Poosie in Europa
Author: Ruth Hoffmann
Date: 1970-07-15T13:53:29+00:00
Description: Da ist Poosie wieder! Wie in ihrem ersten Buch „Poosie aus Washington“ will sie euch viele lustige Streiche und Abenteuer erzählen. Obwohl ihre drolligen Zöpfe immer noch wie Rattenschwänze abstehen, hat sich doch etwas verändert. Stellt euch vor, Poosie lebt nicht mehr in Washington — sie wohnt jetzt in Frankfurt. Dort hat sie sich gleich viel vorgenommen. Sie möchte nämlich Deutsch lernen, Fußball spielen, einen Hund geschenkt bekommen und... sie unternimmt die herrlichsten Reisen. Sie fährt nach Österreich, in die Schweiz, nach Italien, Berlin, Brüssel und Paris. Und da Poosie immer guter D
Publisher: O. Maier

Fünfte Auflage in den Ravensburger Taschenbüchern

Lizenzausgabe mit Genehmigung
des Cecilie Dressler Verlages, Berlin

Illustrationen von Horst Lemke

Umschlagentwurf von Jutta Kirsch-Korn

Alle Rechte dieser Ausgabe vorbehalten durch

Otto Maier Verlag, Ravensburg

Gesamtherstellung: Druckerei Am Fischmarkt, Konstanz

Printed in Germany 1970

ISBN 3 473 39031 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 10.10.2014

Inhalt

Poosie hat Heimweh

Poosies neue Freundin

Poosie liebt Frau Rotter

Poosie packt die Kisten aus

Poosie horcht hinter der Tür

Poosie sitzt auf dem Fensterplatz

Poosie fährt nach Österreich

Poosie und die Verwandtschaft

Poosie verwechselt die Begriffe

Poosie erlebt Überraschungen

Poosie steht am Zaun

Poosie sieht Bambi persönlich

Poosie auf der Eispastete

Poosie macht eine Bekanntschaft

Poosie nimmt Lebertran

Poosie ahmt ihren Vater nach

Poosie als Detektiv

Poosie weint am Neujahrsmorgen

Poosie bewundert eine Balldame

Poosie fährt nicht nach Berlin

Poosie und die Angst

Poosie fährt nach Berlin

Poosie spielt Hopse

Poosie bekommt eine Bombe zu sehen

Poosie und das Überfallkommando

Poosie fährt nach Italien

Poosie bekommt Blumen überreicht

Poosie lernt Italienisch

Poosie und die Abruzzenräuber

Poosie wird ins Bett geschickt

Poosie und das Fußballteam

Poosie telefoniert

Poosie und der goldene Ring

Poosie fährt Karussell

Poosie im Nebel

Poosie nimmt die Wimpel ab

Poosie steht an der Reling

Poosie hat Heimweh

Jetzt war es also eine Tatsache, an der weder Poosie noch ihre Eltern noch ihre beiden Schwestern Catherine und Tess etwas ändern konnten. Sie waren mitten in Europa, mitten in Frankfurt am Main, mitten in der neuen, fremden Wohnung. Denn die Wohnung war fremd, wenn sie auch geräumig und hübsch eingerichtet war.

So fremd wie ein Hotelzimmer, dachte Poosie. Die sind meistens auch hübsch eingerichtet, und trotzdem ist man in ihnen nicht zu Hause. Dabei hängen in Hotelzimmern wenigstens Bilder an den Wänden oder zum mindesten eines. In der neuen Wohnung aber waren die hellfarbigen Wände leer bis auf die Wandlampen mit Pergamentschirmen. Die Möbel waren modern und blank, und Poosie kamen sie vor, als ob sie nackt wären. Da lag nirgends eine Decke, nirgends stand eine Vase oder geschnitzte Holzfigur, wie zu Hause in Silverspring bei Washington, oder wenigstens eine Obstschale mit Mandarinen. Regale mit Büchern fehlten gänzlich, und das war vielleicht das Allerfremdeste und Allernackteste. Die Kisten mit den Sachen zum persönlichen Bedarf, die die Mutter für Europa hatte verpacken und über den Ozean senden lassen, waren noch nicht da, denn sie waren ja nicht geflogen wie Poosie, sondern sie fuhren mit einem Schiff, und das brauchte viel länger als ein Clipper der Pan American Airways.

Poosie seufzte tief, als sie sich in ihrem neuen Zimmer, in dem sie nun zwei Jahre leben sollte, zum Schlafen ausstreckte.

Die Tür war fest zu. Mum würde den Seufzer nicht hören. Nein, Poosie wollte Mum das Herz nicht schwer machen. Sie seufzte ganz für sich allein und sah mit gerunzelter Stirn auf die hohe Kommode, die zwischen zwei schmalen Schränken eingebaut war, und auf den Spiegel darüber, der viel zu hoch hing für ihre kleine Gestalt. Sie würde immer nur den oberen Teil ihrer Stirn sehen können. Aber schließlich war an der Innenseite der rechten Schranktür ein großer Spiegel, das war der Vorzug ihres Zimmers, das sie sich nicht etwa ausgesucht hatte, sondern das Tess und Catherine ihr gnädigst überlassen hatten, weil es keinen Toilettentisch enthielt.

Poosie wußte ganz genau, daß Catherine und Tess den Toilettentisch nötiger brauchten als sie, weil Catherine schon auf Bälle ging und Tess sich seit kurzem auch die Lippen bemalte. Und was sie mit ihren Haaren anstellten, war überhaupt nicht zu beschreiben. Aber es wurmte sie doch, daß sie das Zimmer nehmen mußte, das übriggeblieben war, sie, die Jüngste und Kleinste, für die der Spiegel viel zu hoch hing.

Die Falten auf ihrer Stirn vertieften sich. Poosie schielte ziemlich böse auf das zweite leere Bett und bedauerte wie schon off, daß sie nur drei waren. Der Baumeister oder Innenarchitekt hatte offenbar mit vier Kindern gerechnet, denn er hatte für drei Doppelschlafzimmer gesorgt.

Poosie dachte sich wieder einmal aus, wie es wäre mit einer kleinen Schwester von vielleicht acht Jahren. Da wären sie zwei gegen die zwei Großen, die sich Gott weiß was einbildeten. Und es wäre leichter hier, wo man keine Freunde hatte.

Pech, dachte Poosie. Das leere Bett mit seiner grünen Chenilledecke machte sie traurig, ach, alles machte sie hier traurig. Sie war furchtbar müde und biß die Zähne zusammen, um nicht zu heulen. Sie hatte erfahren, was Abschied bedeutet, als sie das Haus in Silverspring und Edna, ihre haselnußbraune Neger-Aufwartefrau, verließen und Donnie, ihren Hauptfreund, und Ellen Bookbinder aus ihrer Klasse.

Jetzt erfuhr sie, was Heimweh ist, jetzt, hier, in dem leeren neuen Zimmer, in einem Bett, in dem vor kurzem ein anderes amerikanisches Kind gelegen haben mochte, das vermutlich schon wieder hinübergeflogen war.

Poosie wußte nicht, ob sie eigentlich das unbekannte Kind beneidete. Ob sie lieber Daddy glauben sollte, der immer „halb so schlimm“ sagte, wenn etwas passiert war oder wenn man nicht aus und ein wußte? Ob sich nicht doch neben dem Heimwehklumpen, der so auf das Herz drückte und in der Kehle würgte, etwas anderes befand? Etwas, das halb verborgen war und winzig nur darauf wartete, sich bemerkbar zu machen: Neugierde, unbezähmbare Neugierde auf dieses Deutschland. Auf dieses Europa mit seinen verschiedenen Ländern, deren Marken sie gesammelt hatte; auf Häuser und Städte und Berge und Seen, von denen Daddy erzählt hatte und die sie vielleicht zu sehen bekommen würde. Neugierde, Wißbegierde, sogar Vorfreude — oder doch bloß Heimweh zum Seufzen und Stirnrunzeln?

Poosie wußte es nicht ganz genau. Sie neigte an diesem ersten Abend mehr dem Heimweh zu und seufzte tief vor dem Einschlafen. Wenn ich wenigstens die Glaspferde hätte oder Augustus (den hellblauen Plüschhasen) oder Käptn Midnight (den Spielzeugkater) oder wenigstens eine kleine Schwester... Schwester... Schwester...

Sie schlief. Ihre Stirn war glatt und faltenlos, und sie träumte nichts, gar nichts. Der Schlaf war genauso nackt und leer wie das neue Zimmer, ohne Decken, ohne Bilder, ohne Spielsachen und Bücher.

Poosies neue Freundin

Poosie konnte von ihrem Fenster aus, das breit war und fast über die ganze Zimmerwand ging und ein kaltes Marmorfensterbrett hatte, auf den weiten Rasenplatz sehen, der zwischen den Häuserreihen der Carl-Schurz-Siedlung lag. Was hier bei ihnen hinten heraus war, das war drüben vorne heraus. Sie konnte Haustüren mit schmiedeeisernen Verzierungen erkennen. Auf der zunächstliegenden saß ein Eichhörnchen, das sich mit einer Nuß beschäftigte (auch die Nuß war aus Eisen). Sie sah lieber auf das Eichhörnchen als auf die spielenden Kinder, die schaukelten, wippten, sich Bälle zuwarfen. Es waren meistens Jungen, ziemlich kleine Jungen in zu weiten Hosen und zu weiten Pullovern. Manche hatten Fußballmützen auf mit großen Schirmen.

Nein, Poosie hatte nicht die geringste Lust, sich unter das spielende Kindervolk zu mischen, obwohl die Mutter ihr dazu geraten hatte. Sie stand am Fenster, das kalte Marmorfensterbrett war unangenehm an ihren Beinen zu spüren, und sie hatte Heimweh nach Donnie und Ellen Bookbinder — ach, nach ganz Silverspring und sogar nach der Schule, obwohl jetzt gerade Ferien waren. Deswegen trieben sich draußen auch so viele Kinder herum. Wenn sie auch nicht gerade zehn oder elf Jahre waren, so waren sie zum Teil doch sechs und darüber.

Dann kam das Mädel langsam aus dem Hinterausgang von Poosies eigenem Haus spaziert. Es hatte dicke schwarze Locken, die mit einem blauen Band zusammengehalten wurden. Es hatte runde rote Wangen und sah ziemlich kräftig aus. Zwölf, dachte Poosie respektvoll, oder dreizehn womöglich.

Das Mädel griff aus einem Knäuel sich prügelnder Kinder einen quäkenden kleinen Jungen, den Poosie von ihrem Beobachtungsposten aus ziemlich nörgelig gefunden hatte, und versetzte ihm eins auf sein blaues, faltenreiches Hinterteil. Denn von allen viel zu weiten Hosen war die Hose dieses Jungen die weiteste, und sein Pullover rutschte ihm über die Handgelenke.

Poesie machte das Fenster auf. Man konnte sie hinter dem Gazegitter von draußen nicht erkennen, aber sie konnte alles genau sehen — und hören. Der Junge hieß Snuckie, so nannte ihn das Mädel.

Man müßte wirklich mal, dachte Poosie, und schob sich zögernd ins Zimmer hinein, sehr zögernd, stillstehend, und entschlossen. Feige, das war es! Feige, weil dort fremde Kinder spielten, weil sie sich einfach nicht hintraute. Die Juniluft kam milde und lockend durch das Gazefenster. Aber zu spärlich!

Luft schnappen müßte ich wirklich mal, dachte Poosie und beschimpfte sich. Feiger Hund, sagte sie zu sich. Aber nur, weil sie noch nie einen Hund von Herzen geliebt, sondern nur Katzenerfahrungen gemacht hatte.

Auf einmal rannte sie dann durch die leeren Zimmer, denn Daddy, Mum und Tess waren einkaufen. Hinter einer verschlossenen Tür lag Catherine im Bett und war krank vor Heimweh nach Amerika; sie, die als älteste am vernünftigsten hätte sein müssen, machte den Eltern schwere Sorgen.

Ich bin nicht wie Catherine, dachte Poosie etwas überheblich. Ich geh’ jetzt eben ‘raus.

Sie steckte die Hände in die Hosentaschen und trat pfeifend aus der Hintertür. Schritt für Schritt näherte sie sich dem Spielplatz. Das Mädel inmitten der kleinen Jungen wandte ihr erst den Rücken zu, dann drehte es sich um und sah Poosie, fünf Schritte vor der Hintertür.

Poosie stand jetzt still, wie angewurzelt, auch das Mädel rührte sich anfangs nicht vom Fleck. Dann begann es langsam, sehr langsam, einen Fuß vor den anderen zu setzen, und Poosie, wie verzaubert von diesen Schritten, machte ihrerseits etliche, immer einen Fuß vor den anderen, einen Fuß vor den anderen. Schließlich standen sie sich gegenüber, sie und das fremde Mädel, es blieb ein halber Meter Zwischenraum.

„Hi“, sagte das Mädel, und Poosie versuchte, auch ein „Hi“ hervorzubringen.

„Neu angekommen?“ fragte das Mädel.

„Gestern“, murmelte Poosie.

„Wo wohnt ihr?“ fragte das Mädel.

„Im Parterre“, sagte Poosie.

„Ach ja“, sagte das Mädel sachverständig, „die Wohnung stand ja eine ganze Weile leer.“

„Eben“, sagte Poosie.

Dann entstand ein Schweigen, das sich wohl nie mehr zu einem neuen Gespräch entwickeln würde, fürchtete Poosie. Sie zerbrach sich den Kopf, was sie jetzt sagen könnte, denn mit dem Flug übers Meer gleich im ersten Augenblick zu protzen, schien ihr nicht richtig. Außerdem war das Mädel vermutlich gleichfalls mit dem Flugzeug herübergekommen.

Das Mädel hatte sich offenbar auch den Kopf zerbrochen. Es holte tief Atem.

„Ich heiße Anita Gail“ (sprich Gähl), sagte es und fügte laut und betont und etwas atemlos hinzu: „Bitte, nenne mich immer mit beiden Vornamen, Anita Gail, nicht nur Anita.“

„Okay“, sagte Poosie und wunderte sich. Sie hatte den zweiten Vornamen für den Familiennamen gehalten. Später stellte sich heraus, daß Gail eine Abkürzung des biblischen Namens Abigail war.

„Wie heißt du denn?“ fragte das Mädel jetzt.

„Poosie“, sagte Poosie und fragte nach dem Alter des Mädels.

„Zehn“, sagte Anita Gail, und Poosie mußte beschämt zugeben, daß sie schon fast elf wäre, und das Mädel meinte, sie würde wohl noch wachsen, worauf Poosie hörbar seufzte.

Dann kletterten sie, Anita Gail und Poosie, auf die große Wippe, und in einem herrlichen Auf und Nieder befestigten sie ihre Bekanntschaft. Freundschaft, dachte Poosie sogar, als sie um sechs zufrieden ins Haus rannte und atemlos die Mutter umarmte und hervorstieß: „Ich hab’ eine Freundin, Mum, zwei Namen, Anita Gail. Du darfst niemals etwa bloß Anita sagen, Mum, wenn sie mal kommt. Sie wohnen im ersten Stock. Snuckie ist ihr Bruder. Wir haben uns wunderbar unterhalten, Anita Gail und ich.“

„Großartig“, sagte die Mutter, und Daddy sagte: „Sieh mal an.“

Poosie aß sehr viel zum Abendbrot, weil sie stundenlang gewippt und stundenlang geschwatzt hatte. Sie fiel nach flüchtigem Waschen todmüde in ihr Bett, und Anita Gail war wie eine Art Schutzengel, der alle Heimwehgedanken an Donnie und Ellen Bookbinder einfach fortgeweht hatte — fft — fft — mit einer Art Fittich oder mit den schwarzen Locken, die beim Wippen so flogen.

Poosie freute sich schrecklich auf morgen früh und verachtete Catherine, weil die nur im Bett lag und heulte.

Poosie liebt Frau Rotter

Eine Freundin zu haben, ist angenehm und sehr nützlich. Man kann sich immer auf sie herausreden, wenn man etwas unternehmen will, Kino oder eine halbe Stunde länger aufbleiben, weil Anita Gail auch darf. Man kann mit ihr toben und tollen und auf den kümmerlichen Snuckie schimpfen, weil der bei jeder Gelegenheit grundlos quarrt und quengelt. Man kann sich aussprechen über Catherine, die immer noch heimwehkrank im Bett liegt und nicht aufstehen will, obwohl die Sonne sehr schön scheint und in der Siedlung alle Rosen aufblühen.

Mit Tess ist auch nicht viel los, auch sie hat Heimweh. Aber sie verbirgt es hinter einem mürrischen und maulfaulen Wesen und hilft immerhin der Mutter. Anita Gail schüttelt dann mißbilligend den Kopf, daß die dicken Locken schwingen, und sagt, daß sie Frankfurt okay fände, was genau Poosies Ansicht entspricht. So sehr, daß Frankfurt am Main und Silverspring bei Washington eins zu werden scheinen, weil es auf dem Spielplatz von englischen Lauten, Reden, Sätzen schwirrt. Poosie hatte keine Veranlassung, deutsch zu sprechen, sie dachte auch gar nicht daran, selbst der Hausmeister konnte Englisch, selbst der Briefträger.

Poosie kam nach dem zweiten Spieltag zum Abendessen herein und zog die Mutter beiseite.

„Are you sure, that we are in Germany?“ fragte sie halb spitzbübisch, halb augenblinzelnd, und die Mutter schüttelte sich vor Lachen beinahe aus. „Bist du sicher, daß wir in Deutschland sind?“ hatte Poosie ihre Mutter gefragt.

Die Siedlung hieß übrigens bei den Frankfurtern Klein-Amerika, und wenn die Ferien zu Ende wären, würde Poosie von einem Schulbus abgeholt werden wie zu Hause und in eine amerikanische Schule gehen, auch wie zu Hause. Aber
der deutsche Unterricht würde einen ziemlich großen Raum einnehmen, verkündete, ja drohte der Vater, wenn Poosie sich keine Mühe mit Deutsch gab, weil sie ja Anita Gail und Snuckie und die vielen anderen Kinder hatte. Auch Robin aus dem ersten Stock. Robin war schon elf und sprach ziemlich gut Deutsch und konnte sogar deutsch lesen.

Aber Poosie war nicht ehrgeizig, kein bißchen. Höchstens, wenn Frau Rotter kam und niemand von der Familie es hörte, versuchte sie sich mit deutschen Bitten und Fragen.

Wenn es schon gut war, Anita Gail zu haben, so war Frau Rotter eine zusätzliche Annehmlichkeit, und bald wäre der Haushalt ohne sie nicht mehr zu denken gewesen. Sie konnte einfach alles! Fast so gut wie Edna, obwohl Frau Rotter aus dem böhmischen Gebirge stammte und jetzt ein Flüchtling war. Sie weinte und klagte aber nicht, wie Poosie sich das von einem Flüchtling eigentlich gedacht hatte.

Und von zerrissenen Schuhen und zerlumpten Kleidern konnte keine Rede sein. Frau Rotter, die jetzt bei Nauheim wohnte und täglich eine lange Bahnfahrt hatte bis nach Frankfurt, sah so geleckt und ordentlich aus wie Edna, die Aufwartefrau in Washington. Nur daß eben ihre Haut nicht haselnußbraun war, sondern klar rosig, und daß ihr Haar nicht schwarz und kraus war, sondern blond und ganz glatt gescheitelt. Aber sie plättete Poosies Blusen genauso gut wie Edna, und sie machte Frühstück und machte die Wohnung sauber und kochte und wusch Geschirr ab. Sie kam täglich, und Poosie fühlte sich sehr entlastet und hatte furchtbar viel Zeit, um mit Anita Gail zu spielen.

Poosie tobte herein, und Frau Rotter wußte gleich, was sie wollte. Sie gab ihr Milch aus der Eisbox und ein Stück Weißbrot mit Erdnußbutter. Denn alle geliebten amerikanischen Leckereien konnte man im amerikanischen Laden kaufen. Popcorn und große Krabben und gefrorenes Obst und Gemüse. Aber Frau Rotter sagte, frisches Obst schmecke besser, und eines Tages brachte sie ein Körbchen Erdbeeren mit. Die waren wie gemalt, wie aus einem Bilderbuch, wie aus Marzipan, jede einzelne! Und so groß! Und wie sie dufteten!

„Sie schmecken eben doch anders“, sagte die Mutter. Poosie hatte noch nie Erdbeeren gegessen, die so einen Duft und Geschmack hatten. Aroma nannte es der Vater.

„Wo hast du sie her?“ fragte Poosie Frau Rotter.

Frau Rotter erzählte, daß sie einen kleinen Garten habe. Frau Rotter hatte außer dem Garten noch einen Mann, aber der war gelähmt; das bedeutete, daß er nicht mehr gehen konnte, sondern immer auf dem Bett liegen mußte. Ein Sofa hätten sie nicht, denn ihre Stube wäre noch nicht einmal halb so groß wie Poosies Zimmer, sagte Frau Rotter.

„Aber jetzt baue ich uns ein Haus“, fügte Frau Rotter energisch, fast triumphierend hinzu.

„Wann?“ fragte Poosie, denn schließlich arbeitete Frau Rotter den ganzen Tag bei ihnen in Frankfurt.

„Wenn ich nach Hause komme, um fünf. Es ist noch lange hell jetzt. Und Sonnabend und Sonntag.“

„Kannst du denn bauen?“ fragte Poosie.

„Ziegel schleppen“, sagte Frau Rotter, und Poosie sah ihre roten, geschwollenen, rissigen Hände an, die mit Ednas schönen gepflegten Händen nicht zu vergleichen waren, obwohl Edna doch auch eine Aufwartefrau war.

Poosie überlegte hin und her. Sie kramte im Handschuhkasten und brachte Vaters alte, große, lederne Fahrhandschuhe herbei und bot sie Frau Rotter zum Ziegelschleppen an.

Das dürfe sie aber nicht, sagte Frau Rotter erschrocken, Vaters Handschuhe einfach verschenken.

Poosie hatte eine Unterredung mit ihrem Vater, als er nach Hause kam. Er warf einen Blick auf Frau Rotters arme, geschundene Hände und fragte nach dem Haus und überreichte ihr die Handschuhe und Zigaretten für ihren Mann.

„Spricht sie deutsch mit Ihnen?“ fragte er.

„Sie gibt sich Mühe“, sagte Frau Rotter, „und ich glaube, sie versteht alles.“ Der Vater warf einen schiefen Blick auf Poosie. Das war ihr Geheimnis, daß sie deutsch verstand, ganz gut verstand, diese Geheimsprache, der die Eltern sich bedienten, wenn Poosie etwas nicht wissen solle.

Pech, dachte Poosie, jetzt werden sie womöglich französisch reden, wenn ich etwas nicht hören soll.

Und das taten sie auch, gleich beim Abendbrot, aber Poosie war nicht böse auf Frau Rotter. Sie war ein Flüchtling, ihr Mann war gelähmt, sie baute sich ein Haus (in Handschuhen Gott sei Dank), sie plättete hervorragend, man mußte sie einfach lieben. Und Poosie beschloß, auf ein großartiges Weihnachtsgeschenk für Frau Rotter zu sparen, einen Teppich für das Haus oder eine neue Bettdecke. Es war erst Juni, sie hatte noch viel Zeit.

Poosie packt die Kisten aus

Weder Poosie noch Anita Gail hatten etwas gehört. Ein Lastwagen war vorgefahren, aber sie waren so vertieft, daß sie weder sein Bremsen noch das Stöhnen, Räuspern und das laute In-die-Hände-Spucken der Ziehleute vernommen hatten. Das Bumsen von Kisten auf dem Pflaster konnten sie nicht hören, denn die Kisten wurden äußerst schonend behandelt, weil auf fast allen rote Zettel mit ‚Zerbrechlich’ klebten.

Poosie und Anita Gail bedauerten es nachher sehr, daß ihnen das entgangen war. Der Transport vom Wagen zur Wohnung und das herrliche Geschimpfe und Gestöhne, und Anita Gail fand, daß Packer besser spucken könnten als alle anderen Leute.

Anita Gail hatte ihr Springseil heruntergebracht und lehrte Poosie ihre Künste. Sie war schon sozusagen Meisterklasse, aber Poosie fand, daß sie selbst auch nicht schlecht abschnitt. Anita Gail war schwerer als sie, das war es. Poosie quirlte ganz leicht, wie eine Feder, in die Luft, das Springseil flitzte unter ihren Sohlen hindurch, Poosie quirlte herab, ihre Sohlen berührten kaum den Rasen des Spielplatzes. Poosie würde nie, niemals erwähnt oder gar betont haben, daß sie eigentlich leichter und behender springe als Anita Gail. Wer wird seine einzige Freundin kränken, in einem fremden Lande noch dazu, wo man noch viel mehr zusammenhalten muß als in Silverspring oder Washington?

Poosie flitzte, flog, hüpfte, und Anita Gail sagte, sie könne es sehr fein für den Anfang, und keiner hatte etwas gehört vom Lastwagen, vom Abladen und Kistenschleppen.

Als Poosie dann, erhitzt und äußerst befriedigt, zum Mittagessen hineinging, sagte niemand „Hände waschen“, denn alle waren sehr beschäftigt. Der Vater stemmte Kistendeckel auf und hatte sich an einem krummen Nagel gerissen. Er verwünschte den Nagel und lutschte am Daumen. Tess packte schon aus, und die Mutter jammerte: „Kinder, der Regierungs-Teppich! Wie sollen wir ihn sauber kriegen!“ Denn alles in diesem Hause gehörte offenbar der deutschen Bundesregierung, die es den Amerikanern zur Verfügung gestellt hatte, und alles mußte also pfleglich behandelt werden. Das große Wohnzimmer stand voll Kisten. Holzwolle kringelte sich auf dem Teppich und auch auf den Sesseln. Poosie konnte kaum vorbei, um in ihr Zimmer zu gelangen — und ins Badezimmer, denn sie hatte sich entschlossen, die Hände zu waschen, auch ohne dazu aufgefordert zu werden. Man muß nicht so sein!

Mit ziemlich sauberen Händen betrat Poosie ihr Zimmer, und da sah sie die Bescherung. Drei große Kisten standen mitten auf dem Teppich, so daß sie sich nicht rühren konnte. Alle hatten rote Zettel mit ‚Zerbrechlich‘ auf dem Deckel und auf den Seitenwänden. Poosie lief ins Wohnzimmer und fragte ziemlich patzig, was sie denn um Gottes willen mit den Kisten solle.

„Auspacken“, sagte die Mutter kurz.

Und als Poosie „wieso ich?“ fragte, legte Tess sofort los mit „Faultier“ und „vor allem drücken“. Es wäre zum schönsten Krach gekommen, wenn Frau Rotter nicht mitgeteilt hätte, daß der Lunch fertig sei. Es handelte sich um das übliche Zwölfuhr-Mittagessen, bei dem es Milch, Saft, Tee, Brot, Butter, Aufschnitt gab und auch manchmal zu Poosies Entzücken Rollmöpse, für die sie eine Leidenschaft hatte.

Nach dem besänftigenden Lunch, bei dem Poosie sich an den rohen Schinken hielt, der viel besser war als in Amerika, sagte sie ziemlich unliebenswürdig, daß jemand wenigstens gefälligst die Kisten aufmachen solle. Der Vater antwortete honigsüß: „Sofort, mein Liebling.“ Die Mutter warf Poosie einen äußerst schiefen Blick zu, und Poosie zog sich schleunigst in ihr Zimmer zu den Kisten zurück. Dann kam der Vater mit Hammer und Stemmeisen. Krach, krach, Splitter, Splitter, Nägel stachen krumm in die Luft, Holzwolle quoll in Mengen aus dem Kistenbauch und kringelte sich auf Poosies sauberem Teppich.

„Los jetzt, beeil dich“, sagte der Vater und ging hinaus, nachdem er die Nägel, die er nicht herausbekam, wenigstens heruntergeklopft hatte.

Poosie setzte sich auf ihren Bettrand. Von ‚los jetzt’ konnte, was sie betraf, keine Rede sein. Sie ließ die Beine baumeln und stellte fest, daß sie nichts wäre als eine Gefangene, während draußen Anita Gail eben die Zielscheibe zum Pfeilwerfen aufstellte.

Catherine ist zwanzig und liegt faul im Bett, wütete Poosie — Heimweh — pff — Angabe! Wieso gerade ich, immer ich, immer ich! Sie schubste mit der Fußspitze verächtlich ein Holzwolleknäuel aus der Kiste auf den Teppich und erstarrte plötzlich. Zwischen der Holzwolle sah etwas Schwarzes, Seidenweiches hervor.

Poosie war mit einem Satz vom Bettrand herunter, bei der Kiste, und grub in den Holzwolleeingeweiden. Das Schwarze, Weiche, unsäglich Geliebte und Wohlbekannte war tatsächlich Käptn Midnight, der Spielzeugkater. Poosie pustete und klopfte ihn von den Holzwollekrümeln sauber und setzte ihn auf ihre Bettdecke, ans Kopfende, wo er gewohnt war zu sitzen, von Silverspring her.

Sie war jetzt aufgeregt und atemlos. Kein Blick fiel mehr nach draußen zu Anita Gail, die Pfeile warf, als bekäme sie dafür bezahlt.

Poosie grub und wühlte. Man kann es nicht gerade Auspacken nennen, was sie vollführte. Sie drückte den hellblauen Plüschhasen Augustus an ihr Herz und König Salomo, den rosa Elefanten, der trotz der langen Seereise zwischen der Holzwolle immer noch nach Mummys bestem Parfüm

duftete. Sie murmelte zärtlich kleine Sätze mit „so so“ und „nun bist du sauber“ und „hier ist es auch ganz schön“. Dann war die erste Kiste leer. In der zweiten war der ganze Puppenwagen mit allen Insassen und mit allen Betten und mit dem großen Teddy. Es war ein Stück Arbeit, und Poosie klopfte und blies und schüttelte und rief keinen zu Hilfe, als sie den Puppenwagen herauszerrte. Sie vergaß, in die Hände zu spucken, und sie war heiß und hochrot. Ihre Zöpfe und Kleider sahen aus, als ob sie alle Holzwolle von den Puppen und Tieren übernommen hätten.

Dann war nur noch die kleine Kiste übrig. Poosie kniete sich hin, und jetzt war ihr so, als ob sie heulen müßte vor Freude. Obenauf lag ein Zettel mit Mummys Schrift ‚Vorsicht beim Auspacken’ — und was kam zum Vorschein? Die Glaspferde Nancy und Clancy, das Reh Bambi, zweimal die Mickymaus, die drei Schweinchen. Alles, was auf Poosies großer Kommode in Silverspring gestanden hatte, stand nach kurzer Zeit auf der fremden, nackten, ungemütlichen Kommode in Frankfurt am Main. Hopalong Cassidy, der berühmte Cowboy-Schauspieler auf seinem Schimmel, ein halbes Dutzend weißer, schwarzer und brauner Pferde und Pluto, der Hund. Zu guter Letzt Paul Bunyon, der amerikanische Dichter, aus Ton, in rotem Wams und blauer Hose, mit seinem Ochsen ‚Babe’.

Poosie stand andächtig vor ihrer endlich bewohnten Kommode. Sie schob den Puppenwagen in die Fensterecke. Sie saß auf dem Bett, auf dem Augustus, Käptn Midnight und König Salomo sich auslüfteten nach der langen Kistengefangenschaft. Sie fand, daß sie ein reizendes, urgemütliches Zimmer habe, fast so nett wie zu Hause.

Dann kam noch das kleine Radiogerät aus der Kiste, an ihm hing ein Transformator, sonst hätte man es in Deutschland nicht an die elektrische Leitung anschließen können, weil in Amerika die Spannungen ganz andere sind. Und dann kam schon der Kistenboden — oder doch noch nicht? Was lag da noch, ganz unten? Es fühlte sich an wie Stoff. Poosie zog scharf die Luft ein.

Donnerwetter, dachte sie, ich hab’ wahrhaftig die großartigsten Eltern, die man sich nur denken kann.

„Daddy“, schrie sie durch den Türspalt, „gib mir schnell den Hammer!“ Daddy und Mummy kamen auch sofort, und Poosie drückte sie beide.

„Na, du strahlst ja aus allen Knopflöchern“, sagte Daddy und legte Poosie drei kleine Nägel in die Hand. Und Poosie stieg in Schuhen (aber niemand sagte etwas) auf ihr, vielmehr auf das Regierungs-Bett, nahm den Hammer in die Hand und nagelte schräg und mit Schwung mitten über ihr Bett den großen dunkelblauen Wimpel von Washington, District of Columbia, mit dem Bild des Kapitols. Denn auf dem Boden der letzten Kiste lagen alle bunten Wimpel, die Poosie in Amerika gesammelt hatte, wenn sie mit den Eltern verreist war. Heimatliche Wimpel, die sie jetzt hier annageln würde, genauso wie sie vorher in Silverspring über ihrem Bett angenagelt waren. Und viele andere, neue, fremde aus unbekannten Orten in Europa würden dazukommen. Einen hatte sie schon im Kommodenschub: den vom Gander Flughafen in Neufundland. Dieser Wimpel würde also die Verbindung herstellen zwischen den Wimpeln aus Amerika und denen aus Europa, die sie sammeln würde, und vielleicht würde die eine Wand gar nicht ausreichen, und sie müßte noch die zweite Wand zu Hilfe nehmen. Die dritte bestand nur aus Schränken und der Kommode und dem Spiegel, die vierte nur aus Fenstern.

