Author: Jason Dark
Date: 1984-01-02T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Julias kleine Sargmusik

John Sinclair Taschenbuch Nr. 43
von Jason Dark
erschienen am 09.10.1984

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Julias kleine Sargmusik

Die wenigen Menschen, die in der Nacht den alten Friedhof
passierten, blieben stehen und lauschten. Der schluchzende und
schwermütige Klang einer Geige wehte zu ihnen herüber. Musik,
die Menschen in ihren Bann ziehen konnte. Doch auch andere

Geschöpfe erreichte das Spiel der Geige. Wesen, die nicht von
dieser Welt stammten und in einer anderen, längst vergessenen
lebten. Für sie waren die Melodien der Schlüssel zum Tor des
alten Atlantis…

Konstabler Herbie Reynolds löste Kreuzworträtsel, während sein

Kollege Glenn Rotter die Beine auf die Schreibtischplatte gelegt
hatte und schnarchte. Auf seinen Oberschenkeln lag ein Krimi. Auch
der hatte ihn nicht mehr wach halten können. Bis kurz vor Mitternacht
hatte er die Augen noch offen gehabt, jetzt aber, ungefähr zwanzig

Minuten später, schlief er den Schlaf des Gerechten.

Ihn störte es nicht, seinen Kollegen nur, wenn er mit seiner Rätselei
nicht weiterkam und keinen fragen konnte. Glenn deswegen
aufzuwecken, das wollte er auch nicht.

Es war wirklich eine kleine, gemütliche Polizeistation, die von den
beiden Polizisten besetzt war. Hier passierte so gut wie nichts. Die

Menschen waren freundlich, man nannte die Polizisten nicht Bullen
und grüßte sie auf der Straße.

Reynolds schielte auf sein Heft. Die Hälfte des Rätsels hatte er
gelöst. Der zweite Teil würde ihm Schwierigkeiten bereiten, denn er
hatte zuerst die Felder ausgefüllt, die ihm leichter erschienen. Um
weiterzumachen, benötigte er zuvor eine Stärkung. Die befand sich in
der Thermoskanne. Seine Frau füllte sie jeden Abend vor

Dienstbeginn mit Tee. Dass sie ein wenig Rum mit hineingoss, war
bisher Reynolds' kleines Geheimnis geblieben. Zum Glück trank sein
um zwei Jahre jüngerer Kollege nur Kaffee.

Lächelnd schenkte Reynolds den Becher voll. Seine Augen strahlten
schon in Vorfreude, doch er sollte nicht mehr dazu kommen, den Tee
zu trinken, denn urplötzlich wurde die Tür aufgestoßen. So heftig,
dass Reynolds erschrak, der Tee überschwappte und in einer Lache
auf dem Schreibtisch liegen blieb.

Sogar Glenn Rotter wurde wach. Verwirrt fuhr er hoch, stieß sich
noch das Knie an der Schreibtischkante und drehte sich um. Im Raum
stand sie.

Sie - das war Mrs. Featherhead und gleichzeitig das größte

Klatschmaul aus der Umgebung. Wenn diese etwa 60jährige Dame
mal jemand aufs Korn genommen hatte, konnte derjenige einpacken.

Dann war er bei seinen Nachbarn unten durch, denn Mrs.

Featherhead, die Beamtenwitwe, die von der Pension ihres Mannes
recht gut leben konnte, hatte den lieben langen Tag nichts anderes zu
tun, als über die Nachbarn und deren Schwächen herzuziehen.

Ausgerechnet sie hatte die beiden Polizisten überrascht.

Und das kurz nach Mitternacht.

Ihren Spazierstock trug sie stets bei sich, Mit dem gummibesetzten

Ende hämmerte sie auf den Boden und schaute zu, wie sich die
beiden Beamten rasch gerade hinsetzten und ihre Uniformen glatt
strichen.

»Hier hat doch niemand geschlafen?« fragte sie.

»Nein«, beeilte sich Reynolds zu versichern. »Wir dachten nur über
ein Problem nach.«

»Außerdem riecht es nach Rum«, stellte Mrs. Featherhead fest.

»Haben Sie getrunken?« fragte Glenn Rotter scheinheilig und
lächelte die Frau entwaffnend an.

»Reden Sie kein Blech, junger Mann, und kommen Sie mit.«

»Wohin, bitte sehr?«

»Zum Friedhof!«

Beide Polizisten waren sprachlos. Rotter fuhr durch sein braunes

Haar und verzog das Gesicht. »Was soll ich denn da?«

»Zuhören!«

»Nachts singen keine Vögel.«

»Wenn Sie mich auf den Arm nehmen wollen, junger Mann, müssen

Sie früher aufstehen. Ich habe nicht von…« Sie verschluckte das
nächste Wort, da ihr einfiel, dass man es auch falsch verstehen
konnte. Statt dessen sagte sie: »Auf dem Friedhof spielt jemand

Geige.«

»Warum nicht Trompete?« fragte Reynolds und erntete einen fast
tödlichen Blick.

»Also Geige«, sagte Rotter.

»Ja.«

»Haben Sie den Spieler gesehen?«

»Nein«, erwiderte die Frau. »Ich empfinde es nur als eine

Unverschämtheit, dass sich da einer erlaubt, nach Mitternacht noch

Geige zu spielen. Das ist Ruhestörung.« Sie drohte mit dem Stock.

»Denn auch die Toten brauchen Ruhe.«

»Amen«, murmelte Rotter.

»Sagten Sie etwas, junger Mann?«

»Nein, nein, nicht.«

»Das wollte ich Ihnen auch geraten haben.« Ein prüfender Blick
traf Glenn Rotter. »Kommen Sie jetzt mit oder nicht?«

»Geh schon, Glenn«, sagte Reynolds.

Der Angesprochene griff bereits zur Mütze und setzte sie auf.

»Wollen Sie mich begleiten, Mrs. Featherhead?«

»Selbstverständlich. Ich möchte doch sehen, ob die jungen

Polizisten heutzutage noch in der Lage sind, mit einem Problem fertig
zu werden.«

»Mit Geigespielern bestimmt«, erwiderte Glenn, hielt der Frau die

Tür auf und kniff seinem Kollegen gleichzeitig ein Auge zu.

Reynolds hob nur die Schultern und grinste.

Das ungleiche Paar betrat die Straße. Es war eine
wolkenverhangene Nacht. Hin und wieder schielte der Mond hinter
einer dicken Wand hervor, bevor er wieder verdeckt wurde. Der

Wind blies aus Nordwest. In den letzten Tagen war es wieder kühl
geworden. Oberhaupt kein Wetter für den Mai.

Mrs. Featherhead war auch dementsprechend angezogen. Sie trug
ein graues Cape über ihrem Kostüm und hatte einen Hut aufgesetzt,
der schon an einen alten Topf erinnerte. Der Hut besaß sogar einen

Schleier, den allerdings hatte sie hochgestellt.

Energisch schritt sie neben dem Polizisten her, so dass Glenn

Rotter Mühe hatte, überhaupt mitzuhalten. Das war der Gang, den
man im Ort kannte. Immer wenn die Witwe wütend war, schritt sie
auf diese Art und Weise aus. Auch jetzt brannte sie innerlich.

Der Ort lag in einer fast schon ungewöhnlichen Ruhe. Es fuhr kein

Auto mehr, und hinter den Fenstern der kleinen, gepflegten Häuser
brannte kaum noch Licht.

Keiner der beiden einsamen Spaziergänger ahnte, wie trügerisch
die Ruhe war und dass hinter der Fassade eine Ausgeburt an Grauen,

Angst und Schrecken lauerte.

Bisher lief alles seinen normalen Gang. Noch…

Glenn Rotter war neugierig. Deshalb fragte er seine um das

Doppelte ältere Begleiterin: »Was haben Sie eigentlich um diese

Zeit noch auf der Straße gemacht, Mrs. Featherhead?«

»Geht Sie das was an?«

»In diesem Fall ja.«

»Wenn Sie es so sehen, will ich Ihnen auch eine Antwort geben.«

Die Frau blieb stehen, hob ihren Stock und machte damit eine
kreisende Handbewegung. »Mir gefallen da einige junge Leute nicht,
die sich in der Nacht immer treffen und Unsinn machen.«

»Wer ist es denn?«

»Das wollte ich herausfinden. Ich habe einen Verdacht, aber ich
schweige noch.«

»Vielleicht spielt einer von denen Geige.«

»Glaube ich nicht. Die hören ja nur Radio oder diese widerlichen

Walkmen.«

»Da stören sie wenigstens nicht.«

»Von Ihnen konnte auch keine andere Antwort kommen.«

»Wieso das denn?«

»Wer im Dienst schläft…«

Da war Glenn Rotter lieber still.

Sie mussten die Straße überqueren. Der Friedhof war nicht mehr
weit entfernt. Nur mehr die rechte von ihnen abzweigende Straße
brauchten sie bis zu ihrem Ende zu gehen. Dort befand sich der

Friedhof und auch die Baustelle, denn man hatte vor, eine kleine

Kapelle zu errichten und auch eine neue Trauerhalle. Die alte war
vor kurzem abgebrannt, und die neue sollte nicht mehr aus Holz
gebaut werden.

»Hm!« machte Mrs. Featherhead ziemlich laut. »Was haben Sie?«

»Eigentlich hätten wir das Spiel schon hören müssen. Es war laut
genug.«

»Vielleicht ist der Geiger verschwunden.«

»Das kann möglich sein.«

Rotter lachte. »Ich werde trotzdem nachschauen, Mrs. Featherhead.

Einverstanden?«

»Das ist ja wohl das mindeste, was man von Ihnen verlangen kann,
junger Mann.«

Sie war immer noch giftig. Spaß oder Humor vertrug die

Klatschbase nun mal nicht.

Das Gebiet, durch das sie schritten, war menschenleer. In zwei

Monaten sollte hier angefangen werden zu bauen. Kleine

Reihenhäuser rechts und links der Straße. Jetzt lag das Gelände noch
brach, war mit Unkraut bewachsen, das der Wind in eine Richtung
kämmte.

Glenn Rotter hatte die Ohren gespitzt. Mochte Mrs. Featherhead
sein, wie sie wollte, als Spinnerin konnte man sie nicht bezeichnen.

Wenn sie behauptete, sie hätte das Geigenspiel gehört, war es auch
so. Wahrscheinlich hatten sich irgendwelche Leute einen Scherz
erlaubt, davon ging der Polizist jedenfalls aus.

Trotz der Dunkelheit konnte er bereits die Friedhofsmauer
erkennen. Sie war nicht sehr hoch, auch nicht extra durch

Stacheldraht abgesichert, überhaupt besaß der Friedhof kein Tor.

Man konnte ihn Tag und Nacht betreten.

Die Bewohner hatten Wert auf einen schönen Friedhof gelegt, denn
sie wollten mehr eine Art Parklandschaft haben. Das war ihnen auch
gelungen. Zwei ehrenamtliche Gärtner harkten, schnitten und jäteten,
so dass man dieses Stück Gelände als einen Musterfriedhof
bezeichnen konnte.

Hier hatten die Toten wirklich ihre Ruhe. Vorausgesetzt, es kam
kein Geigenspieler.

»So«, sagte Mrs. Featherhead und blieb neben der Mauer stehen.

»Hier wären wir.«

»Soll ich nachschauen?«

»Was dachten Sie denn?«

Glenn Rotter hob beide Hände. »So natürlich ist das nicht. Wenn
ich hier über die Mauer schaue, dann sehe ich nichts, was ein

Eingreifen rechtfertigt.«

»Und das ist Ihre Meinung?«

»Ja.«

Mrs. Featherhead hob ihren linken Daumen und zählte auf. »Ich
stelle nicht nur fest, dass Sie im Dienst schlafen, junger Mann, nein,
ich merke auch noch, dass Sie Angst vor einem Friedhof haben. Das
hat es früher bei den Männern nicht gegeben. Die waren ritterlich,
mutig…«

»Ich habe keine Angst, in der Nacht einen Friedhof zu betreten«,
unterbrach Rotter die Frau, obwohl er dabei ein wenig log, denn ihm
war schon komisch zumute.

»Dann gehen Sie doch hin.«

»Ich sehe keinen…« Das Wort Grund konnte er nicht mehr
aussprechen, denn plötzlich hörte er das Spiel der Geige. Mit
offenem Mund blieb Rotter stehen und lauschte.

Es waren seltsame Klänge, die über die alten Grabsteine wehten.

Schluchzend, sentimental, dann wieder schrill oder jubilierend. Der
unbekannte Spieler brachte es tatsächlich fertig, auf seiner Geige
eine Skala von Gefühlen zu produzieren.

»Na«, sagte Mrs. Featherhead, »was habe ich Ihnen gesagt?

Glauben Sie mir nun?«

»Das muss ich ja wohl.«

Sie nickte heftig. »Und mich für eine Lügnerin halten. Das hätten

Sie wohl gern gehabt.«

»Es war zumindest ungewöhnlich, was Sie mir da erzählt haben,

Mrs. Featherhead.« Sie schlug mit dem Stock auf.

»Stimmt. Aber wir werden dem Ungewöhnlichen nachgehen.«

»Und das erledige ich.« Glenn Rotter hatte sich einen Ruck
gegeben. »Ich schaue mir den Spieler an.«

»Dabei werde ich Sie begleiten.«

»Haben Sie keine Angst, nachts auf den Friedhof zu gehen, Mrs.

Featherhead?«

»Wie sollte ich?«

»Vielen ist es zu gruselig.«

»Die Toten schweigen, mein Lieber. Sie stören keinen mehr.«

»Wie Sie meinen.« Wohl fühlte sich Glenn auch nicht, aber er
wollte auf keinen Fall als großer Feigling vor dieser Frau stehen,
deshalb ging er zügig vor.

Begleitet wurde sein Weg vom Spiel der Geige. Glenn Rotter ließ
sich davon faszinieren. Seine Augen suchten schon jetzt den Friedhof
ab. Sie schauten über die Mauer, doch sie sahen nur die langen

Schatten der Grabsteine und Kreuze.

Der Spieler musste sich ziemlich weit auf der anderen Seite des

Friedhofs befinden, dort wo die alten Gräber lagen und die Steine
noch größer und breiter waren.

An der Baustelle ging er vorbei, schaute zurück und sah, dass Mrs.

Featherhead ihm folgte. Sie nickte ihm sogar aufmunternd zu, als er
sie anschaute.

»Ja, ja, ich erledige die Sache schon«, murmelte er und betrat den

Hauptweg des Friedhofs, der das Gelände praktisch in zwei Hälften
teilte. Zu beiden Seiten lagen die Gräber. Sie sahen die hohen Steine,
die schmalen Stichwege, die zu den Grabstätten führten, das Gras,
die wohlgepflegten Hecken.

Über dem Gelände lag ein Duft von Frühlingsblumen, die zwischen
dem grünen Gras blühten.

Glenn bezeichnete sich nicht als überaus ängstlich. Normal würde
er sagen. Dennoch, er bekam eine Gänsehaut, als er auf die

Grabsteine schaute.

Am Tage wirkten sie anders als in der Nacht. Jetzt bei Dunkelheit
hatte er das Gefühl, sich inmitten einer geisterhaft fremden

Landschaft zu bewegen.

Dieser Friedhof war nicht völlig dunkel. Zudem war der Mond
wieder hinter einer welligen Wolkenwand hervorgekrochen und
warf Licht auf die Erde. Ein seltsames Licht.

Glenn Rotter hatte das Gefühl, in eine blaue Farbe zu schauen, die
über das Gelände des Friedhofs gefallen war. Ja, es war eine blaue

Dunkelheit, lange Schatten, die zwischen den Gräbern ihren Platz
gefunden hatten und das Gelände streichelten.

Ein wenig unheimlich wurde ihm schon zumute, und er musste sich
ein paar Mal die Kehle frei räuspern.

Manchmal, wenn er glaubte, sich an das Spiel der Geige gewöhnt
zu haben, wurden die Töne plötzlich wieder schrill und regelrecht
jaulend. Dann schwangen und zitterten sie in der Luft, um
zusammenzufallen wie eine Wassersäule.

Das waren keine Melodien. Wenigstens nicht nach dem Geschmack
des Polizisten. Sie hörten sich an wie SF-Musik. So anders, so
fremd, wie aus anderen Welten stammend.

Rotter wusste keinen im Dorf, der diese Melodien spielen konnte.

Überhaupt kannte er keinen, der die Geige beherrschte. Ob sich
möglicherweise ein Fremder auf den Friedhof verirrt hatte?

Vielleicht ein Zigeuner, ein fahrender Musikant?

»Es kommt von links«, erklärte ihm Mrs. Featherhead, die hinter
ihm herschritt. »Sie müssen jetzt in den kleinen Weg einbiegen.«

»Sicher.«

Der Weg war sehr schmal. Er führte geradewegs zu dem alten Teil
des Friedhofes, wo die Menschen begraben lagen, die schon vor
langer Zeit gelebt hatten.

Dichtes Buschwerk säumte den Pfad, einmal nur unterbrochen,
wenn eine Bank zur Ruhepause einlud. Zumeist stand daneben noch
ein Becken mit Wasser.

Manche Zweige standen in voller Blüte. Ein betörender Duft
umwehte den Mann und die ältere Frau.

Das Spiel der Geige war lauter geworden. Es würde nicht mehr
lange dauern, dann hatten die beiden Menschen den Spieler erreicht.

Glenn ging schneller. Der Polizist war sich seiner Aufgabe sehr
wohl bewusst. Er wollte endlich sehen, wer sich diesen Scherz, der
in seinen Augen keiner war, erlaubte.

Sehr bald hatte er das Ende des Weges erreicht und blieb abrupt
stehen. Starr war sein Blick nach vorn gerichtet, und seine Augen
wurden allmählich größer.

Das Gräberfeld lag wie ein offenes Karree vor ihm. Alte, knorrige

Bäume breiteten ihre Äste und Zweige wie beschützende Arme über
die Grabsteine aus. Sie wuchsen aus einer blühenden Wiese. Der

Wind streichelte das Gras, und er wehte auch die blonden Haare der

Person hoch, die auf einer Grabplatte saß, dem Betrachter ihr Profil
zuwandte und auf einer Geige spielte.

Es war ein Mädchen. Nicht mehr Kind und auch nicht erwachsen.

Sie saß da und ließ sich nicht stören. Ihr langes weißes Kleid reichte
bis zu den Knöcheln, Schuhe hatte sie nicht an. Das Gesicht wirkte
seltsam bleich, die Haut dünn, als wäre sie gestrafft worden. Sie
spielte und war versunken. Der Bogen strich über die Saiten des

Instruments und schien sie nur mehr zu streicheln. Voll fiel das

Mondlicht auf die Grabplatte und berührte auch das schmale Gesicht
mit den halbgeschlossenen Augen und der kleinen Nase.

Nichts konnte die einsame Spielerin stören. Wahrscheinlich hatte
sie die beiden Zuschauer überhaupt nicht wahrgenommen, und auch

Glenn Rotter zeigte sich gebannt.

Anders Mrs. Featherhead. Sie hatte natürlich auch den Schock der

Überraschung überwinden müssen. Vielleicht war es für sie noch
schlimmer gewesen, denn ihr war etwas aufgefallen, von dem der
junge Polizist wahrscheinlich nichts wusste.

Sie ging auf Rotter zu und legte ihre rechte Hand auf seine Schulter.

»Mein Gott«, flüsterte sie, »mein Gott, das darf einfach nicht wahr
sein.«

»Was denn?« fragte der Polizist automatisch.

»Das Mädchen kenne ich.«

»Ich glaube, ich habe es auch schon mal gesehen.«

»Das kann sein, Mr. Rotter, als es noch lebte!«

»Wie?«

»Mr. Rotter, die Kleine, die da spielt, das ist Julia. Und Julia ist
seit einigen Jahren tot. Verstehen Sie jetzt…?«

***

Eine Tote, die Geige spielte!

Glenn Rotter hatte die Erklärung der Frau verstanden, aber er
wollte sie nicht akzeptieren. Für ihn war es unbegreiflich. Da spielte
jemand Geige, und derjenige sollte…

»Wie hieß sie noch?« fragte er mit einer Stimme, die ihm selbst
fremd war.

»Julia«, flüsterte die Featherhead. »Julia Landers. Ich kenne sie.

Sie hat hier gewohnt.«

»Und jetzt ist sie tot, nicht?«

»Ja.«

Glenn Rotter fuhr herum. Plötzlich rötete sich sein Gesicht. »Wie
kann dann, verdammt noch mal, eine Tote auf ihrem Grab sitzen und

Geige spielen? Erklären Sie mir das, Mrs. Featherhead!«

»Ich kann es nicht.«

Der Polizist holte tief Luft. Die Augen wollten ihm aus den Höhlen
treten, er zuckte innerlich und auch äußerlich. Es rann wie ein

Schüttelfrost durch und über seinen Körper.

»Mrs. Featherhead, ich lasse mich von Ihnen nicht veralbern.

Verstehen Sie? Das ist keine Tote. Tote spielen nicht Geige!«

»Sie ist vor drei Jahren gestorben.«

»Und woran?«

»Julia Landers hatte eine seltsame Krankheit, die alle Ärzte vor ein

Rätsel stellte.«

Scharf winkte der Mann ab. »Hören Sie mir mit dem Mist auf, Mrs.

Featherhead.« Er deutete auf die Spielende, die sich überhaupt nicht
stören ließ. »Ich werde jetzt zu ihr gehen und ihr einiges erklären.

Unter anderem sage ich ihr, dass ich es nicht erlaube, wenn zu
mitternächtlicher Stunde jemand auf dem Grabstein eines Friedhofs
sitzt und Geige spielt. Haben Sie verstanden?«

»Sie sprachen ja laut genug«, gab die Frau mit gepresst klingender

Stimme zurück. »Nur möchte ich Sie warnen.«

»Und wovor?«

»Vor ihr. Man darf sie nicht stören. Man darf die Ruhe der Toten
überhaupt nicht stören. Haben Sie verstanden, Mr. Rotter? Die Ruhe
der Toten muss einem Menschen heilig sein.«

»Klar, ist sie mir auch. Aber nicht, wenn eine angebliche Tote auf
einem Grab sitzt und Geige spielt. Ist das überhaupt ihr Grab?«

»Nein.«

»Um so schlimmer.« Rotter hatte sich entschlossen. Er wollte
dieser Person einiges erzählen. Die würde sich wundern. So sprang
man mit ihm nicht um.

Vergeblich versuchte Mrs. Featherhead, den Mann zurückzuhalten.

Ihre ausgestreckte Hand griff ins Leere, und ihr blieb nur das Heben
der Schultern. Ein Zeichen von Resignation.

Glenn Rotter ließ sich nicht beirren. Auch die makabren Worte der

Frau hatte er vergessen. Wo gab es denn so etwas! Eine Tote, die

Geige spielte.

Vielleicht in einem Gruselfilm. Da wäre es ja noch ein guter Gag
gewesen, aber nicht hier auf dem Friedhof, wo sich - und das musste
sich Rotter eingestehen -, die Atmosphäre von der in einem

Gruselfilm überhaupt nicht unterschied.

Diese Nacht war angefüllt mit fremden Gedanken, mit einem
unnatürlichen Licht und dem unheimlichen Geigenspiel. Die

Melodien schwangen an seine Ohren. Sie wollten ihn locken oder
abstoßen, je nach dem, wie das Mädchen seinen Bogen über die

Saiten strich, um dem Instrument die entsprechenden Töne zu
entlocken. Auf dem Grabstein hatte sie ihren Platz gefunden. Die
bloßen Füße verschwanden im Gras. Halme und Frühlingsblumen
kitzelten über ihre nackte Haut.

Und sie spielte…

Die Augen hielt sie geschlossen, die Bewegungen geschahen
automatisch. Selbstvergessen saß sie da und schien ihren eigenen

Klängen zu lauschen.

Es war eine sehr große Grabplatte. An ihrem Ende befand sich ein
senkrecht stehender Kreis, in dessen Innern sich ein einfaches

Steinkreuz abmalte.

Einen Weg zum Grab gab es nicht. Dieser alte Teil des Friedhofs
wurde nicht mehr in Ordnung gehalten. Hier konnte sich die Natur
ausdehnen, ohne durch menschliche Eingriffe gestört zu werden.

Julia spielte weiter. Falls sie die beiden Ankömmlinge gesehen
hatte, so zeigte sie dies nicht und produzierte weiterhin ihre
klagenden, manchmal schrillen, dann wieder melodiösen Töne.

Unter den Schritten des Polizisten wurden die Blumen geknickt. Er
achtete nicht darauf. Für ihn war das Mädchen wichtiger. Dieses

Geschöpf, das ihm wie ein Engel vorkam, weil es eine so blasse

Haut besaß und auch ein so unnatürlich fein geschnittenes Gesicht. Je
näher der Mann seinem Ziel kam, um so unruhiger wurde er. Es
waren nicht nur die Melodien, die in ihm diese Unruhe auslösten,
nein, der Grund rührte woanders her.

Er ging von dem Mädchen aus.

Glenn Rotter glaubte, in eine Welt geraten zu sein, die er nicht
sehen, sondern nur fühlen konnte. Sie warnte ihn.

Keine akustische Warnung, nur mehr das Kribbeln auf der Haut, das

Gefühl, nicht mehr weitergehen zu sollen.

Etwa zwei Schritte vor seinem Ziel blieb er stehen. Glenn hob die

Hand, streckte sie aus und merkte das Kribbeln an seinen

Fingerspitzen, als würde etwas über die Haut laufen. Ein Schauer
vielleicht… Er schüttelte sich, verzog das Gesicht und drehte sich zu
einer Begleiterin um.

Mrs. Featherhead wartete noch immer. Ihre Gestalt erhob sich von
der Erde wie eine Statue. Den Kopf hatte sie in Richtung des Mannes
gedreht, und sie ließ ihn nicht aus den Augen.

»Los machen Sie schon! Sagen Sie ihr, dass es verboten ist, in der

Nacht auf dem Friedhof Geige zu spielen.«

»Verboten?« murmelte Rotter. »Nein, eigentlich ist es nicht
verboten. Überhaupt nicht. Es wird doch niemand gestört.« Er hatte
die Worte so leise gesprochen, dass nur er sie hörte, und es kostete
ihn Überwindung, den nächsten Schritt zu tun.

Diesmal war die Aura noch stärker. Je mehr er sich der
geigenspielenden Person näherte, um so stärker fühlte er diese

Warnung. Seltsamerweise dachte er dabei nicht mehr an eine

Einbildung, nein, die Warnung existierte.

Glenn überhörte sie. Er konnte keinen Rückzieher mehr machen und
tat den letzten Schritt.

Im selben Augenblick hörte das Mädchen mit dem Spiel auf. Julia

Landers senkte Bogen und Geige, drehte den Kopf und schaute Glenn

Rotter ins Gesicht.

Der blieb stehen.

Er traute sich nicht, Julia zu berühren. Wie eingefroren wirkte seine

Bewegung. Er spürte den Blick des Mädchens wie eine körperliche

Berührung. Über seinen Rücken rieselte eine Gänsehaut. Die

Warnung hatte er genau verstanden, und Julia setzte noch eine
akustische hinzu.

»Rühr mich nicht an!« flüsterte sie scharf. »Berühre keine Tote,
oder du bist selbst verloren, Mensch!«

Berühre keine Tote! So hatte sie gesprochen, und der Polizist
zuckte innerlich zusammen. Er holte ein paar Mal tief Luft. Zunächst
hatte er Angst gehabt, jetzt aber überkam ihn so etwas wie Trotz,
wobei er noch die Stimme der wartenden Mrs. Featherhead hörte.

»Was ist denn da los? Können oder wollen sie nicht, junger

Mann?«

Rotter gab keine Antwort. Die Alte interessierte ihn nicht, das

Mädchen war wichtiger. Es hatte ihn gewarnt. Angeblich sollte es tot
sein. Ein Irrsinn, ein Hirngespinst. Es würde sich auf dem Revier
herausstellen, wenn er Julia einmal dorthin gebracht hatte.

Er griff zu.

Kaum hatte seine Hand die Schulter des Mädchens berührt, als er
die Kälte der Haut spürte und Julia sich drehte, wobei sie den Bogen
wieder an die Geige setzte.

Das Spiel begann erneut. Diesmal schneller, aggressiver, und die

Melodien rissen Glenn Rotter mit. Plötzlich war er nicht mehr er
selbst. Er fühlte sich von den Tönen eingekesselt und umschmeichelt.

Sie zerrten an seinen Nerven, sie brachten ihn zum Schwitzen, und
gleichzeitig begann er zu frieren. Wellen rannen durch seinen

Körper. Sie schossen von den Fußspitzen bis in sein Hirn und
erfassten sogar seine Haare.

Auch Julia saß nicht mehr so steif auf der Grabplatte. Sie bewegte
ihren Körper im Rhythmus der Melodie. Der Bogen schien über die

Saiten zu tanzen, zu huschen, und zauberte Töne, die wohl kein

Mensch erfunden haben konnte, weil sie so disharmonisch, schrill
und für menschliche Ohren ungewohnt waren.

Glenn Rotter hob die Arme. Er wollte sich die Ohren zuhalten,
doch er schaffte es nicht mehr. Die Hände schienen an Bändern zu
hängen und nur noch einem im Unsichtbaren lauernden Geist zu
gehören, der sich des Menschen bemächtigt hatte und ihn führte.

Julia schrie auf. Ihre Augen begannen zu leuchten. Den Mund hatte
sie verzogen, und sie begann, zu den von ihr und der Geige
produzierten Melodien auf der Grabplatte zu tanzen.

Julias kleine Sargmusik näherte sich der Vollendung!

»Du hast eine Tote berührt!« schrie sie. »Du hast eine Tote berührt.

Dafür bekommst du die Quittung!«

Und sie spielte.

Der Polizist merkte, wie ihn der Rhythmus nicht mehr losließ. Er
hielt ihn gepackt und drang in sein Blut. Der Wille war ausgeschaltet
worden. Er bewegte sich zwar, das geschah aber nicht aus eigenem

Antrieb. Die fremdartigen Melodien sorgten dafür, dass dieser Mann
in einen völlig fremden Bann geriet und anfing zu tanzen.

Zuerst riss er die Arme hoch. Den rechten stach er in die Luft, der
linke folgte, und seine Füße hielt auch nichts mehr auf dem weichen

Grasboden. Plötzlich hüpfte er wie eine Ziege.

Er versuchte, seine Bewegungen und die Melodien in einen

Gleichklang zu bringen. Glenn wollte tanzen, und er tanzte auch. Es
war ein fremder Tanz. Die Bewegungen richteten sich nach den

Tönen und schrillen Lauten, die Julia auf ihrer Geige produzierte.

Sie selbst bewegte sich ebenfalls. Manchmal drehte sie sich wie ein

Konzertgeiger, der einen Walzer von Strauß spielt. Dann wiederum
stampfte sie mit dem rechten Fuß auf, so dass sie wie eine

Zigeunerin wirkte.

»Dein Todestanz!« rief sie dazwischen mit heller, hoher Stimme.

»Du hast eine Tote berührt. Du hast die Mächte eines fremden

Kontinents geweckt. Atlantis wird sich rächen. Ich bin die Botin. Ich
bin…« Sie lachte und spielte weiter.

Mrs. Featherhead schaute zu. Die Witwe war so leicht durch nichts
zu erschüttern. So jedenfalls hatte sie immer gedacht. Was sie nun
sah, das wollte sie kaum glauben, weil es zu unwahrscheinlich war.

Das auf der Grabplatte tanzende Mädchen, das Geigenspiel und die

Kommentare der Julia Landers.

Atlantis…

Einen Begriff hatte Julia sehr laut und deutlich ausgesprochen. Und
die Witwe hatte ihn auch verstanden.

Sie wusste Bescheid. Ihr war bekannt, welche Sagen sich um
diesen Kontinent rankten, und er musste mit Julia Landers in einem
unmittelbaren Zusammenhang stehen.

Ein paar Mal wischte sich die Frau über die Augen. Sie glaubte,
ein Märchen zu erleben, fernab von der Realität und Wirklichkeit zu
sein, doch das Märchen war Realität.

Sie erlebte keinen Spuk. Der junge Polizist befand sich in einem
schrecklichen Bann. Julia spielte weiter. Bogen und Geige bildeten
eine Einheit. Mrs. Featherhead bekam das Gefühl, als könnten sich
beide Dinge nicht mehr voneinander lösen.

Immer schneller bewegte sich der Polizist, schriller und heftiger
wurden die Töne und Melodien. Ein unheimlicher Zauber breitete
sich über den Friedhof aus, ein Bann, der keinen losließ.

Erst recht nicht Glenn Rotter. Er zahlte für seine Neugierde!

Auf einmal bewegte sich in seiner Nähe der Boden. Er warf

Wellen, die durch die Friedhofserde liefen, um im nächsten

Augenblick eine Spalte entstehen zu lassen, die parallel zum Grab
lief. Mrs. Featherhead wollte den Mann noch warnen. Sie kam nicht
mehr dazu, denn aus der Spalte kroch etwas hervor. Ein glutroter,
feuriger Arm, ähnlich dem eines Kraken, und er klatschte gegen den

Körper des Polizisten. Ein schrecklicher Schrei zitterte über den

Friedhof, vermischte sich mit dem Klang der Geige, bevor Glenn

Rotter in der Bodenspalte verschwand und diese sich über ihn
schloss.

Genau in dem Augenblick verstummte das Geigenspiel!

Mrs. Featherhead stand da, hatte die Arme halb erhoben und presste
die Hände gegen ihre Wangen. Der Blick war starr geworden, sie
zitterte und wollte nicht glauben, was sie noch vor wenigen

Sekunden gesehen hatte. Dann öffnete sie den Mund, und so etwas
wie ein Lachen drang über ihre Lippen. Es war mehr ein Zischeln,
ein Kichern, bevor sie den Kopf hob und zu Julia Landers
hinschaute.

Das Mädchen stieg von der Grabplatte. An ihrem Ende blieb sie
stehen, schaute die Witwe an und sagte mit so lauter Stimme, dass

Mrs. Featherhead es auch verstehen konnte.

»Er hat eine Tote berührt…«

Dann drehte sie sich um, ging und begann wieder zu spielen. Die

Melodien produzierte sie, während sie lief. Sie schwangen über den
alten Friedhof wie ein Gruß aus einer unheimlichen, fernen und
längst vergessenen Welt. Als sie verklangen, war auch Julia
verschwunden. Die Witwe stand da, als wäre sie zu Eis erstarrt.

Was sie in diesem Augenblick erlebt hatte, war unglaublich. Wenn
sie das jemandem erzählte, würde der andere sie auslachen.

Vor allen Dingen im Ort…

Tief atmete Mrs. Featherhead durch. Ihr Gesicht zuckte, durch die

Gestalt lief ein Ruck, dann machte sie auf dem Absatz kehrt und
rannte wie von Furien gehetzt davon.

Eine einsame Person auf einem so unheimlichen Friedhof, der ein
schreckliches Geheimnis barg.

Sie sah weder vor und zurück, noch nach links oder nach rechts.

Nur stur geradeaus. Und deshalb entdeckte sie auch nicht den
heimlichen Beobachter, der sie nicht aus den Augen ließ.

Es war eine Sagengestalt. Groß wie ein Mensch, dabei schimmernd
wie dunkle Bronze und mit zwei gewaltigen Flügeln auf dem

Rücken. In einer Scheide steckte ein langes Kampfschwert.

Mrs. Featherhead hatte nie von dieser Gestalt gehört, die mehr als

10.000 Jahre alt war. Aber andere kannten sie.

Es war der Eiserne Engel…

***

Ich, John Sinclair, Scotland-Yard-Beamter und Geisterjäger in

einer Person, kannte den Eisernen Engel. Als ich an diesem

Montagmorgen zusammen mit Suko unser gemeinsames Büro betrat,
dachte ich weder an ihn noch an das alte Atlantis.

Nicht einmal an den Teufel, sondern nur an den Schreibtisch, auf
dem sich mal wieder einiges häufte, das bearbeitet werden musste.

»Mir fällt ein, dass ich mal krankfeiern könnte«, sagte Suko, als er
seine Jacke auszog.

