Author: Jason Dark
Date: 1984-01-15T16:17:07+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Voodoo in London

John Sinclair Taschenbuch Nr. 37
von Jason Dark
erschienen am 10.04.1984

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Voodoo in London

Eines Nachts begann es. Die Menschen hörten das rhythmische,
dumpfe Trommeln. Einige von ihnen wußten, daß es nun soweit
war. Sie schlichen sich zu ihren Verstecken und holten es hervor,
war sie jahrelang verborgen gehalten hatten - die Puppen!

Kunstvoll gefertigt, magisch aufgeladen, Abbild der Feinde, die
es zu töten galt. Manche ahnten es, nur wenige wußten es. Der

Voodoo-Zauber hatte London erreicht. Und bald würde er

Früchte tragen: Die lebenden Toten…

Es war eine Nacht, in der das Unheil triumphierte. Dies spürte

Mac, der dunkelhäutige Taxifahrer, sehr genau. Selten hatte er so
verkrampft hinter dem Lenkrad gesessen, obwohl es eigentlich gar
nichts gab, das ihn hätte beunruhigen können.

Dennoch fürchtete er sich.

Vielleicht war es das Ziel seiner Fahrt. Telefonisch war er in den

Osten bestellt worden Zwar stammte er aus diesem Teil Londons,
aber gern fuhr er dort nicht hin. Vor einigen Jahren war er mit seiner

Familie weggezogen Ein Gewinn beim Bingo hatte ihm dies
ermöglicht. Es blieb sogar noch Geld übrig, um sich ein Taxi zu
kaufen, und Mac hatte sogar die schwierige Prüfung bestanden, der
sich jeder neue Taxifahrer unterziehen muss, wenn er eine

Fahrerlaubnis haben möchte. Das alles lag hinter ihm. Mit der
bestandenen Prüfung hatte er auch seine Vergangenheit abschütteln
wollen. Sie blieb zurück im Londoner Osten, in den Ghettos, wo die

Chicos, zu denen er sich auch einmal gezählt hatte, auf engsten

Räumen hausten und von der Wohlfahrt oder von kleineren

Verbrechen lebten.

Es war eine verdammte Gegend, in die er musste, aber die Fahrt
brachte Geld.

Und noch einen Grund gab es, dass er nicht abgesagt hatte. Dieser

Grund hatte einen Namen. King Grenada!

Man sprach nur flüsternd über ihn. Es gab Leute, die behaupteten,
dass er überhaupt nicht existierte, aber Mac wusste es besser. Er
hatte diesen Menschen schon gesehen, der sich selbst als König unter
den Chicos bezeichnete und den Osten regierte.

Selbst die allgewaltige Mafia, mit Logan Costello an der Spitze,
ließ aus diesem Gebiet ihre Finger, denn der Osten gehörte allein

King Grenada. Wenn er befahl, spurten die anderen, und auch Mac
wusste, dass er ihm gehorchen musste, denn Grenadas Männer
würden ihn überall finden. Sie waren nicht nur gnadenlose Mörder,
in ihnen sollte die Kraft des Teufels stecken, denn King Grenada war
vor seiner Londoner Zeit auf den Bahamas ein berüchtigter

Totenpriester, ein Voodoo-König, gewesen, dem man nachsagte,
dass er Leichen durch einen unheilvollen Zauber wieder zum Leben
erwecken konnte.

In der Nacht dröhnten dumpf die Trommeln. Von den Adepten des

Totenpriesters wurden sie geschlagen und erweckten die Leichen in
ihren feuchten Gräbern.

Der Voodoo-Schrecken war mit Worten kaum zu beschreiben, zu
grausam, bizarr und irreal war er.

Mac fuhr weiter. Auf der Horseferry Road rollte er dahin und
näherte sich bereits der Lambeth Bridge. Sie wollte er nehmen, um
die Themse zu überqueren.

Es herrschte noch ziemlich viel Verkehr. Die Außengeräusche
kamen dem Fahrer seltsam dumpf und auch unwirklich vor, als
würde er nicht durch die Nacht rollen, sondern in einem
geisterhaften Schlund stecken der alles in die Tiefe zog.

Und dieser Schlund war ausgefüllt mit seltsamen Dämpfen, die sich
im Licht der beiden Scheinwerfer zu Spiralen und Figuren drehten.

Das stimmte natürlich nicht. Es war nur der Nebel, der vom Ufer des

Flusses her in die Höhe stieg und sich träge in den Niederungen
ausbreitete, wobei er auch die Fahrbahn überwallte.

Auf der Brücke fuhr Mac noch langsamer. Hier hatte sich der Nebel
verdichtet.

Vor ihm rollte ein Lastwagen dahin. Seine roten Heckleuchten
zerfaserten und glichen unheimlichen Voodoo-Feuern in der

Schwärze der Nacht.

Wieder musste Mac daran denken. Über seinen breiten Rücken rann
eine Gänsehaut. Die Lippen zuckten, er schluckte ein paar Mal.

Vergeblich versuchte er, die Gedanken abzuschütteln, es wollte ihm
einfach nicht gelingen. Die schaurige Zauberkunst der Karibik hielt
ihn in ihrem Bann.

Voodoo in London!

Das konnte er sich überhaupt nicht vorstellen Dafür brauchte man
die schwülen Nächte, den Vollmond, der über den gebogenen

Wipfeln der Palmen stand und den lebenden Leichen Kraft spendete.

»Nein!« flüsterte er, »das kann es nicht geben. Ich mache mich da
selbst verrückt…«

Schon bald fuhr er auf der Lambeth Road in Richtung Osten. Jetzt
hatte er es nicht mehr weit, die Gegend würde bald mieser werden,
bereits hinter dem St George's Circus fing es an.

Mac konnte schneller fahren und musste sich auch stärker auf den

Verkehr konzentrieren. Er nahm sich vor, dass dies seine letzte Fahrt
in dieser Nacht sein würde. Er wollte den Fahrgast abliefern und
dann Feierabend machen.

Es war eine finstere Nacht. Geschaffen für ungesetzliche Dinge.

Hinzu kam die Kälte, die die letzten ziemlich warmen Novembertage
abgelöst hatte. Sie schien in der Luft zu kleben, und die Bäume hatten
nach dem großen Sturm sämtliche Blätter verloren. In den

Rinnsteinen lagen sie, zumeist mit hellem Rauhreif überzogen.

Hatte Mac bisher über breite Straßen fahren können, änderte sich
dies sehr bald. Er geriet in den Straßen-und Gassenwirrwarr des

Stadtteils Southwark und damit praktisch in das Herz des Londoner

Armenviertels. Hier hatte er auch einmal gelebt, und hier hausten
noch immer die Gestrandeten, die Arbeitslosen, die Farbigen.

Man hatte ihm eine Adresse nahe der Great Dover Street
angegeben. Wo das Haus genau lag, hatte er wieder vergessen. Nahe
einer U-Bahn-Station hielt er an, schaltete die Innenbeleuchtung ein
und holte einen Zettel hervor, den er erst glätten musste, um das

Geschriebene lesen zu können.

Mac runzelte die Stirn. Die krausen Haare auf seinem Kopf wollten
sich schon aufstellen, und als er sein Gesicht im Innenspiegel sah,
entdeckte er den Schweiß auf der Stirn.

Diese Anschrift befand sich im Gebiet der Lagerhallen. Wohnten
dort überhaupt Menschen?

Mac schaltete die Innenbeleuchtung wieder aus und dachte nach.

Normalerweise war das kein Wohnviertel. Doch so etwas konnte
sich ändern. Mac erinnerte sich daran, von umgebauten Fabrikhallen
gelesen zu haben. Es gab da einige. Die Stadt London hatte diese
leerstehenden Gebäude aufgekauft, sie umgebaut und Wohnviertel für
die Farbigen und sozial Schwachen gebaut.

So etwas Ähnliches musste das sein. Sein Ziel war gar nicht mal
weit entfernt.

Mac wollte wieder starten, als er die Bewegung wahrnahm. Dicht
an seinem Wagen und auch an der rechten Seite, wo der Fahrer sitzt.

Der Kopf des Mannes zuckte herum, seine Hand legte sich auf den

Griff des Schlagstocks, denn Mac wollte gewappnet sein.

Er starrte in ein Gesicht. Es gehörte einem Farbigen. Der Mann war
noch jung. Er presste das Gesicht gegen die Scheibe und drückte es
so hart davor, dass es wie eine zerquetschte Puddingmasse wirkte.

Die Lippen glichen einem Klumpen rohen Fleisches, die Nase war
plattgedrückt wie ein altes Stück Gummi. Auf dem Kopf trug der Typ
eine Pudelmütze, und so schnell, wie er aufgetaucht war, so schnell
zuckte er auch wieder zurück, ohne allerdings zu gehen. Mac schaute
durch die Scheibe, sah die pendelnden Rockschöße und die Puppe,
die aus der Hose herausschaute.

In dem finsteren Gesicht fielen die hellroten Lippen auf, die wie
zum Schrei geöffnet waren.

Eine Voodoo-Puppe!

Macs Augen weiteten sich. Er hatte während des ersten Teils dieser

Fahrt an Voodoo gedacht, und plötzlich wurde er damit konfrontiert.

Das konnte kein Zufall sein.

Der Fahrer war nicht in der Lage, seinen Kopf zu drehen. Er stand
wie unter einem Zwang, das Gesicht der Puppe anschauen zu
müssen. Ein seltsames Kribbeln lief über seinen Rücken, denn er
hatte das Gefühl, als trüge die Voodoo-Puppe ungefähr seine

Gesichtszüge. Drei, vier Sekunden verstrichen. Mac saß still. Dafür
bewegte sich der andere. Von der rechten Seite her erschien eine

Hand mit schlanken, dennoch kräftigen Fingern und langen Nägeln.

Zwischen Daumen und Zeigefinger klemmte eine Nadel.

Mac wusste, was dies zu bedeuten hatte, dachte jedoch nicht näher
darüber nach. Er öffnete den Mund, war allerdings so gelähmt, dass
er keinen Laut hervorbrachte.

Die Hand mit der Nadel schob sich immer näher an die kleine

Puppe heran, wobei die Spitze des kleinen Instruments haargenau auf
den Kopf wies.

Ein Ruck. Mac verkrampfte sich.

Die Nadel wischte vorbei. Sie hatte den Kopf nicht getroffen, und
der Fahrer ließ sich erleichtert zurücksinken. Der Atem zischte aus
seinem Mund. Mac spürte am Hemdkragen den kalten Schweiß. Das
heftige Lachen nahm er ebenso wenig zur Kenntnis wie die Schritte
des Mannes, als er hastig davoneilte.

Das Auftauchen dieses Mannes war eine deutliche Warnung
gewesen. Man hatte von ihm bereits eine Puppe hergestellt, und Mac
kannte die Regeln verdammt gut. Wenn er sich weigerte, mit ihnen
zusammenzuarbeiten, würde diese magisch beschworene Puppe ihre
ganze Kraft ausspielen und alles, was sie empfand, auch auf ihn
übertragen.

Wieso war dies geschehen?

Mac stellte sich verzweifelt die Frage nach dem Grund, und er
dachte wieder daran, dass er so etwas in dieser Nacht genau gefühlt
hatte. Ja, die Nacht verbarg ihre Gefahren, und sie würde sie
irgendwann ausspeien wie ein Mensch eine schlechte Mahlzeit.

Hatte es Sinn, jetzt noch zurückzufahren? Nein, das nicht, ganz
bestimmt nicht. King Grenada hatte gerufen, er musste folgen, sonst
würde er sein Leben verlieren und die Familie ebenfalls. Mac
startete. In den letzten Minuten hatte er einige graue Haare mehr
bekommen, davon war er überzeugt.

Eine miese Gegend nahm ihn auf.

Mietskasernen aus den frühen Dreißigern, dazwischen verlassene

Tankstellen, leere Gebäude irgendwelcher Firmen, die es einmal
gegeben hatte, Brachgelände, ausgeschlachtete Autos, Schmutz, Unrat

- und einige Lokale, die Mac nur vom Hörensagen kannte, denn in
diesen Kaschemmen verkehrte wirklich das letzte Publikum. Er sah
auch ein Straßenschild. Da es soeben noch lesbar war, wusste er,
dass er sich nicht verfahren hatte und das Haus, zu dem er bestellt
worden war, bald auftauchen musste.

Aus dem Dunkel hinter ihm erklang ein Röhren. Etwas explodierte
in den Spiegeln, und die Lichtfülle blendete ihn für einen

Augenblick. Wenig später überholte ihn ein Motorrad. Der Fahrer
setzte sich dicht vor Macs Wagen, drehte sich auf dem Bock und
winkte ihm zu. Mac hatte genau verstanden. Er sollte folgen.

Der Motorradfahrer geleitete ihn sicher zu seinem Ziel. Es tauchte
auf wie ein Geist aus der Dunkelheit. Ein gewaltiges Gebäude, eine

Kaserne mit mehreren Stockwerken, zahlreichen Fensterreihen,
wobei nur hinter einigen Licht brannte.

Manchmal sah Mac auch einen bläulichen Schimmer. Für ihn ein

Beweis, dass die Glotzkisten liefen.

Nach rechts bog der Fahrer des Motorrades ab. Mac folgte ihm. Sie
fuhren an der Schmalseite des rechteckigen Gebäudes vorbei und
erreichten einen kleineren Parkplatz, wo Wagen der Mittelklasse
standen. Mac wusste, dass diese Fahrzeuge den Zuhältern gehörten,
die sich in dieser Gegend ebenfalls herumtrieben.

Als das Bremslicht des Feuerstuhls vor ihm aufglühte, stoppte auch

Mac seinen Wagen. Er löschte das Licht, löste den Sicherheitsgurt
und drückte die Tür auf.

Kälte schlug ihm entgegen. Der Atem stand vor seinen Lippen als
dampfende Wolke. Mac spürte seinen Herzschlag ziemlich heftig.

Was hier passierte, gefiel ihm nicht.

Sacht ließ er die Wagentür ins Schloss fallen.

Der Fahrer hatte seine Maschine aufgebockt und nahm seinen Helm
ab. Er stand im Streulicht einer einsamen Laterne, und Mac schaute
in das Gesicht des Fahrers.

Es war derselbe Mann, der ihm auch die Puppe gezeigt hatte. Sein

Grinsen widerte Mac an, und mit den geschmeidigen Bewegungen
eines Samba-Tänzers kam er auf den Fahrer zu.

»Hi, Bruder«, sagte er zischelnd. »Du hast alles genau
verstanden?«

»Ja.«

Der andere streckte seinen Arm aus, lachte. Lange Fingernägel
strichen über Macs Wangen. Es gab schabende Geräusche, als sie
die Barthaare bogen. »Hoffentlich, Mac, hoffentlich hast du alles
verstanden! Mach mit, Bruder, mach nur mit, denn bald wird alles
anders…«

»Verstanden, Bruder.«

Der andere »spitzte« die Lippen, als wollte er Mac küssen. Im
nächsten Augenblick hatte ihn das Dunkel verschluckt. Nicht einmal
seine Schritte waren zu hören.

Für einen Moment blieb der Fahrer stehen. Er presste die Lippen
zusammen. Selten in der letzten Zeit hatte er sich so unwohl gefühlt
wie in dieser verdammten Nacht.

Da kam etwas auf ihn zu. Ganz bestimmt sogar.

Ein quietschendes Geräusch unterbrach die Stille, die ihn umgab.

So hörte sich eine Tür an, wenn sie aufgestoßen wurde und die

Angeln schlecht geölt waren.

Der Laut war links von Mac aufgeklungen. Er drehte auch den Kopf
in die Richtung und sah einen aus dem Haus fallenden hellen

Lichtschein. In dem gelbweißen Rechteck der offenen Tür stand ein

Mann, der ihm zuwinkte.

»Komm runter, Mac.«

»Okay.«

»Aber gib acht. Die Stufen sind schmal.«

Es gab tatsächlich eine Treppe. Und die musste auch sein, denn das

Haus lag tiefer als der Parkplatz. Zwischen der Böschung und der

Hauswand war soviel Platz, wie die halbe Breite eines

Fußballfeldes einnahm.

Mac fand die Treppe. Ein Geländer sah er nicht.

Der Mann erwartete ihn. Er war schon älter, hatte eisgraues Haar
und trug einen ebenfalls grauen Kittel. Sein Gesicht mit der
schwarzen Haut zeigte zahlreiche Falten, und die Brille, die auf
seiner dicken Nase sag, besaß starke Gläser.

Der Taxidriver blieb vor dem Mann stehen und nickte. »Hier bin
ich also!«

»Ich grüße dich, Mac.«

»Du kennst mich auch?«

»Ja, sicher…«

»Komisch. Mich scheinen alle zu kennen. Nur ich kenne euch nicht,
zum Teufel!«

»Wirklich nicht?«

»Nein.«

»Aber du wirst dich doch an den alten Uncle Tom erinnern können.

Denk mal nach, Mac.« Während der Mann die Worte sagte, war er
einen Schritt zurückgetreten, so dass der Fahrer ihn besser erkennen
konnte und auch nicht von dem Licht geblendet wurde.

Erst jetzt schaute sich Mac das Gesicht genauer an Ein Lächeln
zuckte dabei um seine Lippen. »Klar«, sagte er, »ich kenne dich. Du
bist Uncle Tom, der Mann mit den Candies.«

»Richtig, mein Junge, richtig.« Der Alte legte seine Hand auf Macs

Schulter. »Wie schön, dass du dich noch erinnerst, wo du nicht mehr
bei uns in der Nähe wohnst.«

Der Fahrer hob die Schultern. »So spielt das Leben nun mal. Ich
wollte immer weg, das habe ich geschafft.«

»Man soll seine alten Freunde aber nie vergessen«, belehrte ihn

Uncle Tom, und Mac überhörte den warnenden Unterton in der

Stimme. Er dachte zurück an die Zeiten, als er noch ein kleiner Junge
gewesen war. Uncle Tom gehörte zu den angenehmen Erinnerungen
seiner Kindheit Tom hatte Süßigkeiten selbst hergestellt Aus Zucker
und Karamel. Die Bonbons hatte er zumeist an die Kinder
verschenkt. Vielen Jungen und Mädchen war der alte Mann wie ein
heller Stern in der Trostlosigkeit eines dunklen Himmels
vorgekommen.

»Wen soll ich denn abholen?« fragte Mac und begab sich damit
wieder von seinem geistigen Ausflug in die Vergangenheit zurück auf
den Boden der Tatsachen.

»Mich nicht.«

»Wen dann?«

»Er ist im Keller.« Der Alte senkte seine Stimme.

Mac runzelte die Stirn. »Das verstehe ich nicht. Du kannst ihn doch
rufen.«

»Nein, nein so einfach ist das nicht. Du musst schon mitkommen,

Mac, wirklich.«

Der Driver schüttelte den Kopf »Ich verstehe das nicht, wirklich.

So etwas ist nicht normal. Wenn du nicht gewesen wärest, Uncle

Tom, dann würde ich jetzt fahren.«

»Mach dich nicht unglücklich, Junge. Man stellt sich nicht gegen

King Grenada.«

»Was hat er denn damit zu tun?«

Der Alte lachte fast lautlos. »Frage nie, Mac. Hast du das schon
vergessen? Diese Regel von früher gilt heute ebenso. King Grenada
bestimmt, was geschieht Wir haben uns zu fügen. Hörst du? Zu
fügen!«

»Klar, ich habe verstanden.«

Sie waren durch einen schmutzigen Flur gegangen und standen nun
vor der Kellertür. Es brannte ein trübes Licht. Die alten Steinstufen
waren abgetreten. Muffiger Geruch drang aus der Tiefe. Uncle Tom
ging vor.

»Ich kenne mich hier aus«, sagte er. »Du kannst mir vertrauen.«

Mac folgte ihm.

Die Sache gefiel ihm immer weniger. Er hatte sich eigentlich noch
nie vor Kellern gefürchtet, nun überkam ihn ein komisches Gefühl.

Außerdem dachte er wieder an den Typ mit der Voodoo-Puppe. Das
war kein Spaß gewesen, sondern Ernst. Die Leute hier hatten etwas
vor. Mac wusste nicht, wer in dieser Mietskaserne alles wohnte.

Uncle Tom kannte er. Mit den anderen würde er wohl kaum etwas zu
tun kriegen. Und das wollte er auch nicht.

Sie hatten die Treppe hinter sich gelassen und gelangten in den
eigentlichen Keller. Der Gestank nahm zu. Ein Gang schluckte sie.

Noch schlechter wurde das Licht. Wenn Mac nach rechts oder links
schaute, sah er die einzelnen Verschläge, die hier die Kellerräume
darstellen sollten.

Sie gingen bis etwa in die Mitte. Uncle Tom blieb stehen und
deutete auf eine Metalltür. »Dahinter liegt er«, sagte er.

»Liegen?«

»Ja, mein Junge. Es ist ein Toter!«

Mac wurde bleich. Mit allem hatte er gerechnet, aber nicht damit,
dass er einen Toten fahren musste. Das war schon pervers, dafür
hatte er überhaupt kein Verständnis.

»Hat man dir das nicht gesagt?« fragte Uncle Tom.

»Nein.«

»Nun ja. King Grenada hat sich für dich entschieden. Du sollst die

Leiche wegschaffen.« Uncle Tom sagte dies, als wäre es eine völlig
normale Sache. Er griff in seine rechte Kitteltasche und holte einen

Schlüssel hervor.

Mac wartete. Seine Augen hatten sich verengt. Auf seiner Haut
spürte er die Spannung. Eine Voodoo-Puppe, eine Warnung, jetzt ein

Toter. Mac war gespannt, was noch alles in dieser Nacht auf ihn
zukommen würde. Der Alte hatte die Tür aufgeschlossen. Sie
quietschte in den Angeln, als er sie bis zum Anschlag hin öffnete.

Das Licht aus dem Gang war einfach zu trübe, um auch den

Kellerverschlag erhellen zu können, deshalb sah Mac auch nichts.

Uncle Tom bückte sich und schob sich an ihm vorbei.

»Warte einen Moment«, hörte er den Alten flüstern. Im Verschlag
machte er Licht. Eine nackte Glühbirne wurde hell. Ihr Licht fiel auf
zahlreiche Kartons, die an den Wänden gestapelt waren. Aufschriften
gab es nicht, aber das interessierte Mac auch nicht, viel wichtiger
war der Tote.

Dicht hinter der Tür lag er. Ob es ein Mann oder eine Frau war,
konnte Mac nicht erkennen, man hatte die Leiche in einen Sack
gesteckt. Das alles hätte ihn nicht einmal so gestört, wären nicht die

Stricke gewesen, die jemand um den Körper des Toten gewickelt
hatte. Die Stricke liefen quer und schräg. So fesselt man auch einen
lebenden Menschen, wenn er nicht weglaufen soll.

»Das ist er«, sagte der Alte und deutete auf die nicht sichtbare

Leiche.

»Wieso habt ihr ihn eingepackt und gefesselt?«

»Frag nicht, Junge. Nimm dir die Leiche und schaff sie weg!«

»Wohin denn?«

»Das wird man dir noch sagen, wenn du oben angekommen bist.

Lade sie auf deine Schultern und wirf sie in den Kofferraum. Später
wirst du schon einiges hören.«

Mac schüttelte den Kopf »Ich… ich mache mich strafbar, Uncle

Tom. Das kann ich gar nicht. Ich bekomme keine Lizenz mehr, wenn
ich so etwas tue…«

Der Alte atmete tief ein »Bist du eigentlich verrückt?« zischte er.

»Strafbar machst du dich? Natürlich, aber was ist das schon? Denk
an King Grenada. Er ist für dich so etwas wie ein Gott, verstehst du?

Er hat dich wegziehen lassen, und wenn jemand weggezogen ist,
bleibt er trotzdem einer von uns. Er wird uns immer einen Gefallen
tun müssen, wenn wir ihn brauchen. Der King erinnert sich an dich.

Er freut sich auch, dass du es geschafft hast. Doch ohne Fleiß kein

Preis. Sei fleißig für uns und den Voodoo…«

Mac erschrak. »Was hast du mit Voodoo zu tun, Uncle Tom?«

»Nichts, Junge, vergiss es.«

»Uncle Tom, ich will das wissen. Was ist mit Voodoo?«

»Nimm die Leiche, bitte!« Die Stimme des Alten klang befehlend.

Mac verstand und nickte. Zudem hatte er sich längst entschlossen. Er
würde diesen Job übernehmen. Allein seiner Familie zuliebe. Ihr
war nicht gedient, wenn die Frau ohne Mann dastand und die Kinder
ohne Vater. Da war es besser, sich ein wenig außerhalb der Legalität
zu bewegen. Zudem war King Grenada nicht zu unterschätzen.

Ein brutaler Bursche war das, ein…

Seine Gedanken stockten. Mac hatte sich gebückt, um die Leiche
hochzuhieven, doch mitten in der Bewegung erstarrte er. Er hatte
etwas gesehen, das ihm den Atem raubte.

Die Leiche in dem verschnürten Sack bewegte sich!

Aus dem Mund des Taxifahrers drang ein ächzender Laut. Er
wusste, dass er sich nicht getäuscht hatte. Innerhalb dieses Verlieses
war es windstill, kein Lüftchen hatte die Falten des Sacks bewegt.

Dies war von innen gekommen, von der Leiche.

Und jetzt wieder.

Der oder die Tote zog die Beine an. Gleichzeitig zuckte der

Oberkörper, und an einen lebenden Toten dachte Mac nicht einmal,
sondern nur an einen bewusstlos geschlagenen Menschen, der vor
dem Abtransport noch einmal zu sich gekommen war.

Da konnten ihm zehn King Grenadas drohen. Keinesfalls würde

Mac diese Last wegschaffen. Einen Toten, der lebte, der vielleicht
nur…

»Was ist, Mac?« Die Stimme des Alten unterbrach seine wirren

Gedanken.

Der Fahrer drehte sich. Er fuhr gleichzeitig in die Höhe und schaute
in das faltige Gesicht des Uncle Tom. »Ich mache es nicht!« flüsterte
er.

»Verdammt, ich mache es nicht. Die Person lebt, hast du das nicht
gesehen?«

»Schon.«

»Und du sagst nichts? Du lässt einfach zu, dass ich einen Menschen,
der gar nicht tot ist, wegschaffe?«

»Natürlich.«

»Ich verstehe dich nicht, Uncle Tom. Mag der King noch so mächtig
sein, das kann er nicht verlangen. Ich werde den Sack aufschneiden.

Wir müssen das Opfer befreien.«

»Das würde ich dir nicht raten, Junge«, erwiderte der alte Neger
mit dumpfer Stimme.

»Und weshalb nicht?«

Die Haut des Alten nahm einen grauen Schimmer an. Vor der
nächsten Antwort schaute er erst in den Gang, kam wieder zurück
und senkte bei seiner Erwiderung die Stimme zu einem Gänsehaut
erzeugenden Flüstern. »Weil er schon tot ist.«

Mac schüttelte den Kopf. »Das stimmt nicht. Ich habe gesehen, wie
er sich bewegte.«

»Junge, begreife endlich. Das ist ein lebender Toter. Ein Opfer des

Voodoo!«

Erst jetzt hatte Mac verstanden. In seinem Magen setzte sich ein

Klumpen fest. Er öffnete den Mund, ohne etwas zu sagen, die Augen
wurden groß, und er glaubte sogar, in seinem Hinterkopf die
dumpfen Voodoo-Trommeln zu hören, obwohl dies Einbildung war.

»Eine lebende Leiche?« hauchte Mac.

»Ja, so ist es.«

»Aber das verstehe ich nicht. Das kann ich nicht begreifen. Es gibt
sie doch nicht…«

»Schau hin!«

Mac drehte sich wieder um. Als er sah, was mit der Leiche
geschah, kroch die Angst in ihm hoch, und sein Gesicht wurde zur

Maske. Die Leiche richtete sich auf. Dies geschah sehr langsam, aber
sie ließ sich nicht stoppen und geriet in eine sitzende Position. Dabei
spannte sich auch der Stoff des Sacks. Er wurde eng gegen das

Gesicht und den Körper des lebenden Toten gedrückt, und hinter dem
dünnen Stoff zeichneten sich sehr deutlich die Gesichtszüge der
lebenden Leiche ab. Das musste ein Mann sein.

Soviel bekam Mac noch mit. Innerhalb weniger Sekunden hatte er
sich entschlossen. Keinesfalls würde er den lebenden Toten in
seinen Wagen laden und damit wegfahren. Für alles Geld der Welt
nicht. Diese Horror-Fracht konnte ihm keiner zumuten. Er drehte sich
um. Uncle Tom musste Bescheid wissen, dass man mit ihm so etwas
nicht machen konnte.

Drei Augen schauten ihn an.

Zwei davon waren normal. Sie gehörten dem alten Neger. Das
dritte Auge bestand aus einer Revolvermündung, die durch einen

Schalldämpfer verlängert worden war. Und die Hand des alten

Negers zitterte nicht einmal, obwohl sie die schwere Waffe halten
musste. Mac versuchte zu grinsen. Er schaffte es nicht und starrte auf
die Mündung. »Was soll das?«

»Du packst jetzt die Leiche, Junge, und nimmst sie mit! Es wird
alles so gemacht, wie ich es wünsche…«

»Aber…«

»Kein aber, Junge. Der King hat befohlen, wir müssen folgen. Ich
bin zwar alt, aber ich hänge dennoch am Leben und werde mich
hüten, mich gegen den King zu stellen.«

Mac wollte nicht. Verzweiflung breitete sich auf seinen

Gesichtszügen aus. Er schüttelte den Kopf. »Nein, das kann ich nicht.

Das bringe ich einfach nicht fertig.«

»Er kann dir nichts tun. Wir haben ihn gefesselt. Er ist der erste,

Mac, andere werden folgen. In der nächsten Nacht schon. Der

Voodoo-Zauber wird London überschwemmen, das kann ich dir jetzt
schon sagen. Stelle dich nicht gegen uns, mache keinen Fehler! Mac,
sonst gehörst du bald auch zu ihnen.«

»Wie meinst du das?«

»Möchtest du als lebender Toter deine Familie besuchen? Wenn
die Zombies kommen, hat die Hölle gesiegt. Es ist soweit. Die

Zombies stehen bereit, und sie werden die anderen Menschen nicht
töten, sondern auch ver…«

»Halt den Mund!« schrie Mac erstickt. »Ich kann es nicht hören! Es
reicht, verdammt!«

»Pack ihn dir und lege ihn in den Kofferraum, mein Junge!«

Mac stöhnte auf. Er hatte die Worte genau verstanden, aber er
wollte nicht, weil er es nicht verantworten konnte, so zu handeln

Eine Schweigepause entstand. Einen halben Schritt wich Mac zurück
und stieß dabei mit der lebenden Leiche zusammen, die gerade in
diesem Moment wieder auf die Seite fiel und an Macs Waden
entlang rutschte. Mac und Uncle Tom hörten den Aufschlag, und
beide ließen sich ablenken.

Aber Mac war schneller, er ahnte, dass er jetzt schnell sein musste,
denn die Waffenmündung wies in diesen Momenten schräg an ihm
vorbei.

Er handelte. Der Fahrer vertraute darauf, dass der alte Neger nicht
mehr so schnell reagieren konnte, und er sollte sich nicht getäuscht
haben, denn dem herabfallenden Arm und dem nachfolgenden Treffer
konnte Uncle Tom nicht ausweichen.

Der Schlag war so hart geführt worden, dass er es nicht mehr
schaffte, die Waffe zu halten. Sie fiel zu Boden, und Uncle Tom
wankte zurück, aschfahl im Gesicht.

Blitzschnell bückte sich Mac und nahm den Revolver an sich. Im
nächsten Augenblick schaute der Alte in die Mündung. Mit dem

Rücken hatte sich Uncle Tom gegen die linke Kellerwand gepresst,
die Augen weit aufgerissen, die Arme halb erhoben.

»So«, sagte Mac nur.

»Mach dich nicht unglücklich, Junge. Tu, was man dir gesagt hat.

Ich flehe dich an!«

Mac schüttelte den Kopf. »Nein, Uncle Tom, das mache ich nicht.

Dieses Spiel nicht, da steige ich aus!«

»Junge!« Beschwörend sprach der alte Neger das Wort. »Denk an
dich und deine Familie. Sie packen euch, sie bringen euch um…«

»Ich denke immer daran, Uncle Tom. Ich will nicht, dass lebende

Tote in meinen Kreis eindringen. Verdammt, das will ich auf keinen

Fall. Hast du verstanden?«

»Du bist einer von uns, Junge!«

»Nicht mehr, Uncle Tom, nicht mehr. Und nun dreh dich um, aber
schnell. Beeil dich!«

Der Schwarze verdrehte die Augen. Er sah ein, dass er einen zu
allem entschlossenen Menschen vor sich hatte und tat, was man ihm
geheißen hatte. Langsam drehte er sich und wandte Mac schließlich
den Rücken zu.

Das Gesicht des Fahrers verzog sich. Was er jetzt tun musste,
widerte ihn an, aber er sah keine andere Chance.

Mac holte aus und schlug zu. Vielleicht nahm der Alte noch den

Luftzug der herabsausenden Waffe wahr, er zuckte nämlich vor dem

Treffer zusammen, dann hörte Mac das dumpfe Geräusch, als der

Lauf den Nacken traf, und der alte Mann brach zusammen. Vor Mac
sackte er in die Knie. Der Fahrer fing ihn noch ab, damit er nicht zu
hart aufschlug, und kontrollierte sofort den Puls.

Uncle Tom lebte. Er hatte also nicht zu fest zugeschlagen, und Mac
fiel ein Stein vom Herzen.

Sehr langsam drehte er sich um. Sein Gesicht versteinerte während
dieser Bewegung, denn er wusste genau, was er zu tun hatte.

Schließlich kannte er die alten Regeln, er hatte viel über Voodoo und
dessen Folgen gehört, daher war ihm auch bekannt, wie man lebende

Leichen endgültig erlösen konnte.

Durch einen Schuss in den Kopf!

Der Zombie in dem Sack hatte sich wieder auf den Rücken gewälzt
und versuchte erneut, seinen Oberkörper in die Höhe zu stemmen

Mac zielte genau!

Obwohl er die lebende Leiche nicht gesehen hatte, war er sicher,
einen Zombie vor sich zu haben. Ein normaler Mensch hätte sich
anders bemerkbar gemacht. Er hätte gesprochen, geschrien oder
gerufen, das war bei der Gestalt in dem Sack nicht der Fall gewesen.

Darin musste ein Zombie stecken!

Mac korrigierte noch ein wenig die Schussrichtung, konzentrierte
sich nur auf den Schädel und drückte ab.

Kein lautes Schussgeräusch unterbrach die lastende Stille. Der

Schalldämpfer schluckte fast alles, und Mac vernahm nur ein
dumpfes »Plopp«.

Er hatte genau getroffen. Der Fahrer sah, wie der Zombie
zurückgestoßen wurde, und genau dort, wo sich seine Stirn befand,
zeichnete sich ein dunkler Fleck auf dem Stoff des Sacks ab. Mehr
sah Mac nicht. Allein dieser Anblick schien schaurig genug, um
seine Nerven flattern zu lassen. Er senkte den Waffenarm, war bleich
im Gesicht und blieb sekundenlang auf der Stelle stehen, als wäre er
mit dem Boden verwachsen.

