Zwei kunterbunte Freundinnen. Das Chaos wohnt nebenan
Author: Anne Holt
Date: 2013-09-01T15:45:21+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Erstes Lesealter; Romane
Description: Beste Freundinnen, größte Abenteuer! Eines Morgens entdeckt Maibritt, dass im Nachbargarten ein Mädchen eingezogen ist. Sie heißt Märzbritt, wohnt in einem Wohnwagen und ist alles, was Maibritt nicht ist: Märzbritt ist blond, abenteuerlustig und immer gutgelaunt. Sie mag selbst unerzogene Hunde, und fiese Jungs machen ihr nichts aus. Kein Wunder, dass die beiden beste Freundinnen werden, denn wer so verschieden ist, besteht gemeinsam jedes Abenteuer! Der erste Band der hinreißenden Kinderbuchserie der berühmten norwegischen Krimi-Autorin Anne Holt. Mit vielen farbigen Bildern von Katrin Engelk
Publisher: Oetinger
Rights: © Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2013. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

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Erstes Kapitel,
in dem Maibritt so sauer ist, dass sie verbotenerweise an den Herd geht, eine sonderbare, neue Nachbarin trifft und etwas ganz Schreckliches auf der anderen Seite der Hecke sieht.

An diesem Morgen ging einfach alles schief.

Maibritt war schon wieder völlig erschöpft, als sie sich auf das Mäuerchen vor dem Haus setzte. In ihrem Rucksack hatte sie zwei extraleckere Pausenbrote und eine Wasserflasche, ihre Schulbücher und das Federmäppchen, das Oma ihr vor gerade einmal vier Tagen zum Geburtstag geschenkt hatte.

Eigentlich war es ein schöner Maimorgen. Aber den hatte Maibritts kleine Schwester Juni ihr gründlich verhagelt. Juni benahm sich mehr oder weniger rund um die Uhr daneben. Aber an diesem Morgen war es besonders schlimm gewesen. Maibritt war davon aufgewacht, dass Juni ihr Wasser über den Kopf gegossen hatte. Dann hatte sie entdeckt, dass Juni in den Puppennachttopf gepinkelt hatte. Der war natürlich viel zu klein für die Pipimenge einer Fünfjährigen nach einer langen Nacht. Und so stand der randvolle Topf mitten in einer Pfütze stinkenden Kleinschwesterpipis.

Maibritt wusste, dass Schimpfen sinnlos war, und hatte ihre kleine Schwester am Schlafanzugoberteil gepackt, sie aus dem Zimmer geschoben und schnell die Tür abgeschlossen. Danach hatte sie sich in Ruhe angezogen und Pipi Pipi sein lassen. Darum sollte Mama sich kümmern. Oder Papa. Immerhin war Juni ihre unmögliche Tochter.

Das Problem war, dass Maibritt ihre Tür nachts nicht abschließen durfte. Wenn sie das gedurft hätte, wären ihr solche Unglücke erspart geblieben. Aber Papa war strikt dagegen. Was, wenn es irgendwo im Haus anfinge zu brennen, und ihre Tür wäre abgeschlossen?, sagte er, wenn Maibritt sich beschwerte. In solchen Situationen könnten Sekunden über Tod und Leben entscheiden, meinte er. Da seien ihm ein zerlegtes Puppenhaus oder zerschnippelte Kleider doch entschieden lieber.

Maibritt war an diesem Morgen so sauer auf ihre kleine Schwester, dass sie auf dem Weg in die Küche noch nicht einmal in Mamas und Papas Schlafzimmer reingeschaut hatte, wie sonst immer. Sie hatte sich Haferbrei gekocht, obwohl sie den Herd nicht allein anstellen sollte. Dann hatte sie vier dicke, etwas schiefe Brotscheiben abgeschnitten, jede Menge Butter draufgeschmiert, den einen Doppeldecker mit Zucker bestreut und den anderen großzügig mit Marmelade bestrichen.

Das war eigentlich auch nicht erlaubt.

Maibritt tat äußerst selten Dinge, die nicht erlaubt waren. Sie war eins dieser Kinder, die die Erwachsenen als »vernünftig« bezeichneten. In der Regel tat sie, worum sie gebeten wurde, und das war nicht gerade wenig. Sie passte auf ihre kleine Schwester auf. Sie räumte ihr Zimmer auf. Manchmal war ihr Zimmer der einzige aufgeräumte Platz im ganzen Haus. Sie schrieb jede Woche einen Brief an Oma. Richtige, handgeschriebene Briefe, mit Umschlag und Briefmarke und ab und zu einem hübschen Aufkleber auf der Rückseite. Wenn sie aus der Schule nach Hause kam, setzte sie sich sofort an den Tisch, um ihre Hausaufgaben zu machen. Sie war eine sehr gute Schülerin. Ja, Maibritt konnte sogar schon Essen kochen, obwohl sie erst in die zweite Klasse ging und vor vier Tagen acht Jahre alt geworden war.

An manchen Tagen fand sie es schrecklich anstrengend, so vernünftig zu sein.

Heute war einer dieser Tage.

Darum hatte sie das Zähneputzen übersprungen. Und jetzt saß sie auf dem Mäuerchen vor dem Haus und wartete auf die anderen Kinder, mit denen sie zur Schule ging, während sie sich mit der Zunge durch den Mund fuhr. Ihre Zähne fühlten sich pelzig an, eklig irgendwie. Sie bereute schon, dass sie sie nicht geputzt hatte. Aber wenigstens über die Pausenbrote ärgerte sie sich nicht. Die anderen würden bestimmt total neidisch sein. Es passierte höchst selten, dass jemand Maibritt beneidete.

»Sitzt du da?«, fragte eine Stimme.

Maibritt sah sich um. Sie konnte niemanden sehen. Die Stimme kam von der anderen Seite der Hecke. Dahinter lag ein riesiger Garten, der so verwildert war, dass Maibritt sich nicht so recht hineintraute.

»Ja«, antwortete Maibritt, weil das genau das war, was sie tat.

»Warum sitzt du da?«, fragte die Stimme weiter.

Maibritt fand es sehr merkwürdig, mit einer Stimme zu sprechen, die niemandem gehörte, und beschloss, nicht zu antworten. Da schaute plötzlich ein Gesicht aus der dichten Hecke. Maibritt war sich nicht ganz sicher, ob das Gesicht zu einem Mädchen oder einem Jungen gehörte.

»Hallo«, sagte der Junge oder das Mädchen und lächelte. »Wie heißt du?«

»Maibritt«, antwortete Maibritt.

»Das ist aber ein altmodischer Name«, sagte das Mädchen oder der Junge.

»Ich heiße nach meiner Oma«, erklärte Maibritt. »Die heißt Britt. Und weil ich im Mai geboren wurde, ist Maibritt daraus geworden.«

Ein Kind mit kurzen blonden Strubbelhaaren sprang aus der Hecke und breitete die Arme aus.

»Na, so ein Zufall, ich heiße auch Britt!«, jubelte es. »Und bin nach meiner Omi benannt worden. Und weil ich im März Geburtstag habe, heiße ich Märzbritt.«

Als sie ihren Namen aussprach, streckte sie die rechte Hand vor. Maibritt zögerte etwas, ehe sie sie ergriff.

»Freut mich, dich kennenzulernen«, sagte Märzbritt. »Ich bin deine neue Nachbarin.«

Maibritt zog die Nase kraus. Das war nicht sehr höflich, wenn sich eine neue Nachbarin vorstellte, aber in dem Haus auf dem Nachbargrundstück konnte man doch wohl nicht wohnen. Das Ding war eine alte Bruchbude. Die Fenster hingen in den Angeln, einige waren sogar mit Brettern vernagelt. Das Dach hatte Löcher noch und nöcher, und auf dem Dachboden nisteten Tauben. Die flogen ein und aus, wie es ihnen passte, und machten einen Lärm, der Papa gehörig auf die Nerven ging.

»Wohnwagen«, sagte Märzbritt.

»Wohnwagen«, wiederholte Maibritt ohne den geringsten Schimmer, was das neue Nachbarsmädchen ihr damit sagen wollte.

»Wir wohnen im Wohnwagen«, sagte Märzbritt. »Erst mal jedenfalls. Du hast doch nicht etwa geglaubt, dass wir in der Bruchbude wohnen? Das Haus muss noch gründlich renoviert werden.«

Märzbritt lachte laut und schlug sich auf die Oberschenkel. Dann wurde sie plötzlich ernst. Maibritt machte einen Schritt nach hinten. Das Mädchen war wirklich merkwürdig.

»Warum sitzt du eigentlich hier vorm Haus?«, fragte Märzbritt und kratzte sich in der Wuschelmähne.

