Author: Jason Dark
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Description: Walham, Schottland, im Jahre des Herrn 1813. Der Henker Sam Davies lehrt die Mörder- und Diebesbanden der Umgebung das Fürchten. Als Davies Familie grausam ermordet wird, gerät er selbst unter Verdacht. Unschuldig stirbt er auf dem Galgenhügel. 200 Jahre später wird Walham von einer Reihe unheimlicher Selbstmorde erschüttert. Und die Schreie der Erhängten hallen auch noch nach ihrem Tod durch das gesamte Dorf... Eine fesselnde Komposition aus düsterer Gruselatmosphäre, temporeicher Action, einem phänomenalen Soundtrack und den besten Stimmen Hollywoods. VON SINCLAIR-SCHÖPFER JASON DARK PERSÖNL
Publisher: Bastei Lübbe

Ewige Schreie

John Sinclair Taschenbuch Nr. 19
von Jason Dark
erschienen am 12.10.1982

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Ewige Schreie

Der Friedhof lag im finsteren Schottland und war verflucht.

»Die

Toten
schreien!«
flüsterten
die

Bewohner
der
umliegenden Dörfer. »Sie finden keine Ruhe in dieser unheiligen

Erde…«

Die Menschen irrten sich nicht. Nachts, wenn der Wind
eingeschlafen war, klangen die Schreie auf. Geknechtete Seelen
jammerten und winselten. Tote wollten aus ihren Gräbern. Auf
den Grabsteinen erschienen blasse, fratzenhafte Gesichter.

Ich erreichte den Friedhof zu spät. Da waren die Schreie der

Toten bereits zum Grabgesang der Menschen geworden…

Bis spät ins 19. Jahrhundert hinein wurden Selbstmörder in
besonderen Teilen des Friedhofs, die man »Selbstmörder-Ecke«
nannte, beigesetzt. Meist lag sie an der dunklen und schattigen

Nordseite der Kirche. Der Brauch ging auf alte germanische

Vorstellungen zurück. Diese Stelle war nur für rastlose Seelen
geeignet, weil man Selbstmord für eine unverzeihliche Sünde und
die Geister von Selbstmördern für äußerst gefährlich hielt. Auf
manchen Friedhöfen wurden Selbstmörder überhaupt nicht begraben.

Der einzig mögliche Ort für ihr Grab war eine Wegkreuzung.

Zusätzlich wurde den Toten noch ein Holzpflock durch das Herz
gestoßen, um zu verhindern, daß sie als Geist an dieser Stelle wieder
erschienen…

***

Manche nannten ihn ein Werkzeug des Teufels, andere wiederum

hatten überhaupt keinen Namen für ihn, weil ihnen die Furcht davor
den Mund verschloß. Auf jeden Fall wurde er von den Menschen
mehr gehaßt und gefürchtet als geliebt. Auf ihn verzichten konnte
jedoch niemand. Sie brauchten ihn, denn die Zeiten waren unruhig
und voller Gefahren. Es kam nicht oft vor, daß er leerstand. Irgend
jemand machte sich immer eines Vergehens oder Verbrechens
schuldig, um an ihm sein Leben auszuhauchen.

Es war der Mörder-Galgen!

Er stand im Schatten der Kirche, als Abschreckung für die Bösen,
ein Mahnmal für die Gerechten. Nachts, wenn der Wind über das

Land fuhr und die Büsche des alten Friedhofs geisterhaft bewegte,
dann konnte man ihn sogar hören.

Sein Holz ächzte und stöhnte. Abergläubische Menschen
behaupteten, es wären die Geister der Gehängten, die keine Ruhe
fanden und für alle Ewigkeiten ihren unsichtbaren, höllischen Reigen
um den Galgen tanzten.

Nicht weit entfernt stand die Kirche. Kein großes Bauwerk, aber in
ihrer strengen Form noch an die Romanik erinnernd. Niemand betete
für die Seelen der Verdammten, aber jeder wußte, daß sie unsichtbar
um die Mauern der Kirche streiften. Die Angst ging um.

Und eines Tages passierte es. Man hatte zwei Wochen zuvor einen

Mörder aufgehängt, der seine Frau und seine Tochter erschlagen
hatte. Da kein neuer Fall vorlag, hing er sehr lange am Galgen, als

Abschreckung für die Menschen.

Es waren nur wenige, die sich den Toten anschauten. Eines Abends
im späten Oktober jedoch, als die Messe zelebriert wurde und der

Küster seinen letzten Rundgang machte, wobei er auch den Friedhof
nicht ausließ, geschah es.

Der Galgen war leer!

Der Küster sah dies, blieb minutenlang vor dem Gerüst stehen und
holte röchelnd Luft. Aus weit geöffneten Augen schaute er die

Schlinge an, die sich im Nachtwind bewegte wie ein Pendel, und ihn
erfaßte das kalte Grauen.

Jemand hatte den Toten gestohlen! Eine andere Möglichkeit gab es
für den Küster nicht, den Mann mußte jemand abgenommen haben,
und er begann zu zittern, daß seine Zähne hart aufeinanderschlugen.

Der Schweiß drang ihm aus allen Poren. Mit weichen Knien lief er
zurück und spürte plötzlich die Kälte, die seinen gesamten Körper
erfaßte, wobei sie am Kopf anfing und erst in den Zehenspitzen
aufhörte. Wie zu Eis geworden, stand er da!

Unbeweglich, flach atmend, mit der Angst im Nacken sitzend. Ohne
sich umzudrehen, wußte er, wer hinter ihm stand. Ein Geist - der

Geist des Toten.

Er schauderte. Über seinen Rücken liefen die kalten Schauer so
schnell, als wolle einer den anderen einholen. Er wußte nicht, was er
tun sollte, das Grauen war zu plötzlich über ihn gekommen, und er
sank langsam in die Knie.

Der Boden war weich. Es hatte in den letzten beiden Tagen
geregnet. Laub hatte einen dichten Teppich gebildet. Es knisterte
zwischen seinen gespreizten Fingern, und von den nahen Wiesen her
wurden große Nebelschleier wie gewaltige Leichentücher
herbeigeweht. Vorboten eines drohenden Todes, der auch ihn bald
umfangen würde, dessen war sich der Küster bewußt.

Die Kälte hinter ihm nahm zu. Sie schnürte ihn zusammen, seine

Atmung stockte, das Herz schlug überlaut, die Echos hallten in
seinem Schädel wider, und dann hörte er die Stimme.

»Ich bin es, mein Lieber. Erkennst du mich nicht, Küster? Du warst
doch auch dabei, als man mich hängen wollte, nicht wahr? Du hast
mitgestarrt, mitgelacht, mitgegafft. Jetzt werde ich mich rächen. Ich
werde euren schönen Friedhof zu einem Ort des Bösen machen, und
du wirst damit beginnen. Hier!«

Kaum hatte der Unbekannte das letzte Wort ausgesprochen, als er
vor sich das bläuliche Flimmern sah. Es hatte menschliche Konturen,
und der Küster glaubte sogar, in dem Geist den Gehängten zu
erkennen. Mit einer Waffe.

Es war ein kurzer Säbel. Mit Schrecken fiel dem Küster ein, daß
der Mann damit seine Familie getötet hatte. Ja, das war die Klinge.

Er sah sogar noch eingetrocknetes Blut auf dem Metall, und er ahnte,
daß auch er an der Reihe war.

Aber nicht so, wie er es sich vorgestellt hatte. Der Geist des

Mörders hatte etwas anderes mit ihm vor. Er wollte den Friedhof zu
einem Hort des Schreckens machen, vor dem sich alle Menschen
fürchteten, und er drückte dem Küster den kurzen Säbel zwischen die

Finger.

»Nimm ihn!« kam der flüsternde Befehl. »Los, nimm ihn und töte
dich damit!«

»Was soll ich?«

»Dich töten!« erklang es dumpf.

Der Küster spürte den hölzernen Griff zwischen seinen Händen. Er
wußte nicht, ob er einen Traum erlebte oder sich in der Realität
befand, doch als er genauer auf die Klinge schaute, da wurde ihm
klar, daß er nicht träumte. Es war die Wahrheit!

»Stoß zu!« zischte der andere. »Es gibt keinen anderen Weg!«

Der Küster verdrehte die Augen. Er schaute hoch zum Himmel, wo
die grauen Wolken in der Dunkelheit kaum zu erkennen waren,
sondern wie gefährliche Schatten wirkten.

Der Nebel wurde dichter. Er umfing die dicken Mauern der Kirche
wie ein gewaltiges Tuch, und die Angst des Mannes steigerte sich
ins Unermeßliche.

»Mach es!« Der Geist des Gehängten zischte die Worte, er drängte
den armen Küster, und dem blieb nichts anderes übrig, als dem

Befehl Folge zu leisten.

Er stieß mit dem Messer zu.

Der heiße Schmerz drohte ihn zu zerreißen. Plötzlich hatte er das

Gefühl, auseinanderzufallen. Er wollte schreien, hatte auch den

Mund geöffnet, doch kein Wort drang über seine Lippen. Nicht
einmal ein Krächzen oder Stöhnen.

Der Küster blieb stumm…

Das Messer steckte noch in seiner Brust, als er langsam nach links
kippte und schwer auf die Seite fiel, wobei er den Mund noch weiter
aufriß und ein letzter verzweifelter Atemzug über seine Lippen
drang. Dann war er tot…

Der Geist aber schwebte über ihm. Er stieß ein Geräusch aus, das
entfernt an ein Lachen erinnerte. Er hatte seinen Spaß gehabt. Der

Friedhof war dem Bösen geweiht. Für alle Zeiten sollten die ewigen

Schreie über den Totenacker wehen…

***

Das alles geschah vor mehr als 200 Jahren nahe der kleinen Stadt

Walham. Die Menschen, die den Küster damals fanden und mit dem

Aberglauben fest verwurzelt waren, zogen sofort die richtigen

Schlüsse. Für sie war der Friedhof entweiht. Jemand hatte dort

Selbstmord verübt. Ein Gerechter konnte dort nicht mehr begraben
werden, das war einfach unmöglich.

So verkam der Friedhof, und auch in die Kirche traute sich kaum
jemand. Als der Pfarrer starb, fand er keinen Nachfolger. So blieb
die Gemeinde jahrelang ohne Geistlichen, bis irgend jemand auf die

Idee kam, eine neue Kirche zu bauen. Weit weg von dem Ort des

Schreckens. Nahe der Kirche wurde auch ein neuer Friedhof
angelegt, und die Menschen vergaßen den alten sehr schnell.

Doch die ewigen Schreie waren nicht verstummt. Im Gegenteil, die
klangen wieder auf.

Schrecklicher als je zuvor. Und der kleine schottische Ort wurde in
einen wahren Strudel des Schreckens hineingerissen…

***

Als James McMullogh nach Hause kam, fiel ihm sofort die

herrschende Stille auf. Er ging erst gar nicht ins Haus, sondern blieb
in der offenen Tür stehen, denn die Stille war so ungewohnt, daß er
direkt eine Gänsehaut bekam.

Warum meldete sich Gladys denn nicht? Sie wollte doch nicht weg,
sie mußte zu Hause sein, etwas anderes konnte er sich nicht
vorstellen. Seltsam, das alles.

Der 40jährige Vertreter schüttelte den Kopf und hob die Schultern.

Vielleicht war sie sauer, daß er in den letzten beiden Tagen nicht
angerufen hatte, aber es war zuviel zu tun gewesen. Bei dem warmen

Wetter orderten die Geschäftsleute die doppelte Menge an

Sommerkleidung, und gegen Abend war er immer todmüde in sein

Bett gefallen. Hatte sie deshalb das Haus verlassen?

McMullogh betrat den Flur und wischte eine Haarsträhne aus der

Stirn. Er fühlte dabei den Schweiß unter seinen Fingerkuppen, und
das wiederum erinnerte ihn daran, daß er unbedingt eine Dusche
nehmen mußte.

»Gladys!« Sein Ruf hallte durch das Haus. Er mußte auch in den
oberen Etagen zu hören sein, wovon die zweite schräg war und in
ihrer Bauweise dem Dach folgte, aber seine Frau meldete sich auch
jetzt nicht. Für James der endgültige Beweis, daß sie nicht zu Hause
war. Unten lag die kleine Küche. Die betrat er zuerst. Aufgeräumt
war sie wie immer. Nur die nachträglich eingebaute Schiebetür zum

Wohnzimmer stand offen. Durch das Fenster an der Nordseite fiel
ein langer Streifen des abendlichen Sonnenlichts und malte ein helles

Muster auf die Möbelstücke. Eine Vase mit frischen Blumen stand
auf dem Tisch. Es war aufgeräumt und eigentlich wie immer.

Nur eine fehlte - seine Frau!

Wo konnte sie stecken? Das war die große Frage, die ihn quälte.

Vielleicht bei der Nachbarin, oder war sie einkaufen gegangen?

Nein, da hatte sie den Tag über Zeit, denn sie arbeitete nicht, und

Kinder hatten sie auch keine.

Gladys' Fehlen war schon ungewöhnlich.

Ob etwas passiert war? Als der Mann daran dachte, wurde ihm
kalt. Er schüttelte sich und merkte, daß seine Hände heftig anfingen
zu zittern. Die Schweißausbrüche wurden stärker, und er warf mit

Schwung seine Jacke über einen Sessel, wo sie liegenblieb.

Egal, was geschehen war, er mußte Gladys suchen.

James McMullogh machte sich augenblicklich an die Arbeit. Im

Wohnraum steckte sie nicht. Auch nicht auf der kleinen Toilette links
neben der Eingangstür, dann konnte sie, falls sie sich im Haus
aufhielt, eigentlich nur oben sein.

Dort wollte er jetzt nachschauen.

Die Treppe war aus Holz. Er hatte sie nicht abreißen lassen, als er
das Haus nach dem Kauf umbaute. Gladys hatten die alten Stiegen so
gut gefallen.

Etwas schwerfällig stieg James McMullogh die Stufen hoch. Seine
linke Hand lag auf dem Geländer und hinterließ dort, wo sie das

Holz berührt hatte, einen Schweißfilm.

Als er die erste Etage erreichte, sah er die offenen Türen. Aus den

Zimmern strömte das Sonnenlicht bis in den winzigen Flur und traf
auch die ausgefahrene Leiter, die nach oben zum Dach führte. Das
war seltsam.

James McMullogh blieb neben der Leiter stehen und fuhr mit seiner
rechten Hand über das Kinn, wo sich die bläulichen Bartstoppeln im

Lauf des Tages kräftig vermehrt hatten. Die Leiter war an sich nie
ausgefahren. Sollte sich seine Frau oben auf dem Speicher aufhalten?

Wenn ja, warum hatte sie sich dann nicht gemeldet, schließlich hatte
er laut genug gerufen.

Er rief noch einmal den Namen seiner Frau. So laut wie zuvor, aber
er bekam keine Antwort.

James McMullogh beschloß, sich persönlich zu überzeugen. Wenn
er seine Frau auf dem Speicher nicht fand und auch nicht im Keller,
dann wußte er nicht, wo er noch suchen sollte.

Entschlossen stieg er die Leiter hoch.

Diese Stufen waren nicht so stabil wie die der Treppe, sie bogen
sich unter seinem Gewicht durch, das Holz bewegte sich und knarrte.

Schon auf halber Höhe spürte McMullogh die Hitze. Als Schwall
kam sie von oben und drang gegen ihn. Als er weiter ging, nahm sie
ihm fast die Luft.

Auf dem Speicher war es noch heißer. Hier hatte sich die Wärme
gestaut, sie stand wie eine Wand. Dem Mann fiel es schwer, Luft zu
holen und die letzten beiden Sprossen hinter sich zu lassen. Er mußte
noch den Kopf einziehen, um nicht gegen die ersten schräg stehenden

Balken zu stoßen.

Ein letztes Nachziehen seines rechten Beins, dann stand er auf dem

Speicher und schaute sich um.

Seine Frau und er hatten das Haus zwar nach dem Kauf umgebaut,
doch den Speicher so gelassen, wie er war. Das Geld reichte einfach
nicht mehr, und von der Bank wollten sie nicht extra etwas
aufnehmen. Deshalb fehlte die Isolierung, und es waren auch noch
die alten Fenster vorhanden.

Kleine Fenster, mehr als Luken zu bezeichnen. Vier gab es
insgesamt davon, allerdings ließen sie nicht die Menge an Licht
durch, die nötig war, um den Speicher auszufüllen.

Es gab noch eine ziemlich dunkle Ecke. An der Nordostseite, wo
ein Giebel ausgebaut worden war.

Die Luft kam ihm vor wie flüssiges Blei. McMullogh riß den Mund
auf, atmete schwer und bog seinen steifen Rücken durch. Der

Schweiß strömte aus seinen Poren, er war naß bis auf den letzten

Hemdfetzen, und er drehte sich langsam auf der Stelle, damit er in
jeden Winkel des Speichers schauen konnte.

Leere Regalbretter, ein altes Sideboard, ein paar Übertöpfe für

Blumen, die verschlissenen Koffer, das war alles.

Oder?

Er schaute genauer in die Ecke, die am wenigsten Licht bekam.

Bewegte sich dort nicht etwas? Eine Gestalt vielleicht?

Sein Herz klopfte plötzlich schneller. Er hörte die Echos im Hirn.

James wollte den Namen seiner Frau rufen, die Laute erstarben aber
auf seinen Lippen.

Langsam ging er näher.

Jeden Schritt hörte er. Obwohl er die Füße vorsichtig aufsetzte,
schienen ihm seine Schritte überlaut vorzukommen. Sie dröhnten
regelrecht in den Ohren.

Zögernd ging er auf diese Ecke des Speichers zu. Sein Kopf streifte
die alten Holzbalken, es kümmerte ihn nicht, er merkte auch nicht
mehr die Hitze, sondern sah nur die Gestalt, die dort in der Ecke
stand. Es gab mehrere Lichtschalter. An einem mußte der Vertreter
vorbei. Er hob den Arm und legte den Schalter um. Automatische

Bewegungen, die eigentlich gar nicht hatten sein sollen, aber er
wollte Gewißheit haben. Es wurde heller.

Sogar über der hinausgezogenen Dachgaube, so daß James

McMullogh alles deutlich erkennen konnte. Jede Kleinigkeit nahm er
in sich auf. Endlich sah er seine Frau.

Sie hatte sich erhängt!

***

Zuerst drang nur ein hohl klingendes Pfeifen über die Lippen des

Mannes. Es war der angehaltene Atem, der sich freie Bahn
verschaffte. Dann schüttelte McMullogh den Kopf, hob die Arme in
einer hilflos anmutenden Bewegung, ließ sie auf halber Höhe stehen,
ballte die Hände und begann zu schreien. Ja, er schrie!

Die Laute waren kaum menschlich zu nennen, die aus seinem Mund
drangen. Aus ihnen war all das Entsetzen und die Angst zu hören, die
der Mann empfand. Er sah ein Bild, das sich wie mit einem Meißel
geschlagen in sein Bewußtsein grub.

Seine Frau hing in einer Schlinge. Er wußte nicht, wie lange sie
schon tot war. Die Haut war aufgedunsen, die Augen verdreht, das
braune Haar mit den rötlichen Streifen zeigte verfilzte Ansätze. Sie
trug ein leichtes rotes Sommerkleid, und ihre nackten Füße
baumelten etwa kniehoch über dem Boden. Wie Glasmurmeln
wirkten die Augen. Ihr Blick war starr auf den sie betrachtenden

Mann gerichtet, aber sie konnte ihn nicht mehr sehen, der Tod hatte
sie längst ereilt.

Selbstmord…

Sie hatte sich selbst aufgehängt. Aber weshalb, zum Teufel? Aus
welch einem Grund hatte Gladys zum Strick gegriffen. Es gab kein

Motiv, ihr Leben war glücklich gewesen, sie hatten zwar keine

Kinder gehabt, trotzdem hatte sich Gladys immer ausgefüllt gefühlt.

Und jetzt dieser Schritt. Dieser verdammte, endgültige, nicht mehr
rückgängig zu machende Schritt.

James McMullogh stand vor einem Rätsel. Er wußte auf seine

Fragen keine Antworten. Er stand dem Problem völlig hilflos
gegenüber, und er merkte, wie seine Zähne im Schüttelfrost und wie
bei einem Fieberanfall aufeinanderschlugen. Tränen rannen aus
seinen Augen. Als helle Bäche liefen sie an seinen Wangen entlang.

Die Knie wurden weich, er konnte sich einfach nicht mehr auf den

Beinen halten und brach zusammen. Sein Kopf pendelte nach vorn,
während ein trockenes Schluchzen aus seiner Kehle drang. Es gab
einfach nichts mehr, wofür es sich noch hätte gelohnt, zu leben. Das

Schicksal hatte ihn hart und unbarmherzig getroffen.

Gladys war nicht mehr da.

Selbstmord!

Dieser Begriff schnitt durch sein Bewußtsein. Es war wie ein
stummer Schrei, und ein Schrei drang auch aus der Kehle des

Mannes.

»Warum?« brüllte er. »Warum hast du das getan?«

Durch die offenstehende Speichertür drang das Echo und hallte
durch das Haus.

Er schrie noch zweimal, dann konnte er nicht mehr, seine Stimme
versagte, der Kopf sank nach vorn, und er blieb in seiner Haltung
sitzen. James McMullogh war ein gebrochener Mann.

Wie lange er auf der Stelle gehockt hatte, konnte er nicht sagen.

Irgendwann hob er den Kopf, schaute sich um und stellte fest, daß
die Sonne weitergewandert war.

Sie erreichte nicht einmal die kleinen Fenster an der Nordseite des

Speichers. Dämmer füllte den großen Raum unter dem Dach, und der

Staub lag in der Luft wie lange Streifen. Aus rot geweinten Augen
schaute er auf seine Frau. Es herrschte Durchzug, der auch den

Körper traf. Er pendelte hin und her, als würden unsichtbare Hände
mit ihm spielen.

James McMullogh lief es kalt den Rücken hinab. Die Haut dort zog
sich zusammen, er zitterte wie Espenlaub, seine Mundwinkel
zuckten, der Blick seiner Augen hatte einen leeren Ausdruck.

»Gladys!« hauchte er. »Gladys, mein Gott…«

Sie gab keine Antwort. Tote schweigen, und mit Erschrecken wurde

James McMullogh klar, daß er seine Frau begraben mußte. Er konnte
sie nicht mehr zurückholen, sie würde in ein kaltes Grab kommen,
und er sah jetzt schon die Gesichter der Menschen, die sich an der

Beerdigung beteiligten. Das ganze Dorf würde auf den Beinen sein.

Man war neugierig, man wollte schauen, es war eine Sensation.

Jemand hatte Selbstmord begangen…

Oder war es vielleicht keiner? Hatte man Gladys etwa erhängt?

Befand sich ein Mörder in der Nähe, der sich für diese gräßliche Tat
verantworten mußte? - McMullogh fiel ein, daß er noch die Polizei
benachrichtigen mußte. Ja, sie sollten den Speicher hier untersuchen.

Unter Umständen fanden sie Spuren, die auf einen Mord hindeuteten.

Das Entsetzen und den Schmerz hatte der Mann zurückgedrängt, er
stützte sich ab und stand auf.

Ziemlich wacklig in den Knien blieb er stehen. Er riß sich
zusammen und schritt noch einmal auf seine tote Frau zu.

Das Seil der Schlinge hatte sie unter der Decke an einem Balken
befestigt. Die Schlinge selbst war durch einen Doppelknoten
gesichert, nicht so fachmännisch geknüpft wie die von einem Henker.

Gladys mußte gelitten haben, bevor sie endgültig starb…

»Warum hast du das getan?« hauchte James. »Warum…?«

Und er schaute seine Frau an, ließ die Blicke vom entstellten

Gesicht abwärts gleiten und sah plötzlich im unteren Teil des
geknöpften Ausschnitts etwas Helles leuchten.

James McMullogh wurde mißtrauisch. Er berührte seine Frau,
brachte sie dadurch ins Pendeln und faßte mit zwei Fingern nach dem

Weißen, das dort leuchtete.

Es war ein Zettel!

Eine Nachricht?

McMullogh wußte es nicht. Seine Hände zitterten, als er das Papier
auseinanderfaltete und die zittrige Handschrift sah, die von seiner

Frau stammte.

Ja, die Worte hatte Gladys geschrieben, das war deutlich zu sehen.

Er kannte schließlich die Schrift seiner Frau.

Halblaut begann er das zu lesen, was ihm Gladys aufgeschrieben
hatte.

»Mein geliebter James! Wenn du mich hier auf dem Speicher
findest, weile ich nicht mehr unter den Lebenden. Dann habe ich
mich umgebracht. Ich weiß selbst, daß du für diesen Selbstmord
keine Erklärung finden wirst, ich kann sie dir auch nicht direkt
geben, aber laß dir gesagt sein, es mußte sein. Es gab einfach keinen
anderen Ausweg mehr für mich. Ich mußte mich umbringen, und ich
bin nicht die einzige, es werden mehr folgen, denn der alte Fluch ist
nicht erlöscht.«

James konnte nicht mehr weiterlesen, weil die Tränen seinen Blick
verwischten. Er holte ein Taschentuch hervor, wischte seine Augen
klar und schneuzte die Nase. Ein paarmal holte er tief Luft, dann
endlich hatte er sich gefangen und las murmelnd weiter.

»Was immer auch ich getan habe, es hat mit dir und deiner Person
nichts zu tun. Ich habe dich sehr geliebt, doch es gibt eine Kraft, die
wesentlich stärker ist, stärker als unsere Liebe. Wir hätten nicht
hierher ziehen dürfen, denn damit hat alles begonnen. Ich hoffe, du
verzeihst mir, auch wenn du mich nicht verstehen kannst. Zieh du
weg aus diesem Ort, gehe wieder zurück in die Stadt, denn dort bist
du sicher. Hier ist alles verloren. Die Menschen von Walham
werden nicht mehr lange zu leben haben, denn ich bin erst der

Anfang einer Kette von grausamen Ereignissen. Um einen Gefallen
allerdings möchte ich dich bitten, mein Geliebter, und du mußt mir
versprechen, ihn zu erfüllen. Bringe mich bei Anbruch der

Dunkelheit zum alten Friedhof. Das Grab für mich ist schon
ausgehoben. Es liegt in der äußersten Ecke, wo die beiden alten

Ulmen stehen und wo vor langer Zeit der Platz für den Galgen
gewesen war. Dort kreuzen sich zwei Wege, und da findest du auch
mein Grab. Aber du darfst mich nicht einfach hineinlegen, du mußt
noch etwas tun, auch wenn es dir schwerfällt…«

McMullogh stöhnte auf. Er ließ seinen rechten Arm sinken, weil er
nicht mehr weiterlesen konnte. Zu schrecklich war das alles, was
ihm seine Frau noch offenbarte. Und der Text ging weiter. Es waren
noch einige Zeilen zu lesen. Sie kosteten Überwindung, aber James
sprach auch die restlichen Worte.

»Der letzte Gefallen wird dir am schwersten werden, das weiß ich.

Geh hin, nimm einen angespitzen Pflock und stoße ihn mir durch das

Herz. Ich bitte dich darum, ich bitte dich herzlich darum. Frage dich
nicht nach den Gründen, tu es einfach, nur so kann ich meine ewige

Ruhe finden, sonst werden meine Schreie des Nachts über den

Friedhof gellen und dich dein Leben über martern… In Liebe - deine

Gladys!«

James McMullogh wiederholte die letzten Worte. Das geschah wie
bei einem Automaten, nur flüsternd, jedoch monoton. Dann schrie er,
fiel auf die Knie und preßte beide Hände gegen seinen Kopf. Was er
da gelesen hatte und wie seine Frau ihren Letzten Wunsch
formulierte, ging über seinen Verstand, das konnte er nicht begreifen.

Er sollte sie nicht nur in das schon für sie vorbereitete Grab legen,
sondern ihr auch noch einen angespitzten Pflock ins Herz stoßen.

Nein, nein! Niemand konnte das von ihm verlangen. Es war
unmöglich, sie war tot. Sollte er sie noch einmal töten? Einfach
umbringen? Eine Tote umbringen?

Er hob den Kopf. »Ich… ich kann es nicht!« flüsterte er. »Nein, das
bringe ich nicht fertig. Tut mir leid, Gladys, das geht über meine

Kraft…«

Wieder nahm er den Zettel. Noch einmal las er die Nachricht. Wort
für Wort. Er spürte direkt, wie eindringlich seine Frau ihn gebeten hatte, so zu handeln, wie sie es für richtig hielt. Sicherlich hatte sie
ihre Gründe gehabt. Etwas versponnen war sie schon immer
gewesen. Sie hatte manches Mal von einer bösen Aura gesprochen,
die den alten Friedhof überlagerte. Dort wurde seit Jahren niemand
mehr begraben. Und Gladys wollte dort ihre Letzte Ruhestätte,
finden. Weshalb nur?

James McMullogh überlegte hin und her. Er kam zu keinem

Ergebnis. Der Fall blieb ein ebenso großes Rätsel wie der

Selbstmord seiner geliebten Frau.

Und mußte man nicht den Letzten Willen eines Gestorbenen
erfüllen? War das nicht die Pflicht der noch Lebenden?

James dachte darüber nach und über die Worte, die Gladys
geschrieben hatte.

Da entschloß er sich, ihr den Gefallen zu tun. Ja, er würde sie auf
dem Friedhof begraben, aber er wollte auch das Rätsel dieses
unheimlichen Totenackers lösen.

Einen Pflock sollte er ihr ins Herz stoßen. Er schüttelte den Kopf.

Nein, das konnte nicht sein, das durfte er nicht tun, er konnte doch
keiner Toten so…

Wie ein Kind schluchzte er auf. Plötzlich durchlief ein starkes

Zittern seine Gestalt, sein Mund öffnete sich, ein Krächzen drang
hervor, die Augen traten aus den Höhlen, dann fiel er nach vorn. Er
streckte noch die Arme aus, berührte seine in der Schlinge hängende

Frau, doch halten konnte er sich nicht. Er rutschte ab, fiel zu Boden
und blieb bewußtlos liegen.

Die Tote bewegte sich noch immer, und ihre Beine pendelten
langsam hin und her…

***

Meine Mutter hatte Geburtstag!

Seit zwei Jahren erlaubte es mir die Zeit, bei ihrem Festtag dabei
zu sein. Mein Gott, wie hatte sie sich gefreut, als ich so
überraschend eintrat, denn eine Überraschung war es wirklich
gewesen. Bewußt hatte ich nicht angerufen, mir Urlaub genommen,
den mein Chef, Sir James Powell, zähneknirschend bewilligte, und
dann war ich losgefahren. Von London nach Schottland.

In einer Tour.

Es tat dem alten Bentley mal gut, wieder ein langes Stück Asphalt
unter den Rädern zu spüren. Uber die Autobahn, bei uns Motorway
genannt, jagte ich in Richtung Norden, überquerte die Grenze und
erreichte schließlich Lauder, den kleinen Ort, in dem sich meine

Eltern zur Ruhe gesetzt hatten.

Nach seiner Pensionierung, mein Vater war Anwalt gewesen, hatte
es ihn wieder nach Schottland gezogen, denn aus diesem Land
stammte unsere Familie.

Ja, wir hatten einen Stammbaum, sogar mit einem Dämon darin. Mit

Schrecken erinnerte ich mich noch an das Abenteuer, das ich mit
diesem Dämon erlebt hatte.

Das war vorbei, aber mein Vater hatte versprochen, in dieser

Richtung
weiter

Nachforschungen
anzustellen.

Bei

Telefongesprächen mit ihm konnte ich erfahren, daß er bisher noch
keinen Erfolg verbucht hatte. Das halbe Dorf war versammelt. Das
große Haus reichte gerade aus, um die Gäste zu fassen. Meiner

Mutter standen die Tränen in den Augen, als ich zu ihrem Sechzigsten
eintraf.

»Junge!« rief sie immer wieder. »Junge, mein Gott, wie freue ich
mich darüber!«

Sie umarmte und küßte mich, wollte sich nicht darüber beruhigen,
daß ich gekommen war.

Auch mein Vater freute sich wie ein Schneekönig. Er zog mich nach
der Begrüßung durch meine Mutter ein Stück zur Seite, und wir
sprachen über den letzten, gemeinsam erlebten Fall. »Ich habe noch
nichts weiteres herausfinden können«, erklärte er mir.

»Weiß Ma davon?«

»Nein, um Himmels willen. Ich habe ihr nichts gesagt. Die hätte
mich nicht mehr aus dem Haus gelassen. Sie hat schon Angst um
dich, wenn ich noch dazukomme, grämt sie sich zu Tode.«

Das konnte ich mir vorstellen. Meine Mutter hatte sich noch immer
nicht mit meinem Job abgefunden. Es war für sie weiterhin
unbegreiflich, wie jemand Geister und Dämonen jagen konnte. Sie
hätte mich lieber als Nachfolger meines Vaters in dessen

Anwaltskanzlei gesehen, aber der Job war mir zu langweilig
gewesen, deshalb war ich nach meinem Studium zur Polizei
gegangen.

Auch in Schottland hatte der frühe Sommer Einzug gehalten. Die

Luft war mild und lau, und meine Eltern hatten das beste aus der

Situation gemacht. Man aß und trank draußen.

Vier Mädchen aus dem Dorf bedienten die Gäste. Ein Girl fiel mir
besonders auf, ein quirliges schwarzhaariges Persönchen mit

Lockenkopffrisur und kirschgroßen Augen. Immer wenn sie mir
etwas zu trinken brachte, schenkte sie mir ein Lächeln, daß es mir
warm ums Herz wurde.

Ich kannte die Kleine nicht, hörte jedoch, daß sie von den anderen

Helen gerufen wurde.

Von den Einwohnern wurde ich ein paarmal auf meinen Job
angesprochen. Ich hatte aber keine Lust, davon zu erzählen, so wich
ich immer aus. Auch an den Fall, der hier in Lauder gespielt hatte,
erinnerte man mich. Es war damals um Melina gegangen, ein
psychisch krankes Mädchen, das den kleinen Ort durch schreckliche

Morde in Atem gehalten hatte. [1]

Als es bereits auf Mitternacht zuging und die ersten Gäste gegangen
waren, setzte er sich zu mir. »Und wie lange hast du vor, zu bleiben,
mein Junge?«

Ich schüttelte mir eine Zigarette aus der Packung und hob die

Schultern.

»Eigentlich muß ich morgen wieder weg.«

»Das kommt überhaupt nicht in Frage!« Die Stimme klang hinter
mir auf, und sie gehörte meiner Mutter. Ungesehen hatte sie sich uns
genähert und legte mir ihre Hand auf die Schulter. »Wenn du schon
mal kommst, dann soll es auch für länger sein.«

»Aber Mutter, ich muß nach London.«

»Ach, woher. Du hast bestimmt in den letzten Jahren keinen Urlaub
gehabt. Nimm dir welchen…«

»Das stimmt schon. Aber daß ich keinen Urlaub machen konnte,
hatte seine Gründe. Eben aus diesen Gründen kann ich nicht länger
bei euch bleiben, so leid es mir tut.«

»Sag du doch was, Horace!« Mary Sinclair suchte bei meinem

Vater Unterstützung.

Der strich mit fünf Fingern durch sein grau gewordenes Haar. »Ich
kann das nicht so beurteilen, meine Liebe. Aber wenn ich mich an
meinen Job erinnere…«

»Hör auf, ich weiß schon, was kommt. Mit dir war es früher ja
ebenso. Niemand hat Rücksicht auf mich genommen. Der Job, die
viele Arbeit…« Die Stimme meiner Mutter klang traurig. Ich stellte
mein Glas zur Seite, erhob mich und legte einen Arm um die

Schultern meiner Mutter.

»Schau mal, Mum, das mußt du verstehen. Ich habe wirklich einen

Fulltime-Job. Und Urlaub ist nicht immer drin. Dad hat mit seiner

Meinung schon recht.«

»Ich weiß, ihr haltet alle zusammen.«

Mein Vater hob die Schultern. Er wollte damit andeuten, daß

Mutter so nicht zu überzeugen war.

