Date: 2011-07-15T13:45:39+00:00
Description: Es geht um den Herrn mit Melone und Regenschirm, der seine Hände im Spiel gehabt haben soll, als ein ganzes Karussell von Venedig nach Rom geflogen kam. Detektiv Anderson soll ihn wegen Karusselldiebstahls verhaften. Über Venedig, Rom, Wien, Prag, Rotterdam und wieder Prag geht die Verfolgungsjagd. Pan Tau hinterläßt verwirrende Spuren. Mal ist er groß, mal ist er klein, und wenn man ihn schon zum Greifen nah hat, dann stehen auf einmal zwei Dutzend solcher Männer mit Schirm und Melone vor einem. Doch Detektiv Anderson läßt nicht locker. Und je weiter er mit seinen Nachforschungen nach Pan Tau
Publisher: Ravensburger Buchverl.

Ota Hofman

Pan Tau
seine ganze Geschichte, wie er verlorenging und wiedergefunden wurde

Illustrationen nach Aquatintaradierungen von Günther Lawrenz

Georg Bitter Verlag

Aus dem Tschechischen übersetzt von Erika Honolka

© 1974 Georg Bitter Verlag KG, Recklinghausen

Alle Rechte für die deutsche Übersetzung vorbehalten

© 1973 Ota Hofman

Tschechischer Originaltitel »Pan Tau a tisic zázraků«

Gesetzt aus der Garamond-Antiqua und der leichten Helvetica

Lithographien: Vontobel-Druck AG, Feldmeilen/Schweiz

Satz, Druck und Einband: E. Gundlach KG, Bielefeld

Einbandzeichnung von Günther Lawrenz

ISBN 3 7903 0183 3

Inhalt

Erstes Buch

Das erste Kapitel, in dem alles beginnt, aber das erfahre ich später.

Zweites Kapitel. Die Wunder beginnen. Ich bekam nicht den Laufpaß. Und Thomas Quincy, Oberinspektor der Interpol, spricht:

Drittes Kapitel. Der Verdacht des Oberinspektors Quincy. Der Fall wird kompliziert.

Viertes Kapitel. Viele Autos. Quincy greift ein. Schwarzer Herr mit schwarzer Melone auf grüner Wiese.

Fünftes Kapitel. Noch ein Mädchen und der Junge Gaston. Ein rosa Elefant für zwölf fünfzig.

Anmerkungen zu den Aussagen der siebenjährigen Susanne Ch., die von mir später in Kleine Stücke zerrissen wurden:

Sechstes Kapitel. Gondeln und Tauben. Die Stadt auf dem Wasser. Vaporetto Linie 2.

Siebtes Kapitel. Ich stelle fest, daß das Meer salzig ist, und gehe ins Kino.

Im achten Kapitel treibt Donald Duck sein Unwesen. Und der Hund Pluto fällt in den Brunnen, aber dann...

Im neunten Kapitel tue ich das, was ein ordentlicher Detektiv nie tun würde: Ich fliege nach Rom.

Ich fliege nach Rom. Aber das habe ich schon im neunten Kapitel versprochen. Und dies hier ist das zehnte. Ein merkwürdiger Traum und ein Mädchen mit grünen Augen. Feierlicher Empfang auf dem Flugplatz Leonardo da Vinci: Ich werde Sekretär des Herrn mit Melone.

Elftes Kapitel. Ich kriege es mit der Angst zu tun. Und Vivian hat ihren Spaß. Das fliegende Karussell ist kein Rätsel mehr. Brot und Salz und viele weiße Kaninchen.

Zwölftes Kapitel. Punkt eins des Programms: Die Stadt der Zukunft im Norden. Und was vielleicht noch bemerkenswert ist: Daß der echte Gast des Bürgermeisters zu Fuß vom Flugplatz Leonardo da Vinci nach Rom geht und seine zu engen Schuhe verflucht.

Das dreizehnte Kapitel werdet ihr nicht lesen, zumindest nicht ganz. Denn xxx

Vierzehntes Kapitel. Ein zu glattes Parkett. Die Protokollunterschrift. Ein zweiter Gast. Diesmal der richtige. Alles ist aus! Ich verliere Vivian und finde die zweite Glasmurmel.

Fünfzehntes Kapitel. Ich denke über Kaninchen nach. Wieder Vivian. Die Rakete auf dem Autoparkplatz. Was tun mit einem Schlitten, wenn es nicht schneit?

Im sechzehnten Kapitel müssen wir vom Sommer in den vergangenen Winter zurückkehren. Es war einmal. Wie man eine Stecknadel im Heuhaufen sucht.

Anhang zu Kapitel 16 Dokument Nr. 1

Niederschrift nach dem Magnetophonband Nr. 1, Spur 1,2. Straße 8, 2 E (siehe Stadtplan Wien).

Das siebzehnte Kapitel ist für Männer bestimmt, obgleich darin von Mode gesprochen wird. Ein Glas Wein für Vivian. Viele Straßenköter. Und schon wieder: Es war einmal.

Das große Hundemärchen, das Vivian bei einem Glas Wein erzählt

Kurze Unterbrechung des Märchens

Das Märchen geht weiter. Im Hundegefängnis

Eine zweite unerwartete Unterbrechung

Achtzehntes Kapitel. Wie in Kästners »Emil und die Detektive«.

Das neunzehnte Kapitel ist ein sehr kurzes Kapitel (aber lang genug, um dabei ein Säckchen Bonbons aufzuessen).

Ergänzung zum neunzehnten Kapitel für alle Jungen und Mädchen, die gern ins Kino gehen oder vor dem Fernseher sitzen

Das zweite Buch

Im ersten Kapitel versucht Vivian die durcheinandergeworfenen Würfel der Geschichte zu ordnen. Und außerdem erzählt Vivian ihr Weihnachtsmärchen.

Vivians Weihnachtsmärchen beginnt. Es ist ein ganz und gar verworrenes Märchen und heißt: Pan Tau beschert

Vivians Märchen geht weiter. Weihnachten ist das Fest der Stille und des Friedens

Was geschah, als Pan Tau nach seiner Melone griff, leicht auf sie trommelte und dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts fuhr.

Wie alles gut zu Ende ging.

Im zweiten Kapitel suche ich das Loch im Fußboden. Fleming spielt Scrabble. Ich gehe mit Vivian in den Prater, und sie erzählt ein ganz kurzes Märchen.

Das dritte Kapitel. Fleming hat nur drei Streichhölzer gewonnen und etwas Neues gehört. Vivian fährt mit mir nach Holland. Sie beginnt eine sehr lange Geschichte zu erzählen.

Eine sehr lange Geschichte, die Vivian auf der Fahrt nach Rotterdam erzählt Die Geschichte könnte heißen: Pan Tau geht in die Schule.

Das vierte Kapitel. Wir kommen samt dem Äffchen Kleopatra und der Schildkröte Nebukadnezar durch den Zoll. Das Äffchen schläft, die Schildkröte kriecht am Boden des Autos herum, und bevor sie ihre Geschichte weitererzählt, sagt Vivian:

Die Fortsetzung der sehr langen Geschichte, die heißen könnte: Pan Tau in der Schule oder 4½
Wünsche.

Vivians lange Geschichte geht weiter. Pan Tau und die drei Träume des Lehrers Radetzky.

Das ganz kurze Ende einer langen Geschichte, die Vivian auf der Fahrt nach Rotterdam erzählt.

Der Landesschulinspektor und die dritte A.

Pan Tau geht davon.

Im fünften Kapitel enden Vivians Märchen. Tausende von Fragen. Wohin ging Pan Tau, als er Emil verließ? Traf er sich mit der rothaarigen Claudia? Wann? Und wo? Versuch einer Rekonstruktion des Falles Dampfer auf Straße oder Pan Tau und sehr viel Wasser.

Die Fortsetzung der Erzählung hätte heißen können: Der ärgerliche Knabe Kai. Vivian schrieb diese Fortsetzung später um und machte daraus das Drehbuch vom wasserdichten Knaben Kai.

Ich habe meine Bedenken gegen die ersten Bilder von Vivians Drehbuch und erzähle die Geschichte weiter. Dabei lege ich der ungläubigen Vivian die Zeugenaussagen von Evi und Kai vor und auch vom Wasserschutzpolizeikapitän Lubomir Fiala.

Aussage des Wasserschutzpolizeikapitäns Lubomir Fiala (27 Jahre)

Aufzeichnung vom Ende des Gesprächs mit Kai (5 Jahre)

Ende des Kapitels. Vivian redet vom Film. Noch ein Dampfer. Nebukadnezar und ein Auto im Tulpenbeet.

Drittes und letztes Buch

Erstes Kapitel. Warten auf Collins. Reiseführer durch Holland oder die Niederlande. Ein Schrank in der Luft. Wieder der längste Dackel der Welt. Das Mädchen Saskia und der Affe auf der Palme. Wir sind die Schildkröte los!

Zweites Kapitel. Wiederum in Prag. Zwei Herren mit Melone. Rätsel Filmatelier.

Pan Tau hat seinen Spaß.

Schimpfender Karpfen Nummer zwei.

Drittes Kapitel. Vivian und ich warten nicht länger.

Pan Tau kann nicht weit sein.

Erste Spuren.

Viertes Kapitel. Die Würstchenbude am Wenzelsplatz. W. Viola beginnt von seiner Weltreise mit Pan Tau zu erzählen.

Fünftes Kapitel. W. Violas Reise um die Welt.

Der Mann vom Reisebüro hat eine Melone und einen Regenschirm. Und das Bett?

Sechstes Kapitel. Viele Hühner. Der Morgen muß nicht schlauer sein als der Abend.

Im siebten Kapitel wird mehr gelogen als nötig.

Man muß nur wissen, wie. Claudia und die Haifische. Wertvolle Ratschläge für Angler.

Der Tadschmahal und Knoblauchplätzchen.

Achtes Kapitel. Vagabundenmahlzeit für zwei. Violas Unzufriedenheit wächst. Ein Steinbruch. Geheimnisvolle Zeichen. Bananeneis auf den Schienen.

Im neunten Kapitel beendet Viola seinen Reisebericht, und Vivian entdeckt eine weitere Spur.

Im zehnten Kapitel erfahren wir, was eigentlich geschehen ist. Verluste und Funde. Herr Waldemar vergißt seinen Leitspruch »Ehrlich währt am längsten« und zaubert sich seinen ersten großen Wunsch herbei.

Elftes Kapitel. Kriegsberatung. W. Viola lehnt Emils Vorschlag ab, das Fundbüro zu überfallen, und stellt die Frage: Wem gehört Pan Tau?

Zwölftes Kapitel. Viel zuviel Kohle. Herr Waldemar verschanzt sich. Plan Nummer zwei.

Dreizehntes Kapitel. Vivians Handschuh. Alarmsignale. Was lag unter dem dritten Stein?

Vierzehntes Kapitel. Die Verfolgung beginnt. Pferde-Derby. Noch eine Melone.

Fünfzehntes Kapitel. Fünf Flaschen Sekt.

Die merkwürdige Villa hinter der Stadt.

Wieder Hund Alik-Nikolaus.

Sechzehntes Kapitel. Die völlig unnötige Aktion Nummer drei. Pan Tau kehrt zurück. Die letzte Glasmurmel.

Wie alles zu Ende geht. Das letzte Kapitel hat drei Schlüsse, doch es ist einerlei, welchen Schluß man sich aussucht.

Erstes Buch

Vom Rätsel des rosa Elefanten bis zum Rätsel um den verschwundenen Dampfer. Haftbefehl für Pan Tau.

Die Stadt auf dem Wasser.

Mit Vivian nach Rom.

Als Pan Tau verkleidet in Wien. Prag hat mehr als hundert Türme.

Eine Ehrenwette.

Das erste Kapitel, in dem alles beginnt, aber das erfahre ich später.

Vielleicht habt auch ihr manchmal glückliche Tage, an denen euch alles gelingt, und dann wieder andere, die man lieber verschlafen möchte. An solchen Tagen klingelt der Wecker gerade in dem Augenblick, wenn man etwas Schönes träumt, und er rasselt widerlicher denn je, so widerlich, daß man den schönen Traum rasch vergessen hat. Man steht also auf, mit dem linken Bein zuerst und noch dazu rücklings, die Zahnpasta im Bad ist eingetrocknet, das warme Wasser kalt, der Tee zu heiß, das Hemd zerknittert, den linken Schuh kann man nicht finden, und hat man ihn doch gefunden, reißt der Schnürsenkel.

An einem solchen Morgen sollte man kleinlaut ins Bett zurückkriechen und sich die Decke über den Kopf ziehen. Denn an diesem Tag geschieht garantiert folgendes:

a) Man vergißt, die zehn wichtigsten Sachen in die Aktentasche zu stecken, und kehrt zurück, um sie zu holen, doch
b) plötzlich fährt der Lift nicht,
c) auf der Treppe im fünften Stockwerk tritt man dem Hund des Nachbarn auf den Schwanz,
d) und im sechsten Stockwerk stellt man noch dazu fest, daß man mit den zehn wichtigsten Sachen auch die Schlüssel vergessen hat,
e) daß die Klingel an der Wohnungstür nicht funktioniert,
f) ebenso der Apparat im Telefonhäuschen an der Ecke,
g) und eine schwarze Katze läuft einem über den Weg,
h) und der Autobus fährt einem vor der Nase weg,
i) und die U-Bahn ist überfüllt,
j) und man steht auf einem Bein und schaut über die Köpfe der Mitreisenden hinweg direkt auf ein Plakat, auf dem einem ein greulicher Opa, dem jemand einen Bart aufgemalt hat, kundtut:

Ihr Glück ist nur vollkommen mit dem Taschenfernseher Claudia.

W. Viola-Elektro

Wunder schon heute!

Nicht erst morgen!

An der dritten Haltestelle war die U-Bahn leer. Ich vergaß, daß heute mein schwarzer Tag war und bis zum Ende des Pech-Abeces noch k, 1, m, n, o, p, qu, r, s, t, u, v, w, x, y, z fehlten. Ich hörte auf, zum hundertvierundachtzigstenmal Ihr Glück ist nur vollkommen zu buchstabieren, und nahm die Zeitung in die Hand, die jemand auf dem Fensterplatz liegen gelassen hatte.

Auf der ersten Seite las ich:

Zwerge im Weltall? Sensationeller Bericht der Apollo-37-Mannschaft. Ufos in Hüten. Apollo-37-Kommandant Collins berichtet: Die Instrumente funktionierten nicht mehr. Wir waren ratlos. Im ersten Augenblick schien es, ein Meteorit stürze auf uns zu, aber es war ein Raumschiff, das wie ein altmodisches U-Boot mit Propeller aussah. Ich schätze, es war vier bis sechs Daumen groß. Beinahe wäre es an die Scheibe der Kommandanten-Kabine gestoßen. Seine Farbe war wie Messing oder Altgold. Das Schiff hatte ringsum eine Rampe mit einem Geländer. In dem Augenblick, als wir es fotografieren wollten, hörte ich Fleming am anderen Fenster schreien: »Um Gottes willen! Da sind ja Heinzelmännchen drin!« Eine Luke im Flugobjekt öffnete sich, und heraus trat ein komisches Männchen mit Hut. Es nahm den Hut ab, lehnte sich ans Geländer und beobachtete uns neugierig, während das Raumschiff uns einmal umkreiste. Dann entfernte sich das eigenartige Flugobjekt wieder. Ich bedaure, daß die Foto-Dokumentation kaputt war, vielleicht vernichtet durch die Strahlen dieses Raumschiffes, aber wir waren zu dritt in der Kabine, ein Irrtum ist ausgeschlossen. Persönlich habe ich darüber keine Meinung, ich weiß nur, wir haben es gesehen und beobachtet, während es uns einmal umkreiste.

Als ich zu Ende gelesen und die Zeitung in die Tasche gesteckt hatte, verließ die U-Bahn eben die Station, wo ich hätte aussteigen sollen.

Das Pech nahm weiter seinen Lauf. Zur Arbeit kam ich eine halbe Stunde später als üblich.

Auf meinem Schreibtisch lag ein Zettel:

??

Ich warte.

Quincy

Na also:

k) Rausschmiß.

Zweites Kapitel. Die Wunder beginnen. Ich bekam nicht den Laufpaß. Und Thomas Quincy, Oberinspektor der Interpol, spricht:

»Ich hörte, Sie schreiben Gedichte.«

»Ja, Oberinspektor.«

»Ich hoffe, nicht im Dienst.«

»Nein, Oberinspektor.«

Oberinspektor Thomas Quincy schaltete mit einem Seufzer der Erleichterung die Telefone aus. Er drückte auf die Tasten unter der Platte seines Schreibtisches, der etwa das Ausmaß eines kleinen Privatflugplatzes hatte. Über der Tür seines Arbeitszimmers flimmerten die Signale:

Nicht Stören!

Kein Eintritt!

Konferenz!

Für einen gewöhnlichen Rausschmiß war das viel zu pompös. Außerdem waren wir nicht allein im Zimmer. In den Stühlen beim Konferenztischchen saßen ein kleines verheultes Mädchen und ein Mann, der aussah, als ob ihm jemand einen Bart umgebunden hätte, aber der Bart war echt, und der Mann sagte:

»Ich bin W. Viola.«

Er sagte es majestätisch. In Druckbuchstaben. Ein Wunder, daß er nicht hinzufügte:

Wunder schon heute!

Nicht erst morgen!

»Elektro-Viola?«

»Derselbe. Persönlich. Sie sind Anderson? Das ist Claudia. Meine Enkelin. Sie hat ihr Püppchen verloren.« Claudia schluchzte auf, und W. Viola wischte ihr mit einem großen Taschentuch sorgfältig die Nase. »Heul nicht. Anderson Wird dein Püppchen finden.«

Er fischte den Kugelschreiber aus seiner Tasche, dann das Scheckheft. Er unterschrieb einen leeren Scheck.

»Den Betrag setzen Sie selbst ein. Nach Bedarf.«

»Ich verstehe nicht.«

»Das ist doch ganz einfach«, sagte Oberinspektor Quincy. »Gestern kam Claudia nach Hause. Am Weg vom Flugplatz hat sie das Püppchen verloren...«

»Aber da war es schon groß und lebendig«, seufzte die rothaarige Claudia. »Und plötzlich war es weg.«

»Das Püppchen?«

»Klar«, sagte W. Viola. »Zuerst war es klein, dann groß. Plötzlich war es weg.«

»Es war nämlich verzaubert«, sagte Claudia. Ihre blauen Augen wurden wieder feucht. »Sie müssen es finden, Anderson!« »Selbstverständlich wird er es finden«, sagte W. Viola.

»Aber warum?«

»Wieso warum?«

»Warum soll ich ihm nachjagen? Hat es etwas verbrochen? Oder etwas gestohlen?«

»Nein.«

»Hat es vielleicht Hasch geschmuggelt?«

»Hat es Hasch geschmuggelt?« fragte mit leiser Hoffnung Viola-Elektro seine Enkelin.

Aber das Mädchen schüttelte den Kopf. »Nein, es hat nur getanzt.« »Sie sagten, daß Sie Gedichte schreiben, Anderson«, sprach Quincy, als hätte er damit alles gesagt, was es zu dem Fall zu sagen gab. »Jetzt brauchen wir nur noch genaue Details. Die Beschreibung des Gesuchten... Haben Sie ein Foto?«

»Selbstverständlich hat sie ein Foto«, sagte W. Viola, doch das Mädchen schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte sie unglücklich. »Aber ich kann das Püppchen zeichnen, wenn sie mir einen Bleistift leihen.«

Sie kniete sich auf den Stuhl und malte:

»In Wirklichkeit war er hübscher«, sagte sie. »Das ist die Sonne. Das ist ein Regenschirm. Besser kann ich ihn nicht malen. Werden Sie ihn finden?«

Ich wollte sagen: »So eine verrückte Geschichte! Was soll das, ein Männchen, das lebendig wird, mal groß ist und mal klein? Wir leben doch nicht im Märchen!« Doch zu meinem eigenen Erstaunen hörte ich mich sagen: »Du kriegst ihn. Wenn du aufhörst zu heulen.« »Ich heule nicht mehr«, sagte Claudia, »ich schwöre!«

Und sie hörte sofort auf zu heulen. Wie sie das fertigbrachte, weiß ich nicht, aber sie brachte es fertig. Kleine Mädchen können alles.

Drittes Kapitel. Der Verdacht des Oberinspektors Quincy. Der Fall wird kompliziert.

»Danke«, sprach Oberinspektor Thomas Quincy, als sich hinter der verheulten Claudia und W. Viola die Tür schloß. »Ich bin froh, daß Sie sich der Sache annehmen, die ich Fall fliegendes Karussell nennen möchte.«

Das überraschte mich nicht. Ich kannte Quincy seit Jahren. Er war der Freund meines Vaters. Ich wußte, daß er großspurige Bezeichnungen liebte. Das Rätsel des verschlossenen Zimmers! Der Fall Zottelaffe! Aus einer gestohlenen Handtasche machte er den Fall Handtasche mit Jasminduft. Vorsichtig versuchte ich, fliegendes Karussell in die Umgangssprache zu übersetzen.

»Sie meinen ein Kettenkarussell, Oberinspektor?«

»Ich meine ein fliegendes Karussell«, antwortete Quincy hartnäckig. »Ein Karussell, das wie ein Flugzeug durch die Luft fliegt. Nach diesem Männchen, das lebendig wird und mal klein ist und mal groß, sollte Sie nichts mehr überraschen.«

Er warf eine Handvoll Fotos auf den Tisch und eine Karte von Italien.

»Waren Sie schon mal in Rom?«

»Ja, Oberinspektor.«

»Und in Venedig?«

»Mehrmals.«

»Ausgezeichnet. Das erleichtert uns die Arbeit.« Quincy breitete neben den Fotos den Stadtplan von Rom aus. Mit einem roten Bleistift malte er einen Kreis um das Viertel Euro. Dort war der Lunapark. »Angenommen, Sie befinden sich hier, am Rand von Euro, und Sie müssen zum Flugplatz Leonardo da Vinci. Wie lange dauert der Weg?«

»Vierzig Minuten. Mit dem schnellsten Auto.«

»Exakt. Weitere fünfzig Minuten brauchen Sie mit dem Flugzeug nach Venedig. Zwanzig bis dreißig Minuten dauert der Weg zur Piazza Roma. Insgesamt eine Stunde und fünfzig Minuten. Und nun halten Sie sich fest: Am Freitag, dem vierzehnten, um ein Uhr früh entdeckt die römische Polizei den Verlust eines Karussells im Lunapark Euro. Um zwei Uhr früh befindet sich dasselbe Karussell auf dem Dach von Fiat-Service in Venedig. Mit allem Drum und Dran, mit Schwänen, Schimmeln und Autos.«

Ich sah mir die Fotos an, auch die schriftlichen Unterlagen mit den Verhörsprotokollen. Der Nachtwächter von Fiat-Service in Venedig hatte ausgesagt: »Es war ein Wunder, anders kann ich mir das nicht erklären. Das Karussell muß von den Sternen direkt aufs Dach herabgeschwebt sein. Im ersten Augenblick hatte ich das Gefühl, daß ich träumte. Aber ich schlief nicht! Ich ging ums Karussell herum, es war tatsächlich eines. Die Glocken von San Marco schlugen gerade zwei Uhr früh. Ich schaute auf meine Armbanduhr. Sie zeigte dieselbe Zeit. Zur Sicherheit kontrollierte ich alle Aufgänge, die zum Dach führten. Sie waren einwandfrei abgeschlossen. Der Platz unten war leer, bis auf die parkenden Autos. In Richtung Flugplatz fuhr ein roter Lancia mit aufgeblendeten Scheinwerfern. Zur Vaporetto-Station ging ein Mann mit Melone, er war umringt von Hunden. Weder seine Schritte noch das Auto hörte ich, ich war zu hoch...« »Merkwürdig, wie?« sagte Quincy. »Ein Mann mit Melone, umringt von Hunden, sonst nichts. Keine Spuren. Und nun lesen Sie die Aussage des Karussellbesitzers! Nicht die ganze. Es genügt, was ich unterstrichen habe.«

Ich las:

»Die letzten, die ich in jener Nacht beim Karussell erblickte, waren der Eisverkäufer Bruno Saluzzi, der über jeden Verdacht erhaben ist, und ein Mann mit Melone und Regenschirm. Er trieb sich schon am Nachmittag beim Karussell herum, er war umringt von einer Schar Kinder...«

»Wieder.« Quincy war erfreut über mein Erstaunen. „Ich merke, der Fall beginnt Sie zu interessieren. Dreimal ein Mann mit Melone...« »Eine Melone kann jeder tragen. Der Mann mit Melone in Rom muß nicht der Mann mit Melone in Venedig gewesen sein.« »Konnte er gar nicht sein.« Quincy betrachtete nachdenklich die Karte von Italien. Die Entfernung zwischen Venedig und Rom. »Es gibt ihrer mehrere. Sie spielen uns Wunder vor, ein Märchenspiel. Es ist gefährlicher, als Sie meinen, Anderson. Zu glauben, daß...«

Er sprach nicht zu Ende. Das Telefon klingelte. Er nahm den Hörer ab.

»Quincy. Persönlich. Auf den Straßen in der Stadt? Drücken Sie sich exakt aus! Beim Siegesplatz? Ein rosa Elefant? Nein! Keine Informationen an die Presse! Sofort in den Zoo befördern. Was? Wie man einen Elefanten befördert...?«

Er holte tief Luft und legte den Hörer auf. Eilig kritzelte er etwas an den Rand der Kinderzeichnung:

Der Fall Rosa Elefant

Das Rätsel des rosa Elefanten

Dann schnitt er mit der Schere die Zeichnung von dem Regenschirm-Männchen aus. Er klebte sie auf den Haftbefehl, dorthin, wo Platz für das Foto des Gesuchten war.

Festzunehmen ist (sind)

ein unbekannter Mann (unbekannte Männer)

Gesucht wegen:

1. Betrügerischen Wunder-Spiels

2. Karussell-Diebstahls

3. Elefanten-Diebstahls

»Eine größere Spur kann sich niemand wünschen, Anderson«, sagte er zufrieden und reichte mir den Haftbefehl.

Viertes Kapitel. Viele Autos. Quincy greift ein. Schwarzer Herr mit schwarzer Melone auf grüner Wiese.

Es war hoffnungslos. Alle Autos, so schien es, fuhren zum Zoo. Väter mit Söhnen, Großmütter mit Enkeln. Drei Kolonnen nebeneinander! Niemand hatte Eile. Zwischen den Autos schlängelten sich Limonaden- und Luftballonverkäufer durch.

»Wir bemühten uns, den Vorfall mit dem rosa Elefanten zu verheimlichen«, sagte der Polizist, der den Elefanten auf dem Siegesplatz entdeckt hatte. »Aber verheimlichen Sie mal einen Elefanten! In dieser Stadt, wo alles ausposaunt wird!«

Er war sehr verärgert. Die hundertundzwanzig Pferde unter der Haube des grünen Dienst-Porsche drehten sich im Leerlauf. In einer halben Stunde waren wir nur fünfzig Meter vorangekommen. »Ist es ein großer Elefant?«

»Die übliche Größe. Wie ein kleinerer Möbelwagen.«

»Was ist los mit Ihnen«, röchelte der Lautsprecher im Auto. Es war Quincy. Zum zehntenmal schon rief er an. »Wir warten auf die Muster der Farbe.«

»Welcher Farbe?«

»Des rosa Elefanten. Ich nehme an, sie haben ihn angestrichen. Sicher läßt er Farbe. Ist es ein großer Elefant, Anderson?«

»Ich konnte ihn noch nicht sehen.«

»Wieso nicht? Wo stecken Sie denn?«

»Am Blumenmarkt, Oberinspektor.«

»Vor einer halben Stunde waren Sie auch am Blumenmarkt.«

»Bei den Lilien. Jetzt sind wir bei den Rosen.«

Der Lautsprecher röchtelte leise. Etwas klirrte. Quincy goß sich Bier ein.

»Meine Güte...«

»Tut mir leid, Oberinspektor. Die vielen Autos!«

»In welchem Wagen sitzen Sie?«

»Im grünen Porsche. ABX 27—37.«

»Bleiben Sie sitzen! Ich rufe jetzt den Flugplatz.«

Die Sonne brannte. Zwischen den Autos bahnte sich eine Schulklasse mit Lehrer ihren Weg. Ich schnappte etwas von seinen Erläuterungen auf.

»Albinos...«

»Pigmentmangel...«

»Die heiligen weißen Elefanten...«

Die weißen Elefanten waren der Klasse wurst. Die Jungen rempelten einander an, die Mädchen zausten einander in den Haaren. Dann erschien am Himmel ein Hubschrauber.

»Achtung, grüner Porsche ABX 27—37! Wir können nicht landen! Machen Sie sich fertig! Wir lassen die Strickleiter hinunter!«

Im stillen verfluchte ich Quincy. Noch vor einer Stunde hatte ich ein ruhiges Leben gehabt, war mit beiden Beinen auf festem Boden gestanden. Jetzt hielt ich mich krampfhaft an der Strickleiter fest, die wie eine Schaukel hin und her pendelte.

»Wieder so eine Reklame«, sagte die Oma hinter dem Steuer eines roten Fiat, den ich umschwebte. »Wahrscheinlich für einen Zirkus. Schaut, Kinder, ein Clown!«

Die Schulklasse brüllte vor Begeisterung. Die Jungen rempelten einander nicht mehr an, die Mädchen zausten einander nicht mehr in den Haaren.

»Ich kenn’ ihn«, sagte eine von ihnen. »Es ist Belmondo.«

Die Leiter wurde in die Höhe gezogen. Sie drehte sich wie ein Kettenkarussell. Über meinem Kopf dröhnte der Motor des Hubschraubers. Eine Sekunde lang glaubte ich, auf dem grünen Rasen unten einen schwarzen Herrn mit schwarzer Melone zu sehen. Er hielt sich einen Regenschirm vor die Augen und schaute gegen die Sonne zum Hubschrauber hinauf, als ob er so etwas noch nie gesehen hätte.

Mir wurde schwindlig. Ich schloß die Augen. Als ich sie wieder öffnete, stand niemand auf dem Rasen.

Fünftes Kapitel. Noch ein Mädchen und der Junge Gaston. Ein rosa Elefant für zwölf fünfzig.

Der Elefant war nicht ganz rosa. Es war ein grauer Elefant mit rosa Tupfen. Der rosa getupfte Elefant machte ein hochmütiges Gesicht, als ob er wüßte, daß diese Menschenmenge seinetwegen gekommen war. Im Raubtierpavillon brüllten die Löwen und Tiger, aber niemand beachtete sie. Auch die Affen hatten kein Publikum für ihr Affentheater.

»Die Leute lieben Sensationen«, sprach traurig Dr. Lichtenberg, der Direktor des Zoologischen Gartens. »Ein Kalb mit zwei Köpfen! Es muß immer das Größte und Ungewöhnlichste sein. Schade. Ich selbst mag kleine Spitzmäuse sehr. Diese Grazie ihrer Bewegungen! Man kann über die Klugheit eines Elefanten staunen, soll man aber die Launen und Irrtümer der Natur bewundern? Ein paar rosa Tupfen wegen die herrliche Kollektion der Gorillas übersehen?«

Er stopfte sich mit grobem Seemannstabak die Pfeife.

»Auch unsere Löwenrobben...«

Ich wußte, daß er recht hatte. Doch Quincy wartete.

»Jetzt geht es nicht um die Löwenrobben, sondern um einen Elefanten mit zwölf rosa Tupfen«, sprach ich ebenso traurig. »Es ist meine Pflicht, zu ermitteln, wann der Elefant aus Ihrem Zoo verschwand und wer ihn mit rosa Farbe angestrichen hat.«

»Niemand«, sagte Direktor Dr. Lichtenberg, zog an der Pfeife und beobachtete belustigt die Polizisten, die Strahlen von Wasser auf die rosa Tupfen spritzten. »Sie bemühen sich vergebens. Aus unserem Zoo ist kein Elefant verschwunden. Wir hatten acht graue Elefanten. Jetzt haben wir acht graue Elefanten und einen mit rosa Tupfen.«

»Wollen Sie sagen...«

Er nickte.

»Daß es ein fremder Elefant ist?«

»Es ist mein Elefant«, sagte ein kleines Mädchen mit einer großen Schleife im Haar. »Er hat zwölf fünfzig gekostet, und ich will ihn wiederhaben.«

Dr. Lichtenberg hörte sie nicht. Lächelnd beobachtete er die Polizisten und die Chemiker aus dem kriminologischen Institut, die vorsichtig die großen rosa Flecken abkratzten. Proben von rosa Elefantenhaut fielen in durchsichtige Plastiksäckchen. Der Mann mit dem Mikroskop rief verdutzt:

»Aber das ist gar keine Farbe!«

»Ich sagte bereits, daß Sie sich vergeblich bemühen. Diese Arbeit habe ich schon für Sie getan. Ursprünglich meinte ich, es handle sich um einen dummen Scherz, um Betrug, um einen Zirkuselefanten.«

»Und?«

»Ich rief alle Zirkusse an. Es ist kein Zirkuselefant. Es ist ein rosa Elefant, der keinem gehört.«

»Es ist mein Elefant«, flüsterte das kleine Mädchen mit der großen Haarschleife und zupfte mich am Ärmel. »Gaston wird bezeugen...«

»Wer ist Gaston?«

»Mein Bruder. Er hat mit den Jungen Ball gespielt und...«

»Das verstehe ich nicht.«

»Ich auch nicht«, sagte das Mädchen. »Ich weiß nur, daß der Ball auf einen Mauervorsprung gefallen ist. Sie konnten ihn da nicht runterholen, und dieser Herr mit der Melone und dem Regenschirm auch nicht. Ich bin gerade vorbeigegangen und hab’ ihn aufgeblasen...« »Wen denn?«

»Na, den Elefanten. Er hat zwölf fünfzig gekostet, ich hab’ ihn bekommen, weil ich zum Zahnarzt mußte.«

Claudia fiel mir ein. Und ihre Zeichnung. Und das Männchen, das mal groß und mal klein war.

»Ich verstehe schon«, sagte ich leise, als das Mädchen weitergehen wollte. »Ich kaufe dir einen anderen getupften Elefanten zum Aufblasen, wenn du mir alles erzählst.«

Anmerkungen zu den Aussagen der siebenjährigen Susanne Ch., die von mir später in Kleine Stücke zerrissen wurden:

1. Schmerzender Eckzahn unten rechts gezogen.

2. Vom Vater einen Elefanten zum Aufblasen aus getupftem Gummi (Größe 30 cm x 25 cm) bekommen.

3. Mit dem Elefanten zum Siegesplatz, Gaston und die Jungen.

4. Gaston kickt den Ball hinter ein Gesims. Vergebliches Bemühen, ihn herunterzuholen. Höhe des Gesimses etwa 3 m. Der Herr mit der Melone.

5. Im Augenblick, als Susanne den Elefanten aufblies:

6. Zauber (?). Melone (?).

7. Plötzlich wird aus dem Gummielefanten (Größe 30 cm x 25 cm) ein lebendiger Elefant, der:

8. auf einen Wink des Herrn mit Melone den Rüssel zum Gesims hebt, den Ball herunterholt und den Kindern gibt.

9. Bevor sich die Kinder beim Herrn mit Melone bedanken können, kommt ein Polizist und verhaftet den Elefanten wegen Störung des Verkehrs.

10. Herr mit Melone verschwindet, unbekannt, wohin.

Spesen:

Gekauft ein Ersatzelefant zum Aufblasen aus getupftem Gummi für Susanne Ch......Preis: 12,50

Kassenzettel Nr. 654 789 liegt bei.

Unterschrift: Anderson

»Und ich habe alle verdächtigen Männer mit Melone und Regenschirm festnehmen lassen«, sagte wie vernichtet Oberinspektor Quincy. »Zwanzig Personen. Wegen Elefantendiebstahls. Jetzt haben wir einen Elefanten zuviel. Sie sind vollkommen unfähig, Anderson! Fahren Sie nach Venedig!«

Sechstes Kapitel. Gondeln und Tauben. Die Stadt auf dem Wasser. Vaporetto Linie 2.

Vom fliegenden Karussell waren auf dem Dach von Fiat-Service nur noch Kreidespuren übrig, die die venezianische Polizei gesichert hatte. Der Besitzer hatte das Karussell mit Pferden und Schwänen in einen Zug geladen und zurück nach Rom gebracht. Plötzlich hatte ich viel Zeit. Mein Flugzeug nach Rom startete erst am nächsten Tag in der Früh. Ich ging zur Post und schickte Quincy ein Telegramm: keine weiteren spuren stop morgen euro rom stop neugierig auf aussage karussellbesitzer stop adresse heute hotel quatro fontane venezia + + + grüße anderson + + +

Es war Mittag. Venedig schlief wie eine faule Katze in der Sonne. Die Luft war ein Gemisch vom Gestank des stehenden Wassers in den Kanälen und dem Duft von Olivenöl und Tomatenmark. Ich setzte mich unter das bunte Dach des Ristorante Marina Grande und bestellte Spaghetti mit Parmesan und in Öl gebackene Fische. Der Wein aus der Toskana duftete nach Veilchen. Ich hob das Glas und trank im Geiste auf das Wohl des Herrn mit der schwarzen Melone, denn ihm hatte ich es zu verdanken, daß ich hier in dieser Lagunenstadt war, die am Tage wie eine Sahnetorte aussieht und des Nachts wie mondbestrahlte Spitze. Ich fühlte mich großartig. Ich hatte viel Zeit, und Quincy war weit weg. Zum erstenmal hatte ich Gelegenheit, die Ereignisse in Ruhe zu überdenken. Die kleine Claudia und ihr Großvater Viola sprachen von einem Männchen, das mal groß war und mal klein und das tanzte. Plötzlich erschien es mir wichtig zu wissen, warum. Vielleicht, weil Claudia traurig war. Um ihr eine Freude zu bereiten. Aber vielleicht tanzte es aus einem Übermaß an eigener Freude. Nur so. Weil die Sonne schien. Zum Spaß. Wie dieser Bursche in der Kellnerjacke, der mich eben bediente und dabei die Namen der Gerichte wie ein Lied sang:

Zuppa di Fagioli alla Fiorentina

Spaghetti alla Parmigiana

Fritto Misto con

Chianti

Dann sang er noch: Grazie, Signore! und warf die Münze, die er als Trinkgeld bekommen hatte, über dem Kopf in die Höhe, um sie mit der anderen Hand hinter dem Rücken wieder akrobatisch aufzufangen. Grazie! A rivederci!

Fast beneidete ich ihn. Er lebte, arbeitete und hatte seinen Spaß. Das ist nicht so leicht, wie es scheint. Nicht jeder kann das. Konnte ich es noch?

Ich wußte es nicht.

Vielleicht.

O ja. Jetzt, in diesem Augenblick. In dieser verrückten Stadt, wo die Häuser auf dem Wasser stehen, wo man mit dem Schiff zum Hotel fährt und dieses Schiff anderen Schiffen begegnet, die alles mögliche in die Häuser auf dem Wasser transportieren: einen Schrank, Kohlen, eine Oma mit Enkeln, eine Lampe, einen Elektromotor, ein Pony, Bananen, Makkaroni, einen Käfig mit Papagei, eine Schreibmaschine, einen Jungen mit Mütze, einen Jungen ohne Mütze, einen Herrn mit Zigarre, einen Herrn mit Regensch...

»Schnell, umdrehen!« rief ich dem Gondoliere zu, der mich zum Hotel brachte, denn in dem kleinen Dampfer, der eben unter der Rialto-Brücke an uns vorbeigefahren war, stand am Geländer ein Herr mit Regenschirm und Melone. Jetzt lächelte er sogar und lüftete sie zum Gruß. Die Gondel machte unbeholfen kehrt. Am Heck des Dampfers, der sich entfernte, war die Aufschrift:

Linie 2

Richtung Lido

Siebtes Kapitel. Ich stelle fest, daß das Meer salzig ist, und gehe ins Kino.

Ich hatte Glück. An der Anlegestelle für Mietschiffe hielt eben ein schlankes Motorboot, das einem Haifisch ähnlich sah. Der Motor dröhnte auf. Gerade noch konnte ich aus der Gondel in das Boot steigen und sagen:

»Richtung Lido. Dem Vaporetto Linie 2 nach.«

Wir fuhren los. Der Bug des Bootes hob sich. Irgendwo links hinter uns blieben das Hotel Danieli und die geflügelten Löwen auf den Säulen des Markusplatzes zurück. Vor uns lag das Meer. Es glänzte in der Sonne. In der Nähe des Kais ankerten weiße Transozeanschiffe. Ihre bunten Fahnen flatterten im Wind.

»Geht es nicht schneller?« fragte ich ungeduldig den Steuermann, denn ich starb schier vor Sehnsucht, noch einmal den Herrn mit der schwarzen Melone und dem schwarzen Regenschirm zu sehen. Ich wollte mich vergewissern, ob er es war, den ich suchte. Plötzlich fand ich es ganz selbstverständlich, daß ich ihm gerade hier in Venedig begegnete. Das war die Stadt, die er sich herbeizaubern würde, wenn ihm traurig zumute wäre. Nur so. Zum Spaß. Wie er den Elefanten herbeigezaubert hatte, um Kindern einen verrollten Ball zurückzugeben. Wenn Oberinspektor Quincy zaubern müßte, würde er den Kindern nur eine zusammenlegbare Leiter herbeizaubern. »Geht es nicht ein bißchen schneller?« sagte ich wieder, fast flehentlich. »Ich suche jemanden. Er ist auf dem Vaporetto Linie 2.«

»Wir haben hohe Wellen«.

»Ich hab’ es eilig!«

»Auf dem Meer geht’s eilig nur zum Grund«, antwortete der Mann am Steuerruder des Bootes, gab aber gehorsam Gas. Mit leichtem Achselzucken sagte er noch: »Hoffentlich können Sie schwimmen.« Der Motor heulte auf, und das Boot hob sich aus dem Wasser. Eine Sekunde lang flog es durch die Luft, dann fiel es hart auf die Wellen zurück und flog noch einmal hoch. Es flitzte durch das aufspritzende Wasser. Alles war voll Wasser. Ich hatte es in den Zähnen, im Haar, in den Augen und hinterm Kragen. Kaltes, salziges Wasser. Wie im Nebel erblickte ich über mir das Deck des Vaporetto Linie 2, an dem wir eben vorüberjagten.

»Fünf Dollar Aufzahlung für meine Mütze, die mir ins Wasser gefallen ist«, sagte traurig der Mann am Steuerruder, als das Boot im Lido-Hafen hielt. Auch er war durch und durch naß. »Zu hohe Wellen. Ich habe Sie gewarnt.«

Mit Genugtuung sah er zu, wie ich das Wasser aus meinen Taschen ausschüttete. Liter von Wasser.

»Aber Sie sind hervorragend gefahren«, sagte ich, als ich ihn bezahlt hatte.

Der Vaporetto lief nämlich eben erst in den Hafen ein. Im Magen und zwischen den Zähnen hatte ich Salz. Es war ein Gefühl, als ob ich das halbe Meer ausgetrunken hätte. Das Hemd klebte am Körper, das Papier in der Hemdentasche, das ich inzwischen fast vergessen hatte, war ziemlich aufgeweicht. Der Haftbefehl.

Festzunehmen ist (sind)

ein unbekannter Mann (unbekannte Männer)

Gesucht wegen:

1. Betrügerischen Wunder-Spiels

2. Karussell-Diebstahls

3. Elefanten-Diebstahls

Ich verzog das Gesicht. Das Salz im Mund schmeckte plötzlich noch salziger. Auch wenn der Haftbefehl naß war und die Schrift stellenweise verschmiert, es handelte sich hier um einen immer noch gültigen dienstlichen Befehl, der deutlich ausdrückte:

Festnehmen! Unterschrift: Quincy.

Leise verfluchte ich meine Eile. Mit Quincys Papier in der Tasche hatte ich keine andere Wahl. Wie ich die Sache auch drehte und wendete, es gab nur eines. Wenn der Vaporetto gelandet ist, werde ich den Herrn mit Melone festnehmen, weil es meine Pflicht ist, ihn festzunehmen, sobald ich ihn sehe, und sehen werde ich ihn sofort, wenn der Vaporetto gelandet ist. Das war alles. Mehr hatte ich nicht zu tun. Nie würde ich sein Geheimnis erfahren. Nie entdecken, warum...

Der Vaporetto war gelandet. Möwen kreisten über dem Meer. Ich zog den Haftbefehl hervor. Dann steckte ich den Haftbefehl wieder in die Tasche, denn an Land kamen einundzwanzig Herren mit Melone und Regenschirm. So:

Einer nach dem anderen gingen sie über die Landungsbrücke. Ich zählte sie noch einmal. Einundzwanzig waren es. Sie stellten sich auf der Mole in einer Reihe auf, warfen ihre Melonen in die Luft und sangen in nasalem Englisch:

»Hipp! Hipp! Hurraah!«

Dann brüllten sie:

»Ra! Ra! Ra!«

Zu den schwarzhaarigen Italienerinnen, die sie umringten und die Melonen und Regenschirme bewunderten, sagten sie:

»Wir sind Saufkumpane aus London, vom Verein Fahr durch die Welt, solange sie sich dreht!«

Ich atmete auf. Einundzwanzig Herren mit Melone festzunehmen, war ein Unsinn. Einundzwanzig Saufkumpane aus London vom Verein Fahr durch die Welt, solange sie sich dreht, festzunehmen, hatte überhaupt keinen Sinn. Übrigens wäre mir das auch gar nicht gelungen. Auf der Mole wimmelte es nur so von ihnen. Wie von Flöhen. Sie kauften Ansichtskarten und Reiseandenken. Dann stellten sie sich wieder in eine Reihe und rückten in ein Gartenrestaurant ein. Der oberste Saufkumpan sagte zum Kellner:

»Zwanzigmal Campari mit Soda.«

Ich wurde bleich.

»Nur zwanzigmal?«

»Warum nicht? Wir sind zwanzig!«

Ich zählte schnell noch einmal die Saufkumpane. Jetzt waren es zwanzig. Zwanzig Melonen. Zwanzig Regenschirme.

Aber auf der Mole...

Nein.

Ich konnte mich nicht geirrt haben. Ein Herr mit Melone und Regenschirm war verschwunden.

Einfach weg. Als hätte er sich in Nichts aufgelöst.

Wann? Wo?

Auf der Mole.

Wie?

Ganz einfach. Er brauchte nur wegzugehen. Und:

21

- 1

=20 Saufkumpane, die übrigblieben und jetzt himbeersaftroten Campari tranken.

Eile war nun zwecklos. Ich kaufte mir ein Pistazieneis und noch ein Eis mit feingemahlenen Haselnüssen und schlenderte durch die Hauptstraße zum Strand. Abwechselnd leckte ich das Pistazieneis und das Haselnußeis und dachte nach. Eines war gewiß: Der Herr mit Melone, den ich suchte, war hier. Mit dem Vaporetto Linie 2 war er gelandet. Er hatte also einen Grund gehabt, gerade hierher zu fahren. Aber welchen?

Was wußte ich bis jetzt über ihn?

Eigentlich gar nichts.

Er tanzt... Claudia.

Er hilft Kindern... Elefant... Susanne.

Karussell…?

Sofort hatte ich mein Eis vergessen, denn: Wer fährt Karussell? Kinder tun das! Und überall um mich herum waren nun Kinder. Sie rannten den menschenleeren Strand entlang zu einem Kino. Über dem Eingang war zu lesen:

Heute Delphin Philipp! Im Film

Die unzertrennlichen Freunde

Der Sand am Strand war gelb, das Meer blau. Die Kinokarte kostete dreihundert Lire. Ich setzte mich in die achte Reihe und wartete, was geschehen würde.

Im achten Kapitel treibt Donald Duck sein Unwesen. Und der Hund Pluto fällt in den Brunnen, aber dann...

Die Lichter im Saal verlöschten allmählich. Ein Gong ertönte, und auf der Leinwand stand:

Herzlich Willkommen!

Die Buchstaben flackerten auf und verschwanden. Jetzt kam ein Zeichentrickfilm, in dem Donald Duck und der Hund Pluto Rollschuh fahren lernten. Natürlich fielen sie öfter hin, als sie fuhren. In zwei Minuten war es ihnen gelungen, Möbel und Fenster in dem Haus zu zertrümmern, in dem sie wohnten. In den nächsten zwei Minuten zerstörten sie auch das Häuschen. Dann fiel Donald Duck in einen Brunnen. Der Hund Pluto zog ihn heraus, um zur Abwechslung selbst in den Brunnen zu fallen und von Donald Duck herausgezogen zu werden. Das war das Ende, aber noch nicht ganz, denn im Zuschauerraum wurde es nur ein wenig hell. Der Projektionsapparat warf nun auf die Leinwand Reklamebilder für das Lutschbonbon Lutschato am Stiel und für das perlende Erfrischungsgetränk Frisch-Frisch, denn Frisch-Frisch erfrischt Sie überall. Die Kinder im Zuschauerraum seufzten auf. Mit einem Mal hatten sie Appetit auf Lutschato am Stiel, auf das hervorragend gekühlte perlende Erfrischungsgetränk Frisch-Frisch, auch auf Hustenbonbons, die echten mit dem Bären, und noch auf den Nougat-Leckerbissen, der traumhaft auf der Zunge zerfließt; gönnen Sie sich täglich diese Wonne, ach, das schmeckt, mnam, sagte das Reklamemädchen, leckte sich genäschig die Lippen und verschwand von der Leinwand. Die Kinder standen auf und gingen den Nougat-Leckerbissen kaufen, Marke Mnam.

Ich blickte mich im Kino um. Ein Herr mit Melone war noch nicht aufgetaucht. Auch nicht auf dem Balkon. Die Lichter verlöschten wieder. Im Dunkeln hörte man von allen Seiten das Rascheln von Stanniolpapier und Schmatzen. Der Nougat-Leckerbissen Mnam, diese Wonne einmal täglich, zerschmolz auf Nimmerwiedersehen auf den Zungen der dreihundertachtzig Kinder im Kino. Musik dröhnte aus Lautsprechern, und auf der Leinwand:

Continental-Film zeigt

Delphin Philipp in dem Film

Die unzertrennlichen Freunde

Die Musik spielte immer lauter, die Buchstaben wechselten die Farben, waren mal rot, mal grün und gelb, und das Meer, das darunter brauste, war blau. Auf ihm fuhr ein weißes Segelboot. Ein braungebrannter Film-Jüngling in einem fotogenen gestreiften Matrosenleibchen saß darin. Als er am Bildrand angekommen war, hielt er sich wegen der blendenden Sonne die Hand vor die Augen. Er rief: »Philipp!« Schon teilten sich die Meereswellen, und der braungebrannte Film-Jüngling im fotogen gestreiften Matrosenleibchen atmete auf und sprach: »Wie schön, daß du da bist! Weißt du, was du bist? Der beste Delphin der Welt! Wir werden jetzt miteinander spielen, Philipp!«

Ich erstarrte. Dreihundertsechsundachtzig Kinder im dunklen Zuschauerraum lutschten nicht mehr den Nougat-Leckerbissen Mnam und erstarrten wie ich, denn der Bursche auf der Leinwand sprach zum puren Nichts. Aus den Wellen tauchte schnaubend und prustend nichts hoch. Genauer gesagt, ein weißes Nichts. Als ob jemand mit einer großen Schere den Delphin Philipp aus der Leinwand herausgeschnitten hätte. Der einzige, der das nicht wußte, war der braungebrannte Film-Jüngling. Er zog sein fotogen gestreiftes Matrosenleibchen aus, kroch auf den Rücken dieses weißen Nichts, ritt auf dem weißen Nichts über die Wellen und rief diesem weißen Nichts zu: »Laaaangsamer! Ich falle runter!«

»Von wo will der denn runterfallen?« fragte gereizt ein Junge in der vierten Reihe. Er steckte zwei vom Nougat-Leckerbissen Mnam verklebte Finger in den Mund und pfiff wie eine Lokomotive. »Aufhören mit dem Film! Schluß!«

»Wir wollen den Delphin Philipp sehen!« riefen die Kinder. In dem Geschrei und Pfeifen ging fast das Wimmern eines kleinen Mädchens unter. »Wo ist der Delphin Philipp?«

Die Lichter im Saal leuchteten auf. Aufs Podium vor die Leinwand trat der Filmvorführer. In seinen zitternden Händen hielt er die Filmrolle.