»Nichts da, Alter. Ich bin vorher dran.«

»Wir können ja losen.«

»Dabei mogelst du immer.«

»Ich habe eben mehr Glück als du.«

Mein Freund und Kollege deutete auf die Akten. »Müssen wir die
durchackern?«

»Weiß nicht.«

»Vielleicht können wir einiges verschwinden lassen.« Suko trat an
den Schreibtisch und schlug die oberste Akte auf. »Statistik«,
murmelte er.

»Zweites Halbjahr 1983. Ach je, was haben wir denn damit zu
tun?«

»Nichts.«

Suko schlug die Akte wieder zu. »Gibt es denn keine

Dämonenstatistik?«

Ich erschrak und bekam große Augen. »Bring unseren Chef nur nicht
auf dumme Ideen…«

»Mich braucht keiner auf Ideen zu bringen, Mr. Sinclair!« vernahm
ich eine mir wohlbekannte Stimme und drehte mich um. Unhörbar
war Sir James in unser Büro getreten.

»Guten Morgen, Sir«, grüßten wir artig.

Sir James verzog die Mundwinkel. »Verstellen Sie sich bloß nicht.

So freundlich, wie Sie tun, sind Sie auch wieder nicht, und um die

Akten brauchen Sie sich heute auch nicht zu kümmern.«

»Dann können wir unsere Frühjahrsgrippe nehmen?« fragte ich
hoffnungsvoll.

»Das würde Ihnen so passen. Nein, ich habe für Sie eine kleine

Montagsüberraschung.«

»Wie nett.«

»Kommen Sie in mein Büro.«

Draußen auf dem Flur trafen wir Glenda Perkins, unsere Sekretärin.

Sie war in Eile, denn sie hatte sich schon verspätet. Ihr leichter

Sommermantel stand offen, das Gesicht war gerötet, der Morgengruß
klang leicht gehetzt.

»Keine Panik, wir gehen schon«, sagte ich zu ihr.

»Kommt ihr denn wieder?«

»So schnell nicht«, erwiderte Sir James.

»Dann könnte Miss Perkins vielleicht die Akten…«

»Das käme Ihnen wohl gelegen, wie?«

»Und ob, Sir.«

»Ist aber nicht drin. Die Akten werden von Ihnen bearbeitet. Sie
können sie ja mit nach Hause nehmen.«

»Da wüsste ich etwas Besseres.«

»Ich frage nicht erst, was«, erwiderte unser Chef und stieß die Tür
zu seinem Büro auf. Ich kniff Suko ein Auge zu, als wir ihm folgten,
dann durften wir uns setzen.

Sir James nahm einen Schluck von seinem Magenwasser, räusperte
sich und überraschte uns mit einem Namen.

»Kennen Sie die Witwe Featherhead?«

Suko schaute mich an, ich schaute ihn an und schüttelte den Kopf.

»Nein, Sir, ich kenne nur eine Witwe Bolte. Sie wissen ja, Wilhelm

Busch, der die Geschichte von Max und Moritz…«

»Geschenkt Sinclair.«

O je, der Alte hatte heute wieder eine Laune zum Wegwerfen.

Dabei sollte man doch die Woche mit Humor beginnen, um nicht zu
zeigen, wie sehr man sich über den Montag ärgerte.

»Sie werden diese Dame kennen lernen«, sagte unser Chef. »Und
zwar in der nächsten Stunde, denn ich habe sie beide als Begleiter
für Mrs. Featherhead ausgesucht.«

»Leibwächter?«

»So ungefähr. Sie werden in ein Krankenhaus fahren und sie dort
abholen, das ist alles.«

»Und dann?«

»Bringen Sie die Dame nach Mullogh.«

»Wo liegt das denn?«

»Im Süden, nicht weit von der Küste entfernt. Es ist eine reizende

Gegend. Viel Wald, weite Felder, beschaulich würde ich sagen.«

»Und wo ist der Haken?«

»Bei Mrs. Featherhead. Sie hat nämlich etwas erlebt, das überhaupt
nicht in die Beschaulichkeit ihrer Gegend hineinpasst. Der Schock
war so groß, dass man sie zu einem Spezialisten nach London
brachte. Jetzt ist sie angeblich geheilt, und Sie werden sich um sie
kümmern. Man hat Tonbandprotokolle ihrer Aussagen aufgenommen,
und Mrs. Featherhead sprach da von einigen seltsamen Dingen. Von
einer Toten, die Geige spielte, einer Erde, die einen Menschen
verschlungen hat, außerdem von Atlantis. Das sind die drei Dinge,
die die Ärzte stutzig werden ließen. Aus diesem Grunde hat man
mich auch informiert. Das kann natürlich Spinnerei sein, braucht es
aber nicht. Deshalb werden Sie sich darum kümmern.«

»Sollen wir länger in Mullogh bleiben?« fragte Suko.

»Das überlasse ich Ihnen.« Sir James nahm einen Schluck von
seinem Magenwasser. »Sie werden schon wissen, ob es seine

Richtigkeit hat. Ich würde Ihnen nur raten, sich den Friedhof von

Mullogh einmal genauer anzusehen, wenn es möglich ist.«

»Mit der Witwe zusammen?«

»Natürlich.«

»Okay, wir werden fahren«, sagte ich. »Wenn Sie mir die Adresse
noch geben?«

»Ja.«

Die Witwe lag im St. Mary Abbots Hospital. Das war in

Kensington, ziemlich weit weg.

»Sollen wir von dort aus weiterfahren, Sir, oder wollen Sie noch
selbst mit der Dame reden?«

»Nein, Sie können dann nach Mullogh reisen.«

Das war deutlich genug. Wir standen auf und verließen das Büro
unseres Chefs. Glenda erwartete uns mit frischem Kaffee. »Ihr seht
so glücklich aus«, sagte sie. »Keine Akten?«

»Nein.«

»Aber Zeit für einen Kaffee?«

»Immer«, sagte ich.

Glenda schaute Suko an. »Leider habe ich keinen Tee für dich. Ist
das schlimm?«

Suko winkte ab. »Ich bin Schlimmeres gewohnt.«

Wir blieben im Vorzimmer, tranken Glendas Kaffee und berichteten
von unserem neuen Auftrag.

»Dann werde ich euch wohl einige Tage nicht sehen.«

Ich grinste sie über den Rand der Tasse an. »Tut es dir leid?«

»Nein.«

»Die lügt, ohne rot zu werden«, sagte Suko.

Glenda holte tief Luft. »Wie kannst du so etwas behaupten? Was
meinst du, wie viel ich hier zu tun habe?«

»Soviel, dass wir dich nicht stören wollen«, erwiderte mein Freund
und holte seine Jacke.

Inzwischen verabschiedete sich Glenda von mir. Sie trat dicht an
mich heran, ich spürte ihren Körper und wäre, verdammt noch mal,
lieber mit ihr woanders hingefahren.

Die Berührung ihrer Lippen zuckte wie ein elektrischer Schlag
durch mein Inneres, und irgend jemand im Hintergrund sagte etwas
von Dienst ist Dienst und so weiter.

»Immer du als Störenfried«, beschwerte ich mich und ließ Glenda

Perkins los.

»That's life.« Suko deutete auf meine linke Wange. »Wisch dir mal
an der Stelle den Lippenstift ab.«

Glenda wurde rot und schob die Schuld auf mich. »Sorry, aber du
warst ein wenig heftig, John.«

»Das habe ich nun mal so an mir.« Ich wischte die Spuren weg, sah

Sukos breites Grinsen und gab ihm einen leichten Schlag in die

Hüfte.

»Los, Alter, wir stiefeln ab.«

Das taten wir auch.

Im Bentley säuberte ich die letzten Spuren des Lippenstifts. Dabei
schaute ich in den Innenspiegel. Suko begann zu lachen. »Wenn man
erzählt, was ein Geisterjäger alles macht, bevor er zum Dienst fährt,
da würden andere die Hände über dem Kopf zusammenschlagen.«

»Du vergisst, dass mein Dienst schon begonnen hat.«

»Mit Lippenstift.«

In den nächsten zwanzig Minuten strafte ich meinen Partner mit

Verachtung. Zudem musste ich auf den Verkehr achten, der besonders
am Montag sehr dicht durch London rollte. Wir fuhren fast

Stoßstange an Stoßstange, und es wurde erst besser auf der breiten

Kensington Road, die am Südende des Hyde Parks entlang führt.

»Weißt du genau, wo das Hospital liegt?« fragte mich Suko. Ich
nickte.

»Dann kann ich ja etwas die Augen zumachen.«

»Meinetwegen.«

Wenig später ärgerte ich ihn, als ich stark bremste. Suko wurde in
seinem Gurt nach vorne geschleudert und schaute sich verwirrt um.

»Bist du irgendwo gegen gefahren?«

»Nein, aber wir sind da.«

Das St. Mary Abbot Hospital war ein sehr großer Komplex, der aus
zahlreichen Häusern bestand. Er lag eingebettet inmitten einer

Parklandschaft und war von drei Straßen aus zu erreichen. Wir
fuhren auf einen großen, baumbestandenen Innenhof, wo auch die

Parkplätze lagen und wir unseren Wagen abstellen konnten.

An der Anmeldung bedeutete man uns, einen Augenblick zu warten.

Aus dem Augenblick wurden fast zehn Minuten, bis eine resolut
aussehende Oberschwester erschien, ihren Adlerblick anknipste und
den großen Busen mit der weißen Schürze darüber vorstreckte.

»Sie möchten also Mrs. Featherhead abholen«, stellte sie fest.

»Sehr richtig«, erwiderte ich und zeigte meinen Ausweis.

»Dann kommen Sie mal mit.«

Wir gingen zu einer der Aufzugtüren. Ich fragte die Schwester, ob
es etwas Besonderes mit Mrs. Featherhead gegeben hätte.

»Wie meinen Sie das?«

»War sie anders als die normalen Kranken?«

»Ja, sie war seelisch krank und redete sehr viel von Dingen, die für
mich unverständlich sind. Untersuchungen haben festgestellt, dass sie
im Prinzip normal ist, deshalb auch die schnelle Entlassung. Sie
muss ein schlimmes Erlebnis gehabt haben.«

Ich nickte.

In die zweite Etage mussten wir. Die Patientin fanden wir nicht in
einem Krankenzimmer, sondern im Warteraum. Sie drehte sich um,
als wir das weißgestrichene Zimmer betraten.

Im
ersten

Augenblick
glaubte
ich,

Sarah

Goldwyn
gegenüberzustehen. Bei näherer Betrachtung allerdings verwarf ich
diesen Gedanken wieder. Mrs. Featherhead trug keine Ketten um den

Hals, ihr Gesicht war auch anders. Schärfer geschnitten, und die

Augen blickten wesentlich misstrauischer. Der Klang der Stimme
hörte sich leicht giftig an, als sie uns begrüßte. »Sie sind also die
beiden Polizisten, die mich nach Mullogh schaffen sollen?«

»In der Tat, Mrs. Featherhead.«

»Und dann?«

»Werden wir sehen.«

Wir sagten unsere Namen. Auf Suko ruhte ihr Blick ein wenig
länger.

»Ich merke, Scotland Yard wird allmählich international. Kein

Wunder, unsere Leute wollen ja nicht mehr arbeiten.«

Ich musste mir ein Grinsen verbeißen. So hatte noch niemand die

Anwesenheit meines Freundes Suko beim Yard kommentiert.

»Ich werde mich bemühen, Sie nicht zu enttäuschen«, sagte der

Inspektor, wobei er höflich lächelte.

Sie winkte ab. »Mit Polizisten habe ich in letzter Zeit meine

Erfahrungen gesammelt, und nicht allein gute.«

»Vielleicht ändern Sie diese Meinung.« Suko ging vor und griff die

Tasche der Frau, die sich von der Oberschwester verabschiedete.

»So, Sie alter Drachen«, sagte sie tatsächlich. »Da haben wir beide
uns ja lange genug geärgert. Ich hoffe, Sie besuchen mich mal in

Mullogh.«

»Das werde ich.«

»Wir können«, sagte Mrs. Featherhead zu mir gewandt. »Je
schneller, um so besser.«

Diese Frau machte mir überhaupt nicht den Eindruck einer Kranken.

Sie war ziemlich resolut, und ich glaubte fest daran, dass sie sich
nicht getäuscht hatte und keine Spinnerin war. Wir würden sehen. Im

Wagen verstauten wir unser Gepäck. Ich fuhr, Suko saß neben mir,
und Mrs. Featherhead hatte auf dem Rücksitz ihren Platz gefunden,
wobei sie noch etwas über den Wagen sagte, was ich nicht verstand.

Den Weg hatte ich mir zuvor gemerkt. Wir würden zunächst in

Richtung Brighton fahren und dann nach Osten abbiegen.

Noch in London begann sie zu erzählen. Ihr Bericht hörte sich an
wie ein fantastisches Märchen, doch sie erzählte so plastisch und
sicher, dass sie uns mit ihren Worten vom Wahrheitsgehalt der

Erlebnisse überzeugte. Nein, die Frau war keine Spinnerin. Und mit
dem Erbe von Atlantis hatten wir schon des Öfteren zu tun gehabt.

Wir wussten, dass es diesen Kontinent gegeben hatte. Und nicht nur
das. Es gab auch ein Erbe. Nicht zuletzt Kara und Myxin vertraten
dies, auch der Eiserne Engel, einer der schillerndsten Figuren des
versunkenen Kontinents.

»Sie kannten Julia Landers zu Lebzeiten?« stellte ich eine Frage.

»Ja, sie wohnte im Ort.«

»Und?«

»Wie meinen Sie das?«

»Hatten Sie Kontakt mit ihr?«

»Das nicht. Ich war nicht verwandt, auch nicht großartig bekannt.

Uns trennten altersmäßig Welten. Außerdem war sie ein seltsames

Mädchen. In den letzten Jahren sehr krank. Daran ist sie schließlich
gestorben.«

»Woran?« fragte Suko.

»An ihrer Gemütsverfassung.«

»Kein körperliches Leiden?«

»Nein, das nicht. Sie siechte dahin. Niemand konnte ihr helfen.

Weder ihre Mutter, bei der sie wohnte, noch die Ärzte. Sie lag im

Bett und starb. Das war es.«

»Lebte der Vater nicht mehr?« fragte Suko.

»Er starb und war ein seltsamer Mensch gewesen. Mrs. Landers
sprach nie darüber.«

»Hatte Julia Freunde?«

»Ich weiß es nicht, Inspektor.«

»Aber sie spielte Geige?«

»Ja, das war ihr Hobby. Wenn man abends an der Wohnung
vorbeiging, konnte man ihr Spiel hören. Sobald das Wetter es zuließ,
saß sie am offenen Fenster und geigte. Sie trug immer nur weiße,
lange Kleider. Das war richtig unheimlich.«

Konnten wir uns vorstellen. »Spielte sie den immer allein?«

»Natürlich.«

Suko lachte. »So natürlich ist das nicht. Sehr oft gehen junge

Menschen zum Unterricht.«

»Julia nicht. Sie war ein Naturtalent. Sie konnte es einfach.«

Ich mischte mich wieder ein. »Hatte sie eine Vorliebe für einen
bestimmten Komponisten?«

»Nein.«

»Sie spielte also, was kam.«

»Auch nicht. Sie zauberte Melodien und Töne auf ihrer Geige, die
noch niemand gehört hatte.«

Das wunderte uns. Auch als Mrs. Featherhead davon sprach, wie
fremd die Melodien klangen. Dann redeten wir von ihrer Mutter und
kamen schließlich auf den Friedhof zu sprechen. Die Frau blieb
dabei, Julia gesehen zu haben.

Wir widersprachen nicht, was sie wiederum wunderte. »Dann
glauben Sie mir das?«

»Ja«, hörte sie meine Antwort.

»Wieso? Die anderen Polizisten haben mich ausgelacht. Sie
wollten mich für verrückt erklären.«

»Wir beschäftigen uns eben mit diesen Dingen.«

»Da bin ich mal gespannt.«

»Das können Sie auch, Mrs. Featherhead«, sagte Suko. »Aber
etwas anderes. Wie war das mit dem Polizisten.«

»Das hat mich so schockiert…« Mrs. Featherhead begann zu
erzählen, wie der Polizist gestorben war. »Es war grauenvoll,
glauben Sie mir. Die Erde öffnete sich, ein schleimiger Arm
erschien, packte den Mann und zog ihn in den Spalt. Furchtbar.«

»Er ist nie wieder aufgetaucht?«

»Nein.«

»Und was haben Sie den Kollegen berichtet?« fragte ich weiter.

»Das, was ich Ihnen auch erzählte. Sie glaubten mir nicht. Ich hatte
das Gefühl, als hielten sie mich für die Mörderin des armen Glenn

Rotter. Das werde ich den Leuten nie verzeihen.«

»Was hätten sie sonst machen sollen?« Ich nahm die Kollegen in

Schutz. »Sie waren die einzige Zeugin.«

»Aber ich bringe doch keine Menschen um.« Der Satz klang sehr
entrüstet.

»Und es hat keine weiteren Zeugen gegeben?« erkundigte sich Suko.

»Ich meine Menschen, die das Spiel des toten Mädchens gehört
haben.«

»Keine.«

Wir hatten London längst verlassen und fuhren durch eine flache

Landschaft, die wegen des schlechten Wetters viel von ihrem Reiz
verloren hatte. Der Himmel zeigte eine graue Farbe. Aus den Wolken
rieselte dünner Sprühregen, der sich wie ein Film auf die Scheibe
setzte und einen Schmier hinterließ, wenn die Wischblätter über ihn
fuhren. Ich spülte ein paar Mal nach, so dass die Scheibe freier
wurde. Mrs. Featherhead berichtete davon, dass sie gespannt war,
wie man sie in Mullogh aufnehmen würde. »Die Leute haben mich
gemieden, als hätte ich die Pest gehabt«, erklärte sie.

»Das kann ich mir vorstellen«, sagte ich.

»Wohnen Sie allein?« wollte Suko wissen.

»Ja, ich habe ein kleines Haus geerbt.«

»Und die Landers?«

»Lebten ebenfalls in einem Haus. Es gehört auch ihnen. Sie
stammen schließlich aus dem Ort.«

»Ist Julias Vater normal gestorben oder war sein Tod von
merkwürdigen Umständen begleitet?«

»Normal. Er bekam einen Herzschlag.«

»Was war er von Beruf?«

»Steinmetz. Er stellte Grabsteine her.«

Das war zwar ein völlig normaler Beruf, sah ich ihn jedoch in

Verbindung mit den Vorfällen, musste ich einige Abstriche machen.

Schon jetzt hatte ich das Gefühl, in der Vergangenheit des Mädchens
nachwühlen zu müssen, und ich wollte auch ihr Grab öffnen lassen.

War der Sarg leer, wusste ich Bescheid. Sie hatte den Polizisten
gewarnt. Er sollte keine Tote berühren. Mal schauen, ob sie das
tatsächlich war. Der Regen hielt sich. Und auch als wir in Richtung

Osten fuhren, weinten die Wolken ihren feinen Sprüh.

Mullogh lag in einem kleinen Tal. Es war von sanften Hängen
umgeben, auf denen das Gras wie ein Teppich wuchs und herrliche

Weiden abgab. Dunkel erschien uns der ferne Saum eines Waldes.

Einige Bäche durchflossen die Felder und Wiesen, zweimal fuhren
wir über eine Steinbrücke, und wir sahen auch große Kornfelder,
wobei sich die Bauernhöfe und Gebäude wie Scherenschnitte vor
den Kornfeldern abhoben.

»Noch drei Meilen, dann sind wir da«, erklärte sie. »Liegt hier in
der Nähe nicht auch Stonehenge?« fragte Suko plötzlich.

»Ja.«

»Meinst du, es hätte eine Bedeutung für die Vorfälle?«

Der Inspektor hob die Schultern. »Ich will nichts beschwören,
möglich ist alles.«

Da gab ich meinem Partner recht. Schon die ganze Zeit über hatte
ich nachgedacht, was das Auftauchen der Toten wohl zu bedeuten
hatte. Es geschah nichts ohne Motiv, wobei für mich die Erwähnung
des alten Kontinents Atlantis am entscheidendsten war.

Atlantis, Julia Landers und der alte Friedhof. Wo bestand da die
genaue Verbindung? Wir würden es vielleicht herausfinden, wenn
wir mit der Mutter der Toten sprachen.

Sehr bald erreichten wir unser Ziel. Mullogh war ein hübscher
kleiner Ort mit schmucken Häusern, sauberen Straßen und sehr
gepflegten Gärten. Man sah es dem Ort an, dass es den hier
wohnenden Menschen Spaß machte, ihre eigene kleine Umwelt noch
in Ordnung zu halten. Industrie gab es nicht. Wovon die Leute lebten,
war mir ein Rätsel, dessen Auflösung mich im Moment nicht
interessierte, da andere Probleme viel wichtiger waren.

Eine Kirche sahen wir, einen Marktplatz, wenig Verkehr, auch
kaum Menschen auf der Straße. Das Wetter hielt die Bewohner ab.

Nass glänzte das Laub der Bäume. Das frische Maigrün hatte durch
die Nässe einen dunkleren Farbton bekommen.

»Wo müssen wir hin?« fragte ich, als wir eine Kreuzung erreichten.

»Fahren Sie noch geradeaus, Mr. Sinclair.« Die Witwe hatte sich
vorgebeugt. Sie deutete zwischen Suko und meiner Schulter nach
vorn.

»Die nächste Straße links dann.«

»Okay.«

Nach einer halben Minute standen wir vor Mrs. Featherheads Haus.

Es war aus hellroten Ziegelsteinen erbaut, besaß einen hübschen

Vorgarten, und an der Mauer rankte Efeu in die Höhe.

»Wollen Sie noch mit hineinkommen?« fragte Mrs. Featherhead, als
wir vor der offenen Kofferraumklappe standen und ich ihre Tasche
hervornahm.

»Nein, später vielleicht. Wenn Sie uns noch sagen könnten, wo die

Landers wohnen?« Sie erklärte es uns.

So tot wie angenommen war Mullogh doch nicht. Hinter den

Fensterscheiben entdeckten wir zahlreiche Gesichter, die unsere

Ankunft beobachteten. Die Leute schauten.

Ich war sicher, dass sich die Nachricht blitzschnell herumsprechen
würde, aber niemand traute sich aus dem Haus.

Auch der Witwe war dies nicht verborgen geblieben. »Jetzt
zerreißen sie sich die Mäuler«, sagte sie.

»Ist das so ungewöhnlich?« fragte Suko.

»Eigentlich nicht«, erwiderte Mrs. Featherhead ehrlich.

Vor der Haustür verabschiedeten wir uns. Die Witwe lud uns auch
ein, bei ihr zu wohnen. Wir stimmten weder zu, noch lehnten wir ab,
sondern wollten sehen, was die Situation ergab.

Als sich die Haustür hinter der Frau geschlossen hatte, gingen wir
wieder zu unserem Wagen. »Was hältst du von ihr?« fragte Suko.

Ich hob die Schultern. »Wenn sich ihre Angaben bestätigen, steht
uns noch einiges bevor.«

»Das glaube ich auch.«

Zunächst einmal war ich gespannt auf eine gewisse Mrs. Helen

Landers. Julias Mutter…

***

Hellblaue Augen schauten uns misstrauisch an. Die Lippen waren

zusammengekniffen, über das blonde Haar hatte die Frau ein

Kopftuch gebunden, und sie stand so in der Tür, dass sie uns den
direkten Weg in das Haus versperrte. Wir hatten uns ausgewiesen,
was Helen Landers nickend zur Kenntnis nahm und sie jetzt fragte,
was wir wollten.

»Mit Ihnen reden.«

»Das haben die Polizisten schon getan.« Sie wischte ihre Hände an
der bunten Schürze ab. Ich bemerkte, dass ihre Finger zitterten.

Helen Landers war nervös.

»Sicher«, erwiderte ich lächelnd. »Nur kommen wir von Scotland

Yard. Da Ihre Tochter der Mittelpunkt des Geschehens ist…«

»Julia ist tot, und sie bleibt tot«, erwiderte sie böse.

»Das bestreitet niemand, Mrs. Landers. Dürfen wir trotzdem
hereinkommen, wenn es recht ist?«

Sie atmete tief ein, schaute an uns vorbei in den Sprühregen und
nickte schließlich. »Ja, kommen Sie.« Mehr widerwillig gab sie die

Tür frei. Wir betraten einen Flur, der ziemlich breit war. Eine

Holztreppe führte in die obere Etage, während es links zum

Wohnraum ging, in dem auch die Küche integriert war.

Auf einer dunkelbraunen Couch nahmen wir Platz. Ich konnte in den

Garten schauen, wo Obstbäume standen und auf dem Rasen

Blütenblätter lagen. Sie sahen aus wie frisch gefallener Schnee. Mrs.

Landers setzte sich uns gegenüber. Auf ungefähr 40 Jahre schätzte ich
die Frau, die einen verbitterten Eindruck machte.

»Was wollen Sie?«

»Über Ihre Tochter reden.«

Sie hob die Schultern. »Wie ich Ihnen schon sagte, Julia ist tot. Und

Tote soll man ruhen lassen.«

Ich stimmte ihr nickend zu. »In der Regel habe ich nichts dagegen,
bei Julia ist es jedoch etwas anderes.«

»Wieso?«

»Sie ist wieder gesehen worden.«

Ihr Lachen klang schrill. »Glauben Sie den Worten der alten

Klatschbase?«

»Wir wollen Ihre Aussage ebenfalls haben, Mrs. Landers.«

»Da gibt es nichts zu sagen. Julia ist gestorben. Sie kam in einen Sarg und wurde begraben.«

»Und es gab nichts Ungewöhnliches?« fragte Suko.

»Ja, schon. Sie nahm ihre Geige mit, die sie geliebt hatte. Kurz vor
ihrem Tod bat sie mich darum.«

»Hat sie sonst noch etwas gesagt?«

»Wie meinen Sie?«

»Sprach Julia vor dem Tod noch Sätze, über die Sie sich gewundert
haben, Mrs. Landers?«

Die Frau schien Vertrauen zu uns gefasst zu haben. Ihr Blick war
längst nicht mehr so abweisend und misstrauisch wie zu Beginn
unseres Besuchs. »Na ja«, gab sie zu. »Ein wenig seltsam war es
schon. Sie sagte: ich kehre heim zu ihnen.«

»Zu wem?«

»Ich habe nicht nachgefragt.«

»Wie lief denn ihr Leben ab?«

Wir erfuhren mehr über ein ruhiges, bescheidenes und stilles

Mädchen, das mit seinem Vater oft auf dem Friedhof gewesen war.

Sie hatte sich zu diesem Gelände immer hingezogen gefühlt. Es war
wie eine Heimat für sie geworden. Eine Tatsache, die ihre Mutter
heute noch nicht begreifen konnte.

»Besaß Julia Freundinnen?« fragte ich zwischen.

»Kaum.«

»Also keine.« Mrs. Landers nickte.

»Was waren denn ihre Hobbys?« fragte Suko.

»Sie hat viel gelesen. Meist Bücher über versunkene Kulturen. Sie
sagte immer zu mir: ›Mummy, ich habe das Gefühl, dort schon
einmal gewesen zu sein. Wenn ich das lese, kann ich es mir so
richtig vorstellen, als wäre ich selbst dazwischen‹.«

»Und wie reagierten Sie?«

»Ich fragte sie, als was sie gelebt hätte.« Mrs. Landers hob die

Schultern. »Die Antwort war stets seltsam. Julia hat angeblich schon
in ihrem ersten Leben Geige gespielt. Und zwar bei Beerdigungen
und Toten-Prozessionen. Da sie so davon überzeugt gewesen war,
bereits gelebt zu haben, muss sie diese Begabung in ihr zweites

Leben mit hinübergenommen haben.«

»Sie glauben also, dass Julia schon einmal existiert hat.«

»Inzwischen ja.«

Mich drückte schon lange eine Frage, die ich nun stellte. »Hätten

Sie etwas dagegen, wenn wir Julias Grab öffnen lassen, Mrs.

Landers?«

Die Frau vor mir erschrak heftig. Das Blut wich aus ihrem Gesicht.

Spontan schüttelte sie den Kopf. »Das kann ich nicht zulassen, Mr.

Sinclair. Es wäre ja fast ein Verbrechen. Julia ist tot.«

»Davon wollen wir uns eben überzeugen!«

»Meinen Sie denn, der Sarg wäre leer?«

»So ungefähr.«

Sie schluckte ein paar Mal und verknotete ihre Hände ineinander.

»Ich habe doch selbst gesehen, wie sie eingesargt wurde.«

»Und Mrs. Featherhead sah Ihre Tochter auf einem Grabstein sitzen
und Geige spielen«, bemerkte Suko und fuhr fort: »Die Witwe wurde
von einem Polizisten begleitet, der seit dieser Nacht verschwunden
ist. Die Erde auf dem Friedhof hat ihn verschlungen.«

Helen Landers schüttelte den Kopf. »Das ist nicht zu verstehen.

Wirklich nicht. Es tut mir leid, doch ich…«

»Überlegen Sie es sich, Mrs. Landers. Wir werden heute noch zu

Ihnen kommen und Sie auf dieses Thema ansprechen.«

»Ich bleibe bei meinem Entschluss.«

»Mal schauen.« Ich drückte mich in die Höhe. Auch Suko erhob
sich. Wir beide wollten uns von Mrs. Landers verabschieden, als
wir aus dem oberen Räumen ein Geräusch vernahmen.

Es war das Spiel einer Geige!

Helen Landers wurde leichenblass. Auch uns wich das Blut aus den

Gesichtern. Für Suko und mich gab es nur eine Erklärung. Diejenige

Person, die dort Geige spielte, musste Julia sein.

»Sie ist doch tot«, hauchte Helen, die den gleichen Gedankengang
wie wir gehabt hatte und auf deren Gesicht sich allmählich eine

Gänsehaut abmalte. »Das kann sie nicht sein.«

»Wir werden nachschauen«, sagte der Chinese. »Befand sich ihr

Zimmer in der ersten Etage?«

»Ja.«

Suko und ich überstürzten nichts. Leise verließen wir den Raum,
betraten den Flur und schauten auf die nach oben führende

Holztreppe. Die Stufen waren hell gebeizt, und als wir sie
hintereinander hochgingen, hielten wir uns an ihrem äußersten
rechten Rand.

Suko hatte die Spitze übernommen. Helen Landers ging hinter mir.

Ich hörte sie heftig atmen.

Die Frau hatte Angst, was für mich wiederum sehr verständlich
war. Dieses Geigenspiel zu hören, war wirklich mehr als
ungewöhnlich, wenn nicht unheimlich.

Mir fielen wieder die Worte der Witwe Featherhead ein. Die Frau
hatte von einem ungewöhnlichen Geigenspiel gesprochen. Das
erlebten wir in diesem Augenblick. Es waren keine Melodien, die
uns da entgegenwehten, sondern Töne voller Disharmonie. Sehr
schrill, manchmal wie Schreie klingend, dann wieder leise und
schluchzend. Hin und wieder hörte es sich an, als würde der Bogen
nicht über die Saiten, sondern auf Holz kratzen. Diese für uns
ungewohnten Klänge schmerzten in den Ohren.

Am Ende der Treppe blieb ich stehen und schaute auf Mrs. Landers.

»Sagen Sie, hat Julia immer so seltsam gespielt?«

Sie nickte nur. In ihren Augen sah ich das Schimmern der Tränen.

Ich konnte mir vorstellen, was diese Frau mitmachte und fasste
beruhigend nach ihrem Arm.

»Komm, wir gehen weiter«, wisperte Suko. Der Inspektor war
ebenso neugierig wie ich.

Ein schmaler Flur nahm uns auf. Die Musik kam von links. Dort
befanden sich auch zwei Türen. Eine davon war geschlossen. Helen

Landers deutete auf sie. »Dahinter liegt ihr Zimmer.« Sie ging an uns
vorbei und blieb direkt vor der Tür stehen. Ihr Gesicht war
angespannt, die Augen weit geöffnet. Nur wenig Licht fiel in den

Flur, so dass wir mehr im Schatten standen. »Darf ich zuerst das

Zimmer betreten?« hauchte sie.

»Bitte.«

Sie berührte die Klinke und drückte sie behutsam nach unten. Die

Lippen hatte sie fest zusammen gepresst, so dass sie in der Haut
kaum auffielen. Sehr langsam öffnete sie, drückte mit dem Ellbogen
gegen die Tür, die fast lautlos nach innen schwang, jedenfalls hörten
wir nichts, weil die Klänge der Geige alles übertönten.

Bis zur Hälfte schob die Frau die Tür auf. Ich sah, wie sie förmlich
erstarrte. Auch Suko bemerkte es. Er war schnell bei ihr und hielt sie
fest.

Ich bekam Platz genug, um den Raum betreten zu können. Dabei
traute auch ich mich nicht weiter als bis auf die Schwelle, denn all
das, das wir bisher nur angenommen hatten, bekamen wir bestätigt.

Auf einem Stuhl neben dem Fenster saß eine Tote und spielte Geige!

Sie hatte uns nicht bemerkt. Versunken war sie in ihr Spiel, schaute
schräg aus dem Fenster, und ich musste an die Beschreibung denken,
die mir Mrs. Featherhead gegeben hatte.

Sie stimmte mit der des spielenden Mädchens überein! Ein weißes

Kleid trug Julia. Ihr blondes Haar war zu Locken gedreht und fiel bis
auf die schmalen Schultern. Sehr blass war das Gesicht. Sie schaute
nicht zur Tür, sondern schräg durch die Scheibe nach draußen. Dabei
bewegte sie den Bogen wie selbstvergessen. Er streichelte die

Saiten und entlockte ihnen die schrillen, sehr seltsamen, oft
schmerzenden Klänge, die mein Trommelfell zum Vibrieren
brachten.

Ich hielt den Atem an. Auch Suko und Julias Mutter sagten kein

Wort. Sie schauten auf das Mädchen, das da saß, als wäre nichts
geschehen. Sie wirkte wie eine Lebende. Nur ihre Haut war seltsam
dünn und auch durchscheinend.

Nein, das war keine normale Person, das musste eine Tote sein,
denn ich sah auch nicht, dass sie atmete.

Ein weiblicher Zombie, der Geige spielte. Oder?

Rechts neben mir vernahm ich trotz der schrillen Geigenklänge das
scharfe Atmen. Ausgestoßen hatte es Mrs. Landers. Ich ahnte, dass
sie etwas vorhatte, was mir überhaupt nicht gefiel, und Suko
reagierte schneller.

Bevor sie schreien konnte, legte er ihr eine Hand auf den Mund und
erstickte den Laut.

Ich warf meinem Partner einen Blick zu. Der Inspektor nickte mir
zu. Er würde dafür sorgen, dass Mrs. Landers nicht durchdrehte. So
konnte ich mich um Julia kümmern.

Ich bewegte mich auf sie zu.

Sehr vorsichtig ging ich, auch möglichst lautlos und dabei auf

Zehenspitzen. Jedes Geräusch wollte ich vermeiden. Sie sollte mich
erst wahrnehmen, wenn ich vor ihr stand.

Die Hälfte der Distanz hatte ich überwunden, als Julia Landers den

Bogen in die Höhe hob. Abrupt stoppte ihr Spiel!

Auch ich blieb stehen und empfand die plötzliche Stille fast noch
schlimmer als das Spiel der Geige. Julia hatte sich nicht bewegt. Sie
blieb steif sitzen. Nach einigen Sekunden der Ruhe sanken ihre

Hände nach unten.

Mit ihnen Geige und Bogen. Langsam drehte sie den Kopf, schaute
mich an, und ich hatte das Gefühl, von einem gläsernen Blick
getroffen zu werden. Menschliches hatte er meiner Ansicht nicht an
sich. Sie sah, ihr Mund zuckte, und sie flüsterte mir die Worte zu, die
sie auch dem Polizisten gesagt haben musste.

»Berühre keine Tote, Fremder!«

Es war ein Satz, der mir Unbehagen einflößte. Ich schüttelte mich
sogar, aber ich wollte nicht gehorchen, sondern ging weiterhin auf
sie zu. Dabei streckte ich schon die Hand aus.