Poosie wollte gleich aus dem Fenster rufen, daß Anita Gail kommen sollte, aber sie überlegte es sich und beschwatzte Frau Rotter, ihr Zimmer als erstes von den Kisten und der Holzwolle zu säubern. Sie half auch dabei, und schließlich war alles blitzblank, und Anita Gail kam und sah sich staunend um und sagte „cute, einfach cute“, was soviel wie prima heißt. Aber sie hatte Snucki mitgebracht, und der wollte gleich mit den Glaspferden spielen. Und das konnte wahrhaftig niemand von Poosie verlangen. Dazu hatte nicht ‚Zerbrechlich’ auf den roten Kistenzetteln gestanden, damit Snuckie hier womöglich dem Ochsen Babe oder dem Pferd Nancy ein Bein abbrach.

„Kommt nicht in Frage“, sagte sie und drückte Snuckie den Plüschhasen Augustus in den Arm, denn dem konnte nichts passieren.

Poosie horcht hinter der Tür

Poosie deckte lautlos den Tisch, was ziemlich ungewöhnlich war. Keine Gabel klirrte, kein Teller wurde aufgebumst. Die Schubfächer und Schranktüren im Eßzimmer wurden so leise aufgezogen und wieder geschlossen, als wären sie geölt. Denn Poosie wollte unbedingt hören, was der Vater und die Mutter im Wohnzimmer halblaut besprachen. Sie redeten Gott sei Dank englisch, da war das Horchen einfacher. Poosie hatte ein paar Worte aufgeschnappt, daraufhin die Ohren gespitzt und die Gabeln und Messer förmlich aufs Tischtuch schweben lassen, statt sie geräuschvoll hinzupfeffern wie sonst, weil sie Tischdecken haßte.

Es ging um Catherine, soviel stand fest, aber es ging auch noch um etwas anderes. Und um dieses anderen willen hätte Poosie beinahe begeistert „hach“ geschrien.

Ja, also Catherine...

„Daß sie sich gar nicht fängt“, sagte die Mutter bekümmert.

„Bloß ‘raus“, sagte der Vater. „Tapetenwechsel hilft immer.“

Poosie wunderte sich, weil sie doch gar keine Tapeten, sondern gestrichene Wände hatten, und auf Catherine war sie wütend, ja, sie verachtete sie geradezu. Diese Angabe mit dem sogenannten Heimweh! Und wie Catherine aussah! Verquollen im Gesicht und mit einer roten Nase, weil sie in ihrem Zimmer heulte. Ja, heulte, wenn die Mutter auch traurig sagte: „Catherine weint.“ Und für ihr hübsches Haar tat Catherine überhaupt nichts mehr; es war ihr alles egal.

Neuerdings ließ sich Catherine gnädigst herab, wenigstens manchmal mit der Mutter einkaufen zu gehen. Einmal war sie auch mit im Schwimmbad, aber sonst lehnte sie Frankfurt, Deutschland, ja Europa völlig ab und redete nur von Washington und von Jim.

Wenn ich immerfort von Donnie reden würde! dachte Poosie ziemlich böse. Sie nahm es Catherine sehr übel, daß sie Frankfurt nicht nett fand. Frankfurt mit Anita Gail und Frau Rotter, mit der hübschen Wohnung, den duftenden Erdbeeren und dem zarten, rohen Schinken!

„Übermorgen fahren wir also“, sagte der Vater jetzt energisch. „Ich sehe mir das Theater nicht einen Tag länger mit an.“

Das war der Punkt, an dem Poosie beinahe laut gejauchzt hätte. Sie warf die letzte Gabel klirrend neben den letzten Teller, vergaß die Gläser hinzustellen, und stürzte ins Wohnzimmer.

„Wohin?“ rief sie aufgeregt.

„Du hast gehorcht“, sagte die Mutter. „Du weißt doch, daß ein anständiger Mensch nicht horcht.“

„Bloß ein bißchen“, entschuldigte sich Poosie und umarmte den Vater und drückte ihn heftig, das half meistens.

„Wohin, Daddy?“ bat sie.

„Nach Österreich“, sagte der Vater und blinzelte der Mutter zu.

„Nach Salzburg“, sagte die Mutter.

„Mit der Bahn?“ fragte Poosie begeistert, denn das Auto war noch nicht in Bremen eingetroffen, weil es noch später als die Kisten in New York verladen worden war, und Poosie fuhr zu gern mit der Bahn. „Ich auch?“ fragte sie bescheiden. Die Bescheidenheit war ziemlich künstlich, denn am liebsten hätte sie laut getrampelt und sich um sich selbst gedreht.

„Für gewöhnlich“, sagte der Vater, „pflege ich ungern mit Leuten zu reisen, die horchen und Dinge aufschnappen, die nicht für sie bestimmt sind.“

„Daddy!“ rief Poosie erschrocken.

„Ich werde es mir überlegen“, sagte der Vater.

„Ich muß doch gleich packen, Daddy“, sagte Poosie vorwurfsvoll, „wie soll ich denn sonst fertig werden?“

„Angabe“, sagte der Vater, und Poosie war äußerst beschämt. Aber sie ließ sich doch lieber gleich den Kellerschlüssel geben und holte sich ihren Koffer und brachte auch großmütig Catherines Koffer mit. Denn Catherine lag wieder einmal im Bett und sagte bloß „na wenn schon“, als Poosie die Abreise nach Österreich — und schon übermorgen — verkündete.

Poosie sitzt auf dem Fensterplatz

‚Na wenn schon’, stand auf Catherines und Tess’ uninteressierten Gesichtern geschrieben, als alle im Zug saßen und durch das fremde Land fuhren.

Ein feines Land, dachte Poosie, die unentwegt aus dem Fenster sah, damit nur kein Wald und keine Wiese, kein Dörfchen und keine kleine Stadt ihr entginge. Und die wunderhübschen Kirchen allerorten mit goldblitzenden Turmknäufen!

Bilderbuchbunt zog alles vorüber, und Poosie konnte sich nicht satt sehen. Aber Catherine und Tess dachten wahrscheinlich immerfort bloß ‚na wenn schon’ und lasen in amerikanischen Magazinen, ohne nur einmal, wenigstens ein einziges Mal, einen einzigen Blick auf die vorbeiziehende Landschaft zu werfen. Dabei hatten sie die Eckplätze inne.

„Ich platze“, sagte die Mutter halblaut zum Vater.

„Ich auch“, erwiderte der Vater, und laut sagte er: „Wenn man durch besondere Glücksumstände Gelegenheit hat, ein fremdes Land kennenzulernen, schmökert man nicht.“

Catherine und Tess zuckten ungezogen mit den Achseln und lasen weiter in ihren Magazinen. Jetzt platzte der Vater wirklich, noch vor der Mutter, die nur „es ist eine Schande“ murmelte.

Der Vater fuhr Catherine und Tess ziemlich an, sie sollten gefälligst sofort die Fensterplätze räumen. Die wären für Leute, die Freude an der Aussicht hätten. Poosie bekam die eine Fensterecke, die Mutter die andere, der Vater setzte sich neben Poosie. Von Tess und Catherine nahm niemand mehr Notiz, sie wurden mit Stillschweigen und Nichtachtung gestraft.

Als es immer schöner wurde draußen, als schließlich nach vielen Städten und Dörfern und Hügeln etwas geheimnisvoll Blaues sich hoch aus den grünen Wiesen hob und zackig in den Sommerhimmel zeichnete, hielt Poosie den Atem an.

„Die Alpen“ sagte der Vater.

Poosie griff nach seiner Hand. Es war ihr, als könne sie die Herrlichkeit draußen nicht ertragen, wenn sie sich nicht an Vaters Hand festhielte.

Die Mutter sagte: „Es ist gut, daß wir dich haben“, und gab Poosie einen freundschaftlichen Klaps aufs Knie. Poosie wußte gar nicht, warum. Sie wußte auch nicht, daß ihr Gesicht so glänzte und strahlte wie draußen die Berge in der Sonne und die Seen zwischen den Wiesen. Sie wußte nur, daß sie auf dieser ganzen Reise kein Magazin öffnen würde. Sie brauchte ihre Augen zu etwas Besserem.

Poosie fährt nach Österreich

Sie mußten auch, wie alle anderen durch den Zoll in Salzburg. Eine Frau wurde fortgeführt. „Leibesvisitation“, sagte der Vater. Sie hätte vermutlich mehr Geld bei sich als sie haben dürfte. Man würde nachsehen, ob sie es in ihren Kleidern versteckt habe. Das Geld hieß Devisen, Dollars waren auch Devisen.

„Muß sie sich da ausziehen?“ fragte Poosie entsetzt. „Vor den ganzen Soldaten?“ Sie hielt die Zollbeamten in ihrer Uniform für Militär, und es war ihr sonderbar und ängstlich zumute, denn in ihrem Portemonnaie befanden sich ein Dollar und fünfundsechzig Cents.

Wenn mich einer fragt, um Gottes willen, wenn sie mich dann womöglich ausziehen, dachte Poosie, und es schauderte sie. Obwohl Daddy erklärte, daß bei Frauen eine Polizistin nachsähe.

Nur der Vater, die Mutter, Catherine und Tess wurden gefragt, ob sie Devisen mit sich führten und was für welche.

„Kaffee, Tee?“ fragte der Beamte. „Nur für den eigenen Bedarf“, sagte die Mutter. „Zigaretten?“

„Nur für den eigenen Bedarf“, sagte der Vater.

Poosie wurde nichts gefragt, und obwohl ihr einerseits leichter war, fühlte sie sich andererseits unterschätzt.

Sie halten mich für ein Baby, das noch kein Taschengeld kriegt, dachte sie gekränkt, aber schon waren sie beim Zoll vorbei und überquerten die Straße. Da war ein anderer kleiner Bahnhof, und da stand der ulkigste kleine Eisenbahnzug, den man sich denken kann.

Etwas Derartiges hatte Poosie bisher nur in einem altmodischen Bilderbuch gesehen. Sie kletterten hinein. Die Trittbretter waren übermäßig hoch, die Abteile übermäßig klein, die Fenster auch, und der Schaffner trug ein Monokel.

„Das ist Österreich“, sagte der Vater und begann, ein komisches Lied zu singen von den Habsburger Herrn mit die güldenen Stern, und der Schaffner sagte wehmütig: „Ja, ja, ‘s war halt eine schöne Zeit, die Monarchie.“

Poosie erfuhr, was ‚Monarchie’ ist: wenn man nicht einen Präsidenten hat, sondern einen Kaiser oder König, der das Land regiert. Und dann fuhr der Zug ab. Er ratterte und schwankte, als wäre er ein Schiff auf Meereswogen, und die Wiesen, durch die sie fuhren, waren nicht mehr grün wie hinter München, sondern rosa. Kräftig rosa, zart rosa, der Wind wehte über sie hin, da bekamen sie silbrige Schauer und Zeichnungen. Dazwischen tüpfelten weiße Blumen das wunderbare Sommerwiesenkleid.

„Hast du dir solche Wiesen vorstellen können?“ fragte der Vater.

Poosie schüttelte den Kopf. Sie konnte nicht reden, sie mußte sehen.

Vorwärts, vorwärts, ratterte der Zug. Berge, zackig, klüftig, die Feste Salzburg hoch droben, sie verschwand; vorwärts, vorwärts. Ein Fluß, neue, niedere Waldberge, ein langer Tunnel, ein See. Der See hieß nach dem Mond. Gott, war der See schön, und alles spiegelte sich in ihm. Wald nahm den Zug auf, man sah nur noch Stämme mit sommergrünen Blättern, die sich plötzlich auftaten wie zu einer Pforte und das Bild eines neuen Sees mit einer hübschen Stadt umrahmten, und Daddy sagte, hier wäre Mozarts Mutter geboren. Der Zug fuhr wieder an, immer am See entlang, und seltsam geformte Berge umgaben ihn und spiegelten sich wider. Kleine Haltestellen kamen, und die Leute stiegen ein und aus und sprachen alle ganz anders als zum Beispiel Frau Rotter oder der Hausmeister in Frankfurt und der Briefträger. Poosie konnte nichts verstehen. Die Leute waren fast alle komisch angezogen, wie verkleidet, Tracht nannte man das, sagte der Vater.

Und wieder kam eine kleine Haltestelle, die kleinste von allen bisher, eigentlich nur eine Holzhütte. Der Vater hob die Koffer aus den kleinen Gepäcknetzen, die wirklich Netze aus Garn waren, nicht Regale aus Chrom, und Poosies Koffer hatte sich mit dem Griff im Netz verfangen. Aber der Schaffner mit dem Monokel sagte: „Zeit lassen, Zeit lassen, der Zug wartet, bis die Herrschaften alle ausgestiegen sind.“

Und dann war ein großer Wirbel. Der Vater und die Mutter befanden sich plötzlich in den Armen von mehreren Frauen in den komischen bunten Kleidern („Tracht, Tracht“, wiederholte Poosie das Wort immerzu). Und jemand weinte, und jemand streichelte den Vater, und es war sehr aufregend.

Am aufregendsten war es, daß da zwei Kinder standen, ein Mädel und ein Junge, die von einem Fuß auf den anderen traten. Poosie fing auch an, von einem Fuß auf den anderen zu treten, was ihr ziemlich wohl tat. Aber dann war sie auch gleich in lauter Armen und wurde entsetzlich gedrückt und geküßt. Jemand rief, sie sähe aus wie ihr Vater, was Poosie, nebenbei gesagt, genau wußte und worauf sie sehr stolz war, denn sie fand ihren Vater bildschön.

Ja, und dann sagte Daddy: „Das ist Poosie“, und jemand anderes sagte: „Das ist Franzi, und das ist Barbara.“ Poosie sagte „hallo“ und gab den Kindern die Hand, für die also wahrscheinlich die Bilderbücher und die Nachthemden und die Schokoladentafeln waren.

Poosie genierte sich entsetzlich und fand, daß sie mit ihrer städtischen Amerikakleidung überhaupt nicht zu diesen Kindern und in diese Landschaft paßte. Wenn ich wenigstens den Cowboyanzug anhätte, dachte sie.

Dann wurden alle Koffer auf ein komisches Gefährt mit einem einzigen Rad geladen. Der Junge Franzi setzte es sofort in Bewegung. Er wurde glühend rot vor Anstrengung, aber niemand half ihm.

Und in Bewegung setzten sich auch alle anderen. Ein richtiger Zug war es, immer hinter dem Jungen her, eine kleine Dorfstraße entlang. Catherine und Tess pendelten als letzte hinterdrein, als ob sie gar nicht dazugehörten. Sie latschen, dachte Poosie und hatte nicht ganz unrecht.

Aber dann waren sie sehr gegenwärtig, als die herrliche Schokoladentorte mit Schlagsahne angeschnitten wurde, die auf einem großen Kaffeetisch in einem Garten stand.

Man war ganz dicht hei den wunderlich schönen Zackenbergen, ja, die Berge waren eigentlich beim Kaffeetrinken dabei.

„Bist du glücklich?“ fragte Poosie den Vater, weil er so strahlte, und er sagt ja, er wäre sehr glücklich über das Wiedersehen nach langen Jahren.

„Bist du auch glücklich, funny face?“ fragte der Vater.

Poosie nickte heftig. Sie war glücklich, wenn sie auch wenig verstand von der Unterhaltung, fast gar nichts eigentlich; wenn sie auch ganz falsch angezogen war und nicht zu Franzi und Barbara paßte. Aber dieses Gebirge und diese Luft! Wie Parfüm, dachte Poosie und begann, sich mit Franzi in einer Art Zeichensprache über Milchkanne, Torte, Zucker und so weiter zu verständigen.

Dann sagte der Vater betont, als Catherine und Tess sich bereits das zweite Stück Torte geben ließen: „Meine werten älteren Töchter scheinen aufzuwachen zu geruhen“, worauf alles lachte, und Poosie dachte: Ich brauche nicht aufzuwachen, ich nicht, ich bin ganz munter, und wie!

Aber ein zweites Stück Torte ließ sie sich doch noch von Tante Else, das war die eine der unbekannten Frauen, auf den Teller legen.

Poosie und die Verwandtschaft

Die andere Frau hieß Tante Dora. Sie nahm einen großen Teil des Kaffees, des Tees, der Zigaretten in Empfang, die eigentlich nur für den eigenen Bedarf waren, und sie küßte den Vater, und Poosie fragte ihn abends, ob sie denn alle miteinander verwandt seien. Der Vater sah sie nachdenklich an.

„Verwandt nicht gerade“, erklärte er, „aber vielleicht mehr als verwandt. Weißt du, funny face“, sagte er, „wir waren immer Spießgesellen, Tante Else, Tante Dora und ich.“

„Ach so“, sagte Poosie und begriff, was der Vater meinte. Denn Donnie und sie waren auch Spießgesellen, durch dick und dünn. Während zum Beispiel Tess und sie, mit der sie doch weiß Gott verwandt genug war, ganz und gar nicht Spießgesellen waren, sondern leider oft gegeneinander redeten und sich gar keinen Gefallen taten — etwa mit Tischdecken übernehmen, wenn man nicht dran war.

Ich würde gern auch Tess’ Spießgeselle sein, trotz der Verwandtschaft, das wäre dann ungefähr soviel wie: Doppelt hält besser, dachte Poosie. Und der Neujahrstag fiel ihr ein, an dem sie für Tess sogar gelogen hatte. Man könnte es ja versuchen, nahm sie sich vor, und auf alle Fälle würde sie Franzis und Barbaras Spießgeselle werden.

Sie fing morgens gleich damit an, Franzi auf die Probe zu stellen. Sie bat ihn, ihr doch den großen Trachtenhut aus grünem Strohgeflecht zu borgen, den zwei herrlich gebogene Spielhahnfedern verzierten, und sie setzte ihn auf, die Federn nach vom. Über der Stirn wippten sie, und Poosies Revolvergürtel glitzerte, und ihre blaue verschossene Leinenhose hatte zwei herrliche, rote, schwarz umstochene Flicken. Flicken auf den Hosen, das war jetzt große Mode. Sie würde ein Stadtkleid — pff! — hier nicht anziehen, das käme nicht in Frage.

Auf Franzi schien die sonderbare Zusammenstellung ihres Anzugs großen Eindruck zu machen.

„Man kann ihn auch so ‘rum aufsetzen“, sagte er beifällig und sah entzückt auf Poosie, die seinen Hut trug. Und Poosie trug künftig einen Trachtenhut nie anders als mit den Federn nach vom.

Von Spießgesellen muß man nach und nach alle Lebensumstände erfahren. Man muß Interesse zeigen, man muß einfach fragen.

„Dein Vater — wo — sein?“ fragte sie Franzi, denn zu den beiden Tanten gehörte offenbar kein Onkel. Auf einmal wurde Franzis Gesicht ganz dunkel wie Himmel mit Wolken.

„Kriegsgefangen“, murmelte er.

„Prisoner of war“, übersetzte Daddy, der mit den Kindern am Seeufer saß. „Wieso?“ fragte Poosie. „Wo denn?“

„Rußland“, sagte Franzi.

Dann verschwand er plötzlich hinter den Badehütten, und gleich darauf gab es einen großen Plumps und Klatsch im See und ein schwarzglänzender Seehundskopf wurde sichtbar und prustete und schnaufte. Was zu dem Seehundskopf gehörte, schwamm mit heftigen Stößen, und dann prustete es wieder, und Poosie dachte schaudernd, bei der Kälte, so mir nichts dir nichts und ohne Badehose, bloß weil er das Gespräch nicht aushielt.

„Haben wir in Amerika auch noch Kriegsgefangene, die wir nicht zurücklassen?“ fragte sie betrübt.

„Wir nicht“, sagte Daddy, „Gott sei Dank nicht.“

„Gott sei Dank“, sagte Poosie aus tiefstem Herzensgrund.

„Komm jetzt ‘raus, Franzi“, rief der Vater und versuchte, den zähneklappernden Seehund mit seinem Taschentuch abzutrocknen. Als Franzi sich wieder angezogen hatte, sagte der Vater: „Komm hier neben mich, ganz dicht, daß du dich erwärmst.“ Er legte seinen Arm um Franzi, und dann saßen sie eine Weile still miteinander am Seeufer.

Vaters rechter Arm lag um Poosies Schultern, locker wie immer, aber der linke preßte Franzi fest an sich, weil er so fror und — na ja — Poosie verstand alles, und ihr ganzes Innere tat ihr weh.

Ich borge ihm Daddy, solange wir hier sind, dachte sie. Er kann Daddy so lange und so oft haben, wie er will. Sie waren Spießgesellen, sie und Franzi. Eigentlich war es großartig, gar nicht verwandt zu sein.

Poosie verwechselt die Begriffe

Was die übrige, die richtige Verwandtschaft betraf, so lachten sie sich kaputt über Poosie an diesem Mittag und nur, weil sie besonders höflich sein wollte und sich besondere Mühe gab, deutsch zu reden.

Und das ist nicht leicht, wenn so viele fremde Worte ums Ohr schwirren. Sie bleiben haften, aber wie ist die Reihenfolge, in der man sie anwendet? Wenn man ins Gasthaus tritt, in den Speisesaal mit den bunten Leinentischdecken, was sagt man da zur netten Kellnerin in Tracht? Doch das, was sie gestern auch gleich zu Anfang sagte! Man sagt also laut und freundlich und höflich „Gulasch“ und nickt mit dem Kopf. Aber alles lacht, besonders Catherine und Tess, und Daddy fragt, ob sie denn heute Gulasch essen wolle? Dann merkt man entsetzt, daß man ein ganz anderes Wort, das die Kellnerin gestern auch anwendete, nämlich ‚Grüß Gott’ hätte sagen müssen, „Grüß Gott. Grüß Gott. Grüß Gott“...

Ich Esel, dachte Poosie, und dann zeigte sie mit dem ausgestreckten Finger auf eine Platte mit braunem, knusprigem Fleisch, die gerade vorbeigetragen wurde.

„Was möchtest du denn?“ fragte die Mutter, „worauf zeigst du denn? Man zeigt nicht mit dem Finger.“

Aber Poosie dachte gar nicht daran, schon wieder ein fremdes Wort in den Mund zu nehmen, das Gott weiß was bedeuten konnte. Sie zeigte weiter, sie würde den Finger so lange ausgestreckt vor sich hinhalten, bis die anderen ihren Wunsch begriffen hatten.

„Du willst doch heute nicht schon wieder ein Wiener Schnitzel?“ fragte der Vater erstaunt.

„Jawohl“, sagte Poosie. „Bitte“, fügte sie hinzu.

Tess und Catherine lachten wieder laut.

„Laßt sie doch“, sagte die Mutter.

„Wiener Schnitzel, Wiener Schnitzel, Wiener Schnitzel“, sagte Poosie innerlich, unhörbar für alberne Leute wie Tess und Catherine. Sie sagte es, bis die Platte mit dem braunen Knusperstück kam, das mit Gurke und Zitrone garniert war. Sie würde sich nie etwas anderes bestellen, solange sie in Europa herumreiste.

Wiener Schnitzel, Wiener Schnitzel...

„Danke sehr“, sagte Poosie höflich zu der Kellnerin, und als alle fertig gegessen hatten und fortgingen, sagte sie laut „Grüß Gott“, so laut, daß das ganze Lokal es hörte.

Das wäre ja noch schöner — Gulasch — pff —

Die Geschichte wurde natürlich weitererzählt. Die beiden Tanten sollten vermutlich auch etwas zu lachen haben, und auch Barbara lachte. Aber Franzi lachte nicht. Er nicht. Er benahm sich nobel und völlig spießgesellenhaft.

Er führte Poosie überall hin und zeigte mit dem Finger auf etwas, und Poosie zeigte fragend mit ihrem Finger — auf Zaun, auf Haustür, auf Dach, auf Fenster, auf einen gewissen Ort, der woanders W. C. hieß, in dem man hier aber aus bereitstehenden Kannen Wasser nachgoß, was zumindest neuartig war.

Abends stand eine große Schüssel mit etwas Rotem, Reifem auf dem Tisch, das noch köstlicher duftete als Frau Rotters Gartenmarzipanfrüchte.

„Walderdbeeren“, flüsterte Franzi, und sein Finger zeigte nicht mehr, er naschte sogar.

„Walderdbeeren, Walderdbeeren“, flüsterte auch Poosie, und auch ihr Finger zeigte nicht nur, sondern bohrte und naschte, bis eine kleine Höhle im roten Berg entstanden war. Aber niemand merkte etwas von dem handgreiflichen Fremdsprachenunterricht.

Walderdbeeren, Walderdbeeren, Walderdbeeren...

Poosie erlebt Überraschungen

An manchen Tagen passiert alles auf einmal. Man kann sich vor den Ereignissen gar nicht retten, man wird vom Erleben förmlich atemlos.

Wie begann denn dieser ganz gewöhnliche Feriendonnerstag, an dem Franzi und Barbara leider noch Schule hatten, so daß Poosie nicht allzuviel Vergnügen vom Vormittag erwartete? Er begann schon mit einer Überraschung.

Poosie war wie immer pünktlich beim Frühstück, und Mum teilte ihr ganz beiläufig mit, daß sie die Eltern hinüberbegleiten dürfe auf die andere Seite des Wolfgangsees, wo man im berühmten Gasthaus ‚Zum Weißen Rößl’ Mittag essen werde.

„Aber nicht Wiener Schnitzel“, sagte der Vater, und Poosie kicherte und wußte es besser.

Tess und Catherine lagen noch in den Federn und wurden nicht mitgenommen, das hatten sie nun davon.

See und Luft und Berge flimmerten wie bläuliches Silber. Das große Ruderboot, das ein Fährmann langsam über den See bewegte, sah ähnlich aus, auch so breit und flach, wie die Ruderboote auf amerikanischen Gebirgsseen, in denen Poosie schon manchmal gesessen hatte.

Aber dies war ein sehr großer, weitläufiger See. Als man sich mit dem Boot genau in seiner Mitte befand, sah alles, was es an seinen Ufern gab, gleich groß aus. Dann wurde das Ufer, von dem man kam, winzig und spielzeughaft mit seinen Hütten und Häusern, und das Ufer, zu dem der Fährmann hinsteuerte, wurde mit dem Schloß, dem Hotel, den Bäumen und der schönen Kirche groß und deutlich, bis man anlegte und ausstieg und endlich da war, mitten drin in allem, was man vom Wasser aus gesehen hatte.

Das war ein lustiger Ort um die Kirche herum!

Enge Gassen und viele Leute und viele Autos und viele Sprachen, die durcheinander schwirrten. Eine hieß Dialekt und war ganz unverständlich. Poosie hörte auch englisch reden und kam sich ganz zu Hause vor. Und wie bunt die Schaufensterauslagen waren! Poosie würde sich Andenken kaufen, als erstes einen Wimpel mit dem Bild der schönen Kirche darauf und mit dem österreichischen Doppeladler und Edelweiß.

Und die vielen Frauen und Mädchen in Tracht!!! (Tracht, Tracht, Tracht...) Es war Poosie immer so, als käme eine lebendig gewordene Briefmarke auf sie zu. Nach dem Krieg hatte man in Österreich Briefmarken-Serien mit Trachtenbildern gedruckt, und alle waren von Franzis Mutter nach Washington geschickt worden für Poosie und ihren Vater.

Dieser Vater sagte jetzt gerade: „Kommt mal hier herein.“

Sie betraten einen der bunten Läden, und der Vater fragte, ob es ein ‚Dirndl’ für seine Tochter in der passenden Größe gäbe.

‚Meine Größe’, dachte Poosie beschämt, als schließlich ein Dirndl für eine Neunjährige so ziemlich paßte. Aber im ganzen genommen war es eine Lust, die bunten Röcke und Mieder an- und wieder auszuziehen. Eine gute halbe Stunde verkleidete Poosie sich unentwegt.

Das Dirndl, das sie schließlich anbehielt, war blau mit kleinen rotweißen Mustern. Die Schürze war weiß und mit Spitze besetzt. Sie mußte fest um den Leib gebunden werden, denn etwas zu weit war das Gewand für eine Neunjährige immer noch, obwohl Poosie den Bauch aufzublähen versuchte. Aber dann kam der Knalleffekt: der Hut! Der Trachtenhut!

Er war grün und aus Stroh und fein lackiert. Er hatte eine rotweiße Schnur mit Quasten um den Kopf gewunden, und eine rote und eine weiße Spielhahnfeder schmückten ihn.

Poosie setzte ihn natürlich so auf, daß die Federn genau über ihrer Nase wippten, und weil der Vater so lachte, ließ die Verkäuferin den Hut ruhig verkehrt auf Poosies Kopf sitzen und lachte auch. Viele Kinder setzten bald ihre Hüte ver

kehrt herum auf und trugen die Federn vorn. Hier in Sankt Wolfgang und später auch drüben auf der anderen Seeseite, und sie sagten einfach: Das ist jetzt Mode, so trägt’s die Amerikanerin.

Die Amerikanerin, das war Poosie einmal, vor einer guten halben Stunde. Jetzt war sie ein echtes Salzburger Dirndl in Tracht, eine lebendig gewordene Briefmarke — und ein Pfau, der Rad schlägt, war nichts gegen sie. Sie spreizte sich förmlich, als sie sich an dem Gasthaustisch im Weißen Rößl niederließ, auf einer luftigen Galerie, die gerade über dem See hing wie ein Balkon. Drüben waren die schönen Berge und blauer Himmel und bunte Wiesen, und hier war Poosie in einem ganz echten Dirndlkleid mit Hut, und vor ihr auf dem Teller lag das riesigste Wiener Schnitzel, das sie bisher gesehen hatte. Natürlich hatte sie wieder ein Wiener Schnitzel bestellt, auf etwas anderes ließ sie sich nicht ein. Womöglich Gulasch, hach — sie konnte das Wort überhaupt nicht mehr hören und wurde jedesmal rot, wenn der Vater oder die Mutter sich ein Gulasch bestellten.

Poosie bekam ein viertel Glas Rotwein zur Feier des Tages. Sie wurde sehr lebhaft davon. Sie sagte dreimal „Grüß Gott“ zu der Kellnerin, jedesmal betonter, und ihr Hut mit den Federn saß völlig verrückt auf ihrem Kopf, als sie zur Fähre gingen. Die Federn wippten jetzt seitlich über dem linken Ohr.

Und dann stellte sie sich drüben neben Barbara, die gerade aus der Schule kam, und sagte: „Tracht, Tracht, Tracht“ und fing furchtbar an zu lachen, und Barbara lachte auch. Aber sie lobte das Dirndlkleid sehr, und Franzi und Barbara versicherten Poosie mit mühsam gewählten Worten und viel Zeichensprache, daß sie jetzt überhaupt nicht mehr von ihnen abstäche. Franzi schwor, daß er seinen Hut (aber der war schon recht schäbig und gar nicht mehr lackiert, verglichen mit Poosies funkelnagelneuem) von nun an nur noch mit den Federn nach vorn tragen würde. Dann mußte Poosie, ob sie wollte oder nicht, für eine Stunde ins Bett, um ihren Schwips auszuschlafen.

Poosie steht am Zaun

Auch der aufregendste Tag neigte sich einmal seinem Ende zu. Man muß sich schließlich zum Abendessen ins Gasthaus trollen und wird, denn wer kann es einem verbieten, wieder ein Wiener Schnitzel bestellen.

Die Eltern waren schon vorausgegangen, aber Poosie konnte sich vom Gartenzaun, an dem sie mit Barbara und Franzi lehnte, noch nicht trennen.

Sie war nicht mehr ganz so pfauenhaft und gespreizt wie am Vormittag im ‚Rößl’. Denn die neue weiße Dirndlschürze hatte einen Blaubeerfleck, ja, ja, sie hatte ihn eben, und wenn Tess sich noch so sehr den Mund zerriß.

„Tante Dora legt sie morgen auf die Bleiche“, sagte Poosie, „und heute geh’ ich eben noch so.“

Sie würde sich das schöne Leben nicht vermurksen wegen eines Blaubeerflecks, sie nicht! Ein Leben, in dem es solche Abendhimmel gab wie den heutigen. Er war aus Himbeer, Orange, Aprikose und aus Veilchenblau, das mit ein wenig Grän umsäumt war. Nein, Poosie und Franzi und Barbara konnten sich nicht trennen. Sie standen am Zaun und sahen nur den Himmel an, der das ganze Dorf zu verwandeln schien.