»Das Eintrittsgeld kriegt ihr an der Kasse zurück. Wir müssen uns für diesen unbegreiflichen technischen Fehler entschuldigen.«

Ich drängte mich zu ihm vor. Er sagte:

»Ich schwöre, daß noch gestern der Delphin Philipp im Film war. Mindestens hundertmal habe ich diesen Film vorgeführt. Auf einmal ist er weg.«

»Können Sie sich das erklären?«

»Nein.« Wieder sah er sich die Filmrolle an. Er hielt sie gegen das Licht. »Vielleicht... vielleicht war die Emulsion nicht einwandfrei... bestimmte Farben verblassen in der Wärme... Es ist ein außergewöhnlich heißer Sommer... Aber rein technisch ist das Unsinn...« Er warf einen Blick auf die Kinder, die sich zum Ausgang drängten, und sagte noch: »Recht geschieht ihnen. Warum rennen sie ins Kino, wenn es draußen so schön ist. Auch Sie sollten lieber baden gehen...« Ich verließ das Kino. Dreihundertsechsundachtzig Kinder jagten schreiend zum Strand vor dem Hotel Excelsior. Die Buben zogen sich noch während des Laufens die Schuhe aus. Sie warfen ihre Pullis ab, streiften ihre Hosen ab und rannten ins Wasser.

»Er ist es!«

»Philipp!«

»Philipp, lach mal!«

Im Meer schwamm der Delphin Philipp, der aus dem Film geflohen war. Er lächelte, er tauchte unter und wieder auf, und dann schwamm er, nahm die Jungen und Mädchen auf den Rücken und spielte mit ihnen.

Bis zum Abend.

Ich kaufte mir eine Badehose. Das Wasser war warm wie Tee. Der Sand am Strand war gelb. Mir ging’s famos. Zweimal versuchte ich, gleichzeitig mit dem Delphin Philipp hinaus ins Meer und wieder zurückzuschwimmen, aber der Delphin war schneller. Keuchend stieg ich an den Strand, um mir das Wasser aus den Ohren zu schütteln. Eine Weile hüpfte ich auf einem Bein. Dann auf dem andern. Plötzlich erblickte ich über mir die Saufkumpane aus London. Der Verein Fahr durch die Welt, solange sie sich dreht. Sie standen am Geländer der Mole und schauten hinaus aufs Meer. Es ließ mir keine Ruhe, ich zählte sie. Wieder waren es einundzwanzig. Einundzwanzig Melonen hoben sich schwarz vom Himmel ab, der zuerst zartblau gewesen war und nun orange. Die Sonne ging unter. Sehr langsam tauchte sie wie ein roter Ball ins Wasser, und auf diesen Ball schwamm der Delphin Philipp zu. Er entfernte sich. Immer kleiner wurde er. Wie ein Tennisball. Wie ein Würfel Zucker. Wie Nichts.

Als ich auf die Mole kam, war der, den ich suchte, nicht mehr unter den Saufkumpanen. Das überraschte mich nicht. Ich ging in meine Umkleidekabine. Auf dem Boden lag eine Glasmurmel.

Im neunten Kapitel tue ich das, was ein ordentlicher Detektiv nie tun würde: Ich fliege nach Rom.

Ein guter Detektiv sollte, wenn er in der Kabine Nummer neun unerwartet eine Glasmurmel findet, diese so vorsichtig wie möglich vom Boden aufheben und ebenso vorsichtig (nach Quincys Instruktionen § 9/342/II, siehe Nachtrag: Unbekannte Gegenstände) ans Ohr halten, um festzustellen, ob in der Glasmurmel nicht eine Höllenmaschine eingebaut ist. Weiterer Vorgang: die Sprengkapsel der eventuellen Höllenmaschine entfernen, augenblicklich die Kabine und die nähere Umgebung untersuchen, Spuren sichern. Von Türklinke, Schloß und Fenster Fingerabdrücke abnehmen. Nichts von all dem tat ich. Ich hob die Glasmurmel auf, steckte sie in die Tasche und ging ins Hotel Quatro Fontane zum Abendessen. Das Essen wurde im Garten serviert. Auf den rotgedeckten Tischen flackerten Kerzen in Windlichtern. In ihrem Schein funkelte die Murmel, und jemand am Nachbartisch rief aufgeregt:

»Fünf Millionen!«

Ich begriff nicht.

»Millionen was?«

»Lire«, sagte der Mann am Nebentisch. Er zog eine Brille aus der Innentasche seiner Smokingjacke. »Für Ihren Brillanten. Er hat sicher mindestens dreiunddreißig Karat. Abgemacht?«

»Nein. Ich verkaufe nicht. Übrigens...«

Ich reichte ihm die Glasmurmel.

Enttäuscht sagte er:

»Eine gewöhnliche Glasmurmel!«

»Sehen Sie sie genauer an.«

Er hielt die Murmel vor seine Augen und drehte sie. Sein Gesicht kam mir bekannt vor. Irgendwo hatte ich ihn schon gesehen. Erst unlängst. Ich erinnerte mich, als der Mann im Smoking sagte:

»Sie haben recht. An einer Stelle ist sie etwas abgewetzt, wie meine Murmel, die ich verloren habe. Vielleicht ist es gerade diese da. — Geben Sie sie mir zurück?«

»Nein. Sie gehört mir.«

»Ich kaufe sie Ihnen ab. Für zehn Dollar.«

»Eben noch haben Sie mir fünf Millionen Lire geboten.«

»Für einen Brillanten, nicht für eine Glasmurmel.«

»Wir können um sie spielen. Wer die Murmel in die Grube kullert, dem soll sie gehören.«

»Okay«, sagte der Mann im Smoking und grub mit dem Schuhabsatz ein Loch in den Boden des Gartens. Dann entfernte er sich zehn Schritte und machte einen Strich in den Boden. Das war der Start. »Ihr Einsatz ist die Murmel. Was soll ich einsetzen?«

»Eine kleine Zeichnung«, sagte ich.

»Ich bin kein Maler.«

»Bemühen Sie sich. Sie ersparen mir damit viel Geld und Zeit. Zumindest einen Flug nach Houston.«

Sein Gesicht wurde plötzlich ernst.

»Was soll ich zeichnen?«

»Das Männchen, das Sie aus dem Fenster des Raumschiffs sahen, dessen Kommandant Sie waren, Kapitän Collins!«

»Mehr nicht?«

»Nein.«

»Sie scherzen!«

»Oft. Doch nicht jetzt. Es ist wichtiger, als Sie meinen. Übrigens besitze ich schon eine Zeichnung.«

»Von Fleming?«

»Nein. Von einem kleinen Mädchen. Claudia heißt sie. Ich möchte die Zeichnung mit der Ihren vergleichen.«

»Die Zeichnung von dem Männchen?«

Ich nickte.

»Wollen Sie behaupten«, fragte er, »daß auch das Mädchen ihn gesehen hat? Nicht nur wir?«

»Ich fürchte, ja.«

Collins Gesicht wurde noch ernster. Er rief den Kellner und bat um Papier und Bleistift. »Ich sagte bereits, ich kann nicht zeichnen«, entschuldigte er sich und malte auf die Rechnung unter die Aufschrift Hotel Quatro Fontane Venezia eine ziemlich unansehnliche Rakete, die einem Unterseeboot mit Propeller ähnelte. »Dieses Ding stürzte auf uns zu. Während unserer zweiten Erdumkreisung. Um ein Haar wäre es an die Scheibe der Kommandantenkabine von Apollo 37 gestoßen. Die Einzelheiten kennen Sie ja. Größe vier bis sechs Daumen. Farbe Messing oder Altgold. Rundum ein gehämmertes Filigran-Geländer. Und dann...«

Der Kommandant von Apollo 37 malte das Geländer fertig. Dann so etwas wie eine Luke und den kreisförmigen Ausstieg aus diesem U-Boot mit Propeller.

»Die Luke öffnete sich, und heraus trat...«

Er drehte die Rechnung um. Auf die andere Seite malte er ein Männchen mit Regenschirm.

»Das ist er!« Er malte mit dem Bleistift noch die leeren Flächen aus. »Schwarzes Jackett. Schwarze Melone. Das auf dem Revers ist eine Blume. Die Leute meinten, wir seien verrückt geworden. Aber das stimmt nicht. Ich hab’ ihn gesehen wie ich jetzt Sie sehe. Mit mir die ganze Besatzung von Apollo 37. Außerdem waren wir nicht die einzigen. Einige Monate vorher hatte ihn in Wien der Wächter eines Parkplatzes...« Collins errötete. Vielleicht hatte er zuviel verraten.

»Die NASA hält bestimmte Sachen geheim. Entschuldigen Sie. Aber vielleicht ist das richtig so. Diese Nachricht aus Wien ist in der Tat merkwürdig. Ein Spielzeug, das sich plötzlich verwandelt...«

Er sprach nicht weiter.

Ich tat es für ihn.

»In einen großen lebendigen Herrn mit Melone?«

»Woher wissen Sie das?«

»Von Claudia.« Ich zog ihre Zeichnung aus der Tasche. Sie glich der von Collins wie ein Ei dem anderen. Nur die Sonne fehlte auf der Rechnung. »Claudia sagte: Zuerst war er groß, dann klein. Und wieder groß und wieder klein. Und er tanzte.«

»Sprechen Sie leiser. Es braucht nicht jeder zu wissen...« Collins blickte sich um, als ob ihn jemand beobachten würde. Langsam zerriß er die Rechnung mit der Zeichnung in kleine Schnipsel. »Fleming und ich haben Urlaub genommen. Wir wollen dieser verflixten Geschichte auf den Grund kommen. NASA ebenso. Ich verrate Ihnen jetzt etwas, Anderson! Wir sind ihm begegnet! Wieder trug er Regenschirm und Melone. Fleming hat ihn gesehen, nicht ich. Und was meinen Sie, wo? Hier! In Venedig!«

»Ich auch.«

»Wann?«

»Heute.«

»Hängt es irgendwie mit Ihrer Glasmurmel zusammen?«

»Ja und nein.«

»Das ist keine Antwort.«

»Das ist eine Antwort. Wollen wir spielen?«

Collins drehte nachdenklich die Kugel in seiner Hand.

»Wer sie ins Loch kullert, dem gehört sie?«

»Ja«

»Gut. Ich fang’ an.«

Er warf sie. Sehr weit. Er tat mir leid. Seine Hände zitterten. Er hatte die Murmel mit dem ersten Wurf verloren. Traurig sah er zu, wie sie nach meinem Wurf ins Loch kullerte und wie ich sie dann in die Tasche steckte.

»Wollen wir nicht noch einmal spielen?«

»Nein.«

Er zögerte. Dann fragte er: »Auch nicht mit Fleming?« Er setzte voraus, daß ich mich mit Fleming treffen und mit ihm reden wollte. »Morgen?«

»Morgen bin ich bereits in Rom.«

»Das glaube ich nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil der mit der Melone in Venedig ist, das wissen Sie ebenso gut wie ich.« Collins machte eine Pause. »Schade. Vielleicht war es tatsächlich meine Murmel, Anderson.«

»Nein.« Ich wußte ja, wie ich sie gefunden hatte. »Wäre es Ihre, hätten Sie gewonnen.«

»Zwanzig Dollar?«

»Nicht für hundert gebe ich sie her.«

Er zuckte die Achseln und ging zu seinem Tisch zurück.

Jetzt glich er gar nicht mehr Kapitän Collins, dem Kommandanten von Apollo 37. Er warf noch einen traurigen Blick auf das kleine Loch, das er verfehlt hatte, und zog wehmütig die Luft durch die Nase. Wie ein kleiner Junge, der eben seine allerletzte Murmel verspielt hat.

Ich ging auf mein Zimmer, um die Koffer zu packen. Die Maschine nach Rom startete am frühen Morgen, ich wollte ein wenig schlafen, denn noch eine weitere Reise stand bevor: Rom — Wien.

Und eine neue Aufgabe: den Wächter auf dem Parkplatz finden. Collins hatte Recht. Es war gegen jede Regel: Ein richtiger Detektiv entfernt sich nicht von dem Verfolgten (und der Herr mit Melone war in Venedig, auch Fleming hatte ihn gesehen) wegen einer älteren Spur (Quincy: Instruktion § 13/237, siehe Ergänzung zur Verfolgung von Spuren). Amen.

Trotzdem.

Ich fliege nach Rom. Aber das habe ich schon im neunten Kapitel versprochen. Und dies hier ist das zehnte. Ein merkwürdiger Traum und ein Mädchen mit grünen Augen. Feierlicher Empfang auf dem Flugplatz Leonardo da Vinci: Ich werde Sekretär des Herrn mit Melone.

Das Flugzeug war eine Caravelle, eine dieser guten alten Maschinen, in denen weniger als tausend Menschen Platz haben. Und nach dieser schrecklichen Nacht, in der sich alle Katzen vom Lido, aus Venedig und von den umliegenden Inseln Murano und Burano um das Hotel Quatro Fontane versammelt hatten, sehnte ich mich nur nach einem: mich in den Sessel der Caravelle zu setzen, die Augen zu schließen und zu schlafen. Das war mein Wunsch bis zu dem Augenblick, als ich meine einzige Reisegenossin, eine junge Dame in strohgelbem Kostüm und mit zwei Smaragden sah. Aber es waren keine Smaragde. Was so grün funkelte, waren ihre Augen, lachende Augen.

Die Maschine war bis auf uns beide leer. Die Stewardess wies uns weit voneinander entfernte Plätze zu und ging ins Cockpit, um die Aufschrift aufleuchten zu lassen:

Bitte nicht rauchen!

Bitte anschnallen!

Wir schnallten uns an. Mit einem Mal wußte ich, daß ich nicht einschlafen durfte, denn nicht weit von mir waren die schönsten und fröhlichsten Augen, die ich je gesehen. Aber gleichzeitig spürte ich, so sehr ich mich auch dagegen wehrte, wie ich einschlief und wie die Maschine über dem Meer schwebte. Ich sah im Halbschlaf Katzen auf den nebelverhangenen Wellenkämmen herbeischleichen, ganz unhörbar, tapp-tapp, immer näher und näher kamen sie, bis sie so nahe waren, daß ihr widerliches Miauen trotz des Dröhnens der Motoren in diesem Traum zu hören war, in dem mir mein Hotelzimmer erschien und ich nicht einschlafen konnte, weil unten im Garten eine Million Katzen waren, in deren Miauen das Telefon rasselte.

Quincy: »Ich hoffe, Sie schlafen nicht!«

»Nein, Oberinspektor, ist was?«

»Nichts. Sie können ruhig einschlafen.«

Die Katzen verschwanden. Ich öffnete die Augen. (Oder träumte mir, daß ich sie öffnete?)

Hinter der Fensterluke des Flugzeugs sah ich ein Raumschiff, das einem U-Boot mit Propeller und noch mehr einem Kinderspielzeug glich. Es schwebte über uns. In der Sonne funkelte es goldgelb. Wäre nicht die Glasscheibe gewesen, hätte ich es berühren, den Arm ausstrecken und es mit der Hand greifen können. So nahe war es, und so klein. Sehr gut erkannte ich die runde Luke, von der Collins gesprochen hatte. Auch das winzig kleine Geländer entlang des ovalen Rumpfs sah ich. Mein Herz pochte. Das Raumschiff machte eine Wendung, um den Kurs zu ändern. Für einen Moment erblickte ich ein rechteckiges Schild am Bug, ähnlich einem Autonummernschild. Darauf stand:

Tau 01

Das Raumschiff entfernte sich vom Fenster und verschwand unter den Tragflächen der Caravelle.

»Haben Sie es gesehen?«

Ich schrie es beinahe. Das Mädchen mit den smaragdgrünen Augen lachte auf:

»Deshalb habe ich Sie ja aufgeweckt!«

Sie saß im Sessel neben mir und spulte in ihrer Mini-Kamera den Film um.

»Hoffentlich habe ich mich nicht mit der Blende geirrt. Tau null eins. Glauben Sie, daß es Marsmenschen waren? Das wäre eine tolle Sensation! Wenn ich mich bloß nicht mit der Blende geirrt habe...« »Nein, aber...«

»Aber was?«

»Sie haben vergessen, den Verschluß vom Objektiv herunterzunehmen.« Ich fürchtete, die grünen Augen würden im nächsten Augenblick verlöschen, aber das Mädchen lachte noch lauter auf als zuvor. »Das ist das da, oder?« Sie betrachtete die Aluminiumhaube auf dem Objektiv, als ob sie sie zum erstenmal gesehen hätte. »Immer vergesse ich etwas. Außerdem weiß ich gar nicht, ob ich einen Film in der Kamera habe.«

Sie öffnete die Kamera. Ein Film war drin, bis zur Hälfte aufgespult. »Jetzt kann ich ihn wegwerfen, oder?«

»Ich fürchte, ja.«

»Schade...« Sie seufzte auf, dann zog sie mit spitzen Fingern den Film aus der Kassette. »Fünf fünfzig hat er gekostet... Schließlich könnten Sie... Würden Sie bezeugen, daß wir sie gesehen haben?« »Wen?«

»Die Marsmenschen. Tau null eins. Die Ufos. Die fliegenden Untertassen.«

»Warum bezeugen? Sind Sie Detektivin?«

»Nein, Modereporterin, von der Zeitschrift Schick und Schön. Für diese Marsmenschen bekäme ich einen Haufen Geld. Eine Exklusiv-Reportage über die Begegnung mit Ufos. Für Pardon, Stern, Paris Match. Mode auf dem Mars und so, begreifen Sie nicht?« Sie dachte eine Weile nach. Dann machte sie mir ein Angebot. »Wir könnten das Honorar teilen.«

»Niemand wird Ihnen glauben, ohne Fotos!«

»Kaum. Ein Witz ist das! Wir haben ja das Raumschiff wirklich gesehen!«

Unter uns war Rom.

Bitte anschnallen! leuchtete über der Tür zum Cockpit auf.

Die Caravelle flog bereits tiefer. Wir schnallten uns an. Das Mädchen mit den grünen Augen sagte:

»Hätte ich den Film nicht verdorben, könnte ich mir acht Autos kaufen, eine weiße Villa am Meer, einen Pelzmantel und Handschuhe.«

»Wären Sie dann glücklicher?«

Hundert Meter über der Erde sagte sie:

»Nein.«

Fünfzig Meter über der Erde:

»Vielleicht doch...«

Und als wir gelandet waren:

»Ich weiß es nicht genau...«

Vielleicht deshalb, weil sie einen Teil ihres Traums, die Handschuhe, schon besaß. Es waren weiße Handschuhe aus feinem Leder. Sie zog sie langsam an, und als ich mich vorgestellt hatte, sagte sie: »Anderson? Ein hübscher Name!« Sie lächelte. »Wahrscheinlich werden Sie lachen, Anderson, aber als ich sie sah, diese komische kleine Rakete wie aus dem Märchen, hatte ich ein Gefühl, als ob gleich ein Heinzelmännchen herauskommen und sagen würde: Vivian, ich erfülle alle deine Wünsche. Du brauchst nicht mehr langweilige Reportagen über Modeschauen zu schreiben, sondern...« »Sondern was, Vivian?«

»Ach, was weiß ich...« Die Sonne brannte auf die Piste des Flughafens Leonardo da Vinci. Vivian trat auf die Gangway und schützte sofort ihre erstaunten grünen Augen mit einer grünen Sonnenbrille. »Das tut jetzt nichts zur Sache«, sagte sie. »Aber wer sind Sie, Anderson?«

»Ich?«

»Ein Präsident, ein Minister oder dieses Heinzelmännchen?«

»O du meine Güte!«

»Oder...«

Es sollte noch schlimmer kommen. Vielleicht war die Hitze daran schuld. Vierzig Grad im Schatten! Die Luft flimmerte, und in diesem Flimmern marschierte über die Piste eine Ehrenwache der Stadt Rom auf uns zu. Musik in weißen Gamaschen. Männer in Schwarz rollten vor der Gangway einen roten Teppich aus, und auf diesem Teppich schritt ein dicker Mann im Frack auf Vivian und mich zu. Über der Brust hatte er eine Schärpe in den Nationalfarben. Er breitete die Arme aus und rief begeistert:

»Willkommen in der Ewigen Stadt!«

Er umarmte Vivian, mir reichte er die Hand. Etwas leiser fügte er hinzu: »Wir hatten Sie etwas später erwartet. Wird er sprechen?« »Wer?«

»Na er. Oder Sie? Wer sind Sie? Sein Sekretär? Oder...«

Ich drehte mich um.

Hinter uns auf der Treppe stand der Herr mit Melone.

Pan Tau.

Elftes Kapitel. Ich kriege es mit der Angst zu tun. Und Vivian hat ihren Spaß. Das fliegende Karussell ist kein Rätsel mehr. Brot und Salz und viele weiße Kaninchen.

»Keine Ansprache«, sagte Vivian, während Pan Tau zum Gruß mit dem Regenschirm winkte. »Er mag keine langen Reden. Und er ist müde.«

»Er ist...«

Ich wollte sagen: Er ist ein Betrüger. Ich habe den Haftbefehl in der Tasche.

Aber der Mann im Frack mit der Schärpe über der Brust hörte mir nicht mehr zu. »Gewiß. Ich verstehe. Ganz Ihrer Meinung.« Er spräche nur mit Vivian. Er versicherte ihr: »Keine Ansprache. Nur Blumen. Parade der Ehrenwache.«

»Vivian...«

Aber nicht einmal Vivian hörte mir zu.

Ihre Augen leuchteten.

»Er ist zauberhaft...«

Es war wie im Fernsehen: Auf dem Flughafen wurde der Ehrengast X vom Bürgermeister der Stadt begrüßt.

Nur anders. Wie im Fernsehen: der Blumenstrauß. Aber Pan Tau nahm von diesem Blumenstrauß nur eine einzige Blume. Er schnupperte an ihr. Mit einem dankbaren Lächeln steckte er sich die geschenkte Blume statt der alten ans Revers seines Jacketts. Er schnupperte auch an der alten Blume, als wollte er ihr danken, daß sie bei ihm gewesen war. Aus einer Tasche fischte er eine Gießkanne mit Wasser. Gefühlvoll sprengte er die alte Blume und steckte sie in den Strauß.

Als erster gewann der Protokollchef seine Fassung wieder. Er sprach:

»W-ww-w...«

Er hatte es sogar auf dem Zettel stehen, den er in der Hand hielt: Willkommen in der Ewigen Stadt.

W-ww-w-weiter w-ww-w-wußte er nichts mehr zu sagen. Verzweifelt gab er der Musik in weißen Gamaschen einen Wink, und die begann einen Festmarsch zu spielen. (Oder war es die Hymne?) Pan Tau schritt würdevoll die Ehrenwache ab, und Vivian lächelte noch mehr als vorher, denn sie ahnte, wohin er schritt.

»Schauen Sie!«

Pan Tau blieb eben vor dem Trommler stehen. Eine Weile sah er erstaunt zu, wie die Schlegel, durch die Luft flogen. Dann nahm er sie in die Hand. Dem Trommler gab er seinen Regenschirm. Mit kindlicher Neugier betrachtete er die Schlegel. Er warf sie in die Luft, fing sie dann im Fluge auf und versuchte zu trommeln.

»Für das erstemal geht es recht gut«, sagte Vivian anerkennend. »Er ist zauberhaft. Man weiß nie, was er im nächsten Moment tun wird. Eines verstehe ich nicht. Wo nahm er die Gießkanne mit Wasser her?«

»Wie er plötzlich ins Flugzeug gekommen ist, fragen Sie nicht?« »Nein, das weiß ich schon.«

Sie lächelte dem Protokollchef zu.

»Wir können abfahren.«

Sie sprach es im richtigen Augenblick aus. Über dem Flughafen erschien eine zweite Caravelle. Sie kreiste zweimal und setzte zur Landung an.

Schwarze Autos fuhren vor, mit Fahnen an den Standartenträgern. Wie in einem bösen Traum sah ich durch den Rückspiegel des eben anfahrenden Autos, in das mich Vivian gezerrt hatte, das gelandete Flugzeug und einen einsamen Mann, der aus der Caravelle trat. In der Hand hielt er ein Manuskript; sicher wollte er eine Ansprache halten. Ratlos blickte er um sich. Weit und breit war niemand da, der ihn feierlich empfangen hätte. Der Mann machte ein verzweifeltes Gesicht. Er trat ans Mikrophon und begann, seine Rede von dem Manuskript abzulesen. Ein Blatt nach dem anderen fiel ihm dabei aus der Hand.

»In ihrer herrlichen Stadt...«

»Die freundschaftliche Begrüßung...«

Durch den Lautsprecher verstärkt, schallten seine Worte über den leeren Flughafen. Sie schallten bis zu uns. Ich rief dem Fahrer zu: »Halt! Wir müssen zurück! Der am Mikrophon...«

Doch Vivian sagte:

»Fahren Sie weiter!« Es war ohnehin schon zu spät. Die Autos hatten bereits das Flughafengelände verlassen und bahnten sich ihren Weg durch eine jubelnde Menschenmenge. Vivian neigte sich aus dem Fenster und winkte. »Winken Sie auch! Die Leute erwarten es! Seien Sie doch kein Spaßverderber, Anderson!«

»Ich habe nicht den Eindruck, daß das ein so großer Spaß ist, sich für jemand anderen auszugeben und obendrein nicht zu wissen, für wen.«

»Wenn’s kein Spaß ist, was also ist es?«

»Betrug. Bis man Sie einsperrt...«

»Nur mich? Uns beide!« Wieder lachte sie. »Das wäre doch ein Spaß, gemeinsam im Gefängnis zu schmachten, meinen Sie nicht?« Ich war da anderer Ansicht. »Ich hätte ihn festnehmen sollen, gleich als er auftauchte«, sagte ich.

»Warum denn?«

»Er hat ein Karussell gestohlen. Und jetzt...«

Ganz vorne fuhr das Auto mit dem Herrn mit Melone, der sich großartig zu amüsieren schien. Er warf die Blumen, die ihm aus der jubelnden Menschenmenge zugeworfen wurden, wieder in die jubelnde Menschenmenge zurück. Und dann spannte der Herr mit Melone den Regenschirm auf und...

»Er verteilt etwas!« rief Vivian. »Überall, wo Kinderstehen! Etwas kleines Weißes!« Höhnisch sagte sie noch: »Sie mit Ihrem Karussell! Laufen Sie doch hin und nehmen Sie ihn fest! Verderben Sie doch alles!«

Die Autos hielten vor dem festlich geschmückten Rathaus. Um Pan Tau und seinen Regenschirm scharten sich die Kinder. In den Armen hielten sie kleine weiße Kaninchen.

»Mir auch eines!«

»Mir auch!«

»Bitte...!«

Pan Taus Regenschirm schien nicht leer zu werden. Hunderte von kleinen weißen Kaninchen steckten drin. Für alle Kinder.

»Ich kenne ihn«, sagte ein Junge mit Matrosenmütze. Er hielt schon drei kleine weiße Kaninchen im Arm. »Das ist Pan Tau. Der, der diesem Gauner Ventura das Karussell hat davonfliegen lassen. Bim

— und futsch war das Karussell!«

»Quatsch nicht«, sagte das kleine Mädchen, das zwei weiße Kaninchen in den Händen hielt. »Warum hätte er das tun sollen?«

»Weil Ventura...«

Mehr erfuhr ich unglücklicherweise nicht. Durch die Kinderschar drängelte sich der Dicke im Frack. Die Schärpe in den Nationalfarben, die noch auf dem Flughafen über seiner breiten Brust festgesteckt war, hatte sich an einer Stelle gelöst und wehte nun hinter ihm her.

»Warum ein Kaninchen?« fragte er verstört. »Was soll der Bürgermeister mit einem Kaninchen?«

Denn eben hatte Pan Tau zum Klang der Fanfaren das letzte Kaninchen aus dem Regenschirm gezogen, und er überreichte es feierlich dem Bürgermeister als Gegengeschenk für den goldenen Schlüssel der Stadt.

»Ein Nationalbrauch«, beeilte ich mich zu sagen. »Die Geschichte und die Kaninchen... Vivian wird Ihnen alles erklären. Übrigens, soviel ich weiß, wurde Ihre Stadt Rom von einer Wölfin gegründet, und auf dem Kapitol hatten sie heilige Gänse...«

Eben verschwand der Junge mit der Matrosenmütze und den drei Kaninchen. Ich lief ihm nach. Voll Freude hörte ich noch, wie Vivian stotterte:

»Weil... weil sie so hübsch sind. Weich wie Wattebäuschchen... und sie haben rosa Schnäuzchen...«

»Ich verstehe...«, flüsterte der Dicke. Auch wenn er nichts begriff. »Die Kaninchen und die Geschichte und unser Gast...« Er wurde bleich. »Schauen Sie doch! Jetzt füttert er das Kaninchen mit Salz und Brot!«

»Ihr Bürgermeister auch!«

»Nein!«

Der Dicke schloß lieber die Augen, um das nicht mit ansehen zu müssen.

»Und nun die Tauben!« teilte ihm Vivian mit.

»Nein!«

»Und jetzt...«

»Was jetzt?«

»Die Kinder...«

»Füttert er sie?«

»Nein. Er lädt mit ihnen die Autos voll.«

»Aber die Autos sind doch für die Ehrengäste da!« jammerte der Dicke. »Punkt eins: Besichtigung der künftigen Nordstadt. Punkt zwei: Fabrik. Punkt drei: Kunst. Noch vor der Unterschrift des Protokolls...«

»Vivian, hierher!« schrie ich, denn die Autos waren schon fast alle besetzt. Mit Kindern und Kaninchen. »Ich fahre mit!«

Ich saß neben dem Jungen mit der Matrosenmütze im dritten Auto und sagte zu ihm:

»Das mit dem Karussellbesitzer hast du aber bloß so dahergequatscht.«

»Nein. Er hat kleine Kinder betrogen. Jeder weiß das.«

»Wie kann ein Karussellbesitzer Kinder betrügen?«

»Wie? Das ist so einfach wie das Einmaleins. Alle Karussellbesitzer im Eur verlangen 100 Lire für fünf Minuten. Das geht doch, nicht wahr? Auch für’s Kettenkarussell, für die Schiffschaukel und die Achterbahn. Nur Ventura hat sich von den ganz Kleinen 150 Lire geben lassen und sie obendrein schon nach drei Minuten vom Karussell gejagt. Es war das einzige Karussell für kleine Kinder im ganzen Eur, und es war ein ganz schäbiges Karussell. Ein paar miese Schwäne, abgeblätterte Hirsche und Tiger! Wenn sich mal jemand beklagte, daß er eigentlich fünf und nicht drei Minuten fahren sollte, jagte Ventura ihn mit dem Stock durchs Eur und brüllte gemein. Können Sie sich vorstellen, was er brüllte?«

»Nein.«

»Dann halten Sie sich also fest!«

Ehe ich mich noch festhalten konnte, fuhren wir in der Reihe der schwarzen, festlich glänzenden Autos in Richtung der künftigen Nordstadt los. An den Standartenträgern flatterten die Fähnchen. Der Chauffeur in Livree blickte steinern. Er bemühte sich, die Kinder und Kaninchen zu übersehen, die auf den Sitzen der Limousine herumhüpften. Gast ist Gast. Im Auto vor uns saß Vivian, neben Pan Tau. Auf dem Schoß hatte sie ein kleines Mädchen und ein Kaninchen. Auch der Bürgermeister hatte ein Kaninchen auf dem Schoß. Und auf dem großen Platz vor dem Rathaus, das sah ich im Rückspiegel des Autos genau, blieb der Dicke mit der Schärpe über der Brust zurück. Er stand da, starr und steif, wie eine Statue. Und so standen auch jene Ehrengäste dort herum, die keinen Platz mehr in den schwarzen Autos gefunden hatten. Eine Gräfin, ein Komtur, fünf Generäle, drei Minister, vier Mitglieder des höheren Rates, zwei Mitglieder des niederen Rates.

Der Dicke auf dem Rathausplatz stoppte gerade einen Lastwagen, der dort vorüberfuhr, als sich der Junge mit der Matrosenmütze zu mir herüberbeugte und mir die größte Gemeinheit unter der Sonne mitteilte, die Ventura den Kindern beim Karussell zugebrüllt hatte: »Lernt erst mal die Uhr lesen!«

Auf einmal freute ich mich, daß diesem Ventura das Karussell davongeflogen war. Vielleicht würde er sich bessern und die kleinen Kinder künftig nicht mehr drei, sondern fünf Minuten lang fahren lassen. Möglicherweise sogar sechs Minuten und sonntags sieben...

Zwölftes Kapitel. Punkt eins des Programms: Die Stadt der Zukunft im Norden. Und was vielleicht noch bemerkenswert ist: Daß der echte Gast des Bürgermeisters zu Fuß vom Flugplatz Leonardo da Vinci nach Rom geht und seine zu engen Schuhe verflucht.

»Dorthin, wo jetzt nichts ist, kommt das Haus der Kinder«, sprach der Bürgermeister der Stadt Rom und fiel in ein Dreckloch. Auf den Plänen und Skizzen glich die Nordstadt der Zukunft einem gläsernen Traum. »Eben schreiten wir durch den Garten des Glücks. Rechts, wo nichts ist, ein kleiner See mit Schwänen, dahinter das Stadion.«

Das Gelände war kahl.

Der Wind pfiff.

Die Kinder rings um Pan Tau und Vivian stöhnten vor Langeweile. Ein Lastwagen näherte sich, auf der Ladefläche standen dicht gedrängt die Ehrengäste. Am Rande des Geländes dröhnten die Bulldozzer. Die weißen Kaninchen hoppelten zwischen den spärlich bewachsenen Gras-Inselchen hin und her und verwandelten sich in braune, schmutzige Kaninchen. Der Bürgermeister wischte sich mit einem Taschentuch die Hosenbeine ab und träumte erneut: »Links, wo nichts ist...«

Die Kinder stöhnten zum zweitenmal. Ein kleines Mädchen zupfte den Bürgermeister am rechten Ärmel und fragte:

»Wo sind die Schwäne?«

Ein kleiner Junge zupfte den Bürgermeister am linken Ärmel und fragte: »Und wo...«

Er sprach nicht zu Ende. Ein Klirren wie von Gläsern ertönte, als Pan Tau leicht auf die Melone trommelte und dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts fuhr. Ein Rauschen wie von Flügeln war in der Luft, über den Köpfen der Kinder, als der Komtur und die Gräfin di Trevi, mit zusammengerafftem Rock, und die Minister und Ratsmitglieder und Generäle, die sich an ihren Degen festhielten, vom Lastwagen stiegen. Das Rauschen kam näher, und dann sah ich diesen Schwarm heller Punkte in der Luft. Ich dachte, es wären Schwäne. Sie durchstießen die Wolken und sanken immer tiefer. Dieses Herabsinken hörte sich an wie das Wispern von Brauselimonade oder das Rascheln von Seidenpapier, das der Wind davonträgt.

»Das hat es schon mal gegeben«, sagte der Junge mit der Matrosenmütze, der Pan Tau und seine Zauber kannte. »Wieder die Schwäne mit des Karu—«

Das — ssell verschluckte er.

Es waren nicht Schwäne.

Es waren Papierdrachen.

In allen Farben.

Sie schwebten von den Wolken herab, große bunte Scheiben. Sie ließen sich nieder auf den Händen der Kinder, der Minister und der... »Das ist ja mein Drache, der mir einmal davongeflogen ist«, rief überrascht die Gräfin di Trevi. »Im Jahre neunzehnhunderteins. Ich bekam ihn damals zum neunten Geburtstag. Sehen Sie doch, er hat zwei Quasten aus Brüsseler Spitze!«

Es war ein recht alter Drache. Aus Seide. Die Seide war in den langen Jahren vergilbt. Auch die Brüsseler Spitze. Doch als die Gräfin den Drachen fliegen ließ, klappte es wieder ausgezeichnet.

»Gehen Sie mir aus dem Weg!« schrie sie den General an, der neben ihr herlief. »Sie verfitzen mir die Leine!«

»Nach Ihnen, Gräfin», sagte der Komtur im Frack und ließ ihr den Vortritt. Er quälte sich mit einem plumpen Drachen, der wie ein chinesischer Lampion aussah. »Damals, als mein Vater von einer Reise durch den Fernen Osten zurückkehrte...«

Ich sagte zu Vivian:

»Haben auch Sie Ihren Drachen wiedergefunden?«

»Nein. Ich hatte nie einen. Der hier ist mein erster.«

Der Drache war strohgelb wie ihr Kostüm. »Ich hatte früher immer nur Puppen.«

Das Gelände hatte sich verwandelt. Es erblühte in allen Farben. Mitten durch die Baustelle rannte der Bürgermeister. Die Kinder umringten ihn.

Er zankte sich mit den Jungen:

»Mein Drache fliegt höher!«

»Stimmt nicht, meiner!«

Tatsächlich, am höchsten flog der Drache eines kleinen Mädchens, das ein Kaninchen bei sich hatte. Sie stand verwundert da und schaute blinzelnd in die Höhe. Es war ein runder Drache. Es sah aus, als ob sie die Sonne an ihrer Leine festhielte.

Der einzige, der nicht mitspielte, war der Dicke, der die Schärpe, die er über der Brust getragen hatte, längst verloren hatte. Er trabte hinter dem Bürgermeister, den Generälen und den Drachen her, hielt zwei rote Mappen aus Saffianleder unter dem Arm und versuchte mit vorwurfsvoller Miene zu erinnern:

»Exzellenzen... Punkt zwei des Programms...«

Der Bürgermeister und die Generäle und die Minister waren in diesem Moment wie kleine Jungen, die von der Mutter zum Abendessen gerufen werden.

»Schon?«

»Gerade jetzt?«

»Noch fünf Minuten...«

Vielleicht war es nur ein Lichtreflex, aber ich könnte schwören, daß da ein Lächeln über Pan Taus Gesicht huschte.

Die schwarzen Limousinen fuhren vor.

»Wohin eilen Sie denn fortwährend?« sagte enttäuscht die Gräfin zum Dicken ohne Schärpe. »Ich lebe fast schon hundert Jahre, und fünfzig Jahre begrüße ich Gäste, aber der hier ist der erste Gast, der mich nicht langweilt. Alles haben Sie verdorben!«

Wehmütig ließ sie den Seidenfaden los, damit ihr Drache mit Quasten aus Brüsseler Spitze dorthin zurückfliegen konnte, woher er gekommen war. Dann stieg sie hinter Pan Tau ins Auto.

»So ein Spaß«, sprach Vivian, als sie sich zu mir ins vierte Auto gequetscht hatte, samt ihrem Drachen, den sie auf dem Schoß hielt. »Wissen Sie, wohin wir jetzt fahren?«

»Nein.«

»In eine Panzerfabrik.«

»Ist das zum Lachen?«

»Ich lache nicht.«

Aber sie lachte.

Das dreizehnte Kapitel werdet ihr nicht lesen, zumindest nicht ganz. Denn xxx

Das schwere Tor öffnete sich. Die Autos fuhren in den Hof. Überall waren Aufschriften:

Vergiß, was du gesehen hast!

Schweige!

»Das bringe ich nicht fertig«, sagte die Gräfin di Trevi. »Vergessen kann ich, schweigen nicht.«

»Sie werden es müssen, Gräfin«, sagten die Generäle. Wie ein Mann sagten sie es.

In die Fabrik kam Leben. Es hatte beinahe den Anschein, als ob sie in die Höhe wüchse. Das Gold der Generalsschnüre und Degenquasten funkelte wie noch nie.

Schweige!

Fotografieren verboten!

Das Mitbringen von fremden verdächtigen Gegenständen verboten! Hier abgeben!

»Was auch für unsere lieben Gäste gilt«, sagten die Generäle und nahmen Pan Tau den Regenschirm und der Gräfin di Trevi die Handtasche ab.

»Zu Ihrem Glück«, sagte gekränkt die Gräfin, »weiß ich von Panzern nur, daß sie Lärm machen und daß es sich auf der Welt angenehmer lebte, wenn es sie nicht gäbe. Noch dazu ohne Generäle.« »Das Volk braucht Helden«, sagten die Generäle. Sie sagten es wie ein Mann.

»Kühne Einzelgänger, die...«

»Im Augenblick, wenn das Vaterland in Gefahr ist...«

»Und das ist es ständig...«

Pan Tau sagte nichts. Er blickte nur erstaunt. Auf die Generäle. Auf die riesigen Maschinen in der riesigen Halle. Auf das Fließband, das xxxxxxxxxxxxxxxx davontrug, und auf die Kräne, oben xxxxxxx xxxxxxxxx Militärgeheimnis xxxxxxxxxxxxxxxx Zensuriert xx

»Punkt zwei ist der schönste Punkt«, sagte der Dicke xxxxxxxxxxx xxxxx = = = = = = = = = = = = = = = = uuuuuuuuuuuuuuuuu + + + + + + + + + + + + + + + +

Eine Bohrmaschine hatte den Zylinderhut erfaßt, den er unvorsichtigerweise dort abgelegt hatte, und bohrte in den Hut vier Löcher. Ein General sprach:

»Der Durchschuß eines Panzers Modell X 32 ist erst ab xxxxxxxxxx xxxxxx, beim alten Modell war xxxxxxxxxxxxxxxx.«

Die riesigen Stahlplatten xxxxxxxxxxxxxxxx geh. Vertr. xxxxxxx xxxxxxxxx und Pan Tau xxxxxxxxxxxxxxxx am Fließband + + + + + + + + + + + + + + + + glänzende runde Kugellager §§§§§§§§§§§§§§§§ oooooooooooooooo wie ein Jojo. Vivian sagte: »Das ist wie ein Jojo!«

Sie nahm eines der Kugellager vom Fließband und sagte überrascht: »Es ist ein Jojo!«

Es war ein Jojo.

Sogar mit Schnur.

Und alle, auch der Gener + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + +
zum Schild mit der Aufschrift:

Ausgang

Ende des zensurierten Textes

Zensur durchgeführt von Oberstleutnant

Cassare Passelini, eigenhändig

»Dreihundertmal«, sagte der Bürgermeister der Stadt Rom, nachdem sein Jojo zum dreihundertstenmal am Schnürchen hinauf- und hinuntergerollt war. »Ich wette, mehr bringt keiner fertig.«

»Dreihundertfünf«, sagte Vivian.

Dann hatte sich ihre Jojoschnur verfitzt. Die der Generäle auch. Aus dem Tor der Fabrikhalle fuhr der Panzer X 32.

Er war klein. Wie ein Kinderspielzeug.

Auch der dritte. Und der vierte.

Vierzehntes Kapitel. Ein zu glattes Parkett. Die Protokollunterschrift. Ein zweiter Gast. Diesmal der richtige. Alles ist aus! Ich verliere Vivian und finde die zweite Glasmurmel.

Merkwürdig war, wie schnell sich jeder in Pan Taus Nähe dessen verrückten Einfällen anpaßte. Vielleicht, weil Pan Tau mit seiner schwarzen Melone sehr würdig wirkte und daher keinen Verdacht erregte. Vielleicht, weil er die ganze Zeit noch kein einziges Wort gesprochen hatte. Er schwieg und schaute nur mit seinen großen leuchtenden Kinderaugen, die Vivians Augen glichen, als sie sagte: »Ich habe das Gefühl, ich bin verrückt geworden. Aber herrlich verrückt!«

Schon glitt sie auf dem glänzenden Parkettfußboden des Rathauses wie eine Eisläuferin dahin. Sie war nicht die einzige. Auch die Minister versuchten es.

Und der Bürgermeister.

Alle stellten fest: Übers Parkett rutschen ist besser als auf dem Parkett gehen.

Aber in Wirklichkeit war es Pan Taus Entdeckung. Wie alles an diesem Tag.

Der einzige, der nicht mitspielte, war der Dicke. Voll Angst hinzufallen, stolzierte er über das Parkett des Rathauses. In der Hand hielt er die roten Saffianledermappen mit dem Protokoll.

Ich sprach zu Vivian:

»Höchste Zeit, daß wir verschwinden. Sonst ist es zu spät.«

Aber sie antwortete:

»Ich möchte noch mal rutschen...«

Sie rutschte, und der Dicke schloß die Tür ab, damit keiner den Saal verlassen konnte. In der Stille war nur das Rasseln der Panzer X 32 zu hören, mit denen die Generäle auf dem Fußboden spielten. Sie lieferten einander furchtbare Schlachten.

Vivian wurde bleich.

»Jetzt ist alles aus...«

Der Dicke nämlich stoppte mit seinem Schuh die Panzer, um auf dem Tisch feierlich die beiden Mappen mit dem Protokoll aufzuschlagen.

Vor dem Bürgermeister.

Und vor Pan Tau.

Feierlich schraubte er die beiden Füllfedern auf. Alles war aus. Der Bürgermeister legte das Jojo weg. Er unterschrieb.

Man hörte Pan Taus Feder auf dem Papier kratzen. Es war klar, was nun geschehen würde. Wenn Pan Tau unterschrieben und der Dicke festgestellt hatte, daß Pan Tau nicht der war, für den er sich auf dem Flughafen ausgegeben hatte, und ich und Vivian...

Pan Tau hatte unterschrieben.

Der Dicke schob wie gewohnt das Protokoll mit den Unterschriften beiseite.

Er stutzte.

Statt Pan Taus Unterschrift erblickte er eine Sonne und ein Männchen mit Melone, wie es Kinder malen würden.

»Aber das...«

Er sprach nicht zu Ende. Unerwartet behende stürzte er sich über den Tisch. Jetzt, zum erstenmal, rutschte auch er über den Boden, die Hand in der Höhe, um die Papierschwalbe zu fangen, die Pan Tau aus dem vom Bürgermeister unterschriebenen Protokoll gefaltet hatte. Die Schwalbe entkam ihm. In Kreisen flog sie zum offenen Fenster.

»Fangen!« schrie verzweifelt der Dicke, als die Schwalbe zum Fenster hinausflog. »Finden.«

Als erster rannte er aus dem Saal. Ihm folgten die Generäle und Minister. Erjagte die Treppe hinunter.

»Das geheime Protokoll! Um jeden Preis...«

Ich sah noch Vivian, wie sie hinunterlief. Mit dem Bürgermeister. Warten war sinnlos. Die Papierschwalbe kreiste zum letztenmal über dem Platz und ließ sich dann auf den Schultern eines müden Mannes in verstaubtem schwarzem Anzug nieder. Es war der Ehrengast, der zu Fuß vom Flughafen herkam. Barfuß. Die Schuhe, die ihn gedrückt hatten, waren an den Senkeln zusammengebunden und hingen über seinen Schultern.

»Exzellenz...«

Der Dicke, der ihn erkannt hatte, schluckte vor Aufregung. In der nächsten Sekunde setzte er ihn in ein schwarzes Auto. Er gab der Musikkapelle einen Wink, die sofort einen Festmarsch spielte. Alles fing von vorne an. Der Gast stieg aus dem Auto.

Er winkte der Menschenmenge zu.

Er sprach: »In Ihrer herrlichen Stadt...«

»Die freundschaftliche Begrüßung...«

Alles war aus. Vergeblich suchte ich in der Menschenmenge nach Vivian und dem Herrn mit der schwarzen Melone. Es wurde dunkel. Die Kapelle spielte die Hymne, aber die Leute gingen schon auseinander. Der neue Gast hatte sie enttäuscht. Nicht nur, daß er keine Kaninchen aus einem Regenschirm zog, von den Luftballons ganz zu schweigen; er hatte nicht einmal einen Regenschirm bei sich. »Nichts ist mit ihm los«, sagten die Leute. »Nicht einmal ein gewöhnliches Karnickel hat er.«

»Wo ist der Herr mit Melone?« erkundigte sich die Gräfin di Trevi, die nichts kapiert hatte.

Der Dicke, der sich indessen mit den Ministern und den Mitgliedern des höheren und niederen Rat beriet, antwortete:

»Es gibt keinen. Er existiert nicht. Es gab ihn nie. Nichts ist gewesen. Im Interesse der Stadt müssen Sie alles vergessen und schweigen!« Der richtige Gast wußte von all dem nichts. Er wußte nur, daß ihm die Füße weh taten. Langsam und hinkend stieg er die Rathaustreppe hinauf. Die Bürgermeister und die Minister begleiteten ihn. Er bemerkte nicht einmal den Trommler. Auch nicht den Dicken, der ihm auf der Treppe folgte.

Auf der fünften Stufe blieb der Dicke stehen. Er zog sein Jojo aus der Tasche und blickte sich um, ob ihm niemand zusah. Erst jetzt probierte er das Jojo aus.

Es war ein rotes Jojo.

Es rollte wunderschön hinauf und hinunter.

Ich ging lieber weg. Um ihn nicht zu stören.

Ohnehin hätte er gesagt:

»Was für ein Jojo? Es gab nie ein Jojo. Es gibt keines. Und es wird nie eines geben.«

Dort unten war Rom. Der Autobus näherte sich der Haltestelle. Einen Augenblick glaubte ich, unter den Wartenden Vivian zu sehen, aber es war nicht Vivian. Über dem Platz leuchteten die Lichter auf. Sie bestrahlten den Asphalt, auf den jemand mit farbiger Kreide ein Kaninchen gemalt hatte. Das Auge des Kaninchens glänzte.

Ich ging hin.

Es war kein Auge.

Es war die zweite Glasmurmel.

Fünfzehntes Kapitel. Ich denke über Kaninchen nach. Wieder Vivian. Die Rakete auf dem Autoparkplatz. Was tun mit einem Schlitten, wenn es nicht schneit?

Ich hob die Glasmurmel auf und betrachtete das Kaninchen. Es war mit grüner Kreide gemalt, und da war noch etwas auf den Asphalt gezeichnet: Neben dem Schwanz des Kaninchens war eine grüne Tasche und in dieser Tasche eine grüne Uhr.

Die Zeichnung war eine Botschaft.

Doch was für eine Botschaft?

Warum die grüne Tasche? Warum die Uhr in dieser Tasche? Noch dazu eine grüne Uhr! Warum stand der kleine Zeiger auf neun? Um neun Uhr startete meine Maschine nach Wien. Bedeutete das, daß ich fliegen sollte?

Oder...

Da fiel mir ein: Lernt erst die Uhr lesen!

Der verbrecherische Karussellbesitzer Ventura hatte das den kleinen Kindern zugerufen. Gab es einen Zusammenhang mit dem grünen Kaninchen? Wenn ja, welchen?

Ich dachte den ganzen Weg zum Flughafen darüber nach, dabei ging mir nicht dieser merkwürdige Reim aus dem Kopf:

Ich gab ihm eins, ihm gab man zwei,
du gabst uns wohl drei Stück,
was mein war, kam — wie dem auch sei —
von ihm zu dir zurück.

Was gab ich ihm, und was gab er uns? Wer gab uns wovon drei Stück? Und was mein war, wieso ging es wieder zurück? An wen? Woher kannte ich diesen Reim? Und warum kamen mir diese Worte, die auf den ersten Blick keinen Sinn hatten, jetzt in den Kopf? Tausend Warums. Ich stieg in die Maschine und dachte an das grüne Kaninchen. Während ich so an das grüne Kaninchen dachte, sah ich auf dem Schoß des Mädchens, neben das ich mich gesetzt hatte (Platz Nummer neun), ein Buch. Dieses Buch war auf Seite fünf aufgeschlagen, wo das erste Kapitel begann. Es wäre nichts Besonderes gewesen, wenn nicht das Kapitel Hinunter ins Kaninchenloch geheißen hätte. Und wenn nicht das Mädchen neben mir Vivian gewesen wäre. Und wenn sie nicht die Seite fünf umgeblättert hätte und dann auf Seite sieben zu lesen gewesen wäre:

Das war eigentlich noch kein aufregendes Ereignis. Auch daß das Kaninchen zu sich sagte: »Ach, du meine Güte! Ich komm ja zu spät!« verwunderte Alice nicht übermäßig. Wenn sie in der Folgezeit darüber nachdachte, fand sie, daß sie sich hätte wundern müssen, aber in diesem Augenblick kam es ihr ganz selbstverständlich vor. Doch als das Kaninchen tatsächlich eine Uhr aus der Westentasche zog, einen Blick darauf warf und dann noch schneller hoppelte, war Alice mit einem Satz auf den Beinen, denn ihr wurde klar, daß sie noch niemals ein Kaninchen mit Westentasche und Taschenuhr gesehen hatte. Außer sich vor Neugier jagte sie ihm quer über die Wiese nach und konnte glücklicherweise gerade noch sehen, wie es unter der Hecke in einem großen Erdloch verschwand.