Dann lächelte sie plötzlich: »Ist ja schon gut«, sagte sie, drehte sich
um und ging zur Frau des Bürgermeisters, die der leckeren

Erdbeerbowle zusprach.

»Sie meint es nur gut«, versuchte mein Vater seine Frau zu
entschuldigen.

»Das weiß ich ja, Dad, aber du kennst mich.«

»Sicher, John. Wie geht es den anderen?«

Ich berichtete ihm von Suko und den Conollys. Mein Vater freute
sich, daß alle gesund waren. Schließlich erkundigte er sich auch
nach Jane Collins.

Das gab mir einen Stich. Er merkte dies und wollte das Thema
wechseln, doch ich erklärte ihm die genaueren Umstände, was mit

Jane Collins geschehen war. Daß in diese Detektivin der Geist des

Rippers eingedrungen war, sie zu einer anderen gemacht hatte und
daß sie in den Reigen der Oberhexe Wikka aufgenommen worden
war.

»Jane eine Hexe?«

»Leider.«

»Mein Gott.« Horace F. Sinclair schlug sich gegen die Stirn. »Das
muß man sich einmal vorstellen. Könnte das mit jedem Menschen
geschehen, John?«

»Sicher.«

»Auch mit dir?«

»Das will ich nicht hoffen. Zum Glück trage ich das Kreuz. Es
schützt mich einigermaßen.«

»Ja, natürlich. Hast du mittlerweile herausgefunden, wo es
herstammt und wieso man dich Sohn des Lichts nennt?«

»Nein, noch nicht.«

»Meinst du, daß es nicht langsam Zeit würde?«

»Natürlich. Aber das habe ich nicht zu bestimmen, Dad. Wirklich
nicht. Es liegt, wie man so schön sagt, in der Hand des Schicksals,
wie mein Kreuz nun reagiert oder nicht.«

»Hast du keinen Verdacht?«

»Schon.«

»Und welchen?«

»Erst einmal allgemein. Das Kreuz muß uralt sein. Ich nehme an,
daß es aus den ersten Anfängen unserer Zeitrechnung stammt, als das

Christentum noch in der Wiege lag.«

»Ja, das ist möglich. Darauf deutet auch der Begriff Sohn des Lichts
hin.«

Überrascht schaute ich meinen Vater an. »Wieso? Weißt du etwas
mehr, Dad?«

»Nein, das nicht. Es ist nur eine Vermutung. Hast du schon mal
etwas von den Makkabäern gehört?«

»Ja, das war eine christliche Sekte.«

»So ungefähr. Sie lebte in den Anfängen der ersten Jahrhunderte.

Und sie nannten sich Söhne des Lichts. Ich habe das gelesen, ob
allerdings eine Verbindung zwischen ihnen und deinem Kreuz
besteht, konnte ich nicht herausfinden.«

»Ist auch nicht schlimm. Ich werde da selbst mal schauen«,
erwiderte ich und wurde nachdenklich. Es war wirklich interessant,
was mir mein Vater gesagt hatte, und ich beschloß, mich in Zukunft
darum einmal zu kümmern, falls es die Zeit zuließ.

Ja, die Zeit. Das war immer so ein Problem. Meine Gegner ließen
mir einfach nicht die Ruhe, um Nachforschungen zu betreiben, was
die Herkunft des Kreuzes anging. Deshalb mußte ich mich darauf
verlassen, daß es irgendwann einmal zu einem Fall kommen würde,
wo all dies mit hineinspielte.

Als ich gähnte, sagte mein Vater: »Leg dich hin, Junge, du hast eine
lange Fahrt hinter dir! Und dann jetzt noch dieser Trouble, das hält
kein Pferd aus. Wann willst du denn weg?«

»Gegen Mittag.«

»Dann wirst du auch ausgeschlafen sein.«

Ich verabschiedete mich von meinen Eltern. Auch Mutter machte
einen erschöpften Eindruck. Kein Wunder, sie hatte viel Arbeit
gehabt, und um sie hatte sich schließlich alles gedreht.

Mein Zimmer im ersten Stock war frisch hergerichtet worden. Als
ich die mit Blumen und Geschenken überladene kleine Halle im

Erdgeschoß durchquerte, lief mir Helen, die schwarzhaarige

Bedienung, über den Weg. Sie hatte sich inzwischen umgezogen, trug
einen blauen Rock und eine weit geschnittene Bluse mit einem
runden Ausschnitt. Ich blieb stehen. »Na, endlich Feierabend?«

»Ja, ein Glück. Ich bin auch geschafft, ehrlich.«

»Wollen Sie jetzt nach Hause?«

Sie lachte hell. »Nein, das würde schlecht gehen. Ich wohne etwa
dreißig Meilen von hier. Ich schlafe bei einer Tante. Morgen muß ich
wieder zurück.«

»Wohin denn?«

»Nach Walham.«

»Kenne ich nicht.«

Helen lächelte, und Grübchen erschienen auf ihren Wangen.

»Walham kennt kaum jemand. Das Nest hat nicht mal einen Bahnhof,
es liegt, wie wir immer sagen, am Ende der Welt.«

»Ja, so etwas gibt es. Und wie kommen Sie nach Walham?«

»Mit dem Bus.«

»Haben Sie kein Auto?«

»Als Studentin, die ihr Studium für ein Jahr unterbrochen hat, um zu
arbeiten? Nein, einen Wagen kann ich mir nicht leisten. Ich fahre
eben mit dem Bus oder auch mit der Eisenbahn.«

Die Kleine gefiel mir. Dieses Walham lag zwar nicht auf meiner
direkten Route, aber mit so einer hübschen Begleiterin würde ich
gern einen Umweg machen. »Wie wär's? Sie können mit mir fahren.

Ich mache dann den kleinen Schlenker über Walham.«

»Das wäre toll.« Sie strahlte plötzlich. »Und wann fahren Sie los?«

»So gegen Mittag.«

»Gut, dann kann ich noch lange genug schlafen. Bis später dann.«

Sie winkte mir zu und verschwand.

Auch ich lächelte, denn ich freute mich über meine Begleiterin.

Bestimmt konnte sie sich nett unterhalten. Schade, daß ich nicht noch

Zeit hatte. Die Bettwäsche duftete wie früher, als ich noch zu Hause
schlief. Es war zudem mein altes Bett. Ich zog mich aus, duschte
noch kurz und legte mich lang.

Das war ein herrliches Gefühl. Mein altes Bett!

In den folgenden Stunden quälte mich kein Traum, keine Geister und

Dämonen erschienen, ich schlief herrlich ruhig durch. Es war eine
direkte Wohltat. Ich merkte auch nicht, daß die Sonne aufging und
langsam höherwanderte, erst als meine Mutter das Zimmer betrat,
schreckte ich hoch.

»Willst du nicht aufstehen, John?« Sie sagte die gleichen Worte wie
früher, wenn sie mich weckte, damit ich zur Schule gehen konnte.

»Wie, was?« Ich war noch schlaftrunken und kam erst langsam zu
mir, wobei ich mich aufrichtete.

»Aufstehen, Junge. Wir haben Mittag.«

Das war doch nicht möglich. Mit einem Sprung jagte ich in die

Senkrechte und jumpte aus dem Bett. Daneben blieb ich stehen und
schaute meine Mutter vorwurfsvoll an. »Warum hast du mich denn
nicht früher geweckt?«

Sie lächelte spitzbübisch. »Ich dachte immer, du wärst erwachsen,

John. Als Kind hast du dich oft genug beschwert. Nie wolltest du
aufstehen. Erinnerst du dich nicht?«

»Sicher.«

»Und als Student habe ich dich dann am Wochenende schlafen
lassen. Falls du überhaupt nach Hause gekommen bist.«

O je, da erinnerte sie mich an die schlimmsten Jahre meiner Sturm-
und-Drang-Zeit. Damals kannte ich schon Bill Conolly. Mit ihm hatte
ich so manchen Zug gemacht. Beide hatten wir da noch nicht wissen
können, daß uns die Wege einmal wieder so dicht zusammenführen
würden. Ich warf einen Blick auf die Uhr.

Es war genau drei Minuten vor zwölf. Meine Güte, hatte ich
geschlafen, da bekam man direkt ein schlechtes Gewissen.

»Willst du frühstücken oder zu Mittag essen?«

»Direkt warm.«

Meine Mutter ging zur Tür. »Ach so«, sagte sie noch, als sie den

Griff bereits in der Hand hielt. »Da ist Besuch für dich. Ein

Mädchen, Helen, sie…«

»Richtig, ich wollte sie ja mitnehmen.«

»Ihr Bus fährt in einer halben Stunde…«

»Sag ihr, daß wir die Zeit noch einholen.«

Meine Mutter lächelte. »Wie du meinst, John.«

Ich duschte mich und spürte die Energie, die in meinem Körper
steckte. Der Schlaf hatte gutgetan. Ungemein erfrischt fühlte ich
mich. Mit dem Trinken hatte ich mich am Abend auch
zurückgehalten, so daß ich keinen schweren Kopf hatte.

Ein Blick aus dem Fenster zeigte mir, daß es wieder warm war.

Eine prächtige Sonne stand am Himmel und goß ihren goldenen

Schein über die etwas tiefer liegenden Dächer der Häuser, die zum

Ort Lauder gehörten.

Ich dachte an meinen Freund und Kollegen Suko. In London war das

Wetter ebenfalls prächtig, nur mußte der Inspektor in unserem
gemeinsamen Büro hocken und schwitzen.

Damit hatte ich nichts am Hut.

Ich stieg in die helle Leinenhose, zog das gestreifte Hemd über und
nahm die leichte Jacke über den Arm. Die Reisetasche hatte ich
bereits gepackt. Sie nahm ich ebenfalls mit nach unten, wo meine

Eltern mit dem Essen warteten.

Sie hatten das Mädchen eingeladen, zu bleiben. Helen hatte gern
angenommen, und sie bot in der Tat einen erfreulichen Anblick. Sie
trug eine weiße Hose, die an den Knien endete und über dem

Oberkörper ein rotes Sonnentop, das von zwei dünnen Trägern
gehalten wurde. Auf einen BH hatte sie verzichtet. Deutlich
zeichneten sich die Umrisse des Busens unter dem dünnen Stoff ab.

Zur Kleidung gehörte noch eine weiße, leichte Leinenjacke, die
über der Lehne eines leeren Stuhls hing.

»Sie haben ja lange geschlafen«, begrüßte sie mich und reichte mir
die Hand.

»Ja, das tat mal richtig gut.«

»Bekommst du sonst so wenig Schlaf?« fragte mich meine Mutter
besorgt.

»Es reicht aus.«

»Dann setz dich mal und iß.«

Sie konnte sich einfach nicht daran gewöhnen, daß ich inzwischen
erwachsen war. Aber so sind Mütter nun einmal. Die Kinder bleiben
für sie eben Kinder, auch wenn sie noch so alt sind.

Es gab Lammeintopf, der hervorragend schmeckte. Sie kannte noch
meine Lieblingsgerichte, und sie freute sich, als ich so kräftig
zulangte. Auch meinem Vater und Helen schmeckte es. Die beiden
aßen um die Wette.

Ich erfuhr, daß Helen mit vollem Namen Cloud hieß. In Walham
wohnte sie bei ihren Eltern. Das Studium hatte sie in Glasgow
begonnen, und sie würde es auch dort fortsetzen, wenn das nächste

Semester anfing. Der Platz war ihr sicher.

»Nachschlag?« fragte meine Mutter.

Ich nickte. Alle staunten, was ich so verputzen konnte, aber ich
hatte in der Tat großen Hunger.

Nach dem Essen gab es Erdbeeren mit Eis. Auch davon schaffte ich
noch eine Portion. Dann saßen wir zusammen und unterhielten uns.

Uber meinen Job sprachen wir nicht, dafür über Lauder und über
meinen Vater, der hier zahlreiche Ehrenämter innehatte und auch in
den Stadtrat gewählt worden war.

»Er kann es eben nicht lassen«, beschwerte sich meine Mutter,
lächelte jedoch dabei.

»Ich wollte, mein Vater wäre ebenso gewesen«, sagte Helen.

»Leider ist er tot.«

»Das tut uns leid«, sagte ich.

Das Mädchen hob die Schultern. »Es ist noch nicht lange her. Die

Umstände waren schrecklich. Ich selbst habe auch nur davon gehört,
weil ich mich auf einer Studienreise befand.«

»Wie ist er denn gestorben?« erkundigte ich mich. »Durch einen

Unfall vielleicht?«

»Nein. Man munkelt etwas von einem Selbstmord.«

Für eine Weile schwiegen wir betroffen. Bis ich einen Blick auf
die Uhr warf und damit zu verstehen gab, daß es Zeit für den

Abschied war. Meiner Mutter ging es gegen den Strich. Ich sah das
verräterische Glänzen in ihren Augen und tröstete sie mit den
üblichen Worten.

»Ich komme euch ja wieder besuchen, keine Angst. Schließlich bin
ich nicht aus der Welt.«

»Das sagst du immer.«

»War ich nicht gestern auch da?«

Mary Sinclair lächelte. »Darüber habe ich mich auch sehr gefreut,
mein Junge.«

Meine Eltern brachten uns zum Wagen. Mutter umarmte mich, von
meinem Vater bekam ich einen kräftigen Händedruck. Als wir
abfuhren, winkten sie uns hinterher.

Helen Cloud meinte: »Ich finde es wunderbar, wenn man noch
beide Eltern hat, John.«

»Da sagen Sie was, Mädchen, und ich hoffe, daß es auch noch lange
so bleiben wird…«

***

Er hatte sich eine Leiter geholt und aufgestellt. Direkt neben die

Erhängte. Als er die Leiter hochstieg und ihr Gesicht dicht vor dem
seinen sah, zuckte er zurück.

Nichts war mehr von dem einst so hübschen Gesicht seiner Frau
zurückgeblieben. Es war nur noch eine Grimasse, ein unförmiges

Etwas, kaum mehr als menschlich zu bezeichnen.

Er hob den rechten Arm. In der Hand hielt er ein scharfes Messer
mit Sägeklinge.

Dann schnitt er. Dabei keuchte er, denn die Fasern des Stricks
waren verflucht zäh. James McMullogh preßte die Lippen hart
zusammen, auf der Stirn glitzerte der kalte Schweiß, sein Atem roch
nach Alkohol, und die Luft pumpte schwer durch seine Nase.

Ein letzter Schnitt, ein Ruck, der Strick riß, die Leiche polterte zu

Boden. James blieb noch auf der Leiter stehen, starrte zuerst auf das

Messer und dann auf seine am Boden liegende Frau. Er schüttelte
sich und sah die schwarzen, fetten Fliegen, die über der Toten ihre

Kreise zogen. Manche Flügel schimmerten grünlich, und er schlug
mit den Händen nach den tanzenden Insekten. Für eine Weile konnte
er sie verscheuchen, bis sie zurückkehrten und weiterhin ihre Reigen
flogen. Dann stieg er von der Leiter. Das Messer warf er zu Boden
und ließ es liegen.

Die Tote war auf die Seite gefallen. Wie eine Puppe sah sie aus.

Von dem Gesicht war nichts zu erkennen, weil das Haar sich
ausgebreitet und es verdeckt hatte.

Die schwerste Aufgabe stand noch bevor. Die körperlich
schwerste, denn er mußte die Leiche die steile Stiege zum ersten

Stock hinuntertragen.

Ein Kraftmeier war James McMullogh nie gewesen. Aus diesem

Grunde fiel es ihm auch schwer, die Tote anzuheben und über die

Schulter zu wuchten.

Er strengte sich sehr dabei an, schaffte es erst beim zweiten

Versuch und sank trotzdem in die Knie, als er das Gewicht auf seiner
rechten Schulter spürte.

Mit wackligen Schritten durchquerte er den Speicher, auf dem die
stickige Luft noch immer wie eine Wand lag. Er hatte das Gefühl,
durch eine zähe Masse zu laufen, wahrscheinlich jedoch lag es an
seiner eigenen Schwäche, daß er so reagierte.

Dann kam die Leiter. Es war schwierig genug, die Sprossen
hinunterzusteigen. Fast wäre er ausgerutscht. Mit einem raschen Griff
jedoch konnte er sich halten.

Seine Knie zitterten, als er nach unten ging. Die Arme der Toten
pendelten, und eine Hand schwang immer dicht vor seinem Gesicht
in die Höhe.

Er mußte daran denken, wie glücklich sie gewesen waren. Über
fünfzehn Jahre waren sie verheiratet. Als junges Mädchen hatte

James seine Gladys kennengelernt. Sie hatte in einem kleinen Ort an
der englischen Westküste gewohnt, eine Landschönheit, wie die

Städter sagten. Es hatte ihr nichts ausgemacht, mit ins kühlere

Edinburgh zu gehen, ihre Liebe war zu groß gewesen. Dann hatten
sie sich das alte Haus in Walham gekauft und es umgebaut. Für

Gladys war damit ein Traum in Erfüllung gegangen.

Und jetzt war alles vorbei.

Selbstmord!

Weshalb hatte Gladys Selbstmord begangen? Diese Frage quälte
ihn stark. Er versuchte verzweifelt darauf eine Antwort, war jedoch
nicht in der Lage, eine zu finden. Auch hatte er sich Vorwürfe
gemacht und darüber nachgedacht, ob er etwas falsch gemacht hatte,
aber er war sich keiner Schuld bewußt.

Als er die Stiege hinter sich gelassen hatte, zitterten seine Beine so
sehr, daß er die Tote am liebsten fallen gelassen hätte, doch er riß
sich noch einmal zusammen und nahm Kurs auf die Treppe, die nach
unten führte. Am Handlauf hielt er sich fest. Noch immer bebten
seine Knie, und er sprach flüsternd den Namen seiner geliebten und
jetzt toten Frau aus. Als er das Erdgeschoß erreichte, ließ er die

Leiche von der Schulter gleiten, setzte sie auf den Boden und drückte
sie mit dem Rücken so gegen die Wand, daß sie sitzenblieb. Er
konnte nicht mehr. Die Hitze und der Transport der Toten hatten ihn
körperlich geschafft. Hinzu kam noch der seelische Druck.

Mit müden Beinen taumelte er in die Küche, öffnete den

Kühlschrank und sah die Dosen mit Bier. Eine holte er hervor und
riß den Verschluß auf. Der helle Schaum quoll durch die Öffnung, als
er sie ansetzte und das kalte Getränk hastig in sich hineinkippte. Er
schluckte kaum, sondern ließ das Bier einfach laufen, so einen
großen Durst hatte er. Nachdem die Dose leer war, fühlte er sich ein
wenig besser. Er stützte die Hände auf die Spüle und schaute aus
dem Fenster nach draußen. Dort stand sein Wagen, ein Opel

Caravan. Er hatte ihn bei der Ankunft nicht in die Garage gefahren,
so daß der Wagen ziemlich günstig stand, um die Leiche im Fond zu
verstauen.

Er wollte warten, bis sich die Dunkelheit oder zumindest die

Dämmerung über das Land gesenkt hatte. So lange mußte er noch mit
der Toten allein unter einem Dach bleiben.

In der Küche stand ein Stuhl. Erschöpft ließ er sich auf ihn sinken
und streckte die Beine aus. Als er den Blick hob, konnte er durch die
halb offenstehende Tür schauen und seine tote Frau in der Diele
sehen. James McMullogh schüttelte sich. Er konnte diesen verzerrten

Gesichtsausdruck nicht mehr ertragen, es brachte ihn fast um, und er
trat gegen die Tür, so daß sie mit einem lauten Knall ins Schloß fiel.

Das Grab ist schon fertig!

An diese Stelle des Abschiedsbriefes mußte er immer denken. Wer
hatte es geschaufelt, wenn es bereits fertig war? Es gab in Walham
einen Totengräber, er erledigte die Arbeit als Nebenjob, aber James
konnte sich kaum vorstellen, daß dieser Mann für Gladys ein Grab
geschaufelt hatte.

Nein, das nicht.

Und noch etwas sollte er tun.

Ihr einen Pflock ins Herz schlagen!

Warum hatte sie so eine Forderung gestellt? Sie war tot und auch
kein Vampir, den man auf diese Art und Weise von seinem untoten

Dasein in den endgültigen Tod beförderte.

Rätsel über Rätsel. Und vor allen Dingen Rätsel, die blieben, denn
er fand für sie keine Lösung. Der ganze Vorgang war so
unwahrscheinlich, so irreal, daß er ihn überhaupt nicht richtig
begriff. Die Gedanken und Vermutungen verwirrten ihn und
zeichneten ein schiefes Bild. Es war so verschwommen und teigig,
daß er irgendwann den Überblick verlor und auch nicht mehr weiter
denken konnte. Die Natur forderte ihr Recht. James McMullogh
fielen die Augen zu. Draußen wanderte die Sonne nicht nur weiter,
sondern auch tiefer. Sie senkte sich dem westlichen Horizont zu und
war schließlich nur noch als eine Halbkugel zu sehen, die
weiterrutschte, so daß die Dämmerung Einzug halten konnte.

Irgendwann schreckte James McMulogh hoch. Seine erste Reaktion,
nachdem er die Augen aufgeschlagen hatte, war der Ruf nach seiner

Frau.

»Gladys?«

James bekam keine Antwort, öffnete die Augen weiter, rutschte zur

Seite, wollte sich abstützen und wäre fast vom Stuhl gefallen, denn
er hatte nicht mehr damit gerechnet, wo er saß.

Erst als seine Hand den Boden berührte, schreckte er hoch. Sein

Blick fiel zufällig auf die leere Bierdose, und sofort war die

Erinnerung wieder da. Gladys war tot!

Ein grausames Schicksal hatte sie ihm genommen. Selbstmord. Er
hatte sie in einer Schlinge hängend gefunden und nach unten getragen.

Jetzt sollte er sie wegschaffen, auf einen Friedhof, sie zudem noch
pfählen und in ein schon ausgehobenes Grab legen.

Die Schatten der Dämmerung lagen über dem Ort und fanden auch
ihren Weg in die kleine Küche.

James McMullogh erhob sich, öffnete die Tür und sah die Tote auf
dem Boden hocken.

Sie war zusammengefallen, berührte zwar mit dem Rücken noch die

Wand, doch sie hatte inzwischen eine Schräglage eingenommen, so
daß sie irgendwann kippen würde.

McMullogh ging zur Haustür und öffnete sie. Da er genau wußte,
was er zu tun hatte, wollte er nicht, daß irgendwelche Nachbarn ihm
zusahen, wenn er seine tote Frau in den Kofferraum legte.

Von gegenüber hörte er Stimmen. Die Nachbarn hielten sich jedoch
im Garten auf. Dort brannte auch Licht. James erkannte einen
schwachen Schein, der seinen Weg um die Hausecke suchte.

Als er Schritte vernahm, drehte er sich um. Die Familie, die zwei

Häuser weiter in der gleichen Reihe wohnte, kehrte von einem

Spaziergang zurück. Ein älteres Ehepaar, sehr nett, normalerweise
hätte James sich auch mit den Leuten unterhalten, heute ging es nicht.

Er zog sich hastig zurück und warf die Tür zu. Mit dem Rücken
preßte er sich gegen das Holz, als hätte er Angst, die beiden könnten
von außen die Tür aufstemmen.

Die gingen jedoch vorbei. James hörte, daß sein Name fiel, dann
verklangen die Schritte.

Er wartete noch zwei Minuten und öffnete abermals die Tür. James
schaute nach draußen. Diesmal war die Luft rein. Keine

Spaziergänger weit und breit, er konnte es riskieren. Er ging hastig
die zwei Schritte zurück, wuchtete die Tote hoch, und bevor die Tür
ins Schloß fallen konnte, stoppte er sie mit dem Fuß. Dann drehte er
sich halb, winkelte das Knie an, stieß die Tür noch weiter auf und
ging nach draußen. Als er schon das Haus verlassen hatte, fiel ihm
ein, daß er die hintere Tür des Kombis noch öffnen mußte. Das
schaffte er nicht mit einer Toten auf dem Arm. Er legte sie deshalb nieder, holte aus seiner Hosentasche die Wagenschlüssel, schüttelte
sie aus dem Bund, schaute sich abermals scheu um und öffnete die

Klappe. Hastig stieß er mit dem Handballen darunter, damit sie auch
schnell genug in die Höhe flog. Sofort hob er die Leiche an und legte
sie auf die Pritsche im Fond.

Dann klappte er die Tür wieder zu. Der Knall hörte sich irgendwie
endgültig an, und James schloß für Sekunden die Augen. Zudem hatte
er auch ein schlechtes Gewissen. Er wußte genau, daß er falsch
handelte, denn er hätte die Polizei informieren müssen. Die hätten
erst vom vier Meilen entfernten Nachbarort kommen müssen, so war
es schon besser, daß er die Beamten aus dem Spiel ließ und erst
einmal den Letzten Willen seiner toten Frau erfüllte.

Die Jacke wollte er nicht erst aus dem Haus holen. So schnell wie
möglich mußte er zum Friedhof fahren, lief an der rechten Seite des

Wagens vorbei und schloß die Fahrertür auf.

»Sie haben es aber eilig, Mr. McMullogh!«

James stand steif, als hätte er einen Ladestock verschluckt. Die

Stimme, die ihn da angesprochen hatte, kannte er. Sie gehörte einer

Frau aus dem Nachbarhaus, einer aufgedunsenen, ordinären Person,
von der böse Zungen behaupteten, daß sie mal Kassiererin in einem

Bordell in Glasgow gewesen war, bevor ihr Vater ihr das Haus
vererbt hat.

»Ja, ja, Mrs. Cavendish, ich muß noch mal weg.«

»Komisch.«

»Was ist komisch?« James' Herz klopfte plötzlich oben im Hals. Er
hatte höllische Angst davor, daß Mrs. Cavendish etwas gesehen
haben konnte.

»Ihre Frau, Mr. McMullogh. Ich habe sie schon seit Stunden nicht
gesehen. Sie ist sonst immer im Garten.«

»Sie fühlt sich nicht wohl.«

»Ah, so ist das.« Die Matrone mit den gefärbten Haaren lachte
breit. Ihr Gesicht wirkte in der Dunkelheit wie die Fratze aus einem

Gruselkabinett.

James McMullogh hatte beschlossen, sich um die Frau nicht mehr
zu kümmern. Er stieg ein und verfehlte zweimal das Zündschloß, so
aufgeregt war er.

Als er es endlich geschafft hatte und der Motor ansprang, sah er,
wie Mrs. Cavendish winkte. Für einen Moment war er drauf und
dran, einfach Gas zu geben, dann riß er sich zusammen und kurbelte
die Scheibe nach unten.

»Was ist denn noch?«

»Wenn Sie Ihre Frau sehen, bestellen Sie ihr schöne Grüße. Und
sagen Sie ihr, daß wir bald alle kämen.«

James spürte, wie sich sein Magen verkrampfte. »Wie kommen Sie
denn darauf?«

»Nur so.«

McMullogh schüttelte den Kopf, gab Gas und legte einen

Kavaliersstart hin, über den er sich im nachhinein ärgerte, weil es
wie eine Flucht aussah.

Die Worte der Frau gingen ihm auf dem Weg zum Friedhof nicht
aus dem Kopf. Was hatte sie damit gemeint? Und vor allen Dingen,
wußte sie vielleicht mehr, als sie zugegeben hatte?

Alles wies darauf hin. Der Mann beschloß, noch vorsichtiger zu
sein. Er fuhr nicht schnell, da er nicht auffallen wollte. Betrieb
herrschte nicht mehr. Wenn man in Walham von Betrieb überhaupt
reden konnte, dann waren es zumeist Fußgänger, die unterwegs
waren. Autos waren fast eine Seltenheit. Die Ziele innerhalb eines

Ortes konnte man samt und sonders zu Fuß erreichen.

McMullogh suchte und fand seine Zigaretten. Er klemmte sich ein

Stäbchen zwischen die Lippen und rauchte hastig auf Lunge. Angst
hatte er, und er versuchte, sich durch den Qualm zu beruhigen. In

Walham brannten nur wenige Laternen. Meist vor den öffentlichen

Gebäuden, zu denen auch die drei Pubs zählten. Die Scheinwerfer
warfen ihre hellen Streifen auf die Straße, und in ihren Lichtbahnen
tanzten unzählige Staubpartikel.

Fast hätte er die Abzweigung zum Friedhof verpaßt, denn wer fuhr
schon diesen alten Schleichweg, der zu einem Totenacker führte, den
man seit urlanger Zeit stillgelegt hatte.

Um diesen Friedhof rankten sich zahlreiche Geschichten und Rätsel.

Man sprach von dem Geist eines Gehängten, der dort spuken sollte
und auch von gefährlichen Selbstmörder-Ecken. Die älteren

Einwohner machten einen Bogen um das Gelände, neben dem noch
die Mauern der alten romanischen Kirche standen. Die Kirche wurde
auch nicht mehr benutzt. Nach dem Mord an einem Küster - das

Verbrechen schob man dem Geist in die Schuhe, und es war während
der Messe passiert - hatte sich niemand mehr getraut, die Kirche zu
betreten. Der Pfarrer hatte sämtliche christlichen Symbole entfernen
lassen, das Kreuz wurde vom Turm montiert, und man baute ein
neues Gotteshaus. Dies allerdings am anderen Ende des Ortes.

So erzählte es die Überlieferung, und McMullogh kannte die

Geschichte von seinen Stammtisch-Besuchen.

Den Friedhof selbst hatte er schon mehrere Male betreten. Er
gehörte zu den wenigen Zugezogenen, und Angst vor dem
verwilderten Gelände hatte er nie gehabt. Im Gegenteil, dort konnte
man herrlich und in Ruhe Spazierengehen, denn andere Menschen
begegneten einem kaum. Ausgerechnet hier wollte Gladys begraben
werden.

Eine Gänsehaut lief über den Rücken des Mannes, während er
daran dachte, und die Gänsehaut blieb auch, als er das alte, hohe,
zweiflügelige Eisentor im Licht der Scheinwerfer sah, das den

Eingang des Friedhofs markierte.

Der rechte Flügel stand offen!

James McMullogh stieß pfeifend den Atem aus, als er dies
erkannte. Er schüttelte den Kopf, damit hätte er nicht gerechnet, und
ein böser Verdacht keimte in seinem Innern hoch.

Sollte er vielleicht nicht der einzige sein, der dem Friedhof in
dieser Nacht oder an diesem Abend einen Besuch abstattete? War
das ganze makabre Spiel vielleicht eine Falle für ihn, das irgendein
unbekannter Regisseur inszeniert hatte?

Er stoppte und wollte den Motor schon ausstellen, als er es sich
überlegte, den Wagen drehte und so hinstellte, daß er mit dem Heck
zum Tor wies.

Dann stieg er aus.

Ein wenig Wind war aufgekommen. Abendwind, der von den

Bergen in das weite Tal hineinfuhr und Kühlung nach dem heißen

Tag brachte. Still war es nicht. Überall in den Büschen war ein
geheimnisvolles Wispern und Zirpen zu hören. Keine menschlichen

Laute oder Geräusche, die Tiere der Nacht stimmten ihr

Abendkonzert an. Grillen und andere Insekten zirpten, und ihr

Konzert - tagsüber kaum zu vernehmen - durchbrach die Stille der

Nacht. Der Boden war weich. James' Schritte klangen gedämpft, als
er um seinen Wagen herumschritt und auf den offenstehenden Flügel
des Tors zuschritt. Daneben blieb er stehen. Sein Blick glitt über den

Hauptweg, der im Laufe der Jahre so mit Unkraut zugewuchert war,
daß James den Untergrund kaum erkennen konnte.

Verdächtige Personen konnte er nicht entdecken, so sehr er sich
auch bemühte. Demnach blieb ihm nichts anderes übrig, als die

Leiche zu holen.

Er öffnete die Heckklappe, schaute zu, wie sie in die Höhe schwang
und beugte sich in den Wagen.

Es war zwar dunkel, aber im Wageninnern brannte die winzige

Deckenlampe. Ihr Schein reichte aus, um erkennen zu können, daß
sich das Gesicht der Toten verändert hatte. Noch schlimmer war es
geworden, die Hitze hatte ihr sehr zu schaffen gemacht. Es kostete
den Mann Überwindung, die Tote auf seine Arme zu nehmen. Mit
dem Kinn drückte er die Klappe zu, die schnackend wieder in das

Schloß zurückfiel.

Zum zweitenmal ging er den Weg auf das Tor zu. Diesmal
allerdings beladen mit einer Leiche, deren Arme rechts und links des

Körpers nach unten hingen und wie zwei Zeiger pendelten.

Es wurde für James McMullogh ein schwerer, makabrer Gang. Er
durfte auch nicht darüber nachdenken, was er da vorhatte. Gedanken,
die sich um dieses Thema drehten, hatte er ausgeschaltet und weit
von sich gewiesen.

Das Schicksal hatte brutal in sein Leben eingegriffen und einen
einschneidenden Schnitt getan.

Er dachte kurz daran, wieso es kam, daß dieses alte Tor offenstand,
doch sich genauer damit zu beschäftigen, kam ihm nicht in den Sinn.

Er wollte seine Aufgabe endlieh hinter sich bringen. Dabei wäre es
besser gewesen, wenn er sich um das offenstehende Tor mehr

Gedanken gemacht hätte.

So aber lief er mit seiner toten Frau dem Grauen direkt in die

Arme. Über 200 Jahre war der Friedhof alt. Und seit genau 200

Jahren gehörte er zu den Geisterplätzen, die man lieber nicht
aufsuchte. Die Atmosphäre dieses alten, verwilderten Totenackers
war in der Tat seltsam. Die Luft schien mit Schattenwesen gefüllt zu
sein, die beim Atmen in den Körper eindrangen, in das Blut gerieten
und ein ungutes Gefühl erzeugten.

Man betrat einfach eine andere Welt. Die Welt des Moders, der

Vergänglichkeit, des Todes…

Überall schien sein Sinnbild zu lauern. Der grinsende Sensenmann,
der mit seiner Waffe hinter jedem Busch oder Baum stand, um
zuzuschlagen, falls sich ihm jemand näherte.

Der Weg hinter dem Eingangstor war einmal breit gewesen. Auch
jetzt besaß er noch die Breite, doch im Laufe der langen Jahre hatte
sich das Unkraut ungemein stark vermehrt. Gras, Buschwerk,
kleinere Bäume, darüber die großen, die ihre Äste und Zweige
schützend vorstreckten, wobei sie sich gegenseitig berührten und ein

Dach bildeten, das bis an das Ende des Wegs reichte.

Der Boden war weich, nachgiebig. Die Schritte federten, die Arme
der Toten bewegten sich, wobei die Hände schon im hohen Gras
verschwanden.

Lange Jahre hatte man auf diesem alten Friedhof die Toten
begraben. Und das war auch zu sehen.

Die Menschen von Walham hatten sich in den früheren Jahren an
ein bestimmtes Schema gehalten. Sie stellten, wenn die Toten
bestattet waren, die Grabsteine nicht aufrecht hin, sondern legten sie
schräg und flach auf die Erde, so daß sie wie gekippte Dachfenster
wirkten. Und seltsamerweise hatte die Natur um die Grabsteine
herum einen Wachstumsstopp eingehalten. Die Steine lagen frei.

Kein Unkraut bedeckte sie, und das Moos hatte seinen Weg kaum
über die grauen Platten gefunden.

Sie blieben so, wie man sie aufgestellt hatte. Ein Spiegelbild des
vorletzten Jahrhunderts. Natürlich waren die Namen der Personen,
die unter den Steinen begraben waren, nicht mehr zu lesen, aber das
interessierte auch keinen. Hier stattete niemand den Toten einen

Besuch ab.

Mit seiner makabren Last über der Schulter schritt der Vertreter
weiter. Er atmete schwer und schnell. Das Gewicht auf seiner

Schulter drückte. Die ineinander verfilzten Bäume und Büsche
standen wie eine dichte grüne Wand. Sie ließen kaum Wind durch,
da mußte schon ein Sturm kommen, um Kühlung zu bringen. Zudem
hatten sie die Wärme auch gespeichert. Zusammen mit dem wilden

Duft der Blüten und der Schwüle schien die Luft zu einem breiigen

Etwas zu werden, das kaum noch zu atmen war.

James McMullogh verzog das Gesicht. Sein Mund stand offen.

