Author: Jason Dark
Date: 2016-03-08T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Belletristik; Comic
Description: Die Straße sah aus wie viele andere. Vielleicht ein wenig enger und düsterer. Menschen wohnten in den kleinen Häusern und ahnten nichts von dem schrecklichen Geheimnis. Wer als Fremder die Straße betrat, erlebte das Grauen, und er kehrte niemals wieder zurück. Die Straße wurde ein Fall für mich. Als ich sie betrat, gab es auch für mich kein Zurück mehr. Meine eigene gefahrvolle Vergangenheit wurde zu einer schrecklichen Gegenwart. Längst vernichtete Dämonen standen wieder auf und stellten sich erneut zum Kampf ... ** Kurzbeschreibung Die Straße sah aus wie viele andere. Vielleicht ein wenig en
Publisher: Bastei Lübbe

In dieser Straße wohnt die Angst

John Sinclair Taschenbuch Nr. 20
von Jason Dark
erschienen am 09.11.1982

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

In dieser Straße wohnt die Angst

Die Straße sah aus wie viele andere. Vielleicht ein wenig enger
und düsterer. Menschen wohnten in den kleinen Häusern und
ahnten nichts von dem schrecklichen Geheimnis. Wer als

Fremder die Straße betrat, erlebte das Grauen, und er kehrte
niemals wieder zurück. Die Straße wurde ein Fall für mich. Als
ich sie betrat, gab es auch für mich kein Zurück mehr. Meine
eigene gefahrvolle Vergangenheit wurde zu einer schrecklichen

Gegenwart. Längst vernichtete Dämonen standen wieder auf
und stellten sich erneut zum Kampf…

»Kreislauf?« fragte die ruhige Männerstimme.

»Instabil, Doc!«

»Spritzen Sie, Anne!«

»Sofort, Sir.«

Schritte klangen auf dem gefliesten Boden des Operationssaals. Die

Mannschaft war ein eingespieltes Team. Der Oberarzt schaute sich
die beiden Männer an, die bleich auf den Tragen lagen. Gab es noch
eine Chance?

»Das Herz wird schwächer, Doktor. Es schlägt zwar noch, aber
sehr, sehr unruhig.«

»Verdammt, auch das.« Plötzlich verlor der Arzt etwas von seiner

Ruhe.

»Was können wir tun?« fragte eine zweite Männerstimme. Sie klang
noch jung.

»Beginnen Sie mit der Massage.«

»Das wird nichts mehr nutzen.«

»Versuchen Sie es trotzdem!« schrie der Arzt. »Ich habe hier zu
sagen, merken Sie sich das!«

»Okay.«

Stille legte sich über den Raum, unter dessen Decke sich große

Scheinwerfer befanden. Das Personal trug Schutztücher vor den

Gesichtern, die Augen darüber wirkten seltsam gespenstisch. Der

Oberarzt wurde immer nervöser. Er spürte den Schweiß auf seiner

Haut und hätte sich am liebsten die Kleidung vom Körper gerissen.

Niemand sprach, nur das Summen der Maschinen war zu hören, und
die Stimme des zweiten Arztes.

»Herzstillstand!«

Dann die weibliche Stimme. »Exitus!«

»Machen Sie weiter!« schrie der Oberarzt. »Sie müssen. Die

Männer hatten doch keine Ver…«

»Doc!« Plötzlich klang die Stimme der Frau schrill. »Doc, sehen

Sie doch, der Patient, er löst sich auf.«

»Was?« schrie der Arzt und rannte dann zu seiner Kollegin. Die
hatte sich nicht getäuscht. Der Patient löste sich unter ihren Fingern
auf, und das gleiche geschah mit dem zweiten. Auch er verschwand.

»Ich drehe noch durch«, flüsterte der Oberarzt. »Ich werde noch
verrückt, ehrlich…« Seine Augen schienen aus den Höhlen quellen
zu wollen, denn die beiden Tragen waren plötzlich leer. Von den

Patienten sahen sie keine Spur. Die hatten sich tatsächlich in Luft
aufgelöst. Sekundenlang sprach niemand ein Wort. Und die Sekunden
reihten sich zu einer Minute, in dem das Ärzteteam fassungslos im

OP hockte und dorthin starrte, wo die beiden Männer gelegen hatten.

»Was sagen wir?« Die Frau unterbrach das Schweigen mit ihrer

Frage.

»Erst einmal nichts«, erwiderte der verantwortliche Oberarzt.

»Kein Wort darf aus diesem Raum dringen, verstanden?« Der Reihe
nach sah er seinen Mitarbeitern in die Augen.

Er las darin ein stummes Einverständnis. Nur einer hatte noch eine

Frage.

»Wie hießen die beiden Männer eigentlich, die hier so plötzlich
eingeliefert wurden?«

Der Oberarzt hob den Kopf: »Bill Conolly - und John Sinclair.«

***

Dabei hatte alles so harmlos begonnen!

Wie so oft im Leben dachte ich an nichts Böses, als ich an diesem

Morgen in mein Büro fahren wollte. Ich war bereits an der

Wohnungstür, als das Telefon läutete.

Mit einem ärgerlichen Stirnrunzeln drehte ich mich um, ging noch
einmal zurück und griff nach dem Hörer. Es war mein Freund Bill

Conolly, der mich zu dieser frühen Stunde anrief.

»Gut, daß ich dich noch erreiche, John. Du mußt sofort
herkommen!«

»Ist was mit Sheila oder Johnny?«

»Nein, nein, aber wir müssen wegfahren. Sir James hat bereits
seine Einwilligung gegeben.«

»Worum geht es denn?«

»Um ein Skelett.«

Im ersten Augenblick wußte ich nichts zu erwidern. Dann fragte ich:

»Hat man es bei dir gefunden?«

»Quatsch, aber mich hat ein Kollege aus Canterbury angerufen. Er
hat ein paar Tage Ferien an der Küste gemacht und das Skelett
gefunden.«

»Wieso ist das ein Fall für mich?«

»Kann ich dir auch nicht sagen. Jedenfalls klang der Kollege sehr
aufgeregt. Da scheint irgend etwas mit dem Ding nicht so recht zu
stimmen.«

»Wenn du meinst.«

»Ich erwarte dich.« Bill hängte den Hörer auf. Seine Stimme hatte
nicht lustig geklungen, anscheinend war es eine ernstere Sache.

Vielleicht wußte Bill auch mehr, als er am Telefon zugeben wollte.

Wie dem auch sei, ich würde fahren.

Da Sir James seine Einwilligung bereits gegeben hatte, würde auch

Glenda Bescheid wissen. Sie konnte dann Suko informieren, wenn er
im Büro eintraf.

Mit dem Lift rauschte ich nach unten in die Parkgarage, wo mein

Silbergrauer stand. Morgens und zu einer bestimmten Zeit am Abend
herrscht hier Betrieb. Die große, unterirdische Halle war vom

Dröhnen zahlreicher Motoren erfüllt, und ich steigerte den Lärm
noch, als ich in meinen Wagen stieg und startete.

Gemächlich rollte ich die Auffahrt hoch, verließ die Garage und
stürzte mich in den Verkehr.

Es war eine Qual, sich durch den morgendlichen Verkehr zu
wühlen. Da konnte ich Suko schon verstehen, daß er lieber mit seiner

Harley fuhr, als sich auf ein Automobil zu verlassen. Ich war leider
gezwungen, mich hinter das Steuer zu setzen.

Staus und Ampelstopps zwangen mich, anzuhalten. Immer wenn ich
stand, warf ich einen Blick in die Zeitung. Die Meldungen kannte
man auswendig, der traurige Falkland-Krieg war beendet. England
atmete auf und schrie seine Freude hinaus, weil Lady Di einen

Thronfolger geboren hatte. Jetzt war auch der Name bekannt
geworden. William sollte der Kleine heißen. Da würden die

Klatschzeitungen für Wochen wieder etwas zu schreiben haben.

Mich interessierte das alles nicht, ich hatte andere Sorgen, das

Skelett, zum Beispiel, von dem mein Freund Bill Conolly gesprochen
hatte. Irgend etwas mußte damit sein, ich wußte es selbst nicht, aber
wenn Bill so ernst sprach, da hatte er noch einen Trumpf in der

Hinterhand.

Stop and Go!

So ging es weiter. Und das quer durch London.

Erst jenseits der Themse wurde es etwas besser. Da verschwand
auch ein Teil des Benzingestanks, ich könnte ein Fenster öffnen und
die etwas frischere Luft hereinlassen, die vom Fluß her wehte.

Nichts dauert eine Ewigkeit, und auch ich erreichte irgendwann mein

Ziel.

Das Tor zum Grundstück der Conollys stand offen. Ihr Haus selbst
lag auf einem flachen Hügel, war ein Bungalow und überhaupt nicht
protzig oder auf Schau gebaut.

Ich lenkte den Bentley bis dicht an das Haus und stellte ihn vor der
großen Garage auf einem kleinen Parkplatz für Gäste ab. Als ich
ausstieg, stand der Reporter schon an der Tür und winkte. Die
andere Hand hatte er auf den Kopf seines kleinen Sohnes Johnny
gelegt.

»Onkel John, Onkel John!« rief der Kleine. »Bleibst du jetzt länger
bei uns?«

Er lief mir entgegen, ich bückte mich und fing ihn auf. »Nein, mein

Liebling. Dein Daddy und ich müssen wegfahren.«

»Immer fahrt ihr los.«

»Das ist leider so, aber wir müssen auch arbeiten.«

»Und Mummy?«

»Die bleibt hier.«

»Nadine auch?«

»Natürlich, die auch.«

Ich hatte die Antwort kaum formuliert, als Nadine kam. Sie war
eine Wölfin, aber in dem braunroten Körper lebte der Geist einer

Filmschauspielerin, eben der Nadine Bergers. Sie hatte nach vielen

Irrläufen den Weg zu uns gefunden und bei den Conollys eine zweite

Heimat bekommen. Immer wenn ich sie sah, gab es mir einen Stich,
denn irgendwie fühlte ich mich schuldig an ihrem Tod. Ich wußte,
daß es Unsinn war, so zu denken, aber machen Sie mal was dagegen.

Die Wölfin schaute mich aus Augen an, wie sie auch Nadine Berger
gehabt hatte. Sie rieb ihren Kopf an meinem Bein, so daß ich in die

Hocke ging und sie streichelte. Fünf Finger vergrub ich in ihrem
herrlichen Fell, und die Wölfin stieß Laute aus, die sich wie bei
einer zufriedenen Katze anhörten.

Bill Conolly wollte zwar nicht drängen, aber ich sah ihm an, daß er
es eilig hatte und stand deshalb auf. »Okay, Partner, keine Panik, wir
sind schon unterwegs.«

»Möchtest du frühstücken?« hörte ich Sheilas Stimme aus dem

Haus.

»Ich habe noch Kaffee da.«

Bill setzte zum Sprechen an. »John, ich…«

»Dein Mann hat etwas dagegen!« rief ich zurück.

»Der soll sich unterstehen.«

Mit Nadine zusammen betrat ich das Haus. Sheila hatte bereits ein

Gedeck aufgestellt. Sie lächelte, als sie mich sah. Ich begrüßte sie
mit einem freundschaftlichen Kuß auf die Wange und nahm am Tisch

Platz. Der Reporter setzte sich mir gegenüber, während seine
blondhaarige Frau das benutzte Geschirr in die Spülmaschine stellte.

Zwei knusprige Brötchen und eine Toastscheibe hatte man mir
gelassen. Das reichte. Wurst, Käse und Marmelade waren ebenfalls
vorhanden, so daß mein Appetit noch größer wurde.

»Ich kann dir auch noch etwas nachbringen«, sagte Sheila.

»Um Himmels willen, dann springt dein Mann aus dem Fenster.«

Sheila warf Bill einen vorwurfsvollen Blick zu, »Laß John doch
essen«, sagte sie.

»Mach ich ja.«

»Aber wie.«

»Streitet euch nicht, sagt mir lieber, wie es kommt, daß ich heute
die Ehre habe, bei euch essen zu dürfen.«

»Es geht um das Skelett.«

Ich biß in ein Brötchen und nickte mit vollem Mund. »Das sagtest
du bereits am Telefon, aber was ist so Besonders an dem

Knochenmann, daß sogar Sir James sein Einverständnis gegeben
hat?«

»Es ist kein normales Skelett.«

»Sondern?«

»Ein violettes.«

Ich schluckte erst mal meinen Mund leer. Das war in der Tat eine
nicht gelinde Überraschung. »Ein violettes Skelett? Und wo wurde
es gefunden?«

»An einem Bach.«

»Von deinem Freund?«

»Ja. Allerdings ist er nur ein Bekannter. Er machte Urlaub in

Minster. Als er den Knochenmann fand, da erinnerte er sich an mich,
weil ich mich doch schon immer für solche Dinge interessiert habe.

Das ist die ganze Geschichte. Jetzt sollen wir hinfahren und uns die

Sache mal anschauen. Mehr nicht.«

Ich nickte und trank Kaffee. »Einen Verdacht hat du nicht zufällig?«

»Nein, wieso?«

»Hätte ja sein können, daß du dir einmal Gedanken gemacht…«

Bill winkte ab. »Das ist Zeitverschwendung. Ich bin dafür, daß wir
hinfahren und uns den Knöchernen anschauen. Alles andere wird sich
ergeben. Ich hoffe, du hast deine Waffen mit.«

»Ja, bis auf das Schwert.«

Bill verzog das Gesicht, als hätte er Essig getrunken. Er wußte
genau, worauf ich anspielte. Desteros Schwert existierte nicht mehr.

Die Klinge hatte sich aufgelöst, weil mein Bumerang sie zerstörte.

Dadurch war Bill Conolly jedoch das Leben gerettet worden, denn
ein gefährlicher Dämon, der Affenteufel, war nahe daran gewesen,

Bill Conolly zu töten.

»Trägst du mir das noch immer nach?«

»Nein, aber damit kann man dich so herrlich ärgern.« Ich grinste
und verteilte Butter auf die letzte Toastscheibe. »Sheila, das
schmeckt
fantastisch.

Wenn
ich
da
an
mein
mageres

Junggesellenfrühstück denke, dann kann ich nur sagen, ein

Unterschied wie Himmel und Hölle.«

»Heirate und du…«

»Bill, wir gehen.« Mich unter die Haube zu kriegen, gehörte zu

Sheilas Lieblingsbeschäftigungen, aber dagegen hatte ich etwas.

Trotzdem gab Bills Frau nicht auf.

Zehn Minuten später konnten wir starten. Fahren mußten wir in

Richtung Canterbury. Unser eigentliches Ziel lag auf einer Halbinsel.

Sie nannte sich Isle of Sheppey, und dort befand sich auch der kleine

Ort namens Minster, von dem ich bisher noch nichts gehört hatte.

Natürlich rechneten wir mit starkem Verkehr und wurden auch in
dieser Hinsicht nicht enttäuscht. Erst in der Nähe von Rochester ging
es besser, dort konnten wir auf die Autobahn, den Motorway 3. Ab
jetzt ging es besser.

Zum Glück brauchten wir nicht bis Canterbury durchzufahren,
sondern konnten vorher abbiegen. So kamen wir auf das flache Land,
nahezu in eine kleine Idylle.

Sogar das Autofahren machte hier Spaß. Der Himmel zeigte sich
teils heiter, teils bedeckt, und die Temperaturen waren ebenfalls
recht angenehm. Nicht zu heiß und nicht zu kalt.

Die Nähe des Meeres gab der Luft einen zusätzlichen frischen

Touch. Die Halbinsel Sheppey besaß einige Buchten, die wie lange
dünne Finger in die Landmasse hineinschnitten. Manchmal wand sich
die Straße um die Buchten herum. Ich mußte viel kurbeln, aber der

Bentley schaffte auch die Kurven mit Bravour.

»Wo finden wir deinen Freund eigentlich?« fragte ich Bill, als wir
ein Hinweisschild mit der Aufschrift Minster entdeckten.

»In einem Gasthaus.«

»Du kennst den Namen?«

»Klar. Seahill.«

»Dann mal los.« Zehn Minuten später hatten wir den Ort erreicht.

Ein an sich typisches Fischerdorf, wenn es auch nicht direkt am

Meer lag, aber die ganze Atmosphäre erinnerte mich an die kleinen

Orte, deren Bewohner von den Früchten des Meeres lebten.

Das Gasthaus hatten wir schnell gefunden. Es lag am Ortsende, ein
wenig erhöht, und wer draußen saß, konnte das Meer sehen, dessen

Wellen im ewigen Rhythmus gegen den Strand rollten und zu
schaumigen Streifen gebrochen wurden.

Das Gasthaus besaß einen kleinen Parkplatz, auf den ich den

Silbergrauen lenkte.

Als ich anhielt, sagte Bill: »Da sitzt er ja.«

»Wer? Dein Freund?«

»Ja.«

Man hatte auch vor dem Haus Tische aufgestellt. Sie leuchteten
ebenso weiß wie die Stühle. Ein Tisch war nur besetzt. Dort saß ein
dunkelhaariger Mann und las Zeitung, wurde allerdings aufmerksam,
als der Bentley auf den Parkplatz rollte.

Der Mann faltete die Zeitung zusammen und stand auf. Bill winkte
ihm zu. Er war schneller bei ihm als ich, dann wurden wir
miteinander bekannt gemacht.

Der Reporter hieß Roger Wilkins. Er war älter als wir, auch
kleiner und hatte leicht Speck angesetzt. Das Haar war so gekämmt
worden, daß es die kahlen Stellen verdeckte. Aus der oberen Tasche
seiner Freizeitjacke schaute der dunkle Stiel einer Pfeife.

»Sie haben schnell reagiert, Bill. Alle Achtung.«

»Skelette interessieren uns eben.«

Wilkins nickte. Dann wandte er sich mir zu. »Und Sie sind also

John Sinclair?«

»In Lebensgröße.«

»Man hört so einiges von Ihnen.«

Ich winkte ab. »Das meiste ist gelogen.«

Wilkins lachte. »Polizisten haben immer so eine nette Art, mal
richtig tiefzustapeln.« Er zog die Nase hoch. »Aber was stehen wir
hier lange herum. Wir wollen uns ja das Skelett ansehen.« Wilkins
streckte den rechten Arm aus. »Wir müssen dorthin. Da gelangen wir
an den Bach, wo ich es fand.«

»Ist es angeschwemmt worden?« wollte ich wissen, während wir
uns in Bewegung setzten und Wilkins in die Mitte nahmen.

»Das ist schwer zu sagen. Ich fand es, weil ich Ausschau nach

Fischen hielt. Hin und wieder werfe ich die Angel aus. Irgendwie
beruhigt mich das, wissen Sie.«

»Und Sie haben keine Angst, daß Ihr schönes Skelett gestohlen
wurde?«

»Nein.« Er schaute mich an. »Wieso?«

»Es gibt noch andere Spaziergänger.«

Da lachte der Reporter. »Die Leute hier haben zu tun. Ich bin der
einzige Urlauber, glaube ich.«

»Na denn.«

Wir bogen in einen schmalen Weg ein, der ein wenig bergab führte
und zuerst von Büschen gesäumt wurde. Wenig später lösten Bäume
das Buschwerk ab, und wir gelangten in einen kleinen Wald. Die

Sonne war hinter den blassen Wolken hervorgekommen. Einige

Strahlen durchbrachen auch das Grün der Bäume und zeichneten
lange Streifen auf den Boden.

Wilkins ging vor. Bevor wir den Bach sahen, hörten wir ihn
bereits. Das Wasser gurgelte und schmatzte. Unter den Bäumen war
der Weg feucht. Die Sonne hatte es noch nicht geschafft, die letzten

Regenreste wegzudunsten. Es war ein idyllisches Plätzchen, das wir
ansteuerten. Das Wasser floß ziemlich schnell, es schäumte über

Steine und gurgelte an den beiden schmalen Ufern entlang.

Die Bäume wuchsen sehr nahe an das Ufer heran. Ihr Wurzelwerk
hatte sich inner-und außerhalb des Bodens festgekrallt. Manche

Wurzeln griffen wie lange, gebogene Arme bis zum Wasser hin und
wuchsen auch zwischen den feuchten Ufersteinen.

Vielleicht wäre das Skelett noch weitergetrieben worden, doch das

Wurzelwerk hatte es festgekrallt, nachdem es von einem Strudel
herumgeschleudert worden war.

Mit den Beinen zuerst war es festgeklemmt worden. Das helle

Wasser des Waldbachs schäumte über die Knochen, drang in die

Augenhöhlen und den offenen Mund.

Es bot einen makabren Anblick, und es schimmerte tatsächlich
violett. Das lag nicht am hereinfallenden Licht oder am Schattenspiel
der Bäume, das Skelett besaß eine violette Farbe.

»Das ist es also«, sagte Roger Wilkins und blieb stehen. Auch wir
schauten auf den Knöchernen. Dann knieten Bill und ich uns hin.

Ohne uns abzusprechen, wußte der eine, was der andere vorhatte.

Wir wollten das Skelett befreien.

Bill zog an der linken, ich an der rechten Seite. Vorsichtig lösten
wir die Knochen aus der Umklammerung des Wurzelwirrwarrs und
gingen dabei sehr behutsam zu Werke, denn wir wollten nichts
zerstören, sondern eine vollständige Beute haben.

»Hast du es?« fragte Bill.

»Ja, okay, wir können es aufs Trockene ziehen.«

Am schrägen Uferhang legten wir den Fund nieder.

Unsere Finger glitten über die Knochen. Sie fühlten sich seltsam an.

Nicht allein über die Farbe wunderten wir uns, sondern auch über
die Beschaffenheit des Knöchernen. Normalerweise sind die

Knochen von Skeletten hart, gleichzeitig auch spröde, aber diese hier
kamen uns eher weich vor. Zwar nicht wie Gummi, aber mit

Hartgummi konnte man es schon vergleichen.

Bill hob den Kopf und schaute mich fragend an. »Hast du so etwas
schon gesehen, John?«

»Nein.«

Wilkins, der neben uns stand, sagte:

»Deshalb habe ich Sie auch holen lassen. Mir kam das Skelett
ebenfalls sehr seltsam vor. Ich habe es ja auch angefaßt.«

»Vielleicht stammt es gar nicht von einem Menschen«, vermutete
mein Freund.

»Darauf deutet nichts hin, mein Lieber. Die Form des Körpers
entspricht der eines Menschen. Alles ist so angelegt und aufgebaut.

Tut mir leid, ich sehe da keine andere Möglichkeit.«

»Und wie kommt die Farbe zustande?« wollte Wilkins wissen.

»Wenn wir das wüßten, wären wir schlauer«, erwiderte ich und
erhob mich aus der gebückten Haltung.

»Hast du einen Vorschlag, John?« fragte mich Bill.

Ich hob die Schultern. »Eigentlich keinen berauschenden. Ich wäre
dafür, wenn wir den Knochenmann einpacken und mit nach London
nehmen. Dort können wir ihn untersuchen.«

»Das ist nicht schlecht. Okay, dann faß mit an!«

Wir beide bückten uns, während Roger Wilkins bereits den Weg
zurückging. Ein Skelett hatte ich auch noch nicht durch den Wald
getragen. Allerdings mußte ich dabei an einen Fall denken, wo
ebenfalls ein Skelett die Hauptrolle gespielt hatte. Der Knöcherne
damals schimmerte allerdings in einem strahlenden Blau, und er war
der Hüter des Schlüssels zur Leichenstadt. Vielleicht hatte dieses

Skelett mit dem anderen etwas zu tun. Manchmal erlebt man ja die
unmöglichsten Überraschungen, und besonders wir in unserem Job
wurden da oft vor verblüffende Tatsachen gestellt.

Der Rückweg gestaltete sich als wesentlich schwieriger. Wir
mußten achtgeben, nicht auf den aus dem Boden wachsenden

Wurzeln auszurutschen, konzentrierten uns deshalb nur auf das

Skelett und nicht auf Bills Bekannten.

Bis wir den Schrei hörten. Sofort hielten wir inne. Bill hatte es
besser als ich, denn er konnte an mir vorbeischauen, während ich
mich mit dem Rücken zu Wilkins aufhielt.

»John!« stöhnte der Reporter und wurde blaß. »John, verdammt,
das gibt es nicht.«

Jetzt drehte ich mich um. Beide ließen wir das Skelett los, denn
was sich unseren Augen bot, war der kalte Horror.

Aus dem Nichts waren zwei Knochenhände erschienen, die die

Schneide einer Sense umklammert hielten und die scharfe Seite an
der Kehle des Reporters entlangzogen…

***

Wir sahen schon den dünnen roten Streifen und wußten beide, daß

wir Wilkins nicht mehr retten konnten. Trotzdem versuchten wir es
und starteten. Ich hatte es da besser, denn ich stand dem Mann am
nächsten. Während ich lief, riß ich mein Kreuz hervor und streifte
mir die Kette über den Kopf.

Ich sah deutlich das verzerrte Gesicht des Mannes, in dem das

Entsetzen wie eingefroren stand. Er konnte sich nicht bewegen, und
die in der Luft schwebenden Knochenhände hielten die Sense so hart
und dicht am Hals des Mannes, daß Wilkins keine Chance bekam,
dem Tod zu entgehen.

Drei Schritte brauchte ich noch, dann hatte ich ihn erreicht. Soweit
sollte es nicht kommen. Bevor ich noch etwas unternehmen konnte,
geschah das zweite Rätsel.

Roger Wilkins löste sich vor unseren Augen auf.

Urplötzlich
wurde
seine

Gestalt
durchscheinend,
einige

Blutstropfen standen wie eine makabre Erinnerung in der Luft, dann
verschwanden auch sie und mit ihm die Sense. Ebenso die beiden

Knochenhände, die violett geschimmert hatten.

Ein letzter Sprung, ich stand am Tatort und griff ins Leere. Daß
jedoch etwas Magisches geschehen war, erkannte ich daran, daß sich
mein Kreuz erwärmte, und die vier Insignien der Erzengel hell
leuchteten, doch nur für einen Moment, dann war alles vorbei, und
man konnte es mit dem Wort normal umschreiben.

Bill Conolly rannte die letzten Yards und blieb keuchend neben mir
stehen, während er sich furchtsam umschaute.

Ich ging einen Kreis, versuchte dabei mit meinem Kruzifix ein Rest

Magie auszuloten, doch da blieb der Wunsch der Vater des

Gedankens. Es war nichts vorhanden. Alles präsentierte sich normal.

Die Sonne schien herrlich, Vögel zwitscherten in den Bäumen, und
nichts wies daraufhin, welch grauenhaftes Ereignis hier geschehen
war.

Wir schauten uns an.

Ratlosigkeit und auch Furcht waren in unseren Gesichtern zu lesen.

Jeder dachte vielleicht das gleiche, dann schüttelte Bill den Kopf
und flüsterte: »Habe ich mich geirrt?«

»Nein, das hast du nicht.«

»Dann ist Wilkins tatsächlich tot?«

»Ob er tot ist, weiß ich nicht. Wir können allerdings davon
ausgehen, mein Lieber.«

»Verflucht, John, was ist hier los?« flüsterte Bill. »Das kann ich
einfach nicht begreifen.«

»Frag mich mal. Aber wir werden uns damit abzufinden haben.« Ich
schaute den Weg wieder zurück und sah »unser« Skelett am Boden
liegen. Mit ihm war nichts geschehen.

»Willst du immer noch nach London?« fragte mich der Reporter.

Ich hob die Schultern. »Wenn du einen besseren Weg weißt, dann
sag ihn mir.«

»Keine Ahnung.«

»All right, dann fahren wir.«

»Und das Skelett?«

»Nehmen wir mit.«

Bill nickte und schritt den schmalen Pfad wieder hinunter. Sehr
wohl schien ihm bei der Sache auch nicht zu sein, mir erging es nicht
anders. Wir waren hier durch Zufall in einen teuflischen Kreislauf
geraten, aus dem es wohl kein Entrinnen mehr gab. Wir würden aber
allen Ehrgeiz daransetzen, um den rätselhaften und gefährlichen Fall
aufzuklären, das schwor ich mir.

Als wir das Skelett aufhoben, war wieder alles normal. Es
reagierte auch nicht. In seiner unmittelbaren Umgebung hatte sich
ebenfalls nichts verändert, alles war so geblieben.

»Willst du es nicht mal mit dem Kreuz berühren?« fragte Bill und
blieb in der gebückten Haltung stehen.

»Und dann? Wer gibt mir die Garantie, daß es klappt und das

Skelett nicht zerfällt.«

»Stimmt auch wieder.«

Ich wußte, was Bill beschäftigte. Sicherlich hatte er Angst davor,
daß wir das Rätsel nicht mehr lösen konnten, wenn wir erst in

London waren. Aber die Magie, die würde hier erhalten bleiben,
davon war ich fest überzeugt. Zudem hatte ich mir vorgenommen,
nach der Untersuchung sofort wieder zurückzufahren. Wir waren
beide froh, den kleinen Pfad hinter uns gelassen zu haben und daß
dem Skelett nichts passiert war. Heil konnten wir auch mit ihm den

Rest der Strecke zurücklegen. Zum Glück sah uns niemand, als wir
mit unserem Fund über eine Wiese schritten. Allerdings konnten wir
nicht bis zum Wagen laufen. Der Bentley stand zu nahe am Gasthaus.

Der Wirt oder das Bedienungspersonal hätte nur aus dem Fenster zu
schauen brauchen, um uns zu sehen. Aus diesem Grunde ließ ich Bill
in Deckung eines Weidenbuschwerks zurück und ging allein zum

Wagen. Es war gut, daß wir so reagiert hatten, denn vor der Tür
stand der kleine Wirt. Er schüttelte Decken aus, sah mich und sprach
mich sofort an.

»Ihnen gehört der Bentley?«

»Ja.«

»Mr. Wilkins sagte schon, daß er noch Besuch bekommen würde.

Wo steckt er eigentlich?«

»Er ist unten am Bach.«

Der Wirt lachte und zeigte drei Goldzähne. »Der Angler aus

Leidenschaft. Ich gönne ihm, daß er etwas fängt. Hat sich schon ein
paar Tage darauf gefreut.« Er staunte, als ich den Wagen aufschloß.

»Wollen Sie schon wieder weg?«

»Ja, London wartet, zudem mache ich hier keinen Urlaub, sondern
muß hart ran.«

»Dann sind Sie ein Kollege von Mr. Wilkins?«

»So ungefähr.«

»Fragen Sie ihn doch mal, ob er wieder Fisch zum Mittagessen
haben will.«

»Werde ich machen«, erwiderte ich, bevor ich die Tür schloß.

Nein, der Knabe war harmlos, der wußte sicherlich nicht, was um
ihn herum alles geschah. Aber wußte ich mehr? Kaum. Mir war nur
klar geworden, daß wir in ein magisches Feld geraten waren, das
sich, aus welchen Gründen auch immer, hier konzentriert und
etabliert hatte. Allerdings war ich optimistisch, daß wir es
herausfinden würden, wenn die Zeit reif war.

Ich startete und konnte im Innenspiegel sehen, daß der Wirt dem

Silbergrauen nachschaute. Auf dem Parkplatz drehte ich einen

Bogen. Bill war in der Nähe eines Wegs zurückgeblieben, der zur

Hauptstraße führte, die den kleinen Ort Minster in zwei Hälften
teilte. Wo Bill Conolly stand, ließ ich den Bentley ausrollen. Hier
konnten wir auch vom Gasthaus aus nicht mehr gesehen werden.

»Alles klar?« fragte der Reporter, und ich nickte, während ich den

Wagenschlag öffnete und ausstieg.

Das Skelett lag am Boden. Nichts hatte sich an ihm verändert. Nach
wie vor schimmerten die Knochen violett, und ich fragte mich, wo
diese seltsame Farbe herstammte.

Ich öffnete die beiden Türen rechts und links im Fond und half Bill
mit, den Knöchernen auf den breiten Rücksitz zu legen, wo er
genügend Platz fand.

Wir schlugen die Türen zu. »Am liebsten würde ich hierbleiben«,
sagte der Reporter.

Ich winkte ab. »Keine Sorge, du wirst schon früh genug wieder
zurückkommen, erst einmal werden wir sehen, was die Spezialisten
zu unserem Fund sagen.«

»Vielleicht lachen sie auch nur.«

Ich startete den Bentley. »Das haben sie sich inzwischen
abgewöhnt, mein Lieber.«

Wieder fuhren wir durch das stille verträumte Fischerdorf. Jetzt
hatten sich fast sämtliche Wolken verzogen, und der Himmel
präsentierte sich in einem matten, leicht dunstig anmutenden Blau.

Wir sahen die Möven in der Luft und hörten ihr Kreischen selbst
durch die geschlossenen Wagen türen.

Die Luft war sauber. Man konnte sie richtig tanken, wenn man tief

Atem holte. Über die weiten Grasflächen fuhren die unsichtbaren

Arme des Seewindes und kämmten die grünen Halme dem Boden zu.

Zwei Pferdegespanne sahen wir und konnten auch einen kleinen

Hafen erkennen, in dem einige Schiffe dümpelten.

»Hier kannst du wirklich ausspannen«, meinte Bill, der sich hin und
wieder umdrehte, um einen Blick auf das Skelett zu werfen.

»Wem sagst du das? Allerdings würden mich violette Skelette
stören, wenn ich ehrlich sein soll.«

»Was wohl mit Wilkins geschehen ist?«, fragte Bill plötzlich. »Ich
sehe ihn immer vor mir, sein Gesicht, die Knochenhände, die
verdammte Sense, das Blut…«

»Vielleicht ist-er nicht tot.«

»Der große Zampano erhalte deinen Optimismus«, erwiderte der

Reporter.

Wir fuhren aus einer langen Kurve und sahen vor uns ein weites,
gerades Stück Straße, so daß ich das Gaspedal des Silbergrauen ein
wenig kitzeln konnte.

Der Bentley beschleunigte. »Endlich!« stöhnte Bill, »gibst du der
lahmen Kiste mal ein wenig Saft.«

»Im Gegensatz zu dir halte ich mich an die Verkehrsregeln, mein

Lieber.«

»Was du nicht sagst.«

Wir hatten in den letzten Minuten das Skelett wieder vergessen,
doch es machte sich auf eine Art und Weise bemerkbar, mit der wir
im Traum nicht gerechnet hätten…

***

Urplötzlich flogen die Türen auf.

Es geschah so schnell, daß niemand von uns dazu kam, noch zu
reagieren.

Der Fahrtwind heulte in den Bentley, zerrte an unserer Kleidung,
und wären wir nicht angeschnallt gewesen, wären wir vielleicht aus
dem Wagen geschleudert worden.

»John, verdammt, bremsen!«

Ich hörte Bills Schrei, trat auf das Pedal, doch der Bentley reagierte
nicht. In rasender Fahrt ging es weiter, die Türen schwangen hin und
her, so daß es aussehen mußte, als hätte unser Fahrzeug Flügel
bekommen.

Bill Conolly begriff noch nicht, daß es mir nicht gelang, den Wagen
abzustoppen.

»Brems doch, verdammt!«

»Wie denn?«

Ich warf Bill einen schnellen Blick zu. Auch er hatte sich gedreht.

Sein Gesicht mußte ebenso bleich ausgesehen haben wie meins, und
auch in seinen Haaren wühlte der Fahrtwind.

Jetzt wurde es wirklich gefährlich. Zwar gehorchte mir das

Lenkrad, aber ich konnte den Wagen nicht bei dieser

Geschwindigkeit neben der Straße ins Feld lenken. Da würden wir
uns überschlagen und wahrscheinlich für alle Zeiten erledigt sein.

Bill Conolly gelang es, sich auf dem Sitz zu drehen. Er schaute nach
hinten, denn er hatte den gleichen Gedanken wie ich. Der
unheimliche Spuk konnte nur von dem violett schimmernden

Knochenmann ausgehen.

Er zeigte sich tatsächlich dafür verantwortlich, denn das Skelett
war nicht auf dem Rücksitz liegengeblieben, es richtete sich
allmählich auf und nahm eine sitzende Position ein.

Nicht nur Bill erkannte dies mit Schrecken, auch ich sah es, denn
meine Blicke streiften für einen kurzen Moment den Innenspiegel. An

Bill Conolly schaute ich vorbei und sah dicht über den Rückenlehnen
den knöchernen, violetten Schädel des Monstrums.

Ein schreckliches Bild, und der Reporter zuckte zurück. Um uns
herum heulte und pfiff es. Nicht nur der Fahrtwind drang in den

Bentley, er brachte auch Staub und kleinere Blätter mit, die uns
umwirbelten.