Blitzschnell sprang Alice hinterdrein, ohne einen Gedanken daran zu verschwenden, wie sie jemals wieder her aus finden sollte.

Der Kaninchenbau führte anfangs wie ein Tunnel geradeaus, senkte sich dann aber so plötzlich in die Tiefe, daß Alice keinen Halt mehr fand und in einen senkrechten Schacht fiel.

Im Nu war mir alles klar.

Auch die ein, zwei, drei Stück...

Das Gedicht war aus dem Buch Alice im Wunderland, das Vivian eben las. Auf Seite sieben handelte es vom Kaninchen mit der Uhr. Ich wollte gerade sagen: Sie also haben das Kaninchen mit der Uhr gemalt? Als Vivian sagte:

»Sie also haben das Kaninchen mit der Uhr gemalt? Ich wußte sofort, daß es eine Botschaft war.« Sie lachte auf. »Der Zeiger stand auf neun. Die einzige Maschine, die um neun startet, fliegt nach Wien. Es war vollkommen klar. Als ich Sie verlor...«

»Als ich Sie verlor...«

»Na schön, wir wollen nicht streiten«, sagte Vivian. »Was machen wir in Wien, Anderson?«

»Wir?«

»Sie haben mich doch eingeladen.«

Die Maschine hob von der Erde ab.

Ich fragte: »Und Ihre Zeitschrift Schick und Schön?«

»Modeschauen sind auch in Wien.«

Ich gab auf. Mir war klar, daß ich verlieren würde. Vivian wollte keinen Streit. Sie brannte vor Neugier. Ich auch. Es war eine lächerliche Situation. Bis heute früh hatte ich mir eingebildet, daß ich es war, der die Fahndung nach Pan Tau leitete. In Wahrheit leitete Pan Tau selbst die Fahndung nach Pan Tau.

Ich begriff, daß ich ihn erst dann schnappen konnte, wenn er sich schnappen lassen wollte. Der Haftbefehl in meiner Tasche war Unsinn. Nur eines blieb mir übrig: mich von ihm führen zu lassen und zu hoffen, daß ich in den kleinen Scherben der Spuren die Antwort finden würde auf die Frage: Wer ist Pan Tau? Und: Warum tut er das, was er tut?

»Er spielt«, sagte Vivian, denn auch sie dachte über Pan Tau nach. »Er ist wie ein Kind. Wenn ihm das Spiel keinen Spaß mehr macht, geht er weg.«

»Was wissen Sie noch?«

»Ziemlich viel. Lachen Sie nicht! Zum Beispiel...«

»Zum Beispiel was?« Sie spielte auch. Detektiv.

»Zum Beispiel, daß...« Sie wurde unsicher. »Lachen Sie mich doch nicht immer aus, Anderson... Der in der Rakete war er auch... mal ist er groß, mal klein.«

»Noch etwas?«

»Nichts mehr.«

»Doch noch etwas. Warum fliegen Sie nach Wien, Vivian?«

»Weil Sie mich eingeladen haben. Weil Sie das grüne Kaninchen gemalt haben...«

»Nein. Dieses Kaninchen hat er gemalt. Für uns beide. Er kennt uns. Er wußte, was wir tun würden. Wann haben Sie das Buch Alice im Wunderland gekauft?«

»Gleich, nachdem ich die Botschaft entziffert hatte.«

»Eins zu null für Sie! Ich gab ihm eins, mir gab man zwei. Ich wäre nie auf Alice gekommen. Zwei zu null für Pan Tau. Er wußte, ein grünes Kaninchen genügt, und Sie sterben vor Neugierde.«

Vivian nahm das krumm. »Ich bin überhaupt nicht neugierig...« »Und ob! Ich aber auch. Und er auch. Vielleicht ist er noch neugieriger als wir beide zusammen. Er wartet nur darauf, was wir tun werden.«

»Was werden wir tun?«

»Sie, Vivian, gar nichts. Und ich schicke Quincy ein Telegramm.« Ich kritzelte auf einen Zettel:

Nachricht für Quincy: Weitere wichtige Spur Wien. Rätsel fliegendes Karussell gelöst. Zeugen sagen für Pan Tau aus.

Die letzten drei Wörter strich ich durch und schrieb:

Herrn mit Melone aus.

Ich wollte nicht mehr preisgeben als nötig. Zumindest noch nicht jetzt.

Unter uns waren die Lichter von Wien zu sehen. Wir flogen bereits tief. Als wir landeten, fragte Vivian:

»Was für eine wichtige Spur ist das?«

»Versprechen Sie mir, daß Sie von nun an keine Fragen mehr stellen werden!«

»Ich verspreche es«, sagte sie.

Aber sie fragte weiter.

»Warum leihen Sie sich ein Auto, wenn wir ein Taxi nehmen könnten? Und warum gerade ein weißes MG-Sport-Kabriolett?« fragte sie, als ich in der Garage an einem roten MG-Sport-Kabriolett vorüberging und zum Angestellten sagte:

»Ein weißer MG. Und voll auftanken!«

Auch das ließ ihr keine Ruhe.

»Voll auftanken? Fahren wir denn so weit weg?«

Wir fuhren gar nicht weit. Ich hielt beim ersten Postamt und gab das Telegramm auf. Es wurde Abend. In den Straßen Wiens leuchteten die Neonlampen.

»Jetzt können Sie Fragen stellen«, sagte ich zu Vivian, als ich endlich eine freie Stelle auf dem überfüllten Parkplatz an der Oper gefunden hatte, wo einst, nach Collins Worten, Pan Tau mit der Rakete gelandet sein sollte. »Machen Sie ein freundliches Gesicht, damit wir soviel wie möglich erfahren.«

»Von dem Parkplatzwächter?«

Wir hatten Glück.

»Ich sah die Rakete so wie jetzt Sie und die Dame«, sprach der Parkplatzwächter und füllte den Parkschein aus. »Sie war ganz klein. Die Rakete landete dort am Gehsteig, und ein kleines Männchen mit Melone stieg aus. Im nächsten Moment verwandelte es sich in einen großen Herrn mit Melone. Die Autos ringsum blendeten ihre Scheinwerfer auf, der Herr mit Melone bückte sich, steckte die Rakete in die Tasche und ging langsam in Richtung Oper davon. An mehr kann ich mich nicht erinnern. Übrigens berichteten darüber alle Wiener Zeitungen. Der merkwürdige Traum des Parkplatzwächters Müller. Aber das ist schon Schnee vom vorigen Jahr...« »Heißt das, daß damals Schnee lag?« fragte Vivian.

Eigentlich eine dumme Frage, doch der Alte taute sofort auf: »Nein. Eben nicht. Am Nikolaustag sollte es schneien, aber voriges Jahr war keine einzige Flocke gefallen. Ich erinnere mich genau. Kurz bevor die Rakete landete, ging ein kleines verheultes Mädchen vorbei, die zog über den Gehsteig einen Schlitten mit einem Glöckchen hinter sich her. Sie sagte zu mir: Wissen Sie, was das größte Pech unter der Sonne ist? Einen Schlitten haben und keinen Schnee!« Ich machte einen Satz. Vom Parkplatz fuhr ein niedriges Sport-Kabriolett ab. Es hatte aufgeblendete Scheinwerfer. Für einen Augenblick sah ich im Dunkeln das Gesicht des Mannes hinter dem Steuer. Ich hätte schwören können, daß es Fleming war, das zweite Mitglied der Besatzung von Apollo 37.

Im sechzehnten Kapitel müssen wir vom Sommer in den vergangenen Winter zurückkehren. Es war einmal. Wie man eine Stecknadel im Heuhaufen sucht.

Wir saßen in einem Gartenrestaurant in Grinzing und tranken Heurigen. Es war ein lauer Abend. Über uns funkelten die Sterne. Der richtige Augenblick für Märchen.

Ich sagte zu Vivian:

»Schließen Sie die Augen! Ich erzähle Ihnen nun ein Märchen von einem Mädchen mit Schlitten und von Pan Tau. Der Schlitten hat einen Riemen und ein Glöckchen, und das Mädchen heißt Eva und...«

»Der Name ist natürlich erfunden.«

»Nein. Ebensowenig das Märchen. Erfunden ist nur der Anfang. Also, es war einmal. Es war einmal Nikolaustag, und als Pan Tau in seiner kleinen Rakete über den Nikolaus-Städten umherflog, dachte er: Ein schöner Tag! Niemand ist traurig. Aber kaum hatte er das gedacht, hörte er tief unten ein so trauriges Schluchzen, daß er schnell mit seiner Rakete hinunterflog. Jemand jammerte: Ach, ist das ein Pech, einen Schlitten zu haben und keinen Schnee!«

»Aber das hat doch das Mädchen mit dem Schlitten gesagt!«

»Wer sonst?«

»Sie sagten, es wäre ein Märchen.«

»Bis jetzt war es eines. Und hier endet es.«

»Und weiter?«

»Nichts weiter. Alles andere wissen wir bereits. Die Rakete landet. Der kleine Pan Tau verwandelt sich in einen großen Pan Tau. Er steckt die Rakete in die Tasche und begibt sich auf die Suche nach dem Mädchen mit dem Schlitten.«

»Hat er sie gefunden?«

»Das war es eben, was ich nicht wußte. Auch ich mußte sie suchen. Am ersten Tag in Wien, als Sie auf der Modenschau im Messepalast waren, ging ich systematisch alle Straßen in der Nähe der Oper ab.« »Und?«

»Nichts. Fast jedes Mädchen in Wien hat einen Schlitten. Nach solch einem Mädchen zu fragen und dann jedem Hinweis nachzugehen, ich kann Ihnen sagen...«

»Ich hätte Ihnen helfen können. Aber Sie wollten mich ja nicht mitnehmen.«

»Ihr Glück, Vivian, glauben Sie mir. Das schlimmste unter der Sonne ist, im Sommer ein Mädchen mit Schlitten zu suchen. Das ist genauso, als ob man eine Stecknadel im Heuhaufen suchen müßte. Bis ich im Schaufenster eines Kaufhauses die Aufschrift entdeckte: Was Sie nicht in den Auslagen sehen, haben wir im Hause.« Vivian lächelte spöttisch, als sie fragte:

»Sie gingen also hinein und erkundigten sich nach einem kleinen Mädchen mit Schlitten und...«

»Nein. Mir fiel nämlich ein, es wäre einfacher, wenn das Mädchen mit Schlitten mich fände, statt daß ich es suchte.«

»Wie hätte das Mädchen Sie finden sollen?«

»Das war gar nicht so schwierig. Die Aufschrift im Schaufenster hatte nicht gelogen. In diesem Kaufhaus gab es alles. Vielleicht sogar eine Lokomotive. Aber ich war nicht in allen Etagen. Nur die Konfektionsabteilung interessierte mich. Ich suchte mir ein altmodisches schwarzes Jackett aus, einen Regenschirm und eine Melone und...«

»Ich verstehe schon«, sagte Vivian. »Wie wenn Maigret sich als alte Frau verkleidet. Schade, daß ich Ihnen nicht begegnet bin, Anderson.«

Gerade das wollte ich vermeiden, als ich mich mit Regenschirm und Melone als falscher Pan Tau im Spiegel sah. Bloß jetzt nicht Vivian begegnen!

Doch dann...

Anhang zu Kapitel 16 Dokument Nr. 1

Niederschrift nach dem Magnetophonband Nr. 1, Spur 1,2. Straße 8, 2 E (siehe Stadtplan Wien).

Fremder Junge (später Emil): Da schau!

Mädchen (später Eva): Pan Tau!

Jungenstimmen (nicht zu unterscheiden, ob Franz oder Georg, Autohupen und Straßengeräusche): Er hat eine Melone!

Emil: Das ist nicht Pan Tau! Schau doch richtig hin! Wenn der da Pan Tau ist, bin ich ein Kugellager.

Stimme (Anderson): Kennst du ihn?

Emil: Wen?

Anderson: Pan Tau!

Flüstern (Franz zu Emil): Lauf nicht weg! Vielleicht weiß er, wo er ist. Er hat ja auch so eine Melone auf!

Anderson: Und wenn ich es wüßte?

Eva: Wir suchen ihn.

Georg: Seit er verschwunden ist.

Emil: Wo ist er?

Anderson: Wo er jetzt ist, weiß ich nicht. Vorgestern war er in Rom. Eva: Ich hab ihn zuerst gesehen, diesen Pan Tau. Im Winter. Anderson: Das weiß ich schon. Es war kein Schnee. Du hast einen Schlitten mit einem Glöckchen...

Eva: Dann ist er zu uns gekommen, hat seine Melone vom Kopf genommen, und aus dieser Melone hat er Schnee geschüttet. Anderson: Bis man auf dem Schnee rodeln konnte.

Emil: Stimmt nicht. Denn...

Georg: Soll ich’s ihm erzählen? Von dem Tunnel?

Eva: Ich sag’s. Denn es war mein Schlitten. Und Pan Tau machte Schnee, immer mehr Schnee. Einen ganzen Schneeberg machte er. In den Berg machte er einen Tunnel, und wer durch diesen Tunnel kroch, war plötzlich im Gebirge.

Anderson: Auch du?

Eva: Ich auch. Wir alle. Und noch viele Kinder aus Wien. Im Gebirge war es wunderschön. Denn überall lag Schnee. Und die Sonne schien.

Georg: Dann hat Pan Tau kurz auf seine Melone getrommelt, und auf einmal waren Schlitten da. Viele Schlitten, für alle Kinder. Und Skier. Auch Alik, der Hund, der Emil die Handschuhe geklaut hat. Emil: Hör mit dem Hund auf!

Anderson: Woher weißt du, daß Pan Tau Pan Tau heißt?

Eva: Er hat’s gesagt. Oder so...

Franz: Er hat doch gar nicht geredet!

Eva: Aber es war Pan Tau! Und die Berge waren genauso hoch wie die, die wir zu Hause auf dem Bild haben. Mammi sagte, wir fahren mal hin. Und auf den Bergen war Schnee bis ganz oben und... Georg: Und die Schlitten fuhren rauf und runter...

Eva: Von allein! Man mußte gar nicht an der Schnur ziehen! Und Pan Tau rodelte auf dieser Melone...

Franz: Und Alik tollte im Schnee herum...

Emil: Hör mit dem Hund auf.

Eva: Aber er war dort! Ich hab ihn nämlich auf dem Schlitten mit raufgenommen. Doch dann riefen die Mammis, daß wir nach Hause kommen müssen...

Anderson: Die Mammis? Im Gebirge?

Georg: Zu Hause. Aus den Fenstern. Wir hörten es bis ins Gebirge. Eva: Aber wir wollten in den Bergen bleiben. Pan Tau sagte, wir müssen nach Hause, wenn die Mammis rufen...

Franz: Nichts hat er gesagt. Er zeigte nur auf den Tunnel und... Eva:... und dann sind wir durch den Tunnel gekrochen und waren plötzlich wieder in unserer Straße. Wir sagten Pan Tau noch danke schön und gingen nach Hause und...

Emil: Und das ist alles. Jetzt fragen wir Sie: Warum tragen Sie eine Melone, Anderson? Wo steckt Pan T...?

Ende der Niederschrift

Das siebzehnte Kapitel ist für Männer bestimmt, obgleich darin von Mode gesprochen wird. Ein Glas Wein für Vivian. Viele Straßenköter. Und schon wieder: Es war einmal.

»Aber das ist doch gar nicht alles«, sagte Vivian, als sie die Niederschrift meines Gesprächs mit den Jungen Emil, Franz und Georg und mit dem Mädchen Eva zu Ende gelese hatte, auf das ich mehr als stolz war. »Das weiß ich bereits, auch ohne Melone.«

Wieder blätterte sie in den Papieren. Sie zog den Lippenstift aus ihrer Handtasche und malte einen Kreis um das, was Georg gesagt hatte:

Georg: Dann hat Pan Tau kurz auf seine Melone getrommelt, und auf einmal waren Schlitten da, viele Schlitten, für alle Kinder. Und Skier. Auch Alik, der Hund, der Emil die Handschuhe geklaut hat. Emil: Hör mit dem Hund auf!

»Kapiert?«

»Nein.«

»Hier beginnt doch erst die ganze Nikolausgeschichte, Anderson!« »Mit dem Hund?«

»Und mit den Handschuhen!«

»Verstehe ich nicht.«

Über dem Gartenrestaurant leuchteten bunte Glühbirnen an den Schnüren. Ihr Licht verwob sich mit den Sternen darüber. Schweigend winkte ich dem Kellner, um noch einen halben Liter zu bestellen.

Vivian blätterte in ihren Skizzen und Modezeichnungen, die sie in diesen zwei Tagen während ihrer Besuche auf den Modeschauen angefertigt hatte. Dann sagte sie:

»Die Wiener Mode war nie besonders mutig. Dieses Jahr aber schon.

Mutig mit dem Beiwerk, den modischen Accessoires. Nach drei Modeschauen mußte ich das zugeben. Wissen Sie, was Modehunde sind? Collies, Afghanische Windspiele, Blue Terriers, Pekinesen, Boxer, Pudel, alles reinrassige Bestien, ein Beiwerk zur Kleidung. Manchmal auch Bären oder kleine Tiger. Haben Sie aber schon einmal ein Mannequin gesehen, das auf dem Laufsteg eine Promenadenmischung, einen Dorfköter, hinter sich herzieht? Ich schon. Hier in Wien. Es war eine Revolution, Anderson! Mit einhundertzwanzig Hunde-Rebellen. In einer Flut von Spitze. Als ich mich erkundigte, was da los sei, sagte man mir: Wann waren Sie das letztemal in Wien? Sicher vor dem vorjährigen Nikolaus. Damals nämlich...«

»Pan Tau!«

»Stimmt.« Vivian nippte gedankenverloren von ihrem Wein. »Und Emils Handschuhe. Und der Hund Alik. Den Anfang dieser Geschichte muß ich mir ausdenken. So wie Sie. Sie beginnt dort, wo Sie geendet haben. Beim Schneetunnel. Es war einmal. Der Rest ist die lautere Wahrheit. Schließen Sie die Augen und hören Sie mir gut zu!«

Das große Hundemärchen, das Vivian bei einem Glas Wein erzählt

Als die Kinder durch den Schneetunnel oben in den Bergen in ihre Straßen ohne Schnee zurückgekehrt waren, bedankten sie sich bei Pan Tau und gingen mit ihren Schlitten nach Hause, wo schon die Mütter auf sie warteten. Pan Tau stand nun allein da. Ohne die Kinder war ihm traurig zumute. Vielleicht gehe ich auch nach Hause, dachte er, und beinahe hätte er schon nach der Zauberrakete in seiner Tasche gegriffen, wenn nicht in diesem Augenblick aus dem Tunnel schnaubend und winselnd eine Schneekugel auf ihn zugerollt wäre. Es war eine vollkommen runde Kugel, nur hinten ragten ein braun-weißes Schwänzchen und vorne ein roter Handschuh heraus. Ach, sagte die Schneekugel, nachdem sie bis vor Pan Taus Füße gerollt war. Ein trauriges, riesengroßes Ach war das. Wenn wir es aufschreiben wollten, müßten wir es mit den allergrößten Buchstaben tun. Etwa so:

Aaaaaauuuuaaaach, sagte die Schneekugel zum zweitenmal. Sie nieste noch und bellte. Und wie sie so nieste und bellte, kam aus dieser Schneekugel eine Hundeschnauze zum Vorschein. Dann fiel die Kugel vollends auseinander, und vor Pan Tau tauchte der traurigste und schmutzigste Hund von Mitteleuropa, wenn nicht der ganzen Welt auf. Es war Alik, der oben in den Bergen mit Emil gespielt hatte und deshalb so traurig blickte, weil er wieder allein war.

Nur den Handschuh hatte er, den Emil verloren hatte.

Und Hunger.

Außerdem fror es ihn an den Pfoten.

Aaaaaauuuuaaaach!

Ach, ist das eine Bescherung, dachte Pan Tau, denn er mochte es nicht, wenn jemand ach sagte, und jetzt hatte er diesen Hund am Hals, der sogar aaaauuuaaaach sagte, und dazu noch Emils Handschuh, bestickt mit Norwegermuster.

Was nun?

Was tun mit dem Handschuh?

Und mit dem Hund?

Pan Tau hob sorgenvoll den Handschuh auf, der im Augenblick zu nichts nütze war, weil er sich nicht in Gesellschaft des zweiten Handschuhs und des Jungen Emils befand, und dachte eine Weile nach. Zuerst fiel ihm ein, daß er sich in den kleinen Pan Tau verwandeln und mit der Rakete so lange an den Fenstern der Wiener Häuser vorbeifliegen könnte, bis er Emil gefunden hätte. Doch unglücklicherweise dämmerte es bereits, und Pan Tau flog ungern im Dunkeln an Fenstern vorbei. Wie leicht hätte er mit der Rakete gegen ein Fenstersims oder einen Blumentopf stoßen können — und was dann? Außerdem war noch, um das Maß des Pechs vollzumachen, der Hund da. Alik war zwar recht klein, aber nicht klein genug. In der Rakete hätte er nicht Platz gehabt.

Was tun mit ihm?

Alik schnupperte an Emils Handschuh und entdeckte Emils Geruch.

Er spürte noch die kleine Bubenhand, die ihn eben am Rücken gekrault hatte, wie um zu sagen: Wir beide verstehen uns! Schade, daß wir nicht immer zusammen sein können. Mein Vater mag Hunde nicht. Wenn ich dich mit nach Hause brächte, würde er mich und dich hinaus werfen.

Es war das Schönste, was Alik in seinem Hundeleben bisher erfahren hatte. Noch einmal schnupperte er an diesem Handschuh, und vorsichtig setzte er die Schnauze auf die Fußstapfen der Kinder, bewegte sich nach links und nach rechts und nach vorn und nach hinten und bellte dann siegesbewußt auf. Er hatte Emils Spur gefunden. Dann zog er noch an Pan Taus Hosenbein. Stolz blickte er drein, wie ein Hund, der es fertigbringt, alle Kinder der Welt auszuschnüffeln.

Pan Tau atmete auf. Mit der Rakete loszufliegen, war nicht mehr nötig. Er brauchte nur dem Hund zu folgen. Bestimmt würde er Emil finden.

Sie gingen lange durch die abenddunkle Stadt, denn Emil wohnte weit weg. Die Stadt war groß. In den hellen Schaufenstern lagen Nikolausstrümpfe, Bonbons, Puppen, Eisenbahnen zum Aufziehen und elektrische Eisenbahnen und Lebkuchen und...

»Ach! Ist der aber hübsch!« rief ein kleiner Junge mit Pelzkappe und wandte seine Nasenspitze vom Schaufenster mit Spielsachen ab, denn er sah, daß eben der schmutzigste Hund Mitteleuropas, wenn nicht der ganzen Welt, am Gehsteig vorüberging.

»Mutti, kauf ihn mir!«

Und ein kleines Mädchen im Pelzmantel sagte zu seinem Vater: »So einen Hund möchte ich haben. Statt einer Puppe!«

Pan Tau sprach nichts. Er schaute nur. Und lauschte, wer da was sagte. Die Nikolaus-Schaufenster leuchteten in der Dämmerung. Hinter ihren Glasscheiben lag hunderterlei Spielzeug, auch schöne Plüschhunde mit Korallenaugen waren da, aber die Kinder sahen sie nicht. Sie sahen nur den kleinen lebendigen, schnüffelnden Hund mit dem Handschuh in der Schnauze.

»Wir können jeder eine Hälfte von ihm haben«, schlugen zwei Zwillinge ihrer Oma vor. Die beiden unterschieden sich nur dadurch voneinander, daß der eine Zwilling einen Kaugummi im Mund hatte und der andere nicht. »Ach, Oma...«

»Wir wollen schrecklich brav sein...«

»Immer unsere Spielsachen aufräumen...«

»Und die Zähne putzen...«

»Und die Schuhe auch...«

»Und...«

Aber Alik war bereits weg. Er wußte von all dem nichts. Er hatte keine Zeit. Er mußte schnüffeln. In dieser Straße voller Kinder die Spur zu halten, wurde immer schwieriger. In den Geruch des Handschuhs mischten sich der Geruch eines Kaufhauses, der eines Zeitungskiosks und der Geruch von reifem Obst, von Bananen und Orangen, und der süße Duft von Feigen und Datteln. Alik wurde unsicher. Er machte kehrt, um den Geruch der Hand, die ihn gestreichelt hatte, wieder zu erschnüffeln. Nur noch schwach spürte er ihn. Dann war er weg. Ein anderer Geruch hatte ihn überdeckt. Der neue Geruch machte ihn fast schwindlig. Wie von einer unbekannten Kraft wurde Alik zum Tor eines Hundeparadieses gezogen, das von Würsten überquoll.

Alik blieb benommen stehen. Er ließ den Handschuh fallen.

Der Hunger war stärker. Alik hörte seinen Magen knurren. Einmal. Dann noch einmal.

Wie ein Echo.

Er drehte sich um.

Es war kein Echo, sondern ein Riesenköter, so groß wie eine Scheune. Er stand hinter ihm, blickte ebenfalls sehnsüchtig in die erleuchtete Auslage des Metzgerladens und leckte sich die Schnauze ab, und sein Magen knurrte.

So eine Wurst jetzt haben! Ach!

Oder zwei Würste! Ach!

Ach, seufzte Alik.

Achach, seufzte der Riesenköter.

Pan Tau mochte es nicht, wenn jemand ach sagte. Er trommelte leicht auf seine Melone, fuhr dann mit den Fingern einmal nach links, einmal nach rechts, spannte seinen Regenschirm auf und zog ein Paar Würstchen für Alik und ein Paar Würstchen für den Riesenköter heraus, außerdem noch zwei Bratwürste. Das Leben auf der Erde war viel verwickelter, als er es sich vorgestellt hatte. Zwischen den Sternen umherzufliegen, war einfacher. Am liebsten wollte er schon dorthin zurückkehren, aber da war noch der Handschuh. Und Alik. Und der Riesenköter, der sich ihm angeschlossen hatte. Jetzt seufzte der Köter nicht mehr. Er trabte hinter ihnen her. Wenn er sich von einem Ohr zum andern ableckte, schnalzte es jedesmal. Ein kleines Mädchen kam ihnen entgegen und sagte neidisch zu Pan Tau:

»Ihnen geht’s gut! Sie haben drei Hunde!«

Pan Tau blieb stehen. Er zählte die Hunde. Sooft er auch zählte, es waren jedesmal drei. Alik, der schmutzigste Hund von Mitteleuropa, der scheunengroße Riesenköter, der schnalzen konnte, und ein dritter Hund, der halb einem Hund und halb einem Gartenschlauch ähnelte. Vom Schwanz zum Kopf maß er zwei Meter. Falls es sich um einen Dackel handelte, war es der längste Dackel der Welt. Wie aus dem Boden gestampft stand er da, und jemand sprach mit Menschenstimme:

»Bitte, treten Sie ein!« Und dann sagte er noch: »Sie da und Ihre schönen Hunde!«

Es war nicht der Dackel, der gesprochen hatte. Pan Tau drehte sich um und sah ein Männchen mit Schnurrbart in der Tür eines Ladens stehen, über dem das Schild Alles für Hunde angebracht war. Zum drittenmal sagte er:

»Bitte, treten Sie ein!«

Pan Tau zuckte mit den Achseln. Warum nicht?

Er betrat mit seinen schönen Hunden das Geschäft Alles für Hunde. Der Name trog nicht. Hier gab es mehr als alles. Schleifchen und Halsbänder in allen Farben; Hundeanzüge; Hundeschuhe; Hundemützen für den Regen; Sonnenschirmchen, die man am Halsband befestigen kann, wenn die Sonne scheint; künstliche Knochen; das Spiel Hund ärgere dich nicht; Hundebonbons gegen Husten; Kissen mit der Aufschrift Unser Liebling; Fernseher für Hunde und für den Ausflug ins Grüne die Neuheit Tragbarer Eckstein.

»Ein Bad mit Veilchenduft?« fragte das Männchen mit Schnurrbart, dem Alles für Hunde gehörte. Und er gab sich gleich selbst die Antwort: »Ein Bad mit Veilchenduft.«

Er ließ das Bad mit Veilchenduft vorbereiten.

»Höhensonne?« Und er gab sich gleich selbst die Antwort: »Höhensonne.«

Im Hundefernsehen lief eben Hund Rin-tin-tin der Dritte.

An der Wand hingen die Hundezeitschriften Dog Life, Hundewelt im Bild und der Hunde-Abend mit dem Leitartikel: Wie dressiere ich meinen Herrn?

Es war ein Hundeparadies. Für reiche Hunde. Sie saßen gelangweilt in ihren Stühlen unter den Frisierhauben und bewunderten sich in den geschliffenen Spiegeln. Rin-tin-tin interessierte sie längst nicht mehr. Jetzt strengten sie sich an, den seltsamen, schmutzigen Alik zu übersehen, der eben eingedrungen war, und das Schnalzen des Riesenköters zu überhören. Den zwei Meter langen Dackel zu übersehen, war schon etwas schwerer. Dieses Problem löste das Afghanische Windspiel Ali, Nachkomme des internationalen Champions Muhamed Ali. Ali schloß würdevoll die Augen und tat, als ob er schliefe.

»Ohrenmassage?« fragte schon wieder das Männchen mit Schnurrbart, dem Alles für Hunde gehörte. Und er gab sich gleich selbst die Antwort: »Ohrenmassage.«

Es war herrlich. Alik, die Promenadenmischung, aus der inzwischen der sauberste und bestduftende Hund von Mitteleuropa, wenn nicht der ganzen Welt, geworden war, seufzte vor Glück auf. Zarte Mädchenhände massierten ihm die Ohren und beschnitten seine Krallen. Der Riesenköter, der sich schon das dritte Shampoobad mit Schinkengeschmack gönnte, rülpste nur noch. Bei jedem Schnalzer flogen ihm Schaumbläschen aus der Schnauze. Um den Hals hatte er sich eine rote Schleife binden lassen. Alik hatte sich eine grüne ausgesucht. Mit Tupfen.

Der längste Dackel der Welt konnte sich nicht entschließen. Ihm gefiel die Samtschleife, aber die aus Seide glänzte mehr. Er probierte beide an und betrachtete sich in drei Spiegeln.

In einem sah er seinen Kopf.

Im zweiten den Bauch.

Im dritten den Schwanz.

»Unbedingt die aus Samt«, riet das Männchen mit dem Schnurrbart, nachdem sich der Dackel endlich für die Samtschleife entschieden hatte. »Sie paßt zu Ihrem Fell.«

Ans Ende der Rechnung schrieb er: Samtschleife 40 Schilling. Dann fragte er:

»Zahlen?« Und er gab sich gleich selbst die Antwort: »Selbstverständlich zahlen.«

Pan Tau betrachtete verwundert den Zettel voller Zahlen. Er begriff nicht. Zahlen sagten ihm nichts.

Geld?

Ratlos griff er in seine Tasche und holte eine Glaskugel heraus. Das Männchen hatte den Hunden Freude bereitet, und nun wollte auch Pan Tau ihm Freude bereiten. Lächelnd überreichte er ihm die Glasmurmel. Sie glitzerte in allen Regenbogenfarben.

»Ach«, sagte der, dem Alles für Hunde gehörte, und riß dem Dackel die Samtschleife vom Hals. »Soll das heißen, daß Sie kein Geld haben?«

Er ließ die Glasmurmel wie eine heiße Kartoffel fallen. Pan Tau hob sie auf. Gutmütig griff er in die Tasche und holte ein Kaleidoskop mit bunten Gläsern heraus. Er hoffte, das Kaleidoskop würde das Männchen mit dem Schnurrbart erfreuen. Er selbst kannte nichts Schöneres. Stundenlang konnte er in das Kaleidoskop gucken. Dann holte er noch ein Silberglöckchen aus seiner Tasche.

»Ach«, sagte der, dem Alles für Hunde gehörte, als er merkte, daß Pan Tau kein Geld hatte.

»Was soll ich mit dem Glöckchen anfangen?«

Er riß Alik die grüne Schleife vom Hals.

»Was mit dem Kaleidoskop?«

Er kam gar nicht auf die Idee, daß er mit dem Kaleidoskop spielen und mit dem Glöckchen läuten konnte. Erschüttert sah er um sich. Bis er den Riesenköter erblickte. Und die rote Schleife. Als er die Hand nach der Schleife ausstreckte, knurrte der Riesenköter. Das Fell sträubte sich ihm. Er fletschte die Zähne. Aus seiner Schnauze flog eine Schaumblase. Dann knurrte er noch einmal und machte einen Satz nach vorn. Das Männchen mit Schnurrbart sprang beiseite. Er versteckte sich hinter einem Stuhl und warf das Kissen mit der Aufschrift Unser Liebling nach dem Riesenköter. Dann noch zwei künstliche Knochen und den Sonnenschirm, der so konstruiert war, daß er an einem Hundehalsband befestigt werden konnte. Der Riesenköter knurrte zum drittenmal und zerbiß den Sonnenschirm, als ob es ein Zahnstocher wäre.

Die edlen Hunde unter den Trockenhauben heulten vor Entsetzen auf. Ein Wirbelsturm jagte eben an den Spiegeln vorbei. Voran das Männchen mit Schnurrbart, dann der Riesenköter und der zwei Meter lange Dackel. Aus der Schnauze des Riesenköters flogen Schaumblasen. Als letzter lief Alik.

Das Männchen schlug einen Haken. Im Laufschritt gelang es ihm, auf die rote Taste Hundepolizei zu drücken. Hämisch grinsend versteckte er sich in der Hundehütte Typ HB 234 Fürs schöne Weekend. Er wußte, daß er der Sieger war. Auf der Straße bremste kreischend ein Auto. Eine Tür wurde zugeschlagen. In den Laden trat ein Mann mit einem langen Stock, an dessen Ende ein Netz hing. Er blickte sich im Raum um, warf das Netz über den Riesenköter, nahm ihn fest und legte ihm Fesseln an.

»Wir kennen uns doch«, sagte er, während er das Netz über den Dackel warf, der ihm zwischen den Beinen entwischen wollte. »Dackel Schönling, genannt die Schlange. Das letztemal bestraft wegen Diebstahls einer Leberwurst.«

Alik kannte er nicht, aber er nahm ihn auch fest. Erst jetzt wagte es das Männchen mit Schnurrbart, dem Alles für Hunde gehörte, den Kopf aus der Hundehütte Typ HB 234 zu stecken. »Festnehmen müssen Sie noch...«

Er wollte sagen: den Herrn mit Melone. Aber der Herr mit Melone war verschwunden. Wie in Luft aufgelöst. Nur am Fußboden zwischen den Spiegelscherben lag etwas, ein kleines Silberglöckchen.

Kurze Unterbrechung des Märchens

»Das Glöckchen habe ich gesehen«, sagte Vivian. »Der Riesenköter hat es. Er trägt es mit der roten Schleife um den Hals. Sein Name ist jetzt Klein-Nikolaus Julian. Der Name des Riesenköters. Nicht des Glöckchens.«

Das Märchen geht weiter. Im Hundegefängnis

Selbstverständlich hatte sich Pan Tau nicht vollkommen in Luft aufgelöst. Er hatte nur leicht auf die Melone getrommelt und war dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts gefahren, um sich so klein zu machen, daß er unauffällig mit Alik, dem schönsten aller Dackel, und dem Riesenköter ins Gefängnis kommen konnte.

Das Hundegefängnis befand sich am Ende der Stadt. Am Tag des Heiligen Nikolaus steckten dort 137 Hunde, die ohne Steuermarke beim Streunen aufgegriffen worden waren. Und im Gefängnis waren außerdem noch die Katze Lisa und der Papagei Robert. Wüßten das die Kinder, sie würden die Hunde bestimmt befreien und auch die Katze und den Papagei, dachte Pan Tau, trommelte leicht auf die Melone, fuhr dann mit dem Finger am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts und befreite alle Hunde. Die Katze ließ er aufs Dach. Den Papagei setzte er sich auf die Schulter. Dann machte er sich auf den Weg. Er wollte zu den Kindern. Durch die Straßen ging gerade der Nikolaus.

Das traf sich gut.

Da konnte man in die Strümpfe zu den Nüssen und Datteln noch ein bis zwei Hunde stecken. Oder den Papagei.

Den Riesenköter bescherte Pan Tau dem Besitzer von Alles für Hunde, der die Hundepolizei gerufen hatte.

»Ist der aber niedlich!« rief die kleine Susanne, deren Vater Alles für Hunde gehörte, und behielt den Riesenköter. Sie sagte noch: »Ich werde ihn Klein-Nikolaus Julian nennen.«

Den zwei Meter langen Dackel bescherte Pan Tau den Zwillingen, von denen jeder sich mit einem halben Hund begnügen wollte. Dafür war der Dackel lang genug.

Emil bekam seinen Handschuh zurück und dazu Alik, die schönste Promenadenmischung Mitteleuropas, wenn nicht der ganzen Welt. Und so gab es kein Durcheinander. Alles ging gut aus. Noch dazu begann um Mitternacht herrlicher weißer Schnee auf die Stadt zu fallen.

Und das ist das Ende.

Und das Silberglö...

Eine zweite unerwartete Unterbrechung

»Selbstverständlich Schnee«, sagte der Mann am Nebentisch, der die ganze Zeit Vivians Erzählung gelauscht hatte. »Viel Schnee, und über allem Glockengeläute. Nein, keine Glocken bei Nacht.

Nur das leise Klingeln des Silberglöckchens. Susannes Vater fällt in Ohnmacht, als er den Riesenköter sieht. Und Emils Vater macht den Nikolaus. Während der Bescherung springt Alik mit dem Handschuh aus dem Sack.«

Der Mann kam zu unserem Tisch und setzte sich neben Vivian. Dann sprach er weiter:

»Pan Tau hat die Hunde befreit! Gut! Ich möchte aber wissen, wie er sie befreit hat. Es gibt ja dort einen Gefängniswärter! Hören Sie also zu: Der Wärter sperrt Alik und den Dackel in einen Käfig. Dem Riesenköter, für den jeder Käfig zu klein ist, bindet er eine Kette mit einer schweren Eisenkugel ans Bein. Endlich ist der Gefängniswärter mit seiner Arbeit fertig. Er hat Hunger. Die Hunde auch, aber das ist ihm egal. Er zieht aus seinem Nikolausstrumpf einen Kranz von Würsten hervor und schneidet die erste Wurst vom Kranz ab. Während er sie mit der Hand zum Mund führt, taucht hinter ihm eine dritte Hand auf, schnappt ihm die Wurst weg und steckt sie — schupp! — in Aliks Käfig. Der Gefängniswärter wundert sich. Wo kam die dritte Hand her? Er zählt seine Hände. Nur zwei hat er. Wieder schneidet er eine Wurst ab. Wieder schnappt die dritte Hand ihm die Wurst weg. Und schupp, schon ist die Wurst in einem anderen Käfig verschwunden. Noch einmal zählt der Mann seine Hände. Eine Hand, die zweite Hand. Von Pan Tau hat er natürlich keine Ahnung. Er schneidet die dritte Wurst ab. Wieder. Die dritte Hand! Der Riesenköter mit der Eisenkugel am Bein reißt das Maul auf, und die Wurst ist weg. Verstehen Sie jetzt? Pan Tau verteilt die Würste an die Hunde. Dem Gefängniswärter bleiben nur Salz und die Zahnstocher, zwei leere Hände und das Staunen darüber, was eben geschah. Er merkt nicht einmal, daß hinter seinem Rücken Pan Tau die Käfige öffnet und die Hunde und die Katze befreit, auch den wütenden Papagei, der es sehr übel nimmt, daß man ihn, einen Papagei, ins Hundegefängnis gesteckt hat.« »Wer sind Sie?« wunderte sich Vivian. »Der Hundegefängniswärter?«

»Nein«, sagte der Mann, »ich bin der Regisseur Jindrich Polák und habe Zwillinge, lauter Buben, außerdem seit dem vorigen Nikolaus einen Dackel, der Nikolaus heißt und zwei Meter lang ist. In dem Film spielt er auch mit. Und...«

»In welchem Film?«

»In dem Märchen, das Sie für mich schreiben werden«, sagte der Regisseur, der Zwillinge hatte, lauter Buben, und den Dackel Nikolaus. Er zog einen Vierfarbenstift aus der Tasche und schrieb feierlich den Titel des Films auf einen Zettel. Das große Hundemärchen. Jedes Wort schrieb er mit einer anderen Farbe. Als er zu Ende geschrieben hatte, stutzte er. »Oder...«

Er strich Das große Hundemärchen durch.

Mit rotem Stift schrieb er:

Pan Tau kommt Erfreut rief er:

»Jetzt hab ich’s. Pan Tau kommt! Es kann ein einziger Film sein, aber auch der Anfang einer ganzen Serie. Wie heißen Sie? Vivian? Fangen Sie an, Vivian! Denken Sie sich aus, was dann geschah. Zehn Geschichten! Oder lieber dreizehn! Einverstanden?«

»Ich weiß ja gar nicht, wie man ein Drehbuch schreibt.«

»Das ist ganz leicht. Links das Bild, rechts den Ton«, sagte der Regisseur. »Etwa so...«

Er kritzelte auf das Papier:

Einstellung: Halbtotale.

Das Mädchen mit den grünen Augen zögert.

Das Mädchen mit den grünen Augen:

Einverstanden...

Vivian zögerte.

Aber zu meiner Überraschung sagte sie:

»Einverstanden.«

Achtzehntes Kapitel. Wie in Kästners »Emil und die Detektive«.

Überdies zwei Telegramme.

»Wie wollen Sie sich ausdenken, was dann geschah?«

»Das weiß ich noch nicht. Ich weiß nur das, was Sie auch wissen.« »Viel ist das nicht.«

»Aber mehr als nichts. Ich weiß, wo wir die Spur wieder aufnehmen können. Wie bei Kästner.«

»Emil und die Detektive?«

»Stimmt. Emil weiß sicher mehr, als er Ihnen bisher gesagt hat. Deshalb wollte er nicht über seinen Hund und den Handschuh reden.«

Ich begann Vivian zu bewundern. Ein Mädchen, das Emil und die Detektive gelesen hatte, konnte es sich erlauben, einen Vertrag für dreizehn Geschichten zu unterschreiben, deren Handlung sie noch nicht kannte.

»Wenn aber Emil nichts weiß?«

»Dann suchen wir woanders.«

Vivian zog ein zerdrücktes Telegramm aus der Tasche. Der Inhalt war kurz und bündig.

wozu hunde stop erwarteten reportage von modeschauen rom stop kein auftrag für wienreise stop spesen selbstverständlich auf ihre kosten stop sofort zurückkehren sonst kündigung + + +

+ + + redaktion schick und schön + + +

»Warum haben Sie mir nichts von diesem Telegramm gesagt?« »Daß ich gefeuert wurde? Das ist doch nicht so wichtig. Wichtig ist nur, was dann geschah. Das will ich wissen, und solange ich das nicht weiß, fahre ich nicht zurück.«

In den Straßen Wiens liefen Bastarde aller Hunderassen umher. Jeder dritte Hund hieß Nikolaus.

Ein zweites Telegramm lag beim Pförtner im Hotel.

Von Quincy.

Es lautete: olte anwe inbi indin monnme tmika niprog dompf irvir karin weilorus stikk roits iku mvirs chwin dinin do mpfir + + +

+ + + quincy + + +

Es war ein verschlüsseltes Telegramm. Der Schlüssel lag zu Hause in meinem Koffer. Quincy mußte verrückt geworden sein!

Inbi indin kam mir indisch vor. Irvir fand ich hübsch, doch es erinnerte mich an gar nichts. Und eine Karin kannte ich nicht. Ich versuchte das Telegramm von hinten zu lesen. Dann noch einmal von vorne. Ich las jeden zweiten Buchstaben, jeden dritten. Ich wußte, daß ich nicht einschlafen konnte, solange ich das Telegramm nicht entschlüsselt hatte.

Ich bestellte mir eine Tasse starken Kaffee.

Und eine Telefonverbindung.

Mit Quincy.

Ich hatte kein Glück. Quincy war nicht zu Hause. Auch nicht im Amt. Enttäuscht legte ich den Hörer nieder und schaute auf das Papier, auf das ich geistesabwesend sechs Wörter gekritzelt hatte. Das Rätsel um den verschwundenen Quincy...

Nur so. Aus Gewohnheit. Wiederum sah ich mir das Telegramm an. Da fiel mir ein: Wenn es ein wichtiges Telegramm war, kam darin bestimmt einmal das Wort Raetsel vor.

Ich malte einen Kreis um:

ae e
roits iku

Wenn in der Verschlüsselung das O ein A ersetzte, konnte genauso das A durch ein O ersetzt werden. Das Telegramm würde dann lauten:

Alte onwe inbi indin mannme tmiko niprag dampf irvir korin weilarus stikk raits iku mvirs chwin din in da mpfir

Und wenn das I ein E war?

Ich hatte den Kaffee ausgetrunken.

Die Buchstaben schwirrten mir vor den Augen. Ich ließ das Telegramm Telegramm sein und ging auf die Straße. Nach ein paar Schritten hatte ich mich in den nachtdunklen Gassen verlaufen.

Auf einmal stand ich vor dem Haus, in dem Emil wohnte. Ich erkannte es an den altmodischen Balkons mit durchbrochenem Geländer. An der Haustür hing ein Zettel, das Mondlicht fiel darauf: Mansardenzimmer zu vermieten an
ordentlichen Herrn
oder
ordentliche Dame!

Ich beschloß, morgen wiederzukommen und das Zimmer zu mieten, um mich mit Emil und seinem Hund anzufreunden und herauszukriegen, was der Junge über Pan Tau wußte.

Wahrscheinlich hätte ich es auch getan, wäre mir nicht ein paar Schritte weiter bei der Tankstelle ein Sport-Kabriolett aufgefallen, das einem Mann gehörte, der diesem Fleming von der Apollo-37-Besatzung ähnlich sah.

Es war Fleming.

Er schien in Eile zu sein. Ungeduldig ging er um seinen gelben Ferrari herum. Er reinigte eigenhändig die Windschutzscheibe. »Beeilen Sie sich doch!« sagte er zum Tankwart. »Eine halbe Stunde brauchen Sie wegen dieser paar Liter! Wie komme ich von hier am schnellsten nach Prag?«

Die Antwort wartete ich nicht mehr ab. Ich trat ins Dunkel zurück. Auf keinen Fall wollte ich von Fleming gesehen werden. Zumindest jetzt noch nicht. Ich hörte, wie der Verschluß des Benzintanks zugeschraubt wurde. Fleming zahlte und setzte sich ans Steuer. Die Tür schlug zu. Mit aufgeblendeten Scheinwerfern schoß der gelbe Ferrari in die Nacht.

Ich fuhr auch gleich los. Vom Parkplatz des Hotels aus. Leider konnte ich mir nicht einmal die Zeit nehmen, beim Pförtner eine Nachricht für Vivian zu hinterlassen. Fleming hatte schon einen Vorsprung von fünf Minuten. Des Telegramms wegen brauchte ich nicht auf mein Zimmer zurückzukehren. Ich kannte es bereits auswendig.

Olte anwe inbi...

Ich verfluchte mich, weil ich unnütz Zeit verloren hatte, ich verfluchte Quincy und sein verschlüsseltes Telegramm und wollte auch schon den Autoverleih verfluchen, der mir diese alte Karre angedreht hatte, als ich aufatmete. Hundert Meter vor mir leuchteten die Schlußlichter des gelben Ferrari. Zweimal versuchte Fleming, mich abzuschütteln. Mein weißes MG-Kabriolett hielt mit. Da gab er es auf. Gemeinsam erreichten wir die Grenze.

An den rotweißen Grenzschranken blieb Fleming stehen und stieg aus dem Wagen. Müde kam er zu meinem Auto.

»Die ganze Zeit blenden Sie mich mit Ihren Scheinwerfern im Rückspiegel, das ist nicht fair, Anderson.« Er rieb sich die Augen. Er versuchte es gar nicht erst, mir zu verheimlichen, daß er mich kannte. »Wir sollten uns zusammentun. Übrigens bot Ihnen schon Collins die Zusammenarbeit an, aber damals sagten Sie, daß Sie nach Rom fliegen wollten.«

»Ich bin nach Rom geflogen.«

»Das weiß ich. Es war unser Fehler. Wir glaubten Ihnen nicht.« »Warum suchen Sie denn diesen Herrn mit Melone, Fleming?« »Pan Tau?«

Auch das wußte er. Er bekam seinen Paß vom Zöllner zurück. Die rotweißen Schranken hoben sich.

»Vielleicht werde ich es Ihnen eines Tages erklären. In Prag. Wir können uns abwechseln. Eine Weile fahren Sie vorn, eine Weile ich.« »Und wenn Sie mir davonfahren?«

»Dann treffen wir uns am Ziel.«

»Wo?«

Diese Frage erstaunte ihn.

»Am Kai. Wo sonst? Haben Sie nicht Quincys Telegramm gelesen?«

»Soll das heißen, Sie haben es gelesen?«

»So etwas tut man nicht, ich weiß.« Fleming lächelte zur Entschuldigung. »Ich sah Ihr Telegramm im Hotel auf dem Pult des Pförtners und konnte einfach nicht widerstehen. Ich schickte den Mann zum Auto, damit er meine Koffer holte. In einer halben Minute hatte ich das Telegramm abgeschrieben. Wenn es richtig verschlüsselt gewesen wäre, hätte ich nichts damit anfangen können. Aber dieses simple Vertauschen von Buchstaben! O wie A, E wie I! Der arme Quincy! Er lebt noch hundert Jahre vor den Affen. Fahren Sie jetzt voraus? Hoffentlich haben wir in Prag endlich Glück. Collins und ich haben ganz Rom durchsucht. Sie ja auch. Eines begreife ich nicht. Sie haben Pan Tau zum Greifen nahe und...«

Ich hatte keine Lust, ihm irgend etwas zu erklären, solange ich nicht wußte, warum Collins und Fleming Pan Tau suchten. Ich steckte meinen Reisepaß ins Handschuhfach und fuhr dem gelben Ferrari voraus. Nach hundert Kilometern löste Fleming mich ab. Vor Prag fuhr ich wieder voraus.

Es wurde Tag.

In der Sonne funkelten die hundert Türme Prags wie in Gold. Die Straße wand sich in Kurven zur Moldau hinab. Ich versuchte, die Türme zu zählen. Mir schien, daß es mehr als hundert waren.

Ich hatte recht.

Hundertsiebzehn waren es vor der dritten Kurve. Hundertzwanzig vor der vierten. Hundertdreiundzwanzig — dabei zählte ich nur die hohen Türme. Hundertvierundzwanzig. Fünf.

Sieben...

...und...

Da sah ich einen Dampfer. Nicht auf dem Fluß. Auf der Straße. Er fuhr mitten auf der Straße auf mich zu und hupte. Aus seinem Schornstein rauchte es. Ich riß den Wagen zur Seite und hörte nur noch das Quietschen der Bremsen, das Klirren der Scheiben und das Ächzen des Blechs. In mein weißes MG-Kabriolett hatte sich hinten Flemings gelber Ferrari eingekeilt.

Wir erwachten im Krankenhaus. Fleming im Bett neben mir sah mit seinem Verband wie eine Statue aus.

An meinem Bett saß Quincy. Er sagte:

»Das hat aber lange gedauert, bis Sie das Telegramm entschlüsselt haben und nach Prag gekommen sind! Dabei war es ganz einfach. A wie O, O wie A, E wie I, I wie E, L wie K, K wie L. Mit Schlüssel Nummer vier hätten Sie sofort den ganzen Text entziffert. Aktion Wien beenden. Mann mit Melone Prag. Dampfer verloren. Wie Karussell. Raetsel um verschwundenen Dampfer. — Bleiben Sie ruhig liegen! Der Dampfer ist wieder da. Er fährt auf der Moldau. Ein Glück hatten Sie! Kaum in Prag, und schon auf die Spur gestoßen!«

Meine Rippen schmerzten.