Der Mann, der langsam herangeschritten kam, schien geradewegs aus diesem Himmel zu kommen. Er war völlig von Goldorange umrandet. Sonst war er grau, eigentlich nur ein Schatten in all der Farbe, aber er war kein bloßer Schatten, er sprach, er kam zum Zaun und blieb stehen. Auf dem Rücken trug er einen häßlichen, alten Rucksack, und Poosie dachte, das wäre nun wirklich mal ein Flüchtling oder beinahe ein Bettler. Vielleicht müßte sie ihm etwas geben, weil sie so viel Schillinge hatte. Genau zweiundvierzig Schillinge fünf Groschen, das war aus ihrem einen Dollar und den sechsundvierzig Cents geworden. Ein Riesenvermögen, mit dem man sich alles mögliche leisten konnte.

Das Portemonnaie war aber drinnen im Zimmer. Der Mann streckte jetzt eine Hand nach Poosie aus.

„Bist du Barbara?“ fragte er.

Weil ich ein Dirndl habe und auch blonde Zöpfe, dachte Poosie und erschrak plötzlich. Wieso weiß er, daß hier eine Barbara ist? dachte sie.

Sie zeigte mit dem Daumen auf Barbara, und dann passierte alles auf einmal.

Der Mann wandte sich auch Franzi zu, und Franzi schrie laut so etwas wie „Juch“ oder „Huch“ und sprang direkt vom Zaun dem Mann förmlich an den Hals. Er klammerte sich an ihn und drückte seinen Kopf zwischen Hals und Schulter des Fremden, und Poosie dachte erst, er wäre verrückt geworden und wolle dem Mann etwas tun, ihn womöglich in den Hals beißen.

Aber dann sah sie, daß der Mann seine Arme um Franzi legte und ihn an sich preßte, und dann, ja dann rannte Poosie ins Haus und ergriff Tante Doras Hand und riß sie fort vom Küchentisch, aus der Küchentür, aus der Haustür.

„Komm“, rief sie, „komm!!“ Sie rief ‚komm’ und nicht ‚come’ in diesem wichtigen Augenblick, damit Tante Dora sie nur ja verstände.

Und Tante Dora kam mitgerannt, und dann geschah etwas, was Poosie nie, nie im Leben vergessen würde.

Tante Dora und der Mann und Franzi und Barbara waren ein Knäuel, wie ineinander verwachsen. Poosie wußte nicht genau, ob Tante Dora lachte oder schluchzte. Wahrscheinlich tat sie beides auf einmal.

Und dann sagte der Mann etwas ganz Alltägliches:

„Ich habe Durst“, sagte er, und Franzi schrie: „P hol’ a Bier! A Bier“, schrie er nochmals und rannte los, aufs Gasthaus zu. Poosie rannte mit, aber sie ließ Franzi nicht in den Laden gehen, sondern zerrte ihn mit in den Speisesaal, wo die Eltern saßen. Sie machte eine flüchtige Verbeugung vor der Kellnerin und sagte „Grüß Gott“, denn das mußte sie wohl nach alledem. Aber dann war sie am Tisch der Eltern und schrie, und Franzi schrie auch.

„D’r Vater“, schrie Franzi, „mei Vater!“

„His father“, schrie Poosie, und „Durscht“, sagte Franzi, „Durscht!“

„Kauf gleich was zu trinken, Daddy“, bat Poosie, und dann sagte sie leise, daß Franzi jetzt nicht mehr nackt in den See zu hopsen brauche, nur weil von seinem Vater gesprochen wurde.

Poosies Vater rief die Kellnerin — ja, es wäre noch eine ganze Sachertorte vorhanden, ja, auch Schlagobers, und der Vater bestellte noch drei Flaschen Rotwein. Wie die Heiligen Drei Könige mit ihren Gaben zogen sie durchs Dorf. Die Mutter trug die Sachertorte vor sich her, Poosie die Schlagsahneschüssel; der Vater hatte zwei Flaschen Wein im Arm und Franzi auch zwei, der Vater hatte lieber gleich vier Flaschen mitgenommen.

„Du hast ja kein Abendbrot gegessen“, fiel der Mutter ein, aber Poosie fand und hatte nicht unrecht, daß im Grunde zwei Wiener Schnitzel ein bißchen viel wären an einem einzigen Tag. An einem solchen Tag noch dazu, wo man schon vor lauter Erleben satt wurde. Sie aß mit Franzi eine große Weißkäseschnitte, und dann tranken alle Wein, alle, auch Poosie, Franzi und Barbara, am großen, runden Gartentisch, an dem zwei richtige Väter saßen.

Es war jetzt alles in schönster Ordnung. Poosie brauchte Daddy nicht mehr zu verborgen.

Poosie sieht Bambi persönlich

Barbara sagte, sie denke gar nicht daran, so früh aufzustehen, und Rehe hätte sie schon zu Hunderten gesehen (was stark übertrieben war). Und es lohne sich ihr nicht, und es wären Ferien, und in den Ferien schliefe man sich eben aus.

Franzi sagte, Barbara wäre nichts weiter als eine faule, schlampete Schlafratze und sie täte ihm leid. Und sie wäre ungastlich, wo man doch Poosie, die überhaupt noch nie eins gesehen hätte, endlich ein Reh zeigen wolle.

„Früh um vier“, höhnte Barbara.

„Brich dir bloß keine Verzierung ab“, schimpfte Franzi.

Poosie sagte gar nichts. Sie verstand auch gar nichts, oder doch nur sehr wenig, denn das Geschimpfe war dialektgepfeffert.

Sie unterbrach die Zankenden mit der erprobten Zeichensprache. Wovon redet ihr eigentlich? hieß es diesmal.

„Reh“, sagte Franzi.

Poosie zuckte fünfmal schnell mit den Achseln.

Barbara zuckte auch mit den Achseln, Franzi auch. Er sah ratlos und geradezu unglücklich aus.

Dann schrie er laut. „Bambi!“ schrie er. Und jetzt wußte Poosie natürlich sofort, daß es sich um Rehe handelte, um ‚deer’. Schließlich begriff sie auch, daß Franzis neuer Vater ihnen ein Reh zeigen wollte.

„Vielleicht zwei“, versprach Franzi, „ein kleines und ein großes.“

Aber Barbara sagte gleich, er wäre ein Aufschneider wie immer und er würde froh sein, wenn ein halbes Reh sich zeigte. Franzi beachtete seine Schwester überhaupt nicht.

„Früh um vier“, sagte er unsicher und zögernd zu Poosie. Womöglich war Poosie auch gegen Frühaufstehen in den Ferien. Aber Poosie war anders.

Sie fand es abenteuerlich und neuartig, um diese Zeit ihre Schuhe zu nehmen, Unterzeug, Waschlappen, Handtuch, Dirndl und Strickjacke und sich an der Pumpe, damit die Eltern nicht gestört wurden, mit Franzi und seinem Vater, der die Kinder leise geweckt hatte, zu waschen. Daß sie sich ums Zähneputzen drückte, darf nicht verschwiegen werden.

Der blitzende, eiskalte Wasserstrahl biß sie ins Gesicht und zwickte bösartig in Wangen und Stirn, aber er machte sie ganz munter. Und dann sah sie die unbekannte Morgenfrühe, die so zart und schimmernd und durchsichtig war wie eine Seifenblase.

Franzis Vater war ein schweigsamer Mann. Die Kinder schwiegen auch, und das war gut. So hörte man die Gräser wispern, die Zweige sich tauschwer zueinander neigen. Man hörte die ersten Nestlaute der Vögel. Dann klimperte, fern noch, ein Bächlein über Steingeröll. Die Berge hatten Nebelhalstücher umgebunden, dünn wie Chiffon, doch ihre Häupter waren unverhüllt, sie erröteten mit jeder Minute stärker in der Morgensonne. Reh oder nicht Reh, dachte Poosie, das ist ja soo schön und so anders als der ganze Tag.

„Wie neugeboren“, sagte Franzis Vater, der sich nach der langen Gefangenschaft auch wie neugeboren fühlen mochte. Und Franzi und Poosie fanden, daß neugeboren, aus dem Schlaf ins Wachen, aus dem Dunkel ins Licht, der einzig richtige Ausdruck sei für diese Frühumvierwelt und ihre Berge, ihre Wiesen, ihren Wald.

Als sie den Wald erreicht hatten, mußten sie ganz leise auftreten, das verlangte Franzis Vater, und sie gaben sich große Mühe. Das Rieseln des Bächleins wurde deutlicher.

„Wir gehen zur Waldwiese“, flüsterte Franzi. „Vater weiß schon. Er weiß überhaupt ziemlich alles“, fügte Franzi träumerisch und begeistert hinzu.

„Daddy auch“, sagte Poosie. Wie konnte irgendein Vater auf dieser Welt mehr wissen als Daddy.

Aber Franzis Vater legte den Finger auf den Mund, und die Kinder wagten kaum zu atmen.

Dann wurde zwischen Stämmen und niederem Gesträuch die Waldwiese sichtbar. Sie lag so still da, daß man wirklich nicht zu reden, ja nicht einmal sich zu rühren wagte. Käfer brummten noch nicht, Mücken summten nicht, und für die Schmetterlinge war alles noch mit zu viel Tau behängen. Die Wiese schlief noch. Der Schatten, in dem 6ie lag, beschützte sie offenbar vor dem Munterwerden.

Nur der kleine Bach ließ sich nicht den Mund verbieten, er plauderte und schwatzte lustig vor sich hin. Er müsse sich ja auch bemerkbar machen, dachte Poosie, wenn er doch eine Rehtränke wäre. Das hatten sie inzwischen von Franzis Vater erfahren.

Sie gingen aber nicht auf die Wiese und bis zum Bach. Sie blieben alle drei, steif und mäuschenstill, hinter den Büschen stehen und warteten. Poosie schien es, als hätte sie noch nie in ihrem Leben so gewartet. Weder so lange, noch so, daß sie es in allen Gliedern spürte. Übrigens wurden die Glieder mit der Zeit kalt. Denn auch um die Wiese herum war tiefer Baumschatten, in dem sie wie ein kleiner hellerer Fleck lag, licht zwar, aber immer noch nicht von der Morgensonne beschienen.

Dann kam der erste Strahl. Er glitt plötzlich über das Gras; der Bach blendete das Auge, so blitzte und funkelte er. Im Sonnenschein sah man einen Mückenschwarm tanzen und taumeln. Die Glockenblumen waren viel blauer, das Gras durchscheinend. Dann kam ein langgezogener anhaltender Vogellaut, ein Morgenlied, von Anfang bis zum Ende gesungen; und ehe es verklang und ein anderer Vogel einsetzte, um die Gegenstrophe zu singen, geschah es.

Das niedere Buchenunterholz am jenseitigen Rand der Wiese teilte sich. Ein schmaler Kopf wurde sichtbar und große, wachsame Augen. Mit ihrer Brust teilte die Rehmutter die Zweige für Bambi, damit er gut durchschlüpfen konnte. Dann schritt sie, langsam und zierlich ihre Hufe setzend, zum Bach, und Bambi hielt sich artig neben ihr. Die Rehmutter beugte den schlanken Hals zum Wasser und trank, dann richtete sie sich auf, und dann trank Bambi. Aber nicht aus dem Bach! Poosie wußte genau, wie kleine Katzen bei der Mutter trinken, sie hatte auch den Bambifilm gesehen, aber dieses hier war mehr als Film, mehr als Bilderbuch oder Zoo. Es war unbeschreiblich wunderbar, unbeschreiblich rührend und schön. Das Rehkälbchen, ein bißchen eifrig und gierig und hungrig und die Mutter, die fromm und andächtig wie auch Menschenmütter stillhielt, damit ihr Kind satt wurde.

Dann geschah etwas Entsetzliches: Franzi mußte niesen. Und weil er sich große Mühe gab, den Niesreiz zu unterdrücken, wurde ein Geräusch daraus, das in die Stille platzte wie ein Schuß oder zum mindesten wie eine Knallerbse.

Da war es aus. In Sekundenschnelle äugte die Mutter, wandte sich vom Bach und floh von der Wiese. Sie floh unter dem breiten Sonnenstrahl hinweg, und ihr Fell und das von Bambi, der mit ihr entfloh, leuchtete einen Augenblick gelbgolden. Dann war nichts mehr da als Büsche und Dunkel dahinter und hohe Stämme, die aus dem Dunkel stiegen und oben sonnenbeschienen waren, und im Vordergrund eine smaragdgrüne, stille, feierliche Waldwiese.

Und Franzi war da, der beinahe heulte vor Wut über sich selber, und sich laut, denn jetzt kam es ja nicht mehr darauf an, einen „g’scheerten Deppen“ schalt. Worauf Franzis Vater trocken sagte, da würde er in keiner Weise zu widersprechen wagen.

Und das Warten, die schöne Begegnung mit den Rehen, die Morgenwonne löste sich in einem dreifachen Gelächter auf, und Poosie bat Franzis Vater, ihr doch genau zu erklären, was ein Depp wäre. Sie verleibte das neue, interessante Wort ihrem wachsenden Sprachschatz ein und übte es mehrfach auf dem Nachhauseweg. „Depp, Depp, Depp.“

Bis ein anderes Wort es ablöste, und das hieß „Hunger, Hunger, Hunger.“ Alle drei Rehbeobachter sprachen es nacheinander aus und waren sich völlig einig, daß es nun höchste Zeit zu einem ausgiebigen Frühstück sei.

Poosie auf der Eispastete

Erst bildet man sich ein, daß die Ferien wer weiß wie lang dauern. Daß man Tage über Tage, sogar viele Wochen vor sich hat, und man trödelt zum See, kommt ja noch längst zurecht, um zehn ist das Wasser wärmer als um neun. Und man trödelt durch den Wald, ja, man wird noch hundertmal durch diesen Wald spazieren. Auf einmal beginnt man zu rennen, um nur schnell, schnell am Seeufer zu sein und hineintauchen zu können in das spiegelnde Blau. Denn die Ferien rennen auch auf einmal! Ein Rad sind sie, das einen steilen Hang hinabrollt, mit jeder Umdrehung schneller. Dieses glitzernde, sonnenfunkelnde Ferienrad, dessen Speichen mit Blumen und Tannenästen und Buchenblättern umwunden sind, gleich wird es unten sein. Unten - in der Stadt, in der Hitze, in der Schule, in den Pflichten.

Wann fing es zu rennen an, das Ferienrad? Wann sagte der Vater: „Jetzt müssen wir uns aber ‘ranhalten, wenn wir noch alles schaffen wollen, was wir vorhaben?“ Es hatte auch manchmal geregnet, obgleich der Vater sagte, Salzburg hätte sich äußerst anständig benommen, von Schnürlregen könne keine Rede sein. Aber wegen des gelegentlichen Regens war man verspätet daran mit manchem. Man könne eben bei Regen nicht auf den Großglockner, sagte der Vater, man sähe einfach nichts und wäre eingesackt im Nebel. Er mußte es ja wissen, er war schon einmal oben, als er ganz jung war, das heißt nicht ganz oben, sondern nur bis an den Rand der Pasterze.

Der Großglockner war also ein hoher Berg mit ewigem Schnee, soviel stand fest, und er zeigte sich nur bei klarem Wetter. Franzi hatte ihn auch noch nicht gesehen und Barbara auch nicht. Deswegen sollten Franzi und Barbara mitkommen auf die große Tour. Der Vater mietete einen Wagen. Ein Chauffeur, der alle Kurven und Kehren der Bergstraßen genau kannte, würde sie fahren, hinauf in die hohe, höchste Höhe, zum Gletscher. Poosie dachte sich Gletscher so ähnlich wie die Hausschwelle in Silverspring bei Washington, wenn Eisregen gefallen war, mit dicken, gefährlichen Eiswülsten. Aber etwas anders war er dann doch, dieser Gletscher, der Pasterze hieß; ein Name, der sich leicht mit Pastete verwechseln ließ; man mußte wieder ziemlich aufpassen.

Franzi hatte gerade in der Geographiestunde die Ostalpen durchgenommen und wußte sogar mehr als der Vater, nämlich, daß die Pasterze, diese riesenhafte Eispastete, zweiunddreißig Quadratkilometer groß war und zehn Kilometer lang. Toll, sowas!! Nicht, daß der Gletscher so groß war, sondern daß Franzi, der doch manchmal leicht schusselig war, diese Zahlen behalten hatte. Barbara sagte, sie hätte den Glöckner vor zwei Jahren durchgenommen und alles längst vergessen. Aber jetzt sah sie ihn leibhaftig, wie er da, weit hinten und hoch über dem grünen Tal, zum erstenmal sichtbar wurde, spitz und silbrig.

Alle hielten den Atem an, als der Chauffeur nicht den Atem, aber den Wagen für einen Augenblick anhielt und stolz sagte, das wäre er also, der Großglockner. Der Chauffeur zeigte übrigens auch mit dem Finger, in Österreich war man gar nicht so. Der Vater übersetzte, so schnell er konnte, denn der Chauffeur sprach natürlich diese unverständliche Sprache ‚Dialekt’, es war unmöglich, dahinterzukommen, was er meinte. Aber es war gut, daß er mit dem Finger zeigte, man brauchte nur an dem Finger und dem ausgestreckten Arm entlangzusehen und begriff sofort, daß dort eine Lawine den Baumhang völlig abrasiert und zwei Häuser zerschlagen hatte. Oder daß drüben ein herrliches Bergwasser zu Tal stürzte wie ein Schleier aus feinstem Wasserstaub. Oder daß jetzt das Dorf Heiligenblut käme. Ein reizendes Dorf, sagte der Vater, mit dem irgendetwas Schreckliches passiert war.

Poosie dachte erst auch, Lawine, aber das Dorf Heiligenblut war außerdem abgebrannt. Es wäre aber schon wieder aufgebaut, erklärte der Chauffeur.

„So, wie es war, wird es nie mehr“, sagte der Vater betrübt, und Poosie erfuhr, daß Zerstörtes nie so wird, wie es war, wenn man es neu aufbaut. Es kann neu werden und auch schön, auch vielleicht moderner und gesünder. Aber so, wie es war?

„Nein“, sagte der Vater, „in einem alten Ort haben die Balken und Haustüren und die Giebel und die Stuben, sogar die Kachelöfen ihre Geschichte und ihr besonderes Gesicht, und das alles ist unersetzlich.“

Sehr rasch, denn der Dialekt-Chauffeur kannte wirklich alle Kurven und Kehren wie seine Hosentasche, war man oben beim Gletscher, und das erste, was passierte, war, daß der Vater zu Poosie sagte: „Stell dich dorthin“, und sie mußte auf diese ungeheuerlichen Eisschwellen treten. Der Vater sagte: „Noch ein paar Meter weiter“, und die Sonne schien, und alles war blau und grün und silbrig, und die Pasterze war gar nicht so glitscheglatt wie die Eisregenstraßen in Washington, sondern eher stumpf, wie bepudert. Aber sie sah aus, da, wo sie gläsern und durchscheinend war, als ob sie tief unten ein Geheimnis verborgen hielte.

Über diesem Geheimnis stand Poosie persönlich, und der Vater nahm sie mit seinem Apparat aufs Korn. Sie hatte Hosen an, aus Wärmegründen, und eine Strickjacke, aber auf dem Kopf hatte sie den neuen Trachtenhut. Der war gar nicht mehr so neu, denn ein paarmal war er genau wie das Ferienrad irgendeinen Grashang hinuntergetrudelt. Und ehe der Vater knipste, faßte Poosie, die langsam eiskalte Fußsohlen bekam (wenn man auch immerzu auf einer regelrechten Eispastete stehen muß!), an ihren Hut, ob er auch richtig säße, mit den beiden Federn über der Stirn. Und das tat er, und so knipste der Vater Poosie auf dem Gletscher am Großglockner mit einem echten Salzburger Hut, verkehrt auf dem Kopf, und in ihren blauen Hosen, die zwei große, rote, schwarz-umstochene Flicken hatten, nicht, weil sie zerrissen waren, sondern weil die Hosenmode es so verlangte. —

Dann war das Ferienrad nicht mehr aufzuhalten. Es rannte, und Poosie konnte kaum begreifen, daß sie eben noch auf dem ewigen Eis gestanden hatte — und nun schon wieder jeden Morgen mit Anita Gail im Schulbus in die Schule fuhr.

Wenn sie bloß noch ein kleines Stück von der Eispastete hier gehabt hätte und die klare Parfüm-Bergluft, hier, wo es so drückend schwül war!

Ganz Frankfurt roch nach Obst, das zu gären oder zu faulen schien, alles war reif und überreif.

Und Poosie hatte so furchtbar viel zu tun! Pfeile zu werfen, Seilspringen zu üben, außerdem hatte sie jetzt Klavierstunde und wollte den Walzer ‚An der schönen blauen Donau’ auswendig lernen, weil die Donau durch Orte in Österreich floß, wo Franzi und Barbara und die vielen Leute ‚in Tracht’ lebten.

Waren jemals Ferien gewesen? Hatten diese Schulbusräder mit ihren gleichmäßigen tagtäglichen Umdrehungen noch etwas mit dem Ferienrad zu tun? Nichts. Es war Alltag jetzt. Auch Einerlei, trotz Pfeilwerfen und Klavierspielen. Es war höchste Zeit, daß mal wieder etwas Besonderes passierte. Aber an Leuten, die Schule haben, geht eben das Besondere kaltlächelnd vorbei.

Die Eltern würden allein in den Schwarzwald fahren, weil Daddy eine Besprechung in Freiburg hatte, und sie würden Catherine mitnehmen, nicht Leute, die, statt täglich zu heulen oder zu seufzen, sich das Heimweh verbissen. So war das Leben.

Ungerecht, ungerecht, dachte Poosie, und klebte vor Wut die Erdnußbutter derart auf den Toast, daß ihr ganz übel wurde und Frau Rotter ihr Rollmöpse zum Abendbrot versprach. Frau Rotter war der einzige Trost.

Poosie macht eine Bekanntschaft

Es war Poosie höchst gleichgültig, ob Frau Rotter am Montag Rouladen zum Abendbrot machte oder Elefantenschnitzel mit Haifischsalat. Sie hörte auch gar nicht hin, als Frau Rotter vom Zurückkommen der Eltern sprach, und sie sah erst recht nicht hin, als Frau Rotter die Betten im Elternschlafzimmer frisch bezog.

„Ich gehe ins Bett“, sagte sie verbissen, „um sechs gehe ich ins Bett! Ich warte nicht auf sie, ich nicht!“ Leute, die einfach ohne sie in den Schwarzwald fuhren und noch dazu Catherine mitnahmen, die es weiß Gott nicht verdient hatte, solche Leute mochten früh um vier oder zur Mitternachtsstunde nach Hause kommen. Poosie dachte nicht daran, sich darum zu kümmern.

Sie kamen am hellichten Tage, an einem netten sanften Augustvormittag, der schon ein wenig Septemberklarheit vorwegnahm. Sie waren auf einmal da, Daddy und Mum, sagten Frau Rotter „guten Tag“ und küßten Poosie, und Poosie solle gleich zum Wagen laufen und Catherine mit dem Gepäck helfen. Catherine warte im Wagen.

Poosie pflegte zu gehorchen, wenn es irgend ging. Und außerdem waren sie eben zurückgekommen, und außerdem liebte Poosie sie einfach fürchterlich, ihren Daddy, ihre Mum, und beide waren aufs neue braun und sahen wunderhübsch aus.

Poosie ging nicht sehr schnell zum Wagen, aber sie ging. Dann mußte sie sich gleich wieder über Catherine ärgern, weil die tatsächlich faul im Wagen saß, statt schon mit dem Herausschaffen des Gepäcks anzufangen.

Immer ich, immer alles ich, dachte Poosie, und sie würde jetzt wirklich mal Catherine sagen, daß es so nicht weiterginge.

Poosie sagte aber nichts Derartiges zu Catherine. Sie rannte nur, als sie dem Wagen nahe genug war, um ins Innere sehen zu können.

Neben Catherine saß jemand. Und Catherine machte die Tür auf und hielt den Jemand umfaßt und sagte: „Das ist Poosie... Poosie, Arras, Poosie…“

„Heißt er Arras?“ fragte Poosie erschüttert.

„Arras, Ritter von Aach“, sagte Catherine stolz. „Wir haben ihn dir mitgebracht.“

Poosie hatte keine Zeit, sich über sich selbst zu schämen. Sie füllte sich, alles was an und in ihr war, Herz, Verstand und so weiter, füllte sich mit Liebe. Mit Liebe auf den ersten Blick! Und Arras sah sie genauso an, als ob auch ihm Liebe auf den ersten Blick widerfahren sei. Er war hell kastanienbraun mit schwarzen Fellteilen und aus der Familie der Schäferhunde und beim Mesner neben der Kirche in Aach geboren und aufgezogen. Catherine sagte, er wäre bildschön, und Poosie fand das auch. Catherine sagte, er wäre vornehmer Abstammung, und Poosie dachte, wie kann das anders sein bei dem Aussehen und wie er sich benimmt.

Er benahm sich reizend! Er leckte Poosies Hand gleich mit einer entzückenden, langen roten Zunge, die Poosie sehr imponierte, weil sie nur an die kurzen, genüßlichen Zungen ihrer verflossenen Katzenfamilie gewöhnt war.

Arras, Ritter von Aach, sprang aus dem Wagen und wedelte. Dann begab er sich an einen Rosenpfahl und benahm sich hundemäßig, und Poosie war auch davon begeistert.

„Er fühlt sich schon zu Hause“, sagte sie zu Catherine. Catherine, Arras und Poosie gingen ohne Koffer ins Haus, nur mit Arras und seinen Sprüngen und freundlichen Belllauten beschäftigt.

„Frau Rotter holt sie“, sagte Catherine, und Poosie entschloß sich, auch faul und pflichtvergessen zu sein. Denn sie mußte doch Arras geleiten, der den netten Schmiedeeisen-Raben anbellte und sich weiter reizend benahm und sich völlig zu Hause fühlte. Poosie war von nichts als Liebe erfüllt, zu ihrer Schwester Catherine, zu ihren großartigen Eltern, zu Frau Rotter, die alle Koffer hereinschleppte, damit man ungestört bei Arras auf dem Teppich sitzen konnte. Auf dem guten, großen, glattgrünen Wohnzimmerteppich der deutschen Bundesregierung, den Arras leider nach einer Weile mit dem Rosenpfahl verwechselte. Aber Frau Rotter kam gleich mit einem nassen Lappen, und Mum sagte, Arras wäre eben noch ein Baby und man müsse gut aufpassen, damit der Teppich nicht ruiniert würde und man ihn womöglich ersetzen müsse. Denn man sei verantwortlich für die bereitgestellte Wohnungseinrichtung und mit geborgten Sachen müsse man noch pfleglicher umgehen als mit eigenen. Aber Poosie dachte, wenn die deutschen Regierungsleute einmal Arras sehen könnten, wie er auf dem Teppich alle viere von sich streckte in einer Wonne ohnegleichen, wären ihnen alle Teppiche in Klein-Amerika höchst egal.

Poosie nimmt Lebertran

Nein, dieser Frankfurter Herbst war nicht mit dem Indiansummer zu vergleichen. Zwar war er auch bunt. Der Taunus färbte sich rot und orange und karmin, und manche Bäume sahen aus wie blitzendes Kupfer oder Messing.

Der Vater fuhr auch off in den Taunus, und alle gingen dann spazieren und fanden es wirklich schön, aber der richtige Indiansummer war es eben nicht. Auch war der Frankfurter Herbst von kürzerer Dauer und dehnte sich nicht so prächtig gefärbt und sonnenklar bis in den Dezember hinein.

Auf einmal war die Sonne fort. Sie kam lange nicht zum Vorschein.

„Ich werde nie wieder auf das Washington-Wetter schimpfen“, sagte die Mutter, und Poosie gab ihr recht. Dieses Feuchtkalte, das sich Frankfurts bemächtigt hatte, bemächtigte sich auch aller Lebewesen. Arras zitterte, wenn er draußen war, und sein Fell wurde feucht, und Poosie wurde blaß und blasser.

„Ihr fehlt die Sonne“, sagte die Mutter, und Poosie mußte Vitamintabletten schlucken und abscheulichen Lebertran.

Ein paar hübsche Sachen passierten zwar im Herbst: Zum Beispiel hatte Poosie Geburtstag und feierte ihn mit Anita Gail und vielen anderen Freunden. Es gab eine Menge Eiscreme und Coca Cola und viel Lärm, und niemand durfte schelten. Auch kam ein Paket, das erste deutsche Paket, das Miss Poosie, Frankfurt am Main, Carl-Schurz-Siedlung, empfing. Ihr blieb die Luft weg, als sie es öffnete. Es war ein Kleid darin, aus Berlin, von der Tante. Es war aus hellblauem Taft, mit kleinen Pünktchen gemustert, es war, kurz gesagt, ein Abendkleid! Tess und Catherine brauchten sich auf ihre Toiletten nun nichts mehr einzubilden. Poosie würde ihr neues Kleid das erstemal zu Vaters Geburtstag anziehen oder lieber erst zu Weihnachten, zu Ehren der Tante, die dann da sein würde.

Die Mutter wollte diesmal eine Gans zu Weihnachten braten und nicht eine Pute wie in Washington. Frau Rotter müsse Blaukraut kochen und Klöße machen, hat sich der Vater aus, denn er liebte Klöße zur Gans. Es war gar nicht mehr so weit hin. Auf einmal war auch aus dem Bunten, Nebelbehängten am Horizont, dem herbstlichen Taunusgebirge, etwas blitzendes Weißblaues geworden: Schnee auf Hängen und Bergkuppen und blauer Himmel darüber. Noch mehr Schnee fiel, und das war schön und neu, wie eine Art Wunder! Poosie stand am Fenster und sah sich nicht satt. Solche Schneesterne, die richtig liegenblieben, die man mit dem Mantelärmel auffangen konnte, um sich ihre feinen Muster anzusehen! Der Taunus war ein Zaubergebirge. Der Vater fuhr auf den großen Feldberg, der gar nicht so groß war, und photographierte Poosie im Schnee, den sie noch nie in solcher polstrig-weißen Fülle gesehen hatte. Es gab Schneeballschlachten auf dem Spielplatz; aber als Poosie und Anita Gail ihren Schneemann fast fertig hatten, taute alles, und es troff vom Himmel, und weder ein Kind noch ein Hund konnte es draußen aushalten. Arras schien überhaupt anfällig zu sein, er war matt und lag herum und wedelte nicht. Die Fahrt in den Schneetaunus war ihm vielleicht nicht bekommen. Die Mutter sagte: „Er gefällt mir nicht.“

Alle Kinder mit den Hunden zogen in die warmen Keller, die ein herrliches, weites Spielgefilde abgaben. Poosie schloß auch einmal ihren großen privaten Keller auf, damit sie noch mehr Platz hatten und sich hinter den Koffern verstecken konnten. Frau Rotter fragte Poosie, ob sie denn auch immer wieder gut abschlösse, aber das war doch selbstverständlich.

Etwas Großartiges ereignete sich, als Weihnachten schon sehr nahe gerückt war: Poosie durfte zu den Eltern in deren großes Schlafzimmer ziehen! Die Mutter hatte, falls einmal

Besuch käme, ein Harmonikabett aus Amerika mitgebracht, und Poosie trat ihr Bett an die Tante ab, ihr ganzes Zimmer überhaupt. Poosie zog sehr gern ins Elternschlafzimmer. Mochte die Tante es sich ruhig in ihrem Zimmer bequem machen. So lange würde sie ja schließlich nicht bleiben, und alle Kommodenschübe würde sie ja auch nicht brauchen. Vorsorge war jedoch geboten. Poosie schrieb einen Zettel, zweisprachig:

BITTE NICHT AUFMACHEN

(in richtigem, anständigem Deutsch) und

PLEASE DON’T OPEN (englisch).

Sie zweckte den Zettel an die dritte Schublade von rechts. In diesem Schub lagen alle Bullybocks, die Poosie besaß (und es war gar nicht leicht für sie, zu Bullybocks zu kommen, da der Vater kein Bier trank). Rosa, gelb, grün, violett waren die Biermarken, und sie zeigten, ins bunte Zelluloid gepreßt, die Himmelsgeschöpfe des Tierkreises, den Krebs, den Löwen, den Widder, den Steinbock und so weiter.

Poosie besaß sehr viele Bullybocks, Hunderte, tatsächlich. Sie konnte sogar abgeben und tauschen, weil sie es verstand, so nett zu bitten, wenn Soldaten Bier tranken oder der Wachmann auf dem Parkplatz. Und Catherine sammelte auch für sie, weil Catherine schon Freunde hatte, die Bier tranken und nicht bloß Coca Cola wie Tess und ihre Kumpane. Bullybocks zu Hunderten waren ein Schatz. Die Tante hatte ja keine Ahnung! Es war besser so mit dem Verbotszettel!

„Jetzt holen wir sie ab“, sagte der Vater, „zieh dich an.“

„Den alten Mantel?“ fragte Poosie naserümpfend.

„Natürlich den alten, da du keinen neuen hast“, sagte Daddy kurz. „Du kannst auch zu Hause bleiben, wenn dir das lieber ist!“

Es war Poosie nicht lieber. Sie holte schnell den gräßlichen, abgetragenen Wintermantel, von dem Daddy fand, daß er noch ‚ginge’. Er wäre kein Krösus, sagte er am Schluß langer Erörterungen. Wenn man viel von Europa sehen wolle, müsse an anderen Ecken und Enden gespart werden.