»Nein!« hauchte sie. »Nicht…«

Einen halben Schritt von ihr entfernt, blieb ich stehen. »Wer bist
du?« fragte ich.

»Ich bin Sarina.«

Mit dieser Antwort hatte ich nicht gerechnet. »Aber du bist Julia

Landers.«

»Nein, Sarina.«

»Wieso?«

»Man hat mich so genannt.«

»Mrs. Landers, nicht«, hörte ich Suko flüstern.

»Doch, Doch!« schluchzte die Frau. »Ich muss mit ihr sprechen. Du
bist Julia, meine Tochter.«

»Nein, ich bin Sarina.«

Es war eine Antwort, die Helen Landers einen Teil ihrer Kraft
raubte. Sie schluchzte und wollte sich aus Sukos Griff befreien, weil
sie einfach mit ihrer Tochter reden musste.

Mein Partner hielt sie fest. Es war am besten. Wir wussten nicht,
wie Julia als Fremde reagieren würde.

Suko ahnte, was ich vorhatte. Ich wollte mehr aus diesem seltsamen

Mädchen herausbekommen. Vor allen Dingen etwas über Sarina.

Vielleicht hatte sie so einmal geheißen. In einem anderen Leben, in
einem anderen Land, in einer fernen Zeit.

Möglicherweise in Atlantis…

Es wäre fantastisch gewesen, aber auch gefährlich, da brauchte ich
nur an den verschwundenen Polizisten zu denken.

»Weshalb spielst du auf deiner Geige, Sarina?« fragte ich sie. »Du
musst doch einen Grund haben.«

»Ich hole sie…«

»Wen?«

»Die Vergessenen. Wenn sie meine Musik hören, werden sie
kommen und die alten Zeiten heraufbeschwören. Sie waren verflucht,
sie wurden nicht mehr geachtet, doch ich liebte sie. Deshalb hole ich
sie zurück. Niemand kann daran etwas ändern.«

Suko und ich schauten uns an. Wir wussten nicht, wovon Julia
sprach. Ich sah, dass mein Partner Helen Helen Landers fest
umklammert hielt. Sie wand und drehte sich in dem Griff, wollte ihn
sprengen. Ihr Gesicht war mit Schweiß bedeckt.

»Verdammt, lassen Sie mich zu ihr! Ich muss zu meiner Tochter. Sie
ist keine andere. Es ist Julia. Meine Tochter Julia, ich will zu ihr.

Lass mich.«

Ich schüttelte den Kopf. Suko nickte. Wir wussten selbst, was wir
zu tun hatten. Besonders ich.

Julia/Sarina hatte mich zwar gewarnt, doch daran wollte ich mich
nicht halten. Ich streckte meinen Arm aus, spürte plötzlich das
seltsame Kribbeln, das über meine Hand lief und erst oben an der

Schulter endete. Gleichzeitig wandte mir Julia ihr Gesicht zu.

»Keine Tote!« hauchte sie. »Du darfst keine Tote berühren…«

Während dieser Worte wurde sie ebenfalls zu einem Hauch. Auf
einmal konnte ich durch ihren Körper blicken und sah auf die Wand
hinter ihr und natürlich auf das Fenster. Vor unseren Augen
verschwand Julia Landers in eine andere, für uns nicht sichtbare

Welt.

»Juliaaa…!« Helen Landers war verzweifelt. Sie brüllte den

Namen ihrer Tochter.

Suko konnte sie einfach nicht mehr halten. An mir vorbei stürmte

Helen und riss das Fenster auf. Sie blickte in den Garten, öffnete abermals den Mund und schrie den Namen ihrer Tochter in den
grauen regnerischen Tag hinaus.

Das Echo ihrer Stimme verwehte über den Gärten und den Dächern
der anderen Häuser. Eine Antwort bekamen wir alle drei nicht.

Helen Landers war fertig. Sie lag über der Fensterbank, der

Oberkörper schaute nach draußen, während sich ihr Unterkörper
noch innerhalb des Zimmers befand und sie die Füße fest auf den

Boden gestemmt hatte. Ein paar Mal schluchzte sie auf. Ich zog sie
behutsam wieder zurück, drehte sie, wobei ich in ihr nasses Gesicht
schaute. Diese Nässe rührte nicht allein vom rieselnden Sprühregen
her. Es waren auch die Spuren der vergossenen Tränen.

Ich drückte sie auf einen Stuhl. Wie eine Puppe saß sie da, schaute
mich an, sah mich trotzdem nicht, und ihre Lippen bewegten sich,
ohne dass ein Wort aus ihrem Mund drang.

Dann hörten wir es wieder.

Die disharmonischen Melodien gelangten aus dem Unsichtbaren zu
uns. Auch ich konnte mich gegen den Schauder nicht wehren, der
über meinen Rücken lief. Es war unheimlich, dieses ferne

Geigenspiel zu hören, und ich schaute Suko an, dem es ähnlich erging
wie mir.

»Sie ist noch da!« hauchte mein Partner.

Ja, sie war noch da, wenn auch nicht sichtbar. Aber wir erlebten
die Folge des Spiels. Es begann mit einem Knistern. Sofort schauten
wir in die Richtung und sahen, dass sich die Poster wellten, dann
rissen, um schließlich von der Wand zu fallen. Dafür entdeckten wir
die nackte Tapete.

Und noch mehr, denn die Wand hatte plötzlich Risse bekommen.

Zunächst fadendick, danach immer größer werdend, so dass sie breit
wie eine Hand wurden und etwas Schreckliches entließen. Rote,
schleimige Monstren. Fadenarme, die wie Tentakel in das Zimmer
peitschten.

»John, Vorsicht!« Suko hatte geschrien und Mrs. Landers an sich
gerissen.

Dem ersten Tentakel wich ich aus, der zweite aber bekam mich zu
packen und wickelte sich wie eine Schnur um meinen Körper…

***

Mrs. Featherhead schloss die Tür und lehnte sich aufatmend mit

dem Rücken dagegen. Sie war wieder zu Hause, aber war es noch
das Haus, das sie so liebte und in dem sie so lange gewohnt hatte?

Äußerlich ja, doch im Innern spürte sie, dass sich etwas verändert
hatte. Die Atmosphäre stimmte nicht mehr. Nicht allein der muffige

Geruch - schließlich war lange nicht mehr gelüftet worden -, nein, da
war noch etwas anderes, was sie störte.

Dabei konnte sie nicht sagen, was es genau war. Sie fühlte sich nur
nicht mehr heimisch. Ihr kam es vor, als hätte jemand anderer von
dem Haus Besitz ergriffen.

Beinahe traute sie sich nicht, den Wohnraum zu betreten. Als sie es
dennoch tat, kam ihr selbst dieser Gang so fremd vor. Sie hatte die

Tür aufgestoßen, blieb auf der Schwelle stehen und ließ den Blick
über die alten Möbel gleiten.

Zwischen ihnen hatte sie sich immer wohlgefühlt, doch heute
mochte sie die Couch und die beiden Sessel nicht mehr. Auch sie
wirkten so anders, so fremd. Für einen Moment presste sie die

Augen zu und dachte daran, einen Traum zu erleben. Wenn sie die

Augen öffnete, würde sie sich wahrscheinlich irgendwo im

Krankenhaus befinden.

Das geschah nicht. Sie war da. In der Wohnung, im Haus, das ihr so
ungemein fremd vorkam. Und dort wartete sie wie jemand, der nur zu

Besuch gekommen war. Dann ging sie in die Küche.

Es waren nur ein paar Schritte. Auch in diesem Raum roch es so
seltsam, wobei sie wieder das Gefühl bekam, jemand anderer hätte
von diesem Haus Besitz ergriffen.

Tief atmete sie durch. Sie schaute auf das Telefon und dachte
darüber nach, bei den Landers anzurufen, um die beiden Polizisten
von ihren Eindrücken zu informieren.

Sie ließ es bleiben, denn sie wollte sich nicht lächerlich machen.

Die Beamten würden es nur für die Hirngespinste einer alten Frau
halten. Wenn sie wenigstens jemand gesehen hätte, aber so war die

Ungewissheit am schlimmsten.

Clara Featherhead verließ die Küche und wandte sich der schmalen

Treppe zu. Die Stufen waren mit einem Läufer belegt worden. Die
dunkelgrüne Farbe stach vom Braun des Handlaufs ab. Die Tapeten
an den Wänden zeigten einen Stich ins Gelbe. Ein Zeichen, dass sie
gewechselt werden mussten. In der ersten Etage angekommen, war

Mrs. Featherhead ein wenig außer Atem geraten. Sie betrat das

Schlafzimmer, lehnte sich dort gegen die Wand und starrte ins Leere.

Durch ihren Kopf schossen zahlreiche Gedanken, die sie nicht in
richtige Bahnen lenken konnte, weil es ihr einfach nicht gelang, das
zu begreifen, was in dem Haus lauerte.

Das Doppelbett war abgedeckt. Ein wenig Staub lag überall,
ansonsten hatte keine fremde Hand irgend etwas berührt.

Sie betrat auch den nächsten Raum, in dem nur ein altes Sofa, ein

Schrank und ein Tisch standen. Auch hier hatte sie das Gefühl, als
wäre jemand bei ihr, den sie trotzdem nicht sah.

Wieder musste sie an Julia denken. Auf dem alten Friedhof hatte sie
eine Tote entdeckt, die Geige spielte! Konnte es sein, dass sie
damals einen Geist auf dem Grabstein hatte sitzen sehen, oder war es
ein lebendes Wesen gewesen?

Wenn sie von einem Geist ausging, hatte der möglicherweise ihrem

Haus auch einen Besuch abgestattet. Ja, so konnte es gewesen sein,
deshalb diese Veränderung, die sie nur spürte oder fühlte und nicht
sah. Nach wenigen Minuten hatte Clara Featherhead die erste Etage
inspiziert und begab sich wieder auf den Rückweg. Sehr langsam
schritt sie dabei die Treppe hinab. Eine Hand ließ sie auf dem

Geländer liegen. Die Stufen waren ziemlich steil und ihre Knochen
nicht mehr die jüngsten.

Am Ende der Treppe angekommen, vernahm sie das Geräusch. Es
war ein metallen klingendes Knallen im Haus.

Mrs. Featherhead stand wie erstarrt im Flur. Ihre Lippen zitterten,
sie dachte über das Geräusch näher nach und auch über seine

Herkunft. Plötzlich wusste sie Bescheid! Im Keller war es
entstanden. Von allein passierte so etwas nicht. Ihrer Ansicht nach
musste sich dort jemand herumtreiben. Aber wer?

Sie holte tief Luft. Plötzlich verschwamm alles vor ihren Augen.

Die Wohnung wurde zu einem Kreisel, in dem die Wände rasend
schnell rotierten, zu farbigen Schleiern wurden, die einfach nicht
mehr von allein weichen wollten.

Dass sie zur Seite und gegen die Wand fiel, spürte sie kaum. Dafür
holte sie einige Male tief Luft, und sie merkte, wie es ihr besser ging.

Der Angstschwindel war vorüber.

Sie sah wieder klar, doch die Tatsache des Geräuschs blieb. Aus
schmalen Augen fixierte Mrs. Featherhead die Kellertür. Sie war
hellgrün gestrichen, nicht verschlossen, und mit der Unterseite endete
sie eine Fingerbreite über dem Boden, so dass es durch den Spalt
ständig zog. Auch jetzt spürte die Frau den Luftzug an ihren Beinen.

Wer lauerte im Keller? War es ein Fremder? Vielleicht ein

Einbrecher, oder hatte es mit der gesamten Situation zu tun, in der sie
sich eingebettet fühlte? Eine Lage, die ihr an die Nieren ging und die

Brust zusammenpresste, als würde ein Reif auf ihr liegen. Die

Witwe dachte darüber nach, ob sie es wagen sollte, in den Keller zu
gehen. Wäre sie 30 Jahre jünger gewesen, hätte sie es vielleicht
getan, aber sie war nicht mehr die Stärkste, und sie hatte Furcht, dass
etwas passierte.

Ob Julia dort unten lauerte? Eine Tote, die darauf wartete, an Opfer
zu kommen? Ihre Kehle wurde eng, als sie daran dachte. Das war
schrecklich, unheimlich, und sie dachte an Flucht.

Bis sie die erneuten Geräusche hörte. Sie waren hinter der Tür
aufgeklungen und hatten sich sehr seltsam angehört. Schritte waren es
nicht, auch kein Tacken oder Hämmern, sondern eher ein Klatschen
und Gleiten.

Obwohl Clara Featherhead Angst hatte, brachte sie es nicht fertig,
ihr Haus zu verlassen. Sie stand im Flur und ließ die Kellertür keine

Sekunde aus den Augen.

Jetzt waren die Geräusche schon lauter geworden. Ein Zeichen,
dass sich der andere der Tür näherte.

»Wer bist du?« Clara erschrak über ihre eigene Stimme, als sie die

Frage stellte. Sie kam ihr so zitternd, fremd und anders vor. Keine

Antwort.

Dafür sah sie etwas anderes. Die Tür musste von der anderen Seite
einen starken Druck bekommen haben, denn die Bohlen bogen sich
der angststarren Frau entgegen.

Es geschah wie in einer Zeitlupenszene. Noch hielt das Holz. Von

Sekunde zu Sekunde bekam es mehr Druck. Erste Nägel bewegten
sich, sie knirschten im Holz und platzten weg.

Auch die Bohlen. Wie durch eine Sprengung flogen sie Clara

Featherhead entgegen. Die Angeln konnten die Tür nicht mehr halten,
so dass sie aus dem Rahmen kippte und dicht vor der Frau zu Boden
knallte.

Und dort blieb sie liegen.

Clara Featherhead hatte dafür keinen Blick. Sie interessierte
vielmehr das Wesen, das auf der Schwelle stand.

Noch nie in ihrem Leben hatte sie so etwas Schreckliches gesehen.

Es sah aus wie ein gewaltiger viereckiger Schleimklumpen, der die
gesamte Türbreite einnahm.

Seine Farbe erinnerte die Frau an helles Blut. Sie dachte daran,
dass etwas Ähnliches schon aus der Erdspalte am Friedhof
gekrochen war und den Polizisten zu sich geholt hatte.

Claras Angst wurde grenzenlos. Den Mund hielt sie offen, denn der

Schleimklumpen war eigentlich nicht das, das sie so sehr erschreckt
hatte. Sein Inhalt war es.

Innerhalb des Schleims stand ein Mensch! Glenn Rotter!

Die alte Frau war vor Angst grau geworden. Sie stand dicht an
einem Infarkt, das wusste sie, und sie wusste auch, dass dieses

Monstrum, das einmal Glenn Rotter gewesen war, kam, um sie zu
holen. In den Schleim zerren!

Die Angst konnte sie nicht mehr in Worte fassen. Sie hatte zwar den
größten Teil des Lebens schon hinter sich, doch auf diese
schreckliche Art und Weise wollte sie auch nicht sterben. Dabei
zögerte sie zu lange, denn der andere schien ihre Gedanken erraten
zu haben und bewegte sich so, dass er den Weg zur Tür versperrte.

Ihr blieb nur die Flucht nach hinten. Zurück in das Wohnzimmer und
dort vielleicht durch das Fenster zu flüchten, obwohl ihre alten

Knochen längst nicht mehr so gelenkig waren, dass sie es schaffen
konnte. Mrs. Featherhead wich zurück. Dabei schlug sie einige

Kreuzzeichen. Sie wusste, dass man sich so gegen das Böse wehren
konnte, in diesem Fall klappte es nicht.

Das Monstrum war nicht aufzuhalten. Es ging weiter. Ein richtiges

Gehen war es nicht, vielmehr wälzte es sich durch den engen Flur,
ließ sich durch nichts aufhalten, und Clara erkannte, dass sich auch
die Person innerhalb des Schleims fortbewegte. Sie setzte ihre Beine
vor, wobei das Gesicht durch den sich bewegenden Schleim zu einer
schrecklichen Grimasse wurde.

Das Blut hämmerte hinter Claras Schläfen. Im Gesicht war sie
knallrot geworden, der Mund stand offen, nur drang kein Schrei über
ihre Lippen. Mehr ein leises Ächzen.

Schritt für Schritt wich sie zurück. Die Hand hatte sie dabei
ausgestreckt, und die Finger tauchten in die Türnische zum

Wohnraum hinein. Sie spürte den Widerstand, senkte den Arm, fand
die Klinke und drückte die Tür nach innen.

Dann hörte sie die Stimme. »Ich hole dich. Gorgos holt dich, er
will dich…«

Gorgos! Trotz ihrer Angst hatte sie den Namen genau verstanden.

Sie wusste nur nichts damit anzufangen. Noch nie hatte sie von den

Großen Alten gehört, diesen Urdämonen, die im fernen Atlantis
zahlreiche Diener gehabt hatten und von ihnen angebetet wurden.

Gorgos gehörte zu ihnen. Er war einer der sechs… Wie gesagt,
davon ahnte und wusste die Frau nichts. Sie drückte sich mit der
offenen Tür in das Zimmer und wollte den Ausgang wieder
versperren, das Monstrum war schneller.

Als Clara Featherhead der Tür einen Stoß gegeben hatte, schwang
sie zwar zu, aber sie fiel nicht ins Schloss, weil sie die schleimige

Masse daran hinderte.

Es gab kein Entrinnen.

Die Frau war so nervös, dass sie sich selbst in ihrer eigenen

Wohnung nicht mehr zurechtfand, über einen Stuhl stolperte, ihn
umwarf, darüber hinwegsprang, gegen eine Tischkante stieß,
einknickte und weiter zum Fenster eilte. Es war verschlossen!

In ihrem Innern zog sich noch mehr zusammen. Sie wusste, dass der
alte Riegel rostig war und dass auch das Fenster klemmte, denn
jedes Mal musste sie zweimal ziehen, um es aufzubekommen.

»Ich hole dich!«

Dumpf und kaum verständlich drang die Stimme des Polizisten

Glenn Rotter aus dem Schleim hervor. Dieser Satz ließ die

Bewegungen der Frau erstarren. Sie hatte den Arm bereits erhoben,
die Hand lag schon auf dem Griff, doch sie brachte es einfach nicht
fertig, das Fenster zu öffnen.

Der andere bannte sie!

Wie eine Woge walzte der Schleim näher. Er richtete sich vor der

Frau auf, schien sich dabei zu strecken, um einen Augenblick später
über sie niederzufallen.

Clara Featherhead sah keine Chance mehr. Sie hatte mit ihrem

Leben abgeschlossen. Als letzten Eindruck würde sie den

Schleimberg wahrnehmen, der fast ihr gesamtes Blickfeld ausfüllte.

Aber nur fast. Denn plötzlich glaubte sie, eine Bewegung an der
offenen Tür wahrgenommen zu haben.

Aus dem Glauben wurde Wissen! Unhörbar war jemand gekommen.

Der Eiserne Engel!

***

Wo das dichte Grün der Wälder auch im heißesten Sommer die

Strahlen der Sonne filterte, wo ein plätschernder kristallklarer Bach

Kühlung brachte und sanfte, bewaldete Berghänge Deckung gaben,
lag ein kleines Gebiet, das man als Refugium einer Magie
bezeichnen konnte. Es war das Quadrat der flaming stones - der

Flammenden Steine. Vier standen sich gegenüber, und bildeten
innerhalb ihres Quadrats eine magische Zone, die besonders von den
beiden Menschen benutzt wurde, die in einer nahen Blockhütte bei
den Flammenden Steinen lebten.

Ob man sie als Menschen bezeichnen konnte, stand nicht fest.

Jedenfalls besaßen sie ein menschliches Aussehen, doch ihre Namen
hörten sich fremd an.

Kara, die Schöne aus dem Totenreich und Myxin!

Die Frau mit den langen blauschwarzen Haaren hatte schon einmal
gelebt. Vor mehr als 10.000 Jahren, als das alte Atlantis noch
existierte, in voller Blüte stand und dennoch dem Untergang geweiht
war. Kara war die Tochter eines Weißen Magiers gewesen, der ihr,
dem einzigen Kind, zwei Dinge vererbt hatte.

Das Schwert mit der goldenen Klinge und den Trank des

Vergessens. Das Schwert hatte sie behalten können, der Trank war
verschwunden. Man hatte ihn ihr abgenommen. Er befand sich in den

Händen eines übermächtigen Gegners.

Es war der Spuk!

Kara hatte sehr lange nach dem Trank gesucht, ihn aber nie
gefunden und war auch des öfteren falschen Spuren nachgelaufen.

Jetzt hatte sie es aufgeben und konzentrierte sich nur mehr auf das

Schwert mit der goldenen Klinge.

Sie lebte zusammen mit Myxin, dem kleinen Magier. Einer

Persönlichkeit, die wirklich mit dem Wort phänomenal zu
umschreiben war. Auch er hatte schon im alten Atlantis existiert.

Damals standen er und Kara auf verschiedenen Seiten, hatten sich
bekämpft, denn Myxin gehörte auf dem inzwischen versunkenen

Kontinent zu den Wesen, die der schwarzmagischen Seite dienten.

Dabei hatte er nicht nur Gegner auf der Seite des Guten besessen,
sondern auch in den eigenen Reihen. Myxin brauchte nur an den

Schwarzen Tod zu denken, in dessen Fänge er geraten war, und der
den kleinen Magier in einen 10.000-jährigen Schlaf versetzt hatte,
aus dem ihn John Sinclair und Suko schließlich erweckten.

Myxin hatte die Seite gewechselt, denn auch Asmodina, die
unmittelbare Nachfolgerin des Schwarzen Tods, hatte nicht zu seinen

Freunden gehört.

Gejagt und gehetzt von den eigenen Schwarzblütlern, hatte sich

Myxin dem Sinclair-Team angeschlossen, ohne völlig dazu zu
gehören, denn er ging stets seine eigenen, eher unorthodoxen Wege.

Als er Kara kennen lernte und sie wiedererkannte, schlossen sich die
beiden zusammen und lebten bei den Flammenden Steinen, einem

Gebiet, das hin und wieder für menschliche Augen nicht sichtbar
war, wenn Myxin und Kara es wollten. So wusste niemand genau,
wo die Flammenden Steine lagen, selbst John Sinclair war dies
unbekannt.

Es hatte aber auch eine Zeit gegeben, da sah es so aus, als hätte Myxin abermals die Seite gewechselt. Er war sogar bereit gewesen,
den Geisterjäger zu töten, das jedoch war Vergangenheit und hatte zu
einem gefährlichen Spiel gehört, das eingefädelt werden musste, um
den mächtigen Dämon namens Arkonada zu vernichten.

Nun lief alles normal, die Fronten waren wieder geklärt, und Myxin
war als Sieger aus dem Kampf hervorgegangen, denn er hatte eine
sehr seltene Waffe bekommen. Die Totenmaske aus Atlantis!

Sie war eine sehr starke Waffe. Nach ihr hatte er geforscht, und sie
auch gefunden. Ein nicht nur seltenes, sondern auch einmaliges

Stück, das Myxin in seinen Besitz gebracht hatte, und er würde sie
nie wieder hergeben, das hatte er sich geschworen.

Die Maske war, wie auch der Kontinent Atlantis, uralt. Auf dem

Planeten der Magier hatte Myxin sie an sich genommen, und er
konnte, wenn er die Maske aufsetzte, in die Vergangenheit schauen.

Und zwar in die des alten Atlantis.

Leider sah er nicht immer. Myxin konnte nur dann etwas erkennen,
wenn in der Vergangenheit des Kontinents Atlantis etwas geschah,
das für die Gegenwart von Bedeutung war.

Die Maske besaß eine besondere Form. Genau fünf Ecken wies sie
auf, und an jeder saß ein Auge. Für Myxin waren es die Augen der

Weisheit, da sie ihm den Blick in die Vergangenheit gewährleisteten.

Und er spürte, dass etwas geschah.

Gemeinsam mit Kara hielt er sich in der kleinen Blockhütte auf.

Weit über ihnen und über den Wipfeln der Bäume lag der regengraue

Himmel, aus dem in winzigen Tropfen das Wasser fiel. Über

England hing der Regen wie ein Vorhang, es war neblig trüb, fast ein

Wetter für den November, aber nicht für Ende Mai.

Kara, die aus dem Fenster geblickt hatte, zuckte plötzlich
zusammen, als sie Myxins Stimme hörte. »Was hast du?«

»Die Maske«, sagte der kleine Magier. Er hatte sie auf ein Regal
gestellt, direkt über dem Schwert mit der goldenen Klinge. Jetzt
schaute auch Kara hin, und sie sah, wie die fünf Augen allmählich
anfingen zu leuchten.

Sie gaben eine Botschaft ab…

Noch wagte keiner der beiden auf die Maske zuzugehen. Sie
warteten ab, denn das Leuchten nahm an Intensität zu. Die Augen
begannen von innen und aus der Tiefe heraus zu strahlen, bis sich
dieser Zustand einem Glühen näherte.

»Jetzt musst du sie nehmen!« hauchte Kara.

Der kleine Magier nickte, bevor er auf die Maske zuschritt und sie
vorsichtig in beide Hände nahm. Er ging immer sehr behutsam damit
um. Nur keinen Fehler machen, dann wäre alles umsonst gewesen. Er
hielt sie fest, drehte sich zu Kara um und setzte die Maske vor sein

Gesicht.

Als dies geschehen war, sah Myxin zum Fürchten aus. Die Maske
entstellte ihn völlig. Sie besaß eine grüne Grundfarbe, ließ Schlitze
für den Mund und die Augen frei, so dass der Träger auch
hindurchschauen konnte.

Das andere jedoch war wichtiger: Der Rückblick in die

Vergangenheit und damit in das alte Atlantis.

Myxin stand vor dem Regal. Die fünf Augen an den Ecken der

Maske strahlten, sie gaben einen Glanz ab, der auch den kleinen

Magier erfasst hatte und ihn mit einem seltsam bunten Leuchten
umgab. Kara wusste, dass sie ihren Freund jetzt nicht stören durfte.

Erst wenn Myxin die Maske absetzte, würde er reden. So lange
musste Kara Geduld haben. Stille hatte sich innerhalb des

Blockhauses ausgebreitet. Selbst Kara wagte kaum, lauter zu atmen.

Sie schaute auf ihren Freund sah dessen Hände, die sich öffneten und
schlossen, wobei sie ahnte, dass er etwas Furchtbares entdeckt hatte.

Die Flammenden Steine hatten sich nicht gemeldet. Mit ihnen
konnte es also nichts zu tun haben, aber mit anderen Dingen, die nur
mehr Myxin sah. Sie hörte ihn unter der Maske atmen, und plötzlich
nahm er die Arme hoch und riss die Maske ab.

Kara erschrak. So bleich, blass und mitgenommen hatte sie Myxin
selten erlebt. Die grüne Haut war fast verschwunden, und Myxin
selbst torkelte mehr zur Seite, als er ging.

Die Schöne aus dem Totenreich war rasch bei ihm. Sie führte ihn zu
einem Stuhl, auf den Myxin sich niederließ. Durch sein Atmen
reagierte er wie ein Mensch, obwohl er es eigentlich nicht brauchte,
aber der Blick durch die Maske musste ihn so geschockt haben.

Karas Hände hatten sich in seine Schultern gekrallt. »Was ist denn,

Myxin?« Er schüttelte den Kopf.

»Kannst du nicht reden?«

»Doch!« hauchte er. »Aber es fällt mir schwer. Ich… ich habe
etwas Furchtbares gesehen.«

»Und was?«

»Die Vergessenen kommen zurück!«

Kaum hatte er den Satz ausgesprochen, als Kara zurückzuckte.

Fahrig wischte sie über ihr Gesicht. Natürlich hatte auch sie schon
von den Vergessenen gehört. Das waren gewaltige Wesen, die man
damals weit über das Meer geschafft hatte, um den Kontinent nicht
länger damit zu belasten. Die Vergessenen waren aus einer

Verbindung zwischen zwei Großen Alten entstanden. Gorgos und

Krol, der Krake, hatte sie geschaffen. Selbst Myxin hatte mit ihnen
nichts zu tun haben wollen. Sie waren damals bewusst woanders
hingebracht worden und gerieten so in Vergessenheit.

Aber sie waren nicht tot.

»Sie sind da!« hauchte Myxin. »Sie müssen einfach da sein.«

»Wieso?«

Der kleine Magier schaute Kara an. »Weil sich die Maske meldete,
deshalb müssen sie in die heutige Zeit gekommen sein. Du weißt,
dass mich die Maske warnt. Was ich gesehen habe, muss in der
heutigen Zeit von Bedeutung gewesen sein.« Er atmete tief ein. »Ich
kann es kaum fassen.«

»Und jetzt?«

»Ich weiß nicht.« Myxin stand auf, schüttelte den Kopf und begann
damit, in der Hütte auf- und abzuwandern. »Es ist alles furchtbar,
verstehst du. Wir wissen Bescheid und können nichts tun.«

»John Sinclair.«

»Klar, aber wo stecken die Vergessenen? Er braucht auch einen

Anhaltspunkt, um eingreifen zu können. Es ist alles sehr kompliziert.

Wenn sie einmal da sind, haben die Menschen keine Chance.«

»Ich weiß!« flüsterte Kara.

»Dann bleibt uns noch eine Chance, wobei ich hoffe, dass es
klappt. Wir werden die Steine befragen.«

Die Schöne aus dem Totenreich nickte nur.

Myxin war noch nicht fertig. »Noch etwas ist mir aufgefallen. Ich
habe auch sie gesehen. Sarina, das Mädchen, das mitgefahren ist.«

»Hatte sie ihre Geige?« Auch Kara wusste über sie Bescheid.

»Ja, sie besaß sie. Und sie spielte bereits die Todesmelodien für
die Monstren.« Myxin schaute seine Partnerin ernst an. »Du kennst
auch die Kehrseite.«

»Natürlich«, flüsterte Kara. »Wenn es sie heute noch geben würde,
könnte sie durch ihr Geigenspiel die Vergessenen wieder aus der

Erde holen…«

***

Der Tentakelarm hatte sich so fest um meinen Körper gewickelt,

dass er durch die Kleidung schnitt und ich die Druckstellen auf
meiner Haut spürte. Ausgerechnet dort, wo mein Herz schlug, hatte
es mich erwischt. Aus der Wand drang immer mehr von diesem Zeug
nach, sogar der Fußboden wurde nicht verschont, denn ich konnte
erkennen, dass sich die Bohlenbretter wellten, als sie von unten

Druck bekamen. Mir wurde allmählich die Luft knapp. Dieser

Tentakel hatte verdammt viel Kraft. Auch spürte ich Schmerzen auf
meinem Brustkorb, als er mir auf diese Art und Weise
zusammengedrückt wurde.

Suko konnte für mich nichts tun. Er musste sich um Mrs. Landers
kümmern und sie aus der Gefahrenzone schaffen.

Die Frau hatte einen Schock bekommen. Einen Schreischock. Ihr

Gebrüll war furchtbar. Hoch, schrill und kreischend. Suko bugsierte
sie zur Tür, die er öffnete und seinen Schützling dann in den Flur
stieß.

Ich hatte mich nicht befreien können. Mittlerweile waren noch mehr

Tentakel aus den Spalten der Wand geschnellt und hielten mich
umfangen.

Und die Wand brach. Dahinter musste eine unwahrscheinliche

Masse lauern, die einen immensen Druck ausübte. Deutlich hörte ich
das Knirschen des Mauerwerks, doch die Steine fielen nicht mir
entgegen, sondern wurden nach innen gezogen und von dem

Schleimberg geschluckt.

Wie damals bei Krol, dem Kraken!

Sollte es da eine Verbindung geben? Waren diese Schleimmonster
mit denen zu vergleichen, die wir in Rio kennen gelernt hatten, als
wir auf einen der Großen Alten stießen. [1]

Ein fantastischer Gedanke, doch nicht zu weit weg geholt. Ich kam
nicht dazu, über dieses Problem weiter nachzudenken, denn auch der

Boden unter mir bewegte sich heftig.

Brach er ein?

Noch hielt er, auch wenn einige Bohlen schon weggeplatzt waren.

Vergeblich hatte ich versucht, mit dem Kreuz gegen diese

Schleimmasse anzugehen. Da reagierte sie überhaupt nicht.

Silberkugeln hätten auch keinen Sinn gehabt, mich konnte eigentlich
nur mehr Suko retten. Die verfluchten Arme hatten mich gedreht, so
dass ich in einer Schräglage hing. Den Kopf konnte ich noch
bewegen. Das war gut so, weil der nächste dünne Arm auf ihn gezielt
war und ich durch die rasche Bewegung dem Treffer entgehen
konnte.

Nicht einmal einen Dolch trug ich bei mir, mit dem ich hätte die

Tentakel zerschneiden können, und mit bloßen Händen erreichte ich
auch nichts. Ich rief nach Suko.

Mein Partner meldete sich nicht. Hatte es ihn auch erwischt? Das
war gut möglich. Falls es tatsächlich eintraf, sanken unsere Chancen
auf ein Minimum.

Ich kämpfte weiter. Die Tentakel wollten mich nicht töten, sondern
wahrscheinlich erst einmal in die rote Masse integrieren, die in der

Wand lauerte.

Sie schluckte alles…

Mich sollte sie nicht bekommen, denn im nächsten Augenblick
huschte Suko durch die offene Tür. Er hatte seine Dämonenpeitsche
gezogen!

Der Chinese wusste genau, worauf es ankam und wie er das

Monstrum besiegen konnte.

»Behalte die Nerven, John!« schrie er, bevor er mit den drei

Riemen der Peitsche zuschlug.

Es war keine Kunst, die langen Arme zu treffen. Ich hörte das

Klatschen und sah, wie die Riemen gegen die langen, straff
gespannten Tentakel hämmerten, die mich umklammert hielten.

Sie rissen!

Ich hatte zwar damit gerechnet, wurde dennoch überrascht, als ich
zu Boden fiel und diesen Fall nicht mehr abfangen konnte. Ich hatte
den Kopf erhoben und schaute Suko zu, wie der mit der Peitsche
schlug und auch traf. Ständig vernahm ich das Klatschen, wenn die
drei Riemen in die Masse hieben, und Suko nickte mir dabei noch zu.

»Raus aus dieser verdammten Bude!«

Das ließ ich mir nicht zweimal sagen. Mehr taumelnd als gehend
erreichte ich die Tür, riss sie auf und gelangte in den Flur, den auch

Suko sehr bald nach mir betrat.

Ich stand schon an der Treppe und fühlte mich so hilflos, weil
meine Waffen versagten. Mit wenigen Schritten war der Chinese bei
mir.

»Bist du okay, John?«

»Ja.«

»Und jetzt?«

»Müssen wir es noch einmal versuchen.«

Suko atmete schwer. »Ich habe Helen Landers nach unten gebracht.

Willst du nicht auch hin?«

»Hier oben ist unsere Aufgabe.«

»Okay, aber welche Waffe hast du? Mit dem Kreuz kommst du nicht
an. Silberkugeln sind auch fraglich.«

»Leider.«

Suko ging schon vor. Ich sah, dass sich unter dem Fußboden etwas
getan hatte. Auch wo ich ging, begannen sich die Balken zu bewegen,
aber nicht mehr so schlimm. Als Suko das Zimmer erreichte und die

Tür geöffnet hatte, hörten die Bewegungen auf.

Suko rief mich herbei. »Komm her, John, hier sieht einiges anders
aus als vorhin!«

Ein wenig wackelig war ich noch in den Knien. Mir schmerzte auch
mein Brustkasten, und als ich neben meinem Freund Suko stand,
atmete ich zunächst tief durch. Suko deutete in den Raum.

Was wir sahen, war keine schleimige Masse mehr, sondern etwas
völlig anderes. Glas, Kristall…

Zerbrochen und zerbröselt. So lagen die zahlreichen Scherben und

Reste auf dem Boden. Da bewegte sich nichts mehr. Auch die Bohlen
waren seltsamerweise in ihre ursprüngliche Lage zurückgefallen,
wenn sie auch jetzt schiefer saßen oder unterschiedlich hoch standen.