Sie hatte die blondesten Haare, die Maibritt je gesehen hatte, und wenn sie ehrlich sein wollte, auch die seltsamste Frisur. Das sagte sie natürlich nicht laut, weil das unhöflich gewesen wäre. Aber es sah ganz danach aus, dass Märzbritt sich die Haare selbst geschnitten hatte. Mit geschlossenen Augen vermutlich. Und dann waren die Haare auch noch völlig verstrubbelt und verfilzt.

»Ich warte auf die anderen, mit denen ich zur Schule laufe«, sagte Maibritt.

»Heute? Am Samstag? Interessant.«

Maibritt hatte völlig vergessen, dass Wochenende war.

Märzbritt grinste. »Also, ich mache am Wochenende immer einen großen Bogen um die Schule«, sagte sie glucksend. »Außerdem gehen nur Erstklässler nicht allein zur Schule. Aber wenn du das brauchst …«

Maibritt wurde rot. Rot wie eine Ampel. Und ihr wurde so warm, dass sich Schweißperlen auf ihrer Oberlippe bildeten.

»Du glühst ja wie eine Feuerqualle«, sagte Märzbritt und lachte. »Hast du ein Pausenbrot dabei?«

Maibritt schossen Tränen in die Augen. Sie war es gewohnt, dass die Jungs in ihrer Klasse gemeine Sachen zu ihr sagten, ein paar der Mädchen waren auch nicht gerade nett. Aber mit einer Feuerqualle hatte sie noch nie jemand verglichen.

»Weinst du?«, fragte Märzbritt neugierig und sah Maibritt mit schräg gelegtem Blondschopf an.

Maibritt schüttelte den Kopf, sagte aber nichts. Sie hatte genügend damit zu tun, ihre Tränen zurückzuhalten.

»Komm«, sagte Märzbritt und winkte sie hinter sich her durch die Hecke, durch ein Loch, das gerade groß genug für eine Achtjährige war. »Ich will dir was zeigen. Nimm deine Schultasche mit.«

»Maibritt! Maaaaaaibritt!«

Mamas Stimme bohrte sich in den stillen Morgen. Spitz und streng. Vielleicht hätte Maibritt doch lieber die Pipipfütze wegwischen und den Zucker zurück in den Schrank stellen sollen, damit Mama sich nicht ausrechnen konnte, was sie getan hatte.

»Ist das deine Mutter?«, flüsterte Märzbritt begeistert.

Maibritt nickte.

»Die hört sich ganz schön stinksauer an. Komm!«

Ein großer Teil von Maibritt wollte zurück ins Haus gehen, in die Küche. Ein großer Teil von Maibritt fand, dass sie lieber auf Mama hören sollte. Schließlich war sie das vernünftigste und bravste Mädchen auf der Welt.

Zugleich hatte aber ein ganz winzig kleiner Teil von Maibritt riesige Lust, mit Märzbritt mitzugehen. Dieser winzig kleine Teil kam äußerst selten zum Vorschein. Aber heute Morgen hatte er sie dazu gebracht, sich dick Zucker aufs Pausenbrot zu streuen. Und vielleicht war dieser winzig kleine Fitzel von Maibritt Solgård-Larsen ja durch die Begegnung mit Märzbritt gewachsen. Jedenfalls schnappte sie sich blitzschnell ihren Rucksack und drückte sich durch das Loch in der Hecke, in dem Märzbritt verschwunden war. Als sie auf der anderen Seite herauskam, bereute sie es heftigst.

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Zweites Kapitel,
in dem Maibritt fast von einem Monster gefressen wird, mit einer widerspenstigen Strickleiter kämpft und eine sehr schöne Frau trifft.

Hinter Maibritt war die Hecke. Die Blätter und Zweige hatten sich schnell wieder zusammengezogen, jedenfalls war das Loch schon nicht mehr zu sehen. Trotzdem wich Maibritt erschrocken zurück.

Vor ihr stand nämlich der größte Hund, den sie je in ihrem Leben gesehen hatte. Maibritt starrte in ein aufgerissenes Maul, in dem ihr Kopf locker Platz gehabt hätte. Der Kopf samt Hals. Und wahrscheinlich auch noch die Schultern. Schnapp, ein Biss und ab! Die Eckzähne waren so dick wie ihre Daumen und genauso lang, aber viel spitzer natürlich.

»Hilfe«, flüsterte Maibritt.

Sie wagte nicht, sich auch nur einen Millimeter zu rühren. Ein nicht sehr angenehmer Atem schlug ihr aus dem Schlund des Ungeheuers entgegen. Das Monster hechelte, seine Zunge reichte bis auf den Boden. Fast jedenfalls.

»Hilfe.«

Ihr Ruf war nicht mehr als ein leises Fiepen. Stumme Tränen liefen ihr aus den Augen.

»Platz, Rambo. Platz!«

Märzbritt tauchte wie aus dem Nichts auf, sie hatte ihre Stimme zum Glück nicht verloren.

»Platz, du Mistvieh!«

Das Ungeheuer setzte sich, überragte Maibritt aber trotzdem noch. Es klappte das Maul zu, schüttelte den Kopf und hob die Pfote. Wahrscheinlich wollte es Maibritt mit seiner Pranke erschlagen. Die war größer als Opis Hand, und Opi hatte die größten Menschenhände, die man sich vorstellen konnte. Maibritt schloss die Augen und schickte im Turbotempo ein Stoßgebet gen Himmel. Das hier war das Schlimmste, was Maibritt in ihrem Leben je passiert war. Um Längen schlimmer als der erste Schultag, als sie noch niemanden kannte. Und schlimmer als das Osterfest, an dem sie ins Wasser gefallen war und Papa sie an der Kapuze rausgezogen hatte. Sogar schlimmer als das Aufwachen nach der Mandeloperation, als sie dachte, ihr Hals brenne lichterloh.

»Hilfe!«, schrie Maibritt jetzt aus voller Lunge, endlich war ihre Stimme zurückgekehrt.

Sie drückte sich in die Hecke, blieb prompt mit den Haaren und Kleidern in den Ästen hängen und holte sich eine fiese Schramme auf dem einen Handrücken.

»Du musst keine Angst haben«, sagte Märzbritt. »Rambo ist superlieb. Er will nur Hallo sagen. Rambo, das ist Maibritt. Maibritt, darf ich dir Rocky Rambo Balboa vorstellen, kurz Rambo genannt?«

Sie nahm seine Pfote und winkte Richtung Hecke, in der Maibritt wie ein Käfer mit dem Rucksack unter sich auf dem Rücken lag.

»Nimm das weg!«, wimmerte sie kläglich.

»Also bitte«, sagte Märzbritt plötzlich ziemlich streng. »Rambo ist kein ›das‹! Rambo ist ein Junge. Und nicht irgendein Junge. Rambo ist der größte Hund der Welt.«

Das hätte sie nicht extra zu erwähnen brauchen.

»Glaubst du mir etwa nicht?«, sagte sie trotzig und ließ Rambos Pfote los.

Maibritt nickte sehr schnell und lange.

»Rambo war schon im Guinnessbuch der Rekorde«, triumphierte Märzbritt. »Ha! Die größte Dänische Dogge der Welt. Aber jetzt komm. Ich hab Hunger. Hast du nicht gesagt, du hättest ein Pausenbrot dabei?«

Maibritt hatte keinen Hunger. Maibritt war schlecht vor Angst, so schlecht, dass der Haferbrei vom Morgen auf dem Weg nach oben war. Sie rührte sich erst wieder, als Märzbritt Rambos Halsband packte und ihn ein paar Meter wegzog.

»Komm schon!«, sagte Märzbritt ungeduldig. »Kennst du das Baumhaus in der dicken Eiche hinten im Garten?«

Klar kannte Maibritt das Baumhaus. Von ihrem Fenster im ersten Stock aus konnte man es sehen. Und jeden Abend, bevor sie sich schlafen legte, dachte sie darüber nach, wie es wohl wäre, in das Baumhaus zu klettern. Es war ziemlich windschief und nicht besonders schön. Genau wie das Wohnhaus, zu dem es gehörte. Wenn es stürmte, schwankte es im Wind. Und wenn ihr Fenster auf Kipp stand, konnte sie die Äste knarren hören.

»Kannst du den Köter wegnehmen?«

»Rambo«, sagte Märzbritt streng. »Er heißt Rambo, habe ich gesagt.«

»Kannst du dann eben Rambo wegnehmen?«, bat Maibritt leise und kroch aus der Hecke heraus. »Bitte! Ich kann Hunde nicht sonderlich gut leiden.«

»Ich würde eher sagen, sie machen dir Todesangst«, stellte Märzbritt zufrieden fest. »Rambo! Ab in den Wohnwagen! Geh!«

Der gigantische Hund schüttelte sich, dass der Sabber nur so von seinen Lefzen spritzte. Dann knurrte er ganz tief in seinem Hals, drehte sich um und trottete zum Wohnwagen.