Ausgerechnet an meinem Wintermantel! dachte Poosie gekränkt und betonte bei jeder Gelegenheit, daß sie in dem alten Mantel fröre. Daddy jedoch überhörte alle derartigen Anspielungen.

Das Flugzeug aus Berlin hatte Verspätung, aber schließlich war die Tante da, und Poosie merkte wieder, daß die Tante sie anscheinend sehr gern hatte. Sie brachte ihre Lieblingssüßigkeiten mit, zartfarbige Mandeldragees.

Sie fand Poosies Zimmer großartig, und das war es ja auch, besonders jetzt, wo das Klavier darin stand, über dem die vielen Wimpel an die Wand genagelt waren. Von Arras war die Tante begeistert.

Poosie ahmt ihren Vater nach

Niemand hätte es jetzt noch gewagt, Arras ein Hundebaby zu nennen, denn er wuchs zusehends, die Tante fand es auch. Poosie wünschte sich insgeheim, auch einmal so zu wachsen, daß man es merkte. In die Höhe zu schießen mit einem Wuppdich, so daß ihre Röcke plötzlich eine Handbreit über dem Knie endeten und nicht genau auf dem Knie. Etwas wuchs sie ja tatsächlich. Ihr hellblaues Taft-Abendkleid, das gerade richtig paßte, als es ankam, wurde über dem Bauch zu eng und endete, wenn man ganz genau hinsah, etwas über dem Knie. Konnte man das aber wachsen nennen? Daß das Kleid in der Mitte zu eng war, an der Stelle, die Poosie einfach Bauch, Catherine und Tess aber Taille nannten, daran lag Poosie überhaupt nichts. Auf die Länge einer Person kam es an, nicht auf die Dicke. Poosie dachte schon daran, auch mit einer Diät anzufangen, aber sie fürchtete, mit Nahrungsentzug auch das kümmerliche einhalbzentimeterweise Wachstum aufzuhalten. Außerdem hätte es eine furchtbare Auseinandersetzung mit Mum gegeben, die wie ein Argus über unabgegessenen Tellern wachte.

Arras hingegen, der kein Baby mehr war, sondern ein recht ansehnliches Hundewesen, schoß zehnzentimeterweise in die Höhe. Er war so klug, daß er bereits Englisch lernte, von allen natürlich, die zur Familie gehörten, aber auch von Frau Rotter, und das war umständlich. Der Vater mußte ihr erst jedes Wort, das man zu Hunden sagt, um sie zu erziehen, auf Englisch beibringen. Frau Rotter begriff, daß das liebe Hündchen in Amerika leben würde und nicht erst dort Englisch lernen konnte. Sie begriff auch nach und nach die Ausdrücke, und als sie sie beherrschte, gab sie geradezu, was sonst nicht ihre Art war, ein bißchen an mit vielen: „Come, Arras, come along, Arras, down“ und „Arras, you naughty boy!“

Zuweilen war Arras ungebärdig und wild, obwohl er von Natur sanft und einsichtig war. So geschah es auch, daß Arras den Regierungs-Teppich anfraß; das war eine Katastrophe, denn der Teppich mußte fortgegeben und die beschädigte Stelle kunstvoll eingestopft werden. Das war sehr teuer, und Daddy stöhnte, weil doch der vielen Reisen wegen gespart werden mußte.

Man saß tagelang ohne Teppich, aber Weihnachten sollte er fertig sein. Der nackte Fußboden eignete sich ziemlich gut zum Trampeln und auf dem Parkett Scharren und Schlittern, aber er machte das Wohnzimmer doch ungemütlich.

Die Tante war sehr zärtlich mit Arras, doch einmal erwischte sie der Vater, wie sie „komm, mein Süßer“ zu Arras sagte, der leicht knurrte, und wie sie ihn dafür noch mit „gutes Hündchen, brav, brav“ belobte.

Und während der Vater Frau Rotter mit wahrer Lammsgeduld die englischen Dressurausdrücke beigebracht hatte, fuhr er die Tante an: „Sprich Englisch mit dem Hund, er muß sich gewöhnen!“

Die Tante lachte den Vater aus, und er lachte dann auch, und Poosie lachte schließlich mit, aber sie war ziemlich verwundert. Die Tante war Vaters ältere Schwester, und so — so energisch — sprach er also mit ihr! Als ob er mindestens zehn Jahre älter wäre und nicht umgekehrt.

Als Poosie nachher die Tante tatsächlich „come along, Arras“ und „down, Arras, eat your supper“ sagen hörte, beschloß sie, Catherine gegenüber, die zehn Jahre älter war als sie, auch bei Gelegenheit Energie walten zu lassen. Warum sollte man sich nicht nach seinem Vater richten!

„Clean the bathtub (mach die Badewanne sauber), Catherine“, würde sie sagen, laut, sehr laut, sagen, und „don’t you dare to take my towel“ (untersteh dich nicht, mein Handtuch zu nehmen). Denn Catherine griff sich ein x-beliebiges Handtuch, wenn sie in Eile war. Vielleicht half es, wenn Poosie so laut, so energisch zu ihr sprach, obwohl — ganz in der Ordnung fand Poosie es nicht, ältere Schwestern anzuschreien, weder von Daddy noch von sich. Aber es schien sich in Daddys Fall als praktisch zu erweisen, die Tante sprach nie mehr Deutsch mit Arras.

Catherine war abends im Badezimmer, und Poosie lag förmlich auf der Lauer. Sie sollte gleich nach Catherine baden. Sie horchte. Erst lief das Wasser ein, jetzt plätscherte es, jetzt pfiff Catherine sich eins, sie schien ja großartiger Laune zu sein, jetzt stieg sie aus der Wanne, Wasser schwappte hörbar, bei Catherine schwappte immer Wasser über, jetzt ließ Catherine das Wasser auslaufen. Poosie wartete noch einen Augenblick, dann riß sie die Badezimmertür auf. „Clean the bath-tub“, brüllte sie, „don’t you dare to make my towel.“

Catherine sah Poosie von oben bis unten an.

„You fool“, sagte sie kühl und hielt Poosie ihr Handtuch-Monogramm unter die Nase, mit C, und die Wanne war auch sauber.

Fool bedeutet Hanswurst, und so fühlte sich Poosie in diesem Augenblick auch. Mir gelingt immer alles daneben, dachte sie und schämte sich ziemlich. Dann fragte sie bescheiden, sehr bescheiden, ihre ältere, ihre zehn Jahre ältere, sehr hübsche, blankgewaschene und nach allerlei Schönem duftende Schwester Catherine, ob sie vielleicht ihr Badewasser schon einlassen dürfe. Und Catherine sagte „meinetwegen“, und Poosie setzte sich auf den Wannenrand und begann eine sachliche Unterhaltung über Fußball.

Mit Fußball konnte man Catherine jetzt immer kriegen, denn Catherine war neuerdings sehr fußballinteressiert. Es war ein Hauptspaß für die Familie, weil jeder wußte, daß Catherine viel zu faul zu jeder Art Sport außer Schwimmen und Fahren war. Die Ursache des Fußballinteresses war ein neuer Verehrer von Catherine, der neulich sogar den rechten Zeigefinger bei einem scharfen Kampf gebrochen hatte.

„Wenn er bloß nicht steif bleibt“, sagte Catherine, die sich Locken einwickelte, träumerisch.

„Wer?“ fragte Poosie vom Wannenrand aus.

„Burts Finger“, sagte Catherine.

„Ach so“, sagte Poosie.

„Liebst du ihn?“ fragte sie dann.

„Wen?“ fragte Catherine.

„Burt“, sagte Poosie.

„You fool“, sagte Catherine heute schon zum zweiten Mal, aber Poosie nahm es ihr nicht übel. Sie drehte das Wasser ab, entledigte sich ihrer Sachen und stieg in die Wanne.

„Du besserer Hering“, sagte Catherine liebevoll und gab Poosie einen Klaps auf das so günstig dargebotene Hinterteil.

„Ich werde so dick am Bauche“, klagte Poosie, „ich muß auch mit einer Diät anfangen wie ihr. Nach Weihnachten“, setzte sie vorsichtigerweise hinzu.

Aber Catherine schien anderer Meinung zu sein, sie lachte so, daß sie sich verschluckte. Sie lachte Poosie aus, bloß wegen Dünnheit, es war eine Schande. Jetzt war Poosie beleidigt, und sie begann, sich umständlich und gründlich und mit vielen geschickt auf die frischgebadete Catherine gezielten Seifenspritzern zu waschen.

Poosie als Detektiv

Zwei Tage vor Weihnachten sagte der Vater, jetzt müßten alle sofort an die Arbeit, und er würde den Christbaumständer und die Krippe aus dem Keller heraufholen. Er streichelte Arras und schüttelte den Kopf.

Die Tante sagte, Arras wäre wirklich ein reizender Hund und so sanft. Aber die Mutter sagte: „Er gefällt mir nicht“ und sprach vom Fiebermessen. Poosies Herz tat einen raschen, angstvollen Schlag, aber dann ereignete sich wieder soviel auf einmal, daß sie Arras und sein Fieber vergaß und daß man Hunde auch messen könne, komischerweise!

Der Vater kam aus dem Keller getobt und rief: „Die Krippe ist fort!“

„Sie ist in der großen Kiste“, sagte die Mutter ruhig, „in der oben der Erntewagen für Thanksgiving Day (das Erntedankfest) ist.“

„Eben“, sagte der Vater, „der Erntewagen ist auch weg, die Kiste ist leer.“

„Nicht möglich“, sagte die Mutter, und das Nudelholz fiel ihr aus der Hand und rollte auf den Boden. Die Mutter und die Tante stachen gerade Plätzchen aus.

„Kommt mit hinunter“, sagte der Vater, und alle zogen in den Keller. Dort gähnte ihnen, völlig leer, die große Kiste entgegen, und um sie herum bauschte und kringelte sich Holzwolle, denn der Vater hatte alles ausgeräumt und auf den Kellerboden gestreut.

Es war ein trauriger Anblick, sowohl die Holzwolleunordnung als auch die Leere, in der keine Krippenfiguren bunt schimmerten zwischen Seidenpapier: Maria und das Kind und die Hirten und die Schäfchen und der Hund.

„Wir müssen Frau Rotter fragen“, sagte der Vater.

„Hältst du es für möglich?“ fragte die Mutter.

„Unter keinen Umständen“, sagte der Vater, „sieh dir doch das gute Gesicht an.“

„Ich halte es auch für ausgeschlossen“, rief die Mutter, und Poosie drehte sich geradezu der Magen um.

Frau Rotter, diese Seele von einem Menschen — und wenn auch die Eltern es ihr nicht zutrauten, schon daß man sie fragen würde, war schlimm genug!

Wenn Poosie an ihr wildes Kellerspiel dachte und daß sie aufgeschlossen hatte, um alle Kinder in ihren Privatkeller hineinzulassen, drehte sich ihr der Magen nochmals um, noch schlimmer, so, als ob sie zuviel gegessen hätte. Dabei waren die Plätzchen überhaupt noch nicht fertig.

„Du bist ja ganz grün“, sagte die Mutter, „gräme dich nicht, vielleicht kommt alles wieder zum Vorschein.“

Habe ich immer abgeschlossen? grübelte Poosie und wußte es nicht.

Sie wußte es nicht, aber eines wußte sie, daß ihr vom Nichtgenauwissen so schlecht war.

Frau Rotter hatte mit der Krippe nichts zu schaffen gehabt, ja, sie hatte sie überhaupt noch nicht gesehen. Das sagte sie ruhig und freundlich. Sie war aber hochrot, und ihre Hände zitterten etwas, und sie sah Poosie nicht an. Nein, sie verriet nichts von Poosies Kellerunternehmungen, und Poosie schämte sich fürchterlich vor so viel Anständigkeit und weil sie selbst so feige war und nicht den Mund auftat. Ihr war nicht weihnachtlich zumute, kein bißchen, aber Gott sei Dank kam Anita Gail und erzählte eine aufregende Geschichte von ihrem gräßlichen Hausmädchen, das plötzlich weg sei.

„Weg“, sagte Anita Gail und genoß die Situation, „geflitzt, mit allen Koffern und mit lauter Sachen von Mummy.“

„Der habe ich nie über den Weg getraut“, sagte Frau Rotter, und jeder sagte, daß er diese Ida von oben nie habe leiden können, und Anita Gail sagte, Ida hätte ihre Mutter geradezu tyrannisiert, hätte ihr Vater gesagt.

Diese Ida war unverschämt, und Anita Gail und Poosie nannten sie nur ‚die Ziege’, weil sie so aussah und eine unangenehme Meckerstimme hatte. Sie schlief im Haus, oben in den Mansarden, weil Anita Gail noch einen kleinen Bruder hatte außer Snuckie, mit dessen Selbständigkeit es auch noch nicht weit her war.

„Beast“, sagte Anita Gail.

„Beast“, sagte Poosie, und dann beschlossen sie, einfach in der Mansarde Nachschau zu halten wie richtige Detektive.

Poosie war noch nie in einem Raum gewesen, aus dem jemand heimlich fortgelaufen war mit Koffern und fremden Sachen, und Anita Gail auch nicht. Es war etwas völlig Neues. Sie flüsterten und traten leise auf. Sie klinkten leise die Tür auf, sie knipsten das Licht an und schoben sich vorsichtig in die Kammer. Dann sahen sie sich um. Puder war verschüttet, und Lippenstift war auf dem Waschbecken verschmiert, und die Luft war schlecht.

„Dabei konnte sie doch immer baden“, sagte Anita Gail naserümpfend.

„Wie Stall“, sagte Poosie und schnüffelte ihrerseits, und Anita Gail wollte wieder gehen. Ihr würde hier übel, sagte sie.

Aber Poosie kroch unter das Bett — wenn schon Detektiv, dann richtig. Sie zog die Kommodenschübe auf und öffnete den Wandschrank. Das Wort Stall hatte ihr den verschwundenen Krippenstall mit all seinen biblischen Bewohnern in Erinnerung gebracht.

Es war nur ein Fetzchen Papier, das Poosie fand, aber sie stieß einen Laut aus, der halb wie Quietschen, halb wie Jauchzen war. In solches Papier, in Weihnachtspapier mit lauter Goldengeln bedruckt, die blaue Spruchbänder trugen, auf denen ‚Merry Christmas’ stand, hatte sie im vorigen Jahr nach dem Fest einen Teil der Krippenfiguren gewickelt! Auf einer Ecke des Papiers klebte noch das bunte Gabenetikett, auf dem geschrieben stand ‚Für Dad von Catherine’. Es war Catherines vorjähriges Weihnachtspapier, denn jeder pflegte sein eigenes zu kaufen für die Geschenke, und Catherines Papier war damals das hübscheste von allen.

Der kleine Papierfetzen genügte bereits als Beweis, fand Poosie, der Detektiv. Sie redete heftig aber leise auf Anita Gail ein, so daß diese schließlich auch auf allen vieren kroch. Anita Gail war es, die den abgebrochenen Stern fand, den goldenen Stern, der in Washington über der Weihnachtskrippe geleuchtet hatte, alle Jahre, seit Poosie denken konnte.

„Beast“, sagte sie wieder.

„Falsche Ziege“, sagte Anita Gail empört, und dann nahm Poosie das Stückchen Weihnachtspapier und den Krippenstern, und sie gingen gleich hinunter in die Küche, wo es nach frischgebackenen Plätzchen duftete.

Die Mutter stach aus, und die Tante legte Mandeln und Rosinen auf die Monde und Vögel und Herzen aus Teig, wobei der Vater immerzu Mandeln fortnaschte. Frau Rotter stand am Gasbackofen und beobachtete die Kuchenbleche. Die Küche war voll Geschäftigkeit, aber alle hielten inne, als Poosie und Anita Gail loslegten und aus Mansarde und Ziege und Stinken und Stall und Catherine und Engelpapier ein völliges Durcheinander machten.

„Mal eins nach dem anderen“, sagte der Vater. Und dann weinte Frau Rotter ein bißchen und sagte, ihr wäre ein Stein vom Herzen gefallen, und schließlich sagte Poosie tapfer und sehr laut und deutlich: Ihr wäre so, als ob sie einmal vergessen hätte, den Keller abzuschließen.

„Ach, sieh mal an“, sagte der Vater, und Poosie heulte los.

Sie schluchzte und stieß hervor, daß Frau Rotter ein furchtbar anständiger Mensch wäre, der im Leben nicht petze.

Dann bot die Tante ihr die ersten warmen Plätzchen an, und sie schmeckten leicht salzig, weil Poosie immer noch weinen mußte. Aber das gab sich bald, und Weihnachten würde kommen, ohne daß sie ein schuldbeladenes Gewissen hatte.

„Gut, daß die Ziege getürmt ist“, sagte Anita Gail, „sonst wäre es nie herausgekommen. Melden Sie es der Polizei?“ fragte sie Poosies Vater.

Aber Poosies Vater sagte, daß eine gestohlene Weihnachtskrippe wohl keinen glücklich machen würde, und was ihn beträfe, er unternähme nichts in dieser Angelegenheit.

Poosie weint am Neujahrsmorgen

Die Gans kam nackt und bloß ins Haus. Frau Rotter nahm sie aus, und Poosie verließ schleunigst die Küche. Aber die Gänseleber aß sie mit der Mutter zusammen. Arras jedoch hatte auf nichts Appetit. Mutters Gesicht, wenn sie ihn und dann sorgenvoll den Vater ansah, war der einzige bittere Tropfen in all der Vorfreude.

Man konnte tatsächlich allerhand von diesem Weihnachten erwarten, denn die Tante hatte sich ein großes, weißes Tischtuch ausgebeten und den ganzen langen, flachen Geschirrschrank im Wohnzimmer zu ihrem Gabentisch erklärt.

Sie schien es gut vorzuhaben. Poosie zappelte vor Spannung, und Daddy fuhr, obwohl niemand eigentlich Zeit hatte, mit Poosie und der Tante auf den Römer. Da war Weihnachtsmarkt, und die Hauptsache waren lauter Buden mit Pfefferkuchenherzen. Man konnte seinen Namen in Zuckerschrift auf die Herzen schreiben lassen. Die Tante ließ fünf Namen auf fünf große Herzen schreiben. Sie selbst dürfe keines essen, sie müsse leider abnehmen, sagte sie betrübt, denn sie war immer noch dick.

„Mit Gans und Plätzchen und Klößen und Schlagsahne wird das auch nicht gerade besser werden“, stellte der Vater fest und fügte hinzu: „Ach was, es ist Weihnachten!“

„Nach Weihnachten fängst du gleich mit einer Diät an“, sagte Poosie. Sie kannte das von Tess und Catherine, die schlank und zart wie Sylphen waren. Aber ein bis zwei Pfund mehr, da fingen sie sofort mit Diät an, Ei und Grapefruitsaft und keine Brötchen und Fleisch ohne Sauce.

Ich bin Gott sei Dank die allerdünnste, sagte sich Poosie und biß in ihr Pfefferkuchenherz.

Wie schön der Baum war, sicher aus dem Taunus! Wie schön der Vater ihn schmückte! Poosie reichte ihm Lamettafäden zu, und dann fing sie an, in ihrem Zimmer Weihnachtslieder zu spielen, bei offener Tür.

Aber auf einmal waren alle Türen geschlossen. Die Tante kam, um sich anzukleiden. Die ganze Wohnung roch nach Gänsebraten. Poosie zog das neue Taftkleid an, zum ersten Mal, vorher hatte sie keine Gelegenheit, weil die Eltern an Vaters Geburtstag ausgegangen waren. Mummy riet ihr jetzt dringend, um Himmels willen stillzusitzen und nicht mit dem Harmonikabett hin und her zu wackeln. Poosie klopfte bei Catherine und Tess. „‘raus“, brüllten die Schwestern.

Poosie klopfte bei der Tante an. Sie wurde eingelassen. Die Tante war schon fertig. Poosie stellte sich hin und ließ sich besehen. Dann wollte sie etwas Gutes, Nettes, Freundliches, Weihnachtliches tun. Sie riß das Schild mit BITTE NICHT AUFMACHEN ab, zog den dritten Schub auf und sagte stolz: „Sieh mal meine Bullybocks, über zweihundert.“

Die Tante interessierte sich sehr für die Tierkreiszeichen und wollte alle genau ansehen, aber da kam Tess im rosa Ripskleid und setzte sich ans Klavier und spielte ‚Oh little town of Bethlehem’, und Poosie wollte mitsingen, doch da klingelte es schon.

Das große Wohnzimmer war ganz verändert im Glanz der Kerzen. Catherin« las das Weihnachtsevangelium vor wie alle Jahre. Dann fing es an:

Arras bekam als erster seinen neuen Gummiknochen und wedelte ganz leise. Dann wurde Poosie als die nächstälteste an ihren Platz geführt, und nach und nach kamen alle an die Reihe, Daddy und die Tante zuletzt. Poosie bekam Pfeil und Bogen geschenkt und Pfeile zum Werfen und Bücher und einen Pullover. Am liebsten hätte sie gleich die Pfeile probiert, aber die Tante sagte: „Bitte, kommt jetzt zu mir.“ Sie nahm lauter weiße Papierbogen von dem langen Geschirrschrank.

Er war bedeckt mit Geschenken, und in der rechten Ecke lag etwas nein, das war doch nicht möglich! Aber es war Poosies Größe, vielmehr Länge, nicht die von Catherine oder Tess.

„Probier mal an“, sagte die Tante. Es war ein neuer Wintermantel, graugrün, mit einem kleinen Biberpelzkragen. Poosie konnte es nicht fassen!

Der Mantel paßte wie angegossen. Er hatte grünes, gestepptes Seidenfutter. Leider mußte Poosie ihn wieder ausziehen, denn nun sollte gegessen werden.

Poosie und die Tante aßen am wenigsten von der Gans. Die Tante wegen ihrer Diät und Poosie wegen ihres neuen Mantels. Dann ging ein furchtbarer Rummel los.

Alle Freundinnen kamen mit Geschenken und besahen die Einbescherung. Dann ging man mit seinen Geschenken zu den Freundinnen und besah deren Weihnachtsgaben.

Anita Gail schenkte Poosie eine echte Schwarzwälder Kuckucksuhr. Wenn eine Stunde um war, kam der Kuckuck aus seinem Türchen und rief einmal oder zwölfmal oder fünfmal ‚Kuckuck’.

Ein herrliches Geschenk! Daddy schlug gleich einen Nagel in die Wand über Poosies Bett. Da hing nun die Uhr und tickte so laut, daß man es bis ins Wohnzimmer hören konnte.

Eine großartige Uhr, nur, daß die Tante bei ihrem Ticken nicht einschlafen konnte. Die Uhr, die prachtvolle neue Weihnachts-Kuckucksuhr, mußte angehalten werden, bloß der Tante wegen. Das war genauso, als ob man einem Lebewesen die Stimme nehmen würde, Arras sein Bellen oder Poosie ihr Schwatzen und Singen.

Grausam. Etwas von dem Nimbus der Tante, die Mäntel, Taftkleider, goldene Kreuzchen und Mandeldragees schenkte, bröckelte ab. Wenn man schläft, schläft man, dachte Poosie ärgerlich. Sie war zehneinhalb und die Tante war viele Jahrzehnte älter. Poosie wußte noch nicht, daß dann der Schlaf dünner wird, mühsamer und gar nicht mehr so selbstverständlich kommt wie in der Kindheit und daß eine tickende Kuckucksuhr entsetzlich quälen kann.

Das Wetter war abscheulich, feuchte, dicke Luft, alles war wie verschleiert. Poosie bekam gleich nach Weihnachten Husten. Sie wurde gemessen, und Arras wurde auch gemessen, regelmäßig, der Tierarzt wünschte es. Mummy und Daddy hockten sich auf den großen, grünen Teppich, und Daddy hielt Arras fest, und Mummy schob das Fieberthermometer in seinen Darmausgang.

Wie vernünftig Arras war! Er benahm sich einfach großartig, schnappte nicht und winselte nicht einmal.

Poosie, Tess und Catherine saßen oft bei Arras auf dem Teppich und streichelten ihn, flüsterten liebevoll, und das Herz war ihnen schwer. Denn Arras hatte die Staupe, das war es. Aber der Tierarzt hoffte, ihn durchzubringen.

Was Mummy alles tat! Sie brachte sich um, nur damit Arras seine Mittel nahm und manchmal auch etwas fraß.

Das also war die Zeit zwischen Weihnachten und Neujahr, diese schöne Zeit, in der man seine Spielsachen ausprobiert und auf Silvester und aufs Bleigießen wartet... Poosie hatte keine Lust zum Bogenschießen, Arras’ Staupe war ihr in die Glieder gefahren. Sie betete regelmäßig für Arras. Manchmal hatte Gott doch ein Einsehen, das hatte sie ja schon erfahren.

Frau Rotter sagte, sie könne es gar nicht mit ansehen, wie das arme Tier sich quäle.

Ach, niemand konnte es mit ansehen, und es wurde immer schlimmer. Schließlich kam es so weit, daß Arras des Nachts schlecht wurde. Er bekam Durchfall und gab dem nach, aber er, der so krank war, schlich sich ins Badezimmer, und dann lag da morgens die Bescherung auf den Fliesen, die meistens Daddy fortwischte. Alle staunten über Arras. Sie wußten ja, daß er edel und klug war, aber daß er sogar in seiner schweren Krankheit den Regierungsteppich respektierte, das war doch allerhand.

Silvester fraß er etwas, und alle waren glücklich. Und Poosie durfte sogar aufbleiben und bekam Sekt wie die Großen, aber nur ein halbes Glas. Es wurde auf das neue Jahr angestoßen und Blei gegossen, und natürlich war das neue Jahr schon glücklich zwei Stunden alt, als alle zu Bett gingen.

Arras schlief schon. Daddy wollte mit ihm am Neujahrsmorgen zum Tierarzt fahren, für alle Fälle.

Am Neujahrsmorgen schien die Sonne. Hätte man das in diesem Frankfurt für möglich gehalten?

Poosie ging nach dem Frühstück Bogenschießen.

„Nimm die Sonne wahr“, sagte Mummy, „und komm nicht vor dem Lunch herauf.“

Poosie kam auch nicht viel eher herauf. Sie hatte in der linken Hand die Pfeile und in der rechten den Bogen und bekam kaum den Türknopf auf.

Mummy stand am Telefon und schluchzte.

Mummy schluchzte. War das überhaupt schon dagewesen? Noch nie, noch niemals hatte Mummy geschluchzt! Sie war tapfer und sehr hart gegen sich.

Poosie erschrak entsetzlich wegen Mummys Schluchzen und dann — ach, es war unheimlich...

„Wer ist am Telefon?“ stieß sie hervor.

„Daddy“, schluchzte Mum und legte den Hörer auf die Gabel.

„Arras?“ fragte Poosie.

Sie flüsterte es nur, eigentlich bewegte sie nur die Lippen, aber Mum verstand sie.

„Ja“, sagte sie.

Poosie ließ aus der linken Hand die Pfeile, aus der rechten den Bogen fallen. Sie umfaßte mit beiden Armen Mums Mitte und weinte laut, laut und hemmungslos, und Mum weinte mit, allerdings ein bißchen leiser.

„Trink ein Glas Wasser“, sagte Mum dann, „und wasch dein Gesicht kalt ab.“

Mum bückte sich und hob von dem grünen Regierungsteppich, der nicht einen einzigen Fleck hatte, den neuen Weihnachtsgummiknochen auf, mit dem Arras kaum gespielt hatte, und den alten verbissenen Morgenschuh, den er so leidenschaftlich liebte — geliebt hatte. Mum nahm beides auf, ging in die Küche und tat Arras’ Spielzeug in den Mülleimer.

Da war es endgültig.

Poosie wusch ihr Gesicht nicht ab, vorläufig, denn die Tränen flossen ohne aufzuhören. Noch ehe Daddy, allein, vom Tierarzt zurückkam, verkroch sie sich in ihrem Harmonikabett, und ihr Kopfkissen war bald so naß wie ihre Bluse.

Poosie bewundert eine Balldame

Poosie hätte nicht gedacht, daß ein so furchtbarer Kummer wie der um Arras mit der Zeit linder wird. Aber es war tatsächlich der Fall. Man mußte allerdings vermeiden, auf die Stelle des grünen Teppichs zu sehen, die Arras’ Lieblingsplatz gewesen war, zwischen Mummys und Daddys Sesseln. Fiel aber der Blick darauf und sah man innerlich plötzlich ganz genau das geliebte Hundegesicht, das braun und schwarze Fell und erinnerte sich des freundlichen, begrüßenden Schwanzklopfens, dann war es aus. Da nützte Zähnezusammenbeißen nichts, man mußte schnell ins Elternschlafzimmer gehen und sich auf das Harmonikabett hocken. Denn die Tante war immer noch da, und die Kuckucksuhr war immer noch zum Stillschweigen verurteilt.

Es war jedoch gut, jetzt, gerade jetzt bei den Eltern zu schlafen. Es beruhigte so, noch einen letzten Blick auf die beiden Betten zu tun, die zwar noch leer waren, aber immerhin. Man hatte ja die Eltern, wenn auch keinen Arras mehr.

Über eines waren die Eltern und Poosie und Catherine und Tess sich vollkommen einig: Keinen Hund mehr! Im Leben keinen Hund mehr! Nein, das wollte keiner von der Familie noch einmal erleben, daß man sein Herz so an ein derart bildschönes und treues Hundewesen hängte und dann... Nein, niemals mehr.

Aber wie gesagt, der Gram wurde linder, es geschah auch manches Ablenkende und Interessante. Zum Beispiel an dem Abend, als Tess zu ihrem ersten ‚Formal’ ging. Das war der offizielle Klassenball.

Niemand durfte sich an diesem Abend verabreden, alle hatten zu Hause zu sein, um Tess gebührend zu bewundern, und das verdiente sie auch, wie es sich später zeigte. Man saß vorläufig im Wohnzimmer herum und wartete. Alle wurden immer ungeduldiger, und Tess kam nicht und kam nicht. Sie wurde nicht fertig, obwohl sie doch sonst so pünktlich war.

Gott weiß, was sie in ihrem Zimmer alles mit sich anstellt, dachte Poosie, aber da tat sich die Tür auf, und eine Balldame betrat das Wohnzimmer.

Anita Gail, die dabei sein durfte, sagte überwältigt: „Gosh“, und hielt sich den Mund zu. Poosie staunte Tess an. Denn die Balldame war Tess, und sie sah einfach fabelhaft aus. Nein, das hätte Poosie ihr nie zugetraut.

Tess war blaß und hatte nur die Lippen etwas rot gemalt, und ihre Schultern waren nackt. Sie trug ein enges, schwarzes Samtleibchen und einen weiten, schwarzen Tüllrock, den sie selber genäht hatte, über Catherines langem, tomatenfarbigem Seidenrock. Ihr Haar saß einfach wunderbar und sah aus wie Gold und Kupfer und Messing gemischt.

Jetzt stand Mum auf und legte Tess ein zartes, schwarzes Spitzentuch um die nackten Schultern und befestigte ihren eigenen kleinen Brillantanhänger an einem Samtband um Tess’ Hals.

Poosie dachte, mein blaues Taftkleid ist fein und steht mir auch prima, aber so auszusehen wie Tess — nein — ob ich in sechs Jahren auch so aussehen werde? Sie war begeistert von Tess und stolz auf sie. Sie würde zu einer Tess, die so wunderbar aussehen konnte, nie mehr patzig sein und würde auch wirklich freiwillig einmal ihre Abwaschtour übernehmen.

Tess war offenbar sehr aufgeregt und sehr verlegen und sah immerfort auf ihre Armbanduhr, denn sie würde abgeholt werden, so gehört es sich bei einem ‚Formal’.

Und dann kam er.

Er hieß Clark Bume und war aus der Klasse über Tess’ Klasse. Er hatte dunkle Haare und einen dunklen Wintermantel und war noch verlegener als Tess. Er begrüßte alle Anwesenden höflich, ja, auch Poosie.

Er überreichte Tess ein reizendes, winziges Anstecksträußchen aus frischen Teerosenknospen. Catherine half Tess, es an ihrem Samtmieder zu befestigen, und jetzt war Tess nicht mehr blaß, sondern ganz rosig, und das stand ihr noch besser.

Clark Bume trat von einem Fuß auf den anderen. Auch er sah auf seine Armbanduhr. Er kaute übrigens Gummi.

„Also gehen wir“, sagte Tess und küßte alle, und Clark Burne verbeugte sich. Die Tür schloß sich, und alle seufzten entzückt wegen Tess.

Aber dann klingelte es Sturm, und Tess kam noch einmal zurück und stieß atemlos hervor: Clark ließe sich vielmals entschuldigen, daß er mit dem Kaugummi hereingekommen wäre.

Schon war sie wieder weg, aber das schallende Gelächter, das ihr folgte, hatte sie wohl noch gehört.