Pfeifend holte er Luft. Er hatte immer größere Schwierigkeiten, und
es kostete ihn sehr viel Kraft, überhaupt auf den Beinen zu bleiben.

Die Knie wollten nachgeben, sie zitterten, und mehr als einmal war
er nahe daran, sich einfach fallen zu lassen.

Dann jedoch dachte er an den Letzten Willen seiner Frau und ging
schwankend weiter.

Wo der Weg zu Ende war, dort mußte er hin, denn da lag das offene

Grab, in dem seine Frau bestattet werden sollte.

Noch hatte er nicht einmal die Hälfte geschafft, und er wurde durch
seine körperliche Mattheit gezwungen, eine Pause einzulegen.

Schwankend blieb er stehen. Wie von selbst rutschte die Tote von
seiner Schulter und fiel ins Gras. Befreit fühlte sich James plötzlich,
und am liebsten hätte er sich neben die Tote gelegt, um zu ruhen. Ein
paarmal holte er Luft, wobei er das Gefühl hatte, Watte einzuatmen.

Vor seinen Augen drehte sich alles, wenn er sie schloß. McMullogh
biß die Zähne zusammen. Er durfte jetzt nicht aufgeben, sondern
mußte weitermachen.

Rechts sah er zwei Grabsteine. Sie lagen dicht nebeneinander.

Anscheinend war in diesem Doppelgrab ein Ehepaar bestattet
worden. Sein Blick fiel auf die grauen Steine, die etwas schräg im

Boden lagen. Wäre er bei voller Konzentration gewesen, hätte er
sich sicherlich darüber gewundert, daß er trotz der Dunkelheit die

Grabsteine so gut erkennen konnte. Er sah zwar die hellen Flächen,
doch er dachte über den Grund nicht nach. Den bekam er allerdings
geliefert, denn plötzlich bewegte sich auf einem Grabstein etwas.

Es stieg von unten hoch, war erst nur ein helles Schemen, das sich
innerhalb des Steingefüges drehte und dabei hin-und herwallte. Blaß
und hell wurden die Grabsteine, und das seltsame Leuchten nahm
plötzlich Gestalt an. Es formte sich zu einer Kontur. Aber nicht nur
auf einem Grabstein, sondern auch auf dem zweiten daneben.

Etwas Unheimliches ging hier vor und stieg aus der Tiefe der Erde
an die Oberfläche. Schemen, Nebel - Gesichter… Ja, es waren

Gesichter,
die
sich
innerhalb
der
beiden

Grabsteine
herauskristallisierten. Schreckliche Fratzen mit weit aufgerissenen

Mündern und Augen. Ein Mann und eine Frau. Zwei häßliche

Totengesichter, die James McMullogh anstarrten.

Er glaubte, verrückt zu werden. Ein unsichtbarer Ring aus Eis
umschloß sein Herz, und als plötzlich über ihm in den dichten

Baumkronen ein Käuzchen schrie, da war der Horror perfekt.

Der Totenvogel rief…

Wie ein Zeichen oder Startschuß hörte es sich an, denn im gleichen

Augenblick öffneten sich die beiden Münder der Gesichter noch
weiter, und die ersten, schrecklichen Schreie drangen aus ihnen
hervor. Es waren die ewigen Schreie!

***

Manchmal ist es wie verhext. Da gibt es Tage, wo alles glatt läuft,

und dann wieder hat man Pech auf der ganzen Linie. Von Pech auf
der ganzen Linie konnte ich nicht reden, aber glatt lief es auch nicht.

Irgend etwas war mit meinem Bentley nicht in Ordnung. Der Wagen
fuhr zwar, aber die Lenkung vibrierte.

Das gefiel mir überhaupt nicht, und Helen Cloud merkte, daß ich
nicht gerade die beste Laune hatte.

»Was ist mit Ihnen, John?« fragte sie.

»Mit mir nichts, aber mit dem Wagen.«

»Wieso, der fährt doch gut.«

»Klar, bis auf die Lenkung. Die gefällt mir gar nicht. Ich kann keine
hohen Geschwindigkeiten riskieren.«

Sie lachte. »Auf diesen Straßen?«

»Hier geht es natürlich nicht. Nach der Grenze will ich auf die

Autobahn, da sieht es schon schlechter aus.«

Helen begriff. Ihr Gesicht verdüsterte sich. »Was können wir denn
machen?«

»Nicht viel. Der Wagen muß in die Werkstatt, das ist alles.«

»Und wo?«

Ich lächelte schief. »Gute Frage, die ich direkt an Sie weiterreiche.

Gibt es in Walham so etwas wie eine Werkstatt.«

»Nein, wo denken Sie hin?«

»Und wenn jemand seinen Wagen defekt hat?«

»Der macht es entweder selbst oder läßt sich in den Nachbarort
fahren, oder er geht zum alten Savvy O'Rourke.«

»Wer ist das, bitte?«

»Mädchen für alles. Der repariert Autos, Nähmaschinen,

Kühlschränke und Ackergeräte.«

»Das ist natürlich toll, aber eine Lenkung wird er wohl kaum
einstellen können.«

»Das glaube ich auch.« Sie warf mir einen schrägen Blick zu.

»Dabei haben Sie es eilig, wie?«

»Sagen wir so. Ich habe nicht eben übermäßig viel Zeit. Mein Job
wartet.«

»Der muß ja toll sein.«

»Wieso?«

»Nun, ich habe gestern abend so einiges gehört. Die Leute reden ja
viel.«

»Zuviel, meine Liebe.«

Helen schüttelte den Kopf. »Sie sind da schon etwas Besonderes,
wie mir scheint. Die Sache mit Melina hat vielen die Augen
geöffnet.«

»Das war Zufall.«

»Und warum nennt man Sie dann Geisterjäger?«

Ja, warum nannte man mich so? Den Namen hatten mir meine

Freunde gegeben, weil ich mich schon seit Jahren mit Geistern,

Dämonen und Wesen aus dem Schattenreich herumschlug. Ich war zu
einem erklärten Feind dieser Wesen geworden und stand auf der

Abschußliste ganz oben. Was andere Leute im Kino erlebten und
einen wohligen Schauer dabei bekamen, war für meine Freunde und
mich Wirklichkeit geworden. Wir wußten, daß es Zombies, Vampire
und Werwölfe gab, ganze Heerscharen von Monstren, andere

Welten, fremde Dimensionen - alles war möglich, und wir hatten es
hautnah erlebt.

»Sie sind so still, John.«

»Was soll ich denn sagen?«

»Meine Frage beantworten, zum Beispiel.«

»Es ist alles halb so schlimm, wie es immer von anderen erzählt
wird.«

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

»Ich kann es nicht ändern.«

Helen nahm sich eine Zigarette, steckte sie zwischen ihre blaß
geschminkten Lippen und zog die Beine an. Während der Rauch aus
ihren Nasenlöchern sickerte, sagte sie: »Ihr Vater ist verdammt stolz
auf Sie, John. Ihre Mutter natürlich auch. Die hat sich
unwahrscheinlich gefreut, daß Sie gekommen sind.«

»Ja, das habe ich gemerkt.«

»Sie sollten so etwas öfter machen.«

»Die Zeit läßt es nicht zu.«

Sie winkte ab. »Was ist schon Zeit, wenn es um den Besuch der

Eltern geht. Ich wollte, ich hätte noch beide.«

»Ja, Sie sagten, daß Ihr Vater tot ist.«

»Selbstmord«, murmelte sie.

»Ich will ja nicht neugierig sein, aber hatte er einen Grund?«

»Nein, John, keinen. Und die anderen auch nicht.«

Ich verringerte das Tempo, weil wir in eine große Kurve einfuhren
und uns ein Reisebus entgegenkam. »Das verstehe ich nicht. Wieso
die anderen?«

»Mein Vater war nicht der einzige, der Selbstmord verübt hat.«

An diesem Tag war ich wohl begriffsstutzig, denn ich sagte: »Klar,
es gibt viele Leute, die sich umbringen.«

»So meine ich das nicht. Ich spreche von Walham. Dort haben sich
mehrere umgebracht.«

Das war natürlich etwas anderes. Unwillkürlich spannte sich mein

Gesicht.

»Jetzt sind Sie überrascht, wie?« Sie warf mir einen schnellen

Blick zu.

»Das bin ich in der Tat.«

»Wenn Sie bedenken, daß Walham nur ein Kaff ist, wo sich Hund
und Hase Gute Nacht sagen, ist das schon ein Ding.«

»Und was sagt die Polizei?«

»Die gibt es bei uns nicht. Man hat die Toten begraben, glaube
ich.«

»Wieso glauben Sie das?«

»Weil ich nie Beerdigungen erlebt habe, deshalb. Sie müssen in
einer Nacht-und-Nebel-Aktion zum Friedhof geschafft worden sein.

Und das ist schlimm.«

Jetzt war mein Mißtrauen geweckt. »Ist das nicht normal bei euch in

Walham?«

»Nein, so klein der Ort auch ist, aber er hat zwei Friedhöfe. Einen
normalen und einen«, jetzt senkte sie ihre Stimme, »und einen
verfluchten.«

Wenn etwas nicht lief, dann richtig. Nicht nur die Lenkung spielte
verrückt, alles deutete auch darauf hin, daß ich einen neuen Fall am

Hals hatte.

Einen verfluchten Friedhof!

»Jetzt sind Sie sprachlos, wie?«

»Für einen Moment sicherlich.«

Helen reckte sich und drückte die Zigarette im Ascher aus. Mit fünf

Fingern fuhr sie durch ihr Haar, und dann lächelte sie hintergründig.

»Es ist schon gut, daß Sie mich nach Walham bringen.«

»Dann haben Sie extra darauf hingearbeitet?« folgerte ich.

»Ja, so kann man es nennen.«

»Und Sie wollen also, daß ich mir den Friedhof einmal ansehe.«

»Genau, John, darum wollte ich Sie bitten. Man nennt ihn den

Selbstmörder-Friedhof.«

»Erzählen Sie mir davon.« Dieses Mädchen hatte es tatsächlich
geschafft, meine Neugierde zu wecken. London lag plötzlich weit vor
mir. Wenn es in diesem Ort und auf dem Friedhof tatsächlich nicht
mit rechten Dingen zuging, dann war das ein Fall für mich.

»Genaues weiß ich auch nicht, aber man spricht davon, daß der

Geist eines ehemaligen Gehängten dort herumspukt. Vor über 200

Jahren hat man auf dem Friedhof und in der Nähe der alten Kirche

Verbrecher aufgeknüpft. Während einer Nacht ist der Küster dann
ermordet worden. Der Gehängte hing nicht mehr in der Schlinge, und
als die Menschen aus der Kirche kamen, fanden sie die Leiche des

Küsters. So ist es gelaufen, John.«

»Mehr wissen Sie nicht?«

»Nein, eigentlich nicht. Das andere müssen Sie sich schon von den
alteingesessenen Bewohnern erzählen lassen. Der Friedhof wird auf
jeden Fall gemieden, und das sicherlich aus guten Gründen, wie Sie
sich denken können.«

Ja, das konnte ich. »Sind Sie sich denn völlig sicher, daß der

Selbstmord Ihres Vaters mit diesem Friedhof in Verbindung steht?«

»Fast hundertprozentig. Sonst hätte ich Ihnen nicht davon berichtet.

Ich will, daß Sie sich des Falls annehmen.«

»Und Ihre Mutter?«

»Sie war natürlich schockiert. Sie hat auch geweint. Allerdings
kam sie mir ein wenig fatalistisch vor. Als wollte sie sagen: Da kann
man sowieso nichts machen. Schicksal und so.«

»Dann rechnete sie damit?«

»Unter Umständen ja.«

Was mir Helen erzählte, war wirklich interessant, und ich hatte
mich längst entschlossen, nicht nur den kleinen Umweg zu machen,
sondern mich in Walham mal näher umzuschauen. Andere hätten
gelacht, ich dachte anders über solche Erzählungen, denn die

Erfahrung hatte mich gelehrt, daß oftmals Dinge in Bewegung
gerieten, die normalerweise gar nicht passieren durften und mit dem
menschlichen Verstand sich nicht vereinbaren ließen.

Wir fuhren durch eine typische südschottische Landschaft. Sie war
lieblich zu nennen, nicht so rauh, wild und zerklüftet wie im
windgeschüttelten Norden. Sanfte Hügel, mal eine Bergspitze
dahinter, herrliche Weiden, hin und wieder lagen wie hingeworfen

Häuser zwischen den Hügeln, oder es glänzte matt und silbrig die

Oberfläche eines Sees.

Da ich oft nach rechts und links schaute, fragte Helen Cloud mich:

»Gefällt es Ihnen hier?«

»Natürlich. Ich mag Schottland. Zwar bin ich in London geboren
und aufgewachsen, aber meine Familie stammt aus dieser Gegend.

Irgendwie fühle ich das. Es gibt unsichtbare Fesseln zwischen dem

Land und mir. Die Landschaft gefällt mir einfach.«

»Da haben wir etwas gemeinsam.«

»Und nach dem Studium, was haben Sie da vor?« wollte ich
wissen.

»Keine Ahnung. Auf jeden Fall möchte ich nicht nach London,
sondern in Schottland bleiben. Mir geht es ebenso wie Ihnen.« Sie
räkelte sich, bog den Rücken durch und schaute nach vorn. »Da,

John, sehen Sie doch.«

»Wo?«

Helen deutete nach links. Ich mußte ihre Beobachtungsgabe
bewundern. Erst jetzt sah ich die Qualmwolken, die sich düster und
träge durch die Luft wälzten und dabei lautlos über die Wipfel
einiger Bäume glitten.

»Da brennt es.«

»Das ist aber noch nicht Walham«, sagte sie schnell. Nein, es war
nicht Walham. Wir konnten es besser erkennen, als wir in die
nächste Kurve einbogen. Der Polizeiwagen stand quer auf der Straße
und markierte die Absperrung. Sein Warnlicht drehte sich auf dem

Dach, uns blieb nichts anderes übrig, als hinter der Schlange der
wartenden Fahrzeuge stehenzubleiben.

Die meisten Fahrer waren ausgestiegen. Auch mich hielt es nicht
mehr im Bentley. An der Reihe der wartenden Wagen ging ich
entlang und hörte die anderen Fahrer miteinander reden. Ich vernahm

Worte wie Unfall, Explosion und Brand. Ein Polizist wollte mich mit
barschen Worten zurückscheuchen.

Ich zeigte ihm meinen Ausweis so, daß die anderen ihn nicht sehen
konnten. Der Mann wurde sofort freundlicher. »Was ist denn
passiert?«

Er deutete zurück in die Qualmwolke. »Ein Tankwagen, Sir. Der

Fahrer des Wagens war übermüdet. Da ist es passiert. Voll in den

Graben und gegen mehrere Bäume. Die ganze Chose brennt.«

»Und wann sind die Löscharbeiten ungefähr beendet?«

Er hob die Schultern. »Das kann ich Ihnen beim besten Willen nicht
sagen. Die Sache kann Stunden dauern.«

Stunden! Auch das noch. An diesem Tage blieb mir nichts erspart.

Da schien sich alles gegen mich verschworen zu haben. Es sollte mir
wohl nicht vergönnt sein, London rechtzeitig zu erreichen. Ich
bedankte mich bei dem Polizisten und ging wieder zurück. Helen
wartete neben dem Bentley. Hinter uns hatte ein VW-Bus angehalten.

Eine Familie mit Campingausrüstung hockte darin. Der Fahrer
schimpfte, die Kinder schrien, und die Mutter saß totenblaß auf dem

Beifahrersitz.

»Was ist denn genau passiert?« fragte Helen. Ich erklärte es ihr.

Ihre Augen wurden groß. Dann schüttelte sie den Kopf und holte tief

Luft.

»Muß das denn sein, zum Henker?«

»Das nennt man Schicksal. Andere Frage. Wenn wir jetzt
zurückfahren, können wir da vielleicht was abkürzen oder einen
anderen Weg nach Walham nehmen?«

Helen Cloud schaute sich um. Wir befanden uns innerhalb eines

Hochtals mit sanften Hängen und einer Mischwaldformation. Das

Asphaltband der Straße durchschnitt dieses Tal wie eine graue

Schlange. Die einzige Schlange, so weit mein Blick reichte. Es gab
keine weiteren Straßen, die abzweigten.

Das sah trübe aus.

Helen untermauerte meine Ansicht. »Zurückfahren hat keinen Sinn.

Wir müssen schon auf dieser Straße bleiben. Es sei denn, wir fahren
quer durch das Gelände, aber ein Umweg kostet uns nicht nur

Stunden, sondern auch Sprit.«

Da hatte sie recht. Hier standen wir zwar auch Stunden, konnten
aber Benzin sparen.

»Also bleiben wie hier«, entschied ich. Die Wagentüren ließen wir
offen, so daß Durchzug entstand, und ich fragte Helen über den Ort

Walham aus.

So erfuhr ich, daß die Selbstmorde alle mit dem alten Friedhof
zusammenhingen. Den Grund konnte mir Helen auch nicht sagen.

»Haben Sie nie danach gefragt?« wollte ich wissen.

»Nein. Das heißt ja, ich habe es nur hinterher aufgegeben, weil ich
keine anständige Antwort bekam.«

»Wieso?«

»Die Leute trauten sich nicht, darüber zu reden. Wenn Sie mehr
wissen wollen, müssen Sie meine Mutter fragen, John.«

»Vielleicht antwortet sie mir auch nicht.«

»Das ist möglich.«

»Wie es aussieht, muß ich in Walham übernachten. Gibt es dort ein

Gasthaus oder ein Hotel?«

»Ja, aber sie können auch bei uns schlafen. Das Haus ist groß
genug. Wo ich mein Zimmer habe, gibt es auch noch ein zweites.«

Sie lächelte, und in ihren dunklen Augen stand ein seltsamer Glanz,
den ich bei Frauen schon des öfteren gesehen hatte.

Ich überspielte alles mit einem Lachen. »Erst schaue ich mir mal
den Friedhof an. Vielleicht komme ich dann gar nicht mehr zum

Schlafen.«

An Helens Gesicht konnte ich ablesen, welche Gedanken sie
beschäftigten. Sie ließ sie aber unausgesprochen. Fast zwei Stunden
wurden wir aufgehalten. Als ein Räumfahrzeug den umgekippten

Transporter endlich von der Straße holte, da neigte sich die Sonne
bereits im Westen dem Horizont zu und wurde zu einem roten,
glühenden Ball.

Nur allmählich setzte sich die Autoschlange in Bewegung, und
endlich konnten auch wir fahren.

Die Familie hinter uns - sie kam aus Germany - hatte sich die
gesamte Zeit über gestritten. Erst als es weiterging, hörten Vater,

Mutter und Kinder auf.

Mit denen wollte ich auch keinen Urlaub machen.

Nach einigen Schwierigkeiten erreichten wir den kleinen Ort

Walham, auf den ich inzwischen mehr als gespannt war.

Typisch schottisch. Die meisten Häuser bestanden aus grauen

Steinen, so wie man sie hier in der Gegend abbaute. Ich sah
allerdings auch ein paar Holzhäuser, die nach Schema F errichtet
waren. Wochenendhäuschen für streßgeplagte Großstädter.

»Wie muß ich jetzt fahren?«

»Biegen Sie mal in die nächste links.«

Das tat ich auch. Die Straße war schmal. Sie besaß weder Pflaster
noch Asphalt. Der begann erst fünfzig Yards später, war aber
aufgerissen und zeigte Schlaglöcher.

Die Dämmerung kam. Ich hatte das Gefühl, als würde die Sonne
von ihr immer weiter nach vorn und auch tiefer geschoben. Helen

Cloud wohnte im letzten Haus an der Straße. Dahinter begannen

Gärten und Wiesen, auf denen ich friedlich weidende Schafe sah.

»Ist es hier immer so still?« fragte ich, als ich den Wagen vor dem

Haus mit den hell gestrichenen Fensterrahmen stoppte und die Tür
öffnete.

»Klar, hier liegt der Hund begraben.«

Das schien mir auch so.

Auf dem schmalen Gehsteig blieb ich stehen. Eine wirklich
seltsame Stille lag über dem Dorf, und ich atmete direkt auf, als ich
in der Ferne das Kläffen eines Hundes hörte.

Ich sah Helen neben mir. Unsere Körper berührten sich. Sie legte
ihre Hand auf meinen Arm. »Was gibt es?«

Sie hob die Schultern. »Das ist seltsam. Meine Mutter wäre längst
an die Tür gekommen und hätte uns begrüßt.«

»Vielleicht ist sie weggegangen.«

»Wohin denn?« Helens Stimme klang erstaunt.

»Zum Grab Ihres Vaters.«

»Nein, dahin geht man nicht.«

»Sie meinen den Friedhof?«

»Genau.«

Bevor Helen noch etwas sagen konnte, hatte ich die Initiative
ergriffen und durchquerte den schmalen Vorgarten, in dem kleine

Rhododendronbäume dicke, violette Blüten zeigten.

»Warten Sie, ich habe einen Schlüssel.« Helen kam mir nach und
schloß die Haustür auf.

Warme Luft schlug uns entgegen. Im Haus rührte sich nichts. Es war
still. Mrs. Cloud schien wirklich nicht da zu sein.

»Mutter?« Helens Stimme hallte durch das Haus. Sie mußte auch in
der ersten Etage zu hören sein, aber dort rührte sich ebenso wenig
etwas wie im Erdgeschoß.

Das war seltsam. Ich schritt langsam durch die Diele. Helen öffnete
alle Türen unten und schaute in die Zimmer hinein. Ihr Gesicht wurde
dabei zusehends ratloser, ein Zeichen, daß sie ihre Mutter nicht
gefunden hatte.

»Wo kann sie nur sein?« fragte sie mich.

Eine konkrete Antwort wußte ich auch nicht, deutete die schmale

Treppe hoch und erwiderte: »Möglicherweise hat sie sich hingelegt.

Wir sollten nach oben gehen.«

Das taten wir auch. Die Treppe war mit einem grünen Läufer
belegt. Die Stufen darunter bestanden aus Holz, so daß unsere

Schritte dumpf klangen, als wir nach oben schritten. Wir erreichten
einen schmalen Flur, von dem drei Türen abzweigten. »Wo schläft

Ihre Mutter?« wollte ich wissen.

Helen deutete nach links. Bevor sie die Zeichensprache in die Tat
umsetzen konnte, hatte ich die Tür schon geöffnet. Der Raum dahinter
lag im Halbdunkel, da die Rollos heruntergelassen worden waren.

Rechts befand sich das Doppelbett.

Auf der linken Hälfte lag eine Gestalt. Sie schlief nicht. Letztes

Tageslicht fiel durch die nicht ganz dichten Läden und malte blasse

Streifen auf den Körper, der seltsam grotesk wirkte in seiner
verkrampften Lage. Das hatte seinen Grund.

Mrs. Cloud hielt mit den Fingern der rechten Hand den Griff eines

Messers umklammert, dessen Spitze in ihrer Kehle steckte…

***

Es war ein Schock!

Irgendwie hatte ich damit gerechnet, daß wir Mrs. Cloud nicht
lebend vorfinden würden, nach allem, was mir Helen berichtet hatte,
aber daß es auf diese Weise geschah, machte mich fertig.

Ich stöhnte auf und drehte mit hastig um, denn ich dachte an Helen,
der dieser Anblick sicherlich einen noch schwereren Schock
versetzen würde.

Gleich würde sie durchdrehen.

Dann schrie sie. Markerschütternd, gellend. Und sie legte all ihre

Panik und das Entsetzen in diesen Schrei. Es schüttelte sie regelrecht
durch. Sie schlug mit den Händen, und ich sorgte dafür, daß sie nicht
mehr auf der Türschwelle stehenblieb, sondern drängte sie in die

Diele zurück, denn dieser Anblick sollte ihr zukünftig erspart
bleiben. Ich stand vor ihr und überragte sie um fast eine

Kopfeslänge. Sie hatte den Kopf zurückgelegt, starrte mich an, doch
ich war sicher, daß sie mich gar nicht wahrnahm.

Ihr Blick glitt ins Leere.

Sekundenlang zitterte ihr Schrei durch das Haus, bis sie sich nach
vorn warf und damit auch gegen mich. Wie eine Ertrinkende
klammerte sie sich an mir fest, barg ihren Kopf an meiner Schulter
und ich ließ sie. Sie mußte sich jetzt einfach abreagieren. Ihr

Schreien verstummte bald, es mündete in einem trockenen

Schluchzen und Weinen. Meine Hände lagen auf Helens Rücken. Er
zuckte, wenn sie wieder von einer Schluchzwoge übermannt wurde,
und wir blieben in der stickigen Diele stehen wie zwei Statuen.

Dabei überschlugen sich in meinem Kopf die Gedanken. Helen
hatte mir von dem Selbstmord ihres Vaters erzählt. Jetzt war auch
ihre Mutter gestorben. Ebenfalls durch einen Selbstmord?

Eigentlich ja, denn alles deutete darauf hin. Trotzdem war ich
mißtrauisch. Da kam der Polizeibeamte wieder in mir durch. Ich
glaubte es erst hundertprozentig, wenn ich es von den Spezialisten
bestätigt bekam.

Andererseits dachte ich an den Friedhof der Selbstmörder. Nicht
umsonst wurde er so genannt. Und dieser Friedhof schien ein
schreckliches Geheimnis zu bergen, das Menschen dazu trieb, sich
selbst umzubringen.

In diesem Augenblick schwor ich mir, das Rätsel zu lösen. Koste
es, was es wolle.

Helen schluchzte noch immer. Sie schüttelte dabei den Kopf, aber
das Weinen war schon leiser geworden. Ein Zeichen, daß sie den
ersten Schock überwunden hatte.

Ich drückte sie von mir und senkte den Blick. Dabei schaute ich in
ein verquollenes Gesicht. Ein paarmal zog sie die Nase hoch.

»Geht es Ihnen jetzt etwas besser?« erkundigte ich mich besorgt.

Sie nickte.

»Kommen Sie, wir gehen nach unten.«

Helen schüttelte den Kopf und zog die Nase hoch. Ich gab ihr ein

Taschentuch, etwas anderes konnte ich im Augenblick nicht für sie
tun. Sie schneuzte ihre Nase und fragte mit erstickt klingender

Stimme:

»Warum hat sie das getan?«

»Ich weiß es nicht.«

»Erst… erst Vater, jetzt sie. Das begreife ich nicht. Da muß es doch
etwas geben…«

»Bestimmt gibt es das.«

»Der Friedhof. Dieser verdammte Friedhof, das ist es«, sagte sie
mit kaum verständlicher Stimme. »Ich weiß das, ich habe es immer
gewußt, es ist so schlimm.«

»Ich werde mir den Friedhof einmal ansehen«, sagte ich und gab
meiner Stimme einen festen Klang.

»Sie müssen mich mitnehmen.«

»Nein, Helen, das ist zu gefährlich. Bleiben Sie hier. Es ist besser
für Sie.«

»Ich kann nicht in dem Haus bleiben…«

»Das brauchen Sie auch nicht. Sie können im Wagen sitzenbleiben.

Einverstanden?«

»Ja… ja…«

»Dann wollen wir jetzt gehen.« Ich legte meine Hand auf ihre

Schulter und drückte sie herum in Richtung Treppe. Im gleichen

Augenblick hörten wir unten, wie die Tür aufschlug.

Sofort blieb ich stehen und drückte Helen hinter mich. Jemand war
gekommen.

Wer?

Stimmen klangen unten auf. Sie hörten sich dumpf an. Das waren
mindestens zwei Männer, die das Haus betreten hatten. Eine zweite

Tür schlug, dann sagte jemand: »Sie muß oben liegen. Wir holen sie
ab.«

»Ja, ja, das Grab ist fertig.« Es folgte ein hohles Kichern, das auch

Helen gehört hatte, denn eine Gänsehaut rann über ihren Rücken, und
sie preßte sich fest an mich.

Ich war noch einen Schritt vorgegangen, konnte neben dem

Handlauf in die Tiefe schauen, und sah jetzt auch die Personen, die
das Haus betreten hatten.

Es waren nicht zwei, sondern drei. Und einen Herzschlag später
erklangen ihre dumpfen Schritte auf der Treppe…

***

Sie sangen den Begrüßungschor für die Tote!

Die beiden Gesichter auf den Grabsteinen waren zu schrecklichen

Fratzen geworden. Sie hatten die Mäuler weit aufgerissen, so daß

McMullogh hineinschauen konnte in zwei Schlünde, die wie
gefährliche Tunnels wirkten und bis in die Tiefe des Grabes zu
reichen schienen. Noch nie im Leben hatte er diese Schreie gehört.

Die Toten schrien, sie riefen die Lebenden, sie mahnten sie, und die

Schreie endeten in einem Heulen, das schaurig über den
unheimlichen Friedhof rieselte. McMullogh schüttelte den Kopf.

Sein Gesicht verzerrte sich ebenfalls, er hob die Arme und preßte
beide Handballen gegen seine Ohren. Er wollte die Schreie nicht
hören, doch so hart konnte er nicht zudrücken, die Rufe der Toten
erreichten ihn weiterhin, nur klangen sie gedämpft. McMullogh
wankte zurück. Wie hypnotisiert wurde sein Blick von den beiden

Grabsteinen angesaugt. Er sah genau, daß sich die Gesichter
bewegten, allerdings langsam, so als hätte man den schrecklichen

Fratzen Gummimasken aufgesetzt und unsichtbare Hände würden
immer daran ziehen. Es war grauenhaft.

Der bedauernswerte Mann erlebte eine Hölle und einen Horror wie
nie zuvor in seinem Leben.

Er dachte nicht mehr an seine tote Frau, sondern wankte zurück,
allerdings nicht auf das Friedhofstor zu, sondern in die
entgegengesetzte Richtung, tiefer hinein in den unheimlichen

Totenacker und immer den Weg entlang, wo rechts und links die

Grabsteine auf dem Boden lagen und sich veränderten.

Die ersten Schreie schienen gewissermaßen ein Startschuß gewesen
zu sein, denn nun erschienen auch auf den anderen Grabsteinen die
schrecklichen Gesichter der Toten.

Uralte Fratzen, maskenhaft verzerrt, so stiegen sie aus der Tiefe
ihrer Gräber.

Grauenvolle Gesichter mit aufgerissenen Mäulern, aus denen jetzt
ebenfalls die ersten Schreie drangen.

Sie vermischten sich mit den ersten zu einem höllischen Konzert,
das wie eine Melodie des Teufels über den nachtdunklen Friedhof
jagte, in jede Ecke und in jeden Winkel drang, so daß die Schreie
überall gehört wurden.

Man begrüßte die Neue…

Sie sollte ebenfalls eingereiht werden in den Kreislauf der
schreienden Toten, der Selbstmord-Friedhof forderte seinen Tribut,
ein unheimlicher Geist hatte sich befreit und die Toten zum Schreien
gebracht. Als einziger Lebender befand sich James McMullogh auf
dem Totenacker. Er hatte gedacht, nichts mehr an Grauen oder

Horror erleben zu können, nachdem er seine Frau aufgehängt
gefunden hatte, aber das hier war noch schlimmer.

Die Toten ließen ihm einfach keine Ruhe. Ihre Schreie stachelten
ihn noch mehr an, die Angst in ihm wuchs, und er glaubte,
wahnsinnig zu werden.

Irgendwann blieb er stehen. Auch die Hände sanken nach unten, so
daß die Schreie wieder so grell in seinen Ohren klangen, daß er
glaubte, sein Gehirn würde platzen.

Der Wind hatte zugenommen. Er fuhr durch die Kronen der alten

Bäume. Da die Schreie so laut gellten, übertönten sie auch das

Rauschen des Windes, und James McMullogh bekam nur mit, wie
die Äste und Zweige in einer gespenstischen Lautlosigkeit
schwangen und wie dunkle Wolken hin-und herglitten. Für James
bewegten sie sich im Takt dieser höllischen Schreie, sie begleiteten
die Melodie und tanzten einen gespenstischen Totenreigen.

Dieser Friedhof war dem Jenseits geweiht, er war verflucht, und

James hielt es nicht länger aus. Er fiel auf die Knie, auch sein Mund
öffnete sich, und die ersten Schreie drangen über seine Lippen,
wobei sie sich mit denen des unheimlichen Totenchors vermischten.

»Neiinnn!« brüllte er verzweifelt. »Neiinnnü!« Er stopfte sich
wieder die Ohren zu, doch es hatte keinen Sinn.

Die Schreie nahmen nicht ab, sie würden weiter über den Friedhof
gellen, bis irgendein Ereignis eintrat, das sie stoppte.

Seltsamerweise mußte James McMullogh trotz seiner Panik daran
denken, und er wunderte sich auch, daß sein Gehirn noch klar
arbeitete und daß er unterscheiden sowie differenzieren konnte. Er
wußte auch nicht, wie es kam, daß er plötzlich die Idee hatte, auf
jeden Fall stemmte er sich auf seiner knienden Haltung hoch und
wankte dorthin zurück, wo auch seine Frau lag.

Er schaute nicht nach links und rechts, wollte die verzerrten Fratzen
erst gar nicht sehen und war nur auf seine tote Frau fixiert. Er mußte
ziemlich nahe an sie herankommen, so daß er sie in der Dunkelheit
erkennen konnte.

Sie befand sich noch dort, wo er sie abgelegt hatte. Doch etwas
hatte sich verändert.

Ihr Mund war so weit aufgerissen, daß sie sich fast die beiden

Kiefer ausrenkte. Aus dem Rachen drangen gellende, schaurige

Schreie…

***

Sie also auch!

James konnte es nicht fassen. Wie erstarrt blieb er neben seiner

Frau stehen, die sich durch ihre makabren Schreie in den gräßlichen

Reigen der Toten eingefügt hatte.

Sie lag halb auf der Seite, und ihr seltsam bleiches Gesicht bewegte
sich ebenso wie das der anderen Toten, deren Fratzen er auf den

Grabsteinen gesehen hatte.

Der Mund öffnete sich und klappte zu. Die Winkel zuckten, die Haut
wurde straff und schien von den Knochen platzen zu wollen. Wie
kleine Kugeln lagen die Pupillen in den Augenhöhlen, und immer
wieder drangen diese spitzen und stoßweise ausgedrückten Schreie
aus dem Mund der Toten.

Wieso? Warum auch Gladys?

Verzweifelt stellte sich James McMullogh diese Frage, doch er
kam zu keinem Resultat. Die Antwort wollte sich nicht finden lassen,
und abermals dachte er an die Hinterlassenschaft seiner Frau. Sie
wollte begraben werden. In einem Grab, das bereits für sie
geschaufelt war.

Und noch etwas kam ihm in den Sinn. Er, James, sollte seiner toten

Frau einen Pflock durch die Brust ins Herz stoßen! Hörten die

Schreie dann vielleicht auf? War das eventuell das Rätsel dieser
schreienden Toten? James wunderte sich wieder einmal, wie klar er
in dieser Extremsituation denken konnte. Er hatte sich mit dem

Schrecklichen abgefunden, und er wollte alles so schnell wie
möglich hinter sich bringen. Gladys schrie auch weiterhin. Der Mund
schien sich überhaupt nicht mehr schließen zu wollen, sie hatte ihn
aufgerissen, und James konnte in ihren Rachen schauen wie in einen

Schlund.

An einem Grab, wo er auf der Platte ein verzerrtes Gesicht sehen
konnte, schritt er vorbei. Sein Ziel war ein Laubbaum, dessen Äste
ihm kräftig genug aussahen. Einer davon hing über ihm, und er
brauchte nur seine Arme auszustrecken, um den Ast mit den Händen
zu fassen. Kräftig zog er daran, das Holz splitterte, der Ast brach,
und James wäre fast noch gefallen, konnte sich im letzten Moment
allerdings fangen und auf den Beinen halten. Dabei geriet er mit dem
linken Fuß auf den Grabstein, wo auch das verzerrte Gesicht zu
sehen war. Als James es sah, erschrak er, aber er spürte den
gleichen Widerstand, der ihm entgegengebracht wurde, wenn alles
normal gewesen wäre. Das Erscheinen des Gesichts hatte die äußere

Form des Steins nicht verändert.

