Author: Jason Dark
Date: 1984-01-15T16:17:17+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Hände, die der Satan schuf

John Sinclair Taschenbuch Nr. 44
von Jason Dark
erschienen am 13.11.1984

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Hände, die der Satan schuf

Er hiess Ricardo Bachara und war ein begnadete Schnitzer.

Böse Zungen behaupteten, solche Kunstfertigkeit ginge nicht mit
rechten Dingen zu. Es stimmte tatsächlich. Der Satan hatte ihm
die Begabung schon mit in die Wiege gelegt. Nur gab der Teufel
nichts umsonst. Ricardo musste seine Aufträge ausführen. Er
schuf die Nachbildungen der Menschen, die der Teufel hasste
und vernichten wollte. Einer davon war ich…

Diese Hände waren nicht normal!

Bei ihrer Entstehung mußte der Satan mitgewirkt haben, denn

Ricardo Bachara bezeichnete sie selbst als außergewöhnlich und
unerklärbar. Es waren seine Hände, über die er sprach und
nachdachte. Hände, die eigentlich völlig normal aussahen und es
doch nicht waren. Was sie anpackten, gelang!

Ricardo Bachara war kein bescheidener Mensch. Er schätzte seine

Möglichkeiten schon richtig ein, und er bezeichnete sich selbst als
einen genialen Schöpfer. Vor allen Dingen deshalb, weil jemand
hinter ihm stand, der ihm die Kraft gab, der ihn leitete und auf das

Ziel hinführte. Ricardo Bachara hatte ihn nie gesehen. Er wußte nur,
daß er vorhanden war und ihn beobachtete. Dieses Wissen genügte
ihm. Der andere schaute zu, leitete, er zog die Fäden oder ließ

Menschen an der langen Leine laufen, und Ricardo gehorchte.

Der Schatten des Mannes fiel auf die Werkbank, vor der er saß.

Immer wenn er sich bewegte, quietschte der Drehschemel, auch jetzt,
als er seine Arme angehoben hatte und die Hände in den Lichtkegel
der eingeschalteten Lampe brachte.

Das Licht fiel über die Finger.

Ricardo senkte den Kopf. Er kannte seine Finger, dennoch wurde er
nicht müde sie anzuschauen. Da glich er einem Narziß, der sich am

Anblick seines eigenen Körpers hochschaukelte.

Es waren lange Finger. Keine dünnen Stäbe, sondern kräftig. Unter
der braunen Haut wuchsen starke Knochen. Die Nägel zeigten einen
gesunden Halbmond, sie waren glatt, ohne Risse und Spalten.

Manche Klavierspieler besaßen diese Finger, aber Ricardo spielte
nicht auf dem Klavier. Er ging einer anderen Arbeit nach. Er
schnitzte!

Diese Finger waren in der Lage, ein kleines Stück Holz in ein

Kunstwerk zu verwandeln. So echt, so gut, daß sich jeder in dem
wiedererkannte, was Ricardo da schuf. Er schnitzte Menschen.

Frauen, Männer und Kinder. Er formte die Figuren nach, die ihm
irgendwann einmal in seinem langen Leben begegnet waren. Und er
tat dies mit einem ungeheuren Geschick. Zuerst hatte er seine Eltern
geschnitzt. Sie waren lange tot. Auf dem Regal seines kleinen

Zimmers standen sie jetzt als Andenken.

Später schnitzte er seine Freunde, die Bekannten, auch noch

Verwandte. Schließlich Menschen, die er auf der Straße sah, selbst
wenn es zu flüchtigen Begegnungen kam. Dabei hatte er sich über
sein fotografisches Gedächtnis gewundert. Er brauchte eine Person
nur einmal zu sehen, und er wußte genau, wie diese aussah. Danach
hatte es eine Zeit in seinem Leben gegeben, die er als die wertvollste
bezeichnete. Auch wenn sie hart gewesen war. Das Verbrechen hatte
ihn berührt, erst nur gestreift, dann war es ihm gelungen, ihn in
seinen Bann zu ziehen.

Ricardo Bachara war den schlimmen Weg gegangen, und er hatte zu
hassen gelernt.

Menschen, die hassen und besondere Fähigkeiten besitzen, sind
immer eine leichte Beute für die Hölle. Bei dem Schnitzer war es
nicht anders gewesen. Nach seiner Flucht in die Einsamkeit hatte
sich der Teufel gemeldet und ihn völlig in seinen Bann gezogen. Er
hatte ihm Vorschläge unterbreitet, die Ricardo schwindlig werden
ließen. Wenn das alles eintraf, was der Teufel sagte, war er bald
mächtig. Dann erfüllte sich sein gewaltiger Lebenstraum.

Von nun an schnitzte er wie besessen. Und der Satan gab ihm seinen

Segen.

Wie auch in dieser Nacht, als der Himmel dunkel und
wolkenverhangen war, so daß die runden Kuppen der Berge im

Dunst lagen. Ob es Nacht war oder Tag, das interessierte Ricardo

Bachara nicht, er arbeitete, und es gab kaum jemand, der ihn störte.

Noch immer schaute auf seine Hände. Er spitzte dabei die Lippen
und blies über die Finger.

Holzstaub flog der Lampe entgegen. Die Partikel schimmerten im

Lichtschein. Beide Hände hatte er auf die Arbeitsplatte gelegt. Seine
rechte bewegte er jetzt, so daß sie außerhalb des Lichtscheins geriet.

Auch die linke verschwand für einen Moment. Als sie wieder
erschien, umklammerten Daumen und Zeigefinger ein kleines

Schnitzmesser. Es war da für die Feinarbeiten.

Die rechte Hand hatte nach einer Puppe gegriffen. Aus dem Stück

Holz war ein Meisterwerk entstanden, ein Mensch, wie er fast hätte
leben können.

Sein Gesicht wirkte kaum steif, es besaß ein Leben, und Bacharas

Züge verzogen sich zu einem kalten Lächeln, als er in das kunstvolle

Gesicht des anderen starrte.

Wie er diesen Mann haßte!

Er hatte ihn gejagt und fast auch gehabt, wenn es Bachara nicht im
letzten Augenblick gelungen wäre, durch einen Fluchttunnel zu
verschwinden. Das Gesicht des Mannes hatte er nie vergessen. Jede

Pore in seiner Haut kannte er und auch den Namen. Der Mann hieß

Harald West!

Ein Feind, ein Todfeind sogar, der vernichtet werden mußte. Und
er, Ricardo, hatte endlich die Macht und auch die Kraft dazu, da es
jemand gab, der hinter ihm stand und ihn schützte.

Satan wachte…

Und er war da.

Man sah ihn nie, man hörte ihn nicht, er kam, wenn er kommen
wollte. Ricardo Bachara spürte den kalten Hauch, der durch seine

Hütte wehte und ihn streifte.

Es war der Hauch der Hölle. Nicht zu beschreiben, nicht mit einem

Wind zu vergleichen, sondern mit einer Kälte, die auf der Erde nicht
geboren sein konnte.

Reglos blieb er sitzen.

Der Schnitzer wußte genau, daß es falsch war, wenn er sich
meldete, so etwas liebte der Teufel nicht. Also wartete er.

Ein Geräusch vernahm er nicht. Dafür roch er den Höllenherrscher.

Es war dieser typische strenge Geruch, von dem die Menschen
erzählt und geschrieben hatten.

Der Geruch nach Schwefel.

Höllengestank…

Wenn er von Ricardo gerochen wurde, war der andere nicht weit.

Bachara ließ die kleine Figur aus seinen Fingern rutschten. Mit dem

Schnitzermesser geschah das gleiche.

»Bist du zufrieden?«

Bei den ersten Begegnungen war er noch zusammengezuckt, wenn
er die Stimme hörte, inzwischen hatte er sich daran gewöhnt. Ja, er
freute sich darauf, wenn der andere kam.

Ein Schatten fiel über ihn. Bachara wagte nicht, sich umzudrehen.

Er blieb stur sitzen, denn er wußte genau, was er zu tun hatte. Ein
normaler Schatten war es nicht, so klar und konturenscharf konnte
nur ein magischer sein, und der Schatten wanderte auf die Lichtinsel
zu, um die Helligkeit aufzusaugen.

»Ja, ich bin zufrieden«, sagte Ricardo.

»Mit deiner Arbeit?«

»Auch.«

»Und allgemein?«

Ricardo hob die Schultern. »Du weißt, daß man mich sucht. Wenn
man mich findet, steckt man mich bis an mein Lebensende hinter

Gitter.«

»Wo du kaum schnitzen kannst.«

»Genau.«

Der Satan, der ihn besucht hatte, begann zu lachen. »Ja, das würde
diesen verfluchten Ignoranten so passen, dich zu vernichten. Aber ich
lasse es nicht zu. Du hast dich einmal für mich entschieden, und ich
werde dir helfen. Kannst du dir vorstellen, zu was die Hölle und
deren Kraft alles fähig sind?«

»Nein.«

Wieder lachte der Teufel. »Du bist wenigstens ehrlich, das freut
mich. Die Hölle und ich sind so mächtig, daß du es dir kaum
vorstellen kannst. Wir können das, von dem Menschen nur noch
träumen. Ich bin gekommen, um dir dies zu beweisen.«

»Darauf warte ich.«

»Dann willst du tun, was ich von dir verlange?«

»Sicher.«

»Gut«, erklang die geheimnisvolle Stimme des Teufels. »Ich werde
den Beweis für meine Macht antreten. Wenn ich ihn dir gezeigt habe,
wirst du mir weitere Gefallen erweisen.«

»Alles, was du willst.«

Der Teufel lachte. »Versprich nur nicht zuviel. Menschen machen

Fehler, das ist nun mal so. Damit die Fehler jedoch in Grenzen
gehalten werden, bin ich gekommen, mich als Beschützer und Mentor
an deine Seite zu stellen. Die Figur, die du da geschnitzt hast, zeigt
einen Menschen, der lebt und den du haßt - oder?«

»Ja, ich hasse ihn!«

»Wie lautet sein Name?«

»Harald West!«

»Er hat dich gejagt?«

»Und wie. Er wollte meinen Tod, meine Vernichtung. Ich stand auf
der anderen Seite. Man jagt Terroristen eben. Auch in Deutschland.«

»Und das hat sich nicht gegeben?« fragte der Teufel.

»Ich stehe noch immer auf ihrer Liste.«

Der Satan lachte. »Das alles soll sich ändern. Bald wirst du nicht
mehr auf ihrer Liste stehen, sondern umgekehrt, und der Mann,
dessen Ebenbild du geschnitzt hast, wird bald nicht mehr am Leben
sein, das kann ich dir versprechen.«

»Wer wird ihn töten?«

Asmodis lachte. Eine Schwefelwolke wallte auf Ricardo zu. »Du
hast bereits den Anfang gemacht.«

»Wieso?«

»Indem du diese Figur geschnitzt hast. Jetzt brauche ich sie nur
mehr zu manipulieren.«

»Und wie willst du das?«

»Aber nicht doch. Es darf keinen Zweifel zwischen dir und mir
geben, hast du gehört? Keinen Zweifel. Die Kräfte des Satans sind
unermeßlich. Man kann sie nicht erfassen, in keine Schablone
pressen. Ich kann aus den einfachsten Dingen eine magische

Zeitbombe herstellen. Du sollst es erleben, damit deine Zweifel
beseitigt werden. Gib mir die Puppe!«

Ricardo Bachara zögerte einen Moment. Er wollte nicht so recht.

Das Erscheinen des Teufels hatte ihn ein wenig aus dem Konzept
gebracht. Er betrachtete die, Figur noch nicht als fertig, aus diesem

Grunde schüttelte er den Kopf und bat um ein wenig Zeit.

»Die kann ich dir nicht geben.«

»Aber ich werde…«

Der Teufel ließ ihn nicht ausreden. »Wir haben lange genug
diskutiert. Nun muß gehandelt werden. Hast du verstanden? Wir
müssen handeln!«

»Ja.«

»Willst du seinen Tod oder willst du ihn nicht?«

»Er soll verrecken«, erklärte der Mann voller Haß.

»Dann ist es gut. Er wird auch verrecken.«

Asmodis lachte. Noch während er dies tat, griff er zu. Ricardo
zuckte zurück, als plötzlich eine schwarze Klaue am Rand des

Lichtscheins erschien und kurzerhand zupackte. Nur für einen

Moment hatte der Schnitzer diese dunkle Pranke gesehen, auf derein
schwarzes Fell wuchs, dann war sie verschwunden.

Und mit ihr die Figur!

Bachara lehnte sich auf seinem Schemel zurück. Er spürte die harte

Lehne in seinem Rücken und stellte fest, daß sich Herz-und

Pulsschlag beschleunigt hatten. Noch immer verspürte er eine
gewisse Furcht und Beklemmung, wenn der andere erschien, in
dessen Hände er sich begeben hatte. Er hörte ihn reden.

Der Satan stieß Laute aus, die einem sensiblen Menschen Angst
einjagen konnten. Der Schwefelgeruch nahm zu, er hüllte den einsam
an seiner Schnitzbank sitzenden Mann wie eine dichte Wolke ein,
und wenig später fiel etwas von oben aus der Dunkelheit auf ihn
herab und landete direkt vor seinen Händen auf dem Tisch. Es war
die Puppe. Nichts war mit ihr geschehen. Wenigstens war nichts
beim ersten Hinsehen festzustellen. Als der Schnitzer sich jedoch
konzentrierte, entdeckte er, daß sich die Gesichtszüge der Puppe
verändert hatten. Sie waren jetzt ein wenig verzerrt.

Ricardo sagte nichts. Stumm saß er da und schaute auf sein Werk,
das nun durch die Hände des Teufels gegangen war.

»Na?« fragte Asmodis.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

»Das ist nicht schlimm. Du brauchst mir nur zu vertrauen. Die

Weichen sind gestellt. Dein Feind ist bereits so gut wie tot. Du wirst
es in wenigen Tagen sicherlich in den Zeitungen lesen können, und
du wirst erfahren, wie er umgekommen ist.«

»Wie denn?«

Asmodis lachte leise und gleichzeitig drohend. »Warte es ab. Mehr
kann ich dir dazu nicht sagen. Warte es nur ab, mein Freund. Alles
wird sich richten.«

»Ja, ich hoffe…« Bachara wußte nicht mehr, was er noch
hinzufügen sollte. Er lauerte auf eine Antwort des Teufels. Sie kam
auch, denn der Satan sagte: »Wir sind keine Freunde, das weißt du.

Kein Geschäft ohne Gegengeschäft.«

»Dann verlangst du etwas?«

»Ja.«

»Und was?«

Der Satan begann zu lachen. »Es ist eines meiner erklärten Ziele,
allmächtig zu werden. Leider habe ich diese Allmacht bisher noch
nicht erreichen können, aber ich gebe nicht auf. Auf dem Weg dorthin
bin ich zahlreichen Feinden begegnet, und diese Feinde sollen nicht
mehr leben. Bisher haben sie es geschafft. Diesmal versuche ich es
anders. Du wirst mir helfen, sie zu vernichten.«

Ricardo Bachara schüttelte den Kopf. »Wie kann ich so etwas, wo
du viel mächtiger bist.«

»Unterschätze dich nicht. Deine Hände sind es, die indirekt töten
können. Ich habe sogar das Gefühl, sie erschaffen zu haben, und du
wirst nur das tun, was du immer getan hast: schnitzen.«

»Eine Figur?«

»Nein, sogar zwei.«

Ricardo atmete tief ein. Für einen Moment verzogen sich seine

Mundwinkel zu einem Lächeln. Was der Teufel da von ihm
verlangte, war nicht weiter tragisch. So etwas würde er sicherlich
bequem schaffen. Da gab es überhaupt keine Frage.

»Wen soll ich denn schnitzen?«

»Ich werde dir die beiden zeigen und lasse die Fotos hier. Gib
acht.«

Ricardo hörte etwas knistern. Dann flatterten zwei Dinge auf seinen

Schreibtisch zu.

Das Bild eines Mannes und das einer Frau.

Beide Fotos blieben so liegen, daß Bachara genau draufschauen
konnte. Er kannte die Menschen nicht. Das eine Foto zeigte einen
blonden Mann, der den Mund zu einem leichten Lächeln verzogen
hatte. Sein Gesicht war markant und hatte auf der rechten Wange eine
kleine Narbe.

Die Frau sah hübsch aus.

Ihr Haar war ebenfalls blond, das Gesicht fein geschnitten. Sie
lächelte allerdings nicht, und ihre Augen erinnerten an Sicheln.

»Das sind meine Feinde«, erklärte der Satan. »Du sollst sie genau
nachschnitzen.«

»Es ist zu schaffen.«

Asmodis lachte. »Ich wußte, daß du mich nicht im Stich lassen
würdest. Erst wird Harald West sterben, dann die beiden. Der Mann
ist mein Todfeind. Er heißt John Sinclair und nennt sich Geisterjäger.

Die Frau stand mal auf meiner Seite, dann hat sie mich verraten und
kocht nun ihr eigenes Süppchen. Ihr Name ist Jane Collins.«

»Hast du verstanden?«

»Ja.« Der Schnitzer nickte. »Muß ich nicht noch mehr wissen?«

»Nein, das reicht aus. Du wirst die Ebenbilder herstellen, damit ich
die beiden endgültig vernichten kann. Wenn das geschehen ist, sehen
wir weiter.«

»Ist noch etwas für mich drin?« fragte Ricardo, der seine Scheu
verloren hatte.

»Könnte sein.«

»Und was, wenn ich fragen darf?«

Der Teufel ließ ein glucksendes Lachen hören. »Was hältst du
davon, das ewige Leben zu bekommen?«

Bachara überlegte einen Moment, bevor er entschlossen nickte.

»Viel, sogar sehr viel…«

***

Als ich an diesem Nachmittag das Büro betrat, empfing mich

Glenda Perkins mit vorwurfsvollen Blicken. Ich blieb im Vorzimmer
stehen und fragte: »Was hast du?«

»Ich nichts, aber für dich hat jemand zweimal angerufen.«

»Und wer war es?«

»Die Person hat keinen Namen genannt. Es war aber eine

Frauenstimme.«

»Oh.« Ich grinste. »Da scheint eine meiner zahlreichen

Verehrerinnen Sehnsucht zu haben.«

Glenda verzog den Mund. »So sehe ich es nicht. Die Stimme klang
ziemlich kühl. Und wie ich meine, sogar ein wenig verstellt.«

Glenda deutete auf das Fenster. »Außerdem frage ich mich, wo du
bei diesem tollen Juliwetter deine Verehrerinnen hinführen willst? In
ein Schwimmbad sicherlich nicht. Und wenn ich mir den Regen
anschaue, so bleiben selbst die Katzen im Haus. Dir wird es
bestimmt nicht anders ergehen.«

Da hatte Glenda recht. Es regnete schon seit zwei Tagen. Hin und
wieder riß der Himmel auf, um Atem für einen neuen Schauer zu
holen. Es war wirklich zum Verzweifeln. Der Sommer hatte sich
weit, weit zurückgezogen. Er lag irgendwo auf der Lauer, wobei es
fraglich war, ob er jemals diese Stellung aufgeben würde. Ohne

Mantel traute man sich gar nicht mehr hinaus.

»Ich wüßte schon, wie ich mir mit dieser Dame die Zeit vertreiben
kann. Auch wenn es regnet, können Tage oder Stunden nett werden.

Soll ich dir aufzählen…?«

»Danke, ich verzichte.«

»Dein Pech. Aber etwas anderes. Hat Suko nicht…«

»Er ist nicht da.«

»Wo steckt er denn?«

»Suko hat die tolle Aufgabe bekommen, Sir James zu begleiten. Der

Alte ist auf irgendeiner Konferenz, da wollte er wohl ohne

Leibwächter nicht hinfahren. Aus diesem Grunde mußte Suko mit.«

»Und nun?«

»Mußt du allein mit der Dame fertig werden, falls sie noch einmal
anruft, versteht sich.«

»Klar, sicher.« Ich ging in das Büro, das ich mit meinem Partner
teilte, und nahm hinter dem Schreibtisch Platz. Der von Suko stand
mir gegenüber. Die Platte war aufgeräumt.

Suko hatte einen Sonderjob bekommen. Ich beneidete ihn nicht
darum. Sich mit Sir James abzugeben, ist keine Sache, um die man
sich prügelt. Ich erst recht nicht.

Das Telefon summte.

Bevor Glenda sich einschalten konnte, nahm ich ab. »Bist du es
endlich, John?« fragte jemand.

»Ja, zum Teufel.«

»Teufel ist gut.« Die Stimme lachte. Dieses Lachen kannte ich und
wußte deshalb Bescheid, wer die Anruferin war.

Jane Collins!

Mir fielen zwar nicht alle Sünden ein, aber so ein ähnliches Gefühl
überkam mich doch. Im Magen spürte ich den Kloß, der sich zu
einem Stein verhärtete. Ich merkte den Schweiß, der auf meiner Stirn
lag, räusperte mich und fügte als Antwort ein vorsichtiges »Ja und?«
hinzu.

»Ich möchte mit dir reden.«

Alles hatte ich erwartet, nur das nicht. Den Hörer hielt ich in der
linken Hand. Mit der anderen holte ich die Zigarettenschachtel
hervor und schüttelte ein Stäbchen auf den Schreibtisch. Ich steckte
es zwischen meine Lippen und zündetet den Tabak an, als ich Janes

Stimme wieder vernahm. »Bist du überhaupt noch dran?«

»Ja.«

Sie lachte. »Ich dachte schon, daß es dir die Sprache verschlagen
hat.«

»So ungefähr. Dich als Anruferin hätte ich wirklich nicht erwartet.«

»Ja, ich habe deine kleine Hexe Glenda ganz schön in Verlegenheit
gebracht. Aber lassen wir das. Ich möchte dich sehen, John.«

Die nächste Überraschung. Schräg blies ich den Rauch über den

Schreibtisch. »Einfach so?«

»Ja.«

»Und weshalb?«

»Das sage ich dir, wenn wir uns getroffen haben. Es geht um uns
beide, soviel möchte ich vorausschicken. Wir scheinen da einer

Person schwer im Magen zu liegen.«

»Die nur Asmodis heißen kann«, ergänzte ich.

»So sieht es aus.«

»Gut, willst du kommen?«

Jane lachte. »Das hast du dir so gedacht. Nein, mein Junge, ich
schlage einen neutralen Ort vor.«

»Wo wäre der denn deiner Meinung nach?«

Jane Collins gab keine direkte Antwort. »Denke immer daran, daß
ich noch den Würfel besitze, du deinen Dolch nicht mehr hast…«

»Hör auf und komm zur Sache!«

»Gut, wir treffen uns in einer leeren Markthalle in Soho.«

»Einverstanden. Und wann?«

»Der eine wartet auf den anderen. Aber John«, fügte sie hinzu,

»keine Tricks und komm allein. Verstanden?«

»Sicher.«

»Bis später in der Halle.« Es waren ihre letzten Worte. Als sie
aufgelegt hatte, starrte ich noch immer den Hörer an und fragte mich,
ob ich eben einem Traum erlegen war.

Nein, das stimmte nicht. Ich hatte mit Jane Collins gesprochen. Mit
einer Frau, die ich als Feindin betrachten konnte, die ein

Hexendasein führte, die den Würfel des Unheils besaß und trotz
ihres Hexendaseins vom Teufel gejagt wurde.

Verrückte, irre Zustände, aber Tatsachen, an die ich mich halten
mußte. Wenn Jane mich anrief, mußte es brennen. Und zwar
gewaltig. Vielleicht kam sie allein nicht mehr zurecht und pochte
jetzt auf alte Zeiten, als sie noch Privatdetektivin war und wir so
manchen Fall gemeinsam gelöst hatten.

Nein, das konnte es nicht sein, Jane Collins würde nicht so radikal
umschwenken. Daran wollte ich einfach nicht glauben.

»Wer war es denn?« Eine andere Frauenstimme hatte mich
angesprochen. Ich drehte mich auf dem Stuhl und sah Glenda im

Zimmer stehen. Sie hielt die Arme vor der Brust verschränkt, ihr

Gesicht hatte einen gespannten Ausdruck angenommen.

»Das errätst du nie!«

»Laß es mich dennoch versuchen. Vielleicht Jane Collins?«

Mein Gesichtsausdruck entlockte Glenda ein perlendes Lachen.

»Darf ich dennoch fragen, was sie von dir wollte?«

»Sich mit mir treffen.«

»Ein Schäferstündchen?«

Mir fiel ein, daß ich den Hörer noch immer festhielt. Ich drapierte
ihn auf den Apparat und schüttelte den Kopf. »Ich glaube kaum, daß
es ein Schäferstündchen werden wird, meine liebe Glenda. Ihrer

Stimme nach zu urteilen, schien es um, sagen wir, rein geschäftliche

Interessen zu gehen, wenn du verstehst?«

»Nein.«

Ich winkte ab. »Ist auch egal. Jedenfalls werde ich mal sehen, was
sie von mir will.«

»Du willst also hin?«

»Klar.« Ich stand auf und holte meinen Burberry vom Haken.

»Frauen soll man bekanntlich nicht warten lassen.«

»Ich habe immer gedacht, daß du in Jane eine Hexe siehst.«

»Wo besteht darin der Unterschied?« lächelte ich.

»Schuft.«

Ich blieb vor Glenda stehen, faßte ihre Handgelenke und drückte
die Arme nach unten. Dabei schaute ich in ihr Gesicht und bemerkte
den Zweifel in ihren Augen. »Keine Sorge, Mädchen, ich werde
schon nicht schwach. Wir sind Feinde, und das bleiben wir.«

»Männern ist nicht zu trauen«, erklärte sie. »Jane Collins bringt es
fertig und verhext dich auch noch.«

»Bist du fertig?«

»Nicht direkt. Aber ich habe Angst um dich. John, das kann eine

Falle sein.«

»Möglich.«

»Wo willst du dich überhaupt mit ihr treffen?« wollte sie wissen.

»In Soho. Da gibt es eine alte Markthalle. Du weißt schon, wo bei

Regenwetter…«

»Ja, ich verstehe. Soll ich etwas für dich tun?«

»Das wäre nicht schlecht, wenn ich mich in drei Stunden noch nicht
gemeldet habe, dann könntest du eingreifen. Vorher nicht.«

Glenda schüttelte den Kopf. »Am liebsten würde ich mitgehen.«

Ich lachte auf. »Das kann ich mir denken.« Sacht hob ich mit einem

Finger ihr Kinn an. »Jane will mich allein sehen. Wenn sie dich bei
mir findet, kann ich für nichts garantieren.«

»Das glaube ich auch. Nur denk daran, daß sie den Würfel des

Unheils besitzt.«

»Und ich das Kreuz.«

»Der Würfel produziert nicht nur den Todesnebel, wie du
sicherlich weißt. Wenn Jane gelernt hat, ihn zu beherrschen…«

»Glenda, mach dir darum keine Sorgen. Ich werde schon auf mich
achtgeben, wirklich.«

Sie stellte sich auf die Zehenspitzen. Eine Sekunde später spürte ich
ihre Lippen auf meinem Mund. »Gib um Himmels willen auf dich
acht, John. Ich bitte dich.«

»Natürlich.« Ich drängte mich an ihr vorbei und verließ das Büro.

Ich glaubte sogar, Glenda weinen zu hören…

***

Konferenz der Abteilungschefs!

Wenn Kommissar Will Mallmann, der Mann mit der Römernase,
etwas haßte, waren es diese Zusammenkünfte. Da wurde viel
geredet, diskutiert, Vorschläge gemacht, wieder verworfen und

Vorwürfe ausgesprochen. Es war ein gewaltiges Hin und Her.

Zumeist kam nicht viel dabei heraus, wenigstens nicht in Mallmanns

Sinne. Zudem hätte er die Konferenz fast vergessen, wenn ihn nicht
ein zufällig vorbeikommender Kollege darauf hingewiesen hätte. Der

Mann hieß Harald West, mit dem Kommissar Mallmann den Gang
zum abhörsicheren Konferenzzimmer des BKA hinabschritt. Selbst
die Kollegen bezeichneten Harald West als einen scharfen Hund. Er
war eine Spürnase, ließ nicht locker und fühlte sich manchmal wie

James Bond. Um einen halben Kopf überragte er den Kommissar.

Sein Haar war pechschwarz, der Anzug spannte in den breiten

Schultern, und der Blick seiner dunklen Augen hatte stets etwas

Lauerndes an sich, als suchte West auch im Innern des BKA-

Gebäudes nach irgendwelchen Feinden oder Terroristen.

Es gab nichts daran zu rütteln, daß es sich bei ihm um einen der
erfolgreichsten BKA-Beamten handelte. Er hatte zahlreiche

Terroristen fangen können. Seine Methoden waren nicht immer
unumstritten gewesen, letztendlich hatte der Erfolg die Mittel
geheiligt, und West, um einige Jahre jünger als Will Mallmann, war
in der Hierarchie ein Stück nach oben gestiegen, so daß er denselben

Dienstgrad trug wie Will.

»Und was macht Ihr Job?« fragte er, während sie durch den langen

Gang schlenderten.

»Es hält sich in Grenzen.«

West lachte blitzend. »Ich hörte, daß Sie Vampire und ähnliches

Kroppzeug gejagt haben.«

»So ungefähr.«

»Gibt es die denn?«

»Fragen Sie mal Dracula.«

West lachte scharf. »Jetzt wollen Sie mich auf den Arm nehmen.

Also, ich glaube nicht daran.«

»Das bleibt Ihnen überlassen.« Will schob die Tür zum

Konferenzsaal nach innen, den sie inzwischen erreicht hatten. Es war
nur der kleine Saal, die Anzahl der Personen hielt sich in Grenzen.

Da West und Mallmann sich zufällig getroffen hatten und es auch
keine bestimmte Sitzordnung gab, nahmen die beiden nebeneinander

Platz. West lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander.

Der Sessel vor dem langen Tisch war noch leer. Hier nahm der

Hauptabteilungsleiter Platz, um sein Referat zu halten. Will griff zu
einer kleinen Flasche Mineralwasser, öffnete sie und schenkte ein

Glas halbvoll. Andere Kollegen trafen ein. Die Männer nickten sich
zu, bevor sie ihre Plätze einnahmen. Keiner von ihnen sah glücklich
aus. Diese Konferenzen wurden immer dann einberufen, wenn

Änderungen bevorstanden.

»Ich kann mir das Thema schon denken«, meinte West. Will setzte
sein Glas ab.

»So?«

»Ja, es geht bestimmt um den letzten, der uns entwischt ist. Ricardo

Bachara.«

»Den hatten sie auf der Liste, Harald?«

»Leider. Und ich habe es nicht geschafft, ihn einzufangen. Wirft ein
mieses Bild auf mich, weiß ich. Aber ich werde das Gefühl nicht
los, daß dieser Kerl noch Helfer hatte.«

»Das haben die doch alle.«

»Bei Bachara war es etwas anderes. Ich war ihm so dicht auf den

Fersen, er ist mir entwischt. Da muß der Teufel seine Hand mit im

Spiel gehabt haben.« West lachte. »Wäre doch ein Job für Sie, Will.

Ich meine das mit dem Teufel.«

»Wenn es sich als Tatsache herausstellen würde. Wo haben Sie ihn
denn zuletzt gesehen?«

»Gar nicht mal weit weg von hier. Im Bayerischen Wald. Und ich
werde das Gefühl nicht los, daß er dort noch hockt.«

»Haben Sie einen Beweis?«

»Fast.«

»Wieso.«

»Ganz einfach. Die Fahndung läuft ja noch immer. Auch sein Foto
hängt aus. Man findet es in den kleinen Grenzstellen ebenso wie in
den Polizeistationen der Großstädte. Aus dem Bayerischen Wald
erhielt ich den Hinweis eines Polizisten. Dieser Mann glaubt,

Bachara erkannt zu haben. Ich werde hinfahren.«

»Weshalb sind Sie nicht schon dort?«

West lachte. »Weil mir diese verdammte Konferenz in die Quere
gekommen ist und der Oberboß immer will, daß alle seinem
komischen Gelaber zuhören.«

»Bachara wird Ihnen schon nicht weglaufen.«

West grinste scharf. »Hoffen wir's«

Das Gemurmel verstummte, da Hauptabteilungsleiter Degenhardt
den Raum betreten hatte. Er war ein Mann, der sein graues Haar
exakt gescheitelt trug, einen ebenfalls grauen Anzug anhatte, ein
weißes Hemd und eine blaue Fliege als kleinen Farbkleckser trug. Er
nickte den Anwesenden zu und nahm seinen Platz an der Stirnseite
des Tisches ein.

Aus einem Aktenkoffer holte er einige Papiere, legte sie sorgfältig
zusammen und schlug einen schmalen Hefter auf. Er überflog eine

Seite, krauste die Stirn und begann zu lesen.

Es folgte eine Erfolgsstatistik.

Einige Mitarbeiter machten sich Notizen. Will Mannmann sah
davon ab, er behielt die wichtigen Zahlen im Kopf. Auch West
schrieb nicht mit. Entspannt saß er neben dem Kommissar und hatte
die Beine übereinandergeschlagen. Harald West wurde erst
aufmerksam, als der Hauptabteilungsleiter das Thema wechselte.

»Ich möchte nun zu dem Komplex der Terroristenbekämpfung
kommen«, sagte er und legte seine Stirn in Falten. Ein Zeichen, daß
er nicht völlig zufrieden war.

»Gibt es das Problem noch?« fragte jemand zwischen.

»Und ob. Wir haben zwar gute Erfolge erzielt, aber einige Männer
sind uns durch die Lappen gegangen. Ich denke da besonders an
einen, dessen Spur wir allerdings aufnehmen konnten. Nicht wahr,

Herr West?«

Harald West setzte sich aufrecht hin. Er nickte seinem Chef zu und
erklärte, daß ein Mann namens Ricardo Bachara wohl gesehen
worden war. Einen genauen Ort nannte er nicht und erging sich im
weiteren Verlauf seiner Ausführungen in Allgemeinheiten. Er sprach
über Erfolge und über die Sprengung der Gruppe um Bachara.

Der Hauptabteilungsleiter zeigte sich zufrieden. Seine Hände lagen
gefaltet auf dem Tisch. Um die Mundwinkel war das Lächeln wie
eingefroren. Es gab also nichts, um was man sich ernsthafte Sorgen
zu machen brauchte. Auch Will Mallmann hörte kaum hin. Der Fall
interessierte ihn nicht. Der Kommissar wurde erst aufmerksam, als
der neben ihm sitzende Harald West zu husten anfing.

Besorgt schaute Will den Kollegen an.

West war bleich geworden. Er hatte seinen Oberkörper in die Höhe
gestemmt, hustete wieder, schluckte dann, räusperte sich und starrte
auf die Tischplatte. Hastig griff er nach einem Glas. Er trank es leer.

»Ent… entschuldigen Sie«, sagte er. »Aber ich bin… ich meine…«

»Ist Ihnen nicht gut, Herr West?« fragte der Hauptabteilungsleiter.

Er schaute seinen Mitarbeiter besorgt an.

Auch die anderen Kollegen hatten ihre Blicke auf den smarten

Kommissar gerichtet.

»Ich… ich weiß nicht. Mein Hals, er ist…«

»Trinken Sie noch einen Schluck.« Will Mallmann füllte sein Glas
und reichte es West herüber.