Übrigens waren auf dem Klassenball Pressephotographen, und Tess wurde

Miß Frankfurt High School 1953.

Das Bild wurde in einer Nummer von ‚Colliers’, das ist eine große amerikanische Bilderzeitschrift, abgedruckt mit vollem Namen! Aber es war ihr offenbar peinlich. Sie zeigte das Colliersheft kaum. Tess war eben komisch.

Poosie fährt nicht nach Berlin

Und wann kommst du nach Berlin? — Das waren so ziemlich die letzten Worte der Tante, ehe sie im Januar abflog. Poosie konnte nichts tun, als fünfmal schnell hintereinander mit den Achseln zu zucken, was nicht gerade höflich, aber ihre Ratlosigkeit wegen der Berlinfahrt hinlänglich bewies.

„Wird schon mal werden“, sagte die Tante tröstend und gab Poosie einen zweiten Abschiedskuß. „Tess will ja Ostern kommen.“

Poosie wütete den ganzen Tag gegen ihr Schicksal, und beim Abendbrot war sie so unliebenswürdig, daß die Mutter feststellte, Poosie würde nun auch schwierig. Was ja an sich ehrenhaft war, denn /Schwierig’ war man oder wurde man, wenn man anfing, kein Kind mehr zu sein.

Das wußte Poosie von ihren Schwestern. Besonders Tess hatte zwei Jahre höchster Ekelhaftigkeit hinter sich. Immerhin war sie jetzt erwachsen und eine Balldame, die mit Blumen abgeholt wurde. Sie war auch entschieden umgänglicher geworden.

Tess fuhr also Ostern zur Tante nach Berlin. Pfingsten würde Daddy hinfahren. Mum war mit Catherine schon im September dort gewesen, und was hatten sie alles erlebt, die beiden Amerikaner, ausgerechnet in Berlin: Die berühmte Negeroper ‚Porgy and Bess’! Es wäre wunderbar gewesen, sagten Mummy und Catherine. Catherine sang wochenlang nur ‚summertime’ und ‚I‘ve got plenty of nothing’, die beiden berühmten Lieder, die der berühmte Gershwin für seine Negeroper komponiert hat.

Ja, alle reisten nach Berlin, von Poosie jedoch war keine Rede.

Tess fuhr allein und nahm sie nicht mit. Daddy fuhr allein und nahm sie nicht mit. Dann war bald nur noch von der großen Sommerreise nach Italien die Rede. Im Juni würde es losgehen, erst durch die Schweiz, dann nach Italien, wo die Italiener herkommen, die es in Amerika in großen Mengen gibt, wie zum Beispiel Mister Giacin, den Eismann am Capitol, und seine Tochter Bianca, Poosies Schulfreundin. Poosie würde packen und würde die Kuckucksuhr anhalten, denn die großartige Uhr ging wieder seit der Abreise der Tante. Man hörte sie bis ins Wohnzimmer, und die Mutter sagte einmal: „Sie tickt aber wirklich ziemlich laut.“

Die Mutter sah nicht wohl aus, ferienreif nannte sie sich. Aber sie schien sich gar nicht so sehr auf das Verreisen zu freuen, und es war doch schon Ende Mai.

Und dann sagte Mum etwas Komisches: „Im Juli fahren wir nach Berlin und nehmen dich mit, das heißt, wenn wir alle gesund sind.“ Und dann seufzte Mum.

Wieso seufzt sie? dachte Poosie erschrocken. Was heißt das denn, wenn wir alle gesund sind? Wieso sollen wir nicht gesund sein, im Juli, mitten im schönen Sommer, und schrecklich gut erholt nach der schönen Reise!

Poosie konnte sich in diesem Augenblick gar nicht so sehr über die Aussicht freuen, endlich nach Berlin zu kommen.

Sie ging in ihr Zimmer, sah zweifelnd den Berliner Bären an, der in einem Zellophangehäuse saß und den Tess ihr mitgebracht hatte. Tess war nobel, wenn sie guter Laune war. Dann stellte Poosie die Kuckucksuhr ab, weil Mum sie so laut gefunden hatte, und Mum — was war mit Mum los? Mum seufzte doch sonst nicht.

Als Poosie am nächsten Tag zum Lunch nach Hause kam, tobte sie in die Küche, aber Frau Rotter legte den Finger auf die Lippen und sah Poosie an. Nicht mal ‚pst’ machte Frau Rotter, und Poosie ging auf Zehenspitzen durch die Küche ins Eßzimmer und sah ins Wohnzimmer.

Da standen die Eltern mitten auf dem grünen Teppich und hielten sich eng umfaßt, und von Mums Gesicht war nichts zu sehen. Daddys Gesicht war an Mums Haar geschmiegt und sah entsetzlich sorgenvoll aus.

„Ist was passiert?“ rief Poosie erschrocken. Denn damals mit Arras, da hatte Mummy auch so mit Daddy dagestanden, als er ohne Arras vom Tierarzt nach Hause kam, und sie hatte geschluchzt, damals.

Aber Mum schluchzte nicht. Sie hob ihr Gesicht von Daddys Schulter und sagte: „Wir können nicht verreisen, Poosie.“

„Wieso?“ fragte Poosie.

In ihr tickte eine laute Uhr, viel lauter als die Kuckucksuhr: Wenn — wir — bis dahin — alle — gesund — sind.

Mum schüttelte den Kopf und setzte sich in ihren Sessel.

„Mum muß operiert werden“, sagte Daddy leise, „sie war heute beim Arzt.“

Operiert, operiert, das heißt doch aufgeschnitten, ihre Mum, ihre Mum.

„Wo?“ fragte Poosie, der plötzlich alles weh tat, Hals, Bauch, Brust, Kopf, jeder Finger, jede einzelne Zehe.

„Im Militärhospital natürlich“, sagte der Vater.

„Ich meine, wo?“ Poosie fuhr mit dem Zeigefinger vom Hals über die Brust den Leib hinab.

„Ja, dort“, sagte Mum, als Poosie ziemlich unten angelangt war, „dort sitzt es.“

„Was, Mum?“

„Ein Gewächs, das nicht dahin gehört, das heraus muß“, sagte die Mutter ruhig. Und Daddy lächelte zu Mum hinab, aber es war ein sonderbar fremdes, verzerrtes Lächeln.

Poosie saß neben Mum, ganz dicht. Dann kamen Catherine und Tess und saßen auch dicht neben Mum, und Daddy saß Mum gegenüber. Und plötzlich begann Catherine zu weinen und ging hinaus.

„Morgen schon?“ fragte Tess mit einer winzigen, veränderten Stimme.

„Morgen schon“, sagte Mum, und auch Tess ging hinaus.

„Könnte ich nicht heute bei euch schlafen?“ fragte Poosie.

Aber Daddy sagte, Mum müsse heute sehr gut und ganz ungestört schlafen, jedoch würde er sich sehr freuen, wenn Poosie bei ihm schliefe, während die Mutter im Hospital sei.

Dann sagte Mum: „Ruf bitte Tess, ich muß den Haushalt mit ihr besprechen.“

Wie gut, daß auf Tess Verlaß ist, dachte Poosie und ging zu Bett und dachte, daß sie nie, nie würde einschlafen können mit dieser unheimlichen Furcht, die in ihr auf- und abwallte und tickte und pochte mit ihrem Blutkreislauf.

Sonst tickte nichts in Poosies Zimmer. Die Kuckucksuhr schwieg.

Ich ziehe sie erst auf, wenn Mum wieder da ist, schwur Poosie sich zu, ich würde sie jetzt überhaupt nicht hören können, sie ist Mum auch viel zu laut.

Poosie und die Angst

Am nächsten Morgen verließ Poosie als erste das Haus — und das war gut! So brauchte sie nicht mit anzusehen, wie Mum aus der Tür ging, um von Daddy ins — nun eben dorthin gebracht zu werden, wo alles passieren sollte, ins Militärhospital.

Poosie rannte zur Schul-Bus-Haltestelle und traf Anita Gail, und die sagte sofort, Poosie wäre ja so blaß, sie hätte sich wohl mal ausnahmsweise überfressen... Und Poosie, dieser Suppenkaspar, ließ das auf sich sitzen und ließ Anita Gail ruhig über ihren eigenen Witz glucksend kichern. Was wußte Anita Gail vom Leben! Wenn sie heute mittag nach Hause kam, würde ihre Mutter da sein wie alle Tage, während Mum... wenn Poosie nach Hause kam... nicht daran denken, nicht daran denken...

Poosie ließ ihre Gedanken während der Unterrichtsstunden nicht abschweifen, wohin sie wollten, zu Mum und den entsetzlichen Dingen, die womöglich gerade in diesem Augenblick mit ihr geschahen. Poosie hielt wirklich ihre Gedanken fest. Sie paßte scharf auf, auf Rechnen und Geographie, und zeichnete sich in Deutsch geradezu aus. Sie wurde gelobt und nahm das fast beschämt, mit zusammengebissenen Zähnen hin. Was wußte Miß Clarke, die Lehrerin, vom Leben und von Mum, und daß Poosies scharfes Aufpassen nur Mittel zum Zweck war — um nicht ans Militärhospital denken zu müssen.

Aber diese Deutschstunde an diesem schrecklichen Tag war wohl die Ursache, daß Poosies Deutschleistung im nächsten Zwischenzeugnis als ‚outstanding’, das heißt hervorragend, bezeichnet wurde, was der Vater für den besten Witz des Jahrhunderts erklärte.

Von Witzen war jedoch an diesem Tag keine Rede.

Daß ihr Vater so still sein könne wie bei diesem Lunch, wie an diesem Tag überhaupt, hätte Poosie nicht für möglich gehalten. Oder doch, denn furchtbar verändert war der Lunchtisch, war die ganze Wohnung. Diese Leere, diese Nacktheit, dort, wo Mum sonst saß, wo ihr Teller stand und ihr Glas Wasser, ein blankes Stück Tischtuch, weiter nichts. Es war gräßlich. Tess war auch da. Sonst kam sie niemals mittags nach Hause, sondern aß lieber Schullunch mit ihren Klassengenossen, aber jetzt war sie die Hausfrau und hatte Mums Ämter übernommen. Doch sie maßregelte Poosie nicht, auch sie war still und sehr blaß.

„Ihr seht aus wie Braunbier mit Spucke“, sagte Daddy zu seinen Töchtern, und Poosie erlaubte sich, „du aber auch“ zu Daddy zu sagen. Da lachte er ein bißchen und seufzte dann.

„Wir müssen uns zusammenreißen“, sagte er.

Dann ging er ans Telefon, wählte, wartete und tippte ungeduldig mit der Fußspitze auf den Teppich, und Tess und Poosie warteten mit. „So“, sagte er, „danke, ja, es wäre sehr nett, ja, ich bleibe jetzt zu Hause.“

Er war noch grauer, als er vom Telefon ins Wohnzimmer kam und sich schwer, wie ein alter, müder Mann, in seinen Sessel fallen ließ.

„Sie ist noch im Operationssaal“, sagte er leise. „Sie wollen dann hier anrufen. Ich bleibe zu Hause“, fügte er hinzu, „ihr könnt auch hierbleiben. Ich schreibe euch Entschuldigungszettel.“

Tess ging in ihr Zimmer, aber Poosie hockte sich auf das lange Sofa, nahm die Funnies zur Hand und vermochte nicht zu lesen. Manchmal sah sie über das Zeitungsblatt hinweg auf Daddy und sein blasses, erschöpftes Gesicht. Manchmal sah sie auf Mums leeren Sessel. Man hörte Frau Rotters Hantieren. Das waren Lebensgeräusche, aber hier im Wohnzimmer herrschte Leere und Leblosigkeit. Poosie saß wie erstarrt. Daddy auch. Poosie wartete. Daddy wartete auch.

Irgend etwas schnürte sich um Poosies Hals, schnürte ihn zu, ach — das war wie Ersticken, und das war Angst — Angst um Mum.

Ich hab’ mich so um Arras gesorgt, aber das war anders. Das war ja nichts gegen dieses — heute — dachte Poosie, und Mummys leerer Stuhl ist ja viel schlimmer als Arras’ leerer Teppichplatz.

Aber Mum lebt doch, begriff Poosie plötzlich. Welchen Trost enthielt dieses Begreifen! Leben ist Hoffnung, und Hoffnung ist mehr als Angst. Mum wird leben bleiben, nein, so etwas wird Gott nicht zulassen, das kann er doch nicht.

Kann er das, Daddy? wollte sie angstvoll fragen. Aber Daddy schien eingeschlafen zu sein.

Mum lebt, Mum lebt, ihr Herz geht wie meines, tick-tack, tick-tack... Es soll so laut und kräftig ticken wie meine Uhr, lieber Gott, mach’s, daß es so kräftig tickt. Jetzt betete Poosie, zusammengehockt auf dem Wohnzimmersofa. Sie betete die ersten vier Bitten vom Vaterunser, weiter kam sie nicht, da war ein Loch in ihrem Kopf, da waren die anderen Bitten offenbar herausgefallen. Sie wußte nur noch vier und fing immer wieder von vom an. Der Du bist im Himmel — geheiliget werde Dein Name — unser täglich Brot gib uns heute — Mum schnitt das tägliche Brot, jeden Tag beim Lunch...

Wie gut, daß Daddy schlief. Aber Poosie wollte munter bleiben wegen des Telefons.

Das Telefon klingelte! Daddy war mit zwei Sätzen am Apparat, vielleicht hatte er gar nicht geschlafen, und Tess war auch plötzlich da, und Frau Rotter stand, das Geschirrtuch in der Hand, in der Eßzimmertür, und alle hörten Daddy abgehackt und aufgeregt in die Muschel sprechen: „Gut? Gott sei Dank — keine Komplikationen? Gott sei Dank!! Befund wahrscheinlich harmlos? Ja, danke, ich komme sofort.“

„Kinder, sie ist durch“, sagte Daddy, nachdem er das Telefon auf die Gabel geknallt hatte. „Kinder, Kinder!“ Er umfaßte seine Töchter, die sich an ihn lehnten. „Es scheint nichts Bösartiges zu sein, sagt der Arzt. Wie es Mum geht? Hervorragend! Ihr kennt doch Mum. Mum schafft es schon. Einen Whisky, Tess? Ja, danke dir schön, Tess.“

Daddy stürzte einen Whisky hinunter, noch einen. War der so scharf, daß seine Augen so glitzerten?

„Ich fahre zu Mum“, sagte er, „bitte, rufe gleich Catherine an, Tess.“

Catherine hatte jetzt ein kleines Amt bei der Besatzungsbehörde, denn mit zwanzig Jahren kann man nicht immerfort müßig herumsitzen. Es gelang Tess, sie gleich an den Apparat zu bekommen und „alles gut“ und „Daddy fährt eben zu ihr“ und „wohl nichts Bösartiges“ ins Telefon zu rufen, als — und das hörte man genau — am anderen Ende der Leitung ein wildes Schluchzen hörbar wurde.

„Jetzt hat sie dort einen Zusammenbruch, was werden ihre Kollegen sagen“, kritisierte Tess Catherines Mangel an Haltung.

Aber Catherine erzählte später, wie nett alle zu ihr gewesen wären, nur jeder hätte etwas von ähnlichen Operationen erzählt, zum Trost, so daß ihr schließlich ganz schlecht geworden wäre.

Am nächsten Mittag lud Daddy seine Töchter zum Lunch ein in ein Restaurant in der Stadt, aber vorher brachte er sie zu Mum.

Ja, da lag Mum, umgeben von Blumen und in ihrem schönsten hellblauen Nylon-Nachthemd und sah jung und reizend aus, viel wohler als vor dem Aufschneiden. Aber sie gingen nicht nahe zu ihr, denn Daddy hatte gesagt, Mum wäre noch aus Glas oder aus Marzipan und müsse entsprechend behandelt werden.

Alle waren sehr bewegt und glücklich und wie erlöst, und Mum erzählte komische Geschichten von der Pflegerin und von der Narkose, die auf ganz moderne, aber höchst langweilige Weise in eine Vene am Arm getröpfelt worden wäre.

Dann kam die Pflegerin, begrüßte Daddy und seine Töchter, und Mum mußte aufstehen, um ein paar Schritte zu tun.

„Das ist die neueste Methode, daß man gleich laufen muß“, sagte Mum und fragte die Pflegerin, was denn um Himmels willen draußen los wäre. Die Pflegerin fragte, ob Mum sich das nicht ansehen wollte, es wäre gerade ein Fußballkampf auf dem Rasen unten. Aber Mum dankte sehr und wollte lieber wieder ins Bett. Jedoch Mums drei Töchter und die Pflegerin drückten sich die Nasen am Fenster des Krankenzimmers platt und tauschten sachliche und kenntnisreiche Fußballausdrücke, so daß Mum und Daddy sich gänzlich ungestört sehr leise und liebevoll miteinander unterhalten konnten, bis der Pflegerin einfiel, daß dieser erste Familienbesuch schon ziemlich lange gedauert hätte.

Der Lunch mit Daddy in dem hübschen Frankfurter Restaurant in der wunderbaren Gewißheit, daß Mum lebte, leben würde und wieder genauso gesund sein würde wie früher, ja, gesünder noch, dieser Lunch war unvergeßlich. Und jeder durfte sich bestellen, was er wollte, und Poosie aß nicht Wiener Schnitzel, wie man es von ihr erwartete, sondern sie aß Rollmöpse, weil die so herzhaft für flaue Empfindungen des Leibes und der Seele sind. Nachher allerdings aß sie Eiscreme mit Schlagsahne.

Alle besuchten Mum alle Tage, aber Daddy durfte zweimal zu ihr, mittags und abends, und jeden Tag mußte Mum im Zimmer herumspazieren und ihre Muskeln kräftigen. Und Mum war gar nicht besorgt um ihre verlassene Familie, denn Tess bewährte sich auf eine unvorstellbare Weise.

„Sie schmeißt den ganzen Haushalt“, sagte Poosie anerkennend zu Anita Gail, und wenn auch Frau Rotter das Ihre tat, lag Tess ob, das warme Abendessen herzustellen. Und sie briet Koteletts und richtete Salat an und machte Porcupines (Stachelschweine), ein beliebtes Gericht, das aus kleinen Beefsteaks mit Reis darin und Mohrrüben bestand, und alles zusammen wurde von Tess im großen Dampftopf, dem pressurecooker, zubereitet, als ob sie eine Hausfrau mit jahrelanger Übung wäre.

Alle sparten auf Blumen für Mum und auf Konfekt. Tess malte ein Willkommensschild für die Tür, aber als Mum ungefähr nach zehn Tagen nach Hause kam, durfte man sie noch nicht um die Mitte fassen und kräftig drücken. Aber sonst war alles ein Fest mit Mum im Hause, die geradezu rosig aussah, jedoch noch Wackelbeine hatte, wie sie sagte, trotz der vielen Krankenzimmer-Spaziergänge.

Und das netteste an Mum war, daß sie gleich nach der Kuckucksuhr fragte. „Ich höre ja deine Uhr gar nicht“, sagte sie, als sie behaglich im Wohnzimmersessel saß. „Das Ticken fehlt mir geradezu, ist sie etwa kaputt?“

„Sie ist ganz, gänzlich ganz“, sagte Poosie und ging sofort in ihr Zimmer, zog die Uhr auf und stieß sie an.

Und wie die Uhr tickte! So laut, so kräftig, so gesund, wie Mums Herz, wie Poosies Herz, wie alle Herzen ticken, die nur Freude enthalten und Dankbarkeit.

„Hörst du sie jetzt?“ fragte Poosie, als sie ins Wohnzimmer zurückkam.

„Natürlich höre ich sie“, sagte Mum, „sie tickt ja laut genug. Aber es stört mich überhaupt nicht“, fügte sie hinzu, und Poosies Glück war vollkommen.

Poosie fährt nach Berlin

Wie hatte die Mutter gesagt, damals im Mai, als von der Möglichkeit einer Berlin-Reise die Rede war? Wenn wir bis dahin alle gesund sind... Nun waren doch alle gesund. Jetzt konnte doch wahrhaftig einmal davon die Rede sein. Und es war auch die Rede davon.

Die Rede bestand aus einem oder zwei kurzen Sätzen, mit denen Daddy und die Mutter eines Abends bei Tisch verkündeten, sie würden also im Juli zum Besuch der Tante nach Berlin fahren. Dann hielten beide etwas inne, und Daddy sah schmunzelnd auf Poosie, die auf ihrem Stuhl hin und her rutschte und ihrerseits auf den Teller sah. Gleich würde sie losheulen, wenn Daddy nicht weiterredete, wenn er nicht das Wesentliche sagte, auf das Poosie so wartete...

„Poosie begleitet uns“, sagte die Mutter.

Und dann sah Poosie auf, und beide Eltern amüsierten sich offenbar über sie. Poosie wußte nicht, ob sie vor Wonne quieksen sollte oder sich nur entsetzlich genieren vor Tess’ und Catherines anzüglichen Blicken.

„Weil ihr doch der Wimpel von Berlin noch fehlt“, sagte Tess, und Catherine sagte: „Laß dich nicht vom Berliner Bären auffressen.“ Poosie überlegte, ob Berliner Kinder auch Bullybocks sammeln, und beschloß, sich danach besonders zu erkundigen.

Sie fragte, ob sie aufstehen dürfe, gab dem Vater einen Kuß, drückte Mummy vorsichtig (besser ist besser) und rannte zu Anita Gail, um mit ihr von Berlin zu sprechen. Das großartigste war, daß Poosie nicht etwa fliegen würde, sie war ja ohnehin eine erprobte Langstreckenfliegerin, sondern daß sie Schlafwagen fahren würde. Schlafwagen! Poosie kannte kein Kind, das schon einmal Schlafwagen gefahren war.

Der lange Militärzug ging abends von Frankfurt ab. Man würde nicht hinausdürfen, ehe man in Berlin war. Man brauchte Erlaubnispapiere, Poosie auch, wie eine Erwachsene. Die Schlafwagenabteile lagen an einem Zickzackgang. Es sah sehr komisch aus, war aber wahrscheinlich praktisch. Und das Schlafabteil war wie ein Schmuckkästchen, wie eine Puppenstube, mit viel Chrom und poliertem Holz und Klappen und Türchen und Schüben und Lampen. Das Bett sah erst aus wie ein richtiges Sofa, und dann war es auf einmal zum weiß bezogenen Bett geworden, als Poosie mit den Eltern aus dem Speisewagen zurückkam.

Ein Abteil hatte ein Bett und eines hatte zwei. Und Poosie sagte, sie würde doch lieber mit Mum zusammenschlafen, wenn Daddy das Einzelabteil nähme. So ganz allein in einem Abteil, in so einem Zickzackzug, mit so viel Militärpersonen darin, Engländern, Franzosen und natürlich auch Amerikanern, die alle nach Berlin wollten... Nein, Poosie blieb bei Mum, im oberen Bett, das man mit einer kleinen Leiter besteigen mußte. Und die Leiter und das auf-ihr-Hochklettern, während der Zug fuhr, war das großartigste an der ganzen Schlafwagenangelegenheit.

Poosie würde selbstverständlich wach bleiben, wenn es auch Schlafwagen hieß. Denn nicht eine Sekunde würde sie sich entgehen lassen von dieser Fahrt. Wieviele Sekunden hat solch eine durchfahrene Nacht, solch eine Schlafwagennacht? Man kann sich nur über sich selbst wundern, daß man sie sich alle, alle hat entgehen lassen.

Denn es ist heller Morgen. Mum plätschert unten im Waschbecken herum, man hat wahrhaftig alles verpaßt!

Mum sagt: „Komm, wasch dich, wir sind bald da.“

Es ist ein Viertel nach sieben, um einhalb acht ist man in Berlin. Daddy kommt herein und sagt „der Wannsee“, und draußen breitet sich ein himmelblauer See unter einem himmelblauen Himmel.

Mum flicht Poosies Zöpfe, was schlecht geht, weil es so stößt und schwankt. Dann hat man das Kleid und den neuen dunkelblauen Mantel an, seinen kleinen Koffer in der Hand, und man zickzackt sich bis zur Waggontür. Dann rollt der Zug langsamer und fährt in einen Bahnhof ein, da steht ‚Berlin-Lichterfelde’. Dann steigt man aus, ein Gepäckträger nimmt Mums und Daddys Koffer. Aber Poosie trägt ihren selbst — und da ist die Tante. Die Tante ist wahrhaftig da, sie holt sie ab, schon früh um einhalb acht! Sie sieht auch gleich, daß Poosies Mantel ganz neu und sehr fesch ist, und sie sagt — aber das ist wohl bloß Höflichkeit — Poosie wäre tatsächlich gewachsen.

Ein Taxi fährt durch eine hübsche Gegend mit Gärten und Landhäusern, ein See ist jetzt nicht zu sehen, aber die Tante sagt, es gäbe einen, nicht sehr weit von ihrer Wohnung.

Dann hält das Taxi, und Poosie wird hinauf geführt in das kleine grün und rosa Zimmer, in dem Tess und Catherine auch schon gewohnt haben und das die Tante das Nichtenzimmer nennt.

Dann gibt es Frühstück in einem hübschen, großen Zimmer mit vielen Büchern. Das hübscheste an dem Zimmer ist, daß man durch breite Erkerfenster auf einen Garten sieht, in dem Rosen blühen und Stiefmütterchen. Auch viele andere Blumen, Phlox und Rittersporn zum Beispiel. Und viele Bäume stehen um all die Blumen und den weiten Rasenplan, auf dessen einer Hälfte ein Kind Ball spielt. Ein Mädchen!

„Das ist Monika“, sagte die Tante. Poosie fängt sofort an, sich entsetzlich zu genieren, schon hier oben beim Frühstück. Daß sie ‚outstanding’ in Deutsch hatte, muß wirklich der beste Witz des Jahrhunderts sein, wie Daddy behauptet, denn nicht ein einziger netter deutscher Satz fällt ihr ein, mit dem sie Monika anreden könnte.

„Wir gehen nach dem Frühstück hinunter in den Garten, und ich mache euch bekannt“, sagt die Tante. Es dünkt Poosie wie eine Drohung, und sie vermag nur zu murmeln: „I‘m so bashful“, was ungefähr soviel heißt wie: Ich bin so schüchtern und was ihr ein energisches „sei bloß nicht albern“ von Mummy einträgt.

Wenn ich bloß besser Deutsch könnte, wütete Poosie gegen sich selbst.

Poosie spielt Hopse

Das Gartenstück, das der Tante gehörte, war eigentlich ein großer Garten für sich, mit Staudenreihen eingefaßt. Es wurde von einer Thujahecke begrenzt, über die Linden, Kastanien und Kiefern schauten, während eine große Birke schon ein paar messinggelbe Blätter auf den Rasen geworfen hatte. Hinten an der Hecke beim Sitzplatz standen Liegestühle. Mum wollte den ihren so zurechtgerückt haben, daß säe sowohl Blumen wie Bäume wie Himmel sehen konnte. Irgendwo, hauswärts, Poosie vermied es hinzusehen, wandelte das fremde Mädchen Monika und drehte einen Ball in den Händen. Sie wartete offenbar aufs Bekanntwerden.

„Soll ich Monika jetzt rufen?“ fragte die Tante.

Poosie zuckte fünfmal mit den Achseln.

„Oder willst du lieber gleich zu ihr hingehen?“

„Allein?“ fragte Poosie entsetzt.

„Hab dich bloß nicht“, rief der Vater ärgerlich, und die Mutter sagte: „Sie wird schwierig, ich habe es schon lange bemerkt!“

„Ich dachte, du freust dich auf Monika“, sagte die Tante betrübt. Poosie versicherte, daß sie sich sehr, ja wirklich sehr auf Monika freue, und die Tante führte sie auf den Rasen und sagte, sie wüßten ja beide schon längst wer sie wären, vom Erzählen. Monika und Poosie gaben sich die Hand, und Poosie sagte: „Wie geht’s?“ und Monika sagte: „How do you do.“ Dann sagte sie deutsch, daß sie leider nicht so gut Englisch könne, aber Poosie verstand sie gleich und sagte höflich „mox nix“, was,macht nichts’ heißen sollte.

Die blöde Schämerei verflog, stellte Poosie erleichtert fest. Man konnte mit Monika auskommen. Außerdem sah sie Anita Gail etwas ähnlich, und sie war elfeinhalb, Gott sei Dank ein halbes Jahr älter als Poosie. Sonst wäre das Größersein — denn natürlich war Monika wieder eine Elle größer als Poosie — doch zu peinlich gewesen.

Monika fragte: „Kannst du Hopse?“

Poosie zuckte fünfmal mit den Achseln.

Monika zog mit einem Stecken Linien und Karos in den Sand, und Poosie wußte gleich, was das für ein Spiel war.

„Bei uns heißt es ‚hopscotch’“, sagte Poosie.

Und Monika sagte nur noch ‚hopscotch’, während Poosie nur noch ‚Hopse’ sagte, es war ein großartiger Sprachaustausch.

Von Sichgenieren war keine Rede mehr, und Poosie war entsetzlich betrübt, als Monika zum Essen gerufen wurde und der erste Berliner Vormittag schon zu Ende war. Am Nachmittag wollten die Eltern und die Tante mit Poosie nach Berlin hineinfahren, mitten in das richtige große Berlin, wo es Autobusse und Untergrundbahnen und schöne Läden und viele Ruinen gab.

Eine Ruine hatte Poosie schon gesehen, und zwar in nächster Nähe. Auf dem Nachbargrundstück stand sie, inmitten einer Wildnis von Gebüsch und Unkraut. Sie paßte nicht zu den Rosen und dem sanften grünen Rasen in Tantes Garten. Sie paßte nicht zwischen die Linden und die hohen Kiefern. Sie war eine einzige Traurigkeit mit gähnenden Fensterhöhlen und nackten, entblößten Schornsteinen, die lange Hälse reckten. Ein Gittertor schwang kreischend zwischen den Mauerresten, und Poosie dachte: Wenn das bloß Mum und Daddy nicht aufweckt.

Denn die Eltern schliefen oben. Auch die Tante schlief vermutlich. Auch der Garten schlief, und Monika mußte leider einen Geburtstagsbrief an ihre Großmutter schreiben. Poosie war ziemlich allein in Berlin.

Jemand saß jetzt rittlings auf dem Eisentor an der Ruine, ein Junge. Er sah herüber, und Poosie sah hinüber zu ihm.

Mit dem könnte ich auch spielen, dachte sie und suchte hinter der Hecke, dort, wo man sie von oben nicht sehen konnte, ein Loch im Gartenzaun. Sie fand auch eines und hockte sich gerade hin, um durchzukriechen, da schob sich ein Kopf mit braunem Borstenhaar durch die Öffnung im Drahtgeflecht. Der Junge von dem Ruinentor wollte sich hier durchzwängen! Als er Poosie sah, fragte er höflich, ob er herein dürfe und ob die Dame aus dem ersten Stock da wäre, die kenne er nämlich.

„Meine Tante“, sagte Poosie.

„Bist du die aus Amerika?“ fragte der Junge.

„Ja“, sagte Poosie.

„Sie hat mir erzählt, daß du kommst, wir kennen uns nämlich sehr gut“, sagte der Junge. „Ich hab’ nämlich ihren Flieder gemopst, seitdem sind wir befreundet. Aber erst ist die Polizei gekommen“, fügte er stolz hinzu.

„Hach“, sagte Poosie, „sie dich mitnehmen?“

„Keine Spur“, sagte der Junge, „sie hat gesagt — deine Tante — es ist nicht mehr nötig.“

Er sprach immer ein bißchen englisch, ein bißchen deutsch. Als Poosie fragte, was „gemopst“ wäre, sagte er „stolen“, und es soll nicht verschwiegen werden, daß Poosie diese kriminelle Bekanntschaft genoß.

Er hieße Peter, sagte er schließlich, und Poosie sagte, sie hieße Poosie und würde sich Berlin mal richtig ansehen.

„Wenn ich in Sekunda bin, melde ich mich für Amerika zum Schulaustausch“, sagte der Junge. „Ich habe eine Eins in Englisch!“ Er war jetzt ganz durch den Zaun gerutscht, und dabei hatte er sich auf der Schulter ein tolles Dreieck ins Hemd gerissen.

Wenn man das mit rotem Garn umstechen würde, das wäre eine schicke Sache, dachte Poosie. Der Junge schien das nicht zu finden. Er bohrte bekümmert mit einem ziemlich schwarzen Zeigefinger durch das Loch hindurch auf seiner Haut herum.

„Donnerwetter“, sagte er. „Pech.“

Poosie wußte zum Glück (und zwar durch ihren Vater), was Donnerwetter und was Pech heißt. Sie verstanden sich also, der Junge namens Peter und sie. Hopse konnte er, aber Poosie fühlte sich nicht befugt, ihn auf Monikas persönliche Hopsezeichnung einzuladen. Schließlich war sie auch nur Gast in diesem Haus.

„Kann man nicht in der Ruine spielen?“ fragte Poosie.