»Danke«, sagte Maibritt und klopfte ihre Kleider ab.

Der Garten war so zugewuchert, dass man kaum wusste, wo man langgehen sollte. Überall wuchsen Büsche und Obstbäume, die so verwildert waren, dass sich ihre Zweige ineinander verhakt hatten. Irgendwann hatte es hier bestimmt mal Gartenwege gegeben, aber jetzt war nicht mal mehr ein Trampelpfad zu entdecken. Märzbritt schnaufte ordentlich, als sie sich einen Weg durchs Unterholz bahnte. Ab und zu schnappten Zweige nach hinten und schlugen Maibritt ins Gesicht.

»Hier ist es«, sagte Märzbritt endlich und breitete die Arme aus.

Von unten sah das Baumhaus ganz anders aus als von Maibritts Zimmerfenster. Man konnte durch die Ritzen der Bodenbretter gucken. Die Strickleiter, von der Maibritt sich nicht vorstellen konnte, wie man sie erklimmen sollte, reichte vom Boden bis zu einer Luke in den Bodenbrettern. Zwei Sprossen fehlten, und die Stricke sahen ziemlich mürbe aus.

»Ich kann gern zuerst hochklettern«, bot Märzbritt an.

»Gute Idee.« Maibritt nickte eilig.

»Soll ich deinen Rucksack nehmen?«, fragte Märzbritt.

»Wieso?«

»Weil ich Hunger habe«, sagte Märzbritt. »Und ehrlich gesagt bin ich nicht ganz sicher, ob du es nach oben schaffst. Und in dem Fall wäre es einfacher, wenn ich dir was zu essen runterwerfe, als dass du mir was hochwirfst.«

Das stimmt, dachte Maibritt und überließ Märzbritt zögernd ihren Rucksack.

Der Mensch stammt ja vom Affen ab – oder zumindest von einem Wesen, dass dem Affen sehr ähnlich war. Märzbritt schien ein direkter Nachfolger so eines Menschenaffen zu sein. Wie ein Orang-Utan kletterte sie die Strickleiter hoch und war schneller oben bei der Luke angelangt, als Maibritt blinzeln konnte. Sie klappte sie mit einem Knall auf, kletterte auf die Plattform, kniete sich auf allen vieren über das Loch und schaute zu Maibritt runter.

»Und jetzt du!«, kommandierte sie.

Maibritt stellte prüfend einen Fuß auf die untere Sprosse. Dann legte sie beide Hände um eine der höheren Sprossen und hob den anderen Fuß vom Boden. Schwups!, machte es, und sie hing beinahe kopfüber in der Luft und kam nicht weiter.

Märzbritts Gesicht über ihr verzog sich zu einem breiten Grinsen. »Hast du nicht hingeguckt, wie ich es gemacht habe?«, sagte sie. »Du musst dich seitwärts hochhangeln, den einen Strick zwischen den Beinen. Sonst passiert genau das.« Sie lachte schallend.

Maibritt kam sich schon wieder wie ein Idiot vor, wie sie dort kopfüber an der Leiter hing. Sie traute sich nicht, loszulassen, kam aber auch nicht weiter nach oben. Aber am gemeinsten war, dass Märzbritt sie auslachte.

Maibritt wollte nach Hause.

»Victoria! Victoria, wo steckst du?«

»Oh nein«, sagte Märzbritt und schlug die Luke zu. »Sag nicht, dass ich hier bin!«

Die Stimme, die gerufen hatte, klang sehr nett. Hell und fröhlich und gar nicht sauer. Maibritt hing, wo sie hing, und schwang hin und her wie ein Uhrpendel.

»Victoria!«, rief die Stimme wieder, dieses Mal viel näher.

Maibritt schloss die Augen und ließ los. Sie plumpste auf den Boden, aber es tat nicht sonderlich weh.

Hinter einem alten Pflaumenbaum, dessen Äste bis auf den Boden hingen, trat eine Frau hervor. Sie war groß und hatte lange schwarze lockige Haare. Sie trug rosa Gummistiefel mit roten Blumen drauf und einen hellblauen Wollpullover. Als die Frau vor Maibritt in die Hocke ging, konnte Maibritt sehen, dass die Augen genau die gleiche Farbe hatten.

»Was machst du denn hier?«, sagte die Frau. »Ich heiße Anna. Und wie heißt du?«

»Maibritt«, murmelte Maibritt.

»Du hast nicht zufällig meine Tochter gesehen?«, fragte Anna. »Sie heißt Victoria und hat kurze blonde Haare. Und sie ist ungefähr so alt wie du.«

Maibritt antwortete nicht. Das neue Mädchen hatte zwar kurze blonde Haare und war ungefähr in ihrem Alter, hieß aber nicht Victoria.

»Soll ich dir was verraten?«, flüsterte Anna und beugte sich zu Maibritt runter.

Anna duftete unglaublich gut. Nach Rosen und Veilchen und Rosinenbrötchen. Maibritt atmete tief durch die Nase ein.

»Sie hat eine ziemlich komische Frisur«, sagte Anna.

Maibritt versuchte, ernst zu bleiben, weil Märzbritts Frisur tatsächlich sehr seltsam war. Sie stand auf.

»Ich habe ein tolle Überraschung für sie«, sagte Anna laut und schaute zu dem Baumhaus hoch. »Wenn ich sie nur finden könnte!«

Oben im Baumhaus war ein Geräusch zu hören. Die Luke ging auf.

»Da bist du ja, Victoria!« Anna lächelte ihre Tochter an.

»Ich heiße Märzbritt«, sagte Märzbritt. »Was für eine Überraschung?«

»Komm runter«, sagte Anna. »Dann kannst du sie dir angucken.«

Es polterte oben im Baumhaus. Dann schoben sich Märzbritts Beine aus der Luke. Und wieder konnte Maibritt kaum blinzeln, bis ihre neue Freundin auch schon neben ihr stand. Den Rucksack hatte sie immer noch auf der Schulter.

»Mama glaubt, ich heiße Victoria«, flüsterte sie Maibritt hinter vorgehaltener Hand ins Ohr. »Frag mich nicht, warum. Tu einfach, als ob nichts wäre. So ist sie nun mal, die Arme.«

»Kommst du mit uns?«, fragte Anna und hielt Maibritt die Hand hin.

Märzbritt lief schon mal vor, während Maibritt an Annas Hand langsam hinterherschlenderte. Anna war vorsichtiger mit den Zweigen als Märzbritt und hielt sie gut fest, damit sie Maibritt nicht kratzten.

»Ich bin ja mal gespannt, was das für eine Überraschung ist!«, hörten sie Märzbritt vom Haus rufen.

Bestimmt hat Märzbritt sich das mit ihrem Namen nur ausgedacht, dachte Maibritt. Aber sie hat auf alle Fälle die allerallernetteste Mama, die ich in meinem ganzen Leben getroffen habe.

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Drittes Kapitel,
in dem Maibritt eine wunderbare Überraschung erlebt, die gar nicht für sie bestimmt ist, in dem vier schreckliche Jungs eine Lektion erteilt bekommen und in dem die Mädchen sich fast auf eine ziemlich gefährliche Lüge einigen.

Vor der Bruchbude von Anna und Märzbritt gab es eine große Auffahrt. Das war aber nicht die Überraschung. Da sich seit lange vor Maibritts Geburt niemand mehr um Haus, Garten und Auffahrt gekümmert hatte, wucherte jede Menge Gras und Unkraut zwischen den Steinplatten. Eigentlich sah sie eher nach einer Wiese als nach einer gepflasterten Auffahrt aus. Später, im Frühsommer, würden dort überall Blumen anfangen zu blühen, das wusste Maibritt. Ganz selten hatte sie sich nämlich getraut, durch das kaputte Gartentor zu schlüpfen und einen großen Strauß für Mama zu pflücken.

Auf der Auffahrt stand ein Wohnwagen. Aber auch das war nicht die Überraschung.

Der Wohnwagen war sehr klein und sehr altmodisch. Er war nicht eckig und weiß wie der, den Oma und Opa in Kjærstranda stehen hatten. Dieser Wohnwagen war wie ein Ei geformt, und einen Augenblick glaubte Maibritt, dass er aus Silber war. Aber Silber war natürlich ziemlich teuer, also musste es sich wohl um ein anderes Metall handeln. Schön war er auf alle Fälle. Dumm nur, dass mitten auf der Auffahrt Rambo lag.

