Author: Jason Dark
Date: 1985-03-15T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Totenkopf-TV

John Sinclair Taschenbuch Nr. 51
von Jason Dark
erschienen am 11.06.1985

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Totenkopf-TV

Auf dem Bildschirm lächelte die Ansagerin. Sie repräsentierte
das neue, das andere Programm. TTV nannte es sich. Die

Zuschauer nahmen es als normal hin, sogar als eine Bereicherung
des Programms. Auch ich dachte an nichts Böses. Bis zu dem

Zeitpunkt, als die Ansagerin von einem Skelett abgelöst wurde
und dieses Wesen damit begann, den Staat zu erpressen.

Sie hieß Ellen Page, war blond, nett, und ihr Lächeln kannten

Millionen von Zuschauern. Sie war Fernsehansagerin und sehr
beliebt. Täglich flatterten ihr Dutzende von Heiratsanträgen ins

Haus. Da sie eine geheime Telefonnummer besaß, blieben ihr
wenigstens unnötige Anrufe erspart.

Die meisten Briefe warf Ellen weg. Einer jedoch interessierte sie
an diesem Freitagmorgen besonders. Er steckte in einem
pechschwarzen Kuvert. Ellens Finger zitterten, als sie den Umschlag
aufschlitzte. Die Botschaft war kurz und mit roter Schrift
geschrieben. Auf dem ebenfalls schwarzen Papier stand:

HEUTE ABEND WIRST DU STERBEN!

***

Neben dem Schminkspiegel und zwischen den beiden vergilbten

Werbeplakaten von TTV hing eine runde Normaluhr. Sie ging auf die

Sekunde genau und wurde von denen, die die Garderobe benutzten,
spöttisch Antreiber genannt. Fiel einmal der Strom aus, schaltete die

Uhr auf Batterie um, und man musste sie schon zerstören, um sie aus
dem Rhythmus zu bringen. Aber das wollte keiner.

Auch Ellen Page nicht, als sie um 18.00 Uhr die Garderobe betrat.

Ihr Dienst begann zwar erst eine Stunde später, doch sie hatte es sich
zur Angewohnheit gemacht, stets sehr früh anwesend zu sein, damit
sie sich noch in Ruhe zurechtmachen konnte. Den letzten Schliff gab
ihr dabei Molly, die Garderobiere. Eigentlich hatte sie schon längst
das Rentenalter erreicht, aber sie machte immer weiter. Als Witwe
hätte sie sonst die große Einsamkeit überkommen.

Molly war im Moment nicht im Raum, und so betrat Ellen allein die

Garderobe.

Sie liebte und hasste den Raum gleichzeitig. Das Licht war so
gnadenlos. Wer die Jahre hier verbracht hatte, wurde durch die

Leuchtkraft der Lampen regelrecht seziert. Da konnte man kein

Fältchen verschleiern, wenn nicht Molly mit Cremes und Schminke
eingriff. Wie immer fiel die Tür von allein ins Schloss, und wie
immer funktionierte die Heizung nicht so recht. Sie lief nur auf halber

Kraft. Auch der Geruch war gleich. Wenn man tief einatmete,
schmeckte man Parfüm, Spray und Puder auf der Zunge. Besucher
bekamen oft ein Kratzen im Hals. Ellen kannte das, sie hatte sich
daran gewöhnt. Aber an diesem Abend kam es ihr fremd vor. Den

Mantel hängte sie an den Haken, die kleine Tasche warf sie auf den

Garderobentisch, und als sie Platz nahm, hatte sie das Gefühl, in
einem fremden Raum zu sitzen. Sie betrachtete ihr Gesicht im

Spiegel. War es überhaupt ihr Gesicht? Sie schluckte, hob die rechte

Hand und spreizte Daumen und Zeigefinger ab. Mit den Kuppen fuhr
sie über zwei Falten, die sich an den Wangen gebildet hatten und
nicht mit dem Begriff Grübchen entschuldigt werden konnten. Nein,
das war echt. Mit 29 war man zwar noch herrlich jung, aber man
gehörte nicht mehr zu den Jüngsten. Die heutige Zeit war einfach zu
schnelllebig, wurde von der Werbung stark beeinflusst, und Ellen
hatte auch die prüfenden Blicke der verantwortlichen Programm-

Macher nicht vergessen, als sie eine Party zu ihrem letzten

Geburtstag gab.

Wie lange konnte sie den Job noch ausüben? Ein Jahr, vielleicht
zwei? Dann war es vorbei, denn sie wusste, dass hinter ihr schon die

Jüngeren standen. Die achtzehnjährigen Dinger, die mit Sex, großer

Klappe und vielen Versprechungen versuchten, sich für die
entsprechenden Jobs zu qualifizieren.

Fünf Jahre war sie bei der TTV beschäftigt. Ein Privatsender war
da rigoroser als ein staatlicher. Man gierte nach Zuschauern, denn

Zuschauer bedeuteten Werbegelder.

Ellen atmete schwerer als sonst. Sie öffnete ihre Handtasche und
holte aus dem Etui eine schwarze Filterlose. Es war eine starke
französische Zigarette.

Als sie die Flamme des Feuerzeugs sah, bemerkte sie auch das

Zittern. An der Flamme lag es nicht, dafür an ihren Händen. Auf sie
hatte sich ihr nervöser Zustand übertragen. Vielleicht war es auch
schon Panik, denn sie hatte die Botschaft nicht vergessen.

Heute Abend wirst du sterben!

Immer wieder hatte sie daran denken müssen. Auch jetzt spukte ihr
dieser Satz im Kopf herum. Er hatte sie gezeichnet, fertiggemacht und
gezwungen, wieder einmal zu den Tabletten zu greifen, damit sich
ihre Nerven beruhigten.

Die Wirkung der Medizin hatte nachgelassen. Sie wusste selbst,
dass es nichts taugte, wenn man die kleinen, bunten Dinger schluckte,
aber sie hatte einmal damit angefangen und sich daran gewöhnt. Jetzt
war es schwer, davon loszukommen.

Den Rauch blies sie gegen die Spiegelfläche, wo er ihr Gesicht als
schwammige Maske erscheinen ließ. Ellen fand sich plötzlich
hässlich, regelrecht abstoßend. Das Gefühl wollte auch nicht
weichen, wenn sie an ihr neues Kleid dachte, das sie heute zum
erstenmal trug. Sonst hatte es ihr stets ein besonderes Gefühl
vermittelt, neue Sachen anzuziehen, sie wirkte wie aufgeputscht. In
diesem Falle war davon nichts zu spüren. Sie kam sich leer vor,
ausgebrannt und auch deplaziert. Sie hatte keine Lust mehr, in die

Kamera zu lächeln und plötzlich einsam zu sein, während es sich die

Zuschauer vor den Bildschirmen bequem gemacht hatten und sie um
ihren Job als Ansagerin sogar beneideten. Wenn die Leute von den

Machtkämpfen und Intrigen dieser verfluchten Haifisch-Branche
gewusst hätten, ihre Meinung wäre bestimmt eine andere geworden.

So aber lächelte sie, sagte mit charmanter Stimme den größten

Programm-Mist an und wünschte immer wieder einen guten,
unterhaltsamen und vergnüglichen Abend, während ihr mehr zum

Heulen zumute war.

Der Rauch vor der Spiegelscheibe wurde dünner. In durchsichtigen

Fetzen zog er davon, so dass sich ihr Ebenbild allmählich klärte.

Wirklich klärte? Ellen Page zwinkerte mit den Augen. Was der

Spiegel dort zeigte, das durfte nicht wahr sein. So sah sie nie und
nimmer aus. Nein, nicht so graugelb im Gesicht. Auch hatte sie nicht
solch dunkle Ringe unter den Augen, die ihr wie eingegraben und
nachgeschminkt vorkamen.

Das war verrückt, das stimmte einfach nicht. Ellen zitterte noch
stärker. Sie legte die Zigarette in einen Ascher. Mit den

Fingerkuppen wollte sie über die gelblich schimmernde Haut an
ihrer Wange fahren, zuckte aber zurück, als sie erkannte, dass sich
auch ihre Hand verändert hatte. Das waren keine Spitzen oder Nägel
mehr, die da das Ende ihrer Finger bildeten, sondern Knochenteile.

Wie bei einem Skelett!

Vorsichtig berührte sie ihre eigene Haut. Kaum war der Kontakt
vorhanden, als sie den nächsten Schock bekam. Die Haut fühlte sich
an wie weiche Pappe. Ellen konnte mit den Knochensplittern
hindurchstoßen, behielt diese Haltung für einen Moment bei und
drückte die Hand anschließend nach unten.

Die Haut machte diese Bewegung mit. Ellen sah mit Schrecken, wie
es ihr gelang, sie vom Gesicht zu ziehen, so dass die blanken

Knochen zum Vorschein kamen.

Die Masse selbst rann an ihren Fingern entlang wie zäher

Kuchenteig, zog sich immer mehr in die Länge und fiel schließlich in
dicken Tropfen zu Boden, wobei sie außerhalb der Spiegelfläche
geriet. Ellen Page wusste nicht, wie lange sie so vor dem Spiegel
saß. Die Zeit war völlig nebensächlich geworden, sie starrte nur auf
ihr hässliches Gesicht, das einen immer schrecklicheren Ausdruck
annahm und zu einem blanken Skelettschädel wurde, in dem die
leeren Augenhöhlen wie dunkle Teiche schimmerten, der Mund offen
stand und sich zwei Löcher dort befanden, wo einmal die Nase
gewesen war. Die Ansagerin besaß einen Totenschädel.

Einen Totenschädel!

Gedanklich wiederholte sie dies, und sie schüttelte sich, als hätte
jemand Wasser über sie gegossen. Längst hatte sie den Arm sinken
lassen. Er hing neben ihr, als würde er überhaupt nicht zu ihr
gehören. Nur den Schädel konnte sie anstarren, alles andere war
nebensächlich geworden.

In den letzten Sekunden war sie sich wie unter Hypnose
vorgekommen. Ihr Denkvermögen war reduziert, und erst allmählich
wurde ihr bewusst, wen oder was sie da eigentlich anschaute.

Das war sie!

»Neeeeiiiinnnn…!« Plötzlich flammte der Schrei aus ihrem Mund.

So grell, so gepeinigt und markerschütternd, dass er trotz der
schallschluckenden Wände durch das Studio hallen musste. Ellen
warf sich gleichzeitig zurück und dachte nicht mehr daran, dass sie
auf einem Stuhl saß, der nicht sehr fest mit allen vier Beinen auf dem

Boden stand.

Der Stuhl kippte. Ellen gleich mit. Dass sie mit dem Rücken
aufschlug, wurde ihr nicht bewusst, denn für sie war die Welt in
einer gnädigen Ohnmacht versunken, die den Horror abgelöst hatte…

***

»Ja, ja, Whisky ist immer gut!« hörte Ellen eine Stimme, die nah

war und doch so weit entfernt klang. »Ich kenne das. So viele

Ohnmachten wie ich hat sonst noch niemand miterlebt. Lassen Sie
mich mal. Das Kind ist ja völlig bleich.«

»Aber die Ansage…«

»Hat eine halbe Stunde Zeit. Bis dahin kriege ich Ellen wieder
hin.«

»Wenn Sie das sagen.«

»Ja, Molly weiß, wie man die Dinge löst. Vor allem will ich keine

Gaffer um mich rum. Los, verschwindet jetzt! Einen Ersatz braucht
ihr nicht zu holen. Ellen wird pünktlich vor der Kamera sitzen.«

»Wenn nicht, wird sie gefeuert. Und Sie gleich mit, Molly.«

»Das sieht euch verdammten Hyänen wieder ähnlich. Haut endlich
ab, sonst muss ich würgen!«

Eine Tür schlug zu, Molly stöhnte erleichtert auf, und Ellen spürte,
wie zarte Hände ihren Kopf anhoben. Dann verschwand eine Hand,
dafür drückte ihr jemand etwas gegen die Lippen. Es war die

Öffnung einer Flasche. Ellen Page begann automatisch zu schlucken,
trank den Scotch und musste husten, so dass das meiste Zeug wieder
aus ihrem Mund sprühte.

»Na, das geht ja schon ganz gut, meine Kleine«, sagte Molly.

»Wäre doch gelacht, wenn wir dich nicht auf die Beine kriegen
würden. So etwas wirft uns alte TV-Hasen doch nicht um, oder?«

»Nein, nein…«

»Okay, Baby. Willst du noch liegen bleiben, oder kannst du dich
schon aufsetzen?«

»Sitzen.«

»Ich helfe dir.« Molly, die Mütterliche, zeigte sich sehr besorgt und
war auch hilfsbereit. Sie drückte ihre Hände unter Ellens Achseln
und zog ihren Schützling in die Höhe. Mit unsicheren Schritten ging

Ellen auf den Stuhl zu. Molly musste sie dabei stützen. Den Stuhl
hatte ein anderer Helfer wieder aufgestellt.

Ellen nahm vorsichtig Platz. Die Garderobenfrau wunderte sich
darüber, dass ihr Schützling die Hände vor das Gesicht gepresst
hielt, denn eine Wunde oder Verletzung entdeckte sie nicht.

»Was ist los?« fragte Molly. Sie war neben Ellen stehen geblieben
und hatte den Kopf gesenkt.

Ellen gab keine Antwort. Sie wartete eine Weile, bevor sie
überhaupt die Kraft fand, die Hände von ihrem Gesicht
wegzunehmen und in den Spiegel zu schauen.

Sie sah ein Gesicht. Ihr Gesicht! Keine Knochenfratze, kein

Skelettschädel, alles war völlig normal und real.

»Aber das kann doch nicht sein!« hauchte sie. »Das… das ist
einfach unmöglich.«

»Was ist unmöglich, Kleine?«

Die Ansagerin hob die Schultern. Dabei krauste sie auch die Stirn,
als wollte sie durch die Geste die Bilder der Erinnerung wieder ans

Tageslicht holen.

Ellen holte tief Luft. »Da war - eine Gestalt.« Sie schüttelte den

Kopf und korrigierte sich selbst. »Nein, keine Gestalt, das war schon
ein Skelett. Ja, ein Totenschädel!«

»Wo?«

Ellen hob langsam den rechten Arm, schaute auf ihre völlig
normalen Finger und deutete mit dem längsten auf den Spiegel.

»Genau dort habe ich den Schädel gesehen.«

»Diesen Totenkopf?«

»Richtig.«

»Und dann?«

»Ich war der Schädel!« rief sie laut. »Ich war der verdammte

Totenschädel. Er wuchs auf meinen Schultern, Molly. Kannst du dir
das vorstellen?« Sie sprang plötzlich auf und starrte die

Garderobiere an. Dabei zeichnete sie die Umrisse ihres eigenen

Kopfes mit den Händen nach. »Auf den Schultern wuchs der

Schädel.«

Molly wollte lachen. Als sie in das ernste Gesicht der Ansagerin
sah, verschluckte sie die Reaktion und bewegte beschwichtigend die

Hände.

»Setz dich hin, Kind, schau noch einmal in den Spiegel und sage
mir, wen oder was du da siehst.«

»Mich.«

»Eine hübsche, normale, junge Frau.« Das folgende »ja« klang
zögernd.

»Und keinen Schädel. Kindchen, du bist überspannt. Du brauchst

Urlaub, das sage ich dir. Wenn ich ehrlich sein soll, hast du mir
schon in den letzten Wochen nicht gefallen. Das war irgendwie
immer ein wenig viel für dich. Du solltest wirklich mal wegfahren,
und diesen ganzen Laden hier für einen Monat vergessen.«

»Und mein Job ist weg!«

»Ach, das bildest du dir ein, Kindchen. Keine nimmt dir deine

Arbeit weg. Du bist doch gut. Du gehörst zu den besten

Ansagerinnen, das weißt du selbst.«

Ellen Page verengte die Augen ein wenig, so dass sie einen
lauernden Ausdruck bekamen. »Klar, ich gehöre zu den besten. Das
weiß ich. Aber ich bin zu alt. Verstehst du? Zu alt!«

Das wollte ihr Molly nicht abnehmen. »Schau mich doch an,

Kindchen. Mein dünnes Haar ist grau geworden. Die Falten im

Gesicht erzählen die Geschichten des Lebens. Jede einzelne Falte ist
eine kleine Story. Ich bin stolz darauf. Und mein Körper ist auch
nicht mehr der einer Dreißigjährigen. Was soll ich dir sagen? Ich
habe immer noch Spaß am Leben.«

»Den gönne ich dir, Molly. Nur stehst du nicht in der Öffentlichkeit
wie ich. Du brauchst dich nicht zu präsentieren und jeden Abend wie
geleckt auszusehen. Dann komme ich hier in die Garderobe, setze
mich vor den Spiegel und sehe mein Gesicht. Aber es ist nicht das
meine, sondern ein Knochenschädel. Ich arbeite bei TTV, einer
privaten Gesellschaft. Hier verlangt man mehr als anderswo. Nein,
ich bin nicht verrückt oder durchgedreht. Was ich gesehen habe, das
habe ich gesehen.«

»Hast du heute schon Pillen genommen?« fragte Molly.

»Wieso?«

»Du nimmst sie doch. Ich habe sie gesehen, als deine Handtasche
offen war. Mir kannst du nichts vormachen.«

»Zwei oder drei. Mehr nicht.«

»Denk immer daran, dieses Zeug aus den Giftküchen der

Chemiekonzerne hilft dir nicht wirklich. Deine Probleme musst du
ohne Pillen lösen! Hast du verstanden? Keine Pillen oder

Aufputschmittel! Du bist selbst für deinen Zustand verantwortlich.«

»Aber das Gesicht war da!«

»Wir reden später darüber.« Molly schaute hoch zur Uhr. »Ich muss
dich schminken, sonst verpasst du noch deinen Auftritt, Kindchen.«

»Dann fliegen wir beide.«

»So weit könnte es im schlimmsten Fall kommen.«

Ellen war noch nicht soweit. »Okay, Molly, du glaubst mir nicht«,
sagte sie mit hektisch klingender Stimme. »Das kann ich auch nicht
verlangen. Es ist verrückt, was ich da gesehen habe. Aber ich will
dir etwas zeigen, so viel Zeit muss bleiben.« Ellen griff in die

Handtasche und holte den Brief hervor. »Lies ihn, Molly! Lies ihn!«

Die Garderobiere nahm ihn entgegen. Es dauerte nur Sekunden, da
bekam ihn Ellen von ihr zurück. »Was sagst du denn, Molly? Los,
rede! Ich will Bescheid wissen.«

»Der ist echt?«

»Ja. Echter kann er überhaupt nicht sein. Ich habe ihn heute morgen
mit der Post bekommen.«

Molly blieb gelassen. »Bekommst du häufiger solche Briefe?«

»Nein.«

»Darüber kann ich nur lachen.«

»Ich nicht, Molly. Ich nicht. Zuerst dieser Brief, dann der

Totenschädel, da kommt eines zum anderen. Ich sage dir, Molly,
jemand will mich fertig machen…«

»Das werde ich jetzt!« erklärte die Garderobiere zweideutig.

»Wieso?«

»Ich muss dich schminken, Kindchen. Jetzt ist es wirklich höchste

Eisenbahn. In einer Viertelstunde musst du in die Kamera lächeln.

Dann wirst du alles vergessen haben, und anschließend kommst du zu
mir. Ich habe eine gute Tasse Kaffee gekocht, die wird dir
schmecken…«

»Molly!« unterbrach Ellen die Frau.

»Was ist denn?« fragte die Garderobiere mit gütiger Stimme.

»Molly, ich habe Angst!« flüsterte Ellen Page. »Furchtbare,
schreckliche Angst…«

***

Ich hatte Feierabend.

Es ist immer ein gutes Gefühl, nichts mehr tun zu müssen, und wenn
dieser Feierabend auf einen Freitag fällt, so steigert sich das Gefühl
fast zur Euphorie. Falls das Wetter dann noch stimmte, war alles
perfekt. Das Wetter stimmte bei mir nicht. Nach der großen Kälte
war die Wärme gekommen und hatte Regen gebracht. Zum Glück
ergossen sich nur Schauer über London, aber die Temperaturen lagen
für Anfang Februar viel zu hoch, so dass kreislaufschwache

Menschen schon mit den Tücken des Wetters zu kämpfen hatten.

Auch ich fühlte mich nicht gerade fit. Ein bisschen schlaff, wenn ich
ehrlich war. Das lag sicherlich nicht am Wetter, sondern an der
harten Woche. Zudem war ich an diesem Abend noch länger im Büro
gewesen und hatte Berichte geschrieben.

Suko war zum offiziellen Termin verschwunden. Er und Shao hatten
noch etwas vor. Sie wollten einen Theaterbesuch machen. Überhaupt
waren die beiden in der letzten Zeit an den freien Abenden oft
unterwegs. Ich gönnte es ihnen, sie sollten das Leben ruhig genießen.

Die freie Zeit war kostbar genug.

Ich hätte mein Leben auch gern verschönert, doch an diesem Freitag
hatte ich einfach keine Lust, irgend etwas zu unternehmen. Außerdem
hatte ich mich mit Glenda gestritten. Es ging da um ein dienstliches

Problem, sie spielte beleidigt und ich ebenfalls. Ich drückte mich aus
dem Bentley, schloss den Wagen ab und betrat den Fahrstuhl direkt
von der Tiefgarage aus. Im Haus war es ruhig. Obwohl zahlreiche

Mieter in dem hohen Kasten wohnten, hörte man nur wenig. Ich
selbst kannte nur die wenigsten, nicht einmal alle Bewohner auf
meiner Etage. Shao und Suko bildeten dabei eine Ausnahme. Die
beiden standen vor dem Lift, als ich ihn verließ. Sie wollten nach
unten.

»Hi, John«, sagte Shao und reichte mir die Hand.

»Jetzt kommst du erst?« fragte Suko.

»Ich bin eben pflichtbewusster als du.« Ich deutete auf seine neue

Jacke. »So etwas kann ich mir nicht leisten. Und teure Theaterkarten
erst recht nicht.«

»Wir haben sie geschenkt bekommen«, berichtigte mich Shao.

»Glück auch noch. Und was wird gespielt?«

»Weiß ich nicht«, erwiderte Suko.

Shao verdrehte die Augen. »Ein Schauspiel. Etwas Modernes. Ein

Stück mit Aussagekraft, kein Bla…«

Ich achtete nicht auf Shao, sondern auf Suko, weil er so ein
zerknirschtes Gesicht machte. Was er dachte, konnte ich mir nicht
vorstellen, und er fing auch schon an. »John, ich meine, wenn dich
moderne Theaterkunst interessiert, du kannst gern meine Stelle
einnehmen. Ich wasche dann ab, putze und sauge. Ich werde…«

»Mitkommen«, erklärte Shao und führte meinen Freund und ihren

Partner ab wie einen Gefangenen. Sie huschte an mir vorbei. Shaos
lange Haarflut wehte noch gegen mein Gesicht, die Spitzen kitzelten,
und bevor sich die Lifttür schloss, sah ich als letztes Sukos leidende

Miene.

Allmählich kam ich zu der Überzeugung, an diesem Abend doch das
bessere Los getroffen zu haben, auch wenn ich nichts Besonderes
vorhatte und eigentlich nur in die Glotze schauen oder in einigen

Büchern und Magazinen blättern wollte.

Ich schloss die Tür auf. Meine Wohnung sah so sauber aus, fast wie
geleckt. Daran trug nicht ich die Schuld, sondern meine Putzfrau, die
jeden Freitag kam und einmal gründlich säuberte. Mein Weg führte
mich in die Küche. Der Griff zum Kühlschrank war schon Routine,
und der Schluck Cola, ein wenig mit Whisky veredelt, löschte den
ersten Durst.

Zu Abend hatte ich noch nicht gegessen. Ich wärmte mir ein

Süppchen auf und machte danach im Wohnraum die Beine lang.

Schon bald lagen die Zeitungen und Magazine um mich herum
verstreut. Ich las etwas über Politik, über Klatsch und Tratsch und
kam zu dem Entschluss, mal auf den Bildschirm zu schauen. In
wenigen Minuten würde das Abendprogramm beginnen.

In welchen Kanal ich reinschauen wollte, wusste ich jetzt noch
nicht. Ich hatte auch keine Lust, erst noch großartig im Programmheft
zu blättern und griff zur Fernbedienung. Die zahlreichen Knöpfe
reizten auch einen Erwachsenen, damit ein wenig zu spielen. Ich
schaltete den Fernseher ein. Und kurz darauf grinste mich das Bild
eines bekannten Politikers an. Es war ausgerechnet der

Innenminister, mein oberster Dienstherr. Ihn wollte ich nicht
unbedingt sehen, schließlich lag der harte Job des Tages längst hinter
mir. So knipste ich weiter.

Natürlich Werbung. Seifig, seicht, bunt, umrahmt von lächelnden,
fröhlichen Menschen, die sich unheimlich freuten, dass die

Nachbarin eine bestimmte Margarine nach Hause brachte.

Dies war so verlogen, dass ich schnell weiterschaltete und einige

Kanäle durchging.

Bis ich den letzten einschaltete. Ein Programm lief nicht, dafür sah
ich das Zeichen des Senders. Auf dem Bildschirm stand in einem
strahlenden Blau das bekannte Signet TTV.

Technic Television. Ein privater Sender, der in den letzten

Monaten Furore gemacht hatte, weil die Einschaltquoten bei ihm
stimmten und immer mehr Menschen von den staatlichen

Programmen umschalteten. Die Privaten wurden immer mächtiger.

Einem war es sogar gelungen, die Serie »Dallas« dem größten
staatlichen Sender wegzuschnappen. Vor wenigen Tagen war dies
als kleine Sensation durch die Presse gegangen.

Es gab eine Programmvorschau für den Zuschauer. Die einzelne

Sendefolge rollte ab.

Beginnen wollte der Sender sein Programm mit einem Spielfilm,
der nichts für schwache Nerven war, wie auch zu lesen war. Ein

Horror-Film über das Mittelalter, als man auf Menschenleben noch
wenig Rücksicht nahm. Schon der Titel sagte eigentlich alles. Der

Henker im Blutrausch. Sollte sich den Film ansehen, wer wollte, ich
auf keinen Fall. Horror oder Grusel hatte ich im Dienst genug, so
dass ich mir nicht noch meinen wohlverdienten Feierabend damit
verderben wollte. Die Beine lagen hoch. Die Fernbedienung war ein
wenig zur Seite gerutscht, so dass ich sie mit dem ausgestreckten

Arm nicht erreichen konnte und mich erst erheben musste.

Dazu war ich im Moment zu faul. So schaute ich zu, wie die Schrift
verschwand und die Ansagerin auf dem Bildschirm erschien. Endlich
ein erfreulicher Anblick.

Viele Menschen kannten die TV-Elfen. Während sie ihr Lächeln
anknipsten, wurden auch ihre Namen eingeblendet. Diesmal Ellen

Page!

Auch ich sah diese Ansagerin nicht zum erstenmal. Ihren Namen
aber hatte ich nicht behalten. Ich gehörte nicht zu den Menschen, die
jedes Gesicht, das sie auf dem Bildschirm sahen, auch mit Namen
kannten. Mir war die Frau sympathisch. Sie war nicht mehr so jung
wie die meisten ihrer Kolleginnen, versprühte dafür aber einen
herzlichen Charme. Und ihr TV-Lächeln konnte ich als leicht und
locker bezeichnen. Das blonde Haar hatte noch keine Färbung nötig
gehabt. Sie trug es diesmal nicht schulterlang, sondern hochgesteckt,
wobei ein paar vorwitzige Strähnen in die Stirn fielen und an den

Seiten auch über den Ohren hingen.

Da ich sehr genau hinblickte, fiel mir auf, dass Ellen Page an
diesem Abend stärker geschminkt war als sonst. Auch zeigten die

Augen einen irgendwie traurigen Ausdruck. Möglicherweise gefiel
mir persönlich auch ihr Kleid nicht. Die violette Farbe mit den
schwarzen,
auseinanderlaufenden

Tupfen
war
eben
reine

Geschmackssache. Nach der üblichen Standardbegrüßung sagte

Ellen die Programmfolge an. Sie sprach über den Horror-Film,
machte auf anschließende Nachrichten aufmerksam sowie den Show-

Block und wies auf ein Horoskop hin, das zum Abschluss des

Fernsehabends noch über die Bildschirme flattern sollte.

Dann kam sie auf den Film zurück und bewies ihre dramaturgische

Qualitäten, denn sie senkte die Stimme, um den Zuschauer auf den
nachfolgenden Film einzustimmen. »Der Henker im Blutrausch«,
sagte sie, »wird jeden Zuschauer das Fürchten lehren. Ladies and

Gentlemen, wir vom TTV möchten darauf hinweisen, dass dieser

Film für Minderjährige nicht geeignet ist. Ein Henker, den alle Welt
längst für tot geglaubt hatte, erwacht durch die Macht des Teufels
und hinterlässt eine blutige Spur. Er rächt sich an denen, die ihn
einmal reingelegt haben. Und seine Rache ist fürchterlich. Dieser

Mann…«

Sie redete noch weiter, mich aber interessierte das nicht, denn ich
hatte etwas anderes gesehen. Hinter ihr nahm die Luft eine trübe

Färbung an. Für einen Moment zuckte ein flüchtiges Lächeln über
meine Lippen. Da hatten sich die Leute vom Sender etwas

Originelles einfallen lassen. So etwas hatte ich noch nicht gesehen.

Der Nebel blieb hinter der Ansagerin und irritierte sie. Ellen Page
brachte es nicht fertig, die letzten Sätze zu sprechen. Sie stotterte,
wurde nervös, und ich sah in ihren Augen ein Gefühl der Angst. Ich
setzte mich aufrecht hin, nicht mehr so entspannt. Irgend etwas
stimmte dort nicht.

Der Nebel umspielte Hinterkopf und Schulterpartie der Frau. Seine

Schwaden zeigten eine hellgraue Farbe. Dabei so dicht, dass ich
nicht hindurchschauen konnte.

Dafür bewegte sich etwas in der Nebelwand. Es waren zwei

Gegenstände, die ich hervorkommen sah. Zunächst dachte ich an
irgendwelche Stangen, bis ich erkannte, dass es sich dabei um etwas
anderes handelte.

Hände! Gelblich, ohne Fleisch, nur aus aneinandergesetzten

Knochen bestehend. Skelettklauen!

Und die griffen zu. Sie legten sich beinahe sacht auf die Schultern
der Frau, die einen Moment wie erstarrt auf dem Stuhl hockte, nicht
wusste, was sie tun sollte, dann nach rechts schielte, den Blick in die
andere Richtung wechselte und nun erkennen musste, was sich da auf
ihren Körper gelegt hatte.

Ellen Page öffnete den Mund. Eine fast zeitlupenhafte Bewegung,
die zu dem gesamten Vorgang passte, und die Angst in ihrem Gesicht
war verdammt echt. War dieser Vorgang überhaupt noch als Gag des

Senders zu bezeichnen?

Ich konnte es nicht glauben, auch Ellen nicht. Sie stöhnte und schrie
schließlich.

Die meisten Zuschauer hielten es bestimmt für einen Gag. Ich aber
sah, dass Ellen Page Todesängste durchlitt. Die Knochenklauen
hatten sich von ihrer Schulter gelöst und waren auf ihren Hals
zugewandert, um die Haut dort mit den kalten Fingerspitzen zu
berühren. Beinahe streichelnd fuhren sie daran in die Höhe, und die

Frau erschauderte unter der Berührung. Eine Gänsehaut rann über ihr

Gesicht. Steif blieb sie sitzen. Es war ihr anzusehen, wie gern sie
geflohen wäre, nur brachte sie das leider nicht fertig.

Die Klauen fanden ihr Ziel. Um eine Idee wanderten sie höher,
umfassten den Hals, und ihre knochigen Spitzen berührten sich
plötzlich unter dem Kinn der Frau.

Jetzt saß die Klammer fest. Und sie wurde zugedrückt. Ich wollte es
nicht glauben, weil es der reine Wahnsinn war. Vor den Augen
zahlreicher Fernsehzuschauer wurde die Ansagerin allmählich
erwürgt.

Sie stemmte sich gegen den Griff der Hände an. Dabei suchte sie
zusätzlich einen Halt und umklammerte den vor ihr stehenden Tisch,
auf dem die Unterlagen allmählich zur Seite rutschten und sich auch

Ellen Page nicht mehr halten konnte.

Sie kippte zur Seite weg.

Ich sprang auf. »Verdammt!« keuchte ich. »Weshalb hilft ihr denn
niemand?«

Niemand kam. Der Nebel war geblieben, und ich sah nur die
verdammten Knochenhände aus ihm hervordringen.

Und sie waren stark. Sogar so stark, dass sie Ellen keine Chance
ließen und die junge Frau von ihrem Sitz nach hinten zogen, hinein in
den gefährlichen Nebel.

Er schluckte sie wie eine Wand. Kopf und Oberkörper
verschwanden. Zuletzt sah ich noch die strampelnden Beine, dann
waren auch sie verschwunden. Zurück blieb ein leerer Platz und ein
eingeblendetes Signet.

STÖRUNG!

Ich konnte es noch immer nicht fassen. Sollte das tatsächlich wahr
gewesen sein? War ich Zeuge bei einem Mord geworden?

Wahrscheinlich, denn kaum jemand konnte etwas so echt spielen.

Und wenn es wirklich ein Mord war, waren auch Millionen anderer

Zuschauer zu Zeugen geworden. Wie würden sie reagieren? Hielten
sie das Ganze vielleicht doch für einen Gag? Ich wollte nicht so
recht daran glauben. Klar, es gab bestimmt Zuschauer die sich
wunderten oder ärgerten, weil der Film noch nicht begonnen hatte,
und ich konnte mir auch vorstellen, wie sie reagierten. Hörer nehmen
und anrufen. Die Telefonzentrale des Senders würde belagert sein.

Daran dachte ich, als ich zu meinem Apparat ging, denn ich hatte
auch vorgehabt, mich näher bei den Verantwortlichen zu erkundigen.

Das war kein Scherz mehr, so etwas konnte sich niemand leisten.

Hinter dem Vorfall musste mehr stecken. Ich würde mich darum
kümmern. Der Sender befand sich zum Glück auf Londoner Gebiet.

Ich wusste allerdings nicht genau, wo die Studios lagen, aber das
ließ sich leicht herausfinden. Das sollten meine Kollegen
übernehmen, während ich im Wagen saß und mir erste Ergebnisse
telefonisch übermittelt wurden.

Ich hatte den Hörer noch nicht berührt, als mich das Klingeln
erschreckte. Möglicherweise war das schon das Büro.

»Sinclair!«

»Ah, du bist zu Hause.«

»Ja, noch.«

Der Anrufer lachte. Selbstverständlich hatte ich ihn längst erkannt.

Es war mein alter Freund und Spezi Bill Conolly, dessen Stimme so
unnatürlich hektisch klang.

»Du hast nicht zufällig auf den Bildschirm geglotzt, John?«

»Doch.«

»Auch TTV?«

»Sicher.«

»Shit, dann habe ich nicht gesponnen, sondern es auch gesehen. Die

Sache mit der Ansagerin.«

»Natürlich.«

»John!« Bills Stimme klang plötzlich drängend. »Das war
verdammt echt. Ich will einen Besen fressen, wenn das gespielt
worden war. Dieser Nebel, der erinnert mich an den verdammten

Todesnebel, und dann ist die Frau darin verschwunden.«

»Bill, das habe ich alles gesehen.«

»Willst du etwas unternehmen?«

»Du hältst mich davon ab.«

»Wieso?«

»Ich war bereits auf der Fahrt zu den Studios. Leider kenne ich die
genaue Adresse nicht. Ich muss sie mir noch…«

»Die weiß ich, John. Und noch etwas. Ich gehe mit dir. Wir müssen
uns treffen.«

»Bill, du bist Reporter. Man wird dich nicht reinlassen. Da ist
bestimmt der Teufel los.«

»Ich kenne einige Leute dort. Wahrscheinlich kann ich dir durchaus
behilflich sein.«

Das mochte stimmen. Bill war kein Schwätzer. Vielleicht öffneten
mir seine Beziehungen einige Türen. Aus diesem Grunde pflichtete
ich meinem Freund auch bei.