„Man kann“, sagte der Junge, „aber ich habe mein Ehrenwort gegeben…“

„Wem?“ fragte Poosie.

„Der Polizei“, sagte der Junge, „…und deiner Tante.“ Er seufzte.

Poosie seufzte auch. „Ach so“, sagte sie, „schade...“

Dann kam die Tante vom Hause her über den Rasen und sagte, sie würde sich jetzt ein bißchen in den Liegestuhl legen. Peter machte eine tiefe Verbeugung und bat um ein paar Blumen zum Geburtstag seiner Mutter. Die Tante schnitt ihm einen Strauß ab, und er trollte sich, aber auf dem richtigen Weg durch das Gartentor, und sagte: „So long, Poosie!“ Genau wie Donnie.

„Hat er wirklich deinen Flieder gemopst?“ fragte Poosie.

„Gemopst, das wäre noch das wenigste“, sagte die Tante. „Er ist auf meinen schönsten alten Fliederbaum geklettert, und der hielt das nicht aus, und die Krone brach ab, mit allen Blütendolden, ein Jammer...“

„Hast du wirklich die Polizei angerufen?“ forschte Poosie ungläubig (denn die Tante war doch sonst nicht so).

„Man mußte mal ein Exempel statuieren“, sagte die Tante. „Der Hauptgrund war aber nicht der Flieder, sondern das Herumklettern in der Ruine. Jetzt sind wir Freunde, und er darf gelegentlich um Blumen bitten. Wenn er mich auf der Straße sieht, kommt er gerannt und gibt mir die Hand und macht eine tiefe Verbeugung.“

„Ich finde ihn nett“, sagte Poosie.

„Ich auch“, sagte die Tante und schlug vor, daß sie nun beide eine kurze Mittagsruhe halten wollten in den Liegestühlen, Poosie hätte das auch nötig nach der Nachtfahrt im Schlafwagen. Nach Nachtfahrten schliefen die Reisenden immer am Tage. Poosie, die Schlafwagennachtreisende, sah das ein.

Es war sehr heiß, sehr mittagsstill. Die Blumen dufteten, und alle zwanzig Minuten fuhr ein Stadtbahnzug in der Nähe vorbei. Man konnte ihn durch die Bäume vorüberflitzen sehen, unten rot, oben gelb.

Ein Specht tickte am Kiefernstamm hinauf. Meisen und Amseln flogen hin und her. Eichelhäher schrien schrill, und auf dem Rasen spazierte eine Bachstelze. Dann kam das Eichhörnchen. Es war rotbraun, nicht grau wie die squirrels in Washington. Es machte Männchen und beschäftigte sich mit einer unreifen Eichel. Als das Kaninchen gehoppelt kam, entfloh das Eichhörnchen in die Birke und sah neugierig auf Poosie herab. Eine große, fuchsrote Katze lag träge in einer warmen Erdmulde am Zaun und kümmerte sich in keiner Weise um das vorwitzige Kaninchen, geschweige denn um Poosie.

Das Kaninchen fing an, Stiefmütterchenknospen abzuknabbern. Poosie sah es ganz genau. Aber sie war zu müde, um aufzustehen und es fortzuscheuchen. Außerdem wollte sie die Tante nicht stören, die mitten in ihrem Zoo seelenruhig schlief. War das nicht wirklich ein privater kleiner Zoo mit den Tieren und Vögeln? Es war schön hier im Garten. Es war schön in Berlin... schön... sehr schön …

Poosie schlief nun auch.

Poosie bekommt eine Bombe zu sehen

Wodurch waren sie plötzlich wach geworden auf ihren Liegestühlen, Poosie und die Tante? Weil die Stadtbahn vorbeisauste? Aber daran gewöhnte man sich doch rasch, das taktmäßig wiederkehrende Sausen schläferte eher ein. Oder weil jemand auf Zehenspitzen über den Rasen kam?

„Das ist das Fräulein Müller, das unser Haus besorgt“, sagte die Tante seufzend und blinzelte schläfrig. „Sie wohnt im Mansardenstock, wahrscheinlich will sie dich mal besehen.“

Besehen werden ist unangenehm. Aber das Fräulein störte die Mittagsruhe nicht um Poosies willen, wie sich herausstellte. Sie beugte sich zur Tante hinab und flüsterte eifrig und aufgeregt, obwohl niemand in Hörweite war, weder ein Nachbar am Zaun noch der Junge Peter am Heckenloch. Eichhörnchen, Katze und Kaninchen sowie der Specht und der Eichelhäher würden sich wohl kaum für das Flüstern interessieren.

Aber Poosie interessierte sich, sie spitzte die Ohren.

Wollen doch mal sehen, dachte sie, ob mein „outstanding“ in Deutsch zu gar nichts nütze ist.

Psch... psch... psch... psch...

„Wie bitte?“ fragte die Tante.

„Eine Bombe“, flüsterte das Fräulein, Poosie hatte es genau verstanden.

„Wo?“ fragte die Tante.

Poosies Einbildungskraft ging sofort mit ihr durch. In der amerikanischen Zeitung, die es in Frankfurt gab, stand manchmal, daß wieder Bomben in Berlin entdeckt worden waren und entschärft werden mußten. Zeitungszeilen wirbelten in Poosies Erinnerungsvermögen wild durcheinander — im weiten Umkreis abgesperrt — fünfzehn Zentner — Entschärfungskommando — Bewohner räumen die umliegenden Häuser —

Das muß gerade passieren, wenn ich mal in Berlin bin, dachte Poosie. Zugleich aber dachte sie, au fein, daß das gerade jetzt passiert — es war eine ziemlich zwiespältige Empfindung.

Psch... psch... psch...

Poosies „outstanding“ reichte doch nicht aus, auch das der Tante offenbar nicht.

„Wo denn?“ fragte sie nochmals, „im Garten? Im Keller?“

„In der Garage“, flüsterte das Fräulein wichtig und aufgeregt.

Und jetzt waren Poosie und die Tante völlig aufgewacht.

„Zeigen Sie sie mir sofort“, sagte die Tante und beendete mit einem Ruck die Mittagsruhe. Auch Poosie stand auf.

Übrigens kreischte der Eichelhäher jetzt, ein Nachbarhund bellte, die Katze erhob sich aus der Erdmulde und machte einen Buckel, der Specht klopfte laut an den Kiefernstamm, aber weder vom Kaninchen noch vom Eichhörnchen war irgend etwas zu sehen.

Am Zaun hingegen begann ein alter Mann Weinranken hochzubinden und wandte sein rechtes Ohr, das wahrscheinlich sein besseres war, recht auffällig der Unterhaltung zu.

„Da ist sie“, flüsterte das Fräulein in der Garage.

„Wo?“ fragte die Tante wieder.

Nicht fünfzehn Zentner boten sich Poosies Augen dar, nicht einmal etwas Einhalbzentnerhaftes, soviel sie auch mit den Blicken herumfuhr und mit ihnen förmlich die Winkel der Garage ausfegte.

Sie bildet sich bloß was ein, dachte Poosie, vielleicht durch die Hitze. Aber das Fräulein zeigte mit einem langen, dünnen Zeigefinger und sagte „dort“ und griff nach etwas auf dem Werkzeugbord.

„Nicht anrühren“, rief die Tante, „um Gottes willen!“, und Poosie stellte sich auf die Zehenspitzen und reckte den Hals.

Das Etwas war ein Gegenstand im Format einer größeren Taschenlampe, ungefähr fünfundzwanzig Zentimeter lang, fünf Zentimeter im Durchmesser, schwarz lackiert. Was bedeutete aber die Kleinheit?

„Gott weiß, was sie enthält“, sagte die Tante.

Poosie fühlte sich wie mitten im Krieg, das heißt, sie wußte ja nicht, wie mitten im Krieg ist.

„Polizei“, stieß das Fräulein hervor.

„Ich dachte auch schon daran“, sagte die Tante, „ich werde gleich anläuten. Man ist dazu verpflichtet“, fügte sie hinzu, „es stand in der Zeitung.“

„Bitte sagen Sie dann aber nicht“, bat das Fräulein ängstlich, „daß ich es schon vierzehn Tage weiß, seit ich neulich die Garage gründlich saubermachte.“

„Und da sagen Sie es mir erst heute?“ rief die Tante. „Zwei Wochen, was hätte da passieren können! Das Laufmädchen vom Kaufmann läßt meine Lebensmittel immer in der Garage, wenn ich im Garten bin. Sie hätte — junge Leute sind neugierig — und Monika — wenn sie ihr Rad herausholt und wieder hinstellt — täglich steht in der Zeitung, daß Kinder durch Sprengkörper zu Schaden kommen.“

„Eben“, sagte das Fräulein; es zitterte jetzt und sah nach Tränen aus.

„Ich sage nichts“, versprach die Tante, dann ging sie schnell hinauf. Poosie hinter ihr her.

Unglücklicherweise war das Telefon im Schlafzimmer der Tante, wo Mum und Daddy jetzt wohnten. Die Tante machte die Tür auf, ohne anzuklopfen. Daddy stieß ein Jammergeheul aus wie immer, wenn man ihn zu früh weckte. Dann wurde er sich seines unbekleideten Oberkörpers bewußt. Er hatte kaum etwas an wegen der Hitze.

„Ich bitte doch anzuklopfen“, sagte er zu der Tante. Die lachte ihn aus und sagte, er solle nicht so angeben. Sie hätte ihn bereits in schmutzigen Windeln gesehen, und wenn er dann gebadet worden wäre, hätte er überhaupt nichts angehabt. Außerdem wäre unten eine Bombe.

Poosie wollte sich ausschütten vor Lachen. Daddy, der sich auch genierte, und noch dazu vor seiner eigenen Schwester! Daddy, der als Baby in schmutzigen — pfui, man denke, schmutzigen — Windeln lag, es war zu komisch.

„Eine Bombe? Quatsch!“ sagte Daddy.

„Eine Bombe?“ murmelte Mum, halbwach.

„Eine Bombe“, sagte die Tante. „Ihr werdet schon sehen.“

Und dann wählte sie die Nummer des Polizeireviers und berichtete nachher Wort für Wort, was die Beamten gesagt hätten.

Eine Bombe? Wie groß? hätte der diensttuende Wachtmeister gefragt. Nicht sehr groß, war die Antwort der Tante, aber besser wäre besser. Ich gebe Ihnen eine andere Stelle, hätte der Beamte gesagt, und die Tante solle so lange am Apparat bleiben. Das blieb sie auch, während Poosie, Mum und Daddy gespannt zuhörten, wie die Tante dreimal den Spruch von der Bombe in der Garage herbetete und dann schließlich ihre Adresse genau buchstabierte, weil sofort ein Polizist in einem Polizeiwagen kommen würde.

Sofort dauerte übrigens in Berlin — wie anderswo auch — eine gute halbe Stunde.

Mum sagte, sie wäre faul und ihr wäre heiß und man könne auch morgen nach Berlin hineinfahren, und Daddy sagte, die Bombenangelegenheit würde er sich nicht entgehen lassen. Poosie war ganz seiner Meinung.

„Außerdem gibt es hier Wespen“, sagte Daddy vorwurfsvoll.

Ein Nest, gestand die Tante kleinlaut, ein Wespennest im Giebel, und die Feuerwehr würde kommen und es ausnehmen. Sie wäre schon bestellt.

Lieber Gott, flehte Poosie, laß bloß die Feuerwehr kommen, solange wir hier sind. Nein, was ihr geboten wurde in diesem interessanten Berlin! Bomben und Feuerwehrmänner und Polizei, gleich am ersten Tag, und der Junge, der den Flieder gemopst hatte... Wenn man ihr nur das später alles glaubte!

Es war wie ein Kriminalfilm, so aufregend.

Für die Tante, für Poosie und ihre Eltern war es völlig unbegreiflich, wieso die Sache mit der Bombe sich im Ablauf einer halben Stunde in der ganzen Straße herumgesprochen hatte.

Ob der Fliederjunge Peter doch am Heckenloch das Flüstern des Fräuleins gehört hatte? Jedenfalls hockten eine Menge Kinder auf dem Holzzaun an der Straße. Sie ritten oder turnten auf ihm, balancierten auf seinen Stäben und reckten sich die Hälse aus, sobald das Geräusch eines anfahrenden Wagens ertönte. Peter saß mitten unter ihnen, und Poosie und Monika entschlossen sich, auf den feinen Parkettplatz im Vordergarten, der ihnen als Hausbewohner zustand, zu verzichten; sie mischten sich lieber „unters Volk“ und ritten mit Peter auf dem Zaun.

Was sie da Haarsträubendes zu hören bekamen!

Natürlich war es eine Fünfzehnzentnerbombe, das wußten alle Kinder genau. Und alle Nachbarhäuser müßten geräumt werden, und alles würde abgesperrt bis zu der übernächsten Straßenecke. Und Monika solle sich bloß nicht einbilden, daß ihr Haus sicher sei. Womöglich stände morgen eine funkelnagelneue Ruine neben der altgewohnten.

Poosie war schon ganz grausig zumute, obwohl sie doch, sie allein! wußte, wie klein und unscheinbar die Fünfzehnzentnerbombe war. Aber man weiß eben nicht, was innen drin ist.

Dann kam die Feuerwehr, nicht wegen der Bombe, nur wegen des Wespennestes im Giebel. Sie legte lange Leitern aus und setzte sie im Vordergarten zusammen, und allen Kindern war es jetzt klar, daß die Bombe im Bodenraum lag.

Poosie war noch etwas anderes klar, nämlich, daß diese Berliner Darbietungen sich absolut mit der berühmten Negeroper „Porgy and Bess“ oder mit Tess’ Funkturmerlebnissen messen konnten, wenn sie sie nicht weit übertrafen!

Der Nachbar, der vorhin sein Ohr gespitzt hatte, kam an den Zaun und wollte von der Tante wissen, ob es tatsächlich fünfzehn Zentner wären. Seine Frau hätte schon das Silber und die Wäsche in einen Koffer gepackt.

„Ich habe kein Silber mehr“, sagte die Tante kurz.

Dann mußte sie einen Feuerwehrmann hinaufführen, und die Kinder flüsterten: „Dort oben liegt sie, jetzt geht einer durchs Haus ‘rauf.“

Dann kam der kleine graue, unscheinbare Polizeiwagen, der sich überhaupt nicht mit dem großen roten Feuerwehrauto messen konnte.

Die Tante kam heruntergestürzt. Ein Polizist stieg aus dem kleinen Auto und fragte: „Wo liegt die Bombe?“

„In der Garage“, sagte die Tante, es klang beklommen.

„In der Garage“, wiederholten alle Kinder enttäuscht und begannen langsam, sich vom Zaun herunterzulassen und der Gartentür zuzuschieben.

„Keiner kommt hier herein, hier ist abgesperrt“, sagte der Polizist ziemlich grob.

Aber die Tante klärte ihn über Poosie und Monika auf, die rechtmäßig in dieses Haus und diesen Garten gehörten. Und in die Garage! Der Polizist schloß die Garagentür, aber Monika und Poosie waren schon drin, ihnen konnte nichts entgehen.

„Das ist sie“, sagte die Tante und zeigte auf die Bombe.

„Komische Sache, noch nie gesehen“, sagte der Polizist.

„Vielleicht von der Eroberung her, vielleicht russisch“, sagte die Tante.

„Möglich“, zweifelte der Polizist und sagte wieder „komisch“. „Fassen Sie sie nicht an!“ schrie die Tante auf.

„Ich muß sie doch mitnehmen und sie prüfen lassen“, sagte der Polizist. „Hier steht etwas“, stellte er dann fest und kniff die Augen zusammen, um besser zu sehen.

„Russisch?“ fragte die Tante. „Oder englisch?“

„Man kann nichts entziffern“, sagte der Polizist und vertröstete die Tante auf den Spezialisten.

Dann schickte er sich zum Fortgehen an, die Bombe in der Hand.

Die Tante warnte ihn. „Explosion“, sagte sie, „der Wagen, Sie selbst, Herr Wachtmeister!“ Er sah sie mitleidig an. „Sie bekommen Bescheid!“ sagte er und ging.

„Ich fühlte mich ihm gegenüber unmündig und zugleich schwachsinnig“, sagte die Tante später zu Daddy, der gerade mit Mum herunterkam, als ein Eimer über ein vergastes Wespennest gestülpt und von den Feuerwehrleuten über ihre Leiter heruntergebracht wurde.

„Fein, was, funny face?“ sagte der Vater.

„Cute“, sagte Poosie aus tiefstem Herzensgrund.

Nachher saßen alle im Garten am Kaffeetisch. Monika und Poosie waren auch dabei.

Da kam der junge Polizist über den Rasen, er hielt die Bombe in der Hand.

Die Tante sprang auf, sie stellte sich sozusagen mit ausgebreiteten Armen vor den Tisch, an dem ihre Familie saß. Aber der Polizist winkte freundlich mit der Hand ab, als wolle er „Ruhe, nur Ruhe“ sagen.

„Sie ist untersucht worden“, sagte er lächelnd.

„Und was hat sich herausgestellt?“ fragte die Tante.

„Gas“, sagte der Polizist mit Grabesstimme.

„Ich habe es ja geahnt“, stöhnte die Tante.

„Gegen Wühlmäuse“, sagte der Polizist. „Herstellungsjahr 1948. Wollen Sie sie wiederhaben?“ fragte er mit einem Blick auf die Blumenbeete.

„Danke, nein“, sagte die Tante höflich, aber ablehnend. «Wir haben nur Kaninchen und Eichhörnchen.“

Der Polizist lachte freundlich und gemäßigt.

„Ich würde sie nicht zurücknehmen“, sagte die Tante entschieden, „selbst wenn ich Legionen von Wühlmäusen hätte, man kann nie wissen.“

Wie Daddy lachte und wie Mum schallend einfiel, das war nicht gemäßigt, das war einfach unanständig der Tante gegenüber. Aber es war ansteckend. Monika lachte und erst Poosie! Sie bog sich vor Lachen. Schließlich konnte die Tante nicht anders, als in dieses Lachkonzert einzufallen an Poosies erstem Berliner Tag. Wegen der — Bombe — der Bombe gegen — gegen Wühl — Wühl — Wühlmäuse, ha, ha, ha — haa haa — hahahaha – haaaa - ha... ha... ha........

Poosie und das Überfallkommando

Es gab eine Untergrund in dieser Stadt! Eine Untergrundbahn, wie sie New York, keineswegs aber Washington, die Regierungshauptstadt, hatte. Die Tante wollte am nächsten Morgen ein Taxi spendieren, aber Daddy sagte: „Unfug, Poosie muß doch U-Bahn fahren.“ Ein weißes Riesen-U auf blauem Glasgrund zeigte an, wo man einsteigen mußte. Und dann war es gar keine Untergrundbahn, sondern der Zug fuhr in einer Art Hohlweg bei hellichtem Tage. Und Poosie war furchtbar enttäuscht, und da sie jetzt ins schwierige Alter kam, zeigte sie das auch deutlich, zu Mums Ärger.

„Warte gefälligst ab und zieh kein Gesicht“, sagte Daddy, der Berlin von früher ziemlich genau kannte, und er hatte recht wie immer.

Plötzlich war es aus mit dem sonnigen, uninteressanten Hohlweg. An der sechsten Station verschluckte ein Tunnel den Zug, und lange, lange fuhr man unterirdisch, Untergrund, durch Dunkelheit, bei elektrischem Licht, und leider mußte man dann auch aussteigen.

Poosie bemühte sich, nicht wieder enttäuscht auszusehen, denn nun sollte sie Berlin gezeigt bekommen.

Die Tante zeigte ihr ein großes Warenhaus, das Kadewe, in dem ihr Weihnachtsmantel gekauft worden war. Sie zeigte ihr, weit hinten am Ende der merkwürdigen Straße, die so zusammengeflickt aussah, eine große, runde Kirche mit vielen kaputten Türmen, und das Ganze war auch eine Ruine. Dann ging man weiter, und die Tante blieb in einer Nebenstraße stehen und sagte, hier wäre sie zur Schule gegangen, und Poosie fragte erstaunt „wo?“, und die Tante sagte leise „hier“. Aber das hier war kein hier, kein Haus oder Schulgebäude, es war ein Nichts, ein Loch, ein leerer Raum zwischen anderen Häusern.

Daddy ging schnell weiter, und man geriet in die Nähe der Ruinenkirche, und eine breite Straße tat sich auf, die sehr neu aufgebaut aussah. Die Straße hieß Kurfürstendamm.

Nach dem bekommen also die Leute Heimweh, merkwürdig, dachte Poosie, die den Schlager kannte.

Poosie dachte, man müsse alles sortieren, was es zu sehen gab, was passierte, es war so viel, es war so übermächtig viel.

Mum und die Tante sagten auch, es wäre ganz gut, daß man am Abend still zu Haus sein wollte. Daddy mußte, wie er sagte, „seine drei Damen“ sich selbst überlassen; er blieb in der Stadt, da er eine berufliche Verabredung hatte.

„Wir machen es uns gemütlich“, sagte die Tante, „und gehen früh ins Bett.“ Aber Mum sagte, sie würde Catherine und Tess anrufen, um zu hören, ob in Frankfurt alles in Ordnung sei...

Dazu schickte sie sich auch gleich nach dem Abendbrot an.

„Wähle 06“ rief die Tante ihr zu.

„06“, wiederholte Mum und wählte.

„Wie bitte? Was?“ rief sie erstaunt in den Apparat, „ich will das Fernamt, 06! — Überfallkommando“, flüsterte sie der Tante zu und legte den Hörer auf.

„Du wirst 01 gewählt haben“, sagte die Tante, und die Mutter wählte sofort wieder. Diesmal wirklich 06, die Tante paßte auf und Poosie auch.

Aber das Telefon war tot — tot oder gesperrt. Es gab kein Zeichen von sich, so viel Nullsechsen die Mutter auch wählte.

„Ich gebe es auf“, sagte sie, und die Tante sagte: „Irgendwas stimmt nicht.“ Dann klingelte es Sturm an der Haustür, und die Tante ging ans Fenster, um hinunterzusehen. Wer konnte jetzt noch etwas wollen, zu „nachtschlafender“ Zeit?

„Wer ist da?“ rief die Tante hinunter, Mum und Poosie hörten es. Sie hörten auch die Antwort, genau wie die Tante sie hörte.

„Überfallkommando“, war die Antwort. Sie tönte laut, deutlich, unmißverständlich und etwas unheimlich durch die Dunkelheit herauf.

„Prompte Bedienung“, murmelte Mum, aber Poosie sah, daß Mum gar nicht scherzhaft zumute war. Der Tante offenbar auch nicht.

„Es war doch ein Irrtum“, rief sie hinab.

„Bitte öffnen Sie sofort“, tönte es streng herauf, und die Tante ging — ziemlich kläglich — hinunter, um die Haustür aufzuschließen.

„Sofort“ dauerte also nicht immer eine halbe Stunde bei der Berliner Polizei.

Die Tante sprach sehr höflich mit dem Überfallpolizisten, der heraufkam. Mum sprach sehr nett mit ihm und versuchte, alles zu erklären. Er sagte aber, sie wären verpflichtet, jedem Anruf sofort Folge zu leisten, auch wenn er falsch wäre. Anrufe aus purem Unfug würden bestraft.

„Bestraft“, wiederholte er und sah die Tante und Mum und vor allem Poosie, die doch völlig unschuldig war, scharf an.

„Fernamt — 06 —“, sagte Mum liebenswürdig, und Töchter in Frankfurt und Amerikanerin — und bedauerlicher Irrtum —

„Jeder Apparat wird sofort gesperrt“, sagte der Beamte, „und Nummer und Adresse wird sofort festgestellt.“ Jetzt machte er lauter Notizen in ein Notizbuch.

„Wo waren Sie denn mit Ihrem Streifenwagen?“ fragte die Tante kleinlaut.

„Mitten im Grunewald“, sagte der Beamte vorwurfsvoll. Dann sagte er „guten Abend“ und ging. Die Tante mußte hinter ihm zuschließen, und dann fing Poosie zu lachen an.

Sie mußte so lachen, daß sie sich, plumps, auf die Treppenstufen setzte und hervorstieß „er dachte, ich war’s“, und immer noch lachte, als die Tante wieder heraufkam.

Sie war zum erstenmal ärgerlich auf Poosie.

„Jetzt wird er doch denken, daß wir ihn nur zum besten gehalten haben“, sagte sie, und dann erklärte sie, daß sie nun mal für eine Weile von der tüchtigen Berliner Polizei genug habe.

„Aber dir kann doch nie etwas passieren, wenn sie so schnell kommen“, wandte Poosie ein. Bomben, Überfall — sie hatte noch lange nicht genug von der Polizei, noch lange nicht! Es war einfach hochinteressant! Und eigentlich hätte sie sich Notizen machen müssen wie der Polizist aus dem tiefen Grunewald.

„Fährst du gern fort?“ fragte Monika am letzten Tag.

Und Poosie sagte: „Weiß nicht.“

Sie wußte es wirklich nicht. Hier war es wunderbar und festlich, schon vom Frühstück an, und so neu! Aber in Frankfurt waren Tess und Catherine und Frau Rotter und Anita Gail.

„Ich glaube, deine Tante würde dich gerne hierbehalten“, sagte Monika.

„Ich glaube auch“, sagte Poosie und seufzte ein bißchen. Wem soll man es recht machen, wenn einen alle lieben und bei sich haben wollen?

Poosie und Monika nutzten den letzten Tag noch gut aus, sie konnten sich nicht trennen.

„Wann mußt du unten sein?“ fragte Poosie.

„At eight“, sagte Monika, und mit der ausgetauschten Sprache war auch die Zuneigung ausgetauscht.

Poosie zeigte Monika noch, wie man Popcorn macht und versprach, ihr eine Dose aus Frankfurt zu schicken.

„Damit du mich nix vergessen“, sagte Poosie, aber Monika versicherte, sie würde Poosie auch ohne Popcorn nicht vergessen, Ehrenwort.

Poosie fährt nach Italien

Manchmal dachte Poosie, daß die Zeit in Frankfurt am Main wie ein regelmäßiges Muster sei, auf dem Verreisen und in die Schule gehen und Alltägliches mit überwältigendem Neuem sich abwechselten. Viel mehr, als das zu Hause, in Silverspring bei Washington, der Fall war. Dort war das ganze Jahr Schule, Pflicht, und einmal waren große Ferien, und man fuhr nach Nags Head an den Atlantischen Ozean. Es wäre doch nie davon die Rede gewesen, daß man ein Wochenende einfach zu einer Fahrt nach New York benutzt hätte. Obwohl es leichter war, von Washington nach New York zu kommen als von Frankfurt nach Berlin. Man stieg in Washington in den Zug, ohne extra Genehmigungspapiere zu brauchen, und wenn es einem einfiel, in Baltimore oder Philadelphia auszusteigen, so stieg man eben aus.

Poosie fuhr auf der Rückreise von Berlin wieder in Mutters Schlafabteil. Das Land, durch das sie reisten, in dem man nicht aussteigen durfte, war ihr unheimlich.

Auf der nächsten Reise jedoch, und das war endlich die große, längst geplante Italienreise, die nur wegen Mummys Operation verschoben worden war, würde man aussteigen können, wo immer es einem paßte.

Catherine war erschöpft vom vielen Arbeiten in ihrer Behörde, und die Mutter war noch erschöpft von ihrer Operation. Sie hatten nicht viel Lust zum Herumkarriolen im Auto und baten Daddy, sie irgendwo zu lassen, wo es schön und erholsam wäre.

An der Schweizer Grenze konnte man wieder nur den Kopf schütteln über Europa.

„Das ist aber umständlich“, sagte Poosie zu ihrem Vater, als lange Autoschlangen am Zoll standen, Paßkontrolleure stempelten und wieder stempelten, uniformierte Zollbeamte in geöffneten Reisekoffern herumwirtschafteten und ihrerseits auch stempelten.

In Amerika kann man von New York nach San Franzisko fahren, von der Ostküste zur Westküste, vom Atlantik zum Pazifik, ohne einmal wegen Zollvorschriften anzuhalten und ohne Koffer öffnen zu müssen, und gestempelt wird überhaupt nicht. Es war verständlich, daß Poosie sich über Europa wunderte.

„Warum machen sie nicht lieber auch alle Staaten in einen wie bei uns?“ fragte Poosie, „das wäre doch viel praktischer.“ Und Daddy sagte, er hoffe und viele Menschen mit ihm, daß es einmal so kommen würde.

„Und dann haben sie hoffentlich auch nur eine Geldsorte“, sagte Poosie seufzend, weil sie bereits, an Dollar und Cent gewöhnt, Mark und Pfennige hatte lernen müssen, in Österreich dann Schillinge und Groschen und sich nun eben auf Schweizerfranken und Rappen umzustellen begann — und das alles mit ihrem bißchen Taschengeld. Manches war wirklich schwierig in Europa und unbegreiflich.

Reizend und gar nicht schwierig war hingegen der Schweizer Zollbeamte zu Daddy, seinem Auto und seiner Familie. Man brauchte weder Koffer zu öffnen noch sich in die Schlange einzureihen.

„Merci vielmals“, sagte der nette Beamte, und Poosie merkte sich diesen Schweizer Dank, der Französisch und Deutsch freundlich vereinigte. Daddy sagte, das wäre ein Zeichen für die ganze Schweiz, wo Menschen dreierlei Sprache — denn in der Südschweiz würde auch Italienisch gesprochen — friedfertig miteinander lebten, seit Jahrhunderten, und sie hätten auch eine gemeinsame Währung wie die USA.

„Schön“, sagte Poosie, „merci vielmals, Daddy.“

Merci vielmals hätte man unentwegt zu der ganzen Schweiz sagen müssen, die ihre Herrlichkeit freigebig zur Schau stellte. Am Thuner See, wo man in Interlaken die Jungfrau in ihrem silbrigweißen Gletscherkleid sah. In Spiez, wo man die Riesenstiefmütterchenfelder der großen Gärtnerei Roggli bewunderte, auf denen die berühmten „Schweizer Riesen“ gezüchtet werden, deren Blüten handtellergroß sind und vom Farbenschmelz fremdartiger Schmetterlinge. Und grünere Matten als im Simmental gab es wohl nirgends.

Daddy nannte das Simmental „das Tal der Täler“. Alte, breite, schöngebaute Bauernhäuser sahen so geborgen aus im Schutze der blauen, hohen Berge. Die Berge waren wahrhaftig auch Schweizer Riesen, und wenn sie auch nicht ein einziger Gletscher waren wie die Jungfrau, so trugen sie doch Schneekappen, die sie nie ablegten.

„Jetzt fahren wir über die Sprachengrenze“, sagte Daddy, und auf einmal hießen die Ortschaften nicht mehr Zweisimmen und Gstaad und Saanen, sondern Château d’Oex und Rossinière. Sie trugen französische Namen, und unten am Genfer See wurde das gemischte „Merci vielmals“ zu einem einfachen „Merci“.

Welcher See war am schönsten? Poosie wußte es nicht. Oder wußte sie es doch, als sie durch das Rhônetal gefahren waren zwischen Pappeln und Weinbergen, zwischen alten Schlössern und Kirchen am Berghang, als sie ein Stück durch Italien mußten, um abzukürzen, durch ein Tal, das schaurig und großartig, mehr wie eine ungeheuerliche Schlucht zwischen Felswänden lag und Cento Valli, also eigentlich „Hundert Täler“ hieß... Als sie am Spätnachmittag dieses Tages an einen neuen See kamen, der italienisch benannt war, aber zum Teil zur Schweiz gehörte... Lago Maggiore, Lago Maggiore, wie das klang, wie zum Singen.

War es der schönste der Alpenseen? Poosie glaubte es beinahe, und der kleine Ort an seinem Ufer, wo sie die Mutter und Catherine lassen würden, hieß Ascona und war wie aus dem Märchen.

Der See plätscherte an die Ufermauern, Berge standen, nicht riesenhoch, sondern sanfter gerundet um den großen Spiegel eines einzigblauen Himmels. Das Hotel lag am Uferplatz, der Piazza hieß. Auch das Haus, das Hotel, ein altes Tessiner Patrizierhaus, hatte einen italienischen Namen.

Der kleine, bunte, verwunschene Ort Ascona war durchteilt von engen Treppengäßchen. In wunderlichen, sehr alten Häusern öffneten sich Innenhöfe, in denen Kupfergeschirr zum Kauf ausgestellt war und holzgeschnitzte Heiligenfiguren und schmiedeeiserne Gerätschaften.

Wein trank man aus lustigen, buntglasierten, kleinen Töpfen, die „boccalino“ hießen, weil sie ein Schnäuzchen hatten. Daddy kaufte ein paar zur Erinnerung. Aber Poosie hielt ihr Geld fest zusammen für Italien. Nun würde sie bald wieder umlernen müssen, was die Währung und was die kleinen Redensarten betraf. Aus den Schweizerfranken und Rappen würden italienische Lire und Centesimi werden, aus dem schweizerischen „Grüetsi“ ein „Buon giorno“, das „guten Tag“ der Italiener, und aus dem „Merci vielmals“ ein „Grazie“.