Plötzlich wurde ihm bewusst, in welcher Gefahr er steckte. Die

Erkenntnis drang wie ein Blitzstrahl in seinen Gedankenapparat, und
ihm war klar, dass er hier im Keller keinen Augenblick länger
verweilen durfte.

Er schnellte herum, fest entschlossen, sich durch nichts aufhalten zu
lassen. Nun besaß er eine Waffe. Er würde sich auch den Weg nach
draußen freischießen.

Trotz der Stresssituation, in der sich der Taxifahrer befand, verlor
er nicht die Nerven und auch nicht die Übersicht. Er stürmte nicht
wie ein Wilder in den Kellergang, sondern schaute sich zunächst
einmal um. Soweit er sehen konnte, war der Gang frei.

Mac huschte aus dem Kellerverlies, wandte sich nach links und
hastete in Richtung Treppe.

Er hatte es mehr als eilig. Seiner Ansicht nach war die Diskussion
schon viel zu lange gelaufen. Andere waren sicherlich misstrauisch
geworden, nun drängte sich alles zusammen. Über den schmutzigen

Boden hastete er, erreichte unangefochten die Treppe und atmete
zunächst einmal auf, weil er die erste Etappe überstanden hatte.

Jetzt brauchte er nur die Stufen hochzuhetzen, dann hatte er es fast
geschafft.

Die Stufen waren feucht. Eine glitschige Schicht, die im Schein der
schwachen Lampe wie Glatteis glänzte.

Auch die Treppe überwand der Fahrer und stürmte im nächsten

Augenblick ins Freie.

Die Kälte traf ihn in seinem erhitzten Gesicht. Er hatte dabei das

Gefühl, als würde sein Schweiß auf der Stirn festfrieren. Hastig
blickte Mac sich um.

Menschenleer war der Raum bis zur Böschung. Die einzelne

Laterne in der Nähe seines parkenden Wagens leuchtete wie eine
blasse Zitrone im Dunkel der Nacht.

Mit wenigen Schritten hatte Mac die Böschung erreicht. Obwohl er
den Zombie ausgeschaltet hatte, verspürte er dennoch die Angst in
seiner Brust. Das war nur einer gewesen. Wer konnte schon sagen,
wie viele noch umherliefen?

In London braute sich etwas zusammen, und er, ein kleiner

Taxifahrer, wusste als einziger von dieser schrecklichen Gefahr.

Dieses Wissen belastete ihn, drückte auf sein Gemüt, doch es gelang
ihm, die Angst abzuschütteln.

Sein Wagen war jetzt wichtiger. Lebenswichtig sogar. Er überwand
auch unangefochten die Treppe der Böschung und sah bereits seinen
abgestellten Wagen. Zum Glück hatte er ihn so geparkt, dass er nicht
erst zurücksetzen musste, wenn er losfuhr. Er konnte einen Bogen
schlagen, dann war alles okay.

Mac stellte fest, dass seine Kondition auch nicht mehr die
allerbeste war. Er atmete schwer, gab aber nicht auf und hetzte
weiter. Seine Schuhe schleiften über den Boden, eine leere

Konservendose wurde von ihm weggeschleudert, und er war froh,
als die Kühlerhaube seines Taxis in Sicht kam.

Im nächsten Augenblick stoppte er, wie vor eine Wand gelaufen.

Die Gestalt war aus dem Dunkel erschienen wie ein Gespenst. Mac
schrie vor Schreck auf, denn er sah den Kerl genau vor sich, der die

Puppe besaß. Weiß leuchtete das Gebiss des Mannes, sogar die

Augen rollten, und die zischelnde Stimme schwang Mac entgegen.

»Hi, Bruder, wo hast du denn den Toten?«

Mac fuhr herum. »Im Keller!« schrie er. Gleichzeitig hob er den

Arm und richtete die Mündung des schallgedämpften Revolvers auf
den schlanken Farbigen.

»Bruder, Moment.« Der Knabe hob beide Arme. »Du willst doch
hier keinen Bockmist machen?«

»Hau ab!«

»Wirklich?« Der Mann dehnte das Wort, das einen spöttischen

Unterton bekommen hatte. »Willst du eine Kugel?«

»Aber Bruder, du schießt doch nicht auf mich. Was würde King

Grenada dazu sagen?«

»Das ist mir egal!«

»Bruder ich…« Der andere sprach den Satz nicht zu Ende. Mit
einem
geschmeidigen

Sprung
versuchte
er,
nach
rechts
wegzutauchen, und das wäre ihm auch fast gelungen.

Mac war jedoch auf der Hut. Er hatte diesen Typ schon kennen
gelernt, wusste, wie gefährlich er war, deshalb drückte er ab. Der
andere wurde erwischt. Die geschmeidige Bewegung erhielt einen

Rückschlag und verwandelte sich in einen grotesk anmutenden

Sprung. Flatternd kamen Mac die Bewegungen des anderen vor, als
der Typ seine rechte Hand gegen die linke Schulter presste, wo ihn
die Kugel getroffen hatte. Dann schluckte ihn die Dunkelheit. Mac
kümmerte sich nicht mehr um ihn. Die Flucht war für ihn jetzt
wichtiger.

Die Wagenschlüssel fand er sehr schnell und schloss sofort die

Fahrertür auf. Mit einem Sprung tauchte er in sein Automobil, warf
die Waffe auf den Nebensitz und knallte die Tür zu.

Jetzt ging es um Sekunden. Noch bevor er den Motor gestartet hatte,
vernahm er die Warnschreie des anderen. Der Typ jaulte wie eine

Sirene. Wenn das so weiterging, würde er die Bewohner alarmieren
und eine Hetzjagd überstand Mac wohl kaum lebend, da war und
dachte er realistisch.

Trotz der Kälte ließ ihn der Motor nicht im Stich. Er lief wunderbar
rund. Augenblicklich schlug Mac das Lenkrad nach links, schaltete
die Scheinwerfer ein und nahm die Kurve und fuhr in die
entgegengesetzte Richtung. Die Lichtlanzen erhellten die Nacht. Mac
sah die Dunstwolken in ihnen tanzen und wallen und er sah noch
etwas anderes. Den Angeschossenen.

Plötzlich tauchte er vor der Kühlerhaube auf, glich mit seinem
verzerrten

Gesicht,
den
hochgerissenen

Armen
und
der
zerschossenen linken Schulter selbst einem unheimlichen Voodoo-

Priester, und Mac konnte einfach nicht anders.

Er gab Gas!

Sein Volvo ruckte nach vorn, die Gestalt vor ihm verschwand, und
er wusste nicht, ob er sie noch mit der wuchtigen Rammstange
erwischt hatte. Jedenfalls war die Bahn frei.

Der Mann drückte aufs Gas.

Er durfte eigentlich so schnell nicht fahren, aber ihm war alles egal
geworden. Über den mit Unrat und Schlaglöchern bedeckten Boden
jagte er hinweg und interessierte sich nicht mehr dafür, was hinter
ihm geschah und ob man die Verfolgung aufgenommen hatte. Die

Pneus kreischten, als er sein Fahrzeug in enge Kurven zog und durch
die schmalen Straßen in diesem fast menschenunwürdigen Viertel
jagte.

Mac wollte dem Grauen entfliehen.

Das schaffte er auch. Vorläufig jedenfalls hatte er Ruhe. Nur war er
gleichzeitig Realist. Es gab jetzt einen Zeugen, und King Grenada
sowie seine Helfer würden alles daransetzen, um diesen Zeugen so
rasch wie möglich zu beseitigen.

Und das machte ihm Angst…

***

Bill Conolly schaute mich an und fragte grinsend: »Weißt du, was

die wärmsten Jacken sind, John?«

»Nein.«

»Die Cognjacken!«

Uralt war dieser Witz, und Bill hatte mich damit reingelegt. Doch
das bewies mir, wie wohl ich mich fühlte und auch entspannt war.

Es lag schon lange zurück, dass ich einen Abend bei den Conollys
genossen hatte, denn zu viel Aufregendes war in der letzten Zeit
geschehen, aber eine kleine Pause am Freitagabend tat gut.

»Nicht stark, der alte Spruch?« fragte Bill.

»Sogar bärenstark. Wenigstens vor 20 Jahren. Jetzt brauchst du eine

Bartwickel-Maschine.«

»Du nimmst einem auch jede Freude.« Bill hob sein Glas, in dem
der Cognac schwappte. »Na denn, Cheerio!«

Auch ich trank. Das Essen lag hinter uns, und Sheila hatte sich mal
wieder alle Mühe gegeben. Pikant angerichtete Forellenfilets als

Vorspeise, eine doppelte Kraftbrühe als Zwischengericht und
gefüllte Kalbsrouladen als Hauptgang. Dazu gab es Erbsen und
frische Kartoffeln. Der Nachtisch war ebenfalls nicht zu verachten
gewesen. Ein Limetten-Parfait mit einem bittersüßen Geschmack,
den Sheila mit Soße aus frischen Himbeeren ein wenig ausgeglichen
hatte. Wirklich hervorragend, und mir tat es richtig gut. Ich kam
selten dazu, so herrlich und schmackhaft zu essen. Als Junggeselle
lebt man ja zumeist von einfachen Gerichten. Das fängt bei Fish and

Chips an und endet mit dem Hamburger oder dem Hot dog.

In meinem Magen verbreitete der edle Tropfen seine Wärme, und
ich lehnte mich entspannt zurück. »Das war wirklich gut«, sagte ich
und schloss dabei die Augen.

»Finde ich auch.«

Ich öffnete die Augenlider ein wenig. Bill saß mir gegenüber. Auch
er hatte sein Glas abgestellt. Der Reporter machte wieder einen sehr
ruhigen Eindruck.

Ebenso wie seine Frau Sheila, die die großen Schrecken
hervorragend verkraftet hatte. Sie war in der Hölle verschollen
gewesen, der Satan hatte mit ihr ein Spiel begonnen, das man als
grausam und schrecklich bezeichnen konnte, doch es war uns
gelungen, Bills Frau aus den Klauen des Teufels zu befreien.

Nun, der Satan würde vorerst keinen zweiten Versuch starten, weil
er zu beschäftigt war. Für ihn existierten andere Probleme, denn es
gab Dämonen, die ihm unbedingt an den Kragen wollten und die man
in gewisser Weise sogar als unsere Verbündete bezeichnen konnte,
wenn wir auch Feinde waren.

»Von Myxin mal wieder etwas gehört?« fragte mich der Reporter.

»Nein, leider nicht.«

Bill schüttelte den Kopf »Ich kann es mir noch immer nicht
vorstellen, dass er die Seite gewechselt hat. Als ich das hörte, war
ich wirklich tief erschüttert.«

»So erging es uns wohl allen.«

»Und Kara?«

Ich hob die Schultern. »Sie hat es mit einer gewissen Fassung
getragen.«

»Das ist aber nur äußerlich«, vermutete Bill. Ich gab ihm recht.

Sheila kam. Sie stützte ihre Hand auf Bills Sessellehne und
schüttelte den Kopf. »Redet ihr schon wieder vom Beruf?« fragte sie
in einem vorwurfsvollen Tonfall.

»Was heißt schon wieder?« Bill lächelte und tätschelte ihren Arm.

»Immer noch, musst du sagen.«

Sheilas Gesicht verschloss sich. »Ihr hattet mir versprochen, am
heutigen Abend…«

»Ach, Darling«, sagte Bill. »Du weißt doch, wie das ist. Wir sehen
uns so selten, dass…«

»Ja, ja«, unterbrach Sheila ihren Mann »Wirklich so selten. Das
kannst du mir nicht erzählen, Bill. Schließlich telefoniert ihr
zwischendurch, und du bleibst immer auf dem laufenden.«

»Aber im persönlichen Gespräch kann man viel mehr in die Details
gehen«, verteidigte sich der Reporter, und ich nickte dazu, als Sheila
mich anschaute.

»Dass du zu Bill hältst, ist klar, John«, warf sie mir vor. »Männer
sind eine Clique für sich.«

»Aber eine gute«, widersprach der Reporter.

»Eigenlob stinkt.«

Ich lachte. »Du bist aber ganz schön giftig, liebe Sheila. Ist dir dein
eigenes Essen nicht bekommen?«

»Ich wollte euch nur an euer Versprechen erinnern«, sagte die
blonde Frau und streckte sich. Sie hatte ihr Haar hochgebunden trug
ein schlichtes graues Kleid mit hellroten Saumnähten. Um ihren Hals
lag eine Perlenkette.

»Bleib doch bei uns«, sagte ich.

Sheila schüttelte den Kopf. »Ich muss noch mal in die Küche.

Später komme ich und erinnere euch wieder an das Versprechen.«

»Okay, wir reden dann nicht mehr über berufliche Dinge«, gab Bill
klein bei, »sondern machen die Glotzkiste an.«

»Dann lieber das andere«, sagte Sheila im Weggehen. Wir lachten
beide.

Zu den Conollys gehörte noch der kleine Johnny. Er allerdings
schlief inzwischen tief und fest. Sicher bewacht von Nadine, der

Wölfin mit der Seele eines Menschen.

Sie war in gewisser Hinsicht das Argusauge für den Kleinen und
spürte sehr schnell, wenn ihm von irgendeiner Seite eine Gefahr
drohte. Um Nadine rankte sich ebenfalls ein großes Geheimnis.

Zweimal war es ihrem Geist gelungen, den Körper zu verlassen, und
ich glaubte fest daran, dass wir das Geheimnis so nach und nach
würden lüften können. Dabei spielten auch Lupina, die Königin der

Wölfe, und Fenris, der Götterwolf, eine nicht unwesentliche Rolle.

Bill schenkte noch einmal nach. »Langsam, Alter, vergiss nicht,
dass ich mit dem Wagen hier bin, und für diese Nacht ist Glatteis
angesagt worden.«

Mein Freund winkte ab. »Du kannst dir ein Taxi nehmen, wenn es
zu schlimm wird. Oder dich von Suko holen lassen.«

»Nein, lass den lieber im Bett.«

»Weshalb ist er eigentlich nicht mitgekommen?« fragte Bill. »Er
und Shao sind doch einem guten Essen nie abgeneigt.«

»Sie wollten den Abend wirklich für sich haben und ihn in Ruhe
verbringen. Gönnen wir es den beiden.«

»Na ja, wenn man nicht verheiratet ist«

Ich lachte. »Was soll das denn heißen?«

»Nur so.«

Bill hob sein Glas, und wir nahmen jeder einen Schluck von dem
guten Getränk.

Kaum hatten wir die Schwenker gesenkt, als die Türglocke dreimal
hintereinander heftig anschlug. Sofort sag Bill steif, und auch ich war
gespannt und runzelte die Stirn.

»Erwartest du noch Besuch?« fragte ich.

»Nein, eigentlich nicht«

»Dann schau nach!«

»Kann es nicht Suko sein, der es sich trotz allem noch überlegt
hat?«

Ich schüttelte den Kopf »Der hätte bestimmt angerufen. Für

Überraschungen dieser Art ist er einfach nicht der Typ.«

Sheila kam. »Bill, willst du nicht nachschauen?« In ihren Satz fiel
bereits der zweite Klingelsturm.

»Natürlich.« Der Reporter stemmte sich aus dem Sessel und
durchquerte mit schnellen Schritten das Zimmer. Sein Gesicht hatte
einen nachdenklichen Ausdruck angenommen, und auch meine
entspannte Stimmung war verflogen. Ich hatte plötzlich das Gefühl,
als wäre es mit dem ruhigen Abend vorbei und folgte meinem

Freund. An der Haustür traf ich ihn. Bill schaute auf den neben der

Tür angebrachten Monitor. Auf ihn wurden die Bilder übertragen,
die eine Kamera am Tor aufnahm. Andere Apparate überwachten
den Weg bis zum Haus und auch zur Garage.

»Wer ist das?« fragte ich.

Bill ging einen Schritt zur Seite, damit ich besser nachschauen
konnte. Er deutete auf den kleinen Monitor.

Ich schaute nach. »Ein Taxi?« fragte ich, drehte mich um und
schaute ihn erstaunt an »Wenn du das für mich bestellt hast, Alter,
also ich habe vor, noch etwas zu bleiben.«

»Unsinn, John. Das ist Mac, unser Taxifahrer, den wir hin und
wieder einsetzen.«

»Hat er dich nicht auch damals zum Friedhof gefahren, als wir

Sheila suchten?« [1]

»Richtig.«

Ich runzelte die Stirn »Was kann er wollen?«

»Das werden wir ja gleich hören.« Bill schaltete den Monitor aus.

»Seine Stimme jedenfalls klang sehr aufgeregt als er sich meldete. Er
muss irgend etwas erlebt haben.«

Wir hörten das Schlagen einer Wagentür, und Bill trat an die

Haustür und öffnete. Sekunden später stand Mac auf der Schwelle.

Ich taxierte ihn kurz. Er war ein Farbiger. Kein reiner Neger, ich
tippte eher auf die karibische Ecke. Das Alter war schwer zu
schätzen, aber einige graue Strähnen befanden sich schon auf seinem

Krauskopf. Er trug eine Lederjacke, die offen stand. Das karierte

Hemd zeigte Schweißflecken, und das bei dieser Kälte. Bill stellte
mir Mac vor. Als er hörte, dass ich der Geisterjäger John Sinclair
war, entspannten sich seine Züge, und über sein Gesicht huschte ein

Lächeln.

»Da habe ich ja die richtigen getroffen.«

»Nun komm erst mal rein, Mac«, sagte Bill und führte den

Taxifahrer in den Wohnraum. »Ich habe aber nicht viel Zeit.

Wirklich…«

»Einen Drink?« fragte ich. Er schaute mich an und knetete dabei
seine Hände. Man sah ihm an, dass einiges hinter ihm lag und ich
fragte nicht mehr weiter, sondern ging zum Schrank, wo ich die

Whiskyflasche holte. Zwei Fingerbreit goss ich in ein Glas. Einen

Schluck konnte der Fahrer vertragen, ohne dass er betrunken wurde.

Ich reichte ihm das Glas. Er nickte, hielt es mit beiden Händen fest,
trank und stellte das halbleere Glas zur Seite. Seine Augenbrauen
hatten sich zusammengezogen. Er drehte den Kopf und schaute
meinem Freund Bill ins Gesicht.

»Sie müssen mir helfen, Mr. Conolly.«

»Klar, Mac, aber setz dich erst einmal.«

»Ja, ja, natürlich.« Der Fahrer lieg sich in einen Sessel fallen,
drehte den Kopf, starrte zuerst mich, danach Bill an und sprach den

Satz, der uns fast von den Beinen haute.

»Ich habe einen Zombie erschossen!«

Sheila war inzwischen zu uns gekommen. Mac aber hockte auf
seiner Sesselkante, nickte ein paar Mal und wiederholte: »Ich habe
einen Zombie erschossen!«

Bill meldete sich. »Bist du sicher?«

»Völlig.«

»Und wo?« fragte ich.

»Vor vielleicht einer halben Stunde. Und zwar hier in London. Das
habe ich mir nicht eingebildet.«

»Bitte erklären Sie es genauer«, forderte ich den Fahrer auf.

»Kann ich vielleicht ein Glas Wasser haben?« fragte er. Sheila
holte es ihm, und er trank es fast leer. Dann begann er mit seinem

Bericht. Der Mann sprach nicht flüssig, weil ihm der Schreck
einfach noch zu sehr in den Knochen steckte. Er wiederholte sich
öfter, vor allen Dingen am Schluss seiner stockenden Rede.

Sehr genau hörten wir zu. Wenn das alles stimmte, was uns dieser

Taxifahrer berichtete, konnte sich London auf etwas gefasst machen.

Einen Zombie hatte er ausschalten können, doch wer sagte uns, dass
nicht noch ein Dutzend von ihnen oder mehr umherirrten. Das alles
musste man genau erforschen.

Und mein Gefühl hatte mich mal wieder nicht im Stich gelassen.

Dieser Abend würde völlig anders enden, als wir vorgesehen hatten.

Fragend schaute Mac in unsere ausdruckslosen Gesichter. »Glauben

Sie mir denn, oder halten Sie mich für einen Spinner?«

Bill schüttelte den Kopf »Wir glauben dir, Mac.«

»Wie war das mit der nächsten Nacht?« fragte ich.

»Da wollen sie zuschlagen.«

»Und wo?«

Mac hob die Schultern. »Ich habe keine Ahnung. Glaube aber, dass
es schlimm wird.«

»Wieso?«

Er hob die Schultern und zog ein gequältes Gesicht. »Es ist eine
reine Vermutung, Sir, aber von mir hatte man eine Puppe hergestellt.

Ich will einfach nicht glauben, dass es die einzige war. Wer kann
schon sagen, wie viele Puppen bereitstehen?«

Da hatte er ein wahres Wort gesprochen. Das Thema interessierte
mich im Augenblick nicht, ich wollte etwas anderes wissen und
erkundigte mich nach King Grenada.

»Den kennen Sie nicht, Sir?«

»Nicht direkt.«

»Ich habe von ihm gehört«, sagte Bill.

»Klar. Untergekommen ist mir der Name auch, aber dass er ein

Voodoo-Mann sein soll, habe ich nicht gewusst.«

»Er stammt aus der Karibik. Von der Insel Grenada, wo vor einigen

Monaten die Amerikaner gelandet sind.«

»Ist klar«, sagte ich, »doch was will er hier in London?«

»Er wohnt schon lange hier. Bestimmt 30 Jahre. Ich hörte von ihm,
da war ich noch ein Kind.«

»Hat er damals schon einen Voodoo-Zauber veranstaltet?« wollte
ich wissen.

»Nein. Wenigstens weiß ich nichts davon. Als Kind bekommt man
ja nicht soviel mit.«

»Ja, das stimmt.«

Bill sprach mich an. »Was meinst du, John, ob wir uns die Sache
mal aus der Nähe betrachten?«

»Dafür bin ich in jedem Fall.«

»Sie wollen hinfahren?« Mac schnellte aus dem Sessel und leerte
sein Glas.

»Natürlich.«

Der Fahrer schüttelte den Kopf. »Nein, das geht nicht, denken Sie
an meine Familie.«

»Er hat recht, John«, sagte Bill. »Wir sollten uns wirklich darum
kümmern und sie in Sicherheit bringen.«

»Ich habe eine Frau und zwei Kinder.«

Bill legte ihm die Hand auf die Schultern. »Das macht nichts.

Unsere Gästezimmer reichen.«

»Danke, Sir, danke!« Mac schluckte und schaute Bill Conolly an.

»Wenn ich Ihnen mal einen Gefallen erweisen kann…«

Der Reporter winkte ab. Ihm war das Lob unangenehm. »Schon gut,
mein Lieber…«

»Dann könnten wir eigentlich gehen«, sagte ich und wandte mich
der Tür zu. Auch Bill setzte sich in Bewegung. Wahrscheinlich
wollte Mac auch gehen, doch er schaffte es nicht.

Sein gellender Schrei riss mich herum, und ich sah noch, wie der

Fahrer zu Boden stürzte, als hätte ihm jemand die Beine
weggeschlagen…

***

Bill stand näher bei ihm und sprang hin. »Verdammt Mac, was ist

passiert?«

Der Fahrer lag auf dem Rücken. Beide Hände hielt er gegen seinen

Bauch gepresst. Er atmete keuchend. Der obere Teil seines Körpers
bäumte sich dabei in die Höhe, die Augen waren weit aufgerissen,
zwischen den Zähnen sprühte Speichel, und mit den Hacken schlug er
dumpf auf den Teppich.

Mein Freund fiel auf die Knie, legte beide Hände an die Schultern
des Mannes und fragte noch einmal laut und intensiv nach. »Was
haben Sie, Mac?«

»Die Schmerzen, verflucht!« flüsterte der Mann. »Die verfluchten

Schmerzen. Ich halte es nicht aus, ich…« Er wollte noch etwas
hinzufügen, verstummte aber, drehte den Kopf zur Seite und sah so
aus, als wäre er ohnmächtig geworden.

Bill blieb in seiner knienden Stellung. Sheila war nahe an ihn
herangetreten, und auch ich ging jetzt zu Boden, um mir den Mann
genauer anzuschauen.

»Ist er tot?« hörte ich Sheila angstvoll flüstern. Bill und ich
schüttelten gleichzeitig die Köpfe. Nein, Mac war nicht tot, auch
nicht bewusstlos, die Schmerzen hatten ihn nun geschafft.

»Verdammt!« flüsterte er. »Das möchte ich nicht noch einmal
erleben. Da bin ich ehrlich.«

»Sind Sie okay?« fragte ich.

»Ja. Plötzlich waren sie weg. Es ist alles wieder normal.«

Bill gab mir mit den Augen ein Zeichen. Ich verstand. Gemeinsam
hievten wir Mac hoch und lehnten ihn wieder in den Sessel.

»Es ist klar«, sagte der Reporter, »auf was wir die Schmerzen
zurückführen können. Voodoo.«

Dieser Ansicht stimmte ich voll und ganz zu. So plötzlich
auftretende Schmerzen besaßen bei einem gesunden Menschen wie

Mac einen Hintergrund. Zudem hatte er ja erzählt, dass von ihm
bereits eine Puppe hergestellt worden war.

Mac war die Flucht gelungen, aber die anderen Kräfte hatten ihn
nicht aus den Klauen gelassen. Er war ein Zeuge, und sie würden ihn
umbringen. Urplötzlich waren wir in eine Zwickmühle geraten. Wir
hätten eigentlich schon unterwegs zu seiner Familie sein müssen, das
hatte sich nun alles geändert.

»Wann können wir denn fahren?« fragte Mac.

»Eigentlich möchte ich Sie nicht mitnehmen«, gab ich ihm die
ehrliche Antwort.

»Ich muss aber dabei sein.«

Wir verstanden ihn sehr wohl. Um näher darüber nachzudenken
oder mehr zu diskutieren, war nicht die Zeit, denn die ließ man uns
einfach nicht mehr.

In der Nähe des Hauses geschah etwas. Trommelklang! Dumpf,
unheimlich, fordernd und auf eine gewisse Weise sehr gefährlich.

Das waren Voodoo-Trommeln!

Wir alle lauschten. Nicht nur Sheila wurde blass, auch Bill und mir
wich das Blut aus dem Gesicht. Am schlimmsten aber erging es
unserem Schützling Mac. Er hockte wieder starr auf der Sesselkante,
sein Gesicht war verzerrt und mit entsetztem Blick starrte er dorthin,
wo das große Fenster eine gesamte Wandbreite einnahm.

»Sie sind schon da!« hauchte er. »Verdammt sie sind schon da. Was
sollen wir tun?«

»Nichts«, erklärte ich. »Wenigstens Sie nichts. Lassen Sie uns das
machen.«

Er schüttelte den Kopf. Aus seinem Mund drang stoßweise der
nächste Satz hervor. »Das ist mein Grabgesang. Ich spüre es genau.

Die machen mich fertig. Großer Gott, ich…« Er zitterte, bebte und
begann zu schluchzen, während ich an die Terrassentür lief und sie
aufzog. Dahinter lag der Garten. Außenleuchten brannten, ich stand
im Lichtschein und dachte daran, dass ich ein gutes Ziel abgeben
würde, deshalb tauchte ich so rasch wie möglich in das Dunkel des
großen Gartens hinter dem Bungalow.

Ich kannte mich auf diesem Gelände gut aus und fand hinter einem
hohen, jetzt blattlosen Strauch Deckung.

Wieder hörte ich die Trommeln. Diesmal klangen sie lauter. Keine

Mauer dämpfte ihren Klang. Die Luft trug ihn an meine Ohren. Es
war stets der gleiche Rhythmus, der geschlagen wurde. Aggressiv
und fordernd hörte er sich an, als wollte der Trommler in der Tat
den schnellen Tod ankündigen.

Wo konnte er stecken? Im Garten befand er sich nicht. An den

Garten der Conollys grenzten zahlreiche andere Grundstücke, auf
denen sich der Trommler verbergen konnte. Wahrscheinlich stand er
auch dort. Und er schlug weiter. Auch jetzt hatte er seinen Rhythmus
nicht verändert. Wenn man ihn als Unbeteiligter, wie ich nun mal
einer war, im Anfang aufnahm, empfand man ihn nicht als schlimm.

Je länger ich dem Trommeln allerdings ausgesetzt war, um so mehr
traf das Geräusch meinen Nerv.

Ich wurde allmählich unruhig.

Dann hörte ich die Schreie. So laut, dass sie den dumpfen Klang
der Trommeln sogar noch übertönten.

Außerhalb des Hauses waren sie nicht aufgeklungen. Sie schallten
aus dem Wohnzimmer, und da gab es nur eine Möglichkeit. Mac hatte
geschrien!

Mein Blick glitt durch die Scheibe. Dahinter war es hell. Deutlich
sah ich die sich im Wohnraum befindenden Menschen.

Der Fahrer wurde von Bill festgehalten. Er wand sich in dem Griff
und hatte seinen Oberkörper nach hinten gebeugt. Von seinem

Gesicht sah ich nur das Profil, erkannte jedoch, wie verzerrt es war.

Mac musste ungemein leiden.

Es war ein höllisches Spiel, das man mit ihm trieb. Und ich kannte
die Regeln genau. Wenn der Voodoo-Priester oder seine Adepten
von den betreffenden Personen fast lebensechte Puppen hergestellt
und sie magisch beschworen hatten, würden die Menschen auch die

Schmerzen verspüren, die man den Puppen zufügte. Das ging bis zum

Tod. Bisher hatte Mac, der Fahrer, die Schmerzen im Magen gespürt.

Wenn der Voodoo-Zauberer die Nadel aber in Herzhöhe in den

Körper stach, würde die Person sterben.

So sah das Ziel dieses grausamen Zaubers aus.

Und zu diesem Punkt schien alles hinzusteuern, denn der

Trommelklang hatte sich verändert.

Er war noch aggressiver und schneller geworden. Ein
nervenzerfetzender Rhythmus, packend, angsterzeugend, sich dem

Finale allmählich nähernd, und auch ich vibrierte. Es gibt

Situationen, wo man wie unter Strom steht. In so eine war ich
hineingeraten. Dennoch verlor ich nicht meine realen Überlegungen.

Wenn der Trommler sich schon in der Nähe befand, war es durchaus
möglich, dass auch der Mann mit der Puppe irgendwo stand.

Möglicherweise auch nahe dem Haus.

Ich schaute wieder in das Zimmer. Schreie hörte ich keine mehr,
nur ein qualvolles Wimmern, so dass die Töne auch durch die nur
angelehnte Tür ins Freie drangen.

Mac litt Qualen. Auch Bill und Sheila litten mit. Ich erkannte es an
ihren Gesichtern. Meine beiden Freunde wussten wirklich nicht, was
sie noch unternehmen sollten. Sie waren dem Terror hilflos
ausgeliefert. In mir begann es zu kochen. Wenn nicht bald etwas
passierte, war Mac verloren. Nichts konnte ihn mehr retten…

Wirklich nichts?

Manchmal liegt die Lösung so nahe. Man muss nur darauf kommen.

Mir kam eine Blitzidee, und die setzte ich sofort in die Tat um. Aus
meiner Deckung schoss ich hervor, sprintete auf das Haus zu und
streifte noch während des Laufens mein Kreuz über den Kopf.

Das musste helfen!

Der Fahrer war von einem unheilvollen Geist besessen. Wenn er
mit dem Kreuz in Berührung kam, musste es möglich sein, dass der

Geist ausgetrieben wurde. Er würde nicht zerstört, denn er war kein

Dämon. Bill und Sheila zuckten herum, als ich die Tür aufstieß und
wie ein Irrwisch in den Raum stürmte. »Hier!« rief ich laut und
deutlich, hielt mein Kreuz hoch.

Sheila begriff sofort. Sie nahm es mir aus der Hand, rannte zu den
beiden Männern und hängte Mac die Kette über den Kopf. Der erste

Kontakt!

Das jammervolle Stöhnen des Fahrers klang mir noch in den Ohren
nach, als es bereits verstummt war. Nur noch keuchender Atem flog
über seine Lippen. Ich hatte richtig getippt, die Kraft des Kreuzes
trieb das Unheil aus seinem Körper.

»Mann, John, die Idee hätte von mir sein können«, sagte Bill und
nickte heftig. »Klasse, wie du das gemacht hast.«

»Gib trotzdem auf ihn acht«, sagte ich im Zurückgehen. »Ich schaue
mich draußen um.«

Sheila erschrak »Sind sie schon so nahe?«

»Wahrscheinlich.«

Dass eine Gefahr vorhanden war, bewies auch das Auftauchen der

Wölfin. Sie hatte ihren Wachplatz im Kinderzimmer verlassen und
schlich in den Wohnraum. Die Ohren hochgestellt, das Fell gesträubt,
so kam sie langsam näher und schaute auch zum Fenster.

Ich war schon draußen und zog die Tür rasch zu, denn ich wollte
nicht, dass Nadine die Wohnung verließ.

Wieder überquerte ich die im Licht der Augenleuchte liegende
helle Terrasse.

Und sah ihn.

Aus dem Dunkel des Gartens erschien er. Er war selbst schwarz,
trug zudem noch dunkle Kleidung, und nur an seiner linken Schulter
leuchtete etwas Helles.

Ein Verband.

Als ich ihn sah, wusste ich genau, wen ich vor mir hatte. Das war
der Typ, den Mac uns beschrieben und angeschossen hatte. Zudem
besaß der Mann auch die Puppe.

In der rechten Hand hielt er sie. Zwischen den Fingern der Linken
schaute eine lange Nadel hervor, deren Spitze auf die Puppe wies.

Ich wunderte mich, dass er sich trotz der Verletzung noch so
bewegen konnte und wurde den Verdacht nicht los, es mit einem

Zombie zu tun zu haben.

»Keinen Schritt mehr!« warnte ich ihn.

»Aus dem Weg!« zischelte er mir entgegen.

»Nein!« Zur Demonstration ging ich noch einen Schritt auf ihn zu.

Für ihn ein Zeichen oder Startschuss.

Bevor ich es verhindern konnte, rammte er die Nadel vor und traf
haargenau die Puppe in Herzhöhe. Gleichzeitig lachte er auf und
brüllte: »Er ist vernichtet. Er ist…«

Ich riskierte es und drehte mich um, weil ich wissen wollte, ob er
recht hatte. Das Licht blendete mich plötzlich. Es strahlte auf. Seine

Aura schützte den Mann, der sterben sollte.

Dies sah auch der »Mörder«. Ich hörte ihn wütend brüllen, zuckte
noch herum und sah seinen Körper auf mich zufliegen.

Völlig konnte ich nicht ausweichen, aber ich entging der Nadel, die
meinen Hals durchbohrt hätte. Er prallte gegen meine Schulter,
schleuderte mich herum, und ich fiel auf den hartgefrorenen Rasen.

Wie ein Panther stürzte der Kerl auf mich zu. Er war schnell und
geschmeidig, doch meinem rechten Fuß entging er nicht. Der traf ihn
in Höhe des Bauchnabels.