»Okay, du kannst dann kommen.«

»Soll ich zu dir oder…«

»Wo liegen denn die Studios?«

»In Lambeth. Fast schon an der Grenze zu Kennington. Und zwar an
der Kennington Road. Dort haben sie ein großes Gelände gekauft und
die Bauten errichtet.«

Ich musste über den Fluss. Bill brauchte es nicht. »Wann kannst du
dort sein, John?«

»Sagen wir, in einer halben Stunde spätestens.«

»All right. Ich erwarte dich an den Parkplätzen. Da wird sicherlich
der Teufel los sein.«

»Hoffentlich nicht.«

»Was sagst du?«

Ich lachte. »Vergiss es, Bill. Bis gleich.« Bei der letzten

Bemerkung hatte ich den Hörer schon auf den Apparat gedrückt. Ich
warf einen kurzen Blick über die Schulter und auf den Apparat. Er
lief noch immer, und die Störung war nach wie vor vorhanden. Ich
schaltete den Kasten ab. So hatte ich mir den Ausklang der

Arbeitswoche wahrlich nicht vorgestellt. Es war zum Heulen. Wenn
ich mich schon einmal auf den Feierabend freute, kam immer etwas
dazwischen.

Später kamen mir Zweifel. War es überhaupt korrekt, was ich tat?

Konnte der Vorfall nicht tatsächlich ein Scherz gewesen sein, um den
folgenden Film auf diese extreme Art und Weise anzukündigen? Ich
hätte sogar daran geglaubt, wenn der Film endlich angelaufen wäre,
aber das war nicht der Fall.

Nach diesen Überlegungen ging ich davon aus, dass es sich bei
diesem Vorfall tatsächlich um ein außergewöhnliches Ereignis
handelte, in dem durchaus magische Kräfte die Verantwortung tragen
konnten. Schwarze Magie im Fernsehstudio. Das war mal etwas ganz

Neues.

***

Dieser Winterabend war nichts für Touristen. Dementsprechend

günstig gestaltete sich auch der Verkehr. In der City geriet ich zwar
noch in mehrere Staus, doch die breite Allee am linken Ufer der

Themse, Millbank genannt, war fast frei.

Sehr schnell hatte ich die Zufahrt zur Lambeth Bridge erreicht. Über
die Brücke rollte ich hinweg. Von links grüßte ein wuchtiges

Gebäude, das angestrahlt war. Houses of Parliament und

Westminster Hall befanden sich dort.

Ich geriet auf die andere Flussseite und suchte mir dort meinen
weiteren Weg.

Über einige Querstraßen erreichte ich die breite Kennington Road
und fuhr sie in Richtung Süden, eben auf Kennington zu. Dem Studio
hatte ich noch nie einen Besuch abgestattet. Ich wusste auch nicht,
wo es genau lag, fand aber zum Glück genügend Hinweisschilder,
die im Licht der Scheinwerfer reflektierend glänzten.

Den Pfeilen folgte ich und erreichte auch mein Ziel. Zwei hohe

Bauten schoben sich in den dunklen Nachthimmel. Die meisten

Fenster waren erleuchtet. Noch spürte ich nichts von einer möglichen

Hektik, als ich jedoch die Zufahrt zu den Parkplätzen fand, sah ich
die beiden Wächter, die sich vor die Schranke gestellt hatten und
winkten. Im Schein der Lichter wirkten sie wie Gespenster. Mir
blieb nichts anderes übrig, als anzuhalten.

Als die Scheibe nach unten gesurrt war, erschien das Gesicht des
gebückt dastehenden Mannes, der den Kopf schüttelte. »Hier können

Sie nicht rein, Mister.«

Ich zeigte meinen Ausweis.

»Sie sind angemeldet?«

»Das brauche ich nicht, verdammt. Sie wissen schließlich sehr
genau, was vorgefallen ist.«

»Ja, Sir.«

»Dann öffnen Sie die Schranke!«

Von meinem energischen Auftreten zeigte sich der Aufpasser
beeindruckt, ging zurück und gab seinem Kollegen ein Zeichen, die

Automatik zu bedienen.

Hinter mir hatten sich weitere Fahrzeuge angesammelt. Es schien
sich tatsächlich herumgesprochen zu haben, dass bei TTV die Hölle
los war. Die Schranke öffnete sich, und ich rollte auf das Gelände
der TTV.

Zu beiden Seiten einer schmalen Straße breiteten sich die

Parkplätze aus. Ich konnte mir einen aussuchen, entschied mich für
die linke Seite und rollte kaum in die Parktasche hinein, als sich aus
dem Dunkel eine Gestalt löste und an meinen Bentley trat. Es war

Bill Conolly. Während ich den Wagenschlag aufdrückte und den

Wagen verließ, stellte ich schon die erste Frage. »Wo kommst du
denn her?«

»Ich warte schon seit zehn Minuten.«

Ich schloss den Wagen ab. »Kann ich mir vorstellen. Aber wie hat
man dich reingelassen?«

Bill grinste mich an. »Es gibt Leute, die lassen sich durch einen
kleinen Schein überreden.« Jetzt war mir alles klar. »Hast du dich
schon umgesehen?«

Bill schüttelte den Kopf. Er streckte die Hände in die Taschen
seiner senffarbenen Cordhose. Dazu trug er eine dicke Strickjacke.

»Nein, das habe ich noch nicht. Ich wollte auf dich warten. Um
ehrlich zu sein, sie hätten mich auch bestimmt nicht in die Studios
hineingelassen.«

»Dann benutzt du mich mal wieder als Sesam-öffne-Dich.«

»So ungefähr.«

»Und was sagt Sheila? Hat sie diesen Mord auch gesehen?«

»Nein. Sheila wollte sich keinen Horrorfilm anschauen. Ihr reichen
unsere Erlebnisse.«

»Mir eigentlich auch.«

»Trotzdem…?«

»Ich wollte umschalten.«

Bill begann zu lachen, weil er mir nicht glaubte. Dann deutete er
nach vom. »Wenn mich nicht alles täuscht, ist es das Gebäude
rechts.«

»Woher weißt du das?« fragte ich.

»Ich war damals zur Eröffnung eingeladen und habe mich dabei ein
wenig umgesehen. Außerdem habe ich eine Führung mitgemacht.«

»Dann führe du mich jetzt mal.«

»Auch in Versuchung?« Bill grinste.

»Später.«

Wir gingen über gepflegte Wege und vorbei an sorgfältig gestutzten

Winterbüschen. Wenig später hatten wir auch den Eingang erreicht,
ein breites Glasportal, hell erleuchtet. Die Lichtfülle zeichnete den
hinter der Tür liegenden Raum schattenlos aus. Er wirkte wie eine
leere, kalte Halle. Vielleicht störte mich auch die blaue Farbe des

Teppichbodens, der unsere Schritte schluckte.

Erst als wir die Halle betreten hatten, sah ich den Portier. Er saß
mitten im Raum hinter einer hufeisenförmigen Theke und telefonierte.

In beiden Händen hielt er die Hörer und lauschte seinen

Gesprächspartnern, die mit ihm sprachen. Er selbst gab kaum

Antworten. Über sein Gesicht lief der Schweiß, eine Folge der

Anspannung.

Eine große Tafel entdeckten wir ebenfalls. »Wenn mich nicht alles
täuscht, befinden sich die Studios in den unteren Geschossen«,
erklärte Bill Conolly.

»Dann los!«

Die Lifttüren glänzten wie poliertes Silber. In Rot glühten die

Anzeigezahlen der einzelnen Etagen auf. Bevor wir den Lift betraten,
schaute ich noch einmal zurück.

Der Portier hatte uns zwar bemerkt, doch es war ihm durch die

Telefoniererei nicht möglich, uns aufzuhalten. So fuhren wir in die

Tiefe.

»Wie fühlst du dich?« fragte Bill.

»Ich mag keine Studios.«

»Seit wann das denn nicht?«

»Studios erinnern mich immer an Nadines Schicksal und an den

Fall mit der Knochenuhr. Bisher habe ich mit ihnen keine guten

Erfahrungen gesammelt. Wie mir scheint, bestätigt sich das wieder.«

»Hoffentlich nicht.«

»Wir werden sehen.«

Der Lift stoppte. Die Tür öffnete sich automatisch, und wir
befanden uns nach zwei Schritten in einem der typischen

Studiogänge. Ziemlich eng, mit zahlreichen Türen rechts und links.

Natürlich fehlte auch nicht die Normaluhr in dem steril wirkenden

Gang.

Nach links hatten wir uns gewendet, passierten die Garderobe und
sahen auch die graugestrichene Metalltür. Über ihr blinkte eine rote

Lampe. Der Zutritt war verboten.

Wir kümmerten uns nicht darum. Kaum hatte ich die Tür geöffnet
und war in den dahinterliegenden großen Raum getreten, als sich
schon von zwei Seiten die Aufpasser näherten. Es waren die

Männer, die sonst die Kabel trugen oder die Kulissen schoben.

Jedenfalls Burschen in grauen Kitteln, und sie sahen nicht so aus, als
würden sie zudem noch Spaß verstehen.

»Raus!«

So ließ ich mich nicht gern anfahren. Einen Kommentar gab ich
nicht ab und zeigte nur meinen Ausweis. Als die Typen das Wort

Scotland Yard lasen, wurden sie ruhiger. »Wo wollen Sie hin?«

»Gibt es hier einen Aufnahmeleiter?«

»Ja.«

»Mit dem wollen wir reden.«

»Der sitzt in seinem Büro und telefoniert. Für Besucher ist er nicht
zu sprechen.«

»Wir gehen trotzdem hin.«

»Wie Sie wollen, aber ich habe Sie gewarnt. Ross Beckman kann
unheimlich sauer werden.«

»Wir auch«, erwiderte ich. Zurück brauchten wir nicht mehr,
wurden nach rechts geführt, passierten einige Scheinwerfer und
hörten die erregten Stimmen diskutierender Menschen.

»Wie geht es denn Miss Page?« fragte ich den Mann.

»Weiß ich nicht.«

»Wollen Sie es nicht sagen?«

»Ich weiß es wirklich nicht.«

»Aber Sie haben die Sache miterlebt?«

»Nein, ich war in der Kantine.«

Kooperativ zeigte sich der Bursche nicht gerade. Ich hoffte, dass
wir bei Beckman mehr Glück hatten. Wir betraten einen schmalen

Flur, von dem nur eine Bürotür abzweigte. Dahinter hatte sich der

Aufnahmeleiter verbarrikadiert.

»Gehen Sie rein!« empfahl uns der Mann im Kittel und zog sich
diskret zurück.

»Beckman muss ein Menschenfresser sein«, meinte Bill. »Die
scheinen alle Schiss vor ihm zu haben.«

Ich hob die Schultern. »Vielleicht ist er nur nervös.« Mein Klopfen
war entweder über-oder gar nicht gehört worden. Ich zog deshalb
die Tür auf und schaute auf einen Mann, der hinter einem

Schreibtisch aus Kunststoff hockte, der einen Telefonhörer gegen
sein Ohr gepresst hielt und stöhnend die Antworten gab.

»Ja, Sir, ich werde sehen, dass ich die Sache regle. Sie können den

Firmen sagen, dass wir die ausgefallene Werbezeit nachholen. Wir
geraten schon nicht in Verruf, Sir, wirklich nicht.«

Ich hatte Zeit, mir den Mann genauer anzuschauen. Er war vielleicht
in meinem Alter. Nur ging ich öfter zum Friseur als er. Sein braunes

Haar bildete einen wilden Wirbel, dafür wuchs es weit in den

Nacken hinein, und die Bügel seiner Brille verdeckte es ebenfalls.

Das Gesicht war wohl mal braun gewesen. Nun hatte es die Bräune
aus dem Solarium verloren und einen käsigen Anstrich bekommen.

Im Ascher auf dem Schreibtisch verqualmte eine Zigarette. Sie
thronte über einer regelrechten Kippenflut. So nervös wie diesen

Beckman hatte ich kaum einen Menschen zuvor gesehen.

»Sir, Sie können sich auf mich verlassen. Ich werde in Ihrem Sinne
handeln und reagieren.«

Wahrscheinlich redete er mit einem seiner Bosse, die alles
finanzierten. Und es waren auch die letzten Worte, die er von sich
gegeben hatte, denn er legte auf, blieb für einen Moment sitzen und
erschlaffte regelrecht. Uns nahm er nicht zur Kenntnis.

Ich wollte ihn schon ansprechen, als Bill flüsterte: »Gleich
passiert's. Warte ab!«

Der Reporter behielt recht. Urplötzlich wirbelte der Typ hinter dem

Schreibtisch herum. Er riss den Mund sperrangelweit auf und brüllte
nur ein Wort. »Raus!«

Das schrie er so laut, dass selbst wir erschraken, aber der

Aufforderung keine Folge leisteten und stehen blieben.

Beckman starrte uns an. Sein Mund stand noch immer offen. Hinter
der Brille verengte er die Augen. Wahrscheinlich konnte er es nicht
fassen, dass wir seiner Aufforderung keine Folge geleistet hatten,
denn er holte abermals Luft, um erneut zu schreien.

Ich kam ihm zuvor. Wesentlich leiser als er, aber unüberhörbar gab
ich die Antwort. »Nein!«

Sein Mund klappte zu. So etwas hatte er wohl noch nicht erlebt.

Sekundenlang blieb er starr sitzen, stemmte schließlich seine Hände
auf die Platte und drückte sich langsam in die Höhe. Dabei kam er
mir vor wie ein Raubtier kurz vor dem Sprung. Sein Drehstuhl fuhr
nach hinten, bevor er um den Schreibtisch herumging. Er passierte
dabei eine mit Postern beklebte Wand, kickte einen Papierkorb aus

Kunststoff zur Seite und richtete seinen Adlerblick auf uns.

Bill begann leise zu lachen. Auch ich musste mir ein Grinsen
verkneifen. Lässig griff ich in die Tasche und holte abermals meinen

Ausweis hervor. Als der Typ vor mir stehen blieb, hielt ich das

Dokument so, dass er es einsehen konnte.

Beckman holte Luft. Sein rechter Ann zitterte. Ich glaubte damals,
dass er uns verscheuchen wollte.

»Können Sie lesen?« fragte ich.

»Ja.«

»Scotland Yard«, sagte ich.

Er ließ Dampf ab. Und das im wahrsten Sinne des Wortes, da er die

Luft an meinem Gesicht vorbeipustete. Sein weißes Hemd war
durchgeschwitzt. Den Knoten in der dunklen Strickkrawatte hatte er
geöffnet und sich den Binder wie einen Schal um den Hals gehängt.

»Was wollen Sie?« Seine Stimme klang rauh, auch als er leise
sprach. Wahrscheinlich hatte er während der letzten halben Stunde
getobt und gewütet wie ein Irrwisch.

»Mit Ihnen reden.«

»Und worüber?«

»Nehmen Sie erst einmal Platz.«

»Nein, das werde ich nicht. Das ist mein Büro. Hier habe ich zu
sagen. Wer hat Sie überhaupt reingelassen, verdammt?«

»Ein Geist«, erwiderte Bill und eckte mit dieser Antwort bei dem
anderen an.

»Halten Sie ja den Mund! Witzig auch noch, wie?«

»Wegen eines Witzes sind wir sicherlich nicht hergekommen«,
erklärte ich. »Dazu ist uns die Zeit zu schade.«

»Wie heißen Sie überhaupt?« Wir nannten unsere Namen.

»Gut, dann weiß ich wenigstens, über wen ich mich beschweren
kann.«

»Das können Sie halten wie ein Dachdecker«, gab ich zurück.

»Aber ich möchte, dass Sie uns antworten.«

Er nahm wieder Platz. »Und was wollen Sie wissen? Weshalb sind

Sie hergekommen?«

»Müssen wir das noch erklären?« fragte ich zurück.

Er lachte so hoch wie eine hysterische Frau. »Wegen des Skeletts?

Dieser beiden Hände?«

»Genau.«

Wieder lachte er schrill. »Das war ein Scherz, ein Witz. Seit wann
interessiert sich die Polizei für Witze oder Gags, die wir vom

Fernsehen einsetzen.«

»Uns kam es nicht wie ein Gag vor«, warf Bill ein.

»Natürlich war es ein Gag.« Mit der flachen Hand schlug der Mann
auf den Schreibtisch. »Hören Sie, wir sind ein privater Sender. Wir
müssen zusehen, dass wir Zuschauer und Werbegelder bekommen.

Aus diesem einfachen Grunde lassen wir, die Kreativen unter den

Fernsehmachern, uns immer etwas Neues einfallen. Und der Gag ist
angekommen, wie mir ihr Besuch beweist.«

»Danach hörte sich Ihr Gespräch vorhin nicht an.«

»Ach.« Er verengte die Augen. »Sie haben gelauscht?«

»Zwangsläufig, denn Sie sprachen laut genug. Mit wem haben Sie
sich eigentlich unterhalten?«

»Darüber bin ich Ihnen keine Rechenschaft schuldig.«

»Hieß der Mann zufällig Jason Printer?« warf Bill Conolly lässig
ein. Wir bekamen keine Antwort, aber unser Freund hinter dem

Schreibtisch war zusammengezuckt. Ein Beweis, dass Bill mit seiner

Frage genau ins Ziel getroffen hatte.

»Also war es Printer!« stellte ich fest.

»Das habe ich nicht gesagt, Sinclair.«

»Printer ist Ihr Boss«, sagte Bill. »Ich kenne ihn. Er hat die

Gesellschaft mit aufgebaut. Ihm gehören die Hauptanteile von TTV.

Und er wird im Dreieck springen, wenn Sie nicht senden.

Schließlich haben Sie den Zuschauern keinen Horrorfilm geboten,
sondern eine Störung. Printer wird sich gefreut haben.«

Bill hatte mit seiner Rede den Aufnahmeleiter leicht aus dem

Konzept gebracht. »Hat Jason Printer Sie geschickt?« fragte er
deshalb.

»Nein, aber ich bin informiert.«

»Das sind viele.« Beckman winkte ab. »Dennoch begreife ich nicht,
was Sie von mir wollen.«

»Es geht um die Frau«, sagte ich.

Er winkte hart ab. »Ein Scherz, mehr nicht.«

Ich schüttelte den Kopf. »Das glaube ich Ihnen nicht. Mr. Beckman.

Dahinter steckt mehr.«

»Und was?«

»Sie werden uns das wohl nicht sagen wollen«, entgegnete ich.

»Aus diesem Grunde möchten wir uns mit Ellen Page persönlich
unterhalten, wenn Sie verstehen.«

»Nein.«

»Wieso? Haben Sie etwas dagegen, wenn wir Miss Page befragen?

Schließlich war alles ein Scherz oder ein Gag, wie Sie selbst
behauptet haben.«

»Ja, das stimmt.« Beckman nahm einen Kugelschreiber in die Hand
und spielte nervös daran herum. »Trotzdem können Sie nicht mit ihr
reden. Ich muss Ihnen das erklären. Miss Page war nicht eingeweiht.

Wir haben das bewusst nicht getan, denn wir wollten auf dem

Bildschirm und vor Millionen von Zuschauern einen möglichst
echten Effekt der Angst bekommen.« Beckman lachte. »Das ist uns
gelungen. Miss Page hat sich tatsächlich schrecklich gefürchtet, als
wir ihr die Skeletthände auf die Schulter legten und der Nebel aus
unserer Maschine kam. Ich gebe zu, dass wir damit zu weit gegangen
sind, denn Miss Page hatte einen nicht geringen Schock bekommen.

Wir zogen einen Arzt heran, der hat sie untersucht, ihr eine Spritze
verabreicht und ihr Ruhe verordnet. Das war alles.«

Ich lächelte überfreundlich. »Wenn das so ist, Mr. Beckman, sieht
die Sache anders aus.«

»So ist es.«

»Dann haben Sie auch nichts dagegen, wenn ich mich mal mit dem

Arzt unterhalte? Wie lautet sein Name?«

Ross Beckman wurde noch blasser. »Ähem… also ich weiß nicht
so recht, wie ich Ihnen das sagen soll. Der Arzt… was spielt sein

Name überhaupt für eine Rolle?«

»Ganz einfach. Wir möchten mit ihm reden, damit er uns Ihre Lügen
bestätigt!«

»Was?« Wie ein Gummimännchen sprang der Aufnahmeleiter in die

Höhe. »Lügen?« schrie er und tippte dabei mit dem ausgestreckten

Zeigefinger gegen seine Brust. »Sie halten mich für einen Lügner?«

»So ist es, Mr. Beckman.«

»Das ist doch die Höhe, verdammt. Wie käme ich dazu, Sie
anzulügen? So eine Unterstellung…«

»Beweisen Sie uns das Gegenteil. Lassen Sie uns mit den
entsprechenden Personen reden.«

Ross Beckman starrte uns an. Mit offenem Mund holte er Luft. Noch
immer wirkte er auf uns wie ein wütender Stier. Urplötzlich setzte er
sich wieder hin und änderte seine Meinung. »Okay«, sagte er leise
und stöhnend. »Es wäre ja doch herausgekommen, deshalb will ich
es Ihnen sagen. Sie können nicht mehr mit Ellen Page reden.«

Wir hatten beide einen Verdacht, dennoch fragte ich nach. »Und
weshalb nicht?«

»Weil sie tot ist!«

Jetzt war es heraus, wir hatten gewissermaßen den Beweis
bekommen und sagten nichts. Wir blieben stehen, schauten auf Ross

Beckman,
der
hinter
seinem

Schreibtisch
regelrecht
zusammengesunken war, den Kopf schüttelte und die Lippen
bewegte, aber keinen Ton hervorbrachte. Er wirkte wie ein
gebrochener Mann.

»Dann war es kein Gag?« meinte Bill.

»Nein«, lautete die flüsternde Antwort.

Ich holte mir einen Stuhl heran und setzte mich. »Erzählen Sie der

Reihe nach«, forderte ich den Mann auf.

Beckman schüttelte den Kopf, als wollte er Bilder der Erinnerung
vertreiben. »Das ging alles viel zu schnell. Wir konnten es nicht
fassen. Urplötzlich entstand der Nebel. Er… er kam aus dem Nichts,
und er wallte durch das Studio. Wir waren auf Sendung, keiner traute
sich, etwas zu unternehmen, und dann bewegte sich der Nebel auf

Ellen Page zu. Jeder bekam mit, wie Knochenhände aus ihm
hervorstachen, das Mädchen würgten und es töteten.«

Nach dieser Erklärung legte er eine kleine Pause ein. Ich aber
fragte weiter. »Was haben Sie getan?«

»Zuerst nichts. Das heißt, wir schalteten ab und blendeten den

Begriff Störung ein. Anschließend kümmerten wir uns um Ellen. Sie
war tot. Nichts konnten wir mehr tun.«

»Aber Sie haben nicht die Polizei gerufen?« fragte Bill.

»Nein, wir schafften sie in die Garderobe. Inzwischen war die

Hölle los. Das perfekte Chaos. Wildfremde Menschen belagerten die

Leitungen des Senders. Alle schienen zugesehen zu haben…«

»Was war denn mit dem Mörder?«

Nach meiner Frage zuckte der Mann zusammen. »Nichts war damit.

Wir haben ihn vergeblich gesucht. Das Skelett oder die Hände waren
verschwunden, denn ein Skelett habe ich erst gar nicht gesehen. Das
hat keiner von uns.«

»War der Nebel auch weg?« fragte ich.

»Ja.«

»Haben Sie mal über eine Erklärung nachgedacht?«

»Nein, Mr. Conolly, das habe ich nicht. Meiner Ansicht nach hat es
keine Erklärung dafür gegeben. Das ist ja alles wie aus dem Nichts
erschienen. Ich konnte nichts tun, wir konnten nichts tun. Das Grauen
war einfach da und schlug zu.«

»Wo befindet sich die Tote jetzt?« erkundigte ich mich.

»In einer der Garderoben.«

»Führen Sie uns hin.«

Ross Beckman nickte, bevor er sich schwerfällig erhob.

Kreisförmig wischte er über sein Gesicht und schaute auf die

Handfläche, wo ein feuchter Schweißfilm lag. Mehr zu sich selbst
gewandt, flüsterte er: »Ich verliere meinen Job. Das ist ein
verdammter Bockmist. Man wird mich feuern.«

»Denken Sie eigentlich nicht an die Tote?« fragte ich. »Sie leben,
aber Ellen Page nicht.«

»Die braucht sich wenigstens nicht mehr aufzuregen.«

Bill und ich schüttelten die Köpfe. Dieser Zynismus war uns beiden
unverständlich.

Der Aufnahmeleiter verließ vor uns das Büro. Wir blieben dicht
hinter ihm, und wir hatten kaum den kurzen Gang verlassen, als sich
einige Leute auf uns stürzten.

Jeder hatte irgendeine Frage, aber Ross Beckman winkte nur ab.

»Ich will meine Ruhe haben, verdammt!« schrie er plötzlich, als ein

Mann mit einer weißen Mütze auf den Kopf nach seiner Schulter
fasste. »Später, alles später…«

»Dann kann TTV schon pleite sein!«

»Ist mir doch scheißegal.«

Beckman hatte wieder gebrüllt. Die Leute zuckten zusammen und
starrten ihn erstaunt an. Einige schüttelten die Köpfe, und aus dem

Hintergrund meldete sich eine kratzige Stimme. »Wir haben den

Sender umgetauft. Er nennt sich jetzt Totenkopf-TV.«

Andere begannen zu lachen. Beckman aber lief rot an. Bevor er
noch herumtoben konnte, drückte ich ihn weiter, und er verließ mit
uns zusammen das Studio.

»Wie Hyänen!« knirschte er. »Die sind wie verdammte Hyänen.«

Ich dachte an seine zynische Antwort vorhin und konnte mir die
folgende Bemerkung nicht verkneifen. »Sind Sie anders?«

»Im Prinzip nicht. In dieser Branche wird man so.«

»Sie übertreiben«, widersprach Bill.

Beckman sagte nichts mehr. Wir gingen in einen anderen Trakt,
mussten eine kleine Treppe hochsteigen und gelangten dorthin, wo
die Garderoben lagen. Es war bereits zu riechen. Der Geruch von

Puder und Schminke erfüllte die Luft.

»Die Tote ist nicht allein«, sagte er noch. »Molly, die

Garderobenfrau, hält die Leichenwache.«

Molly hob den Kopf, als wir den Raum betraten, und wir schauten
in ihre verweinten Augen. Flüchtig machten wir uns bekannt, bevor
wir uns der Toten zuwandten.

Zum erstenmal sah ich Ellen Page nicht auf dem Bildschirm. Sie
trug noch immer ihr Kleid, lag auf einer Liege, und die Augen waren
ihr zugedrückt worden.

Uns interessierte zuerst ihr Hals. Ihn sahen wir genauer an und
erkannten gleich die roten Abdrücke im Fleisch, die von den
knochigen Totenklauen hinterlassen worden waren. Dies war
praktisch der letzte Beweis dafür, auf welche Weise man sie getötet
hatte. Der Mord war echt gewesen.

Sicherheitshalber fühlte ich nach Puls-und Herzschlag. Da war
nichts mehr zu machen. Ich richtete mich wieder auf.

Beckman war an der Tür stehen geblieben. Er fühlte sich sichtlich
unwohl und trat von einem Bein auf das andere. »Brauchen Sie mich
noch?« fragte er heiser.

»Wo können wir Sie denn finden, wenn wir Fragen haben?«

»Im Studio acht. Da sind wir gerade hergekommen.«

»All right, Sie können dort bleiben.«

»Danke.« Er verschwand und war sichtlich erleichtert.

Die Garderobenfrau wollte auch gehen, sie hielten wir zurück.

»Bleiben Sie«, bat ich. »Wir möchten mit Ihnen reden.«

Molly nickte. Auf einem schmalen Stuhl hatte sie Platz genommen.

Den Kopf hielt sie gesenkt, und sie weinte noch immer. Dabei traute
sie sich nicht, den Blick auf die Leiche zu werfen. Wahrscheinlich
hatte sie die Tote schon zu oft anschauen müssen.

Ich sprach sie an. »Kannten Sie Miss Page gut?«

»Ja, Sir.«

»Wie lange?«

»Seit sie hier anfing. Ich kenne fast alle hier. Ich bin praktisch am
längsten da.«

»Und sie verstanden sich gut mit ihr!«

»Sicher.«

»Was war sie für ein Mensch?«

Die Garderobiere hob die Schultern. »Sie war immer nett, aber im

Laufe der Zeit änderte sie sich. Wir haben mal bei einem anderen

Sender gearbeitet, wurden durch ein höheres Gehalt abgeworben,
aber Ellen hat es nicht verkraftet. Sie mochte den Sender nicht mehr.

Sie hat erkannt, dass sie allmählich zu alt wurde. Zudem warteten
hinter ihr noch jüngere Mädchen, die ihren Job haben wollten, und
man hatte sie schon darauf hingewiesen, dass sie nicht mehr die

Jüngste wäre.«

Wie schlimm, aber die Gesetze in der Branche waren hart. Und ich
dachte daran, dass sie auch Haifischbranche genannt wurde. Hier
zählte nur Jugend und Smartsein. Wer vor der Kamera stand, durfte
sich keine Fehler mehr erlauben.

»Die Angst saß demnach sehr tief?« fragte ich.

»Ja, Ellen bekam regelrechte Depressionen.« Molly hob die

Schultern.

»Ich habe vergeblich versucht, sie davon abzubringen, aber die

Gesetze sind eben so. Heute Abend hatten wir auch wieder ein
längeres Gespräch. Sie war völlig aufgelöst.«

»Weshalb?«

»Da war doch der Brief.«

»Ein Brief?« wiederholte ich und schaute die Frau zweifelnd an.

Mein Freund Bill reagierte bereits und nahm eine Handtasche an
sich, die auf einem kleinen Tisch lag.

»Dort muss er auch sein«, erklärte Molly.

Bill klappte die Tasche weit auf, suchte und fand das Schreiben.

»Schwarzes Papier«, sagte er, las den Text und reichte ihn mir.

Auch ich las die Zeilen und wurde nachdenklich. »Sie kennen den

Text?« wandte ich mich an Molly.

»Ja, Sir.«

»Und was sagen Sie dazu?«

»Zunächst hielt ich es für einen Scherz. Aber jetzt sieht die Sache
ganz anders aus.«

Das meinte ich auch, und Bill Conolly stimmte mir nickend zu.

»Wie hat den Ellen Page darauf reagiert?«

»Wissen Sie, Sir, sie war sehr nervös, als sie ankam. Sie hatte auch

Tabletten genommen…« Als Molly mein Nicken sah, fuhr sie fort.

»Und dann war da noch die Sache mit dem Spiegel.« Sie drehte sich
und deutete auf die helle Fläche über dem Garderobentisch.

»Der Spiegel?« fragte Bill.

»Genau. Da muss etwas Schreckliches vorgefallen sein. Ich habe es
ja nicht erlebt. Ellen berichtete es mir, als ich in die Garderobe kam
und sie ohnmächtig auf dem Boden liegend fand.«

»Fangen Sie von vorn an«, bat ich sie.

»Ja, gern.« Sie knetete ihre Hände und zog die Nase hoch. »Ich kam
also rein, fand sie ohnmächtig, gab ihr etwas zu Trinken, sie
erwachte wieder, und ich schickte die anderen hinaus. Die brauchten
nichts zu hören, weil ich mich mit Ellen allein unterhalten wollte.

Zudem musste ich sie auch noch für den Auftritt schminken, das
mache ich immer, wenn sie Dienst hat. Jetzt ja nicht mehr, aber noch
vor zwei Stunden. Ich wollte natürlich wissen, wie es zu dieser

Ohnmacht gekommen war, und sie erzählte mir die Sache mit dem

Spiegel. Da war plötzlich ein Totenkopf in der Fläche erschienen.

Und dieser Totenkopf saß auf Ellens Schultern. Stellen Sie sich das
vor.« Molly schüttelte den Kopf.

»Ich habe es ja auch nicht geglaubt, aber es entspricht den

Tatsachen, wie ich jetzt eingestehen muss. Der Schädel saß auf dem

Kopf von Ellen!« wiederholte sie. »Denken Sie mal darüber nach!«

Die Garderobenfrau erregte sich bei ihrer Schilderung, und ich bat
sie, die Ruhe zu bewahren.

»Bitte, Molly, Sie müssen ruhig bleiben.«

»Es ist so schwer«, schluchzte sie.

Wir gaben ihr Zeit, sich zu erholen. Dann redete sie weiter. Und sie
berichtete davon, dass Ellen die Hand gehoben und Fleisch aus
ihrem Gesicht gezogen hatte.

»Aus ihrem Gesicht?« wiederholte ich skeptisch.

»Aus ihrem eigenen Gesicht! So hat sie mir berichtet.«

Ich warf einen Blick auf die Tote. Nichts wies daraufhin, dass sie
das Fleisch aus ihrem Gesicht gelöst hatte. Ellen Page sah aus wie
eine normale Tote.

»Was ist dann geschehen? Wie kam es, dass Ellen normal aussah,
als Sie die Garderobe betraten?«

»Da kann ich Ihnen keine Antwort geben. Ellen konnte es sich
selbst nicht erklären. Ihre Angst wurde nur noch größer, und sie
brachte diese auch mit dem warnenden Brief in Zusammenhang.«

»Nur so, oder hatte sie einen konkreten Grund?«

»Da bin ich überfragt.«

Ich drehte mich und sandte dem Reporter einen fragenden Blick zu.

Auch Bill konnte nicht mehr, als nur die Schultern heben. Er wusste
ebenfalls nicht weiter.

Ich sah mir den Spiegel an. Er war sehr groß, bedeckte zwar nicht
die gesamte Wandbreite, besaß aber wesentlich größere Ausmaße
als ein normaler Badezimmerspiegel. Da auch Bill hineinschaute,
brauchte ich ihm keine Erklärung zu liefern.

»Der Spiegel ist normal, John!«

»Zumindest beim ersten Hinsehen.«

»Wo vermutest du sein Geheimnis oder sein Rätsel?«

Ich hob die Schultern. »Tut mir leid, aber das ist die große Frage.

Wenn Ellen nicht gelogen hat, und es besteht eigentlich kein Grund
dafür, muss mit diesem Spiegel etwas nicht stimmen. Außerdem
weißt du selbst, dass Spiegel so manche Geheimnisse verbergen.

Die können sogar Eingänge in eine andere Dimension sein.«

»Und auch Ausgänge«, sagte mein Freund. »Sehr richtig.«

»Stell ihn auf die Probe!«

Ich lächelte knapp. »Das hatte ich soeben machen wollen. Wenn der

Spiegel mit einer schwarzen Magie geladen oder gefüllt ist, werden
wir das sehr bald herausgefunden haben.«

Die Garderobiere stand auf. »Was machen Sie denn?« fragte sie
und wunderte sich.

»Wir nehmen nur eine kleine Prüfung vor.«

»Und welche?«

Die Frau war sehr nett, sie hatte uns auch viel geholfen, doch sollte
der Spiegel ein schwarzmagisches Machwerk sein, konnte es hier
gefährlich werden, und in Lebensgefahr wollte ich Molly nicht
bringen. Bill hatte mich verstanden, ohne dass ich ein Wort hätte
sagen müssen. Er bat Molly, den Raum zu verlassen.

