Poosie entdeckt Amerika
Author: Ruth Hoffmann
Date: 1972-07-15T13:52:22+00:00
Description: »Land, Land!« tönt es plötzlich von der obersten Spitze des Mastes. »Verdammter Bengel, willst du wohl da ‚runterkommen!« Der »Bengel« ist… Poosie, die mit ihren Eltern, Tess und Catherine auf einem Ozeanriesen von Genua nach New York reist und gerade auf ihre Art Amerika entdeckt. Überraschungen sind immer noch Poosies besonderes Vergnügen, und so passiert gleich allerhand zu Hause in Washington: Poosie bekommt Mister Wiggins geschenkt, Poosie tanzt — ausnahmsweise, Catherine heiratet und Poosie erobert das Brautbukett, Poosie raubt ein Baby und... aber dann wird sie sicher erwachsen. Ravensb
Publisher: Otto Maier

Von Poosie gibt es in den Ravensburger Taschenbüchern 3 Bände:

„Poosie aus Washington“ (Bd. 7)

„Poosie in Europa“ (Bd. 31)

„Poosie entdeckt Amerika“ (Bd. 36)

Vierte Auflage in den Ravensburger Taschenbüchern

Verlagsnummer 39 036

Lizenzausgabe mit Genehmigung
des Cecilie Dressler Verlages, Berlin

Illustrationen von Horst Lemke

Umschlagentwurf von Jutta Kirsch-Korn

Alle Rechte dieser Ausgabe vorbehalten durch

Otto Maier Verlag Ravensburg

Gesamtherstellung: Druckerei Am Fischmarkt, Konstanz

Printed in Germany 1969

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 02.10.2014

Inhalt

Poosie wird nicht seekrank

Poosie wird nachts geweckt

Poosie und der fliegende Fisch

Poosie steigt in die Tiefe

Poosie klettert in die Höhe

Poosie wird abgeführt

Poosie und der Kapitän

Poosie landet in New York

Poosie findet es ungerecht

Poosie feiert Wiedersehen

Poosie und die Treulosigkeit

Poosie wird schwer enttäuscht

Poosie lernt Mister Wiggins kennen

Poosie hat wieder einen Hund

Poosie sorgt sich um den Berliner Bären

Poosie erlebt eine Verlobung

Poosie luncht im Schulbus

Poosie baut das Haus im Baum

Poosies Geburtstagswunsch

Poosie bewundert ihre Schwester

Poosie tanzt — ausnahmsweise

Poosie als Schutzengel

Poosie erobert das Brautbukett

Poosie ist übriggeblieben

Poosie besucht Catherine

Poosie bekommt eine Nichte

Poosie und die Dinosaurier

Poosie raubt ein Baby

Poosie und der kahle Baum

Poosie wird nicht seekrank

„Daddy, wir fahren“, rief Poosie aus, „wir fahren wahrhaftig!“

„Nun und, liebe Dame?“ sagte der Vater, „dachtest du vielleicht, daß wir am Pier von Genua klebenbleiben würden?“

„Aber, daß wir so richtig losfahren, und so schnell!“

Poosie war erstaunt. Auf einem Schiff, auf einem großen Ozeandampfer zu reisen, war etwas ganz Neues. Und eigentlich war es viel schöner als der Europaflug vor zwei Jahren von New York nach Frankfurt am Main, in einem Clipper der Pan American Airways. Man sah viel mehr.

Poosie lehnte neben Daddy an der Reling. Ihre Mutter und die Schwestern Tess und Catherine waren nicht zu sehen. Wahrscheinlich hatten sie sich in die Kabinen begeben und packten aus. Aber Poosie würde um keinen Preis jetzt schon in die Kabine gehen. Es gab sooo viel zu sehen. Genua, das immer kleiner wurde, das leuchtendblaue Wasser, vom Schiff aufgewühlt. Es war noch nicht Atlantischer Ozean, es hieß Mittelmeer.

In diesem Mittelmeer, in seinem Dunst und im Dunste des Himmels, versank nach und nach die alte Stadt Genua, an deren Hängen und Terrassen so viele farbige, höchst moderne Häuser standen, die das mittelalterliche Gepräge nur noch dem ursprünglichen Stadtkern mit seinen berühmten Palästen und Kirchen ließen.

Es versank auch das große Hotel an der Piazza Acquaverde, das eleganteste Hotel, in dem Poosie je übernachtet hatte. So viel Marmor, wie es in diesem Hotel gab, hatte Poosie noch nie gesehen. Selbst die Badezimmer waren nicht mit Kacheln und Fliesen ausgelegt, sondern mit weißem und dunkelgrünem, hochpoliertem Marmor. Daddy nannte es eine ‚barbarische Pracht’, und nie und nimmer hätte er sich diese Pracht für sich und seine Familie aus eigenen Mitteln leisten können. Aber der kurze Hotelaufenthalt in Genua gehörte schon zur Überfahrt, und dafür sorgte der Staat.

Mit dem Hotel auf der Piazza Acquaverde versank auch das große Kolumbus-Denkmal, das mitten auf dem Platz vor dem Hotel stand. Denn Kolumbus war ja ein gebürtiger Genueser.

Das Denkmal hatte Poosie tief enttäuscht. Sie liebte Kolumbus
sehr, aber hier in Genua sah sein Standbild schmutzigem Gips ähnlich. Abscheulich fand Poosie es, und wenn sie schon soviel Marmor hatten in Italien, warum sparten sie dann gerade an Kolumbus, auf den sie doch wer-weiß-wie stolz waren? Die Welt war rätselvoll mit ihren Städten, Hotels und Denkmälern und mit ihren Schiffen. Ja, vor allem mit diesen, im Augenblick!

Rätsel sind zum Lösen da. Poosie war fest entschlossen, hinter das Rätsel ‚Schiff’ zu kommen.

Das Schiff fuhr von Osten nach Westen. Gen Süden war nur Meer zu sehen, nichts als Meer, bis zum Horizont. Gen Norden aber, dort, wo Daddy und seine jüngste Tochter hinschauten, war Küste. Es war die gleiche Küste, die sie vor einigen Tagen von Marseille bis Genua am Südrand Europas entlanggefahren waren. Man sah vom Meere aus alles noch einmal: das weiße Band der Uferstraßen, die weißen Häuser der Ortschaften — des Seebades Alassio, der großen Hafenstadt Savona. Man sah die roten Klippen und weiter östlich die beiden kegelförmigen Felseninseln. Man sah Palmen am Ufer und rosa Mandelbäume und graugrüne Sträucher und die vielen Glashäuser, in denen Artischocken und Nelken und Rivieraveilchen gezogen werden. Und dann sah man die ganze Kette der Seealpen, die französisch ‚les alpes maritimes’ heißen. Sie waren schneebedeckt; es war erst März, der 14. März.

„Schön, was?“ sagte Daddy.

„Wunderbar“, sagte Poosie.

Farbe und Licht, dieses Fortbewegtwerden im weiten Wasser, es war wunderbar!

Der Himmel wurde himbeerrot, dann apfelsinengelb, dann violett. Die Sonne war versunken. Dort im Westen, wo man hinfuhr, wo Amerika lag, war sie ins blaue Mittelmeer getaucht, das gar nicht mehr blau war, sondern die wechselnden Farben des Abendhimmels spiegelte.

Ein Gong ertönte.

„Dinner“, sagte Daddy und sah auf die Uhr, „schnell Hände waschen.“

„Jetzt schaukelt es ja richtig“, rief Poosie begeistert, und sie hielt sich am Treppengeländer fest, als sie in die Kabine ging.

Beim ersten Abendessen auf dem Schiff stellte sich etwas heraus, was niemand vorher gewußt hatte. Daddy sagte allerdings, er hätte es vermutet, da Poosie ja auch sonst viel von ihm habe.

Es begann damit, daß Mum, Tess und Catherine die Speisekarte flüchtig ansahen und sogleich angewidert fortlegten.

„Keinen Appetit“, sagten sie einstimmig, während Poosie, die sonst ein äußerst schlechter Esser, ja geradezu ein Suppenkaspar war, die Speisekarte von oben bis unten las und noch einmal und sehr aufmerksam durchlas, von unten nach oben.

Dreierlei Eiskrem! Und Apfelkuchen! Und verschiedene Salate — und leider auch mehrere Sorten Suppe!

„Suppe esse ich aber nicht“, verkündete Poosie als erstes.

„Brauchst du auch nicht“, sagte Daddy, „man kann sowieso nicht alles essen, was auf der Speisekarte steht. Du fängst mit Obstsalat an und ißt dann eine Forelle, das ist leicht und bekömmlich.“

„Und?“ fragte Poosie ängstlich, „etwa keine...?“

„Und meinetwegen Eiskrem“, sagte Daddy, „obwohl Kompott vernünftiger wäre.“ Und dann riet er Mum, Tess und Catherine dringend, wenigstens eine Fleischbrühe und Toast zu sich zu nehmen, denn ein ganz leerer Magen wäre auch gefährlich.

„Es schaukelt wunderbar“, rief Poosie begeistert und wiegte sich im Stuhl.

Tess sagte entsetzt: „Halt bloß den Mund!“

Catherine sagte: „Sitz um Gottes willen still“, und dann stand sie auf, ziemlich grün im Gesicht, und ging schnell hinaus, ohne ‚entschuldigt bitte’ zu sagen.

Es dauerte nicht lange, so stand auch Tess auf und rannte förmlich aus dem Speisesaal. Und Mum wurde immer blasser und nippte nur an ihrer Fleischbrühe. Aber als Poosies gebratene Forelle gebracht wurde und köstlich duftete, hielt Mum das Taschentuch vor die Nase und verschwand ebenfalls.

„Was ist denn los?“ fragte Poosie, „sind sie etwa schon — von dem bißchen Schaukeln?“

„Scheint so“, sagte Daddy.

„Kann man nichts machen?“ fragte Poosie.

„Leider nein“, sagte Daddy.

Poosie hatte sich zur Forelle noch pommes frites bestellt, was eigentlich nicht paßte, aber Daddy, der sah, daß sie mit Appetit und ohne im geringsten blaß zu werden aß, hatte es erlaubt. Er selbst verleibte sich ein großes Filetbeefsteak mit Gemüsen ein. Er wußte, was er sich zumuten konnte; er war ein erprobter Seefahrer.

„Du wirst also auch nicht seekrank“, stellte er zufrieden fest, „genau wie ich. Wir sind beide gute Seefahrer; good sailors, able-bodied seamen.“

„Gott sei Dank“, sagte Poosie und nahm sich vor, morgen auf jeden Fall Wiener Schnitzel zu essen, falls es hier Wiener Schnitzel gab. Aber Daddy war der Meinung, daß auf solch einem Riesenschiff ein Wiener Schnitzel zu beschaffen sein müßte.

Poosie wird nachts geweckt

Bum, bum, bum...

Poosie fuhr hoch. Einbrecher, dachte sie, halbwach, aber ihr zweiter Gedanke war, daß Einbrecher vermutlich lautlos hantieren und jedes Bumsen vermeiden würden.

Bum, bum, bum.

An der Tür — oder am Fenster? Hinter dem Bullauge schien etwas zu jaulen und zu pfeifen.

„Open please, captains order!“

Der Steward, der an die Tür geklopft hatte, bat Poosie zu öffnen, es wäre Befehl des Kapitäns.

Gott, wie es schaukelte. Poosie mußte sich am Bettpfosten festhalten, als sie zur Türe ging. Zwei Schritte nur, denn die Kabine war nicht viel größer als ein Schlafwagenabteil, aber man schaukelte mehr als in einem fahrenden Schnellzug, wilder, auf eine neue, gewaltsame Weise.

Poosie hob den Messingriegel hoch; der Steward trat ein und sagte: „Excuse me, Miss.“

‚Miss’, sagte er tatsächlich.

Miss Poosie fragte höflich, was denn los sei.

Er müsse das eiserne Bullauge vorlegen, sagte der Steward, Windstärke 10!

Das Bumsen und Jaulen am Kabinenfenster waren also Sturm und Regenböen, vielleicht auch Wogen, die ans Fenster donnerten.

„Kommen die Wellen bis hier herauf?“ fragte Poosie.

„Noch nicht, aber unter Umständen doch“, sagte der Steward und schraubte das eiserne Bullauge fest. Dann holte er unter dem Bett eine Art Holzgeländer hervor und befestigte es an der Längsseite von Poosies Bett.

„Damit Sie nicht herausfallen, Miss“, sagte er freundlich, und dann fragte er, ob er ihr morgens Apfelsinensaft und Zwieback ans Bett bringen solle und vielleicht eine Tasse Tee, denn wenn man schon vor dem Aufstehen etwas zu sich nähme, würde man bestimmt nicht seekrank.

„Ja, bitte“, sagte Poosie und dachte, schaden kann es keinesfalls etwas.

„Wir spannen schon Seile“, vertraute der Steward Poosie an, und sie fragte: „Wo?“

„Auf dem Deck“, sagte der Steward, „und auf den breiteren Treppen zum Festhalten.“

Dann ging er, und Poosie holte sich, ehe sie in ihr Geländerbett kletterte, die Schwimmweste aus dem bewußten Fach in der Kabine, auf das gestern abend der Obersteward in einem Übungsvortrag hingewiesen hatte. Sie las auch genau die Vorschrift, auf der die Nummer des Rettungsbootes angegeben war, zu dem sie sich bei einem Schiffbruch begeben müßte. Boot Nummer sieben!

Sieben ist eine Glückszahl, dachte Poosie beruhigt und entschloß sich, ohne Schwimmweste ins Bett zu schlüpfen, denn die würde drücken wie ein Panzer. Dann rollte sie sich in ihre Decken und wurde ihrerseits im Bett hin und her gerollt von dem stampfenden, schlingernden Schiff, von der Wand zum hölzernen Geländer, vom Geländer zur Wand. Aber sie hörte das Bumsen und Heulen draußen nicht mehr, das eiserne Bullauge war zu etwas nütze.

Poosie träumte, daß sie mit nichts als der Schwimmweste bekleidet am Morgen den überfüllten Frühstückssaal betrat. Es war eine unangenehme Situation, sie schämte sich entsetzlich.

Poosie und der fliegende Fisch

Der Frühstückssaal war am Morgen in keiner Weise überfüllt, im Gegenteil, er war gähnend leer. Daddy hatte Poosie abgeholt, und beide tauschten ihre nächtlichen Erlebnisse aus.

„Hast du dich nicht gefürchtet?“ fragte Daddy.

„Keine Spur“, sagte Poosie, „es war hochinteressant. Wie geht’s Mum?“ fragte sie dann.

„Liegt fest“, sagte Daddy. „Mit Tess und Catherine ist auch nicht viel los.“

„Kommen sie auch nicht zum Frühstück?“ fragte Poosie.

„Nein“, sagte Daddy.

Au fein! hätte Poosie beinahe gerufen, aber das wäre zu roh und mitleidlos gewesen. Nur, mit Daddy ganz allein zu frühstücken, war von jeher ihr Spezialvergnügen, ihre Spezialwonne.

Ja, also der Speisesaal war nicht überfüllt wie im Traum, sondern beinahe vollkommen leer.

„Mir scheint, wir sind die einzigen lieben Gäste hier“, sagte Daddy und sah beifällig auf seine seefeste Tochter Poosie, die tänzelnd an den Seilen entlangging, als hätte sie ihr ganzes bisheriges Leben auf einem Schiff bei Windstärke 10 zugebracht.

Der runde Frühstückstisch war mit Metallschienen in lauter Felder geteilt, wie eine Torte in Stücke geteilt ist. An den Schienen saßen ringförmige Behälter für Tassen und Gläser.

Auch hier sah man also gleich, daß ein heftiger Frühjahrssturm sich des Mittelmeeres und des Schiffes bemächtigt hatte. Aber eine Speisekarte lag trotzdem da!

Poosie las sie aufmerksam durch. „Gebratenes Fleisch, gebratener Fisch, Schinken, Wurst“, las sie laut. Aber Daddy sagte sehr bestimmt, daß man nur frühstücken würde wie zu Hause auch. Nichts, was den Magen extra belastete. Ein Ei, Toast, Kakao.

„Bißchen Schinken“, versuchte Poosie zu handeln.

„Meinetwegen eine Scheibe Schinken“, sagte Daddy, „wenn du schwören kannst, daß dir hundertprozentig gut um dein Inneres ist.“

„Ich schwöre, Daddy“, rief Poosie.

Ihr war großartig zumute, prima, um Gemüt und Magen und überhaupt. Sie genoß die Situation unbändig und das Schaukeln auch.

Später stiegen Daddy und Poosie zum offenen Deck hinauf. Da war nur noch Mittelmeer zu sehen, böses, bleigraues Mittelmeer mit tollen, wilden Wogen. Seealpen, bunte, schöne südliche Küste — alles war verschwunden, wie versunken in dem Tumult von Wasser, Regen und Sturm.

Man mußte sich sehr festhalten, die Seile waren naß, die Schiffsplanken waren naß und glitschig. Aber die Luft! So stark, salzigschmeckend, so lebendig, wie Luft noch nie war, dachte Poosie. Sie leckte an ihren Lippen — Salz, Salz, Meeressalz — es war großartig.

„Jetzt werden wir auf dem Promenadendeck spazierengehen“, sagte Daddy.

Da standen Reihen von Liegestühlen, da lagen Leute mit käseweißen Gesichtern, in Decken gepackt, sie hatten die Augen geschlossen.

„Poor people“, sagte Poosie, was ‚arme Leute’ heißt.

Dann kamen sie an drei Liegestühlen vorbei, an drei käseweißen, wohlbekannten Gesichtern.

„Poor people“, sagte Poosie leise zu Daddy, denn da lagen Mum, Tess und Catherine. Sie hatten nichts von dem großartigen Sturm, ihnen wurde schon schlecht beim bloßen Anblick der Speisekarte. Sie interessierten sich nicht für Eiskremsorten oder ob es Wiener Schnitzel gab. Man konnte sie nur aufs tiefste bedauern.

„Schlafen sie?“ fragte Poosie leise.

„Ich weiß es nicht“, sagte Daddy, „ich glaube, es ist besser, wenn wir sie in Ruhe lassen. Komm, laß uns tüchtig laufen, das ist sehr wichtig bei Schiffsreisen.“

Die drei armen Leute, Mum, Catherine und Tess, hatten auch nichts von der Geographie, die man auf einer derartigen Seereise wie auf einem Präsentierteller vorgesetzt bekommt, so daß man mühelos Neues lernen kann: daß zum Beispiel eine Insel Korsika heißt — und dabei lernt man auch Weltgeschichte, weil hier Napoleon geboren ist. Daß eine wunderschöne Inselgruppe in der Nähe von Spanien die Balearen heißt; daß man die Hauptinsel, Mallorca, ganz genau sieht im Vorbeifahren; daß man durch die Straße von Gibraltar fährt, daß man den berühmten Affenfelsen sieht, von dem die Sage geht, daß die Engländer so lange im Besitze Gibraltars bleiben würden, wie Affen auf dem Felsen hausen; daß kristallklar die nordafrikanische Küste sichtbar wird.

Mum, Tess und Catherine ist es ganz gleich, daß man jetzt endlich im großen, weiten Atlantischen Ozean dahinfährt, auf eine andere Inselgruppe zu, die Azoren heißt.

Die drei armen Leute nehmen auch keine Notiz von den Delphinen. Als man im Golfstrom ist, sehen sie das interessante Golfkraut, das wie ein goldbrauner Teppich über das Meer gebreitet ist, nur flüchtig an. Daß darum dieser Teil des Nordatlantiks, zwischen den Kanarischen Inseln und den Bermudas, auch Sargassosee heißt, wollen sie gar nicht wissen. Sie flehen nur die Götter der Winde an, beschwören sie, sich endlich zur Ruhe zu legen, damit das Schaukeln aufhört.

Und die fliegenden Fische! Wenn man mit geschlossenen Augen im Liegestuhl liegt, kann man vom Heck des Schiffes nicht sehen, wie sie in Schwärmen aus dem Meer hüpfen, wie sie das Schiff fliegend begleiten, untertauchen und neuen Schwärmen Platz machen. Poosie und Daddy aber sahen sie tagtäglich. Sie waren leider immer zu schnell vorbei, ein flüchtiges Silberfunkeln.

Poosie vertraute sich ihrem netten Steward an. Einen fliegenden Fisch wenigstens wollte sie ganz aus der Nähe sehen. Der Steward überlegte hin und her. Er wüßte Rat, sagte er dann. Er lud Daddy und Poosie ein, sich abends mit ihm auf das Vorderdeck zu begeben, in die unterste Schiffsetage, wo man dicht über dem Wasserspiegel war. Es war ein Wasserspiegel, dunkelblau und öligglatt, seit kurzem. Mum und Tess und Catherine wagten noch nicht aufzuatmen, aber das wilde Ungeheuer Meer hatte eine seiner überraschenden Verwandlungen durchgemacht. Es tat harmlos und liebenswürdig, und Mum kam sogar zweimal zum Frühstück in den Speisesaal.

Der Abend war dunkelblau, der Himmel samten und reich bestirnt, das Meer spiegelte Schiffslichter und Himmelslichter wider. Der Steward zog, als man auf dem leeren weiten Vorderdeck am Bug des Schiffes stand, eine große, starke Taschenlampe hervor und schwenkte sie über dem Meer.

„Sie fliegen ins Licht wie die Motten“, sagte er erklärend, und da kamen sie auch. Sie schossen über die Reling, blitzten auf im Lichtkegel, klatschten auf die Deckplanken, einer... zwei... der dritte.

„Jetzt kann man sie genau sehen, Miss“, sagte der Steward und richtete den Strahl der Lampe aufs Deck. Da lagen sie, drei fliegende Fische, hilflos auf dem fremden Holz, das nicht ihr Element, sondern für sie tödlich war. Sie waren nicht größer als Heringe, — blausilbrig, mit schimmernden Flügelflossen. Sie waren libellenähnlich an Farbe und Zierlichkeit, aber sie waren tot oder so gut wie tot. Das Licht, das harte Deck hatten sie vernichtet. Der Steward raffte sie auf und warf sie ins Meer zurück.

„Es waren Schwalbenfische“, sagte er.

„Schade“, sagte Poosie traurig.

„Vielleicht beleben sie sich wieder“, sagte der Steward.

„Hoffentlich!“ riefen Poosie und Daddy wie aus einem Munde, und dann bedankten sie sich bei dem Steward, und er versprach, ihnen morgen bei Tageslicht die drolligen Seglerquallen zu zeigen, die es hier in diesen Meeresbreiten gab.

„Sie hissen wirklich ein kleines Segel“, versicherte er, und Daddy sagte, deutsche Seeleute hätten diesen Quallen den Namen ‚Bidewinder’ — bei dem Winde — gegeben.

Zu dieser zweiten naturgeschichtlichen Belehrung kam es übrigens nicht. Poosie war zu beschäftigt.

Poosie steigt in die Tiefe

Sie hatte Pläne! Und was für welche! Sie wartete nur auf den geeigneten Moment, um die Pläne zur Tat werden zu lassen. Dieser Augenblick schien jetzt gekommen. Das Schiff fuhr ruhig dahin, das Meer rührte sich nur in Form eines leichten Auf und Ab, etwa so, wie eine Menschenbrust sich beim Atmen hebt und senkt. Nirgends auf Deck waren noch glitschige Seile gespannt, und die Planken waren pfeffertrocken. Man konnte die langen Gänge entlangflitzen, ohne von rechts nach links oder von links nach rechts an die Wände geschleudert zu werden und womöglich hinzufallen. Die Treppen aber lief man wieder tänzelnd hinab, jedes Geländer verachtend. Welcher Zeitpunkt konnte günstiger sein für Poosies Absichten? Ihre Entschlüsse waren gefaßt, und sie würde sie ausführen, schon am nächsten Vormittag.

Auf welche Weise es ihr gelungen war, sich hinunterzuschmuggeln bis tief in den Bauch des Schiffes, wo Passagiere nichts zu suchen haben und wo die viele Eiskrem hergestellt wird, nämlich in die Küchenregion, das erfuhren weder Daddy noch Mum noch die Schwestern.

Sie wußten zwar, daß Poosie nach der Angelegenheit mit dem eisernen Bullauge und dem ersten Vorfrühstück aus Toast und Orangensaft sich sehr mit ihrem Kabinensteward angefreundet hatte. Es soll auch nicht verschwiegen werden, daß er sogar mehrmals ihre Zöpfe geflochten hatte, als es Tess und Catherine so schlecht ging vor lauter Seekrankheit. Poosie fand ihn sehr begabt, er konnte einfach alles. Er zauberte auch den gräßlichen Schokoladenfleck aus ihrem besten Kleid, ehe Mum ihn bemerkt hatte. Sie sah nicht ein, warum er es nicht fertigbringen sollte, sie dahinunter zu bugsieren, als interessierten Passagier. Warum denn nicht? Er hatte fest versprochen, es zu versuchen. Sie wartete, sie bat, sie mahnte.

„Wenn kein Seegang ist“, sagte er. „Wenn sie nicht aus allen Kabinen klingeln, weil sie alle schleunigst sterben wollen.“

Der Steward brachte am Morgen nach der Unternehmung ‚fliegender Fisch’ den üblichen Saft und Toast ans Bett. Poosie zeigte mit dem Finger nach dem Fenster.

„Wie Öl“, sagte sie anzüglich.

„Wie Öl, tatsächlich“, wiederholte der Steward, als ob er es noch nicht bemerkt hätte.

Poosie räusperte sich.

„Na schön, Miss“, sagte der Steward, „ich werde mich auch räuspern, hier vor der Tür, so gegen 10 Uhr.“

„Allright“, sagte Poosie.

Sie beschloß, sich ganz in Weiß zu kleiden. Weiße Söckchen, Leinenschuhe, weiße Shorts, eine kurzärmelige weiße Bluse. Sie fand das zweckentsprechend, und ihren Scheitel bürstete sie mit viel Wasser ganz glatt, so daß kein Haar sich rühren konnte. Das wäre ja noch schöner! Dort, wo sie hin wollte, durften keine Haare herumfliegen. Aber ihr glattes, nasses, festgeflochtenes Haar genügte dem Küchenchef noch nicht, dem der Steward sie vorstellte.

„Miss Poosie aus der Kabinenklasse. Sie interessiert sich so“, sagte er.

„How do you do?“ sagte Poosie.

Sie brachte keinen der schönen Sätze hervor, die sie sich ausgedacht hatte, um den Küchenchef, der groß und dick war, bei guter Laune zu halten.

‚Ihre Forellen — einfach prima...’ oder: ‚So ein Schnitzel, wie hier bei Ihnen, habe ich nicht mal in Salzburg bekommen...’

Nichts fiel ihr ein. Sie fühlte sich von oben bis unten gemustert. Beinahe hätte sie die Hände vorgestreckt, damit er sähe, wie tadellos sauber sie waren, einschließlich der Fingernägel. Der Beherrscher des Küchenreiches öffnete eine Schublade, nahm etwas Weißes, Zusammengefaltetes heraus und übergab es Poosie.

„Die Haare müssen weg, restlos“, sagte er streng. Und Poosie stülpte sich mit Hilfe des Stewards eine riesige weiße Ballonmütze auf, so eine, wie sie die Küchenjungen in Märchenfilmen tragen — und natürlich auch die Köche und Küchenjungen an Bord eines großen Ozeandampfers.

„Übergib sie dem Konditor“, sagte der Küchenchef zum Steward. Poosie tat noch einen Blick in die Runde, auf die vielen blankgeputzen Nickelkasserollen in allen Größen, die Kupferkessel und Bratpfannen, auf die spiegelnden Kacheln und weißen Tische. Dann wurde sie von dem Steward in einen anderen Raum geschoben, in dem es kühler war, aber nicht viel.

Denn es stellte sich heraus, daß auch Eiskrem erst kochen muß, ehe sie gefrieren darf.

Der Oberkonditor hieß Mister Antonio. Er erlaubte Poosie zuzusehen, solange sie wollte, und übergab sie einem Lehrling. Der hieß Jerry und war etwas größer als Poosie, etwas, nicht sehr viel. Aber was er alles konnte! Er hob den Deckel von einem Nickelkessel, damit der Oberkonditor etwas Schwarzes, Krümeliges hineinschütten konnte.

„Echte Vanille“, sagte er stolz, und Mister Antonio verkündete hochmütig, für seinen Betrieb kämen künstliche Aromen nicht in Frage. Das könnten sie auf dem Festland machen, bei ihm nicht!

„Das Vanilleeis für morgen“, erklärte Jerry.

„Wieso nicht für heute?“ fragte Poosie enttäuscht.

„Das für heute ist längst fertig. Pücklereistorten diesmal, weil Käpt’ns Dinner ist.“ Käpt’ns Dinner ist der festliche Höhepunkt jeder Schiffsreise, und Poosie freute sich seit Tagen darauf.

„Fangt endlich mit dem Garnieren an“, mahnte Mister Antonio die beiden schwatzhaften Küchenjungen, von denen einer Shorts und weiße Tennisschuhe anhatte. Also begann Jerry in einem sehr kühlen Nebenraum das große Werk. Er füllte eine weiche schwarze Schokoladenzuckermasse in eine große Stofftüte, die unten eine hohle Metallspitze hatte. Er drückte, da drang ein schwarzer Faden aus der Öffnung, und Jerry begann, Poosie zu zeigen, wie ein richtiger Konditor eine Torte garniert. Zuerst kamen Sterne, Blumen, Blätter, Zackenräder auf eine Eistorte nach der anderen. In jeder Mitte aber schrieb er den Namen eines amerikanischen Helden oder Präsidenten: Lincoln, George Washington, Roosevelt... Jerry sagte, Zuckerschrift wäre seine Stärke und Mister Antonio hätte seinen Vorschlag mit den berühmten Namen gutgeheißen. Sogar General Lee schrieb er auf eine Torte, obwohl der ja leider für die Südstaaten gekämpft hatte und eigentlich ein Feind war. Aber sein Gutshaus in Arlington bei Washington war jetzt ein Museum; Nordamerika hatte ihm verziehen, und er hatte schließlich nach fast hundert Jahren ein Anrecht auf eine Eistortenmitte für Käpt’ns Dinner.

Eine Torte war übrig, Jerry starrte auf die leere Mitte und zögerte. „Wie heißt du?“ fragte er plötzlich.

„Poosie“, sagte Poosie erschrocken.

„Buchstabier es mal“, verlangte Jerry, „aber langsam!“

„P“ — er fing an zu spritzen — „o — o — s“ — das s gelang ihm besonders nett, mit einem Schnörkelchen — „i — e.“

Am Punkt saß ein Blatt mit Blümchen.

„Fertig“, sagte Jerry, „fein, was?“

„Prima“, sagte Poosie überwältigt.

Ihr Name stand in einer Reihe mit den Namenszügen Lincolns, Roosevelts und George Washingtons auf den unzähligen Eistorten für Käpt’ns Dinner.

„Ich sorge dafür, daß sie an eurem Tisch serviert wird“, versprach Jerry großartig, „falls Mister Antonio nichts dagegen hat.“

Mister Antonio hatte nichts dagegen, als Jerry mit dem Daumen erst auf Poosie, dann auf die Eistorte zeigte und sagte: „Für ihren Tisch! Allright, Chief?“

„Allright“, sagte Mister Antonio und lachte und klapste erst Jerry und dann Poosie auf die Schulter.

Er kleckste mit einem großen Kochlöffel heißes Vanilleeis auf einen Teller, und Poosie blies erst und kostete dann. Es schmeckte wie Vanillepudding, dieses unfertige, ungefrorene Zeug. Sie zog Eiskrem vor.

Der Steward erschien leider, um sie abzuholen.

Sie sagte „auf Wiedersehen“ und „thank you“ zu Mister Antonio, zu Jerry, zum Küchenchef in der riesigen Brat- und Kochküche, wo es nach Wiener Schnitzel und Filetbraten roch.

„Auf Wiedersehen“, wiederholte Poosie artig und dankte für das Leihen der Mütze. Der Küchenchef sagte, sie dürfe die Mütze behalten, sie wäre überzählig.

Die Mütze trug den Namen des Schiffes rot gestickt auf ihrem Stirnband. Das Schiff hieß ‚Abraham Lincoln’. Die gestickte Schrift ähnelte der gespritzten auf den Eistorten, nur daß sie rot war.

Während der Steward und Poosie wieder die vielen Treppen hinaufstiegen, kahle, linoleumbelegte Treppen mit einer Stange als Geländer, die sich, je höher sie kamen, in breitere, teppichbelegte verwandelten, vertraute Poosie dem Steward, der wirklich ihr Freund war, an, daß sie sich mit dieser Mütze beim nächsten Halloween als Schiffsküchenjunge verkleiden würde.

„Nehmen Sie sie aber jetzt lieber ab, Miss“, sagte der Steward, „sonst habe ich womöglich noch Ärger.“

Poosie zog enttäuscht die prachtvolle Mütze vom Kopf und faltete sie sorgfältig zusammen. Aber dann dachte sie an die Eistorte und ihren Namenszug darauf und lächelte verzückt.

Sie hatte übrigens Mister Antonio wohlweislich verschwiegen, daß sie mit ihren Eltern am Tisch des Kapitäns saß.

Poosie klettert in die Höhe

Daß Poosie in den nächsten Tagen die Zauberküche und die Konditorei mit Mister Antonio völlig vergaß, hatte einen besonderen Grund. Sie wollte nämlich vergessen. Sie wollte überhaupt nicht daran denken, daß sie sich auf einem höchst modernen Schilf befand, das eingerichtet war wie das erstklassigste Hotel.

Poosie hätte am liebsten die nächsten Nächte in einer Hängematte geschlafen, wenn sie nur eine Hängematte hätte auftreiben können. Sie unterzog auch ihre Garderobe einer mehrfachen Musterung, und sie fand schließlich den alten Pullover, der quergestreift war, rot und weiß. Die Kopfbedeckung machte ihr Sorge. Das einzige, was annähernd in Frage kam, war die Fußballmütze vom Peevie-Team aus Frankfurt am Main. Die alten blauen, verwaschenen Leinenhosen mit den großen roten Flicken eigneten sich einigermaßen, sie würde sie natürlich hochkrempeln bis auf die halbe Wade, und Strümpfe und Schuhe kämen nicht in Frage.

Denn man fuhr jetzt auf die Bermudainseln zu. Das heißt, die Karavelle des Christoph Kolumbus, sein Admiralschilf sozusagen, ‚Santa Maria’ mit Namen, fuhr durch fremde, unerforschte Meere, ohne daß jemand von der Existenz einer Inselgruppe etwas ahnte. Denn wenn man etwas geahnt hätte, hätte sich wahrscheinlich die Mannschaft nicht derartig abscheulich benommen. Man suchte den Seeweg nach Indien, und die Mannschaft hatte die Geduld verloren bei diesem scheinbar hoffnungslosen Unterfangen.

Poosie hatte den aufregenden Kolumbusfilm in Technicolor dreimal gesehen. Einmal mit der Klasse, einmal privat mit den Eltern und neulich abends im Bordkino. Sie liebte Kolumbus. Das Herz brannte ihr vor Mitgefühl, als die Mannschaft (war das nicht überhaupt schon Meuterei?) ihm das Ultimatum stellte, umzukehren, nach Spanien zurückzusegeln, oder —??