Ein wuchtiger Tritt katapultierte den Kerl nach hinten, der sich
geschickt über die gesunde Schulter abrollte, als er zu Boden ging.

Sofort war er wieder auf den Beinen.

Ich ebenfalls.

Er gab Fersengeld. Ich hatte mich auf einen zweiten Angriff
vorbereitet und war deshalb überrascht, als der andere seine Beine
in die Hand nahm und in der Dunkelheit des Gartens verschwand.

Natürlich blieb ich nicht stehen, jagte hinter ihm her, hörte ihn auch,
aber es war einfach zu dunkel, um etwas erkennen zu können. Der

Typ hatte einen zu großen Vorsprung.

Schon nach einer Minute gab ich auf. Über den Zaun hinweg war
der andere auf das Nachbargrundstück gesprungen und hatte dort
seinen Weg gefunden. Er konnte jetzt überall hin. Sich durch die

Gärten schleichen, aber auch in Richtung Straße laufen. Ich war da
machtlos. Als das Trommeln verstummte, wusste ich, dass beide das

Weite gesucht hatten.

Tief atmete ich durch. Da war wirklich nichts mehr zu machen, und
so ging ich wieder zu meinen Freunden zurück.

Bill stand an der Tür. Zu sagen brauchte ich nichts, der Reporter
hatte es selbst gesehen »Entwischt. Mist auch«, schimpfte er.

»Ja, die Dunkelheit« Ich wechselte das Thema. »Und wie geht es
dem Fahrer?«

»Er hat alles überstanden. Dank deines Kreuzes. Das war Hilfe im
letzten Moment.«

»Das kannst du wohl sagen.« An Bill drückte ich mich vorbei.

Sheila stand neben unserem Schützling, der schwer atmete, einige

Kreuzzeichen schlug und ein Stoßgebet zum Himmel schickte. Das

Kreuz ruhte auf seiner Brust. Für mich war es ein wenig komisch,
diese »Waffe« bei einem Fremden zu sehen.

Es war wirklich die beste Lösung gewesen, eine andere hätte kaum
geklappt. Mac begann auch wieder zu reden. »Es ist«, flüsterte er,

»als wäre ich von einem Druck befreit worden. Können Sie das
verstehen?«

Er schaute uns an und umklammerte mit beiden Händen das Kreuz,
als wäre es ein Rettungsanker.

»Das verstehe ich gut«, erwiderte ich nickend und schaute dabei auf
die Uhr. »Nur sollten wir keine Zeit mehr verlieren. Ihre Familie
braucht einen Schutz.«

»Das denke ich auch.«

»Ich fahre natürlich mit«, sagte Bill und verschwand, um seine

Jacke zu holen.

Sheila atmete tief ein, sagte aber nichts mehr. Bills Frau hatte es sich abgewöhnt, Kommentare zu geben oder zu versuchen, ihren

Mann zurückzuhalten.

»Kann ich das Kreuz behalten?« fragte mich der Fahrer schüchtern.

Ich lachte. »Das wäre zwar schön für Sie, aber weniger schön für
mich.«

Als ich sein enttäuschtes Gesicht sah, fuhr ich fort: »Einigen wir
uns auf einen Kompromiss. Sie behalten es nur, wenn ich in Ihrer

Nähe bin. Einverstanden?«

»Natürlich, danke.«

»Können wir?« fragte Bill im Türrahmen stehend. Er knöpfte seine

Jacke zu. Im Ausschnitt sah ich den Griff der Beretta. Auch ich trug
meine Silberkugel-Pistole bei mir.

»Meinetwegen.«

Bill verabschiedete sich noch von seiner Frau, während ich mich
mit Mac unterhielt. »Wie viele Kinder laufen bei Ihnen herum?«

»Nur zwei«, erwiderte er.

»Das reicht«, erklärte ich.

Wir wollten zwei Wagen nehmen. Bill fuhr das Taxi, und Mac
sollte sich neben mich setzen.

Als ich den Motor startete, fragte ich ihn: »Wie heißen Sie
eigentlich mit vollem Namen, Mac?«

Er lächelte schief. »Sagen Sie einfach Mac. Den vollen Namen
kann ich kaum selbst behalten.«

»Okay, Mac, dann wollen wir mal.«

***

Die Frau des Taxifahrers hieß Anita. Sie stammte ebenfalls aus der

Karibik, und in London hatten sich die beiden jungen Menschen bei
einem Schulfest kennen gelernt.

Mittlerweile lag das einige Zeit zurück, und aus der einst so
schlanken Anita war eine Frau geworden, die man als vollschlank
bezeichnen konnte. Wenn Freunde da waren, pflegte Mac immer zu
sagen: »Fünfzig Kilo habe ich geheiratet und im Laufe der Jahre
hundert bekommen. Ja, der liebe Gott hat es gut mit uns gemeint.«

Anita war darüber nie böse, denn beide verstanden sich auch nach
langen Ehejahren noch prächtig. Das Gesicht der Frau war zwar
voller geworden, doch Falten hatten sich nicht gezeigt. Und auch die

Schwärze des langen Haares war geblieben, obwohl Anita heimlich
mit einem Färbemittel nachhalf, aber das brauchte ihr Mann nicht
unbedingt zu wissen.

In der Wohnung fühlte sie sich wohl. Die Häuser waren im

Londoner Süden gebaut worden, nur drei Etagen hoch und mit

Grünflächen umrandet. In der Nähe lag ein kleiner Park. Die

Wohnungen besaßen zudem die Größe, um zwei Kindern den nötigen

Platz zum Entfalten zu bieten.

Dass Anita an diesem Abend doppelt unruhig war, dafür gab es
zwei Gründe. Der erste hing mit ihren beiden Kindern zusammen.

Sie hatten kurz entschlossen ihrer Mutter mitgeteilt, dass sie die

Nacht bei Schulfreunden verbringen wollten. Auf diese Gedanken
kamen sie öfter, und zwar immer dann, wenn der Vater nicht im

Hause war. Die Mutter konnten die beiden um den Finger wickeln.

Anita brachte es einfach nicht fertig, ihnen einen Wunsch
abzuschlagen.

Nur machte sie sich immer große Sorgen, aber bisher war alles
glattgegangen.

Der zweite Grund ihrer Sorge hieß Mac. Er fuhr oft in der Nacht.

Im Gegensatz zu vielen anderen seiner Kollegen bereitete ihm dies

Spaß, doch an diesem Abend war er mit einem unguten Gefühl
losgefahren. Obwohl Anita bohrende Fragen gestellt hatte, war Mac
einer Antwort aus dem Weg gegangen und hatte immer nur die

Schulter gezuckt. Jetzt wartete sie auf seine Rückkehr.

Er hatte zwar versprochen, zwischendurch anzurufen, bisher war es
nicht geschehen, und so steigerte sich mit jeder Minute Wartezeit
ihre Unruhe.

Anita lief in der Wohnung auf und ab. Sie verließ das Wohnzimmer,
schritt durch den Flur, machte die Runde im Schlafzimmer, vergaß
auch die beiden Kinderzimmer nicht und schaute jedes Mal durch die
vorhandenen Fenster nach draußen, wo die Dunkelheit lag. Es war
kalt geworden. Selbst in der Wohnung stehend, glaubte sie, die Kälte
zu spüren. Die Natur hatte sich längst in den Winterschlaf
zurückgezogen und auf den Dächern der in den Parkanlagen
abgestellten Wagen bildete sich allmählich ein weißer Film aus

Rauhreif. Anita hatte mitgezählt. Als sie zum erstenmal aus dem

Wohnzimmerfenster blickte, zogen sich ihre Augenbrauen zusammen,
denn unten hatte sich etwas verändert.

Dort war ein Wagen vorgefahren. Ein Transporter, und die Frau
schaute geradewegs auf das Dach. Eigentlich durfte man dort nicht
parken, dieser Weg war den Fußgängern vorbehalten, darum
kümmerte sich der Fahrer nicht.

Für die Dauer eine Minute beobachtete die Frau das Auto. Sie
konnte leider nicht durch die Scheiben in das Innere sehen, weil ihr

Blickwinkel zu schlecht war, deshalb wusste sie auch nicht, ob der

Fahrer noch im Führerhaus saß oder bereits ausgestiegen war.

Gehört hatte sie jedenfalls nichts. Und so wartete sie ab. In der

Wohnung war es still. Ein wenig erinnerte die Einrichtung im

Wohnzimmer an die Bahamas. Da waren vor allen Dingen die
großen

Kübel,
aus
denen

Zimmerpalmen
wuchsen. Aus

Kokosnussschalen hatte Anita kleine Vasen gefertigt und auch eine

Kette, die an zwei Haken befestigt unter der Decke schaukelte.

Gab es einen Grund, unruhig zu sein?

Diese Frage stellte sich Anita, und sie bejahte sie auch. Aber nicht,
weil der Wagen dort unten stand. Der schien ihr harmlos zu sein,
wenn sie genauer nachdachte und alles logisch betrachtete.

Mal abwarten.

Anita räusperte sich und schaute auf ihre Uhr. Bis Mitternacht
würden noch 120 Minuten vergehen, und es gab eigentlich keinen

Grund, aufgeregt zu sein, obwohl…

Ihre Überlegungen wurden durch ein seltsames Geräusch
unterbrochen. Es war an der Wohnungstür aufgeklungen und hatte
sich angehört, als wäre eine Klappe nach unten gefallen.

Die Frau runzelte die Stirn. Schon bei ihrem Einzug hatte sie sich
darüber geärgert, dass an den Türen Briefkastenklappen angebracht
worden waren, und diese Klappe hatte sich nun bewegt. Zufall? War
es vielleicht der Wind, der mit ihr gespielt hatte? Nur herrschte kein

Durchzug.

Seltsam, sie traute sich nicht so recht, einfach hinzugehen und
nachzuschauen. Anita musste erst ihren inneren Schweinehund
überwinden, um die paar Yards zurückzulegen.

Innerlich zitterte sie. Schneller schlug ihr Herz, und als sie in der
dunklen Diele stand, schaute sie nach rechts.

Leider lagen Diele und Tür im Dunkeln. Die Frau konnte nur wenig
erkennen. Dass etwas von innen nahe der Tür lag, dies bekam sie
noch mit. Der Gegenstand grenzte sich sogar vom Boden ab, und er
musste von außen durch den Briefkastenschlitz geworfen worden
sein. Nun schaltete sie doch das Licht an.

Das Licht der viereckigen Lampe unter der Decke reichte aus, um
die Diele mit seinem Schein zu erfüllen. Im Näherkommen erkannte

Anita, was man ihr in die Wohnung geworfen hatte.

Es war eine Puppe!

Im ersten Moment schüttelte sie den Kopf. »Scherzkekse«, flüsterte
sie, ging die letzten Schritte, erreichte die Tür, bückte sich und hob
die Puppe an.

Ihre Hand schien zu Eis zu werden. Die Augen weiteten sich, die

Gesichtsfarbe nahm einen grauen Ton an, denn Anita erkannte, was
dieses »Geschenk« bedeutete.

Die Puppe war nicht normal. Keine, die man in einem Kaufhaus
erwerben konnte, sondern handgemacht.

Und noch etwas fiel ihr auf. Das Gesicht der Puppe glich dem
ihren!

Wie auch Mac, so stammte Anita ebenfalls aus dem Gebiet, wo der

Voodoo-Glaube sehr verbreitet ist. Eltern und besonders Großeltern
hatten viel von diesem unheimlichen Totenkult erzählt und stets auf
die Puppen hingewiesen, die man dafür benötigte.

Als Kinder hatten Anita und ihre Geschwister mit angstvollen

Augen und offenen Mündern gelauscht, später, sie waren schon
jugendlich und dachten ihnen würde die Welt gehören, sah die Sache
anders aus. Da lachte man über Voodoo. Anita hatte jedoch stets
zugegeben, dass dieses Lachen nie echt gewesen war. In ihrem

Innern blieb eine Kruste zurück, die den alten Glauben nur notdürftig
verdeckte. Und diese Kruste war mit dem Auftauchen der Puppe
wieder aufgebrochen Voodoo also!

»Mein Gott!« hauchte sie, denn irgend jemand hatte genau sie aufs

Korn genommen. Ihre Hand blieb nicht mehr steif. Sie begann zu
zittern. Und die Finger der Faust öffneten sich allmählich. Frei lag
die Puppe auf dem vibrierenden Handteller. Noch einmal sah Anita
das kleine Gesicht und erkannte genau ihre Züge.

Ein Wahnsinn!

Die Puppe konnte sich auf dem Handteller nicht mehr halten, bekam

Übergewicht und fiel. Dicht neben Anitas Füßen blieb sie liegen.

Das Gesicht der Decke zugedreht, und die Frau glaubte, das Gefühl
der Angst auch auf den Zügen der Puppe zu erkennen.

Sie schüttelte sich, wandte ihren Blick ab und schaute auf die Tür.

Hell glänzte der Briefschlitz. Die Klappe lag wieder ruhig, aber

Anita wusste, dass jemand an der Tür gewesen war. Und vor dem

Haus parkte ein Lieferwagen.

Plötzlich bekam dieses Automobil für sie ein völlig anderes

Gewicht. Anita rechnete nach, und sie war sicher, dass der Wagen
etwas mit der Puppe zu tun hatte. Eine andere Möglichkeit konnte sie
sich einfach nicht vorstellen.

Tief holte sie Luft. Sie spürte den Druck am Magen. Er stellte sich
dann ein, wenn etwas nicht in Ordnung war, und ausgerechnet jetzt
befand sich Mac auf der Fahrt. Hatte nicht auch er so ein seltsames

Gefühl gehabt.

Vorahnungen…

Sie starrte auf die Tür. Vielleicht lauerten die Männer noch
dahinter. Bestimmt standen sie im Flur und warteten darauf, dass sie
öffnete. Anita wollte nicht. Am liebsten hätte sie die Polizei
eingeschaltet, aber was sollte sie den Beamten sagen? Dass man ihr
eine Puppe gebracht hatte?

Die hätten sie nur ausgelacht.

Das schrille Läuten des Telefons ließ sie zusammenzucken. Ohne
dass sie es genau wusste, glaubte sie daran, dass es ihr Mann war,
der anrief. Hastig lief sie in den Wohnraum, riss den Hörer von der

Gabel und meldete sich.

»Ich bin es, Mac.«

»Mac!« Anita stöhnte auf. »Wie gut, dass du anrufst. Du glaubst gar
nicht, was ich durchgemacht habe.«

»Was denn?«

»Sie haben mir eine Puppe gebracht, Mac. Eine Voodoo-Puppe!«

Anita stieß die Worte hastig hervor, und sie umklammerte den Hörer
so fest, als wollte sie ihn zerbrechen.

»Wann?«

»Gerade. Kurz bevor du angerufen hast…«

»Hör zu, Anita«, unterbrach Mac seine Frau. »Bleibe um Himmels
willen in der Wohnung. Ich bin in zehn Minuten bei dir. Auch ich
habe mit Voodoo zu tun gehabt, aber ich befinde mich unter dem

Schutz des Mr. Conolly und des Geisterjägers John Sinclair. Lass
keinen rein, ich habe einen Schlüssel! Und wenn sie draußen lauern,
werden sie uns sicherlich in die Arme laufen. Verstanden?«

»Ja, Mac, ja.«

»Dann warte und bete.« Der Fahrer legte auf. Auch Anita ließ den

Hörer auf die Gabel fallen Ein wenig beruhigter war sie schon,
obwohl nun die Wartezeit begann.

Wie lang konnten zehn Minuten werden, wenn man auf etwas
wartete? Bestimmt länger als eine Stunde, wenn man es subjektiv
betrachtete. Sie drehte sich um.

In der Tür standen sie.

Anita war so erschreckt, dass sie zunächst keinen Laut
hervorbrachte. Sie blieb auf dem Fleck stehen und starrte auf die
beiden Männer, die wie gefährliche Schatten wirkten und einen
kleinen Schritt in den Wohnraum hineingingen.

Das war grauenhaft.

Anita bekam schreckliche Angst. Sie schaute in die ausdruckslosen

Gesichter der beiden, in denen die Augen so seltsam weiß und hell
wirkten.

»Komm her«, sagte einer.

Anita schüttelte den Kopf. Da reagierte der zweite. Er bewegte nur
seine rechte Hand. Etwas löste sich aus ihr, wischte durch die Luft
und traf mit hundertprozentiger Sicherheit das Ziel.

Anitas Hals!

Sie spürte noch, wie sich etwas darumwickelte und sah auch den
kleinen Bleiklumpen, der gegen ihren Brustknochen hämmerte und
das Ende dieser gemeinen Wurfschlinge beschwerte.

Der nächste Ruck zog sie vor. Wenn sie nicht fallen wollte, musste
sie einfach ihre Beine in Bewegung setzen, und so wurde sie an den

Kerl herangeholt.

Er war ein Landsmann. Noch jung, doch in seinen Augen leuchtete
ein fanatisches Feuer. Anita würgte. Sie bekam kaum noch Luft.

Wenn der Kerl die Schlinge enger zog, war es vorbei.

Es gelang ihr, an seiner Schulter in die Diele hineinzuschauen. Die

Wohnungstür stand offen. Beschädigungen wies sie nicht auf, die

Männer mussten einen perfekten Nachschlüssel oder Dietrich gehabt
haben, um die Tür aufzudrücken.

Der Mann mit der Schlinge hatte Anita so dicht zu sich herangeholt,
dass sie seinen säuerlichen Schweißgeruch wahrnahm. Er öffnete
den Mund. Eine Rumfahne schwang Anita entgegen.

»Hör jetzt genau zu!« zischte der Schlingenmann. »Wir nehmen dich
mit, und wenn du Mist machst, erdrossele ich dich. Hast du
verstanden, kleine Anita?«

Sprechen konnte sie nicht, nur nicken.

»Dann komm!« Der Sprecher drehte sich um. Anita musste die

Bewegung mitmachen, ob sie wollte oder nicht. Schließlich hing sie
an ihrem Leben und wollte sich nicht töten lassen.

Sie gingen. Von der Wohnung in den Flur, der menschenleer war.

Zumeist schliefen die übrigen Bewohner schon oder saßen vor dem

Bildschirm.

Bis zur Treppe waren es nur wenige Schritte. Anita folgte dem Kerl
mit zitternden Knien. Um ihrem Hals hing weiterhin die eng gezogene

Schlinge.

Die Frau musste genau Schritt halten. Wenn nicht, zog sich die

Schlinge zusammen und würde sie erdrosseln.

So grausam die Fesselung auch sein mochte, eine andere Sache
empfand Anita als viel schlimmer.

Es war die Demütigung, hinter diesem fremden Mann hergehen zu
müssen, wie ein Tier, das keinen eigenen Willen mehr besaß. Sie
fing an zu weinen. Ihr Schluchzen passte den beiden Typen nicht. Der

Kerl hinter ihr griff in ihren Nacken und beugte den Kopf nach unten.

»Reiß dich zusammen!« zischte er. »Wenn man dein Geheule hört,
garantiere ich für nichts.«

Das glaubte ihm Anita aufs Wort. Von nun an stoppte sie die Tränen
und dachte an ihren Mann. In zehn Minuten hatte er an der Wohnung
sein wollen. Waren die zehn Minuten schon vorbei? Sie wusste es
nicht zu sagen.

Verzögern konnte sie auch nicht. Wenn der andere etwas merkte,
würde er die Schlinge eiskalt zuziehen.

Sie befanden sich nur wenige Schritte von der Haustür entfernt, als
sich der zweite Mann an Anita vorbeischob und die Tür öffnete.

Kalte Luft strömte in den Flur. Auch Anita wurde von der Kälte
getroffen und schüttelte sich heftig.

Der Kerl vor ihr schaute nach, ob die Luft rein war. Sein
zufriedenes Nicken deutete es an. Anita wurde vorgeschoben. Kaum
hatte sie die Schwelle übertreten, drängte man sie nach links. Den
mit Platten belegten Weg nahmen sie nicht, sondern schritten über
den gefrorenen Rasen des kleinen Vorgartens.

Ihr Ziel war der Lieferwagen.

Aus der Nähe kam er der Frau noch gefährlicher und drohender vor.

Sie wusste nicht, was sich unter der Plane auf der Ladefläche
verbarg, höchstwahrscheinlich würde man sie dort hinlegen.

Verzweiflung überkam sie. Noch war nichts von ihrem Mann oder
dessen Helfern zu sehen. Anita war so schrecklich allein. An der

Heckseite war der zweite ihrer Entführer stehen geblieben und
öffnete eine Klappe. Für Anita gab es nun keinen Zweifel mehr, was
man mit ihr vorhatte. Man würde sie wegschaffen!

Wohin?

Mit dieser Frage beschäftigte sie sich, während Tränen über ihre

Wangen rannen. Sie konnte das Weinen einfach nicht mehr
unterdrücken. Der Kerl vor ihr verstärkte seinen Druck, und Anita
musste, ob sie wollte oder nicht, schneller gehen. An der Rückseite
blieb sie stehen. Die Klappe war nach unten gefallen, die Plane ein

Stück angehoben, so dass Anita auf die Ladefläche schauen konnte.

Im ersten Augenblick sah sie nichts. Sie roch nur etwas. Nach

Verwesung stank es, nach Moder, Tod und Leichen. Auf Friedhöfen
glaubte sie auch, diesen Geruch wahrnehmen zu können. Dort war es
wahrscheinlich Einbildung, hier aber echt. Sie sah auch etwas auf
der Fläche liegen. Es waren zwei Gegenstände, die sie noch nicht
genau erkennen konnte, die sich aber bewegten Und zwar von allein.

»Steig auf!« Der Mann hinter ihr zischte den Befehl und löste
gleichzeitig den Druck der Schlinge. Anita kam frei.

Die Männer standen so dicht bei ihr, dass es keinen Sinn hatte,
einen Fluchtversuch zu unternehmen. Zudem spürte sie etwas Spitzes
in Höhe ihrer Rippen, und sie wusste, dass es die Klinge eines

Messers war, das einer der beiden Kerle hielt.

Anita stützte ihre Hände auf die Ladefläche und stemmte sich hoch.

Sie zitterte, die Angst wurde übergroß. Den Männern ging es zu
langsam. Sie stießen in ihren Rücken, und die Frau wurde nach vorn
katapultiert. Auf Händen und Füßen kroch sie tiefer, vorbei an dem
ersten Gegenstand, und sie hörte, wie die Plane nach unten fiel und
auch die Klappe wieder hochgedrückt wurde.

Zuletzt vernahm sie noch ein böses Lachen, danach war es still.

Anita konzentrierte sich nicht mehr auf die Außengeräusche, sondern
auf die im Innern.

Und da bewegte sich etwas. Sie vernahm neben sich ein Kratzen,
der Geruch nach Moder und Verwesung nahm ebenso zu wie ihre

Angst. Anita streckte abwehrend einen Arm aus. Die gespreizten

Finger fanden ein Ziel. Sie drückten in etwas Weiches, trafen Augen,
und im nächsten Augenblick packten Totenklauen ihr Gelenk.

Der Zombie hatte sein Opfer!

***

Ich gab meinem Freund Bill Conolly mit der Lichthupe ein Zeichen,

schneller zu fahren.

Der Reporter verstand und beschleunigte. Es war risikoreich, denn
besonders in den
tagsüber
feucht
gewordenen
schmalen

Nebenstraßen konnten nachts Glatteisfallen lauern.

Das wussten wir, zu ändern war es nicht, und wir wollten nur so
rasch wie möglich an unser Ziel gelangen. Nach dem

Telefongespräch mit seiner Frau war Mac blass geworden. Aschfahl
und zitternd hockte er neben mir, die Hand noch immer auf den Hörer
des Autotelefons gelegt. Seine Lippen bewegten sich, ohne dass er
ein Wort sagte, doch seine Blicke sprachen Bände.

Er fürchtete um das Leben seiner Frau. Und ich ebenfalls. Diese
verfluchte Voodoo-Bande hatte es auf das Ehepaar abgesehen, aus
welchen Gründen auch immer. Ich hatte schon des öfteren mit

Voodoo zu tun gehabt und wusste, wie gnadenlos er war. Die Diener
kannten kein Erbarmen. Wenn die lebenden Toten einmal ihre Gräber
verlassen hatten und ausgeschwärmt waren, hielt sie nichts mehr auf.

Und das machte mich innerlich so fertig. Ich wollte, ich musste einen

Erfolg erringen, es durfte kein Mensch sterben, denn jedes Opfer
wurde anschließend selbst zu einem Zombie. Das war eine Kette
ohne Ende. Sollte es uns gelingen, Mac und seine Frau in Sicherheit
zu bringen, würden wir uns um King Grenada kümmern.

Dann musste auch Suko mit ran.

Der Gedanke an die lebenden Toten war bedrückend. Wenn ich mir
vorstellte, dass wir unter Umständen vor einer Schwemme standen,
wurde mir ganz anders und im Hals trocken.

»Ob wir es schaffen?« fragte Mac.

Ich lächelte, obwohl es mir schwer fiel. »Sicher, mein Lieber. So
schnell sind auch die anderen nicht.«

»Hoffentlich.«

Mein Optimismus war gespielt. Ich wusste in der Tat nicht, ob wir
rechtzeitig genug kamen. Diese Familie war von einem Fluch
verfolgt worden, wir mussten ihn brechen.

Einmal sah ich, wie die Heckleuchten des Taxis ein wenig
schleuderten. Da hatte Bill noch einmal Glück gehabt, dass es ihm
gelang, den Wagen wieder zu fangen. Er jagte weiter.

Zum Glück kannte sich der Reporter in dieser Gegend aus, und er
wusste auch, wo Mac wohnte.

Der Bentley und wir blieben dran. Mac hatte sich nach vorn
gebeugt. Halb stand sein Mund offen, die Hände waren zu Fäusten
geballt, als wollte er sich und uns selbst die Daumen drücken

»Gleich!« flüsterte er, »gleich haben wir es geschafft. Wenn Sie
nach links schauen, sehen sie bereits die Häuser.«

In der Tat schimmerten dort einige Lichter. Hupend fuhr Bill eine

Kreuzung an und bog nach links. Zum Glück herrschte kaum Verkehr,
so dass er den dunklen Volvo sicher herumziehen konnte. Wir
gelangten in ein Wohngebiet mit Grünanlagen. Sehr nett angelegt, im

Sommer bestimmt herrlich, jetzt allerdings wirkte es gespenstisch
mit den kahlen Bäumen und dem schimmernden Rauhreif auf Ästen
und Zweigen.

Bill zog den Volvo nach rechts und fuhr in einen sehr schmalen

Weg.

»Der führt bis vor das Haus«, erklärte der Taxifahrer. Ich nickte,
bog ebenfalls ein und erkannte sofort an den aufglühenden

Bremsleuchten des Volvo, dass Bill gestoppt hatte. Die

Scheinwerfer waren noch nicht ausgeschaltet, unsere ebenfalls nicht,
und im Schein der vier Lichtfinger sahen wir einen Wagen vor dem

Haus stehen. Nicht nur das, auch zwei Männer, die soeben einsteigen
wollten und sich jetzt erschreckt umdrehten, als sie vom Licht erfasst
wurden. Sie standen beide an einer Seite des Lieferwagens.

Bill Conolly rammte die Tür auf und schnellte aus dem Taxi. Er
hatte die Lage sofort erfasst, stürzte auf die Männer zu, die sofort
reagierten und nach zwei verschiedenen Seiten wegtauchten.

Einer der Typen vollführte eine blitzschnelle Drehbewegung mit
der rechten Hand. Etwas wischte durch die Luft. Es traf Bill in
vollem Lauf, und sich sah, während ich aus dem Wagen jagte, wie
sich der Reporter aufrichtete, wobei er seine Arme in die Höhe
warf, bevor er zur Seite taumelte und fast noch über seine eigenen

Beine fiel. Angst packte mich, denn Bills Leben schien plötzlich in

Gefahr zu sein. Leider konnte ich ihm nicht helfen, denn der andere

Mann stellte sich mir in den Weg.

Er griff an wie ein Sambatänzer. Plötzlich lag er rücklings in der

Luft, seine beiden Füße wirbelten auf mich zu, ich drehte zur Seite,
tauchte gleichzeitig nach unten und wurde nur gestreift.

Neben mir kam der andere auf, flirrte herum und hielt plötzlich ein

Messer in der Hand. Gefährlich funkelte die lange Klinge. Schräg
hinter ihm huschte Mac vorbei. Er rannte auf den anderen Mann und

Bill Conolly zu.

Der Messerstecher kam. Für mich glich es einem Zufall, dass ich
der Klinge entging. Ich war in die Höhe gesprungen, und der sehr tief
angesetzte Stoß wischte zwischen meine Beine. Sofort zuckte die

Hand wieder zurück.

Ich trat zu. An der Hüfte erwischte ich ihn. Das Gesicht verzerrte
sich und wirkte im Licht der Suchscheinwerfer wie eine bläulich
angemalte Fratze.

Der nächste Stoß kam von oben.

Ich rammte meinen Körper in ihn hinein, drosch den Messerarm zur

Seite und hämmerte meine Linke voll in den Körper. Ein Hieb, den
der geschmeidige Messerkämpfer kaum verdauen konnte. Er flog
zurück und krachte gegen die hintere Seite des Lieferwagens
ungefähr in Höhe des Rads.

Er war schwer angeschlagen, schüttelte den Kopf und hatte Mühe,
sich auf den Beinen zu halten Dennoch wollte er mit dem Messer
zustechen. Ich machte ihm einen Strich durch die Rechnung. Seine

Bewegungen waren viel zu langsam.

Mir gelang es, seinen Messerarm zu packen. Hart drehte ich ihn
herum und ließ ihn nach unten sausen.

Wenn ich etwas hasste, waren es Kerle, die mit diesen verdammten

Mordinstrumenten angriffen.

Meine Knie und der Arm kollidierten. Der Schrei aus dem Mund
des Farbigen klang dumpf. Die Faust öffnete sich, das Messer klirrte
zu Boden. Ich nahm es an mich und schleuderte es über den Wagen
weg. Einen Zombie hatte ich nicht vor mir, aber einen Verbrecher,
der seinen rechten Arm für die nächste Zeit nicht mehr gebrauchen
konnte. Diese Burschen waren zäh, das wusste ich aus Erfahrung,
deshalb fesselte ich den Typ mit den Handschellen aus Kunststoff an
den Wagen. Jetzt konnte ich mich um den zweiten kümmern. Er lag
am Boden. Drei Schritte entfernt lag Bill Conolly und hielt sich den

Hals. Schräg zwischen ihnen stand Mac, der Taxifahrer. Den
schallgedämpften Revolver hielt er noch in der rechten Hand. Die

Mündung zeigte jetzt zu Boden. Zuvor jedoch hatte sie auf den
zweiten Mann gewiesen und eine Kugel gespuckt.

Die steckte im Körper des Farbigen.

Ich schaute Mac an. Er senkte seinen Blick und hob die Schultern

»Tut mir leid«, sagte er, »aber ich sah keine andere Chance. Er hatte

Mr. Conolly die Schlinge um den Hals geschleudert und wollte ihn
erdrosseln.«

»Ist der Mann tot?«

»Weiß ich nicht.«

Ich ging neben dem am Boden Liegenden in die Knie. Zum
erstenmal sah ich auch die Schlinge aus der Nähe. Sie bestand aus
dünnem Kunststoff, und der Werfer hielt sie jetzt noch um seine Hand
gewickelt. Die Kugel hatte ihn in die Brust getroffen. Nicht an der
linken, sondern der rechten Seite. Schwach ging sein Atem. Dieser

Mann musste unbedingt in ärztliche Behandlung.

Bill stand auf. Er hatte Mühe, sich auf den Beinen zu halten, fasste
nach seinem Hals, und als er die Hände zurücknahm, waren seine

Finger blutig. »Verdammt!« hauchte er, »da habe ich aber Glück
gehabt.« Er schüttelte sich. »Der hätte mich gekillt.« Seine Stimme
war nur ein Flüstern. Lauter konnte er zunächst nicht reden.

Dieses Problem hatten wir zum Glück lösen können. Ein anderes
jedoch blieb bestehen. Es war der Taxifahrer, der uns darauf
ansprach.

»Wo ist meine Frau?«

»Schauen Sie in der Wohnung nach«, sagte Bill.

Er zögerte noch und deutete auf den Wagen »Vielleicht steckt sie
auch hier…«

Ja, sie steckte dort. Das hörten wir, denn ihr Schrei war in höchster

Todesangst geboren!

***

Anita wusste nicht, dass sie mit ihren Fingern in die weiche Haut

eines Zombie-Gesichts gefasst hatte. Sie dachte an normale

Menschen und ihr Herz blieb vor Schreck fast stehen, als sie den

Druck der Todesklauen an ihrem Handgelenk spürte.

Sie waren wie eine Klammer.

Anita wollte schreien, die Stimme versagte. Im Stockdunklen
erlebte sie hautnah den Angriff der Zombies. Denn es waren zwei,
wie sie beim Einstieg gesehen hatte.

Der andere kam von hinten, hatte sich aufgerichtet und warf sich auf
ihren Rücken.

Anita spürte den Druck des toten Körpers, wurde nach vorn
gepresst und fiel mit dem Gesicht gegen die Planken der Ladefläche.

Die Luft wurde ihr knapp, und sie merkte, wie sich der andere auf
ihrem Rücken bewegte.

Hände tasteten sich höher. Sie näherten sich ihrem Hals, während
der zweite nach wie vor ihr Gelenk festhielt, die andere Hand aber
losließ, um seinen Finger in die Haare der Frau zu krallen. Dort
wickelten sie sich fest.

Anita spürte den Schmerz. Sie wollte sich aufrichten, denn dieses

Gefühl hatte ihre schreckliche Angst ausgeschaltet und abgelöst. Die
beiden lebenden Leichen ließen nicht los, die zweite hatte ihren Hals
inzwischen erreicht und legte die Finger darum.

Dies war gewissermaßen die Initialzündung für Anita. Ein Mensch
kann, wenn es um sein Leben geht, unwahrscheinliche Kräfte
entwickeln, das bewies Anita in diesen Augenblicken. Sie wusste
selbst nicht, wie es ihr gelang, sich in die Höhe zu stemmen,
jedenfalls schaffte sie es, und der auf ihrem Rücken hockende

Zombie rutschte ab, als sie kniete. Anita hörte noch den dumpfen

Aufprall, konnte sich darum aber nicht kümmern, denn der erste hatte
ihre Haare nicht losgelassen und war ihrer Bewegung gefolgt.

Ein verzweifelter Kampf auf Leben und Tod begann.

Anita rammte beide Fäuste vor. Sie traf etwas Weiches, erzielte
keinen Erfolg und wiederholte ihre Bewegung.

Der Zombie ließ nicht los. Und auch der andere kam wieder.

Diesmal von der Seite. Klauen drückten in ihre Hüfte, pressten sie
herum, brachten sie aus dem Gleichgewicht, und sie prallte wieder
auf die Ladefläche.

Dort lag sie auf der Seite. Herumrollen konnte sie sich nicht. Vier
kalte Totenhände hielten sie fest.