»John, das packen wir nicht mehr!« keuchte der Reporter, in dessen

Stimme Panik mitschwang.

»Nimm mein Kreuz!«

Ich selbst konnte an die Waffe nicht herankommen, da ich beide

Hände am Lenkrad lassen mußte. Zwischendurch trat ich wieder auf
das Bremspedal, doch es hatte keinen Sinn, denn ich pumpte es nur
durch, einen Erfolg erzielte ich nicht.

Mir war nicht klar, ob Bill mich verstanden hatte, deshalb
wiederholte ich die Aufforderung.

»Nimm das Kreuz, verdammt!«

Ich selbst hatte mich vorgebeugt, starrte nach vorn, sah auch den

Tacho und stellte fest, daß wir uns im Fünfzig-Meilen-Tempo
bewegten. Viel zu schnell.

Da konnten wir niemals aussteigen, und so mußte uns eine andere

Lösung einfallen, wobei ich hoffte, daß uns mein wertvolles

Silberkreuz half.

Bill hatte sich nach rechts gebeugt. Es wäre natürlich besser für ihn
gewesen, nicht angeschnallt zu sein, doch das konnte sich keiner von
uns erlauben.

Wir durften die Gurte auf keinen Fall lösen, es wäre unser

Verderben gewesen.

Bill Conolly streckte seine Arme aus. Er wußte, daß die Kette mit
den Kreuz immer um meinem Hals hing. Normalerweise wäre es für
ihn kein Problem gewesen, sie über den Kopf zu streifen, doch hier
waren die Verhältnisse anders.

Ich drückte mich ein wenig zurück und versuchte, Bill
entgegenzukommen, was ungemein schwierig war, denn ich mußte
nach wie vor das Lenkrad festhalten und mich zudem noch auf die

Straße konzentrieren, auch wenn sie noch immer schnurgerade
verlief. Bill war es gelungen, seine Finger unter meinen Hemdkragen
zu schieben. Jetzt müßte er eigentlich die schmale Kette fassen und
versuchen, sie samt dem Kreuz über meinen Kopf zu streifen.

»Mensch!« preßte ich hervor.

Da riß der Reporter seinen Mund auf und zuckte zurück. Die Hände
streiften mich noch, und ein Fingernagel riß die Haut an meiner

Wange auf. Das Skelett ahnte wohl, daß wir etwas versuchten und
griff ein. Es hielt Bill gepackt.

Mich belehrte ein rascher Blick zur Seite, wie schlecht es dem

Reporter ging. Er hing in seinem Sitz, knöcherne Finger
umklammerten seine Kehle, und sie preßten meinen Freund gegen das

Rückenteil des Beifahrersitzes.

Der Reporter hatte den Mund weit aufgerissen. Er schnappte nach

Luft, doch es gelang ihm nicht mehr, den Sauerstoff in die Lungen zu
ziehen, der violette Knochenmann war zu stark.

Sagte ich violett?

Nein, nicht mehr. Er hatte sich verändert. Von einem Augenblick
zum anderen wurde das Skelett pechschwarz, und eine ebenfalls
schwarze Wolke breitete sich innerhalb des Wagens aus, die auch
mir den Atem raubte.

Für wenige Sekunden sah ich die Straße noch klar und deutlich vor
mir. Eine lange graue Spur, die in die Unendlichkeit zu führen
schien, wobei ich das Gefühl hatte, mitsamt dem Wagen im nächsten

Moment abzuheben. Ein Tunnel öffnete sich vor uns.

Unheimlich, gewaltig, unendlich…

Und wir stießen hinein!

Dann merkte ich nichts mehr…

***

Stimmen!

Fremde Stimmen. Sie drangen an meine Ohren, als läge zwischen
ihnen und mir die Entfernung einer halben Ewigkeit. Ich wollte mich
bemerkbar machen, etwas sagen, mich erklären, dazu kam es nicht.

Ich konnte mich nicht rühren.

Hatte ich die Augen geöffnet? Ich wußte es nicht, mein Gehirn
fühlte sich so leer an, es gab keine Befehle mehr weiter, und so blieb
mir nichts anderes übrig, als still liegenzubleiben und mich in mein

Schicksal zu ergeben.

»Kreislauf?«

»Instabil, Doc!«

Da sprach wieder jemand. Ja, deutlich vernahm ich die Worte. Und
wer so redete, der hatte etwas mit dem Krankenhaus zu tun. Lag ich
dort?

Aber mir tat nichts weh. Kein Knochen, keine Stelle am Körper,
alles war völlig normal, nur eben die gefährliche Paralyse, die mich
überfallen hatte.

Im nächsten Augenblick kam mir ein schrecklicher Gedanke. Etwas

Furchtbares, was Menschen geschehen konnte und wovor die

Menschheit vielleicht so lange Angst hatte, wie sie bestand.

Scheintot!

Ja, dieser Begriff zuckte in meinem Kopf auf. Ich konnte unter

Umständen scheintot sein. Und das bereitete mir ungemeine Angst, so
daß mein Herz eigentlich hätte schlagen müssen.

Dies geschah nicht.

Mein Herz blieb ruhig, zu ruhig für meinen Geschmack. Sollte es
vielleicht überhaupt nicht mehr schlagen. Waren die Funktionen
meiner Organe auf ein Minimum reduziert?

»Das Herz wird schwächer!«

Wieder diese Stimme, und eine andere antwortete, wobei ich das

Wort Massage zu verstehen glaubte.

Aber was wollten sie massieren? Ich war doch nicht tot. Ich lebte
und würde weiterleben. Die Leute um mich herum mußten sich
einfach irren, etwas anderes konnte ich mir nicht vorstellen, denn sie
behandelten mich hier wie einen Toten.

Irgend jemand tastete über meinen Körper. Ich fühlte Finger auf
nackter Haut, sie mußten mir das Hemd aufgeknöpft haben, und dann
vernahm ich abermals die Stimme.

»Herzstillstand!«

Nein, nur das nicht. Ich wußte sehr genau, was es bedeutete. Das
war der Tod, das endgültige Aus, die ewige Dunkelheit - oder?

»Auch bei mir Exitus!«

Da war noch jemand, und der mußte einen anderen meinen, nicht
mich, ich konnte ja nicht zweimal sterben.

Was machten die nur? Einfach lächerlich. Aber lachen konnte ich
nicht. Höchstens lautlos und im Innern, da jedoch hörte mich
niemand, und es würde mich auch niemand hören, soviel stand fest.

Mein Gott, was sollte ich da nur machen?

Hätte ich nur schreien können, aber etwas verklebte mir
buchstäblich den Mund. Da war eine andere Kraft, eine wesentlich
stärkere, sie war mir über, ich kam gegen sie nicht an, denn sie hielt
mich in ihren Klauen. Noch etwas anderes spürte ich.

Ein seltsames Gefühl. Auf einmal war alles leicht, ich hätte jubeln
können, singen, dann kam der Schmerz.

Urplötzlich überfiel er mich. Ich hatte das Gefühl, mein Körper
würde in unzählige Teile zerrissen, denn der Schmerz war überall.

Von den Zehen her bis zu den Haarspitzen, und ich konnte gegen ihn
nichts unternehmen. Er fraß mich, steigerte sich noch, wobei im
nächsten Moment die Umgebung explodierte…

***

»Hat John eigentlich schon angerufen?« fragte Glenda Perkins und

streckte ihren Kopf aus dem Vorzimmer in das Büro, das sich Suko
mit dem Geisterjäger teilte.

Der Chinese schüttelte den Kopf. »Nicht daß ich wüßte. John und

Bill sind doch an die Küste gefahren, um sich das komische Skelett
anzusehen, wie mir Sir James sagte. Aber warum fragst du? Hast du

Sehnsucht?« Suko grinste wissend.

Glenda bekam einen roten Kopf. »Ach hör auf! Es ist nun mal
passiert und damit basta.«

Sie spielte dabei auf eine Sache an, wo sie und John schwach
geworden waren. Es war eine Kette von Zufällen gewesen, Glenda
hatte sich in der Wohnung des Geisterjägers befunden und auch mit
ihm geschlafen. Am anderen Morgen war es ihr nicht gelungen, sich
heimlich aus dem Haus zu stehlen, zudem wollte sie das auch nicht,
beide waren erwachsene Menschen. Suko hatte mitbekommen, was
geschehen war. Hin und wieder machte er seine Andeutungen.

»Möchtest
du
denn
einen

Tee?«

Glenda
kam
mit

Friedensangeboten.

»Von dir immer.«

»Okay.« Sie verschwand und rief aus dem Nebenraum. »Eine Zeit
hat John dir auch nicht gesagt?«

»Nein, aber der Weg ist auch kein Katzensprung. Zudem weiß man
ja nicht, wie sich der Fall noch entwickelt. Wenn das so ein harter

Strauß wird wie damals mit dem blauen Skelett in Darkwater, dann
kann ich nur Gute Nacht sagen. «[1]

»Mal den Teufel nicht an die Wand.«

»Nein, malen nicht, aber werfen.«

»Wieso?«

»Ich habe mal wieder Ärger mit den Spesen, dabei mache ich die
von John gleich mit.« Suko drehte den Kopf und schaute aus dem

Fenster. Auch über London hatte sich ein herrlicher Sommerhimmel
ausgebreitet. Er ließ den Regen der vergangenen Tage vergessen.

»Auf dem Lande müßte man sein«, stöhnte Suko.

»Du kannst den beiden ja nachfahren.«

»Das sag mal dem Alten.«

»Der hat mich ja.«

Suko lachte nur und widmete sich wieder seinen Abrechnungen, die
er irgendwie unterbringen mußte. Fünf Minuten später kam Glenda
mit dem Tee. Als Suko den Duft wahrnahm, der in seine Nase zog,
begannen seine Augen zu glänzen.

»Tee ist das zweitschönste auf der Welt, meine liebe Glenda.«

»Und das schönste?«

Suko drehte den Kopf und schaute Glenda von oben bis unten an.

Sie trug ein türkisfarbenes Sommerkleid. Es war lässig um den

Körper geschlungen und besaß einen weiten Schalkragen. Wenn man
genau hinschaute, war der Stoff sogar ein wenig durchsichtig.

»Das frage ich dich und John am besten, meine Liebe«, erwiderte
der Chinese lächelnd.

»Du gönnst uns auch gar nichts.«

»Doch, ich habe nur nachgehakt.«

Glenda lachte und nickte. »Dein Nachhaken kenne ich, mein Lieber,
aber alles werden wir dir nicht erzählen.«

»Dafür ist dein Tee vorzüglich.«

Glenda stemmte ihre Fäuste in die schmalen Hüften. »Soll das
heißen, daß meine anderen Dinge nicht so vorzüglich sind?«

»Das habe ich nicht behauptet. Aber wem der Schuh paßt, der zieht
ihn sich an.«

Glendas Gesicht nahm einen gespielt strengen Ausdruck an. »Mein
lieber Suko. Seitdem du hier als Inspektor sitzt, hast du verdammt
schlechte Manieren angenommen. Früher warst du immer sehr
höflich und zurückhaltend. Ich glaube, das macht der Umgang mit

John. Ich müßte einmal ein ernstes Wort mit Shao reden. Außerdem
finde ich, daß wir Frauen vielmehr zusammenhalten sollten, sonst
wachst ihr Männer uns noch über den Kopf, und so etwas geht nie
gut.«

Vielleicht wäre der Dialog so weitergegangen, hätte nicht das

Telefon geläutet.

Suko starrte den Apparat für einen Moment an, seine Mundwinkel
zuckten, dann hob er ab.

»Sir?« fragte er. Er hörte zwei Atemzüge lang zu, dann nickte er
und erwiderte: »Ja, ich komme sofort.« Suko legte auf und erhob sich
von seinem Platz.

»War es Sir James?« fragte Glenda.

»Ja.«

»Und?«

»Ich weiß es nicht, aber seine Stimme hat verdammt ernst
geklungen.«

Der Chinese legte seine Stirn in Falten. »Ich hoffe nur, daß nichts
passiert ist.«

Glenda wurde bleich. »Mal den Teufel nicht an die Wand.«

»Na ja, mal sehen.« Der Inspektor nickte seiner Sekretärin noch
einmal zu und verließ das Büro. Durch das Vorzimmer mußte er, um
auf den Gang zu gelangen.

Sir James' Büro lag auf dem gleichen Flur. Man konnte durch zwei

Türen hinein gelangen. Einmal durch das Vorzimmer und dann auf
dem direkten Weg.

Suko nahm den kürzeren, klopfte an und betrat das Büro.

Normalerweise war es immer so, daß der Superintendent hinter
seinem Schreibtisch saß, wenn er Besuch empfing. An diesem Tag
jedoch stand er vor dem Fenster. Steif wie ein Ladestock. Die Hände
hatte er auf den Rücken gelegt, und Suko sah, daß sich seine Finger
unruhig bewegten.

»Sir James?« sagte der Chinese.

Langsam drehte sich der Superintendent um. Er schaute Suko an,
und der Inspektor stellte fest, daß Sir James alt und grau aussah. Als
wäre er in den letzten Stunden um fünf Jahre gealtert.

Was war geschehen?

»Bitte setzen Sie sich«, sagte Sir James mit leiser Stimme und
deutete auf einen Stuhl.

Suko nahm so vorsichtig Platz, als hätte er Angst, den Stuhl zu
zerbrechen. Er setzte sich nur auf die Kante und sah zu, wie sich Sir

James ebenfalls niederließ, einen Moment ins Leere schaute, die

Hände gegeneinander legte und dann ruckartig Suko sein Gesicht
zuwandte.

»John Sinclair ist tot!« sagte er.

Für einen Moment glaubte Suko, im Boden versinken zu müssen.

Dann öffnete er den Mund, doch nicht ein Wort drang über seine

Lippen. Er konnte nicht sprechen.

»Was ist das, Sir?«

»John Sinclair ist tot. Und Bill Conolly ebenfalls«, fügte der

Superintendent hinzu.

Suko wußte nicht, was er sagen sollte. Wie in Zeitlupe fiel sein

Kopf nach vorn. Er starrte auf seine Zehenspitzen, schloß die Augen
und hörte die Worte des Superintendenten in seinem Schädel
nachhallen.

... John Sinclair ist tot... Bill Conolly ebenfalls...

»Nein!« flüsterte Suko. »Nein, verdammt, das kann nicht wahr sein,
das stimmt nicht.« Er hob den Kopf, schaute seinen Vorgesetzten an
und entdeckte auf dessen Gesicht einen beinahe hilflosen Ausdruck.

»Sagen Sie, daß es nicht wahr ist, Sir!«

Der Superintendent holte tief Luft. »Ich wollte, ich könnte es, Suko,
aber da ist noch etwas, das ich Ihnen mitteilen wollte, und jetzt
versuchen Sie mal klar und logisch zu denken. Die beiden Leichen
sind verschwunden.«

»Moment, Moment.« Suko schüttelte den Kopf. »John und Bill sind
tot, aber ihre Leichen sind nicht mehr auffindbar.«

»Genau.«

»Woher wissen Sie dann, daß die beiden…«

»Ein gewisser Dr. Swaffham hat angerufen. Der Mann ist der
verantwortliche Oberarzt in einem Krankenhaus, dem einzigen in

Sheerness. Dort sind die Leichen eingeliefert worden. Man hat alles
versucht, bis schließlich die Herzen nicht mehr mitspielen wollten
und es zum Exitus kam.«

»Ich dachte, die Leichen wären verschwunden«, fiel Suko dem

Superintendent ins Wort, etwas, das er sonst nie tat.

»Augenblick, ich bin noch nicht fertig. Die Körper verschwanden
erst, nachdem kein Leben mehr in ihnen steckte.«

»Man hat sie gestohlen?«

»Nein!« Plötzlich klang die Stimme des Superintendenten nicht
mehr leise oder sanft, sondern stahlhart. »Sie haben sich aufgelöst,

Suko. Vor den überraschten Augen des Krankenhauspersonals, als
hätte es sie nie gegeben. Und das macht mich stutzig. Irgend etwas ist
da vorgegangen, und ich gebe die Schuld diesem seltsamen Skelett.

Die Chance, daß John und Bill vielleicht noch leben, besteht.«

»Auflösen«, hauchte Suko. »Einfach so. Verflucht, das ist ein hartes

Stück, wirklich.«

»Allerdings.«

»Und es beweist mir, daß es nicht mit rechten Dingen zugeht. Da ist
schwarze Magie mit im Spiel.«

»Diese Meinung teile ich ebenfalls«, erwiderte der Superintendent.

»Deshalb werden wir nichts unversucht lassen, um diesen Fall
aufzuklären. Fahren Sie los, Suko, und sehen Sie zu, daß sie die
beiden Männer finden. Egal wie, Sie bekommen von mir jegliche

Unterstützung. Denn es gibt ein Geheimnis um ihren Tod.«

»Wo hat man sie denn gefunden?«

»In Johns Bentley. Er stand mit offenen Türen am Rand der Straße.

Der örtliche Konstabler hat den Wagen dann weggefahren, damit er
in Sicherheit ist.«

Suko erhob sich. »Sir, Sie können sich auf mich verlassen. Ich
werde alles tun, um den Fall zu lösen.«

»Haben Sie noch Fragen?«

»Ja. Weiß Sheila Conolly schon von dem Schicksal ihres Mannes?«

Sir James schüttelte den Kopf. »Ich habe ihr bewußt noch nichts
gesagt und werde die Nachricht auch weiterhin zurückhalten. Es ist
besser für sie. Zudem möchte ich Sie bitten, auch Miß Perkins
gegenüber nichts zu erwähnen.«

»Selbstverständlich, Sir. Sie können sich voll und ganz auf mich
verlassen.«

Der Superintendent stand ebenfalls auf und reichte seinem

Mitarbeiter die Hand. »Tun Sie Ihr Bestes, Suko. Diesmal geht es um
alles oder nichts.«

»Ich werde mich bemühen«, erwiderte der Chinese, dessen Kehle
ausgetrocknet zu sein schien. Dann drehte er sich um und verließ das

Büro.

Als er auf dem Gang stand, kam er sich noch immer wie betäubt
vor. Erst jetzt stellte er fest, daß kalter Schweiß auf seiner Haut lag.

Das Gespräch hatte ihn ungemein mitgenommen. John Sinclair tot,
das war nicht zu fassen, das konnte er nicht glauben. Da mußte etwas
dahinterstecken.

Suko gab sich einen Ruck. Er straffte seinen Körper und sah zu, daß
er seine Nerven unter Kontrolle bekam. Zum Glück befand sich

Glenda nicht im Vorzimmer, als er das Büro betrat. So konnte er von
ihr ungesehen verschwinden.

Allerdings legte er ihr einen Zettel hin. Er schrieb auch, daß sie

Shao anrufen möge. Das Ziel der Reise allerdings gab er nicht
bekannt. Vielleicht konnte Glenda es sich denken, wenn sie ein
wenig schärfer nachdachte.

Mit sehr gemischten Gefühlen und noch immer zitternden Knien
verließ der Chinese das Büro, das er mit dem Geisterjäger John

Sinclair teilte. Er sah auch Glenda, hörte sie noch rufen, da huschte
er bereits in den Lift, der ihn in schneller Fahrt nach unten brachte.

Die Harley war aufgetankt, und der Chinese hoffte, daß er die

Strecke in einer Stunde schaffen konnte…

***

Nein, wir waren nicht tot. Aber es fehlte nicht viel, denn als ich

erwachte, fühlte ich mich mehr tot als lebendig.

Seltsamerweise konnte ich mich wieder bewegen und die Augen
aufschlagen. Von der Lethargie oder Paralyse war nichts mehr
zurückgeblieben, zudem vernahm ich eine mir sehr bekannte Stimme,
die anfing zu schimpfen.

»Verdammt, wo sind wir hier eigentlich?«

Es war Bill, der gesprochen hatte, und dem Tonfall nach zu
urteilen, schien er einigermaßen auf dem Damm zu sein, was mich
natürlich ungemein freute.

»Wahrscheinlich auf dem Mond, mein Alter«, erwiderte ich.

»John?«

»Wer sonst.«

Bill lachte krächzend. »Mit uns können sie es ja machen.

Verdammt, verdammt, wo hat man uns nur hingeschafft?«

»Erinnerst du dich an das Krankenhaus?«

»Nein.«

»Aber du mußt doch auch die Stimmen gehört haben. Ich habe sie
ebenfalls vernommen.«

»Vielleicht hast du bessere Ohren«, erwiderte Bill. »Ich kann mich
jedenfalls an nichts erinnern. Nur daran, daß wir in deinem

Silbergrauen gesessen haben, dessen Türen plötzlich aufgestoßen
wurden, und ich glaubte, daß der Wagen abheben würde. Das
geschah zwar nicht, dafür aber hob ich ab. Irgendwohin, und jetzt bin
ich wach.«

»Dazwischen lag noch ein Krankenhaus«, erklärte ich. »Das hast du
geträumt.«

»Nein, Bill, wir haben in einem Krankenhaus gelegen. Ärzte und

Schwestern standen um uns herum, man hat sogar eine Herzmassage
bei uns vorgenommen, doch es hat nichts mehr geholfen, der Tod
schlug zu. Ich höre jetzt noch, wie jemand X Exitus sagte.«

»Dann sind wir also tot«, meinte Bill Conolly nach einer Weile.

»So ungefähr.«

Der Reporter lachte. Danach hörte ich seine Schritte, während ich
am Boden saß und die Dunkelheit uns umgab wie schwarze Watte.

Bill stieß gegen mich. »Sorry«, sagte er, »war nicht so gemeint,

Alter.«

»Schon gut.« Ich stand ebenfalls auf. »Wo waren wir
stehengeblieben?«

»Im Jenseits.«

Ich begann ebenfalls zu lachen. »Nein, Bill, daran glaube ich nicht.

Wir sind überall, aber nicht im Jenseits, und wir sind auch nicht tot,
zum Henker. Wir leben.«

»Wie war das mit dem Exitus?« erkundigte sich der Reporter.

»Fühl nach deinem Herzschlag.«

Das tat Bill auch. »Es schlägt.«

»Habe ich dir doch gesagt, Junge.«

»Aber wo stecken wir dann?«

Ich hob die Schultern, auch wenn Bill es in der Dunkelheit kaum
sehen konnte. »Das ist die große Frage. Meiner Ansicht nach sind
wir in ein unbekanntes magisches Feld geraten, das uns voll und mit
aller Kraft getroffen hat.«

»Ja, so kann es sein«, gab auch Bill zu. »Stellt sich nur die Frage,
wo uns das magische Feld hingeschossen hat?«

»Das werden wir noch herausfinden.«

»Du Optimist. Also ich sehe nichts.«

Da mußte ich Bill recht geben. Auch ich konnte so gut wie
überhaupt nichts erkennen. Wir wurden von der Dunkelheit umhüllt
wie von einem Mantel. Aber wenn ich den Kopf drehte und nach
links schaute, dann glaubte ich, einen hellen Streifen zu sehen. Er
begann etwa in Kopfhöhe und stieß weiter zurück, bevor er sich
irgendwo in einer Unendlichkeit verlor.

»Dort ist es heller, wenn du nach links schaust.«

Das tat auch Bill. Und er kam zu dem gleichen Entschluß wie ich.

»Da haben wir ja unser Ziel«, murmelte er.

»Worauf warten wir dann noch?«

»Auf du junger Wandersmann«, sang der Reporter optimistisch.

»Jetzt kommen wir.«

Ich war froh, meinen Freund dabeizuhaben, denn der Reporter
verlor seinen Humor nur selten. Dann mußte es schon knüppeldick
kommen, und wie es aussah, hatte sich der gute Bill mit der Situation
bisher abgefunden.

Der Weg führte geradeaus. Eine Himmelsrichtung konnten wir nicht
bestimmen, es ging einfach weiter. Immer der Nase nach, wie man so
schön sagt, und wir schritten über einen harten, glatten Boden. Was
hatten wir an Waffen mit?

Bill trug die Beretta. Sie war ebenfalls mit geweihten Silberkugeln
geladen, schon ein Vorteil. Ich hatte die gleiche Waffe bei mir,
außerdem noch meinen Dolch und das Kreuz.

Damit mußten wir auskommen, und auf diese Waffen setzten wir
alle Hoffnungen.

Wir spekulierten auch darüber, wo wir gelandet sein konnten und
kamen zu dem Entschluß, in einer anderen Dimension zu stecken. Das
war die einzige Möglichkeit, die uns blieb. Eine fremde Magie hatte
uns in irgendeine unbekannte Dimension geschafft, von der wir
bisher noch keine Ahnung hatten. Es gab zahlreiche dämonische

Reiche. Für uns vielleicht unzählbar, und in einem dieser Reiche
waren wir verschollen.

Und dann fiel uns beiden der violette Schimmer auf, der sich etwa
dort befand, wo wir auch den grauen Streifen gesehen hatte. Wir
entdeckten ihn fast zur gleichen Zeit und blieben unwillkürlich
stehen. Bill Conolly deutete nach vorn. »John, das hat etwas zu
bedeuten«, murmelte er. »Erinnerst du dich an ein violettes Skelett?«

Ich nickte. »Und wie.«

»Wenn ich mir den Schein so ansehe… Vielleicht ist es eine
fremde, dämonische Sonne, unter deren Strahlen Menschen zu

Skeletten werden.«

Ich nickte. »Das wäre eine Erklärung.«

Wir beschleunigten unsere Schritte. Es hatte keinen Sinn, dem

Phänomen auszuweichen, wenn, dann wollten wir so rasch wie
möglich versuchen, das Rätsel zu lösen.

Je weiter wir gingen, um so stärker wurde der Schein. Er nahm eine
kräftige Farbe an und breitete sich immer weiter aus, so daß es uns
wie ein Sonnenaufgang vorkam, wie man ihn auf der Erde ebenfalls
erleben konnte.

»Sagenhaft«, murmelte der Reporter, »eine violette Sonne…« Er
wies nach vorn und meinte damit die seltsame Scheibe, die noch
dunstig und unscharf zu erkennen war, sobald sie dicht über dem

Horizont stand, jedoch mit ihrem Licht die Umgebung allmählich
erhellte. Nun erkannten wir, daß die Landschaft oder die Gegend
nicht mehr so leer war, wie wir angenommen hatten. Aus der

Dunkelheit schälten sich Umrisse, und es waren die Konturen einer

Stadt.

Bill blieb stehen und faßte mich am Arm. »John, ich werde verrückt
und zieh aufs Land. Das ist ja ein Ort.«

»Warum auch nicht?«

»Ja, du hast recht. Nur - schau dir mal die Häuser an. So etwas
hätte ich hier nicht vermutet.«

Sehr viel konnten wir nicht erkennen, aber was ich sah, stimmte
mich doch nachdenklich.

Die Umrisse der Häuser glichen denen, die wir auch von der Erde
her kannten. Ich sah die spitz zulaufenden Dächer, kleine

Schornsteine und erkannte auch, daß einige Häuser größer und höher
gebaut waren, so daß sie von den kleineren abstachen.

Vor uns lag eine Stadt.

Allerdings nur mit einer einzigen Straße!

Sie teilte den Ort in zwei Hälften, und wir waren inzwischen so
nahe an die Straße herangekommen, daß uns auch etwas auffiel, denn
wir kannten die Straße und waren sie selbst gefahren.

»Das ist Minster«, sagte ich.

Bill schaute mich kurz an. Auf seinem Gesicht sah ich einen
violetten Schimmer. Die Haut wirkte seltsam bleich und gespenstisch
unter dieser fremden Sonne, und der Reporter erwiderte:

»Tatsächlich, John, du hast recht, das ist Minster. Durch diese
komische Straße sind wir gefahren, bevor wir das Gasthaus
erreichten. Aber was soll das alles?«

»Wir werden schon herausfinden.«

Bill hob die Schultern und grinste. »Bleibt uns wohl nichts anderes
übrig.«

Die Stadt war nicht mehr weit entfernt. Auch die Beschaffenheit des

Bodens hatte sich verändert. Wir schritten über ein violett
schimmerndes Kopfsteinpflaster. Als wir das Schild sahen, blieben
wir stehen. Bill reckte den Kopf. »Kannst du die Schrift lesen?«
fragte er mich. Ich versuchte es. Es war leider noch ziemlich dunkel,
aber durch Raten und viel Mühe gelang es mir, die einzelnen

Buchstaben zu entziffern und sie auch in die richtige Reihenfolge zu
bringen.

»Straße der Angst«, sagte ich und schaute den Reporter an. »Wir
sind hier in der Straße der Angst.«

Bill schluckte. »Scheint seine Berechtigung zu haben, dieser

Ausdruck«, meinte er.

»Klar, denn wohl ist mir wirklich nicht zumute.« Ich schüttelte den

Kopf und drehte mich auf der Stelle.

Wenn man sich wie ich jetzt konzentrierte, da spürte ich, daß etwas
nicht stimmte, daß einiges anders war in dieser seltsamen Dimension
oder dem unheimlich wirkenden Land. Ich hatte das Gefühl, von
allen Seiten belauert zu werden, von unsichtbaren Händen, die nach
uns griffen, von nicht sichtbaren Augen und von geisterhaften Wesen,
die sich in der Stadt tummelten und nur darauf warteten, daß wir den

Ort betraten. Straße der Angst! Ja, das war der richtige Ausdruck,
denn in dieser Straße wohnte die Angst, da war sie zu Hause.

Sie lauerte überall. Schien sich zwischen den Häusern manifestiert
zu haben, lag über den Dächern, dem Weg, drang durch die Fenster
in die Häuser ein und war eben überall.

Angst…

Wir spürten sie beide, denn sie machte auch vor uns nicht halt, und
ich sah, wie der Reporter Bill Conolly sein Gesicht verzog.

»Was hast du?« erkundigte ich mich.

»Angst!« flüsterte er. »Ob du es glaubst oder nicht, John. Ich habe

Angst.«

»Wie das?«

Mein Freund hob die Schultern. »Ich kann es dir nicht sagen, es kam
so plötzlich über mich. Wie ein Überfall, aber erst nachdem ich das

Schild gelesen habe.«

»Die Straße der Angst…«

»Genau.«

»Willst du weitergehen?«

Bill verzog gequält das Gesicht und hob die Schultern. »Eigentlich
fürchte ich mich davor, John…«

Jetzt wurde es ernst, denn den Reporter hatte es ärger getroffen als
mich. Zwar war auch ich von dem seltsamen Gefühl überfallen
worden, aber längst nicht so stark wie Bill Conolly, denn mir gelang
es, dieses Angstgefühl zu unterdrücken und in den Hintergrund zu
schieben. Bei Bill war es etwas anders.

Er hatte auch eine völlig andere Körperhaltung eingenommen. Ein

Bein stand vor, das andere leicht schräg zurück. Der Oberkörper war
ebenfalls nach vorn gebeugt, auch der Kopf. Und die Hände hatte der
gute Bill zu Fäusten geballt.

Nein, das war nicht normal bei ihm. Auf keinen Fall. So reagierte
er sonst nie, nur wenn er unter einem großen seelischen Druck stand,
unter einer physischen Belastung wie jetzt. Auf seinem Gesicht lag
der Schweiß. Als Bill den Kopf drehte und mich anschaute, da sah
ich das Glänzen auf der Haut.

Ich faßte ihn an. Er drehte den Kopf zu mir. Seine Augen standen
weit offen, der Mund ebenfalls, und er atmete hart und schnell. »Bill,
mein Junge, was ist mit dir?«

»Nichts, John, nichts.« Die Worte stieß er abgehackt hervor und
schüttelte seinen Kopf. »Ich… ich will nur weg.« Mit der rechten

Hand wischte er fahrig über sein Gesicht. Als er danach auf seinen

Handteller schaute, war dieser feucht.

»Bill, reiß dich zusammen. Bitte!«

Langsam drehte mein Freund seinen Kopf. Er öffnete den Mund
noch weiter und stieß flüsternde Worte aus, die mir einen Schauer
über den Rücken jagten. »John, ich… ich… kann nicht. Ich weiß
nicht, was das alles ist, John, aber das ist so seltsam, so anders. Das
habe ich noch nie erlebt, ehrlich…«

»Bill, bitte!«

Er zuckte zurück, krümmte sich zusammen, und ich wunderte mich
darüber, daß er noch auf den Beinen blieb. Sein Gesicht war eine

Grimasse. Durch das violette Licht wirkte es noch gespenstischer,
als es sowieso schon war. Was war nur in meinen Freund gefahren?

Ich drehte den Kopf und schaute auf die Stadt. Ja, da lag sie vor
meinen Augen. Gefährlich, düster, drohend, und geteilt wurde sie
von einer unheimlichen Straße.

Die Straße der Angst!

Sollten wir sie betreten? Würde es schlimmer werden, wenn wir
zwischen den Häusern einherschritten? Ich wußte nicht, was ich
machen sollte, war mir nicht klar, denn ich hatte mit meinem Freund

Bill Conolly genug zu tun. Er würde mir keine Hilfe sein, so wie er
sich jetzt gab. Andererseits konnte ich ihn auch nicht zurücklassen.

Nein, das ging auf keinen Fall.

Dann hatte ich eine Idee. Sie kam mir zwangsläufig, nur wunderte
ich mich darüber, daß ich sie nicht schon früher gehabt hatte. Ich
griff in die Tasche und holte mein Kreuz hervor. Vielleicht konnte
das geweihte Kruzifix dafür Sorge tragen, daß Bill Conollys Angst
gelöscht oder zumindest zurückgedrängt wurde.

Das Kreuz lag auf meinem Handteller. Ich schaute es genau an und
sah den silbernen Schein, der allerdings nicht mehr so hell strahlte
wie sonst, sondern von einem anderen, dem violetten abgelöst
worden war. Ein wenig hatte sich das Kreuz erwärmt, ich spürte
auch das leichte Kribbeln und setzte einfach auf diese wertvolle

Waffe. Sie mußte es schaffen, und würde uns den richtigen Weg
weisen.

»Nimm es, Bill!«

Der Reporter schaute auf meine Hand, die ich ihm
entgegengestreckt hielt. Seine Mundwinkel zuckten. In den Augen las
ich einen seltsamen, irgendwie ablehnenden Ausdruck.

»Bitte, Bill!«

»Was… was soll ich damit?«

Ich war es leid und drückte Bill mein Kruzifix in die Hand. Es sah
so aus, als ob er es zu Boden werfen wollte, ich aber war schneller
und schloß seine Finger zur Faust.

Ein Stromstoß schien durch den Körper des Reporters zu rasen. Er
richtete sich auf, sein Mund verzerrte sich, es mußten schreckliche

Sekunden für ihn sein, und ich wartete voller Bangen ab. Dann war
alles vorbei. Plötzlich entspannte sich Bill Conolly, und ein
seufzender Atemzug drang über seine Lippen, wobei er zusätzlich
noch den Kopf schüttelte.

Er hatte es überwunden!

Ich nahm ihm das Kreuz wieder weg. »Wie fühlst du dich?« fragte
ich ihn.

»So seltsam.« Bill gab mir zwar die Antwort, seinem

Gesichtsausdruck entnahm ich allerdings, daß er nicht so recht bei
der Sache war. Er schaute dabei ins Leere.

»Hast du noch immer Angst?«

Bill runzelte die Stirn. Auch seine Augenbrauen bewegten sich
dabei und wuchsen fast zusammen. »Angst?« wiederholte er.

»Ja, Angst.«

Er lächelte. »Ich spüre so ein seltsames Gefühl. Ob es aber Angst
ist, kann ich nicht sagen.«

»Dann komm.« Ich legte meinem Freund die Hand auf die Schulter.

»Laß uns durch den Ort gehen. Wir werden schon sehen, was
geschieht.«

»Sicher.«

Es war kein leichter Entschluß, zu dem ich uns überredet hatte, aber
was blieben uns für Alternativen?

Keine, wir mußten hindurch, und wir würden hindurchgehen. Diese

Stadt war nicht normal, hier war nichts normal, weder die violette

Sonne, noch die alten, irgendwie geduckt dastehenden Häuser.

Doch was war in meinem Job schon normal? Nichts, rein gar
nichts. Wir erlebten die schlimmsten und gefährlichsten Fälle,
wurden mit Dämonen konfrontiert und mit Wesen, die in anderen

Dimensionen und anderen Zeiten lebten.

Bisher hatten wir es noch immer geschafft.

Hier auch?