Das ‚Oder’ hatte einen grauenhaften Sinn, man sah es den wütend entschlossenen Gesichtern der Film-Seeleute an, die sämtlich Abenteurer waren und denen die Fetzen vom Leibe hingen. (Deswegen war Poosie ja so glücklich über ihre alte, verwaschene Flickenhose.)

Zurücksegeln — was wäre aus der Weltgeschichte geworden, aus der Entdeckung Amerikas, wenn nicht... wenn Kolumbus wirklich klein beigegeben hätte und umgedreht wäre, ohne zu ahnen, daß...

Die Karavelle ‚Santa Maria’ war ein Segelschiff. Was gingen die Schornsteine eines Ozeandampfers Poosie an? Sie übersah sie einfach, sie vergaß ihr Vorhandensein. Hauptsache, es fände sich ein geeigneter Mast. Vom Mastkorb würde Poosie absehen. Sie hatte das Vorderdeck inspiziert und ganz vom, dort wo der Bug des Schiffes war, gab es tatsächlich zwei mastenartige Gebilde. Mit bloßen Füßen und jetzt, wo die Luft nicht so naß war und die Sonne schien, würde man leidlich hinaufklettern können.

Und Auslug halten — und ‚Land’ schreien, ‚Land’!

Für Kolumbus schreien, damit er nicht umzukehren brauche und Amerika ungehindert entdecken könne.

Denn eine Küste würde aus dem Meere tauchen, mit Palmenbäumen und freundlichen Eingeborenen. Ob diese Küste zum Festland oder zu einer Inselgruppe gehören würde, wußte Kolumbus nicht. Genauso wenig wie er ahnte, daß er nicht auf das gesuchte Indien zusegelte. Übrigens, die Bermudas waren es damals gar nicht, sondern die kleine Insel Guanahani, die zur Bahamagruppe gehört und jetzt San Salvador heißt, aber das schadete in diesem Fall nichts. Es war ja auch nicht der 12. Oktober 1492, sondern März 1954. Und Poosie war auch nicht Poosie, ein fast zwölfjähriges Mädchen in einer chromblitzenden Kabine, sie war der Schiffsjunge der ‚Santa Maria’, der ‚Land’ schrie, für Kolumbus, für die erschöpfte, halbverhungerte Mannschaft, für alle drei Karavellen, die von Spanien abgesegelt waren, auf fast dem gleichen Weg, den heutzutage ein Ozeandampfer von Genua nach New York nimmt. Das Deck war trocken, der Mast ohne Mastkorb war trocken, das Schiff fuhr, ohne zu schaukeln, ohne zu schlingern und zu stoßen, gleichmütig dahin. Es wußte nicht, daß es kaum noch Trinkwasser an Bord hatte, nur noch wenig verschimmelten Dörrfisch und madigen Zwieback (auch jegliche Eiskrem mußte vergessen sein und bleiben). Das Schiff wußte nicht, daß es seit gestern ‚Santa Maria’ hieß, daß ein Schiffsjunge, der in die Weltgeschichte eingegangen war und in vielen Erzählungen und einem prachtvollen Technicolorfilm die Jahrhunderte überdauert hatte, sich eben (mühsam, das muß zugegeben werden) anschickte, den historischen Mast zu erklettern.

Wie leicht man auf einen Baum kommt! Die Rindenrisse bieten Halt, die Aststumpen. Eins, zwei, drei ist man oben, sogar in Schuhen. Die nackten Zehen des Schiffsjungen klammerten sich verzweifelt an das glatte, harte Holz. Es war wie poliert, einfach entsetzlich. Der Schiffsjunge hatte glücklicherweise davon abgesehen, sein Buschmesser zwischen die Zähne zu nehmen, wie er es ursprünglich vorhatte, denn das wäre sehr hinderlich gewesen. So konnte er mit allem, was an ihm war, mit Hals, Wangen, Schultern sich klammern, sich zäh anschmiegen, sich Zoll um Zoll in die Höhe schieben und wenn er oben war, ‚Land’ schreien. Er war oben, fast. „Land“, schrie der Schiffsjunge, probeweise.

Obwohl die Karavelle durch nichts als Meer auf einen gänzlich küstenlosen Horizont zusegelte.

„L-a-n-d!“

„Wohl verrückt geworden, was?“ brüllte es vom Deck herauf.

Die Meuterer murrten, diese Halunken, die es auf Kolumbus’ Ruhm und indirekt auch auf Amerika abgesehen hatten. Sie glaubten nicht — nun, man würde ihnen den Glauben beibringen.

„Land“, scholl es lauter vom Mast, „Land!“

„Verdammter Bengel, willst du wohl da ‘runterkommen! Warte nur ab! Der Käpt’n, der wird dir was!“

Der Meuterer in der Uniform des Oberdeckstewards griff deutlich, ja roh in diesen weltgeschichtlichen Augenblick ein und entkleidete ihn aller Romantik.

Der Kapitän war hochanständig. Er hatte beim Käpt’ns Dinner nur freundlich geschmunzelt, als die Eistorte herumgereicht wurde, auf der weder George Washington noch Abraham Lincoln, nicht einmal General Lee stand, sondern etwas ganz anderes, Unberühmtes.

Man saß an seinem Tisch mit den Eltern. Es war eine Auszeichnung für Passagiere, obwohl er sehr selten an den Mahlzeiten teilnehmen konnte. Höchstens einmal bei ruhiger See.

Er wußte sicher nicht, daß er jetzt eben Kolumbus war und daß sein Schiffsjunge ihn vor dem Umkehren rettete. Der Schiffsjunge legte nicht den geringsten Wert auf ein Mißverständnis mit ihm.

Man kommt sehr schnell von einem glatten Mast herunter auf Deck.

„Wo sind deine Ohren, daß ich sie dir langziehe?“ fragte der Oberdecksteward böse und grub unter der Fußballmütze.

Ein blonder Zopf rutschte heraus, verräterisch, nicht zu übersehen. Alles war aus, alles. Die Karavelle hatte auf einmal wieder mächtige, rauchende Schornsteine statt geblähter Segel. Die ganze Weltgeschichte verrutschte in einem einzigen Augenblick. Und Land war auch nicht zu sehen.

„Donnerwetter, das ist ja Poosie!“ rief der Oberdecksteward, mit dem Zopf in der Hand. „Was hast du denn dort oben auf dem Lademast gemacht?“

Poosie, die ihre Schuhe vom Deck aufnahm und anzog, konnte es ihm nicht sagen. Wie hätte ein Oberdecksteward es verstehen können?

Sie sagte ziemlich leise: „Ich wollte bloß — Ausguck — die Bahamainseln — Guanahani...“ Sie stotterte: „Ich meine, ob die Bermudas schon...“

„Die Bermudas haben wir heute nacht passiert“, sagte der Oberdecksteward. Er ahnte nicht, daß er mit dieser Auskunft ein blankes Messer, wie es Meuterer zwischen den Zähnen haben, ins Herz des Schiffsjungen stieß.

„Hat man die Palmen gesehen?“ fragte der Schiffsjunge.

„Höchstens Küstenlichter, es war pechfinstere Nacht“, sagte der Oberdecksteward roh.

Das Leben mit seinen Enttäuschungen ist zuweilen so schwer wie das Hinaufklettern an einem glatten Mast.

Poosie wird abgeführt

Der Oberdecksteward durchmaß mit Riesenschritten das Vorderdeck. Nur wenn man zwei bis drei hüpfende Schritte machte zu einem einzigen weiten Ausschreiten von ihm, gelang es, an seiner Seite zu bleiben. Dicht bei ihm bleiben aber mußte Poosie. Sie mußte — sie wollte — ihn doch etwas fragen — und bekam die Frage nicht heraus. Die Frage hatte sich hinten im Hals verklemmt. Vielleicht weil Poosie sich so vor der Antwort des Oberdeckstewards fürchtete.

Schließlich, als man sich der Tür zu den Kabinengängen schon bedenklich näherte, räusperte Poosie sich, damit die Frage locker würde. Sie gab sich und der Frage einen Ruck.

„Sie sagen doch nicht etwa was?“ stieß sie hervor.

„Ich habe selbstverständlich Meldung zu erstatten“, erwiderte kühl und herzlos der Oberdecksteward. „Dienstvorschrift.“

„Um Gottes willen, Meldung?“ rief Poosie. „Wem denn?“

„Dem Herrn Kapitän natürlich.“

Der Oberdecksteward hatte eine Stimme wie... wie... wie Eisregen...

„Um Gottes willen“, murmelte Poosie. Ihr wurde ganz anders um ihre Mitte herum. Zum erstenmal konnte sie den Seekranken, diesen ‚poor people’ (diesen armen Leuten) ihre Zustände nachfühlen.

„Hättest du dir früher überlegen sollen“, sagte der Oberdecksteward.

Poosie fand, es klänge schadenfroh. Sie hätte ihn nicht für so gemein gehalten. Sie schwieg aber, und der Oberdecksteward fuhr fort, was sie sich denn eigentlich dächte, ob das vielleicht ein neuer Decksport sein solle, bei voller Fahrt am Mast hochzuklettern. Wenn alle Passagiere sich derartiges herausnehmen würden! Außerdem könne Gott-weiß-was passieren, und er wäre verantwortlich.

Herausnehmen, dachte Poosie empört, und alle — einige alte knickebeinige Herren fielen ihr ein und die käseweißen Seekrankheits-Damen. Sie mußte beinahe kichern: alle... — aber sie schwieg.

Hat ja keinen Zweck, dachte sie verächtlich, hat ja überhaupt keinen Zweck, ihm klarzumachen, daß ‚alle’ eben heute vormittag und auch schon gestern und vorgestern nicht ‚der Schiffsjunge’ waren, sondern bloß ich, — der weltgeschichtliche Schiffsjunge von der Karavelle ‚Santa Maria’.

„Hier ist deine Kabine“, sagte der Oberdecksteward streng, „zieh dich schleunigst zum Lunch um.“

Er wartete vor der Tür, bis er Poosies Messingsperriegel — klick — von innen auffallen hörte.

Poosie ihrerseits hörte dann seine Schritte draußen auf dem Linoleum des Ganges leiser werden. Aber sie fing nicht an, sich umzuziehen. Sie saß auf ihrem Kabinenbett, still, tiefbekümmert, und ließ die Hände zwischen den Knien baumeln. Dann sah sie, wie ihre Knie aussahen: rußig, kohlschwarz waren sie. Sie sah ihre Handflächen an. Ebenfalls schwarz!

„Alles von dem Mast“, stellte sie fest. Es tat ihr beinahe leid, den echten, historischen Schmutz abzuwaschen. Dann fiel ihr ein, daß die Karavelle ‚Santa Maria’ ja nur mit Segeln und der Kraft des Windes betrieben wurde und daß höchstens ein Küchenschornstein auf dem Hinterdeck Ruß produzieren konnte. Sie fing an, sich zu schrubben und bürstete nachher ihr Haar zu einer sanften Unschuldsglätte und zog ihr himmelblauestes Kleid an, ein braves Wollkleid mit einem kleinen weißen Kragen. Das goldene Kreuzchen band sie auch um. Dann ging sie artig, ohne auf dem Gang zu rennen, ohne Treppenstufen zu überspringen, in den Speisesaal.

„Was ist denn mit Poosie los?“ fragte der Vater mißtrauisch. „Sie sieht ja aus, als ob sie kein Wässerchen trüben könnte.“

„Wahrscheinlich hat sie etwas ausgefressen“, sagte Tess prompt, die — genau wie Daddy — auch immer hörte, was nicht für ihre Ohren bestimmt war.

Poosie hielt es für unter ihrer Würde, sich zu derartigen Bemerkungen zu äußern.

Ihr Kreuzchen glänzte fromm, ihr Scheitel war spiegelglatt, ihr Schulmädchenkrägelchen war unschuldweiß wie ihr Gewissen. Alle setzten sich, denn alle waren des schönen Wetters wegen beim Lunch versammelt: Mum, Tess, Catherine. Nur der Kapitän fehlte, gottlob.

Poosie setzte sich aufatmend, nachdem sie die himmelblauen Falten ihres Kleides glattgestrichen hatte. Alles sehr manierlich. Alles genauso, wie es zu sein hat, wenn man mit Eltern und Schwestern am Kapitänstisch essen darf, wenn der auch nicht...

Doch, er war... Er war da, er kam, er setzte sich mit einer Entschuldigung, und jetzt war die vorschriftsmäßige Poosie überhaupt nicht mehr vorhanden. Sie wurde so unauffällig, daß sie genauso gut den Lunch unter dem Tisch hätte einnehmen können. Mit leiser Stimme, so daß der Steward sie kaum verstand, bestellte sie sich, ohne wie sonst lange auf der Speisekarte herumzusuchen, ein einfaches Gericht.

„Würstchen mit Kartoffelsalat und ein Glas Saft, bitte.“

„Grapefruit, Orange, Pineapple?“ fragte der Steward.

„Es ist mir gleich“, flüsterte Poosie bescheiden.

Der Vater sah noch erstaunter aus. Tess sagte hörbar: „Sie ist ganz blaß!“

Poosie schnippelte an den Würstchen herum und stocherte im Kartoffelsalat.

„Hast du keinen Appetit?“ fragte die Mutter.

„Doch, doch“, murmelte Poosie höflich und sah von schräg unten zum Kapitän hinüber, der sich gerade Schweinsrouladen mit verschiedenen Salaten schmecken ließ.

„Ihre Jüngste sieht müde aus“, sagte der Kapitän jetzt und fing Vaters Blick.

Poosie schlug die Augen nieder. Sie machte sie beinahe zu, sie sah nicht einmal mehr die Würstchen.

„Tatsächlich“, sagte Daddy sehr aufmerksam, „vielleicht hat sie schlecht geschlafen.“

„Ich nehme eher an, daß sie einen anstrengenden Vormittag hinter sich hat“, sagte der Kapitän und entschuldigte sich dann, ohne Nachtisch und Kaffee abzuwarten, mit seinen Pflichten.

„Und sie hat doch was ausgefressen“, trumpfte Tess in ziemlich roher Weise auf, angesichts von Poosies glattem Scheitel, von ihrem goldenen Kreuzchen, von ihrem braven, lautlosen Betragen.

Poosie löffelte schweigend ihre Eiskrem. Es war Erdbeereis, und es wimmelte darin von halben, frischen Früchten.

Dieses himmlische Eis wenigstens konnte ihr niemand mehr nehmen, was auch sonst mit ihr geschehen würde.

Da gab es doch — auf jedem Schiff gab es das — eine feste Kabine für — für Meuterer — oder für Taschendiebe — oder für Falschspieler, wenn der Schiffsdetektiv sie erwischt hatte — oder für pflichtvergessene Matrosen, die während der Wache einschliefen.

Das war es ja, daß eben leider der Oberdecksteward nicht pflichtvergessen war! Wäre er es nur, wäre er es nur, er würde wohl nicht gleich in die sichere Zelle kommen...

Würde aber jemand anderes hineinkommen? Trotz Kreuzchen, trotz bescheidener Würstchen statt Schnitzel mit pommes frites? Poosie wagte kaum zu atmen, geschweige denn zu seufzen, obwohl ihr sehr nach Seufzen zumute war.

Und dann geschah es! Das Schicksal kam, wenn auch in freundlicher Gestalt.

Ein jüngeres Mitglied der Besatzung in eleganter blauer Uniform mit Goldlitzen — es war der dritte Offizier, der abends manchmal mit Tess und Catherine tanzte — betrat den Speisesaal. Er näherte sich dem Tisch mit den Erdbeereisresten. Er begrüßte die Familie und meldete dann, daß der Herr Kapitän Miss Poosie für eine Viertelstunde in seine Räume bitten ließe.

Poosie stand auf. Ihre Beine waren aus Gummi, aber sie stand.

Daddy sagte „aha“, Mum zog die Brauen hoch.

„Ich hab’s ja gewußt“, murmelte Tess.

Poosie gab allen die Hand, auch Tess, zum Abschied...

Dann ging sie hocherhobenen Hauptes mit steifgemachten Wackelbeinen vor dem dritten Offizier her durch den Speisesaal; das heißt, sie wurde abgeführt, so empfand sie es.

Poosie und der Kapitän

„Miss Poosie, Herr Kapitän“, sagte der dritte Offizier, nachdem er die Türe geöffnet hatte.

Poosie machte, noch auf der Schwelle, wortlos einen etwas mißratenen Knicks, obwohl sie sich Knickse als nicht mehr zu ihrem Alter passend längst abgewöhnt hatte. Eigentlich war das, was sie auf der Schwelle der Kapitänskajüte vollbrachte, ein Mittelding zwischen Knicks und Verbeugung. Der Kapitän jedoch stand höflich auf, machte seinerseits eine tadellose Verbeugung und schüttelte Poosies Hand.

„Guten Tag“, sagte er, „bitte nimm Platz.“

Er schob Poosie einen Stuhl zurecht, auf den sie sich sinken ließ. Die Gummibeine hätten es nicht länger geschafft.

Der Kapitän setzte sich auch wieder. Er trank Kaffee. Er trank auch Kognak.

„Die Schokolade bitte“, sagte er in ein Tischtelefon, und nach zwei Minuten brachte ein Steward eine große Tasse Schokolade, die von einem Riesenhügel Schlagsahne bedeckt war, und einen Teller mit Löffelbiskuits.

„Bediene dich“, sagte der Kapitän und trank weiter Kaffee.

Als der erste Schluck der Schokolade durch Poosies Kehle rann, wurde ihr sehr leicht ums Herz, obwohl die Schokolade viel zu heiß war. Sie konnte, konnte sich einfach nicht denken, daß er ihr erst Schokolade anbieten würde mit so viel Schlagsahne, um sie dann — einzulochen.

Sie fing an, sich in der Kajüte umzusehen, die ganz und gar holzgetäfelt war. An der linken Wand hing eine bunte, sehr alte Landkarte, eine Karte von der ganzen Welt. Sie war unter Glas in einem Rahmen, dessen Blattgold abblätterte, auch vor Alter. Am Fenster standen Blumentöpfe. Auf einer hohen Kommode stand eine Glasflasche, in der ein Segelschiff zu sehen war, ein altertümliches, eine Karavelle.

„Hattest du heute früh auch das Kreuzchen um?“ fragte der Kapitän jetzt.

„Nein“, flüsterte Poosie.

„Sie trugen aber früher Kreuze und Heiligenbilder, Amulette, geweihte Medaillen; hast du das nicht im Film gesehen?“ fragte der Kapitän.

„Ja“, sagte Poosie.

„Ich wette, daß der Schiffsjunge auch eines trug“, sagte der Kapitän.

„Ich hatte bloß das Buschmesser mit“, murmelte Poosie.

Er wußte also? Er begriff sie? Was für ein großartiger Mann! Und soo schön! Und eine so schöne Uniform mit so viel Gold! Und die Schokolade! Sie seufzte tief, aber nicht mehr vor Kummer.

„Es tut mir sehr leid, daß wir nachts an den Bermudas — ich meine Guanahani — vorbeigefahren sind, aber es ließ sich nicht ändern“, sagte der Kapitän jetzt augenzwinkernd.

„Es macht ja nichts“, sagte Poosie selig. Er verstand sie also! Sie würde ihn immer in Gedanken nur Kolumbus nennen, immer.

„Denk mal“, sagte er, „ich war auf der Brücke, als du ‚Land’ schriest. Mir wurde ganz sonderbar zumute, als ob ich noch ein Junge wäre, so alt wie du; und zugleich war mir, als ob ich Kolumbus selber sei. Als ob wir wirklich, viel weiter südlich, auf die Bahamas zuführen und nicht auf die Bermudas. Das muß doch ein Zauberruf für ihn gewesen sein, ein Zauberwort, Land, Land...“

„Ja“, sagte Poosie.

Der Kapitän stand auf und zog Poosies Kopf am rechten Ohr zu sich.

„Dort sitzt noch Ruß“, sagte er, „ein kleiner Streifen, zwischen Wange und Ohr.“

„Entschuldigung, bitte“, sagte Poosie, „es ging so schnell.“

„Eine tolle Verwandlung“, pflichtete der Kapitän bei. „Jeffie (das war der Oberdecksteward) hat mir erzählt, wie echt du aussahst.“

Wenn je im Leben ein menschliches Wesen sich rehabilitiert gefühlt hat, das heißt freigesprochen vom falschen Verdacht, etwas Unrechtes, etwas Verbotenes getan zu haben, so war es Poosie. Sie atmete tief ein, aus, ein, aus. Sie trank den Rest der Schokolade und ließ nur ein Anstandsbiskuit liegen.

Sie ließ sich vom Kapitän die große alte Weltkarte erklären; ein Indianer mit Riesenfederkrone und ein Neger mit Ohrringen hielten in der Ecke einen Schild, in dem lateinische Worte standen. Das Papier der Karte war rauh und dick. Die Farben der einzelnen Erdteile, der Meere, der Gebirge waren stark und von ungebrochener Leuchtkraft.

„Sie ist über vierhundert Jahre alt“, sagte der Kapitän, und Poosie wußte das zu würdigen, denn Daddy sammelte auch alte Landkarten.

Der Kapitän fuhr mit einem Bleistift den Kolumbusweg auf dem Ozean entlang, von Spanien bis zu den Bahamas. Dann zeigte er den Weg seines Schiffes, an den Azoren und an den Bermudainseln vorbei.

„Hier liegt New York“, zeigte er, und dann sagte er freundlich: „Versprich mir, nicht mehr auf den Mast zu klettern.“

„Amerika ist ja nun entdeckt, da wir bei den Bermudas, entschuldige, den Bahamas, vorbei sind“, sagte er und blinzelte wieder mit einem Auge. „Außerdem scheint es mit dem schönen Wetter vorüber zu sein, und am Cap Hatteras können wir noch etwas erleben. Aber du bist ja ein erstklassiger Seefahrer“, sagte er, und Poosie war es, als ob sie ein Zeugnis mit ‚outstanding’ (das ist ‚sehr gut’) bekommen hätte.

„Ich muß jetzt auf die Brücke“, sagte der Kapitän, „hier hast du noch ein Andenken.“

Er griff nach der Whiskyflasche, die das Segelschiff enthielt.

„Deine Karavelle“, sagte er.

„Meine Karavelle“, wiederholte Poosie überwältigt.

„Danke“, sagte sie, „danke vielmals!“

Sie ging, sehr behutsam, nicht aus Artigkeit, sondern der Flasche und ihres zerbrechlichen Inhaltes wegen, über alle Treppen und Gänge und traf ihre Familie in der lounge (das ist der allgemeine Gesellschaftsraum) beim Kaffee.

„Nun“, fragte Tess, „hat er dir die Ohren langgezogen?“

Poosie sah sie voll tiefster Verachtung an.

„Ich bin mit ihm befreundet“, sagte sie ruhig.

Tess lachte laut, aber Poosie nahm keine Notiz von ihr. Sie trat zu Daddy und zu Mum und legte die Flasche in Mums Schoß.

„Eine Karavelle“, sagte sie stolz.

„Tatsächlich“, sagte Daddy.

Weiter sagte und fragte er nichts. Und Mum fragte auch nichts. Beide sahen Poosie an, und Poosie sah die Eltern an, fest, ohne ihrem Blick auszuweichen. Sie war überzeugt davon, daß Mum und Daddy genau Bescheid wußten — wie immer.

Poosie landet in New York

Die Prophezeiung des Kapitäns erfüllte sich: Mit dem guten Wetter und der öligen Glätte des Meeres war es vorbei, mit diesen köstlichen Tagen, in denen das eiserne Bullauge vorübergehend abgeschraubt werden konnte und die pralle Sonne des Südatlantiks ihr Gold in Poosies hübsche kleine Kabine schüttete. Als neue Stürme aufkamen, wurde das Bullauge wieder fest verschlossen, und Poosie war nur auf elektrisches Licht angewiesen.

Unsicher, völlig unsicher und ziemlich ungemütlich blieb die Witterung bis New York. Mal war es sehr schlimm, mal etwas besser um die Windstärken bestellt. Mal kam Tess zum Mittagessen, mal kam Catherine zum Abendessen, mal frühstückte Mum — aber das war eine große Seltenheit — im Speisesaal. Dann gab es Tage, an denen man nur seufzend und mitleidsvoll „poor people“ sagen konnte; und dem Mitleid war ein wenig Triumph beigemischt, daß man selbst eben alles aus dem vollen genoß: Sturm, peitschende Regenböen, Schaukeln, Seile zum Anklammern, Wiener Schnitzel und Eiskrem.

Besonders schlimm wurde es, als man auf der Höhe von Cap Hatteras war, das wegen seiner Stürme berüchtigt ist. In seiner Nähe lag die geliebte Sommerfrische, Nags Head. Und jetzt befand man sich also selbst an Bord eines der vielen Schiffe, die man immer in Nags Head vom Strande aus winzig klein am Horizont entlanggleiten sah.

Es war schade, daß man des schlechten Wetters wegen die Küste mit Nags Head nicht erkennen konnte. Windstärke 10 — und dazu ein Maschinenschaden, von dem die meisten Passagiere allerdings nichts wußten. Es war ziemlich ungemütlich, und man würde wegen der ausfallenden Maschine mit zwölf Stunden Verspätung in New York ankommen.

Dann kam die Radiomeldung, die alle beunruhigte, die Gesunden wie die Seekranken. Selbst Daddy war völlig ratlos, eine Seltenheit bei ihm, und obwohl Poosie sofort versprach zu helfen, soviel sie könnte, schüttelte er nur äußerst besorgt den Kopf.

Hafenarbeiterstreik in New York!

„Wie sollen wir nur das Gepäck von Bord kriegen?“ fragte Mum bekümmert, und Poosie seufzte beistimmend. Womöglich passierte gerade mit ihrem Raritätenkoffer etwas, mit den vielen Europa-Wimpeln... Sie seufzte noch einmal.

„Von Bord bekommen wir es schon“, sagte Daddy, „das machen die Stewards und die Matrosen, aber wer schleppt es zur Eisenbahnexpedition und zum Auto?“

„32 Stück“, erwog Poosie in schweren Gedanken.

„Ja“, sagte Daddy bekümmert, „32 Stück, ohne das Auto und ohne den Lift mit den großen Sachen“ (dieser war schon in Baltimore ausgeladen worden und würde per Fracht kommen). „Ich sehe schwarz“, sagte Daddy abschließend, „ich sehe sehr schwarz.“

„Ich auch, Daddy“, pflichtete Poosie ihm bei.

„Aber sprich mit Mum nicht dauernd über die Streikangelegenheit“, sagte Daddy, „sie fühlt sich noch immer nicht besonders wohl. Du hingegen“, sagte Daddy, stolz auf seine jüngste Tochter, „du hast dich als großartiger Seefahrer bewiesen, als ‚able-bodied seaman’, wie er im Buche steht.“

„Werde ich das nun für immer bleiben?“ wollte Poosie wissen.

„Zweifellos“, sagte Daddy, „es ist eine Veranlagung.“

Der Rest der Fahrt verging im Handumdrehen. Obwohl jeder Tag um eine Stunde verlängert wurde wegen der Differenz zwischen europäischer und amerikanischer Zeit. Während man auf der Herreise mit dem Clipper der Zeit davongeflogen war, fuhr man nun per Schiff in ihrem Schlepptau. Man war gezwungen, sich ihrer scheinbaren Langsamkeit anzupassen, bis die sechs Stunden Unterschied ausgeglichen waren.

Und wie merkwürdig war dann, je mehr man sich New York näherte, die Unruhe, die sich aller Passagiere bemächtigte. Noch ein Tag, noch ein halber, noch drei Stunden...

Wenn diese drei Stunden um waren, würde der Lotse an Bord sein, man führe an Fire Island vorbei, der Leuchtturminsel, und man sähe endlich die Küste des Landes wieder, in dem man zur Welt gekommen war.

Nordamerikas Ostküste, die Skyline von New York!

Dann war es soweit. Es war Abend, und dieser Frühlingsabend war vollkommen klar. Kein Lüftchen rührte sich. Kein Nebel stieg aus dem Meer, um das erwartete, das ersehnte Bild zu verhüllen.

Wie es sich darbot — zauberisch und märchenhaft im Glanz der abertausend Lichter! Es war unvergeßlich. Wer Europa lieben gelernt hatte um seiner Schönheit willen, mußte nun diese Herrlichkeit aufs neue lieben lernen, diese Küste, diese phantastischen himmelhohen Lichtpaläste zur Kette, zur Skyline gereiht. Lieben und bewundern, noch mehr als zuvor. Viel mehr, viel bewußter, weil man jetzt um die wunderbaren Landschaftsbilder des anderen, des alten Erdteils wußte, des Erdteils, der Ursprung ist ungezählter Bürger dieser neuen Welt.

Wie sie an der Reling gestanden hatten, als das Schiff von Genua abfuhr, so standen sie auch jetzt an der Reling: eine amerikanische Familie, die in ihre Heimat zurückkehrte. Daddy, Mum, Catherine, Tess und Poosie. Mums rechte Hand lag auf Poosies rechter Schulter, und Daddys linke Hand ruhte auf ihrer linken. Auf eine geheimnisvolle Weise fühlte sich Poosie in diesem Augenblick mit den Eltern verbunden und zugleich mit diesem schimmernden Küstenstrich, dem sie sich doch erst näherten.

Aber diese Heimatküste sandte Ströme der Zusammengehörigkeit aus, wie die Hand der Mutter oder des Vaters auf der Schulter des Kindes diesem die warme Zusammengehörigkeit fühlbar macht.

Dann, als man schon sehr nahe am Kai war, sagte Daddy: „Komisch, nicht wahr?“

Und Mum sagte: „Höchst komisch!“

Denn Mum und Daddy waren ja schon mehrmals mit dem Schiff in New York angekommen, und sie wußten, wie ein Kai auszusehen hat, der das Anlegen eines großen Ozeandampfers erwartet. Geschäftig sieht solch ein Kai aus, kribbelnd und krabbelnd wie ein Ameisenhaufen. Aber nicht von fleißigen Insekten, sondern von Menschengeschöpfen, die es vor lauter Arbeitlust nicht erwarten können, ans Ausladen zu gehen.

Nun, heute abend warteten nur Streikwächter auf das Schiff. Die Dockarbeiter hatten sich aufs Ohr gelegt und schliefen, und was, was sollte aus dem Gepäck werden?

„Aber — auf seine Freunde kann man sich verlassen“, sagte Daddy vergnügt und sah auf die winkende, fröhlich rufende und juchzende Abordnung, die am Fuße der Schiffstreppe stand.

Poosie war zuerst unten, und Poosie wurde zuerst umarmt und geküßt. Sie ging wie ein willenloses Paket von einem Arm in den anderen, sie wurde einfach weitergereicht. Von Tante Lottie zu Onkel Joe, von Onkel Joe zu Tante Alice, von Tante Alice zu Dr. Raymond, das war Vaters Freund. Sie alle waren gekommen, und sie alle hatten ihre Wagen mitgebracht, und sie alle würden dem Streik ein Schnippchen schlagen, Wächter hin, Wächter her.

Die Stewards und Matrosen überboten sich an Hilfsbereitschaft, und die ganze Familie und alle Freunde griffen zu, sogar Catherine, die sich sonst immer zur Arbeit schieben ließ.

„Das wäre ja noch schöner“, sagte Mum, und Poosie dachte auch: Das wäre ja noch schöner — und zerrte den größten Koffer über den Pier bis zur Eisenbahnexpedition, denn zum Tragen war er zu schwer.

Übrigens hatten fast alle Passagiere hilfreiche Freunde und Bekannte, so daß schließlich der Kai doch noch einem Ameisenhaufen voll krabbbelnder Geschäftigkeit glich. Und zu allerletzt, nachdem man sich wahrlich in Geduld geübt hatte, schwebte Fnu 2, Daddys schwarzer Ford, in einem Kran über Schiff und Landeplatz und wurde vorsichtig auf den Pier gesenkt und ausgeladen. Und daß Poosie mit ihrem Vater in Fnu 2 fahren würde und nicht mit fremden Autos, das war eine absolute Selbstverständlichkeit.

Schließlich waren alle 32 Gepäckstücke teils per Bahn expediert, teils in die Wagen verstaut, und alle fünf Angekommenen waren auch verstaut, der Transport konnte losgehen.

„Schade“, sagte Poosie, „daß wir den Lift nicht auch bei uns haben, wir hätten ihn auch noch untergebracht.“ Aber Daddy meinte, das bezweifle er.

Der Lift trieb sich übrigens irgendwo in Baltimore herum, vermutlich in einem Speicher.

Dann setzte sich eine Art kleine Fahrkolonne in Bewegung. Allen voran Daddy in Fnu 2, dem braven Ford, der schon etwas klapprig war und der sie über so viele Alpenpässe gefahren hatte und schließlich bis nach Genua, und Onkel Joe sagte, so viel Gepäck hätte seit der letzten Ankunft Molotows wohl kaum ein Passagier gehabt.

Übrigens stellten sowohl Tante Lottie als auch Onkel Joe fest, daß Poosie gewachsen wäre, und das war fast das Netteste, was ihr bei der Ankunft in New York geschah.

Tante Lotties rosa Badezimmer, in dem alles, sogar eine gewisse Einrichtung, von der Farbe echten Sahnenerdbeereises war, übertraf sogar das grüne Marmorbad in Genua und das hübsche, praktische Schiffsbad. Und wer hätte da Poosie Schaumbadepulver hineingetan? Niemand! Aber Tante Lottie wußte, was sie Poosie schuldig war, gleich am ersten Abend, und sie schenkte ihr noch ein ganzes Päckchen Bubble-Bäder.

Dann begann die große Heimfahrt, nach Süden, nach Washington, nach Hause.

Poosie findet es ungerecht

In den Gärten blühten die großen Magnolienbäume. Sie waren höher als die Landhäuser. Man fuhr unter dem Frühlingshimmel dahin, und je mehr man sich Washington näherte, desto mehr blühte es allerorten.

Tulpen standen in den Gärten, Flieder hatte dicke Knospen, und Poosie freute sich unbändig auf den eigenen Garten, auf das eigene Haus, und — mit ihrem Schaumbadepulver in der Tasche — auf das eigene Badezimmer.

Mum und Daddy allerdings dämpften die Vorfreude und stießen düstere Prophezeiungen aus: Gott weiß, wie es aussieht. Gott weiß, wie die alles hinterlassen haben...

‚Die’ waren unbekannte Mieter, denen der Agent das Haus gegeben hatte, nachdem leider der ursprüngliche, zuverlässige Mieter, Catherines Lehrer, in eine andere Stadt versetzt worden war. Der Agent schien auch brieflich gewisse Andeutungen gemacht zu haben, die Unangenehmes erwarten ließen; deswegen waren Mum und Daddy so bedrückt, je mehr sie sich dem eigenen Haus näherten, obwohl Washington sie in der vollen Blütenpracht seiner japanischen Kirschen willkommen hieß. Aber Mum und Daddy wurden unruhiger, je näher sie kamen: noch drei Straßen, noch zwei — noch vier Ecken, noch drei — noch zwei Häuser, noch eins — und leider behielten sie recht mit ihren Vorgefühlen.

Denn das war ihr Haus nicht mehr. Ihr Haus, das sie eckenrein, sauber gefegt, mit blanken Fenstern und gutgehaltenem Rasen rundum hinterlassen hatten.