Das ist das Ende! Anita wusste Bescheid. Sie war sich darüber
klargeworden, dass sie gegen diese Unholde nicht ankam. Noch
einmal gelang es ihr, Luft zu holen. Ein gellender Schrei verließ ihre

Kehle. Im nächsten Augenblick klatschte eine weiche Leichenklaue
genau auf ihre Lippen…

Wir hätten schon vorher merken müssen, dass sich auf der

Ladefläche etwas tat, denn der Wagen hatte sich bewegt. Nun war es
wirklich höchste Eisenbahn.

Mac kreiselte herum und starrte uns an. »Verdammt das ist Anita.

Sie muss sich…«

Ich stieß ihn zur Seite. Als erster erreichte ich die Rückseite, sah
die verschlossene Plane und musste leider erst die Schnallen öffnen,
deren Leder durch die Kälte zäh und hart geworden war.

Ich nahm mir die Schnalle an der rechten Seite vor. Bill und Mac
kümmerten sich um die an der linken.

»Wenn die Anita umgebracht haben…« Mac verschluckte sich,
weil er nicht mehr weiterreden konnte.

Ich sagte nichts. Wie Bill und Mac arbeitete ich ebenfalls verbissen
an der Verschnürung. Dabei brach mir ein Stück Fingernagel ab.

Endlich geschafft! Auch Bill und Mac waren soweit. Gemeinsam
klappten und schleuderten wir die Plane nach oben.

»Anita!« Mac schrie den Namen. Ich sagte nichts, sondern starrte
auf die Ladefläche.

Es war dunkel, fast stockfinster. Erst allmählich schälte sich das
dort heraus, was sich vor unseren entsetzten Augen abspielte. Drei

Gestalten konnten wir erkennen. Eine davon war eine Frau.

»Anita!« Mac brüllte wieder den Namen. Bevor wir es verhindern
konnten, war er auf die Fläche geflankt und stürzte den Körpern
entgegen.

Mein Warnruf erreichte ihn, während ich mich ebenfalls
hochstemmte. Ich wollte nicht, dass sich Mac in eine zu große Gefahr
begab. Noch stand es nicht fest, dass wir es mit Zombies zu tun
hatten. Sollte dies jedoch der Fall sein, konnte es für Mac böse
ausgehen. Er stolperte.

Kaum hatte er den Boden berührt, als sich eine Gestalt vor ihm
aufbäumte und in einem Halbbogen auf ihn zufallen wollte. Das

Aufblitzen der Waffe war mehr zu ahnen als zu hören. Zudem hörte
ich kaum etwas, als er abdrückte.

Mac traf genau. Und zwar dort, wo auch Bleigeschosse für lebende

Leichen tödlich wirkten.

Innerhalb eines Sekundenbruchteils war ich mir sicher geworden,
es hier mit lebenden Leichen zu tun zu haben. In dem kaum zu
erkennenden Widerschein des Mündungsfeuers hatte ich eine blasse
aufgedunsene Haut gesehen, wie sie mir von Zombies her bekannt
war. Mein Kreuz brauchte gar nicht erst in Aktion zu treten.

Ich kümmerte mich um den zweiten. Er hatte Anita unter sich
begraben. Mit beiden Händen packte ich zu, wickelte die Finger in
seine Kleidung und riss ihn hoch.

Er war schwer, bewegte sich zudem, schlug mit den Armen um
sich, weil er sich aus dem Griff befreien wollte.

Ich hielt ihn fest.

»Lass ihn mir!« schrie Mac. Er schwang mit der schallgedämpften

Waffe im Anschlag herum. »Nein, kümmere dich um deine Frau!«

Wuchtig katapultierte ich die lebende Leiche nach vorn.

Sie torkelte auf Bill zu, der noch draußen stand und rasch zur Seite
trat. Die lebende Leiche wischte an ihm vorbei. Wir hörten beide,
wie sie auf den Boden klatschte.

Ich verließ ebenfalls die Ladefläche, sprang nach draußen und sah,
wie sich die Gestalt aufrichtete.

Es war eine alte Frau, und sie sah schrecklich aus. Kalt rann es
über meinen Rücken. Die magere Gestalt wollte sich nach vorn
werfen und meine Beine packen. Auf halber Strecke traf sie der

Dolch. Nicht ein Schrei drang aus ihrem Maul. Der Körper fiel zur

Seite und blieb liegen.

Ich atmete auf. Neben mir stand ein blasser Bill Conolly und
flüsterte rauh: »Es ist schon soweit.«

»Ja, leider.«

Noch blasser waren Mac und Anita, die sich dem Ausstieg
näherten. Der Fahrer stützte seine Frau ab, die er praktisch neben
sich herschleifte. Anita wimmerte und schluchzte. Hinter ihr lagen
schreckliche Minuten, und wir waren noch zur rechten Zeit
gekommen. Beiden halfen wir dabei, aus dem Laderaum zu klettern.

Auf den Beinen konnte sich Anita nicht halten. Ich erkundigte mich
bei Mac, ob er in der Lage war, seine Frau in die Wohnung zu
schaffen.

»Klar, das packe ich.«

»Wir sehen uns dann«, sagte ich.

Bill wollte über mein Autotelefon einen Rettungswagen alarmieren,
und auch die uniformierte Polizei brauchten wir, denn die Beamten
sollten sich um den Gefangenen kümmern, den ich an den Wagen
gefesselt hatte.

Während Anita und Mac bereits im Haus verschwunden waren und

Bill telefonierte, ging ich zu dem Messerhelden. Er hockte am Boden
und starrte mich giftig an.

Neben ihm blieb ich stehen. »Ihr hattet keinen Erfolg«, erklärte ich
ihm.

»Noch nicht…«

»Auch die Zombies haben wir erledigt!« Er starrte mich an. »Man
kann sie nicht…«

Ich unterbrach ihn zunächst mit einer Handbewegung, danach mit

Worten. »Sicher kann man. Ich kenne mich aus, verlass dich darauf.

Geweihte Waffen helfen immer.«

Er zuckte zusammen.

»Du hast…?«

»Und wie.«

Da schwieg der Mann. Nach einer Weile hob er wieder seinen

Kopf.

»Wer bist du?«

Ich hob die Schultern »Ein Polizist, der es sich zur Aufgabe
gemacht hat, die Zombie-Brut auszumerzen. Ich heiße John Sinclair!«

»Der Geisterjäger?«

»Genau.«

Für einen Moment war er geschockt, denn er schien schon von mir
gehört zu haben. Es lieg sich auch nicht vermeiden, dass sich mein

»Ruf« allmählich herumsprach, und froh war ich darüber nicht.

»Dennoch«, sagte er mit keuchender Stimme. »Da können zehn

Geisterjäger kommen. Ihr stoppt sie nicht mehr.«

»Wen?«

Jetzt grinste er breit. »Kannst du dir das nicht denken,

Geisterjäger?«

»King Grenada?«

Ich bekam keine direkte Antwort, denn Bill kehrte zurück. »Es ist
alles in die Wege geleitet worden«, berichtete er.

»Gut.« Ich wandte mich wieder dem Gefangenen zu. »Wie war das
mit Grenada?«

»Ich habe nichts gesagt. Aber ich meine ihn nicht einmal. Die

Zombies warten schon.«

»Wo?«

Er lachte gackernd und glucksend zugleich. »Du glaubst doch nicht,

Bulle, dass ich dir darüber etwas sage, nein, so dumm bin ich nicht.

Lieber lasse ich mir die Zunge abschneiden, darauf kannst du dich
verlassen. Ihr werdet euch wundern. Alle werdet ihr euch wundern.«

Mehr sagte er nicht, sondern lachte nur.

Meine weiteren Fragen ignorierte er einfach. Bill hob die Schultern
und sagte: »Da wirst du gegen eine Wand reden, John.«

»Sieht so aus.«

Der Reporter holte Zigaretten hervor und bot mir ein Stäbchen an.

Ich nahm es entgegen und ließ mir von meinem Freund auch Feuer
geben. Der Zigarettenrauch vermischte sich mit dem Atem vor
unseren Lippen.

»Hast du nach dem Verletzten geschaut?«

Bill nickte. »Ja. Es wird Zeit, dass man ihn behandelt Ich habe ihn
noch mit einer Decke zugedeckt.«

»Gut.« Ich senkte den Kopf und schaute auf den hockenden

Gefangenen, der uns lauernd beobachtete.

»Bulle«, flüsterte er plötzlich, »du hast mir meinen Arm
kaputtgemacht. Das zahle ich dir heim.«

»Wer mich mit dem Messer angreift, muss damit rechnen dass ich
mich auch wehre.«

»Der Teufel holt auch dich, Bulle.«

»Aber erst nach dir.«

Er lachte geifernd, klappte seinen Mund plötzlich zu und spie mir
danach dicht vor die Fußspitzen.

Es war kein lauter Schuss gefallen. Die Menschen hatten nicht
gehört, jetzt wurden sie sicherlich wach, denn es erklang das

Wimmern von Polizeisirenen.

Bill winkte ab. »Warum kommen die denn mit großem Theater?«

Ich wusste es auch nicht.

Zunächst erschien der Rettungswagen. Er wurde auf einen

Grünstreifen gefahren und dort gestoppt. Ein Arzt hetzte heraus. Bill
führte ihn zu dem Schwerverletzten.

Ich kümmerte mich um die Männer aus dem Streifenwagen. Man
kannte mich vom Ansehen und hörte sich meine Erklärung an. Ich
wies auf die Zombies. »Diese Toten müssen weggeschafft werden.«

Ein junger Polizist schüttelte sich. »Sir, wenn ich mal etwas sagen
darf, dann sehen die so aus, als hätten sie schon einmal im Grab
gelegen.«

Ich verzog das Gesicht. »Da könnten Sie sogar recht haben.«

»Das wäre ja Leichenraub.«

»So ähnlich.« Ich drehte mich um, da ich Schritte hörte. Auf einer

Trage lag der Schwerverletzte. Er war an einen Tropf
angeschlossen, den der neben der Trage herhastende Arzt in der

Hand hielt. Vorsichtig wurde die Trage auf die Schienen im Innern
des Krankenwagens geschoben. Die beiden Sanis liefen sofort auf
das Führerhaus zu, während der Arzt bei dem Mann blieb.

Bevor ich die Türen schloss, erkundigte ich mich nach dem Zustand
des Patienten. Der Arzt legte die Stirn in Falten. »Gut sieht es nicht
aus«, sagte er. »Alles Weitere später.«

»Natürlich, Doc.« Ich schloss die Tür, und der Wagen rauschte
wieder ab. Über Funk war bereits ein Leichenwagen verständigt
worden, in dem die Zombies weggeschafft wurden.

Noch einen Verletzten hatten wir. Sein Arm war in Mitleidenschaft
gezogen worden. Man würde ihn auf dem Revier behandeln, und ich
übergab den Mann in die sichere Obhut der Polizisten, wobei ich mir
ein paar neue Handschellen geben ließ.

Dann brauchte ich noch etwas zurück. Und zwar mein Kreuz, dass
ich Mac überlassen hatte.

Bill ging mit mir. Im Flur sahen wir einige aus dem Schlaf
gerissene Hausbewohner. Die Männer und Frauen hatten sich wegen
der Kälte in ihre Bademäntel gewickelt, diskutierten und froren. In
die Betten wollten sie noch nicht zurück. Uns wagte auch niemand
anzusprechen, nur in den Blicken lasen wir die Neugierde.

Die Tür im ersten Stock war verschlossen. Ich schellte. Mac
erkundigte sich vor dem Öffnen, wer draußen stünde.

Als er meine Stimme hörte, lieg er uns eintreten.

Anita lag auf der Couch im Wohnzimmer. Sie war blass und weinte.

Dabei zitterte sie am gesamten Leib und konnte sich kaum beruhigen.

Auch Mac wusste nicht, was er sagen sollte, deshalb versuchte ich,
ihm einen Ratschlag zu geben.

»Dass Sie sich in Gefahr befinden, liegt auf der Hand«, erklärte
ich. »Deshalb möchte ich, dass Sie sich mit Ihrer gesamten Familie
in eine Schutzhaft begeben. Einverstanden?«

Er nickte und fragte: »Wo denn?«

»Scotland Yard. Ich lasse Sie abholen.«

»Auch die Kinder?«

»Natürlich.«

Anita hatte gehört, worüber gesprochen worden war. Sie erklärte
uns, wo wir die Kinder finden konnten.

Ich wandte mich an den Fahrer. »Können Sie alles in die Wege
leiten?«

»Ja, klar…«

Ich bemühte mich um die Schutzhaft. Es kostete mich ein

Telefongespräch. Der zuständige Nachtschichtleiter versprach,
einige Männer vorbeizuschicken, die sich um die Familie
kümmerten. Danach bekam ich mein Kreuz zurück. Das Gesicht des

Fahrers zeigte einen säuerlichen Ausdruck. »Ich hätte es liebend gern
behalten«, sagte er ehrlich. »Sagen Sie, Sir, wo kann man es
kaufen?«

Ich lachte auf. »Zu kaufen gibt es so etwas nicht.«

»Aber Sie…«

»Ich habe es von jemand anderem bekommen«, erklärte ich ihm und
hängte mir das wertvolle Kleinod wieder um, bevor ich mich von

Anita verabschiedete.

Sie nahm meine Hand und presste den Rücken gegen ihre
tränenfeuchte Wange. »Viel Glück, Sir…«

»Danke, das werden wir brauchen.«

Auch Bill verabschiedete sich auf die gleiche Art und Weise. Mac
brachte uns bis zur Tür. Er wollte etwas sagen und durch seine

Worte die Dankbarkeit ausdrücken. Bill winkte ab.

»Hör auf, Mac, ein Wort nur, und ich suche mir einen anderen

Taxifahrer.«

»Klar, Mr. Conolly, klar.« Er schluckte, drehte sich um und schlug
die Tür zu.

»Bei dem haben wir für unser ganzes Leben einen Stein im Brett«,
erklärte der Reporter. Er hob die Schultern. »Das sind noch

Menschen, John. Einfach und herzlich. Nicht so ein vornehmes

Getue, wie man es in anderen Kreisen erleben kann. Da fühle ich
mich nicht wohl.« Bill Conolly wusste genau, dass er mir mit seiner

Erklärung aus dem Herzen gesprochen hatte.

Gemeinsam verließen wir das Haus. Die erledigten Zombies
wurden abtransportiert Ich gab noch einige Erklärungen und begab
mich zu meinem Wagen, wo Bill schon wartete.

»Und jetzt?« fragte er. »Ins Bett?«

Ich warf den Schlüssel hoch und fing ihn auf. »Von wegen Bett. Ich
werde sie aus dem Bett werfen. Vielleicht sogar zwei, wenn Sir

James sich schon hingelegt hat.«

»Was willst du damit erreichen?«

Sehr ernst erwiderte ich: »Bill, es ist möglich, dass wir uns auf
einen mörderischen Großeinsatz gefasst machen müssen. Alles
scheint darauf hinauszulaufen. Das wird eine ganz große Sache.«

»Bei der ich mitmischen möchte.«

»Meinen Segen hast du, Bill.«

***

King Grenada! Ein Name, ein Begriff. Potentierter Schrecken,

grausam, verschlagen, hinterlistig, brutal…

All diese Eigenschaften passten auf diesen Menschen, wobei man
sich fragen konnte, ob man in King Grenada überhaupt noch einen

Menschen vor sich hatte.

Vom Aussehen her ja, auch wenn er eine Breite besaß, für die es
keinen Stuhl gab. Man konnte ihn als Masse oder menschliche Tonne
sehen. Grenada schien nur aus Fleisch zu bestehen. Alles an ihm war
rund. Das begann bei dem haarlosen Schädel, setzte sich über den

Oberkörper fort und die daraus wachsenden Gliedmaßen wie Arme
und Beine glichen halbrunden Würsten. Beide waren so dick, dass
sie mit Händen nicht umfasst werden konnten. Wenn der King mal
einen Anzug trug, musste er sich ihn maßschneidern lassen, denn für
seine Figur gab es weder Hosen noch Jacken. Deshalb hüllte er sich
zumeist in Gewänder. Die allerdings mussten aus Seide bestehen,
denn sie kühlte ein wenig seine stets stark verschwitzte Haut.

Er wohnte nicht, er residierte. In der oberen Etage der großen

Wohnbaracke hatte er sich seine Behausung einrichten lassen. Durch

Umbauarbeiten waren zehn Zimmer entstanden, darunter befanden
sich allein zwei riesengroße Bäder mit in den Boden eingelassenen

Wannen. Den Rest der übrigen Etagenhälfte teilten sich seine

Leibwächter und engsten Berater. Zumeist Männer aus der Karibik
wie er. Kalt, brutal - eben Killer.

Sein ehemaliges Hobby hatte King Grenada auch in London nicht
aufgegeben. Das war der VoodooZauber. Nachdem sein Imperium
stand, hatte er sich diesem Hobby wieder widmen können und es
sehr konsequent verfolgt. Schon auf den Bahamas war er ein großer

Voodoo-Meister gewesen, die Kraft eines alten Totenpriesters war
auf ihn übergegangen, und er hatte den magischen Voodoo-Stab von
dem Sterbenden bekommen.

Das Besondere an ihm war die Spitze. Sie bestand aus drei kleinen

Schrumpfköpfen, die sternförmig auseinander fächerten. Eingefasst
waren die Köpfe in einem Bett aus Federn. Sie stammten von Adlern
und waren mit dem Blut der Voodoo-Opfern getränkt worden.

Ansonsten bestand der Stab aus Mahagoniholz.

King Grenada trug ihn immer bei sich. Auch wenn er sich in seinem
verstärkten Bett zur Ruhe legte, war der Stab in seiner Nähe. Schlaf
brauchte er wenig. In der Nacht wachte er zumeist und legte sich nur
am Tage hin, wenn seine Leute die Geschäfte erledigten. Eigentlich
konnte er zufrieden sein. Er hatte es tatsächlich geschafft, den uralten

Voodoo-Zauber auch in London wirksam werden zu lassen. Und
niemand ahnte etwas.

Seine Leute, die eng mit ihm zusammenarbeiteten, würden auch
unter der Folter nichts verraten, und so war es ihm gelungen,
zahlreiche Tote aus dem Viertel nicht zu begraben, sondern zu
verwahren. Er hatte sie allesamt aus den Särgen wieder herausholen
lassen. Und nun lebten sie. Lebende Leichen, Zombies. King

Grenada hatte sich einen alten Jugendtraum erfüllt. Mit dieser Masse
im Rücken konnte er sich als unbezwingbar bezeichnen.

Alles war bisher gut gelaufen. Nur eine Kleinigkeit gefiel ihm nicht.

Sie besaß sogar einen Namen Mac, der Taxidriver!

Grenada hatte sich ihn bewusst ausgesucht, denn er, der völlig

Verdachtslose, hatte Fahrten mit den lebenden Leichen unternehmen
und sie in den anderen Stadtteilen absetzen sollen. Es war nicht
gelungen. Dieser Typ hatte durchgedreht und brachte es womöglich
fertig, den großen Plan zum Scheitern zu verurteilen.

Dem musste man einen Riegel vorsetzen.

King Grenada wusste, dass Mac Familie hatte. Zwei Zombies
würden sich auf die Frau und die Kinder ebenso freuen, wie er sich
auf die Weintrauben, die frisch abgewaschen in einer goldenen

Schale vor ihm auf dem Tisch lagen.

Bisher hatte er noch keine Nachricht erhalten, aber es würde schon
alles glatt gehen, dessen war er sicher.

Der King sah die Trauben. Noch lagen Wassertropfen wie kleine,
kostbare Perlen auf ihnen, und Grenada leckte mit seiner rosigen

Zunge über die dicken Wulstlippen. Das würde ein Genuss werden.

Seine linke Hand kroch über den Tisch. Die Wurstfinger gerieten in
den Schein der Deckenleuchte. Das Licht fiel senkrecht nach unten,
strahlte auf die Trauben und beleuchtete jetzt auch die Hand des

Mannes. Es waren tatsächlich Wurstfinger. Man konnte sie als
widerlich bezeichnen, und alle, bis auf den Daumen, waren beringt.

Protzig wirkte das Gold. Kalt schimmerte das Feuer der in die Ringe
eingearbeiteten Diamanten. Wenn ihn jemand auf die Ringe ansprach,
pflegte er zu sagen, dass in ihnen das Feuer der Hölle wohnte.

Seine rechte Hand war nicht beringt. Sie benötigte er, um den
geheimnisvollen Totemstab zu halten, dessen Köpfe prall mit der

Magie des längst vermoderten Medizinmannes gefüllt waren. Vier

Trauben pflückte er ab. Und es knackte ebenso, als er sie der Reihe
nach zerbiss. Der King liebte Weintrauben. Sie mussten immer
bereitstehen. Zu jeder Jahreszeit. Und wenn sie noch so teuer waren,
er brauchte sie.

Waren sie, was auch mal vorkommen konnte, von der Qualität her
schlechter und die Laune des Kings entsprechend, ließ er seine
schwere Faust auf alle Trauben klatschen und zerquetschte sie zu
einem geleeartigen Brei. Danach mussten sofort neue, bessere
herbeigeschafft werden. Geschah dies nicht, roch die Luft nach Mord
und Gewalt. Diese Trauben schmeckten ihm. Auf seinem
hochlehnigen Stuhl aus schwarzem Holz hatte er sich zurückgedrückt
und aß schmatzend Traube für Traube. Manchmal rann ihm der Saft
aus dem kleinen Mund, der so gar nicht zu den übrigen Proportionen
des Körpers passen wollte, aber das störte ihn nicht.

Wo Grenada einmal hockte, da blieb er auch sitzen. Dies hier war
sein Lieblingsplatz. Alles befand sich in Reichweite. Der Voodoo-

Stab, die beiden Monitore zur Überwachung, der kleine Computer,
ein liebes Spielgerät, das Telefon und natürlich die Trauben. Wenn
er allein war und genießen wollte, ließ er nur eine Lampe brennen.

Bekam er jedoch Besuch, schaltete er die Strahler hinter sich an, und
sie blendeten nicht ihn, sondern die Ankömmlinge. Die Fenster hatte
er zumauern und die Wände schwarz tapezieren lassen, mit dicken
roten Blutstropfen als Muster.

Fast die Hälfte der Trauben hatte er bereits vertilgt, als das Telefon
anschlug. Es war nur ein leises Summen, kein schrilles Geräusch,
aber es ärgerte den King in diesem Augenblick. Er legte einen Hebel
zurück und sprach in den Lautsprecher.

»Was ist?«

»Darf ich kommen, King?«

Grenadas fleischige Wangen zuckten Sein erster Leibwächter und

Vertrauter hatte ihm diese Frage gestellt. »Ja, komm her zu mir.«

»Danke, King!« Auch als erster Leibwächter musste man Grenada
mit ausgesuchter Höflichkeit begegnen, das bat er sich aus. Wer es
nicht tat, wurde zusammen mit Ratten in einen Käfig gesperrt. Im

Ausklügeln irgendwelcher Strafen war er ein wahrer Weltmeister.

Er griff wieder zu den Weintrauben. Zwei knackte er ab, steckte sie
in den Mund, zerbiss sie und begann zu fluchen.

Plötzlich schmeckten sie ihm nicht mehr. Wütend drehte er den

Kopf zur Seite und spie das Zeug auf den kostbaren schwarzen

Marmorboden. Dieses Zeichen war eine Warnung. Wenn ihm die

Trauben nicht mundeten, lag etwas in der Luft, dann hatte es Ärger
gegeben, und sicherlich brachte Querada schlimme Nachrichten.

Sollte es der verdammte Taxifahrer trotz allem geschafft haben? Er
spie noch einmal aus und wartete ab. Es klopfte dreimal. Queradas

Zeichen.

Erfolgte keine Aufforderung, durfte der Besucher eintreten. King

Grenada schaute auf den äußeren Monitor. Dort sah er das Bild
seines Leibwächters, wie er vor der Tür stand.

King öffnete per Fernbedienung.

Querada kam. Sacht trat er über die Schwelle. Bei anderen

Besuchern schaltete der King in dem Augenblick immer das

Blendlicht bei, bei Querada ließ er es.

Der Leibwächter kam vor. Er schritt fast im Dunkeln dahin und erst
als er die Hälfte der Strecke zurückgelegt hatte, glühten einige
künstliche Blutstropfen an den Wänden auf und tauchten den
hallenartigen Raum in ein schauriges Rotlicht.

Auch Querada wurde angestrahlt und gab seiner Gestalt einen
schauerlichen Touch.

Er trug fast nur Schwarz. Schwarze Hosen, schwarze Jacketts und
schwarze Hüte mit breiten Krempen. Nur die Hemden wechselten in
der Farbe. Diesmal hatte er ein weißes übergestreift, das drei

Knöpfe tief offen stand, wobei aus dem Ausschnitt schwarzes

Kraushaar quoll. Das Gesicht des Mannes war scharf geschnitten.

Die Augen leicht verengt, die Wangenknochen standen hoch, und er
besaß eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Filmschauspieler Lee van

Cleef, als dieser noch 30 Jahre jünger war.

Queradas Gang war von einer schon erschreckenden Lautlosigkeit,
deshalb wurde er auch »Schleicher« genannt. Man bemerkte ihn
zumeist erst, wenn es zu spät war, und manche hatten dies nicht
überlebt. Querada hatte dem King seine gesamte Karriere zu
verdanken und zeigte deshalb eine bis zum Tod gehende Loyalität.

King Grenada winkte mit dem kleinen Finger seinen Leibwächter
noch näher heran.

Und Querada kam. Den dunklen Hut hatte er abgenommen. Sein
schwarzes Haar lag so dicht auf dem Kopf, als wäre es angeklebt.

Erst als er mit dem ausgestreckten Arm schon die Rückseiten der

Monitore berühren konnte, durfte er stehen bleiben.

King Grenada bewegte sich ein wenig nach vorn. »Meine Trauben
schmeckten mir zum Schluss nicht mehr«, sagte er flüsternd. »Mir
scheint, du bringst schlechte Nachrichten.«

»Gute sind es nicht, King.«

Grenada verengte seine sowieso schon kleinen Augen noch stärker.

Wer sie einmal richtig gesehen, der blickte in Schlitze in der

Speckschicht und sah nur zwei dunkle Knöpfe als Pupillen.

»Wirklich nicht?«

»Nein, King. Er hat es geschafft, dieser verfluchte Taxifahrer.«

»Ihr habt ihn also nicht bekommen?«

»Und die Familie auch nicht.«

»Waren die Männer nicht gut genug?«

»Es scheint so.«

»Und die Zombies? Ihr hattet doch welche mitgenommen oder
nicht?« fragte Grenada.

»Ja, aber…« Querada schwieg.

»Rede weiter. Los!«

»Sie sind erledigt. Unser Kontaktmann bei den Bullen gab es durch.

Da muss jemand gewütet haben.«

King Grenada bekam keinen Wutanfall. Das kam bei ihm selten vor,
wenn er schlechte Nachrichten vernahm. »Ist der kleine Taxifahrer
tatsächlich über seinen eigenen Schatten gesprungen?«

»Nicht er!«

Grenada zuckte zusammen. »Sag nur nicht, dass seine Familie es
geschafft hat und…«

»Nein, King, nein. Sie haben Hilfe bekommen. Und zwar von sehr
kompetenter Seite.«

»Was soll ich darunter verstehen?«

»Ein gewisser Sinclair…«

In dem schwarzen Gesicht entstand ein Loch. Der King hatte den

Mund geöffnet. Rosig schimmerte es im Innern dieser kleinen Höhle.

»Der Geisterjäger!« knirschte er und schlug mit der von Weintrauben
noch klebrigen Faust auf den Tisch. »Ausgerechnet er. Bis jetzt
hatten wir Ruhe vor ihm. Verflucht…«

»Wenn ich dich unterbrechen darf, King, ich sehe es gar nicht so
schlimm an wie du.«

»Sondern?«

»Was soll Sinclair noch unternehmen können? Wäre er vor

Monaten gekommen, hätte es schlimmer…«

»Gut, Querada, wirklich gut gefolgert. Jetzt wird auch ein Sinclair
nichts machen können. Es ist zu spät. Dennoch, ich frage mich, wie er
so schnell kommen konnte?«

»Da existieren Gerüchte.«

»Gibt es einen Verräter unter uns?«

»Das will ich nicht hoffen, King. Ich kann mir vorstellen, dass

Sinclair von Mac alarmiert worden ist. Wenn der Geisterjäger etwas
über Zombies oder Voodoo hört, dreht er doch durch. Oder glauben

Sie nicht?«

»Ja, das kann ich mir vorstellen.« Der King beugte seinen Kopf
nach vorn und stierte auf die bleigrauen Monitor-Schirme. »Was
könnte uns noch passieren?«

Querada hob die Schultern. »Ich weiß es nicht, King. Wir sind
soweit fertig.«

»Sinclair wird bestimmt herkommen.«

»Na und?«

»Wir werden ihn fürstlich empfangen, kaltsetzen und in der
nächsten Nacht mit seinem Wissen die Voodoo-Hölle über London
loslassen. Nichts soll uns mehr abhalten.«

»Dafür wäre ich auch, King.«

Grenada war zufrieden. Er winkelte seine Arme an und stemmte
sich aus dem hochlehnigen Stuhl. Mit der rechten Hand packte er den

VoodooStab und steckte ihn in einen Gürtel aus dünnem Blattgold-

Metall.

»Gehen wir«, sagte er. Seine Stimme stand in einem genauen

Gegensatz zum Körperumfang. Sie klang weder dunkel noch sonor,
sondern hoch und fistelnd.

»Wohin, King?«

Der kleine Mund des Mannes zog sich in die Breite. »Ich will in
den Keller und meine Freunde sehen.«

»Sehr gern, King.«

Querada log. Selbst er, der Abgebrühte, schauderte jedes Mal
zusammen, wenn er gezwungen war, mit seinem Chef in den Keller
zu fahren und sich dort das anzusehen, was der King als seine

Freunde bezeichnete.

Es waren die Zombies, die lebenden Toten, und sie existierten in
einem großen, als Verlies umgebauten Teil des Kellers, in den auch
ein Lift hinabführte. Sein Einstieg befand sich im Nebenraum.

Querada öffnete King Grenada die Tür und verbeugte sich dabei, als
der Fettwanst an ihm vorbeiging. Es gehörte nun mal zum Ritual,
denn Grenada ließ sich feiern wie ein echter König. Brutale

Herrscher waren seine Vorbilder, auch Diktatoren, allen voran der
ehemalige Gewaltherrscher und Widerling Idi Amin.

Auf diesem Boden lagen kostbare Seidenteppiche aus China. Der

Lift stand bereit. Nur Grenada benutzte ihn. Seine Leute mussten die

Treppen hinablaufen.

Wieder öffnete ihm sein Leibwächter die Mahagonitür. Grenada
drängte sich an Querada vorbei und betrat die große Kabine, wo ein
mit Samt gepolsterter Sessel für ihn bereitstand.

Lautlos schloss die Tür.

Querada drückte den zweituntersten Knopf. Der letzte war der

Alarmknopf. Er leuchtete in einem hellen Rot.

Die Liftbauer waren Meister ihres Fachs gewesen. Lautlos und
sanft glitt der Fahrstuhl in die Tiefe.

King Grenada hockte in seinem Sessel als eine Masse Fleisch. Sein
rotes Seidengewand schimmerte wie öliges Blut. Die Augen blickten
starr auf die Innenverkleidung der Tür.

Sanft stoppte der Aufzug. In die Augen des Kings kam Leben. So
dicht vor dem Ziel wurde er immer unruhig.

Die Tür schwang auf.

King Grenada stemmte sich aus dem Sessel hoch. Mit kleinen

Schritten ging er vor, sein Körper zitterte dabei, und der Gang
erinnerte an den einer Watschelente.

Niemand würde darüber öffentlich lachen. Wer es wagte, den King
zu verhöhnen, musste mit grausamen Strafen rechnen.

Querada wartete vor dem Lift. Eine andere Welt hatte die beiden

Männer aufgenommen. Grau, kalt und trotz der Fülle des

Leuchtstoffröhrenlichts irgendwie düster.

Sie befanden sich in einem Flur. Er besaß zwei Ausgänge, die

Fahrstuhltür nicht mit eingerechnet. Ein Ausgang bestand aus einer
großen Eisentür, zu der nur zwei Menschen den Schlüssel besaßen.

Der King und sein Leibwächter.

Querada war es auch, der den Schlüssel hervorholte, den gezackten

Bart in das Schloss schob und dreimal seine Hand nach rechts
bewegte. Erst jetzt war offen.

»Soll ich vorgehen, King«, fragte er.

»Nein. Bei Freunden fühle ich mich wohl. Vor ihnen habe ich keine

Angst«, fistelte der wandernde Fleischkloß und schob seine Massen
langsam vor.

Grenada musste die Tür an einem Griff fassen und sie zur Seite
schieben.

King Grenada walzte durch das Loch. Wie eine Wolke wehte ihm
ein furchtbarer Geruch entgegen. Leichengeruch…

Grenada aber, der Voodoo-König, empfand dies, was einen
normalen Menschen zur Übelkeit trieb, als erfrischend und genau
richtig für ihn. Sein Leibwächter knipste das Licht an. Auch dieser

Raum wurde von der kalten Helligkeit der Neonröhren ausgeleuchtet.

Was sich den Augen der beiden Männer bot, war der absolute

Horror…

***

Zuerst hatte mich Suko noch ziemlich verschlafen und gleichzeitig

auch wütend angeschaut, Minuten später war seine Müdigkeit radikal
verflogen, denn ich hatte meinen Bericht beendet.

Niemand sprach.

Sir James, Bill Conolly, Suko und ich hingen den Gedanken nach,
die man allesamt nicht als sehr positiv bezeichnen konnte. Aus dem

Automaten hatten wir uns Kaffee besorgt und getrunken jetzt standen
die leeren Pappgefäße vor uns, und Bill Conolly schnickte mit dem

Fingernagel gegen einen der Becher.

Sir James störte das Geräusch. Der Superintendent warf Bill einen
missgelaunten Blick zu, und der Reporter stoppte seine Tätigkeit.

»Sorry«, sagte er.

Wir hörten gar nicht hin.

»Ich fasse noch einmal zusammen«, sagte Sir James. »Ihrer Aussage
nach, John, steht zu fürchten, dass London unter Umständen eine

Invasion von Zombies erlebt.«

»Das meine ich.«

»Ihre Meinung, Bill?«

»Ich schließe mich John Sinclair an.«

»Und Sie Suko?«

»Ebenfalls.«

Sir James hob die Schultern »Dann scheine ich mit meiner Ansicht
wohl allein dazustehen.«

»Wieso?« fragte ich.

»Es will mir einfach nicht in den Sinn, dass zahlreiche Zombies in
der Stadt lauern sollen. Tut mir leid, aber das kann ich nicht glauben.

Weil es einfach zu unwahrscheinlich ist. Wir haben nichts bemerkt.«

»Aber nichts ist unmöglich«, warf ich ein. »Zwischen den beiden

Begriffen besteht ein Unterschied.«

»Das ist richtig«, gab Sir James zu.

