Author: Jason Dark
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Description: Lady Sarah Goldwyn erhält einen Brief ihrer langjährigen Freundin Diane Coleman, in dem diese sie zum "Fest der Toten" auf eine Seniorenresidenz nach Schottland einlädt. Ein geschmackloser Scherz? Oder doch ein versteckter Hilferuf ? Noch bevor Lady Sarah zu- oder absagen kann, ist Diane Coleman tot - und John Sinclair und Sarah erleben auf ihrer Reise nach Schottland das Grauen... In dieser Folge ist als Special Guest der Dämonen-Killer Dorian Hunter zu hören. Im Gegenzug ist John Sincliar zu Gast in der Dorian-Hunter-Folge 21. Beide Hörspiele kann man unabhängig voneinander hören - zusammen
Publisher: Bastei Lübbe

Ein Leben unter Toten

John Sinclair Taschenbuch Nr. 32
von Jason Dark
erschienen am 08.11.1983

Titelbild von Terry Oakes

Bastei Verlag

Ein Leben unter Toten

Das düstere Haus stand auf den Klippen. Niemand wollte dieses

Spukgemäuer kaufen, bis jemand auf die Idee kam, ein

Altersheim dort einzurichten. Wieder erfüllte Leben das Haus.

Aber der Fluch blieb, und es wurden mehr Särge hinausgetragen,
als hilfsbedürftige Menschen neu einzogen. In den Dörfern der

Umgebung sprach man flüsternd von unheimlichen Wesen, die
das Altersheim bevölkerten. Als Lady Sarah die Horror- Oma,
um Hilfe gerufen wurde, hielt sie nichts mehr in London. Mit mir
zusammen fuhr sie zum Altersheim. Auf die Horror-Oma
wartete eine lebende Tote - auf mich ein schwarzer Sarg…

Der Brief kam mit der normalen Post. Als Sarah Goldwyn den

Absender las, flüsterte sie freudig erregt: »Diana Coleman, das darf
doch nicht wahr sein!« Sie hatte gar nicht gewußt, daß Diana noch
lebte. Als Absender war eine Adresse in Cornwall angegeben.

Diana wohnte also nicht mehr in London. »House of Silence«,
murmelte sie, »seltsam, dieser Name. Haus der Ruhe. Kann ich mir
nichts darunter vorstellen.«

Sogar ihre Finger zitterten, als sie den Umschlag öffnete, den Brief
hervornahm und einige Schritte zur Seite ging um in einem Sessel

Platz zu nehmen.

Sarah Goldwyn atmete tief ein, räusperte sich, faltete den Brief
auseinander, setzte ihre Brille auf und begann zu lesen.

Meine liebe Sarah,
ich weiß, daß Du Dich nun wundern wirst, wenn Du diesen Brief
in den Händen hältst, aber es ist meine Schuld, daß ich so lange
nichts habe von mir hören lassen. Ich wohne auch nicht mehr in

London, sondern möchte den Rest meines Lebens in einem

Altenheim verbringen, das wegen seiner guten Pflege einen
ausgezeichneten Ruf hat. Dieses Heim ist wirklich einzigartig, und
ich möchte, daß Du mich einmal besuchst. Wir haben am zweiten

Juli dieses Jahres ein Sommerfest geplant. Es sind nur ältere

Menschen dort, und wie ich hörte, sollen die Sommerfeste immer
ein sehr großer Erfolg gewesen sein. Da es uns erlaubt worden ist,
ältere Freunde und Bekannte einzuladen, habe ich natürlich an

Dich gedacht, denn wir haben einige Jahre zusammen verbracht,
bis uns das Schicksal trennte. Ihm kann niemand entkommen, das
merke ich auch hier. Das Haus der Ruhe hat seinen Namen
wirklich verdient. Hier ist es ruhig, aber das muß wohl so sein, wo

Alter, Tod und Friedhof nahe zusammenliegen. Wer tot ist, kann
nicht mehr leben, heißt es. Ich würde gern Deine Meinung darüber
hören, meine liebe Sarah. Kommst Du zu dem Fest? Ich würde
mich freuen. Da Dich mein Brief wahrscheinlich ziemlich spät
erreichen wird, warte ich eine schriftliche Antwort gar nicht erst
ah. Ich würde mich wahnsinnig freuen, Dich bei mir begrüßen zu
dürfen.

Mit allerliebsten Grüßen

Deine Diana

Ohne daß sie es merkte, sanken Lady Sarahs Hände nach unten. Ihr

Gesicht hatte einen starren Ausdruck angenommen, denn dieser Brief
war ihr auf eine seltsame Weise aufgestoßen. So kannte sie Diana
nicht. Die Zeilen schienen in einer Depressions-Phase geschrieben
worden zu sein, denn ihnen war nichts Lustiges zu entnehmen. Das

Gegenteil war der Fall. Verschlüsselte Warnungen, für eine

Einladung seltsame Ausdrücke wie Ruhe, Tod und Friedhof.

Und dann das Kreuz!

Es war mit schwarzer Tusche gemalt worden und befand sich direkt
unter der Unterschrift.

Sollte es ein Hinweis sein, eine Warnung vielleicht? Lady Sarah
hob die Schultern. Sie wußte es nicht. Allerdings las sie den Brief
zweimal, später noch ein drittes Mal. Danach war sie fest davon
überzeugt, daß etwas nicht stimmte. Ihre Freundin hatte nicht darüber
geschrieben, daß man auch anrufen konnte, um sein Kommen
mündlich mitzuteilen, was bei der Kürze der Zeit völlig normal
gewesen wäre. Nein, da stimmte etwas nicht.

Lady Sarah wurde nicht umsonst die Horror-Oma genannt. Obwohl
sie bereits 70 Lenze zählte, war sie noch immer sehr rüstig. Da glich
sie schon einem alten Indianerhäuptling, den auch nichts so leicht
erschüttern konnte. Sie beschäftigte sich mit den Dingen, vor denen
die normalen Menschen Horror oder zumindest Furcht hatten. Sarah

Goldwyn interessierte sich für alles, was mit unerklärlichen Dingen
oder Okkultem in irgendeinem Zusammenhang stand. Da war sie

Spezialistin, und nicht umsonst gehörte ihr Archiv an Grusel-

Literatur zu den größten der Stadt.

Das gleiche galt für Gruselfilme. Das Dachgeschoß hatte sie
ausgebaut und sich eine kleine Videothek eingerichtet. Alles, was an
neuen Filmen auf den Markt geworfen wurde, besorgte sie sich, auch
wenn sie die Streifen schon im Kino gesehen hatte.

Sie war dreifache Witwe, und da ihre Männer alle nicht
unvermögend gewesen waren, konnte sie sich teure Hobbys leisten.

Sie hatte ihr Geld so angelegt, daß sie von den Zinsen gut leben
konnte. Monatlich überwies sie davon einen erklecklichen Betrag an
eine Stiftung, die ihren Namen trug und sich um das Elend in der

Welt kümmerte. Sie war auch schon in gefährliche Fälle
hineingeraten. Nicht zuletzt »verdankte« sie dies auch ihrer

Bekanntschaft mit dem Geisterjäger John Sinclair, den sie liebevoll

»mein Junge« nannte. In letzter Zeit hatte sie sich allerdings ein
wenig zurückgezogen. Das Abenteuer in Rom war ihr doch stark an
die Nerven gegangen, denn in den Katakomben mit lebenden Leichen
zu kämpfen, war auch nicht jedermanns Sache. [1]

Nun aber spürte sie einen gewissen Drang in sich, der für sie schon
beinahe typisch war. Der Anstoß war dieser Brief gewesen. Je
länger sie darüber nachdachte, um so überzeugter war sie davon, daß
ihre Freundin Diana Coleman sie tatsächlich hatte warnen oder auf
etwas anderes aufmerksam machen wollen.

Vielleicht auf das Altersheim?

Lady Sarah wußte genau, daß es Dinge gab, die der menschliche

Verstand nicht erklären konnte. Werwölfe, Vampire, Zombies - das
waren für sie keine fremden Wesen mehr, und auch nicht für ihren
jungen Freund, den Geisterjäger John Sinclair.

Der Brief war tatsächlich spät eingetroffen. Einen Tag vor dem
zweiten Juli.

Wenn sie rechtzeitig in Cornwall sein wollte, dann mußte sie jetzt
packen und sich nach der günstigsten Verbindung dorthin erkundigen.

Aber sollte sie wirklich alleine fahren?

Die Horror-Oma traute sich einiges zu, sie hatte auch keine Angst,
doch in dieser Abgeschiedenheit der Provinz Cornwall konnte man
sich schon verlassen vorkommen, deshalb war es vielleicht besser,
wenn sie sich nach einem Helfer umschaute.

Da gab es eigentlich nur einen geeigneten.

John Sinclair!

Sie lächelte, als sie an ihn dachte. Lady Sarah mochte den
blondhaarigen Geisterjäger sehr, und wenn wirklich Gefahr drohte,
würde er sie beschützen.

Doch so schnell?

Irgendwie hatte sie eine gewisse Scheu davor, ihn zu stören. Wenn

John mal ein freies Wochenende hatte, dann wollte er in Ruhe
gelassen werden. Andererseits war er Junggeselle und brauchte nicht
auf seine Ehefrau Rücksicht zu nehmen. Er war der letzte, der nicht
einspringen würde, wenn irgendwo eine Gefahr drohte, die von

Schwarzblütlern ausging. Jedenfalls wollte sie es versuchen. Die

Nummer kannte sie auswendig. Vielleicht hatte sie Glück und
erwischte John im Büro. Es war heute nicht ihr Tag. Glenda Perkins,
mit der sie das Rom-Abenteuer erlebt hatte, meldete sich und war
hocherfreut, die Stimme der Horror-Oma zu hören.

Die beiden kamen ins Plaudern, und Lady Sarah vergaß fast den

Grund ihres Anrufs.

»Mein Gott, ich blockiere ja die Leitung«, rief Glenda plötzlich.

»Ich sage John aber Bescheid, daß Sie angerufen haben, Mrs.

Goldwyn.«

»Das wäre nett, mein Kind. Hat es zwischen euch beiden noch
immer nicht so richtig…«

»Mrs. Goldwyn«, erwiderte Glenda, wobei sich die Horror-Oma
vorstellen konnte, wie Glenda plötzlich rot wurde.

»Also doch«, sagte sie. »Na, das ist gut. Was der Mensch braucht,
das braucht er eben.« Mit diesen Worten legte sie den Hörer auf die

Gabel. Ein Lächeln stahl sich auf ihre Lippen. Sie hätte gern gesehen,
wenn John und Glenda ein Paar geworden wären.

Eigentlich hatte sie kochen wollen, doch sie verspürte keinen

Hunger mehr. Der Appetit war einfach weg. Dafür nahm sie sich
noch einmal den Brief vor und las ihn durch.

Je länger sie über die Zeilen nachdachte, um so größer wurde ihr

Verdacht, daß da etwas nicht stimmte. In diesem Altersheim schien
einiges faul zu sein. Und den Namen »House of Silence« hatte sie
auch noch nicht gehört. Hoffentlich sagte John Sinclair zu. Wenn er
verhindert war, dann wußte sie nicht, wie sie reagieren sollte. Da
schrillte das Telefon.

»Das ist er«, sagte Lady Sarah sofort, hob ab und bekam ihre

Annahme bestätigt. »John, mein Junge«, lachte sie, »wir haben uns ja
lange nicht mehr gesehen.«

»Das stimmt«, hörte sie die Stimme des Geisterjägers. »Ich hörte
von Glenda, das du etwas von mir wolltest. Wo drückt denn der

Schuh?«

»In Cornwall.«

»Was?«

»Ja, da scheint etwas in Bewegung geraten zu sein. Ich habe heute
einen Brief bekommen, der mich ein wenig stutzig machte. Ich lese
ihn dir mal vor. Hör genau zu…« Und damit hatte Lady Sarah schon
gewonnen.

***

»Diana ist gestorben!« wisperte eine dunkle Stimme.

»Wann denn?«

»In der Nacht muß es gewesen sein. Ich hörte Schreie.«

»Wirklich?«

»Nicht direkt. Es war mehr ein Stöhnen und Ächzen. Furchtbar,
sage ich euch.«

»Und jetzt?«

»Werden sie Diana zum Friedhof schaffen. Wie auch die anderen

Toten.«

»Sag doch nicht so etwas.«

»Doch, es stimmt.«

»Seid ruhig jetzt. Sie kommt«, wisperte eine andere Stimme, und
die Unterhaltung der Frauen verstummte sofort. Sie beugten ihre

Köpfe über Tassen und Teller, auf denen das Frühstück lag.

Die Tür des Raumes quietschte, deshalb war Blanche Everett, die

Heimleiterin, gehört worden. Die Frau, die alles in der Hand hatte
und der man nichts vormachen konnte.

Sie unterstand direkt Doc Rawson, dem Chef, aber sie hatte mehr

Einfluß als er, der sich kaum sehen ließ. Für einen Moment blieb sie
in der Tür stehen, um die Frauen zu beobachten, die so taten, als
würden sie von ihr keine Notiz nehmen. Doch manch verstohlener

Blick glitt dorthin, wo Blanche Everett stand. Sie glich einem

Feldherrn, der seine Soldaten in die Schlacht schickte.

Ihr Alter war schwer zu schätzen. Es lag zwischen 40 und 50

Jahren. Zudem trug sie meist nur dunkle Kleidung, und die machte
eine Frau immer älter. Die dunklen Haare waren so kurz geschnitten,
daß sie wie eine glänzende Schicht auf dem Kopf lagen und die Haut
noch heller erscheinen ließen. Glatt wie ein Babypopo präsentierte
sich die Stirn. Darunter zweigten zwei schmale, dunkle Augenbrauen
ab und eine Nase, die wie ein Keil aus dem Gesicht stach. Die

Oberlippe war ziemlich breit, ihre Augen lagen tief in den Höhlen
und waren so dunkel wie das Haar. Das Kinn lief vorn spitz zu, so
daß es an ein Dreieck erinnerte. Im Gegensatz zu ihrem harten

Gesichtsschnitt zeigten die vollen Lippen eine seltene Weichheit,
wie die eines jungen Mädchens. Kalt wie Eis war der Blick, als er
über die stumm gewordenen alten Frauen glitt. Die Wangenmuskeln
in dem hageren Gesicht zuckten ein wenig als sie durch die Nase Luft
holte, sich in Bewegung setzte und dorthin schritt, wo die drei
großen Fenster fast den Boden berührten. Man konnte vom

Speisesaal aus nach draußen vor das Haus schauen und auch in die

Hügel hinein, wo sich der schmale Weg der zum Altersheim führte,
allmählich verlor.

Kaum hatte sie die Fenster erreicht, als sie sich mit einer
abgezirkelt wirkenden Bewegung herumdrehte, so daß sie die

Scheibe im Rücken hatte, sie selbst aber auf die 25 alten Frauen
blicken konnte, die schweigend frühstückten.

Blanche Everetts Augen wurden noch schmaler. Bei ihr ein

Zeichen, daß sie etwas sagen wollte. Das tat sie auch. Ohne einen

Morgengruß abzugeben, unterbrach ihre Stimme das Frühstück.

»Hört mal her!«

Die Frauen stoppten mit ihrer Mahlzeit. Wer nicht in ihrer

Blickrichtung saß, der drehte sich um, denn Blanche Everett wollte,
daß eine jede sie anschaute, wenn sie sprach.

Mit ihrer kühlen, tonlosen Stimme erklärte sie: »Diana Coleman ist
gestorben.«

Niemand erwiderte etwas. Die Frauen saßen stumm da. Einige
hoben die Hände und falteten sie. In manchen Gesichtern zuckte es
auch, und bei zwei Frauen rannen Tränen über die blassen Wangen
mit den eingekerbten Hautfalten. Ansonsten zeigten sie keine

Reaktionen. Sie durften es nicht, denn man hätte ihnen etwas anderes
gesagt. In diesem Heim geschah nur das, was Blanche Everett
anordnete. Die meisten saßen steif. Nur die sehr alten Frauen, von
der Last der Jahre gedrückt, harten den Oberkörper nach vorne
gebeugt und starrten aus glanzlosen Augen auf Teller und Tassen,
wobei manche Mundwinkel hektisch zuckten. Ein Zeichen, daß sie

Mühe hatten, ihre Tränen zu unterdrücken.

»Niemand sagt etwas?« Blanche Everett lächelte spöttisch und
stemmte ihre Arme in die Hüften. »Weshalb? Ihr seid doch sonst
nicht so schweigsam. Wie oft höre ich euch flüstern. Oder hat euch
der Tod dieser Frau nicht überrascht?«

Sie bekam wieder keine Antwort. Die Frauen blieben ruhig. Sie
wollten jetzt nicht sprechen. In diesem Haus mußte man seine Zunge
hüten. Die im Raum liegende Stille war unnatürlich. Sie drückte auf
die Gemüter. Nur Blanche Everett lächelte. Wer in sitzender Haltung
zu ihr hochschaute, der sah sie noch größer, als sie in Wirklichkeit
war. Ein düsterer Engel und auch gefährlich.

Ihr dunkles Kostüm saß wie angegossen. Der Rock fiel bis auf die

Knie. Aus dem Kragenausschnitt leuchtete eine hellgraue Bluse. Die

Arme brachte sie nach vorne und verkrampfte die Hände ineinander.

Dabei knackte sie mit den Fingern.

Auch Geräusche, die die Frauen kannten. Manchen stießen sie bitter
auf. »Ja, sie hat es hinter sich«, erklärte die Everett. »Es kam ganz
plötzlich. Mitten in der Nacht. Doc Rawson versuchte noch zu retten,
was zu retten war, aber er schaffte es nicht. Leider, muß man sagen.

Zudem war Diana Coleman seit einigen Tagen ein wenig bettlägerig
wie ihr sicherlich wißt. Jetzt hat sie es hinter sich.«

Die Frauen nickten, obwohl alle wußten, daß Blanche Everett
gelogen hatte. Nein, in diesem düsteren Haus auf den Klippen starb
man nicht eines natürlichen Todes. Wenigstens in den seltensten

Fällen. Und wer hier starb, um den kümmerte sich niemand. Dieses
düstere Gebäude erinnerte an einen gewaltigen Sarg in dem man sich
auf den endgültigen Tod vorbereiten konnte.

»Wir haben uns gedacht, sie schon heute morgen zu begraben«,
sprach die Frau weiter. »Es ist wegen des Wetters. Wir möchten die

Leiche nicht zu la nge aufgebahrt lassen. Ihr habt sicherlich dafür

Verständnis - oder?« Das letzte Wort war so betont worden, daß
jede Frau merkte, Widerstand würde zwecklos sein.

Stumm nickten sie.

Die Everett lächelte knapp. »Ich habe mir gedacht, daß ihr so
handeln würdet. Es ist auch besser. Aber ihr werdet sie doch
sicherlich zu ihrer letzten Ruhestätte begleiten, nicht wahr?«

Die Frauen schauten sie stumm an. Es dauerte ein wenig bis die
ersten ihre Zustimmung gaben. Sie nickten. Die anderen folgten. Es
war eine regelrechte Nickrunde, die da an den Tischen versammelt
saß. Blanche Everett war zufrieden. Man konnte sich auf diese

Frauen verlassen, dachte sie. Die haben zu große Angst, um
aufzumucken. Zudem wurde ein jeder genau unter die Lupe
genommen, bevor er in dieses Altersheim kam. Fehler konnten sie
sich nicht erlauben. Leider war es einer Person gelungen, eine

Nachricht nach draußen zu schmuggeln. Eben dieser Diana Coleman.

Dafür hatte sie büßen müssen. Eigentlich spielte es für die Everett
keine Rolle, ob Diana jetzt gestorben war oder erst in ein paar

Jahren. Sie war reif gewesen. Blanche Everett räusperte sich. Ihre

Lippen zuckten. Flach holte sie Atem und sagte: »In drei Stunden ist
die Beerdigung. Ich will euch alle auf dem Friedhof sehen. Sonst
noch Fragen?«

Niemand wollte reden.

»Gut«, sagte die Frau. »Ich freue mich immer, wenn alles glattgeht.

Wir sorgen schließlich auch für euch. Aber da fällt mir noch etwas
ein«, sagte sie, bereits im Begriffsich umzudrehen. »Wir haben doch
für heute abend das Sommerfest geplant.«

Sie legte bewußt eine Pause ein, denn nun wurden die Blicke der

Frauen interessierter.

Wieder gönnte sich Blanche Everett ein Lächeln. »Ich sage euch
etwas. Das Sommerfest wird stattfinden, obwohl dieser tragische

Todesfall dazwischengekommen ist. In eurem Alter soll man die

Feste feiern, wie sie fallen, meine Lieben. Wer weiß, wie viele von
euch das nächste Sommerfest noch erleben!« Ein spöttisches Lachen
drang aus ihrem Mund. Danach drehte sie sich um und ging. Die Tür
fiel mit einem lauten Knall ins Schloß.

Zurück blieben die Frauen. Sie saßen auf ihren Plätzen wie
angenagelt. Niemand sprach ein Wort. Die vom Leben gezeichneten

Gesichter wurden noch bleicher, und auf irgendeine Art und Weise
paßte sich ihre Stimmung der Düsternis des Frühstücksraumes an.

Eine ältere Dame mit silberfarbenem Haar unterbrach schließlich
das Schweigen. »So ergeht es jedem von uns, der sich gegen die

Ordnung hier auflehnt.«

»Hat sich Diana denn aufgelehnt?«

»Ja.«

»Und?«

»Jetzt kann ich es euch ja sagen«, meinte die Frau mit dem

Silberhaar, die auf den Namen Carola Finley hörte. »Diana hat einen

Brief geschrieben und ihn auch aus dem Haus geschmuggelt.«

»Wie ist das möglich?«

Carola lächelte. »Ich weiß es auch nicht. Sie hat es auf jeden Fall
geschafft. Unter Umständen mit einem Helfer. Vielleicht einem der

Fahrer, die Lebensmittel bringen.«

»Ja, das wäre möglich.« Plötzlich sahen die alten Damen ganz
anders aus. Nicht mehr so lethargisch, sondern eher aufgekratzt, und
auch die Augen besaßen nicht mehr den müden Ausdruck wie einst.

»Was hat denn in dem Brief gestanden?« wurde die alte Frau mit
dem Silberhaar gefragt.

»Das weiß ich nicht.«

»Und an wen war er adressiert?«

Carola hob die Schultern. »Ist mir ebenfalls unbekannt.« Sie beugte
sich nach vorne und trank einen Schluck Kaffee. »Den Namen kenne
ich nicht«, murmelte sie. »Diana sprach nur von einer alten Freundin,
die uns vielleicht helfen könnte.«

Die anderen lachten. Sie wollten es nicht so recht glauben. »Alte

Freundin? Dann kann sie doch nicht gegen unsere Bewacher an.« Das

Wort Bewacher war hier eingeführt worden.

»Das müßte man erst einmal abwarten.«

»Und wann soll die Freundin eintreffen?«

»Sie wurde zum Sommerfest eingeladen!«

Vor Schreck schwiegen die Frauen. Mit dieser Antwort hatte keine
gerechnet. Das Sommerfest begann am heutigen Abend, doch zuvor
mußte Diana Coleman noch in die feuchte Erde des Friedhofs gelegt
werden. Wenn diese Freundin es tatsächlich schaffte, früh genug
einzutreffen, sie würde sofort kehrt machen und wieder dorthin
fahren, wo sie hergekommen war.

»Nein«, sagte jemand. »Ich kann es nicht glauben. Es wird hier kein

Entkommen geben. Uns kann niemand helfen. Das ist ein Leben unter

Toten. Ich kann es nicht mehr aushalten…« Die Frau schluchzte auf
und preßte ihre Hände gegen das Gesicht.

Die Nachbarin tröstete sie und legte ihre Hand auf das dünne Haar
der weinenden Frau. »Warte noch und hab bitte Geduld. Vielleicht
ändert sich alles zum Guten.«

»Das kann ich nicht glauben. Es ist zu schlimm, wirklich. Wir sitzen
hier in einer Falle. Sie schnappt zu, und wir können uns nicht
wehren.«

Im Prinzip hatte sie recht. Aber das gab keiner offen zu. Sie dachten
nur darüber nach, mehr nicht, wobei sich manch einer fragte, ob es
wirklich ein Leben unter Toten war.

Die Gedanken einiger Frauen beschäftigten sich auch mit dem

Friedhof. Zu diesem Totenacker hatte man hier eine besondere

Beziehung. Die Everett sprach den eigentlichen Namen nur selten
aus. Für sie war es kein Friedhof oder eine Begräbnisstätte, sondern
eine Ubergangsstation. Eine seltsame Bezeichnung aber die alten

Frauen hatten sich inzwischen daran gewöhnt, nur wußten sie nicht
genau, was damit gemeint war.

Und noch ein Wort der Everett war ihnen unklar. Sie hatte am
gestrigen Tag bekanntgegeben, daß man zum Sommerfest Gäste
erwartete. Wer das war, wollte sie nicht sagen, doch ein jeder
glaubte daran, daß es sich nicht um normale Besucher handelte.

»Eßt, meine Lieben«, sagte Carola, die so etwas wie die

Anführerin unter den Frauen war. »Es hat keinen Sinn, daß wir
hungrig umherlaufen. Vielleicht gibt es wegen der Beerdigung kein

Mittagessen. Das ist ja schon des öfteren geschehen.«

Da hatte sie ein wahres Wort gesprochen, und die Frauen widmeten
sich wieder ihrem Frühstück. Der Kaffee war längst kalt geworden.

Butter oder Brötchen bekamen sie nicht. Nur dünne Margarine, die
aussah, als bestünde sie hauptsächlich aus Wasser. Ebenso schlecht
war die Marmelade. Nur Brot gab es reichlich.

Da es ziemlich still war, hörten die Frauen Motorengeräusch. Es
kam aus den Hügeln, und es war ungewöhnlich, daß ein Fahrzeug zu
dieser Zeit eintraf. Dementsprechend groß war die Neugierde der

Personen. Nur wenige, es waren die, die sich schlecht bewegen
konnten, blieben auf ihren Plätzen sitzen. Die anderen erhoben sich
und verteilten sich an den drei breiten, hohen Fenstern. Durch sie
fielen ihre Blicke auf den Weg und bis in die Hügel hinein, wo eine
in der Luft schwebende Staubfahne die Ankunft des Wagens
ankündigte.

»Wer mag das sein?«

»Vielleicht ein Lebensmitteltransport für den Abend.«

»Glaube ich nicht. Der ist schon gestern gekommen.«

»Die können doch etwas vergessen haben.«

»Für uns?« Ein schrilles Lachen ertönte. »Nein, uns läßt man lieber
verrecken, bevor man uns etwas extra gibt. Ist doch so, nicht wahr?«

Die Sprecherin drehte sich zu Carola um, die nur die schmalen

Schultern hob. Sie wußte auch nichts Genaues.

Nach zwei weiteren Kurven sahen die Frauen, wie sich der Wagen
aus den Staubwolken hervorschälte.

Es war ein dunkler Kastenwagen. Ein Transporter, der den Frauen
ebenfalls nicht unbekannt war. Er schaffte das heran, was in diesem

Altersheim am meisten benötigt wurde.

»Die Särge kommen«, flüsterte jemand.

»Nachschub für den Friedhof!«

Nach diesen Sätzen zogen einige Frauen die Schultern hoch, als
würden sie frösteln.

Der Wagen wurde auf den kleinen Platz gelenkt und stoppte erst vor
dem breiten, repräsentativen Eingang. Mit einem Blubbern erstarb
der Motor. Im nächsten Augenblick flog die Fahrertür auf, und ein

Mann sprang nach draußen. Er war ebenfalls älter, hatte eine

Halbglatze und trug einen grauen Kittel. Nur einen kurzen Blick warf
er auf die Fenster des Speisesaals. Er mußte die Frauen hinter den

Scheiben sehen, winkte und lief danach die breite Treppe hoch.

Einige Frauen hatten den Gruß erwidert. Die Besucher stellten so
etwas wie die letzte Verbindung zur Außenwelt dar. Aber auch sie
kümmerten sich nicht um die Sorgen und Nöte der alten Frauen.

Wahrscheinlich wußten sie gar nicht, welche Hölle die hier

Einsitzenden durchmachten.

»Bin gespannt, wie viele Särge er diesmal mitgebracht hat«, sagte
jemand.

»Spielt das eine Rolle?«

»Natürlich. Dann wissen wir, wie viele von uns in naher Zukunft
sterben werden.«

Nach dieser Antwort verzogen sich einige Gesichter. Obwohl die

Frauen ihr Leben fast hinter sich hatten, hingen sie sehr daran.

Freiwillig wollte niemand in den Tod gehen.

»Mich würde mal interessieren, wie sie Diana Coleman
umgebracht haben«, sagte Carola plötzlich.

Die anderen erstarrten. Eine jede hatte die Worte verstanden. Sie
alle dachten daran, doch niemand hatte bisher gewagt, es offen
auszusprechen.

Auch jetzt gaben sich die Frauen erschreckt. »Bist du verrückt?«
wurde Carola zischend angefahren. »So etwas kannst du doch nicht
behaupten! Um Himmels willen.«

»Es bleibt ja unter uns.«

»Hoffentlich.«

»Wie meinst du das?« Trotz ihres Alters fuhr Carola erstaunlich
schnell herum und schaute der jetzt vor ihr stehenden Sprecherin ins

Gesicht.

Die wich zurück »Du weißt selbst, daß sie ihre Augen und Ohren
überall haben. Die sind nicht zu packen, aber sie hören und sehen
vieles. Glaube mir…«

»Du hast eben eine zu große Angst.«

»Nein, ich…«

»Da, sie kommen!«

Die beiden Frauen schwiegen und drehten sich, wie auch die
anderen, wieder der Scheibe zu, um nach draußen zu schauen. Der

Fahrer kam wieder aus dem Haus. Ihn begleiteten drei Personen.

Einmal Blanche Everett, außerdem zwei Männer, die sie einrahmten.

Es waren die Mädchen für alles in diesem Heim, und jede Insassin
hatte Angst vor den muskelbepackten Typen. Wo Blanche Everett sie
aufgegabelt hatte, wußte niemand, jedenfalls taten sie genau das, was
ihnen gesagt wurde. Jeden Befehl führten sie aus, und in ihren Hirnen
schienen sie Beton zu haben, so gefühllos waren sie. Grauenhaft…

Einige Frauen wichen erschreckt zurück, als sie die Männer
entdeckten. Es waren die Hüter des Heims. Sie tauchten auf, wenn
man nicht mit ihnen rechnete, und sie sprachen so gut wie nie. Allein
ihre Anwesenheit war Drohung genug. Da wurde aufkeimender

Widerstand sofort erstickt. Sie trugen beide derbe Kleidung. Die

Ärmel der Hemden hatten sie hochgekrempelt. Jede konnte die
gewaltigen Muskeln sehen. Es steckte tatsächlich viel Kraft in ihnen.

Die Gesichter der Kleiderschränke waren breite Flächen. Die

Augen wirkten stumpf, und die braunen Haare waren auf die Länge
von Streichhölzern gestutzt.

Der Fahrer öffnete inzwischen die Ladeklappe, während Blanche

Everett wie eine Königin auf der Treppe stehengeblieben war und
nur zuschaute.

Sie nahm ihre Überwachungs-und Kontrollfunktionen sehr genau
wahr. Nur von Doc Rawson war nichts zu sehen. Er hielt sich
meistens im Hintergrund, und wenn die Frauen ehrlich waren, dann
gab es kaum jemand, der diesen Mann zu sehen bekommen hatte,
höchstens von hinten, als einen menschlichen Schatten.

Uber ihn und seine Person lag der Schleier eines Geheimnisses.

Niemand hatte Interesse daran, es zu lüften. Und auch Blanche

Everett erwähnte den Namen des Chefs kaum. Alles lief über sie.

Die beiden Helfer sprangen auf die Ladefläche und luden die neu
eingetroffenen Särge ab.

Bisher hatten die an den Fenstern stehenden Frauen nicht sehen
können, wie viele dieser Totenkisten herbeigeschafft wurden, nun
erkannten sie es.

Drei waren es.

Sie wurden an die Kante der Ladefläche geschoben, dann
abgeräumt und neben dem Wagen aufgestapelt. Dabei half auch der

Fahrer, der anschließend die Klappe wieder schloß.

»Drei Särge!« flüsterte jemand. »Sie haben drei Särge abgeladen.

Wer soll noch alles sterben?«

»Einer ist für Diana!«

»Und die anderen beiden?«

»Es stehen auch noch einige im Keller«, wurde der Fragerin
geantwortet.

»Dann werden viele sterben.«

»Vielleicht schafft man sich eine Reserve an?«

Die Meinungen gingen auseinander. Eine jede fühlte, daß sich
etwas verändert hatte. Wahrscheinlich standen sie vor einer
entscheidenden Wende. Da würde sich etwas tun, da lag etwas in der

Luft, was nicht zu greifen war.

»Oder wir sterben alle!« sagte jemand mit dumpfer Stimme.

Diesen Satz wollte Carola nicht hinnehmen. »Haltet doch endlich
den Mund. Ihr tut so, als lägt ihr schon in den Totenkisten.

Schließlich können sie nicht einfach…«

»Was können sie nicht?« erkundigte sich die Frau neben Carola.

»Uns töten!«

»Denk an Diana Coleman!«

Carola schüttelte den Kopf. »Wißt ihr, was so schlimm bei euch
ist? Ihr selbst seid es. Unsere Lage ist schon bescheiden genug aber
durch eure Angst und Uneinigkeit macht ihr alles noch schlimmer.

Wartet doch erst einmal ab.«

»Worauf sollen wir warten? Auf den Tod?«

Die Frau neben Carola Finley hatte die Worte gesprochen. Sie
gehörte zu denen, die immer etwas zu nörgeln hatten. Ihr Name war

Edith Wiser, und trotz ihrer Meckerei war sie noch nicht bestraft
worden. Das wunderte Carola Finley. Vielleicht war Edith eine

Spionin, ein faules Ei, das man ihnen ins Nest gelegt hatte. Ihr Alter
war schwer zu schätzen. Sie konnte höchstens 65 sein, während die
anderen meistens darüber lagen.

»Willst du noch mehr Unruhe stiften, Edith?« fragte Carola. Die

Frau hob nur die Schultern, wandte sich ab und ging davon. Die

Blicke der anderen Frauen verfolgten sie. Wahrscheinlich machte
sich so manche ihre Gedanken, niemand sprach sie allerdings aus.

Sie schauten noch einmal zum Fenster, als der Wagen wieder
gestartet wurde. Er fuhr sehr schnell, als hätte der Fahrer Angst, noch
länger zu warten.

Abermals flog eine Erinnerung an die Außenwelt davon. Obwohl
die Fenster nicht vergittert waren, kamen sich die Frauen vor wie in
einem Gefängnis. Wenn sie ausgingen, dann fast nur auf den

Friedhof, um ihre toten Freundinnen zu besuchen.

Die beiden Männer trugen die Särge ins Haus. Beinahe lässig
wirkte dies, und es zeugte von der Kraft, die in den beiden steckte.

Blanche Everett hielt ihnen die Tür auf, damit sie mit den sperrigen

Totenkisten durchkamen.

Danach waren sie nicht mehr zu sehen.

Auch die Tür wurde geschlossen. Den Frauen kam es so vor, als
wäre ein Sargdeckel zugefallen.

Wahrscheinlich hätten sie gerne gesprochen, doch niemand traute
sich, das erste Wort zu sagen.

Alle zuckten jedoch zusammen, als eine Klingel aufschrillte. Noch
bleicher wurden die Gesichter und jemand sprach aus, was die
meisten von ihnen dachten.

»Jetzt beginnt die Zeremonie…«

***

Es war wie immer, wenn jemand gestorben war und die noch

lebenden Frauen der Leiche einen letzten Gruß erweisen sollten.

Jede Heiminsassin mußte ihr Zimmer verlassen und in den großen

Flur gehen, in dem es immer kühl war und nach Bohnerwachs roch.

Dort hatten sich die Frauen an beiden kahlen Wänden aufzustellen, so
daß sie ein Spalier bildeten.

Ein stummes Spalier der Angst, der Furcht, der Sorge darüber, wer
die nächste von ihnen sein konnte.

Es durfte nicht gesprochen werden. Sie standen da wie Soldaten
und warteten ab.

Die beklemmende Atmosphäre, die normalerweise überall lag
verdichtete sich bei dieser Zeremonie noch, und das Haus wurde zu
einem gespenstischen Bau, in dem kein Leben mehr zu sein schien.

Die Decke war gewölbt. Nur schwaches Licht sickerte durch Fenster
in den Flur, so daß der breite Mittelgang immer in einem gewissen

Dämmerlicht lag und die Gestalten der wartenden Frauen für den

Betrachter allmählich verschwammen.