Ich hatte nicht den Eindruck, daß es für mich ein Glück war, auf die Spur gestoßen zu sein und dabei meinen Leihwagen und obendrein Flemings gelben Ferrari zertrümmert zu haben.

Aber ich sagte:

»Ja, Oberinspektor. Was ist mit Pan Tau, Oberinspektor?« »Meinen Sie den Herrn mit Melone?« Quincy war etwas verlegen. »Um ein Haar hätte ich ihn gefaßt. Aber...«

Ich atmete auf. Nicht einmal Quincy hatte in diesem Fall Erfolg. »Er ist gerissener, als wir dachten. Stiehlt ein Karussell und gibt es wieder zurück. Verschwindet mit dem Dampfer Nautilus und erscheint mit dem Dampfer wieder. In diesem Falle wollte ich ihm Kindesentführung anhängen, aber...«

»Entführung welchen Kindes?«

»Eines Jungen. Sechs Jahre alt. Es war aber keine Entführung. Nichts, wofür wir ihn vor Gericht stellen und aburteilen könnten. Endlich aber haben wir einen Grund. Sie und Fleming. Schwere Körperverletzung. Zwei Autos zu Kleinholz gemacht.« Quincy strahlte. »Jetzt steckt der Herr mit Melone über beide Ohren in der Sache drin, und ich schnappe ihn mir. Ich habe bereits einen Plan...« Ich lachte auf. Trotz Rippenschmerzen. Im Fenster hinter Quincy, der eben seinen genialen Plan zum besten gab, wie er den Herrn mit Melone fangen würde, zeigte sich jener Herr mit Melone. Über dem Kopf hielt er den offenen Regenschirm. Am Revers steckte eine Blume. Er klappte den Regenschirm zu und winkte mit ihm Fleming und mir wie zum Gruß zu. Er breitete weit die Arme aus, als ob er sagen wollte: Verzeihung, ich kann nichts dafür, meine Herren. Es war eben ein Zusammenstoß, aber es tut mir leid. Dann setzte er sich auf das Fenstersims, hängte den Regenschirm an den Fenstergriff und trommelte leicht mit den Fingern auf die Melone und...

Plötzlich taten mir die Rippen nicht mehr weh. Im Nachbarbett drehte sich Fleming hin und her. Er versuchte, sich des Verbands zu entledigen.

»Bleiben Sie doch still liegen«, sagte Quincy. »Und Sie auch. Ihre Rippen sind dienstunfähig, Anderson. Diesen Fall übernehme ich. Hoffentlich fühlen Sie sich in einem Monat wieder wie ein Fisch im Wasser.«

»Und wenn...«

»Auf jeden Fall nehmen Sie anschließend einen Monat Urlaub. Sie können dann tun, wozu Sie Lust haben. Kreuzworträtsel lösen, fischen...«

»Keine Dienstmeldung?«

»Unsinn!« Quincy lächelte voll Nachsicht.

»Keine verschlüsselten Telegramme mehr?«

»Überhaupt keine Telegramme mehr.«

Es war alles besser verlaufen, als ich erwartet hatte. Nachdem Quincy gegangen war, stand ich auf. Ich fühlte mich frisch wie ein Fisch im Wasser. Pan Tau war nicht mehr auf dem Fenstersims. Auch nicht auf den Dächern. Draußen leuchteten in der Sonne die Türme und Kuppeln der Kirchen. Das letztemal hatte ich hundertsiebenundzwanzig Türme gezählt. Vor dem Zusammenstoß. Ich beschloß, nicht eher von hier fortzugehen, bis ich das Rätsel Hunderttürmiges Prag gelöst hatte. Und das Rätsel Verschwundener Dampfer und...

»Ein verdammtes Glück hatten wir«, sagte Fleming. Zur Hälfte hatte er sich bereits aus dem Verband herausgeschält. »Sie sind wie ein Idiot gefahren!«

»Sie auch! Daß ein Auto Bremsen hat, war Ihnen wohl unbekannt? Ich bin noch keinem hinten reingefahren! Haben Sie gehört, was Quincy sagte? Dienstunfähige Rippen!«

»Bei mir sind es die Beine. Und der Kiefer.«

Fleming wickelte sich den Verband von den Beinen.

»Wo ist er?« fragte er.

»Quincy?«

»Pan Tau! Was schert mich Ihr Quincy!«

Er stand auf und ging zum Fenster.

»Verdammt...«

»Warum machen Sie denn Jagd auf ihn?« »Wer macht Jagd auf ihn?«

»Sie und Collins.«

»Blödsinn. Wir suchen ihn. Wir haben uns vorgenommen, ihn unbedingt zu finden. Wir haben ein Säckchen mit Bonbons für ihn.« »Ein Säckchen mit Bonbons?«

»Jetzt kriegt er sogar zwei Säckchen«, sagte Fleming. Er schaute zum Fenster hinaus. Auf der Straße parkten ein weißes MG-Kabrio-lett und ein gelber Ferrari. Der Lack glänzte in der Sonne. Keine Spuren von dem Zusammenstoß. »Ein Glas Whisky. Dann erzähle ich Ihnen alles.«

In einem Restaurant oben am Hradschin sagte er beim ersten Glas Whisky:

»Wissen Sie, was eine Ehrenwette ist?«

Das neunzehnte Kapitel ist ein sehr kurzes Kapitel (aber lang genug, um dabei ein Säckchen Bonbons aufzuessen).

»Eine Ehrenwette ist eine Wette, die man unbedingt einzuhalten hat, und wenn man deswegen aus dem Grab aufstehen müßte. Wir sind aus dem Grab aufgestanden. Eigentlich herausgekrochen. Aus Apollo 37.«

Fleming machte eine Pause. Er verdünnte sich seinen Whisky so lange mit Soda, bis im Glas mehr Kohlensäurebläschen waren als Whisky.

»Als das Raketentriebwerk versagte, war uns klar: Alles ist aus. Noch hatten wir Verbindung zum Kontrollzentrum in Houston. Sie schickten uns weise Ratschläge rauf. Zum Beispiel: Harrt aus! Kopf hoch! Ebenso gut hätten sie uns sagen können: Nun betet mal schön. Oder: Erzählt euch das Märchen vom Rotkäppchen. Collins richtete ihnen aus, sie sollten uns den Buckel runterrutschen. Demjenigen, der uns retten würde, versprach er ein Säckchen mit Bonbons. Das war natürlich ein Scherz. Niemand konnte uns retten, das wußten wir. Ohne Kurskorrektur würden wir die Erde verfehlen und wie ein rostiger Splitter im Weltraum verschwinden. Keine besonders schöne Aussicht war das. Niemals mehr eine Wiese sehen. Keine Bäume. Keine Kinder. Keine Blumen. Uns blieb nur noch eine Minute zur Korrektur. Da erschien über uns ein glänzender Punkt, der auf uns herabzufallen begann. Es war eine winzig kleine Rakete. Wie ein Kinderspielzeug sah sie aus. Aus der Luke kroch ein Männchen mit Melone. Es machte eine Handbewegung über dem Hut, und das Raketentriebwerk arbeitete wieder. Das ist alles. Vergessen Sie, was in den Zeitungen stand. Die schrieben etwas ganz anderes.«

Das Glockenspiel der Loretto-Kirche bimmelte in die Stille. Unter uns lag Prag mit seinen vierhundertdreiundsiebzig Türmen. (Endlich war es mir gelungen, alle zu zählen.)

Nun sagte ich:

»Ich bin froh, daß gerade Sie mir hinten reingefahren sind. Auch wenn Sie wie ein Idiot fahren.«

Er hatte begriffen. Lächelnd sagte er:

»Sie auch. Ich frage mich manchmal, wie Sie dem Autoverleih verständlich gemacht hätten, daß Sie das schöne MG-Kabriolett bei einem Zusammenstoß mit dem Dampfer Nautilus zertrümmert hatten. Auf der Straße.«

»Was hat Pan Tau eigentlich mit dem Dampfer auf der Straße getrieben? Wohin ist er gefahren?«

Das zu ermitteln, war einfach. Schwerer war es, bei den Nachforschungen Quincy auszuweichen. Er steckte überall. Wie eine Bulldogge verfolgte er seine Spur. Zum Glück kannte er Fleming nicht. Drei Tage später wußten wir alles. Eines war gewiß:

Pan Tau war nicht mehr in Prag.

Er war einfach weg.

Er konnte an jedem Platz der Welt sein.

In Tokio.

Auf den Osterinseln oder auf den Weihnachtsinseln.

Ebenso wie in...

»Was halten Sie von Australien?« fragte Fleming. »In Australien war ich noch nicht. Ich weiß nur, daß es dort Känguruhs und Kaninchen gibt.«

»Die gibt es in Wien auch. Im Zoo.«

»Warum Wien? Da kommen wir doch eben her.«

»Weil...« Ich dachte an Vivian. Ich lechzte danach, ihr das Märchen vom wasserdichten Knaben und dem Dampfer Nautilus zu erzählen. Aber das verriet ich Fleming nicht.

Ich sagte bloß: »Parole Emil!«

So geheimnisvoll sagte ich es, daß Fleming innerhalb von fünf Minuten seine Sachen packte und den gelben Ferrari startete.

»Wo in Wien fangen wir an?« fragte er.

»In der Walfischgasse. Dort mieten Sie sich ein Zimmer.«

»Ich?« »Sie! Emil kennt Sie nicht, und schließlich sehen Sie recht passabel aus.«

»Ist das die Bedingung?«

»Das ist die Bedingung.«

»Einverstanden. Ich fahre voraus.«

Fleming war jener glückliche Menschentyp, der mit dem Kopf ins Wasser springt und erst dann feststellt, daß er nicht schwimmen kann. Erst in der Walfischgasse fragte er:

»Warum Parole Emil? Wer ist dieser Emil?«

Wir kamen zu spät. Der Zettel an der Tür des Hauses mit dem durchbrochenen Balkongitter in der Walfischgasse 11 war verschwunden. Niemand vermietete das

Mansardenzimmer
an einen
ordentlichen Herrn
oder an eine
ordentliche Dame.

»Sie haben Pech«, sagte die Hausmeisterin. »Das Zimmer hat Fräulein Evans gemietet. Da kommt sie eben.«

Der Gang in diesem Mietshaus war feucht und dunkel. Die Treppe herunter kam die ordentliche Dame mit einem Hund.

Jetzt erkannte ich sie.

Es war Vivian. Der Hund hieß Alik-Nikolaus und gehörte Emil. Das dicke Buch, das Vivian unterm Arm trug, war das Drehbuch für den Film.

Ergänzung zum neunzehnten Kapitel für alle Jungen und Mädchen, die gern ins Kino gehen oder vor dem Fernseher sitzen

Dokument Nr. 2

Pan Tau kommt

Drehbuch für einen Film

Bild 1

Raketenstart. Montage. Archiv. Abschußrampe auf Kape Kennedy.

Start der Weltraumrakete.

Authentische Geräusche. Stimmen. Countdown.

Flug der Rakete... Die Manöver zweier aufeinander zufliegender Raumschiffe.

Signale der Satelliten.

Weltraum, der sich mit Raketen füllt... mit Satelliten... In einem schnellen dynamischen Schnitt... Eher Zukunft als Gegenwart...

Apollo fliegt vorbei.

(Achtung! Alles Material schwarzweiß!)

Bild 2

Weltraum. Trick.

Schwarz und Weiß. Auf dunklem Hintergrund funkeln Sterne.

Hinter dem Vorhang der sich verschiebenden Nebelwolken nähern sich zwei Lichter.

Wie Autoscheinwerfer.

»Sphärenmusik« mischen mit den Explosionsgeräuschen und dem Rattern eines Motors. Als ob ein uralter Ford käme.

Es ist kein Auto: Aus dem Nebel taucht eine Rakete auf. Rundum hat sie ein altmodisches goldenes Geländer, hinten eine Schiffsschraube. In der Rakete sitzt bequem Pan Tau. Er ist klein wie ein Spielzeug.

Pan Taus farbige Rakete nähert sich der Bildmitte. Dann bremst sie heftig ab.

Autobremsen quietschen.

In Zentimeterentfernung von der Rakete Tau 01 saust piepsend ein Satellit vorbei.

Sausen. Piepsen des Satelliten. Dann unerwartet das Weinen eines Kindes. Ein Schluchzer.

Pan Tau in der Rakete ist aufmerksam geworden. Er lauscht einen Moment. Er nimmt sogar ein langes Marinefernrohr, um festzustellen, woher das Kinderweinen kommt.

Das knarrende Geräusch des Herunterschaltens der Geschwindigkeit. Eine alte Autohupe.

Gleich darauf macht sich hustend die altmodische Rakete weiter auf den Weg. Ihr Ziel: bunte Kugel mit den Schnarren und Hupen. Umrissen von Festländern und Ozeanen — die Erde.

Schnarren und Hupen.

Bild 3

Ein Autoparkplatz. Trick.

Außenaufnahmen.

Aus dem Sehschlitz der landenden Rakete: weiße Striche auf dem Asphalt des Parkplatzes... Autoreihen...

Das Schnarren des Motors.

Endlich ein freier Platz...

Das Quietschen von Bremsen.

Die kleine Rakete läßt sich auf dem Asphalt nieder, ein ebenso kleiner Pan Tau steigt heraus. Er berührt seine Zaubermelone...

Zaubermusik.

(Schnitt)

Er hat sich verwandelt, in einen großen menschenähnlichen Pan Tau, der sich umblickt.

Kinderweinen und Schluchzer stärker —
aus der Nähe.

Er bückt sich, um die Rakete aufzuheben. Als wäre es eine Selbstverständlichkeit, steckt er sie in die Tasche. Würdevoll begibt er sich in die Richtung, aus der das Weinen kommt.

Bild 4

Kinderspielplatz.

Außenaufnahmen.

Das kleine Mädchen, das verheult auf einem kleinen Schlitten und einem noch kleineren Schneehaufen sitzt. Sonst keine Spur von Schnee.

Ein kleines Mädchen (während des Schluchzern):

»Ach, ist das langweilig... einen Schlitten haben, wenn’s keinen Schnee gibt.«

Aber das wissen wir bereits aus dem sechzehnten Kapitel:

Wie Pan Tau für die Kinder Schnee herbeigezaubert und in den Schnee einen Tunnel gemacht hat, durch das sie ins Gebirge mit viel Schnee und Sonne kriechen konnten.

Und wie Emil den Hund Alik und Alik dessen Handschuh fand! Wie Pan Tau und Alik Emil suchten; dabei in den Schönheitssalon für Hunde gerieten und von dort ins Hundegefängnis. Wie sie alle Hunde und den Papagei befreiten und sie an Kinder verteilten! Dies alles wissen wir schon. Auch Vivian wußte es und schrieb es in ihr Drehbuch. Auf Seite siebenundachtzig, der letzten Seite, schrieb sie:

Bild 25

Dächer von Häusern:

Emil mit Alik-Nikolaus im Arm drückt seine Nase an die Fensterscheibe und sieht, wie sich Pan Tau entfernt... wie er mit aufgespanntem Regenschirm über Balkone und Fenstersimse... über das Dach des Hauses gegen über... verschwindet.

Von allen Seiten fröhliches Bellen.

Jetzt kann er ihn nicht mehr sehen... Es beginnt zu schneien... Der Schnee fällt immer dichter... Und das ist das

Ende

»Aber es ist gar nicht das Ende«, sagte Vivian, als sie merkte, daß ich das Drehbuch enttäuscht schloß. »In Wirklichkeit ist es der Anfang des zweiten Märchens von Pan Tau. Und dort, wo das zweite Märchen endet, beginnt das dritte, an dessen Ende das vierte, am Ende des vierten Märchens fängt das fünfte an. An allem sind Sie schuld, Anderson, weil Sie weggefahren sind, ohne mir etwas zu hinterlassen, nicht einmal eine Nachricht. Nur die Parole Emil.« »Ich bitte um Entschuldigung!«

»Entschuldigen Sie sich nicht. Wichtig ist, daß Sie zurückgekommen sind. Sie werden mir helfen! Ich hoffe, Sie spielen Scrabble.« »Nein.« Ich wußte nicht einmal, was es war: Scrabble.

»Ich schon«, sagte Fleming. »Ich spiele leidenschaftlich gern Scrabble. Als Junge spielte ich die ganzen Ferien Scrabble. Von früh bis abends kann ich Scrabble spielen.«

Das hätte er nicht sagen sollen. Er ahnte nicht, was ihn erwartete. »Der Opa spielt auch leidenschaftlich gern Scrabble«, sagte Vivian. »Er spielt es von früh bis abends. Und Mensch ärgere dich nicht.« »Welcher Opa?«

»Emils Opa. Inzwischen haben wir miteinander dreihundertsiebzigmal Scrabble und vierzigmal Mensch ärgere dich nicht gespielt.«

Sie holte tief Atem. »Parole Emil! Irgendwo mußte ich ja anfangen!«

Das zweite Buch

Vivians Märchen.

Wieder Emil und der Hund Alik-Nikolaus.

Ein verrückter Heiliger Abend. Pan Tau beschert.

Der sprechende Karpfen Albert. Opa und die Schäfchen.

Pan Tau fährt ins Gebirge.

Der Zauber-Autobus.

Die Haare des Lehrers und vieles andere mehr.

Im ersten Kapitel versucht Vivian die durcheinandergeworfenen Würfel der Geschichte zu ordnen. Und außerdem erzählt Vivian ihr Weihnachtsmärchen.

Das Mansardenzimmer für den ordentlichen Herrn oder die ordentlichhe Dame, das Vivian gemietet hatte, war drei mal vier Meter groß und mit einem Bett und einem Tischchen möbliert, auf dem nun eine Schreibmaschine stand. Auf dem Fußboden kroch zwischen Bergen von Büchern eine Schildkröte. Neben der Balkontür stand eine goldene Harfe, und auf ihr saß ein Äffchen und knackte Erdnüsse. »Das ist Kleopatra«, sagte Vivian, fast atemlos. »Die Schildkröte heißt Nebukadnezar. Irgendwo mußte ich ja anfangen. Und es hätte auch nicht genügt, in diese Wohnung zu ziehen und einfach zu warten, bis mir Emil über den Weg liefe! Ich mußte etwas haben, das ihn zu mir locken würde. Kaum hatte er Kleopatra gesehen, kam er schon. Er holt sie oft ab. Dem Nebukadnezar bringt er Gras.« »Soll das heißen, daß Sie das Äffchen und die Schildkröte nur gekauft haben, um...«

»So wie Sie die Melone und den Regenschirm, als Sie das Mädchen mit dem Schlitten suchten. Pech war, daß Emil nur einen Teil der Pan Tau-Geschichte kannte, wenn auch den größten. Den zweiten Teil erzählte mir Emils Opa. Hätte Fleming mich nicht abgelöst, säße ich jetzt noch bei ihm und müßte Scrabble und Mensch ärgere dich nicht mit ihm spielen. Den dritten Teil der Geschichte lernte ich von Emils Vater kennen. Er hat mir diese Fußballbücher gegeben. Ich kenne jetzt die Aufstellungen von Rapid und Admira in den letzten zwanzig Jahren auswendig.«

»Vivian!« Ich selbst war ein Arsenal-Fan. »Reden Sie, wovon Sie wollen, aber reden Sie nicht vom Fußball!«

»Ich rede nicht vom Fußball, ich rede von Pan Tau. Kennen Sie Kinderbaukästen, die mit Bildchen beklebt sind? Auf einem Würfel ist der Kopf des Prinzen. Auf dem andern der Turm der Burg. Auf dem dritten ein Bein vom Pferd. Erst wenn man alle Würfel richtig nebeneinandergelegt hat, sieht man den Prinzen, wie er auf einem prächtigen Schimmel zur Burg reitet. Jeder Würfel ist für sich ein Stück Wahrheit, aber einen Sinn kriegt er erst, wenn er an der richtigen Stelle neben den andern Würfeln steht. Deshalb habe ich kochen und Harfe spielen gelernt. Emils Mutter ist eine hervorragende Köchin. Sie hat mir gezeigt, wie man Bärentatzen aus Mandelteig bäckt. Dabei erzählte sie, was am Heiligen Abend passierte.« »Mit der Harfe?«

»Mit den Bärentatzen aus Mandelteig. Die Harfe hat mir Herr Radetzky, Emils Lehrer, geliehen. Er leitet das Schulorchester und meint, ich hätte Talent. In zwölf oder fünfzehn Jahren könnte ich...« Vivian sprach nicht zu Ende. Vielleicht wollte sie gar nicht daran denken, was sie in zwölf oder fünfzehn Jahren sein könnte. Sie schwieg einen Augenblick. »Außerdem habe ich noch Renate vergessen«, sagte sie dann.

»Wer ist Renate?«

»Emils Schwester. Waren Sie schon einmal verliebt? Renate ist immer verliebt. Zur Zeit in den Fotografen Martin, der im Mansardenzimmer über ihrer Wohnung wohnt. Hier, wo wir sitzen.«

»Das verstehe ich nicht. Wie kann Martin hier wohnen, wenn Sie hier wohnen?«

»Er wohnte damals hier. Voriges Jahr zu Weihnachten. Vergessen Sie jetzt die Schildkröte, mich und Kleopatra. Jetzt, da unsere Geschichte anfängt, wohnt hier Martin. Es ist Heiliger Abend. Es schneit. Die ganze Stadt liegt unter Schnee. Die Dächer sind zuckerweiß. Die Schneewehe beim Schornstein des Hauses gegenüber beginnt sich langsam zu teilen. Die Spitze eines Regenschirms kommt zum Vorschein. Dann der ganze Regenschirm. Dann eine Hand. Dann...

»Pan Tau?«

Vivians Weihnachtsmärchen beginnt. Es ist ein ganz und gar verworrenes Märchen und heißt: Pan Tau beschert

Am meisten zu tun haben zu Weihnachten die Briefträger, die Fischer und die Förster. Auch die Väter und Mütter. Die Briefträger müssen Tausende von Ansichtskarten austragen, damit wir erfahren, daß Onkel Alois uns fröhliche Weihnachten wünscht. Oder Tante Emma. Die Fischer müssen Tausende von Karpfen fischen, denn ohne Weihnachtskarpfen gibt es keine Weihnachten. Die Förster müssen Tausende von Tannen, Fichten oder Kiefern in die Stadt schicken, und die Väter müssen diese Tannen, Fichten oder Kiefern in Ständer stellen, sie mit Glaskugeln und Glitzerketten schmücken und auf jeden Zweig eine Wunderkerze und eine gewöhnliche Kerze stecken. Die Mütter müssen den Weihnachtskarpfen braten und Weihnachtsgebäck backen, die schönsten Nüsse auf den Tisch stellen und die Äpfel glänzend polieren. Am schlimmsten ergeht es den Briefträgern, die Väter sind, denn sie müssen Tausende Weihnachtsgrüße von Onkel Alois oder Tante Emma austragen, und erst dann können sie: den Karpfen schlachten,
den Christbaum aufstellen,
den Christbaum schmücken,

die Geschenke verpacken, die Geschenke verstecken, das Gebäck kosten,

das Gebäck loben,
die Wasserleitung reparieren,
dem wackeligen Tisch etwas unterlegen und noch tausend andere Dinge tun, nur deshalb, weil Weihnachten ist. Zum Beispiel einen Stuhl auf den andern stellen, auf den ersten Stuhl steigen und einen Mistelzweig an die Deckenlampe hängen. Oder den Hund aus der Wohnung werfen, wenn die Mutter sagt: »Jag den Hund auf den Balkon. Er hat das Gebäck aufgefressen.« Emils Vater war Briefträger. Eben kam er vom Dienst heim. Er hatte eintausendfünfhundertdreiundzwanzig Grüße Fröhliche Weihnachten, eine Ansichtskarte mit Schneewittchen und Happy New Year und einen Eilbrief aus Irkutsk ausgetragen. Auf dem Stempel war die geheimnisvolle Aufschrift Mupy Mup, mit Ausrufezeichen. Nach einem Blick ins russische Wörterbuch stellte der Vater fest, daß Mupy Mup Friede für die Welt heißt. Er machte das Wörterbuch zu und sagte: »Ja, Mutti!«

Mit einem Seufzer packte er Alik und warf ihn auf den Balkon hinaus. Dann kehrte er zu seinen Pflichten zurück:

den Karpfen schlachten,
den Christbaum aufstellen,
den Christbaum schmücken...

Von all dem wußte Pan Tau nichts. Er wußte nicht einmal, daß Weihnachten war. Von seinem Platz auf dem Dach (beim dritten Schornstein von rechts) sah er nur den traurigen Hund, der auf den Balkon verbannt worden war, sich auf allen Vieren platt hinlegte und beleidigt winselte und seufzte. Das hörte sich so an: Aaaauuuaaach!

Dieses Winseln kenne ich, dachte Pan Tau und erinnerte sich an die Berge, den Schnee und den Hund Alik. Schnell trat er an den Rand des Daches, um zu sehen, ob es wirklich Alik war. Es war wirklich Alik-Nikolaus, den Pan Tau Emil beschert hatte. Der Hund winselte schon längst nicht mehr. Er wedelte begeistert mit dem Schwanz und blickte voll Hoffnung auf den Dachrand des Hauses gegenüber, wo sein Freund mit Melone und Regenschirm stand. Pan Tau aber hob die Hand mit dem Regenschirm in die Höhe und winkte Alik wie zum Gruße zu.

Dann trommelte Pan Tau leicht auf seine Melone und fuhr mit dem Finger am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts. Im gleichen Augenblick hatte er sich in einen winzig kleinen Pan Tau verwandelt, der, an seinem aufgespannten Regenschirm hängend, über die Dächer der Häuser hinwegschwebte.

Vivians Märchen geht weiter. Weihnachten ist das Fest der Stille und des Friedens

Mupy Mup, wiederholte Emils Vater vergnügt die zwei russischen Wörter, die er auf dem Poststempel entdeckt hatte, und schraubte dabei den Ständer für den Weihnachtsbaum zusammen. Weihnachten ist das Fest des Friedens. Jawohl, Friede der Welt, recht so! Die Leute sollen einander lieben. Auf dem Herd soll Weihrauch duften. Aus dem Radio sollen innige Weihnachtsweisen klingen und...

Aaaauuuaaach! heulte auf dem Balkon Alik-Nikolaus so verzweifelt, daß dem Vater der Schrecken in die Glieder fuhr und er sich den Zeigefinger der linken Hand im Ständer einklemmte. Seine stillen Betrachtungen fanden ein jähes Ende. Statt Kommet ihr Hirten dröhnte es plötzlich im Radio zum Saxophon Ja, wenn die Liebe nicht war’, und durchs Zimmer ging verträumt die Tochter Renate, wie immer verliebt, diesmal in den Fotografen Martin, der oben im Mansardenzimmer wohnte. Hinter sich zog sie das Kabel des Staubsaugers her. Der Staubsauger brummte und saugte die Nadeln von den unteren Zweigen des Christbaums ab, der auf dem Teppich lag, und aus dem Radio brüllte es schon wieder Ja, wenn die Liebe nicht wär’.

Der Vater schaltete es aus. Er sagte:

»Wird hier endlich Ruhe sein?«

Es wurde nicht Ruhe. Es plätscherte Wasser. Im Nu hatte der Vater den Finger vergessen, der ihm sehr weh tat. Auch an den Christbaum dachte er nicht mehr. Er stürzte ins Vorzimmer. Alles war klar. Durch die Ritze der Badezimmertür drang Wasser.

»Emil, was treibst du mit dem Karpfen?«

»Wir spielen, Vati!« sagte Emil. Er konnte gerade noch seinen Finger aus dem Maul des Karpfens ziehen, da hatte ihn die väterliche Hand schon aus dem Bad gezerrt, durch Vorzimmer und Küche geschleppt und in der Speisekammer eingesperrt.

Der Vater atmete auf. Zur erstaunten Mutter sagte er:

»Wird hier jetzt endlich Ruhe sein!«

Wieder begann er sich auf Weihnachten zu freuen. In der Küche duftete es nach Ingwer, Vanille und Nüssen. Unter den Fenstern glitzerte der Schnee. Alles war klar und übersichtlich. Der Karpfen schwamm in der Wanne. Der Hund war auf dem Balkon. Sohn Emil schluchzte in der Speisekammer. Opa baute die Krippe von Bethlehem auf. Tochter Renate hatte den Staubsauger weggeräumt und wischte die Türklinken blank. Mutter buk Vanillekipfel.

»Du solltest Emil wieder rauslassen!«

»Mach’ ich, Mutter«, versprach Vater, milde gestimmt. »Ich will nur noch den Christbaum aufstellen. An seine Spitze stecke ich den goldenen Stern und den Engel mit dem Spruchband Friede allen Menschen, die guten Willens sind. Von oben runter Silberketten. Und bunte Wunderkerzen. Es wird ein sehr schöner Christbaum sein. Ich habe drei Schachteln mit bunten Wunderkerzen.«

Emil hatte sich indessen beruhigt. Schon den ganzen Tag hatte er überlegt, wie er in die Speisekammer kommen könnte. Nun war er da. Überall standen Schüsseln mit guten Sachen, und Zeit hatte er genug. Er schluchzte noch ein paarmal auf, nicht oft, nur damit ihn Vater und Mutter hören konnten. Dann begann er, die goldgelb gerösteten Mandeln von dem Weihnachtsstollen zu klauben. Dann machte er sich über den Kartoffelsalat und die Erdnüsse, und schließlich entdeckte er im Regal eine Dose mit süßsauren Gurken. Nachdem er zwei Gurken vertilgt hatte, schluchzte er wieder auf. Anstandshalber.

»Wann darf ich endlich raus?« Mit vollem Mund wollte er noch sagen: Ich hab nichts angestellt, Mutti! Doch er sagte nichts und riß nur die Augen auf. Das Fenster der Speisekammer war plötzlich hell erleuchtet. Musik ertönte, und durch den dunklen Lichtschacht schwebte, am aufgespannten Regenschirm hängend, ein Männchen mit Melone herab, immer näher kam es, bis es sich auf dem Fensterrahmen niederließ und seinen kleinen schwarzen Regenschirm zuklappte.

Als das Männchen seinen kleinen schwarzen Regenschirm zuklappte, war es so groß wie Emils Faust und noch eine halbe dazu. Die schwarze Melone, nach der es griff, war so groß wie zwei Nägel des Zeigefingers. Doch die Zauber-Melone, die Pan Tau berührt hatte, um die Zauber-Geste zu machen, wuchs, bis sie so groß war wie eine große Melone. Und Pan Tau wuchs, bis er so groß war wie der große Pan Tau, dem Emil einst begegnet und mit dessen Hilfe er durch den Zauber-Tunnel ins Gebirge und wieder zurückgekommen war.

»Na, so etwas!« staunte der Junge. Er griff schnell nach der Schüssel mit Makronen und bot völlig verwirrt an:

»Magst du?«

»Mögen Sie?«

Er errötete, denn er wußte nicht, ob es richtig war, Pan Tau zu siezen wie gewöhnliche Erwachsene, denen kein einziges Zauberkunststück gelingt.

Pan Tau wollte keine Makronen, auch keine Gurken oder Mandeln. Er lächelte bloß und griff nach seiner Melone.

Was geschah, als Pan Tau nach seiner Melone griff, leicht auf sie trommelte und dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts fuhr.

Der Schlüssel in der Speisekammertür drehte sich im Schloß. Nur so. Von allein. Das war der ganze Zauber.

»Wie du willst«, sagte Emil enttäuscht, »doch hätte ich die Zaubermelone...« Er überlegte eine Weile, was er zaubern würde. »Ich würde mich unsichtbar machen. Und Alik-Nikolaus, der draußen am Balkon friert, sollte zu mir fliegen. Und auch unsichtbar sein.« Kaum hatte Emil ausgesprochen, trommelte Pan Tau auf seine Melone, denn beide Zauber gefielen ihm. Schnell öffnete er die Speisekammertür und ging mit dem unsichtbaren Emil und dem unsichtbaren Alik in die Küche, wo die Mutter Vanillekipfel buk. Eine Weile sah er ihr zu. Er war außerordentlich neugierig. Noch nie hatte er erlebt, wie man Vanillekipfel bäckt. Auch nicht, wie man die Krippe von Bethlehem aufstellt. Der Opa schüttete Papierschnee auf die Dächer von Bethlehem, auch auf die Hirten und die Heiligen drei Könige. Dabei flüsterte er:

»Sie sind gegen mich! Alle in dieser Wohnung. Eine Verschwörung ist das! Sie nehmen mir die Schäfchen weg. Voriges Jahr hatte ich acht Schäfchen, jetzt habe ich nur sechs!«

Pan Tau beschloß, dem Opa zu helfen. Er half auch der verliebten Renate, die eine Grammophonplatte mit dem neuesten Hit von Jimmy Hendrix in Seidenpapier wickelte, ein Geschenk für Martin, der ein Stockwerk höher wohnte. Sie war sehr traurig, denn sie wußte nicht, wie sie es Martin geben sollte, ohne daß der Vater etwas davon merkte.

»Schau ihn dir an!« flüsterte der unsichtbare Emil, als er mit Pan Tau durch das große Zimmer ging, wo unter dem ungeschmückten Christbaum der Vater mit dem Rennauto Marke Lotus spielte. »Völlig klar! Er hat mich in die Speisekammer gesperrt, damit er mit dem Auto spielen kann, das er mir unter den Baum legen will! Nicht wegen des Karpfens! Ich und Tiere quälen! Wenn’s nach mir ginge, könnte der Karpfen in der Wanne bleiben; mit ihm kann man besser spielen als mit einem U-Boot zum Aufziehen. Aber Vati wird ihn bald mit dem Fleischklopfer erschlagen, und Mutti macht ihn auf Blau oder paniert ihn und kocht Suppe aus ihm.«

Das Wasser spritzte hoch. Aus der Tiefe der Wanne tauchte der Karpfen empor. Er hatte alles gehört und blickte mit seinen Glotzaugen Pan Tau flehentlich an. Paniert, auf Blau oder gar zu Suppe gekocht zu werden, das freute ihn gar nicht. Er hatte auch keine Lust, sich mit dem Fleischklopfer erschlagen zu lassen. Pan Tau verstand das. Er wollte dem Karpfen helfen, wie auch dem Opa und Renate. Er wußte nur noch nicht, wie. Und für langes Kopfzerbrechen war keine Zeit mehr. Denn eben sagte die Mutter, als sie die Speisekammer offen vorfand: »Du hast Emil rausgelassen, Vater?«

Pan Tau berührte also zum drittenmal seine Melone und zauberte sich und den unsichtbaren Emil schnell wieder zurück in die Speisekammer. Die Zeit reichte gerade noch, den unsichtbaren Emil in einen sichtbaren Emil und den unsichtbaren Alik-Nikolaus in einen sichtbaren Alik-Nikolaus zu zaubern.

Der Mutter schlotterten die Knie. Plötzlich glaubte sie an Hexerei und Zauber. Wie aus dem Boden gestampft stand Emil in der Speisekammer zwischen Weihnachtsstollen und Kartoffelsalat und machte ein Märtyrergesicht, als ob er hier schon seit hundert Jahren und einem Tag eingesperrt wäre. Alik-Nikolaus stieg indessen auf den Küchentisch und machte sich über die Linzertorte her.

»Wer — wer hat ihn reingelassen?«

»Ich nicht«, sagte Emil. »Ich war doch die ganze Zeit in der Speisekammer eingesperrt.«

»Ich auch nicht. Ich habe ja den Christbaum geschmückt«, sagte der Vater, warf den Hund wieder auf den Balkon hinaus und schloß die Tür hinter ihm zu. Mit einem traurigen Blick auf den Christbaum sprach er: »Alles muß ich selber tun!«

Die Zeit eilte dahin. Das Weihnachtsmahl rückte näher. Entschlossen krempelte der Vater die Hemdsärmel hoch, holte den Fleischklopfer und trat ins Badezimmer. Sorgfältig schloß er die Tür hinter sich zu, ließ aber sofort den Fleischklopfer aus der Hand fallen, denn aus der Tiefe der Wanne fragte ihn mißtrauisch eine kreischende Stimme:

»Wozu brauchst du den Fleischklopfer?«

Der Vater sah sich um, beruhigte sich wieder. Niemand war da, nur er und der Karpfen.

Ich habe mich wohl verhört, sagte er sich, so was kann vorkommen. Er bückte sich nach dem Fleischklopfer, und schon wieder hörte er aus der Tiefe der Wanne die argwöhnische Stimme:

»Ich sehe dich!!!«

Es war der Karpfen. Er sprach. Er sprach nicht besonders gut, aber immerhin, er sprach. Ein wenig stieß er mit der Zunge an.

»Faß Alberrrrrt nicht an! Ich beiß’ dich!«

Der Vater ließ den Fleischklopfer Fleischklopfer sein. Bevor er aus dem Badezimmer taumelte, nahm er drei Aspirin. Für einen kurzen Augenblick schien es ihm, er schwebte mit Flügeln im Vorzimmer, und hinter ihm segelte Alik-Nikolaus durch die Luft und sänge dabei mit falscher Stimme Weihnachtslieder. Der Vater schloß die Augen. Als er sie wieder öffnete, waren die Flügel verschwunden. Was er nun sah, war noch schlimmer. Durchs Vorzimmer schritt ein Herr mit Melone. Hinter dem Herrn mit Melone trabten zwei Schäfchen mit Klingelglöckchen. Zum zweitenmal schloß der Vater die Augen. Als er sie wieder öffnete, war der Herr mit Melone nicht mehr da.

Nach dem Hund, der durch die verschlossene Balkontür in die Küche gekommen war, dem sprechenden Karpfen und dem Herrn mit Melone kamen dem Vater die Schäfchen wie ein schöner Traum vor. Der grüne Teppich im Vorzimmer glich plötzlich einer sonnenbeschienenen Wiese, und der Vater begann sich aufs Frühjahr zu freuen, weil ihn dann niemand zwingen würde, den Weihnachtskarpfen zu erschlagen und den Christbaum zu schmücken. Er zog die Unterwasser-Harpune aus dem Schrank und sah den Schäfchen nach, die mit sanftem Bähbäh ins große Zimmer trabten.

»Opa, die Schäfchen!«

»Welche Schäfchen?«

»Die zwei Schäfchen!«

»Meine Schäfchen? Aus Bethlehem?« Der Opa war hocherfreut. Den ganzen Nachmittag hatte er die verlorenen Schäfchen gesucht, und nun waren sie da. »Wo denn?«

»Sie sind hier vorübergetrippelt. Ins Zimmer. Mit bimmelnden Glöckchen.«

»Was für Glöckchen?«

»Glöckchen an rosa Bändchen!«

Der Opa verstand nun gar nichts mehr. Er glaubte aus dem Badezimmer, in das der Vater mit der Harpune gegangen war, streitende Stimmen zu hören.

»Fehlt dir nichts?« rief er. »Mit wem redest du dort?«

»Mit wem soll ich reden, wenn ich hier allein bin? Ich bin doch nicht verrückt«, sagte etwas ermattet der Vater. Er schob den neugierigen Opa aus dem Badezimmer und schloß wieder die Tür. Rachsüchtig sprach er zum Karpfen:

»Und nun kommst du dran, Albert!«

Er trat zur Wanne.

Die Harpune hielt er hinter dem Rücken verborgen.

»Zeig mir deine Hände!« kreischte der Karpfen Albert. Er vergaß sogar mit der Zunge anzustoßen. »Was hast du jetzt wieder?«

»Sei doch nicht so nervös!«

Der Vater beschloß, im guten mit dem Karpfen Albert fertigzuwerden. Er legte die Harpune übers Waschbecken und zeigte ihm die leeren Hände. Sogar die Tür zum Vorzimmer öffnete er. »Guck doch, nirgends ist etwas! Dort ist der Opa. Er sucht im Schrank die Figuren für die Krippe. Selbstverständlich weißt du nicht, was die Krippe von Bethlehem ist. Auch nicht, daß wir Weihnachten, das Fest des Friedens auf Erden, feiern. Ich will dir alles erklären. Wir werden ein wenig miteinander spielen...«

Der Karpfen Albert war ein vertrauensseliger Karpfen. Er glaubte alles, was man ihm erzählte. Um ja recht viel zu erfahren, steckte er den Kopf aus dem Wasser. Das war der richtige Augenblick für den Vater, endlich zu handeln. Heuchlerisch sagte er: »Albertchen! Fischlein!«

Und er griff unauffällig nach der Harpune. Die Hand rutschte ihm aus. Ein Finger berührte den Abzug. Ein Zischen. Der Opa schrie auf. Die Harpune war durchs Vorzimmer geflogen und hatte sich in die Schachtel mit dem Jesuskind gespießt.

»Pfui!« Der Karpfen Albert stotterte vor Aufregung. »Au-auf den O-O-O-Opa sch-sch-schießen!« Und schon war er im Wasser untergetaucht.

Der Vater gab auf und ging den Christbaum schmücken. Renate, die auf den Balkon hinaustrat, um die Schallplatte mit dem Hit von Jimmy Hendrix per Luftpost von Balkon zu Balkon dem Fotografen Martin zu schicken, sagte zu Emil, der wie ein Schatten hinter ihr erschienen war:

»Warum spionierst du mir nach? Suchst du etwas?«

»Den Herrn mit Melone«, antwortete der Junge sauer. »Und die Schäfchen.«

Sie waren verschwunden.

Desgleichen Pan Tau.

Wie alles gut zu Ende ging.

Es dämmerte. In der Stadt leuchteten die Neonlichter auf. In ihrem Schein glitzerte rötlich und bläulich der Schnee. Der Vater hatte die unteren Zweige des Christbaums bereits geschmückt und schaltete das Radio ab, das Ja, wenn die Liebe nicht war’ spielte. Aber das Lied war immer noch zu hören, nun aus der Mansarde, wo Martin wohnte. Die Mutter war mit der Weihnachtsbäckerei fertig und steckte eben den Truthahn in den Ofen.

Da erinnerte sie sich:

»Was ist mit dem Karpfen, Vater?«

»Nichts, Mutter«, sagte der Vater. »Ich habe nur zwei Hände. Wenn der Christbaum geschmückt ist...«

Er hatte kein Verlangen, noch einmal zu Albert zu gehen, aber insgeheim gestand er sich, daß er die Angelegenheit Albert nur hinauszögerte. Ein Heiliger Abend ohne Karpfen war ein absurder Gedanke. Außerdem taten ihm die vierzig Schilling leid, die er für den Karpfen hatte hinblättern müssen. Vierzig Schilling findet man nicht mir nichts dir nichts auf der Straße. Ich lasse das Wasser aus der Wanne, und der Fall ist erledigt, beschloß er endlich.

Der Vater hatte sich wieder beruhigt. Zufrieden betrachtete er den Christbaum. Es fehlte nur noch der Weihnachtsstern an der Spitze und der Engel mit dem Spruchband Friede den Menschen, die guten Willens sind. Er streckte den Arm aus und wollte sein Werk mit dem Stern und dem Engel krönen. Die Hand berührte die obersten Zweige. Und dann geschah es. Der Baum begann zu wachsen. Er war nun zwei Meter lang. Seine Spitze hatte sich so weit vom Fußboden entfernt, daß man sie nicht mehr mit der Hand erreichen konnte. Es war wie ein böser Traum. Der Vater schloß die Augen. Als er sie wieder öffnete, war der Baum drei Meter lang. Er berührte die Zimmerdecke. Und er wuchs durch sie hindurch und verschwand in Martins Mansarde. Da sagte der Vater nur noch:

»Ein Glas Wasser!«

Er trank es aus. Den Stern und den Engel mit dem Spruchband Friede den Menschen, die guten Willens sind überreichte er Renate. »Gib das Martin. Steck den Engel an das oberste Zweiglein, den Stern auf die Spitze. Es ist eine Tanne. Wir werden uns in sie teilen.« Dann bemühte sich der Vater wieder um Fassung. Aufgabe Nummer eins war erledigt. Der Christbaum war geschmückt. Langsam ging er ins Badezimmer. Er war nun entschlossen, mit Albert mannhaft zu handeln. Keine Kompromisse. Er würde ihm ins Gesicht sagen, was er von ihm hielt.

Er sagte nichts. Mit Mühe und Not konnte er gerade noch zur Seite sprinten. Durchs Vorzimmer jagte Alik. Im Maul hatte er den Truthahn. Hinter Alik jagte die Mutter her. Hinter ihr Emil. Im Zimmer klirrte etwas. Die Teller und Gläser, die auf dem festlich gedeckten Tisch standen. Jetzt rutschten sie samt Tischtuch zu Boden. Der Hund schlug einen Haken. Er stürzte zu Opa ins Zimmer. Den Truthahn ließ er fallen und sprang auf einen Stuhl und vom Stuhl auf den Tisch mit der Krippe. Bethlehem war vernichtet.

Der Vater war sich darüber im klaren, daß er jetzt handeln mußte.

Er packte Emil und den Hund und sperrte beide in die Speisekammer ein. Doch die Mutter sagte:

»Laß sie raus!« In den Augen hatte sie Tränen, in der Hand den abgenagten Truthahn. »Jetzt ist schon alles egal.«

»Jetzt schon«, gab der Vater zu. Er öffnete die Speisekammertür wieder. Die Weihnachtsglocken läuteten. In Martins Mansarde sang Jimmy Hendrix, in den Fenstern der Häuser gegenüber erstrahlten die Lichter der Christbäume. Aus dem Radio tönte es:

»Friede den Menschen auf Erden!«

»Friede für alle!«

Auch für den Karpfen Albert, dachte der Vater. Zum Abendessen öffnen wir eine Büchse mit Sardinen. Das sind auch Fische. Einfache Leute wie wir geben sich mit wenigem zufrieden. Wir brauchen auch keine Wunder. Wenn nur die Familie am Heiligen Abend beisammen...

Er stutzte. Durchs Vorzimmer schritt ein Herr mit Melone. Er trommelte leicht auf den Hut, fuhr dann mit den Fingern an der Krempe einmal nach links und einmal nach rechts. Und Emil trat aus der Speisekammer. Völlig anders sah er nun aus. Er trug seinen Sonntagsanzug. Alik-Nikolaus hatte eine rosa Schleife um den Hals. Dem Vater verschlug es die Sprache. Auch die Mutter hatte ihr Festkleid an. Als er an sich selbst hinuntersah, merkte er, daß auch er in seinem Sonntagsanzug steckte. Ja, sogar Renate kam eben im Festkleid aus Martins Mansarde. Sie sagte:

»Der Tisch ist gedeckt, Vati!«

Auf dem Tisch flackerten Kerzen. Sie beleuchteten das Weihnachtsmahl. In der Zimmerecke strahlte der Christbaum. Obgleich sich seine Spitze mit dem Stern und dem Engel in Martins Mansarde befand, war es der schönste Christbaum, den sie jemals gehabt hatten. Die Wunderkerzen sprühten. Unterm Christbaum lagen die Geschenke. Keiner staunte noch über etwas. Nur die Mutter. Als Emil nämlich über das Rennauto Lotus hinwegsprang und sich auf ein Püppchen stürzte, das dem Herrn mit Melone glich, wunderte sie sich:

»Hast du dieses Püppchen Emil geschenkt, Vater?«

»Ich? Nein.« Der Vater schwankte einen Augenblick. Doch es kam ihm zu albern vor, der Mutter vom Herrn mit Melone, vom Karpfen und und den Schäfchen zu erzählen. Er sagte lieber: »Vielleicht Opa...«

Aber auch der Opa wußte nichts von einem Herrn mit Melone. Er saß vor der Krippe von Bethlehem, über der ein Stern leuchtete, und zählte die Schäfchen. Sooft er auch zählte, es waren jetzt zwanzig.

Vor Mitternacht läuteten noch einmal die Weihnachtsglocken. Schnee fiel auf die Stadt. Vater und Mutter gingen zum Fluß. Der Vater öffnete seine Aktentasche. Über dem Wasser glänzten Fischschuppen auf, das Wasser spritzte hoch, und der Karpfen Albert steckte noch einmal den Kopf aus den Wellen und sprach mit kreischender Stimme:

»Fröhliche Weihnachten!«

»Hast du das gehört?« fragte der Vater, dem ein Stein vom Herzen fiel, daß er nicht der einzige war, der den Karpfen sprechen hörte. Aber die Mutter, der niemals eingefallen wäre, daß ein Karpfen reden kann, sagte:

»Das wünsche ich dir auch, Vater! Fröhliche Weihnachten!«

Im zweiten Kapitel suche ich das Loch im Fußboden. Fleming spielt Scrabble. Ich gehe mit Vivian in den Prater, und sie erzählt ein ganz kurzes Märchen.

Als Vivian zu Ende erzählt hatte, zündete sie die Lampe an. Beinahe wäre sie dabei auf die Schildkröte getreten.

»Machen Sie nicht ein Gesicht, als ob Sie mir nicht glauben würden, Anderson! Die ganze Zeit schon versuchen Sie, mit der Schuhspitze den Teppich zurückzuschlagen! Aber an der falschen Stelle! Der Christbaum stand genau da! Er durchbohrte den Fußboden und...« Es genügte, den Stuhl wegzurücken. Unter dem Teppich entdeckte ich eine kreisrunde Stelle im Fußboden, an der ein völlig neues Parkett eingesetzt worden war.

»Und Martin?«

»Er ist ausgezogen. Mit den Fotos von Renate. Und mit Renate. Vor einem Monat war die Hochzeit.«

»Ach.«

»Warum ach?«

»Mit einer Hochzeit endet jedes Märchen.«

»Dieses hier nicht. Noch sind Emil und Pan Tau da.«

»Und Sie.«

»Vergessen Sie Fleming nicht! Und Opa! Wir müssen Fleming retten. Er soll mit uns zu Abend essen, sonst muß er bis morgen früh mit dem Opa Mensch ärgere dich nicht spielen.«

Doch Fleming lehnte die Rettung ab.

»Ich habe jetzt keine Zeit. Wir spielen Scrabble. Als Junge habe ich nicht ein einziges Mal bei Scrabble verloren. Heute zweimal. In sechzig Partien. Der Opa spielt es geradezu genial.«

Er strahlte.

Seine Taschen waren voll mit gewonnenen Streichhölzern.

Wir ließen ihn also beim Opa und gingen aus dem Haus. Die Nacht war blau wie im Film. Über dem Prater drehte sich das Riesenrad. Schießbuden und Karussells leuchteten in der Dunkelheit. Eine Nacht, wie geschaffen für schöne Worte über Sterne und Nachtigallen, doch Vivian sagte:

»Kriege ich rosa Watte von Ihnen? Für das dritte Märchen?« Sie leckte an einem rosa Wattebäuschchen und lachte: »Keine Angst, es wird ein ganz kurzes Märchen. Wenn ich damit fertig bin, schieße ich für Sie in der Schießbude einen Spiegel.«

Neben dem Riesenrad stand gerade die Liliputbahn abfahrbereit. Wir stiegen ein. Die Liliputbahn fuhr los. Und Vivian begann zu erzählen:

»Am Tag nach dem Heiligen Abend reiste die Schule, in die Emil ging, ins Gebirge. Wenn ich Schule sage, meine ich damit alle Jungen, die in diese Schule gehen, nicht die Schule aus Ziegelsteinen. Lachen Sie nicht! Eine Schule aus Ziegelsteinen kann nicht ins Gebirge fahren, es sei denn, Pan Tau hätte seine Hand im Spiel. Emil ließ Pan Tau natürlich nicht zu Hause. Er hatte das Püppchen zwischen Orangen und Socken in den Rucksack gesteckt.