»Warum? Ich…«

Der Reporter legte beide Hände auf die Schultern der wesentlich
kleineren Molly. »Bitte, tun Sie uns den Gefallen! Es ist auch zu

Ihrer Sicherheit. Wir wissen, was wir machen. Wir kennen uns aus,
glauben Sie uns.«

»Wenn das so ist…«

»Ja, es ist so.«

Sie nickte, drehte sich um und ging. Ich wartete, bis sie die Tür
geschlossen hatte und holte mein Kreuz hervor. Bill schaute nach, ob
es einen von innen steckenden Schlüssel gab. Das war nicht der Fall.

»Wir müssen die Tür offen lassen, John.«

»Dann stell du dich davor.«

»Ich mache ja alles für dich.«

Inzwischen hielt ich das Kreuz bereits in der Hand. Nichts an ihm
verriet, dass wir uns in einem Dunstkreis schwarzmagischer Kräfte
bewegten. Der Spiegel blieb normal, das Kreuz ebenfalls. Kein

Funkeln an den Seiten oder in der Mitte, so dass ich schon glaubte,
einer falschen Spur nachzulaufen. Möglicherweise befand ich mich
auch zu weit entfernt. Ich musste näher an den Spiegel heran, schob
den kleinen Hocker zur Seite und räumte mit der freien Hand Tiegel,

Pasten und Fläschchen weg. Dass einige von ihnen zu Boden fielen,
störte mich nicht, der Spiegel allein zählte.

Bill stand an der Tür. Er hatte eine schräge Haltung eingenommen
und presste seinen Fuß gegen die untere Kante. Beide waren wir
gespannt. In den nächsten Sekunden würde es sich zeigen, ob Ellen

Page gelogen oder die Wahrheit gesagt hatte.

Behutsam führte ich die Hand mit dem Kreuz gegen die blanke

Fläche. Ich hatte plötzlich das Gefühl, dass etwas passieren Würde.

Einen Grund konnte ich nicht nennen, aber ich glaubte daran, einen

Teilerfolg zu erringen.

Bisher hatte ich den Arm angewinkelt. Nun streckte ich ihn aus, das

Kreuz geriet noch näher an die Fläche, nur mehr die Breite einer

Männerhand trennte es, und ich sah die erste Reaktion. Es war das
kurze Blitzen an den vier Enden. Dieses Aufstrahlen, das ich kannte,
das mir bewies, dass die schwarze Magie in der Spiegelfläche
vorhanden war.

Wenn es tatsächlich stimmte, weshalb reagierte sie dann nicht? Sie
tat es, jedoch mit Verzögerung. Bill und ich sahen, dass sich
innerhalb der Fläche etwas bildete. Zuerst waren es nur mehr

Schlieren, sie bekamen immer mehr Nachschub und veränderten sich
zu quellenden, dicken Nebelwolken, die ihre lautlosen Kreise zogen.

Ich bekam ein Gefühl, als würde die Spiegelfläche der Beginn eines
dahinterliegenden Gangs sein, der in die Unendlichkeit führte. Vor

Spannung atmete ich nur mehr durch die Nase. Meine Augen hatten
sich erweitert, den Blick konnte ich als brennend bezeichnen, und ich
sah weiterhin zu, wie der Nebel allmählich zu einer regelrechten

Wand wurde und mich an den Dunst erinnerte, den ich auf dem

Bildschirm
gesehen
hatte,
bevor
die
beiden
mordenden

Knochenhände erschienen. Noch hatte das Kreuz die Fläche nicht
berührt. Meine rechte Hand zitterte ein wenig. Ich starrte intensiv auf
die Fläche und versuchte in den Nebel hineinzublicken.

Molly hatte von einem Skelettschädel berichtet, der sich innerhalb
der Nebelschwaden gezeigt hatte. Mir war es bisher nicht vor die

Augen gekommen. Trug vielleicht das Kreuz daran die Schuld, dass
er sich so stark zurückhielt?

Ich wollte einfach nicht daran glauben, dass sich Ellen Page die

Vorgänge eingebildet hatte, da auf dem Bildschirm ähnliches zu
sehen gewesen und es zu einer Katastrophe gekommen war. Nein,
hier war etwas faul.

Ich wagte den nächsten Schritt, streckte die Hand noch weiter vor,
so dass Spiegel und Kreuz Kontakt bekamen.

Ich rechnete mit einem Splittern oder dem Knirschen des

Spiegelglases. Beides blieb aus, dennoch tat sich etwas, und zwar
innerhalb der Nebelwolken. Dort zeichnete sich ein Gegenstand ab.

Sehr schwach nur zu erkennen, aber eine gewisse Form haltend, die
mich an einen Schädel erinnerte.

An den Totenkopf!

Ellen hatte ihn gesehen. Nun war ich ebenfalls in der Lage, mich
von diesem Anblick überzeugen zu können, und ich sah tatsächlich
diesen gelblichen Kopf innerhalb der Schwaden.

Da sich der ihn umgebende Nebel auch bewegte, hatte ich das

Gefühl, als befände sich der Kopf in einer gewissen Unruhe. Leider
kam er nicht weiter vor, er blieb an seinem Platz und bewies mir
noch, dass der Spiegel magischen Gesetzen gehorchte.

Natürlich besaß ich noch die große Chance, mein Kreuz zu
aktivieren. Ich brauchte nur die Formel zu rufen, aber das hätte auch
keinen Sinn gehabt. Die dann entstehende Magie war sehr stark.

Unter Umständen hätte sie den Spiegel zerstört und uns damit einen

Zugang zu einem anders dimensionierten Reich verschlossen.

Etwas musste ich tun! Zum Glück wurde mir die Entscheidung
abgenommen, da andere Kräfte eingriffen.

»John, verflixt, die Leiche!«

Ich drehte mich auf der Stelle. Wenn Bill schon so rief, rechnete ich
mit einem Zombie. Das war nicht der Fall.

Die Leiche hatte sich aus eigener Kraft nicht bewegt, sie war nicht
aufgestanden, etwas anderes geschah. Wie von unsichtbaren Händen
getragen, erhob sie sich von der Liege…

Wir standen da, staunten und taten zunächst einmal nichts, weil wir
den Anblick erst verkraften mussten. Beide hatten wir einiges
durchgemacht, waren auch abgebrüht durch unseren Job, dennoch
schockte uns der Anblick, wie die Tote auf einmal in die Höhe glitt.

Vor Jahren hatte ich den Film »Der Exorzist« gesehen. Da war mit
einem Mädchen etwas Ähnliches passiert, und auch in der herrlichen

Horror-Komödie »Ghostbusters« hatte der Zuschauer eine ähnliche

Szene erleben können, aber in beiden Filmen hatte die entsprechende

Person noch gelebt. Hier war es anders.

Eine Leiche stieg der Decke entgegen. Sie sah so schmal aus, war
völlig steif, glich irgendwie einem Brett und hatte beide Arme eng an
ihren Körper gepresst, als würden weitere Kräfte sie dagegen
drücken. Der Ausdruck des Gesichts hatte sich nicht verändert. Noch
immer war die Haut so bleich. Sie wirkte dünn und gleichzeitig auch
durchscheinend. Inzwischen war sie schon so hoch gestiegen, dass
sie sich mit meinen Augen auf gleicher Blickebene befand und ich
das Profil der Toten deutlich erkennen konnte. Spitz stach die Nase
hervor. Fast wie ein kleiner Balken wirkte sie, und die Wangenhaut
schien nach innen gedrückt zu sein.

Ich schaute Bill an.

Auch der Reporter konnte es nicht fassen. Er stand da und schluckte
einige Male. Dabei öffnete sich sein Mund. »Das ist doch nicht
möglich!« wisperte er.

Meine Blicke pendelten sich wieder auf den großen Spiegel ein.

Dort lag die Ursache, die Wirkung erkannte ich an der schwebenden

Leiche. Meiner Ansicht nach mussten Kräfte, die innerhalb des

Spiegels lebten, der Grund dafür sein, dass sich die Leiche ohne
irgendeine sichtbare Kraft in die Höhe bewegte.

Auch ich war zu keiner Erklärung fähig und schaute, wie auch Bill,
weiterhin zu, was mit der Leiche geschah.

Sie erreichte nicht die Decke. Kurz bevor ich sie berühren konnte,
stoppte sie. Für einen Moment behielt die schwebende Tote diese

Haltung bei, dann drehte sie sich langsam herum, so dass sie mir
vorkam wie ein träger Propeller.

Es war keine volle Umdrehung, die sie hinter sich ließ, nur eine
halbe, aber sie blieb so stehen, dass ihr Kopf genau auf die

Spiegelwand gerichtet war.

War das ihr Ziel?

Ein anderes konnte ich mir nicht vorstellen. Bedächtig setzte sich
die Leiche wieder in Bewegung. Wenn ich sie jetzt erreichen wollte,
musste ich mich schon auf die Zehenspitzen stellen und meinen Arm
so weit wie möglich ausstrecken, aber ich rührte mich nicht und
erlag der Faszination dieses lautlosen, unheimlichen Vorgangs.

Gespenstergleich oder wie unter Hypnose stehend schwebte die tote

Ansagerin auf das obere Viertel der breiten Spiegelfläche zu. Nicht
einmal der Kleiderstoff warf Falten oder fiel nach unten, alles blieb
in der Waagerechten.

»John, tu etwas!« drängte Bill. »Sie wird von dem Spiegel
aufgesaugt, glaub mir das!«

»Okay, ich versuche sie zu halten!«

Eigentlich
widersprach
dieser

Vorsatz
meiner
inneren

Überzeugung, doch wie hätte ich sie sonst aufhalten können? Es gab
nur diese eine Möglichkeit für mich.

Meine Knie zitterten leicht, als ich wieder auf den Spiegel
zuschritt. Auch Bill Conolly kam zu mir. Er brachte sogar den
kleinen Hocker und stellte ihn so auf, dass ich auf ihn klettern konnte.

Bill kniete sich hin und hielt zwei der vier Beine fest.

Ich stieg auf die schmale Sitzfläche. Im Spiegel hatte sich nichts
verändert. Nach wie vor waberte dort der graue Nebel, auch der
glänzende Schädel zeichnete sich in seinen verlaufenden Konturen
deutlich ab. Vorsichtig streckte ich meinen Körper. Der Standort des

Hockers war gut gewählt, die schwebende Leiche würde mir nicht
entwischen können. Um nichts verkehrt zu machen, hängte ich mir
mein Kreuz um, da ich fürchtete, die Leiche zu zerstören, wenn ich
sie mit dem silbernen Talisman berührte.

»Ich halte fest!« flüsterte Bill.

Die Worte waren gleichzeitig auch für mich das Startzeichen. Noch
einmal streckte ich die Arme aus und griff zu.

Mir gelang es, die Leiche dort zu packen, wo ich es auch wollte.

Einmal am Arm und dann am Bein. Für die Dauer einiger Sekunden
durchströmte mich ein Gefühl des Triumphs. Ich hatte die Leiche
fassen können, sie würde mir nicht mehr…

Da bekam ich den Schlag.

Der Vergleich mit einem Stromstoß traf tatsächlich zu. Der Schmerz
war da, er durchtoste und schüttelte mich, und ich hatte Mühe, auf
dem Hocker das Gleichgewicht zu halten. Es blieb nicht bei der
einen Warnung, denn weitere Schläge folgten. Und diese sehr dicht
aufeinander, so dass ich das Gefühl bekam, inmitten einer

Schüttelmaschine zu stehen und von oben bis unten durchgerüttelt zu
werden.

Die verdammten Stöße wurden immer heftiger, der Schmerz wilder,
und ich schaffte es nicht mehr, auf dem kleinen Hocker das

Gleichgewicht zu halten.

Das bemerkte auch Bill Conolly. Er umklammerte meine Hüften,
ich hörte ihn fluchen, weil sich das Schütteln zwangsläufig auf ihn
übertrug, und einen Augenblick später wurden die Stöße so heftig,
dass es uns beide gleichzeitig erwischte.

Ich verlor die Balance auf der kleinen Fläche. Bill konnte meinen
schweren Körper auch nicht mehr halten. Wir gingen gemeinsam zu

Boden, während ich es besser hatte, denn ich fiel auf Bill und somit
weich.

Er fluchte.

Ich rollte mich von ihm herunter, wollte wieder aufspringen und
kam nur halb hoch, denn ich sackte wieder zusammen. Meine Beine
wollten mich einfach nicht mehr tragen, so dass ich das Gefühl hatte,
meine Knochen wären aufgeweicht worden.

Auf dem Boden hockend, drehte ich mich herum, gebrauchte meine

Hände als Stütze und blieb in dieser Haltung zunächst einmal.

»Verdammt, John, was ist?«

»Ich komme nicht mehr hoch!«

Bill machte Nägel mit Köpfen. Er fasste mich kurzerhand unter und
ging auch nicht sanft mit mir um, als er versuchte, mich auf die Beine
zustellen.

Das klappte zum Glück, und auch die verdammte Schwäche ließ
nach, so dass ich mich aus eigener Kraft auf den Beinen halten
konnte. Für einen Dank an meinen Freund hatte ich keine Zeit, da ich
wissen wollte, was mit der Leiche geschah.

Sie schwebte auf den Spiegel zu und war bereits mit dem Kopf
darin verschwunden!

Eine unheimliche Szene, und für uns der Beweis, dass es sich bei
diesem Spiegel tatsächlich um ein transzendentales Tor in eine
andere Dimension handelte. Sie würde uns entkommen, spurlos
verschwinden, und ein uns noch unbekannter Gegner hatte gewonnen.

»Nimm doch das Kreuz!« schrie Bill.

Er hatte recht. Ich musste es auch aktivieren. Rücksicht konnte ich
mir jetzt nicht mehr erlauben.

Nicht so geschmeidig wie sonst lief ich auf die Wand zu, streifte
die Kette über den Kopf, hielt das Kreuz sehr sicher fest, presste es
gegen die Spiegelfläche und rief laut die bekannte Formel.

»Terra pestem teneto - Salus hic maneto!«

Laut war die magische Formel über meine Lippen gedrungen.

Durch das Kreuz in meiner rechten Hand schien ein Ruck zu gehen,
und es strahlte plötzlich auf, wobei die Strahlen nicht auf den

Gegenstand selbst konzentriert blieben, sondern sich spinnenartig
ausbreiteten und auch die Spiegelfläche trafen.

Die Wirkung war enorm.

Bill und ich hatten das Gefühl, uns für die Dauer weniger Sekunden
am Untergang der Welt zu beteiligen…

Die Gegenkraft trieb mich zurück.

So schnell und stark, dass es mir nicht gelang, Kontakt mit dem

Boden zu halten. Die Beine flogen nach vom weg, zudem bekam ich
noch einen Stoß, der mich nach hinten schleuderte, so dass ich wie
ein Bodenturner in der Luft schwebte.

Nur geschah das bei mir nicht freiwillig. Ich hatte das Gefühl, von

Blitzen umgeben zu sein, in eine tiefe Gewitterschwärze zu fallen
und hörte auch das Krachen. Es war kein Donner, sondern das

Geräusch, das entstanden war, als ich mit dem Rücken gegen die Tür
hämmerte. So weit hatte mich die Kraft geworfen.

Dicht vor der Tür rutschte ich zusammen, wollte jedoch nicht liegen
bleiben, sondern zuschauen, wie es weiterging.

Den rechten Arm hatte ich ausgestreckt. Aus der Faust schaute mein

Kreuz hervor, als Abwehr und Warnung für die andere Seite, die
sich innerhalb des Spiegels manifestierte.

Wie hatte er sich verändert!

Auch Bill Conolly konnte es kaum fassen, wie ich seinen
geflüsterten Worten entnahm. Ich selbst achtete nicht darauf und
schaute nur die Fläche an, die nicht mehr glänzte und auch nicht von
irgendwelchen Nebelschwaden durchzogen wurde.

Dafür zeigte sich eine andere Farbe. Ein hässliches, teerartiges

Schwarzgrau, gleichzeitig mit einem Wellenmuster versehen, und
auch der Totenschädel war nicht geblieben, sondern von einer
anderen Fratze abgelöst worden.

Einem widerlichen, noch hässlicheren Dämonenschädel! Einer

Ausgeburt der Hölle. War es Häme, Triumph und Siegeswillen, der
uns aus dieser schaurigen Fratze entgegenstrahlte?

Ich konnte es nicht sagen, aber es gelang mir auch nicht, die

Gänsehaut auf meinem Rücken zurückzudrängen, als ich mir dieses

Gesicht näher betrachtete.

An einem Tierschädel erinnerte es mich. Ein Mittelding zwischen

Nashorn und Löwenkopf, dazu mit einer schuppigen Haut versehen,
die in mehreren Farbnuancen schimmerte. Mal braun, mal grün, aber
auch gelbe Schattierungen befanden sich innerhalb der Fratze, deren
untere Hälfte von einem breiten, mit hornigen Lippen versehenen

Maul eingenommen wurde. Darüber zeichnete sich eine Nase ab. Ein
horniges, nach oben gekrümmtes Etwas, das an seinem Ende von
zwei Augen eingerahmt war, die mich an runde, dunkle Glaskugeln
erinnerten.

Das Untier hatte sein Maul weit aufgerissen. Wir hörten sein

Brüllen, sein Fauchen, und aus der Öffnung quoll dicker, dichter

Brodem, der einen beißenden Geruch verbreitete und die Garderobe
ausfüllte. Umrahmt wurde diese überaus hässliche Fratze noch von
den wie eingefroren und erstarrt wirkenden Blitzen, die ihr Muster
innerhalb der Schwärze hinterlassen hatten.

Waren dieser Schädel und der Skelettkopf identisch? Ich ging
davon aus, und ich rechnete weiterhin damit, dass dieser hässliche

Kopf einem Monstrum gehörte, der in der hinter dem Spiegel
liegenden Welt regierte, und dass es dieser Welt gelungen war, den

Einstieg in die unsere zu finden.

Vielleicht konnte ich es den Kräften meines Kreuzes verdanken,
dass sich das Monstrum überhaupt gezeigt hatte. Wir wussten jetzt
um diesen dämonischen Gegner und kämpften nicht mehr ins Blaue
hinein. Ob durch meinen Einsatz der Zugang zu dieser anderen Welt
wieder geschlossen worden war, wollte ich dahingestellt sein
lassen, jedenfalls hatte sich die Spiegelfläche derart verändert, wie
ich es zu Beginn nicht für möglich gehalten hätte.

Sie war fest und zäh geworden, und sie ließ das Opfer nicht mehr
los. Eisern hielt sie die Tote in einer Lage fest, die ich einfach als
furchtbar und grauenvoll ansah.

Vor der Erstarrung der Spiegelfläche war der obere Körper noch
tiefer in die unheimliche Spiegelwand eingetaucht, so dass auch die

Schultern, die Brust und die Arme bis hin zu den Ellbogen
verschwunden waren. Der Rest hing noch in einer leicht nach unten
zeigenden Schräglage in das Zimmer hinein, und da waren es vor
allen Dingen die Beine, die noch immer dicht beisammen lagen.

Nahezu grotesk wirkten die ebenfalls violetten Schuhe an den
schlanken Füßen. Von dem Monstrum entdeckte ich nichts mehr.

Auch keinen Umriss oder ein Schimmern innerhalb der Fläche. Es
musste sich in seine ureigene Welt zurückgezogen haben.

Aber was war das für eine Welt?

Auch Bill Conolly hatte sich darüber Gedanken gemacht, und er
fragte mich: »Hast du eine Erklärung, John?«

»Sorry.«

Der Reporter starrte die Leiche an. »Ich komme da nicht klar. War
es Asmodis?«

Ich hob die Schultern. »Weiß ich nicht.« Dann schüttelte ich den

Kopf.

»Nein, das war ein anderer, ein Dämon von dem ich bisher nichts
gehört habe.«

»Gibt es das auch noch?« fragte Bill spöttisch.

»Leider.«

Auf dem Flur hörten wir Lärm. Die Stimmen wurden lauter, und wir
rechneten damit, dass die Geräusche in der Garderobe gehört
worden waren. Jetzt kamen die Leute, um nachzuschauen.

»Augenblick«, sagte ich zu meinem Freund, öffnete die Tür und
schlüpfte nach draußen. Auf keinen Fall wollte ich es zulassen, dass
die Männer und Frauen den Raum betraten. Der Anblick der in der
veränderten Spiegelfläche steckenden Toten musste ihnen einfach
erspart bleiben.

Ich war noch zur rechten Zeit gekommen. Bevor die ersten die Tür
öffnen konnten, stellte ich mich breitbeinig davor, und die

Neugierigen standen auch sofort still.

An der Spitze sah ich Ross Beckman. Noch immer zeigte er sich
nicht erholt. Molly drängte sich neben ihn, zeigte auf mich und fragte
mit etwas schrill klingender Stimme. »Was ist in dem Raum
passiert? Wir hörten ein Poltern und Brüllen…«

»Es ist alles in Ordnung!« erwiderte ich.

»Das glauben Sie doch selbst nicht!« schrie ein Bühnenarbeiter.

»Sie wollen uns hier auf den Arm nehmen.«

»Nein!« erklärte ich. »Falls Sie Lust haben, kann ich Sie abführen
lassen, Mister.«

»Das ist ein Bulle, Tom!« sagte ein anderer. »Auch das noch.«

»Also, was war?« fragte mich Ross Beckman.

Auch er bekam von mir keine Antwort. Ich schüttelte nur den Kopf
und bat, vernünftig zu sein. »Wir werden später darüber reden, Mr.

Beckman.«

Er lachte und stampfte mit dem rechten Fuß auf. »Später? Dann hat
man mich gefeuert. Uns alle. Wissen Sie eigentlich, dass Jason

Printer auf dem Weg ins Studio ist?«

»Nein, aber jetzt weiß ich es.«

»Ihm gehört der Laden. Und wenn der Sie sieht, Sinclair, zerreißt er

Sie in der Luft.«

»Das werden wir sehen. Auch ein Mr. Printer ist nicht allmächtig.«

»Hier in den Studios schon.«

»Okay, Beckman, dann geben Sie mir Bescheid, wenn er da ist. Ich
rede mit ihm.«

Der Aufnahmeleiter begann zu lachen. »Bescheid brauche ich Ihnen
nicht zu geben. Wenn Sie jemand toben hören, wenn die Kulissen
wackeln und Apparate zittern, dann ist er da.«

»Gut.« Ich wollte mich schon umdrehen, als mir noch etwas einfiel.

»Läuft eigentlich Ihr Programm wieder?«

»Weshalb interessiert Sie das denn?«

»Ganz einfach, weil ich kein Aufheben will. Es hat schon genügend

Wirbel gegeben, die Sache soll nicht noch mehr aufgebauscht
werden. Das ist alles.«

Er nickte. »Ja, wir senden weiter. Irgendein Zeug aus der

Konserve, aber keinen Horrorfilm. Einen alten Liebesschinken aus

Hollywoods Glanzzeit in den Fünfzigern, und wir haben genügend

Werbung reingepackt, so dass Printer in der Hinsicht wenigstens
zufrieden ist. Trotzdem ist die Hölle los. Alle Leitungen sind belegt.

Die Leute drehen durch. Sie wollen eine Erklärung haben, weil der

Film ausgefallen ist. Als würde es nur diesen blutigen Mist in den

Programmen geben.«

»Geben Sie doch ein Statement ab.«

Er schüttelte den Kopf. »Das mache ich nicht. Ich spiele doch nicht
den Clown.«

»Dann setzen Sie Jason Printer ein.«

»Mann, seien Sie froh, dass Sie ihn noch nicht kennen gelernt
haben.«

Damit war für Ross Beckman das Gespräch erledigt. Auch ich war
froh, als er sich umdrehte und ging.

Wenn einer den Anfang macht, folgen ihm zumeist die anderen nach.

So war es auch hier. Nur Molly blieb länger. »Ich glaube Ihnen nicht,

Sir«, sagte sie leise. »Da ist etwas passiert, nicht wahr?«

»Sie haben recht.«

»Wollen Sie mir wirklich nichts sagen?«

»Nein, Molly, ich darf nicht. Außerdem müssen mein Kollege und
ich erst selbst klarkommen.«

»Verstehe, und wischen Sie sich die Schminke und den Puder bitte
von der Kleidung. Es fällt sonst auf.« Molly nickte mir noch einmal
zu, dann ging sie davon.

Eine nette, alte Dame, aber ich konnte sie, und das tat mir leid,
wirklich nicht einweihen. Ihrem Ratschlag allerdings kam ich nach.

Mit einigen Schlägen klopfte ich meine Kleidung notdürftig ab. Das
meiste Zeug blieb kleben, doch um diese Kleinigkeiten konnte ich
mich jetzt nicht kümmern.

Ich ging zurück zu Bill, der mich schon aufgeregt erwartete. »John,
schau dir das an. Die Leiche, das ist wieder nicht möglich.«

Nein, erklärbar war es nicht. Leider aber eine Tatsache. Die Haut
der Leiche war dabei, sich zu verändern. Sie nahm allmählich eine
dunkle Farbe an…

***

Rissen diese teuflischen Überraschungen überhaupt nicht ab?

Allmählich bekam ich das Gefühl, dass unsere Gegner mit uns Katz
und Maus spielten. Irgend jemand lauerte im Hintergrund,
demonstrierte uns seine Stärke und machte uns lächerlich.

Bill Conolly bewegte die Lippen. »Können wir überhaupt noch
etwas tun?« fragte er.

»Ich glaube nicht.«

»Schau dir die Tote wenigstens mal an!« forderte mich der

Reporter auf.

»Das hatte ich vor.« Wir waren beide ein wenig überreizt. Es ist
auch nicht einfach, ständig unter einem gewissen Druck zu stehen.

Nicht allein dämonische Gegner mussten wir fürchten, auch von den
hier beschäftigten Menschen konnten wir keine große Unterstützung
erwarten.

Ich war dicht neben der Leiche stehen geblieben und ließ meine

Blicke prüfend über die veränderte Haut gleiten. Sie schimmerte
bläulich schwarz. Das sah ich im Gesicht, an den Händen, am Hals
und am Bein. Ein schlimmes Bild.

Als ich mit den Fingerkuppen darüber strich, merkte ich auch die

Verhärtung. Wie ein straff gespanntes Fell kam sie mir vor. Bill war
zu mir gekommen. »Wie mag sie wohl im Gesicht aussehen, das in
einer anderen Dimension steckt?«

»Keine Ahnung.«

»Und die Erklärung?«

Ich verzog die Lippen. »Das ist die Magie, von der du eben
gesprochen hast«, erwiderte ich. »Wir müssten eine Erklärung in der
anderen Dimension finden.«

»Wobei ich mich frage, wie es möglich ist, dass ausgerechnet an
dieser Stelle hier ein Zugang zu einem dämonischen Reich existiert.

Darüber komme ich nicht hinweg.«

»Man findet sie eben an zahlreichen Orten und Stellen auf der

Erde«, gab ich lapidar zurück. Ich ärgerte mich, dass wir beide so
ratlos waren. Wir konnten auch nichts unternehmen, als sich die Haut
der Toten immer mehr schwärzte, wie die fleckenhafte, bläuliche

Farbe in eine dunkelgraue überging, um letztendlich in einer
schwarzen zu münden. Als ich abermals prüfend mit der Hand über
die Haut strich, fühlte sie sich an wie ein fettiger Film.

»Ich glaube, dass wir hier nicht mehr viel zu suchen haben«, meinte

Bill Conolly. Der Ansicht war ich ebenfalls.

»Und wo gehen wir hin?«

»Wir machen es wie die Kriminalisten. Spielen Sherlock Holmes
und fangen an, die Leute zu verhören.«

Bill verengte die Augen. »Glaubst du, dass einige von ihnen mit
schwarzmagischen Wesen unter einer Decke stecken?«

»Das könnte durchaus sein. Irgendwo müssen wir ansetzen, Bill. Es
muss einfach ein Motiv existieren. Nichts geschieht ohne Grund,
auch hier nicht.«

»Ich bin dabei. Lassen wir uns überraschen.«

»Zuerst werde ich Sir James anrufen und mir eine entsprechende

Rückendeckung holen.«

»Wegen Jason Printer?«

»Unter anderem.«

Bill stieß mich an. »Weißt du, was mir nicht aus dem Kopf geht?

Erstens dieser Brief. Wer kann ihn geschrieben haben? Und zweitens
der fürchterliche Anblick im Spiegel. Hast du den Dämon schon mal
gesehen? Überlege genau, John.«

»Nein, ich kannte ihn nicht.«

Bill hob die Schultern. »Dann können wir nur hoffen, dass er sich
uns selbst einmal vorstellt.«

Nach diesen Worten verließen wir die Garderobe. Der Gang war
leer. Niemand wollte wohl mit uns etwas zu tun haben. Meine

Warnungen hatten ihnen gereicht.

Und doch trafen wir eine Person. Es war Molly, die

Garderobenfrau. Sie kam mit Kaffeewasser über den Flur. Als sie
uns sah, blieb sie stehen. Ich war froh, dass wir uns getroffen hatten.

»Moment, Miss Molly…«

»Lassen Sie das Miss weg.«

»All right, Molly. Eine Frage. Wo können wir hier telefonieren?«

»Kommen Sie mit in meine Garderobe. Da steht ein Apparat mit

Außenanschluss. Ich weiß zwar auch nicht, wieso der da
hineingekommen ist, aber er ist nun mal da…« Die Frau war
schrecklich redselig. Wir schalteten unsere Ohren auf Durchzug.

Schließlich standen wir in der kleinen Kammer, in der man sich
kaum bewegen konnte. Ich sah die Kostüme, einen Bügeltisch, einen

Kaffeeautomaten und natürlich das Telefon. Zusammen mit einem
großen Schminkkasten stand es neben der Tür auf dem Boden. Sir

James erwischte ich tatsächlich noch in seinem Arbeitszimmer. Er
war nicht in den Club gefahren, und er zeigte sich ziemlich aufgeregt.

»Sinclair! Wo treiben Sie sich herum. Ich habe verzweifelt
versucht, Sie zu erwischen. Da ist eine Sache mit einer

Fernsehansagerin…«

»Die Frau ist tot, Sir.«

»Wieso…?«

»Bill Conolly und ich befinden uns im Studio. Das wollte ich Ihnen
sagen.«

Mein Chef schnappte nach Luft. Selten hatte ich ihn so erlebt. »Wie
ist das möglich?« Ich erklärte es ihm und fügte auch hinzu, dass dies
ein Fall für uns war.

»Also Schwarze Magie?« hörte ich seine Frage.

»Ja.«

»Können Sie nicht reden?«

»So ist es.«

»Na ja, dann weiß ich jedenfalls Bescheid, dass der Fall in guten

Händen liegt. Haben Sie konkretere Verdachtsmomente bekommen?«

»Wir haben unseren Gegner gesehen, mehr kann ich Ihnen nicht
sagen, Sir. Aber er passt.«

»Ist er sehr stark?«

»Das scheint mir so zu sein.«

»Und ein Motiv haben Sie nicht erkennen können?«

»Leider nicht, Sir.«

»Gut, Sie bleiben am Ball. Sie können sich vorstellen, dass man
auch uns die Hölle heiß gemacht hat.«

»Das kann ich, Sir.«

»Sollte es etwas Neues geben, informieren Sie mich.«

»Habe ich volle Rückendeckung, Sir?«

»Das ist selbstverständlich.«

Nach dieser für mich beruhigenden Antwort legte ich den Hörer auf
die Gabel und drehte mich zu Bill Conolly um. Neben ihm stand

Molly. Das Licht der Leuchtstoffröhre ließ die Gesichter der beiden
wie mit Wachs eingeschmiert erscheinen.

»Was sagt der Alte?«

Ich musste leicht lachen. »Er ist zumindest beunruhigt. Dieser Mord
auf dem Bildschirm hat Wellen geschlagen, deren Ende noch nicht
abzusehen ist. Wir müssen Acht geben.«

Bill wusste, dass ich unter Zeugen nicht weiterreden konnte. Er
schlug deshalb vor, den Raum zu verlassen. Natürlich hätte Molly
gern Fragen gestellt, das lasen wir ihrem Gesicht ab, sie traute sich
aber nicht. Wir bedankten uns für ihre Hilfe, und als wir den Raum
verlassen hatten, fragte Bill: »Wohin jetzt?«

»In das Studio.«

»Das meine ich auch.«

Den Weg kannten wir. Außerdem befanden sich genügend

Hinweispfeile an den Wänden, so dass wir die Strecke überhaupt
nicht verfehlen konnten. Zudem hörten wir jemand toben. Die Stimme
war uns unbekannt. Im ersten Moment hatte ich an Ross Beckman
gedacht, doch der sprach härter.

Auch Bill war aufmerksam geworden. »Weißt du, wer das ist,

John?«

»Klar. Jason Printer!«

Uns kamen einige Angestellte entgegen. Sie hatten ihn bereits
erlebt. Je nach Temperament reagierten sie völlig verschieden.

Einige lachten, andere waren bleich.

»Feuern, er will die Leute feuern«, hörten wir jemand flüstern.

»Dann soll er mit Beckman anfangen.«

»Das wird er bestimmt auch.«

Bill lachte leise. »Scheinen ja reizende Aussichten zu sein.«

Die große Tür zum Studio war nicht verschlossen, so dass wir den

Raum ungehindert betreten konnten. Es brannten zwar nicht alle

Scheinwerfer, die eingeschalteten reichten allerdings aus, die

Umgebung zu erhellen. In der Weite des Aufnahmeraumes verlor sich
die Helligkeit schließlich, aber der allgewaltige Fernsehchef stand
vor Ross Beckman und machte diesen mit Worten nieder.

Ich nickte Bill zu.

»Sollen wir sofort eingreifen?« fragte mein Freund.

»Nein. Erst einmal warten wir ab.«

»Aber wir müssen näher an ihn heran?«

»Klar.«

Jason Printer wusste zwar nicht, wer wir waren, ich wollte mich
vorerst zurückhalten und Printer ein wenig beobachten. Vielleicht
hatten die Leute übertrieben, als sie ihn beschrieben. Wenn ich mir
seine Stimme allerdings anhörte, mussten sie mehr als recht gehabt
haben. Wer nichts zu tun hatte, war zu Printer zitiert worden. In
einem Halbkreis standen die Mitarbeiter vor ihm. Ross Beckman
hielt sich außerhalb der Reihe auf. Wie ein reuiger Sünder und mit
leicht gesenktem Kopf stand er vor Printer.

Allein war der nicht gekommen. Schräg neben ihm hatte sich
jemand aufgebaut, der zwar gut und elegant gekleidet war, seine

Herkunft aus Catcherkreisen aber nicht verbergen konnte. Ich glaubte
mich zu erinnern, ihn früher einmal im Ring gesehen zu haben. Nur
der Name fiel mir nicht ein. Der Typ trug einen Hut mit breiter

Krempe, die einen Teil seines Schweinsgesicht verdeckte. Er hatte
die Hände auf dem Rücken verschränkt.

Jason Printer war genau das Gegenteil seines Aufpassers.

Eigentlich klein, wenigstens nicht normal groß. Er trug einen
hellbraunen Mantel, der schmal geschnitten war, um den Mann
schlanker wirken zu lassen. Aus dem Kragen ragte sein Kopf wie
eine Kugel hervor. Viele Haare wuchsen bei ihm nicht mehr. Die
wenigen dunklen Fäden hatten sich am hinteren Teil seines Kopfes zu
einem Kranz verteilt. Ich konnte ihn schräg von der rechten Seite her
beobachten, sah das Profil, die dicke Stupsnase, den vorgestülpten

Mund, die vor Zorn gerötete Haut und die kleinen Augen mit den
buschigen Brauen.