Mit dem Ast in der Hand fiel er neben der Leiche seiner Frau auf
die Knie. Ein Taschenmesser trug er immer bei sich. Er holte es
hervor, zog die Klinge heraus, schaute sie einen Moment an, nahm
den abgebrochenen Ast und begann damit, ihn an der Bruchstelle
anzuspitzen. James McMollugh erinnerte sich dabei an seine

Jugendjahre, wo er noch bei den Boy Scouts - Pfadfindern - gewesen
war. Dort hatte man ihnen beigebracht, wie man einen Ast anspitzte.

So einiges davon war noch hängengeblieben.

Trotz der Angst arbeitete er schnell und auch geschickt. Seine tote

Frau wurde von den wegfliegenden Spänen getroffen. Einige
verschwanden in ihrem Rachen, was allerdings ihre Schreie nicht
beeinträchtigte. Die drangen weiter aus dem offenen Mund und
malträtierten die Nerven des Mannes.

James war fest entschlossen, ihrem allerletzten Wunsch
nachzukommen. Er würde ihr den Pfahl durch die Brust stoßen, und
zwar dort, wo auch das Herz sitzt.

Da kannte er kein Pardon.

Weißgelb stach die Spitze auf der dunklen Rinde hervor. Mit der

Klinge hatte James sie so zugespitzt, wie es eben möglich war. Wenn
er damit über seine Haut fuhr, blieb eine kleine Wunde zurück. Der

Pfahl würde auch in den Körper dringen, wenn er genügend Kraft
einsetzte!

Er steckte seine Waffe in den Gürtel und stand auf. Für einen

Moment blieb er in gebückter Haltung, holte noch einmall tief Luft,
packte die Tote unter und hievte sie in die Höhe. Beim Hochstemmen
hatte er Schwierigkeiten: sein Gesicht verzerrte sich, die Lippen
bildeten einen Strich, wobei die Augen etwas aus den Höhlen
quollen. Dann aber stand er und konnte die schreiende Tote über
seine Schulter werfen. Ein schauriges Bild. Er trug eine Leiche, die
noch schrie. So etwas hatte er noch nie erlebt. Wenn ihm dies
jemand gesagt hätte, er hätte ihn für verrückt erklärt vor einigen

Tagen, als noch alles normal gewesen war. Wer tot ist, ist tot. Diese

Meinung hatte er bisher immer vertreten, doch nun wurde er eines

Besseren belehrt. Auch Tote konnten leben. Sie schrien und ächzten,
artikulierten sich auf diese makabre Art und Weise. Schwer stapfte
er den Weg entlang, begleitet von den Schreien der auf den

Grabsteinen zu sehenden Gesichter. Aber sie waren leiser geworden,
der makabre Chor hatte sich abgeschwächt und war in einen
schaurigen Singsang verfallen, der in seiner Monotonie an das Ritual
einer Totenmesse erinnerte.

Noch immer wehte der Nachtwind über den alten verlassenen

Friedhof. Er bog die Zweige der Bäume zum Weg hin, sie neigten
sich, und der einsame Wanderer hatte das Gefühl, als wollten sie ihn
allein begrüßen und ihn mit seiner toten Frau willkommen heißen im

Land ohne Wiederkehr.

Seine Schritte wurden schleppender, aber er gab nicht auf, denn es
konnte nicht mehr lange dauern, bis das Ziel erreicht war. Das letzte

Grab in der Reihe. Es mußte offen sein. Und es war offen!

Er sah es auf der rechten Seite. Neben dem Grab wölbte sich ein
brauner Hügel, den der unbekannte Schaufler hinterlassen hatte. Das

Grab selbst besaß eine normale Länge und auch eine völlig normale

Tiefe. Es unterschied sich in nichts von den anderen Gräbern in der
langen Reihe, nur daß dieses noch keinen Stein besaß. Zudem war es
nicht zuzgeschaufelt.

James McMullogh ließ seine tote Frau von der Schulter gleiten. Sie
schlug mit dem Rücken auf den Boden, wobei aus ihrem offenen

Mund ein Geräusch drang, das an ein hohles Pfeifen erinnerte. James
zuckte erschreckt zurück.

Neben dem Grab lag sie. Die Augen waren verdreht. Irgendwie
starr und anklagend blickten sie in Richtung Himmel. Ein leerer, ein
toter Blick. Aus der Mundhöhle drangen die röchelnden Laute.

Manchmal krächzend, dann wieder schriller.

Das Totenkonzert der anderen war auch leiser geworden. Aber die
schaurige unheimliche Melodie brach nicht ab. Sie schwebte
weiterhin über den alten Friedhof und vereinigte sich mit dem Wind,
der die Untermalung bot.

James McMullogh winkelte seinen Arm an. Die Finger umschlossen
den Holzpflock. Für einen Moment verzerrte sich sein Gesicht im
unteren Teil. Er zog die Lippen zurück und entblößte die Zähne zu
einem häßlichen Grinsen.

Darin lag alles, was er in diesem Augenblick empfand. Haß,

Abscheu, Widerwillen.

»Ja«, flüsterte er heiser und rauh. »Ich werde dir deinen
verdammten Letzten Wunsch erfüllen. Ich bringe dich noch einmal
um. Diesmal endgültig, so wie du es haben wolltest.« Bei den letzten

Worten versiegte seine Stimme, da es heiß die Kehle hochstieß.

Tränen verschleierten seinen Blick, die Mundwinkel zuckten, und es
war zu spüren, wie schwer es ihm letzten Endes fiel, das zu tun, was
sein mußte. Aber es gab kein Zurück!

Noch schrie sie.

Noch drangen gräßliche Laute aus ihrem Mund. Aber das würde
aufhören. Sie sollte in das kühle Grab geworfen werden. Sie
sollte… Seine Gedanken brachen ab. Er überwand seinen inneren

Schweinehund, den letzten Rest von Gefühl, der noch vorhanden war
und ihn an seiner Tat hindern wollte.

»Jetzt!« keuchte er.

In diesem Augenblick geschah es. Urplötzlich war die

Knochenhand da, und sie umklammerte mit eisernem Griff sein
rechtes Gelenk…

***

Sie waren zu dritt!

Wir nur zu zweit. Und ich zweifelte daran, daß mir Helen Cloud
eine Hilfe sein würde, sollte es zu einer Auseinandersetzung
kommen. Auch sie hatte die Männer unten gehört, schaute mich
fragend an, und ich schüttelte den Kopf, wobei ich sie allerdings
vorschob, so daß sie zwischen den Handläufen in die Tiefe schauen
konnte. Helen verstand. Von dieser Stelle aus konnte sie zwar nicht
die gesamte Etage überblicken, aber einen Teil, so daß sie auch die

Männer erkennen konnte.

Sofort zuckte sie wieder zurück.

»Was ist?« fragte ich leise und zog sie weiter in den kleinen Flur
hinein.

»Die kenne ich.«

»Und?«

»Es sind Männer aus dem Ort.«

Das hatte ich mir gedacht. Ich konnte mir auch denken, was sie
wollten, sprach aber über dieses Thema nicht, denn ich wollte erst
abwarten, ob sich meine Vermutung auch bestätigte.

»Und was machen wir jetzt?« Helens Stimme klang nach wie vor
sehr leise, jedoch war die Angst deutlich herauszuhören.

»Wir lassen sie erst einmal hochkommen«, erwiderte ich. Sie
nickte.

Die Männer kamen. Den ersten Absatz hatten sie bereits hinter sich
gelasssen und gingen jetzt die noch fehlenden Stufen hoch. Wir
konnten sie sehen, sie sahen uns, und sie blieben stehen, als wären
sie vor eine Mauer gelaufen.

So hatte ich Zeit, mir die Leute anzusehen.

Es waren kräftige Männer im besten Alter. Sie trugen einfache

Hemden und Hosen. Bei einem sahen die roten Hosenträger aus wie
kräftige Blutstreifen.

Der Mann schien der Anführer zu sein. Auf seinem Kopf wuchs fast
kein Haar mehr, sein Gesicht war schwammig, die Nase ein

Fleischklumpen, und er musterte uns mit harten Augen.

Mich übersah er, denn er sprach Helen an. »Warum bist du
gekommen?«

»Das geht Sie nichts an!«

»Doch.« Er ging weiter vor, ließ die letzten drei Stufen hinter sich
und blieb vor uns stehen. »Es wäre besser gewesen, wenn du
dageblieben wärst.«

»Und warum?« fragte ich. »Haben Sie etwas zu verbergen,

Mister?«

Er drehte seinen Kugelkopf und schaute mich an. Zum erstenmal
schien er mich überhaupt wahrzunehmen, aber es war beileibe kein
freundlicher Blick, mit dem er mich bedachte. »Was suchst du hier?«
fuhr er mich an.

»Wer bist du?«

»Ein Freund von Helen!«

»Okay, Mac. Dann halte dich hier raus und verschwinde so schnell,
wie du gekommen bist. Nimm Helen mit, es ist das beste für euch,
das kann ich dir raten.«

»Ich möchte aber wissen, was gespielt wird!« blieb ich stur.

»Das geht Fremde einen Dreck an. Wo ist die Tote?« Er wollte an
mir vorbei auf das Zimmer zu, und auch die anderen beiden Männer
setzten sich in Bewegung, doch dagegen hatte ich etwas. Ich streckte
meinen rechten Arm aus, und der Glatzkopf verstand. Er blieb
stehen. Sekundenlang musterten wir uns, dann fragte er: »Willst du

Ärger, Junge?«

»Mr. Garner, bitte«, mischte sich Helen ein. »Wir sollten uns
wirklich friedlich…«

»Halt deinen Mund, Mädchen. Was getan werden muß, haben wir
nicht zu bestimmen.«

»Und was ist es?« fragte ich.

»Das geht dich einen Dreck an«, wiederholte er sich.

»Es geht mich sogar sehr viel an!« erwiderte ich in scharfem

Tonfall.

»Wohin wollt ihr mit der Leiche? Was ist los mit ihr? Warum hat

Mrs. Cloud Selbstmord begangen?«

Er atmete schnaufend, schaute mich an und schüttelte den Kopf.

»Hau ab!« sagte er nur. »Und das ist ein guter Rat, den ich dir geben
kann. Mehr will ich nicht sagen.«

»Mich interessiert die Tote und das, was ihr damit vorhabt. Wollt
ihr sie auf den Friedhof schaffen?«

»Du weißt verdammt viel.«

»Das ist nun mal so.«

»Ja, wir werden sie in ein Grab legen, und wir werden ihr auch
einen Pfahl durch das Herz stoßen, damit sie nicht mehr schreien
kann und zu einer Dienerin wird, die nur ihm gehorcht.«

»Wer ist er?«

»The Ghost!«

Das heißt der Geist. Er redet einfach von einem Geist, mehr nicht.

Er gab ihm auch keinen Namen, doch wie er den Begriff aussprach,
ließ auf seine Angst schließen, die er vor der Gestalt hatte.

Vielleicht hatten sie alle Angst vor ihm. Bestimmt rankte sich um ihn
und den Friedhof das schreckliche Geheimnis, das alle in seinen
gefährlichen Strudel hineinriß.

»Ihr habt Angst vor dem Geist?«

Der Glatzkopf gab mir keine Antwort, er drehte nur den Kopf,
nickte dabei und schaute seine Freunde an.

Die verstanden. Ihre Hände ballten sich zu Fäusten, die Lippen
bildeten Striche, und die Gesichter zeigten einen Ausdruck, der an
ihrem Vorhaben keinen Zweifel aufkommen ließ. Sie wollten sich
mit Gewalt einen Weg verschaffen.

Ich stand allein gegen die drei kräftigen Burschen. Sie hatten Kraft,
bestimmt sogar mehr als ich, aber ich besaß die nötige Routine beim

Kampf.

Trotzdem wollte ich eine Auseinandersetzung vermeiden. Es hatte
keinen Sinn, es brachte nichts, und auch Helen sah ein, daß es so
nicht weitergehen konnte, und sie warf sich zwischen den Glatzkopf
und mich.

»Lassen Sie das, Garner. Sie wissen ja überhaupt nicht, was sie
tun. Um Himmels Willen…«

»Doch ich weiß es!«

»Wirklich?«

Das war meine Frage, und Garner verstummte sofort, denn er
schaute in die Mündung der Beretta. Damit hatte er nicht gerechnet.

Sein Gesicht verlor die Farbe, es wurde bleich. Er schaute mich an,
als wollte er mich fressen.

»So einer bist du«, sagte er schließlich.

»Nein«, erwiderte ich, »nicht so einer. Aber es gibt Leute, die muß
man zu ihrem Glück zwingen. Und Sie gehören allem Anschein nach
dazu. Bevor wir uns hier schlagen, was nichts einbringt, sollten wir
lieber darüber nachdenken, wie wir den Fall gemeinsam angehen.«

Er schüttelte den Kopf. »Gemeinsam? Mit einem Fremden? Nein,

Mister, da gibt es nichts Gemeinsames, glauben Sie mir das. Und
ihre Kanone kann uns zwar auf-, aber nicht abhalten.«

»Auch nicht mein Ausweis?«

»Wieso?« fragte Garner, und seine Kollegen zogen ebenfalls
schiefe Gesichter.

Ich wechselte schnell die Beretta in die linke Hand und holte mit
der anderen den Ausweis hervor. »Scotland Yard«, sagte ich.

»Oberinspektor Sinclair.«

Das machte sie betroffen, denn damit hatten sie nicht gerechnet. Ihre

Mundwinkel zuckten, sie schauten sich betreten an und senkten
schließlich die Blicke, wobei sie auf ihre Schuhspitzen starrten, auch
der Glatzkopf.

»Soll ich noch deutlicher werden?« fragte ich und ließ den

Ausweis wieder verschwinden.

»Nein«, meinte Garner, »es reicht.«

»Gut. Kann ich nun wissen, was hier alles gespielt wird?«

Er schüttelte den Kopf. »Sie werden es kaum verstehen, Sinclair.

Wirklich, da kann auch keine Polizei helfen, damit müssen wir selbst
fertigwerden.«

»Aber Mr. Sinclair ist kein normaler Polizist«, meldete sich Helen

Cloud.

»Wer ist heute schon normal?«

»So meine ich das nicht, Garner. John Sinclair hat Erfahrung im

Umgang mit Geistern und Dämonen. Er…«

»Rede dir doch nichts ein.« Garner winkte ab. »Auch wenn Sie ein

Bulle sind, Sinclair, wir müssen mit unseren Problemen allein fertig
werden. Die Polizei kann uns…«

Weiter sprach er nicht. Denn wie auch Helen und ich hatte er
ebenfalls die schrecklichen Schreie aus dem Nebenzimmer gehört.

Schreie einer Toten!

***

Wenige Sekunden lang tat niemand etwas von uns. Wir standen nur

da und lauschten. Ich hätte gelogen, wenn ich behauptete, daß mich
das alles nichts anging und spurlos an mir vorüberrauschte. Auch ich
war von den Schreien geschockt und spürte die Gänsehaut auf
meinem Rücken. Die Männer wichen sogar zurück. Garner sagte:

»Jetzt geht es los. O mein Gott. Die Schreie, die ewigen Schreie…«

Ich hörte seine Worte wohl, dachte jedoch nicht darüber nach,
sondern mußte mich um Helen kümmern. Schließlich war es ihre

Mutter, ihre tote Mutter, die so geschrien hatte.

Helen hatte den Mund geöffnet. Ihre Lippen wollten Worte formen,
sie schaute dabei auf die Tür des Mordzimmers, doch aussprechen
konnte sie ihre Gedanken nicht.

»Sie ist tot, und sie schreit. Der alte Fluch, er erfüllt sich bei ihr!«

Diese Worte sagte Garner, und er schlug dabei hastig ein

Kreuzzeichen. Ich schaute ihn an. »Warum schreit sie?«

»Der Fluch… der Fluch…«

»Werden Sie deutlicher!«

»Nein! Es ist zu spät. Der Geist hat sie schon in seinen Klauen. Wir
können nichts mehr machen. Wir wollten sie zum Friedhof bringen.

Jetzt ist es aus!«

Nichts war aus, gar nichts. Und das wollte ich auch beweisen. Es
war schrecklich, doch schließlich ist es mein Beruf, mich mit Wesen
der Finsternis und Schwarzen Magie herumzuschlagen. Ich hatte als
erster meinen Schock überwunden und ließ mich auch nicht
aufhalten, als ich die Tür des Schlafraums aufstieß.

Die Tote lag noch immer auf dem Bett. Ihre Haltung hatte sich nicht
verändert, nur eins war geschehen. Weit stand der Mund offen. So
weit, daß die Kiefer fast ausgerenkt waren. Und aus dem Mund
drangen die gräßlichen, schaurigen Schreie, die nicht nur das Zimmer
erfüllten, sondern auch in den Flur und durch das Treppenhaus
hallten als ein makabrer Totengesang.

Es kostete auch mich Überwindung, dicht an das Bett heranzutreten.

Nach wie vor steckte das Messer in der Kehle der Toten, ich sah das

Blut und hörte sie schreien.

Sekunden vergingen.

Sie schrie weiter. Sie schrie, obwohl sie keine Luft mehr holen
konnte, und sie würde ewig schreien, denn nicht umsonst hatte

Garner von den ewigen Schreien gesprochen.

Flier bewahrheitete es sich.

Wie konnte ich sie stoppen?

Als mich ein Luftzug streifte, drehte ich mich um. Nicht Helen war
gekommen, sondern Garner, und der kräftige Mann schüttelte sich
vor Grauen, als er die Tote sah.

Ich sah allerdings einen Gegenstand, den er in der rechten Hand
hielt, und der mich an eine Waffe erinnerte, die auch ich schon
eingesetzt hatte, wenn ich gegen Vampire kämpfte.

Es war ein vorn zugespitzter Pfahl!

»Was wollen Sie damit?« fragte ich ihn, obwohl ich die Antwort
eigentlich schon kannte, aber ich wollte es von ihm wissen.

»Töten!« flüsterte er. »Ich muß sie töten!«

»Mit dem Pfahl?«

»Ja, er soll in ihre Brust gestoßen werden. Nur so hören die
verdammten Schreie auf.«

Hatte er die Wahrheit gesprochen? Ja, er war hier geboren und
aufgewachsen, er kannte das Geheimnis des Friedhofs, das Rätsel
der ewigen Schreie, und er wußte, wie man sie stoppen konnte. Aber
mir ging es gegen den Strich, der Toten einen Pflock in die Brust zu
rammen. Es mußte noch eine andere Möglichkeit geben. Ich dachte
dabei an meine Waffen, an den Silberdolch, was im Prinzip das
gleiche gewesen wäre, aber ich trug nicht umsonst meine stärkste

Waffe überhaupt bei mir. Das Kreuz!

Als der Mann näherkam und seinen Arm schon stoßbereit
anwinkelte, hielt ich ihn auf. »Nein, so nicht!«

Irritiert blieb Garner stehen. »Wie denn?«

Eine akustische Antwort bekam er von mir nicht. Ich holte statt
dessen mein Kreuz hervor und streifte die Kette über den Kopf. »So
mache ich es.«

»Mit einem Kreuz?« fragte er erstaunt.

»Ja, Mr. Garner. Dieses Kreuz besteht aus Silber, ist geweiht und
wird gegen die Mächte der Finsternis helfen. Es kann auch Mrs.

Cloud die ewige Ruhe geben.« Wir hatten laut gesprochen, um ihre

Schreie zu übertönen.

Der Mann hob die Schultern. So recht schien ich ihn nicht überzeugt
zu haben. Vielleicht traute er sich auch nicht, dagegen zu sprechen.

Schließlich hatte ich eine Waffe, und er konnte sich nur auf seine

Fäuste verlassen.

Die Schreie kamen mir jetzt noch lauter vor. Das konnte allerdings
daran liegen, daß ich nahe bei der Toten stand. Bevor ich mit
meinem Versuch begann, warf ich noch einen Blick zur Tür.

Dort standen die beiden anderen Männer, und auch Helen Cloud
hatte es nicht mehr draußen ausgehalten.

»Bitte gehen Sie!« wies ich Helen an. »Das ist nichts für Sie.«

Starrsinnig schüttelte sie den Kopf. »Es ist meine Mutter«, erklärte
sie mir. »Ich kann bleiben, so lange ich will. Ich habe sie als

Lebende gekannt und sehe sie auch als Tote. Ich will wissen, was
mit ihr geschehen ist.«

Eigentlich hatte ich kein Recht, sie wegzuschicken, das stimmte
schon, deshalb hatte ich nichts dagegen, daß sie blieb. Die Männer
aus dem Ort hatten um mich und mein Kreuz einen respektvollen

Kreis gebildet. Es kam ihnen nicht ganz geheuer vor, daß ich mit
derartigen Mitteln arbeitete. Zwischen zwei Fingern hielt ich die

Kette. Das Kreuz baumelte daran herab. Ich ließ es dicht über dem

Gesicht der schreienden Toten kreisen. Es schwang einmal nach
links, dann zurück nach rechts. Der Vorgang wiederholte sich so
lange, bis er zu einem Kreis wurde. Die Schreie drangen weiterhin
aus dem offenen Mund. Leiser waren sie nicht geworden, auch nicht
lauter. Sie hatten ihre Regelmäßigkeit beibehalten.

Dann reagierte ich.

Das Kreuz fiel nach unten, als ich die rechte Hand senkte. Und es
paßte in den weit aufgerissenen Mund.

Konnte ich die verdammten Schreie stoppen?

Ja, ich schaffte es. Kaum hatte mein geweihtes Kreuz Kontakt mit
der Toten, da reagierte es auch und spielte all seine Kraft aus. Das

Schreien stoppte von einer Sekunde zur anderen. Nur noch ein
dumpfes Röcheln drang über die spröden Lippen.

Als alle dachten, daß es vorbei war - auch ich - reagierte die Tote.

Sie bäumte sich auf, ihr Oberkörper wurde in die Höhe geschoben,
wobei er sich am Rücken durchbog, und ich hörte Helens entsetzten

Schrei, als sie mitbekam, was mit ihrer Mutter geschah.

Die Leiche bildete eine Brücke. Das Kreuz hing noch in ihrem

Rachen, aus dem jetzt statt der Schreie schwarzgraue Rauchwolken
drangen, die träge der Decke entgegenzogen und sich dort
ausbreiteten. Dann fiel die Tote zurück.

Auf dem Rücken blieb sie liegen, endgültig gestorben, nicht mehr in
der Lage, die schrecklichen Schreie auszustoßen.

Ich zog das Kreuz aus dem Mund. Das Kruzifix hatte sich nicht
verändert, dafür das Gesicht der Toten. Es war schwarz geworden.

Die Haut sah aus, als hätte jemand Silbernitrat über sie geschüttet.

Wie verbrannt wirkte alles.

In der Schwärze glänzten die verdrehten Augäpfel seltsam hell. Wie
zwei weiße Flecken, die überhaupt nicht zu ihr zu gehören schienen.

Ich nahm meine kleine Bleistiftlampe und leuchtete in den Mund der

Toten. Er war ein dunkler Schlund, verbrannt und verkohlt wirkend.

Weiße Magie hatte dafür gesorgt.

Langsam drehte ich mich um. Die drei Männer schauten mich an
wie einen Geist. Sie wollten etwas sagen, das erkannte ich an ihren

Gesichtern, doch kein Wort drang über ihre Lippen. Sie hatte das

Geschehen zu sehr mitgenommen, und sie schienen in mir so etwas
wie einen Wundermann zu sehen, leicht am Ausdruck ihrer Augen zu
erkennen, mit dem sie mich anschauten.

»Sie lebt nicht mehr«, sagte ich mit leiser Stimme. »Diesmal ist sie
endgültig tot.«

»Dann brauchen wir sie nicht mehr zu pfählen?« fragte mich

Garner, der Glatzkopf mit den roten Hosenträgern.

»Nein, das habe ich erledigt.«

»Aber Sie haben sie doch nicht gepfählt, Mister.«

»Das ist auch nicht nötig. Das Kreuz wirkt ebenso. Vielleicht sogar
noch besser.«

Die Männer blickten sich an, suchten nach Erklärungen, aber sie
fanden keine. Zudem trauten sie sich nicht, mich zu fragen. Ich war
froh darüber.

»Was geschieht jetzt mit meiner Mutter?« unterbrach Helen Cloud
die Stille.

Ich hob die Schultern. »Was man mit einem Toten macht. Man
begräbt ihn.«

»Sollen wir ihr ein richtiges Begräbnis geben?«

»Ja.«

»Dann muß ich den Pfarrer verständigen. Die Leiche muß auch
abgeholt werden. Sie, sie…« Helen warf einen letzten Blick auf die
verkohlte Haut der Toten und die starren, halb erhobenen Arme mit
den gekrümmten Fingern. Ein Zerrbild des Schreckens!

Ich strich über meine Stirn. Wahrscheinlich war Helen zu
geschockt, um alles in die Wege zu leiten, damit man ihre Mutter
abholte. Ich fragte sie deshalb nach der Telefonnummer des Pfarrers.

»Was wollen Sie denn, John?«

»Ihn anrufen, damit er alles vorbereitet. Außerdem brauchen wir
noch einen Totengräber, der Ihre Mutter zum Friedhof schafft. Gibt
es so etwas hier?«

»Ja…«

»Dann sagen wir ihm Bescheid.«

Ich war schon dabei, das Zimmer zu verlassen, als ich vor dem

Haus einen Wagenmotor hörte. Rasch lief ich zurück und warf einen

Blick aus dem Fenster.

Unten stand ein schwarzes Fahrzeug.

Ein Leichenwagen!

Für einen Moment glaubte ich zu träumen, erst als ich hinter mir die

Stimmen der Männer vernahm und einer von ihnen bei mir fragte, ob
sie jetzt gehen könnten, winkte ich kurz ab und holte Garner dann
durch eine entsprechende Handbewegung zu mir.

Er kam sofort, blieb neben mir stehen, schaute durch das Fenster,
und ich deutete nach unten.

»Kennen Sie den?«

»Ja, das ist Paddock, der Leichenbestatter und gleichzeitig Fahrer
des Leichenwagens.«

»Mir scheint, er will zu uns. Haben Sie ihm Bescheid gegeben,

Garner?«

»Nein.«

»Wie kommte es, daß er hier stoppt?«

»Ein Mord spricht sich schnell herum, Mister. Und erst recht einer,
der in so einem kleinen Ort geschieht.« Garner grinste, und seine

Augen funkelten dabei. »Wir sind ja auch gekommen.«

Ich traute ihm nicht. Überhaupt traute ich bis auf Helen keinem hier
in Walham. Es hatte zu viele Zufälle gegeben. Alles paßte, alles war
glatt, nur die Schreie und die Toten nicht. Aber sie gehörten
ebenfalls in den Kreislauf.

Was wurde in diesem Ort gespielt? Und wer, vor allen Dingen,
steckte dahinter?

Der Begriff Ghost war gefallen. Ein Geist, also. Man konnte es
weit fassen, ein Wort wie Kaugummi, auf jeden Fall mußte ich den

Begriff konkretisieren. Das Wort Geist war mir zu allgemein. Ich
schaute weiterhin aus dem Fenster. Der Leichenwagen wurde nicht
bewegt. Ich konnte auch nicht erkennen, ob hinter dem Lenkrad
jemand saß, dafür war der Blickwinkel nicht gut genug, denn ich sah
in einer fast geraden Linie nach unten.

Plötzlich stieß Garner mich an. Als ich mich drehte, sah ich den
gespannten Ausdruck auf seinem Gesicht, zu dem sich jetzt noch ein

Grinsen gesellte.

»Was ist los?« fragte ich.

»Hören Sie nicht?« Er hatte sich ein wenig vorgebeugt und
lauschte. Halboffen stand sein Mund. Dann bewegte er die dicken

Lippen und hauchte: »Die Schreie… da, die Schreie… Sie klingen
wieder auf« Er zog die Schultern hoch, als würde er frieren.

Entweder wollte er mich auf den Arm nehmen, oder er hatte
wirklich Schreie gehört.

Auch ich konzentrierte mich jetzt auf das, was draußen geschah.

Der leichte Abendwind füllte die Gassen von Walham. Kühlung
brachte er kaum, dafür war es zu schwül gewesen. Ich vernahm die

Schreie ebenfalls. Der Wind trug sie zu mir heran. Leise, aber
dennoch deutlich zu vernehmen.

Wo kamen sie her?

Ich fragte Garner danach, der nickte und gab mir eine zischelnde

Antwort: »Vom Friedhof!« flüsterte er. »Das ist die Begrüßung.«

»Für wen?«

»Es kommt eine Neue. Sie ist bestimmt schon da. Dies ist die Nacht
der ewigen Schreie. Sie wollen ihre Opfer, die Toten brauchen sie.

Und es werden immer mehr.«

Ich schaute ihn hart an, blickte auch an ihm vorbei zu den beiden
anderen Männern und zu Helen Cloud. Die Männer standen an der

Wand und sahen betreten zu Boden, auf Helens Gesicht las ich
deutlich die Angst, von der sie beherrscht wurde.

Ewige Schreie!

Das waren sie in der Tat. Wieder einmal erlebte ich, wie das

Grauen sich in einen kleinen Ort hineinschlich und seine
unsichtbaren Fesseln über die Menschen legte.

Meine Gedanken wurden unterbrochen, als ich den Motor des

Leichenwagens vernahm. Das schwarze Fahrzeug wurde gestartet
und rollte davon. Ich schaute ihm so lange nach, bis es von der

Dunkelheit verschluckt worden war. Dabei wunderte ich mich, daß
der Wagen ohne Licht fuhr.

»Wo will er hin?« fragte ich Garner.

»Bestimmt holt er die anderen ab.«

»Welche anderen?«

»Die Toten. Manchmal schaffen es die Leute nicht, sie zum

Friedhof zu bringen, dann kommt der Leichenwagen. So ist es für die

Lebenden bequemer.«

Er sagte dies mit so einer Selbstverständlichkeit, daß es mich
schauderte, und ich dachte darüber nach, in welch einen höllischen

Kreislauf ich hier hineingeraten war.

Leichen, die schrien und zu einem alten Friedhof geschafft wurden.

Ich trat wieder vom Fenster weg und schaute auf die Tote. Ihr konnte
niemand mehr helfen, sie schrie auch nicht, denn durch mein Kreuz
hatte ich sie gerettet und sie dem Friedhof des Schreckens praktisch
entrissen.

Helen blickte mir ins Gesicht. Ihre Mundwinkel zuckten. Deutlich
war zu sehen, wie sehr sie sich fürchtete. Sie war in einen höllischen

Kreislauf geraten, ohne daß sie etwas dagegen tun konnte. Vielleicht
konnte ich sie aus dem Kreislauf herausreißen, das mußte doch zu
schaffen sein.

»Gibt es eine Chance?« wandte ich mich an Garner.

»Nein, wir sind zu schwach.«

»Wenn Sie so denken, werden Sie nie etwas leisten können, Mister.

Sie sind sich also sicher, daß das Rätsel dieser Schreie nur auf dem

Friedhof gelöst werden kann?«

»Ja, so sieht es aus.«

»Dann werden wir hingehen!«

Garner zuckte zurück. Er schaute seine Freunde an, die schüttelten
ihre Köpfe, und deutlich war zu erkennen, daß sie große Angst
hatten. Niemand wollte gehen. Nein, das war nicht möglich. Sie
hatten zu große Angst.

Es gab keine andere Chance, das Rätsel zu lösen und etwas gegen
das Grauen zu tun.

»Zum Friedhof«, sagte ich hart und wandte mich ab.

»Und ich gehe mit!« Helen sprach die Worte.

Diesmal hatte ich nichts dagegen. Ich wollte sie in diesem Haus
nicht allein lassen, das erschien mir zu gefährlich. Zwar begab auch
ich mich in Gefahr, doch dann wußte ich Helen in meiner Nähe und
konnte dementsprechend reagieren.

Sie hielt sich neben mir, als wir das Zimmer verließen. Keiner von
uns sah das Grinsen auf den Gesichtern der drei Männer. Man hätte
es auslegen können, wie man wollte, so wie diese Typen schauten,
waren wir für sie bereits so gut wie tot…

***

Die Hand hatte die Kraft einer Zange!

James McMullogh, der seinen Pflock in den Körper seiner Frau
hatte stoßen wollen, erstarrte in der Bewegung. Er schien zu Eis zu
werden, während er die Schreie der Toten hörte und sie ihn fast
wahnsinnig machten.

Für drei Sekunden blieb er einfach sitzen. Dann hatte er sich so
weit erholt, daß er einen Blick nach rechts und auf seine Hand
werfen konnte. Sie schien in einem Schraubstock zu klemmen. Es
war jedoch keiner aus Eisen, sondern einer aus bleichen, gelblich
schimmernden Knochen. Eine Hand…

Und sie hatte Kraft. Bevor sich McMullogh versah, wurde sein Arm
mit unwiderstehlicher Kraft hochgebogen und zurückgedrückt. Noch
hielt er verzweifelt seinen angespitzten Eichenpflock fest, aber er
wußte, daß er ihn loslassen mußte, wollte ihm nicht der Arm
ausgerenkt oder gebrochen werden.

McMullogh folgte der Bewegung seines unbekannten Gegners, von
dem er bisher nur die Hand gesehen hatte. Auch seine kniende

Stellung ließ sich nicht mehr länger aufrecht erhalten, die Kraft des
anderen drehte ihn zur Seite und gleichzeitig nach hinten.

Schwer fiel er auf die Erde.

Noch immer schrie die tote Gladys, doch er hörte nicht darauf. Die

Schreie nahm er nur im Unterbewußtsein wahr. Wichtig allein war in
diesen Augenblicken die Gestalt, die ihn überwältigt hatte. Sie bot
einen Anblick des Schreckens. Vor ihm stand kein Mensch, sondern
ein gefährliches Monster. Es war ein Wesen, das teilweise in den

Zustand der Verwesung übergegangen war. An den Händen war die

Haut bereits von den Knochen gefallen, darüber, etwa in Höhe der

Handgelenke, konnte er sie noch erkennen. Sie zeigte eine bleiche
stockige Farbe, wenigstens das, was er von ihr sah, denn das meiste
waren Hautfetzen.

Kleidung trug der Unheimliche auch. Vielleicht war sie einmal
schwarz gewesen, jetzt zeigte sie eine undefinierbare Farbe, die man
mit dem Begriff Grau umschreiben konnte. Eine alte Jacke.

Verschlissen, mit Löchern versehen, ebenso wie das Hemd darunter
und die Beinkleider, die man vor 200 Jahren getragen hatte.

Da das Hemd am Hals offenstand, war deutlich das Zeichen zu
erkennen. Ein Abdruck. Knallrot und wie ein Mahnmal wirkend. Die

Augen des Mannes wurden groß, als er genauer hinschaute. So einen

Abdruck kannte er. Der wurde von einer Schlinge hinterlassen, die
sich bei einem Gehängten tief in das Fleisch am Hals gräbt. Nur
schimmerte er hier seltsam rot.

Und mit einemmal wußte James McMullogh auch, wen er vor sich
hatte. Es war Sam Davies, der Verbrecher, der Familienmörder, den
sie vor über 200 Jahren in einer trüben Nacht aufgeknüpft hatten,
während man in der Kirche eine Messe feierte. Nach der Messe hatte
man ihn nicht mehr gefunden, dafür aber den toten Küster. Schon vor
der Bestrafung hatte man davon gesprochen, daß Sam Davies mit
dem Teufel im Bunde gestanden haben sollte, nun war es bewiesen.

Er war zurückgekehrt, und eine alte Sage wurde Wirklichkeit.

Ihm gehörte der Friedhof, ihm gehörten die Toten, und er war die

Person, die von den Einwohnern in Walham nur als »The Ghost«
bezeichnet wurde.

Bisher hatte McMullogh dies für ein Märchen abgetan, nun sah er
die grauenhafte schreckliche Wahrheit, und er schüttelte den Kopf,
weil er es noch nicht glauben wollte.

Auf dem Rücken lag er. Der Geist hatte ihn nicht losgelassen. Noch
immer umklammerte seine knöcherne Klaue das Gelenk des Mannes.

Er hatte den Arm so zur Seite gebogen, daß dieser flach auf dem

Boden lag, und McMullogh nichts anderes übrigblieb, als die Faust
zu öffnen, so daß der Pflock aus seiner Hand rutschte.