Die größeren Jungen aus der vierten A und der vierten B, aus der fünften A und der fünften B, aber auch die aus der dritten B drängten sich in die Autobusse, die ins Gebirge abfuhren. An der Haltestelle blieb jedoch die dritte A mit ihrem traurigen Klassenlehrer, Herrn Radetzky, einsam zurück. Herr Radetzky konnte ausgezeichnet Rachmaninoff auf dem Klavier spielen, sich aber in einen Autobus zu drängen, das brachte er nicht fertig. Mit seiner Zipfelmütze sah er wie ein Gartenzwerg aus. Traurig zählte er seine Schüler und...«

Die Lokomotive pfiff. Uns pfiff der Wind um die Ohren. Die Minieisenbahn steigerte ihre Geschwindigkeit. Das Karussell, der Walfisch, die Geisterbahn, die Bäume der Praterallee blieben zurück; in einem weiten Bogen fuhren wir am mächtigen Betonbau des Praterstadions vorbei.

»Plötzlich stand ein winziger Autobus da! Hinterm Steuer saß Pan Tau. Alle Jungen aus der dritten A und der Gartenzwerg stiegen ein. Es war ein richtiger Zauberautobus, mit einer Klingel über dem Steuer und einem Globus neben dem Schalthebel. Als jemand an diesem Globus drehte, waren sie alle auf einen Schlag samt dem Autobus in Afrika. Affen hopsten über die Sitze, und die Jungen zogen sich ihre Pullover aus, um Bananen zu pflücken, und...«

»Warum ausgerechnet in Afrika?«

»Weil der Globus in die falsche Richtung gedreht wurde«, sagte Vivian und strich sich über ihr zerzaustes Haar. »Man brauchte bloß den Globus zurückzudrehen, und schon waren sie nicht mehr in Afrika, sondern im Gebirge. Samt dem Autobus. Emil schwört zumindest, daß es sich so abgespielt hat. Erst lange nach ihnen kamen die übrigen Autobusse mit den Jungen aus der dritten B, der vierten A und B, der fünften A an und...«

»Ist das alles?«

»Beinahe.«

Endstation. In einer großen Schleife waren wir wieder zum Wurstelprater zurückgefahren. Wir stiegen aus. Vivian schleckte ihre rosa Watte zu Ende.

»Vielleicht fällt mir noch etwas auf der Achterbahn ein«, sagte sie.

»Wie Pan Tau, Emil und die Jungen aus der dritten A das Skirennen hätten gewinnen können, weil überall auf den Bäumen entlang der Piste Bonbons, Torten und Schokolade hingen und die Jungen aus der dritten B, der vierten A und vierten B, aus der fünften A und fünften B ihre Skier abschnallten und auf die Bäume kletterten. Tatsächlich aber kletterten auch Emil und die anderen aus der dritten A auf die Bäume, und niemand gewann das Rennen. Ich sagte schon, es wird ein sehr kurzes Märchen, Anderson!«

Ich atmete auf. Die Achterbahn begann sich mit uns in die Tiefe zu stürzen. Dann stieg sie mit höllischem Lärm in die Höhe. Oben wurde sie für einen kurzen Augenblick etwas langsamer. Ich genoß die Aussicht. Unter uns war der Prater. Bei der Horoskop-Bude stand ein Mann mit Melone. Er blickte zur Achterbahn empor. Bevor er sich umdrehte und davonging, hob er die Melone und winkte mit ihr wie zum Gruß.

»Haben Sie ihn gesehen?« rief ich Vivian zu, aber sie hörte mich nicht. Sie hielt die Augen geschlossen und hatte ganz schön Angst. Während der ganzen Fahrt.

Über der Horoskop-Bude war die Aufschrift:

Das erwartet Sie! Dem entgehen Sie nicht!

Neben der Bude saß auf einer kleinen Stange ein grüner Papagei. Er sah uns genau an, dann fischte er mit dem Schnabel ein Briefchen aus einer Schachtel. Ich öffnete das Briefchen und las:

Das Ende ist im Anfang wie der Fisch im Meer, der Fingerring im Fisch und der Stein im Fingerring. Ihre Glücksfarbe ist Grün. Ihr Glücksstein ist der Smaragd. Ihre Glückszahl ist die Neun.

»Verstehen Sie das?«

»Nein. Übrigens, wieviele Enden hat ein Ring?« Vivian lachte. »Jetzt schieße ich Ihnen aber einen Spiegel. Das habe ich versprochen.«

Das dritte Kapitel. Fleming hat nur drei Streichhölzer gewonnen und etwas Neues gehört. Vivian fährt mit mir nach Holland. Sie beginnt eine sehr lange Geschichte zu erzählen.

»Ich habe nur drei Streichhölzer gewonnen«, sagte Fleming, als Vivian und ich aus dem Prater zurückkamen. »Das Blatt hat sich gewendet. Siebenundfünfzigmal war Opa der Sieger. Macht nichts. Beim Spielen erfährt man eine Menge interessanter Dinge. Ich habe fantastische Nachrichten für Sie. Aber setzen Sie sich lieber! Pan Tau war zu Weihnachten hier. Er hat dem Opa Schäfchen für die Krippe von Bethlehem gezaubert. Ein kleiner Christbaum ist bis zur Zimmerdecke emporgewachsen und hat sich mit der Spitze ins Mansardenzimmer durchgebohrt.«

Ich sah die Lachfünkchen in Vivians grünen Augen. Dann verschwanden sie. Vivian wollte Fleming nicht die Freude verderben. Darüber zu reden, was wir schon längst wußten, wäre leicht gewesen. Zu schweigen war schwerer. Ein erstauntes Gesicht zu machen, war noch schwerer.

»Schäfchen?«

»Der Christbaum?«

»Ja. Das ist keine Ente! In Prag wird sogar ein Film gedreht, in dem Emil und der Hund Alik-Nikolaus mitspielen. Der Regisseur heißt Polak. Oder Pollock?! Packen wir die Koffer, Anderson!«

»Wollen Sie zurück nach Prag?«

»Warum nach Prag? Ich habe mit Collins telefoniert. Er ist eben auf dem Weg von Island nach Rotterdam. Pan Tau steckt irgendwo in Holland. Fährt Vivian in meinem oder in Ihrem Auto mit?«

Ich drehte mich um. Vivian war verschwunden. Fünf Minuten später stand sie wieder da. Im strohgelben Kostüm. In einer Tasche hatte sie die Schildkröte und das Äffchen, in der anderen einen Stoß Papier und die Schreibmaschine. Sie stellte fest: »Es ist neun Uhr und neun Minuten. Also zwei Neuner. Einer für Sie, einer für mich. In einer halben Stunde können wir auf der Autobahn sein.«

Eine halbe Stunde später waren wir auf der Autobahn. Vor uns jagte Flemings gelber Ferrari. Das Äffchen war eingeschlafen. Die Schildkröte knabberte an einem Salatblatt. Es war kühl im weißen MG. Ich schaltete die Heizung ein. Feiner Schnee fiel auf die Windschutzscheibe. Unsere Geschichte hatte von neuem begonnen.

Ich begann mich insgeheim zu fragen: Wann hat sie wirklich begonnen? Was war eigentlich am Anfang? Das verheulte rothaarige Mädchen Claudia und die Zeichnung von einem Männchen, das tanzte und mal groß und mal klein war?

Doch warum tanzte es? Wo war ihm Claudia begegnet? Und warum wollte sie es wiederhaben? Und wo steckte das Ende der Geschichte? Steckte es vielleicht wirklich im Anfang wie der Fisch im Meer, der Fingerring im Fisch und...

Tausend Fragen.

Was wußte eigentlich W. Viola? Was wußte Claudia?

Und Vivian?

Warum war Pan Tau von Emil weggegangen?

»Schlafen Sie, Vivian?«

»Nein.« Sie gähnte. »Ich denke nach.«

»Worüber?«

»Ich muß die Schildkröte verstecken. Die Zöllner an der Grenze werden sie mir wegnehmen. Auch das Äffchen. Man wird sie in Quarantäne stecken.«

»Wir können auch umdrehen, Vivian. Sie wissen ebenso gut wie ich, daß Pan Tau nicht in Holland ist. Er ist in Wien. Gestern abend war er im Prater. Ich habe ihn dort gesehen. Zumindest glaube ich, daß er’s war.«

»Natürlich war er’s«, sagte Vivian in aller Ruhe und hüllte sich in die Decke. »Ich hab ihn auch gesehen.«

»Warum haben Sie mir nichts davon gesagt?«

»Sie haben nicht gefragt.«

»Sollen wir also umkehren?« »Nein. Irgend etwas muß dort passiert sein. Fleming würde nicht grundlos nach Holland fahren.«

»Mit dem Bonbonsäckchen schon. Damit fährt er, wenn es sein muß, bis ans Ende der Welt.«

»Mit welchem Bonbonsäckchen?«

»Das ist mein Geheimnis.«

»Aber ich habe doch vor Ihnen auch keine Geheimnisse. Bis auf das eine, daß ich Pan Tau gesehen habe und...« Vivian wäre vor Neugierde fast gestorben. »Fragen Sie mich, was Sie wissen möchten.« »Warum ist Pan Tau von Emil fortgegangen, Vivian?«

Vivian zuckte die Achseln.

»Das weiß ich nicht. Es gibt Dinge, über die Emil lieber nicht spricht. Vielleicht...« Sie suchte nach passenden Worten. »Vielleicht war es so, daß er gemeutert hat...«

»Wer? Emil?«

»Pan Tau! Er hatte einfach die Nase voll von Emil und machte sich davon. Aber das ist eine lange Geschichte...«

»Erzählen Sie sie! Wir haben eine ganze Nacht Zeit. Wenigstens schlafe ich nicht am Steuer ein.«

»Und was ist mit Flemings Bonbonsäckchen?«

Ich schwieg.

Vivian sagte seufzend:

»Wie Sie wollen. Was Sie nun hören werden, ist kein Geheimnis!«

Eine sehr lange Geschichte, die Vivian auf der Fahrt nach Rotterdam erzählt Die Geschichte könnte heißen: Pan Tau geht in die Schule.

Pan Tau hatte das Weihnachtsfest gut gefallen. Auch der Skiausflug ins Gebirge gefiel ihm. Er fühlte sich bei Emil wohl und beschloß, bei ihm zu bleiben. Das war ein Fehler. Pan Tau gehört allen Kindern, nicht einem einzigen Jungen allein. Auch ein Märchen hat seine Gesetze.

Daß jemand drei Wünsche frei hat, ausgerechnet drei, nicht mehr und nicht weniger, ist zum Beispiel so ein Märchengesetz. Sich drei ordentliche Wünsche auszudenken, ist gar nicht so leicht. Drei Wünsche, sagt man sich, habe ich mir in einer Minute ausgedacht, doch dann fallen einem gleich noch mindestens fünf, zehn oder hundert andere Wünsche ein, und aus hundert Wünschen nur drei auszusuchen, das bringt man kaum fertig. Und wenn man es fertiggebracht hat, wird man sich ewig sagen, die falschen habe ich ausgesucht, drei ganz andere Wünsche hätten es sein sollen. So ist eben das Märchen, stets gutmütig und stets ein wenig boshaft.

Hätte Emil nur drei Wünsche frei gehabt, wären die beiden ersten gewesen: mit den Jungen aus der dritten A im Zauber-Autobus ins Gebirge zu fahren; das Skirennen zu gewinnen.

Bestimmt nicht gewünscht hätte er sich: in ein Kino hineinzukommen, in dem ein Cowboy-Film gespielt wird, der für Jugendliche bis zu 16 Jahren verboten ist. Doch er wußte, Pan Tau war bei ihm. Also wünschte er sich das.

Pan Tau sagte nichts. Er berührte bloß mit der Zaubergerte seine Melone, und Emil und seinen Freunden wuchsen plötzlich so schöne, echte Bärte, daß der Platzanweiser im Kino, wo Rauchende Colts um Mitternacht gespielt wurde, eine tiefe Verbeugung machte. Pan Tau sprach kein Wort, auch als Emil ihm befahl:

»Die Rechenaufgabe! Aber ordentlich, damit es eine Eins wird!« Pan Tau machte die Rechenaufgabe so ausgezeichnet, daß Emil in der Schule tatsächlich eine Eins bekam.

Zeichnen ging ihm nicht so gut von der Hand.

Es reichte nur für eine Zwei. Doch die genügte Emil. Vorher hatte er in Zeichnen eine Drei gehabt. Er strahlte vor Zufriedenheit. Nichts mehr selber tun zu müssen, war herrlich. Er brauchte nur zu sagen:

»Tu mal dieses, tu mal das!«

Und Pan Tau tat alles, was Emil gerade wünschte. Warum soll ich ihm nicht die Freude machen, dachte er. Er ist mein Freund. Wenn er Einser braucht, soll er Einser haben; ich selbst habe zwar nie Einser gebraucht und lebe auch, doch er soll sie haben, warum nicht? Er weckte Emil sogar des Morgens und brachte ihm das Frühstück ans Bett. Doch das war Emil noch zu wenig.

»Tee? Nein, lieber Kakao! Und Schaumrollen mit Schlagsahne!« Pan Tau zuckte die Achseln. Er zauberte den Tee weg und den Kakao und die Schaumrollen herbei. Doch der Junge Emil gefiel ihm nicht mehr so recht. Und die Zauberei machte ihm schon keinen Spaß mehr. Wegen eines einzigen Frühstücks sechsmal auf die Melone trommeln und dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts fahren! Der Arm tat ihm schon weh davon. Wehmütig dachte er an das Märchen mit nur drei Wünschen. Sechs Wünsche in fünf Minuten sind einfach zuviel für einen Zauberer. Es waren sogar sieben Wünsche, denn eben befahl Emil: »Mach dich schnell klein, damit ich dich in die Schule mitnehmen kann! Aber schlaf nicht wieder ein in der Schultasche! Das ist dir, hoffe ich, gestern zum letztenmal passiert!«

Zum letztenmal!

Das waren die Worte, die auf Pan Tau wie ein Signal wirkten.

Er nickte und ließ sich gehorsam in die Schultasche zu den Turnschuhen, dem Pausenbrot, dem Bleistiftetui und dem Rechenbuch stecken. Zum letztenmal! Diese Worte gefielen ihm immer besser. Er beschloß: Noch einen einzigen Wunsch erfülle ich ihm, und dann ist Schluß!

Nein, zwei Wünsche noch!

Oder drei?

Drei. Er war mein Freund. Drei Wünsche würde ihm im Märchen jede kleine Ameise erfüllen. An Emil soll nicht gespart werden. Drei und drei ist sechs. Also noch sechs Wünsche. Und wenn ein einziger nicht selbstsüchtiger Wunsch dabei ist, bleibe ich bei ihm.

Nein. Sechs sind zuviel.

Fünf?

Fünf Wünsche sind wieder etwas wenig. In den Bergen haben wir eine Menge Spaß miteinander gehabt. Und er hat doch Alik gern! Es war dunkel in der Schultasche, außerdem drehte sie sich und flog hin und her, während Emil in die Schule rannte. Pan Tau drückte sich an den Beutel mit den Turnschuhen. Er schob den Bleistiftspitzer weg, der die Melone zu zerquetschen drohte. Die Aktentasche war keinesfalls der günstigste Platz zum Überlegen. Sechs Wünsche, das ist viel.

Fünf wenig.

Emil hatte die Schule erreicht. Die Schultasche hopste, als der Junge die Stiegen hinauflief. Er nahm zwei Stufen auf einmal. Das Stiegenhaus war bereits leer.

Eben hatte Pan Tau die Lösung gefunden: fünf Wünsche und einen halben.

Die Schultasche wurde geöffnet, und Emil, der den Klassenlehrer Radetzky bereits zur Tür der dritten A gehen sah, sagte zu Pan Tau: »Halt ihn auf! Für fünf Minuten!«

Er ahnte nicht, daß er nur noch fünf Wünsche und einen halben hatte. Eigentlich nur vier und einen halben, denn als er Halt ihn auf! gesagt hatte, ließ Herr Radetzky die Türklinke los, machte kehrt und ging wieder zurück ins Lehrerzimmer

»Immer vergesse ich etwas«, sagte er zum Direktor und lenkte seine Schritte zum Schrank, um Globus und Landkarte zu holen. »Aber...« Verdutzt sah der Schuldirektor dem Klassenlehrer Radetzky nach, der mit dem Globus im Arm zurück in seine Klasse eilen wollte. »Aber Sie haben jetzt Rechnen, Herr Kollege!«

Das vierte Kapitel. Wir kommen samt dem Äffchen Kleopatra und der Schildkröte Nebukadnezar durch den Zoll. Das Äffchen schläft, die Schildkröte kriecht am Boden des Autos herum, und bevor sie ihre Geschichte weitererzählt, sagt Vivian:

»Wir müssen Herrn Radetzky unbedingt eine Ansichtskarte aus Holland schicken. Auch Tulpenzwiebeln und den schönsten Kaktus. Ein netter Mensch! Ich habe bei ihm Harfe spielen gelernt. Dabei hat er mir eine Menge erzählt. Er hat seine Klasse wirklich gern. Für ihn ist die dritte A die beste Klasse der ganzen Schule, und die Jungen und Mädchen der dritten A würden ihn um nichts auf der Welt hergeben. Auch wenn sie ihm manchmal Klebstoff auf den Tafelschwamm tun. Oder Knallfrösche ins Klassenzimmer werfen. Verstehen Sie das, Anderson? Auch wenn sie die Tafel mit Fett beschmieren, damit man darauf nicht schreiben kann. Aber das ist eigentlich schon...«

Die Fortsetzung der sehr langen Geschichte, die heißen könnte: Pan Tau in der Schule oder 4½
Wünsche.

Das Gebrüll schallte durchs ganze Schulhaus. In der dritten A tobte eine Schlacht. Kreide flog durch die Luft. Merkwürdig war, daß Emil den größten Teil abbekam. Er stand bei der Tür und schützte sich mit der Schultasche.

»Au! Ihr Idioten!«

Er wehrte eine Papierkugel ab. Zwei Kreiden. Die dritte knallte an sein Ohr. Er kam gar nicht dazu, die Schultasche zu öffnen und Pan Tau zu befehlen, die Kreidestückchen zurückfliegen zu lassen. Er konnte gerade noch dem mit Klebstoff beschmierten Schwamm ausweichen, den jemand aus der letzten Bank auf ihn geworfen hatte. Plötzlich breitete sich Grabesstille in der Klasse aus. In der Tür stand der Lehrer. Er hielt den Schwamm in der Hand und bemühte sich, eine strenge Miene aufzusetzen:

»Kreide aufräumen! Setzen!«

Obgleich Ruhe herrschte, brüllte er:

»Ruhe! Ich muß euch wohl strenger behandeln. Auch der Herr Direktor hat...«

Unter seinen Füßen explodierte ein Knallfrosch.

Erschrocken wich er zurück.

»Auch der Herr Direktor hat...«

Er vergaß, was er noch hatte sagen wollen. Der Schwamm klebte an seinen Fingern fest. Mit Mühe gelang es ihm, ihn zu entfernen. Hinten in der letzten Bank begann der Nowak zu kichern. Gleich darauf alle Mädchen.

»Immer die alten Tricks! Ihr solltet euch endlich mal was Neues einfallen lassen! Zur Strafe schreibt ihr zehnmal das kleine Einmaleins!«

»Oooch... Das mußten wir ja schon gestern... Zehnmal...«

In einer der vorderen Bänke schlug eine Nachtigall. Es war die Meier. Wortlos konfiszierte der Lehrer die Blech-Nachtigall, und gleich auch noch den Spiegel, in dem sich der Andermann betrachtete. Die Haare hingen ihm bis zu den Schultern.

»Am Schluß des Schuljahres kriegt ihr eure Sachen wieder. Andermann, laß dir von der Mutter Geld für den Friseur geben!«

Die Schätze verschwanden in der Schublade. Sie war fast voll mit Autos, Kreuzworträtselheften und Fotos von den Beatles. Zwei zerfetzte Krimis, das Stirnband eines Apachenhäuptlings, fünf Colts und eine Puppe lagen auch noch dort!

Der Klassenlehrer sperrte mit trauriger Miene die Schublade ab. Noch trauriger blickte er drein, als er die Rechenhefte austeilte.

»Einundzwanzig minus neun plus drei ist vier. Dieser Ansicht sind Andermann, Dreier, Feix, Gaier, Gerstl, Miller, Neumann und die Pittermann, von der alle diesen Unsinn abgeschrieben haben.«

Er blieb vor Emils Bank stehen. Feierlich verkündete er:

»Die einzige Arbeit ohne einen Fehler hat...«

Er brauchte nicht weiterzusprechen. Wie üblich rief die Klasse: »Eeeeeemil!«

»Jawohl, Emil. Er hat sich zu seinem Vorteil verändert. Früher Dreier, jetzt Einser. Weiter so, Emil!«

Er streichelte ihn sogar. Emil errötete. Er klappte das Heft auf und erblickte eine große rote Eins.

»Das kleine Einmaleins zehnmal, das ich euch gestern aufgegeben habe, wird eingesammelt von Andermann. Mittlerweile schlagt schon die Hefte auf... Datum... Wir schreiben gleich eine neue Arbeit...«

Andermann begann die Strafarbeiten einzusammeln. Zuerst von den Mädchen.

»Zehnmal das kleine Einmaleins“, flüsterte Emil und klopfte an die Schultasche, in der Pan Tau steckte. Andermann würde gleich da sein. »Mach schnell!« Emil griff in die Schultasche und zog enttäuscht ein briefmarkengroßes Stückchen Papier heraus. Tatsächlich war darauf zehnmal das kleine Einmaleins geschrieben. Aber so klein, daß man es nur mit der Lupe lesen konnte. Aufgeregt sagte er zu Pan Tau: »So klein wieder nicht. Größer! Bring mich nicht auf die Palme!«

Zu Andermann sprach er:

»Was denn, was denn! Meinst du, ich hätte nicht das kleine Einmaleins zehnmal? Den ganzen Nachmittag habe ich gestern geschrieben!«

Wieder griff er in die Schultasche.

Und...

Nein, an Pan Tau war nichts auszusetzen. Er erfüllte Emils zweiten und dritten Wunsch bis zum Schlußpunkt. Mit dem ersten Einmaleins war Emil nicht zufrieden gewesen. Er wollte ein größeres. Er sollte es also haben. Eben zog er es aus der Schultasche. Einen Meter nach dem andern.

»Warum glotzt du so?« sagte er zu dem verdutzten Andermann. »Ist es ein kleines Einmaleins? Na also! Zehnmal? Zehnmal. Kannst es ja nachzählen!«

Es war ein großes kleines Einmaleins. Fünf Meter lang. Wie ein Schleier wehte es hinter Andermann her, aber keiner in der Klasse lachte.

Es war still im Klassenzimmer. Nur die Kreide knirschte. Der Lehrer schrieb die Aufgaben für die Klassenarbeit auf die Tafel. Dabei schaute er nur auf seinen Zettel und diktierte die Aufgaben vor sich hin. Es fiel ihm gar nicht ein, auf die Tafel zu schauen. Als er fertig war, drehte er sich um und teilte die Bankreihen in Gruppen ein. »Gruppe A... Gruppe B... A... B... Los, schreiben!«

Er klatschte in die Hände und wartete. Nichts passierte. Keiner schrieb. Was hätten sie auch schreiben sollen. Die Tafel war leer. Sie glänzte von Fett.

Der Lehrer hatte begriffen.

»Immer diese alten Tricks...«

Er warf die Kreide beiseite und wischte die Tafel mit einem Tuch ab.

»Wer von euch hat eine ordentliche Kreide?«

Emil stand auf. Er durchwühlte seine Taschen. Sie waren voll von abgebrochenen Kreidestückchen. Er trug die Kreiden zur Tafel. Als er an seinen Platz zurückging, stellte ihm Braun ein Bein. »Verräter!«

»Diese Ratte«, schimpfte die Pittermann und begann stöhnend die Aufgaben von der Tafel abzuschreiben. »Wenn ich eine Fünf schreibe...« Der einzige, der nicht schrieb, war Emil. Er klappte sein Heft zu und legte die Füllfeder aus der Hand. Er hatte keine Lust, diese Arbeit zu schreiben. Er wollte auch nicht, daß die Pittermann eine Fünf bekam. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Es war zehn Minuten nach acht. Dann klopfte er an die Schultasche. 139 Die Kreide knirschte.

Der Lehrer schrieb mit trockener Kreide die letzten Rechenbeispiele für die Gruppe B auf die trockene Tafel.

Emil schob den Uhrzeiger auf die Neun vor. Auf dem Gang klingelte es. Die Pause hatte begonnen. Die dritte A packte johlend ihre Schulsachen zusammen und rannte die Stiegen hinunter zum Turnsaal. Als letzter lief der Herr Lehrer Radetzky hinter ihnen her. Er hatte das Gefühl, die Zeit sei verrückt geworden. Ratlos blickte er auf seine Armbanduhr. Neun Uhr! Neun war es auch auf den Uhren in den Gängen und auf der Armbanduhr des ebenso verdutzten Kollegen, der mit der fünften B aus dem Turnsaal zurückkehrte. Die Trillerpfeife hatte er noch im Mund, als er ganz bestürzt rief: »Ich kam nicht einmal dazu (Pfiff), die Barren vorzubereiten (Pfiff)! Wie die Zeit davonfliegt!«

In diesem Augenblick klopfte Emil, der nicht ahnte, daß er nur noch einen und einen halben Wunsch frei hatte, an die Schultasche und verwandelte die Trillerpfeife im Mund des Lehrers der fünften B in eine Kinderschnarre. Nur so zum Spaß.

Dann griff er zum sechstenmal nach der Schultasche. Er holte Pan-Tau heraus und steckte ihn unter die Jacke seines Trainingsanzugs. »Ich möchte im Weitsprung besser sein als der Braun«, wünschte sich Emil. »Weil er mir das Bein gestellt hat. Und im Hochsprung besser als der Andermann. Auf der Kletterstange möchte ich der erste sein und beim Basketball mindestens zwanzig Körbe schießen.« Für einen halben Wunsch war das mehr als genug.

Andermann schaffte einen Meter und zwanzig.

Die Klasse brüllte:

»Eeeemil!«

Emil riß sonst die Latte bei einem Meter fünf. Diesmal nahm er Anlauf vom äußersten Ende des Turnsaals.

Die dritte A vergaß zu atmen. Emil sprang, stieg höher und höher und schwebte über die Latte hinweg. Es war wie der Flug eines Vogels oder der sagenhafte Hochsprung des Russen Tarmak auf der Olympiade in München, obgleich Tarmak es nur auf lächerliche zwei Meter und dreiundzwanzig Zentimeter gebracht hatte. Emil sprang zwei Meter und fünfzig. Die Jungen jubelten vor Begeisterung.

»Wie hast du das geschafft?«

»Ich bin eben in Form“, sagte Emil bescheiden und ließ sich beglückwünschen. »Ich habe ein bißchen trainiert. Auch Weitsprung. Wie weit springt der Braun? Vier dreißig?«

Braun war nervös. Beim erstenmal übertrat er. Beim zweitenmal rutschte er aus. Beim drittenmal sprang er vier Meter fünfundvierzig. Er strahlte.

Das war seine persönliche Bestleistung.

Emil übertraf ihn gleich beim erstenmal. Sein Weitsprung entsprach zwei Braun-Weitsprüngen auf einmal. Acht Meter neunzig. Der Weltrekord des Amerikaners Beamon in Mexiko.

Diesmal jubelten die Mädchen vor Begeisterung.

»Toll ist er!«

»Fantastisch!«

»Und hübscher als der Braun!«

»Fast so hübsch wie der Andermann, bis auf die kürzeren Haare«, sagte die Pittermann und sah hingerissen Emil zu, der mit den anderen Jungen die Kletterstange hinaufkraxelte. Während der beiden ersten Drittel hatte er einen Vorsprung von über einem Meter. Er kam als erster oben an und kletterte wieder hinunter. Lächelnd. Andermann hatte eben erst die Decke berührt. Hinter ihm war Braun. Keiner konnte Emil mehr gefährlich werden. »Wahrscheinlich werde ich mich in ihn ver...«...lieben sprach die Pittermann nicht mehr aus.

Aus der Höhe fiel zuerst ein Püppchen mit Melone und Regenschirm, das Emil unter der Trainingsjacke versteckt gehabt hatte.

Dann Emil.

»Am Schluß des Schuljahres kannst du es wiederhaben«, sagte der Klassenlehrer und hob Emils Püppchen vom Boden auf, um es nach der Turnstunde zu den anderen beschlagnahmten Gegenständen in die Schublade zu legen. »Spielzeug gehört nicht in die Schule!« Dabei ahnte er nicht, was ihn nun erwartete. Er wunderte sich zunächst nur, was die Jungen heute so alles in die Schule mitschleppten. Cowboy-Colts? Ein Indianer-Stirnband? Na ja... Aber dieses Püppchen?

Voll Abscheu steckte er das Püppchen in die Schublade. Er wollte sie absperren. Vergeblich. Irgend etwas hatte sich in der Schublade verklemmt. Er zog sie noch einmal heraus und räumte sie um. Wieder versuchte er sie abzuschließen.

Beim drittenmal gab er es auf. Er hatte jetzt keine Zeit, die Schublade in Ordnung zu bringen. Im Park, beim Springbrunnen, wartete auf ihn ein Eichhörnchen, das er jeden Mittag mit Nüssen fütterte, und im Autobazar hinterm Park wartete sein Auto. In Wirklichkeit war es nicht sein Auto. Es war ein alter Mercedes aus dritter Hand, der dort schon ein halbes Jahr auf einen Käufer wartete. Bei Herrn Radetzky reichte es nicht einmal zu einem kleinen Fiat aus achter Hand. Er ging nun täglich hin, um dieses Auto anzuschauen, und träumte davon, daß es vielleicht eines Tages... Wenn er im Lotto... Oder wenn er...

Lehrer Radetzky ging in den Hof zum Fahrradständer.

Vivians lange Geschichte geht weiter. Pan Tau und die drei Träume des Lehrers Radetzky.

Die Fahrradklingel klingelte. Die Aktentasche schlenkerte während der Fahrt hin und her. Es war wie auf einer Schaukel. Pan Tau begann sich beim Herrn Lehrer wohlzufühlen. In der Aktentasche duftete es nach roter Tinte, nach Heften und Nußöl, aber mehr noch als nach Nußöl duftete es nach Pfefferminz und Eukalyptus. Diese beiden Düfte drangen aus einer goldverzierten Flasche, auf der geschrieben war:

Das einzige Erfo

Den Rest der Aufschrift konnte Pan Tau von seinem Platz zwischen den Heften und dem Notizbuch mit den Noten nicht sehen. Er versuchte, an den Falten der Seide, mit der die Aktentasche gefüttert war, zum Reißverschluß hinaufzuklettern. Es war nicht leicht. Das Rad holperte übers Pflaster. Als es nicht mehr holperte, sah Pan Tau endlich die fehlenden Buchstaben:

Igreiche Ha
und hörte einen traurigen Seufzer. Es war der Klassenlehrer Herr Radetzky der da so traurig seufzte. Denn er sah in der Halle des Autobazars ein neues Schild an der Windschutzscheibe des grauen Mercedes aus zweiter oder dritter Hand:

Verkauft!!

Traurig fuhr er weiter. Traurig trug er das Fahrrad in seine winzige Wohnung hinauf. Das Vorzimmer war so klein, daß er das Fahrrad an die Decke hängen mußte. Hätte er das Fahrrad einfach hingestellt, wäre er durchs Vorzimmer nicht mehr in sein Zimmer gekommen. Um das Fahrrad an die Decke zu bekommen, hatte er sich eine besondere Konstruktion ausgedacht, auf die er sehr stolz war: einen Fahrradheber.

Ein Hebelzug, und der Fahrradheber hob das Fahrrad automatisch hoch. Zog man noch einmal an dem Hebel, ließ der Fahrradheber das Fahrrad sanft zur Erde nieder.

Lehrer Radetzky betrat das kleine Zimmer seiner kleinen Wohnung. Vorsichtig stellte er die Spiegel über seiner Kakteensammlung so ein, daß alles Licht auf den Echinocactus myriostigma fiel. Von Tag zu Tag hoffte er, daß er aufblühen würde.

Der Kaktus des Direktors blühte bereits. Dienstlich gesehen, war das vollkommen in Ordnung. Herr Radetzky war bescheiden. Er wünschte sich nur, daß sein Echinocactus größere Blüten haben sollte als der des Direktors. Und schönere. Und später abfallen sollten sie auch, sofern sie überhaupt abfallen müßten.

Er streichelte seinen Echinocactus myriostigma mit den Blicken (ihn zu berühren, wagte er nicht), dann ging er in die Küche, um sich sein bescheidenes Mittagessen zu bereiten. Tee. Ein Ei. Toastbrot. Möhren. Mehr nicht. Seit kurzem hielt er Diät. Denn er sagte sich: Ich muß abnehmen.

Von all dem wußte Pan Tau nichts. Er saß in der dunklen Aktentasche und fühlte sich sehr unbehaglich. Denn der Verschluß der goldverzierten Flasche hatte sich gelockert, und der Duft von Nußöl, Pfefferminz und Eukalyptus war nun geradezu unerträglich.

Die Flasche lag jetzt quer in der Aktentasche. Pan Tau konnte die letzten Buchstaben lesen:

arwuchsmittel Es war klar. Das war das einzige erfolgreiche Haarwuchsmittel.

Pan Tau begriff. Und er entschloß sich zum Handeln. Er kletterte an den Falten des Seidenfutters zum Reißverschluß hinauf. Der war nicht ganz zugezogen. So konnte er aus der Aktentasche schlüpfen.

Das Zimmer war leer. Schnell verwandelte sich der kleine Pan Tau in einen großen Pan Tau. Wenn jemand jetzt Hilfe brauchte, so war es der Herr Lehrer mit seinen zweiunddreißig Haaren, die er vergeblich seitwärts zu kämmen versuchte! Und dann dieses armselige Essen, das sich der Lehrer da in der Küche zubereitete. Ein Ei. Zwei Toastbrote. Zwei Möhren. Pan Tau wurde traurig zumute. Er griff nach seiner Melone.

Zwei Stück Zucker? Oder drei? Der Tee in der Kanne duftete verführerisch. Der Herr Lehrer zauderte. Er entschloß sich: Zwei Stück Zucker, denn ich habe heute bereits genug genascht. Er warf zwei Stück Zucker in den Tee und wollte die Kanne zum Tisch tragen. Er trug sie nicht hin. Vor Schrecken ließ er sie aus der Hand fallen. Das Ei, auf das er sich schon freute, war weg. Ebenso die Möhren und die beiden Toastbrote. Er glaubte, das Opfer einer räuberischen Verschwörung zu sein. Der Tisch bog sich unter der Last der Speisen, die ihm der Arzt verboten hatte. In der Mitte lag eine knusprig gebratene Ente, daneben ein gespickter Fasan und ein Rehbraten in Rahmsoße.

»Schweinefleisch chinesisch! Pudding Diplomat! Himmel, meine Diät!«

Schwerer Bordeaux. Hummern, Langusten und Kaviar. Weinbergschnecken mit Kräuterbutter.

Er schloß lieber die Augen. Mit dem Rücken zur Tür wankte er aus der Küche, um den Verführungen die Stirn zu bieten. Der Duft der gebratenen Ente verfolgte ihn bis ins Vorzimmer. Vergeblich durchsuchte er die Wohnung. Derjenige, der ihm das Essen vertauscht hatte, war entflohen.

Samt dem Ei.

Und den Möhren.

Es war ein perfektes Verbrechen, fast wie das Rätsel des Grünen Zimmers. Diesen Krimi hatte er in einem zerfetzten Heftchen gelesen, das er dem Schüler Andermann weggenommen hatte. Auch dort fehlte die Lösung des Rätsels. Die letzten zwei Seiten hatte der Schüler Andermann nämlich verloren. Der Text endet mit dem Satz: »Alles ist klar«, rief der Inspektor triumphierend, »der Schlüssel zu dem Rätsel...« Aus.

Das Rätsel blieb ein Rätsel. Nur eines tröstete den Herrn Lehrer. Der Verbrecher (wer immer es auch war) hatte wenigstens die Kakteen in Ruhe gelassen. Gott sei Dank. Lehrer Radetzky griff in die Aktentasche und öffnete voll Zuversicht die Flasche, um das einzige erfolgreiche Haarwuchsmittel, Tausende von Dankschreiben, auszuprobieren. Es fiel ihm nicht im Traum ein, daß er eben den Schlüssel zu dem Rätsel in der Hand gehalten hatte. Die Aktentasche. Das Püppchen mit Melone, das er in der Schule in die Aktentasche gesteckt hatte und das jetzt auf geheimnisvolle Weise verschwunden war, hatte er schon vergessen.

Pan Tau jedoch hatte den Herrn Lehrer und seine großen Wünsche nicht vergessen. Vor allem wollte er auch den Fehler mit dem Mittagessen wieder gutmachen. Er trommelte auf die Melone. Das Haarwuchsmittel in ein Zauberhaarwuchsmittel zu verwandeln, war kinderleicht...

Pan Tau wurde bleich.

Das ganze Zimmer duftete nach Nußöl, Pfefferminz und Eukalyptus. Der Verschluß der goldverzierten Flasche war abgesprungen. Ein Nebel von Spray erfüllte den Raum. Ein paar Tropfen des Haarwuchsmittels fielen auf den Kaktus zwischen den Spiegeln. Aus den Stacheln begannen Silberfäden zu wachsen.

Der Lehrer war wie vom Donner gerührt.

Vor seinen Augen verwandelte sich sein glatter Kaktus in einen haarigen Kaktus. Das Haarwuchsmittel funktionierte einwandfrei. Wie im Fieber griff Herr Radetzky nach dem Ratgeber für Kakteenfreunde. Dann nach dem Telefonhörer. Er wählte die Nummer der Schule und schrie:

»Herr Direktor? Hier Echinocactus myriostigma! Aber er hat einen Bart!«

Wie im Traum hörte er den am andern Ende der Leitung auflachen: »Echinocactus myriostigma? Machen Sie sich nicht lächerlich, Kollege! Wenn Sie Cephalocereus nympha aurea gesagt hätten...« Die Stimme wurde plötzlich ernst. »Stacheln soll er zuerst gehabt haben, behaupten Sie, und nun einen Bart? Nein! Das wäre eine unglaubliche Mutation! Ich komme sofort zu Ihnen!«

Ein Glücksgefühl durchströmte den Herrn Lehrer. Ich werde berühmt. Sogar der Herr Direktor...

Er betrachtete liebevoll seine Kakteen. Die Spiegel muß ich gleich noch einmal verstellen, dachte er. Und schrie in den Telefonhörer: »Kommen Sie nicht! Ich wasche mir eben die Haare.«

»Sie? Die Haare?«

»Ich.« Herr Radetzky blickte entsetzt in die Spiegel über der Kakteensammlung. Die Haare reichten ihm bis zu den Schultern. Wie dem Schüler Andermann. »Ich kann jetzt keinen Besuch empfangen. Auch der Echinocactus myriostigma nicht.«

Er legte den Hörer auf. Dann rannte er ins Badezimmer, um die Schere zu holen. Er erinnerte sich, was er heute zum Schüler Andermann gesagt hatte: Laß dir von der Mutter Geld für den Friseur geben! Er seufzte.

Mit diesen schulterlangen Haaren konnte er niemandem vor die Augen treten. Weder auf der Straße noch in der Schule. Als Klassenlehrer der dritten A wollte er seinen Schülern stets ein gutes Vorbild sein. Damit war es nun aus. Ein entsetzlicher Gedanke, wie ein Popsänger, mit Haaren bis zur Schulter, das Klassenzimmer zu betreten. Die dritte A würde bestimmt verwildern und üble Angewohnheiten annehmen. Der Schüler Andermann würde sich die Haare bis zum Boden wachsen lassen. Emil würde Zigaretten rauchen. Und die Mädchen...

Der Herr Lehrer verfluchte das einzig erfolgreiche Haarwuchsmittel. Die Schere hatte er gefunden. Schweren Herzens hielt er sie an sein so plötzlich schönes und langes Haar, um es abzuschneiden. Doch er kam nicht dazu. In die Stille gellte eine Autohupe.

Pan Tau hatte sich selbst übertroffen.

Wie von der Decke gefallen stand ein Auto im Zimmer. Mit der vorderen Stoßstange berührte es das Tischchen, auf dem die Kakteensammlung stand, mit der hinteren den Bücherschrank. Es war jener graue Mercedes, Herrn Radetzkys Sehnsucht. Das Traumauto duftete nach Lack und blickte mit seinen Scheinwerfern treuherzig den Lehrer an.

Der Herr Lehrer resignierte. Er öffnete die vordere Tür des Autos, um sich über den Vordersitz hinweg zum Geschirrschrank zu schlängeln. In der Schublade hatte er ein Schlafmittel. Er nahm drei Pillen und schluckte sie mit Wasser hinunter. Durch die hintere Tür des Autos kroch er in sein Bett.

Er vergrub sich in die Kissen. Er sagte sich: Nichts ist passiert. Ich schlafe und träume von dem Auto. Das Auto im Zimmer gibt es nicht. Wenn ich aufwache, ist es nicht mehr da. Alles wird sich wieder ordentlich an seinem Platz befinden. Ich werde aufwachen und mir meine zweiunddreißig Haare seitwärts kämmen. Auf dem Küchentisch werde ich den Tee in der Kanne, das Ei im Eierbecher und auf dem Teller die zwei Toastbrote mit den Möhren finden. Und der bärtige Echinocactus myriostigma wird keinen Bart mehr h-a-b-e-n.

Der Herr Lehrer war bereits eingeschlafen. Der böse Traum hatte sich in einen schönen Traum von einem Garten mit aufblühenden Kakteen der Familie Echinocactus myriostigma verwandelt. Über den Kakteen flatterten bunte papageiengroße Schmetterlinge und sangen die Ode an die Freude aus der Neunten Symphonie von Ludwig van Beethoven.

Pan Tau setzte sich müde auf den Kotflügel des Mercedes und beobachtete den Herrn Lehrer, der im Schlafe lächelte. Nein, er verstand die Erwachsenen nicht. Ein Kind wünscht sich ein Dreirad und freut sich, wenn es ein Dreirad bekommt. Es wünscht sich, daß die Sonne scheint, weil es ein Dreirad hat, und der Tag soll nie zu Ende gehen. Das alles sind richtige Wünsche. Vermutlich wollte Pan Tau noch nie jemandem so viel Freude bereiten wie dem Herrn Lehrer, und doch war es ihm nicht gelungen. Vielleicht deshalb, überlegte Pan Tau, weil die Erwachsenen ihre wirklichen Wünsche gar nicht kennen.

Sie verbergen sie vor sich selbst. Der Herr Lehrer wollte ein Auto haben und war unglücklich, als er eines hatte. Er wollte lange Haare haben und war unglücklich, als sie ihm wuchsen. Jetzt schlief er und lächelte, und der Schmetterlingschor sang dazu, dirigiert von Herbert von Karajan: Freude, schöner Götterfunken!

Pan Tau trommelte auf die Melone und fuhr dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts und zauberte dem Herrn Lehrer noch mehr Schmetterlinge in den Traum. Als Herr Radetzky erwachte, war es Tag. Die Sonne schien durchs Fenster. Das Auto war verschwunden. Der Klassenlehrer atmete auf. Zufrieden kämmte er vor dem Spiegel seine zweiunddreißig Haare seitwärts. In der Küche war der Tee in der Kanne und das Ei im Eierbecher. Auf dem Teller lagen zwei Möhren und zwei Toastbrote. Nur eines war anders: Der Echinocactus hatte keinen Bart. Dafür Blüten.

Das ganz kurze Ende einer langen Geschichte, die Vivian auf der Fahrt nach Rotterdam erzählt.

Der Landesschulinspektor und die dritte A.

Pan Tau geht davon.

Der Lehrer hatte alles vergessen, die Uhrzeit und sogar die Schule.

Auf Zehenspitzen ging er vor dem aufgeblühten Kaktus hin und her. Behutsam drehte er den Spiegel zurecht, damit der Kaktus mehr Sonne bekam. An den blühenden Echinocactus myriostigma dachte er noch, als er auf seinem Fahrrad zwischen den Autoschlangen vorfuhr, die an der Kreuzung auf Grün warteten. Zum erstenmal in siebenunddreißig Jahren kam er zu spät in die Schule, doch ihm war zum Singen zumute. Wie den Schmetterlingen.

»Freude, schöner Götterfunken!«

Er nahm drei Stufen auf einmal. Dann zwei. Dann eine nach der andern. Oben im Stiegenhaus stand der Direktor.

Er sprach ein einziges Wort.

»Der Inspektor!«

»Der Insp...?«

»Der Herr Landesschulinspektor! In Ihrer dritten A, Herr Kollege!«

Die Schmetterlinge waren davongeflogen. Ihm war nicht mehr zum Singen zumute. Herr Radetzky wäre am liebsten nach Hause gegangen, um sich die Decke über den Kopf zu ziehen und alles zu verschlafen. Verzweifelt rief er:

»Der Globus! Ich muß den Globus holen!«

Doch der Direktor versperrte ihm den Weg.

»Davonlaufen ist keine Lösung. Sie wissen selbst, daß Sie jetzt Gesangstunde haben.«

»Gewiß.«

Der Klassenlehrer wurde schneeweiß im Gesicht. Er erinnerte sich an den mit Klebstoff beschmierten Schwamm und an die Knallfrösche.

Aufgeregt betrat er das Klassenzimmer. Vor der Tafel stand der Landesschulinspektor und schaute auf die Uhr. Es war Landesschulinspektor Klein, der sich mit Studien über die Notwendigkeit der Musikerziehung an Schulen der Unter- und Mittelstufe verdient gemacht hatte. Auch mit Studien über den Einfluß des Chorgesangs auf die Persönlichkeitsentfaltung des Schülers. Jetzt sprach er:

»Ich warte bereits.«

Dem Herrn Lehrer begannen die Hände zu zittern. Er öffnete die Aktentasche, um die Stimmpfeife herauszunehmen, doch zuoberst lag das Püppchen mit Melone, das er Emil weggenommen hatte. Schnell versteckte er das Spielzeug. Er zog die Stimmpfeife heraus. »Aaaaaa!«

Und die dritte A sang:

»Aaaaaah!«

Es war eine hervorragende Klasse. Die Mädchen saßen mit verschränkten Armen in ihren Bänken. Die Jungen ebenso. Und sie verhielten sich mustergültig. Auch der Andermann und Emil. Jetzt standen alle auf. Der Klassenlehrer gab den Takt an, und zu seinem Erstaunen hörte er, wie die dritte A sang:

»Freude, schöner Götterfunken!«

Harmonisch klangen die Jungenstimmen zusammen, sie wurden leiser und schwollen wieder an, klangen immer mächtiger, bis sie zu jenem einzigen Jubel der Lebensfreude wurden, wie ihn in seinen Träumen Ludwig van Beethoven und nach ihm Millionen Menschen auf der ganzen Welt gehört hatten, und jetzt auch unerwartet der Landesschulinspektor Klein in der dritten A. Ergriffen flüsterte er: »Ein Wunder!«

Er sagte noch:

»Jetzt kann ich ruhig sterben. Ich habe den Gipfel des Chorgesangs an den Schulen der Unterstufe gehört. Damit ist mein Lebensglück vollkommen. Ich gratuliere. Mir fehlen die Worte.«

Er nahm die Aktentasche und eilte davon, um die Tränen zu verbergen, die ihm vor Ergriffenheit über die Wangen flössen.

Der Herr Lehrer begriff nicht, was geschehen war. Er sagte bloß: »Ich danke euch... Kinder...«

Seine Kehle war wie zugeschnürt. Er erinnerte sich an die Spielsachen in der Schublade.

»Ausnahmsweise... Warum bis zum Schluß des Schuljahres warten...«

Er zog aus der Schublade Andermanns Spiegel, den zerfetzten Krimi ohne Schluß, die Blech-Nachtigall, das Indianer-Stirnband, die Beatle-Fotos, die Colts und Autos hervor. Er griff in die Aktentasche, um Emil das Püppchen mit Regenschirm und Melone zurückzugeben.

»Emil!«

Er stutzte. Das Spielzeug war nicht in der Aktentasche. Die Aktentasche, die er in den Händen hielt, war voll mit Broschüren über die Notwendigkeit der Musikerziehung an Schulen der Unter- und Mittelstufe. Der Klassenlehrer klappte mit zitternden Händen die Aktentasche des Inspektors zu und lief auf den Gang hinaus.

»Ihre Aktentasche! Herr Landesschulinspektor!!!«

Verzweifelt blickte er sich um. Er lief die Stiegen hinunter. Vor der Schule blieb er stehen. Er sah nur noch das schwarze Auto des Landesschulinspektors um die Ecke biegen. Hinten lag die vertauschte Aktentasche mit dem Püppchen.

Alles war aus.

Die Wunder waren zu Ende.

Oder begannen sie wieder?

Mitten auf der Straße stand ein Herr mit Melone. Herr Radetzky hatte plötzlich das Gefühl, daß er ihn kannte, daß er ihm schon einmal begegnet war, aber er wußte nicht, wann und wo. Es schien, daß auch der Herr mit Melone den Herrn Lehrer kannte, zumindest lächelte er. Dann drehte er sich noch einmal um. Den Regenschirm trug er offen über dem Kopf, obgleich die Sonne schien.

Im fünften Kapitel enden Vivians Märchen. Tausende von Fragen. Wohin ging Pan Tau, als er Emil verließ? Traf er sich mit der rothaarigen Claudia? Wann? Und wo? Versuch einer Rekonstruktion des Falles Dampfer auf Straße oder Pan Tau und sehr viel Wasser.

»Von diesem Augenblick, da Pan Tau die Schule verließ«, sagte ich zu Vivian, »bis zu Venturas gestohlenem Karussell und dem rosa getupften Elefanten klafft eine Lücke. Was weiter geschah, wissen wir. Venedig und der Delphin Philipp. Das Flugzeug aus Venedig und Sie. Hinterm Fenster Pan Taus Rakete. Der Flugplatz in Rom, der Bürgermeister, die Gräfin di Trevi und die Drachen. Prag und der Dampfer Nautilus. Wir wissen aber nicht, was Pan Tau im Juli und August getrieben hat. Ganze zwei Monate.«

»Die Ferien«, bemerkte Vivian. Sie kroch eben auf dem Boden des Autos herum. »Die Ferien sind eine tolle Spur.«

»Welche Ferien?«

»Die Schulferien.« Vivian kroch über den Vordersitz. Sie suchte etwas. Irgendein Werkzeug vielleicht. »Schulferien und Claudia, das paßt doch zusammen, oder? — Ich sollte Ihnen eigentlich gar nicht helfen. Sie sind ein abscheulicher Egoist! Da bindet man Ihnen alles auf die Nase, was man weiß, und Sie schweigen nur. Von Prag und dem Dampfer Nautilus haben Sie mir noch kein einziges Wort erzählt. Und die Schildkröte ist auch nicht da.«

Vor uns tauchte die erste Windmühle auf. Wir waren in Holland. Ich hielt an. Wir durchsuchten das Auto. Die Schildkröte war verschwunden. Ich versprach der schluchzenden Vivian:

»Ganz Holland werde ich durchsuchen, sobald ich Fleming getroffen habe! Holland ist dreiunddreißigtausendfünfhundert Quadratkilometer groß. Ein ganz kleines Land. Eine Schildkröte irgendwo im Ural zu verlieren, wäre schlimmer.«

Sie schluchzte nicht mehr.

»Und Prag?«

Ich bemühte mich, genau zu sein.

»Über eine Million Einwohner. Vierhundertdreiundsiebzig Türme, die habe ich gezählt. Hauptstadt der Tschechoslowakei. In der Vergangenheit Sitz der böhmischen Könige.«

Aber die Türme interessierten Vivian nicht.

Auch nicht die Könige.

Sie sagte:

»Und Nautilus?«

Ich zog aus dem Handschuhfach ein dicht beschriebenes Notizbuch. Mit Rotstift hatten darin Fleming und ich alles aufgezeichnet, was wir nicht ganz genau wußten. Wir hatten es unter dieser Bezeichnung zusammengefaßt:

Vermutungen. Möglichkeiten.