Die Hände hatte er in die Hüften gestemmt. Wahrscheinlich wollte
er in dieser Haltung mehr scheinen, als er tatsächlich war. Beckman
war größer als er. Aber der Aufnahmeleiter wurde vor versammelter

Mannschaft kleingemacht. Er duckte sich unter den Worten des
anderen immer mehr zusammen, und Printer holte schon Luft, um die
alles entscheidende Frage zu stellen.

»Weshalb haben Sie nichts unternommen, Beckman?«

Der Aufnahmeleiter rang die Hände. Er hatte die Brille
weggesteckt. Ein Teil des Gestells schaute aus seiner Reversjacke.

»Sir, wir alle wurden überrascht. Das ging einfach viel zu schnell.

Ich… ich kam nicht dazu, noch etwas zu unternehmen.«

»Unsinn. Wofür bezahle ich Sie?«

Beckman schaute auf. »Sir, ich werde nicht dafür bezahlt, um

Skelette, deren Herkunft ich nicht kenne, aufzuhalten.«

Jason Printer ging einen halben Schritt zurück. »Ach«, sagte er.

»Auch noch frech werden, wie? Ich habe Ihnen schon einmal gesagt,
dass jeder Mensch hier zu ersetzen ist. Auch Sie, Beckman. Und
diese letzte dumme Antwort hat mir gereicht. Sie sind entlassen.«

Beckman wollte etwas sagen, aber Printer ließ ihn gar nicht erst zu

Wort kommen. »Sie hätten eingreifen müssen! Weil Sie es nicht
getan haben, schädigen Sie das Ansehen unseres Senders. Was
meinen Sie, wie viele Kunden bei mir schon angerufen haben. Wir
leben von der Werbung, wenn Sie das noch nicht begriffen haben.

Als Privatsender müssen wir uns jeden Tag neu bewähren, um

Aufträge zu bekommen. Durch diesen Mist hier werden unsere

Aktien fallen. Die Börse reagiert sensibel, das wissen Sie selbst.

Aus diesem Grunde bin ich nicht bereit, Sie noch länger zu
beschäftigen. Außerdem wird die Polizei hier antanzen und

Untersuchungen anstellen. Ich habe sie noch abwimmeln können, als
die entsprechenden Stellen sich bei mir erkundigten. Ich habe den

Leuten versichert, dass es sich um einen Scherz gehandelt hat,
allerdings frage ich mich jetzt, wie ich ihnen erklären soll, dass wir
das Programm geändert haben. Normalerweise hätte der Film nach
einer scherzhaften Einleitung doch laufen müssen, aber da haben Sie
gekniffen.«

Seine Hand schoss vor, und die Fingerspitze berührte Beckman an
der Brust. »Sie haben dafür gesorgt, dass alles in die Hose ging. Sie
und einige andere, die ebenfalls hätten eingreifen müssen. Aus
diesem Grunde werde ich mich an die Verantwortlichen halten. Mit

Ihnen mache ich den Anfang, Beckman.«

Der Aufnahmeleiter nickte. Sprechen konnte er nicht. Die
schrecklichen Vorgänge und die Worte seines Chefs hatten ihn
innerlich zu sehr aufgewühlt.

»Was haben Sie noch zu sagen?« fragte Printer.

»Nichts.«

Der TV-Chef lachte auf. »Das sieht Ihnen ähnlich, Beckman. Sie
haben wie immer nichts zu sagen. Aber weshalb rege ich mich
darüber auf? Ich weiß ja, mit wem ich es zu tun habe. So und jetzt
will ich die Tote sehen. Wo hat man sie hingeschafft?«

»In die Garderobe«, meldete sich jemand.

»Führen Sie mich hin.«

Ich fing einen fragenden Blick meines Freundes Bill Conolly auf
und schüttelte kaum merklich den Kopf. Soweit wollte ich es nicht
kommen lassen. Bevor Printer die ersten Schritte ging, schob ich
mich an den Herumstehenden vorbei, stolperte fast noch über ein

Kabel und blieb vor dem Glatzköpfigen stehen.

Jason Printer hob den Kopf, um mir ins Gesicht schauen zu können.

Seine Augen verengten sich. »Wer sind Sie denn?«

»Mein Name ist John Sinclair.«

»Arbeiten Sie hier?«

»Nein, Mr. Printer. Ich habe einen anderen Brötchengeber.«

»Und wer ist das?« erkundigte er sich unwillig.

»Scotland Yard!«

Die meisten Herumstehenden hatten erst jetzt erfahren, dass ich

Polizeibeamter war. Entsprechend groß war ihre Überraschung, so
dass sie stumm standen und mich nur anstarrten.

Jason Printer sprach auch nicht. Mein Auftreten hatte ihn aus dem

Konzept gebracht, und sein Aufpasser fixierte mich mit so bösen

Blicken, dass ich schon Angst bekommen konnte. Er würde aus
eigenem Antrieb wohl nichts tun.

Printer hatte sich von seiner Überraschung erholt. »Und Sie sind
wirklich ein Bulle?«

»So nennen mich dumme Menschen!«

Die Antwort hatte gesessen, und Printer begann zu schlucken. Er
verlor etwas von seiner Röte, und als jemand im Hintergrund lachte,
wurde er noch bleicher.

Sein Leibwächter stellte sich auf die Zehenspitzen. Er wollte
unbedingt herausfinden, wer da gelacht hatte, um seinem Boss

Bescheid zu geben.

»Also gut, Mr. Polizist. Was wollen Sie hier?«

»Ich führe eine Untersuchung durch.«

»Hier gibt es nichts zu untersuchen.«

»Doch, einen Mord.«

Jason Printer schaute mich böse an. »Ich habe noch keine Leiche
gesehen, Mr…«

»Sinclair«, wiederholte ich. »John Sinclair.« Gleichzeitig zeigte
ich meinen Ausweis.

Er schaute ihn kaum an, hatte die Augen verengt und dachte scharf
nach. »Wie viele Ihrer Kollegen befinden sich noch hier in den

Studios?«

»Wir sind zu zweit.«

Printer wollte es kaum glauben. Er drehte den Kopf und suchte den
anderen. Bill trat vor. »Das bin ich, Mr. Printer.«

Der TV-Chef starrte meinen Freund an. »Verdammt!« flüsterte er.

»Habe ich Sie nicht schon irgendwo einmal gesehen?« Er gab sich
selbst durch Nicken recht. »Ja, das stimmt. Sie kommen mir bekannt
vor. Ihr Gesicht ist mir schon aufgefallen. Vielleicht…«

Bevor Printer noch einfiel, woher er Bill kannte, sprach ich ihn
wieder an.

»Wie Sie sehen, sind wir die einzigen Polizisten in Ihrer Firma.«

»Wann kommen die anderen?«

»Vorerst nicht.«

»Ach. Bilden Sie die Mordkommission?«

»Nein, das ist nicht unsere Aufgabe. Wir beschäftigen uns mit
anderen Dingen.«

»Kann man die erfahren?«

»Natürlich. Ich will es mal so sagen. Mein Kollege und ich jagen

Dämonen, Gespenster…«

Jason Printer begann zu lachen. »Sind Sie der fünfte Ghostbuster?«

Er riss den Mund auf und schlug sich ein paar Mal auf die Schenkel.

»Das darf nicht wahr sein. So etwas gibt es nur im Film, aber nicht
in Wirklichkeit. Ich habe einen Mord immer für eine ernste Sache
gehalten und wundere mich darüber, dass es tatsächlich so
versponnene Typen gibt, die als Geisterjäger durch London rennen.

Hören Sie mal.« Er kam einen kleinen Schritt auf mich zu. »Machen

Sie sich nicht lächerlich? Ich kann Ihnen einen Job als Komparse in
einer meiner Produktionen anbieten…«

»Behalten Sie Ihre Meinung bitte für sich!« fuhr ich ihn an.

»So nicht, Mister!« Er wurde sauer. »Noch bestimme ich, was hier
geschieht. Mir gehört diese Firma. Ich besitze die Aktienmehrheit.

Daran sollten Sie denken, auch als Polizist.«

»Sie können sich gern meinen Ausweis noch einmal ansehen und
sich über meine Vollmachten orientieren, Mr. Printer. In diesem Fall
bin ich tatsächlich weisungsberechtigt.«

»Das glaube ich Ihnen sogar. Nur möchte ich die Tote sehen.«

»Nein.«

Meine Antwort machte ihn stumm. »Wieso das nicht? Was haben

Sie zu verbergen?«

Ein gespanntes Schweigen breitete sich aus. Jeder wartete auf
meine Erwiderung. In den Augen der Zuschauer spiegelte sich die

Neugierde.

»Wollen Sie nicht reden?«

»Haben Sie kein Büro?«

»Nein, ich will hier etwas von Ihnen hören. Weshalb darf keiner
die Tote sehen?«

»Weil sie sich verändert hat.«

»Inwiefern?«

»Sie ist mit Kräften der Schwarzen Magie in Berührung gekommen.

Wenn Sie sich daran erinnern, war ein Skelett ihr Mörder. Die

Hände drangen aus einer Nebelwolke und legten sich um den Hals
der Ansagerin. Das ist nicht normal…«

»Es war kein echtes Skelett!« behauptete Printer.

»Was macht Sie so sicher?«

»Weil es einfach keine echten, lebenden Skelette gibt. Oder sind

Sie anderer Meinung?«

»Das bin ich.«

»Dann zeigen Sie mir diese.«

Dieser Mann war nicht zu belehren, wobei ich zugeben musste,
dass es auch harter Tobak war, den ich ihm zu schlucken gab. In
einer günstigen Ausgangsposition befand ich mich sowieso nicht,
denn mir fehlten einfach die Beweise. Wer von den Anwesenden
würde meinen Erklärungen schon glauben?

»Sie sind so still, Sinclair? Zieht man Ihnen jetzt den Boden unter
den Füßen weg?«

»Das nicht gerade. Ich überlege nur, wie ich vorgehen soll.«

»Und das Ergebnis?«

»Habe ich auch bereits. Ich wäre dafür, dass Sie und Ihre

Mitarbeiter die Zimmer und Studios räumen.«

»Das heißt, wir sollen verschwinden?«

»Genau.«

Jason Printer holte tief Luft. Er gab dabei zischende Geräusche von
sich.

»Sagen Sie mal, sind Sie eigentlich verrückt, mir so etwas
anzutragen? Das ist mein Haus, das sind meine Studios. Sie können
mich nicht einfach rauswerfen…«

»Sie befinden sich in Gefahr!«

»Und wieso? Wegen dieses komischen Skeletts?«

»Unter anderem. Hier lauern gefährliche schwarzmagische Kräfte.

Geht das nicht in Ihren Schädel? Das Studio, der Grund, auf dem wir
uns befinden, ist der Zugang zu einer anderen Welt, zu einer fremden

Dimension, wenn Sie verstehen.«

Printer begann zu lachen. Zuerst leise, dann immer lauter. Er drehte
dabei den Kopf, um seinen Begleiter anschauen zu können. Der

Catcher hatte seinen Hut in den Nacken geschoben, auch er begann
pflichtschuldig zu lachen, als sein Chef ihn anschaute. Nur die
anderen waren ruhig, und Beckman bedachte Printer mit finsteren

Blicken.

»Nein, Sie sind ein Komiker, Oberinspektor. Ein verdammter

Komiker. Hier geschieht ein Mord, und Sie erzählen diesen Mist.

Können Sie das überhaupt noch verantworten?«

»Das kann ich sehr wohl.«

»Und die Erklärung?«

»Nach der suche ich noch. Jedenfalls umgibt dieses Haus ein

Geheimnis. Irgend etwas muss geschehen sein, damit sich hier ein
magischer Stützpunkt etablieren konnte.«

»Hier war nichts.«

»Wann haben Sie das Gelände denn gekauft?«

»Weshalb sollte ich Ihnen das sagen, Sinclair?«

»Weil ich einen Fall aufzuklären habe.«

Printer begann zu grinsen. »All right, wenn es Ihnen hilft. Ich bin ja
nicht so. Vor über zehn Jahren habe ich dieses Grundstück
erworben.«

»Was stand hier zuvor?«

»Buden«, sagte er. »Alte Bruchbuden. Bewohnt von Farbigen, von
irgendwelchen Typen aus fremden Ländern.«

»Es sind Menschen«, erklärte ich.

»Sie hätten mal die Häuser sehen sollen, Mann. Ich spreche aus

Erfahrung. Das waren keine Zimmer, sondern Höhlen. Überall
standen diese Heidenaltäre…«

»Welcher Art?«

»Weiß ich nicht. Jedenfalls beteten die Typen finstere Götter an.

Ich habe dafür gesorgt, dass dieser ganze Mist dem Erdboden
gleichgemacht wurde.«

Bill Conolly war an mich herangetreten. »Das kann es sein«,
flüsterte er mir zu.

Jason Printer hatte die Worte genau verstanden. »Was kann es
sein?« wollte er wissen.

»Diese finsteren Götzen, meint mein Kollege.«

»Wieso?«

»Kennen Sie einen Namen?« forschte ich weiter. »Haben Sie
irgendwann den Begriff gehört? Die meisten Götzen besitzen einen

Namen. Erinnern sie sich!« Ich hatte energisch auf ihn eingeredet,
und Printer trat zurück.

Er schüttelte den Kopf. »Was soll das denn alles?« fragte er.

»Ich will von Ihnen wissen, ob Sie einen Namen gehört haben, mehr
nicht.«

»Nein, daran kann ich mich nicht erinnern. Tut mir leid.«

»An was können Sie sich denn erinnern?«

Jason Printers Mundwinkeln zuckten. »Ich habe Ihnen schon von
diesen Buden berichtet. Das ist alles, was sich noch in meiner

Erinnerung befindet. Und vielleicht die komischen Bilder an den
schmutzigen Wänden.« Er wedelte mit der Hand, als wollte er irgend
etwas wegwischen.

Ich sprang sofort darauf an. »Von welchen Bildern sprechen Sie?«

»Ach, das waren irgendwelche komischen Dämonen. Riesige

Fratzen, halb Tier, halb Ungeheuer, sehr blöd.«

»Und sonst ist nichts passiert?«

»Nein, wie meinen Sie?«

»Hat es Schwierigkeiten beim Abbruch der Häuser gegeben?«

Jason Printer krauste die Stirn und schaute mich scharf an. »Worauf
wollen Sie hinaus?«

»Beantworten Sie bitte die Frage!« sagte Bill.

»Es hat keine direkten Schwierigkeiten gegeben. Nur einmal hat
man mich gewarnt. Aber das bin ich gewohnt.«

»Wie denn?«

»Per Brief. Ich bekam einen Drohbrief. Ich sollte die Häuser
wiederaufbauen lassen, aber um so etwas kümmere ich mich nicht.

Ich habe mich nicht gebeugt.«

»Was drohte man Ihnen an?«

»Den Untergang.«

Einige Zuschauer grinsten. Ich dagegen war sehr ernst. Auch Ellen

Page hatte einen Drohbrief bekommen und dafür mit ihrem Leben
bezahlen müssen. Ob Jason Printer ebenfalls auf der Liste stand,
wusste ich nicht, konnte jedoch davon ausgehen. Als er mein Gesicht
sah, begann er leise zu lachen.

»An was denken Sie jetzt?«

»Sie sollten nichts auf die leichte Schulter nehmen. Dieses Gelände
hier ist verflucht. Sie haben sich durch den Abriss mit einer Macht
angelegt, die Ihnen überlegen ist. Sie müssen damit rechnen, dass aus
diesem Studio irgendwann einmal eine dämonische Hölle wird.

Deshalb möchte ich Sie eindringlich bitten, das Haus zu verlassen!

Gehen Sie, wir bleiben.«

»Und wollen den Dämon fangen, wie?«

»Das stimmt.«

»Kommen Sie sich nicht lächerlich vor, so etwas vor Zeugen zu
sagen? Sie als Polizist?«

»Nein, Mr. Printer. Ich habe selten zuvor so ernst geantwortet. Hier
geht etwas vor, dessen Wirkung Sie überhaupt nicht überblicken
können.«

»Ach, hören Sie doch…«

Der Schrei ließ uns verstummen. Einer der Zuschauer hatte ihn
ausgestoßen. Wer es war, sah ich einen Moment später, als ich mich
zur Seite bewegte.

Der Mann hatte sich aus der Gruppe gelöst. Allerdings nicht
freiwillig, er wurde gezogen. Geschleift von einem Fernsehkabel,
das sich schlangengleich vom Boden erhoben und um seine Kehle
gewickelt hatte. Es wollte den Mann erwürgen…

***

Ich war nicht mehr zu halten!

Auch mein Freund Bill startete, wobei ich die bessere

Ausgangsposition besaß und den Mann als erster erreichen würde.

Er wollte sich mit seinem Schicksal nicht abfinden. Da die anderen

Zuschauer vor Entsetzen stumm waren, konnte ich seine keuchenden
und röchelnden Laute vernehmen. Das Kabel am Hals schnürte ihm
die Luft ab. Bald verließen ihm die Kräfte. Seine Knie gaben in dem

Augenblick nach, als ich ihn erreicht hatte. Ich fing ihn auf und
übergab ihn dann Bill und versuchte, die Würgeschlinge zu lockern.

Die Enttäuschung packte mich nach dem ersten Griff. Ich bekam die
verdammte Schlinge nicht weg, und das Röcheln des Mannes
begleitete meine Bemühungen. Er gehörte zu den Technikern und trug
einen kurzen blauen Kittel.

Im nächsten Moment riss das Kabel. Nicht bei uns, sondern weiter
vorn. Als hätten es gewaltige Hände zerstört, so bildete sich aus ihm
plötzlich zwei Hälften, und die eine Hälfte machte sich selbständig.

Sie peitschte in die Höhe.

Ich hatte mehr mit dem Techniker zu tun, Bill konnte sich auf die
andere Sache konzentrieren, und ich erkannte sehr deutlich, dass aus
der isolierenden und gerissenen Umhüllung des Schlauchs die
blanken Kabelenden hervorstachen.

Und die standen unter Strom.

Wie eine Riesenschlange wirbelte der Kabelschlauch durch die

Luft. Funken sprühten an den blanken Enden. Es blitzte auf, als hätte
ich mein Kreuz aktiviert, und der Reporter warf sich mit einem
gewaltigem Hechtsprung zur Seite, um nicht erwischt zu werden. Er
rollte sich auf dem Boden ab, während ich noch immer versuchte,
die Schlinge um den Hals des Mannes zu lockern.

Es wurde gefährlich.

Blanke Kabelenden hatten wieder den Boden berührt, dann ringelte
sich der Kabelschlauch zusammen, als wollte er eine Rolle bilden,
aber nur, um sich ein Ziel aussuchen zu können. Und das Ziel war
ich!

Wie Bill musste ich zu Boden tauchen, hielt den Schlauch fest und
bemühte mich weiterhin, ihn von der Kehle des Mannes zu lösen. Ich
vernahm das Knistern der Funken, sah ihren hellen Regen und wälzte
mich aus der unmittelbaren Gefahrenzone. Gleichzeitig spürte ich
auch den Ruck. Die Schlinge hatte sich gelöst!

Der Mann war frei. Ob ihm das noch etwas nützte, konnte ich nicht
sagen, da ich mich um das verfluchte Kabel kümmern musste. Es lag
auf dem Boden und zielte auf mich. Mit einem Satz sprang ich
darüber hinweg, lief einige Schritte und konnte gleichzeitig nach Bill

Conolly schauen.

Der Reporter machte es richtig. Er schrie die Versammelten an,
sich zurückzuziehen. Diesmal gehorchten sie zum Glück, da sie
erkannt hatten, dass sie in Lebensgefahr schwebten. Wurde einer von
ihnen von den blanken Enden berührt, verschmorte er.

Ich drehte mich wieder um. Der Kabelschlauch gab nicht auf.

Magische Kräfte hatten von ihm Besitz ergriffen und gingen zum

Angriff über. Um Bill und die anderen konnte ich mich nicht mehr
kümmern. Ich befand mich wohl allein in dem Studio, denn es war
ruhig geworden. Kein Trampeln der Schritte mehr, nur die Kälte des
großen Raumes und die beiden eingeschalteten Scheinwerfer, deren

Licht nicht ausreichte, um alles zu erhellen. Dort, wo es auslief, war
eine breite Glaswand. Wahrscheinlich lag dahinter einer der
zahlreichen Regieräume. Der Kabelschlauch stand mir gegenüber.

So etwas hatte ich auch noch nicht erlebt. Man lernt eben nicht aus.

Wie eine angriffsbereite Kobra hatte er sich erhoben. Das längste

Stück lag auf dem Boden, doch dasjenige, das in die Höhe zielte,
war in seinem obersten Drittel gekrümmt, damit die blanken Enden
genau auf mich zielten.

Zwischen den bunten Isolierdrähten tanzten Funken und bildeten nie
abreißende Brücken. Bläulich und weiß leuchteten sie mir entgegen.

Eigentlich gar nicht so gefährlich, ich aber ließ mich nicht täuschen.

Wenn mich dieses blanke Hochspannungskabel erwischte, konnte
man mir einen Kranz stiften.

Auch das Zischen hörte ich. Es drang aus dem Schlauch und hatte

Ähnlichkeit mit dem Ablassen der Luft aus Autoreifen. Weshalb
zischte es? Sollte das vielleicht eine Warnung gewesen sein? Ich
wartete ab, da der Schlauch erst einmal angreifen sollte. Das aber tat
er nicht.

Etwas völlig Überraschendes geschah. Das Zischen verstärkte sich,
und ein grünes Etwas huschte aus dem Schlauch. Ein Schemen,
vielleicht auch eine Plasma-Wolke oder ein Geist.

Der fand gedankenschnell seinen Weg. Er jagte an mir vorbei,
erreichte die Decke und breitete sich dort wie ein flacher

Pfannkuchen aus, bevor er sich im nächsten Augenblick drehte und in

Richtung Ausgang verschwand. Dabei veränderte sich auch seine

Gestalt. Aus dem flachen Kuchen wurde ein langer grüner Streifen.

Innerhalb einer Sekunde war es meinen Blicken entschwunden. Ich
hatte ihn nicht halten können und musste davon ausgehen, dass er sich
in irgendwelchen anderen Räumen austoben würde.

Wieder kamen mir die Ghostbusters in den Sinn. Auch ich hatte den

Film gesehen und dort ein ähnliches Phänomen erlebt. Ein Klatschen
schreckte mich aus meinen Gedanken. Der Kabelschlauch hatte sich
in dieser unnatürlichen Stellung nicht mehr halten können und war zu

Boden gefallen, wo er still liegen blieb.

Völlig harmlos…

Ich atmete aus. Das war noch mal gutgegangen. War es das
wirklich? Eigentlich wollte ich daran nicht so recht glauben, denn
der grüne Geist war mir entwischt, und darüber ärgerte ich mich. Ich
drehte mich um, denn ich dachte an den Mann, der von den
verdammten Kabelschlauch gewürgt worden war. Ein Leben hatte
der Fall bisher gekostet, wie es aussah, sollte es nicht bei dem einen
bleiben, so reglos, steif und bleich lag der Techniker auf dem

Rücken. Um besser sehen zu können, schob ich ihn in die Nähe des

Scheinwerfers. Sein Licht fiel direkt auf ihn, und mir polterte ein

Stein vom Herzen. Trotz aller Widrigkeiten lebte er. Sein Atem war
zwar nur schwerlich festzustellen, aber es gab ihn.

Ich richtete mich wieder auf, denn ich hatte auch Schritte gehört.

Bill Conolly kam aus den Schatten. Er war schnell gelaufen und
atmete hastig.

»Okay, du lebst«, sagte er.

»Ja, der Geist hat es vorgezogen, zu verschwinden.«

»Welcher Geist!«

»Er steckte innerhalb des Kabels. Wahrscheinlich hat er es geführt.

Ich konnte nichts tun, er verließ das Kabel oder den Schlauch dann
von allein.«

»Wo ist er hin?«

Ich hob die Schultern. »Verschwunden. Einfach weg. Das Studio ist
groß genug.«

Bill schabte mit dem Daumen durch sein Nackenhaar. »Ich glaube
nicht mehr daran«, sagte er.

»Woran?«

»Dass wir irgendwelche Unterstützung bei den anderen finden. Ich
bin schon froh, dass sie verschwunden sind.«

»Und wohin?«

»Ich habe ihnen nahegelegt, das Haus zu verlassen. Fast alle zeigten
sich einsichtig. Beckman gehörte ebenfalls dazu.«

»Und Printer?«

»Der nicht. Er tobte. Du hast ja auch den Catcher gesehen, der
immer bei ihm stand. Der Kerl war tatsächlich in dem Job tätig. Er
kommt aus Deutschland und heißt Otto. Viel geredet hat er nicht, mir
nur seine Kanone vor die Nase gehalten. Damit will er aufräumen,
wenn es soweit ist.«

»Mit Kugeln auf Geister schießen«, lachte ich. »Der wird sich
wundern.«

»Und wir fangen den Geist?«

»Bleibt uns etwas anderes übrig? Wer das Haus jetzt nicht
verlassen hat, ist selbst schuld. Was ist eigentlich in den oberen

Etagen untergebracht?« fragte ich.

»Wahrscheinlich die Verwaltungsräume. Dann sind noch weitere

Etagen vermietet worden. Andere Firmen haben da ihren Sitz.«

»Nicht schlecht. Um diese Zeit sind deren Räumlichkeiten leer. So
werden unsere Gegner keine große Beute machen können.«

»Das hoffe ich.«

Ich war einige Schritte zur Seite gegangen, hatte einen Schreibtisch
entdeckt und zwei Telefone, die die Platte verschönerten. Einen

Hörer nahm ich ab.

»Wen rufst du an?« wollte Bill wissen.

»Sir James.«

»Der wird sich wundern.«

Ich nickte. »Versprochen habe ich es ihm. Wir sind zwar nicht viel
schlauer, aber er soll lieber mal die Einsatzreserve in Bereitschaft
halten. Vielleicht muss der Bau gestürmt wer den.«

Während ich sprach, hatte ich die ersten Zahlen auf der Tastatur
gedrückt, und merkte erst jetzt, dass mit dem Apparat etwas nicht
stimmte. Er war einfach tot. Kein Freizeichen, kein Rauschen, nichts.

Ich griff zum anderen Hörer und erlebte das gleiche Phänomen.

»Tote Leitungen«, murmelte ich.

»Das hängt bestimmt mit dem zerstörten Kabel zusammen«, meinte

Bill.

Daran wollte ich nicht glauben. »Nein, Alter, dieser Apparat besitzt
keinen Kabelanschluss. Der läuft separat.« Ich war nachdenklich
geworden.

»Was hast du, John?«

»Hoffentlich bestätigt sich nicht das, was ich allmählich befürchte.«

»Und was ist das?«

Um eine Antwort kam ich vorläufig herum, denn wir beide, hörten
hastige Schritte. Sie kamen aus der Richtung, die auch Bill Conolly
vorhin eingeschlagen hatte. Auch der Mann, den wir sahen, kannten
wir. Es war Ross Beckman.

Vor uns blieb er stehen, schüttelte den Kopf und atmete heftig.

»Nun beruhigen Sie sich erst einmal«, sagte ich, »und berichten Sie
dann, was los war.«

»Was los ist? Mann, Sinclair, der Teufel.«

»Wieso?«

»Wir kommen nicht mehr raus.«

Bill und ich starrten einander an. »Was haben Sie da gesagt?«
fragte der Reporter.

»Wir kommen nicht mehr raus!«

»Wie ist das möglich?«

Beckman hob die Schultern und die Arme gleich mit. »Ich… ich
weiß es nicht. Die Türen sind wohl zu, auch die Telefone
funktionieren nicht. Wir sind eingeschlossen.«

»Hinterausgang?« fragte ich.

»Ebenfalls verschlossen.«

»Besitzt der eine elektrische Sicherung?«

»Nein.«

»Aber?«

»Es ist alles vorbei. Verdammt.« Er fuhr sich mit den Händen
durchs Haar. »Wir sitzen in der Scheiße.«

Das hatte er zwar etwas drastisch ausgedrückt, im Prinzip jedoch
konnte ich ihm nicht widersprechen. Wir saßen tatsächlich fest.

Andere hatten die Regie übernommen. Ross Beckman wurde zynisch.

»Jetzt hängen Sie da, wie? Sie wissen nicht, wohin?«

»Doch.«

Er wollte mir nicht glauben und lachte. »Wo sollen wir denn raus?

Die Fenster einschlagen?«

»Wäre eine Möglichkeit«, gab ich zu.

»Haben wir versucht. Klappt aber nicht. Die Falle ist perfekt, wir
sitzen drin. Da kann man nichts machen. So, und jetzt sind Sie an der

Reihe, Mister. Was gedenkt denn ein Geisterjäger wie Sie überhaupt
dagegen zu tun?«

»Ganz einfach, Mr. Beckman.« Ich grinste ihn an. »Wie der Name
schon sagt, wir werden Geister jagen…«

***

Sie hatten Ross Beckman gehen lassen, damit der den beiden

Polizisten Bescheid sagen konnte. Außer Jason Printer und dessen

Leibwächter hielten sich alle Anwesenden in der Halle auf, die zur

Straße hin durch eine große Glastür verschlossen war und es auch
blieb. Da konnten sie es drehen und wenden, mit elektrischen Tricks
versuchen, die Tür blieb geschlossen. Sie ließ sich nicht öffnen, und

Faustschläge nutzten ebenfalls nichts.

Der Portier war außer sich, nachdem er festgestellt hatte, dass auch
die Telefonanlage ausgefallen war. Sein mit allen Tricks der
modernen Elektronik versehenes Pult funktionierte nicht mehr, als
hätte jemand heimlich den zentralen Stecker abgezogen. Aber der
befand sich noch in der Dose.

In der Halle war es nicht ruhig. Ein Wirrwarr aus Stimmen erfüllte
sie. Die Anwesenden sprachen durcheinander. Jeder schlug irgend
etwas vor, bis der Portier dies wörtlich nahm und einen Holzknüppel
holte.

»Was willst du denn damit?« wurde er gefragt.

»Wirst du gleich sehen.« Ohne sich beirren zu lassen, schritt der

Mann auf eines der Fenster zu, holte weit aus und drosch gegen die

Scheibe. Alle Köpfe hatten sich ihm zugedreht. Er konnte sich
vorkommen wie der Hauptdarsteller in einem Film, aber er hatte
keinen Erfolg. Auch beim zweiten und dritten Schlag wirkte die

Scheibe wie eine Wand aus Gummi. Der Knüppel wurde immer
wieder zurückgeschlagen und hätte den Mann fast noch getroffen.

»Das ist doch nicht wahr!« brüllte der Mann. »Verdammt, seht euch
das an!« Er drehte sich um und deutete mit seiner Schlagwaffe auf
die Scheibe. »Nicht ein Riss ist entstanden. Shit, verdammter!« Noch
einmal drosch er zu und erzielte den gleichen Effekt.

Danach war es für einen Moment ruhig. Bis die Stimme einer Frau
die Stille durchbrach. »Wir werden sterben«, sagte die

Regieassistentin mit den lackschwarzen Haaren und den Pumpjeans.

»Wir werden alle sterben. Uns holt der Teufel…«

»Oder das Skelett«, meinte ein anderer. »Ja, bei Ellen wurde der

Anfang gemacht!«

Plötzlich hatten sie sich wieder an ihre Kollegin erinnert Sie
redeten nur noch von ihr. Jemand übertönte sie alle. Es war der

Studiomeister, ein bulliger Kerl mit viel Kraft, auch in der Stimme.

»Warum hat man uns denn die Tote nicht zeigen wollen, frage ich
euch? Da stimmt doch was nicht! Vielleicht sind die beiden keine

Bullen. Möglicherweise stecken sie mit den anderen unter einer

Decke.« Er schaute sich um und suchte bei seinen Kollegen nach

Zustimmung.

Zuerst wurde ihm nicht geantwortet. Jeder dachte nach, bis einige
anfingen zu nicken.

»Genau, das kann es sein!« gab der Portier dem anderen Kollegen
recht. »Das sind keine Bullen. Die gehören dazu. Vielleicht wollten
sie sich nur umschauen, ob auch alles geklappt hat.«

»Dann wären das auch Gespenster!« meinte ein junges Mädchen
und bekam eine Gänsehaut.

Der neben ihr stehende Typ nahm die Gelegenheit wahr und legte
einen Arm um sie, wobei er nicht vergaß, seine Hand unter den Rand
des weißen Pullovers zu schieben, damit die Finger Hautkontakt
bekamen.

»Und was tun wir?« fragte er dabei.

»Das ist doch klar!« Wieder gab der Bühnenmeister die Antwort.

»Oder etwa nicht?«

»Spuck's schon aus!« forderte ein anderer. Der stämmige

Bühnenmeister genoss seinen Auftritt. Jetzt hatte er auf einmal das

Gefühl, vor der Kamera zu stehen, und das tat ihm gut, da sich die

Aufmerksamkeit der anderen allein ihm zuwandte.

»Wir werden uns die beiden Typen holen, Freunde. Dann nehmen
wir sie auseinander.« Während seiner Worte führte er auch die
entsprechenden Handbewegungen durch. Es sah so aus, als wollte er
einen alten nassen Lappen auswringen.

Noch bekam er keine Antwort. Man starrte nur ihn an. »Was sagt
ihr denn? Wollt ihr mit? Seid ihr zu feige?«

Ein wie ein Popper gekleideter Jüngling wagte einen schüchternen

Einwand. »Wenn das aber doch Bullen sind…«

»Haben sie Pech gehabt.«

»Und wir zwei Polizistenmorde auf dem Gewissen.«

Der Bühnenmeister wischte den Einwand mit einer Handbewegung
zur Seite. »Seid doch nicht so borniert. Wir wollen die Bullen doch
nicht töten, nur ein wenig in die Mangel nehmen. Vielleicht hilft uns
auch der Catcher. Otto und Printer stehen auch nicht gerade auf der

Seite dieser Bullen. Oder etwa doch?«

»Es ist riskant«, gab der Jüngling zu bedenken. »Wenn du Schiss
hast, schließ dich auf dem Klo ein.«

Die anderen begannen zu lachen, und der Popper-Jüngling zuckte
mit einem »Huch« auf den Lippen zurück. »Ich habe ja nur meine

Meinung vorgetragen«, verteidigte er sich.

»Ja, die haben wir gehört, und die interessiert uns nicht mal, du
kleiner Fratz…«

Niemand lachte mehr, denn ein anderes Ereignis ließ sie erstarren.

Bisher war die Eingangshalle der Fernsehanstalt strahlend hell
gewesen. Das änderte sich plötzlich. Von einer Sekunde zur anderen
begann das Licht zu flackern.

Wie von der Schnur gezogen, hoben sich die Köpfe der

Versammelten, und die ängstlichen Blicke richteten sich gegen die

Decke, wo die starken Leuchten unter viereckigen Kunststofflampen
verborgen waren. Das Licht ging an und aus, wieder an, wieder aus,
ein Wechselspiel, das normalerweise keinen erschreckt hätte, hier
aber anders aufgefasst wurde.

Jemand, der abergläubisch war, rief: »Ein Zeichen. Das ist das

Zeichen!«

»Wofür?«

»Sie… sie…«

Der Mann konnte den Satz nicht beenden, denn das andere kam
tatsächlich. Es war sehr schnell, mit den Blicken kaum zu verfolgen,
und es huschte herbei wie ein Schatten. Die Türen waren nur zum

Ausgang hin geschlossen, andere standen offen, und durch den Spalt
glitt das grüne Etwas genau in dem Augenblick, als das Licht
endgültig verlöschte.