»Drei Zombies haben wir«, sagte ich. »Oder von drei Zombies
wissen wir zumindest. Ich rechne auf dieser Basis hoch und sage
mir: Lieber falsch hochgerechnet, als eine Gefahr völlig unterschätzt
zu haben.«

Sir James schaute mich scharf an. »Sie denken schon an einen

Großeinsatz - oder?«

»Ja.«

»Den muss ich leider begründen können.«

»Sind diese Zombies nicht Grund genug, Sir?« erkundigte sich

Suko.

»Im Prinzip ja. Nur haben wir bisher keinen gesehen. Ich kann
dieses Haus nicht einfach stürmen lassen. Wir besitzen keinen

Beweis. Das ist Unrecht.«

Da hatte unser Chef nicht einmal danebengetippt. Ein wenig ratlos
saßen wir herum. Niemand hatte mehr einen Vorschlag zu machen,
bis Bill Conolly leise sagte: »Wenn keine Beweise vorhanden sind,
müssen wir uns eben welche verschaffen.«

»Und wie?« fragte Sir James.

»Wir könnten es versuchen.«

»Sie gehören nicht zum Yard, Bill.«

»Bin aber unmittelbar betroffen.«

Sir James verzog den Mund. Er mochte es nicht, wenn er
irgendeinen Widerspruch bekam. Dennoch lenkte er ein. »Im Prinzip
ist Ihr Vorschlag nicht schlecht, Mr. Conolly. Beweise
herbeizuschaffen, um anschließend einen Großeinsatz durchzuführen,
das müsste klappen. Wir bewegen uns dabei auch noch auf dem

Boden der Legalität.«

»Es wird demnach keine Nacht- und Nebelaktion?« erkundigte ich
mich.

»Nein, John Sie werden offiziell dem Haus einen Besuch abstatten.

Ich habe inzwischen den Besitzer herausgefunden. Es ist dieser King

Grenada. Wirklich ein außergewöhnlicher Name. Unser Computer
hat ferner Material über ihn ausgespuckt, das nicht gerade zu

Freudentänzen Anlass gibt. Konkrete Beweise haben wir gegen ihn
nie finden können. Er hat sich nicht einmal strafbar gemacht, es gibt
nur einen Verdacht.«

»Weshalb sind überhaupt Informationen über ihn angelegt
worden?« fragte Suko.

»Sicherheitshalber. Eine gewisse Vorsorge treffen wir immer. Es
könnte ja sein, dass…«

»Sir«, sagte ich. »Wenn wir die Beweise erbringen, steht dann
einem Großeinsatz nichts mehr im Wege?«

Der Superintendent nahm einen Schluck Magenwasser. Er wischte
sich die Lippen ab und beugte sich vor. »Wollen Sie mich mit dieser

Frage festnageln, John?«

»Auf eine gewisse Weise schon, Sir.«

»Ich kann Ihnen dennoch keine konkrete Antwort geben, weil es uns
möglicherweise
nicht
gelingt,
so
viele

Beamte
zusammenzutrommeln.«

»Was spräche dagegen?«

»Mr. Conolly.« Sir James schaute den guten Bill fast bedauernd an.

»Sie sind Reporter. Lesen Sie keine Zeitungen mehr oder hören Sie
keine Nachrichten…«

»Schon…«

»Dann werden Sie sicherlich von diesem Husarenstück einer Bande
gehört haben, die aus einer Lagerhalle am Heathrow Airport das

Gold gestohlen hat«

Bill lachte. »Das meinen Sie.«

»Genau. Selbstverständlich ist eine Sonderkommission gebildet
worden. Die fähigsten Leute hat man dort hineingesteckt. Für uns
sieht es wieder übel aus.«

»Ich sehe schon«, murmelte Suko, »das wird wieder so etwas wie
ein Alleingang.«

»Möglicherweise haben Sie recht.«

»Dann können wir auch sofort…«

»Nein, Suko. Sie werden bis morgen warten. Pardon, wir haben
schon nach Mitternacht. Sagen wir gegen zehn können Sie Ihre

Ermittlungen beginnen. Anschließend kommen Sie zu mir und legen
mir hoffentlich die Beweise auf den Tisch.«

Mir gefiel die Sache nicht. Es war auch nicht die Art unserer Chefs,
so zu reagieren. Da musste doch etwas dahinterstecken, und ich
stellte die entsprechende Frage.

»Sie haben recht, John, ich bin hier besonders vorsichtig.«

»Und weshalb, Sir?«

»Denken Sie mal nach. Die Leute, mit denen wir es zu tun
bekommen, sind Farbige. Sollte die Aktion ein Schlag ins Wasser
werden, wird ein gewisser Teil der Presse über uns herfallen. Sie
wissen, wie allergisch man bei Minderheiten reagiert. Und zu Recht,
wie ich betonen muss. Ich möchte mich da wirklich auf nichts
einlassen. In der letzten Zeit hat der Name Scotland Yard genug

Schaden erlitten. Ich will nicht noch einen Skandal hinzufügen.«

Betrachtete man es aus dieser Perspektive, hatte Sir James recht.

Auch ich lieferte kein Gegenargument mehr.

Der Superintendent schaute auf die Uhr. »Gentlemen«, sagte er,

»ich meine, dass Sie noch eine Mütze voll Schlaf nehmen sollten.

Wer weiß, wann Sie dazu wieder kommen.«

Müde fühlte ich mich auch, das stimmte. Und Schlaf kann
bekanntlich nie schaden.

Ich stand auf. Suko und Bill Conolly erhoben sich ebenfalls. Auch

Sir James drückte sich aus seinem Stuhl. Er wollte um den

Schreibtisch herumgehen, blieb aber nach drei Schritten wie vor eine

Mauer gelaufen stehen, drehte den Kopf und schaute uns an.

Im ersten Augenblick wussten wir nicht, was mit ihm los war. Wir
sahen nur den Schweiß auf seiner Stirn und hörten das Röcheln, das
aus seinem spaltbreit geöffneten Mund drang.

»Verdammt, ich…« Sir James konnte nicht mehr weitersprechen. Er
kippte zur Seite, stützte sich an der Schreibtischkante ab, knickte
dann ein und verlor den Halt.

Wir sprangen hinzu, kamen aber zu spät. Schwer schlug der

Superintendent auf den Rücken. Blau war sein Gesicht angelaufen.

Ich hatte die schlimme Befürchtung, dass er dicht vor einem Infarkt
stand, denn er winkelte beide Arme an und presste seine Hände in

Herzhöhe auf die Brust.

Sir James stand dicht vor dem Exitus!

***

King Grenada genoss den Anblick. Er hatte seine Fleischmassen
nach rechts gedreht, um alles genau beobachten zu können, und sein

Blick fiel auf ein Gitter, das den Raum teilte.

Die große Hälfte nahm ungefähr zwei Drittel ein. Sie lag hinter den

Gitterstäben, und dort befand sich das, was einen normalen

Menschen fast in den Wahnsinn getrieben hätte.

Zombies!

Sie lagen in Säcken. Zehn, zwanzig - noch mehr, kaum schnell zu
zählen, und um die Säcke schlangen sich Stricke, die, weil sie
festgezurrt, wie ein schiefes Muster wirkten.

Dennoch bewegten sich die Zombies. Es waren schaurige Bilder,
die King Grenada zu sehen bekam. Er ergötzte sich daran, denn das,
was vor den Gitterstäben lag, war seine Armee. Eine schaurige

Truppe. Lebende Leichen, die er vorschicken wollte, um die Stadt zu
erobern. Wer sollte sie und ihn jetzt noch stoppen? Niemand, auch
dieser Geisterjäger Sinclair nicht, von dem Grenada bisher nur
gehört hatte, ihm aber nicht persönlich begegnet war. Und wenn die

Zombies Sinclair nicht schaffen sollten, würden es die

Maschinenpistolen seiner normalen Killer erledigen.

So dachte King Grenada, und seine Laune besserte sich von

Sekunde zu Sekunde.

Er drehte sich um. Querada, sein Leibwächter, stand in einer
angespannten Haltung nahe der Tür. Immer auf dem Sprung. Im

Gegensatz zu Grenada traute er dem Frieden nicht. Er hasste die

Zombies und hätte am liebsten mit einem Maschinengewehr
dazwischengehalten, doch diese Gedanken durfte er nicht laut
werden lassen. Grenadas Hobby waren nun mal die lebenden

Leichen, und wehe, es sagte jemand etwas gegen sie.

»Nun?« fragte der King. Er wedelte mit dem Fetisch, und die drei

Schrumpfköpfe bewegten sich hektisch, als wollten sie sich
gegenseitig zunicken.

Querada verzog das Gesicht. »Ganz nett!« erwiderte er.

Der King schüttelte sich, als er lachte. »Nett«, sagte er, »mehr
nicht. Ich weiß, dass dir die Zombies nicht geheuer sind, Querada,
aber wir werden sie brauchen, das kann ich dir versprechen. Um an
die Macht zu kommen, ist jedes Mittel recht. Du sollst dich damit
abfinden, mein Lieber. Und auch mit lebenden Leichen.«

»Es ist schwer, King!«

»Schau sie dir noch ein wenig an, unsere Freunde aus den

Gräbern.«

Grenada lachte und deutete auf die sich hinter dem Gitter
bewegenden lebenden Leichen. Die Gitterfront lief nicht ganz durch.

Sie war in der Mitte durch eine Gittertür unterbrochen worden, zu
der nur King Grenada den Schlüssel besaß. Den hütete er wie seinen
dreiköpfigen Fetisch. Querada grinste schief. Der Schweiß stand ihm
auf der Stirn. Der Mann wagte jedoch nicht, ihn wegzuwischen. King

Grenada hätte dies als Schwäche auslegen können.

Vergeblich versuchten die Untoten, sich auf die Beine zu stellen. Es
waren makabre Szenen. In den Säcken bewegten sich die lebenden

Leichen, stemmten sich auf die Knie, wollten danach höher und
fielen wieder zurück.

Ein ständiges Wechselspiel, denn sie fielen auch gegen-und
übereinander. Noch wurden sie durch die Säcke und Stricke
gehalten, doch bei den Säcken begannen sie.

Zombies können nicht denken. Sie folgen nur einem Trieb oder
einem Instinkt. In ihrem normalen Leben hatten sie sich auf zwei

Beinen bewegt, das wollten sie wiederholen, deshalb dieses
ständige Bemühen, auf die Füße zu kommen.

Manchmal schafften sie es, eine Weile zu stehen. Dann erwischte es
sie wieder und sie fielen nach vorn. Einige von ihnen klatschten
gegen die Gitter und rutschten langsam daran nach unten. Manchmal
konnte Querada auch die Gesichter erkennen, die sich hinter dem

Sackleinen abzeichneten. Es waren fratzenhafte Züge und sicherlich
mehr Knochen als Fleisch oder Haut.

Selbst der abgebrühte Querada schüttelte sich, als er daran dachte.

Er war ja nicht dabei gewesen, als man die Toten aus den Gräbern
holte oder sie erst gar nicht begrub. Von Beginn an hatte er dem

Zauber sehr skeptisch gegenübergestanden und eigentlich nicht so
recht daran glauben wollen, doch die weiteren Ergebnisse hatten ihn
eines Besseren belehrt.

»Wann soll ich sie freilassen?« fragte der King.

Querada hob die Schultern »Ich weiß es nicht.«

»Wir können noch einen Tag warten. Dann sind die Trommler
bereit. Wenn du sie hörst, weißt du, dass die Stunde der lebenden

Toten angebrochen ist, Querada!« Fistelnd sprach der King die

Worte aus. Die Augen in seinem fetten Gesicht wurden plötzlich
groß und glichen brennenden Kugeln.

»Wer soll sie in die Stadt bringen?« erkundigte sich Querada nach
einer kurzen Pause.

»Ihr!«

»Dann bleibt es bei den Lastwagen?«

»Natürlich.« Der King lachte. »Drei Lastwagen voll Zombies. Das
hat es noch nie gegeben. Die Hölle wird aufbrechen, das kann ich dir
sagen, Querada.«

Der Leibwächter nickte nur. Wohl war ihm nicht in seiner Haut. Er
hätte lieber mit ihm vertrauten Waffen gekämpft, denn Zombies
waren nicht zu kontrollieren.

»Diejenigen, die den Begleitschutz der Lastwagen bilden, sind mit
automatischen Gewehren ausgerüstet«, erklärte der King. »In einem

Wagen wirst du sitzen, Querada.«

»Ist gut, King. Aber wo soll ich hinfahren?«

»Das bekommst du von mir während der Fahrt gesagt«, erwiderte

Grenada, »denn ich fahre mit.«

»Du willst?«

»Ja, ich fahre mit, mein Lieber. Eigentlich ist mein Platz ja hier.

Aber das Schauspiel lasse ich mir nicht entgehen, ich will zusehen,
wenn die lebenden Toten von London Besitz ergreifen.« Er nickte
heftig. Sein kugelförmiger Kopf geriet dabei in solch schwankende

Bewegung, dass Querada schon befürchtete, er würde abfallen und
direkt von den Schultern rollen, denn ein Hals war bei Grenada nicht
zu sehen.

»Nun aber zu etwas anderem«, sagte der King und drehte sich
schwerfällig um. Er schaute auf die Wand, die dem Gitter genau
gegenüberlag. Normalerweise war sie roh oder glatt, doch Grenada
hatte aus ihr eine Bilderwand gemacht. Nebeneinander hingen
zahlreiche Fotos. Nur Menschen. Männer waren in der Überzahl.

Zumeist schon älter, oft distinguiert wirkend, mit teuren Anzügen
bekleidet und Melonen auf den Köpfen. Auch Frauen befanden sich
darunter. Selbst ein Bild der höchsten Politikerin. Sie verließ soeben
ihren Amtsitz in der Downing Street Nummer 10 und hatte ihr
bekanntes Lächeln aufgesetzt. Die Lady befand sich in der Mitte.

Eingerahmt wurde sie ebenfalls von Männern, aber auch eine

Frauengestalt war noch zu sehen. Die Bürgermeisterin von London

Mitte.

Die übrigen Personen zählten ebenfalls zur englischen Elite. Es
waren Politiker, Manager, Männer an den Schaltstellen von Staat und

Wirtschaft. Sie lenkten die Geschicke des Landes.

Meine Galerie, pflegte der King stets zu sagen, wenn er vor ihr
stand, und auch jetzt wieder sprach er diesen Satz voller Stolz aus.

Die Fotos waren scharf, lebensecht, und sie hatten als Vorlage für
etwas gedient, das der King in einem viertürigen Schrank
aufbewahrte. Um sie aufzuschließen, musste sich Grenada bücken.

Das wollte er nicht. So musste Querada öffnen. Er bekam den

Schlüssel. »Zieh die Türen ganz auf«, sagte der Fettwanst.

Querada gehorchte. Das Holz hatte sich etwas verzogen. Während
hinter ihm die Zombies gegen die Gitter prallten, übereinander fielen
und sich erhoben, holte Querada das aus dem Schrank, was er zuvor
verborgen hatte.

Es waren Puppen. Voodoo-Puppen!

Schon bei der ersten Puppe war zu erkennen, wen sie darstellen
sollte. Man brauchte sie nur mit einem über dem Schrank hängenden

Bild zu vergleichen.

Die Gesichter der Puppen glichen denen auf den Fotos tatsächlich
aufs Haar. In mühevoller Arbeit war es den Helfern, gelungen von
den Personen, die Grenada aufs Korn genommen hatte, Puppen
herzustellen.

»Soll ich sie alle hervorholen?« fragte Querada.

»Natürlich, ich will sie sehen!«

Der Leibwächter gehorchte. King Grenada stand neben ihm und
atmete schwer. Sein gewaltiger Körper zitterte. Er konnte die

Erregung nicht verbergen, denn er wusste, dass der Zauber seinen

Zweck erfüllen würde. Er hatte sie in der Hand - alle. Politiker,

Manager, Führungskräfte der Polizei, und die würden sich in den
nächsten Tagen wundern, wenn er zuschlug.

»Fertig?« hauchte er, als sich Querada noch einmal bückte und
seine Arme in den Schrank steckte.

»Ja, King«, erwiderte er im Hochkommen. »Es ist keine mehr
vorhanden. Sie stehen alle auf dem Bord.«

»Das ist gut«, flüsterte Grenada und schob seinen Leibwächter
kurzerhand zur Seite. Er wollte einen freien Blick haben und ließ ihn
über die Puppen schweifen.

Der Reihe nach tastete er sie ab. Als er auf die Nachbildung der
englischen Premierministerin schaute, begannen seine Augen zu
glänzen.

»Auch dich habe ich in der Hand!« hauchte er. »Auch dich…«

Sein Blick glitt weiter. Konzernchefs, Männer der Wirtschaft,

Industriebosse, Hochadel. Was auf der Insel Rang und Namen hatte,
war unter den Puppen vertreten.

Politiker suchte er nicht, sondern einen anderen Feind. Er hatte ihn
bisher kaum beachtet. Die Ereignisse jedoch zwangen ihn dazu, einen

Blick auf ihn zu haben.

Da sah er die Puppe schon. Die kleinen Augen in der Fettschicht
des dunkelhäutigen Gesichts leuchteten auf, als er sein Ziel erkannte.

Danach hatte er gesucht, und bevor er die Puppe an sich nahm, rieb
er sich die Schweißhände. Der Mann sollte in dieser Nacht noch den

Tod finden.

Die Puppe konnte man als außergewöhnlich bezeichnen. Sie war
ziemlich klein und trug einen Anzug. Das Gesicht war rund. Auf dem

Nasenrücken saß die Brille. Der Haarschnitt war kurz, und die

Augen hinter den Brillengläsern sahen aus wie erstarrte Flecken.

»Weißt du, wer das ist?« fragte King Grenada und zeigte seinem

Leibwächter die Puppe.

»Nein.«

»Einer unserer härtesten Gegner. Ich kann ihn mit mir vergleichen,
obwohl mich das anwidert, aber auch er sitzt wie die Spinne im Netz
und zieht seine Fäden. Ein sehr gefährlicher Mann…«

»Sinclair ist es nicht.«

»Nein, der ist jünger. Aber dieser Mann hat mit dem Geisterjäger
unmittelbar zu tun. Er ist sein Chef und hört auf den Namen Sir James

Powell!«

Querada erwiderte nichts. Er schaute nur und hüstelte leicht. »Ich
kenne ihn nicht.«

»Das ist nicht schlimm. Du wirst ihn noch kennen lernen Aber nur
als Toten!« King Grenada lachte hoch, schrill und widerlich. Es
bereitete ihm eine große Vorfreude, den Mann derart zu quälen. Dies
geschah aus der Ferne, er würde ihn gar nicht sehen, aber dieser
verdammte Superintendent würde es spüren, unendliche Qualen
erdulden, minutenlang sollte er sich vor Schmerzen wälzen, bevor
der Tod ihn dahinraffte.

King Grenada leckte seine dicken Lippen. Ein kleines, rosiges

Stück Fleisch huschte dabei aus dem Lippenspalt und geriet in
kreisende Bewegungen. Währenddessen holte er eine Nadel aus den

Taschen seines Gewandes hervor.

Sie war besonders kostbar und speziell für ihn angefertigt. Die

Nadel bestand nicht aus Metall, sondern aus hauchdünn
geschnittenem Holz, bruchsicher, und an ihrem Ende spitz zulaufend.

Auf dem linken Handteller ließ der Mann die Puppe liegen. Die

Vorderseite war ihm zugewandt, und über Kings Lippen huschte ein
böses Lächeln. Er runzelte die Stirn.

»Hättest du nicht auch Sinclair als Puppe nachbilden können?«

Querada wagte eine Zwischenfrage.

»Nein, er steht nur in der zweiten Reihe. Wir erledigen ihn
nebenbei. Die anderen sind mir wichtiger.«

»Wie du meinst, King!«

Grenada nahm genau Maß. Er runzelte die Stirn, als er die Spitze
der Nadel allmählich dem Puppenkörper näherte.

Die dicken Lippen des Mannes schoben sich vor. Noch stärker
weiteten sich die Augen, an seinem Mund bildeten sich kleine

Speichelbläschen. Er fühlte sich wie unter Strom stehend. Die

Erregung ließ sich einfach nicht wegleugnen.

Die Spitze bekam Kontakt.

Der King kicherte. Jetzt hätte er eigentlich zustoßen können, denn
die Nadelspitze befand sich in Höhe des Herzens. Aber er wollte
genießen. Langsam sollte der Sir sterben. Tausend Tode leiden. Und
so drückte er nur allmählich die Voodoo-Nadel tiefer in den Körper.

»Du bist der erste«, flüsterte er. »Du wirst es jetzt bekommen, Sir

James Powell…«

***

Bill Conolly und Suko waren ebenso entsetzt wie ich. Das hatten

wir noch nie erlebt. Vor unseren Augen war Sir James
zusammengebrochen, und alle Anzeichen deuteten bei ihm auf ein
totales Herzversagen hin, an dessen Ende nur eines stand. Der Tod!

Sir James hatte es stets am Magen gehabt, er war kein
hundertprozentig gesunder Mensch gewesen, doch mit dem Herzen
hatte er nie Last gehabt. Und dort hatte es ihn erwischt.

Für mich ein Rätsel, gleichzeitig auch eine Sache, die keinen
natürlichen Grund besaß. Deshalb reagierte ich blitzschnell und
sicher. Wenn ich Sir James retten wollte, gab es nur eine

Möglichkeit. Ich musste mein Kreuz einsetzen. Bevor Bill und Suko
irgendeine Art von Initiative ergreifen konnten, sprang ich über den

Schreibtisch, wobei ich mich auf der Platte mit einer Hand abstützte.

Dass einige Gegenstände auf dem Boden landeten, störte mich nicht
weiter, und fast wäre ich noch auf meinen Chef gesprungen. Ich
konnte soeben die Beine ausbreiten. Er schrie. Es waren abgehackte

Schreie, die aus seinem Mund drangen. Die Lippen schimmerten
schon bläulich. Auf der Haut lag der kalte Schweiß wie eine

Fettschicht. Es ging ihm schlecht. Das Kreuz ließ ich auf ihn fallen.

Es traf seine Brust, und für einen Moment leuchtete es auf. Ein kurzes

Blitzen, das mir bewies, genau richtig gehandelt zu haben.

Ich kam mir vor wie ein Exorzist, ein Teufelsaustreiber, und es
gelang mir tatsächlich, das Böse oder den fernen Voodoo-Schrecken
aus dem Körper des Superintendenten zu treiben.

Von einer Sekunde zur anderen entspannte sich das Gesicht des

Mannes. Ein Zeichen, dass die Schmerzen nachgelassen hatten, wenn
nicht sogar ganz verschwunden waren.

Er ließ die Arme sinken. Dabei blieb er auf dem Rücken liegen und
atmete heftig. Das Kreuz ließ ich auf der Brust liegen und schaute
meine Freunde an.

Ihre Gesichter waren ebenso blass wie das meine.

»Verdammt!« flüsterte Bill. »Das war im letzten Augenblick.«

Unwillkürlich tastete er dorthin, wo sein Herz schlug. Der

Ausdruck in Bills Augen sagte mir, dass auch er Angst vor einem
ähnlich schlimmen Zwischenfall hatte.

Und diese Furcht war berechtigt. Wenn der unheimliche Gegner
ebenfalls Puppen von uns besaß, konnte er uns ebenfalls erwischen,
wobei ich allerdings durch das Kreuz geschützt war, wenn ich es bei
mir trug. Momentan lag es noch auf der Brust unseres Chefs.

»Das hätte wirklich ins Auge gehen können«, kommentierte Suko.

»Ich schätze, dass es Zeit wird und wir uns mal näher mit diesem
großen King befassen.«

Der Meinung war ich auch.

Wir hörten Sir James prustend atmen. Ächzend versuchte er, sich
aufzurichten. Seine Züge waren verzerrt, die Haut noch immer blass
und bleich. Ich nahm das Kreuz wieder an mich, während Bill und

Suko dem Superintendent halfen, auf die Beine zu kommen.

Er schaute uns an. Die Augen besaßen noch immer einen trüben

Glanz, und der Schweiß lag auf seinem Gesicht. So ganz konnte er
nicht begreifen, was geschehen war, überwand sich jedoch zu einer

Frage, die er an uns richtete.

»Es war schrecklich. Urplötzlich bekam ich es mit«, flüsterte er.

»Verdammt, was ist das nur gewesen?«

»Man hat Sie aufs Korn genommen, Sir«, erklärte Suko und nickte
zu seinen Worten.

»Grenada?«

»Wir müssen damit rechnen.«

Sir James schaute uns an. »Das war Voodoo, nicht wahr?« Er
schüttelte den Kopf. »Und wenn Sie nicht gewesen wären, dann…«

»Es war John«, erklärte Bill unseren Chef auf. »Er hat mit seinem

Kreuz eingegriffen.«

»Stimmt das?«

Da Sir James sich an mich gewandt hatte, nickte ich.

»Dann verdanke ich Ihnen mein Leben, John.«

»Sir, so dürfen Sie das nicht sehen. Ich meine…«

»Doch, John. Reden Sie nicht um den heißen Brei herum. Ich weiß
es genau.« Er reichte mir die Hand. Es war ein fester Druck. Der
sagte mehr als Worte.

Bill Conolly nickte. »Dann wissen wir wenigstens, was uns
erwartet. Es kann hart werden.« Da hatte mein Freund ein wahres

Wort gesprochen. Ich war der Meinung, den Plan zu ändern. Die
anderen schauten mich an.

Sir James trank einen Schluck Wasser. Es ging ihm allmählich
besser.

»Sie würden also dafür plädieren, John, sofort anzugreifen.«

»Wenn ich das Wort angreifen sehr weit fasse, stimme ich Ihnen zu,

Sir.«

»Wir haben dennoch keine Beweise.«

»Und die Aussage des Taxifahrers?«

»Reicht dem Richter nicht. Gerade bei den Farbigen reagiert die

Justiz in der letzten Zeit sehr allergisch. Was immer vorgefallen ist,
wir müssen Acht geben.«

Die Meinung vertrat ich ebenfalls.

Ich wollte auch die meiner Freunde wissen. Suko reagierte
vorsichtig.

»Ich finde, dass wir es bei dem alten Plan belassen sollten.

Mitternacht ist vorbei, der nächste Tag angebrochen. Ob wir jetzt
noch etwas erreichen können, ist mehr als fraglich, so sehe ich es.«

»Und nicht einmal schlecht«, mischte sich Bill ein.

»Zudem ist von der folgenden Nacht gesprochen worden«, mischte
sich auch Sir James ein. »Es bleibt so«, entschied er. »Wir greifen
jetzt noch nicht ein. Allerdings werde ich mich mit dem zuständigen

Minister in Verbindung setzen. Wir müssen das Aufgebot bekommen,
allein können Sie da kaum etwas anrichten. Überlegen Sie mal, wie
viele Personen in dem Gebäude wohnen. Da stehen Sie auf
verlorenem Posten. Ziehen wir aber einen Ring um den Bau, sieht
alles anders aus.«

»Man müsste wissen, wie groß die Anzahl der lebenden Toten ist«,
meinte Suko.

»Das kann man doch herausfinden«, sagte Bill. Die Ansicht vertrat
ich ebenfalls.

»Und wie?« wollte unser Chef wissen.

Ich lächelte schmal, als ich vor der Antwort auf der

Schreibtischkante meinen Platz fand. »Ganz einfach, Sir. Indem wir
es im Alleingang versuchen.«

Der Superintendent verzog das Gesicht. »Nicht schon wieder«,
wehrte er ab. »Wir haben vorhin von einem Großaufgebot
gesprochen, das das Haus umzingeln soll.«

»Wobei das eine das andere nicht ausschließt«, bemerkte ich. Sir

James schaute mich an. Aus der Schweißschicht auf seinem Gesicht
hatten sich Tropfen gebildet. Er litt auch weiterhin unter den Folgen,
aber er riss sich zusammen.

»Gut«, sagte er und nickte. »Arbeiten Sie gemeinsam einen Plan
aus. Ich kümmere mich um den Großeinsatz. Und noch etwas, um das
ich Sie bitten möchte. In zwei Tagen muss die Sache erledigt sein.

Da will ich keinen King Grenada und keinen Voodoo in London
mehr haben.«

»Wir werden uns bemühen, Sir.« Sehr optimistisch klang meine

Stimme allerdings nicht.

***

Obwohl King Grenada die Nacht über kein Auge mehr zugetan

hatte, war er am anderen Morgen nicht schlechter Laune. Er hockte
wie ein fetter Fleischkloß in seiner Badewanne und ließ sich von
zwei dunkelhäutigen Mädchen waschen.

Sie trugen nur Lendenschurze, als sie ihm, ihrem Meister, den

Rücken einseiften. Die Mädchen waren noch jung. Ihre kecken

Brüste hüpften im Rhythmus der Waschbewegungen, und so manches

Mal grapschte der King mit seinen Wurstfingern nach den kleinen

Halbkugeln. Die Mädchen taten dann immer erschreckt und kicherten
auf, was dem Fettkloß gefiel.

An der Tür lehnte Querada. Diesmal war seine Waffe zu sehen.

Dem großen Tag entsprechend hatte er ein Schnellfeuergewehr über
seine Schulter gehängt. King Grenada traute keinem. Nicht einmal
den Mädchen, die ihn wuschen. Deshalb der Begleitschutz.

»Braust mich ab!« befahl er und schaute zu, wie eines der Mädchen
nach dem mit Gold überzogenen Brausearm griff.

Das Wasser musste eine bestimmte Temperatur haben, die Mädchen
wussten das.

Aus dem hellen Schaum ragte er wie ein Denkmal hervor. Querada
schaute auf den Rücken seines Chefs und sah vor sich ein gewaltiges

Gebilde, an dem nicht einmal Muskeln zu erkennen waren, weil die

Schicht einfach zu dick war.

»Es reicht!« sagte der King und schüttelte sich. Sofort hängten die

Mädchen den Brausearm wieder ein und fassten ihren Chef unter.

King Grenada gab sich selbst Schwung, so gut es möglich war, und
er wurde schwerfällig in die Höhe gehoben. Da stand er nun in der

Wanne, bot eine lächerliche Figur. Der fette Bauch wölbte sich so
weit vor, dass er seine eigenen Füße nicht sehen konnte.

Querada kam mit dem weißen Handtuch, während die Mädchen
dem King aus der Wanne halfen. Wie ein Buddha wickelte er sich in
das Handtuch ein und stöhnte genussvoll, als die beiden Mädchen
damit begannen, ihn abzureiben.

Dabei redete der King mit seinem Leibwächter. »Ich habe
nachgedacht«, sagte er.

»Worüber, King?«

»Darüber, dass es in der Nacht nicht geklappt hat. Dieser
verdammte Sir James Powell lebt.«

»Und zu welch einem Ergebnis sind Sie gekommen, King?«

»Dass irgend etwas gestört haben muss.«

Querada schwieg. Er kannte sich im Bereich des Voodoo-Zaubers
nicht besonders aus. Die Theorie war für ihn Neuland. Er erlebte
immer nur die grausame Praxis.

»Du hast keine Ahnung, wie?« Querada schüttelte den Kopf. Der

King ließ seine Schulter abreiben und lehnte sich dabei zurück.

»Dann will ich es dir sagen. Da hat irgend jemand einen

Gegenzauber aufgebaut.«

»Gegen Sie?« fragte Querada erstaunt.

»Ja.«

»Wer wagt so etwas?«

Der Fettwanst lachte leise. »Kannst du dir das nicht denken?

Sinclair, der Geisterjäger.«

»Dann wird es Zeit, dass wir ihn killen.«

»Und wie?«

Querada klopfte auf seinen Gewehrlauf. »Damit schaffe ich ihn. Die

Kugeln werden ihn zerreißen. Mit dem Gewehr kann ich auch einen

Elefanten töten.«

»So etwas brauchst du auch für diesen Hund«, gab King Grenada
ihm recht. Der Leibwächter grinste nur.

Grenada aber dachte an Sinclair. Seine Hände öffneten und
schlossen sich. Unsichtbar spürte er diesen verfluchten Geisterjäger
zwischen seinen Pranken, und er stellte sich vor, wie es sein würde,
wenn er ihn zerdrückte.

Ganz langsam und innig…

Die Fettschicht in seinem Gesicht wackelte, während gleichzeitig
die flinken Finger der Mädchen über seinen Körper huschten, ihn
nicht nur abtrockneten, sondern ihn gleichzeitig massierten. Die

Mädchen wussten genau, wo sie zu drücken hatten, doch der King
wollte plötzlich nicht mehr. Unwillig schüttelte er seinen

Kugelschädel.

»Haut ab!« fuhr er die beiden an.

Sofort stoppten die Mädchen. Man konnte überhaupt nicht so
schnell schauen. Wie Schatten huschten sie zur Tür, die Querada
sofort freigab.

»Was ist los, King?« fragte der Leibwächter.

»Nicht viel.«

»Sie dachten an Sinclair, wie?«

Grenada hob den Kugelschädel. »Du hast recht, ich dachte an ihn,
und ich stellte mir vor, wie es ist, wenn ich ihn zwischen meine

Finger bekomme. Aber das sind alles Wunschträume, ich weiß.«

»Nicht mehr lange.«

Grenada schüttelte sich. Das Badetuch war von seinen massigen

Schultern gerutscht. Er saß im Freien und fror dementsprechend.

»Gib mir den Mantel!«

Querada gehorchte. Er nahm den dunkelroten Bademantel vom

Haken und brachte ihn seinem Chef. Der stand auf.

Sein Leibwächter hing ihm den Mantel über die Schulter. Er besaß
einen Spezialschnitt, damit der Fettwanst ihn auch über dem Bauch
zubekam. Lässig knotete er ihn fest. »Komm mit«, sagte der King zu

Querada und steuerte eine Tür an, hinter der das Ankleidezimmer
lag. Es war prächtig ausstaffiert worden. Wer den Kasten von außen
sah, hätte nie für möglich gehalten, dass sich hinter diesen Mauern
derartige Zimmer befanden.

Der King liebte Seidentapeten Sie besaßen einen matten Glanz. Der

Schrank bestand aus einem kostbaren Holz. Die Türen waren schon
geöffnet worden, und Grenada begann zu suchen. Er entschied sich
für einen Anzug. Die seidenen Gewänder ließ er hängen. Mit ihnen
konnte er sich nur im Haus sehen lassen. Draußen war es viel zu kalt.

Das Hemd war so weit geschnitten wie bei einem normalen

Menschen der Mantel. Dunkelrot schimmerte der Stoff. Dazu zog

Grenada einen schwarzen Anzug an. Die Jacke besaß Überlänge und
ließ sich fast bis zum Kragen hin zuknöpfen.

Jetzt war er zufrieden. Seinen Voodoo-Stab hatte er ebenfalls
mitgenommen. Er hielt ihn in der rechten Hand, schaute noch einmal
in den kostbaren, deckenhohen Spiegel und drehte sich um.

»Wir werden in den Keller gehen«, sagte er zu seinem

Leibwächter.