Das war die Frage. Eine Antwort würden wir finden, und wir
betraten die Straße, in der die Angst wohnte…

***

Suko raste wie ein Irrer!

Er fuhr gern schnell, es machte ihm Freude, im Sattel seiner

Maschine zu sitzen, und er wartete immer darauf, die Harley
ausfahren zu können. Oft gelang ihm dies nicht, weil der Verkehr es
nicht zuließ, denn trotz der scharfen Fahrweise war der Chinese ein

Mann, der sich an die Verkehrsregeln hielt. An diesem Tag
allerdings machte er eine Ausnahme. Es ging um das Leben von

Freunden, und er wollte retten, was noch zu retten war.

Glücklicherweise kam ihm dabei zugute, daß nicht soviel Verkehr
herrschte. So konnte er aufdrehen, ohne die anderen zu gefährden.

Wie ein Schatten huschte er an die Wagen heran, überholte LKW's,
auch Personenkraftwagen fuhren dicht an den linken Straßenrand,
wenn ihre Fahrer Suko im Spiegel auftauchen sahen.

Der Chinese verschmolz fast mit seiner Harley. Er lag geduckt auf
der Maschine, bot dem Wind so wenig Widerstand wie möglich, und
sein roter Helm leuchtete wie ein über die Straße huschender

Feuerstrahl. Es machte sich bezahlt, daß Suko seine Maschine immer
sorgfältig pflegte. Die Harley dankte es ihm. Sie reagierte
ausgezeichnet, ihr Motor lief ruhig, da war kein Stottern oder

Spotzen zu hören, sondern ein satter, dröhnender Sound, der wie

Musik in den Ohren des Inspektors klang.

Die Sorge um seine Freunde trieb ihn voran. Selbst Suko fiel es
schwer, sich zu konzentrieren, denn er mußte immer wieder daran
denken, was ihm Sir James gesagt hatte.

John Sinclair und Bill Conolly sind tot!

Die Ärzte hatten den Tod festgestellt, und eigentlich gab es keinen

Zweifel an ihrem Urteil, wenn da nicht die Sache passiert wäre, die

Suko aufmerksam gemacht hätte.

Die angeblichen Leichen waren plötzlich verschwunden!

Ein Phänomen, fürwahr, und gerade dieses Phänomen gab dem

Chinesen Hoffnung.

Wenn irgendeine unbekannte Magie sich dafür verantwortlich
zeigte, dann mußte diese Magie oder diejenigen, die hinter ihr
standen, ein Ziel gehabt haben. Dieses Ziel, so rechnete Suko, konnte
einfach nur die andere fremde Dimension sein.

Eine andere Lösung gab es für ihn nicht. Er würde alles
daransetzen, um die Dimension zu finden, falls es zutraf, was er
annahm. Die Maschine schien nur so über die Straße zu fliegen. Suko
schaffte die Entfernung wirklich in einer Rekordzeit und atmete auf,
als er durch sein Sichtvisier das Straßenschild mit dem Namen

Sheerness erkannte. Sein Ziel!

Die Stadt war nicht sehr groß, allerdings lagen zur Küste hin
zahlreiche Ferienhäuser, die meist von sonnenhungrigen Londonern
am Wochenende belegt wurden. Entsprechende Schilder wiesen auf
die Häuser hin. Überhaupt schien man in Sheerness fast nur vom

Tourismus zu leben, und die Stadt pries sich selbst als einen Ort der

Erholung, Entspannung und der guten Seeluft.

Durch die ausgezeichnete Beschilderung fand der Chinese den Weg
zum Krankenhaus sehr schnell. Er mußte von einer Hauptstraße
abbiegen und gelangte in ein parkähnliches Gelände, das von

Einbahnstraßen durchzogen wurde.

Eine führte zum Krankenhaus.

Sie verbreiterte sich vor einem Tor, das weit offenstand. Es war
kein großer Bau und hatte bestimmt schon mehr als 50 Jahre auf dem

Buckel. Da die Sonne schien, hielten sich zahlreiche Genesende im

Park auf, spazierten oder saßen auf den weiß gestrichenen Bänken.

Die Menschen warfen Suko auf seiner Harley böse Blicke nach, denn
die fahrende Maschine störte die Ruhe der Kranken.

Darum konnte sich der Chinese allerdings nicht kümmern. Er fuhr in
zwei Kurven und stellte seine Maschine dicht neben dem erneuerten

Eingangsportal ab. Durch eine große Glasfront fiel die Helligkeit,
die sich allerdings in den düsteren Krankenhausfluren wieder verlor.

An der Anmeldung präsentierte Suko sofort seinen Ausweis. Sir

James hatte den zuständigen Arzt, Dr. Swaffham, angerufen und

Sukos Besuch avisiert.

»Ich bin bei dem Doktor angemeldet«, erklärte Suko, bevor die

Haubenlerche noch nach einer Ausrede suchen konnte.

»Einen Moment, bitte.« Die Frau drückte ein paar Knöpfe, sprach
auch einige Worte in einen Telefonhörer und nickte zweimal. Als sie
sich umwandte, lächelte sie schmal. »Sie möchten bitte warten, Dr.

Swaffham wird gleich hier sein.«

»Danke.« Suko nahm in einem der Sessel Platz, die in der

Eingangshalle standen.

Der sonst so ruhige Chinese vibrierte innerlich. Hoffentlich ließ ihn
der Arzt nicht zu lange warten. In der Eingangshalle herrschte ein
ständiges Kommen und Gehen. Es war Besuchszeit, und die alten

Fahrstühle kamen kaum zur Ruhe.

Auch in den Treppenhäusern hallten die Schritte der Menschen von
den kahlen Wänden wider. Das Personal war ebenfalls auf den

Beinen. Oft liefen Schwestern durch die Halle, manche sogar im

Laufschritt. Zu dieser Stunde herrschte wirklich keine Ruhe.

Vier Minuten mußte der Inspektor warten, bevor er einen
hochgewachsenen Mann im Arztkittel und grauem Haar sah, der
einen der Fahrstühle verließ.

Der Mann schaute sich suchend um. Suko wußte sofort, daß dies
sein Gesprächspartner war. Er stand auf und ging auf den Arzt zu.

»Sind Sie Dr. Swaffham?« fragte Suko.

»Ja, in der Tat, dann müssen Sie…«

»Ich bin Inspektor Suko.«

Dr. Swaffham lächelte kurz. »Ich zeige mich ehrlich gesagt
überrascht. Sie hätte ich mir anders vorgestellt.«

Auch Suko lächelte. »Da sind Sie nicht der einzige, dem es so
ergeht«, erwiderte er. Suko schaute sich um. »Können wir uns hier
ungestört unterhalten. Bei dem Trubel versteht man kaum sein
eigenes Wort.«

»Natürlich.« Der Arzt nickte. »Kommen Sie.« Er führte Suko auf
eine schmale Tür zu, nicht weit von der Anmeldekabine entfernt. Sie
betraten einen Raum, der auch als Gerätekammer diente und

Aufbewahrungsstätte für Putzutensilien. Durch ein kleines Fenster
fiel genügend Licht.

Auf einer schmalen Bank nahmen sie Platz. Dr. Swaffham strich
durch sein Gesicht. »Wissen Sie, ich bin jetzt sehr lange Arzt, habe
viel erlebt, aber so etwas wie am heutigen Tag ist mir noch nie
vorgekommen.«

»Das kann ich verstehen, aber bitte erzählen Sie von vorn.«

»Es gibt kaum etwas zu sagen. Der Bentley wurde am Straßenrand
gefunden. Die Türen standen offen, und im Innern des Wagens lagen
zwei Männer. Sie wurden mir als leblos bezeichnet, und man
alarmierte sofort die Rettungszentrale. Wir schickten einen Wagen,
luden die Männer ein und schafften sie auf die Intensivstation. Nach
einer kurzen, aber gründlichen Untersuchung konnten wir ebenfalls
keine äußere Verletzungen feststellen, allerdings wunderten wir uns,
daß Atmung und Herzschlag kaum noch reagierten. Wir führten dann
eine künstliche Beatmung durch, sorgten auch für die Stabilität des

Kreislaufes, aber es half nichts. Die beiden starben uns unter den

Händen weg. Sie reagierten auf nichts mehr. Das war schon seltsam
und außergewöhnlich genug. Bis wir dann nach Feststellung des

Todes das unheimliche Phänomen erlebten…« Der Arzt machte eine

Pause, er holte tief Luft und blickte den Chinesen dabei an. »Ich
weiß nicht, ob Sie mir glauben werden, Inspektor.«

»Reden Sie ruhig weiter.«

»Also gut. Sie lösten sich auf. Und nicht nur vor meinen Augen,
sondern auch vor denen meiner Mitarbeiter. Ich habe also Zeugen,
die meine Angaben bestätigen können.«

»War das alles?« erkundigte sich Suko.

»Reicht das nicht?«

»Sicher, nur wollte ich Sie fragen, ob Ihnen nicht doch etwas
aufgefallen ist?«

»Nein, nichts mehr.«

Suko runzelte die Stirn. »Haben Sie vielleicht etwas gespürt?«

»Was denn?«

»Einen anderen Einfluß, eine fremde Sphäre, die man mit dem Wort

Magie umschreiben könnte.«

»Um Himmels willen, nein. Kommen Sie mir nicht mit so etwas.«

Suko verzog die Mundwinkel. »Dann geben Sie mir als Arzt eine
bessere Erklärung.«

»Sorry, da muß ich passen.«

»Eben.«

Dr. Swaffham schüttelte den Kopf. »Meinen Sie wirklich, daß
dieser Vorgang etwas mit Magie zu tun hat?«

»Davon bin ich sogar überzeugt.«

»Aber wie ist das möglich?«

»Es gibt kaum Erklärungen, Doc. Wir müssen die Tatsachen
akzeptieren.«

»Das ist mir zu hoch. Magie, Zauberei, Hexenkünste. Es gehört ins

Mittelalter.«

»Manchmal ist unsere Neuzeit schlimmer. Aber lassen wir das. Sie
haben von meinen Freunden also nichts mehr gehört und gesehen,
auch nach diesem seltsamen Vorfall.«

»So ist es.«

»Dann kann ich mich wohl verabschieden«, sagte Suko und erhob
sich von der Bank.

»Was wollen Sie jetzt unternehmen?« Dr. Swaffham stand ebenfalls
auf.

»Nun, ich fahre von hier aus nach Minster, um den Wagen unter die

Lupe zu nehmen.«

»Glauben Sie, da eine Spur zu finden?«

»Das hoffe ich.«

»Wenn dem so ist, wie Sie mir eben gesagt haben, gibt es dann eine

Chance, in die andere Sphäre oder Dimension einzudringen?«
erkundigte sich der Arzt.

»Das ist natürlich schwer, aber es kann unter Umständen solche

Möglichkeiten geben.«

»Würde mich freuen, wenn Sie es schaffen. Und bitte, halten Sie
mich auf dem laufenden.«

Suko nickte. »Werde ich machen.«

Er hatte von den Aussagen des Arztes nicht viel erwartet und war in
dieser Hinsicht auch nicht enttäuscht worden. Vielleicht fand er in

Minster eine Spur.

Von Sheerness nach Minster waren es nur ein paar Meilen, die

Suko auf einer Backe abriß.

Die Straße wand sich manchmal so dicht an der Küste entlang, daß
der Chinese die graue Fläche des Meeres sehen konnte. Weit im

Osten verschmolz sie mit dem Horizont zu einer blaugrauen Einheit.

Suko ordnete Minster sofort richtig ein. Ein verschlafenes

Fischernest, das zum Glück einen Polizeiposten besaß. Allerdings
fand er den Konstabler nicht in seinem Büro, sondern in dem
danebenliegenden Gasthaus beim Pfeilwerfen.

Als Suko eintrat, hatte der Konstabler soeben voll ins Schwarze
getroffen. Drei Männer klatschten Beifall.

»Das kostet eine Runde!« rief jemand.

Bevor irgendeiner der Männer eine Antwort geben konnte, sagte

Suko:

»Konstabler Greese?«

Der Uniformierte ruckte herum. »Ja, das bin ich.«

Suko sah sich einem Mann gegenüber, der ihn fast um einen Kopf
überragte. Das war ein richtiger Naturbursche. Bestimmt hatte er
auch als Fischer gearbeitet. Der Konstabler kniff die hellen Augen
leicht zusammen, und sein Gesicht rötete sich.

»Ich bin Inspektor Suko von Scotland Yard«, stellte sich der

Chinese vor und sah, wie der Uniformierte zusammenzuckte, denn
von einem Inspektor beim Biertrinken während der Dienstzeit
erwischt zu werden, ist nicht gerade ein Pluspunkt.

»Sir?« fragte der Mann und zog seine Uniform glatt.

»Kann ich Sie für einen Augenblick sprechen?«

»Natürlich, Sir, gehen wir.« Er schlich an Suko vorbei, sein Kopf
war hochrot. Draußen drehte er sich um und hob die breiten

Schultern. »Sie müssen nicht denken, daß ich…«

»Keine Entschuldigungen bitte!« Suko winkte ab. »Ich habe das
überhaupt nicht gesehen.«

»Danke, Sir.«

»Und sagen Sie nicht immer Sir.«

»Jawohl, Sir.«

Suko verdrehte die Augen. Da hatte er es mit einem regelrechten

Einfaltspinsel zu tun.

Der Konstabler stand unschlüssig herum, und Suko fragte ihn nach
dem Bentley.

»Den habe ich auf den Hof gestellt.«

»Zeigen Sie mir den Wagen.«

Der Chinese wurde von seinem uniformierten Kollegen um den Bau
geführt, und sah schon sehr bald das altbekannte Fahrzeug.

»Verändert habe ich nichts«, klärte ihn der Konstabler auf. »Es ist
alles noch so wie vorher.«

Suko nickte. Er öffnete die Wagentüren, schaute sich alles genau an,
konnte jedoch nichts Verdächtiges feststellen. Als er den Deckel des

Kofferraumes öffnete, fiel ihm auch der Einsatzkoffer in die Hände.

Anhand des Inhalts konnte sich der Chinese ausrechnen, mit welchen

Waffen John versorgt war.

Wie ein Denkmal stand der Konstabler neben dem Wagen und
schaute Suko zu. Das schlechte Gewissen zeichnete sich buchstäblich
auf seinem Gesicht ab, und als Suko auf ihn zuging, zuckte er
zusammen, doch der Chinese hatte nur eine Frage. »Sagen Sie mal,

Meister, ich suche einen Mr. Wilkins. Wie ich hörte, soll der Mann
hier wohnen. Er ist Reporter. Können Sie mir verraten, wo ich ihn
finde?«

»Tut mir leid, Sir, aber in unserem Ort gibt es keinen Wilkins«

»Er ist ein Urlaubsgast.« Das hatte Suko noch von Sir James
erfahren.

»Die kenne ich erst recht nicht, Sir. Aber fragen Sie mal im Gasthof

Seahill nach. Dort steigen die Fremden meistens ab, die nach

Minster kommen.«

»Fabelhaft. Und wo finde ich den Gasthof?«

Der Konstabler erklärte Suko den Weg. Er bot sich auch an, den

Chinesen zu begleiten, doch Suko lehnte ab. »Nein, danke, ich finde
den Weg bestimmt.« Er nickte dem uniformierten Kollegen noch
einmal zu, setzte den Helm auf und schwang sich auf die Harley. Das

Gasthaus lag ein wenig außerhalb des eigentlichen Ortes. Genau
dort, wo bereits die Felder und auch die kleinen Waldstücke
begannen. Das Haus machte einen gemütlichen Eindruck. Gäste
schienen nicht anwesend zu sein, wenigstens saß niemand draußen
vor der Tür an den kleinen Gartentischen.

Als die Harley ausrollte, kam der Wirt. Er hatte das Geräusch
gehört und blieb in der Tür stehen. Der Mann war ziemlich klein und
wirkte wie ein Gnom.

Suko nahm den Helm ab, legte ihn auf die Maschine und öffnete den

Reißverschluß seiner Jacke, bevor er auf den Eingang zuschlenderte.

So geheuer schien dem Wirt Suko nicht zu sein, denn er zog ein
abweisendes Gesicht, das erst normale Züge annahm, als der

Chinese seinen Ausweis zeigte und der Mann das Wort Scotland

Yard las.

»Heute ist aber was los«, sagte der Wirt und schüttelte den Kopf.

»Wieso?«

»Am Morgen der Besuch zweier Gentlemen, jetzt Sie…«

»Waren die beiden auch Polizisten?«

»Nein, Reporter. Kollegen eines Gastes.«

»Um den genau geht es mir.«

Das Gesicht des Wirts verdüsterte sich. »Mr. Wilkins ist ein

Ehrenmann, ich glaube nicht, daß er etwas…«

»Er hat bestimmt nichts auf dem Kerbholz«, erklärte Suko. »Ich
muß nur mit ihm reden. Wo kann ich ihn finden?«

»Oben in seinem Zimmer.«

»Danke. Wenn Sie vielleicht vorgehen würden…?«

»Natürlich, Herr Inspektor. Kommen Sie.« Der Wirt watschelte vor
dem Chinesen her. Sie betraten das Haus durch eine Tür neben dem

Restaurant, gelangten in einen schmalen Flur mit dunklen

Holzwänden und stiegen eine Treppe hoch, deren Stufen unter jedem

Schritt stöhnten.

Die Zimmer befanden sich im ersten Stock. Wilkins hatte das dritte
auf der rechten Seite.

Abgeschlossen war nicht. Der Wirt klopfte, bekam allerdings keine

Antwort und als nach dem dritten Klopfen auch kein Echo kam, nahm

Suko die Sache in die Hand.

Er drückte die Klinke nach unten und stieß die Tür auf. Sein Blick
fiel sofort auf das Bett.

Was er sah, war grauenhaft.

Das helle Laken war blutbeschmiert!

***

Nein, es war doch nicht der gleiche Ort. Im ersten Augenblick
wirkte zwar alles wie in Minster, dann aber erkannten wir, daß es
sich bei diesem Dorf um ein verfallenes handelte.

Es begann schon bei dem ersten Haus, einem schiefen Gebäude,
dessen Wände aussahen, als würden sie jeden Augenblick
zusammenkrachen. Zum Teil hatte dieser Verfall schon dafür gesorgt,
daß die hölzerne Eingangstür nicht mehr korrekt in den Angeln hing,
sondern schräg nach links kippte. Man konnte Angst haben, sie zu
berühren, denn es war durchaus möglich, daß sie uns entgegenfiel.

Wir waren stehengeblieben. Bill starrte auf die Mauern. Er sah auch
über der Tür die glaslosen Fenster, die uns an dunkle, viereckige

Glotzaugen erinnerten, in denen das Böse zu lauern schien.

»Willst du dort hinein?« fragte mich der Reporter.

»Eigentlich ja. Um das Geheimnis dieser seltsamen Stadt zu lüften,
müssen wir uns näher mit ihr beschäftigen. Es geht kein Weg daran
vorbei, wir müssen rein.«

Bill warf mir einen schiefen Blick zu, bevor er sich drehte und sich
umschaute.

»Was hast du?«

»Ein komisches Gefühl.« Der Reporter hatte seine Stimme zu einem

Wispern gesenkt. »Ich glaube, wir werden beobachtet, John. Ich sehe
zwar keinen, aber…«

»Wenn deine Vermutung zutreffen sollte, stecken sie in den

Häusern«, unterbrach ich meinen Freund. »Und da holen wir sie
raus.«

»Sicher, sicher«, antwortete Bill, doch die Worte waren ohne
große Überzeugung gesprochen. Ihn hatte das Gefühl der Angst
gepackt, und er konnte es einfach nicht so ohne weiteres abschütteln,
auch wenn er durch mein Kreuz ein wenig geheilt war.

»Du gehst trotzdem mit«, machte ich Bill klar. »Ich kann dich nicht
allein zurücklassen.«

Bill lächelte nur und sah zu, wie ich mich der schief in den Angeln
hängenden Tür näherte. Diese Stadt, die einzelnen Häuser, sie kamen
mir vor, als wären sie schon einige Hundert Jahre alt. Auf alten

Holzstichen und Bildern hatte ich solche Städte gesehen, und ich
fragte mich, wer sie erbaut hatte.

Das Holz war ziemlich morsch und auch feucht. Das stellte ich fest,
als ich die Finger meiner rechten Hand um die Türkante legte. Ich
mußte kräftig ziehen, denn sie schleifte mit einer Kante nicht nur über
dem Boden, sie hing sogar noch fest, und erst bei einem zweimaligen

Ruck gelang es mir, die Tür so weit zu öffnen, daß wir hindurch und
in das Haus gehen konnten.

Es roch klamm und irgendwie feucht. Nach Alter, nach Moder, nach

Vergänglichkeit.

Es war so still im Haus, daß wir kaum wagten zu atmen, deshalb
hielten wir die Luft für einen Moment an.

Nichts rührte sich.

Da draußen auch kein Wind wehte, konnte er nicht mit den Sparren
und Balken spielen, so daß die Stille auf uns schwer und auch
beklemmend wirkte.

Ein sehr enger Flur hatte uns aufgenommen. Auch die Decke war
niedrig. Beide mußten wir die Köpfe einziehen. So baute man heute
nicht mehr, und ich sah auch die schmale Stiege, die in die obere

Etage des Hauses führte.

Ein wenig wurde ich bei diesem Haus an den Besuch im

HORRORLAND erinnert, wo wir den Geist des Rippers jagten. [2]

Nur hatte man im HORRORLAND das alte Soho nachgebaut, und
zwar so, daß sich niemand innerhalb der Häuser verletzen konnte,
weil alle Sicherungsvorschriften eingehalten worden waren.

Diesen Fall hatten wir hier nicht. In dem Haus war alles alt und
echt. Bill drückte sich hinter meinem Rücken an mir vorbei und ging
auf die Stiege zu. Er mußte sich auch dort ducken, faßte nach dem

Geländer und drückte wohl etwas zu stark zu, denn das Holz brach
ihm buchstäblich unter den Fingern weg.

Als es brach und die Stücke zu Boden prallten, hörte sich dies in
der Stille überlaut an, und wir zuckten beide zusammen.

»Da können wir nicht hoch«, erklärte Bill.

»Ja, leider.«

Dann hörten wir die Stimme. Es war die einer Frau, und sie erklang
über uns auf.

Sofort bewegten wir uns zurück, blieben nahe der Eingangstür
stehen und schauten zur Treppe hin.

Noch ließ sich dort niemand blicken. Dafür vernahmen wir über
uns Schritte.

Dumpf klangen sie durch das Haus. Ein stetiges Poch-Poch, das
sich immer mehr der Treppe näherte.

»Sie kommt«, wisperte Bill.

Auch ich war gespannt, wer in diesem Haus lebte. Bisher hatten
wir gedacht, daß die Straße der Angst leer sein würde, aber dem
schien nicht so zu sein.

Die Schritte hatten die Treppe erreicht. Einen Herzschlag später
polterten sie schon über die Stufen.

Uns kam es vor, als würde die Person Holzschuhe tragen. Das war
in der Tat der Fall, denn als die Beine in unser Blickfeld gerieten, da
sahen wir die Schuhe.

Sie bestanden aus Holz und waren schwarz gebeizt oder
angestrichen. Darüber begann ein dunkler Rock, und eine alte Jacke
bedeckte den Oberkörper der Frau, die die Stufen hinunterstieg und
uns entgegenkam. Ein Mensch?

Ja, sie war ein Mensch, und sie lebte hier in dieser Stadt irgendwo
im Niemandsland. Unwahrscheinlich…

Ich habe noch nicht über das Licht gesprochen, das in der Stadt
herrschte. Es war zwar nicht hell, das konnte ein violettes Licht auch
nicht sein, aber es war irgendwie fahl und dennoch schimmernd, und
besaß die Stärke, die ausreichte, um sich orientieren zu können. Auch
auf dem Gesicht der alten Frau lag der violette Schimmer und
ebenfalls auf den gichtkrummen Händen, die sie zu drohenden

Gebärden erhoben hatte.

Ich mußte an das Märchen Hänsel und Gretel denken. Vor allen

Dingen an die darin vorkommende Hexe.

Die Frau hier sah ebenso aus.

Sie trug sogar ein Tuch um den Kopf. Das Gesicht war hager,
eingefallen, die Nase ein krummer Haken.

Die Stufen brachen nicht, und auf der Treppenhälfte blieb sie
stehen. Sie schaute uns an. Erst Bill, dann mich. Danach öffnete sie
ihren zahnlosen Mund und begann zu reden. »Wer seid ihr, was wollt
ihr hier?«

Ihr Englisch paßte nicht mehr in die moderne Zeit, so hatte man in
den Jahren des großen Shakespeare gesprochen, aber nicht heute.

»Das gleiche könnte ich dich fragen, Alte. Ich möchte wissen, wo
ich hier bin.«

Da lachte sie. Es hörte sich schadenfroh und wissend zur gleichen

Zeit an. »Ja, ich glaube euch, daß ihr es wissen wollt. Ihr sollt auch
eine Antwort bekommen. Ihr seid in der Straße der Angst, in dem

Dorf der verfluchten Seelen, in einem Reich zwischen den

Dimensionen, wie es uns gesagt wurde. Wir werden büßen müssen.

Wir büßen für das, was man uns angetan hat und was wir anderen
angetan haben…« Sie lachte meckernd, drehte sich um und ging.

So hatten wir nicht gewettet. Wir waren zwar schon mit einigen

Informationen versorgt worden, die allerdings reichten mir auf
keinen Fall aus. Ich wollte mehr wissen.

»He, lauf nicht weg, Alte!«

Die Frau tat, als hätte sie mich überhaupt nicht gehört. Sie schlurfte
weiter die Treppe hoch und kümmerte sich nicht um mich. Ich war
praktisch Luft für sie.

So hatten wir nicht gewettet. Der würde ich was erzählen. Ich
merkte noch, daß Bill mich zurückhalten wollte, doch ich entwischte
seinem Griff und nahm die Verfolgung auf.

Natürlich war ich schneller, die Treppe hielt auch mein Gewicht,
und ich erreichte die Alte, noch bevor sie ihren Fuß auf die oberste

Stufe gestellt hatte.

»He!« rief ich.

Da endlich drehte sie sich um. Sie öffnete den Mund und blies mir
eine Wolke ins Gesicht, die mich an einen modrigen Grabgeruch
erinnerte. Vielleicht konnte sie auch nicht blasen, und es war nur der
reine Gestank, der da aus ihrem Maul drang.

»Geh!« krächzte sie. »Geh!« Ihr Gesicht war ein einziger Kranz aus

Falten. Von den Augen konnte ich so gut wie nichts erkennen, aber
ich hatte mir vorgenommen, daß diese Person mir Rede und Antwort
stehen sollte.

Ich griff zu.

Bevor sie noch reagieren oder irgendwie ausweichen konnte, hatten
sich die fünf Finger meiner rechten Hand schon um ihre Schulter
gekrallt. Ich wollte sie zu mir heranziehen, schaffte es jedoch nicht
richtig. Als ich Druck gab, da spürte ich, wie die Haut unter meinen

Fingern nachgab und das Fleisch zu einer trockenen staubigen Masse
wurde, die sehr schnell in meiner Hand zerbröselte.

Vor Schreck stand ich starr und achtete auch nicht auf die Alte, die
mir plötzlich entgegenkippte…

***

Ich wußte nicht, ob sie mich nun töten wollte. Auf jeden Fall hatte

sie die Arme ausgestreckt und die Hände gekrümmt, ein Zeichen, daß
sie zugreifen wollte.

Ich schickte meine Rechte auf die Reise. Es war kein harter Schlag,
sollte es auch nicht sein, ich wollte mir nur den nötigen Respekt
verschaffen.

Dabei traf ich das Gesicht - und hieb den Kopf entzwei!

Mir kam es vor, als hätte ich in einen durch Leim
zusammengehaltenen Staubhaufen geschlagen. Der Kopf spritzte
auseinander, als wären keine festen Teile mehr da, und ich starrte auf
das Ende eines Halses. Was vom Kopf übriggeblieben war, rieselte
als Staub zu Boden. Zusammen mit dem Tuch von einer
undefinierbaren Farbe.

Ich stand auf der Treppe wie festgeleimt. Diese Alte hatte mir eine
höllische Überraschung bereitet, wobei ich mich fragte, ob ich es mit
einem Menschen zu tun hatte.

Wenn ja, lebte er noch?

Ich schaute auf den Staub, der wie violetter Sternenglitzer dem

Boden entgegenrieselte, nicht nur auf der Treppe liegenblieb,
sondern auch zu Boden schwebte, wo er alsbald eine Schicht bildete.

War das Wesen vor mir jetzt erledigt?

Noch wußte ich es nicht, ich wollte jedoch Klarheit bekommen und
streckte abermals meinen rechten Arm aus, um die Finger in den

Körper zu krallen.

Wieder spürte ich unter der drückenden und tastenden Hand die

Nachgiebigkeit des völlig vertrockneten Fleisches, und das

Kleidungsstück wurde zu Staub, wie auch das Kopftuch nur noch aus
kleinen Fetzen bestand.

Schließlich packte ich den kopflosen Körper und schleuderte ihn
die Treppe herab. Die Holzpantinen prallten ein paarmal dumpf auf
die Stufenkanten, das waren die einzigen Geräusche, die an meine

Ohren drangen.

Den sich auflösenden Körper verfolgte ich mit meinen Blicken, und
sah Bill Conolly am Fuß der Treppe stehen. Mein Freund schaute
hoch und schüttelte den Kopf. Er begriff den Vorgang ebenso wenig
wie ich. Dafür erkundigte er sich mit leiser Stimme: »Sind noch
mehr dieser Geschöpfe da oben?«

»Ich schaue mal nach.«

»Aber sei vorsichtig, John.«

»Sicher.« Den Rest der Treppe ließ ich hinter mir, gelangte in die
erste Etage und stand damit schon unter dem Dach.

Drei kleine Zimmer bekam ich zur Auswahl. Ich duckte mich, um
das erste betreten zu können und sah die schräge Decke, hier bereits
von dem Hausdach gebildet.

Als ich den Kopf zurücklegte, erkannte ich die Löcher im Dach und
darüber den düsteren violetten Himmel mit der unheimlichen, fahlen
und seltsamen Sonne.

Ansonsten war das Zimmer leer. Schwer bogen sich die Bohlen
unter meinen Füßen, als ich den kleinen Raum verließ und in das
nächste Zimmer ging.

Es war noch kleiner.

Ein Holzbett stand dort. Sein Kopfende befand sich im Schatten des

Dachwinkels. Das Bett war belegt. Als Unterlage diente ein

Strohsack, dessen Inhalt penetrant roch, und auf diesem Sack lag eine

Gestalt. Ein Skelett!

Für die Dauer zweier Atemzüge blieb ich stehen und starrte auf den

Knöchernen. War es das gleiche Skelett, das so plötzlich erschienen
war und Wilkins getötet hatte?

Mit gezogener Beretta näherte ich mich dem Lager, beugte mich
vor, faßte nach den Knochenhänden und mußte mit ansehen, wie sie
sich zwischen meinen Fingern zu Staub auflösten. Als ich mit der

Handkante auf das Gerippe schlug, brach es auseinander.

Der dritte Raum war ebenfalls leer. Wenn ich richtig überlegte,
mußte sein Fenster zur Straße hin liegen. Ich trat dicht an die kleine
viereckige Öffnung heran und steckte meinen Kopf nach draußen.

Zuerst schaute ich nach links. Da allerdings gab es nichts zu sehen,
von dort waren wir gekommen. Die andere Seite war wesentlich
interessanter.

Meine Augen wurden groß vor Staunen, der Herzschlag
beschleunigte sich, denn was ich da zu sehen bekam, hätte ich in
meinen kühnsten Träumen nicht erwartet.

Die Straße der Angst - vorhin noch leer und verlassen gewesen -
war dicht bevölkert…

***

Blut, wohin der Chinese schaute!

Auf dem Kopfkissen, dem Laken, dem Oberbett, überall sah er die
dicken, roten und auseinandergelaufenen Flecken, deren Spritzer ein
schauriges Muster auf dem Weiß des Lakens hinterlassen hatten.

Aber nicht nur Suko hatte das Blut gesehen, auch der Wirt, der hinter
ihm stand. Suko schaffte es nicht mehr, ihn zurückzuhalten, er spürte
ihn neben sich und hörte den röchelnden Laut.

Hastig drehte sich Suko um.

Der Wirt wankte zurück. Er hatte seine Hände gegen die Lippen
gepreßt, wahrscheinlich stand er dicht davor, sich zu übergeben. Die

Augen waren weit aufgerissen und verdreht, und er schluckte so
schnell und hastig, daß sich sein Adamsapfel aufgeregt bewegte.

»Jetzt drehen Sie um Himmels willen nicht durch«, sagte der

Chinese mit möglichst ruhiger Stimme. »Alles kann sich noch
aufklären. Bleiben Sie klar.«

Der Wirt nickte.

»Okay, dann gehen Sie jetzt nach unten und trinken Sie einen

Schnaps. Um die Sache hier kümmere ich mich. Haben Sie
verstanden?«

Der Mann nickte, machte hastig kehrt, und Suko hörte ihn die

Treppe hinabpoltern.

Dann betrat er wieder den Raum. Er ging vorsichtig und auf

Zehenspitzen. Das Blut war noch nicht eingetrocknet, es sah alles
sehr frisch aus, und Suko spürte mit jeder Faser seines Körpers, daß
er nicht allein war.

Etwas Unheimliches schien innerhalb des Zimmers zu lauern.

Allerdings konnte er noch nicht sagen, was es war.

Blitzschnell zog er seine Beretta, und ebenso schnell drehte er sich
um. Da sah er den Mann!

Er lehnte im toten Winkel der Tür und wurde von einem Schrank so
gehalten, daß er nicht umkippen konnte. Der Kopf war
zurückgedrängt worden, mit seinem hinteren Teil drückte er gegen
den Schrank, so daß Suko sehr deutlich den Hals und die Kehle
erkennen konnte. Beides schwamm in Blut!

Lebte der Mann noch?

Im ersten Augenblick wollte Suko nicht daran glauben, dann sah er,
wie die Hände zuckten, und der Chinese sprang vor, denn er
bemerkte, daß der Mann das Übergewicht bekam und allmählich
nach vorn kippte, da er von dem Schrank nicht mehr gehalten werden
konnte. Suko fing den Verletzten auf.

Er bettete ihn auf beide Arme und hielt seinen Kopf so, daß dieser
nicht über die linken Arm hinweg nach hinten kippen konnte. Er hatte

Roger Wilkins zuvor noch nie gesehen, doch kein anderer konnte da
in seinen Armen liegen, davon war Suko überzeugt.

Er verließ mit dem Mann das Zimmer, durchquerte den Gang,
schritt die Treppe hinunter und sah eine offenstehende Tür, die in
den Schankraum führte, wo sich der Wirt aufhielt.

Suko trug den Verletzten über die Schwelle. Der Wirt war nicht da,
so daß er den Mann auf einen langen Tisch bettete und nach einem

Handtuch suchte, das er anfeuchten konnte, um damit das Blut vom

Kopf des Reporters zu waschen.

Ein Handtuch fand der Chinese nicht, wenigstens kein sauberes -
dafür kam der Wirt zurück.

Auch er sah den Reporter. Für wenige Sekunden wurde er noch
bleicher, dann holte er tief Luft und fragte flüsternd: »Was wollen

Sie mit dem Toten?«

»Er ist nicht tot.«

»Aber man hat ihm doch die…«

»Nein. Holen Sie bitte ein Handtuch und Wasser. Wir wollen ihm
das Blut abwaschen.«

Der Wirt zögerte noch, rieb sich über seine Augen und verschwand
dann. Suko hörte, wie eine Tür schlug.

Er aber ging zu dem Schwerverletzten und setzte sich neben ihn an
den Tisch, ungefähr in Kopfhöhe, so daß er dem anderen ins Gesicht
schauen konnte.

Roger Wilkins drehte den Kopf. Auf seinem Gesicht lagen die

Schweißperlen zu Hunderten von kleinen Tropfen. Er öffnete den

Mund, und Suko wunderte sich, daß der Mann sprechen konnte.

»Sie haben mich gefunden?«

»Ja, und ich werde auch einen Arzt holen.«

»Nein.« Wilkins hüstelte. »Ich brauche keinen Arzt, denn ich bin
bereits tot.«

Da lachte der Chinese.