»Ein Geist!« kreischte jemand. »Verdammt, ein Geist!«

In der Tat hatte dieses grüne, wolkige, heulende Etwas von einem

Geist an sich. Das Wesen jagte der Decke zu und suchte sich
ausgerechnet eine der flachen Schalen aus, die es jaulend und
heulend umkreiste. Als die ersten ihren Schrecken überwunden
hatten, hoben sie die Köpfe. Völlig finster war es nicht geworden,
denn der Geist strahlte ein fahles Leuchten ab, dessen Widerschein
sich auch über die entsetzten Gesichter der Studiobesatzung legte und
ihnen ein gespenstisches Aussehen gab.

Der Geist glich einem heulenden Wirbelwind. Durch nichts war er
zu stoppen. Keine Kraft konnte ihn bei seinem Weg um die

Lampenschale aufhalten, und mit jeder Sekunde wurde sein Schreien
lauter, so dass dieses Geräusch bis im letzten Winkel der

Eingangshalle zu hören war.

»Wie im Kino!« ächzte einer und dachte daran, dass dies hier echt
war, denn der Geist tobte weiter und verbreitete eine unnatürliche

Kälte, die sich wie Rauhreif auf die Haut der ängstlichen Menschen
legte, als sie nach oben starrten.

Sie hatten sich an den Geist gewöhnt, auch an sein Kreisen unter
der Decke. Und sie schrien plötzlich auf, als das grüne Gespenst
seine Stellung änderte, ihnen entgegenraste und genau zwischen sie
glitt.

Erst als es die Hälfte des Weges hinter sich gelassen hatte, spritzten
die Leute zur Seite. Sie fielen zu Boden, weil sie von einem

Sturmwind gepackt wurden, und nur wenige sahen zu, wie sich der

Geist in die Länge zog und den Weg zurückjagte, den er auch
gekommen war. Durch den Türspalt huschte er, war verschwunden
und wurde auch nicht mehr gesehen.

Ächzend und stöhnend erhoben sich die ersten vom Boden. Sie
standen da und befühlten ihre Gesichter, ohne sich vorher
abgesprochen zu haben.

»Es brennt«, sagte ausgerechnet der Bühnenmeister. »Ja, ich spüre
es auch.«

Und ein dritter meinte: »Ich habe das Gefühl, als hätte man mir die

Haut von der Wange gezogen…«

***

Ross Beckman hatte uns den Weg zu dem Büro seines Chefs

gezeigt. Es lag in der oberen Etage, und wir hatten eine Hintertreppe
benutzen müssen, da die Lifte nicht mehr funktionierten. Der

Stromausfall war fast total gewesen.

Nur die Lampen in den Fluren und Zimmern brannten noch, aber
auch sie flackerten manchmal, nur verlöschten sie nie völlig.

»Diese braune Tür ist es«, sagte Beckman. »Ich… ich ziehe mich
dann zurück.«

»Sie können auch draußen warten«, sagte ich. Bill war schon
vorgetreten. Als höflicher Mensch hatte er anklopfen wollen, doch
seine Hand blieb auf halber Höhe hängen, da aus dem Zimmer
unnatürliche Geräusche gedrungen waren. Als Klopfen konnte man
das nicht bezeichnen. Es war schon ein dumpfes Dröhnen und

Krachen.

»Ob die das Mobiliar auseinandernehmen?« fragte er mich und
schaute mir starr ins Gesicht.

»Welchen Grund sollten sie haben?«

»Los, schauen wir nach!«

Mein Freund drückte die Tür auf. Wir gelangten zunächst in ein

Vorzimmer, wo die beiden Schreibmaschinen abgedeckt waren und
alles sehr aufgeräumt wirkte. Die Tür zum Chefzimmer war zur

Hälfte geöffnet. Aus dem Raum dahinter drangen die Geräusche. Ich
zog die Tür ganz auf und ließ meinem Freund den Vortritt. Auf der

Schwelle blieb Bill Conolly kopfschüttelnd stehen. »Das ist doch
nicht möglich!« flüsterte er.

Ich warf ebenfalls einen Blick in den Raum und entdeckte Otto, der
sich einen der leichten Besuchersessel geschnappt hatte, ihn an zwei

Beinen hielt und damit auf eine Fensterscheibe einschlug. Ohne

Erfolg. Jason Printer stand neben seinem Leibwächter und feuerte ihn
an. Sosehr sich Otto auch abmühte, er bekam die Scheibe nicht
entzwei. Wir betraten den Raum, waren bisher noch nicht entdeckt
worden, und in einer Schlagpause sagte ich: »Ich glaube, das hat
keinen Sinn.«

Printer fuhr herum, Otto ließ den Sessel sinken, ohne ihn allerdings
aus der Hand zu legen. Seinen Hut hatte der ehemalige Catcher
abgenommen, und man konnte jetzt das strähnige Haar sehen.

»Was sagten Sie?«

»Es hat keinen Sinn!« erwiderte Bill.

»Woher wollen Sie das wissen?«

Mein Freund gab sich lässig. »Dann wäre die Scheibe schon längst
zerbrochen!«

Jason Printer sah aus, als wollte er sich jeden Augenblick auf den

Reporter stürzen. Statt dessen stellte er sich nur auf die

Zehenspitzen, um größer zu wirken. »Wer hat Ihnen erlaubt, mein

Büro zu betreten?« fuhr er uns an. »Wer verdammt?«

»Wir selbst«, gab ich zurück. »Denken Sie mal an meine

Sondervollmachten!«

»Interessiert mich nicht!« schrie Printer.

Gelassen hob ich die Schultern. »Damit müssen Sie sich wohl
abfinden. Wie es aussieht, kommen wir hier nicht raus. Man hat uns
eingeschlossen, eine Falle gestellt. Totenkopf-TV hat Sendepause,
auch über die Mattscheiben in den Wohnzimmern flimmert nichts
mehr. Finden Sie sich damit ab, Mr. Printer.«

Sein Blick flackerte. Unschlüssigkeit zeichnete sein Gesicht. Otto
stand daneben und sagte überhaupt nichts. Wahrscheinlich wartete er
auf Befehle.

»Und das stimmt?« fragte der TV-Boss.

»Ja.«

Er senkte den Kopf, ging einen Schritt zur Seite, erreichte seinen

Schreibtisch und nahm auf dem Drehstuhl Platz, der schon einem
futuristischen Sessel glich und bestimmt mehr gekostet hatte, als ich
in einem halben Monat verdiente.

Er kippte den Sessel nach hinten und deutete auf seine Telefone.

Wie ein Gnom hockte er in seinem Sitzmöbel. »Da«, sagte er. »Alles
stumm, tot. Ich habe an diesem Abend verdammt viel verloren, und
ich frage mich, wer daran die Schuld trägt. Sie vielleicht, Mr.

Sinclair, oder Sie, Conolly?«

»Nicht wir«, erklärte ich. »Es sind andere Kräfte, die hier ihren

Einfluss geltend machen.«

»Meinetwegen auch das. Aber was wollen Sie tun? Sie müssen
doch etwas unternehmen. Das kann ja nicht so weitergehen, oder
doch?«

»Nein.«

»Bitte«, forderte er mich auf.

»Wir sind tatsächlich an der Reihe, aber ich möchte Sie bitten, uns
zu helfen.«

»Ich Ihnen?« Er begann zu lachen. »Wie stellen Sie sich das vor?

Sie haben meine Existenz zerstört. Sie kamen an, der Spuk
begann…«

»Das ist nicht korrekt, Mr. Printer. Zuerst wurde Ihre Ansagerin
ermordet, dann sind wir gekommen. Bitte, halten Sie sich stets an die

Spielregeln.«

»Das ist noch immer mein Haus.« Er ballte die Hand zur Faust.

»Sie können jetzt meinetwegen machen, was sie wollen, aber
verschwinden Sie hier. Gehen Sie mir aus den Augen!«

»Wir bleiben!«

Printer stierte erst auf die Schreibtischplatte, bevor er den Kopf
drehte.

»Otto!«

Und Otto reagierte. Ich hätte nicht damit gerechnet, dass er es
wagen würde, aber seine Hand verschwand im Ausschnitt des

Jacketts und riss den Revolver hervor. Eine blitzschnelle Bewegung.

Otto richtete die Mündung genau auf mich.

»Meint er das ernst?« fragte ich.

»Sehr ernst.«

»Dann ist er verrückt, Mr. Printer.«

»Ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich Sie hier nicht mehr sehen
will. Aus dem Haus können Sie ja nicht mehr. Jagen Sie
meinetwegen Geister, so lange Sie wollen, aber lassen Sie mich
dabei in Ruhe, wenn ich eben bitten darf.«

»Und wenn nicht?«

»Otto, sorg dafür, dass sie verschwinden!«

Der ehemalige Catcher nickte wie ein Automat. Er verließ sich voll
und ganz auf seine Kraft. Es war ihm egal, dass er auf mich zukam
und praktisch in meine Schlagweite geriet. Otto wollte den Befehl
seines Herrn und Meisters ausführen.

Er musste an Bill vorbei. Und der stellte ihm blitzschnell ein Bein.

Ich hatte gesehen, wie Bill zuckte, sprang sofort zur Seite, damit
mich nicht aus Versehen ein Schuss traf, aber Otto war so überrascht
worden, dass er nicht abdrückte. Er fiel dem Boden entgegen. Und
auch in den Hieb meiner Handkante. Sein Nackenspeck geriet in
zitternde Bewegungen, als ich ihn traf. Wie ein Betonsack fiel Otto
zu Boden, wo er liegen blieb und sich nicht mehr rührte. Er musste in
der Zeit nach seinen Ringkämpfen tatsächlich einiges an Kondition
verloren haben, dass er sich so schnell ausschalten ließ. Ich bückte
mich. Zwei Drehungen kostete es mich, dann hatte ich ihm den

Revolver aus den Fingern gewunden. Ich warf ihn Bill zu, der ihn
auffing und einsteckte.

Otto war nicht erledigt. Nur ein wenig geschockt. Er seufzte einige

Male, bevor durch seine Gestalt ein Zittern lief, er die Arme
anwinkelte und sich aufrappelte.

Wie ein Pudding, dieser Vergleich kam mir in den Sinn, und er gab
auch Laute von sich, die ebenfalls zu platzenden Puddingblasen
gepasst hätten.

Ich ging sicherheitshalber einige Schritte nach hinten. Wenn der
mich mit seinem Gewicht erwischte, drückte er mich an der Wand
fest. Jason Printer hatte zugeschaut. Ein paar Mal sah ich, wie er den

Kopf schüttelte. So leicht hatte wohl noch niemand seinen Aufpasser
außer Gefecht gesetzt, und das sagte er ihm auch.

»Otto, du bist ein Idiot!«

Der Catcher hatte sich aufgerichtet, den Rücken durchgedrückt und
knetete seinen Nacken. Er torkelte zur Seite, bedachte mich mit
einem bösen Blick und ließ sich in einen Sessel fallen, der dicht an
der Wand stand und unter dem großen Gewicht des Mannes ächzte.

»Zeigen Sie sich noch immer störrisch?« fragte ich den TV-Chef.

Der hob die Schultern. »Was soll ich denn tun? Wie haben Sie sich
eine Zusammenarbeit vorgestellt?«

»Indem Sie zunächst einmal nicht gegen uns arbeiten und uns so
einen Stier wie Otto auf den Hals schicken.«

»Gut, ich hake es ab. Und wie läuft es weiter?«

»Wir müssen herausfinden, aus welchem Grund es in diesem Haus
spukt, Mr. Printer.«

»Das weiß ich doch nicht.«

»Doch, Sie wissen es. Und zwar unbewusst, wenn ich das mal so
sagen darf.«

»Jetzt machen Sie mich neugierig.«

»Der Grund oder das Motiv für diese spukhaften Erscheinungen
muss einfach in der Vergangenheit des Grundstücks hier liegen. Oder
im Verhalten seiner Bewohner.«

»Dieses Packs?« fragte Printer wütend.

»Dieser Menschen!« berichtigte ich scharf. »Von diesen Leuten war
keiner schlechter als Sie, Printer. Sie hatten nur weniger Geld und
nicht Ihre Chancen.«

Er lachte bitter. »Wenn Sie wüssten, was ich…«

»Das interessiert mich nicht. Denken Sie zurück. Vielleicht fällt

Ihnen noch etwas ein, das wichtig genug ist, um Licht in dieses
gefährliche Dunkel zu bringen. Ich will Ihnen auch sagen, was mit
der toten Ellen Page geschehen ist. Die Leiche lag in der Garderobe,
aber sie erhob sich plötzlich von ihrem Platz, schwebte auf den

Spiegel zu, der sie verschlang wie ein unheimliches Wasser. Wir
konnten den Vorgang leider nicht früh genug stoppen, so dass die

Leiche mit dem Oberkörper im Spiegel steckte und mit dem unteren

Teil des Körpers in die Garderobe hineinragte. Reicht Ihnen das als

Erklärung.«

Printer begann zu schwitzen. Er wischte über seine Stirn und
hauchte:

»Wie ist das möglich?«

»Darüber sollen Sie uns Auskunft geben«, sagte Bill Conolly.

»Deshalb stehen wir hier.«

»Und wenn ich nichts weiß?«

»Sie wissen schon etwas, Mr. Printer, davon bin ich fest überzeugt.

Sie haben es nur mehr verdrängt oder vergessen, in ihr

Unterbewusstsein zurückgestoßen, weil Sie die Menschen nicht
leiden mochten und sich um ihre Probleme einen Dreck gekümmert
haben. Es muss etwas passiert sein, das man als den Anstoß
bezeichnen kann.«

»Sinclair, Sie steigern sich da in etwas hinein.«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, Mr. Printer, auf keinen Fall. Ich
habe meine Erfahrungen gesammelt. Kenne ähnlich gelagerte Fälle
wie diesen hier. Meistens lag der Grund für irgendwelche nicht
erklärbare Dinge in der nahen oder fernen Vergangenheit begraben.

Hier ist sie nicht einmal weit entfernt. Sie brauchen nur
nachzudenken, mehr verlange ich nicht.«

»Und dann lösen Sie den Fall, wie?« fragte er spöttisch.

»Vielleicht.«

»Das können Sie mir nicht erzählen. Sie wollen mich…«

Das plötzliche Heulen ließ ihn und auch mich verstummen. Er war
im Flur aufgeklungen, und wir drehten, ohne uns abgesprochen zu
haben, die Köpfe. Da wurde das Geräusch lauter, es musste im

Nebenzimmer aufgeklungen sein, und noch in der gleichen Sekunde
schoss etwas Langes, Grünes durch die offene Tür in das

Chefzimmer hinein. Ein Geist!

Er war so flink, dass weder ich noch Bill reagieren konnten. Wie
ein Hauch war er durch den Raum gehuscht und zielte auf den im

Sessel hockenden Otto. Er traf ihn voll.

Für einen winzigen Moment bekam seine Gestalt einen fahlen

Glanz. Der ehemalige Catcher schien zu einer harten Masse zu
erstarren, bevor er sich wieder bewegen konnte, und da war der
grüne Geist bereits verschwunden. Sosehr wir auch schauten, zu
entdecken war er nicht mehr.

Bill hob die Schultern. Auf seiner Stirn glänzten winzige

Schweißperlen. Auch ich fühlte mich nicht gerade wohl und hörte,
wie die Stille von unregelmäßigen, trommelnden Lauten
unterbrochen wurde. Ich schaute zum Schreibtisch. Dahinter saß, wie
angewachsen, der große TV-Boss Jason Printer. Er hatte die Hände
auf der Schreibtischplatte liegen, die Finger waren gekrümmt.

Allerdings zitterten sie so stark, dass er mit den Kuppen auf die

Platte schlug und daher die trommelnden Geräusche verursachte.

»Sie wissen Bescheid?« fragte ich ihn.

»Wie?« Er war so perplex, dass ich meine Frage wiederholen
musste.

»Nein, ich weiß nicht Bescheid.«

»Dann wird es Zeit, dass Sie sich erinnern, Mr. Printer. Es muss in
der Vergangenheit etwas gegeben haben, das mit diesem Fall hier in

Zusammenhang steht.«

Wäre die tote Frau nicht gewesen, wir hätten den Fall bisher als
einen makabren Spaß auffassen können. Dem war leider nicht so. Es
hatte eine Leiche gegeben, und dass die andere uns den Fluchtweg
versperrte, tat sie sicherlich nicht aus Spaß. Das gehörte zu den
gefährlichen Vorbereitungen.

Otto meldete sich. »Mir ist so kalt«, sagte er plötzlich. »Erst hat es
gebrannt, jetzt ist mir kalt…«

Das war ein Zeichen oder eine unnatürliche Folge. »Wo frieren

Sie?«

»Überall.«

»Auch innerlich?«

»Ja…« Er brachte das eine Wort kaum hervor. Sein Gesicht verzog
sich, er hatte Schmerzen und schüttelte plötzlich den Kopf, wobei er
den Mund öffnete, sich vorbeugte und noch in der Bewegung eine
grüne, glitschige Masse über seine Lippen spie, die auf den Boden
klatschte, wo sie sich zu einer Lache ausbreitete.

Ich war alarmiert, auch Bill schaute den Mann scharf an. Wir
erinnerten uns daran, dass Otto von diesem Gespenst berührt und
bedeckt worden war. Hatte der fliegende Geist dadurch Einlass in
den Körper des anderen gefunden?

Otto fiel nach vorn. Bevor ich bei ihm war und ihn abstützen
konnte, landete er bäuchlings auf dem Boden und direkt in der grünen

Lache. Er hatte kaum Kontakt, als etwas Unheimliches geschah, das
auch Bill und mir einen Schrecken einjagte.

Der Mann verschwand. Innerhalb kurzer Zeit wurde er von dem

Boden aufgesaugt, als würde ein tonnenschwerer Druck auf seinem

Rücken lasten und ihn in den Fußboden hineinstampfen.

Bill und ich sprangen noch vorn, wollte ihn festhalten, aber wir
griffen nur auf die glatte Fläche des Parketts, die durchsichtig
geworden war, so dass wir noch die Gestalt des Catchers erkennen
konnten, die wie unter einer dicken Eisschicht trieb. Andere Kräfte
spielten mit ihm und drehten ihn sogar auf den Rücken. Wir
erkannten sein Gesicht. Es war eine Fratze der Angst!

Dieser Mann musste Schreckliches durchmachen, er erlebte eine

Hölle nach der anderen und wurde vor unseren Augen in die Tiefe
gezogen. Wir erhoben uns. Beide waren wir kalkbleich und so
fassungslos, dass wir kein Wort hervorbrachten.

Dafür hörten wir Jason Printer. Er stand hinter seinem Schreibtisch,
stierte auf die Stelle, wo Otto verschwunden war, schüttelte den

Kopf und zuckte zusammen.

»Nein!« ächzte er. »Nein…«

Dann hielt ihn nichts mehr. Wir konnten nicht so schnell handeln. Er
machte auf dem Absatz kehrt, sein Ziel war die offene Tür, und mit
einem Satz verschwand er im Nebenraum, wobei er noch die Nerven
besaß, die Tür hinter sich zuzurammen.

Als sie ins Schloss fiel, klang es wie ein Schuss. Wir durften ihn
nicht so ohne weiteres weglaufen lassen. Der machte sonst noch alle
anderen verrückt.

Bill hatte den Durchgang als erster erreicht, öffnete ihn, und wir
hörten bereits den Lärm vom Flur. Diesmal war es kein geisterhaftes

Heulen, sondern sehr menschliche Stimmen, und sie hörten sich an,
als würden sich zwei Männer streiten. Dem war auch so. Wir warfen
wenig später einen Blick in den Flur und sahen die beiden.

Jason Printer war außer sich. Er gab allen die Schuld an den

Vorgängen, nur nicht sich selbst. Deshalb hielt er auch Ross

Beckman gepackt und schüttelte den wesentlich größeren Mann
durch. Die Angst musste dem TV-Chef gewaltige Kräfte verliehen
haben. Immer wieder hämmerte er seinen Gegner mit dem Rücken
gegen die Wand und schrie ihm Worte entgegen, die kaum zu
verstehen waren.

Bill griff ein. Er schlug auf Printers Schulter und wurde von einem

Hieb gestreift, als der Mann herumfuhr. Der Reporter zuckte zurück,
aber Printer warf sich wieder auf Ross Beckman.

»Du bist es schuld. Du hast alles versaut. Wegen dir ist es dazu
gekommen, Bastard!«

Ich huschte an Bill vorbei, der sich mit dem Handrücken über die

Lippe rieb. Dann packte ich den Tobenden und schleuderte ihn gegen
die Flurwand. Das brachte ihn ein wenig zur Vernunft.

»Reißen Sie sich zusammen!« fuhr ich ihn an.

Aus blutunterlaufenen Augen starrte er mich an. »Verdammt!«
keuchte er. »Verdammt noch mal. Ich bin umgeben von Feinden. Alle
wollen mich vernichten.« Sein Arm schnellte vor, und die Hand
deutete auf den Aufnahmeleiter. »Und der an erster Stelle. Durch ihn
ist alles ins Rollen gekommen, er ist…«

Ich kümmerte mich nicht um das Gezeter, sondern schaute zu, wie

Beckman seine Brille hervorholte. Die Gläser waren zerbrochen,
das Gestell verbogen. »Printer ist wahnsinnig!« flüsterte Beckman.

»Der gehört tatsächlich in eine Zelle.«

Möglicherweise hatte er recht. Das war aber nicht unser Problem.

Wir mussten versuchen, den Horror zu stoppen, außerdem wollten
wir Jason Printer im Auge behalten, denn nach diesen Vorfällen
konnte er leicht die Beherrschung verlieren. TTV war sein Leben! In
sie hatte er nicht nur Geld investiert, auch Persönlichkeit und

Engagement. Beides sah er wegfließen. Hinzu kamen die noch für ihn
unerklärlichen Vorgänge, das Auftauchen eines Geistes, das

Verschwinden seines Aufpassers, so etwas konnte er nicht
verkraften.

»Haben Sie sich jetzt beruhigt?« fragte ich Printer.

»Nein«, widersprach er. »Ich kann und ich will mich auch nicht
beruhigen. Mein Lebenswerk ist zerstört. Man ist dabei, auch andere

Dinge zu vernichten. Wieso?«

Auch auf seine schreiende letzte Frage konnte ich ihm keine

Antwort geben, griff dafür wieder mal in die Trickkiste und sprach
von der Vergangenheit.

»Hören Sie mir doch mit diesen verfluchten Abrissbuden auf,

Sinclair! Da war nichts!«

»Und ob da etwas war!« jetzt fuhr Bill Conolly den Mann an.

»Haben Sie nicht selbst von den heidnischen Kulturen erzählt. Von
irgendwelchen Bildern oder Statuen, die angebetet wurden?« Bill
trat näher und schaute Jason Printer an. »Haben Sie davon nicht
erzählt?«

»Ja, das stimmt.«

»Da haben wir es doch«

»Aber was hat das denn mit den Vorgängen hier zu tun? Dieser

Quatsch, dieser Humbug lässt sich doch nicht hiermit vergleichen.

Denken Sie mal nach, Mensch!«

»Die heutigen Vorgänge hatten ihre Ursache dort.«

Printer schüttelte den Kopf.

Ich wandte mich an Ross Beckman. »Wie lange sind Sie schon
dabei, Mister?«

»Von Anfang an.«

»Haben Sie auch die Bauarbeiten erlebt?«

»Nicht direkt, aber ich hatte da bereits meinen Vertrag bei TTV
unterschrieben.«

»Sie wussten demnach auch über den Aufbau Bescheid?«

»Das ist richtig. Aber mich kümmerte die Bauphase nicht. Ich bin

Künstler, kein Maurer.«

»Das habe ich auch nicht behauptet. Trotzdem möchte ich Sie
fragen, ob Ihnen vielleicht etwas aufgefallen ist? Gab es während
der Bauzeit ungewöhnliche Ereignisse, die Sie persönlich nicht
einordnen können? Denken Sie genau nach.«

Beckman rieb sich die Augen, ihm fehlte eben die Brille. Der Mann
gab sich Mühe, während sein Chef auf die Fußspitzen stierte, hin und
wieder den Kopf schüttelte und Worte flüsterte, die kaum jemand
verstand. Ich fieberte ebenfalls einer Erklärung oder Lösung
entgegen. Mir war einfach klar, dass es da etwas geben musste. Ein

Ereignis, für uns jetzt ein Anhaltspunkt, wobei ich hoffte, dass sich

Beckman schnell an etwas erinnerte, da uns nicht viel Zeit blieb.

Wir waren eingekesselt, von Kräften umgeben, die man noch als
schlummernd bezeichnen konnte, die aber grausam zuschlagen
konnten, wenn sie erwachten. Das mussten wir verhindern. Auch Bill
wartete. Mein Freund kaute nervös auf der Unterlippe. Er schien
ebenfalls das Gefühl zu haben, dicht vor einer theoretischen Lösung
des Falles zu stehen.

Als Beckman nickte, schauten Bill und ich auf. Nur Jason Printer
registrierte nichts.

»Da war wohl etwas«, gab er zu. »Ich habe das sogar erlebt, weil
ich mit auf der Baustelle war und mir das Studio in seinen

Bauanfängen anschauen wollte. Ein Mann kam.« Er sagte den letzten

Satz und schaute uns an.

»Welch ein Mann?«

»Ich kannte ihn nicht namentlich, Mr. Sinclair, hatte ihn nur schon
gesehen. Er war ziemlich alt. Sie nannten ihn einfach Bürgermeister.

Aus Afrika stammte er nicht, vielleicht aus der Karibik. Ein
weißhaariger Neger, bestimmt schon 90. Auf Krücken ging er,
musste trotzdem noch gestützt werden. Niemand wagte ihn
aufzuhalten, als er die Baustelle betrat. Wegen seines hohen Alters
strömte er Autorität aus. Printer muss ihn auch gesehen haben.«

»Stimmt das?« fragte ich.

Der TV-Boss winkte ab. »Kann sein, aber das hat mit den heutigen

Dingen nichts zu tun.«

»Sie haben ihn doch rausgeschmissen.« rief Beckman.

»Ja, ja!« Printer bewegte bei seinen Antworten nickend den Kopf.

»Ich habe ihn gefeuert. Dazu hatte ich auch ein Recht, denn er störte
den Frieden.«

»Wodurch?«

Die Antwort bekam ich von Beckman. »Er warnte uns. Wir würden
auf unheiligem Gelände bauen, auf einer Erde, die vom Blut
zahlreicher Opfer getränkt war, denn hier hatte einmal eine Sekte
ihren Tempel gehabt. Das muss lange hergewesen sein. Aber die
bösen Kräfte sollten noch zu spüren sein. Manchmal, wenn die Nacht
besonders dunkel war, geisterten die Schatten der Dämonen durch
die Räume. Wir haben darüber natürlich gelacht, und Jason Printer
hat den seltsamen Bürgermeister schließlich entfernen lassen.«

»Es war ein Spinner!« verteidigte sich der TV-Chef.

Ich achtete nicht auf seinen Einwand und wandte mich wieder an

Ross Beckman. »Hat er sonst noch etwas gesagt, oder ist Ihnen
weiterhin etwas aufgefallen?«

»Ja, er warnte uns. Wir sollten uns vorsehen und die bannenden

Rituale sprechen, wie auch sie es getan haben.«

»Deshalb also die Kerzen und Altäre in den Wohnungen.«

»Kann ich nicht bestätigen, Mr. Sinclair, muss aber wohl so
gewesen sein. Die Schwarzen wussten genau, was sie taten, wir
haben darüber nur gelacht und weitergebaut.«

»Lebt der Mann eigentlich noch?« fragte Bill.

»Glaube ich nicht. Der müsste jetzt über 100 sein. Jedenfalls habe
ich ihn nie mehr gesehen.«

»Und von der Sekte wissen Sie auch nichts.«

»Nein, eigentlich nicht. Die Mitglieder beteten jedenfalls irgendein

Tier oder Ungeheuer an, das schrecklich ausgesehen haben muss,
denn auch der Bürgermeister sprach stets nur flüsternd davon.«

Schrecklich ausgesehen hatte auch das Wesen, das wir in der

Spiegelfläche entdeckten. Bill dachte ebenfalls daran, denn er sprach
davon. »Es bereitet seine Rückkehr vor«, fügte er noch hinzu.

»Klar. Niemand ist mehr da, der diesen Dämon bannt.«

»Wissen Sie denn eine Lösung?« erkundigte sich Ross Beckman.

Ich lächelte schief. »Bleibt uns etwas anderes übrig, als das

Ungeheuer zu suchen und zu töten?«

»Nein.«

»Also, machen wir uns auf den Weg!«

»Aber wie wollen Sie das schaffen?«

»Zunächst einmal möchte ich, dass Sie uns nicht behindern. Vor
allen Dingen Ihr Chef nicht. Und sagen Sie auch den anderen

Kollegen, dass sie keinen Unsinn machen.«

»Ich werde es versuchen.«

Dicht trat ich an Beckman heran. »Sie werden es nicht nur
versuchen, Sie müssen es sogar. Sie haben Einfluss, so hoffe ich.

Und versuchen Sie bitte, diesen Einfluss geltend zu machen. Lassen

Sie es nicht zu einer Panik kommen. Sehen Sie zu, dass die

Menschen beisammenbleiben. Wenn sie sich trennen, sind sie
schwächer.«

»Und Sie?«

Ich nickte Ross Beckman zu. »Gehen Sie und folgen Sie unseren

Vorschlägen. Wir kommen schon zurecht, da wir solche und ähnliche

Fälle gewohnt sind.«

»Das sagen Sie doch nur so.«

»Nein!«

Er verschwand. Ich hoffte, dass wir auf ihn zählen konnten, denn
wir mussten uns um andere Dinge kümmern. Ich dachte an den grünen

Geist, der es fertiggebracht hatte, den toten Otto in den Boden zu
drücken. Gab es nur diesen einen, oder waren die einzelnen Etagen
bereits durch die Geisterscheinungen verseucht?

Bill Conolly hatte auch nachgedacht. »Ich glaube nach wie vor
daran, dass wir das Zentrum des Grauens dort finden, wo Ellen Page
ihre Garderobe gehabt hat.«

»Du denkst an den Spiegel?«

»Ja.«

Auch ich war der Ansicht und schlug vor, ihn noch einmal
anzusehen. Bill deutete auf Printer. »Was machen wir mit ihm?«

»Er kann in sein Büro gehen und dort auf uns warten. Gefährdet ist
er überall.«

»Haben Sie gehört, Printer? Gehen Sie in Ihr Büro, und denken Sie
über Ihre Sünden nach.«

»Was soll ich denn da?«

Bill winkte ab. Ohne Jason Printer eines Blickes zu würdigen,
passierte er ihn und folgte in meinem Schlagschatten. Wir hörten den

TV-Chef noch rufen, keiner von uns kümmerte sich um dessen

Gezeter. Unser Ziel war wichtiger. Zum Glück kannten wir uns aus.

Über eine Treppe liefen wir wieder in die unteren Regionen des

Baus. Die Stille war irgendwie bedrückend. Wir vernahmen nur
unsere eigenen Schritte, kein Heulen, kein Jaulen und auch kein
stöhnender Atem von irgendeinem Wesen oder Geist. Kurz vor

Erreichen der unteren Etage meinte Bill: »Das ist erst der Anfang
gewesen. Ich glaube fest daran, dass es noch mehr dieser Geister
gibt.«

»Du sprichst von den grünen Wesen?«

»Klar doch.« Bill deutete nach links und rechts. »Die sitzen in den

Wänden, den Mauern, auch im Fußboden. Meiner Ansicht nach haben
sie das ganze Gebäude verseucht. Wir werden es verflucht schwer
haben, jeden Geist aus den Mauern zu treiben.«

»Oder wir packen seinen Chef, dieses komische Ungeheuer.«

»Auch das.«

Ich öffnete eine schwere Metalltür, die in den rostigen Scharnieren
quietschte. Dahinter lag die unterirdische Etage, wo sich auch die

Studios befanden.

Auch hier herrschte eine gähnende Leere. In den Gängen brannte
nicht mehr das normale Licht, nur mehr die Notbeleuchtung gab ihren
fahlen grünblassen Schein ab.

»Jetzt scheint die Hauptbeleuchtung überall ihren Geist aufgegeben
zu haben«, meinte Bill. Er sah auch aus wie ein Gespenst, und mir
erging es nicht anders.

Obwohl kein Teppich den schmalen Gangboden bedeckte, waren
unsere Schritte kaum zu hören. Dafür sorgte der Belag. Er bestand
aus einem ziemlich weichen Kunststoffmaterial, das mir vorkam wie
ein zu fester Pudding. Das Zeug war billiger als die Teppichböden
und ließ sich auch besser reinigen. In manchen Wohnblocks belegte
man die Gänge auch schon damit.

Wir waren beide sehr gespannt. Bill blieb plötzlich stehen, als er
etwas vernommen hatte. Auch ich hatte es gehört, und das Geräusch
passte einfach nicht in die Stille.

Hier lag kein Kabel, hier stand kein Generator, dennoch vernahmen
wir die Laute, die einem gleichmäßigen Summen glichen, das
innerhalb der Wände aufgeklungen war und sich in den folgenden

Sekunden noch steigerte, so dass es zu einem Brummton wurde.

Wir blieben stehen. Bill schüttelte den Kopf. »Kannst du
herausfinden, woher das Geräusch kommt?«

»Aus den Wänden!«

Der Reporter legte seine Stirn in Falten. »Was kann da lauern?«

»Keine Ahnung.«

»Ich rechne mit grünen Geistern.«

»Möglich.« Ich schlug Bill auf die Schulter. »Komm, sonst
explodiert das Pulverfass noch.«

»Das gleiche Gefühl habe ich auch. Ich komme mir vor, wie auf
einem magischen Pulverfass.«

Wir setzten unseren Weg fort. Hin und wieder warf ich einen Blick
zurück. Der Gang blieb leer, obwohl ich das Gefühl hatte, jemand
würde sich hinter uns aufhalten. Keine sichtbare Gestalt, eher eine

Einbildung, aber es war nichts da, was Konturen annahm. Schweigen
umgab uns. Nicht nur eine alte Gruft oder eine verlassene Burg kann
unheimlich wirken, auch dieses Gebäude machte auf uns den
gleichen Eindruck. Hinzu kam das Wissen, von Kräften belauert zu
werden, die sich noch versteckt hielten und nur darauf warteten, sich
auf uns stürzen zu können.

Schließlich erreichten wir unangefochten den Ort, wo sich die
breite Studiotür befand. Sie stand noch offen. Ich warf einen raschen

Blick in den großen Raum.

Das Kabel lag am Boden. Wie eine schwarze tote Schlange kam es
mir vor. Kaum zu glauben, dass es einmal versucht hatte, von
geisterhaften Kräften geführt, einen Menschen zu erledigen.

Der Rest des Weges war schnell zurückgelegt. Vor der bewussten

Garderobentür blieben wir für einen Moment stehen. Bill fühlte sich
nicht wohl in seiner Haut, und auch mich hielt eine gewisse

Spannung umklammert. In dieser Garderobe hatte alles seinen

Anfang genommen, hier musste es unserer Meinung nach
weitergehen, und wo würde es enden?

Darüber machte ich mir Gedanken, als ich die linke Hand auf die

Klinke legte und die rechte weit gehoben hatte, um schnell die

Beretta ziehen zu können.