Sie kannten die Zeremonie zwar, aber sie würden sich nie daran
gewöhnen können. Immer, wenn jemand gestorben war, mußten sie
sich versammeln, dem Ritual genau folgen und es nachvollziehen.

Vom Ende des Ganges hörten sie Geräusche. Schritte. An der Folge
und am Klang erkannten die Frauen, daß Blanche Everett kam, ohne
daß sie die Frau überhaupt sahen.

Sie durchschritt den Gang.

Der Körper war aufgerichtet, ihr Rücken durchgebogen. Den Kopf
hatte sie hocherhoben, die Hände lagen auf dem Rücken. Bevor sie
die ersten beiden Frauen in den zwei Reihen erreicht hatte, blieb sie
stehen und drehte sich um. Einen Moment wartete sie noch, bevor sie
den Mund öffnete und mit hallender Stimme sagte: »Ihr könnt
kommen. Schafft sie herbei, wir warten!«

Der Befehl galt den beiden Helfern, die auch die Särge ins Haus
getragen hatten.

Aus dem Dämmerlicht lösten sich ihre Gestalten, und nahmen
allmählich festere Umrisse an. Jede Frau konnte sehen, daß sie etwas
vor sich herschoben.

Es war eine fahrbare Bahre.

Zu hören waren nur die Schritte der Männer, denn die Bahre lief auf

Gummirädern, und die rollten lautlos über die dunkelroten Steine des

Fußbodens.

Die Männer bewegten sich im Gleichschritt. Aus diesem Grunde
klangen die Schritte wie einer, und die Echos wurden von den kahlen

Wänden zurückgeworfen.

Immer deutlicher war die Bahre zu sehen. Ein einfaches weißes

Gestell. Mit einer ebenfalls hellen Unterlage versehen, auf der die

Tote lag. Man hatte sie mit einem Tuch abgedeckt, das auch die Füße
verschwinden ließ, und nur der Kopf schaute hervor.

Ein bleiches und eingefallenes Gesicht, aus dem die Nase spitz
hervorstach. Als die beiden Männer die ersten Frauen erreichten,
verlangsamten sie ihre Schritte. Entsprechend senkten sie auch die

Geschwindigkeit der Bahre, so daß die wartenden Frauen

Gelegenheit bekamen, sich die Tote genau anzusehen.

Manche hatten das Gefühl, als würde die Haut nicht nur bleich,
sondern leicht grünlich schimmern. Das Gesicht glich einer

Totenmaske, denn sowohl die Augen als auch der Mund standen noch
offen. Die Muskeln mußten in den letzten Sekunden des Lebens einen

Krampf bekommen haben, der sich nicht gelöst hatte.

Gläsern wirkte der Blick Gleichzeitig auch leer, und mancher

Heimbewohnerin lief ein Schauer über den Rücken, als sie in das
starre Gesicht der Toten schaute.

»Ich höre nichts«, sagte Blanche Everett, wobei ihre Stimme durch
den Flur hallte.

Gleichzeitig stoppten die beiden Männer ihre Schritte. Die Bahre
kam zur Ruhe.

Nun folgte das, vor dem sich die Frauen am meisten fürchteten. Sie
hatten einen regelrechten Horror davor, aber es mußte sein, es
gehörte zum Ritual, und eine war da, die den Anfang machte. Dünn
und zittrig klang ihre Stimme auf. Das Gesicht zuckte dabei, die

Mundwinkel bewegten sich kaum, die Lippen befanden sich in
bebender Bewegung, und die Hände hatte die Sprecherin
zusammengelegt.

»Auf Wiedersehen, Diana…« So sprach sie, und Blanche Everett
nickte zufrieden.

»Auf Wiedersehen…«

»Auf Wiedersehen…«

Jede Frau mußte diese beiden Worte sagen, dabei ihren Arm
vorstrecken und einmal mit den Fingerkuppen über die kalte

Gesichtshaut fahren. Gewissermaßen als letzter Gruß an eine Tote.

»Schneller und lauter!« forderte die Everett.

Die Frauen gehorchten. Sie alle sagten das gleiche. Ihre Stimmen
hallten durch den Flur, sie überschnitten sich, wurden zu Echos, die
an den kahlen Wänden entlanggeisterten.

So und nicht anders wurde von einer toten Freundin Abschied
genommen.

»Auf Wiedersehen…«

Die letzte hatte das Wort gesagt. Es war Carola Finley gewesen,
und sie wurde von Blanche Everett besonders gemustert.

Die ältere Frau hielt dem Blick stand. Sie spürte so etwas wie

Widerstand in sich hochsteigen, das Blut hämmerte in ihren Schläfen,
aber sie gab nicht nach.

Plötzlich lächelte Blanche. »Bis zur Beerdigung haben wir noch ein
wenig Zeit. Ich möchte mit Ihnen ein paar Worte reden. Kommen Sie
mit, und zwar jetzt!«

Auch die anderen Frauen hatten den Befehl vernommen. Auf ihren

Gesichtern zeichneten sich ihre Gedanken ab. Es war die Angst, die

Furcht, das Mißtrauen und auch Mitleid. Eine jede wußte, daß

Gespräche mit Blanche Everett nicht gerade zu den angenehmen

Seiten des Lebens hier zählten. Etwas blieb immer zurück.

Und Edith Wiser konnte ihre Gefühle ebenfalls nicht verbergen.

Nur lächelte sie, als würde sie mehr wissen.

»Ihr schafft die Tote in den Sarg und bereitet alles für die

Beerdigung vor«, wurde den beiden Männern gesagt.

Sie nickten und schoben die Bahre schneller weg.

»Kommen Sie!« sagte Blanche und ging vor. Sie schritt ziemlich
rasch aus und kümmerte sich nicht darum, ob Carola Finley das

Tempo auch halten konnte.

Die gab sich keine Blöße und ließ sich nicht zurückfallen. Beide

Frauen verschwanden durch eine Bogentür und gelangten in einen
schmaleren Gang.

Hier lagen die Büros, und ein paar Yards weiter führte eine Treppe
in den Keller des Altersheims, wo das Grauen wohnte und sich
freiwillig keiner hintraute.

Blanche Everett schloß die Tür ihres Büros auf, betrat den Raum
zuerst und schritt vor bis zu ihrem Schreibtisch, davor dem Fenster
stand und von zwei hohen, breiten Schränken zusätzlich eingerahmt
wurde. Deren Holz schimmerte dunkel.

Einen Platz bot die Frau ihrer Besucherin nicht an. So mußte die
ältere Carola Finley stehenbleiben.

Die Everett setzte sich. Sie klappte ein Etui auf und entnahm ihm
eine schmale, sehr lange Zigarette. Wo sie die Lungenstäbchen
herbekam, wußte nur sie. Die Pakete wurden ihr immer zugeschickt.

Sie steckte die Zigarette in eine Spitze, zündete mit einem schwarzen

Feuerzeug das Stäbchen an und rauchte einige Züge.

»Kommen Sie näher!« sagte sie.

Carola Finley gehorchte. Sie blieb so dicht vor dem Schreibtisch
stehen, daß ihre Oberschenkel die Kante berührten, und schaute in
die graublauen Rauchwolken hinein, die ihr entgegengeweht wurden.

Sie atmete den Qualm auch ein und fand ihn seltsam süßlich. Das
war kein normaler Tabak, den Blanche Everett rauchte.

Wahrscheinlich hatte sie ihn mit einer Droge versehen.

Carola Finley stand bewegungslos. Sie wartete auf die Fragen der

Frau, doch Blanche ließ sich Zeit. Dafür musterte sie ihr Gegenüber
von oben bis unten, und ihre Mundwinkel verzogen sich dabei stark
nach unten.

»Wie stark fühlen Sie sich eigentlich?« fragte sie nach einer Weile.

»Ich verstehe nicht…«

Die Heimleiterin beugte sich vor und legte ihre Hände flach auf die

Schreibtischplatte. »Ich weiß doch, was in Ihrem Kopf vorgeht. Sie
beschäftigen sich mit aufrührerischen Gedanken. Keine Sorge, ich
bin genauestens darüber informiert. Nehmen Sie einfach an, daß ich

Gedanken lesen kann.«

Das glaube ich kaum, dachte Carola. Man wird dir wohl eher etwas
zugetragen haben. »Nun?«

»Ich wüßte nicht, was ich Ihnen zu sagen hätte.« Blanche Everett
lächelte spöttisch. »Zumindest eine Bestätigung meiner Behauptung.«

»Nein!«

Die Heimleiterin schluckte. »Wissen Sie eigentlich, was Sie da
sagen? Sie lügen mir ins Gesicht. Ich weiß, was hinter Ihrer Stirn
vorgeht, und Sie besitzen die Frechheit, mich einfach anzulügen.

Dabei sollten Sie dankbar sein.«

»Dankbar?«

»Ja, dankbar. Wo wären Sie denn, wenn wir Sie nicht
aufgenommen hätten! Wo, frage ich Sie!«

»Vielleicht ginge es mir dann besser!«

Als Carola Finley die Worte aussprach, rechnete sie mit einer
wilden Reaktion der Frau, mit einem Wutanfall. Das geschah nicht.

Blanche Everett blieb ruhig sitzen. Nur ihre Stirn legte sich in
zahlreiche Falten, und sie erwiderte mit einem süffisanten Grinsen
auf den Lippen: »Besser würde es Ihnen gehen? Daß ich nicht lache!

Ihnen würde es mieser gehen. Vielleicht wären Sie auch schon
verreckt. So arm, wie Sie sind.«

»Arm ja, aber nicht würdelos!«

»Würde!« Die Everett spie das Wort förmlich aus. »Wer von euch
hat denn Würde?«

»Ich habe sie behalten, und Sie werden mich auch nicht zerbrechen.

Es sei denn, Sie töten mich.«

Das Lachen klang spöttisch. »Glauben Sie denn, daß wir so etwas
tun würden?«

»Ja!«

Es war nur ein Wort, das die Frau sagte, doch darin lag alles, was
sie empfand.

Sie wußte genau, daß einiges nicht mit rechten Dingen zuging. Und
sie glaubte fest daran, in einem Mördernest zu sitzen, denn Diana

Coleman war sicherlich nicht eines natürlichen Todes gestorben.

Man hatte sie, Carolas Meinung nach, umgebracht.

Der Wut-oder Haßanfall erfolgte nicht. Die Everett blieb ruhig
sitzen, sie richtete sich nur ein wenig mehr auf, das war alles.

»Morde in meinem Haus«, flüsterte sie, »das muß erst einmal
bewiesen werden. Bisher steht nur die Anschuldigung durch Sie!«

Ihr Finger schnellte vor und zeigte auf Carola. »Es gehört Mut dazu,
mir so etwas ins Gesicht zu sagen, aber Mut werden Sie brauchen,
darauf können Sie sich verlassen. Sogar sehr viel Mut, meine

Liebe.«

»Wie meinen Sie das?«

»Nur so. Warten Sie es ab. Es werden auch andere Zeiten kommen,
das versichere ich Ihnen. Und jetzt gehen Sie. Ich erwarte Sie
pünktlich bei der Beerdigung und selbstverständlich heute abend auf
unserem Sommerfest. Die Teilnahme ist Pflicht.«

»Wo soll es stattfinden?« fragte Carola.

»Darüber ist nicht gesprochen worden, wenn ich mich nicht irre.«

»Sie irren sich nicht. Ich kann Ihnen den Platz sagen Zudem
erwarten wir auch Gäste. Das Sommerfest findet dort statt, wo viele
von euch bald liegen werden. Auf dem Friedhof!«

Bisher hatte sich Carola Finley gut gehalten. Nach dieser Antwort
zuckte sie zusammen, denn sie hatte einen Schock bekommen, und sie
konnte nicht vermeiden, daß es ihr heiß und kalt den Rücken
hinabrann…

***

In London schien noch die Sonne.

Je weiter wir nach Westen fuhren, um so mehr verschwand die

Bläue des Himmels. Erste Wolken tauchten auf. Zunächst nur weiße

Wattefelder, allmählich wurden sie dunkler, und manchmal
bedeckten sie den Himmel schon wie gewaltige, graue Berge.

Bis Exeter hatten wir auf der Autobahn fahren können und mußten
die Schnellstraße dort verlassen, wo der Dartmoor National Park
beginnt. In südlicher Richtung umfuhren wir das gewaltige Gebiet,
denn unser Ziel lag am Meer. Ab Plymouth nahmen wir die

Küstenstraße, um zur Veryan Bay zu gelangen.

Dort sollte das seltsame Haus liegen.

Längst hatte uns die Einsamkeit der Provinz Cornwall geschluckt.

Wir bewegten uns in einem Land, wo Mythen und Legenden noch
lebendig waren. Fast jedes Dorf konnte seine eigene gespenstische

Geschichte vorweisen.

Zum Glück besserte sich das Wetter. Die gewaltigen Wolkenberge
blieben im Norden zurück und verschwanden allmählich völlig aus
unserem Blickfeld.

Lady Sarah saß neben mir und lächelte. Ihr machte es Spaß, durch
die Gegend zu gefahren zu werden, und auch ich war froh, wieder

Landluft zu schnuppern.

Suko hatte ich zu einem Trip nicht überreden können. Er wollte mit
seiner Freundin Shao das Wochenende in London verbringen und es
ruhig angehen lassen. So fuhren wir allein.

Beim Morgengrauen waren wir abgedampft, denn bis Cornwall
ziehen sich die Meilen wie Kaugummi in die Länge. Lady Sarah hatte
mir den Brief zu lesen gegeben, und auch ich fand ihn schon sehr
merkwürdig. In Plymouth hatte ich noch getankt, und wenig später
sahen wir bereits das graue Meer.

Darüber stand eine Sonne, die ihre Strahlen auf die Wasserfläche
warf und manche Wellenkämme zu einer golden glänzenden,
wogenden Landschaft verschönerten.

Sogar einige wagemutige Segler entdeckten wir. Wagemutig
insofern, als die See vor Cornwall doch ziemlich rauh war und die
anrollenden Wellen die Boote sehr leicht zum Kentern bringen
konnten. Auf der Fahrt hatten wir uns über Gott und die Welt
unterhalten, wobei Lady Sarah es nie lassen konnte, immer von

Glenda Perkins anzufangen. Das lag ihr sehr am Herzen. Ich
allerdings wich diesem Thema stets aus.

Leider konnte ich nicht mehr so schnell fahren. Erstens war die

Küstenstraße schmaler als die breiten Autobahnen und zweitens
kurvenreicher. In einer Berg-und Talfahrt glitten wir an der Küste
entlang und sahen links von uns die schaumige Brandung gegen die

Felsen donnern, wobei gewaltige Gischtfahnen in die Höhe
geschleudert wurden, die wie riesige Tücher aus Wassertropfen
wirkten. Wenn sie von den Sonnenstrahlen getroffen wurden,
entstand ein Regenbogen, der unseren Weg stets begleitete.

»Sollte sich dieser Fall als harmlos herausstellen«, so sagte Sarah

Goldwyn, »suchen wir uns irgendwo ein gemütliches Hotel und
machen zwei Tage Pause.«

»Dagegen hätte ich nichts. Aber kennst du ein Hotel?«

Die Horror-Oma nickte. »Sogar ein altes Castell. Ich war mal da,
weil es dort spuken sollte.«

»Und?«

»Ein Diener öffnete mir. Ich fragte ihn, ob wirklich ein Geist
existierte.«

»Was antwortete er?«

»Er meinte, er wäre schon seit 400 Jahren hier beschäftigt, aber
einen Geist hätte er nicht gesehen.«

Ich mußte erst zwei Radfahrer überholen. Dann konnte ich lachen.

So alt der Witz auch war, Lady Sarah hatte ihn vortrefflich
angebracht. Sie war wirklich eine bemerkenswerte Frau. Die Fahrt
konnte man beim besten Willen nicht als Erholung bezeichnen, aber
aus ihrem Mund war kein Wort der Klage gekommen. Lady Sarah
saß da, schaute aus dem Fenster und beobachtete die Umgebung.

Sie trug ein dunkelrotes Kleid. Ihr Koffer stand im Fond, darüber
lag ein leichter Mantel, und natürlich hatte sie nicht auf ihren

Schmuck verzichtet. Fünf Ketten baumelten vor ihrer Brust. Sie
klirrten gegeneinander wenn sich die Frau bewegte. Das graue Haar
hatte sie im Nacken zu einem Knoten zusammengebunden, und auf
ihrer Gesichtshaut lag sogar ein dezentes Make-up.

Sie wollte schließlich einen guten Eindruck machen, wenn sie sich
anmeldete.

Und darum ging es im Prinzip. Um die Anmeldung. Lady Sarah
wollte als Gast kommen, als eine alte Frau, die sich aus dem Trubel
der Großstadt in der ländlichen Idylle der Provinz Cornwall zur

Ruhe setzen wollte. Das war alles, wobei sie hoffte, daß man ihr
diesen Auftritt auch abnahm. Wenn nicht, würde sie die

Verantwortlichen des Heims sicher davon überzeugen können, sie
wenigstens eine Nacht aufzunehmen, bevor sie den Rückweg antrat.

Und in dieser Nacht wollte sie Augen und Ohren offenhalten, um so
viel wie möglich zu erfahren. Außerdem traf sie im Heim noch ihre
alte Freundin Diana Coleman. Die konnte ihr sicherlich mehr sagen.

So sah der Plan aus, den sie sich zurechtgelegt hatte. Ich sollte,
wenn es nach ihr ging zunächst einmal nur eine Statistenrolle spielen
und erst eingreifen, wenn wirklich etwas geschehen war und die

Lage sich zuspitzte.

Ich hatte zugestimmt.

Wieder einmal änderte sich das Wetter. Zwar schien nach wie vor
die Sonne, doch Wolkenbänke schoben sich hin und wieder vor den
glühenden Ball, und das helle Licht bekam einen milchigen Schein.

Manchmal passierten wir Ortschaften, deren Namen ich vergessen
habe. Schließlich übernahm Lady Sarah die Funktion des Beifahrers.

Sie schnappte sich die Karte und breitete sie aus. »Bald sind wir
da«, erklärte sie.

»Und welche Anlaufstation haben wir?«

Zum Glück besaß ich einen Spezialkarte von Cornwall. Auf der
normalen war der Flecken überhaupt nicht eingezeichnet.

»Everfalls«, sagte Lady Sarah.

»Auch dahin bringe ich dich.«

»Und von dort aus kann man fast zu Fuß bis zum Altersheim gehen«,
erklärte sie mir.

Wild und romantisch war die Umgebung. Hohe Felsen. Dazwischen
weite Wiesenflächen. Weideland, Hügel und hin und wieder sahen
wir das Dach eines einsam stehenden Bauernhofs oder einer

Schäferhütte. Der Wegweiser nach Everfalls bestand aus zwei

Holzbalken. Wir fuhren jetzt geradewegs auf die Küste zu. Irgendwie
hörte sogar die Asphaltdecke der Straße auf. Dafür knirschte

Schotter unter den Reifen des Bentley, wobei hin und wieder kleine

Steine gegen den unteren Boden hüpfen und davonwirbelten.

Manchmal sahen wir das Meer. Die bunten Segel der Schiffe
machten sich gut auf dem Grau.

Das Dorf Everfalls war wirklich ein Kaff. Einige Häuser standen
wie verloren in der Gegend umher, es gab nur die eine Straße,
ansonsten schmale Wege, die zu den Gebäuden oder Geschäften
hinführten. As wir in den kleinen Ort einrollten, wurden wir von
mehreren Hunden begleitet. Zur Begrüßung kläfften sie lautstark.

So etwas wie einen Ortskern gab es nicht. Ich lenkte den Bentley
dorthin, wo die Häuser dichter standen, und entdeckte dort
tatsächlich ein Gasthaus, vor dem soeben ein dunkler Lieferwagen
hielt. Der Fahrer stieg aus und betrat das Gasthaus.

Ich stoppte hinter dem Wagen. »Willst du ein Bier trinken, John?«
fragte die Horror-Oma.

»Eine kleine Pause kann nicht schaden.« Sie schaute auf die Uhr.

»Zudem erfährt man in diesen Kneipen durch reines Zuhören oft
mehr, als wenn man versucht die Leute auszufragen.«

»Well, dann wollen wir mal«, erwiderte Mrs. Goldwyn, drückte
den Wagenschlag auf und schwang ihre Beine aus dem Fahrzeug. Auf
der Straße blieb sie stehen, reckte sich und schaute sich gleichzeitig
um. Sie mußte wohl eine ulkige Figur abgeben, denn einige

Dorfbewohner blieben stehen und schauten ihr zu.

Auch ich schüttelte meine Beine aus, atmete die kühle, frische

Seeluft ein und erkundigte mich bei Sarah Goldwyn, ob sie fertig
wäre.

»Ja, wir können.«

Nach der alten Gasthaustür hätte sich mancher Antiquitätenhändler
in London die Finger geleckt. Ich hielt sie der Horror-Oma galant
offen, und wir betraten einen düsteren Raum, in dem es sogar noch
ein wenig nach Stall und Heu roch.

Zwar düster, aber gemütlich. Durch die schmalen Fenster fiel das

Licht auf runde, grobe Holztische und dazu passende Stühle. Der

Fahrer des dunklen Lieferwagens trank ein Bier. Wir setzten uns. Der

Wirt und sein einziger Gast bestaunten uns. Es schien nicht oft
vorzukommen, daß sich jemand in diese Gegend verirrte. Beide
grüßten freundlich, und der Wirt erkundigte sich nach unseren

Wünschen. Wir bestellten Mineralwasser.

Während der Wirt es holte, hörten wir die Stimme des Fahrers. Und
seine Worte ließen uns aufhorchen.

»Drei Särge habe ich wieder hingefahren«, berichtete er.

Der Wirt tauchte von uns aus gesehen hinter den Tresen. »Was sagst
du da?«

»Ja, drei Totenkisten. Wieder für das Altersheim. Da scheinen sie
einzugehen wie die Fliegen im Winter.«

»Sag nicht so was.« Der Wirt erschien wieder und hielt zwei

Flaschen in den Händen.

»Ist aber so.«

»Und wer ist diesmal gestorben?« fragte der Wirt über die

Schulter, denn er befand sich bereits auf dem Wege zu uns.

»Zufällig hörte ich den Namen. Eine gewisse Diana Coleman!«

»Nein!« Lady Sarah stieß das Wort aus. Sie sprang so heftig auf,
daß der Wirt zurückzuckte und fast die beiden Flaschen fallen
gelassen hätte. Die auf den Hälsen steckenden Gläser klirrten schrill.

»Wiederholen Sie das!« sprach Lady Sarah den Mann an der Theke
an und ging sogar auf ihn zu.

Der Gast im grauen Kittel hob beide Hände. »Wie ich es schon
sagte. Die Tote heißt Coleman.«

Mrs. Goldwyn ging nicht bis zur Theke vor. Sie blieb plötzlich
stehen, kippte zur Seite weg und stützte sich an der Platte eines

Tisches ab. Dabei schüttelte sie den Kopf, und ich glaubte, ihr leises

Schluchzen zu hören.

Hastig sprang ich auf, faßte sie unter und drückte sie auf einen in
der Nähe stehenden Stuhl. Sie war sehr blaß geworden. Das Gesicht
erschien mir blutleer.

Die beiden Männer standen in der Nähe. Sie sagten nichts, sie
fühlten sich hilflos.

»Sie ist tot, mein Junge«, flüsterte Lady Sarah mit kaum zu
verstehender Stimme. »Verdammt, man hat sie umgebracht…«

»Das steht ja nicht fest«, meldete sich der Fahrer. »Die Jüngste war
sie auch nicht mehr, und da kann der Sensenmann oft sehr schnell bei
einem sein.«

»Schon gut«, sagte ich und winkte dem Wirt. Er verstand, brachte
das Wasser. Ich schenkte Lady Sarah ein. Mit zitternden Händen griff
sie danach, drückte den Rand gegen die Lippen und trank mit kleinen

Schlucken.

»Entschuldigt«, hauchte sie, als sie das Glas zur Seite stellte, »aber
es war ein Schock für mich.«

»Kannten Sie die Frau gut?« fragte der Wirt.

»Ich wollte sie heute besuchen.«

»Da ist ja auch das Sommerfest.«

»Genau.«

Ich sprach den Mann im grauen Kittel an. »Kennen Sie sich in dem

Altersheim aus?«

»So einigermaßen.« Er verzog das Gesicht. »Ganz ehrlich, Sir,
darin leben möchte ich nicht. Da nehme ich lieber einen Strick und
hänge mich auf. Das Haus ist ein Sarg im Großformat.«

»Und dort sterben sehr oft Menschen?«

»Kann man sagen. Kein Wunder, sind ja nur alte Leute darin
untergebracht. Eine düstere Bude. Die hat auch niemand kaufen
wollen, als sie leer stand.«

»Weshalb nicht?«

Wirt und Fahrer tauschten einen längeren Blick. Der Besitzer der

Kneipe hob die Schultern. Ihm schien es egal zu sein, ob der Mann
im grauen Kittel eine Antwort gab.

»Mich interessieren alte Geschichten«, sagte ich. »Bitte, erzählen

Sie schon!«

»Na ja«, sagte der Mann. »Das Haus stand eben lange leer.

Niemand wollte es haben.«

»Und weshalb nicht?«

Der Mann senkte seine Stimme. »Sie kommen aus London, da
werden Sie unsere Denkweise ablehnen. Der Vorbesitzer, wissen

Sie, das soll ein Zombie gewesen sein.«

»Ein lebender Toter?«

»Ja, so sagt man.«

»Haben Sie ihn gesehen? Wissen Sie, wie er heißt?«

»Nein, das war vor meiner Zeit.«

Ich fragte den Wirt. »Sie denn?«

Der Mann hob unbehaglich die Schultern. »Man nannte ihn nur den
großen Vater.«

»Ein seltsamer Name.«

»Finden wir auch. Aber Sie müssen sich dieses Land und die

Menschen mal vorstellen. Früher gehörte dem großen Vater alles.

Und er war jemand, der nie alt wurde.«

Ich trank einen Schluck Wasser und sagte: »Das verstehe ich nicht.«

»Wie ich schon sagte. Der Kerl alterte nicht. Der hatte die ewige

Jugend gepachtet.«

»Und er lebt noch?«

Es sah komisch aus, wie beide Männer die Schultern hoben und
säuerlich ihre Gesichter verzogen. »Man weiß nichts Genaues«,
erklärte uns der Wirt.

Lady Sarah hatte sich wieder einigermaßen gefangen. Sie sprach
den Fahrer an. »Aber Sie waren doch schon des öfteren da. Haben

Sie da nichts gesehen?«

»Nein. Ich kam zwar in das Haus, ansonsten konnte man das alles
vergessen.«

Die Horror-Oma schaute mich an. Auch ich empfand die ganze

Geschichte als sehr mysteriös und wurde das Gefühl nicht los, daß
wir beide direkt in ein dämonisches Wespennest gestochen hatten.

Hier schien sich etwas anzubahnen, dessen Folgen momentan nicht zu
überblicken waren.

»Wer besitzt denn jetzt das Haus?« wollte ich wissen.

»Es wird von einem gewissen Doc Rawson geleitet«, erklärte mir
der Wirt. »Allerdings bekommt man ihn kaum zu Gesicht. Das Sagen
hat eine Frau. Sie heißt Blanche Everett.«

Mit diesem Namen konnten weder Lady Sarah noch ich etwas
anfangen. Eine Blanche Everett war uns völlig unbekannt. Aber wir
würden sie kennenlernen, das stand fest.

»War sie kapitalkräftig genug um das alte Gebäude zu erwerben?«
erkundigte ich mich.

Da waren die beiden Männer überfragt.

Jedenfalls hatten wir einiges gehört. Dieses Altenheim schien
wirklich seltsam zu sein. Ich fragte mich nur, woher sie immer die

Menschen bekamen.

»Da gibt es auch nur Frauen«, berichtete uns der Fahrer. »Ich
meine, als Insassen.«

»Keine Schwestern?«

»Nein.«

»Und wer hilft den Menschen?«

»Zwei gefährliche Typen Sie sind die Kalfakter. Ich kann Ihnen
sagen, mit denen möchte ich keinen Streit haben.«

»Und dort sterben oft Menschen?« wechselte Lady Sarah das

Thema.

Sie erntete ein Nicken.

»Wo werden sie denn begraben?«

»Auf einem Friedhof. Der liegt direkt am Haus. Praktisch parallel
dazu, an den Klippen.«

»Und wer ist dabei?«

»Kein Pfarrer. Die machen alles allein. Diese ganze Gesellschaft
ist schon ziemlich komisch. Ich jedenfalls möchte mit ihr nichts zu
tun haben, das kann ich Ihnen sagen.«

Sarah Goldwyn erhob sich. Sie rückte den Stuhl zurück, dessen vier

Beine über den Boden scheuerten. »Dann kann ich damit rechnen,
daß die Beerdigung meiner verstorbenen Bekannten noch heute
stattfindet?«

»So ist es.«

»Und wann?«

Der Mann im grauen Kittel wußte zum Glück eine Antwort. »Immer
gegen Mittag.«

»John!« Lady Sarah fuhr herum. Sie ergriff meinen Arm. »Ich muß
anwesend sein, wenn Diana beerdigt wird. Bitte, fahr mich hin!«

Jeden Wunsch hätte ich Lady Sarah abschlagen können. Nur diesen
nicht.

Damit allerdings warfen wir unseren Plan um. Na ja, vielleicht
ergab sich dennoch eine Möglichkeit, alles so anlaufen zu lassen,
wie wir es vorgesehen hatten.

Wir bedankten uns bei den beiden Männern für ihre Auskünfte und
verließen die Gastwirtschaft. Eine sehr nachdenkliche Sarah

Goldwyn schritt neben mir her. Den Kopf hielt sie gesenkt, wobei
sie ihn des öfteren schüttelte. »Ich habe es geahnt«, sagte sie. »Mein

Gefühl hat mich nicht getrogen. Dieser Brief war eine Warnung und
ein Hilfeschrei gleichzeitig. Nur sind wir zu spät gekommen.«

»Mach dir keine Vorwürfe«, sagte ich, als ich den Wagen
aufschloß. »Du hast getan, was du konntest.«

»Trotzdem, mein Junge, ich hätte schneller sein können« Lady

Sarah stieg ein.

Nach Einzelheiten wollte ich sie nichtmehr fragen. Zudem war das

Thema für mich erledigt. Etwas anderes war für uns jetzt wichtig und
hatte Vorrang.

Es mußte vor allen Dingen der Horror-Oma gelingen, sich völlig
unverdächtig in das Altenheim einzuschleusen. Auch ich durfte nicht
auffallen.

Der Begriff Zombie war gefallen und hatte mich alarmiert. Ich
wußte, daß es diese lebenden Toten gab, die unvorstellbar grausam
waren. Und ich dachte auch daran, daß dieses einsame Haus am

Meer für Zombies ein idealer Unterschlupf sein konnte…

***

Sie waren pünktlich.

Um zwölf Uhr mittags hatten sie sich vor dem Haus versammelt, um
der Toten das letzte Geleit zu geben. Die meisten von ihnen kannten
das Ritual, nur wenigen war es neu, aber die würden diesen

Kreislauf des Schreckens rasch begreifen.

Selbst der Himmel schien trauern zu wollen, denn vom Meer her
zogen dicke Wolkenbänke auf, die sich vor die Sonne schoben und
den hellen Ball schamhaft verdeckten. Wind kam auf. Er brachte den

Geruch von Salzwasser mit und spielte im Laub der Bäume.

Die Leiche hatte man noch nicht aus dem Haus getragen. Sie wurde
durch einen Nebeneingang gebracht.

Noch war es Zeit. Die Frauen standen schweigend zusammen und
hingen ihren Gedanken nach. Die meisten von ihnen beschäftigten
sich mit dem Tod, dem Ende des Lebens und dem, was danach kam.

Für viele konnte es kaum schlimmer werden, als das, was sie hier
erlebten.

Manch sehnsüchtiger Blick glitt zu den Hügeln hinüber, hinter
denen versteckt der kleine Ort Everfalls lag. Eine andere Welt, die

Rettung vielleicht, aber wer einmal im Haus der Ruhe war, den
ließen sie nicht mehr fort.

Man hätte das Haus umtaufen sollen. Als Stätte der ewigen Ruhe.

Wer es verließ, immer nur mit den Füßen voran. Und gestorben
wurde viel in diesem Altersheim.

Ein halbes Dutzend schwarzer Vögel kreiste in der Luft.

Krächzende Schreie drangen aus den Schnäbeln. Für die wartenden

Frauen war es ein letzter Grabgesang.

Nur eine stand ein wenig abseits. Es war Carola Finley. Sie hatte
ihr Gesicht dem Meer zugedreht, so daß der Wind gegen die Haut
fuhr und ihre Tränen trocknete, denn niemand sollte sehen, daß sie
weinte. Sie weinte nicht nur um Diana Coleman, nein, sie beweinte
auch ihr eigenes Schicksal und das der anderen Frauen, die in
diesem Haus wie in einem Gefängnis gehalten wurden.

Von ihrem Platz aus konnte sie bis zum Friedhof blicken, der im

Schatten knorriger Aste lag. Die Bäume selbst harten die

Jahrhunderte überdauert, und ihre Wurzeln harten sich in das

Erdreich und auch in den Fels hineingefressen, damit sie den wilden

Stürmen trotzen konnten. Hinter dem Friedhof war, wie sie immer
sagten, die Welt zu Ende. Dort begannen die Felsen. Steile Klippen,
die senkrecht in die Tiefe führten und gegen die das Meer brandete.

Es ging die Sage um, daß sich schon einige Frauen aus dem

Altersheim die Klippen hinabgestürzt hätten. Was daran stimmte,
konnte niemand sagen, denn ihre Leichen waren nicht gefunden
worden. Der Friedhof wurde von den Menschen immer als die
vorletzte Station bezeichnet. Die letzte war das Meer. Die gierige,
manchmal kochende, dann wieder trügerisch ruhig wirkende See, die
ihre Opfer verschlang als hätte sie einen unersättlichen Rachen.

Unter den grünen Dächern der sturmerprobten Bäume befand sich
der kleine Friedhof. Einfache, schmucklose Gräber, wovon nicht
eines durch ein Kreuz geschmückt wurde. Wer hier verscharrt
wurde, der bekam keinen christlichen Segen, wurde begraben ohne
das Zeichen der Hoffnung und man kippte kurzerhand die mit Sagen
und Legenden durchzogene Erde Cornwalls über die schmucklosen

Särge. Nicht nur auf dem Friedhof fehlten christliche Symbole. Sie
waren auch aus dem Heim verbannt worden. Man hatte dies den

Insassinnen zur Auflage gemacht, und die Frauen richteten sich
danach, denn sie wollten keinen Streit mit Blanche Everett
provozieren. Zudem waren viele froh, überhaupt einen Platz
bekommen zu haben, und da nahm man so manche Unterdrückung in

Kauf. Im Alter rebellierte man nicht mehr. Das wußte die Everett
verdammt genau. Deshalb konnte sie sich die kleinen Einlagen auch
leisten.

Aber Carola Finley wollte nicht aufgeben. Sie hatte einen Punkt
erreicht, der einen Stopp verlangte.

Es war der Tod einer Freundin gewesen. Diana Colemans Ende
hatte in ihr den Willen zum Widerstand wachsen lassen. Sie wehrte
sich gegen diese Unterdrücker, und irgendwann würde sie einen
regelrechten Aufstand proben. Die anderen konnten nicht alles
machen, ein Rest von Menschenwürde mußte bewahrt bleiben.

Heute wurde Diana Coleman zu Grabe getragen. Sie war eine
mutige Frau gewesen und hatte sich nicht beugen wollen. Carola

Finley war nun gespannt, ob sich etwas änderte, denn Diana hatte
einen Brief an eine in London lebende Freundin geschrieben, damit
diese mal nach dem Rechten sah und auch Alarm schlug wenn es sein
mußte. Ob sie damit Glück gehabt hatte, mußte sich erst noch
herausstellen. Jedenfalls war Diana Coleman aufgefallen und nun tot.

Bei diesem Gedanken verzogen sich die Lippen der Frau. Sie ballte
ihre mageren Hände und hörte hinter sich Schritte. Hastig fuhr sie
herum, das Herz schlug schneller, sie dachte sofort an die Everett,
doch sie schaute in das Gesicht ihrer Leidensgenossin Edith Wiser.

»Diana hat es hinter sich«, sagte Edith.

Carola nickte nur. Sie mochte die Wiser nicht, und das hatte sie der

Frau auch oft genug zu verstehen gegeben. Von der ganzen

Erscheinung her war ihr dieses Weib unsympathisch. Sie trug das

Haar kurzgeschnitten und hatte es sogar färben lassen. Manchmal
benutzte sie Spray, um ihre blonde Pracht in Form zu halten An den
dünnen Fingern steckten Ringe aus billigem Plastik.