„Donnerwetter“, sagte Daddy, „da muß man Spaß verstehen.“ Er sagte es schon draußen, nach einem Blick in die Runde und auf die Fenster. Er zögerte. Alle zögerten. Aber dann schloß er auf, und alle gingen hinein.

Das arme Haus war nicht nur ungefegt, es starrte einfach vor Schmutz. Es war schmutzverfilzt von oben bis unten. Es war ein Jammer, die verwahrlosten Fußböden anzusehen, die früher Mums Stolz waren in ihrer blanken Glätte. Und durch die Fenster konnte man kaum in den Garten sehen, so blind waren sie von Staub und Regenschmiere.

Mum stieß mit einem Zeigefinger die Tür des Wandschrankes im Wohnzimmer auf, den sie so liebte. Drei Glasscheiben fehlten. Sie waren nicht einmal ganz herausgenommen, zerbrochene scharfe Glaszacken starrten aus den Holzfassungen. Auf den Schrankböden waren Lachen von vergossenem Saft oder Likör eingetrocknet. Übel roch es. Übel roch das ganze Haus, es roch nach Schmutz.

Ihr Haus! Geliebt, verlassen, ersehnt, endlich zurückgegeben — aber wie! Einmal schon hatten sie es in schlimmem Zustand vorgefunden, mit Schimmelpilzen in allen Räumen, auf Möbeln und Büchern und Seidenkissen, nach den langen Sommerferien. Wie geringfügig aber war diese Unannehmlichkeit, die mit der dampfendfeuchten Juli Witterung zusammenhing, gemessen an den bösen Merkmalen menschlicher Fahrlässigkeit, Unsauberkeit und — Unehrlichkeit! Wetter ist Wetter, ihm kann man nicht gebieten und muß sich fügen. Der Mitmenschen aber, die fremdes Eigentum derart behandeln, konnte man sich nur schämen.

„Ich traue mich gar nicht in die Küche“, sagte Mum, aber dann ging sie doch durch das Eßzimmer in den vertrauten Raum und schrie auf, ein bißchen nur, aber sie schrie. Sie kam auch gleich wieder und stöhnte: „Esmeralda ist fort; die haben Esmeralda mitgenommen!“ Esmeralda war die Waschmaschine.

„Unglaublich!“ sagte Daddy wütend; dann lachte er: „Kinder, wir schreiben es noch auf das Konto Europa, und Europa ist selbst diese reizende Überraschung wert.“

Es gab noch mehr reizende Überraschungen. Küchenregale fehlten auch, und Poosies eingebaute Spielzeugfächer fehlten und die bunten Plastikvorhänge um die Badewanne. Als der Agent kam, mußte er sehr beklommen zugeben, daß die lieben Mieter auch zwei Monate Miete schuldig geblieben wären, das Weite gesucht hatten, ohne eine Adresse zu hinterlassen, und daß sie, um es kurz zu sagen, nicht aufzufinden wären.

Daddy sagte, es wäre wirklich ein Schlag nach all den Europaausgaben — und da man doch jetzt so sparen wolle und müsse. Aber dann telefonierte er gleich mit dem alten wohlbekannten Stubenmaler, Mister Kistenmaker, der sehr langsam, aber sehr solide arbeitete. Man konnte sich ausrechnen, wann das Haus wieder in Ordnung sein würde. Nicht heute und morgen, aber vielleicht in drei bis vier Wochen.

Der Spediteur brachte die eingelagerten Möbel vom Speicher; er mußte sie alle übereinander ins Wohnzimmer stellen, statt daß man hätte einräumen und es sich behaglich machen können.

„Aber erst muß das Gröbste ‚raus“, sagte Mum und setzte Seifenwasser auf den einzigen Gasbrenner, der noch funktionierte. Auch den Gasherd hatten ‚die’ kaputt gemacht. Poosie borgte Eimer und Lappen bei den Nachbarn, und Missis Jotterbag kam, um zu helfen und sagte ein ums andere Mal: „Diese Schweine!“

Daddy aber ging betrübt durch den Garten, der wie ein Müllabladeplatz aussah. Mum und Poosie saßen erschöpft vom Schrubben und Putzen auf der Verandatreppe, und immer, wenn er an ihnen vorbei kam, murmelte er: „Da muß man Spaß verstehen…“

Aber Daddy hatte die Eigenschaft, mit Schicksalsschlägen (und war das verkommene, bestohlene Haus etwa keiner?) rasch fertig zu werden. Als er von seinen Gängen durch Abfall und nackten Erdboden wieder zu ihnen kam, sagte er: „Morgen säe ich frischen Rasen und pflanze Löwenmaul.“ Löwenmaul (in Amerika heißt es snap dragon) war Daddys Lieblingsblume. Er setzte sich auf die Treppe neben Mum und sah Poosie scharf an. Ihm war ihr Gesichtsausdruck aufgefallen.

Poosie saß da und sah wütend aus, nicht müde oder traurig, nein, wütend, geradezu verbissen.

„Was ist los?“ fragte Daddy.

„Ich finde es so ungerecht!“ stieß Poosie hervor. „Ihr habt uns ständig in Frankfurt gepredigt...“

„Wir predigen nicht“, sagte Daddy dazwischen, „wir erteilen höchstens Rat.“

„Ihr habt uns immerfort gesagt, daß wir um Gottes willen alles in acht nehmen sollen, diese deutschen Regierungsmöbel und Lampen und Fußböden. Und als Arras den Teppich angenagt hatte, habt ihr ihn gleich kunststopfen lassen…“

„Für schweres Geld“, sagte Daddy wieder dazwischen.

„Und hier — und hier — warum verlangt ihr Ordnung und Sorgsamkeit von einem“, sagte Poosie noch wütender, „wenn andere Leute sich wie Schweine aufführen dürfen und wie Diebe?!“

Poosie war wirklich empört über die Ungerechtigkeit der Welt.

„Bitte sehr“, sagte Daddy kühl, „ganz wie Sie wollen, mein Fräulein. Richten Sie sich in Gottes Namen künftighin nach Schweinen und Dieben statt nach den Ansichten Ihrer Eltern, die ja immerhin zu den anständigen Leuten zählen.“

Poosie sah erst Daddy an, dann Mum. Mum sah bekümmert aus, nicht wegen des Schmutzes oder wegen Esmeralda, sondern wegen Poosie.

Poosie aber begriff. Sie begriff in diesem Augenblick völlig den Unterschied zwischen Rechtlichkeit und Unverantwortlichkeit. Sie sah klar und scharf eine Waage vor sich. In einer Schale lag die ordentlich hinterlassene Behördenwohnung in Frankfurt, in der anderen lag ihr eigenes Haus, Crazy corners, dem man Schlimmes angetan hatte.

Die Schale voll Sauberkeit und Ordnung senkte sich tief.

„Nun?“ fragte Daddy.

„Ich richte mich nach euch“, sagte Poosie leise und beschämt. Dann gab Mum ihr einen Kuß, und auf einmal war alles wunderbar, und dem netten alten Maler, Mister Kistenmaker, würde sie streichen helfen soviel sie konnte.

Poosie feiert Wiedersehen

Jenseits des Gartenzaunes kam ein Junge den Bürgersteig entlanggeschlendert. Er hatte die Hände in den Hosentaschen und bemühte sich, so auszusehen, als ob dieser Gartenzaun ihn überhaupt nichts anginge und der Garten dahinter erst recht nichts. Trotzdem blieb er stehen, aber er sah nicht in den Garten.

Es war ein ziemlich großer Junge, unverschämt groß, fand Poosie. So zu wachsen, in zwei Jahren, so unverschämt zu wachsen!

Poosie regte sich auf, aber nicht nur, weil der Junge so groß war. Sie rieb heftig ihr nacktes linkes Handgelenk, das viel zu weit aus dem viel zu kurzen Blusenärmel heraussah. Sie zerbrach sich den Kopf. Daß sie auch nicht eher daran gedacht hatte! Dussel, Schussel! schalt sie sich. Ob Mum es aufgehoben hatte? Wo war es bloß, um Gottes willen? Aber vielleicht war es wirklich in Mums Schmuckkasten, wo auch das goldene Kreuzchen immer lag. Ich muß Mum dann gleich fragen, nahm sie sich vor.

Sie zog an der Manschette, der Ärmel wurde aber nicht länger. Das Handgelenk blieb nackt und bloß, mit nichts drumherum. Mit nichts drum ‚rum — und draußen stand...

Poosie steckte ihre Hände auch in die Hosentaschen, so tief wie möglich, bis übers Handgelenk. Sie reckte sich so hoch es ging. Auch sie begann zu schlendern, zaunwärts. Auch sie bemühte sich, gleichgültig auszusehen, so als ob der Junge draußen sie überhaupt nichts anginge.

Dann sagte der Junge: „Hallo.“ Poosie sagte auch: „Hallo.“

„Wieder zurück?“ fragte der Junge überflüssigerweise, denn man sah es doch, daß Poosie zurück war, wo sie in Lebensgröße in ihrem eigenen Garten stand.

„Seit gestern früh“, sagte sie höflich.

„Dachte mir’s“, sagte der Junge. „Wie war’s denn?“

„Fein“, sagte Poosie, „großartig.“

„Erzähle mal“, sagte der Junge.

Und Poosie begann von Frankfurt am Main zu erzählen, von Frau Rotter, von dem leider verstorbenen Arras, von Erdbeeren, rohem Schinken, von Italien, vom Wolfgangsee. Sie sprach furchtbar schnell, damit der Junge sie nicht unterbrechen könne.

Daddy führte manchmal, wenn man zu schnell sprach und sich verhaspelte, als abschreckendes Beispiel einen seiner Lehrer aus seiner Schulzeit an. Der sprach immer hintereinanderweg, erzählte Daddy, holte nicht Atem, bis er sicher mitten im nächsten Satz angelangt war, nur damit ihn niemand mit einer Frage unterbrechen konnte.

Ungefähr so erzählte Poosie jetzt, ohne Atempause, nur damit sie nicht unterbrochen werden konnte. Als ihr nichts mehr einfiel, sagte sie schnell: „Du bist aber gewachsen, Donnie.“

„Du auch“, sagte Donnie freundlich.

„Wirklich?“ fragte Poosie dankbar und reckte sich noch höher, und dann stellte Donnie die unvermeidliche Frage, ob Poosie denn drüben Freunde gehabt hätte und was für welche?

Und wieder begann Poosie schnell, atemlos, pausenlos zu erzählen. Von Anita Gail, die dann leider abreiste, von Shirley, die mit Milch gurgelte und sie dann ins Glas zurückspuckte, toll nicht?

„Waren da auch Jungen?“ fragte Donnie.

„Doch, doch“, sagte Poosie schnell. Sie sagte es leichthin und berichtete von Snuckie, Anita Gails Bruder.

„Wie alt war er?“ fragte Donnie.

„Sechs“, sagte Poosie kleinlaut. Wegen Snuckie zu lügen lohnte wahrhaftig nicht. Sie kam sich vor wie beim Polizeikreuzverhör in einem Detektivfilm. Donnie fragte auch gleich weiter, wie ein Polizeiwachtmeister.

„Ich meine richtige Jungen, Boyfriends, keine kleinen Kinder“, sagte er.

Poosie fand Donnie ziemlich hartnäckig, ihr war auf einmal heiß und ungemütlich. Sie zog die rechte Hand aus der Hosentasche, um sich das Haar aus der Stirn zu streichen.

Da sah Donnie den Ring! Den Ehering von Douglas aus dem Papierladen am Dornbusch in Frankfurt am Main.

Der Ring war früher einmal leuchtendes Gold und blank. Jetzt sah er schäbig aus, und unter dem Golde kam etwas Graues hervor. Poosie hatte alles mögliche versucht, Scheuersand und Soda, Seife; sie hatte geputzt und gerieben, nichts half. Vom Golde blieb immer weniger übrig, je mehr sie rieb.

Aber vielleicht war es jetzt ganz gut, daß der Ring nach nichts mehr aussah.

„Was hast du da für einen Ring?“ fragte Donnie.

„Halt so irgendeinen“, murmelte Poosie und drehte das Graue ganz nach außen.

„Blech“, stellte Donnie verächtlich fest.

„Er war mal ganz blank“, sagte Poosie, denn das war sie Douglas und dem Ring schließlich schuldig.

„Mein Freundschaftsarmband hast du wohl nicht mehr?“ fragte Donnie beiläufig.

„Aber Donnie!“ rief Poosie empört, „wieso soll ich es denn nicht mehr haben? Ich schone es eben. Bei uns ist doch so eine Schweinerei im Haus; wir karren Dreck, sage ich dir. Da würde ich es ja völlig ruinieren!“

Sie kam sich entsetzlich verlogen vor. Ich bin eine Heuchlerin, dachte sie unglücklich, und Mum sagt, Heuchelei ist eine der schlimmsten Sünden, die es gibt. Schlimm gegen andere und schlimm gegen sich selbst, sagt Mum immer.

Poosie sah so merkwürdig aus, beinahe, als ob sie heftige Bauchschmerzen hätte. Es fiel Donnie auf, er fragte nichts mehr.

„Also schön“, sagte er, „bis morgen, Poosie.“

Er ging aber nicht. Er stand nach wie vor am Zaun und sah nachdenklich auf Poosies Handgelenk, das nackt und dünn und ohne den Schmuck eines echt silbernen gravierten Freundschaftsarmbandes aus dem zu kurzen Ärmel hervorsah.

Donnie machte ein so merkwürdiges Gesicht. Er war so gewachsen, er war so furchtbar nett! Er war gleich gekommen, als er den Möbelwagen vor der Tür gesehen hatte.

Und sie? Sie log und heuchelte.

Poosie gab sich einen Ruck.

„Einer hieß Douglas“, gestand sie, „einer vom Fußball-Team. Er war wirklich nett. Wir haben uns auch verheiratet, einfachheitshalber, wegen Halloween. Ich glaube aber, es ist schon ziemlich vorbei, das Gold vom Ring ist ja auch ab.“

„Mein Armband war echt, gestempelt“, konnte Donnie nicht umhin festzustellen. Sein Gesicht war jetzt noch komischer.

„Ach, Donnie“, rief Poosie, „morgen mache ich’s bestimmt um, Ehrenwort.“

Dann tat sie etwas Unbegreifliches, das heißt, eigentlich tat es sich von selbst.

Sie langte über den Zaun nach Donnies Kopf. Sie mußte ziemlich hochlangen, sie zog seinen Kopf zu sich herunter und gab ihm, ehe er sich’s versah, schnell einen Kuß auf die Wange. Es war ein verrutschter Kuß, er saß ziemlich unten am Kinn, aber es war ein Kuß.

„Autsch, du küßt ja naß!“ rief Donnie und rieb sich die Wange mit dem Handrücken ab.

„Ich hatte mir gerade die Lippen geleckt“, sagte Poosie entsetzlich verlegen.

„Macht fast gar nichts“, sagte Donnie, „bis morgen also. Ich hol’ dich ab wie immer. Wir haben Turnen, zieh Shorts an.“

„Allright“, sagte Poosie.

Er nickte ihr zu, er schlenderte fort. An der Zaunecke wandte er sich noch einmal um. Da stand sie noch auf demselben Fleck und sah vor sich hin.

Wie mache ich’s bloß, dachte sie, daß ich Mum dazu bekomme, jetzt, wo sie so furchtbar viel mit dem schmutzigen Haus zu tun hat, in ihrem Schmuckkasten wegen des Freundschaftsarmbandes nachzusehen? Und Silberseife und einen Lappen muß sie mir auch geben, sie muß, sie muß, sie muß!

Beim dritten ‚sie muß’ rannte Poosie ins Haus, und Donnie verschwand um die Ecke. Er rieb gedankenverloren an seiner Wange herum, dort, wo sie beinahe schon Kinn war.

Komisch, so was! Sehr komisch!

Poosie und die Treulosigkeit

Poosie wußte nicht aus noch ein mit sich. Sie hatte Donnie einen Kuß gegeben, so ganz von selbst, bloß weil er so komisch traurig aussah. Sie mußte unter allen Umständen das silberne Armband ausfindig machen, auf dem sein Name — Donnel Coffey — eingraviert war und ‚aus Freundschaft’.

Aber sie hatte doch noch Douglas’ ehemals goldenen Ring am Finger stecken. Sie dachte gar nicht mehr viel an Douglas, eigentlich überhaupt nur noch ganz selten. Aber sie wollte auch nicht unfair gegen ihn sein. Sie war ratlos. Sie näherte sich ihrer Mutter in großen Bogen und Kreisen, die enger und enger wurden. Nicht etwa um zu helfen, schlich sie um Mum herum, bis sie dicht bei ihr war und es Mum schließlich auffiel.

„Was gibt’s?“ fragte sie, „ist schon wieder etwas passiert?“

Nach allen Vorfällen in und mit dem Haus war Mum auf alles gefaßt.

„Ach, bloß so“, sagte Poosie, „eigentlich weiter gar nichts... Mum“, stieß sie dann hervor, „ist befreundet und verheiratet eigentlich dasselbe?“

Die Mutter, die den großen Wandschrank im Wohnzimmer mit Seifenwasser auswischte, hielt inne und sah ihre Tochter Poosie genau an.

„Es kann dasselbe sein“, sagte sie, „und das ist dann auch das Richtige. Daddy und ich sind verheiratet und eng befreundet.“

„Aber mit zweien, meine ich, mit zwei verschiedenen Jungen, Mum. Donnie war draußen“, fügte sie hinzu.

„Aha“, sagte Mum, „so so, liebe Tochter.“

„Er hat den Ring von Douglas gesehen und nach seinem, nach meinem Armband gefragt.“

„Es liegt in meinem Schmuckkasten“, sagte die Mutter.

„Gott sei Dank, Mum. Ach, Mum, du bist einfach hervorragend!“

„Hast du Gewissensbisse wegen Douglas?“ fragte Mum.

„Weil ich gar nicht mehr an ihn denke“, sagte Poosie. „Und jetzt ist Donnie da, den kenn’ ich doch schon, solange ich lebe. Mum, ich hab’ Donnie einen Kuß gegeben, von ganz allein, kannst du dir so was vorstellen?“

„Eigentlich nicht“, sagte die Mutter. Der Seifenlappen war ihr aus der Hand gefallen. „Was hat Donnie gesagt?“ fragte sie.

„Er schien nicht sehr entzückt“, gab Poosie zu.

„Na, siehst du“, sagte Mum. „Wegen Douglas würde ich mir nicht allzu schwere Gedanken machen. Er wird sich auch neue Freunde suchen, jetzt, wo du fort bist. Und das Verheiratetsein galt doch nur für Frankfurt, nehme ich an.“

„Meinst du? Mum, ach, du bist — einfach toll bist du. Bin ich also nicht treulos, Mum, wenn ich wieder mit Donnie spiele?“

„Bestimmt nicht“, sagte die Mutter, und dann ersuchte sie Poosie dringend, sich auf den Boden der Wirklichkeit zurückzubegeben und mit Tess die Küchenkisten weiter auszupacken.

„Erst muß ich dir einen Kuß geben“, sagte Poosie, und dann fragte sie, schon im Hinausgehen: „War der Kuß naß, Mum?“

„Nein, wieso?“ fragte die Mutter erstaunt.

Aber Poosie gab keine Antwort. Sie riß bereits mit entsetzlichem Lärm Pfannen und Töpfe aus den Küchenkisten.

Dann kam der Brief mit der zweiten Post, der Brief von Douglas. Er sandte viele Grüße und fragte an, ob die Reise gut verlaufen wäre, und teilte mit, daß er sich jetzt, weil er doch so allein wäre, mit Shirley verheiratet habe. Aber den Ring dürfe Poosie zum Andenken behalten.

„Ausgerechnet Shirley“, knurrte Poosie, als sie der Mutter den Brief zeigte. „Fußball kann sie nicht, und sie gurgelt mit Milch.“

„Du fandest sie doch sooo nett“, sagte die Mutter. „Bist du etwa doch treulos, liebe Tochter?“

Wieder gab Poosie keine Antwort.

Sie bat nur artig, ob sie mal selbst schnell in Mums Schmuckkasten wegen des Armbandes nachsehen dürfte. Mum erlaubte es, und kurz danach hob ein Seifen und Putzen und Blankreiben an, wie es wohl noch niemals einem Freundschaftsarmband zuteil geworden war. Und Poosie sang dabei.

„Old Kentucky home“, sang sie, und weil ihr sonst nichts einfiel, sang sie alle Weihnachtslieder, der Reihe nach. Bis das Armband glänzte wie der Stern von Bethlehem.

Poosie wird schwer enttäuscht

Obwohl es kühl war, zog Poosie am nächsten Morgen, dem ersten Schulmorgen nach der Rückkehr aus Europa, einen kurzärmeligen Pullover an. Denn auf dem unbekleideten Arm präsentierte sich das blitzblanke Freundschaftsarmband einwandfrei und ohne daß man immer eine darüberrutschende Manschette zurückstreifen mußte.

Donnie sollte gleich sehen, woran er mit Poosie war. Sie hatte keinen Ring am Ringfinger, aber sein Armband am Handgelenk, das er ihr wegen der verlorenen Wette und wegen der durchschossenen Hand geschenkt hatte.

Donnie pfiff am Zaun den alten, wohlbekannten Pfiff.

Poosie sagte flüchtig „Auf Wiedersehen“ und flitzte durch den Garten. Gott sei Dank hatte Mum nicht gesehen, daß sie schon den Sommermantel anhatte. Washington, das man so heiß in Erinnerung hatte, war erstaunlich frühlingskühl.

Auf dem Schulweg fragte Poosie nach der jetzigen Klassenlehrerin. „Ungemütlich“, sagte Donnie.

Dann fragte sie nach der Klasse.

Ja, Ellen Bookbinder wäre noch da, berichtete Donnie, und Bianca hätte eine kleine neue Schwester, und Jane täte gräßlich erwachsen.

Zuletzt fragte Poosie nach ihren drei Katzen, die Mister Goldwin, der Schulwart, vor zwei Jahren übernommen hatte.

„Ob sie mich wiedererkennen?“ fragte sie träumerisch. „Sicherlich; besonders Spukie, der liebte mich doch so.“

Donnie schwieg, dann räusperte er sich. Es fiel ihm schwer, zu sagen, was er sagen mußte.

„Wie sind sie?“ fragte Poosie. „Gut genährt, gut gebürstet?“

Donnie räusperte sich wieder. Puffie, die Großmutter, wäre noch da, aber faul und alt, während Smokie leider eingegangen wäre.

„Smokie“, rief Poosie entsetzt. Spukies stattliche rauchgraue Mutter, die aussah, als ob sie einen kostbaren Fehmantel trüge, es war zu traurig!

„Und Spukie?“ fragte Poosie mit einer kleinen, kümmerlichen Stimme.

„Du wirst ja sehen“, sagte Donnie, „er beherrscht die ganze Schule.“

Vor der Tür, die von der Eingangshalle aus zur Schulwartswohnung führte, saß ein großer, schwarzer Kater. Er saß ganz still, und seine Augen funkelten. Um ihn herum lagen Wurst- und Schinkenscheiben. Ein Kind, das die Halle vor Poosie und Donnie betreten hatte, ging zu dem Kater und sagte: „Hi, Panther“ und legte eine Scheibe Leberwurst neben den Schinken. Der Kater zuckte nicht mit der Wimper, wenn man so sagen darf. Er nahm seinen Tribut königlich, würdig und ohne die geringste Freßgier entgegen.

„Er heißt jetzt Panther“, erklärte Donnie entschuldigend.

„Das ist doch nicht etwa — ist das etwa mein Spukie?“ stieß Poosie hervor.

„Wer denn sonst?“ fragte Donnie.

„Spukie“, flötete Poosie, „tz, tz, tz, Spukie!...“

Der Kater rührte sich nicht.

Poosie ging näher.

„Du, sei vorsichtig“, warnte Donnie, „er kratzt.“

„Spukie“, bettelte Poosie, ja, sie bettelte.

Sie bettelte ihren geliebten Spukie an um ein Zeichen des Wiedererkennens.

„Du hast ja nicht mal Wurst für ihn“, sagte Donnie, „was erwartest du eigentlich von Panther?“

Er hat jede Nacht auf meinem Bett gelegen, dachte Poosie, so was ist doch nicht möglich...

„Panther“, versuchte sie, „hör doch, Panther, kennst du mich nicht?“

„Na, junge Dame, wieder zurück?“ fragte Mister Goldwin, der plötzlich vor der Tür seiner Wohnung stand. „Feiner Kerl geworden, was? Ein Staat, was? Die ganze Schule verwöhnt uns, was, Panther?“

Der Kater rührte sich nicht. Er rührte sich weder, noch gab er einen Laut von sich. Aber um Mister Goldwins Beine schlich langsam, alt, träge, fett und mißfarben geworden, Puffie. Sie schlich zu Poosie, rieb sich an ihrem Knöchel, begann leise zu schnurren und hob fragend trübe Augen zu ihr empor.

Poosie, sich mühsam die Tränen verbeißend, streichelte Puffie immer wieder, wenn Mister Goldwin auch murrte, es wäre nichts mehr los mit der Alten, sie bekäme das Gnadenbrot, weil Missis Goldwin einen Narren an ihr gefressen habe.

Dann drückte er auf die elektrische Schulglocke.

Poosie erhob sich. Sie warf keinen Blick mehr auf den schwarzen Kater und nur einen halben schiefen Blick auf Mister Goldwin.

„Wie geht es Ihnen, Mister Goldwin“, sagte sie höflich und eisig.

„Danke, wie geht’s selbst?“ fragte Mister Goldwin.

Was hätte Poosie darauf sagen sollen? Im Augenblick ging es ihr jämmerlich. Sie brachte mühsam ein „danke, gut“ hervor. Dann umfaßte sie mit einem langen Blick der Wehmut, des Abschiednehmens, Puffie — und ging langsam neben Donnie die Schul treppe hinauf, zum ersten Mal seit zwei Jahren.

„Margot hat einen Sohn“, sagte Donnie auf einmal.

Margot war seine Zwergbulldogge. Poosie entrang sich ihrem Schmerz.

„Wahrhaftig, Donnie?“ rief sie. „Nein, so was!“

„Willst du ihn mal ansehen? Er heißt Mister Wiggins.“

„Wann?“ fragte Poosie.

„Gleich nach der Schule“, schlug Donnie vor.

„Allright“, sagte Poosie und nahm die letzten Stufen zu ihrem Klassenkorridor mit zwei großen Sätzen, etwas erleichtert von ihrem Herzeleid.

Poosie lernt Mister Wiggins kennen

Mister Wiggins saß auf der Schwelle von Donnies Haustür und sah sich freundlich und erwartungsvoll um. Er war liebenswürdig von Natur. Auch gesellig, Alleinsein paßte ihm ganz und gar nicht. Jetzt wartete er, hingegeben seiner begründeten Hoffnung, auf Donnies Rückkehr.

Da war er! Jetzt stieß er die Gartentür auf. Mister Wiggins wäre ihm entgegengelaufen, aber Donnie hatte jemand bei sich. Eine gewisse Zurückhaltung war geboten, man weiß nie mit Fremden.

Mister Wiggins wedelte allerdings mit dem Körperteil, den er für seinen Schwanz hielt, der aber nur ein besserer Stummel war. Mister Wiggins wedelte und lächelte, dann grinste er.

„Gott, wie süß“, flüsterte Poosie.

„Scheußlich, aber ulkig“, flüsterte Donnie zurück, „und schlau!“

Dann erhob er seine Stimme: „Mister Wiggins“, sagte er, „please, meet Poosie.“

Er machte eine vorstellende Handbewegung zu Poosie hin und klopfte ihr wohlwollend auf die Schulter.

„Hallo, Mister Wiggins“, sagte Poosie.

Nicht gerade, daß Mister Wiggins eine regelrechte Verbeugung machte, aber es sah beinahe so aus. Er bewegte sein Hinterteil und wedelte heftig. Auch grinste er stärker.

„Er lacht ja“, sagte Poosie entzückt.

„Natürlich lacht er“, sagte Donnie wegwerfend, „was denkst du denn? Er ist der klügste Hund, den ich kenne. Bloß Margot kann ihn nicht leiden, nicht einen Funken Mutterliebe hat sie für ihn, vom ersten Tage an. Sie schämt sich seiner, das ist es“, fügte er leise hinzu, „weil er nicht echt ist.“

„So ein Scheusal!“ rief Poosie empört, „aber eitel war sie ja immer.“

„Ein überhebliches Frauenzimmer“, sagte Donnie, „aber damit kommt sie bei mir nicht weit. Wehe, wenn sie ihm was tut! Glaubst du, sie läßt ihn in Ruhe fressen? Sie drängt ihn fort, selbst wenn sie längst satt ist.“

„Was macht ihr denn da?“ fragte Poosie.

„Wir servieren ihnen getrennt“, sagte Donnie. „Was bleibt uns übrig?“

Da Donnies Vater der Besitzer der berühmten Pfannkuchenkonditorei an der Ecke war, war Donnie das Wort servieren geläufig.

„Mister Wiggins bekommt immer einen Extrahappen, dafür sorge ich schon“, sagte Donnie. „Nicht wahr, Mister Wiggins?“

Mister Wiggins, der der Unterhaltung aufmerksam gefolgt war, wedelte zustimmend.

„Er ist zauberhaft“, sagte Poosie.

‚Zauberhaft’ war Tess’ neuestes Schlagwort, und es paßte auf Mister Wiggins wie gemalt. Poosie hockte jetzt neben ihm auf der Hausschwelle, und er ließ sich von ihr streicheln. Sie war einfach hingerissen von seinem Verhalten.

„Er mag dich“, sagte Donnie.

Etwa nicht? dachte Mister Wiggins, sie riecht so nett. Sie sieht nett aus, auch mit Hosen an. Sie hatte Leberwurst auf dem Frühstücksbrot, man merkt es noch. Sie ist mir äußerst sympathisch. Er lächelte Poosie an, ja, er lächelte.

Dann wurde sein Ausdruck plötzlich verschlossen, unruhig, wachsam, er lauschte. Poosie und Donnie lauschten auch. Hinter der Haustür wurde ein Scharren laut, ein Schnarchen und ein Knurren.

„Margot“, stieß Donnie hervor, „sie springt nach der Türklinke. Wenn das bloß nichts gibt!“

Plötzlich saß Mister Wiggins auf Poosies Schoß. Plötzlich war Poosie hochgeschnellt, zur Gartentür gerannt, war draußen und stand sicher, Mister Wiggins im Arm, hinter dem Zaun. Die Haustür sprang auf, die Zwergbulldogge Margot stürzte hervor, sie knurrte, sie fauchte, sie fletschte die Zähne. Sie hörte erst auf Donnies fünftes, sechstes „down, Margot, down!“ und ließ sich wütend vor den Steinstufen nieder.

„Du Biest!“ schalt Donnie.

„Wahrhaftig, ein Biest“, bestätigte Poosie. „Wem sieht er eigentlich ähnlich?“

„Er hat etwas von Margot, das steht fest“, sagte Donnie. „Aber auch manches von seinem Vater.“

„Der nette Schäferhund, zwei Häuser weiter. Daher ist er ja so wunderbar unecht und interessant und ulkig.“

„Und so reizend und klug“, sagte Poosie und unterhielt sich flüsternd und zärtlich mit Mister Wiggins.

„Willst du ihn?“ fragte Donnie jetzt, nach einem tiefen Atemholen.

„Ob ich ihn... Donnie, du kannst doch nicht...?“ rief Poosie überwältigt.

„Mum will sich nicht von Margot trennen, sie hängt an Margot“, sagte Donnie, „und mit beiden ist es eben nicht möglich, da geht mir Mister Wiggins eines Tages drauf. Also — ja oder nein?“

„Ja, Donnie!“ rief Poosie, „wenn Mum es erlaubt.“

„Sie wird schon“, sagte Donnie, „ich komme mit.“

„Aber ich trage Mister Wiggins“, rief Poosie.

„Dann nehme ich deine Frühstücksbüchse“, erbot sich Donnie.

„Allright“, sagte Poosie.

Dann fauchte Donnie die Zwergbulldogge Margot, die sich erhob, um mitzugehen, wütend, energisch und geradezu hundemäßig an, so daß sie völlig eingeschüchtert auf die oberste Stufe flüchtete und sich dort zögernd und beleidigt niederließ. Mister Wiggins aber auf Poosies Arm lächelte ihr zum Abschied freundlich zu. Man muß nicht so sein. Er, er wurde getragen! Und sie, die ihn trug, roch so wunderbar nach Leberwurst...

Poosie hat wieder einen Hund

Daddy stand auf der Leiter. Er stand ziemlich hoch und wackelig auf der vorletzten Sprosse und ordnete Bücher in die obersten Fächer des Regals ein, das fast bis zur Decke ging. Mum reichte ihm die Bücher zu aus der großen Speicherkiste Nummer 23. Sie sagte von Zeit zu Zeit, daß es wahrhaftig noch Wichtigeres im Haus zu tun gäbe, als die Bücher einzuräumen. Aber Daddy konnte es mit den Büchern natürlich nicht erwarten. Er war sehr für Bücher! Er konnte sich eben nicht gedulden, bis Küche und Badezimmer blitzblank waren, nein, seine Bücher, die er zwei Jahre lang entbehrt hatte, gingen vor.

Poosie und Donnie standen in der geöffneten Wohnzimmertür, weder der Vater noch die Mutter hatten sie kommen hören. So konnten sie eine Weile dem Bücherbetrieb zusehen und die Atmosphäre auskundschaften.

Daddy war sichtlich bester, ja allerbester Laune. Er schien mit jedem Buch ein beglücktes Wiedersehen zu feiern. Mum stand da, hielt mit ausgestreckten Armen einen Packen Bücher hoch und sagte schließlich: „Möchtest du dich vielleicht vorläufig trennen? Meine Arme werden lahm.“ Oder sie rief ärgerlich: „Nim entschließ dich endlich!“ Nein, Mum war offenbar nicht so besonders rosiger Laune, und Poosie war etwas bänglich zumute. Sie drückte Mister Wiggins an ihr Herz, und Mister Wiggins gab daraufhin einen freundlichen kleinen Hundelaut von sich. Er bellte keineswegs, aber ein Laut ist ein Laut. Und Daddy sowohl wie Mum hörten leider ausgezeichnet.

Daddy legte schnell das Buch, das ihn gerade begeisterte, aus der Hand und nahm Mum sechs andere dicke Bände ab. Mum drehte sich um und fragte: „Was ist denn das?“

„Du siehst doch“, sagte Poosie, ohne jedoch ins Zimmer zu kommen.

„Ich sehe gar nichts“, sagte Mum, „ich habe nur etwas gehört.“

„Guten Morgen“, sagte Donnie, obwohl es schon zwei Uhr war. „Das ist nämlich Mister Wiggins. Unsere Margot ist die Mutter.“

„Die Mutter, das wäre möglich“, sagte Daddy, „man sieht es an einigen Stellen.“

„Freut mich, Donnie“, sagte Mum, „daß du uns Mister Wiggins vorstellst. Wir haben bloß heute so schrecklich wenig Zeit.“

„Mum“, flehte Poosie und ließ Mister Wiggins auf den Fußboden hinab.