Vorsichtig öffnete ich die Tür. Bill Conolly blieb noch stehen, als
ich sie bis zum Anschlag in den Raum hineindrückte und über die

Schwelle trat. Mein Arm bewegte sich in einem Halbkreis, die

Mündung der Waffe glotzte wie ein dunkles Auge in die Garderobe
und fand kein Ziel. Dennoch hatte sich etwas verändert.

Mein Blick glitt dorthin, wo der große Spiegel an der Wand hing.

Noch immer steckte die Leiche der Ansagerin in der Wand. Ihre Haut
war jetzt pechschwarz, sie musste auch zusammengeschrumpft sein,
denn die Füße hatten die beiden Schuhe nicht mehr halten können.

Sie lagen am Boden.

Der Spiegel selbst hatte sich verändert. Er zeigte nicht mehr die
teerartige Schwärze. Das Muster musste von innen her aufgelockert
und farblich geändert worden sein. Zwar kam uns der Spiegel nicht
wie ein Bildschinn vor. Ähnlichkeiten allerdings waren sehr wohl
vorhanden, da die Fläche von einem graugrünen Schimmer bedeckt
wurde. Das Grüne überwog, es flimmerte, es schien unter Strom zu
stehen und nur darauf zu warten, dass jemand auf einen Knopf
drückte. Wir standen vor dem entscheidenden Moment!

Bill schaute auf seine Uhr. »Mitternacht haben wir noch nicht!«
flüsterte er.

»Trotzdem wird es gleich losgehen!«

»Woher weißt du das?«

Ich hob die Schultern, wechselte die Beretta in die linke Hand und
holte mein Kreuz hervor. »Vielleicht kann ich den Vorgang
beschleunigen.«

Das brauchte ich nicht. Auch ohne Einsatz meines Kreuzes geschah
etwas. Es begann mit der Toten. Durch ihre Gestalt fuhr eine Zittern.

Besonders in der unteren Körperhälfte gut zu sehen, denn beide

Beine schlugen aus. Das linke nach oben, das rechte nach unten. Und
dieser Ruck pflanzte sich so weit fort, dass er auch die für uns nicht
sichtbaren Körperpartien erfasste.

»Gleich geht es los!« hauchte Bill.

Er hatte recht. Die Tote begann zu rutschen. Dabei kam sie mir vor,
als würde sie von vorn geschoben und in das Zimmer hinein
gedrückt. Die Beine rutschten weiter nach unten, die Füße näherten
sich bereits dem Boden, bekamen Kontakt, dienten als Stütze, und
die uns noch unbekannte Kraft begab sich daran, den Körper völlig
aus dem Spiegel zu drücken.

Wir standen da und schauten gebannt zu.

Die Tote klatschte zu Boden. Zum erstenmal gelang es uns, einen

Blick auf ihr Gesicht zu werfen. Es war verkohlt. Die Haut glich
schwarzen Fasern, die sich neben-und übereinander geschoben
hatten. Da die Tote mit dem Kopf auf der Seite lag, sahen wir auch
ein Auge. Es erinnerte uns an einen weißen Kreis innerhalb der

Augapfelschwärze. Die andere, für uns noch unbekannte Seite hatte
sich auf grausame Art und Weise gerächt.

Aber der Vorgang war nicht abgeschlossen. Der veränderte Spiegel
zitterte. Das Leuchten nahm an Intensität zu, und die gesamte Fläche
schien aus einem Mosaik zu bestehen, das sich aus winzigen Teilen
zusammensetzte.

Noch formte sich kein Bild hervor. Das geschah wenig später, als
das grüne Licht verschwand, sich Umrisse hervorschälten und wir
erkennen konnten, wer sich da zeigte.

Bill sprach es flüsternd aus. »Das Ungeheuer!«

Mein Freund hatte sich nicht geirrt. Tatsächlich handelte es sich um
das schaurige, schuppige, grünbraune, nashornartige Wesen, dessen

Schädel die gesamte Breite des veränderten Spiegels einnahm und
uns aus seinen jetzt rotglühenden Augen anstarrte. Es war ein
mordlüsterner, böser Blick, der sich wohl tief in unsere Seele
fressen sollte.

Ich stellte auch fest, dass sich bei meinem Kreuz etwas tat. Es hatte
sich leicht erwärmt und sprach auf diese fremde, unheimliche Magie
an. Das gab mir wieder ein wenig Hoffnung. Vielleicht konnte ich
das Wesen oder eine Rückkehr des Wesens mit dem Kreuz stoppen.

Er stierte uns weiterhin an. Weder Schnaufen, Atmen noch Stöhnen
unterbrach die lastende Stille, dafür begann das Ungeheuer auf
einmal zu reden, dazu noch in der Sprache, die wir verstanden.

»Die Zeit der Rache ist da!«

Ein einfacher Satz, mehr nicht. Aber weittragend und von großer

Bedeutung, wenn ich an die zurückliegenden Ereignisse dachte. Da
das Ungeheuer nicht weitersprach, sah ich mich genötigt, eine
entsprechende Frage zu stellen.

»Wer bist du?«

»Der Meister!«

»Welcher Meister?«

»Ein Dämon und ein Mensch. Ich habe ihn zu mir geholt, der mich
damals vertreiben wollte.«

»Kennen wir ihn?«

»Ich weiß es nicht. Ich merke nur, dass du ein mächtiger Feind bist,
doch das war der Bürgermeister auch. Sie nannten ihn so, er wollte
mich stoppen, ich aber war stärker und habe ihn vernichtet.«

»Hast du ihn getötet?«

»Nein, ich schluckte ihn. Sein Körper und seine Seele gehören jetzt
mir. Sie sind in mir vereint. Ich rede mit seiner Stimme, und ich bin
dabei, die hervorzuholen, die in den langen Jahren hier ihr Grab
gefunden haben. In einem fernen Reich war ich ein mächtiger Dämon.

Menschen fanden sich zusammen, gründeten eine Gemeinschaft und
beschworen mich. Ich kam zurück, aber die Menschen wollten mich
nicht mehr. Sie flohen, und so blieb ich in der Erde. Mein Geist
strömte aus, er setzte sich überall fest, auch bei denen, die nach
meinen Dienern gekommen sind. Es waren Menschen, die mit den

Gesetzen der Magie vertraut waren. Sie fühlten und ahnten, dass sie
einen Platz gewählt hatten, wo etwas anderes lebte, das ihnen
gefährlich werden konnte. Deshalb versuchten sie durch

Beschwörungen, mich zurückzuhalten. Das gelang ihnen auch, bis
diese Menschen vertrieben wurden, man ihre Häuser abriss, um ein
anderes zu bauen. Keiner der Neuen hörte auf die Warnungen des

Bürgermeisters. Er hat beide Ziele nicht erreicht. Mich konnte er
nicht vernichten und den neuen Bau nicht verhindern. Sie waren

Ignoranten, sie ahnten nicht, dass in jedem Stein, der gesetzt wurde,
mein Geist lebte und nur darauf wartete, wieder befreit zu werden.

Zeit spielte keine Rolle, denn mein Auftreten und das meiner Diener
wird einem schaurigen Schock gleichen.«

»Gut, du bist da«, erwiderte ich. »Was willst du?«

»Ich bin nicht da!« lautete seine Antwort. »Ich habe sie nur
gesammelt. Noch warten sie in den Mauern, nur einen habe ich
freigelassen, aber in jeder Sekunde kann ich ihnen befehlen, sich zu
zeigen. Dann wird dieses Haus zu einer Hölle.«

Das nahm ich ihm ohne weiteres ab. Nur wollte ich nicht, dass

Unschuldige in Gefahr gerieten. »Die Leute, die hier arbeiten, haben
mit dir nichts zu tun. Du hast dir die falschen für deine Rache
ausgesucht. Lass sie in Ruhe, sie werden…«

»Es ist soweit!« unterbrach er mich. »Es ist soweit…« Gleichzeitig
verschwand das hässliche Gesicht, und der seltsame Spiegel strahlte
plötzlich auf, als würde er in einem weißen Feuer brennen. Wir
konnten nicht mehr hinschauen, gingen zurück, hoben die Arme und
schützten die geblendeten Augen.

Bill hatte den Kopf gesenkt und drehte sich zur Seite. Er stieß gegen
meinen Rücken. »John, wir müssen hier raus. Ich habe das Gefühl, zu
verbrennen…«

Das hatte ich allmählich auch, denn ich bekam etwas von der
schmerzhaften Hitze zu spüren, die überfallartig auf mich zukam.

Wenn wir länger warteten, würden wir noch in einem magischen

Feuer verbrennen.

Uns blieb nur die Flucht!

Bill hatte mich schon nach vorn gestoßen, huschte auch an mir
vorbei und riss die Tür so weit auf, dass wir die Garderobe
verlassen konnten. Das schaurige Lachen hallte uns noch nach, dann
waren wir über die Schwelle gestolpert und in dem schmalen Gang
gelandet, wo wir uns an der Wand abstützten.

Bill drehte sich noch einmal um, machte das Bein lang und rammte
die Tür ins Schloss. Ich ließ die Arme sinken, die ich bisher noch
schützend vor die Augen gehalten hatte.

Mein Freund stöhnte auf. »Mein lieber Schwan, da hat er es uns
gegeben, dieser dämonische Hundesohn.«

Ich antwortete nicht, da mein Blick auf die Tür gefallen war.

Dahinter lag noch immer die gleißende Helligkeit. Zwar drang sie
nicht durch das Holz, aber sie schimmerte an der unteren Türkante
durch und zeichnete dort einen weißen Streifen nach.

Bill wischte über seine Stirn. »Mir scheint es, dass der andere
recht behalten hat.«

»Glaube ich auch.«

»Hat er nicht von irgendwelchen Geistern oder Dienern
gesprochen, die ebenfalls freikommen sollen?«

»Hat er«, bestätigte ich.

»Und wo sind die?«

Ich deutete in den schmalen Gang. »Da müssen sie sein. Sehen
kannst du sie zwar nicht, dafür hören.«

Bill blickte mich skeptisch an, ging dennoch zwei Schritte vor, um
zu lauschen. Er hatte die Stirn dabei in Falten gelegt und drehte sich
langsam um. »Tatsächlich, da ist was!«

Innerhalb der verdammten Wände musste es stecken. Abermals
vernahmen wir das Summen, das unnatürlich hoch klang und mich an
das Kreischen einer Kreissäge erinnerte.

»Der wird sein Versprechen einhalten, fürchte ich«, sagte Bill und
hatte den Satz kaum beendet, als es schon geschah.

Aus dem hohen Summen wurde ein Zischen. Dann brach links und
rechts vor uns die Wand auf. An vier, fünf Stellen flogen

Betonbrocken, Staub und Mörtel in den schmalen Gang hinein, auch
in unserer Nähe, so dass wir uns unwillkürlich duckten.

Der Staub und das Geröll wurden von einem Krachen und Bersten
begleitet, aber innerhalb der Wolken waren deutlich die Wesen zu
erkennen, die dem Ungeheuer dienten.

Geister, Gespenster, Schemen. Grünweiß schimmernd, manchmal
auch fahl violett leuchtend, mit Knochenfratzen versehen oder
teigigen Köpfen, und jeder Geist, der sein Gefängnis auf diese Art
und Wiese verlassen hatte, zeigte eine menschliche Gestalt, wenn sie
auch durchsichtig und schimmernd war.

Den Boden brauchte keine zu berühren. Die Gestalten huschten
lautlos über ihn hinweg, berührten die Decke breiteten sich dort aus

- jagten weiter.

Eine drehte noch den Schädel. Die weiße Knochenfratze war
verzogen. Ein bleckendes grinsendes Maul entließ zischende Laute,
wir hörten das Heulen, und dann jagten die gespenstischen Gestalten
fort, um sich innerhalb des hohen Hauses auszubreiten.

Die Rache hatte begonnen!

***

Ross Beckman fand seine Kollegen noch dort, wo er sie

zurückgelassen hatte. Sie starrten ihn verwundert an, als er so
plötzlich erschien und fragte: »Kann man die Tür noch immer nicht
öffnen?«

»Nein!«

Er überzeugte sich selbst davon, ging hin, rüttelte an dem
viereckigen Griff, um sofort den Kopf zu schütteln, denn es gelang
ihm nicht, die Tür auch nur um einen Spalt nach innen oder außen zu
ziehen.

»Tatsächlich«, murmelte er.

Hinter sich vernahm Beckman Schritte. Er drehte sich um und sah
den Bühnenmeister auf sich zukommen. Der Mann sah anders aus als
sonst. Die linke Gesichtshälfte zeigte eine fleckige, dunkelrote

Farbe, als hätte er sich dort gekratzt. »Das haben wir auch schon
versucht, Mr. Beckman.«

Ross nickte. Er kniff die Augen ein wenig zusammen, blinzelte
dabei und deutete auf das Gesicht seines Kollegen. »Was haben Sie
denn gemacht, Archer?«

Der Bühnenmeister begann zu lachen. »Fragen Sie mich nicht. Es
war dieser verfluchte grüne Spuk, der plötzlich erschien und sich auf
uns stürzte. Er hat auch einige andere berührt. Bei ihnen zeigen sich
die gleichen Hautabschürfungen. Das brennt, als hätte jemand Säure
über die Gesichter gekippt.« Er deutete nach hinten. »Wir alle sitzen
in der Falle, Beckman. Auch die beiden Bullen können daran nichts
ändern.«

»Sie versuchen es.«

»Nein, sie haben schuld«

Ross Beckman war zwar kein Freund der Polizei, aber hier geschah
den Leuten Unrecht. »So stimmt das nicht, Kollegen.« Während er
sprach, ging er auf die anderen zu.

Archer, der Bühnenmeister, hielt sich dabei an seiner rechten Seite.

»Das könnt ihr nicht so sehen, wirklich nicht. Ich habe andere Dinge
erlebt.«

»Welche denn?«

Ross Beckman blieb stehen, holte die Zigarettenschachtel hervor
und zündete sich ein Stäbchen an.

»Los, reden Sie schon!« sagte Archer und schaute zu, wie der

Aufnahmeleiter den ersten Rauch ausstieß. Auch die anderen
beobachteten ihn. Beckman konnte sie zwar nicht deutlich erkennen,
da seine Brille fehlte, dennoch las er die Neugierde auf ihren

Gesichtern.

»Wir können froh sein, das wir die beiden Polizisten haben. Ich
unterhielt mich länger mit ihnen. Sie haben keine Angst, sie gehen mit

Mut an die Sache heran, vielleicht gelingt es ihnen auch, das Grauen
zu stoppen. Ich jedenfalls kann es nicht.«

»Kommen Sie nicht vom Thema ab!« rief ein junges Mädchen.

»Wie ist alles geschehen?«

Die anderen nickten zum Einverständnis. Auch sie wollten mehr
wissen.

»Es ist so, die wahre Schuld an den Vorgängen trägt eigentlich ein
anderer. Jemand, den ihr alle kennt.« Er legte eine kurze Pause ein,
um die Spannung zu erhöhen.

Einer riet richtig. »Sag nur nicht, Printer.«

»Genau der.«

Der Bühnenmeister wollte Ross die Erklärung nicht abnehmen.

»Hör auf, Mensch, du bist doch nur sauer, dass er dich fertiggemacht
und rausgeschmissen hat! Jetzt willst du ihm die Tür…«

Beckman fuhr herum. Sein Gesicht glühte, so wütend war er
plötzlich.

»Nein, verdammt, ich habe recht. Jason Printer hätte damals auf die

Warnungen hören sollen, die man ihm zugetragen hat. Dieser Boden,
auf dem der Bau steht, ist verseucht. Versteht ihr? Magisch
verseucht. In ihm wohnen Kräfte, die jetzt freikommen. Damals
haben ihm die Menschen, die vorher auf dem Grundstück lebten,
abgeraten, das verdammte Studio zu errichten, aber er war zu
arrogant. Er wollte hoch hinaus, jetzt kann er verflucht tief fallen.«

Nach den Worten des Aufnahmeleiters wurde es ruhig. Wie ein

Dach aus Blei hatte sich die Stille über die Köpfe der Versammelten
gelegt und sie sehr nachdenklich werden lassen.

»Versteht ihr jetzt?« fragte Beckman.

»Nein!« Die Antwort hatte der Portier gegeben. Er stand neben
seinem Pult, wo nichts mehr funktionierte.

»Das musst du gerade sagen!« fuhr Ross ihn an. »Schau dich doch
um. Hier ist alles anders geworden. Wir können nicht mehr raus. Die

Türen sind verschlossen. Auf der Straße fahren die Wagen. Fast zum

Greifen nahe, und doch kommen wir nicht weg, sitzen hier fest wie
eingekerkert. Die da draußen und uns trennen Welten. Habt ihr
verstanden? Welten!«

»Ja, du hast laut genug gesprochen«, sagte auch der Bühnenmeister
und wollte etwas hinzufügen, als ein Ereignis eintrat, das ihn zum

Schweigen brachte.

Das Licht verlöschte. Es begann mit einem nervösen Flackern, bis
die Lampen unter den Kunststoffhauben plötzlich ausgingen und nur
mehr die Notbeleuchtung ihren fahlen Schein abgab. Die Dunkelheit
überwog. Auf einmal hatten sich mehr Schatten gebildet. Die sonst
so funktionell und nüchtern eingerichtete Halle kam einigen vor wie
ein gewaltiges, modernes Grab.

Und nicht nur Ross Beckman rann ein Schauer über den Rücken,
andere sprachen es aus.

»Ich habe Angst!« flüsterte jemand. »Ich auch.«

Dann wurde es wieder ruhig. Nur das schwere Atmen der

Menschen war zu hören. Manchmal glitt der Lichtreflex eines

Scheinwerfers durch die Glastür und in das Foyer hinein, wo er für
einen winzigen Augenblick bleiche Gesichter traf und ihnen einen
gespenstischen Touch gab, der ebenso schnell wieder verflog, wie er
gekommen war. Die meisten Anwesenden versuchten, ihre Angst
nicht zu zeigen. Es gelang ihnen kaum, denn ihr schweres Atmen war
trotzdem zu hören. Archer fasste sich schließlich als erster.

»Hier herumstehen will ich auch nicht. Es muss doch einen Platz
geben, wo man sicherer ist.«

»Glauben Sie das wirklich?« fragte Beckman.

»Ja.«

»Dann nennen Sie uns den Ort.«

»Wenn wir uns so lange in die Studios zurückziehen, können wir
warten, bis alles vorbei ist.«

»Nein, ich bin dagegen«, sagte ein anderer. »Vielleicht öffnet sich
die Tür irgendwann. So können wir wenigstens schnell
verschwinden.«

Während seiner Worte war der Mann näher gekommen und nickte

Archer zu.

»Okay, meinetwegen. Ihr braucht ja nicht mit mir zu kommen. Ich
aber schaue mich um.«

»Niemand hindert dich daran.«

Archer fühlte sich trotzdem nicht wohl. Er verzog den Mund, rollte
mit den Schultern und blickte noch einmal in die Runde. »Will
wirklich niemand mit mir gehen?«

Keiner war dafür.

Um nicht sein Gesicht zu verlieren, setzte er sich von den anderen
ab. Sie schauten ihm nach, und einer fragte mit leiser, dennoch
verständlicher Stimme: »Ob wir den jemals wiedersehen?«

Niemand antwortete ihm. Sie schauten zu, wie Archer verschwand.

Er drehte noch einmal den Kopf und hob die Schultern. Ob er etwas
sagen wollte oder nicht, war nicht festzustellen.

Als seine Schritte verklungen waren, wurde es wieder still. Aus
diesem Grunde vernahmen die Versammelten auch die weiter
entfernten Geräusche. Genau zu identifizieren waren sie nicht. Es
hörte sich an wie ein Bersten oder Krachen, allerdings sehr
gedämpft, wobei es unter einer Glocke zu liegen schien.

»Das war doch im Haus.« Ein Mädchen hatte die Worte geflüstert.

Die Kleine arbeitete als Volontärin, war noch ziemlich jung, aber gut
gewachsen. Sie trug eine hautenge Hose aus grünem Leder mit einem
breiten Silbergürtel um die Taille. Das Oberteil bestand aus einem
kasackähnlichen Hemd und war locker in die Hose gestopft worden.

Unter der Bluse wippten zwei handliche Brüste, wie Ross Beckman
mal gesagt hatte. Die Kleine hatte ihn mal auf einem Fest angemacht,
und dabei hatte Beckman seine Nachforschungen angestellt.

»Ja, kann sein.«

»Und?«

Ross schaute auf das struppige Punkerhaar. »Hör auf, Gina. Geh zu
den anderen. Ich will dich hier nicht haben.«

»Aber früher, da…«

»Halt den Mund!«

»Okay.« Sie lächelte breit, bewegte den Kopf, und ihre Metallringe
an den Ohrläppchen klimperten. »Das werde ich mir merken. Du
kommst nicht mehr ran, Süßer!«

Der Weltuntergang war es zwar nicht, aber das Heulen und

Schreien schien ihn anzukündigen. Urplötzlich waren die

Geisterwesen da. Aus irgendeiner Öffnung kamen sie raketengleich
geschossen, jagten über die Köpfe der Versammelten hinweg, stiegen
gegen die Decke und bildeten dort einen farbigen, wenn auch
bleichen Kreis. Gegenseitig fassten sie sich an den Händen. Sie
tanzten, sie kreisten, sie schrien, und aus ihren Mäulern drangen

Dampfwolken.

Unwillkürlich hatten sich die Menschen geduckt. Da in den
folgenden Sekunden nach dem Auftauchen der Geister nichts passiert
war, schauten sie wieder hoch.

Grauenhaft verzogene Fratzen blickten auf sie nieder. Knochige und
teigige

Gesichter,
leer
wirkende,
aber
dennoch
gefüllte

Augenhöhlen, in denen der Schrecken zu lesen stand. Die Gestalten
flatterten, als wären sie mit alten, bleichen Kleiderfetzen behängt
worden, und ihr Kreischen hörte sich an wie eine höllische Melodie.

Der Teufel persönlich schien diese Wesen entlassen zu haben, weil
er ihrer überdrüssig geworden war.

Noch bewegten sie sich so schnell, dass kaum festzustellen war,
wie viele Wesen unter der Decke herumturnten. Durch die

Geschwindigkeit bildeten sie einen Kreis, der im fahlen Licht der

Notbeleuchtung wie ein rotierender Kreisel wirkte.

Aber sie verringerten das Tempo. Unmerklich wurden sie
langsamer, so dass ihre Gestalten wieder getrennt wahrgenommen
werden konnten. Keiner der verängstigten Zuschauer war geflüchtet.

Ein jeder blieb. So schaurig und schlimm man dieses Phänomen auch
bezeichnen konnte, eine gewisse Faszination übte es trotzdem aus,
und so hatten die Zuschauer die Köpfe in die Nacken gelegt und
starrten hoch zur Decke. Manche klammerten sich auch aneinander.

Ross Beckman, zum Beispiel, spürte die Hand der Volontärin Gina
an seiner Hüfte.

Und er gehörte zu den ersten, die Unterschiede feststellen konnten.

Eine Frau war dabei. Von den Umrissen her musste sie einen langen
grünen Rock getragen haben, der so flatterte, als wäre er echt. Das

Gesicht der Frau war nur mehr eine knochige Fratze. Den Mund, jetzt
ein Maul, hatte sie weit aufgerissen. Dort hing etwas hervor, das man
durchaus als eine Zunge bezeichnen konnte, das aber wie das Stück
einer abgerissenen Liane wirkte.

Dieses Wesen hielt die blanken Knochenfüße eines männlichen

Geistes umklammert, dessen Geistkörper ein ähnlich schauriges Bild
bot. Nur war sein Schädel noch nicht so stark verwest. Er erinnerte
an einen gezeichneten Ballon, in dem ein kreisrundes und auch
glanzloses Augenpaar schwamm.

Die anderen beiden waren jünger. Sie besaßen zwar
durchscheinende, menschliche Körper, doch sie wirkten wie vom

Computer gezeichnete Strichmännchen.

Diese vier Gestalten fixierten ihre Opfer. Die Schädel hatten sie
gedreht, und ein jeder fühlte sich irgendwie von den Blicken
getroffen, so dass er Angst bekam.

An diese Geister hatten sich die Menschen fast gewöhnt. An den
fünften nicht. Es war das grüne Gespenst, das sie zuerst überrascht hatte und auch noch vorhanden war.

Es schoss hervor. Wie eine giftige Wolke drang es aus der

Telefonanlage, breitete sich gedankenschnell aus, zog sich dann
wieder zusammen und jagte auf die schreckensstarren Leute zu. Das
war gleichzeitig das Startsignal für die anderen vier Geister. Sie
lösten ihren Kreis auf und bewegten sich mit kaum vorstellbarer

Geschwindigkeit auf ihre neuen Ziele zu…

***

Jason Printer sah die Männer verschwinden. Er lehnte an der Wand,

versuchte sich zu beruhigen, atmete tief durch und presste in

Herzhöhe eine Hand gegen die Brust. Das Herz trommelte regelrecht.

Printer verzog das Gesicht. Er dachte daran, dass ihm sein Arzt
große Aufregungen verboten hatte. Und für den Fall, dass er trotzdem
einmal Herzjagen bekam, hatte ihm sein Arzt Herztropfen
verschrieben. Unglücklicherweise war das Fläschchen in seinem

Mantel, und der wiederum hing in seinem Büro.

Jason Printer hätte heulen können. Sein Lebenswerk war zerstört, er
hatte voll auf Technic Televison gesetzt, und es war auch so gut
angelaufen, denn ihr Programm bot viel Unterhaltung, das wollten
die Menschen sehen.

Natürlich gab es auch Informationen, News, Nachrichten, aber die

Dinge wurden so verpackt, dass ein jeder die Berichte und

Kommentare auch begreifen konnten.

Die Aufbauphase hatten sie hinter sich, und jetzt begann der Horror,
die Zerstörung seines Lebenswerks, eingeleitet von Mächten, die es
eigentlich nicht geben durfte, höchstens im Kino oder in
irgendwelchen Horrorgeschichten.

An der Gangwand musste er sich abstützen, um überhaupt die

Bürotür erreichen zu können. Ein wenig fürchtete er sich davor, die

Räume zu betreten, dann siegte die Vernunft. Wenn er die Tabletten
nicht einnahm, konnte er einen Kollaps bekommen.

Wie ein alter Mann bewegte er sich durch das Vorzimmer. Eine

Hand hielt er gegen die linke Seite der Brust gepresst, sein Gesicht
war verzerrt. Über die Unterlippe troff Speichel und rann an seinem

Kinn entlang.

Den Eingang zu seinem Büro hatte er fast erreicht, als sich seine

Lage verschlimmerte. Für einen Augenblick glaubte er, sich auf
einem schnell drehenden Karussell zu befinden.

Er kannte das, es war nicht der erste stärkere Anfall, den er hinter
sich gebracht hatte, aber damals waren seine Tabletten greifbar
gewesen, hier musste er noch einige Schritte laufen, um an seinen

Mantel zu gelangen.

Aus der Türöffnung wurde ein rotierendes Rechteck, das in der

Mitte zuzuwachsen schien, aber da war nichts, an dem er sich hätte
festhalten können. Printer fiel nach vorn. Die Schwäche trieb ihn in
die Knie. In einer verzweifelt anmutenden Geste streckte er noch
seinen Arm aus, die Hand schrammte über den linken Türpfosten,
aber sie fand keinen Halt, so dass der Mann zu Boden stürzte und
dort liegen blieb. Auf den Bauch war er gefallen. Der rechte Arm
ragte ausgestreckt über die Schwelle hinweg und in sein Büro hinein
wie eine Mahnung, wobei die Finger zuckten und mit den Nägeln auf
der Unterlage kratzten. Er war nicht tot, aber völlig erledigt. Die

Kraft hatte ihn verlassen. Aus eigenem Antrieb würde er nicht
aufstehen können, und es war keiner da, der ihm helfen konnte.

In Wellen kamen die Schleier. Mal blutrot, dann wieder schwarz.

Sie wollten sein Bewußtsein überschwemmen, doch Jason Printer
war ein eisenharter Kämpfer. Er hatte schon manche Attacke
durchgestanden und hoffte, auch diese hier überleben zu können.

Nein, er wollte nicht aufgeben.

Zwischendurch, wenn sich die Schatten mal zurückgezogen hatten,
wurden sein Denken und sein Blick wieder klarer. Dann schaute er
aus seiner Froschperspektive nach vom, blickte über die Schwelle
hinweg in sein Büro hinein und sah auch den über der Stuhllehne
hängenden Mantel. Dort befand sich die Rettung.

Zu weit weg, viel zu weit!

Printer atmete schwer und geräuschvoll. Hätte er einen Spiegel
besessen und sich selbst sehen können, ihm wäre die Farbe seines

Gesichts aufgefallen.

Grünlich und bleich sah er aus. Die Augen waren größer geworden,
und hinter den Augäpfeln schien jemand zu sitzen, der sie immer
weiter nach vorn drückte.

Es kostete ihn Kraft, den Kopf zu heben. Irgendwann wurde die

Anstrengung zu viel, so dass sein Kopf wieder zurückfiel, er mit den

Lippen den Boden berührte und den Staub schmeckte, der auf den

Brettern lag.

Sein Herz schlug und schmerzte!

Jeder Schlag entartete zu einer regelrechten Qual. Printers linke

Seite nahm erste Lähmungserscheinungen an. Wenn das eintrat,
musste er seine Tropfen haben, das war der letzte Termin, aber er
lag da und kam nicht weiter.

Wieder rollten die Schatten herbei. Wie Meereswellen kamen sie
ihm vor, überspülten ihn, wichen zurück, kamen erneut, flossen
davon, so dass er allmählich klarer wurde.

Er sah und hörte! Das Sehen interessierte ihn nicht so sehr,
wichtiger waren die Geräusche hinter ihm.

Schritte! Jemand kam.

Fest trat er auf. Der Mann gab sich sicher, und er musste auch schon
das Vorzimmer erreicht haben, wo Jason Printer lag und einfach
nicht in der Lage war, sich auf die Seite zu wälzen.

Kam von dort Hilfe?

Jason Printer bemühte sich, ein Wort hervorzubringen. Das schaffte
er nicht. Er kam sich vor wie jemand, der das Sprechen lernen will,
dem aber die Zunge dabei im Wege ist.

Warum sagte der andere nichts? Er ging doch weiter. Am Echo der

Tritte stellte Printer fest, dass der Ankömmling ihn fast erreicht
haben musste. Tatsächlich, er wurde langsamer.

Wieder schwebten die Schatten herbei. Jason Printer verlor die

Orientierung, und als es ihm endlich besser ging, vernahm er nichts
mehr. Die Schritte waren verstummt.

Weshalb?

Noch einmal riss er sich zusammen. Unter großen Mühen gelang es
ihm, den Kopf auf die rechte Seite zu drehen. Er berührte noch nicht
mit der Wange den Boden, als ein Schatten über sein Gesicht fiel.

Jason Printer schaute hoch. Dort stand jemand, den er kannte. Er
selbst hatte Archer, den Bühnenmeister, eingestellt. Er war vom

Theater gekommen, wo er den gleichen Job ausgeübt hatte.

»Gut, dass Sie gekommen sind!« stöhnte der TV-Chef. »Wie gut,
dass Sie den Weg gefunden haben. Sie müssen mir helfen!«

»Das weiß ich noch nicht!«

»Wie… wie meinen Sie?«

»Ich weiß nicht, ob ich Ihnen helfen kann. Vielleicht habe ich
überhaupt keine Lust.«

Printer glaubte, sich verhört zu haben. Deshalb gab er auch keine

Antwort und wartete zunächst einmal ab. Hatte der andere tatsächlich
davon gesprochen, keine Lust zu haben? Das durfte nicht wahr sein.

Er konnte ihn doch nicht hier verrecken lassen.

»Archer«, ächzte Printer. »Für Sie immer noch Mr. Archer!«

»Okay, Mr. Archer. Mir geht es schlecht. Verdammt schlecht, kann
ich Ihnen sagen.« Jedes einzelne Wort drang Jason Printer nur
schwerfällig und stockend über die Lippen. »Tun Sie mir einen

Gefallen. Holen Sie mir aus meinem Mantel dort im Büro die

Tropfen. Ich… ich habe es am Herzen… einen Anfall. Ich muss sonst
sterben.«

Archer lachte nur.

Die Schatten kamen wieder. Bevor sie den Mann erreichten, fragte
er:

»Wieso gehen Sie nicht?«

»Vielleicht will ich, dass Sie sterben!«

Jason Printer bekam die Worte noch so eben mit. Etwas darauf
erwidern konnte er erst später. »Wie… wie haben Sie das denn
gemeint, verdammt noch mal? Ich…«

»Sie tragen doch die Schuld!«

»Woran?«

»An allem hier. Ich bin gekommen, Printer, um Sie zur Rede zu
stellen. Sie haben…«

Es wunderte Printer, dass er den anderen unterbrechen konnte. So
viel Kraft hatte er sich nicht zugetraut. »Wenn ich die Tropfen nicht
bekomme, kann ich überhaupt nichts mehr sagen. Gar nichts, hören

Sie… gar nichts…« Der TV Chef hatte noch etwas hinzufügen
wollen, doch sein Schwächeanfall hatte ihn in der Gewalt. Er hörte
dumpf und hallend die Schritte des Bühnenmeisters, die sich
entfernten. Ging er in das Büro? Holte er die Tropfen?

Der TV-Chef kam nicht mehr dazu, noch weiter über diesen

Wunschtraum nachzudenken, da er das Stechen in seiner Brust nicht
mehr ertragen konnte. Dieser Schmerz raubte ihm selbst seine

Gedanken. Irgendwann bäumte er sich auf, schnappte nach Luft und
spürte etwas Kaltes auf seiner Zunge. Er schluckte, das geschah
reflexartig. Dann schlossen zwei Hände seinen Mund. Jemand stützte
ihn ab, sprach auf ihn ein, aber Printer verstand davon nichts. Er
hatte die Augen weit aufgerissen, stierte nach vorn, ohne jedoch
etwas erkennen zu können.

Die Angst blieb! Sie tobte in seinem Innern, sie fraß sich in jeden

Nerv, drang bis an sein Herz, das in diesen Augenblicken wieder
anders schlug. Normaler…

Da wusste Jason Printer Bescheid. Archer hatte vorhin nur geblufft.

Es war eine direkt wirkende Medizin, und Printer hatte sie
buchstäblich im letzten Augenblick einnehmen können. Sein

Herzschlag normalisierte sich. Die Schatten vor seinen Augen zogen
sich zurück, auch die bohrenden Schmerzen in seiner Brust
verschwanden. Endlich…

Archer stützte ihn noch immer. »Wie ist die Lage?« fragte er. Seine

Stimme klang emotionslos. »Geht's wieder?«

»Ich glaube.«

»Okay, versuchen wir es.«

Jason Printer erschrak, als er so plötzlich in die Höhe gerissen und
auf die Beine gestellt wurde. Sein Kreislauf machte dies nicht mit.

Der Mann begann zu schwanken und musste von dem Bühnenmeister
abgestützt werden.

»Nur ein paar Schritte, dann setze ich Sie hinter Ihren Schreibtisch,

Boss.« Spöttisch sprach er das letzte Wort aus. Auch Printer hatte
dies vernommen, hielt sich mit einer Antwort jedoch zurück, da er
sich in der wesentlich schwächeren Position befand.

In sein Büro wurde er buchstäblich hineingeschleift. Die Hacken
hinterließen Spuren auf dem Parkettboden, unter dem einmal ein

Mensch namens Otto verschwunden war.