Der schüttelte den Kopf. »Nein, lassen Sie mal. Ich werde mich…«

Wieder hustete er, und alle sahen, was aus seinem Mund drang. Es
war kein Schleim, wie es natürlich gewesen wäre, sondern spitze

Gegenstände.

Splitter! Fingerlange Stäbe. Sie fielen auf den Tisch lang wie

Hölzer. Andere nur halb so groß. Dennoch gab es keinen Zweifel.

Was der Mann dort ausgespien hatte, waren Holzsplitter. Im nächsten

Augenblick schnellte er hoch, stieß mit dem Knie unter den Tisch
und warf einige Gläser um.

Dann sackte er wieder zusammen, fiel auf seinen Stuhl zurück. Der

Kopf neigte sich schnell nach vorn. Die Stirn knallte auf die Platte.

Ein jeder hörte das Geräusch.

Es klang so, als wäre Holz auf Holz geschlagen. Die Männer
wurden bleich…

***

Ich hatte noch nie in einer leeren Markthalle gestanden. Diese

Gebäude aus Stahl und Glas kannte ich nur, wenn Betrieb herrschte.

Nun aber befand ich mich allein in diesem Komplex, schaute gegen
die Decke, sah dort die verrosteten Eisenträger, darüber das dicke,
verschmutzte Bleiglas und hörte das Trommeln des Regens.

Der Schauer hatte erst vor wenigen Minuten richtig eingesetzt.

Plötzlich goß es wie aus Kübeln, und es hämmerte auf das Dach, als
würden Speerspitzen dagegenhauen.

Der Boden war nur zum Teil geräumt worden. Unrat und Abfall
lagen in den Ecken, bildeten kleine Hügel und stanken faulig.

Salatblätter, vergammeltes Obst, Kohl, das alles machte diesen

Geruch aus. Die Halle war sehr groß und zu einer Seite hin offen.

Diese Seite lag jetzt in meinem Rücken, während ich langsam
vorging und nach Jane Collins Ausschau hielt.

Ich wurde das Gefühl nicht los, daß sie hier in der Nähe irgendwo
lauerte und nur darauf wartete, daß ich ihr entgegenkam.

Möglichkeiten, sich zu verstecken, besaß sie nicht. Es gab hier keine

Winkel, Nischen oder Falltüren, auch keine Stände mehr, nur diesen
leeren, öden Ort. Dazu die Düsternis, der fallende Regen, man
konnte schon trübsinnig werden an so einem Tag im Juli.

Ich hatte meinen Mantel aufgeknöpft. Wenn es sein mußte, wollte
ich schneller an die Waffen gelangen, denn ich traute Jane Collins
nach wie vor nicht über den Weg.

Was hatte ich wegen ihr nicht schon alles durchgemacht! Ich
schüttelte den Kopf, als ich daran dachte. Zuletzt hatte Suko ihr sogar
das Leben gerettet. Auf dem Planeten der Magier war dies
geschehen. Wikka hatte Suko hängenlassen, Jane rettete er, aber

Dankbarkeit konnten wir von ihr nicht erwarten. Seit der Geist des

Rippers in ihr steckte, war sie zu einer Hexe geworden. Auch wenn
sie dem Teufel nicht mehr diente, sie stand noch voll auf der Seite
des Bösen, und das gefiel mir überhaupt nicht. Ich hatte lange
gegrübelt, hin und her überlegt, dennoch war mir keine Möglichkeit
eingefallen, Jane Collins zu retten. Und nun wollte sie etwas von
mir.

Ich war gespannt.

Fast die Hälfte der Halle hatte ich durchquert. Dabei war ich
vorsichtig gegangen, denn auf herumliegenden Obstschalen
auszurutschen, kann gefährlich werden.

Ich mußte diese tückischen Fallen umgehen und schritt weiter. Ein

Geräusch warnte mich.

Da es hinter mir aufgeklungen hatte, blieb ich stehen und drehte
mich um. Uber die breite Schwelle des Eingangs fuhr ein gewaltiger

Schatten. Im ersten Moment konnte ich nicht erkennen, um was es
sich bei ihm handelte, bis ich diesen Schatten als Gabelstapler
identifizierte. Er rollte herein.

Im düsteren Zwielicht der Halle wirkte er wie ein stählerner

Koloß. Meine Brust wurde mir eng. Ich versuchte, die Gestalt auf
dem Sitz zu erkennen, das gelang mir nicht, denn der Stapler wurde
nicht gelenkt. Wurde nicht gelenkt?

Ich merkte, wie sich mein Magen spannte. Verdammt, der Stapler
fuhr von allein, und hinter ihm sah ich einen zweiten und dritten
erscheinen. Die beiden fuhren sogar noch schneller. Sie überholten
den ersten, zogen einen Halbkreis und sahen, daß sie mich
einkesselten. Gabelstapler sind Machwerke oder Geschöpfe der

Technik. Sie fahren nicht allein, denn sie müssen von Menschen
gelenkt und bedient werden. In diesen drei Staplern saß niemand, sie
wurden von einer anderen Macht gesteuert, da gab es für mich nur
eine Erklärung: Schwarze Magie!

Jemand, der diese Fahrzeuge lenken konnte, mußte auch die

Schwarze Magie beherrschen. Es gab nur eine Erklärung. Jane

Collins!

Sie hatte sich mit mir treffen wollen. Ich war gekommen und erlebte
nun die große Überraschung. Jane hatte mich eiskalt in die Falle
laufen lassen, womit ich nicht gerechnet hatte, wenn ich ehrlich sein
sollte. Eine Markthalle als dämonische Falle war mir doch ein
wenig abstrakt vorgekommen.

Wie man sich täuschen konnte.

Die Gabelstapler verunsicherten mich. Es war dieses fast lautlose

Rollen, das schemenhafte Herangleiten der stählernen Kolosse, und
ich sah die vorgeschobenen, breiten, langen, glänzenden Zinken, die
mich wie gefährliche Schwerter bedrohten.

Ich suchte nach einem Ausweg.

Natürlich, ich hätte auf den Aufgang zurennen können, aber darauf
schien der erste Stapler nur zu warten. Wie ein sprungbereites Tier
lauerte er in der Nähe und glotzte mich an.

Alle drei Fahrzeuge waren mit Scheinwerfern ausgerüstet worden,
die mich an widerliche, kalte Augen erinnerten, um mich zu fixieren
und zu taxieren.

Mir rann eine Gänsehaut über den Rücken, denn allmählich mußte
ich den verdammten Dingen entkommen. Ich rannte weg.

Meine Füße trugen mich schnell auf die Hallenmitte zu. Dennoch
war ich nicht schnell genug, weil mir einer der Stapler den Weg
abschnitt. Er hatte eine scharfe Kurve genommen. Sein Reifengummi
radierte über den aufgerissenen Betonboden und hinterließ dort
schwarze Streifen. Der Elektromotor arbeitete kräftig. Ich hörte das
hohe Summen. Dieser widerliche Ton erzeugte bei mir noch mehr

Magenschmerzen. Ich huschte zur Seite.

Dabei war ich volles Risiko eingegangen. Bevor mich die Zinken
berühren konnten, war ich zur Seite gesprungen, drehte mich
gedankenschnell und faßte einen verzweifelten Plan. Ich mußte auf
den Stapler. Nur wenn ich ihn selbst steuerte, konnte er mir nicht
mehr gefährlich werden. Sehr eng lief ich den nächsten Bogen. Der

Stapler gab nicht auf. Er war wütend, aufgeheizt worden, hatte sein

Opfer einmal ins Visier genommen und folgte ihm.

Auch der zweite rollte heran, während der dritte Stapler noch
immer den Eingang bewachte.

Die Technik wurde manipuliert. Scheinwerfer schalteten sich
intervallweise ein und aus. Mir kam es vor, als wollten sie mir ein

Zeichen geben, sich mit mir unterhalten und mich gleichzeitig
verhöhnen. Mein Vorteil war, daß ich mich schneller bewegen
konnte und nicht an Kurvenradien gebunden war. Sosehr sich der

Stapler auch anstrengte, da kam er nicht mit.

Als die linke seitliche Haltestange wieder vor meinem Auge
erschien, warf ich meinen Oberkörper vor. Streckte den Arm aus und
griff blitzschnell zu.

Ich schaffte es.

Plötzlich hielt ich die Stange fest, wurde noch mitgeschleift, ließ
aber nicht los, sondern gab mir noch Schwung, damit ich auf den

Stapler klettern konnte.

Das gelang mir auch.

Plötzlich war ich oben, sah das schwarze Lenkrad vor mir und legte
sofort beide Hände um seinen Rand. Ich spürte noch die Feuchtigkeit
des Metalls — der Stapler fuhr noch immer im Kreis —, aber ich
dachte nicht im Traum daran, das Rad loszulassen.

Ich lenkte gegen. Das heißt, ich wollte es. Die andere Kraft war
stärker. Was ich auch anstellte, das Steuerrad ließ sich nicht
bewegen. Allmählich wurde mir mulmig zumute. Ich spürte den

Schweiß auf meinem Rücken, der eine dicke Schicht gebildet hatte,
sich zu Tropfen sammelte und in Bahnen nach unten rann.

Auch den dritten Gabelstapler hielt nichts mehr an der Tür. Er hatte
sich gelöst und rollte in meine Richtung, während der zweite
sowieso schon anfuhr.

Sie nahmen mich von verschiedenen Seiten aufs Korn. Die Gefahr
wuchs.

Es war zwar keine unmittelbare Lebensgefahr, in der ich mich
befand, aber die konnte schnell kommen. Wenn die drei verdammten

Stapler kollidierten, geriet ich zwischen die Mühlen.

Das konnte tödlich werden!

Ich schaute mich um. Die verdammte Maschine raste noch immer im

Kreis. Nie sah ich die beiden heranfahrenden anderen Stapler klar
und deutlich. Jedesmal nur als Schatten, und wenn ich sie entdeckte,
wobei sie ihre Lichter blinken ließen, hatten sie schon wieder ein

Stück aufgeholt.

Ich dachte ans Abspringen. Das war noch gefährlicher, denn ich
würde, wenn ich den Boden erreichte, unter Garantie hinfallen und
nicht mehr so schnell hochkommen.

Die Zinken konnten mich dann aufspießen…

Wieder die Drehung. Auch ich merkte den Schwindel. Ich hörte das

Rollen der anderen Räder. Sie versprachen mir einen fast sanften

Tod. Die Räder meines Gabelstaplers schrien, protestierten, doch
die Kraft ließ einfach nicht nach. Sie schleuderte das Gefährt
weiterhin in einen engen, immer gefährlicher werdenden Kreis.

Längst hielt ich nur eine Hand am kleinen Lenkrad. Mit der anderen
stützte ich mich ab. Die Metallzinken wurden zu tödlichen

Bedrohungen. Noch zwei, drei Drehungen, dann würden die Wagen
zusammenstoßen und mich möglicherweise zerquetschen.

Das geschah nicht.

Abrupt stoppte die rasende Fahrt. Genau in dem Augenblick, als die

Wagen nur mehr eine Handbreit voneinander entfernt waren. Mich
hatte die unfreiwillige Fahrt so fertiggemacht und mitgenommen, daß
ich mich noch weiter drehte und auf dem Sitz von einer Seite auf die
andere schwankte.

Mir war schlecht geworden. Mein Magen spielte verrückt. Ich
würgte.

Und hörte die spöttische Stimme. »Wie heißt es doch noch,

Geisterjäger? Wenn auch die Jahre enteilen…« Ein leises Lachen
folgte. »Bei dir sind sie wohl schnell enteilt. Du wirst alt, John.

Keine Reaktion mehr, oder?«

Ich holte tief Luft, schaukelte noch immer und schaute von meinem
erhöhten Sitz nach unten.

Vor dem Stapler stand Jane Collins.

Lächelnd, herausfordernd und dabei etwas in den Händen haltend,
das ihre gefährlichste Waffe war.

Der Würfel des Unheils!

***

Das dumpfe Geräusch der auf den Tisch fallenden Stirnplatte war

den anwesenden Konferenzteilnehmern durch Mark und Bein
gegangen. Sie saßen da und schauten auf ihren Kollegen, der sich
nicht rührte. Anders Will Mallmann. Er als direkter Nachbar des

Kommissars faßte sich als erster. Obwohl er einen schrecklichen

Verdacht bekommen hatte und sich eigentlich vor der nächsten Tat
scheute, griff er mit beiden Händen zu. Er führte die zehn Finger in
die Haare des Kommissars und zuckte sofort wieder zurück.

Das waren keine Haare mehr.

»Was
ist
geschehen,

Herr

Mallmann?«
fragte
der

Hauptabteilungsleiter, der noch blasser geworden war.

Will schaute den Mann über den Körper des zusammengebrochenen
hinweg an. »Herr Degenhardt, Sie können glauben, was Sie wollen.

Sie können mich auch für einen Spinner halten, aber was ich hier
gefühlt habe, sind keine Haare mehr.«

»Wieso nicht?«

»Das fühlte sich an wie Holzspäne…«

Nach diesen Worten wurde es totenstill. Die Anwesenden wagten
kaum, den Atem über die Lippen fließen zu lassen. Ein unsichtbarer

Gast stahl sich zwischen sie.

Es war das Grauen…

Die Gesichter der Männer bekamen Muster. Gänsehaut lief darüber.

Manche schüttelten sich. Andere holten ein paarmal tief Luft, wollte
reden, aber sie brachten keinen Ton hervor.

Zu schlimm war das, was sie hatten mitansehen müssen. Und dann
noch dieser Kommentar…

»Wissen Sie… also wissen Sie eigentlich, was Sie da gesagt
haben, Kommissar Mallmann?«

»Natürlich, Herr Degenhardt.«

»Gut, dann schauen Sie noch einmal nach. Ich möchte, daß jeder
von Ihnen hier im Raum bleibt. Niemand verläßt den Saal ohne
meinen ausdrücklichen Befehl. Haben Sie mich verstanden?«

Degenhardt kehrte gern den Chef heraus. Die anderen kümmerten
sich nicht um ihn. Sie waren schließlich von keiner Partei abhängig.

Wenn Degenhardt Pech hatte, wurde er bei der nächsten Wahl
abgelöst. So etwas vertrug er natürlich nicht, und er wollte auch
keine weiteren Schwierigkeiten bekommen.

Will Mallmann mußte sich selbst überwinden, um dem Wunsch des

Mannes nachzukommen. Noch einmal faßte er zu. Zwischen seinen

Fingern spürte er wieder rauhe Haare und mußte ein paarmal
schlucken. Es war nicht einfach, den Körper in die Höhe zu stemmen
und ihn gegen die Lehne des Stuhls zu drücken, wo er auch
sitzenblieb. Will schaute in das Gesicht.

Es wirkte bleich, käsig, fast aus wie Holz.

»Ist er tot?« fragte Degenhardt.

»Moment.« Mallmann fühlte nach dem Herzschlag. Als seine Finger
über den Körper glitten, wußte er bereits Bescheid. Die Haut hatte
sich völlig verändert. Sie war weder weich, nachgiebig noch mit
einer Spannkraft versehen, sondern hart und rauh. Das stellte der

Kommissar fest, als er mit den Finger in den Spalt zwischen zwei

Hemdknöpfe fuhr und die Haut berührte.

Nein, das war keine Haut mehr.

Das war Holz. Helles, hartes und entsprechend riechendes Holz.

Neben Will Mallmann saß kein Mensch mehr, sondern eine Figur.

Eine Puppe, ein Holzfigur, wer konnte das schon sagen?

»Ich warte auf eine Antwort, Herr Mallmann!« forderte

Degenhardt. Will schaute den Hauptabteilungsleiter an.

»Er ist tot…«

Schwer tropften die Worte in die gespannte Stille. Will schaute
sich um. Er sah nur entsetzte Gesichter. Die hier versammelten

Männer hatten alle schon dem Tod ins Auge geschaut - Degenhardt
als Politiker vielleicht ausgenommen —, was sie gerade erlebt
hatten, dafür gab es einfach keine Erklärung.

Ohne einen ersichtlichen Grund war der Kollege vor ihren Augen
gestorben.

Das war makaber und auch unheimlich.

Degenhardt unterbrach das Schweigen durch sein Räuspern. Danach
stand er auf. »Kann es sich um einen Herzschlag gehandelt haben?«
fragte er Will, der beileibe kein Arzt war und den Kollegen die
nächste Überraschung bot.

»Schauen Sie jetzt genau hin«, sagte er. »Ich werde Ihnen allen
etwas zeigen.« Schon während seiner Worte hatte er den Arm des

Toten hochgehievt, soweit dies möglich war.

Hand und Unterarm krachten auf die Tischplatte, wobei der

Ellbogen noch die Kante berührte. Das Geräusch klang wie kurz
zuvor, als der Kopf auf die Platte gefallen war.

So unnatürlich, so hölzern…

»Was ist das?« fragte jemand.

»Holz auf Holz«, erklärte der Kommissar hart. »So unfaßbar und
unglaublich es für uns ist, wir müssen uns leider damit abfinden.

Zwischen uns sitzt kein normaler Toter, sondern eine Leiche, die
gleichzeitig verhölzert worden ist.«

Bisher hatte Ruhe geherrscht. Nun war es damit vorbei. Die meisten
sprangen auf. Sie redeten wild durcheinander, weil es keiner glauben
oder fassen konnte.

Will wurde angefeindet.

Er war ruhig, bleich und gefaßt sitzengeblieben. Über seine Lippen
kam kein Kommentar.

Degenhardt griff ein. »Meine Herren!« rief er. »Reißen Sie sich
zusammen! Wir können den Fall nur mit der nötigen Ruhe und

Übersicht angehen.«

Wenn Mallmann ihm nie recht gegeben hatte, in diesem Fall tat er
es. Auch Degenhardt war nervös. Aus der Innentasche seines

Jacketts holte er ein Tuch und tupfte sich den Schweiß aus dem

Gesicht. Nur allmählich beruhigten sich die Männer. Sie warfen dem
verstorbenen Kollegen scheue Blicke zu, und Degenhardt flüsterte
immer wieder:

»Holz, nein das ist nicht wahr…«

Will Mallmann verkniff sich eine Antwort. Er wußte es besser. Und
er wußte auch, daß der Tod des Harald West verdammt nicht mit
rechten Dingen zugegangen war. Da hatte sich etwas getan, da war
etwas in Gang gesetzt worden, für das es keine rationale Erklärung
gab. Welche dann?

Will dachte über den Spott nach, den ihm West noch
entgegengebracht hatte. Der Kommissar war nicht nachtragend, er
selbst hatte ja auch eine etwas lockere Antwort gegeben, als er den

Namen Dracula ins Spiel brachte, aber das alles spielte jetzt keine

Rolle mehr, denn Harald West befand sich nicht mehr unter den

Lebenden.

Will wischte über seine Stirn. Er stellte fest, daß seine Hand
zitterte. Schon jetzt dachte er darüber nach, wie es möglich gewesen
sein konnte, daß einem Harald West so etwas passiert war. Dafür
gab es einfach keine Erklärung. West hatte nichts mit Dämonen zu tun
gehabt. Er war kein Geisterjäger wie John Sinclair, der Freund des

Kommissars, wie sich Will manchmal selbst bezeichnete.

Vielleicht war er, ohne davon Kenntnis gehabt zu haben, jemanden
auf die Zehen getreten.

»Dieser Bachara ist mit dem Teufel im Bunde!« So hatte Harald

West gesagt. Einfach nur so dahergeredet, die Worte nicht ernst
gemeint. Will Mallmann allerdings nahm sie ernst.

Sehr sogar…

Er hörte Degenhardt reden und um Ruhe bitten. Mallmann verstand
nicht, was der Mann sagte, bis er direkt angesprochen wurde und
hochschreckte.

»Kommissar Mallmann, haben Sie eine Erklärung?«

»Nein.«

»Aber Sie beschäftigen sich doch mit Dingen, die…« Degenhardt
räusperte sich, »nicht in den normalen Bereich unserer Arbeit
hineinpassen.«

»Schon.«

»Dann werden Sie den Fall übernehmen.«

»Das hatte ich auch vor, Herr Degenhardt.«

Der Hauptabteilungsleiter nickte. Bevor er die Konferenz auflöste,
nahm er den Männern das Versprechen ab, über den Vorfall den

Mantel des Schweigens zu decken.

»Und Sie bitte ich noch in mein Büro«, sagte er zu Will Mallmann.

»Außerdem lasse ich den Toten abholen und zur Untersuchung
bringen. Da wird man ja sehen.«

»Das meine ich auch«, sagte Will.

Die Kollegen gingen. Ein alter Kumpel, er wurde nur Schmitz drei
genannt, schlug Will auf die Schulter. »Ehrlich, Will, ich beneide
dich nicht um den Job.«

»Ich mich auch nicht.«

Degenhardts Büro lag zwei Etagen höher. Mit dem Lift fuhren er
und Will Mallmann hoch. Der Hauptabteilungsleiter zeigte sich noch
immer fassungslos. Er schüttelte den Kopf und wischte permanent
den Schweiß von seiner Stirn. »Wie ich das den zuständigen Stellen
erklären soll, weiß ich nicht.« Fast flehentlich schaute er den

Kommissar an. »Tun Sie mir einen Gefallen und lösen Sie den Fall
so rasch wie möglich.«

»Ich werde mein Bestes geben.«

»Reicht das?«

»Nein«, gab Will zu. »Aber wie Sie sicherlich wissen, kenne ich

Leute, die sich ebenfalls von Berufs wegen mit Fällen wie diesem
hier beschäftigen. Man könnte…«

»Sie meinen diesen Engländer.«

»Ja, John Sinclair. Er hat uns schon öfter geholfen.«

»Blamabel für uns, wirklich.«

Will hob die Schultern. »Was wollen Sie, Herr Degenhardt? Man
kann nicht in allen Sätteln reiten.«

»Ja, natürlich, aber reden wir in meinem Büro weiter. Ich muß
mich erst sammeln.«

Degenhardts Sekretärin erschrak, als sie ihren Chef mit so bleichem

Gesicht den Raum betreten sah. Fast wäre ihr die kleine Gießkanne
noch aus der Hand gefallen, mit der sie die Blumen begoß.

»Stellen Sie die Pflanzen lieber nach draußen«, schlug Will vor.

»Da können Sie das Wasser sparen. Es regnet stark genug.«

Die Sekretärin war eine humorlose Person. »Möchten Sie Kaffee,

Herr Degenhardt?« fragte sie, ohne auf die Bemerkung des

Kommissars einzugehen.

»Ja, eine Kanne.«

»Und noch eine zweite Tasse«, sagte Will.

Er schloß hinter dem Hauptabteilungsleiter die Tür. Degenhardt
hatte bereits am Schreibtisch seinen Platz gefunden. Die

Unterschriftenmappe schob er zur Seite und stützte das Kinn in beide

Handflächen. »Ich verstehe es nicht«, flüsterte er. »Verdammt, ich
verstehe es einfach nicht. Das will nicht in meinen Schädel.«

»Fragen Sie mich mal.«

»Aber es muß doch einen Grund geben!« Degenhardt stierte Will

Mallmann an. »Den gibt es auch vielleicht.«

»Und?«

»Woran hat Harald West zuletzt gearbeitet?«

»An der Terroristenfahndung. Wir wollten den letzten Mann dieser

Gruppe noch kriegen. Ricardo Bachara.«

»Kein Deutscher?«

»Nein, ein internationaler Terrorist. Wie dieser Carlos. Allerdings
nicht so gefährlich. Er stammt aus Spanien und hat sich nach dem

Studium sein Geld durch Schnitzen verdient.«

»Was sagten Sie da? Schnitzen?«

»Das kann eine Spur sein.«

Degenhardt schüttelte den Kopf. »Verstehe ich nicht.«

Auch Wills Antwort klang nicht überzeugend. »Okay, ich gebe zu,
es klingt unwahrscheinlich, doch Harald West ist zu einer Holzfigur
geworden, und ein Schnitzer braucht, um seinen Beruf auszuüben,
ebenfalls Holz.«

»Daher die Verbindung. Nein!« Degenhardt wollte daran nicht
glauben. »Das ist mir alles zu weit hergeholt, wie wollen Sie mir so
etwas denn begreiflich machen?«

»Weiß ich auch noch nicht.«

»Kommen Sie, Mallmann, den Fall müssen wir anders anpacken.

Oder vielmehr Sie.«

Die Tür wurde geöffnet. Der Duft von frisch gekochtem Kaffee
schwang durch das Büro und vertrieb die etwas abgestandene Luft.

Die Sekretärin deckte auf. Will bedachte sie mit keinem Blick.

Er schenkte sich auch selbst ein und redete erst wieder, als er einen

Schluck getrunken und die arrogante Frau das Büro verlassen hatte.

»Wir sollten dennoch bei der Spur bleiben, Herr Degenhardt.«

Der Blick des Hauptabteilungsleiters wirkte stumpf. Er schaute
einer Fliege nach, die summend ihre Kreise um die Kaffeekanne zog.

»Ich sehe da keine Verbindung.«

»Und ich habe keine andere Spur. War da nicht etwas mit dem

Bayerischen Wald. Wie mir Kommissar West noch kurz vor seinem

Ableben berichtete? Oder täusche ich mich?«

»Ja, er wollte hin. Angeblich hat ein Polizist diesen Ricardo

Bachara dort gesehen.«

»Wo liegt dieser Ort?« fragte Will. »Und wie heißt er?«

»Das kann ich Ihnen aus dem Kopf nicht sagen. Da muß ich erst in
meinen Unterlagen nachschauen.«

»Es wäre gut, denn ich möchte so rasch wie möglich fahren und mir
den Ort ansehen.«

»Allein?«

»Wollen Sie mit?« fragte Will gegen.

»Nein, ich dachte da an Ihren Freund aus England.«

»Den informiere ich auf jeden Fall.«

»Schön!« Degenhardt beugte sich vor und stellte die

Sprechverbindung zum Vorraum her. Er forderte die Akte

Bachara/West an.

»Aber die haben Sie, Herr Degenhardt«, flötete die Sekretärin
zurück.

»Wo denn?«

»Schauen Sie mal in Ihrer Schreibtischschublade nach.«

»Das werde ich, danke.« Degenhardt grinste. »Manchmal ist man
vergeßlich«, sagte er, als er die Unterlagen gefunden hatte. »Ich
brauchte sie, weil ich die Reise absegnen sollte.«

Er schlug die Mappe auf.

Will beobachtete den Mann. Degenhardt war nervös. Noch nie hatte
der Kommissar ihn so aus der Fassung erlebt. Degenhardt atmete
schnell und heftig. Manchmal räusperte er sich auch, als er in den
dünnen Unterlagen blätterte. »Nein«, sagte er, »tut mir leid. Wenn
ich mir das hier anschaue, finde ich wirklich keine Spur. Aber Sie
können selbst nachsehen.« Er reichte Will den Hefter rüber.

Bevor der Kommissar ihn noch anfassen konnte, wurde die Tür
aufgestoßen. Die Sekretärin war außer Atem und zudem hochrot
angelaufen. »Herr Degenhardt dieser Mann hier…«

»Mach keinen Ärger, Puppe.« Ein stämmiger Mensch im blauen

Kittel hatte das Büro betreten. Vor dem Schreibtisch blieb er stehen
und stützte seine Hände auf die Platte. »Sie sind doch Herr

Degenhardt, oder?«

»Ja.«

»Haben Sie veranlaßt, daß die Leiche abgeholt werden soll?«

»Auch das.«

»Und Sie meinten den kleinen Konferenzraum?«

»Natürlich.« Degenhardt schlug mit der Faust auf den Tisch. »Was
soll das Gefrage?«

»Das kann ich Ihnen sagen. Mein Kollege und ich sind
hingekommen und haben keine Leiche gefunden. Wenn eine
dagewesen sein sollte, dann hat man sie geklaut.«

»Das ist unerhört.« Der Hauptabteilungsleiter sprang in die Höhe.

»Was erlauben Sie sich!«

»Das meine ich auch«, sagte die Sekretärin.

»Ach, halt dich da raus, du frustrierte Vorzimmerpalme«, erwiderte
der Knabe locker, und Will Mallmann mußte sich ein Lachen
verbeißen. Das gönnte er der arroganten Person.

Degenhardt knöpfte sein Jackett zu. Mit zügigen Schritten
durchquerte der Grauhaarige beide Räume. Im Flur erst holten Will

Mallmann und der andere ihn ein.

»Und Sie haben wirklich nichts gesehen?« fragte der Kommissar.

»Nein.«

»Gut.«

Niemand sprach mehr. Degenhardt stürmte als erster aus dem

Fahrstuhl und in den Konferenzraum. Fast wären die beiden anderen
gegen ihn gelaufen, so abrupt war er stehengeblieben.

Der Platz, auf dem der Tote sich hätte befinden müssen, war
tatsächlich leer.

»Habe ich doch gesagt«, meinte der Mann im Kittel. Aus einer

Tasche holte er ein Zigarillo und klemmte es zwischen seine dicken

Lippen. »Ist nun mal so. Was weg ist, ist weg.«

Will Mallmann schritt tiefer in den Konferenzraum hinein. Er
konnte sich keinen Reim auf die Geschichte machen. Die Lüftung
funktionierte nicht gut. Noch immer hing kalter Rauch fahnengleich in
der Luft. In seiner blaugrauen Farbe erinnerte er an hauchdünne

Leichentücher. Degenhardt stand dort, wo er auch zuvor gesessen
hatte. Sein Gesicht war verzogen, er schüttelte den Kopf, mit einer

Gleichmäßigkeit, als säße in seinem Nacken ein Uhrwerk, das den

Schädel antrieb. »Ich begreife es nicht, verdammt. Die kann doch
keiner gestohlen haben. Was meinen Sie dazu, Mallmann?«

»Eigentlich nichts.«

Degenhardt schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Verdammt,
geben Sie mir doch eine anständige Antwort.«

Will drehte sich um. Er war am anderen Ende des langen

Konferenztisches stehengeblieben. Über die Platte hinweg schaute er
den Hauptabteilungsleiter an. »Was wollen Sie denn hören? Daß ich
den Toten weggezaubert habe? Daß ein Geist gekommen ist und ihn
mitgenommen hat? Sagen Sie was. Ich kann Ihnen keine Antwort
geben.«

»Wollen Sie nicht.«

Will hob die Schultern. Es war müßig, sich mit Degenhardt auf eine

Auseinandersetzung einzulassen. Der ging auf keine Bemerkung ein,
er dachte rationell, war ein richtiger Beamter, geilte sich an

Statistiken auf und glaubte an die Obrigkeit.

Phantasie, Fingerspitzengefühl fehlten ihm. Das Bemerken von

Trends und Strömungen, nein, das bekam er nicht mit. Dafür war er
nicht der richtige Mann. War vielleicht auch besser für seinen Job.

Wer konnte das wissen?

»Was denken Sie jetzt, Mallmann?«

»Das sage ich lieber nicht.«

»Hüten Sie sich.«

Will grinste. Er strich über sein schütteres dunkles Haar, ging zwei

Schritte zur Seite. Jetzt stand er dicht an der Wand, wo er über die

Lehnen der Stühle schauen konnte, und zwar genau an der Seite des

Tisches, an der auch er gesessen hatte.

Die Stühle standen nicht mehr in einer Reihe. Man sah, daß die

Männer heftig aufgesprungen waren, um den Raum zu verlassen. Es
war leicht, über die Sitzflächen zu schauen.

Auf einer lag etwas.

Ein kleiner Gegenstand. Will konnte ihn auf diese Entfernung hin
nicht erkennen. Aber er war sicher, daß der Gegenstand dort noch
nicht gelegen hatte, als sie den Raum verließen.

Deshalb ging er näher. Dabei rückte er ein paar Stühle vor, die ihn
behinderten.

»Wo wollen Sie hin?« fragte Degenhardt. Er machte einen langen

Hals und konnte trotzdem nichts sehen. Zudem blendete ihn die
blanke Holzplatte des Tisches.

Der Mann im Kittel war verschwunden. Er rauchte im Gang weiter.

Mallmann hatte den Stuhl erreicht, auf dem der Gegenstand lag. Es
war das Sitzmöbel, auf dem sein Kollege Harald West gesessen
hatte. Und jetzt lag er dort!

Will Mallmann spürte seinen Magen als Stein. Ihm begannen die

Augen zu brennen, das Zittern der Hände war nicht zu vermeiden, als
er das hochnahm, was auf der Sitzfläche lag.

Eine Holzpuppe!

»Hier ist er«, sagte der Kommissar rauh. Er hatte den Arm gedreht.

Degenhardt konnte genau auf die Puppe schauen, die in Mallmanns

Handfläche lag.

»Wer?«

»Harald West.«

Degenhardt beugte sich vor. Will hatte selten einen Menschen so
bleich werden sehen. Die Haut nahm dann einen gelblichen

Schimmer an und ähnelte kaltem Rinderfett.

»Er ist zur Puppe geworden!« flüsterte der Kommissar.

»Verdammt, er wurde zur Puppe…«

Degenhardt fiel zurück. Er krachte schwer auf den Stuhl und hielt
sich an der Tischkante fest.

Wills Augen weiteten sich. Erst jetzt kam der Schock. Hart und
peitschend. Will hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu atmen, sondern
eine dünne Flüssigkeit.

Er nahm die gesamte Hand, preßte sie um die Figur und erlebte den
zweiten Schock.

Harald West zerbröselte zwischen seinen Fingern. Was einmal ein

Mensch gewesen war, rieselte als Staubfahne auf den Tisch, und

Will glaubte noch, einen fernen, leisen Schrei zu hören…

***

Ricardo Bachara starrte in die Glut des Ofens. Der Juli war kalt.

Nicht nur im Bayerischen Wald, auch im übrigen Deutschland. An
der Nordsee hatten die Wassertemperaturen die 15-Grad-Grenze
nicht überschritten. Die Urlaubsgäste froren dort schneller, als sie
denken konnten. Auch über die Höhen des Bayerischen Walds fegte
ein scharfer Wind. Dabei lag es nicht lange zurück, daß der letzte

Schnee geschmolzen war. So konnte es kommen.

Feuer im Juli, und er starrte in die Flammen, weil er einfach nicht
anders konnte. Er brauchte jetzt Ruhe. Der Satan hatte ihm eine neue

Aufgabe gestellt. Bevor er sie in Angriff nahm, mußte er sich
konzentrieren. So war das immer bei Bachara.

Der Mittelscheitel hatte sich gelöst. Das Haar fiel fettig nach links
und rechts. Es sah aus wie ein aufgeklapptes Buch mit schwarzen

Seiten. Er schleuderte es zurück und griff zur Flasche. Von innen
wollte er sich auch wärmen.

Selbstgebrannter, ein Schnaps, der Pferde in die Ställe trieb und

Magenwände resistent machte. Wenigstens seine. Er trank aus der

Flasche. Das Licht hatte er gelöscht. Wie immer benutzte er den alten

Hauklotz als Sitzplatz. Da die vordere Ofenplatte offenstand, konnte
er in die Flammen schauen, die manchmal wie lange Fingerspitzen
aus der Öffnung leckten und einen Teil seines Arbeitsraums
erhellten, während der andere im Schatten blieb.