Jetzt war er waffenlos.

Auch der Geist ließ los. Drohend wie ein Denkmal blieb Sam

Davies vor ihm stehen. Beide schauten sich in die Gesichter. Davies
hatte eine schreckliche Fratze zu bieten. Ein Horror-Gesicht,
gezeichnet von einem langen, unheilvollen und seelenlosen Leben.

Zur Hälfte war es schwarz, das fing dicht über der Schiingennarbe
an, zog sich weiter bis zur Nase und hörte erst nahe den Augen auf.

Danach folgte eine weiße, fahle Haut, schon einen Stich ins

Gelbliche zeigend, und Augen, die so tief in den Höhlen lagen, daß
sie kaum zu erkennen waren. McMullogh nahm an, einem nicht

Sehenden gegenüberzuliegen.

James wußte, daß er gegen diese Gestalt nicht ankam. Sie trug zwar
sichtbar keine Waffe, aber er hatte ihre Kraft kennengelernt, als sie
ihm den Pflock aus der Hand wand.

Nun lag er vor ihr am Boden!

Das Gesicht, in dem der Mund kaum zu erkennen war, begann sich
zu bewegen. Vielleicht sollte es ein Grinsen darstellen, auf jeden

Fall sah James eine Öffnung in der Schwärze, und er sah auch das
rote Schimmern innerhalb der Mundhöhle.

Vielleicht eine lappige Zunge. Zeit, darüber nachzudenken, hatte er
nicht, denn er wurde von Sam Davies direkt angesprochen.

»Du wolltest sie töten!« Die Worte klangen hohl und schwangen
wie ein schauriges Echo, wobei sie sich mit den ewigen Schreien
der Toten vermischten.

»Ja, ich wollte sie umbringen. Sie mußte sterben!« schrie

McMullogh.

»Sie mußte es einfach. In ihrem letzten Brief hat sie mich darum
gebeten…«

Da lachte der Geist. »Gebeten! In ihrem letzten Brief. Wenn ich das
schon höre! Nein, sie gehört mir. Ich habe sie dazu gebracht, sich
umzubringen, um sie in meine Sammlung einzureihen. Ich bin der

Herr auf diesem Friedhof, und ich werde sie mir alle holen. Dieses

Dorf soll für alles büßen, was man mir angetan hat. Sie gehören mir,
mir allein. Hast du verstanden?«

»Nein!«

Die Gestalt beugte sich vor und streckte dabei ihre Arme aus. Die
gekrümmten Knochenhände schwebten über McMulloghs Brust. »Ich
habe sehr, sehr lange gewartet, eigentlich schon zu lange, doch der Satan ließ mich nicht im Stich. Und ich werde mich seiner Gunst
würdig erweisen, darauf kannst du dich verlassen. Niemand kommt
mir in die Quere, auch du nicht. Dieser Friedhof bietet Platz für
viele. Die meisten Gräber sind noch frei, und ich habe nur auf diese

Nacht gewartet, damit sie gefüllt werden können.«

»Dann kommen noch mehr?« fragte James ängstlich.

Da lachte der Unheimliche. »Natürlich kommen noch mehr. Diese

Nacht wird niemand vergessen. In jedem Haus gibt es einen

Gehängten, und wenn der Tag graut, liegen sie alle in den Gräbern,
wobei ihre Gesichter auf den Grabsteinen zu sehen sind, damit sie
schreien bis in alle Ewigkeiten. Denn niemand kann die ewigen

Schreie stoppen. Das ist meine Rache an den Menschen, und ich bin
derjenige, der sie ausführt. Keiner kann mich aufhalten.«

Es waren starke Worte, die der Unheimliche da von sich gab.

Allerdings gab es für McMullogh keinen Grund, ihm nicht zu
glauben. Er hatte die Gräber und die Grabsteine gesehen, auf denen
sich die Gesichter der Toten abzeichneten.

Vorsichtig zog er die Beine an. Trotz der Angst, die ihn
umklammert hielt, dachte er an Flucht. Wenn er es jetzt nicht
versuchte, würde er wohl nie die Chance bekommen, den
unheimlichen Friedhof zu verlassen. Sam Davies kümmert sich nicht
darum, daß sich McMullogh bewegte. Er stand nur da und schien
seinen eigenen Worten nachzulauschen. Das wollte James ausnutzen.

Wie ein Blitz kam er in die Höhe. Leider hatte er dabei seine
körperliche Konstitution überschätzt, sein Kreislauf spielte nicht mit,
und er merkte, wie ihn ein Schwindelgefühl überkam, so daß er nicht
so schnell von der Stelle kam. Als er dann seitlich an Davies
vorbeiwollte, hatte dieser schon reagiert.

Sein Arm war wie eine zustoßende Klapperschlange. Er ließ

McMullogh nicht die Spur einer Chance. Die kalten Totenfinger
gruben sich in die Schultern des Mannes. Sie rissen ihn herum, und

James sah die Gestalt des Gehängten wieder dicht vor sich. Nur für
den Bruchteil einer Sekunde, denn im nächsten Augenblick bekam er
einen harten Stoß gegen die Brust, der ihn nicht nur zur Seite,
sondern auch auf das Grab zuschleuderte.

Mit dem rechten Fuß trat er nach hinten - und ins Leere!

McMullogh fiel.

Alles ging gedankenschnell. Er streckte noch seine Arme aus, die

Hände berührten auch den gegenüberliegenden Grabrand, doch
festklammern konnte er sich daran nicht. Er rutschte ab, sein Gesicht
hieb gegen die Grabkante, die Zähne klackten aufeinander, dann,
prallte er hart auf. Der Aufschlag auf dem Boden ging ihm durch und
durch. Der Lehm hier unten war kalt und hart. McMullogh verzog
sein Gesicht und stöhnte zum Steinerweichen. Dabei riß er die Augen
auf, um in die Höhe zu schauen.

Sam Davies stand am Fußende des Grabes und schaute auf

McMullogh herab. Sein geschwärztes Gesicht verzog sich abermals
zu einer Grimasse, dann lachte er wütend und triumphierend auf.

»Für sie sollte das Grab bestimmt sein, jetzt ist es für dich. Ich
werde dich bei lebendigem Leib zuschaufeln…«

***

Wir waren nach unten gegangen. Nur Helen und ich. Die Studentin

war froh, das Haus verlassen zu können. Sie wollte auch nicht mehr
zurückkehren, das hatte sie mir zu verstehen gegeben.

»Ich werde nie vergessen können«, sagte sie noch vor der Haustür.

»Niemals.«

»Das kann ich verstehen, aber wo wollen Sie hin?«

»Ich muß dann wohl zu meiner Tante übersiedeln. Nach Lauder, wo
auch Ihre Eltern wohnen.«

»Und das Studium?«

»Führe ich fort.«

Ich war froh, daß wir darüber sprachen und nicht davon, was mit
ihrer Mutter geschehen war. Es wäre für das Girl noch schlimmer
geworden, und Helen war es auch, die mir die Haustür aufhielt, als
hätte sie Angst, als erste auf die Straße zu laufen.

Dicht hinter der Tür blieb ich stehen und schaute mich um. Mein

Bentley stand dort, wo ich ihn abgestellt hatte. Ich ging zu ihm und
öffnete die Haube des Kofferraums.

Meinen Einsatzkoffer klappte ich auf und schaute auf die Waffen,
die darin lagen. Eine Ersatzberetta, eine Spezialpistole, die

Eichenbolzen verschoß. Als ich sie anschaute, dachte ich daran, daß

Garner der toten Mrs. Cloud hatte einen Pflock ins Herz stoßen
wollen. Was der Pflock geschafft hätte, das mußten auch die

Eichenbolzen bringen. Allerdings wollte ich die Pistole nicht für
mich haben, sondern für Helen. Mich interessierte noch der

Bumerang. Er hatte ebenfalls innerhalb des Koffers seinen Platz
gefunden. Ich nahm ihn hervor und klemmte ihn noch an meinem

Rücken in den Gürtel. Das war zwar nicht bequem, aber ich kam
schnell an die Waffe heran.

Mit der linken Hand schlug ich die Klappe wieder zu. Helen hatte
sich neben mich gestellt. Sie schaute auf die unförmige Bolzenpistole
in meiner Hand und erkundigte sich, was es wäre.

Ich erklärte es ihr.

»Und die soll für mich sein?«

»Ja, nehmen Sie die Waffe an sich. Wenn Sie in Gefahr sind oder
angegriffen werden, dann schießen Sie. Drücken Sie einfach ab, es
wird schon klappen.«

Sie nahm die Pistole behutsam entgegen. Ich schaute derweil zum

Haus hin. In der Tür sah ich die Umrisse der drei Männer. Sie
verließen das Haus und blieben abwartend auf dem Gehsteig stehen.

»Gehen Sie in Ihre Häuser und verbarrikadieren Sie sich«, schlug
ich ihnen vor.

Sie schauten mich an, erwiderten aber nichts. Dann gab Garner das

Zeichen, und sie trotteten davon.

Helen schüttelte den Kopf, während sie gleichzeitig sagte: »Ich…

ich traue denen nicht.«

»Haben Sie einen Grund?«

»Mehr einen Grund aus Vorurteilen. Ich kenne die Kerle. Jedes

Dorf hat so seine Leute, die zwar dort wohnen, aber von den anderen
gern gemieden werden. Dazu gehören Garner und seine Kumpane.

Sie sind als gewalttätig verschrien, einer hat schon gesessen, und
von Garner erzählt man sich Vergewaltigungsgeschichten. Mir
scheint, daß sie nicht nur mehr wissen, sondern auch mit den

Gegnern unter einer Decke stecken.«

»Wir werden es herausfinden.«

»Hoffentlich.«

Als wir nicht mehr sprachen und es ruhig geworden war, hörten wir
wieder die Schreie. Nie abreißend schwebten sie über der Stadt,
eine leise, dennoch schreckliche Melodie, geboren auf einem
unheimlichen Friedhof, den ich bisher noch nicht zu Gesicht
bekommen hatte. Das sollte sich ändern!

»Sollen wir wirklich auf den Friedhof?« fragte mich Helen.

»So war es doch abgemacht.«

»Richtig, aber ich dachte, daß wir zuerst dem Pfarrer einen Besuch
abstatten. Er wird uns bestimmt helfen.«

Ich überlegte. Die Idee war gar nicht so schlecht. Wenn einer auf
unserer Seite stand, dann der Pfarrer. Ich hatte sowieso ein gutes

Verhältnis zu den Geistlichen, sie hatten mich in meinem Kampf
gegen die Mächte der Finsternis sehr oft unterstützt.

»Wie haben Sie sich entschlossen?« fragte Helen.

»Ja, wir besuchen den Pfarrer.«

Helen hakte sich bei mir ein. Für einen Moment preßte sie sich
gegen mich. Ich ließ sie, denn ich war die einzige Bezugsperson, die
sie noch besaß, und sie brauchte jetzt Hilfe. Die unförmige Pistole hatte sie sich in den Rockbund geschoben. Ich hoffte, daß die Waffe
dort auch hielt und nicht zu Boden fiel.

Ich hörte ihr tiefes Atmen, bevor sie sagte: »Ich zeige Ihnen den

Weg, John. Wir werden nicht zu dem alten Friedhof hingehen, dort
hat man alles abgerissen.«

»Wo steht die neue Kirche?«

»Entgegengesetzt.«

»Das hört sich weit an. Sollen wir nicht lieber den Wagen
nehmen?«

Helen schüttelte den Kopf. »John, wir befinden uns in einem Dorf.

Da kann man besser alles zu Fuß erreichen. Zudem sind die Straßen
schmal und lassen höhere Geschwindigkeiten nicht zu. Sogar
zwanzig Meilen sind manchmal zuviel.«

Nun ja, wenn sie das meinte, ich hatte nichts dagegen. Also machten
wir uns auf den Weg.

Noch immer hörten wir vom alten Friedhof die Schreie. Sie
begleiteten uns auf unseren Weg durch das Dorf. Am liebsten wäre
ich sofort zum Totenacker gerannt, doch ich mußte mich
zusammenreißen und erst einmal an die vorliegende Aufgabe denken.

Einen dritten Helfer auf unserer Seite zu wissen, das war eine gute

Sache. Hoffentlich klappte es.

Helen zeigte mir eine Abkürzung. Die Gasse, durch die wir
schritten, war sehr eng. Fast berührten sich an ihrem Ende die

Hauswände. Dort machte sie auch eine Kurve.

»Hinter der liegt gleich die Kirche«, erklärte mir Helen. Ich nickte.

Der Ort schien sich unter dem Grauen zusammenzuducken. Wir sahen
keine Menschen, hörten auch keine Stimmen, nur immer den vom

Friedhof her klingenden unheimlichen Gesang.

Ich hatte mich zwangsläufig an ihn gewöhnt. Trotzdem konnte ich
nicht vermeiden, daß mir hin und wieder eine Gänsehaut über den

Rücken lief, wenn ein Schrei besonders schrill und spitz
hervorstach, denn er hörte sich jedesmal so an, als würde das Opfer
große Schmerzen erleiden.

Wir sahen auch die Festeröffnungen in den Hauswänden. Nicht ein

Licht brannte hinter den Scheiben. Keine Menschenseele war zu
sehen, nur einmal lief ein Hund vor uns her, der allerdings schnell
unter einem Treppenabsatz auf der anderen Straßenseite verschwand.

In dem vorletzten Haus der kleinen Gasse brannte Licht. Sehr hoch,
dicht unter dem Giebel, war ein kleines Fenster erleuchtet. Der
schwache gelbe Schein verlor sich schnell in der Dunkelheit. Die

Ruhe war gespenstisch. Eine fühlbare Stille, nur von unseren

Schritten unterbrochen.

Helen hatte wieder meinen Arm genommen. Der körperliche

Kontakt mit mir gab ihr das Gefühl der Sicherheit. Eine andere

Erklärung hatte ich nicht dafür.

Dann vernahmen wir das typische Geräusch, das entsteht, wenn ein

Wagen fährt. Es wurde lauter, und einen Augenblick später erschien
der Wagen in der Kurve. Er kam von rechts.

Wir blieben stehen.

Helen sprach flüsternd das aus, was ich ebenfalls festgestellt hatte.

»Das ist ja der Leichenwagen. Mein Gott, was will der denn hier?«

Ja, was wollte er? So wie er fuhr, konnte er nur ein Ziel haben,
nämlich das Pfarrhaus.

In mir breitete sich plötzlich ein seltsam drückendes Gefühl aus.

Auf einmal hatte ich es eilig. Ich zog das Mädchen mit, das fast noch
gestolpert wäre, und wir erreichten das Ende der Gasse, wo sie in
eine Kurve führte.

Links lag die Kirche.

Ihr Turm war auch in der Dunkelheit deutlich zu sehen. Das

Gotteshaus mußte dem alten nachgebaut worden sein, denn es zeigte
einen romanischen Einschlag. Wuchtig, geometrisch, nicht gotisch
verspielt. Der Turm lief auch nicht in eine Spitze aus, sondern zeigte
über den Mauern eine flache Plattform.

Darauf stand das Kreuz.

»Das ist das Pfarrhaus.« Helen deutete links an der Kirche vorbei,
wo ein schmales Gebäude stand, das sich an die wuchtigen Mauern
der romanischen Kirche schmiegte. »Und dahinter beginnt direkt der
neue Friedhof«, erzählte sie.

Der interessierte mich nun nicht. Wichtig war auch nicht die

Kirche, sondern das, was vor ihr stand.

Der Leichenwagen!

Ob sich jemand in der Fahrerkabine aufhielt, war nicht zu erkennen,
als wir allerdings näherkamen und an dem Fahrzeug vorbeischauten,
sahen wir die Tür des Pfarrhauses offenstehen.

Jemand hatte dem Geistlichen einen Besuch abgestattet. Es kam
eigentlich nur derjenige in Frage, der auch den Leichenwagen
gefahren hatte. Obwohl die Zeit drängte, wollte ich mir den
schwarzen Wagen, der immer eine unheimliche Atmosphäre
ausströmte, einmal anschauen. Ich ging bis zur Heckklappe, drehte an
dem Griff und war erstaunt, daß die Klappe hochschwang.

Gleichzeitig begann auch unter der Decke eine kleine Birne zu
leuchten. Ihr Licht enthüllte ein makabres Bild. Auf der Ladefläche
lagen zwei Leichen.

Damit hatte ich nicht gerechnet. Ich mußte erst einmal schlucken, um
den Anblick zu verkraften. Es waren ein Mann und eine Frau, beide
nicht mehr die allerjüngsten, wobei die Frau ziemlich aufgedunsen
aussah und ihr Gesicht wie eine Clownmaske wirkte, denn ein

Großteil der Schminke war verlaufen.

Meine Wangen zuckten, als ich die Haut straff anspannte. Ebenso
erging es mir mit meinen Lippen, und ich begann, allmählich das

Spiel zu durchschauen, das hier lief.

Als ich die Schritte hörte, war es schon zu spät. Helen stand neben
mir und hatte freies Sichtfeld.

Sie unterdrückte nur mühsam einen Schrei, preßte ihre Hand gegen
die Lippen und schaute mich aus großen Augen an. »Mein Gott!«
hauchte sie, »das sind ja Mrs. Cavendish und Mr. Hampton.«

»Die stammen aus dem Dorf?«

»Ja, John. Mrs. Cavendish ist eine etwas anrüchige Person. Sie soll
früher mal auf den Strich gegangen sein, wenigstens behaupten das
einige Leute, und jetzt ist sie tot.« Helen Cloud schüttelte den Kopf.

Dabei zog sie die Schultern hoch, als würde sie frieren. Ich schaute
mir die Leichen etwas genauer an. Sie hatten sich erschossen, denn
ich sah dicht am Herzen die beiden Einschußlöcher, wo die Kugeln
getroffen hatten.

Der Leichenwagen war unterwegs. Sein Fahrer sammelte Tote ein,
um sie zum Friedhof zu schaffen.

»Dann ist Paddock im Haus«, sagte Helen. »Und wenn er kommt,
holt er immer einen Toten ab. Meine Güte, der Pfarrer!«

Da hatte Helen wirklich gut mitgedacht. Auch mir war der

Leichenwagen jetzt egal, ich wollte herausfinden, was mit dem

Pfarrer geschehen war, schloß die Klappe wieder und lief so schnell
wie möglich auf das Pfarrhaus zu.

Helen folgte mir, während ich über die Schwelle sprang und meine

Beretta zog, denn sicher ist sicher.

Es war nicht dunkel im Haus. Zwar brannte im Flur kein Licht,
dafür weiter vorn, wo sich das Ende des Korridors zeigte. Dort sah
ich eine trübe Funzel in der Größe einer Faust. Sie gab soviel

Helligkeit ab, daß eine halboffenstehende Tür ihren Schatten in den

Gang warf. Vorbei an Heiligenbildern und einem Weihwasserbecken
hetzte ich und trat die Tür mit dem Fuß weiter auf.

Ich hörte, wie sie gegen die Wand schlug, sah sie zurückkommen
und stoppte sie mit dem Fuß.

Ich befand mich im Arbeitszimmer des Pfarrers, sah den leeren

Schreibtisch mit der eingeschalteten Lampe und auch die leeren

Stühle. Nur von dem Geistlichen war nichts zu sehen und auch nichts
von dem Fahrer des Leichenwagens. Wo konnten sie stecken? Das

Haus war klein, aber dennoch groß genug, um sich vor einem

Fremden verbergen zu können.

»John! Kommen Sie!« Aus dem Gang hörte ich die Stimme meiner
jungen Begleiterin.

Sofort verließ ich das Zimmer und sah Helen. Sie deutete auf eine
schmale Tür, die ich vorhin im Eifer des Gefechts übersehen hatte.

Die Tür war nicht verschlossen, Helen hielt die Klinke in der Hand.

»Wo führt der Weg hin?« fragte ich schnell.

»In die Kirche.«

»Und der Pfarrer ist dort?«

»Ja, ich habe Stimmen gehört.«

Sie hatte Stimmen gesagt. Demnach mußte der Fahrer auch da sein
und mit ihm der Pfarrer. Beide lebten. Ein kleiner Stein fiel mir vom

Herzen, als ich mich an Helen vorbeidrängte und durch die

Türöffnung schob. Die Beretta steckte ich weg, denn mit einer
geladenen Pistole in der Hand wollte ich die Kirche nicht betreten.

Zudem schien mix auch keine unmittelbare Gefahr zu bestehen.

Es war eine kleine Kirche. Zwei Bankreihen, in der Mitte ein
langer Gang, der vom Eingang bis zum Altar führte. In Schottland
gibt es mehr Katholiken als in England, ich war auch hier in eine
katholische Kirche gekommen.

Es brannte nur die Notbeleuchtung. Kleine Lichter an der Seite, wo
sich auch die Bilder des Kreuzwegs befanden. Dort befand sich noch
ein Seitengang. Aus ihm hörte ich Stimmen.

Dann einen Schrei. »Nein, nein! Nicht! Sie können mich nicht
überreden, Paddock! Gehen Sie weg!«

Das Lachen klang hart, und es hallte durch das Gotteshaus. »Auch
du wirst gerufen, Kirchendiener. Auch du. Sam Davies holt sich alle.

Er kennt kein Erbarmen. Los, nimm die Waffe, bring dich um! Der

Friedhof und die ewigen Schreie warten…!«

Was ich gehört hatte, reichte mir. Nicht nur ein neuer Name war ins

Spiel gekommen, ich hatte auch erfahren, daß in der Kirche jemand
zum Selbstmord getrieben wurde.

Aber nicht mit mir.

Ich jagte los und rannte quer durch die Bankreihen, denn erst um die

Bestuhlung herumzulaufen, das kostete Zeit. Meine Schritte hallten
dumpf auf den Kniebänken, ich stieß mich an den Rückenlehnen ab
und mußte fast die gesamte Breite der Kirche durchqueren, um an
den Schauplatz des Geschehens zu gelangen.

Ich sah zwei Männer. Wenn sie in das Licht der Notbeleuchtung
gerieten, warfen ihre Körper Schatten, die geisterhaft über die weiße

Kirchenwand tanzten. An den unruhigen Schatten konnte ich
erkennen,
daß
beide

Männer
miteinander
rangen.

Der

Leichenwagenfahrer wollte den Pfarrer zum Selbstmord zwingen,
das entnahm ich auch seinen hastig hervorgestoßenen Worten.

Dann war ich da.

Beide waren so sehr mit sich beschäftigt, daß sie mich nicht gehört
hatten, so daß ich über sie kam wie ein reinigendes Gewitter. Der

Pfarrer war der schwächere, während der Fahrer Kräfte hatte, die
man nicht unterschätzen durfte. Als ich ihn an der Schulter
herumwuchtete, spürte ich die Muskelpakete unter dem Stoff. Der

Mann drehte sich zweimal um die eigene Achse und prallte gegen die

Wand, wobei auch sein Gesicht in Mitleidenschaft gezogen wurde.

Doch er ließ sich nicht aufhalten, wirbelte sofort wieder herum und
stieß gegen mich vor, wobei er beide Fäuste zu Hilfe nahm, die er
mir in den Körper rammen wollte.

Ich wich geschickt zurück und sah erst jetzt die Waffe in seinen

Händen, die fast zwischen den Pranken verschwand, denn nur das

Mündungsloch schaute hervor.

Der Kerl trug schwarze Kleidung, hatte eine bullige Figur und ein
breites Gesicht.

Was er nicht mit seinen Fäusten geschafft hatte, konnte er eventuell
mit der Waffe probieren. Den Zahn wollte ich ihm ziehen. Mein Tritt
kam mit der Wucht eines Dampfhammers. Ich traf genau, seine
beiden Arme wurden hochgeschleudert, und zudem hieb er sich noch
die Waffe gegen das Kinn.

Für ihn mußte es ein schlimmes Gefühl sein, wie bei einem Kind
ein schlechtes Weihnachtsfest. Er heulte auf, sein Gesicht verzerrte
sich, und ich setzte noch einmal nach.

Diesmal mit den Handkanten. Voll ging ich in meinen Gegner, und
ich hämmerte zweimal zu.

Links und rechts traf ich. Die Schläge schüttelten ihn durch und
lähmten seine Arme. Ein lautes Geräusch entstand, als er seine Waffe
verlor und sie auf den Steinboden fiel. In einer Reflexbewegung
kickte ich sie weg und holte noch einmal aus, doch ich brauchte nicht
mehr zuzuschlagen, die letzten beiden Treffer hatten gereicht und ihn
regelrecht paralysiert. Er fiel um, blieb auf dem Boden sitzen und
starrte mich an. Ich holte meine Handschellen und fesselte ihn an
eine Kirchenbank, was mir der liebe Gott verzeihen mochte.

Dann richtete ich mich auf und kümmerte mich um den Pfarrer. Der
hatte sich bereits allein geholfen. Mit einem Arm stützte er sich noch
an der Wand ab, der andere hing herunter, und ich sah das

Nichtbegreifen in den Augen des Pfarrers.

Ich lächelte, während Helen durch die Bankreihen auf uns zukam.

»Jetzt sind Sie mir aber eine Erklärung schuldig, Mister«, sagte der

Pfarrer und schaute mich auffordernd an.

Ich gab sie ihm und hoffte, daß er in Zukunft voll mitspielte, damit
wir den Horror beenden konnten…

***

Die Oberschicht des Bodens war feucht. Feuchter, schwerer Lehm

war es auch, der in das Gesicht James McMulloghs fiel, als sein
unheimlicher Gegner die erste Schaufel mit Erde nach unten
schleuderte. McMullogh hatte den Mund nicht rechtzeitig genug
schließen können. Lehm quoll hinein, geriet zwischen die Zähne, und

McMullogh spürte nicht nur den Dreck, sondern auch Würmer und

Insekten… Zum Horror kam der Ekel. Ihm wurde so schlecht, daß er
sich fast übergeben hätte. Vom Magen her stieg es hoch. Er drehte
sich, bekam den Kopf wieder frei, spie und spuckte, allerdings nur
so lange, bis ihn die zweite Ladung traf.

Mit dem Aufprall hörte er das finstere Lachen des untoten

Verbrechers oben am Grabrand. Der hatte bereits die dritte Schaufel
fertig und kippte den Dreck in die Tiefe. Wieder wurde der Kopf des

Mannes getroffen, so daß McMullogh das Gefühl hatte, der andere
würde extra danach zielen. McMullogh überwand seinen Ekel und
die Angst. Er zog seinen Körper zusammen, und so etwas wie der

Mut der Verzweiflung erwachte in ihm. Reiner Überlebenswille
diktierte seine nächsten Aktionen, als er sich mit den Händen an der
inneren Grabwand abstützte und mit einem Ruck aufstand, wobei er
der nächsten Lehmladung nicht entgehen konnte. Sie traf ihn an Kopf
und Brust. Der Unheimliche hatte sehr viel Schwung hinter diesen

Wurf gelegt, so daß die Ladung McMullogh bis an die Grabwand
zurückschleuderte.

In seinem Innern kochte es. Er wollte nicht aufgeben, duckte sich
unter dem nächsten Lehm hinweg und sah das blanke Schaufelblatt
über dem Grab schweben.

Mit beiden Händen packte er zu. Er bekam den Stiel dicht über dem

Blatt zu fassen.

Blitzschnell riß er daran und wollte dem Unheimlichen die Schaufel
aus der Hand ziehen.

McMullogh hatte die Kräfte des anderen unterschätzt. Bei einem

Menschen hätte er vielleicht Glück gehabt, nicht bei einem Diener
der Hölle. Der war mit menschlichen Kräften nicht zu besiegen,
stemmte sich ein und lachte böse, während er selbst an dem Griff der

Schaufel zog, wobei dies mit einer solchen Kraft geschah, daß

McMullogh das Gleichgewicht verlor und fast bis an das Kopfende
des Grabes taumelte. Mit einem nächsten Ruck riß ihm der Gehängte
die Schaufel aus den Fingern.

McMullogh ahnte die Gefahr, in der er sich befand, sprang zurück,
war aber nicht schnell genug.

Die Schaufel traf ihn. An der Wange erwischte sie ihn, riß das

Fleisch auf und hinterließ eine schmerzende und blutende Wunde.

Zudem stolperte McMullogh noch über den im Grab liegenden Lehm
und wäre fast gefallen. Der nächste Schlag traf seinen Rücken. James

McMullogh ging in die Knie, war aber nicht erledigt, sondern erholte
sich wieder und drehte sich auf der Stelle.

So entging er dem folgenden Hieb.

Um erneut zuschlagen zu können, mußte der Unheimliche erst
wieder ausholen. Das dauerte seine Zeit. Diese winzige Spanne
wollte McMullogh nutzen. Er schnellte hoch, umklammerte mit
beiden Händen den Grabrand und wollte aus der feuchten Kuhle
klettern. Da senkte Sam Davies die Schaufel. Hatte er aufgegeben?

Wollte er McMullogh entkommen lassen?

Nein, er hatte etwas viel Schlimmeres vor. Er schlug nicht mehr,
sondern stieß zu. Dabei wartete er ab, bis James etwas
hochgekommen war und zielte dann auf dessen Fingerspitzen.

McMullogh sah im letzten Moment das schreckliche Vorhaben
seines Gegners. Er wollte die Hände noch zur Seite nehmen, sich
loslassen, es war zu spät.

Das in der Mitte spitz zulaufende Schaufelblatt raste bereits
zielsicher und mit einer zu großen Geschwindigkeit nach unten. Und
es traf genau. McMulloghs Schrei war unmenschlich. Er fiel zurück
in das Grab, blieb auf dem feuchten Lehm liegen, krümmte seinen

Körper und steckte die Hände zwischen die Knie.

Niemand half ihm, niemand hörte sein Schreien, denn es ging in den
ewigen Schreien der Toten unter.

Und Sam Davies, der untote Gehängte, der wieder zurückgekehrt
war, schaufelte ungerührt weiter, wobei ihn die ewigen Schreie der

Toten als höllische Musik begleiteten…

***

Ich hatte den Namen des Geistlichen erfahren. Der Mann hieß

Father Michael Facius. Und er hörte mit offenem Mund und offenen

Ohren zu, was ich ihm zu berichten hatte. Natürlich hatte er von den

Schreien gehört, er wußte auch über den alten Fluch Bescheid und
war in die Kirche gegangen, um zu beten, während draußen vor dem

Gotteshaus das Grauen in stärkster Form ablief.

»Ich wollte, daß die Gebete erhört werden. Und ich habe es
geschafft«, sagte er voller Vertrauen zu mir. »Sie und das Kreuz sind
der Beweis.«

Ich stand der Sache ein wenig skeptischer gegenüber. Noch hatten
wir nicht gewonnen. Das teilte ich dem Pfarrer auch mit. Er ließ sich
jedoch nicht von seiner Meinung abbringen.

»Nein, Mr. Sinclair«, sagte er und schüttelte seinen Kopf, auf dem
das Haar grau geworden war. »Ich sehe es Ihnen an, Sie haben die

Kraft, die Diener des Bösen zu besiegen. Wir werden diesen Weg
gehen, und der Herr wird uns die Kraft dazu geben.«

Seinen Worten nach zu urteilen, wollte er sich an meiner Seite
halten, und das war nicht schlecht, wie ich fand.

»Können Sie mir denn Genaueres sagen?« wollte ich wissen.

»Worüber?«

»Uber den alten Fluch, mit dem dieser Ort hier beladen ist. Und
auch über den Friedhof.«

»Ja, ja«, sagte er und nickte. »Das ist eine sehr schlimme

Geschichte.«

Er legte seine Stirn in Sorgenfalten und nahm auf einer Bankecke

Platz.

»Sie passierte vor ungefähr 200 Jahren, als dieses Dorf in voller

Blüte stand. Hier wohnten reiche Kaufleute und gutsituierte Bürger.

Sie führten ein gutes Leben, das Dorf war reich, Handel und Wandel
brachten Geld, sie zogen aber auch böse Elemente an. Räuberbanden
verunsicherten die Bevölkerung, und die Menschen stellten eine

Bürgerwehr auf, da die Ordnungskräfte der Banden nicht Herr
wurden. Es kam, wie es kommen mußte. Die Bürger waren stärker,
besser bewaffnet und machten kurzen Prozeß mit den Banditen. Sie
knüpften sie auf. Einer war besonders schlimm. Sam Davies. Er war
zwar kein Bandenführer, aber ein Mörder, der seine Familie in
einem wahren Blutrausch tötete. Man faßte ihn, und er wurde
verurteilt. Der Mann mußte hängen. Als Abschreckung für die
anderen ließ man ihn am Galgen, der auf dem Friedhof der

Selbstmörder stand. Dort sollte er hängen, verwesen und vermodern.

Während einer abendlichen Messe ging der Küster über den

Friedhof. Er sah den Galgen leer, und bevor er dies noch melden
konnte, wurde er schon selbst getötet. Der Tote hatte den Küster
umgebracht. Seit dieser Zeit gilt der Friedhof als ein verfluchter Ort,
auf dem der Geist oder der Gehängte selbst herumspukt. Er kann den

Friedhof nicht verlassen, aber seine Gedanken schaffen es. Sie
dringen in die Gehirne der Menschen und treiben sie zum

Selbstmord. Sie sind grausam und schlimm, die Menschen können
sich nicht gegen sie wehren, sie bringen sich um und werden von

Paddock auf den Friedhof des Gehängten geschafft, wo er persönlich
die Gräber für sie ausgehoben hat. Doch die Toten finden keine

Ruhe. In manchen Nächten, so wie jetzt, gellen die Schreie über den

Totenacker, und sie werden nie aufhören, denn es sind die ewigen

Schreie.«

»Warum haben Sie sich nicht dagegen gewehrt?« wollte ich wissen.

Der Pfarrer lächelte verloren. »Wir wehrten uns indirekt. Schon
unsere Vorfahren errichteten eine neue Kirche an anderer Stelle, und
sie legten auch einen neuen Friedhof an. Er befindet sich hinter
diesem Gotteshaus. Der Geist des Gehängten bleibt auf den Friedhof
beschränkt.«

»Irrtum«, sprach ich gegen. »Sie haben selbst gesagt, daß seine

Gedankenströme auch die Menschen außerhalb des Friedhofs
erfassen, die Unschuldigen in den Tod treiben, so daß sie auf dem

Selbstmörder-Friedhof bestattet werden und dort keine Ruhe mehr
finden. Wie lange geht das schon?«

Der Pfarrer hob die Schultern. »Es hat sich über die Jahrhunderte
hingezogen, wie ich aus den alten Chroniken meiner Vorgänger weiß.

Früher nur sporadisch, aber in den letzten Wochen hat es sich
gehäuft. Der Geist ist stärker geworden, und wir hören die Schreie
fast jede Nacht. Am Tag verstummen sie, dann liegt der Friedhof
friedlich im Sonnenschein. Aber das Böse lauert weiter, es versteckt
sich tagsüber nur. Ich weiß es.« Der Pfarrer nickte.

»Haben Sie weiterhin nichts dagegen unternommen?« erkundigte
ich mich.

»Nein, was sollten wir tun? Ich habe in den Predigten auf dieses

Problem hingewiesen, habe die Leute zum Beten angehalten, und
wenn sich jemand intensiv in das Gebet hineinkniet, dann schafft er
es auch. Er widersteht der Verlockung des grausamen

Selbstmordes.« Michael Facius nickte bei seinen Worten, als wollte
er sich selbst damit bestätigen.

Wahrscheinlich lag er damit nicht mal daneben. Ich jedoch konnte
mich nicht darauf verlassen, ich mußte zuschlagen und weiterhin
zusehen, daß es zu keiner Eskalation kam.

Mein Blick traf den Fahrer des Leichenwagens. Er hockte auf den

Steinfliesen, angekettet an die fest im Boden verankerte

Kirchenbank. Ein paarmal hatte er versucht, die Fesseln zu lösen, es
aber nicht geschafft. »Wie steht er zu diesem Geist des Sam

Davies?« erkundigte ich mich bei dem Pfarrer.

»Das soll er selbst sagen!«

Paddock schwieg, dafür bekamen wir von Helen die Antwort.