»Was sagen Sie da?«

»Ja, ich bin tot, weil Urak mich geholt hat.«

»Und wer ist Urak?«

»Das Skelett mit der Sense, ein Dämon, der wahre Herr von

Minster.«

»Ich habe ihn noch nicht gesehen.«

»Das werden Sie auch nicht, denn Urak lebt nicht auf dieser Welt.

Er existiert in dem anderen Minster, fern von hier, so unendlich fern,
in einer Weite, für die man keine Zahlen mehr finden kann. Dort ist

Urak der Herrscher.«

»Und Sie waren da?«

»Ja, er hat mich geholt. Er kommt immer mal, die Verbindung ist
nicht abgebrochen, sie besteht weiterhin. In einer Parallelwelt, in der

Welt der violetten Sonne. Die Menschen haben schuld. Sie tragen
eine schwere Bürde, sie haben Urak verlacht, jetzt kommt seine

Rache…«

Suko wollte nachhaken, als er hörte, wie eine Tür zuschlug. Der

Wirt kam zurück. Er trug eine Schüssel mit Wasser und hatte auch
ein sauberes Handtuch aufgetrieben, das über seinem linken Arm
hing. Beide Sachen stellte er auf den Tisch, wobei er Suko einen
fragenden und ängstlichen Blick zugleich zuwarf.

Der Chinese stand auf.

»Er… er kann doch nicht mehr leben!« flüsterte der Mann. »Das ist
unmöglich.«

Suko wollte ihn nicht mit einer Wahrheit konfrontieren, die er
sowieso nicht begriffen hätte und sagte statt dessen: »Sie sehen ja,
daß er am Leben ist.«

Da schwieg der Mann und senkte den Kopf. Er konnte nicht mehr
hinschauen.

Suko aber feuchtete das Handtuch an und versuchte, die Kehle des
anderen vom Blut zu säubern.

Kaum hatte er Roger Wilkins berührt, als dieser anfing zu lachen
und gleichzeitig hochschnellte. »Nein!« schrie er und stieß Suko
beide Hände gegen die Brust.

Der Chinese wurde so überrascht, daß er nach hinten taumelte. Der

Schwerverletzte aber warf sich herum, rollte vom Tisch, fiel
zwischen die Stühle an der anderen Seite, prallte zu Boden, kam
wieder auf die Füße, streckte sich noch einmal und brach zusammen,
bevor die anderen eingreifen konnten.

Als Suko schließlich neben ihm kniete, da sah er, daß die Augen
einen starren Ausdruck angenommen hatten.

Wie bei einem Toten…

Und Wilkins war tot, das stellte Suko mit einem Blick fest. Aber
was war der Grund? Wie kam es, daß er so plötzlich sterben mußte.

Wer steckte dahinter?

Dieser geheimnisvolle Urak etwa? Konnte er bestimmen, wann ein

Mensch starb und wann nicht?

Abermals hörte Suko die Schritte des Wirts. Sie näherten sich der

Tür. Der Chinese fuhr herum, denn er wollte den Wirt nicht so ohne
weiteres weglaufen lassen.

»Bleiben Sie hier!«

Der Mann blieb stehen, als wäre er gegen eine Wand gelaufen. Er
zog den Kopf ein und kam langsam zurück, nachdem er sich
umgedreht hatte. »Ich habe damit nichts zu tun«, jammerte er, »Sie
müssen mir glauben. Wirklich, da kann ich nichts für.«

»Ich glaube Ihnen ja«, erwiderte Suko, »aber ich möchte auch, daß

Sie mir einige Fragen beantworten, dazu werden Sie ja sicherlich
noch in der Lage sein.«

»Ich weiß es nicht.« Der Wirt hob die Schultern und zog auch die

Nase hoch.

»Wie heißen Sie eigentlich?« fragte Suko.

»Ray Sooness.«

»Okay, Mr. Sooness, setzen Sie sich.«

Der Wirt nahm Platz. Dabei warf er einen scheuen Blick auf den

Toten.

»Sollen wir nicht doch lieber die Polizei verständigen? Ich meine,
der Tote muß doch abgeholt werden. Wir können ihn nicht in der

Wirtschaft so liegen lassen. Wenn Gäste kommen…«

»Schließen Sie doch ab!«

»Das habe ich bereits.«

»Dann weiß ich eigentlich nicht, was Sie wollen, Mr. Sooness. So
sind wir ungestört.«

»Wenn Sie meinen.«

»Sicher.« Suko nickte und schaute sein Gegenüber scharf an. »Sie
kannten Mr. Wilkins also?«

»Ja, er war des öfteren hier.«

»Zweimal im Jahr, dreimal?«

»Kann ich nicht genau sagen. Manchmal kam er auch und blieb nicht
über Nacht.«

»Und was hat er hier getan?«

»Geangelt.«

»Sonst nichts?«

Sooness verzog den Mund. »Ich weiß nicht, worauf Sie
hinauswollen. Mr. Wilkins hat sich bei uns entspannt, Urlaub
gemacht, Ferien. Er wollte seine Ruhe haben…«

»Klar wollte er das.« Suko nickte. »Roger Wilkins war ein
gestreßter Reporter, der mußte immer am Ball sein. Ich kann mir
trotzdem nicht vorstellen, daß er sich nur für die Angelei interessiert
haben soll und ansonsten für nichts.«

»So kann man es auch nicht sagen«, kam der Wirt dem Chinesen mit
seiner Antwort entgegen. »Aha. Also doch.«

»Nein, Inspektor. Nicht das, was Sie wieder denken. Sein zweites

Interesse war völlig harmloser Natur. Roger Wilkins, das hat er mir
mal im Vertrauen gesagt, wollte immer ein Buch schreiben. Ein
richtiges Buch, verstehen Sie. So ein dickes.«

»Klar verstehe ich das. Allerdings weiß ich nicht, worüber er es
schreiben wollte.«

»Über unseren Ort.«

»Sollte das ein Roman werden?«

»Nein, nein ein historisches Werk. Eine Dorfchronik, wissen Sie.«

»Könnte die denn interessant sein?« fragte Suko nach.

»Was weiß ich…« Der Wirt hob die Schultern.

»Sie kennen sich also mit der Vergangenheit Ihres Dorfes nicht
richtig aus?«

»Das schon. Ich war mal stellvertretender Bürgermeister. Da mußte
ich mich um diesen Kram kümmern.«

»Schön, Mister, und was sagt Ihnen der Name Urak?«

Sooness hob überrascht die Augenbrauen. Seine Mundwinkel
bewegten sich, sie zuckten, und er holte scharf Luft. »Woher kennen

Sie diesen Namen, Inspektor?«

»Ich habe ihn von Wilkins gehört, kurz bevor er starb.«

»Dann wissen Sie ja Bescheid.«

»Nein, das weiß ich eben nicht. Ich kann mit diesem Namen nichts
anfangen und will von Ihnen Aufklärung.«

Sooness streckte seinen Zeigefinger aus und malte Kreise auf die

Tischplatte. Das Thema Urak schien ihm nicht zu behagen, dies
konnte der Chinese deutlich erkennen.

»Was ist?« hakte er nach.

»Ich weiß nicht, ob es Ihnen etwas hilft, wenn ich damit anfange.«

»Das lassen Sie mal meine Sorge sein«, erklärte der Chinese.

»Also, was ist mit Urak?«

»Er ist eine böse Legende.«

»Diese Geschichten höre ich besonders gern.«

»Aber wir wollen davon nichts mehr hören«, erwiderte der Wirt
und wurde laut dabei. Zusätzlich schlug er noch mit der Faust auf den

Tisch.

»Urak soll vergessen bleiben.«

»Ich kann Sie auch zu einem offiziellen Verhör nach London
bringen lassen«, erklärte Suko. »Wenn Ihnen das lieber ist, an mir
soll es nicht liegen.«

Ray Sooness rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. »Es ist
gefährlich, wenn ich darüber rede.«

»Keine Angst, ich bin auf gefährliche Sachen spezialisiert.« Suko
lächelte.

Sooness schluckte ein paarmal. Dann heftete er seinen Blick auf

Sukos Gesicht. »Also gut, Inspektor. Ich werde mit Ihnen darüber
sprechen. Aber nur unter Protest, das sage ich Ihnen. Wirklich nur
unter Protest, denn es…«

»Fangen Sie an!«

***

Ich glaubte, meinen eigenen Augen nicht trauen zu können und

rechnete auch mit einer Halluzination. Aber es war keine Einbildung,
die Gestalten existierten.

Da waren Menschen, die die Straße bevölkerten. Männer, Frauen
und Kinder.

Von einer Sekunde zur anderen herrschte plötzlich ein Treiben auf
dieser Straße, als läge sie nicht in einer anderen Dimension, sondern
auf der guten Mutter Erde. Sogar Fuhrwerke erkannte ich. Da waren

Pferde vor schwere Holzwagen gespannt. Da wurde die Ladung von
den Transportkarren geschafft, da verhaute eine Frau ihren Sohn, da
tobten Kinder. - Nur eines war anders als in einem normalen Dorf
auf unserer Erde.

Nicht ein Laut drang an meine Ohren.

Alles lief in einer gespenstischen Stille ab, in einer unfaßbaren

Lautlosigkeit, denn die Menschen wirkten so, als wären sie Geister
oder Schattenwesen.

Wenn sie liefen, vernahm ich ebensowenig ein Geräusch, wie beim

Abladen der Fracht. Die Kinder, die sich prügelten, schlugen wie
kleine Roboter aufeinander ein. Geräusche, Schreien oder Schimpfen
waren bei ihnen auch nicht zu hören.

Die Stille war unheimlich…

Ich selbst sprach mit mir und hörte meine eigene Stimme. Ich konnte
also sprechen, im Gegensatz zu den anderen Menschen, die die

Straße der Angst bevölkerten.

Eine Weile beobachtete ich das rege Treiben und schaute auch nach
gegenüber, wo eine alte Frau aus dem Fenster schaute. Sie hatte sich
weit vorgebeugt, bewegte ihren Mund, redete, doch ich vernahm
keinen Laut. Dabei wirkte sie wie eine Puppe, die sich zwar
bewegen, aber nicht sprechen konnte.

Unter mir spazierte ein Pärchen her. Zwei junge Leute. Sie trug
einen einfachen Rock, der ihr bis zu den Füßen reichte, und eine

Kittelbluse. Er war ähnlich angezogen, nur hatte er den Rock mit
einer langen Hose vertauscht. Sein Arm lag um die Schultern des
jungen Mädchens. Sie hatte ihren Kopf gegen ihn gelehnt, die beiden
redeten beim Gehen, und ich hörte von ihnen nichts.

Sie waren Geister, die das Haus, in dem ich mich befand,
passierten und dort hingingen, wo Bill und ich hergekommen waren
und sich auch das Straßenschild befand.

Als sie es erreichten, geschah etwas Gespenstisches. Plötzlich
lösten sie sich auf und waren verschwunden. Von einer Sekunde zur
anderen sah ich sie nicht mehr.

Eine Erklärung wußte ich nicht, ich mußte mich einfach mit den
seltsamen Tatsachen abfinden, drehte den Kopf, blickte nach rechts,
in die entgegengesetzte Richtung und hatte für einen Moment freie

Sicht. Da sah ich das Pärchen wieder.

Sie befanden sich auf meiner Seite und gingen den Weg, den sie
schon einmal gekommen waren.

Ich dachte nach, und plötzlich wurde mir klar, was das zu bedeuten
hatte. Der Vorgang würde sich immer wiederholen, es gab kein

Ende, es gab nur ein Beginnen. Nicht nur das Paar, auch die anderen

Menschen würden permanent das Reiche tun, weil sie einfach
innerhalb eines dämonischen Kreislaufs steckten, aus dem sie bisher
keiner befreit hatte.

Ein Relativitätswunder, ein Zeitphänomen? Ich wußte es nicht, auf
jeden Fall ein magisches, und ich dachte auch an einen Fall, der mich
vor gut einem Jahr in ein einsam stehendes Haus geführt hatte, in dem
ein Horrorfilm gedreht worden war.

Da hatte ich etwas Ähnliches erlebt. Da waren auch Geister
erschienen, die sich wie normale Menschen gaben, die man als

Menschen jedoch nicht anfassen konnte. [3]

War es hier ebenso?

Ich brauchte mir darüber keine weiteren Gedanken zu machen, ich
wollte selbst zusehen, daß ich einen Erfolg erreichte, und das
schaffte ich nicht, wenn ich hier blieb und weiterhin nur aus dem

Fenster starrte. Ich duckte mich, zog den Kopf wieder zurück und
durchquerte das Zimmer. An dem zerstörten Skelett ging ich vorbei
und fragte mich, ob die Menschen auf der Straße nur

Geistererscheinungen gewesen waren oder ebenso reagierten wie
die alte Frau, die sich unter meinem Griff einfach aufgelöst hatte.

Fragen, auf die ich mir wohl nur durch Eigeninitiative eine Antwort
geben konnte.

Ich erreichte die Treppe des düsteren Hauses und schritt die Stufen
hinunter. In den letzten Minuten hatte ich überhaupt nicht mehr an
meinen Freund gedacht, deshalb rief ich nach ihm, doch er meldete
sich nicht.

Mein Herz klopfte plötzlich schneller.

Ich beschleunigte meine Schritte, brachte die Treppe hinter mich
und schaute in einen schmalen, leeren Flur.

Bill Conolly war verschwunden!

***

Natürlich machte ich mir die größten Vorwürfe. Ich hätte Bill nicht

allein lassen sollen, nicht in dieser verdammten Welt, in der alles so
anders war, aber jetzt gab es kein Zurück mehr, ich konnte Bill auch
nicht herbeizaubern. Er blieb verschwunden.

Zweimal noch rief ich seinen Namen, ohne eine Antwort zu
bekommen, und allmählich wurde mir mulmig zumute. Hatte Bill
freiwillig das Haus verlassen, oder war er entführt worden? Beides
konnte zutreffen, deshalb beschloß ich, das Haus erst einmal zu
durchsuchen. Oben hatte ich mich bereits umgesehen. Ich dachte
daran, daß dieses Haus unter Umständen auch einen Keller besitzen
konnte, dort wollte ich nachschauen.

An der Treppe schlich ich entlang. Griffbereit hielt ich das Kreuz
und schußbereit die Beretta. Eine Hintertür sah ich nicht. Nur die

Flurdecke wurde noch schiefer, sie neigte sich mir entgegen, so daß
ich den Kopf einziehen mußte.

Meine Hoffnung wurde nicht erfüllt, denn ich entdeckte keine

Kellertür. Nicht einmal eine Klappe oder eine Luke, durch die ich in
die Tiefe steigen konnte, nur festgestampfter Boden.

Ich machte kehrt. Noch einmal rief ich den Namen meines Freundes.

Nur meine eigene Stimmen vernahm ich, die dumpf durch das
unheimliche Haus in der Straße der Angst schallte.

Sonst war nichts…

Ich war ehrlich genug, um zuzugeben, daß ich mich nicht sehr wohl
fühlte. Bills ungewisses Schicksal ging mir doch an die Nieren, ich
wußte nicht, was mit meinem Freund geschehen, hoffte aber, daß ich
ihn irgendwann finden würde.

Und zwar lebendig!

Mir blieb nichts anderes übrig, als das Haus zu verlassen und die

Straße abzusuchen. Wahrscheinlich mußte ich in jede Bude schauen
und sie von oben bis unten durchsuchen. Eine andere Möglichkeit
gab es da nicht. Vielleicht hatten sie Bill auch getötet, aber daran
wollte ich nicht denken. Ich hätte mich selbst nervös gemacht.

Gemächlich schlendernd, ging ich die ersten Schritte. Ich wollte
nicht auffallen und blieb stehen, als ich das Pärchen sah, das sich mir
näherte.

Die beiden kamen genau auf mich zu. Sie mußten mich einfach
bemerken, obwohl sie die gleiche Haltung angenommen hatten wie
bei meinem ersten Sichtkontakt mit ihnen.

Sie nahmen die übrige Welt überhaupt nicht wahr, sondern sahen
nur sich. Sie dachten überhaupt nicht daran, zur Seite zu gehen.

Unangefochten setzten sie ihren Weg fort.

Ich ließ sie kommen.

Mein Arm mit der Waffe sank nach unten. Jetzt waren sie nur noch
zwei Schritte von mir entfernt, noch einen…

Dann prallten sie gegen mich.

Ich hatte mich darauf vorbereitet und so hingestellt, daß ich einen

Gegenpol bildete. Aus diesem Grunde gelang es ihnen nicht, mich
umzustoßen.

Und sie waren keine Geister, ihr Lauf wurde gestoppt. Fast wären
sie beide gefallen, sie konnten sich allerdings im letzten Augenblick
noch halten.

Jetzt erst lösten sie sich voneinander. Das geschah wie bei einem

Zeitlupenfilm. Die junge Frau nahm ihren Kopf zur Seite. Sie hatte
ein bleiches Gesicht, auf dem die violetten Schatten lagen. Die

Augen zeigten einen leeren Ausdruck, und sie befand sich dicht vor
mir. Ich konnte nicht anders, streckte meinen Arm vor, spreizte die

Finger und griff in ihr Gesicht.

Kaum fühlte ich die Haut unter meinen Fingern, als das gleiche
geschah wie im Haus.

Ich konnte durch die Haut und durch das zermürbte Fleisch des

Mädchens greifen, so daß es an beiden Wangen abfiel, als Staub zu

Boden rieselte und ich die bleichen Knochen erkennen konnte.

Unwillkürlich zuckte ich zurück, denn das Mädchen bot mit seinem
halben Gesicht einen schaurigen Anblick. Die Nase, die Augen und
der Mund waren noch vorhanden, die Wangen allerdings gab es nicht
mehr. Dort stachen gelbliche Knochen hervor.

Ich mußte hart schlucken, denn so ein Anblick war auch für mich
nicht so leicht zu verkraften. Außerdem trug ich die Schuld daran,
daß es soweit gekommen war.

Ich hatte sie zerstört!

Und ihr Begleiter?

Bisher hatte er stumm dagestanden, nun aber drehte er langsam den

Kopf und konnte erkennen, was mit seiner Freundin oder Geliebten
geschehen war.

Sein Gesicht verzerrte sich.

Es wurde ebenfalls zu einer Fratze, allerdings nicht zu einer

Horror-Maske. Die Haut blieb auf dem Gesicht, und ich erkannte so
etwas wie Wut in ihren Zügen.

Er starrte mich an.

Ich rechnete damit, angegriffen zu werden, tastete schon nach
meinem Dolch, als der Mann jedoch nicht mich schlug, sondern seine

Freundin. Sie bekam einen starken Hieb, daß sie von der Hauswand
weg auf die Straße geschleudert wurde, wo sie liebenblieb und sich
nicht mehr rührte. Dann ging der andere zu ihr, blieb neben ihr
stehen, wartete noch, bis sich die Frau halb aufgerichtet hatte und
begann einen Augenblick später mit seinem zerstörerischen Werk.

Immer wieder trat er zu.

Er hob das Bein, wuchtete es nach vorn und rammte es gegen den

Körper oder gegen das Gesicht seiner Freundin. Auf diese Art und

Weise zertrat er das Wesen und schaute ausdruckslos zu, wie es sich
langsam auflöste.

Ich war ebenfalls Zuschauer und hielt den anderen auch nicht
zurück, der erst dann aufhörte, als von seiner »Freundin« nur Staub
übriggeblieben war.

Langsam wandte er sich um.

Er sah mich an. Für einen Moment glaubte ich, in seinem Gesicht so
etwas wie ein Zucken zu sehen, dann hob er die Schultern und ging
an mir vorbei, um seinen Weg fortzusetzen.

Ich schaute ihm nach.

Welches Rätsel verbarg sich in dieser Straße. Die Straße der Angst
wurde sie genannt, und die Angst schien hier unterschwellig zu
lauern. Sie steckte nicht nur in den Häusern und Mauern, sondern
auch in den Menschen, das hatte ich deutlich erlebt. Wenn irgend
etwas ihren Rhythmus störte, wurden sie aggressiv und drehten
durch. Um das zu verhindern, mußte man alles so lassen.

Das soeben Erlebte - so schrecklich es auch gewesen war - hatte
mir dennoch klargemacht, daß es für mich eventuell eine Chance gab,
die Gegner zu erledigen. Ich brauchte nur ihren eingefahrenen Ablauf
zu stören, um sie auszuschalten.

Im Moment war dies für mich keine Lösung, denn ich wollte das
wahre Geheimnis dieser Straße ergründen.

Ich schaute dem Mann nach und sah, wie er sich wieder auflöste,
um sofort am anderen Ende der Straße neu zu entstehen, damit er
seinen Lauf von vorn beginnen konnte.

Seltsamerweise geschah dies auch mit den anderen Personen.

Diejenigen, die den Wagen abräumten, taten das immer wieder.

Sobald die Ladefläche leer war, wurde sie wieder aufgefüllt, und
die Arbeit begann von vorn.

Eine schreckliche, gepenstische Monotonie, die über dieser
düsteren Straße lag.

Ein paarmal holte ich tief Luft. Ich fand nicht mehr die Kraft, mich
gegen alle zu stellen und wollte nur die Straße weiter erkunden.

Zudem dachte ich an Bill Conolly. Ihn wollte und mußte ich finden,
denn wenn ich daran dachte, daß auch er in den schrecklichen

Kreislauf mit eingereiht wurde, sah ich schwarz. Langsam ging ich
weiter. Ich passierte die Kinder, die sich weiter prügelten. Ich sah
zwei Frauen zusammenstehen. Sie unterhielten sich, ohne jedoch ein

Wort zu sagen, und ich entdeckte auf der gegenüberliegenden Seite
eine alte Schänke, über deren Tür eine müde Glaslaterne schaukelte,
hinter deren Scheiben kein Licht brannte.

Die Tür zur Schenke stand offen. Mein Blick fiel in den
dahinterliegenden, ebenfalls sehr düsteren Gastraum. Schattenhaft
sah ich die Umrisse der Zecher, und ich faßte mir ein Herz, als ich
den Gastraum betrat.

Die Lautlosigkeit war erschreckend!

Dieser Vergleich hört sich zwar paradox an, jedoch in meinem Fall
traf er zu.

Ich spürte die Aura des Unheimlichen, die alles in ihren Krallen
hielt. Den Wirt, die Gäste, die an rohen Holztischen saßen, rauchten
und tranken. Sie hoben die Gläser, setzten sie an, dann wieder ab,
und das Spiel begann von vorn.

In einer Ecke wurde gespielt. Mit seltsamen roten Steinen, die ich
nicht kannte, und hinter der Theke - sie verdiente diesen Namen
eigentlich nicht, da sie aus einem einfachen Brett bestand, das links
und rechts auf Holzfässern ruhte - stand der Wirt hinter einem
gewaltigen Faß und zapfte Bier.

Es waren immer die gleichen Bewegungen, die er ausführte. Um
mich kümmerte sich niemand, als ich mich der primitiven Theke
näherte und nachschaute, ob auch Bier in die Krüge rann.

Das geschah nicht.

Sie waren bereits gefüllt. Und wenn die Reihe der Krüge voll
stand, verschwand die Flüssigkeit, und das Spiel begann von vorn.

Gleichmäßig, monoton…

Ich wartete einen Moment, nahm dann einen Krug in die Hand und
kippte ihn.

Das Bier strömte aus, doch es berührte nicht den Boden. Es
verschwand, bevor es Kontakt gehabt hatte.

Noch ein Rätsel…

Ich machte meine Runde. Auf Zehenspitzen ging ich. Ich wollte die
anderen nicht stören, aber es kümmerte sich niemand um mich. Als

Lebender schritt ich durch eine Geisterstadt.

Ein sehr makabres Schauspiel, das sich mir bot, und das ungute

Gefühl verstärkte sich in mir. Hingekommen war ich. Fragte sich nur,
wie ich diese Straße wieder verlassen konnte.

Und wenn - auch mit meinem Freund Bill?

Nachdem ich die Runde zweimal gemacht hatte, verließ ich das
seltsame Gasthaus wieder und betrat die Straße.

Es hatte sich nichts verändert. Alles war wie zuvor. Die Männer
luden den Wagen ab, die Frauen sprachen miteinander, ohne ein

Wort zu sagen, und die Kinder prügelten sich.

Kein Laut war zu hören.

Mir kroch eine Gänsehaut über den Rücken. Sie bildete sich am
letzten Wirbel und glitt langsam höher, bis sie meinen Hals erreicht
hatte, so daß ich mich schüttelte.

Im Wilden Westen hatte man die Stepwalks vor den Häusern. Hier
befand sich nur festgestampfter Lehm, über den ich weiterschritt. Ich
wandte mich nach links. Bevor ich mich richtig auf die Suche nach
meinem Freund Bill machte, wollte ich die Straße der Angst
wenigstens einmal durchquert haben.

Ich mußte noch mehr von dieser unheimlichen, schaurigen

Atmosphäre in mich aufnehmen, damit ich mich zum Teil mit der

Straße und deren Bewohnern identifizieren konnte.

Schritt für Schritt näherte ich mich ihrem Ende. Trotz dieser
schaurigen Monotonie war ich immer darauf gefaßt, irgendwelche

Überraschungen zu erleben.

Darin täuschte ich mich nicht.

Die Überraschung gelang der anderen Seite. Und zwar erschien sie
am Ende der Straße.

Dort bewegte sich etwas. Allerdings nicht in normaler Kopfhöhe,
sondern weitaus größer, so hoch wie die Dächer der Häuser. Ich
blieb stehen, denn ich spürte mit einemmal, wie sich nicht nur die

Angst in dieser Straße ausbreitete, sondern auch noch etwas anderes
hinzukam.

Ein unsichtbarer Gast weilte plötzlich zwischen den schiefen,
uralten Häusern.

Das Grauen…

Ja, es war da, allgegenwärtig, und das seltsame, lautlose Leben um
mich herum erstarrte plötzlich zu Bewegungslosigkeit. Die Menschen
standen da wie Puppen.

Die beiden Kinder blieben ineinander verkrallt, der Mann, dessen

Freundin ich erledigt hatte, ging nicht mehr weiter, und die Männer
luden auch nicht mehr den Wagen ab.

Das alles hatte seinen Grund, denn er war gekommen. Der

Herrscher dieser Stadt und Straße. Das unheimliche Skelett!

***

Es stand da wie eine Festung und nahm fast die gesamte Breite der

Straße ein. In der Hand hielt es eine gewaltige Sense, und ich dachte
plötzlich an einen Gegner, den ich längst erledigt hatte, der aber fast
ähnlich ausgesehen hatte.

An den Schwarzen Tod!

Der allerdings war noch größer gewesen, und dieses Skelett vor
mir sah auch anders aus.

Seine Knochen waren nicht pechschwarz, sie schimmerten nur
dunkel violett, an einigen Stellen sah ich allerdings bleiche Flecken,
dort hatte ihn das seltsame, von der Sonne abgestrahlte Licht nicht
erreicht. Und noch etwas erkannte ich.

Das Skelett trug einen Umhang, ähnlich einer Tunika. Er reichte ihm
von der Schulter bis zur Hüfte.

Hatte ich vorhin von dem Grauen gesprochen, das sich in der

Straße ausbreitete, so mußte ich jetzt erkennen, daß es das Skelett
war, das dieses Grauen ausströmte. In dieser Gestalt befand sich die

Quelle des unheimlichen Gefühls, das auch an mir nicht
vorbeigeglitten war. Wer war dieser Knochenmann? Hatte er einen

Namen? Und wieso hatte er sich zum Herrscher dieser seltsamen

Straße aufgeschwungen? Fragen, die mir auf der Zunge lagen, die ich
allerdings nicht zu stellen wagte, denn ich wollte dem anderen die

Initiative überlassen, denn sicherlich hatte er mich, den Eindringling,
längst schon bemerkt. Eins jedoch war sicher.

Zum erstenmal sah ich das Skelett nicht. Ich glaubte fest daran, daß
es seine knöchernen Klauen gewesen waren, die den Reporter Roger

Wilkins in die andere Dimension geholt hatten.

Ich war zwar nicht durch dieses Wesen geholt worden, glaubte
allerdings, daß mich der Knöcherne nicht verschonen würde, denn in
mir sah er einen Feind.

Mein Blick schweifte weiter nach links, so daß ich auch die Sense
sehen konnte. Mir war ein schrecklicher Verdacht gekommen, denn
da sich Bill Conolly nicht in meiner Nähe aufhielt, konnte es gut sein,
daß er dem Skelett in die knöchernen Klauen gelaufen und durch die

Sense getötet worden war. Deshalb suchte ich nach dunklen Flecken
auf dem ansonsten blanken Blatt.

Ich wurde positiv enttäuscht. Nichts an der Sense wies daraufhin,
daß das Skelett damit einen Menschen getötet hatte. Der Stahl glänzte
matt, was auch aus dieser Entfernung zu erkennen war.

Bisher hatte ich immer die Initiative ergriffen, jetzt sollte es mein

Gegner tun.

Er zögerte nicht länger. Zuerst durchlief ein Schütteln seine
gewaltige Gestalt, dabei bewegte sich die Sense sogar noch mit, und
ich sah, wie ihre gefährliche Spitze zitterte.

Danach setzte sich das gewaltige, violett schimmernde Skelett in

Bewegung.

Zuerst drückte es das linke Bein vor. Einen kleinen Schritt tat es,
um mit dem rechten zu folgen. Es bewegte allerdings auch seine

Arme, und zwar ähnlich wie ein Bauer, wenn er das Gras mit der

Sense schneiden wollte.

Ziemlich flach über den Boden!

Flach? Meine Augen wurden groß, krampften sich zusammen, denn
ich ahnte, was da kommen würde.

Der makabre Knochenmann räumte auf!

Ich glaubte ein Zischen zu hören, als die blanke Schneide der Sense
nach unten fuhr und auch nicht gestoppt wurde. Sie fuhr in den

Körper hinein. Es war ein Mann, den sie durchdrang. Am Rücken
trat sie wieder heraus, und im nächsten Moment wurde der Mann
hochgeschleudert, wobei er noch auf dem Sensenblatt steckte.

Kein Laut drang über seine Lippen. Er starb stumm, und nicht nur
das, er löste sich, noch auf dem Sensenblatt steckend, auf. Die Reste
rieselten als Staub zu Boden.

Das Skelett tötete seinen eigenen Diener. Denn daß die

Anwesenden Diener des Knöchernen waren, davon ging ich aus. Und
er schritt weiter. Ein König im Reich des Grauens. Die Straße
gehörte ihm allein, niemand durfte sich ihm in den Weg stellen.

Dabei räumte er nicht jeden mit seiner Sense von der Straße, immer
nur die, die ihm im Weg standen. Er war nicht darauf bedacht, alle zu
töten, er wollte freie Bahn haben. Manchmal wischte das Sensenblatt
nur haarscharf an irgendwelchen Gestalten vorbei. Einem Kind hätte
sie fast den Kopf abgeschlagen. Als das Blatt wieder
zurückschwang, um danach erneut vorgeschlagen zu werden,
erwischte es eine Frau. Es drang in ihre Hüfte und trat an der
anderen Seite wieder heraus. Die Waffe wurde hochgeschwungen,
sogar noch geschüttelt, aber von den Lippen der Frau löste sich kein
einziger Schrei. Sie starb ebenso stumm wie ihr Vorgänger, und ihre

Reste blieben auf dem Boden liegen.

Ich aber stand auf dem Fleck und erlebte ein stummes Grauen. Ein
lautloses Sterben irgendwelcher Personen, die man nicht mehr als

Menschen bezeichnen konnte, obwohl sie aussahen wie Menschen.

Mittlerweile hatte das Skelett die Hälfte der Straße hinter sich
gelassen. Es gelangte immer mehr in meine Nähe, und für mich
wurde es gefährlich.

Wenn ich nicht achtgab, würde mich die Klinge beim nächsten oder
übernächsten Schlag erwischen.

Die Haut auf meinem Rücken spannte sich. Ich dachte darüber nach,
wie ich dem Knöchernen begegnen sollte. Dabei fiel mir
zwangsläufig der entscheidende Kampf gegen den Schwarzen Tod
ein.

Damals hatten es mein Kreuz und der magische Bumerang
gemeinsam geschafft, diesen Superdämon zu besiegen.

Heute aber mußte ich auf den Bumerang verzichten. Ich besaß nur
mein Kreuz und hoffte inständig, daß seine Kraft ausreichte, um das

Skelett zu stoppen.

Mit der Beretta würde ich kaum etwas ausrichten können, die
konnte ich vergessen, deshalb steckte ich sie weg.

Mein Kreuz hielt ich fest.

Das Skelett schritt auf der Straßenmitte.

Auch ich hatte diese Position eingenommen und war fest
entschlossen, sie gegen den unheimlichen Feind zu verteidigen.

Je näher das Skelett kam, um so mehr wuchs es vor mir in die

Höhe, und ich erkannte seine wahre Größe.

Es war zwar nicht doppelt so groß wie ich, aber um ein Yard
überragte es mich sicherlich.

Wieder packte die Spitze der Sense zu und riß einen Mann in die

Höhe. Er hatte an einem der Wagen gestanden und Kisten abgeräumt.

In der gebeugten Haltung war er beim Auftauchen des Skeletts
erstarrt, wobei er die derb zusammengenagelte Holzkiste noch
zwischen seinen Händen hielt.

Mit ihm wurde auch die Kiste in die Höhe gerissen. Für wenige

Augenblicke hielt er sie noch fest, dann lösten sich seine Arme auf,
und die Kiste fiel zu Boden.

Mit der Kante kam sie auf. Der plötzliche Druck sprengte den

Deckel, so daß der Inhalt herausgeschleudert wurde. Es waren

Gefäße und Teller aus Ton. Einige von ihnen zerbrachen.

Die einzigen Laute in dieser unheimlichen Straße, denn das Skelett
bewegte sich, ohne ein Geräusch zu verursachen.

Wieder schwang es seine Sense. Es war bereits so nah, daß ich das
sausende Geräusch vernehmen konnte, und ich sah auch, wie der
düstere Umhang flatterte.

Noch zwei lange Schritte und die gleiche Anzahl an Schlägen, dann
mußte es auch mich erwischen.

So weit wollte ich es nicht kommen lassen, hob meinen rechten

Arm und hielt dem Knöchernen das Kreuz entgegen.

»Halt!« schrie ich. »Bleib stehen, im Namen des Kreuzes!« Stoppte
es? Nein, es ging weiter, führte den nächsten Schlag, und ich wußte,
daß mich der folgende durchbohren würde…

***

Ray Sooness, der Wirt, hatte noch nicht sprechen können. Er

brauchte etwas zu trinken. Suko ließ ihn gewähren. Mit zwei Krügen

Bier und einer Flasche Whisky kam er zurück. Kleine Gläser hatte er
auch dabei und stellte sie auf den Tisch.

Den Schnaps lehnte Suko ab, den Krug zog er zu sich heran und
nickte dankend.

Der Inspektor konnte sich vorstellen, daß es den Wirt Überwindung
kostete, zu reden, er mußte seine Stimme ölen, und schaute zu, wie
sich Sooness den ersten Whisky einschenkte.

Seine Hände zitterten dabei. Etwas Alkohol floß daneben und
breitete sich auf dem Tisch zu einer kleinen Lache aus. Ein fast
entschuldigender Blick traf den Chinesen, bevor der Wirt das Glas
hob und den scharfen Schnaps ruckartig in seine Kehle kippte. Dann
lehnte er sich zurück und atmete pfeifend.

»Trinken Sie noch einen«, schlug Suko vor und nahm selbst einen

Schluck Bier.

»Ja, ja…«

Der Wirt kippte den nächsten. Dann verkorkte er die Flasche
wieder und spülte den scharfen Geschmack mit einem kräftigen

Schluck aus dem Bierglas weg.

»Und nun zur Sache«, forderte Suko den Mann auf.

Sooness starrte die Tischplatte an. Er krümmte den Zeigefinger und
verwischte die kleine Whiskylache, wobei er gleichzeitig anfing zu
reden. »Sie haben vorhin einen Namen erwähnt, Inspektor. Urak,
sagten Sie.«

»Das ist richtig.«

»Ja, bestimmt sogar, aber ich sage Ihnen hiermit, daß es gefährlich
ist, diesen Namen auszusprechen. Man darf ihn nicht so ohne
weiteres sagen. Es ist nicht gut, denn Urak bedeutet Unglück. Er ist
das Unglück für unser Dorf, und jeder weiß es an sich, aber keiner
spricht es aus.«

»Wo finde ich Urak?«

Der Wirt hob den Kopf und lachte. »Urak finden? Das ist kaum
möglich. Oder wollen Sie in die Vergangenheit reisen.«

»Wie kann dann Roger Wilkins den Namen Urak wissen. Und
wahrscheinlich sogar in Urak seinen Mörder gesehen haben? Ich
nehme an, daß es Urak war, der ihn getötet hat.«

»Das ist möglich.«

»Jetzt geben Sie es selbst zu, daß Urak nicht nur in der

Vergangenheit zu suchen ist«, hielt Suko dem Wirt vor.