Wenn Mister Wiggins jetzt nicht alle seine entzückenden Eigenschaften entfaltete und Mum vermittelst seines Wesens bestach, war alles verloren. Mum hatte das Bücherausräumen satt, man sah es ihr an.

Mister Wiggins tat ein paar Schritte auf Mum zu, er lächelte, und Mum lächelte zurück.

„Süß, Mum, nicht?“ sagte Poosie.

„Unbeschreiblich scheußlich“, antwortete Mum.

Aber Daddy rief von der Leiter herab, Mister Wiggins sei der komischste Hund, den er je gesehen habe.

„Ja, nicht wahr, Daddy?“ rief Poosie dankbar, dann wandte sie sich zu ihrer Mutter.

Sie lächelte auch, sie bemühte sich, so nett und bestrickend zu lächeln wie Mister Wiggins.

„Ich dachte, Mum“, sagte sie, „weil wir doch nun schon so lange keinen Hund mehr haben.“

„Wenn du schon zu denken anfängst“, sagte Mum, „und was soll das arme Tier in dem Wirrwarr und Schmutz?“

„Ach, wir sind bald fertig, dann fühlt er sich ganz wohl“, sagte Poosie.

„Er vielleicht — aber ich, liebe Tochter, wie soll ich herumwirtschaften und Möbel rücken, wenn dieses Hundebild mir dauernd zwischen die Füße kommt?“

„Er wird ja nicht, Mum“, versicherte Poosie kleinlaut.

„Wenn Sie ihn nicht nehmen, beißt Margot ihn tot, sie haßt ihn“, sagte Donnie düster.

Das gab den Ausschlag.

Ein Lebewesen in Gefahr, Kind oder Katze oder Hund, da konnte Mum nicht nein sagen. Da bot sie Zuflucht in ihrem, Gott sei’s geklagt, so verlottertem Haus, das erst wieder ein manierliches Haus werden sollte.

„Was frißt er?“ fragte sie Donnie, worauf Poosie so quiekte, daß Mister Wiggins geradezu erschrak, und Daddy sein Buch fallen ließ.

„Wenn Daddy weiter unten einräumt, Mum“, sagte Poosie, „reiche ich ihm die Bücher zu, dann kannst du was anderes machen.

Mum lachte.

„Bist du froh, Mum, daß wir wieder einen Hund haben?“ fragte Poosie.

„Eigentlich ja“, sagte Mum und hockte sich zu Mister Wiggins nieder, um ihn zu streicheln.

„Bildhäßlich“, sagte sie kopfschüttelnd.

„Bildschön“, verbesserte Poosie, „du wirst es schon noch merken, Mum.“

Niemand achtete auf das Buch, das Daddy aus der Hand gefallen war, niemand achtete nach einer Weile auf Mister Wiggins. Mum war in andere ‚verlotterte Regionen’ entschwunden. Poosie und Donnie bückten sich ins Kisteninnere und hoben Daddys Schätze ans Tageslicht, um sie ihm zuzureichen. Sie hatten es nicht schwer, denn Daddy verhalf ihnen zu langen Arbeitspausen. Poosie zwinkerte Donnie zu, Donnie zwinkerte zurück und legte seinen Bücherstapel wieder in die Kiste, und Poosie machte es ihm sogleich nach. Daddy las nämlich! Er saß auf der Leiter und hatte sich in ein Buch vertieft. Einmal lachte er laut, dann war es wieder still. Zu still! Ein Geräusch, wie es eben hinter der Kiste entstand, mußte von Daddy gehört werden und von anderen Leuten auch. Besonders von Donnie, der dieses Geräusch gut kannte.

„Was macht der Hund dort unten?“ fragte Daddy scharf, noch ehe Donnie hinter die Kiste greifen konnte, um Mister Wiggins, der sehr beschäftigt schien, hervorzuziehen.

„Ach, weiter nichts“, sagte Poosie und streckte ihrem Vater schleunigst einen großen Bücherpacken entgegen.

„Was hat der Hund gemacht, Donnie?“ fragte Daddy noch schärfer und lauter.

Donnie gelang es in diesem Augenblick, Mister Wiggins seiner Beschäftigung zu entreißen. Was ihm nicht gelang, war, Mister Wiggins den Gegenstand zu entwinden, an dem er sich — erfolgreich — betätigte.

Der Gegenstand war ein Buch. Es war das Buch, das Daddy vorhin aus der Hand gefallen war. Es war ein Band von Daddys schöner Shakespeare-Ausgabe. Eine Ecke des Deckels war sachgemäß, man konnte sagen kunstgerecht, abgefressen. Und Mister Wiggins hatte den Buchrücken, den er eben genauso lockern wollte, angebissen und hielt ihn fest zwischen den Zähnen.

„Zerre nicht so!“ rief Daddy von oben, was nicht Mister Wiggins, sondern Donnie galt. Mister Wiggins zerrte nicht am Shakespeare, er hielt ihn nur fest. Er hielt ihn so lange fest, bis Poosie einen Wurstzipfel aus der Küche geholt hatte, dem Mister Wiggins den Vorzug gab vor jedem Band Shakespeare.

Poosie und Donnie sahen bekümmert auf den angefressenen Dichter. Daddy schüttelte betrübt den Kopf. Er besaß diese Ausgabe seit seiner Studienzeit und liebte sie sehr.

„Auch das noch“, seufzte er und reihte den Band ein.

Der Rücken war noch ganz, und Mister Wiggins Zahnabdrücke waren kaum zu sehen. Die fehlende Einbandecke sah man auch nicht, wenn das Buch zwischen den anderen Bänden stand.

„Man sieht’s nicht, Daddy“, sagte Poosie beruhigt.

„Überhaupt nicht“, sagte Donnie.

„Man weiß es aber“, sagte Daddy. „Ich jedenfalls bin mir bewußt, daß ich jetzt einen angefressenen Shakespeare besitze, dank deines neuen Hundes.“

Poosie wartete, ob Daddy jetzt hinzufügen würde: der schleunigst ‚raus muß... Aber Daddy war so entzückt von seinen wiederentdeckten Büchern, daß er zu jeder Vergebung geneigt war. Er sagte nichts.

Poosie fragte anstandshalber, und weil sie immer für klare Verhältnisse war: „Darf er bleiben, trotzdem?“

„Trotzdem“, antwortete Daddy und begann laut ‚Alice im Wunderland’ vorzulesen, das ihm gerade in die Hände gekommen war. Donnie und Poosie ließen sich mit untergeschlagenen Beinen auf dem Fußboden nieder und hörten zu. Sie hielten abwechselnd Mister Wiggins auf dem Schoß und streichelten ihn. Mum, die nach einer langen Weile hereinkam, schlug angesichts dieser Lesestunde buchstäblich die Hände über dem Kopf zusammen und rief empört: „Da hört ja verschiedenes auf! Wie sollen wir je fertig werden?“

Poosie sorgt sich um den Berliner Bären

Daddy war von einer merkwürdigen Unruhe erfüllt. Wenn Poosie sich so verhalten hätte, würde man sie zum mindesten zappelig genannt haben. Daddy war zappelig, seit einigen Tagen, obwohl höchstens Mum ihn vielleicht so nannte und auch nur, wenn seine Töchter es nicht hörten. Zum Beispiel stürzte Daddy dem Briefträger entgegen und wurde beim Durchsehen der Postsachen immer enttäuschter, man sah es ihm an. Auch telefonierte er häufig mit der Bahnexpedition oder mit dem Bahnspediteur, um dann mit einer lahmen Bewegung den Hörer hinzulegen und „wieder nichts“ zu murmeln. Das Haus war fertig, gesäubert, gewachst, gemalt. Mister Kistenmaker hatte sich selbst übertroffen. Der reizende hellblaue Anstrich der Küche war seine Idee, ebenso das muntere Zitronengelb für den kleinen Waschraum neben dem Eßzimmer. Das Eßzimmer selbst wollte Mum wieder apfelgrün haben. Sie liebte diese heitere Farbe, die wie Frühling und Frucht zugleich aussieht.

Man hätte sich sozusagen auf den Reinmachelorbeeren mit gutem Gewissen zur Ruhe setzen können, wenn Daddy einem nicht das Gefühl des Noch-nicht-ganz-fertig-Seins gegeben hätte. Denn das, worauf Daddy nun seit Tagen vergeblich wartete, war der Lift. Der Lift kam nicht. Er kam nicht!

Der Lift, in dem das Besuchsklappbett und zwei neue Sessel, die Kisten mit Porzellan und Glas, mit Betten, Wäsche und Büchern, die Kiste mit Poosies Tieren enthalten waren und noch viel mehr — und noch viel mehr! Vor allem aber Daddys alte Landkarten, der dreihundertjährige Stadtplan von Frankfurt, die alte Karte vom Riesengebirge, das in Schlesien liegt, und noch viele andere Karten, die Daddy in Deutschland gekauft oder geschenkt bekommen hatte. Alle waren in Frankfurt sehr hübsch gerahmt worden, um dann, in Holzwolle verpackt, in den Lift versenkt zu werden. Ein Lift ist ein Holzgehäuse von dem Ausmaß einer ganz kleinen Schiffskabine und zum Überseetransport von größeren Gegenständen, zum Beispiel Möbelstücken oder dergleichen, bestimmt.

Man konnte es Daddy wohl nicht übelnehmen, daß er unruhig war, weil der Lift ausblieb.

Auch diese Angelegenheit hing mit dem Hafenarbeiterstreik zusammen. Daddy versuchte, seiner Familie das Mißgeschick zu erklären: Baltimore liegt näher an Washington als New York, also wurde der Lift schon in Baltimore ausgeladen, um ihm ein überflüssiges Reisehinundher zu ersparen.

Wegen des Hafenarbeiterstreiks konnte er mit vielen anderen derartigen Liftgehäusen nicht zur regelrechten Verladung transportiert werden. Er kam vorläufig in ein Lagerhaus am Pier, und dieses Lagerhaus lief langsam über, soviel großes Frachtgut sammelte sich da an.

„Der Bahnspediteur sagt“, berichtete Daddy nach einem langen, aufgeregten Telefongespräch, „daß man, um das volle Lagerhaus zu räumen, alle Lifte einfach auf einen leeren Güterzug geladen hat. Auf irgendeinen leeren Güterzug, der gerade in Baltimore am Pier stand.“

„Und?“ fragte Mum gespannt

„Und dieser Güterzug ist verschwunden“, sagte Daddy mit Grabesstimme. „Er hat sich einfach selbständig gemacht. Das heißt: jemand, der ihn wirklich für leer hielt, ist mit ihm losgefahren, Gott weiß, wohin.“

Vielleicht nach San Franzisko“, sagte Poosie entsetzt, „mit allen meinen Tieren, mit meinem Markenalbum!“

„Wir sind ja versichert“, sagte die kühle, praktische Tess.

Da fuhr Daddy auf. „Versichert! Als ob nicht genug Unersetzliches darin ist!“

„Mein Berliner Bär“, murmelte Poosie, und da fing Tess an, sich mit ihr zu zanken. Sie fand, einen Berliner Bären konnte man sich schließlich durch die Tante nachschicken lassen.

„Und die Gondel aus Venedig, und den kleinen Eiffelturm?“ fragte Poosie empört. „Haben wir etwa Tanten in Venedig und Paris? Außerdem hat man die Sachen dann doch nicht an Ort und Stelle selbst gekauft!“

Poosie war tief gekränkt.

Daddy berichtete weiter, wie die Bahnverwaltungen und die Regierungsbehörden verzweifelt nach dem Verbleib des Güterzuges forschten.

„Das kann ewig dauern“, sagte Catherine, „wenn überhaupt…“

Aber Mum gab den Ausschlag: „Ich hoffe, sie finden ihn zu guter Letzt“, sagte sie. „In Amerika kann doch ein ganzer Güterzug nicht verlorengehen! Reg dich nicht so auf“, riet sie Daddy.

Aber Daddy regte sich auf. Er wollte sich auf regen. Seine vielhundertjährigen Landkarten!

Doch siehe da, es kam der Tag, an dem Mum recht behalten sollte. Amerikas Bahnverwaltungen hatten den verschwundenen Güterzug nach reichlich vierzehn Tagen aufgefunden und nach Washington zurückgeleitet. Eines Tages stand der Lift, höchst harmlos aussehend, vor der Tür. Daddy war außerordentlich tätig. Er schlug Nägel ein und probierte Wandplätze für seine Landkarten aus. Frankfurt am Main kam genau in die Mitte, zum freundlichen Andenken an die schönen zwei Jahre.

Aber Daddy — obwohl er behauptete, daß ihm ein ganzes Felsengebirge von der Seele geplumpst wäre bei der Ankunft des Lifts — Daddy sah ziemlich schlecht aus. Seine Hautfarbe war grau, und Mum sah ihn manchmal von der Seite an.

„Dir ist doch nichts?“ fragte sie.

Aber Daddy lachte sie einfach aus.

Ihm wäre großartig, sagte er, nur Mum schien es ihm nicht zu glauben.

Poosie erlebt eine Verlobung

Es stand jetzt fest, daß Catherine nicht etwa Jim heiraten würde, den sie vor der Abreise nach Europa so furchtbar gern hatte. Poosie, die Lauscherin hinter der Hecke, erinnerte sich genau an ihre Aufregung damals, als Jim und Catherine immerfort ‚Ich liebe dich’ zueinander gesagt hatten.

Aber dieses ‚Ich liebe dich’ hatte nach zwei Jahren und durch den Aufenthalt in Frankfurt am Main seine Gültigkeit verloren.

Poosie dachte zuweilen betrübt und beschämt, daß Catherine sowohl wie sie selbst untreue Personen waren. Aber sie, Poosie, war immerhin zu Donnie zurückgekehrt und trug unentwegt sein Freundschaftsarmband. Während Catherine an Jim nicht mehr dachte, nachdem der eine oder andere in Frankfurt am Main ‚Ich liebe dich’ zu ihr gesagt hatte, zum Beispiel Burt mit dem gebrochenen Fußballfinger. Und Catherine hatte es vielleicht auch gesagt, und jedesmal war es ungültig gewesen. Ozean und Zeit hatten es ausgelöscht.

Jetzt aber! Jetzt schien das wirklich Gültige sich ereignet zu haben, das, aus dem womöglich ‚Hochzeit’ würde. Hochzeit, bei der man womöglich als Brautjungfer mitwirken würde, im neuen lockigen Kurzhaar eine kleine rosa Rose und angetan mit dem ersten langen Kleid, dem Brautjungfemkleid in Rosa oder Hellblau. Falls Catherine sich nicht entschloß, selbst hellblau zu tragen, das sehr modern war für Bräute.

Denn es war soweit! Er hieß Bob und war so dunkel von Aussehen, wie Catherine hell war mit ihrem schimmernden Blondhaar und ihrer zarten Haut.

Das besondere Pech aber war, daß Daddy, als alles sich ereignete, im Krankenhaus lag. Daddy hatte sich übernommen mit seiner neuen Arbeit nach der Rückkehr aus Frankfurt. Und der Klimawechsel! Hitze bekam Daddy immer schlecht. Und wie heiß war es schon im April! Vielleicht hatte er sich auch zu sehr aufgeregt über das verwahrloste, bestohlene Haus, über den grausigen Zustand des Gartens, über die großen Ausgaben, die das Inordnungbringen verursachen würde, und den fast verlorenen Lift, mit all den schönen europäischen Sachen darin.

Daddy war plötzlich zusammengeklappt. Sein Herz machte nicht mehr mit, es streikte bei dem Tempo, in dem er alles zu tun pflegte: arbeiten und den Rasen schneiden und gesellig sein. Und Bücher einräumen zum Beispiel! Immer die schweren Pakete allein aus den Kisten heben, wenn ihm niemand half: die Leiter hinauf, die Leiter hinunter — bis die ganze Bibliothek eingeräumt war... Kurz danach geschah es dann, und nun lag er ganz still im Hospital, für Wochen.

Er durfte sich kaum rühren, und nichts wurde ihm erzählt, weder wenn Post kam, noch wenn Mister Wiggins drei Koteletts aufgefressen hatte, und vor allem nicht, daß Bob täglich kam, sogar oft zweimal täglich, oder daß Catherine immer verträumter wurde und immer unzuverlässiger bei jeder Hausarbeit. Daß schließlich aus dem hundertfach geflüsterten beiderseitigen ‚ich liebe dich’ ein ‚wir heiraten uns’ wurde.

Mum mußte alles allein über sich ergehen lassen. Sie fuhr täglich zu Daddy ins Hospital. Sie saß still bei ihm, sie redete wenig mit ihm, sie lächelte ihn nur an. Als aus Daddys etwas wehem Lächeln zum erstenmal das wohlbekannte Grinsen wurde und er zum erstenmal „na, altes Mädchen“ zu ihr sagte, weinte sie heftig und ging schnell aus dem Krankenzimmer.

Es wurde viel von Mum verlangt in diesen Tagen. Den Haushalt zu versehen, die Kinder mit möglichst guten Nachrichten zu beruhigen, Daddy ein heiteres Gesicht zu zeigen, auch wenn das Herz schwer war vor Angst wie ein großer klumpiger Stein. Mum schaffte es.

Was sie kaum schaffte, war die zusätzliche Verlobungsgeschichte. Sie war todmüde und schlief tief und lange. Sie sammelte jede Nacht neue Kräfte für die Besuche bei Daddy. Und dann passierte das! Mitten in der Nacht! Gegen halb zwei!

Es klopfte bei Mum, und Mum wurde jählings munter und rief erschrocken: „Was ist los?“ Denn sie dachte sofort: Hospital — Daddy — Rückfall —

„Ich bin’s“, flüsterte es, und Catherine schob sich herein und kniete an Mums Bett nieder und schluchzte begeistert. Jawohl, begeistert! Poosie, die jetzt in Daddys Bett schlafen durfte, war sofort aufgewacht und hörte alles.

Zwischen heftigen Schluchzern erfuhr Mum, daß Catherine sich eben verlobt habe. Mum versuchte sich zu ermannen, sie versuchte, trotz Schlaftrunkenheit zu begreifen. Sie versuchte, lieb zu sein. Sie war so todmüde!

„Ich dachte, es wäre was mit Daddy“, sagte sie leise.

„Ach wo“, stotterte Catherine zwischen Tränengüssen, „keine Spur. Bob ist draußen, darf er ‚reinkommen?“

Mum seufzte. Schwiegersohn, funkelnagelneu, mitten in der Nacht, um halb zwei! Es war inzwischen dreiviertel zwei.

„Gib mir meine Bettjacke“, sagte sie, „und meine Bürste und mach Licht.“

Es war viel verlangt von Mum, das kann man wohl sagen, aber sie schaffte auch das.

Catherine saß auf dem Bettrand, Bob saß verlegen auf einem Stuhl. Tess und Poosie in Morgenröcken saßen auf Mums Bettvorleger, dicht bei Bob, denn Daddys Bett schien ihnen zu weit ab. Catherine hatte auch Tess geweckt, denn sie hätte es sehr übelgenommen, nicht vom ersten Augenblick an dabei zu sein. Sie hätten auch auf der Schlafzimmercouch sitzen können, aber das war ebenfalls viel zu weit ab von dem großen Ereignis.

So bildete die ganze Familie mit Ausnahme von Daddy ein dicht zusammengedrängtes, aufgeregtes Häuflein.

Die Sitzung dauerte bis drei Uhr. Bis drei Uhr! Tess kochte unten Kaffee, alle tranken Kaffee, auch Poosie. Mum hatte noch etwas Bettschokolade und opferte sie. Sie verlangte dann allen einen Eid ab, einen wahrhaftigen Schwur, daß die große Neuigkeit Daddy vorenthalten würde, bis er gesund nach Hause käme.

„Wehe, wenn du dich mit einem Wimperzucken verrätst!“ drohte sie Catherine. Tess war zuverlässig, und Poosie war Spezialistin in ungebrochenen Schwüren und einwandfreiem Worthalten. Aber so eine Braut, die lacht und schluchzt und stammelt und Mum küßt und Bob küßt und wieder stammelt und schluchzt — verrückt, völlig verrückt!

„Verlobungen sind verrückt“, erzählte Poosie am anderen Tage Donnie, der mit Mums Erlaubnis auch in den großen Familieneid einbezogen wurde.

„Catherine scheint mir bedrückt“, sagte Daddy ein paar Tage später zu Mum. „Was ist mit Catherine, steckt was in ihr, fühlt sie sich nicht wohl?“

Du Armer, dachte Mum und log das Blaue vom Himmel herunter: über Catherines absolutes Wohlbefinden, und daß sie doch wäre wie immer.

„Kann ich nicht finden“, sagte Daddy nachdenklich, „vielleicht hat sie Liebeskummer.“

„Ach, den haben sie ja immer“, wich Mum aus und erzählte ablenkend ein paar drollige Geschichten von Mister Wiggins.

„Dein Glück!“ sagte Mum später zu Catherine, „aber bitte übertreibe nicht, deine Maulfaulheit ist Daddy schon aufgefallen.“

Auch Krankheiten gehen vorbei. Auch Väter kommen wieder einmal aus dem Hospital nach Hause. Sie werden vorerst, weil das Treppensteigen noch verboten ist, im Bibliothekzimmer einquartiert. Alles geht auf Fußspitzen, alles flüstert, keine Türe knallt. Mister Wiggins wird jedes Gebell oder gar Anspringen des Rekonvaleszenten energisch verboten.

Daddy, ganz wohl aussehend, bequem gebettet, fand sein Haus, Crazy Corners, befremdlich, nicht wiederzuerkennen.

„Tut mir die Liebe und benehmt euch normal!“ rief er energisch. „Man fühlt sich ja wie im Grabe hier bei euch!“

„Ist dir wohl?“ fragte Mum, nachdem Daddy einen prächtigen Mittagsschlaf im eigenen Heim gehalten hatte.

„Ganz wohl, außerordentlich wohl“, sagte Daddy. „Hör mal, sie singen in der Küche.“

Catherine und Poosie sangen beim Abwaschen: „I love you, I love you, I love you.“ Mum holte tief Atem.

„Wenn du glaubst, einen Puff vertragen zu können, will ich dir etwas mitteilen“, sagte sie.

„Ist die Heizung kaputt?“ fragte Daddy erschrocken.

„Viel schlimmer“, sagte Mum, „Catherine hat sich verlobt.“

„Siehst du“, triumphierte Daddy, „ich habe es ihr doch angesehen, ich kenne doch Catherine. Sie ist eine bemerkenswert schlechte Schauspielerin.“

„Gott sei Dank“, sagte Mum, und dann erklärte sie, daß sie für Baldheiraten wäre. „Denn jeden Abend Schwiegersohn, das ist viel zu viel für dich, mein Lieber!“

Dann ging sie in die Küche, um Catherine hereinzurufen, und Catherine kam, mit dem feuchten Gläsertuch in der Hand, und kniete bei Daddy nieder und schluchzte und lachte und stammelte und küßte Daddy, und dann redete sie so viel auf einmal, wie sie im Hospital geschwiegen hatte. Alles von ihrer Verlobung und von Bob, und daß er einfach ‚wonderful’ wäre.

Und dann kam aus dem großen Sessel ein glucksendes, trillerndes, ziemlich freches Gelächter. Poosie lachte. Poosie, die zukünftige Brautjungfer, schüttete sich förmlich aus vor Lachen. Verborgen durch die Sesselrückwand, zusammengerollt, so gut wie unsichtbar, hatte sie das Gespräch belauscht, wenn man es Gespräch nennen konnte. Denn Daddy war ja kaum zu Worte gekommen, so hatte Catherine angegeben.

„Verrückt, verrückt!“ schrie Poosie lachend. „Verlobt ist verrückt, findest du das nicht auch, Daddy?“

Catherine rief beleidigt: „Benimm dich gefälligst!“

Das einzige, was Daddy sagte, war: „Warte ab!“

„Wieso?“ fragte Poosie.

„Weil es dir genauso gehen wird, wenn du einmal verlobt bist.“

„Ausgeschlossen!“ widersprach Poosie empört.

„Warte es ab“, sagte Daddy noch einmal. „In fünf, sechs Jahren sprechen wir uns wieder.“

„Schon in fünf, sechs Jahren?“ rief Poosie aufgeregt, „glaubst du wirklich, Daddy?“

„Bei dir kann man nie wissen“, sagte Daddy, und Poosie seufzte aus der tiefsten Tiefe ihres Herzens: „Au fein, Daddy!“

Poosie luncht im Schulbus

Donnie sagte später, ziemlich von oben herab, wenn er dabeigewesen wäre, so hätte das, was passiert war, einfach nicht passieren können!

Aber Poosie und Ellen Bookbinder waren sich vollkommen einig darüber, daß es überhaupt nur ohne Donnie gegangen war. Nie im Leben hätten sie das seit langem geplante Unternehmen so durchgeführt, wie sie es schließlich durchführten, wenn Donnie sich beteiligt hätte. Jungens sind viel zu schwerfällig, manchmal. Fix zu sein, den richtigen Augenblick abzupassen, darauf kam es hierbei an.

„Er hätte sich erst dreimal umgeguckt, ehe er...“ murmelte Poosie, und Ellen Bookbinder nickte heftig: „Während wir schon längst unter...“

Donnie war an jenem besonderen Vormittag nicht in der Schule. Er hatte sich eine verstauchte große Zehe zugelegt und lag im Bett.

„Heute“, flüsterte Poosie.

„Besser morgen“, flüsterte Ellen zurück. „Dann sagst du zu Hause, du lunchst mit mir, und ich sage, ich lunche mit dir bei euch zu Hause, und dann regen sie sich wenigstens nicht auf.“

„Viele Sandwiches“, bestimmte Poosie, „und was an Candy zu erwischen ist.“

„Apfelsinen“, schlug Ellen vor.

„Riechen ja zu stark, Äpfel legen auch besser Grund, sagt Mum“, wandte Poosie ein.

„Also gut, Äpfel“, sagte Ellen Bookbinder.

Poosie drückte sich an diesem Morgen möglichst unauffällig zur Küche und zum Hause hinaus, denn ihre rotlackierte Lunchbüchse sperrte ihr Blechmaul auf. Der Deckel vermochte nicht, sie ordentlich zu verschließen und war mit einem Stück Bindfaden festgebunden.

Mum würde gefragt haben, warum um Himmels willen auf einmal soviel Frühstück, da sie doch bei Ellen Bookbinder zum Lunch eingeladen wäre.

Aber Mum hatte nichts gesehen, und auch Missis Bookbinder hatte Ellens vollgestopfte, ebenfalls maulsperrende Lunchbüchse nicht gesehen. Auch sie hatte nicht gefragt: „Warum soviel Frühstück, da du doch bei Poosie zum Lunch eingeladen bist?“

Dabei hatten weder Ellen noch Poosie gesagt, daß sie bei der Freundin Lunch bekommen würden, sie hatten nur gesagt, sie würden miteinander lunchen. Auf diese Weise war es keine Lüge, und das war wichtig, wenn es Spaß ohne schlechtes Gewissen werden sollte, und das sollte es. Die Schule war heute schon mittags aus. Der Fahrer vom Schulbus freute sich auf den freien Nachmittag. Er fuhr mit dem vollgeladenen, lärmerfüllten Bus vom Schulhof ab, hielt Haltestelle für Haltestelle, der Bus wurde leerer und leiser. Fünfzehn Kinder waren nur noch darin, dann zehn, dann acht, dann fünf. Alle fünf standen am Ausgang, am Wagenende, entgegengesetzt zum Führersitz. Der Fahrer zündete sich eine Zigarette an, sie zog nicht, verwünscht nochmal, sie zog nicht! Er nahm eine andere aus der Camel-Packung, zündete wieder ein Streichholz an, zog Luft ein — sie zog, diese zog, endlich. Er wandte sich flüchtig zurück, drückte auf den Knopf, ließ die Tür am Ausgang sich zufalten und fuhr, vergnügt und ledig seiner Fracht, zum Busterminal — dem Wagendepot.

Er sah nicht, daß nur drei Kinder die Straße entlanggingen und nicht seine letzten fünf Fahrgäste. Er sah nicht, daß zwei wendige, flinke Personen, einszweidrei, sich statt auszusteigen unter den hintersten Sitz geduckt hatten und jetzt in äußerst unbequemer Stellung, aber über alle Maßen vergnügt, zum Busterminal mitfuhren. Das hatten sie sich immer schon gewünscht: einmal zu sehen, was eigentlich mit dem Bus im Terminal gemacht wird.

Der Fahrer merkte nichts, er hatte es eilig. Wie soll ein normaler Schulbusfahrer auch von selbst auf so etwas kommen? Dieser, Poosies und Ellens Schulbuschauffeur, hielt am Busterminal, fuhr eine elegante Schleife bis zum üblichen Platz seines Wagens, nahm seine Siebensachen, öffnete seine Fahrertür vorn links und schloß sie. Die Falttür am Ausgang hinten war ohnehin nur von innen zu öffnen, außer wenn man einen Extraschlüssel benutzte. Er verschloß alle Türen nochmals von außen, das war Vorschrift.

„Er hat zugeschlossen!“ sagte Ellen erschrocken.

Ihr Ton klang dumpf unter der Bank.

„Wenn schon“, sagte Poosie, „wir kommen schon ’raus. Lunch!“ befahl sie.

Sie saßen jetzt bequemer, im Gang des Wagens. Sich auf die Bänke zu setzen, wagten sie nicht. Poosie hatte, was ihr sonst selten passierte, Hunger.

„Lunch!“ sagte sie nochmals, energischer.

Ellen gehorchte, und sie fand Poosies belegte Brote bedeutend besser als ihre eigenen, und Ellen hatte Poosies Lieblingscandies mit, Kaffeebonbons, und Poosie hatte Ellens liebste Apfelsorte eingepackt. Aber merkwürdig, der Schulbuslunch schmeckte gar nicht so gut, wie sie sich das vorgestellt hatten.

„Ich bin schon satt“, sagte Ellen kläglich.

„Ich auch“, sagte Poosie und kaute mühsam, „komisch, nicht?“

„So heiß“, stellte Ellen fest.

„Schrecklich heiß“, stöhnte Poosie, „und so schlechte Luft!“

„Kann man kein Fenster aufkriegen?“ flüsterte Ellen.

Man konnte nicht! Sie saßen, zwei gefangene vorwitzige Mäuse, in einem heißen, stickigen Glaskasten, auf den die Sonne eines prächtigen Maimittags brannte, und wagten nicht, laut miteinander zu sprechen.

„Magst du noch was?“ murmelte Ellen und bot Poosie ihre Lunchbüchse an.

Aber die Butter war zerflossen, und die Wurstscheiben fingen an sich zu rollen, das war nicht appetitanregend.

„Ob sie zu Hause was sagen?“ überlegte Ellen bekümmert.

„Wer?“ fragte Poosie.

„Die zuletzt Ausgestiegenen, Kate und Bill und Sally.“

„Die sind zu dumm“, sagte Poosie, „außerdem habe ich doch laut und deutlich verkündet, daß wir beim Terminal was besorgen müssen.“

„Dann merkt’s also niemand“, flüsterte Ellen enttäuscht.

„Niemand“, echote Poosie, auch flüsternd. „Geht deine Uhr?“ fragte sie hoffnungsvoll, „meine steht.“

„Meine auch“, sagte Ellen erschrocken, „wir sind sicher schon drei Stunden hier drin.“

Es war aber erst eine halbe Stunde in der heißen Gefangenschaft vergangen, doch sie hatten Ellen und Poosie so müde gemacht, daß jede sich zum Schlafen auf eine Bank legte.

„Morgen früh können sie uns ja wecken“, sagte Poosie, was ein Witz sein sollte, aber gar keiner war.

„Mum ist immer so ängstlich“, sagte Ellen ganz leise und schnupfte ein wenig mit der Nase. Oder schnarchte sie, weil sie eingeschlafen war?

Poosie schwieg.

Ihr war beinahe übel, ihr war einfach scheußlich zumute, aber dann schlief sie auch ein.

Die ängstliche Missis Bookbinder wurde gegen vier Uhr unruhig. Um eins war die Schule aus, um zwei würde der Lunch bei Poosies Eltern längst gegessen sein, und wenn Poosie und Ellen noch so trödelten und die Zeit beim Spielen vergaßen, jetzt, um halb fünf hätte Ellen zu Hause sein müssen.

Missis Bookbinder entschloß sich zu telefonieren.

Tess, die ans Telefon kam, sagte, daß Mum und Daddy nicht daheim wären.

„Schick doch bitte gleich Ellen nach Hause“, bat Missis Bookbinder, um zu erfahren, daß weder eine Ellen noch eine Poosie zum Lunch dagewesen wäre.

„Ich denke, sie ist bei Ihnen?“ fragte Tess verwundert.

„Wer?“ fragte Missis Bookbinder.

„Poosie. Sie ist doch zum Lunch bei Ihnen eingeladen, hat sie gesagt.“

„Hat sie gesagt“, wiederholte Missis Bookbinder fassungslos. „Und Ellen hat gesagt — um Gottes willen, Tess, man muß die Polizei... Gekidnapt womöglich...“

„Zwei auf einmal?“ fragte Tess ungläubig. „Warten Sie lieber noch etwas, bis Daddy nach Hause kommt, Daddy weiß immer Rat.“

Missis Bookbinder fing am Telefon an zu weinen, was sich schrecklich anhörte — wie Quietschen und Schniefen.

Dann hängte sie ab.

Tess wunderte sich nicht über ihre Schwester. Echt Poosie, dachte sie kühl, und Ellen, das Schaf, macht natürlich mit.

Missis Bookbinder weinte weiter, auch nachdem der Hörer auf seiner Gabel lag. Ellen aber und Poosie weinten nicht. Sie schliefen wie tot in dem heißen, luftarmen Bus, nach den vielen Schulstunden und nach dem anstrengenden Brüllen. Denn inzwischen waren sie einmal aufgewacht und hatten versucht, sich auf dem mittäglich-verlassenen riesigen Hof des Terminals, laut schreiend und an die Scheiben hämmernd, bemerkbar zu machen — völlig erfolglos. Sie würden vielleicht etwas geheult haben, wenn sie zum zweitenmal aufgewacht wären. Aber sie wurden nicht einmal wach, als Mammie Habakuk die Tür des Fahrers mit ihrem Sonderschlüssel öffnete, um den Schulbus gründlich sauber zu machen, wie alle Nachmittage.

Mammie Habakuk war so dick, daß sie nur watscheln konnte. Aber sie war eine ausgesprochen tüchtige und seit Jahren erprobte Busreinmachefrau, die nicht mit Desinfektionsmitteln sparte und jeden Sitz und jeden Griff, vom Fußboden gar nicht zu reden, mit heißem Wasser abwischte, das abscheulich, aber sehr vorbeugend roch.

Kinderlähmung, Scharlach, Masern, Keuchhusten — was alles konnte sich von schmutzigen kleinen Pfoten auf den Bus ihrer Obhut übertragen! Sie brachte es weg, all das Ansteckende, Nachmittag für Nachmittag.

„Sie wissen nicht, die Kinder, daß ich ihre allerbeste Freundin bin“, pflegte sie zu sagen.

Mammie Habakuk kletterte mühsam in den Bus, nachdem sie ihren vollen Eimer und einen Scheuerbesen hineingestellt hatte. Sie schob sich vorn bei der Fahrertür hinein und fing hinten beim Ausgang mit ihrer Arbeit an.