Es war eine völlig normale Werkstatt. Wenn ihn jemand aus dem

Dorf besuchte, sah der Kunde nichts Außergewöhnliches. Ebenso
verhielt es sich mit den Wohnräumen. Sie waren durch eine Tür mit
der Werkstatt verbunden. Seit über einem Jahr hatte sich Ricardo

Bachara in dieses einsam stehende Haus zurückgezogen.

Natürlich hatten die Leute zunächst geredet. Die Mäuler hatten sie
sich zerrissen. Das legte sich allerdings, nachdem er einmal ein Fest
im Gasthaus gegeben hatte.

Da war die Hälfte der Einwohner total betrunken gewesen. Eine
irre Feier. Er freute sich noch jetzt darüber. Man akzeptierte ihn.

Auch der Polizist, der den Spitznamen Waldläufer trug. Zu Anfang
hatte er Ricardo schief angesehen, jetzt nicht mehr. Und niemand
ahnte, welch eine Vergangenheit hinter ihm lag.

Als Terrorist und Killer. Er stand auf.

Obwohl er den Schnaps wie Wasser getrunken hatte, ging er noch
kerzengerade. Bachara hielt sich immer gut. Man mußte hier gut sein,
um etwas losmachen zu können.

Flammenschein hauchte seine Gestalt rötlich an. Bachara sah älter
aus, als er in Wirklichkeit war. Es lag vielleicht an den schwarzen

Haaren und an dem ebenso schwarzen Bart, der Mund, Wangen und

Kinn wie ein dichtes Gestrüpp umwucherte. Die Kinder hatten mal

Waldschrat zu ihm gesagt. Manchmal kam er sich auch so vor.

Als er vor seiner Werkbank saß, spürte er die Wärme des Feuers
im Rücken. Er schaltete die Lampe ein. Der Schein, breit und gelb,
paßte nicht zum Feuer. Er zerstörte die Atmosphäre. Ohne Licht
konnte er nicht arbeiten.

Er war nervös. Wo die Schwielen dick wie Kröteneier an den

Innenflächen der Hände saßen, spürte er den Schweiß. Wie kam das
nur? Sonst ging immer alles glatt.

Jetzt nicht.

Lag es an den Bildern? Er schaute sie an.

Rechts von ihm lag das des Mannes. Der Typ hatte ein offenes

Gesicht, das Lächeln wirkte echt. Er konnte sich vorstellen, daß
dieser Mann ein Feind des Teufels war.

Und die Frau?

Hatte Asmodis nicht von einer Hexe gesprochen? Bachara lachte
glucksend. Ja, Hexen waren die Weiber fast alle durch die Bank
weg. Da konnte er ein Lied von singen. Verrat, Liebe. Leidenschaft
und eine gewisse Besessenheit lagen bei ihnen dicht beieinander.

Das war schlecht. Deshalb reagierten sie manchmal so gefühlsbetont.

Sie verloren einfach zu oft den Blick für die Realitäten. Vor allen

Dingen beim Geschäft.

Er überlegte, mit wem er beginnen sollte. Mit dem Mann? Das war
leichter, aber danach war er nie gegangen. Also entschloß er sich,
den Würfel Schicksal spielen zu lassen.

Er lag bereit. Bachara hatte ihn selbst geschnitzt. Man konnte ihn
soeben noch mit der Hand umschließen. Zeigte der Würfel eine
gerade Zahl an, würde er mit dem Mann beginnen, bei der ungeraden
mit der Frau. Und wenn er die Sechs würfelte, würde er sich beide
zugleich vornehmen. Eine gerechte Sache, wie er fand.

Ricardo nahm den Würfel in die Hand und ließ ihn fallen. Mit einer

Kante prallte er auf, überschlug sich einige Male und wurde vom

Schraubstock gestoppt.

Eine Sechs.

»Verdammt, ausgerechnet!« Bachara mochte es nicht. Aber er war
ehrlich und würfelte kein zweites Mal. Wenn das Schicksal so
entschieden hatte, bitte sehr.

Also mußte er sich die beiden Personen zur gleichen Zeit
vornehmen. War auch kein Beinbruch.

Zunächst das Grobe, danach das Feine. Nach dieser Devise
arbeitete er. Die Holzstücke lagen bereit, die scharfen Messer
ebenfalls. Ihre Klingen blitzten im Licht der Lampe. Die Holzstücke,
aus der die Figuren geschnitzt werden sollten, besaßen die Länge
von halben Männerarmen, und Ricardo Bachara überlegte, ob er die

Frau nicht ein wenig kleiner als den Mann schnitzen sollte.

Das konnte er später noch. Zunächst einmal mußte er sich das

Grobe vornehmen.

Er griff zum Messer, und dabei fielen ihm wieder die Worte des

Teufels ein. Der Satan war nicht so einfach zu begreifen. Seine

Existenz akzeptierte Bachara, aber die Worte, die der Teufel ihm
unterbreitet hatte, wollten ihm nicht aus dem Kopf. Da stimmte etwas
nicht, denn er hatte davon gesprochen, daß dieser Harald West
sterben sollte. Dies war wohl nicht geschehen, denn einen Tag später
war die kleine Figur verschwunden, die Bachara von seinem

Todfeind geschnitzt hatte. Er wußte genau, wo sie gelegen hatte.

Auf der Werkbank.

Wer hatte sie weggenommen? Bachara war es nicht gewesen, also
ein anderer. Möglicherweise der Teufel. Die Hälfte des Tages war
mit der Sucherei vergangen, so daß sich seine neue Arbeit verzögert
hatte. Nun endlich begann er.

Ein wenig vornübergebeugt hockte er auf dem Schemel. In seiner
rechten Hand hielt er das scharfe Messer, in der linken das Stück

Holz. Es war sehr weich, das Holz ließ sich gut bearbeiten, und als
er das Messer von oben nach unten zog, fielen bereits die ersten
langen Späne auf seinen Schoß, die er wegblies.

In der nächtlichen Stille arbeitete er am liebsten. Nur wenn der

Wind durch die Kronen der Bäume strich, entstanden Geräusche. Hin
und wieder vernahm er auch den Schrei eines Waldvogels. Etwas
paßte nicht in die nächtliche Ruhe. Die scharfen Ohren des Mannes
hatten ein anderes Geräusch vernommen. Es war ein seltsames

Knacken gewesen.

Nicht im Raum, nicht verursacht durch das Feuer, dessen warmer

Atem über seinen Rücken strich.

Nein, draußen hatte er das Geräusch gehört.

Da kam jemand.

Ricardo Bachara konnte man viel nachsagen, nur eines hatte er
nicht. Angst. Wer mit dem Teufel taktierte, dem war dieses Gefühl
fremd. Was konnte ihm schon passieren, wo die Hölle doch
schützend ihre Arme um ihn gelegt hatte?

Ricardo legte Messer und Holz beiseite. Er drückte sich in die

Höhe und schaute sich um. Sein Blick glitt zum Fenster, wanderte
weiter und blieb auf der Außentür haften.

Da rührte sich nichts.

Er griff zur Jacke, streifte sie über und steckte noch ein kleines

Handbeil in den Gürtel, bevor er seine Arbeitshütte verließ. So
völlig wehrlos wollte er nicht sein.

Wie immer quietschte die Tür in den Angeln, wenn er sie öffnete.

Zunächst schob er seinen Kopf über die Schwelle und starrte in die

Dunkelheit, die sich wie ein gewaltiger Sack über das Land gelegt
hatte. Von den Bergen war nichts zu sehen. Der nahe Wald
verschwamm zu einem stockfinsteren, konturenlosen Schatten.

Neben der Tür, und zwar noch innen, befand sich ein Regal, wo
auch eine lichtstarke Taschenlampe lag.

Die nahm Bachara an sich. Der Lichtkegel war sehr breit. Er schnitt
eine regelrechte Schneise in die Finsternis und schwebte über dem
schmalen Weg, der direkt auf den Wald zuführte.

Die Bäume wurden von der breiten Lichtlanze erfaßt. Genau an den

Stellen schimmerten ihre Stämme in einem fahlen Farbton. Wenn er
die Lampe höher schwenkte, erinnerten ihn die Äste und Zweige an
starre Totenarme, die sich anklagend nach allen Seiten in den
düsteren Himmel reckten und eine Schicht aus dichtem Laub
besaßen. Hier existierte noch ein gesunder Mischwald. An einigen

Stellen war er so dicht, daß es nur Tiere schafften, ihn zu
durchqueren. Menschen würden irgendwann im Gestrüpp des

Unterholzes hängenbleiben. Am Waldrand entdeckte er keine

Bewegung. Auch nicht in der Nähe, als er die Lampe schwenkte.

Dafür sah er jedoch etwas anderes. Im hellen Licht, das über den

Boden wanderte, erkannte er auf dem weichen Boden frische

Eindrücke.

Spuren!

Ricardo Bachara dachte nach. Er war diesen Weg in der letzten

Zeit nicht gegangen. Es mußte also ein anderer gewesen sein. Aber

Besuch hatte er, außer vom Teufel, nicht bekommen.

Wer also trieb sich hier herum?

Der Schnitzer wußte es nicht. Er wollte es aber wissen und ging
näher an die Spuren heran.

Genau leuchtete er sie ab.

Für die nächste Zeit wurde er sehr nachdenklich, denn er hatte
etwas entdeckt, das überhaupt nicht in seine Überlegungen
hineinpassen wollte. Die Spuren waren ihm fremd und kamen ihm
dennoch sehr bekannt vor.

Fußspuren.

Und sie besaßen Umrisse, die steif und auch starr wirkten. Sogar
hölzern…

Ricardo Bachara begann zu überlegen. Er kannte die Spuren.

Schließlich hatte er indirekt dafür gesorgt, als er die Figur seines

Todfeindes geschnitzt hatte. Nur eben waren sie nicht so groß. Und
die Spuren sahen frisch aus…

Als wäre erst vor Minuten hier jemand entlanggegangen. Es lag auf
der Hand, wie die Lösung aussehen konnte, aber der Mann wollte
nicht daran glauben, weil sie ihm einfach zu phantastisch erschien.

Dennoch mußte er damit rechnen.

Und er hörte wieder die Schritte.

Sie waren dort aufgeklungen, wo sich auch sein Haus befand, und
genau dahin mußte er leuchten.

Der Schnitzer schwenkte seine Lampe. Er schaute dem Strahl nach,
der die Dunkelheit zerriß und ein Ziel traf.

Die Gestalt stand nahe dem Waldrand, praktisch eine Schrittlänge
von der freien Seite seiner Werkstatt entfernt.

Sie war menschengroß, bewegte sich, wobei das Schlenkern der

Arme roboterhaft wirkte. Und das hatte seinen Grund. Die Gestalt
bestand aus Holz. Und sie war Ricardos Todfeind — Harald West!

***

Ich spürte mein Herz klopfen. Es war ein wildes Rasen, als wollte

es mich mit jedem Schlag warnen und daran erinnern, wie schnell
doch alles zu Ende sein konnte.

Aus meinem höher gelegenen Sitzplatz schaute ich in die Tiefe und
sah Jane Collins.

Sie lächelte.

Es war ein wissendes, ein kaltes und auch ein überhebliches

Lächeln, das sie sich leisten konnte, denn sie hatte in diesem Fall die
wesentlich besseren Karten. Obwohl ich es nicht gern tat, mußte ich
sie als Siegerin einstufen.

Und das wußte sie.

»Hat dir die kleine Fahrt gefallen, John?« fragte sie. Das Lächeln
wurde noch breiter, aber die Augen erreichte es nicht. Sie blickten
kühl zu mir hoch.

Ich hatte mich wieder einigermaßen gefangen, obwohl mir die

Hände noch immer zitterten. »Er hätte nur nicht immer im Kreis
fahren sollen. Es war mir zu wenig Abwechselung.«

»Ich werde beim nächstenmal daran denken.«

»Falls es ein nächstes Mal noch gibt«, schränkte ich ein. »Ich habe
nämlich keine Lust, zu einem Spielball in deinen Händen zu werden.

Und der Würfel ist auch nicht allmächtig.«

»Aber eine große Hilfe.«

»Das gebe ich zu.«

»Bist du nicht davon beeindruckt gewesen, wie es mir gelungen ist,
die Technik zu manipulieren?«

»So etwas ist nicht neu«, erwiderte ich. »Hast du mich deswegen
treffen wollen?«

»Nein, ich wollte aus einem anderen Grunde mit dir sprechen.«

»Dann schieß los!«

Jane legte ihre Stirn in Falten, als sie zu mir hochschaute. »Komm
von der Maschine, wir werden auf gleicher Höhe plaudern, denn so
groß und mächtig bist du nicht, John Sinclair.«

Ich fühlte mich auf diesem Bock auch nicht gerade wohl und
stemmte mich in die Höhe. Dabei stellte ich fest, daß meine Knie ein
wenig zitterten. Trotz der letzten Minuten war die Anspannung nicht
restlos gewichen. Ich sprang zu Boden und fühlte mich sofort wohler.

Dabei schaute ich auf den Würfel.

Er war eine schreckliche Waffe. In zahlreichen Händen hatte er sich
bereits befunden, um ihn hatte es Kämpfe gegeben. Ich hätte ihn gern
gehabt, war auch schon nahe dran gewesen, doch immer wieder hatte
es ein Gegner geschafft und war mir zuvorgekommen. Nun besaß ihn

Jane.

Und sie hielt ihn sehr fest, damit nur kein Zweifel entstehen konnte,
wem der Würfel gehörte. Es war eine regelrechte Demonstration für
mich, die ich auch verstand.

»Kann ich etwas für dich tun?« fragte ich die Hexe und ehemalige

Detektivin.

»Ja.«

»Wie schön, und was?«

»Du solltest versuchen, einiges zu vergessen, was zwischen uns
gewesen ist.«

Ich beugte den Kopf vor und legte eine Hand im rechten Winkel an
mein Ohr. »Was hast du gesagt? Ich soll vergessen, was gewesen
ist?«

»Ja.«

»Und dann?«

»Reden wir weiter.«

Mein Lachen klang hart und schallte durch die leere Markthalle.

»Bist du dir eigentlich im klaren darüber, was du verlangst, Jane?

Du stehst hier nicht als eine normale Person vor mir, sondern erstens
als Hexe und zweitens als Mörderin. Verstehst du?«

»Sicher.«

»Dann frage ich mich, ob du jetzt noch immer so denkst.«

»Natürlich tue ich das.«

Ich schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, aber das ist mir einfach zu
hoch.«

»Ich selbst sehe mich nicht als Mörderin, John. Ich weiß, daß du
mich liebend gern umbringen würdest…«

»Nein, nein, da irrst du dich gewaltig. Das hätte ich haben können.

Als wir Wikka sterben ließen, hätten wir dich ebenfalls hängen
lassen können. Das darfst du nicht vergessen. Ich möchte nur, daß du
vor ein ordentliches Gericht gestellt wirst…«

Ihr Lachen unterbrach mich. »John, denke nach, was du da sagst. Du
kannst mich nicht vor ein ordentliches Gericht stellen. Wer von euch

Menschen will über eine Hexe richten?«

»Bezeichnest du dich nicht mehr als Mensch?«

»Zumindest nicht in dem Sinne, wie du es siehst. Ich bin eine Hexe.

Ich diene…«

»Dem Bösen?« fragte ich schnell. »Das ist so eine Sache. Man kann
es auslegen. Für dich ja, für mich nicht. Ich bin aber nicht
gekommen, um mich mit dir darüber zu streiten. Ich habe die

Vorgänge auf dem Planeten der Magier auch nicht vergessen, und ich
biete dir sogar eine Zusammenarbeit und eine gewisse Hilfe an, denn
es geht gegen einen Feind, der uns beiden große Sorgen bereitet.«

»Dabei kann es sich nur um Asmodis handeln«, stellte ich fest.

»So ist es.«

»Steht er immer noch gegen dich?«

Jane nickte. »Ja, er wird auch nicht mehr auf meiner Seite sein, das
ist klar, denn er hält mich für eine Verräterin. Aber das weißt du
ebenso wie ich. Ihm kommt es darauf an, mich zu jagen und zu
versuchen, mir den Würfel abzunehmen. Befindet er sich in seinen

Händen, hat er im Machtkampf der Schwarzblütler viel gewonnen.

Dabei wird er nicht müde, nach immer neuen Tricks zu suchen. Er
weiß, daß ich einen Frontalangriff seinerseits abwehren kann. Aus
diesem Grunde muß er versuchen, immer neue Tricks zu finden, und
er ist dabei, einen kleinen, aber gefährlichen Plan durchzuführen, in
dessen Mittelpunkt nicht nur ich stehe, sondern auch du, mein lieber

John Sinclair.«

»Du kennst den Plan also?«

»Ja, ich erfuhr davon.«

»Durch wen?«

Jane schaute nach unten, wo sich der Würfel des Unheils zwischen
ihren Handflächen befand. Er sah fast harmlos aus. Die einzelnen

Seiten zeigten eine rötlich-violette Farbe, während sich in seinem

Innern Schlieren ausbreiteten und bewegten. Der Würfel besaß eine

Kraft, die unermeßlich war. Er konnte sie positiv als auch negativ
einsetzen. Dabei richtete er sich streng nach seinem Besitzer. Hätte
ich ihn gehabt, ich hätte ihn für die Zwecke des Guten eingesetzt. Bei

Dr. Tod oder einem Dämon war das etwas anderes. Der setzte ihn
für die Sache des Bösen ein, und Jane würde ebenfalls so reagieren.

Ich wußte nicht, ob sie ihn schon manipuliert hatte. Jedenfalls nicht
gegen mich direkt, das hätte ich gespürt, zudem besaß ich eine

Waffe, die dem Würfel Schwierigkeiten bereiten konnte. Es war
mein Kreuz.

»Was will Asmodis?« fragte ich.

»Unseren Tod.«

»Das ist mir klar.«

»Wie ich schon sagte, John, hat Asmodis sich immer neue Tricks
einfallen lassen. Ich kenne ihn, ich weiß etwas über die Struktur der

Hölle und vor allen Dingen über deren Psychologie. Satan setzt auf
die für dich schlechten Eigenschaften der Menschen. Die meisten
streben nach Macht, Reichtum und Unabhängigkeit. Und da schlägt er
zu. Es gibt genügend Personen, die sich für die Hölle entscheiden,
wenn der Teufel es verlangt. Er findet immer welche, und er findet
auch stets neue Wege, um sein Ziel zu erreichen. Einer dieser Wege
besitzt einen Namen, den ich dir jetzt sagen werde. Ricardo

Bachara.«

»Nie gehört«, erwiderte ich spontan.

»Wirklich nicht?«

»Nein.«

»Dann möchte ich dich aufklären. Ricardo Bachara kann man als
einen politischen Täter bezeichnen. Er gehört oder gehörte zur

Terrorszene in Germany. Man hatte lange Zeit nichts mehr von ihm
gehört. Es hat sich zurückgezogen, hieß es, aber er ist aktiv
geworden, nachdem der Teufel in ansprach.«

»Wo?«

»In Germany.«

Ich runzelte die Stirn. »Was will er? Von dort etwa versuchen,
gegen uns vorzugehen?«

»So sieht es aus.«

Ich lächelte. »Wie kann er das bewerkstelligen?«

»Das ist einfach. Ricardo Bachara hat sich auf das besonnen, was
einmal sein richtiger Job oder seine richtige Arbeit gewesen ist. Auf
das Schnitzen.«

»Und was hat das mit uns zu tun?« fragte ich.

»Asmodis setzte sich mit ihm in Verbindung. Er sorgte dafür, daß
die Fähigkeiten des Mannes reaktiviert wurden. Diese Fähigkeiten,
gepaart mit der Magie des Teufels, können uns schon gefährlich
werden, denn seine Schnitzerhände hat der Satan geschaffen.«

»Komm zum Ziel!« forderte ich.

»Ich bin fast da«, erwiderte Jane lächelnd. »Der Teufel hat seinem

Diener Bachara jeweils ein Foto von uns beiden überlassen. Und der

Terrorist wird also das tun, was er schon immer so gern getan hat.

Schnitzen. Aber nicht irgendeine Figur, sondern zwei genau
bestimmte. Weißt du, worauf ich hinaus will?«

»Natürlich. Er will uns…«

»Eben, John. Er wird von uns zwei Holzfiguren schnitzen und so
versuchen, uns umzubringen. Das ist Voodoo in einer etwas
veränderten Form, wie ich meine. Wir sollten uns dagegen wehren.«

Ich schaute Jane Collins an. Sie hatte mir die Worte lächelnd
gesagt. Fast ohne Emotion. Allein die Tatsache, daß sie sich an mich
gewandt hatte, ließ darauf schließen, daß Jane sich überhaupt nicht
so sicher fühlte, wie sie sich gab. Ihre Schau war Maske, Tünche. In

Wirklichkeit hatte sie Angst.

Das wußte ich und sprach sie darauf an.

Überraschenderweise nickte sie darauf sogar. »Sehr richtig, John,
das gebe ich zu. Ich habe Angst, denn ich weiß, wie mächtig und
gefährlich Asmodis nicht nur sein kann, sondern auch ist. Dieser

Schnitzer kann sich unter seiner Leitung für uns zu einer tödlichen

Bedrohung entwickeln.«

»Und woher weißt du das alles?« erkundigte ich mich, denn mein

Mißtrauen war noch immer nicht gewichen.

Jane löste die linke Hand vom Würfel, krümmte den Zeigefinger
und deutete mit dem Nagel nach unten. »Durch ihn, mein lieber John.

Wie dir bekannt sein dürfte, kann man diesen Würfel manipulieren.

Das ist hiermit geschehen. Ich habe in den Würfel hineinschauen
können oder dürfen, je nachdem, und ich sah Dinge, die mir
überhaupt nicht gefielen. Wir sollten uns wehren.«

»Du hast natürlich auch schon einen Plan.«

»Den habe ich in der Tat. Wenn es dir eben möglich ist, werden
wir uns in die Höhle des Löwen begeben.«

»Nach Germany?«

»Sehr richtig. An den Ort, wo es geschehen soll. Ich weiß nicht,
wie weit dieser Bachara mit seinem Werk ist, aber wir sollten uns
beeilen. Jede Sekunde zählt.«

Wenn das alles so zutraf, wie sie es mir gesagt hatte, gab ich ihr
recht. Dennoch blieb ein Rest von Mißtrauen. Ich wollte einfach
nicht glauben, daß Jane Collins so mir nichts dir nichts mit mir
zusammenarbeitete. Nein, da steckte etwas dahinter.

»Du traust mir nicht?« fragte sie, als hätte sie meine Gedanken
erraten.

»So ist es. Hättest du mir getraut, Jane?«

»Wenn ich ehrlich bin, nicht.«

»Na bitte.«

»Aber dir bleibt keine andere Wahl, John. Der Satan will uns
beide. Er möchte gern einen Schlußstrich unter das Kapitel

Sinclair/Collins ziehen, denn im Hintergrund lauern andere Feinde,
um die er sich ebenfalls kümmern muß. Ich denke da an die Großen

Alten oder an die Wesen anderer Dämonenreiche, die sich in den
höllischen Kreislauf eingefügt haben. Diese Gegner sind für ihn
momentan nicht greifbar. Wir sind es leider, John Sinclair. An uns
wird er sich halten. Deshalb sitzen wir in einem Boot.« Sie lachte
und schüttelte dabei den Kopf. Die blonden Haare flogen.

Sekundenlang sah ihr Gesicht entspannt aus. »Fast wie in alten

Zeiten, nicht wahr, John Sinclair?«

Ich runzelte die Stirn und schob gleichzeitig die Mundwinkel nach
unten.

»Aber nur fast.«

»Hast du dich entschlossen?«

»Es war schwer, verdammt schwer sogar.« Ich schaute Jane an.

Ihre Augen blickten kalt und klar. Ohne eine Spur von Hinterlist.

Dennoch wußte ich, wie sehr sich gerade Hexen verstellen konnten.

Sie waren Meisterinnen der Maske.

Konnte ich Jane Collins wirklich trauen?

»Gib Antwort, sonst mache ich es allein.«

»Soweit bist du also schon.«

»Es geht nicht anders.«

Ich nickte ihr zu. »Okay, meine Liebe, du hast mich überzeugt. Nur
möchte ich mir ein wenig Rückendeckung verschaffen, wenn du
verstehst.«

»Und wie?«

»Ich habe in Germany einen sehr guten Freund, der uns
möglicherweise behilflich sein kann.«

»Will Mallmann.« Jane sprach den Namen wertfrei aus.

»Genau er.«

»Ich habe nichts dagegen.«

»Und auch nichts gegen Suko?«

Jane zuckte zusammen. »Muß das sein?«

»Es wäre besser. Da der Teufel nur uns im Visier hat, können die
beiden vielleicht agieren.«

Begeistert war Jane von meinem Vorschlag nicht. Sie entpuppte
sich auch als Realistin, denn sie wußte, daß ich nicht mit ihr kommen
würde, wenn sie auf meinen Vorschlag nicht einging.

Also schlossen wir einen Kompromiß.

»Es ist gut«, erklärte sie. »Wir fahren eben zu dritt.« Ihr Lächeln
danach wirkte gequält…

***

Ricardo Bachara hatte den Schock seines Lebens bekommen. Der

helle Lichtstrahl seiner Taschenlampe enthüllte mit nahezu brutaler

Deutlichkeit genau das, was es einfach nicht mehr hatte geben sollen.

Vor ihm stand sein Todfeind!

Der Schnitzer spürte das Vibrieren seiner Nerven. Stromschläge
schienen ihn zu schütteln. Angst kroch in seinem Innern hoch, und er
erinnerte sich wieder an die Szene, als man ihn jagte. In einem alten

Haus war es gewesen. Die Fahnder hatten die Gruppe eingekesselt,
an der Spitze Harald West. Die Chancen der Terroristen waren
gleich Null. Wenn sie nur einen Finger aus dem Fenster streckten,
würden die anderen sofort schießen. Und es befanden sich

Scharfschützen unter ihnen, die ihr Handwerk verstanden. Dennoch
waren sie durchgekommen. Sogar über das Dach. Zu zweit hatten sie
es versucht.

Die Kugel hatte Bacharas Kumpel erwischt, die eigentlich Ricardo
galt.

Dicht
neben
dem

Dachrand
war
der
andere
zusammengebrochen, und Bachara hatte den Toten zusätzlich als

Deckung benutzt, bevor es ihm gelungen war, auf das Nachbardach
zu springen und zu flüchten. Über die Dächer war er entkommen. Mit
dem Hubschrauber hätten sie ihn jagen können, das geschah nicht. In
einem Zeitungsbericht stand später zu lesen, daß der Hubschrauber
einen Defekt gehabt hatte und aus diesem Grunde nicht angesprungen
war.

Für Bachara war es die Rettung gewesen. Er hatte untertauchen
können. Das war ihm bisher gut gelungen, doch nun sah er seinen

Erzfeind wieder vor sich.

Er stand am Waldrand, trug dunkle Tarnkleidung und schien nicht
bewaffnet zu sein. Jedenfalls konnte Bachara keine äußerlich
getragenen Waffen erkennen.

Was war er für ein Mensch!

Wieso konnte er kommen, wo der Satan doch versprochen hatte,
daß er vernichtet worden war? War die Arbeit, von ihm eine Figur
zu schnitzen, völlig umsonst gewesen?

Der Terrorist schüttelte den Kopf. In seinem Gehirn überschlugen
sich die Gedanken. Er wußte einfach keinen Bescheid mehr und
brachte es nicht fertig, die Gedanken zu ordnen.

Hier stimmte so vieles nicht, und er rechnete sogar damit, daß es
sich bei der Erscheinung seines Feindes um eine Halluzination
handelte. Bachara wollte es genau wissen. Er erinnerte sich daran,
ein Beil eingesteckt zu haben. Aus diesem Grunde griff er in den

Gürtel und zog das kleine Handbeil hervor.

Jetzt würde es sich zeigen.

Geduckt ging er zwei Schritte näher. Er kam sich vor wie ein

Prärie-Indianer, der mit seinem Kriegsbeil einen verhaßten Weißen
angriff, um ihn zu vernichten.

Auf den Fußballen federte er. Die Lampe hielt er in der linken

Hand. Der Strahl leuchtete den anderen an, und er schien auch in das

Gesicht des Harald West.

Die Züge dort schienen festgefroren zu sein. Sie wirkten völlig
leblos, irgendwie taub, ohne Regung, aber dem wollte der Mann mit
dem Beil abhelfen.

Harald West sollte sich krümmen. Er würde winseln. Er mußte am

Boden liegen.

Ricardo Bachara hatte es gelernt, mit dem kleinen Beil umzugehen.

Es war die Waffe, die er am meisten einsetzte. Er nahm sie mit,
wenn er in den Wald ging und Holz schlug. Nur kleine Äste und

Zweige. Er führte auch grobe Schnitzerein mit ihm aus, und er
handhabte es perfekt. Auch im Wurf.

Nur einmal veränderte er das Ziellicht seiner Taschenlampe ein
wenig. Jetzt wurde der Schädel angestrahlt.

Dann warf er das Beil!

Spalten wollte er den Kopf des verhaßten Feindes! Spalten… Und
das Beil flog. Es überschlug sich einige Male in der Luft, so daß der

Werfer schon Angst bekam, es würde mit dem Stiel auftreffen. Das
geschah nicht.

Die Axt traf die Stelle zwischen den Augen. Bachara war

Fachmann. Er hörte bereits am Aufschlag, daß sein Beil kein
normales Gesicht getroffen hatte. Ein ähnliches Geräusch entstand
auch, wenn er die Axt kräftig in einen Baumstamm schlug.

Ein Stamm besteht aus Holz.

Und Harald West?

Plötzlich zitterte Ricardo Bachara. Er wollte kaum glauben, was da
durch seinen Kopf lief und mußte sich zunächst einmal sammeln,
bevor er auf den anderen zuging.

Auf einen Menschen oder auf eine Figur? Das war die große Frage,
die er wenige Sekunden später beantworten bekam. Er hatte die

Hand ausgestreckt und fuhr mit den Fingerkuppen über die

Gesichtshaut. Nein, Haut ertastete er nicht. Das Gesicht war hart, es
fühlte sich hölzern an.

Ricardo wußte Bescheid. Er gratulierte sich innerlich zu seinem

Entschluß, die Waffe geschleudert zu haben. Ein lautloses Lachen
verließ seinen Mund. Er stand vor seinem Todfeind und lachte. Nie
hätte er sich so etwas träumen lassen, aber nun sah er sich bestätigt.

Der Teufel hatte ihm geholfen.

Bei seiner Aktion war er in die Knie gesunken. Nun drückte er sich
langsam wieder in die Höhe. In seine Augen trat ein lauernder

Ausdruck. Die Lippen waren verzogen. Er streckte den Arm aus und
umfaßte den Griff der kleinen Axt.

»Kannst du reden?« fragte er dabei und blieb in seiner Haltung
stehen. »Kannst du mir etwas sagen?«

Die Figur gab keine Antwort.

»Dann bist du vernichtet!« keuchte der Schnitzerund zog mit einem

Ruck die Axt aus der Stirn des anderen. Irgendwie hatte er damit
gerechnet, trotz allem einen Blutstrom aus der Wunde fließen zu
sehen. Das war nicht der Fall.

Vielleicht ein wenig Sägemehl oder Späne. Sie verschwanden sehr
schnell aus dem hellen Lichtschein der Taschenlampe, die Ricardo
nach wie vor festhielt.

Er ging zurück. Sein Blick traf die Schneide. Sie war blank, glatt
und scharf wie immer. Keine Spuren wiesen darauf hin, daß sie vor

Sekunden noch im Kopf eines Menschen gesteckt hatte. Bachara
lachte wieder. Es war ein Gelächter, über das er sich selbst
erschreckte und auch einige Waldtiere aus dem Schlaf riß, denn
zwischen den Bäumen vernahm er ein aufgeregtes flattern. Er lachte
noch, als er angesprochen wurde.

Die Stimme klang dumpf, und sie drang aus dem Dunkel des

Waldes an seine Ohren.

»Nun, Ricardo, wie gefällt dir dein Todfeind?«

Bachara beendete sein Gelächter. Er duckte sich dabei. Über seinen

Rücken strich eine Gänsehaut. Nicht weit entfernt flog ein dunkler

Vogel mit trägem Flügelschlag vorbei.

»Nicht schlecht«, sagte er. »Wirklich nicht schlecht. Hast du das
getan?«

»Wir beide«, erwiderte Asmodis, denn kein geringerer als er hatte
die Antwort gegeben.

Seine Stimme war von dem Schnitzer längst erkannt worden.

Bachara riskierte es und drehte sich um. Er schaute in die Richtung,
wo seiner Meinung nach der Teufel stehen mußte.

Dort befand sich das düstere Dickicht des Waldes. Aber etwas war
noch dunkler.

Etwa in Menschenhöhe schwebte eine Wolke. Sie war kreisrund,
absolut schwarz, und nur in ihrem Zentrum wurde sie von innen her
allmählich aufgehellt.

Ein Gesicht erschien.

Satan zeigte sich.

Diesmal sah seine Fratze noch fahler als das Mondlicht aus. Seine

Züge hoben sich klar und scharf in der Schwärze ab. Sehr deutlich
war die dreieckige Form seines Gesichtes zu erkennen. Mittendrin
die bösen, kalten Augen, die den Blick der Hölle wiedergaben.

Bachara erschrak. Er spürte die Angst wie einen Gürtel, der sich um
seine Brust gelegt hatte. Noch nie zuvor hatte er den Teufel gesehen.

Bisher war der Höllenfürst nur in seinem Rücken aufgetaucht. Nun
sah er die Gestalt vor sich, die so vielen Menschen Alpträume
bereitete. Er wußte nicht, was er sagen sollte, da ihn der Anblick
einfach zu stark getroffen hatte. Jeder Mensch, der den Teufel zum
erstenmal von Angesicht zu Angesicht sieht, kommt sich klein, hilflos
und verloren vor. Bachara erging es da nicht anders, obwohl er sich
auf die Seite des Satans gestellt hatte.

Asmodis grinste. Er verzog dabei sein Maul in die Breite. Die

Augen blickten noch kälter und grausamer, als er sagte: »Da siehst
du, welch eine Kraft ich dir gegeben habe, mein Freund.«

»Ich… ich verstehe nicht.«

»Es ist ganz einfach. Dein Todfeind hat sich ein wenig verändert.

Er ist größer geworden.«

»War er denn vorher kleiner?« Bachara konnte nicht mehr denken.

Er war viel zu durcheinander.

»Natürlich war er kleiner. Du hast ihn ja selbst geschaffen.«

»Ich?«

»Denke nach.«

Auf dem Gesicht spiegelten sich die Gefühle wider, die er in den
kommenden Augenblicken empfand. Da war das Begreifen,
gleichzeitig vermischt mit dem Nichtverstehen, und auch das
allmähliche Durchblikken. Er atmete stoßweise, und er hatte große

Mühe, seine Gedanken in Worte zu fassen und diese auszusprechen.

»Ich habe ihn geschnitzt«, flüsterte er. »Danach… danach ist er
dann gewachsen.«

»Jetzt hast du es bemerkt.«

»Eine Holzfigur?« staunte der Schnitzer.