Archer drehte den Sessel so, dass er den TV-Chef hineindrücken
konnte. Als Printer saß, rutschte seine Hand, die bisher in Höhe des

Herzens gelegen hatte, nach unten und blieb auf dem Oberschenkel
liegen.

Auch Archer nahm Platz. Er rollte einen Besucherstuhl herbei und
ließ sich so darauf nieder, dass er seine Arme auf die Kante der

Rückenlehne legen konnte. Kalt schaute er Printer an. Der fror
regelrecht unter dem Blick und fragte: »Was wollen Sie denn
eigentlich?«

»Ich habe Ihnen das Leben gerettet.«

»Danke, ich werde mich erkenntlich zeigen.«

»Falls Sie das noch können.«

»Wieso nicht?«

»Wir stecken in einer verdammten Falle, Printer. Die hat jemand
zuschnappen lassen, und Sie tragen daran die Schuld.« Archer hob
den Arm. Der ausgestreckte Finger wies dabei auf den TV-Chef.

Jason Printer reagierte nicht sofort, er hatte noch genug mit sich
selbst zu tun. Erst nach einigen Sekunden und nachdem er in das mit
einem erwartungsvollen Grinsen gespickte Gesicht des Mannes
gesehen hatte, wurde er aufmerksam.

»Was haben Sie da gesagt?«

Das Grinsen wurde lauernd. »Ich gebe Ihnen die Schuld an diesen
verdammten Vorgängen, und damit sind Sie auch für den Tod der

Ellen Page indirekt verantwortlich.«

»Sie sind verrückt!«

Der andere lachte. »Redet man so mit dem Menschen, der einem
gerade das Leben gerettet hat?«

»Trotzdem, Sie sind verrückt. Das kann ich einfach nicht
hinnehmen!«

Printer merkte, dass er sich schon wieder aufregte. Das Blut schoss
schneller durch seine Adern, und er musste sich zusammenreißen,
sonst nutzten ihm auch keine Tropfen mehr.

»Ich habe genau gehört, was uns Beckman gesagt hat. Man hat Sie
gewarnt, dieses verdammte Haus zu bauen. Sie haben die Warnungen
in den Wind geschlagen.«

»Das hätten Sie auch.«

Archer nickte. »Möglich. Aber ich bin nicht Sie und trage nicht die

Verantwortung. Dass es hier spukt, haben Sie zu verantworten.« Er
zeigte Printer die Wange. »Wie Feuer hat es gebrannt, als uns der
verdammte Geist erwischte. Dafür werden Sie auch büßen, aber erst,
wenn der Spuk vorbei ist. Stoppen Sie ihn, Printer!«

Der Chef von TTV zog den Mund in die Breite. »Das kann ich
nicht. Es geht nicht.«

»Aber Sie haben ihn hergeholt.«

»Nein!«

»Hat Beckman gelogen?«

»Möglich. Er versucht, seinen Hals zu retten.«

Archer sprang plötzlich auf. »Und Sie jetzt den Ihren, wie? Jeder
von euch schiebt die Schuld auf den anderen.« Der Bühnenmeister
wollte sich nicht mehr einkriegen, lief um den Schreibtisch herum
und bekam Printer von der Seite her zu fassen. Archers Hand
umklammerte das Jackett am linken Revers, knüllte den Stoff
zusammen, um Printer mit einem Ruck in die Höhe zu ziehen, so dass
er vor seinem Stuhl stand.

»Das lasse ich mir nicht gefallen, Printer!« blaffte er den anderen
an.

»Auf keinen Fall. Ich werde es Ihnen zeigen. Sie versuchen, sich
hier herauszureden, aber ich lasse mich nicht mehr abspeisen. Was
wird hier alles gespielt, verdammt? Weshalb bringen Sie uns in eine
so große Gefahr? Machen Sie endlich das Maul auf!«

Jason Printer wagte nicht, sich zu rühren. Aschfahl war er
geworden. Seine Augen hatten jeglichen Glanz verloren. Er hatte den

Mund geöffnet, der warme Atem strömte gegen das Gesicht des ihn
festhaltenden Bühnenmeisters, und Printer konnte einfach nicht
antworten.

»Willst du nicht reden?«

»Ich… ich kann doch nicht!« Es war für den TV-Chef eine Qual,
diese Worte überhaupt auszustoßen. Danach konnte er nur noch den

Kopf schütteln.

»Ich mache dich fertig, Hundesohn!« flüsterte der andere.

»Verflucht, ich mache dich fertig. Du passt in keinen Hut mehr, wenn
ich dich in die Mangel genommen habe!«

Auch Archer schwitzte. Sein Gesicht glänzte, auf den Wangen
hatten sich hektische, rote Flecken gebildet, und in seinen Augen lag
ein fiebriger Glanz.

Printer schwieg. Er sagte auch nichts, als der andere seine freie
linke Hand hob, die Finger spreizte, um sie anschließend um die

Kehle des TV-Chefs zu legen. Langsam drückte er zu. In seiner
normalen steifen Haltung blieb er stehen, er wollte Printer nicht
ermorden, aber der Kerl sollte endlich reden, damit man etwas gegen
die Gefahren unternehmen konnte.

So dachte Archer und ahnte nicht, dass auch Jason Printer nur mehr
ein
kleines

Rädchen
im

Triebwerk
eines
gefährlichen

Dämonenspiels war. Nur das Keuchen der beiden Männer erfüllte
den Raum. Und dann war da noch ein anderes Geräusch. Ein
unnatürliches Knacken!

Beide hörten es. Und beide Männer erstarrten. Ohne darüber
gesprochen zu haben, wussten sie, dass dieses Knacken nichts Gutes
zu bedeuten hatte. Archer reagierte als erster. Seine Hand sank nach
unten. Printer konnte wieder frei atmen, und er schaute dabei zu, wie
auch der andere Arm des Bühnenmeisters zur Seite gedreht wurde.

Jason Printer war frei. Er schwankte, stützte sich auf dem

Schreibtisch ab und schaute an Archer vorbei. Genau dorthin, wo er
das Geräusch auch vernommen hatte.

Das Knacken steigerte sich zu einem Krachen.

Urplötzlich brach der Boden auf. Eine radikale Gewalt zerstörte
das Parkett, riss die einzelnen Stücke auseinander und schleuderte
sie so hoch, dass sie sogar gegen die Decke krachten und als
hölzerner Regen wieder nach unten fielen.

Zurück blieb ein Loch.

Leer war es nur für einen Moment. Sofort danach schossen die
ersten geisterhaften Gestalten in die Höhe. Bleiche Gespenster mit
hohlen Totenschädeln, knochigen Figuren, und sie rahmten jemand
ein, der eigentlich nicht mehr leben durfte.

Es war Otto, der Catcher! Als Zombie kam er zurück…

***

Wir hatten es nicht geschafft, die vier Geistgestalten festhalten zu

können. Vor unseren Augen waren sie davongehuscht, um sich im

Haus zu verteilen.

Wir blieben zwar nicht wie zwei Deppen zurück, aber so ähnlich
fühlten wir uns.

Bill schaute mich an, ich ihn. »Verdammt, John, was machen wir
jetzt? Sollen wir ihnen nachlaufen? Das wird uns kaum etwas
bringen, die sind immer schneller als wir.« Da hatte er recht. Ich
drehte mich um und schaute auf die Tür zur Garderobe.

»Willst du dort hinein?« fragte Bill.

»Bleibt uns etwas anderes übrig?«

»Eigentlich nicht.«

»Okay. Dann werde ich noch mal nachschauen.«

Ich wollte gehen, als ich Bills Hand spürte. Sie hatte sich auf meine

Schulter gelegt. »John mach keinen Ärger. Das ist da die Hölle. Du
hast das weiße Feuer gesehen. Das verbrennt dich zu Asche, bevor
du noch Piep sagen kannst.«

»Vielleicht«, gab ich zu. »Vielleicht auch nicht. Es hat keinen Sinn,

Bill. Wir müssen uns die Arbeit teilen. Versuche du, diese

Schattenwesen im Auge zu behalten, oder kümmere dich
meinetwegen um Jason Printer, der weiß vielleicht doch etwas.«

»Dann willst du allein…?«

»Ja, ich will.«

Bill begann zu lachen. »Und welche Waffe hast du?«

»Das Kreuz.«

»Damit stoppst du diesen Horror nie!«

»Ich muss es ausprobieren. Keine Sorge. Wie steht es eigentlich mit
deinen Waffen.«

»Ich habe die Silberkugel-Beretta.«

»Damit kannst du auf keine Geister schießen.«

»Eben.«

»Dann warte solange auf mich.«

Das wollte der Reporter auch nicht. »Auf keinen Fall tue ich das.

Mitgegangen, mitgehangen, das kennst du ja. Ich schaue mich hier um
und suche die anderen.« Er lachte spöttisch auf. »Möglicherweise
kann ich ihnen sogar Trost zusprechen.«

»Ja, versuch das.« Ich schlug meinem Freund noch einmal auf die

Schulter und drehte mich um.

Bill wartete in einer steifen Haltung, bis er sah, dass ich hinter der

Tür zur Garderobe verschwunden war…

***

Sie kamen wie eine Horde!

Heulend, kreischend, laut schreiend. Das Geisterreich hatte sie
entlassen, und sie sorgten dafür, dass die Menschen nicht zur Ruhe
kamen. Plötzlich war die Panik da.

Kaum hatten sich die vier Geistgestalten von der Decke gelöst und
jagten in den Pulk hinein, als dieser auseinander spritzte. Keinen
hielt es mehr auf der Stelle. Die Kollegen der TTV sprangen in alle

Richtungen weg. Wohin sie in ihrer kopflosen Flucht rannten, war
ihnen egal, sie wollten dem Horror nur entkommen, etwas anderes
zählte nicht für sie. Das Mädchen Gina hielt sich an Ross Beckmans

Seite. Sie wollte bei ihm bleiben, denn er hatte noch die beste

Übersicht von allen besessen. Nach links tauchte der Mann weg.

Gina umklammerte sein rechtes Handgelenk und ließ auch nicht los,
als der andere kräftig den Arm bewegte.

»Neeiin! Du sollst mich mitnehmen!« kreischte sie, wobei ihre

Stimme im Schreien der anderen und im Heulen der Gespenster
unterging. Jemand rannte ihnen in den Weg. Beide konnten nicht
schnell genug ausweichen, und Beckman prallte mit dem anderen
zusammen. Es war ausgerechnet der Portier. Er fiel zurück, krachte zu Boden, und auch Ross Beckman konnte sich nicht mehr halten.

Über die Beine des Portiers stolperte er noch und hätte das Mädchen

Gina auch mitgerissen, doch sie ahnte die Gefahr und ließ das

Gelenk des Mannes blitzschnell los.

Beckman fiel auf den Portier und wurde gepackt. Es war der
weibliche Geist mit der schrecklichen Knochenfratze, der urplötzlich
vor dem Aufnahmeleiter erschien, zu einer doppelten Größe
anwuchs, dabei einen fahlvioletten Schein abgab und im nächsten

Moment verschwunden war.

Gina bekam dies als Zeugin mit. Sie wollte es kaum glauben, aber
der Geist war durch den Mund des Mannes in dessen Körper
hineingetaucht. Beckman drehte eine Sekunde später durch.

Wahrscheinlich konnte er nicht einmal etwas dafür, denn das

Gespenst diktierte sein Handeln.

Der Aufnahmeleiter riss die Arme hoch. Auf der Stelle drehte er
sich, wurde zu einem menschlichen Kreisel, die Zentrifugalkraft
schleuderte seine Arme vom Körper weg, so dass sie in einer
waagerechten Haltung blieben, und die Geschwindigkeit steigerte
sich noch weiter. Das konnte kein Mensch aushalten. Auch Beckman
nicht. Er war es nicht, der fürchterlich heulte, obwohl die Laute aus
seinem Mund drangen. Es war das Schreien des Gespensts, und es
machte mit seinem Opfer, was es wollte.

Beckman hob ab. Auf einmal hatte er keinen Kontakt mit dem

Boden mehr. Er schwebte in die Höhe, wurde schneller und
schneller, erreichte die Decke und…

Gina senkte den Blick. Sie konnte es nicht mehr mit ansehen. Das

Schreien verstummte. Es hatte auch den dumpfen Laut überdeckt, der
bei dem Zusammenprall aufgeklungen war.

»Das darf nicht wahr sein!« flüsterte das Mädchen. »Verdammt,
das ist doch der reine Horror…«

Auch sie konnte die Augen nicht länger geschlossen halten, öffnete
sie und sah vor sich den Aufnahmeleiter liegen.

Beinahe berührte seine zur Seite geknickte Hand noch ihre

Fußspitzen. Aber sie würde sich nie mehr regen können, denn der

Mann auf dem Boden war tot. Er hatte sich das Genick gebrochen. Es
war der erste Tote, den Gina bewusst sah. Sie trat einen Schritt
zurück, hob den Arm und presste ihre Hand gegen die Lippen. Dabei
schüttelte sie den Kopf. Dumpfe Laute drangen aus ihrem Mund,
während sich die Augen mit Tränen füllten.

Den Geist sah sie einen Moment später.

Da jagte er als fahler Streifen aus dem weit aufgerissenen Mund
des Toten in die Höhe, erreichte die Decke, nahm dort seine

»normale« Gestalt an und huschte weiter. Suchte er ein neues Ziel?

Gina wusste es nicht. Sie starrte ihn an, dann schaute sie nach links,
sah den Portier hinter einer Säule stehen und hörte das heulende

Pfeifen des Geistes.

Abermals war er gedankenschnell. Gina warf sich zu Boden. Sie
presste die Lippen fest zusammen, denn sie hatte Angst, dass der

Geist mit ihr das gleiche vorhatte wie mit Ross Beckman, er huschte
aber vorbei, und Gina spürte nur mehr den Eishauch, der wie ein

Gruß aus dem Polargebiet ihren Nacken streifte.

Dann war das Gespenst weg!

Das Mädchen blieb liegen. Es konnte sich jetzt einfach nicht
bewegen und musste in der Haltung bleiben. Doch als Gina die

Augen öffnete, begann sie zu schreien, da sie dicht vor sich das

Gesicht des toten Ross Beckman erkannte. Ein schiefstehender Kopf,
gebrochene Augen… Sie schrie und schrie, bis kräftige Hände sie
packten und in die Höhe rissen. Es war der Portier! »Hör auf,
verdammt!«

Sie schrie weiter und bekam einen Hieb gegen die Wange. Die Haut
brannte dort wie Feuer. Ihr Schrei erstarb, sie schaute in das
schweißnasse Gesicht des Mannes, in dessen Augen ein wildes

Fieber leuchtete. War auch er besessen?

Gina wollte sie zurückdrücken, aber die kräftigen Hände des

Mannes hielten sie fest.

»Wir müssen zusammenhalten!« fuhr er sie an. »Uns hat es nicht
erwischt, verstehst du? Uns nicht!«

Sie nickte nur.

»Okay«, sagte der Portier. »Die vier Geister sind weg.

Verschwunden, abgehauen, haben sich verteilt.« Er lachte kratzig.

»Ist ja auch Platz genug, wie?«

»Aber wo…« Gina setzte noch einmal an. »Aber wo sind die

Kollegen hin? Ich… ich sehe sie nicht mehr.«

»Auch verschwunden!« Der Portier keuchte. »Wir sind allein mit
einem Toten hier.«

Gina sprach automatisch, ohne nachzudenken. »Werden die

Gespenster dann in die Körper der anderen hineinjagen?«

»Davon können wir ausgehen!«

Das Mädchen erschrak noch heftiger. »Und was machen wir?

Verdammt, was machen wir?«

Der Portier schlug ein Kreuzzeichen und wurde bleich. »Das ist
alles, was wir tun können…«

***

Wenn John Sinclair sich einmal zu einer Sache entschlossen hatte,

war er nicht davon abzubringen, das wusste auch Bill Conolly.

Deshalb hatte es keinen Sinn, hinter dem Geisterjäger herzugehen
und zu versuchen, ihn zurückzuholen. Bill musste seinen eigenen Weg
gehen, denn er hatte eine andere Aufgabe übernommen.

Dass sich der Gefahrenherd nicht allein hinter der Garderobentür
befand, konnte er hören. Aus den tiefer und weiter vorn liegenden

Räumen des Hauses vernahm er Schreie und Lärm.

Dort wollte Bill hin.

Noch befand sich der Reporter in dem ziemlich engen

Garderobenflur. Den hatte er rasch hinter sich gelassen, die kleinen

Treppen ebenfalls, und er gelangte an den Platz, wo die Tür zum

Studio hin offen stand. Hier hatte alles angefangen. Mit dem Kabel
war in dem großen Raum gekämpft worden. Bill konnte ihn sich als
eine Zentrale der bösen Mächte vorstellen.

Obwohl er sein Ziel eigentlich woanders ausgesucht hatte, konnte
er an der offenen Studiotür einfach nicht vorbeigehen. Vorsichtig
schob er sich über die Schwelle und betrat ein großes, mit Technik
vollgestopftes, aber menschenleeres Studio.

Auch von irgendwelchen Geistern entdeckte er nichts. Wenn sie
hier Zuschlupf gefunden hatten, mussten sie sich gut versteckt haben.

Es war nicht einfach für den Reporter, auf dem glatten Boden lautlos
zu gehen. Bei jedem Schritt setzte er zuerst die Hacke vorsichtig auf,
bevor er den gesamten Fuß belastete.

An der Decke des Studios befand sich das Gestänge, wo die

Scheinwerfer angebracht waren. Sie wirkten auf Bill Conolly wie
große, gläserne Glotzaugen. Manche standen in einem schrägen

Winkel. Es gab auch Scheinwerfer, die auf den Ansagetisch der

Ellen Page gerichtet waren. Dieser Mordplatz lag ebenso im

Dämmer der Notbeleuchtung wie der übrige Raum.

Bill dachte an die Tat, als er auf den Platz schaute. Zwangsläufig
erinnerte er sich auch an die aus dem Nebel hervorkriechenden

Arme. Von ihnen allerdings hatte er seit Betreten des Studios nichts
gesehen. Etwa in der Mitte der Raumes verhielt er seinen Schritt und
richtete den Blick nach links. Schon einmal hatte er die große

Glaswand gesehen, die einen Teil des Studios abtrennte. Dahinter
befand sich ein Regieraum, vollgestopft mit Elektronik.

Durch die offene Tür drangen erregte Rufe in den Raum. Bill konnte
auch Einzelstimmen unterscheiden. Männer und Frauen hatte die
gleiche Panik erfasst. Ein jeder suchte ein Versteck. Vorschläge
wurden gemacht. Einer wollte in den Keller, andere hatten vor, sich
in den Räumen der Redaktionen und Verwaltung zu verbergen und
die Türen abzuschließen.

»Aber die kommen überall durch!« schrie ein Mann. Da hatte er
recht. Bill wollte auch das Studio verlassen, als er hinter der

Glasscheibe und über dem Steuerpult eine Bewegung wahrnahm.

Zunächst hatte er dies für einen Lichtreflex gehalten, bis er sah, dass
er sich geirrt hatte. Einem Geist oder Gespenst war es gelungen, in
den Regieraum Eintritt zu finden.

Hinter der Scheibe schoss es in die Höhe. Kometengleich wirbelte
die fahlviolette Gestalt gegen die Scheibe, prallte lautlos dagegen
und schien zu explodieren. Unwillkürlich ging der Reporter einen

Schritt zurück. Er ahnte, dass etwas passieren würde, und er hatte
sich nicht getäuscht.

Der Geist spielte verrückt.

Magie gegen Elektronik, und die Magie war stärker. Lichtfunken
sprühten wie Girlanden durch den Regieraum. Bunt und blitzend
suchten sie sich ihren Weg. Das Leuchten hinter der Scheibe nahm an

Intensität zu, das Strahlen hatte plötzlich den gesamten Regieraum
erfasst, die Funkenspuren zeichneten Leuchtmuster in die Luft,
umtanzten auch das Gespenst und wurden abermals zu einem weißen

Feuer. Diesmal nicht abgegeben von einem Dämon, sondern von der
zerstörten Technik. Das Mischpult verschmorte, und die einzelnen

Teile wirbelten als glühende Stücke durch die Luft, hämmerten gegen
die Scheibe, blieben dort kleben, und Bill vernahm hinter dem
schallgedämpften Glasschutz weitere Detonationen, die von einem
heftigen Zischen und Funkensprühen begleitet wurden.

Das Gespenst tobte sich im Regieraum aus und zerstörte alles, was
in seinen Bannkreis geriet. Es degradierte die komplizierte

Elektronik, schmolz sie zusammen zu einem Haufen Blech und
verschmorten Drähten.

Zwangsläufig huschten erste Flammen über das vernichtete Pult.

Kurzschlüsse hatten dafür gesorgt, und Bill konnte sich vorstellen,
dass dieser Regieraum zu einer feurigen Hölle wurde.

Ob die automatische Sprenkelanlage funktionierte, wusste er auch
nicht. Deshalb ging er auf Nummer Sicher, drehte sich um und
verließ das Studio. Noch vor der Tür traf er auf die anderen. Zwei

Männer rannten in den Raum, sahen Bill, stoppten und rutschten
trotzdem weiter.

»Ihr müsst weg!« rief der Reporter. »Hier ist nichts mehr zu holen.

Verschwindet wieder!«

»Wohin denn?«

Conolly lachte. Die Frage war gut gewesen, aber eine Antwort
konnte er den Männern auch nicht geben. Er winkte mit beiden

Händen.

»Verkriecht euch irgendwo. Sie dürfen euch nicht erwischen…«

Kaum hatte Bill die Worte ausgesprochen, als es geschah. Zuerst
dachte er an einen Schatten. Aber Schatten schrien nicht!

»Deckung!« Einer der Männer hatte das Wort gerufen, denn er hatte
die Gefahr ebenfalls erkannt. Er warf sich hin, sein Kollege war zu
langsam und wurde von dem fliegenden Menschen erwischt. Die sich
drehenden Beine trafen seinen Kopf. Der Mann torkelte zur Seite,
prallte gegen die Wand und sah, dass zwischen ihm und Bill Conolly
ein fliegender Mensch seinen Weg suchte.

Auch der Reporter war geschockt!

Dass der Mann nicht freiwillig die Reise unternahm, lag auf der

Hand. Er sah aus wie Supermann, und vor den Lippen seines weit
aufgerissenen Mundes flatterten grüne Nebelfetzen, die Reste des

Geistes, der die Kontrolle über den Körper des Menschen
bekommen hatte. Er führte ihn, er sorgte dafür, dass der Mensch
selbst nicht mehr handeln konnte. Im Nu war er vorbei, huschte in
das Studio, Bill hörte ihn noch schreien, danach einen Krach, ein

Splittern und das Schweigen, das schlimm war, als es diesen
schrecklichen Lauten folgte.

»Jetzt ist er tot!« Der neben Bill stehende Mann hatte gesprochen.

Er war durch den Aufprall des fliegenden Menschen nicht verletzt
worden und hatte eine Gänsehaut bekommen. »Tot!« hauchte er.

»Verdammt, der ist ja tot…«

Bill gab keine Antwort. Er schluckte hart und hörte die Schreie aus
dem Treppenhaus.

Manchmal sah er die wirbelnden Schatten der Gespenster. Sie
jagten die Menschen durch den Bau, machten sie fertig, um sich dann
auf sie zu stürzen. Dieses Gebäude würde sich in ein Tollhaus
verwandeln und irgendwann einmal zusammenkrachen, wenn das

Grauen so weiterging. Konnte John Sinclair es stoppen? Schaffte

Bill es vielleicht? Der Reporter dachte über Möglichkeiten nach. Er
hörte nicht darauf, was ihm der andere zuflüsterte, Bill wollte und
musste einfach einen Ausweg finden.

Und er rannte los. Plötzlich hatte er eine Idee. Sie war zwar nur
vage, aber sie war besser als gar nichts.

Die Idee hieß Jason Printer! An ihm hing alles. Er war
gewissermaßen der treibende Pol, und er steckte noch im Haus. Bill
kreiselte herum, seine Arme schnellten vor, die Hände packten den
überraschten Nebenmann, und Bill schmetterte ihm die Frage
entgegen. »Wo befindet sich Jason Printer? Wo?«

Der andere schaute ihn starr an.

»Wo?«

»Ich… ich…«

»Verdammt, du musst doch wissen, wo er sein Büro hat!«

»Ja, ja… oben. Zweite Etage oder…«

Bill hatte genug gehört. Er ließ den Mann los, drehte und duckte
sich gleichzeitig, als er startete. Panikerfüllte Menschen kamen ihm
entgegen, sie schrien, redeten durcheinander, machten sich
gegenseitig Mut, aber ihre Worte verrieten Angst.

Da mussten Taten folgen. Und die wollte Bill durchführen!

***

Auch ich fühlte mich nicht wohl, dass ich Bill Conolly hatte

zurücklassen müssen. Es reichte, wenn sich einer von uns in

Lebensgefahr begab. Außerdem wurde ich für diesen Job bezahlt.

Ich warf kurz vor dem Öffnen der Tür meinem Freund noch einen

Blick zu, sah sein besorgtes Lächeln und schüttelte kaum merklich
den Kopf. Er brauchte sich keine Sorgen zu machen. Irgendwie
würde ich mich schon da rauswinden.

Sehr viel Vertrauen hatte ich in mein Kreuz gesetzt. Wenn mir eine

Waffe dabei helfen konnte, die finsteren Mächte zu stoppen, dann
war es allein dieser weißmagische Talisman. Ich hatte ihn nicht mehr
vor der Brust hängen, die Kette über den Kopf gestreift, das Kreuz
abgenommen und hielt es jetzt in der geschlossenen Hand, die in der
rechten Seitentasche steckte.

Vorsichtig öffnete ich die Tür. Dahinter flammte und loderte noch
immer das weiße Feuer. Ein blendendes Strahlen, in das ich
eintauchte, die Tür schloss, stehen blieb und mir vorkam wie in einer

Hochspannungskammer, die von Blitzen durchtost wird. Das hier
war keine Elektrizität. Magische Blitze oder magisches Feuer hüllte
mich ein. Seinen Ursprung hatte er dort, wo sich auch der Spiegel
befand.

Vorsichtig hob ich den Kopf. Meine Augen hatte ich abgedeckt,
denn die Hand stand im rechten Winkel über den Brauen. Das wäre
nicht nötig gewesen. Zwar umtoste mich nach wie vor das Licht, aber
es blendete nicht mehr, und auch dort, wo sich der Spiegel befand,
sah ich nur mehr ein mattes, nicht leuchtendes Strahlen.

Mir kam es so vor, als hätte man mich erwartet. Ich richtete mich
aus meiner geduckten Haltung auf und schaute, noch immer dicht vor
der Tür stehend, nach vorn.

Mein Blickziel war der Spiegel!

Strahlende Helligkeit! Bewegungen innerhalb der weißen Fläche,
die wie eine nach hinten in die Mauer gedrückte Spirale wirkte und
immer mehr Nachschub aus der Unendlichkeit zu holen schien.

Weiterhin umtanzten mich Blitze. Manchmal waren es auch bläuliche

Funken, die an mir vorbeihuschten, mir aber nichts taten, so dass ich
mir selbst wie eine Insel vorkam und den ersten Schritt ging. Weiter
ließ man mich nicht kommen. Das Wort »Halt!« wurde mir
regelrecht entgegengeschleudert. So laut, dass ich gehorchte. Jemand
hatte aus dem Spiegel zu mir gesprochen!

Den Spiegel sah ich natürlich nicht mehr. Da hatte sich einiges
verändert. Er war nur mehr eine weiße Fläche, die von innen
aufstrahlte, wo kleine Explosionen stattfanden und sich eine fremde,
ferne Magie regelrecht austobte. Die Magie konzentrierte sich, sie
besaß eine Gestalt, die sich allmählich aus der Spiegelfläche
hervorkristallisierte. Zunächst noch klein, beinahe winzig, von
meiner Stelle aus gesehen, nicht größer als ein Daumen, aber sie kam
näher, schwebte auf mich zu und vergrößerte sich dementsprechend.

Dabei verschoben sich die Proportionen ihres Körpers, wie ich sehr
deutlich erkannte, denn der Schädel stand in keinem Verhältnis zur
übrigen Größe des Körpers. Er war einfach zu wuchtig, mächtig und
auch schrecklich. Gleichzeitig drängte er die Helligkeit innerhalb
des Spiegels zurück, so dass sie nur mehr außerhalb der Fläche und
innerhalb der vier Garderobenwände konzentriert blieb.

Ich ließ meinen Blick nicht von dieser Gestalt und bekam am Rande
mit, wie sich das mich umgebende helle Licht allmählich
verwandelte. Aus Energie wurde Materie. Aus Licht entstand Nebel!

Graue, feine Schwaden, wie ich sie schon einmal gesehen hatte, als
ich vor dem Bildschirm saß. Daran verschwendete ich nur einen
flüchtigen Gedanken, weil die Dinge in der Spiegelfläche meine

Aufmerksamkeit erforderten.

Dort entstand mein Gegner! Es gab keinen Zweifel daran, dass er es
war, der für alles hier die Verantwortung trug.

Ein Dämon aus den Schlünden mörderischer, magischer und mit
dem Verstand nicht zu erfassender Welten. So tauchte er auf, und so
zeigte er mir sein widerliches, hässliches Gesicht mit den
rotglühenden

Augen,
den
grünbraunen

Schuppen,
der
vorspringenden, hornartigen Nase und dem breiten, klaffenden Maul.

Weder das Wesen noch ich hatten bisher ein Wort gesagt. Dafür
bewegte ich meinen rechten Arm, da ich das Kreuz hervorholen
wollte, um einem plötzlichen Angriff begegnen zu können. Noch
erfolgte er nicht. Das Schreckenswesen blieb ruhig, aber es handelte
dennoch auf eine hinterhältige Art und Weise. Ich war noch nicht
dazu gekommen, meine Hand aus der Tasche zu ziehen, als sich
hinter meinem Rücken und innerhalb des Nebels etwas tat. Zwei

Hände erschienen. Knochenklauen! Und die legten sich um meinen

Hals!

***

Otto war da! Und das als Zombie!

Er war aus dem Bodenloch gestiegen und hatte dabei dumpfe Laute
ausgestoßen. Zwei Männer sah er vor sich. Beide starrte er mit
seinen stumpfen, stieren Blicken an. Die Augen kamen Printer und

Archer vor wie Kugeln, die kurzerhand in den Schädel des anderen
hineingepresst worden waren.

Hatten diese Menschen je etwas von Zombies gehört?

Wahrscheinlich. Aber sie gehörten zu den Medienleuten, die mit der

Angst ihrer Zuschauer spielten. In Wirklichkeit glaubte keiner von
ihnen an solche Wesen, auch wenn Jason Printer tief in seinem Innern
davon ausging, dass diese Szene eher einem Realität gewordenen

Alptraum glich und eigentlich nicht in die Wirklichkeit passte.

»Der… der müsste doch tot sein!« hauchte er.

Ob Otto die Worte verstanden hatte oder nicht, spielte keine Rolle.

Archer hatte sie gehört. Er drehte den Kopf. »Was sagten Sie? Tot?«

»Ja, er hätte tot sein müssen.«

»Aber wieso?«

Printer schluckte. Sicherheitshalber ging er einen Schritt zurück,
stieß gegen die Rückenlehne, und der Stuhl drehte sich. »Ich habe
selbst gesehen, wie er in den Boden gedrückt wurde. Verdammt, in
den Fußboden hinein. Das ist unvorstellbar, aber wahr…«

Der Bühnenmeister hatte lachen wollen, das blieb ihm im Hals
stecken, da er daran dachte, dass der andere überhaupt keinen Grund
hatte, ihn zu belügen. Was er vorhin sagte, musste einfach den

Tatsachen entsprechen, und Archer spürte plötzlich einen nie
erlebten Magendruck, denn die Gestalt aus dem Fußboden drehte
sich ihm zu. Sie blieb ebenfalls nicht auf dem Fleck stehen, setzte
vorsichtig das rechte Bein und öffnete das Maul, aus dem ein
dumpfes Gurgeln den beiden Männern entgegenschwang.

Jeder von ihnen spürte den Schauer der Angst. Sie ahnten, dass die

Person, die einmal ein Mensch gewesen war, jetzt anderen Gesetzen
gehorchte und töten wollte.

»Ein Zombie, das muss ein Zombie sein!« hauchte Printer.

»Wieso?«

»Ein lebender Toter, Mensch!« Printer hatte die Antwort geschrien
und war knallrot angelaufen.

»Gibt es die?«

»Dann schau doch hin!«

Durch den Dialog waren beide von dem eigentlichen Problem
abgelenkt worden. Deshalb sahen sie zu spät, dass sich der Zombie
gebückt und etwas aufgenommen hatte. Eine der zersplitterten

Parkettbohlen klemmte zwischen seinen Fingern, und dieses Stück

Holz konnte zu einer sehr gefährlichen Schlagwaffe werden.

Sie wurde es auch. Archer hörte noch das Pfeifen, als das Holz in
seine Richtung raste. Er wollte weg, aber der Zombie hatte zu
schnell und auch zu hart zugeschlagen.

Zwar wurde der Bühnenmeister nicht am Kopf erwischt, der

Schultertreffer reichte trotzdem, und er ließ den Mann zur linken

Seite zusammenknicken.

Dort stand genau der Schreibtisch. Archer konnte sich an der Platte
abstützen, sonst wäre er zusammengebrochen. Leider hatte der

Treffer auch die Kraft aus seinem Arm genommen, er knickte ein,
schaute auf die Platte und sah eine bleiche Hand.

Sie gehörte nicht dem Zombie. Jason Printer hatte reagiert und
einen silbernen Brieföffner umfasst, den ihm irgend jemand mal als

Weihnachtsgeschenk
überreicht
hatte.

Jetzt
sollte
diese
messerähnliche Waffe sein Leben retten. Printer war Realist. Er
wunderte sich darüber, wie klar er in dieser Stresslage noch denken
konnte, denn Otto, der einmal ein Mensch gewesen war, wollte ihn
und Archer töten. Wieder schlug der Zombie zu. Diesmal nicht von
oben nach unten. Er hatte die Richtung gewechselt. Von der rechten

Seite her wischte das Parkettstück auf den Bühnenmeister zu, der
seinen Kopf diesmal nicht schnell genug drehen und zur Seite nehmen
konnte. An der Stirn wurde er getroffen. Das Stück Holz prallte ab,
hatte eine Hautabschürfung hinterlassen, und Archer begann zu
wanken, während sein Blick allmählich einen glasigen Ausdruck
annahm. Noch hielt er sich auf den Beinen. Wie eine Figur stand er
auf der Stelle, die Arme hingen zu beiden Seiten seines Körpers
herab, der Mund war geöffnet, und er schien darauf zu warten, dass
ihm jemand einen Schubs gab, der ihn nach hinten und damit zu

Boden warf. Das alles sah auch Jason Printer. Seine Psyche kam ihm
in diesen Augenblicken wie ein hochtourig laufender Motor vor, der
ihm jedes Detail übermittelte. Er erinnerte sich wieder daran, dass
er den Brieföffner in der Hand hielt. Als sich der Zombie wieder
bewegte, um Archer den Rest zu geben, warf sich Jason Printer über
den Schreibtisch hinweg.

Er wunderte sich selbst, dass er mutig sein konnte, aber hier ging es
allein ums Überleben. Fressen oder gefressen werden. Die Klinge
des Brieföffners blitzte, als sie einen Halbbogen beschrieb und nach
unten fuhr.

Der Schrei drang aus Printers Mund. Er schaute zu, wie die Klinge
verschwand, und er ließ den Griff so hastig los, als wäre dieser heiß
geworden. Dann ging er zurück.