Der Abschied von Mum und Catherine, die in diesem märchenhaften, bunten und himmelblauen Ascona blieben, war ein lustiger Abschied. Daddy mit seinen beiden Töchtern hatte es beinahe eilig, hier fortzukommen, um am Lago Maggiore entlangzufahren, hinein nach Italien, das geheimnisvoll hinter Bergen lag, die noch im Frühsonnendunste eingesponnen waren. Noch glitzerte der See kühl und silbern, und Mum und Catherine waren noch einmal in die Federn gekrochen. Bald würde der See mit Goldwellen plätschern, denn die Sonne würde ihre südliche Gewalt entfalten, deswegen war Daddy so früh aufgebrochen.

Poosie bekommt Blumen überreicht

Immer am See entlang, immer am See entlang, am Lago — Lago — Lago Maggiore. Poosie sang den wunderbaren Namen vor sich hin. Daddy pfiff, Tess war nur Auge und liebenswürdige Aufmerksamkeit, und dann war die Grenze plötzlich da. Sie lief quer durch den See, sie teilte die Uferstraße und kroch den Berg hinauf. Sie zweigte das Seedrittel ab, das schweizerisch war. Dem Auto mit Diplomatenlizenz und seinen drei Insassen wurden wieder keine Schwierigkeiten gemacht, und kein Uniformierter fragte nach Koffern.

Daddy, der ausgestiegen war, stand bei den Zollbeamten und scherzte mit ihnen auf italienisch. Tess kletterte auch hinaus, aber Poosie blieb im Wagen sitzen, weil sie etwas fror; nicht weil es kalt, sondern weil es noch sehr früh war.

Und dann geschah es.

Einer der Zollbeamten kam vom Zollhaus herübergeschlendert und schaute in den Wagen. Er schaute auf Poosie und lachte sie an. Poosie lächelte zurück. Er war sehr hübsch, schwarzlockig und hatte große, kohlschwarze Augen und ein winziges schwarzes Schnurrbärtchen. Er war schlank und jung, und eigentlich sah er elegant aus in seiner Uniform, mindestens wie ein Oberst.

Er zeigte auf Poosies blonde Zöpfe und machte die Gebärde des Aufflechtens. Aber den Gefallen konnte Poosie ihm nicht tun. Die Zöpfe hatte Mum heute früh noch geflochten, extra fest, es war genug, wenn Tess ihr Reisefrisieramt (mit entsetzlichem Ziepen wahrscheinlich) morgen früh begann.

Der Zollbeamte machte ein betrübtes Gesicht. Dann lachte er wieder und rief mit vielen Handbewegungen seine Kameraden herbei. Alle ließen Daddy stehen und kamen zum Wagen. „Che bella bambina“, rief Poosies Bewunderer aus, das hieß „welch hübsches Kind“. Daddy übersetzte es später.

Und dann passierte es also. Und zwar passierte es nicht der großen, fast schon damenhaften Tess, die draußen im Sonnenlicht stand, in deren Kastanienhaar sich die Strahlen fingen und die eine frische, weiße, ärmellose Bluse anhatte und schicke, hellgraue Dreiviertelhosen. Nicht Tess mit ihrer makellosen Haut passierte es, sondern Poosie!

Der schwarzgelockte Zollbeamte ging zum Zollhaus hinüber, brach einen Blütenzweig von einem Strauch und überreichte ihn Poosie mit einer tiefen Verbeugung.

„Signorina“, sagte er und legte die Hand aufs Herz.

Poosie war so rot geworden wie die schönen roten Blüten. Sie hielt den Zweig aufrecht vor sich hin. Sie lächelte und sagte „thank you“, denn „grazie“ konnte sie noch nicht.

Sie fühlte sich von dem fremden Italiener ausgezeichnet, über sich selbst erhoben. Das war Italien, so ging man hier mit Damen um. Mit Damen, wenn sie auch erst elf waren und klein für ihr Alter. Aber das hatte der Zollbeamte vielleicht nicht so gesehen. Wie gut, daß sie im Wagen sitzen geblieben war. Würde sie ihn je vergessen, diesen Augenblick, diesen ersten Bewunderer, diese ersten Blumen, die jemand ihr überreicht hatte? Nie! Nie...

Lago — Lago — Lago Maggiore, sang Poosie, während sie weiterfuhren und erst anhielten, als aus dem frühen Morgendunst über dem See die Isola bella tauchte mit ihren Schwestern, der Fischer-Insel und der Mutter-Insel. Daddy erklärte alles genau, aber es war keine Zeit, mit einem Boot hinüber zu fahren. Italien war groß, und Daddy wollte möglichst schon am Abend in Venedig sein.

Poosie lernt Italienisch

Das Reisen in fremden Ländern ist nicht so schwer, wenn man erst die Münzen kennt und nicht mehr übers Ohr gehauen werden kann, beim Einkauf von Wimpeln zum Beispiel. Noch leichter und angenehmer wird alles, hat man sich die kleine Scheidemünze der unbekannten Sprache, nämlich die alltäglichen Redensarten, zu eigen gemacht.

Man geht in Venedig auf dem Markusplatz in einen Laden, in dem die wunderbarsten Lederwaren ausgestellt sind.’ Man sagt höflich „buon giorno“, guten Tag. Man zeigt mit dem Finger (Mummy ist ja nicht dabei) auf ein entzückendes, goldgepreßtes Portemonnaie.

Alle Ledersachen hier sind so bunt und goldgepreßt (sie sind eine Spezialität). Man räuspert sich und sagt „quanto costa?“, wieviel kostet das. Die Händlerin nennt einen Preis. Man sagt „troppo caro“ (viel zu teuer) und beginnt zu handeln. Daddy sagt, in Venedig muß man handeln, obwohl handeln sonst unanständig ist. Aber hier würde es von einem erwartet. Man zuckt fünfmal mit den Achseln. Die Händlerin fuchtelt mit den Händen und zählt an den Fingern ab. Sie nennt einen niedrigeren Preis, man sagt wieder „troppo caro“ und zuckt mit den Achseln. Die Händlerin verdreht die Augen und fuchtelt noch schlimmer mit den Händen und spricht so schnell, daß es einem im Ohr prasselt, aber — sie senkt den Preis wieder! Dieses Spiel treibt man, bis ungefähr die Summe erreicht ist, die Daddy, der draußen steht, für angemessen erklärt hat.

Die Händlerin jammert laut, aber sie packt das Portemonnaie in Seidenpapier. Man bezahlt Lire und Centesimi und paßt genau auf und verzählt sich nicht, und schließlich sagt man „grazie“ und wieder „buon giorno“, und die Händlerin sagt „mille grazie, Signorina.“

Man bildet sich furchtbar viel auf sich selbst ein. Man ißt mit Daddy und Tess Eis im Café Florian. „Gelato“ oder „Cassata“ (da sind karamelierte Nüsse und Früchte darin), und es ist genauso gut wie das Eis, das Mister oder vielmehr Signor Giacin, Biancas Vater, in Washington herstellt.

Man geht über den Markusplatz, geht über den Rialto, das ist eine Brücke mit Läden, und man fährt Gondel. Das Auto ist in Mestre in der Garage geblieben. Daddy nahm gleich eine Gondel und fuhr mit seinen Töchtern nach Venedig hinein, das fast nur Wasserstraßen, Kanäle, hat. Einer heißt Canale Grande.

Alle Paläste tauchen aus dem Wasser. Ihre Straßenfront ist eine Wasserfront. Wenn man ein Haus betreten will, weil es vielleicht jetzt ein Museum ist, bindet der Gondoliere, der ähnlich aussieht wie der hübsche Zollbeamte am Lago Maggiore, die Gondel an einem geringelten Pfahl fest, der im Wasser steht. Das Kanalwasser schlägt an die Mauern der Häuser, und es ist gut, daß es den Markusplatz gibt, sonst könnte man nicht einmal trockenen Fußes Eis essen.

Scharen von Tauben flattern auf das Pflaster des Markusplatzes. Die füttert man. Rechts vom Markusdom steht einzeln, das ist so Sitte in Italien, der Glockenturm oder Campanile. Links vom Dom, den Platz abschließend, steht der Uhrturm. Oben, wo das Uhrwerk und das Zifferblatt sind, schlagen zwei Bronzemänner im Takt die Stunden mit ihren Hämmern an. In den Stockwerken des schmalen Uhrturmes ist eine Fremdenpension untergebracht, ganz unten geht man durch einen Torbogen in eine enge Geschäftsstraße, wo es die Wimpel gibt, auf denen der Löwe von Sankt Markus, das Wahrzeichen Venedigs, abgebildet ist.

Buon giorno, quanto costa, grazie... Der Wimpel ist gekauft. Aber die Gondel ist auch ein Wahrzeichen, man muß eine Gondel für die Frankfurter Kommode mitnehmen, wo der Berliner Bär neben der Micky Maus und den Glaspferden steht.

„Quanto costa?“

Die Gondel ist zu teuer, sie ist zierlich, aus Bronze. Sie ist kein geschmackloser Andenkengegenstand, sondern fast ein kleines Kunstwerk.

Daddy kauft die venezianische Gondel für Poosies Kommode.

„Mille grazie, Daddy.“

Poosie und die Abruzzenräuber

Daß es in Venedig Gondeln und Gondolieri, Paläste, Tauben und herrliche Kirchen und lauter Kanäle gibt, hat Poosie gelernt. Auch daß es in Florenz herrliche Paläste, Museen und berühmte Gärten gibt. Auch daß in Rom gegenüber dem Forum Romanum die netteste, behaglichste Taverne liegt, die man sich denken kann, in der sie zu Abend essen nach ihren Streifzügen durch die große Stadt, in der es wieder Paläste über Paläste gibt, straßenbreite Treppen, Brunnen und den Papst, den Poosie aber leider nicht zu sehen bekommt.

Der Kellner in der Taverne heißt Romolo, er hat zu Hause eine Bambina wie Poosie, nur nicht blond. Er ist entzückt von Poosie und sagt es jedesmal, wenn er die Minestrone bringt. Poosie ist in Italien vom Wiener Schnitzel zu der berühmten Gemüsesuppe des Landes übergegangen.

„Mille grazie, Romolo.“ Der Kellner schaut verzückt auf Poosie und macht ihr Komplimente. Erstens, weil sie italienisch spricht, und zweitens, weil ihre Zöpfe blond sind, und drittens, weil ihm Poosie offenbar sehr gut gefällt. Blumen überreicht er ihr aber nicht. Er ehrt sie mit der schnell servierten Minestrone.

Daddy sagt später, der Erfolg dieser Reise scheine tatsächlich nicht Tess zu sein, sondern Poosie, aber Tess nimmt es nicht übel. Sie ist hübsch und bleibt hübsch, und Poosie will es erst werden. Vorläufig ist sie nur blond, doch das ist in Italien günstig.

Auf dem Wimpel von Rom ist die Wölfin zu sehen, die die Zwillinge säugt. Nicht Biancas Zwillingsbrüder, sondern die historischen, Romulus und Remus. Deswegen heißt der Kellner so.

Der Kellner war wirklich reizend, schade, daß man fort mußte. Ob alle Leute in Italien so nett sein würden wie der Kellner Romolo in Rom? Poosie hatte ihre Zweifel. Denn Daddy wollte ja ausgerechnet durch die Abruzzen zurückfahren.

Daddy hielt einen richtigen Vortrag über die Abruzzen: sie wären der höchste Teil des langen Apennins, der im Norden des Landes bei den Alpen beginnt und ganz Italien durchzieht bis hinunter in die Süd-, die Fußspitze des riesigen Stiefels, bis nach Kalabrien. Es war nett von Daddy, daß er einem so viel von Italien zeigen wollte, und es war auch alles sehr bildend und lehrreich und interessant. Aber Poosie hätte jetzt lieber etwas weniger Interessantes als die Abruzzen erlebt, etwas, was harmlos und flach in der Ebene lag. Denn in den Abruzzen gab es Räuber — Räuber...

Eigentlich bin ich doch kein Feigling, dachte Poosie. Aber die Abruzzen lagen ihr schon in Neapel im Magen. Obwohl das Meer so blau war wie der Himmel, obwohl der Vesuv leise und gemütlich rauchte, nicht mehr als ein Kartoffelfeuer raucht, und sich jeglichen Ausbruches enthielt.

„Hast du einen Revolver?“ fragte sie Daddy.

Aber Daddy sagte, er habe keinen, und er wüßte auch nicht, wozu und weswegen.

„Für die Räuber in den Abruzzen“, murmelte Poosie.

„Das würde mir nicht viel helfen, die schießen bestimmt schneller als ich“, sagte Daddy todernst. Poosie bedauerte ungemein, daß sie nicht wenigstens ihre beiden Cöwboypistolen mit hatte. Wenn die auch nicht richtig schossen, so konnte man doch so tun. Mit einem fest entschlossenen Gesicht und einer vorgehaltenen Pistole müßte man Räuber eigentlich in Schach halten können. So aber war man ausgeliefert! Poosie freute sich gar nicht auf die Abruzzen.

Die waren ein klüftiges, malerisches, wildes Felsengebirge. In den Felsen, im Karstgestein, klebten wie Vogelnester die Bergdörfer. Sie waren sicher nur von Räubern bewohnt, sie sahen danach aus. Wenigstens die, die keine Kirche und keinen Campanile hatten. Räuber gehen vermutlich nicht gern in die Kirche. Sie gehen vor allem dem Herrn Pfarrer im großen Bogen aus dem Weg. Poosie freute sich über jeden frommen Glockenturm, der zwischen den Felsen sichtbar wurde.

Durch die Abruzzen führte auch eine Eisenbahnstrecke. Man war schon stundenlang unterwegs, als man an einen heruntergelassenen Schlagbaum kam und den fälligen Zug abwarten mußte.

Und da waren sie! Da kamen sie, sammelten sich um das Auto, sahen wild, nußbraun, schwarzzottelig aus. Ihre Hemden waren mehr Fetzen, ihre Hosen voller Flicken und ganz speckig. Die Frauen trugen schaukelnde Ohrringe, die Räuberfrauen. Sie trugen Säuglinge, nicht im Arm, sondern vermittels eines schwarzen Umschlagtuches an den Leib gewickelt. Daß Säuglinge derart schwarzhaarig sein können!

Wie sie alle gestikulierten, miteinander flüsterten! Sie besprachen sich, sie näherten sich schrittweise, sie machten lange Hälse, um das Nummernschild des Autos anzusehen.

„Americani!“ riefen sie mit wilden Gebärden und schoben sich zu einem geschlossenen Ring um den Wagen und Daddy und Poosie und Tess zusammen.

Dann trat ein Sprecher dicht vor Daddys offenes Fenster.

Jetzt wird er Lösegeld verlangen oder mich vielleicht mitnehmen, dachte Poosie.

Der Sprecher fragte noch einmal „Americani?“ und Daddy sagte freundlich „si“ (ja). Jetzt geschieht es, wußte Poosie.

Was geschah, war, daß der Sprecher sich bemühte, liebenswürdig und höflich zu sein, und daß Daddy liebenswürdig und höflich antwortete.

Der Räubersprecher machte Daddy, wie man später erfuhr, einige einleitende Komplimente über Amerika.

„Großes Land, si — und reiches Land, si, si.“

Daddy nahm alle Liebenswürdigkeiten lächelnd entgegen und sagte immerfort „si, si.“

Und dann brach ein Wortschwall los, und die anderen wilden Gesellen fielen ein, und die Frauen redeten auch dazwischen, und in den lauten lebhaften Reden fielen die Namen California, Brooklyn, Chicago. Und Daddy sagte später, sie hätten erzählt, alle durcheinander, daß sie eine Tante, einen Vetter, einen Bruder in Amerika hätten, da oder dort, und ob der feine Herr (Daddy!) etwa schon einmal dort gewesen sei — in Brooklyn oder in Chicago.

Es war rührend und wunderlich. Daddy sagte, sie wären wie Kinder, diese Steinbrucharbeiter oder Bergbauern, diese Hirten, diese Weingärtner. Daddy bot Zigaretten an. Sie bedienten sich mit großem Anstand, sie sagten: „Mille grazie, Signore.“

Niemand achtete auf den vorbeifahrenden Zug, aber dann ging der Schlagbaum hoch, und man mußte weiter. Sie winkten alle, sie riefen dem Wagen Grüße nach, Poosie und Tess winkten auch, lange.

Daddy sah erfreut und nachdenklich aus. Er sagte: „Italien speist unser Land mit Bürgern wie Irland, wie Deutschland oder Norwegen, wie halb Europa. Und was zu uns herüberkommt, ist keineswegs der Auswurf. Es sind wohl meistens die Ärmsten, aber auch die Zähesten und Mutigsten. Es sind Pioniere, diese Auswanderer, alle miteinander, nach wie vor.“

Wo immer man halten mußte auf der Abruzzenfahrt, kamen sie aus ihren Felsennestern, die malerischen, etwas unheimlichen Gestalten, fragten erfreut „Americani?“ und sagten, daß man ja beinahe verwandt sei miteinander wegen der Tante in Chicago. Und zwei oder drei erzählten, daß sie auch auswandern würden, wenn sie erst das Reisegeld zusammenhätten. Poosie sah sie sich genau an. Würde man sie wiedererkennen, die Abruzzenräuber, wenn man sie in Washington auf der Straße traf, in ordentlichen Hemden und neuen, ungeflickten Hosen? Vielleicht — vielleicht auch nicht...

Poosie wird ins Bett geschickt

Poosie wurde immer mißmutiger. Nichts schmeckte mehr. Frankfurt schmeckte nicht seit Italien. Die Schule schmeckte nicht nach den langen Ferien. Frau Rotter gab sich zwar große Mühe, aber eine richtige Minestrone, wie es sie in Rom gab, brachte sie nicht zustande. Auch das Essen schmeckte nicht. Und das Stochern nahm überhand und Daddys scharfe Ermahnungen ebenfalls.

Außerdem war Anita Gail gleich nach den Ferien mit ihren Eltern nach Amerika zurückgereist, und nur die Kuckucksuhr erinnerte noch an sie, aber auf schmerzliche Weise.

Man kann nicht gut ganz ohne Freundin sein. Eine wenigstens muß man haben, mit der man sich früh beim Schulbus trifft, mit der zusammen man mittags nach Hause fährt, mit der man ins Kino geht und weiter und so weiter...

Poosies Wahl war auf Shirley gefallen, die groß und dick war und gelbe Haare hatte und sehr lustig schien. Wenigstens fand das Poosie. Die Mutter war anderer Meinung, von Anfang an. Wenn die einzige, neu ausgesuchte Freundin der Mutter nicht gefällt, so trägt das auch nicht zur Verbesserung der Stimmung bei.

Aber Shirley war jetzt nun eben mal Poosies Freundin, wenn sie auch, das gab Poosie ehrlich vor sich selber zu, in keiner Weise an Anita Gail heranreichte. Und Poosie brachte Shirley jeden Nachmittag mit nach Hause, und warum sollte sie Shirley, da sie beide durstig waren, nicht Milch aus der Eisbox anbieten, schöne, kühle Milch?

Poosie füllte zwei große Gläser und trug sie in ihr Zimmer, und dann war Shirley wirklich sehr ulkig.

Sie gurgelte mit der Milch, sie gurgelte ganze Milchlieder, in hohen und tiefen Tönen. Dann spuckte sie die Milch ins Glas zurück. Getrunken hatte sie kaum etwas.

Poosie hätte auch sehr gern mal mit Milch gegurgelt. Aber sie war sehr durstig. So trank sie fast aus und gurgelte nur ein bißchen mit dem letzten Schluck und schluckte die Gurgelmilch auch noch hinunter.

Poosie fand das Milchgurgeln lustig, hingegen das Zurückspucken ins Glas etwas eklig.

Shirley ging dann, und Poosie trug die Gläser, das leere und das volle, in die Küche.

Die Mutter sah das volle Glas, ehe Poosie es ausgießen konnte. „Was ist das für Milch?“ fragte sie.

„Von Shirley“, sagte Poosie, und die Mutter merkte an Poosies Stimme und an ihrem Gesichtsausdruck sofort, daß etwas nicht in Ordnung war.

„Warum hat Shirley die Milch nicht ausgetrunken?“ fragte sie.

Lügen wollte Poosie nicht, Lügen lagen wie Steine im Magen, wenn sie es mal probierte.

„Shirley hat doch mit der Milch gegurgelt, sie war so ulkig“, sagte Poosie.

„Gegurgelt?“ fragte die Mutter und sah gar nicht freundlich aus, „deswegen hätte sie ja die andere Milch trinken können.“

„Sie hat sie doch ins Glas zurückgespuckt“, stieß Poosie hervor, und gleich war ihr sehr leicht, obwohl die Mutter wirklich böse war, sehr böse.

„Shirley bekommt in diesem Haus nicht einen Tropfen Milch künftighin und keine einzige Brotkruste, hast du verstanden?“ sagte sie. „So eine Schweinerei! Ulkig nennst du das, liebe Tochter? Außerdem ist es eine Sünde und Schande! So viele Kinder in Deutschland, so viele Kinder in der Welt haben nicht genug Milch, um groß und kräftig zu werden, und deine Freundin spuckt Milch aus!“

Poosie schämte sich entsetzlich, über sich, über die neue, ulkige Freundin Shirley - — ach, Anita Gail...

Ob es nicht besser wäre, sich zu den Jungen zu halten? Die Jungen der Siedlung hatten ein Fußballteam gebildet, das „Die Frankfurt-Peevies“ hieß. Sie waren aber sehr exklusiv, obwohl Poosie ausgezeichnet Fußball spielte. Offenbar waren sie gegen Frauen.

Poosie seufzte, ihre Stimmung war nicht besser geworden. Sie war am schlechtesten an Daddys fünfzigstem Geburtstag, der doch ein schönes Fest werden sollte. Die Tante war aus Berlin gekommen, und anderer Besuch wurde abends erwartet. Alle hatten liebevoll ausgesuchte Geschenke bereit, Mum und die Schwestern. Nur Poosie hatte ihr Geschenk nicht liebevoll ausgesucht, weil ihr absolut nichts eingefallen war; das lag an der schlechten Stimmung. Die Mutter hatte ihr schließlich zum Ankauf eines bestimmten Buches geraten, das Daddy sich wünschte, und Poosie an den geschriebenen Glückwunsch für Daddy erinnert. Und Poosie solle rechtzeitig eine hübsche Fünfzigjahrkarte im PI EX, dem amerikanischen Laden, kaufen.

Aber Poosie hatte keine Karte gekauft. Sie hatte es vergessen oder keine Lust gehabt, zum PI EX zu gehen.

So kam es, daß sie am Geburtstag, früh um halb acht, eine halbe Minute vor der Bescherung — Mum begann schon die fünfzig Lichte anzuzünden — auf eine herausgerissene Schulheftseite (mit Linien) „Happy birthday and many returns, dear Daddy“ schrieb, darunter „Poosie“. Alles mit Bleistift. So unfestlich wie möglich, und dann stellte sie diesen Zettel neben ihr Buch.

Mum, die gerade das Lebenslicht anzündete, sah sie nur an, schweigend, von der Seite, aber was lag alles in diesem Schweigen!

Schwierig bist du, lieblos bist du zu unserem guten Daddy, an seinem fünfzigsten! Schämst du dich nicht?

Ja, Poosie schämte sich, aber dann stellten sich alle auf, und Daddy durfte kommen, und Poosie sang laut, so laut sie konnte, das schöne Geburtstagslied mit: „Happy birthday, dear Daddy, happy birthday to you.“ Es war schön und feierlich, und Daddy freute sich sehr über alle Geschenke, auch über das Buch, das er sich schon lange gewünscht hätte, wie er ausdrücklich sagte.

Er las auch alle Glückwünsche, die schönen bunten Karten von Tess und Catherine, die rechtzeitig im PI EX gekauft waren, und Poosies unfestlichen Zettel. Er küßte Poosie, die beinahe losgeheult hätte. Poosie nahm sich fest vor, an dem ganzen Geburtstag so reizend und liebenswürdig zu sein, daß alle staunen würden. Besonders Mum sollte merken, daß von „schwierig“ keine Rede sein könne.

Mum war auch nett den ganzen Tag, allerdings eine Spur zurückhaltend, das merkte Poosie. Sie wohnte während des Tantenbesuches wieder im Zimmer der Eltern.

Daddy war schon fertig und saß im Wohnzimmer, er las in seinen Geburtstagsbüchern. Bald würden die Gäste kommen. Mum zog ihr schönstes Kleid an und band ihren Schmuck um.

„Nun und du, willst du dich nicht fein machen?“ fragte sie.

„Gleich“, sagte Poosie. Sie blieb aber auf ihrem Bett sitzen und räkelte sich.

„Poosie, hol dein Kleid“, erinnerte die Mutter nochmals.

Und Poosie sagte wieder „gleich“.

Die Mutter war jetzt fertig, sie wandte sich vom Spiegel ab und Poosie zu. Sie sah sehr schön und festlich aus mit Ohrringen und ihrer Perlenkette. Poosie liebte Mum unbändig, aber sie benahm sich nicht danach. Statt aufzustehen, räkelte sie sich weiter.

„Was soll das heißen?“ fragte die Mutter. „Warum ziehst du dich nicht um? Ist dir nicht gut, bist du müde?“

„Hm hm“, murrte Poosie.

„Dann zieh dich sofort aus und geh ins Bett“, sagte Mum. „Keine Widerrede“, sagte sie leise, als Poosie japste und etwas sagen wollte. Es war zu spät zu einer Entschuldigung. Mutters Geduld war gerissen, Poosie hatte es darauf angelegt. Es war alles verdorben, Daddys fünfzigster, verdorben für Poosie, von ihr selbst.

Sie heulte nicht, als sie im Bett lag, sie lehnte sich völlig ab — völlig. Mum hatte recht, tausendmal recht.

Poosie und das Fußballteam

Das Leben schaukelt, auf ab — ab auf.

Aus einem häßlichen Nebeltag wird über Nacht ein klarer Morgen und umgekehrt. Aus tiefem Kummer (Arras) wird leises Vergessen. Aus schlimmer Krankheit (Mummy) wird neue Gesundheit. Aus schlechter Laune kann gute werden — und umgekehrt.

Poosie war gerade dabei, in die bessere, wenn auch noch nicht ganz einwandfrei gute Laune hineinzuschaukeln nach Daddys Geburtstag, der, was Poosies Anteil daran betraf, so völlig mißraten war.

Es kann sein, daß, wenn einem ganz kümmerlich zumute ist, das Schicksal, oder vielleicht Gott, etwas bereithält, das die Stimmung gut, ja vorzüglich macht. In Poosies Fall hieß die Verbesserung, das Etwas, das für sie bereitgehalten wurde, ‚Die Frankfurt-Peevies’ und war das berühmte Fußballteam, das Jungen der Carl-Schurz-Siedlung gebildet hatten.

Carl Schurz war übrigens ein ausgewanderter Deutscher, der es in Amerika erst bis zum Gesandten in Spanien, dann sogar bis zum Innenminister gebracht hatte. Er war, bis er 1906 starb, der geistige Führer der Deutsch-Amerikaner. Zu seinem Gedächtnis wäre diese amerikanische Siedlung in Frankfurt am Main nach ihm genannt worden, sagte Daddy.

Poosie interessierte sich schon seit langem aufs höchste für das Fußballteam, ohne sich das jedoch merken zu lassen. Sie richtete es meistens so ein, daß sie sich in einer Ecke des Sportplatzes im Pfeilwerfen übte, wenn die Jungen spielten.

Heute passierte etwas bei den Jungen. Einer mußte sich verletzt haben. Poosie warf weiter Pfeile, aber sie traf ständig daneben, weil sie zu den Jungen hinüberschielte. Zwei von ihnen stützten einen dritten, der hinkte, und brachten ihn in ein gegenüberliegendes Haus.

Poosie warf Pfeile, als bekäme sie dafür bezahlt.

Die beiden kamen zurück, und dann standen alle dicht beisammen und berieten.

Poosie warf Pfeile. Bildete sie es sich nur ein, oder hatten die Jungen eben zu ihr herübergesehen und dann gleich wieder die Köpfe zusammengesteckt?

Sie warf Pfeile. Alles andere ging sie nichts an.

Der Junge, der sich aus der Gruppe löste und langsam, die Hände in den Hosentaschen, über den Rasen geschlendert kam, ganz ziellos, wie es schien, ging sie erst recht nichts an.

Sie warf Pfeile!

Dann stellte sich heraus, daß der Junge doch ein Ziel hatte. Das Ziel war Poosie. Jetzt war der Junge bei ihr. Sie tat, als sähe sie ihn nicht. Sie warf und traf. Sie warf und traf ins Schwarze.

„Hallo“, sagte der Junge.

Poosie sah auf. „Hallo“, sagte sie und tat erstaunt.

„Du bist doch aus Nummer elf?“ fragte der Junge.

„Ja“, sagte Poosie.

„Du bist gut im Pfeilwerfen“, sagte der Junge.

„Thank you“, sagte Poosie höflich. „Möchtest du mal?“

„Nein danke, heute nicht“, sagte der Junge. „Ich soll dich etwas fragen.“ Er wies mit dem Kopf nach rückwärts zu seiner Mannschaft.

„So?“ fragte Poosie. Das Herz klopfte ihr, aber sie tat ganz uninteressiert.

„Wir wissen, daß du Fußball spielst“, sagte der Junge. „Willst du einspringen? Wir haben nämlich einen Verletzten.“ Poosie antwortete nicht gleich. Nur nicht so tun, als ob man darauf gewartet hätte!

„Ich wollte mit den Pfeilen üben“, sagte sie zögernd.

„Also los, komm schon“, sagte der Junge, „du siehst doch, daß sie alle auf dich warten. Ich heiße Douglas“, sagte er noch.

„Hallo“, sagten ‚Die Frankfurt-Peevies’ einer nach dem anderen, und Poosie sagte auch zu jedem „hallo“.

Sie ergriff fast zärtlich den Ball. Sie half einen vollen Sieg erringen, sie hatte zerschundene Knie, schmutzige Hosen und blutige Knöchel, Fingernägel schwarz von Erde, einen blauen Fleck am Kinn, und ihre Zöpfe sahen aus wie Strohwische.

Aber sie schaukelte ganz oben, dort, wo die extra gute Laune im Himmel hängt. Der Junge, der Douglas hieß, hatte gesagt, daß sie morgen das Abzeichen der ‚Frankfurt-Peevies’ bekommen würde, obwohl sie ein Mädchen war.

Poosie telefoniert

Der Junge, der Douglas hieß, gefiel Poosie sehr gut, ja, sogar außerordentlich gut. So gut, wie ihr überhaupt noch kein Junge in ihrem ganzen Leben gefallen hatte, nicht einmal Donnie. Douglas war noch nicht lange in Frankfurt. Er würde viel länger hierbleiben als Poosie, die schon im nächsten Juni zurückreisen mußte mit Daddy und der Familie.

Als Poosie das bedachte, hatte sie ein neues, sonderbar nagendes Gefühl. Es war kein schöner Gedanke, sich von Douglas trennen zu müssen. Poosie schob den Gedanken weit von sich, denn vorläufig waren sie und Douglas unzertrennlich. Er war schon über zwölf!

Mummy kannte ihn noch nicht. Poosie hatte es bisher vermieden, ihn mit nach Hause zu bringen. Sie wußte eigentlich nicht, warum.

Aber Douglas läutete oft an, öfter als Donnie in Washington.

Poosie rannte dann zum Telefon, Funnies oder ein Buch fielen zu Boden, und sie wurde knallrot, das war das gräßliche. Wenn Mummy bloß nichts sagte oder fragte. Mummy fragte tagelang gar nichts. Sie ließ Catherine sagen: „Poosie, zum Telefon!“ Oder sie ließ Tess rufen: „Poosie, schon wieder will dich jemand sprechen!“

Mummy sagte nichts. Sie war wirklich taktvoll. Aber dann war Poosie einmal allein mit ihrer Mutter im Wohnzimmer, und das Telefon klingelte, und Mum ging hin!

„Für dich, Poosie“, sagte Mum.

So rot war Poosie noch nie geworden, noch nie. Sie glühte. Sie redete verlegen am Telefon, stockend, abgehackt, sie redete Unsinn. Douglas fragte am anderen Ende der Leitung, was denn mit ihr wäre. „Nichts“, sagte Poosie. „Meine Mutter“, sagte sie ganz leise.

„Ach so“, sagte Douglas, „sorry…“

„Wie heißt er?“ fragte Mum seelenruhig, als Poosie vom Telefon zurückkam.

„Douglas“, sagte Poosie.

„Bring ihn doch mal herauf“, sagte die Mutter.

Poosie versuchte zu reden, stockte, stotterte, schluckte, zuckte mit den Achseln.

„Na?“ sagte die Mutter.

Poosie schwieg.

„Komm mal her“, sagte die Mutter und legte das Strickzeug beiseite. Sie nahm Poosie auf den Schoß und hielt sie fest wie früher, als sie noch klein war, zehn oder neun oder acht Jahre.