»Natürlich ist es eine Figur. Du darfst nur nicht vergessen, daß ich
sie mit meiner Kraft gefüllt habe. Ich mache aus der toten Materie
eine lebendige. Hast du verstanden? eine lebendige. Für mich gibt es
so etwas nicht. Was tot ist, soll nicht tot bleiben. Es muß lebendig
werden.«

»Wie die Figur?«

»Ja.«

Für Ricardo Bachara war es unbegreiflich. Er konnte einfach nicht
glauben, daß es solche Dinge gab, drehte den Kopf und leuchtete die

Figur an. Sie stand noch immer auf derselben Stelle. Ricardo ließ
den Strahl bis zum Kopf wandern und sah dort genau den Einschnitt,
wo das Beil getroffen hatte. Die Kerbe befand sich in der Stirnmitte.

Ein kalter Schauer rieselte über den Rücken des Mannes. Allmählich
spürte er, in welch einen Machtbereich er sich da begeben hatte. Er
war in den Kreislauf des Teufels integriert worden und wußte nun,
was mit den anderen Figuren geschehen sollte, die er noch schnitzen
mußte. Der Teufel las die Gedanken seiner Diener. Auch hier, denn
er lachte und nahm den gedanklichen Faden des Ricardo Bachara
auf.

»Weißt du nun, welche Pläne ich verfolge, mein Lieber?«

Der Schnitzer nickte.

»Dann wird dir auch bekannt sein, daß bei mir alles gelingt, was
ich in die Hände nehme.«

»Möglich.«

»Nicht nur möglich, sondern ja. Denke immer daran, Ricardo. Ich
habe dich in der Hand. Wenn du nur das ausführst, was sich dir sage,
kann es dir nie schlecht gehen.«

»Ich weiß.«

»Also halte dich daran.«

Ricardo hob die Schultern. »Ich hatte bereits mit dem Schnitzen der
beiden nächsten Figuren angefangen«, sagte er, »als ich das

Geräusch hier draußen hörte und nachschauen wollte.«

»Das ist mir bekannt. Du wirst dich beeilen, denn die anderen
haben bereits etwas bemerkt. Ich werde sie in dieses Gebiet hier
locken und anschließend vernichten. Noch etwas möchte ich dir
sagen. Dreh dich um und gibt deine Befehle.«

»Wen meinst du damit.«

»Deinen Todfeind.«

Bachara schnappte nach Luft. »Du meinst, ich soll… also, ich soll
ihm sagen, was er…«

»Genau das sollst du. Sag ihm, was er zu tun hat, und er wird in
deinem Sinne reagieren.«

»Aber das ist unmöglich. Er ist mein Gegner.«

»Nicht mehr.«

Ricardo schaute seinen Herrn und Meister noch einmal an. Er las
einen gewissen Ernst in dieser kalten Fratze, hob die Schultern und
ging einige Schritte auf die Holzfigur zu, die die Züge seines

Todfeindes Harald West trug.

Er stand da und rührte sich nicht. Es kostete Bachara Überwindung,
die ersten Worte zu sprechen. Nur flüsternd kamen sie über seine

Lippen.

»Dreh dich um!«

West gehorchte. Er schleuderte ein Bein in die Höhe, das andere
ließ er auf dem Boden und drehte sich dann.

Der Schnitzer war perplex. Das gab es doch nicht. Dieser Mann
gehorchte ihm aufs Wort. Plötzlich mußte er wieder lachen. Zuerst
leise, dann lauter, immer schrille und gellender, so daß sein

Gelächter wie ein Ruf aus der tiefsten Hölle durch einen
unheimlichen Wald hallte und irgendwann in der Dunkelheit
verklang.

»Ich habe die Macht!« brüllte Bachara dazwischen. »Verdammt,
ich habe die Macht. Er gehorcht mir, und er wird mir immer
gehorchen! Geh in den Wald! Geh!«

Und Harald West ging.

Bachara verfolgte dessen Weg mit dem Strahl der Lampe. Ein

Mensch hätte sich möglicherweise anders verhalten, aber diese Figur
kümmerte sich nicht um Hindernisse. Sie stampfte durch das

Unterholz und zertrat es mit wuchtigen Tritten. Schon bald erreichte
sie das Licht nicht mehr. Die Dunkelheit zwischen den Bäumen hatte
sie verschluckt. Das war phantastisch. Ricardo wollte es kaum
glauben und wischte über seine Stirn.

Sagenhaft…

Noch einen Versuch wollte er wagen. Sehr laut rief er: »Komm
zurück!«

Dann wartete er ab.

Die Figur war schon ziemlich tief im Wald verschwunden. So
dauerte es eine Weile, bis der Wartende die entsprechenden

Geräusche vernahm. Er hatte die Augen weit geöffnet, die Lampe
hielt er in der rechten Hand und schwenkte den Strahl in einem

Halbkreis, so daß die helle Lanze Bäume und Unterholz bestreichen
konnte.

Das Brechen der Äste klang in seinen Ohren wie Musik, die lauter
wurde, und wenig später erschien die Gestalt im Lichtschein der

Lampe. Harald West kam tatsächlich zurück!

Wieder öffnete sich Ricardos Mund. Er wollte noch einmal lachen,
das schaffte er nicht mehr, weil er zu aufgeregt war. Dafür drehte er
sich um, denn er wollte dem Teufel, seinem großen Helfer,
berichten, was er gesehen hatte.

Asmodis war verschwunden.

Als Bachara die Stelle, wo er gestanden hatte, anstrahlte, sah er
dort nur mehr die Bäume, das Unterholz und den leichten Qualm, der
in die Höhe wogte.

Der Teufel wußte genau, daß er sich auf seinen Diener verlassen
konnte und benötigte keine Kontrolle mehr.

Ricardo Bachara aber ließ den anderen kommen. Er schaute sich
die hölzern wirkenden Bewegungen und abgehackten Schritte an, mit
denen Harald West sich näherte.

»Komm nur her, Harald«, sagte Bachara. »Komm nur her zu mir.

Ich warte auf dich!«

Der andere ging und blieb genau einen halben Schritt vor seinem
jetzigen Herrn stehen.

Der Schnitzer nickte. So hatte er es haben wollen. So und nicht
anders. Er hob den Arm und klopfte mit dem Knöchel gegen die Stirn
der Figur.

Dumpf hörte es sich an. Der Spalt war noch immer vorhanden. Er
würde auch bleiben. Nichts bewegte sich in dem hölzernen Gesicht.

Es zeigte unzweifelhaft die Züge des Harald West, nur bewegte sich
das Holz nicht mehr. Es war tote Materie, keine Seele wirkte hier als

Motor, allein die Schwarze Magie, die der Mann namens Bachara
zum erstenmal in seinem Leben voll kennengelernt hatte.

Er war zufrieden.

Und er dachte bereits an seinen Plan, den er innerhalb von

Sekunden aufgebaut hatte.

Der andere sollte für ihn arbeiten!

Als er sich darüber Gedanken machte, geriet er schon ins

Schwitzen. Damit hätte er nie im Leben gerechnet, daß ausgerechnet
sein Todfeind, der ihn über so lange Zeit gejagt hatte, einmal zu

Diensten sein würde. Ein Diener und Leibwächter…

Wieder mußte er lachen. Diesmal lautlos, dann glucksend. »Du
wirst mir dienen, Harald West. Und nicht nur das. Du wirst alles tun,
was ich von dir verlange. Hast du verstanden?«

Die Figur nickte.

»Wunderbar.« Bachara hatte das Beil weggesteckt. Aus diesem

Grunde konnte er sich die Hände reiben und gab so seiner

Begeisterung Ausdruck. »Also, noch einmal. Du wirst mir dienen
und mir alle Feinde vom Hals halten. Wenn du merkst, daß sich mir
jemand nähern will, dann gib es nur eine Möglichkeit für dich. Bring
ihn um!«

Wieder nickte West.

Tief atmete der andere durch. »Damit du es nicht mit deinen
eigenen Händen zu tun brauchst, habe ich was für dich.« Bachara
griff in den Gürtel und holte das kleine Beil hervor. Er wog es in der

Hand, schaufelte die Jackettschöße des anderen zur Seite, sah den

Gürtel und steckte die Axt dort hinein.

»So«, sagte er. »Damit kannst du mir die Feinde vom Leib halten.

Und nun geh. Sie warten bestimmt auf dich. Aber bleibe stets in
meiner Nähe…«

Die Figur machte kehrt. Der Schnitzer schaute ihr so lange nach, bis
der dichte Wald sie verschluckt hatte.

Ricardo Bachara war zufrieden. Er dachte an seine Arbeit, die noch
vor ihm lag.

Sie machte ihm jetzt doppelt soviel Spaß…

***

Kommissar Will Mallmann kannte den Bayerischen Wald. Er

würde sich immer an ihn erinnern, denn hier hatte er seine Frau,

Karin, kennengelernt, eine Lehrerin.

Als sie nach der Trauung aus der Kirche traten, hatte das Grauen
zugeschlagen. Der Schwarze Tod kam über das Brautpaar wie ein
mörderisches Gewitter und tötete Karin Mallmann mit der Sense.

Noch

Jahre
später
erwachte

Will

Mallmann
manchmal
schweißgebadet, wenn er die Szene wieder vor sich sah. Wie Karin
auf dem kalten Boden lag, blutüberströmt, den Kopf in Wills Schoß
gebettet und allmählich ihr Leben aushauchend.

So war es gewesen, und Will konnte es nicht mehr ändern. An
jenem Tage hatte es auch im Leben des Kommissars einen radikalen

Einbruch gegeben. Er konzentrierte all seine Kräfte darauf, die

Schwarzblütler zu jagen, wo er sie antraf. Und das war mehr als
einmal der Fall gewesen. Will kniete sich jedesmal mit großer

Energie in den Fall. Zahlreiche Erfolge hatte er, zusammen mit
seinen Freunden, errungen. Nur Karin wurde davon nicht mehr
lebendig. Die Erinnerung an sie ruhte in Wills Inneren. Auf seinem

Nachttisch im Schlafzimmer stand noch ihr Bild, und er trug auch ein

Foto seiner verstorbenen Frau stets in der Brieftasche bei sich.

Und jetzt hatte ihn wieder ein Fall in den Bayerischen Wald
geführt. Er war allein gekommen, denn John Sinclair und Suko hatte
er nicht erreichen können.

Allerdings wußte er, daß die beiden Geisterjäger an demselben

Fall arbeiteten wie er. Das hatte er bei einem späteren Anruf von Sir

James erfahren.

Ein Zufall?

Will Mallmann hatte es sich abgewöhnt, daran zu glauben. Er hatte
in der Polizeistation von Zwiesel hinterlassen, wo er zu finden war,
denn der Ort, in dessen Nähe sich der angebliche Terrorist Bachara
aufhalten sollte, lag ein paar Kilometer entfernt.

Man mußte hoch in die Berge, und zwar in Richtung Großer Arber.

Der ist mit seinen 1456 Metern der höchste Berg dieser herrlichen

Landschaft zwischen Donau und tschechischer Grenze im östlichen

Teil Bayerns.

Hier war die Welt nur noch auf den ersten Blick in Ordnung. Man
achtete zwar auf den Naturschutz und war auch Stolz auf den

Nationalpark, aber die Luftverschmutzung hatte besorgniserregende

Formen angenommen: Die Bäume starben…

Der Ort, den Will Mallmann erreicht hatte, lag auf halber Höhe
zwischen Zwiesel und Bayerisch Eisenstein. Ein malerischer

Flecken Erde, umgeben von den runden Bergkuppen und eingebettet
in dichte, bewaldete Hänge. Hier gab es keinen Urlaubsstreß wie an
der Riviera, Adria oder an den langen Küstenstreifen Spaniens. Die
kleinen Häuser waren gepflegt, die Straßen sauber und glänzten noch
vom letzten Regen. Das Wetter ließ in diesem Jahr zu wünschen
übrig, der Julisommer war keiner. Die Temperaturen hatten die zehn

Grad soeben erreicht und wollten nicht höher klettern. Die runden

Gipfel der Berge lagen im Dunst, und der Gipfel des Großen Arbers
war überhaupt nicht zu sehen. Will Mallmann war mit seinem Manta
gekommen. Noch immer hatte er sich nicht für einen neuen Wagen
entscheiden können. Auf der Ablage häuften sich die Prospekte der

Autofirmen, ein Zeichen dafür, wie sehr sich Will mit diesem

Problem schon auseinandergesetzt hatte. Gut gefiel ihm jeder

Porsche und der Audi Quattro. Aber diese Fahrzeuge waren nichts
für die Kasse eines unterbezahlten Kommissars. Da hätte der gute

Will nur für sein Auto leben müssen, und das wollte er auch nicht.

Als er den Manta - die letzte Inspektion hatte der Meister nur mit
einem Naserümpfen durchgeführt -, vor der kleinen Polizeistation
stoppte, läuteten die Glocken.

Es war Mittagszeit. Die Straßen wirkten jetzt noch leerer. Einige

Familien, im Ort auf Urlaub, strebten den Gasthäusern entgegen, um
dort ein schmackhaftes und preiswertes Essen einzunehmen, das man
sich auch noch leisten konnte, wenn Kinder dabei waren. Will wollte
auf das Essen verzichten und erst gegen Abend etwas zu sich
nehmen, falls er dazu kam.

Er klopfte an.

Der Polizist saß hinter dem Schreibtisch. Er war noch jung und
erhob sich, als Will Mallmann eintrat. »Guten Tag«, sagte der

Kommissar.

»Grüß Gott.«

Will lächelte. Er hatte völlig vergessen, wo er sich aufhielt. In

Bayern grüßte man eben anders. »Ich bin Kommissar Mallmann.«

Der Polizist kam ihm entgegen. »Das hatte ich mir fast gedacht. Ich
heiße Geißler. Markus Geißler.«

Sie gaben sich die Hand. Will war der junge blonde Mann sofort
sympathisch. Er besaß ein offenes, ehrliches Gesicht, das Lächeln
auf seinen Lippen wirkte echt und nicht gezwungen, wie so oft bei
fremden Leuten.

»Wollen Sie einen Schluck Kaffee, Herr Kommissar?«

»Da sage ich nie nein.«

»Oder ein Bier. Hier in Bayern ist Bier kein Alkohol.«

»Nein, danke, lieber Kaffee.«

»Gut, wie Sie möchten.« Von einem Regal holte der Polizist eine

Thermoskanne und zwei Tassen. »Den Kaffee kocht meine Verlobte.

Die kann das, sage ich Ihnen.« Er lächelte. »Hat sie von ihrer Mutter
gelernt, und die kann es noch besser.«

Jetzt war Will auf den Kaffee gespannt.

Er bekam die Henkeltasse vollgeschenkt und nahm auch keinen

Zucker, denn die braune Brühe sollte ihn nach der verhältnismäßig
langen Fahrt aufmöbeln.

Er trank.

Markus Geißler hatte nicht übertrieben. Das Zeug weckte

Scheintote auf. Will Mallmann konnte sich ein anerkennendes Nicken
nicht verkneifen, was der Polizist mit einem lächeln quittierte.

»Habe ich zuviel versprochen, Herr Kommissar?«

»Das haben Sie nicht.« Will setzte die Tasse ab. Nur war er nicht
hergekommen, um Kaffee zu trinken. Es ging da um ganz andere

Dinge, wie eben diesen Ricardo Bachara. Sehr schnell kam der

Kommissar aus Wiesbaden auf das Thema zu sprechen.

Geißler drehte sich um. Vor ihm hing ein Plakat an der Wand. Es
zeigte die Konterfeis gesuchter Terroristen. Unter anderem auch das
von Ricardo Bachara. »Ist er das?« fragte Geißler und zeigte drauf.

Will hob die Schultern. »Das muß er sein. Ich habe in meinem Büro
kein anderes.«

Der Polizist schürzte die Lippen. »Das Foto ist unscharf. Zudem
trug der Gesuchte bei dieser Aufnahme noch keinen Bart.«

»Hat er den jetzt?«

»Einen Vollbart sogar«, erklärte Geißler.

»Deshalb sind Sie sich auch nicht sicher«, folgerte der Kommissar
vom BKA.

»Genau. Ich wollte keinen großen Wirbel machen und bat um einen

Beamten der sich der Sachlage annimmt. Wissen Sie, ich sitze erst
seit einigen Monaten auf diesem Stuhl hier. Nachher heißt es noch,
der will sich nur wichtig machen.«

»Das kann Ihnen passieren«, gab Will zu. »Ich kenne die üblichen

Vorurteile.«

»Dann wissen Sie ja, wovon ich rede.«

»Und wo finde ich den Knaben.«

»Nicht im Dorf«, erklärte der Polizist. »Sie müssen da schon ein
wenig steigen.«

»Mit dem Wagen kommt man nicht hoch?«

Markus Geißler lächelte und schüttelte den Kopf. »Ich habe Ihren

Manta gesehen. Nehmen Sie lieber ein Geländefahrzeug, wenn Sie es
nicht zu Fuß versuchen wollen.«

»Gibt es hier einen Geländewagenverleih?«

»Nein, aber wenn ich den Förster frage, leiht der Ihnen seinen Jeep.

Wenn ich solche Fahrten machen muß, geh ich auch zu ihm, verstehen

Sie? Der Wagen gehört ja der Behörde. Aus diesem Grunde können
wir auf ihn zurückgreifen.«

»Und Sie kommen mit?«

»Zum Förster ja.«

»Weshalb nicht weiter?«

»Das geht nicht. Ich muß hierbleiben. Mein Bezirk erstreckt sich
momentan über zwei Orte, der andere Kollege ist krank geworden.

Vielleicht bekommen Sie unten in Zwiesel Verstärkung oder in

Bodenmais, aber ich kann nicht viel tun.«

Will winkte ab. »Nein, das sehe ich mir zunächst einmal allein an.

Außerdem werden noch zwei Kollegen von mir kommen.«

»So einen Aufwand treiben Sie?«

»Es sind Leute von Scotland Yard.«

Markus Geißler wurde vor Schreck und Ehrfurcht bleich. »Ist
dieser Kerl denn so bekannt?«

»Das auch. Aber es geht zusätzlich noch um einige andere Dinge.«

Geißler merkte, daß der Kommissar darüber nicht reden wollte und
stellte auch diesbezüglich keine weiteren Fragen. Dafür stand er auf.

»Dann werden wir mal zum Förster fahren.«

»Ist es weit?«

»Mit dem Wagen nicht. Wir müssen zum Waldrand. Der Mann
wohnt noch richtig romantisch, wie man es aus den alten

Kinderbüchern kennt.«

»Ich lass' mich überraschen.«

Die Überraschung bekamen die beiden Männer schon vor der Tür
der Polizeistation geliefert.

Nicht allein, daß die ersten Strahlen der Sonne durch die dunkleren

Wolkenberge brachen und die Feuchtigkeit verdampfte, nein, vor der

Polizeistation hielt sich eine Familie mit zwei Kindern auf. Die
beiden Jungen redeten auf ihre Eltern ein. »Das müssen wir doch
melden.«

»Nein, Tim, du hast dich getäuscht.«

»Wirklich nicht, Papa.«

Markus Geißler grüßte freundlich und fragte, was es für Probleme
gäbe. Will Mallmann stand ein wenig abseits. Er mischte sich nicht
ein und hörte nur zu. Dem Dialekt nach zu urteilen, kam die Familie
aus dem Ruhrgebiet. Dort waren zur Zeit Sommerferien.

»Laß mich mal reden«, sagte der Vater und schob seinen Sohn Tim
zur Seite.

Er wurde ebenso von seiner Mutter festgehalten wie das zweite

Kind. Der Mann begann zu berichten. Er erzählte von einer

Wanderung und davon, daß sich die Kinder selbständig gemacht
hatten, nicht auf den Wegen geblieben waren, sondern sich in die

Büsche schlugen, damit sie wie die Indianer das Gelände
durchqueren konnten. Für die Eltern war es nicht weiter tragisch, da
diese so etwas kannten.

»Bis Tim dann zurückkam und sehr aufgeregt war«, erklärte der

Vater und schaute seinen Sohn dabei an. »Er konnte es gar nicht
fassen oder begreifen, denn er hatte etwas Seltsames gesehen.«

»Eine Figur!« rief Tim. »Eine Figur, die gehen konnte!«

In diesem Augenblick horchte Will Mallmann auf. Er sah auf dem

Gesicht seines jungen Kollegen das ungläubige Lächeln, und etwa
den gleichen Ausdruck trugen auch Tims Eltern zur Schau.

Nur Tim nicht. Er trat mit dem rechten Fuß auf, so daß sein kleiner

Rucksack hüpfte. »Es war eine Figur aus Holz. Die konnte sogar
laufen. Ich habe sie am Bach gesehen. Da bekam ich Angst…«

»Das war es, was ich Ihnen erzählen wollte«, sagte der Mann. »Die

Spinnereien eines Jungen, der zu viele Superhelden-Romane gelesen
hat. Tut mir leid, daß wir Sie belästigt haben.«

»Dafür sind wir ja da«, sagte Markus Geißler und wollte gehen,
doch Will Mallmann hatte einen Einwand.

»Einen Moment noch«, sagte er und beugte sich zu Tim hinunter.

»Kannst du mir die Geschichte noch einmal von vorne erzählen?«

»Ganz von vorn?« Der sommersprossige Junge riß seiene Augen
erstaunt auf.

»Wenn es geht.«

Will hörte genau zu. Der Junge erzählte etwas umständlich. Er war
auch verlegen, weil er so plötzlich im Mittelpunkt stand, aber Will

Mallmann erfuhr nach und nach eine sehr interessante Geschichte,
und er glaubte dem Jungen auch.

»Wie komme ich denn zum Wasserfall?« erkundigte er sich.

»Das kann ich Ihnen erklären«, sagte Markus Geißler.

»Ich verstehe überhaupt nichts mehr«, mischte sich die Mutter ein.

»Glauben Sie denn meinem Sohn?«

»Möglich.«

»Brauchen Sie uns noch?« Diese Frage galt Markus Geißler. Der
schaute den Kommissar an. Will schüttelte den Kopf. Die Familie
ging weiter. Sie überquerte die Straße und lief auf ein hell
angestrichenes Gasthaus zu, dessen Fensterbänke mit einer üppigen

Blumenpracht geschmückt waren.

»Ich will Sie ja nicht kritisieren, Herr Kommissar, aber so viel

Glauben hätte ich den Aussagen des Jungen nicht geschenkt.«

»Wer sagt Ihnen denn, daß ich ihm glaube?«

»Nachdem Sie sich die Geschichte noch einmal erzählen ließen.«

»Man muß sich eben alles anhören. Kommen Sie!« Will legte dem

Mann die Hand auf die Schultern. »Der Weg zu diesem Bachara führt
nicht zufällig am Wasserfall entlang?«

»Doch. Das Wasser schießt aus einem Felsen, sammelt sich in
einem kleinen See, der einen Abfluß besitzt, und dort beginnt ein

Bach.«

»So ist das.«

»Vom Wasserfall bis zu Hütte ist es dann nicht mehr weit.

Manchmal kommt Bachara auch in den Ort. Er verkauft hier das, was
er oben in seiner Werkstatt geschnitzt hat.«

»Kann er davon leben?«

»Touristen kaufen viel.«

Will war neben dem Manta stehengeblieben. Im Licht der hellen

Mittagssonne sah der Wagen sogar noch gut aus. »Hat er sonst noch

Kontakt zu den Menschen hier? Er ist schließlich kein

Einheimischer, dazu noch Ausländer, und ich weiß, daß die dörfliche

Bevölkerung Fremden zunächst ein wenig skeptisch gegenübersteht.«

»Nicht nur die Menschen in den Dörfern«, verteidigte Geißler seine

Heimat. »Das versteht sich.«

»Im Anfang war es wirklich so«, gab der Polizist zu. »Aber dann
kam Bachara auf uns zu. Er gab einige Runden aus, sprach mit den

Leuten und war akzeptiert.«

»Das hatte er wahrscheinlich auch gewollt.« Will schloß die

Fahrertür auf und entriegelte die an der Beifahrerseite von innen, so
daß Markus Geißler einsteigen konnte.

»Sie zeigen mir ja den Weg?«

»Klar, Herr Kommissar.«

Sie fuhren aus dem Ort. Sattgrüne Wiesen und Tummelplätze für

Kühe rahmten sie ein. Dahinter hoben sich, noch ein wenig dunkler,
die Berge ab. Der Wald stand dicht. Zwischenräume gab es da nicht.

Wer das Gebiet durchqueren wollte, hatte es schwer.

Sehr schnell stieg der Weg an. Die Männer fuhren an schmucken

Bauernhäusern vorbei, sahen kleine Pensionen, Wanderer, auch mal

Radfahrer, aber außer Traktoren keine Autos.

Ein schöner Flecken Erde. Das schmale Betonband der Straße
wand sich in Kurven weiter. Hin und wieder mündeten Feldwege auf
die Straße. Sie waren ausgefahren. In den oft tiefen Rillen
schimmerte das Regenwasser. In einen Feldweg bogen sie ein.

Geradewegs führte er auf den Waldrand zu und damit auch zum Fuße
eines sanft ansteigenden Berges. Erst nach der dritten Kurve konnte
der Kommissar aus Wiesbaden das kleine Haus am Waldrand sehen.

»Das ist es. Dort wohnt der Förster Klaus Neubecker.«

Es dauerte nur mehr zwei Minuten, bis sie vor dem ganz aus Holz
gebauten Haus stoppten. Ein Hund bellte. Es war ein kleiner Dackel,
der kläffend um das Auto rannte.

Markus Geißler kannte ihn, stieg aus und streichelte das Fell. »Ja,

Lumpi, ist ja schon gut. Du paßt brav auf, wir wissen das.« Er
winkte dem Kommissar. »Kommen Sie.«

Mallmann lächelte über diese Idylle. In Sichtweite befand sich eine
jetzt leere Futterkrippe für das Rotwild im Winter. Neben dem Haus
lag das Holz für die kalten Tage. Wohlgeschichtet, an einer Seite
offen und mit einem aus Brettern bestehenden Holzdach abgedeckt.

Die Sonnenstrahlen fielen durch die Lücken im Laub der Bäume und
malten helle Muster auf den Boden. Sie trafen eine weiße Bank, die
nach frischer Farbe roch.

Die Holztür wurde aufgezogen. Eine junge Frau im Dirndl erschien.

Sie hatte pechschwarzes Haar und lächelte den Männern entgegen.

Will schätzte sie auf dreißig Jahre.

»Grüß dich, Markus. Willst du zu Klaus?«

»Ja.« Der Polizist stellte Will Mallmann vor.

Das Gesicht der Frau nahm einen bedauernden Ausdruck an. »Oh,
das tut mir leid. Klaus ist nicht da. Er mußte nach Zwiesel. Dort ist
der Forstrat erschienen. Es geht um die Umweltverschmutzung. Kann
länger dauern.«

»Mit welchem Wagen ist er gefahren?«

»Er nahm den Golf.«

»Also steht der Jeep noch hier?«

»Klar, im Schuppen.«

»Den wollte sich der Kollege nämlich ausleihen.« Frau Neubecker
wunderte sich.

»Wofür?«

»Ich muß hoch zur Hütte des…«

»Sie meinen Bachara?«

»Genau.«

»Hat er etwas ausgefressen?« erkundigte sich die Frau.

»Nein, nein, das nicht. Es geht da um eine Zeugenaussage wegen
einer Sache, die schon lange zurückliegt.«

»Meinetwegen können Sie den Wagen nehmen, er gehört uns ja
doch nicht. Aber geben Sie acht. An manchen Stellen ist der Weg
ziemlich steil.«

»Danke für den Ratschlag«, sagte Will. Er schaute sich um, weil er
den Jeep suchte.

Markus Geißler bemerkte die Verlegenheit des Kommissars und
sagte:

»Warten Sie, ich begleite sie.«

Die beiden Männer gingen an der rechten Seite des Hauses vorbei
und sahen einen zweiten Bau. Es war mehr ein Stall und auch
unterteilt. Zwei Katzen huschten fast über Wills Füße, verschwanden
in der einen Hälfte des Stalls und verkrochen sich dort im Heu.

Die Schnauze des Jeeps schaute die beiden Männer an. Den

Wagenschlüssel hatte Geißler an sich genommen. Er warf ihn
zweimal in die Luft, nahm auf dem Fahrersitz Platz und startete.

Neben dem Kommissar bremste er ab, so daß die beiden die Plätze
wechseln konnten. Geißler haute auf die Motorhaube.

»Jetzt wünsche ich Ihnen viel Erfolg, mein Lieber. Und geben sie
acht.«

»Keine Bange, Unkraut vergeht nicht.« Will probierte die Gänge
durch. Er bezeichnete sich als einen alten Autofan und war sicher,
mit dem Fahrzeug schnell zurechtzukommen.

Dann startete er.

Den genauen Weg hatte ihm Markus Geißler erklärt. Auf diesen

Bachara war der Kommissar wirklich gespannt und auch auf die
lebende Figur, die angeblich durch den Wald streifen sollte…

***

Ricardo Bacharas Augen leuchteten wie im Fieber. Der Mann war

von seiner Arbeit besessen. Er hatte die Tageszeit vergessen. Es
spielte keine Rolle mehr, ob es Tag oder Nacht war. Hell und

Dunkel waren für ihn uninteressant geworden, nur seine Arbeit
zählte, und die nahm allmählich Formen an.

Ricardo wollte echte Meisterwerke vollbringen. Dieser Mann und
auch die Frau sollten all das in den Schatten stellen, was er bisher
geschaffen hatte. Da zählte keine Zeit mehr, denn dem Genie schlägt
keine Stunde. Er bezeichnete sich als Genie, denn was er da schuf,
war schon ungeheuerlich.

Nur einmal noch war er gestört worden. Während des

Morgengrauens, als der Teufel kam, das Werk des Mannes
begutachtete und die beiden Holzstücke an sich nahm.

Er war gegangen und erst eine halbe Stunde später zurückgekehrt.

Die Holzstücke sahen völlig normal aus, aber Ricardo Bachara
wußte genau, daß der Teufel sie manipuliert hatte und diese jetzt
unter seiner Kontrolle standen. Wie auch die Menschen.

Ricardo machte weiter. Seine Finger, die das Messer hielten,
bewegten sich, als würden sie von unsichtbaren Fäden geführt. Er
befand sich in seinem Element. Niemand würde ihm in seine Arbeit
hineinreden, und er nickte zufrieden, als er die Rohform seiner

Figuren sah. Die Körper waren schon zu erkennen.

Ein wenig eckiger und härter der des Mannes. Weicher und
fließender der Körper der Frau.

Arme und Beine hatte er ebenfalls schon herausgeschnitzt. Die

Köpfe, die Hälse und die Schultern auch. Jetzt begannen die

Feinarbeiten, und die nahmen am meisten Zeit in Anspruch, denn

Bachara wollte alles möglichst perfekt machen.

Er wechselte die Messer. Bevor er sich an die Arbeit begab,
massierte er seine Finger.

Dabei ging er der Reihe nach vor, bis er sämtliche zehn Finger
durchhatte. Dann machte er weiter.

Besessen von seiner Arbeit und dem Fluch des Teufels…

***

Irgend jemand hat den Bayerischen Wald mal als einen

europäischen Urwald bezeichnet, ähnlich wie den Böhmerwald.

Daran mußte ich denken, als wir uns verfahren hatten.

»Mit Mallmann wäre uns das nicht passiert«, bemerkte Suko und
grinste mich schadenfroh an.

Wahrscheinlich nicht, aber es war nun mal nicht zu ändern.

Irgendwo zwischen bewaldeten und von der Sonne betupften Hügeln
hielten wir an, und ich holte die Karte hervor.

Es war sowieso eine Fahrt gewesen, die ich nie vergessen würde.

Suko und ich waren nicht allein. Jane Collins begleitete uns, sie
hockte im Fond. Und sie im Nacken zu wissen, bereitete mir auf
gewisse Art und Weise Unbehagen. Ein Außenstehender hätte uns
drei als völlig harmlos angesehen. Zwei von uns waren es im Prinzip
auch. Daß Jane eine Hexe war, fiel nicht weiter auf. Niemand sah es
ihr am Gesicht an.

Durch Bodenmais waren wir schon gefahren. Dann hatte ich eine

Abzweigung verpaßt, und wir waren in unserem Leihford tief in die

Region des Bayerischen Waldes hineingeraten.

In dieser Gegend sagten sich Fuchs und Hase eine gute Nacht.

Unser eigentliches Ziel lag zwischen Zwiesel und Bayerisch

Eisenstein. Das wußten wir von Jane Collins, denn sie hatte es, wie
sie uns glaubhaft versicherte, aus dem Würfel gelesen. Nach dem

Studium der Karte schlug ich zwei Möglichkeiten vor.

»Wir können zurückfahren oder auf schmaleren Wegen weiter.

Dann kommen wir auch zum Ziel.«

»Bist du sicher?« fragte Suko.

»Ja.«

»Fahr weiter, John!« meldete sich Jane aus dem Fond. »Ich traue
dem Braten nicht mehr.«

»Du meinst Asmodis?«

»Ihm auch nicht.«

Ich drehte mich um. »Was ist noch?« Unsere Blicke trafen sich. In
ihren Augen sah ich das seltsam grüne Leuchten. Ein Zeichen, daß
sie etwas spürte.

»Jemand versucht, nach uns zu tasten«, erklärte sie.

»Asmodis?«

»Möglich…«

»Woran merkst du es?«

»Es ist das Blut der Hexe!« hauchte Jane. »Der Satan versucht,

Gewalt darüber zu bekommen.« Sie schüttelte den Kopf. »Er wird es
nicht schaffen. Nein, er schafft es nicht.«

Ich warf Jane noch einen letzten Blick zu, bevor ich mich wieder
umdrehte und startete.

Es war sowieso eine blöde Situation. Da kurvten wir mit der

Person durch die Gegend, die uns in den letzten Monaten und auch
beiden Jahren hatte vernichten wollen.

Immer wieder hatte ich mich gefragt, ob ich mit einer Mörderin
zusammenarbeitete, denn ich dachte noch sehr oft an die blutigen

Taten des lächelnden Henkers, hinter dessen Maske letztendlich Jane

Collins gelauert hatte. [1]

Wir rollten wieder an. Die Richtung war schon gut, nur würden wir
uns dem Ziel nicht auf direktem Wege nähern, sondern von der Seite
her. Durch eine herrliche Gegend rollten wir. Manchmal wurde die

Straße sehr eng. Die Berghänge traten sehr dicht an die Fahrbahn
heran, so daß es dunkel wie am Abend wurde.

Manchmal erreichten wir kleine Ebenen, fuhren hinein in andere

Täler, sahen kleine Seen, Teiche, Wasserfälle, Hütten und entdeckten
ein Hinweisschild, das auf die Arbersee-Hütte hinwies.

»Da müssen wir nicht hoch«, sagte Jane.

»Weiß ich selbst.«

Wir rollten tiefer in die Wildnis hinein und näherten uns immer
mehr dem Ziel, wie Jane verkündete. »Woher weißt du das denn?«
fragte Suko.

»Das spüre ich.«

»Dann spür mal weiter.«

Ich kümmerte mich nicht um die Unterhaltung der beiden, sondern
fuhr. Es war bereits hoher Nachmittag, wir hatten uns mehr verspätet,
als es überhaupt vorgesehen war.