»Natürlich, King.«

»Du weißt, was bevorsteht?«

Querada nickte. Wohl war ihm bei der Sache nicht. An diesem Tag
sollten die Zombies ihrer Aufgabe zugeführt werden. Obwohl es drei
weniger geworden waren, gingen die beiden Männer davon aus, dass

London bald eine Überschwemmung der lebenden Toten erlebte.

»Sind die Trommler bereit?« fragte der King.

»Ja.«

»Dann lass uns gehen!«

Querada öffnete seinem Chef die Tür. Der King schob sich über die

Schwelle. Auf seinen dicken Lippen lag ein leichtes Grinsen, die

Augen glitzerten, er stand dicht vor seinem großen Triumph, und er
würde sich auch von keinem aufhalten lassen.

Mit dem Fahrstuhl ging es in die Tiefe. Weder Querada noch der

King redeten. Es gab nichts mehr zu sagen, alles lief nach einem
genau ausgeklügelten Plan ab.

Der Keller nahm sie auf. Ein Unterschied wie Tag und Nacht im

Vergleich zur Wohnung. Dort oben die Pracht, hier unten die kahlen

Betonwände. Querada schüttelte sich, als er an die nahe Zukunft
dachte. Er gehörte nicht zu den Menschen, die unbedingt auf die

Zombies setzten, aber er hütete sich gleichzeitig, dagegenzusprechen.

Wenn sie ihn allerdings angriffen, würde er schießen.

Das automatische Schnellfeuergewehr, das er trug, war bekannt für
seine Zuverlässigkeit. Zudem konnte er ausgezeichnet schießen und
auch gut treffen.

Er öffnete King die Tür.

Grenada schritt hindurch wie ein König. Den Kopf hatte er in die

Höhe gehoben, sein Blick war starr auf die Gitter gerichtet, hinter
denen die Zombies lagen, standen oder fielen. Jedenfalls bewegten
sie sich und versuchten immer wieder, das Gitter zu durchbrechen.

Es hätte ewig gehalten, wenn nicht jemand gekommen wäre, um die

Tür aufzuschließen.

Querada ging nicht so weit vor wie sein Chef. Sicherheitshalber
blieb er ein wenig im Hintergrund stehen. Das Gewehr blieb über
der Schulter. Etwas anderes hätte der King unter Umständen falsch
auffassen können.

Grenada besaß den Schlüssel zur Gittertür, die das große Gestell
teilte. Vorsichtig schob er ihn in das Schloss, bewegte ein paar Mal
die Hand und drehte den Schlüssel erst dann herum.

Die Zombies schienen zu ahnen, dass etwas Besonderes
bevorstand. Mühsam bewegten sie sich, in ihren Säcken verstaut, auf
die Tür zu und fielen auch dagegen.

»Weg mit euch!« zischte der Fettkloß und öffnete die Tür. In diesem

Augenblick hatte sich eine lebende Leiche auf die Knie gerichtet und
von innen gegen das Gitter gedrückt. Als die Tür so heftig
aufgerissen wurde, kippte auch die lebende Leiche nach vorn und
dem fetten Grenada fast auf die Füße.

Er schob sie zur Seite. Dann betrat er den Käfig.

Gespannt schaute Querada zu. Er wusste ja, was kam, und war froh,
dass sein Chef selbst den Job übernehmen wollte. Er schien sich
wohl zu fühlen, denn er begann zu lachen, als er inmitten der
lebenden Leichen stand und sich umschaute.

Sie hatten ihn gerochen und sie bewegten sich auf ihn zu, wobei sie
sich wieder gegenseitig hinderten. In den Säcken steckend und
gefesselt, hatten sie sowieso Schwierigkeiten, und deshalb klatschten
sie häufig zu Boden.

Grenada ergötzte sich an dem Grauen. Ein widerliches Grinsen
huschte über sein fettiges Gesicht, als er unter seine Jacke griff und
ein Messer hervorholte. Es besaß eine lange Klinge, die leicht
gebogen war. Der King bückte sich. Mit der freien Hand bekam er
den ersten Sack zu packen, zog ihn mitsamt Inhalt in die Höhe und
säbelte dann die Stricke durch. Sie fielen.

Der Zombie, nun nicht mehr behindert, bewegte sich hektischer. Er
beulte den Sack von innen aus, ein Betrachter konnte anhand dieser

Veränderungen die Bewegungen des Untoten genau nachvollziehen,
und auch der Leibwächter schaute genau hin. Dabei konnte auch er
seine Faszination nicht verbergen.

Der King schnitt den Sack auf. Er fuhr einmal mit dem Messer
dazwischen, und die lebende Leiche bekam den Platz, den sie
brauchte. Sie kroch hervor.

Es war ein alter Neger. Er trug noch sein Totenhemd, das wie
angeklebt an seinem dünnen Körper hing. Die Gesichtszüge zeigten
die makabre Starre des Todes. Sie waren verzerrt und gleichzeitig
schief. Auf Händen und Füßen kroch das Wesen vor, verfolgt von
den Blicken des Kings erreichte es die Gitterstäbe, klammerte seine

Klauen darum und zog sich mit trägen Bewegungen in die Höhe.

Der Zombie blieb stehen.

King Grenada und sein Leibwächter schauten zu. Der King lachte.

Er wusste genau, dass ihm die Zombies nichts taten, denn er war ihr

Meister und durch den Voodoo-Stab geschützt.

Aber da stand noch Querada. Und den sah auch der Zombie. Die
lebende Leiche wusste genau, wo sich der Ausgang befand, bewegte
sich auf diese Tür zu und gelangte in den anderen Raum. Der starre

Blick seiner Augen war auf den Mann an der Tür gerichtet, der
ebenfalls reagierte.

Das Gewehr rutschte von seinen Schultern. Plötzlich stand Schweiß
auf seiner Stirn. Querada wusste genau, dass eine erste Machtprobe
zwischen ihm und den lebenden Leichen dicht bevorstand. Deshalb
richtete er die Mündung auf den heranwankenden Toten. Und der
kam näher.

Der King griff nicht ein. Er beobachtete und schien sich sogar zu
freuen.

»Ich schieße«, sagte Querada.

»Das wirst du nicht tun«, befahl der King.

»Aber der Zombie wird…«

»Stoß ihn zurück!«

Querada drehte das Gewehr. Jetzt zeigte der Kolben genau auf den
herantorkelnden Toten. Noch einen Schritt weiter ließ Querada das

Monstrum gehen. Dann stieß er zu.

Der Kolben traf die lebende Leiche an der Brust. Die Leiche wurde
zurückgewuchtet, konnte sich nicht mehr halten, fiel zu Boden, rollte
sich sofort herum und wollte wieder hochkommen.

King Grenada lachte. »Da siehst du es«, sagte er. »Es gibt

Schwierigkeiten, sie auszuschalten. Du kannst sie schlagen, du kannst
sie verletzen, sie werden immer wiederkommen.«

Querada hatte das Gewehr abermals gedreht. So wies die Mündung
auf den Zombie. »Und wenn ich ihm in den Kopf schieße?«

»Hüte dich!«

»Aber er wird mich angreifen. Jeder greift mich an!«

»Nein.«

Zum erstenmal widersprach Querada. »King, ich habe es selbst
erlebt. Gerade ist er gekommen…«

»Und er kommt wieder. Aber nur, wenn ich es will. Wenn ich
dagegenspreche, hat er keine Chance.«

»Dann tu es!« Die Stimme des Mannes klang scharf. Der lebende

Leichnam hatte sich mittlerweile wieder aufgerichtet, und sein Blick
pendelte sich auf das neue Ziel ein.

»Zurück!« zischte der King. »Geh wieder zu den anderen. Ich
befehle es dir!«

Der Zombie blieb stehen. Er hob seinen Kopf ein wenig an und
drehte ihn, so dass er auf seinen Herrn und Meister schauen konnte.

Wie ein Feldherr stand der King inmitten seiner lebenden Leichen.

Den rechten Arm hatte er ausgestreckt, in der Hand hielt er seinen

Voodoo-Stab, und er bannte die Schreckensgestalt. Der Zombie tat
tatsächlich, was ihm der King befohlen hatte. Er wandte sich ab und
zeigte kein Interesse mehr an dem Menschen.

Querada atmete scharf auf. Mit dem Handrücken wischte er über
seine Stirn und spürte die Nässe auf der Haut. In den letzten Minuten
war er stark ins Schwitzen gekommen, das gab er zu.

Bisher war alles Theorie gewesen. Er hatte nicht so recht an das

Phänomen der lebenden Leichen glauben wollen. Wie man sich
täuschen konnte, hatte ihm der King bewiesen.

Grenada besaß tatsächlich die Macht über die lebenden Leichen.

Nie hätte der Leibwächter damit gerechnet, aber es war nun mal so,
und diese Erkenntnis konnte er kaum verkraften. Er sah sie als
schlimm und furchtbar an, und er bekam zum erstenmal so etwas wie

Angst vor dem Mann.

Querada schüttelte sich.

»Du weißt Bescheid«, erklärte der King. »Ich bin der Chef. Mir
gehorchen die lebenden Leichen, und ich werde dafür sorgen, dass
es auch immer so bleibt.«

»Ja…«

»Und du wirst nach draußen gehen und mich allein lassen. Sage den

Trommlern Bescheid. Wenn die Zombies die Voodoo-Trommeln
hören, werden sie sich erinnern und aufgepeitscht. Sorge außerdem
dafür, dass die drei Lastwagen bereitstehen, denn ich will die Toten
schon einladen, damit wir sie bei Anbruch der Dunkelheit in die
entsprechenden Gegenden transportieren können.«

»Wird erledigt.«

»Wenn du fertig bist, komm zurück«

»Natürlich, King.«

Querada warf einen letzten Blick auf die hinter den Gitterstäben
umherfallenden und sich bewegenden lebenden Leichen, bevor er
sich umdrehte und die Tür öffnete.

Er verschwand.

Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, atmete er tief durch und
gleichzeitig auf. Er war einer grauenhaften Vorhölle entronnen.

Bisher hatte er nie direkt mit den lebenden Toten zu tun gehabt. Auch
in seiner Heimat war stets nur davon gesprochen worden, er selbst
hatte sie nie zu Gesicht bekommen.

Das war nun anders. Er wusste, dass es sie gab, und Querada
konnte nicht sagen, dass ihm dabei wohler war.

Er zündete sich eine Zigarette an. Was ihm nie passiert war, das
sah er jetzt. Seine Hände zitterten wie die eines alten Mannes. Die
äußere Beherrschung war nur Tünche gewesen. In seinem Innern sah
es anders aus. Für wenige Augenblicke schloss er die Augen. Tief
rauchte er Lunge, aber der Rauch beruhigte ihn nicht. Im Gegenteil,
die unterschwellige Furcht blieb vorhanden.

Und so ging er. Seine Schritte waren längst nicht mehr so forsch
wie zu Beginn. Er verglich sich selbst mit einer Bombe, bei der die

Lunte schon brannte.

Die Trommler sollte er alarmieren. Das würde er tun. Langsam
schritt er den Gang entlang. Jede Bewegung brachte ihn näher zu den

Männern, die bereits Bescheid bekommen hatten und darauf
warteten, eine dumpfe Begleitmusik entfesseln zu können. In einem

Kellerraum hockten sie zusammen. Es war mehr ein Verschlag.

Querada konnte durch die Zwischenräume der Latten schauen, sah
die dunklen Gesichter der dort Wartenden und fragte sich, ob sie
auch Opfer der lebenden Leichen wurden.

Auch dachte er an die zahlreichen Menschen, die über ihm lebten.

Da konnten die Zombies aus dem Vollen schöpfen. Zwar hatte King

Grenada dies nicht vor, aber er war auch bekannt für seinen Jähzorn
und konnte seine Meinung innerhalb einer Sekunde radikal ändern.

Da musste man bei ihm auf alles gefasst sein.

Querada öffnete und nickte den Männern zu. »Es ist soweit«, sagte
er. Die fünf erhoben sich. Die Trommeln waren vor ihren Körpern
befestigt. Die Stöcke hielten sie in der Hand.

Als die Männer Querada passierten, warf er einen Blick auf die

Trommeln. Die Bespannung bestand aus einem seltsamen Material.

Es ging das Gerücht, dass es sich dabei um Haut handeln sollte.

Bestätigt worden war dies nie.

»Verteilt euch im Flur«, ordnete Querada an »und tut eure Pflicht,
wie man euch befohlen hat.«

Stumm kamen die Männer der Aufforderung nach. Sie waren
allesamt dunkelhäutig, hatten das Trommeln bis zur Perfektion
entwickelt und würden nun ihren ersten großen Auftritt erleben.

Querada überwachte die Aufstellung.

Er schaute zu, wie sich die Trommler an den Wänden aufstellten.

Versetzt standen sie da, die Arme angewinkelt, und aus ihren Fäusten
schauten die Trommelstöcke.

Querada hob den Arm. »Jetzt«, sagte er und ließ die Hand nach
unten fallen.

Die fünf Männer begannen zur gleichen Zeit, als wäre alles genau
einstudiert worden. Im nächsten Augenblick hallte der dumpfe

Trommelklang durch den Gang. Er steigerte sich von Sekunde zu

Sekunde und erfüllte bald den gesamten Keller mit seiner dumpfen

Todesmelodie…

***

Über Nacht hatte es einen Witterungsumschwung gegeben. Die

Temperaturen waren bis über den Gefrierpunkt geklettert. Das allein
hätte uns nicht weiter gestört. Leider fiel auch Regen aus dem
wolkenverhangenen Himmel. Er legte sich auf den gefrorenen Boden
nieder, und dies führte zur Bildung des Glatteises. London wurde zu
einer Rutschfalle. Zwar waren Streudienste in Alarmbereitschaft
versetzt worden, doch sie konnten nicht so schnell eingreifen und so
effektiv arbeiten, wie es nötig gewesen wäre. London besitzt

Tausende von Straßen. Sie alle sollten gestreut werden, was ein

Ding der Unmöglichkeit war. So konzentrierte man sich zunächst auf
die Hauptstraßen und ließ die Nebenstraßen außer Acht. Suko und
ich hatten den Rest der Nacht in unseren Wohnungen verbracht. An

Schlaf hatte ich zwar gedacht, diesen Gedanken jedoch nicht in die

Tat umsetzen können. Zu stark lastete der Druck der Verantwortung
auf uns. Wir ahnten, dass in London eine Bombe tickte, und ich fühlte
mich am Morgen, als ich unter der Dusche stand, dementsprechend
gerädert.

Auch die Wechselbäder schafften die Müdigkeit nicht aus meinen

Knochen. Wenn ich mich hingelegt hätte, hätte ich dennoch nicht
schlafen können. Ich war innerlich zu aufgeregt und stand wie unter

Strom.

Ins Büro fuhr ich natürlich nicht mehr. Es war abgemacht worden,
dass wir direkt unser Ziel ansteuerten.

Ich vernahm die Nachrichten aus dem Radio. Und die hörten sich
nicht gerade gut an. In London war es wegen des Glatteises zu einem
perfekten Chaos gekommen. Vorsichtigen Schätzungen nach zu
urteilen konnte es bis zum Nachmittag dauern, bevor man das Chaos
einigermaßen unter Kontrolle bekam. Es lief praktisch nichts mehr,
und wer laufen oder fahren wollte, der musste rutschen. Bill rief
mich an. Er war zu Hause geblieben und hatte vorbeikommen
wollen, doch das Glatteis machte diesen Vorsatz zunichte.

»Der Wettergott steht auf Seiten unserer Gegner«, fluchte er. »John,
ich komme hier nicht weg. Nicht mal bis zum Zaun. Das ist alles
spiegelglatt.«

»Dann lass es bleiben.«

»Aber es war abgemacht…«

»Du musst umdenken, Bill. Wir sitzen ebenfalls fest, und dem

Großaufgebot an Polizisten wird es nicht anders ergehen. Auch wir
müssen die Folgen tragen.«

»Wann wollt ihr los?«

»Keine Ahnung. Hast du die Radiodurchsagen gehört?«

»Ja.« Bills Antwort klang brummig. »Man rechnet erst am

Nachmittag damit, dass sich das Chaos auflöst.«

»So ist es, mein lieber Bill. Deshalb werden auch wir zu Hause
bleiben.«

»Ruft ihr denn an, wenn es losgeht?«

»Schon.«

»Gut, bis später.«

Bill hatte kaum aufgelegt, als der Apparat klingelte. Sir James
wollte etwas von mir.

»Lassen Sie Ihre Leitung nicht immer so lange besetzt!« motzte er
mich an.

»Schon gut, Sir.« Der Alte hatte schlechte Laune, und das konnte
ich sehr gut verstehen.

»Ich möchte auf den Großeinsatz zurückkommen«, sagte mein Chef.

»Es sieht nicht gut aus.«

»Das Wetter…«

»Auch«, gab Sir James zu. »Aber meine Befürchtungen trafen zum

Teil ein. Der Raub am Airport hat Vorrang. Ich bekomme nicht die

Anzahl Männer, die ich haben wollte.«

»Wie viele denn, Sir?«

»Die Hälfte.«

»Das ist immerhin etwas.«

»Oder auch nicht, wenn man das Glatteis dazurechnet. Tut mir leid,
da kann ich nichts ändern.«

»Das heißt, Suko und ich müssen uns allein durchwursteln.«

»So ungefähr. Und erst einmal abwarten, bis das Glatteis
einigermaßen unter Kontrolle ist.«

»Das dauert uns eigentlich zu lange.«

Sir James lachte. »Kann ich verstehen, aber was wollen Sie
machen, John?«

»Es vielleicht trotz allem versuchen.«

»Und dann im Graben landen?«

»Das nicht gerade…«

»Lassen Sie es sein. Warten Sie den Nachmittag ab. Das ist
übrigens ein Befehl, John Sinclair!«

Ich schluckte. »Sir, ich habe verstanden.« Damit war auch unser

Gespräch beendet.

Himmel, der Alte hatte sich und auch mich geärgert. Seine Laune
glich schon einer Depression, doch ich konnte nichts dagegen tun und
musste nur warten.

Ich ging rüber zu Suko. Dort stand das Frühstück für mich bereit.

»Wir wollten gerade anrufen«, sagte Shao.

Ich winkte ab. »Es hat keine Eile. Überhaupt hat nichts Eile«,
murmelte ich und nahm Platz.

»Wieso nicht?«

Ich berichtet Suko von meinem Gespräch mit Sir James. Der

Inspektor bekam ein langes Gesicht und begann zu schimpfen.

»Was regst du dich auf?« unterbrach Shao ihren Freund. »Sei froh,
dass ihr bleiben könnt. Denkt nur an das Glatteis.«

»Das hätten wir auch…«

»Ja, ihr wärt hingeschlittert.«

Ich sagte nichts darauf. Auch Suko schwieg. Und so frühstückten
wir. Uns Männern schmeckte es nicht so recht. Ohne darüber zu
sprechen, war klar, dass sich unsere Gedanken um völlig andere

Probleme drehten. Wir dachten an die Dinge, die in der Schwebe
lagen. Voodoo in London. Und die Folge davon waren lebende

Leichen, Zombies. Als ich auflachte, schauten mich meine Freunde
erstaunt an.

»Hast du dir selbst einen Witz erzählt?« fragte Suko.

»Nein, aber ich musste soeben an die Zombies denken, die ja auch
bei Glatteis ihre Schwierigkeiten haben.«

Jetzt lachte auch Suko. »Zombies und Glatteis. Wenn es nicht so
ernst wäre, könnte man es sogar als Slapstick-Komödie bezeichnen.«

Shao schüttelte ihren Kopf. »Ich warne lieber«, sagte sie und
schenkte Kaffee nach.

Eine halbe Stunde später standen Suko und ich in der Halle und
gingen nach draußen. Der Portier kam und warnte uns. »Es ist nur
vor dem Haus gut gestreut worden. Die Straßen dagegen sind
spiegelglatt. Sie können nicht mit dem Wagen fahren. Ich habe schon
ein paar Mal gehört, dass es gekracht hat.«

Wir gingen trotzdem nach draußen. Auf dem Weg war das Eis
tatsächlich getaut. Als wir sein Ende erreichten, sahen wir die Glätte
auf der Straße.

Wind war aufgekommen und peitschte uns den dünnen Sprühregen
ins Gesicht. Ich machte trotzdem den Versuch, ging ein paar Schritte
und wäre fast gefallen.

Suko stand in sicherer Entfernung und lachte. »Wer auf Eiern läuft,
sollte nicht tanzen«, bemerkte er spöttisch.

»Recht hast du.« Sehr vorsichtig ging ich zu meinem Partner zurück
und erreichte ihn sicher.

Wir waren einsichtig. Es hatte tatsächlich keinen Zweck, jetzt
loszufahren. Ziemlich deprimiert gingen wir wieder zurück, um auf
den Nachmittag zu warten.

Shao hatte eine Idee. »Wie wäre es, wenn ihr einen Hubschrauber
nehmt?«

Perplex schauten wir sie an. »Das ist es«, sagte Suko.

»Aber wo soll der landen?« fragte ich.

»Auf dem Dach!« Shao zeigte in die Höhe.

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, das Dach ist dafür nicht geeignet,
das weiß ich genau.«

»Wir könnten über eine Leiter einsteigen.«

Ich versuchte es und setzte mich mit Sir James in Verbindung. An
diesem Tag lief auch alles schief. Sämtliche Hubschrauber befanden
sich im Einsatz, und so blieb uns nichts anderes übrig, als weiterhin
auf bessere Zeiten zu warten.

Die Stunden vergingen quälend langsam. Wir versuchten, uns mit

Schach die Zeit zu vertreiben. Es klappte nicht. Für dieses Spiel
brauchte man Ruhe, die hatten wir nicht.

Gegen Mittag beruhigte sich die Lage allmählich. Die

Radiodurchsagen lauteten schon optimistischer. Wenigstens die

Hauptverkehrsstraßen hatte man eisfrei bekommen. In den

Nebenstraßen allerdings sah es ziemlich mies aus.

Bill rief an. In seiner Gegend sah es noch katastrophal aus. Er
konnte nicht raus.

»Wir versuchen es allein«, sagte ich ihm.

»Wisst ihr denn, wo sich das Gebäude befindet?«

»Das ist eine Kleinigkeit.«

»Dann viel Glück.« Er wünschte es uns zähneknirschend. Die

Waffen lagen bereit. Auch nahm ich meinen Bumerang mit. Wir
verabschiedeten uns von Shao. Die Chinesin war blass geworden.

Sie presste sich eng gegen Suko, während ich schon an der Tür
stand. Der Inspektor kam nach. In der Tiefgarage wunderten wir uns
darüber, dass fast alle Parkboxen noch belegt waren. Die Menschen
hatten es vorgezogen, ihre Fahrzeuge stehen zu lassen.

Die Auffahrt war gestreut worden. Wir kamen gut hoch und auf den

Hauptstraßen ging es einigermaßen. Zum Glück waren die Brücken
ebenfalls frei. Wir nahmen die Lambeth Bridge, um auf die andere

Seite der Themse zu gelangen.

Da wurde es allerdings kritisch. In diesem Gebiet hatte man nicht
gestreut. Je mehr wir uns dem eigentlichen Ziel näherten, um so
schmaler wurden die Straßen.

Wenn Wagen unterwegs waren, lenkten die Fahrer sie sehr
vorsichtig. Dennoch war es zu Unfällen gekommen. Auch wir
rutschten ein paar Mal, es ging zum Glück alles glatt.

Sir James wusste Bescheid. Suko, der links neben mir saß,
telefonierte ein paar Mal während der Fahrt. Seinen anschließenden

Berichten entnahm ich, dass die Ersatzreserve sich auf den Weg
machte. Sir James hatte persönlich die Leitung übernommen.

Es verging eine Stunde. Die zweite brach an, wir hatten unser Ziel
noch nicht erreicht, da wir nicht schneller fahren konnten, als ein

Fußgänger ging.

Über London hing ein bleigrauer Himmel. Die dicken Wolken
entließen den Regen, der weiterhin als Sprüh auf die Erde fiel.

Kinder hatten ihren Spaß. Auf den Gehsteigen sahen wir zahlreiche

Schlitterbahnen, die mit großem Hallo benutzt wurden.

Eine zweite Stunde verging, als wir schließlich unser Ziel sahen.

Noch nie zuvor hatte ich dieses Haus gesehen. Es wirkte wie eine
gewaltige Kaserne. Graue Mauern, als Klotz gebaut, mit zahlreichen

Fenstern versehen.

»Da hat man wirklich reingepfercht, was eben nur ging«,
kommentierte Suko. Ich gab meinem Partner Recht.

Wir fuhren zwar über eine Straße, asphaltiert war sie leider nicht.

Mehr ein besserer Schotterweg. Man hatte auch so etwas wie einen

Parkplatz errichtet. Jedenfalls sahen wir einige Wagen, die nahe des

Gebäudes abgestellt worden waren. Fahrzeuge, die aus den Staaten
importiert worden waren. Protzige Cadillacs, mal ein alter Lincoln,
auch ein deutscher Mercedes, allerdings nicht das neueste Baujahr.

Suko schüttelte den Kopf.

»Was hast du?« fragte ich ihn, als ich meinen Bentley allmählich
ausrollen ließ.

»Das sieht mir nach Zuhälter aus.«

»Was?«

»Die Autos.«

»Da kannst du recht haben, Alter. Aber deswegen sind wir nicht
gekommen.«

»Leider.«

Ich verstand Suko. Auch ich hätte es lieber gesehen, wenn uns eine
andere Aufgabe hergeführt hätte.

Wir stiegen aus. Kaum hatte ich den Wagenschlag geöffnet, sah ich
es schon glitzern. Auch hier war das Eis nicht getaut. Es hatte
natürlich niemand gestreut, wir mussten sehr vorsichtig sein. Ich
schloss den Wagen ab, blieb neben ihm stehen und schaute mich um.

Etwas wunderte mich. Nicht einmal Kinder spielten. Das war für
diese kinderreiche Gegend unnormal. Es schien, als wäre dieses

Gebiet zu einem Areal der Tabus erklärt worden, so seltsam war
alles, unnatürlich ruhig. Niemand kam auf uns zu, keiner sprach uns
an, dennoch wurden wir beide das Gefühl nicht los, aus zahlreichen

Augen beobachtet zu werden.

Wir parkten höher, als das Haus stand, und gingen über eine Treppe
zum Eingang runter. Die Stufen waren vereist. Von dieser Treppe
hatte uns auch Mac berichtet. Er war über sie geflohen.

Wir schafften sie, ohne auszurutschen. Noch immer war kein

Mensch zu sehen, aber die Tür war nicht geschlossen. Suko drückte
sie auf. Wo der Keller lag, wussten wir ebenfalls aus Erzählungen.

Da wollten wir uns eigentlich hinwenden, doch zuvor mussten wir
die vier Männer überwinden, die die volle Breite des Flurs
einnahmen und uns kalt entgegengrinsten…

***

Querada schaute in die stoischen Gesichter der Trommler und

glaubte daran, dass diese Menschen unter Drogen standen. In ihren

Mienen bewegte sich nichts. Sie dachten nur an ihre Aufgabe und
schlugen die Stöcke auf die straff gespannte Haut der Trommeln.

Obwohl Querada selbst von den Bahamas stammte, lebte er schon so
lange in London, dass er diese rhythmische Musik nicht mehr mochte.

Sie ging ihm sogar auf die Nerven, er begann sie zu hassen, nur
konnte er nichts gegen sie tun.

King Grenada hatte ihm den Befehl gegeben, und danach musste er
sich richten.

Der Gang und auch das weitere Areal des unheimlich wirkenden

Kellers waren von den dumpfen Klängen erfüllt. Sie sollten die

Toten locken, sie aus den Gräbern holen, denn so beschrieb es die
magische Vorschrift. Querada hatte das Gewehr nicht mehr über
seine Schulter gehängt. Er hielt es in den Händen. Die Mündung
schaute schräg zu Boden. Öfter blickte er auf die geschlossene Tür
am Ende des Ganges. Er wusste, was sich hinter ihr abspielte, doch
er wollte es nicht sehen. Der King sollte mit seinen lebenden

Leichen allein bleiben. Von einem Augenblick zum anderen
verstummten die Trommeln. Ein letztes Echo schwang noch durch
den Keller, danach herrschte Ruhe. Bisher war Querada auf-und
abgewandert, nun stoppte er, atmete tief durch und starrte die Tür an.

Auf seinem Rücken hatte sich eine Gänsehaut gebildet. Er bewegte
sich nicht mehr. In seinem Mund sammelte sich der Speichel, und er
schluckte ihn nicht herunter.

Sekunden vergingen. Die Stille zerrte an seinen Nerven. Querada
überlegte, ob er nachschauen sollte, dazu kam er nicht mehr, denn die

Tür wurde von innen geöffnet. Gerade so weit, dass sich ein Mensch
hindurchschieben konnte. Im Spalt erschien das Gesicht des Kings.

Zu einem Grinsen war es verzogen, und er lachte plötzlich geifernd,
als er Querada zu sich heranwinkte.

»Komm her. Du darfst sie sehen!«

Der Leibwächter wusste, dass Widerspruch zwecklos war. Mit

»weichen« Knien setzte er sich in Bewegung. Dafür umklammerten
seine Hände hart das automatische Gewehr.

Der King öffnete die Tür weiter. Jetzt konnte auch Querada über
die Schwelle gehen, tat dies und stand in dem Verlies, in dem die

Zombies lauerten.

Mit dem Anblick hätte er eigentlich rechnen müssen, dennoch zeigte
er sich geschockt, als er die zahlreichen lebenden Toten sah, die nun
frei waren.

Man konnte sie als eine Truppe des Grauens, als eine kleine Armee
des Schreckens bezeichnen. Nein, gegen sie hatten die Menschen
keine Chancen, wenn sie unbewaffnet waren.

Der King stand dort, wo auch die Fotos an der Wand hingen. Er
hatte seinen massigen Körper gegen die Vitrine gelehnt, und um seine

Lippen zuckte ein Lächeln. Den Voodoo-Stab hielt er in der rechten

Hand, und Querada erkannte das seltsame Glühen der Köpfe.

Sie hatten ihre Magie ausgespielt und schützten auch den, der über
die lebenden Leichen befahl.

»Schau sie dir an«, sagte der King. Er genoss es, die Beklemmung
seines Leibwächters zu erleben.

Die lebenden Leichen standen nie still. Sie gingen, wankten,
torkelten, fielen hin, standen wieder auf und näherten sich der Tür,
ohne sie allerdings zu durchschreiten. Bestimmt hatte ihnen der King
noch keinen entsprechenden Befehl erteilt.

Auch Querada wurde nicht angegriffen, da hielten sich die Zombies
stark zurück.

Zwischen ihnen befanden sich die absurdesten und schrecklichsten

Geschöpfe. Leichen, die sich bewegten, ansonsten schon Spuren von

Verwesung zeigten. Ein widerlicher Gestank schwängerte den Raum.

Knochensplitter schauten aus manchen Gesichtern hervor. Andere

Körper zeigten Messerwunden oder Kugeleinschläge.

Die Haut der meisten war gelblich, zum Teil mit dunklen Flecken
übersät und an manchen Stellen schon gerissen.

Eine Armada des Grauens befand sich in diesem Kellerraum. Und
sie war bereit, London zu überschwemmen.

»Na, wie gefällt dir das?« fragte King Grenada.

»Ich bin beeindruckt«, gab der Leibwächter zu.

»Mehr nicht?«

Querada hob die Schultern und verzog die Mundwinkel. Im Hals
spürte er einen trockenen Geschmack. Die Handflächen waren
feucht. Sie schmierten auf dem Kolbenholz der Waffe. »Was soll ich
noch dazu sagen? Ich hoffe, dass Sie sie auch unter Kontrolle
haben.«

»Das habe ich!« King Grenada ging einen kleinen Schritt vor. »Sie
gehorchen mir aufs Wort. Wie die Raubtiere einem Dompteur.«

»Der Vergleich ist schlecht, King. Ich las vor Kurzem noch, dass
ein Dompteur von seinen Tigern zerfleischt wurde.«

»Zweifelst du?« Kings Stimme klang drohend.

»Nein, nicht.« Querada schaute seinen Chef bei der Antwort nicht
an. Sein Blick war auf die Zombies fixiert, die in etwa eine Reihe
gebildet hatten. Sie nahmen die gesamte Breite des Raumes ein. Ein
lebender Leichnam war besonders vorwitzig. Während er ging,
drehte er sich und stand plötzlich vor Querada.

Bevor dieser sich versah, hatte der Untote ihn schon angefasst. Die

Klaue des Zombies lag auf seiner Schulter und rutschte an seinem
angewinkelten Arm nach unten.

Querada drehte durch. Sein Gesicht verzerrte sich für einen

Moment, als er sich drehte und genau zielte, bevor er abdrückte. Die

Kugel traf aus kürzester Distanz mitten ins Zentrum.

Sogar die Mündungsflamme berührte noch die teigige Haut, und in

Grenadas Sammlung fehlte ab jetzt einer.

Der King wurde wütend. »Mach das nicht noch einmal, sonst ergeht
es dir schlecht!« drohte er.

»Verdammt King. Ich bin auch nur ein Mensch, und das hier sind
lebende Leichen, Monstren.«

»Er hätte dir nichts getan.«

»Kann ich das wissen?«

»Ja, denn ich habe es dir oft genug gesagt. Handelst du noch einmal
gegen meinen Befehl, gebe ich dich für die Zombies frei. Verstanden,

Querada?«

Der Mann nickte.

Ohne sich weiter um die Untoten zu kümmern, verließ King

Grenada seinen Platz und schritt die Reihe seiner makabren Diener
ab. Er schaute sich jeden einzelnen genau an. Dabei starrte er in

Totenfratzen, in grässlich verzogene oder schon verweste Gesichter.

Sah dicke, aufgequollene Haut, Augen, die wie eine Geleemasse
wirkten, verzogene Münder und manchmal halbzerstörte Körper. Ein
schlimmes Bild.

Querada wartete ab. Neben ihm blieb der King stehen. Sein

Kugelkopf glänzte, denn auch er schwitzte. »Es ist in Ordnung!«
flüsterte er.

»Sogar sehr in Ordnung. Ich werde alles in die Wege leiten.« Er
rieb sich die Hände. »Stehen die Lastwagen bereit?«

»Ja.«

»Dann können die Zombies aufsteigen.«

Als Querada sich nicht rührte, wurde der King sauer. »Ist noch
was?« fragte er scharf.

»Sicher, King.«

»Und was?«

»Ich war draußen. Dort sieht es böse aus. Wir haben Glatteis
bekommen. Ich weiß nicht, ob die Wagen fahren können.«

Hätte der King eine weiße Haut gehabt, sie wäre dunkelrot
angelaufen, denn so fühlte er sich in diesen Augenblicken. »Du bist
verrückt!« flüsterte er. »Total übergeschnappt. Glaubst du eigentlich,
dass ich mich dadurch von meinen Plänen abhalten lasse?«

»Ich meinte ja nur.«

»Wir haben die Lastwagen hergeschafft, und sie werden auch
fahren können!«

»Sie parken dicht an der Rückseite.«

»Noch ein Widerspruch, und ich lasse dich…«

»Schon gut, King, ich sage nichts mehr.«

»Das ist auch besser!« Grenada wandte sich wieder seinen
schrecklichen Schützlingen zu. Er hob dabei die rechte Hand. Aus
der Faust schaute der Voodoo-Stab hervor.