Sie zwängte sich durch den Gang — was von Monat zu Monat schwieriger wurde — und blieb stehen bei der vorletzten Bankreihe, wie vom Blitz getroffen.

Zwei Kinder, Mädchen, lagen leblos auf den beiden letzten Bänken. So schnell und so reibungslos hatte sich Mammie Habakuk noch nie durch den Gang gedreht. Sie blieb nicht stecken, sie stieß nur den Eimer mit dem desinfizierenden Wasser um. Das war ihr aber ganz gleichgültig. Mochte es fluten und scharf riechen, sie wollte hier ‚raus, ‚raus, ‚raus. Sie murmelte: „‚raus.“ Dann schrie sie: „‚raus!“

Sie kletterte aus dem Bus und wäre beinahe gefallen. Sie rannte über den Hof des Terminals und schrie und schrie. Sie schlug mit den Armen beim Laufen, wie eine Krähe mit den Flügeln schlägt. Vielleicht half ihr das beim Fortbewegen.

„Two stiffs (zwei Leichen) im Schulbus“, schrie sie, „Mord! Mörder!“ Sie schrie, bis sie im Büro war, das heißt, sie brauchte nicht erst bis ins Büro zu rennen. Der Buchhalter kam herausgestürzt und auch ein Fahrer, der sich gerade krankmeldete, und zwei andere Aufräumefrauen, die es nicht so eilig hatten, mit ihrer Arbeit anzufangen, wie Mammie Habakuk.

Mammie Habakuk zitterte und bibberte auf eine erschreckende Weise. Ihre großen Silberohrringe schaukelten an den schwarzen Ohrläppchen, ihre fetten Hände zitterten die goldgrüne, glänzende Seide ihrer Bluse zitterte mit ihrem gesamten Oberkörper darunter, und Mammie Habakuks ansehnlicher Leib, eine Art Gebirge unter dem grellrosa Leinenrock, zitterte am meisten.

„Wasser“, stöhnte Mammie Habakuk.

„Ich denke, sie sind tot?“ fragte der Buchhalter.

„Doch für mich!“ verwies ihn Mammie Habakuk. Sie bekam ein Glas Wasser, und dann zog eine Art Prozession, geführt von Mammie Habakuk, die nach wie vor einer zitternden Geleespeise glich und vom Buchhalter und vom Fahrer gestützt werden mußte, zu dem Schulbus.

„Hier stinkt’s ja grauenhaft“, sagte der Buchhalter.

„So lange können sie noch gar nicht tot sein“, wandte der Fahrer ein. „Joe landet hier mittwochs Schlag ein Uhr fünfzehn, dann macht er Feierabend.“

„Das Desinfektionsmittel — der Eimer ist umgekippt“, gestand Mammie Habakuk, und da tropfte es auch die Busstufen hinunter, ein Rinnsal der Vorbeugung gegen Röteln und Ziegenpeter und Gott-weiß-was noch.

Der Fahrer war der einzige, der Mut hatte. Er stieg und watete durch die Desinfektionsfluten bis zur hintersten Bank.

„Zwei Leichen?“ murmelte er, „hat sich was!“

Er faßte gleichzeitig einen Arm von Poosie und ein Bein von Ellen an und rüttelte.

„Hach“, gähnte Poosie.

„Hier stinkt’s aber“, stellte Ellen fest und gähnte noch lauter.

„Darf ich fragen, was ihr hier macht?“ sagte der Fahrer.

„Er hat uns eingeschlossen“, sagte Poosie kleinlaut.

„Joe“, schluchzte Ellen. Tatsächlich, sie schluchzte jetzt.

„Das ist Joes verdammte Pflicht und Schuldigkeit!“ sagte streng der Buchhalter, der sich auch hereingewagt hatte.

Mammie Habakuk würde nicht um die Welt in den ihr wohlvertrauten Bus gestiegen sein.

„Horch... sie sprechen! Gespenster...“ flüsterte sie entsetzt ihren Kolleginnen zu, die jünger als sie, aber auch schwarz von Angesicht und gleichfalls sehr bunt gekleidet waren.

Die Gespenster wurden jetzt herausgebracht, nachdem sie gestanden hatten, daß Joe sie nicht hätte sehen können, weil sie sich erst vorn hingestellt hätten, so als ob sie aussteigen wollten, und sich dann unter die hintersten Bänke gehockt hätten.

„Wozu aber?“ fragte der Buchhalter, der keine Phantasie hatte.

„Wir wollten schon immer mal wissen, was mit dem Bus passiert, wenn er ins Terminal kommt...“

„Dann mache ich ihn sauber“, erklärte Mammie Habakuk und trat vor.

„Und das haben wir nun verpaßt!“ sagte Poosie enttäuscht.

„Bloß den Gestank nicht“, sagte Ellen.

„Ich spare nie mit Desinfektionsmitteln“, sagte Mammie Habakuk.

Und dann mußte Poosie dem Buchhalter ihre, vielmehr Daddys Telefonnummer nennen, denn Ellens Mutter würde zu sehr erschrecken.

„Sie weint so leicht“, sagte Ellen und weinte auch.

„So, so“, sagte Poosies Vater am Telefon, „im Busterminal also, mit Ellen. Ich komme sofort hin, ich läute nur Missis Bookbinder an.“

Missis Bookbinder, weinend vor Freude, ließ sich dazu überreden, Ellen zu Hause zu erwarten.

Daddy betrat allein, streng und nicht zu Erörterungen aufgelegt, das Büro im Busterminal.

„Nun, habt ihr ausgeschlafen?“ fragte er, „muß ja ein anstrengender Vormittag gewesen sein!“

Ellen und Poosie wagten nicht, den Vater anzusehen.

Daddy gab Mammie Habakuk einen Dollar und bot dem Buchhalter und dem Fahrer Zigaretten an.

„Bitte, meine Damen“, sagte er dann äußerst höflich, „wir entfernen uns jetzt von hier, ein für allemal.“

Poosie und Ellen trotteten vor ihm her. Sie wurden wortlos, nur mit einer Handbewegung, von ihm in den einsamen Rücksitz verwiesen, statt vorn neben ihm sitzen zu dürfen wie sonst.

Daddy fuhr an.

„Weiß Donnie von dieser Unternehmung?“ fragte er.

„Donnie?“ rief Poosie empört, „da wäre es doch im Leben nicht gegangen!“

„Viel zu groß“, sagte Ellen.

„Nicht flink genug“, fügte Poosie hinzu, „eins zwei sechs mußte es gehen, sonst hätte Joe uns erwischt.“

„Ihr scheint euch ja noch einiges auf eure Wendigkeit einzubilden“, sagte Daddy.

Das taten sie auch, Ellen und Poosie. Das lange Geplante war geglückt, trotz allem, da konnte Daddy reden, was er wollte. Und Mammie Habakuk hatte sie für Geister, sogar für etwas noch Schlimmeres gehalten, was in Kriminalfilmen vorkommt.

Poosie und Ellen, hungrig über die Maßen und schmutzig und verheult, fanden sich ziemlich interessant.

„Wollen wir es Donnie erzählen?“ flüsterte Poosie.

„Es wird sich herumsprechen“, sagte Daddy, ohne sich umzuwenden. Er hörte leider immer alles, besonders das, was er nicht hören sollte, und wenn man noch so leise sprach.

„Gelogen habt ihr auch“, sagte Daddy streng.

„Das haben wir nicht!“ Poosie und Ellen fuhren förmlich hoch.

„Du hast gesagt, daß du bei Ellen zum Lunch bist.“

„Daddy“, rief Poosie, „ich habe bloß gesagt: Ich lunche mit Ellen zusammen. Und das habe ich ja auch, im Bus.“

„Aha“, sagte Daddy, „beabsichtigte Irreführung, strafbar!“

„Daddy!“ bat Poosie und zischte Ellen an: „Heul nicht!“

Denn sie fuhren gerade bei Bookbinders vor, und Ellen sank in die Arme ihrer wartenden Mutter. Wer von den beiden lauter schluchzte, wußte man nicht, und Daddy machte, daß er weiterkam.

„Ellens Mutter wird froh sein, daß sie sie wieder hat“, sagte Poosie nach einer Weile vorwurfsvoll.

„Also soll ich wohl auch, du Frechling?“ brüllte Daddy. „Dir werde ich was, du wirst dich noch wundern!“

Poosie seufzte erleichtert. Wenn Daddy so brüllte, war es halb so schlimm, als wenn er eisig und von oben herab mit einem sprach. Sie war jetzt sicher, daß das Schlimmste überstanden war.

Trotz einer gewissen Erleichterung fühlte Poosie sich bedrückt, Donnies wegen. Sie hatte ein Unrecht begangen, beinahe einen Verrat an ihrer bewährten Freundschaft, die sogar eine zweijährige Trennung überstanden hatte. Sie hatte diese großartige Aufregung ohne Donnie genossen, nur allein mit Ellen, und Ellen heulte so leicht.

Poosie würde etwas gutzumachen haben, und zwar bald.

Die nächste Unternehmung nur mit Donnie, mit niemand anderem, schwor sie sich. Er und ich, und kein Mädel dabei, das womöglich gleich losheult.

Poosie dachte liebevoll, reuevoll und sehnsüchtig an Donnie.

„Daddy“, fragte sie, „wie lange braucht eine verstauchte Zehe, um heil zu werden?“

„Ich habe keine Ahnung“, sagte Daddy.

Poosie seufzte.

„Ich könnte dann hinübergehen und ihm ein paar neue Marken bringen, wenn du es erlaubst“, schlug sie vor.

„Bitte sehr“, sagte Daddy.

„Danke sehr“, sagte Poosie höflich.

Sie glänzte von guten Manieren. Ob Daddy dem Glanz traute? Vermutlich nicht. Er kannte seine Tochter. Aber er versprach, auch von seinen Markendoubletten etwas beizusteuern für den Große-Zehe-Krankenbesuch.

Poosie baut das Haus im Baum

Poosie stand vor dem Baum, Donnie stand vor dem Baum. Poosie starrte hinauf in die grüne Blätterdichte, in das breitschirmende, starke Geäst. Donnie tat das gleiche. Der Baum stand in Poosies Garten und war ein älterer, sehr schöner Ahorn. Außerdem war er der Stolz der Familie und ihr liebster Schattenplatz.

„Hm“, machte Poosie.

„Hm, hm“, machte Donnie.

Beide rechneten angestrengt. Sie rechneten, berechneten, errechneten: den Stand der Äste zueinander, die Stärke der Äste, die Höhe des untersten Astes vom Erdboden aus und seine Tragfähigkeit. Außerdem maßen sie in Gedanken die Länge der Wäscheleine aus, die Donnie ‚zu beschaffen’ hatte, denn Poosie hatte es abgelehnt, eine Wäscheleine ‚zu beschaffen’. Mum war äußerst komisch, was Wäscheleinen betraf.

Wie still, stockstill, beide unter dem Baum standen und wie lange! Es war kaum zu glauben. Aber jetzt rührte Donnie sich, und zugleich kam auch Poosie in Bewegung und sah ihn gespannt an.

„Es wird gehen“, sagte Donnie, und Poosie sagte: „Ich denke es auch.“

Das Haus im Baum war also beschlossene Sache, und es hub eine große, jedoch lautlose, möglichst unauffällige Geschäftigkeit an. Daß Poosie und Donnie häufig in den Ahorn kletterten und eine Weile oben saßen, war bekannt. Niemand ahnte jedoch etwas von ihrer Absicht, sich für dauernd im Baum niederzulassen.

„Überraschung für alle“, sagte Poosie zu ihrem Gewissen und zu Donnie.

‚Überraschung’ war eine großartige Ausrede für die Heimlichkeit, die ein Verbot verhindern sollte.

„Daddy wird sich freuen“, erklärte Poosie, „Mum auch“, setzte sie zögernd hinzu. Dann fiel ihr etwas ein. „Es war ja nicht ihre Wäscheleine“, flüsterte sie Donnie zu, der gerade mit seinem Buschmesser die Leine zerschnitt.

Hinter dem Ahorn, im Gebüsch, lag der Vorrat an Brettern, Stangen, Pflöcken, die Donnie geliefert hatte. Er hatte buchstäblich das Baumaterial für das Haus beinahe vollständig herbeigetragen, Poosie hingegen hatte sich verpflichtet, Kochgeschirr, einen Teppich, Windvorhänge und ein Regendach zu liefern. In einer Ecke der Garage stand ein großer Lumpensack, der von einer Wohlfahrtsorganisation gelegentlich abgeholt wurde. Poosie würde nachsehen! Poosie würde manches Brauchbare finden. Mum hatte kürzlich den alten leinenen Couchbezug hineingestopft.

„Laß Mum nur erst mal aus dem Hause sein“, flüsterte Poosie dem verbissen Leinezerschneidenden Donnie zu, „dann krame ich im Lumpensack. Und ich stifte meinen eigenen Bettvorleger“, versprach sie opferfreudig.

Donnie schnitt und schnitt.

„Es ist stumpf“, sagte er ärgerlich, „viel zu stumpf.“

Poosie holte ihm einen Blumentopf zum Schleifen des Messers, aber es half nicht viel.

„Auf die Weise werden wir in Wochen nicht fertig“, sagte Poosie bekümmert, und dann hatte sie eine Eingebung.

„Rasierklingen!“ rief sie viel zu laut.

„Pst“, machte Donnie, „du bist wohl...“

„Rasierklingen“, wiederholte Poosie flüsternd, „ich weiß, wo Daddy seine alten aufhebt.“

Sie flitzte durch den Garten, schwebte treppauf, fand drei vielversprechende Rasierklingen im Badezimmer, und ein Wäscheleinenende nach dem anderen wurde in der richtigen Länge abgeschnitten.

Daddy merkte es zuerst, und zwar auf unangenehme Weise. Er schlenderte gegen Abend durch den Garten, sah nach dem Wachstum seines Löwenmauls und bewunderte etliche Tulpen, eine neue Sorte, die ihm sehr gefiel. Er dachte nicht an den Ahorn, obwohl er unter ihm dahinging, und etwas Baumelndes schlug ihm ins Gesicht.

„Verdammt nochmal“, rief Daddy, der sich allein glaubte, „was ist hier los? Was ist mit meinem Ahorn los?“ rief er böse und ahnungsvoll.

Im Baum rührte sich nichts. Vom Baume hing in sanften Schwingen und als wäre sie zu nichts Bösem fähig, eine Strickleiter herab.

Daddy rieb sich erst sein Gesicht, faßte dann die Strickleiter an und sah sie auch genau an.

„Patent“, mußte er zugeben.

Die Wäscheleine, die gute Wäscheleine von Donnies bedauernswerter Mutter, war durch feste Brettchen geführt, in die Löcher gebohrt waren. Unter jedem Brettchen saßen zwei Knoten, so daß die schwingenden ‚Stufen’ nicht verrutschen konnten.

„Patent“, sagte Daddy nochmals, dann rief er in den Baum: „Kommt ‘runter!“

Im Baum hatten die Hausbesitzer sich eben schwere Vorwürfe gemacht, jedoch kaum vernehmliche.

„Du hast sie nicht eingeholt“, raunte Donnie wütend.

„Wieso ich, wieso soll ich immer die Leiter einholen? Für die Leiter bist du verantwortlich, oder vielleicht nicht?“

„Kommt sofort herunter“, rief Daddy, „oder ich komme hinauf!“

„Sie trägt dich nicht“, rief Poosie, „um Gottes willen, Daddy, du brichst dir wieder was, denk an deinen Arm!“

„Wir können ja auch von oben verhandeln!“ rief Donnie kühn.

„Wieso verhandeln, mein Bester?“ rief Daddy zurück. „Was soll das heißen, verhandeln? Ihr habt euch zu verantworten. Mein Lieblingsahorn, mein einziger Staatsahorn, wieso habt ihr nicht um Erlaubnis gefragt?“

„Überraschung!“ rief Poosie, und Donnie echote: „Überraschung!“

„Hat sich was!“ grollte Daddy, und dann fragte er, wo die zerschnittene Wäscheleine her wäre.

„Nicht von uns“, beruhigte ihn Poosie.

„Gestohlen also“, sagte Daddy.

„Organisiert“, verbesserte Donnie.

„Das ist genau dasselbe“, sagte Daddy, „nur es wird in diesen Zeiten meistens vergessen.“

„Es ist ja unsere eigene“, entschuldigte sich Donnie.

„Dann weiß deine Mutter es also?“

„Noch nicht“, gestand Donnie kleinlaut.

„Na, ich gratuliere!“ sagte Daddy schadenfroh. Dann verschwand er, und Poosie und Donnie atmeten auf.

Zu früh! Denn etwas schob sich bedrohlich durch das Blattgewirr, durch dünnere, schmale Zweige, bis es Stütze und Halt an einem zuverlässigen armdicken Ast fand.

Poosie und Donnie hörten ein raschelndes Geräusch. Sie duckten sich, sie wagten kaum zu atmen. Dann tauchten Daddys Gesicht, seine Schultern und Hände aus den Ahornblättern.

„Guten Tag“, sagte er ganz freundlich. „Ich komme zur housewarmingsparty.“

Poosie quietschte entzückt. Wenn jemand in Amerika gerade in eine neue Wohnung eingezogen ist, besuchen ihn alle Freunde mitten im größten Wirrwarr und bringen Getränke, belegte Brote, Kartoffelsalat mit. Auf Kisten sitzt man und feiert den Einzug.

Daddy konnte leider nicht sitzen, er mußte auf der Leiter stehen bleiben. Aber er brachte etwas Schokolade, zwei Mandarinen und Kekse zum Vorschein und feierte housewarming oben im Baum. Und Poosie drückte auf einen Knopf, und Donnies kleines transportables Radio spielte sehr bezeichnend ‚Auf in den Kampf, Torero’.

„Es wird kaputtgehen, wenn es regnet“, warnte Daddy, aber Donnie sagte, daß er den Wetterbericht höre und den Apparat mit nach Hause nähme, wenn Regen angesagt sei.

Daddy bewunderte die Windvorhänge, die ihm bekannt vorkamen, denn er hatte manche Mittagsstunde auf ihnen verbracht, als sie noch ein Couchbezug waren. Er bewunderte die Festigkeit des Hausbodens und den Teppich!

Poosie und Donnie atmeten, so schön der Besuch und die housewarmingsparty auch waren, erleichtert auf, als Daddy sich mit seiner Leiter schließlich entfernte.

Sie fühlten sich jetzt als Hausbesitzer behördlich anerkannt. Morgen würden sie Mister Wiggins probeweise mit hinaufnehmen.

„Heute hätte er uns verbellt“, sagte Donnie.

Poosie genoß die Wärme, die laue Abendluft, die Höhe, das Abgeschlossensein vom weltlichen Getriebe, den Blattgeruch. Sie pflückte eine Ahornnase und setzte sie sich sorgfältig auf. Donnie war schon mit einer verziert.

„Warum wohnt man nicht immer in Bäumen?“ fragte Poosie träumerisch.

Donnie wußte es nicht.

„Ja, Warum?“ fragte auch er träumerisch und setzte sich eine zweite Ahornnase auf. Doppelt hält besser.

Poosies Geburtstagswunsch

Es ist möglich, daß Poosies überraschender Geburtstagswunsch mit dem Kuß zusammenhing, den sie Donnie damals verabfolgt hatte. Und obwohl sie sich nachher eben wegen dieses Kusses schämte, konnte sie sich einfach nicht mehr für ein kleines Mädel halten, sie konnte nicht! Sie würde nach den großen Ferien in die High School kommen, und sie war jetzt schon die einzige mit... in ihrer ganzen Klasse die einzige... und überhaupt. Zwölf Jahre ist ein respektables Alter, da braucht man nicht mehr... Und wenn man ohnehin immer noch ziemlich klein ist, muß man etwas dagegen tun, daß die in der High School einen nicht für ein Baby halten. Etwas Energisches!

Als Mum sich Anfang Juli ernsthaft und sachlich nach Poosies Geburtstagswünschen erkundigte, kam die Antwort wie aus der Pistole geschossen. Und was sagte Mum?

Mum sagte: „Kommt nicht in Frage!“ und wollte andere Wünsche wissen. Poosie heulte. Sie heulte sofort los, auch wie aus der Pistole geschossen, und sie fand Mum scheußlich und verständnislos. Und andere Wünsche hätte sie nicht, sie sei eine wunschlose Person, bis auf den einen, den Herzenswunsch, dessen Erfüllung Mums Leben außerdem ziemlich erleichtern würde. Poosie schluchzte und schluchzte und stieß hervor: „Du brauchst dann ja auch nicht mehr alle Morgen...“, und sie betonte schniefend und abgehackt, daß sie jetzt einen Schwager hätte und bald Brautjungfer sein würde und daß sie die Frau des Hauses wäre — die Frau des Hauses im Baum — und wahrhaftig nicht mehr länger mit Hängezöpfen gehen könne. Und Mum sagte abschließend: „Ich danke Gott, daß wenigstens eine von euch nicht alle Abende mit eingewickelten Haaren auftritt.“

Es war nicht abschließend, was Mum da sagte und was Poosie ja verstehen konnte, denn so ein Kopf mit angenadelten feuchten Haarlocken sah nicht gerade hübsch aus.

Mum erörterte die Sache mit Daddy, dann mit Catherine und Tess.

Catherine sagte: „Laß sie doch“, und Tess erbot sich sogar, die Dauerwelle zu legen.

So verkündete Mum also am nächsten Morgen Poosie, die äußerst brummig und beleidigt herumlief und beim Frühstück sagte, sie könne nichts essen, der Bissen bliebe ihr im Halse stecken — daß sie zum Geburtstag einen Bubikopf bekommen würde.

„Mir tut es leid um deine Zöpfe“, sagte Mum traurig, aber Poosie konnte diesmal auf Mums Gefühle keine Rücksicht nehmen. Sie hatte es satt, ein kleines Mädchen mit Hängezöpfen zu sein.

Damit das Haar sich bis zum Geburtstag an seine neue Verfassung gewöhnt hätte, ging Mum mit Poosie Mitte Juli zum Friseur. Es war eine aufregende Angelegenheit. Der Friseur sagte „schade“, und Mum nickte, und dann schnitt er einfach die Zöpfe ab, erst den rechten und dann den linken. Sie fielen auf die Erde.

Poosie drehte sich um und blickte auf sie hinunter. Da lagen sie wie tote Schlänglein, blond und glatt und fest geflochten, wie sie jeden Morgen aus Mums Händen hervorgingen. Die Gummiringe an ihren Enden hielten sie zusammen wie immer, aber oben, wo sie abgeschnitten waren, spreizten sie sich auseinander wie Malerpinsel.

Poosie lachte ein bißchen, sie lachte ihre armseligen Zöpfe auf dem Fußboden aus. Oder das kleine Mädchen, das sie bis vor ein paar Minuten war? Das als Teenager, als Highschoolgirl, aus diesem Friseurladen treten würde?

Mum lachte nicht, sie gab jedoch dem Friseur Anweisungen, wie er zu schneiden, zu runden, auszudünnen hätte.

Dazu schwieg Poosie. Sie wußte eigentlich nicht recht, wie sie mit Kurzschnitt aussehen wollte, nur etwas gelockt sollte die neue Frisur sein.

„Nur etwas, nur an den Spitzen“, bestimmte Mum, als Tess sich anschickte, Poosie die erste Dauerwelle ihres Lebens zu verabfolgen. Es roch abscheulich, nach Schwefel oder ähnlichem. Tess war hart mit Poosie, sie kommandierte: „Mehr nach links, mehr nach rechts, sitz gefälligst still!“, und Poosie gehorchte ohne jede Widerrede. Sie war ein Lamm, das eine Dauerwelle bekam. Der Zustand des Präparierens, Waschens und Einwickelns dauerte eine geraume Zeit; es war beinahe halb sieben, gleich würde es Abendbrot geben.

„Können wir es nicht sofort auskämmen?“ fragte Poosie ängstlich.

„Ausgeschlossen“, fuhr Tess sie an, „nicht vor morgen früh!“

Poosie, das Haupt bedeckt mit kleinen feuchten Ringeln, durch die Haarklemmen stießen, fühlte sich nicht unähnlich einem Stachelschwein und schlich zögernd und verlegen in das Eßzimmer.

Der Tisch war schon gedeckt. Catherine hatte die Tischwoche.

Mum zog die Brauen hoch bei Poosies Anblick, und Daddy lachte schallend. „Scheußlich“, sagte er dann.

Da aber fühlte Tess, Expertin für hausgemachte Dauerwellen, sich in ihrer Berufsehre getroffen.

„Wartet nur ab“, verhieß sie, „bis morgen früh. Natürlich muß es über Nacht eingewickelt bleiben.“

„Natürlich“, sagte Mum kurz, „ich habe es nicht anders erwartet.“

Poosie schwieg und aß und sah kaum von ihrem Teller auf. Das Weinen war ihr näher als das Lachen.

Am Morgen aber lachte sie, laut, befreit und glücklich. Sie lachte ihr Spiegelbild an. In Tess’ Zimmer, vor Tess’ Toilettentisch saß sie und war überwältigt von Tess’ Künsten und von ihrem eigenen Aussehen.

„Du rührst deinen Kopf nicht an, verstanden?“ hatte Tess scharf und laut am Abend angeordnet. „Ich mache alles selbst, morgen früh.“

Tess zog Klemme um Klemme aus den getrockneten Haarschnecken, lockerte sie, kämmte, bürstete, probierte diesen und jenen Fall, diesen und jenen Schwung, in die Stirn, aus der Stirn, wieder in die Stirn und trat schließlich zufrieden zurück.

„Na“, fragte sie stolz, „was sagst du nun?“

Poosie fand keine Worte, sie konnte nur lachen. Dieses fremde Wesen mit sanften, kurzen blonden Wellen um Stirn und Ohren, Wellen, die ihre hohe eckige Stirn abrundeten, von der Mum das Haar immer so straff zurücknahm, daß es wehtat.

„Steht dir prima!“ sagte Tess zufrieden, und Poosie stand auf und gab ihr einen Kuß.

„Danke vielmals“, sagte sie, „danke vielmals, Tess!“

„Oh, you’re welcome“, sagte Tess und sammelte die vielen Klemmen in ein Kästchen.

Ein offensichtlicher ‚Teenager’ betrat sicheren, selbstbewußten Schrittes das Eßzimmer, wo Daddy und Mum bereits beim Frühstück saßen.

„Donnerwetter“, sagte Daddy, „sieh mal an, eine weitere erwachsene Tochter!“

Poosie setzte sich artig und wartete auf eine Äußerung von Mum. Und Mum, die ihr eigenes langes, glattes Haar in einem tiefen Nackenknoten zusammendrehte und im Grunde jedes Dauerwellentheater verachtete, Mum sagte: „nett“, und dann nochmals: „sehr nett!“

Poosie atmete tief. Sie war im Einklang mit sich und der Welt. Sie trank ihren Apfelsinensaft, sie kappte ihr Ei. Sie bat um ein zweites Stück Toast, denn Erwachsene essen reichlicher als Leute mit Hängezöpfen. Als Daddy anzüglich auf die Uhr sah, erhob sie sich, küßte die Eltern und sagte im Hinausgehen: „Zu Weihnachten wünsche ich mir einen Toilettentisch.“

Sie hörte nicht, wie Mum und Daddy sich zu dieser Drohung äußerten. Sie war schon aus der Tür, auf dem Schulweg, um die ganze Klasse zu verblüffen, besonders Donnie, der erst gar nichts sagte, dann aber die neue Poosie ‚cute’ fand.

Poosie bewundert ihre Schwester

Wie kurz ein Tag ist und wie lang! Wie kurz, wie lang eine Woche ist, der Monat, das Jahr. So schnell ist es vorbeigezogen mit seinen Ereignissen und Erlebnissen. Betrachtet man es aber, zurückgewandt, so scheint es sich zur langen, langen Wegstrecke zu dehnen, deren Ausgangspunkt nicht mehr ganz genau zu erkennen ist. Man hat sie also zurückgelegt. Man hat für Europa Amerika eingetauscht, für die festen Zöpfe einen — wie alle sagen — sehr netten Lockenkopf. Daddys Krankheit überfiel einen bedrohlich und ging vorbei — wie nicht gewesen. Catherines Verlobung geschah und blieb bestehen, Gott sei Dank! Bei Catherine konnte man es nicht so genau wissen. Diesmal schien es also der Richtige zu sein.

Der ‚Richtige’ war ständig da. Aber er störte Daddy nicht, wie Mum befürchtet hatte. Heiraten würden Catherine und er erst im nächsten Jahr. Der Richtige war inzwischen sehr hilfsbereit und schnitt sogar die Hecke, was eine ekelhafte Arbeit ist.

Er strich den oberen Korridor neu, was Mum sehr für ihn einnahm, er interessierte sich auch für das Haus im Baum und kam die Strickleiter hinauf zu Besuch. Er brachte Schokolade mit und Salznüsse. Poosie und Donnie fanden, daß er ein sehr angenehmer Gast war. Übrigens machte ihnen das Haus im Baum ziemliche Sorgen, gerade nachdem es am allerschönsten war, es zu bewohnen. Gerade nachdem seine grünen Mauern sich in durchscheinendes Kupfer verwandelt hatten, durch das man hier und dort Stückchen vom dunklen Himmelsblau wie durch kleine Fenster sehen konnte. Gerade da begannen die Mauern des Baumhauses rissig und durchlässig zu werden. Mauern eines Hauses stürzen ein, das kommt vor. Poosies und Donnies Haus im Baum hatte eines Morgens nach einer Sturmnacht überhaupt keine Decke und auch keine Mauern mehr. Die lagen auf dem Rasen und waren nichts als welke Blätter. Es war ein betrübender Anblick. Der kahle Baum war noch betrübender. Ein graues Gerüst, in dem der Fußboden des Hauses wie vergessen oder übriggeblieben hing. Poosie wurde an die traurigen Kriegsruinen in Europa erinnert, in denen auch zuweilen noch etwas Übriggebliebenes hing, ein Stück Ofen oder eine verrostete Lampe. Donnie fürchtete, daß die hölzernen Bretter und Leisten im Winter verfaulen würden. Die Strickleiter hatte er bereits abgeknüpft. Der neue Schwager, Bob, der Richtige, sah sich auch das Haus im Baum an, das keines mehr war. Er brachte dann eine große Zeltbahn mit Die würde alles mühsam in die Baumkrone gebrachte und kunstvoll zusammengebastelte Holzwerk vor Schneefall und Eisregen schützen, bis dem Baum im Frühjahr neue ‚Mauern’ wachsen würden.

Man mußte eben warten. Dazwischen würde auch Angenehmes stattfinden, zum Beispiel Weihnachten.

Obwohl Mum sagte, die Haare stünden ihr zu Berge, wenn sie an Weihnachten dächte. Denn Weihnachten war das Haus voll, das richtige Haus ist gemeint, Crazy Corners.

Daddy und Mum hatten — mit Bob, dem Richtigen — jetzt vier Kinder. Onkel Joe und Tante Lottie kamen wie immer, und zu bescheren waren neun Personen, wenn man Mister Wiggins dazurechnete, was eigentlich selbstverständlich war.

Aber alles verlief schön und festlich und auch nach Vorschrift. Das heißt, es passierte nichts Unvorhergesehenes, außer daß Mister Wiggins einen Karton mit Konfekt leerfraß, worauf ihm furchtbar schlecht wurde.

Das neue Jahr begann mit der Aussicht auf zwei große Ereignisse:

Erst kam Tess’ Graduation von der High School. Das ist ein Abschlußexamen, das dem deutschen Abitur ähnelt und das alle Jahre mit einer großartigen Feier für Schüler, Lehrer und Eltern endet. Und dann würde Tess als erste aus dem Hause gehen.

Tess, die einen sehr amüsanten Stil schrieb, wie Daddy immer behauptete, würde nicht Journalistin werden, was er gern gesehen hätte. Tess, die einen vollkommen sicheren Geschmack hatte, wie Mum sagte, Kleider zeichnete und sogar nähte, würde ihren modischen Sinn nicht beruflich ausbilden. Tess — und das war das Erstaunlichste, was geschehen konnte — ‚ Tess hatte sich entschlossen, Krankenschwester zu werden.

Mum sagte, Tess würde es schaffen, bei ihrem Ehrgeiz und ihrer Zuverlässigkeit. Sonntags würde sie ja Zivil anziehen dürfen und so elegant sein wie sie wollte. Und die weißen Schwesternhauben wären doch sehr kleidsam.

Poosie malte sich aus, daß ihr zum Beispiel plötzlich der Blinddarm herausgenommen werden müsse und daß ‚Nurse Tess’ von der Oberin bestimmt würde, sie gesund zu pflegen.

Sehr zweifelhafte Sache, dachte Poosie. Zanken wird sie sich mit mir, alles wird sie besser wissen, sie wird mir vorschreiben, wie ich liegen und wie ich atmen soll. Wenn ich Durst habe, wird sie mir nichts geben, weil der Arzt es nicht erlaubt, und nie werde ich etwas Genaues über meine Temperatur erfahren. Trotzdem — dachte Poosie — trotzdem! Wenn ich mal ins Hospital muß, soll niemand anderes mich pflegen als Tess.

Tess schuftete sich kaputt vor dem Abschlußexamen. Keineswegs, wie jeder denken würde, um ihren Prüfungsstoff fest in den Kopf zu bekommen. Sie hatte großartige Vorzensuren und war ihrer Sache sicher. Dann bestand sie auch glänzend, gute zehn Tage vor der offiziellen Abschlußfeier, und hätte aufatmen können.

Sie atmete aber nicht auf. Sie schien unter einer Art Druck zu leben. Was sie beschäftigte und belastete, war ihre leitende Stellung in der Kommission für den großen Abiturientenball. Ihr lag es ob, Bühnenkostüme zu entwerfen, Texte zu schreiben und einzuüben und Kulissen zu bemalen für die Revue.

Daddy sagte, er wäre sich nicht recht klar darüber, ob man hier auf eine wichtige Abschlußprüfung zuginge oder auf eine Theaterpremiere.

„Theaterpremiere“, sagte Poosie vorlaut.

Und Tess stampfte mit dem Fuß auf, was sich Daddy verbat. Sie war wirklich sehr aufgeregt. Poosie nahm sich vor, alle Bemerkungen herunterzuschlucken und Tess in keiner Weise zu reizen — bis alles vorüber war.

Übrigens regnete es. Es regnete vom Maiende bis in den Juni hinein. Es regnete noch am 7., 8., 9. Juni in Strömen.

Wenn es regnete, würde die große Schulfeier, die erste formelle, bei der die Eltern dabei waren, nicht im schönen Stadion der Schule stattfinden, sondern in der Turnhalle. Und dann müßte Poosie zu Hause bleiben, weil die Turnhalle weniger Plätze hatte als das Stadion.

Poosie verhandelte mit dem lieben Gott wegen schönen Wetters. Aber er stellte sich taub. Er ließ Regen aufs Dach trommeln, und auch das Haus im Baum schwappte vor Nässe. Er ließ es regnen am 7., 8., 9. Juni.

Der 10. Juni kam. Es regnete immer noch, es regnete bis halb sechs, dann kam ein sanfter, warmer Wind auf und trocknete die Sitze im Stadion. Poosie machte sich fertig. Sie würde ‚beiwohnen’. Sie wagte jedoch nicht, Tess wegen ihrer Locken um einen Rat zu bitten. Die ganze Familie ging um Tess herum wie die Katze um den heißen Brei.