»Das ist ja gerade die Tragik«, sagte Sooness. »Es gibt ihn in der

Vergangenheit, aber es muß ihn auch in der Gegenwart geben, denn

Urak ist zeitlos. Er ist der Angst-Dämon.«

»Was bitte?«

»Ein Dämon, der die Angst bringt. Für unsere Vorfahren ist diese

Angst zur Realität geworden.«

»Das müssen Sie mir näher erklären«, sagte Suko.

»Gehen Sie fünfhundert Jahre zurück, kurz bevor Columbus

Amerika entdeckte, da gab es diesen kleinen Ort Minster schon.

Allerdings nicht so, wie man ihn heute kennt, damals bestand Minster
nur aus einer Straße, die zum Meer führte. Es wohnten Fischer hier,
gottesfürchtige Menschen, die allerdings auch an den Teufel und

Dämonen glaubten. Einer dieser Dämonen war Urak. Fischer hatten
ihn gefunden, als sie eines morgens von ihrem Fang zurückkehrten.

Tagelang hatte ein wilder Sturm getost, und die Fischer waren mit
ihren Booten abgetrieben worden. Sie gerieten zwischen die

Klippen, und dort fanden sie ein gewaltiges Skelett, das angeblich
aus dem Himmel geschleudert worden war, wie zu Beginn der Welt
der Erzengel Michael den Teufel besiegte. So mußte es auch mit

Urak geschehen sein. Auch ihn wollte man im Reich der Dämonen
nicht mehr haben, und man hat ihn verstoßen. Natürlich hatten die

Fischer Angst, aber irgend etwas mußte vorhanden gewesen sein,
das sie zwang, Urak nicht liegenzulassen, sondern mitzunehmen. Sie
schafften ihn in ihr Boot und brachten ihn nach Minster. Es kam zu
einem großen Streit. Die meisten Menschen wollten ihn wieder
weghaben, doch die Fischer konnten sich durchsetzen. Urak blieb. In
der kleinen Kirche läutete der Pfarrer Sturm. Er war gegen dieses
unheimliche Skelett, doch die meisten hörten nicht auf ihn, und

Stunden später war Urak auch verschwunden. Die damaligen

Einwohner von Minster atmeten auf. Endlich war das Unheil
gebannt, denn richtig wohl gefühlt hatte sich keiner. Der Pfarrer aber
hatte alles niedergeschrieben und das Buch so versteckt, daß es von
keinem gefunden werden konnte. Tage vergingen, das Dorfleben
normalisierte sich wieder, dann aber, es war Vollmond und eine
stürmische Nacht dazu, kehrte Urak zurück.«

»Wo war er denn vorher?« fragte Suko.

»Daß wußte niemand. Er verschwand, hielt sich irgendwo versteckt
und war plötzlich wieder da.«

»Was geschah?«

Der Wirt brauchte noch einen Schnaps, bevor er weiter berichtete.

Dabei senkte er die Stimme. Suko mußte schon genau hinhören, um
ihn zu verstehen.

»Wie gesagt, Urak kehrte zurück. Aber diesmal brachte er eine

Waffe mit. Eine schreckliche Sense, die er zuvor noch nicht besessen
hatte. Er ging durch das Dorf, drang in jedes Haus ein, zerstörte es
manchmal mit seinen gewaltigen Kräften und tötete alle Menschen.

Alle, verstehen Sie. Keiner kam davon. Als er die kleine Stadt hinter
sich gelassen hatte, blieben nur noch Leichen zurück. Nur einem war
es gelungen, zu fliehen. Dem Pfarrer. Er hatte zwar nicht helfen
können, aber er wollte der Nachwelt ein wichtiges Dokument
hinterlassen und sie vor allen Dingen vor Urak warnen, der nicht nur
die Angst, sondern auch das Grauen mit sich brachte. Urak vergaß
ihn. Er dachte nicht mehr an den Pfarrer und rechnete damit, alle
getötet zu haben. Überall lagen die Leichen der Menschen. In den

Häusern ebenso wie auf der Straße. Minster war zu einem

Leichenhaus geworden. Und doch soll es so gewesen sein, daß die

Menschen zwar nicht mehr lebten, aber dennoch nicht tot waren.«

Jetzt schaute der Wirt den Inspektor groß an und wartete auf dessen

Reaktion.

»Sprechen Sie von Zombies?« fragte der Chinese ruhig.

»Zombies? Was ist das?«

»Lebende Tote.«

Sooness nickte. »Möglich, daß es so gewesen ist. Ich weiß aber
nichts Genaues, und will darüber auch nicht urteilen. Mir ist nur
bekannt, daß die Toten wieder aufstanden und weiterlebten.«

»Wer hat das gesehen?«

»Der Pfarrer und zwei Mönche aus einem nahen Kloster. Dort hat
sich der Geistliche nämlich hingeflüchtet.«

»Und die haben gesehen, daß die Leute überhaupt nicht tot waren?«

»So ist es, Mister. Sie standen wieder auf und gingen durch die

Straßen, als wäre nichts geschehen.«

»Nur durch die Straße.«

Der Wirt nickte heftig. »So steht es in der Überlieferung. Das Dorf
konnten sie nicht verlassen, sie blieben in der einen Straße und
gingen ihren Beschäftigungen nach. Sie taten immer das gleiche, ein
schrecklicher Kreislauf…«

»Und was haben die Priester getan? Statteten sie der Straße einen

Besuch ab?«

»Nein, wo denken Sie hin. Das war viel zu gefährlich, denn das

Skelett verschwand nicht mehr. Wie ein unheimlicher Wächter blieb
es am Ende der Straße stehen. Er ließ keinen raus, und es kam auch
niemand in das Dorf hinein. Es blieb allen Fremden verschlossen.«

»Aber der Ort hat sich doch in den vergangenen Jahrhunderten
ausgebreitet«, hielt Suko entgegen.

»Das ist ein Irrtum, Inspektor. Minster ist neu aufgebaut worden,
denn von dem eigentlichen Ort sehen Sie nichts mehr. Er war
plötzlich verschwunden!«

»Wie das?«

Der Wirt hob die Schultern. »In den alten Chroniken stand nur
soviel zu lesen, daß der Pfarrer und seine Freunde die Häuser und
die Straße nicht mehr sahen, sie waren von einer Minute zur anderen
verschwunden - einfach weg.«

Suko hob die Hand und kratzte an seinem Schädel.

»Jetzt glauben Sie mir nicht, wie?«

»Doch«, erwiderte der Chinese, »ich glaube Ihnen. Ich bin sogar
fest davon überzeugt, daß es stimmt.«

»Dann wären Sie der zweite.«

»Haben Sie vor mir schon einmal jemandem die Geschichte
erzählt?«

»Ja, Roger Wilkins. Und jetzt ist er tot.« Sooness schaute auf die

Leiche und schüttelte sich.

»Sie glauben also auch, daß Urak ihn getötet hat«, vermutete Suko.

»Ja, das glaube ich.«

»Und wie ist es möglich?«

»Urak ist unsterblich«, behauptete der Wirt im Brustton der

Überzeugung. »Er sieht alles, er kann alles beobachten, und er wird
irgendwo sein.«

»Haben Sie da einen konkreten Verdacht?« fragte Suko.

»Ja, in einer anderen Zeit. Das habe ich mal in einem Roman
gelesen. So etwas gibt es.«

»Sicher«, entgegnete Suko. »Ich habe es sogar schon erlebt.«

»Ehrlich?«

Suko winkte ab, da er das Thema nicht vertiefen wollte. Urak und
dessen Magie hatten Vorrang. Deshalb kam er mit seiner nächsten

Frage auch darauf wieder zurück. »Roger Wilkins hat doch des
öfteren bei Ihnen gewohnt. Okay, er wollte auch angeln, aber wenn
er nicht zum Angeln gegangen ist, wo hat er sich dann hingewandt?«

»Ich weiß es nicht.«

»Überlegen Sie genau. Wilkins ist sicherlich nicht nur durch die

Gegend spaziert. Wenn er zurückkam, muß er doch etwas gesagt
haben. Und wenn er nur über das Wetter gesprochen hat.«

»Das allerdings.« Sooness nahm wieder einen kräftigen Schluck. Er
wischte seine Lippen trocken und meinte: »Jetzt, wo Sie mich darauf
stoßen, fällt es mir wieder ein. Mr. Wilkins hat sich oft bei den

Klippen herumgetrieben, wo auch früher mal die alte Abtei
gestanden hat.«

Suko wurde hellhörig. »Sind noch Uberreste vorhanden?«

»Nein, so gut wie keine.«

»Aber?«

»Was soll ich da sagen. Die Aufzeichnungen des Pfarrers sind dort
gefunden worden. Und zwar sind die Mauern der Abtei
verschwunden. Aber der Bau stand auf den Klippen, und die Mönche
sollen in jahrelanger Arbeit von der Abtei aus Tunnels und Gänge in
die Klippen geschlagen haben, so daß sie bei kriegerischen

Angriffen Fluchtwege besaßen. Sie endeten meist im Meer.«

»Das ist doch schon etwas«, sagte Suko. »Wahrscheinlich hat

Roger Wilkins einen solchen Gang gefunden.«

»Damit rechne ich jetzt auch. Vor allen Dingen hat er mal hier am

Tisch gesessen und gezeichnet. Das war bei seinem vorletzten

Besuch.«

»Haben Sie die Zeichnung gesehen?«

»Nein.«

»Wissen Sie denn, wo sie sich befindet?«

»Auch nicht. Er ist ja wieder abgereist.«

»Und zurückgekehrt«, sagte Suko. »Bestimmt nicht ohne seine

Zeichnung.« Der Chinese stand auf. »Wo befindet sich das Gepäck
des Reporters?«

»Oben im Zimmer.«

»Worauf warten wir dann noch? Kommen Sie, Mr. Sooness, jetzt
zählt vielleicht jede Minute.«

»Meinen Sie?«

»Sicher.« Suko kannte den Weg und ging mit raumgreifenden

Schritten vor.

Der Wirt folgte ihm hastig. Suko vernahm zwar seine Stimme, aber
er verstand nicht, was der Mann sagte. Für Ray Sooness war alles
ein wenig plötzlich gekommen, und er hatte den Überblick verloren.

Das Zimmer des Toten war nicht abgeschlossen. Wilkins hatte kein

Durcheinander hinterlassen, den Koffer fanden sie im Schrank.

Während Suko ihn öffnete, fragte der Wirt: »Wie ist es nur
gekommen, daß man Wilkins wieder zurückgeworfen hat, wenn er
wirklich bei Urak war?«

»Vielleicht wußte Urak nicht, was er mit ihm anstellen sollte. So
etwas kann es geben.«

»Ja, aber…«

»Zerbrechen Sie sich darüber nicht den Kopf. Das Auftauchen des

Reporters kann auch als Warnung gedacht gewesen sein, daß der alte

Fluch nicht gelöscht ist und zurückkehren wird. Damit rechne ich
sogar noch eher.«

»Kann sein.«

Der Wirt schaute zu, wie Suko den Koffer entleerte. Die Wäsche
schleuderte er heraus. Er fand einen Kassettenrecorder und einen in

Leder eingebundenen Block der Größe DIN A5.

Sooness stand neben Suko und schaute ihm schräg über die

Schulter.

»Das ist sein Notizblock.«

»Sind Sie sicher?«

»Klar. Ich habe oft genug gesehen, wie er darin geschrieben hat.«

Suko nahm auf einem Stuhl Platz und schlug die ersten Seiten auf.

Roger Wilkins hatte seine Erlebnisse nicht chronologisch
aufgeschrieben, sondern ziemlich durcheinander. Suko mußte ein
paarmal vor-und zurückblättern, dann jedoch konnte er sich ein
klares Bild von den Aufzeichnungen machen.

Der Reporter Roger Wilkins war nicht nur zum Angeln
hergekommen. Der wahre Grund lag in der Vergangenheit des
kleinen Ortes verborgen, und Wilkins hatte sich intensiv damit
beschäftigt. Suko las ungefähr das nach, was auch der Wirt ihm
gesagt hatte, nur hatte sich der Reporter intensiver mit der Materie
beschäftigt, und ihm war es gelungen, eine Beschwörung
durchzuführen. Durch diese Beschwörung hatte er Zeiten verschieben
können, und aus der Vergangenheit waren Personen in die Gegenwart
gerutscht.

Als Skelette!

Diese beiden Worte standen einzeln und Roger Wilkins hatte sie
noch extra unterstrichen.

Sie waren als Skelette gekommen, dachte Suko. Und Bill Conolly
war von Wilkins angerufen worden, damit er sich so ein Skelett
einmal anschaute. Bill hatte natürlich reagiert und sofort dem

Geisterjäger John Sinclair Bescheid gesagt, so waren beide in den
tödlichen Kreislauf geraten.

»Sind Sie jetzt schlauer?« erkundigte sich Sooness. Suko gab keine

Antwort. Er dachte darüber nach, wie er Urak beschwören konnte,
denn es gab für ihn nur diese eine Möglichkeit, um an den Dämon
heranzukommen. Wilkins hatte es geschafft, aber er war unvorsichtig
gewesen und zudem nicht so mit der Materie vertraut wie der

Chinese.

Hastig blätterte der Inspektor das Buch durch. Jede Seite war
beschrieben. Suko las die Zeilen quer, doch Formeln oder magische

Bannsprüche entdeckte er nicht. Roger Wilkins hatte nichts darüber
hinterlassen, was auf eine Beschwörung hinwies. Vielleicht erschien
ihm dies zu gefährlich.

Als der Inspektor die Hoffnung schon aufgeben wollte, entdeckte er
trotzdem noch etwas. Es war ein zweimal zusammengefalteter Zettel
zwischen den letzten beiden Seiten. Suko nahm ihn hervor und strich
ihn glatt. Die Beschwörungsformel fand er zwar nicht, dafür jedoch
den Lage plan der unterirdischen Klostergänge. Und es war auch zu
erkennen, wie man dorthin gelangte.

Ray Sooness hatte den Plan ebenfalls gesehen. »Mein Gott, das ist
er«, rief er völlig aufgeregt. »Das ist der Plan, den Roger Wilkins
gezeichnet hat.«

»Sind Sie sicher?«

»Völlig. So wahr ich Sooness heiße.« Vor Aufregung wischte sich
der Wirt über das schweißfeuchte Gesicht.

»Okay«, sagte Suko, »dann werde ich mich mal dort umschauen,
wenn es geht.«

»Wissen Sie denn, wie Sie hinkommen?«

»Ich werde es schon finden.« Suko lächelte. »Keine Bange, Sie
brauchen mich nicht zu begleiten.« Er steckte das Papier ein.

»Aber sorgen Sie dafür, Mr. Sooness, daß man den Toten
wegschafft. Sie können sich da mit Konstabler Greese in Verbindung
setzen. Alles andere erledige ich, da sind Sie aus dem Schneider.«

»Ich danke Ihnen, Sir.«

Der Wirt wirkte ungemein erleichtert. Suko verstand ihn. Der Mann
hatte Angst. Er kannte schließlich die grausame Vergangenheit seines

Dorfes besser, und nun war der alte Fluch wieder zurückgekehrt.

Eine schlimme Sache.

Der Chinese verließ das Gasthaus. Als er die Tür aufstieß, sah er
den Konstabler, der angeradelt kam. Suko winkte ihm.

»Ich wollte nur mal nachschauen, was es gegeben hat«, erklärte

Greese mit hochrotem Kopf.

»Einen Toten«, erwiderte der Inspektor.

»Ähem… einen was?«

»Ein Mr. Roger Wilkins ist verstorben. Bitte, tragen Sie dafür

Sorge, daß die Leiche weggeschafft wird. Die Mordkommission
braucht nicht extra zu erscheinen.«

»Na… natürlich, Sir.« Der Kon stabler ließ sein Fahrrad
kurzerhand fallen und rannte auf das Gasthaus zu. Für ihn mußte eine

Welt zusammengebrochen sein.

Suko schnappte sich die Harley und raste los. Er war gespannt, ob
auch er die unterirdischen Fluchtgänge finden würde…

***

Abermals holte das violett schimmernde Skelett aus, und ich wurde

wieder an die Szene mit dem Schwarzen Tod erinnert. Auch er hatte
mich mit einer Sense töten wollen.

»Halte ein!« brüllte ich und streckte meinen Arm vor. Aus meiner

Faust schaute der Großteil des Kreuzes, und das Skelett schlug
tatsächlich nicht wieder zu.

Es blieb in der Haltung stehen, die Sense zum Schlag erhoben, aber
freiwillig geschah das nicht, denn ich sah, daß an drei Ecken des

Kreuzes lange silberne Fäden entstanden waren. Die strahlten nach
vorn und trafen das Skelett, wo sie daumengroße, helle Flecken
hinterließen. Bannten sie es vielleicht?

Der Knöcherne ging zurück. Einen Schritt, den nächsten, und noch
einen dritten.

Ich hatte es geschafft und atmete auf. Die letzten Sekunden waren
schon nervenaufreibend gewesen. Das Skelett hätte auch anders
reagieren können, und ich war noch immer nicht vollständig davon
überzeugt, daß mich mein Kreuz gerettet hatte, denn dafür fehlte mir
der Beweis.

In der Straße blieb es ruhig. Nichts regte sich. Die nicht getöteten

Wesen standen noch da wie festgewachsen. Wieder einmal hielt die
absolute Stille Einzug in die Straße der Angst, über der die violette
seltsame Sonne wie ein gefährliches, alles beobachtendes Auge
stand. Ich hatte den absoluten Herrscher der Straße vor mir, stand
ihm auf Reichweite gegenüber und wollte mir die Chance natürlich
nicht entgehen lassen.

»Wer bist du?« sprach ich ihn an.

Ich wußte nicht, ob mich das Skelett verstand und ob es überhaupt
meine Sprache kannte, doch der Erfahrung nach zu urteilen, mußte es
reden können, wie zahlreiche andere Dämonen auch.

»Nenne mich Urak!«

Aha, er konnte doch reden. Da hatte ich mal wieder gewonnen.

»Und woher kommst du?«

»Aus dieser Welt.«

»Gehört sie dir?«

»Jetzt ja, denn ich bin der Angst-Dämon, der Schreckliehe, den man
durch eine Beschwörung aus seiner Welt gerissen hat, damit er auf
die Erde kommen konnte.«

»Dann hast du den Freund von uns getötet?«

»Ja, das war ich, weil er mein Geheimnis gekannt und weitergesagt
hat. Jeden werde ich vernichten, der sich nicht an die Regeln hält.

Dein Freund hat es nicht getan. Er beschwor mich und rief euch zu

Hilfe. Dafür hat er gebüßt.«

»Warum bist du hier und nicht in der anderen Welt.«

»Weil ich mir meine Opfer schon vor langer, langer Zeit geholt
habe.«

»Sind es die, die ich hier sehen kann?«

»Ja, du hast recht. Das sind diese Menschen. Ich habe sie in meine

Welt geschafft, mitsamt ihrer Straße, in der sie gelebt haben.

Fünfhundert Jahre sagt ihr dazu, so lange leben sie bereits in meiner

Welt. Soviel Zeit ist seit damals vergangen, als ich verstoßen und
aus einer anderen Dimension auf die Erde verbannt wurde.«

»Wer hat das getan?« erkundigte ich mich.

»Du kennst sie nicht. Es sind seltsame Dämonen, die sich für die

Größten und Ältesten halten.«

Hoppla, da hatte ich eine Verbindung. »Etwa die Großen Alten?«
hakte ich nach.

»Du kennst sie doch?«

»Ja, ich hatte bereits mit einem von ihnen zu tun. Kalifato, heißt er.«

Plötzlich stieß Urak ein so gefährliches Knurren aus, daß mir angst
und bange wurde. War es vielleicht ein Fehler von mir gewesen, die

Großen Alten zu erwähnen?

»Wo ist Kalifato?« fuhr mich das Skelett an. »Wo ist er?« Er
schleuderte mir die Worte entgegen, und ich sah, wie seine mächtige

Gestalt zitterte.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte ich wahrheitsgetreu. »Ich habe nur
sein Gesicht gesehen, ihn selbst und seinen Körper überhaupt nicht
berührt. Er hat all seine Magie gegen mich ausgespielt…«

»Und du hast überlebt?«

»Wie du siehst.« Ich gab die Antwort sehr überzeugend und kam
mir in diesen Augenblicken wie das tapfere Schneiderlein vor, das
sieben Fliegen auf einen Streich getötet hatte und damit einen großen

Bluff startete.

»Das war auf deiner Welt, nicht wahr?« fragte er. »Du hast ihn dort
gesehen.«

»Allerdings.«

»Gut, aber hier, gegen mich, bist du hilflos. Ich kann dich
vernichten, wie ich auch die anderen vor deinen Augen getötet habe.

Das kostet mich einen Schlag mit meiner Sense. Und ich weiß auch
jetzt, wer du bist. Dein Kreuz hat es mir verraten. Du hast auch den

Schwarzen Tod getötet. Gib es zu!«

»Ich streite es nicht ab!«

»Der Schwarze Tod!« flüsterte Urak. »Sieh mich an, ich habe
immer versucht, ihm nachzueifern. Er war mächtig, sehr mächtig, und
er ist von den Großen Alten erschaffen worden, die auch mich ins

Leben gerufen haben. Der Schwarze Tod war immer mein Vorbild,
und er ist es auch geblieben, nachdem mich die Großen Alten
verdammt und aus der Leichenstadt geworfen hatten. Ich habe das nie
vergessen, und ich habe nie vergessen, daß es ein Mensch gewesen
ist, der den Schwarzen Tod vernichtet hat. Nämlich du!«

Die Wut, der Haß und der Zorn überschwemmten ihn wieder, und
ich mußte vorsichtig sein.

»Er hat mir keine andere Wahl gelassen«, erklärte ich. »Den

Schwarzen Tod mußte ich umbringen, sonst hätte er mich getötet.«

Ich holte Luft, weil ich sehr schnell gesprochen hatte, ohne das

Skelett allerdings zu überzeugen, das merkte ich sofort. Es schlug mit
seiner Sense zu und führte einen gewaltigen Streich, der diesmal
allerdings nicht gegen mich oder einen seiner Diener gezielt war,
sondern eine Hauswand traf. Die Sense riß sie entzwei. In ihr steckte
eine gewaltige Kraft, ähnlich wie in der Waffe, die auch der

Schwarze Tod gehabt hatte und die sich viel später der grüne

Dschinn aneignete, bevor es mir mit Nadine Bergers Hilfe und
meinem Kreuz gelang, den gefährlichen Dschinn zu vernichten.

Urak war auch gefährlich, und diesmal stand ich allein. Er war ein

Einzelgänger, man hatte ihn vor langer Zeit ausgestoßen, und er
wollte sich jetzt beweisen.

»Ich habe die Menschen in meine Dimension geholt!« brüllte er.

»Mit allem, was sie hatten. Ich habe sie zuerst umgebracht, sie zu

Zombies gemacht und sie dann samt ihrer Häuser mitgerissen und die

Straße der Angst geschaffen. Jeder, der sich mir in den Weg stellt,
wird getötet. Auch und besonders du!«

Urak versuchte tatsächlich, das zu erreichen, was dem Schwarzen

Tod nicht gelungen war, und meine Chancen schmolzen immer mehr
zusammen. Der Dämon besaß in dieser, seiner Welt sämtliche

Vorteile, aber kampflos wollte ich mich nicht ergeben.

Noch hatte ich das Kreuz.

Eine sehr gute Waffe, von der ich leider nicht alle Geheimnisse
kannte, deshalb wollte ich mich nicht hundertprozentig darauf
verlassen und versuchte es mit einer List.

Bevor Urak abermals seinem Haß freien Lauf lassen konnte, hob
ich meine linke freie Hand und trat ihm entgegen. Er wurde so
überrascht, daß er tatsächlich nicht zuschlug, obwohl er jetzt die

Chance dazu gehabt hätte.

»Du haßt die Großen Alten, nicht wahr?« fragte ich.

»Das stimmt.«

Gut, daß er dies schon zugegeben hatte. »Unter Umständen könnte
ich dir helfen, deine Rache gegen sie zu befrieden«, formulierte ich
langsam den nächsten Satz.

»Du?« Er schleuderte mir das eine Wort langgezogen entgegen,
bevor er zu lachen anfing. »Du willst mir gegen die Urdämonen, die

Großen Alten, helfen?«

»Warum nicht?«

»Das schafft auch dein Kreuz nicht.«

»In dieses Kreuz sind die Zeichen des Guten eingraviert, das darfst
du nicht vergessen. Und es waren die Erzengel, die damals, als es
zum großen Kampf zwischen Gut und Böse kam, das Böse besiegt
haben. Michael stürzte Luzifer in das ewige Dunkel hinein. Dort ist
er für immer geblieben. Die Großen Alten aber sind erst nach
diesem Kampf entstanden, sie sind zwar uralt, aber nicht älter als die

Welt, denn die war zuerst da, und es gab auch Gut und Böse.«

»Das weiß ich. Nur hat sich das Böse erholt, denn der Mensch
wurde erschaffen mit all seinen Fehlern. Er sollte selbst entscheiden,
für wen er Partei ergriff. Er hat sich nicht für das Gute entschieden,
er erlag den Lockungen des Bösen, den Dämonen, den Götzen wie

Gold, Macht und Krieg.«

»Nicht alle sind so«, hielt ich Urak entgegen. »Ich möchte meinen,
daß nur die Dummen und die Ignoranten auf der Seite der
dämonischen Wesen stehen, denn sie sind nicht besser als die

Menschen. Auch unter ihnen gibt es Kriege, Haß und Tod. Du bist
das beste Beispiel. Man hat dich in dieses Reich verdammt. Du hast

Menschen mitgenommen, sie zu deinen Sklaven gemacht, indem du
ihnen das Leben nahmst und ein schreckliches, untotes wiedergabst.

Aber glaube nur nicht, daß du damit gewonnen hast, Urak, nein, die
anderen sind stärker, und vielleicht auch deine ehemaligen
dämonischen Freunde.«

»Du willst dich nur herausreden, Mensch, weil du bereits meine

Macht spürst. Ich bin der Angst-Dämon, ich bringe zu dir die Angst,
du spürst sie bereits, sie steckt in dir, und du kannst dich dagegen
nicht wehren. In meinem Reich herrsche ich. Man hat mich verbannt,
aber ich habe den Kontakt zur Erde gefunden. Diese Straße der Angst
ist mein Reich, denn sie ist mit einer unheimlichen Magie
ausgestattet, einer Magie, die du noch nie erlebt hast.«

»Ich habe sie bereits erlebt.«

»Nein, John Sinclair, nein.« Er amüsierte sich köstlich. »Was du
erlebt hast, war nichts. Du hast die Straße nicht einmal
durchwandert. Du hast das Fenster nicht gesehen.«

»Welches Fenster?«

»Das Fenster in die Vergangenheit.«

»Und was soll ich darunter nun verstehen?« erkundigte ich mich.

»Es ist nicht schwer. Wenigstens für mich, für mein Spiel mit der

Zeit. In dieser Straße wohnt die Angst, und damit sie weiter wohnen
bleibt, habe ich das Fenster erschaffen, in das jeder Todgeweihte
einen Blick hineinwerfen kann. Ich erlaube es dir, durch das Fenster
zu schauen. Die Vergangenheit wird lebendig…«

Ich schaute mir das violette Skelett genau an. Angst-Dämon nannte
er sich, und ich überlegte, ob er mir vielleicht einen Bären
aufgebunden hatte.

»Willst du nicht?«

»Ich rechne mit einer Falle, das will ich dir ehrlich sagen.«

Urak schwang seine Sense und schüttelte den Knochenschädel.

»Habe ich es nötig, dir noch in meiner Welt eine Falle zu stellen?«
höhnte er.

»Habe ich das wirklich nötig?«

»Ich weiß es nicht.«

»Nein, das nicht. Ich habe dich sogar erwartet, John Sinclair. Seit
du den Schwarzen Tod vernichtet hast, wartete ich auf dich. Leider
jedoch war ich in dieser Welt gefangen, und es ist mir erst jetzt
gelungen, einen Weg in die eure zu finden, weil es einen Mann
gegeben hat, der mich beschwor. Er kannte die alten Sprüche. Er
wußte genau, wie er die Formeln anzuwenden hatte, und er tat es
über alle Maßen gern, weil er ebenfalls einen Blick in die Welt hier
werfen wollte, und er an dem Schicksal der kleinen Stadt interessiert
war. Der Kontakt kam zustande, ich habe ihn ausgenutzt.«

Was sollte ich da noch gegenhalten? Nichts, gar nichts. Urak hatte
einen Weg gefunden, um seiner Verdammnis zu entfliehen. Jetzt
kochte er sein eigenes Süppchen, und er wollte auch als Rächer für
den Schwarzen Tod auftreten, den er so verehrt hatte.

»Bevor ich mit dir gehe«, übernahm ich wieder das Wort, »will ich
von dir wissen, was mit meinem Freund geschehen ist? Du weißt
genau, daß ich nicht allein gekommen bin. Was hast du mit Bill

Conolly gemacht?«

»Er wird seiner Strafe nicht entgehen.«

»Also lebt er?«

»Noch.« Urak lachte wild. »Er lebt noch, John Sinclair. Du wirst
ihn gleich sehen.«

Wie der Dämon mir diese Antwort gab, konnte ich mich auf etwas

Schreckliches gefaßt machen. Ich hatte selbst erlebt, wie grausam

Urak war, und ich glaubte nicht, daß er Bill mit Samthandschuhen
angefaßt hatte.

Zudem gab er sich völlig unbefangen und gelassen, denn er drehte
sich um und wandte mir seinen violett schimmernden, knöchernen

Rücken zu. Dann schritt er die Straße hinab. Urak konnte sicher sein,
daß ich ihm folgte, denn er hatte mich durch seine großen Reden sehr
neugierig gemacht.

Mich störte allerdings, daß mein Bluff nicht geklappt hatte. Gern
hätte ich ihn nach Darkwater gelockt, in diesen kleinen Ort am See
des schwarzen Wassers, wo ich zum erstenmal eine Begegnung mit
einem Dämon der Großen Alten gehabt hatte. Mit Kalifato und dem
blauen Skelett, dem Hüter des Schlüssels zur Leichenstadt. [4] Den Schlüssel besaß das Skelett nicht mehr, aber auch ich hatte ihn nicht
bekommen können, weil Kalifato ihn an sich genommen hatte, und
der würde ihn wohl kaum herausgeben.

Noch immer waren die Diener des Dämons zur Bewegungslosigkeit
erstarrt. Als ich an zwei Kindern vorbeiging, streckte ich meinen
linken Arm aus und berührte sie. Die beiden hatten sich vor der

Erstarrung gerauft, und sie kippten nun um. Ineinanderverschlungen
fielen sie mir vor die Füße.

Wie leblose Puppen, dachte ich, bekam eine Gänsehaut und schritt
weiter.

»Komm, komm, John Sinclair, ich habe nicht mehr viel Zeit,
obwohl früher die Zeit für mich keine Rolle gespielt hat. Doch nun
hat sich einiges verändert. Beeile dich…«

Auch ich wollte so rasch wie möglich zu einem Ende finden und tat
ihm den Gefallen.

Wir durchquerten fast die gesamte Straße und mußten dann scharf
nach links abbiegen, wo es eine winzige Gasse zwischen zwei

Häusern gab, nicht mehr als ein handtuchbreiter Durchlaß.

Dahinter öffnete sich das Land. Noch immer strahlte die seltsame
violette Sonne ihr Licht ab. Weiter entfernt glaubte ich, die Schatten
gewaltiger Berge zu sehen, doch Genaues konnte ich nicht erkennen.

Da Urak stehenblieb, verhielt auch ich meinen Schritt. Mein Blick
wanderte mehr dem Boden zu und ich sah etwas Helleres schimmern,
das mich an erstarrtes Blei erinnerte. Hatte der Angst-Dämon nicht
von einem Spiegel gesprochen? Soviel ich mich erinnern konnte, ja,
und aller Wahrscheinlichkeit nach befand sich dieser seltsame

Spiegel jetzt vor meinen Füßen.

Urak schritt ein wenig zur Seite. »Zwei Überraschungen habe ich
dir versprochen, John Sinclair. Du sollst beide erleben. Nicht nur
den Spiegel bekommst du zu sehen, auch deinen Freund, der sich
nicht weit von dir befindet. Schau genau nach vorn.«

Wenn er das sagte, mußte es einen Sinn haben.

Ich tat es.

Zuerst geschah nichts, dann hatte ich das Gefühl, als würde das

Licht heller werden, obwohl es seine Grundfarbe, das Violett,
beibehielt. Urak konnte die Sonne manipulieren, das merkte ich in
diesen Augenblicken, denn sie leuchtete noch kräftiger und schuf
sogar einen gewaltigen Schatten, der mich an den eines Galgens
erinnerte. Ich bekam in diesen Augenblicken wirklich Angst, die

Sekunden später wieder zurückgedrängt wurde, denn ich brauchte
nicht mehr auf den Schatten zu schauen, sondern konnte in die Höhe
blicken. Ich sah Bill Conolly, das will ich vorwegnehmen. Dann
aber packte mich das kalte Entsetzen, als ich erkannte, was Urak mit
meinem Freund angestellt hatte…

***

Suko hatte die Wegbeschreibung mitgenommen, und das war gut so,

denn er hätte sich an einer Pfadkreuzung fast verfahren. So hielt er
an, schaute nach und fand den richtigen Weg zu den Klippen. Es war
keine sehr wilde Gegend. Die Bucht lag ein wenig windgeschützt,
anrollende Brecher wurden bereits weiter draußen gebrochen oder
liefen auf die Klippen.

Man konnte herrlich wandern. Weite Dünen, bewachsen mit hartem

Gras, wechselten sich mit Kreidefelsen ab. Dazwischen schlängelte
sich der Weg in engen Kurven, und wo Suko herfuhr, lag eine lange

Staubfahne in der Luft.

Die Überreste des Klosters waren nicht mehr vorhanden. Man hatte
die alte kirchliche Festung dem Erdboden gleichgemacht. Suko war
jetzt sehr froh, den Plan zur Hand zu haben. Seinen Angaben nach
suchte er einen bestimmten Felsen, der sich wie eine Nase
vorstreckte und dabei einen Knick nach unten hin aufwies.

Suko hatte die Harley abgestellt und war bis an den Rand des Wegs
herangetreten.

Dem Meer wandte er den Rücken zu. Diese Stellung hatte er den

Aufzeichnungen entnommen, wobei Suko hoffte, daß sich Wilkins
nicht geirrt hatte.

Die Felsen schimmerten hellgrau, an manchen Stellen sogar
verwaschen. Es gab sogar einige weiße Flecke, so daß das Gestein
wirkte, als hätte es ein Muster bekommen.

Suko stand ziemlich hoch, fast an der höchsten Stelle, und er mußte,
um sein Ziel zu erreichen, an den Felsen herunterklettern. Eine
gestrichelte Linie deutete das an.

Es war für den Chinesen nicht einfach, und er kam sich vor wie
eine Gemse. Auf halber Höhe wurde es leichter, Suko brauchte nicht
mehr Hände und Füße, sondern konnte sich aufrecht stellen, wobei er
schräg kippte und sich mit beiden Händen an der Felswand abstützte.

Vorsichtig balancierte Suko parallel zur Felswand. Unter sich sah er
die wilden Büsche, deren Wurzeln sich im Laufe der Jahrhunderte
wie gierige Finger in das Gestein geklammert hatten. Auch der
stärkste Sturm hatte ihnen nichts anhaben können.

Das harte Gestrüpp war sein Ziel. Dort sollte es einen der

Ausgänge geben, wie auf der Karte zu lesen war. So schnell es ging,
näherte sich der Chinese seinem Ziel.