Mit blauem Stift waren die Tatsachen eingetragen, die wir aus dem Verhör des Nautilus-Kapitäns Eduard Bork erfahren hatten. Blau waren auch die Notizen eines Gesprächs mit der Mutter des Jungen Kai (2 5 Jahre), mit Kais Vater (2 6 Jahre) und mit Kai selbst (5 J ahre). Er und Pan Tau kannten nämlich allein den Schlüssel zu dem Rätsel, für das Quincy, der uns eifrig im Wege war, die folgende Bezeichnung gefunden hatte:

Das Rätsel des verschwundenen Dampfers Nautilus und sein plötzliches Auftauchen + Zusammenstoß von Andersons MG und Flemings Ferrari = Grund zur Anklage.

Vermutungen. Möglichkeiten:

Pan Tau (nachfolgend P. T. genannt) befindet sich über Prag. Als winziger Pan Tau mit einem winzigen Regenschirm. Unter sich 473 Türme. Ein Gewitter zieht auf. Ein Wind erhebt sich.

Tatsachen:

Genaue Zeit: 14.30 Uhr. Wind aus Nordwest mit einer Geschwindigkeit von 107 km/sec. Bestätigt vom meteorologischen Dienst des Prager Flughafens Ruzyne.

Vermutungen. Möglichkeiten:

Der Wind trägt den Regenschirm davon. P. T. ist zur Landung gezwungen. Landungsmöglichkeiten: auf dem großen Zeiger der Rathausuhr, auf dem Dach des Rathauses, auf einem der 155 Türme des Veitsdoms am Hradschin. Beide Fahnder (Fleming und Anderson, nachfolgend F + A genannt) neigen zur dritten Möglichkeit.

Grund 1: Ausgezeichnetes Versteck in einem der vielen gotischen Wasserspeier am Veitsdom.

Grund 2: P. T.’s Mißgeschick in dem Augenblick, als sich über Prag ein Wolkenbruch ergießt (Aussage des Zeugen Kai, 5).

Aussage des Zeugen Kai, Seite 3:

Als ich geniest hatte, steckte er den Kopf mit Melone raus. W ahr-scheinlich ist er ins Wasser gefallen. Aber er kroch bereits heraus. Ich bin auch ins Wasser gefallen, weil mich dieser große Hund hineingeschubst hat.

(Bemerkung: Die Begegnung fand unter einer Brücke statt. Mit dem Wasser ist der Fluß Moldau gemeint.)

Das Notizbuch enthielt zwei mit rotem und blauem Stift dicht beschriebene Seiten. Vivian blätterte noch eine Weile darin, dann warf sie gähnend das Notizbuch ins Handschuhfach zurück. Gelangweilt sagte sie:

»Vermutungen! Möglichkeiten! Quincy versteht das, ich nicht. Ich habe nur begriffen, daß P. T. mit einem Regenschirm über Prag geflogen ist und sich in einem der gotischen Wasserspeier versteckt hat, als ein Wind aufkam. Das aber hätte er nicht tun sollen. Es begann nämlich zu regnen. P. T. wurde von dem Wasser mitgerissen und landete in der Moldau. Als er sich mühsam aus dem Wasser herausarbeitete, entdeckte er den ebenso bis über die Ohren nassen Knaben Kai, den ein großer Hund ins Wasser geschubst hatte. Ist es so?«

»Nur annähernd. Da Sie keinen Respekt vor Notizen haben, vereinfachen Sie zu sehr. Hätten Sie die Aussage von Kais Mutter durchgelesen, wüßten Sie, daß die Geschichte des Jungen schon vor seiner Begegnung mit Pan Tau begann. Ungefähr um 14.20 Uhr, also zu einem Zeitpunkt, als Pan Tau noch mit seinem Regenschirm über Prag flog.« »Ich weiß.« Vivian gähnte zum zweitenmal. »Erzählen Sie lieber! Sie brauchen übrigens nicht schneller zu fahren. Ich glaube ohnehin nicht mehr, daß Sie die Schildkröte finden.«

»Wie ich schon sagte.« Ich war durch den Einwurf etwas irritiert. »Es war 14.20 Uhr. Kai ging mit der Mutter einkaufen. Stellen Sie sich vor: Um 14.20 Uhr geht neben einer adrett gekleideten Mutter ein adrett gekleideter Junge. Er trägt schneeweiße Schuhe und schneeweiße Söckchen. Um 14.22 Uhr sind seine Schuhe und Socken dreckig, denn er hat vor der Bäckerei, wo die Mutter Brot kaufte, eine Regenpfütze entdeckt. Um 14.25 Uhr läuft er einem Spritzwagen nach. Von dem Spritzwasser sind nun auch Hose und Hemd naß. Der Junge selbst ist wasserdicht. Um 14.30 Uhr findet ihn die Mutter im Goldfisch-Bassin, wo er ein Papierschiffchen fahren läßt. Für einen fünfjährigen Jungen ist das eine recht beachtliche Leistung, das müssen Sie zugeben!«

»Da bin ich anderer Ansicht. Wäre ich seine Mutter...«

»Was hätten Sie getan?«

»Wahrscheinlich...« Vivian seufzte. Muttererfahrungen fehlten ihr. »Was hat also seine Mutter getan?«

»Sie sagte bloß: Kai!!!«

»Mehr nicht?«

»Mehr nicht. Sie hatte nämlich keine Zeit mehr, noch etwas zu sagen, denn eben erhob sich ein Wind, es begann zu regnen, und die Mutter packte Kai an der Hand und lief mit ihm nach Hause. Quer durch alle Pfützen. Und dann ärgerte sie sich darüber, daß Kai triumphierend sagte: Siehst du, jetzt wäre ich ohnehin naß geworden! Es war die lautere Wahrheit. Doch die Mutter antwortete: Aber erst jetzt! So sind sie eben, die Mütter...«

Die Fortsetzung der Erzählung hätte heißen können: Der ärgerliche Knabe Kai. Vivian schrieb diese Fortsetzung später um und machte daraus das Drehbuch vom wasserdichten Knaben Kai.

Bild 7

Wohnung, Studioaufnahmen.

Es regnet nicht mehr. Die Mutter hat jetzt alle Hände voll zu tun. Auf einer Leine im Badezimmer hängen Kais gewaschene Socken, sein Hemd und seine Hose. Der ärgerliche Knabe Kai ärgert sie natürlich auch hier.

Der ärgerliche Knabe Kai: Darf ich raus, Mammi? Die Jungs wollen eine Talsperre bauen... Mammi... Es regnet nicht mehr... Mammi...

Die Mutter:

Weißt du, wie du aussehen würdest, in diesem Schmutz draußen?

Die Mutter tut Waschpulver in die Wanne. Es wartet viel Arbeit auf sie. Wäschewaschen. Bügeln. Abendessen kochen.

Sie läuft zum Telefon. Hinter ihr Schluchzen und leere Versprechungen.

Telefon klingelt.

Der ärgerliche Knabe Kai:

Ich mach’ mich nicht dreckig... Mammi...

Er hört auf zu flennen. Er dreht sich um und sieht die Wanne voll Wasser. Am Rand der Wanne steht ein Karton mit Waschpulver. Kai beschließt, der Mutter zu helfen. Dann würde sie ihn bestimmt rauslassen. Er schüttet das Waschpulver ins Wasser. Der ärgerliche Knabe Kai entdeckt eine Schüssel aus Kunststoff. Er wirft sie ins Wasser. Als Schiff. Er nimmt wieder den Karton mit Waschpulver. Er bestäubt das Schiff. Er stutzt, denn er hört, wie die Mutter im Nebenzimmer mit dem Vater telefoniert.

Mutters Stimme aus dem Zimmer:

Du kannst ihn dir heute abend vornehmen! Zuerst die Pfütze. Dann der Spritzwagen!

Kai fällt der Karton mit dem Waschpulver ins Wasser. Schuldbewußt klettert Kai auf den Rand der Wanne. Er streckt sich, um den Karton herauszufischen.

Mutters Stimme:

Genau dort, wo gestern... Ich gehe zum Bäcker, und er fällt in die Pfütze... Ich kaufe Makkaroni, und er kriecht zu den Goldfischen ins Bassin. Sonst ist er brav, nur Wasser darf er nicht sehen… Eine Sekunde genügt und…

Wasser spritzt hoch. Die Mutter stürzt ins Badezimmer. Aus Wanne und Schaum taucht der Junge auf. So wie er ist, mit Schuhen und Pullover. In der Hand hält er den aufgeweichten Karton. Ganz verzweifelt sagt er...

Der ärgerliche Knabe Kai:

Ich wollte dir helfen, Mammi.

Kindergeschrei.

Bild 8

In der Wohnung. Etwas später.

Die nassen Kleider hängen sogar schon im Zimmer und im Vorzimmer. Der Pulli. Die Hose.

Das Unterhemd. Kai kniet vor dem Fenster. Er ist wieder trocken und sauber. Jetzt trägt er einen gestreiften Pulli und kurze Hosen. Die Nase drückt er an die Scheibe. Unterm Fenster glänzen herrliche Pfützen. Man hört das Geschrei von Kindern, die in diesen Pfützen waten. Kai schluchzt und bettelt...

Kindergeschrei.

Der ärgerliche Knabe Kai:

Mammi...

Die Mutter seufzt. Sie bügelt Kais Hemd. Jeden Tag könnte sie Waschen und Bügeln, endlos.

Die Mutter:

So einen ärgerlichen Jungen...

Der ärgerliche Junge seufzt auch. Er drückt die Nase an die Scheibe. Vorwurfsvoll sagt er...

Der ärgerliche Knabe Kai:

Pepi ist auch in der Pfütze gewesen und darf jetzt raus...

Die Mutter:

Also geh meinetwegen zu Pepi, aber nach Hause brauchst du dann nicht mehr zu kommen...

Die Mutter sagt das nur so hin, wie Mütter eben mit kleinen Kindern reden. Sie bügelt weiter und ahnt nicht, daß Kai bereits vom Fenster geklettert ist, seine Schätze zusammensucht und sie in ein Köfferchen packt. Dabei sagt er drohend, damit die Mutter es hört...

Der ärgerliche Knabe Kai:

Und ich geh’... ich nehm’ die Schiffe mit und geh’ fort, und Vati wird mich suchen und nicht finden...

Er muß über sich selbst heulen. Er macht das Köfferchen zu.

Der ärgerliche Knabe Kai: Und die Kapitänsmütze nehme ich mit... Ich geh!

Immer noch hofft er, daß die Mutter ihn ruft und ihm sagt, er soll nicht weggehen, aber die Mutter glaubt, alles sei nur ein Spiel. Wahrscheinlich hat er nicht zum erstenmal das Köfferchen gepackt.

Die Mutter:

Geh nur, wenn es dir bei uns nicht mehr gefällt...

Sie hört nicht einmal zu bügeln auf. Der ärgerliche Knabe Kai wartet ein Weilchen. Dann öffnet er die Tür. Er schluckt die Tränen hinunter. Er rückt sich die Kapitänsmütze zurecht und sagt...

Der ärgerliche Knabe Kai:

Weinen werdet ihr, wenn ich nicht mehr da bin, und traurig sein...

Er schlägt die Tür zu. Er schlendert die Treppe hinunter. Er guckt noch einmal nach oben, ob sich nicht die Wohnungstür öffnet und die Mutter ihn bittet, wieder heimzukommen. Aber die Tür öffnet sich nicht.

Gelächter der Kinder auf der Straße.

Bild 9

Vor dem Haus. Eine Siedlung mit Wohnblöcken.

Immer noch dreht er sich fortwährend um. Auch auf der Straße. Er könnte noch zurückkehren. Mit dem Köfferchen in der Hand schlendert er an den Jungen und Mädchen vorbei, die bis über die Ohren verdreckt sind, denn sie bauen in den Pfützen eine Talsperre. Ein Stückchen Holz soll der Damm sein. Wieder macht er zwei oder drei Schritte, dreht sich um und schaut zu dem Haus hin, aus dem er gekommen ist. Zwei oder drei zögernde Schritte zurück. Dann ist’s passiert.

Zwei Jungen auf Rädern sind durch die Pfützen gefahren. Wasser ist hochgespritzt. Der ärgerliche Knabe Kai betrachtet sich traurig im Spiegel einer Auslage, wischt sich den Dreck von Pullover und Gesicht und schiebt mit dem Fuß das Stückchen Holz in der Pfütze zur Seite. Er geht davon...

Er ahnt nicht (aber er würde dich darüber freuen), daß zur gleichen Zeit die Mutter bei den Kindern auftaucht, die in den Pfützen herumhüpfen. Sie blickt besorgt umher. Wie üblich fischt sie den schmutzigsten Jungen aus der Schar heraus, um ihn wegzuziehen...

Die Mutter:

Warte nur, bis der Vater nach Hause kommt!

(Schnitt)

Bild 10

Wohnung. Wie im 8. Bild.

Schluchzen und Heulen.

Die Mutter:

Einen so verdreckten Jungen...

Die Mutter schiebt den sich wehrenden verdreckten Jungen unter die Dusche, aber der Junge verwandelt sich im nächsten Augenblick unter dem Wasserstrahl in ein kleines Mädchen, das vorwurfsvoll schluchzt...

Das Mädchen:

Aber ich bin doch die Evi!

Kais Mutter erstarrt.

Die Mutter:

Hast du Kai gesehen?

Evi:

Ja... Er hatte ein Köfferchen in der Hand... Er hat gesagt, daß er nie mehr wiederkommt...

Ich habe meine Bedenken gegen die ersten Bilder von Vivians Drehbuch und erzähle die Geschichte weiter. Dabei lege ich der ungläubigen Vivian die Zeugenaussagen von Evi und Kai vor und auch vom Wasserschutzpolizeikapitän Lubomir Fiala.

In Wirklichkeit war das aber anders. Kai wollte nach Hause zurückkehren. Doch als ihn die Jungen auf den Fahrrädern mit Schmutz vollgespritzt hatten, bekam er Angst. Er fürchtete sich, was die Mutter jetzt wieder sagen würde. Also beschloß er, in die Welt hinauszugehen, Matrose auf einem großen Schiff zu werden, dann Kapitän zu werden (die Kapitänsmütze hatte er ja schon) und mit einem riesigen Schiff nach Prag zurückzukommen.

Das sagte er auch Evi und hoffte, sie würde alles ausrichten, damit man sich zu Hause nicht um ihn sorgte.

Wo das Meer war, wußte er nicht. Er streifte durch die Straßen und suchte den Fluß. Ihn zu finden, kann nicht so schwer sein, dachte er. Wenn Prag auch eine große Stadt ist, es gibt hier nur einen Fluß, und der heißt Moldau. Das ist schon mal klar. Auch, daß die Schiffe bei der Brücke ankern, über die die Eisenbahn fährt. Wo aber Schiffe sind, sind auch Matrosen und Kapitäne, und jeder Matrose und Kapitän kennt bestimmt den kürzesten Weg von der Moldau zum Meer. Und er sagte sich: Ich gehe einfach immer bergab, bis ich zum Fluß komme.

Nach dem Regen sah die Moldau reißender aus als sonst. Auf den trüben Wellen fuhr ein Schlepper mit zwei Lastbooten am Seil. Kais Herz schlug höher. Er stieg zum Flußufer hinunter und öffnete sein Köfferchen. Auf einen der großen Steine stellte er seine Schiffchen. Es war ein herrliches Gefühl! Überall Wasser! Er planschte in den Wellen. Dann drehte er sich um. Und erschrak. Über die Steine kam ein großer Bernhardiner auf ihn zu. Vielleicht wollte der Hund mit ihm spielen, denn er wedelte freundschaftlich mit dem Schwanz. Doch Kai hatte keine Lust, mit ihm zu spielen. Er rief:

»Hau ab! Das sind meine Schiffchen!«

Dem Bernhardiner war das egal. Er kam näher und näher. Erst beschnupperte er die Schiffchen, dann den Jungen, der bis zum letzten Stein am Ufer zurücktrat. Schon stand er mit einem Fuß im Wasser. Jetzt mit beiden. Plötzlich reichte ihm das Wasser bis zum Hals. Sogar im Mund hatte er es. Er spuckte aus. Vorwurfsvoll sagte er zu dem Bernhardiner:

»Siehst du, was du angerichtet hast? Meine Schuhe und der Pullover sind patschnaß.«

Den Bernhardiner störte das nicht. Er schämte sich nicht einmal. Gierig trank er ein paar Schluck Wasser. Dann ging er davon. Die Schiffchen hatte er Gott sei Dank vergessen. Kai sprang aus dem Wasser und packte sie schnell wieder in das Köfferchen und kletterte das Ufer hinauf. Unter der Brücke schüttelte er sich ab. Das Wasser in den Schuhen störte ihn nicht. Er war ein ganz und gar wasserdichter Knabe. Nachdem er sich wieder beruhigt hatte, spuckte er in den Fluß und sagte: »So ein blöder Bernhardiner!«

Manches hatte er von den größeren Jungen gelernt. Zum Beispiel, auf zwei verschiedene Arten zu spucken. Gewöhnlich und durch die Zähne. Jetzt spuckte er auf die zweite Art und sagte noch einmal: »So ein blöder Bernhardiner!«

Er erstarrte. Das Wasser schlug Wellen, als ob ein U-Boot oder eine ganze Bernhardinermeute ans Ufer käme, aber es waren weder Bernhardiner noch ein U-Boot. Über der Wasserfläche tauchte etwas Schwarzes, Rundes auf, das ein wenig einem Walfischkopf und ein wenig einem triefend nassen Regenschirm ähnelte. Es war ein Regenschirm. Nach dem Regenschirm tauchte eine Hand auf, nach der Hand eine Melone, und diese Melone saß auf dem Kopf eines Herrn mit Blume am Revers. Natürlich war es Pan Tau, den der Regen aus dem gotischen Wasserspeier vom Veitsdom in die Moldau geschwemmt hatte. Das aber wußte der Junge nicht, ebenso wenig, daß sich Pan Tau erst im Fluß von einem kleinen Pan Tau in einen großen Pan Tau verwandelt hatte. Kai sah nur, wie ein Herr mit Melone aus dem Fluß ans Ufer stieg und dort von einem Bein auf das andere sprang, um sich zuerst aus dem rechten und dann aus dem linken Ohr das Wasser zu schütteln.

Kai atmete auf. Ein Herr mit Melone war auf jeden Fall besser als eine Bernhardinermeute. Eilig teilte er ihm mit:

»Ich bin auch ins Wasser geflogen. Ein soooo großer Hund hat mich reingeschubst.«

Er spreizte die Arme so weit wie möglich, um zu zeigen, wie groß dieser Hund war, aber er hatte zu kurze Arme. Der Herr mit Melone kam ihm zur Hilfe. Auch er spreizte die Arme und nahm obendrein noch die Melone in die Hand. Zuvor aber leerte er das Wasser aus dem Hut. Auch aus den Taschen.

»Noch größer«, sagte der Junge. »Er wollte mich auffressen, weil ich mit meinen Schiffchen spielen wollte.« Sein Köfferchen fiel ihm ein. »Willst du meine Schiffchen sehen? Bunte Glasscherben habe ich auch...«

Den Herrn mit Melone schien nichts mehr auf der Welt zu interessieren als die Schiffchen und die bunten Glasscherben. Er stülpte die Melone zum Trocknen auf einen Pfahl und setzte sich mit Kai auf eine Kiste. Dann zeigte er Kai, was er bei sich trug. Aus seinen Taschen zog er eine winzige Rakete mit Messinggeländer, einen noch kleineren Autobus mit Globus am Steuer und eine Glasmurmel. Der Junge freute sich sehr.

»Spielst du auch so gern?« Er schaute über die Murmel hinweg in die Sonne »Fein, daß du nicht redest... Ich darf mich von Fremden nicht ansprechen lassen.«

Er sah sich noch die Rakete an.

»Hast du auch eine Eisenbahn? Nein? Ich schon. Zu Hause.« Er schluchzte leise auf. Zum Meer zog es ihn nicht mehr so stark. »Wo bist du zu Hause?«

Pan Tau zuckte die Achseln. Er zeigte nach rechts. Dann nach links. Überall war er zu Hause. Auch hier auf der Kiste. Kai wunderte sich darüber.

»Du gehörst nirgends hin?«

Er seufzte. »Eigentlich gehöre auch ich jetzt nirgends hin...« Plötzlich wurde ihm traurig zumute.

»Du... Glaubst du, daß meiner Mammi bang nach mir ist?«

Pan Tau machte ein ernstes Gesicht. Er nickte.

»Weißt du«, flüsterte der Junge, »ich habe jetzt gar keine Lust mehr, wegzulaufen... Du schon? Sei nicht traurig, weil du nirgends hingehörst! Ich nehme dich zu uns mit, du darfst auch mit meiner Eisenbahn spielen.«

Zum Fluß sah er nicht mehr hin. Er begann die Scherben und Schiffchen ins Köfferchen zu räumen. Am liebsten wäre er jetzt wieder zu Hause gewesen.

Pan Tau lächelte. Diese Sehnsucht verstand er wohl. Er griff nach der Melone, die am Pfahl trocknete, und setzte sie auf, um die Zaubergeste zu machen und Kai mit dem Köfferchen nach Hause zur Mutter zu zaubern. Erstutzte. Der Zauber mißlang. Die Melone war auf einmal viel zu klein. Vielleicht war sie im Wasser etwas geschrumpft, vielleicht zu schnell getrocknet...

Nur mit Mühe brachte er die eingelaufene Melone wieder vom Kopf. Er stülpte sie noch einmal auf den Pfahl und versuchte sie auszudehnen. Die Melone wurde nicht größer.

Und es dunkelte bereits. Über der Stadt leuchteten Schnüre von Lichtern auf. Prag ist eine große Stadt mit vielen Häusern. Doch nur eines von ihnen suchten Pan Tau und der Junge.

»Wie die Straße heißt, weiß ich nicht«, sagte der Junge. »Aber es ist ein neuer Wohnblock mit Abfalleimern davor, und in der Pfütze bei der Straßenlaterne liegt ein Stückchen Holz.«

Als er einen Wohnblock sah, rief er: »Hier ist es!«

Enttäuscht blieb er vor dem Eingang stehen.

»Über der Tür war aber keine Lampe.«

Sie gingen weiter. Pan Tau versuchte die Melone über die Scheinwerfer eines parkenden Autos zu stülpen. Mehr als je zuvor war jetzt der Zauber nötig.

Die Wohnblöcke glichen einander wie ein Ei dem andern. Fast vor jedem war eine Pfütze.

Kai schlief beinahe schon im Gehen ein.

»Tun dir auch die Füße weh?«

Er gähnte.

»Und Hunger habe ich auch.«

Pan Tau fielen die Kisten unter der Brücke ein. Sie waren das einzige, was er in Prag kannte.

Sie kehrten zum Fluß zurück. Die Kisten waren nicht mehr da. An der Anlegestelle unter der Brücke schaukelte ein Dampfer. »Gehört der Dampfer dir?« flüsterte Kai erstaunt, als Pan Tau über die Landungsbrücke an Bord des altmodischen Raddampfers Nautilus schritt.

»Ich hatte auch mal einen Dampfer... Einen zum Aufziehen. Hat dieser da auch ein Steuer?«

Pan Tau nickte. Ihm war schon alles egal.

Er öffnete eine der Türen zum Unterdeck und atmete auf. Es war die Kapitänskajüte. Sie duftete nach Lärchenholz und auch ein wenig nach Pfeifentabak und dem Leder der tiefen Stühle. Der Junge machte es sich in einem der Stühle bequem und zog die Schuhe aus. In der Ecke stand eine altmodische Lampe. An der Wand hing ein Bild von einem Walfisch, der Wasser in die Luft spritzte. Unter dem Bild stand ein uraltes Grammophon. Wenn man es aufzog, spielte es La Paloma. Er entdeckte noch ein Schächtelchen, und in dem Schächtelchen zwei Bonbons. Unten im Kesselraum lagen Berge von Kohlen. Pan Tau heizte ein, damit sie nicht froren, und kehrte in die Kajüte zurück. Das Grammophon spielte immerfort La Paloma, und Kai lutschte bereits das zweite Bonbon. Das Schiff schaukelte auf den Wellen. Er war schon fast eingeschlafen. Halb im Traum sagte er: »Tu was, damit wir zum Meer fahren. Aber zuerst machen wir bei Mammi und Vati Station.«

Früher hätte Pan Tau nur mit den Achseln gezuckt. Warum nicht? Zum Meer zu fahren, das hätte ihm auch gefallen. Jetzt aber schaute er nur traurig seine Melone an. Sie taugte nichts mehr.

Sogar die Kohlen mußte er eigenhändig in den Heizkessel schaufeln. Aus war’s mit den Zaubereien!

Der Junge schlief. Pan Tau setzte sich in den andern Stuhl. Es war angenehm warm in der Kajüte. Die Nautilus schaukelte auf den Wellen. Durch das Fensterchen leuchteten die Sterne. Auch sie schaukelten. Hinauf und hinunter. Bis sie von einem blauen Himmel verdrängt wurden. Die Sonne schien in die Kajüte. Pan Tau erwachte. Er sah sich um. Der Junge war nicht da.

Auch auf dem Deck war er nicht.

Im Unterdeck ratterten die Maschinen, das altmodische Schaufelrad drehte sich und spritzte Wasser in die Höhe. Die Nautilus schwamm gemächlich in der Flußmitte. Den Lärm der Maschinen und das Tuten der Schiffssirene überschrie eine Stimme:

»Kurs aufs Meer! Mit vollem Dampf voraus!«

Es war der wasserdichte Knabe Kai. Er stand am Steuer und war außer sich vor Begeisterung. Vor ihm der Fluß, auf dem Kopf die Kapitänsmütze. Erbefahl Pan Tau:

»Mannschaft! Den Schornstein einziehen, sonst prallen wir gegen die Brücke.«

Verzweifelt griff Pan Tau nach der untauglichen Melone. Nichts änderte sich. Der Schornstein des Dampfers ragte nach wie vor zum Himmel, überragte die Brücke, der sich die Nautilus näherte. Pan Tau begriff, er mußte etwas unternehmen, um den Jungen, den Dampfer und die Brücke zu retten. Er lief zum Schornstein, verfitzte sich aber in den Seilen, mit denen der Schornstein festgezurrt war. Zweimal verbrannte er sich die Finger. Beim drittenmal gelang es ihm, die Seile zu lockern und den Schornstein einzuholen. Rauch wehte ihm in die Augen. Wie durch einen Nebel sah er die Brücke, unter der sie eben durchfuhren.

Der wasserdichte Knabe Kai rief von der Kommandobrücke: »Mannschaft ins Unterdeck! Kohle zulegen!«

Pan Tau eilte ins Unterdeck. Von Maschinen verstand er gar nichts. Er wußte nur, daß man das Feuer unter dem Kessel löschen mußte, um den Dampfer zum Stehen zu bringen. Endlich hatte er den Verschluß des Hydranten entdeckt. Er drehte an ihm. Aus den Röhren an der Decke spritzte Wasser. Das war schlimm. Wieder war Pan Tau naß, von der Melone bis zu den Schuhen. Auf der Treppe erschien der wasserdichte Knabe Kai. Seine Augen leuchteten. »Willst du aus dem Dampfer ein U-Boot zaubern?«

Pan Tau gab auf. Er stellte das Wasser ab. Gehorsam legte er Kohlen zu. Dann ging er hinauf auf Deck, um das Wasser aus der Melone und den Taschen zu schütten. Dann sah er das offene Tor der Schleuse.

Er drehte sich um. Hinter ihnen jagten Motorboote der Wasserschutzpolizei her. Die Nautilus fuhr in die Schleuse wie in eine Falle. Das schwere Tor hatte sich schon hinter ihr geschlossen.

Pan Tau hob die Melone vom Kopf. Ihm schien, daß sie nun etwas lockerer saß als zuvor. Aber sie war patschnaß. Er versuchte die Zaubergeste. Es war im gleichen Augenblick, als ihn eine verheulte Person mit Kapitänsmütze fragte:

»Mannschaft, ergeben wir uns?«

Dazu war kein Grund mehr.

Pan Tau trommelte noch einmal auf die Melone und...

Aussage des Wasserschutzpolizeikapitäns Lubomir Fiala (27 Jahre)

Mit eigenen Augen sahen wir, wie der Dampfer Nautilus in die Schleuse einfuhr. Auf Deck waren zu dieser Zeit zwei Personen: ein Mann mit Melone und ein Junge mit Mütze, aber es ist nicht ausgeschlossen, daß sich noch weitere Täter verborgen hielten. Das Schleusentor schloß sich hinter der Nautilus. Sie konnte aus der Schleuse nicht mehr entkommen. Wir blockierten die Schleuse. Mit Lautsprecher gab ich den Befehl zur Öffnung der Schleuse. Als sich das Tor öffnete, sahen wir nur noch den rauchenden Schornstein des Dampfers Nautilus, doch auch der Schornstein verschwand ganz im Wasser...

Wir nahmen die Mützen vom Kopf. Wir begriffen, daß wir die einzigen Zeugen vom Untergang des Dampfers Nautilus waren.

Aufzeichnung vom Ende des Gesprächs mit Kai (5 Jahre)

Kai: Auf einmal waren wir ganz woanders, auf dem Meer. Mit der Nautilus. Überall schwammen Delphine und Walfische, dann landeten wir. Ich hab im Sand am Ufer eine riesige Muschel gefunden und gesagt: »Die kriegt Mammi.« Und Pan Tau hat wieder auf die Melone getrommelt...

Anderson (nachfolgend nur A. genannt): Wieso weißt du, daß es Pan Tau war?

Kai: Das haben doch Sie gesagt! Aber ich wußte es auch so.

Fleming (nachfolgend nur F. genannt): Warst du schon mal am Meer? Nein? Wieso wußtest du also, daß es das Meer war?

Kai: Ich hab daran geleckt...

F.: Warum?

Kai: Ob es salzig ist.

A.: Und dann? Du sagtest, Pan Tau habe auf die Melone getrommelt. Was geschah dann?

Kai: Dann sind Sie in uns reingefahren...

F.: Soll das heißen, Pan Tau hat auf die Melone getrommelt, und ihr seid plötzlich wieder in Prag gewesen?

Kai: Mit der Nautilus. Auf dem Weg zu unserer Wohnung. Um der Mammi diese Muschel zu bringen. Und damit sie sich keine Sorgen mehr macht.

F. + A.: Ist das alles?

Kai: Ja. Wollen Sie die Muschel sehen? Wenn Sie sie ans Ohr halten, hören Sie das Meer rauschen...

Ende des Kapitels. Vivian redet vom Film. Noch ein Dampfer. Nebukadnezar und ein Auto im Tulpenbeet.

»Diese Geschichte nehme ich«, sagte Vivian. Sie dachte an die dreizehn Filmfolgen, die sie schreiben mußte. »Pan Tau fährt den jetzt nicht mehr ärgerlichen Knaben Kai zur Pfütze, in der das Stückchen Holz liegt. Er setzt ihn auf dem Balkon der Wohnung ab. Eine verweinte Mutter wartet auf ihn. Als Kai sich umdreht, ist Pan Tau mit der Nautilus verschwunden. Unterdessen sitzt Kapitän Eduard Bork, dem die Nautilus verlorenging, traurig am Moldauufer. Doch plötzlich, er schaut auf, ist die Nautilus wieder da. Bork strahlt. Er läuft an Bord, vorbei an Pan Tau. Er sieht nur seine Nautilus. Und auf dem Steuerrad die kleine Kapitänsmütze, die Kai dort liegengelassen hat. Das ist das Ende des Films!«

»Aber so war es doch wirklich. Wenn Sie die Aussage von der Mutter und von Kapitän Bork durchlesen...«

Sie hörte mir nicht mehr zu. Wie wütend schrieb sie ihre Notizen. Auf einmal schrie sie auf:

»Jetzt wieder! Haben sie’s gesehen?«

Wir rasten mit 130 in die Kurve. Urplötzlich war der Ferrari vor uns. Er stand. Ich trat verzweifelt auf die Bremse, aber sie rührte sich um keinen Millimeter. Ich riß das Steuer zur Seite. Ich sah nur noch, wie uns auf dem holländischen Tulpenfeld ein Dampfer entgegenkam. Das war alles. Mein MG streifte mit der vorderen Stoßstange das stehende Auto. Eine Minute später erwachte ich mitten in einem Tulpenfeld. Der Dampfer war verschwunden. Übers Feld fuhr nun ein Schlepper. An seinem Schornstein flatterten Fähnchen. Es war gar kein Zauberschiff. Wir hatten vergessen, daß wir in Holland waren. Hinter dem Zaun des Tulpenfeldes floß ein Kanal. Wir atmeten auf. Ich pflückte für Vivian drei Tulpen. Sie saß auf dem umgestürzten MG und hatte das Äffchen auf dem Schoß. Neben ihr saß Fleming.

»Sie hätten lieber mit mir fahren sollen, Vivian! Anderson fährt wie ein Idiot. Wozu Bremsen da sind, weiß er bis heute nicht. Ich bin noch keinem hinten reingefahren.«

Was in Prag geschehen war, hatte er vergessen. Er sah mich an und winkte mir freundschaftlich zu. Ohne zu erröten.

»Warum haben Sie denn gleich hinter der Kurve so plötzlich angehalten?«

Fleming lachte auf.

»Ich sah einen Dampfer. Mir schien, daß er direkt auf der Straße fuhr. Lustig, nicht wahr?«

Er war glänzend gelaunt. Sein Auto war bis auf die Beule am hinteren Kotflügel und das kaputte Stopplicht heil. Mein MG hatte Totalschaden. Ich griff unters Bremspedal. Zu meinem Erstaunen hielt ich einen Schildkrötenpanzer in der Hand. Vivians Nebukadnezar! Beleidigt kroch die Schildkröte unters Kupplungspedal. Alles war klar. Ich hätte hundertmal auf die Bremse treten können. Der Wagen wäre immer weitergefahren. Ich überreichte Vivian die Schildkröte.

Sie nahm die freudig in Empfang. Zu Fleming sagte sie: »Anderson ist ein großer Tierfreund. Er hat mir versprochen, daß er Nebukadnezar finden würde, und wenn er ganz Holland durchsuchen müßte. Stellen Sie sich vor, ganze dreitausendfünfhundert Quadratkilometer!«

Dreißigtausend Quadratkilometer ließ sie glatt unter den Tisch fallen. Wir quetschten uns mit dem Äffchen, der Schildkröte und der Schreibmaschine in Flemings Ferrari. Collins war noch nicht in Rotterdam. Zum Mittagessen gingen wir ins Euromast. Ich bestellte mir Schildkrötensuppe mit Madeira, doch dann machte ich die Bestellung rückgängig. Plötzlich fiel mir nämlich ein, daß mir alle Schildkröten zuwider waren.

Drittes und letztes Buch

Was Claudia und W. Viola-Elektro,

Wunder schon heute — nicht erst morgen, wußten.

Pan Tau und die Reise um die Welt.

Wirrwarr in den Filmateliers.

Pan Tau geht verloren.

Wieder viele Kinder und Hunde. Emil und Claudia.

Und natürlich:

Wie alles gut zu Ende ging.

Erstes Kapitel. Warten auf Collins. Reiseführer durch Holland oder die Niederlande. Ein Schrank in der Luft. Wieder der längste Dackel der Welt. Das Mädchen Saskia und der Affe auf der Palme. Wir sind die Schildkröte los!

Auch im Hotel war Collins nicht. Plötzlich hatten wir keine Eile mehr. »Freizeit bis zum Abend«, schlug Fleming vor und ging im Hafen von Rotterdam spazieren. Vivian verzog sich mit Schildkröte und Äffchen in ihr Zimmer im ersten Stockwerk. Eine Minute später hörte man sie im Hotel auf der Schreibmaschine tippen. Sie schrieb eine weitere Filmfolge. Links das Bild, rechts der Ton. Ich war allein.

»Nur noch im vierten Stockwerk ist ein Zimmer frei«, sagte der Mann in der Rezeption. »Vierhundertneun. Ein schönes Zimmer mit Aussicht auf den größten Hafen der Welt. Eine unvergeßliche Erinnerung für Sie.«

Wie recht er hatte, begriff ich erst, als ich den Schlüssel entgegennahm und fragte:

»Und der Lift?«

»Ja, der Lift. Eine ausgezeichnete Erfindung.« Der Mann blickte traumverloren vor sich hin, als ob er sich erinnerte, etwas Ähnliches schon gesehen zu haben. »Wir sind ein altes Hotel. Wenig Platz. Bitte, benutzen sie die Treppe.«

»Ist das dort die Treppe?«

»Ja, das dort«, sagte der Mann und zeigte auf etwas, das einem Blumenständer oder einer Leiter im Unterdeck eines Piratenschiffes ähnelte. Es war die engste und gewundenste Wendeltreppe der Welt. Sie stieg steil auf, und nach jeder Stufe drehte sie sich nach rechts. Keinesfalls war diese Treppe breit genug, einen Menschen gleichzeitig mit Koffer hinaufzulassen. Als ich mich darum bemühte, blieb ich hoffnungslos zwischen Wand und Geländer stecken.

»Schieben Sie den Koffer mit dem Knie vor sich her«, riet der Mann in der Rezeption. »Es geht ganz einfach. Abwärts empfehle ich die umgekehrte Reihenfolge.«

Wie man abwärts einen Koffer mit dem Knie hinter sich herschiebt, erklärte er nicht genauer. Das war jetzt auch nicht so wichtig. Ich schob den Koffer mit dem Knie ins vierte Stockwerk und rang nach Atem. Das Hotel Batavia hatte fünf Stockwerke. Über mir wohnte noch jemand. Er stieg eben schnaubend die Treppe hinab. Die Stiegen knarrten. Dicht über den Stufen erschien ein Dackelkopf. Der Kopf passierte das vierte Stockwerk und drehte sich die Wand entlang zum dritten Stockwerk. Dort verschwand der Kopf, auch wenn sich der Körper noch im vierten und der Schwanz und die Hinterbeine im fünften Stockwerk befanden. Unwillkürlich schaute ich auf meine Armbanduhr. Vom Auftauchen des Kopfes an dauerte es dreißig Sekunden, bis der längste Dackel der Welt restlos verschwunden war. Es konnte kein anderer Dackel sein als Schönling, genannt die Schlange.

Nachdenklich hob ich den Koffer hoch und sperrte Tür Nummer vierhundertneun auf. Nachdem ich entdeckt hatte, daß Dackel Schönling in Rotterdam war, konnte mich nichts mehr überraschen, auch nicht, daß die engste Treppe der Welt zum kleinsten Zimmerchen der Welt führte. Ein Bett war da, ein Waschbecken, ein Kleiderhaken, ein kleines Nachttischchen mit einer kleinen Lampe, und neben dem Lämpchen ein kleiner Prospekt eines Reisebüros. In den Niederlanden (Holland) gibt es nicht nur Windmühlen und Holzpantoffeln... die herrlichsten Tulpen... das am dichtesten besiedelte Land der Erde... Zwölf Millionen siebenhunderttausend Holländer drängen sich in einem Land zusammen, das dreiundsreißigtausendfünfhundert Quadratkilometer groß ist.

Die letzte Zahl hatte jemand durchgestrichen und verbessert: Dreiunddreißigtausendfünfhundert Quadratkilometer und dreiunddreißig Quadratmeter!

Es kam mir wie ein dummer Scherz vor. Es war kein Scherz. Die gleichermaßen verbesserte Zahl entdeckte ich im Reiseführer durch die Niederlande, den ich in einer Buchhandlung auf dem Blaak-Platz kaufte. Auch da hatte jemand die dreiunddreißig Quadratmeter hinzugeschrieben und dahinter ein Ausrufezeichen gesetzt. »Wir wollen genau sein«, erklärte mir der Buchhändler. »Die Niederlande wachsen dauernd. Wir bauen Dämme, legen das Meer trocken. Die Welt will unsere Tulpen haben, unseren ausgezeichneten Käse. Tulpen wachsen nicht in der Luft. Damit die Kühe Milch geben, brauchen sie Weiden. Den Käse aus der Milch können wir dann schon selbst machen. Jahr für Jahr drucken wir neue Reiseführer. Seit dem Jahre neunzehnhundertzwanzig haben wir dem Meer sechzehnhundert Quadratmeter Boden entrissen.«

»Und dreiunddreißig Quadratmeter.«

»Nein. Diese dreiunddreißig Quadratmeter gab uns das Meer freiwillig. Vor einer Woche.« Der Buchhändler brachte eine Landkarte. »Die Karten sind schon gedruckt. Bitte, sehen Sie: Dieser Punkt im Meer ist die neue Insel. Dreiunddreißig Quadratmeter. Darauf eine Palme. Merkwürdig, nicht wahr?«

Ich sah mir die Landkarten an. Neben dem Punkt im Meer stand Saskias Insel. Und in Klammern: (Tauland).

Plötzlich war mir klar, warum Collins Fleming nach Rotterdam gerufen hatte. Ich kaufte die Landkarte. Warten wäre nur Zeitvergeudung gewesen. Ich nahm ein Taxi.

»Zu Saskias Insel!«

»Schon wieder«, sagte der Chauffeur. »Schon dreimal war ich dort. Jeder will Saskias Insel sehen.«

Er stellte das Radio leiser. Eben war das Lied zu hören:

Saskias Insel, Traum im Meer,
zu dir ich immer wiederkehr.

In Holland schien die Sonne. Die Luft war durchscheinend wie auf den Gemälden der alten niederländischen Meister. Vor einem Haus stand ein Möbelwagen. Männer in Arbeitskleidung beförderten einen Schrank ins erste Stockwerk. Durch das Fenster. Sie zogen ihn an Seilen in die Höhe. Über die Wendeltreppe hätten sie nicht einmal einen Stuhl hinauftragen können. Allmählich wurden mir die Niederlande vertraut. Die schmalen Wege, die schmalen Häuschen, die sich in die Höhe recken. Ich begann nun auch zu verstehen, warum Kolonnen von fähnchengeschmückten Autos und Autobussen zu Saskias Insel fuhren. Es war wie eine Wallfahrt. Am Meeresstrand drehten sich Karussells. Schulkinder winkten mit Fähnchen und aßen Flensjes, das sind Eierkuchen. Soldaten kauften für ihre Mädchen Spiegel, auf denen Saskia und ihre Insel abgebildet war. Väter schrieben Ansichtskarten. Über den Babys in den Kinderwagen schwebten Luftballons mit der Aufschrift:

Wir werden größer!

Wieder 33 Quadratmeter mehr!

Es lebe das große Holland!

Im Gartenrestaurant, vor gutgelaunten Gästen, spielte eine Blaskapelle das brandneue Lied:

Saskia das Inselkind,
lebt fröhlich im Meereswind.

Und dann noch den Marsch:

Dreiunddreißig Tulpen...

Ich kaufte mir eine Ansichtskarte, auf der mit vier Zeichnungen das Entstehen der Insel veranschaulicht war. Das erste Bildchen zeigte das Mädchen Saskia, das sich nach einem Gärtchen sehnte. Hoffnungsvoll steckte sie sich im Sand am Meer ein Gärtchen ab und säte Blumensamen. Da erschien (schon auf dem nächsten Bild) ein Herr mit Melone. Wie durch ein Wunder blühten im Sand Blumen auf.

Aber es kam die Flut (auf dem dritten Bild), und die Wellen spülten die Blumen weg. Die traurige Saskia auf dem dritten Bild hatte eine Träne im Auge und eine Sprechblase vor dem Mund: Oh! Zum Glück war aber Pan Tau da. Er trommelte auf die Melone, und aus dem Meer (auf dem vierten Bild) tauchte eine Insel mit einer Palme und einem Gärtchen voll Tulpen auf.

»Ich würde die ganze Angelegenheit als Rätsel der aufgetauchten Insel bezeichnen«, sagte Quincy, der ebenso geheimnisvoll wie jene Insel gerade aus der Menschenmenge beim Gartenrestaurant aufgetaucht war. Ein Mann mit angemaltem Bärtchen begleitete ihn. Es war W. Viola, der an der Hand die rothaarige Claudia führte. »Endlich sind Sie dort, wo Sie sein sollen, Anderson, wenn auch mit Verspätung.«

Die Trompeten kreischten. Zwischen den Buden streifte Dackel Schönling, genannt die Schlange, umher. Weiter hinten hielt ein Ferrari, aus dem die Astronauten Fleming und Collins stiegen. Abseits von all dem Durcheinander lag die kleine Insel im Meer, auf ihr stand unter einer großen Palme ein kleines Mädchen, das ein ebenso glückliches Gesicht machte wie auf dem vierten Bild der Ansichtskarte. In den Armen hielt sie eine Schildkröte, auf ihren Schultern saß ein Äffchen. Von der Insel näherte sich ein Boot. Das Boot legte am Ufer an, und Vivian und der Regisseur Polak, der den Pan-Tau-Film drehte, stiegen aus. Dackel Schönling, genannt die Schlange, streifte nicht mehr umher. Er ließ die geklaute Wurst aus der Schnauze fallen, bellte auf und leckte ergeben die Hand seines Herrn. Plötzlich waren wir alle wieder beisammen. Vivian strahlte mich an und sagte:

»Die Schildkröte und das Äffchen habe ich Saskia geschenkt. Eine Insel ohne Äffchen und Schildkröte wäre keine richtige Insel. Sie hatten recht, Anderson, Pan Tau ist nicht in Holland, er ist auch nicht mehr in Wien. Er ist in Prag.«

Zweites Kapitel. Wiederum in Prag. Zwei Herren mit Melone. Rätsel Filmatelier.

Pan Tau hat seinen Spaß.

Schimpfender Karpfen Nummer zwei.

»Halten Sie den Haftbefehl bereit, Anderson!« flüsterte Quincy mir zu. »Jetzt entkommt er uns nicht mehr.«

Auf der sonnenversengten Straße einer Cowboy-Stadt kam er uns entgegen. Er schlug mit dem Regenschirm nach den Fliegen und pfiff das Lied des Sheriffs aus dem Film Zwölf Uhr mittags. Das war zwar etwas ungewöhnlich für Pan Tau. Doch es gab keinen Zweifel, er war es.

Quincy öffnete die Handschellen. Für die Festnahme von Verdächtigen hatte er sich einen bestimmten Trick ausgedacht, den er ausführlich in den Instruktionen auf Seite 27, § 12/2 beschrieb. Das Wesentliche an diesem Trick war die Überraschung. Bevor der Verdächtige wußte, wie ihm geschah, sollte er gefesselt sein.

Die Überraschung war Quincy vollendet gelungen. Der überfallene Pan Tau fluchte. Er ließ den Regenschirm fallen, um den die Handschellen zugeschnappt waren, beförderte mit einer überraschenden Handbewegung Quincy zu Boden, wischte sich die Hände an den Hosen ab und sagte:

»Jetzt reicht’s mir aber! Sind sie der Kerl, der mich in meiner Garderobe eingesperrt hat? Den ganzen Vormittag konnte ich nicht raus!«

Eben kam Regisseur Polak mit Vivian, der kleinen Claudia und dem längsten Dackel der Welt vorbei. Vorwurfsvoll sagte der erzürnte Pan Tau:

»Sie und Ihr Film! Sie und Ihr Hund! Ich hätte diese Rolle nicht annehmen sollen! Im ganzen Film kein Wort sprechen, und sich dann noch mit so einem Trottel herumprügeln zu müssen!« Er hob den Regenschirm auf, an dem Handschellen aus bestem schwedischem Stahl baumelten, und stach wütend auf Quincy ein. »Weg mit den Handschellen! Und zwar schnell!«

Quincy gehorchte zitternd. »Ich verstehe nicht...«

»Im Vorführraum werden Sie alles verstehen«, sagte Regisseur Polak und führte uns in den Raum drei, wo bereits Collins, Fleming und W. Viola-Elektro auf uns warteten. Der Raum glich einem Kino, doch statt der harten Sessel gab es hier bequeme tiefe Stühle. In einem saß Emil. Auf dem Schoß hatte er den Hund Alik-Niko-laus. Neben ihm nahm Claudia Platz. Sie ließ nicht die Augen von dem Herrn mit Melone.

»Das ist Pan Tau!«

»Wenn das Pan Tau ist, dann bin ich eine elektrische Uhr«, sagte Emil, der schon einige Drehtage im Filmatelier hinter sich hatte. »Das ist Ota Simanek, ein Schauspieler von den Städtischen Bühnen. Er spielt den Pan Tau, und er ist stocksauer, weil ihn der richtige Pan Tau in der Garderobe eingesperrt hat.«

Die Lichter erloschen. Auf der Leinwand erschienen riesige Ziffern. Eins. Zwei. Drei. Dann folgte eine Szene aus der Wohnung von Emils Eltern. Der Vater schmückte den Christbaum.

»Christbaum Nummer eins«, flüsterte Regisseur Polak. »Gleich wird er gegen Christbaum Nummer zwei ausgetauscht. Der reicht bis zur Decke und läßt sich höherschieben, damit er durch die Decke wachsen kann. Selbstverständlich ein Trick. Ein Stahlrohr steckt drin. Jetzt! Geben Sie acht! Hinter dem Rücken des Vaters erscheint Pan Tau. Er trommelt auf seine Melone...«

Claudia sprang hoch. Auf der Leinwand erschien der echte Pan Tau. Er trommelte auf die Melone, fuhr dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts, und der kleine Christbaum begann von selbst in die Höhe zu wachsen. Der Schauspieler, der den Vater darstellte, hörte auf zu spielen. Entgeistert schaute er auf den Christbaum, der jetzt bis an die Decke reichte. Pan Tau war längst von der Leinwand verschwunden. Jetzt sah man nur noch die Baumspitze. Wie ein Elektrobohrer drang sie in die Zimmerdecke. Dann endete die Szene.

»Das ist Betrug«, sagte stocksauer im Dunkeln der Schauspieler von den Städtischen Bühnen. »Ich hoffe, daß Sie diesen Schnitt rauswerfen. Ich brauche kein Double, auch wenn ich zugeben muß, daß er die Szene mit der Melone recht ordentlich gespielt hat.«

»Das ist die beste Szene des Films«, sagte Regisseur Jindrich Polak. Er zündete sich eine Zigarette an und streichelte den Dackel Schönling, genannt die Schlange, der sich dreimal um den Stuhl gewunden hatte. »Nicht einen einzigen Meter schneide ich raus. Pan Tau spielt Pan Tau! Warum nicht? Wenn ich ihn finde, engagiere ich ihn für alle Tricks.«

»Aber vorher müssen Sie ihn finden«, flüsterte W. Viola. »Er war es, Anderson, der auf der Leinwand! Ich kenne ihn besser als Sie! Er gab sich für einen Mitarbeiter eines Reisebüros aus. Das allerdings weiß Claudia nicht...«

»Warum nicht?«

»Weil sie...«

Mehr erfuhr ich nicht.

Auf der Leinwand erschien wieder eine Eins, eine Zwei, eine Drei. Dann ein Märchendrache. Er hatte neun Köpfe und spie Feuer, doch der mutige Prinz auf dem Schimmel fürchtete sich nicht. Mit einem scharfen Schwert hieb er dem Drachen einen Kopf nach dem andern ab. In der Ferne, inmitten schwarzen Felsgesteins, wartete die Prinzessin auf ihn. Mit totenbleichem Gesicht.

»Aber das ist doch gar nicht unser Film«, sagte Vivian. »Ich habe kein Drehbuch von einem neunköpfigen Drachen und Pan Tau geschrieben.«

»Ein völlig anderer Film ist das«, stimmte ihr Regisseur Polak bei. »Das hier ist das Märchen vom Zauberring, der unsichtbar macht. Es ist der Ring, den der Prinz an der linken Hand trägt. Laut Drehbuch besiegt er den Drachen. Nachdem er ihm den letzten Kopf abgehauen hat, will er, um unerkannt zu bleiben, wieder wegreiten. Aber die Prinzessin versperrt ihm den Weg. Sie will wissen, wer sie gerettet hat. Eben das aber darf der Prinz nicht verraten. Er dreht seinen Zauberring und wird unsichtbar.« »Schade, daß es so einen Ring nur im Märchen gibt«, sagte nachdenklich Quincy. »In Wirklichkeit...«

»In Wirklichkeit drehen wir eine solche Szene so, daß wir den Film in der Kamera stoppen, und der, der verschwinden soll, geht aus der Einstellung raus. Das ist alles. Ein ganz einfacher Trick«, erklärte Regisseur Polak. »Gestern allerdings...«

Die Prinzessin auf der Leinwand sprach zum Prinzen auf der Leinwand:

»Wer seid Ihr? Ich möchte Euer Antlitz sehen!«

Es war hinter dem Visier verborgen. Der Prinz hob die Hand zum Abschiedsgruß und drehte seinen Ring. Im gleichen Augenblick war er verschwunden. Samt dem Pferd, und noch bevor der Kameramann den Film gestoppt hatte. Ohne Unterbrechung lief der Film weiter. Die Prinzessin schrie entsetzt auf, rannte hinter die Kulissen. Damit endete die Szene. Die Lichter im Vorführraum gingen an. Ich erinnerte mich an den Delphin Philipp.