„Nicht füttern“, murmelte Daddy, „und nicht necken oder Stäbe durchs Gitter stecken...“

Niemand merkte es Tess nachher an, daß Daddy sie an diesem Morgen für eine Art Wildkatze hielt, der man den Vortritt im Badezimmer ließ und die erste Tasse Kaffee beim Frühstück, noch bevor Mum Daddy eingegossen hatte. Poosie bemühte sich, Tess sanft und freundlich anzulächeln, ohne jedoch ein Lächeln der Erwiderung auf Tess’ grimmigem, ja wütendem Gesicht hervorzurufen.

Tess’ deutlich zur Schau getragene Wutgefühle waren, das wußte die ganze Familie, gegen sich selbst gerichtet. Auf sich selbst war Tess wütend. Mit sich war sie unzufrieden, und sie war zerfallen mit Gott und der Welt.

Denn Tess hatte sich ungeheuerlich blamiert. Tess mit ihren glänzenden Zensuren zum Abschlußexamen war glatt durchgefallen, als sie im angesehensten Hospital in Washington sich einem Intelligenztest zwecks Aufnahme unterziehen mußte.

Sie hätte jede Frage über Bühnenbildnerei, Kostümkunde, Leimfarbe zum Kulissenbemalen im Schlaf beantworten können. Aber danach war sie nicht gefragt worden, und nichts anderes steckte ihr im Kopf.

In den zehn Tagen zwischen der löblich bestandenen Abschlußprüfung und der Examensfeier gehörte jeder Gedanke nur der Aufführung’1.

Es war ungerecht, daß ein vollbeschäftigter Regisseur wie sie sich einem Hospitalintelligenztest unterziehen sollte. Diese Prüfung bestand Tess nicht. Die Revue war schuld.

„Durchfall mit Pauken und Trompeten“, sagte Daddy; er war sehr ärgerlich und meinte nicht Tess’ Theaterunternehmung.

Mum ging schweigsam und enttäuscht umher. Sie schwor doch auf Tess’ Zuverlässigkeit — und nun dieses...

Poosie fand die durchgefallene ‚Nurse Tess’ sympathisch. Es ist so tröstlich, zu wissen, daß auch patente Leute einmal versagen.

Gott weiß, was sie geantwortet hat, dachte Poosie. Wenn sie Bandage sagen sollte, hat sie wahrscheinlich Banderilla gesagt, denn die Revue war eine Verulkung der Carmen-Oper. Und wenn sie Operationssaal sagen sollte, hat sie womöglich Arena gesagt und Dolch statt Pinzette.

Poosie kicherte. Sie war äußerst vergnügt, denn durch Tess’ Versagen im ersten Hospital fuhr Daddy mit Mum und Tess an zwei Wochenenden zu anderen Hospitälern. Nach Baltimore und nach Philadelphia, und immer durfte Poosie mitfahren. Die mürrische Tess entschied sich schließlich für ein anderes Krankenhaus in Washington und bestand dort auch den geforderten Test. Sie heulte ein bißchen, als sie sagte, daß sie am liebsten in der Nähe von Crazy Corners bleiben wolle. Aber da waren Schlußexamen und Carmen-Revue längst vorbei, und Tess hatte wieder einen freien Kopf. Mum sagte auf atmend: „Ich wußte ja, daß sie sich nicht zum zweitenmal blamieren wird!“ Mum und Daddy waren offensichtlich froh, daß Tess in Washington blieb und nicht nach Baltimore oder Philadelphia ging. Und Tess war auch wieder heiter, später.

Am wichtigen Tag aber war es nicht gut um ihre Laune bestellt.

Mum, der Vater und Poosie saßen im großen Stadion der Montgomery Blair High School, das mitten in einem weiten Park lag. Auch an Poosie war eine offizielle Einladung gekommen, im Kuvert auf einer Doppelkarte aus Büttenpapier:

Poosie fand die Karte einer Hochzeitseinladung würdig. Links steckte in einem Einschnitt, der mit einem geprägten Stempel verziert war, eine kleine Visitenkarte mit Tess’ sämtlichen Namen: Tess Eva Maria... so hieß sie tatsächlich. Es sah sehr wirkungsvoll aus, fand Poosie.

Ja, auf diese elegante Einladung hin saß Poosie nun hier zwischen den Eltern im großen Stadion ihrer eigenen Schule. Das Schulorchester auf dem Podium begann die Akademische Festouvertüre von Brahms zu spielen, und dann kam der Zug, auf den alles gespannt wartete.

Die Abiturienten, mindestens fünfhundert, schritten paarweise aus dem Park hervor. Es war einer der längsten Tage des Jahres und einer der klarsten und lieblichsten, jetzt, nachdem der Regen aufgehört hatte. Die späte Nachmittagssonne lag über den Parkbäumen und über dem großen Oval des Stadions. Sie beleuchtete den roten und weißen Zug. Denn die Examinanden trugen die üblichen Talare, die Jungen rote, die Mädchen weiße, und alle trugen als Kopfbedeckung die flachen, viereckigen Barette mit den herunterhängenden Quasten.

Mindestens so schön wie Hochzeit, dachte Poosie begeistert und suchte Tess im langen Zug herauszufinden. Da war sie, und sie sah auch sehr hübsch und sehr freundlich aus. Nicht mehr mürrisch oder wie eine Wildkatze, die gleich kratzen und beißen wird.

Poosie hakte sich bei Daddy und bei Mum ein. Es war ein großer Augenblick, und alles funktionierte einwandfrei.

Der Leiter der Schule redete, und ein offizieller Herr von der Schulverwaltung redete, und der Schulchor sang dazwischen, und dann traten die ‚Honour students’ nacheinander hervor und hielten Ansprachen. Teils gute und wohldurchdachte, teils weniger gute, wenn ein Redner vom Lampenfieber befallen war.

Und dann zwickte Poosie ihre Eltern. Sie zwickte rechts, sie zwickte links, sie reckte ihren Hals, denn auf das Podium trat Tess im weißen Talar und hielt eine der guten Ansprachen, eine der besten, fand Poosie, vielleicht überhaupt die allerbeste. Poosie war unbändig stolz auf ihre Schwester, und sie war so zappelig und aufgeregt auf ihrem Platz, wie Tess dort oben ruhig war angesichts des vollen Stadions, der Lehrer, Eltern und Mitschüler.

Dann wurden die fünfhundert Abiturienten einzeln mit Namen aufgerufen und erhielten ihre Diplome.

Und als der letzte das seine bekam, stießen die Fünfhundert den traditionellen Jubelschrei aus. Denn nun war alles vorbei. Schulsorgen und Büffeln und Lehrerärgernis. Nun wartete das Leben, auch mit Ärger, auch mit Sorgen, aber — vielleicht mit mehr Freiheit und mit mancherlei Neuem. Zum mindesten war ein Lebensziel, die Graduation von der High School, erreicht.

Poosie mit Catherine und ihren Eltern verließ langsam und nachdenklich das Stadion. Catherine war die erste von ihnen, die diesen Jubelschrei ausgestoßen hatte. Tess war die zweite. Poosie würde die dritte sein in wenigen Jahren. Sie ging sehr gern zur Schule, wirklich, aber schreien würde sie auch, wenn sie dran war, und wie! Wenn das Leben draußen auf sie wartete!

Poosie tanzt — ausnahmsweise

Poosie, Donnie und Ellen Bookbinder lehnten sich weit über die Galeriebrüstung der Aula, um gut sehen zu können. Sie sahen sich alle drei geradezu die Augen aus, um im Gewühl der Tanzenden diejenigen zu entdecken, die sie beobachten wollten.

Es war nicht sehr hell hier oben. Lichtstreifen von den Deckensoffitten beleuchteten die drei Zuschauer. Tess hatte es erlaubt. Tess hatte tatsächlich eingewilligt, daß Poosie, Donnie und Ellen eine Weile dem Abiturientenball beiwohnten, von der Galerie aus.

„Ausnahmsweise“, sagte Tess betont, was Poosie ziemlich albern fand, denn in den kommenden Jahren würde sie sowieso höchstens ihr eigener Abschlußball interessieren.

„Man kann niemand erkennen, ich geh’ bald“, sagte Ellen, die immer mäkelte.

„Siehst du sie?“ fragte Poosie.

Und Donnie antwortete: „Nein, leider!“, und dann schrie Poosie plötzlich: „Tess!“

Es war gut, daß die Musik so laut war, sonst hätte man Poosies begeisterten Schrei unten gehört. Und Tess hatte befohlen — sie neigte dazu, zu befehlen — ‚ daß die drei Zaungäste sich absolut unauffällig zu benehmen hätten.

„Wo, wo?“ fragte Ellen aufgeregt.

„In Fliederblau, mit Clark, genau in der Mitte“, sagte Poosie und zeigte mit dem Finger nach unten, was ziemlich zwecklos war. Denn wie in einem Topf eine Speise gequirlt wird, immer durcheinander in einem wilden Wirbel, so quirlte und wirbelte es unten im Saal durcheinander, im Ballsaal, in den sich die nüchterne, strenge Aula für einen einzigen Abend verwandelt hatte.

„Nicht wiederzuerkennen“, sagte Donnie.

Es war nicht festzustellen, ob er die Aula meinte, die mit blühenden Sträuchern in Kübeln geschmückt war, oder Tess.

Die Aula war auch mit einem kleinen Orchester ‚geschmückt’, so konnte man die bunte Farbwirkung nennen, weil alle Musiker rote, goldbestickte Frackanzüge trugen. Außerdem stand am anderen Ende des festlichen Raumes ein verlockendes kaltes Büfett, das von einer Lehrerin mit zwei Helfern bewacht wurde.

Tess schien genauso verwandelt wie ihre alte Aula. War sie jemals brummig und wütend gewesen? Sie tanzte strahlenden Angesichts. Sie war kein Schulmädel mehr, das blaue Jeans und weiße Baumwollsöckchen trug. Sie hatte natürlich Nylonstrümpfe an; die dünnsten, die aufzutreiben waren, das wußte Poosie, und der weiße Talar mit seiner strengen Würde hatte sich in das reizendste Ballkleid verwandelt, das man sich vorstellen konnte. Wie eine schwanke Fliederdolde am Stengel bewegte sich Tess dort unten in ihrem zartblauen Kleid, das mit unzähligen dichten gleichfarbigen Tüllrüschen verziert war.

„Er ist wirklich verrückt nach ihr“, sagte Ellen und meinte Clark. Aber das war ja eine schulbekannte Sache und nicht weiter erwähnenswert.

Diese Musik! Dieser Rhythmus! Poosie begann ganz leicht zu steppen. Gott, dachte sie, einmal nur! Einmal nur dort unten mich mitdrehen!

Sie begann, sich einen Tänzer auszumalen. Sie beugte sich weit vor, weit über die Brüstung.

„Fall nicht ‚runter!“ warnte Donnie.

Poosie hatte sich nach der Feier im Stadion nicht umgezogen.

Ein Ball ist ein Ball, selbst wenn man nur auf der Galerie ist und ausnahmsweise (alberne Tess!) zusehen darf. Poosie trug ihr neues Taftkleid, weiße lange Strümpfe und Lackschuhe. Neue Ladeschuhe, ohne Spangen, ziemlich damenhaft.

Das blaßblaue Kleid aus leicht changierendem Taft hatte einen breiten, gesteppten Rocksaum. Zierstepperei, es stand! Auch ohne gestärkten Unterrock. Es war ein großartiges Kleid. Leider hatte es ein weißes Krägelchen.

Poosie fing an, sich mit dem Krägelchen zu beschäftigen. Sie stopfte es in den Ausschnitt. Sie stopfte und stopfte, sie nahm beide Hände zu Hilfe. Jetzt war es drin.

„Was machst du denn?“ fragte Ellen Bookbinder.

„Kragen sind so dämlich“, murmelte Poosie und rückte ihr goldenes Kreuz gerade.

„Du wirst dir den Kragen völlig zerdrücken“, warnte die praktische Ellen.

„Ich plätte ihn morgen“, sagte Poosie und lehnte sich, kragenlos, weit über das Geländer der Galerie.

Sie hätte gern ‚Tess, Tess’ gerufen und sich bemerkbar gemacht, aber jetzt schwieg die Musik. Die Paare standen still und klatschten.

Ein besonders langer Tänzer, den Poosie nicht kannte, stand neben Tess, sicher ein Gast. Er sah sich so um. Die anderen kannten ihre Aula sowieso. Der Fremde sah auch nach oben, nach der Galerie, dann beugte er sich zu Tess und fragte sie etwas.

„Wer ist das hübsche Mädel dort oben?“ fragte er, aber das konnte Poosie nicht verstehen. Auch nicht, daß Tess kurz „meine jüngste Schwester“ antwortete.

Sie sah nur, daß er merkwürdigerweise nach oben winkte.

„Er winkt uns“, sagte sie entzückt.

Sie wankte zurück. Der Unbekannte im Saal machte eindeutige Handbewegungen, die nichts anderes bedeuten konnten als ‚komm mal ‘runter!’.

Poosie zuckte mit den Achseln und schüttelte heftig den Kopf. Tess würde ihr was! Tess würde ihr, wenn sie sich so etwas erlaubte, wenn sie die Galerie verließe, wenn sie...

Der Fremde beugte sich wieder zu Tess — er war wirklich sehr groß — er schien Tess etwas zu fragen. Tess machte ein Gesicht, auf dem deutlich ‚kommt nicht in Frage’ geschrieben stand. Poosie kannte doch jeden Gesichtsausdruck ihrer Schwester genau. Und wie genau! Aus häufiger unangenehmer Erfahrung!

Jetzt sagte Clark lachend etwas zu Tess, und sie wandte sich ärgerlich von ihm ab. Aber die Musik begann wieder, und Clark legte den Arm um Tess, und sie tanzten davon. Auch der Fremde war im Gewühl verschwunden. Poosie seufzte. Ihre kurze Verbindung mit der Festlichkeit und mit den beneideten Großen war abgerissen. Ellen nörgelte: „Ich geh’ bald, ich bin müde.“

Poosie sagte: „Ich noch lange nicht!“

Dann hörten alle drei, daß die Galerietür sich öffnete; der fremde Gast trat ein. Er kam durchs Halbdunkel, durch aufgestapelte Aulatische und — bänke vorsichtig bis zur Brüstung und verbeugte sich vor Poosie, dann vor Ellen.

„Guten Abend“, sagte er, und zu Donnie sagte er „hallo“.

„Guten Abend“, antworteten Poosie und Ellen. Donnies „Hallo“ war kaum hörbar.

Poosie war erschrocken. Wenn Tess das erfuhr! Daß die Festeswelt dort unten heraufgekommen war bis in die Galerie, zu den ausnahmsweise geduldeten Zaungästen!

Sie griff an ihren Halsausschnitt. Der weiße Kragen saß noch drin, Gott sei Dank.

Der Fremde lächelte. „Wollen wir nicht mal tanzen?“ fragte er.

„Unten?“ sagte Poosie atemlos.

„Wo denn sonst?“ fragte der Fremde.

„Meine Schwester...“ stammelte Poosie.

„Die weiß es schon“, sagte er.

„Was hat sie gesagt?“ fragte Poosie.

„Eigentlich gar nichts“, sagte der Fremde, „kommen Sie nur.“

Poosie kam. Sie ging wie benommen durch die Galerie, die Treppe hinunter, durch die Aulatür, sie schob sich am Orchester
vorbei. Der Fremde war neben ihr.

So groß, dachte Poosie, schrecklich groß, beinahe doppelt so groß wie ich. Gott sei Dank, daß ich mein Taftkleid anhabe, dachte Poosie. Gott sei Dank, daß ich den dämlichen Kragen hineingesteckt habe. Ihr war wirbelig.

„Hallo“, sagte da jemand, und jemand fragte: „Hallo, Poosie, auch mal tanzen?“

Dann tanzte der Fremde mit ihr, bis in die Mitte des Saales.

Wenn man zwei ältere Schwestern hat und ausnahmsweise’ bei Klassenparties der Großen zu Hause mitmachen durfte, kann man tanzen. Poosie konnte es. Der Tänzer sagte es auch. Poosie lächelte.

„Wie eine Flaumfeder“, sagte der Tänzer.

Das ist wie im Himmel, dachte Poosie, wenn er auch zu groß für mich ist.

Er mußte sich etwas herunterbeugen. Poosie fühlte sich peinlicherweise daran erinnert, wie Daddy sich, als sie ganz klein war, manchmal in der Kinderstube mit ihr gedreht hatte.

Aber dann genoß sie alles: die Musik, wirbelnde Paare — den Himmel eines Festes. Die Hölle tat sich nur für einen Augenblick auf, als Tess an ihr vorbeikam und zischte: „Einmal ‚rum, verstanden?“ Poosie tat, als ob sie nichts gehört hätte.

Die Musik endete. Die Paare klatschten. Poosie und ihr Tänzer klatschten auch.

Die Musik begann aufs neue.

Poosie tanzte aufs neue. Als einzige in einem vollen Ballsaal, die weiße Baumwollstrümpfe trug. Aber daran dachte sie nicht. Sie war sich nur der Melodien bewußt, die sie förmlich behexten, so daß die Schritte, die Wendungen, Biegungen wie von selber gingen.

Es geht wie geschmiert, dachte Poosie, und dann sagte der Fremde: „Sie tanzen ja großartig.“

„Danke vielmals“, sagte Poosie.

„Bitte sehr“, sagte der fremde Tänzer und fügte hinzu, daß er Mortimer hieße und Mort genannt würde.

Poosie hatte aber nicht mehr Zeit, viel Gebrauch von diesem aparten Namen zu machen, denn wieder war die Musik zu Ende, und diesmal half kein Klatschen. Es war Pause. Alles strömte zum Büfett.

Auch Tess strömte an Clarks Seite dahin, geschoben, gedrückt. Sie konnte nicht stillstehen. Sie sprach nur leise, unmißverständlich, messerscharf zwei Worte: „Verschwinde augenblicklich!“

„Aber, aber“, sagte Mort, „warum so ungnädig?“

„Daddy wird ihr was!“ sagte Tess, und das gab den Ausschlag. Poosie wurde sich sofort ihrer weißen Baumwollstrümpfe, ihres kurzen, wenn auch sehr hübschen Kleides bewußt, des Krügelchens, das im Ausschnitt steckte — ‚ und daß sie nicht in den Ballsaal, sondern nur auf die Galerie gehörte, zu Donnie und zu Ellen, die auch erst in diesem Jahr vierzehn wurden, genau wie sie.

„Danke, Mort“, sagte sie leise, „aber jetzt muß ich gehen.“

„Schade“, sagte Mort.

„Sehr schade“, sagte Poosie.

Dann brachte der fremde Tänzer namens Mortimer sie hinauf, verabschiedete sich, und Poosie fragte Donnie und Ellen, ob sie noch lange bleiben wollten. Sie wäre nämlich müde.

Es war nicht ein Wort davon wahr. Poosie hätte tanzen können bis Mitternacht, bis in den Morgen hinein. Aber hier oben stehen, als Zuschauer, nachdem man unten war, mitten im Tanze, mitten im Feste — nein, es war unmöglich.

„Also los, kommt!“ sagte Donnie. Er sah nicht sehr freundlich aus, etwas paßte ihm nicht, man merkte es. Auch Ellen schien nicht gerade guter Laune zu sein.

„Wenn du nicht Jeans angehabt hättest“, versuchte Poosie die Freundin zu trösten, „hätte er dich sicher auch aufgefordert.“

„Als ob ich mir daraus etwas mache!“ sagte Ellen wegwerfend. Poosie dachte sich ihr Teil. Saure Trauben, dachte sie.

Auf dem Heimweg begann sie von Schulaufgaben und von Schulangelegenheiten zu sprechen.

Sie wollte wissen, was Ellen morgen anziehen würde, und ob Donnie Lust hätte, am Nachmittag mit ihr zu radeln.

Ellen sagte patzig, sie hätte keine Ahnung, und warum sie sich jetzt schon darüber den Kopf zerbrechen solle.

Donnie sagte, daß er wahrscheinlich zu Michael gehen würde. Der hätte sich einen Bogen gebaut und wolle ihn ausprobieren.

Poosie schwieg. Sie seufzte nicht, das hätte sie sich nicht angetan. Aber sie war traurig, und sie war unsicher.

Warum sind die anderen gleich böse, wenn man mal was Besonderes, ganz Unvorhergesehenes tut? dachte sie.

Sie brachten Ellen nach Hause, die unentwegt gähnte. Dann gingen sie schweigsam die Straßen entlang, die sie noch von Poosies Haus trennten.

Wenn mir doch was einfiele, dachte Poosie.

Aber ihr fiel nichts ein, nicht das geringste, um das ungemütliche Schweigen zu brechen.

Donnie jedoch fiel etwas ein, gerade vor Poosies Haustür, als sie den Schlüssel aus ihrem Täschchen zog.

„Vielleicht geht’s doch morgen mit dem Radeln“, sagte er.

Und Poosie lachte ihn an und sagte „fein“ und „schlaf gut, Donnie.“

„Schlaf auch gut, Poosie“, sagte Donnie und wartete höflich, bis sie die Haustür von innen zugeschlossen hatte.

Poosie als Schutzengel

„Schluß jetzt“, sagte Poosies Mutter energisch.

Sie saß in einem Sessel im Wohnzimmer, inmitten einer Art Rosette aus Poosies Kleidern, Jacken, Blusen, Röcken und Pullovern. Ganz vorn und sehr sichtbar lag der alte Sommermantel.

„Ich kann mich ja nicht rühren“, sagte die Mutter, „was denkst du dir eigentlich?“

Poosie stand am äußeren Rand der Rosette und sah geradezu triumphierend auf ihre Kleider. Sie hatte die Arme verschränkt, ihre Haltung drückte nicht gerade Bescheidenheit aus.

„Alle zu kurz, Mum“, erklärte sie, „und viel zu eng.“

„Wir werden die Säume auslassen“, sagte Mum ruhig.

„Sind schon, bei den meisten Sachen, schon vorige Ostern, du scheinst es vergessen zu haben.“

„Gar nichts habe ich vergessen“, sagte Mum und bückte sich nach Poosies dunkelblauem Sommermantel, der vor ihren Füßen lag. „Hier zum Beispiel ist noch der ganze Saum drin. Hier könnte man noch sehr gut...“

Poosie unterbrach sie empört.

„Mum“, rief sie, „was denkst du dir bloß!? Der blaue alte Mantel! Der ist schon in Frankfurt am Main gekauft, der ist über zwei Jahre alt.“

„Wenn er noch gut ist und paßt, hat das gar nichts zu sagen“, erwiderte Mum.

Poosie riß ihrer Mutter den blauen Mantel aus den Händen. Sie fuhr eins, zwei, drei in die Ärmel und begann, den Mantel zuzuknöpfen. Dabei plusterte sie sich auf wie ein kollernder Puter, und der Mantel ging tatsächlich kaum zu. Dann streckte sie mit einer vorwurfsvollen Gebärde ihrer Mutter beide Arme entgegen, die bis über das Handgelenk aus den zu kurz gewordenen Mantelärmeln hervorsahen.

„Glaubst du es jetzt vielleicht, Mum?“ fragte sie.

„Tatsächlich“, sagte Mum, „er ist zu kurz und zu eng.“

„Natürlich“, sagte Poosie, „viel zu kurz, viel zu eng.“

Sie schob mit einer geschickten Bewegung die Ärmel noch weiter über ihre bloßen Arme hinauf, und sie reckte den Bauch so weit vor, daß die Mantelknöpfe beinahe platzten.

„Gib nicht so an“, sagte Mum.

„Und außerdem habe ich ihn über“, sagte Poosie und zog den Mantel aus. „Alle kennen ihn schon in- und auswendig, die ganze Klasse, und man will doch auch mal wieder anders aussehen.“

„Nun schön“, sagte Mum, „aber wenn ich wieder mal anordne, daß du deine Frühjahrs- und Sommersachen ausmusterst, schleppst du mir nicht alles ins Wohnzimmer, verstanden? Und jetzt räume schleunigst hier auf, und dann zieh dich an, den Wintermantel natürlich. Wir werden mal sehen, ob Hechts (das war das große Kaufhaus) etwas für dich haben.“

Poosie stieß einen quiekenden Laut des Entzückens aus. Im Handumdrehen war das Wohnzimmer von ihrer ausgewachsenen Garderobe gesäubert. Und dann spazierte sie, ein Musterbeispiel guten Betragens, liebenswürdig plaudernd neben Mum bis zu ‚Hechts’, wo es allerdings einige Erörterungen gab.

Denn der Mantel, der in Poosies Augen einzig und allein in Frage kam, war weiß, und das dazu passende Hütchen, das die Verkäuferin herbeiholte, war auch weiß, und es sah prachtvoll aus auf Poosies hellen Locken.

Mum, die sofort sagte, „kommt nicht in Frage, viel zu unpraktisch“, wurde von der Verkäuferin belehrt, daß der zauberhafte Mantel aus Nylon sei, daß man ihn selbst waschen könne und nicht zu plätten brauche.

Poosie tat tief seufzend ein übriges. Sie versprach, den weißen Mantel nur für gut zu tragen und für die Schule weiter den alten blauen anzuziehen, wenn Mum die Knöpfe rücke und die Ärmel ausließe.

Mum gab natürlich nicht zu, wie reizend sie ihre jüngste Tochter in dem weißen Staat fand, das behielt sie für sich. Aber sie entschloß sich am Ende auch für den weißen Mantel nebst Hütchen.

Poosie durfte nach dem Abendbrot noch einen kleinen Rundgang machen, zu Donnie und zu Ellen, ganz ‚für gut’ angekleidet.

„Aber geradelt wird nicht in dem weißen Mantel“, befahl Mum, und Poosie versprach alles, einfach alles!

Das mit dem Radeln oder vielmehr Nichtradeln war ein Versprechen, das sich leicht halten ließ, leider.

Denn am nächsten Vormittag, am hellichten Vormittag, wurde Poosies Rad von den Ständern vor dem Schulhaus gestohlen. Niemand hatte es gesehen — man fragte sich vergebens, wozu eigentlich Mister Goldwin Schulwart war und auf alles aufzupassen hatte. Er hatte nichts gesehen, weder Lehrer noch Schüler hatten etwas gesehen, das Rad war fort und tauchte auch nie wieder auf.

Poosie und Daddy gingen zur Polizei, und Poosie gab sich große Mühe, nicht zu heulen.

Was ist ein Leben ohne Rad? Kein lebenswertes, erfreuliches Leben! Ach, es war zu scheußlich, zu gemein, und es half auch nichts, daß Donnie versprach, aus dem Dieb, wenn er ihn je entdecke, Frikassee zu machen.

„Der ist längst in New Orleans mit Ihrem Rad, Miss“, sagte der nette Polizeibeamte, und dann mußte Daddy doch sein Taschentuch hervorholen und Poosie leihen, denn Poosie hatte keines.

Da sie also sowieso nicht radeln konnte, hinderte sie nichts, wenigstens den neuen weißen Mantel spazierenzuführen. Manchmal wochentags, immer sonntags. Mum freute sich jetzt im stillen, daß Poosie den weißen Nylonmantel als Trost hatte. An ein neues Rad war nicht zu denken. Daddy und Mum waren dabei, Aussteuersachen für Catherine zu kaufen, und sie stöhnten um die Wette wegen der hohen Preise und wegen Catherines gutem Geschmack. Denn Catherine gefiel nur das Beste vom Besten.

Daddy sagte, er würde vielleicht an ein neues Rad denken können, wenn er die überzahlte Steuer zurückbekäme.

„Wenn...“, sagte Mum, „du kennst doch Uncle Sam, der läßt sich Zeit.“

Mit Onkel Sam war die Behörde gemeint. Jeder weiß, daß überall in der Welt Steuern schnell gezahlt, aber langsam zurückerhalten werden. Poosie rechnete nicht mit einem neuen Rad aus Steuerrückzahlungen.

Eines Sonntag abends kam sie zu Fuß, jedoch in ihrem weißen Mantel und mit weißem Hut, von einem Besuch bei Ellen zurück. Donnie begleitete sie bis an die Ecke.

Er sah auf seine Uhr, ob noch Zeit für einen Schwatz vor der Haustür wäre. „Dreiviertel zehn“, sagte er erschrocken, „so long, Poosie, ich muß rennen.“

Poosie schritt langsam, eine beklagenswerte Fußgängerin, an ihrer Hecke entlang und sah, daß vor ihrem Haus ein Auto parkte, welches nicht zu ihnen gehörte. Es war Betty-Anns Auto, oder vielmehr das ihres Vaters, Mister Jotterbags, des netten Nachbarn.

So war es immer mit Betty-Ann, nie hielt sie sich an ihre eigene Straßenfront. Poosie regte sich geradezu auf. Sie sah böse auf Betty-Anns Wagen. Sie ging, ihn anschielend, an ihm vorbei Aber dahinter! Das war doch Daddys alter schwarzer Wagen. Fnu 2, der jetzt Catherine gehörte. Er saß beinahe mit seinem Vorderlicht auf Betty-Anns Kofferraum und stand weitab von der Straßenlaterne. Poosie rannte jetzt. Sie schüttelte mißbilligend den Kopf. Was Catherine einfiel! So schlecht zu parken!

Dann sah Poosie, daß Fnu 2 nicht leer war. Bob und Catherine saßen eng umschlungen auf den Vordersitzen und hatten die Welt vergessen.

Poosie störte auf rohe und verständnislose Weise das innig umschlungene Brautpaar. Sie hämmerte mit der Faust an die Scheibe. Bob und Catherine fuhren hoch. Sie sahen nur etwas Grellweißes draußen im Halbdunkel.

„Ein Gespenst“, stammelte Catherine.

„Quatsch“, sagte Bob.

„Hey!“ rief Poosie. „Hey, ihr da drinnen, was denkt ihr euch eigentlich, ihr beiden? Schlechter parken könnt ihr wohl nicht?“

„Wieso?“ fragte Catherine.

„Ihr sitzt beinahe auf Jotterbags Wagen drauf“, rief Poosie, „und überhaupt, warum fahrt ihr nicht in die Auffahrt hinein?“

„Weil Daddys Wagen noch nicht drin ist“, sagte Catherine.

„Dein Wagen soll wohl genauso gestohlen werden wie mein Rad, hier im Dunkeln?“ fragte Poosie.

Catherine und Bob hatten genug von dem Herzeleid wegen des gestohlenen Rades zu hören bekommen. Schließlich werden Autos auch manchmal gestohlen, es soll vorkommen.

Sie stiegen beide aus und betrachteten sich eingehend den Standort ihres Wagens.

„Warum setzt ihr euch ausgerechnet ins Auto, wenn ihr euch mal einen Kuß geben wollt?“ fragte Poosie.

„Mal ist gut“, sagte Catherine.

„Weil drin zuviel Leute sind“, sagte Bob. „Wir werden dauernd beobachtet, am meisten von dir, werte Schwägerin.“

„Ist doch auch riesig interessant“, sagte Poosie, „außerdem könnt ihr ja im Garten sitzen.“

„Zu windig heute“, sagte Catherine, dann stieg sie wieder ein und fuhr den Wagen vorsichtig um das Nachbarauto herum bis zur Garageneinfahrt von Crazy Corners, in der Daddys Wagen noch nicht ordnungsgemäß stand. Die Ecklaterne würde alle Diebe scheuchen.

„Hier ist er besser beleuchtet“, sagte Poosie zufrieden, und alle drei gingen hinein. Poosie fragte Daddy, als er bald darauf mit Mum aus dem Kino kam, ob er gesehen habe, daß Betty-Ann Mister Jotterbags Wagen wieder vor Crazy Corners geparkt hätte statt vor ihrem eigenen Haus.

Daddy hatte es nicht gesehen, es schien ihn auch nicht zu interessieren. „Laß sie doch“, sagte er, „wenn’s ihr Spaß macht.“

Daddy war wirklich tolerant.

Poosie war ziemlich müde, von dem vielen Zufußgehen vermutlich. Sie schlief gleich ein und träumte von einem Erdbeben. Mit schauerlichem Krachen zerbarst die Erde. Mit einem Knirschen — Knirschen, auf Metall, wie — wie was? Wie ein Wagen knirscht, der sich in einen anderen verbeißt. Poosie war im Nu aus dem Bett, im Morgenrock, in Pantoffeln. Sie rannte hinunter. Sie hörte Schreien, dann Wimmern, ein Kind jammerte — ein Kind...

Unten stand Daddy bereits am Telefon und sprach mit dem Unfallkommando. Catherine kam langsam herunter, sie war kalkweiß im Gesicht. Sie legte ihre Arme um Poosies Schultern und ihre Wange auf Poosies Haar. Sie sagte leise „Schutzengel“ zu Poosie. Poosie begriff gar nichts.

Sie gingen zur Hecke.

Betty-Anns Wagen war völlig zertrümmert durch einen anderen Wagen, der offenbar mit starker Geschwindigkeit auf ihn gefahren war und sich mit furchtbarer Gewalt in ihn hineingeschoben hatte.

Auch Catherines Wagen hatte etwas abbekommen. Die Tür zum Gepäckraum war zerbeult und ein hinterer Kotflügel.

„Aber wenn wir hinter Betty-Anns Wagen geblieben wären...“, sagte Catherine entsetzt.

Poosie wurde es schlecht. Sie mußte sich hinter der Hecke übergeben. Catherine und Bob sich vorzustellen, bewußtlos, blutend, schwerverletzt in dem zusammengedrückten Wagen... tot...

„Catherine“, flüsterte Poosie und legte beide Arme um ihre Schwester. Sie weinte dann entsetzlich. Sie weinte auch über die leichtsinnige, dumme Fünfzehnjährige aus der Nachbarschaft, die vom Unfallkommando aus ihrem zerstörten Wagen gezogen wurde mit ihrem kleinen, viel jüngeren Bruder. Sie hatte keinen Führerschein. Sie war einfach mal losgefahren in Abwesenheit ihrer Eltern und war im Hospital gelandet.

„Vielleicht kommen sie durch“, sagte der Polizeiarzt tröstend zu Poosie.

Aber Poosie weinte noch immer, obwohl Catherine sie ganz fest hielt und sie küßte, einmal ums andere, und immer wieder „Schutzengel“ murmelte.

Dann kam Mum mit einem Löffel Brom, und Poosie wurde ins Bett gepackt und schlief bis in die Mittagsstunde. Da aber erwachte sie. Mum stand an ihrem Bett und küßte sie und brachte ihr eine Tasse Kaffee und ein Schinkenbrot und fragte, ob sie nicht einmal zum Fenster hinaussehen wolle, es wäre so prachtvolles Wetter. Poosie ging zum Fenster, sie lehnte sich hinaus.

Vor der Hecke, am Rande des Bürgersteiges, standen keine Autos. Die Straße sah sauber aus und sehr harmlos.

War das alles womöglich nur ein schrecklicher Traum gewesen?

Kein Wagen stand da, kein zerstörter, kein zerbeulter, keiner mit Schwerverletzten.

„Ist es wirklich passiert, Mum?“ fragte Poosie leise.

„Leider“, sagte Mum, „aber Carol“ — das war die leichtsinnige Fünfzehnjährige — „kommt durch und ihr kleiner Bruder auch.“

„Gott sei Dank“, seufzte Poosie, und dann sah sie es.