Der Leibwächter schielte dabei auf die Köpfe. In ihnen steckten ein
geheimnisvolles Leben. Sie schimmerten grünlich, wobei auch ein
violettes Leuchten zu sehen war, das wie ein Schleier wirkte und
sich über die verzerrten Gesichter gelegt hatte.

Ein Bild zum Fürchten, doch der Leibwächter hatte sich
mittlerweile daran gewöhnt. Ohne diesen Stab war der King
machtlos. Sicherlich würden die Zombies auch über ihn herfallen,
wenn er den Stab nicht mehr besaß. Wer ihn hatte, besaß die Macht.

Ein kühner Gedanke schoss durch den Kopf des Leibwächters. Eine

Kugel aus dem automatischen Schnellfeuergewehr musste reichen,
und der Stab gehörte ihm.

Es schien, als könnte der King Gedanken lesen, denn er drehte den

Kopf und schaute Querada an. Dabei sagte er nichts, sondern starrte
nur scharf und kalt. Der Leibwächter sagte nichts. Er senkte seinen

Blick.

»Geh schon in den Gang und warte dort! Sag den Trommlern

Bescheid, dass sie anfangen können.«

»Natürlich, King.« Querada war froh, den Raum verlassen zu
können. Er schob sich durch die Tür und merkte sofort, dass der
schreckliche Geruch nachgelassen hatte. Er war längst nicht mehr so
konzentriert wie in dem Zombie-Keller.

Querada wandte sich an die Trommler. »Fangt wieder an!« befahl
er.

»Sie werden kommen.«

Die fünf dunkelhäutigen Männer hämmerten auf die straff gespannte

Haut. Erste dumpfe Laute schwangen durch den Keller. Von Sekunde
zu Sekunde verstärkten sie sich und wurden zu einem Stakkato, das
man mit dem Begriff unheimlich umschreiben konnte. Es war genau
die Begleitmusik die den Zombies gefehlt hatte.

Im Keller entstand Bewegung. Die lebenden Leichen nahmen eine
andere Aufstellung ein. Nacheinander schoben sie sich durch den

Türspalt und betraten schwankend und breitbeinig gehend den langen

Kellerflur. Dumpfe Musik begleitete sie. Nicht nur Querada wusste,
dass sie nun keiner mehr aufhalten konnte.

Die Invasion nahm ihren Anfang…

***

Vor uns stand eine Mauer aus Menschen, und die Typen sahen mir

nicht so aus, als wollten sie uns ohne Schwierigkeiten passieren
lassen. Eines hatten sie gemeinsam. Die lauernde Aggressivität. Es
waren keine echten Neger, sie besaßen eine Haut, die an eine

Mischung aus Kaffee und Sahne erinnerte, eine Hautfarbe, die für

Mittelamerika typisch war.

Zwei von ihnen trugen Pullover, die ihnen bis über die Hüften
reichten. Die Gürtel hatten sie darüber geschnallt. Was darin an

Waffen steckte, war verboten. Lange Messer, Totschläger, einer
besaß sogar einen Revolver.

Die beiden anderen, sie lehnten tiefer im Gang, trugen Schlapphüte,
deren Krempen einen Teil ihrer Gesichter verdeckten. Das Licht
einer Lampe fiel auf ihre glänzenden Lederjacken.

Niemand von uns hatte bisher ein Wort gesprochen, bis ich die

Initiative übernahm.

Ich grüßte freundlich, übersah, dass mein Gruß nicht erwidert
wurde und formulierte den nächsten Satz. »Wir sind gekommen, um

King Grenada zu sprechen. Wo können wir ihn finden?«

Wieder bekamen wir keine Antwort. Nur die beiden Typen in den

Pullovern grinsten kalt und fixierten uns aus glitzernden Augen.

»Seid ihr stumm?« fragte Suko.

Wieder schwiegen sie.

Ich holte meinen Ausweis hervor. »Okay, Freunde, das reicht. Wir
sind von Scotland Yard und wollen zu King Grenada. Wo steckt er?

Wir wissen, dass er hier wohnt.«

Endlich bekamen wir eine Antwort, wenn sie uns auch nicht passte,
aber die Kerle bewiesen uns, dass sie reden konnten. Einer der

Grinser sprach: »Der King empfängt keine Bullen, merkt euch das
und verschwindet«

»Ist der King nicht da?« fragte ich.

»Für euch nicht.«

»Also doch«, sagte Suko und schob sich vor. Bisher hatten wir
nichts getan, jetzt mussten die anderen aus ihrer Reserve kommen.

Ich gebe zu, dass Suko durch seine Bewegung ein wenig
provozierend reagierte, hatte aber Verständnis dafür, denn es stand
wirklich einiges auf dem Spiel. Da brauchte ich nur an die lebenden

Toten zu denken, die wahrscheinlich irgendwo in diesem Haus
lauerten und auf Beute warteten.

Deshalb konnten wir uns nicht so einfach abspeisen lassen.

Bestimmt wussten die vier Typen, aus welchem Grund wir
gekommen waren, und sie hatten den Auftrag, uns abzuwimmeln. Mit
allen Mitteln. Es war gut gewesen, dass Suko schon näher an diesen

Kerlen stand. Der erste griff nach seinem Gürtel. Er war schnell,
noch schneller war Suko. Bevor der Kerl ein Messer hatte ziehen
können, bekam er Sukos Faust zu schmecken, und dieser Treffer
schleuderte ihn gegen die anderen Kerle. Nur einer schaffte es noch,
sich zu verdünnisieren, und den nahm ich mir vor.

Ich sprang den Lederjackenträger an, als er nach seiner Waffe
greifen wollte. Mit dem Fuß kam ich durch.

Er segelte in den Flur hinein, prallte auf die Seite und begann zu
jammern, denn er war genau auf seinen rechten Arm gefallen.

Vielleicht hatte er ihn sogar gebrochen.

Mit einem Sprung war ich bei ihm und nahm ihm die gefährlichen

Mordinstrumente ab. Die Pistole steckte ich ein, alles andere
schleuderte ich in das Dunkel des Flurs.

In meinem Rücken vernahm ich Ächzen, Keuchen und klatschende

Schläge. Dort schlug sich Suko mit drei Schlägern aus den Slums
herum. Das Verhältnis änderte sich sehr schnell, als ich eingriff.

Mein Partner war wie ein lebender Tornado. Gezielt kamen seine

Tritte und Schläge. Der Inspektor spielte seine Karatekenntnisse aus,
und der zweite Pullovermann bekam einen Treffer gegen die Brust.

Er wurde geradewegs in meine Arme geschleudert.

Ausgeschaltet war er nicht, deshalb zog ich ihm kurz den

Waffenlauf über den Kopf. Bewusstlos sackte er zu Boden.

Suko hatte sich inzwischen die beiden anderen vorgenommen.

Wahrscheinlich erlebten diese Zuhälter zum erstenmal in ihrem

Leben, wie es ist, wenn man gegen jemand antritt, der sehr viele

Kampftechniken beherrscht. Einer von ihnen spielte Flugzeug. Suko
hatte ihn hochgewuchtet und schleuderte ihn gegen die Tür. Es gab
einen donnernden Laut, und der Mann sank zusammen.

Den zweiten fegte Suko aus der Drehung zur Seite. Sein Arm schien
aus Gummi zu bestehen, so lang wurde er, und die Handkante traf
zielsicher. Der Typ fiel mir vor die Füße, blieb liegen und regte sich
nicht mehr. Der Chinese nickte und grinste von Ohr zu Ohr. »Das
musste sein«, sagte er. »Ist besser, als auf der Matte zu trainieren.«

»Du sagst es, Alter.«

Mein Partner schaute sich die vier Typen an. Die werden erst
einmal schlafen, auch der Kerl, der auf den Arm gefallen war, rührte
sich nicht mehr.

»Schaffen wir sie zur Seite.«

Suko war einverstanden. Die Typen sollten nicht im Wege liegen.

Wir schleiften sie tiefer in den Flur. Als wir damit fertig waren,
nahmen wir unsere nähere Umgebung in Augenschein. Eine breite

Treppe führte nach oben.

»Ich schau mal eben nach«, sagte Suko und war schon auf dem

Weg. Er nahm die Treppe mit wenigen Schritten und entschwand
nach dem ersten Absatz aus meinem Blickfeld.

Ich blieb stehen und wartete ab.

Es war ein komisches Gefühl, in einem Hause zu stehen, das von

Zombies und lebenden Menschen bewohnt war. Obwohl wir noch
keinen lebenden Toten gesehen hatten, rechnete ich fest damit, ihnen
bald zu begegnen.

Bis auf Sukos Schritte hörte ich nichts. In diesem Haus lastete eine
trügerische Ruhe. Es wollte mir einfach nicht in den Kopf, dass wir
mit der Ausschaltung dieser vier Typen die normalen

Schwierigkeiten aus dem Weg geräumt hatten.

Uns würden sicherlich noch einige Überraschungen bevorstehen.

Suko kam zurück. Ich hörte seine schnellen Schritte auf der Treppe,
und er stand noch nicht vor mir, als er bereits den Kopf schüttelte.

»Du hast nichts gesehen?«

»Nein, John. Keine Zombies. Am Ende der Treppe beginnt ein
ziemlich breiter Gang. Rechts und links sind Türen, und keine wurde
geöffnet.«

»Hast du etwas gehört?«

»Ja. Geräusche. Normal an sich. Stimmen von Frauen, Männern
oder Kindern.«

»Keine Gefahr also?«

»Nein.«

Ich nickte in Richtung Keller. »Wie uns Mac berichtete, hat er den
lebenden Toten da unten gesehen. Es ist auch möglich, dass man

Zombies in Kellern versteckt. Die werden wir uns vornehmen.«

Wir mussten tiefer in den Hausflur hinein. Nur unsere Schritte
waren zu hören und das Knirschen unter unseren Sohlen, denn der

Boden war ziemlich schmutzig und mit allerlei Abfall bedeckt. Der

Mann tauchte wie ein Geist auf. Blitzschnell hatte ich die Pistole
gezogen und presste ihm die Mündung gegen die Wange. Erschreckt
schnellten die Arme des Mannes in die Höhe. Die Augen hinter der

Brille weiteten sich, und ich ließ die Waffe sinken, während ich
gleichzeitig aufatmete. Nein, das war kein Zombie. Suko stand vor
dem Mann, schaute ihn scharf an und fragte leise: »Sind Sie nicht

Uncle Tom?«

»Ja, Sir, der bin ich.«

Mittlerweile hatte ich auch begriffen. Ich sah, dass er schon älter
war, eine Brille trug und an der anderen Seite ein dickes Pflaster
seinen Kopf zierte. Dort hatte ihn Macs Schlag getroffen. Uncle Tom
trug einen grauen Kittel und zitterte noch immer.

»Mac schickt uns«, sagte ich leise.

Der Alte zog den Kopf ein. »Woher kennen Sie mich?«

»Ich sagte schon, von Mac.«

»Wer sind Sie?«

Diesmal gab Suko Antwort. »Polizei. Wir sind Yard-Beamte.«

Der alte Mann überraschte uns, denn er sagte: »Es ist gut, dass sich
die Polizei mal um dieses verfluchte Haus kümmert, aber es ist
leider zu spät.«

»Wieso?«

»Ihr hättet früher kommen müssen. Nun ist er nicht mehr zu
stoppen.«

»King Grenada?« fragte ich.

»Er auch. Und seine lebenden Leichen. Seine Armee des

Schreckens.«

Uncle Tom stieß die Worte flüsternd hervor. »Sie sind alle da. Wir
haben die Toten geholt!« hauchte er, und seine Augen hinter der

Brille weiteten sich. »Aus den Gräbern holten wir sie und schafften
sie in dieses Haus. Wirklich…« Er streckte die Arme aus. Eine

Hand legte er auf Sukos Schulter, die andere auf meine. »Ihr könnt
nichts mehr tun, glaubt mir. Es läuft nichts. Deshalb gebe ich euch
einen Rat. Flieht! Flieht aus dieser Stadt! Und nehmt den guten Mac
mit. Sagt ihm, dass ich ihm den Schlag verziehen habe, auch ich
konnte nicht anders.«

»Weshalb sollen wir fliehen?« erkundigte ich mich.

»Ganz einfach, Männer. Weil diese Stadt am nächsten Tag nicht
mehr so sein wird, wie sie heute ist. Die Zombies kommen. Voodoo
in London, das ist grauenhaft.«

Da sagte er uns nichts Neues, aber ich wollte konkrete Auskünfte
haben.

»Sind die Zombies schon unterwegs?«

»Vielleicht…«

»Sie wissen es nicht genau?«

Der Alte legte ein Faltenmuster auf seine Stirn und hob gleichzeitig
die mageren Schultern. »Ihr könnt mich nicht festnageln«, sagte er.

»Ich weiß es wirklich nicht.«

»Aber Sie hatten mit ihnen zu tun, wie wir von Mac wissen.«

»Nur mit dem einen…«

Sollten wir ihm glauben? Ich schaute skeptisch, Suko ebenfalls. Der

Inspektor hatte noch eine Frage. »Mit wie vielen lebenden Leichen
müssen wir denn rechnen?«

»Ich habe sie nicht gezählt!« flüsterte er.

»Sagen Sie die Wahrheit!« forderte ich ihn auf.

»Es stimmt, ich habe sie nicht zählen können, aber man spricht von
drei Lastwagen Zombies.«

Das war harter Tobak, den wir zunächst einmal verdauen mussten.

Selbst bei dem schlechten Licht sah ich, wie mein Partner blass
wurde. Mir erging es ähnlich.

»Was sagten Sie?« flüsterte Suko scharf. »Drei Lastwagen voll

Zombies?«

»Ja, es stimmt.«

»Und wo sollen sie hin?«

Der Alte hob die Schultern. »Überall. London ist groß. Sehr groß
sogar. Man verteilt sie.«

»Da sie noch nicht unterwegs sind«, fuhr ich fort…

»Nein, nein, davon habe ich nichts gesagt«, erklärte er. »Ich weiß
es nur nicht genau. So etwas erledigt der King.«

»Nehmen wir mal an, die Lastwagen sind noch nicht mit diesen

Untoten gefüllt, wo stecken sie dann?«

Der Alte senkte den Blick. »Sie werden es ja doch
herausbekommen. Hier im Keller. Es gibt da einen Teil des Kellers,
den wir nie betreten durften. Er ist für den King reserviert. Mit
einem Fahrstuhl kann er ihn von seiner Dachwohnung aus erreichen.

Dieser Trakt besitzt auch nur einen Ausgang. Genau dort sind sie
vorgefahren.«

»Wie kommen wir in den Trakt?«

»Wollt ihr wirklich hin?«

»Ja. Machen Sie schnell!«

Der Alte drehte sich und seinen Daumen, so gut es ging. Er wollte
damit um eine Ecke deuten. »Dahinter befindet sich ein Gang, den
müssen Sie nehmen. Sie landen erst im normalen Keller, gehen aber
immer geradeaus, dann kommen Sie hin.«

»Danke«, sagte ich.

»Aber lassen Sie es lieber…«

»Gehen Sie!« riet ich Uncle Tom. »Verschwinden Sie und
verstecken Sie sich. Hier wird es bald ungemütlich.«

Der alte Mann schaute uns an, nickte und flüsterte, bevor er
weglief: »Ich werde zwei Kerzen am Hausaltar für Sie anzünden.

Versuchen Sie alles, wir wollen endlich wieder frei atmen können.

Zu lange hat der Terror schon gedauert. Fast ein halbes Jahr…«

Nach diesen Worten machte er kehrt und verschwand. Auch seine

Schritte verklangen. Suko schaute mich an. »Drei Lastwagen mit

Zombies. John das kann die Hölle werden.«

»Wir müssen Sir James Bescheid geben. Hoffentlich hat er seine

Leute schon in Position gebracht.«

Zu unserer Ausrüstung gehörten unter anderem auch zwei Walkie-

Talkies. Ich zog meines hervor und fuhr auch die Antenne aus dem

Gehäuse. Durch einen Knopfdruck schaltete ich das Gerät ein.

Zunächst war nur das Rauschen zu hören. In dem kahlen Flur klang es
ziemlich laut, ich drehte den Ton leiser.

Suko hatte inzwischen seine Wanderung aufgenommen. Er ging mit
gezogener Pistole und wollte sich in der näheren Umgebung
umschauen, damit man uns nicht überraschte. Auch er trug eine

Beutepistole bei sich. Einer der vier Typen hatte sie noch unter
seiner Lederjacke versteckt gehalten.

Je mehr Zeit verstrich, um so größer wurde meine Spannung. »Sir

James, bitte kommen. Bitte kommen!« Der Einfachheit halber hatten
wir auf jeglichen Code verzichtet.

Ich hielt das Gerät, es besaß ungefähr eine Reichweite von einer

Meile, dicht an mein Ohr, doch es tat sich nichts. Nur dieses
verdammte Rauschen war überlaut zu hören.

Noch einmal rief ich.

Plötzlich bekam ich Antwort. Ich glaubte, durch das Rauschen eine
sehr schwache Stimme zu vernehmen. Allerdings so undeutlich, dass
ich nicht einmal unterscheiden konnte, ob sie von einer Frau oder
einem Mann stammte. Ich entschied mich für einen Mann und für Sir

James.

»Sir, können Sie mich verstehen?«

»Reden Sie, John!« Als kaum verständlich vernahm ich die Stimme
meines Chefs. In Stichworten spulte ich meinen Bericht ab und wies
vor allen Dingen darauf hin, dass wir es mit drei Lastwagen voller

Zombies zu tun bekommen konnten.

Sir James verstand mich. Auch seine Stimme klang plötzlich klarer.

Wenig später konnten wir fast normal reden.

Ich erfuhr, dass das mobile Einsatzkommando ungefähr noch eine
halbe Meile entfernt war. Die Wagen hatten mit dem Glatteis zu
kämpfen. Es erwies sich als hinderlich, würde allerdings den
gleichen Effekt auch bei den Zombie-Wagen zeigen.

Darauf vertraute ich.

Sir James rechnete die Zeit aus, die das Einsatzkommando unter

Umständen noch benötigte und kam auf eine halbe Stunde.

»Das wäre noch günstig.«

»Versuchen Sie, einen Teil der lebenden Toten zu stoppen«, sagte
mir mein Chef. »Das andere übernehmen wir.«

»Haben Sie genügend Waffen?«

»Ja. Auch spezielle.« Er ging nicht näher darauf ein, aber ich
bekam eine Gänsehaut.

Wir unterbrachen die Verbindung. Es war alles gesagt worden.

Jetzt musste jeder selbst wissen, was zu tun war. Ich ließ das Gerät
wieder verschwinden und nickte Suko zu.

»Wir können, Alter.«

»Okay.« Mein Freund hatte den Weg zum Keller bereits erkundet,
legte vor mir die ersten Schritte zurück und blieb plötzlich stehen,
weil ihn das gleiche störte wie mich. Trommelklang.

Es stand fest. Jemand schlug die Voodoo-Trommeln und hatte somit
das Finale eingeläutet…

***

Das mobile Einsatzkommando quälte sich durch die engen Straßen

des Londoner Ostens. Mittlerweile war viel Eis weggetaut, doch es
gab noch immer gefährliche Rutschfallen, die für fahrende Wagen
zum Verhängnis werden konnten.

20 Männer hatte Sir James aufgeboten. Allesamt harte Burschen,
die ihren Job kannten. Nur gegen Zombies hatten sie noch nicht
gekämpft. In der Einsatzbesprechung hatte Sir James manch
spöttischen Blick und eine ebensolche Bemerkung zu hören
bekommen, aber er ließ sich nicht beirren und warnte sehr intensiv.

»Das ist kein Kino, das wir hier machen!«

Dann kam die Information des John Sinclair, und der

Superintendent atmete auf. So schlimm diese drei Lastwagen auch
waren, er wusste endlich, womit er zu rechnen hatte.

Augenblicklich gab Sir James die Meldung an die entsprechenden

Gruppenführer weiter, die wiederum ihre Leute informierten. Trotz
des Glatteises schafften sie es. Die Fahrzeuge näherten sich dem

Ziel, und die Führung hatte der Dienstwagen des Superintendents
übernommen. Es war zuvor ausgemacht worden, wo sich die
einzelnen Männer verteilen sollten, doch nun musste der Plan
umgeworfen werden. Sir James gab die Devise aus, dass jeder

Lastwagen, der das Gelände verließ, gestoppt werden musste.

Obwohl der Abend noch nicht angebrochen war, fiel bereits die

Dämmerung über den Platz. Der Regen hatte aufgehört, doch die

Feuchtigkeit lag nach wie vor in der Luft. Nebelschwaden trieben
durch das gelbe Licht der Scheinwerfer und krochen über die
schmalen Straßen oder wallten an den Außenmauern leerstehender

Fabrikgebäude in die Höhe.

Die Männer hatten sich auf vier Wagen verteilt. Zwei waren bereits
an den vorbereiteten Punkten eingetroffen, damit sie ihre Sperren
errichten konnten.

Auch der dritte Wagen hatte die Position erreicht. Das alles erfuhr

Sir James über Funk.

Er selbst blieb bei dem vierten. Wenige Minuten später stoppte der

Einsatzwagen. Die Männer sprangen heraus und bauten eine Sperre
auf, die die gesamte Straßenbreite einnahm.

Auch Sir James verließ den Dienstwagen. Sein Fahrer warnte ihn
noch.

»Sir, es ist glatt.«

»Danke, ich weiß.« Der Superintendent blieb neben der

Beifahrertür stehen und starrte nach vorn. Allmählich merkte er einen
gewissen Druck im Magen. Für ihn ein Zeichen, dass auch ihn die

Spannung in ihren Klauen hielt…

***

Wir stießen tiefer in den Keller hinein!

Es war kein unheimliches Gewölbe, wie man es in Schlössern oder

Burgen findet, sondern ein normaler Keller mit glatten Betonwänden.

Dennoch besaß der Keller einen unheimlichen Touch. Vielleicht war
es auch nur Einbildung, weil alles zusammenkam. Das Wissen um
die lebenden Leichen, das dumpfe Hämmern der Trommeln und auch
dieser seltsame Geruch, der Suko und mich schon eine Weile
begleitete.

Es war ein Gestank, den wir kannten und widerlich fanden.

Zombies rochen so. Nach Moder, Verwesung, Vergänglichkeit. Im

Keller brannte nur ein spärliches Licht. Es wurde von

Deckenleuchten abgestrahlt, die in unregelmäßigen Abständen
angebracht waren. Links befand sich die Wand, rechts sahen wir die
einzelnen Kellerverliese, nur mehr Verschläge, deren Eingänge
durch Lattentüren gesichert waren. Wir ließen die Lichtstrahlen
unserer kleinen Lampen hin und wieder stichprobenartig in die

Verliese scheinen, um uns zu überzeugen, dass sich kein lebender

Toter in ihnen befand.

Sie mussten im anderen Trakt des Kellers sein.

Gern hätte ich mit Sir James und den Männern des

Einsatzkommandos Verbindung aufgenommen, dies war mir
allerdings zu riskant. Ich wollte nicht, dass man uns hörte.

Noch waren wir keinem Menschen im Keller begegnet. Wir
schoben uns mutterseelenallein durch den schmutzigen Gang weiter
nach vorn und hofften darauf, so rasch wie möglich das Ziel zu
erreichen. Drei Lastwagen voll Zombies! Das ging mir nicht aus dem

Kopf. Ein reiner Wahnsinn war das, um Gottes willen.

Suko beschäftigte sich bestimmt mit den gleichen Gedanken. Ich
erkannte es an seinem Gesicht.

Wir bewegten uns sehr vorsichtig weiter in den Keller hinein. Das

Trommeln hatte an Lautstärke zugenommen. Es kam mir vor, als
würden wir direkt vor den Trommlern stehen, ohne sie allerdings
sehen zu können.

Dafür sahen wir die Mauer. Sie trennte die Trakte. Im ersten

Augenblick war ich enttäuscht, denn damit hatte ich nicht gerechnet.

Die Mauer nahm die Gangbreite ein und bildete ein
unüberwindliches Hindernis.

Wenn nicht die kleine Tür gewesen wäre.

Ziemlich schmal, und sie fiel im ersten Augenblick überhaupt nicht
auf, aber es gab sie, fast in de Winkel gebaut und mit einem Schloss
versehen, das Suko und ich uns sehr genau ansahen.

»Sieht nicht unknackbar aus«, sagte mein Partner.

»Willst du es versuchen?«

»Klar, bei meinem Feingefühl…«

Ich musste lachen und schaute zu, wie sich mein Partner bückte. Er
hatte das hervorgeholt, was wir stets bei uns trugen. Einbrecher
hätten ihre helle Freude daran gehabt. Es waren die modernsten

Kunststoffbestecke. Flache, schlüsselähnliche Gegenstände, die sich
den Schlössern hervorragend anpassten.

Suko probierte.

Ich stand mit angespannten Nerven neben ihm. Die Beretta lag in
meiner Hand. Griffbereit steckte zudem noch die Beutewaffe im

Gürtel, denn Zombies konnte man auch, wenn man ihnen in den

Schädel schoss, mit normalen Bleikugeln erledigen.

»Schwierigkeiten?« fragte ich flüsternd.

»Einige«, gab Suko zu. Ich ließ den Partner in Ruhe und lauschte
statt dessen dem Klang der Voodoo-Trommeln. Sie konnten mir
schon Angst einjagen, und die Zombies passten zu dieser Musik.

Ich bewunderte Sukos Ruhe. Er ließ sich nicht aus dem Konzept
bringen, obwohl die Zeit drängte.

Er richtete sich so heftig auf, dass er mit dem Kopf fast unter mein

Kinn geschlagen wäre, weil ich so dicht bei ihm stand.

»Alles klar.«

»Ist die Tür offen?«

»Ja.«

Wir schauten uns noch einmal an und nickten. Worte wurden keine
mehr gesprochen. Wir waren ein eingespieltes Team und verstanden
uns auch, ohne großartig zu reden.

Suko hatte die Tür aufgeschlossen und zog sie auch auf. Vorsichtig,
sehr langsam.

Ich hatte mich so aufgebaut, dass ich durch den Spalt blicken
konnte. Ich sah einen Gang, der ungefähr die gleiche Breite aufwies
wie der, in dem wir noch standen.

Das Trommeln war lauter geworden. Hektisch und brutal hörte es
sich an. Es donnerte in unseren Ohren. Ich hielt den Atem an, als

Suko die Tür weiter öffnete. Auch glaubte ich, trotz des Trommelns

Schritte zu hören. Die Zombies?

»Mach!« Zischte ich Suko zu.

Mein Partner schob die Tür auf. Wir hatten freie Sicht Und
erblickten das Grauen!

***

King Grenada war in seinem Element. Er hatte es endlich geschafft

und stand dicht an der Schwelle zu seinem Traum. Die lebenden

Leichen gehorchten ihm, sie hatten ihren Raum verlassen, schritten
hintereinander durch den Gang und dorthin, wo sich die Seitentür
befand, durch die sie nach draußen gehen konnten.

Dort warteten die Wagen.

Auch Querada schaute zu. Er hielt sich ein wenig im Hintergrund.

Sein Gewehr hatte er umklammert. Sollte ein Zombie ausbrechen,
würde er diesem Monster den Schädel zerschießen.

Die Tür nach draußen stand offen. Kalte Luft gelangte in den

Kellerraum. Sie vermischte sich mit dem Gestank der lebenden

Leichen und machte ihn ein wenig erträglicher.

Schritt für Schritt gingen die Gestalten durch den Kellergang und
passierten die Trommler, die den nervenaufreibenden Voodoo-

Rhythmus schlugen. Es war alles bestens vorbereitet. Querada stellte
es fest, als er einen Blick nach draußen warf.

Die Zombies konnten ohne Mühe auf die Ladeflächen der drei
abgestellten Lastwagen klettern. Sie taten es geschickt. Ihre
leichenblassen Arme streckten sie aus und umkrallten die seitlich
angebrachten Griffe. Dann zogen sie ihre Körper in die Höhe und
krochen auf die Ladefläche.

Zombie für Zombie verschwand unter der Plane. Die Wagen
wurden nicht der Reihe nach bestiegen, die Untoten nahmen alle drei
zur gleichen Zeit in Angriff.

Es war dämmrig geworden. Nebel hatte sich gebildet. Die

Scheinwerfer der Wagen brannten und erinnerten an gelbe

Glotzaugen. Die Fahrer hockten hinter den Lenkrädern und warteten
darauf, den Befehl zur Abfahrt zu bekommen.

Ihre Ziele waren verschieden, um die Ladung, die sie zu
transportieren hatten, kümmerten sie sich nicht. Diese Männer waren
dem King treu ergeben.

Grenada beobachtete den Abtransport seiner Lieblinge mit
blitzenden Augen. Das war seine Stunde, das war sein Triumph. Er
setzte sich in Bewegung, drückte einige der lebenden Leichen zur

Seite, damit er Platz bekam und ging auf seinen Leibwächter zu.

»Was sagst du nun, Querada?«

Er hob die Schultern.

»Mehr nicht?« zischte der Fettwanst. »Ich bin beeindruckt, King.«

Grenada lachte. »Das kannst du auch sein, zum Teufel. Beeindruckt,
jawohl.«

Die Mundwinkel des Kings zuckten. »Bald werden wir es geschafft
haben«, flüsterte er. »Bald ist alles vorbei. Nur noch wenige

Zombies brauchen zu gehen, dann…« Er verstummte plötzlich, und
seine Gesichtszüge schienen zu vereisen.

Natürlich merkte auch Querada, was los war, und er fragte:

»Stimmt etwas nicht?«

Grenada schwieg. Er deutete statt dessen auf die Tür hinter ihnen,
die von der anderen Seite her langsam aufgezogen wurde. Da musste
jemand sein, der zu den Zombies wollte. Aber wer konnte das sein?

Der Spalt vergrößerte sich, und Querada reagierte so, wie man es
von ihm gewohnt war. Er zielte mit dem Schnellfeuergewehr auf die

Tür.

»Warte noch ab!« zischte der King. »Drücke erst ab, wenn du ganz
sicher bist«

»Geht klar, King!«

»Hast du einen Verdacht?« fragte Grenada.

Querada schüttelte den Kopf. Dann meinte er: »Wäre doch stark,
wenn Sinclair plötzlich hier auftauchen würde.«

King Grenada lachte so hoch, dass es sich schon fast lautlos
anhörte…

***

Ich sah die Zombies!

Schreckliche, unheimliche Gestalten. Lebenden Tote aus dem Grab,
und für mich war ein Alptraum wahr geworden.

Obwohl mein Blickwinkel nicht gerade der beste war, konnte ich
schon überschlägig schätzen, dass man mit drei Lastwagen gerade
noch hinkam.

Suko konnte nichts sehen, er stand zu ungünstig, aber ich deutete
seinen fragenden Blick und gab ihm auch die entsprechende Antwort.

»Sie sind da!« flüsterte ich. »Da ist alles eingetroffen, was man
sich an Schrecken nur hat vorstellen können.«

»Zombies?«

»Und wie!«

»Was machen wir?«

Ich wusste es selbst nicht genau, denn ich suchte nach dem Anführer
dieser unheimlichen Wesen, doch King Grenada war nicht zu sehen.

Wenn er sich in der Nähe befand, konnte er unter Umständen im toten

Winkel stehen. Oder er war schon draußen, denn ich spürte die kalte

Luft, die durch eine offene Tür in den Gang strömte.

»Können wir sie noch stoppen?« fragte Suko leise.

»Das hoffe ich.«

Suko kam wieder in die Höhe. Er hatte sich nicht nur mit der

Beretta
bewaffnet,
sondern
trug
auch
die
ausgefahrene

Dämonenpeitsche. Die drei Riemen schleiften über den Boden.

»Ich zuerst!« hauchte ich und wartete Sukos Nicken als

Einverständnis ab. Danach schob ich mich vor. Meinen Körper
drückte ich durch den Spalt. Die Zombies behielt ich im Auge und
achtete auch auf die Trommler.

Zu stark, wie ich im nächsten Augenblick zu spüren bekam.

Plötzlich tauchte links von mir ein länglicher Schatten auf, ich drehte
den Kopf und spürte noch in derselben Sekunde etwas Hartes dicht
unter meiner Lippe am Kinn.

Es war eine Gewehrmündung!

Zwar hielt ich die Pistole in der Hand, doch ich traute mich nicht,
sie einzusetzen. Der Kerl, in dessen Falle ich gelaufen war, würde
schneller sein und gnadenlos abdrücken.

Ich hatte das Gefühl, auf der Stelle einzufrieren. Wahrscheinlich
war es der Schock, der mich so erwischt hatte, und ich hörte mein

Herz doppelt so laut schlagen. Auch ein Warnruf hatte keinen Sinn,
deshalb hütete ich mich, auch nur mit den Augen zu zwinkern. Dabei
bekam ich noch mit, dass einige Zombies stehen geblieben waren.

Sie starrten mich an. Ich wusste nicht, wer der Kerl war, der das

Gewehr in seinen Händen hielt, konnte mir aber vorstellen, dass er
voll und ganz auf Grenadas Seite stand.

Von seinem Gesicht sah ich nicht viel, weil eine Hälfte zu sehr im

Schatten der breiten, nach unten gezogenen Krempe lag. Jedenfalls
besaß er eine dunkle Haut. Ich sah seinen Mund, zwei Lippen, die
fest aufeinandergepresst und zynisch verzogen waren. Vor mir stand
ein eiskalter Killer.

Er sprach mich an. Flüsternd schwang mir seine Stimme entgegen.

»Komm ein wenig näher!«

Ich gehorchte. Zwei kleine Schritte ging ich. Der andere war so
geschickt, dass er die Schritte jeweils rückwärtsgehend ausglich und
die Gewehrmündung stets an meinem Kinn hängen blieb, als hätte
man sie dort festgeleimt.

Ich hatte verloren. Jedenfalls für den Augenblick. Meine

Hoffnungen konnte sich nur auf Suko setzen und drückte meinem

Partner und mir die Daumen, dass er das Richtige tat.

Bisher hatte ich King Grenada noch nicht gesehen. Der Mann, der
jetzt durch die Außentür den Gang betrat, das musste er einfach sein.

Ein Fettkloß, ein Widerling, der sich schaukelnd bewegte und in der
rechten Hand einen Voodoo-Stab hielt, von dessen Spitze drei

Schrumpfköpfe abzweigten, die in ihrem Innern von einem seltsamen

Licht erfüllt waren. Vier Zombies, Grenada, der Schlapphut-Träger
und ich. So sah das ungleiche Verhältnis aus.

Aber ich wusste Suko in meinem Rücken. Von ihm hatten die
anderen bisher nichts gesehen.