»Was willst du?« fragte Carola. Ihr Ton ließ keinen Zweifel daran
aufkommen, daß sie Gesellschaft momentan nicht mochte.

»Mal schauen.«

»Das kannst du auch woanders.«

Die Wiser lachte. Sie öffnete dabei die faltigen Lippen und ließ ein
meckerndes Geräusch hören. »Du magst mich nicht, wie?«

»Hast du das auch schon gemerkt?«

»Dabei sollten wir uns besser vertragen, meine Liebe.«

»Und weshalb?«

Die Wiser hob ihre Schultern »Schließlich stehen wir hier gegen
einige Leute, und wir sollten stärker zusammenhalten.«

Carola Finley war klar, daß die Wiser nicht aus eigenem Antrieb zu
ihr gekommen war. Wahrscheinlich hatte man sie geschickt, um die

Spionin zu spielen. Aber Carola machte das Spiel mit.

»Gegen wen sollten wir denn zusammenhalten?« erkundigte sie sich
wie nebenbei.

»Es gibt doch da einige Schwierigkeiten, wie mir scheint. Oder bist
du mit der Everett zufrieden?«

»Es geht.«

»Jetzt lügst du!«

»Was willst du eigentlich?« fuhr Carola ihre Kollegin an. »Los,
rück mit der Sprache raus!«

»Nichts, gar nichts.«

»Dann laß mich auch in Ruhe, zum Teufel. Ich muß mich auf die

Beerdigung vorbereiten. Wie du sicherlich weißt, war Diana meine

Freundin. Wir haben uns immer gut verstanden.«

»Und jetzt ist sie tot«, stellte Edith fest.

»Das ist sie. Und ich frage mich, wie sie umgekommen ist?«

Edith Wiser lächelte schmal. »Herzschlag das hast du doch genau
gehört, oder nicht?«

»So sagen sie.«

»Du glaubst es nicht?« Die Frage klang lauernd. Ihre Augenbrauen
hatten sich verengt.

»Was ich glaube oder nicht, spielt hier keine Rolle. Ich weiß nur,
daß Diana nicht mehr zurückkommen wird, das ist es…«

»Bist du da sicher?«

Carola zuckte zusammen. »Wie meinst du das?«

»Daß sie nicht mehr zurückkehren wird.«

»Sie ist tot.«

»Das stimmt. Aber manchmal, da…« Edith sprach nicht mehr
weiter, sondern drehte sich um, weil in der großen Eingangstür die

Everett erschienen war.

Carola hatte etwas dagegen.

Sie faßte Edith an der Schulter hart an und drückte ihre Finger zu.

»Was meinst du mit deiner Andeutung? Los, ich will es wissen!«

»Tut mir leid, aber die Beerdigung beginnt. Vielleicht reden wir
später darüber. Heute abend, beim Sommerfest. Mit unseren Gästen.

Das wird sicherlich eine tolle Feier.« Sie schüttelte den Arm der

Frau regelrecht ab und ging leise lachend davon.

Carola blieb stehen. Für Blanche Everett hatte sie keinen Blick Sie
dachte nur über die Worte nach, die ihr Edith gesagt hatte. Schlimme

Worte, unverständliche, prophetische und gefährliche. Jawohl,
gefährliche Worte, denn irgend etwas lag in der Luft. Es war wie
eine Drohung, die, je mehr es dem Abend zuging, sich immer stärker
verdichtete. Ein jeder sprach nur vom Sommerfest, von diesem
makabren Fest, einem Tanz der Alten und der gezwungenen

Fröhlichkeit. Gäste sollten eingeladen werden, dabei wußten die

Verantwortlichen genau, daß es keine Gäste gab, denn der Kontakt
nach draußen war unterbrochen worden.

»Versammeln wir uns zum letzten Weg auf dem wir unserer lieben

Freundin die Begleitung geben wollen«, rief die Everett und winkte
mit beiden Armen, um die anwesenden Frauen dorthin zu dirigieren,
wo der Leichenzug beginnen sollte.

Stumm setzten sie sich in Bewegung. Die Köpfe waren gesenkt, die

Blicke dem Boden zugerichtet, und aus einem Seitengang schoben
die beiden Helfer den dunklen Sarg.

Sie schoben ihn tatsächlich, denn die schwarze Totenkiste stand auf
einem kleinen Wagen. Er war wie eine Bahre gebaut worden, weiß
lackiert und lief auf Rädern mit Gummirollen. Als entwürdigend
empfanden alle dieses Schauspiel. Doch niemand wagte es,
aufzumucken. Das Grab hatte einer der beiden Helfer längst
geschaufelt. So brauchte die Leiche nur noch in das offene Loch
gelegt zu werden. Die Frauen wußten genau, was sie zu tun hatten.

Schließlich gab es fast in jeder Woche eine Beerdigung da kannte
man den Rhythmus längst. Es sprach niemand, als sie sich auf den

Sarg zubewegten und dahinter versammelten. Nur ihre Schritte waren
zu hören. Manchmal schlurfend und zögernd.

Jede hatte Angst, und jede fragte sich, ob sie die nächste sein
würde, die man aus dem Haus trug.

Auch Blanche Everett kam herbei. Stolz hatte sie den Kopf gereckt.

Ihre Lippen bildeten einen Strich, die Augen waren auf die Gruppe
versammelter Frauen gerichtet, die ihre Köpfe senkten, wenn die

Blicke der Everett sie trafen.

»Geht«, sagte sie schließlich, blieb stehen und streckte ihren
rechten Arm aus. Der Finger deutete auf den Friedhof. »Geht und
begrabt sie, wie es sich gehört!«

Die beiden Helfer schoben den Wagen an. Der Sarg schaukelte für
einen Moment, so daß nachgefaßt werden mußte, um ihn festzuhalten.

Als der Kerl seine flache Hand auf das Holz des Deckels schlug gab
es ein dumpfes Geräusch.

Heller dagegen klang das Quietschen der Räder. Es schien, als
wollten sie den Weg nicht fahren, der ihnen durch den Druck
vorgegeben war. So schaukelte und rollte die Totenkiste dem

Friedhof zu, und die Frauen formierten sich hinter dem Sarg in

Zweierreihen.

Eine stumme Prozession näherte sich dem kleinen Friedhof, um
wieder einmal dabei zu sein, wenn eine der ihren in die feuchte,
kühle, sagenumwobene Erde der Provinz Cornwall gesenkt wurde…

***

Lady Sarah Goldwyn hatte sich von dem Geisterjäger John Sinclair

getrennt, um ihren Weg allein zu gehen. Es wäre ihr unangenehm
gewesen, zusammen mit John entdeckt zu werden. Aus diesem Grund
sollte er im Hintergrund bleiben und nur dann eingreifen, wenn es
tatsächlich nötig war.

John Sinclair hatte die Frau in der Nähe des Hauses abgesetzt, an
einem Platz der wegen moosüberwucherter Felsen von dem Haus
nicht einzusehen war.

Sie dachte noch an die letzten, mahnenden Worte ihres Freundes
und mußte lächeln. John Sinclair machte sich wegen ihr große

Sorgen, und er wäre am liebsten mitgekommen. Die Horror-Oma
besaß ihren eigenen Willen. Zudem ging sie davon aus, daß es allein
ihr Fall gewesen war, denn sie hatte ihn erst richtig ins Rollen
gebracht. Sogar eine kleine Reisetasche trug sie und hatte ihren Stock
quer in den Bügel der Tasche geklemmt. Der leichte Mantel flatterte
im von der See her einfallenden Wind, denn er war vorn nicht
geschlossen. Er wehte wie eine helle Fahne hinter der Frau her.

Sie schritt über den Weg, der direkt zum Altersheim führte und den
auch die Lieferwagen fuhren, denn Reifenspuren ließen darauf
schließen. Sie hatten in der staubigen Erde ihre Abdrücke
hinterlassen. Wolken schoben sich vor die Sonne. Nur ein fahles

Licht fiel auf die Erde. Lady Sarah hörte das Donnern der Brandung
aber das interessierte sie nicht. Ihr Blick war nach vorn gerichtet,
weil sie das Haus sehen wollte.

Zuerst entdeckte sie das Dach. Wie ein grauer Schatten wuchs es
über einem Hügelrand in die Höhe, und das Gebäude wirkte auf sie,
als wären mehrere kleine Häuser mit spitzen oder wenigen spitzen

Dächern nebeneinander und Wand an Wand gebaut worden.

Schornsteine stachen wie abgekappte, dunkle Arme in den Himmel,
und die blitzende Fernsehantenne empfand Lady Sarah zwischen den

Giebeln und den kleinen Aufbauten als sehr störend. Sie paßte
einfach nicht zu dem alten Gemäuer.

Auch die Fassade präsentierte sich nicht glatt. Erker, kleine

Vorbauten, manche sogar halbrund, Stuck und Figuren bildeten ein
seltsames Durcheinander, das sich epochenmäßig überhaupt nicht
einordnen ließ. Hier schien jeder herumgebaut und seiner Fantasie
freien Lauf gelassen zu haben.

Das Haus stand auf den Klippen. Es wurde House of Silence
genannt. Irgendwie paßte der Name auch, denn bis auf die Brandung
war es ruhig. Und etwas störte Mrs. Goldwyn ganz besonders. Es
war die Atmosphäre, die sie bereits auf dem Wege zu diesem

Gebäude spürte. Da war nichts von einer Freundlichkeit zu spüren.

Sie konnte die Ausstrahlung schon jetzt spüren, und sie hatte für sie
etwas Bedrohliches an sich, als würden hinter der Fassade
grauenhafte Dinge lauern.

Die Horror-Oma dachte an den alten Fluch, von dem der Fahrer
erzählt hatte. Und an einen Mann, den jemand der große Vater
genannt hatte. Wer war diese Person? Lebte sie vielleicht noch, oder
war sie längst irgendwo verschollen?

Jedenfalls eine schillernde, geheimnisvolle Persönlichkeit, die
möglicherweise gar nicht existierte, aber das wollte Lady Sarah
alles noch herausfinden.

Während dieser Überlegungen ging sie weiter auf das große

Gebäude zu, ließ die Fassade nicht aus den Augen und schaute sich
auch die Fenster an, die wie gläserne Gucklöcher innerhalb des
dunklen Mauerwerks wirkten. Unheimliche Augen, die auch den Weg
vor dem Haus unter Kontrolle halten konnten.

Normalerweise hätte sich Sarah Goldwyn darüber gewundert, daß
niemand zur Begrüßung erschien. Diesmal jedoch dachte sie anders
darüber, denn sie wußte, daß die anderen zur Beerdigung waren.

Und da wollte sie sich selbst einladen.

Sie wußte auch, daß der Friedhof direkt am Haus lag konnte ihn
allerdings noch nicht sehen und mußte erst einige Schritte laufen,
bevor sie die Bäume entdeckte, die mit ihren Asten und Zweigen ein
grünes Dach gebildet hatten, unter dem der Friedhof lag.

Lady Sarah blieb stehen.

Es war ein tristes Bild, das sich ihren Augen bot. Die versammelten

Frauen bildeten eine Gruppe, die wie eine schwarze Insel auf dem
kleinen Friedhof wirkte. Sie standen sehr dicht zusammen und
nahmen der Horror-Oma den Blick auf das Grab.

Lady Sarah schluckte. Sie spürte einen Kloß im Magen, wenn sie
sich vorstellte, wer jetzt in die kühle Erde hinabgesenkt wurde. Zwar
hatte sie in den letzten Jahren keinen Kontakt mehr zu Diana Coleman
gehabt, aber sie fühlte dennoch die Verbundenheit mit dieser Frau
aus noch jüngeren Jahren.

Sie hatte die Reisetasche abgesetzt. Obwohl es nicht allzu warm
war, klebte der Schweiß auf ihrer Haut, denn der Weg hatte sie doch
angestrengt.

Ans Ausruhen war nicht zu denken. Lady Sarah dachte an ihre

Aufgabe, sie nahm die abgestellte Tasche wieder hoch und änderte
ihre ursprüglich eingeschlagene Richtung.

Jetzt schritt sie auf direktem Weg zum Friedhof.

Niemand sah die einsame Gestalt kommen. Die Blicke der Frauen
galten einzig und allein dem Sarg, und sie lauschten Blanche Everetts

Rede, von denen Bruchstücke auch bis zu Lady Sarah geweht
wurden.

»Du hast dein Leben hinter dir, meine liebe Diana. Aber nicht alles,
was in der Erde liegt, ist tot. Wir sollten uns endlich von diesem

Gedanken befreien, daß mit dem Tod die Sache gelaufen ist. Nein, es
kommt noch etwas hinterher. Wir haben dich nicht vergessen, Diana

Coleman, zeige uns, daß auch du uns nicht vergessen hast. Beweise
es durch deine Taten und dein Andenken…«

Je mehr sich Sarah Goldwyn dem Friedhof näherte, um so besser
konnte sie die Worte verstehen. Dabei wunderte sie sich, denn sie
hatte auf einer Beerdigung noch niemals solche Sätze gehört. Zudem
vermißte sie einen Priester, und sie sah auch keine Kreuze auf dem

Friedhof, sondern nur graue, manchmal schief im Erdboden
steckende Steine, die Mahnmale der Toten an die Lebenden.

Lady Sarah schlug einen kleinen Bogen. Um auf direktem Wege an
die Trauergemeinde heranzukommen, hätte sie über Grabsteine
klettern müssen, das war ihr zu mühselig.

Noch immer hatte man sie nicht gesehen. Einige Yards später
deckten sie dicke Baumstämme, und sie spürte die angenehme Kühle
unter dem Blattwerk der Aste.

Die Frauen sprachen kein Wort. Sie schienen stumm zu sein. Nur
hin und wieder hörte Lady Sarah ein Schluchzen. Viele hielten die

Köpfe gesenkt und Taschentücher gegen ihr Gesicht gepreßt. Wie die
alten Frauen dastanden, wirkten sie auf irgendeine Weise
erschreckend. Als würde jede darauf lauern, als nächste in die
feuchte Grube gesenkt zu werden.

Eine Frau stach Lady Sarah besonders ins Auge. Es war nicht die

Sprecherin der Leichenrede, die konnte die Horror-Oma nicht sehen,
sondern eine andere. Sie besaß helles, fast silbriges Haar, trug ein
dunkles Kleid und hatte sich eine Strickjacke wegen des kühlen

Windes über die Schultern geworfen.

Irgendwie schien die Frau gespürt zu haben, daß sich jemand hinter
ihr befand, denn sie drehte sich plötzlich um, und die Blicke der
beiden Frauen trafen sich.

Lady Sarah hatte Carola Finley noch nie vorher gesehen. Sie wich
dem Blick der Frau nicht aus, sondern hielt ihm stand und spürte so
etwas wie einen Funken überspringen. Es war der Funken der

Sympathie, der zwischen den beiden sich völlig fremden Frauen
wechselte. Sie sprachen nichts. Nur deutete Carola Finley ein kurzes

Nicken an, und Sarah Goldwyn hoffte, das Zeichen verstanden zu
haben. Sie ging nicht weiter vor, sondern blieb stehen.

Dafür setzte sich Carola in Bewegung. Zuvor hatte sie sich
umgeschaut, war jedoch nicht beobachtet worden und konnte ihren

Weg beruhigt fortsetzen.

Dicht vor der Horror-Oma blieb sie stehen. Flüsternd stellte sie
eine Frage: »Sind Sie diejenige, an die meine Freundin Diana

Coleman einen Brief geschrieben hat?«

»Das bin ich.«

»Also Sarah Goldwyn?«

»Genau.«

Carola Finley nickte, sagte ihren Namen und streckte die Hand aus.

Die Horror-Oma nahm sie entgegen. Sie besaß eine gute

Menschenkenntnis und hatte sofort gespürt, daß die Frau nicht falsch
war, sondern es ehrlich meinte. Sarah Goldwyn sah Tränen in den

Augen der Frau, und auch ihr war zum Weinen zumute, aber sie riß
sich zusammen. Es standen noch zu viele Fragen offen.

»Sie sind leider zu spät gekommen«, sagte Carola Finley.

»Ich weiß.« Lady Sarah hob die Schultern »Ich konnte nicht eher
kommen, denn ich bekam erst gestern morgen den Brief. Dann aber
habe ich mich sehr beeilt. Wie ist sie gestorben? War sie krank?

Erwähnt hat sie es in ihrem Brief jedenfalls nicht.«

Carola Finley gab eine deprimierende Antwort. »Krank sind wir
alle hier«, erklärte sie. »Wenn auch nicht körperlich, jedoch
seelisch. Dieses Haus macht jeden krank« Sie drehte den Kopf und
nickte zu dem unheimlich wirkenden Gebäude hin. »Dort lauert das

Grauen, da lebt das Böse. Es gibt nichts Gutes.«

»Und das hat Diana bemerkt?«

»Ja, sie hat es. Fast alle wissen es, nur hat sie die Konsequenzen
gezogen und Ihnen einen Brief geschrieben, denn sie wußte sonst
nicht, an wen sie sich wenden sollte. Wer hier wohnt, der besitzt
keine Angehörigen mehr. Darauf wird bei der Einlieferung geachtet.

Wir leben in einem Gefängnis und kommen nicht raus. Es besucht uns
niemand, bis auf die Leute, die uns mit Lebensmitteln und ähnlichem
beliefern. Einem der Männer muß sie auch den Brief gegeben
haben.«

»Wer bezahlt das alles?« wollte Lady Sarah wissen.

Da hob ihr Gegenüber nur die Schultern. »Das weiß wohl nur

Blanche Everett.«

»Das ist die Leiterin?«

»Genau.«

»So, laßt den Sarg in die Erde!« hörten die beiden Frauen die

Stimme der Heimleiterin. »Aus unseren Augen ist sie verschwunden,
aber es wird der Tag kommen, da öffnen sich die Gräber, und die

Toten kehren zurück Auch für Diana Coleman ist ein Platz
reserviert…«

»Was meint sie damit?« fragte Sarah Goldwyn leise und spürte die

Gänsehaut auf dem Rücken.

»Ich weiß es nicht«, erklärte Carola.

»Nun ja, wir werden es herausfinden.«

Fast erschrak Carola Finley nach diesen Worten »Wie können Sie
so etwas sagen?«

»Ich habe es so gemeint.«

»Aber was können Sie tun?«

Lady Sarah hob die Schultern. »Ich bin ebenfalls eine alte Frau,
doch ich habe vorgesorgt, denn ich bin nicht allein gekommen.

Jemand befindet sich in der Nähe, der mir nötige Rückendeckung bei
meinen Nachforschungen gibt.«

»Und wer ist es?«

Sarah Goldwyn gab noch keine Antwort, denn sie hörte die
dumpfen Schläge, die entstehen, wenn schwere, feuchte Erde auf
einen Sarg geworfen wird. Diese Geräusche gingen ihr durch und
durch. Sie waren so endgültig so deutlich, denn zu Erde und Staub
würde der menschliche Körper wieder werden.

Auch die Sonne hielt sich hinter einer Wolke versteckt, so daß es
auf dem kleinen Friedhof dämmrig wurde. Carola faßte nach Lady

Sarahs Arm. »Und was haben Sie jetzt vor?«

»Ich werde mich hier anmelden.«

»Wie?« Erschrecken zeichnete das Gesicht der Fragerin.

»Ja, ich will in das Altersheim. Ich bin ideal dafür. Habe keine

Verwandten, stehe völlig allein, bin zudem nicht unvermögend, das
müßte die Verantwortlichen doch reizen.«

»Eigentlich schon«, gab Carola zu.

»Glauben Sie denn, daß ich Chancen habe, hier aufgenommen zu
werden?« fragte Lady Sarah.

»Das kann ich nicht sagen. Setzen Sie sich am besten mit der

Everett in Verbindung. Aber sagen Sie nicht, daß wir uns bereits
unterhalten haben. Ich gehe jetzt zu den anderen. Wir sprechen uns
später.« Ein flüchtiges Lächeln der Hoffnung huschte über Carolas

Gesicht, bevor sie sich wieder zu den übrigen Frauen gesellte.

Sarah Goldwyn blieb allein zurück. Allerdings glaubte sie nicht,
daß ihr Gespräch mit Carola Finley unbeobachtet geblieben war.

Dafür hatten sich bestimmt einige Frauen interessiert.

Allmählich löste sich die kleine Trauergemeinde auf. Lady Sarah
bekam einen freien Blick auf das Grab, in dem jetzt ihre Freundin

Diana Coleman lag.

Zwei breitschultrige, finstere Kerle standen neben der Offnung und
schaufelten Erde hinein. Bald würde nur noch ein lehmiger,
rechteckiger Fleck von der neuen Grabstätte künden. Keine Blumen,
kein Kranz zierte die letzte Ruhestätte. Sie war von einer
erschreckenden Kahlheit gezeichnet.

Und noch jemand stand am Grab.

Das mußte Blanche Everett sein. Gesehen hatte die Horror-Oma sie
noch nie, aber für sie gab es keine andere Möglichkeit. Niemand
sonst sah so streng so herrisch und abweisend aus.

Abermals trafen sich die Blicke zweier völlig fremder Frauen. War
beim
ersten

Sichtkontakt
mit

Carola

Finley
ein

Funke
übergesprungen, so geschah dies hier nicht.

Lady Sarah spürte, daß diese Frau mit einem Eisblock zu
vergleichen war. Obwohl räumlich ziemlich weit voneinander
getrennt, hatte die Horror-Oma das Gefühl, als würde sie von den
scharfen Blicken der Blanche Everett regelrecht seziert.

Sie spürte das Prickeln auf ihrer Haut, und ein gewisses Unbehagen
breitete sich in ihrem Innern aus.

Auch die anderen Frauen hatten gesehen, daß etwas nicht stimmte.

Sie waren stehengeblieben, und ihre Blicke glitten zwischen den
beiden unterschiedlichen Personen hin und her.

Nur die männlichen Helfer machten weiter und schaufelten das

Grab allmählich zu.

Dann setzte sich Blanche Everett in Bewegung. Mrs. Goldwyn hatte
noch Zeit, sich entsprechende Antworten auf unweigerlich
kommende Fragen zurechtzulegen. Während sich die Heimleiterin
zwischen den schief stehenden Grabsteinen einherwand, zischte sie
den anderen Frauen zu: »Geht in eure Zimmer und macht euch schön
für das Sommerfest.«

Spöttische Worte. Unter anderem merkte auch Lady Sarah diesen
beinahe schon beißenden Zynismus der Frau, und Blanche Everett
sank noch mehr in ihrer Achtung. Sie wunderte sich auch, daß eine

Person wie sie die Heimleitung übernehmen konnte.

Blanche Everett blieb stehen. Noch eine Körperlänge trennte sie
von Mrs. Goldwyn.

»Guten Tag«, sagte die Frau und musterte die Horror-Oma knapp,
wobei ihr Blick auch den Koffer streifte.

Lady Sarah erwiderte den Gruß. Es gelang ihr, ihrer Stimme ein
gewisses Zittern zu verleihen, das auf eine Unsicherheit schließen
ließ. So wollte sie auf Blanche Everett wirken und diese in

Sicherheit wiegen.

Die Heimleiterin stellte es mit Genugtuung fest.

»Was führt Sie hierher?« fragte sie.

»Ich… ich suche einen Platz.«

»Wieso?«

»Im Altersheim. Man hat mir dieses Heim hier empfohlen, und da
ich keinerlei Verwandte besitze…«

»Wer hat Ihnen unser Haus empfohlen?«

»Eine Freundin, die leider vorhin zu Grabe getragen wurde.«

Blanche Everett gab ihrem Gesicht einen bedauernden Zug. »Ja, die
arme Diana Coleman. Ihr Herz machte plötzlich nicht mehr mit.

Vielleicht war es das Wetter. Alte Menschen haben oft damit

Schwierigkeiten.«

Die Frau nickte bedauernd, starrte Lady Sarah an, und fragte sie:

»Wie sind Sie hergekommen?«

»Mit dem Zug.«

»Und dann?«

»Mit einem Taxi.«

»Ich habe keinen Wagen gesehen.«

»Ich ging den Rest zu Fuß.« Lady Sarah hob die Schultern.

»Allerdings weiß ich nicht, ob ich hierbleiben werde…«

»Weshalb nicht?«

»Ich war ja nicht angemeldet. Das ist sonst nicht meine Art…«

»Machen Sie sich mal keine Sorgen, Mrs.…«

»Goldwyn, Sarah Goldwyn«, erklärte die Horror-Oma.

»Gut. Ich heiße Blanche Everett, ich bin die Leiterin des Heims. Ich
vertrete auch Doc Rawson, unseren Chef, der immer sehr beschäftigt
ist und sich viel um die Kranken kümmert.«

»Darf ich eine Nacht mal abwarten?« erkundigte sich Mrs.

Goldwyn.

»Natürlich. Sie dürfen nicht nur. Sie sollen sogar. Warten Sie, ich
helfe Ihnen tragen.« Bevor Sarah Goldwyn noch einen Einwand
aussprechen konnte, hatte die Heimleiterin den Koffer bereits an sich
genommen und war vorgegangen.

Lady Sarah blieb nichts anderes übrig, als der Everett zu folgen.

Sie passierten die wartenden Frauen, wobei sie in blasse Gesichter
schauten. Müde Augen warfen Lady Sarah Blicke zu, und sie
bedauerte die Frauen.

Daß es den Frauen nicht gutging stand in ihren Gesichtern
geschrieben. Die Horror-Oma fragte sich, welch ein Rätsel dieses

Haus auf den Klippen barg.

Sie warf noch einen Blick zurück.

Die beiden Helfer hatten hart gearbeitet und das frische Grab
zugeschaufelt. Jetzt standen sie daneben, stützten sich auf ihre Spaten
und blickten in Mrs. Goldwyns Richtung wobei sie die Lippen zu
einem Grinsen verzogen harten.

Lady Sarah drehte sich hastig wieder um.

Carola Finley entdeckte sie auch. Die Frau kniepte der Horror-Oma
zu. Dieses Zeichen tat Lady Sarah sehr gut. So hatte sie das Gefühl,
wenigstens nicht völlig allein in dieser fremden Umgebung zu sein.

Blanche Everett blieb vor der Tür stehen, zog sie auf und drehte sich
zu Sarah Goldwyn um. »Bitte treten Sie ein, und fühlen Sie sich
schon wie zu Hause.«

Die Horror-Oma bedankte sich mit einem Nicken, setzte ihren Fuß
über die Schwelle, tat den zweiten Schritt, auch den dritten und
wußte sofort, daß sie sich an dieses Haus niemals gewöhnen würde.

Es barg eine abstoßende Atmosphäre. Es war keine Furcht, die Sarah
überfiel, sondern eher eine Beklemmung und eine gespannte

Erwartung. Ein kühles Innere hatte sie aufgenommen. Sehr hohe

Decken besaß das Gebäude. Es gab zahlreiche Gänge, die in die
einzelnen Teile des Hauses führten.

Der dunkle, glatte Steinboden schimmerte. An manchen Stellen, wo
er nicht so stark gebohnert war, konnte Sarah auch Fußspuren
erkennen. Die Lampen waren weiße, runde Kugeln.

»Ich gehe vor«, sagte Blanche Everett, nahm den abgestellten

Koffer wieder hoch und wandte sich nach links, um an der
wuchtigen, nach oben führenden Treppe vorbeizugehen, damit sie in
einen breiten Gang eintauchen konnte, wo auch die Zimmer lagen.

»Die meisten Räume befinden sich hier unten«, erklärte sie.

»Unsere Gäste sind oft schlecht zu Fuß. Wir haben auf diese

Tatsache Rücksicht genommen.«

»Das finde ich gut. Auch mir bereitet es Mühe, Treppen zu
steigen.«

Die Frau lächelte.

Das beklemmende Gefühl verschwand nicht. Im Gegenteil, es
verstärkte sich noch, je tiefer die Horror-Oma in das Haus
hineinschritt. Der Vergleich mit einem gewaltigen Sarg aus Mauern
und Steinen kam ihr in den Sinn. In diesem Gebäude kam man sich
lebendig begraben vor. Es war die richtige Vorbereitung auf den

Tod.

An einer Reihe von Türen gingen sie vorbei, und nur ihre Schritte
waren auf dem harten Steinboden zu vernehmen. Die Echos hallten
von den kahlen Wänden wider. Da gab es kein Bild, das sie
schmückte, und das herrschende Zwielicht trug auch nicht dazu bei,
die Stimmung der Horror-Oma zu heben.

Sie mußten fast bis zum Ende des Ganges durchgehen, um das

Zimmer zu erreichen, das einmal Diana Coleman gehört hatte. Vor
der Tür verhielt Blanche Everett ihren Schritt. »Es macht Ihnen doch
nichts aus, in einem Raum zu leben, in dem vor kurzem jemand
gestorben ist?«

»Nein, nein!« Heftig schüttelte Mrs. Goldwyn den Kopf. »Ich bin
da nicht so eigen.«

»Ja, das ist gut. Wir haben das Zimmer natürlich aufgeräumt und die
persönlichen Dinge der Verstorbenen entfernt. Es sind nur die Möbel
vorhanden, und die gehören dem Heim.« Während dieser Worte hatte
sie nicht nur die Tür aufgeschlossen, sie auch aufgestoßen, und ihre
einladende Handbewegung erklärte der Besucherin, daß sie eintreten
sollte.

Lady Sarah gefiel das Zimmer auf Anhieb nicht. Es war ebenso
düster wie der Flur. So paßte es zu diesem Haus, und Lady Sarah
wußte genau, daß sie sich hier nie wohl fühlen würde.

Ebenso dunkel wie das Zimmer waren auch die Möbel. Zudem
rochen sie seltsam. Es war ein Geruch, den sie nicht einordnen
konnte.

»Gefällt es Ihnen?« wurde sie gefragt.

»Ein wenig dunkel«, sagte Mrs. Goldwyn.

Blanche Everett lächelte. »Das haben große, alte Häuser nun mal so
an sich.«

»Scheint mir auch so zu sein.«

»Ich lasse Sie jetzt allein«, sagte die Frau und wollte sich
umdrehen, aber Lady Sarah hatte noch eine Frage.

»Ich hörte von einem Doc Rawson. Wann bekomme ich ihn denn zu

Gesicht?«

»Das hat Zeit«, unterbrach Blanche Everett. »Bleiben Sie erst
einmal hier und schnuppern Sie ein wenig. Wenn Sie sich
entschieden haben, bei uns zu bleiben, wird der Doc Sie untersuchen.

Es ist nur eine reine Formsache, wissen Sie. Und noch etwas. Sie
sind natürlich herzlich eingeladen, an unserem Sommerfest
teilzunehmen. Es wird immer sehr nett, das weiß ich aus den
vergangenen Jahren.«

»Da bedanke ich mich.«

»Und bleiben Sie bitte auf dieser Etage, Mrs. Goldwyn Im oberen

Stockwerk kann ich für Ihre Sicherheit leider nicht garantieren, da
die Zimmer sehr baufällig sind.«

»Ich werde mich an Ihren Rat halten«, versprach die Horror-Oma
und schaute Blanche Everett nach, die das Zimmer verließ. Als deren

Schritte verklungen waren, nahm sie auf der Bettkante Platz und
vergrub das Gesicht in beide Hände.

Jetzt erst weinte sie. Nicht ihr eigenes Schicksal war der Grund.

Sarah Goldwyn beweinte eine Tote, und sie beweinte auch die Art,
wie sie vergraben wurde. Es war ein regelrechtes Verscharren
gewesen. Schrecklich.

Nach einigen Minuten hatte sich die Frau wieder gefangen, hob den

Kopf und schaute auf die Tür. Vom Gang her vernahm sie Geräusche.

Jetzt war sie heilfroh nicht allein in dieses Haus gekommen zu sein.

Sie war beruhigt dabei, John Sinclair als Deckung in ihrem Rücken
zu wissen. Leider wußte sie nicht, wo sich der Geisterjäger
herumtrieb. Gesehen hatte sie ihn jedenfalls nicht. Hatte er sich
unsichtbar gemacht?

***

Das hätte ich gern gekonnt, in diesem Fall war es nicht möglich. Ich

mußte mich sehr hüten, denn ich wollte nicht auffallen. Man hätte mir
unangenehme Fragen gestellt, und so etwas ist immer schlecht und
behindert die Arbeit. Welch ein Haus!

Ich kannte Cornwall, auch die alten Häuser an den Steilküsten, aber
noch nie hatte ich einen Bau gesehen, der so breit und wuchtig wirkte
wie dieser hier.

Geheimnisvoll, unheimlich, klotzig stand er da hoch über dem

Wasser, hob sich vom Rand der Klippen her scharf ab, wobei hoch
am Himmel gewaltige Wolkentürme ihre Bahn zogen und selbst das

Sonnenlicht von diesem Haus aufgefangen wurde, so daß die Mauern
ungemein düster wirkten, trotz des Sommerlichts.

Im Schatten zweier krumm gewachsener Bäume hielt ich mich auf,
hockte auf dem Boden und rauchte eine Zigarette. Mein Bentley stand
in der Nähe. Ich hatte ihn dicht an einen Hang herangefahren, so daß
er ebenfalls vom Haus her nicht gesehen werden konnte. Lady Sarah
mußte den Bau inzwischen längst erreicht haben. Um sie machte ich
mir auch Sorgen. Wir hatten in diesem Gasthaus einiges zu hören
bekommen.

Sage, Legende, Wahrheit?

Ich wollte die Mehrzahl dieser Begriffe nicht akzeptieren, denn ich
hatte das Gefühl, der Wahrheit doch ziemlich nahe gekommen zu
sein. Ja, es mußte die Wahrheit sein, wenn auch ein wenig verfälscht.

Um die genauen Tatsachen herauszufinden, war ich schließlich hier.

Das schöne Wetter hatte uns verlassen. Zwar regnete es nicht, doch
die Wolkenberge hatten sich verdichtet und bildeten am Himmel
graue, manchmal unheimlich wirkende Figuren.

Es war abgesprochen, daß ich zunächst einmal die nähere

Umgebung des Hauses absuchte. Für das Innere war Lady Sarah
zuständig und es würde ihr sicherlich gelingen, auf die eine oder
andere Weise mit mir in Kontakt zu treten.

Ich hatte mir auch schon einen Plan zurechtgelegt, wie ich vorgehen
wollte. Dabei kam mir das Gelände entgegen. Wenn ich es geschickt
anstellte, mußte es mir gelingen, mich ziemlich ungesehen dem Haus
zu nähern, denn Bodenfalten, kleine Senken und Erhebungen gaben
mir die nötige Deckung. Und einen Ausguck, der nur darauf aus war,
die Umgebung im Auge zu behalten, entdeckte ich nicht. Mit dem

Absatz trat ich die Zigarettenglut aus und machte mich auf den Weg.

Es wäre ein Fehler gewesen, sich dem Haus auf direktem Wege zu
nähern, deshalb schlug ich einen Bogen und benutzte die Form des

Geländes als natürliche Deckung.

Der Boden hier war mit kargem Gras bewachsen, das auch dem
ewigen Wind standhalten konnte. An einigen Stellen sah ich den
nackten Fels durchschimmern, wobei ich mir die Frage stellte, wie
es möglich war, in diesem Boden Gräber auszuheben.

Wahrscheinlich gab es am Friedhof einen anderen Untergrund, sonst
hätten die Gräber in den Felsen hineingesprengt werden müssen. Das

Haus lag immer vor meinen Augen. Zwar nie in seiner Gesamtheit,
aber Teile oder Trakte davon behielt ich stets im Blick Und auch
einen Teil der Fenster. Manchmal blitzten die Scheiben hell auf,
wenn sie von einem durch die Wolken lugenden verirrten

Sonnenstrahl getroffen wurden.

Am Himmel kreisten Vögel. Es waren Seeschwalben, Raben und

Elstern. Die Schreie der Tiere wirkten auf mich manchmal wie ein
schmerzgepeinigtes Kreischen, das mir in den Ohren gellte. Ich kam
gut voran, pausierte einmal, weil ich schauen mußte, auf welch
einem Weg ich das Haus am besten umrundete. Menschen hatte ich
bisher nicht gesehen. Auch hinter den Scheiben hatte sich kein

Gesicht gezeigt.

Eine freie Fläche überquerte ich geduckt und fast auf allen vieren
kriechend, fand eine guten Platz und konnte von dieser kleinen Mulde
aus über knorriges Gestrüpp hinweg bis zum Friedhof schauen. Er
war leer.

Wenn ich nach rechts blickte, sah ich die letzten Frauen durch den
breiten Hintereingang im Haus verschwinden. Für mich ein Beweis,
daß die Beerdigung vorbei war.

Ich ließ einige Minuten verstreichen, riskierte anschließend einen
genaueren Blick und erkannte auf dem Friedhof auch das frische

Grab. Für mich war die Luft rein. Kein Mensch befand sich mehr auf
diesem kleinen Totenacker. Zudem gab es genügend Bäume, hinter
deren Stämmen ich die entsprechende Deckung fand.