Wir gingen in den Raum. Das meiste war umgefallen. Alles lag in
einem Chaos durcheinander. Unter unseren Sohlen knirschte der rote

Staub, wir schauten uns die Wand an und sahen, dass sich die

Spalten nicht völlig geschlossen hatten.

Es gab Risse in der Wand. Aus ihnen quoll auch noch der rote

Schleim. Nur erstarrte auch die Flüssigkeit und konnte abgeknickt
werden wie Glas.

Ich hob die Schulter, als ich mich zu meinem Freund umdrehte.

»Hast du eine Erklärung, Alter?«

»Sie fällt mir verdammt schwer.«

»Mir auch.« Ich nickte. »Natürlich hängt alles mit dem Mädchen
namens Julia zusammen.«

»Du meinst mit der Toten?«

Ich hob die Schultern und trat an das Fenster, das seltsamerweise
noch heil geblieben war. »Ob sie tot ist, weiß ich nicht.«

»Aber du hast sie berührt.«

Ich wandte mich wieder um. »Habe ich Julia oder Sarina berührt?

Kannst du mir die Antwort geben?«

»Nein.«

»Die Lösung des Rätsels ist sie allein«, erklärte ich. »Etwas
anderes kommt für mich nicht in Frage, wobei wir es hier unter

Umständen mit einer Wiedergeburt zu tun haben.«

»Die aber auch schon tot ist, denn man hat Julia schließlich
begraben.«

»Davon bin ich noch nicht überzeugt«, hielt ich gegen. »Sollte es
keine andere Möglichkeit geben, werden wir uns daranmachen und
das Grab kurzerhand öffnen.«

»Da bin ich für.« Suko wechselte das Thema. Er hatte die

Dämonenpeitsche weggesteckt und schaute sich um.

»Das Schleimzeug ist kristallisiert«, sagte er. »Hast du dafür eine

Erklärung?«

»Ich dachte an Krol.«

»Den Kraken?« Suko hob die Augenbrauen.

»Genau.«

»Dann hätten wir es mit den Großen Alten zu tun«, sagte er nach
einer Weile.

»Davon gehe ich aus. Und es ist auch nicht zu weit hergeholt. Denk
nur an den Begriff Atlantis. Ihn verbindet man ja mit den Großen

Alten.« Ich nahm den umgewandelten Rest zwischen zwei Finger und
konnte ihn zerreiben. Rötlicher Staub rieselte zu Boden.

»Wie Glas«, murmelte mein Freund. Er hatte dem Staub
nachgesehen und blickte plötzlich hoch. »Glas, John, das ist die
zweite Verbindung.«

Der Inspektor schnippte mit den Fingern. »Gibt es da nicht einen

Kristallgötzen? Ebenfalls einen Großen Alten?«

»Gorgos!«

»Sicher.«

Ich pfiff durch die Zähne. Hatte ich vorhin schon sehr kühn
gefolgert, so waren Sukos Folgerungen nicht minder kühn. Aber
verdammt, er konnte recht haben. Es gab keinen Grund, dass wir nur
immer gegen einen der Großen Alten kämpften. Insgesamt waren es
sechs wobei ich Arkonada eigentlich streichen konnte -, und dass
diese Dämonen irgendwann angriffen, war mir längst klargeworden.

Weshalb nicht zusammen?

»Gorgos und Krol. Das ist ein Hammer!« flüsterte ich. »Und wir
haben die Folgen bemerkt, oder sie sind erst eingetreten, als Julia auf
ihrer Geige spielte.«

»Dann wird sie die beiden geweckt haben.«

»So ungefähr.«

Ich war fest von unserer Theorie überzeugt. So und nicht anders
musste es gewesen sein. Durch die Nase holte ich ein paar Mal tief

Luft und schaute zu Boden. Das Zimmer war unbewohnbar
geworden. Die Gefahr hatten wir stoppen können. Wenigstens
diesmal, doch wer garantierte uns, dass es uns auch bei einem
zweiten Angriff gelingen würde?

Keiner. Die Drohung blieb!

Suko lächelte, als er meinen Blick sah. »Du schaust mich so
entschlossen an, dass ich fast der Meinung sein kann…«

»Ich habe auch einen Plan«, unterbrach ich ihn. »Wir werden
zunächst Helen Landers aus der Gefahrenzone schaffen. Das ist das
mindeste, was wir tun können. In diesem Haus kann sie unmöglich
bleiben. Einen zweiten Angriff wird sie kaum widerstehen.«

»Und Julia?«

»Kann möglicherweise hierher zurückkommen. Wir sollten sie dann
erwarten.«

Dagegen hatte mein Partner nichts einzuwenden. Doch zunächst
mussten wir uns um Mrs. Landers kümmern.

Wir fanden sie ein Stockwerk tiefer. Suko hatte sie in den

Wohnraum gesetzt. Dort hockte sie apathisch in einem Sessel und
starrte brütend vor sich hin. Mir war klar, um welches Thema sich
ihre Gedanken drehten. Mrs. Landers schaute kaum auf, als wir den

Raum betraten. Erst als ich vor ihr stehen blieb, hob sie den Kopf.

Suko war inzwischen zu einem Schrank gegangen und hatte dort eine

Klappe geöffnet. Wie von ihm vermutet, fand er dahinter eine kleine

Bar. Auf einer verspiegelten Glasfläche standen einige Flaschen.

Whisky befand sich auch darunter.

Suko entkorkte eine und schenkte in ein breites Glas einen

Doppelten.

»Der wird Ihnen gut tun«, sagte er und ging mit dem Glas in der

Hand zu Helen Landers.

Sie schaute kurz auf, nahm das Gefäß und kippte den Whisky so
routiniert weg, dass dies schon auf eine gewisse Übung schließen
ließ. Danach nickte sie und stieß leicht auf.

»Tat es gut?« fragte ich.

»Ja.«

»Möchten Sie noch einen Schluck?«

Helen Landers schüttelte den Kopf. Mit der gespreizten Hand fuhr
sie durch ihre Haare, lehnte sich zurück und stöhnte auf. Ihr Gesicht
war nicht nur verquollen, auch vom Weinen gerötet. Sie starrte gegen
die Decke und begann leise zu sprechen.

»Was ist hier nur passiert?« fragte sie. »Ich habe meine Tochter
gesehen, die tot ist. Sie spielte Geige, sie konnte sprechen, sie tat all
das, was man auch von einer lebenden Person erwartet. Irgendwie
begreife ich das nicht. Es ist so seltsam, so unheimlich, so verrückt.«

Sie setzte sich wieder aufrecht hin. »Was sagen Sie denn dazu?«

»Zunächst einmal möchten wir Sie bitten, dieses Haus zu
verlassen.«

»Ich soll ausziehen?«

»Ja.«

»Und Julia?«

»Um sie kümmern wir uns.«

Sie lachte schrill. »Töten, nicht wahr? Sie wollen meine Tochter
töten?«

»Ist sie nicht schon tot?«

»Ja und nein. Wir haben sie selbst gesehen. Nein, ich werde mit ihr
reden. Sie muss sich ihrer Mutter stellen. Das ist das mindeste, was
man verlangen kann. Ich bin ihre Mutter.«

»Das wissen wir, Mrs. Landers«, sagte Suko. »Dennoch dürfen Sie
sich nicht zu stark darauf verlassen, dass ihre Tochter auf Sie

Rücksicht nimmt.«

»Was soll das heißen?«

»Sie ist nicht mehr dieselbe wie früher.«

»Dann meinen Sie also, dass Julia sich gegen mich stellen wird und
auch meine Feindin ist.«

»So ist es.«

Helen Landers ballte die Hände. Einmal sah sie mich an, dann
wieder Suko. Die Antwort fiel ihr schwer. Nur mühsam drang sie
über ihre Lippen. »Aber ich bin ihre Mutter!«

»Das stimmt«, gab ich zu. »Sie werden auch immer Julias Mutter
bleiben, da kann kommen, was will. Nur ist die Person, die Sie
gesehen haben, nicht mehr die Julia, die Sie kennen. Verstehen Sie
mich! Sie ist eine andere geworden.«

»Sie sah aber so aus.«

»Sicher. Genau können wir Ihnen noch nicht sagen, wie es
zusammenhängt. Wenn Sie genau hingehört haben, werden Sie den

Namen verstanden haben, den Julia gesagt hat.«

»Ja, Sarina!«

»Genau, Sarina! Wenn unsere Vermutungen stimmen, hat Julia als

Sarina
eine

Wiedergeburt
erlebt.

Und
zwar
in
einem
sagenumwobenen, längst untergegangenen Kontinent: Atlantis.«

Helen Landers schaute uns an, als stünden zwei Weltwunder vor
ihr.

»Atlantis?« hauchte sie nach einer Weile.

»Genau.«

Sie lächelte plötzlich. »Ich habe das mal gehört. Im Fernsehen
sprach jemand davon. Der sagte, dass es dieses Land nicht gegeben
hat.«

Wir hoben beide die Schultern. Ich hätte ihr natürlich von meinem
magischen Zeitreisen in diesen Kontinent berichten können, sie hätte
mir wahrscheinlich nicht geglaubt. So ließ ich es bleiben, näher auf
das Thema einzugehen.

»Gehen Sie davon aus, dass das Auftauchen Ihrer Tochter mit
diesem Kontinent in Verbindung steht«, sagte Suko.

»Und der Schleim aus der Wand? Schieben Sie den etwa auch auf

Atlantis?«

»In gewisser Weise schon.«

Helen hob die Schultern. »Ich weiß überhaupt nicht, was ich noch
alles denken soll. Ich bin so fertig, so durcheinander, da ist mir alles
zuviel, wirklich.«

»Was Sie brauchen, ist Ruhe«, erklärte Suko. »Deshalb haben wir
uns gedacht, dass Sie ausziehen. Verlassen Sie dieses Haus und
ziehen Sie woanders hin.«

»Und wo?«

»Haben Sie in Mullogh keine Freundin oder gute Bekannte?« fragte
ich.

Helen verzog den Mund. »Kaum. Wir waren Einzelgänger. Ich
wüsste nicht, wer mich aufnehmen sollte. Außerdem will ich
überhaupt nicht weg. Ich möchte mit Julia reden, wenn sie erscheint.

Verstehen Sie das?«

»Ja, ist uns schon verständlich«, gab ich zu. »Wobei ich mich frage,
ob Sie dabei nicht enttäuscht werden?«

»Von ihr?«

»Zum Beispiel.«

»Sollte sie mich noch mehr enttäuschen, Mr. Sinclair?«

»So meine ich das nicht. Ihre Tochter, Mrs. Landers, ist nicht mehr
die gleiche. Obwohl sie noch so aussieht, wohnt eine andere in ihr.

Wir möchten aber Gewissheit haben und bitten Sie um die Erlaubnis,
ihr Grab öffnen zu dürfen.«

»Nein!«

Die Antwort kam spontan. Wir hatten Verständnis dafür, denn es
war in der Tat ein schwerwiegender Entschluss, zu dem sich die

Frau überwinden sollte. Im Interesse der Sache jedoch mussten wir
sie davon überzeugen. Daran ging kein Weg vorbei.

Ich versuchte es, redete auf sie ein und sprach auch von den

Gefahren, die auf sie lauerten.

»Und nicht nur auf Sie persönlich, Mrs. Landers«, stand Suko mir
bei.

»Der gesamte Ort ist in Gefahr.«

Sie begriff. »Glauben Sie etwa, dass der Schleim nicht nur auf mein

Haus beschränkt blieb?«

»Das glauben wir.«

Er kann also auch woanders hochkommen? »Sehr richtig.«

Mrs. Landers atmete tief ein und senkte ihren Kopf. Sie überlegte,
sie dachte nach, und wieder ballte sie ihre Hände zu Fäusten. »Es ist
nicht leicht«, flüsterte sie. »Nein, das ist es nicht.«

»Bitte, geben Sie uns die Erlaubnis. Zögern Sie nicht zu lange, sonst
ist es zu spät.«

Sie stand auf. Wir merkten, dass sie jetzt Bewegung brauchte und
traten zur Seite. Helen Landers nahm die Wanderung durch das

Zimmer auf. Vor dem Fenster blieb sie stehen und schaute nach
draußen in die regentrübe Umgebung. Sie nickte ein paar Mal, als
hätte sie einen Entschluss gefasst, den sie noch einmal bestätigen
wollte. Sie drehte sich um. Im Gesicht sah sie wieder ein wenig
erholter aus.

»Gut, Gentlemen, Sie haben mich überzeugen können. Ich werde

Ihnen die Erlaubnis geben, das Grab meiner Tochter zu öffnen.«

»Das ist vernünftig«, sagte ich. »Unter einer Bedingung.«

Schon wurde es ungemütlich. »Die wäre?« fragte Suko.

»Ich möchte anwesend sein.«

So etwas Ähnliches hatte ja kommen müssen. Weder Suko noch ich
waren davon begeistert. Ich versuchte, Mrs. Landers den Plan
auszureden. »Es ist natürlich verständlich, dass sie anwesend sein
wollen, Mrs. Landers, aber denken Sie daran, was geschehen könnte.

Ich kann Ihnen nichts dazu sagen, wirklich nichts. Wir müssen mit
den schlimmsten Überraschungen rechnen.«

»Ich bin darauf gefasst.«

Suko hob die Schultern. Er hatte bereits resigniert. Jetzt war Helen

Landers einen Kompromiss eingegangen, und sie verlangte von uns,
dass wir ihr auch entgegenkamen.

»Überlegen Sie es sich. Ich ziehe die Genehmigung sonst zurück.«

»Gut«, sagte ich nach einer Weile. »Sie können oder dürfen dabei
sein. Nur machen Sie uns hinterher keine Vorwürfe. Wir können

Ihnen nicht im voraus sagen, was Sie erwartet.«

»Das ist mir klar. Wann soll die Graböffnung geschehen?«

»So rasch wie möglich.«

»Das wäre sofort.«

»Ja.«

»Dann begleite ich Sie zum Friedhof. Ich ziehe mir nur eben etwas
über. Warten Sie solange.« Mrs. Landers verschwand aus dem

Zimmer. Wir hörten ihre Schritte auf der nach oben führenden

Treppe. Suko und ich schauten uns an, wohl war uns beiden nicht…

***

Mrs. Featherhead hatte mit ihrem Leben abgeschlossen, als das

gewaltige Schleimmonster, in dessen Zentrum sich der Polizist Glenn

Rotter befand, vor ihr in die Höhe schwang. Die Angst umkrallte ihr

Herz, aber sie hatte trotz dieser lebensbedrohenden Situation noch
jemand nahe der Tür gesehen.

Eine Gestalt!

Und diese Gestalt trat in das Zimmer. In der rechten Hand hielt sie
ein Schwert. Das konnte Mrs. Featherhead nicht erkennen, so gut war
der Blickwinkel nicht. Das Schleimgebilde hatte den Eindringling
auch nicht entdeckt, da es in seinem Rücken aufgetaucht war, aber es
merkte sehr bald, mit welch einem Gegner es nun fertig werden
musste. Wie das scharfe Messer in die Butter, so drang das Schwert
tief in den rötlichen Schleim. Es spaltete ihn auf, schuf eine Lücke,
und der wilde Kämpfer zog seine Waffe sofort wieder zurück, um
erneut zuzuschlagen. Diesmal von der Seite, und Clara Featherhead
konnte ihn besser erkennen. Sie sah ein unbewegliches Gesicht,
dessen Haut schimmerte, dann wurde ihr der Blick genommen. Der
große Schleimberg platzte beim dritten Treffer auseinander.

Nach drei Seiten hin wurde er weggeschleudert. Zum Glück traf es
die Witwe nicht, die starr auf dem Fleck stand und nicht fassen
konnte, was sich da vor ihren Augen abspielte.

Sie hatte den Mann noch nie gesehen, der sie an eine Märchenfigur
erinnerte. Er handhabte sein Schwert wie ein Könner und zerschlug
auch die Reste des Schleims, die über den Boden wallten und sich
einfach auflösten, als hätte es sie nie zuvor gegeben.

Zurück blieb - ein Mensch!

Glenn Rotter, der ehemalige Polizist. Wie eine Statue stand er vor

Mrs. Featherhead, die dicht neben dem Fenster mit dem Rücken an
der Wand lehnte und ihn anschaute. Es war ihr fast unbegreiflich, so
eine Person zu sehen, für deren Leben sie keinen Pfifferling mehr
gegeben hatte. Und nun stand er vor ihr.

Er schaute sie an.

Sie blickte auf ihn. Noch trug er seine Uniform, er sah auch so aus
wie früher, nur etwas hatte sich verändert.

Die Haut!

Mrs. Featherhead kam es vor, als hätte sie einen anderen Farbton
bekommen oder eine fremde Schicht, denn sie wirkte fremd und
gläsern. Jemand schien eine dünne Flüssigkeit mit einem Pinsel
darüber gestrichen zu haben.

Ein sehr fremdes Bild, und Mrs. Featherhead hörte die Stimme
ihres Lebensretters. »Seien Sie auf der Hut! Dieser Mensch ist
gefährlich. Er ist nicht mehr so wie früher.«

Die Witwe nickte. Sie wagte nicht, sich zu rühren und ließ den
anderen keine Sekunde aus den Augen.

Glenn Rotter hob einen Arm. Es war eine langsame, eine sehr
mühsame Bewegung, und die Frau vernahm einen knirschenden Laut,
als der Arm angehoben wurde.

Das Knirschen erklang in der Schulter. Es hörte sich an, als würde

Glas gebrochen. Mrs. Featherhead rechnete sogar damit, kleine

Splitter wegspritzen zu sehen.

Glenn Rotter drehte sich. Plötzlich war die Frau für ihn
uninteressant geworden. Sie selbst hielt den Atem an, auch ihr Retter
sagte nichts, beide hörten die Geräusche, die entstanden, als sich der

Polizist in Bewegung setzte.

Da knirschte und knackte es. Jeder Schritt war von einem solchen

Geräusch begleitet, und auch beim Aufsetzen des Fußes vernahm die

Frau ein so ungewöhnliches Geräusch.

Sie sah, wie er wankte. Da sich die schützende Schleimhülle nicht
mehr um seinen Körper befand, musste er sehr große Mühe haben,
sich überhaupt bewegen zu können.

Noch einen Schritt ging er, auch einen weiteren… Dann brach er
zusammen.

Mit dem linken Bein knickte er weg. Er brach an der Hüfte ein,
konnte sich nicht mehr halten, fiel gleichzeitig nach hinten und schlug
schwer auf. Noch ein Splittern und Knirschen war zu hören, feiner

Glasstaub wirbelte in die Höhe, der sich nur allmählich senkte. Mrs.

Featherhead warf ihrem Retter einen fragenden Blick zu. Der Mann
hob sein Schwert an und zeigte damit auf den Polizisten. »Schauen

Sie ihn sich an!«

Die Witwe zögerte noch. Sie traute den Worten nicht und zuckte
wieder zusammen, als sie ein knirschendes Knacken hörte. Das

Geräusch erzeugte auf ihrem Rücken eine Gänsehaut. Bis ins Mark
erschrak die Frau. Sehr vorsichtig ging sie weiter. Als sie in einer

Abwehrhaltung etwa einen Schritt von Glenn Rotter entfernt stoppte,
da sah sie das Schreckliche. Der Kopf des Mannes bewegte sich.

Dabei richtete Glenn seinen Oberkörper ein wenig auf, und genau in
diesem Augenblick und noch mitten in der Bewegung bekam der

Kopf einen Drall nach links, kippte weg, fiel vom Hals und zerbrach.

Scherben und Splitter blieben zurück…

Clara Featherhead stand da, ohne sich zu rühren. Sie war unfähig,
auch nur den kleinen Finger zu bewegen. Wie zuvor der Polizist, so
erinnerte auch sie an eine Figur aus Glas. Dass sie atmete, merkte sie
kaum. Den Mund hielt sie geöffnet, nur schwach drangen die

Atemgeräusche aus ihm hervor, bis sie nahezu schluchzend Luft
holte, sich abdrehte und den Kopf schüttelte.

Nein, das war grauenhaft, schlimm und einfach nicht zu fassen. Ein

Alptraum war für die Frau zu einer furchtbaren Wahrheit geworden.

Zudem war der Vorgang nicht beendet. Die Arme zerbrachen ebenso
wie die Beine, schließlich fiel der Körper in der Mitte auseinander,
so dass von dem Polizisten Glenn Rotter nur mehr Fragmente
zurückblieben. Reste, gläserne Splitter, das war alles. Sie sah kein

Gesicht, keine Adern, kein Blut. Das alles war verschwunden.

Vielleicht aufgesaugt worden von dem rötlichen Schleim, in dem

Glenn zuvor gesteckt hatte.

»Nun?« vernahm sie die dunkle, volltönende Stimme hinter sich.

»Haben Sie jetzt genug gesehen? Und sind Sie sich der Gefahr
bewusst gewesen, in der Sie geschwebt haben?«

Clara Featherhead nickte nur. Reden konnte sie einfach nicht, weil
alles zu schrecklich und unbegreiflich war. Sie hatte sich soweit
überwunden, dass sie wieder normal empfinden konnte. Zudem
wollte sie sich ihren Lebensretter genauer ansehen, deshalb drehte
sie sich um. Der Eiserne Engel stand vor ihr. Er überragte sie und
stieß mit seinem Kopf fast an die Decke. Sein Schwert hatte er
wieder weggesteckt. Wenn die Frau an den Seiten vorbeischaute,
konnte sie die Ecken der Flügel erkennen.

Ein Mensch mit Flügeln! Das wollte einfach nicht in ihren Kopf. So
etwas war ihr unbegreiflich. Wie konnte man das erklären?

»Sie schauen mich so seltsam an«, sagte ihr Retter.

Clara nickte, holte zweimal tief Luft und traute sich erst dann, die

Frage zu stellen. »Wer sind Sie?«

»Ich bin der Eiserne Engel!«

»Sind Sie ein Mensch?«

Da verzog der andere das Gesicht zu einem Lächeln. Sofort wurden
seine Züge weicher und verloren die metallene Starrheit. »Nein, ich
bin kein Mensch, obwohl ich fast so aussehe.«

»Aber… aber… wer sind Sie dann?«

»Ein Wesen!«

Mit dieser Antwort konnte die Frau kaum etwas anfangen. Sie klang
ihr einfach zu märchenhaft, zu weit hergeholt, aber sie musste sich
wohl damit abfinden.

Es war ein Wesen in Grau, auch wenn es manchmal rötlich
schimmerte. In einem dunklen Rot leuchtete der Stein, den der Engel
als einzigen Schmuck um seinen Hals gehängt hatte. Der Stein, der
aussah wie ein erstarrter Blutstropfen, pendelte an einer einfachen

Schnur. Obwohl er eigentlich nichts Besonderes war, konnte die

Frau den Blick nicht von ihm wenden. Sie spürte, dass dieses

Schmuckstück eine gewisse Bedeutung haben musste, aber sie traute
sich nicht, ihren Besucher danach zu fragen. Der lächelte nur, als er
den Blick bemerkte, sagte nichts.

»Kann ich mich bei Ihnen bedanken?« fragte die Witwe.

»Es ist nicht der Rede wert. Ich helfe, wo ich kann. Und hier musste
ich einfach helfen.«

»Sie wussten also.«

Der Eiserne Engel nickte. »Ich wusste Bescheid. Ich hörte die

Melodien, die mir so bekannt waren, weil sie schon vor über 10.000

Jahren gespielt wurden.«

»Da haben Sie gelebt?«

»Ja. Und noch früher. Damals auf einer Welt, die den Namen

Atlantis trug, und die längst in den Fluten des Ozeans versunken ist.

Aber die Atlanter wussten oft mehr als die heutigen Menschen. Vor
allen Dingen kannten sie die Magie. Sowohl die böse als auch die
gute. Sie setzten sie ein, und vieles hat bis in die Gegenwart hinein
überlebt. Atlantis mag gestorben sein, das Erbe dieses Kontinents
lebt jedoch weiter. Und nicht allein in mir…«

Mrs. Featherhead nickte, ohne die Worte richtig begriffen zu haben.

Ihr war nur klar, dass sie einem schrecklichen Tod entronnen war.

Wahrscheinlich hätte sie das gleiche Ende gefunden wie Glenn

Rotter. Sie schüttelte sich, als sie daran dachte.

»Wie geht es denn jetzt weiter?« fragte sie leise.

»Ich weiß, dass Ihnen meine Antwort nicht gefallen wird«,
erwiderte der Eiserne mit ruhiger Stimme. »Was wir hier erlebt
haben, ist erst der Beginn einer Rückkehr der Vergessenen.«

Clara wurde noch bleicher. »Sie meinen, dass noch mehr Monstren
lauern oder auch Schleim?«

»Davon gehe ich aus.«

Clara schüttelte den Kopf, bevor sie mit dem ausgestreckten

Zeigefinger zu Boden deutete. »Dann kann ich damit rechnen, wieder

Schleim aus dem Keller…«

»Nicht nur Sie, auch andere. Der gesamte Ort ist auf verfluchtem

Boden gebaut worden. Man weiß es nur nicht.«

»Alles?« hauchte Clara.

»Ja, die Bewohner befinden sich in einer großen Gefahr. Vielleicht
können wir sie retten, vielleicht auch nicht. Ich bin gekommen, um
mein Bestes zu geben.«

»Aber wie ist das möglich?«

»Ihnen das zu erklären, würde zu weit führen. Sie würden es unter

Umständen auch nicht begreifen können. Ich möchte nur soviel sagen,
dass alles mit dem Mädchen zusammenhängt.«

»Mit Julia?«

»So heißt sie wohl.«

»Eine Tote, nicht wahr? Eine Tote, die lebt?« Clara Featherhead
setzt ein Nicken hinzu, als wollte sie sofort eine Bestätigung
erhalten.

»Ja und nein. Sie ist tot und lebt dennoch wieder. Sie ist
zurückgekehrt, da sie schon einmal gelebt hat. Vor langer Zeit.

Atlantis war ihre Heimat…«

»Das verstehe ich nicht.«

Der Eiserne Engel lächelte. »Es ist auch nicht nötig. Ich bin aus
zwei Gründen zu Ihnen gekommen. Erstens möchte ich Sie bitten,
diesen Ort zu verlassen, und zweitens möchte ich, dass Sie es auch
den anderen Menschen sagen.«

»Wir sollen fliehen?«

»Das meinte ich damit. Fliehen Sie, solange Sie noch die nötige

Zeit dazu haben, sonst sind Sie wirklich verloren. Ich kann nicht
überall sein. Ich werde versuchen, den Schrecken zu stoppen.«

»Wie die Polizisten?«

»Welche?«

»Sie haben mich hergebracht. Aus London kommen sie. John

Sinclair und Suko.«

Der Eiserne Engel lachte. »Ich kenne sie gut, denn es sind meine

Freunde.«

»Dann werden Sie zusammen kämpfen?«

»So sieht es aus. Vielleicht bekommen wir auch weitere Hilfe. Sie
aber müssen dafür Sorge tragen, dass die Menschen den Ort
verlassen. Setzen Sie sich mit der Polizei in Verbindung. Und
beeilen Sie sich. Es waren zwar nur die Vorboten, aber wenn das

Mädchen wieder ihre Geige spielt, werden die anderen aus der
kalten Erde steigen und zurückkehren. Die Vergessenen sind nicht
vergessen«, sagte der Eiserne Engel zum Schluss. »Glauben Sie
mir.«

Er nickte Clara Featherhead noch einmal zu, machte kehrt und
verließ das Zimmer.

Die Witwe stand da, ohne sich zu rühren. Sie glaubte, Mittelpunkt
eines Traumes zu sein, so seltsam und unwahrscheinlich kam ihr das
alles vor. Hatte sie wirklich nur geträumt?

Nein, sie brauchte nur einen Blick nach links zu werfen, um die
gläsernen Reste desjenigen zu sehen, der einmal ein Mensch
gewesen war. Zurückgeblieben waren nur mehr Splitter, die
verstreut auf dem Boden lagen, sonst nichts.

Clara musste sich selbst überwinden, um in die Knie zu gehen. Sie
berührte die Splitter. Ja, wie Glas, nur nicht so scharf, denn die Haut
hatte sie sich nicht geritzt.

Wieder dachte sie an die Warnung des Wesens. Es hatte ihr geraten,
die anderen aus dem Ort zu schaffen. Das wollte sie tun. Aus diesem

Grunde musste sie zur Polizei.

Rotters Platz war noch nicht wieder besetzt worden. Momentan
führte Herbie Reynolds die Station allein. Er gehörte zu den Leuten
aus Mullogh, die Clara für eine Spinnerin gehalten hatten. Er wollte
an nichts glauben, was man ihm sagte. Sehr genau erinnerte sich die

Frau an die langen Verhöre, an denen auch Reynolds teilgenommen
hatte. Und ihn sollte sie überzeugen?

Für Clara Featherhead eine fast unlösbare Aufgabe, die ihr der

Eiserne Engel übertragen hatte. Wenn Reynolds alles hörte, würde er
versuchen, sie wieder in das Krankenhaus schaffen zu lassen.

Vielleicht war es besser, wenn sie allein floh. Einfach wegrennen,
raus aus Mullogh.

»Ja«, sagte sie und nickte heftig, denn sie hatte nun den Entschluss
gefasst. »Ihr alle habt mich schlecht behandelt. Wie den letzten

Dreck. Jetzt soll es euch auch so ergehen, das schwöre ich euch.

Hättet ihr auf mich gehört, wäre vielleicht alles anders gekommen.

Nun ist es zu spät.«

Sie hastete nach oben in das Schlafzimmer und zog ihren Mantel
über. Die Tasche nahm sie auch an sich. Sie war zum Glück noch
gepackt. Wenig später verließ sie wie ein Dieb das Haus.

»Ihr seid es selbst schuld«, zischelte sie, »ihr seid es alle selbst schuld…«

***

Es war windiger geworden. Der feine Regen wurde von der rechten

Seite herangetragen und sprühte gegen unsere Gesichter. Wir trugen
dünne Regenjacken, die kein Wasser durchließen, dennoch hatte der
feine Sprüh die Gesichter genässt.

Mit dem Wagen waren wir bis zum Eingang des Friedhofs gefahren
und hatten dort auch die Baustelle gesehen. Eine neue Leichenhalle
sollte errichtet werden, wie uns Helen Landers erklärte. Wieder fuhr
eine Bö heran, brachte die feine Nässe mit und ließ die Kronen der

Bäume rauschen. Kleine, nasse Blätter bewegten sich wie blinkende

Taler, manche wurden auch jetzt schon abgerissen und trudelten dem

Boden entgegen.

Zwar war die Dämmerung noch nicht hereingebrochen, aber wir
hatten einen dunklen Tag, so dass auf dem Friedhof ein gewisses

Zwielicht herrschte.

Dennoch konnten wir erkennen, dass wir ein sehr gepflegtes

Gelände betreten hatten. Auf der Baustelle war der erste Aushub
umzäunt worden. Der Wind spielte mit den Planen, die man über die

Geräte gedeckt hatte.

Spaten und Schaufeln hatten wir uns nicht besorgen brauchen. Die

Geräte wollten wir uns aus dem kleinen Gartenhaus des

Totengräbers ausleihen. Die Bude wurde nie geschlossen, wie uns

Mrs. Landers berichtet hatte.

Sehr weich war der Boden. Bei jedem Schritt sanken wir tiefer ein.

Manchmal reichte uns der Schlamm bis an die Knöchel. Zum Glück
konnten wir bald über Rasen laufen. Er war zwar auch nass, aber
längst nicht mehr so schmutzig wie der Weg.

Julias Grab lag auf dem alten Teil des Friedhofs. Den Grund hatten
wir auch erfahren. Es wurde gemischt beerdigt. Mal auf dem alten,
dann wieder auf dem neuen Teil.

Und das Gerätehaus stand dort, wo die zwei Gebiete praktisch
aneinander grenzten.

Wir mussten in einen schmalen Pfad hineintauchen. Rechts und links
standen Hecken, deren nasse Zweige nicht nur gegen die Kleidung
hieben, sondern auch unsere Gesichter trafen.

Wir hatten Mrs. Landers den Vortritt gelassen, weil sie sich hier
auskannte. Geduckt bewegte sie sich voran. Es drang kaum Licht auf
den Pfad, der sich verbreiterte und vor dem schmalen Schuppen
auslief. Die Tür nahm fast die gesamte Breite ein. Der dunkle Rost
auf der Klinke glänzte ebenfalls feucht.

Mrs. Landers drückte sie nach unten, bekam die Tür nicht auf und
begann zu schimpfen.

»Lassen Sie mich mal.« Suko versuchte es mit Kraft. Ein Ruck, und
wir konnten eintreten. Das Holz hatte sich wegen der Feuchtigkeit
nur etwas verzogen, deshalb klemmte die Tür auch.

Helen Landers blieb draußen. Ich wäre fast über eine Schubkarre
gestolpert, die im Wege stand. Um an die Geräte zu gelangen, musste
ich über die Karre hinwegsteigen.

Spaten und Schaufeln hingen in Haltern an der Holzwand. So
konnten sie nicht umfallen. Es waren so viele vorhanden, dass wir
uns bedienen konnten. Suko nahm zwei Spaten, ich bewaffnete mich
mit Schaufeln. Als ich die Werkzeuge hinausgetragen hatte, hörte ich

Sukos Frage: »Da liegt noch eine Taschenlampe auf dem Regal. Soll
ich die auch mitnehmen?«

»Ist besser.«

»Okay.« Suko kam mit der Lampe und drückte sie Mrs. Landers in
die Hand. Dann gingen wir wieder.

Schon sehr bald erreichten wir den alten Teil des Friedhofs. Hier
waren die Gräber anders. Viel größer, auch schöner, wenn man so
will. Es soll ja Leute geben, die sich am Styling von Grab-oder

Gedenksteinen erfreuen können. Wir sahen die verschiedensten

Arten. Manche glatt und rechteckig, einige sogar oval, wieder andere
in Kreuzform. Die Wege waren vom Gras fast zugewachsen.

Zahlreiche Frühlingsblumen hatten unter dem Regen zu leiden. Sie
ließen ihre bunten Blütenköpfe durchhängen.

»Mein Mann hat viele Grabsteine gebaut«, sagte uns Helen

Landers.

»Auch den ihrer Tochter?« fragte ich.

»Nein da war er schon tot.«

Ich fragte nicht weiter und wischte mir Wasser aus dem Gesicht.

Die Schaufeln zog ich hinter mir her. Sie hinterließen eine Spur auf
dem feuchten Rasen.

Helen Landers wandte sich nach links. Noch ein paar Schritte
mussten wir gehen, übersprangen einen schmalen Pfad und sahen vor
uns eine Reihe mit vier Gräbern. Julia Landers lag in dem äußersten.

Es war das Grab mit dem schmucklosesten Stein. Eine einfache,
senkrecht stehende Platte mit dem Namen der Toten darauf.

Die Reihe der vier Gräber wurde an ihrem oberen Ende von

Vogelbeerbüschen begrenzt. Sie bildeten eine so dichte Wand, dass
dort kaum ein Durchkommen war.

»Das ist es!« flüsterte Helen Landers. Beide sahen wir, dass die

Frau weinte.

Ich legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Wenn Sie jetzt wieder
gehen, wäre es nicht nur für Sie besser, es wäre uns auch lieber,
falls Sie verstehen.«

Sie schüttelte den Kopf und erwiderte mit gepresst klingender

Stimme:

»Ich bleibe.«

»Wie Sie wollen.«

Während meiner Worte hatte Suko bereits mit der Arbeit begonnen
und den Spaten in die nasse Erde gestemmt. Sie war nicht nur nass,
sondern auch feucht und deshalb so schwer.

Es passte dem Inspektor überhaupt nicht, körperlich arbeiten zu
müssen, und auch ich hätte meine Beine lieber unter eine warme

Ofenbank gesteckt, als hier auf dem Friedhof zu stehen und zu
schuften. Der Regen nieselte herab. Immer wenn eine Bö aufkam,
peitschte er auch gegen unsere Gesichter. Manchmal rauschte es in
den Kronen der Bäume. Uns kam es vor, als würden flüsternde und
raunende Stimmen unsere Arbeit begleiten.