Sehr oft spiegelte sich das Grün der Bäume in der gebogenen

Frontscheibe des Fords. Manchmal fielen auch Sonnenstrahlen
dagegen und blendeten mich ein wenig.

Ein ständiger Wechsel von Hell und Dunkel hielt uns umfangen, und
das würde sich auch so leicht nicht ändern.

Wieder wurde die Straße schmaler. Ein Zeichen dafür, daß wir in
ein enges Tal oder sogar in eine Schlucht einfuhren. Bei diesen

Anfahrten mußte ich vom Gas.

Ich wollte meinen Fuß heben und auf die Bremse tippen, das
klappte auf einmal nicht mehr. Im Nu war die Panik da.

»Runter mit der Geschwindigkeit«, warnte auch Suko, der genau
aufgepaßt hatte.

»Können vor Lachen!« ächzte ich.

Suko warf mir einen Blick zu. Das bemerkte ich noch. Dann traf
mich sein Hieb. Er schleuderte mich zur Seite. Ich fiel gegen die

Innenverkleidung der Fahrertür, und Suko griff von der rechten Seite
an mir vorbei. Meine Beine waren von den Pedalen gerutscht.

Während mir der Inspektor ins Steuer faßte, das Lenkrad hart
umklammerte und versuchte, den noch immer fahrenden Wagen voll
unter seine Kontrolle zu bekommen, damit wir nicht gegen
irgendeinen Baum krachten. Bange Sekunden standen uns bevor. Die

Situation stand wirklich auf des Messers Schneide. Suko mußte
höllisch achtgeben, damit er es auch schaffte. Ich war nicht mehr
fähig und spürte nur noch den Druck seines Körpers auf mir.

Die Reifen wimmerten wie ein schlechter Sänger in der Hitparade.

Der Ford begann zu schlingern, als würde er einen Tanz nach dem

Taktstock eines unsichtbaren Dirigenten aufführen.

Einmal kamen die Baumstämme verdammt nahe an die

Kühlerschnauze heran. Suko begann zu fluchen. Er wirbelte das

Lenkrad herum und schaffte es noch soeben, den Wagen wieder auf
die Fahrbahn zu drükken, obwohl die Reifen schon die weicheren

Stellen daneben berührt hatten.

Geschafft, wir standen.

Schräg zwar, aber das spielte keine Rolle. Auch der Motor
brummte nicht mehr. Es war abgewürgt worden.

Suko atmete erleichtert aus. Einige Sekunden der Ruhe gönnten wir
uns. Diese plötzliche Aufregung war wie ein Blitzschlag über uns
gekommen, und niemand konnte sie sich so recht erklären.

Ich hing noch immer in dieser verdammten Lage und hörte mich
schwer atmen. Wie es Jane im Fond ergangen war, wußten wir nicht,
wir hatten andere Sorgen.

»John, verdammt, was war los?« Suko beugte sich vor. Ich sah über
mir sein besorgtes Gesicht.

»Weiß ich nicht.«

»Aber du mußt doch…«

»Ich konnte plötzlich mein rechtes Bein nicht mehr bewegen. Das
war schwer wie… wie…«

»Blei…«

»Nein, Holz!«

Die Antwort hatte Jane Collins gegeben, und sie hatte, verdammt
noch mal, den Nagel auf den Kopf getroffen.

Suko drehte sich um. »Wie kannst du so etwas behaupten? Hast du
denn was gespürt?«

»Ja, an meinem linken Bein. Es ist steif.«

Der Inspektor drehte sich wieder und schaute über die Lehne des

Beifahrersitzes. Jane trug eine Leinenhose. Der Stoff schimmerte
dunkelgrün, ebenso wie ihre Jacke. Das linke Bein hatte sie
hochgelegt, das Gesicht war verzerrt.

»Zieh es mal an den Körper!« forderte Suko.

»Das geht nicht.«

»Mach schon.«

Jane Collins begann zu lachen. Sie hob einen Arm, winkelte einen

Finger an und klopfte in Oberschenkelhöhe gegen ihr Bein. Sukos

Ohren erreichte dabei ein pochendes, dumpf klingendes Geräusch.

Jane Collins hatte nicht auf ein normales Bein geklopft, sondern auf

Holz…

***

In den nächsten Sekunden hatte Suko nichts mehr zu sagen. Er

hockte schweigend auf dem Beifahrersitz und mußte sich das durch
den Kopf gehen lassen und auch verarbeiten, was er soeben erlebt
hatte. Ich meldete mich. »Verdammt, Alter, du kannst es auch bei mir
versuchen. Klopf mal.«

Suko zuckte herum. »Nein, John, nicht du auch.«

»Und ob.« Mein Lachen klang unecht. »Hast du vergessen, daß es

Asmodis auf mich abgesehen hat und auf Jane.«

Mein Freund war blaß geworden. Seine Sinnesorgane wirkten wie
aus Stein gemeißelt. Er sah mir in die Augen und erkannte an meinem

Blick, daß ich keine Scherze machte.

Als er seinen Zeigefinger krümmte, sah dies aus, als würde sich ein

Wurm biegen. Dann klopfte er.

Suko hatte dabei die Augen geschlossen, ich hielt sie offen und sah
in sein Gesicht. Der Ton schnitt nicht nur mir durch Mark und Bein,
er ging auch Suko unter die Haut. Für einen Moment blieb er sitzen,
dann packte er mein Hosenbein und schob es in die Höhe. Wieder
klopfte er. Abermals hörte es sich an, als hätte er gegen das Holz
einer dicken Tür gepocht.

»Nichts zu machen, Alter«, sagte ich.

»Dein Bein, John, die Haut…«

»Ist sie noch da?« fragte ich mit zitternder Stimme.

»Ich… ich fühle sie nicht mehr. Das ist Holz. Die Adern, sie
müssen geschlossen sein, du wirst so kaum überleben können.«

»Magie macht alles möglich«, flüsterte ich und schüttelte den Kopf,
weil ich einfach nicht wahrhaben wollte, was da mit mir geschehen
war. Dennoch gab es keinen Zweifel. Ich war dabei, zu verholzen.

Und Jane Collins ebenfalls.

Suko klopfte das Bein ab. Ich sah ihm an, was er dabei fühlte. Es
mußte für ihn ebenfalls die Hölle sein. Als er meinen rechten

Oberschenkel erreichte, spürte ich seine Finger.

»Hier hört es auf«, sagte ich.

»Wirklich?«

»Ja, faß selbst nach.«

Suko kniff in mein Fleisch. »Was aber nicht heißen soll, daß der

Vorgang für immer gestoppt ist.«

»Das glaube ich auch nicht.«

»Und wie kannst du dich schützen?«

Ich lachte auf. »Wohl kaum.«

»Was ist mit deinem Kreuz?«

Da hatte mich Suko auf eine Idee gebracht.

In all der Panik hatte ich selbst nicht mehr daran gedacht, öffnete
mein Hemd, wobei mir Suko wenig später half, die Kette an der das

Kreuz hing, über den Kopf zu streifen.

»Mach du es!« flüsterte ich, während sich Jane vorbeugte und durch
die Lücke zwischen den beiden Vordersitzen schaute. Ich konnte
einen Teil ihres Gesichts erkennen. Es war schrecklich verzerrt. Ob
es nun an dem Anblick des Kreuzes lag oder daran, daß ihr Bein
ebenfalls verholzt war, wußte ich nicht zu sagen.

Suko hielt das Kreuz noch immer fest. Er schien sich nicht so recht
zu trauen.

»Mach schon«, sagte ich bewußt forsch.

Er senkte seinen Arm.

Das Kreuz näherte sich meinem Bein, es bekam Kontakt, ich hielt
den Atem an, schaute zu, sah es liegen und er geschah — nichts.

Überhaupt keine Reaktion.

Vor Enttäuschung stöhnte ich auf. Tränen der Wut schössen in mir
hoch. Sie erreichten die Augen nicht, weil ich sie soeben noch
zurückhalten konnte, dennoch war mir anzumerken, was in meinem

Innern vorging, und Suko sagte: »Das war nur ein Versuch, Alter.

Wir werden weitere Möglichkeiten finden.«

»Welche?«

»Wir könnten es zum Beispiel aktivieren. Rufe du deine Formel,
danach werden wir sehen, ob…«

Die Idee war gut. Wenn ich die Kraft meines Kreuzes aus dem

Schlummer hervorriß, konnte das nur von Vorteil sein. Bisher hatte

Jane Collins unsere Bemühungen durch Schweigen verfolgt. Kaum
hatte Suko von der Aktivierung des Kreuzes gesprochen, wurde sie
plötzlich wach. So weit es ging, richtete sie sich auf. Sie schlug ihre

Hand um die Rückenlehne, und wir sahen das Grün der Fingernägel,
die wie breite Perlen auf dem hellen Polster lagen.

»Nein, das wird er nicht tun.«

»Was sollte ihn daran hindern?«

»Ich will es nicht!« kreischte Jane.

»Du hast Angst, wie?« höhnte Suko.

»Ja, das habe ich. Warum sollte ich es nicht zugeben? Wenn ihr das

Kreuz aktiviert, werde ich mir den Würfel vornehmen. Und er hat
verdammt viele Möglichkeiten, das schwöre ich euch. Ihr könnt
wählen. Entweder arbeiten wir zusammen und machen normal
weiter, oder ihr fangt mit eurem weißmagischen Kram weiter.«

Daß die letzten Sätze gesprochen worden waren, empfanden wir als
positiv. Suko und ich schauten uns an. Suko hatte zuvor einen Blick
über die Lehne in den Fond geworfen und gesehen, daß Jane Collins
den Würfel mit beiden Händen festhielt. »Sie meint es ernst, John«,
erklärte mein Partner.

»Und wie!« fügte die ehemalige Hexe noch hinzu.

Es war schwer, eine Entscheidung zu treffen. Das wußte nicht nur
ich. Der Satan hatte es auf Jane und mich abgesehen. Er konnte einen

Teilerfolg verbuchen. Mein rechtes Bein wollte mir nicht mehr
gehorchen, bei Jane war es das linke. Hatte es da überhaupt Sinn,
weiter gegen ihn zu kämpfen?

Jane Collins fuhr in ihrer Rede fort. »Und denk immer daran, daß
ich es gewesen bin, die euch auf die Spur gebracht hat. Durch den

Würfel habe ich von den Aktivitäten des Teufels erfahren und dich
gewarnt, John. Willst du mir so danken?«

»Das letzte Wort habe ich überhört«, erklärte ich ihr. »Okay, wenn
dein Würfel so gut ist, dann versuche es noch einmal. Schau hinein
und sage uns, was er dir zeigt. Er gehorcht dir schließlich. Oder hast
du uns angelogen?«

»Nein.«

»Dann bitte.«

»Laß uns erst weiterfahren.«

»Wieso?«

»Wir haben es nicht mehr weit bis zu unserem Ziel.«

»Das hätte ich dir auch sagen können«, meinte Suko.

»Aber ich spüre, daß wir in der Nähe sind. Ich bin da sensibler als
ihr. Der Teufel breitet seine Aura aus. Ich merke sie auf meiner Haut.

Es ist wie…«

»Okay, ich fahre«, sagte Suko und öffnete die Tür. Er ging um den

Wagen herum, zog die Fahrertür auf und schob mich auf den

Beifahrersitz. Es war nicht so einfach, da ich ein Bein steif halten
mußte. Schließlich saß ich dort, hatte mich schräg hingelehnt und
drückte meinen Rücken gegen die Innenverkleidung. So ging es mir
ein wenig besser.

»Sitzt du bequem?« fragte Suko und grinste ein wenig sarkastisch.

»Einigermaßen.«

Er startete. Dabei drehte er sich noch um. »Wenn du den Weg
weißt, Jane, weshalb sagst du ihn dann nicht? Du kannst uns führen.«

»Fahr endlich, sonst kommen wir noch in die Nacht hinein!«

»Ist das nichts für dich?«

Sie gab keine Antwort mehr. Suko sorgte dafür, daß sich der Wagen
in Bewegung setzte.

Der Weg stieg an. Zu beiden Seiten wurde der Wald noch dichter.

Nur mühsam drang das Sonnenlicht durch den Wirrwarr aus Laub
und Zweigen.

Manchmal hörten wir ein fernes Rauschen. Ich tippte auf einen

Wasserfall.

Von der Umgebung bekam ich nicht viel mit. Ich dachte an mein

Bein und fragte mich, ob der Satan diese magische Behinderung
fortsetzen würde.

Rechnen mußte ich damit, wobei ich mir ferner die Frage stellte,
wie es zu dieser Lähmung hatte kommen können. Ein Motiv oder
einen Grund sah ich nicht, sosehr ich auch darüber nachgrübelte. Der

Teufel mußte irgendeinen Trick erfunden haben, um uns beide
erwischen zu können. Nur gut, daß wir Suko mitgenommen hatten.

Weshalb konnte er sich normal bewegen? Ob sich der Teufel ihn
bis zum Schluß aufheben wollte?

Nein, das konnte ich nicht glauben. Ich kannte Asmodis. Er hatte
zwar ein Faible für große Auftritte und kam sich vor wie ein

Bühnenmatador, aber wenn er eine Chance sah, seine Feinde auf
einmal zu packen, schlug er auch zu.

Suko beobachtete mich besorgt. Er sah auch, daß ich meine Arme
bewegte. Ich winkelte sie an, streckte sie aus, und auch die Hände
schloß oder öffnete ich.

Da reagierte alles normal.

Im Fond redete Jane. Manchmal stieß sie eine Verwünschung aus.

Früher hatten sie mir oder Suko gegolten. Bei dieser Fahrt schimpfte
sie auf den Teufel.

Sie haßte ihn.

Wir ebenfalls. Asmodis hatte sehr oft versucht, uns das Leben
schwerzumachen. Und ebensooft war es uns gelungen, ihn
abzuwehren. Schaffen wir es auch diesmal?

Ich hörte Jane stöhnen. Da Suko fuhr und sich auf die Straße
konzentrieren mußte, fragte ich sie: »Was hast du?«

»Mein rechter Fuß…«, sie pfiff die Worte fast. »Verdammt, die

Zehen, ich kann sie nicht mehr bewegen.«

Als sie das sagte, lief es mir kalt den Rücken hinab. Auch ich
konzentrierte mich jetzt auf das normal funktionierende linke Bein.

Ich winkelte es an, streckte es wieder aus und bewegte auch die

Zehen. Das klappte.

Grund zum Jubeln hatte ich nicht, denn ich glaubte fest daran, daß

Jane und ich die Schicksalsschläge parallel erlitten. Es dauerte auch
nicht lange, als ich zutiefst erschrak.

Mein Fuß war steif!

Nichts hatte diese Tatsache zuvor angekündigt. Auf einmal war es
geschehen. Ich versuchte mit aller mir zu Verfügung stehender Kraft
die Zehen zu krümmen, das gelang nicht. Sie schienen in einer

Stahlfalle zu stecken, die meine Zehen gerade hielt.

Suko bemerkte, daß mit mir etwas nicht stimmte. Er hatte mein
angespanntes Gesicht gesehen. »Was ist denn?«

»Mir ergeht es wie Jane!«

»Kannst du dein Bein…?«

»Ja, es ist bei mir das linke. Er versucht es jetzt mit aller Macht.«

Ich drückte mich hoch und stemmte beide Beine in die Höhle unter
dem Handschuhfach.

Nicht allein die Tatsache der Lähmung machte mich fertig. Es war
auch das Wissen darüber, wie so etwas hatte geschehen können. Ich
hatte mich nicht wehren können. Dieser schleichende Horror war
gekommen und hatte zugeschlagen.

Mein Herzschlag raste. Und gerade dieser Schlag machte mich so
nervös. Noch schlug das Herz, aber die Lähmung oder Verholzung
würde höherwandern und irgendwann mein Herz erreichen. Der

Gedanke daran bereitete mir eine furchtbare Angst. Sie trieb mir den

Schweiß aus sämtlichen Poren, und Suko beobachtete mich besorgt
von der Seite her.

»Wie weit ist es?« fragte er.

Ich schüttelte den Kopf. »Es wird verdammt schwer sein. Ich
glaube kaum, daß ich davon loskomme.«

»Dann werden wir doch das Kreuz aktivieren müssen«, sagte mein

Partner.

Jane hatte die Worte verstanden. »Nein!« keifte sie aus dem Fond.

»Nichts wird aktiviert.«

Suko reagierte auf seine Art und Weise. Rechts der Straße gab es
oftmals kleine Buchten, in die ein Wagen hineingelenkt werden
konnte. Suko sah eine der Buchten, steuerte den Leihford hinein und
stellte den Motor ab. Dann öffnete er die Tür.

Ein sattes Rauschen drang an unsere Ohren. Es mußte von einem

Wasserfall stammen, der nicht weit entfernt aus den Felsen schäumte.

Wenn ich in einem bestimmten Winkel durch die Lücken zwischen
die Baustämme schaute, konnte ich sas helle, sprudelnde, gischtende

Band sehen, das aus der Höhe nach unten schoß.

»Du kannst aussteigen, Jane!«

»Ich denke nicht daran.«

Suko öffnete die zweite Tür. Es war die an der linken, hinteren

Seite. Der Inspektor schob seinen Kopf in den Wagen. Kalt schaute
er die ehemalige Detektivin an.

Sie lag im Fond. Ein Bein hatte sie auf den Sitz gelegt, das andere
berührte noch mit der Hacke den Boden. Den Würfel hielt sie
zwischen den Händen.

»Du kannst wählen, Jane. Entweder steigst du aus und ich kippe
dich den Hang hinunter, oder du läßt es zu, daß John sein Kreuz
aktiviert. Was ist dir lieber?«

»Keines von beiden!«

»Das interessiert uns nicht. Los, wähle!«

Suko hatte das letzte Wort kaum ausgesprochen, als sich Janes

Mund zu einem bösen Lächeln verzog. »Gut!« zischte sie, »gut. Du
hast es nicht anders gewollt. Dann wirst du auch die Folgen tragen
müssen. Ich bin schneller als John.«

Was sie damit meinte, lag auf der Hand. Jane Collins spielte die

Kraft des Würfels aus…

***

Die Frau des Försters hatte nicht gelogen. Der Weg wurde wirklich

an manchen Stellen so steil, daß Will Mallmann das Gefühl haben
konnte, mitsamt seinem Fahrzeug hintenüberzukippen.

Zudem war der Weg mehr ein Pfad und dementsprechend eng. Wie

Peitschen schlugen die Zweige der Bäume vor die Karosserie.

Manchmal kratzten auch Äste über das Blech, als wollten sie mit
aller Kraft versuchen, den einsamen Fahrer aufzuhalten. Will ließ
sich nicht beirren. Verbissen hielt er das Lenkrad fest und spielte mit
den Gängen. Oft genug schaukelten die Reifen über aus dem Boden
wachsende breite Wurzeln, die wie verkrüppelte Hände eines

Riesen aussahen.

Manchmal schlossen sich auch die Zweige über dem Kommissar zu
einem grünen Tunnel.

Da es geregnet hatte und sich die Feuchtigkeit im Wald länger hielt
als auf freien Strecken, war der Untergrund noch dementsprechend
naß und manchmal auch rutschig.

Mit eiserner Energie und auch mit Können überwand der

Kommissar alle Hindernisse, erreichte die Höhe und stellte fest, daß
der Weg nach einer Kurve besser wurde.

Zwar gab es noch immer zahlreiche Hindernisse, aber die Breite
hatte sich verändert.

Der Wagen rollte nun besser. Auch die Steigung hatte nachgelassen.

Fast eben führte der Pfad weiter und tiefer in das grüne Dämmerlicht
des Waldes.

Schon einige Zeit zuvor hatte der Kommisar das Rauschen gehört.

Und er erinnerte sich an die Worte des Jungen, der von einem

Wasserfall berichtet hatte. Dort hatte er diese seltsame Figur
gesehen, und Will Mallmann wollte ebenfalls nachschauen.

Noch nahm ihm der dichte Wald die Sicht auf den Wasserfall. Das
änderte sich nach der nächsten Kurve.

Es war zwar kein Tal, das sich vor ihm öffnete, dennoch bekam er
einen grandiosen Anblick geboten.

Der Weg führte auf eine schmale Holzbrücke zu. Rechts von ihr und
hoch darüber schoß wie eine lange, breite Zunge der gischtende

Strahl des Wasserfalls.

Mit fast urwelthaftem Gebrüll donnerte er in die Tiefe. Seine

Massen wurden von spitzen aus dem Schaum und der Gischt
ragenden Felsköpfen gebrochen, bevor sie in einen brodelnden,
schäumenden See verschwanden, der zu kochen schien. Die Kraft
des Wassers fand überall einen Ausweg. In diesem Fall hatte sie
sich ihren Weg in die Landschaft gegraben und ein Flußbett
geschaffen, durch das die schmaumigen Massen in Richtung Tal
drängten und dabei wie flinke Geister über die im Flußbett liegenden

Steine huschten. Ein herrliches Bild, das mußte auch Will Mallmann
zugeben, als er die Brücke ansteuerte.

Er wußte nicht, wieviel sie aushielt, hoffte aber, daß sie unter dem

Gewicht des Jeeps nicht zusammenbrach.

Sehr vorsichtig lenkte Will den Wagen auf die Brücke zu. Mit den

Vorderrädern berührte er die Bohlen zuerst. Sie waren feucht und
sahen aus, als wären sie mit Seife beschmiert worden. Das breite

Reifenprofil hatte Mühe, den richtigen Halt zu finden. Will lenkte
sehr behutsam, als er den Wagen über die gerundeten Köpfe der

Holzbohlen fuhr. Er schaffte es.

Zwar schwitzte er ein wenig, gleichzeitig konnte er aufatmen, als
die Brücke hinter ihm lag. Da der Weg breit genug war, bevor er
wieder in den dichten Wald eintauchte, fand der Komissar auch eine

Stelle, wo er den Jeep abstellen konnte.

Als er ausstieg, merkte er, daß seine Knie zitterten. Die Fahrt
hierher war kein Kinderspiel gewesen.

Er schaute sich um.

Hier also hatte der Junge die seltsame Figur gesehen.

Wahrscheinlich war es auch nicht mehr weit bis zur Hütte des

Ricardo Bachara. Entdecken konnte er sie allerdings nicht. Dafür
erlebte er ein kleines Naturwunder. Will Mallmann war ein

Naturfreund, und er erfreute sich so sehr an dem Bild, daß er seine

Sorgen vergaß.

Die Sonne war schon tiefer gesunken. Fast waagerecht schickte sie
ihre Strahlen durch die Lücken im tiefen Grün des Waldes. Helle

Tupfer und ein goldener Schein zauberten eine Mischung aus fahlem

Weiß und einem satten Grün.

Die lange Gischt des Wasserfalls wurde ebenfalls von den

Sonnenstrahlen getroffen. Milliarden kleiner Tropfen brachen das

Licht in seine Spektralfarben, so daß auf halber Höhe des

Wasserfalls ein wunderbarer Regenbogen in der Luft stand.

Ein Bild für Genießer.

Auch der Kommissar zeigte sich beeindruckt. Er konnte sich
vorstellen, daß dieser Wasserfall das Ziel zahlreicher Spaziergänger
war. Aber Will war nicht nur gekommen, um ein grandioses

Naturschauspiel zu beobachten, er hatte reale Gründe. Über das

Holzgeländer der Brücke lehnte er sich, spürte die vom Wind
weggetragene Gischt auf seiner Haut, und schaute in die Tiefe.

Konnte man dort unten entlanggehen? Nein, die Kraft des Wassers
war zu groß. Sie riß einem Menschen die Füße weg und schleuderte
ihn in den kleinen Fluß, wenn er es versuchte. Aber am Rand des

Wasserfalles konnte man sich vorbewegen. Und dort hatte der Junge
wohl die seltsame Figur entdeckt. Einen hölzernen Menschen.

Will hob die Schultern. Er wollte es kaum glauben, aber er
entschloß sich einmal nachzuschauen. Möglicherweise fand er noch
einige Spuren, die die Aussage des Jungen bekräftigten.

Also suchte er nach einem Abstieg, der möglichst bequem war und
die Gefahr eines Ausrutschens verminderte.

Will Mallmann hatte die Brücke verlassen. Er bewegte sich am

Rand der Wasserfallschlucht entlang und glaubte, einen Pfad zu
sehen, der in Kehren nach unten führte. Er war auch nicht so steil, als
daß er ihn nicht hätte begehen können.

Mallmann machte sich an den Abstieg.

Er sah den Untergrund feucht glänzen. Die Bäume wuchsen schief
am Hang. Ihr Wurzelwerk hatte sich in den Fels gekrallt, als wollte
es für alle Ewigkeiten dort bleiben. Der Sprüh vom Wasserfall
wehte ihm entgegen und hatte eine nasse Schicht auf das Laub gelegt,
die wohl niemals trocknete.

Will Mallmann trug zum Glück festes Schuhwerk mit einer
geriffelten Gummisohle, so daß er, wenn er die Strecke schräg
hinabschritt, auch den nötigen Halt fand. Wenn es allzu schlimm
wurde, konnte er sich noch immer an einem Baumstamm abstützen.

Und so ging er weiter. Sehr vorsichtig, manchmal regelrecht
behutsam, und er schaute sich auch immer um, ob nicht aus dem

Dunkel des Waldes die Gestalt erschien, von der der Junge
gesprochen hatte. Je tiefer er kam, um so feuchter und auch weicher
wurde der Boden. Vom letzten Herbst lagen noch Blätter auf dem

Grund. Auch sie bildeten Rutschfallen.

Will hatte sich so an das Rauschen des Wasserfalles gewöhnt, daß
er alle anderen Geräusche überhören mußte.

Er konnte sich nur auf seine Augen verlassen. Das war auch
schlecht, denn die Bäume standen zu dicht. Es gab einfach zu viele

Deckungsmöglichkeiten für jemand, der sich heranschleichen wollte
und damit ein ideales Gelände vorfand.

Wie Harald West!

Schon seit einiger Zeit hatte er den einsamen Mann beobachtet.

West wußte genau, daß jemand, wenn er die Hütte seines Herrn und

Meisters erreichen wollte, nur diesen einen Weg nehmen konnte. Und
hier lauerte er auch.

Er hatte nahe der Brücke seinen Platz gefunden. Durch die dunkle

Kleidung war er noch schlechter zu sehen. Er verschwand
gewissermaßen im grünen Licht des Waldes.

Und er hatte Zeit.

Während Will Mallmann mit der Tücke des Objekts kämpfen
mußte, ließ der veränderte West sein Opfer nicht aus den Augen.

Instinktiv hatte er erfaßt, daß dieser Mensch nicht nur seinem Herrn
und Meister gefährlich werden konnte, sondern auch ihm.

Ricardo durfte bei seiner wichtigen Arbeit nicht gestört werden.

Und dafür wollte West sorgen.

Er dachte nur noch über den Weg nach, wie er diesem Problem
abhelfen konnte. Leider war er ein wenig spät eingetroffen, sonst
hätte er den Mann schon aus dem Wagen geholt.

Der Wagen!

Genau er war es!

Ein Mensch hätte vielleicht gelacht, sich gefreut, oder gegrinst.

Über das hölzerne Gesicht zuckte nichts von dem. Harald West
konnte keine Gefühle zeigen, er war kein Mensch mehr, aber er
konnte dennoch denken. Mit einer Hand tastete er nach dem Beil.

Seine Finger waren leicht gekrümmt, eine halbe Faust bildeten sie.

Es würde ihm keine Mühe bereiten, die Waffe hervorzuholen und sie
zu schleudern. Leider war die Entfernung zwischen ihm und dem

Mann zu groß. Das Beil würde unterwegs »verhungern«.

Der andere hatte ihn noch nicht gesehen. Er kletterte zum

Wasserfall hinunter. Da suchte er genau an der falschen Stelle. Sollte
er dem ersten Anschlag entgehen, würde Harald West selbst
kommen, das hatte er sich fest vorgenommen.

Er ging immer ein wenig langsamer als ein normaler Mensch. Die

Geschmeidigkeit fehlte ihm einfach. Dafür glich er dieses Manko
durch eine unerhörte Zielstrebigkeit aus.

Die brachte ihn an den Wagen.

Als Mensch hatte er nicht die Kräfte besessen, wie sie jetzt in ihm
wohnten. Immer in Deckung bleibend, erreichte er den Jeep und
duckte sich dahinter.

Einige Sekunden wartete er ab, bevor er sich mit eckig wirkenden

Bewegungen wieder in die Höhe schraubte und über das dicht am

Hang geparkte Fahrzeug hinwegblickte.

Er konnte nichts erkennen, der Sichtwinkel war einfach zu schlecht.

Der andere mußte schon fast den Wasserfall erreicht haben, wenn er
so weitergegangen war.

Harald West verließ die Deckung des Fahrzeugs. Er baute sich am

Rand des Abgrunds auf und blickte in die Tiefe.

Der Mann war zu sehen. Er hatte den Hang fast hinter sich gelassen.

Zwischen ihm und dem Wasser befanden sich nur mehr einige

Bäume, die schräg wuchsen, weil sie sich zum Wasser und auch zum

Licht hingezogen fühlten.

Er ahnte nichts!

Harald West zog sich wieder zurück, bis er an der Seite des

Wagens stand, die dem Abhang abgewendet war. Dort bückte er sich
und schob seine hölzernen Hände unter die Karosserie.

Jetzt galt es!

Er wuchtete den Wagen hoch.

Beim erstenmal schaffte er es nicht so recht, denn der Jeep war
schwer und brachte ihm Widerstand entgegen. Der zweite Versuch
gelang. Er kam sich vor wie ein Gewichtheber, und eine solche

Haltung hatte er auch eingenommen. Der Jeep bewegte sich.

Plötzlich stand er nur mehr auf den Kanten seiner beiden zum

Abhang hin stehenden Reifen. West hielt den Wagen weiter fest, er
mußte noch ein wenig Druck geben, es gelang auch, und der Jeep
bekam das Ubergewicht.

Er kippte.

Im nächsten Moment prallte er mit dem Dach auf und begab sich,
der schrägen Ebene folgend, auf den Weg nach unten.

Harald West richtete sich auf. Er wollte genau sehen, wie der Mann
dort unten zermalmt wurde…

***

Die langen Gischtfontänen trieben auf den Kommissar zu und

durchnäßten ihn. Hier, in direkter Nähe des Wasserfalles, hatte er
das Gefühl, unter einer Dusche zu stehen. Mittlerweile gab es keinen
trockenen Flecken mehr an seiner Kleidung.

Das alles kümmerte ihn nicht. Wichtig für ihn war die Entdeckung
des Jungen.

Will stand auf verlorenem Posten, denn er hatte bisher von dieser

Figur noch nichts gesehen.

Falls sie überhaupt vorhanden war, hielt sie sich versteckt, und das
ärgerte den Kommissar ein wenig.

Das Rauschen des Wasserfalls übertönte nach wie vor jedes andere

Geräusch. Mit einer kaum zu ermessenden Kraft jagten die Hüten in
die Tiefe. Sie donnerten, wenn sie auf das Gestein trafen,
schleuderten gewaltige Gischtfahnen in die Höhe, deren Ausläufer
sich wie eine nie abreißende Dusche auf den Kommissar
niedersenkten. Innerhalb des Wasserfalls würde der andere kaum
verschwunden sein, und Will rechnete schon damit, den Weg
umsonst gemacht zu haben. Er ging ein paar Schritte zur Seite drehte
sich halb und schaute einen Teil des Hangs hoch, über den er nach
unten geklettert war. Da sah er den Wagen!

Für einen Moment stand der Kommissar wie erstarrt auf dem Fleck.

Er glaubte sich in einen Action-Film versetzt.

Der Jeep kam.

Ein massiges Ungeheuer aus Stahl, Glas und Gummi, das alles, was
sich ihm in den Weg stellte, kurzerhand mitriß. Die mächtigen

Baumstämme konnten es ebensowenig aufhalten, wie das Unterholz.

Manchmal hieb der Jeep gegen die Stämme. Dieser Krach war selbst
im Rauschen des Wasserfalls zu hören, und der Wagen wurde auf
halber Höhe zu einer »Billardkugel«. Er tickte von einer Seite zur
anderen. Seine Kühlerschnauze war längst ein verbogener Haufen
von Blech, das Dach schien von einem gewaltigen Hammer
eingeschlagen worden zu sein, und auf seinem Weg riß der Wagen,

Steine, Zweige, Äste und Blätter mit.

In breiter Front rollte es dem wartenden Kommissar entgegen, der
unwillkürlich den Atem angehalten hatte.

Über die Steine konnte er hinwegspringen. In der Bewegung sah er,
daß der Wagen wieder schräg gegen einen Baumstamm krachte und
sich dabei zwei Reifen lösten.

Die konnten gefährlich werden.

Einer rutschte Will auf der flachen Seite entgegen. Der andere hatte
es geschafft, sich aufzurichten, bekam Geschwindigkeit und wurde,
wie der Zufall es wollte, auch nicht von einem Baustamm
aufgehalten, so daß er wie ein böses Mordgerät auf den Kommissar
zuhüpfte. Mit jedem Meter, den der Reifen zurücklegte, wurde er
schneller, und einige Sprünge vergrößerten sich.

Will konnte nicht mehr stehenbleiben.

Er hatte den ersten Schrecken überwunden, sah den Reifen näher
kommen, und auch den Jeep, der hinter ihm herrutschte, gefolgt von
einer der beiden Türen, die der Wagen auf seiner unfreiwilligen

Reise nach unten verloren hatte.

Es wurde Zeit.

Will Mallmann hatte auch den ersten Schock überwunden. Von ihm
aus gesehen, wich er zur rechten Seite aus und hatte Mühe, sich auf
den Beinen zu halten, denn die Feuchtigkeit des Bodens wollte ihm
den Fuß wegreißen.

Das Rad wurde noch schneller. Ein sich drehender Koloß, der
darauf lauerte, alles zermalmen zu können.

Will setzte zu einem Sprung an. Er knallte zu Boden, spürte scharfe

Steine durch seine Kleidung dringen und sah den gewaltigen Schatten
schräg vor sich.

Das Rad!

Die nächsten beiden Sekunden erschienen ihm viermal so lang,
obwohl er Glück im Unglück hatte. Kurz bevor das Rad den Abhang
hinter sich lassen konnte, stieß es noch gegen einen Felsen. Es wurde
zwar nicht abgestoppt, aber es bekam noch einmal Schwung, der es
nicht nur in die Höhe, sondern auch über den Kommissar
hinwegkatapultierte. Wie ein Schatten rauschte es durch die Luft,
tickte hinter Will schräg auf und wurde von der kochenden Flut des
kleinen Sees aufgesaugt, als wäre das Wasser ein Magnet und das

Rad ein metallener Gegenstand. Will lag auf dem Bauch. Er hatte die

Hände schützend über seinen Kopf gelegt. Der Mund stand offen.

Auf den Lippen spürte er Dreck und Feuchtigkeit, und ihm wurde
bewußt, daß er der ersten großen Gefahr entkommen war. Nur konnte
er sich nicht ausruhen, denn der Jeep folgte noch. Will schnellte
hoch.

Die Baumstämme, gegen die der Wagen geschleudert war, hatten
ihn stark gezeichnet, und Will bekam Angst, daß sich der Treibstoff
entzünden konnte.