So etwas wie Jagdfieber hielt mich umfangen. Ich hielt zwar keinen

Beweis in den Händen, mir war allerdings jetzt schon klar, daß mit
diesem Haus etwas nicht stimmte.

Das fühlte ich, das konnte ich merken. Es lag auf meiner Haut wie
ein Kribbeln, und vielleicht war es die Erfahrung die mich so
reagieren ließ. Rasch hatte ich die Bäume erreicht. Während ich lief,
spürte ich, daß dieser Boden hier tatsächlich eine andere Form
aufwies. Er war weicher, meine Schritte federten, so war es klar,
daß sich hier auch relativ leicht ein Grab ausheben ließ.

Obwohl das Licht des Tages über dem Land lag strahlte dieser alte

Friedhof eindrucksvoll. Vielleicht waren es die hohen Bäume und
deren dichtes Blattwerk die diesen Eindruck ausmachten, aber das
allein konnte es nicht sein. Der Friedhof selbst besaß ein
gefährliches Flair, und er wirkte mit seinen oft schief und kantig aus
der Erde ragenden Grabsteinen wie ein Relikt oder eine Kulisse, die
in einen Horrorfilm paßte.

Zoll für Zoll tastete ich den Friedhof mit meinen Blicken ab. Ich
suchte nach irgendwelchen verdächtigen Personen, nach Dingen, die
mir bitter aufstießen, aber ich sah nichts.

Nur das Gefühl blieb.

Manchmal sah ich, wenn ich zur Rückseite des Hauses schaute,
hinter den Fenstern Bewegungen. Dort mußten die Räume der

Heiminsassen liegen.

Meine Suche galt auch einem zweiten Eingang. Davon gab es
mehrere, wie ich feststellen konnte. Ein großer Hintereingang befand
sich ungefähr in der Mitte des Gebäudes, und es waren auch noch
schmalere vorhanden, an den Seiten verteilt.

Ich zählte die Grabsteine.

Es waren sieben!

Das letzte Grab hatte noch keinen Stein bekommen. Zwischen den

Steinen wucherte kniehoch das zähe Gras. Seine Spitzen schienen
sich vor den Toten zu verneigen, wenn sie vom Wind bewegt
wurden. Allmählich mußte ich mich entscheiden. Drei Eingänge
standen mir zur Verfügung. Den Haupteingang wollte ich nicht
nehmen. Wenn es eben möglich war einen der kleinen.

Rechtlich besaß ich keine Grundlage, das Haus zu betreten, deshalb
zögerte ich auch und fand mich schon mit einer längeren Wartezeit
ab, wobei ich hoffte, daß ich von der Horror-Oma irgendein Zeichen
bekommen würde.

Von ihr bekam ich kein Zeichen, dafür geschah etwas anderes. Eine
der hinteren Türen wurde nach innen geöffnet und entließ einen

Mann. Sofort duckte ich mich tiefer hinter meine Deckung und dachte
gleichzeitig an die Worte des Fahrers im Gasthaus. Er hatte
berichtet, daß sich innerhalb des Heimes bis auf zwei Männer und
diesem seltsamen Doc Rawson nur Frauen befanden. Jedenfalls kam
mir einer der Männer unter die Augen.

Er blieb für einen Moment stehen, schaute sich um, so daß ich die

Gelegenheit bekam, ihn genauer zu betrachten.

Für mich war er ein Typ, der jeden Befehl ausführte, ohne darüber
nachzudenken. Eine kompakte Masse Mensch, breit in den Schultern.

Kurzgeschnittenes, dunkles Haar, unter dem sein Gesicht leuchtete.

Er trug ein kariertes Hemd, hatte die Ärmel hochgekrempelt, und
seine Beine steckten in einer grauen Hose.

Und noch etwas besaß er. Über seine vorgestreckten Arme hatte er

Girlanden liegen. Sie leuchteten rot, grün und gelb. Ich wußte sofort

Bescheid. Man hatte von dem seltsamen Sommerfest berichtet, das
an diesem Abend stattfinden sollte. Lady Sarah hatte mich oft darauf
hingewiesen, auch ich las es in dem Brief, den Diana Coleman
geschrieben hatte.

Der Mann wollte den Schmuck für das Sommerfest verteilen. Auf
einem Friedhof!

Der Gedanke war schon pervers. Ich konnte mir vorstellen, wie es
sein würde, wenn die alten Menschen zwischen den Grabsteinen
tanzten. Das war schon fast ein Totenreigen, und ich schüttelte mich,
als ich daran dachte.

Daß es so etwas gab und von Menschen durchgeführt wurde, hätte
ich kaum für möglich gehalten.

Ein Sommerfest auf dem Friedhof…

Ich schluckte und beobachtete weiter. Der Mann ging genau nach

Plan vor. Er schritt dorthin, wo die Bäume an der mir
gegenüberliegenden Seite des Friedhofs wuchsen und holte aus dem

Sichtschatten eines Stammes eine Leiter hervor.

Die lehnte er gegen den Baum und stieg hinauf. Eine rote Girlande
hatte er mitgenommen, um sie an einen Ast zu befestigen. Mir war
klar, daß ich nicht mehr lange an diesem Fleck ausharren durfte.

Schon jetzt war zu erkennen, daß der Mann die Girlanden in ihrer

Länge quer über den Friedhof hängen konnte und sie auch an einem
der Bäume befestigen würde, hinter denen ich Deckung gefunden
hatten. Meinen Platz mußte ich verändern.

Dabei wollte ich einen Bogen nach links schlagen und schlich
geduckt los. Zwangsläufig näherte ich mich der Steilküste. Des

Tosen der Brandung wurde lauter. Es hörte sich an wie das Gebrüll
eines Tieres aus der Urzeit. Kaum hatte ich das Gelände des

Friedhofs verlassen, nahm der Boden unter mir eine andere Form an.

Eigentlich die normale, denn er wurde wieder fester und steiniger.

Leicht stieg er an. Mir gelang es durch einen Blick nach links, das

Meer und die vorgelagerten Klippen zu erkennen. Sie wurden von
den weißen Schaumstieifen des Wassers umspielt, wenn sie die

Wellen brachen. Und auf mich wirkten sie so, als hätten sie helle

Kragen bekommen, die stets erneuert wurden.

Ein wildes Bild, in dem etwas von der Urkraft des Meeres wohnte.

Ich bemühte mich stets, den Mann im Auge zu behalten. Er rührte
sich nicht von seiner Leiter, sondern war weiter damit beschäftigt,
die Girlanden aufzuhängen.

So hatte ich Zeit, einen großen Bogen zu schlagen und mich dem

Ausgang zu nähern, durch den der Knabe gekommen war. Oft genug
deckten mich die Bäume, und wenn ich freie Flächen überqueren
mußte, tat ich es schnell und geduckt.

Hin und wieder warf ich einen Blick auf das Haus. Einmal sah ich
hinter einer Fensterscheibe etwas blitzen. Was es war, konnte ich
nicht erkennen, vielleicht hatte sich ein Sonnenstrahl innerhalb des

Fensters gefangen, darüber machte ich mir keine weiteren Sorgen.

Ich hätte es machen sollen, aber wer kann schon in die Zukunft
schauen? Nicht einmal weit von dem Helfer entfernt huschte ich an
ihm vorbei und hörte, daß er mit sich selbst sprach. Er sang sogar,
schien gute Laune zu haben, und ich vernahm Reste des Textes. Da
war von Totengesang die Rede und von einem Tanz der lebenden

Leichen.

Ich blieb stehen, um weitere Worte zu hören. Den Gefallen tat mir
der Mann nicht. Er fluchte nur und beschwerte sich über seine

Arbeit. Sehr lange wollte ich auch nicht warten, sondern huschte
weiter. Die Tür, die ich ins Auge gefaßt hatte, war nicht mehr fern.

Über einen schmalen Weg lief ich auf sie zu und sah sehr schnell,
daß der Knabe sie nicht geschlossen hatte.

Spaltbreit war sie geöffnet.

Mit der flachen Hand drückte ich sie weiter auf, wobei ich nicht
erst groß überlegen konnte, sondern sofort das Haus betreten mußte.

Direkt hinter der Tür blieb ich stehen und drückte sie so weit zurück,
daß ebenfalls nur der Spalt blieb und ein schmaler Lichtstieifen von
draußen hereinfiel, der meine unmittelbare Umgebung ein wenig
erhellte. Ich sah vor mir eine schmale Treppe, zählte nur drei Stufen,
und danach führte ein Gang weiter in den Keller. Er lief leicht schräg
in die Tiefe, wobei er rechts und links von düsteren Mauern
eingerahmt wurde. Dunkel war er nicht, denn dort, wo der Gang
wahrscheinlich sein Ende gefunden hatte, schimmerte Licht.

Das war mein Ziel.

Niemand störte mich oder hielt mich auf, als ich auf Zehenspitzen
weiterschlich. Zudem war der Gang sauber gefegt worden, so daß
auch kaum ein Stein unter meinen Sohlen knirschte, wenn ich
weiterging.

Türen sah ich nicht. Dafür geriet ich in einen Raum, aus dem der

Mann draußen wohl die Girlanden geholt hatte, denn innerhalb des

Raumes befand sich Werkzeug und ich sah auch Dinge, die für das

Gartenfest benötigt wurden. Tische, Stühle, Lampions, sogar

Pappteller und ebensolche Becher.

Es lag auf der Hand, daß der andere bald zurückkehren würde, um
diese Dinge zu holen, deshalb mußte ich zusehen, rasch
weiterzukommen. Eine weitere Tür fiel mir auf. Daneben stand ein
schmaler Spind, der wie ein hochkant gestellter Sarg aussah.

Ich drückte die Holztür auf und peilte in den dahinter liegenden

Raum. Abgestandene Luft wehte mir entgegen, und die Fäden eines

Spinnennetzes strichen über mein Gesicht.

Es war dunkel, so daß ich meine kleine Leuchte nehmen mußte, um
etwas erkennen zu können.

Behutsam schob ich mich in den zweiten Kellerraum hinein und ließ
den dünnen Strahl der Lampe wandern. Dabei bewegte ich sie
kreisförmig weil ich mehr erkennen wollte.

Leer war der Raum nicht. Man bewahrte darin etwas auf, vor dem
die meisten Menschen Angst harten.

Särge!

Auch ich mußte meine Überraschung verwinden, denn damit hätte
ich nicht gerechnet. Ich war also in einem Sarglager gelandet. Ich
erinnerte mich an den Fahrer, der ebenfalls Särge gebracht hatte, und
hier wurden ja mehr Totenkisten rein als hinausgetragen.

Die Leute brauchten Nachschub.

Zurück wollte ich nicht mehr, demnach blieb mir also nur der Weg
nach vorn. Damit ich kein Aufsehen erregte, schloß ich die Tür hinter
mir und stand nun allein zwischen den Totenkisten.

Man hatte sie sorgfältig hingestellt. Einige standen an den Wänden.

Hochkant gekippt, wobei die Deckel daneben lagen. Nicht alle Särge
befanden sich in bester Verfassung einige sahen schon »benutzt« aus.

Ich konnte mir gut vorstellen, daß man sie wieder aus der Erde
geholt hatte. Nur - was war dann mit den Toten geschehen, die
sicherlich in den Särgen gelegen hatten.

Keine angenehme Vorstellung aber nicht zu ändern.

Rasch zählte ich nach.

Es waren genau acht Särge. Die meisten davon standen
wohlgeordnet
nebeneinander.

Die
neueren
rochen
nach

Imprägniermittel.

Dennoch
glaubte
ich,

Leichengeruch
wahrzunehmen, was natürlich Einbildung war.

Der Raum besaß auch eine kleine Nische. Sie lag links von mir und
stach wie ein Tunnel in das Mauerwerk hinein.

Sie interessierte mich, deshalb näherte ich mich ihr und wollte
hineinleuchten.

Ich hätte mich mehr um die Särge kümmern sollen, denn zwischen
zwei hochkant aufgestellten löste sich plötzlich eine Gestalt. Als ich
sie sah, war es zu spät.

Sie jagte auf mich zu, ich vernahm einen Grunzlaut und sah etwas
blitzen.

Im nächsten Augenblick prallte der andere gegen mich!

***

Ein Messer war es nicht, das konnte ich noch erkennen, aber seine

Waffe war ebenso schlimm, wenn nicht schlimmer, denn der Kerl
hielt das harte Blatt einer Motorsäge in der Hand. Seine Finger
schlossen sich dabei um einen Griff.

Durch eine blitzschnelle Drehung konnte ich dem ersten Angriff die

Wucht nehmen, wurde an der Seite getroffen und taumelte zurück,
wobei mich das Sägeblatt nicht erwischte, ich allerdings die Lampe
verlor, die zu Boden fiel und dort weiterbrannte.

Ihr Strahl stach nicht in meine Richtung, sondern entgegengesetzt,
und er erfaßte auch meinen Gegner nicht, so daß wir beide im

Dunkeln standen.

Der andere war wütend. Ich hörte sein Grunzen und sah ihn als sich
hastig bewegenden Schatten. Zu mir hin kreiselte er herum, und er
hielt seine gefährliche Waffe etwa in Augenhöhe.

Wenn die mich erwischte, war es aus. Die konnte mich von oben
bis unten aufschlitzen, deshalb mußte ich zurück und wurde in die

Defensive gedrängt.

Leider ließ mir der andere keine Zeit, an meine Beretta zu kommen

Ich hätte ihn mit einer Kugel gestoppt, denn das wäre in diesem Fall
reine Notwehr gewesen. So aber mußte ich mich auf meine

Schnelligkeit und die Fäuste verlassen.

Er stach und schlug nach mir. Beide Vorgänge gingen ineinander
über. Ich sah nur das gefährliche Blitzen der Klinge und brachte
durch schnelle Drehung meinen Kopf aus der Richtung. Sehr nahe
wischte das Blatt oft genug an meinem Gesicht vorbei, und auch an
der Schulter hätte es mich fast erwischt.

Dann konterte ich.

Wo der Schatten vor mir tanztedas konnte ich erkennen, und ich
rammte meinen Fuß in Magenhöhe vor.

Ein satter Treffer. Ich spürte etwas Weiches, hörte ein Ächzen und
zog das Bein sofort wieder zurück, da er die Säge hart nach unten
drosch. Fast hätte meine Schuhsohle daran glauben müssen, und dann
stach meine Faust in den helleren Fleck über der dunklen

Körpermasse. Ich traf das Gesicht.

Auch in meinen Knöcheln wütete der Schmerz. Mein Gegner flog
zurück. Er prallte gegen zwei Särge und riß einen um. As dieser zu

Boden krachte, war ich schon bei dem Kerl und bekam mit beiden

Händen sein rechtes Gelenk zu fassen Kurz nur zog ich es von der

Wand weg um es noch in derselben Sekunde nach hinten zu wuchten.

Es krachte gegen die Wand. Ein häßliches Ratschen erklang.

Wahrscheinlich war das Sägeblatt an der Mauer entlanggerutscht,
und mir quollen Staubwolken und kleinere Steine entgegen Eisern
hielt ich fest, drehte mich etwas zur Seite, um nur ein schmales Ziel
zu bieten, und versuchte, dem Kerl den Arm so zu verrenken, daß er
gezwungen war, die Säge loszulassen.

Er stemmte sich dagegen.

Ein erbittertes Ringen begann. Keiner wollte nachgeben. Erst jetzt
stellte ich fest, daß mein Gegner über gewaltige Kräfte verfügte.

Während ich vor Anstrengung keuchte, stieß er seltsame, abgehackte

Laute aus, die mein Gesichtals feuchter Atem trafen.

Wer war stärker?

Ich besaß einen Vorteil, denn ich konnte mit beiden Händen
drücken, und meine Kräfte reichten aus.

Stück für Stück bog ich den Arm des Mannes nach unten, so daß die
verdammte Säge aus dem unmittelbaren Bereich meines Körpers
geriet und sich immer stärker dem Boden näherte. Nur so war es zu
schaffen. Was ich hier erzähle, dauerte tatsächlich nur Sekunden.

Auch mein Gegner ließ sich etwas anderes einfallen. Mit der freien

Hand schlug er zu. Er hatte sie zur Faust geballt, zielte nach meinem

Gesicht. Zum Glück bemerkte ich den Schlag, tauchte nach unten,
ohne das Gelenk loszulassen, und der Hieb verfehlte mich.

Das war die halbe Miete. Dafür riß ich mein Knie hoch. Er stöhnte,
während ich ihm einen keuchenden Befehl entgegenschleuderte: »Laß
das verdammte Ding fallen!«

Er dachte nicht daran. Dafür erwischte mich der nächste Hieb mit
der linken Faust. Nicht im Gesicht, sondern am Hals. Ich hörte das

Klatschen und bekam schon keine Luft mehr.

Sofort ließ ich ihn los und sprang zurück, ein dritter Hieb verfehlte
mich, und ich wäre ihn gern angegangen, doch ich hatte zu sehr mit
mir selbst zu tun.

Auch mein Gegner bekam seine Schwierigkeiten. Den rechten Arm
konnte er kaum bewegen. Er war zwar nicht gebrochen, doch mein

Druck hatte ausgereicht, um ihn zunächst einmal unbrauchbar für
diese gefährlichen Dinge zu machen.

Ich hatte mit der Luft meine Not. Dennoch dachte ich an meine

Waffe. Wenn ich ihm die Mündung der Beretta unter das Kinn hielt,
dann würde er parieren.

Da erwischte mich der Hieb.

Mit dem zweiten Kerl hatte ich nicht mehr gerechnet. Ich nahm an,
daß er draußen bleiben würde, doch es mußte ihm gelungen sein,
sich unbemerkt während unseres Kampfes in den Raum zu
schleichen. Und er hatte mich getroffen.

In den Nacken war mir seine Handkante gesaust. Das verkraftet
kein Pferd. Da ich keins war, höchstens ein Esel, weil ich mich so
dumm angestellt hatte, ging ich in die Knie, riß die Augen weit auf,
sah den Typ als Schatten, während ich dicht vor seinen Beinen an
ihm vorbeirutschte. Es ging alles im Zeitlupentempo. Ich sackte in
die Knie, wollte mich dagegen anstemmen, schaffte es nicht. Der

Schlag hatte mich fast gelähmt und einiges in mir ausgeschaltet,
obwohl ich nicht bewußtlos wurde und alles noch seltsam klar
mitbekam, wenn auch nicht sehr laut, sondern irgendwie räumlich
voneinander getrennt.

Auf dem Boden blieb ich liegen. Mein Kopf sank nach vorn, und
ich berührte mit der Stirn die kühle Erde. Schwerfällige Schritte
vernahm ich. Jetzt kam der Kerl mit seiner verdammten Säge, und ich
konnte nichts dagegen tun. Ich war den beiden hilflos ausgeliefert.

»Den mach' ich kaputt«, hörte ich eine rauhe Flüsterstimme.

»Dieser Hund hat mir fast den Arm gebrochen.«

»Meinetwegen!«

Plötzlich bekam ich Angst. Hilflos lag ich vor den beiden. Sie
konnten mit mir anstellen, was sie wollten, denn ich war in den

Klauen der Paralyse gefangen, und die Gegenseite kannte kein

Pardon.

As ich die kalten Zinken der Säge im Fleisch meines Nackens
spürte, zuckte ich zusammen. Für mich schien der Fall bereits
beendet zu sein, bevor er noch angefangen hatte…

***

Fast zwei Stunden waren vergangen!

Man hatte Lady Sarah allein gelassen. Niemand störte sie, niemand
wollte etwas von ihr. Und sie selbst traute sich auch nicht, das

Zimmer zu verlassen, obwohl sie gern das Gebäude inspiziert hätte.

Zunächst siegte die Vorsicht über die Neugierde.

An den Raum und an das Heim hatte sie sich auch in dieser einen

Stunde nicht gewöhnen können. Sie hätte dies auch nicht in mehreren

Jahren geschafft, dazu war dieses Haus einfach mit einer zu
schlimmen Atmosphäre belastet.

Vergiftet, das war der richtige Ausdruck.

Manchmal hatte sie draußen auf dem Gang Schritte gehört. Keine
schnellen, forschen, sondern mehr schlurfende. Für sie ein Beweis,
daß alte Menschen die Zimmertür passierten.

Aber niemand wollte zu ihr.

Um sich zu beschäftigen, hatte sie den alten Schrank inspiziert. Er
war leergeräumt. Es gab überhaupt nichts, was auf die Vormieterin
des Zimmers hingedeutet hätte. Selbst auf dem kleinen Bord über
dem Waschtisch stand nicht ein Glas.

Aus dem Fenster hatte sie ebenfalls geschaut und dabei festgestellt,
daß es sich nicht öffnen ließ. Es besaß keinen Griff, und sie hätte
schon die Scheibe einschlagen müssen, um auf diesem Wege dem

Raum zu entfliehen. Was war dies nur für ein Haus? Lady Sarah
stellte sich immer wieder die Frage, doch eine Antwort wußte sie
nicht. Sie glaubte nur daran, daß es ein großes Geheimnis gab, das
wie ein drohender Schatten über dem Gebäude lag. Ein Schatten, der
auf sie als würgende Klammer wirkte, sich immer stärker
verdichtete und drohte, ihr die Luft abzuschneiden.

Wäre etwas passiert, hätte Lady Sarah sich bestimmt besser gefühlt,
aber so saß sie in ihrem Zimmer und mußte sich mit ihren Gedanken
und den Vermutungen beschäftigen.

Manchmal durchwanderte sie den Raum. Sechs Schritte hin, sechs

Schritte zurück immer dieselbe Strecke, und ihre Gedanken
beschäftigten sich dabei mit John Sinclair.

Der Geisterjäger war ihre große Hoffnung. Er wollte ihr den

Rücken decken, und sie fragte sich, ob es ihm bereits gelungen war,
das Haus zu betreten.

Gesehen hatte sie ihn nicht, obwohl sie öfter aus dem Fenster
geschaut und nach ihm gesucht hatte.

Mittlerweile hatten auch die Vorbereitungen für das makabre

Sommerfest begonnen. Makaber insofern, weil es auf dem Friedhof
stattfand und dieses Gelände mit Girlanden geschmückt wurde. Sarah

Goldwyn konnte es nicht fassen. Für sie war so etwas unbegreiflich.

Bisher hatte sie eigentlich nicht so recht daran glauben wollen, nun
aber sah sie es mit eigenen Augen.

Wieder hörte sie Schritte. Sie näherten sich ihrer Tür, gingen
allerdings diesmal nicht vorbei, sondern stoppten. Die Horror-Oma
drehte sich um, als bereits gegen das Holz gepocht wurde.

Rasch lief sie auf die Tür zu. »Ja?« sagte sie fragend.

»Ich bin es. Carola Finley, bitte, darf ich reinkommen?«

»Natürlich, es ist offen.«

Hastig wurde die Tür aufgedrückt. Nur so weit, daß sich die Frau
auch in das Zimmer schieben konnte. Sie tat es sehr schnell, als hätte
sie Angst, erwischt zu werden. Mit dem Rücken lehnte sie sich gegen
das Holz, atmete ein paarmal tief durch und preßte ihre Hand
dorthin, wo unter der Brust das Herz schlug.

Lady Sarah hatte sprechen wollen, doch der Anblick dieser Frau
verschlug ihr den Atem.

Carola Finley hatte sich umgezogen.

Sie wirkte lächerlich in ihrer weinroten Hose, und der fahlgelben

Bluse, wobei sich Sarah fragte, ob sie sich so in der anderen
getäuscht hatte. Auch das Silberhaar war sorgfältig frisiert worden,
die unmodernen Schuhe besaßen hohe Absätze.

Das Gesicht erinnerte Lady Sarah an eine Larve. Die Lippen
zeigten rote Striche, und die Wangen waren hell gepudert.

Das war nicht mehr die echte Carola Finley, nur noch ein

Abklatsch. Allerdings brauchte Lady Sarah nur in die Augen der

Frau zu sehen, um erkennen zu können, daß diese dennoch dieselbe
geblieben war. Ihr Blick deutete der Horror-Oma an, daß sie sich
nicht wohl fühlte, denn sie machte einen gequälten Eindruck.

Bevor Sarah Goldwyn eine Frage stellen konnte, sprach ihre

Besucherin bereits. »Sie wundern sich bestimmt, daß ich in diesem

Aufzug bei ihnen erscheine…«

»Das allerdings.«

»Ich konnte mich dagegen nicht wehren.«

»Wieso?«

Carola Finley löste sich von der Tür und schritt langsam näher.

Dabei legte sie einen Finger auf die geschminkten Lippen und
hauchte. »Wir müssen leise sprechen, ich bin mir nicht sicher, ob
wir abgehört werden.«

»Verstehe.« Lady Sarah deutete auf das Bett. Die beiden Frauen
ließen sich darauf nieder.

»Sie verlangt, daß wir uns für das Fest schön machen«, erklärte

Carola Finley. »Wir sollen uns andere Sachen anziehen und uns auch
schminken, damit Farbe in unsere welken Gesichter gerät. Das hat
sie wörtlich gesagt. Und diese Kleidung, die ich trage, stammt aus
dem Fundus. Sie hat Frauen gehört, die längst verstorben sind.«

»Das ist ja grauenhaft«, flüsterte Sarah Goldwyn. Sie bekam eine

Gänsehaut.

Ihre neue Freundin lächelte verloren. »Das sagen Sie so. Wir haben
uns längst damit abgefunden.«

»Und wie wird das ablaufen?« erkundigte sich die Horror-Oma.

»Man schmückt den Friedhof. Auf der einen Seite werden Tische
und Stühle aufgestellt. Es gibt etwas zu essen und zu trinken. Irgend
jemand stellte einen Kassettenrecorder auf, und dann müssen wir
tanzen. Wirklich tanzen. Zwischen den Gräbern und über den Köpfen
der Toten.« Sie schüttelte den Kopf.

»Es ist grauenhaft.«

»Wie lange dauert das Fest?«

»Bis Blanche Everett es abbricht.«

»Sie hat von Besuchern gesprochen«, sagte Lady Sarah. »Kommt da
noch jemand?«

»Keine Ahnung.«

»Weshalb sagt sie dann so etwas?«

»Ich weiß es nicht«, erklärte Carola Finley. »Tut mir echt leid. Ich
weiß nicht, was im Kopf dieser Blanche Everett vor sich geht. Etwas

Gescheites wird es nicht bestimmt nicht sein, das steht fest.«

Lady Sarah winkte ab. »Nun tun Sie mal nicht so.« Sie sagte er
bewußt provozierend. »Sie sind doch lange genug hier und haben die

Augen immer offengehalten. Welches Geheimnis verbergen die

Mauern?«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen.«

»Auch nichts über Rawson?«

»Der Doc?« Die Frau lachte auf. »Ich habe ihn nicht einmal zu

Gesicht bekommen.«

»Leitet er nicht die Untersuchungen?«

Carola Finley stand auf und begann damit, im Zimmer hin und her
zu gehen. »Untersuchungen leiten. Das wird wohl mal gesagt, aber
passiert ist so etwas nicht. Man hört von ihm, man sieht ihn nie. Es
wird nur über ihn gesprochen, er selbst bleibt als geheimnisvolle

Persönlichkeit im Hintergrund versteckt. Wie ein Phantom, ein

Schatten. Und niemand kann ihn fassen. Das ist eben so.«

»Wo lebt er denn?« fragte die Horror-Oma.

»Wie meinen Sie das?«

»Er muß doch eine Praxis haben, eine Wohnung oder sogar einen

Trakt. Das Haus ist schließlich groß genug.«

»Eine Praxis hat er«, erwiderte die Frau und stoppte mit ihrer

Wanderung. Nahe der Tür blieb sie stehen, verschränkte die Arme
vor der Brust und hob beide Schultern »Nur hat diese Praxis noch
niemand von uns betreten dürfen, das ist auch eine Tatsache.«

Lady Sarah schüttelte den Kopf. »Wirklich kaum vorstellbar. Man
könnte auf den Gedanken kommen, daß er gar nicht existiert.«

»Das ohne Zweifel.«

»Wie meinen Sie das? Gibt es ihn, oder gibt es ihn nicht?«

»Ich kann Ihnen wirklich keine genaue Antwort geben. Um Doc

Rawson liegt der Schleier eines Geheimnisses.«

»Gesehen haben Sie ihn nicht?«

»Nein, das…«

»Moment.« Lady Sarah hob die Hand. »Haben Sie ihn vielleicht
gehört? Seine Stimme, zum Beispiel?«

Carola Finley warf der Horror-Oma einen nachdenklichen Blick zu.

»Die Frage ist gut«, murmelte sie. »Wirklich gut. Wenn Sie die so
direkt stellen, muß ich leider passen.«

»Sie haben die Stimme nicht gehört?«

»Ja und nein.« Die Heiminsassin kam wieder zu der Horror-Oma
und ließ sich neben ihr nieder. »Es ist so. Manchmal bin ich in der

Nacht aufgewacht, und da spürte ich, daß etwas nicht stimmte. Ich
lag lange wach und hörte die Geräusche. Es war ein schweres

Ächzen und Stöhnen, als würde ein Mensch unter unsäglichen

Schmerzen leiden. Für mich war es furchtbar, dies zu hören. So ging
es bis in den Morgen Schlaf habe ich natürlich nicht mehr finden
können, aber das macht auch nichts. In unserem Alter ist man da nicht
so scharf drauf.«

»Sie haben aber nichts getan?«

»Nein, nicht in diesem Haus. Hätten Sie denn etwas gemacht, Mrs.

Goldwyn?«

»Ich weiß es nicht.«

Carola Finley lächelte. »Ich halte Sie für eine sehr mutige Frau, das
einmal vorweggesagt. Ob Sie allerdings den Mut noch hätten, wenn

Sie hier länger wohnen würden, das ist sehr fraglich. Dieses Haus,
diese Mauern, die machen einen Menschen kaputt. Sie höhlen ihn
aus, sie zerreiben ihn, sie zerren an seinem Nervenkostüm. Und nicht
jeder hat so gute Nerven, daß er es übersteht.«

»Wie Diana Coleman?«

»Sie hat zumindest etwas versucht.«

»Und ist gestorben.«

»Leider.« Carolas Stimme wurde brüchig.

Eine kurze Pause entstand. Jede Frau hing ihren eigenen Gedanken
nach. Bis Lady Sarah fragte: »Ist sie eigentlich auf normalem Wege
gestorben, oder hat man nachgeholfen?«

»Sie denken an Mord?«

»So sehe ich es.«

Um die Mundwinkel der Frau zuckte es. »Daran glaube ich
inzwischen auch. Und ich habe es dieser verdammten Blanche

Everett ins Gesicht gesagt, weil ich mich nicht beherrschen konnte.«

»Wie hat sie reagiert?«

Carola Finley drückte ihren Rücken durch. Steif blieb sie sitzen.

»Gewarnt hat sie mich. Eindringlich. Aber sie hat keine

Konsequenzen daraus gezogen.«

»Noch nicht.«

Carola erschrak. »Meinen Sie, daß da noch etwas nachkommt?«

»Sicher. Wenn diese Leute etwas zu verbergen haben und sich
durchschaut fühlen, dann reagieren sie mit aller Konsequenz. Und die
läuft bis zum Mord durch.«

Nach diesen eindringlich gesprochenen Worten war Carola Finley
sprachlos. Lady Sarah merkte ihr an, daß sich die Angst in ihr
allmählich ausbreitete. Deshalb legte sie eine Hand auf die Schulter
der Frau und sagte lächelnd: »Nehmen Sie es nicht so tragisch. Ich
bin schließlich bei Ihnen, Carola.«

»Aber was können wir machen?«

»Zunächst einmal die Augen weit offenhalten. Nur beobachten.

Zudem gibt es ja noch einen dritten Partner in diesem Spiel. Es ist

John Sinclair. Er wird uns den Rücken decken.«

»Sie setzen große Hoffnungen in ihn.«

»Er wird sie nicht enttäuschen.«

Bevor Carola Finley etwas erwidern konnte, erklang eine Sirene.

Nicht sehr laut, kein Alarmwecker, aber das Heulen war dennoch
nicht zu überhören.

Carola Finley stand auf. »Es wird Zeit«, sagte sie.

»Wofür?«

»Das Fest beginnt«, erklärte die Frau und schaute auf Sarah

Goldwyn nieder, die sitzen geblieben war. »Wir fangen im Hellen an
und feiern bis in die Nacht.«

Lady Sarah stütze sich auf ihren Stock ab und stemmte sich hoch.

»Dann wollen wir mal«, sagte sie und ging zur Tür…

***

Die Zinken der verdammten Säge schnitten in das Fleisch meines

Nackens. Der hinter mir stehende Mann hatte leicht zugedrückt,
dennoch spürte ich die zahlreichen kleinen Wunden, aus denen mein

Blut tropfte. Eine grenzenlose Angst hielt mich umklammert. Meine

Hände waren feucht geworden, der Schweiß hatte sich darin
festgesetzt, der Herzschlag trommelte überlaut, und ich rechnete fest
damit, daß der Kerl mit der Säge zudrücken würde. Das geschah
nicht.

Eine harte Frauenstimme drang an meine Ohren, und gleichzeitig
hörte ich die Schritte, die näher kamen. »Laßt ihn in Ruhe, aber gebt
acht, daß er nicht abhaut!«

Der Druck verschwand.

Ich atmete auf. Noch immer gelang es mir nicht, mich normal zu
bewegen. Mein Kopf schien in Watte gepackt worden zu sein, das
dumpfe Gefühl breitete sich bis zu den Ohren hin aus. Mich hatte ein
verdammt böser Schlag erwischt, das merkte ich immer mehr. Die

Frau, die da gesprochen hatte, war mir unbekannt. Allerdings konnte
ich mir vorstellen, mit wem ich es zu tun hatte. Es war sicherlich die

Heimleiterin, deren Name ich in dem Gasthaus ebenfalls gehört
hatte. Blanche Everett.

Neben mir blieb sie stehen. Dabei hob sie den Fuß an und kickte
mir die Spitze gegen die Seite. Danach redete sie mich an. »Ein

Kuckucksei hat man mir ins Nest legen wollen. Wer bist du?«

Ich wollte reden. Es ging nicht. Die Kehle war wie zugeschnürt,
kein Wort drang hervor. Ich kniete auf dem Boden und tat nichts.

»Soll ich ihn nicht doch…«

»Nein, du machst nichts. Ich habe eine andere Idee. Hier stehen
genügend Särge herum. Werft den Kerl in einen von ihnen, und dann
werden wir weitersehen.«

Diese Worte trafen mich schockartig. In einen Sarg sollte ich
gesteckt werden. Verflucht, das Spiel kannte ich. Man hatte mich vor
langer Zeit einmal lebendig begraben. Eines meiner schlimmsten

Abenteuer war dies gewesen, und in manchen Nächten träumte ich
noch davon, wobei ich oft genug schweißgebadet aufwachte.

Und nun sollte mir das gleiche widerfahren!

Ein grunzendes Lachen vernahm ich. Die beiden Helfer hatten einen

Heidenspaß. Sie würden sich das Vergnügen nicht nehmen lassen,
den Sargdeckel persönlich über mir zu schließen.

Als meine Gedanken so weit gediehen waren, spürte ich plötzlich

Hände auf meinem Körper. Es waren Pranken, die sich vortasteten
unter meine Kleidung fuhren und nach irgendwelchen versteckten

Warfen suchten. Natürlich fanden sie die Beretta. »Da, er hat eine

Kanone!«

»Gib sie her!« vernahm ich die Frauenstimme. »Doch nicht
harmlos, der Typ.«

»Soll ich weitersuchen?« fragte der Mann.

Jetzt kam es darauf an. Wenn die Frau diese Frage bejahte, war ich
bald alles los, doch sie hatte etwas dagegen. »Nein, das brauchst du
nicht. Wir haben seine Kanone, aber keine Zeit mehr. Das Fest
beginnt bald, und dann kommen auch noch die anderen. Werft ihn in
den Sarg und klappt den Deckel zu. Wir werden uns später um ihn
kümmern.«

»Falls er noch lebt«, kicherte jemand.

»Da sagst du was! Wenn nicht, ich kenne jemand, der sich
verdammt freuen wird.«

»Ich auch!«

Ich hörte ihre Worte, verstand sie, begriff jedoch den Sinn nicht.

Irgend etwas ging hier vor. Es war von einem Unbekannten
gesprochen worden, der sich freuen würde.

Wer verbarg sich dahinter? Vielleicht dieser Doc Rawson. Da ich
noch so klar und logisch denken konnte, machte ich mir im

Augenblick nicht allzu große Sorgen. Die Lähmung würde sicherlich
auch bald verschwinden.