»Dieser Mann ist ein Verbrecher, ein Widerling. Er hat sich schon
immer zur anderen Seite hingezogen gefühlt, und der Geist des Sam

Davies hat in ihm einen Diener gefunden. Paddock ist der vierte in
dem Kleeblatt, von dem wir drei Mitglieder vorher gesehen haben.«

»Sie meinen Garner und seine Kumpane?«

Helen nickte. »Genau die.« Und sie zuckte zurück, als Paddock
anfing zu lachen. Laut und hohl. Es hallte durch das Kirchenschiff
und hörte sich an wie ein Frevel Gottes.

»Ihr wollt ihn stoppen?« höhnte er. »Ihr verdammten Heuchler
wollt Sam stoppen? Nein, das wird und kann euch nicht gelingen,
denn Sam ist besser als ihr. Er ist der Geist, und er wird alle in
diesem Dorf in seinen Bann kriegen. Die Nacht der ewigen Schreie
ist angebrochen, und er wird dafür sorgen, daß sie nie endet. Auch
dann nicht, wenn die, die gegen ihn stehen, längst in ihren Gräbern
liegen.«

Eigentlich hatte ich von dem Fahrer des Leichenwagens die Nase
voll. Viel helfen konnte er uns nicht, und ich hatte mich entschlossen,
ihn in der Kirche zu lassen. Ich bat den Pfarrer um sein

Einverständnis.

»Natürlich kann er hierbleiben. Vielleicht fällt ihm ein, daß er

Buße tun muß und…«

»Hör doch mit dem Shit auf, Pfaffe!« schrie der Mann und schlug
mit der freien Hand nach dem Pfarrer. Er traf aber nur meinen Fuß,
den ich blitzschnell hochgerissen hatte, um den Geistlichen zu
schützen.

Pfarrer Facius schüttelte den Kopf. »Er ist einfach nicht zu
belehren, es tut mir leid.«

Dann wandte er sich ab. Ich stieß Helen an, und wir gingen hinter
ihm her.

Im Pfarrhaus trafen wir wieder zusammen. Der Pfarrer hatte die

Tür zur Kirche geschlossen, so hörten wir auch die wilden Flüche
des Gefesselten nicht.

»Er ist ein Mensch«, sagte ich. »Vielleicht besteht für ihn noch eine

Chance, daß er sich bessert, wenn dieser Spuk einmal vorbei ist. Ich
gebe bei solchen Dingen die Hoffnung nie auf und denke da ähnlich
wie Sie, Herr Pfarrer.«

»Ja, das ist gut, wenn man eine positive Lebenseinstellung hat.

Aber bei den anderen auf dem Friedhof fällt es mir sehr schwer, so
zu denken.«

Ich hob die Schultern. »Die auf dem Friedhof leben zwar, aber
nicht in unserem Sinne. Es gibt da einen Begriff, den Sie dafür
einsetzen können, Herr Pfarrer. Schwarze Magie.«

»Wie?«

Der Pfarrer Facius schaute mich erstaunt an. »Damit kann ich nichts
anfangen, Mr. Sinclair.«

»Leider müssen Sie sich daran gewöhnen und vielleicht auch an

Zombies, lebende Tote, aber das sind momentan noch Spekulationen.

Zudem hatte ich noch keinen Toten auf dem Friedhof gesehen, der
schrie. Das möchte ich endlich nachholen.«

»Sorry, ich halte Sie auf«, erwiderte der Pfarrer. »Ich muß nur noch
etwas holen.« Er verschwand in einem Nebenraum.

Ich wandte mich an Helen Cloud. »Wie sieht es bei Ihnen aus?

Wollen Sie immer noch an meiner Seite bleiben?«

»Ja, ich kann nicht woanders hin.«

Da hatte sie im Prinzip recht. Sie wäre überall im Dorf in Gefahr
gewesen, so wußte ich sie wenigstens unter meiner Kontrolle.

»Haben Sie eigentlich keine Angst, John?« wollte sie wissen. Ich
nickte.

»Sie haben also Angst?«

»Natürlich.«

»Das ist seltsam.« Ein verloren wirkendes Lächeln stahl sich in
ihre Mundwinkel. »Dabei habe ich immer gedacht, daß Sie sehr hart
sind und alles mit der linken Hand erledigen.«

Mein Lachen klang unecht. »Mit der linken Hand, Helen? Nein,
wenn es so wäre, dann hätte ich keine mehr. Ich muß da schon sehr
achtgeben und soll auch keine Gefühle ausschalten. Wir haben noch
nicht gewonnen.«

»Leider.«

Der Pfarrer kam zurück. Er trug ein altes Holzkreuz, an dem bereits
der Zahn der Zeit genagt hatte. »Familienerbe«, erklärte er uns. »Es
hat mich schon oft beschützt, und ich hoffe, daß es auch diesmal so
sein wird.«

»Das hoffen wir auch.« Ich hatte die Antwort gegeben und sah, daß
der Pfarrer nicht nur das Kreuz geholt hatte, sondern auch noch einen

Weihwassersprenger. Das war gar nicht mal so schlecht gedacht. So
gerüstet, konnten wir den Weg über diesen geheimnisvollen Friedhof
schon wagen.

Wir verließen das Pfarrhaus.

Leer und verlassen stand dort der dunkle Leichenwagen. Es war
eine Täuschung. Das Wort verlassen stimmte nicht. Auf seiner

Ladefläche lagen zwei Tote.

Und sie machten sich auf ihre spezielle Art und Weise bemerkbar.

Plötzlich begannen sie wieder zu schreien. Wir hatten uns dicht am

Wagen befunden und bekamen die Schreie mit. Sie überraschten uns,

Helen krallte sich an mich, der Pfarrer umklammerte sein Kreuz, ich
wartete auch einen Augenblick lang ab und öffnete dann die

Heckklappe des Fahrzeugs.

Nicht mehr gedämpft, waren die Schreie so laut, daß sie fast unser

Trommelfell sprengten. Das Licht fiel auf ihre verzerrten Gesichter,
und wir sahen wieder das Clowngesicht der Frau, in dem die

Schminke stark verlaufen war.

»Sind sie tot?« fragte der Pfarrer mit zitternder Stimme.

»Leider, Hochwürden.«

»Und?«

Ich hielt mein Kreuz schon in der Hand. »Wir werden ihnen die
echte Erlösung geben. Es ist der einzige Weg.«

»Ja, Mr. Sinclair, tun Sie das.«

Ich streckte meinen Oberkörper in den Wagen und zog die Frau
etwas näher heran. Dabei konnte ich in ihr Gesicht schauen. Es war
wirklich eine groteske Maske. Lächerlich und grauenhaft zugleich,
ein Zerrbild. Verdrehte Augen, ein offener Mund, die zerlaufene

Schminke und dazu die gräßlichen Schreie.

»Machen Sie's!« zischte der Pfarrer dicht an meinem Ohr, während
sich Helen abseits gestellt hatte. »Machen Sie es jetzt.«

Er wollte es sehen, eine völlig normale Reaktion. Und ich mußte
ihm den Beweis liefern, damit er mit einem ruhigen Gewissen in die

Zukunft schauen konnte.

Das Kreuz verschwand im Mund der Frau.

Der Schrei wurde zu einem Gurgeln. Es klang erstickt und brach
plötzlich ab. Wieder bäumte sich die Leiche hoch, die gleiche

Reaktion wie bei Mrs. Cloud, dann sackte sie zusammen und blieb
still sowie mit schwarzverfärbtem Gesicht liegen. Aus…

Ich nahm mir den nächsten Toten vor. Einen Mann. Sein Gesicht
war grau. Spitz stach die Nase daraus hervor. Den Mund hatte er
weit aufgerissen.

Bevor ich das Kreuz auf ihr niedersenken konnte, spürte ich die

Wassertropfen an meiner Wange. Einige von ihnen passierten mich
auch und berührten das Gesicht des Toten.

Sofort zeigten sich schwarze Flecken.

»Großer Gott, das Weihwasser!« hörte ich den Pfarrer sagen. Dann
sah er zu, wie mein Kreuz wieder in Aktion trat.

Der Tote wurde endgültig erlöst.

Drei schreienden Toten hatten wir inzwischen schon den Weg zum

Friedhof des Schreckens verbaut. Wie viele mochten noch auf uns
warten? Ich durfte nicht daran denken. Die nächsten Stunden wurden
sicherlich zu einer Nacht des Schreckens.

Ich kroch aus dem Wagen. Pfarrer Facius und Helen Cloud standen
mit bleichen Gesichtern nebeneinander.

Sie schauten betreten zu Boden, als konnten sie das alles nicht
fassen oder glauben.

Ich sprach den Geistlichen an. »Nun?«

Er hob die Schultern. »Sehr überrascht bin ich nicht, weil auch ich
auf die Kraft des Kreuzes vertraue«, erwiderte er mit fester Stimme.

»Das werden wir auch in Zukunft müssen, Herr Pfarrer«, erwiderte
ich. Er nickte nur.

Dann gingen wir. Helen befand sich in unserer Mitte. Ich sah, daß
sie eine Hand auf den Kolben der Druckluftpistole gelegt hatte. Sie
wollte und sie würde sich wehren.

Niemand von uns bemerkte, daß wir von drei tückischen

Augenpaaren beobachtet wurden. Sie gehörten zu drei Männern, die
nur darauf warteten, freie Bahn zu bekommen…

***

Es waren Garner und seine beiden Kumpane.

Sie hatten den Geisterjäger und das Mädchen täuschen können,
indem sie sich hüteten, etwas über ihre Freundschaft zu dem Fahrer
des Leichenwagens zu sagen.

Der Fahrer war im Pfarrhaus verschwunden, um einen Toten zu
holen. Das schien ihm nicht gelungen zu sein. Ansonsten wäre er
zurückgekommen und nicht der Pfarrer selbst mit dem Fremden und
dieser Helen Cloud.

Sofort zogen sich die Kerle zurück. Der dicke Stamm einer Ulme
gab ihnen genügend Deckung. Wer sie jetzt noch erkennen wollte,
mußte schon durch den Baumstamm schauen können.

Garner ballte die Hände zu Fäusten. Die Daumen stellte er dabei
hoch und schob sie unter seine breiten Hosenträger. Eine typische

Geste von ihm. Er war auch der vorgeschobene Beobachtungsposten,
während die anderen hinter ihm standen.

Sie sahen auch mit an, wie Sinclair die Toten erlöste, und ihr

Verdacht, daß mit Paddock irgend etwas geschehen war, steigerte
sich. Als die drei schließlich nicht mehr zu sehen waren, gab es auch
für die Männer kein Halten mehr.

»Kommt mit«, sagte Garner.

Er lief schon vor, während Roy und Hacksei hinter ihm hertrotteten.

Es waren wirklich Schläger, stupide Gestalten, die mehr schlecht als
recht in den Tag hineinlebten und sich von irgendwelchen

Hilfsarbeiten ernährten.

Der Pfarrer hatte die Tür nicht verschlossen. Darauf hatte Garner
geachtet. Er drückte die Klinke nach unten, wuchtete die Tür dann
mit dem Fuß auf und betrat als erster den Flur, wo er stehenblieb und
sich umschaute.

Keine Spur von Paddock.

»Ruf mal«, flüsterte Hacksei.

»Das wollte ich auch.«

Einen Herzschlag später schallte der Ruf durch das Pfarrhaus, doch
er brachte nicht den erhofften Erfolg, denn Paddock meldete sich
nicht.

»Haben die den umgelegt?« flüsterte Roy. Die Frage war nicht so
abwegig, alle drei kannten Paddock und wußten, daß er sich nichts
so leicht gefallen ließ und zum Jähzorn neigte.

»Glaube ich nicht. Der Bulle ist eher weich«, gab Garner kichernd
zurück. »Da kenne ich andere.«

Während sie sich unterhielten, durchsuchten sie das Pfarrhaus. Ihren

Kumpan fanden sie nicht.

»Bleibt nur noch die Kirche«, sagte Garner, als sie wieder unten im

Flur standen.

Hacksei lachte glucksend. Daraufhin fühlte sich Garner auf den

Arm genommen. Sein Schlag mit dem Handrücken kam aus der

Drehung, und er traf voll ins Ziel.

Hacksei fiel bis gegen die Wand. »He, was ist?« beschwerte er
sich und wischte mit dem Handrücken über seine Lippen, wo eine

Stelle aufgeplatzt war und das Blut hervortrat.

»Reiß dich zusammen!« zischte Garner. »Es bleibt auch nur die

Kirche.«

»Da gehe ich aber nicht rein!« beschwerte sich Hacksei.

»Und ob du mitgehst, oder ich mache dich gleich einen Kopf
kürzer.«

Es waren keine leeren Drohungen. Garner war berüchtigt. Er schlug
immer erst, bevor er redete.

Roy sagte überhaupt nichts. Er galt als der große Schweiger und
schaute meist auf seine Schuhspitzen. Er tat immer das, was man ihm
sagte. Da reagierte er wie ein Roboter, sein eigenes Denken und

Fühlen schaltete er zumeist aus, wobei bei ihm auch nicht viel
vorhanden war, wenn man ehrlich sein wollte.

Garner wußte, wie man vom Pfarrhaus in die Kirche gelangte. Er
schob die kleine Seitentür auf, und schon standen die Männer
innerhalb des Gotteshauses.

Zuerst sahen sie nicht viel. Ihre Augen mußten sich erst umstellen,
dann hörten sie das Fluchen, und die Stimme kam ihnen bekannt vor.

»Paddock!« zischte Garner. Er blieb nicht stehen, sondern polterte
durch die Kirchenbänke, gefolgt von seinen beiden Kumpanen.

Wenig später standen sie neben dem Fahrer des Leichenwagens und
schauten auf ihn herab.

Der blickte sie aus seiner Froschperspektive an. »Verdammt, ihr

Idioten, was starrt ihr so?«

Garner hob die Schultern. »Du bist doch der Idiot und hast dich
übertölpeln lassen.«

»Rede kein Blech, sondern sorg dafür, daß ich endlich die
verdammte Fessel loswerde.«

»Hast du den Schlüssel?« fragte Hacksei.

Da bekam Paddock fast einen Wutanfall. Er schrie und tobte, daß es
durch die Kirche hallte. Seine drei Kumpane zogen die Köpfe ein,
aber einen Rat wußten sie auch nicht, denn niemand von ihnen besaß
ein Werkzeug, um die Handschelle zu durchtrennen.

Die Idee hatte Paddock selbst. »Holt eine normale Säge und sägt
das Stück Holz von der Kirchenbank ab!«

»Und wo ist die?« fragte Hacksei.

»Bei mir im Wagen. Es gibt da eine Werkzeugkiste.«

»Ich gehe schon.« Garner lief davon. Roy und Hacksei blieben bei
dem Fahrer. Sie fühlten sich innerhalb der Kirche nicht wohl.

Sorgfältig hatten sie es immer vermieden, das Gotteshaus zu betreten.

Seit ihrer Kindheit waren sie nicht mehr hiergewesen. Als Hackseis

Mutter starb, hatte er auf dem Friedhof gewartet.

Paddock sah auch keinen Grund, sich mit den Typen zu unterhalten.

Für ihn war allein Garner der Gesprächspartner, die anderen waren
ihm zu dumm.

Auch jetzt noch regte er sich auf. »Wo bleibt der verdammte Idiot
nur?«

»Er kommt bestimmt gleich zurück«, sagte Roy.

»Mit dir hat keiner geredet!«

Roy schwieg erschreckt.

Dann kam Garner endlich. Er hatte die Säge gefunden und hielt sie
in die Höhe.

»Setz sie genau da an!« befahl Paddock und deutete mit der freien

Hand auf die bewußte Stelle.

Garner nickte. Er bückte sich und drückte das gezackte Sägeblatt
gegen eine kleine gedrechselte Säule. Dann begann er mit seiner

Arbeit. Er stellte sich geschickt dabei an, bewegte sie Säge und
schaute, wie das Holzmehl nach unten rieselte.

Auch Paddock hatte sich gedreht. Noch zweimal mußte Garner
sägen, dann war der Fahrer frei.

»Endlich!« keuchte Paddock und stand auf. Er blickte die Fessel an,
die sein Handgelenk umspannte, und sein Gesicht verzerrte sich
dabei.

»Wenn ich den Bullen treffe, werde ich ihn bei lebendigem Leib
einschaufeln«, knirschte er.

Garner hob die Schultern. »Er hat übrigens die beiden Leichen
endgültig getötet.«

»Die in meinem Wagen?«

»Ja.«

»Dieser verdammte Hund. Dafür wird er noch mehr zu leiden
haben, das verspreche ich euch. Kommt jetzt!«

»Und wohin?« fragte Roy. »Zum Friedhof?«

»Wohin denn sonst, du Idiot! Schließlich habe ich genügend Gräber
für alle geschaufelt. Für alle…!« Er lachte wild und beeilte sich wie
selten in seinem Leben.

***

Wir waren zu Fuß zum Friedhof gelaufen! Obwohl wir unser Ziel

nicht sahen, merkten wir doch, daß wir uns ihm näherten. Die

Schreie wurden lauter!

Sie gellten durch die Nacht. Eine unheimliche schaurige Melodie,
manchmal schrill klingend, weil sich einige Schreie überschlugen,
dann wieder monoton gleichmäßig, aber nie abreißend, denn die

Toten sollten ewig schreien.

»Wie kann man sie stoppen?« flüsterte der Pfarrer und
umklammerte sein Kreuz. »Wie können wir das Grauen beenden?«

»Man muß ihnen einen Pflock durch das Herz schlagen!« erwiderte
ich.

Der Pfarrer schaute mich an und flüsterte. »Das ist ja wie im

Mittelalter.«

»Wollte Garner das nicht auch?« fragte Helen.

»Ja, ich glaube.«

»Dann steht er doch auf unserer Seite.«

Ich wiegte den Kopf. »Ich traue ihm nicht. Dieser Holzpflock kann
auch als ein Alibi gewertet werden, wenn Sie verstehen, was ich
meine.«

»Nein, weiß ich nicht…«

»Garner will uns täuschen, das ist alles.«

Helen hob die Schultern. »Wenn Sie das so sehen, John, steht er
vielleicht nicht auf unserer Seite, und wir müssen weiterhin mit ihm
rechnen.«

»Ja, das ist möglich. Er wird ein Gegner sein.«

Helen konnte die Antwort nicht beruhigen. Sie schaute sich
vorsichtig um, entdeckte jedoch keinen. Auch ich warf einen Blick
über die Schulter. Wir wurden nicht verfolgt, wenigstens nicht
sichtbar. Trotzdem blieb bei mir ein ungutes Gefühl zurück.

Außerdem hatte ich zwei Begleiter, und ich wußte nicht, ob und wie
ich mich auf sie verlassen konnte. Waren sie stark genug, um einen

Kampf durchzustehen? Diese Frage quälte mich, und eine Antwort
würde ich frühestens auf dem Friedhof bekommen.

Es war nicht mehr weit. Trotz der Dunkelheit konnte ich erkennen,
daß wir in einem Teil des Ortes gelandet waren, der von den

Menschen nicht gern bewohnt wurde. Die Häuser waren alt, zum

Teil standen sie schief, keiner kümmerte sich um eine Renovierung,
es war klar, daß die Menschen wegzogen, denn sie wollten von den

Schreien der Toten nicht gestört werden.

Dann sahen wir das Tor.

Es bildete die Mitte eines dichten übermannshohen Buschwerks,
und ich bekam eine Ahnung von dem, was uns auf dem alten

Totenacker erwartete. Sicherlich ein dichter Dschungel, im Laufe der

Jahre
zugewuchert
und
an
manchen

Stellen
bestimmt
undurchdringlich. Trotzdem mußte Platz für die Gräber sein, denn in
ihnen lagen die Toten, die die ewigen Schreie ausstießen.

Die Schritte meiner beiden Begleiter wurden langsamer, je mehr
wir uns dem Tor näherten.

Ich schaute auf Helen. Ihr Gesichtsausdruck war starr. Gleichzeitig
nistete Furcht in ihren Augen, nur die Lippen zuckten. So wie sie
ging, schien sie weiche Knie zu haben.

Ich lächelte ihr aufmunternd zu. Kein Lächeln kam zurück.

Vielleicht machte sie sich Vorwürfe, doch nicht zurückgeblieben zu
sein, und ich riet ihr, sich irgendwo zu verstecken.

»Nein, ich bleibe.«

»Wie werden wir vorgehen?« erkundigte sich der Pfarrer. Vor dem

Tor blieb er stehen und schaute auf den Hauptweg des Totenackers,
der diesen in zwei Hälften teilte.

»Wir müssen uns die Gräber anschauen, so schwer es auch fällt«,
sagte ich. »Sie sind nicht offen.«

Ich schaute den Geistlichen erstaunt an. »Wie kommt es dann zu den

Schreien?«

»Darüber existieren nur Gerüchte.«

»Und welche?«

»Angeblich sollen die Gesichter der Leichen auf den Grabsteinen
zu sehen sein.«

Das war eine Überraschung. Ich widersprach nicht, denn in meinem

Job hatte ich mir abgewöhnt, das Wort unmöglich zu gebrauchen.

Statt dessen ging ich an dem Pfarrer vorbei und betrat als erster den
unheimlichen Totenacker.

Es war schon eine schaurige Umgebung, die mich aufnahm. Düster,
drohend, unheimlich. Und dann die Schreie!

Jetzt, wo wir nahe daran waren, kamen sie mir noch schlimmer vor.

Sie gellten in meinen Ohren, ein höllisches Konzert. Musik des

Teufels, der die längst Verstorbenen durch einen seiner Diener
animierte zu diesen gräßlichen Taten und Schreien.

Man hatte von einem gewissen Sam Davies gesprochen. Ich war
gespannt, ob wir auf ihn stoßen würden, um diesem Spuk ein Ende zu
bereiten. Ich hatte mir fest vorgenommen, daß die Schreie nie mehr
zu hören sein würden, wenn wir den Friedhof verlassen hatten. Es
war eine relativ helle Nacht. Wenn ich zum dunklen Himmel schaute,
sah ich keine Wolkenschatten. Allerdings war Wind aufgekommen.

Warm fuhr er über den Friedhof, bewegte Zweige und Äste, so daß
sie einen gespenstischen Reigen aufführten.

Wie ein Schwamm das Wasser, so saugte ich die unheimliche

Atmosphäre auf. Ich habe in meiner langen Laufbahn schon
zahlreiche Friedhöfe betreten, keiner jedoch war wie dieser mit
seinen ewigen Schreien. Bisher hatten wir uns nur auf dem Hauptweg
gehalten, die Schreie jedoch erklangen zu beiden Seiten des Wegs,
als mußten sich dort auch die Gräber befinden.

Ich riet den beiden anderen, stehenzubleiben, ging selbst nach
rechts, um den ersten Grabstein zu suchen. Das Unkraut wuchs
kniehoch. Der Boden unter mir war weich und nachgiebig. Blätter
vom letzten Herbst lagen noch dort, und es raschelte, wenn ich über
sie schritt. Das Geräusch konnte ich sogar trotz der Schreie hören.

Dann entdeckte ich den ersten Grabstein. Zu Beginn sah ich nur das

Schimmern. Etwas gelblich leuchtete es durch die nicht so sehr dicht
stehenden Zweige eines Gebüschs. Und es befand sich in

Bodenhöhe, nicht in der eines normal aufgestellten Grabsteins. Ich
bemühte mich, möglichst leise zu gehen, bog die hohen Zweige zur

Seite und bekam einen freien Blick auf den Grabstein. Meine Augen
wurden groß. So etwas hatte ich noch nie gesehen, und die wenigen

Zeugen hatten nicht gelogen oder sich getäuscht. Auf den flach am

Boden liegenden Grabsteinen waren in der Tat die Gesichter zweier

Toter zu sehen.

Die beiden Steine lagen dicht nebeneinander. Der Zwischenraum
war nicht größer als die Breite einer Hand.

Ein schauriges Bild!

Zwei Grabsteine, zwei Gesichter!

Verzerrte Totenfratzen, die sich flach auf den Steinen abzeichneten,
aber keine Tiefe besaßen. Aufgerissene Mäuler, Schlünde, die wie

Tunnels wirkten, tote, glanzlose Augen, verdrehte Pupillen und eine
dünne Pergamenthaut, wobei die Haare auf den Schädeln mich an
verfilztes Buschwerk erinnerten.

Und sie schrien! Jetzt, wo ich direkt vor ihnen stand, gellten die

Schreie noch lauter. Ich verzog selbst mein Gesicht, weil ich sie
nicht mehr hören konnte, hielt mir die Ohren zu, aber die Schreie
verstummten nicht. Sie drangen zwar gedämpfter an meine Ohren,
doch ein Ausweg war es für mich nicht.

Es gab nur eine Chance!

Ich mußte sie töten!

Langsam ließ ich die Arme sinken. Die verzerrten Gesichter stießen
weiterhin die schrecklichen Schreie aus, die verdrehten Augen
schienen mich durchbohren zu wollen, und mir lief es trotz der

Wärme kalt den Rücken hinab.

Ich wollte schon mein Kreuz über den Kopf streifen, als ich neben
mir eine Bewegung merkte. Helen kam. Sie hatte sich geduckt,
drückte mit den Händen Zweige zur Seite, um ebenfalls einen Blick
auf die Grabsteine werfen zu können.

Zitternd blieb sie neben mir stehen. Ich sah ihr an, daß sie etwas
sagen wollte, sie öffnete auch den Mund, ihre Augen weiteten sich
entsetzt, und das Gesicht wurde zu einer Fratze.

»Was ist los?« fragte ich.

Unendlich langsam hob Helen Cloud den Arm halbhoch, streckte
ihren Finger aus und deutete auf den rechten der beiden Grabsteine.

»Das… das Gesicht!« flüsterte sie. »Ich… ich kenne es…«

»Wer ist es?« Ich fragte nach, obwohl ich bereits einen
schrecklichen Verdacht hatte.

»Mein Vater!« schrie sie. »Herrgott, es ist mein Vater!«

***

Die nächsten Sekunden waren schlimm. Besonders für Helen, denn

sie mußte Schreckliches durchmachen. Vor ihr auf dem Grabstein
zeichnete sich das Gesicht ihres eigenen Vaters ab. Ihres toten

Vaters!

Sie war im nächsten Augenblick wie von Sinnen und fiel auf die

Knie. Bevor ich sie daran hindern konnte, umklammerte sie den

Grabstein und rief so laut den Namen ihres Vaters, daß sie sogar die

Schreie damit übertönte.

Zuerst hatte ich Angst gehabt, daß das sich auf dem Grabstein
abzeichnende Gesicht reagierte, daß es dreidimensional wurde, aber
das geschah nicht. Es griff nicht an, sondern blieb ruhig und gelassen,
wenn man den Ausdruck mal gebrauchen darf. Die Schreie stoppten
nicht. Sie gellten nach wie vor.

Mir war nicht wohl zumute, ich konnte Helen in ihrer Trauer auch
nicht allein lassen, sondern umfaßte ihre Schulter und zog sie wieder
auf die Füße.

Sie drehte sich auf der Stelle unnd preßte sich gegen mich. Dabei
weinte sie und stammelte unverständliche Worte. Ich hatte

Verständnis für sie. Mein Gott, wie hätte ich reagiert, wenn ich
plötzlich auf einem Grabstein das Gesicht eines verstorbenen

Verwandten gesehen hätte. Wahrscheinlich nicht anders.

»Kommen Sie, Helen, Sie müssen jetzt stark sein! Gehen Sie bitte
wieder zurück!«

Das Girl löste sich von mir. »Aber Vater…«

»Es gibt nur eine Lösung!«

Ihre Augen wurden groß. »Wie bei meiner Mutter?« fragte sie unter

Tränen.

»Ja.«

Sie schaute mich einige Sekunden an, und ich hätte wer weiß was
dafür gegeben, um ihre Gedanken zu erraten. Dann holte sie tief Luft,
und gleichzeitig schnellte ihr rechter Arm vor.

Diesmal überraschte sie mich, denn ihre Finger fanden zielsicher
den Griff des Silberdolchs, der in meinem Gürtel steckte. Mit einem
heftigen Ruck riß sie die Waffe aus der weichen Lederscheide.

Leider bemerkte ich zu spät, was sie vorhatte. Vielleicht fehlte mir
auch der Mut, gegen sie hart vorzugehen, auf jeden Fall gelang es mir
nicht, sie zu stoppen.

Meine Hand griff leider ins Leere, eine andere Reaktion war nicht
möglich. Helen entwischte mir, war mit einem Drehschritt vor den
beiden Grabsteinen und ließ sich auf die Knie fallen.

Mit diesem Fall fuhr auch ihr Arm nach unten.

»Da!« schrie sie. »Da, du verdammte Fratze. Da und da!« Während
sie die Worte brüllte, stieß sie mit dem Silberdolch zu. Und sie
hämmerte die Spitze gegen den flach liegenden Grabstein, wobei ich
gräßliche Angst davor hatte, daß der Dolch durch den Druck
abbrechen würde. Das geschah nicht.

Kaum hatte die Spitze den Grabstein berührt, als dieser seine

Beschaffenheit änderte. Das harte Material verschwand, es schmolz
förmlich weg, und es wurde daraus eine weiche, nachgiebige Masse,
in die mein geweihter Silberdolche mühelos eindrang. Das bekam
ich noch mit, als ich neben Helen stand. Fast bis zum Griff war der

Dolch verschwunden, und er steckte genau zwischen den Augen.

»So!« keuchte Helen. »So, das hast du davon.« Sie setzte noch mehr

Kraft ein und drückte den Dolch tiefer.

Der Schrei verstummte. Das geschah von einem Augenblick zum
anderen, er mündete auch nicht in einem Röcheln, sondern war
einfach weg. Nur noch der Mund des auf dem linken Grabstein zu
sehenden Gesichts war weit geöffnet. Helen schluchzte auf. Ich hatte
sie zuerst zurückziehen wollen, ließ es dann bleiben, denn vielleicht
hatte Helen diese Aktion gebraucht, um so mit all dem Schrecken und

Grauen fertig zu werden, das sie gepackt hielt.

Hätte ich sie mal weggezogen! Plötzlich reagierte die
schwarzmagische Seite.

Als Helen den Dolch schließlich aus der Masse herausriß, da
hinterließ sie nicht nur eine tiefe Wunde in der Stirn, sie füllte sich
auch mit Blut, das einen Herzschlag später fontänenartig in die Höhe
schoß. Sehr schnell und wuchtig. Helen gelang es nicht mehr, ihren

Kopf rechtzeitig genug zur Seite zu nehmen. Sie wurde von der

Blutfontäne voll getroffen, die sich als makabres Muster auf ihrem

Gesicht verteilte. Ich riß sie zurück.

Helen schrie, befreite sich aus meinem Griff, blieb auf dem Boden
knien und schlug ihre Hände gegen das Gesicht, wobei sie das aus
der Erde geschossene Blut abwischen wollte. Sie verteilte es nur
noch mehr, und dicke, rote Schlieren blieben zurück.

Ich nahm mein Taschentuch. Sie riß es mir aus den Fingern,
während ich ihr den Dolch aus der Faust drehte. Als sich Helen
reinigte, schaute ich mir den Grabstein an.

Er sah aus wie immer.

Grau der Stein, überwachsen mit einer Moosschicht, völlig normal,
so wie er auf jedem Friedhof zu sehen ist. Aus der Tiefe des Grabs
vernahm ich ein letztes Geräusch.

Es war ein schweres Seufzen und Schluchzen, ein Röcheln, wie der
letzte Atemzug eines Sterbenden. Danach war es auf dieser Seite
still. Vorbei…

Den Dolch hatte ich wieder eingesteckt. Den nächsten Toten wollte
ich mit meinem Kreuz erlösen.

Kaum hatte es das Gesicht berührt, als es eine andere Farbe
annahm. Die Haut verschwand, alles wurde dunkel, und ich glaubte,
dahinter helle Knochen zu erkennen. Allerdings hatten sich die

Perspektiven verschoben, so daß das Bild schwammig wirkte, und
der Schädel war auch zu schnell verschwunden.

Ruhe…

Wenigstens in unserer unmittelbaren Nähe, während die anderen

Toten weiterhin schrien.

Eins hatten mir die letzten Sekunden gezeigt. Ich wußte jetzt, wie
ich die Geschöpfe erledigen konnte. Und wir würden die Reihe der

Grabsteine abgehen müssen, um jeden Toten zu erlösen.

Ich wandte mich an Helen. Blasse Blutstreifen liefen durch ihr

Gesicht. Das schmutzige Taschentuch hielt sie in der rechten Faust,
der Blick ging ins Leere.

Ich sprach sie an: »Kommen Sie, Helen, wir können hier nicht
länger bleiben!«

Sie hatte mich nicht gehört und sprach nur flüsternd von ihrem

Vater, den sie getötet hatte.

»Nein, es war kein Mord!« beruhigte ich sie. »Niemand wird Sie
deshalb anklagen.«

Sie schaute zu mir hoch. In ihren Augen brannte ein verzehrendes

Feuer. »Aber es war mein Vater…«

»Trotzdem.« Ich lächelte beruhigend und reichte ihr die Hand. Wie
eine Puppe ließ sie sich von mir in die Höhe ziehen und warf einen

Blick auf das Grab, wo sie das Gesicht ihres Vaters gesehen hatte.

»Und jetzt?« fragte sie mit stockender Stimme.

»Gehen wir zurück auf den Weg, um mit Pfarrer Facius zu
sprechen«, erwiderte ich.

Sie hob nur die Schultern. Ich hielt Helen an der Hand, als wir uns
wieder durch das Gebüsch schoben. Die Strecke war kurz. Wir
mußten nur die sperrigen Zweige zur Seite schieben. Ich wunderte
mich, daß der Pfarrer nichts sagte, als wir aus dem Gebüsch traten,
und nach einem weiteren Schritt hatte ich freies Sichtfeld.

Father Michael Facius war verschwunden!

***

Der Geistliche schaute dem Oberinspektor und dem Mädchen nach,

bis das Gebüsch sie verschluckt hatte. Die Zweige fielen hinter ihnen
zusammen wie ein dichter Vorhang, so daß von den beiden nichts
mehr zu sehen war. Nur die Schreie hörte der Pfarrer noch, und sie
waren schlimm genug, denn die malträtierten seine Ohren und die

Nerven. Er hatte das Holzkreuz, das etwa die Größe eines

Männerarms erreichte, gegen seinen Körper gepreßt. Mit beiden

Händen hielt er es fest, wobei er die Finger über dem Holz
zusammengelegt hatte, wie zum Gebet verschlungen.

Der Pfarrer betete auch. Aus diesen Worten schöpfte er die größte

Kraft, und nur so ließ sich das Grauen leichter ertragen. Der Pfarrer
war nicht sehr groß, aber er besaß eine innere Größe, die er nun im

Gebet bewies. Er schien über sich selbst hinauszuwachsen und legte
all sein Vertrauen in die Hände eines Mächtigeren.

An den Bergen hatte sich der Wind gesammelt. Er fiel hinunter in
das weite Tal, erfaßte auch den Friedhof und spielte mit dem Haar
des Geistlichen.

Wie ein schwarz angemaltes Denkmal stand er auf dem Weg, das

Kreuz
fest
umklammert,
allen

Stürmen
zum

Trotz,
ein

Vertrauensbeweis dem Herrgott gegenüber.

Plötzlich störten ihn die Schreie nicht mehr. Auch nicht die

Schwarze Magie, mit der dieser Friedhof ausgefüllt war. Er spürte,
daß er im Endeffekt stärker war, daß die andere Seite nicht gewinnen
konnte und es nicht durfte.

Minuten vergingen.

Plötzlich zuckte er zusammen, denn er hatte einen anderen Schrei
gehört. Ein Schrei, der nicht zu den übrigen paßte. Er war irgendwie
menschlicher, konnte sich steigern, wurde markerschütternd und war
nicht so monoton und gleichmäßig wie die Schreie der Toten. Kalt
lief es dem Geistlichen über den Rücken, als er daran dachte, daß
sich außer Helen, Sinclair und ihm noch jemand auf dem Friedhof
aufhalten könnte.

Wirklich ein Mensch?