Er gähnte, als er sie kommen sah. Maibritt atmete erleichtert auf, als sie sah, dass er an einem Strick festgebunden war, der, wie es schien, nicht bis zu der kleinen Treppe vor dem Wohnwagen reichte. Rambo legte den Kopf zwischen die Pfoten. Vielleicht war er ja müde und satt und interessierte sich gar nicht für sie.

Der Wohnwagen glänzte hübsch, und das Dach reflektierte die Sonne so stark, dass Maibritt die Augen zukneifen musste. Sie folgte den beiden anderen in einem großen Bogen um Rambo herum.

Die Überraschung wartete drinnen im Wohnwagen.

»Oh nein!«, rief Märzbritt entsetzt, als sie den Kopf durch die kleine Tür steckte und sah, was Anna ihr zeigen wollte. »Das ist schrecklich!«

Maibritt drängelte sich nach drinnen. Der Wohnwagen wirkte innen noch kleiner als von außen. In der einen Hälfte stand ein quer gestelltes Doppelbett. In der anderen Hälfte, dort, wo man reinkam, gab es eine kleine Bank mit Tisch, eine Waschschüssel, zwei Wandschränke und den kleinsten Kühlschrank, den Maibritt je gesehen hatte. Es war alles ganz aufgeräumt und roch frisch.

»Was hast du getan, Mama?« Märzbritt zeigte verzweifelt auf das Bett.

Es war komplett rosa. In vielen Nuancen. Der Bettüberwurf war hellrosa, die Kissen mit dunkelrosa glänzendem Stoff bezogen. In der einen Ecke saß ein riesiger knallrosa Plüschbär mit babyrosa Schleife um den Hals. Die blassrosa Tapete um das Bett herum war mit dunkelrosa Herzen verziert. Vor dem Bett war ein rosa Hauch von einer durchsichtigen Gardine aufgespannt.

Ein Prinzessinnenbett, dachte Maibritt hingerissen.

»Toll!«, platzte sie heraus.

Das war die tollste Überraschung, die Maibritt je gesehen hatte. Es gab da nur leider ein Problem: Sie war gar nicht für sie.

»Ist das nicht hübsch geworden?«, fragte Anna mit einem Lächeln. »Ich weiß ja, dass du dich nicht so für Rosa begeistern kannst, Victoria, aber da wir zwei Mädels hier eine Weile zusammen wohnen werden, dachte ich …«

»Das ist ja wohl das Hässlichste, was ich je gesehen habe«, sagte Märzbritt und holte tief Luft. »Und außerdem heiße ich Märzbritt.«

Sie machte auf dem Absatz kehrt und stürmte aus dem Wagen.

Anna blieb stehen. Maibritt wusste nicht so recht, was sie sagen sollte. Anna sah ziemlich bedröppelt aus.

»Das Bett ist unglaublich«, sagte Maibritt und lächelte verlegen. »Ich wünschte, ich hätte so eins.«

Dann beschloss sie, hinter Märzbritt herzulaufen.

Aber Märzbritt war nirgendwo zu sehen.

Maibritt schlüpfte durch die kaputte Gartenpforte auf die Straße, die leer und still dalag. Es war wahrscheinlich noch immer recht früh am Morgen. Dummerweise hatte Maibritt vor lauter Ärger mit Juni vergessen, ihre Uhr umzubinden.

Vielleicht war Märzbritt wieder hoch ins Baumhaus geklettert, wo niemand sie störte. Maibritt hätte auch gern einen Platz gehabt, an dem sie Ruhe vor allen und allem hatte. Sie war sich nicht ganz sicher, ob sie sich traute, allein in den Garten zu gehen, obwohl er ihr schon nicht mehr ganz so unheimlich war, nachdem sie einmal dort gewesen war.

Bevor sie einen Entschluss fassen konnte, kamen vier Jungs um die Kurve geschlendert. Einer von ihnen hatte ein Skateboard unter den Arm geklemmt. Zwei andere waren ziemlich groß, sie gingen schon in die fünfte Klasse, das wusste Maibritt. Der Vierte im Bunde war eine Ecke kleiner als die anderen. Maibritt erkannte ihn sofort wieder.

»Oh nein!«, hauchte sie.

Vor dem Zaun stand ein Lastwagenanhänger, dessen Ladefläche mit einer Plane abgedeckt war. Wenn sie sich beeilte, würden die Jungs sie hinter dem großen Reifen vielleicht gar nicht bemerken.

Aber zu spät.

»Maya-Papaya!«, rief der Kleinste der vier, er ging in die 4A und hieß Robert. »Maya-Papaya mit der Ampelbirne!«

Die anderen Jungs lachten laut. Maibritt wurde prompt ganz rot im Gesicht, worauf die Jungs noch lauter und höhnischer lachten.

»Wann schaltest du auf Grün um?«, fragte Robert. »Stehen bleiben, Jungs, wir müssen warten, bis Maya-Papaya auf Grün umspringt.«

Jetzt bloß nicht heulen, dachte Maibritt. Nicht heulen. Nicht vor den Jungs heulen. Sie biss sich innen in die Wange, so fest sie konnte.

»Das dauert ja ewig«, sagte Robert und kam näher. »Wahrscheinlich muss man auf einen Knopf drücken. Wo ist dein Knopf, Maya-Papaya?«

Seine Faust schoss vor und traf Maibritt am Bauch. Sie taumelte nach hinten.

»Hol das Stöckchen!«, rief plötzlich jemand, aber das war keiner von den Jungs und auch nicht Maibritt.

Im nächsten Augenblick kam Rambo unter der Plane hervorgeschossen.

Die Plane flatterte, und Maibritt erkannte Märzbritts Gesicht dahinter. Ihr Mund war mit Zucker verschmiert, und ihre Augen funkelten freudig.

Rambo sprang Robert von hinten an, der der Länge nach auf dem Asphalt landete und sich die Hände aufschrammte. Rambo wedelte begeistert mit dem Schwanz und sah sich um. Als er das Skateboard entdeckte, machte er einen Satz nach vorn und schlug seine Zähne in das Holzbrett. Der Junge wollte es nicht loslassen und schrie um Hilfe.

In der Zwischenzeit war Robert wieder auf die Beine gekommen. Aber statt seinem Freund zu helfen, begann er zu laufen.

»Das hätte er lieber nicht tun sollen«, sagte Märzbritt begeistert und kletterte von der Ladefläche.

Rambo ließ augenblicklich das Skateboard los, kläffte laut und nahm Roberts Verfolgung auf. Die drei anderen Jungen sahen ihre Chance gekommen zu fliehen und liefen in die entgegengesetzte Richtung. Robert schaffte es nicht einmal zehn Meter weit, bis Rambo ihn eingeholt hatte.

Rambo öffnete das Maul und schloss die Kiefer um Roberts Pobacke.

»Aiaiaiaiaiaiau!«, heulte Robert.

»Woffff!«, sagte Rambo und ließ los.

»Bei Fuß!«, brüllte Märzbritt.

»Hilfe«, flüsterte Maibritt. »Rambo hat Robert gebissen!«

»Quatsch«, sagte Märzbritt. »Er hat nur ein bisschen an seiner Hose gezupft.«

Rambo kam zurückgetrottet. Robert lief heulend davon und verschwand auf dem schmalen Pfad hinter dem Spielplatz.

»Braver Junge«, sagte Märzbritt und kraulte Rambo zwischen den Ohren. »Die Blödköppe hast du schön verjagt.«

»Er hat Robert gebissen«, wiederholte Maibritt.

»Hat er nicht«, sagte Märzbritt.

Zwischen Rambos Zähnen hing ein Fetzen von Roberts Jeans. Märzbritt nahm ihn schnell weg und steckte ihn tief in ihre Hosentasche.

»Rambo hat niemanden gebissen«, wiederholte Märzbritt entschieden. »Alles klar?«

»Wie meinst du das?«, fragte Maibritt. »Ich hab doch selber gesehen, wie er …«

»Jetzt hör mal gut zu«, sagte Märzbritt ernst und fasste Maibritt am Handgelenk.

Ihre Hand fühlte sich weich, warm und ziemlich klebrig an.

»Wenn die Polizei spitzkriegt, dass Rambo jemanden gebissen hat«, sagte Märzbritt mit finsterer Miene, »wird er eingeschläfert.«

»Einge… eingeschläfert?«

»Ja«, bestätigte Märzbritt und nickte langsam. »Hunde, die Kinder beißen, werden eingeschläfert. Aber Rambo hat niemanden gebissen, oder?«

»Doch«, sagte Maibritt.