Es war nicht einfach, das Grab auszuheben. Schon nach wenigen

Minuten schwitzten wir, machten aber unverdrossen weiter. Helen

Landers hatte sich am Kopfende des Grabs aufgebaut. Die Zweige
des Vogelbeerbusches berührten ihren Rücken. Die Frau starrte auf
das Grab und gleichzeitig ins Leere. Wahrscheinlich bekam sie
überhaupt nicht mit, dass die Öffnung immer tiefer wurde, Suko
schon im Grab stand, das feuchte Erdreich lockerte, das ich mit der

Schaufel aushob und auf einen kleinen Berg schleuderte, der immer
größer wurde.

Manchmal schauten aus den Lehmstücken helle Würmer hervor, die
wie kleine Finger aussahen, wenn sie sich bewegten.

So machten wir weiter. Ohne Pause, ohne Unterbrechung. Mehr als
eine halbe Stunde war vergangen, gesprochen hatten wir nur wenig
miteinander, nur unser keuchendes Atmen war zu hören. Als ich den
dumpfen Ton vernahm, stoppte ich meine Arbeit. Sofort kam Sukos

Kommentar. »Hier ist der Sarg.«

»Ist er da?« fragte Helen Landers mit zitternder Stimme. Sie hatte
sich vorgebeugt und die Hände geballt. Auf dem nassen Gesicht
sahen wir eine Gänsehaut.

»Damit haben wir auch gerechnet«, erwiderte ich. »Dann müsste

Julia auch…«

Ich hob die Hand. »Warten wir es ab.«

Suko arbeitete vorsichtig weiter. Er hatte den Spaten so gekantet,
dass er mit dem Schaufelbrett die feuchte Erde vom Sargdeckel
abheben konnte. Ich sprang nicht in die Grube, hatte mich an ihrem

Rand stehend gebückt und half meinem Freund mit, den Sargdeckel
vom feuchten Lehm zu befreien.

»Der Sarg ist noch gut erhalten«, meldete mein Partner. »Bin mal
gespannt, wie es mit der Leiche aussieht.«

Während seiner Worte hatte ich Helen Landers angeschaut. Sie
presste hart die Lippen zusammen. Mir wäre wirklich lieber
gewesen, wenn sie sich zurückgezogen hätte. Noch einmal machte
ich ihr den Vorschlag.

»Nein!«

Diese Antwort klang endgültig. Ich nickte Suko zu. Ein Zeichen,
dass er damit beginnen sollte, den Sargdeckel zu öffnen. So gut es
die engen Verhältnisse zuließen, ging mein Partner in die Hocke und
hielt den Spaten so, dass er mit der Seite in den Spalt zwischen

Deckel und Unterteil stoßen konnte.

»Kannst du ihn nicht normal öffnen?« rief ich.

»Dann müsste ich an der anderen Seite noch zuviel Lehm
wegnehmen«, lautete seine Antwort.

Holz knirschte, als Suko Druck ausübte. Ich beobachtete Helen

Landers. Sie stand wieder aufrecht. Einen Handballen hielt sie gegen
das Kinn gedrückt, der linke Arm hing nach unten, die Hand war zur

Faust geballt. Wind orgelte herbei, spielte mit den Zweigen des
hinter ihr wachsenden Vogelbeerbuschs, so dass diese über ihren
wetterfesten gelben Umhang schabten.

»Ich hab's gleich«, meldete sich der Inspektor. »Nur keine Panik,

Freunde. Einen Moment noch…«

Wieder hebelte er. Abermals hörten wir das Knirschen, dann war
der Deckel praktisch abgesprengt. Suko brauchte ihn praktisch nur
anzuheben.

»Schaffst du es allein?« fragte ich ihn.

»Ja, das klappt schon.«

Mir war es recht so. Da konnte ich Mrs. Landers besser im Auge
behalten.

Suko lehnte den Spaten an die Innenwand und packte den Deckel
mit beiden Händen. Er zerrte noch ein paar Mal, bis das Oberteil
nachgab und er es abheben konnte.

»Die Lampe, Mrs. Landers!«

Wie im Traum reichte sie mir den Gegenstand und bückte sich
tiefer, um besser in den Sarg schauen zu können.

Der Inspektor hatte Platz geschaffen, so dass ich frontal in das
offene Unterteil leuchten konnte. Der helle, armdicke Strahl fiel
genau auf das Gesicht, oder das, was davon noch übriggeblieben
war. Grauenhaft… Helen Landers begann zu schreien!

***

Mullogh lag unter den feinen, aber sehr dicht fallenden

Regenschleiern. Am Himmel hatten sich die grauen Wolken noch
mehr zusammengezogen. Sie wirkten wie gespenstische Gestalten,

Vorboten eines drohenden Unheils, das noch unsichtbar über dem

Ort lauerte. Nur wenige wussten Bescheid. Zu diesen zählte auch

Mrs. Featherhead, die ihr Haus verlassen hatte, sich gegen den
scharfen Wind und den Regen anstemmte, um dorthin zu gelangen,
wo hin und wieder zwei Taxis warteten.

Sie erreichte den Standplatz. Er war leer, das Pflaster glänzte vor

Nässe. Die Witwe atmete tief durch. Damit hatte sie nicht gerechnet.

Sie hätte natürlich anrufen können, dann wäre es zu sehr aufgefallen,
dass sie den Ort verlassen wollte.

Was tun? Umkehren, sich im Haus verkriechen? Nein, da war sie
auch nicht sicher, wie man ihr auf drastische Art und Weise
bewiesen hatte. Und der Bus fuhr auch erst wieder an nächsten Tag.

Sie stand nahe einer Laterne und schauten die leicht gebogene Straße
hoch. Gepflastert war sie mit Kopfsteinen. Sie glänzten in der

Feuchtigkeit wie schwarze Diamanten.

Weiter vorn verschwamm die Straße in den dünnen Regenschleiern,
die jetzt durch zwei gelbe Glotzaugen ein wenig erhellt wurden. Ein

Wagen fuhr nach Mullogh ein.

Er kam näher, und als er die Frau fast erreicht hatte, erkannte Mrs.

Featherhead in ihm das Lieferauto des Lebensmittelhändlers Ascott.

Sie hatte den Mann noch nie leiden können, aus diesem Grund zog
sie sich auch zurück, so dass sie nicht entdeckt werden konnte. Erst
als das Fahrzeug vorbei war, kam sie wieder vor und hatte auch
einen Entschluss gefasst. Sie wollte dem Rat des Eisernen Engels
folgen, zu Herbie Reynolds gehen und mit ihm über alles reden.

Vielleicht konnte sie ihn doch überzeugen. Wenn nicht, sollte er mit
zu ihr kommen oder sich mit den Polizisten aus London in

Verbindung setzen. Bis zur Polizeistation hatte sie es nicht weit. Das

Gebäude lag praktisch schräg gegenüber. Die Lampe an der Haustür
leuchtete schwach. Ihr Licht wurde vom Regen aufgesaugt. Manche

Tropfen sahen aus wie glitzernde Perlen.

Clara Featherhead war sehr vorsichtig, als sie die Straße
überquerte. Sie rechnete mit der Glätte des Kopfsteinpflasters,
zudem trug sie hochhackige Schuhe, und da war es nicht einfach,
immer die Balance zu halten. Hoffentlich war Reynolds auch da. In
der letzten Zeit pausierte er oft und ging während der Dienstzeit nach

Hause.

Ja, hinter den Scheiben brannte Licht. Sie sah den schwachen
gelben Schimmer.

Als Clara Featherhead in die Deckung der Eingangsnische gelangte,
schüttelte sie sich und nahm die beiden Stufen, bevor sie die Tür
aufstieß. Wie damals kam sie sich vor, als sie die Meldung über das
geigenspielende Mädchen gemacht hatte.

Herbie

Reynolds
war
anwesend.

Er
lag
in
seinem

Schreibtischstuhl, hatte die Beine hochgestützt und schlief. Aus
seinem Mund drangen leise Schnarchtöne. Er merkte nicht einmal,
dass ein Besucher den Dienstraum betreten hatte.

»So habe ich das gern«, flüsterte die Witwe. »Schlafen und den
lieben Gott eine guten Mann sein lassen. Aber da hast du dich
geschnitten, mein Freund, das sage ich dir.« Sie hatte die Worte
kaum ausgesprochen, als sie mit der flachen Hand auf den

Schreibtisch schlug und Herbie Reynolds schlagartig aufwachte. Er
schoss hoch, als hätte ihm jemand eine Nadel in eine Pobacke
gestochen. Verwirrt schaute er sich um.

»Ich bin es, Mr. Reynolds.«

Der Beamte wischte sich den Schlaf aus den Augen und fuhr mit
zehn Fingern durch das Haar. »Sie?« fragte er.

»Sogar in Lebensgröße, Sie Schläfer.«

Reynolds lachte. »Was heißt hier Schläfer? Schließlich muss ich
doppelten Dienst schieben.« Er wurde sauer. »Sie haben es gerade
nötig, mit mir herumzustreiten. Wie kommt es eigentlich, dass man

Sie schon entlassen hat, Mrs. Featherhead?«

»Weil ich nicht krank bin.«

Reynolds lachte. »Das weiß ich besser.«

Die Witwe ahnte, dass sie wohl den falschen Weg eingeschlagen
hatte. Aus diesem sturen Kerl würde sie erstens nichts
herausbekommen, und zweitens gelang es ihr wohl kaum, ihn zu
überzeugen, welch eine Gefahr dem Ort drohte.

»Sie sollten mir zuhören. Mr. Reynolds.«

»Ihnen?« Der Beamte nahm endlich seine Füße vom Schreibtisch.

»Wer Ihnen zuhört, ist selber schuld. Sie sind doch die Klatschbase
des Ortes. Eine Lokalzeitung brauchen wir gar nicht. Sie stellen sich
einmal am Tag auf die Straße und erzählen alle neuen Gerüchte, die

Sie über Ihre Nachbarn wissen.« Er nickte heftig. »Das wollte ich

Ihnen schon immer mal gesagt haben.«

»Ich glaube fast, dass wir Sie nach London bringen müssen,

Reynolds.«

»Werden Sie nur nicht beleidigend.«

»Und was haben Sie vorhin von mir gesagt?«

»Das entsprach den Tatsachen.«

»Schade, dass ich keine Zeit habe, sonst wäre ich darauf
zurückgekommen, aber…«

»Dann gehen Sie schon! Stehlen Sie mir nicht meine Zeit.«

»Damit Sie weiter schlafen können, wie?«

Herbie Reynolds Gesichtsfarbe wechselte zu einem tiefen Rot. Er
stand kurz vor der Explosion. Das merkte auch Mrs. Featherhead und
machte einen Rückzieher.

»All right, Mr. Reynolds, kommen wir zur Sache.«

»Nein, verschwinden Sie!«

»Wenn ich das tue, sind Sie und alle anderen Bewohner von

Mullogh verloren.«

Die Frau hatte so ernst gesprochen, dass selbst der ihr skeptisch
gegenüberstehende Polizist misstrauisch wurde. »Was haben Sie da
für einen Unsinn erzählt?«

Mrs. Featherhead beugte sich ziemlich weit vor und brachte ihr

Gesicht bis dicht an den Schreibtischrand. »Ich habe Ihnen gesagt,
dass wir verloren sind, wenn wir nicht etwas tun.«

»Aha. Und weshalb sind wir verloren?«

Die Witwe drückte sich wieder zurück, holte einen Stuhl und nahm
darauf Platz. »Das will ich Ihnen gern erzählen, Mr. Reynolds. Und
hören Sie mir bitte zu, denn nichts von dem, was ich Ihnen sage, ist
erlogen. Gar nichts.«

Sie begann. Und sie redete sehr deutlich, wenn auch nicht überlaut.

Sie begann noch einmal mit der Entdeckung des geigenspielenden

Mädchens, mit dem Besuch der beiden Polizisten fuhr sie fort und
kam danach erst zu den ungemein wichtigen Dingen.

Zunächst hatte Herbie Reynolds noch milde gelächelt. Im Laufe der

Zeit änderte sich sein Gesichtsausdruck immer mehr. Aus dem

Lächeln wurde ein überhebliches Grinsen, auch dieses verschwand
und machte einem ärgerlichen und gleichzeitig wütenden Ausdruck

Platz, der sich auch nicht mehr wegwischen ließ.

Schließlich war er es, der mit der Faust auf den Tisch schlug. »Und
das wollen Sie mir unter die Weste schieben, Mrs. Featherhead?

Sagen Sie mal, sind Sie wirklich noch normal? Piept es bei Ihnen im

Schädel nicht?«

»Mr. Reynolds…«

»Nein, jetzt rede ich!« schrie der Mann und sprang in die Höhe.

»Das ist eine Unverschämtheit, die ich mir hier von Ihnen bieten
lassen muss. Haben Sie verstanden? Eine Unverschämtheit ist das.«

»Es entspricht aber den Tatsachen.«

»Die Sie auch beweisen können?«

»Sicher.«

Reynolds stemmte seine Hände auf die Schreibtischplatte. »Und
wo, bitte sehr, wollen Sie etwas beweisen?«

»Ich kann Ihnen sogar drei Beweise liefern. Erstens sehen Sie bei
mir in der Wohnung die Reste des Glasmonsters, zweitens können

Sie mit den beiden Polizisten reden, wenn Sie wollen, und drittens
macht es mir nichts aus, mit Ihnen zu den Landers zu gehen und Helen
zu befragen. Suchen Sie sich eines aus.«

Reynolds beugte sich wieder zurück. Sein Mund weitete sich dabei.

Es sollte wohl ein Grinsen werden, was ihm nicht ganz gelang. »Es
gäbe da noch eine vierte Möglichkeit, Mrs. Featherhead«, sagte er
mit einer unnatürlich sanften Stimme.

»Und welche?«

Sein Zeigefinger schoss vor wie ein Speer. »Diese Möglichkeit
betrifft Sie!«

»Mich?«

»Jawohl, Sie. Ich werde Sie nämlich einsperren, Mrs. Featherhead.

Sie sind gemeingefährlich und gehören hinter Gitter. Das ist meine

Antwort.«

Die Witwe wusste nicht, was sie sagen sollte. Kreidebleich war sie
geworden und schnappte dabei nach Luft.

»Das… das ist ja eine Unverschämtheit«, pumpte sie förmlich
hervor.

»So etwas hat mir noch nie jemand zu sagen gewagt.«

»Dann wurde es mal Zeit.«

»Nein, Reynolds, nein…«

»Mister, bitte!«

»Also gut, Mr. Reynolds, Sie haben Ihre Meinung gesagt. Ich hätte
es mir denken können und ärgere mich jetzt, dass ich die Zeit für
einen Besuch bei Ihnen verschwendet habe. Ich hätte wirklich
verschwinden sollen. Auch zu Fuß bei diesem Regen. Wer weiß,
vielleicht ist es jetzt schon zu spät, denn wir sitzen auf einem

Pulverfass.«

»Sie werden gleich in der Zelle sitzen!« Der Polizist setzte sich in

Bewegung und kam um den Schreibtisch herum. Dabei zog er seinen

Uniformrock glatt, der sich über seinen Kugelbauch spannte. »So
haben wir nicht gewettet. Sie platzen hier herein und erzählen

Schauermärchen. Ich werde Ihnen etwas anderes…«

»Rühren Sie mich nicht an«, unterbrach Mrs. Featherhead den Mann
scharf. »Ich tue das, was meine Pflicht ist. Man hätte sie wirklich in

London lassen sollen.«

Er zog sie vom Stuhl hoch. Clara Featherhead wollte noch zur Seite
ausweichen. Es gelang ihr nicht mehr, der jüngere Mann war einfach
schneller. Am Handgelenk hatte er sie erwischt.

»Jetzt geht es in die Zelle! Ich werde mich sofort danach mit

London in Verbindung setzen und dafür einsetzen, dass man Sie

Wahnsinnige wieder wegschafft.«

»Sie machen einen Fehler, Reynolds.«

»Ganz bestimmt, klar, den mache ich. Nein, den habe ich schon
gemacht. Ich hätte Ihnen gar nicht zuhören sollen, das wäre am
allerbesten gewesen. Ich bin wirklich ein Trottel.«

Während dieser Worte hatte er die Frau nicht losgelassen. So sehr
sie sich auch einstemmte, gegen die Kraft des viel jüngeren Mannes
kam sie nicht an.

Die Zellen lagen auf einer Ebene. Der Raum schloss sich an das

Dienstzimmer an. Getrennt waren die beiden nur durch eine Tür. Mit
der freien Hand zog Reynolds die Tür auf.

Dahinter lag ein Gang, in dem nur mehr die Notbeleuchtung brannte.

Drei schwache Lampen schufen ein mieses Licht.

Es gab drei Zellen. Sie lagen nebeneinander und hätten in jeden

Western gepasst, da es nur mehr Gitterkäfige waren.

»Reynolds, überlegen Sie es sich.«

»Das habe ich schon, Mrs. Featherhead. Keine Angst, ich weiß
genau, was ich tue.«

»Sie machen Fehler über Fehler.«

»Lassen Sie das meine Sorge sein. In welche Zelle wollen Sie?

Heute haben Sie die freie Auswahl.«

»In keine.«

»Dann stecke ich Sie in die erste.« Mit einem Ruck schleuderte

Reynolds die Frau an sich vorbei, damit sie, wenn sie flüchten
wollte, zunächst ihn passieren musste.

Den Zellenschlüssel trug er bei sich. Zusammen mit den beiden
anderen hing er an einem Bund. Herbie Reynolds war ein Routinier.

Mit einem Griff hatte er den richtigen Schlüssel gefunden, hielt die

Frau noch immer fest und schloss auf.

Mrs. Featherhead sagte gar nichts mehr. Sie hatte eingesehen, dass
es sinnlos war, den Mann mit Worten überzeugen zu wollen. Da
mussten Taten folgen, aber die konnten verdammt schlimm werden,
wie sie aus eigener Erfahrung wusste.

Wenn sich die Erde erst einmal auftat, war es wie das Ende der

Welt. Sie würden aus der Tiefe kommen. Zwar keine lebenden

Toten, aber Wesen, die ebenso schlimm waren. Schlamm-und

Kristallmonster aus einem längst versunkenen und fast vergessenen

Kontinent, dessen Erbe die Zeiten leider überdauert hatte.

Die Tür quietschte in den Angeln, als sie von Reynolds aufgezogen
wurde. »So, rein mit Ihnen.«

»Haben Sie es sich auch gut überlegt?«

»Verdammt, noch mal, ich…« Reynolds stoppte mitten im Satz. Und
nicht nur das, er ließ die Frau sogar los, denn er hatte etwas gesehen,
das man mit dem Wort unwahrscheinlich umschreiben konnte. Der

Zellenboden bewegte sich!

Obwohl das Licht nur einen spärlichen Schein abgab, war es
deutlich zu erkennen. Der Boden der ersten Zelle warf gewisse

Wellen, als würde jemand von unten gegen ihn drücken.

Mrs. Featherhead hatte noch nichts gesehen. Sie stand zu weit
entfernt und fragte: »Haben Sie es sich überlegt, Mr. Reynolds?«

»Ach, verdammt.« Der Polizist schluckte. »Schauen Sie sich mal
den Boden an.«

Die Witwe trat näher - und wurde blass. »Das ist es!« hauchte sie.

»Das ist das, von dem ich gesprochen habe.«

»Was?«

»Die Monstren kommen.«

Reynolds blieb vor Schreck der Mund offen.

Mrs. Featherhead konnte ihre nächste Bemerkung einfach nicht mehr
zügeln. »Und mich haben Sie in eine Anstalt stecken wollen.

Ausgerechnet mich, wo ich so ziemlich als einzige Bescheid weiß.

Es ist zu spät, Reynolds. Sie hätten früher auf mich hören sollen. Viel
früher, mein Lieber. Und hören Sie mal…«

Der Polizist starrte die Witwe an, die ihren rechten Zeigefinger in
die Höhe gehoben hatte, ein Zeichen, dass auch sie lauschte. Herbie

Reynolds wurde still. Nach einer Weile flüsterte er: »Tatsächlich,
da spielt jemand Geige.«

»Ich weiß auch, wer es ist«, gab die Frau ebenso leise zurück.

»Julia Landers oder Sarina, ganz wie Sie wollen, Mister. Sie spielt

Geige, und sie ist es, die den Schrecken an die Oberfläche lockt, der
noch in der Tiefe lauert. Noch, habe ich gesagt, aber er ist schon auf
dem Weg zu uns. Sehen Sie sich nur den Boden an, Reynolds. Wirft
er keine Wellen? ja, er bewegt sich. Er gerät in Wallung.« Sie
begann zu lachen und rieb sich die Hände. »Bald wird er aufplatzen
und das Grauen entlassen, mein lieber Reynolds. Das Grauen…«

Der Beamte, stand da und schwitzte. Sagen konnte er nichts. Er
schaute die Witwe nur an, und seine Augen wurden immer schmaler,
bis sie nur mehr Sicheln waren. »Sie wissen es, nicht wahr?«

»Ja, ich weiß es!«

»Verdammt, was haben Sie da gemacht, Alte? Los, reden Sie!«

Er war wie von Sinnen. Seine Arme schossen vor. Die zehn Finger
verhakten sich in der Schulter der Frau, und er schüttelte Mrs.

Featherhead so hart durch, dass sie immer wieder gegen die Wand
gestoßen wurde. Die Witwe bekam Angst.

»Hören Sie auf, Mann!«

»Nein!« schrie der andere. »Nein, verdammt! Ich will wissen, was
da geschehen ist. Und du weißt es, verfluchte Hexe!« Er zog sie vor,
drückte sie zurück, und Mrs. Featherhead schlug des Öfteren mit dem

Hinterkopf gegen die Wand.

Als der Mann merkte, was er da angerichtet hatte, war es schon fast
zu spät. Die Frau sackte vor ihm zusammen. Er musste rasch
zugreifen, sonst wäre sie zu Boden gekippt.

»Was ist los?« Clara stöhnte nur.

Reynolds fluchte. Er hatte die Beherrschung verloren, und das
verzieh er sich nicht. Dabei waren andere Dinge wichtiger. Der

Mann ließ die Witwe los und drehte sich um.

Durch die offenstehende Gittertür schaute er in die Zelle. Hatte der

Boden vorhin Wellen geworfen, so vibrierte er jetzt, als würde eine

Maschine ihn durchschütteln. Auch ohne genaue Kenntnisse zu haben,
wusste der andere sofort Bescheid.

Hier stand der Grund dicht vor dem Ausbruch!

Und er brauchte nicht einmal lange zu warten. Urplötzlich geschah
es und mit einer wahren Urgewalt. Dabei hatte das Unheil nicht
allein den Boden der ersten Zelle erfasst, auch den der beiden
anderen. Es war zu vergleichen mit einem Erdbeben oder dem

Ausbruch eines Vulkans. Kräfte gerieten in Freiheit, die von keinem

Menschen mehr gesteuert oder in Bahnen gelenkt werden konnten.

Die Zelle wurde zum Tollhaus magischer Energien.

Reynolds sah die rote Wolke, die aus den Öffnungen strömte und
soviel Kraft besaß, dass sie sogar die Gitter aus der Verankerung
riss. Vom Geigenspiel des Mädchens hörte er nichts mehr, seine

Blicke galten dem Verhängnis, das nicht mehr zu stoppen war und
wogenartig über ihn hereinbrach.

Mit dem Schleim kamen die Steine und Gitterstäbe. Mehr als
kopfgroße Stücke, dazu harter Estrich, das alles fand seinen Weg,
wurde von dem Schleim abgesondert und machte vor den beiden

Menschen nicht halt. Die Witwe und der Polizist wurden getroffen.

Der Mann härter. Steine krachten gegen seinen Körper, sie
verschonten auch den Kopf nicht, er spürte das Blut, das aus den

Wunden rann und sah alles wie durch einen roten Nebel.

War es Nebel aus Blut oder aus Schleim?

Darauf eine Antwort zu finden, war ihm nicht möglich, denn
abermals krachte etwas auf seinen Kopf. Der Polizist merkte einen
rasenden, intensiven Schmerz, wie er ihn überhaupt nicht kannte.

Dieser Schmerz war es, der ihn in einen tiefen Schacht katapultierte,
aus dem es kein Erwachen mehr gab.

Das bekam auch Mrs. Featherhead mit. Sie hatte sich wieder etwas
erholt. Zudem tat auch der Schock über die Ereignisse das Seine. Da
sie wusste, was auf sie zukommen würde, reagierte sie anders als

Herbie Reynolds. Sie schrie nicht, sie war nicht in Panik erstarrt, sie
versuchte nur, so rasch wie möglich dieser Hölle zu entkommen.

Auch sie wurde getroffen.

Es waren harte Treffer, die ihren Körper malträtierten. Die

Gewalten hatten den Boden nicht nur aufgerissen, sondern ihn auch
geteilt. Da wurden sogar Gitter zur Seite gebogen, als bestünden sie
nur mehr aus Pappröhren.

Ein Stab traf den Polizisten. Dabei wusste die Frau nicht, ob er es
überhaupt bemerkt hatte, denn sein Gesicht war bereits
blutüberströmt, und aus seinem Mund drang ein Röcheln, das schon
mehr den letzten Atemzügen eines Menschen glich.

Nach dem letzten Treffer verstummte das Röcheln.

Da war der Frau klar, dass sie dem Mann nicht mehr helfen konnte.

Keiner konnte mehr etwas für ihn tun.

Und die Woge kam. Blutrot zuerst, wenig durchsichtig, aber

Sekunden später, als sie sich aufgerichtet hatte, sah die Frau in
diesem Schleim eingeschlossen die schaurigen Gestalten. Wesen, die
nur mehr einen fernen Vergleich mit denen eines Menschen
standhielten. Gestalten, die man die Vergessenen genannt hatte, und
so sahen sie der Witwe auch aus.

Noch lebte sie, und sie wusste selbst nicht, woher sie die Energie
nahm, um sich fortzubewegen. Durch ihren Körper schien ein Ruck
zu gehen. Die Kraft, sich auf die Füße zu stemmen, hatte sie nicht
mehr, und so kroch sie auf allen vieren vor der Schleimwolke weg,
denn die Tür zum Dienstzimmer stand offen.

Mrs. Featherhead schaffte es. Sie drückte ihren Körper über die

Schwelle, schrie, keuchte und sprach in einem, ohne von jemandem
gehört zu werden.

Sie erreichte das Dienstzimmer. Längst waren ihre Strümpfe
zerschlissen, in Fetzen hingen sie von den Beinen, was die Frau nicht
weiter störte. Wenn sie die Tür erreichte und nach draußen kam,
konnte sie dieser Hölle vielleicht entfliehen.

Ohne Hilfe schaffte sie es nicht, auf die Beine zu kommen. Sie
brauchte eine Stütze und sah ganz in der Nähe den Schreibtisch des

Polizisten. Schwerfällig hob sie den Arm. Ihre Finger umklammerten
die Kante. Clara Featherhead biss die Zähne zusammen. Aus ihren

Augen rannen Tränen. Sie vermischten sich mit dem Schweiß auf
ihrem Gesicht, und sie fühlte die Mattheit in ihrem Körper.

Wenn du jetzt aufgibst, bist du verloren! Dieser Gedanke
durchzuckte sie wie ein Stromstoß. Deshalb riss sie ihre physischen
und psychischen Kräfte zusammen, um sich auf die Beine zu
stemmen. Sie schaffte es. Plötzlich stand sie, lachte schrill und
wusste nicht, weshalb, denn das Zimmer tanzte vor ihren Augen.

Da bewegten sich die Wände, sie wurden zu einem Kreisel aus
zahlreichen Farben, rückten näher, und der Schwindel, der die Frau
gepackt hielt, trieb sie nach vorn. Genau auf die Wände zu. Das
jedenfalls dacht sie.

Während hinter ihr eine Hölle losgebrochen war und sich das

Grauen immer mehr näherte, warf sich die Witwe vor, um nach der

Wand zu greifen.

Sie war nur Illusion. Clara Featherhead griff ins Leere. Sie bekam
das Übergewicht und prallte zu Boden.

Es war ein wuchtiger, ein harter Aufschlag. Sie spürte ihn nicht nur
im Gesicht, auch auf der Stirn und sah tatsächlich so etwas wie

Sterne aufblitzen. Nur bewusstlos wurde sie nicht.

Sie hielt sich, sie wollte weitermachen, sich wieder aufstemmen,
denn die Tür nach draußen war nicht mehr allzu weit entfernt, das
sah sie, als sie ihre Augen weit aufriss.

Nur ein Yard, vielleicht zwei…

Jetzt schob sie sich über den Boden. Blut rann aus den

Nasenlöchern, und hinter ihr bahnte sich der Schleim, in dem die

Monstren eingepackt waren, seinen Weg.

Die Hölle konnte nicht schlimmer sein.

Zoll für Zoll kroch die verzweifelte Frau weiter. Dass ein Telefon
schrillte nahm sie gar nicht wahr. Die Tür war jetzt wichtiger, der

Weg in den Regen, in die kühle Luft und damit auch in die Freiheit.

Ein Irrtum!

Urplötzlich wurde die Tür von außen aufgestoßen. Sie hatte einen
kräftigen Schlag erhalten.

Auf der Schwelle stand Julia, die Tote. Und sie lächelte, während
der Bogen über die Saiten der Geige strich…

***

Sie war wieder da, und sie machte sich bemerkbar. Wie ein

Gespenst erschien sie in den feinen Regenschleiern am Beginn der

Hauptstraße. Sie wusste, dass die Zeit reif war und sie nichts mehr
abhalten konnte.

Nur eins musste sie noch. Spielen!

Das tat sie auch. Sie nahm die Geige in die linke Hand, hob den

Arm hoch und stemmte die Höhlung des Instruments gegen ihren

Hals. Dann hob sie den Bogen, der wie ein Windhauch über die

Saiten des Instruments strich, und ihm die ersten Klänge entlockte. Es
waren genau die Melodien, die sie so sehr liebte. Schrill, anders,
von einer fernen, vergessenen, untergegangenen Welt erzählend und
auch von anderen Zeiten.

Der Regen hüllte sie ein wie ein Vorhang. Grau in Grau sah die

Umgebung aus. Die Häuser waren nur mehr als Schatten zu erkennen.

Hinter manchen Fenstern brannte Licht. Die gelben Rechtecke
wirkten innerhalb der Tristesse wie kleine Inseln.

Julia schritt durch den Regen. Sie ging barfuß. Es machte ihr nichts
aus, dass die Füße mit der aufgeweichten Erde bedeckt waren, die
hin und wieder von kleinen Wasserstrudeln abgespült wurde. Das

Haar glänzte nass. Die einzelnen Strähnen hingen wie feuchte

Streifen rechts und links der Wangen. Wasser perlte über ihre Haut.

Eng und nass lag die weiße Kleidung an ihrem Körper.

Aber sie spielte…

Nichts konnte sie aufhalten, es gab keinen Grund, sie in ihrem Spiel
zu unterbrechen. Die für menschliche Ohren disharmonischen

Melodien schienen von den einzelnen Regentropfen getragen zu
werden, damit sie auch die Ohren der Zuhörer erreichten. Das gelang
auch, aber kein Dorfbewohner traute sich nach draußen.

Die Menschen blieben in ihren Häusern, die im Grau des Tages und
des herabfallenden Regens wie geduckt wirkten, als hätten sie vor
den Mächten und Elementen der Natur Angst.

Hin und wieder durchbrach ein Schatten die quadratische und
verwaschene Helligkeit eines Fensters. Ein kurzer Stopp an der

Scheibe, vielleicht ein Blick nach draußen, dann das hastige

Zurückziehen. Das Geigenspiel der Julia Landers hatte gewirkt. Die

Menschen spürten, dass etwas gekommen war, dem sie nichts
entgegenzusetzen hatten. Auch konnten sie sich das Phänomen nicht
erklären. Es war da, es drang weiter vor, es lebte…

Und Julia spielte. Manchmal, wenn sie mit ihren gleichmäßigen

Schritten weiterging, legte sie den Kopf schräg. Dann schaute sie
über die Geige hinweg, sah den fallenden Vorhang aus Sprüh, und
um ihre Lippen zuckte ein Lächeln.

Sie wusste genau, dass man auf sie wartete. Ihr war bekannt, wer in
den Tiefen der Erde lauerte, dass es die Wesen waren, mit denen sie
schon einmal Bekanntschaft geschlossen hatte.

Eine Rückkehr stand dicht bevor. Sie brauchte nur mehr zu spielen
und den Bogen über die Saiten gleiten zu lassen.

Die schrille Musik der Geige war der Ruf. Er würde in die
entferntesten Tiefen dringen und die hervorlocken, die in einem
langen, tiefen Schlaf lagen.

Die Vergessenen waren nicht vergessen…

Und so ging sie weiter. Schritt für Schritt näherte sie sich ihrem
ersten Ziel. Eine gespenstische Gestalt im dünnen Sprüh des

Wassers. Einsam und dennoch froh, wieder die zu werden, die sie
einmal gewesen war. Damals, vor mehr als 10.000 Jahren. In einem

Land, so wunderbar, dass einige Menschen es mit dem Paradies
verglichen hatten. Ein Land, inmitten einer Welt der Primitiven.

Noch vor der minoischen Kultur und vor der griechischen hatte es
dieses Land gegeben, das leider versunken war.

Aber Atlantis lebte. In ihr, in diesem Mädchen, und jeder Schritt
brachte die Botschaft näher an die Menschen.

Keine frohe, keine gute, eine Botschaft des Schreckens, denn auch
das Böse hatte überlebt. Wie das Gute, beide waren einfach nicht
auszumerzen.

Schrill wurden die Klänge der Geige, noch schriller als zuvor.

Wieder wehten ihre Klänge durch den Regen und schienen den
dicken, grauen Wolken entgegenzutreiben.

Und sie ging weiter. Nichts hielt sie auf.

Wie ein weißes Gespenst erschien sie aus den Regenschleiern. Die

Melodien wehten voran, sie kündeten von ihrem Kommen, und Julia
hatte mittlerweile die Mitte des kleinen Ortes erreicht. Hier blieb sie
stehen.

Nicht weit entfernt lag das kleine Rathaus, das einzige Hotel in

Mullogh, dann die Polizeistation, und sie war das Ziel der
wandernden und geigespielenden Julia.

Dort sollte es beginnen!

Sie drehte sich so, dass sie auf das Gebäude schauen konnte. Es
brannte Licht hinter den Scheiben, auch die kleine Laterne an der Tür
gab einen blassen Schimmer ab.

Es war jemand da. Und er würde bestimmt nicht überleben, wenn
die Erde aufbrach und die Vergessenen kamen. Ihr damaliges

Totenlied, heute gespielt von Julia, wurde zum Ruf des Erwachens.

Julia hatte die Richtung geändert. Sie schritt auf das Haus zu. Der

Wind trieb den dünnen Regen nicht mehr frontal gegen ihr Gesicht,
sondern von der Seite her. Sie spürte die Nässe nicht, denn sie war
ihr egal. Für Julia zählte allein der Erfolg.

Und so ging sie weiter. Yard für Yard legte sie zurück. Die

Hauswand rückte näher, sie sah die Treppe, die sie nur mehr
hochzugehen brauchte, um ihr erstes Ziel zu ereichen.

Sie sah es nicht, sie spürte das Rumoren unter der Erde. Für einen
normalen Menschen wäre es nicht möglich gewesen, etwas zu
empfinden. Julia merkte es. Da tat sich einiges.

Die Vergessenen waren erwacht. Und sie ging die Stufen hoch.

Dabei spielte sie weiter. Der Bogen tanzte über die Saiten,
manchmal streichelte er nur, dann wurde er tiefer gedrückt, danach
wirbelte er, und die Töne wurden schriller und lauter.

Die Geige lockte, sie wollte etwas sagen. Die Monstren sollten
kommen, aus der Tiefe hervorsteigen und endlich ihr Erbe antreten.

Julias Sargmusik bereitete ihnen den Weg.

Dann trat sie ein. Sofort schaute sie nach rechts. Über ihr Gesicht
lief ein Strahlen, denn sie hatte genau gesehen, was geschehen war.

Die Vergessenen hatten die Erde verlassen.