»Pan Tau?«

»Wer sonst?« sagte Regisseur Polak. »Schlimm ist nur, daß der Prinz seither verschwunden ist. Das Pferd ist wieder da. Es irrt durch die Korridore des Filmateliers. Bei Stille hört man das Klappern seiner Hufe, zu sehen ist es nicht. Die Produktionsassistenten werfen ihm Heu vor die Türen der Ateliers.«

Quincy notierte sorgfältig:

Entführung eines Prinzen.

Er triumphierte:

»Für Entführung wird der Täter mindestens fünf Jahre eingelocht. Auch für den Versuch einer Entführung...«

»Verschwunden ist nicht entführt.«

»Nein?«

Die Vorführung war beendet. Wir gingen auf den Korridor.

Über dem Atelier fünf leuchtete ein rotes Lämpchen auf:

Kein Eintritt! Dreharbeiten!

Dann erlosch das Lämpchen. Die Tür des Ateliers öffnete sich, und ein weißhaariger Mann in weißem Kittel lief heraus.

»Sie und Ihr Pan Tau!« rief er aufgebracht, als er Regisseur Polak sah. »Gucken Sie mal ins Atelier! Wir drehen einen Schneesturm, und es schneit wirklich!«

Es war der Kameramann Tuzar. Er zitterte vor Kälte und Wut und schüttelte sich den Schnee aus den Haaren und vom Hemd. In einer Ecke des Filmateliers wirbelten Maschinen Schnee in die Gesichter der Schauspieler, die sich mühsam den Weg durch einen Schneesturm bahnten. Der Filmschnee vermischte sich mit echtem Schnee, der langsam von der Decke der Halle auf die Dekoration fiel. Im Atelier war es kalt wie in einem Eisschrank. Die Beleuchter wärmten sich die Hände an den großen Scheinwerfern. Der Regisseur unterbrach die Dreharbeiten und bestellte für alle heißen Tee mit Zitrone. Immer dichter schneite es. Vor der offenen Tür, die zum Korridor führte, erschienen wie durch ein Wunder Spuren von Pferdehufen. Mehr und mehr Spuren wurden es, doch das unsichtbare Pferd regte schon niemanden mehr auf.

»Das schlimmste ist, daß keiner weiß, was Pan Tau in der nächsten Minute tun wird«, sagte Regisseur Polak auf dem Weg ins Atelier vier, wo die Dekoration der Wohnung von Emils Eltern aufgebaut war.

Die Scheinwerfer in Atelier vier beleuchteten das Badezimmer mit der Wanne, in der der Filmkarpfen Albert schwamm. Emils Filmpapa hielt einen Fleischklopfer in der Hand. Die Einstellung zweihundertvierundzwanzig wurde gedreht.

»Den Karpfen Albert spreche ich selbst«, sagte Regisseur Polak und erklärte dem Schauspieler, der Emils Vater darstellte: »Wenn ich sage: Berühr mich nicht, hast du trockene Hände? machen Sie einen Schritt zurück. Den Fleischklopfer verstecken Sie hinterm Rücken. Mehr nicht, nur ein großes Staunen, daß der Karpfen redet, wenn auch miserabel. Bitte Ruhe! Licht! Kamera!«

Die Kamera surrte, und jemand schimpfte:

»Scheinwerfer aus! Wollt ihr mich in dem Wasser kochen? Faß Julian nicht an, Mörder! Wozu brauchst du den Fleischklopfer?« Es war der Karpfen. Er redete, auch wenn er nicht Albert, sondern Julian hieß. Ich blickte mich im Atelier um. Neben der Tür links stand ein Herr mit Melone. Ein anderer Herr mit Melone stand neben der Tür rechts.

»Das ist er! Pan Tau!« schrie Vivian und rannte mit Quincy und W. Viola-Elektro zur linken Tür. »Ich hab gesehen, wie er auf die Melone trommelte! Er ist es! Pan Tau!«

In Quincys Händen blitzten die Handschellen auf. Schon zum zweitenmal an diesem Tag schnappten sie zu. Wieder am Griff des Regenschirms.

»Sie langweilen mich bereits«, sagte mit trauriger Stimme der Schauspieler Simanek und streifte die Handschellen vom Regenschirm ab. »Sie und Ihr Pan Tau! Ich gebe die Rolle zurück. Soll er sie doch selber spielen! Ich kann den Hamlet oder Charleys Tante spielen, aber aus einer Melone einen sprechenden Karpfen zu zaubern, das bringe ich nicht fertig.«

»Ihr Glück«, sagte Quincy.

»Schade«, meinte W. Viola. »Hamlet und Charleys Tante kann jeder spielen. Aber es gibt nur einen Pan Tau, und der ist nicht da.« Der echte Pan Tau war bereits nicht mehr im Atelier.

Mit ihm verschwunden waren Emil, die rothaarige Claudia und der Dackel Schönling, genannt die Schlange. In der Wanne unter den ausgeschalteten Scheinwerfern schwamm einsam der Karpfen Albert-Julian. Es war ein Karpfen mit der Seele eines Dichters. Er rezitierte krächzend ein Gedicht, das er eben gereimt hatte:

Ein Karpfen hat’s fein,
kein Bein
schläft ihm ein.

Draußen im Korridor klapperten Hufe. Durchs Filmatelier ritt der Prinz auf dem Schimmel. Es war der verschwundene Prinz aus einem ganz anderen Märchen.

Drittes Kapitel. Vivian und ich warten nicht länger.

Pan Tau kann nicht weit sein.

Erste Spuren.

Es war wie im Irrenhaus. In dem Cowboy-Städtchen aus Sperrholzplatten und Pappe tobte eine Schlacht zwischen Indianern und Weißen. Mitten in dem Kampfgetümmel kroch ein neunköpfiger Drache und spie Feuer. In der Höhe schwebte der Ballon aus dem Jules-Vernes-Film Neun Wochen in einem Ballon.

»Klar, hier sind sie gegangen«, sagte der Indianer auf dem Pferd und zeigte mit dem Tomahawk zur Pförtnerloge des Filmateliers. »Ein Herr mit Melone, ein Junge und ein Mädchen und ein Hund.« Er wich vor dem Drachen zurück und schoß ihm einen Pfeil in eines der Mäuler, während ein anderes der restlichen acht ihm das Stirnband aus Gänsefedern wegschnappte und es wie eine Himbeere schluckte.

Aus dem Ballon fielen bunte Fähnchen.

»Manchmal finde ich, daß sich Pan Tau wiederholt«, sagte W. Viola. »Mit dieser Indianerschlacht im Filmatelier?«

»Nein, damit nicht. Ich denke an den Prinzen, der sich in einen unsichtbaren Prinzen verwandelt, und an den gewöhnlichen Karpfen, der zu einem dichtenden Karpfen wird.«

Wir gingen durch die Pforte des Filmateliers. Hinter der Kurve stadteinwärts verschwand eben der gelbe Ferrari mit Fleming und Collins. Auch die Astronauten suchten Pan Tau. Ihre Taschen waren noch vollgestopft mit Bonbons.

Es schien, daß Pan Tau nun absichtlich Spuren hinterließ, damit wir ihn fanden. Ein Haus hatte sich verwandelt. Tür und Fensterläden waren rosa getupft. Überdies entdeckten wir auf der Straße einen großen, mit grüner Kreide gezeichneten Pfeil. Er zeigte in Richtung Stadt.

Bunte Tupfen fanden wir auch auf den Speisekarten des Terrassenrestaurants. Unten floß die Moldau. In der Mitte des Flusses fuhr der Dampfer Nautilus. An der Taxihaltestelle standen rot und gelb getupfte Autos. Wir hörten, wie die Taxifahrer aufgeregt mit dem Polizisten sprachen, der von der nahen Kreuzung gekommen war: »Welche Zeugen? Es war niemand da! Nur ein Herr mit Melone und ein Junge und ein Mädchen mit Hund gingen gerade vorüber.« Die Autos mit den roten und gelben Tupfen sahen wie Marienkäfer aus. Plötzlich fiel mir der rosa getupfte Elefant ein. Wirklich, Pan Tau wiederholte sich! Doch immerhin, die getupften Autos sahen lustiger aus als die schwarzen. In einem rot und gelb getupften Auto kann man einfach nicht schlecht gelaunt sein. Ich wollte es Vivian sagen, doch W. Viola kam mir zuvor:

»Gleich morgen lasse ich alle Autos meines Konzerns Wunderschön heute, nicht erst morgen! rot und gelb lackieren. Das hat seinen Sinn und seine Logik. In einem roten oder gelben Auto kann man einfach nicht schlecht gelaunt sein. Wer Würde und Ernst vortäuscht, versündigt sich gegen die Welt. Das ist nicht mir, sondern Pan Tau eingefallen.«

Es hörte sich wie ein Werbespruch an, den ich irgendeinmal in der U-Bahn gelesen hatte.

Ich erinnerte mich an den ganzen Text, Wort für Wort:

Ihr Glück ist nur vollkommen mit dem Taschenfernseher Claudia. W.-Viola-Elektro

Wunder schon heute!

Nicht erst morgen!

»Wunder schon heute war Pan Tau«, stimmte mir lächelnd W. Viola bei. »Ausnahmsweise haben Sie recht, Anderson! Die ganze Geschichte fällt genau in die Zeit nach Pan Taus Weggang von Emil. Am ersten Juli kam Claudia zu mir. Auf Ferien. Am dritten Juli tauchte Pan Tau auf, zehn Minuten vor Mitternacht. Mit patschnassem Schirm über dem Kopf. Draußen goß es wie aus Kannen. Es gibt Dinge, die man sein Leben lang nicht vergißt. Die folgenden Wochen habe ich wie Feiertage im Kalender rot umrahmt. Seither...«

W. Viola machte eine Pause. Durch die Straßen fuhren uns getupfte Taxis entgegen.

»Deshalb also suchen Sie Pan Tau?«

»Eigentlich suche ich Pan Tau«, sagte W. Viola in Gedanken vertieft, »um etwas anderes zu finden: was ich schon zum Greifen nahe hatte während meiner Weltreise mit Pan Tau, nur wußte ich damals noch nicht, daß Pan Tau Pan Tau war.«

Es klang wie Unsinn. Auf dem Altstädter Ring schien die Sonne. Ströme von Touristen zogen an uns vorüber. Die Uhr schlug zwölf. Plötzlich waren die Straßen leer, denn die Touristen saßen in den Wirtshäusern beim Mittagessen. Erst jetzt sah man, daß jemand mit Kreide ein großes hüpfendes Männchen auf das Pflaster gemalt hatte. Das Männchen berührte mit einem Bein den Gehsteig vor dem Haus Zum Blauen Stern. Mit dem Regenschirm zeigte es in Richtung des Hauses Zur Steinernen Glocke, aber es konnte auch das Haus Zum Goldenen Ring gemeint sein, an dem vorbei man in das Labyrinth des Tein-Hofes gelangt.

»Wenn Sie Pan Tau suchen, dorthin ist er gegangen«, sagte ein kleines Mädchen, das auf den Stufen eines Hauses im Tein-Hof saß. Um sie herum waren achtzig Kätzchen. »Er hat die Kätzchen für mich gezaubert und ist dann weiter in die Stupartgasse gegangen. Viele Kinder haben mich schon nach ihm gefragt.«

»Auch die rothaarige Claudia?« fragte Viola.

»Die auch«, sagte das Mädchen. »Und Emil und Kai und Evi und der Hund Alik-Nikolaus. Sie sagten, Pan Tau sei verlorengegangen.« »Wieso weißt du, daß Pan Tau Pan Tau heißt?«

»Ich weiß es eben... Und dieses Kätzchen heißt Tappsi... und das dort Schlappsi...«

Weitere Fragen waren überflüssig. Wenn sich das Mädchen nicht geirrt hatte, war Pan Tau durch das Ungelt-Tor in die Stupartgasse gegangen. Wohin weiter? Prag hat vierhundertdreiundzwanzig Türme und mindestens doppelt soviele Durchgänge, die die alten Häuser miteinander verbinden. Ein wahres Labyrinth!

Und da soll einer Pan Tau suchen!

Viertes Kapitel. Die Würstchenbude am Wenzelsplatz. W. Viola beginnt von seiner Weltreise mit Pan Tau zu erzählen.

»Diesen Geruch kenne ich«, sagte W. Viola plötzlich, als wir schon glaubten, uns hoffnungslos in dem Straßenlabyrinth verlaufen zu haben. Es war der Duft von Bratwürsten, der von einer Bude am Wenzelsplatz zu uns herüberwehte.

»Wie beruhigend, wenn man sich in einer fremden Großstadt wenigstens nach den Würstchenbuden orientieren kann«, sagte Vivian und ließ sich zwei Bratwürste schmecken, die W. Viola ihr angebo-ten hatte.

Ich selbst aß drei Bratwürste.

W. Viola vier.

Er schleckte sich die fettigen Finger ab.

„Zuerst hatte ich mit Claudia Indianer gespielt«, berichtete er. »Ich fand es ganz lustig. Bis sie mich gefesselt und an den Marterpfahl gebunden hat und der Verwaltungsrat meiner Firma mich befreien mußte. Danach spielten wir mit Glasmurmeln.«

»Mit Glasmurmeln?«

»Ja, mit ganz gewöhnlichen Glasmurmeln. Claudia hatte die Idee gehabt. Als Bub hatte ich in jedes Grübchen getroffen, sogar blind. Das brachte jetzt Claudia fertig. Ich schaffte es nicht mehr. Um trainieren zu können, ließ ich in jedes Zimmer meines Schlosses Grübchen ins Parkett bohren. Trotzdem konnte ich Claudia nie besiegen. Es war herrlich! Ich dachte nicht mehr an meine Aktienkurse. Wenn uns die Murmeln keinen Spaß machten, spielten wir Räuber und Gendarm und Verstecken. Claudia fand mich immer, ich sie nur einmal, aber darüber war ich nicht traurig. Als Bub hatte ich ja immer gern gespielt. Einmal war ich sogar von zu Hause weggelaufen, weil ich als blinder Passagier eine Reise um die Welt machen wollte. Zu den Indianern, nach Afrika auf Löwenjagd, zum Nordpol, um Eisbären zu schießen. Ich erzählte es Claudia.

Sie fragte: Warum bist du denn nicht später hingefahren? Ich wußte keine Antwort. Ich sagte: Weil... weil ich erwachsen geworden bin.« W. Viola blieb vor einem Spielzeugladen stehen.

»Was wollten Sie als Bub haben, Anderson? Eine Pistole? Und Sie, Vivian? Eine Puppe, die Mama sagt? Warum gehen Sie nicht hinein und kaufen Sie? Wenigstens jetzt?«

»Haben Sie sich einmal gekauft, was Sie sich als Kind gewünscht hatten?«

»Ja. Im Reisebüro. Die Reise um die Welt in einundzwanzig Tagen. Luxusausführung. Montag Nordpol. Ankunft mit Hundeschlitten. Das Reisebüro bot mir zwei Eisbären zum Abschuß an. Ich bestellte sechs, natürlich in sicherer Entfernung auf einer davontreibenden Eisscholle. Ich bin schließlich kein Jüngling mehr und hatte ein Kind bei mir. Die Nacht wollten wir in einem verschneiten Iglu verbringen. Am Morgen Abfahrt mit einem Eisbrecher... Auf offenem Meer umsteigen ins Mutterschiff... Drei Wale in Sicht... Mittagessen mit dem Kapitän... Am Mittwoch Station beim See Loch Ness, glaube ich... Ausflug mit einem U-Boot... Ich stellte nur eine einzige Bedingung: Mein eigenes Bett, und zwar überall. In fremden Betten kann ich nicht schlafen... Freitag zu den Indianern, zu Pferd... Aber das alles war noch immer nicht das, was ich suchte, mein Kindertraum... Einmal etwas erleben, was noch kein Mensch erlebt hat... Irgendwohin fahren, wo noch niemand war, außer uns beiden, Claudia und ich... Merkwürdig, aber so etwas hatte das Reisebüro nicht... Doch ich buchte diese Luxusreise... Dann suchte ich Claudia... Sie war weg... Ich fand sie auf der Straße, wo eben ein armseliger Zirkus mit einem ziemlich räudigen Affen und einem trommelschlagenden Dummen August fuhr. Claudia lief diesem Zirkus nach und sagte zu mir: Weißt du, was schöner wäre als eine Reise um die Welt? Mit dem Zirkus herumfahren! Du würdest den Dummen August machen, und ich hätte das Äffchen auf den Schultern sitzen. Oder ich möchte mit dir davonlaufen, und du hast kein Geld mehr, und wir übernachten im Wald oder unter der Brücke und klauen Kartoffeln und braten sie uns dann auf einem Feuer.«

Fünftes Kapitel. W. Violas Reise um die Welt.

Der Mann vom Reisebüro hat eine Melone und einen Regenschirm. Und das Bett?

W. Viola wollte nicht den Dummen August spielen. Er wollte auch nicht unter einer Brücke übernachten. Nur wegen so eines räudigen Affen!

»Morgen wirst du in Afrika Tausende von Affen sehen!« versprach er Claudia im Auto. »Und Löwen und Tiger und Zebras und Leguane...«

»Aber so macht das doch keinen Spaß!« sagte Claudia seufzend.

Voll Neid blickte sie auf die Autostopper am Straßenrand. Die Mädchen trugen vergammelte Blue jeans. »Weißt du, was ich mir wünsche? Etwas zu erleben, was noch keiner erlebt hat...«

Viola sah Claudia erstaunt an. Er dachte:

Sie hat die gleiche Nase wie ich, auch die Sommersprossen auf der Nase. Und die gleichen Träume. Überhaupt ist sie mir sehr ähnlich.

Auch ich wollte früher einmal etwas erleben, was noch keiner erlebt hat. Irgendwohin gehen, wo noch keiner gewesen ist, ein Indianer sein und Mustangs fangen. Aber so etwas kann man nicht im Reisebüro bestellen, selbst wenn man Millionär ist und ein Schloß hat mit einem Schwanenteich.

Betrübt sagte Claudia während des Abendessens:

»Ich glaube dir nicht, daß du einmal als blinder Passagier zu den Indianern durchbrennen wolltest. Und mit Glasmurmeln spielen kannst du auch nicht.«

Dann ging sie schlafen.

Viola trank ein Glas Mosel, aber der Wein schmeckte ihm weniger denn je. Wer hört es schon gern, daß man ihn für eine Niete hält.

Er ging unruhig im Speisezimmer auf und ab. Kisten und Koffer, Gewehre und Harpunen standen und lagen da herum. Es herrschte ein entsetzliches Durcheinander.

»Was für ein Unsinn ist denn das?«

»Ein Moskitonetz«, erklärte höflich der Kammerdiener und legte das Moskitonetz in Kiste Nummer eins. »Morgen Afrika. Zwei Tropenhelme. Den kleineren für Claudia. Die Medikamente gegen Malaria befinden sich im durchsichtigen Erste-Hilfe-Kasten. Eine Elefantenflinte. Munition. Eine Tigerflinte.«

»Das ist die Tigerflinte?«

»Ja, für den Fall eines Überfalls.«

»Und Koffer Nummer siebzehn?«

»Für Montag. Nordpol. Die Pelze laut Verzeichnis. Salbe gegen Erfrierungen. Außerdem habe ich mir erlaubt, Schneeteller einzupacken, Seehundfelle und eine Signalpistole mit Raketen.«

Die Tigerflinte gefiel Viola je länger desto weniger. Er roch nervös an der Salbe gegen Erfrierungen.

»Sie stinkt!«

»Man kann nicht behaupten, daß sie gut riecht«, bestätigte der Kammerdiener und packte die Salbe in Koffer Nummer siebzehn. »Sie sollten sich vor der Reise ausruhen. Morgen früh wird Ihr Bett abgeholt!«

Viola stieg über die Kisten. Feindselig schob er die Harpune beiseite. Auch die Tigerflinte. Von Ameisen gebissen zu werden, kam ihm nun wie eine Gefahr vor, die man leicht auf sich nehmen konnte. Die Salbe stank. Der Wald roch, soweit er sich erinnern konnte, nach Tannennadeln.

»Claudia?«

Im Schlafzimmer brannte noch Licht. Viola atmete auf. Claudia schlief also noch nicht. Auf Zehenspitzen trat er zu ihrem Bett. »Wir müssen miteinander reden... Natürlich laufen wir davon... Und wir werden im Wald oder im Stroh schlafen...«

»Großvater, ist das dein Ernst?«

»Was sonst?«

»Und das Stroh wird schimmlig sein...«

»Natürlich wird es schimmlig sein... Und wenn es zuviel regnet, schlafen wir unter einer Brücke...«

Claudia war begeistert:

»Und Ratten wird es dort geben, und wenn wir kein Geld haben, werden wir in der U-Bahn betteln oder klauen, du kannst ja Harmonika spielen. Ich stehe daneben und sage: Haben Sie Mitleid mit einem armen Waisenkind. Das habe ich in einem Buch gelesen.

Dann werden Polizisten hinter uns her sein, die Pennbrüder auch.

Du wirst sie zu Boden schlagen und...«

»Natürlich werde ich sie zu Boden schlagen«, sagte W. Viola. Er hatte, so schien es, keine andere Wahl mehr. »Aber Harmonika spielen kann ich nicht.«

»Das lernst du noch!« Kleine Hindernisse störten Claudia nicht.

»Du kannst auch Geige spielen. Wann laufen wir davon?«

»Morgen.«

»Über eine Strickleiter?«

»Über die Treppe wäre es einfacher!«

»Ein Seil würde auch genügen.«

»Jetzt schlaf lieber!«

W. Viola ging nachdenklich in sein Zimmer. Er schloß es sorgsam ab. Dann kroch er ins Bett, den Telefonapparat nahm er unter die Zudecke mit.

»Reisebüro Globus?« Er flüsterte in den Hörer: »Hier spricht Viola.

V wie Viola. Was heißt Raumpflegerin, wenn ich die Eisbären abbestellen möchte! Sechs blutrünstige Eisbären auf einer davontreibenden Eisscholle. Warum ausgerechnet in der Nacht, wollen Sie wissen? Weil es morgen schon zu spät ist. Augenblicklich möchte ich die Reise umbuchen! Wecken Sie, wen Sie wollen. Er soll sofort herkommen. Auf mein Schloß!«

Er legte vorsichtig den Hörer auf und kuschelte sich in die Federn.

Ich darf jetzt nicht einschlafen, sagte er sich so lange, bis er einschlief. Er träumte von Afrika und den menschenfressenden Tigern, später spielte er Eisbären auf der Geige vor und klaute mit Claudia die Mona Lisa aus dem Louvre, die er unter der Brücke versteckte, wo es von Ratten wimmelte. Und Polizeisirenen schrillten...

Es war das Telefon. Viola nahm, noch halb im Schlaf, den Hörer. »Reisebüro Globus? Sind Sie der Geschäftsführer?« Eilig schob er den Hörer samt dem Telefonapparat unter die Zudecke. Es hatte nämlich jemand an die Tür geklopft. Die Tür öffnete sich. Viola atmete auf. Es war nicht Claudia. In der Tür stand ein fremder Mann mit Melone. Über dem Kopf ein Regenschirm, am Revers eine Blume. Viola hörte beinahe, wie ihm der Stein vom Herzen fiel. »Er ist da«, flüsterte er dem Geschäftsführer des Reisebüros telefonisch zu. »Schlafen Sie ruhig weiter. Ich wußte, daß Sie eine solide Firma sind! Sie müssen verstehen, ich erfülle mir einen Kindheitstraum!« Er legte den Hörer auf.

Dann sagte er zu Pan Tau (es war natürlich Pan Tau, wer sonst, aber W. Viola wußte damals noch nicht, wer Pan Tau ist, ja nicht einmal, daß ein Pan Tau existiert):

»Schreiben Sie! Ich mache die Reise um die Welt rückgängig! Neue Buchung: Vagabundenreise für zwei Personen. In bester Ausführung, bitte!«

Pan Tau zögerte keinen Augenblick. Er nickte und schrieb alles mit dem Finger auf die Manschette.

Eine vorzügliche Organisation, dachte W. Viola voll Genugtuung. Einmal Globus, immer Globus. Der Mitarbeiter mit Melone weckte in ihm Vertrauen. Nicht einmal die merkwürdigsten Wünsche erstaunten ihn.

»Nachtquartier in Scheunen. Stroh von bester Qualität, ohne Schimmel! Hygienisch sterilisiert! Für mich mein eigenes Bett, ein wenig abseits. Und ein Glas Mosel. Claudia darf davon selbstverständlich nichts merken.«

Pan Tau notierte: Bett, Scheune, Glas Mosel, zahme Ratten unter der Brücke...

Viola schwärmte:

»Zwanzig Ratten und Vagabunden! Miete ich! Sie werden uns überfallen. Ich schlage sie natürlich zu Boden, jage sie davon. Anschließend mein Bett und ein Glas Mosel.« Dann fiel ihm noch ein: »Morgen früh eine feste Strickleiter. Vor dem Schloß hat ein Fuhrwerk zu warten. Mit zwei Kühen. Dem alten Kutscher fahren Claudia und ich vor der Nase weg. Der Alte jagt hinter uns her, kriegt uns aber nicht. An der Abzweigung bleibt ein Möbelwagen stehen. Den müssen Sie bestellen! Ich gehe nicht gern zu Fuß. Im übrigen Beförderung per Autostopp. Zu Mittag ein T eich voller Fische, die an Schnürsenkeln anbeißen. Wie Sie das machen, ist Ihre Sache. Das wäre alles. Weitere Einzelheiten erfahren Sie während der Reise.«

Pan Tau notierte alles mit dem Finger auf die Manschette.

Sechstes Kapitel. Viele Hühner. Der Morgen muß nicht schlauer sein als der Abend.

»Ein perfekter Service«, flüsterte beeindruckt Viola, als er erwachte. Draußen schien die Sonne. Neben dem Bett lagen eine Strickleiter, vergammelte Blue jeans und ein paar Schuhe, die aussahen, als ob sie zweimal um die Welt gewandert wären. Dann waren noch eine grobgeflickte Lederj acke und ein buntes Halstuch da. »Großartig...

Der vollendete Dienst am Kunden.«

Er band sich das Tuch um den Hals und setzte sich einen wunderschönen Vagabundenhut auf. Im Spiegel erkannte er sich selbst kaum wieder. Claudia hatte ein gestreiftes Trikothemdchen an und sah wie ein Zirkuskind aus.

Viola kehrte noch einmal in sein Schlafzimmer zurück, um aus dem Tresor Geld und Scheckheft zu holen. Aber es war bereits zu spät. Arbeiter des Reisebüros Globus nahmen eben sein Bett auseinander.

»Aus dem Weg, Alter... Du klaust noch was, und dann sind wir es gewesen«, sagte der Chef der Möbelpacker. »Diesen Viola möchte ich gerne mal sehen... Mit dem eigenen Bett rund um die Welt...

Ganz schön verrückt, der... Wenn er sich tagsüber so wie wir abrackern müßte, würde er auch unter einer Brücke einschlafen...« Vagabund Viola errötete. Er versteckte sich vor seinem Kammerdiener, der eben mit der Tigerflinte im Arm vorbeiging. Vorsichtig schlich Viola mit Claudia auf den Balkon. Er ließ die Strickleiter hinunter. Mit Schrecken dachte er noch daran, daß er keinen roten Heller bei sich hatte. Das Abenteuer begann. In den Zweigen zwitscherten die Vögel. Die Wiesen dufteten. Auf dem Weg vor dem Schloß, wo ein Fuhrwerk mit Kühen warten sollte, warteten zwei Fuhrwerke mit Kühen. Die Firma Globus übertraf sich selbst. »Warum zu Fuß gehen«, rief fröhlich der frischgebackene Vagabund Viola dem Vagabundenkind Claudia zu und pflückte eine Blume, die er sich an den Hut steckte. »Laß uns lieber fahren!«

Sie liefen einem der Wagen nach, sprangen auf und krochen unter die Plache, wo sie von aufgeregtem Hühnergegacker empfangen wurden. Zum Schloß blickte Viola nicht mehr zurück. Sonst hätte er die verzweifelte Geste Pan Taus gesehen, der auf das andere Fuhrwerk zeigte: Das wäre es gewesen.

Das Fuhrwerk krachte unter Violas Gewicht zusammen. Gackernd flogen die Hühner aus den Käfigen. Eine Ziege meckerte. Der nichtsahnende Besitzer des Fuhrwerks arbeitete sich aus den Trümmern heraus. Zwischen den entzweigebrochenen Käfigen erblickte er einen Vagabunden, der ein Huhn nach dem andern aus dem Wagen hinaus warf, um sich den Weg zu einem Vagabundenkind zu bahnen.

»Hast du dir weh getan, Liebling?«

Das war zuviel für den Fuhrwerksbesitzer. Wütend schrie er: »Hast du dir weh getan, Liebling?!!! Lumpengesindel! Zertrümmert mir den Wagen und macht sich noch darüber lustig!«

Er packte die Mistgabel.

»Laß sofort das Huhn los, Verbrecher!«

Erst jetzt merkte W. Viola, daß er ein Huhn in der Hand hielt. Voll Abscheu warf er es ins Feld. Dann sagte er würdevoll:

»Ich bezahle Sie nicht dafür, daß Sie mit der Mistgabel auf mich losgehen... Den Schaden ersetze ich selbstverständlich...«

Doch da befand er sich bereits auf der weniger würdevollen Flucht. Die Mistgabel näherte sich gefährlich seinem Rücken.

»Was willst du mir schon ersetzen, du Vagabund!!!« brüllte der Alte mit der Mistgabel. »Schäm dich! Zumindest vor der Kleinen. Aus der wird noch mal ein feines Früchtchen!«

Der Alte sammelte seine Hühner ein. Sooft er sie auch zählte, es waren fast doppelt soviele wie zuvor. Und das Fuhrwerk stand da und sah aus wie neu. Der Alte blickte sich ratlos um. Nichts Ungewöhnliches war zu sehen, bis auf eine Vogelscheuche im Feld. Auf dem Kopf hatte sie eine Melone, am ausgestreckten Arm hing ein Regenschirm.

Im siebten Kapitel wird mehr gelogen als nötig.

Man muß nur wissen, wie. Claudia und die Haifische. Wertvolle Ratschläge für Angler.

Der Tadschmahal und Knoblauchplätzchen.

»Willst du ein Ei haben?«

»Hast du’s geklaut?«

Den Vagabunden Viola schien die Nasenspitze zu jucken. Aus der Tasche zog er zwei Eier.

»Großvater, du bis wunderbar!«

Das Vagabundenmädchen Claudia strahlte. Doch ihre Begeisterung dauerte nur so lange, bis sie das Ei vorsichtig aufklopfte.

»Es ist ja ein hartes Ei«, sagte sie enttäuscht. »Du hast es noch vom Frühstück aufgehoben. Alles Lügen...«

»Ich habe mir die Nase gerieben. Wenn man sich die Nase reibt, darf man lügen. Das hat mir meine Großmutter erzählt«, sagte Viola und rieb sich die Nase. »Jetzt zum Beispiel könnte ich mir ausdenken, was ich wollte...«

»Zum Beispiel was?«

»Ich mag gerade nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil...«

Er schaute zum Waldrand hinüber. Seine gute Laune war wie weggefegt. Zwischen den Bäumen tauchte der Herr vom Reisebüro auf. Mit Melone, Regenschirm und Blume am Revers.

»Guck mal, ein Reh!« rief Viola verzweifelt und zeigte in die entgegengesetzte Richtung. »Dort, Claudia! Vor dem Gebüsch!« Erstaunt riß er die Augen auf.

Aus dem Gebüsch trat ein Reh hervor und wartete, bis Claudia kam und es streichelte.

W. Viola atmete auf.

»Ich sagte Ihnen, Claudia darf nichts erfahren«, flüsterte er vorwurfsvoll Pan Tau zu. »Sie bringen dauernd etwas durcheinander! Dieses morsche Fuhrwerk mit den Hühnern! Für mein Geld kann ich eine gute Behandlung erwarten, aber der Alte hat mit der Mistgabel auf mich eingestochen. Ich hoffe, daß wenigstens der Möbelwagen und die Fische...«

Er drehte sich um. Da Claudia zurückkam, sagte er: »Verschwinden Sie!«

Wieder riß er erstaunt die Augen auf, denn der Herr mit Melone war tatsächlich verschwunden. Er saß jetzt oben in den Zweigen. Es gab Dinge, die Viola zu schätzen wußte. Voll Anerkennung flüsterte er: »Ein toller Trick!«

»Was für ein Trick?« wollte Claudia wissen.

»Mit dem Reh«, redete sich W. Viola raus. »Ich hab mir die Nasenspitze gerieben und gesagt: Ein Reh soll kommen. Und schon war das Reh da. Bei der Abzweigung werde ich sagen: Ein Möbelwagen soll kommen, und...«

»Ja, ja«, sagte Claudia und rieb sich die Nasenspitze. »Oder ein Flugzeug oder ein Elefant...«

»Claudia!«

Aber sie lief schon den Abhang hinunter einem Schmetterling nach. Da hörte er sie überrascht rufen:

»Ein Möbelwagen!«

Ein großer Möbelwagen mit Anhänger hielt vor der Abzweigung. Viola kam hinter Claudia her. Der Fahrer öffnete die Tür und blinzelte Viola zu. Auch Viola blinzelte wie ein Verschwörer dem Fahrer zu.

»Steig ein«, sagte er zu Claudia. Er kletterte hinter ihr in die Fahrerkabine.

Einen Augenblick wurde er unsicher, denn aus der anderen Richtung näherte sich ein zweiter Möbelwagen, doch der Fahrer blinzelte ihm wieder zu und startete.

»Ich möchte auch ein Landstreicher sein«, sprach der Fahrer. »Einfach so herumvagabundieren, immer der Nase nach und immer die Sonne über dem Kopf. Tun Sie das schon lange?«

»Jahrelang«, sagte Viola.

Claudia rieb sich die Nase und sagte:

»Zwei Jahre. Voriges Jahr waren wir am Nordpol. Dieses Jahr in Afrika.«

»Sie jagt Tiger«, erklärte der Vagabund Viola. Seine Nasenspitze war schon kalkweiß. »Eine harte, aber gute Schule fürs Leben.« »Was macht sie mit den Tigern?«

»Für Tiger kriegt man Geld. Vor einem Monat war ein menschenfressender Tiger beim Tadschmahal. Drei Nächte lauerten wir ihm auf. In der dritten Nachtschien der Mond. Fünf Minuten vor Mitternacht bewegte sich im Gebüsch links ein Schatten.«

»Auch rechts«, erinnerte ihn Claudia. »Und etwas weiter ein dritter... Fünf auf einmal...«

»Acht Menschenfresser-Tiger«, erhöhte Viola die Zahl. Mit zitternder Stimme erzählte er weiter: »Was nun? Wir beide allein in der Nacht, nur mit einer Tigerflinte und einer einzigen Kugel...« »W-w-was habt ihr getan? A-a-acht Tiger...?« Der Fahrer blinzelte aufgeregt.

»Wir konnten nur warten.« Viola zuckte die Achseln. »Zum Glück drehte sich der Wind, zum Glück hatten wir zum Abendessen Knoblauchplätzchen...«

Jetzt blinzelte der Fahrer nicht mehr.

»Beim Tadschmahal?«

»Natürlich, jeden Donnerstag essen wir Knoblauchplätzchen. Das warunsere Rettung. Nicht einmal der Haifisch erträgt Knoblauchgestank. Haie fischten wir zu Dutzenden, bei Varadere. Für Gründlinge jedoch ist Saint Tropez am besten. Eine Barkasse bei Sonnenaufgang. Natürlich die größte Barkasse. Ich werfe das erste Netz aus, es ist voll. Ich werfe das zweite Netz aus, und drin habe ich...« »Brigitte Bardot«, sagte der Fahrer verächtlich und hielt am Ufer eines Teiches. »Jetzt zeig, was du kannst!«

Wieder blinzelte er.

Zu Violas Beruhigung stand am Ufer gegenüber der Herr mit Melone. Das Reisebüro Globus strengt sich gewaltig an, dachte er. Erst der Möbelwagen, dann der Teich. Ganz nach Programm. »Warum nicht«, antwortete er dem blinzelnden Fahrer. Er hob einen Zweig vom Boden auf und zupfte die Blätter ab. Dann zog er sich einen Schuh aus und band den Schnürsenkel als Angelleine an den Zweig. »Gestern hab ich einen Wels gefangen! Im Wels war ein Hecht, im Hecht ein...«

»Mit dem Schnürsenkel?«

»Und einer Sicherheitsnadel!«

Viola zog ein Ei aus der Tasche. Sorgfältig befestigte er das Ei am Schnürsenkel. Durchs Ei stach er die Sicherheitsnadel.

»Es kommt nur darauf an, wer angelt... Auch, womit er angelt, und was er angeln möchte...«

Er warf das Ei ins Wasser und fragte Claudia: »Einen Karpfen?« Sie nickte.

»Nicht einmal ein Gründling beißt an«, sagte der Fahrer und lachte. Das Lachen verging ihm im Nu. Wellen schlugen. Schon zog der Vagabund einen großen Hecht ans Ufer. Er befreite ihn sanft vom Haken und warf ihn ins Wasser zurück.

»Warum?« staunte der Fahrer.

»Sie hat einen Karpfen bestellt«, antwortete der Vagabund. »Ich vergaß, daß Karpfen keine Eier mögen.«

Und er angelte einen Karpfen. Mit Löwenzahn.

»Jetzt muß ich noch Reisig fürs Feuer holen«, sagte Viola.

Dann war alles fertig. Sie setzten sich ins Gras. Der Fisch war gebraten.

»So etwas Gutes habe ich noch nie gegessen«, sagte Claudia.

»Zum Fisch fehlt noch ein Glas Rheinwein«, sagte schmatzend Viola. Schon lag neben ihm im Gras eine Flasche. Mit einem Glas. »Hast du das dem Mann im Auto geklaut?«

Claudia blickte bewundernd den Großvater an, der sich feierlich Wein einschenkte. Der Fahrer saß noch immer am Ufer. Neben sich hatte er die Schuhe hingestellt, ohne Schnürsenkel. Vor ihm auf den Wellen schaukelte eine Löwenzahnblüte.

»Tadschmahal!« flüsterte der Vagabund und lachte auf. »Tigerflinte! Stell dir vor, in Afrika müßten wir jetzt auf Dromedaren zu den Pyramiden reiten... Bei dieser Hitze... Und ich müßte Löwen jagen, die mir nichts Böses getan haben.«

Er streckte sich im Gras aus. Die Flasche hielt er in der Hand. Er ließ sich von der milden europäischen Sonne bescheinen. Im Gras zirpten europäische Grillen. Und er hatte keine Eile. Am Abend brauchte er sich bloß ins Stroh einer europäischen Scheune zu legen und zu sagen: »Ich fühle mich sauwohl.«

»Ich auch.«

»Riechst du den Duft? Wie Mammis Parfüm...«

»Das ist die Wiese am Abend«, sagte Viola und wälzte sich unruhig im Stroh, weil er bequemer liegen wollte. Er kratzte sich am Rücken. Stroh war ihm unters Hemd gerutscht. »Als Bub hab ich auch mal im Stroh geschlafen, aber damals war es weicher. Man sollte statt der Scheune lieber ein Hotel herstellen. Zimmer mit Aussicht auf den Teich...«

Claudia hörte nicht mehr zu. Sie schlief bereits. Viola trank verdrossen den Wein aus. Seine Zufriedenheit mit den Diensten der Firma Globus sank auf den Nullpunkt.

»Jetzt reicht es mir«, knurrte er, als er den Herrn mit Melone durch das hohe Gras näherkommen sah. »Einen einzigen Karpfen und ein miserables Nachtlager!«

Aber schon war er beruhigt. Er lag in seinem Bett, auf der Wiese, bestrahlt von der Sonne, die eben im Teich unterging.

Pan Tau lächelte. Er wußte, was Viola nicht wußte: daß dieses Bett eben noch in Afrika gewesen war. Auf der Reise rund um die Welt.

Achtes Kapitel. Vagabundenmahlzeit für zwei. Violas Unzufriedenheit wächst. Ein Steinbruch. Geheimnisvolle Zeichen. Bananeneis auf den Schienen.

Eine Vagabundenmahlzeit für zwei Personen sind zum Beispiel Erbsen direkt vom Feld. Beschafft werden sie so, daß einer der Vagabunden die Schoten pflückt und sie unters Hemd steckt, während der andere Schmiere steht. Nach einer gewissen Zeit wechseln sie einander ab. Eine Vagabundenmahlzeit für zwei Personen sind auch saure Äpfel, Himbeeren oder über dem Feuer gebratene Pilze und Fische aus dem Bach. Claudia trank Wasser dazu, Viola Wein, den er Abend für Abend neben seinem Bett vorfand. Dieses Bett fand er an den unerwartetsten Stellen. In einer Scheune, einmal sogar, als er schon neben Claudia in einem halbverfallenen Lkw eingeschlafen war, auf einem Schrottplatz.

»Nie ist es pünktlich da, wenn ich müde bin«, brummte er halb im Schlaf, kletterte aber dennoch aus dem Lkw. Sein Magen knurrte. »Warum so weit weg?«

Sein Bett stand natürlich am andern Ende des Autofriedhofs, unter einer quietschenden Laterne. Er stieß mit dem Fuß an einen Kotflügel und mußte über die Motorhaube eines Alfa Romeo klettern. »Bin ich ein Akrobat? Nein. Wo bleibt der Service?« Nichts wünschte er jetzt mehr, als dem Herrn mit Melone die Meinung zu sagen, auch über die Firma Globus. »Erbsen und Fallobst!«

Mehr hatte er an diesem Tag nicht gegessen. Noch fünf Himbeeren, vielleicht waren es auch sechs. »Und der Weißwein ist noch dazu zu warm!«

Die Flasche neben dem Bett war offen. Viola stöpselte sie zu. Er war sehr unzufrieden. Plötzlich zuckte er zusammen. »Kschschsch!« Sein Bett vor ihm war voller Katzen jeglicher Größe und Rasse. Zornig verteidigten sie dieses behagliche Asyl. Sie fauchten, als der Eindringling sie mit einer Eisenstange davonjagen wollte.

»Kschschschsch!«

Der einzige Erfolg war, daß ein großer siamesischer Kater auf ihn lossprang und ihm die Flasche Wein aus der Hand schleuderte. Die Flasche ging in Scherben. Viola kapitulierte. Er kehrte in die Kabine des Lkws zurück. In seiner Hosentasche fand er noch zwei verwelkte Erbsenschoten. Er pulte sie sorgfältig aus. Ein Erbschen nach dem andern. Voll Genugtuung sagte er zu Claudia:

»Du wolltest ja ohne einen roten Heller durch die Welt!«

Am nächsten Morgen duftete für die beiden die Luft nach Suppe, Eiern und Bratwürsten, aber am stärksten duftete das frische Brot. Claudia stand wie gebannt vor der Auslage der Bäckerei: Sie hatte nur Augen für die Kipfel, Brezeln und Brötchen.

»Klauen wir, Großvater? Wenigstens eine Brezel!«

»Untersteh dich...«

»Aber du hast gesagt...«

»Wenn wir stehlen, sperrt man uns ein. Und dann gibt’s nur Wasser und Brot.«

»Das wäre auch schon was. Vielleicht geben sie uns noch eine Suppe dazu. Dann könnten wir uns wie der Graf von Monte Christo freibuddeln. Hast du den Film Der Graf von Monte Christo gesehen?« »Ich bin nicht der Graf von Monte Christo. Ich bin Viola-Elektro, aber keiner wird mir das glauben«, brummte Viola-Elektro und verfluchte insgeheim das Reisebüro Globus und den Herrn mit Melone, der ihm die geflickte Jacke und die zerlöcherten Schuhe geliefert hatte. Er erinnerte sich: Ich habe ausdrücklich Beförderung per Autostopp verlangt. Auch das klappte nicht.

Die Füße taten ihm weh. Hinter der Stadt zog er sich die Schuhe aus. Sofort hüpfte er hoch. Der heiße Asphalt hatte ihm beinahe die Fußsohlen verbrannt. Die Landstraße war endlos. Autos fuhren vorüber. Tausende von Autos. Eines endlich hielt an. Es war ein Lieferwagen. Der Fahrer, der einen Hund und zwei Kinder bei sich hatte, ließ Claudia vorne bei sich einsteigen. Dann öffnete er die Piintertür und half Viola höflich in den Laderaum. Jemand reichte Viola eine Zigarre.

Es war Pan Tau.

»Was soll ich mit der Zigarre?« sagte Viola verärgert. »Ein Stück Brot wäre mir lieber! Auch Claudia hat Hunger. Höchste Zeit, daß Sie da sind! Ich verlange ein ordentliches Essen. Ein Stück Fleisch, so groß wie der Teller. Vor der Stadt lassen Sie uns aussteigen. Wir gehen ins erste Wirtshaus am Marktplatz. Ich stelle mir ein Steak vor, weder blutig noch ganz durchgebraten. Dann ein Dessert und Kaffee. Wir kommen, bestellen und essen. Geld haben wir natürlich nicht. Wir laufen davon, ohne zu zahlen. Das ist Romantik!«

Er überlegte einen Augenblick, dann sagte er noch:

»Ein Mann mit Flinte. Oder zwei? Er schießt hinter uns her. Natürlich Blindgänger. Für die Sicherheit garantieren Sie! Aber es muß wie echt aussehen. Claudia darf nicht merken, daß alles nur ein Spiel ist. Ich verlange die übelsten Rabauken der Stadt. Und noch drei Hunde an doppelter Leine. Das ganze Wirtshaus ist uns auf den Fersen. Vergeblich. Ich lenke von unseren Spuren ab. Auf dem Gleis steht ein Zug bereit. Wir fahren ab. Eine Nacht unter einer Brücke. Die Vagabunden und ich...«

Pan Tau lächelte. Er trommelte leicht auf die Melone und fuhr dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts. Das Auto blieb stehen. Fern glänzten in der Sonne die Türme der Stadt.

W. Viola zog sich die Schuhe an. Fröhlich pfeifend ging er mit Claudia auf die Stadt zu.

Sie kamen auf den Marktplatz. Da war ein Wirtshaus. Vor dem Eingang lag ein kalbsgroßer Hund. Er knurrte und zeigte die Zähne. Viola sah sich noch die Fenster des Wirtshauses an. Sie waren direkt über dem Gehsteig. Es schien, daß Pan Tau nichts vergessen hatte. Zufrieden trat Viola ins Haus. Dort lag ein zweiter kalbsgroßer Hund. Auch er knurrte.

»Nur keine Angst«, sagte Viola zu Claudia, die zurückwich. »Heute werden wir hervorragend essen. Bevors ans Zahlen geht, hauen wir ab. Den Hunden streue ich Pfeffer auf unsere Spur.«

Ein dritter Hund lag unter dem Billardtisch. Er machte nicht den Eindruck, daß Pfeffer ihn stören würde. Bellend ging er auf Viola los. Den Billard tisch, an den er angebunden war, zog er wie ein Spielzeug hinter sich her. Er beschnupperte Viola und Claudia und legte sich dann wieder unter den Tisch. Das Reisebüro Globus hatte sich diesmal selbst übertroffen! Beim Ofen saß ein Jäger mit Flinte. Die übelsten Rabauken der Stadt spielten Karten. Sie blickten überrascht auf, als W. Viola zwei Steaks bestellte. Für sich und Claudia. »Natürlich habe ich Geld«, sagte er und rieb sich bei diesen Worten die Nasenspitze. »Ich bin W. Viola-Elektro. Zweimal Steak und Dessert.«

»Im Vorjahr war einer da, der sagte, er sei der Millionär Rockefeller«, sprach mit trauriger Stimme der Wirt, der aussah, als wäre er dem Zuchthaus Sing-Sing entflohen. Er stellte zwei große Teller mit zwei großen, halb durchgebratenen Steaks auf den Tisch. »Er hat auch halb durchgebratene Steaks bestellt.«

»Was ist mit ihm passiert?« fragte Claudia erwartungsvoll.

»Der ißt nicht mehr«, sagte der Wirt. »Seine letzten Worte waren: Rufen Sie die Hunde zurück!«

»Meinst du diesen Landstreicher, den ich über den Haufen geschossen habe?« fragte der Jäger.

»Nein. Der war erst später da, er aß ein Schnitzel und rannte wie ein Hase davon. Wünschen Sie Eis?«

»Ein Eis«, sagte Viola und blinzelte Claudia zu. »Das dritte Fenster von links! Vergiß nicht, hinter dir die Stühle umzuwerfen. Das hält sie auf.«

Er steckte den Pfefferstreuer in die Tasche. Das Fluchtspiel gefiel ihm immer besser.

»Und einen Mokka!«

Daß Claudia ihn bewunderte, freute ihn sehr.

Sie fragte: »Hast du keine Angst?«

»Nein. Warum?«

Der Wirt brachte den Mokka.

»Wenn ich den Löffel fallen lasse, geht’s los! Vergiß nicht, die Stühle umzuwerfen. Je mehr, desto besser!«

Viola rührte mit dem Löffel im Mokka. Dann fiel im vor Schrecken der Löffel aus der Hand. Durchs Fenster sah er gegenüber noch ein Wirtshaus. Es hätte ebenso gut das erste am Marktplatz sein können, je nachdem, von welcher Seite man kam. Vor diesem Wirtshaus drüben stand der Herr mit Melone. Er schien ungeduldig nach jemandem Ausschau zu halten. Zu seinen Füßen machten drei friedliebende Hunde an doppelter Leine Männchen. Viola wurde blaß.

Er bückte sich, um den Löffel aufzuheben, und sagte zu Claudia: »Bleib sitzen! Etwas ist schiefgegangen!«

Aber es war schon zu spät. Claudia rannte zum Fenster und warf die Stühle hinter sich um. Er lief ihr nach. Auf dem Marktplatz stürzten sie an dem Herrn mit Melone vorüber. Viola blickte sich um.

Er sah den Jäger, der die Flinte hob und schrie:

»Einen Mokka willst du haben? Schrot in den Hintern kriegst du!« Aber bevor er das Gewehr in Anschlag brachte, krachte die Wirtshaustür auseinander, und der Hund mit Billardtisch stand im Freien. Die beiden anderen Hunde hatten sich zum Glück in ihren Ketten verfangen. Viola flüchtete unentwegt, bis zum Bach hinter der Stadt. Vor sich Claudia und hinter sich den unglückseligen Herrn mit Melone, sagte er:

»Ich hoffe, daß wenigstens der Zug...« Da das Hundegebell immer näher kam, schrie er aufgeregt: »Rennen Sie uns doch nicht nach! Verwischen Sie lieber die Spuren!«

Er beruhigte sich etwas, als Pan Tau zurückblieb und die Verfolger in eine falsche Richtung rannten. So gelang es ihm, mit Claudia den Bach zu überqueren. Der Weg führte bergauf weiter zu den Felsen.

Die Gegend kenne ich doch, dachte er. Hinter der Felszacke dort muß diese Krummholzfichte stehen, deren Wurzeln das Felsgestein durchwachsen und da so etwas wie Treppen gebildet haben. Diese Treppen müßten zu einem Steinbruch mit einer Höhle führen. Und in dieser Höhle unter einem Stein, zu dem geheime, von Buben gesetzte Zeichen weisen...

»Die Stühle habe ich gut umgeworfen, nicht wahr?« sagte Claudia.

»Fein hast du das gemacht!«

Sie liefen an der Krummholzfichte vorüber. Wo der Weg weiter zum Steinbruch hinunterführte, waren die Wurzeln der Fichte von vielen Bubenfüßen ganz abgescheuert.