Die Sorgen wuchsen schlagartig als ich die Hände spürte, die unter
meinen Körper griffen und mich in die Höhe hieven wollten. Zuerst
wollte ich mich versteifen, das brauchte ich nicht mehr, mein Körper
erinnerte sowieso schon an ein Brett, und die beiden Männer hatten
ihre liebe Müh und Not, mich in die Höhe zu bekommen, da ich
ziemlich schwer geworden war.

Ich sah über mir das Gesicht des Kerls, der mich unter den

Achselhöhlen gepackt hielt. Er hatte seine Lippen zu einem Grinsen
verzogen, deshalb so gut zu sehen, weil die Frau eine Taschenlampe
hielt, deren Strahl den Mann und auch mich anleuchtete. Der zweite

Kerl blieb im Dunklen.

Dann wanderte das Licht und erfaßte den Sarg, in dem ich
hineingestopft werden sollte.

»Wir nageln dich zu!« hörte ich den Mann über mir keuchen. »Dann
wirst du verrecken wie eine Ratte!« Er hatte einen Heidenspaß.

»Und zum Schluß wird er dich…«

»Halt den Mund, Boco!«

Als die Stimme der Heimleiterin aufpeitschte, schwieg der Mann
erschreckt. Mich ließen sie fallen.

Sie hatten es so abgepaßt, daß ich nicht auf die Sargkante schlug
sondern direkt in die Totenkiste hineinsauste. Trotzdem machte mich
der Aufprall fertig und ich konnte ein Stöhnen nicht unterdrücken,
weil ich mich verdammt mies fühlte.

Aber ich fühlte Schmerzen und konnte mich auch wieder
einigermaßen bewegen. Nur nutzte mir das in diesem Moment nichts,
denn die Männer hielten den Sargdeckel bereits in den Händen und
drückten ihn nach unten, bevor ich Gegenmaßnahmen ergreifen
konnte.

Blitzschnell verschwand das Licht der Taschenlampe. Ein dumpfes

Geräusch erklang als der Deckel auf das Unterteil gesetzt wurde, und
ich drückte sofort mit beiden Händen dagegen, ohne etwas zu
erreichen, denn höchstwahrscheinlich hatten sich die beiden Kerle
kurzentschlossen auf den Sarg gesetzt.

Da war nichts zu machen.

Sie nagelten den Sarg zwar nicht zu, sondern klemmten nur die

Verschlüsse fest, doch das kam auf das gleiche heraus. Ich hörte sie
noch sprechen. Was die Männer sagten, verstand ich nicht. Die

Stimme der Frau war zu vernehmen.

»Auf zum Sommerfest«, sagte sie. Dann wurde es still.

Grabesstill…

***

Auf dem Gang trafen Lady Sarah Goldwyn und ihre neue Freundin

mit den anderen Frauen zusammen, und die Horror-Oma schluckte,
als sie ihre Mitbewohnerinnen anschaute.

Es war nicht zum Lachen, obwohl es eigentlich dazu reizte. Da
harten sich alte Frauen auf jung getrimmt, Schminke aufgelegt,

Sommerkleidung angezogen, die nicht für sie gemacht worden war,
so daß sie wie zweibeinige Papageien wirkten.

Es lag schon eine gewisse Tragik über dem Fest. Lady Sarah
brauchte nur in die Gesichter der Frauen zu schauen, um zu wissen,
daß sie sich nicht wohl fühlten.

Es war schlimm, so etwas zu sehen. Neben der Horror-Oma schritt
jemand her, der blaue Shorts trug. Die Beine der Hose leichten fast
bis zu den Knien, das dünne Haar war aufgedreht worden, und
dennoch fanden die Locken keine richtige Form, so daß manche

Haarstücke teilweise noch als Strähnen nach unten hingen. Grell
waren die Lippen geschminkt, wobei sie sich zu einem Lächeln
verzogen, als die Frau sagte. »Ah, Sie sind also die Neue.«

»Ja, die bin ich.«

»Mein Name ist übrigens Edith Wiser«, erklärte die andere, blieb
neben Sarah Goldwyn und reichte ihr eine Hand, deren Fingernägel
wie auch die Lippen grellrot angemalt waren. »Gefällt es Ihnen hier,
meine Liebe?«

»Das kann ich noch nicht sagen. Ich bin erst wenige Stunden hier.«

»Ja, ich weiß. Aber lassen Sie es sich gesagt sein. Wir haben hier
viel Spaß, und unser Sommerfest wird Ihnen auch gefallen. Wirklich,

Sie werden sehen.« Edith Wiser nickte Lady Sarah noch einmal zu
und ging davon.

Sofort drängte sich Carola wieder an ihre Seite. »Seien Sie bei der
vorsichtig sie ist ein Spitzel. Die spioniert für die Heimleiterin. Sie
horcht alle aus und meldet es dann.«

»Sind Sie sicher?«

»Und wie.«

»Dann bleiben Sie am besten in meiner Nähe«, schlug Mrs.

Goldwyn vor, und Carola war einverstanden.

Sie liefen weiter den Gang hinab und näherten sich dem Ausgang..

Da sie so ziemlich zu den letzten Frauen gehörten, konnte Lady Sarah
die anderen beobachten.

Sie hatte das Gefühl, als wären die alten Leute Marionetten, die
man aufgezogen hatte. So steif schritten sie dahin, und manchmal
wankten sie auch, so daß sie sich an den Gangwänden abstützen
mußte, um nicht zu fallen.

Da erinnerten sie die Horror-Oma an Zombies, lebende Leichen,
die sie in den Katakomben von Rom gesehen hatte.

»Schrecklich und makaber!« flüsterte sie.

»Was?« fragte Carola.

»Diese alten Menschen.«

»Vergessen Sie nicht, daß wir auch dazu zählen.«

»Da haben Sie recht.«

Die beiden hatten inzwischen den breiten Hinterausgang erreicht,
sahen die Treppenstufen vor sich und blieben auf dem hinter der Tür
liegenden Podest stehen.

Beide schauten auf den Friedhof und sagten kein Wort, weil sie
zunächst das Bild in sich aufnehmen mußten.

Lady Sarah war zudem sprachlos, denn so etwas hatte sie noch nie
in ihrem Leben gesehen.

Ein alter Leichenacker, der eine festliche Illumination zeigte. Quer
über den Friedhof hatte man die Girlanden aufgehängt. Sie hingen in
der Mitte durch, denn an ihnen waren bunte Lampions befestigt, in
denen brennende Kerzen steckten. Sie übergössen die alten

Grabsteine mit einem bunten Lichtspektrum.

Es war noch nicht dunkel geworden, aber die Dämmerung wurde
unaufhörlich stärker, so daß Helligkeit, Schatten und buntes Licht
sich miteinander vermischten und ein Wirrwarr bildeten. Da Wind
aufkam, erfaßte er auch die Lampions und schaukelte sie hin und her.

Dann begannen die bunten Lichter zu wandern, schufen neue skurrile

Gebilde, die auch die Grabsteine zu verändern schienen, so daß sie
stetig andere Formen annahmen. Wie hatte sich der Friedhof
verändert!

Und an seinem Rand saßen die Frauen. Zwei lange Tische waren
aufgestellt worden, an denen alle Heimbewohnerinnen ihren Platz
gefunden hatten. Auch sie wurden vom bunten Licht der schaukelnden

Lampions übergössen, so daß ihre Gesichter manches Mal verzerrten

Clownsmasken glichen oder wie die starren Gesichter farbig
angestrichener Zombies aussahen.

»Ein schlimmes Bild«, flüsterte die Horror-Oma.

»Ja, das stimmt. Aber so ist es immer.«

»Wollen Sie nicht auch Platz nehmen?« hörten sie hinter sich die

Stimme der Heimleiterin Sie hatten ihr Kommen nicht bemerkt,
erschraken beide und drehten sich um.

Blanche Everett lächelte. Auch sie trug nicht mehr das strenge

Kostüm. Sie hatte sich umgezogen. Dunkelblau war das Kleid, das
bis zu ihren Knöcheln reichte und an den Seiten zwei Schlitze
aufwies.

Das

Gesicht
zeigte
ebenfalls
eine

Bemalung.

Unterschiedlich dick lag die Schminke auf, ein Zeichen, daß Blanche

Everett in dieser Kunst noch ziemlich ungeübt war.

Lady Sarah fing sich als erste. »Natürlich setzen wir uns. Ich wollte
mir die Dekoration zuvor nur noch anschauen, denn so etwas habe
ich noch nicht gesehen.«

»Unsere Sommerfeste«, so erklärte die Heimleiterin, »sind immer
etwas Besonderes.«

»Und weshalb feiern Sie auf dem Friedhof?« Diese Frage konnte
sich Lady Sarah nicht verkneifen.

»Ist es hier nicht gemütlich?«

»Darüber kann man streiten. Ich finde, daß…«

»Nein, nein. Das geht schon in Ordnung. Unsere lieben Gäste sind
froh darüber. Sie wollen doch mit ihren Freundinnen Zusammensein,
und sie sollen sich gleichzeitig darüber freuen, daß sie selbst noch
am Leben sind. Verstehen Sie das nicht?«

»Ihre Logik ist pervers«, erklärte Sarah Goldwyn.

»So dürfen Sie das nicht sehen. Aber jetzt möchte ich Sie doch
bitten, den Platz hier zu räumen. Zudem wird gleich das Essen
aufgetragen.« Sie deutete mit der Hand nach vorn, so daß den beiden

Frauen nichts anderes übrigblieb, als die Stufen der Treppe
hinunterzulaufen und sich zu den anderen zu begeben.

Eine Frau stand auf. Sie winkte. »Kommt doch her zu uns!« Ihre

Stimme klang seltsam hohl.

»Ist das nicht die Wiser?« fragte Lady Sarah.

»Genau. Da setzen wir uns nicht hin.«

»Meine ich auch.«

»Unser Gast wird natürlich einen Ehrenplatz bekommen«, erklärte
die Heimleiterin und lächelte falsch. »Bitte, Mrs. Goldwyn, nehmen

Sie ruhig am Kopfende des zweiten Tisches Platz. Und Sie, Mrs.

Finley, sind bitte so gut und setzen sich neben Mrs. Wiser.«

»Das möchte ich nicht!« nahm Sarah Goldwyn für ihre neue

Bekannte Partei. »Ich will sie bei mir haben.«

Die Augen der Blanche Everett verengten sich für einen Moment.

»Und aus welchem Grund?«

»Wir haben uns ein wenig angefreundet und möchten deshalb
zusammenbleiben. Oder darf man als Gast hier keinen Wunsch
äußern?«

»So war das nicht gemeint. Selbstverständlich können Sie
zusammensitzen. Bitte, ich will Ihnen da keinerlei Hindernisse in den

Weg legen. Wenn es Ihnen Spaß macht.«

»Das wird es, Danke!« erklärte Sarah Goldwyn kaltlächelnd, faßte

Carola Finley unter und zog sie auf den Platz zu, den sie sich
ausgesucht hatte. Er befand sich nicht am Kopfende einer Tischreihe,
sondern war so ausgesucht, daß Lady Sarah auch den kleinen

Friedhof gut unter Kontrolle behalten konnte.

»Der haben Sie es aber gegeben«, sagte Carola, als sie sich auf den

Stühlen niederließen.

»Ja, das muß auch so sein.«

Kaum hatten sie sich richtig hingesetzt, als aus dem Schatten der
hohen Bäume zwei Gestalten erschienen. Es waren die beiden

Männer, die auch das Grab geschaufelt hatten, das ebenfalls in Lady

Sarahs Blickfeld lag. Jetzt brachten die Helfer das Essen. Sie trugen

Platten. Auf ihnen stapelten sich die gebratenen Würstchen und das

Fleisch. Die Heimleiterin brachte eine große Kanne und holte danach
ein Tablett mit Gläsern.

»So ist das immer«, flüsterte Carola Finley Lady Sarah zu. »Wir
essen das Gegrillte und trinken den saueren Wein. Manche schütten
ihn regelrecht in sich hinein. Schauen Sie sich mal die Augen der
meisten an. Die tragen schon den gierigen Glanz.«

»Aber wie ist das möglich?«

»Einmal im Jahr werden sie von ihr bedient. Da schlagen sie zu.

Ansonsten müssen wir uns um unser Essen selbst kümmern. Seien

Sie nur vorsichtig, wenn Sie den Wein trinken, Mrs. Goldwyn. Der
haut Sie um.«

»Werde mich hüten«, erwiderte Lady Sarah. »Ich lasse mich doch
nicht betrunken machen.«

Die beiden männlichen Helfer deckten den Tisch. Sie stellten die

Pappteller vor die Frauen und die Platten mit dem Gegrillten in die

Mitte. Einer blieb neben Lady Sarah stehen, kniff die Augen ein
wenig zusammen und hauchte sie an.

»Was wollen Sie?« fragte die Horror-Oma.

Der Mann schüttelte nur den Kopf und lachte leise. Dann ging er
einen Schritt weiter.

Sarah Goldwyn wandte sich an ihre neue Freundin. »Was konnte
der Kerl gewollt haben?«

»Weiß ich auch nicht.«

»Sind die beiden gefährlich?«

»Kaum. Boco und Curd werden nur rauh, wenn man es ihnen
befiehlt.«

»Dann würden sie auch töten?«

»Vielleicht…«

Sarah Goldwyn schaute den Männern nach. Sie dachte daran, daß
ihre Freundin Diana Coleman ums Leben gekommen war. Vielleicht
durch die Hände eines dieser Männer?

Man mußte mit allem rechnen.

Die Tische waren gedeckt. Noch traute sich keine der Frauen, auch
anzufangen. Sie saßen voller Erwartung da. Ihre Augen hatten einen
gierigen Glanz bekommen. Manche schluckten bereits, und Lady

Sarah sah, wie sich die faltige Haut an ihren Hälsen bewegte.

»Die können es kaum erwarten«, hauchte sie zu Carola Finley
hinüber.

»Ja, gierig sind sie schon.«

»Wann beginnen sie denn?«

»Wenn die Everett es sagt.«

»Alles streng nach den Regeln, wie?«

»Und ob. Geben Sie acht! Da kommt sie schon.«

In der Tat schlenderte die Heimleiterin näher, während sich die
beiden Helfer zurückgezogen hatten und im Hintergrund warteten.

Vor dem Kopfende des längsten Tisches blieb die Everett stehen und
stützte ihre Hände auf die Tischplatte.

»Liebe Freunde«, sagte sie. »Wie in jedem Jahr feiern wir auch
heute unser Sommerfest. Die Stunden mit Musik und Tanz sollen uns
allen wieder unvergeßlich bleiben. Die Küche hat sich die größte

Mühe gegeben, alles so zubereiten, daß es euch auch munden wird.

So, und nun wünsche ich guten Appetit.«

Das war das Zeichen. Blitzschnell griffen die Frauen nach den

Bestecken und begannen damit, sich das Gegrillte von den Tellern zu
holen. Andere schenkten Wein ein. Es standen mittlerweile mehrere

Kannen auf den Tischen, so daß jede schnell an die Reihe kommen
konnte.

Lady Sarah aß nichts. Sie hatte keinen Appetit, dafür etwas
anderes. Almählich breitete sich in ihrem Innern ein ungutes Gefühl
aus. Die Everett hatte etwas vor, das war sicher…

***

Ich mußte mich stark zusammenreißen, um das erste Gefühl der

bohrenden Angst zu unterdrücken, das mich überkam, als sich der

Sargdeckel über mir schloß.

Wieder kehrte die Erinnerung zurück Ich hatte schon einmal in
einem geschlossenen Sarg gelegen, aber damals war es noch
schlimmer gewesen, denn die Totenkiste war in einem Grab bereits
zugeschaufelt worden.

Hier befand sich keine Erde über mir, nur der Deckel, aber auch
der war schwer genug.

Daß ich die Situation bereits kannte, war ein gewisser Vorteil. Ich
wußte sehr genau, wie ich mich zu verhalten hatte. Vor allen Dingen
mußte ich sparsam mit dem Sauerstoff umgehen. Im Klartext hieß
dies: nur flach atmen.

Das tat ich auch.

Stramm lag ich auf dem Rücken. Den Mund hielt ich ein wenig
geöffnet. Dabei lauschte ich auch auf meine Gegner. Zwar schirmten
die Wände des Sarges einiges ab, dennoch konnte ich ihre Schritte
dumpf hören. Und sie wurden leiser.

Für mich ein Beweis, daß sich die drei Personen entfernten. As ich
die Geräusche nicht mehr vernahm, blieb ich noch bewegungslos
liegen und wartete ab.

Minuten vergingen. Meine Ohren standen weiterhin auf

Lauschposition, aber ich hörte nichts mehr. Da wiederholten sich
keine Schritte, kein Schleifen, Türenschlagen oder -treten, es blieb
ruhig. Für mich ein Beweis, daß meine speziellen Freunde den Raum
endgültig verlassen hatten.

Die Umgebung war stockfinster, da der Sargdeckel fugendicht mit
dem Unterteil abschloß. Ich hörte das Hämmern meines Herzens. In
der Stille klangen die Schläge unnatürlich laut, und sie dröhnten in
meinem Schädel wider.

Hinter der Stirn pochte es. Es war das Blut, das sehr schnell lief
und durch die Adern rauschte. Zudem übte es auch einen Druck auf
meine Ohren aus, und wieder wollte das Gefühl der Angst in mir
hochsteigen. Es kam immer dann, wenn ich mich daran erinnerte, wo
ich überhaupt lag. Gab es etwas Schlimmeres, als in einem Sarg zu
stecken? Wohl kaum…

Die Beretta hatte man mir weggenommen. As Waffen besaß ich
noch den Dolch, die Gemme, magische Kreide und natürlich mein

Kreuz. Letzteres half mir nichts. Um aus dieser Totenkiste zu
entschwinden, mußte ich Gewalt einsetzen.

Unterstützen sollte mich dabei der Dolch.

Ich zog ihn aus der weichen Lederscheide, kantete ihn hoch und
drückte die Spitze gegen die untere Seite des Deckels. Es kam darauf
an, wie weich das Holz war und ob es mir gelang, mit der Klinge
hindurchzustoßen. Einen teuren Eichensarg hatten sie nicht
genommen, der war ihnen wohl zu schade. Im nachhinein konnte ich
meinen Gegnern dankbar sein, denn die Totenkiste aus Fichte setzte
mir keinen so großen Widerstand entgegen.

Mit der Messerspitze kratzte ich gegen den Deckel. Ich stieß auch
darunter, hörte ein Splittern, machte weiter, drehte und stieß mit dem

Messer, vernahm die dumpfen Schläge, und merkte sehr bald, daß
kleinere Splitter auf mich fielen.

Längst war ich schweißgebadet. Mit dem offenen Mund atmete ich
und keuchte laut. Mein Bewegungsspielraum war natürlich
eingeschränkt. Ich konnte nicht groß ausholen, mußte dafür meine

Hand drehen und drücken, um eine Öffnung zu bekommen.

Endlich war ich soweit. Ein wenig Helligkeit schimmerte durch.

Für mich ein Funke der Hoffnung.

Ich hob den Kopf und brachte mein Gesicht näher an die Öffnung
heran, wobei ich sofort den kühleren Luftzug spürte, der über meine

Haut streifte.

Jetzt war die Gefahr des Erstickens nicht mehr so groß, aber den
verdammten Sargdeckel hatte ich nicht weg. Ich würde auf diesem

Wege auch kaum weiterkommen, denn um den Sargdeckel richtig
aufzuschneiden, dazu hätte ich schon eine Säge gebraucht. Da diese
nicht zur Hand war, mußte ich mir eine andere Lösung einfallen
lassen.

Mit roher Körperkraft war ebenfalls nichts zu erreichen. Ich bekam
den Deckel so nicht weg, aber es gab da einen Spalt zwischen Ober-
und Unterteil.

Er schloß zwar fugendicht, dennoch fühlte ich unter meinen

Fingerkuppen genau, wo er herlief.

Da wollte ich ansetzen.

Bisher hatte ich auf dem Rücken gelegen. Nun drehte ich mich auf
die linke Seite und streckte gleichzeitig meinen Arm vor. Mit der

Dolchspitze kratzte ich die Innenseite ab, fand die Stelle, wo die
beiden Teile aufeinanderlagen, und verharrte in der Bewegung.

Sehr vorsichtig begann ich damit, die Spitze des Messers zu
bewegen. Zum Glück war der Spalt breit genug um die Dolchspitze
hineindrücken zu können, und es gelang mir auch, sie ein wenig zu
bewegen. Ich konnte sie nach rechts drehen, nach links und versuchte
nun, die Klinge in ihrer Länge hineinzupressen.

Das schaffte ich.

Die Hoffnung wurde größer.

Ich konnte auch nicht mehr darauf achten, nur noch flach zu atmen,
denn die Befreiungsarbeit strengte mich körperlich sehr an, und
meine Schweißdrüsen produzierten auf Hochtouren.

Ich hebelte und drückte. Irgendeine Schwachstelle mußte doch zu
finden sein. Ohne Erfolg.

Der Deckel saß zu fest. Von innen bekam ich ihn nicht auf. Ich
konnte nur versuchen, noch weitere Löcher zu bohren, aber mit der

Klinge selbst bekam ich die beiden Teile nicht auseinander.

Erschöpft ruhte ich mich ein wenig aus. Diesmal atmete ich heftig
und bog meinen Oberkörper dabei in die Höhe. Die letzte Aktion
hatte mich verdammt mitgenommen.

Nachdem ich meinen Atem wieder einigermaßen unter.

Kontrolle bekommen hatte, kehrte ein anderes Gefühl zurück. Es
war die Angst.

Dagegen konnte ich auch nichts machen. Sie war einfach da, und sie
wurde aus dem Wissen geboren, hier mutterseelenallein im Sarg zu
liegen und auf fremde Hilfe angewiesen zu sein.

Aber wer sollte mir helfen?

Da kam höchstens Sarah Goldwyn in Betracht. Sie allerdings
konnte ich vergessen, denn die Horror-Oma wußte schließlich nicht,
in welch einer Lage ich mich befand. Sie steckte sicherlich irgendwo
im Haus oder schon draußen, wo das Grillfest meiner Ansicht nach
bereits begonnen hatte.

Es half nichts. Ich war völlig auf mich allein gestellt. In einer schon
verzweifelt zu nennenden Aktion preßte ich die Knie gegen den

Sargdeckel und drückte.

Nein, da war nichts zu machen. Den konnte ich auf keinen Fall
sprengen. Der hielt eisern.

Was war zu tun?

Ein paarmal atmete ich tief durch, da ich meinen Körper unbedingt
unter Kontrolle bringen wollte. Es hatte keinen Sinn, hier in eine
große Panik zu verfallen, ich mußte mich eisern zusammenreißen,
sonst drehte ich noch durch.

Es war wie damals, nur hörte ich diesmal nicht die dumpfen

Schläge, die entstanden, wenn Erde auf den Sargdeckel fiel.

Wie sollte das noch alles enden?

Mit meinem Tod. Elendig ersticken, umkommen in einer

Totenkiste? Ein standesgemäßer Tod für den Geisterjäger, aber ich
wollte nicht sterben, sondern weiterleben.

Fast hätte ich geschrien. Im letzten Augenblick jedoch konnte ich
mich noch beherrschen und hielt meinen Mund.

Dann vernahm ich Schritte.

Ich hatte eine Atempause eingelegt, es war still geworden, deshalb
drangen sie an meine Ohren.

Zuerst wollte ich es kaum glauben, bis ich genauer lauschte und die

Schritte lauter wurden.

Kein Zweifel, da bewegte sich jemand durch den Kellerraum, und
er kam auf meinen Sarg zu.

Wollte er mich holen?

Das konnte ich nicht glauben, denn ich fragte mich sofort nach dem

Sinn einer solchen Handlung. Weshalb sollte man mich erst in den

Sarg stecken und mich dann wieder herausholen. Vielleicht sollte ich
vor Angst wahnsinnig werden.

Meine Gedanken brachen ab, denn ich konzentrierte mich nur auf
die Geräusche, die mittlerweile lauter geworden waren, letzt mußte
sich die Person dicht neben der Totenkiste befinden. Wieder ein

Schritt. Plötzlich wußte ich, wer da gekommen war. Es mußte einer
der Helfer gewesen sein, denn die Frau hat nicht so schwer auf. Jetzt
war ich gespannt, wie er reagieren würde!

Da ich keine weiteren Schritte mehr vernahm, ging ich davon aus,
daß der andere neben dem Sarg stehengeblieben war und erst einmal
abwartete. Sekunden vertickten. Für mich waren sie mit einer
atemlosen Spannung gefüllt. Jetzt mußte sich zeigen, wie der andere
reagierte. Er begann zu sprechen.

Mit allem hatte ich gerechnet, damit allerdings nicht. Allzu laut
redete er nicht, trotzdem konnte ich Bruchstücke von dem verstehen,
was er zu sagen hatte.

»Ich werde dich holen«, erklärte er. »Ich hole dich, und dann kannst
du deine Opfer kriegen!«

Sehr genau lauschte ich. Mein Gehör war hundertprozentig in

Ordnung. Dennoch begriff ich seine Worte nicht. Wen meinte er
damit? Mich bestimmt nicht. Nein, das war kaum anzunehmen.

Auf meinen Handflächen hatte sich der Schweiß gesammelt. Den

Atem hatte ich angehalten, kein Geräusch sollte mich ablenken, und
ich wartete auf seine nächsten Worte.

Die kamen auch.

»Doc Rawson«, sagte er, wobei ich einen hechelnden Tonfall
heraushörte. »Doc Rawson, ich komme jetzt und hole dich. Du hast
lange genug gewartet. Das Fest ist in vollem Gange. Die Ehrengäste
werden auch erscheinen, dann kannst du…«

Seine Worte gingen in einem dumpfen Gemurmel über. Dann aber
stoppte er jäh. »Verdammt!«

Den Fluch vernahm ich. Er mußte irgend etwas entdeckt haben, was
ihn sehr störte. Aber was?

»Hund, du!« keuchte er. »Du verdammter Hund. Du hast versucht,
aus dem Sarg zu kommen…«

Jetzt wußte ich Bescheid. Wahrscheinlich hatte er die Stelle am

Sargdeckel entdeckt, die das Zeichen meines Silberdolchs trug. So
also sah die Sache aus!

Wie würde er sich entscheiden? Zunächst auf eine Art, mit der ich
nicht gerechnet hatte. Er ließ seine Wut an dem Sarg aus. Mit der

Faust hämmerte er auf den Deckel. Die dumpfen Schläge machten
mich fast verrückt. Der Schall dröhnte in meinen Ohren Ich verbiß
mir einen Schrei der Überraschung und wartete ab, was weiterhin
geschah.

»Willst du raus?« schrie er.

Diesmal war ich gemeint, aber ich hütete mich, auch nur einen Laut
von mir zu geben. Ich war wehrlos, eingeschlossen, und er hielt die

Trümpfe in der Hand.

Eine schreckliche Vorstellung breitete sich in meinem Innern aus.

Wenn er eine Schußwaffe besaß und durch den.

Deckel feuerte, konnte er mich überhaupt nicht verfehlen. Damit
mußte ich rechnen, und ich bekam eine Gänsehaut, die über meinen

Rücken kroch.

»Gib Antwort, verdammt!«

Da konnte er lange warten.

Der Mann knurrte wütend. Er war unsicher und wußte nicht, was er
unternehmen sollte. Ich konnte mich gut in seine Lage
hineinversetzen. Einerseits hatte er einen Auftrag auszuführen,
andererseits hatte er entdeckt, daß ich mich aus dem Sarg befreien
wollte. Er wußte ja nicht, daß ich dies kaum schaffen würde, deshalb
mußte er etwas unternehmen. Vielleicht sogar nachschauen.

Das käme mir entgegen.

»Oder bist du schon verreckt?«

Hättest du wohl gern, dachte ich und blieb weiterhin so still wie
möglich. Da er keine Antwort bekommen hatte, setzte er sich wieder
in Bewegung und umrundete den Sarg. Ich verfolgte seine Schritte
genau. Sie schlugen einen Kreis, gingen am Fußende vorbei, auf der
anderen Seite, ich hörte sie am Kopfende, und im nächsten

Augenblick stand er wieder dort, wo er gestartet war.

Jetzt mußte er sich entschieden haben.

An der Seitenwand hörte ich ein dumpfes Geräusch. Für mich gab
es nur eine Erklärung. Mein Gegner würde versuchen, den

Sargdeckel wieder zu öffnen, um sich zu überzeugen.

Während er das tat, machte er sich mit den Worten selbst Mut und
mir gleichzeitig Angst.

»Ich werde dich zersägen, wie ich es vorgehabt habe. Du wirst in
mehrere Teile…«

Mehr hörte ich nicht, denn er war mit den Verschlüssen zu sehr
beschäftigt.

Ich aber wußte Bescheid, daß es der Typ mit dem Sägeblatt war,
der neben der Totenkiste stand, und wohler wurde mir weiß Gott
nicht. Der brachte alles fertig.

So wartete ich ab.

Auch an der anderen Seite löste er die Verschlüsse. Jetzt spannte
ich mich. Noch einmal hatte ich die schlechte, verbrauchte Luft
eingeatmet. Ich durfte mir keinen Fehler erlauben. Eine falsche

Reaktion hätte meinen Tod bedeutet.

In der rechten Hand hielt ich den Dolch. Diese Waffe war meine
einzige und große Chance.

Ich hörte ihn husten.

»Zersägen werde ich dich. Zersägen…«

Dann öffnete er den Deckel!

***

Vielleicht eine halbe Sekunde hatte ich Zeit, mir die Situation

einzuprägen, und ich bekam das Gefühl, als wäre die Zeit für diese

Spanne eingefroren worden.

Verschwommen erkannte ich über mir das Gesicht des Mannes.

Und davor zeichnete sich etwas Helles ab.

Es war die Säge.

Da ich die Augen weit aufgerissen hatte, konnte der Kerl erkennen,
daß kein Toter vor ihm lag. Sein Gesicht verzerrte sich vor Haß,

Ärger und Überraschung.

»Du bist ja gar nicht…!«

Da handelte ich.

Es ging um mein Leben. In diesem Fall durfte ich keine Rücksicht
nehmen. Im Liegen schleuderte ich meinen Dolch. Die Klinge wurde
in die Höhe gewuchtet, schien sich in einen blitzenden Reflex zu
verwandeln und traf das Ziel.

Zwar zuckte der andere noch zurück, er wurde trotzdem von dem

Dolch erwischt.

Ich hörte seinen wütenden Schrei, stolpernde Schritte, danach war
er aus meinem Blickfeld verschwunden, denn er wankte nach hinten.

Wo ihn die Klinge erwischt hatte, konnte ich nicht sagen, jedenfalls
war es kein tödlicher Treffer gewesen, denn ich hörte seine
haßentstellte Stimme. Auf die Worte achtete ich nicht, sondern sah
zu, daß ich so rasch wie möglich aus dem Sarg kam.

Meinen Oberkörper hatte ich bereits hochgewuchtet. Ich drehte
mich zur Seite und kippte über den Rand hinweg wobei die

Totenkiste fast noch umgefallen wäre.

Mit den Händen zuerst stützte ich mich auf dem Boden ab, und
spürte jetzt auch wieder die Schmerzen im Kopf, denn die Folgen
des Treffers, der mich zu Boden geschickt hatte, waren noch nicht
überwunden. Ich hatte zu kämpfen.

Mein Gegner ebenfalls!

Ich erkannte dies, als ich in die Höhe kam. Noch immer lag meine
kleine Lampe auf dem Boden. Zufällig schickte sie ihren Strahl in die

Richtung wo sich der Kerl mit der Säge befand.

Sie hielt er auch weiterhin in der rechten Hand. Doch etwas hatte
sich verändert. In seiner Schulter steckte mein Dolch. Es war die
linke, und er versuchte verzweifelt, auch mit der linken Hand den

Messergriff zu umfassen, um die Waffe aus dem Fleisch
hervorzuziehen. Es war ein verzweifeltes Bemühen. As er den Griff
umklammert hielt und den Dolch zwangsläufig bewegte, ächzte er
vor Schmerzen auf. Ich glaubte sogar, in seinen Augen Tränen zu
sehen, und ich ging langsam auf ihn zu, während ich tief ein-und
ausatmete.

Er brüllte mir Schimpfworte entgegen, während er mit einem
plötzlichen Ruck den Silberdolch aus seiner Schulter riß.

Ein Blutstrom folgte, er sah ihn, und plötzlich konnte er sich nicht
mehr halten.

Vor meinen Füßen brach er zusammen und wimmerte.

Ich hatte den Dolch mit großer Kraft geschleudert. Tief war die

Klinge in das Fleisch gefahren und hatte beim Herausziehen eine
gefährliche Wunde hinterlassen.

Mühsam wälzte sich der Mann auf den Rücken Sein Gesicht war
verzerrt. Der Mund stand offen, und ich vernahm seine pfeifenden

Atemzüge, die über die Lippen drangen.

»Es ist aus«, erklärte ich ihm. »Endgültig mein Freund!« Bevor er
sich versah, riß ich ihm die Säge aus der Hand und nahm auch
meinen Dolch wieder an mich.

So machte er wenigstens keinen Unsinn mehr.

Er hielt seine rechte Hand auf die Schulterwunde gepreßt. Mit der

Lampe leuchtete ich genauer hin und sah es zwischen und neben
seinen Fingern rot aus der Wunde sickern.

Wenn er länger liegenblieb, würde er viel Blut verlieren und daran
sterben.

Das wollte ich auf keinen Fall. Ich durchsuchte seine Taschen und
fand ein Tuch, nahm meines ebenfalls, knotete beide Tücher
zusammen und verband die Wunde so gut wie möglich.

Danach schaute ich ihn an. Auf seiner Haut glänzte der Schweiß. Er
zitterte, seine Lippen zuckten, in den Augen sah ich einen fiebrigen

Wahn. »Du kannst es dir aussuchen«, erklärte ich. »Entweder hältst
du den Mund und bleibst ruhig liegen, oder ich verpasse dir eine

Narkose.«

Das hätte ich getan, wenn er nicht verletzt gewesen wäre, so aber
scheute ich mich davor.

»Was ist?« fuhr ich ihn an.

»Hau ab!« keuchte er. »Den Rat gebe ich dir. Du kannst hier nichts
ändern. Flieh so rasch wie möglich! Renn, lauf, denn die Ereignisse
sind nicht mehr aufzuhalten!«

»Welche Ereignisse?«

»Nein, Mann, das sag' ich nicht. Hau nur ab! Sie überrollen dich
sonst und machen dich fertig das kannst du mir glauben. Ehrlich. Es
ist besser, wenn…« Dann sagte er nichts mehr, denn die Schmerzen
raubten ihm die Sinne.

Der Kerl mit der gefährlichen Sägewaffe war bewußtlos geworden.

Sein Kopf rollte zur Seite, und so blieb er auch liegen, ohne sich zu
rühren. Ich erhob mich und schaute mich um. Seine Worte gingen mir
nicht mehr aus dem Kopf. Er hatte mich warnen wollen. Wovor? Ich
dachte auch an die Stammelsätze, die ich verstanden hatte, als ich im

Sarg lag. Da hatte er von Doc Rawson gesprochen. Ob er es war,
vor dem er mich hatte warnen wollen?

Möglich, denn dieser Doc war ja die schillernde Persönlichkeit
innerhalb dieser geheimnisvollen Mauern. Vielleicht war er von
diesem Flair umgeben, weil ihn bisher niemand gesehen hatte. An
ihm richtete sich alles auf. Er war der zentrale Punkt. Wenn man ihn
ausschaltete, mußte das andere von allein laufen.

Erst jetzt hörte ich die leise Musik.

Die Klänge schwebten draußen durch die Luft des Sommerabends.

Das Fest war also in vollem Gang und wenn die Musik spielte, dann
konnte man davon ausgehen, deß den Frauen und damit auch Lady

Sarah keinerlei Gefahr drohte.

So jedenfalls betrachtete ich die Sache. Aus diesem Grunde konnte
ich mich eigentlich mit gutem Gewissen auf die Suche nach diesem
seltsamen Doc Rawson machen. Leider hatte mir der Verletzte nicht
erzählt, wo er zu finden war, aber da war ich optimistisch. Das
würde ich schon scharren Und ich lernte dabei das seltsame

Altenheim kennen.

So also machte ich mich auf die Suche nach Doc Rawson und ahnte
nicht, daß die unheimliche Gefahr von ganz woanders kam…

***

Sie hatten gegessen und getrunken!

Vor allen Dingen gehunken. In reichlichen Mengen strömte der

Wein. Immer wieder hatten Hände nach den Kannen gegriffen, um
nachzufüllen, und dann klirrten die Gläser gegeneinander, wenn die

Insassen des Heims miteinander anstießen.

Edith Wiser war zwischendurch aufgestanden, stützte sich mit einer

Hand auf der Tischplatte ab und verlangte mit schriller Summe nach

Stimmungsmusik.