Für Mrs. Featherhead, die Frau am Boden, hatte Julia Landers
keinen Blick. Sie wurde zu einem der Opfer. Viele sollten noch
folgen…

***

Der Strahl meiner Lampe stach tatsächlich wie eine helle Lanze

nach unten, und er enthüllte uns ein grauenhaftes Bild. Zum Glück
hatte sich Mrs. Landers wieder gefangen. Sie schrie nicht mehr. Statt
dessen stand sie da, war noch blasser geworden, hielt sich an den

Zweigen der Büsche fest und hatte eine Hand vor ihren Mund
gepresst.

Im Sarg lag Julia, ihre Tochter!

Oder das, was die Verwesung von ihr noch übriggelassen hatte. Ein

Skelettkopf, der noch nicht völlig blank war und deshalb ein so
grauenhaftes Bild bot.

Ich musste mich aber überzeugen und veränderte die Richtung des

Lampenstrahls. Dabei schritt ich um das Grab herum, so dass ich den

Sarg ganz ausleuchten konnte.

Das Totenhemd war nicht mehr vorhanden. Vielleicht einige Fetzen
noch, sonst nichts.

Ich leuchtete sehr genau. Auch mir schlug dieser Anblick auf den

Magen, aber ich musste so intensiv nachsehen, um feststellen zu
können, ob ich es mit einem Zombie zu tun hatte oder nicht.

»Sie scheint echt zu sein«, sagte Suko.

Die Worte hatte auch Helen Landers gehört. »Natürlich ist sie
echt!« rief sie. »Was haben Sie denn gedacht?«

Wenn sie schon so fragte, sollte sie auch eine Antwort bekommen.

»Wir dachten da an einen Zombie.«

»Nein!«

Ich hob die Schultern. Ein Zombie war Julia also nicht. Wenn ich
an Mrs. Featherheads Aussagen dachte, konnte ich es mir auch kaum
vorstellen, denn sie hatte Julia als einen fast normalen Menschen
beschrieben, der Geige spielte.

Das Skelett strafte diese Aussage Lügen.

Ich wandte mich an Suko. »Du kannst den Deckel wieder
draufsetzen, Alter.«

»Wüsste nicht, was ich lieber täte.«

Ich wandte mich ab, holte die Schachtel mit den Zigaretten hervor
und zündete mir ein Stäbchen an. Mit dem Handrücken schützte ich
die Glut vor dem Regen.

Der Anblick war mir auf den Magen geschlagen, daran gab es
nichts zu rütteln. Es war schwer, sich an so etwas zu gewöhnen. Ich
jedenfalls würde es nie schaffen.

Ich rauchte, blies den Qualm in den Regen und hörte die
unregelmäßigen Schritte der Helen Landers. Neben mir blieb die

Frau stehen. Ich drehte den Kopf und schaute in ihr nasses Gesicht
mit den großen, fragenden Augen. »Sind Sie jetzt schlauer, Sir?«

»Ja, Mrs. Landers.«

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

Ich hob die Schultern. »Es ist schwer, Ihnen die Zusammenhänge zu
erklären, aber ich weiß jetzt, dass ich es nicht mit einem Zombie zu
tun habe, sondern mit einer Wiedergeburt aus dem alten Atlantis.

Diese Reinkarnation hat einen Körper gekommen, der ebenso
aussieht wie der ihrer leider verstorbenen Tochter.«

»So ist das«, sagte sie.

Ich lächelte. »Haben Sie mich denn verstanden?«

»Nein.«

»Sie sind wenigstens ehrlich, Mrs. Landers.«

»Danke, davon habe ich nur in diesen Augenblicken nichts. Aber
mir ist etwas anderes aufgefallen.«

»Und das wäre?«

»Die Geige ist verschwunden!«

Das überraschte mich. Für einen Moment sagte ich nichts. Dabei
hatte ich den Sarg ausgeleuchtet, aber an die mit in das Grab
gegebene Geige hatte ich nicht gedacht.

»Haben Sie das nicht bemerkt, Sir?«

Jetzt war ich ehrlich. »Nein!«

Sie hob die Schultern. »Ich weiß nicht, wie es kommt und wer die

Geige aus dem Sarg geholt hat. Ich war es jedenfalls nicht. Und das

Grab sah mir auch nicht aus, als wäre es geöffnet worden.«

»Woher stammt das Instrument?« Ich zog noch einmal an der

Zigarette und trat die feuchte Kippe in den Lehm.

»Julia hat es sich selbst gekauft.«

»Sie wissen also nicht, bei wem sie es erworben hatte?«

»Nein, eines Tages kam sie mit dem Instrument. Wir haben noch
gelacht, doch Julia sah es anders. Sie sagte, ihr werdet euch
wundern. Ich kann Geige spielen, ohne das ich es zu lernen
brauchte.« Helen Landers hob die Schultern. »Wenig später verging
uns das Lachen. Julia setzte sich tatsächlich hin und spielte. Eine

Erklärung fanden weder mein Mann noch ich. Wir nahmen es hin.«

»Und Julia?«

»War glücklich, Mr. Sinclair. Sie war wirklich ein glückliches

Mädchen. Abends, wenn die Dunkelheit schon früh hereinbrach,
saßen wir oft zusammen und baten sie, auf der Geige zu spielen. Das
tat sie jedes Mal mit einer wahren Euphorie.«

»Was kam dabei heraus?«

»Sie spielte alles. Vom Volkslied über Opernmelodien bis hin zu
konzertanten Stücken, die von dem Teufelsgeiger Paganini
komponiert worden waren. Es war unglaublich.« Helen lächelte
verloren. »Wir suchten nach Erklärungen und fanden immer nur eine.

Julia war eben ein Naturtalent. Das sagte auch mein Mann.«

»Jetzt wissen Sie ja besser Bescheid.«

»Obwohl ich es noch immer nicht glauben kann, Mr. Sinclair. Mein

Gehirn weigert sich einfach, diese Tatsachen zu akzeptieren, da sie
völlig aus dem Rahmen fallen.«

Da gab ich ihr recht. Nur hatte es keinen Sinn, weiter darüber zu
diskutieren. Wir mussten die Tatsachen so nehmen, wie sie nun
einmal waren.

Suko war aus dem Grab geklettert und kam zu mir. Ich leuchtete ihn
mit der Lampe an. Durch den Strahl fielen die zahlreichen

Regentropfen und spülten auch den Lehm von Sukos wetterfestem

Parka.

»Mehr konnte ich nicht tun«, sagte er.

»Und was haben Sie jetzt vor?« fragte Helen. In ihrer Stimme lag
eine bange Erwartung.

»Wir werden Ihre Tochter suchen, Mrs. Landers.«

»Das habe ich mir gedacht. Was geschieht denn, wenn Sie Julia
gefunden haben?«

»Ich weiß es noch nicht.«

»Werden Sie sie töten?«

Ich schluckte. Es war eine Suggestivfrage, die man mir da gestellt
hatte. Sollte ich sie töten? Nein, ich war dagegen, aber manchmal
gab es keine anderen Möglichkeiten. Die Gestalt des Mädchens war
mit einem Fluch beladen.

Suko hatte eine Idee. »Vielleicht reicht es, wenn wir die Geige
zerstören. Dann kann sie durch ihr Spiel niemand mehr
herbeilocken.«

»Das reicht nicht.«

Weder Mrs. Landers noch ich hatten die Antwort gegeben.

Gesprochen hatte ein anderer. Wir kannten beide die volltönende

Stimme, wussten aber nicht, wo wir sie einordnen sollten.

Da sahen wir die Gestalt.

Aus den Regenschleiern löste sie sich. Sie wirkte im ersten

Augenblick unnatürlich groß und auf gewisse Art und Weise
angsteinflößend. An meiner Schulter spürte ich die sich
festklammernden Finger der Helen Landers, doch ich lächelte und
sprach ihr beruhigend zu. »Vor ihm brauchen Sie keine Angst zu
haben, meine Liebe. Ich kenne ihn. Er ist ein Freund von uns.«

Das war der Eiserne Engel tatsächlich!

Er kam noch weiter und blieb erst dann vor uns stehen, als er in der

Lage war, uns die Hand zu reichen. Trotz des Regens und der
schlechten Lichtverhältnisse sahen wir auf seinem Gesicht das

Lächeln. Auch er war darüber hocherfreut, zwei Freunden
gegenüberzustehen, und er reichte uns die Hand.

Mir fiel ein Stein vom Herzen, und gleichzeitig wurde ich besorgt.

Der Eiserne Engel erschien stets dann, wenn die Gefahr sehr groß
war und aus einer tiefen Vergangenheit kam. So wie jetzt… Man
konnte ihn als eine schillernde Figur bezeichnen. Vielleicht die
schillerndste, die ich in meinem bisherigen Leben kennen gelernt
hatte. Das Alter des Eisernen zu bestimmen, war fast unmöglich.

Aber er hatte schon zur Hochblüte des Kontinents Atlantis existiert
und stand auf der Seite des Guten.

Einer seiner Hauptfeinde war der Schwarze Tod gewesen, nur hatte
der Eiserne es nicht geschafft, ihn zu besiegen. Im Gegenteil, er hatte
verloren und nur als einziger überlebt. Seine Streiter, die

Vogelmenschen, waren in einem gnadenlosen Kampf vernichtet
worden, den ich sogar erlebt hatte, als es mich aus der Gegenwart in
die Vergangenheit verschlug. [2]

Der Eiserne blieb zurück, er überlebte auch den Untergang und
kehrte ein in die Gegenwart, als er spürte, dass Atlantis' Spuren nicht
gelöscht worden waren.

Er stellte sich auf unsere Seite. Durch ihn hatte ich die Schlucht der

Stummen Götter kennen gelernt, die Geburtsstätte des Eisernen. Die

Stummen Götter waren Feinde der Großen Alten, nur konnten sie
nicht mehr in den Kampf eingreifen, weil ein unheimlicher Fluch sie
in mehrere Felswände einschloss und damit bannte. Nur ihre Geister
waren noch vorhanden, so dass es ihnen manchmal gelang, den

Lebenden, den Erben, Tipps zu geben. Kämpfen aber mussten wir.

Der Eiserne begrüßte auch Suko. Wie meinem Partner, so fielen
auch Mrs. Landers und mir der Stein auf, den der Eiserne um seinen

Hals gehängt hatte.

Es war das magische Pendel!

Eine Waffe, die ihm gehörte, und die er sich wieder geholt hatte.

Mit ihr war er in der Lage, die Erdgeister zu beschwören. Das

Pendel sah aus wie ein zu Eis erstarrter Tropfen aus Blut. Manchmal,
wenn die Gefahr nahe war, leuchtete es rot auf.

So wie jetzt.

Es gab einen matten Schein ab, für uns ein Beweis, dass wir uns in
gewisser Hinsicht auf einem Boden bewegten, der jeden Augenblick

»explodieren« konnte.

Helen Landers stand da und staunte. Das tat jeder, der den Eisernen
zum erstenmal sah. Er sah aus wie ein Mensch, wobei sich die Frage
stellte, ob man ihn wirklich als einen solchen bezeichnen konnte,
denn welcher Mensch besaß schon Flügel?

Die hatte der Eiserne. Sie befanden sich auf seinem Rücken, und
wenn er sie ausbreitete, erhob er sich geschmeidig in die Lüfte,
obwohl er auch während seines Fluges noch immer wie eine Statue
wirkte. Als Waffe trug er nicht nur das magische Pendel bei sich,
sondern auch ein langes, breitklingiges Schwert mit großem

Gewicht. Nur er konnte die Klinge führen. Ein Mensch bekam die

Waffe kaum hoch, selbst Suko musste beide Hände einsetzen, um das

Schwert vom Boden zu heben. Dass er zu uns gekommen war,
bewies nicht nur, wie ernst ihm die Angelegenheit war, er war auch
der einzige, der uns sicherlich eine Erklärung für die unheimlichen

Vorgänge geben konnte. Und die wollte ich haben.

Ich schaute ihn an. Er wich meinem Blick nicht aus, während das

Wasser in langen Tropfenbahnen über sein Gesicht rann und auch
den Weg an seiner Gestalt entlang fand.

»Ich weiß, dass du Fragen hast, John Sinclair«, sagte er und nickte.

»Deshalb bin ich gekommen. Ich will euch die Antworten geben,
aber nicht nur das, denn es darf nicht passieren, dass die

Vergessenen wieder zurückkehren. Sie sind dabei, das merke ich,
denn das magische Pendel hat mich gewarnt.«

»Ja es stimmt«, erwiderte ich. »Kannst du eine Erklärung geben?

Bleibt uns noch die Zeit?«

»Aber er muss sich beeilen.«

Wieder hörten wir eine andere Stimme. Und abermals wurden wir
überrascht, denn zwei weitere Freunde von uns erschienen aus den
nieselnden Regenschleiern.

Myxin und Kara!

Ich schüttelte den Kopf. Im ersten Augenblick dachte ich daran,
einen Traum zu erleben. Mit ihnen hätte ich wirklich nicht gerechnet,
aber sie waren da, daran gab es nichts zu rütteln. Ihre Gestalten
waren keine Einbildungen oder Hirngespinste. Myxin und Kara
standen in voller Lebensgröße vor uns.

Suko fand als erster die Sprache. Er begrüßte die beiden und
umarmte sie. Auch ich hatte schließlich meine Überraschung
überwunden. Das Lächeln auf meinem Gesicht hatten einen
erlösenden Ausdruck bekommen. Alle drei bedachte ich mit meinen

Blicken. Der Eiserne Engel stand in der Mitte. Von Myxin und Kara
wurde er eingerahmt. Ein Bild, dass ich selten oder noch nie in
dieser Art gesehen hatte. Wenn sich alle drei einmischten, musste die

Gefahr wirklich immens groß sein. Dann waren sie davon überzeugt,
dass Suko und ich es allein nicht schaffen konnten.

Trotz des schlechten Wetters fühlte ich mich wohl. Tief atmete ich
durch. Dabei hatte ich das Gefühl, von einem neuen Kraftstrom
erfasst worden zu sein, der durch meinen Körper rollte.

Konnte jetzt noch etwas schief gehen?

Ich hörte Mrs. Landers hinter mir flüstern, ohne ihre Worte zu
verstehen. Wahrscheinlich verstand sie diese selbst nicht, aber die

Furcht hörte ich heraus.

Natürlich lagen mir Fragen auf der Zunge. Ich stellte sie an Kara
und Myxin.

Die Antwort lag auf der Hand. Eigentlich hätte ich auch schon
darauf kommen müssen. Kara und der kleine Magier hatten die

Gefahr bemerkt. Myxin war es gelungen, durch die Totenmaske in
die Vergangenheit zu schauen, und er hatte dort etwas gesehen, was
für die Zukunft von Bedeutung war. Beide ahnten die Schrecken, und
beide waren sofort bereit, einzugreifen.

»Ja«, sagte auch Suko, »jetzt würde ich gern mehr über dieses

Rätsel wissen. Haben wir noch Zeit?« Der Blick meines Partners
war auf den Eisernen Engel gerichtet. Der nickte.

»Ich will euch berichten, wie alles gekommen ist.«

»Dann fängst du in der Vergangenheit an?« hakte ich nach.

»Das werde ich.« Nach diesen Worten begann der Eiserne Engel
mit seinem Bericht.

Suko, Mrs. Landers und ich vergaßen die Unbillen des Wetters,
denn der Eiserne erzählte so plastisch und beeindruckend, dass wir
drei das Gefühl bekamen, keinen Bericht zu hören, sondern inmitten
des Geschehens zu stehen…

***

Vergangenheit

In Atlantis rumorte es. Es war zu merken, dass der Untergang bevor
stand. Die schwarzmagischen Kräfte hatten es einfach zu weit
getrieben und einen gesamten Kontinent in ein Chaos des Bösen
gestürzt. Zwar gab es noch einige Inseln des Guten, wo Menschen
versuchten, sich gegen den Druck zu wehren, aber die Masse war
einfach zu schwach, um gegen die anderen Kräfte anzukommen.

Auch viele Schwarzmagier spürten, dass sie den Bogen überspannt
hatten. Sie hatten dann versucht, den Untergang aufzuhalten, es war
ihnen trotz ihrer außergewöhnlichen Kräfte nicht gelungen und so
wollten sie retten, was noch zu retten war.

Hauptgötzen waren die Großen Alten. Ihnen dienten zahlreiche

Menschen, und die Großen Alten waren es auch, die letztendlich den

Ausschlag für den Untergang des Kontinents gegeben hatten. Sie
würden überleben, und so versuchten sie, zahlreiche Diener
mitzunehmen.

Sie sollten in eine andere Dimension hineingeschleudert werden.

Im Unsichtbaren lauern, um an einem bestimmten Zeitpunkt
zurückschlagen zu können. Das war gut vorbereitet, aber sie
schafften es nicht, all ihre Diener mitzunehmen.

Man sann über andere Auswege nach, um das Erbe Atlantis' auch in
die ferne Zukunft zu transportieren.

Es war die Zeit, wo sich auch Schwarzblütler untereinander
bekämpften. Jeder wollte vor dem großen Untergang noch als Sieger
dastehen und den anderen vernichtet wissen.

In diesem Chaos, in dieser Zeit der aufeinanderprallenden Magie
gab es eine Gruppe, die sich um das alles nicht kümmerte. Man
nannte sie damals schon die Vergessenen.

Und sie dienten zwei Götzen. Krol, dem Krakengott, und Gorgos,
dem gläsernen Götzen, Herrscher über eine schreckliche

Kristallwelt, während der andere der im Schleim Geborene war.

Zwei Mächtige, zwei Grausame, die auch überleben wollten und
dies ihren engsten Dienern garantierten.

Sie hatten sich in einer finsteren Nacht am Ufer des Meeres
getroffen. Schwarz wie die Seelen der Magier war das Wasser, das
gegen den Strand der kleinen Bucht rollte. Weit im Hinterland
grummelten die Vulkane. Sie spien noch nicht ihr Feuer in den

Himmel, aber sie standen schon unter dem Enddruck, der den

Untergang einleitete. In der Luft kämpfte der Schwarze Tod mit
seinen Vasallen gegen Feinde aus schwarz-und weißmagischen

Reihen. Es gab keine Regeln mehr. Alles war aufgehoben worden.

Man versuchte zu retten, was zu retten war, und man wollte
überleben. Auch die Schwarzblütler. Nur mehr das leise Rauschen
der Wellen erfüllte die Bucht. Ansonsten war kein Geräusch zu
vernehmen. Nichts deutete darauf hin, welches Unheil sich anbahnte.

Es war noch nicht zu sehen, unsichtbar lauerte es über diesem

Flecken Erde, aber es wartete darauf, hervorgelockt zu werden.

Am Himmel stand ein blasser Mond. Schleier aus Wolken machten
ihn zu einem verschwommenen Kreis. Weit im Hintergrund blitzten
ein paar Sterne.

Als bestünden sie aus zahlreichen, tastenden, breiten Armen, so
rollten die Wellen näher. Sie bekamen ihren Schub aus dem Meer,
glitten an den Strand, überkugelten sich und liefen in langen

Schaumstreifen aus, die den weißen Sand nässten.

Felsen schützten die Bucht von drei Seiten. Auch sie wirkten
schwarz. Dabei waren sie sehr porös. An manchen Stellen so
aufgerissen, dass feine Dampfschwaden ihren Weg fanden und träge
über den Sand zogen, bevor sie zerflatterten.

Einmal flog ein Vogel herbei. Ein großes Tier, das, als es vom
schwachen Mondlicht gestreift wurde, deutlicher zu erkennen war.

Eine Flugechse näherte sich dem einsamen Sandstrand. Auf ihrem

Rücken saß ein mit einer Lanze bewaffnetes düsteres Skelett, ein

Diener des Schwarzen Tods.

Die Echse landete auf dem Sandstrand. Erst jetzt war zu sehen, dass
ihre rechte Schwinge eine Verletzung zeigte, aus der dickes Blut in
den Sand tropfte.

Sie konnte nicht mehr weiter, aber das Skelett wollte sie in die

Höhe treiben. Aus seinem Maul drangen schreckliche Urlaute. Es
schlug mit dem Lanzenstiel auf den Kopf des Flugwesens, das sich
anstrengte, es aber nicht schaffte, Flughöhe zu gewinnen. Ihr

Vorankommen glich dem einer Ente, die das Schwimmen verlernt
hatte.

Plötzlich unterbrach der Knöcherne seine Schläge, denn er hatte
etwas gehört. Sofort saß er still. In der Ferne war es aufgeklungen.

Eine Melodie, vom Wind herbeigetragen und sehr fremd klingend.

Lauschend blieb das Skelett auf dem schmalen schuppigen Rücken
der Flugechse hocken. Irgendwie schien es zu spüren, dass sich
etwas anbahnte. Plötzlich geriet es in Hektik. Heftig schlug es zu, es
wollte die Echse in die Höhe treiben, sie bewegte sich nicht einmal.

Der Boden hielt sie fest.

In einer Schlagpause vernahm der Diener des Schwarzen Tods ein
seltsames Knirschen. Es war um und unter ihm entstanden. Eine

Erklärung wusste er nicht, drehte sich auf dem Rücken und schaute
nach.

Trotz der schlechten Lichtverhältnisse war zu erkennen, dass sich
der Sand veränderte. Er zog sich zusammen. Es geschah wie bei
einem Schmelzvorgang, und er wurde glasig.

Das Skelett wusste genau von der Falle, in die es geraten war und
machte einen Fehler. Anstatt an der linken Seite der Flugechse in das

Wasser zu springen, rutschte es an der rechten vom Rücken des
unheimlichen Tiers, gelangte auf den Sand und vernahm gleichzeitig
das Knirschen unter seinen knöchernen Füßen. Sofort sackte es ein.

Bis zu den Knien war es verschwunden, versuchte dann, die
knöchernen Beine anzuheben, doch der gläserne Strand hielt das

Monstrum fest. Es starrte nach vorn. Und da sah es die Gestalt!

Ein blondhaariges Mädchen, ganz in Weiß gekleidet, kam herbei
und spielte auf einer Geige. Sie schritt über den Strand, als wäre
nichts geschehen. Für sie gab es die gläserne Masse nicht, denn sie
schien sich auf einem harten Untergrund zu bewegen.

Das Skelett wusste genau, dass es nichts mehr tun konnte. Der

Boden, in dem es eingesackt war, verglaste immer stärker, wobei es
auch die seltsam dünnen Fäden sah, die plötzlich in der Luft
schwebten und es überall berührten. Am blanken Schädel, am

Knochenkörper. Die Fäden berührten es nur. Zunächst nicht mehr als
ein Streicheln, dann stärker und gleichzeitig schmerzhafter werdend,
so dass sie in die Knochenmasse hineinschnitten.

Scharf wie Messer waren sie.

Das Skelett vernahm das Knirschen, als der Totenschädel von dem
dünnen Gewebe malträtiert wurde. Da knackte es, kleine Stücke
fielen aus dem Kopf, und das gleiche geschah mit den Armen, den

Beinen und dem übrigen Körper.

Finger wurden abgeschnitten, Zehen folgten, und das Mädchen ging
weiter, wobei es nach wie vor auf seiner Geige spielte. Nicht allein
den Diener des Schwarzen Tods erwischte es, auch das dämonische

Reittier wurde malträtiert. Es schlug seinen langen Echsenhals vor,
öffnete den Schnabel, da waren bereits die Fäden, die sich um Hals
und Schnabel gewickelt hatten, so dass das Tier es nicht schaffte,
trotz der wilden Bewegungen.

Dafür sackte es tiefer.

Die gläserne Masse hielt das Gewicht längst nicht mehr. Nach
hinten kippte der Echsenvogel weg, sein Schnabel stach in die Höhe
wie ein Pfeil, und der Reiter brach ein. Umwickelt von den
haarfeinen Fäden des gläsernen Götzen, hatte er nicht mehr die Kraft,
den unheimlichen Strand zu verlassen.

Die Tiefe verschlang beide. Sie fielen hinein in die kristalline Welt
des Gorgos und erstarrten dort selbst.

Dieser Strand gehörte den Großen Alten. Gorgos und Krol regierten
hier. Gerufen von einer Person, die stehen geblieben war und den

Bogen über die Saiten tanzen ließ.

Ihr Spiel näherte sich dem unheilvollen Höhepunkt. Noch schriller
wurden die Klänge, die in langen Echos gegen den nachtschwarzen

Himmel vorstießen.

Die Augen der einsamen Geigerin leuchteten. Den Mund hielt sie
leicht geöffnet, die Augen glänzten wie im Fieber, auf den Wangen
zeigten sich hektische rote Flecken.

Um sie herum verglaste der gesamte Strand. Die Kraft des
gläsernen Götzen breitete sich aus. Sie nahm alles mit, was sich ihr
in den Weg stellte. Nichts sollte mehr zurückbleiben.

Gorgos' große Stunde war gekommen!

Das Mädchen hatte den Felsen den Rücken zugedreht. Es schaute
auf das Meer hinaus, wo die Wellen eine dunkle, sich bewegende

Fläche bildeten und nur hin und wieder helle Schaumkronen auf den

Kämmen tanzten. Tief atmete sie durch. Sarina spürte plötzlich, dass
die andern nicht mehr weit waren und ihren Melodien gehorchten.

Plötzlich ließ sie ihre Geige sinken. Nach den schrillen Tönen war
nur mehr das Rauschen der Brandung zu hören, aber es kam noch
etwas hinzu. In der Ferne zeichnete sich auf der Dunkelheit des

Wassers ein gewaltiger Schatten ab. Es schien noch düsterer als das

Meer zu sein, und es kam langsam näher.

Ein Schiff…

Hoch war das Segel gesetzt. Es hatte sich im Wind aufgebläht. Die
anrollenden Wellen wurden vom Bug gebrochen, bevor sie als lange,
glänzende Fahnen in die Höhe stoben, wieder zurückfielen. Sarina
stand am Strand. Die Arme hatte sie sinken lassen. Die Finger der
linken Hand umklammerten die Geige, die der rechten den Bogen.

Mondlicht umfloss ihre Gestalt, als sie dem immer näher kommenden

Schiff entgegenschaute.

Endlich war es da. Lange genug hatte sie warten müssen, jetzt war
der Zeitpunkt einer weiten Reise gekommen.

Das Schiff geriet in die Wellen der Brandung, überwand sie wie
ein störrisch bockender Esel und ließ sich dann weitertreiben auf das

Ufer mit dem magisch veränderten Sandstrand zu.

Jetzt war es da!

Sarina ging ins Wasser. Sie schritt daher, als wäre es nichts.

Abermals hatte sie die Geige angesetzt. Nun spielte sie klagende

Melodien, die sich nach Vergessen und Abschied anhörten. Die

Wellen umspielten ihren Unterkörper, wobei sie höher und höher
stiegen, je mehr Schritte das einsame Mädchen zurücklegte.

Näher und näher rückte das Schiff. Schwarz gestrichen war die

Bordwand.

Sarina ging nicht unter. Es gelang ihr, eine Leiter zu fassen, die von
der Bordwand herabhing. An ihr kletterte sie in die Höhe und
erreichte ein leeres Deck. Jetzt stand sie allein auf dem

Geisterschiff. Sie sah die langen Ruderbänke, wo sonst die Sklaven
saßen und Fronarbeit verrichteten.

Das seltsame Schiff wiegte sich im Rhythmus der Wellen. Sie
rollten lang heran, hoben es hoch und ließen es wieder sanft in das

Wellental gleiten.

Sarina schaute zum Ufer.

Im Mondlicht glänzte der gläserne Sand, als wäre er mit unzähligen

Splittern kostbarer Edelsteine versetzt worden. Auch zeigten sich
lange Risse innerhalb des Gefüges, und selbst die dunklen,
hochragenden Felswände bekamen etwas von dem matten

Widerschein ab, so dass sie aussahen wie ein dunkler, beschlagener

Spiegel.

Noch lag der Strand in einer ungewöhnlichen, abwartenden Stille.

Das jedoch würde sich ändern, und Sarina wollte dafür Sorge
tragen. Beinahe zeitlupenhaft hob sie Instrument und Bogen, setzte
die Geige an und begann die Saiten zu streicheln.

Jetzt spielte sie die Melodien dieser fremden, so anderen Welt. Sie
glitten hinein in die Stille, durchbrachen sie, schwangen weit vor,
erreichten das gläserne Ufer und lockten die Geschöpfe, die nur auf
das Zeichen gewartet hatten.

Sie kamen aus der Tiefe!

Selbst auf dem Schiff vernahm das einsam spielende Mädchen
dieses helle Knirschen. Aus den Rissen wurden breite Spalten.

Ganze Blöcke platzten auf einmal weg, wurden hoch in die Luft
geschleudert, bevor sie zurückfielen, aufprallten und krachend
zerbrachen. Ein Strand öffnete sein »Maul« und ebnete dem

Schrecken einen Weg. Aus den Löchern stiegen sie. Gewaltige

Gestalten, eingehüllt in wahre Gebirge aus Schleim. In allen Farben
schimmernd, wobei die Farbe rot überwog. Wolken-und wellenartig
bewegten sie sich voran, erreichten das Wasser und warfen sich
hinein.

Sarina spielte. Sie schaute nicht mehr zum Ufer, sie zählte nicht
nach, sie war eingehüllt in die für menschliche Ohren so
schrecklichen Melodien.

Die Monster kamen. Gorgos und Krol hatten sie aus der Tiefe
entlassen. Glas und Schleim waren eine Verbindung eingegangen,
denn innerhalb der Schleimwolken bewegten sich die grauenhaften

Wesen, um das Schiff zu erreichen, das sie vor dem großen

Untergang in Sicherheit bringen sollte.

Sie erreichten die Bordwand. Beinahe mühelos wanden sie sich an
ihr in die Höhe. Die Schleimmassen überrollten sich, erreichten die

Reling und befanden sich wenig später an Deck. Dort breiteten sie
sich aus. Das Schiff sackte tiefer ein, und Sabrina hatte sich gedreht.

Jetzt sah sie die Monstren genauer.

Schrecklich waren sie anzuschauen. Im tiefsten Innern des Schleims
bewegten sich furchtbare Gestalten. Mutationen. Tiere mit mehreren

Köpfen, dunkle Wesen, die wie Steine wirkten und glühende Augen
besaßen. Auch das Skelett mit seinem Flugdrachen. Sie alle waren
aus der Tiefe entlassen worden, um die Fahrt in ein anderes Land
anzutreten. Dort würden sie wieder versinken, hineintauchen in die

Erde und abwarten, bis die Zeit reif war, damit sie an die

Oberfläche gelangen konnten.

Wind kam auf. Nur Sarina merkte, dass er den Geruch von Asche
und Feuer mit sich brachte. Sie drehte den Kopf und sah weit in der

Ferne einen feuerroten Schein am Himmel.

In seinem Innern blitzte und explodierte es. Feurigen Geschossen
gleich wurde aus dem Krater die glühende Lava geschleudert und
tauchte hinein in den brennenden Himmel, um ihn noch mehr
anzufackeln. Ein schaurig-schönes Bild. Aber auch der Vorbote des

Untergangs eines gewaltigen Kontinents.

Über dem ausbrechenden Vulkan zitterte und vibrierte der Himmel.

Sarina verstand das Fanal. Sie mussten weg.

Das geigespielende Mädchen drehte sich um. Die Schleimmonster
hatten sich auf dem Deck verteilt. Sie bildeten unförmige Gestalten.

Mal höher, mal breiter, mal flacher, mal länger.

Und sie verhielten sich ruhig. Die Großen Alten, deren

Abkömmlinge sie praktisch waren, hatten ihnen die Befehle
mitgegeben. Sarina schaute zu dem großen Segel hoch. Noch hing es
schlaff vom pechschwarzen Mast.

Im nächsten Augenblick kam Wind auf. Er fuhr in das Segel hinein,
das sich sofort aufblies und an eine mit Luft gefüllte schwarze

Wange erinnerte.

Durch das Schiff lief ein Ruck. Es schien sich zu schütteln. Da
ächzten die Planken, da knirschte das alte Holz, und Sarina lehnte
sich an die Reling, um die Melodien zu spielen, die für das Schiff
wie ein zusätzlicher Motor war.

Das Segel knatterte und brauste. Es waren unheimliche Geräusche,
die über das Deck wischten und sich mit den Tönen der Geige
vereinigten. Brandungswellen liefen herbei, die von dem schwarzen

Segler überwunden wurden, so dass er freies Wasser erreichen
konnte. Und hier wurde die Fahrt schneller. Bis zum Zerreißen war
das Segel gespannt, während die Küste hinter dem Schiff allmählich
zu einem zerfließenden Schatten wurde.

Der offene Ozean saugte es auf wie ein gewaltiger Trichter die

Luft. Atlantis - das war für Sarina und ihre monströsen Passagiere
schon längst Vergangenheit. Vor ihnen stand die Zukunft, auch wenn
sie in noch so weiter Ferne lag. Vielleicht in Jahren kaum zu
beschreiben, aber sie war vorhanden, und das wussten alle.

Niemand hatte das Auslaufen des Schiffes behindert. Wirklich
niemand? Am düsteren Firmament zeichnete sich plötzlich ein
huschender Schatten ab. Ein durch die Luft wischendes Wesen, das
wie ein großer Vogel wirkte und es doch nicht war. Der Eiserne!

Er war gekommen, um das Schiff aufzuhalten, aber er hatte es nicht
mehr schaffen können. Aus der Ferne konnte er zusehen, und er
überlegte, ob er weiterfliegen sollte.

Nein, es hatte keinen Sinn. Zudem lauerten andere Gefahren auf ihn,
denn plötzlich umkreisten ihn eine Rotte Skelettkrieger, und das

Schwert des Eisernen musste in Aktion treten.

Er kämpfte wie ein Berserker, vernichtete seine Gegner, deren

Knochen in die dunklen Wellen klatschten und von ihnen
verschlungen wurden. Atlantis lag in seinen letzten Zügen.

Das Schiff aber verschwand.

Längst hatten es der Horizont und die Dunkelheit verschluckt. Von
geheimnisvollen Kräften geleitet, trieb es nach Norden und nach

Westen. Es geriet in Unwetter, in Stürme, aber es überstand sie. Die

Aufgabe war wichtiger, und die Großen Alten hielten ihre
schützenden Hände über die einsamen Seefahrer.

Irgendwann - Zeit spielte keine Rolle -, versank der Kontinent. Da
war das Schiff schon so weit entfernt, dass die Besatzung kaum noch
etwas davon mitbekam. Nur das Meer war auf einmal aufgewühlt,
und die Ausläufer einer Flutwelle erreichten das Boot.

Sie hatten eine Hölle verlassen. Vor ihnen lag alle Zeit der Welt.

Sie gelangten ans Ziel und gingen an Land, um das Erbe ihrer beiden

Großen Alten wachsen zu lassen.

In Atlantis waren sie aus der Erde gekommen. In ihrer neuen

Heimat verschwanden sie in der Erde, um einem langen Schlaf
entgegenzugehen.

Irgendwann einmal würden sie zurückkehren. In einem anderen

Land, in einer anderen Zeit, bei anderen Menschen.

Die Magie vergaß nichts…

***

Fasziniert hatten wir den Erzählungen des Eisernen Engels

gelauscht. Unser Freund hatte mit sehr ernster Stimme gesprochen.

Wir zweifelten nicht ein Wort von ihm an. Der Eiserne wusste,
wovon er sprach. Nicht umsonst war er gekommen, um mitzuhelfen,
das Unheil zu stoppen, denn damals hatte er, wie er selbst zugab,
versagt.

»Was hättest du denn machen sollen?« fragte ich ihn.

»Ich hätte das Schiff verfolgen können.«

»Und dann?«

Er schaute mich aus seinen klaren Augen an, denn er hatte die Frage
nicht verstanden. »Hättest du die anderen Aufgaben nicht
zwangsläufig vernachlässigen müssen.«

»Das ist wahr«, gab es zu.

»So hast du aber auf dem Kontinent kämpfen und auch noch etwas
retten können.«

»Nein, John Sinclair. Ich habe nichts gerettet. Und wenn, war es zu
wenig. Wir alle waren zu schwach, und wir alle, die auf einer Seite
standen, haben die Gefahr zu spät erkannt. Das ist es, was ich dir
sagen wollte. Zu spät.«

Ich hob die Schultern. »Aber heute nicht. Für mich seid ihr
rechtzeitig genug gekommen.«

»Das meine ich auch«, sagte Myxin, wobei ihm Kara nickend
zustimmte.