Es war rot und glänzte aus blankem Lack und aus noch blankerem Chrom. Es war so bildschön, wie noch kein Fahrrad in der ganzen Welt je gewesen war.

„Mum“, rief Poosie überwältigt.

„Ja, ja“, sagte Mum, „lauf hinunter!“

Poosie rannte die Treppe hinab, sie rannte durch den Vorgarten, sie rannte zur Hecke. An der Hecke lehnte es, rot und blitzend. An der Lenkstange hing eine Papptafel. Auf ihr stand mit Blaustift:

,Für unseren Schutzengel! Bob und Catherine.’

„Mein Gott“, stöhnte Poosie, „wo sie doch jetzt alles Geld für ihre Aussteuer brauchen!“

Poosie erobert das Brautbukett

Poosie hätte sich niemals träumen lassen, daß wegen einer geplanten Hochzeit derartig viel Schwierigkeiten entstehen könnten. Nicht etwa die Schwierigkeiten mit Gästeunterbringung, Bewirtung und so weiter. Das war Mums Angelegenheit. Niemand, der Mum kannte, brauchte sich auch nur die geringsten Sorgen zu machen, daß alles hervorragend klappen würde.

„Wir werden sitzen, essen, schlafen wie die Pökelheringe“, sagte Mum, „aber es wird schon gehen.“

Die Schwierigkeiten, derentwegen einem die Haare zu Berge stehen konnten — Mums Haare (schwarz), — Catherines Haare (blond), — Poosies Haare (noch etwas blonder) — und Daddys ihm verbliebene Haare (leider schon leicht ins Grau hinüberschimmernd) diese Schwierigkeiten waren anderer Art.

Die erste bereitete Bob, der Bräutigam.

Am Sonnabend war also seine Hochzeit. Und am Dienstag erklärte er energisch, daß er von Mittwoch ab nirgends, aber auch nirgends mehr hingehen würde. Denn die Gesellschaften, die alle Leute zu Ehren des Brautpaares gaben, hatten überhand genommen.

Daddys und Mums Freunde, Catherines Freundinnen, Bobs Freunde und Verwandte, alle wollten und mußten das glückliche Paar noch einmal bei sich haben. Es war aufregend und anstrengend.

Das Aufregendste war der ‚shower’, der in Crazy Corners stattfand. Catherines sämtliche Freundinnen kamen mit Hochzeitsgeschenken und ‚überschauerten’ die Braut mit ihnen. Es war wie ein Regen von Tischdecken, Vasen, Fruchtschalen, Topflappen und bestickten Gästehandtüchern, daher ‚shower’, und es war eine einträgliche Sache, fand Poosie.

Dann aber war Mittwoch, und Bob würde an nichts, an nichts, an nichts mehr teilnehmen.

„An nichts“, stöhnte Catherine verzweifelt, „was mach’ ich bloß, was mach’ ich bloß? Ich muß ihn hinlotsen!“

Denn in Bobs Klub sollte am Donnerstagabend eine große Überraschungsgesellschaft für ihn stattfinden. Er sollte zwei Sessel, sage und schreibe: zwei Sessel überreicht bekommen!

„Und jetzt will er nicht mehr ausgehen und wird sie also nicht in Empfang nehmen, was mach’ ich bloß, was mach’ ich bloß?“ jammerte Catherine. „Diese wundervollen Sessel!“

„Mal überlegen“, sagte Poosie.

Und dann erklärte sie, daß sie jetzt Donnie anläuten würde.

„Komm sofort zu uns“, sagte sie am Telefon, „furchtbarer Notstand, niemand weiß sich Rat.“

„Ich komme“, versprach Donnie. Und er kam.

„Auf Donnie ist Verlaß“, sagte Poosie zu Catherine. Catherine würde sich also am besten gänzlich auf Donnie verlassen.

Am Donnerstagnachmittag saß Bob faul und häuslich bei seiner Braut im Wohnzimmer.

Das Telefon schrillte.

Catherine ging zum Apparat, viel rascher als sie sonst zu gehen pflegte. Das, was sie hörte, schien sie ziemlich aufzuregen. Sie sprach abgehackte Sätze in die Muschel mit: ‚Unmöglich... sofort? ... Völlig ausgeschlossen... Sonnabend Hochzeit... Restlos abgekämpft...’ Sie legte den Hörer auf.

„Es ist eben wegen deines Klubs angerufen worden“, sagte sie bekümmert.

„Die sollen mich gefälligst in Ruhe lassen“, brummte Bob, „ich heirate bekanntlich übermorgen.“

„Das habe ich versucht ihnen klarzumachen“, sagte Catherine ruhig, „aber es scheint sich um einen geplanten Einbruch zu handeln.“

„Einbruch?“ Bob fuhr hoch. Er war im Vorstand des Klubs. Sein Verantwortungsgefühl regte sich, trotz Faulheit und trotz Hochzeit.

„Ich muß sofort telefonieren!“ rief er.

„Geht nicht“, sagte Catherine, „Leitungen alle durchschnitten, sie haben von einer Zelle angerufen. Alle Vorstandsmitglieder sollen zu einer kurzen Besprechung sofort hinkommen. Ich fahre dich schnell hinüber, mein Armer“, redete sie ihm zu und küßte ihn, „es wird nicht lange dauern, mein Süßer.“

Bob ließ sich zum Klub fahren, eine Art Opferlamm seiner Vorstandspflichten. Im Klub jedoch...

Einbruch? Keine Spur! Zerschnittene Leitung? Keine Rede davon! Im Klub standen Bobs Freunde im Kreis um die beiden grüngepolsterten Sessel, mit Sektgläsern in den Händen, und es gab ein unbeschreibliches Hallo.

„Wer hat vorhin angerufen?“ fragte Bob streng und sah schief auf seine Braut.

Aber er bekam nichts aus Catherine heraus, vorläufig wenigstens. Sie riet ihm nur, sich Poosies und Donnies Mitwirkung zu sichern in der Angelegenheit des Autos. Auf Donnie wäre nämlich Verlaß. Catherines und Bobs Auto (Daddys alter Fnu 2), in dem sie die Hochzeitsreise an den Atlantik machen würden, mußte am Sonnabend versteckt werden. Aber wie und wo?

„Er hat die Absicht“, sagte Bob düster, „das ganze Auto mit so viel alten Schuhen und so viel leeren Konservenbüchsen zu garnieren, wie er auf treiben kann.“

„Er“ war sein Bruder und Brautführer, und es war durchaus üblich, derartige hochzeitliche Scherzartikel am Wagen eines Brautpaares anzubringen. Aber Catherine und Bob hatten es sich verbeten. Sie hatten vorläufig genug von ‚Überraschungen‘.

„Er macht es doch, wie ich ihn kenne“, sagte Bob zu Donnie, und dann fiel Donnie die alte große Zeltplane ein, mit der sie das Haus im Baum winterfest machten.

„Sie liegt im Keller“, sagte Poosie.

„Ich übernehme das“, erklärte Donnie. „Ihr fahrt den Wagen abseits, zum Beispiel hinter ein Gebüsch in den Hotelanlagen, und ich decke ihn mit der Plane zu und tarne ihn mit Zweigen. Wir wollen doch mal sehen!“ sagte Donnie und klatschte sich mit der Hand begeistert auf seinen Schenkel.

Die zweite Schwierigkeit war also so gut wie behoben.

Die dritte war das Aufstehen am Hochzeitsmorgen. In allen Zimmern schlief jemand, Onkel Joe zum Beispiel und soundsoviele Tanten.

„Wie die Pökelheringe“, sagte Mum kopfschüttelnd und sah sich im Kreise um, „ich habe es ja prophezeit.“

Sie stand um halb acht Uhr in Poosies Zimmer, das zwei Betten hatte. In einem lagen Poosie und ‚Nurse’ Tess, die Daddy gestern abend spät aus ihrem Hospital geholt hatte. Im zweiten waren Catherine, die Braut, und eine Freundin von außerhalb untergebracht, die zur Hochzeit gekommen war. Und Mum bekam sie nicht aus den Betten! Sie waren faul und verschlafen, und Mum stand da und rief und bat und drohte, mit kaltem Wasser zu kommen, und wie wolle man, bitte, bis dreiviertel zwölf fertig werden?

Um halb elf lief Tess noch im Schlafanzug und mit Lockenwickeln umher und erklärte, jetzt würde und müsse sie baden. Sie badete auch, obwohl alle sie für leicht wahnsinnig hielten und es laut sagten. Sie wurde auch fertig, aber sie war keine Hilfe. Alles lag auf Poosie. Sie rannte immer wieder zur Haustür, nahm die Telegramme in Empfang und die Blumen, die kamen. Sie öffnete dem Paketboten, der nur noch kopfschüttelnd grinste, so viel hatte er in den letzten Tagen abzuliefern gehabt.

Sie saß dann neben Catherine, die plötzlich schrecklich aufgeregt war und zitterte. Sie zitterte wie ein Halm im Wind. Es war jämmerlich, und Mum fing wieder an, sich zu sorgen.

Dann fuhr man zur Kirche, tatsächlich, man fuhr!

Mum sagte, sie hätte es nie für möglich gehalten, daß man rechtzeitig fertig würde. Aber Mum hatte zu früh frohlockt! Mitten auf dem Wege mußte Daddy umdrehen, weil Catherine ihr Brautbukett vergessen hatte.

„Werte Braut“, sagte Daddy, „ich muß schon sagen…“

Die werte Braut war den Tränen nahe. Sie zuckte heftig mit den Achseln, über sich und das Leben. Durch diese jähe Bewegung riß das Schulterband eines Kleidungsstückes, das man oben herum und unter allen anderen Hüllen zu tragen pflegt. Daddy mußte halten, und sie mußte es im Wagen ausziehen. Es war entsetzlich! Mum sagte, diese Fahrt mit Hindernissen würde sie Jahre ihres Lebens kosten.

Aber auf einmal war alles gut. Eine ruhige, liebreizende Catherine stand vor dem Geistlichen neben ihrem Bob. Sie sagte: „Bis der Tod uns scheidet.“ Bob sagte es auch. Beide sagten „ja“, laut, fest und glücklich.

Tess, die Brautjungfer (denn Poosie war noch zu jung zu diesem Ehrenamt), stand mit dem harmlos aussehenden Konservenbüchsenbruder hinter dem Brautpaar. Alles war gut, alles! Wie sie strahlten, Catherine und Bob! Hochzeit, selbst mit so viel Schwierigkeiten, ist doch noch großartiger als eine Abiturientenfeier im Stadion, dachte Poosie begeistert.

Sie warf dann vor der Kirchentür Reis auf das Brautpaar, alle warfen Reis. Mum hatte eine Pfundtüte mitgebracht, weil es so Sitte ist. Die Reiskörner sprenkelten Bobs dunkles Haar und fingen sich in Catherines Locken. Alles war vorschriftsmäßig, alles war gut.

„Gott sei Dank, niemand hat geweint“, sagte Mum erleichtert.

Auf der Hochzeitstafel im Hotel standen Kerzen in Silberleuchtern und viele Blumen. Daddy sorgte dafür, daß alle erst ein Glas Sekt bekamen, auch Poosie. Poosie durfte die Telegramme vorlesen. Sie las mit Betonung, und manchmal mußte sie kichern. Sie wußte selbst nicht, warum.

Daddy sagte, vom Sekt.

Poosie sagte: „Wegen der komischen Telegrammtexte.“ Dann schnitt Missis Robert Martino, die frühere Catherine, den Hochzeitskuchen an, der hoch war, weiß glasiert, und auf dem oben ein Brautpaar aus Marzipan saß. Der Bräutigam Bob führte Catherine die Hand dabei. Es war ein feierlicher Augenblick.

Dann war Bobs Bruder und Brautführer verschwunden, und alle wußten: Jetzt sucht er das versteckte Auto. Poosie stellte sich, leise kichernd, vor, wie er draußen die Parkplätze durchschnüffelte, den Wächtern immer wieder ein Trinkgeld gab und doch nicht fand, was er finden wollte: Fnu 2, alt und erprobt, das Hochzeitsauto in seiner raffinierten Tarnung als Busch zwischen Büschen. Nach einer Weile kam er offensichtlich enttäuscht und unverrichtetersache zurück und Poosie triumphierte.

„Auf Donnie ist Verlaß, Mum“, flüsterte sie, und dann begannen sich Catherine und Bob zu verabschieden, um von Daddy zu dem so erfolgreich versteckten Auto gefahren zu werden. Aber ehe sie gingen, würde der große, der wichtige Augenblick kommen: Die Braut würde, sich zurückwendend, von der Tür aus das Brautbukett in den Hochzeitssaal werfen, und eines der Mädchen würde es auffangen, und das würde dann die nächste Braut sein.

Sie standen bereit: Tess und Catherines Freundinnen und Bobs hübsche Schwestern, und auch Poosie stand da und wartete gespannt und sehr aufmerksam und dachte, warum eigentlich nicht ich?

Dann flog der Strauß sekundenschnell durch den Saal. Sekundenschnell machte Poosie einen Satz, einen Fußballersatz, einen Mittelstürmersatz, und griff in die Luft und hielt das Brautbukett in beiden Händen.

„Ich heirate als nächste!“ sagte sie stolz zu Mum und Daddy, mitten im lauten Hallo und Gelächter.

Und Daddy erklärte, es wäre ihm sehr lieb, daß sie und nicht Tess die nächste sein würde, denn dann hätte er noch gute fünf Jahre Zeit, um sich von dieser Aussteuerpleite zu erholen.

Am nächsten Tag setzte sich Poosie an ihren Schreibtisch und verfaßte einen Brief an ihre Berliner Tante. Die Tante mußte über die Sache mit dem Brautbukett Bescheid wissen.

‘I’m the next to be married’, schrieb Poosie. Sie schrieb immer englisch an ihre Tante. Von den Schwierigkeiten erwähnte sie nichts, die waren vergessen. Alles war gut. Die glückliche Catherine war auf der Hochzeitsreise und würde nicht mehr zittern. Höchstens, wenn sie im Ozean baden würden und das Wasser schon herbstlich kühl wäre.

Dann kam nach einigen Tagen noch eine kleine feierliche Angelegenheit, die auch mit der Hochzeit zusammenhing. Daddy, Mum und Poosie gingen in Catherines neue Wohnung. Sie trugen Blumen hin, denn morgen würden die jungen Eheleute zurückkommen, und sie setzten nette Leckerbissen und eine Flasche Sekt in den Kühlschrank. Poosie half Mum, die Betten zu beziehen und hängte Handtücher in das Badezimmer. Und zuletzt stellten Mum und Daddy mitten auf den Eßtisch ‚Salz und Brot’.

„Weißt du noch?“ sagte Mum träumerisch.

„Weißt du noch?“ sagte Daddy, und auf einmal hatten sie sich in den Armen und küßten sich, und Poosie kam sich vor wie gar nicht vorhanden.

Es war feierlich. Es war nett und schön und gut, wie Daddy und Mum sich da wegen Salz und Brot küßten. Poosie seufzte.

Fünf Jahre sind gar nicht so lange, dachte sie.

Poosie ist übriggeblieben

Ist das komisch, dachte Poosie, ist das unangenehm, ja beinahe unheimlich, diese ununterbrochene Stille. Kein Mensch singt, kein Mensch fegt aufgeregt die Treppe herunter, weil das Telefon geschrillt hat oder die Türglocke anschlug. Keine Freundinnen der beiden Großen klingeln Sturm und stürzen herein, um ihren neuen Ausverkaufspullover vorzuführen.

Und Boyfriends! Wo sind die Boyfriends geblieben, die mit geborgtem, manchmal sogar mit dem eigenen Wagen vorfuhren? Die Tess oder Catherine ins Kino abholten oder zum Tanzen oder auf einen Abendschwatz in die Snackbar?

Niemand kommt. Selten ruft jemand an, höchstens Donnie oder Ellen Bookbinder, weil sie wieder die Schularbeiten nicht weiß. Nicht einmal der Briefträger kommt oft, der hat jetzt gute Zeit, denn alle Hochzeitsgeschenke sind längst eingetroffen. Die vielen Telegramme und Glückwunschkarten hat Daddy für Catherine und Bob in einer hübschen Mappe gesammelt. Der Briefträger bringt höchstens die übliche Alltagspost, Geschäftsanzeigen, Steuerformulare, über die Daddy schimpft, oder die Lichtrechnung, über die Mum außer sich gerät. Sie redet von ‚überall schwächere Birnen einschrauben’, aber Daddys Wonne ist viel Licht im ganzen Haus, von oben bis unten.

„In Tess’ und Catherines Zimmern braucht doch kein Licht zu brennen“, schilt Mum und schickt Poosie hinauf, um überall auszuknipsen, wo niemand wohnt.

Wo niemand wohnt! Das ist es eben! Außer Dad und Mum und Poosie wohnt niemand mehr in Crazy Corners. Tess wird alle Monate einmal in ihrem Hospital Wochenendurlaub bekommen. Dann wird in ihrem Zimmer berechtigt Licht brennen, von Sonnabend mittag bis Sonntag abend.

Catherine wird auch kommen, sogar öfter, und Bob wird sie begleiten, aber wohnen wird sie nie mehr in ihrem kleinen, hübschen Eckzimmer mit Fenstern nach zwei Seiten, mit dem Ohrensessel und dem Schreibschrank.

„Bißchen plötzlich“, sagt Poosie manchmal vor sich hin; bißchen plötzlich ist sie zur einzigen und Haupttochter im Haus aufgerückt, und diese Würde bringt ihr nur Kümmernis und außerdem schwere Lasten.

Mit Schwestern war es schöner, stellt sie immer wieder fest, trotz Meinungsverschiedenheiten, sogar trotz Krach.

Was nützt es Poosie, daß sie nun das Badezimmer, in dem nur die Handtücher von drei Personen wie verloren baumeln, zu jeder beliebigen Zeit benutzen kann? Ohne daß jemand sich vordrängt, wie es Catherine so an sich hatte, die plötzlich seelenruhig in Poosies schon eingelassenem Badewasser saß.

Und der Abwasch! Kein Gesang in der Küche!

„Ich denke nicht daran, so allein was zu singen!“ mault Poosie ihr Schicksal an.

Kein Gerede, kein Hin und Her wegen des Küchendienstes oder eines etwaigen Tausches. Kein von Daddy gerecht ausgearbeiteter Küchenturnus.

Alles liegt auf mir, beschwert sich Poosie innerlich, nur für drei Personen allerdings, aber nie einen freien Tag, nie...

„Warum machst du solch einen entsetzlichen Lärm beim Abwaschen?“ fragt Mum.

„Hier klebt noch Marmelade“, sagt Daddy beim Frühstück, „du könntest sorgfältiger abwaschen. Bitte hole mir einen tadellos sauberen Teller!“

Poosie heult fast.

„Was ist dir denn, um Himmels willen?“ fragt Daddy. „Verträgst du keinen Tadel?“

Früher teilte sich eine gelegentliche Beanstandung wegen schlecht abgewaschenen Geschirrs in drei Teile. Früher...

Alles kommt auf mich, alles, denkt Poosie.

„Also was ist dir? Heraus mit der Sprache“, sagt Daddy.

„Ich bin erschöpft“, sagt Poosie, sie sagt es ziemlich angeberisch.

„Wovon?“ fragt Mum kühl.

„Ich schaffe es nicht“, sagt Poosie, „so allein und ohne Singen und nie einen freien Tag.“

Daddy sieht Mum an, Mum sieht Daddy an.

„Du hast ganz recht“, sagt Poosies Vater, „einen freien Tag muß der Mensch haben. Wir werden wieder einen richtigen Abwaschturnus ausarbeiten zwischen Mum und dir und mir, und an einem Tag machen Mum und ich alles ganz allein und du kannst flitzen.“

Gott, was für Eltern! Was für reizende, einsichtsvolle Eltern! Poosie steht auf, gibt Daddy einen Kuß und sagt „danke“. Sie geht zu Mum, gibt Mum einen Kuß und sagt noch einmal „danke“.

„Falls ich zu Hause bin an eurem Abwaschtag“, verkündete sie, „helfe ich trotzdem, weil ihr es doch nicht so gewöhnt seid.“

„Und dann singen wir dreistimmig ‚Charmaine’, allright?“ fragt Daddy.

„Allright“, sagt Poosie.

Ihr ist etwas leichter zumute. Sie fühlt sich nicht mehr ganz so ‚übriggeblieben’.

Poosie besucht Catherine

Poosie tänzelte die Straße entlang. Ja, sie tänzelte wirklich. Sie freute sich unbändig. Vor Freude schwenkte sie die Arme heftig hin und her, und sie lachte vor sich hin und sang vor sich hin. Sie sang sogar ziemlich laut. Es war ihr gleich, was die Leute sich dachten. Sie freute sich eben, und sie sang ‚Charmaine’, ihr Küchenlied, das sie immer mit Catherine beim Abwaschen gesungen hatte. Sie sang ‚Charmaine’, weil sie zu Catherine ging, um sie in ihrer neuen Wohnung zu besuchen.

Poosie nannte Catherines jetziges Quartier ‚die verheiratete Wohnung’ im Gegensatz zu Catherines kleinem, immer etwas unordentlichem Mädchenzimmer im Elternhaus. Dieses Zimmer stand nun schon fünf Monate leer. Manchmal ging Poosie hinein und betrachtete nachdenklich die nackte, ungewohnte Ordnung.

Poosie hatte Sehnsucht nach Catherine, und noch nie hatte sie ihre große Schwester so lieb gehabt wie jetzt, wo man sich nur noch besuchsweise, auf ein paar Stunden bestenfalls, sah, statt sich täglich ein bißchen zu streiten, zum Beispiel um das Badezimmervorrecht oder wegen zu langer Telefongespräche. Oder statt miteinander ‚Charmaine’ zu singen, während eine abwusch und eine abtrocknete in gerechter Abwechslung.

Außerdem war Poosies Sehnsucht nach Catherine jetzt besonders groß, denn in den letzten sechs Wochen hatte Catherine ihren Mann auf einer beruflichen Reise begleitet, und gestern nacht erst waren sie zurückgekommen. Poosie hatte sich in aller Morgenfrühe sofort telefonisch zum Lunch bei Catherine eingeladen, denn sie hatte schulfrei.

Sie dachte sich träumerisch aus, wie sie nachher in Catherines reizender Küche zusammen abwaschen würden: das neue Eßgeschirr, die neuen Messer und Gabeln, die neuen Gläser und wie sie alles abtrocknen würden mit den neuen Küchenhandtüchern. Und sie würden ‚Charmaine’ singen!

Das Haus lag ganz im Grünen. Es war ein sehr modernes Haus, ein sehr hübsches Haus! Die Haustür war knallrot gestrichen, und sie gefiel Poosie. Sie klingelte, und Catherine drückte oben auf einen Knopf. Die Tür sprang auf, Poosie hörte Catherine singen, aber nicht Charmaine oder irgendeinen anderen bekannten Schlager. Komisch, Catherine dudelte ein Kinderlied vor sich hin, das Poosie längst vergessen hatte und das ihr nun wieder einfiel:

Polly put the kettle on

We’ll all have tea...

Poosie nahm zwei Stufen auf einmal und war in großen Sätzen oben. Catherine nahm sie in die Arme, und dann pfiff der Teekessel, der tatsächlich schon aufgesetzt war, und Catherine goß die Teekanne voll.

In der Küche und im Wohnzimmer war musterhafte Ordnung. Poosie wunderte sich sehr. Aber sie sagte nichts. Sie nahm taktvollerweise Catherines neue überraschende Ordnungsliebe hin, als wäre sie eine längst bekannte Selbstverständlichkeit. Sie dachte nur: wie die Menschen sich verändern, wenn sie heiraten.

Übrigens auch äußerlich. Poosie wunderte sich wieder. Die elfenhafte Catherine sah gar nicht mehr elfenhaft aus. Ziemlich angefressen, dachte Poosie kritisch und betrachtete Catherine, die einmal vom Eßtisch aufgestanden war, unauffällig von allen Seiten. Diät, dachte Poosie, strenge Diät hätte sie wahrhaftig nötig. Schade um ihre hübsche Figur.

Catherine wandte sich zum Tisch zurück und sah, so halb von der Seite betrachtet, noch umfangreicher aus. Sie merkte jetzt, daß Poosie sie anstarrte und wurde rot. Aber sie schwieg. Wahrscheinlich genierte sie sich wegen ihres auffallenden Mehrgewichts.

Hingegen platzte Poosie jetzt heraus: „Du bist aber tüchtig dick geworden, Catherine!“

Catherine gab keine Antwort.

„Du hättest schleunigst eine Diät nötig“, sagte Poosie weise.

„Ich glaube nicht“, sagte Catherine. Sie sah Poosie nicht an, sie sah zum Fenster hinaus.

„Ich achte sehr auf meine Figur“, erklärte Poosie überheblich und reckte ihre kleine dünne Gestalt. „Was sagt denn Bob, daß du so auseinandergehst?“ fragte sie dann. „Schließlich hat er sich eine schlanke Frau geheiratet und nicht ein Faß.“

Catherine war noch röter geworden, ihr Gesichtsausdruck war merkwürdig.

„Entschuldige“, sagte Poosie etwas beklommen. Plötzlich kam sie sich entsetzlich taktlos vor.

Catherine setzte zum Sprechen an — und sprach nicht. Entweder war sie gekränkt, oder sie genierte sich doch wegen ihres Dickseins; aber Poosie wußte es nicht. Catherine kam ihr heute ziemlich rätselhaft vor.

Dann sagte Catherine leise: „Ich bin Bob ganz recht so, wie ich bin.“

„Na“, sagte Poosie, „mir soll’s egal sein. Aber wieso du dir so gefällst, wo du immer schon bei einem halben Pfund mehr nur ein Gelbei und eine Tasse bitteren Kaffee zum Frühstück zu dir genommen hast…“

„Bob will aber, daß ich ordentlich esse“, sagte Catherine, „und mein Arzt will es auch.“

Poosie erschrak.

„Arzt, wieso Arzt?“ rief sie. „Bist du krank, Catherine?“

„Ich bin ganz gesund“, sagte Catherine lächelnd.

„Da braucht man doch keinen Arzt“, rief Poosie, „das verstehe ich nicht.“

„Du wirst mich schon verstehen, nach und nach!“ sagte Catherine.

Poosie zuckte mehrmals mit den Achseln und schwieg.

„Komm einmal her zu mir“, sagte Catherine jetzt. Sie hatte sich ans Fenster gesetzt in einen tiefen Sessel. Sie saß zurückgelehnt, ihr Gesicht sah sehr zart aus im hellen Licht, das von draußen hereinkam. Und ihre Hände auch.

Vielleicht ist sie doch krank und weiß es nicht, dachte Poosie beklommen, oder sie will es nicht zugeben... Sie näherte sich langsam Catherines großem Polsterstuhl. Sie zog sich einen Hocker neben ihre Schwester. Catherine ergriff ihre Hand. Catherine legte Poosies Hand auf ihren Leib.

„Fühl mal“, sagte sie leise.

Poosies Hand auf Catherines Leib ruhte und wartete. Poosie wartete auch und war ganz still. Sie atmete kaum.

Catherine lächelte Poosie an.

Poosie fuhr plötzlich zusammen, ihre Augen waren weit aufgerissen.

„Fühlst du es?“ fragte Catherine. „Es rührt sich schon.“

„Ach so...“ sagte Poosie.

Sie ließ ihre Hand noch einen Augenblick liegen, nahm sie dann fort, sah auf ihre Hand, nicht auf Catherine, die ihrerseits mit einer glücklichen Gebärde ihre beiden Hände um ihren Leib legte.

Poosie war erschüttert, aufgewühlt, sie bekam kein Wort der Freude heraus. Sie begann nur zu schluchzen.

„Aber Poosie, Tante Poosie“, sagte Catherine erschrocken, „warum weinst du denn? Du mußt doch jetzt ein Vorbild werden!“

Poosie schluchzte.

„Es — ist — ja — sooo — schön“, stieß sie schluchzend hervor.

Und dann erfuhr sie alles. Wann das Baby kommen würde, und daß Poosie (Tante Poosie) natürlich Pate sein würde, daß es Catherine großartig ginge und daß sie aber noch viel dicker werden würde. Und Diät mit Gelbei hülfe da gar nichts.

„Vor allem muß doch das Baby miternährt werden“, sagte Catherine.

Poosie saß grübelnd neben Catherine.

„Ich stricke ihm ein Lätzchen aus ganz feinem Garn“, sagte sie schließlich, „und ich fahre es auch spazieren.“

„Freut Bob sich auch so?“ fragte sie noch, und Catherine versicherte ihr, daß Bob sich genauso freue wie sie, ja eigentlich wäre Bob ganz verrückt vor Freude.

Beim Abwaschen sangen Catherine und Poosie zweistimmig. Keineswegs ‚Charmaine’, es gab passendere Lieder in dieser Stunde. Poosie intonierte nach einigem Überlegen:

„Bye, Baby Bunting

Daddy’s gone a hunting

To get a little rabbitskin

To wrap my Baby Bunting in“ ...

das Lied von dem Ammerkindchen, dessen Vater auf die Jagd ging, um ein wärmendes Kaninchenfell nach Hause zu bringen. Catherine fiel ein. Poosie fand, daß sie wunderbar sangen, und außerdem mußten sie sich beizeiten üben, um ein reiches Vorsingerepertoire für das Baby zu haben.

Als Poosie nach Hause kam, ging sie, von dem neuen Wissen erfüllt, geradezu geschwollen durch die Zimmer. Mum war in der Küche, Daddy saß am Schreibtisch.

„Daddy“, sagte sie, „ich möchte dir eine Mitteilung machen.“

„Wegen des Taschengeldes?“ fragte Daddy.

„Keine Spur“, sagte Poosie wegwerfend, so als ob Taschengeld sie noch nie interessiert hätte.

„Also, was ist los?“ fragte Daddy.

„Catherine bekommt ein Baby“, sagte Poosie.

„Denk mal an!“ sagte der Vater schmunzelnd.

„Wußtest du nichts?“ fragte Poosie mißtrauisch.

„Ich habe so etwas kommen sehen“, sagte Daddy, „aber ich danke dir für die Mitteilung.“

„Bitte sehr“, sagte Poosie und ging in die Küche.

„Wiege mir rasch die Petersilie“, bat Mum, die offenbar alle Hände voll zu tun hatte.

Aber Poosie nahm weder die Petersilie aus dem Wasser, noch suchte sie das Wiegemesser im Schub.

„Mum“, sagte sie, „hör mal, Mum, weißt du etwa schon, daß Catherine ein Baby bekommt?“

„Na, so was!“ sagte Mum und lächelte spitzbübisch.

„Ach, Mum“, rief Poosie enttäuscht, „du wußtest es schon!“

Mum setzte sich auf den einzigen freien Küchenstuhl, denn auf dem zweiten saß Mister Wiggins. Sie zog Poosie auf ihren Schoß.

„Wer soll es denn wissen, wenn nicht ich zu allererst, ich meine natürlich nach Bob?“ fragte sie und küßte Poosie.

„Fein — nicht, Mum?“

„Wunderbar!“ sagte Mum.

Dann seufzte Poosie tief und sah ihre Mutter genau an.

„Mum, daß ich Tante werde, kann ich mir ja vorstellen — aber daß ihr Großeltern sein sollt, du und Daddy — nein, das glaubt euch kein Mensch.“

Poosie bekommt eine Nichte

Poosie ging auf Zehenspitzen durch die Tür des Krankenzimmers, welche die Schwester in der weißen Tracht für sie geöffnet hatte.

Die Tür schloß sich hinter ihr, und Poosie wagte weder zu atmen noch weiterzugehen.

Der Augenblick war so wichtig, er war so einschneidend, so verändernd, daß ihr ganz sonderbar und benommen war.

„Komm nur“, tönte es vom Bett her.

Vom weißen Krankenbett...

Krankenbett, wieso Krankenbett? War das hier eines?

Dreimal im Leben war Poosie auf Zehenspitzen durch ein stilles Hospitalzimmer gegangen, bis an ein wirkliches Krankenbett. Das erste Mal, als Bianca Giacin, ihre Schulfreundin, mit herausgenommenem Blinddarm im Kinderkrankenhaus lag.

Das zweite Mal in Frankfurt am Main, als Mum im amerikanischen Militärhospital operiert worden war.

Das dritte Mal, als Daddy nach der Rückkehr aus Europa so krank wurde, im vorigen Jahr.

Immer auf Zehenspitzen, immer angstvoll.

Heute war alles anders, obwohl Poosie auch auf Zehenspitzen ging. Heute lag in dem sogenannten Krankenbett jemand, der gar nicht strahlender und rosiger und gesünder aussehen konnte.

Catherine lag in diesem Bett und streckte Poosie beide Hände entgegen. „Ich gratuliere“, sagte Poosie, ihre Stimme klang ganz heiser. „Ich danke dir“, sagte Catherine lächelnd.

„Wie geht es dir?“ fragte Poosie.

„Danke, großartig!“ sagte Catherine.

Nein, das war kein Krankenbett, in dem Catherine lag, in einem reizenden neuen blauen Nachthemd und von Blumen umgeben. Poosie sah sich im Zimmer um. Sie sah sich die Augen aus, aber sie sah nicht, was sie sehen wollte.

Catherine hatte gestern nachmittag ein Baby bekommen — aber es war kein Baby da! Nirgends war eines, so viel Poosie sich auch umsah.

„Wo ist Barbara?“ fragte Poosie schließlich.

„Deine Nichte Barbara“, sagte Catherine munter, „wirst du nur durch eine Glasscheibe zu sehen bekommen, das ist so Vorschrift.“

„Bazillen“, nickte Poosie verständnisvoll.

„Ja“, sagte Catherine, „sie beugen vor. Nicht mal Bob darf sie ohne Glasscheibe sehen.“

„Nicht mal Mum?“ fragte Poosie ungläubig. Daß Mum, die selbst drei Töchter bekommen hatte, ihr eigenes erstes Enkelkind nur durch eine Glasscheibe ansehen sollte, schien völlig unglaublich.

„Soll die Schwester dich zu deiner Nichte führen?“ fragte Catherine.

„Ja, bitte“, sagte Poosie. Sie war entsetzlich verlegen.

Catherine drückte auf einen Klingelknopf.

„Bitte, Nurse“, sagte sie dann, „zeigen Sie meiner Schwester meine Tochter!“

„Nur durch die Glasscheibe“, sagte die Schwester streng.

„Ja, ich weiß“, murmelte Poosie und ging hinter der Schwester her.

Die Glasscheibe war groß. Man sah viele kleine Betten mit vielen neugeborenen Geschöpfen darin. Wie rot sie waren, wie runzelig einige aussahen und gar nicht hübsch...

„Welches?“ fragte Poosie.

„Bett Nummer 4“, sagte die Schwester, „ein besonders süßes Baby!“

Das besonders süße Baby war kaum zu sehen. Etwas Schwarzes bauschte sich über einer kleinen roten Stirn. Augen sah man nicht, nur zwei Querfalten. Was Poosie genau sah, waren zwei winzige reizende Händchen mit richtigen, sauberen Fingernägeln.

„Wirklich süß, nicht wahr?“ fragte die Schwester stolz.

„Man sieht nicht viel“, wagte Poosie zu sagen.