Märzbritts Augen verfinsterten sich. Vorhin waren sie so klarblau gewesen wie der Sommerhimmel über dem Strand bei Maibritts Großeltern. Aber jetzt waren sie so dunkel wie Gewitterwolken, und Maibritt machte vorsichtshalber einen Schritt nach hinten.

»Na ja, vielleicht nicht richtig gebissen«, sagte sie langsam.

»Ganz genau«, sagte Märzbritt ebenso langsam. »Er hat nur ein paar fiesen Jungs einen Schrecken eingejagt, die dich geärgert haben. Die dich umgeschubst haben, obwohl du gar nichts gemacht hast.«

Das stimmte. Fast. Aber nicht ganz. Es stimmte, dass Maibritt den Jungen nichts getan hatte, und Robert hatte sie geschubst. Aber sie war nicht gefallen. Man konnte es drehen und wenden, wie man wollte, Rambo hatte Robert in die Pobacke gebissen.

Maibritt log grundsätzlich nie. Die wenigen Male, die sie es versucht hatte, war sie knallrot geworden und hatte sich an die Nase gefasst. Ihre Mutter behauptete nämlich, dass die Nase vom Lügen länger wurde. Den Unsinn hatte sie aus der Geschichte von Pinocchio übernommen. Wenn das nämlich wahr wäre, würde Mamas Nase schon bis Dänemark reichen. Sie log die ganze Zeit, nannte es nur anders. Das mit der Nase war also kompletter Blödsinn, trotzdem legte Maibritt jedes Mal die Hände vors Gesicht, wenn sie versuchte, ein klein wenig zu lügen.

Aber das hier war nicht ein klein wenig gelogen. Das hier war eine dicke, fette Lüge.

Was, wenn die Polizei kam und sie ausfragte?

»Ich bin keine gute Lügnerin«, sagte Maibritt.

»Aber ich«, sagte Märzbritt.

Ihr Gesicht verzog sich zu einem breiten Grinsen, jetzt waren ihre Augen wieder klarblau.

»Überlass mir das Reden«, sagte sie. »Aber ich glaube nicht, dass die Polizei kommt. Ach übrigens, dein Pausenbrot war wirklich lecker.«

»Maibritt!«, rief eine Stimme. »Maibritt! Du kommst jetzt sofort nach Hause!«

»Uuuups«, sagte Maibritt.

Sie hatte Mama völlig vergessen. Genau genommen ihre ganze Familie. Trotz Rambo und der blöden Jungs hatte sie eine Menge Spaß gehabt.

Jetzt hing Mamas Oberkörper aus dem Küchenfenster, und ihre Stimme klang ungeduldig. Maibritt bereute einmal mehr, dass sie Junis Pipipfütze nicht aufgewischt hatte.

»Ich muss gehen«, sagte sie schnell.

»Ich komme mit«, sagte Märzbritt.

»Das wäre vielleicht nicht so schlau«, sagte Maibritt.

»Und ob«, sagte Märzbritt. »Ich will auf keinen Fall zurück in den schaurigen Wohnwagen. Außerdem …«

Plötzlich beugte sie sich zu Maibritt rüber und nahm sie ganz fest in den Arm. Sie roch nach Laub und Erdbeeren und Hund.

»Außerdem will ich doch wissen, wie meine beste Freundin wohnt«, sagte sie und hüpfte die Auffahrt hoch.

Oh nein, dachte Maibritt und lief zögernd hinter ihr her. Hoffentlich hat Mama sich nicht wieder irgendein idiotisches Spiel ausgedacht, das sie an der Familie ausprobieren will.

»Lieber Gott«, betete sie leise, während Märzbritt Rambo an der Gartenpforte festband. »Lass Mama kein neues Spiel erfunden haben.«

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Viertes Kapitel,
in dem Märzbritt Maibritts Familie kennenlernt und sie ein neues und lebensgefährliches Spiel spielen, bei dem Mama sich Aerger einhandelt.

Leider kam Märzbritt vor Maibritt an. Maibritt bog etwas zu spät um die Hausecke. Mama wartete schon in der offenen Tür.

Ihr Haar stand in alle Himmelsrichtungen ab. Unter ihren Augen waren schwarze Flecken von alter Schminke, die sie wohl am Abend vorher nicht abgewaschen hatte. Sie trug Papas Schlafanzug, den hässlichsten von allen. Er hatte sich in der Waschmaschine rosa verfärbt, und Papa weigerte sich, ihn weiter zu tragen. Die Hosenbeine waren mehrmals umgekrempelt und die Ärmel so lang, dass die Hände nicht zu sehen waren. Zwei große nackte Füße ragten aus dem rosa Flanell, obwohl der restliche Körper eher zierlich war.

Mama sah ein bisschen aus wie ein Schimpanse. Ein müder, verärgerter Schimpanse mit ziemlich abstehenden Ohren.

Märzbritt strahlte. »Hallo«, sagte sie und streckte die Hand aus. »Ich heiße Märzbritt. Freut mich außerordentlich, dich kennenzulernen.«

Mamas Gesicht machte eine Veränderung durch. »Hallo«, sagte sie verdutzt und ergriff Märzbritts Hand. »Ich heiße Gro.«

»Märzbritt muss nach Hause«, sagte Maibritt eilig. »Ihre Mutter sucht nach ihr.«

»Und das soll sie ruhig noch eine Weile tun«, sagte Märzbritt und schob sich an Mama vorbei in den Flur. »Sie ist daran gewöhnt, dass ich ab und zu verschwinde.«

Mama lächelte das netteste Lächeln, das Maibritt je an ihr gesehen hatte. Als Märzbritt in die Küche stapfte, schlurfte Mama hinter ihr her.

Maibritt zog erst einmal ihre Jacke aus und hängte sie an einen Haken. Dann schlüpfte sie aus ihren Schuhen und stellte sie ordentlich an ihren Platz.

»Maibritt!«, hörte sie Märzbritt rufen. »Guck dir bloß mal dieses supercoole Spiel an!«

»Oh nein«, sagte Maibritt leise und starrte sich im Spiegel an. »Blöder Gott!«

Am liebsten hätte sie sich gleich wieder angezogen und wäre zum Wohnwagen zurückspaziert, um in dem schönen Bett Probe zu liegen und vielleicht mit Anna zusammen ein Omelett zu braten. Ein luftiges Omelett mit Paprika und Tomaten. Oder sie könnte Chikkaboo machen. Das Gericht und den Namen hatte sie selbst erfunden. Maibritt war sicher, dass Anna Chikkaboo lieben würde. Sie könnten sich mit ihren Tellern auf das gemütliche Bett setzen und sich über Farben und Düfte unterhalten.

»Na, träumst du, mein Schatz?«

Wenigstens Papa war ordentlich angezogen. Er sah frisch geduscht aus, und als er sich bückte, um ihr einen Kuss zu geben, roch er nach Pfefferminze aus dem Mund.

»Gott sei Dank«, flüsterte Maibritt.

»Was?«, fragte Papa.

»Ach, nichts.«

»Komm schon!«, rief Märzbritt. »Du musst dir das tolle Spiel ansehen!«

Maibritt stieß einen Seufzer aus und ging in die Küche, wo es wie üblich total chaotisch aussah. Maibritt räumte ja normalerweise ihr Zeug weg, aber an diesem Morgen war sie viel zu wütend gewesen.

Jetzt saßen Mama und Märzbritt über den unabgeräumten Küchentisch gebeugt. Zwischen ihnen stand eine Box. Aus der Box kamen zwei Kabel, an deren Ende jeweils eine Art Handgriff angebracht war. Auf der Rückseite gab es noch ein Kabel mit einem Steckkontakt, das zu der Steckdose unter dem Fenster führte.

»Wenn du die Antwort weißt«, erklärte Mama, »drückst du den Schalter an dem Griff, und dann …«

»Und das hast du ganz allein erfunden?«, fiel Märzbritt Mama ins Wort und sah sie bewundernd an.

»Das ist meine Arbeit«, sagte Mama. »Ich bin Spieleerfinderin. Oder Spieleautorin, wie es so schön heißt.«

»Ist es deine Arbeit, die ganze Zeit zu spielen?«

»Das ist blutiger Ernst«, sagte Mama und lachte.

Maibritt stand still da und betrachtete die beiden. Sie waren sich ziemlich ähnlich. Zumindest, was die Haare betraf.