Einer Tür wich er aus, auch einigen anderen Teilen kleinere Steine
tickten noch gegen ihn, dann endlich rutschte der völlig demolierte

Jeep an ihm vorbei, kratzte über die blanken, nassen Steine am Ufer
und verschwand in den Wassermassen.

Tief atmete der Kommissar durch.

Das hatte er geschafft. Er schaute den Resten noch nach, wie sie im

Wasser gedreht und mitgeschleift wurden. So groß war die Kraft.

Ein Mensch hätte ihr nichts entgegensetzen können.

Der Kommissar war Realist. Er hatte auch die Handbremse
angezogen. Von allein hätte sich der Wagen nicht bewegen können,
und wenn, dann wäre er in eine andere Richtung gerollt.

Daß dem nicht so gewesen war, hatte einen Grund. Jemand mußte
nachgeholfen haben.

Vielleicht der, den der Junge gesehen hatte? Diese geheimnisvolle
lebende Figur?

Mallmann konnte sich keinen anderen vorstellen. Er dachte gleich
weiter und folgerte, daß dieser Unbekannte ihn wahrscheinlich schon
über längere Zeit beobachtet haben mußte.

Plötzlich spürte Will das unangenehme Ziehen im Nacken. Sein

Gesicht nahm einen harten Zug an. Man konnte nicht direkt von Angst
sprechen, aber das starke Gefühl des Unbehagens blieb nach wie
vor. Will stand im nahen Uferwasser. Er hatte es kaum bemerkt und
stellte dies erst fest, als er sich auf den Hang zubewegte. Ihn mußte
er auch wieder hoch.

Er schaute hinauf. Der Blickwinkel war ungünstig. Bäume wehrten
ihm die Sicht. Auf halber Strecke entdeckte er noch Wagentrümmer.

An einem besonders starken Ast hing der Rahmen der Frontscheibe.

Er war aufgespießt worden.

Seinen Gegner sah der Kommissar nicht. Dennoch glaubte er daran,
daß sich der andere oben auf dem Weg versteckt hielt, denn von dort
aus war auch der Jeep gerutscht.

Dem Kommissar blieb nichts anderes übrig, als die gleiche Strecke
wieder in die Höhe zu klettern. Und er mußte sich beeilen, deshalb
wollte er sich nicht auf dem schmalen Pfad halten, sondern in
direkter Linie seinem Ziel zustreben.

Auf einigen aus dem Boden wachsenden Steinen fand der

Kommissar seinen ersten Halt. Er breitete die Arme aus, umfaßte
besonders starke Äste, zog sich daran weiter und ließ so die ersten

Meter hinter sich. Der Untergrund war leider weich, auch feucht, so
daß Will trotz der Hilfen große Mühen hatte.

Er kämpfte sich hoch.

Sein Mund stand offen. Der Atem wehte pfeifend hervor, die Augen
waren zu Schlitzen verengt, aber er gab nicht auf. Stück für Stück zog
er sich weiter und ging hin und wieder, wenn er keine andere

Möglichkeit sah, auf allen vieren.

Noch hatte sich der andere nicht gezeigt.

Das änderte sich blitzschnell und auch für Will Mallmann, der
immer damit gerechnet hatte, überraschend.

Mallmann, der soeben aus seiner gebückten Haltung in die Höhe
kam und sich an einem Ast festklammerte, sah ein Stück unterhalb
des oben herlaufenden Wegs und schon auf dem Hang stehend, die
starre Gestalt.

Der Kommissar erschrak.

Es war ein Mann, den er anschaute. Unbeweglich stand der vor
ihm. Von einer Holzfigur, wie der Junge sie angeblich gesehen haben
wollte, konnte er nichts erkennen. Nur war die Entfernung ziemlich
groß, zudem blendeten die von der Seite her einfallenden

Sonnenstrahlen, und Will sah etwas in der rechten Hand des Mannes
blitzen, weil dort Metall von den Strahlen getroffen worden war.

Eine Waffe?

Sicherlich. Nur konnte Will nicht erkennen, welche. Das änderte
sich, als der andere in einer fast bedächtig wirkenden Bewegung den

Arm hob, ihn wieder nach vorn fallen ließ und die Waffe
schleuderte. Es war kein Messer, wie Will zuvor noch angenommen
hatte, sondern ein Beil.

Hätte der Kommissar auf normalem und auch trockenem Boden
gestanden, wäre es für ihn ein leichtes gewesen, dem gefährlichen

Wurfgeschoß auszuweichen.

So aber hatte er seine Mühe.

Als er hinter einem Baumstamm Deckung nehmen wollte, rutschte
er mit dem rechten Fuß weg. Dadurch wurde er auch kleiner. Das
war sein Glück. Das Beil, das eventuell seinen Schädel gespalten
hätte, sauste nun dicht daran vorbei, nahm noch einige Haare mit und
hieb mit einem dumpfen Laut in den Stamm.

Tief hackte es in die Rinde. Splitter flogen auf Wills Rücken. Als
er nach oben schaute, erkannte er, wie tief die Schneide in den

Stamm gefahren war, denn er sah das helle »Fleisch« des Baumes.

Den Treffer hätte er nicht überlebt.

In seiner fast spagatartigen Haltung blieb der Kommissar, schaute
den Hang hoch und stellte fest, daß sich der andere in Bewegung
gesetzt hatte.

Er kam wie ein Roboter vor, hatte auch gegen die Tücken des

Geländes zu kämpfen, überwand sie jedoch mit einfachen Mitteln,
denn er warf sich jeweils von einem Stamm gegen den anderen,
wobei er in Kauf nahm, daß Zweige oder Äste in sein Gesicht
stießen. Der Kommissar wußte nun Bescheid. Eine normale Haut
konnte dieser Mensch nicht besitzen. Dann hätte er eine Reaktion
gezeigt, vielleicht auch geschrien oder geflucht.

Es mußte eine Figur sein.

Der Junge hatte sich nicht getäuscht.

Will fand Halt am Stamm, zog sich hoch und hatte die Rechte frei,
mit der er die Waffe zog.

Er trug stets zwei Pistolen bei sich. Eine war mit normalen Kugeln
geladen, das Magazin der anderen enthielt geweihte Silbergeschosse,
die der Kommissar von John Sinclair bekam, um sich gegen
schwarzmagische Wesen wehren zu können.

Es war kein idealer Standplatz für eine gute Schußposition.

Dementsprechend sah es auch mit der Treffsicherheit aus, aber Will
wollte nicht aufgeben.

Er zielte genau.

In diesem Augenblick stützte sich der andere wieder ab und
rutschte schräg auf den nächsten Baumstamm zu. So ähnlich war auch
der Jeep den Hang hinuntergerutscht.

Als sich die Figur zwischen den beiden Stämmen befand, drückte
der Kommissar ab.

Er sah noch das blasse Mündungslicht vor der Waffe und bekam
mit, wie die Kugel einschlug. Er hatte mit seiner normalen Pistole
geschossen. Das Geschoß war dem anderen in die Brust gedrungen.

Trotz des harten Aufpralls wurde die Figur nicht gestoppt, sie setzte
ihren Weg fort, und Will bekam eine Gänsehaut.

Während sein Gegner gegen den von ihm anvisierten Stamm schlug,
hielt Will bereits die Silberkugel-Waffe in der rechten Hand. Er
mußte es einfach versuchen. Zu einem Schuß kam er nicht, denn sein

Feind hatte zu einer anderen Taktik gegriffen. Er ließ sich fallen.

Urplötzlich lag er am Boden, bekam Geschwindigkeit und rutschte
auf Will Mallmann zu.

So schnell konnte der Kommissar nicht reagieren. Der Körper
wirbelte altes Laub hoch, das ihn wie eine Decke einhüllte, rutschte
und schleuderte weiter, wobei er mit den hölzernen Armen noch um
sich schlug und versuchte, Will Mallmann zu fassen.

Dicht neben Wills Fuß schlug die Pranke auf, bevor sie weiter nach
unten glitt.

Ein weiterer Stamm stoppte den Hölzernen.

Will hatte sich gedreht. Der Schweiß biß in seine Augen. Er schoß
dennoch und sah, wie die Kugel in die Schulter des anderen hackte
und Splitter hervorriß.

Eine Silberkugel war es gewesen. Würde sie den anderen
vernichten können?

Nein, sie schaffte es nicht, denn Wills Feind drückte sich wieder in
die Höhe.

Dabei schüttelte er seinen hölzernen Schädel und schleuderte dem

Kommissar einen Stein entgegen.

Mallmann hatte nicht gesehen, wie der andere ihn aufgehoben hatte,
deshalb wurde er auch überrascht. Er nahm den Kopf zu Seite, der

Stein prallte neben ihm gegen den Stamm, doch die unkontrollierte

Bewegung des Kommissars zeigte Folgen.

Will rutschte weg und aus. Plötzlich lag er am Boden und wußte
kaum, wieso dies geschehen war.

Der andere kam immer näher.

Er lag ebenfalls und hatte seinen rechten Arm angehoben. Will
schoß in seiner Verzweiflung, aber die Kugel pfiff zwischen das

Laub der Bäume. Der Arm fiel genau in dem Moment nach unten, als
sich der Kommissar in der Nähe des anderen befand. Diesmal konnte

Mallmann nicht ausweichen. Am Kopf und direkt über dem Ohr
spürte er den harten Treffer und hatte tatsächlich das Gefühl, von
einem Stück Holz getroffen zu sein. Bewußtlos wurde der

Kommissar nicht, er spürte sogar noch den Aufschlag in seinem

Rücken, als ihn ein schräg wachsender Baum stoppte. Aber es funkte
auch vor seinen Augen, ein Zeichen, daß der Treffer doch verdammt
hart gewesen war.

Mallmann verlor die Orientierung. Er glaubte, seinen Kopf in Watte
gepackt zu sehen, die an verschiedenen Stellen aufriß, wenn der

Schmerz besonders heftig war.

Er hatte den Mund weit aufgerissen, holte verzweifelt Luft und
kämpfte gegen das drohende Gefühl einer Ohnmacht an. Das gelang
ihm kaum. Immer wieder rollten die Wellen heran, wollten ihn
umschlingen, und Will ächzte auf.

Ihm war klar, daß er von dieser Stelle weg mußte, sonst gelang es
dem anderen, ihn zu killen.

Durch den »Watteschleier« konnte er nur sehr schwerlich etwas
erkennen. Dabei glaubte er, eine Bewegung zu sehen, wahrscheinlich
war der andere aufgestanden, um ihm den Rest zu geben. Mühsam
hob der Kommissar seinen rechten Arm. Die Hand fand einen
vorstehenden Ast, um den sie sich klammern konnte. Will zog sich in
eine sitzende Stellung, sein Kopf fiel dabei nach hinten, und für einen

Moment lichtete sich der Watteschleier.

Der Kommissar konnte wieder sehen.

Die Angst wurde noch größer, denn der andere hatte genau den

Baumstamm erreicht, in dem das von ihm geschleuderte Beil steckte.

Er umfaßte bereits den Griff und zog die Waffe mit einem Ruck
heraus. Dann drehte er sich um.

Den Arm hielt er halbhoch, wurfbereit also, und Will Mallmann
erkannte, daß auch die Silberkugel nichts angerichtet hatte. Er hielt
die Pistole in der Hand, schoß nicht noch einmal, sondern starrte auf
das Beil und sah darüber die Stirn des Monstrums, die eine tiefe

Kerbe aufwies, als wäre sie selbst von dieser Waffe getroffen
worden.

Die Figur stand schräg. Bisher hatte sich Will Mallmann nicht so
sehr auf ihr Gesicht konzentriert, weil ihn andere Dinge abgelenkt
hatten. Nun fiel das Licht der Sonne schräg gegen den Kopf des
anderen, und Will erkannte ihn.

Der Kommissar wollte schreien, das gelang nicht, denn der Mann,
der da vor ihm stand, war ein ehemaliger Kollege.

Harald West!

Und genau ihn hate Will Mallmann zwischen seinen Fingern
zerbröckeln lassen.

Das durfte es nicht geben, das war verrückt, ein magischer

Wahnsinn, und trotzdem Realität.

Harald West war die Figur!

Plötzlich spürte der Kommissar die Lähmung. Er konnte einfach
nicht mehr reagieren. Das Wissen darum, wer da vor ihm stand, hatte
seine Abwehrkräfte völlig lahmgelegt.

Er blieb auf dem Boden.

Und der andere kam. Er suchte sich noch einen besseren Standplatz
aus, starrte Will aus Augen an, die selbst wie kleine Holzkugeln
wirkten und schwang seinen Arm nach vorn.

Er würde werfen, er würde treffen.

Kommissar Mallmann blieb keine Chance mehr zur Abwehr. Er
schloß mit seinem Leben ab…

***

Wenn es Jane Collins gelang, die Kraft des Würfels voll

auszuspielen, konnte sie damit einiges verändern. Da sie zudem noch
als Hexe existierte, galt diese Veränderung sicherlich nicht dem

Guten, sondern dem Gegenteil, das für sie wichtig war.

Dies wußte Suko, und er mußte verhindern, daß so etwas überhaupt
eintrat. Er sah Jane auf dem Rücken liegen. Die Arme hatte sie leicht
angehoben, die Hände umfaßten den Würfel von zwei Seiten, und der

Kopf war ein wenig in die Höhe gerichtet.

Noch hatte Suko Zeit.

Und er nutzte sie.

Wie ein Schatten tauchte er in den Wagen. Seine Bewegungen
waren kaum zu verfolgen, auch Jane wußte zunächst nicht, was
geschehen war. Sie fühlte nur die plötzliche Leere zwischen ihren

Händen, und die beiden Handflächen klatschten zusammen, nachdem
sie den Druck des Würfels nicht mehr spürten.

Den Würfel hatte Suko.

Es war ihm buchstäblich im letzten Moment gelungen, ihn der Hexe
aus den Händen zu reißen, an sich zu nehmen und wieder
zurückzuspringen, so daß er etwa auf der Straßenmitte stand und
seine Beute zwischen den Händen seiner hochgereckten Arme hielt.

Auch Jane Collins konnte ihn sehen.

Erst zu diesem Zeitpunkt erfaßte sie richtig, was mit ihrer
kostbarsten Waffe geschehen war. Die hatte man ihr mit einer

Leichtigkeit abgenommen, als wäre sie eine normale Handtasche aus
einem Billigladen gewesen.

Sie begann zu schreien.

Es war ein Schreien, Fluchen und Kreischen. Sie schleuderte Suko
die wildesten Worte entgegen, die der Chinese jedoch gelassen
entgegennahm. Er lächelte sogar noch kalt.

Irgendwann war auch Janes Anfall wieder vorbei. Ihre Stimme
verstummte.

»Hast du dich jetzt wieder beruhigt?« erkundigte sich der Inspektor
beinahe lässig.

»Ja, verdammt. Ich will ihn zurück.«

Suko lachte. »Das glaubst du doch selbst nicht. Nein, so eine

Chance lassen wir uns nicht entgehen. Oder hättest du anders
reagiert?«

Jane schwieg. Suko nahm dies als positive Erwiderung hin und
blieb nicht mehr auf dem Fleck stehen, sondern schritt auf den

Leihford zu, wo ich auf dem Beifahrersitz hockte und mit
angespanntem Gesicht zugeschaut hatte, wie es Suko gelungen war,

Jane Collins zu überlisten. Der Inspektor bückte sich, als er in den

Wagen stieg und hinter dem Lenkrad wieder seinen Platz fand. Den

Würfel hatte er auf seinen Schoß gelegt. Er schaute mich an. »Darauf
haben wir verdammt lange warten müssen, John, nicht wahr.«

»Und wie«, erwiderte ich kratzig.

Jane begann sich zu regen. Sie fuchtelte mit beiden Händen in der

Luft umher. Wir sahen Blitze zwischen ihren einzelnen Fingern
aufzucken. Wahrscheinlich mobilisierte sie einen Teil ihrer

Hexenkräfte, und ich hob mein Kreuz so an, daß sie es sehen mußte.

»Laß es lieber bleiben«, warnte ich.

Die Blitze verschwanden.

Dafür hörten wir Jane Collins keuchen. »Und was wollt ihr jetzt
tun, verdammt?«

»Das gleiche, was du vorgehabt hast«, erklärte Suko. »wir werden
den Würfel einsetzen.«

»Dann tut es mal!« lachte sie.

Ich hatte den Spott sehr wohl aus ihrer Antwort herausgehört und
erklärte: »Keine Sorge, darin haben wir unsere Erfahrung. Du wirst
dich noch wundern. Und jetzt tu uns einen Gefallen und halt dein

Hexenmaul, sonst werfen wir dich aus dem Wagen.«

»Ach, verdammt, ich…«

»Sei ruhig!« Allmählich wurde ich sauer.

Jane hielt tatsächlich den Mund. Wahrscheinlich wollte sie es mit
uns doch nicht verderben, denn wir waren noch immer aufeinander
angewiesen.

Es war natürlich ein gutes Gefühl, den Würfel des Unheils, wie er
eigentlich zu Unrecht genannt wurde, wieder in unseren Händen zu
wissen. Der Würfel konnte sehr wohl heilsame Kräfte entfalten. Es
kam nur darauf an, wer ihn besaß.

Suko würde ihn in meinem Sinne einsetzen.

Leider lag der Fall noch nicht so klar, wie wir ihn gern gehabt
hätten. Aus diesem Grunde brauchten wir Informationen. Die hatte

Jane durch den Würfel bekommen, und auch wir hofften es mit dieser

»Waffe« zu schaffen.

»Willst du mit oder gegen uns arbeiten?« fragte ich sie.

Jane gab eine neutrale Antwort, denn sie wollte es mit keinem von
uns verderben. »Ich halte mich raus.«

»Es wäre ein Fehler.«

»Wieso?«

»Denk an deine Verholzung.«

Sie lachte. »Die hast du doch auch.«

»Stimmt. Daran denke ich auch. Deshalb will ich dafür sorgen, daß
mir der Würfel mehr Informationen darüber gibt. Hast du
verstanden? Dir hat er den Weg gewiesen. Jetzt soll er das gleiche
auch bei uns tun. Mehr wollen wir nicht.«

»Dann versuche es.«

»Gibt es noch Hinweise, die du uns geben könntest?« fragte Suko,
der den Würfel festhielt. »Wenn ja, beeile dich mit der Antwort.

Sekunden könnten wichtig sein.«

»Nein, es gibt keine.«

»Und wie hast du erfahren, daß du unter Beschuß stehst?«

»Ich habe mich auf den Satan konzentriert und konnte auch seine

Gedanken lesen.«

Ob uns das gelang, war fraglich. Versuchen mußten wir es. Suko
blickte mir ins Gesicht. »Willst du es machen, John? Ich meine, du
stehst Asmodis in gewisser Weise näher, wenn du begreifst, was ich
damit sagen will.«

»Klar, gib ihn her.«

Von der Rückbank des Wagens her schaute Jane Collins wütend zu,
wie Suko die Arme ausstreckte, um mir den Würfel zu überreichen.

Ich kam ihm entgegen und mußte mich anstrengen, um den

Gegenstand überhaupt zwischen die Finger nehmen zu können.

Dann aber hatte ich ihn.

Es war auch für mich ein nahezu unbeschreibliches Gefühl, den

Würfel endlich in den Händen halten zu können. Was hatte es um ihn

Kämpfe und Aufregungen gegeben! Ich dachte daran, daß sogar

Xorron ihn einmal gehabt hatte. Er lebte nicht mehr, ich aber
existierte noch und würde den Würfel des Unheils endlich für meine

Zwecke einspannen können.

Suko nickte mir leicht zu. Auch Jane war ruhig geworden. Selbst
die Hexe spürte, daß etwas Entscheidendes bevorstand und auch mit
ihrem Schicksal zusammenhing.

Ich holte tief Atem. Vielleicht hätte ich den Augenblick noch länger
ausgekostet, so aber saß ich steif auf dem Sitz und schickte meine

Gedanken auf die Reise.

Ich dachte an ihn - an den Teufel!

Der Würfel mußte in diesem Fall die Funktion eines Hohlspiegels
übernehmen, der meine Gedankenströme bündelte und so an sein Ziel
schickte. Durch die Verstärkung war es dem Teufel praktisch
unmöglich, eine Gegenmagie aufzubauen, nur konnte ich ihn durch
den Würfel nicht herbeiholen und vernichten.

Ich konzentrierte mich. Die Welt um mich herum war
verschwunden, nur mehr die Würfelfläche sah ich und auch die

Schlieren, die in seinem Innern liefen.

Allmählich verblaßte die rot-violette Farbe des Quaders, und auch
in die Schlieren geriet Bewegung. Sie begannen zu peitschen und
trieben sich so gegenseitig voran.

Dabei bewegten sie sich auf die Ränder des Würfels zu, wo sie
nicht hindurchdrangen und den Weg nach außen fanden, sondern sich
auflösten. Meine Sicht war frei.

Ich hatte das Gefühl, nicht mehr auf eine Seite des Würfels zu
schauen, sondern tief in das Innere eines unendlichen Schachtes, der
irgendwo in der Ewigkeit verlief.

Und aus diesem Schacht mußte er hervorsteigen, wenn alles so lief,
wie ich es haben wollte. Der Teufel kam.

Ich sah die Bewegung. Meine Gedanken schrien seinen Namen und
legten unsichtbare Fesseln um ihn.

Häßlich war sein Gesicht. Zu einem abstrakten Dreieck verzogen,
in dem das Maul wie ein Spalt klaffte. Die Augen leuchteten in einer
blauroten Farbe, aus den Nüstern seiner Nase quoll gelblicher

Dampf. Er strahlte all das Böse ab, das in ihm steckte und jetzt
innerhalb des Würfels gefangen war.

Und er sprach.

Suko, der mitschaute, bemerkte ebenfalls, wie sich der Mund des

Teufels bewegte, aber niemand von uns verstand ein Wort. Auch ich
nicht. Selbst in meinen Gedanken existierte eine Sperre, so daß ich
nicht erfahren konnte, was der Satan von mir wollte.

Dafür stellte ich meine Fragen. Ich formulierte sie gedanklich und
wollte genau wissen, wo sich das Grauen aufhielt und wer sich für
die Verholzung verantwortlich zeigte.

Abermals blieb er mir eine akustische Antwort schuldig, aber er
mußte den Gesetzen des Würfels gehorchen, und der wiederum
zeigte mir das Bild und die Person, die mit uns in einem
unmittelbaren Zusammenhang stand.

Es war ein Mann.

Ich sah ihn aus den Fluten der Dimensionen emporsteigen. Ein
bärtiges Gesicht, Augen, in denen ein böser Wille leuchtete, und
dann zwei Hände, die groß hervorkamen.

In der Rechten hielt die Person eine scharfes Schnitzmesser, in der
linken eine kleine Holzfigur.

Ein Mann…

Als würde sie von einer nicht zu stoppenden Kraft vorgeschoben,
so wurde die Figur größer und größer, so daß ich ihre Gesichtszüge
erkennen konnte.

Sie waren markant. Durch das Schnitzen wirkten sie auf irgendeine

Art und Weise noch roh, denn der letzte Schliff fehlte. Dennoch
erkannte ich den Mann.

Diese Figur war ich!

***

Im nächsten Augenblick hatte ich das Gefühl, dort zu verholzen, wo

mein Herz schlug, so stark und wuchtig hatte mich der Anblick dieser

Figur getroffen. Sie war geschnitzt worden, zeigte mein Ebenbild,
und ich bekam auf einmal die Erklärung für meinen so schlimmen

Zustand. Ich dachte nicht weiter darüber nach, sondern schaute auf
den Mann. In seinen Augen war der fanatische Wille zu lesen, seine

Arbeit zu Ende zu führen. Ja, dieser Ricardo Bachara war ein

Fanatiker, ein Günstling der Hölle, denn allein der Teufel konnte ihm
die Kraft gegeben haben, dieses Werk zu vollenden.

Er hatte mich geschnitzt, und ich ging gleichzeitig davon aus, daß er
sich auch mit Jane Collins befaßt hatte.

Er war mein Mann.

Wenn ich ihn ausschaltete, hatte ich vielleicht viel gewonnen. Aber
konnte ich das auf posthypnotischem Wege schaffen? Es würde
schwer werden, so verdammt schwer, und meine Gedanken
beschäftigen sich nicht mehr mit Vermutungen oder der

Vergangenheit, sondern mit der Gegenwart und der reinen

Vernichtung.

Den Würfel benutzte ich als Katalysator.

Und er schaffte es.

Meine eigenen Gedankenströme, die sich mit dem Tod des

Schnitzers befaßten, wurden noch verstärkt.

Ich glaubte, einen gewaltigen Schrei zu hören, sah für einen

Moment das Gesicht des Teufels aufzucken, und im nächsten

Augenblick fiel die Dunkelheit über uns zusammen wie ein vom

Himmel rauschender, gewaltiger, schwarzer Sack…

***

Ricardo Bachara schaute auf die kleine männliche Figur in seiner

rechten Hand, und er spürte, wie sie sich selbständig machen wollte.

Sie vibrierte.

Dies alles geschah, obwohl er seine Hand ruhig hielt. Irgendeine
andere Kraft mußte die Puppe erfaßt haben. Welche? Er drehte sich
auf dem Schemel und schaute dorthin, wo die zweite Puppe ihren

Platz gefunden hatte.

Sie lag auf dem Rücken. Arme und Beine ausgebreitet, denn so
hatte Ricardo sie geschnitzt. Das Gesicht sah blaß aus, die Augen
standen offen, ebenfalls der kleine Mund.

Nichts bewegte sich an ihr. Nur der Mann.

Ricardo erlebte zum erstenmal, nachdem er seine Arbeit begonnen
hatte, so etwas wie Angst. Es schauderte ihn. Trotz des Schutzes, den
ihm der Satan gewährte, spürte er das Kribbeln auf dem Rücken, das
sich immer weiter ausbreitete und seinen gesamten Körper umfaßte.

Ohne die männliche Figur loszulassen, drehte er sich um und starrte
in seine Werkstatt hinein.

Draußen war es längst wieder Tag geworden. Auch die

Mittagsstunde war vorbei, dennoch herrschte im Innern der Werkstatt
ein geheimnisvolles Halbdunkel, denn die schmalen Fenster ließen
kaum Licht in den Raum fallen. Der Schnitzer brauchte die Lampe,
um überhaupt etwas sehen zu können.

Das Licht konzentrierte sich dabei auf seine Werkbank. Die Tür
erreichte es längst nicht, sie war nur als Schatten zu erkennen. Und
noch ein Schatten erschien.

Wie in der Nacht am Waldrand, so tauchte er auf. Pechschwarz, mit
einem unheilvollen und unheimlichen Leben erfüllt, wobei im

Zentrum das Gesicht wie eine fahle Maske stand, und der Schnitzer
so auf die Fratze des Teufels blicken konnte.

Asmodis war gekommen!

Eigentlich hätte Ricardo Bachara froh sein müssen. Daß er es nicht
war, bereitete ihm Furcht. Auch das Zittern der männlichen Figur
hatte nicht nachgelassen. Sollte der Teufel ihm möglicherweise nicht
mehr helfen können?

Waren andere Kräfte gekommen, die sich ihm vielleicht überlegen
zeigten?

Wer konnte stärker sein als die Hölle?

Für Ricardo Bachara war dies unvorstellbar, dennoch wunderte er
sich, wie schwer es ihm fiel, überhaupt eine Frage zu stellen. Er
mußte zunächst das kratzige Gefühl in seiner Kehle überwinden, um
überhaupt einen Ton herausbringen zu können.

»Was ist passiert?« hauchte er. »Die… die eine Figur… der Mann,
er gehorcht mir nicht mehr.«

Die Fratze des Teufels verzog sich. »Es ist eine starke Magie in der

Nähe«, wisperte der Satan. »Ich spüre sie, ich kann sie nicht
vernichten, sie kann mich auch nicht schaffen, aber ich muß ihr
gehorchen. Ich werde versuchen, noch alles zu retten, bleib du hier.

Ich muß die Höllenschwärze bringen, alles andere ist umsonst. Ich
werde…«

Ein fahles Blitzen umgab plötzlich das Gesicht des Satans.

Gleichzeitig wurde der Schatten aufgerissen und regelrecht zerfetzt.

Ricardo sah wieder die Umrisse der Tür.

Es dauerte eine Weile, bis er sich gefangen hatte und über die

Dinge nachdenken konnte, die ihm widerfahren waren. Der Satan
war erschienen, er hatte mit ihm gesprochen und ihm erklärt, daß
eine andere Magie entstanden war.

Eine Magie, die stärker war als der Teufel?

Ricardo Bachara hatte schon öfter in seinem Leben Angst verspürt.

Das allerdings war eine andere gewesen, als die, die ihn jetzt
umfangen hielt. Er verspürte keine Existenzangst, sondern die Furcht
davor, daß für ihn ein Glaube und eine gesamte Welt
zusammenbrachen. Er hatte an die Hölle geglaubt, an den Teufel
und…

Aus seinem aufgerissenen Mund drang ein Schrei wilder Wut. Auf
dem Schemel fuhr er um, hob seinen rechten Arm und rammte voller

Haß und Zorn die Klinge des Schnitzmessers in das dicke Holz der

Werkbank. Er hatte ungemein viel Kraft in diesen Stoß gelegt. Die
veredelte Stahlklinge hielt diese Gewalt nicht aus. Mit einem
singenden Geräusch brach sie ab.

Wie eine kleine Sternschnuppe flog die obere Hälfte davon und
verschwand irgendwo im Zimmer.

Ricardo Bachara schlug mit der Faust auf den Tisch. Sein Mund
verzerrte sich, er flüsterte heisere Worte, Bevor er die kleine Figur
ebenfalls auf den Tisch warf.

Sie sprang noch einmal auf. Im Licht der Lampe glaubte der Mann,
ein verzerrtes Grinsen auf dem Gesicht zu sehen. Er hatte gewußt,
daß es Schwierigkeiten geben würde. Und dabei hatte er sein

Meisterwerk schaffen wollen.

Ja, dieser Mensch sollte alles andere, das er bisher geleistet hatte,
in den Schatten stellen.

Nun wurde ihm der Erfolg untreu.

Das konnte er nicht fassen.

Er starrte den Mann an. Sein Gesicht nahm einen tückischen und
lauernden Ausdruck an. Er wußte plötzlich, daß er das große Werk
nicht mehr vollenden konnte. Wenigstens nicht auf eine Art und

Weise, wie er es gern gehabt hätte.

Und auch nicht bei der Frau.

Als er den Arm anwinkelte und ihn über die Platte der Werkbank
schob, bemerkte er das Zittern seiner Finger. Sie zitterten auch noch,
als sie die kleine Figur umfaßten, die der Hexe Jane Collins so
ähnelte. Sie war ebenfalls eine Feindin des Teufels, und auch sie
mußte vernichtet werden. Vielleicht war die magische Kraft noch
stark genug, damit auch die echten Personen vergingen.

Das hoffte er, darum flehte er die Hölle an.

Er bewegte sich automatisch. Am hinteren Rand der Werkbank
stand ein kleiner Gegenstand, der an ein Regal erinnerte, das nur ein
mit Öffnungen versehenes Brett besaß.

Aus den Öffnungen schauten die Griffe zahlreicher Messer. Alle

Sorten waren hier vertreten, auch welche, die wie Schraubenzieher
aussahen, nur liefen diese vorn sehr spitz zu.

Er benötigte sie, um Falten oder Kerben in die Körper zu schnitzen.

Jetzt sollten sie einen anderen Zweck erfüllen.

Noch einmal starrte er sie an. Die beiden, die er brauchte, besaßen
einen roten Griff.

Sie wirkten auf ihn wie Signale.

Zur selben Zeit faßte er zu, riß die Messer aus den Halterungen und
winkelte seine Arme an, wobei er sie in eine bestimmte Richtung
drehte. Kalt und grausam war das Lächeln, das auf seinen Lippen
lag, als er nach unten schaute.

Die Spitzen der Messer schwebten haargenau über den beiden von
ihm geschaffenen Figuren, die dicht nebeneinanderlagen. Er konnte
sie einfach nicht verfehlen.

»Töten!« keuchte er. »Töten…« Dabei sprühte Speichel aus seinem

Mund, der nach unten floß und die Figuren traf.

Er rammte beide Waffen den Figuren entgegen.

Genau in diesem Moment wurde es schlagartig stockfinster!

***

Die Schwärze des Todes. Das endlose nichts. Die Welt ohne Licht,

das nicht faßbare und erklärbare Gebiet der Hoffnungslosigkeit. So
und ähnlich dachte Kommissar Mallmann, als die Finsternis
schlagartig auf ihn herabgefallen war.

Er glaubte, tot zu sein.

Aber wo war der Schmerz, den er hätte spüren müssen? Dieses
alles zerstörende Gefühl vor der endgültigen Dunkelheit, das
jegliches Leben auslöschte?

Nicht vorhanden!

Will brauchte Zeit. Er wußte nicht, wie viele Sekunden vergangen
waren, bis er es geschafft hatte, einen ersten Gedanken zu
formulieren und seine Umgebung trotz dieser lichtlosen Dunkelheit
tastend wahrzunehmen. Dabei fiel ihm auf, daß er nicht in einem
anderen Reich schwebte, sondern unter seinem Rücken nach wie vor
etwas Hartes spürte. Einen gewissen Widerstand. Mit der freien

Hand fühlte er nach. Er spürte zwischen den Fingern das feuchte

Laub und die Erdkrumen darunter. Schlagartig wurde ihm klar, daß
er noch immer an der gleichen Stelle lag und keine lange Wanderung
in die Welt der alles verzehrenden Schatten angetreten hatte.

Nur eben diese Dunkelheit, die so urplötzlich gekommen war und
ihn regelrecht eingefangen hatte.

Aber nicht nur ihn, auch seinen Feind!

Er dachte sofort wieder an den veränderten Harald West und auch
daran, daß diese lebende Figur ihn hatte umbringen wollen.

Vielleicht spürte West das gleiche wie er. Sicherlich war auch er
von der Finsternis überrascht worden. Er hatte Will Mallmann
umbringen wollen, und diesen Willen würde er sicherlich noch
aufrechterhalten. Deshalb durfte der Kommissar nicht auf der Stelle
liegenbleiben. Bei einem ebenen Gelände hätte es ihm keine

Schwierigkeiten bereitet, wieder auf die Füße zu kommen. Hier am

Hang sah es völlig anders aus. Er wollte es nicht riskieren, zu fallen
und zu stolpern, aus diesem Grunde blieb er in seiner geduckten

Haltung.

In der absoluten Finsternis war das Rauschen des großen

Wasserfalls doppelt so laut zu vernehmen. Es überdeckte auch die
anderen Geräusche, die der Kommissar verursachte, als er sich auf
allen vieren von dem Ort fortgewegte, wo er in Lebensgefahr geraten
war. Seine Hände wühlten durch das Laub. Sie schleuderten es hoch.

Er spürte unter den Fingerkuppen die Feuchtigkeit des Bodens, der

Dreck drang zwischen Haut und Nägel, in seinem Schädel hämmerte
es wie verrückt, und er kroch tatsächlich weiter wie ein Tier, das
von seinem Instinkt geleitet wird.

Nicht nach unten, wo das Wasser aus der Felswand schoß. Der

Weg nach oben erschien ihm sicherer.