Über ihm war der Himmel blaßblau. Aus dem Westen zogen
allerdings schon die ersten Wolken an. Dicke, weiße Gebilde, vom

Wind geschleudert und gepeitscht. Das Wetter wechselte oft
innerhalb von Stunden. Dieser Sommer war irgendwie verrückt. Mal
war es schwülwarm, dann kam der Kälteeinbruch nach Regen und

Gewitter. Sukos Weg führte nicht mehr so steil in die Tiefe. An
manchen Stellen war das Gestein auch abgeschabt, als wäre ein
harter Gegenstand darübergefahren. Der Inspektor konnte sich leicht
vorstellen, daß sein Vorgänger, Roger Wilkins, dafür gesorgt hatte.

Der Reporter war sicherlich nicht ohne Hilfsmittel zwischen die

Klippen gestiegen. Das Schreien der Möwen und das Heranbrausen
der Brandung waren Sukos Begleiter. Er hatte sich längst daran
gewöhnt und hörte es schon nicht mehr.

Als sich seine Hände schließlich an den knorrigen Sträuchern
festklammerten, hatte er das Schlimmste hinter sich. Jetzt war es ein

Kinderspiel, den Eingang zu finden.

Zwei Minuten später stand Suko davor und starrte auf ein Loch,
unter dem eine dunkle Röhre begann, die steil in die Tiefe führte.

Der Chinese ging auf die Knie. Die Taschenlampe hatte er
mitgenommen. Er leuchtete in die Tiefe und sah zu seinem großen

Erstaunen eine mit Haken in den Fels geschlagene Strickleiter, die
sein Vorgänger nicht mitgenommen hatte.

Roger Wilkins war wohl mit seinen Nachforschungen noch nicht
fertig gewesen und hatte noch zurückkehren wollen.

Suko dankte dem Mann innerlich für seine Voraussicht. Er warf
einen letzten Blick in die Runde, doch Beobachter hatte er nicht. Nur
die Möwen schauten ihm aus großer Höhe zu, wie er mit den Beinen
zuerst in der Tunnelöffnung verschwand, die Strickleiter durch sein

Gewicht prüfte und zufrieden nickte, als er feststellte, daß sie halten
würde. Da hatte Roger gut vorgesorgt.

Es ist nicht so leicht, eine Strickleiter hinabzuklettern, doch Suko
war gelenkig genug, um diese Hürde auch zu nehmen. Die Leiter
schwankte, als würde der Chinese auf einem Schiff stehen, das von
anrollenden Wellen bewegt wurde.

Er stieg in die Tiefe, und die Öffnung über ihm schrumpfte immer
stärker zusammen. Erhörte allerdings ein anderes Geräusch. Das
permanente Brausen, das die gesamte Höhle erfüllte, als würde sie
ein unterirdischer Strom durchfließen.

Suko legte eine Pause ein, drehte sich auf der Leiter und leuchtete
in die Tiefe.

Er hatte nicht mehr weit zu klettern. Schon vier Sprossen tiefer
konnte er springen. Der Chinese war trotzdem vorsichtig, da er nicht
auf glattem, sondern rauhem Felsboden landete. Wenn er falsch
aufkam, konnte er sich zu leicht den Knöchel brechen.

Schließlich hatte er es geschafft und stand auf dem Grund einer
gewaltigen Felsenhalle, die sehr große Ausmaße besaß, nur in der

Höhe etwas abfiel.

Als Suko sich umschaute, wurde er an einen Fall erinnert, der nicht
einmal so lange zurücklag. John, Kommissar Mallmann und er jagten
damals die roten Vampire, und die Spur hatte sie in die Höhle der

Schwäbischen Alb geführt.

Diese Höhle war nicht so groß, und sie mußte auch einen Ausgang
besitzen, denn daß sie mit dem Meer in Verbindung stand, daran gab
es für den Inspektor keinen Zweifel. Das Brausen konnte nur von der
schlagenden Brandung stammen.

Zum Meer wollte er nicht, ihn interessierte das, was sein Vorgänger
herausgefunden hatte. Und dies war leicht zu finden, denn Roger

Wilkins hatte vorgesorgt.

Wie ein Indianer hatte er seine Spuren und Zeichen hinterlassen.

Der Reporter war wirklich auf Nummer Sicher gegangen. Mit Kreide
hatte er Pfeile auf den Fels gemalt, und es war noch nicht so lange
her, denn Suko konnte die Zeichen sehr gut erkennen. Da war nichts
verblaßt. Der Weg führte ihn tiefer in die Höhle hinein, weg vom

Meer. Schon nach kurzer Zeit wurde die Decke niedriger. Auch
rückten die Wände zusammen, so daß sich Suko nicht mehr innerhalb
einer Höhle befand, sondern schon durch einen Stollen schritt,
dessen Wände er berühren konnte, wenn er die Arme ausstreckte.

Seine Fingerspitzen schabten über das Gestein. Er ließ die starke

Lampe jetzt brennen, denn der Stollen wurde noch enger, zudem
sammelte sich Feuchtigkeit an den Wänden, die als schmale

Wasserrinnsale ihren Weg nach unten fanden.

War es hier überhaupt richtig?

Der Chinese schaute sich immer die Wände im Schein seiner

Taschenlampe genau an. Er sah auch die Zeichen. Oft nur noch ein
paar Striche, denn das herabrinnende Wasser hatte einen Teil der

Farbe gelöscht.

Suko wußte nicht, wo sich das ehemalige Kloster, die Fluchtburg
des Pfarrers befunden hatte, er nahm jedoch an, daß er nicht mehr
allzu weit davon entfernt war.

Längst hatte er sich geduckt, sonst wäre er mit dem Kopf gegen die

Stollendecke gestoßen, und allmählich wurde er unruhig, da er noch
nichts Konkretes gefunden hatte. Konnte es sein, daß Roger Wilkins
einem Irrtum verfallen war?

Im Laufe der Jahre hatte Suko seine Erfahrungen gesammelt. Er
spürte, ob sich irgendeine Fremde Magie in unmittelbarer Nähe
befand. Es war wie ein sechster Sinn, doch der hatte ihn hier bei
seiner Wanderung verlassen. Alles blieb normal.

Bis er die Nische fand.

Fast wäre er noch daran vorbeigelaufen. Im letzten Augenblick sah

Suko den Spalt an der linken Seite. Er drehte sich und leuchtete
hinein. Ja, da weitete er sich zu einer kleinen Nebenhöhle. Suko
mußte sich schmal machen, um die Höhle überhaupt betreten zu
können. Sie war wirklich nicht sehr groß. Aufrecht stehen konnte der

Chinese nicht, auf die Knie mußte er nieder.

Er wäre auch von sich aus auf die Knie gegangen, denn am Boden
entdeckte er eine alte Steintafel. Jemand hatte Worte mit einem
scharfen Gegenstand hineingemeißelt. Sie waren natürlich nicht beim
erstenmal schon so gut zu entziffern gewesen, auch Suko mußte die

Steintafel, die schräg auf dem Boden stand und an der Rückseite
gestützt wurde, ein paarmal ableuchten, um den Text genau zu
erfassen. Es war eine Beschwörungsformel.

Und zu ihr und der Tafel paßten auch die übrigen Utensilien, die in
der Höhle verteilt lagen.

Schwarze Kerzen, vielleicht sogar aus Leichenfett gedreht. Drei
waren es an der Zahl, und sie bildeten so, wie sie aufgestellt waren,
ein großes V.

Suko sah auch, daß die Kerzen miteinander verbunden waren.

Durch dünne, rote Linien, von denen Suko annahm, daß es sich dabei
um Menschenblut handelte.

Es war längst getrocknet und auch verkrustet, aber ihm war klar
geworden, daß Roger Wilkins genau gewußt hatte, was er tat. Und

Suko wußte es auch.

Zündhölzer trug er bei sich. Er wollte die gleiche Beschwörung
durchführen wie sein Vorgänger. An die erste Kerze trat er heran, riß
das Streichholz an und entflammte den Docht.

Zweimal wiederholte er den Vorgang, so daß alle drei Kerzen
brannten. Er bekam Licht, doch es war seltsam dunkel. Fast
schimmerte es violett, und als der Widerschein über den Boden fuhr,
da leuchtete das Blut seltsam lilafarben auf.

Suko merkte, daß etwas in der Luft lag. Er tat unbewußt genau das

Richtige.

Aber das Wichtigste kam noch. Er mußte die Worte aussprechen,
die auf der Tafel standen.

Noch einmal las er sie durch. Uralte Sätze, die von den Ahnen der

Menschen geschrieben worden waren, die heute in der Gegend
lebten. Ich beschwöre dich, Geist Urak, durch Alpha und Omega,
durch Asmodis und durch den Dunklen Gral, daß du gehorsamst vor
mir erscheinst und mein Verlangen vollziehst, so wahr ich dein Herr
und Meister bin.

So lauteten die Worte.

Suko las sie noch einmal durch. Er achtete dabei auch auf die
richtige Betonung, denn manchmal kam es sehr darauf an.

Suko dachte auch über den Begriff des Dunklen Grals nach, aber er
konnte damit nichts anfangen. Er mußte es hinnehmen und den Text
sprechen.

Das tat er.

Die Worte drangen nur stockend über seine Lippen, und er betonte
gewisse Silben besonders, wobei es ihm überhaupt nicht recht war,
den Namen Asmosis zu gebrauchen, aber es gab keinen anderen

Weg, um mit seinen Feinden Kontakt aufzunehmen.

Der Chinese kniete vor der Platte und ließ seine Worte allmählich
verklingen.

Hatte er Erfolg?

Ja, denn plötzlich veränderte sich die Steinplatte vor ihm. Sie
wurde zu einem Bild, nachdem die Schrift verschwunden war, und

Suko bekam Einblick in eine andere Dimension und Welt…

***

Die Sonne strahlte so ab, daß ihr Schein fast nur den Gegenstand

berührte, dessen Existenz mich so entsetzte und mir das Grauen
brachte.

Ich sah meinen Freund Bill Conolly. Und er befand sich in einer

Lage, in der es ihm unmöglich war, sich aus eigener Kraft zu
befreien. Vorhin glaubte ich, einen Galgen gesehen zu haben. Das
war zwar nicht der Fall, aber das, was sich meinen Augen bot, hatte
zu einem gewissen Teil Ähnlichkeit mit einem Galgen.

Vom Boden aus stach ein dicker Holzpfahl in die Höhe. An seinem

Ende befand sich im rechten Winkel zu dem senkrecht hochlaufenden

Stab ein kleinerer, waagerecht verlaufender. Und an ihm schaukelte
ein gewaltiger Korb. Darin sah ich Bill Conolly!

Wie ein Häufchen Elend hockte er in dem Gefängnis, die Hände
hatte er um die Gitterstäbe gekrallt, die den Korb zu einem
regelrechten Gefängnis machten, und mein Freund befand sich nicht
allein innerhalb seines Gefängnisses, er war umgeben von makabren

Gegenständen einer schrecklichen Vergangenheit.

Es waren Knochen…

Bleiche Gebeine, die durch das violette Licht einen seltsamen

Farbton bekamen und in einem Spiel aus Licht und Schatten
schimmerten. Ich sah die Knochen, die den gesamten Boden des

Korbs bedeckten und nicht nur das. Sie hatten sich auch zum Teil
quer durch die Stäbe gelegt und waren festgeklemmt.

Bill Conolly kniete. Sein Gesicht hatte er ebenfalls gegen die Stäbe
gepreßt, die Augen zeigten einen starren Ausdruck, mir schien es, als
würde er mich überhaupt nicht erkennen, und ich sah jetzt auch seine
zerfetzte Kleidung sowie die Wunden, die seinen Körper bedeckten
und an deren Rändern das Blut bereits verkrustet war.

Was hatte Urak mit meinem Freund gemacht? Bill mußte gefoltert
worden sein, eine andere Erklärung wußte ich nicht, und ich holte
tief Luft, um mich zu beherrschen und nicht durchzudrehen.

Urak gab mir einen Teil der Erklärung. »Es ist der Schandkorb«,
erklärte er. »Ich habe ihn ebenfalls aus der Straße mit in meine Welt
geschafft. Wer einmal in ihm steckte, der hat nie überlebt. Er ist dem

Tod geweiht, denn er gehört meinem Diener Raak.«

»Wer ist Raak?«

Das Skelett lachte grollend. »Gleich, John Sinclair, gleich wirst du
ihn sehen können, denn Raak kommt zu einer bestimmten Zeit und
schaut nach, ob sich ein Opfer innerhalb des Korbs befindet.

Zweimal ist er bereits hier gewesen. Dein Freund hat gut gekämpft,
das muß man ihm lassen. Die meisten haben die erste Begegnung mit

Raak nicht überlebt, sie wurden von ihm getötet und gefressen. Doch
dein Freund ist mutig und stark, er hat Raak zweimal abwehren
können. Ein drittesmal wird ihm dies nicht mehr gelingen, denn er ist
am Ende seiner Kraft. Er hat versucht, mit der Pistole zu schießen,
doch Raak hat so stark in seine Hand gehackt, daß er nicht dazu
gekommen ist. Jetzt ist er waffenlos, und Raak wird auch ein
drittesmal kommen und ihm den Rest geben. Vielleicht kannst du
zuschauen.«

Ich hatte die Worte genau verstanden, und hegte keine Zweifel
daran, daß mein Feind sie auch erfüllen würde. Natürlich war ich
gespannt auf Raak, aber ich war auch zu stolz, um Urak danach zu
fragen. Statt dessen kümmerte ich mich um etwas anderes. Um den

Spiegel.

Er
sollte
mir
die

Vergangenheit
zeigen.

Ein
geheimnisvoller, unheimlicher Gegenstand, in dem die Zeiten
gebannt worden waren, um die Angst heraufzubeschwören, denn
nicht umsonst nannte sich Urak der Angst-Dämon. Als ich den Blick
senkte, da erkannte ich, daß der Pfahl, an dem der Schandkorb hing,
genau aus der Mitte des Spiegels ragte. Das war mir zuvor nicht
aufgefallen. Demnach mußte die bedauernswerte Person, die als

Gefangene im Korb steckte, genau erkennen können, was sich unter
ihr abspielte.

Wahrscheinlich zeigte man ihr noch kurz vor ihrem Tode die eigene

Vergangenheit, die dann wie ein Film vor ihren Augen ablaufen
würde. Eine grausame Folter.

»John!«

Schwach vernahm ich Bills Stimme, und ich zuckte zusammen, als
sie meine Ohren traf. Der Reporter hatte mich gesehen, er war also
noch so weit bei Sinnen, daß er mich erkennen konnte.

Ich hob meinen Blick.

»John!« Ein Stöhnen schwang mir entgegen, und in meinem Körper
sammelte sich der Haß gegen Urak.

»Okay, Bill«, erwiderte ich flüsternd. »Du brauchst keine Angst zu
haben, ich bin…«

Ein irres Gelächter unterbrach mich. »Er macht ihm Mut. Das finde
ich gut, die Todgeweihten machen sich gegenseitig Mut. Wie herrlich
es doch ist, aber du solltest dir lieber selbst Mut machen, John

Sinclair, denn nun kannst du erkennen, wie mächtig ich bin. Schau
auf den Spiegel!«

Hart und herrisch hatte Urak gesprochen. Ich wandte meinen Blick
von Bill Conolly ab und blickte nach unten. Die Magie begann zu
wirken. Aus dem Spiegel wurde das Fenster zur Vergangenheit.

Zuerst veränderte sich nur die Fläche. Sie wurde wesentlich heller,
ohne allerdings klar wie ein richtiger Spiegel zu sein. Eine gewisse
matte Schicht blieb zurück, und die veränderte sich auch nicht, als
ich innerhalb des Fensters Bewegungen sah. Sie erschienen mir
seltsam schwerfällig und zeitlupenhaft zu sein, aber sie waren
vorhanden, daran ging kein Weg vorbei.

Das Fenster zur Vergangenheit war in seiner Art und Weise
faszinierend. Ein hochgradig magisches Phänomen, das mir Urak da
präsentierte und mit dem er spielte.

Die Angst wollte er bringen. Stieg diese Angst etwa aus der

Vergangenheit hoch?

Der Spiegel faszinierte auch mich. Wenn man mir schon die

Vergangenheit zeigte, dann mußte es die eigene sein. Sie war
gespeichert in einem magischen Computer, von dem jetzt alle Daten
abgerufen wurden und ein Bild formten.

Eine Gestalt schwamm innerhalb des Fensters. Unheimlich,
drohend, schattenhaft. Der Schwarze Tod!

Ich sah ihn zwar nicht genau, ich wußte nur, daß es kein anderer
sein konnte. Und ich sah mich ebenfalls, wie ich am Südpol auf der

Spitze des Berges stand, gegen den Schwarzen Tod kämpfte und auch
gegen die vier Horror-Reiter.

Aber der Schwarze Tod war erledigt, er konnte mir keine Angst
mehr einjagen, deshalb verzog ich die Lippen zu einem
geringschätzigen Lächeln, was Urak sehr wohl bemerkte, denn er
sagte: »Freu dich nur nicht zu früh, John Sinclair!«

Scharf drehte ich den Kopf. »Was willst du eigentlich, Urak? Mir
diese Bilder zeigen?«

»Auch.«

»Und was weiter?«

»Laß dich überraschen!«

»Nein, Urak, dein Fenster in die Vergangenheit kann mich nicht
überraschen. Du hast mir hier schon genug geboten. Ich kenne die

Stadt, ich kenne dich. Das Fenster ist eine magische Spielerei.

Andere Dinge sind wichtiger, das sehe ich genau. Mein Freund Bill

Conolly. Ich werde ihn befreien, auch du wirst und kannst mich nicht
daran hindern, Urak!«

Das Skelett bewegte seinen knochigen Körper. Es sollte wohl so
etwas wie ein Schulterzucken sein, und wie der Knochenmann so vor
mir stand, kam er mir verdammt sicher vor.

Der hatte noch einen Trumpf in der Hinterhand. Wenn ich nicht
achtgab, war ich doch noch der Verlierer.

»Das Fenster wird auch dich verschlingen«, erklärte er mir. »Du
wirst mit deiner eigenen Vergangenheit konfrontiert. Ich gebe zu, daß
es ungewöhnlich ist, aber diese Welt ist eben so und nicht anders.

Deine Chance ist vorbei…«

Als er dies sagte, spürte ich bereits die leichten Schwingungen
unter meinen Füßen. Der Boden vibrierte, das Gestein, oder was
immer es auch sein mochte, war in Bewegung geraten. Das Zittern
übertrug sich auf meinen Körper, all dies geschah innerhalb einer

Sekunde, und es hatte mich überrascht.

Plötzlich kam ich nicht mehr weg.

Ich warf noch einen Blick auf meine Füße und mußte mit Schrecken
erkennen, daß ich sie nur noch verschwommen sah. Sie waren in den

Boden eingesunken, ich sah meine Schuhe als verwaschene Flecken
und sank immer tiefer, während allmählich die Angst in mir
hochkroch, denn Urak hatte mich auf schreckliche Art und Weise
hereingelegt. Durch das Gespräch war es ihm gelungen, mich
abzulenken, und so hatte sich, von mir unbemerkt, das seltsame

Fenster weiter ausbreiten können. Es besaß sogar die doppelte

Größe und besaß die Fähigkeiten eines alles verschlingenden Moors,
denn ich kam nicht mehr frei, so sehr ich mich auch bemühte.

Wurde ich von meiner eigenen Vergangenheit getötet? Alles deutete
darauf, und Urak, der Angst-Dämon, freute sich so sehr, daß er in
seine knöchernen Klauen klatschte, was in meinen Ohren hohle

Echos erzeugte.

Stufenweise sank ich immer tiefer. Eine existent gewordene

Vergangenheit nahm mich, den Mann aus der Gegenwart auf, wie ein
gewaltiger Schlund.

In diesen Augenblicken überfiel mich die große Panik. Ehe ich
mich noch versah, war ich bereits bis zu den Knien eingesunken, und
es bestand nicht die Spur einer Chance, daß dieser unheimliche

Vorgang enden würde.

Ich wurde das Opfer einer unbegreiflichen Magie.

Und über mir hockte Bill. Nicht nach unten schaute ich, sondern
legte den Kopf in den Nacken und sah auf Bill Conolly, der in
seinem Korb hockte, nach wie vor die Hände um die Stäbe gepreßt
hielt, mit weit aufgerissenen, brennenden Augen zu mir hinabschaute
und mit ansehen mußte, wie sich sein Freund immer weiter von ihm
entfernte. Dies im doppelten Sinne, denn auch zeitlich würde ich von

Bill durch eine unfaßbare Distanz getrennt sein.

Konnte ich mich noch retten?

Wie im Krampf umklammerte ich mein Kreuz. Es kam mir vor wie
ein Rettungsanker, doch es reagierte nicht. Es verhielt sich ruhig,
seine Magie schien gebannt zu sein.

Auf teuflische Art und Weise hatte uns Urak überlistet. Mich
schleuderte er in den Mahlstrom der Zeiten, und Bill steckte hilflos
in einem Käfig, um die Beute eines gewissen Raak zu werden, eines

Monstrums, das ich noch nie in meinem Leben gesehen hatte, von
dessen Schrecklichkeit ich allerdings überzeugt war.

Bis zur Hüfte steckte ich bereits in diesem seltsamen Fenster. Ich
konnte kaum noch atmen und meinen Blick nicht von Bill Conolly
lösen. War es ein Abschiedsblick, ein letzter für immer?

Wenn ich mich schon nicht retten konnte, dann würde es vielleicht

Bill Conolly gelingen. Ich mußte es versuchen, wollte ihm trotz
meiner Lage helfen und zog den Dolch.

Urak verstand die Reaktion falsch. Er rechnete damit, daß ich die

Waffe auf ihn schleudern würde, doch den Gefallen tat ich ihm nicht.

Der Dolch war für einen anderen gedacht.

»Bill!« schrie ich laut, wobei das Echo meiner Stimme durch die
unheimliche Dimension hallte. »Bill, gib acht!«

Dann schleuderte ich den Dolch!

Er wischte in die Höhe, überschlug sich dort einige Male, wobei
ich hoffte, daß er von dem Reporter aufgefangen werden konnte. Ob
dies geschah, konnte ich nicht erkennen, denn plötzlich rissen mir
gewaltige Kräfte die Beine weg, so daß ich auf den Rücken fiel und
auch in das Fenster eintauchte.

Es verschlang mich…

Das Gefühl war unbeschreiblich. Ich glaubte, in flüssige Luft
einzutauchen. Kälte um mich herum, ein seltsamer Nebel, und das

Bild aus der Dimension des Urak verblaßte allmählich.

Das Letzte, was ich noch wahrnahm, war Bill Conollys entsetztes

Gesicht. Dann verwischte auch dies, und ich wurde von der

Gegenwart in die Vergangenheit geschleudert.

***

Der Reporter sah den Dolch, wie er sich in die Höhe schraubte, und

er wußte, daß er jetzt schnell, so schnell wie selten in seinem Leben,
sein mußte.

Zum Glück befand sich zwischen den Stäben ein so großer

Zwischenraum, daß er seine Arme hindurchstrecken konnte. Bill war
es gelungen, sich in den letzten Minuten wieder ein wenig zu erholen.

Er konnte also weitermachen, die Schwäche drangsalierte ihn nicht
mehr so stark, auch an die Schmerzen hatte er sich gewöhnt, aber er
wußte, daß er einen dritten Angriff des Raak waffenlos nicht mehr
überstehen konnte.

Deshalb konzentrierte er sich voll, und er setzte alles ein, um den

Dolch zu fangen.

Seine Hände griffen zu. Von zwei Seiten geschah dies, denn wenn
es ihm mit einer Hand nicht gelang, den Dolch zu erfassen, dann
geschah es unter Umständen mit der anderen.

Der Dolch wäre noch höher geflogen, denn John Sinclair hatte sehr
viel Kraft hinter den Wurf gelegt. Bill hatte sich noch einmal
konzentriert, wenn er jetzt einen Fehler machte, würde er ihn nie
mehr ausbügeln können.

Und er schaffte das schier Unmögliche. Es gelang ihm, den
geweihten Silberdolch zwischen die Finger zu bekommen und auch
festzuhalten. Sein Gesicht verzerrte sich dabei. Angst und Freude,

Triumph, das wiedergefundene Selbstwertgefühl - all dies spiegelte
sich auf seinen Zügen wider.

Und er hielt die Waffe fest, als wäre sie der letzte Strohhalm, an
dem sein Leben hing. Nur nicht loslassen, auch nicht, als er seine

Arme langsam an den Körper zog und den Dolch zwischen die

Gitterstäbe ins Innere des Käfigs balancierte.

Am liebsten hätte Bill vor Freude geschrien. Eine verständnisvolle
und echte Freude, denn der Reporter hatte eine Hölle hinter sich. Er
war dem Grauen begegnet, und es würde immer wieder geschehen,
dessen war er sich sicher.

Bill Conollys Atem erinnerte an das Luftausstoßen einer Pumpe. Er
starrte die Klinge an und bemerkte kaum, daß ihm der salzige

Schweiß in die Augen rann. Noch war sein Gegner nicht besiegt,
zudem hatte er mit ansehen müssen, wie Urak seinen Sieg über John

Sinclair feierte. Bill war nicht so erschöpft, als daß er die Worte
nicht gehört hätte. Er wußte, daß John Sinclair von der

Vergangenheit aufgesaugt werden sollte, von seiner eigenen

Vergangenheit, deshalb warf er zuerst einen Blick durch die Stäbe
nach unten, wo sich das seltsame Fenster befand. Der Reporter sah
nur eine graue, matt schimmernde Fläche. Sein Herz schlug rasend,
die Angst um den Freund beschleunigte die Schläge, er strengte sich
noch mehr an und glaubte, dicht unter der Oberfläche die Konturen
eines menschlichen Körpers auszumachen.

John Sinclair trieb im Meer der Zeit!

Dieser Vergleich fiel ihm ein und brachte ihn vollends
durcheinander. Sie waren getrennt worden, jeder mußte nun allein
kämpfen, und das rauhe Lachen seines Gegners holte ihn wieder
zurück in die Wirklichkeit. Urak feierte seinen Sieg!

Er hatte beide Gegner. Seine Magie sorgte dafür, daß John Sinclair
in der Vergangenheit verschollen blieb und daß Bill Conolly, der
beste Freund des Geisterjägers, sich in seiner Hand befand.

»Er hat verloren!« stellte er mit dumpfer Stimme fest. »Jetzt wird er
für das büßen, was er all den Schwarzblütlern angetan hat. Die

Straße der Angst hat ihn gefressen und wird ihn nie mehr loslassen,
das schwöre ich dir.«

Bill glaubte diesem Dämon jedes Wort. Er hatte es ja mit eigenen

Augen erlebt, und vom Magen her stieg ein heißes Gefühl in ihm
hoch, das in seinen Augen brannte.

Bill umfaßte den Dolchgriff, wobei er daran dachte, sich die Waffe
selbst in die Brust zu stoßen, wenn er keine andere Möglichkeit mehr
sah. Er erschrak über seine eigenen Gedanken, daß es inzwischen
schon so weit mit ihm gekommen war, und er schluchzte auf wie ein
kleines Kind. Was zahlreichen Dämonen nicht gelungen war, das
hatte Urak geschafft. John Sinclair war ausgeschaltet. Die Straße der

Angst wurde auch ihm zum Schicksal, und Bill Conolly sollte es
ähnlich ergehen. Daran gab es nichts zu rütteln, und Bill mußte sich
damit abfinden, ob er wollte oder nicht.

»Nun?« höhnte Urak. »Bist du noch immer von deinem Sieg so fest
überzeugt?«

Er
schüttelte
seinen
violett
schimmernden

Knochenschädel.

»Nein, ich glaube nicht, denn hier in meiner Welt habt ihr eure
größte Niederlage erlitten. Es gibt keine Chance mehr, sich davon zu
erholen, das sage ich dir.«

In Bill erwachte der Trotz. Er hatte sich oft genug in Lebensgefahr
befunden, und er sah nicht ein, daß ihn der andere verhöhnte. »Noch
leben wir!« schrie er. »John Sinclair als auch ich. Und wir denken
nicht daran, einfach aufzugeben, das kann ich dir versprechen. John

Sinclair wird eine Möglichkeit finden, dem Mahlstrom der Zeiten zu
entkommen. Ja, das schafft er!«

»Für ihn wäre es gut, für dich vielleicht auch, aber du wirst es nicht
mehr erleben können. Schau nach vorn und sag mir dann mehr, Bill

Conolly.«

Bill richtete seinen Blick über die Straße. Düster und seltsam
violett schimmerte der Himmel. Eine Farbe, die andere Farben
überdeckte und die man auf der Erde nicht sah.

Bis auf eine.

Ein kräftiger roter Punkt schwebte hoch über den Häusern, er
kreiste dort und stach dann auf den im Käfig sitzenden Bill Conolly
zu. Raak kam!

Es war der dritte Angriff. Schlagartig konzentrierten sich die

Gedanken des Reporters auf die vor ihm liegenden schrecklichen

Minuten. Er wußte, wie grausam Raak sein konnte. Zwei Attacken
hatte er überstanden, doch die Wunden brannten noch jetzt auf seiner

Haut und waren ein untrügliches Zeichen dafür, welche Gefahr
dieses fliegende Ungeheuer darstellte.

Es war grausam, es war gnadenlos, und es war gefährlich… Es
wollte Menschenfleisch!

Aus dem roten Punkt wurde ein gewaltiger Schatten. Noch dunkler
als das violette Licht, und der Schatten nahm an Größe zu, je mehr er
sich dem Käfig näherte.

Bills Herz begann noch heftiger zu schlagen. Er drückte sich so
weit wie möglich nach hinten und brachte den Käfig durch seine

Bewegungen zum Schaukeln.

Es war schwer für ihn, den Halt zu finden, so daß ihm nichts
anderes übrigblieb, als sich hinzuknien und den Angriff zu erwarten.

Jetzt war Raak bereits so nah, daß er das Gesichts-und Blickfeld des

Reporters verdunkelte. Er schien ins Unendliche zu wachsen, stieß
grelle Schreie aus, und Bill wußte, daß er nun um sein Leben
kämpfen mußte…

***

Suko befand sich im Zentrum einer ungemein starken Magie. Er

hatte noch die Schrift verschwinden sehen, als die Platte plötzlich zu
explodieren schien.

Zur Vorderseite hin öffnete sie sich, ein gewaltiger Sturmwind
zerrte an dem auf dem Boden knieenden Chinesen, der Mühe hatte,
seine Haltung zu bewahren, es aber nicht lange schaffte und auf die

Seite gedrückt wurde.

Schwerfällig fiel er zu Boden. Suko rollte sich herum und
schnappte nach Luft. Er glaubte, einen Fehler gemacht zu haben, denn
er hatte eine Beschwörung durchgeführt, die nicht gutgehen konnte.

Ohne Schutz und ohne Sicherung war er den anderen nahezu hilflos
ausgeliefert, und er krümmte sich zusammen wie ein Fragezeichen.

Durch die Höhle fuhr ein gewaltiges Brausen und Heulen. Er fing
sich an den Wänden, wurde zu einem Echo, drang in Sukos Ohren,
malträtierte sein Trommelfell, und der Chinese hatte das Gefühl, alle

Tore der Hölle wären geöffnet.

Die Vorwürfe, eine Beschwörung überhaupt durchgeführt zu haben,
kamen automatisch. Er dachte an den Schwarzen Gral, ihn hatte er
angerufen, etwas Unheimliches, etwas Unbekanntes, das tief
innerhalb der Schwarzen Magie verborgen lag.

Und jetzt zeigte er seine Kraft. In Verbindung mit dem Teufel würde
er es dem Menschen beweisen.

Der Inspektor atmete schwer und stöhnend. Die Worte drangen wie
zerfetzt über seine Lippen, er schüttelte den Kopf und spürte unter
sich das harte Gestein.

Hatte er noch eine Chance?

Suko versuchte alles. Noch war er nicht körperlich angegriffen
worden, aber er nahm deutlich den ungemein starken Druck wahr,
der ihn umklammert hielt. Da existierten unsichtbare Arme, die ihn
wie Krallen umfaßt hielten und ihn zusammendrücken wollten. Das

Grauen war einfach da, es ließ sich nicht leugnen, er hatte es gerufen
und mußte zusehen, daß er die Höhle wieder verließ.

Unendlich langsam hob Suko seinen Kopf. Er hatte sich so gedreht,
daß er auf den schmalen Höhlenausgang, die Felsspalte, schauen
konnte, wobei er hoffte, noch durch sie schlüpfen zu können, um der
anderen Kraft zu entgehen.

Er sah sie längst nicht mehr so klar wie zuvor. Die Wände rechts
und links der schmalen Spalte schienen sich zu bewegen und
aufeinander zuwachsen zu wollen. Das war natürlich eine

Täuschung, aber Suko war so geschwächt, daß er dies so empfand.

Und er bekam Angst. Wie Schwingungen, die eine unerklärbar weite

Entfernung zurückgelegt hatten, traf es sein Gehirn, füllte es aus, und
er hatte das Gefühl, in die Klammer eines anderen geraten zu sein.

Eines Dämons, der irgendwo saß und seine Fühler nach ihm
ausstreckte.

Suko sollte vernichtet werden.

Wie eine Schnecke bewegte er sich. Seine Kraft schwand dahin,
und er stellte mit Entsetzen fest, daß er es wohl nicht schaffen würde,
die Spalte zu erreichen. Obwohl er sich bemühte, kam er dem

Ausgang um keinen Zoll näher.

Die andere Kraft hielt ihn fest, und sie dachte nicht daran, ihn
preiszugeben.

Suko erinnerte sich an seinen Stab. Von Buddha sollte er stammen.

Wenn Suko ein bestimmtes Wort rief, wurde in der Rufweite die Zeit
für fünf Sekunden angehalten und sämtliche Lebewesen erstarrten zur

Bewegungslosigkeit. Innerhalb dieser Zeitspanne hatte Suko die

Chance, seine Gegner auszuschalten, wohlgemerkt nur auszuschalten,
nicht zu töten. Hätte er dies getan, wäre die Wirkung seines Stabs
aufgehoben worden.

Nur - wo steckte hier der Gegner. Suko konnte die Zeit anhalten,
dann wußte er allerdings nicht, gegen wen er kämpfen sollte, denn
einen existenten Gegner gab es innerhalb der Höhle nicht. Er war nur
dem Angriff aus dem Unsichtbaren ausgesetzt.

Trotzdem näherten sich seine Hände dem Stab und auch der

Dämonenpeitsche, die er eingesteckt hatte. Aber bei ihr war es der
gleiche Effekt wie bei dem Stab. Wenn er sie einsetzte, dann gegen
einen Feind, hier hätte er nur in die Luft schlagen können. Wie er es
auch drehte und wendete, zu einem Ergebnis kam er nicht, und er
mußte die Magie so nehmen, wie sie war, ohne selbst etwas in die

Wege leiten zu können.

Schwerfällig wälzte er sich auf die Seite, wobei er das Gefühl
hatte, von zahlreichen Händen gehalten zu werden. Sie drückten
gegen seinen Rücken, wollten nicht, daß er sich bewegte, aber Suko
riß sich zusammen, und es gelang ihm tatsächlich, sich so
hinzudrehen, daß er auf den Stein schauen konnte.

Da lag die Platte vor ihm.

Verschwunden war die Schrift. Statt dessen zeigte sie eine
bleigraue leere Fläche, wobei um den Stein herum die Luft einen
seltsamen violetten Farbton angenommen hatte.

Er stand nicht still, sondern wurde bewegt. Zittrige Schwingungen
durchzogen die Aura, so daß Suko das Gefühl hatte, es mit einer
festen Masse zu tun zu haben.

Auch die Oberfläche des Steins blieb nicht ruhig. Schlieren förmig
liefen seltsame Einschlüsse ineinander, verdichteten sich und
bildeten Figuren, in denen Suko menschliche Formen zu erkennen
glaubte. Ein Mensch?

Er hob unter großer Mühe seine rechte Hand und wischte sich über
die Augen. Das Bild wurde jedoch nicht klarer, also lag es nicht an
ihm. Wie eine Schlange kroch Suko über den Boden. Er biß die

Zähne so hart aufeinander, daß sie knirschten, er mußte es schaffen
und an den Stein herankommen.

Nur zentimeterweise kam er voran. Sein Gesicht bewegte sich
dabei. Er öffnete den Mund, die Wangen zuckten ebenso wie die

Lippen, ein Schauder rann über sein Gesicht, die Anstrengung
verzerrte es, und er wollte alles daransetzen, um einen Erfolg zu
erringen. Innerhalb der kleinen Höhle war es stiller geworden. Die
erste Wucht der Beschwörung hatte sich verloren, und der Rest
konzentrierte sich auf die Platte.