»Also«, fuhr Mama fort, »das ist ein Fragespiel. Du kannst zwischen vier Antworten wählen. Die stehen auf dieser Karte hier. Die Fragen auf der einen, die Antworten auf der anderen Seite. Man steckt die Karte in die Box …«

Es dauerte etwas, bis die Karte in dem dafür vorgesehenen Schlitz steckte. »Dann nimmt einer der anderen Spieler diesen Stift hier«, erklärte sie weiter und hielt etwas vor sich hoch, das wie ein metallenes Streichholz aussah, »und steckt ihn in das Loch neben der richtigen Antwort. Wer geantwortet hat, hält den Handgriff fest, und wenn deine Antwort richtig ist, leuchtet diese grüne Lampe auf.«

Auf der oberen Seite war ein kleines Lämpchen.

»Ist die Antwort allerdings falsch …«, begann Mama.

»… bekommt man einen Stromschlag!«, jubelte Märzbritt und klatschte in die Hände. »Was für ein geniales Spiel!«

»Bist du verrückt?«, sagte Papa. »Du kannst den Kindern doch keinen Schlag verpassen!«

»Das ist völlig unbedenklich«, sagte Mama und fuchtelte mit den Händen in der Luft herum. »Das prickelt nur ein bisschen. Und überhaupt ist das hier ja nur der Prototyp. Keine Ahnung, ob es überhaupt funktioniert.«

»Das will ich ausprobieren«, sagte Märzbritt eifrig.

»Tu’s lieber nicht«, sagte Juni.

Bis auf einen aufgepusteten Schwimmring um den Bauch war sie splitternackt. Außerdem war sie nass.

»Hast du gebadet?«, fragte Papa und wuschelte ihr durchs Haar.

»Nein«, sagte Juni. »Ich war auf dem Klo.«

»Die musst du festhalten«, sagte Mama und zeigte auf die Handgriffe. »Ich lese jetzt die Frage vor: Wie heißt die gefährlichste Qualle der Welt, die einen Menschen durch die Berührung eines ihrer langen Tentakel töten kann?«

»Ist das wirklich ein Spiel für Kinder?«, fragte Papa besorgt und schien nicht begeistert zu sein, dass Märzbritt sich mit beiden Händen an die Griffe klammerte.

»Wie gesagt, es ist nur der Prototyp«, sagte Mama beschwichtigend. »Ich habe noch Zeit, mir andere und passendere Fragen auszudenken. Und jetzt kommen die Antworten, zwischen denen du wählen kannst, Märzbritt. 1. Der Fliegende Holländer, 2. Jüngling, 3. Portugiesische Galeere, 4. A-Jolle.«

Portugiesische Galeere, dachte Maibritt und hatte recht damit.

»Jüngling!«, rief Märzbritt.

Mama steckte den Metallstift in das Loch.

Das hätte sie besser nicht getan. Ein erschreckendes Flirren ertönte in der Küche. Märzbritts Gesicht verzerrte sich, und ihre ohnehin schon strubbeligen Haare standen nun so wild von ihrem Kopf ab, dass sie Struwwelpeter Konkurrenz machte. Sie starrte Papa mit schreckgeweiteten Augen an, während ihre Arme zitterten wie Wackelpudding. Eigentlich war es ein Wunder, dass ihr die Griffe nicht aus der Hand fielen. Aber im Gegenteil, sie schien die Griffe noch fester zu umklammern.

Im nächsten Augenblick knallte es und wurde dunkel.

Das heißt, ganz dunkel wurde es natürlich nicht. Immerhin war es Mai und mitten am Tag. Aber alle Lichter im Haus gingen gleichzeitig aus.

Mit einem Knall, wie gesagt.

»Alle Engel im Himmel!«, rief Mama erschrocken und riss Märzbritt die Griffe aus den Händen. »Lebst du noch?«

»Jetzt bist du zu weit gegangen, Gro!«

Maibritts Vater wurde äußerst selten mal richtig wütend. Aber nun war er es. Er lief durch die Küche und zog Märzbritt vom Stuhl hoch, auf dem sie schlaff und stumm hockte. Er machte ihren Mund auf und sah hinein, ehe er sie auf den Arm nahm und mit ihr aus der Küche lief.

»Papa ist Arzt«, sagte Juni und versuchte Mama zu trösten. »Bestimmt kann er Märzbritt reparieren.«

»Du hast meine neue Freundin gegrillt«, weinte Maibritt. »Märzbritt ist die erste beste Freundin, die ich jemals gehabt habe, und du hast sie gegrillt!«

»Aber nein«, sagte Mama und sprang von ihrem Stuhl auf. »Nicht doch, Schatz, sie wurde nicht gegrillt. Sie hat nur einen kleinen Stromschlag bekommen.«

»Aber hier riecht es verbrannt!«

Maibritt schrie jetzt. Sie konnte sich nicht erinnern, Mama jemals angeschrien zu haben.

Da klingelte es an der Tür.

»Es klingelt an der Tür«, sagte Juni und lief los, um aufzumachen.

Sie war immer noch nackt und nass und trug nur einen rosa Schwimmreifen um den Bauch.

Lieber Gott, dachte Maibritt und schloss die Augen. Da du mich vorhin schon nicht gehört hast, mach wenigstens, dass die Tür klemmt und Juni sie nicht aufkriegt! Und wenn du dann so nett wärst, Mama unter die Dusche zu schicken und ihr klarzumachen, dass sie sich was Ordentliches anziehen soll.

»Ich flitz schnell unter die Dusche«, sagte Mama und drückte Maibritt einen Kuss auf die Wange, als sie an ihr vorbeihuschte. »Zeit, dass ich was Ordentliches anziehe.«

Sie lachte, wie sie es immer tat, wenn Papa nicht ganz mit ihr einverstanden war. Ein bisschen zu laut und ohne dass etwas wirklich Witziges gewesen war.

»Ich krieg die Tür nicht auf!«, heulte Juni. »Kann mir mal jemand helfen?«

»Nein«, sagte Maibritt und sperrte Juni kurzerhand in die Abstellkammer. Nachdem sie sich mit den Fingern vor dem Spiegel durch die Haare gefahren war, fühlte sie sich in der Lage, die Tür zu öffnen.

»Hallo«, sagte Anna lächelnd. »Ist Victoria hier?«

Maibritt wusste nicht, was sie antworten sollte.

»Ich glaub schon«, flüsterte sie schließlich. »Aber ganz sicher bin ich mir nicht.«

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Fünftes Kapitel,
in dem Anna es mit der Angst kriegt und ziemlich wütend wird, Märzbritt ins Krankenhaus muss, Mama verspricht, sich zusammenzureißen, und Maibritt Chikkaboo für alle macht, die was haben wollen.

Anna sah Maibritt verdutzt an. Sie bekam noch größere Augen, als sie ohnehin schon hatte, und lächelte fragend. Maibritt lächelte zurück, obwohl ihr überhaupt nicht danach zumute war.

Dann wurde es ganz still.

»Mama hat Märzbritt gegrillt«, flüsterte sie, als die Stille zu lang wurde.

»Was sagst du da?« Anna wirkte gar nicht besorgt, im Gegenteil, sie lachte. »So schlimm wird es wohl nicht sein«, sagte sie.

»Nein«, sagte Papa, »so schlimm ist es nicht.«

Er war die Treppe runtergekommen, ohne dass Maibritt ihn gehört hatte. Hinter ihm kam Märzbritt. Sie war gehörig blass. Ihre Haare standen immer noch wild ab; es sah fast so aus, als würden sie auf ihrem Kopf tanzen. Sie strahlte, als sie ihre Mutter sah.

»Ich habe das weltlustigste Spiel gespielt«, sagte sie. »Aber es war nicht richtig eingestellt, deswegen hab ich verflixt einen gewischt gekriegt.«

Jetzt sah Anna plötzlich sehr besorgt aus. Sie beugte sich zu ihrer Tochter runter und strich ihr über die wilde Mähne, was aber auch nichts nützte.

»Du siehst nicht gut aus, Schatz.«

»Es scheint alles in Ordnung zu sein«, sagte Papa. »Trotzdem würde ich sicherheitshalber gern mit ihr ins Krankenhaus fahren.«

Annas Augen wurden feucht, und sie atmete schneller.

»Ich bin Arzt«, sagte Papa. »Kinderarzt. Ich habe Märzbritt gründlich …«

»Sie heißt Victoria«, sagte Anna.

Ihre Augen funkelten zornig. Es war interessant zu beobachten, wie sich das schöne Gesicht verfinsterte und sie eine tiefe Falte zwischen den Augenbrauen bekam und die Unterlippe vorschob.

Als Maibritt Märzbritt ansah, fiel ihr zum ersten Mal auf, dass ihre neue beste Freundin ihrer Mutter doch ganz schön ähnlich sah.