Poosie drückte ihr Gesicht an Mutters Schulter.

„Ist er nett?“ fragte Mum.

„Schrecklich nett“, sagte Poosie und seufzte tief.

„Na also“, sagte Mum, „kein Grund zu seufzen.“

Poosie war froh, daß Mum es jetzt wußte.

Poosie und der goldene Ring

„Hast du auch genug gekauft?“ fragte Poosie ihre Mutter, und die Mutter führte sie am Ohrläppchen in die Küche und zeigte ihr den ganzen Vorrat. Mindestens drei Pfund Kekse, eine braune Riesentüte voll — und es war eine Mischung mit Schokolade — und Schokoladenplätzchen und saure Drops. Es war eine Menge Näscherei, alles zusammen, doch Poosie sagte zweifelnd: „Wenn aber viele kommen, Mum?“

„Dann schneiden wir den Frühstückspfefferkuchen auf“, sagte die Mutter, was aber Poosie keineswegs beruhigte.

Denn es war der Abend vor Halloween. Halloween ist der große amerikanische Kinderfasching Ende Oktober, der zwei Tage dauert und an dem alle Kinder sich verkleiden und Larven vorbinden, damit man sie nicht erkennt, wenn sie Unfug stiften und den Leuten lauter Schabernack spielen. Halloween ist wie aus Fastnacht und erstem April gemischt, und es herrscht völlige Narrenfreiheit. Sie herrschte auch, in Frankfurt und anderswo, für amerikanische Kinder, die vorübergehend in Deutschland waren; deswegen mußte Poosies Mutter so viel Süßigkeiten einkaufen und ein Schälchen mit Kupfermünzen bereitstellen. Am Nachmittag würde es unaufhörlich an der Haustür und an der Flurtür klingeln, und die komischsten, bunten unkenntlichen Gestalten würden draußen stehen und ihren Halloween-Tribut fordern. Drei- und Vierjährige, die nur mit den Großen gehen durften, und Mittlere und sogar ganz Große, die sich sonst gar nicht mehr zu den Kindern rechneten. Alle würden verkleidet sein, als Harlekine oder Teddybären oder Gott weiß was. Und Larven würden alle vorgebunden haben, alle.

Halloween spukte schon tagelang vorher in allen Schulklassen und Kinderstuben herum, mit Flüstern und Wispern und Türenabschließen.

„Als was gehst du?“ fragte man neugierig. Aber jeder zuckte mit den Achseln, und niemand verriet sein Kostüm.

Am Tag vor Halloween war es auch, als Douglas wütend sagte, jetzt habe er es satt. Um Douglas’ und Poosies neue Freundschaft war nämlich lauter überflüssiges Gerede. Shirley sagte beleidigt: „Du gehst nicht mehr mit mir!“ Und die Jungen sagten anzüglich, Douglas ginge nicht mehr mit ihnen, sondern nur mit Mädels. Es war ein ständiges Hin und Her, ein Zerren und Sichärgern und Sich verteidigen. Jetzt vor Halloween war überhaupt von nichts anderem die Rede, als wer mit wem ginge, zum Karussell und an die Wohnungstüren, zum Einheimsen.

„Jetzt kaufe ich uns eben Ringe“, sagte Douglas entschlossen, „und die stecken wir an, und dann gehören wir eben zusammen, und keiner hat was dabei zu finden, wenn wir zusammen sind. Einverstanden?“

„Allright“, sagte Poosie. Sie war mehr als einverstanden!

„Im Papierladen“, sagte Douglas. „Komm gleich hin.“

Zwei Straßen weit mußten sie rennen bis zum Dornbusch. Zum Papierladen führten Stufen hinauf, das ganze Schaufenster war bunt von Papierschlangen, Faschingsmützen, Larven und Konfettitüten. Der Papierkaufmann war geschäftstüchtig. Er trug den Amerikanern in der benachbarten Siedlung und ihrem Halloween Rechnung. Er hatte auch Trauringe vorrätig, blanke, goldblitzende, prachtvolle Trauringe, und gar nicht einmal teuer.

Douglas kaufte zwei Stück. Poosies war kleiner als der für seinen festen, kräftigen Jungensringfinger. Poosie kaufte auch gleich die Larve, die ihr noch fehlte, sie war schmal, schwarz, und Poosie war überzeugt, daß niemand sie erkennen würde.

Douglas und Poosie steckten die Ringe nicht im Laden an, sondern sie warteten, bis sie allein waren, draußen vor dem bunten Schaufenster.

Es war ein feierlicher Augenblick!

„Hier hast du deinen“, sagte Douglas, und dann schob sich jeder seinen Ring an den Finger, und Douglas sagte: „Jetzt sollen sie sich den Mund zerreißen, soviel sie wollen!“

Poosie kam zu spät zum Abendbrot, es war sehr peinlich. Alle saßen schon am Eßtisch, und Daddy zog die Brauen hoch. Sie sagte zu Mum „bitte entschuldige“ und setzte sich, plautz, auf ihren Stuhl. Dann aber stand sie nochmals auf und streckte ihre rechte Hand, die ziemlich, aber wirklich ziemlich ungewaschen aussah, über den Eßtisch, über alle Schüsseln und Teller hin. Sie hielt sie so, daß das Lampenlicht sich in ihrem neuen goldenen Ring aus dem Papierladen fing. Der Ring blitzte und funkelte.

„I’m married“, sagte sie kurz.

Sie hielt den Atem an. Sie paßte genau auf, ob etwa jemand lachte, weil sie gesagt hatte, daß sie verheiratet wäre. Aber es lachte niemand. Alle nahmen die Tatsache, daß Poosie einen Ehering trug, wirklich als Tatsache hin.

„Gratuliere“, sagte Daddy, „so plötzlich?“

„Wegen Halloween“, sagte Poosie.

„Douglas?“ fragte Mum.

„Ja“, gestand Poosie. Dieses Rotwerden war wirklich ekelhaft, und man konnte nichts dagegen tun.

„Ich hätte mir zum Heiraten ja wenigstens die Hände gewaschen“, sagte Daddy. Aber auch das sagte er ernst und freundlich und äußerte nur den Wunsch, Douglas gelegentlich kennenzulernen.

„Morgen“, sagte Poosie atemlos, „morgen kommt er und holt mich zum Karussell ab.“

„Es wird uns freuen“, sagte Mum, und dann bekam Catherine einen entsetzlichen Hustenanfall, so daß sie sich die Serviette vorhalten und hinausgehen mußte. Oder war das etwa doch unterdrücktes Gelächter gewesen? Wehe ihr...!

Poosie fährt Karussell

Die merkwürdigsten Gestalten klingelten am Halloweennachmittag. Mädchen mit angeklebten Bärten und kleine Jungen mit lippenstiftbemalten Gesichtern. Jungen mit langen Vorhangschleppen und Mädchen in Hosen mit Zylinderhüten aus Lackpapier. Manche sahen zum Lachen und manche sahen zum Fürchten aus.

Die beiden Gestalten, die die Wohnung, ohne zu klingeln, kurz vor dem Abendbrot betraten, sahen nach beidem aus. Die eine, kleinere, hatte Hosen an und einen abscheulichen, quergestreiften Pullover. Um den Leib hatte sie eine Art Seidenschärpe aus grellem Rot und Grün geknotet. Auf dem Kopf trug sie, tief in die Stirn gezogen, eine blauweiße Fußballmütze mit riesigem Schirm. Und dann trug sie natürlich eine schmale, kurze Larve. Beide Gestalten aber trugen goldene Eheringe am Ringfinger!

Die erste Gestalt zog die zweite, die größer war und auch eine Fußballmütze trug, durch den Korridor in das Wohnzimmer, wo Daddy und Mum in den Abendsesseln saßen. Die kleinere Gestalt zog die größere, die eine grellrote Larve vorgebunden hatte und einen schwarzwollenen Schnurrbart trug, genau vor die Sessel und sagte: „Mum and Daddy, please, meet Douglas, his father is Colonel Longhall, number seven.“

Mum sagte: „Ach du bist es? Ich hätte dich im Leben nicht erkannt“, und Poosie war stolz auf ihre Verkleidung.

Daddy benahm sich großartig. Poosie hatte die Eltern gebeten, Douglas kennenzulernen, sein Vater wäre Oberst Longhall aus Nummer sieben. Also stand Daddy auf wie vor einem richtigen, erwachsenen Besuch und schüttelte Douglas die Hand und fragte, wie es ihm ginge.

„Zigarette?“ fragte Daddy. Es war allerhand von ihm.

Aber Douglas dankte.

Poosie fragte Mum ganz leise, ob sie Douglas nicht wirklich besonders nett fände, aber Mum sagte, sie könne ja nicht viel von ihm erkennen. Er bestände ja in der Hauptsache aus Larve und Schnurrbart.

Sie sagte aber auch freundlich „hallo, Douglas“, und sie freue sich, ihn kennenzulernen, und ob er sich nicht setzen wolle.

Douglas hingegen sagte gar nichts, wegen des Schnurrbarts. Wenn er sprach, kam ihm die Wolle in den Mund. Poosie mußte das ganze Reden vollbringen — und es gab sehr viel und sehr Wichtiges zu reden. Denn Poosie und Douglas wollten nach dem Abendbrot nochmals zum Karussell, und es fragte sich, ob Daddy es erlauben würde, weil es doch jetzt schon dunkel war um diese Zeit.

Er erlaubte es! Er sagte allerdings, daß er Douglas seine Tochter Poosie anvertraue und sie nicht später als um halb zehn heil und ganz zurück haben wolle.

Douglas tat jetzt zum erstenmal den Mund auf.

„Allright, Sir“, sagte er, und er hielt Wort.

Er duldete es nicht, daß Poosie auf dem äußeren Pferd ritt. Sie mußte immer das Pferd besteigen, das an der geschlossenen Innenrundung des Karussells galoppierte. Denn sie ritten auf galoppierenden Pferden, Poosie und Douglas. Poosie auf einem Rappen, Douglas auf einem Schimmel. Sie ritten unzählige, wilde, herrliche Runden bei Karussellmusik. Sie ritten, bis ihr ganzes Taschengeld aufgebraucht war und der Halloweenvorschuß dazu. Es war großartig! Und niemand erkannte sie, denn Poosie hatte ihre Zöpfe unter die Fußballmütze gesteckt, und Douglas hatte sich diesen wolligen, schwarzen Schnurrbart angeklebt, der ihn völlig unkenntlich machte und dessen Haare er immerfort ausspucken mußte.

Und wenn sie wirklich jemand erkannt hätte, Shirley oder einer von den ‚Frankfurt-Peevies’, so hätten sie wie auf Kommando ihre beiden rechten Hände vorgestreckt, die blanke goldene Trauringe trugen, und dann hätte wohl kaum jemand noch etwas zu sagen gewagt.

Poosie im Nebel

Der Himmel war blau, tief dunkelblau, und dabei war es schon Anfang November. Wer hätte es diesem Frankfurt zugetraut, daß es alle mit einem völlig echten Indiansummer voll funkelnden Sonnenglanzes überraschen würde?

Man könnte es eigentlich nicht verantworten, zu Hause zu bleiben, sagte der Vater. Der Winter würde lang genug sein — ob man nicht — er sprach leise mit Mum.

Mum nickte und sah auf Poosie. Poosie spitzte beide Ohren, aber sie wurde vorläufig nicht klug aus Mum und Daddy. Vielleicht wollten sie übermorgen mal schnell nach Wiesbaden fahren durch den bunten Indiansummer-Taunus.

Das aber wollten sie nicht, wie sich herausstellte. Sie wollten wohl fortfahren, hinaus in das wunderbare Wetter, das im deutschen November eine Seltenheit war. Jedoch wollten sie offenbar feststellen, ob dieses Wetter auch bis über die Grenze reichte, über die belgische Grenze. Sie wollten zum Wochenende nach Brüssel, nach der belgischen Hauptstadt, fahren, Daddy mit Mum und mit Poosie.

„Wir drei allein?“ fragte Poosie und wagte kaum, an ihr Glück zu glauben.

„Wir drei allein“, sagte Daddy. „Catherine muß Burts Fußballkampf ansehen (wenn sie auch nichts davon versteht, dachte Poosie überheblich), und Tess ist auch verabredet, sie haben beide abgelehnt.“

So ein Glück, so ein Glück, schnurrte Poosie innerlich, wir drei allein! Es war das Schönste, was ihr passieren konnte.

Und das Wetter hielt! Der Taunus prunkte mit bunten Bäumen, alle Wiesen waren noch grün, sogar die Wintersaat war von einem starken, leuchtenden, neuen Grün. Der Rhein blitzte und funkelte, als Daddy ihn bei Bonn überquerte, um westwärts zu fahren in dieses unbekannte Belgien hinein.

Eisenbahnen, Eisenbahnen, Eisenbahnen. Sie spannen ein dichtes Netz über Belgien.

„Das dichteste Eisenbahnnetz von Europa“, sagte Daddy.

Windmühlen waren manchmal zu sehen, aber sie klapperten nicht, sie standen still, weil kein Wind ging, weil kein Lüftchen sich regte an diesem Novembertag. Und Kanäle waren zu sehen. Und wieder lief eine Sprachgrenze durch das Land, wie in der Schweiz, und teilte es von Osten nach Westen: in den Norden mit den Flamen, die flämisch sprechen, und in den wallonischen Süden, wo französisch gesprochen wird.

Brüssel, die Hauptstadt, war auch sprachgeteilt. In der Altstadt wurde flämisch gesprochen, das ähnlich sei wie Holländisch, sagte Daddy.

Der Marktplatz mit dem schönen Rathaus hieß „de groote Markt“ (auf flämisch), „la grande place“ (auf französisch), „der große Markt“ (auf deutsch). Er hätte der goldene Markt heißen müssen, denn die alten Giebelhäuser waren über und über vergoldet, und der uralte Marktplatz schien jung in seiner Pracht.

Zunfthäuser wären das, sagte Daddy, und das Handwerk hätte hier offenbar nicht nur einen goldenen Boden gehabt, sondern genügend Gold übrig zum Schmuck seiner Häuser.

Und dann bekam Poosie auch das Manneken pis zu sehen. Sie genierte sich geradezu bei seinem Anblick, weil es sich so unpassend benahm in aller Öffentlichkeit. In Amerika wäre so etwas nicht erlaubt, dachte sie. Sie wußte nicht, wo sie hinsehen sollte.

Daddy sah sie von der Seite an. „Du bist ja ein richtiger Puritaner“, sagte er mißbilligend.

„Puritaner?“ fragte Poosie erstaunt. „Noch nie gehört.“

„Puritaner“, sagte Daddy ziemlich von oben herab, „sind Leute, die etwas vollkommen Natürliches für unanständig halten.“

Das Brunnenmännchen benahm sich ja natürlich genug, vielleicht hatte Daddy recht mit natürlich’. Denn das Manneken pis, das eine berühmte, mittelalterliche Brunnenfigur ist, sprüht das Wasser in das Brunnenbecken aus einem Körperteil, den man sonst nicht entblößt mitten auf offenem Markte.

Aber Daddy sagte, man könne den derben Humor der Flamen aus diesem Bildwerk sehen und man brauche sich nicht zu genieren. Es wäre ein Wahrzeichen von Brüssel, so wie der Markuslöwe und die Gondel Venedigs Wahrzeichen wären. An Festtagen würde es sogar bekleidet. Es hätte einen ganzen Kleiderschrank voll Uniformen, Bauerntrachten und bürgerlicher Kleidung aus allen Jahrhunderten.

Also entschloß Poosie sich, ein kleines Manneken pis aus Messing mitzunehmen. Wenn die Leute es sich jahrhundertelang angesehen hätten, dann wollte sie, als freie Amerikanerin, auch nicht so sein.

Ganz Brüssel hatte schon jetzt, am 7. November, alle Schaufenster weihnachtlich dekoriert, mit unzähligen Nikoläusen und viel Watteschnee, während die Leute noch vor den Cafés auf der Straße saßen bei dem himmlischen Wetter!

„Hoffentlich hält es“, sagte Daddy, als er sich zur Rückfahrt anschickte.

Das Wetter hält, das wäre ja noch schöner, dachte Poosie.

Aber als sie wieder in Bonn über den Rhein fuhren, hatte sich der Rhein verändert. Er blitzte nicht mehr, er war bleigrau und wälzte sich, statt funkelnd zu strömen. Vom Siebengebirge war nur noch eine Andeutung zu sehen, es verschwand in einer ungewissen Witterung.

Daddy fuhr hinter Mehlem auf die Autobahn. Und da hatte man es: Ehe Autobahn war unsichtbar, der Wagen fuhr in etwas dicklich Weißgelbes, Brodelndes hinein. Über und auf der Autobahn kochte und quirlte die dickste Nebelsuppe, die Daddy je erlebt hatte, wie er sagte.

„Aber wir müssen durch“, seufzte er und hielt an, um das Nebellicht einzuschalten. Es half leider auch nicht viel.

Der Wagen kroch. Er kroch wie die langsamste Schnecke. Daddy hupte unaufhörlich.

Dann saß er mit seinem Wagen, mit Poosie und Mum, plötzlich quer auf der Autobahn.

Es war abscheulich!

Mum sprach nicht, aber sie hatte Poosie, die sonst immer vorn bei Daddy saß, neben sich genommen und hielt ihre Hand fest.

Der Wagen kroch. Er wurde nicht überholt, denn alle anderen Wagen mußten auch kriechen. Der Nebel brodelte. Dann hielt er still, er wurde sozusagen steif. Eine Mauer, eine Wand, eine Gefahr.

Ja, da wußte Poosie, daß sie sich in einer großen Gefahr befanden, und Daddy und Mum wußten es erst recht.

Mum hatte noch nie so ihre Hand gehalten, auf keiner Fahrt, im ganzen Leben nicht.

Als der Wagen dann an der Böschung festsaß und quer vor ihm ein riesiger Lastwagen stand, sagte Mum leise „um Gottes willen“, und Poosie fing an zu weinen.

Daddy bekam den Wagen los und ließ ihn weiterkriechen, nachdem er vorsichtig beiseite gefahren war.

Poosie weinte, an Mum gepreßt, die sie streichelte. Sie weinte in angstvollen, kleinen Stößen, aber so leise, daß Daddy es nicht merkte. Der hatte Kummer genug.

Wie kann etwas so Wunderschönes wie diese Brüsselfahrt so enden, dachte Poosie. Wie kann dieses Himmelblau, dieses Blitzen und Indiansummerfunkeln sich so verändern! Ob sie je hier herauskämen?

Mum sagte nachher, in Frankfurt, in der behaglichen, warmen Wohnung, daß sie es nicht geglaubt habe. Nicht einen Pfifferling hätte sie für ihr Leben gegeben, für Poosies Leben, für Daddys Leben.

Doch Daddy hatte es geschafft! Sein Gesicht war naß von Schweiß. Er tupfte es trocken und lächelte erschöpft, aber äußerst befriedigt. Er genehmigte sich einen ganz großen Whisky, unvermischt, schenkte Mum auch ein, und Poosie bekam einen Schluck Cognac, den sie gräßlich fand. Aber Daddy sagte, es wäre Medizin in diesem besonderen Falle, und sie saß ganz still im Sessel, noch im Mantel. Sie fühlte etwas Hartes in ihrer Tasche, es war das Manneken pis aus Messing. Sie würde es nachher auf ihre Kommode stellen.

Sie stellte aber das Manneken ziemlich weit nach hinten, daß man es nicht so genau sah, denn ganz geheuer schien es ihr eben doch nicht.

Poosie nimmt die Wimpel ab

Auf Poosies Kommode standen außer dem Manneken pis und außer den mitgebrachten Glaspferden, Mickymäusen und anderen Tieren erstens die Gondel aus Venedig, zweitens der Berliner Bär aus Teddyfell in seinem Zellophangehäuse, drittens zwei Berner Bären aus Holz, viertens eine zierliche Katze, die mit zwei Mäusen spielte, alles aus echtem Elfenbein geschnitzt und in Erbach im Odenwald gekauft. Und fünftens die echte Kuhglocke aus Sankt Anton am Arlberg.

Ja, das stand alles auf Poosies Kommode, bis zu einem bestimmten Tag Ende Februar. Dann war die Kommode wieder so nackt und leer wie vor fast zwei Jahren, als man angekommen war. Vor fast zwei Jahren! Das ‚fast’, das war es. Denn nicht erst im Juni würde es zurückgehen in die große, ferne Heimat, von der das Meer einen trennte.

Daddy war eines Tages, kurz vor Weihnachten, nach Hause gekommen und hatte verkündet, daß er für alle eine große, freudige Überraschung habe. Und alle, Catherine und Tess und Poosie rieten hin und her: Karten fürs Ballett? Oder für einen neuen Film?

Daddy tauschte mit Mum einen Blick. Sie nickte ihm zu und sagte: „Sprich dich ruhig aus.“ Da sprach er sich dann aus.

„Ich bin eher zurückberufen“, sagte er, „wir fahren nicht im Juni nach Hause, sondern schon im März. Freut ihr euch?“

Freuten sie sich? Sie schwiegen alle drei, Daddys Töchter.

Daddy sagte, so lange Gesichter hätten sie auch gemacht, als er ihnen seinerzeit in Silverspring mitgeteilt hätte, daß sie alle nach Europa gehen würden. Jetzt machten sie die gleichen langen Gesichter, weil es zurück ginge.

„Aber Burt“, stieß Catherine hervor — Burt war ihr Fußballheld — Catherines Augen schwammen, dann tropften sie, dann sah Mum auf Catherine, dann ging Catherine hinaus.

Tess sah vor sich hin. Sie starrte ein Loch ins Tischtuch.

Poosie wußte schon, warum Tess so starrte. Sie hatte sich eben mit Clark nach einem entsetzlichen Zwist wieder versöhnt. Sie liebte doch Clark, das wußten alle, und sie hatte lauter Bilder von ihm zwischen Zellophan in ihrem Portemonnaie mit angewachsenem Photographiealbum. Der Zwist war so schwer und Teilnahmefordernd gewesen, daß Tess’ Freundin Carol ihr einen Beileidsbesuch mit einem großen rosa Nelkenstrauß gemacht hatte. Und jetzt, wo sie sich eben mit Clark ausgesöhnt hatte, würde man... Auch Tess ging hinaus.

„Komische Töchter habe ich“, sagte Daddy. „Nun und du, freust du dich wenigstens?“

„Sure, Daddy“, sagte Poosie. Sie wollte Daddy um keinen Preis kränken. Sie blieb auch am Tisch sitzen, eine mußte doch Haltung bewahren. Aber sie dachte — Douglas — und soo schnell — und er muß noch eineinhalb Jahre hierbleiben. Das Leben war nicht so einfach, wie Daddy sich das dachte, und das Sichfreuen auch nicht.

Dann kamen nach etlichen unruhigen Wochen die Packer und machten Poosies Kommode vollkommen leer. Holzwolle kringelte sich, Hammerschläge ertönten, viele rote Zettel mit ‚Zerbrechlich’ wurden auf Kisten geklebt. Alle hatten furchtbar viel zu tun, und Poosie hatte sich ausgebeten, die Wimpel vorsichtig selbst abmachen zu dürfen und sie unten in ihren Koffer zu legen.

Sie stieg auf das Bett und nahm sie ab, diese Wahrzeichen Europas, von Amalfi bis Liechtenstein, von Brüssel bis Venedig, die Wölfin von Rom, den österreichischen Doppeladler, die Störche aus Straßburg, die Lilien von Florenz. Poosie war sehr vorsichtig. Sie lockerte die Nägel mit einem stumpfen Messer, dann erst benutzte sie die Zange, die Daddy ihr gegeben hatte. Nicht ein Fäserchen riß im bunten Gewebe der Wimpel. Der blaue Wimpel von Washington mit dem Capitol darauf kam zuletzt herunter von der Wand, und zu allerletzt der Flughafenwimpel von Gander, Neufundland.

Der Kreis hatte sich geschlossen, der Kreis von Erdteil zu Erdteil, von der Neuen Welt zur Alten Welt.

Inmitten des Kreises stand Poosie, ein Kind, ein amerikanisches Mädchen von elf einhalb Jahren, und nahm die Wimpel ab, die nicht nur Wahrzeichen von fremden Städten waren, sondern Wahrzeichen von unvergeßlichen Erlebnissen.

Poosie steht an der Reling

Abschied, Abschied, Abschied — wieder einmal. Von Frau Rotter, und das fiel einem wahrhaftig schwer — diese hochanständige Person, die nie petzte und die sich tatsächlich ihr Haus fertig gebaut hatte.

Abschied von den ‚Frankfurt-Peevies’, an die Poosie ihre vierhundert Bullybocks verteilte, denn sie nahm — zum Andenken — nur von jeder Sorte zwei Stück mit nach Amerika.

Abschied von Douglas.

„Wann kommst du nach?“

Achselzucken. Dann: „Vielleicht wird mein Vater auch eher zurückversetzt...“ (Hoffentlich, hoffentlich.)

„So long, Douglas.“

„So long, Poosie.“

Frankfurt mit leisen, grünen Frühlingszeichen bleibt weit hinten, weit, weit.

Aber der Frühling bleibt nicht in Frankfurt, im Gegenteil, er eilt voraus. Es wird immer grüner, immer wärmer. Man sieht Blüten von Pfirsich- und Mandelbäumen, man sieht einen hellen Strom und einen zarten Himmel, man sieht Paris.

Paris, wo das ‚french bread’ zu Hause ist, französisches Brot, Weißbrot in langen Stangen, das Poosie in Amerika so gern ißt.

Hier liegt es in jedem Restaurant, in Stangen oder Stücken. Hier in Paris liegt auch Napoleon begraben im Invalidendom, hier ließ er nach seinen Siegen den großen Triumphbogen errichten. Hier sitzen die Leute wie in Brüssel vor Cafés in der Sonne und haben furchtbar viel Zeit. Die Läden sind märchenhaft, und Tess und Catherine sind nicht von den Auslagen der Kleidergeschäfte fortzubekommen.

Schlösser, Gärten, Museen, eine großartige Kirche heißt Notre Dame, und der Eiffelturm, der Poosie gar nicht so sehr imponierte, weil sie ja New Yorks Wolkenkratzer kennt. Sie kauft aber einen kleinen Eiffelturm, weil er auch ein Wahrzeichen ist. Ach, es gibt unbeschreiblich viel in Paris zu sehen. Die Frauen sind schick, und die Männer tragen Baskenmützen.

Daddy hat leider nicht so viel Zeit wie die französischen Männer vor den Cafés. Er muß das Schiff erreichen, in Genua, denn Mum hat erklärt, sie würde unter keinen Umständen Anfang März über den Nordatlantik fahren. Mum neigt nämlich zur Seekrankheit.

Immer mehr Mandelbäume, Pfirsiche, Kirschen blühen und eierschaumgelbe Mimosen und Glyzinien, als man Paris verläßt und südwärts fährt. Und man sieht Felder blauer Veilchen... Felder...

Städte, Städte, kleine und größere, und offenes Land mit Bauernhäusern und Schlösser und Ströme und Wälder...

Eine mächtige Hafenstadt, Marseille, mit einem Wald aus Schiffsmasten am Quai. Eine wilde, laute, prächtige Stadt, deren Lebendigkeit verhundertfacht erscheint, der Lebendigkeit anderer Städte verglichen.

Und dann führt die Straße, auf der Daddy fährt, immer am Meer entlang, am Mittelmeer, das zu Afrika und Asien gehört und das mit seinen Wellen auch Europa bespült.

Es ist ein sehr blaues Meer. Die Felsen sind rot wie Purpur und Gold. Die Küste heißt ‚La corniche d’or’. Erst ist es eine französische Küste, dann wird sie italienisch. Und es blüht, es blüht, es blüht. Und die Abschiedsgedanken sind jetzt gelinder geworden. Douglas wird nachkommen — man muß ihm eine Karte schreiben und an Frau Rotter auch eine. Man darf auch nicht vergessen, überall Wimpel zu kaufen.

Im Hafen von Genua flattern Wimpel und Flaggen. Von Segelschiffen, von Fischereiflottillen, von Frachtern, von großen, vielstöckigen Ozeandampfern. Ist das wunderbar, daß man doch noch zu einer Schiffsreise kommt!

Genua baut sich auf in Terrassen. Daddy sagt: wie ein Amphitheater. Es baut sich an den Bergen hoch, durch die Tunnelstraßen führen. Es ist schön, daß man noch einmal das ‚prego’ und ‚buon giorno’ und ‚mille grazie’ anwenden kann. Einen Tag lang nur, einen Abend, eine Nacht, in einem großen Hotel in Genua.

Die nächste Nacht? Da wird man schaukeln auf dem Mittelmeer. Und die nächste Nacht? Auf dem Atlantik, und etliche Nächte schaukelt man auf dem Golfstrom durch das braungoldene Golfkraut, die sogenannte Sargasso-See, und später wird man an der Ostküste von Nordamerika, an der vertrauten Sommerfrische Nags Head und an dem berüchtigten Cap Hatteras vorbeifahren, ehe man in New York landet, in acht Tagen ungefähr.

„Fahren wir schon?“ fragt Mum. Es ist die Mittagsstunde, und sie ist heiß und blau und grell. Auch laut! Was für einen Lärm ein Schiff macht, wenn es abfährt.

Daddy steht an der Reling und hat Mum untergefaßt. Tess und Catherine stehen an der Reling und halten sich an ihr fest. Poosie drängelt sich vor Mum und Daddy, sie ist ja dünn, und man kann über sie hinwegsehen.

Sie muß nur dicht bei den Eltern sein in diesem Augenblick.

Der Meeresstreifen zwischen Schiff und Quai verbreitert sich, die Gestalten am Ufer werden klein. Genua mit seinen Häuserterrassen, seinem Gebirgshintergrund, mit den vielen Masten und Wimpeln im Hafen wird undeutlich. Wie Europa auch undeutlich werden würde nach und nach.

Nein, nein, versichert Poosie sich, nein, alles ist ja eingebrannt ins Gedächtnis, und dann hat man ja auch die Wimpel und die Andenken. Und die Esso-Karten, auf denen Daddy mit Blaustift alle Fahrten eingezeichnet hat, die sie gemacht haben, falls man wirklich einmal etwas vergäße.

Poosie winkt, Daddy und Mum winken auch, obwohl niemand von drüben ihr Winken mehr sehen kann. Sie winken auch nicht den Leuten am Quai, sie winken Europa zu. Seiner Schönheit, seiner Geschichte, seinen vielen Landschaftsgesichtern, seinen vielen Sprachen, seiner Gastfreundschaft, die es ihnen fast zwei Jahre bewiesen hat.

„Mille grazie, Europa.“

Übrigens winken Tess und Catherine nicht, und das scheint Mum doch zu bekümmern.

„Ich hätte nicht gedacht“, sagt Mum, „daß ich mit drei Töchtern mit gebrochenen Herzen über den Atlantik zurückreisen müßte.“

Catherine und Tess lachen verlegen.

„Freut ihr euch denn gar nicht?“ fragt Mum.

„Sure, Mum“, sagt Poosie laut.

Sicher freut sie sich, sie sagt es für ihre Schwestern mit, eine von dreien muß schließlich Haltung bewahren. Auch wenn man jetzt mitten im Mittelmeer ist und von Küsten irgendwelcher Art nicht die Spur mehr entdecken kann. Zu entdecken wäre jetzt die Kabine, in der man acht Tage zu Hause sein würde.

Bis das wirkliche Zuhause, das Geburtsland, einen wieder zu sich nehmen wird, in acht Tagen, im Hafen von New York. Und Tante Lottie und Onkel Joe werden auf dem Quai stehen und winken.

Table of Contents

- Poosie hat Heimweh
- Poosies neue Freundin
- Poosie liebt Frau Rotter
- Poosie packt die Kisten aus
- Poosie horcht hinter der Tür
- Poosie sitzt auf dem Fensterplatz
- Poosie fährt nach Österreich
- Poosie und die Verwandtschaft
- Poosie verwechselt die Begriffe
- Poosie erlebt Überraschungen
- Poosie steht am Zaun
- Poosie sieht Bambi persönlich
- Poosie auf der Eispastete
- Poosie macht eine Bekanntschaft
- Poosie nimmt Lebertran
- Poosie ahmt ihren Vater nach
- Poosie als Detektiv
- Poosie weint am Neujahrsmorgen
- Poosie bewundert eine Balldame
- Poosie fährt nicht nach Berlin
- Poosie und die Angst
- Poosie fährt nach Berlin
- Poosie spielt Hopse
- Poosie bekommt eine Bombe zu sehen
- Poosie und das Überfallkommando
- Poosie fährt nach Italien
- Poosie bekommt Blumen überreicht
- Poosie lernt Italienisch
- Poosie und die Abruzzenräuber
- Poosie wird ins Bett geschickt
- Poosie und das Fußballteam
- Poosie telefoniert
- Poosie und der goldene Ring
- Poosie fährt Karussell
- Poosie im Nebel
- Poosie nimmt die Wimpel ab
- Poosie steht an der Reling