Sie war auch für Suko der Weg zur Lösung des Rätsels. Vielleicht
konnte er sie zerstören, wenn ja, dann war die Schwarze Magie
innerhalb dieser Höhle für alle Zeiten gelöscht.

Suko dachte abermals an seine Dämonenpeitsche. Die drei Riemen
waren aus der Haut eines mächtigen Dämons gefertigt worden. Herr
der roten Hölle hieß er, auch ein uralter Dämon, der schließlich von

Myxin besiegt worden war.

Suko allerdings befand sich noch weit von einem Sieg entfernt,
auch wenn er sich dem Stein schon so genähert hatte, daß er
eigentlich nur die Hand auszustrecken brauchte, um ihn berühren zu
können. Das jedoch wollte Suko nicht. Nur nicht mit der Hand,
sondern mit der Peitsche.

Er legte eine Pause ein und rollte sich auf den Rücken. Noch immer
hatten die anderen gefährlichen Kräfte die Höhle nicht verlassen, sie
malträtierten den Chinesen nach wie vor, und Suko mußte kämpfen,
damit er die Peitsche aus dem Hosenbund ziehen konnte, wo sie
immer mit ihrem kurzen handlichen Griff steckte.

Sukos Rechte tastete über seinen Körper. Er bewegte dabei die

Finger und testete ihre Geschmeidigkeit, bevor er sie um den Griff
klammerte. Normalerweise war es für ihn eine leichte Sache, die

Peitsche zu ziehen. Diesmal jedoch innerhalb eines Zentrums starker
und kräftezehrender Magie bereitete es ihm Mühe.

Vielleicht hätte es ein anderer nicht geschafft, doch Suko besaß
einen Willen, den man schon mit dem Wort phänomenal bezeichnen
konnte. Er kämpfte gegen das andere an und gewann.

Es gelang dem Chinesen, die Peitsche aus dem Hosenbund
hervorzuholen und den rechten Arm zu heben.

Um ihre Wirkung zu entfalten, mußte er einen Kreis über den Boden
schlagen, dann rutschten die drei Riemen aus der Röhre, und er
würde die Waffe endlich einsetzen können.

Es war für Suko ziemlich schwer, die Peitsche so zu drehen, daß
die Öffnung nach unten zeigte. Während dieser Arbeit konnte er die

Platte nicht im Auge behalten, er wandte ihr zwangsläufig den

Rücken zu. Der Chinese setzte alles ein. Er dachte an das Schicksal
seiner beiden Freunde, und dieses Denken gab ihm nicht nur Mut,
sondern auch Kraft. Suko bekam es tatsächlich fertig, den Griff so zu
bewegen, daß die Öffnung nach unten wies und er einen Kreis
schlagen konnte. Die Riemen hatten freie Bahn. Sie rutschten aus der

Öffnung und pendelten dicht über Sukos Gesicht.

Einen Teilerfolg hatte der Chinese errungen. Er verzog sein Gesicht
zu einem harten Grinsen, biß die Zähne aufeinander und wälzte sich
wieder herum, um die Platte ansehen zu können, die er mit seiner

Peitsche zerstören wollte.

Im Liegen zu schlagen, war so gut wie unmöglich für den Inspektor.

Er mußte zumindest auf die Knie kommen, winkelte den rechten Arm
an und stützte seine gespreizte Hand auf den Boden, um sich so in die

Höhe zu schieben.

Er mußte alle Kräfte aufbieten. Dabei zog er noch sein linkes Bein
an, so daß er in eine halb kniende Stellung geriet, aus der er auch
schlagen konnte.

Sein Blick traf die Platte. Das Ziel konnte er nicht verfehlen, auch
wenn er noch so schwach war, und Suko hob seinen rechten Arm mit
der einsatzbereiten Peitsche. Die Riemen kippten dabei nach hinten.

Wenn Suko schlug, wurden sie wieder vornübergeschleudert und
trafen die graue Fläche auf der Platte.

War es tatsächlich eine graue Fläche?

Tief in ihrem Innern bewegte sich etwas. Dieses Etwas war winzig,
ein Teilchen nur, in der Relation kam es Suko nicht größer vor als
ein kleiner Daumen, aber es besaß die Umrisse eines menschlichen

Körpers. Der Chinese zog augenblicklich die richtigen Schlüsse. In
der Unendlichkeit der Dimensionen trieb ein Mensch. Und zwar ein

Mensch, den er gut kannte.

John Sinclair!

***

Noch immer preßte Bill Conolly seinen Rücken gegen die Stäbe.

Das Schaukeln des Käfigs hatte nachgelassen, nur leicht schwang
sein vergittertes Gefängnis vor und zurück.

Den Dolch hielt der Reporter so, daß die Spitze nach vorn wies.

Wenn Raak seine Klauen zwischen den Gittern hindurchsteckte,
wollte Bill sich wehren.

Aus eigener Kraft konnte er den Käfig nicht verlassen, denn der
besaß unter dem Boden zwei Schlösser, die mit den Stangen in

Verbindung standen, so daß es Bill nicht möglich war, sie aus dem

Käfiginnern zu lösen.

Und Raak kam!

Einen dritten Angriff startete er. Das Untier wollte endlich einen

Sieg erringen.

Es war ein Monstrum, wie man es höchstens in den Fabelbüchern
sah. Ein vogelähnliches Wesen, das vielleicht vor Millionen von

Jahren die Erde bevölkert hatte.

Feuerrot glühte der eckige Schädel, aus dem der spitze Schnabel
wie eine gekrümmte Messerklinge hervorragte. Wenn er diesen

Schnabel öffnete, wurde daraus ein gewaltiges Maul, das alles
verschlang, was die messerscharfen Kanten des Schnabels
zerstörten. Man hörte ihn auch.

Er bewegte zwei gewaltige Schwingen, viel größer als die eines

Adlers, und seine Knochen wurden nicht nur von einer dunklen Haut
überzogen, sondern von einem ebenso dunklen Fell, das struppig wie
das eines ungepflegten Hundes wirkte.

Bill hatte bei den ersten Angriffen auf das Ungeheuer schießen
wollen. Es war bei seinem Vorhaben geblieben. Der unheimliche

Raak-Vogel war so schnell gewesen, daß Bill Conolly einfach nicht
dazu gekommen war, die Waffe zu gebrauchen. Die mörderischen

Greifer, die das Untier ausfahren konnte wie ein Flugzeug sein

Leitwerk, drangen durch die Zwischenräume und schlugen hart und
unerbittlich zu. Bill hatte einfach keine Chance gesehen!

Raak flog heran.

Und er fuhr seine Krallen aus.

Zum drittenmal sah Bill Conolly sie. Es waren mächtige Greifer,
gefährlich anzusehen mit fünf Gliedern, wobei jedes einzelne so
scharf war wie die Spitze eines Messers.

Zweimal hatte Bill Conolly nicht mehr ausweichen können. Jetzt
noch dachte er mit Schrecken an die Wunden, die ihm das Untier
geschlagen hatte.

Nun erfolgte der dritte Angriff. Aber diesmal war der Reporter
bewaffnet. Schon war es vor dem Käfig.

Das Monstrum griff nicht geschickt oder raffiniert an, sondern
versuchte es mit Kraft. Es hämmerte gegen den Käfig und warf dabei
sein gesamtes Gewicht in diesen ersten Ansturm. Zum Glück war

Bill durch die beiden vorherigen Attacken schon gewarnt worden, er
hatte sich mit der freien Hand an einem Gitterstab festgeklammert
und wurde deshalb durch den Aufprall nicht auf den Käfigboden
geschleudert. Zwar verlor er sein Gleichgewicht, berührte auch den

Boden, aber er war nicht hilflos. Das Untier flog nicht davon,
sondern klammerte sich am Käfig fest. Als er wieder
zurückschwang, da erfolgte der erste harte Angriff mit den Krallen.

Sie waren schlank, dabei biegsam und hart wie festes Gummi.

Durch diese Dehnbarkeit der Krallen gelang es dem Untier, überall
dort hinzugelangen, wo es wollte. Und das war nun mal Bill Conolly.

Der Reporter hatte sich am Boden des Käfigs zusammengeduckt,
weil er ein möglichst kleines Ziel bieten wollte. Als die erste Kralle
nach ihm schlug, da explodierte er förmlich, und sein rechter Arm
mit dem Dolch in der Hand schnellte vor.

Es war ein zielgenauer Treffer, der in die Mitte der Kralle hieb und
auch hineinstach.

Vielleicht hätte es ein normales Messer nicht geschafft, denn die

Kralle zeigte eine hornige Haut, aber der Treffer mit dem geweihten

Silberdolch bewies doch, wie verletzbar Raak war.

Er kreischte auf, daß es Bill in den Ohren gellte. Noch während aus
der Wunde eine dunkle Flüssigkeit pumpte, zog sich Raak wieder
zurück, breitete seine Schwingen aus und flog hinein in den violetten

Himmel. Bill wußte genau, daß er nur einen Teilsieg errungen hatte,
denn Raak würde erst jetzt richtig angreifen und nicht daran denken,
aufzugeben, denn er mußte Bill töten.

Er flog eine Schleife.

Eine gewaltige dunkle Masse mit dem grauenhaften viereckigen

Schädel, aus dem der häßliche Schnabel hervorragte und enorme

Wunden schlagen konnte.

Die linke Kralle hatte der Reporter durch seinen Messerstich
getroffen, und er mußte seinem Gegner Schmerzen zugefügt haben,
denn Raak flog nicht mehr normal, er hatte ein Bein angezogen. Bill
sah dicke Tropfen aus der Wunde fließen, die nach unten fielen, das

Fenster zur Vergangenheit berührten und darin verschwanden, als
wären sie von einem Schwamm aufgesaugt worden.

Bisher hatte Bill gekniet. Jetzt stützte er sich an einem Stab ab und
kam auf die Füße. Die nächste Attacke wollte er stehend erwarten,
und er hatte auch vor, voll in den Gegner hineinzugehen. Raak kam.

Eng hatte er die Flügel angelegt, daß er Bill wie eine gewaltige
dunkle Rakete vorkam. Wenn er so weiterflog und seine

Geschwindigkeit nicht bremste, würde er mit vollem Gewicht gegen
den Käfig rasen und ihn vielleicht sogar abschleudern.

Zitternd blieb der Reporter stehen. Der Schädel kam ihm noch
schrecklicher vor. Im Höllenfeuer schien er zu glühen, der Schnabel
war geöffnet, Augen rotierten wie Räder, sie hielten das Opfer fest
im Griff, und dann erfolgte der Aufprall.

Bill Conolly glaubte, in den Himmel geschleudert zu werden. Er
kam sich vor wie in einer Schiffschaukel, die ihn haushoch nach
hinten trieb, fast überkippte, dann jedoch das Gleichgewicht
bewahrte und wieder nach vorn schwang.

Der mächtige Aufprall gegen den Käfig warf ihn um, er riß ihn von
den Beinen. Bill schlug zu Boden, zog die Beine an und überrollte
sich innerhalb des Käfigs.

Dabei prallte er ein paarmal gegen das Gitter. Sein Körper war

Kräften ausgesetzt, die er persönlich nicht mehr beeinflussen konnte.

Sie machten mit ihm, was sie wollten, schleuderten ihn herum,
warfen ihn von einer Käfigecke in die andere, während sein

Gefängnis weiter am Querbalken hing und wie verrückt schaukelte.

Raak beließ es nicht bei dem harten Aufprall. Er klammerte sich
jetzt mit seinen Krallen am Käfig fest, schleuderte dabei die

Gebeine, die noch innerhalb der Gitter liegengeblieben waren, nach
draußen, und durch sein Gewicht ächzte der waagerecht stehende

Holzbalken wie ein uralter Greis.

Bill hatte nicht mitbekommen, wie sein Gegner reagierte. Der

Reporter mußte erst einmal zusehen, daß er sich selbst zurechtfand,
was nicht einfach war, denn er machte unfreiwillig jede Bewegung
des verdammten Käfigs mit.

Hinzu kam das mörderische Kreischen des urwelthaften Vogels, der
jetzt seinen Schnabel in einen Gitterstab gehackt hatte, den Kopf
dabei drehte und verzweifelt versuchte, den Stab zur Seite zu biegen,
um einen größeren Zwischenraum zu bekommen.

Bills Kräften hatte der Stab widerstanden. Ob er das bei Raak auch
schaffen würde, war fraglich. Das Eisen war uralt, hatte Rost
angesetzt und schien in seiner inneren Form brüchig zu sein. Raak
besaß mörderische Kräfte. Zudem stachelte ihn der Haß noch an,
denn er wollte den Menchen töten, der es gewagt hatte, ihn
anzugreifen und zu verletzen.

Der gesamte Käfig war durch das Gewicht überschwer geworden.

Da Raak allerdings auch nicht ruhig stand, pendelte er schwerfällig
von einer Seite auf die andere. Diese Bewegungen machten es dem

Reporter nicht leichter. Sowieso nicht körperlich fit, hatte er Mühe,
auf die Beine zu kommen. Er mußte beide Hände zu Hilfe nehmen,
wobei er die Finger sehr hart um die Stäbe schloß. Den Dolch hatte
er sich solange quer in den Mund gesteckt.

Dann stand er.

Und das Eisen bog sich. Der Stab konnte der urwelthaften Kraft des

Untiers nicht widerstehen. Bisher hatte Raak alle Gegner geschafft,
ohne den Käfig zu zerstören. Nun aber wußte er keine andere

Möglichkeit, um an den verhaßten Feind heranzukommen, als eben
den Zwischenraum zu erweitern. Bill sah seine winzige Chance.

Noch war Raak zu sehr mit sich selbst beschäftigt. Er würde
bestimmt nicht daran glauben, daß ihn ein anderer attackierte, weil er
sich zu sehr auf seine eigene Kraft verließ und bestimmt nicht ahnte,
daß ihm ein anderer, zudem noch ein Mensch, paroli bieten konnte.

Der Reporter wagte es. Er riß den Dolch zwischen den Zähnen
hervor, packte die Waffe, hob den Arm und zielte so, daß die Klinge
nach unten zeigte.

Dann warf er sich vor.

Bill visierte den inzwischen breiter gewordenen Raum an, wo Raak
noch immer versuchte, mit seinem gewaltigen Schnabel den Stab zur

Seite zu biegen und dieser Tätigkeit seine Aufmerksamkeit widmete.

Als er Bill bemerkte, war es fast zu spät. Vor seinem Gesicht sah er
die blitzende Klinge, ein Strahl, der nach unten raste und voll ins

Ziel traf. Direkt über dem Schnabel und zwischen den rotierenden

Augen drang die Klinge in den Schädel des widerlichen Untiers.

Raak riß zwar noch seinen Kopf zurück und hackte mit dem Schnabel
zu, doch es gelang ihm nicht mehr, Bill Conollys Hand vom Arm zu
trennen. Der gefährliche Schnabelhieb streifte nur den Unterarm des

Reporters, riß dort das Fleisch auf und hinterließ eine breite Wunde,
aus der sofort das Blut tropfte und zum Teil an Bills hochgerissem

Arm herabrann. Augenblicklich zog der Reporter die Waffe aus der

Wunde. Jetzt sah er, wie tief der Spalt war, den sein Dolch
hinterlassen hatte. Bill konnte in die Wunde schauen, sie besaß
sicherlich die Länge der Klinge und hatte den eckigen Schädel des

Untiers fast gespalten.

Zu einem zweiten Schnabelhieb kam Raak nicht mehr, denn Bill
hatte sich blitzschnell zurückgezogen. Dabei warf er sich so wuchtig
nach hinten, daß er hart mit dem Rücken gegen das Gitter prallte,
durchgeschüttelt wurde und den Korb zum Schaukeln brachte. Auch

Bill hatte es schwer, sich auf den Beinen zu halten, zudem zog das

Gewicht des Untiers den Korb nach vorn.

Raak hatte sich an den Stäben festgeklammert. Er wollte einfach
nicht loslassen und auch nicht einsehen, daß er den großen Kampf
verloren hatte.

Sehen konnte er kaum noch etwas. Die Wunde platzte immer weiter
auf. Stück für Stück wurde sein Gesicht zerstört, und die schwarze,
zähe, sirupartige Masse konnte den Schädel ungehindert verlassen.

Allmählich erlahmten auch seine Kräfte.

Grimmig sah der breitbeinig auf dem Boden des Käfigs stehende

Bill Conolly zu, wie die Kräfte seines Gegners erlahmten. Raak
konnte sich nicht mehr hochziehen, die Magie des Dolches war zu
stark, sie tobte in seinem Körper und zerstörte in ihm das untote,
schwarzmagische Leben. Raak war erledigt.

Es kam, wie es kommen mußte. Die Kraft rann aus seinen
gefährlichen Klauen. Nach und nach lösten sich die einzelnen spitzen

Finger, und auch das Schlagen mit den Flügeln nutzte nicht mehr viel.

Raak konnte sich nicht halten.

Urplötzlich ließ er los.

Er war wohl selbst davon überrascht worden, denn wie ein Stein
sackte er in die Tiefe. Bill Conolly rechnete damit, daß er auf dem

Boden aufschlagen und im Fenster der Vergangenheit versinken
würde, doch Raak riß sich noch einmal zusammen, schlug heftig mit
seinen Flügeln und schaffte es tatsächlich, noch bevor er den Boden
berührte, sich wieder zu fangen. Er flatterte davon.

Es war in der Tat ein Flattern, denn das Bewegen seiner Flügel
reichte kaum aus, um ihn über dem Boden zu halten. Er konnte auch
nicht mehr an Höhe gewinnen, versuchte zwar noch, sich in den
violetten Himmel zu schrauben, aber da war nichts mehr zu machen.

Zu kraftlos war bereits sein Körper, zu matt der Flügelschlag, zudem
herrschte auch hier eine Erdanziehungskraft, die das Untier zu Boden
zog, obwohl es sich sehr wehrte.

Dann erfolgte die Bruchlandung.

Hart schlug Raak auf. Es gab ein dumpfes, dröhnendes Geräusch,
sogar ein leichtes Zittern vermerkte der Reporter. Noch einmal
breitete Raak seine Schwingen aus, doch er schaffte es nicht, sich in
die Höhe zu wuchten.

Die andere Magie war zu stark.

Raak verging.

Wie dunkelrote Farbe, die sich mit schwarzer vermischte, so sah es
aus, als der Schädel auseinanderlief. Das Zeug verteilte sich, so daß
der Kopf zerronnen war und die dickliche Flüssigkeit irgendwann im

Boden versickern würde. Bill Conolly atmete auf. Um Luftsprünge
zu machen, fehlte ihm die Kraft, aber er hatte gewonnen. Raak war
von ihm besiegt worden, und dieses Gefühl steigerte seinen

Selbstwert enorm.

Dieser Gegner konnte ihm nichts mehr tun. Mit glänzenden Augen
schaute Bill Conolly auf die Messerklinge. Sie hatte ihm geholfen,
der Magie hatte ein Monstrum wie Raak nicht widerstehen können.

Aber wie ging es nun weiter?

Nach wie vor wurde er in diesem Käfig gehalten wie ein
gefangenes Tier. Er konnte aus eigenem Antrieb kaum etwas für
seine Befreiung tun, das hatte er schon mehrmals vergeblich
versucht. Oder doch? Ja, es hatte sich einiges verändert. Und zwar
war ihm Raak dabei ein unfreiwilliger Helfer gewesen. Mit seinem

Schnabel hatte er den Raum zwischen zwei Stangen so erweitert, daß
unter Umständen ein Mensch hindurchpaßte.

Bill war nicht gerade ein Koloß, aber er würde Mühe haben, sich
zwischen den beiden Stäben nach draußen zu winden. Einen Versuch
war es immer wert.

Mit bedächtigen Schritten - er brauchte nur zwei hinter sich zu
bringen - näherte sich der Reporter der Stelle, von der er hoffte, daß
er es schaffen konnte. Der Eisenstab war gebogen. Genau der, den er
links von sich sah. Bill legte seine Faust um ihn und prüfte seine

Stärke genau nach.

Er selbst konnte da nichts machen. Ihm fehlte die Kraft, um die

Lücke zu vergrößern. Also blieb es bei seinem Vorsatz.

Bill Conolly stellte sich schräg hin. Mit dem rechten Arm kam er
gut durch, das klappte wunderbar, bis die Schulter an die Reihe kam.

Damit streifte er schon die Stangen, und bei der Hüfte wurde es fast
unmöglich, sich durch die Gitterstäbe zu winden.

Trotzdem gab der Reporter nicht auf. Raak hatte er geschafft, dann
mußte er dieses Hindernis auch überwinden! Er atmete tief aus, und
versuchte sich ganz schmal zu machen. Er biß die Zähne zusammen
und schob sich vor, doch er hatte Pech. Bill Conolly steckte fest.

Jetzt kam er nicht vor und nicht zurück.

In dieser Stellung setzte auch die Schwierigkeit mit der Atmung ein.

Da der Reporter so sehr festgeklemmt war, konnte er sich nicht mehr
bewegen, und es fehlte ihm einfach die Kraft, weil er keine Luft
holen konnte. Jede Bewegung wurde zur Qual.

Die Enge, die Bills Brustkorb zusammenpreßte, brachte nicht nur

Schmerzen, auch Angst. Er bebte innerlich und versuchte noch
einmal, sich aus der Umklammerung der beiden Stäbe zu lösen.

Oberhalb des Brustkorbs war es einfach, dort hatte Raak den Stab
zur Seite gebogen, aber der untere Teil hatte sich kaum verändert.

Der Reporter konnte nicht vor und zurück. Nur mühsam
unterdrückte er die Angst, die sich aber immer mehr zu einer
regelrechten Panik steigerte.

Der Schweiß drang noch einmal aus allen Poren, seine Augen
brannten, und Tränen der Wut und Hilflosigkeit trübten seinen Blick.

Bill setzte alles ein. Er durfte jetzt nicht aufgeben, dachte an seine

Frau und seinen Sohn. Sie brauchten einen Mann und einen Vater,

Bill wollte nicht in irgendeiner Dimension elendig sterben. Er warf
sich auch vor, daß er seine Kleider nicht ausgezogen hatte, dann
wäre es unter Umständen noch gegangen, so aber hing er fest und
mühte sich vergeblich ab, nur einen Zentimeter zu gewinnen.

Bill drehte sich. Dabei drückte er sich vor und wieder zurück, und
er merkte nach dem vielleicht achten oder neunten Versuch, daß sich
doch ein Erfolg einstellte.

Ein winziges Stück war er nach vorn gerutscht.

Das gab ihm Hoffnung.

Bill verdoppelte seine Anstrengungen. An Urak, den Skelettierten,
dachte er dabei nicht mehr. Die Bemühungen, seine Freiheit zurück
zu erlangen, überschatteten alles andere.

Doch er sah auch die Lichter. Da er seinen Kopf heftig bewegte,
fielen sie ihm auf.

Die Lichter glühten dort auf, wo sich auch die Straße der Angst
befand. Bill hatte den Kopf nach rechts gedreht, denn er wollte doch
erkennen, was dieses Licht zu bedeuten hatte, denn es war nicht starr,
sondern mußte von Fackeln stammen, deren Flammen sich hin-und
herbewegten, wobei sie Licht und Schatten schufen. Aber Fackeln
gingen oder bewegten sich nicht allein. Es mußte jemand geben, der
sie trug.

Bill dachte an die untoten Menschen, die er in der Straße gesehen
hatte, und wußte plötzlich Bescheid.

Ja, sie waren es, hatten sich versammelt und ihre Straße verlassen,
um einem neuen Ziel entgegenzusteuern.

Das Ziel war er.

Und jetzt sah der Reporter auch das Skelett. Urak führte seine

Diener ab. Die Sense hielt er mit einer Hand fest. Der lange Stiel lag
über seiner Knochenschulter, die gebogene Klinge wies mit der

Spitze auf seinen Rücken.

Männer, Frauen und Kinder - untote Lebewesen hatten sich ihrem

Herrn angeschlossen. Sie waren von ihm wieder zum Leben und aus
der Erstarrung geweckt worden. Jedem Befehl würden sie blindlings
folgen, wobei Bill sich vorstellen konnte, was jetzt passieren würde.

Raak hatte es nicht geschafft, das sollten die anderen nun nachholen.

Und der Reporter war wehrlos. Er klemmte nach wie vor zwischen
den beiden Stangen, konnte sich nicht oder so gut wie kaum
bewegen, und er würde sich auch noch in der Lage befinden, wenn
ihn die dämonischen Diener längst erreicht hatten.

Aber er versuchte es weiter. Obwohl ein würgendes Gefühl in
seine Kehle stieg, die Augen anfingen zu tränen, und sein Herz
schmerzhaft gegen die eingeklemmten Rippen schlug, gab er nicht auf
und machte weiter. Wenn er sein Leben verlieren sollte, dann nicht
auf diese wehrlose Art und Weise. Bevor er starb, wollte er noch
andere mitnehmen, denn der geweihte Dolch würde auch die Diener
des Urak für immer vernichten.

Obwohl die Mitglieder der unheimlichen Prozession langsam
einherschritten, näherten sie sich in einer fast brutalen

Gleichmäßigkeit ihrem Ziel.

Und Bill versuchte weiterhin, seinen Körper durch den

Zwischenraum
zu
winden,
was
mit
ungemein
großer

Kraftanstrengung und Mühe verbunden war. Er mußte einsehen, daß
er es nicht schaffen konnte, bevor die anderen ihn erreicht hatten.

Schon hörte er ihre Schritte. Und er glaubte auch, das Schaben der

Gebeine zu vernehmen, als Uraks Knochen beim Gehen
aneinanderrieben. Geräusche, die ihm durch Mark und Bein schnitten
und dem Reporter eine zusätzliche Angst einjagten. Durch seine jetzt
heftigen Bewegungen geriet der Käfig wieder ins Schaukeln.

Vor und zurück schwang er, und Bill gab nicht auf. Er preßte und
drückte weiter, schrie manchmal, wenn irgendein Knochen
gequetscht wurde, aber er kam weiter.

Zu spät…

Trotz der Schaukelei konnte der Reporter erkennen, daß die

Bewohner der Straße ihn erreicht hatten. Um die matte Fläche des
seltsamen Fensters bildeten sie einen großen Kreis.

Männer, Frauen und Kinder hatten sich willkürlich durcheinander
aufgebaut, und jeder von ihnen trug eine Fackel. Erst jetzt sah Bill,
daß die Flammen über die Spitzen sehr langer Stäbe tanzten. Selbst
das Feuer hatte einen violetten Ton angenommen, und auf ein Zeichen
des Angst-Dämons hin, reckten seine Diener ihre Arme vor, so daß
sich die einzelnen Feuerzungen dem Reporter Bill Conoliy wie
gefährliche, alles vernichtende Höllenaugen näherten…

***

Ich trieb im Meer der Zeiten!

Die Vergangenheit sollte lebendig werden! Dieser Gedanke
durchtobte meinen Schädel, und ich wunderte mich, wie klar ich
noch denken konnte, denn bei anderen Dimensionsreisen, die ich
hinter mir hatte, war dies nicht der Fall. Oft genug waren meine

Gefühle da ausgeschaltet worden, hier jedoch nicht, ich würde alles
detailgetreu miterleben. Vielleicht war das auch Sinn der Sache.

Ich trieb wie ein Schwimmer. Ein anderer Vergleich fiel mir nicht
ein, und um mich herum war alles so seltsam. Es gab zwar Licht,
aber ich entdeckte keine Quelle. Ein bläuliches Grau hielt mich
umfangen, das mir vorkam wie eine endlose Masse, die einen Sog
produzierte, in den ich hineingetrieben wurde.

Ich dachte an mein Kreuz.

Es war der einzige Anker, den ich hatte. Würde es mir Schutz
gewähren, oder wurde es wie ich von einer magischen Zeitfalle
verschluckt? Mein Körper fiel und fiel. Dabei hatte ich noch das

Gefühl, in einen Kreislauf zu geraten, der mit mir spielte, als wäre
ich nur ein kleiner Ball. Eine Geschwindigkeit konnte ich nicht
feststellen, sie war gleichmäßig, so daß ich mir vorkam, als würde
ich stehenbleiben und sich dafür die Welt um mich herum bewegte.

Dann erschienen die ersten Bilder.

Eindrücke
nur
kurz,
verwaschen,

Gesichter,
flüchtiges

Vorbeihuschen, mehr nicht.

Aber ich hatte sie erkannt.

Ein unheimliches böses Gesicht, grausam verzerrt, war zuletzt
erschienen. Ein Gesicht, das einem Mann gehörte, den ich schon
lange aus meinem Gedächtnis gestrichen hatte.

Professor Orgow!

Ja, da tauchte er wieder auf. Er war der große Gegner bei meinem
ersten Fall gewesen, hatte sich der Hexer genannt und schaurige

Experimente mit Toten durchgeführt.

Und jetzt trudelte ich auf ihn zu. Sah übergroß seinen rachelüsternen

Blick, die verzerrten Lippen, das widerliche Grinsen, die
vorgestreckten Arme, die eine schmale, zerbrechlich wirkende

Frauengestalt festhielten, mehr noch ein Mädchen mit langen
schwarzen Haaren und einem weißgelben Totenhemd.

Es war Lara, Orgows Medium…

Durch sie hatte der unheimliche Professor die Toten erwecken
können, bevor er sich selbst getötet hatte, und ich glaubte, sein
häßliches Lachen zu hören, während er mir das Medium
entgegenschleuderte. Lara fiel auf mich zu.

Ich wollte ausweichen, ruderte mit den Armen, doch der Mahlstrom
der Zeiten machte mit mir, was er wollte. Ich kam einfach nicht vom

Fleck weg, und Lara kippte auf mich zu.

Ein Blitzstrahl!

Grell, urplötzlich aufkommend. Er erschien aus dem Nirgendwo
und spaltete das Medium in zwei Hälften. Als Staub wölkten die

Uberreste davon, verteilten sich in Zeit und Raum, ich aber drehte
mich weiter auf einem Karussell, das ich nicht in Gang gebracht
hatte. Wieder das Grau um mich herum, und aus ihm schälten sich
plötzlich Gesichter, die mich in einem höllischen Reigen umtanzten.

Ich war in der Vergangenheit gelandet, längst getötete Gegner
standen wieder vor mir. Die grinsende Fratze des Schwarzen Tod,

Asmodina, Zarcadi, der mich lebendig hatte begraben wollen, auch
der grüne Dschinn war da und Mr. Benjamin, alias Asmodis, der auf
seiner Blutorgel spielte, jedoch diesem Instrument keine Töne
entlockte.

Sie alle lebten wieder, sie freuten sich auf mich und streckten ihre

Arme aus, um sich gegenseitig berühren zu können und mit mir
hineinzugleiten in die Unendlichkeit des Zeitstrudels, der alles mit
sich riß. Ich wußte nicht, wohin wir schwebten, aber ich sah
plötzlich die Umrisse einer riesigen Stadt unter mir, als es mir
gelang, den Kopf zu drehen. In rasender Fahrt näherte ich mich
dieser Stadt. Wie ein Fallschirmspringer ohne Rettungsleine kam ich
mir vor und mußte mit ansehen, wie die Konturen deutlicher wurden.

Das war London!

Big Ben, Tower Bridge, die Themse, aber nicht blau, sondern rot
wie das Blut, Menschen, die sich geisterhaft und lautlos bewegten,

Autos, die heute nicht mehr fuhren, und eine Gestalt in einer kleinen

Seitenstraße stehend, die ihre Arme ausstreckte um mich
aufzufangen. Mein Vater!

Ich glitt ihm entgegen, hoffte daß er mich auffangen würde, doch er
wandte sich ab und nahm die Hand eines Halbwüchsigen von
vielleicht zehn oder elf Jahren.

Mein Herzschlag stockte, denn ich hatte den Jungen erkannt. Das
war ich!

***

Suko sah seinen Freund John Sinclair, der durch die Dimensionen

trieb und wußte, daß der Geisterjäger den starken Kräften seiner

Gegner hilflos ausgesetzt war. Aber konnte er etwas tun? Das war
die große Frage, denn Suko hockte innerhalb der Höhle, umgeben
von einem magischen Sturm, den er sich selbst durch die

Beschwörung zuzuschreiben hatte.

Es war einfach über ihn gekommen, die Platte hatte sich verändert,
und fremde Kräfte sorgten dafür, daß Sukos Kraft reduziert wurde.

Er befand sich nicht in der Lage, den generellen Überblick zu
behalten. Aber er sah seinen Freund. Es gab für ihn keinen Zweifel,
daß es John Sinclair war, auch wenn dieser seltsame Bildschirm vor
ihm ihn nur verkleinert zeigte.

Suko hatte sich sogar ein wenig vorgebeugt, um alles genau
erkennen zu können.

John Sinclair war wehrlos. Er wurde von Kräften manipuliert, die
er nicht überblicken oder kontrollieren konnte. Obwohl es so aussah,
als brauchte Suko nur seine Hand auszustrecken, um den Geisterjäger
zu fassen, war er doch so unendlich weit entfernt.

Er befand sich in einer unbegreiflichen Welt, die wahrscheinlich zu
einer Dimension gehörte, die in unmittelbarem Zusammenhang
zwischen der seltsamen Steinplatte und der Welt des Urak stand.

Suko hatte ihn beschworen, seine Kräfte waren wirksam geworden
und als ein Bumerang zurückgekehrt.

Fieberhaft überlegte der Chinese, während er weiterhin auf die
seltsame Platte schaute und John Sinclairs Weg verfolgte. Er dachte
noch immer an seine Peitsche, doch er traute sich nicht,
zuzuschlagen, denn eventuell zerstörte er damit nicht nur den Stein,
sondern auch eine letzte Rettungsmöglichkeit für John Sinclair.

Ein Dämon war beschworen worden. Suko hatte die magischen

Worte gebraucht, aber er selbst stand diesem Dämon nicht
gegenüber. Urak zeigte sich nicht, er wußte genau, was er tat und
hielt sich im Hintergrund auf.

Oder wollte er zuerst den Geisterjäger töten?

In den letzten Sekunden hatte der Inspektor mehr nachgedacht als
geschaut. Nun warf er abermals einen Blick auf den seltsamen

Bildschirm.

John Sinclair war verschwunden!

Eigentlich hatte Bill gedacht, daß es unmöglich war, noch eine

Steigerung der Angst zu erfahren, aber in diesen schrecklichen

Momenten, da hätte er am liebsten geschrien.

Die anderen, die Untoten, bildeten einen makabren Ring um das

Fenster zur Vergangenheit, und sie hielten die langen brennenden

Stangen in ihren Händen, deren violette Flammen einen zuckenden

Tanz vor Bills Gesicht aufführten.

Der Reporter sah einfach keine Chance. Zunächst einmal klemmte
er zwischen den Stäben fest. Und wenn er seinen Körper versuchte
zu bewegen, dann geriet natürlich auch der Korb ins Schwanken,
was ihm jedoch keine Fluchtchance oder einen Aufschub bot, denn
die Diener des Urak standen überall.

Wie eine sich bewegende Wand kamen Bill Conolly die Flammen
vor. Sie bewegten sich, drehten einmal nach links, dann wieder nach
rechts und strichen fast über seine Haut, denn sie huschten so nahe an
seinem Gesicht vorbei, daß Bill ihre Hitze spürte und er das Gefühl
hatte, auf einem Grill zu liegen.

Den Kopf hatte er bereits durch das Gitter gesteckt. Wenn die

Flammen zu nahe kamen, zuckte er immer wieder zurück, wobei sein

Körper eingeklemmt blieb.

Sie spielten mit ihm!

Schon längst hätten sie Schluß machen können, aber sie wollten ihr

Opfer quälen, womit Bill nun überhaupt nicht einverstanden war, er
suchte nach wie vor verzweifelt nach einer Chance, aus dieser Falle
zu entkommen.

Wieder gab er sich einen Ruck.

Er hatte noch einmal seine Kräfte sammeln können und auch nicht
auf die Schmerzen geachtet. Was er selbst nicht für möglich gehalten
hätte, geschah.

Bill kam frei.

Er überwand den Punkt, den es zu überwinden galt. Der Käfig
ruckte durch diese plötzliche Bewegung nach vorn, und der Reporter
drang mit dem Kopf genau in die Flammen. Er schrie, als er die

Hitze spürte und das Knistern hörte, wie sein Haar angebrannt
wurde.