Die Schwester machte Arm- und Hand- und Mundbewegungen auf die Glasscheibe zu.

Eine andere, wohl bazillenfreie Schwester hinter der Scheibe suchte zu begreifen und begriff nicht.

Die Schwester neben Poosie hielt vier Finger hoch und machte dann mit beiden Armen die Bewegung des Hochhebens.

Lange Leitung, dachte Poosie, und hielt auch ihrerseits vier Finger hoch.

Da hob die Schwester hinter der Scheibe Poosies Nichte Barbara aus ihrem Bettchen und brachte sie ganz nahe an die Scheibe, und Poosie sah alles: Die kleine Nase mit Nasenlöchern, die winzigen Ohren!

„Was für entzückende Ohren“, murmelte sie begeistert.

„Ja, nicht wahr?“ sagte die Schwester. „Manche haben so häßliche wie Fledermäuse, die kleben wir dann mit Heftpflaster fest, damit sie später nicht abstehen.“

Die Nichte Barbara hinter der Glasscheibe wurde wieder in ihr Bettchen gelegt, ohne daß Poosie ihre Augen zu sehen bekommen hatte.

Poosie ging zu Catherine zurück.

Sie näherte sich jetzt dem Bett mit normalen Schritten, nicht mehr auf Fußspitzen, denn jetzt war alles Wirklichkeit.

Catherine sah sie erwartungsvoll an. „Nun?“ fragte sie.

„Süß“, sagte Poosie, „wonnig, besonders die Ohren und die Hände. Und so viel Haare!“

„Genau wie Bobs Haar“, sagte Catherine glücklich, „und die Augen sind so blau wie Daddys Augen.“

„Die sah man leider nicht“, sagte Poosie.

„Ach, sie schlief wohl“, sagte Catherine erfreut. „Im Schlaf sieht sie besonders reizend aus.“

Das konnte Poosie nun nicht finden, aber sie sagte es nicht. Sie fragte nur, wann sie Barbara wirklich anfassen könne.

„Bald“, versprach Catherine, „wenn ich herauskomme. Mir geht’s ja so vorschriftsmäßig, wie es einem nur gehen kann.“

Nein, das Krankenbett hier war kein Krankenbett!

Ein Gesundheitsbett, ein Fröhlichkeitsbett, ein Bett zum Glücklichsein — ein Lebensbett, fand Poosie, denn hinter der Glasscheibe lebte seit gestern nachmittag die neue Barbara, ihre Nichte, mit hübschen Ohren und zierlichen Händen und einer schwarzen Haartolle und mit angeblich blauen Augen.

„Jetzt sind wir endlich soweit, Mum“, sagte Poosie, als sie nach Hause kam. „Jetzt haben wir endlich ein Baby.“

„Na, siehst du“, sagte Mum, „man muß nur Geduld haben.“

„Kleine Schwester oder kleine Nichte, mir soll’s egal sein“, sagte Poosie wohlwollend.

„Ich bin der Meinung“, sagte Mum, „daß meine werten Töchter jetzt an der Reihe sind, Babies zu bekommen.“

„Womöglich ich auch?“ fragte Poosie beinahe erschrocken.

„Natürlich du auch!“ sagte Mum. „Aber da wirst du wieder etwas Geduld haben müssen, und vorläufig hast du ja Barbara.“

„Ja“, sagte Poosie, „vorläufig habe ich Barbara. Ich werde mich ziemlich viel um Barbara kümmern“, erklärte sie, „und das wird Catherine sehr recht sein, denn dann hat sie mehr Zeit für Bob.“

Poosie und die Dinosaurier

Daddy schimpfte. Er schimpfte sogar ziemlich laut und gebrauchte einige Ausdrücke, zu denen Mum nur „na, na“ sagen konnte.

„Stimmt’s etwa nicht?“ schimpfte Daddy weiter. „Sieh dir doch das an, wer soll den Dreck aus dem Teppich saugen, ich etwa?“

„Schmutz“, verbesserte Mum seelenruhig und erklärte, daß der neue Staubsauger hervorragend arbeite.

Das Saugen der Teppiche war von jeher Daddys Hausarbeit, die er übrigens nicht ungern verrichtete.

Aber dieses hier!

„Sieh dir das an!“ sagte Daddy noch einmal und zeigte auf den einfarbigen großen Wohnzimmerteppich, in dessen graurosa Grund ein neues Muster zu sehen war, ein Muster von weißen Tapsen, die sämtlich Poosies Sohlengröße hatten und kreuz und quer durchs Zimmer führten, von der Korridortür zur Eßzimmertür, vom Sofa zum Sessel, vom Tisch zum Bücherschrank.

„Sie ist so eifrig bei der Sache“, sagte Mum entschuldigend, „und sie sagt, es wird.“

„So, wird es?“ knurrte Daddy, „immerhin, sie kann sich wenigstens etwas in acht nehmen, der ganze Treppenläufer ist auch betapst. Ich gehe jetzt hinauf und blase ihr den Marsch!“

„Geh langsam!“ sagte Mum warnend, und Daddy, der gerade in großen Sätzen die Treppe hinaufstürmen wollte, erinnerte sich seiner vorjährigen Krankheit und ging Schritt für Schritt nach oben.

Poosies Tür stand offen, so war es Sitte in Crazy Corners. Man lebte hier nicht bei geschlossenen Türen.

Poosie war äußerst beschäftigt. Sie sah nicht auf, sie konnte nicht im Augenblick, aber sie sagte freundlich: „Hallo, Daddy!“

Daddy sagte keineswegs „hallo, Poosie“, er sagte nur, daß er die Ferkelei jetzt satt habe.

„Wieso Ferkelei?“ fragte Poosie erstaunt und sah von ihrer Arbeit auf.

Dann blickte sie sich in ihrem Zimmer um.

„Ach so“, sagte sie, „der Gips...“

„Jawohl, der Gips, meine Dame“, wiederholte Daddy ärgerlich und immer noch sehr laut. „Wie gedenkst du ihn fortzubringen?“

„Mit Wasser und Seife“, sagte Poosie.

„Und auf den Teppichen?“ fragte Daddy.

„Ich sauge die Teppiche diesmal“, erklärte Poosie.

„So so“, sagte Daddy.

Dann sah er sich in Poosies Zimmer um, und Poosie konnte nicht umhin, seinen Blicken zu folgen und sich auch bei sich umzusehen.

Ihr Zimmer sah komisch aus. Auf allem lag eine dünne, weißmehlige Schicht, viel weißer als Staub. Gipsmehl bedeckte dünn, aber sichtbar die grüne Bettdecke, den Fußboden, die Bücher. Die Fenster sahen auch ziemlich blind aus. Angerührter Gips, eine Art Brei, klebte in Poosies Haar, auf ihrer Nase, und ihre Finger waren gipsweiß, als gehörten sie nicht einem lebenden Menschen, sondern zu einer Statue.

Daddy begab sich in das Badezimmer und kam mit der Feststellung zurück, daß auch die Badezimmerfliesen (sie waren schwarz) voll weißer Tapsen wären.

„Ich muß doch Wasser holen, zum Anrühren“, entschuldigte sich Poosie und trat zurück, um das Werk ihrer Hände zu betrachten. Daddy hingegen trat näher — Gips hin, Gips her. Jetzt hatte ihn das Interesse gepackt. Außerdem freute er sich über Poosies Handgeschicklichkeit. „Wirklich ganz gut“, sagte er anerkennend.

„Ja, nicht wahr?“ rief Poosie stolz. „Wenn er trocken ist, wird er noch mit Wasserfarben bemalt.“

„Welcher ist es?“ fragte Daddy.

„Der Gigantosaurus“, sagte Poosie.

„So so“, sagte Daddy, „der Gigantosaurus.“

Poosie nämlich schuf Dinosaurier, das heißt 30-40 Zentimeter lange Modelle der urweltlichen Tierriesen, die 25 Meter lang, 4 Meter hoch und 20 000 Kilogramm schwer waren nach Berechnung der Wissenschaftler. Sie waren für die naturgeschichtliche Schulausstellung bestimmt, die auch die Tiere der Urzeit zeigen würde, in Gipsmodellen von Poosies Hand.

„Es ist kompliziert“, sagte Daddy.

Der Gigantosaurus war offensichtlich fertig bis aufs Bemalen.

Ein anderes Urtier von Echsenherkunft stand vorläufig als Gerippe aus Draht und Holz auf Poosies Arbeitstisch. Sie begann, dem Gerippe durch Wattewülste und Seidenpapierschnitzel Körperform zu geben.

„Das ist eine Flugeidechse“, sagte Poosie. Sie stopfte das Fossil geradezu liebevoll aus.

„Dann wird alles mit Gipsbrei bestrichen“, erklärte sie ihrem Vater, „und dann muß es trocknen. Leider trocknet der Gips sehr schnell, man muß fix arbeiten.“

„Wirklich schwierig“, sagte Daddy, „warum hast du dir eigentlich ausgerechnet Dinosaurier ausgesucht?“

„Die anderen sind so leicht“, sagte Poosie wegwerfend. „Hühner, Katzen, Feldmäuse und Löwen und Tiger machen sowieso alle. Ellen macht Kanarienvögel, Daddy“, sagte sie und rümpfte die Nase. „Aber Donnie macht Hunde wegen Margot und Mister Wiggins, das geht schon eher.“

Es gefiel Daddy, daß Poosie sich eine schwere Aufgabe gestellt hatte, aber er sagte es nicht. Er ließ sich nur noch erzählen, daß Poosie auch ein Tier aus der Gattung der Schreckhörner machen würde, Dinoceratidae wäre der lateinische Name, die hätten Hörner überall. Überall, sogar auf den Oberkiefern, und es wären Huftiere, und früher lebten sie in Nordamerika.

„Denke mal!“ sagte Daddy. „Du bist ja gut vorbereitet“, lobte er. „Muß man doch, wenn man sie nachmachen will“, wehrte Poosie bescheiden das Lob ab.

Dann ging Daddy. Er empfahl Poosie noch dringend, aber mit merklich sanfterer Stimme, einen feuchten Wischlappen vor ihre Zimmertür zu legen und jedesmal ihre Schuhsohlen abzutreten, ehe sie hinunterkäme.

Poosie versprach es. „Selbstverständlich, Daddy“, sagte sie, und sie ließ sich ihrerseits versprechen, daß er sie und ihre Dinosaurier zur Schule fahren würde.

„Denn wie soll ich sie sonst hinkriegen?“ fragte Poosie und begann, die Vorweltechse mit Gips zu beschmieren.

„Sieh dir das an!“ sagte Mum und zeigte auf den rosa Teppich, nachdem Daddy wieder unten war und sich in seinem Sessel niedergelassen hatte.

Das weiße Tapsenmuster auf dem Teppich hatte sich vervollständigt. Zwischen Poosies Abdrücken waren jetzt viel größere weiße Sohlenmuster zu sehen, deutlich und unverkennbar Schuhnummer 42.

„Du Ferkel!“ sagte Mum zu Daddy, aber Daddy sagte nur stolz: „Sie hat sich das Allerschwerste ausgesucht!“

Poosie bekam den Schulpreis für ihre Dinosaurier. Sie waren ganz allein für sich, ohne die Nachbarschaft von Kanarienvögeln oder Feldmäusen, in einer Vitrine ausgestellt. An Löwen und Tigern und Hunden gingen die Leute schnell vorbei. Aber bei den Dinosauriern blieben sie stehen.

Der Preis war ein großes schönes Buch mit vielen Bildern. Es hieß ‚Das Kind in der Familie’. Keines der abgebildeten kleinen Kinder war aber auch nur im geringsten mit der neuen Barbara zu vergleichen.

„Beim nächsten wahlfreien Aufsatz schreibe ich über das Kind in der Familie“, verkündete Poosie, „ich schreibe über Barbara. Ich werde mich viel mit ihr beschäftigen in der nächsten Zeit.“

Sie hielt Wort.

Poosie raubt ein Baby

Es ist gar nicht so leicht, einen Aufsatz zu schreiben zum Thema: ‚Das Kind in der Familie.’

Poosie hätte unzählige Aufsätze schreiben können, über sich und ihre Familie, über sich selbst in Crazy Corners, im Elternhaus. Sie hätte Mum und Daddy, Catherine und Tess genau beschreiben können und alle Familienereignisse, deren sie sich erinnerte. Seit etwa zehn Jahren, ja, so weit zurück reichte ihre Erinnerung. Und alles Erlebte schien ihr gar nicht so beschreibenswert. Sie war erst klein und wuchs dann, aber langsam. Sie hatte erst Zöpfe, dann einen Kurzschnitt mit Locken (unter Schwierigkeiten). Sie liebte ihre Schwestern und zankte sich mit ihnen; alles schon dagewesen. Auch daß man gehorchte, wenn einem so war, und manchmal auch nicht gehorchte (und meistens dabei hereinfiel). Alles schon dagewesen, bei ihr, bei Donnie, bei Ellen Bookbinder, die genauso alt waren wie sie.

Was Poosie neu und ungeheuer interessant schien, war Catherines Baby, die Nichte Barbara. Jedesmal, wenn man Barbara besuchte, hatte sie sich verändert. Sie kniff ihre Augen nicht mehr zu in einer Art von Hautfaltenschlitzen. Sie sah einen an, mit einem großen, runden, blauen Blick. Sie griff auch schon nach einem, das nächstemal, und sie hatte nach einer Weile nicht mehr Bobs schwarze Tolle auf dem Kopf, sondern Tess’ kastanienbraune Lockenfülle. Lauter kleine natürliche Löckchen! Poosie beneidete Barbara geradezu um ihre Haartracht, die so gänzlich ohne Dauerwelle und häßliche Klemmen entstanden war.

Barbara begann kleine Laute auszustoßen, Laute des Behagens, der Ablehnung, der Gier. Besonders wenn Poosie ihr Apfelsinensaft einlöffeln durfte, war Barbara gierig.

Es lohnte sich, über die Nichte Barbara einen Aufsatz zu schreiben. Aber im Grunde hatte Poosie Barbara immer nur erlebt, wenn sie zu Besuch war, nur während ein paar Stunden. Wie konnte man das ‚Kind in der Familie’ nennen? Poosie war sehr nachdenklich, sie studierte Barbara. Sie studierte Catherine und Bob. Sie studierte auch die Küche, die Badestube, die ganze neue, hübsche Häuslichkeit ihrer Schwester.

Aber wie sich Barbara benimmt, wenn kein Besuch da ist, wenn wir alle nach Hause gegangen sind, das werde ich nie erfahren, dachte Poosie bekümmert. Im ersten Viertel ihres Aufsatzes war sie bereits völlig festgehakt und wußte nicht weiter.

„Es muß etwas geschehen“, sagte sie zu Donnie.

„Aber was?“ fragte Donnie.

„Ich habe eine Idee“, sagte Poosie geheimnisvoll.

Näheres erfuhr Donnie jedoch nicht. Aber er wußte, daß Poosies Ideen immer bemerkenswert waren und manchmal sonderbare Folgen hatten.

Wenn Catherine wieder mal kommt, um mit Mum bei Hechts einzukaufen, und Barbara im Kinderwagen hier abstellt, beschloß Poosie.

Der Himmel war so blau, wie er nur während des Indianersommers ist. Keines der kupfrigen Ahornblätter regte sich. Das Haus im Baum hatte dichte, solide Wände. Es zog gar nicht dort oben, man konnte es riskieren.

Als Barbara ihren angestammten Platz neben der Veranda bezog, schlief sie im Wagen. Der Wagen war mattblau. Barbaras Augen waren viel blauer, aber man sah sie leider nicht.

„Gott sei Dank, daß sie schläft“, sagte Catherine, „paßt schön auf sie auf!“

Das galt Donnie und Poosie, die müßig herumstanden.

„Selbstverständlich“, versicherten Donnie und Poosie.

„Wenn sie aufwachen sollte, kannst du ihr etwas Apfelsinensaft geben“, sagte Catherine. Dann ging sie mit Mum fort.

Donnie sah ihnen nach. Poosie beobachtete die schlafende Barbara, das ‚Kind in der Familie’.

„Sie sind um die Ecke“, verkündete Donnie.

„Na, endlich“, sagte Poosie und erklärte dann: „Selbstverständlich bist du der Vater. Ich bin die Mutter, und Barbara ist das Kind in der Familie“, fügte Donnie hinzu.

„Quatsch nicht“, sagte Poosie, „mach dir gefälligst klar, daß wir eine Familie bilden müssen für den Aufsatz. Zu Hause ist sie ja immer in Besuchsstimmung. ‚Ei, ei, meine Süße!’ und ‚Was macht denn mein Kindchen?’ - ganz übertrieben und unnatürlich“, kritisierte Poosie. „Bei uns oben wird sie sich normal benehmen müssen.“

„Wie willst du sie denn hinaufbekommen?“ fragte Donnie zweifelnd.

„Du wirst schon sehen“, sagte Poosie.

Sie hantierte auf dem Gartentisch mit der Apfelsinenpresse, goß den Saft von zwei Früchten in eine Tasse und gab sie Donnie.

„Steige schon ‚rauf“, sagte sie, „und nimm einen Löffel mit.“

Mum trug im vorigen Jahr fürs Theater und für Gesellschaften eine Stola, wie sie gerade modern waren, aus schwarzem Samt, rosa gefüttert. Es war eine Art langer, breiter Schal.

Die Abruzzenräuberfrauen hatten ihre Babies mit großen schwarzen Umschlagtüchern an den Leib gewickelt. Es mußte ja nicht unbedingt ein Zipfeltuch sein, der Schal würde auch gehen.

Barbara schlief. Sie wachte auch nicht auf, als Poosie sie aus dem Wagen nahm; nicht, als Poosie sie sich mit doppelten Schal-Lagen an den Oberkörper wickelte, nicht, als vier Sicherheitsnadeln das lebendige Paket befestigten.

Es hält, dachte Poosie beruhigt.

Es hielt auch. Denn Barbara schlief, sie rührte sich nicht. Poosie klomm vorsichtig, Schritt für Schritt und Sprosse für Sprosse, die Strickleiter zum Haus im Baum empor.

„Uff“, sagte sie oben. „Sie scheint schon wieder zugenommen zu haben.“

Aus einer Kiste und vielen Decken und Sofakissen war eine Wiege bereitet, in die Barbara, immer noch schlafend, gelegt wurde.

„Wann bekommt sie den Apfelsinensaft?“ fragte Donnie.

„Wenn sie aufwacht“, sagte Poosie.

Barbara wachte aber nicht auf, sie schlief. Sie schlief...

„Langweilig“, sagte Donnie.

„Hab dich nicht“, schalt Poosie, „Kinder in der Familie schlafen eben, wenn ihnen so ist.“

Barbara war offensichtlich so. Sie schlief eben, die Zeit verging.

Was wird aus meinem Aufsatz, dachte Poosie verzweifelt, ich kann doch nicht bloß über ein schlafendes Kind in der Familie schreiben. Und die Nichte Barbara schlief. Man konnte nicht ‚krabbel krabbel’ und ‚wau wau wau’ mit ihr machen und ihre interessanten Reaktionen beobachten. Das ganze Unternehmen ‚Kind in der Familie’ war ein Fehlschlag. Bis der Schrei ertönte. Da erwachte Barbara sofort, sah sich um und quäkte.

„Gib ihr Saft!“ zischte Donnie.

Poosie löffelte ihr Apfelsinensaft ein, einmal, zweimal.

Barbara schluckte und quäkte wieder, entzückt offenbar, und wollte mehr.

Im Garten waren Schritte erklungen, Stimmen, dann gellte ein Schrei, der, von dem Barbara erwachte.

Catherine hatte aufgeschrieen.

„Barbara ist fort, Mum“, schrie sie, „sie haben mein Kind gekidnapt.“

„Unsinn“, sagte Mum, „gekidnapt wird bekanntlich wegen Lösegeld. Ganz Silverspring weiß, daß ihr nett, aber eben nur gerade so durchkommt und kein Lösegeld aufbringen könnt, beim besten Willen nicht.“

„Wo ist sie, um Gottes willen?“ stöhnte Catherine.

„Wo ist Poosie und wo ist Donnie?“ fragte Mum zurück.

Barbara selbst gab die Antwort. Nichts hatte sie geweckt, kein Einwickeln mit Mums Theaterstola und kein Strickleitertransport. Aber Catherines Schrei und die aufgeregten Reden unten im Garten verursachten sofort das quäkende, fröhliche, apfelsinensaftgierige Erwachen.

„Jetzt, wo es zu spät ist!“ flüsterte Poosie ärgerlich.

„Schöner Reinfall“, murrte Donnie.

Unten rief Catherine: „Sie weint ja irgendwo, Mum, sie muß hier sein.“

Barbara weinte keineswegs. Sie quäkte heiter.

„Ich weiß schon, wo sie weint“, sagte Mum, „diese beiden Wahnsinnigen!“

„Sie ist oben im Baum“, sagte Catherine entsetzt und kaum hörbar.

„Na ja“, sagte Mum. Dann rief sie zu dem Ahornkupferhaus hinauf: „Kommt sofort herunter!“

„Ich hole sie selbst!“ rief Catherine empört.

„Ausgeschlossen“, sagte Mum, „die Strickleiter trägt dich nicht.“

Barbara im Baum quäkte im Augenblick nicht — infolge von einigen weiteren Löffeln Apfelsinensaft. Sie ließ sich ganz freundlich einpacken, anwickeln, mit vier großen Sicherheitsnadeln feststecken. Sie bekam noch einen Löffel Saft zur Beschwichtigung, dann trat Poosie sehr vorsichtig den Abstieg an, Stufe um Stufe, Stufe um Stufe, mit angehaltenem Atem. Sie ertastete den Rasen mit der linken Fußspitze. Sie setzte den rechten Fuß auf. Sie stand auf festem Boden. Sie gab einen pfeifenden Laut von sich, eine Art Erleichterungsseufzer. Sie drehte sich gartenwärts, mit gespielter Unbefangenheit, eine nachgemachte Abruzzenbäuerin mit dem schwarzen Säuglingswickel um den Leib.

„Sieh dir das an, Mum“, jammerte Catherine, „wenn sie herausgefallen wäre!“

„Sie ist aber nicht“, sagte Poosie stolz.

Was wußten Catherine und Mum von der echten Abruzzeneinwickeltechnik! Sie waren damals ja nicht mit in Italien, es war ihnen zu heiß und zu anstrengend.

„Sieh dir das an“, sagte Mum, „meine Samtstola!“

„Du trägst sie ja gar nicht mehr“, sagte Poosie wegwerfend und nestelte an ihren Sicherheitsnadeln.

Denn Barbara saß so fest in ihrer Trage aus Samt und rosa Futterseide, daß Catherine sie nicht herausbekam, ehe alle Sicherheitsnadeln aufgesteckt waren.

„Ich hab’ dir doch gesagt, daß nichts passieren konnte“, sagte Poosie zu Catherine.

Catherine würdigte sie keines Blickes. Sie setzte sich auf die Gartenbank, hätschelte und tröstete ihre arme geraubte Barbara und ließ sich von Donnie die Tasse mit dem Apfelsinensaft reichen.

„Sie hat die ganze Zeit geschlafen“, berichtete er achselzuckend.

„Wer ist auf die Idee gekommen?“ fragte Mum.

„Ich natürlich“, sagte Poosie, „ich kriege sonst den Aufsatz im Leben nicht fertig. Ich wollte sie mal richtig in der Familie erleben, nicht nur, wenn ich zu Besuch komme.“

„Ach so“, sagte Mum.

„Ach so“, sagte Catherine. Dann begann sie zu weinen.

„Ich bin so furchtbar erschrocken“, stieß sie schluchzend hervor.

Und Poosie sagte: „Du solltest es ja gar nicht merken!“ und dann begann sie auch zu weinen. Teils wegen der verschlafenen Barbara, teils weil sie sich geängstigt hatte beim Abstieg. Die Beine zitterten ihr, sie war der Sicherheitsnadeln nicht sicher gewesen.

Gott sei Dank, dachte sie, Gott sei Dank, daß nichts passiert ist.

„Poosie“, sagte Mum streng, „das geschieht nie wieder!“

„Nein, Mum“, schluchzte Poosie, „Ehrenwort!“

„Was den Aufsatz betrifft“, fuhr Mum fort, „so wird dich Catherine, wenn sie dir verziehen hat, vielleicht einmal für einen ganzen Tag und auch über Nacht einladen, damit du Barbara eingehend studieren kannst.“

„Einschließlich des Windelwaschens“, sagte Catherine spöttisch, „das gehört auch zum ‚Kind in der Familie’.“

„Und wenn schon“, sagte Poosie in Donnies Höllengelächter hinein. „Es soll mir nicht darauf ankommen!“

Poosie und der kahle Baum

Es war kalt geworden. Der Wind blies. Er kam von der Chesapeake Bay, fuhr den großen Strom Potomac entlang und brachte Meeresluft mit sich und den Wasseratem der Flüsse. Der Wind nahm sich die Bäume vor, fegte über sie hinweg, durch sie hindurch und rupfte ihnen die Blätter ab. Gold und Kupfer wirbelte durch die Luft, und dem Ahorn ließ der Wind, nicht einmal ein Dutzend Blätter zur letzten Zierde.

Wie schnell das geht, dachte Poosie betrübt. Sie sah hinauf in den kahlen Ahorn. Wie trübselig so ein Haus im Baum aussah, wenn es kein Dach mehr hatte, keine rotkupfernen Wände mit Himmelsblaufenstern.

Jetzt trat Donnie aus der Haustür. Er kam aus dem Keller. Er schleppte schwer an der Zeltbahn, und keuchend zerrte er sie die Strickleiter hinauf. Poosie stemmte von unten die Rolle hoch. Sie war wirklich schwer, es war eine sperrige, unangenehme Arbeit. Endlich war es geschafft. Zwischen den kahlen Ahornästen hing über dem Fußboden des Hauses die Zeltbahn, und Donnie befestigte ihre vier Zipfel mit Draht an den geeigneten Ästen.

Dann knüpfte er die Strickleiter ab und warf sie Poosie zu. Poosie fing sie nicht auf, die Strickleiter fiel auf den braun gewordenen Rasen und lag da und sah nach nichts aus. Nicht nach den herrlichen Stunden voll Spaß und Ernst, zu denen sie Zutritt gewährt hatte. Nicht nach der Abgeschlossenheit von Eltern, Schule, Gehorchenmüssen. Nicht nach dem stillen, sommerwarmen Ganz-für-sich-Sein, das niemand stören konnte, wenn die Strickleiter eingezogen war, es sei denn, er holte sich die große Holzleiter. Aber wer tat das schon, außer Daddy bei seinem Antrittsbesuch?

Die zusammengefallene Strickleiter, deren Holzbrettchen von Wind und Wetter silbrig geworden waren, verriet nichts von dem Regengesang oben, der erst zart war, nur ein rhythmisches Geräusch ohne Nässe. Der dann zum schweren Trommeln wurde, das Güsse über das Haus im Baum schüttete, so daß man flüchten mußte. Aber wie rasch alles wieder trocknete. Und der Duft nachher aus Blatt und Rinde! Und der Schatten, der köstliche Schatten, wenn es heiß war. Und wie die jungen Blätter im Frühling rochen, und diese prachtvollen Ahornnasen! Nichts wußte die Strickleiter mehr von alledem, ein armseliges Häufchen aus schmutzig gewordener Wäscheleine und den schmalen Trittsprossen.

Aber Poosie wußte es. ‚I love you’, sang Donnies kleines Radio oben, wenn sie gegen Abend in ihrem Haus saßen. ‚Jippee, Jippee ye’, sang es, und ‚Charmante’. Es sang ‚Summertime’ aus ‚Porgy and Bess’, aus Gershwins Negeroper. Es sang ‚Summertime’ zur Sommerszeit, in der das Haus im Baum lebte. Jetzt war es verurteilt, nicht gerade zum Sterben, aber zum langen, langen Winterschlaf. Die Zeltbahn würde kristallen werden, starr und steif vom Eisregen, und wie ein breites, unheimliches Glitzern im Baume hängen.

Poosie seufzte. Donnie oben hörte es nicht, der Wind pfiff wirklich laut. Donnie rief, er käme jetzt ‚runter, sie solle die Hausleiter nicht erst holen, das wäre ja gelacht.

Er schwang sich von Ast zu Ast wie ein Eichhörnchen, er griff um den glatten Stamm des alten Ahornbaumes. Dann fuhr er hinab, ziemlich schnell, und sprang die letzten zwei Meter. Er war ein glänzender Springer und landete neben Poosie und der Strickleiter.

„Allright“, sagte er und sah auf seine Uhr.

„Mußt du etwa schon gehen?“ fragte Poosie beinahe ängstlich.

Er nahm die Strickleiter an sich.

„Wir essen um ein halb zwei“, sagte er, „du kennst doch meine Mutter.“

Missis Coffey hatte von jeher eine lockere Hand und fackelte nicht lange. „Bis morgen, Poosie“, sagte Donne.

„Bis morgen“, antwortete Poosie.

Die Heckentür klappte, Donnies Schritte klappten auch erst, dann verhallten sie.

Poosie war ganz allein. Sie war das einzige, was vom Haus im Baum und seinen Bewohnern und allen Erinnerungen im Augenblick noch übrig war. Sie fröstelte. Dann fiel ihr ein, daß Frösteln, Frieren, Eisregen und Silberkristalle etwas ankündigen.

Weihnachten, dachte Poosie erleichtert, es dauert gar nicht mehr so lange.

Aber wie still es im Hause war! Wie leer!

Niemand ist hier außer mir, dachte Poosie. Schön war das nicht. Ein sonderbares, unbehagliches Gefühl. Die Eltern machten mit Mister Wiggins einen längeren Spaziergang. Es würde um zwei Uhr nur kalten Lunch geben, Poosie hatte längst den Tisch gedeckt, für drei Personen. Der Eßzimmertisch wurde nie mehr ausgezogen, außer wenn Besuch kam.

Komisch war das Leben.

Es verlangte Poosie nicht nach ihrem eigenen Zimmer. Hier unten waren wenigstens Daddys Bücher, und im Sessel lag Mums Strickzeug, und mitten auf dem Teppich lag Mister Wiggins roter Gummiknochen. Poosie griff nach Mums Strickzeug und legte es wieder hin. Sie hob den Gummiknochen auf, betrachtete sich die Spur von scharfen Hundezähnen und ließ ihn fallen. Mister Wiggins hatte ihn vorige Weihnachten bekommen. Man konnte an Weihnachten denken. Man mußte es sogar, es wurde Zeit.

Poosie ging ins Bücherzimmer, sie öffnete das Klavier und kramte in ihren Noten. Sie wusch sich nicht erst die Hände, was dringend nötig gewesen wäre nach der Arbeit mit der Zeltbahn. Sie setzte sich auf den Drehstuhl, spielte vor sich hin und summte vor sich hin, im halbdunklen Zimmer, allein im Lichtschein der kleinen Klavierlampe.

Nicht ‚Charmaine’ spielte sie, nicht Jippee, Jippee, ye’, oder ‚Summertime’. Sie spielte und konnte es noch ganz gut vom vorigen Jahr her:

,Silent night, holy night’ und

‚O little town of Bethlehem’,
ihr liebstes Weihnachtslied.

Sie war sich klar darüber, daß sie von heute an energisch sparen müßte, um Weihnachten nicht knapp zu sein. Sie würde nachher beginnen, eine genaue wohlüberlegte Geschenkliste zu machen.

Neun Personen, mit Mister Wiggins. Vielmehr zehn diesmal, mit Barbara. Vielmehr elf, zwölf, mit Donnie und der Tante in Deutschland.

Eine Pferdeleine für Barbara, dachte Poosie erleuchtet, rot, mit kleinen Glöckchen daran. Von der hat sie jahrelang was, wenn sie erst läuft, und mal wird sie ja schließlich laufen...

Poosie hörte zu spielen auf und holte sich einen Notizblock und ihren Füllhalter. Sie schrieb eine lange Liste mit etlichen Fragezeichen am Rand. Das hieß ‚erst mit Mum besprechen’.

Kein Fragezeichen stand neben Nummer 10: Barbara — Pferdeleine. Kein Fragezeichen stand neben Nummer 11: Donnie — Kilometerzähler fürs Rad. Keines stand neben Nummer 12: Tante, Berlin — doppelter Lippenstift von Hechts, der sich von zwei Seiten öffnet und zwei verschiedene Farbtöne hat. Es war das erste Mal, daß Poosie einen Lippenstift auf eine Geschenkliste setzte. Aber es war nicht verwunderlich, sie war jetzt ein Teenager.

Und dann war sie auf einmal nicht mehr allein. Wie das Haus gleich lebendig wurde, wenn man nur Daddys Schlüssel im Schloß hörte! Wenn Daddy „hallo, hallo“ sagte, „warum so im Dunkeln?“ Wenn Mum fragte: „So allein, meine Süße?“ Wenn Mister Wiggins bellte und sich um sich selbst drehte und furchtbar mit seinem Gummiknochen angab.

„Wir haben dir Rollmöpse zum Lunch mitgebracht“, sagte Mum, und Poosie seufzte: „Ach, wunderbar!“

„Und was hast du getrieben?“ fragte Daddy und knipste alle Lampen an.

Poosie sprach nicht vom Haus im Baum, von der schweren Zeltbahn, von der abgeknüpften Strickleiter, von dem großen, schmerzlichen Summertime-Abschied. Sie sprach nur des langen und breiten von ihrer Weihnachtsgeschenkliste. Es störte sie nicht, daß Mum die Pferdeleine für Barbara ‚verfrüht’ nannte. Daddy hingegen fand den doppelten Lippenstift für die Tante äußerst passend.

„Ein sinniges Geschenk“, sagte er, „besonders von dir.“

„Ja, nicht wahr?“ sagte Poosie erfreut.

Sie war im Einklang: mit dem Haus und dem kommenden Winter, mit Mum und Daddy, mit dem Rollmopslunch, mit Mister Wiggins, der sie zärtlich umwedelte, mit sich selbst und der Welt.

Die Welt war großartig, mit allen ihren Jahreszeiten; den hellen, den dunklen, den blumigen, den kahlen, den hitzenden und den frostreichen. Man hatte Grund, zufrieden zu sein.

Table of Contents

- Poosie wird nicht seekrank
- Poosie wird nachts geweckt
- Poosie und der fliegende Fisch
- Poosie steigt in die Tiefe
- Poosie klettert in die Höhe
- Poosie wird abgeführt
- Poosie und der Kapitän
- Poosie landet in New York
- Poosie findet es ungerecht
- Poosie feiert Wiedersehen
- Poosie und die Treulosigkeit
- Poosie wird schwer enttäuscht
- Poosie lernt Mister Wiggins kennen
- Poosie hat wieder einen Hund
- Poosie sorgt sich um den Berliner Bären
- Poosie erlebt eine Verlobung
- Poosie luncht im Schulbus
- Poosie baut das Haus im Baum
- Poosies Geburtstagswunsch
- Poosie bewundert ihre Schwester
- Poosie tanzt — ausnahmsweise
- Poosie als Schutzengel
- Poosie erobert das Brautbukett
- Poosie ist übriggeblieben
- Poosie besucht Catherine
- Poosie bekommt eine Nichte
- Poosie und die Dinosaurier
- Poosie raubt ein Baby
- Poosie und der kahle Baum