Der Pfarrer bewegte sich. Er wollte erst dorthin laufen, wo John

Sinclair mit Helen verschwunden war, dann jedoch sagte seine
innere Stimme, daß es vielleicht falsch und für den Menschen zu spät
sein könnte, wenn er den anderen erst Bescheid sagte. Also mußte er
selbst nachschauen. Sein Blick bohrte sich in das Dunkel, und er glitt
so weit den Weg hinauf, wie es eben möglich war.

Pfarrer Facius konnte nichts erkennen. Zu dicht wucherte das

Unkraut nicht nur auf den Gräberfeldern, sondern auch auf dem

Hauptweg. An manchen Stellen hatte es sich so weit über den Weg
gebeugt, daß sich die Zweige bereits berührten.

Abermals hörte er den Schrei.

Er blieb stehen, nickte und sah sich selbst bestätigt. Er hatte sich
nicht getäuscht. Dieser letzte Schrei paßte nicht zu den Toten, den
mußte ein Mensch ausgestoßen haben, der sich in Lebensgefahr
befand. Aber wie weit war er noch entfernt?

100 Yards oder nur die Hälfte? Er wußte es nicht, denn er schaute
nicht nur geradeaus, sondern auch nach rechts und links, suchte nach

Bewegungen unter dem dichten Grün des Buschwerks. Die sich
heftig bewegenden Zweige konnten ihm vielleicht verraten, wo sich
der Rufer befand.

Der Geistliche wurde enttäuscht. Er lief den langen Weg durch,
begleitet von den gräßlichen Schreien der Toten. Auch er war nicht
mehr der Stärkste, das Alter forderte Tribut. Hinzu kam die Schwüle.

An den Beinen schienen Gewichte zu hängen, er hatte Mühe, sie vom

Boden zu heben, das Blut rauschte in seinem Kopf, der Atem ging
schwer und keuchend, und er wurde immer langsamer.

Zudem drückte das Kreuz. Jedes Gewicht war einfach zuviel, aber
wie im Krampf hielt er es fest. Es war seine wertvollste Waffe, und
die wollte er auf keinen Fall loslassen.

So torkelte er nur mehr weiter, bis er das Ende des Hauptwegs
erreichte. Und da sah er das offene Grab!

Es lag auf der rechten Seite, und jemand hatte am Rand des Wegs
die Büsche weggeschlagen, so daß das offene Grab am Beginn einer
freien Fläche lag.

Eine freie Fläche jedoch, die mit weiteren frisch ausgeschaufelten

Gräbern bestückt war. Sogar Grabsteine sah der Pfarrer. Ein
paarmal holte der Pfarrer schwer Luft. Sein Gesicht verzerrte sich
dabei, und ihm wurde klar, daß er hier ein Geheimnis des Friedhofs
entdeckt hatte.

Aber wer hatte die Gräber geschaufelt?

Er erinnerte sich an Paddock, den Totengräber. Natürlich, er
steckte mit dem unheilvollen Geist, der auf diesem Friedhof
existierte, unter einer Decke.

Sam Davies, der Gehängte!

Bisher hatte der Pfarrer ihn noch nicht zu Gesicht bekommen. Auch
hier in der Nähe schien er sich nicht aufzuhalten, denn als der

Geistliche seinen Kopf drehte, sah er keine Gestalt und auch kein
geistähnliches Wesen.

Nur die Gräber.

Und das Grab vor ihm.

Er hörte auch weiterhin die Schreie der Toten, diese
nervenzerfetzende Melodie, aber er vernahm trotzdem einen
röchelnden Hilferuf, und der war direkt vor ihm aufgeklungen.

Der Geistliche schaute nach unten. Erst jetzt fiel sein Blick richtig
in das Grab. Er sah den Lehm darin, die feuchte, kalte Erde, und er
sah unter ihr, nur zum Teil verdeckt, die Umrisse eines menschlichen

Körpers. Der sich plötzlich bewegte!

Da wurde ein Arm angezogen und in die Höhe geschoben. Und eine
blutige Hand, an der einige Finger fehlten, schob sich mahnend in die

Höhe, wobei gleichzeitig ein blasses Gesicht erschien, über dessen

Haut noch letzte Lehmkrumen rollten.

Ein Mund öffnete sich. Es erschien eine Höhle, aus der krächzende

Schreie drangen, dann die stockenden Worte, die auch die Ohren des

Pfarrers erreichten.

»Flieh… flieh… er ist da. Der Geist… er bringt uns alle um… flieh
so schnell du kannst…«

Stur schüttelte der Pfarrer den Kopf. »Nein, mein Freund, ich
bleibe. Und ich werde dir helfen. Wer bist du?«

»Erkennst du mich nicht?«

Die Augen des Pfarrers waren nicht mehr die besten. Zudem zeigte
das blasse Gesicht innerhalb des Lehmhügels auch eine schmutzige

Farbe, so daß der Geistliche zweimal hinschauen mußte, um die

Gestalt identifizieren zu können.

Es war James McMullogh!

Er also auch. Aber er lebte. Nur seine Frau war den schrecklichen

Tod gestorben, wie der Pfarrer beim Besuch des Leichenbestatters

Paddock erfahren hatte.

Mein Gott…

Der Geistliche hatte sich längst entschlossen. Der Mann war
verletzt, schwer sogar, und er durfte nicht mehr länger liegenbleiben.

Ihm mußte geholfen werden.

Pfarrer Michael Facius legte sein Kreuz weg, um beide Hände frei
zu haben. Er kniete sich hin, streckte seine Arme in das Grab hinein
und hoffte, daß der andere diese Hilfe annehmen würde, um sich in
die Höhe hieven zu lassen.

Es war ein Fehler gewesen, das Kreuz zur Seite zu legen, denn so
war der Pfarrer wehrlos. Und das konnte nur zu leicht ausgenutzt
werden… Als er das schleifende Geräusch hinter sich hörte, hatte

McMullogh seine Hand noch nicht umfaßt. Der Geistliche ahnte die

Gefahr, drehte sich blitzschnell und schaute mit weit aufgerissenen

Augen auf die Gestalt, die mitten auf dem Weg stand und sich nicht
rührte. Pfarrer Facius hatte sie noch nie zuvor gesehen, nur immer
davon gehört, doch für ihn gab es keinen Zweifel, daß es sich bei ihr
nur um einen handeln konnte.

Sam Davies!

***

»John, der Pfarrer, wo ist er?«

Das war eine gute Frage, die Helen da stellte, auf die ich allerdings
keine Antwort wußte. Unser Begleiter war verschwunden, als hätte
ihn der Erdboden verschluckt.

So etwas gab es zwar auch, dennoch glaubte ich nicht so recht
daran. Da mußte etwas anderes gelaufen sein, das den Pfarrer dazu
getrieben hatte, seinen Standort zu verlassen.

Aber was?

»Was können wir tun?« erkundigte sich Helen. Sie schaute sich
ebenso ratlos um wie ich, denn auch sie suchte nach einer Ursache,
die der Grund für das Verschwinden des Pfarrers gewesen sein
könnte. Wir sahen nichts.

Nur die Schreie gellten nach wie vor über den Friedhof.

Unheimlich in ihrer Monotonie, nie schriller oder leiser werdend,
sondern immer gleich bleibend.

»Ob er zu einem der Gräber gegangen ist, um ebenfalls
nachzuschauen?« fragte Helen.

Ich konnte die Möglichkeit nicht ausschließen, obwohl es mich
gewundert hätte, denn der Pfarrer wollte abwarten, bis wir mit
einem Ergebnis zurückkamen.

»Wir können ja mal nachsehen«, schlug Helen vor.

Das wollte ich auch. Dabei nahmen wir uns nicht die rechte Seite
vor, wo wir schon gesucht hatten, sondern die gegenüberliegende
linke. Hier wuchsen die Büsche noch dichter. Zum Teil waren es

Brennesseln und Dornengewächse, die uns ein Weiterkommen sehr
erschwerten. Mit den Füßen mußte ich zutreten, damit wir uns einen

Weg durch das Gebüsch bahnen konnten.

Helen schüttelte den Kopf. »Diese verfluchten Schreie!« knirschte
sie.

»Die machen mich noch verrückt und treiben mich zum Wahnsinn.

Wenn sie doch aufhören würden!«

»Wir schaffen das schon«, erwiderte ich zuversichtlich und konnte
bereits die nächsten beiden Grabsteine erkennen. Diesmal lagen sie
hintereinander, und auf dem hinteren Grabstein war das Gesicht
einer Frau zu erkennen.

Nein, nicht einer Frau. Das eines Kindes!

Ich preßte die Lippen zusammen. Auch Helen hatte das

Kindergesicht gesehen, und sie schluchzte auf.

»Kennen Sie die Kleine?« fragte ich.

»Ja, ich habe von ihr gehört. Sie war erst acht. Es muß vor mehr als

30 Jahren geschehen sein, die Leute erzählen sich noch heute von
ihrem Tod. Sie ist damals so spurlos verschwunden wie alle, die auf
diesem Friedhof liegen. Hier finden wir tatsächlich Zeugen der
letzten beiden Jahrhunderte.«

Ich hielt das Kreuz schon in der Hand.

»Auch das Kind?« fragte Helen.

Mein Nicken war Antwort genug.

Helen preßte ihre Hände gegen das Gesicht. Sie wandte sich ab,
weil sie nicht hinschauen konnte, während ich einer traurigen und
makabren Pflicht nachkam.

Ein wächsernes Kindergesicht mit weit aufgerissenem Mund starrte
mich an. So mußte die Kleine auch ausgesehen haben, als sie
gestorben war. Der Himmel mochte mir verzeihen, als ich das tat,
was ich tun mußte. Der helle monotone Kinderschrei brach ab. Auch
das Gesicht verschwand vom Grabstein, er sah wieder wie normal
aus. Die Frau mußte ich ebenfalls erlösen. Als ihr Gesicht
verschwand, glaubte ich, so etwas wie ein befreites und letztes

Lächeln auf den spröden Leichenlippen zu sehen.

Vielleicht hatte ich es mir auch nur eingebildet, denn meine Nerven
waren seit diesen Erlebnissen auch nicht mehr die besten. Ich war
hier in einen Horror hineingeraten, für den ich wirklich keinen

Namen mehr wußte.

In der Nähe, nur durch eine Brombeerhecke getrennt, lagen drei
weitere Gräber. Die Hecke war schon zum Teil nach unten
getrampelt worden, dort konnte ich hergehen und kam einer weiteren
traurigen Pflicht nach. Helen wartete auf mich. Sie stand irgendwie
schutzlos da, jedenfalls hatte ich das Gefühl. Sie mußte wirklich mit
ihren Nerven am Ende sein, denn sie hatte an diesem Tage den Tod
ihrer Eltern noch einmal nachvollziehen können. Hoffentlich kam sie
darüber hinweg. Ich nahm mir vor, meinem Vater Bescheid zu geben,
damit er hin und wieder ein Auge auf Helen warf.

»Erledigt?« fragte sie mich, als ich wieder auf sie zukam.

»Ja.«

»Den Pfarrer haben Sie nicht gefunden, John?«

»Nein, er lag nicht hier, wenn Sie das meinen. Ich glaube jedoch,
daß er sich irgendwie hätte verständlich gemacht, falls er sich in der

Nähe aufhält.«

»Ja, das habe ich auch gehofft.«

Ich legte einen Arm um ihre Schultern. »So, wir gehen jetzt zurück
und lassen die Gräber erst einmal in Ruhe.«

»Warum?«

»Weil ich sehen möchte, wo sich der Pfarrer aufhält. Ganz einfach.

Wahrscheinlich hat er den ganzen Weg inspiziert. Es ist immerhin
eine Möglichkeit.«

»Warum sollte er das getan haben?«

Ich hob die Schultern und räumte gleichzeitig Zweige zur Seite,
damit Helen daran vorbeischlüpfen konnte. »Vielleicht hat er ihn
gesehen, Sam Davies.«

»Meinen Sie?«

»Alles ist möglich.«

Die Schreie in unserer unmittelbaren Umgebung waren durch unser

Mitwirken verstummt. Eine direkte Wohltat, denn wir hörten schon
wieder unsere Schritte.

Mit dem Handrücken wischte ich den Schweiß von meiner Stirn.

Auf der Haut blieb ein Fettfilm zurück. Der Wind war noch warm,
die Schwüle hatte zugenommen, und als wir den Weg betraten, da
wehte er uns einen schweren Blütenduft entgegen, der irgendwie
süßlich war und zu dieser Atmosphäre paßte. Ich spürte auch etwas
anderes. Es war wie ein Hauch. Allerdings kein Windhauch, sondern
der einer Gefahr.

Wenn man so lange in einem harten Job gearbeitet hat wie ich, dann
bekommt man dafür einen Riecher. So einen sechsten Sinn. Es lag
etwas in der Luft.

Meine Hand näherte sich dem Griff der Beretta, das Kreuz hing vor
meiner Brust. Helen hatte etwas bemerkt, schaute mich an und fragte:

»Haben Sie was, John?«

»Möglicherweise.«

»Und?« Das eine Wort wurde von ihr mit leicht schriller Stimme
ausgestoßen.

»Ich weiß es nicht so genau, doch irgend etwas scheint mir anders
zu sein…« Dabei wollte ich die Beretta ziehen, doch dazu ließen es
die anderen nicht kommen. Direkt hinter mir hörte ich die
krächzende, aber auch haßerfüllte Stimme Garners.

»Finger weg von der Kanone, Bulle, oder wir jagen dir das Blei in
den Schädel!«

***

Es war deutlich genug!

Ich hütete mich, auch nur eine falsche Bewegung zu machen. Helen
befand sich etwa zwei Schritte von mir entfernt. Auch sie war
geschockt. Wie ich mußte sie mit ansehen, wie vor ihr zwei Typen
das Gebüsch verließen, in dem sie gelauert hatten. Bewaffnet waren
sie mit Messern, und wir erkannten in ihnen die beiden Kerle, die
auch mit Garner zusammen gewesen waren.

Sie hatten uns reingelegt, davon biß keine Maus den Faden ab. Erst
in Sicherheit gewiegt, dann zugeschlagen. Nicht die feine englische

Art. Aber wir konnten leider nichts unternehmen.

Nah trauten sie sich nicht heran. Sie blieben dicht hinter der

Wegbegrenzung stehen, hatten die Arme ein wenig angewinkelt und
hielten die Messer so, daß die Spitzen genau auf uns wiesen. Hinter
mir hörte ich Schritte. Den Geräuschen nach zu urteilen, von zwei

Personen. Ich konnte mir vorstellen, wer diese beiden waren. Garner
und der Leichenwagenfahrer Paddock. Sicherlich war letzterer von
seinem Kumpan befreit worden.

Garner redete mich an. »Du hast so eine schöne Kanone, Bulle.

Viel zu schade für dich. Nimm sie und wirf sie zu Boden. Aber
hübsch vorsichtig, sonst werde ich sehr sauer.«

Das Spiel war mir bekannt. Mit zwei Fingern zog ich die Beretta
hervor. Vielleicht hätte ich dennoch alles auf eine Karte gesetzt, aber
ich mußte auch an Helen denken und an die Aufgaben, die noch vor
mir lagen. Erst einmal Zeit gewinnen.

Die Pistole fiel zu Boden, was bei Garner ein glucksendes Lachen
auslöste. »Kick sie weg, Bulle!«

Mit dem Fuß trat ich dagegen. Die Beretta schlidderte durch das
hohe Gras.

»Weißt du, was ich auf den Tod nicht leiden kann, Sinclair?« sagte

Garner. »Bullen und Pfaffen!«

»Und ich auch nicht«, meldete sich Paddock, was er mir im
nächsten Moment auch bewies.

Den Schlag sah ich nicht, ich hörte ihn nur. Als ich das Pfeifen
vernahm, war es bereits zu spät. Da dröhnte mir meine Handfessel
zusammen mit der Faust bereits in den Nacken.

Etwas explodierte in meinem Kopf. Da schien jemand ein Stück

Eisen von unten her in die Schädeldecke hochgetrieben zu haben. Ich
kippte nach vorn, meine Bewegungen wurden schlapp, und es gelang
mir nicht, mich auf den Beinen zu halten. In den Knien sackte ich weg
und fiel zu Boden.

Ausgerechnet mit dem Gesicht in eine Brennessel. Verzweifelt
bemühte ich mich, nicht bewußtlos zu werden. Ich biß die Zähne so
hart zusammen, daß es knirschte, kämpfte gegen den Schmerz und das
dumpfe Gefühl in meinem Kopf an, wobei es mir tatsächlich gelang,
diese Empfindung zurückzudrängen. Ich wurde nicht bewußtlos,
hörte die Stimmen über mir allerdings wie durch einen Wattebausch
gedämpft.

»Darauf habe ich schon lange gewartet. Dieser verdammte Bulle.

Kettet mich an eine Kirchenbank an. Nicht mit mir, mit mir nicht.« Er
lachte häßlich.

Wie ging es weiter?

Das sollte ich schon bald merken. Die vier Kerle zogen auch Helen
mit hinein.

Garner redete wieder. »Hör zu, Süße, du wirst unserem Freund das

Kreuz abnehmen, klar?«

»Nein, warum, ich…«

Ein klatschendes Geräusch bewies mir, daß Helen geschlagen
worden war. Und einer der Kerle sagte: »Noch einmal so dumm
dahergeredet, dann wird dich mein Messer kitzeln.«

Helen gab keine Antwort. Ich lag wie paralysiert auf der Erde und
versuchte, wieder zu Kräften zu kommen. Dabei merkte ich, daß

Helen neben mir in die Knie ging. Ihre Hände fanden mein Kinn,
dann hob sie den Kopf an, damit sie die Kette über meine Haare
streifen konnte. Das klappte auch, und ich war meine stärkste Waffe
im Kampf gegen die Finsternis los.

Irgendwie schien die Kette zu haken, denn Helen beugte sich noch
weiter vor, und ich spürte plötzlich ihre Lippen dicht an meinem

Ohr. Die Worte waren nur ein Hauch, allerdings verständlich, und
sie sollten mir Mut geben.

»Keine Angst, John, wir schaffen es. Einer hat nur ein Gewehr. Ich
glaube, es ist eine Schrotflinte…«

»He, du Nutte, was gibt es da zu reden!« grölte Garner. »Wirf das
verdammte Ding da lieber weg.«

Helen schaltete schnell. »Ja, ja, ich hatte es schon vorgehabt.«

Dabei sah ich nicht, wie sie mein Kreuz wegschleuderte. Ich hörte
nur ein zufriedenes Rülpsen, das einer der Kerle ausstieß. Ich ärgerte
mich wahnsinnig. Da war es vier Dorfschlägern tatsächlich gelungen,
mich reinzulegen. Dabei hatten es Dämonen und finstere Geschöpfe
so oft versucht und es nicht so direkt geschafft. Vielleicht dachten sie
auch zu kompliziert.

Ich wußte nicht genau, was die vier Kerle mit mir vorhatten, wobei
es eigentlich nur zwei Möglichkeiten gab. Entweder erledigten sie
mich sofort oder spielten mich diesem Geist in die Hände, damit er
das vollenden konnte.

Beides war für mich tödlich…

»Geh mal zur Seite!« forderte Garner Helen auf, und ich hörte ihre

Schritte, wobei die Füße durch das hohe Gras schleiften. Das
vernahm ich deutlich, ein Zeichen, daß meine Sinne wieder
funktionierten und ich mich langsam erholte.

Die Beklemmung war abgeschüttelt. Ich konnte die Hände krümmen
und auch die Zehen bewegen. Jetzt konnte ich mich auch wehren,
wenn es darauf ankam.

Als Helens Schritte verstummten, kam Garner. Auch ihn hörte ich.

Er trat wesentlich härter als das Mädchen auf, und ich sah auch
seinen Schatten, der über mich fiel.

Meine Hände hatte ich flach auf die Erde gepreßt. Sollte ich
hochschwingen und davonrennen oder mich auf einen der Kerle
stürzen? Es waren müßige Überlegungen, denn die anderen
reagierten schneller als ich. Vor allen Dingen Garner, der mich
ebenso haßte wie Paddock.

Garner senkte die Waffe und preßte mir die Mündung der

Schrotflinte gegen den Kopf.

»Wenn ich jetzt abdrücke, Bulle, hat es dich gegeben!« keuchte er
und lachte.

Die anderen stimmten in das Gelächter mit ein, während mir der

Schweiß aus allen Poren brach.

Das waren keine Spaßvögel, die wollten ernst machen. Für sie
zählte nur, daß der Herr dieses Schreckensfriedhofs nicht gestört
wurde und seine Herrschaft ausweiten konnte, dafür nahmen sie auch
einen Mord in Kauf.

»Los, leg den verdammten Bullen endlich um!« zischte Paddock.

»Okay, denn!«

Mein Herz raste plötzlich. Auf einmal war die schreckliche Stunde
des Todes ganz nah. Überfallartig war sie gekommen, ich hatte mich
nicht darauf vorbereiten können…

Dann wurde geschossen!

***

Pfarrer Michael Facius glaubte, seinen Augen nicht trauen zu

können. Was er sah, das paßte in einen Horrorfilm oder einen
entsprechenden Roman, aber kaum in die Wirklichkeit.

Vor ihm stand tatsächlich Sam Davies, der Gehängte!

Er war eine Ausgeburt an Häßlichkeit. Knochenhände, ein zum Teil
geschwärztes Gesicht und lumpige Kleidung. Steinalt war er, aber er
lebte, die Zeit hatte ihn nicht umbringen können. Er war auch nicht zu

Staub verfallen, denn der Teufel hatte schützend seine Klaue über
ihn gehalten.

Und nun? Der Geistliche saß diesem Horrorwesen gegenüber und
mußte zugeben, daß er Angst bekommen hatte. Ein unheimliches

Etwas war Sam Davies, eine Ausgeburt des Teufels, und er würde
kein Pardon kennen, dessen war sich der Pfarrer bewußt. Er hatte in
dem offenen Grab hinter sich erlebt, zu welchen Taten der

Unheimliche vor ihm fähig war, und er brauchte nur die ewigen

Schreie zu hören, um zu wissen, welches Schicksal vielleicht auch
ihm bevorstand.

»Du bist es, nicht?« fragte er, als er sich wieder ein wenig gefangen
hatte.

»Ja, ich bin Sam Davies«, antwortete die Gestalt.

»Und was willst du hier in dieser Zeit? Hast du nicht schon genug

Unheil angerichtet? Reichten dir die letzten Jahrhunderte nicht?

Willst du die Menschen weiterhin quälen und malträtieren? Geh
zurück, Sam Davies! Weiche von hier, denn du hast hier nichts zu
suchen. Geh dorthin, woher du gekommen bist, einen anderen Rat
kann ich dir nicht geben! Laß die Toten in Ruhe, damit dieser

Friedhof wieder das werden kann, was er einmal war.«

»Du redest viel, Pfaffe!« drang es dumpf aus dem Maul des

Gehängten.

»Sehr viel sogar. Aber ich lasse mich von dir nicht einwickeln. Ich
habe dafür gesorgt, daß die ewigen Schreie wieder aufgeklungen
sind. Und sie werden nie mehr stoppen. Meine Rache ist da. Jeden
aus dem Dorf wird es erwischen, es ist Platz genug für alle auf
diesem Friedhof, den ich angelegt habe, den Satan zu ehren.« Ein
hohl klingendes Gelächter drang aus seinem Maul, und der Pfarrer
zuckte zusammen, als er es vernahm. Hinter sich hörte er das Stöhnen
des Schwerverletzten. Er dachte an McMullogh, der einen Arzt
brauchte, und er dachte auch an John Sinclair, der ja von alldem hier
nichts ahnte, weil er sich vorn auf dem Friedhof befand und einfach
zu weit entfernt war. Der Geistliche mußte sich schon allein helfen.

Aber kam er gegen dieses Wesen überhaupt an, unter dessen schwarz
gefärbtem oder verkohltem Gesicht knallrot die Schiingennarbe
leuchtete, die der Seildruck beim Hängen hinterlassen hatte.

Das Bild des Abscheus und des Grauens.

Michael Facius vertraute auf die Kraft des Kreuzes. Davor hatte
noch jeder kapituliert. Der Teufel war niemals stärker als das Kreuz.

Schon der Heilige Antonius hatte der Versuchung des Satans
widerstanden, das Kreuz hatte ihn gerettet, und in diesen

Augenblicken fühlte sich der Geistliche ähnlich wie sein Vorbild,
das vor langer, langer Zeit gelebt hatte.

Er drehte sich zur Seite, wollte das Kreuz fassen und griff ins

Leere. Er erschrak, weil er zudem das häßliche Lachen des anderen
hörte, und dem Pfarrer fiel mit Schrecken ein, daß er es gewesen
war, der das Kreuz aus der Hand gelegt hatte, um dem Verletzten aus
dem Grab zu helfen.

Da hatte er sich ins eigene Fleisch geschnitten.

Das merkte auch Sam Davies. Bevor der Pfarrer ein zweites Mal
reagieren konnte, hatte der Unheimliche die Chance erkannt. Seine

Knochenhände legten sich zusammen und wurden vorgetrieben. Der

Pfarrer sah das Unheil kommen, er konnte ihm jedoch nicht
ausweichen, denn er besaß nicht mehr die Reaktionsschnelligkeit
wie vor 20 Jahren.

Am Kopf wurde er zwar nicht getroffen, den hatte er noch schnell
genug zur Seite nehmen können, dafür bekam er den im wahrsten

Sinne des Wortes knochenharten Hieb an der rechten Schulter mit.

Auch sein Schlüsselbein wurde in Mitleidenschaft gezogen, und er
hatte Mühe, einen Schmerzensschrei zu unterdrücken.

»Ins Grab mit dir!« dröhnte die Stimme des Unheimlichen in den

Ohren des Geistlichen, als er sich bereits auf den Weg nach hinten befand und das Ubergewicht bekam.

Er schlug auf den Lehm und auch auf den Verletzten. James

McMullogh stöhnte auf, dann kippte der andere Körper nach hinten
und drückte ihm die Atemluft ab.

Am Grabende aber stand Sam Davies. Die Arme hatte er
hochgerissen. Blutrot leuchtete die Schiingennarbe an seinem Hals.

Aus dem Maul drang ein hallendes Gelächter, das schon mehr an das
ferne Grollen eines Gewitters erinnerte.

»Ein Grab für zwei!« schrie er. »Ein Grab für euch zwei. Das ist
die Rache des Gehängten…«

***

Es fiel ein Schuß!

Ich rechnete tatsächlich mit dem endgültigen Aus, denn einer

Ladung Schrot konnte ich nichts entgegensetzen. Aber die Schwärze
des Todes blieb aus. Statt dessen vernahm ich andere Geräusche. Ein
erstickt klingendes Gurgeln, einen schleifenden Schritt, dann fiel
etwas dicht neben mich, danach ein schwerer Fall und im nächsten

Augenblick die Flüche der Männer, in die sich wieder ein Schrei
mischte, ähnlich klingend wie der erste.

Was war geschehen?

Um mir darüber Gedanken zu machen, hatte ich keine Zeit. Ich
mußte sofort etwas tun, sonst war alles verloren. Gedankenschnell
rollte ich mich zur Seite und spürte etwas Hartes unter meinem

Körper. An den Umrissen erkannte ich die Schrotflinte, die Garner
aus den Händen gefallen war.

Was ich hier etwas breit erzähle, spielte sich tatsächlich innerhalb
einer kurzen Zeitspanne ab.

Ich schaltete richtig, packte die Schrotflinte und wälzte mich mit ihr
herum, um meinem Körper dabei den nötigen Schwung zu geben,
damit ich in eine sitzende Stellung gelangte.

Die Waffe hielt ich im Anschlag, mein Finger lag am Abzug, und
ich sah, was sich abgespielt hatte.

Neben mir lag Garner.

Wahrscheinlich tot, denn er war von einem Geschoß getroffen, das

Helen abgefeuert hatte. Der kleine Eichenpfeil der Druckluftpistole
steckte genau in seinem Hals.

Ein zweiter, es war Paddock, kniete am Boden. Auch er war
getroffen worden. Weiß schimmerte sein Gesicht. Er hatte eine Hand
halb erhoben und preßte sie auf die Brust. Der kleine Pfeil hatte ihn
in Höhe des Herzens getroffen.

Zwei Hauptakteure hatte Helen ausgeschaltet. Sie stand da, als
wäre sie aus Stein. Breitbeinig, die Arme vorgestreckt und die

Druckluftwaffe mit beiden Händen haltend. Mund und Augen waren
aufgerissen, wahrscheinlich hatte sie noch nicht richtig erfaßt, wie
sehr sich die Lage durch ihr Eingreifen verändert hatte. Wenn sie es
aber merkte, würde der Schock kommen, und bis dahin mußte ich die

Situation fest im Griff haben.

Ich kam auf die Füße.

Es war schwierig, zudem hatte ich sehr viel Schwung hinter diese

Aktion gelegt, und hundertprozentig fit war ich auch noch nicht, denn
ich merkte deutlich, wie der Boden unter mir schwankte und sich die
anwesenden Personen von einer Seite zur anderen bewegten, als
wären sie aus Gummi und jemand würde daran ziehen.

Eine Schwäche konnte ich mir nicht erlauben. Besonders deshalb
nicht, weil noch zwei kampffähige Männer vor mir standen. Auf
ihren Gesichtern war das Entsetzen darüber abzulesen, daß sich die

Situation so schnell geändert hatte, aber sie machten mir auch den

Eindruck, daß sie nicht aufgeben wollten.

»Weg mit den Messern!« Ich drehte die Schrotflinte, so daß die

Mündung in Richtung der beiden Kerle wies.

Sie zögerten, schauten mich lauernd an. Auf ihren Gesichtern sah
ich das Zücken, ein Zeichen dafür, daß sie einen inneren Kampf mit
sich selbst ausfochten.

Sollten sie - sollten sie nicht?

»Weg damit!«

Da spielte mir Helen einen Streich. Trotz der über den Friedhof
gellenden Schreie hörte ich ihr Seufzen, sah, wie sie zitterte, dann
folgte der Zusammenbruch.

Helen konnte sich nicht mehr auf den Beinen halten, ein Taumel
erfaßte sie und riß ihr buchstäblich die Beine weg. Sie kippte um
wie eine Puppe.

Das wollten die beiden Kerle nutzen. Einer hob seinen Arm, um die

Klinge zu schleudern.

Ich mußte schneller sein als der blitzende Stahl und feuerte. Die

Mündungsflamme, die aus der Öffnung schoß, hatte die Länge einer

Hand. Mit ihr kam das Schrot. Gehacktes Blei, Nägel und was weiß
ich nicht alles.

Ich hatte tief gehalten, um auch den Rückschlag der Waffe
auszugleichen, denn töten wollte ich nicht.

Bevor der Kerl sein Messer auf die Reise schicken konnte, riß ihm
die Schrotladung beide Beine weg. Die Ladung hackte in Waden,

Knie und Oberschenkel, der Mann führte eine groteske Bewegung
aus und fiel danach zu Boden.

»Los, Roy!«

Der Befehl mischte sich in das Echo des Schusses, das über die

Gräberreihen hallte. Und ausgestoßen hatte ihn Paddock. Er war also
nicht so schwer verletzt, vielleicht hielt ihn auch der Haß auf mich
aufrecht, und Roy, der seinen Kumpan hatte fallen sehen, reagierte
wie ein Automat.

Er sprang auf mich zu, wollte das Messer schleudern, und mir
wurde klar, daß ich auf so eine kurze Entfernung kaum ausweichen
konnte. Schießen war ebenfalls nicht drin, denn die alte Flinte besaß
nur einen Lauf. Trotzdem wehrte ich mich.

Wuchtig schleuderte ich das Gewehr dem anstürmenden Roy
entgegen, der damit nicht gerechnet hatte, zwar noch ausweichen
wollte, es allerdings nicht schaffte. Die Flinte traf ihn mit ihrem

Kolben hart an der Schulter. Ausgerechnet noch an der rechten, denn
in der Hand hielt er das Messer.

Der Treffer war so hart, daß er Roy herumschleuderte und dieser
nicht mehr daran dachte, die Waffe zu werfen. Zu Boden ging er
nicht, denn er war hart im Nehmen. Dafür stieß er einen wilden

Fluch aus, änderte die Richtung und torkelte auf mich zu.

Ich hatte mich wieder gefangen, war nach vorn gelaufen und bückte
mich. Da lag die Beretta.

Meine Hand faßte zu wie eine kampfbereite Klapperschlange. Noch
in hockender Stellung drehte ich mich und zielte genau auf den
heranstürmenden Roy. »Bleib stehen, Junge!«

Der hörte meine Stimme und merkte, daß es mir verdammt ernst
war. Einen Schritt zur Seite machte er noch, dann stand er still.

»Und jetzt weg mit dem Messer!« Roy sah ein, daß ich die besseren

Argumente in meiner Hand hielt. Er öffnete die Faust, der Griff
rutschte an seiner Handfläche entlang, die Waffe fiel zu Boden.

»Wunderbar«, sagte ich, kam hoch, ging auf Roy zu und hob auch
meinen rechten Arm etwas an. Roy wußte, was folgen würde. Er
wollte seine Hände als Deckung benutzen, ich war schneller.

Zwischen den Fingern der Hände hindurch fand der Berettalauf
zielsicher seinen Weg. Er traf die Stirn des Schlägers, und der Hieb
schickte Roy zu Boden, wo er bewußtlos liegenblieb.

Das war geschafft.

Ich schaute mich um.

Garner rührte sich nicht mehr. Dort, wo das Geschoß in seinem

Hals steckte, sah ich einen dunklen Blutfaden.

Paddock war auch unfähig, sich zu wehren. Er lag auf dem Rücken,
sein Gesicht war verzogen, und die Hand drückte gegen die

Einschußstelle in der Brust.

Der erste Messerheld, dessen Namen ich nicht wußte, hatte die

Schmerzen ebenfalls nicht überstehen können. Eine tiefe

Bewußtlosigkeit hielt ihn umfangen. Wie auch Paddock brauchte er
einen Arzt, aber an den konnte ich jetzt nicht herankommen, die
andere Sache war wichtiger.

Blieb noch Helen.

Sie lehnte am Stamm eines Baumes. Ich hatte nicht gesehen, wie sie
dorthin gegangen war. Sie starrte ins Leere. In der rechten Hand hielt
sie noch immer die Pistole, doch der Arm war nach unten gesunken,
und die Mündung wies zu Boden.

Ich ging zu ihr. Sie schaute mich an und schüttelte den Kopf.

»Habe… habe ich ihn getötet?« fragte sie mit tonloser Stimme.

»Es war Notwehr«, erklärte ich.

Sie schien mich nicht verstanden zu haben, denn ihr Blick ging
durch mich hindurch.

»Nein… nein… ich…«

Hoffentlich hatte sie keinen Schock bekommen. Ich faßte Helen an
der Schulter. »Mädchen, reiß dich zusammen. Wir haben es soweit
geschafft, dann werden wir den Rest auch noch schaffen.

Verstanden?«

»Ja, ja…«

Ich glaubte ihr nicht, aber die Zeit drängte. Schnell ging ich zurück
und hob mein Kreuz auf. Normalerweise hätte ich mich intensiver um

Helen gekümmert, aber ich dachte an den Pfarrer, der sich in großer

Gefahr befand. Wir hatten zwar nichts vernommen, doch ich mußte
einfach von einer Gefahr ausgehen.

»Helen, kommen Sie!« drängte ich, nahm ihre Hand und zog sie
vom Baumstamm weg.

Sie schaute mich abermals mit ihrem leeren Blick an und flüsterte
heiser:

»Er ist tot, nicht?«

»Sie haben mir das Leben gerettet, Helen, so müssen Sie es sehen.

Es war Notwehr, wirklich.«

»Notwehr?« Sie wiederholte das Wort und schien dem Echo
nachzulauschen. Dann schüttelte sie den Kopf und hob gleichzeitig
die Schultern, wobei sie auch noch die Waffe fallen ließ, die ich
rasch aufhob und einsteckte. Helen konnte ich damit nicht mehr
belasten. Sie hatte Schlimmes durchgemacht, und ich wollte sie,
wenn eben möglich, aus der Gefahrenzone halten.