»Halt ihn ja unter Kontrolle, diesen verfluchten Geisterjäger!«
zischelte Grenada. »Ich will ihn beobachten, ich will seine Angst
sehen, bevor er zerrissen wird.«

»Sicher, King, sicher!«

Neben mir blieb Grenada stehen. Sein Blick glitt an mir herab,
erfasste auch meinen Arm und die Hand. Ich spürte seine schwielige
feuchte Pranke an meinem Gelenk und erlebte mit, wie er mir die

Waffe aus der Hand nahm.

»So«, sagte er und steckte die Silberkugel-Beretta ein. »Das wäre
das erste.«

»Was machen wir mit ihm?« fragte der Gewehrträger.

»Langsam, Querada, langsam. Nur nichts überstürzen. Wir schaffen
es schon, darauf kannst du dich verlassen.« Der Fettwanst begann zu
lachen. »Ich kriege ihn dahin, wohin ich ihn haben will. Er wird
winseln, er wird schreien, darauf kannst du dich verlassen. Kein

Pardon mehr für John Sinclair.«

»Was ist mit den Zombies?« fragte Querada.

»Sind die Lastwagen voll?«

»Ich glaube.«

»Dann können sie schon fahren. Ich werde das Zeichen geben. Gib
du auf ihn acht.«

»Worauf du dich verlassen kannst«, sagte Querada. Der King
verschwand. Er ging nach draußen, und ich stand weiterhin wie ein

Ölgötze auf dem Fleck, wobei ich in das Gesicht schielte, dass ich
schattenhaft hinter dem Waffenlauf und in Höhe des Gewehrkolbens
als Flecken sah.

Noch hatte ich eine Galgenfrist. Wie lange würde sie halten? Eine

Minute, zwei?

Ich vernahm das Geräusch der Motoren, als sie angelassen wurden.

Auspuffwolken strömten mir entgegen, als sie durch die offene Tür
quollen.

An den Geräuschen vernahm ich, dass die Wagen starteten. Unter
den Reifen knirschte es, und die beiden LKW setzten sich mit ihrer
schaurigen und makabren Last in Bewegung.

Ein Wagen blieb noch zurück. Dort waren sicherlich Plätze für

King Grenada und seinen Leibwächter reserviert.

Auch für mich? Vielleicht als Leiche oder als Zombie?

Der King kam zurück. »Die Wagen sind gut weggekommen«,
erklärte er mit seiner hohen Fistelstimme. »Trotz des Glatteises.«

»Das ist alles halb so schlimm«, sagte Querada.

»Aber was machen wir mit ihm?« Der King überlegte.

»Soll ich ihm die Kugel geben? Von seinem Kopf wird nicht mehr
viel übrigbleiben, wenn ich abdrücke.«

»Wäre nicht schlecht. Aber ich habe mir etwas anderes überlegt.«

»Wie du willst, King. Was denn?«

»Die Zombies sollen sich mit ihm beschäftigen.«

Querada lachte glucksend. »Die Idee ist wirklich gut. Was die wohl
mit ihm machen werden?«

»Vernichten. Und dies auf ihre spezielle Art und Weise, darauf
kannst du dich verlassen.« Der King schaute mich an. »Nicht wahr,

Sinclair, so machen wir es.«

Ich schwieg, was dem King nicht passte, denn er schlug mir seine

Faust über der Gürtelschnalle in den Magen. Ich hielt mich noch
soeben auf den Beinen und saugte scharf die Luft ein, während meine

Augen aus den Höhlen zu quellen drohten.

Dann grinste er, ballte seine freie Hand und schaute auf die

Zombies. Vier lauerten.

»Ja«, sagte der King und nickte sich selbst zu. »Ja, so werde ich es
machen. Sie sollen diesen verfluchten Hund packen und vernichten.

Lass ihn frei, Querada!«

»Okay.«

Im nächsten Augenblick wich der Druck, und ich bekam einen Stoß,
der mich haargenau auf die vier Untoten zukatapultierte…

***

Die Führerkabinen der Lastwagen waren jeweils mit zwei Männern

besetzt. Fahrer und Beifahrer. Sie trugen die Verantwortung für die
schaurige Fracht und hatten auch ihre Direktiven bekommen, an die
sie sich halten mussten.

Die Wagen besaßen verschiedene Ziele. Eine Weile würden sie
noch zusammenbleiben und sich dann trennen. Einer sollte direkt in
die City fahren, und zwar nach Soho. Der andere Wagen lud seine

Fracht dort ab, wo der Regierungssitz lag und all die Gebäude, die
für Touristen so attraktiv waren.

Eigentlich stand der Plan in allen Zügen fest. Bis auf eine

Kleinigkeit. Das Glatteis.

Damit hatte niemand rechnen können. Es machte die besten Pläne
zunichte, warf Zeiten durcheinander und sorgte dafür, dass Quoten
kaum eingehalten werden konnten.

Glatteis war mörderisch. Glatteis konnte nicht nur zur Falle für die

Menschen werden, sondern auch für die Ereignisse einer
ausgeklügelten Technik. Das wussten die Fahrer. Dementsprechend
vorsichtig rangierten sie ihre LKW.

Noch fuhren sie hintereinander. Sie hatten die Scheinwerfer
einschalten müssen. Die langen Finger stachen nach vorn und
gleichzeitig in die grauen Schwaden hinein, die das Licht aufsaugten,
so dass es nur mehr zu verwaschenen Flecken wurde.

Wenn sie die Slums hinter sich hatten und in Richtung Lambeth

Bridge fuhren, wollten sie sich trennen. Aber noch blieben sie
hintereinander, und die Männer an den Lenkrädern mussten ihr
gesamtes fahrerisches Können aufbieten, um den vereinzelten

Eisfallen zu entgehen. Wegen des Nebels waren sie nicht immer
sofort zu erkennen und so kam es, dass beide Wagen manchmal
wegrutschten. Durch geschicktes Gegenlenken allerdings konnten die

Fahrer die LKW in der Spur halten. Sehr langsam bewegten sie sich
weiter. Man hätte sogar neben den Wagen hergehen können.

Die Zombies auf den Ladeflächen hockten oder saßen nie still. Sie
bewegten sich. Auch von außen zu erkennen, denn hin und wieder
warf die Plane Wellen. Immer dann, wenn die Zombies sich von
innen dagegenstemmten, aber sie hielt.

Und so rollten sie weiter.

Die Männer sprachen nicht miteinander. Sie starrten in den Nebel.

Ihre dunklen Gesichter waren angespannt. Auf ihren Knien lagen die

Gewehre, denn sie hatten den Befehl bekommen, jeden Widerstand
sofort im Keim zu ersticken.

Nichts sollte die Zombies aufhalten. Der King wollte eine Invasion
haben. Gut eine halbe Meile hatten sie schon zurückgelegt und
näherten sich einem Gelände, in dem früher einmal eine blühende

Industrie ihren Platz gefunden hatte. Die Zeiten waren endgültig
vorbei.

Leere

Hallen,
die
engen

Straßen,

Brandmauern,
eingeschlagene Fensterscheiben, menschenleer.

Und dazwischen der Nebel. In dicken Schwaden wallte er, trieb
träge über die glatten Wege und drang in jede Ritze. Nur die

Scheinwerfer gaben Licht.

Oder?

Zum erstenmal seit Fahrtbeginn fluchte der Fahrer des vordersten

Wagens, denn er hatte eine gelbe Lichtkette gesehen, in der auch
vereinzelt rote Lampen blinkten.

Der Mann kannte sich aus. Das war eine Sperre.

»Verdammter Mist.« Er trat auf die Bremse und dachte nicht mehr
an den seifig glatten Boden. Der Wagen stoppte zwar, doch die

Glätte auf dem Untergrund trieb ihn weiter.

Plötzlich drehte sich das Heck weg. Diesmal half kein

Gegenlenken. Der LKW geriet in die gefährliche Nähe einer Mauer
und »küsste« sie mit der Frontseite.

Ein hässliches Knirschen erklang. Fahrer und Beifahrer wurden
durchgeschüttelt. Ein Gewehr rutschte von den Knien und
verschwand im Bodenraum unter dem Armaturenbrett.

Das war der Anfang am Ende.

Vielleicht hätte der Fahrer den Wagen noch freibekommen, wäre
nicht der zweite hinter ihm gewesen. Auch er war durch das

Bremsmanöver überrascht worden, hatte nicht rechtzeitig stoppen
können und fuhr gegen das Heck des ersten Wagens.

Der Schlag wuchtete die Männer nach vorn. Sie waren zu sehr mit
sich selbst beschäftigt und sahen deshalb nicht, was sich draußen
alles tat. Man hatte die beiden anfahrenden Wagen längst bemerkt
und Alarm gegeben. Keinen schrillen oder lauten, nein - einen

Alarm, den die Männer genau verstanden. Er war flüsternd
weitergegeben worden, und die Mitglieder des Einsatzkommandos
wussten ebenso Bescheid wie Sir James Powell, der in vorderster

Front stand.

Für ihn war das Erscheinen der Lastwagen in gewisser Hinsicht
eine Enttäuschung. Er hatte damit gerechnet, dass es John Sinclair
und Suko gelingen würde, die LKW zu stoppen. Ihr Auftauchen
überzeugte den Superintendenten vom Gegenteil, wobei er sich
fragte, ob es John und Suko überhaupt geschafft hatten.

Er sah die sich bewegenden Schatten in der Nebelsuppe. Die linke

Hand hielt er in der Manteltasche versteckt, die Finger der rechten
umklammerten das Sprechgerät, wobei sich die Rillen dicht vor
seinen Lippen befanden.

Die Fahrer mussten die Sperre mittlerweile bemerkt haben, trotz
des Nebels, und sie reagierten auch. Bremsen! Genau das Falsche!

Wahrscheinlich hatten sie sich zu sehr erschrocken, und Sir James
bekam mit, wie der erste Wagen zur rechten Seite wegglitt, und dort
befand sich ausgerechnet eine Mauer.

Es gelang dem Fahrer nicht, seinen Wagen vor ihr zum Stehen zu
bringen, und so prallte er mit der Kühlerschnauze dagegen. Der
zweite Lastwagen fuhr auf den ersten.

Sir James bemerkte es mit einer gewissen Genugtuung, während er
in das Walkie-Talkie sprach und seine Einsatzbefehle gab. Er redete
mit ruhiger Stimme, die Männer reagierten prächtig. Man brauchte
ihnen nicht in allen Details zu sagen, was sie zu tun hatten. Wie

Schatten erschienen sie aus dem Nebel, schwere Waffen in den

Händen haltend, und das waren nicht nur Gewehre.

Die Männer im Führerhaus des ersten Wagens waren durch den

Aufprall nach vom gewuchtet worden. Der Fahrer lag über dem

Lenkrad. Er stöhnte, denn sein Brustkorb schmerzte höllisch.

Wahrscheinlich hatte er einige Quetschungen abbekommen.

Sein Kollege hatte mehr Glück gehabt. Zwar hatte er sich nicht
abstützen, dafür aber abdrehen können, nur sein Gewehr war zu

Boden gerutscht. Er bückte sich und hob es auf.

»Verdammt, komm hoch, Ramirez!«

Der Fahrer stöhnte nur. Er beugte sich zwar zurück, sein Gesicht
war verzerrt. Ein Beweis, dass er starke Schmerzen verspürte. Der
kam nicht raus, das sah der andere sofort. Aber er musste weg. Der

Mann drehte sich um, rammte die Tür auf, spürte die kalte Luft,
wollte aus dem Wagen springen und sah plötzlich die beiden

Männer, die Gewehre in ihren Händen hielten.

»Komm langsam raus!«

Da gab der Beifahrer auf. Er tat, was man ihm sagte, und dabei
huschte sogar noch ein Grinsen über seine Lippen, denn er dachte an
die lebenden Toten, die diesen Typen die Hölle heiß machen
würden. Das Gewehr wurde ihm aus der Hand gerissen, kaum dass
er den Boden berührt hatte.

Ein dritter Mann kümmerte sich um ihn. Handschellen klickten um
seine Gelenke, während die beiden ersten den Fahrer aus dem

Führerhaus hievten. All das geschah, ohne dass ein Wort gesprochen
wurde. Still, beinahe gespenstisch lautlos, die Männer waren in der

Tat ein gut aufeinander eingespieltes Team.

Bevor der Beifahrer des ersten Lastwagens abgeführt wurde,
gelang es ihm, noch einen Blick über die Schulter zu werfen. Auch
die beiden Männer im zweiten Wagen wehrten sich nicht. Sie waren
aufgefahren, vielleicht verletzt worden und wurden ebenso aus dem

Fahrzeug gezogen wie auch die Typen aus dem ersten Wagen. Keine

Chance. Und die Zombies?

Kaum hatte der Mann daran gedacht, als er ein Fauchen vernahm
und Stöße in den Rücken bekam. Man trieb ihn hart voran. Das

Fauchen wurde zu einem Donnern, und einen Augenblick später
erhellten lange Flammenzungen die graue Nebelsuppe.

Sie stachen in die wallenden Wolken hinein. Da wurde dem Mann
klar, was die anderen vorhatten.

»Weg, weg!« Man stieß ihn weiter, schaffte ihn in Sicherheit, denn
die Lastwagen würden schon sehr bald explodieren.

Und mit ihnen die Ladung.

Ein Tor war von den Leuten aufgeschoben worden. Es führte zu
einem Fabrikhof. Hohe Mauern umgaben ihn. An dieser Stelle hatte
das Einsatzkommando so etwas wie ein Hauptquartier errichtet. Die
vier Gefangenen, alle konnten sie sich noch auf den Beinen halten,
mussten sich an die Mauer lehnen und die Arme hochhalten. Trotz
der Fesselung.

Ein älterer Mann mit Brille trat in ihre Nähe und sprach etwas in
ein Walkie-Talkie. Der Einsatzbefehl.

Man konnte nichts sehen. Nur der Widerschein des Feuers breitete
sich aus, und gewaltige Flammenzungen leckten in den grauen,
verhangenen Nebelhimmel. Die Lastwagen brannten.

Und mit ihnen die Zombies.

Laut fauchten und knatterten die Flammen. Dazwischen glaubten die

Gefangenen leise, verwehende Schreie zu hören.

Sie wussten Bescheid. Es würde keine Zombie-Plage in London
geben. Keinen Sieg des Voodoo. Oder?

Noch gab es für sie Hoffnung. Denn der dritte Wagen würde einen
anderen Weg nehmen…

***

Ich war nach vom gestoßen worden und wurde von den

widerlichen, kalten Totenklauen der lebenden Leichen aufgefangen
und aufgehalten. Querada drehte sich mit. Er lachte laut auf und hielt
seine Waffe in Anschlag, wobei er meine Bewegungen mit der

Gewehrmündung sehr genau verfolgte.

King Grenada war zur Seite gegangen. Er stand dicht an der Tür.

Angespannt, mit einem irren Blick in den Augen, denn er wollte
zusehen, wie mich die Zombies umbrachten.

Zum Glück für mich hatten die beiden die Rechnung ohne den Wirt
gemacht. Und der hieß in diesem Fall Suko. Mein Partner war ein

Mensch, der die Nerven behalten konnte und genau dann eingriff,
wenn es nötig war.

Auch hier.

Mich hielten die Zombies fest. Zwei hatten ihre Krallen in meine

Kleidung geschlagen, zerrten, rissen und wollten einfach nicht
loslassen. Die anderen beiden wuchteten sich auf mich.

Man hatte mich nach hinten gezogen, die Arme wurden dabei
festgehalten, aber ich konnte meine Beine bewegen, und die

Zombies, die auf mich fielen, gerieten auch in die Schusslinie dieses

Querada. Es waren zwei halbverweste Gestalten, Zerrbilder des

Schreckens, und beide traf ich voll, als ich meine Beine wieder nach
vorn rammte. Sie flogen zurück. Wie Gliederpuppen wirkten sie in
diesem Augenblick. Einer krachte gegen die Wand, der zweite

Zombie nahm Kurs auf Querada.

Er lenkte ihn ab.

Für Suko war es günstig. Die Tür stand immer noch offen. Und wie
ein Schatten huschte der Chinese durch den Spalt.

Bevor Querada sich versah, hatte Suko zugeschlagen. Sein Hieb
fegte dem Kerl den Hut vom Schädel und trieb ihn gleichzeitig in die

Knie. Die Mündung geriet aus der Richtung. Suko sorgte dafür, dass
er die Waffe verlor.

Zwei Handkantenschläge ließen den Arm des Mannes taub werden.

King Grenada schrie wie eine Sirene. Plötzlich war alles anders
geworden. Er stellte fest, dass er die beiden Geisterjäger
unterschätzt hatte, denn sie wirbelten jetzt gemeinsam.

Ich stemmte mich auf die Füße. Dabei drückte ich mich am Boden
ab, kam hoch, und damit hatten die Zombies nicht gerechnet, denn
ihre Klauen rutschten an meinen Schultern ab.

Ich wirbelte herum.

Meine gestreckte Handkante hieb gegen ein teigiges Gesicht, und
der lebende Leichnam wurde zurückgeschleudert. Ausgeschaltet war
er nicht, da musste ich andere Waffen nehmen. Ich schnappte mir den

Ersatzrevolver, drehte den Arm und sah ein Gesicht dicht vor mir.

Der Schuss dröhnte auf. Das Gesicht verschwand und mit ihm der

Zombie.

Wieder sprang ich zurück, kreiselte gleichzeitig herum und sah noch
soeben, dass der King die Flucht ergriff. Nicht umsonst hatte er sich
nahe der Tür aufgehalten. Jetzt verschwand er nach draußen und hatte

Glück, dass ihn der Nebel umwallte und gleichzeitig auch vor
meinen Blicken schützte!

Ich dachte an den Lastwagen und daran, dass er mit Zombies besetzt
war. Damit konnte Grenada noch immer eine Hölle entfesseln, trotz
allem. Ich durfte ihn nicht entkommen lassen.

Dabei verließ ich mich auf Suko. Mit drei Zombies wurde mein

Partner fertig, so dass ich mich um den King kümmern konnte.

»Ich hole ihn mir!« schrie ich Suko zu, wartete seine Antwort erst
gar nicht ab und startete.

Kaum war ich in den verdammten Nebel getaucht, als ich zwei

Dinge bemerkte. Erstens das Glatteis. Es hätte mir fast die Beine
weggerissen. Zum zweiten vernahm ich ein Brummen. Für mich ein

Zeichen, dass der Fahrer den Motor des Lastwagens angelassen
hatte.

Jetzt wurde es tatsächlich höchste Eisenbahn!

***

Suko sah Querada zu Boden sinken und wusste, dass er sich um ihn

vorerst nicht zu kümmern brauchte. Er hörte noch John Sinclairs Ruf,
dann wandte er sich den drei lebenden Leichen zu.

Die Zombies waren durch den Angriff des Geisterjägers
durcheinandergewirbelt worden, hatten sich aber jetzt wieder
formiert. Etwas kam Suko zugute. Es war die Trägheit der lebenden

Leichen. Zombies konnten sich nicht so schnell bewegen wie

Menschen. Ihre Reaktionen waren langsam, als würden die Untoten
erst überlegen, ob sie angreifen wollten oder nicht.

Der Inspektor dachte auch an die Trommler. Sie hatten ihre
unheimlich klingende rhythmische Musik gestoppt, hielten zwar die

Trommelstöcke in den Händen, taten ansonsten nichts, denn sie hatten
auch keinen anderen Befehl bekommen. Suko rechnete damit, dass
die Menschen unter starken Drogen standen.

Er ließ die Zombies kommen.

Querada lag links von ihm stöhnend am Boden und konnte nicht
mehr, obwohl er es versuchte, aber er brach jedes Mal wieder
zusammen. Der Inspektor wollte Munition sparen und sich auf seine

Dämonenpeitsche verlassen. Sie war für diese untoten Monstren
ebenso tödlich wie eine Silberkugel, und die Peitsche hatte der

Chinese längst ausgefahren. Er holte nicht einmal stark aus, sondern
drehte den Arm ein wenig nach hinten und schleuderte ihn dann vor.

Die drei Riemen bekamen Fahrt. Gleichzeitig fächerten sie
auseinander, so dass sie eine möglichst große Trefferquote
erreichten. Zwei Zombies wurden sofort erwischt. An dem dritten
wischte der rechte äußere Riemen vorbei.

Die Untoten jaulten auf. Noch nie hatte Suko derartige Geräusche
aus den Mäulern lebender Leichen gehört. Es war ein sirenenhaftes

Schreien, das sich durch den Kellerraum fortpflanzte und als Echo
allmählich verhallte.

Die Zombies wankten dabei zurück. Sie verloren ihr

Gleichgewicht, in den Knien sackten sie ein, und allmählich löste
sich ihre Haut von den bleichen Knochen.

Sie brachen zusammen. Noch einmal zuckten sie, dann lagen sie
still, und aus den Wunden, die die Riemen der Peitsche gerissen
hatten, strömte beißender Qualm der Decke entgegen.

Der dritte wollte zurück. Das sah nach Flucht aus. Er hatte
instinktiv bemerkt, dass er gegen die Peitsche nicht ankam.

Suko heftete sich an seine Fersen. Im Laufen schlug er zu. Drei

Riemen klatschten in den Rücken des Zombies. Der wurde nach vorn
katapultiert, krachte bäuchlings zu Boden und blieb liegen, ohne sich
zu rühren. Auch er verging.

Der Chinese konnte einen glatten Sieg auf ganzer Linie verzeichnen.

Wenigstens was die drei Untoten anging.

Übriggeblieben war Querada. Und der konnte was vertragen. Als

Suko sich umdrehte, hatte er schon eine kniende Stellung erreicht. An
sein Schnellfeuergewehr kam er nicht heran, aber er griff unter seine

Jacke und zog ein Messer hervor.

Es war ein Mordinstrument mit sehr langer Klinge, die im Licht der

Lampe gefährlich blitzte. Langsam hob er den Arm. Sein Gesicht
verzerrte sich, und Suko hätte jetzt seine Beretta ziehen und schießen
können, aber er brachte es einfach nicht fertig.

Querada war fertig. Ein Schrei verließ seine Kehle, als er merkte,
dass er sich übernommen hatte. Der Waffenarm sank nach unten,
ohne dass die Klinge seine Hand verlassen hätte.

Der Körper folgte. Dumpf schlug er zu Boden. Auch die Hand, die
das Messer hielt. Dabei verkantete sich die Klinge, bekam Druck
und stach nach innen, wobei sie genau in die Handfläche des Mannes
schnitt. Aus der Wunde sickerte Blut. Als langer dunkelroter Faden
rann es zwischen den Fingern hervor und auf dem leicht schrägen

Boden einem kleinen Abfluss zu. Querada war erledigt.

Sein Chef aber nicht. Das wusste auch Suko. Er lief nach draußen,
tauchte in den Nebel und hörte die dumpfen Schreie, die ihm aus der

Suppe entgegenschwangen…

***

Ich wusste nicht, wie es der King geschafft hatte, die Glatteisfallen

zu umgehen, jedenfalls erreichte er unbeschadet den Lastwagen und
wuchtete seinen fetten Körper an der Beifahrerseite des

Führerhauses in die Höhe, wobei der zweite Mann kurzerhand aus
dein Fahrzeug geworfen wurde. Als er am Boden lag, schrie ihm

Grenada etwas zu, das ich leider nicht verstehen konnte.

Doch der Typ gehorchte. Er kam hoch. Ich war inzwischen näher
gelaufen und erkannte, dass er schießen wollte und auch ein Gewehr
hielt.

Ich nahm den Revolver.

Mein Mündungsfeuer leuchtete früher auf. Der Nebel schluckte
einen Großteil des Abschussknalls, aber den Zweck erreichte ich
allemal. Meine Kugel traf.

Der Mann schrie erstickt. Er taumelte zur Seite, bevor er
zusammenbrach und sich die Hüfte hielt, wo ihn meine Kugel
hoffentlich nicht tödlich getroffen hatte.

Als ich ihn erreicht hatte, war der Fahrer soweit, dass er starten
konnte. Der LKW setzte sich in Bewegung.

Ich lief noch schneller. Von der Fahrerseite her rannte ich auf den

Wagen zu und sah hinter der Scheibe trotz des Nebels das fette

Gesicht des King Grenada.

Er hatte eine Waffe. Meine Beretta. Die Scheibe war nach unten
gekurbelt worden, und Grenada streckte seinen rechten Arm nach
draußen, wobei er auf mich zielte. Aus vollem Lauf hechtete ich zur

Seite, denn selbst schießen konnte ich zwar, doch eine

Treffsicherheit war nicht gegeben.

Bevor ich noch auf den Boden prallte, sah ich im Fensterausschnitt
das Aufblitzen der Beretta, die Silberkugel selbst erwischte mich
nicht. Ich rollte durch den Schwung ein paar Mal über die Schulter
und die eigene Achse, während der LKW beschleunigt wurde und
eine schiefe Ebene hinauftuckerte, die ihn auf das normale

Straßenniveau brachte. Ich rappelte mich wieder auf. Ein paar

Knochen taten mir weh, darum kümmerte ich mich jetzt nicht, denn
ich musste den verdammten Lastwagen erreichen. So rannte ich
hinter ihm her. Zwischen mir und dem Heck des Lastwagens wallten
die grauen Nebelschleier.

Nicht nur ich konnte nicht so rasch laufen, wie ich eigentlich
gewollt hätte, auch der Fahrer hatte seine Schwierigkeiten. Ich
merkte es daran, dass die Heckleuchten manchmal von einer Seite
zur anderen schwangen. Für mich ein Beweis, dass der kleine Truck
schlingerte. Das gab mir Hoffnung.

Er war fast um das große Haus herumgefahren und befand sich dort,
wo auch der kleine Parkplatz angelegt worden war und ich meinen

Bentley abgestellt hatte.

Das war natürlich günstig für mich, so änderte ich die Laufrichtung
und eilte auf den Bentley zu. Zweimal rutschte ich aus, kam mir vor
wie ein Eisläufer und hätte fast noch einen leicht verunglückten

Rittberger geschafft, doch zum Glück blieb ich auf den Beinen und
erreichte meinen Wagen, gegen den ich fast noch geprallt wäre.

Während ich den Schlüssel aus der Tasche holte, warf ich einen

Blick nach rechts. Dort schlingerte der Wagen soeben in eine Kurve,
wurde abgedriftet, und als ich hinter dem Lenkrad saß, erkannte ich,
dass die Bremsleuchten aufglühten.

Der Wagen stand.

Ich fuhr vorsichtig an. Auch die Bentley-Räder drehten zunächst
durch, packten danach, und ich schoss vorwärts.

Sekunden später erreichte ich den LKW. Genau in dem Augenblick,
als er wieder startete.

Ich bremste, der Bentley rutschte, das war mir egal, denn ich stieß
bereits die Tür auf und sprang aus dem Wagen. Vier Schritte musste
ich laufen, erreichte den fahrenden Wagen und riss die Tür auf. Als
sie mir entgegenschwang, zog ich den Kopf ein und hielt mich an der

Griffstange fest.

Ich hatte die Fahrerseite gewählt. Der dunkelhäutige Mann wandte
mir sein verzerrtes Gesicht zu, während King Grenada anfing zu
schreien und mit der Beretta herumfuchtelte.

Die Beutewaffe hatte ich weggesteckt, und deshalb besaß ich noch
eine freie Hand. Damit packte ich den Fahrer, riss ihn vom Steuer
weg, und er fiel mir entgegen.

Ich klammerte mich an der Stange fest, der Mann kippte und schrie.

Ein Schuss peitschte. Mich hatte die Kugel nicht getroffen, denn auch
der jetzt steuerlose Wagen spielte verrückt, fuhr einmal nach links,
dann wieder nach rechts und hielt überhaupt keine Spur. Bis es
krachte. Da war er mit der Schnauze gegen eine Mauer gefahren. Der

Motor heulte noch nach, ich wurde durchgeschüttelt und ließ die

Griffstange los. Sofort fiel ich nach hinten, ebenso wie der Fahrer,
und beide landeten wir auf dem Rücken.

Ich sah Blut auf den Lippen des Mannes und hörte ein verzweifeltes

Ächzen. Also hatte Grenadas Kugel ihn getroffen.

Diesen Fettwanst und Mörder würde ich mir kaufen, das stand
hundertprozentig fest.

In der engen Fahrerkabine war er verloren. Das wusste er selbst
und hatte den Wagen an der anderen Seite verlassen.

Wenn er noch etwas erreichen wollte, musste er seinen letzten

Trumpf, die Zombies, ausspielen und diese von der Ladefläche
holen. So rechnete ich und hatte mich nicht geirrt.

Der King eilte um den Wagen herum. Es sah seltsam aus, wie er
sich bewegte. Seine Fettmassen wackelten und schaukelten, aber er
war in seinem Hass nicht zu bremsen. Er schaffte es sogar, das Heck
des Wagens vor mir zu erreichen, wobei ich Acht geben musste, dass
er nicht sofort feuerte.

Das tat er nicht, weil er zu sehr damit beschäftigt war, die Plane
aufzuzurren, damit die Zombies die Ladefläche verlassen konnten. Er
hatte eine Schlaufe bereits gelöst, als ich ihn aus den wallenden

Nebelwolken heraus ansprang.

Ich krachte in seinen fetten Rücken und hörte ihn quiekend schreien.

An seiner Schulter hatte ich mich festgeklammert und wollte ihn zu

Boden reißen, das gelang mir nicht, denn er war einfach zu massig
und schüttelte sich wie ein Pudding.

Ich verlor den Halt. Meine Hände rutschten ab, ich musste zurück
und bekam einen Hieb von ihm mit, als er sich umdrehte. Der

Ellbogen hatte mich in den Magen getroffen, und mir wurde die Luft
knapp. King Grenada schrie mir etwas in seiner Sprache entgegen,
als er auf mich zuwalzte und die Beretta hochriss.

Jetzt schoss ich gezielt.

Der King konnte vielleicht mit Voodoo-Trommeln oder anderem

Totenzauber umgehen, bei Pistolen hatte er seine Schwierigkeiten.

Jedenfalls war ich schneller, und meine Kugel hämmerte in seinen
rechten Arm dicht unter der Schulter.

Den Treffer verdaute er nicht so leicht. Er schüttelte sich, spürte
wohl die Schmerzen und die Kraftlosigkeit seiner Hand. Die Faust
öffnete sich. Meine Beretta fiel zu Boden.

An Aufgabe dachte der King jedoch nicht. Trotz seines verletzten

Arms stürmte er weiterhin auf mich zu, denn er hielt in seiner
anderen Hand ebenfalls eine Waffe. Es war der Voodoo-Stab mit
den drei Köpfen. Ich hätte sie gern der Reihe nach zerschossen. Es
würde mir kaum gelingen, weil der King seine Hand zu schnell
bewegte und die Köpfe nie ein ruhiges Ziel bildeten.

Aus seinem Arm lief Blut. Die Schädelkugel glänzte wie mit Öl
eingerieben, das Gesicht war verzerrt, aus seinen Augen strömte mir
der blanke Hass entgegen. Er wollte es wissen.

»Ich töte dich!« kreischte er. »Ich bringe dich um, du Sohn einer
dreckigen…«

Ich zog meinen Silberdolch. Die Klinge blitzte für einen Moment
auf, und die Augen des Kings weiteten sich noch mehr, als er dies
sah. Wahrscheinlich wusste er nicht, was ich mit der Waffe anstellen
wollte, denn ich dachte nicht daran, sie in seinen Körper zu
schleudern Bevor er noch reagieren konnte, war ich bei ihm. Einen

Sprung benötigte ich. Meine linke Faust versenkte ich in seine

Speckmassen, ich hörte ihn röcheln, er wankte, blieb aber stehen,
und dann trat mein Messer in Aktion.

Ich schnappte mir zuvor seinen linken Arm, kantete ihn hoch bis zur

Schmerzgrenze, und der dicke King sackte in die Knie. Jetzt sah ich
die Köpfe dicht vor mir. Schreckliche, lebende Schrumpfköpfe mit
glühenden Augen, aufgerissenen Mäulern und spitzen Zähnen, die
nach mir hacken wollten.

Drei-, viermal führte ich den Dolch waagerecht, und die geweihte

Silberklinge tat ihre Pflicht.

Es gelang mir, die Köpfe vom Stab zu hacken. Sie fielen zu Boden.

Dort glühten sie noch einmal auf, aber es war ein Feuer, das sie
vernichtete und zu Staub werden ließ.

Schräg hinter mir klatschte der King zu Boden. Er saß da wie ein

Buddha, starrte erst mich, dann die Köpfe an und begann zu greinen,
als wäre er ein kleines Kind. Er hatte ausgespielt und konnte im

Zuchthaus weiter heulen.

Ich ging an ihm vorbei und zuckte zusammen, als eine Pranke
meinen Nacken packte. Eisern hielt die Totenklaue fest und drückte
mich in die Knie.

»Ja, gib es ihm!« schrie der King. »Ja…!«

Da peitschte der Schuss. Nah sirrte die Kugel an mir vorbei. Ich
hörte das Klatschen, der Druck verschwand, ich richtete mich
wieder auf und sah einen Schatten im Nebel.

Es war Suko. Er hatte gefeuert, winkte und klatschte Beifall. Ich
atmete tief durch, hob eine Hand und spreizte zwei Finger ab, so
dass sie ein V bildeten. Das Zeichen für Victory - Sieg!

***

Wenig später war das Einsatzkommando da. Die Männer hatten ihre

genauen Befehle bekommen. Sie nahmen nicht die Gewehre, sondern
steckten den Lastwagen in Brand. Wir wollten nicht zusehen und
waren wieder zurück in das Haus gegangen. Im Keller standen Sir

James, Suko und ich zusammen. Uns allen war anzusehen welch eine

Last uns vom Herzen gefallen war.

Der Superintendent wollte uns gratulieren, doch wir wehrten beide
zugleich ab.

»Wieso nicht?« fragte unser Chef »Der Sieger ist ein anderer«,
sagte ich.

»Und wer?«

»Das Glatteis«, antwortete Suko. »Überlegen Sie mal, Sir, wenn es
nicht gewesen wäre.«

Sir James dachte einen Moment nach und nickte heftig. »Es stimmt.

Sie haben recht. Das Glatteis hat uns tatsächlich geholfen.«

Jemand unterbrach unser Gespräch. Es war der Einsatzleiter. »Sir«,
meldete er. »Dieser King Grenada ist tot. Er hat Gift geschluckt.«

Wir schauten uns an. Schließlich hob Sir James die Schultern

»Vielleicht ist es besser für ihn.«

Der Meinung waren wir auch und betrachteten von nun an das

Kapitel King Grenada als abgeschlossen.

Schließlich fanden wir auch die Puppen. Sahen die bekannten

Gesichter, und uns wurde endgültig klar, vor welch einem Schaden
nicht nur London, sondern auch das gesamte Land bewahrt worden
war. Sir James gab noch einen letzten Befehl. »Verbrennt sie!«
ordnete er an.

»Ich will nichts mehr von ihnen sehen. Nicht einmal Asche.« Dann
ging er. Suko und ich hatten für seinen Wunsch Verständnis.

Schließlich waren wir Zeugen gewesen, als er durch den Voodoo-

Zauber fast gestorben wäre…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Nr. 287 »Wenn Satan sich die Hände reibt«

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Voodoo in London

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Voodoo in London