Sofort schwang der Käfig wieder zurück. Bill merkte, daß die Hitze
jetzt über seinen Rücken streifte, und er setzte nun alles auf eine

Karte. Als der Käfig wieder auf die unter ihm Stehenden pendelte
und sich gefährlich nahe den Flammen näherte, da holte der Reporter
noch einmal alles aus seinem Körper heraus und stieß sich ab.

Plötzlich konnte er den Rand der Plattform verlassen. Er schwebte
durch die Luft, schrie und riß im Fallen wieder den Dolch an sich.

Dabei hoffte er, genügend Schwung bekommen zu haben, so daß er
nicht innerhalb des Fensters landete, sondern außerhalb.

Die Sekunden, in denen Bill keinen Boden unter den Füßen spürte,
kamen ihm ungemein lang vor. Er hörte einen wütenden Aufschrei,
spürte auch die Hitze, bekam Treffer mit, seine Kleidung begann zu
qualmen, und dann rammte der Reporter mit seinem Körper gegen
zwei

Untote,
die
dicht
zusammen
standen.

Bill
hatte

Geistesgegenwart besessen und die Beine gespreizt, so daß sie wie
die Schenkel einer Schere wirkten.

Hart traf er jeweils die Brust der Wesen, stieß sie um und sah auch
die brennenden Stangen fallen.

Bill Conolly landete genau zwischen ihnen.

Noch spürte er die Hitze des Feuers, und die Flammen wollte nach
ihm greifen, doch der Reporter rollte sich zur Seite, wobei er durch
diese Bewegung außerhalb des Feuers geriet.

Einen Vorteil besaß er. Seine Schnelligkeit. Bill konnte sich
wesentlich geschickter bewegen, als die Diener des Urak, und er
nutzte seine Chance auch aus.

Den Dolch hatte er in die rechte Hand genommen, und während er
in die Höhe schnellte, da traf die Klinge ihr Ziel. Sie drang in den

Bauch eines Untoten ein und hatte kaum Kontakt, als das Wesen
lautlos starb und sich dabei auflöste.

Das erste Hindernis hatte der Reporter aus dem Weg geräumt. Er
wußte selbst nicht genau, woher er die Kraft nahm, sich noch
dermaßen zu wehren und zu verteidigen, aber er mußte es schaffen,
wenn er am Leben bleiben wollte.

Fast wäre er über eine der Fackeln gestolpert, und als er dies
bemerkte, kam ihm blitzartig die Idee.

Bill riß den langen Stab mit der linken Hand hoch und schwang
damit herum.

Es war sein Glück, denn gleich zwei wollten ihn angreifen. Hinter
den tanzenden Flammen wirkten die Gesichter maskenhaft starr und
unheimlich. Grauenvolle Visagen, von denen Bill die linke aufs Korn
nahm und seine Flammenlanze direkt hineinstieß.

Kein Schrei, kein Laut, nur das Knistern war zu hören, als der

Untote Feuer fing, sich als Fackel im Kreis drehte, bevor er
zusammenbrach. Es waren zu viele Gegner. Alle hätte Bill nicht
geschafft, doch kämpfen wollte er. Nur gefiel ihm der Ort nicht, und
er dachte daran, sich in die Straße der Angst zurückzuziehen. Dort
gab es Deckung und auch Verstecke. Die Zeit zwischen Bills Fall
und dem ersten Kampf mit seinen Gegnern hatte höchstens Sekunden
gedauert, so daß der Reporter noch freie Bahn hatte. Aber er mußte
sich beeilen, denn die anderen machten Anstalten, sich zu sammeln.

Es blieb ihm wirklich nur die Straße, auf dem freien Land oder der
freien Fläche hätten sie ihn schnell gehabt. Zum Glück hatte Urak
nicht selbst reagiert. Vielleicht war er zu überrascht gewesen, daß
sein sicher geglaubtes Opfer sich so stark wehrte, oder er wollte es
seinen Dienern überlassen, Bill Conolly zu erledigen.

Wie dem auch war, der Reporter konnte daraus nur seinen Nutzen
ziehen. Und er tat es.

Bill wußte selbst nicht, woher er die Kraft noch nahm, sich so
schnell zu bewegen. Mit Riesenschritten hetzte er voran. Die Distanz
zur Straße schmolz in Sekundenschnelle. Bills Füße trommelten auf
dem Boden, und sein keuchender Atem drang über die Lippen.

Bevor er die Straße der Angst erreichte, warf er noch einen Blick
über die Schulter, auch wenn ihn das Zeit kostete, doch er konnte es
sich jetzt erlauben.

Die untoten Wesen hatten zwar die Verfolgung aufgenommen, aber
sie wären längst nicht so schnell wie der Reporter. Sie glichen mehr

Robotern, als sie in einer breiten Linie, und angeführt von dem
violetten Skelett, auf die Straße zuschritten.

Bill hetzte weiter.

Rechts und links von ihm standen die schiefen, dunklen Häuser.

Halb verfallene Gebäude, dem Untergang und der Vernichtung
preisgegeben. In ihnen wohnte der Tod, die Verwesung. Es roch nach

Moder und Verfall, wobei die düstere Sonne der Szenerie einen
noch unheimlicheren Touch gab. Der Reporter lief die Straße bis zu
ihrem Ende durch. Es sah auch das Haus, wo sie ihn überrascht
hatten. Deutlich erinnerte er sich, wie er auf seinen Freund John

Sinclair gewartet hatte und die anderen sich anschlichen.

Sie kamen so lautlos, daß Bill sie nicht hörte, und erst als sie in
seinem Rücken standen, da wußte der Reporter, was los war.

Wehren konnte er sich nicht, denn sie hatten ihn durch einen Hieb
fast bewußtlos geschlagen. Bill hatte kaum bemerkt, wie sie ihn
abschleppten und war erst richtig zu sich gekommen, als er sich wie
ein gefangenes Tier innerhalb des Käfigs befand.

Jetzt sah die Lage etwas anders aus.

Bill war so weit gerannt, daß er auch das letzte Haus passierte und
aufschrie, als die Umgebung für einen Moment um ihn herum
verschwand. Plötzlich kam er sich wie in einem gewaltigen Kreisel
sitzend vor, er konnte selbst nichts mehr tun, mußte den anderen die

Initiative überlassen, und als er wieder klarer denken konnte, da
stand er genau dort, wo er die Straße betreten hatte.

An ihrem Ende!

Der Reporter Bill Conolly war voll in die magische Falle gelaufen,
und sie hatte ihn wieder ausgespien. Die Gefahr wuchs.

Dadurch, daß Bill sich abermals dort befand, wo er sich zum
erstenmal umgewandt hatte, war die Distanz zu seinen Verfolgern
natürlich merklich geschmolzen. Nicht einmal halb so groß war sein

Vorsprung, und Bill, dessen Kräfte mittlerweile ebenfalls erlahmten,
sah für die nahe Zukunft ziemlich schwarz.

Er mußte sich eine Ruhepause gönnen, drehte sich um und blieb
schweratmend stehen, wobei er seinen Feinden entgegensah. An der

Spitze schritt das Skelett.

Urak zeigte sich auch jetzt noch ziemlich siegessicher, denn er
schwang freudig seine gewaltige Sense. Immer wenn die gebogene

Klinge einen Halbkreis schlug, blitzte sie gefährlich auf, für Bill ein

Zeichen, daß der andere ihn wahrscheinlich mit dem scharfen Blatt
köpfen wollte. Wo sollte er hin?

Kampflos würde er sich nicht ergeben, und auf der Straße hatte der

Reporter ebenfalls kaum eine Chance. Blieb nur eine Möglichkeit. Er
mußte sich innerhalb der Häuser verstecken und durfte sich auch
nicht irgendeines aussuchen, sondern das größte, da standen ihm
mehr Räumlichkeiten zur Verfügung.

Bills Blicke flogen über die Reihen der schiefen Häuser. Er
entdeckte auch das größte. Dicht davor stand ein alter Leiterwagen,
der abgeladen werden mußte.

Vielleicht war es ein ehemaliges Lagerhaus. Bill wußte es nicht, es
war ihm auch egal, nur eines zählte. Das Haus mußte geräumig genug
sein. Bill lief auf die gegenüberliegende Straßenseite. Es besaß auch
eine größere Tür als die übrigen Häuser. Sie bestand aus zwei

Teilen. Die rechte Hälfte war geöffnet.

Bevor der Reporter verschwand, warf er noch einen Blick über die

Schulter.

Die anderen hatten die Straße der Angst inzwischen erreicht, und

Urak schritt nach wie vor an der Spitze.

Bill Conolly zog sich zurück.

Auch innerhalb des Hauses spürte er den Geruch der Verwesung
und der Vergänglichkeit. Der Transport in eine andere Dimension
hatte an den Häusern sehr wohl seine Spuren hinterlassen. Rein
äußerlich und auch innerlich.

Es gab keine Wand, die nicht die Zeichen eines Verfalls aufwies.

An manchen Stellen fehlten Steine. Risse zeichneten ein Muster in
das Mauerwerk, und die Balken unter der Decke, die Bill sah, als er
nach oben schaute, wirkten, als würden sie sich jeden Moment unter
der ungewöhnlichen Last durchbiegen. Bill lief auf eine Art Rampe
zu, wo die Kisten standen, die abgeladen worden waren. Er konnte
nicht viel erkennen, denn das durch schmale Fenster fallende Licht
war mehr als dürftig zu nennen. Bill konnte nur Umrisse sehen.

Er sprang auf die Rampe. Sie war aus Holz gebaut worden. Aus
einem Material, das im Laufe der Zeit weich und nachgiebig
geworden war, so daß Bills Schritte nachfederten, als er auf eine
schmale Holztür zulief, die er mit dem Fuß aufstieß.

Eine Stiege sah er vor sich. Sie führte hoch und endete vor einer

Luke. Die Luke war offen. Darüber sah der Reporter ein düsteres

Viereck. Er hörte seine Verfolger nicht, sah allerdings an den
zuckenden Schatten, die über die Wände des Schuppens tanzten, daß
sie sich bereits dem Eingang des Lagerhauses genähert hatten.

Für Bill Conolly wurde es Zeit, sich zu verdünnisieren. Er zog sich
schnell zurück und tauchte ein in das seltsame Halbdunkel des

Hauses, das ihn regelrecht aufsaugte.

Die Fackel wies ihm den Weg. Leider gab es keinen weiteren

Ausgang, und Bill mußte die Leiter oder Stiege hoch, was ihm
überhaupt nicht gefiel, denn seine ersten Verfolger standen
inzwischen auf der Rampe und hielten ihre brennenden Stangen
waagerecht, als Zeichen des Angriffs.

Conolly zuckte zurück. Noch stieg er nicht die Sprossen hoch. Er
hätte seinen Feinden den Rücken zuwenden müssen, das wollte er
auf keinen Fall riskieren.

Bevor er weiter fliehen konnte, mußte er seine Gegner ausschalten.

In den letzten Sekunden war er nicht mehr so gerannt und hatte sich
ein wenig ausruhen können.

Trotz seiner Schmerzen, die eigentlich überall auf seinem Körper
brannten, griff der Reporter an. Und er kam über die beiden Wesen
wie ein Sturmwind.

Sie bewegten sich für Bill Conolly zu steif. Bevor sie mit ihren

Lanzen zustechen konnten, war der Reporter bereits vor ihnen,
unterlief sie und hieb dann mit seiner provisorischen Waffe zu.

Es war ein gezielter Stoß, der voll ins Schwarze traf. Bill spürte
noch den Aufprall, als er die Stange gegen seinen Feind rammte,
dann faßte das Feuer, und sein Gegner stand im Nu in hellen

Flammen. Er starb lautlos. Bill kümmerte sich nicht um ihn, er hatte
sich bereits dem zweiten zugewandt.

Der führte einen Rundschlag aus. Allerdings so schwach, daß der

Reporter bequem ausweichen konnte. Er brauchte sich nur zu ducken,
die brennende Stange wischte über seinen Kopf hinweg, und im
nächsten Augenblick erfolgte die Gegenattacke.

Bill wuchtete sich vor. Abermals verfehlte er sein Ziel nicht, denn
die Feuerlanze traf die Brust des Wesens. Bill spürte, wie der

Körper nachgab und auch durchbohrt wurde. Der gewaltige Druck
trieb den Untoten zurück, so daß er auf den Ausgang zutorkelte, durch
die Tür verschwand, auf der Rampe landete und dort als Fackel
mehrere seiner Artgenossen umriß.

Bill atmete auf. Eine kleine Pause war ihm gegönnt, so daß er
endlich seinen Fluchtweg fortsetzen konnte.

Auf dem Absatz machte er kehrt und bewegte sich schnell auf die
alte Leiter zu. Bill hoffte, daß die Sprossen sein Gewicht aushielten.

Als er auf ihnen stand, da bogen sie sich gefährlich durch, so daß

Bill, als er höherstieg, sich nahe dem Rand der Leiter hielt. Mit einer

Hand konnte er sich nur festklammern, da er die andere brauchte, um
seine Waffe zu halten.

Die Stiege hielt, und Bill Conolly konnte durch die offene Luke
tauchen. Er befand sich in einem relativ großen Raum. Als was er
genutzt wurde, war nicht zu erkennen, für Bill allein zählte, daß sich
kein Feind darin befand. Von unten her vernahm er Geräusche.

Sicherlich drängten sich seine Feinde am Fuß der Leiter zusammen.

Bill wollte es ihnen schwerer machen. Er drehte sich noch einmal
um, bückte sich dann, riß die Stiege aus der Halterung und kippte sie
nach vorn.

Ob sie noch aufgefangen wurde, konnte er nicht erkennen. Für ihn
allein zählte, daß er sich seine Verfolger erst einmal von den Fersen
hielt und Zeit gewann.

Da das Haus mehr als nur eine Etage besaß, suchte der Reporter
nach einem weiteren Weg.

Den fand er allerdings nicht. Über sich sah er nur das hohe schräge

Dach, das jedoch nicht fugenlos dicht war, es zeigte einige große

Löcher, durch die er die violette Sonne schimmern sah, die nach wie
vor die unheimliche Szenerie beleuchtete.

Wohin?

Bill hatte Angst, daß er sich selbst in eine Falle geführt hatte,
wollte zu einem der kleinen Fenster laufen, als er plötzlich
überrascht und auch entsetzt stehenblieb.

Das Skelett griff an.

Bill hörte noch den Schlag, der die Hauswand traf, und dann riß sie
auf der rechten Seite auf, als das scharfe Blatt der Sense sie
durchbohrte, als wäre sie aus Gummi.

Instinktiv zog der Reporter sich zurück, obwohl er nicht getroffen
war, aber er wußte jetzt, was sein gefährlichster Gegner vorhatte.

Der wollte das Haus in Stücke hauen.

Schon erfolgte die nächste Attacke. Abermals zuckte der Reporter
zusammen, als sein Gegner die Sense gegen die Mauer wuchtete und
den zweiten Schlag dicht neben den ersten Spalt setzte und das Loch
in der Mauer somit erweiterte.

Einzelne Teile wurden aus dem Verbund gerissen. Die Stücke
flogen Bill entgegen, sie prallten zu Boden und wurden zerstört, denn
sie waren sehr brüchig.

Die nächsten Hiebe.

Das Skelett schlug mit der Gleichmäßigkeit eines Roboters. Immer
wieder rammte die Sense gegen die Wand, zerstörte sie weiter,
hämmerte sie auf, zerriß sie, und Bill sah das Blitzen des

Sensenblatts. Urak schaffte sich auf eine unkonventionelle Art und

Weise Platz. Er, dem die Straße gehörte, nahm sich das Recht
heraus, sie auch wieder zu zerstören.

Schon bald war Bill Conolly von dicken Staubwolken umhüllt.

Längst brannte die Flamme nicht mehr so klar, und der Reporter
wußte wirklich nicht, wie er sich in diesen Augenblicken verhalten
sollte. Dabei fiel sein Blick auf die offene Luke. Die einzige

Chance?

Hastig lief Bill bis zum Rand, beugte sich herab und schaute nach
unten. Da standen sie. Er hatte es geahnt, denn seine Gegner waren
zwar langsam, aber dennoch so schlau, daß sie ihm den Rückweg
versperrten. Zudem hatte sich der Reporter einen Teil seiner

Chancen selbst genommen, indem er die Stiege wegschleuderte. Es
blieb ihm keine Chance mehr zur Flucht. Er mußte es auskämpfen. In
diesem Haus, das zu einer Falle für ihn geworden war. Bill zog sich
bis an die Rückseite des Hauses zurück. Wenn er da stehenblieb,
war die Entfernung zu dem angreifenden Skelett am größten. Und es
war in Form. Das bewies es in jeder Sekunde, denn jetzt fuhr das
scharfe Sensenblatt auch schräg in die Mauer, riß sie auf und
schleuderte gewaltige Stücke zu Boden.

Bill konnte nur warten.

Er hatte den Dolch in die linke Hand genommen. In der rechten hielt
er die lange Fackel, und sein Blick fiel immer wieder auf die

Flamme, da er mit dem Gedanken spielte, das Haus anzuzünden, um
so vielleicht einen Fluchtweg zu erreichen.

Wieder räumte das Skelett mit seiner Sense ein Stück Mauer weg.

Die Lücke war jetzt so groß geworden, daß Bill nach draußen
schauen und den rotschwarzen Widerschein erkennen konnte, der
über die Straße tanzte.

Wahrscheinlich hatten sich die Diener des Urak dort versammelt
und warteten auf den Tod seines Gegners.

Urak kam selbst.

Er stieg hoch. Die Öffnung, die er geschlagen hatte, war groß genug
geworden, daß er aufrecht hindurchgehen konnte. Die Sense hielt er
in seinen knöchernen Klauen. Der dunkle Stofflappen umspannte
einen Teil des Knochenkörpers, und seine düstere Gestalt wurde
vom Widerschein der Fackeln angestrahlt.

Bills Gesicht hatte sich verzerrt. Auf seinen Zügen spiegelten sich
seine Gedanken wider. Verzweifelt suchte er nach einem Fluchtweg,
denn er ahnte, daß er verlieren würde, wenn er sich dem Skelett zu
einem Zweikampf stellte. Was tun?

Bill Conolly zitterte wie Espenlaub. Die Angst kroch immer höher,

Unsicherheit breitete sich aus, er schüttelte den Kopf, holte einige

Male tief Luft und entschloß sich zu einer Verzweiflungstat. Sein

Angriff wurde nicht von reiner Logik bestimmt. Wie eine Rakete
startete Bill und rannte auf das Skelett zu, das mit dieser Attacke nie
gerechnet hätte…

***

Es war schlimm!

Der Angst-Dämon hatte sich Urak genannt, und der machte seinem

Namen alle Ehre, denn er hatte mich in eine Dimension geschleudert,
die zwar keinen direkten Horror zeigte, in der jedoch die schlimmen

Gefühle Überhand nehmen konnten, bevor sie in einem regelrechten

Wahnsinn explodierten.

Ich hatte Angst, denn ich sah meinen eigenen Vater und mich selbst
als kleinen Jungen.

Vielleicht unsichtbar für sie schwebte ich über ihnen und über eine

Stadt, die London hieß und die von einem blutroten Fluß geteilt
wurde. Ich wollte schreien, nach ihm rufen, er sollte sich umdrehen,
und ich wußte nicht einmal, ob überhaupt ein Laut meine Kehle
verließ und mich mein Vater hörte. Jung sah er aus, sehr jung. Er
bewegte sich auch, und ich als Junge mit ihm. Die beiden wandten
mir den Rücken zu. Dann gingen sie einfach davon.

Hoffnung und Zweifel durchströmten mich gleichzeitig. Ich folgte
ihnen ohne mein eigenes Zutun, wurde einfach dorthin geschleudert,
wo auch sie hingingen, und sie schritten durch die schmale Straße, an
deren Ende sich eine Grünfläche befand. Dann hörte ich das Lachen.

Von allen Seiten drang es auf mich ein. Es war schaurig, grausam,
höhnisch und triumphierend.

Ich drehte mich in der Luft, sah die Gesichter meiner Feinde in
einem gespenstischen Reigen um mich herumtanzen und erkannte auf
ihren verzerrten Fratzen die wilde Freude, mich leiden zu sehen.

Mein Innerstes war aufgewühlt. Ich streckte die Arme aus. Als ich
sah, daß sie den Ring enger zogen, wollte ich in die Gesichter
hineinschlagen, doch meine Hiebe verpufften ins Leere. Sie waren
auf einmal nicht mehr vorhanden, wie weggeblasen, und ich stand
wieder da, wo ich angefangen hatte.

Die Magie in dieser Welt schaffte es tatsächlich, mir schlimme

Illusionen vorzugaukeln, und war ich als Heranwachsender vielleicht
auch nur Illusion? Spielte man mir die Szene mit meinem Vater nur
aus dem Grund vor, um mich vor Angst vergehen zu lassen?

Es waren Fragen, die mich quälten, auf die ich allerdings keine

Antwort fand, denn ich mußte mich beeilen, weil mein Vater und ich
in der Ferne verschwanden.

Ohne mein Zutun wurde ich hinter den beiden hergetrieben, und
meine Geschwindigkeit steigerte sich noch, als würden mich
unsichtbare Hände voranschieben.

Welch eine Welt!

Unter mir lag London, die Riesenstadt, meine Heimat, aber versetzt
in eine noch nicht sehr weit entfernte Vergangenheit, denn ich lebte
damals ja schon.

Und ich als Halbwüchsiger schritt an der Hand meines Vaters
weiter auf die Grünfläche am Ende der Straße zu, die von einer
großen Mauer umgeben war.

Erinnerungsfetzen keimten in meinem Innern auf. Diese Mauer hatte
ich schon einmal gesehen, nur lagen Jahre dazwischen, und die
waren nicht so einfach wegzuschieben. Es war ungeheuer viel
geschehen in der Zeit, zudem mischten sich in dieser Dimension

Illusion und Wahrheit. Da wußte ich Bescheid.

Die Mauer umrahmte einen Friedhof. Und dieser Friedhof mitten in

London war von meinem Vater und mir des öfteren besucht worden,
denn auf ihm lag jemand begraben, an dem ich als Kind sehr
gehangen hatte.

Mein Großvater.

Er war in London gestorben, obwohl er immer in Schottland sein

Leben beenden wollte. Es war plötzlich gekommen, ich hatte es als

Kind kaum mitgekriegt, aber mein Vater und ich hatten oft am Grab
gestanden und über den Großvater gesprochen.

Die Szene, die ich vor meinen Augen sah, wiederholte sich nun. Da
ging ein kleiner Junge an der Hand seines Vaters zu einem Friedhof,
um ein Grab zu besuchen.

Und sie gingen durch die Mauern.

Auch mich störten die Bäume nicht, die über dem Friedhof
wuchsen, ich schwebte über ihnen, sah die schachbrettartig
angelegten Wege, die das Grün und die großen Gräberfelder
durchschnitten und wußte mit einemmal genau, welchen Weg mein

Vater mit seinem Jungen einzuschlagen hatte, um das Grab zu
erreichen.

Sie gingen nach rechts, passierten den kleinen Wassertrog, in dem
ich immer meine Hände gewaschen hatte, wenn feuchte Erde an der

Haut klebte, dann ließen sie eine Hecke hinter sich und standen
neben dem Grab mit dem großen grauen Stein.

Wie früher blieben sie davor stehen. Mein Vater beugte sich zu dem
kleinen John herab, er sprach mit ihm, und der Junge nickte, bevor er
auf das Grab zeigte, auf dessen brauner Erde ein bunter Kranz aus

Blumen wuchs.

Bwegte sich die Erde nicht?

Ich schwebte direkt über dem Grab, konnte es erkennen, und stellte
fest, daß ich mich auf keinen Fall getäuscht hatte.

Da kam etwas aus der Tiefe des Grabes an die Oberfläche. Etwas

Unheimliches, Schauriges, Gespenstisches -und Untotes. Eine Hand!

Widerlich bleich und gelblich schimmernd. Sie war zur Faust
geballt und sie wies mit der Vorderseite auf die beiden Personen,
die vor dem Grab standen.

Dann öffnete sich die Faust.

Für einen Augenblick bekam ich einen freien Blick und sah den
schwarzen Stein in der Fläche.

Damit konnte ich nichts anfangen, aber ich spürte und sah seine

Kraft. Etwas löste sich von ihm, dunkle Strahlen; sie umfingen die
beiden Personen, die vor dem Grab standen wie ein Mantel, der
noch durchsichtig war und dann seine magische Kraft ausbreitete.

Dies geschah auf eine grauenvolle, schreckliche Art und Weise, denn
mein Vater und ich lösten sich auf.

Die Kleidung und das Fleisch fielen von den Knochen, so daß nur

Skelette zurückblieben, die auch innerhalb von Sekunden zu Staub
zerbröselten. Im nächsten Augenblick begannen die Strahlen zu
wandern, konzentrierten sich und suchten ein neues Ziel. Nämlich
mich!

Die Angst kehrte zurück. Schlimmer als je zuvor. Ich wollte
schreien, rufen, meine Not anderen mitteilen, nicht einmal den Mund
bekam ich auf, während sich die Strahlen weiter ausbreiteten und zu
einer Wolke wurden, die auch mich umhüllen würde…

***

Bill Conolly glich in der Tat einem menschlichen Rammbock, als er
auf das Skelett zujagte. Es war die Tat eines Verzweifelten, der
nichts mehr zu verlieren hatte, dem alles egal war, und Bill
überraschte mit dieser Attacke seinen Gegner.

Urak hatte mit so einem Angriff nicht im entferntesten gerechnet. Er
kam nicht einmal mehr dazu, seine Sense hochzureißen oder eine
andere starke magische Waffe gegen den Reporter einzusetzen, denn

Bill rammte ihn mit voller Wucht.

Er hämmerte die Stange mit dem brennenden Ende gegen das

Skelett, stieß dabei selbst einen gellenden Schrei aus und stellte fest,
daß er genau das richtige getan hatte, denn der Umhang des

Knöchernen fing plötzlich Feuer.

Der trockene Stoff brannte wie Zunder, im Bruchteil einer Sekunde
zuckten Flammen vor Bill Conolly hoch, bevor er, zusammen mit
dem Skelett, durch das Loch in der Mauer nach draußen katapultiert
wurde und auf die Straße fiel.

Hatte der Reporter bisher viel Pech gehabt, so stand ihm nun das

Glück zur Seite. Er knallte nicht direkt auf den Boden, sondern fiel
zwischen die wartenden Diener des Skeletts, von denen er abermals
einige auf die Erde schleuderte, sie seinen Aufprall bremsten und

Bill sich nur noch zweimal überschlug.

Er rollte sich augenblicklich auf die Seite und bemerkte aus den

Augenwinkeln, wie auch Urak sich hochstemmte und sich dabei auf
seiner Sense abstützte. Der Dämon stand in Flammen!

Sie hatten nicht nur sein Gewand erfaßt, sondern züngelten über
seinen Körper, aber sie konnten ihn nicht richtig packen, er war
eingehüllt in der Flammenwand, drückte sich hoch und stand
abermals auf den Beinen. Konnte er dem Feuer widerstehen? Bill
nahm es fast an, da die Flammen nur über das violette Skelett tanzten
und die einzelnen Knochen nicht zerstörten. Nur einige der Diener
waren von den Ausläufern des Feuers erfaßt worden, und die

Gestalten brannten lichterloh.

Der Reporter wich zurück. Den Dolch hielt er in der rechten Hand.

Seine letzte Waffe. Würde es tatsächlich soweit kommen, daß er
keine andere Chance mehr sah, als sich die Klinge in die Brust
stoßen zu müssen? Er zitterte innerlich, hoffte, daß dies niemals
eintrat, aber das Skelett würde ihm wohl kaum eine andere Wahl
lassen. Flammenumkränzt schritt es auf Bill Conolly zu, der immer
schneller zurückwich und sich dem Fenster der Straße näherte.

Plötzlich vernahm er hinter sich ein gewaltiges Klirren und auch

Bersten. Blitzschnell drehte er sich um, glaubte an eine neue Gefahr,
sah wie der Käfig schwankte, weil von unten her die Erde
aufgebrochen wurde. Unheimliche Kräfte zerrten und zerstörten das

Fenster zur Vergangenheit, machte die starke Magie zunichte, in dem
sie eine Gegenmagie aufgebaut hatten, die wesentlich kräftiger war.

Aus dem Feuer drang ein gellender Schrei.

Abermals ruckte Bills Kopf herum. Seine Augen weiteten sich, als
er sah, was mit dem Skelett geschah.

Es wurde zerstört.

Wie die Teile eines Puzzlespiels wirbelten die violetten Knochen
durch die Luft und drangen aus dem Feuer wie jetzt kleine brennende

Raketen. Bill rannte weg. Er wußte nicht, wem er die Rettung zu
verdanken hatte, er wollte den Ort des Schreckens nur so rasch wie
möglich verlassen, denn die Straße der Angst wurde auch für ihn zu
einer gefährlichen Falle.

Was schon längst hätte sein müssen, geschah in diesen

Augenblicken. Die schiefen Hausfronten begannen zu wanken, als
hätten die Hände eines Riesen gegen sie gedrückt. Mauerwerk, uralt
schon, knirschte und stöhnte, Dächer fielen ineinander, und Bill

Conolly rannte vor den Trümmern weg um sein Leben.

Er lief und lief, hatte auf einmal das Gefühl, nicht mehr den Boden
zu berühren und merkte den gewaltigen Sog, der ihn herumriß, wie
mit riesigen Armen ins Nichts hineinschleuderte, weg aus dieser
gefährlichen, dem Untergang geweihten Welt…

***

Dieser Wolke auszuweichen, das schaffte ich nicht mehr.

Unmöglich war es, denn mein Körper gehorchte kaum mir selbst, er
unterlag anderen Kräften und Gesetzen.

Aber die Wolke kam näher. Unerbittlich wurde sie vorangetrieben,
sie, die ihren Ursprung in dem schwarzen Stein besaß, den eine aus
dem Grab steigende Totenklaue umklammert hielt.

In der größten Not ist der Freund am nächsten. So ähnlich lautet ein

Sprichwort, und so etwas erlebte ich in diesen Augenblicken. Eine

Stimme traf mein Ohr. Eine Stimme, die unermeßlich weit entfernt zu
sein schien, aber klar und deutlich die Worte formulierte. Zudem
hatte ich die Stimme schon gehört, sie gehörte einem weisen Freund,
der in der Ewigkeit zu Hause war.

Der Seher!

»John Sinclair, denk an dein Kreuz! Kämpfe mit der Kraft des

Lichts gegen die gefährlichen Mächte an, und sprich mir folgende

Worte nach, die ich jetzt in dein Gehirn brenne, wobei du dich nur
auf dein Kreuz zu konzentrieren hast.«

Die nächsten Worte schienen aus der Ewigkeit zu mir zu dringen.

Es waren Gedanken, die ich jedoch laut aussprach, und es auch
seltsamerweise leicht schaffte, wobei ich mein Kreuz hocherhoben
hielt.

»Ich beschwöre dich, Geist Urak, durch Alpha und Omega, durch
die Kraft des Heiligen Kreuzes, daß du das zerstörst, was du einst
durch den Dunklen Gral aufgebaut hast, denn der Tag siegt über die

Nacht, und Licht über die Dunkelheit!«

So laut ich konnte, hatte ich die Sätze wiederholt, die der Seher mir
eingegeben hatte und mich dabei voll auf das Kreuz in meiner
rechten Hand konzentriert.

Das Unfaßbare geschah.

Ich erlebte, wie sich die Magie des Kruzifixes wie in einer Linse
sammelte und sie dann mit zerstörerischer Wucht verließ, wobei sie
in die dunkle Wolke drang, die sie mit vernichtenden Blitzen restlos
zerschmetterte.

Ich schwebte im wahrsten Sinne des Wortes über den Dingen, war
nur Zuschauer, ließ das Kreuz für mich arbeiten und vertraute voll
und ganz auf seine Magie.

Die Lichtaura wurde zu einer gewaltigen detonierenden Sonne, die
eine so gleißende Helligkeit ausstrahlte, daß um mich herum eine

Aura aus Licht und damit realer Weißer Magie entstand, die
unheimliche Kräfte besaß und mich hinwegschleuderte in unbekannte

Tiefen einer anderen, fernen Dimension…

***

Auch Suko wurde überrascht.

Er wußte nicht einmal, wie lange er vor der Steinplatte gekniet und
beobachtet hatte, er konnte auch nicht sagen, was er sah, denn sein

Wahrnehmungsvermögen war irgendwie weggetreten und in weite

Fernen verschwunden.

Aber er hörte das Knirschen.

Dieses Geräusch war wie ein Alarmruf, der den Chinesen erreichte
und ihn aus seiner Trance riß. Sein Erinnerungsvermögen war sofort
wieder da, und er sah mit Entsetzen, daß die Platte vor ihm
auseinanderfliegen und ihm gefährlich werden würde.

So schnell wie möglich mußte er weg.

Suko wußte kaum zu sagen, wie er die Höhle wieder verlassen
hatte. Als er sich jedoch durch den Spalt quetschte und den Gang
erreichte, da hörte er hinter sich das hohle Pfeifen und ein dumpfes

Brausen. Begleitgeräusche, die die Vernichtung der Schwarzen

Magie mit sich brachte.

Der Chinese eilte durch die Höhle. Er fand sofort den Ausstieg und
konnte sich retten.

Erst als er die frische Meerluft einatmete, war er beruhigt. Aus der

Tiefe der Erde hörte er nichts mehr.

Die Höhle schwieg…

***

Die Unterlage war weich, aber trotzdem hatte ich kein gutes Gefühl,

als ich die Augen aufschlug.

Eine
weiße

Decke,
dicht
darunter
ein

Kranz
von

Halogenscheinwerfern. Gekachelte Wände, steril.

Ein Operationszimmer!

Verdammt, warum lag ich hier? Ich richtete mich auf, spürte

Schmerzen an den Armen und stellte fest, daß Bill neben mir auf
einer zweiten Trage lag.

Aber wieso?

Da wurde die Tür geöffnet. Eine Krankenschwester betrat den

Raum, sah mich, stieß einen gellenden Schrei aus und wurde
ohnmächtig. Den Grund erfuhren Bill und ich wenig später, als sich
das Ärzteteam um uns versammelt hatte. Wir wurden bestaunt wie

Marsmenschen, vor allen Dingen sah man sich unsere Wunden an,
die es vor dem Verschwinden nicht gegeben hatte.

»Wo waren Sie?« hörten wir immer wieder die Frage.

Sie bekamen die gleiche Antwort von uns. »Vielleicht im Jenseits,
meine Herren. Zudem möchte ich Ihnen eins noch sagen. Auf keinen

Fall werden Sie über diese Vorgänge ein Wort verlauten lassen. Ist
das klar?«

Sie nickten. Irgendwie erfuhr auch Suko, daß wir wieder auf dem

Damm waren. Im Krankenhaus trafen wir zusammen und tauschten
unsere Erfahrungen aus. Wir suchten nach einer Erklärung und kamen
schließlich zu der Überzeugung, daß uns allein meine

Gegenbeschwörung gerettet hatte.

»Aber was ist der Dunkle Gral?« fragte Bill.

Ich hob die Schultern. »Keine Ahnung. Allerdings rechne ich damit,
daß ich ihm irgendwann noch einmal begegne. Zudem muß er
unheimliche Fähigkeiten besitzen, er manipuliert Zeiten und

Ereignisse. Ich jedenfalls habe als kleiner Junge meinen Großvater
nicht aus dem Grab steigen sehen.«

»Du kannst ja mal nachschauen«, meinte Suko.

»Aber jetzt nicht«, sagte Bill und grinste breit, wobei er noch über
sein verbranntes Haar strich. »Wir sind der Hölle entkommen, haben
das Feuer erlebt und müssen es erst einmal löschen.« Seine Augen
begannen zu glänzen. »Leute, bringt Bier!« rief er, »ich will mich
endlich wieder baden…«

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Nr. 222 »Schlucht der stummen Götter«

[2]Siehe John Sinclair Nr. 216 »Der Ripper kehrt zurück«

[3]Siehe John Sinclair Nr. 192 »Hotel zur dritten Hölle«

[4]Siehe John Sinclair Nr. 222 »Schlucht der stummen Götter«

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- Titel
- Einleitung
- In dieser Straße wohnt die Angst

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