Einige Zeit verging, ohne daß sich etwas verändert hatte. Will kam
zum Glück weg, er rutschte auch nicht zurück, da er sich des öfteren
an den aus der Erde hervorwachsenden Baumwurzeln festklammern
konnte. So gelang es ihm, Distanz zwischen sich und seinen
gefährlichen Feind zu bringen, obwohl er damit rechnete, daß der
andere die Verfolgung nicht aufgegeben hatte. Wahrscheinlich hatte
er sich ebenso auf die neuen Verhältnisse einstellen müssen wie der

Kommissar. Vor einem hatte Will Angst. Wenn der andere in der

Finsternis sehen konnte, war der Kommissar verloren. Immer wenn
er daran dachte, schien eine gewaltige Hand sein Herz zu
umklammern und zusammenzupressen. Noch hatte er nichts
dergleichen bemerkt. Mit dem Mut der Verzweiflung kroch der

Kommissar weiter. Er sah die Bäume nicht und konnte auch keine
tiefwachsenden Zweige oder Äste erkennen, deshalb passierte es
nicht nur einmal, daß ein Zweig oder Ast gegen seinen Körper stach
und auch das Gesicht nicht ausließ. Will Mallmann spürte die

Kratzer auf der Haut. Manche Spitzen hatten kleine Wunden gerissen,
aus denen das Blut quoll.

An Aufgabe dachte der Kommissar nicht. Er mußte einfach weiter
und den Weg erreichen.

Einmal glaubte er, von einer Hand berührt zu werden. Sofort sackte
er zusammen, preßte sich auf den Boden, hielt den Atem an und hörte
im Gehirn den Widerhall seines Herzschlags.

Die Gefahr strich vorbei.

Es war wohl nur ein Zweig gewesen, der wie ein langer Finger
über seine Schulter geglitten war.

Will mußte weiter. Nach wie vor wühlten seine Hände das Laub
auf. Er hielt die Beine stets ein wenig angewinkelt, damit er sich mit
den Knien abstützen konnte, denn der Hang war nicht gleich steil. An
eingebrochenen Stellen stieg er senkrecht an, an anderen Flecken
wiederum lief er sachter und sanfter aus.

Für Mallmann war es ein gefährliches Nervenspiel. Der andere
besaß keine, Will ja, und er mußte sich als stärker erweisen als das
dämonische Wesen.

Es würde ihm schwerfallen.

Dennoch machte er unverdrossen weiter. Manchmal kam es ihm so
vor, als wäre die Finsternis an gewissen Stellen dichter geworden,
als würde er sie greifen können.

Da spielten ihm seine überreizten Sinne dann einen Streich.

Plötzlich kam er nicht mehr weiter. Er hatte einen Arm erhoben und
fühlte vor sich den Lehm.

Das war einer dieser kleinen Steilhänge innerhalb des Hangs. Will
tastete. Wurzelwerk bekam er zwisehen die Hände. Unter dem Zug
seiner Finger bog es sich ihm entgegen. Erdkrumen wurden aus dem

Verbund gerissen und rollten vor Wills Gesicht.

Die Wurzeln hielten sein Gewicht nicht aus, er mußte schon nach
einer anderen Möglichkeit suchen. Da gab es nur eine Alternative,
den kleinen Hang zu umkriechen.

Das nahm Will Mallmann sofort in Angriff, und er hatte plötzlich
das Gefühl, seinen Feind dicht neben sich zu wissen.

Er konnte es nicht sehen, dennoch spürte er es. Ähnlich wie ein

Mensch, der in einem düsteren Zimmer sitzt und den zweiten nicht
sah, der das Zimmer betreten hatte, ihn jedoch spürte.

Für einen Moment blieb er liegen, drehte den Kopf und preßte ein

Ohr gegen den Boden.

Ja, das waren leichte Erschütterungen, die höchstwahrscheinlich
von Schritten herrührten.

Also war Harald West da!

In dieser Phase der unheimlichen Verfolgung hätte der Kommissar
gern eine Taschenlampe bei sich gehabt. Leider war dies nicht
möglich, so stellte er sich innerlich auf einen Kampf in der

Dunkelheit ein. Da berührte ihn etwas!

Diesmal war Mallmann keiner Täuschung erlegen. Ein harter

Gegenstand hatte ihn an der Hüfte getroffen. Seiner Ansicht nach
konnte es sich dabei nur um einen Tritt gehandelt haben, der von
einer Schuhspitze ausgeführt worden war.

Will rollte sich herum. Da er keine Waffe mehr festhielt, konnte er
die Arme ausstrecken, spürte Widerstand und griff kurzerhand zu.

Der Kommissar hatte Glück im Unglück.

Seine Hände umklammerten einen Fußknöchel, und Will tat
instinktiv das Richtige.

Er riß den anderen zur Seite.

Will Mallmann wußte nicht, ob es sein Glück gewesen war. Er
hoffte es jedenfalls und vernahm den dumpfen Aufprall dicht neben
sich, als der Gegner zu Boden fiel.

Will hätte weiterkriechen können, das wollte er nicht, und so warf
er sich mit einer wahren Todesverachtung vor.

In der völligen Finsternis fiel er auf den Rücken des Harald West.

Der drückte sich genau in dem Augenblick hoch, und auch Will
wurde mit in die Höhe geschoben.

So einfach wollte er es dem anderen nicht machen. Er schlug um
sich, suchte dabei und hatte das Glück, einen der Arme zwischen
seine griffbereiten Finger zu bekommen.

Eisern hielt er fest.

Irgendwie hatte er das Gefühl, daß es der rechte Arm sein mußte. In
dieser Hand hielt der andere auch die Axt.

Mallmann wuchtete den Arm nach unten.

In dem Bruchteil der Sekunde, als er den Boden berührte, hörte der

Kommissar etwas brechen. Ein alter Ast wahrscheinlich. Mit der

Hand war dieser sicherlich nicht durchtrennt worden. Dafür zeigte
sich etwas anderes verantwortlich.

Das Beil!

Und genau das wollte der Kommissar haben. Er hatte sich genau
gemerkt, wo das Geräusch entstanden war, schlug seinen Arm vor
und bekam das Gelenk zu fassen.

Eine Figur aus Holz, auch wenn sie menschenähnlich ist, reagiert
nicht so schnell wie ein Mensch.

Das sagte sich Will und ließ es auf einen Versuch ankommen. Er riß
dem anderen die Axt aus der Hand, bevor sich die klammen Finger
schließen konnten.

Für einen Moment durchströmte den Kommissar ein wildes Gefühl.

Er mußte sich beherrschen, um nicht laut aufzuschreien. Dann tat er
das, was er tun mußte.

Er schlug zu.

Von oben nach unten hämmerte er das Beil, und es traf in den
hölzernen Körpers.

Jedesmal, wenn er den dumpfen Laut des Aufschlags vernahm,
drang ein Schrei über seine Lippen. Zuviel hatte der Kommissar
mitgemacht. Er war wie von Sinnen und drosch auf die Holzfigur ein,
die ein lebendiges Monstrum war. Er traf.

Riß lange Wunden in das Holz, und die Splitter wurden
hochgewirbelt wie Schneeflocken im Wind, so daß sie um seinen

Kopf flogen. Will Mallmann wußte nicht, welche Körperstelle der
lebenden Figur er genau traf, er hoffte nur, daß er sie unschädlich
machen konnte. Aber West wehrte sich.

Er hatte die ersten Schläge tatsächlich weggesteckt und schaffte es,
sich auf die Seite zu wälzen. Dies geschah zwar ziemlich
schwerfällig, doch Will konnte es nicht verhindern.

Zweimal traf er noch, schrie dem anderen dabei Worte ins Gesicht,
die er selbst nicht verstand, richtete sich dann auf und lief schräg
zum Hang hin weiter.

Er kam nicht weit.

Ein Baum stoppte ihn. Zum Glück war er nicht mit dem Kopf gegen
den Stamm geschlagen, sondern zunächst mit dem rechten Ellbogen.

Will umrundete den Stamm.

Noch immer rauschte der Wasserfall in die Tiefe. Er bildete eine
unheimliche Geräuschkulisse im Hintergrund und sorgte dafür, daß
jeder andere Laut übertönt wurde.

So konnte der Kommissar auch nicht erkennen, ob der andere ihm
folgte, er ging aber davon aus und sah nun selbst zu, daß er den

Steilhang hinter sich brachte.

Mallmann kletterte ihn hoch. Er keuchte, der letzte Kampf hatte ihn
angestrengt, und er glaubte fest daran, daß er den anderen nicht zum
zweitenmal überraschen konnte.

Wenigstens nicht auf dem Hang.

Will Mallmann war auf der Flucht. Er hatte das Beil festgehalten.

Hin und wieder hackte er die Schneide tief in die Erde, vergrub auch
die andere Hand im Boden und schaffte es so, schneller
voranzukommen. Der verdammte Hang mußte doch irgendwann
einmal ein Ende haben, so dachte er voller Verzweiflung und wühlte
sich weiter. Die Furcht vor den Umständen und dem grauenhaften

Verfolger trieb ihn weiter an. Will dachte überhaupt nicht mehr, sein

Wille bestand einzig und allein darin, nur zu überleben.

Er kam weiter.

Und er hätte vor Freude fast geschrien, als seine linke Hand, die er
vorgestreckt hatte, nicht mehr in das Laub stach, sondern mit der

Innenfläche über die kleinen, grauen und auch spitzen Steine schabte,
die auf dem Weg lagen.

Das hatte er geschafft.

Mallmann zog sich höher. Er hatte dabei den Mund weit
aufgerissen, atmete keuchend und spürte kaum, daß ihm Speichel von
der Unterlippe tropfte und auf den Weg fiel.

Endlich lag er und rollte sich herum.

Auf dem Rücken blieb er liegen. Er starrte in die Dunkelheit über
sich, saugte die Luft ein und vernahm das schwache Pumpen seines

Herzens. Das Blut rauschte in seinem Kopf wie der jetzt weiter
entfernte Wasserfall.

Der Kommissar hätte auf dem Weg stundenlang liegenbleiben
können, doch er wußte, daß es ein Fehler war, wenn er dies tat. Er
rollte sich schwerfällig herum, wobei er Mühe hatte, wieder auf die

Beine zu kommen. Zweimal sackte er zusammen. Die Störungen des

Gleichgewichts waren einfach zu stark.

Will taumelte von einer Seite auf die andere. Breitbeinig mußte er
stehen um sich überhaupt auf den Füßen halten zu können. Er
rechnete auch damit, angegriffen zu werden und hielt sein Beil
schlagbereit. Eine Attacke folgte nicht. Dafür geschah etwas anderes.

Die Dunkelheit verschwand.

Allerdings nicht so schnell, wie sie gekommen war, denn es gab
gewissermaßen noch ein Vorspiel.

Über Will Mallmann schien die Schwärze einen gewaltigen Riß zu
bekommen. Er schaute hoch und sah innerhalb der schwarzen Ebene
eine hellere Fratze.

Santans Gesicht!

Will kannte dieses Dreieck genau. Er sah die Brutalität, die
verzerrten Züge, den Haß in den Augen, das offene Maul und auch
den Qualm, der rötlich schimmernd daraus hervorkroch.

Und er hörte den Teufel schreien!

Es war ein Schrei der Wut, des Hasses und auch der

Machtlosigkeit, denn die vom Satan geschaffene Finsternis
verschwand. Es wurde wieder Tag.

Ein dämmeriger Tag!

Will Mallmann brauchte einige Zeit, um sich darüber klarzuwerden,
und er sah sich in einer vertrauten Umgebung. Er stand nicht weit von
der Stelle entfernt, wo er auch den Jeep abgestellt hatte, dessen

Trümmer jetzt im Bach schwammen.

Alles schien normal zu sein.

Bis auf eine Kleinigkeit. Die hieß Harald West. Er kroch über den

Rand des Abhangs, denn aufgeben wollte er nicht…

***

Die Finsternis war schlimm. So stark und so absolut, wie ich sie

eigentlich nur auf meinen Reisen durch andere Dimensionen
kennengelernt hatte. Zudem konzentrierte sie sich nicht nur auf einen

Fleck, wie zum Beispiel den Wagen, in dem wir saßen, sondern hatte
sich über ein gesamtes Gebiet ausgebreitet.

Nichts konnten wir sehen.

Ich starrte in den Würfel.

Und dort entdeckte ich ihn.

Er saß an einem Tisch, hielt zwei Messer in den Händen und
rammte sie nach unten.

Sein Ziel waren zwei Figuren gewesen, von denen eine meine

Gesichtszüge trug und die andere die der Hexe Jane Collins!

Die Messer trafen!

Ich hörte einen gellenden Schrei. Dabei wußte ich nicht einmal, ob

Jane oder ich ihn ausgestoßen hatte, wahrscheinlich wir beide. Ein
selten erlebter Schmerz erfaßte mich und schien mir meinen Hals von
innen und auch von außen zerreißen zu wollen.

Es war furchtbar. Ich bäumte mich in dem Sitz auf und stellte fest,
daß ich keine Luft mehr bekam. Von innen her schien sich ein Stück

Stahl in meinen Hals geschoben zu haben, das mir die Luft völlig
abschnürte.

Dazu
die

Dunkelheit,
das

Gefühl
des

Eingeschlossenseins, all dies trieb die Panik in mir hoch.

Und ich vernahm die gellende Stimme. Der Teufel hatte sie
ausgestoßen. Von irgendwoher schrie er. »Der verfluchte Würfel
kann mich nicht vernichten, Sinclair! Nein, mich nicht. Ich werde
dafür sorgen, daß ich doch noch gewinne. Du sollst in der Finsternis
der Hölle verrecken. Die Kraft des Würfels gegen die meine, ich
gewinne. Ersticke, Hundesohn! Ersticke, an der Kraft meines

Dieners!«

Während ich die Worte vernahm, röchelte ich nach Luft. Ich mußte
atmen, sonst war alles verloren.

Der Hals saß zu. Gnadenlos hatte der Teufel seine Macht
ausgespielt und die des Würfels kompensiert.

War er doch nicht so mächtig?

Aber ich besaß noch eine Waffe. Es war mein Kreuz. Jane Collins
hatte nicht gewollt, daß ich es aktivierte. Darauf konnte ich keine

Rücksicht nehmen. Es war unsere einzige Chance. Nachdem es mir
von Suko abgenommen worden war, hatte ich es noch nicht wieder
umgehängt. Es lag in der Nähe des Würfels auf meinem Schoß. Ich
tastete danach, bekam es zwischen die Finger, wollte atmen, was
nicht klappte, und rief mit letzter, verzweifelter Kraft die Formel, die
mir ein weiser Mann beigebracht hatte.

»Terra pestum teneto — Salus hic maneto!«

Kaum waren die Worte aus meinem Mund gedrungen, glaubte ich,
inmitten einer Explosion zu stehen.

Die Welt wurde zur Hölle!

***

Ich hatte das Gefühl, abzuheben und durch das Autodach zu fliegen.

So sehr schmerzte plötzlich mein Schädel. Von innen her schien eine

Schlagbohrmaschine darin zu wirken, ich vernahm die Schreie
anderer Personen, hörte auch meine eigene Stimme und dazwischen
ein bösartiges Kreischen, wie es nur Asmodis ausstoßen konnte.

Seine Welt brach zusammen!

Ich hatte mit der geballten Kraft des Kreuzes dagegengesteuert,
nachdem sich der Würfel Asmodis nicht gewachsen gezeigt hatte.

Das Kreuz war es!

Gut gegen Böse - Licht gegen Dunkelheit. Der immerwährende

Kampf wurde auch hier weitergeführt, und die hellen Strahlen
meines geweihten Talismans vertrieben die schwarzen Schwingen
der Hölle. Sie räumten auf, schleuderten das weg, was sie nicht
haben wollten. Ich kam mir vor wie in einem rasenden Kreisel. Mein

Kopf drehte sich, das Blut schien mir aus den Sinnesorganen zu
fließen, und ich stellte trotz dieser Umstände fest, daß ich wieder
atmen konnte. Ich schmeckte die Luft wie ein gutes Essen, und ich
freute mich darüber, daß ich auch meine Beine wieder bewegen
konnte.

Dazwischen vernahm ich die wimmernden Schreie.

Wer sie ausgestoßen hatte, konnte ich nicht sagen. Ich dachte dabei
an den Satan, auch an Suko oder Jane, es war mir egal, für mich
zählte die strahlende Helligkeit, deren Mittelpunkt ich war und die es
geschafft hatte, die geheimnisvolle Magie des Satans auszuradieren.

Er war zurückgeschleudert worden. Heinein in seine schreckliche

Welt, und da sollte er auch bleiben.

Das helle Licht sank nur allmählich zusammen. Aber es wurde nicht
von der Dunkelheit abgelöst, sondern von dem normalen

Dämmerlicht eines allmählich sich dem Ende zuneigenden Tages.

Ich saß im Auto, starrte durch die Scheibe und merkte nicht einmal,
daß ich mich wieder bewegen konnte. Ich erinnerte mich daran, die
gräßlichen Schmerzen am Hals gespürt zu haben, faßte dorthin und
suchte vergeblich eine Wunde.

Es war mir nichts passiert.

Und den anderen?

Zunächst dachte ich an Suko. Als das Unerklärliche geschehen war,
hatte er sich wohl nicht im Wagen befunden. Oder? Im Moment war
ich völlig durcheinander, schaute nach draußen und sah meinen

Freund auf der Fahrbahn liegen.

Er rührte sich nicht.

Im ersten Moment bekam ich einen furchtbaren Schreck. Sollte ihn
die Magie des Satans voll erwischt haben? Das durfte nicht sein. Ich
rammte die Tür auf, ließ mich aus dem Wagen fallen und hielt auch
mein Kreuz wie im Krampf fest.

Mehr stolpernd als gehend erreichte ich den Freund und ließ mich
neben ihm auf die Knie fallen. Meine Hände schlugen auf seine

Schulten, ich schüttelte ihn durch, rief seinen Namen und zog ihn
mühsam in die Höhe.

Dann hörte ich seine Stimme. »Verdammt, John, ich glaube nicht,
daß die Schwarze Magie etwas für mich ist. Die hat mich einfach
umgehauen.« Er streckte seine Arme aus und stützte sich ab. Ich
konnte einfach nicht anders und mußte lachen. Es war ein Lachen der

Erleichertung, denn mit dieser Reaktion hätte ich nicht gerechnet.

Suko lebte, was wollte ich mehr?

Er setzte sich, faßte mit beiden Händen an seinen Kopf und fragte:

»Was ist eigentlich geschehen?«

»Ich kann es dir nicht genau sagen.«

»Du hast dein Kreuz aktiviert — oder?«

»Das auch. Aber zuvor ist noch etwas geschehen. Da war plötzlich
die Dunkelheit, die uns alle einhüllte.«

»Das war Asmodis. Er ist der Drahtzieher, und er muß auch einen

Helfer haben, der nicht weit von hier sitzt.«

Da hatte Suko recht. Ich dachte an das Bild, das mir der Würfel
gezeigt hatte. Ein bärtiges Gesicht war darin erschienen. Zudem zwei

Hände, die Messer hielten, deren Spitzen auf Figuren zielten, die

Jane und mir ähnlich sahen.

Dieser Mann war der Punkt, um den sich alles drehte. Wir mußten
zu ihm.

»Und Jane?« fragte Suko.

Ich starrte ihn an. Verdammt, da hatte er etwas gesagt. Sie hatten
wir in der Hektik der letzten Minuten völlig vergessen und natürlich
auch den Würfel des Unheils.

»Was denkst du?« fragte Suko.

Er bekam eine negative Antwort. »Ich glaube kaum, daß sie die

Aktivitäten des Kreuzes heil überstanden hat.«

Dabei schaute ich zurück zum Wagen.

Dort rührte sich nichts. Der Ford stand so schräg, wie er
abgebremst worden war, auf der Straße. Da Jane im Fond lag, konnte
ich sie nicht sehen.

Ich fühlte nach meinem Hals. Suko zog die Augenbrauen zusammen,
als er die Bewegung sah. »Was hast du?«

Ich erklärte es ihm. »Dieser Bachara rammte sein Messer nicht nur
in meinen Hals, auch in den von Jane.«

»Du meinst, daß sie erwischt worden ist.«

»Sie hat kein Kreuz.«

Suko nickte. »Mich hat es ja auch gepackt. Über die Kraft muß ich
noch immer nachdenken. Plötzlich schleuderte es mich aus dem

Wagen. Wie ich auf die Fahrbahn gekommen bin, weiß ich nicht.« Er
hob noch die Schultern.

Mit zögernden Schritten ging ich auf den Wagen zu. So harmlos sah
er aus. Nichts wies darauf hin, daß sich vor kurzem noch Mystisches,

Magisches und Schreckliches in seinem Innern abgespielt hatte. Über

Janes Schicksal sich Gedanken zu machen, war müßig. Ich würde es
bald sehen.

Irgend jemand hatte die Fondtür wieder ins Schloß geschlagen. Ob
bewußt oder nicht, das war nicht festzustellen. Ich öffnete sie, sah

Suko neben mir, und wir schauten gemeinsam in den Wagen.

Rücklings lag Jane Collins auf der Bank. Ihre Haltung war seltsam
steif, das Gesicht sah käsig aus. Ich kannte Leichengesichter. Sie
hatten ebenfalls den gleichen Ausdruck gezeigt.

Aber wir sahen noch mehr.

Mich hatte der andere mit seinem Messer am Hals erwischt. Jane

Collins auch. Die Wunde befand sich nicht einmal weit unter dem

Kinn. Sie zeigte einen Blutfleck, der etwa so groß war wie ein

Daumennagel. Von ihm ausgehend lief ein schmaler Streifen den

Hals hinab. Ich beugte mich vor, nahm ihre Hand.

Sie fühlte sich kälter an als meine. Einen Pulsschlag spürte ich
nicht, wobei ich mir nicht sicher war, ob Hexen überhaupt einen

Puls-oder Herzschlag besaßen.

Aber das wollte ich dahingestellt sein lassen. Ich ließ die Hand los.

Steif fiel ihr Arm nach unten.

Suko stellte die entscheidende Frage. »Ist sie tot, John?«

»Ich glaube…«

***

Gab dieser Hundesohn denn nie auf?

Will Mallmann schüttelte den Kopf. Er dachte dabei an den
lebenden Harald West. Sie hatten ihm spaßeshalber den Spitznamen

James Bond gegeben. Weil er eben nie aufgab, sich manchmal
unkonventioneller Methoden bediente und an der Fährte seines

Gegner klebenblieb, wobei er auch zu den Männern gehörte, die
nebenher noch ein kleines Liebesabenteuer riskierten.

Mit der gleichen ihm angeborenen Zähigkeit reagierte er auch hier
als Veränderter und lebende Figur.

Er wollte die Vernichtung seines Gegners.

Als erschöpft konnte man ein Wesen wie ihn nicht bezeichnen.

Dennoch schob sich West langsam auf die Straße. Er bewegte sich
auf Händen und Füßen, seine Augen stierten zu Boden, bevor er sich
in die Höhe drückte, in eine kreisende Bewegung geriet, Schwung
holte und normal stehenblieb. Will Mallmann starrte ihn an. Er sah
das Gesicht, den Spalt in der Stirn, und er sah auch die Stelle, die er
getroffen hatte, als er, auf dem Abhang liegend, auf ihn einschlug.

Seine rechte Schulter war durch die Beilspitze malträtiert worden.

Nur hatte Will sie nicht zerstören können. Das Beil war einfach nicht
durchgekommen, weil sich irgendeine Hemmschwelle dort befand,
die der Kommissar nicht hatte überwinden können.

Sein Gegner bewegte beide Arme. Wahrscheinlich, um Will die

Bewegungsfähigkeit zu demonstrieren, schleuderte er sie vor, doch
er hütete sich, jetzt schon anzugreifen.

Über den plötzlichen Lichtwechsel dachte der Kommissar nicht
mehr nach. Für ihn war allein diese Holzfigur interessant, die mit
einer so starken Magie gefüllt war, der Will nichts entgegensetzen
konnte. Sie ging weiter.

Stur behielt sie ihr Ziel bei. Wenn der Kommissar einen Schritt
zurück und gleichzeitig auch zur Seite ging, machte Harald West die

Bewegung mit.

Es war wirklich phänomenal, und der Kommissar suchte nach
einem Ausweg. Klar, er hatte das Beil.

Wäre der andere normal gewesen, hätte es Will keinerlei

Schwierigkeiten bereitet, aber so richtete die Waffe nichts aus. Will

Mallmann wußte nicht, wie er den anderen erledigen sollte. Dennoch
wollte er es mit dem Beil versuchen.

Bevor sich West versah, war der Kommissar gesprungen. Er
tauchte dicht vor der lebenden Figur auf und schlug sofort zu. Die

Klinge raste von oben nach unten. Sie traf den Schädel der Figur, und

Mallmann hatte das Gefühl, in einen Holzklotz geschlagen zu haben.

Er wollte das Beil wieder aus dem Kopf herausziehen, die Zeit gab
ihm Harald West nicht.

Will mußte zusehen, daß er den zugreifenden Händen des anderen
entwischte.

Er drehte sich im letzten Augenblick zur Seite, so daß die schwere

Holzhand ihn nur streifte. Aber West besaß jetzt das Beil. Er packte
den Griff der Waffe und riß sie aus seinem Schädel heraus. Nichts
hatte sich geändert. Die Situation war die gleiche wie in der

Dunkelheit. Will ärgerte sich, daß er das Beil aus der Hand gegeben
hatte.

Jetzt besaß der andere wieder die besseren Chancen. Er kam nicht
mehr dazu, das Beil einzusetzen, denn ein anderer hatte die Regie
übernommen.

Harald West, der sich inmitten einer Vorwärtsbewegung befand,
blieb plötzlich stehen. Er hatte den Arm zur Hälfte erhoben gehabt.

Nun fiel er nach unten und mit ihm auch das Beil.

Will hatte an einen Trick gedacht, den Weg so rasch wie möglich
verlassen und hinter einem Baum Deckung gefunden. Aus dieser
relativen Sicherheit heraus beobachtete er seinen Gegner. Der stand
wie ein Denkmal. Obwohl er schon als Figur steif war, wirkte er in
diesem Augenblick noch viel starrer. Will Mallmann kam sie wie
eingefroren vor, und die Figur schien gleichzeitig einer nur für sie hörbaren Stimme zu lauschen. Möglicherweise war es eine Stimme,
vielleicht auch ein Befehl. Jedenfalls war Will Mallmann für den
veränderten Harald West völlig uninteressant geworden.

Plötzlich zitterte er.

Diese Bewegung fand ihren Anfang an seinen Füßen und stieg
zuckend in die Höhe. Sie lief immer weiter, bis sie auch seinen Kopf
erfaßt hatte, ihn nach vorn drückte, dann wieder nach hinten, und

Will ein seltsames Knistern vernahm.

Zunächst wußte Mallmann nicht, woher das Geräusch gekommen
war. Es hörte sich an, als würde eine Hand über eine trockene

Baumrinde schaben. Rinde gab es genug, nur keine Hände. Dieses

Geräusch besaß eine andere Quelle.

Will wußte auch welche.

Es war die Figur!

Staunend kam der Kommissar näher. Er spürte keine Angst mehr,
denn für ihn hatte Harald West nun Ähnlichkeit mit einem außer

Kontrolle geratenen Roboter.

Das Beil rutschte aus seiner Hand. Dicht neben seinen Füßen blieb
es liegen. West dachte überhaupt nicht daran, es wieder
aufzunehmen, und auch Will interessierte sich nicht für die Waffe, er
schaute zu, was mit seinem Gegner geschah.

Das war ungeheuer.

Die Figur Harald West war nie eine eigene Persönlichkeit
gewesen. Stets hatte ein anderer sie geleitet und die Kontrolle über
sie bekommen. So auch jetzt.

Aus eigenem Antrieb hatte West nicht gehandelt. Er hätte sich auch
nicht selbst verbrannt, denn aus den Löchern seiner Sinnesorgane
strömte plötzlich Qualm. Will Mallmann wollte es nicht glauben. Er
schüttelte den Kopf, dachte an eine Täuschung, aber er hatte sich
nicht geirrt. Was da aus den Öffnungen von Nase, Augen, Ohren und
dem Mund herausströmte, war Rauch, der zudem vom Wind in die

Richtung des Kommissars geweht wurde, so daß Will ihn riechen
konnte.

Ein völlig normaler Qualm. Er roch nicht nach Schwefel, nach
nichts, was die Hölle ausgestoßen hatte, sondern war ein Rauch, der
so stank, als hätte jemand etwas verbrannt. Und West brannte!

Äußerlich waren keine Flammen zu sehen. Das gefährliche Feuer
schwelte von innen. Es war ein Brand, der die Figur innerlich
auffraß, sie regelrecht verzehrte, und der sich wahrscheinlich auch
ausbreitete, denn der Rauch nahm eine andere Farbe an.

Er wurde dunkler!

Beinahe schwarz, fett und träge, so kroch er aus den Öffnungen und
auch aus den Poren des Körpers. Schon bald hatte er sich wie ein
graues Tuch um die Figur gelegt. Es kitzelte in Wills Nase. Der

Kommissar schaute staunend zu. In seinem Leben und in seiner
langen Laufbahn hatte er schon viel erlebt. Auch Dinge, die mit dem

Verstand kaum zu begreifen waren. So etwas, wie er es hier sah, war
ihm noch nicht untergekommen.

Da wurde ein dämonisches Wesen von einer noch stärkeren Kraft
vernichtet.

West schaffte es nicht mehr, auf dem Fleck stehenzubleiben. Er
bewegte sich und erinnerte den Kommissar an einen afrikanischen

Tänzer, der um ein Feuer hüpfte.

Mal hob er das linke Bein an, stampfte mit dem Fuß auf, dann folgte
das rechte. Es geschah nicht rhythmisch. Immer abgehackt und auch
überraschend.

Die Rauchfahne war wie ein dünnes Leichentuch, das den Körper
umflorte, dessen Haut sich plötzlich veränderte. War sie bisher noch
hell gewesen, so wurde sie auf einmal dunkler.

Die Kraft des Feuers und das allmählich von innen verglimmende

Holz sorgten dafür, so daß der Körper einen dunklen Schatten
bekam. Er sah grau aus, beinahe schon schwarz. Will wartete darauf,
daß sein Gegner zerstört wurde.

Lange brauchte er nicht mehr zu stehen und zuzuschauen, denn wie
durch Zauberhand geleitet, platzte die gesamte Außenhaut des

Monstrums auf und entließ die kleinen, höchstens fingerlangen

Flämmchen, die sich rasend schnell ausbreiteten und ihre feurigen

Schleier über die Gestalt legten.

Es war unwahrscheinlich.

Will hielt den Atem an. So etwas hatte er sich in seinen kühnsten

Träumen nicht vorgestellt. Er dachte daran, daß der echte Harald

West zwischen seinen Fingern als kleine Figur zerbröselt war. Mit
dieser Nachbildung geschah zwar nicht das gleiche, dennoch »starb«
sie auf ähnlich spektakuläre Weise.

Noch hielt sie sich auf den Beinen, auch wenn sie schwankte, aber
das Feuer kannte kein Pardon. Es hatte einen Kranz aus winzigen

Flammen um den Körper gelegt, verzehrte ihn, brannte ihn aus, und
dann erlebte der Kommissar eine puffende Explosion.

Er ging sicherheitshalber zurück, denn er hatte Angst, von dem
getroffen zu werden, was aus dem zerplatzenden Körper gedrungen
war. Sägemehl…

Glühendes, zerschmelzendes, brennendes Sägemehl fauchte ihm
entgegen, wurde zu einer Wolke, die der Wind zerstreute, bevor die
kleinen Teilchen zu Boden fielen und verlöschten. Mehr blieb und
mehr war nicht von diesem grauenhaften Gegner zurückgeblieben.

Sägemehl…

Der Kommissar stand auf dem Fleck und rührte sich nicht. Er
starrte auf den kleinen Haufen allmählich verglimmender Reste vor
seinen Füßen und schüttelte den Kopf. In seinem Hals spürte er ein
trockenes Gefühl, als wäre dort selbst etwas verbrannt worden.

Nur zögernd wagte er sich vor. Dicht neben dem Rest blieb er
stehen. Er streckte seinen Fuß aus. Die Spitze wühlte das Sägemehl
durcheinander. Er rührte darin herum, trat darauf und schaute zu, wie
die glühenden Teilchen auf dem feuchten Boden verlöschten. Ein

Andenken besaß der Kommissar. Es war das Beil, das neben ihm
lag.

Mallmann bückte sich und hob die Waffe auf. Er wollte sie nicht
wegwerfen, denn er war sicher, sie irgendwann noch einmal
gebrauchen zu können, und wenn er sie seinem richtigen Besitzer
zurückgab, denn den mußte er unbedingt kennenlernen.

Mit dem Griff zuerst steckte Will Mallmann die Waffe in seinen

Gürtel. Dann nickte er dem zu, was von Harald West noch
übriggeblieben war.

»Tut mir leid, alter Junge, so hast du nicht enden sollen.« Will
machte ihm nicht einmal einen Vorwurf, denn er wußte, daß sein

Kollege sicherlich nicht freiwillig reagiert hatte. Er war
gezwungenermaßen in den Kreislauf hineingeraten.

Erst jetzt, da diese schreckliche Gefahr vorüber war, erinnerte sich
der Kommissar wieder an seine englischen Freunde. Von John

Sinclair und Suko hatte er bisher nichts gesehen. Die beiden waren
entweder verschwunden oder noch gar nicht erschienen. Vielleicht
war ihnen auch etwas passiert.

Mallmann überlegte.

Zum Dorf zurückzulaufen, hatte keinen Sinn. Weit über die Hälfte
der Strecke lag hinter ihm. Er wollte endlich an sein Ziel gelangen
und dem Terroristen Ricardo Bachara den fälligen Besuch abstatten.

Wahrscheinlich wartete der schon darauf. Und so ging Will

Mallmann den letzten Rest des Wegs hoch, der ihn zu seinem Ziel
brachte…

***

Wir fuhren weiter.

Es war ein herrliches Gefühl für mich, wieder so reagieren zu
können wie früher. Keine Verholzung mehr. Das Kreuz und vielleicht
auch der Würfel hatten mir geholfen.

Etwas hatte sich allerdings verändert. Im Fond lag eine Tote!

Wenigstens gingen wir davon aus, denn auch in den nächsten

Minuten nach der folgenschweren Entdeckung hatte Jane kein

Lebenszeichen mehr von sich gegeben.

»Rechne damit, daß dieses Kapitel endgültig für dich
abgeschlossen ist«, hatte Suko zu mir gesagt, bevor er sich hinter das

Lenkrad setzte, um zu fahren.

Abgeschlossen…

Dieses Wort spukte durch meinen Kopf. War das Kapitel Jane

Collins wirklich für mich beendet? Ich wollte es einfach nicht
glauben. Eigentlich hätte es schon weit vor dieser Zeit für mich
abgeschlossen sein sollen, als in Janes Körper der Geist des Rippers
gefahren war. Das hatte ich einfach nicht gekonnt. Zuviel war
zwischen Jane und mir geschehen. Wir hatten fast perfekt
zusammengearbeitet, wir beide waren ein gutes Team gewesen, und
es hatte zwischen uns sehr viele Gemeinsamkeiten gegeben.