»Wie eine Treppe!« flüsterte Claudia.

»Es ist eine Treppe«, sagte W. Viola, der nun über unendliche Umwege, im geflickten Anzug, wieder hierher zurückgekehrt war. Er hob einen Stein auf, wog ihn in der Hand, und wie einst traf er die Krummholzfichte aus einer Entfernung von hundert Schritt. Nur die Höhle, so schien ihm, war früher größer gewesen. Die geheimen, von Buben in den Fels geritzten Zeichen wiesen zu dem dritten Stein. Viola wußte, wenn er ihn wegwälzte, würde er das finden, w as er verloren und vergessen hatte und seit dem Augenblick wieder suchte, als Claudia zu ihm gekommen war.

Aber es blieb ihm keine Zeit mehr. Hinter ihnen dröhnten Schritte, Hunde bellten, und sie mußten zu dem kleinen Bahnhof rennen, wo ein Zug und der Herr mit Melone auf sie warteten. Als sie eingestiegen waren, setzte sich W. Viola erschöpft auf eine Kiste mit einem aufgemalten Eisbären. In der Kiste war Bananeneis.

Im neunten Kapitel beendet Viola seinen Reisebericht, und Vivian entdeckt eine weitere Spur.

»Und die Nacht unter der Brücke, die Vagabunden und die Keilerei?« fragte Vivian.

»Alles wie bestellt«, sagte W. Viola. »Fünf Vagabunden zu Boden geworfen. Ein perfektes Tau-Service. Zwanzig zahme Ratten. Mein Bett hinter dem Brückenbogen, damit Claudia nichts merkte. Im Bett ein sechster Vagabund. Der einzige echte. Er hat mir die Uhr gestohlen und die Jacke. Die Rückreise war unendlich lang. Fünf Tage beim Zirkus Grand. Wir mußten die Banane abarbeiten, die Claudia dem Schimpansen Hamilton weggegessen hatte. Ich lernte einen Elefanten abschrubben, den Reifen halten, durch den der Löwe springt, und den Kopf in den Schlund blutrünstiger Tiger stecken.«

»Tadschmahal!«

Viola lächelte und rieb sich nun nicht mehr die Nasenspitze.

»Den Elefanten habe ich tatsächlich abgeschrubbt, ob Sie mir das glauben oder nicht, Anderson! Claudia und ich kehrten auch das Sägemehl in der Manege zusammen. Wir brachten den Dromedaren Wasser und halfen dem Zauberer. Diese Tage werde ich nie vergessen. Auch nicht die Marktfrau, der ich am dritten Tag unserer Reise meinen Brillantring für einen Laib Brot gab. Sie warf den Ring Kindern zum Spielen hin, denn es war ja lächerlich, daß ein Vagabund einen kostbaren Brillantring besitzen sollte. Dinge, die ich früher für wichtig gehalten hatte, verloren auf einmal ihren Wert. Die Welt, die ich da in Landstreicherklamotten entdeckte, brauchte weder Taschenfernseher noch den Viola-Elektro mit seinen vierundvierzig Zimmern und dem Schwanenteich.«

Nach einer kurzen Pause meinte er:

»Vielleicht war es gerade das, was mir Pan Tau sagen wollte, als er mein Reisebürospiel annahm.«

Die Abenddämmerung senkte sich auf Prags Türme herab. Der Irrgarten der Durchgänge und Höfe nahm kein Ende. Auf einmal kamen wir wieder an dem Mädchen mit den Kätzchen vorbei.

Es sagte:

»Das achtzigste Kätzchen heißt Tappsi.«

Tappsi hieß auch das erste Kätzchen.

Wir waren also wieder in der Stupartgasse, aber nun war es eine völlig andere Gasse als zuvor. Die Fenster der Häuser glänzten rot in der untergehenden Sonne. Die Durchgänge waren geheimnisvoll schwarz. In den Höfen verstummte der Lärm. Plötzlich standen wir vor einem verrosteten Tor, das zu einem alten Garten führte. Neben der halbverfallenen Mauer standen ein Klavier ohne Tasten und ein Kinderwagen für Zwillinge. Vivian erschrak. Neben dem Kinderwagen lag ein kleiner Regenschirm auf der Erde. Pan Taus Regenschirm, wenn er spielzeugklein war!

»Bestimmt ist ihm etwas zugestoßen, Anderson«, sagte Vivian und hob den kleinen schwarzen Regenschirm mit dem roten Flicken auf. »Er hat sich verwandelt und...«

Sie sprach nicht zu Ende. Der Regenschirm fiel ihr aus der Hand, so war sie erschrocken, denn die Saiten des Klaviers ohne Tasten klirrten, und aus dem Klavier kroch der Hund Alik-Nikolaus. Er bellte. Über der Mauer tauchten die Köpfe von Prager Buben und Mädchen auf, auch der von Emil, der aussah, als ob er eben aus einem Schornstein geklettert wäre. Er sagte:

»Höchste Zeit, daß Sie kommen!«

Und Claudia, die auch aussah, als ob sie eben aus einem Schornstein geklettert wäre, schluchzte:

»Man hat uns Pan Tau gestohlen!«

Im zehnten Kapitel erfahren wir, was eigentlich geschehen ist. Verluste und Funde. Herr Waldemar vergißt seinen Leitspruch »Ehrlich währt am längsten« und zaubert sich seinen ersten großen Wunsch herbei.

»Nicht schubsen! Hunde an die Leine!« sagte Herr Waldemar zu den Buben und Mädchen und Hunden, die sich in sein Fundbüro Verluste und Funde drängten. Er klettert die Leiter hinunter. »Etwas verloren? Etwas gefunden? Wann? Wo?«

»Heute.«

»Vor einer Weile.«

»Vorher aber auch schon«, erinnerte sich Emil. »Als ihn der Inspektor aus der Schule davon trug. In der Aktentasche.«

»Dieses Püppchen!«

»Das die Frau mit den Zwillingen gefunden hat.«

»Es hatte eine schwarze Melone!«

»Und einen Regenschirm, auch schwarz...«

»Mit einem roten Flicken...«, sagte Claudia. »Er hat den Schirm zerrissen, als er dem Großvater bei der Flucht aus dem Zirkus half.« »Bei den quäkenden Zwillingen hatte er den Regenschirm nicht mehr... Und wäre ihm nicht die Melone runtergefallen...«

Das alles interessierte Herrn Waldemar nicht. Er notierte:

»Ein Püppchen mit Melone und Regenschirm...« Er überlegte: »Sicher in der Spielzeugabteilung...«

Er sperrte eine Gittertür auf. Gemächlich spazierte er durch die Räume und Gewölbe des Fundamtes. Hunderte von Regenschirmen, Aktentaschen und Koffern befanden sich hier. Tausende von Sachen, die keiner abholen wollte. Zwei Statuen ohne Kopf. Ein Propeller von einem Flugzeug. Eine verstaubte Palme. Ein ausgestopfter Gorilla. Ein vergoldetes, aber schon abgeblättertes Krokodil. Zwischen den gefletschten Zähnen hielt es einen Spazierstock mit einem Griff aus Elfenbein.

»Siehst du, keiner will dich haben, Scheusal!« sprach Herr Waldemar zu ihm und klopfte ihm freundschaftlich aufs blutrünstige Maul, weil ihm schien, daß es das gleiche Schicksal hatte wie er selbst. »Keinen kümmert es, daß wir da sind... daß wir langsam verstauben...«

Verstaubt waren auch die Tretautos und Puppen auf den Regalen der Spielzeugabteilung. Herr Waldemar nahm seufzend eine Leiter und stieg hinauf. Lange suchte er. Schließlich fand er zwischen den verlorengegangenen Marionetten eines Puppentheaters so ein Püppchen, wie es die Kinder beschrieben hatten. Allerdings hatte es weder Melone noch Regenschirm, und auf Melone und Regenschirm schienen die Kinder ja besonderen Wert zu legen. Da hörte Herr Waldemar die Kinder hinter der Gittertür aufgeregt schreien:

»Bei den getupften Taxis war er noch groß!«

»Bei dem Mädchen mit den Katzen auch!«

»Groß wäre er nicht verlorengegangen!«

»Wenn ihm nicht sein Zauberhut runtergefallen wäre...«

»Was für ein Zauberhut?«

»Seine Melone! Wenn er auf die Melone trommelte und dann mit den Fingern am Rand einmal nach links und einmal nach rechts fuhr, konnte er sich wünschen, was er wollte. Immer!«

»Alles?«

»Alles!«

»Alles auf der Welt!«

Das erregte Herrn Waldemars Aufmerksamkeit. Eilig wühlte er in den Königen, Rittern und Prinzessinnen des Marionettentheaters, um die Melone zu finden, mit der man sich jeden Wunsch erfüllen konnte. Endlich fand er sie im Zauberkorb einer Hexe. Neugierig untersuchte er die Melone, drehte sie zwischen den Fingern hin und her und hin und um und um, aber nichts geschah. Schließlich setzte er dem Püppchen die Melone auf. Die Kinder sollten es wiederhaben, wenn auch ohne Regenschirm, so doch wenigstens mit Melone. Insgeheim lachte er sich selbst aus. Unsinn, in der verstaubten Welt der 279 verlorenen Dinge an Märchen und Zauberei zu glauben!

»Unsinn!« sagte er laut. »Ich träume ja! Aufwachen!«

Das Männchen war verschwunden. Auf dem Regal saß nun zwischen Prinzessinnen und Königen aus Gips ein lebendiger Herr mit Melone. Freundschaftlich blinzelte er Herrn Waldemar zu und lüftete zum Gruß die Melone, mit der er sich alles auf der Welt wünschen konnte. Mehr wollte Herr Waldemar nicht. Das war die Gelegenheit, die nie wiederkommen würde. Flink griff er nach der Zaubermelone und setzte sie sich selbst auf. Wie der Blitz fuhr er die Leiter hinunter, verließ im Eilschritt den Lagerraum, sperrte die Gittertür hinter sich zu und sagte, die Melone auf dem Kopf, zu den Kindern:

»Kein Männchen ist da... Nichts wurde abgegeben... Geht nach Hause. Eure Mütter warten schon...«

Mit zitternden Händen öffnete er die Tür zur Straße und schob die Kinder samt Dackel Schönling und Alik-Nikolaus hinaus.

Dann zog er den Rolladen hinunter und sperrte von innen ab.

Die Melone legte er auf den Tisch. Er überlegte eine Weile, dann setzte er die Melone auf und probierte so lange das Zaubern, bis es ihm gelang, ein Glas Bier, eine Zigarre und eine Brezel herbeizuzaubern. Mehr Wünsche hatte er nicht, vielleicht später noch ein Bier, wenn er das erste ausgetrunken hatte, und noch eine Brezel und...

Er zündete sich die Zigarre an.

Er fühlte sich ausgezeichnet.

Daß er belagert wurde, ahnte er noch nicht.

Elftes Kapitel. Kriegsberatung. W. Viola lehnt Emils Vorschlag ab, das Fundbüro zu überfallen, und stellt die Frage: Wem gehört Pan Tau?

»Auch nicht durch den Keller?«

»Das habe ich mit Emil schon versucht.«

Man sah es Claudia an. Ihr Kleid war kohlenschwarz. Ebenso ihr Haar und die Nase. Seit dem Augenblick, als die Kinder entdeckt hatten, daß Pan Tau im Fundbüro steckte, taten sie, was sie nur konnten. In der Umgebung des Hauses waren Wachen aufgestellt. Hunde schlichen umher und ließen das Haus nicht aus den Augen. Auf der Straße waren so viele Kinder und Hunde, daß nicht einmal eine Maus aus dem Fundbüro entkommen wäre, geschweige denn der bärtige Herr Waldemar.

Emil kickte wütend einen Stein gegen den heruntergelassenen Rolladen des Fundbüros.

»Ich schlage vor, wir überfallen das Fundbüro, fesseln den Schurken und zwingen ihn, Pan Tau herauszugeben. Auch die Melone! Wenn er sich weigert, können wir ihn martern.«

»Wer soll das tun? Du?«

Emil errötete. »Warum gerade ich? Claudia kann ihn martern.« »Wer seinen Nächsten der Freiheit beraubt, verdient selbst nicht die Freiheit«, verkündete W. Viola ernst und versuchte sich zu erinnern, von wem nur diese schönen Worte stammten. Von Rousseau? Oder von Voltaire? »Anderson wird Waldemar verhaften, und fertig.«

»Warum soll ich ihn verhaften?«

»Er hat die Melone!«

»Das ist kein Verbrechen. Jeder kann eine Melone haben. Auch Sie!« »Aber es ist nicht seine eigene Melone!«

»Beweisen Sie das!«

»Man muß nur die Mutter der Zwillinge finden, die Pan Tau im Fundbüro abgegeben hat. Dann beweisen wir, daß Waldemar unberechtigt Pan Tau zurückhält. Er wird ihn herausgeben müssen.« »Wem?«

»Mir«, sagte Claudia.

»Uns«, sagte Emil. »Der dritten A. Ich hab der Klasse versprochen, daß er allen die Aufgaben schreiben wird.«

»Aber mir ist doch Pan Tau verlorengegangen!«

»Uns auch!«

W. Viola machte das gleiche ernste Gesicht wie auf dem Plakat Ist ihr Glück vollkommen? Nein!

»Ich fürchte, ihr irrt euch. Pan Tau gehört weder Claudia noch Emil. Nach dem Gesetz gehört jede Fundsache dem rechtmäßigen Besitzer. Die Frage lautet: Wem gehört Pan Tau?«

»Den Kindern«, flüsterte Claudia Emil zu. Ihr war klar, die Erwachsenen konnten sich nicht einigen, wie Pan Tau zu helfen war. »Wir allein werden ihn befreien!«

»Aber erst morgen früh«, sagte W. Viola, denn es leuchteten bereits die Straßenlaternen. »Abends gehören die Kinder ins Bett.«

»Und wer wird Wache halten?«

»Die Hunde bleiben da.«

»Und Anderson«, sagte Vivian und stieg mit den Kindern und W. Viola in ein getupftes Taxi.

Ich blieb allein zurück. Hinter den vergitterten Fenstern des Fundbüros war es still und dunkel. Ich faßte versuchsweise das Gitter an. Es war alt und verrostet. Kein Problem, es aus der Mauer herauszubrechen. Hammer und Meißel hätten genügt, vielleicht auch ein Stein...

Zwölftes Kapitel. Viel zuviel Kohle. Herr Waldemar verschanzt sich. Plan Nummer zwei.

»Den Elektrobohrer!«

»Die Spitzhacke!«

»Die Leiter!«

»Wozu?«

»Wenn wir die Kellerdecke durchstoßen haben...«

»Jetzt bei Nacht?«

»Wann sonst?«

Es schien, daß Collins und Fleming eine halbe Eisenwarenhandlung aufgekauft hatten. Sie transportierten die Sachen durch ein kleines Fenster in den Keller unterm Fundbüro. Dann tauchten sie wieder aus dem Kellerfenster auf und begannen, über die Regenrinne aufs Dach hinaufzuklettern. Ihre Anzugtaschen waren voll von Bonbons für Pan Tau.

»Man wird Sie einsperren. Das ist Einbruch. Jemand braucht Sie nur zu hören und die Polizei anzurufen...«

»Das ist ein Teil unseres Plans! Lärm aus dem Keller, Lärm vom Dach...« Vivian strahlte. Sie bemühte sich überhaupt nicht, leise zu sprechen. Lärmend holte sie aus Flemings Ferrari Taschenlampe und Brecheisen. »Wenn die Polizei kommt, sagen wir, unser Komplize sei schon seit dem Nachmittag im Fundbüro versteckt...«

»Pan Tau?«

»Selbstverständlich. Waldemar wird ihn herausgeben müssen. Hoffentlich samt der Melone.«

»Und dann?«

Statt zu antworten, kroch Vivian durch das Fenster in den Keller und verschwand gleich darauf in einem abrutschenden Kohlenhaufen.

»Vivian?«

Unten Stille.

»Vivian?!«

Kohlenstaub wirbelte auf. Ich beugte mich durch das Fenster, hielt mich an der Kellermauer fest.

»Melden Sie sich, Vivian!«

Ich hörte ein Niesen im Dunkeln. Dann tauchte aus dem Kohlenhaufen eine Hand mit Taschenlampe auf. Es war Vivian. Sie lachte: »Sie sollten sich jetzt im Spiegel sehen, Anderson!«

Ein Spiegel war Gott sei Dank nicht da. Ich stieg auch durchs Fenster in den Keller. Sie wühlte sich aus der Kohle heraus und reichte mir den Bohrer. Vorsichtig ging sie an der Kellerwand entlang. Im Schein der Taschenlampe entdeckte sie eine Steckdose.

»Wir können beginnen!«

»Wo?«

»An der Decke. Wo an der Decke ist nicht so wichtig. Wir müssen nur soviel Lärm wie möglich machen.«

Ich setzte den Bohrer an. Es dröhnte, als ob ein Zug mit zwanzig Waggons über uns hinwegfahren würde. Die Wände bebten. Doch der Bohrer kam nicht weiter. Sollten da wirklich Stahlplatten in der Decke sein?

»Aktion beendet!« schrie Astronaut Collins durchs Kellerfenster. »Waldemar hat sich verschanzt! Vor allen Fenstern des Fundbüros sind jetzt doppelte Gitter. Zwischen den Abteilungen Regenschirme und Spielzeug ist eine Tresorwand eingelassen! Er hat das alles mit der Melone gezaubert! Pan Tau befindet sich im dritten Raum hinten!« »Haben Sie ihn gesehen?«

»Nicht nur das!« sagte Fleming, während er Vivian half, aus dem Kellerfenster auf die Straße zu steigen. »Wir wissen sogar, was er gerade tut. Er wirft den Hunden Bonbons durchs vergitterte Fenster auf den Gehsteig.«

Beide Astronauten waren bester Laune. Ihre eben noch mit Bonbons prall gefüllten Taschen waren nun leer. Daß Pan Tau hinter Gittern steckte, störte sie nicht besonders. Die Ehrenwette, deretwegen sie die halbe Welt umkreist hatten, war nun erfüllt. Sie konnten abreisen. Auch Quincy war nicht mehr zu sehen. Ein Püppchen, das nicht mehr zaubern konnte, hatte sein Interesse verloren.

»Was tun wir jetzt?« fragte Vivian.

»Sie werden einen Handschuh verlieren.«

»Und?«

»Ich werde ihn finden.« Es war die einzige Möglichkeit, ins Fundbüro zu kommen und die Verteidigungsanlagen in Augenschein zu nehmen, die Waldemar über Nacht mit der Melone gezaubert hatte. »Nur einen Handschuh, zwei wären zu auffällig. Ich werde die Fundsache abgeben.«

Dreizehntes Kapitel. Vivians Handschuh. Alarmsignale. Was lag unter dem dritten Stein?

»Nicht schubsen! Hunde an die Leine!« sagte Herr Waldemar vom Magnetophonband, denn Herr Waldemar gab sich längst nicht mehr damit ab, selber zu sprechen. Seine Hauptbeschäftigung bestand darin, die bunten Tasten auf einem riesigen Schaltbrett zu drücken, das ein wenig der Steueranlage eines Computers und ein wenig dem Armaturenbrett eines Düsenjets glich. »Immer der Reihe nach! Hunde an die Leine! Fassen Sie sich kurz! Bleiben Sie sachlich! Verlust? Fundsache? Wo?«

»Ich habe meine Schlüssel verloren«, sagte der ältere Herr, und Vivian, die mit W. Viola und Claudia nach ihm eingetreten war, rief: »Ich einen Handschuh...«

»Immer der Reihe nach!« schrie der Lautsprecher sie an. »Nicht schubsen! Hunde an die Leine! Ich bin auch nur ein Mensch.«

Der Mensch Waldemar drückte wichtigtuerisch auf ein paar Tasten seines Schaltbretts. Lämpchen leuchteten auf. Eine Leuchttafel zeigte blinkend die Zahl 12136.

»Zwölftausendeinhundertsechsunddreißig, Schlüssel«, sagte Waldemar. Er trug einen funkelnagelneuen Anzug. Mit einer orangeroten Weste. Auf dem Kopf saß die Melone. Mit müder Stimme fragte er:

»Wann haben Sie die Schlüssel verloren?«

»Gestern...« Der ältere Herr bemühte sich um Genauigkeit. »Im Trolleybus Nummer zweihundertfünfunddreißig.«

»Das habe ich nicht gefragt«, sagte Herr Waldemar. »Beantworten Sie nur meine Fragen. Hingen die Schlüssel an einem Ring?«

Der Herr nickte.

Wieder drückte Waldemar auf die Tasten. Auf der Leuchttafel erschien eine neue Zahl: 4897.

»Viertausendachthundertsiebenundneunzig, Schlüssel am Ring. Werden Sie Ihre Schlüssel erkennen?«

»Unter viertausend anderen Schlüsseln?«

»Und noch weiteren achthundertsiebenundneunzig... Ja? Nein? Dacht’ ich mir’s doch! Essen Sie gerne Tomatensoße?«

»Nein. Aber ich verstehe nicht...«

»Verstehen müssen Sie nichts. Ihre Frau heißt wie?«

»Marie.«

»M.a.r.i.e. Haben Sie Kinder?«

»Drei... Es waren auch drei Schlüssel... Am Anhänger war ein Herzchen und ein vierblättriges Kleeblatt...«

Herr Waldemar drückte auf eine weitere Taste. Schlüssel fielen auf den Tisch. Ein Rohr, wie man es von den Rohrpostanlagen her kennt, hatte sie ausgespuckt. Drei Schlüssel mit Herzchen und vierblättrigem Kleeblatt am Anhänger.

»Da sind ja meine Schlüssel!« flüsterte beeindruckt der ältere Herr. »Die Technik bringt Wunder fertig!«

Er unterschrieb den Ausgabeschein und taumelte zur Tür hinaus. Wie in einem Traum hörte er hinter sich Herrn Waldemars Stimme, der den nächsten Fall erledigte.

»Ein Damenhandschuh... Hand hier herlegen... Siebentausendsechshundertzweiundachtzig, Damenhandschuh... Gehen Sie gern ins Kino?«

»Ja«, sagte Vivian und legte die Hand in eine handförmige Öffnung. »Lieblingsfarbe?«

»Rot... Aber der Handschuh war weiß...«

Herr Waldemar drückte auf eine rote Taste und griff unauffällig an seine Melone und machte die Zaubergeste. In dem Gewirr der Rohrleitungen entlang den Wänden klingelte und schepperte es. Ein Etui mit einem weißen Handschuh fiel auf den Tisch.

»Ehrlich währt am längsten«, verkündete der Lautsprecher voll Freude. »Die Unterschrift leserlich. Hunde an die Leine. Der Nächste! Verlust? Fundsache? Wann? Wo?«

»Verlust. Schon lange her«, sagte W. Viola. »Als Bub hab ich etwas in der Höhle unterhalb der Krummholzfichte liegen gelassen. Unterm dritten Stein...«

»Unterm dritten Stein«, wiederholte Herr Waldemar mit Interesse. Er drückte auf drei Tasten. »Mögen Sie Makkaroni?«

»Makkaroni vertrage ich nicht. Kragenweite Nummer vierzig. In Paris pflege ich bei Maxim zu essen, allerdings, was die Austern betrifft, nur Maison Prunier Avenue Victor Hugo. Den besten Käse kriegt man bei Androuet.« Viola redete und redete, damit Claudia sich indessen unbemerkt ans Gitter heranmachen konnte. »Austern ißt man natürlich jetzt im Sommer nicht. Wann man sie ißt? Das ist ganz einfach, in allen Monaten mit R: Januar, Februar, März, April, September, Oktober, November, Dezember. Nicht aber in den Monaten ohne R: Mai, Juni, Juli, August...«

Das Aufheulen der Alarmsirene unterbrach seinen Redefluß. An den Wänden leuchteten Alarmlichter auf. Herr Waldemar lächelte. Die Sicherheitsanlage funktioniert ausgezeichnet.

»Du bist sehr neugierig, Kind!« Er erhob sich, um Claudia aus dem Fundbüro hinauszugeleiten. »Haben wir uns nicht schon mal gesehen?«

Er kehrte zurück.

»Interessant«, sagte er zu W. Viola. »Sie haben mir geradezu Appetit auf Austern gemacht. Allerdings in der Hitze, so behaupteten Sie...«

Er drückte auf eine Taste.

»Unterm dritten Stein...«

Er bückte sich unters Pult. Wie zufällig trommelte er auf die Melone und machte die Zaubergeste. Es klingelte und schepperte in den Rohrleitungen. Die Maschine begann zu arbeiten, diesmal aber brauchte sie länger als vorher für den Handschuh. Die Greifer irrten durchs Lager und streiften wie ratlos über die Fundsachen. Erst nach einer Minute leuchtete die Lampe auf. Etwas sauste durch die Röhre. Auf den Tisch fiel ein verrostetes Messer mit zwei Klingen und ein vergilbtes Blatt Papier, das wohl einmal aus einem Schulheft herausgerissen worden war.

»Tatsächlich, mein Taschenmesser«, flüsterte hingerissen Viola. »In den Griff hatte ich mein Monogramm W. V. eingeritzt.«

Er sah auf das vergilbte Blatt Papier. Die ungelenke Kinderzeichnung darauf war fleckig geworden und schon sehr verwischt: ein Männchen mit Melone; in der Hand hielt es einen Regenschirm. »Ehrlich währt am längsten«, verkündete der Lautsprecher. »Der Nächste, bitte! Nicht schubsen! Hunde an die Leine!«

Vierzehntes Kapitel. Die Verfolgung beginnt. Pferde-Derby. Noch eine Melone.

»Eßt, was euch schmeckt«, sagte W. Viola, als sich der Generalstab der Kinder in der Konditorei Zum Turm zwischen Torten und Kuchen einquartiert hatte. Schon mindestens zum zehntenmal klappte er sein Taschenmesser auf und zu und betrachtete seine Zeichnung von Pan Tau, dem er als Kind begegnet war. Das war es, was er verloren, gesucht und vergessen hatte. Nachdenklich sah er zum Fundbüro hinüber.

»Wieviele Wachen habt ihr?«

»In der nächsten Umgebung fünfzig«, sagte ein Junge mit Brille. »Und über die ganze Stadt verteilt alle Jungen und Mädchen von Prag. Sobald sie Waldemars Auto sehen, bleiben sie ihm auf den Fersen und geben uns Nachricht. Das ist ganz einfach. Dieses Auto fällt sogar einem Blinden auf.«

Das Auto stand vor dem Fundbüro. Es war das größte und abscheulichste Auto, das sich einer herbeizaubern konnte. Die Chromleisten waren ein Viertelmeter breit. Es hatte sechzehn Scheinwerfer.

»Es paßt haargenau zu seiner Kleidung«, sagte W. Viola. »Zum orangegestreiften Anzug trägt er ein Hemd aus Spitze. Auf dem Kopf die Melone. Nur mit Grausen stelle ich mir die Villa vor, die er sich am Stadtrand gezaubert hat.«

»Anderson hat ein Foto von der Villa«, sagte Vivian. »Es ist ein Jagdschlößchen. Selbstverständlich mit vielen Türmchen! Rundum ist ein hoher Zaun. Er hat eine elektronische Sicherheitsanlage eingebaut. Niemand kommt da rein. Alarmglocken im Gras und so.

Nur noch ein Wassergraben fehlt.«

»Was treibt Anderson jetzt?«

»Er überlegt, wie er ins Fundbüro kommen könnte. Eben kriecht er über die Dächer der Häuser gegenüber...«

Da ertönte draußen ein Pfiff. Dann ein dreifaches Bellen. Gespannt sahen sie auf die Straße hinaus. Herr Waldemar trat aus dem Fundbüro. Er zog die Rolladen hinunter und schloß ab. Freudestrahlend ging er um das größte und abscheulichste Auto der Welt herum. Er polierte mit dem Ärmel die Chromleiste am Kühler. Dann setzte er sich hinters Steuer. Das Auto brauste in Richtung Laurenziberg davon.

Die Kinder liefen auf die Straße hinaus.

»Wir können langsam hinter ihm herfahren«, rief Claudia dem Großvater und Vivian zu. »Die Wachen sagen uns, wohin.«

Hinterm Eck streckte Dackel Schönling, genannt die Schlange, den Kopf hervor und jaulte auf. Ein Stück weiter antwortete ihm der Hund Alik-Nikolaus. Die Verfolgung begann. Bei der Kirche bellte ein Bernhardiner einen Jungen im Fenster an, und der Junge im Fenster benachrichtigte einen andern Jungen eine Straße weiter. Eine Weile fuhr ein Mädchen mit Dreirad neben Waldemars Auto her, ein anderes Mädchen auf Rollschuhen löste sie ab. Spiegelsignale huschten von Fenster zu Fenster. Von der großen Kreuzung an jagte ein Foxterrier hinter dem Auto her, fünf Straßen weiter war ein Cockerspaniel mit wehenden Ohren hinter dem Auto. Bei den Filmateliers übernahmen Jungen auf Fahrrädern die Verfolgung. Sie meldeten nach hinten:

»Richtung Pferderennbahn!«

Als W. Viola seinen Wagen am Parkplatz abgestellt hatte, kam ein Knirps mit Jockeymütze auf ihn zu und sagte:

»Parole Tau! Waldemar ist da, wie erwartet. In einer halben Stunde fängt das Rennen des Jahres an. Jupiters erster Start auf heimatlichem Boden nach seinen Siegen beim Wiener und beim Budapester Derby.«

Eine halbe Stunde später waren alle Kinder da. Auch die Hunde. Die Reiter führten die Pferde an den Start. W. Viola sah sich die Pferde an und sagte:

»Ich setze auf Nummer acht.«

Das war Jupiter, der Favorit, auf den alle setzten.

Plötzlich rief Claudia: »Wo ist Waldemar?«

Der Platz auf der Tribüne, wo er eben noch gesessen hatte, war leer. Sie blickten sich ratlos um. Dann tauchte hinter einem Zaun die Melone auf. Es sah aus, als ob der Mann geduckt zu den Ställen liefe.

»Das ist er!« rief Emil und sprang über den Zaun. Claudia folgte ihm. Sie rannten der Melone nach, hatten sie erreicht. Unter ihr steckte Kara. Die Melone war ihm bis über die Ohren gerutscht. »Ich hab sie vom Opa«, erklärte er. »Für alle Fälle! Und unseren Hund hab ich auch mitgebracht.«

Es war ein großmächtiger Boxer mit Schaum ums Maul.

»Wozu denn diese Melone«, ärgerte sich Claudia. »Während wir hinter dir her waren, ist uns Waldemar davongelaufen.« Wütend setzte sie dem Boxer die Melone auf.

In diesem Augenblick schnellten die Startbänder in die Höhe. »Parzifal in Führung«, tönte es aus dem Lautsprecher, als die Pferde in die erste Kurve galoppierten. Aber der Junge mit der Jockeymütze sagte ruhig:

»Nicht mehr lange. Dann kommt Jupiter nach vorn.«

Auf der Geraden war Jupiter bereits um eine halbe Länge voraus. Hinter ihm blieben Parzifal und die andern Pferde. Acht Längen weiter hinten trabte einsam ein Schimmel.

»Das ist Atlas«, sagte der Junge mit der Jockeymütze zu Claudia. Das rothaarige Mädchen gefiel ihm. »Nach dem Rennen zeige ich dir den Stall.«

»Jupiter ist in großartiger Form!« rief jemand. »Jupiter geht als erster in die Zielkurve. Aber...« Er stockte. »Aber... es ist nicht Jupiter!«

»Atlas ist es!«

Auf der Tribüne herrschte Stille, als ob die Zuschauer eben Zeugen eines Wunders wären. Atlas, der das ganze Rennen als letzter gelaufen war, nahm in der Zielkurve die Spitze. Meter um Meter gewann er an Vorsprung — und kam als erster durchs Ziel.

Der Junge mit der Jockeymütze verstand die Welt nicht mehr. Mit düsterer Miene lauschte er der Stimme im Lautsprecher: »Erster Atlas vor Jupiter und Parzifal.«

Während der Ehrenrunde mußte der Schimmel gestützt werden. Das Pferd konnte sich kaum auf den Beinen halten.

Der Reiter Merten sagte zu den Reportern:

»Auf der Zielgeraden hatte ich das Gefühl, als wär’s ein herrlicher Traum. Atlas lief nicht, er schwebte. Es war das erstaunlichste Rennen meiner bisherigen Laufbahn. Stellen Sie sich doch vor, mit einem Pferd zu siegen, auf das vor dem Rennen keiner auch nur einen Heller gesetzt hätte!«

Emil drehte sich um. Vor dem Schalter, wo die Wettgewinne ausgezahlt wurden, stand als einziger Herr Waldemar. Der Kassierer schichtete vor dem Herrn aus dem Fundbüro päckchenweise die Banknoten auf.

Da war ihm alles klar.

Bis Kara sagte:

»Wo sind die Hunde?«

Fünfzehntes Kapitel. Fünf Flaschen Sekt.

Die merkwürdige Villa hinter der Stadt.

Wieder Hund Alik-Nikolaus.

»Austern keine«, sagte Herr Waldemar im Delikatessengeschäft. »Im Sommer und bei einer solchen Hitze wie heute ißt man nicht Austern. Lieber Kaviar. Langusten. Ein Paar Wachteln, Haifischflossen. Schwalbennester. Sekt, fünf Flaschen. Und noch Artischocken.«

Glückselig berührte er seine Melone. Er lächelte, als er sich an seinen ersten Wunsch erinnerte. Ein Glas Bier! Eine Brezel! Die Verkäufer schleppten Berge von Delikatessen ins Auto. Alles, was gut und teuer war. Selbstverständlich war nichts einfacher, als Haifischflossen und Schwalbennester mit einem einzigen Griff an die Melone herzuzaubern, doch Herr Waldemar beschloß, den Hut zu schonen. Vielleicht steckten in ihm eine Million Zauber, vielleicht aber nur noch hundert.

Er saß bereits wieder am Steuer des größten und abscheulichsten Autos der Welt, als der Verkäufer, der die Flaschen auf den Rücksitz gelegt hatte, sich zu ihm umdrehte und voll Dienstfertigkeit, mit einem kleinen Bückling, sagte:

»Soll ich nicht eine Schachtel Hundekuchen Dingo dazutun? Mürbe, duftende, nahrhafte Hundekuchen! Das Richtige für Sie!«

Waldemar schlug ihm die Tür vor der Nase zu und startete beleidigt. Dieser Idiot! Wagte es, Hundekuchen anzubieten. Ihm, dem Hundefeind!

Er lenkte den Wagen sicher durch den Großstadtverkehr. Die Klimaanlage summte. Herr Waldemar drückte auf einen der Knöpfe am Armaturenbrett. Auf dem Bildschirm rechts neben dem Lenkrad erschien ein Bericht über das sensationelle Pferderennen, in dem der Schimmel Atlas gesiegt hatte. Der Herr mit Melone schaltete den Fernseher ab. Das Rennen interessierte ihn nicht mehr. Er stellte Musik im Radio ein. Beunruhigt drehte er sich kurz um. Er hatte ein Geräusch gehört. Quietschte die Federung? Schon wieder war das Geräusch da. Dann verstummte es. Der Fahrer beruhigte sich.

Der Hund Alik auch. Er lag bei den übrigen Hunden, die es sich hinten auf dem Boden des Wagens bequem gemacht hatten, und hoffte, sein Magen würde nicht wieder knurren. Neben ihm stöhnte Dackel Schönling, genannt die Schlange. Vor dem Maul hatte er eine Schüssel mit ungarischer Salami. Es war nicht leicht, diesem Duft zu widerstehen.

Endlich hielt das Auto an. Waldemar ließ die Scheinwerfer zweimal aufleuchten. Das schwere Tor öffnete sich. Das Auto fuhr in den Garten, das Tor schloß sich wieder. Der Herr mit Melone griff, ohne sich umzusehen, nach den Sektflaschen hinten im Fond und trug sie ins Haus. Hinter seinem Rücken krochen die Hunde durch die offene Tür ins Freie. Als letzter kam Karas Boxer. Im Maul hielt er eine Melone. Er versteckte sie im Gestrüpp. Dann legte er sich ins Gras. Es war auch schon höchste Zeit. Waldemar kehrte zurück, um die Schwalbennester, Haifischflossen und Artischocken zu holen. Es dämmerte bereits. In der Villa gingen die Lichter an. Die Turmfenster spähten wie Augen von Wächtern in den Garten. Über dem Eingang strahlte eine schmiedeeiserne Laterne. Sie beleuchtete das goldene Namensschild des Hauseigentümers:

Wal de Mar

Die Hunde warteten. Es ging um Pan Taus Melone. Herr Waldemar hatte die Melone, und es galt, sie so schnell wie möglich Pan Tau zu bringen, damit er sich befreien konnte. Von Herrn Waldemar hatten alle Hunde die Schnauze voll. Sein Hunde an die Leine konnten sie ihm nicht vergessen.

Die Lichter in der Villa verlöschten. Nur ein einziges Fenster leuchtete noch in die Nacht. Alik streckte und reckte sich im Rasen. Er begann zu frieren und stand auf. Leise lief er zur Haustreppe. Die übrigen Hunde folgten ihm. Sie drückten die Schnauzen an das Fenster, hinter dem noch Licht war. Sie sahen in Waldemars Schlafzimmer. An den Wänden hingen ausgestopfte Vögel. Neben dem Kamin stand regungslos ein Bär mit erhobenen Pfoten. Waldemar war gerade dabei, das gewonnene Geld ins Federbett zu stopfen, das schon voll mit Banknoten war. Er machte ein zufriedenes Gesicht. Erst als er den Pyjama anhatte, nahm er die Melone vom Kopf. Er streichelte sie liebevoll und säuberte sie mit einer feinen Bürste. Endlich legte er die Melone neben das Bett, in Reichweite. Er ging noch einmal zum Fenster, um sich zu vergewissern, daß es abgeschlossen war. Blitzschnell duckten sich die Hunde unters Fenstersims. Sie sahen noch, wie Herr Waldemar eine Flinte neben das Bett stellte. Dann ging auch hinter diesem Fenster das Licht aus. Die Aktion konnte beginnen.

Der Boxer Aran ging, die Melone im Maul, schnüffelnd los. Haustür, Hintertür und die Türen und Fenster zur Terrasse waren abgeschlossen. Da hörte er Alik bellen und lief zu ihm hinüber. Alik stand unter einem Turmfensterchen. Das war halb geöffnet und lag verhältnismäßig nieder. Allerdings war es so schmal, daß es nur einem einzigen Hund gelingen konnte, sich durchzuzwängen: Dackel Schönling, genannt die Schlange.

Boxer Aran überreichte ihm die Melone, die Kara von seinem Großvater hatte. Er hielt den Rücken hin, damit Alik hinaufkriechen konnte. Auf Aliks Rücken gelang es dem Dackel, mit der Pfote das Fenster ganz zu öffnen und sich durchzuzwängen. Er schloß die Augen, und mit der Melone sprang er hinunter in die dunkle Tiefe. Die Hunde draußen erstarrten, denn Glas klirrte.

Man hörte Lärm von Flaschen, die zu Boden fielen. Waldemars Schlafzimmerfenster über der Terrasse wurde hell. Ein Schuß knallte. Waldemar ging mit der Flinte durchs Haus, doch er fand keinen Eindringling. Er sah nur die Schatten der ausgestopften Tiere entlang den Wänden. Die Melone lag noch immer auf ihrem Platz. Waldemar knipste beruhigt das Licht aus. Er legte sich samt der Flinte ins Bett, nicht ahnend, daß sich eben einer der Schatten zu bewegen begann und die Treppe zum Schlafzimmer hinaufschlich. Es war Dackel Schönling. Die Pfoten waren ihm eingeschlafen, denn regungslos dazustehen war schwerer, als zur richtigen Melone zu gelangen und sie gegen die falsche einzutauschen. Wieder erstarrte der Dackel, jetzt schon mit Pan Taus Melone im Maul. Waldemar drehte sich im Schlaf zur Seite und griff mit einem tiefen Seufzer nach der Melone neben dem Bett. Sie war noch immer dort.

Auch am Morgen, als er erwachte und verstört um sich blickte. Die Villa war verschwunden. Das Bett stand mitten auf einem Misthaufen. Auf einem Stuhl lagen seine alten Kleider. Eilig griff er nach dem Hut und setzte ihn auf. Er trommelte auf die Melone und fuhr dann mit den Fingern am Hutrand einmal nach links und einmal nach rechts. Doch nichts geschah. Alles war aus! Auch das größte und abscheulichste Auto war verschwunden. Wo er es geparkt hatte, lagen nur leere Konservenbüchsen und ein verrostetes Fahrrad. Der Mann vom Fundbüro klapperte vor Kälte mit den Zähnen. Er zog sich an. Dann riß er das Federbett auseinander, um sich die Taschen mit den Banknoten vollzustopfen. Nichts war da, nur Federn wirbelten durch die Luft und fielen langsam wie Schnee auf den Mann mit Melone.

Sechzehntes Kapitel. Die völlig unnötige Aktion Nummer drei. Pan Tau kehrt zurück. Die letzte Glasmurmel.

Heute weiß ich, daß der halsbrecherische Weg aufs Dach des Fundbüros, zu dem ich auch Vivian verleitet hatte, unnötig und lächerlich war. Aber damals im Morgengrauen kam es uns nicht unnötig und lächerlich vor. Nur eines bereitete uns Schwierigkeiten: der Morgentau, der wie Schmierseife auf den Dachziegeln lag und sie eisglatt machte. Ein unvorsichtiger Schritt genügte, und...

»Halten Sie sich an mir fest, Vivian!«

Ich sah, daß Vivian von Zeit zu Zeit die Augen schloß, um nicht hinunter in die Tiefe blicken zu müssen.

»Noch drei Schritte!«

»Noch zwei Schritte!«

»Wissen Sie genau, daß dieser Schornstein der richtige ist?« sagte sie, als wir endlich am Ziel waren. »Wenn ja, nehmen Sie mich mit hinunter. Wir hatten vereinbart, alles gemeinsam zu tun, Anderson.«

»Einer muß warten.«

»Warum gerade ich?«

»Weil...« Ich kannte Vivian. Von Gefahr durfte ich vor ihr nicht reden. »Weil... Sie ein Mädchen sind...«

»Es freut mich, daß Sie das überhaupt bemerken...«

»Ich?«

»Sie!« Sie zögerte etwas. »Kriechen Sie doch schon hinunter! Ich könnte Ihnen eine Menge sagen, doch wir haben keine Zeit.«

Eine Sekunde lang sah ich sie noch in der Schornsteinöffnung über mir, doch dann war um mich herum nur noch Dunkel, in dem ich vergeblich abzuschätzen versuchte, wie weit ich es noch bis nach unten hatte.

»Vivian?«

»Ja?«

»Hören Sie mich?«

»Sogar zweimal. Mit Echo. Wie aus einem Faß.«

»Was wollten Sie mir noch sagen?«

»Daß ich Sie mag... Weil es mit Ihnen viel Spaß gibt.«

Das war das letzte, was ich hörte. Der Haken in der Schornsteinwand hatte nachgegeben. Ich erwachte im Kamin des Fundbüros. Pan Tau stand über mir.

»Sie müssen fliehen«, sagte ich zu ihm. »Es ist die einzige Möglichkeit. Ich hatte versucht, durch den Keller einzudringen, vergeblich.« Er zeigte auf den Kamin.

Ich nickte.

Es wunderte ihn nicht. Er trat in den Kamin und reichte mir die Hand, um mich zu führen. Zu meinem eigenen Erstaunen hörte ich mich sagen: »Ich mag Sie... Weil es mit Ihnen viel Spaß gibt...« Auch das wunderte ihn nicht. Er kannte mich ja schon lange. Auf dem Dach lächelte er und griff in die Tasche. Sie war voll mit Glasmurmeln. Er suchte eine aus und gab sie mir.

»Das versteh’ ich nicht«, sagte Vivian. »Warum eine Glasmurmel?« Ich sagte: »Drei waren es, die ich verloren hatte. Eine fand ich in Venedig, die zweite in Rom im Auge des Kaninchens mit 4er Tasche und der Uhr. Jetzt sind es wieder drei.«

Pan Tau hörte mir nicht zu. Nachdenklich guckte er auf die Straße hinunter. Sie war voll von Kindern. Aus allen Richtungen waren sie herbeigelaufen. Sie umringten einen Mann auf einem Fahrrad. »Pan Tau!«

»Wir wollen Pan Tau haben!«

Pan Tau lächelte. Zuckte mit den Achseln. Kehrte zum Schornstein zurück, kletterte wieder hinunter, um sich noch einmal befreien zu lassen.

»Hinunter durchs Kaninchenloch«, flüsterte Vivian, denn auch sie erinnerte sich an Alice im Wunderland und an das Kaninchen mit der Tasche und der Uhr auf dem Asphalt in Rom. »Kriech du zuerst! Wir müssen erfahren, wie alles zu Ende geht.«

Wie alles zu Ende geht. Das letzte Kapitel hat drei Schlüsse, doch es ist einerlei, welchen Schluß man sich aussucht.

»Ich gebe euch die Melone«, sagte atemlos Waldemar und öffnete die Tür zum Fundbüro, das jetzt wieder das alte Fundbüro war. »Tausend Melonen sollt ihr haben...«

Er floh vor den Kindern in die Hutabteilung.

Er warf ihnen seine Melone zu. Und Strohhüte. Und einen Musketierhut.

»Was sollen wir mit dieser Melone!« sagte Claudia, als sie vergeblich versucht hatte, mit Waldemars Kopfbedeckung die Zaubergeste zu machen. »Pan Tau wollen wir haben! Auch ohne Melone!« »Damit es Spaß gibt«, rief Emil und kickte in einen Haufen verstaubter Bälle. Erstaunt blieb er stehen. Zwischen die Buben und Mädchen drängelten sich Alik-Nikolaus, der Boxer Aran und der Dackel Schönling, genannt die Schlange. Im Maul hatte er eine Melone. Etwas schwankend machte er vor der Öffnung im Kamin Männchen. »Pan Tau!«

Die Kinder standen vor dem Kamin, aus dem eben Pan Tau kroch. Er lächelte gerührt, nahm seine Melone, zauberte sich ein Gießkännchen mit Wasser, um die Blume am Revers zu begießen.

Dann ging er mit den Kindern auf die Straße hinaus.

Mehr weiß ich nicht.

Einer behauptet, Pan Tau sei auf seiner Rakete zu den Sternen geflogen. Ein anderer schwört, er habe mit eigenen Augen einen silbernen Ballon gesehen, mit dem er weiteren Abenteuern entgegengeflogen sei. Im dreizehnten Drehbuch des dreizehnten Films, den Vivian schrieb, geht Pan Tau mit den Kindern und Hunden durch eine getupfte Straße, auf die die Sonne scheint, und überall steht geschrieben:

Ein Hoch den Kindern! Die Wunder sollen bleiben.

Vielleicht ist das das richtige Ende. Oder der Anfang?

Table of Contents

Erstes Buch

Das erste Kapitel, in dem alles beginnt, aber das erfahre ich später.

Zweites Kapitel. Die Wunder beginnen. Ich bekam nicht den Laufpaß. Und Thomas Quincy, Oberinspektor

Drittes Kapitel. Der Verdacht des Oberinspektors Quincy. Der Fall wird kompliziert.

Viertes Kapitel. Viele Autos. Quincy greift ein. Schwarzer Herr mit schwarzer Melone auf grüner Wies

Fünftes Kapitel. Noch ein Mädchen und der Junge Gaston. Ein rosa Elefant für zwölf fünfzig.

Anmerkungen zu den Aussagen der siebenjährigen Susanne Ch., die von mir später in Kleine Stücke zerr

Sechstes Kapitel. Gondeln und Tauben. Die Stadt auf dem Wasser. Vaporetto Linie 2.

Siebtes Kapitel. Ich stelle fest, daß das Meer salzig ist, und gehe ins Kino.

Im achten Kapitel treibt Donald Duck sein Unwesen. Und der Hund Pluto fällt in den Brunnen, aber dan

Im neunten Kapitel tue ich das, was ein ordentlicher Detektiv nie tun würde: Ich fliege nach Rom.

Ich fliege nach Rom. Aber das habe ich schon im neunten Kapitel versprochen. Und dies hier ist das z

Elftes Kapitel. Ich kriege es mit der Angst zu tun. Und Vivian hat ihren Spaß. Das fliegende Karusse

Zwölftes Kapitel. Punkt eins des Programms: Die Stadt der Zukunft im Norden. Und was vielleicht noch

Das dreizehnte Kapitel werdet ihr nicht lesen, zumindest nicht ganz. Denn xxx

Vierzehntes Kapitel. Ein zu glattes Parkett. Die Protokollunterschrift. Ein zweiter Gast. Diesmal de

Fünfzehntes Kapitel. Ich denke über Kaninchen nach. Wieder Vivian. Die Rakete auf dem Autoparkplatz.

Im sechzehnten Kapitel müssen wir vom Sommer in den vergangenen Winter zurückkehren. Es war einmal.

Anhang zu Kapitel 16 Dokument Nr. 1

Niederschrift nach dem Magnetophonband Nr. 1, Spur 1,2. Straße 8, 2 E (siehe Stadtplan Wien).

Das siebzehnte Kapitel ist für Männer bestimmt, obgleich darin von Mode gesprochen wird. Ein Glas We

Das große Hundemärchen, das Vivian bei einem Glas Wein erzählt

Kurze Unterbrechung des Märchens
Das Märchen geht weiter. Im Hundegefängnis
Eine zweite unerwartete Unterbrechung

Achtzehntes Kapitel. Wie in Kästners »Emil und die Detektive«.

Das neunzehnte Kapitel ist ein sehr kurzes Kapitel (aber lang genug, um dabei ein Säckchen Bonbons a

Ergänzung zum neunzehnten Kapitel für alle Jungen und Mädchen, die gern ins Kino gehen oder vor dem

Das zweite Buch

Im ersten Kapitel versucht Vivian die durcheinandergeworfenen Würfel der Geschichte zu ordnen. Und a

Vivians Weihnachtsmärchen beginnt. Es ist ein ganz und gar verworrenes Märchen und heißt: Pan Tau be

Vivians Märchen geht weiter. Weihnachten ist das Fest der Stille und des Friedens

Was geschah, als Pan Tau nach seiner Melone griff, leicht auf sie trommelte und dann mit den Fingern

Wie alles gut zu Ende ging.

Im zweiten Kapitel suche ich das Loch im Fußboden. Fleming spielt Scrabble. Ich gehe mit Vivian in d

Das dritte Kapitel. Fleming hat nur drei Streichhölzer gewonnen und etwas Neues gehört. Vivian fährt

Eine sehr lange Geschichte, die Vivian auf der Fahrt nach Rotterdam erzählt Die Geschichte könnte he

Das vierte Kapitel. Wir kommen samt dem Äffchen Kleopatra und der Schildkröte Nebukadnezar durch den

Die Fortsetzung der sehr langen Geschichte, die heißen könnte: Pan Tau in der Schule oder 4½ Wünsche

Vivians lange Geschichte geht weiter. Pan Tau und die drei Träume des Lehrers Radetzky.

Das ganz kurze Ende einer langen Geschichte, die Vivian auf der Fahrt nach Rotterdam erzählt.

Der Landesschulinspektor und die dritte A.

Pan Tau geht davon.

Im fünften Kapitel enden Vivians Märchen. Tausende von Fragen. Wohin ging Pan Tau, als er Emil verli

Die Fortsetzung der Erzählung hätte heißen können: Der ärgerliche Knabe Kai. Vivian schrieb diese Fo

Ich habe meine Bedenken gegen die ersten Bilder von Vivians Drehbuch und erzähle die Geschichte weit

Aussage des Wasserschutzpolizeikapitäns Lubomir Fiala (27 Jahre)

Aufzeichnung vom Ende des Gesprächs mit Kai (5 Jahre)

Ende des Kapitels. Vivian redet vom Film. Noch ein Dampfer. Nebukadnezar und ein Auto im Tulpenbeet.

Drittes und letztes Buch