»Ich fahre in gar kein Krankenhaus, wenn du nicht endlich kapierst, dass ich Märzbritt heiße«, sagte Märzbritt sauer. »Den Victoria-Namen kannst du hinschicken, wo der Pfeffer wächst!«

»Nach Indien!«, rief Juni aus ihrem Gefängnis. »Da wächst der Pfeffer! In Indien!«

»Ich hab dir doch gesagt, dass du Juni nicht in der Abstellkammer einsperren sollst!«

Papa verdrehte die Augen und schloss die Abstellkammer auf. Juni kam herausgeschossen wie eine Rakete. Jetzt war sie nicht mehr nass, aber sie roch ziemlich streng nach Pipi.

»Ab in die Badewanne!«, sagte Papa. »Geh hoch zu Mama, die steht unter der Dusche. Und auch die Haare waschen.«

»Und du kommst jetzt auf der Stelle mit nach Hause«, sagte Anna und packte Märzbritts Hand. »Was ist das denn hier für ein Chaos?«

Maibritt sah Annas Blick durch den Flur huschen, in dem Bücher ohne jedes System herumlagen und sich stapelten. Sie ärgerte sich, dass sie nicht wenigstens den Haufen Schmutzwäsche am Fuß der Treppe weggeräumt hatte, ehe sie am Morgen aus dem Haus gestürmt war. Anna konnte ja nicht wissen, dass sie die Schmutzwäsche oben im Bad in einem Korb sammelten, die Waschmaschine aber in einem kleinen Raum neben der Küche stand. Mama fand es superpraktisch, dass sie die Wäsche einfach nur am oberen Ende der Treppe auskippen brauchte, wenn gewaschen werden sollte. Anna konnte auch nicht wissen, dass es einmal in der Woche richtig aufgeräumt bei ihnen war, nämlich am Freitagmorgen, bevor die Putzhilfe kam. Genauso wenig konnte Anna wissen, dass Mama zwar ein Wirrkopf war und wahrlich nicht der ordentlichste Mensch, aber dabei doch eigentlich sehr lieb. Und am allerwenigsten konnte sie wissen, dass Juni einen kleinen Schaden im Kopf hatte, der dazu führte, dass sie einfach nicht still sitzen konnte und mehr Unordnung machte als hundert Kinder auf einem Geburtstag.

Anna sah in diesem Augenblick nur ein chaotisches Zuhause und eine merkwürdige Fünfjährige, die unfein roch. Und ihre eigene Tochter, die fast von einem Spiel gegrillt worden war und ins Krankenhaus musste.

»Komm schon«, sagte sie streng zu Märzbritt. »Wir gehen.«

»Nein«, sagte Märzbritt und verschränkte die Arme vor der Brust. »Nicht, ehe du endlich kapierst, dass ich Märzbritt heiße.«

»Oh, haben wir Gäste?«

Mama war fertig mit Duschen. Bedauerlicherweise hatte sie sich aber nicht angezogen, sondern sich einfach nur in ein Badetuch gewickelt. Sie tropfte alles voll, als sie auf Anna zuging und ihr zur Begrüßung die Hand reichte. Ihren Kopf zierte ein Turban aus einem viel zu großen Hello-Kitty-Handtuch. Sie sah einigermaßen irre aus.

»Gro Larsen«, stellte Mama sich mit einem breiten Lächeln vor. »Ihr seid die neuen Nachbarn, oder? Ich bin Maibritts Mutter. Und die von Juni. Ihr habt sie ja wahrscheinlich schon getroffen.«

»Anna Krakow«, sagte Anna misstrauisch. »Freut mich.«

So sah sie aber nicht aus.

Papa ging zu Anna und sah sie an. »Ich verstehe gut, dass das wahrscheinlich ein bisschen viel auf einmal zu verdauen ist. Aber Märzbr… Victoria hat durch ein dummes Missgeschick einen ziemlich kräftigen Schlag verpasst bekommen. Sie scheint mir zwar völlig in Ordnung zu sein, aber ich würde sie trotzdem gern für einen ordentlichen Check ins Krankenhaus bringen, nur zur Sicherheit. Ich schlage vor, dass Sie, Victoria und ich zusammen fahren. Wenn ich dabei bin, geht’s viel schneller. Einverstanden?«

Anna dachte nach. Sie musterte Märzbritt und sah aus, als wisse sie nicht recht, was sie antworten sollte.

»Und wenn ihr zurück seid«, sagte Mama, »würden wir euch beide gern zum Essen einladen.«

Oh nein, dachte Maibritt. Nicht zum Essen! Nicht zu einem von Mamas abenteuerlichen Gerichten mit Bananen, Nüssen und Tabascosoße auf dunklem Brot. Und nicht, wenn Juni dabei war, die zwischendurch auch mal probierte, durchs Ohr zu essen. Maibritt kniff die Augen ganz fest zu und betete, so intensiv sie konnte, dass Anna ablehnte.

»Ähm, ja, gern.« Anna zog die Antwort in die Länge.

»Ich kann euch beruhigen, dass nicht ich die Köchin sein werde«, sagte Mama kichernd. »Ich wollte Maibritt fragen, ob sie nicht Lust hat, für uns alle Chikkaboo zu machen. Das würde gut passen, weil wir keinen … Strom haben. Vorübergehend, versteht sich.«

Maibritt riss die Augen auf. »Ja«, sagte sie erleichtert. »Du wirst Chikkaboo lieben, Anna!«

Endlich lächelte Anna auch wieder. »Das hört sich verlockend an«, sagte sie. »Aber jetzt lasst uns erst einmal ins Krankenhaus fahren.«

Sie warf Papa einen Blick zu, und Papa schnappte seine Sommerjacke vom Haken.

Märzbritt machte keine Anstalten, mitzugehen. Sie lief noch immer auf Strümpfen herum und wollte die Jacke nicht nehmen, die Anna ihr hinhielt.

»Mfffmhrrmf«, sagte sie nur.

»Komm schon, Victoria«, sagte Anna.

»Nein!«, sagte Märzbritt.

Anna seufzte. Dann schüttelte sie den Kopf. Der Arm mit der Jacke war immer noch ausgestreckt. Sie seufzte noch einmal und sagte: »Märzbritt, zieh jetzt bitte die Jacke an.«

»Klar«, sagte Märzbritt und nahm die Jacke. »Fahren wir ins Krankenhaus und gucken, wie gut ich durchgebraten bin. Bis später!«

Sie winkte Maibritt zu, dann fiel die Tür mit einem Knall hinter Anna, Papa und Märzbritt ins Schloss.

»Haben wir auch alle Zutaten für Chikkaboo?«, fragte Maibritt besorgt.

Sie hörten, wie das Auto auf dem Hofplatz startete.

»Haben wir. Sogar fertiges Rührei ist da, das hat Papa vor einer halben Stunde gemacht. Und weißt du was? In einer halben Stunde kommt Omi und holt Juni ab. Anna, Märzbritt und deine kleine Schwester werden sicher gute Freunde, aber bei diesem ersten gemeinsamen Essen ist es vielleicht nicht das Schlechteste, wenn nicht durchs Ohr gegessen und durch die Nase getrunken wird. Was meinst du?«

Maibritt lächelte und nickte vorsichtig.

»Während du das Essen machst«, sagte Mama, »werde ich eine Turboaufräumaktion in der Küche starten. Und im Wohnzimmer. Einverstanden? Und ich verspreche, mir Mühe zu geben, mich wie eine ganz gewöhnliche Mama zu benehmen. Wenigstens dieses erste Mal.«

»Danke«, flüsterte Maibritt und warf sich ihr um den Hals. »Du bist auch so eine ganz tolle Mama, aber das ist meine erste beste Freundin, und …«

Der Rest erstickte im Hello-Kitty-Handtuch, das Mama vom Kopf rutschte. Das Badetuch fiel auch hinunter. Mama machte splitternackt ein paar luftige Tanzschritte. Dann zwinkerte sie ihrer Tochter zu und lief in die obere Etage.

»Bin gleich wieder da!«, sang sie fröhlich.

Maibritt wusch sich gründlich die Hände unter dem Wasserhahn. Dann öffnete sie den Kühlschrank und nahm alles heraus, was sie für Chikkaboo brauchte. Aus dem Schrank über der Spüle nahm sie fünf Teller und stellte sie nebeneinander auf die Arbeitsfläche. Das schärfste Messer, das sie besaßen, war in die falsche Schublade eingeräumt worden, aber nach einer Weile fand sie es schließlich.

Mama kam wieder nach unten, und jetzt trug sie das schöne blaue Kleid, das Maibritt mit Oma zusammen zu Weihnachten gekauft hatte. Bis jetzt hatte Mama es noch nie angehabt. An den Füßen hatte sie ein Paar Damenschuhe, die Maibritt noch nie gesehen hatte.