»Jetzt ist es soweit«, flüsterte Carola Finley. Sie und Lady Sarah
hatten von dem Wein nichts gehunken, sondern den Boden damit
getränkt.

»Sollen hier tatsächlich Stimmungslieder laufen?« fragte die

Horror-Oma erschrocken.

»Ja, so ist das.«

»Auf einem Friedhof?«

»In diesem Heim ist alles möglich«, erwiderte Carola Finley mit
leiser Stimme.

»Das merke ich mittlerweile auch.«

Einer der beiden Helfer ging weg. Der zweite war sowieso vor
kurzem verschwunden und bisher nicht wieder zurückgekehrt. Er
hielt sich wohl im Haus auf.

Die Wiser lachte, bevor sie sich schwer auf ihren Stuhl fallen ließ,
ihr Glas nahm und ein kräftiges »Cheerio!« schrie.

Auch die anderen tranken, und nur Sarah Goldwyn und Carola

Finley waren nüchtern. Lady Sarah schaute in die verzerrten

Gesichter, in Augen, die der Alkohol bereits getrübt hatte, und
plötzlich konnte sie diese Frauen verstehen.

Sie hockten das ganze Jahr über in den düsteren Zimmern, kamen
kaum raus und wenn, dann schlichen sie wie lebende Tote über den

Friedhof oder gingen bis an die Klippen, um auf die unendlich
erscheinende Fläche des Meeres hinauszublicken.

Es war ein schlimmes, schreckliches Leben, das diese Frauen
führten. Lady Sarah hätte es keine Woche in diesem Haus
ausgehalten. Ihr Freiheitsdrang war zu groß.

Und immer präsent war die Heimleiterin. Mit Argusaugen
überwachte sie die Feier, sorgte für den Nachschub, so daß die

Frauen jegliches Maß verloren.

Da mußten ganze Fässer geleert worden sein, und der genossene

Alkohol hatte bei den Frauen Wirkung gezeigt. Sie saßen längst nicht
mehr so normal und ruhig auf ihren Stühlen. Einige von ihnen
schwankten. Die Bewegungen waren träge, langsam geworden, dafür
die Stimmen wesentlich schriller, und das aufkeimende Lachen klang
unecht.

Manche schunkelten schon unfreiwillig da sie Schwierigkeiten mit
dem Gleichgewicht besaßen.

»Wo bleibt denn die Musik?« rief eine kleine Person, die mit
stierem Blick auf die Tischplatte starrte. »Ich will tanzen. Ich will
einmal in diesem verfluchten Haus tanzen. Wer kommt zu mir? Wer
will mit mir über die Gräber schweben?«

Lady Sarah schüttelte sich. Es war schlimm, so etwas mit ansehen
zu müssen Am liebsten hätte sie das Fest abgebrochen, aber das ging
leider nicht. Sie mußte sich diesen perversen Regeln des Heims
fügen. Blanche Everett trat an sie heran. Hinter den beiden Frauen
blieb sie stehen und verteilte ihre Hände auf zwei Stuhllehnen. »Na,
wie gefällt es unserem Gast?« erkundigte sie sich.

»Es wird ein wenig viel getrunken«, bemerkte Lady Sarah.

»Ach, das ist nicht schlimm. Lassen Sie den Frauen ihre Freude.

Wenn Sie bei uns bleiben, werden Sie sich daran gewöhnen. Unser

Sommerfest ist immer etwas Besonderes.«

»Ja, das habe ich bemerkt«.

Blanche Everett ging wieder, denn Curd, der Helfer, kam zurück
und brachte den Recorder.

Blanche Everett verschwand wieder. »Hast du ihn gefunden,

Curd?« rief sie.

»Ja, ja…« Curd war ein wenig einfältig. Das merkte man auch bei
dieser Antwort. Er hatte sich gebückt und stellte den Recorder neben
einem schiefen Grabstein ab.

Im nächsten Moment erklang die Musik. Es waren tatsächlich

Stimmungslieder, und jede Frau kannte die Texte der Songs. Sie
standen auf, hoben die Arme und begannen zu klatschen, während sie
sangen. Oft hatten die schon schwer gewordenen Zungen Mühe, die

Worte zu formulieren.

»Ja, meine Freundinnen, das wird ein Spaß!« rief Blanche Everett.

Sie klatschte ebenfalls und animierte die alten Frauen zu noch mehr

Stimmung und Spaß.

Mittlerweile war es dunkel geworden Ein schwer wirkender grauer

Himmel lag über dem Land. Das Rauschen der Brandung klang
dumpfer und auch lauter, wurde aber von den schrillen Gesängen der
alkoholisierten Frauen übertönt.

Der Wind griff nach den an den bunten Girlanden hängenden

Lampions wie mit unsichtbaren Händen. Er schaukelte sie. Das Licht
verteilte sich. Mal streifte die bunte Fülle die Grabsteine, mal zuckte
es über die Gesichter der Frauen und machte aus der bleichen Haut
maskenhafte Clownsfratzen. Die ersten verließen ihre Plätze. Sie
kippten die Stühle kurzerhand nach hinten und verteilten sich
zwischen die Grabsteine, wo sie sich auch sammelten und zum Tanz
aufstellten.

Es war für die Frauen nicht einfach, die Balance zu halten. Wenn
sie sich im Takt bewegen wollten, wirkte dies schwerfällig träge,
und sie mußten sich oft genug an den Steinen abstützen.

Einige drehten sich im Kreis. Es waren nie glatte Bewegungen, sie
glichen mehr dem Torkeln von aufgezogenen Puppen, wobei sie
lächerlich und tragisch zugleich wirkten. Und auch makaber, denn
wer tanzte schon auf einem Friedhof zwischen alten Grabsteinen.

Lady Sarah hatte keine Lust, sich an dem Reigen zu beteiligen, zudem
machte sie sich Sorgen um John Sinclair. Sie wunderte sich darüber,
daß der Geisterjäger bisher noch nichts hatte von sich hören lassen

Ob ihm etwas passiert war?

Verstohlen schaute sie sich um.

Von Blanche Everett war nichts mehr zu sehen. Möglicherweise
war auch sie im Haus verschwunden. Nur die Gestalt des Helfers

Curd stand wie ein schlanker Schatten zwischen den Stämmen
zweier Bäume. Der Mann hatte einen Arm in die Höhe gereckt und
seine Finger um einen Ast gekrallt, an dem er sich festhielt.

»Was haben Sie?« fragte Carola Finley, der Lady Sarahs

Verwandlung nicht entgangen war.

»Ich fühle mich unbehaglich.«

»Fragen Sie mich mal. Suchen Sie Ihren Bekannten?«

»Auch das.«

»Wo wollte er denn hin?«

»Keine rechte Ahnung. Ich nehme an, daß er das Haus einmal
richtig inspiziert.«

»Das ist natürlich gefährlich.«

»Almählich glaube ich es auch«, erwiderte Lady Sarah. »Vor allen

Dingen, weil Boco verschwunden ist. Vielleicht sind er und John

Sinclair zusammengestoßen.«

Carola erschrak. »Das übersteht Ihr Freund nicht.«

»Erst mal abwarten.«

»Und die Everett ist auch weg«, sagte Carola Finley. »Mir gefällt
es überhaupt nicht.«

»Vielleicht holt sie die Gäste.«

»Welche Gäste?«

»Es ist doch davon gesprochen worden, daß Gäste kommen
sollen.«

Carola winkte ab. »Daran glaube ich nicht. Nur Reklame, wenn Sie
mich fragen.«

Die Horror-Oma hob sie Schultern und zuckte zusammen, als sie

Edith Wisers schrille Stimme vernahm.

»Kinder, ich will tanzen. Kommt her! Wer tanzt mit mir? Wer dreht
den Totenreigen auf dem Friedhof?«

»Die ist verrückt!« zischte Carola.

»Nein, nur betrunken«, erwiderte Sarah Goldwyn trocken.

Carola Finley konnte nicht mehr. Sie schüttelte heftig den Kopf.

»Dieses Getue da widert mich an, tut mir leid.«

Sie wollte aufstehen, doch Lady Sarah legte ihr eine Hand auf den

Arm. »Bleiben Sie mal, meine Liebe, und behalten Sie die Nerven.«

»Es fällt mir sehr schwer.«

»Kann ich mir vorstellen, aber wir müssen es über uns ergehen
lassen.«

Edith Wiser hatte es mittlerweile geschafft, mehrere Frauen um sich
zu versammeln. Sie bildeten einen Kreis, und genau zwischen ihnen
befand sich ein Grabstein.

Ihn umtanzten sie im Rhythmus der Musik, so daß mehr als grotesk
anmutende Figuren dabei herauskamen.

Die auf modern getrimmten älteren Frauen wirkten wie ein
schlechtes Zerrbild aus der Werbung. Es war schwer für sie, das

Geichgewicht
zu
behalten,
obwohl
sie
sich
aneinander
festklammerten. Edith Wiser hielt sich am besten. Wenn jemand
drohte schlappzumachen, riß sie diejenige Person wieder mit einem
heftigen Schwung in die Höhe, so daß diese gezwungen war,
weiterzutanzen. Das Beispiel der Frauen spornte an. Andere standen
ebenfalls auf und hüpften auf dem Totenacker. Auch sie hatten

Schwierigkeiten mit dem Gleichgewicht, sie torkelten über die

Gräber, klammerten sich manchmal an den Steinen fest und lachten
wie irre.

Über ihren Köpfen schaukelten die Lampions. Die Gesichter und

Gestalten bekamen einen matten bunten Glanz, so daß die Körper
überhaupt nicht wie normale Lebewesen wirkten.

Eine Gruppe bewegte sich auf das frische Grab zu. Die Frauen
hielten sich an den Händen gefaßt, schunkelten noch dabei, eine von
ihnen fiel hin, wurde wieder hochgezogen und weitergeschleift.

»Sie zerstören die Ehre der Toten!« zischte Carola Finley. Lady

Sarah hatte die Worte zwar verstanden, sie achtete jedoch nicht
darauf.

Ganz allmählich stemmte sich die Horror-Oma in die Höhe, um
einen besseren Blickwinkel zu bekommen, denn sie hatte etwas
entdeckt und wollte genauer nachsehen, ob sie auch keinem Irrtum
erlegen war. Dort, wo sich das frische Grab befand, bewegte sich
die Erde. Über dem Grab hingen zwei Lampions, zudem ziemlich
windgeschützt, weil sie von einigen Zweigen gedeckt wurden, so
daß ihr Schein fast senkrecht auf die Grabstätte fiel und sie
ausleuchtete.

Und genau dort wurde die Erde von unten her aufgeworfen. Aber
nicht nur das.

Eine bleiche Hand erschien aus dem Boden und bewegte winkend
die fünf Finger.

Jetzt wußte Sarah Goldwyn, wer die Gäste waren, die noch zum

Fest erwartet wurden. Zombies!

***

Ich schlich durch das Haus!

Zunächst hielt ich mich im Keller auf und wunderte mich über
dessen Größe. Er besaß die gleichen Ausmaße wie die

Räumlichkeiten über mir, nur waren die Decken nicht so hoch. Wenn
draußen auch noch so heiß die Sonne vom Himmel herniederbrannte,
in diesem Keller war es immer kühl. Dafür sorgten die dicken

Steinquader der Wände. Menschen sah ich nicht. Ich vernahm auch
keine Geräusche, bis auf das Fallen von Wasserhopfen.

Die einzelnen Gewölbe waren von unterschiedlicher Größe.

Manche besaßen die Ausmaße einer Wohnung, andere wiederum
waren so klein wie Badezimmer in einer Neubauwohnung.

Mir fiel die Leere auf. Wo ich auch hineinleuchtete, ich sah nur

Staub oder irgendwelchen Schimmel, der sich wegen der

Feuchtigkeit gebildet hatte.

Hin und wieder tropfte es in meinen Nacken. Das Wasser war sehr
kalt und rann wie ein Eisstreifen meinen Rücken hinab.

Ab und zu blieb ich stehen, um mich zu orientieren. Dann dachte ich
jedesmal darüber nach, welche Richtung ich genommen hatte. Ich
bewegte mich, wenn alles korrekt gelaufen war, auf die Mitte des

Hauses zu und rechnete damit, irgendwann auf eine Treppe zu
stoßen, die mich wieder nach oben brachte.

Meine Hoffnung war trügerisch. Eine Treppe entdeckte ich nicht.

Aber ich hörte ein Geräusch. Vor mir ging es nicht weiter, weil eine

Mauer den Weg versperrte. Ich mußte schon nach rechts, tauchte in
einen niedrigen Gang und sah im immer schwächer werdenden

Schein meiner kleinen Lampe eine Holztür.

Hinter ihr waren die Geräusche ertönt. Schritte!

Sie wurden lauter, jemand näherte sich der Tür, drehte ab, und
einen Augenblick später vernahm ich ein unangenehmes Quietschen,
das auf das öffnen einer weiteren Tür hindeutete.

Ich blieb stehen, duckte mich ein wenig und preßte mein rechtes

Ohr gegen das Holz der Tür.

So konnte ich lauschen.

Die weibliche Stimme kam mir bekannt vor.

Sie gehörte meiner speziellen Freundin Blanche Everett. Und sie
sprach so laut auf jemand ein, daß ich vieles relativ gut verstehen
konnte. Was sie sagte, ließ meine Haare zu Berge stehen, und meine
schlimmsten Befürchtungen bewahrheiteten sich.

»Hallo, Doc«, sagte die Heimleiterin. »Ich bin zu dir gekommen,
weil es soweit ist. Freust du dich?«

Eine Pause entstand.

»Gib Antwort!« forderte die Frau.

Ich vernahm ein Schlürfen und Schmatzen, so laut, daß es selbst
durch die Tür kaum gedämpft wurde. Gleichzeitig knirschte es, als
hätte jemand einen Knochen zerbissen.

Schmatzen, schlürfen, knirschen - eigentlich völlig normale

Geräusche, aber nicht im Zusammenhang mit demjenigen, der da
irgendwo vor mir hockte.

Das war kein Mensch, sondern ein Ghoul!

Jawohl, ich hatte es mit einem Ghoul zu tun, einem der
widerlichsten Dämonen, die überhaupt existierten.

Obwohl ich ihn noch nicht zu Gesicht bekommen hatte, wußte ich,
daß er sich hinter dieser Tür verborgen hatte.

»Komm jetzt, mein Kleiner! Ich werde dich nach oben bringen. Da
sind sie alle versammelt, und unsere Besucher werden sich
inzwischen auch eingefunden haben. Das Sommerfest ist toll. Sie
freuen sich schon darauf, dich zu sehen, und zum Abschluß bekommst
du etwas Besonderes. Einen Spitzel, den wir in einen Sarg gesteckt
haben und der den großen Vater so gern hatte sehen wollen…«

Als Antwort erfolgte abermals ein widerliches Schmatzen. Mir lief
es kalt und heiß den Rücken hinab. Diese wenigen Sätze hatten fast
das gesamte Rätsel des Hauses geklärt.

»So, nun gehen wir!«

Nach diesen Worten vernahm ich ein Quietschen und einen dumpf
klingenden Schlag. Für mich ein Beweis, daß die zweite Tür
geschlossen worden war. Das Quietschen blieb, wurde leiser und
entfernte sich rasch, so daß es bald überhaupt nicht mehr zu hören
war. Ich aber stand da und wußte, daß auf andere Menschen eine
gewaltige Gefahr zurollte. Konnte ich etwas dagegen tun?

Sicher, aber dazu mußte ich erst einmal den Ort des Geschehens
erreichen. Und daran hinderten mich die dicken Mauern. Ich peilte
die Tür an.

Auch sie sah mir verdammt stabil aus. Da war schwer etwas zu
machen. Die dicken Holzbohlen waren aneinander genagelt worden,
und als ich dagegen hat, vernahm ich nur einen wummernden Laut,
mehr nicht. Es blieb nur eine Chance. Ich mußte den gleichen Weg
wieder zurück, den ich auch gekommen war. Das kostete Zeit. Leider
hatte sich der Fall so entwickelt, daß jede Sekunde kostbar war.

Ob ich so schnell den Weg wieder zurückfand, war auch noch
fraglich. Ich beeilte mich sehr.

Die Lampe wurde immer schwächer. Der Strahl, einst hell und klar,
war nicht mehr als ein Glimmen, das zwei Schritte vor mir in der

Dunkelheit versickerte.

Inzwischen mußte ich mich schon mehr vortasten. Ich fluchte fast
bei jedem Schritt. In diesem verdammten Gewölbe konnte man sich
leicht verirren. Überall glaubte ich, Stimmen zu hören. Von den

Wänden hallten meine Schritte wider, ich fühlte mich eingerahmt von
einem Flüstern und Wispern und hoffte, daß ich trotz aller

Schwierigkeiten irgendwie den richtigen Weg fand und nicht im

Kreis herumirrte. Obwohl ich es fast nicht mehr für möglich gehalten
hatte, erreichte ich dennoch die Tür. Im Restlicht der Lampe sah ich
sie, stieß sie auf und gelangte in den Raum, in dem die Särge
standen.

Ich lief um sie herum, achtete auch auf den am Boden liegenden

Verletzten und sah zu, daß ich so rasch wie möglich den Keller
verließ. Auf der Treppe hörte ich die Musik.

Aber auch etwas anderes.

Gellende Schreie!

Mir war klar, daß auf dem kleinen Friedhof der Teufel los sein
mußte!

***

Halberhoben und trotzdem gebückt stand Sarah Goldwyn und

starrte nach vorn, wo sich aus der feuchten Erde des Grabes eine

Hand geschoben hatte.

Eine Frau kletterte aus der Erde.

Diana Coleman!

Das durfte nicht wahr sein. Lady Sarah spürte, daß ihr Atem
stockte. Das Entsetzen hatte sie zu hart getroffen. Es war wie ein

Ring der um ihre Brust lag und den Atem abschnürte.

Noch hatte niemand etwas bemerkt. Auch die tanzenden Gruppen
nicht, denn sie hielten sich ein wenig abseits auf, waren von der
frischen Grabstelle weggetanzt.

Nur die Horror-Oma sah das Schreckliche.

Ein unheimlicher Vorgang spielte sich auf dem kleinen Friedhof ab.

Die Wiedergängerin mußte gewaltige Kräfte besitzen, denn sie harte
es nicht nur geschafft, den Sargdeckel zu sprengen, sondern sich auch
durch das Erdreich gebohrt. Hand und Arm stachen bereits in den
dunklen Himmel. Was nun folgte, war der Kopf.

Sarah Goldwyn hatte oft genug Zombies gesehen. Gestalten, die
lange im Erdreich gelegen harten und dementsprechend aussahen.

Bei Diana war es nicht der Fall. Sie hatte erst einige Stunden in der

Kühle des Grabs zugebracht, war noch längst nicht verwest, und
auch ihr Totenhemd zeigte noch keine Anzeichen eines Verfalls.

Stück für Stück kletterte sie höher, und es wirkte so, als befände sich
unter der Erde eine Hand, die sie abstützte. Das gelbe Licht der

Lampions gab dem Gesicht eine andere Farbe. Sie veränderten die

Bleichheit der Haut und ließen die aufgerissenen Augen der lebenden

Toten wie zwei dunkle Knöpfe aussehen.

Carola Finley, die neben Lady Sarah saß, schaute ebenfalls nach
vorn. Sie konnte nichts sagen, vielleicht hatte sie noch gar nicht
begriffen, was sich dort abspielte, und erst als Mrs. Goldwyn
flüsterte: »Das ist Diana Coleman!« da zuckte sie zusammen.

»Was sagen Sie da?«

»Diana kehrt zurück.« Während dieser Antwort drehte die Horror-

Oma den Kopf. Sie blickte auf ihre neue Bekannte nieder und sah
deren Gesicht, das sich veränderte.

Plötzlich wurden die Augen groß, die Mundwinkel verzogen sich,

Lippen öffneten sich zu einem Schrei, doch das wollte die Horror-

Oma unter allen Umständen vermeiden.

Nur keine Panik!

Lady Sarah wunderte sich, wo sie die Schnelligkeit hernahm. Bevor
ihre neue Bekannte noch einen Ruf ausstoßen konnte, hatte die

Horror-Oma ihre Hand gegen den Mund der Carola Finley gepreßt.

Der einzige Laut, der dumpf unter den Handballen hervorkroch, war
ein Grunzen. Sarah Goldwyn schaute nach unten. Groß wie Kugeln
wirkten die Augen der anderen. Darin standen die Gefühle der Frau
zu lesen. Sie schwankten zwischen Fassungslosigkeit, Nichtbegreifen
und der nackten Angst.

Lady Sarah lächelte. »Keine Bange«, sagte sie leise, »das
überstehen wir auch.« Sie schluckte ein paarmal. »Versprechen Sie
mir, nicht zu schreien, Carola?«

Ein Nicken bewies Lady Sarah, daß die Frau verstanden hatte, und
die Horror-Oma löste ihre Hand von den Lippen, wobei sie ihre

Bekannte jedoch im Auge behielt. Danach fand sie wieder Zeit, den

Kopf zu drehen und dorthin zu schauen, wo die Untote aus ihrem
frischen Grab gestiegen war.

Noch stand sie auf der weichen Erde. Eine unheimliche,
schwankende Gestalt im gelblich schimmernden Leichenhemd. Es
wurde hin und wieder von einem bunten Schleier bedeckt, wofür die

Lampions verantwortlich waren.

Sehr langsam hob die lebende Frauenleiche ihre Arme. Als würden
sie von Fäden gezogen, und sie blieben auch in der Waagerechten,
wobei sie die dicht nebeneinander liegenden Finger aussheckte, als
wollte sie versuchen, irgendein Hindernis zu ertasten.

»Dianaaa!«

Jemand schrie den Namen. Es war keine andere als Edith Wiser,
die sich aus der Gruppe der Tanzenden löste, neben einem Grabstein
stehenblieb und sich dort abstützte.

Der Ruf war von allen Frauen gehört worden. Das Singen
verstummte schlagartig. Obwohl die Musik weiterspielte, kam es

Lady Sarah vor, als läge eine seltsame Stille über dem alten

Friedhof. Etwas Unheimliches war geschehen, und dieser Vorgang
mußte erst von den Menschen begriffen werden.

Dann klang auch die Musik aus. Das Band war abgelaufen. Ein Lied
stoppte mit einem Jaulen.

Stille…

Unheimlich, fast zum Greifen. Nur der Wind rauschte jetzt. Er
spielte mit den Blättern, ließ sie rascheln, und es hörte sich an wie
eine geflüsterte Todesmelodie.

Die Wiser begann zu lachen. Ein schrilles, sirenenartiges Geräusch,
das bis hinüber zu den Klippen wehte und dort allmählich verklang
und auch vom Tosen der Brandung verschluckt wurde. Auch Carola
konnte nicht mehr schweigen. Sie mußte einfach etwas sagen. Zum

Glück sehr leise, so daß nur Lady Sarah Goldwyn ihre Worte
verstehen konnte.

»Sie ist von den Toten auferstanden. Sie ist zurückgekehrt. Als
lebende Leiche, wo gibt es so etwas…« Ihre Stimme begann zu
zittern.

»Bleiben Sie ruhig«, sagte Sarah Goldwyn. »Machen Sie um

Himmels willen kein Theater…«

»Aber…«

Die Horror-Oma legte der neuen Bekannten eine Hand auf die

Schulter und schob sie gleichzeitig zur Seite. »Ich werde den Platz
hier verlassen. Tun Sie nichts. Und wenn es tatsächlich hart auf hart
kommen sollte, dann fliehen Sie, rennen Sie weg so schnell Sie
können…!«

»Was haben Sie denn vor?«

»Ich weiß es noch nicht!«

Das waren vorerst die letzten Worte, die Sarah Goldwyn mit

Carola Finley wechselte. Sie hatte inzwischen den Rand der

Tischreihe erreicht, drückte sich an der Schmalseite vorbei und ging
langsam auf die lebende Tote zu. In der rechten Hand hielt sie ihren

Stock Damit konnte sie sich wehren.

Die anderen Frauen waren zu Salzsäulen erstarrt. Was sie dachten,
wußte keiner. Vielleicht nichts, denn der Alkohol hatte einen Nebel
um ihre Gehirne gelegt.

Sie standen einfach nur da.

Lady Sarah wußte nicht, ob Diana Coleman sie noch erkannte. Als

Untote reagiert man anders. Da hatte man keine Seele mehr und
gehorchte nur den allerniedrigsten Instinkten, wozu auch Mord und

Vernichtung zu zählen waren.

Die Horror-Oma hätte gelogen, wenn sie die Frage nach ihrer Angst
verneint hätte. Sie hatte Angst, und zwar große, denn sie war völlig
auf sich allein gestellt. Von keiner Seite bekam sie Hilfe. Sie hoffte
nur, daß ihre Handlungen mit dazu beitrugen, die anderen Menschen
auf dem Friedhof anzuspornen. Wenn ihr das gelang war schon
vieles gerettet. Deshalb riß sie sich zusammen und schritt auf
direktem Wege der lebenden Leiche entgegen.

Hin und wieder schielte sie zur Seite. Sie wollte auch die anderen

Frauen sehen.

Die merkten inzwischen, daß sich einiges verändert hatte. Auf ihren

Gesichtern lag ein gewisser Zug des Durchblicks, des Erkennens,
und der Alkohol schien ihre Gedanken nicht mehr so stark zu
bremsen. In ihrer Sommerkleidung sahen sie wie alte Puppen aus,
die jemand noch einmal aufgezogen hatte und deren Uhrwerk
allmählich ablief. Einige standen noch in der Tanzhaltung als
warteten sie darauf, daß die Musik weiterspielte, wieder andere
breiteten ihre Arme aus und stützen sich auf den hohen Grabsteinen
ab.

Die nächsten glichen zu Eis erstarrten Menschen, und nur Edith

Wiser bewegte sich außer Lady Sarah noch.

»Unser Ehrengast!« rief sie laut. »Gestern gestorben, heute aus dem

Grab zurück! Sei willkommen, Diana!« Sie klatschte dabei in die

Hände, doch niemand folgte dieser Geste.

Sarah Goldwyn warf dieser Frau einen scharfen Blick zu. Die

Wiser duckte sich zusammen, sie wollte die Hände noch einmal
gegeneinander schlagen, doch der Blick hatte gereicht, um sie in der

Bewegung erstarren zu lassen.

Die Hälfte der Strecke hatte Sarah Goldwyn bereits hinter sich
gebracht. Sie konnte ihre ehemalige Freundin nun besser erkennen
und entdeckte auch die Dreckkrumen in ihren Haaren. Sie klebten
darin wie Würmer, und diese hatten sich ebenfalls in den langen

Strähnen festgesetzt, wobei sie sich in ständiger Bewegung befanden.

Niemand hinderte die Horror-Oma daran, sich weiter auf Diana

Coleman zuzubewegen. Selbst Edith Wiser hielt den Mund. Wie auch
die anderen merkte sie ebenfalls, daß sich so etwas wie eine

Entscheidung anbahnte und es eine Lösung eigentlich nur zwischen
den beiden Frauen geben konnte. Wenigstens eine vorläufige.

Und so ließen sie die Fremde immer näher herangehen. Lady Sarah
passierte die ersten Grabsteine, sie schritt über die Gräser hinweg
ihre Füße versanken im feuchten Erdreich, manchmal raschelte noch

Laub vom vergangenen Herbst unter ihren Sohlen, und über dem

Friedhof lag eine Stille, die schon als unheimlich bezeichnet werden
konnte. Selbst die Brandung schien nicht mehr so wuchtig gegen die

Felsen zu schlagen, ihr Rauschen drang gedämpfter zu den Frauen
hoch. Bisher hatte sich einzig und allein Lady Sarah bewegt. Das
änderte sich nun, denn auch die Untote wollte nicht länger auf den normalen Menschen warten. Sie ging ebenfalls vor.

Waren die Schritte der Horror-Oma schon als steif zu bezeichnen,
so konnte man die der Untoten mit der einer Gliederpuppe
vergleichen, die ein nicht sichtbarer Kontrolleur fernsteuerte.

Da merkte man es besonders stark, daß sie kein normaler Mensch
war, sondern ein Wesen, das nur noch einen Körper, aber keine

Seele mehr besaß. Deutlich erkannte die Horror-Oma ihr Gesicht.

Bleich war die Haut. Eingefallen an den Wangen und blutleer die
schmalen Lippen. Sie sank bei jedem Schritt in das weiche Erdreich
ein und hatte jedesmal Mühe, ihr Bein wieder aus der Masse
hervorzuziehen.

Lady Sarah blieb stehen. Sie wollte einen Versuch starten und
hoffte auch auf einen Erfolg.

Sie sprach ihre ehemalige Freundin an. »Diana, ich bin es! Hörst du
mich? Erkennst du mich?«

Durch das Gesicht der Untoten lief ein Zucken. Eine andere Regung
war nicht festzustellen.

Lady Sarah atmete tief ein. Noch einmal probierte sie es. »Du mußt
mich hören«, sagte sie mit eindringlicher Stimme. »Du mußt. Oder
verstehst du mich nicht?« Lady Sarah war wieder stehengeblieben
und breitete bittend Arme und Hände aus.

Auch sie war inzwischen vom bunten Schein der Lampions erfaßt
worden. Ihr Körper hatte ein farbiges Muster bekommen, das sich
änderte, wenn die Schatten anfingen zu wandern.

Diana bewegte den Kiefer. Es sah schrecklich aus, als sie den

Mund aufklappte. Im ersten Moment glaubte Lady Sarah, daß ihre
ehemalige Freundin anfangen wollte zu reden, dann schüttelte sie den

Kopf, und allmählich breitete sich in ihrem Innern eine große

Depression aus. Nein, da war nichts zu machen. Vor ihr stand eine
andere Diana Coleman, eine Untote, eine lebende Leiche, die auf ihr
vorheriges Dasein keine Rücksicht nehmen würde und es
wahrscheinlich auch gar nicht mehr konnte oder sich daran erinnerte.

»Sarah!« Es war Carolas Schrei, der da aufgellte. »Kommen Sie
zurück! Wir müssen weg…«

Die Horror-Oma antwortete nicht. Ihre Arme zog sie langsam
wieder zurück und schüttelte dabei den Kopf, während die Augen
feucht wurden. Sie konnte es einfach nicht fassen, die Freundin als

Zombie zu sehen. »Den… den Brief«, hauchte sie mit
tränenerstickter Stimme. »Du hast mir doch den Brief geschrieben.

Ich bin gekommen. Du mußt mich erkennen, Diana. Du kannst
nicht…«

Es hatte keinen Sinn. Man konnte das Wesen ansprechen, doch man
erlebte keine Reaktion.

Der Mund klappte wieder zu. Irgendwie empfand Lady Sarah dies
als Startzeichen. Die Untote schien einen Entschluß gefaßt zu haben,
und ihr magerer Körper streckte sich.

Sie ging vor.

Lady Sarah aber blieb stehen. Von dem Schritt war sie überrascht
worden, und ihr Blick saugte sich an den Händen der lebenden

Leiche fest. Die Finger waren lang und dünn. Im Licht der
schaukelnden Lampions wirkten sie wie farbige Spinnenbeine, und
sie befanden sich zudem in Bewegung denn Diana krümmte die

Hände.

Sie schien nach irgendwelchen Dingen greifen zu wollen, wobei

Lady Sarah klar wurde, daß diese Dinge bald einen Namen trugen.

Sie selbst!

Die Untote kam näher. Sie öffnete wieder den Mund. Dabei stieß
die Zunge vor. Auf Lady Sarah wirkte sie wie ein alter Lappen. Die

Horror-Oma glaubte auch, Geräusche aus dem Rachen zu vernehmen.

Ein unterdrücktes Grunzen, ein Lallen. Es hörte sich schaurig an, und
der alten Dame lief eine Gänsehaut über den Rücken.

Seitlich sah sie die Bewegungen. Die anderen Zuschauer blieben
ebenfalls nicht ruhig stehen. Sie rückten zusammen oder gingen
weiter nach hinten. Almählich schienen alle begriffen zu haben, daß
vor ihren Augen ein grauenvolles Ereignis abrollte.

As Waffe besaß Lady Sarah ihren Stock.

Der weibliche Zombie war inzwischen so weit vorgegangen, daß er
nach dem Stock greifen konnte. Seine rechte Hand schnappte zu. Sie
wollte Lady Sarah die »Waffe« aus der Hand nehmen, doch die

Horror-Oma zog ihren Arm schnell zurück.

Diana faßte ins Leere.

Dann warf sie sich vor. Es war kein Sprung kein Abstoßen, sie ließ
sich kurzerhand fallen, und sie kippte der Besucherin entgegen. Sarah

Goldwyn umklammerte ihren Stock mit beiden Händen. Wie eine

Lanze benutzte sie ihn, und es gelang ihr, die Spitze in den Leib des

Zombies zu drücken, bevor dieser gegen sie fallen und sie umreißen
konnte.

Diana Coleman blieb für einen Moment in schräger Haltung stehen.

Ihre Augen waren nur noch Kreise, und darunter gähnte das Loch des
aufgerissenen Mundes. Die Arme bewegten sich wie die eines

Kraulschwimmers. Diana wollte ihr Opfer packen, griff ins Leere,
und Sarah Goldwyn gelang es, die lebende Leiche zurückzustemmen.

Plötzlich stellte sich Diana Coleman gerade hin, dann kam sie aus
dem Gleichgewicht und fiel nach hinten. Dumpf schlug sie auf und
blieb für einen Moment rücklings liegen, um sich danach auf die

Seite zu wälzen. Dabei streckte sie noch einen Arm aus, denn sie
brauchte einen Halt, um auf die Beine zu kommen.

Al dies geschah langsam. Zeitlupenhaft waren die Bewegungen der

Untoten, aber Lady Sarah kannte auch deren Zielstrebigkeit. Was
sich diese Horror-Wesen einmal vorgenommen hatten, das ließen sie
nicht so ohne weiteres aus den Augen.

Sie führten ihren Auftrag durch. Egal, welcher Widerstand sich
ihnen in den Weg stellte.

Die Horror-Oma kreiselte herum. Den ersten Angriff hatte sie
abwehren können. Auch sie war nur ein Mensch und keine Maschine.

Ales in ihrem Innern schrie nach Flucht. Sie wollte weg, aber sie
mußte auch an die übrigen Frauen denken.

Sarah Goldwyn schaute zurück. Am Rand des Friedhofs hatten sich
die Frauen aufgebaut. Sie starrten zur Mitte des kleinen Totenackers
hin, wo sich die grauenvollen Ereignisse abgespielt hatten, und Lady

Sarah wollte ihnen zurufen, von hier zu verschwinden, als etwas
einhat, das ihre Pläne völlig umwarf und mit dem sie nicht mehr
gerechnet hatte.

Sie war inzwischen wieder zwei Schritte vorgegangen. Hinter ihr
richtete sich die Untote auf.

Der Boden bewegte sich! Jemand wollte sein Grab verlassen!

Aus der tiefen Erde war er bis an die Oberfläche gestoßen, und
dicht vor dem schiefen Grabstein wühlten sich die Finger aus dem

Boden. Rot angeleuchtet, so daß sie wie in Blut getaucht aussahen.

Lady Sarah war sprachlos und geschockt. Jetzt wußte sie genau, was
die Heimleiterin mit dem Wort Gäste gemeint hatte. Es waren

Untote, Zombies, die ehemaligen Heiminsassen, die ihre Gräber
verließen, um an der Feier teilzunehmen.

Und nicht nur an dieser einen Stelle krochen sie aus der Erde. Auch
an anderen. As Lady Sarah sich umdrehte, sah sie die Wesen links
und rechts von sich die Grabstätten verlassen.

An sechs weiteren Stellen ragten Hände aus dem Grabboden. Erste

Köpfe und Schultern erschienen.

Die Gestalten, die ihre Gräber verließen, hatten schon lange dort
gelegen. Sie zeigten starke Anzeichen von Verwesung. Geschöpfe
mit halben Knochenschädeln, verfilzten Haaren, Skelettklauen oder
aufgedunsener, gelblich schimmernder Haut, die einen bunten

Schimmer bekam, wenn sie vom Licht der Lampions getroffen
wurde. Bisher war es den Zombies noch nicht gelungen, eine der
lebenden Frauen als Opfer zu bekommen. So etwas konnte sich sehr
schnell ändern, das wußte Lady Sarah.

Wieder rief sie die Menschen auf, endlich zu fliehen, aber ihre

Stimme wurde von der einer gewissen Edith Wiser übertönt. Die

Frau löste sich von der Stelle, sprang dorthin, wo sich die Mitte des

Friedhofs befand, fiel auf die Knie und streckte ihre Hände dem

Himmel entgegen.