Im gleichen Augenblick fiel Archer zu Boden. Puppengleich kippte
er, schlug schwer auf, und während das Echo noch durch den

Büroraum schwang, drehte sich Otto, der ehemalige Catcher. In
seiner Brust steckte der Brieföffner, doch auf seinem Gesicht
zeichnete sich ein böses Grinsen ab.

So konnte man ihn nicht erledigen. Er traf auch keine Anstalten, den
als Stichwaffe umfunktionierten Brieföffner aus seinem Körper zu
ziehen, statt dessen drehte er sich nach links, streckte einen Arm aus
und fegte die meisten Sachen, die auf dem Schreibtisch lagen, zu

Boden. Dicht vor Printers Füßen zerplatzte die Kunststoffhülle des

Telefons. Dann fiel das alte Tintenfass und hinterließ eine blaue

Spur auf dem hellen Boden.

Otto griff zu. Sein Arm schnellte dem TV-Chef von oben entgegen,
die Hand war zum Griff geöffnet, und Printer wunderte sich selbst,
dass er es schaffte, so schnell zurückzuspringen. Er hatte sich dabei
ein wenig zuviel vorgenommen und nicht mehr an die Rückwand
gedacht, gegen die er krachte. Aber er entging dem Griff.

Der Zombie, der ebenfalls Schwierigkeiten mit der Balance hatte,
bekam den anderen Arm nicht schnell genug nach vorn, um sich
abzustützen. So fiel er quer über die Schreibtischplatte und
präsentierte Printer seinen deckungslosen Rücken.

Als normaler Mensch konnte Jason die Chance nicht nutzen. Zwar
schossen ihm in diesen Sekunden zahlreiche Gedanken durch den

Kopf, nur war es ihm unmöglich, auch nur einen davon in die Tat
umzusetzen, da ihm die Waffen fehlten.

So blieb ihm nur eins. Die Flucht!

Als sich der Zombie wieder in die Höhe stemmte, war diese

Bewegung für Jason Printer so etwas wie ein Startzeichen. Leider
war ihm der direkte Weg zur Tür versperrt. Dort standen die mit
dunklem Holz verkleideten Karteischränke. Um den Ausgang zu
erreichen, musste er sich an dem Schreibtisch vorbeidrücken. Hatte
sich Printer immer darüber gefreut, einen breiten und repräsentativen

Schreibtisch zu besitzen, so kehrte sich dies nun ins Gegenteil um.

Printer brauchte zu viel Zeit, um das hinderliche Möbelstück zu
überwinden. Als er es endlich geschafft sah, befand sich der Zombie
schon wieder in einer senkrechten Haltung. Zudem blieb er nicht
stehen, sondern drehte sich herum und streckte gleichzeitig den
rechten Arm aus.

Der Hieb erwischte Printer. Zwar traf er ihn nicht voll, aber er
brachte es fertig, ihn aus dem Gleichgewicht zu bringen. Der TV-

Chef, durch die Attacke auf seine Gesundheit noch geschwächt, war
sowieso nicht besonders sicher auf den Beinen, geriet durch den

Aufprall aus seiner Laufrichtung und torkelte der Mitte des Büros
entgegen, wo es wesentlich dunkler war und der Schein der

Notbeleuchtung kaum ausreichte.

Um Archer kümmerte sich der Zombie nicht. Für ihn allein zählte

Jason Printer.

Und der hatte sich wieder gefangen. Er starrte nach vorn, wo er die
unheimliche Gestalt aus dem fahlen Schein der Notbeleuchtung
kommen sah. »Wieso?« keuchte Printer. »Wieso lebst du noch? Was
ist hier vorgegangen?«

Er bekam eine unverständliche Antwort. Aus dem offenen Mund
des Zombies drangen nur mehr glucksende Geräusche, und bei jedem

Laut bewegte er auch die Zunge wie einen schlagenden Lappen auf
und nieder.

Ein Zombie kann nicht denken. Er kann weder fühlen, schmecken
noch riechen, da er allein seinem Trieb gehorcht. Und dieser Trieb
ist auf Menschen programmiert, auf das Töten der Personen, die er
einmal in seinem richtigen Leben repräsentiert hat.

Das war auch einem Mann wie Jason Printer klar, der noch immer
nach einem Weg suchte, um an dem Zombie vorbeizukommen. Hinter
dieser Gestalt befand sich die Tür.

Printer stöhnte auf. Es waren Laute der Angst, die aus seinem Mund
drangen. Verzweifelt bemühte er sich, klar und nüchtern zu
überlegen, was ihm verdammt schwer fiel.

Wie konnte er es nur anstellen? Vielleicht gelang es ihm, den
anderen zu täuschen. Erst in eine andere Richtung laufen, dann eine
blitzschnelle Kehrtwendung durchführen und auf die Tür zuhuschen.

So musste es klappen.

Printer handelte. Sein Denken schaltete er aus, bewegte sich in die

Tiefe des Büros hinein, geriet wieder in das Licht der

Notbeleuchtung und stellte plötzlich fest, dass er zwar auftreten
konnte, der Boden unter ihm aber ungewöhnlich nachgiebig war.

Er blieb stehen. Vielleicht um einen halben Schritt zu spät, denn er
hielt sich direkt am Rand des Lochs auf, das durch sein Gewicht
noch mehr Druck bekam und größer wurde.

Er hörte das Splittern, sein rechter Fuß rutschte weg, dafür
schnellten die Arme in die Höhe, als wollte er irgendwo Halt
suchen, und er wirkte wie ein Clown, der sich hektisch bewegte.

Printer griff ins Leere, glitt ab, sah für einen Moment unter sich eine
unheimliche Tiefe und bekam schreckliche Angst, von ihr
verschluckt zu werden. Das geschah nicht.

Zuerst fiel der Schatten über ihn. Dann spürte er den Griff der zehn

Finger, die ihn am Nacken eisern festhielten.

Jason Printer erstarrte. Er öffnete den Mund, schloss die Augen und
gab sich seiner Angst hin.

Die letzte Chance war vorbei. Der Zombie, sein eigener ehemaliger

Leibwächter, hatte ihn. Und der riss ihn hoch, um ihn einen Moment
später mit einem wahren Catchergriff zu umklammern. Printer spürte
den Druck am Rücken und am Hals. Er kannte sich nicht gut aus, was

Catchergriffe anbetraf, konnte sich allerdings vorstellen, dass man
mit einem solchen Griff Genicke brach…

***

Ich stand für eine kurze Weile bewegungslos und konzentrierte mich

auf die Klauen, die sich um meinen Hals gelegt hatten. Sie drückten
nicht zu!

Diese knochigen Hände waren wie ein Gruß des Todes, der mit
seiner Grabeskälte die warme Haut an meinem Hals umfloren
wollte. Gleichzeitig auch als Warnung gedacht, und so fasste ich es
auch auf, blieb stehen und rührte mich nicht vom Fleck.

»Ja, bleib so stehen!« Das Ungeheuer sprach zu mir. Ich lauschte
dem Klang der Stimme nach. Sie hörte sich an, als würde eine

Schallplatte im Schädel abgespielt werden und die Worte mir durch
das Maul entgegengedrückt werden.

Es war seltsam, aber ich gewöhnte mich an den Druck der kalten

Finger. Außerdem behinderten sie mich nicht beim Sprechen, so dass
ich dem anderen antworten konnte. »Wer bist du? Woher kommst
du?«

»Zwei Fragen auf einmal, aber ich werde dir den Gefallen tun. Ich
bin Cuur, ein Wesen aus der Vergangenheit. Ich lebte irgendwann,
die meisten Menschen hatten mich vergessen. Früher gab es welche,
die mich noch als Götzen anbeteten, die von meinem Aussehen so
geschockt waren, dass sie mich als höheres Wesen anerkannten. Die

Zeiten sind lange vorbei, aber sie leben wieder auf. An dem Ort, an
dem ich existierte, entstand eine große Stadt, aber alle Mauern und

Häuser haben es nicht geschafft, die Magie zu vertreiben, die
weiterhin im Boden lebte und auch jetzt nicht zerstört werden konnte.

Man erinnerte sich an mich, wollte meine blutige Auferstehung
feiern, aber es kam nicht dazu. Die Ereignisse, die ihr Geschichte
nennt, überrollten mich. Ich wurde wieder zurückgedrängt, andere

Menschen suchten sich später den Platz als Heimat aus. Ihr Weißen
habt sie oft verachtet, damit tatet ihr nicht recht, denn die Farbigen
wussten mehr als ihr. Sie glaubten noch an die alten Gesetze der

Natur, und sie waren es, die auch merkten, auf welch einem

Götterplatz ihre Häuser standen. Sie spürten meinen Geist, das Böse
kristallisierte sich hervor, und sie taten etwas, um es wieder zu
unterdrücken.«

»Das haben sie nicht geschafft«, sagte ich.

»0 doch, sie schafften es. Ich kam nicht frei, denn es gab einen

Mann, der sich genau auf mich eingestellt hatte. Ein sehr alter, ein
weiser Mann. Sie nannten ihn nur den Bürgermeister, und er konnte
mich in meine Schranken verweisen, so dass ich in meinem
ureigenen Reich als Gefangener zurückblieb. Alles hätte für die

Menschen gut verlaufen können, wenn die Habgier und der

Besitzanspruch nicht gewesen wären. Man riss die Häuser der

Farbigen ab, und damit tat man mir einen großen Gefallen. Zudem
hörte man nicht auf die Warnungen des Bürgermeisters, der besser
als alle anderen Bescheid wusste, und an dem ich mich rächen
wollte. Als er starb, geriet er in meinen Bann. Niemand fand seine

Leiche. Sie war einen Tag später verschwunden, aber darüber wurde
nicht gesprochen, denn die Farbigen ahnten, was sich hier ereignet
hatte. Der Tote geriet unter meinen Bann. Ich kannte den alten

Totenzauber, den man auf der Welt längst vergessen hatte. Und ich
gab ihm ein neues Leben. Ein Leben, das er in meinem Sinne führen
sollte. Das Fleisch fiel von seinen Knochen, zurück blieb ein
lebendes und tötendes Skelett. Weißt du nun, wer hinter dir steht?«

»Ja, der Bürgermeister!«

»Sehr richtig. Er hat nicht nur die Frau getötet, er wartet auch
darauf, dich umbringen zu können, damit der Weg für mich endlich
frei wird.«

Ich hatte weitere Fragen und versuchte erst gar nicht, ihn zu reizen,
sonst hätte er mir sicherlich keine Antwort gegeben. »Bisher habe
ich alles verstanden, doch wer sind die gespenstischen Wesen, die
aus den Wänden kamen.«

Er lachte grollend auf. »Das sind die Geister meiner Diener.

Zurückgekehrt aus dem Reich der Toten, eingedrungen in die Mauern
dieses Gebäudes. Sie werden Angst, Entsetzen und Grauen
verbreiten. Heulend und jaulend ziehen sie ihre Bahnen, tauchen in
die menschlichen Körper hinein und machen sie zu Puppen des

Wahnsinns. Wenn sie einmal freigelassen werden, kann ihnen keiner
mehr entkommen.«

Das hatte ich erlebt. Es waren keine lustigen oder guten Geister.

Sie wollten den Schrecken, und wenn Cuur seine Dimension
endgültig
verlassen
hatte,
würde
sich
dieser

Schrecken
vervielfachen. Wie sollte ich das verhindern?

Ich schaute ihn an und konzentrierte mich gleichzeitig auf das

Skelett hinter mir. Der Druck hatte sich ein wenig verstärkt. Wenn
ich etwas retten wollte, durfte ich nicht allzu lange warten, denn das

Monstrum, von dem ich bisher nur den hässlichen Kopf gesehen
hatte, setzte bereits zum Sprung an.

Sehr sicher fühlte er sich, denn es sprach zu mir folgende Worte:

»Wenn ich meine Dimension verlassen habe, werde ich über dich
kommen und dich verschlingen. Ich sauge deinen Körper auf, der
magische Sturm entsteht, und du hast ihnen nichts entgegenzusetzen.

Du bist gefährlich, das spüre ich, vielleicht könntest du mich sogar
stoppen, aber so weit lasse ich es nicht kommen.«

Die letzten Worte mussten von dem Skelett als Befehl verstanden
worden sein, denn es verstärkte den Druck. Dagegen hatte ich etwas.

Bewegen konnte ich mich, und ich war verdammt schnell, als ich auf
der Stelle herumkreiselte. Mein Kreuz hatte ich losgelassen, riss die

Arme hoch und führte sie über meine Schultern, wobei ich mit einem
sicheren Griff den Knochenmann hinter mir zu packen bekam, den ich
eisern festhielt.

Gleichzeitig sprang das Ungeheuer!

Ich hatte meine Drehung vollendet und genau den richtigen Moment
erwischt, denn die Knochenhände rutschten ab.

Ein Skelett ist leicht. Ich konnte es in die Höhe schleudern. Nicht
nur das, ich wuchtete es auch auf den Spiegel zu, dessen Fläche sich
wieder veränderte, da Cuur seine magische Welt verlassen hatte und
in die unserige eintauchte.

Sein Kopf schien nur aus dem Maul zu bestehen. So weit hatte er es
aufgerissen. Zu verfehlen war die Öffnung nicht. Ich sah die
wirbelnden Arme und Beine des Knochenmannes während des

Fluges, und einen Moment später wurde der ehemalige und jetzt so
veränderte Bürgermeister von dem Ungeheuer verschluckt…

***

Der Zombie zog den Mann hoch wie eine Puppe. Jason Printer

schien für ihn überhaupt kein Gewicht zu besitzen, da sich auch die

Kräfte des Untoten verdoppelt hatten.

Der Brieföffner schaute noch immer mit dem Griff aus seiner Brust.

Er wirkte dabei wie ein mahnendes Zeichen, und bei jeder

Bewegung des Zombies begann die Klinge zu zittern.

Noch wollte der andere nicht töten. Er zog Jason Printer wieder auf
den Schreibtisch zu.

Printer wehrte sich nicht. Er konnte es überhaupt nicht, hing nur in
dem Griff des Zombies, schaute in dessen Gesicht und sah, dass es
sich verändert hatte.

Zwar trug es die Züge seines ehemaligen Leibwächters, aber die

Haut war eine andere geworden. Sie wirkte gelblich, dazu noch
teigig aufgequollen, aus dem die Augen hervorstachen wie zwei
glanzlose Kugeln und der Blick nicht eine menschliche Regung
zeigte. Kurz bevor der Zombie mit seinem Opfer den Schreibtisch
erreicht hatte, ließ er Printer los. Gleichzeitig riss er ihn in die Höhe
und schleuderte ihn nach vorn.

Der Untote hatte sehr genau gezielt. Mit dem Rücken zuerst krachte
der Mann auf den Schreibtisch. Dabei fegte er noch die letzten

Gegenstände herunter, die auf der Platte standen. Dann blieb er
liegen. Schlaff, ausgelaugt, fertig, den Blick nach oben gerichtet und
mit ausgebreiteten Armen.

Der Zombie stand vor ihm. Seine Knie stießen gegen die des Jason

Printer. Der Untote schwankte ein wenig, da es ihm Mühe bereitete,
sich starr auf den Beinen zu halten.

Was er und ob er überhaupt dachte, darüber konnte Jason Printer
nur spekulieren. Er rechnete allerdings damit, dass sein Mörder nach
einer Waffe suchte.

Und die trug er in sich.

Mit einer nahezu provozierend langsamen Handbewegung winkelte
er den rechten Arm an, brachte seine Finger in die Nähe des Griffs,
umklammerte ihn und zog die Waffe mit einem Ruck aus der Brust.

Nur mehr zwei dünne Blutfäden krochen aus der Wunde, das war
alles. Der Zombie hielt den Brieföffner fest. Gleichzeitig senkte er
seinen rechten Arm, der Körper machte diese Bewegung mit, er
wollte also alles in den tödlichen Stoß hineinlegen.

Jason Printer brüllte vor Angst. Er schrie so laut wie noch nie in
seinem Leben. Und er hatte das Gefühl, als würde sein Herz platzen.

Der Schlag hatte sich vervielfacht, die Echowellen tobten durch
seinen Körper. In den letzten Sekunden seines Lebens machte er alle

Qualen durch, die ein herzkranker Mensch erleiden konnte.

Der Zombie fiel nach vorn. Und der Schuss peitschte auf!

Es war wie ein Märchen, wie im Film oder wie auf der Bühne.

Jedenfalls traf jeder Vergleich auf irgendeine Art und Weise zu, denn
an etwas anderes konnte Jason Printer nicht denken.

Eine Kugel hatte den Zombie getroffen. Dieses Geschoss war genau
in sein Gelenk gerast und hatte die Hand zur Seite geschleudert.

Zudem noch im richtigen Augenblick, denn als der Untote auf Jason

Printer fiel, war die Waffe längst aus seiner Hand gewirbelt und lag
irgendwo am Boden.

Printer jammerte nur noch. Er war völlig am Ende, konnte die neue

Situation überhaupt nicht begreifen.

Dafür begriff sie ein anderer. Bill Conolly!

Er stand an der Tür, und über sein Gesicht rann der Schweiß. Es
hatte ihn mehr als Nerven und Glück gekostet, bei diesem Zwielicht
genau das Ziel zu treffen. In den Kopf hatte er nicht schießen können,
der Mann wäre trotzdem noch gefallen, so hatte er auf die Hand
gehalten, und ihm war das Unwahrscheinliche gelungen.

Langsam ging er vor. Auch er stand am Ende seiner Nervenkraft.

Jetzt zitterte die rechte Hand, in der er die Silberkugel-Beretta hielt.

Otto ließ er dabei nicht aus den Augen, da dieser Unhold
wahrscheinlich versuchen würde, den unter ihm liegenden Menschen
mit den bloßen Händen umzubringen.

Das tat er nicht.

Es wirkte schwerfällig, wie er sich zur Seite wälzte, dabei noch auf
dem Schreibtisch liegen blieb, da dieser sehr breit war, eine Stütze
suchte und sich hochstemmte.

Er stand. Und er drehte sich um.

Währenddessen blieb Jason Printer liegen. Jammernde Laute
verließen seinen Mund, er, atmete röchelnd, der Brustkorb hob und
senkte sich unter seinen arhythmischen Zügen. Es glich schon einem
kleinen Wunder, dass der Mann es überstanden hatte.

Der andere glotzte Bill an. Er war dem Reporter nicht unbekannt,
denn diese Person hatte Jason Printer als Leibwächter gedient. Und
jetzt hatte er ihn töten wollen.

Weshalb?

Bisher war der gute Bill Conolly unsicher gewesen. Jetzt aber
schaute er sich den Kerl genauer an, blickte in dessen Augen und
wusste plötzlich Bescheid.

Das war kein Mensch mehr. Das war eine lebende Leiche. Sein
erster Verdacht hatte sich zur Gewissheit verdichtet. Auch hätte ein

Mensch mehr Angst vor einer Waffe gezeigt als der Zombie. Er kam
auf Bill zu. Conolly überlegte. Er wusste, wie man diese Geschöpfe
töten konnte. Man musste die Kugeln nur gezielt einsetzen. Es reichte
nicht, wenn das Geschoss die Schulter oder den Arm traf, und Bill

Conolly suchte sich ein anderes Ziel aus.

Es lag höher…

Die Mündung deutete genau auf den Raum zwischen den beiden
farblosen, stierenden Augen, und jetzt zitterte auch Bills Hand nicht
mehr. Eiskalt und ruhig war er.

Noch einen Schritt ließ er den Zombie auf sich zukommen. Dann
krümmte er den rechten Zeigefinger.

Seine Hand bewegte sich kaum, als Bill schoss. Er hatte die Augen
ein wenig verengt, spürte die plötzliche Unruhe in seinem Innern, die
wie eine Woge in ihm hochschoss, kniff die Augen zusammen, weil
er nicht hinschauen konnte und öffnete sie erst wieder, als er einen
dumpfen Fall vernahm.

Der Zombie lag am Boden. Auf den Rücken war er gefallen, hatte
die Arme ausgebreitet und auch die Beine. Ansonsten rührte er sich
nicht mehr. Bill hatte ihn ins untote Zentrum getroffen. Seine rechte

Hand sank nach unten. Er spürte das Zittern der Glieder, atmete
durch und hätte sich am liebsten hingesetzt, um sich für eine Weile
auszuruhen.

Das konnte er sich nicht leisten. Mit noch etwas unsicheren

Schritten ging er auf den Schreibtisch zu, wo Jason Printer rücklings
auf der Platte lag. Er atmete unnatürlich kurz, nur stoßweise drang
die Luft in seinen Mund.

Um den Bühnenmeister kümmerte sich Bill nicht, er beugte sich
über Printer und erschrak.

Selbst bei dieser Beleuchtung war die fahle Blässe des Gesichts zu
erkennen. Der Mann sah völlig unnatürlich aus und wirkte wie ein

Sterbender.

Als Bill sich noch tiefer bückte, sah er das bläuliche Schimmern
der Lippen.

Arzt war er nicht, trotzdem wusste er Bescheid. Der Mann litt unter
einer akuten und schwerwiegenden Herzschwäche. Wahrscheinlich
hatte er einen Anfall bekommen.

Röchelnd drangen Bill die Worte entgegen. »Im… im Mantel, die

Tropfen. Schnell…«

Der Reporter zögerte keine Sekunde. Er hatte auch den Mantel
gesehen. Von der Stuhllehne war er zu Boden gerutscht und hatte sich
dort ausgebreitet.

Bill schleuderte das Kleidungsstück hoch, seine Hand fasste zuerst
in die verkehrte Tasche, danach erst in die richtige, und er fand das
kleine, braune Fläschchen mit dem hellen Etikett.

Bill war schon auf dem Weg zu Jason Printer, als er den
verzweifelten Atemzug hörte.

Es war der letzte in Printers Leben. Als sich der Reporter über ihn
beugte, war Jason Printer, der Chef von TTV, tot!

Mit einer behutsam anmutenden Geste stellte Bill Conolly das
kleine Medizinfläschchen neben den Mann und drückte Printer die

Augen zu. Es war der letzte Dienst, den er diesem Mann erweisen
konnte. Es gab noch jemand, dem vielleicht geholfen werden musste.

Bill kniete sich hin und schaute auch hier in ein leichenblasses

Gesicht. Aber er merkte auch, dass dieser Mann noch atmete, sah die
kleine Wunde an der Stirn, nahm den Mantel, hob den Kopf des

Bühnenmeisters an und legte das zerdrückte Kleidungsstück darunter.

Mehr konnte er nicht tun!

Jason Printer war tot, der Zombie war ebenfalls erledigt, aber war
es ein Sieg? Bill Conolly wollte daran nicht glauben, denn noch
hörte er aus den anderen Gängen das Jaulen und Kreischen der
freigewordenen Gespenster. Sie würden ihren Weg suchen und auch
finden, damit rechnete der Reporter fest.

In diesem Büro hatte er nichts mehr zu suchen. Ein Zombie war ihm
über den Weg gelaufen, gab es vielleicht neben den Geistwesen noch
weitere lebende Leichen?

Damit rechnete Bill, als er den Raum verließ und mit schussbereiter

Waffe durch das Vorzimmer ging. Er fand es leer. Bill Conolly ging
auf die Gangtür zu. Er war vorsichtig, und streckte zunächst seinen

Kopf über die Schwelle, um nach links und rechts schauen zu
können. Unnatürlich leer präsentierte sich der Gang. Bill sah weder
einen Menschen noch einen Geist.

Aber es waren welche in der Nähe, das entnahm er der Lautstärke
dieser heulenden und kreischenden Wesen. Sicher war er vor ihnen
nirgendwo, und so betrat Bill Conolly auch den Flur. Er wandte sich
nach rechts, um wieder dorthin zu laufen, wo er hergekommen war,
da sich die Action ungefähr da konzentrierte. Zwei Schritte kam er
weit, als er abrupt stehen blieb. Das hohe und schrille Pfeifen hörte
sich an, als würde jemand auf einem exotischen Instrument spielen
und dabei sich sehr schnell in Bills Richtung bewegen.

Auf einem Instrument spielte zwar keiner, aber es war dennoch
einer da, der um die Gangecke wischte. Ein Gespenst!

Blauweiß leuchtend, wie eine Strichzeichnung wirkend, dabei im

Innern mit Nebelwolken und Streifen ausgefüllt und mit einem Kopf
versehen, der wie eine übergroße Birbe wirkte.

Dieser Geist jagte heran, suchte sein Ziel und hatte es auch
gefunden. Bill Conolly!

***

Noch nie in meinem Leben hatte ich solche Geräusche vernommen!

Das Knacken und Knirschen der Knochen fuhr mir unter die Haut,
und ich hatte das Gefühl, als lägen meine Nervenstränge frei wie
blanke Kabel. Ich verzog das Gesicht, sah zu, wie sich das Maul
bewegte und aus dem Spalt zwischen den beiden Kiefernhälften noch
einige bleiche Arm-oder Beinknochen hervorragten.

Das Ungeheuer fraß seinen Diener auf.

Wahrscheinlich geschah dies nicht bewusst. Ich hatte das Skelett
eben zu schnell geschleudert, und Cuur, in Erwartung seines Opfers,
hatte einfach zubeißen müssen. Deshalb war es zu dieser makabren

Szene gekommen.

Es lag auf der Hand, dass Cuur seinen Irrtum bald feststellen würde
und andere Maßnahmen ergriff. Deshalb stellte ich mich auf einen
harten Kampf ein.

Jedoch nicht ohne Waffe! Blitzschnell holte ich mein Kreuz aus der

Manteltasche. Ich war bereit, die Formel zu sprechen und es zu
aktivieren, aber Cuur ließ es nicht dazu kommen. Kaum hielt ich das

Kreuz in der Hand, als das Monstrum abermals sein Maul öffnete
und mir das entgegenspie, was in seinem Rachen steckte. Es waren
die Knochen! Einzelne, bleiche Stücke wirbelten mir entgegen. Ich
riss automatisch die Hände als Deckung hoch, bekam trotzdem noch
etwas mit und sah, dass Cuur abermals zum Sprung ansetzte.

Wiederum schien das Wesen nur aus seinem gefräßigen Maul zu
bestehen, und es wuchtete sich wie ein übergroßer Frosch auf mich
zu. Ich hechtete zur Seite. Es war ein gewaltiger Sprung, der mich
von der Stelle wegbrachte. Die Wand kam rasend schnell näher, aber
auch ein kleiner Spind, der ausgerechnet dort stand.

Ich krachte gegen beide. Das Metall des Spinds dröhnte, als ich mit
meiner Schulter davor schlug, die Wand war verflucht hart, und der

Stoß jagte durch meinen Körper.

Aber Cuur hatte mich nicht erwischt.

Das Wesen, das mich wegen seines Namens so sehr an Krol, den

Kraken, erinnerte, sprang halbhoch an mir vorbei und stoppte auch
nicht, als die Wand vor ihm erschien. Voll krachte es dagegen und
hindurch!

Ich hatte mich auf die Seite gedreht, saß auf dem Boden und schaute
zu, wie der Beton aufbrach, ein Loch entstand, Mörtel und

Staubwolken bildeten und sich das Ungeheuer in den hinter der

Wand liegenden Gang drückte.

Und dort verschwand es auch!

Da halfen keine Ausreden, keine Beschwichtigungen, Cuur war
unersättlich. Es durfte dem Monstrum nicht gelingen, sich an den
anderen Menschen zu vergreifen, ich musste es so rasch wie möglich
stoppen.

Ich beeilte mich dementsprechend. Fast wäre ich noch auf einem
alten Knochen ausgerutscht, fing mich zum Glück wieder und nahm
den gleichen Weg wie Cuur. Unwillkürlich duckte ich mich, als ich
durch die große Öffnung sprang.

Ich hatte zuvor gesehen, daß Cuur nach rechts hin verschwunden
war. In diese Richtung drehte ich mich auch.

Da saß er!

Dick, fett, hässlich und widerlich. Wie eine übergroße Kröte,
wobei er fast die gesamte Gangbreite einnahm. Das Licht einer
kleinen Notlampe fiel auf seinen schuppigen Körper und umhüllte ihn
mit seinem blassen Schein.

»Wenn du mich suchst, ich bin hier«, sagte ich und ging die ersten

Schritte auf meinen Gegner zu.

Cuur rührte sich nicht. Böse schaute er mich und das Kreuz an, das
ich in der rechten Hand hielt. Ich hatte zudem noch die Beretta
gezogen, schoss mit links und hoffte, dass auch eine geweihte

Silberkugel bei dem Untier etwas erreichte.

Das Geschoss traf und prallte ab. Es jaulte noch als Querschläger
gegen die Decke, als Cuur, der nur aus Kopf und fast nicht aus

Körper bestand, zusammenzuckte. Für mich ein Zeichen, dass er
bereit war. Ich rief die Formel. Laut und deutlich schleuderte ich
dem Monstrum die Worte entgegen. Jetzt würde das Kreuz seine

Magien entfalten. Zuvor war ich nicht dazu gekommen, jetzt musste
ich es tun und hoffte auch, dass mir mein geweihter silberner

Talisman helfen würde, denn auch die hier damals wohnenden

Farbigen hatten es mit Mitteln aus ihrer christlichen Lehre
verstanden, das Monstrum zu bannen.

»Terra pestem teneto - Salus hic maneto!« Und Cuur sprang!

***

Mein Gott, ist dieser Geist schnell!

So dachte Bill Conolly und wusste nicht einmal, wie viele

Sekunden ihm noch blieben, um Deckung zu suchen.

Keine mehr, denn der Geist war bereits über ihm!

Bill hatte Erfahrungen sammeln können. Die Gespensterwesen
waren darauf aus, in einen Menschen hineinzufahren, damit sie die

Kontrolle über seinen Körper bekamen.

Sehr genau erinnerte sich der Reporter noch an den fliegenden

Mann, vor dessen Lippen der Geist wie eine grünliche Fahne
geschimmert hatte. Ihm sollte auf keinen Fall das gleiche passieren,
aus diesem Grund hielt er den Mund fest geschlossen.

Überfallartig kam das Monstrum.

Bill Conolly hatte sich zu Boden geworfen, kam sich vor wie ein

Kessel, dessen blanke Wände das Heulen und Pfeifen des Gespensts
noch verdreifachten.

Er lag rücklings, schlug um sich. Seine Arme stachen in die Masse
hinein, gleichzeitig auch hindurch, denn er fand keinen Widerstand,
nur einen Schleier, den er sehr schnell durchbrach.

Er konnte nicht jede Körperöffnung schließen. Bill dachte noch
daran, dass dieses Wesen seinen Kopf bedeckte wie ein grüner

Helm, da fand es bereits Einlass. Durch die Ohren jagte es.

Im nächsten Moment erlebte der Reporter eine Hölle. Er glaubte,
sein Kopf würde zerrissen. Im Innern seines Schädels tobten Kräfte,
denen er nichts entgegenzusetzen hatte, die zwar seinen Willen nicht
beeinflussten, denen es aber gelang, durch reine Gewalt die

Kontrolle über den Menschen an sich zu reißen.

Bill konnte nicht mehr auf dem Boden liegen bleiben. Eine
urwüchsige Kraft riss ihn hoch. Für die Dauer eines Lidschlags blieb
er noch in der normalen Haltung, dann spielte das Wesen mit ihm und
riss ihn so von den Beinen, dass er hüfthoch und in einer
waagerechten Haltung in der Gangmitte schwebte.

Er hörte den Geist lachen oder kichern, und dieses Geräusch drang
aus seinem Mund, obwohl es ein Fremder ausgestoßen hatte.

Darüber dachte Bill nicht nach. Etwas anderes war viel schlimmer.

Wenn der Geist den alten Gesetzen gehorchte und so reagierte, wie
er es auch bei den anderen Menschen getan hatte, würde er sich in

Bewegung setzen, und damit natürlich auch Bill.

Den Geist hielt keine Mauer auf. Den Menschen schon! Und Bill
spürte den plötzlichen Ruck…

***

Es war das perfekte Timing!

Das laute Rufen der magischen Formel und das sich Abstoßen des

Monstrums geschahen zur gleichen Zeit. Somit prallten zwei Welten
aufeinander, und das Kreuz in meiner Hand reagierte so, als hätte es
die Worte verstanden.

Es flammte auf.

Vier Erzengel, die ihre Zeichen an den Seiten hinterlassen hatten,
schickten ihre Strahlen demjenigen entgegen, der in der tiefsten

Hölle geboren worden war und bis jetzt überlebt hatte. Sie brannten
sich wie Laserlicht in diesen widerlichen Körper, schufen
regelrechte Tunnellöcher, stoppten den Angriff und schmetterten

Cuur zu Boden. Wie ein schuppiger, grünbrauner Klumpen klatschte
er in den Gang und blieb dort breit und flach liegen. Auch
vernichtet? Ja, denn als ich meine Schuhsohle gegen seinen

Schuppenkörper drückte, stellte ich fest, dass der Widerstand
allmählich brach, die Härte nicht mehr vorhanden war und ich
hindurchtreten konnte. Mein Schuh, ein Teil des Hosenbeins und der

Knöchel verschwanden im Staub. Das war alles, was von Cuur
zurückblieb. Wie fast bei jedem Dämon, der von einem
weißmagischen Licht zerstört wurde.

Und noch etwas geschah.

Das Heulen, Kreischen und Pfeifen verstummte von einem

Augenblick zum anderen, so dass mir die plötzliche Ruhe schon wie
eine Belastung vorkam.

Auf einmal spürte auch ich den Schwindel. Ein Übermensch war
ich nicht, ging zur Seite und lehnte mich gegen die Gangwand, wobei
ich nicht vermeiden konnte, dass ein triumphierendes Lächeln um
meine Lippen zuckte…

***

In einem anderen Flur!

Ein gellender Schrei jagte aus dem Mund des Reporters. Das
geschah in dem Augenblick, als das Gespenst in seinem Innern mit
ihm starten wollte, aber nicht wegkam, sondern wie ein Luftstrom
aus seinem halbgeöffneten Mund entwich.

Gleichzeitig fiel Bill nach unten.

Zum Glück konnte er noch die Hände ausstrecken und seinen Fall
somit dämpfen. Aus seiner knienden Haltung schaute er zu, wie der

Geist gegen die Decke fuhr und dort zerplatzte. Er löste sich einfach
auf, und nicht einmal ein Flecken blieb zurück.

Auch Bill war gerettet, als ich das Ungeheuer vernichtete!

Er und ich trafen später zusammen. Da waren auch die anderen
plötzlich da. Noch immer stand in ihren Gesichtern die Angst. Es
waren schreckliche Stunden für sie gewesen, und der Name

Totenkopf-TV
hatte
seine
makabre

Bedeutung
bekommen.

Gemeinsam schritten wir dem Ausgang entgegen. Ich ging an der

Spitze, drückte gegen die Tür und spürte die kalte Winterluft, die mir
ins Gesicht schlug. Zusammen mit dem blendenden Licht einiger

Scheinwerfer, die aufgebaut worden waren.

Befehle hallten durch die Nacht. Ich hatte den Arm hochgenommen,
spürte ein Kribbeln auf dem Rücken und hörte wenig später die

Stimmen von Suko und Sir John.

»John, Bill, verdammt, ihr habt's geschafft!«

Gemeinsam zogen sie mich aus der blendenden Lichtinsel, während

Polizisten den Bau stürmten und den toten Ross Beckman in eine

Decke wickelten.

Sie würden noch andere Leichen finden. Leider hatten wir dies
nicht verhindern können, aber die Masse der anwesenden Menschen
hatte zum Glück überlebt.

Und das war die Hauptsache…

ENDE

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Totenkopf-TV

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Totenkopf-TV