Einen letzten Blick noch warf ich auf die Männer. Für die

Verletzten wollte ich so schnell wie möglich einen Arzt besorgen,
wenn alles vorüber war. Ihnen mußte geholfen werden.

Dann gingen wir.

Mit jedem Schritt wurden die Schreie der Toten lauter. Ich hatte
einige erlösen können, aber wesentlich mehr befanden sich noch auf
diesem Friedhof.

Dem Friedhof der ewigen Schreie. Ein Selbstmörder-Friedhof. Die
alten Sagen und Legenden hatten nicht gelogen. Es gab ihn, und ich
befand mich inmitten des Strudels aus Grauen und Entsetzen. Im

Vorbeigehen sah ich die Gesichter der Toten durch das dichte

Gestrüpp schimmern. Wenn sich die Grabsteine nahe am Wegrand
befanden, zeichneten sie sich bleich auf dem grauen Stein ab. Die

Schreie malträtierten mich. Obwohl sie immer da waren, konnte ich
mich nicht an sie gewöhnen.

Helen hielt sich neben mir. Den Kopf hatte sie gesenkt. Manchmal
sprach sie auch, allerdings mehr mit sich selbst, ich konnte kein Wort
verstehen.

Meine innere Uhr war auf Alarm eingestellt. Ich wußte plötzlich,
daß wir auch ihn sehen würden.

Sam Davies.

Er mußte da sein. Ich spürte seine Nähe, seine Anwesenheit,
obwohl ich ihn nicht sah. Dafür hörte ich ihn.

Vor uns, wo der Weg in einem geheimnisvollen Dunkel
verschwand, vernahm ich das donnernde Lachen. Nein, so lachte
nicht der Pfarrer, da gab es nur einen, der das tat.

Der Gehängte!

Ich war am Ziel…

***

Auch der Pfarrer bekam den schweren, feuchten Lehm zu spüren,

der von der Schaufel geschleudert wurde und sein Gesicht traf. Er
hatte sich aufgesetzt, wurde jedoch wieder zurückgeworfen und fiel
halb auf den schwerverletzten McMullogh.

Der wimmerte nur noch.

Er mußte schreckliche Schmerzen haben. Der Geistliche hatte
dessen Hand gesehen, wo ein Teil der Finger zur Hälfte fehlte. Ein
grauenhaftes Bild und gleichzeitig eine Warnung für ihn, denn Sam

Davies würde ebenso reagieren, wenn er das Grab verlassen wollte.

Das hielt sich Michael Facius immer vor Augen. Manchmal gelang
es ihm, einen Blick in die Höhe zu erhaschen. Er sah dann Sam

Davies am Fußende des Grabes stehen und schaufeln. Breitbeinig
hatte sich der Gehängte mit der Narbe unter dem schwarzen Gesicht
aufgebaut. Er arbeitete wie ein Roboter. Schaufel für Schaufel
schleuderte er in die kühle Tiefe des Grabs. Dabei sprach er von
seiner Rache, die alle treffen würde, seine Arbeit wurde von den
ewigen Schreien begleitet, die dem Selbstmörder-Friedhof ein
gespenstisches Leben gaben. Pfarrer Facius kümmerte sich rührend
um McMullogh. Er dachte dabei weniger an seine eigene Sicherheit,
als nur an den Mann, der ein so schweres Schicksal hinter sich hatte.

Die Schmerzen mußten sehr schlimm sein. McMullogh konnte sich
kaum bewegen und dem nach unten fallenden Lehm ausweichen.

Dafür sorgte der Geistliche. Er hatte seine Arme unter die Achseln
des Mannes gelegt, kniete selbst und versuchte dabei in dem engen

Grab, dem von oben fallenden Lehm zu entgehen.

Es war nicht einfach, denn Davies schaute, wohin er seine vollen

Schaufeln schleuderte. Dabei sorgte er dafür, daß die beiden Männer
auch getroffen wurden.

Er war eben ein Satan.

Das wußte auch der Pfarrer. Und er dachte daran, womit man den

Satan bekämpfen mußte.

Feuer bekämpfte man mit Wasser, die Hölle aber nur durch das

Kreuz, denn es war schon vor 2000 Jahren Sieger über das Böse
gewesen. Michael Facius vertraute auf seinen Gott, der ihm immer
genügend Kraft gegeben hatte und sie ihm auch weiterhin geben
würde. Das große Kreuz hatte er verloren. Es lag außerhalb des

Grabes. Allerdings besaß er noch sein kleines Silberkreuz, das

Geschenk eines Abts, als er das Kloster verlassen hatte, in dem er
seine Ausbildung zum Priester erfahren hatte.

Wie der Oberinspektor John Sinclair, so hatte auch er das schlichte

Kreuz um seinen Hals hängen. Allerdings hing es von der Kleidung
versteckt, und der Geistliche hoffte, daß er mit diesem Kreuz das

Böse bannen konnte.

Hastig ließ er den Schwerverletzten los, denn er brauchte beide

Hände. Seine Finger fuhren unter die Kleidung. Sie fanden auch die
schmale Kette, an der das Kreuz hing, und als die nächste Ladung

Lehm in das offene Grab flog, da konnte der Pfarrer nicht mehr
ausweichen. Sie traf sein Gesicht und einen Teil des Oberkörpers.

Er wurde nach hinten geworfen, wobei er von seiner eigentlichen

Aufgabe nicht abging.

Der Lehm war feucht. Er blieb an seiner Kleidung und auch auf der

Haut kleben, doch um diese Nebensächlichkeiten kümmerte sich der

Pfarrer nicht. Er dachte nur an sein Kreuz und an dessen Einsatz
gegen das Böse.

Als er es in der Hand hielt, atmete er auf, wartete die nächste

Ladung ab, preßte sich gegen die Innenwand des Grabs und wich
dem herabfallenden Dreck so aus.

Bevor die nächste Ladung in das Grab geworfen wurde, verging
eine kurze Zeitspanne.

Die wollte der Pfarrer nutzen.

Der Gehängte hatte die Schaufel noch im Erdreich stecken, als

Michael Facius selbst die Initiative übernahm. Ausholen konnte er
kaum, er hoffte trotzdem, daß der Schwung ausreichte, damit das

Kreuz den anderen traf.

Ein silbernes Etwas flog aus dem Grab, beschrieb einen Bogen und
nahm Kurs auf den lebenden Toten.

Der merkte, was los war. Und er bewies, wie schnell er reagieren
konnte. Hastig ließ er die Schaufel los, sprang zur Seite, duckte sich
dabei, und das Kreuz verfehlte ihn. Es landete irgendwo im hohen

Gras, nicht mehr sichtbar für den Pfarrer.

Damit war seine letzte Chance verspielt.

Die Zeit, um aus dem Grab zu klettern, ließ ihm der andere nicht.

Sofort ging Davies vor. Mit zwei gleitenden Schritten stand er vor
dem Rand, schaute in die Tiefe und packte seine Schaufel. Hoch
wuchtete er sie über seinen entstellten Schädel.

»Ich werde dich zerhacken?« knirschte er. »Und den anderen
danach lebendig begraben. Du wirst keine Chance mehr bekommen.

Und dein verfluchtes Kreuz kannst du vergessen!«

Michael Facius wußte, daß es jetzt um sein Leben ging. Er hatte
nicht viel Platz innerhalb des Grabes, um auszuweichen. Irgendwann
würde ihn die Schaufel so treffen, daß er schwerverletzt liegenblieb.

Das war nur eine Frage der Zeit.

Und schon schlug sein Gegner zu.

Von oben nach unten führte er den ersten Hieb, das blanke

Schaufelblatt zielte auf den Kopf des Pfarrers, der sich rechtzeitig
genug zur Seite drehte, so daß ihn die scharfe Stelle verfehlte und in
die lehmige Innenwand hackte.

Sofort riß Sam Davies seine Waffe wieder hervor, um einen
erneuten Stoß gegen den Pfarrer zu führen.

Fast hätte er ihn erwischt. Michael Facius spürte, wie das Blatt an
seinem rechten Arm entlangglitt, aber nur die Kleidung in Höhe des

Ellbogens aufriß.

Sofort zog der andere die Schaufel zurück, um sie erneut
hinunterzustoßen.

In seiner Verzweiflung suchte der Geistliche nach den

Möglichkeiten, die ihm eventuell blieben. Er bückte sich, hob Lehm
auf und schleuderte ihn hoch, wobei er den anderen ablenken und
treffen wollte. Das meiste Zeug fehlte, nur Reste trafen das zur Hälfte
schwarz verbrannte Gesicht des Untoten.

Es folgte ein schräg angesetzter Hieb.

Diesem konnte der Pfarrer nicht mehr entgehen. Er wollte sich noch
zur Seite werfen, sah die Schaufel, wie sie riesengroß vor seinem

Gesicht erschien, aber er kriegte die Kurve nicht mehr. Zwar nicht
mit der Kante, sondern mit der flachen Seite traf die Schaufel seinen

Kopf. Der Geistliche sah ein regelrechtes Weltall vor seinen Augen
blitzen, torkelte zur Seite, duckte sich dabei und stieß zusätzlich noch
mit dem Kopf gegen die Grabwand.

Das gab ihm den Rest.

Michael Facius sackte zusammen. Seine Handflächen glitten dabei
an der feuchten Lehmwand entlang, und auf der lockeren Erde blieb
er in gekrümmter Haltung liegen.

Sein Kopf lag etwa in Brusthöhe des verletzten McMullogh, der die
schrecklichsten Sekunden seines Lebens hinter sich hatte, denn nun
wußte er, daß sie beide verloren hatten.

Sam Davies triumphierte. Wieder einmal hatte er bewiesen, daß er
mächtiger war als die Menschen. Gemächlich schritt er am Rand des

Grabes entlang, damit er eine bessere Position besaß, um sein Werk
endgültig zu vollenden.

Die beiden gelblich weißen Knochenklauen umklammerten den

Stiel der Schaufel. Er hielt den Griff so hart fest, als wollte er ihn
nie mehr loslassen.

Und er würde es auch tun, nachdem beide Menschen nicht mehr
lebten. Stöhnend lag der Pfarrer auf dem Lehm. Der verletzte

McMullogh neben ihm hatte seine Augen weit aufgerissen, das

Gesicht war zu einer Fratze des Grauens verzerrt, halboffen stand
der Mund, und der Ausdruck in seinen Augen bewies, daß er
begriffen hatte, was hier geschehen sollte. Und auch er würde an die

Reihe kommen.

Sam Davies konnte seinen Triumph nicht unterdrücken. Er lachte
grollend, denn er malte sich aus, wie es sein würde, wenn die

Gegner tot im Grab lagen…

***

Genau dieses Lachen hatte ich gehört!

Ich konnte unterscheiden, wie jemand lacht. Ob es deprimierend
klingt, freudig, erregt oder anders.

Das hier klang siegessicher - triumphierend! Zugleich rauh und
grollend. So lachte kein Mensch, so lachte nur ein Dämon!

Sam Davies!

Dieser völlig normale Name hatte sich wie mit einer glühenden

Nadel gezeichnet in meinem Kopf festgebrannt. Ich wollte und mußte
ihn fassen, um großes Unheil abzuwenden.

Neben mir lief Helen.

Sie mußte das Lachen ebenfalls vernommen haben, doch sie
reagierte nicht darauf. Ihr Gesicht blieb ausdruckslos, ohne jegliches

Gefühl, auch die Umgebung schien ihr gleichgültig zu sein. Meiner

Ansicht nach war sie an einem Punkt angelangt, wo ihr alles egal
war. Aber sie mußte mit. Ich konnte sie hier nicht allein
zurücklassen, zwischen all dem Grauen und den Grabsteinen mit den

Gesichtern der schreienden Toten darauf.

Verschwommen sah ich vor mir eine Gestalt. Sie stand an der Seite
des Wegs, und sie wirkte deshalb so groß, weil sie beide Arme in
die Höhe gerissen hatte.

Was sie da vorhatte, wußte ich nicht, aber es konnte gefährlich sein.

Wahrscheinlich sogar für den Pfarrer!

Um gezielt eingreifen zu können, war ich viel zu weit entfernt. Ich
mußte ihn jedoch von seiner Tat abhalten, und da gab es nur eine

Möglichkeit. Schießen.

Im Laufen zog ich die Beretta und jagte zwei geweihte Silberkugeln
aus dem Lauf, während ich weiterrannte und mich nicht mehr um

Helen kümmerte. Sie mußte in den nächsten Minuten allein
zurechtkommen, während ich mich mit Sam Davies befaßte. Mit
jedem Schritt konnte ich besser sehen. Die Gestalt hatte ihre Haltung
nicht verändert. Sie schien dem Echo der Schüsse nachzulauschen,
dann jedoch, als sie schon meine Schritte hören mußte und ich es mit
einem gezielten Schuß versuchte, da drehte sich der Unheimliche um,
sah mich und huschte zur Seite.

Das ging blitzschnell, so daß ich überhaupt nicht dazu kam, einen

Schuß abzufeuern.

Auf einmal war er weg!

Die Sachen klebten mir schweißfeucht am Körper, mein Atem
pumpte, die Luft war noch viel zu warm für diese Nacht, als ich
schließlich die Stelle erreichte, wo mein Gegner gestanden hatte.

Von ihm war nichts zu sehen. Allerdings konnte ich in ein offenes

Grab schauen. Offen war es zwar, aber nicht leer.

Zwei Männer lagen darin.

Den Pfarrer kannte ich, den anderen Mann nicht. Er hatte sich halb
aufgestützt, ich entdeckte seine blutige Hand und sein verzerrtes

Gesicht, in dem das Entsetzen wie eingebrannt war. Schreckliches
mußte er hinter sich haben.

Er sagte nichts, gab keine Erklärung ab, aber die brauchte ich auch
nicht. Die Beweise, die ich hier vorfand, sprachen für sich. Da war
ich soeben noch zur rechten Zeit gekommen.

Der Pfarrer rührte sich nicht. Aber er atmete und stöhnte. Als ich
mich tiefer beugte, entdeckte ich die Verletzung an seinem Kopf. Blut
schimmerte in den Haaren. Die Folge einer Platzwunde.

»Wer sind Sie?« fragte ich den anderen.

Er hatte wohl meine Stimme gehört, aber den Sinn einer Antwort
nicht begriffen.

Ich dachte näher über die beiden nach und kam zu dem Schluß, daß
sie in dem fast zur Hälfte mit Erde gefüllten Grab am besten
aufgehoben waren. Der Gehängte würde wohl kaum an diesen Ort
zurückkehren. Jetzt mußte er sich auf mich konzentrieren und sich
etwas anderes einfallen lassen, wodurch er mich besiegen konnte.

Ein schmaler Schatten lief über den Hauptweg auf das Grab zu.

Helen Cloud!

Auch sie war am Ende ihrer Kräfte. Sowohl seelisch als auch
körperlich. Sie taumelte nur noch, hatte den Mund weit geöffnet und
holte keuchend Luft.

Ich mußte sie praktisch auffangen, sonst wäre sie in die Knie
gefallen. An den Schultern hielt ich sie fest. Ihr Blick war auf mein

Gesicht gerichtet, Schweiß lag auf der Haut, sie wollte etwas sagen,
aber sie konnte nicht sprechen.

Ich ließ Helen Cloud erst einmal zur Ruhe kommen und schaute
mich dabei um. Uber ihren Kopf hinweg durchdrang mein Blick das

Dunkel der Nacht, ich suchte nach Sam Davies, doch der Geist war
nicht zu erkennen. Er hatte sich versteckt und lauerte irgendwo im
verborgenen auf seine Chance.

»John…« Helens Stimme krächzte. »John, was ist geschehen?«

Ich besaß nicht die Zeit, ihr jetzt noch alles zu erklären, sondern bat
sie, hier am Grab zu warten.

»Am Grab?« flüsterte sie.

»Ja. Und nicht von der Stelle rühren.«

Da ich sie noch immer festhielt, drückte sie sich ein wenig zur Seite
und schaute in die Tiefe. Ihr Blick richtete sich auf den
schwerverletzten McMullogh, und sie sah auch den Pfarrer.

»Mein Gott, das ist ja Pfarrer Facius!« Helen schluckte zweimal.

»Ist er tot?«

»Nein«, beruhigte ich sie. »Er lebt.«

»Und wie… wie ist er in das Grab hineingekommen?«

»Helen, das alles erkläre ich Ihnen später. Ich muß mich jetzt um

Sam Davies kümmern.«

»Wissen Sie, wo er steckt?«

»Das nicht, aber ich finde ihn.«

Sie hob die Schultern und schien mir nicht so recht glauben zu
wollen. Daran konnte ich nichts ändern. Ich hatte längst die beiden

Kreuze auf der Erde gesehen. Das große gehörte dem Pfarrer. Das
kleine vielleicht auch. Silbern blinkte es zwischen den hohen

Grashalmen. Zuerst hob ich das kleine Kreuz auf und hängte es dem

Mädchen um. Das große Holzkreuz drückte ich ihr zwischen die

Hände. »Halten Sie es gut fest, Helen. Lassen Sie es nicht los, was
auch immer geschieht. Nur das kann Sie retten.«

Sie schaute mich aus ängstlichen Augen an und nickte schließlich.

Ich lächelte ihr noch einmal zu, bevor ich seitlich am Grab
vorbeiging und mich dem Gelände zuwandte, das hinter dem Grab
lag. Es war ein regelrechtes Gräberfeld. Fast wäre ich in die erste

Öffnung hineingerutscht. Da befand sich Grab neben Grab. Jedes in
der gleichen Größe und sorgfältig ausgehoben. Wahrscheinlich
zeichnete Paddock dafür verantwortlich. Es war nicht schwer zu
raten, für wen die Gräber bestimmt waren. Hier sollten die

Menschen ihre letzte Ruhestätte finden, die noch den Selbstmord vor
sich hatten.

Bisher war alles gutgegangen. Natürlich relativ betrachtet, denn
kein Fremder außer uns hatte den Friedhof betreten. Wahrscheinlich
war der Geist des Gehängten so abgelenkt worden, daß ihm nicht die

Zeit geblieben war, erneute Selbstmordgedanken in die Gehirne der

Menschen zu schicken.

Er hatte mich als einen Feind eingestuft, und er würde seine
nächsten Handlungen darauf konzentrieren, mich umzubringen, auf
welche Weise auch immer.

Ich schritt an der Seite der frisch ausgehobenen Gräber entlang. Der

Geist des Gehängten hatte diesen Teil des Friedhofs in den alten
integrieren wollen, denn links von mir, wo die Pflanzen
dschungelartig zusammenwuchsen, hörte ich wieder die Schreie.

Sehr laut kamen sie mir vor. Der Grund lag darin, daß ich ziemlich
nahe bei ihnen war.

Ich blieb stehen, drehte den Kopf und sah undeutlich die hellen

Gesichter durch die verfilzte Pflanzenwelt schimmern. Ich hatte zwei

Möglichkeiten. Entweder suchte ich den Friedhof nach Sam Davies
ab, oder ich vernichtete erst einmal seine Hilfstruppen, die
schreienden Gesichter auf den Grabsteinen. Vielleicht war es sogar
besser, wenn ich sie tötete, denn das mußte Davies merken.

Sicherlich bekam er dann Zorn und stellte sich mir, bevor ich all
seine Diener endgültig ins Reich der Hölle schickte.

Liebend gern hätte ich eine Machete mitgehabt, um mich durch die

Büsche zu schlagen. Leider besaß ich so etwas nicht, und auch das

Schwert trug ich nicht bei mir. So mußte ich mir schon mit den

Armen helfen, um an die Grabsteine heranzukommen.

Es ist gar nicht leicht, sich durch Brombeergesträuch zu winden,
das bekam ich sehr bald zu spüren. Die verdammten Stacheln hakten
und zerrten an meiner Kleidung, wollten mich zurückhalten, rissen
kleine Löcher, und ich mußte mich tatsächlich freikämpfen, wobei
ich nicht auf meine eigentlichen Ziele, die Grabsteine, achten konnte.

Erst als die Schreie in meiner Nähe verstummten, wurde ich
aufmerksam. Ich hatte die dichte Hecke fast hinter mich gebracht,
konnte die Steine sehen und fand sie glatt, fugenlos und leer. Kein

Gesicht mehr!

Wieso und weshalb, das interessierte mich natürlich, jedoch konnte
ich mir keinen Reim darauf machen, dafür trat ein anderes Ereignis
ein, das mich ebenso überraschte wie die leeren Grabsteine.

Plötzlich lag in der Luft ein geheimnisvolles Rauschen und Wispern.

Stimmen waren da, der schwüle Wind schien sie mir
entgegenzutragen, und die weiter von mir weg geborenen Schreie
boten
eine
schaurige
und
gänsehauterzeugende

Hintergrunduntermalung.

Ich riß mich vom Gebüsch los, stand endlich frei und legte
lauschend den Kopf in den Nacken.

Dann konnte ich die Stimmen hören. Sie sprachen zu mir und
wollten mir Angst machen…

***

»Du Frevler hast es gewagt, den Friedhof der Selbstmörder zu

betreten. Mit deinem Kreuz hast du ihn entweiht. Dafür wirst du
büßen. Die ewigen Schreie werden dich nicht mehr loslassen,
sondern in deinen Träumen verfolgen bis zum Ende deiner Tage…«

Deutlich vernahm ich diese Worte, die Warnung, der ein Heulen
und Winseln folgte, so daß ich Magendrücken bekam.

Sie hatten mir das Gefühl der Angst einimpfen wollen, und das war
ihnen auch gelungen.

Ich hörte meine Gegner, ich sah sie nicht, aber ich konnte mir
vorstellen, was hier unsichtbar für mich über den geisterhaften

Friedhof schwebte. Es waren die Seelen der Verbannten, der

Geächteten, der in den feuchten Gräbern vermoderten Menschen. Sie
hatten sich auf Befehl des Gehängten zu einem Reigen vereint und
führten einen gespenstischen Tanz im Unsichtbaren auf.

Ich bewegte mich ein paar Schritte voran, blieb dann stehen und
sah, als ich mich drehte, weitere Grabsteine, die ebenfalls keine

Gesichter zeigten.

»Geisterjäger John Sinclair, wir sehen dich!« hörte ich sie wispern.

»Wir sehen dich genau. Du kannst uns nicht mehr entkommen, denn
du bist unser Gefangener…«

Kaum waren die wispernden Worte verklungen, als schon der erste

Angriff folgte.

Es war ein Sturm Schwarzer Magie, der mich traf und um meinen

Körper heulte, wobei ich das Gefühl hatte, daß er sich wie eine

Spirale zusammendrehte, um mir die Luft abzuschnüren. Sie waren
überall, drangen durch die Kleidung, ich spürte sie auf jedem

Hautflecken, und dann berührten sie mein Kreuz, das seine
weißmagische Kraft nicht mehr länger zügeln konnte.

Es explodierte nicht, aber die hellen, schon als gleißend zu
bezeichnenden Lichtblitze breiteten sich sternförmig aus und
verschwanden nach wenigen Zentimetern, als hätte man sie
weggewischt.

Der Druck ging ebenfalls zurück. Stimmen hörte ich keine mehr,
dafür das grell klingende und doch so entfernte Schreien der
gemarterten Seelen.

Dieses Schreien erinnerte mich an das der Totengesichter auf den

Grabsteinen, nur war es wesentlich leiser, dennoch hörte ich die

Qual aus diesen verzweifelten Rufen.

Mir ging es wieder besser, da ich den ersten Angriff überstanden
hatte. Auch die Seelen hatten sich zurückgezogen, ich konnte wieder
frei atmen, kein Ring aus Schwarzer Magie preßte meine Brust
zusammen. Aber sie waren noch da, ich glaubte nicht, daß mein

Gegner so leicht einen Rückzug machte.

Etwa in der Mitte zwischen zwei Gräbern blieb ich stehen. Meine

Waffe steckte ich sogar weg, denn ich wollte den Geist des

Gehängten provozieren.

»Zeig dich, du Feigling!« schrie ich ihm zu. »Los, komm aus
deinem verdammten Versteck. Ich will es mit dir austragen, mit dir
allein und nicht mit irgendwelchen Hilfstruppen.«

Ob er die Worte vernommen hatte, wußte ich nicht. Jedenfalls
bekam ich keine Antwort, und auch die Geister meldeten sich nicht.

Sollte er sich wirklich feige verkrochen haben?

»Sam Davies!« Noch einmal meldete ich mich. »Zeige dich endlich
und beweise mir, daß du doch nicht so feige bist!«

Diesmal schleuderte er mir seine Antwort entgegen. »Ja, ich bin da,

Geisterjäger!« schrie er. »Ich werde kommen und mich stellen!«

»Dann los, ich warte!«

»Aber nicht da, wo du willst!« Er lachte dröhnend. »Ich allein
bestimme den Ort!«

»Und wo ist der?«

»Am Galgenbaum!«

Wußte ich, wo sich der Galgenbaum befand? Da fiel mir ein, was
man mir erzählt hatte. An der Nordseite des Friedhofs, wo sich zwei

Wege im Schlagschatten der alten Kirche kreuzten, da hatte man

Davies gehängt. Demnach mußte sich auch dort der Galgenbaum
befinden. Ich wollte meinen Gegner nicht enttäuschen und gab ihm
meine Zustimmung. »Ja, warte auf mich am Galgenbaum.«

»Das werde ich auch…« Seine Stimme verhallte, während ich den

Weg durch die Büsche suchte, um wieder auf den überwucherten
breiten Pfad zu gelangen.

Diesmal hatte ich schon Routine mit der Quälerei. Ich kämpfte mich
schneller durch das Buschwerk und stand schließlich wieder auf dem

Hauptweg.

Noch ein Stück mußte ich ihn hochgehen. Ich dachte an Helen, den

Pfarrer und den Verletzten. Hoffentlich war es endgültig gelungen,
den Geist des Gehängten von ihnen wegzulocken.

Ich beeilte mich nicht, sondern schritt normal aus. Begleitet wurde
ich von zahlreichen Schreien, die die Toten über den unheimlichen

Friedhof verstreuten. Ich hatte das Gefühl, als wären sie verändert,
nicht mehr so monoton, manche viel schriller, andere wiederum
wehleidig. Auf jeden Fall war es ein höllisches Konzert, das die
übrigen Geräusche schluckte.

Hin und wieder glühte mein Kreuz für den Bruchteil einer Sekunde
auf. Ein Zeichen, daß mich etwas Böses, Unsichtbares begleitete und
auch dabeibleiben wollte.

Das störte mich nicht weiter.

Vielmehr wurde meine Aufmerksamkeit von den Trümmerresten
einer alten Kirche angezogen, die rechts von mir lagen. Das meiste
war zwar im Laufe der Jahre überwuchert worden, an einigen

Stellen jedoch schauten die Reste der Mauern wie große Bauklötze
hervor.

Da war also die Kirche, dann mußte auch der Baum in der Nähe
sein. Über meinem Kopf spannte sich ein glatter Himmel. Zahlreiche

Sterne funkelten, sie waren ebenso Beobachter wie der schwache,
blasse Mond, der aufgehende Tendenz zeigte.

Noch ein paar Tage, dann hatte er seine größte Fülle. Ich blieb
stehen, als ich den Baum sah. Er war wirklich gewaltig. Ein starkes

Astwerk und die mächtige Krone mit dem so dicht wachsenden Laub,
das keinen Blick hindurchließ.

Und noch etwas sah ich.

Es war ein makabrer Gegenstand, und er baumelte von einem
besonders starken Ast herab. Eine Schlinge!

***

»Die ist für dich gedacht, John Sinclair!« vernahm ich von überall

her die Stimme des Gehängten. »Ich habe sie für den verwahrt, der
mich töten wollte.«

Daß sie alt war, konnte ich erkennen. Zudem spielte der Wind mit
ihr, so daß sie leicht hin-und herschwang. Ein schauriges Stück aus
der Vergangenheit, und ich wußte plötzlich, daß genau in dieser

Schlinge auch Sam Davies gehangen hatte.

»Dann versuch es einmal!« erwiderte ich laut.

Meine Stimme war noch nicht verhallt, als sich die Schreie
steigerten. Hatte ich sie bisher schon laut erlebt, so nahmen sie
sicherlich nun die doppelte Phonzahl an und vereinigten sich zu
einem Konzert, das in meinen Ohren schmerzte, das Trommelfell
malträtierte und als unheimliches Brausen in mein Hirn stach.

Es war das Konzert der Hölle.

Meine Gegner zogen sämtliche Register, um mich gefügig zu
machen. Und sie waren auf dem besten Wege dazu, denn die Schreie
der Toten waren so grell, markerschütternd und schrill, daß mein

Kopf zu platzen drohte.

Ich hatte die Hände gegen die Ohren gepreßt. Es half nichts. Es
wurde zum Inferno!

Die Schreie, das Heulen und Kreischen trieben mich fast an den

Rand des Wahnsinns. Ich konnte einfach nicht ruhig stehenbleiben,
schwankte von einer Seite zur anderen, schnappte gierig nach Luft
und hatte dabei das Gefühl, flüssiges Blei zu tanken.

Die Schreie hörten nicht auf. Sie malträtierten mich weiter, so daß
ich mich nur auf sie konzentrieren konnte und meine Umgebung außer
acht ließ. Das hatte mein Gegner gewollt.

Plötzlich erschien Sam Davies. Er trat majestätisch hinter dem

Stamm des Galgenbaums hervor, und ich war so damit beschäftigt,
die Schreie zu ignorieren, was ich letzten Endes doch nicht schaffte,
daß ich ihn kaum wahrnahm.

Ich sah zwar die zerlumpte unheimliche Gestalt und auch die
schwarze untere Gesichtshälfte, aber ich konnte mich nicht so auf ihn
konzentrieren, wie ich es gern gehabt hätte und wie es für einen Sieg
über ihn auch nötig gewesen wäre.

Langsam kam er näher.

Dabei genoß er jeden Schritt und auch meine Qualen, die kein Ende
nehmen wollten. Die mörderischen Schreie hallten in meinem Kopf
nach, sie schienen das Gehirn sprengen zu wollen, sie folterten mich
auf eine schreckliche Art und Weise, und sie waren unbeschreiblich,
weil ich noch nie solche Laute gehört hatte.

Die Schreie vereinigten all das, was man sich nur vorstellen
konnte. Angst, Entsetzen, Triumph - ja, die Seelen der Toten wollten
über mich triumphieren, und fast sah es so aus, als sollte es ihnen
auch gelingen. Ich fiel auf die Knie. Hart biß ich die Zähne
zusammen, versuchte an etwas anderes zu denken und die gräßlichen

Totenschreie zu ignorieren, aber sie waren wie Messer, die in
meinen Körper stachen. Sie fügten mir keine körperlichen Schmerzen
zu, das nicht, aber die seelischen waren ebenso schlimm.

Ich litt Höllenqualen!

Und er kam näher. Als großer Sieger sah er sich, als der Gewinner,
denn er war der Herr dieses Selbstmörder-Friedhofs und wollte
seiner Rache nun die Krone aufsetzen.

Seine unheimlichen, bleichen Knochenhände legte er zusammen und
schob sie dann unter die zerschlissene Jacke, deren Schöße weit
über seine Hüften reichten.

Wie ein Sklave kniete ich vor ihm und mußte mit ansehen, wie er
eine Waffe hervorzog.

Ein Messer?

Nein, ein kurzer Degen. Ich wußte aus den Erzählungen, daß er
damit schon einmal gemordet hatte. Seine Familie war dieser Waffe
zum Opfer gefallen.

Nun sollte ich daran glauben.

Gelassen drehte er die knöchernen Finger der rechten Hand um den
alten Holzgriff, der Kopf bewegte sich zufrieden nickend, und aus
seinem Maul drang ein gefährliches Grunzen.

Ja, er hatte mich.

Dann hob er den Arm.

In meinem Schädel tobten weiterhin die Schreie in einem nahezu
irren Inferno. Eine Melodie des Schreckens, höllische Musik, wobei
der Satan unsichtbar den Taktstock schwang.

Aufgegeben hatte ich noch nicht. Nach wie vor kämpfte ich gegen
die Schreie an, wollte sie mit meinen eigenen Gedanken besiegen
und fightete hart gegen das unabwendbare Schicksal.

Ich hatte die Hände gegen die Wangen gepreßt und starrte nach
vorn, wo mein Gegner nur noch einen Schritt entfernt war und jetzt
seinen rechten Arm in die Höhe hob, so daß die Spitze des kurzen

Degens auf mich wies.

Wenn er nach unten fuhr, war ich geliefert.

Für einen Moment hatte ich Gnadenfrist. Er schaute auf mich herab,
auf den fast Betäubten. Er hatte nur Augen für mich, nicht für Helen

Cloud, die plötzlich in Sichtweite stand.

»Sam Davies?« schrie sie mit so lauter Stimme, daß sie selbst
durch die ewigen Schreie klang und von dem Gehängten gehört
wurde. Sam vernahm den Ruf, drehte sich und sah das Mädchen, das
mit dem Holzkreuz des Pfarrers dicht neben dem Galgenbaum stand,
wobei das Kreuz und die Schlinge lange, vom Mondlicht produzierte

Schatten warfen, die über die Erde liefen und auch uns erreichten.

Und dann rannte sie mit dem Holzkreuz auf Davies zu. Der wollte
zustechen, als Helen gegen ihn prallte.

Ich suchte verzweifelt nach einer Erklärung, aus welchem Grunde
ihr die Schreie nichts taten, vielleicht hatten sie sich nur auf mich
konzentriert und meine Gehirnströme, Helen jedenfalls konnte
kraftvoll vorstürmen und hieb auch mit Davies zusammen. So hart,
daß der Unheimliche nach hinten kippte und rücklings zu Boden fiel.

Helen landete auf ihm.

Zwischen ihr und Davies lag aber noch etwas. Das Holzkreuz!

Seit 2000 Jahren das Zeichen des Guten. Der Beweis, daß das Licht
über die Finsternis gesiegt hat. Und auch hier wurde das Böse durch
das Kreuz ausgeschaltet.

Sam Davies, der ruhelose Geist, starb einen qualvollen Tod. Er lag
auf der Friedhofserde, hatte die Arme weit ausgebreitet und bildete
fast mit seinem Körper ein Gegenkreuz, doch aus diesem Körper
drangen schon die ersten feinen Rauchschwaden, für mich ein

Beweis, daß Sam Davies in wenigen Minuten nicht mehr existieren
würde.

Er verbrannte vor unseren Augen. Ich hatte Helen hochgezogen und
hielt sie fest. Beide starrten wir auf das Wesen, aus dessen Kleidung
kleine Feuerzungen loderten, die den Körper erfaßten und ihn völlig
zerstörten, so daß nur noch Asche zurückblieb.

Helen bekreuzigte sich, und ich schaute hoch in den dunklen

Himmel, wo es doch noch jemand gab, der für eine Gerechtigkeit
sorgte. Und die Schreie?

Sie gab es nicht mehr. Mit Sam Davie's Tod waren auch sie für alle

Zeiten verstummt.

Der Friedhof der ewigen Schreie hatte seinen Schrecken verloren.

Nicht zuletzt durch den Mut und die Einsatzbereitschaft eines jungen

Mädchens namens Helen Cloud, vor dem man nur den Hut ziehen
konnte…

***

Ich blieb noch zwei Tage in Walham.

Ein Fluch war von diesem Dorf genommen worden. Die Menschen
konnten aufatmen. Allerdings gelang es nicht, das Geschehene
rückgängig zu machen. McMullogh konnte gerettet werden, auch der

Totengräber. Für Garner allerdings kam jede Hilfe zu spät. Helen
war bei ihrem Entschluß geblieben. Sie wollte wieder zurück nach

Lauder. Allerdings später, wenn sie hier den Haushalt ihrer Eltern
aufgelöst hatte. Ich war sicher, daß ich sie dort noch einige Male treffen würde, wenn ich meine Eltern besuchte.

Als ich dann Walham verließ, winkten mir Helen und der Pfarrer so
lange nach, bis ich sie selbst im Außenspiegel nicht mehr erkennen
konnte. Die lange Schnauze meines Silbergrauen zeigte in Richtung

Süden. London wartete…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Nr. 177 »Melinas Mordgespenster«

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- Titel
- Einleitung
- Ewige Schreie

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