»Kommt!« schrie sie. »Kommt endlich raus aus euren Gräbern! Wir
warten auf euch. Wir werden uns zu einem Reigen formieren, um mit
euch den großen Tanz durchzuführen.«

Und sie kamen. Lady Sarah konnte nur dastehen, staunen und sich
gleichzeitig fürchten. Die gesamte Oberfläche des kleinen Friedhofs
schien zu einem Meer geworden zu sein. Sie brach auf, warf Wellen,
entließ das nackte kalte Grauen.

Unheimliche Gestalten, verwest, knöchern oder noch mit einer
aufgeschwemmten Haut versehen, krochen sie wie übergroße

Würmer aus den Tiefen ihrer Gräber, um ein Leben als Untote
weiterzuführen, so widersinnig dieser Begriff auch war. Edith Wiser
hatte aufgehört zu schreien. Als einzige zeigte sie kein Entsetzen.

Wahrscheinlich hatte man sie eingeweiht, aber sie kannte die

Zombies nicht und wußte auch nichts von ihrem unheilvollen Drang,
der sie zu den schrecklichen Taten trieb.

Die Zombies kannten weder Freund noch Feind. Sie gehorchten nur
ihrem Drang. Und der trieb sie voran. In diesem Falle war Edith

Wiser ihr Ziel.

Gleich zu zweit stürzten sie auf Edith zu. Lady Sarahs Warnruf kam
zu spät, vielleicht wollte die Frau ihn auch nicht hören, denn sie
kniete am Boden und hatte die Arme ausgestreckt, um die beiden

Untoten zu empfangen wie ein Geschenk.

Es war ein schreckliches Präsent.

As Edith Wiser dies merkte, war es bereits zu spät. Da hatten sich
die Wesen bereits mit ihren Fingern in die Kleidung gekrallt und
hielten eisern fest.

Lady Sarah sah noch das entsetzte Gesicht der Frau, hörte ihr
schrilles Schreien, bevor der Rücken eines weiblichen Zombies ihr
die Sicht nahm. Aus den Haltungen der Untoten entnahm die Horror-

Oma, daß die beiden Zombies ihr Opfer zu Boden gedrückt hatten
und es töten wollten.

Niemand half. Die übrigen Frauen hatte der Schreck gelähmt. Wie

Ölgötzen standen sie auf oder am Rand des Friedhofs und wurden
vom zuckenden, bunten Licht der Lampions umflackert.

Edith Wisers Schreie gellten.

Und sie waren für Lady Sarah das Startsignal. Plötzlich überwand
auch die Horror-Oma ihre eigene Furcht. Sie mußte helfen, sie
konnte nicht zusehen, wie ein Mensch unter den Mörderklauen der
lebenden Leichen starb.

Fast sah es schon ein wenig lustig aus, wie sie sich in Bewegung
setzte und ihren Stock schwang. Dabei hielt sie ihn wie einen Degen,
schlug ihm einer Gestalt, die sich ihr in den Weg stellte, quer durch
das Gesicht und erreichte den makaberen Schauplatz.

Sie drosch zu.

Einmal klapperte es hohl, als der Stock die blanken

Schulterknochen traf. Bei dem zweiten Untoten, an seinem Körper
befand sich noch genügend Haut, benutzte sie ihren Stock als Lanze.

Sie bohrte die Spitze tief in die Hüfte des Wesens und drückte es
zurück. Der Zombie kippte.

Sein Artgenosse drehte sich um. Für einen Moment schaute Lady

Sarah in das halbverweste Gesicht, fürchtete sich, doch als die

Klauen sie packen wollten, da trat sie ihren Fuß in das Gesicht, und
das schreckliche Wesen fiel nach hinten.

Es überrollte sich zweimal und blieb liegen.

Endlich konnte sich Lady Sarah um Edith Wiser kümmern.

Sekunden nur hatten sie Zeit, und sie sah eine Frau auf der Graberde
liegen, die fast am Ende war.

Die Zombies hatten sie bereits erwischt. Mit langen Krallen waren
sie Edith durch das Gesicht gefahren und hatten dort ihre Spuren
hinterlassen. Rote Streifen, die an der Stirn ihren Anfang nahmen und
sich bis zum Halsansatz hinzogen, wobei sie ein blutiges

Gittermuster bildeten.

Die Frau war nicht in der Lage, sich zu erheben. Sie besaß keine

Kraft mehr, und Lady Sarah mußte deshalb die Initiative ergreifen.

So rasch es ging, bückte sie sich, streckte ihren freien Arm aus und
bekam die linke Hand der Verletzten zu fassen.

Kaum spürte Edith die Berührung da begann sie zu schreien.

Wahrscheinlich hatte sie Angst, daß es die Zombies waren, die sich
ihrer angenommen hatten, und sie stemmte sich sogar gegen den

Griff, so daß Lady Sarah nicht weiterkam.

Fast verzweifelte sie.

Im Moment hatte sie vor den anderen Gestalten Ruhe. Die beiden
letzten mußten sich erst noch erheben, die übrigen waren zu sehr mit
sich selbst beschäftigt, sie wankten wie Betrunkene über den

Totenacker, ohne irgendein Ziel zu finden, und Lady Sarah fand die

Lage eigentlich als günstig. Nur konnte sie allein nicht viele
ausrichten, weil ihre Kräfte nicht ausreichten.

»So helft mir doch!« schrie sie. »Los, kommt! Wir müssen sie
retten!«

Die anderen rührten sich nicht.

Bis auf eine. Carola Finley hatte ihre eigene Angst überwunden. Sie
wußte, daß durch Nichtstun und Untätigkeit alles nur noch schlimmer
werden konnte, und sie setzte sich in Bewegung.

»Warte, ich bin da!« schrie sie, wich geschickt einem zugreifenden

Zombie aus, der, weil er ins Leere griff, gegen einen Grabstein fiel
und sich daran festklammerte.

Wenig später hatte Carola Sarah erreicht.

Auf den grünrot schimmernden Gesichtern der Frauen spiegelten
sich Angst und Panik wider. Sie hatten Furcht, es letzten Endes doch
nicht zu schaffen, und sie beeilten sich noch mehr.

Gemeinsam schleiften sie die stöhnende und wimmernde Edith

Wiser aus der unmittelbaren Gefahrenzone. Sie sollte kein Opfer der
verfluchten Untoten werden.

Bis zum Rand des Friedhofs gelangten sie. Dort standen die Tische.

Die meisten Stühle waren umgekippt, und die beiden Frauen wurden
von den anderen angestarrt, als wären sie völlig fremde Lebewesen,
und kämen von einem anderen Stern.

»Was sollen wir machen?« fragte jemand.

»Fliehen!« schrie Lady Sarah. »Ihr sollt fliehen!«

»Nein! Keiner geht weg!«

Es waren harte, endgültig klingende Worte, die da über den

Friedhof peitschten, so daß sich die meisten Frauen furchtsam
zusammenduckten und sich kaum hauten, in die Richtung zu schauen,
aus der die Stimme aufgeklungen war.

Jeder kannte sie, und dann sahen sie die Person auch. Es war

Blanche Everett!

Sie kam nicht allein. Jemand befand sich bei ihr. Und nun sahen die

Frauen zum erstenmal den geheimnisvollen Doc Rawson…

***

»Keine Bange!« flüsterte die Everett. »Wir schaffen es schon.« Sie

lachte dabei, und ihr Gesicht verzog sich, da sie sich sehr anstrengte,
den Rollstuhl die schiefe Ebene hochzudrücken. Er saß darin. Ein
schmatzendes, schlürfendes, gurgelndes Wesen mit überlangen

Armen, für die selbst die Länge der Sessellehnen nicht mehr
ausreichte. Die dicken Finger wackelten bei jeder Bewegung wie

Pudding.

»Der große Vater wird sich zeigen!« hauchte die Frau. »Deine

Diener kommen. Sie wollen dir huldigen! In der Erde haben sie
gesteckt. Jetzt ist die Zeit reif, das Fest hat begonnen! Hörst du die

Schreie der Menschen? Diese Weibsleute haben Angst vor deinen

Freunden, und sie werden noch mehr Angst bekommen, wenn sie
dich sehen. Zum erstenmal bekommen sie ihren Doc Rawson zu

Gesicht!« Blanche Everett kicherte. Sie schien dem Wahnsinn nahe
zu sein, als sie so redete.

Das alles kümmerte den geheimnisvollen Doc Rawson nicht. Er
hockte in seinem Rollstuhl und ließ sich durch das große Haus auf
einen der Ausgänge zuschieben.

Es gab da einen speziellen für ihn, denn dort brauchte man keine

Stufen hinabzufahren, und genau den hatte sich die Frau ausgesucht.

As sie den Rollstuhl durch den Gang schob, schaute sie hin und
wieder nach draußen, wenn sie eines der Fenster passierten.

Auf dem Friedhof hatte sich einiges verändert. Verstorbene stiegen
aus den Gräbern.

Der alte Pakt, den der große Vater mit den Kräften des

Dämonenreichs geschlossen hatte, zahlte sich nun aus. Er hatte sich
zu einem Ghoul machen lassen und damit so gut wie eine Garantie
für ein unendliches Leben bekommen. Das Haus hatte er dem Teufel
vererbt. Es sollte ein Standort des Bösen werden, hier konnten die

Mächte der Finsternis schalten und walten, doch das Gebäude geriet
in Vergessenheit. Nur die Magie blieb - und der Ghoul.

Er hatte Zeit, viel Zeit. Seine große Chance würde noch kommen.

Daran gab es nichts zu rütteln. Wenn die Hölle ihn auch vergessen
hatte, so war er dennoch in der Lage, sich ein eigenes Reich
aufzubauen. Das wußte auch die Everett, eine mehrfache

Giftmörderin, die sich in die Einsamkeit Cornwalls zurückgezogen
hatte. Fernab von der Polizei und ein Leben führend, das dem Bösen
geweiht war. Sie und der widerliche Ghoul ergänzten sich großartig.

Sie erreichte die Tür, ließ den Wagen für einen Moment stehen und
öffnete.

Freie Durchfahrt!

Der Ghoul bewegte sich. Eine schleimige Masse Dämon, die von
einer Seite zur anderen schwang. Fast wie eine Qualle, dennoch
angezogen mit einem dunklen Anzug der sogar feine, graue

Nadelstreifen zeigte. Unbeobachtet konnte Blanche Everett das Haus
verlassen. Während sie den Rollstuhl weiterschob, schaute sie über
ihn und den Kopf des Ghouls hinweg damit sie auch alles mitbekam,
was sich auf dem alten Friedhof abspielte.

Ja, die Untoten hatten ihre Gräber verlassen. Sie waren dem
magischen Ruf gefolgt, die mit dem Atem des Bösen verseuchte Erde
hatte die Körper nicht mehr halten können.

As taumelnde, groteske Gestalten wankten sie über den Platz,
kippten gegen die Grabsteine, hielten sich fest oder orientierten sich
dorthin, wo ihre Opfer, die Menschen, standen. Sie waren dem Tod
geweiht. Nur die Neue kämpfte. Sehr deutlich erkannte die Frau, daß
diese Sarah Goldwyn dabei war, Edith Wiser aus der Gefahrenzone
zu ziehen, damit sie den Klauen der Zombies entkam. Und die
verdammte Finley half ihr dabei.

Blanche Everett verzog das Gesicht. »Ihr werdet euch wundern!«
flüsterte sie haßerfüllt und schob den Rollstuhl noch schneller voran,
so daß die großen Gummireifen über die Unebenheiten des Bodens
hinweghüpften. »Der große Vater, die ewige Jugend, ein Ghoul…«

Sie stieß die Worte flüsternd hervor, als wollte sie sich selbst Mut
machen. Dabei beobachtete sie weiter, was auf dem Friedhof vor
sich ging. Aus dem Hintergrund winkte ihr jemand zu. Es war ihr

Helfer Curd. Er hielt der Frau den Rücken frei.

Inzwischen hatten es Sarah Goldwyn und Carola Finley geschafft,
die Verletzte aus der unmittelbaren Gefahrenzone zu bringen. Wenn
die Zombies jetzt angreifen wollten, hatten sie einen weiteren Weg
zurückzulegen.

Blanche Everett und der große Vater kamen näher. Noch waren sie
nicht entdeckt worden, weil die Frauen genug mit sich selbst zu tun
hatten. Die aufmüpfigen Personen wurden als Führer anerkannt, denn
jemand fragte, was sie machen sollten.

»Fliehen! Ihr sollt fliehen!« schrie die Neue.

Dagegen hatte Blanche Everett einiges. »Nein! Keiner geht weg!«
hallte ihr Befehl.

Die Worte wurden gehört, und die Szene auf dem Totenacker schien
zu erstarren…

***

In den ersten Sekunden nach den Worten der Everett konnte

niemand etwas sagen. Selbst der Horror-Oma hatte es die Sprache
verschlagen, denn mit dem plötzlichen Auftauchen dieser Person
hatte niemand gerechnet. Die Stille der Angst senkte sich wie ein

Tuch über die wartenden Menschen, und niemand traute sich, auch
nur eine Bewegung zu machen. Die Menschen standen starr.

Blanche Everett hatte ihren großen Auftritt. Das war etwas für sie.

Sie kam sich vor wie ein Regisseur.

Langsamer als sonst schob sie den Rollstuhl vor. Sie ließ sich
bewußt die Zeit, denn ein jeder sollte sehen und merken, daß sie es
war, die hier den Ton angab.

Die Räder des Rollstuhls quietschten erbärmlich, als das Gefährt an
den Rand des Friedhofs geschoben wurde, wobei die Gestalt im

Stuhl noch im Dunkeln lag.

Stück für Stück wurde sie dann aus der Finsternis gerissen, und der
erste zuckende Lichtschein erfaßte wie ein bunter Tanzgeist die
beiden Gestalten.

Blanche Everett kannte jeder. Aber Doc Rawson war den meisten
unbekannt. Von vorn hatte ihn noch nie jemand gesehen, und deshalb
starrten die Frauen nur auf ihn, während die Zombies vergessen
waren. Auch sie spürten, daß sich etwas anbahnte und eine

Entscheidung dicht bevorstand, denn sie rührten sich nicht vom Fleck
und blieben zwischen den alten Grabsteinen stehen.

Als die Everett fast die ersten Tische und Stuhlreihen erreicht hatte,
blieb sie stehen. Sie selbst befand sich noch im Schatten, während
der Rollstuhl samt Inhalt bereits in den tanzenden Lichtkreis der

Lampions geriet und wie ein farbiges Denkmal aus der Dunkelheit
hervorgerissen wurde.

Jeder konnte ihn sehen.

Und ein jeder starrte ihn an.

Sicherlich hatten die Frauen eine Vorstellung von Doc Rawsons

Aussehen gehabt. Doch sie lagen damit sicherlich alle falsch. Doc

Rawson war eine Mischung aus Mensch und Monster. Aus den

Öffnungen seines Anzugs quoll die schleimige Ghoulmasse, um sich
quallenartig zu verteilen. Sie befand sich trotz der eigentlichen

Ruhelage des Körpers in dauernder Bewegung.

Blieb der Kopf.

Ein Menschenkopf.

Normal mit Haaren, Ohren, einer Nase und zwei Augen. Aber ein

Gesicht, das sehr jung wirkte, eine glatte, fast weiche Haut besaß,
die schon den Vergleich zu der eines Kleinkindes standhielt. Wie ein
junges Schweinchen, so kam der Vergleich der ebenfalls
dastehenden und staunenden Lady Sarah in den Sinn.

Damit hätte sie nicht gerechnet.

Für sie war dieser Doc Rawson eine unbegreifliche Gestalt. Sie
hätte mit allem gerechnet, mit einem Monstrum der schlimmsten

Sorte, aber nicht mit einer Mischung aus Menschenkopf und

Ghoulkörper. Sie war sprachlos!

Natürlich spürte auch Blanche Everett das Entsetzen und das

Staunen, das die Menschen erfaßt hielt. Es war alles so eingetroffen,
wie sie es sich vorgestellt hatte. So genau wollte sie es haben, und
sie stand hinter dem Rollstuhl wie eine Königin.

Das war ihr Auftritt!

»Hört mich an!« rief sie, »schaut her! Ihr alle wolltet ihn doch
sehen. Nun, hier ist er - Doc Rawson, auch der große Vater genannt,
der es verstanden hat, mehr als drei Menschenleben zu existieren,
weil er an den Teufel glaubte und auch an die Welt der Dämonen. Er
hat seine Jugend behalten und ging auch auf den Preis ein, den die
andere Seite dafür forderte. Er wurde zu einem Ghoul. Wißt ihr
überhaupt, was das ist, ein Ghoul?«

Die Frau ließ das Echo der Worte ausschwingen, denn sie wartete
auf die Antwort. Niemand sagte etwas. Blanche Everett lachte grell.

»Das habe ich mir schon gedacht. Ihr wißt es nicht. Ihr wißt gar
nicht, obwohl ihr im Dunstkreis der Hölle existiert habt. Ein Ghoul
ist…«

Endlich hatte sich Lady Sarah wieder gefangen. Sie unterbrach die

Frau.

»Das brauchen Sie nicht zu erklären!« rief sie laut, »keiner will
wissen, was ein Ghoul ist!«

»Das glaube ich nicht!«

»Ich weiß es!« erklärte Lady Sarah, »und das reicht.«

Blanche Everett nickte. »Ich kann mir gut vorstellen, daß Sie es
wissen. Umsonst sind Sie schließlich nicht zu uns gekommen, und
einen Platz im Heim wollten Sie auch nicht.«

»Das stimmt.«

Blanche Everett konnte ein meckerndes Gelächter nicht
unterdrücken.

»Dafür bekommen Sie einen Platz auf dem Friedhof. Wir vergraben
das, was der Ghoul noch von Ihnen übrigläßt.«

Es waren harte Worte.

Sie hafen die Horror-Oma auch. In ihrem Gesicht zuckte es,
während sie durch die Nase einatmete. Aber so leicht gab sie nicht
auf. Sie überwand den Schrecken und ging sogar noch einen Schritt
vor.

»Glauben Sie nur nicht, daß Sie gewonnen haben, Blanche Everett.

Auch ich halte noch Trümpfe in der Hinterhand.«

Damit wollte Lady Sarah herausfinden, ob die Frau etwas von John

Sinclair wußte. Sie hatte richtig kalkuliert. Die Everett ging auf ihre

Worte ein.

»Denken Sie an den Typen, der meinen Freunden und mir im Keller
des Hauses über den Weg gelaufen ist? Ein blondhaariger Mann,
nicht wahr?« Sie bog sich vor Lachen. »Ja, den kenne ich, aber ich
frage Sie, wie lange es ein Mensch in einem geschlossenen Sarg
aushalten kann? Los, geben Sie mir eine Antwort!«

Die Horror-Oma schluckte. Sie wurde ebenso bleich wie die
eingeweihte Carola Finley. Deshalb also hatte sich John Sinclair
nicht blicken lassen. Er war tatsächlich in die Falle der Gegner
gelaufen und hatte sich von ihnen einfangen lassen. Jetzt lag er in
einem Sarg und war vielleicht schon erstickt.

Eine grauenhafte Vision, wobei sich Lady Sarah große Vorwürfe
machte, denn sie war es schließlich gewesen, die den Geisterjäger in
dieses Heim gelockt hatte.

»Das House of Silence macht seinem Namen wieder alle Ehre«,
rief Blanche Everett spöttisch. »Für John Sinclair wird es die
absolute Ruhe werden, die ewige.«

»Ich glaube Ihnen nicht!« Lady Sarah sagte diese Worte gegen ihre

Überzeugung.

»Dann liefere ich Ihnen den Beweis«, erwiderte die Everett und
griff in die Tasche ihres Kleides. Sie holte etwas Schwarzes hervor,
hielt es hoch, und ein jeder konnte die Pistole sehen, deren Lauf aus
ihrer Faust schaute. »Erkennst du sie?«

Lady Sarah gab keine Antwort. Natürlich hatte sie die Pistole
erkannt. Es war eine Beretta, und sie gehörte John Sinclair.

Freiwillig hatte sich der Geisterjäger die Waffe sicherlich nicht
abnehmen lassen. Da mußte man es schon mit Gewalt versucht
haben.

»Beweise mir, daß es die Pistole ist!« sagte die Horror-Oma. Sie
wollte es auf die Spitze treiben, und Blanche Everett ging tatsächlich
darauf ein.

»Dann gebt mal acht!« rief sie, brachte ihren Arm in die Höhe und
zielte am Kopf des Ghouls vorbei.

Die Blicke der Frauen waren auf die Mündung gerichtet, und sie
sahen das kurze gelbrote Feuer für einen Moment wie ein

Wetterleuchten in der Dunkelheit stehen, bevor sie den peitschenden

Klang vernehmen und erkennen konnten, was geschehen war.

Ein Zombie war gehoffen worden.

Der wuchtige Einschlag hatte die Gestalt umgerissen. Sie war zu

Boden gefallen und mit dem Hinterkopf gegen einen Grabstein
geschlagen In einer letzten verzweifelten Bewegung hob der Untote
noch seinen rechten Arm und versuchte, sich an der Kante des Steins
festzuklammern. Die Kraft verließ ihn, denn das geweihte Silber war
stärker. Es zerstörte seine untote Existenz.

Vor dem Grabstein sackte die Gestalt zusammen, und sie lag dort
wie eine zusammengerollte Katze, die schlief und sich durch nichts
aus der Ruhe bringen lassen wollte.

Noch immer rührte sich keine der Zuschauerinnen. Die Blicke
jedoch waren bezeichnend. Unverständnis, Ratlosigkeit, diese
beiden Dinge paarten sich, und nur Lady Sarah wußte Bescheid.

Es war Johns Waffe.

Die geweihte Silberkugel hatte den Zombie vernichtet. Eine
normale Kugel hätte dies nicht geschafft, wenn sie nicht gerade den

Kopf getroffen hätte.

»Glaubst du mir nun?« schrie die Everett mit höhnischer Stimme

Sarah Goldwyn zu. Die Horror-Oma nickte.

»Also stechen deine Trümpfe nicht, alte Frau!« wurde ihr glashart
entgegengehalten. »Du mußt dir schon etwas anderes einfallen
lassen, das jedoch wird dir nicht gelingen. Der große Vater ist
stärker, das versichere ich dir.«

Sarah Goldwyn dachte fieberhaft über einen Ausweg nach. Sie
wollte die Frauen wegschaffen, sie mußte einen Fluchtweg finden,
und vielleicht gelang es ihr, die andere abzulenken.

»Wieso großer Vater?« wollte sie wissen.

»So wurde er früher genannt.« Durch ihre Antwort bewies Blanche

Everett, daß sie durchaus bereit war, zu reden, denn sie fühlte sich
sicher. Auf diesem Gelände konnte ihr niemand an den Karren
fahren.

»Ihm gehörte das Land, die Menschen gehorchten ihm, sie waren
seine Leibeigenen. Er hatte Geld und Einfluß, und zu den Frauen war
er wie ein guter Vater.« Sie setzte ein spöttisches Lachen hinterher,
so daß Lady Sarah genau merkte, wie diese letzte Behauptung
gemeint war.

»Er führte ein tolles Leben. Man ehrte ihn, und er wollte nicht
sterben. Er bat den Satan um die ewige Jugend, die er bekam.

Allerdings mußte er sich verändern. Man entführte ihn in die

Dimension der Ghouls, und als er zurückkehrte, da besaß er das

Gesicht
eines
jungen

Mannes,
aber
den

Körper
eines

Leichenfressers. Von diesem Tage an versteckte er sich, sein Name
wurde zur Legende, und in dem Haus hielt das Böse Einzug. Die

Keller waren sein Reich. Opfer bekam er. Manch müder Wanderer
geriet in seine Klauen, und so überlebte er die langen, langen Jahre.«

»Und wie sind Sie hierhergekommen?« fragte Sarah Goldwyn.

»Ich war auf der Flucht. Man suchte mich als Mörderin. Ich merkte
sofort, daß mir dieses Haus eine neue Heimat geben würde, und ich
verstand es, mich mit dem Ghoul zu arrangieren. Du glaubst gar
nicht, welch einen Hunger er hatte. Wir beschlossen, aus diesem

Gebäude ein Altersheim zu machen, und ich begann damit, alles
vorzubereiten. Ich kannte aus meinen Tagen in London und Liverpool
zahlreiche alte Leute, die mittellos und auch ohne Verwandtschaft
dastanden. Die lockte ich in dieses Haus. Zuerst waren sie froh,
einen Unterschlupf gefunden zu haben, und ich baute gleichzeitig die

Legende um Doc Rawson auf. Ein erfundener Name, der in keiner

Beziehung zu dem großen Vater steht.«

»Ein Ghoul brauchte Nahrung«, sagte Lady Sarah mit gepreßt
klingender Stimme. »Wie haben Sie das Problem gelöst?«

Da lachte die Frau. »Nicht alle Frauen wurden, nachdem sie
starben, beerdigt.«

Lady Sarah war kein junges Mädchen mehr. Ihr Herz hatte ebenfalls
dem Alter Tribut zollen müssen, das merkte sie nun, denn diese
schrecklichen Worte beschleunigten seinen Schlag und sie glaubte,
ein Gewitter in ihrer Brust toben zu hören.

Für einen Moment geriet die Umgebung vor ihren Augen ins

Wanken. Die Gestalten verschwammen, und hätte sie nicht den Stock
gehabt, auf den sie sich stützen konnte, wäre sie bestimmt gefallen.

So drückte sie sich ab, und die Spitze verschwand tief im Boden.

»Ich merke schon, daß du es begreifst«, sagte die Heimleiterin
leise.

»Über Jahre haben wir es geschafft, dieses Haus rein zu halten. Und
wir lassen es uns nicht von anderen Leuten nehmen, dafür werden
wir mit allen Mitteln kämpfen.«

»Und die Zombies? Was haben sie damit zu tun?« Sarah Goldwyns

Stimme hatte sich verändert. Deutlich war der schrille Ton
herauszuhören. Er zeigte etwas von der Angst, die in der Frau
steckte.

»Die verfluchte Erde des Satans«, erklärte die Everett kalt. »Vergiß
nicht, daß dieser Flecken einmal zu einem Stützpunkt des Teufels
gemacht werden sollte und es auch wurde. Derjenige, der hier
begraben wird, bekommt keine Ruhe. Ein Fluch aus der Hölle wird
ihn für alle Ewigkeiten verfolgen. Was dem Teufel gehört, das gibt
er nie aus den Klauen. Er wartete nur auf einen günstigen Zeitpunkt.«

So ähnlich hatte sich Sarah Goldwyn die Geschichte auch
vorgestellt. Sie wiederholte sich im Prinzip, nur gab es immer
wieder andere Varianten. Die Zombies hatten hier die Gräber
verlassen. Lange Zeit war nur vorbereitet worden. Aus dem Dunkel
der Schreckensdimensionen stieg das Übel hervor, um über die

Menschen herzufallen. All dies wußte Sarah Goldwyn. Ob es auch
die anderen Frauen wußten, konnte man als fraglich bezeichnen.

Zumindest mußten sie trotz des genossenen Alkohols mittlerweile
bemerkt haben, daß es um ihr Leben schlecht bestellt war. Der

Friedhof war für sie zu einer gefährlichen Falle geworden, und die

Zombies trugen dafür Sorge, daß diese Falle auch zuschnappen
konnte.

Bisher hatte der Ghoul still dagesessen. Plötzlich bewegte er seinen

Kopf. Er riß den Mund auf, das fast babyhaft helle Gesicht verzerrte
sich, und er streckte seinen Arm aus, wobei ein schleimiger

Fingerklumpen auf die Horror-Oma wies.

Dabei beugte er sich vor, eine gläsern und schleimig wirkende

Zunge drang aus dem Maul, und das dabei entstehende

Schlürfgeräusch vernahmen alle Anwesenden.

Verstanden hatte nur Blanche Everett die Aufforderung und sie
begann sofort zu »übersetzen«.

»Er will dich!« flüsterte sie. »Er will dich, Sarah Goldwyn, darauf
kannst du dich verlassen!«

Die Horror-Oma wollte etwas sagen, sie schwieg jedoch, denn sie
begriff, daß sie kaum mehr entkommen konnte.

Hinter ihr hatten die Zombies den Kreis enger gezogen, und vor ihr
stand Blanche Everett, die John Sinclairs Beretta in der Hand hielt,
am Kopf des Ghouls vorbeizielte und die Mündung auf Sarah

Goldwyn richtete.

»Du kannst wählen!« sagte sie. »Willst du herkommen, oder sollen
dich die Zombies holen?«

Lady Sarah drehte den Kopf und warfeinen Blick über die Schulter.

Sie sah die schrecklichen Gestalten. Verwest, bedeckt mit Graberde,
toten Augen, dennoch gierig und mit ausgestreckten Klauen. So
wankten sie heran, knickten manchmal ein, fielen hin und rafften sich
wieder auf.

Stumm standen die anderen Frauen als Zuschauer da. Ihnen hatte es
die Sprache verschlagen. Sie waren in eine Situation hineingerutscht,
aus der sie wohl niemals wieder normal herauskommen konnten.

Vielleicht wollten sie es auch nicht. Sicherlich gab es welche unter
ihnen, die mit ihrem Leben längst abgeschlossen harten.

»Das schaffen wir nie!« hauchte Carola Finley. »Diesmal hält die
andere Seite alle Trümpfe fest!«

»Versuchen Sie, sich zurückzuziehen«, gab die Horror-Oma ebenso
leise zurück.

»Und Sie?«

»Kümmern Sie sich nicht um mich!«

»Aber…« Die letzte Silbe war kaum über die Lippen der Frau
gekommen, als sie vor Entsetzen erstarrte. Sehr nahe hatte sich ein

Zombie hinter sie herangeschoben, den Arm gehoben und seine kalte

Totenklaue auf ihre Schultern gelegt.

Dieser Angriff war so unerwartet erfolgt, daß sich Carola Finley
nicht rühren konnte. Das Blut wich aus ihrem Gesicht, der Schrei
war auf den Lippen erstarrt, und nur Lady Sarah handelte.

Nach dieser Berührung war kaum eine Sekunde vergangen, als die

Horror-Oma ihre neue Freundin an der Hüfte packte und sie wuchtig
vorschleuderte, so daß die Hand der Untoten von der Schulter
rutschte und der Zombie die Bewegung nicht mehr abfangen konnte.

Er kippte vornüber und blieb auf dem Bauch liegen.

Carola Finley war nach vorn getaumelt. An einem Grabstein hielt
sie sich fest, drehte den Kopf und wußte nicht, wohin sie zuerst
schauen sollte. Ob auf den Zombie oder auf Lady Sarah.

Sie blickte die Horror-Oma an.

Diese hatte sich in Bewegung gesetzt. Zu den Zombies wollte sie
nicht. Blanche Everett schaute diabolisch lächelnd zu, wie Sarah

Goldwyn auf sie und den Ghoul zukam…

***

Ich hatte es geschafft!

Der verdammte Keller - schon mehr eine Rattenfalle - lag endlich
hinter mir. Vom Gefühl her wäre ich gern vorgestürmt, doch der

Verstand war dagegen. Ich mußte höllisch achtgeben, denn sehr
leicht konnte ich in eine Falle laufen.

Einen der Helfer hatte ich ausschalten können, ich dachte aber auch
an den zweiten, der sich bestimmt in der Nähe herumtrieb. Um den

Friedhof sehen zu können, mußte ich nach links schauen. Dort sah ich
das bunte Licht der Lampions, das stets in Bewegung war, weil die

Laternen vom Wind geschaukelt wurden. Ich konnte unter die Bäume
sehen, wo die Schatten von dieser bunten Lichtfülle erhellt wurden.

Und ich hörte Stimmen.

Eine stach besonders hervor. Es war die der Heimleiterin. Sie
redete auf die anderen ein, und es gab nur eine Person, die sich ihr
zur Antwort stellte.

Sarah Goldwyn!

Ihre Antworten kamen klar, und sie bewiesen mir, wie wenig Angst
sie noch hatte, obwohl ihr klargemacht wurde, daß sie praktisch
chancenlos war.

Aber sie stemmte sich dagegen an und konnte die Frau weiterhin
hinhalten.

Mir gab dies Gelegenheit, mich dem Friedhof zu nähern. Die

Umgebung behielt ich genau im Auge, während ich gleichzeitig der

Rede und der Gegenrede lauschte.

So erfuhr ich die Zusammenhänge, hörte Motive und wußte, wie ich
unsere Gegner einzuschätzen hatte.

Zombies sollten aus den Gräbern gestiegen sein. Bisher hatte ich
keine gesehen, da mir die Rücken der vor Schreck erstarrten Frauen
die Sicht nahmen. Ich konnte die Untoten mehr ahnen und sah nur
manchmal durch kleine Lücken zwischen den Körpern die eckigen

Bewegungen der untoten Mörder.

Rechts lag das Meer. Die gewaltigen Wellen schlugen gegen die

Klippen, rollten an die Steilküste heran, wurden gebrochen und in
die Höhe geschleudert.

Ein ewiges Spiel, durch nichts unterbrochen, und immer wieder von
vorn beginnend.

Doppelt so groß wie normal kamen mir die Bäume vor, weil sie
gewaltige Schatten bildeten. Die Stämme ragten vor mir in die Höhe,
wobei die Kronen miteinander verschmolzen. Blitzartig zuckte dann
das bunte Fackellicht in die Hefen Schattenecken und hellte sie auf.

Ich schlich weiter - und wurde angegriffen! Mein Gegner flog von
der rechten Seite her auf mich zu, ich drehte mich noch, hörte ein
wütendes Keuchen, dann prallten wir zusammen und gingen zu

Boden. Der Kerl hatte Fäuste wie Schmiedehämmer. Eine Hieb-
oder Stichwaffe trug er nicht, aber schon der erste Schlag rüttelte
meinen Kopf durch. Der war sowieso schon malträtiert worden. Ich
hatte schwer damit zu kämpfen, überhaupt einigermaßen die

Übersicht zu behalten. Dann machte der andere einen Fehler. Er
verließ sich auf den einen Hammer und ahnte nicht, daß ich trotzdem
einiges einstecken konnte. Da ich unten lag, und er seinen

Oberkörper in die Höhe drehte, lag sein Gesicht frei vor mir.

Mein Blick zielte für einen Moment auf seine Kinnspitze, Im
nächsten Augenblick folgte der Ellbogen.

Wuchtig trieb ich ihn in die Höhe. Und es wurde ein haargenauer

Treffer. Ein undefinierbares Geräusch erfolgte bei der Kollision,
dann flog der Kopf des Mannes nach hinten. Er wurde regelrecht in
den Nacken geschleudert, als Gegenreaktion wieder vorgeworfen,
um den zweiten knallharten Treffer zu empfangen.

Der reichte aus, um den schweren Kerl von meinem Körper zu
schleudern. Wie ein Klotz kippte er auf die rechte Seite, wo er für
einen Moment liegenblieb und ich mich zur Seite rollen konnte,
damit ich seinen schlangengleichen Armen entglitt.

Er faßte ins Leere, und ich traf ihn zum drittenmal. Diesmal so, wie
es mich mein Freund Suko gelehrt hatte.

Mit der Handkante und sehr gezielt.

Im Hochkommen erwischte es ihn. As er zusammensackte, war es
aus mit ihm. Die Bewußtlosigkeit würde sicherlich für mehr als zwei

Stunden ausreichen. Von seiner Seite drohte mir keine Gefahr mehr.

Bevor ich mich wieder auf den Weg machte, untersuchte ich seine

Kleidung nach Waffen jeglicher Art.

Ich fand ein Springmesser. Die Spitze jagte ich tief in einen

Baumstamm, die Klinge bekam von mir Druck, und sie brach mit
einem hellen Singen ab.

Das war erledigt.

Ein Rundblick bewies mir, daß ich den Rücken freihatte. Hoch über
mir am Himmel segelten dicke Nachtwolken. Sie waren so dicht, daß
sie sogar den Mond verdeckten. Eine helle Insel in der
pechschwarzen Nacht war nur der Friedhof, wo die Lampions ihr
buntes Licht abgaben und aus häßlichen, halbverwesten Zombies

Gestalten machten, die in einen Zirkus des Schreckens gepaßt hätten.

Näher und näher kam ich heran. Auch mich hatte die Spannung
erfaßt. Die Lage spitzte sich allmählich zu, lange würde Lady Sarah
die Heimleiterin nicht mehr hinhalten können.

Ich bewunderte die alte Dame. Wie sie sich in dieser Streßlage
hielt, war einmalig.

Ein gewisses Maß an Furcht überkam mich ebenfalls, denn ich
besaß meine Beretta nicht mehr. Irgend jemand mußte sie an sich
genommen haben, wobei ich die Heimleiterin in Verdacht hatte.

Noch sah ich sie nicht, sondern hörte nur ihre Stimme. Sie sagte die

Sätze sehr bestimmt, und auch dieses verdammte Schlürfen war zu
vernehmen. Ich konnte mich entscheiden, wen ich zuerst vornehmen
wollte.

Den Ghoul oder die Frau!