Nur Mrs. Landers schwieg. Sie konnte einfach keinen Kommentar
abgeben, denn was sie hier erlebt hatte, passte nicht in ihre Welt.

Vergangenheit, schwarze Magie, Gegenwart. Diese Mischung konnte
sie nicht begreifen, und auch nicht die Existenz der Wesen, die vor
ihnen standen.

Suko dachte praktischer. »Wie weit ist das Unheil schon
vorgedrungen?« wollte er wissen. »Ist das Grauen bereits erwacht?«

»Ja!« Eine klare Antwort des Eisernen. »Und hat es Opfer
gegeben?« fragte ich.

»Ich weiß es nicht genau«, lautete seine Antwort. »Eine ältere Frau
habe ich retten können.« Er beschrieb sie uns.

»Das war Mrs. Featherhead«, sagte ich.

»Du kennst sie?«

»Ja. Sie hat es zuerst gespürt.«

»Der Schleim drang aus ihrem Keller«, erklärte der Eiserne Engel.

»Ich riet ihr, nach der Rettung alles zu tun, um die Menschen aus dem

Dorf zu schaffen.«

Suko schüttelte den Kopf. »Das scheint ihr leider misslungen zu
sein. Wären die Bewohner geflüchtet, hätten wie etwas bemerken
müssen.«

Da hatte der Inspektor recht.

Obwohl die Zeit drängte, hatte ich noch eine Frage. »Was ist jetzt
mit Julia oder Sarina. Ich bin mir über ihre Funktion noch immer
nicht im Klaren.«

Der Eiserne hob die breiten Schultern. »Es ist nicht einfach,
darüber ein Urteil abzugeben. Ich kann nur vermuten, dass sie mit in
der Erde versank. Vielleicht sogar an dieser Stelle, wo das Grab
liegt, das ihr ausgehoben habt. Sie war nicht tot und suchte, als die

Zeit der Rückkehr nahe war, einen anderen Körper. Den fand sie in

Julia, und dieses Mädchen, das direkt nach der Geburt vom Geist
einer anderen eingenommen wurde, sah so aus, wie Sarina im alten

Atlantis einmal ausgesehen hat. Das ist die Erklärung.«

»Nicht ganz«, wehrte ich ab und wies auf das Grab. »Wir haben es
geöffnet und fanden eine fast verweste Leiche. Das muss Julia oder

Sarina gewesen sein.«

»Nein, John Sinclair, so ist es nicht. Es ist Julia gewesen, die starb,
denn Sarinas Geist trat aus ihrem Körper heraus. Wenn du sie vor dir
siehst, ist sie kein Mensch, auch keine Untote, sondern ein reiner

Geist. Begreifst du das?«

»Ja, ich verstehe.« Dabei hatte ich nicht gelogen. Ich wusste
tatsächlich Bescheid. Hatte sie mich nicht gewarnt? Nur eben mit
anderen Worten. Berühre keine Tote!

»Und wo können sich die Monstren aufhalten?« wollte Suko
wissen.

Der Eiserne Engel deutete in die Runde. »Überall. Dieses Land
gehört ihnen. Unter dem Friedhof ebenso wie in dem Ort selbst. Die

Erde wird aufbrechen, sie wird zerstören, sie wird verschlingen,
deshalb sind wir auch gekommen. Macht euch auf einen harten

Kampf gefasst. Und denkt daran, dass wir nicht zusammenbleiben
können. Wir müssen getrennt marschieren und unsere Wege gehen.

Jemand muss ins Dorf. Andere bleiben hier auf dem Friedhof und
behalten die Umgebung im Auge. Nur so ist es zu machen. Wir sind
zu fünft und wollen hoffen, das wir das Grauen stoppen können.«

Der Eiserne hatte sehr ernst gesprochen und dabei seinen Blick
gesenkt. Er schaute auf das magische Pendel.

Auch ich sah es. Es glühte jetzt stärker. Für uns ein Beweis, dass es
nicht mehr lange dauern würde, bis das Chaos losbrach. In meinem

Innern spürte ich das bekannte Vibrieren. Da waren Nerven zu
zitternden Seilen geworden. Jede Minute, jede Sekunde konnte es
schlagartig losgehen.

Ich schaute zum Himmel. Grau lag er über uns. Wasser nieselte aus
ihm zu Boden. Es war ein Wetter, das einfach zu dieser Szenerie
passte. Düster und depressiv machend.

»Wer geht in den Ort?« fragte ich.

»Das könnt ihr übernehmen«, sagte der Eiserne Engel, wobei er auf

Suko und mich deutete.

»Ich werde auch noch an ihrer Seite bleiben«, sagte Kara.

Myxin war damit einverstanden, der Eiserne ebenfalls. Wir
verabschiedeten uns.

Sehr ernst schauten wir uns dabei an. Ein wenig verloren stand

Helen Landers im Hintergrund. Sie sollte fliehen. Einfach weglaufen.

Das war die beste Lösung.

Helen Landers gehorchte. Wir sahen ihre Gestalt in den dünnen

Regenschleiern verschwinden. Dann gingen wir.

Kara hatten wir in die Mitte genommen. Wir schritten quer über die
nassen Gräber, denn wir wollten den kürzesten Weg nehmen. Unsere

Füße sanken in der nassen Erde ein. Ich dachte daran, wer alles unter
dieser Erde begraben lag und rechnete auch damit, dass diese

Leichen, wenn der Boden durch magische Gewalt aufbrach, mit an
die Oberfläche gelangten.

Es dauerte nicht lange, dann lag der Friedhof hinter uns. Wieder
schritten wir an der Baustelle entlang und hatten sie fast passiert, als
wir die Klänge hörten.

Geigenspiel…

Wir blieben stehen. Der Wind wehte es uns mit dem Regen
entgegen. Das Spiel war im Dorf aufgeklungen, und wir drei wussten
sofort, was dies zu bedeuten hatte.

Sarina holte die Monster!

Ich wollte noch etwas sagen, doch das Wort blieb mir im Halse
stecken, denn hinter uns brach die Erde mit elementarer Wucht auf.

Genau dort, wo die neue Leichenhalle errichtet werden sollte. Das

Grauen kam aus der Baugrube. Wir hatten uns umgedreht. Vor uns
wuchs die riesige Schleimwolke in die Höhe, und wir sahen in ihrem

Innern ein Wesen, von dem der Eiserne schon berichtet hatte.

Es war das Skelett mit der Flugechse.

Ich wollte zur Waffe greifen, hörte Karas schreiende Stimme und
bekam einen Stoß in den Rücken. »Lauft in den Ort. Ich komme nach.

Das hier erledige ich allein.«

Die Schöne aus dem Totenreich hatte recht. Mit dem Schwert
würde sie es schaffen. Für uns waren die Menschen wichtiger und
auch das geisterhafte Wesen namens Julia Landers…

***

Sarina/Julia schaute zu Boden. Sie beobachtete den roten Schleim,

der immer näher kam und auch nicht vor der am Boden liegenden
alten Frau halt machte.

Er griff zu. Dabei wirkte er wie ein schleimiger, langer widerlicher

Finger, der an Breite zunahm und die Gestalt der Frau
überschwemmte. Er drehte sie auf den Rücken. Mrs. Featherheads

Gesicht schimmerte, und Julia schaute in die gebrochenen Augen.

Atlantis hatte ein Opfer gefunden!

Der Schleim wallte weiter. Er schaffte es, die Verstorbene vom

Boden in die Höhe zu heben und sie senkrecht hinzustellen. Sie stand
innerhalb der rötlich schimmernden Haut wie eine Säule. Hinter ihr
kamen die Monster.

10.000 Jahre alte Überreste aus dem Kontinent Atlantis. Schaurige

Gestalten aus einer Kristallwelt, die lange genug im Schoß der Erde
gelegen hatte, um die Zeiten zu überdauern.

Julia schaute sie an.

Da war ein Monstrum, das wie ein Wolf auf zwei Beinen aussah,
aber vier Köpfe besaß. Sie alle sahen anders aus, glichen im Prinzip
den von Hunden.

Dahinter ging ein Wesen auf acht Beinen. Der Oberkörper sah aus
wie eine ovale Scheibe. Ein Gesicht war nicht zu sehen, dafür ein

Maul mit spitzen Zähnen.

Julia lächelte, als sie die Geige ansetzte und den Bogen auflegte.

Sie begann zu spielen.

Für sie herrliche Melodien schwangen durch das Dienstzimmer des

Polizisten, der sich ebenfalls in der Schleimmasse befand und
mitgezogen wurde. Das Mädchen hatte ein Ziel. Es musste das Haus
verlassen und auf die Straße hinaus.

Rückwärts ging sie, ohne ihre Monstren aus den Augen zu lassen.

Erst als sie sich dicht vor der Tür befand, drehte sie sich um, öffnete
sie mit dem Fuß und trat ins Freie.

Noch immer nieselte es, und der Regen traf ihr Gesicht. Das machte
ihr nichts aus. Die Verfassung der Umwelt spielte überhaupt keine

Rolle. Es zählte die Tat, und die hatte Julia hinter sich gebracht. Die

Treppe hatte sie überwunden, ging vor bis zur Straßenmitte und
drehte sich dort wieder um, damit sie den Eingang der kleinen

Polizeistation im Auge behalten konnte.

Nichts hatte sich im Ort verändert. Noch standen die Häuser, noch
brannte Licht, nur an der Polizeistation war ein Teil des Anbaus
weggeplatzt. Die Kraft des Schleims hatte ihn zerrissen. Dieser mit

Monstren gefüllte Schleim wälzte sich nun aus der Tür. Er presste
sich so hart hindurch, dass ein Teil der Mauern dem Druck nicht
standhalten konnte. Steine wurden aus dem Verbund gerissen,
polterten zu Boden, bevor sie von der Schleimmasse bedeckt
wurden. Sie hatte jetzt freie Bahn.

Julia/Sarina wartete auf sie. Der Bogen glitt sanft über die Saiten
der Geige. Hohe Töne wehten durch die allmählich hereinbrechende

Dämmerung.

Es war ein seltsames Bild. Grau fiel der Regen vom Himmel, und
auf dem noch leeren Marktplatz stand ein Mädchen und spielte

Geige. Etwas Romantisches hatte das Bild nicht an sich, eher einen
makabren Touch, da die Melodien die Schleimwesen herbeilockten
und diese sich in Julias Richtung bewegten, um ihrer kleinen

Sargmusik zu lauschen. Sie wurde nicht von ihnen erfasst. Die

Wellen rollten praktisch an ihr vorbei, um sich in ihrem Rücken zu
einer Wand aufzubauen, in der genau die Gestalten zu sehen waren,
die der Schleim geschluckt oder so lange konserviert hatte.

Da waren die schrecklichen Monstren, aber auch die Menschen, z.

B. Mrs. Featherhead oder Herbie Reynolds.

Julia spielte. Es wurde ein wilde Melodie. Noch schrillere Klänge
jagten jetzt über die menschenleere Straße. Sie wollte jetzt alles
herausholen, wozu sie fähig war.

Und sie hatte Erfolg! Was vor Urzeiten gesät worden war, konnte

Julia Landers jetzt durch ihr Spiel ernten.

Zuerst brach die Polizeistation zusammen. Ob sie Druck von oben
oder von unten bekommen hatte, war nicht festzustellen. Jedenfalls
hielten die Mauern das Gewicht des Daches nicht mehr. Es fiel mit
lautem Krachen ineinander. Gleichzeitig brach in der Ortsmitte die

Straße auf. Es geschah schnell, sogar rasend schnell, dennoch kam es
der spielenden Julia vor, als würde sie alles verlangsamt sehen. Die

Pflastersteine jagten in den dunkelgrauen Himmel wie kleine

Kanonenschläge. Sie spritzten dabei nach allen Seiten hin weg,
stiegen meist schräg in die Luft, ohne irgendein Ziel zu treffen. Dreck
folgte. Als Fontäne jagte er hoch, begleitet von kleineren Steinen, die
wie Splitt aussahen.

Plötzlich wurde es dunkel. Schlagartig verlöschten die Lichter in
den Häusern. Irgendeine Hauptleitung musste zerstört worden sein,
während die Erde weiterhin zitterte, bebte und aufbrach.

Julia spielte wie eine Irre!

Inmitten des Infernos stand sie, ließ den Bogen tanzen und bewegte
sich selbst in diesen hektischen Rhythmus. Das war ihre Zeit, das
war ihre Rache - das war Atlantis!

***

Der Horror kam zurück und verwandelte einen Ort in ein Chaos!

Kara, die Schöne aus dem Totenreich, schaute den beiden
davoneilenden Männern nicht mehr nach. Sie wusste, dass man sich
auf sie verlassen konnte, andere Dinge waren wichtiger. Aus der

Baugrube schoss der Schleim in langen, dicken Armen. An seiner

Oberfläche breitete er sich zu einem regelrechten Wulst aus, der, der

Schwerkraft folgend, wieder der Erde entgegenströmte. Wäre Kara
auf dem Fleck stehen geblieben, hätte sie der Schleim erwischt. Mit
schnellen Schritten konnte sie der unheimlichen Masse entgehen und
stellte sich dem ersten Feind.

Es war das schwarze Skelett. Der Druck hatte es hoch in die Luft
geschleudert, als sollte es von der Dunkelheit verschluckt werden.

Aber das Skelett saß auf einem Flugdrachen. Und der konnte sich
bewegen. Vor langer Zeit, als er eingeschlossen worden war, war er
ein Gefangener gewesen. Jetzt reichte die Magie des gläsernen

Götzen Gorgos aus, um ihn zu einem willfährigen Diener zu machen.

Er griff an.

Kara hatte sich breitbeinig hingestellt. Sie trug sehr enge Kleidung,
in der sie sich aber bewegen konnte. Den Gürtel, in dem die Scheide
für das Schwert mit der goldenen Klinge steckte, spannte sie wie ein
breites Band um die Hüften.

Die Waffe hatte Kara längst gezogen. Schlag-und kampfbereit
erwartete sie die Flugechse. Diese Monstren hatte sie früher
nebenher erledigt, aber jetzt dienten sie Gorgos, und der hatte sie mit

Kräften ausgestattet, die auch für die Schöne aus dem Totenreich
gefährlich werden konnten. Der Gläserne arbeitete mit den feinen,
gefährlichen Spinnfäden. Sehr dünn, aber hart wie Stahlsaiten.

Das Skelett trug eine Waffe. In den leeren Augenhöhlen glänzte es
hell. Die Lanze hielt es in der rechten Knochenklaue, die linke Hand
bewegte es hektisch. Und es schleuderte etwas hervor.

Kara sah den Faden oder ahnte ihn mehr, wie er durch die Luft
huschte und auf sie zielte.

Blitzschnell hob sie das Schwert. Die Bewegungen der Klinge
waren mit den Augen kaum zu verfolgen. Rechts und links schlug sie.

Die goldene Waffe hinterließ in der Luft einen Schimmer, und ihr
gelang es, die gefährlichen Fäden zu kappen, bevor sich diese um
ihre Kehle legen konnten.

Aber das Skelett war da. Und es schleuderte die Lanze. Kara sah
die Waffe über den langen Hals der Flugechse hinwegzischen, an

Geschwindigkeit gewinnen, und sie mssßte wirklich im Bruchteil
einer Sekunde reagieren.

Sie fiel in die Knie, hörte noch, wie die Lanze über sie
hinwegwuchtete und sah im selben Augenblick den langen Schnabel
der Flugechse dicht vor sich. Damit konnte sie die Bestie aufspießen.

Kara resignierte nicht. Mit einem gedankenschnell geführten

Rückhandschlag brachte sie das Schwert wieder hoch, und die
beidseitig geschliffene Klinge kappte den Schnabel in der Breite.

Dann waren Echse und Skelett über ihr. Den Schnabel hatte sie noch
zerstören können, an ein weiteres Ausweichen war nicht mehr zu
denken. Kara bekam einen harten Schlag mit dem Flügel ab. Sie
wurde zur Seite geschleudert und überrollte sich auf dem Boden. Ihr

Schwert hielt sie fest umklammert.

Als sie zur Ruhe kam und auf die Füße sprang, sah sie zweierlei.

Das Reittier lag sterbend am Boden, und das dunkle Skelett, ein
ehemaliger Diener des Schwarzen Tods, hastete auf seine verlorene

Lanze zu, um sie an sich zu reißen.

Kara war schneller. Sie erwischte ihren Gegner in dem Augenblick,
als dieser sich bückte.

Von oben nach unten drosch Kara das Schwert mit der goldenen

Klinge. Sie traf genau, denn sie spaltete den anderen in zwei Hälften.

Plötzlich sprangen die Knochen nach verschiedenen Seiten weg. Nur
mehr lose Stücke, die sich in der Luft überschlugen, um irgendwo
liegen zu bleiben. Ein knappes Lächeln huschte über die Lippen der
dunkelhaarigen Frau. Dieses Skelett würde keinen mehr töten.

Sofort drehte sie sich um.

Sie sah den Schleim. Und sie dachte wieder an Rio sowie an Krol.

Schon einmal hatte sie dem Schleim gegenübergestanden, und schon
einmal hatte sie ihn mit dem Schwert vernichten können.

»Du wirst es nicht schaffen!« versprach sie mit lauter Stimmte und
schüttelte den Kopf. »Nein, du wirst es nicht schaffen! Du sollst es
nie mehr schaffen!«

Mit diesem Versprechen auf den Lippen griff sie an. Sie hatte keine

Furcht verschlungen zu werden, denn sie vertraute auf ihr Erbe, das
von Nathan, einem Schmied aus dem alten Atlantis, hergestellt
worden war. Beidhändig hielt Kara den Griff umklammert. Und sie
schlug von links nach rechts zu, wo sich ihr Körper im Rhythmus der

Schläge bewegte und hin-und herschwang.

Die Stiche stachen und schnitten in den Schleim. Sie rissen
gewaltige Löcher und trockneten ihn innerhalb von Sekundenschnelle
aus, so dass die Wand für Kara durchsichtig wurde.

Nebenbei hörte sie das Knirschen und Splittern. Der Schleim, von

Krol geschickt, versuchte sich zu wehren und die Kraft des

Kristallgötzen mit ins Spiel zu bringen. Noch einmal baute er sich
auf. Eine Wand aus Kristallglas erschien vor Kara. Gefährlich waren
die hauchdünnen Fäden, die sich innerhalb der Wand befanden und
aus zahlreichen, kaum erkennbaren Spalten entlassen wurden, um den

Körper der Frau zu umwickeln.

Kara hielt dagegen.

Sie schlug wie ein Kämpfer, der in 1000 Schlachten gestählt war.

Die goldene Klinge zerhämmerte die kleinen Fäden, während die

Spitze in die Kristallwand hineinstieß und breite Spalten riss. Sie
brach zusammen. Wieder entwickelte sich der Schleim, der aber
nicht mehr hochstieg, sondern von der Kraft einer anderen, noch
stärkeren Magie verdammt wurde.

Die Klinge strahlte ein goldfarbenes Licht ab, das auch seinen

Widerschein auf Karas Körper warf und sie ebenfalls aussehen ließ
wie mit Gold übergossen.

Ihre Augen waren weit aufgerissen. Sie glänzten, denn Kara hatte
einen ersten Sieg errungen.

Rasch schaute sie zum Friedhof. Schrecklich sah es dort aus.

Haushoch war die Schleimwolke geflogen. In ihr und auf ihr tanzten

Gestalten, die beim Zusammenfall wieder nach unten gedrückt
wurden. Sie wusste nicht, wer diese Gestalten waren, sie hoffte nur,
das Myxin und der Eiserne mit ihnen fertig wurden.

Deren Kräfte kannte sie, denn zumindest einer von ihnen, der

Eiserne Engel, hatte schon in Atlantis gegen die Großen Alten
gekämpft. Und Myxin hatte auch nicht gerade auf ihrer Seite
gestanden. Andere waren wichtiger. Sinclair und Suko! Sie waren in
das Dorf gelaufen.

Kara, die Schöne aus dem Totenreich, nahm den gleichen Weg…

***

Myxin und der Eiserne Engel blieben zurück!

Sie wussten beide, dass ihnen eine ungemein schwere Aufgabe
bevorstand. In der Erde lauerte das Verderben. Wenn der Boden
aufbrach, gab es nichts mehr zu retten.

Beide besaßen magische Kräfte. Der kleine Magier fühlte, dass es
in seinem Körper kribbelte. Seiner Ansicht nach konnte es sich nur
mehr um Sekunden handeln, dann war das Ereignis da.

Er hatte sich ein wenig vom Eisernen entfernt. Zwischen den beiden
bestand vom Körper her ein wirklicher Größenunterschied,
allerdings nicht, was die Kräfte anging. Da konnte Myxin mithalten.

Er beherrschte die Telekinese, die Teleportation und war auch
bereit, beides gezielt einzusetzen.

Sehr trügerisch war die Ruhe. Der Friedhof lag unter dem dichten

Schleier des Sprühregens. Mittlerweile war es Abend geworden,
und allmählich rückte auch die Dunkelheit heran.

Myxin warf dem Eisernen einen knappen Blick zu.

Der andere stand wie eine Statue. Nichts rührte sich an ihm. Er
hatte seine Hände auf das Schwert gestützt und machte seinem

Namen alle Ehre. An seiner Brust glühte das magische Pendel.

Myxin konnte sich vorstellen, dass der Eiserne Engel bereit war, es
auch einzusetzen. Durch dieses Pendel war er in der Lage, Erdgeister
zu beschwören, denn nichts anderes waren ja diese Wesen, die aus
den Tiefen entstiegen.

Gefährliche Erdgeister…

Von seiner Gefährtin Kara sah Myxin nichts mehr. Er vertraute ihr,
denn auch sie würde sich den Urgewalten stellen und ihnen trotzen.

Myxin und der Eiserne Engel spürten das Zittern gleichzeitig. Es war
wie ein Schlag, der sich durch ihre so grundverschiedenen Körper
pflanzte, und er war als Warnung gedacht.

Schon geschah es!

Die Erde öffnete sich, der alte Friedhof wurde zu einem Spielball
finsterer Mächte. Ein Vulkan hätte mit kaum stärkeren Kräften zu

Werk gehen können, und Myxin, der so ziemlich im Zentrum stand,
teleportierte sich selbst durch einen blitzschnellen Gedankensprung
aus dem Gefahrenbereich.

Dann schaute er nur mehr zu.

Die gesamte Decke des Friedhofs war in die Höhe geschleudert
worden. Dreck, Erde, Gras, Steine, Grabsockel, all das wurde von
dieser immensen Kraft erfasst und von ihr gesteuert.

Aber noch mehr holte die Macht aus den Tiefen hervor. Die Toten!

Alte und neue Leichen. Verweste, Knöcherne, auch welche, die erst
vor kurzem gestorben waren und von der Druckwelle erfasst wurden,
die ihre bleichen Totenhemden wie Fahnen flattern ließ. Der Druck
spielte mit den Toten, Arme und Beine schlugen wirbelnd durch die

Luft, und sie wurden getragen von den Kräften, die sie aus der Tiefe
hervorgeholt hatten.

Myxin sah seinen Kampfgefährten, den Eisernen, nicht. Vielleicht
war er ebenfalls erfasst und weggeschleudert worden. Kraft genug
war vorhanden.

Es dauerte Sekunden, bis die Druckwelle ihren Endpunkt
überschritten hatte und wieder zusammenfiel.

Dann kam der Schleim. Eine riesige Woge stieg aus dem Krater.

Gewaltig war die Fontäne, die sich an ihrem Ende zu einem großen

Pilz aufblähte, auf dessen Oberfläche ein Körper schwamm. Ein

Mensch?

Wenn es ein Toter war, dann hatte man ihn mit der Kleidung
begraben, denn er trug eine Polizeiuniform, das konnte Myxin noch
genau erkennen, bevor der Schleim wieder zusammenbrach und ihm
auch die Sicht auf den Polizisten nahm.

Als der Schleim den Boden erreicht hatte, breitete er sich
gedankenschnell aus und wurde zu einem gewaltigen, den Friedhof
überschwemmenden wallenden See.

Krol hatte seine Erben geschickt, und sie stiegen heraus. Es sah
schaurig aus, denn an einigen Stellen bekam der Schleim plötzlich

Beulen. Manche breit und dabei irgendwie eckig wirkend. Andere
wieder schmaler, wobei sie wie Finger in die Höhe stießen, immer
dünner wurden und schließlich fast gemeinsam platzten. Jetzt kamen
die Monstren.

Die zahlreichen, aus den Gräbern hochgeschleuderten Leichen und

Skelette lagen innerhalb des Schleimsees, wo sie von einer Seite auf
die andere geschwemmt wurden.

Die Monstren reagierten selbst. Sie wuchsen hervor. Manche
gewaltig, an Gorillas erinnernd, dabei mit Fratzen versehen, die
allesamt Angst machen konnten. Gewaltige Arme streckten sich vor,

Krallen öffneten und schlossen sich, während die unheimlichen

Schleimmonster ihren Weg suchten.

Myxin machte sich bereit, sie zu attackieren! Plötzlich umstrahlte
ein grünes Leuchten seinen Körper. Er wollte schon angreifen, als er
dicht in seiner Nähe ein knisterndes Geräusch hörte.

Der kleine Magier vergaß seine Attacke. Er drehte sich zur Seite
und sah wenige Schritte vor ihm eine Gestalt. Es war der Polizist!

Ob lebend oder tot, was spielte es für eine Rolle, denn der Mann
hielt eine Waffe in der rechten Hand. Damit zielte er auf Myxin. Ein
wenig hob er den Arm noch an, und Myxin hörte wieder dieses
hässliche Knirschen.

Schon wusste er Bescheid. Der Polizist stand nicht allein unter dem

Bann des Götzen Krol, auch Gorgos hatte ihn zu seinem Diener
gemacht. Er war verglast.

Und er schoss!

Noch bevor die blasse Mündungsflamme aus dem Lauf stach, hatte
der kleine Magier bereits reagiert und sich von der Stelle
wegteleportiert. Die Kugel verfehlte.

Zu einem zweiten Schuss ließ Myxin den Gläsernen nicht mehr
kommen, denn jetzt reagierte er.

Der Mann sah schrecklich aus. Myxin konnte durch dessen Kopf
schauen und sah dort nichts mehr. Kein Gehirn, keine Adern, kein

Blut, nur eben das Glas.

Das im nächsten Augenblick zusammenschmolz, denn Myxin hatte
seine magischen Kräfte eingesetzt.

Aus den Fingern schossen die zuckenden grünen Strahlen, und die
verdampften den gläsernen Toten, der dennoch lebte, zu Boden sank,
wo er in einen schleimartigen Zustand überging und sich mit der
anderen Masse vereinigte. Zurückgeblieben war die Pistole. Auch
sie schwamm allmählich weg.

Von diesem Erfolg beseelt, wollte sich Myxin den Dienern der
beiden Großen Alten zuwenden, als er die Stimme des Eisernen

Engels hörte. Aus der Höhe schallte sie herab.

Myxin hob den Kopf.

Er hatte nicht gesehen, wie der Eisernen Engel beim plötzlichen

Aufbrechen der Erde reagierte. Jetzt schwebte er über dem
zerstörten Friedhof, hatte sein Schwert gezogen und war bereit, den

Kampf aufzunehmen.

Auch das magische Pendel hing nicht mehr um seinem Hals. Er
hatte es abgestreift, hielt es in der Hand, wobei der Stein dunkelrot
glühte und wie ein großer Tropfen nach unten fiel.

Myxin wusste, dass ihnen beiden ein harter Kampf bevorstehen
würde. Noch einmal leistete er sich den Luxus, über den Friedhof zu
schauen. Es war ein Bild, wie man es von Fotos her kannte, die

Szenen der Verwüstung zeigten. Meist hinterlassen von Stürmen,

Taifunen oder Orkanen.

Hier sah es nicht anders aus. Es gab keine glatte Erde mehr, keine

Gräber, und es standen weder Büsche, Bäume noch Grabsteine.

Alles war hinweggefegt worden. Die Grabsteine lagen herum wie

Bauklötze. Auch Bäume oder Büsche hatten keinen Halt mehr
gefunden. Krater waren zurückgeblieben. An deren Rändern liefen
noch lange Schleimreste entlang.

Und Myxin sah die Toten. Die Kraft der Großen Alten hatte sie aus
der Erde geholt und sie weggeschleudert. Überall verteilt sah Myxin
die Leichen. Tote jeden Zustandes, auch Skelette, deren Knochen von
der Wucht des Aufpralls gebrochen waren.

Der Schleim zitterte und bewegte sich. Er zog ab und folgte denen,
die aus ihm entstiegen waren und sich zum letzten Duell stellen
wollten. Myxin wartete ab. Er hielt sich nicht in unmittelbarer Nähe
seiner Gegner auf, er wollte zunächst sehen, wie der Eiserne Engel
mit diesem Grauen fertig wurde.

Myxin vertraute ihm. Er kannte auch die Kraft des Pendels. Der

Stein war in der Lage, die Kräfte der Erde zu beschwören und sie zu
vernichten. Die Diener der beiden Großen Alten waren aus der Erde
gekommen. Myxin konnte sich vorstellen, dass sie der Macht des
magischen Pendels nichts entgegenzusetzen hatten. Noch befand sich
der Eiserne ruhig in der Luft. Er schaute auf die kaum
beschreiblichen Schleimonstren nieder, er sah Gestalten, die
jeglicher Fantasie spotteten, die aus einer Sagenwelt stammen
konnten. Mutationen zwischen Mensch und Tier. Dabei gefährlich
und alles einsetzend.

Myxin zog sich zurück. Das hier gehörte dem Eisernen Engel. Wenn
einer den Friedhof schnell und sicher von diesem Grauen befreien
konnte, war er der Richtige.

Und er zog seine Kreise.

Myxin bewunderte die Ruhe dieses Wesens. Der Eiserne ließ sich
nicht beirren. Er sah, dass die Schleim-und Kristallmonster
weitermarschierten, seine Arbeit störte es nicht. Der Stein schrieb
den Kreis mit.

Es war phänomenal. Ein Gürtel aus Flammen schien sich in der Luft
zu befinden, und er besaß einen so großen Umfang, dass er den

Friedhof einkreiste.

Noch einmal glühte das magische Pendel auf. Es war ein Leuchten
wie aus der Hölle, aber in diesem Fall gehörte es zur Gegenseite,
denn der Eiserne hatte in ihm eine starke Waffe gegen seine
dämonischen Feinde gefunden.

Myxin war gespannt, was sich sein Partner noch alles einfallen
lassen würde. Den Kreis hatte der Eiserne gezogen. Ein letztes

Widerleuchten strahlte das Pendel noch ab, dann ließ der Eiserne
sich fallen, und Myxin glaubte schon, er würde zu ihm auf den Boden
kommen oder zwischen die Monster fahren, als der Eiserne Engel
seinen Flug abstoppte, sich noch weiter streckte und mit elegantem

Schwung wieder in die Höhe stieg, wobei er die Arme weit
vorgestreckt und langgemacht hatte. Er tauchte nicht nur in den Kreis
ein, sondern auch in die Höhe, so dass er seine Ränder erreichte und
dort stoppte. Dann eine Drehung, und er befand sich in der Mitte des
aus magischen Flammen bestehenden Gürtels.

Jetzt schwebte er über seinen Gegnern.

Seltsamerweise kümmerten diese sich nicht mehr um den kleinen

Magier. Myxin stand ein wenig abseits. Er konnte beobachten, ohne
angegriffen zu werden.

Die Abkömmlinge der beiden Großen Alten hatten gestoppt. Es
waren insgesamt acht.

Zweimal vier wilde, grauenhafte Gestalten, umwoben von einer

Hülle aus Schleim, die sich wie ein schützender Mantel um sie
gelegt hatte. Myxin konnte sie nur mehr undeutlich erkennen. Was er
jedoch innerhalb des Schleims sah, war grauenhaft. Da schwebten

Köpfe an langen Bändern, da waren Körper eingedrückt, besaßen
vier oder mehr Beine. Arme, die wie Tentakel wirkten, und manche

Körper hatten die Formen von langgezogenen Kugeln.

Das geigenspielende Mädchen hatte es tatsächlich geschafft und

Pforten einer anderen, schaurigen Welt geöffnet.

Myxin sah sogar ein Skelett. Es stand ziemlich weit außen und
besaß zwei Totenköpfe, die dort saßen, wo die Schulterknochen
wuchsen. Und dieses Skelett durchbrach als erstes Monster die

Schleimschicht. Es hob seine knöchernen Arme an. Dabei waren die

Finger gespreizt, und es sah so aus, als könnte es den Eisernen Engel
erwischen und in den Schleim hineinziehen.

Myxin machte sich gerade bereit, einzugreifen, als er sah, dass der

Eiserne das Monstrum nur provoziert hatte, um selbst eine erste

Attacke durchführen zu können.

Plötzlich schwang das Pendel hin und her. Der Engel hatte weit
ausgeholt. Der Stein bildete fast eine Linie mit dem Band, bevor er
wieder zurückschlug und einen feurigen Halbkreis zeichnete. Über
dem Skelett.

Dann fiel das Feuer. Plötzlich schien das magische Pendel zu
explodieren. Es strahlte blitz-und wolkenartig auf. Im Nu waren das

Skelett und die anderen Monster von den Flammen und der Kraft des

Pendels eingehüllt. Das Feuer zerschmolz die schützende Masse, es
regnete aus dem glühenden Kreis nach unten und zerstörte die

Monstren aus der Erde.

Sie wurden angestrahlt. Myxin sah ihre Körper in einem sehr bunten

Farbenwirrwarr schimmern. Grün, rot und weiß leuchteten sie auf.

Ihre Gesichter und Köpfe zerplatzten, nachdem der Schrecken aus
ihnen verschwunden war.

Schleim spritzte in die Höhe. Tropfen erreichten auch den Eisernen

Engel und verdampften mit einem Leuchten.

Der Schrecken verging. Er sackte förmlich ineinander. Myxin hörte
das Knirschen und Brechen, als die Magie des gläsernen Götzen

Gorgos ebenfalls zerstört wurde.

Hin und wieder zuckte ein Arm in die Höhe. Eine Klaue bewegte
sich hektisch, öffnete und schloss sich, suchte irgendwo Halt zu
finden, nur war da nichts mehr vorhanden. Jede Hand griff ins Leere,
und sie zuckte wieder zurück, wobei der gesamte Körper des

Monstrums diese Bewegung mitmachte und zusammenbrach.

Keiner hatte eine Chance, und auch Myxin brauchte nicht noch
einmal einzugreifen.

In der Kraft des von dem Pendel abgestrahlten Feuers verendeten
die Monstren, die mehr als 10.000 Jahre gelebt und auf schreckliche

Art und Weise existiert hatten.

Die Hitze war da, aber Myxin spürte sie nicht. Nur die Monstren
bekamen sie mit. Der Schleim war längst vertrocknet. Jetzt griff die
magische Kraft die Gläsernen an, zerbrach sie und zerschmolz sie
gleichzeitig, so dass von ihnen nur mehr eine Schmelzmasse
zurückblieb, von der einige Dampfschwaden aufstiegen.

Allmählich verlöschte das Feuer.

Der Eiserne Engel flog noch einige Kreise. Er zog sie diesmal
tiefer, denn er wollte sichergehen, auch alles zerstört zu haben, das
aus der Erde des Friedhofs gekommen war.

Auch die Leichen gab es nicht mehr. Die Toten, die innerhalb des

Rings gelegen hatten, bestanden nur mehr aus Staub.

Sonst nichts…

Endlich bewegte sich Myxin. Er ging auf den Eisernen Engel zu, der
seine Flügel mit trägen Schlägen hob und senkte und schon seine

Beine ausgestreckt hielt, um sicher auf dem Boden zu landen. Er ging
noch einige Schritte, bevor er stand und dem kleinen Magier
zunickte.