Nun fuhren wir eine Tote weg. Ich konnte es kaum fassen. Den

Würfel hatte ich an mich genommen. Ich verspürte nicht einmal ein

Triumphgefühl, wie es eigentlich hätte normal sein müssen.

Schließlich war ich lange genug hinter dem Würfel hergejagt, aber
die Umstände ließen eine freudige Reaktion nicht zu.

Ich überlegte weiter. Wenn Jane tatsächlich nicht mehr unter den

Lebenden weilte, war der Geist des Rippers dann aus ihr
herausgefahren und jetzt in einen anderen Körper gelangt? Eine

Frage, auf die ich keine Antwort wußte. Vielleicht hätte sie mir Jane
geben können, aber sie war dazu nicht in der Lage. Mehr als einmal
drehte ich mich um. Sie lag noch immer bewegungslos. Wenn sie
sich rührte, dann nicht aus eigenem Antrieb, sondern deshalb, weil
der Wagen über Unebenheiten des Bodens schaukelte und sich diese

Schwingungen auf ihren Körper übertrugen.

Ich hatte ihre Augen nicht geschlossen. Diese Geste war mir einfach
zu endgültig gewesen, so daß ich sie nicht übers Herz bringen
konnte. Suko dachte da praktischer. Er sagte zu mir, wobei er mir
einen langen Seitenblick zuwarf: »Sei froh, John, daß es so
gekommen ist. Damit bist du das Problem Jane Collins
losgeworden.«

Er hatte leicht reden. Ihm hatte die ehemalige Detektivin ja nicht so
viel bedeutet. Bei mir war das etwas völlig anderes. »Vielleicht
habe ich sie gar nicht loswerden wollen«, sagte ich.

»Was?«

»Ja. Ich… ich… verdammt, ich weiß es auch nicht genau. Wir
hätten sie ja wie Wikka in der glühenden Schlinge hängenlassen
können. Das haben wir auch nicht getan. Du hast sie sogar gerettet.«

»Sicher, weil du mich darum gebeten hast. Hat sie Dankbarkeit
gezeigt? Nein, sie nahm den Würfel an sich…«

»Okay, Suko, du hast recht. Aber der Würfel befindet sich jetzt in
unseren Händen, das ist doch auch etwas.«

Suko lachte leise. »Ich merke schon, John, mit dir ist heute nicht zu
reden.«

»Das stimmt.«

Danach mußte sich Suko auf den Weg konzentrieren, denn wir
hatten die eigentliche Straße verlassen und waren noch tiefer in den

Wald eingetaucht. Zudem hörten wie ein Rauschen, das, je weiter
wie fuhren, immer mehr an Lautstärke zunahm.

Ein Wasserfall mußte irgendwo zwischen den Felswänden
schäumen. Suko hatte seine Schwierigkeiten, den Wagen überhaupt
zu lenken. Der Weg war eher für Geländefahrzeuge, aber nicht für
einen normalen Wagen, wie wir ihn fuhren. Zudem war der

Untergrund an einigen Stellen durch den letzten Regen ziemlich
weich, so daß die Reifen durchdrehten, wenn Suko ein wenig zuviel

Gas gab. Dennoch kamen wir voran.

Schließlich fuhren wie in eine Kurve, in dessen Scheitelpunkt wir
den Wasserfall schauen konnten. Bis hierher hatte Suko den Wagen
quälen können, weiter würden wir nicht kommen, der Weg wurde
einfach zu steil und rutschig.

Ich schaute nach rechts.

Das Wasser schoß in einer breiten Front aus dem Felsen. Eine
riesige, helle, schäumende Zunge, die in einen See geschleudert
wurde, aus dem ein schnell fließender Wildbach entstand.

Ihn sah ich ebenfalls und entdeckte zwischen den aus dem Wasser
ragenden Steinen seltsame Trümmer.

Das sah aus wie Autoblech.

Ich machte Suko aufmerksam.

Auch er schaute hinunter. Sein Nicken bewies mir, daß er ebenso
dachte wie ich.

»Das ist ein Wagen.«

»Fragt sich nur, wem er gehört hat?«

»Kann uns egal sein, Alter. Wir fahren weiter.«

Ich deutete nach vorn. »Willst du da tatsächlich hoch?«

Suko nickte. »Ja, ich habe mich entschlossen, so weit zu fahren, wie
es eben geht. Das ist immer noch besser, als zu laufen.«

»Okay.«

Suko spielte mit dem Gaspedal. Ich schaute wieder zurück in den

Fond. Nach wie vor lag Jane Collins bewegungslos. Auch bei ihr
war die Verholzung nicht weiter fortgeschritten. Im Gegenteil.

Unsere magischen Aktivitäten hatten diese sogar wieder
verschwinden lassen. Suko tat sein Bestes. Der Wagen ebenfalls.

Mittlerweile war die Sonne untergegangen. Dämmerlicht hüllte uns
ein. Zweige peitschten gegen den Wagen, oft genug drehten die

Räder durch.

Das ging so lange gut, bis wir eine scharfe Kurve erreichten. Bevor
wir in sie eintauchten, stand schon fest, daß wir da nicht
durchkamen. Suko versuchte es zwar, er kam nicht einmal bis zum

Scheitelpunkt. Wir steckten fest und mußten den Rest des Weges zu

Fuß gehen. Zur gleichen Zeit stiegen wir aus. Meine Füße versanken
im feuchten Boden. Über das Autodach hinweg schaute ich meinen

Freund an.

»Nichts zu machen.«

»Gehen wir den Rest.«

»Und Jane?« fragte ich.

»Lassen wir hier.«

Ich schaute durch das Fenster in den Wagen. Sukos Vorschlag war
am besten, dennoch konnte ich nicht behaupten, daß mir bei dieser

Sache wohl war.

»Ich weiß nicht…«

»Willst du sie tragen?«

»Nein.«

»Dann komm. Und denk an den Würfel.« Verdammt, den hätte ich
doch fast vergessen…

***

Auch Will Mallmann hatte den gleichen Weg genommen, davon

wußten wir natürlich nichts.

Der Kommissar war mittlerweile sauer geworden. Erst die

Anstrengungen des langen Kampfes und jetzt die Mühen, die er auf
sich nehmen mußte, um sein Ziel zu erreichen.

Das dichte Sommerlaub an den seitlich stehenden Büschen und

Bäumen hatte den Weg fast zuwachsen lassen. Manchmal mußte Will
seine Hände zu Hilfe nehmen, um sich einen Weg zu bahnen, so stark
wuchsen die Zweige über. Unter seinen Füßen spürte er die Erde.

Bester Humus, nur hin und wieder von grauen Steinen unterbrochen.

Für einen Spaziergänger, der in dieser Gegend Urlaub machte,
mochte es vielleicht spaßig sein und ihm auch Vergnügen bereiten.

Will Mallmann konnte sich etwas Beeseres vorstellen.

Obwohl es im Wald ziemlich kühl war, geriet er dennoch ins

Schwitzen. Zudem wurde er von zahlreichen Mücken umtanzt, die
sich hin und wieder auch auf sein Gesicht setzten und ihn ärgerten.

Nur die Geräusche des Waldes umgaben ihn. In der Höhe ist es
immer ein wenig windig. Da Will sich über dem Tal befand, bekam
er von diesem Wind auch etwas zu spüren.

Sehr oft rauschte es in den Bäumen, wenn das Laub bewegt wurde
und gegeneinanderraschelte.

Eine kleine Hoffnung besaß der Kommissar. Die Bergflanke
verflachte, und der Kommissar kam nun zügiger voran. Er rechnete
damit, daß er es bis zu seinem Ziel nicht mehr weit hatte.

Eine Pause lagte er ein, um seine beiden Waffen nachzuladen. Er
mußte mit allem rechnen. Auch damit, daß ihn Ricardo Bachara mit
einer schußbereiten Maschinenpistole erwartete.

Dann ging er weiter.

Nur noch Minuten dauerte es, bis er sein Ziel erreicht hatte. Als der

Kommissar das erkannte, drückte er sich an der rechten Seite in ein

Gebüsch, wobei er so stehenblieb, daß er noch das kleine Haus sah.

Romantiker hätten seine Lage als idyllisch bezeichnet. Es stand auf
der Bergkuppe. Der Weg lief ein Stück vor ihm aus, wobei er
gleichzeitig in einen Platz mündete.

Einen Wagen sah der Kommissar nicht, doch er stellte fest, daß die

Hütte noch einen Anbau besaß, dessen Tür nicht geschlossen war, im

Gegensatz zum Hütteneingang.

Dieser Anbau interessierte den Kommissar.

Im allmählich schwindenden Tageslicht bekam er einen seltsam
klaren Blick auf sein Ziel. Die Helligkeit schien sich in dieser Höhe
noch einmal gegen die ankommende Finsternis aufbäumen zu wollen,
um zu zeigen, wozu sie in der Lage war.

Der Kommissar schaute sich vorsichtshalber um. Zu sehen war
nichts. Weder vor oder neben dem Haus lauerte jemand, um ihn in

Empfang zu nehmen. Auch fiel Will Mallmann die seltsame Stille
auf, die sich über diesen Platz gelegt hatte.

Ja, sie war unnatürlich, als würde die Natur den Atem angehalten.

Zwar glitten Vögel durch die Luft, aber weit über ihm, und sie
wirkten wie kleine Punkte.

Nachdem sich auch Minuten später noch nichts getan hatte und der

Kommissar eigentlich sicher sein konnte, daß im Gelände niemand
auf ihn wartete, riskierte er es und verließ seinen Standplatz. Er
bewegte sich sehr leise, hatte sich zudem geduckt, denn er wollte ein
möglichst kleines Ziel bieten. Auf seinem Rücken spürte er den
kalten Schweiß. Sehr wohl war ihm nicht. Daß Bachara ebenfalls
vernichtet war, daran wollte er nicht glauben. Schließlich war dieser

Mann der Initiator des Ganzen gewesen. Wahrscheinlich mit der

Unterstützung des Teufels. Auch von John Sinclair und Suko
entdeckte der Kommissar keinen Hemdzipfel. Er rechnete damit, daß
die beiden es möglicherweise nicht geschafft hatten oder in den

Kreislauf des Schreckens geraten waren, wo sie unter Umständen
den kürzeren gezogen hatten. Die kleine Axt hielt der Kommissar in
der rechten Hand. Er hatte die Finger hart um den Griff geklammert.

Zwischen dem Holz und seiner Haut lag feuchter Schweiß.

Sein Herz klopfte stark. Er wußte noch immer nicht, ob es sich um
eine Falle handelte, wenn die Hütte auch so harmlos aussah. Darin
und hinter den Holzwänden konnte das Grauen lauern.

Vor der Hütte war der Boden steinig. Nicht einmal Gras wuchs
hier. Will hörte das Knirschen, wenn kleine Steine von seinem

Gewicht zermalmt wurden.

Ein paarmal schluckte er. Es war die Aufregung, die er
hinunterwürgen mußte.

Für ihn war es nicht einfach, sich mit den Gegebenheiten
abzufinden. Wenn er bisher auf dämonische Wesen getroffen war,
hatte er stets jemand im Hintergrund gewußt.

Diesmal stand er allein und mußte noch drei Schritte gehen, um die

Tür des Anbaus zu erreichen.

Da sie nicht geschlossen war, lud sie ihn nahezu ein, den Raum zu
betreten.

Dennoch ging der Kommissar sehr behutsam vor. Er stellte sich so
hin, daß er durch den Türspalt in das Innere des Anbaus schauen
konnte. Eine Bewegung sah er dort nicht. Der Raum lag in einer
nahezu gespenstischen Ruhe, die Will Mallmann schon unheimlich
vorkam. Er zögerte.

In seinem Magen spürte er den Kloß. Zudem hatte sich in seiner

Kehle ein kratziges Gefühl ausgebreitet. Kein Atem wehte ihm
entgegen, nur ein Geruch, wie er eigentlich typisch für eine

Schnitzer-Werkstatt war. Es roch nach frischem Holz, auch ein
wenig nach Farbe und Lack. Nicht nach Mensch…

Mallmann hob die linke Hand an. Er umfaßte den Rand der Tür und
zog sie weiter auf.

Schon nach der ersten Bewegung hielt er erschreckt inne. Die Tür
quietschte nicht nur in den Angeln, sie schleifte mit ihrer Unterseite
auch über den mit kleinen Steinen bedeckten Boden, wobei Will die
dabei entstehenden kratzenden Geräusche störten.

Doch er hatte den Apfel einmal angebissen und mußte ihn auch
vertilgen. Er ging nicht zurück, sondern zog die Tür so weit auf, daß
er den Anbau betreten konnte.

Mit einem weiten Schritt trat er über die Schwelle. Zuerst kam er
mit den Zehenspitzen auf, verlagerte sein Gewicht auf die Sohle, um
es an der Hacke enden zu lassen.

Mit dem zweiten Fuß geschah das gleiche, so daß der Kommissar
endlich in der Hütte stand.

Sie besaß nur ein Fenster. Es lag links von Will und gehörte zu den
kleinsten Fenstern, die der Kommissar je in seinem Leben gesehen
hatte. Zudem war die Scheibe noch verdreckt. Schmutz, Spinnweben
und Fliegendreck hatten ein Muster auf sie gelegt, so daß man fast
nicht mehr hindurchschauen konnte.

Es fiel nur wenig Licht durch das Fenster, da war die offene Tür
schon wertvoller.

Will Mallmann schritt durch den in den Anbau fallenden hellen

Streifen, durchquerte den Raum und näherte sich der Werkbank. Als
er einen Blick nach rechts warf, entdeckte er eine zweite Tür. Sie
führte nicht nach draußen, sondern direkt in die Hütte, wo Bachara
wahrscheinlich wohnte.

Von ihm hatte Will nichts entdeckt.

Dennoch wurde er das Gefühl nicht los, daß dieser Mann ganz in
der Nähe lauerte, zumindest war er vor kurzem noch in seiner

Werkstatt gewesen, denn in der Luft hing ein Geruch, den der

Kommissar mit dem Attribut menschlich umschrieben hätte.

Ein wenig nach Schweiß und nach Zwiebeln riechend, so stieg
dieser Duft in seine Nase.

Verstecke gab es kaum in der Werkstatt. Will sah den Arbeitsplatz
und trat näher an ihn heran.

Er hatte die Platte noch nicht erreicht, als seine Augen groß
wurden, denn er sah die beiden Puppen, die auf der Werkbank lagen.

Diese Puppen kannte er. Die Gesichter waren ihm vertraut. Das eine
gehörte zu John Sinclair, das andere zu Jane Collins.

Also war er richtig!

Will atmete tief aus. Er nahm eine Figur in die Hand und erkannte
am Hals den Einstich. Dort war das Holz gesplittert, als jemand
einen spitzen Gegenstand in John Sinclairs Hals gestoßen hatte. Mit
der Figur der Jane Collins war das gleiche geschehen. Der

Kommissar dachte darüber nach, was sich hier abgespielt hatte.

Sosehr er auch überlegte, zu einem Ergebnis kam er nicht. Obwohl
die Werkstatt normal aussah, war sie für ihn nicht so, wie sie hätte
sein sollen. Irgendwie war die Atmosphäre eine andere. Er spürte
die Verdichtung und glaubte daran, daß sich das Unheil ausgebreitet
hatte und unsichtbar lauerte.

Selten hatte sich Mallmann so unwohl gefühlt. Er wäre am liebsten
verschwunden. Leider war damit das Problem nicht gelöst, und es
verstärkte sich noch, als Will das Knirschen einer sich allmählich
öffnenden Tür vernahm.

Es war nicht die Tür gewesen, durch die er gekommen war,
sondern die zweite.

Von dort hörte er die Stimme des Mannes. »Rühr dich nicht, sonst
erschieße ich dich!«

***

Will Mallmann dachte nicht im Traum daran, dem Befehl einen

Widerstand entgegenzusetzen. Daß der andere die besseren Karten
hatte, nahm er ihm ohne weiteres ab und auch ohne genau hingeschaut
zu haben, mit welch einem Gegenstand sich der andere bewaffnet
hatte. Auf einmal kam ihm das Beil lächerlich vor. Es hatte auch
keinen Sinn, es in Richtung Tür zu schleudern, eine Kugel war immer
schneller. Will hörte Schritte und vernahm auch, daß die Tür noch
weiter aufgedrückt wurde.

Dann kam er.

Obwohl Mallmann den Befehl bekommen hatte, sich nicht zu
rühren, drehte er seinen Körper ein wenig in die rechte Richtung, so
daß er die Tür sehen konnte.

Sie war fast bis zum Anschlag aufgestoßen worden. Der Mann war
bereits über die Schwelle getreten und stand im Halbdunkel der

Werkstatt. Will kannte ihn bisher nur von Fotos her, und er hätte ihn
bestimmt nicht erkannt, denn der Terrorist hatte sich sehr verändert.

Sein Vollbart machte aus ihm äußerlich fast einen anderen

Menschen. Auf dem Kopf wuchs das Haar wie schwarzer Lack, und
die Augen glänzten wie dunkle Knöpfe.

Am meisten störte die Waffe. Es war eine Schrotflinte mit

Doppellauf. Wenn ein Mensch eine aus der Nähe abgefeuerte Ladung
mitbekam, überlebte er dies nicht. Er wurde zerrissen.

Der Druck in Wills Magen verstärkte sich, als er in die beiden

Mündungen blickte.

Der Mann verstand es, sich zu bewegen. Er ging schleichend,
machte dabei noch große Schritte und behielt den Kommissar stets
im Auge. Schließlich stand er so günstig, daß er Will in direkter

Linie vor den beiden Mündungen hatte. Er nickte zufrieden. »Und
jetzt das Beil weg!« flüsterte er.

Will öffnete die rechte Faust. Die Waffe fiel zu Boden. Der Mann
registrierte es mit einem zufriedenen Nicken. »Wer bist du?« fragte
er. Sein Deutsch klang hart. Er rollte auch das R, wie es bei den

Südländern üblich ist.

»Kommissar Mallmann!«

»Sondereinheit?«

»Fast. BKA.«

Der andere begann zu lachen. »Wie Harald West, euer Mini-Bond.«

»So ungefähr.« Will hatte den ersten Schock überwunden und
stellte nun seinerseits die Frage. »Habe ich es bei Ihnen mit Ricardo

Bachara zu tun?«

»Sehr richtig.«

»Sie habe ich gesucht.«

Der Schnitzer lachte. »Das tat West auch.«

»Er lebt nicht mehr.«

»Ich weiß, denn ich habe dafür gesorgt. Ich schnitzte von ihm eine

Figur. Der Teufel hatte meine Hände dabei geleitet, er gab mir die
nötige Unterstützung und erwies mir dabei einen Gefallen, so daß ich
in seiner Schuld stand und an den beiden Figuren arbeitete, die er
haben wollte. Ein Mann und eine Frau.«

»Die ich kenne«, unterbrach Will den Schnitzer.

»Gehört ihr zusammen?« Bachara wunderte sich.

»Nicht ganz. Wir sind Freunde. Und sie können sich vorstellen, daß
ich nicht allein gekommen bin.«

Bacharas Antwort war knapp, klar und eindeutig. »Bullenbluff. Ich
habe die Umgebung dieser Hütte beobachtet und keine weitere

Person außer dir gesehen. Nein, mein Junge, wir sind allein. Sogar
sehr allein. Ich kann mit dir machen, was ich will.«

Das wußte Will. Eine Schweißperle rann über seinen Rücken und
ließ eine kalte Bahn zurück. »Dennoch irren Sie sich«, erklärte er.

»Ihr Spiel ist nicht gelungen. Es gibt keinen Harald West mehr. In

Wiesbaden habe ich ihn in meiner Hand zerdrückt, und der zweite

Harold West ist vor meinen Augen verbrannt. Asmodis ist nicht dazu
gekommen, sein Spiel zu beenden. Andere Kräfte waren da und
haben ihn gestört.«

»Leider«, gab Bachara zu. »Der erste Versuch ist mißlungen…«

»Zu einem zweiten wird es nicht kommen.«

»Das laß nur meine Sorge sein. Ich werde mich mit dem Satan in

Verbindung setzen. Noch habe ich die beiden Puppen, und wenn es
wirklich sein muß, schnitze ich eine neue. So einfach ist das.«

Will hob die Schultern.

Ricardo Bachara fuhr fort. »Selten habe ich mich so sicher gefühlt,
wie in den letzten Wochen, als der Satan an mich herantrat und mir
seine Unterstützung anbot. Ich nahm sie gern und dankend an. Im

Moment hat er sich zurückgezogen, was nicht heißen soll, daß er
nicht mehr vorhanden ist. Aber um dich zu erledigen, dazu brauche
ich den Teufel nicht. Es reicht meine Schrotflinte. Von dir wird kaum
etwas übrigbleiben, wenn ich beide Läufe abgefeuert habe, das kann
ich dir versichern.«

Mallmann glaubte ihm. Er hatte oft genug Opfer gesehen, die von
solchen Ladungen erfaßt und getötet worden waren.

»Kommen wir zu dem zweiten Problem«, fuhr der Schnitzer fort.

»Als Bulle läufst du sicherlich nicht mit einem Beil herum, das dir
nicht einmal gehört. Wahrscheinlich besitzt du noch eine Pistole. Ich
kenne euch ja. Du wirst sie jetzt vorsichtig aus der Halfter nehmen
und sie zu Boden werfen. Kapiert?«

»Ja.« Will winkelte den Arm an. Der Kerl vor ihm hatte von einer

Pistole gesprochen, nicht von zwei. Es war auch außergewöhnlich,
daß jemand mit zwei Waffen herumlief.

Mallmann machte eine Ausnahme. Er überlegte nur noch, welches

Schießeisen er abgeben sollte. Er entschied sich für die Walther mit
den normalen Bleigeschossen. Mit spitzen Fingern holte er die

Pistole hervor, ohne dabei von seinem Gegner aus den Augen
gelassen zu werden. Der starrte ihn kalt an. Sein rechter Zeigefinger
lag am Stecher der Waffe. Es genügte ein kleiner Druck, um die

Schrotflinte »explodieren« zu lassen.

Will Mallmann hielt die Waffe am Griff fest, schaute Bachara in
die Augen und sah sein Nicken. Er warf die Walther fort. So weit,
daß weder er noch Bachara am sie herankommen konnten, ohne eine
andere Position einzunehmen.

Der Terrorist und jetzige Teufelsdiener war zufrieden, was er
durch ein Nicken andeutete. »Und jetzt geh zurück, Bulle.«

»Wohin?«

»Einfach zurück.«

Das tat Will auch. Vom Umdrehen hatte der andere nichts gesagt.

Immer wenn der Kommissar einen Schritt nach hinten ging, glich der

Schnitzer aus, so daß die Distanz zwischen den beiden Männern stets
gleich blieb. Schon sehr bald wurde Will Mallmann von der Kante
der Werkbank gestoppt. Er spürte sie in seinem Rücken, etwa in

Höhe der Hüfte.

»Das ist gut«, erklärte Ricardo Bachara. »Genau dort wollte ich
dich haben.« Er kam näher. Die Mündungen der Schrotflinte wiesen
auf die Brust des Kommissars. Bisher hatte sie Bachara mit beiden

Händen festgehalten, nun kantete er sie hoch und legte sie auf seinen

Arm, wobei er den Kolben mit der Ellenbogenbeuge abstütze. So
hielten die Westernhelden in ihren Filmen die Waffen.

Bachara blieb stehen, nachdem er einen Schritt nach rechts
gegangen war. »Streck den linken Arm aus!« befahl er dem

Kommissar. Das tat Will.

»Gut.« Der andere lächelte kalt. »Und jetzt lege ihn auf die

Werkbank.«

»Was soll das?«

»Mach schon.«

Will hob die Schultern und gehorchte. Was sollte er anders tun?

Der andere hatte die besseren Karten. Unter seiner Hand spürte der

Kommissar das rauhe Holz der Werkbank. Er fragte sich, was

Bachara noch wollte und glaubte daran, daß er irgendeinen faulen
und gemeinen Trick in der Hinterhand hielt.

Mallmann sollte sich nicht getäuscht haben. Die nächsten Worte des

Schnitzers trafen ihn wie Keulenschläge. Zudem zeugten sie von der

Gemeinheit, zu der Bachara fähig war.

»Wenn du deine rechte Hand ein wenig anhebst, Bulle, und dann
wieder senkst, wird das Gelenk genau seinen Platz zwischen den
beiden Backen eines Schraubstocks finden!«

Will wurde bleich. Damit hatte er nicht gerechnet. Der Schnitzer
merkte, welche Gefühle den Kommissar durchtosten. Er begann zu
lachen und kam sehr schnell näher.

Plötzlich spürte Will beide Mündugnen auf seinem Brustbein und
sah darüber das häßlich verzogene Gesicht mit den kalten Augen.

»Du hast mein Spiel durchkreuzt, Bulle. Dafür sollst du büßen. Ich
will dich schreien und winseln hören, und ich werde dich so klein
bekommen, daß du in keinen Hut mehr paßt. Hast du verstanden?«

»Klar«, erwiderte Will rauh.

»Und noch etwas kannst du dir merken. Reinlegen gilt nicht. Ich bin
einfach zu gut und merke fast alles.« Nach diesen Worten griff

Bachara mit seiner freien Hand zu. Sie verschwand unter Wills

Jacke. Bevor sich der Kommissar versah, hielt sein Gegner die
zweite Pistole in der Hand. Es war die Silberkugel-Walther.

»Und damit hast du verloren!« stellte er lächelnd fest. Das gab Will
zu, auch wenn er es nicht laut aussprach. Gegen so viel Hinterlist
kam er nicht an.

»Du hättest dich eben noch langsamer bewegen sollen. So aber
konnte ich erkennen, daß du einen zweiten Engelmacher bei dir
trägst. Dein Pech, Bulle.«

»Wir kriegen dich noch, Bachara!«

Ricardo lachte. »Wir?« höhnte er. »Du bestimmt nicht. Für dich
habe ich das Besondere. Los, heb die Hand und laß sie wieder
fallen, sonst zerfetze ich dich jetzt schon!«

Will konnte nicht anders. Er mußte dem Befehl Folge leisten. So
hob er den rechten Arm an, senkte ihn und zuckte zusammen, als er
auf seiner Haut das kalte Metall des Schraubstocks spürte. Diese

Berührung war ein Handschlag vom Knochenmann. Sie ging ihm
durch und durch. Die Ouvertüre eines schrecklichen Endes.

Der andere schielte zur Seite. »Tiefer das Händchen, Bulle!«

Will gehorchte. Er fühlte sich noch mieser als mies. Durch den

Mund holte er Luft. Der andere stand dicht vor ihm. Er verbreitete
einen säuerlichen Schweißgeruch, der dem Kommissar unangenehm
in die Nase stieg.

Bachara nickte zufrieden. »Ja, so habe ich es haben wollen«,
erklärte er, »so und nicht anders. Das genau ist die richtige Lage für
unser kleines Spielchen.«

So, wie er stand, konnte er nicht bleiben, deshalb ging er zur Seite
und näherte sich mit gleitenden Schritten dem Schraubstock,
zwischen dessen Eisenbacken die Hand des Kommissars lag.

Die beiden Mündungen der Schrotflinte deuteten jetzt von der Seite
her auf Will Mallmann.

»Hast du noch was zu sagen?« fragte Bachara.

Will schüttelte den Kopf.

»Dann werde ich dich gleich schreien hören!« erklärte der

Terrorist mit einer Stimme, in der eine kaum zu begreifende

Menschenverachtung mitschwang. Daß er so war, daran trug nicht
allein der Satan die Schuld. Schon früher hatte das Böse wie ein

Keim in seinem Innern gelauert. Er faßte nach dem kleinen Eisenstab,
der in einem Gewinde steckte und drehte ihn herum.

Will preßte die Lippen zusammen. Schon nach der zweiten Drehung
spürte er die Berührung der Eisenbacken an beiden Seiten der

Hände. Dann die dritte Umdrehung.

Jetzt wurde die Hand schon zusammengedrückt.

»Nun, Bulle?«

»Fahr zur Hölle.«

»Aber erst, nachdem du geschrien hast.« Die vierte Umdrehung
folgte. Hätte der Kommissar jetzt versucht, seine Hand aus der

Klemme hervorzuziehen, es wäre ihm wohl kaum gelungen.

»Und noch eine, weil es so schön ist«, erklärte der Terrorist
hohnlachend.

Mallmann verspürte das Ziehen in der Hand. Bei der nächsten

Umdrehung würde es im ersten scharfen Schmerz münden. Darauf
konnte er sich einstellen.

»Bald wird es unangenehm«, erklärte Ricardo Bachara. »Ich kenne
das, denn ich weiß, wovon ich rede. Man hat mich in einem Lager im

Libanon ausgebildet. Dort wurde unter anderem gestestet, welch
einen Schmerz der Mensch aushalten kann. Ich habe nicht geschrien,
obwohl man mir die Hände fast gebrochen hat. Später bekam ich

Kontakt mit dem Teufel, und der gab mir neue Hände. Es sind

Satansklauen, wenn du es genau wissen willst, auch wenn sie
aussehen wie völlig normale Menschenhände.«

Mallmann gab keine Antwort. Er konzentrierte sich auf den

Schmerz, hörte das Quietschen des Schraubstocks, spürte den

Schmerz, biß die Zähne zusammen und vernahm plötzlich eine
scharfe Stimme.

»Finger weg!«

***

Ich hatte die beiden Worte geschrien. Suko und mir war es

tatsächlich gelungen, uns lautlos und auch unauffällig der Hütte zu
nähern. Wir hatten sekundenlang zusehen müssen, wie unser Freund

Will gequält wurde und waren zur rechten Zeit gekommen.

Der Satan hatte diesem Menschen die Hände gegeben. Er sollte sie
nicht mehr gebrauchen.

Ich wußte, daß Terroristen nie aufgeben. Bachara machte da auch
keine Ausnahme. Er sprang vom Schraubstock weg und kreiselte
gleichzeitig herum, wobei die beiden Mündungen seiner Schrotflinte
in unsere Richtung wiesen.

Bevor er abdrücken konnte, schössen wir. Suko und ich hielten die

Waffen schon in den Händen.

Schüsse peitschten auf. Mündungslichter leuchteten fahl, und wir
sahen, wie der Terrorist die Kugeln voll nehmen mußte,
zusammenbrach und dennoch feuerte.

Aus dem rechten Lauf der Waffe schoß ein fast armlanger

Feuerstrahl. Zum Glück jagte die Ladung nicht in unsere Richtung,
sondern gegen die Decke der Werkstatt, wo sie hineinhämmerte und
in den dicken Bohlen steckenblieb.

Ich blieb stehen, Suko jagte los und sprang über den fallenden

Körper des Schnitzers hinweg. Es dauerte nur mehr zehn Seklunden,
dann war Will Mallmann frei.

Was er sagte und mit welchen Worten er sich bedanke, verstand ich
nicht, da mein Augenmerk dem Teufelsdiener galt.

Er lag auf dem Rücken. Ich war so nahe an ihn herangetreten, daß
ich in seine Augen schauen konnte.

Sie zeigten einen gebrochenen Ausdruck, denn der Mann war
tödlich getroffen worden.

Noch etwas geschah.

Wir hatten ihn von seinen Händen sprechen hören. Und daß der

Satan ihm neue gegeben hatte. Doch was er gab, das nahm er auch.

Ohne daß ich etwas dagegen tun konnte, begannen die Hände des
toten Schnitzers zu zucken und nahmen allmählich eine andere Farbe
an. Sie wurden braun und brüchig.

Es war ähnlich wie bei einem Vampir, wenn er vom Sonnenlicht
getroffen wird und verfault. Auch diese Hände hier fielen ab wie
altes Laub vom Baum. Als sie auf dem Boden lagen, krümmten sich
die zehn Finger ein letztes Mal wie braune Würmer.

Dann waren sie nur noch Staub.

Auch Suko und Will Mallmann hatten den Vorgang mitbekommen.

Sie sagten nichts, der deutsche Kommissar massierte sich nur die

Hände und das linke Gelenk.

»Es war wohl im letzten Augenblick«, sagte ich und schlug dem

Freund auf die Schulter.

»Danke«, flüsterte Will. Er umarmte uns beide.

Suko und ich fühlten uns so wohl wie lange nicht mehr. Wir hatten
unseren Freund retten können, und der Würfel befand sich in unserem

Besitz. Nur Janes Tod war der einzige Wermutstropfen, der unsere

Freude trübte.

Wir verließen die Hütte.

Ich hatte den Würfel draußen abgestellt, weil er mich zu sehr
behindert hätte. Neben der Tür mußte er stehen. Ich bückte mich,
wollte ihn aufheben, und meine Augen wurden groß.

Der Würfel des Unheils war verschwunden!

***

Ich hätte vor Wut, Zorn, Ärger und Scham in den Erdboden

versinken können, weil ich daran nicht gedacht hatte, aber es war
alles so schnell gegangen, und wir hatten unsere Gedanken allein auf

Will Mallmann konzentriert; der Würfel war zweitrangig geworden.

Der Erfolg war zu sehen.

»Was habt ihr?« fragte der Kommissar.

Suko erklärte es in wenigen Sätzen.

Will begriff schnell. »Und wer kann ihn genommen haben?«
flüsterte er.

»Das weiß ich nicht«, erwiderte ich.

»Jane Collins«, sagte Suko.

»Sie ist doch…«

»Gehen wir zum Wagen.«

Wir gingen nicht, wir rannten. Als wir die Stelle erreichten, wo wir
ihn abgestellt hatten, sahen wir die Bescherung. Der Ford war leer.

Keine Jane Collins mehr zu sehen.

Dafür fanden wir einen Zettel mit einer Botschaft. Jane hatte sie mit
roter Farbe geschrieben, wahrscheinlich mit Lippenstift. Ich las laut
vor.

»Regel eins: Hexen sind besondere Wesen. Regel zwei: Es ist
immer gut, eine Hexe als Freundin zu haben. Regel drei: Dennoch
darf man niemals einer Hexe trauen, auch wenn sie tot ist oder es nur
so scheint. Wir sehen uns bestimmt wieder. Und danke sehr für die

Lösung des wirklich starken Problems. Ich hätte es nicht besser
machen können.«

Die Worte kamen mir wie Hohn vor. Ich knüllte den Zettel
zusammen und schleuderte ihn zu Boden.

Suko hob ihn auf. »Das ist Umweltverschmutzung, mein lieber John.

Nimm es leicht, Jane Collins treffen wir bestimmt bald wieder. Die
wird immer unseren Weg kreuzen.«

»Dann lasse ich mich nicht mehr reinlegen«, erwiderte ich und
ballte die rechte Hand zur Faust.

Suko hatte schon die Wagentüren geöffnet. Wir stiegen ein, und der

Inspektor nahm hinter dem Steuer Platz. Bevor wir die Türen
zuwarfen, hörten wir in der Ferne ein lautes, gellendes Lachen. Das
kannten wir, denn so lachte nur Jane Collins. Und sie konnte auch
lachen, denn die eigentliche Gewinnerin des Spiels war sie…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 024 »Der lächelnde Henker«

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Hände, die der Satan schuf

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Hände, die der Satan schuf