Wieder gelang es mir, durch eine Lücke zwischen den Körpern zu
schauen.

Zum erstenmal sah ich die Horror-Oma. Sie aber stand nicht mehr
still, denn im gleichen Augenblick, als ich nach vorn schaute, begann
sie sich zu bewegen.

Sie ging nicht zum Friedhof hin, sondern in die entgegengesetzte

Richtung. Und dort stand Blanche Everett!

***

Vielleicht war es der schwerste Gang ihres Lebens, den die

Horror-Oma vor sich hatte.

Schritt für Schritt ging sie über die aufgewühlte Erde des

Totenackers, wobei sie hin und wieder an besonders weichen

Stellen einsackte und ihren Fuß jedesmal aus dem Erdreich
herausziehen mußte. Ihr Gesicht blieb unbewegt, obwohl in ihrem

Innern eine Hölle tobte. Angst hatte sie. Sie schnürte ihr Herz
zusammen, vom Magen her stieg es bitter auf, und ihr Blick war
allein auf die vor ihr hockenden und stehenden Gestalten fixiert.

Die Frau und die Bestie.

Sie ergänzten sich großartig.

Der Ghoul hockte in seinem Rollstuhl, bewegte seinen widerlichen,
schleimigen Körper von einer Seite auf die andere, wobei aus
seinem menschlichen Mund blubbernde Blasen drangen, die eklig
stanken, wenn sie zerplatzten.

Blanche Everett stand direkt hinter ihm. Ihren Oberkörper hatte sie
ein wenig vorgebeugt, ihr Kopf schien direkt auf der Schädelplatte
des Ghouls zu liegen, und nicht nur ihre Augen glotzten die
herankommende Frau an, sondern auch die Mündung der

Silberkugel-Beretta. Haargenau war sie auf die Horror-Oma
gerichtet. Ein dunkles Loch, aus dem jeden Augenblick der Tod
fahren konnte.

»Komm näher!« zischelte die Heimleiterin. »Los, komm her! Der
große Vater wartet auf dich!«

Als der Ghoul diese Worte hörte, wurde er noch unruhiger. Er
begann sich hektischer zu bewegen, drückte seine vom Anzug
verdeckten Schleimmassen nach vorn, wieder zurück, drehte sich
dabei und hechelte wie ein Hund, dem das Fressen vorenthalten
wurde. Er trug sogar dunkle Schuhe, doch als er einmal seine Beine
anhob, da entdeckte Lady Sarah, daß die schleimige Masse sogar
über die Ränder der Schuhe quoll und an den Sohlen festklebte.

In seinen Augen schimmerte die Gier. Er wollte ein Opfer, und

Lady Sarah konnte sich vorstellen, wie die Sache laufen würde. Eine

Kugel aus der Beretta beendete ihr Leben, dann konnte sich der

Ghoul auf sie stürzen und sie vernichten.

»Ja, schneller«, flüsterte die Heimleiterin. »Siehst du nicht, wie der
große Vater zittert. Er will dich, er braucht dich. Er…«

Noch unruhiger wurde der Ghoul. Er beugte sich weiter vor. Jetzt
wollte er mit seinen Armen nach Lady Sarah greifen. Aus den

Händen wuchsen die Finger wie kleine Antennen.

Sie fuhren so dicht heran, daß Lady Sarah nicht weitergehen konnte.

Sie blieb stehen.

Die Frau bewegte die Mündung ein wenig zur Seite. Das dunkle

Loch wies auf die Stirn der Frau.

»Noch einen Schritt!« zischte sie.

Sarah Goldwyn schaute auf die Waffe. Unter der Mündung sah sie
den Zeigefinger. Er hatte sich um den Abzugsbügel gekrampft. Ein
leichter Druck würde reichen, um die Kugel aus dem Lauf zu stoßen.

»Komm, näher!«

»Nein!«

Nicht Sarah Goldwyn sagte dieses Wort, sondern ein Mann. Die

Horror-Oma hätte jubeln können. Es war John Sinclair!

***

Noch stand alles auf des Messers Schneide, und einen großen

Grund zum Jubeln sah ich beileibe nicht.

Ich hatte mich unbeachtet heranschleichen können und war so nahe,
daß ich nur meinen Arm auszustrecken brauchte, um meine Gegner
packen zu können. Den Arm hatte ich auch ausgestreckt, und in der
linken Hand hielt ich das Kreuz.

Aus der rechten Faust aber schaute die Klinge des Silberdolchs
hervor, und sie zielte auf den qualligen Körper des Ghouls. Selten in
meinem Leben habe ich einen so erschreckten Menschen gesehen wie
diese Frau. Blanche Everett stand halb gebückt da, den Mund bekam
sie überhaupt nicht mehr zu, dafür atmete sie laut und röchelnd ein,
und sie traute sich nicht, den Kopf zu wenden. Zwei, drei Sekunden
verstrichen. Ich hätte gern etwas unternommen, aber die verfluchte

Waffenmündung zielte noch immer auf den Kopf von Sarah

Goldwyn, und die Everett brauchte nur einmal mit dem Zeigefinger
falsch zu zucken, dann war es um die Horror-Oma geschehen.

Deshalb war alles erstarrt.

Die folgenden Worte der Frau beweisen mir, daß sie genau richtig
kalkuliert hatte und Bescheid wußte. »Wie bist du aus dem
verdammten Sarg gekommen?« fragte sie flüsternd.

»Ich kann eben zaubern.«

»Rede keinen Unsinn, Mann!« Während sie sprach, schielte sie zur

Seite, denn sie wollte sehen, mit welchen Waffen ich sie bedrohte.

Ich wußte nicht, weshalb sie mit den Augen zuckte. Entweder war ihr
der Anblick des Kreuzes unter die Haut gefahren oder aber der des

Dolches. Da teilten sich eben die Meinungen.

Auch die anderen Frauen sahen uns. Und natürlich die Zombies. Ich
hatte mich um sie nicht weiter kümmern können, da mir Sarah

Goldwyn mehr am Herzen lag. Als Gegner waren sie nicht zu
unterschätzen, auch wenn sie nicht denken konnten.

Sie blieben nicht stehen. Langsam nur kamen sie näher. Es wurde
verdammt Zeit, eine Entscheidung herbeizuführen.

»Nimm die Waffe weg!« befahl ich leise.

Blanche Everett bewies Nerven, denn sie lachte. »Wieso? Sie ist
mein großer Trumpf…«

»Das Kreuz sticht besser!« behauptete ich.

Die Heimleiterin überlegte.

»Geh zur Seite, Sarah!« sagte ich.

Jetzt kam es darauf an. Wer die besseren Nerven von uns beiden
hatte, der gewann auch. »Okay, John, ich…«

Weiter konnte sie nicht mehr sprechen, denn der Ghoul, der bisher
ruhig in seinem Rollstuhl gesessen hatte, begann sich zu bewegen.

Und er war verdammt schnell.

Gleichzeitig schwenkte Blanche Everett die Beretta in meine

Richtung herum und drückte ab…

***

Auch Sarah Goldwyn sah, wie sich der Ghoul nach vorn drückte.

Halb kam er hoch, sein Gesicht verzog sich zu einer bösen Grimasse,
dann fiel er der Horror-Oma entgegen.

Und er hätte sie auch erwischt, wenn Lady Sarah nicht ihre einzige

Waffe zielgetreu eingesetzt hätte.

Daß sie mit dem Stock gut umgehen konnte, hatte sie schon den

Rockern bewiesen, auch hier zeigte sie dem verdammten Ghoul, was
eine Harke war. Sie kantete den Stock hoch, als sich der Dämon in

Bewegung befand, und sie drückte die Spitze tief in den schleimigen

Leib des Wesens, so daß der Stab fast zur Hälfte darin verschwand.

Es gab ein schmatzendes Geräusch. Blasen stiegen aus dem
eingedrückten Teil, zerplatzten, und die stinkenden Tropfen
verteilten sich in der näheren Umgebung.

Lady Sarah merkte an dem Gegendruck, wie schwer dieses

Monstrum war, sie setzte ebenfalls ihre Kraft ein und drückte, so
kräftig sie konnte, das Wesen wieder nach hinten.

Was John Sinclair machte und ob er getroffen war, darum konnte
sie sich jetzt nicht kümmern, denn schlagartig hatte sich das Chaos
auf dem Friedhof ausgebreitet.

Dieser zweite Schuß aus der Beretta besaß die Wirkung einer

Initialzündung. Diese wiederum breitete sich im Nu aus und erfaßte
die bis jetzt starr gewesenen Frauen.

Diesmal begriffen sie, daß es ernst war, doch in ihrer Furcht und

Angst reagierten einige von ihnen völlig falsch. Anstatt sich
herumzuwerfen und wegzurennen, sprangen sie nach vorn, gerieten
damit auf den Friedhof und dichter an die lauernden Zombies heran.

Gern hätte sich die Horror-Oma um den Ghoul gekümmert. Das war
nicht mehr möglich, denn sie mußte die Frauen vor Schaden
bewahren. Die Zombies lauerten auf leichte Beute. Besser hätte es
für sie überhaupt nicht laufen können. Es schien so, als hätte ihnen
jemand einen Befehl gegeben, denn sie blieben nicht mehr
zusammen, verteilten sich und bildeten eine Kette.

Dabei breiteten sie ihre Arme aus, so daß eine Kette aus Untoten
entstand.

Sie waren sehr langsam. Für einen normalen Menschen wäre es
kein Problem gewesen, an der Kette vorbeizulaufen. Aber die

Zombies hatten es hier mit älteren, manchmal auch gebrechlichen

Frauen zu tun, und die konnten sich nicht so schnell bewegen wie ein
junger Mensch. Eine wurde erwischt.

Der Zombie drosch seine Pranke auf die Schulter der Frau,
schleuderte sein Opfer herum, versetzte ihm noch einen Stoß, und im
nächsten Augenblick fiel es auf einen der Tische. Mit dem Rücken
blieb sie auf der Platte liegen, während der Zombie ein gurgelndes

Geräusch ausstieß, seine Arme vorstreckte und sich über die Frau
beugte. Über den beiden schaukelten zwei grüne Laternen. Ihr Schein
fiel auf die Haut der Frauen und ließ sie noch fahler und
gespenstischer erscheinen, als sie ohnehin schon war.

Weit riß der Zombie sein Maul auf. Die starren Blicke waren auf
die Kehle der Frau fixiert, die ihre Furcht in die Nacht hinausschrie
und mitbekam, wie der Kopf der Untoten plötzlich zur Seite
gewuchtet wurde. Ein Stein hatte ihn getroffen. Lady Sarah war die

Werferin, und bevor die Untote wieder ihr Gleichgewicht gefunden
hatte, war Sarah Goldwyn am Tisch und schleuderte die Frau nach
unten, die wie ein verängstigtes Tier auf allen vieren davonkroch.

Der Zombie griff die Horror-Oma an.

In diesen Augenblicken wuchs Lady Sarah Goldwyn über sich
selbst hinaus. Abermals nahm sie ihren Stock zu Hilfe, stieß ihn vor
und sah, wie die Stirn des Untoten eingedrückt wurde, bevor er zu

Boden plumpste.

Die Horror-Oma kreiselte herum.

Ihre Gesichtzüge weiteten sich in jähem Schrecken. Während sie
die eine Frau gerettet hatte, war es den anderen Zombies gelungen,
den Kreis um sie enger zu ziehen.

Zu dritt griffen sie Lady Sarah an, während die anderen Frauen
flohen und in der Dunkelheit untertauchten.

Drei Zombies gegen Sarah Goldwyn.

Den Kampf konnte sie nicht gewinnen!

***

Ich sah das Mündungsfeuer. Es blendete mich sogar, während ich in

die Knie zuckte und die Kugel über meinen Scheitel hinwegshich. Im
letzten Augenblick hatte ich reagiert und kam sofort wieder hoch, als

Blanche Everett meine Waffe schwenkte, wobei die Mündung nach
unten wies. Diesmal jedoch war ich am Drücker. Dieses Weib hatte
mich lange genug an der Nase herumgeführt. Sie sah die Faust nicht,
aber sie spürte ihre Wirkung. Von unten her hatte ich sie
hochgestoßen, und ich traf die Achselhöhle an ihrem rechten Arm.

Es war ein kraftvoller Stoß gewesen, dem sie nichts
entgegenzusetzen hatte. Der Arm schnellte in die Höhe, sie öffnete
die Faust, und die Beretta machte sich selbständig.

Während die Heimleiterin zurückwankte, verfolgte ich den Flug der

Waffe mit den Augen. Da Blanche Everett genug mit sich selbst zu
tun hatte, lief ich rasch vor und nahm die Beretta wieder an mich.

Jetzt fühlte ich mich besser.

Die Everett fluchte wie ein alter Seemann. Sie stieß mir die
wildesten Verwünschungen entgegen, die mich allerdings kalt ließen,
denn ich mußte mich um den Ghoul, die Zombies und natürlich auch
um Lady Sarah Goldwyn kümmern.

Leider blieb es beim Vorsatz, denn die Heimleiterin machte Ernst.

Sie sah natürlich in mir den Schuldigen an ihrer Misere und wollte
mir an den Kragen.

Trotz ihres schmerzenden Arms griff sie mich an, und ich bekam am
eigenen Leibe zu spüren, was der gute alte Schiller damals in seiner

Glocke gemeint hatte, als er schrieb: Da werden Weiber zu

Hyänen… Blanche Everett entwickelte sich zu einem Mittelding
zwischen Weib und Hyäne. Dabei blieb sie nicht still. Sie stieß
kreischende und heulende Laute aus. Ihre Arme arbeiteten dabei wie
die Flügel einer Windmühle. Die Hände hatte sie gekrümmt. Die
spitzen Nägel der Finger zeigten nach unten, sie erinnerten mich an
kleine Messer, die sie mir unbedingt durchs Gesicht ziehen wollte.

Ich schlug ein paarmal zu. Es klatschte, als ich meine Fäuste gegen
ihre hochgerissenen Arme drosch. Die Hiebe schleuderten ihre

Deckung zur Seite. Ich kam mit der flachen Hand durch und traf ihre

Wange.

Der Kopf wurde durchgeschüttelt. Sie selbst taumelte zur Seite,
aber sie blieb auf den Füßen. Wahrscheinlich war es der reine Haß,
der sie so reagieren ließ. Sie wollte sich einfach nicht unterkriegen
lassen und nichts aufgeben.

Mit einem Kopfstoß hatte ich nicht gerechnet. Deshalb erwischte er
mich auch an der Brust, hieb mich bis zu einem Tisch zurück, ich
schleuderte noch einen Stuhl um, bevor ich rücklings über die Platte
fiel und meine Beine in die Luft schwang.

Das sah auch ein Zombie.

Leider hatte ich die Gestalt nicht gesehen, die plötzlich neben mir
auftauchte und ihre Pranke fallen ließ. Sie landete auf meiner Brust.

Es war eine halbverweste Hand, deren Finger sich krümmten und in
meine Kleidung greifen wollten.

»Ja, mach ihn fertig!« schrie die Heimleiterin. »Los…«

Auch ich wurde durch diese Schreie munter. Plötzlich hielt ich
meinen Dolch in der Hand. In einer schrägen Kurve zielte die Klinge
in die Höhe, und sie traf den Zombie in die Brust.

Sein Gesicht zeigte den Schmerz, den er spürte. Dann kippte er um.

Da ich den Dolchgriff noch umklammert hielt, konnte ich die Waffe
auch aus der Wunde ziehen.

Sofort rollte ich mich herum, streckte meine Beine aus, fand Halt
auf der weichen Erde und stand wieder.

Blanche Everett hatte damit gerechnet, daß mich der Zombie
schaffen würde. Da dies nicht der Fall war, mußte sie mich
angreifen. Das tat sie auch.

Diesmal mit einer Nadel. Sie war nur schwer zu erkennen, als sie
aus ihrer Faust schaute, aber das Ding schien mir verdammt
gefährlich zu sein, wobei ich von der Everett persönlich in der
nächsten Sekunde die Bestätigung bekam.

»Damit habe ich schon drei Kerle gekillt!« zischte sie. »Ich habe
die Spitze mit Gift…«

Das reichte, um zu treten.

Meinen Fuß sah sie kaum, aber ich erwischte sie nicht richtig denn
an der Außenseite ihrer rechten Hand rutschte die Sohle ab, so daß
sie die verfluchte Nadel weiterhin in der Hand behalten konnte.

Wenn sie mich auch nur ritzte, war ich erledigt.

Einen schnellen Blick warf ich dorthin, wo die Horror-Oma stand.

Und ich sah sie in großer Bedrängnis, denn drei Zombies wollten

Lady Sarah vernichten.

Blitzschnell riß ich die Beretta hervor. Die Zeit mußte ich mir
einfach nehmen.

Da die Mündung auch in Richtung der Blanche Everett zielte,
rechnete sie damit, daß ich auf sie schießen würde.

Ein Irrtum.

Ich drückte ab und konnte die Körper der Untoten überhaupt nicht
verfehlen Bevor diese sich auf die Horror-Oma stürzen konnten,
waren zwei von ihnen schon von den geweihten Silberkugeln
gehoffen worden. Die Einschläge schüttelten sie durch. Sie wankten
und fielen, das allerdings bekam ich nicht mehr mit, denn Blanche

Everett hatte die Sekunde der Ablenkung genutzt und stürzte sich auf
mich. Bis zum letzten Moment wartete ich.

Als die Nadel auf mich zuraste, um meine Kehle zu durchbohren,
tauchte ich nach unten und konterte selbst.

Mit einem Tritt und gleichzeitigem Hochstemmen meiner linken

Schulter erwischte ich das Weibsbild und schleuderte es zu Boden.

Blanche Everett schrie noch auf, ein jaulender Laut drang danach aus
ihrem Mund, dann wurde sie über meine Schulter hinwegkatapultiert
und landete krachend auf einem der langen Tische.

Kaum war das Geräusch aufgeklungen, als ich schon herumzuckte
und ihr den Rest geben wollte.

Sie lag auf dem Rücken. Ihre aufgerissenen Augen starrten mich an,
aber ich sah auch etwas anderes.

Panik und Hoffnungslosigkeit. Im nächsten Augenblick reagierte sie.

Nicht mir stach sie die Nadel entgegen, sondern sich selbst. Bevor
ich sie daran hindern konnte, jagte ihre Hand mit der Nadel nach
unten. Sie traf genau ihre Kehle!

Da die Spitze vergiftet war, hatte sie sowieso keine Chance. Tief
drang das gefährliche Instrument in ihren Hals. Ich hörte sie noch
röcheln, sie zuckte auch ein paarmal, danach lag sie still, breitete die

Arme aus, öffnete die Faust, und die Nadel rollte über ihre

Handfläche nach unten. Die Gesichtszuge erschlafften. Ihr Blick
brach, es war aus. Das war auch das letzte, was ich von ihr
mitbekam, denn ich mußte mich um die anderen kümmern.

Während ich fieberhaft die Beretta nachlud, suchte ich Lady Sarah.

Die Horror-Oma hatte sich zurückgezogen und hielt sich, so gut es
eben möglich war, die letzten Zombies vom Hals.

Sie würde bald von diesen Widerlingen erlöst sein, aber ich sah
keine Spur von dem großen Vater.

Der Ghoul war verschwunden, und mit ihm der Rollstuhl in dem er
gesessen hatte.

»John, mein Junge!« rief Sarah Goldwyn. »Gib mir eine Waffe! Mit
den letzten Typen werde ich schon fertig.«

Das glaubte ich ihr aufs Wort. Ich lief ein paar Schritte vor,
erledigte noch einen Zombie und schleuderte der Horror-Oma die

Beretta im hohen Bogen zu.

Während sie sich streckte, um die Pistole aufzufangen, schrie sie
mir zu:

»Zu den Klippen, John, du mußt zu den Klippen, dorthin ist er
geflohen!«

»Danke!« brüllte ich zurück und rannte los…

***

Lady Sarahs Hand war schnell und zielsicher. Sie wunderte sich

selbst, daß sie die heranfliegende Waffe mit einem Griff hatte
schnappen können, und jetzt fühlte sie sich wohler.

Alerdings hatte sie auf den Stock verzichtet. Er kippte um, während
die Horror-Oma die Pistole mit beiden Händen festhielt, in eine Art

Combat-Stellung ging und sich langsam drehte. Sie schaute über die

Mündung hinweg, um auch noch die restlichen Zombies zu packen.

Es war eine schaurige Szene. Lady Sarah stand inmitten der

Grabsteine und eines bunt angeleuchteten Friedhofs. Auf dem Boden
lagen die dunklen Körper der endgültig vernichteten lebenden

Leichen, die nie mehr wiederauferstehen würden.

Zwei Untote erwischte sie mit schnellen Schüssen. Einer hielt sich
versteckt.

Die Horror-Oma ließ ihren Blick kreisen. Sie sah auch die tote

Heimleiterin auf dem Tisch liegen. Uber ihr schaukelten zwei
hellblaue Leuchten, sie gaben der blassen Haut der Leiche eine
fahlen Schimmer. Nach all dem Trubel, der Musik und dem Schreien
war es inzwischen merklich stiller geworden. Da rührte sich
überhaupt nichts, und der unheimliche Totenacker schien erstarrt zu
sein. Vielleicht wehte noch der Atem des Todes über die Grabsteine,
denn Lady Sarah schüttelte sich, als sie einen kühleren Hauch spürte.

Es konnte auch Einbildung sein, denn es war nur der Wind der ein
wenig auffrischte. Der letzte Zombie hielt sich versteckt. So sehr die

Horror-Oma auch suchte, sie fand ihn nicht.

Es gab mehrere Möglichkeiten, wo er sich verborgen halten konnte.

Entweder hatte er hinter den hohen Grabsteinen Deckung gefunden
oder aber zwischen den Bäumen, wo der Schein der schaukelnden

Lampions nicht so recht hinreichte.

Daß Lady Sarah ihren Gegner nicht sah, beunruhigte sie schon. Auf
ihrer Haut spürte sie ein Kribbeln. Es begann im Nacken und lief
wie ein Schauder allmählich nach unten. Wo steckte die Bestie?

»Komm raus!« flüsterte Lady Sarah. »Los, zeig dich, du
verdammtes Wesen!«

Der Zombie tat ihr den Gefallen nicht, und so blieb Sarah Goldwyn
nichts anderes übrig, als den Platz zu verlassen und systematisch den

Friedhof abzusuchen.

Wo sich die übrigen Frauen befanden, wußte sie nicht. Vielleicht
waren sie in Richtung Dorf geflohen, möglicherweise hielten sie sich
auch im Haus versteckt. Es spielte auch keine Rolle. Hauptsache, sie
gerieten nicht wehrlos in die Klauen dieser Bestien.

Lady Sarah suchte weiter. Sie schaute hinter jedem Grabstein nach,
den sie passierte. Wenn sie einen erreicht hatte, sheckte sie zunächst
den Arm mit der Waffe vor, zielte hinter den Stein, doch es war
vergebens. Kein Zombie hockte dort und lauerte. Sogar die
aufgebrochenen Gräber schaute sich Lady Sarah an. Auch dabei
entdeckte sie nichts. Nachdem sie einmal ihre Runde über den

Friedhof gedreht hatte, kehrte sie wieder enttäuscht an ihren

Ausgangspunkt zurück und dachte erst einmal nach.

Da der Zombie sich nicht hinter den Grabsteinen verborgen hielt,
blieb nur noch eine Möglichkeit. Es mußte ihm gelungen sein, dort
ein Versteck zu finden, wo die Bäume dicht an dicht standen und ihre

Kronen ein dunkles Dach bildeten.

Unter den schaukelnden Lampions schritt die Horror-Oma her, und
ihr Körper zeigte nach jedem Yard, den sie zurückgelegt hatte, eine
andere Farbe. Mal schimmerte er rot, dann wieder gelb, in einem
hellen Grün oder Blau.

Vor den Bäumen blieb sie stehen.

Wie eine Wand kamen sie ihr vor. Besonders in Höhe der Kronen,
wo das Laub so dicht war, daß es ihr jeglichen Blick in die Höhe
raubte. Die Stämme erinnerten sie an die gewaltigen Schutzarme
eines Riesen. Sarah Goldwyn fürchtete sich ein wenig davor,
zwischen den Bäumen in die Dunkelheit einzutauchen, die dort wie
eine schwarze Wand stand. Plötzlich zuckte sie zusammen.

Etwas hatte sie berührt. Es war nur ein Hauch gewesen, aber sie
hatte ihn deutlich an der linken Schulter gespürt.

Sarah drehte den Kopf und sah, daß mehrere Blätter zu Boden
hudelten. Sie waren von oben gefallen, der Wind hatte sie abreißen
können, aber es gab auch eine andere Möglichkeit.

Lady Sarah schaute hoch.

Düster, fast schwarz war es. Selbst das Restlicht der Lampions
reichte nicht bis dort oben hin. Die alte Dame ließ sich nicht beirren.

Zoll für Zoll suchte sie die über ihr wachsende Laubkrone ab, und
sie sah plötzlich zwischen dem Blattwerk etwas Helles schimmern.

Der Mond war es nicht. Dafür war der Fleck zu groß. Die Horror-

Oma hielt den Atem an. Sie brachte gleichzeitig ihre Arme in die

Höhe, so daß die Mündung der Pistole jetzt schräg in die Höhe
zielte. War es der Zombie?

»Komm raus, du!« forderte die Horror-Oma. »Wenn du da hockst,
hast du keine Chance!«

Eine Antwort bekam die alte Dame nicht.

Sekunden verstrichen. Lady Sarah fühlte sich unwohl. Über ihren

Rücken kroch einkalter Schauer, die Lippen zuckten, und sie war
sich nicht sicher, wie sie reagieren sollte.

Schießen vielleicht?

Sollte sie einfach in das Laubwerk hineinfeuern und auf ihr Glück
vertrauen?

Es wäre am besten gewesen, und sie bekam abermals mit, wie
einige Blätter zu Boden fielen. Zudem bewegten sich die Zweige in
der Baumkrone auch anders als nur vom Wind berührt.

Da riskierte sie es.

Zweimal schoß die Horror-Oma. Mit beiden Händen hielt sie die

Waffe. Sie hörte das Peitschen der Pistole, ihr Gesicht verzog sich,
und dann verrollten die Echos allmählich.

Ein Erfolg zeigte sich nicht.

Die alte Dame stand unter dem Baum, starrte nach oben und wartete
darauf, daß sich etwas tat.

Es verging Zeit, sie rechnete schon mit einem Mißerfolg als sie ein

Knacken hörte. Sofort war sie wieder gespannt, starrte in die Höhe
und sah, daß sich dort das Laub stärker bewegte. Das Knacken nahm
zu, wurde zu einem Splittern, und im nächsten Augenblick machte
sich etwas selbständig.

Zuerst polterten die Zweige und einige Aste nach unten. Dann folgte
ein Körper.

Die Horror-Oma mußte hastig zur Seite springen, um von dem

Körper nicht getroffen zu werden. Er wäre ihr genau auf den Kopf
gefallen. So streifte er sie nur mit dem Arm und klatschte schließlich
neben ihr auf die weiche Erde.

Sarah Goldwyn schaute in ein von Verwesung gezeichnetes
schreckliches Gesicht.

Es gehörte dem letzten Zombie!

Zuerst wollte die alte Dame es nicht glauben. Sie schüttelte den

Kopf, hob die Schultern, ihre Arme sanken nach unten, dann begann
sie plötzlich zu lachen.

Zuerst ein leises Gelächter, das sich von Sekunde zu Sekunde
steigerte und schließlich über den Friedhof gellte.

Erledigt! Alles war erledigt! Die Erleichterung konnte sich freie

Bahn verschaffen.

Und während Lady Sarah sich abwandte, um wieder über den

Friedhof zu gehen, sah sie die ersten Frauen. An der Spitze Carola

Finley. Sie verließen das Atersheim, gingen auf die Horror-Oma zu,
die plötzlich ein weiches Gefühl in den Knien spürte, nicht mehr
konnte und zur Seite kippte. Daß sie von mehreren Armen
aufgefangen wurde, merkte sie schon nicht mehr. Eine Ohnmacht hielt
sie umfangen…

***

Ich wollte den Ghoul!

Wo er genau steckte, wußte ich nicht, rechnete jedoch damit, daß er
sich irgendwo an den Klippen aufhielt. Dort gab es möglicherweise
gute Verstecke. Vielleicht Höhlen.

Die Landschaft änderte sich zwar nicht, dafür die Beschaffenheit
des Bodens. Er war felsig geworden, ziemlich hart, und meine Füße
schleiften durch widerstandsfähiges Gras.

Mein Blick reichte bis zum Rand der Klippen. Eigentlich hätte ich
den Ghoul sehen müssen, doch er hatte die Dunkelheit zum Partner,
und die gab ihm den nötigen Schutz.

Ein wenig stieg das Gelände an. Links von mir sah ich dunkle

Blöcke auf dem Boden. Gewaltige Felsen, die, wie wahllos
versheut, auf dem Hang lagen.

Dort konnte man sich auch verbergen.

Und da sah ich ihn auch.

Zwischen zwei Blöcken hob sich der Schatten ab. Die Konturen des

Rollstuhls waren genau zu erkennen, wie auch die Masse, die in dem

Stuhl hockte.

Der Ghoul würde mir nicht mehr entkommen. Ich war mindestens
dreimal so schnell wie er, auch wenn ich noch eine gewisse

Entfernung zurücklegen mußte.

Ich wußte nicht, was er vorhatte, behielt ihn aber im Auge und sah
seine Bewegungen. Mit seinen schleimigen Pranken setzte er sein

Gefährt in Bewegung. Dabei mußte er sich anstrengen, denn der Weg
führte bergauf, und mir wurde plötzlich bewußt, daß er sich immer
mehr dem Rand der Klippen näherte.

Jetzt verstand ich seinen Plan.

Ihm, dem Ghoul, machte es nichts aus, wenn er kopfüber in die

Tiefe wuchtete.

Er würde irgendwo zwischen den Klippen aufschlagen und
liegenbleiben. Nicht als Toter, sondern als Ghoul, und er würde
weiterhin Unheil verbreiten.

Ich rechnete die Distanz zwischen uns erst gar nicht aus sondern
rannte los. Für mich war jede Sekunde wichtig Dabei lief ich so, daß
ich ihm einen Teil des Weges abschneiden konnte, denn ich wollte
ihn unbedingt vor dem Klippenrand erreichen.

Im nächsten Moment war er hinter einem Felsen verschwunden,
tauchte sehr schnell wieder auf, als er den großen Stein verlassen
hatte, und rollte weiter.

Ich blieb ihm auf den Fersen.

Wie ein Känguruh hüpfte ich manchmal über die Steine. Mein Mund
stand offen, keuchend ging der Atem, und so kämpfte ich mich Yard
für Yard an ihn heran. Wieder sah ich ihn. Auch er mußte mich
entdeckt haben, denn die Masse Ghoul in dem Rollstuhl drehte sich
und schaute in meine Richtung. Als er festgestellt hatte, wer ihm da
auf der Spur war, wuchtete er sich vor und verdoppelte seine

Anstrengungen.

Ich legte ebenfalls einen Zahn zu. Diese Bestie durfte mir auf keinen

Fall entkommen. Pfeifend drang der Atem aus meinem Mund. Dann
sah ich ihn fast zum Greifen nah, doch auch die Klippen waren nicht
mehr weit entfernt.

Zudem hei das Gelände ab.

Der Rollstuhl bekam Fahrt!

In diesem Augenblicken ging es wirklich um alles. Während der

Ghoul auf den Klippenrand zuholperte, jagte ich von der Seite her
auf den Rollstuhl zu.

Ich hatte keine Zeit, die Entfernung bis zum Klippenrand
abzuschätzen, ich wollte meinen Gegner nur zu fassen bekommen,
bevor er in die Tiefe stürzte.

Meine Schritte wurden noch länger. Ich kämpfte mich voran, sprang
über Steine hinweg kam ihm näher, hörte schon sein Schmatzen und

Gurgeln und sah, daß ich es nicht schaffte.

Als einzige Chance blieb der Silberdolch.

Wenn ich ihn schleuderte, dann konnte ich den Ghoul vielleicht
stoppen. Im Laufen zog ich die Waffe, holte schon aus, als es
passierte. Dicht vor dem Abgrund befand sich eine kleine Mulde. In
sie rollte der Ghoul hinein.

Nicht nur er, sondern auch der Rollstuhl bekam einen gewaltigen

Stoß, den der Dämon nicht mehr abfangen konnte. Sein schwerer

Körper wurde nach vorn gewuchtet, er bekam das Übergewicht,
konnte sich im Rollstuhl nicht mehr halten und wurde
hinausgeschleudert. Vor dem Gefährt krachte er zu Boden.

Ich hörte sogar das platschende Geräusch, das entstand, als er mit
der Erde Bekanntschaft machte. Der Rollstuhl kippte ebenfalls um, er
verbeugte sich in Richtung Abgrund und bekam noch einen letzten

Schub, der ihn über den Rand wuchtete, so daß das Gefährt vor
meinen Augen in der Tiefe verschwand.

Der Ghoul wollte ihm folgen.

Schwer, quallig und schleimig war sein Körper. Er wand sich über
den Boden. Es war ein unheimliches Bild, wie aus allen offenen

Stellen seiner Kleidung die widerliche Masse quoll und eine helle

Schleimspur auf dem Boden hinterließ.

Den Kopf hatte er erhoben. Eine kugelige Form besaß der Schädel,
aber mit dem Gesicht eines jungen Menschen und der glatten Haut
eines Babys. Seinen Mund hatte er aufgerissen. Schleim tropfte über
seine Lippen und klatschte zu Boden. Die hechelnden Laute, die er
ausstieß, gingen mir unter die Haut.

Er streckte seine Arme vor. Sie wurden lang, erinnerten an Gummi
und erreichten schon den Rand der Klippe, als ich mein Kreuz auf
ihn zuschleuderte. Den Dolch hatte ich wieder weggesteckt. Der

Ghoul schrie schon, bevor ihn das Kreuz traf. Und seine Schreie
übertönten sogar das Rauschen der Brandung. So stark war die

Angst, die in ihm steckte.

Wie am Spieß brüllte er seine Not und seine Angst hinaus. Blasen
drangen aus seinem Maul, zerplatzten, und mein Kreuz hatte sich wie
ein Messer in den wabbeligen Schleimkörper gebohrt. Dann wurde
auch sein Schädel zerstört.

Auf einmal explodierte er. Die einzelnen Stücke flogen mir
entgegen: Schleimklumpen, Knorpel. Ich war zurückgegangen und
zog den Kopf ein.

Erst zehn Sekunden später ging ich wieder vor, blieb neben dem

Ghoul stehen und schaute ihn mir an.

Der Wind spielte mit meinen Haaren. Er fuhr auch in die Lache
hinein, die aus der Kleidung quoll und sich allmählich ausbreitete,
wobei sie noch kleine Wellen bildete. Der Ghoul würde
austrocknen, das stand fest, um ihn brauchte ich mich nicht mehr zu
kümmern. Ich nahm das Kreuz an mich, drehte mich um, wandte dem

Wind meinen Rücken zu und ging davon…

***

Die Frauen hatten sich ausnahmslos auf dem Friedhof versammelt.

Sie umstanden eine Frau, die als Heldin gefeiert wurde und ziemlich
erschöpft auf einem Stuhl hockte.

Jemand gab ihr etwas zu trinken, und als man mich sah, machte man
mir Platz.

Ich schritt über den Totenacker und sah die Reste der Zombies. Ein
schauriges Bild, das mir bewies, was wir alles geleistet hatten. Als
die Horror-Oma mich sah, begann sie zu shahlen.

»Mein Junge!« rief sie. »Du kommst allein zurück Kann ich davon
ausgehen, daß du…«

»Ja, es gibt keinen großen Vater mehr.«

Auch die anderen Frauen hatten die Worte gehört. Sie freuten sich
über den Erfolg aber sie konnten ihren Gefühlen keinen freien Lauf
lassen, weil die Erinnerung noch zu frisch war.

Was mit den Frauen geschah, konnte ich jetzt noch nicht sagen.

Wahrscheinlich wurden sie in normalen Heimen untergebracht, aber
darum würde sich bestimmt auch Lady Sarah kümmern.

Zunächst einmal umarmte sie mich. Und dann flüsterte sie mir etwas
ins Ohr, das sie sich vorgenommen hatte: »Sollte ich einmal alt
werden, mein Junge, dann gehe ich überallhin. Nur nicht in ein

Altersheim…«

Ich konnte nicht mehr, ich mußte lachen. Und auch Sarah Goldwyn
lachte. Den Grund kannten nur wir beide, deshalb wurden wir von
den anderen auch verständnislos angestarrt…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 027 »Dämonenfalle Rom«

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- Titel
- Einleitung
- Ein Leben unter Toten

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- Titel
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- Ein Leben unter Toten