»Das hätten wir geschafft.« Myxin lächelte. »Du warst gut.«

Der andere schüttelte den Kopf. Sein Gesicht blieb dabei
unbewegt. »Ich war nicht gut, es war das Pendel. Aber du hast
gesehen, wie wichtig es für mich gewesen ist, das Pendel zu
bekommen. Hätte ich es schon früher gehabt, ich hätte viel mehr
erreichen können. So aber muss ich mich damit abfinden, das
nachzuholen, was ich vor langen Jahren einmal versäumt habe. So
leid es mir tut.«

»Ich freue mich, dass du da bist«, sagte der kleine Magier und
setzte ein Lächeln nach. »Ja, gemeinsam sind wir stark. Aber denk an
die anderen.«

Da hatte der Eiserne ein wahres Wort gesprochen. Auf diesem

Friedhof hatten er und Myxin das Grauen stoppen können. Ob es

Kara, John und Suko im Ort ebenfalls gelungen war, stand in den

Sternen. Passiert war etwas.

Die beiden standen da und lauschten. Waren es schrille Schreie, die

Wind und Regen an ihre Ohren trugen, oder war es das Spiel der

Geige? Egal, um was es sich dabei handelte. Myxin und der Eiserne

Engel wussten genau, dass ihr Platz nicht mehr hier auf dem Friedhof
sein konnte, sondern woanders.

Im Ort selbst!

***

Und da waren wir!

Suko und ich hatten Mullogh längst erreicht, obwohl wir noch nicht
im Zentrum standen, aber wir befanden uns bereits auf der

Hauptstraße, die ungefähr dort, wo wir waren, auslief.

Der Regen hatte nicht nachgelassen. Fein rann er aus den tiefen

Wolken, die Häuser verschwammen. Sie wurden eins mit den freien

Räumen, die zwischen ihnen lagen, so dass wir nur mehr Schatten
erkennen konnten. Aber wir hörten das Spiel. Als es so deutlich
aufklang, blieben Suko und ich wie auf Kommando stehen, ohne uns
vorher abgesprochen zu haben.

»Wahrscheinlich hat sie ein Haus verlassen«, sagte der Inspektor
leise.

»Das kann sein.«

Ich dachte noch einen Moment über Sukos Worte nach. Wenn Julia
sich in einem Gebäude aufgehalten hatte, war sie wahrscheinlich
auch auf Menschen getroffen. Und gerade Menschen konnte ich als
das Stichwort bezeichnen.

Was hatte dieses Mädchen mit den Menschen vor? Würde es sie
schonen?

Wie reagierten die Bewohner von Mullogh überhaupt auf diesen

Schrecken? Konnten sie ihn verkraften, oder wurden sie von ihm
eingeholt und grausam getötet?

Noch hatten wir niemand gesehen. In einigen Häusern brannte Licht.

Wir sahen die erleuchteten Fenster. Der fallende, sprühende Regen
davor veränderte sie zu verschwommenen Inseln.

Und dann verlöschte das Licht.

Auf einmal war es fast finster. Wir kannten den Grund nicht, zudem
war die Sicht einmal zu schlecht, aber wir ahnten beide, dass etwas

Entscheidendes geschehen sein musste.

Vor uns, vielleicht dort, wo sich der Ortskern befand.

»Das wird Ärger geben«, sagte Suko und ging schneller. Auch ich
beeilte mich und wunderte mich dennoch, dass ich keine Schreie
vernahm oder irgendwelche Panikreaktionen erlebte. Das wollte mir
einfach nicht aus dem Kopf. Deshalb rief ich Suko zu, einmal
anzuhalten.

»Was hast du denn vor, John?«

Ich wischte mir das Wasser aus dem Gesicht und lief bereits auf
eines der Häuser an der linken Straßenseite zu. Meine Füße
platschten durch tiefe Pfützen. Das Wasser wurde hochgeschleudert.

Es war ein kleines Haus mit einem Anbau.

Vor der Tür blieb ich stehen. Sie sah mir nicht so aus, als wäre sie
verschlossen. Als ich meine Hand auf die Klinke legte, stand Suko
hinter mir. »Du willst nachschauen?«

»Ja, ich muss einfach sehen, ob etwas passiert ist.«

»Rechne mit dem Schlimmsten.«

»Leider.«

Hinter der Tür lag ein kleiner Flur. Es roch nach Essen. Alles kam
mir normal vor. Aber wir hörten keine Stimmen. Es war Leben da,
das spürten wir beide, nur machte es sich nicht bemerkbar. Meine

Lippen bildeten einen Strich, auf dem Rücken spürte ich eine

Gänsehaut. Wasser rann zu Boden, und ich hörte die Tropfen fallen,
so still war es geworden.

Suko und ich atmeten flach. Sicherheitshalber hatte ich meine

Beretta gezogen und wandte mich nach links, wo ich eine Tür sah,
die nur angelehnt war. Mit dem Fuß drückte ich sie auf. Freier Blick
in ein Zimmer.

»Das ist doch unmöglich«, hauchte ich.

Obwohl die Szene völlig normal war, besaß sie für mich einen

Horror, wie ich ihn in der letzten Zeit selten verspürt hatte. Da saßen

Menschen um einen Tisch. Eine Familie… Vater, Mutter, zwei

Kinder. Ungefähr im Alter von sechs oder sieben Jahren. Der Tisch
war gedeckt. Eine Schüssel stand offen in der Mitte. Ich sah Teller,

Bestecke, Servietten aus Papier. Das alles machte den Eindruck, als
hätte die Familie Platz genommen, um das Abendessen einzunehmen.

Sie saßen auch auf den Stühlen. Nur rührten sie sich nicht. Keiner
sprach ein Wort, niemand bewegte sich. Sie starrten ins Leere oder
auf den gedeckten Tisch.

Waren sie tot?

Ich ging auf Zehenspitzen weiter, während mein Freund Suko an der

Tür stehen blieb. Ich fühlte den Puls und war im nächsten

Augenblick beruhigt.

Die Familie lebte.

»Alles klar?« fragte Suko mich.

»Ja, sie müssen unter einen Bann geraten sein. Ich bin froh dabei,
dass es so gekommen ist.«

»Wobei wir jetzt davon ausgehen können, dass es den anderen
ebenfalls so ergangen ist«, meinte Suko.

Als ich nickte, war Erleichterung in meinem Gesicht zu lesen.

Dabei überlegte ich, weshalb die Gegenseite so reagiert und auf die

Bewohner Rücksicht genommen hatte. Ich konnte mir nur eine

Antwort vorstellen. Vielleicht sollten die Menschen später noch
umgebracht werden, was immer man darunter auch verstehen mochte.

Wir verließen das Haus wieder. Für einen Moment blieben wir
noch in der Türnische stehen. Beide schauten wir zurück und sahen
dort, wo der Friedhof lag, ein rotes Leuchten in der Luft. Da war
bestimmt der Eiserne Engel in Aktion.

Wir aber mussten uns zur Dorfmitte hin orientieren, und hörten das

Spiel der Geige.

Unwillkürlich blieben wir stehen, denn so wild, so provozierend
hatten wir es noch nie vernommen. Das war schon phänomenal. Da
musste ein wahrer Zauberer den Bogen führen.

»Julia kommt allmählich zum Finale«, meinte Suko und hatte recht,
denn wir hörten das gewaltige Bersten und Krachen.

Dieses Geräusch kannte ich. Es entstand, wenn ein Haus umfiel.

Das war es nicht allein, denn gleichzeitig sahen wir etwas Dunkles,

Unheimliches in die Höhe schießen. Und zwar vor uns. Der

Schätzung nach musste es etwa in der Mitte des Dorfes passiert sein.

»Julia hat zugeschlagen!« zischte der Inspektor.

Plötzlich hatte er es eilig. Er vergaß auch nicht, seine

Dämonenpeitsche hervorzuholen, schlug während des Laufens einen

Kreis über den Boden und ließ die drei Riemen hervorrutschten. Sie
schleiften noch über die Erde. Spritzer flogen aus den Pfützen hoch.

Ich befand mich noch immer hinter Suko. Mein Partner hatte es auf
eine gewisse Art und Weise besser als ich. Zwar besaß ich starke

Waffen, doch gegen die Monstren aus dem alten Atlantis waren sie
so gut wie wirkungslos. Um sie zu bekämpfen, musste ich mich auf
meinen Einfallsreichtum und die Improvisation verlassen. Als Suko
abrupt stoppte, ging auch ich langsamer und blieb neben ihm stehen.

Wir befanden uns jetzt mitten in Mullogh. Der Marktplatz war nicht
mehr weit entfernt. Und dort war das Schreckliche passiert, denn es
stand etwas in der Luft, das ich als gewaltige Schleimwolke ansah.

Als ich meinen Blick senkte, sah ich, dass auch der Boden
aufgebrochen war. Julia konnten wir nicht sehen, wir hörten nur mehr
das Spiel ihrer Geige, diese wilden, ungezügelten Melodien, die an
unsere Ohren klangen und das Trommelfell malträtierten.

Wahrscheinlich stand die Person, um die sich alles drehte, jenseits
der Schleimwolke.

Da sie die gesamte Straßenbreite einnahm, gab es für uns nur eine

Chance. Suko sprach es aus. »Wir müssen durch, John!«

»Und wie willst du das anstellen?«

Er hob die Peitsche ein wenig an und schlug mit den Riemen einen

Kreis. »Wir werden uns den Weg freihämmern«, erwiderte er mit
knirschender Stimme.

»Wenn's klappt…«

»Es muss!« Suko war bei seinen Worten bereits vorgegangen. Ich
folgte ihm mit einem halben Schritt Abstand und warf auch einen

Blick zurück, denn ich dachte an Kara.

Sie hatte versprochen, uns zu folgen. Bis jetzt sah ich von ihr noch
nichts.

Aber Suko blieb stehen und winkte heftig. Er konnte die

Schleimwand genauer erkennen, und auch ich sah sie jetzt besser.

Der Atem stockte mir. Ich hatte mit einigen Überraschungen
gerechnet, doch was diese Wand wirklich enthielt, das versetzte mir
schon einen Tiefschlag.

Es waren nicht allein die Monster, die von ihr erfasst worden
waren, sondern die beiden Personen. Völlig normale Menschen.

Einmal ein Polizist. Gesehen hatte ich den Mann noch nie. Ich
erkannte ihn an der Uniform. Der zweite Mensch war eine Frau. Mrs.

Featherhead!

Sie hatte es also nicht geschafft!

In den nächsten Sekunden wurde mir die Kehle eng, während ich
auf die Gestalt in der Schleimwand starrte. Damit hatte ich nicht
gerechnet. Mrs. Featherhead lag nicht, sie stand. Die Arme hatte sie
ausgebreitet, das Gesicht war eine Maske. Es zeigte überhaupt keine

Regung mehr, die Züge schienen eingefroren zu sein. Weit
aufgerissen waren ihre Augen, und durch den Schleim wirkte das

Gesicht noch verzerrter, als es ohnehin schon war. Ich fühlte den

Druck im Magen. Für einen Moment wünschte ich mich weit weg.

»Sie spielt noch immer«, sagte Suko.

Verdammt, ich hörte es ja, und ich war wild darauf, dieses

Mädchen in die Finger zu bekommen. Sie hatte das Erbe des
versunkenen Kontinents in eine Welt geholt, in die es nicht
hineinpasste. Und dieses Erbe war dabei, sich auszubreiten.

»Der Schleim wandert«, sagte Suko.

Suko hatte sich nicht geirrt. Der Schleim blieb tatsächlich nicht
stehen. Er wallte auf uns zu, aber auch die Menschen setzten sich in

Bewegung. Unabhängig von der Masse, die sie umgab, während die
übrigen Monstren noch im Hintergrund lauerten.

Mrs. Featherhead und der Polizist kamen gemeinsam. Als hätten sie
sich abgesprochen, und sie blieben auch dicht beisammen. Ihre

Bewegungen kamen mir seltsam steif und roboterhaft vor. Ich wusste,
dass wir es hier nicht mit Menschen zu tun hatten, zudem hatten sie
sich ihre Gegner bereits ausgesucht. Der Polizist nahm Kurs auf

Suko. Mrs. Featherhead wollte zu mir kommen.

»Sieh dich nur vor, John«, warnte mein Partner. »Die macht dich
fertig, ohne dass du es merkst.«

»Ich passe schon auf.« Dabei fragte ich mich, wie ich sie abwehren
sollte. Mit dem Kreuz, mit einer Kugel?

Gern hätte ich den Bumerang gehabt, aber der lag im Kofferraum
sicher und gut versteckt.

Sie kam, und sie war kein Mensch mehr. Vom Schleim bedeckt,
hatten sie die Magie des Krakengötzen Krol getroffen. Aber auch die

Kraft des Gorgos hatte sie erwischt. Mrs. Featherhead war außerdem
zu einer Gläsernen geworden.

Mit dieser Tatsache musste ich mich abfinden, so schwer es mir
auch fiel, denn ich hatte gehofft, dass sie es schaffen würde. Einen
raschen Blick warf ich Suko zu. Er hielt seine Peitsche schlagbereit.

Der Polizist war schneller als Clara Featherhead, er wollte Suko
angreifen und holte bereits aus, als mein Freund zuschlug. Ich hörte
das Auftreffen der drei Riemen. Kein typisches Geräusch, wie es mir
bekannt war, hörte ich, sondern ein Knirschen und sattes Platzen.

Noch einmal schaute ich.

Die Magie der Dämonenpeitsche hatte Suko noch nie im Stich
gelassen. Auch jetzt nicht, denn der Polizist zerbrach in mehrere

Teile, als die Riemen ihn trafen.

Was weiterhin im einzelnen passierte, sah ich nicht mehr, denn jetzt
war Mrs. Featherhead da.

Sie warf sich mir entgegen. Ich schlug zu. Nicht allein mit der

Hand, sondern mit ihr und der Beretta. Es war ein harter Treffer, der
ein knirschendes Geräusch zur Folge hatte. Das Gesicht der Mrs.

Featherhead verzerrte sich. Mir kam es so vor, als würde ein Netz
von Splittern darüber laufen, und ich setzte noch einmal nach.

Wieder das gleiche Geräusch, dann fiel ein Arm nach unten, ich
hörte etwas fauchend pfeifen, ein Klatschen, im nächsten Augenblick
drehte sich Mrs. Featherhead dicht vor meinen Augen dem Boden
entgegen, wobei eine Hand, die sie auf meine Schulter gelegt hatte, noch abrutschte und mitsamt Arm zu Boden fiel.

Den hatte ihr Suko abgeschlagen.

Die Frau krachte ineinander. Wir hörten das Splittern, sahen ihr
verzerrtes Gesicht, das ebenfalls Risse bekam, und bemerkten, was
aus einem Menschen geschah, der unter die Kontrolle der Großen

Alten geraten war.

Weder Krol noch Gorgos halfen ihr. Mrs. Featherhead verging…

Da war kein Blut zu sehen, keine Adern, nur eine gläserne Masse,
die zusammenschmolz, dabei weniger wurde und wie eine
schleimige Flüssigkeit verrann.

Das war also einmal ein Mensch gewesen. Kaum zu glauben. Sehr
hart musste ich schlucken und nickte meinem Partner Suko zu. Es war
ein dankendes Nicken, denn ich hätte nicht gewusst, wie ich Mrs.

Featherhead entgegentreten sollte.

Der Kampf gegen die beiden verwandelten Menschen hatte uns
höchstens eine halbe Minute gekostet. Eine Zeit, die andere Monstren
genutzt hatten, denn auch sie verließen die Schleimwand, die
allmählich zusammensackte und sich dabei gleichmäßiger verteilte.

Ich ahnte, weshalb dies geschah. Wahrscheinlich wollte sie das Dorf
überrollen und alles an sich reißen, was sich ihr in den Weg stellte.

Ob Menschen, ob Gegenstände, der Schleim kannte kein Pardon. Wie
konnten wir ihn stoppen? Suko besaß die Dämonenpeitsche, ich hatte
mein Kreuz und die Beretta mit den Silberkugeln.

»Du musst weg, John!« sagte der Inspektor. »Hier kannst du nicht
bleiben. Die Schleimwolke würde dir keine Chance lassen. Glaub
mir.«

Verdammt, da hatte er recht. Aber sollte ich mich feige verziehen?

Einfach den dämonischen Kräften das Feld überlassen? Ich wischte

Wasser und Haare aus meiner Stirn, schaute noch einmal nach vorn
und sah, dass die schaurigen Monstren ihre schützende Schleimwand
verlassen hatten. Da waren welche mit mehreren Köpfen dabei,
andere hatten sechs Beine, ich sah welche mit fünf Armen oder nur
einfach Kugeln, die sich voran wälzten, und auch starre, statuenhafte

Gebilde.

Ein wahrer Horror-Traum kam da auf mich zu.

Dann hatte ich einen Entschluss gefasst. »Mach du hier weiter,

Suko. Du bekommst von den anderen Unterstützung. Ich versuche, an
das Mädchen zu kommen.«

»Wie denn?« Mein Partner deutete auf die Schleimwand.

»Die muss ich umgehen!«

Einen Moment überlegte Suko. »Okay, John, versuch dein Glück.«

»Und du gibst Acht.«

»Klar.«

Ich war weg. Wie gesagt, es passte mir nicht, den Rückzug
anzutreten, aber manchmal musste man diese Dinge in Kauf nehmen,
um einen Erfolg erringen zu können.

Ich hatte festgestellt, dass die Schleimwand zwar die Straßenbreite
einnahm, es ihr zum Glück nicht gelungen war, in die Häuser
einzudringen.

Da rechnete ich mir aus, durch diesen Weg in den Rücken der

Schleimwand heranzukommen und damit an Julia Landers. Mir
standen mehrere Häuser zur Verfügung, nur hoffte ich, dass ich auch
offene Türen einrannte, und dies im wahrsten Sinne des Wortes. Was

Suko tat, darum konnte ich mich nicht kümmern. Wie ein Schatten
huschte ich durch den Regen und über die Straße.

Ein kleines Gasthaus war mir aufgefallen. Dessen Tür konnte
bestimmt nicht verschlossen sein. Ich rammte sie auf und gelangte in
die schmale Gaststube.

Auch hier sah ich Menschen. Sie saßen an den Tischen. In den

Gläsern befand sich noch Bier oder Whisky, aber keiner der Gäste
machte Anstalten, eine Hand zu heben und zu trinken. Sie blieben
einfach hocken.

Ich drängte mich an den Tischen vorbei, erreichte eine Tür, die zu
den Toiletten führte und fand mich in einem kahlen Gang wieder, in
dem kein Licht brannte, und der auch kein Fenster besaß. Deshalb
war ich gezwungen, die kleine Lampe zu nehmen, damit sie mir den

Weg leuchtete.

Ich entdeckte eine Hintertür. Damit hatte ich gerechnet. Aufriegeln
musste ich sie noch und fand mich in einem Hof wieder, der
regengrau vor mir lag.

Auch hier hörte ich das Spiel. Hässliche widerliche Klänge, die
über die Dächer der Häuser hinweg durch den Regen an meine

Ohren wehten. Nein, das war nichts für einen normalen Menschen.

Diese Klänge schienen in der Hölle komponiert worden zu sein.

Ich hetzte weiter.

An eine Mauer geriet ich, überkletterte sie, riss mir an einem Nagel
noch einen Haken in die Hose und blieb auf dem Rand der Mauer
sitzen, bevor ich in den Garten des Nachbargrundstückes sprang.

Hier sah ich keinen Schleim. Nur die Zweige der Obstbäume beugten
sich unter dem herannahenden Wind, und der Sprüh nässte mein

Gesicht. Es hörte nicht auf zu regnen, ebenso wenig wie Julia

Landers ihr teuflisches Geigenspiel stoppte. Sie wies mir den Weg.

Ich zog den Kopf ein, als ich unter den Zweigen der Bäume entlang
huschte. Was mit Suko war, wusste ich nicht. Ich hoffte nur, dass es
mein Partner auch schaffte.

Über einen Zaun kletterte ich und erreichte einen schmalen Pfad,
der, wie ich erkannte, einen Bogen nach links schlug. Wenn ich ihn
weiterging, so überlegte ich, musste ich irgendwann in den Rücken
der geigenden Julia Landers gelangen.

Und nichts anderes wollte ich.

Diesmal passte ich noch mehr auf. Ich schaute praktisch nach allen

Seiten gleichzeitig, denn der Schleim war lautlos. Er konnte
herankommen, ohne dass es mir gelang, etwas dagegen zu
unternehmen. Eine schleichende, hinterlistige Gefahr, die blitzschnell
zuschlagen konnte.

Meine Füße sanken auf dem matschigen Weg hin, und auf einmal
veränderte sich etwas. Mein Gesicht wurde vom Widerschein eines
roten Lichts getroffen. Wo seine Quelle lag, sah ich im ersten

Augenblick nicht, bis ich auf die Idee kam, in die Höhe zu schauen.

Da schwebte jemand.

Ich sah die Gestalt nur verschwommen. Der Regen, die Düsternis,
dann das Licht. Es streifte den Eisernen Engel, und abgestrahlt wurde
es von seiner starken Waffe, dem magischen Pendel.

Um meine Lippen zuckte ein Lächeln. Jetzt war mir wirklich
wohler, denn ich hatte schon Angst gehabt, dass er und Myxin es
unter Umständen nicht schafften.

Einigermaßen beruhigt, konzentrierte ich mich wieder auf meine
eigentliche Aufgabe.

Das Spiel der Geige hatte an Intensität nichts verloren. Für mich
aber war es lauter geworden, ein Beweis, dass ich mich dem

Zentrum des Spiels näherte.

Julia konnte nicht mehr weit entfernt sein. Ich würde ihre kleine

Sargmusik schon stoppen.

Wie ein eckiges Ungeheuer kam mir die Rückwand eines Hauses
vor, als ich auf sie zuging. Links schob ich mich an ihr vorbei und
merkte, dass etwas auf mich zukam. Schleim!

Verdammt, der Weg nach vorn war mir versperrt. So würde ich

Julia Landers nicht stoppen können. Zudem ging es nun um mein
eigenes Leben…

***

Suko drückte seinem Freund John Sinclair die Daumen, während er

sich den Monstren stellte. So optimistisch, wie er getan hatte, war er
in Wirklichkeit nicht. Er wusste nicht, was sich alles aus den

Schleimmassen noch hervorschob. Und er hatte nur zwei Arme, im

Gegensatz zu manchen Monstren.

Zuerst kam das Wesen mit den Köpfen. Sie erinnerten an

Hundeschädel, rissen gleichzeitig die drei Mäuler auf, und Suko
schaute für einen Moment in glühende Rachen.

Er konnte sich gut vorstellen, dass diese Rachen auch Feuer spien
und machte kurzen Prozess.

Von der Seite her schlug es mit der Peitsche zu. Die Riemen fetzten
gegen die Schädel, die durch diese Treffer ins Wanken gerieten, das

Übergewicht bekamen und abfielen. Was weiter geschah, war Suko
egal. Er nahm sich bereits das nächste Monstrum vor.

»Du hast es aber eilig«, sagte plötzlich eine Stimme.

Suko ließ den Arm sinken und kreiselte herum. Myxin stand vor
ihm.

Der Inspektor hatte seine Überraschung schnell überwunden.

»Alles klar?« fragte er.

»Ja.«

»Und der Eiserne?«

Myxin deutete in die Höhe! Auch Suko schaute. Da schwebte er
tatsächlich. Zu sehen eigentlich nur, weil der Stein so rot leuchtete.

Lächelnd nickte der Chinese. »Dann wäre ja alles klar.«

»Das glaube ich auch«, sagte Myxin und musste sich Sukos nächste

Frage gefallen lassen.

»Wo steckt denn Kara?«

»Wenn ich das wüsste…«

Suko ballte die linke Faust. »Ich habe das Gefühl, dass wir uns
doppelt beeilen müssen. Nicht allein wegen Kara, es geht auch um

John Sinclair…«

***

Meine Lage war zwar nicht lebensgefährlich, aber sie spitzte sich

zu. Der Schleim schien es auf mich abgesehen zu haben. Anscheinend
war ich das Stück Eisen und er der Magnet, denn er fand immer mich
als Ziel, und er schaffte es auch, mich von mehreren Seiten
einzukreisen. Selbst von der Mauer rann er in langen Schlieren.

Wohin sollte ich? Vielleicht auf einem Baum klettern, wenn ich ihn
erreichen konnte? Zunächst einmal schaute ich nach unten, denn dort
bewegte sich der Boden. Er kam…

Dick, zähflüssig, widerlich, eine breite Masse, die einfach alles in
sich hineinschlingen wollte. Auch mich.

Zur Flucht war es zu spät. Ich hätte ihn immer berührt, dann wäre er
an mir hochgekrochen und hätte auch mich verschlungen. Da sah ich
die Gestalt. Sie stand auf der Mauer. Aus ihrer Hand stach etwas
hervor, das den Schleim zerstörte.

Es war ein goldenes Schwert!

Und die Gestalt auf der Mauerkrone hieß Kara. Die Schöne aus
dem Totenreich war gekommen, winkte mir zu, wobei das Schwert
einen goldenen Schimmer abgab.

Dann sprang sie.

Es machte ihr nichts aus, in den Schleim zu springen, denn sie
besaß die Waffe, um ihn zu stoppen. Das mit magischen Kräften
aufgeladene Schwert würde ihn vernichten.

Das hatte ich schon einmal in Rio erlebt, als Kara die Spuren des

Großen Alten Krol auslöschte.

Auch jetzt sprang sie. Dabei löste sich ein Kampfschrei von ihren

Lippen, im nächsten Moment war sie von der Mauerkrone
verschwunden. Kara ging in den Schleim ein. Eiskalt und auch
profihaft bewegte sie das Schwert und schlug in den Schleim eine

Bresche.

Ich vernahm seltsame Geräusche. Ein Splittern hörte ich ebenfalls
und sah plötzlich etwas in der Luft, das in mir verdammt
unangenehme Erinnerungen weckte.

Kleine, dünne Fäden, zu vergleichen mit Spinnweben, bewegten
sich vor meinen Augen. Ich wusste, wie gefährlich sie waren. Diese

Fäden konnten sich auf der Haut eines Menschen festsetzen und diese
grausam zerschneiden. Da hielt auch keine Kleidung, denn durch sie
drangen sie ebenfalls.

Mir wurde es im Hals allmählich trocken, wenn ich daran dachte,
dass sie sich auch um meine Kehle wickeln konnten.

War Kara schnell genug, um mich retten zu können? Ich besaß
nichts, was die Fäden aufhalten konnte.

In der Düsternis waren sie mehr zu ahnen. Ich hatte mich schon
geduckt und den Kopf eingezogen, denn ich wollte ein möglichst
kleines Ziel bieten.

Sie wehten lautlos heran. Im fallenden Regen noch schlechter als
sonst zu erkennen, und die ersten Fäden erreichten mich bereits. An
der linken Wange spürte ich den Hauch einer Berührung, der bald
von einem leichten Schmerz abgelöst wurde.

Da hatte es mich erwischt. Ich ging noch weiter zurück und merkte,
dass ich in den Schleim getreten war.

Verdammt, jetzt hatten sie mich! »Kara!«

»Ich komme, John!«

Ihre Stimme klang lauter. Für mich ein Zeichen der Hoffnung, dass
sie sich ziemlich weit meinem Standort genähert hatte. Dann sah ich
sie. Sie tauchte inmitten der in der Luft schwebenden Fäden auf.

Kara schwang ihr Schwert. Mit jedem Schlag erwischte und zerteilte
sie die mörderischen Fäden, so dass diese keine Gefahr mehr bilden
konnten.

Mir fiel ein Stein vom Herzen.

Und auch der Schleim verschwand. Die Magie des Schwertes
sorgte dafür. Ich hörte nicht nur Karas Schritte, sondern auch das

Platzen und Brechen. Für mich ein Beweis, dass sich der Schleim in

Glas verwandelt hatte, das nun verging.

Ich war gerettet!

Kein Faden schwebte vor meinem Gesicht. Als Erbe hatten sie ein
paar Blutstropfen auf meiner Wange hinterlassen.

Tief atmete ich durch. Kara berührte meine Hand. »Keine Sorge«,
sagte sie, »wir schaffen es.«

Ich nickte ihr zu. »Das war wirklich Rettung kurz vor dem

Niedergang. Gegen diese Magie habe ich keine Waffe.«

»Aber ich«, erwiderte sie lächelnd.

»Sicher, du hast es gut.«

»Du auch, John!«

»Wieso?«

»Hier!« Sie streckte ihren Arm aus und drückte mir den Griff des

Schwertes in die Hand. »Nimm es, geh und stell dich der Person, die
sich für alles verantwortlich zeigte.«

Meine Augen wurden groß. »Du meinst, ich soll Julia Landers…«

»Ja, trägt sie nicht die Schuld?«

»Natürlich.«

»Dann tu, was du tun musst.«

Ich schluckte. Kalt rann es über meinen Rücken. »Ja«, sagte ich.

»Ich werde zu ihr gehen…«

***

Und ich ging. Ihr Spiel wies mir den Weg. Aber nicht nur das, auch

ihre Schreie, denn Julia schien bemerkt zu haben, dass einiges
schiefgegangen war. Die Töne, die sie ausstieß, hörten sich ganz so
an, als stünde sie dicht davor, durchzudrehen.

Unangefochten war ich an der Mauer vorbeigekommen, hatte einen
weiteren Pfad erreicht, der in die Hauptstraße von Mullogh mündete.

Dort stand sie.

Ich hatte sie in ihrem Zimmer gesehen. Jetzt entdeckte ich sie
wieder. Verändert hatte sie sich nicht. Nur mehr ihre Kleidung war
durch den langen Regen zu einem feuchten Lappen geworden, der
fest an ihrem Körper klebte.

Sie stand leicht geduckt da, der Bogen tanzte über die Saiten. Das

Instrument produzierte die schrillsten Töne. Julia warf den Kopf auf
und nieder, so dass die nassen, strähnigen Haare von einer Seite auf
die andere flogen.

Ich kam noch näher an sie heran. Gesehen hatte sie mich nicht.

Rechts von mir befand sich der Schleimberg. Bei einem schnellen

Blick in seine Richtung stellte ich fest, dass er immer mehr
zusammensackte. Dafür mussten der Eiserne Engel und vielleicht
auch Myxin sorgen. Ich konnte mich um Julia kümmern.

Nur mehr wenige Schritte trennten mich von ihr, noch hatte sie mich
nicht entdeckt, ich ging weiter und kam so dicht an die Spielende
heran, dass ich sie schon fast mit dem ausgestreckten Schwert hätte
berühren können.

Da sah sie mich! Sie erstarrte inmitten des Spiels, schaute mir ins

Gesicht und ließ das Instrument sinken.

»Was willst du?« schrie sie mir entgegen.

»Ich bin gekommen, um mit dir abzurechnen, Sarina«, erwiderte
ich…

Zuerst verstand sie nicht oder wollte mich nicht verstehen. Sie
begann zu lachen. »Du willst mit mir abrechnen?«

»So habe ich es dir versprochen!«

Sie begann zu lachen. »Aber wie denn? Wie? Ich bin jedem

Menschen überlegen, jedem…«

»Das möchte ich sehen.«

»Und wie ich ihnen überlegen bin!« keuchte sie. »Hast du gesehen,
was mit ihnen passiert ist, die hier leben!«

»Das habe ich, Julia. Tot sind sie zum Glück nicht…«

»Nein, sie sind nicht tot. Noch nicht, aber was mit ihnen geschieht,
wird vielleicht viel schlimmer sein. Diese Menschen sind die

Informationsträger für meine Freunde aus der Tiefe. Die Monstren
werden sich mit ihnen beschäftigen und ihnen all das Wissen
aussaugen, dass sie besitzen. Informationen, verstehst du? Diese

Menschen aus dem Ort Mullogh werden uns die Informationen geben,
die wir brauchen.«

»Nicht mehr, Julia!«

Sie starrte mich an. »Willst du wirklich…«

Ich zeigte ihr das Schwert. Die goldene Klinge gab sogar bei dieser

Düsternis einen Widerschein ab. »Damit werde ich dich töten«,
erklärte ich ihr kalt.

»Dann versuch es!« Kaum hatte sie mir diesen Satz
entgegengeschrien, als sie Geige und Bogen anhob, um abermals mit
ihrem teuflischen Spiel zu beginnen.

Ich schlug zu. Es war ein Schlag, aber er traf doppelt. Zunächst die

Geige und dann den Bogen. Und er zerteilte beides!

Die beiden Hälften fielen zu Boden. Julia starrte ihnen nach. Ich
habe selten bei einem Menschen einen so fassungslosen und
ängstlichen Ausdruck im Gesicht gesehen, wie in dieser Sekunde bei

Julia Landers. Sie war einfach nicht in der Lage, zu begreifen, was
ich da getan hatte. Ihr Instrument war zerstört worden.

Und damit auch ihre Seele!

Julia wankte. Sie hob die Arme und presste sie gegen das Gesicht.

Ich wollte noch einmal zuschlagen, ließ die Klinge jedoch im

Schwebezustand, denn durch die Vernichtung der Geige hatte ich
auch Julia Landers' Existenz zerstört.

Noch hatte sie die Hände vor ihr Gesicht gepresst. Die Finger hielt
sie gespreizt. Durch die Lücken sah ich die Masse quellen. Julia

Landers, alias Sarina, wurde zu dem, was sie eigentlich so verehrte
und was ihr gleichzeitig auch diente.

Zu Schleim!

Sie sank vor meinen Füßen zusammen, denn die Beine konnten sie
nicht mehr tragen, da sie sich bereits im Zustand der Auflösung
befanden. Plötzlich waren nur mehr die Knie vorhanden. Sie standen
im Schleim, und sie sackten immer tiefer.

Im selben Augenblick ließ Julia auch die Hände sinken. Ich schaute
in ihr Gesicht.

Es war eine schleimige Masse, in der die Augen schwammen wie
in einem kleinen See. Der Schleim warf Blasen, blubbernde Laute
drangen mir entgegen, und vor meinen Füßen begann der Rest zu
verlaufen. Sekunden später starrte ich nur mehr auf Glas, schlug mit
dem Schwert hinein und sah, wie die Masse zusammenschmolz.

»Das reicht, glaube ich«, sagte Kara, die neben mich getreten war
und ihr Schwert wieder entgegennahm.

Ich merkte es kaum, da ich ins Leere starrte…

***

Die nächsten Stunden vergaßen die Bewohner von Mullogh wohl

nie. Unsere Freunde hatten sich wieder zurückgezogen, so dass Suko
und ich allein zurückblieben. Im Spritzenhaus der Feuerwehr hatten
sich die Bewohner eingefunden und hörten unseren Erklärungen zu.

Wir sprachen von Erdstößen, um damit die Verwüstungen zu
erklären. Was wirklich vorgefallen war, wusste keiner, denn die

Magie der alten Atlanter hatte sie überrascht.

Nachdem die Leute den ersten Schock überwunden hatten,
versprachen sie, ihre Stadt wieder in Ordnung zu bringen. Der

Friedhof musste neu angelegt werden, und sie würden auch die

Schäden an den Häusern und auf den Straßen ausbessern.

Das war ihr Problem.

Suko und ich fuhren am anderen Tag wieder. Wir erlebten einen
herrlichen Sonnenaufgang. Die Schrecken der Vergangenheit
schienen vergessen zu sein, und ich sah auch meinen Bentley im

Sonnenlicht stehen. Dem Auto war nichts passiert.

Als wir einstiegen, abfuhren und Mullogh allmählich hinter uns
zurückblieb, atmeten wir beide tief durch.

»Dennoch bleibt ein komisches Gefühl«, sagte ich.

»Wieso?«

»Versetz dich in meine Lage, Suko. Ich stand den Dienern der

Großen Alten gegenüber und hatte keine Waffe, um sie wirksam
bekämpfen zu können. In diesem Fall griffen unsere Freunde ein.

Kannst du mir sagen, wie es in Zukunft aussehen wird?«

Auf diese Frage wusste auch mein Freund und Kollege Suko keine

Antwort…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Nr. 299 »In diesem Zimmer haust die Angst«

[2]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 005 »Alptraum in Atlantis«

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- Titel
- Einleitung
- Julias kleine Sargmusik

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