»Du siehst aber schön aus«, sagte sie und fühlte sich unglaublich glücklich.

Maibritt liebte es, zu kochen. Besonders Gerichte, die sie sich selbst ausgedacht hatte.

Während Mama nun also um sie herum aufräumte, belegte sie die Tellerränder mit rohen Lachsstückchen. Der rohe Lachs hieß Sashimi, das war fast so ein schönes Wort wie Chikkaboo. Zwischen die Stückchen legte sie Gurkenscheiben, die sie wie Sterne zugeschnitten hatte. Danach legte sie weiter innen einen kleineren Ring mit Lachsstückchen. Das Stifteln der Mohrrüben war nicht so einfach, aber wenn man sich ganz doll konzentrierte, ging es einigermaßen. Die orangefarbenen Stifte wurden wie Gänseblümchenblütenblätter um den kleinen Rühreiberg in der Mitte des Tellers gelegt, auf dem als Krönung eine kleine Cocktailtomate prangte.

»So«, sagte Mama im gleichen Augenblick, als Maibritt fertig war. »Jetzt sieht es hier doch schon ganz anders aus, meinst du nicht?«

Maibritt sah sich um. Es war alles sauber. Alles stand an seinem Platz. Es roch frisch nach Putzmittel, Gurkenscheiben und Möhrenschnitzen. Omi hatte Juni gerade abgeholt, und es gab nichts mehr, was dazwischenkommen konnte, bis die drei zurück waren und Anna das leckerste Essen der Welt probieren konnte.

Maibritt konnte sich nicht erinnern, wann sie sich zuletzt so auf etwas gefreut hatte.

Nicht mal auf die Bescherung am Heiligabend.

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Sechstes Kapitel,
in dem Märzbritt ziemlich unhöflich ist und sich hinterher riesig über ein Geschenk freut, das sie wahrscheinlich nicht behalten darf, in dem die Polizei kommt und Maibritt sicher ist, dass sie ins Gefängnis muss.

»Ich bin kerngesund!«, jubelte Märzbritt, als sie in die Küche stürmte.

Dann blieb sie stehen und sah sich verdutzt in dem aufgeräumten Raum um.

»Vorher war’s aber gemütlicher«, murmelte sie und prustete los. »Dein Vater meint, dass meine Haare für den Rest meines Lebens wild vom Kopf abstehen werden. Das ist dann wie bei Obelix, der als Kind in den Topf mit Zaubertrank gefallen ist. Er ist immer stärker und stärker geworden, und ich habe bis zu meinem Tod elektrische Haare.«

»Ist das wirklich wahr, dass es dir wieder ganz gut geht?«, fragte Mama, und Maibritt konnte hören, dass sie vor Erleichterung fast weinen musste.

»Aber ja«, sagte Papa und schlug die Hände zusammen, als er sah, was sich in der Zwischenzeit getan hatte. »Was für ein hübsch gedeckter Tisch! Und wie aufgeräumt es ist!«

Maibritt hatte den Tisch ganz allein gedeckt. Unter jedem Teller lag eine auseinandergefaltete Serviette. Die waren zwar mit Weihnachtsmotiv, aber der Weihnachtswichtel, die Tannenbäume und die Mäuse waren unter den Tellern verborgen. Zu sehen war nur die schöne rote Farbe und ein Goldkranz, und das passte genauso gut im Mai wie im Dezember.

Zur Feier des Tages hatte Mama ihr erlaubt, das Silberbesteck zu nehmen, das normalerweise gut verpackt in der Anrichte verstaut war. Mama kam nie dazu, es zu putzen, aber selbst das hatte Maibritt noch geschafft, bevor die anderen zurück waren. Die Sonne tauchte die Küche in Frühlingslicht und ließ das Silber besonders schön glänzen.

Aber das Beste war das Essen. Maibritt sah Anna gespannt an, als sie in die Küche kam.

»Was ist das denn?«, sagte Märzbritt und rümpfte die Nase. Sie beugte sich über einen der Teller. »Uääh, das stinkt nach rohem Fisch!«

»Erstens«, sagte Papa ruhig, »ist es in diesem Haus nicht erlaubt, über Essen die Nase zu rümpfen. Und zweitens duftet es nach rohem Fisch, weil das roher Fisch ist. Das ist Chikkaboo, eins meiner absoluten Lieblingsgerichte.«

»Habt ihr Würstchen?«, fragte Märzbritt. »Oder Graubrot mit Zucker? Das hat super geschmeckt vorhin.«

Endlich hatte Anna den runden Tisch erreicht und blieb stehen. Maibritt hielt die Luft an, um nicht knallrot zu werden. Es funktionierte nicht.

»Ist das hübsch«, flüsterte Anna. Ihre Augen strahlten mit dem Silber um die Wette. »Und das hast du alles selbst gemacht, Maibritt?«, fragte sie. »Sieht das appetitlich aus! Toll hast du das gemacht! Das Essen, der Tisch, alles!«

In der Mitte des Tisches stand ein großer Strauß Tulpen, die Maibritt vor ein paar Tagen im Beet vor dem Haus gepflückt hatte. Sie waren schon fast verblüht, die Blütenblätter begannen abzufallen, aber die Farben waren so schön.

»Bitte sehr«, sagte Mama. »Setzen wir uns.«

Maibritt konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so ein gelungenes Essen erlebt hatte. Papa erzählte komische Geschichten, und Mama hielt sich zurück. Maibritt sah ihr an, dass sie sich konzentrieren musste, um still zu sitzen und gute Tischmanieren zu zeigen. Ihr wurde warm, aber nicht schlimm warm wie sonst, wenn sie merkte, dass sie gleich rot werden würde.

Anna aß genüsslich langsam, als wolle sie verhindern, zu schnell mit dem leckeren Essen fertig zu sein. Es war nur blöd, dass Märzbritt kein Chikkaboo mochte. Und als Papa meinte, etwas anderes gebe es aber nicht, wurde sie sauer. Das legte sich glücklicherweise schnell wieder. Die meisten Dinge waren schnell vorüber bei Märzbritt, dachte Maibritt glücklich. Jetzt erzählte ihre neue beste Freundin gerade eifrig von dem schrecklichen Bett, das Anna für sie gebaut hatte.

»Da kann ich auf keinen Fall schlafen«, sagte sie und schlug mit beiden Händen auf den Tisch. »So wahr ich Märzbritt heiße!«

Papa wischte sich mit der Serviette den Mund ab.

»Das Tier, der Köter, der da draußen an das Gartentor gebunden ist«, sagte er und sah Märzbritt an, »wie heißt der noch gleich? Rambo?«

»Ja«, sagte Märzbritt und rümpfte schon wieder die Nase. »Aber sei doch so nett, ihn nicht Tier oder Köter zu nennen, das darf nur ich. Er heißt Rocky Rambo Balboa.«

»Ha«, sagte Papa und lachte, »da hätte ich was, womit ihr euer neues Schlafzimmer aufpeppen könnt.«

Er stand auf und ging in den Keller runter.

Maibritt kaute langsam auf dem Lachs und versuchte, dabei so elegant auszusehen wie Anna. Anna nahm immer nur ganz wenig auf die Gabel, und wenn sie sie zum Mund führte, geschah das mit der Eleganz einer Ballerina. Außerdem sprach sie nicht mit vollem Mund. Sie aß wie in einem vornehmen Film.

Mama war fast fertig mit ihrer Portion, ehe Anna überhaupt angefangen hatte.

»Hier«, sagte Papa von der Türschwelle und trat mit einem aufgerollten Poster in die Küche. »Dieses Poster in all dem Rosa, dann sind Anna und Märzbritt beide zufrieden.«

Er rollte es auf und hielt es vor sich. Es war so groß, dass Papa fast dahinter verschwand.

Auf dem Plakat war ein Mann abgebildet. Besonders gut sah er nicht aus. Der Mund war schief, und er war völlig verschwitzt. Um die Stirn hatte er ein kariertes Halstuch. Sein Oberkörper war nackt. Jedenfalls sah er ganz schön stark aus, dachte Maibritt. Aber das Haar war eklig strähnig und fettig.

Märzbritt saß mit offenem Mund da, fehlte nur, dass sie anfing zu sabbern, und ihre Augen waren groß wie Chikkaboo-Teller.

»Sylvester Stallone«, flüsterte sie andächtig. »Rambo! Rocky Balboa!«

»Wer ist das?«, flüsterte Maibritt Mama ins Ohr, als Märzbritt von ihrem Stuhl aufsprang.

»Ein Schauspieler, der in Filmen mitspielt, die du noch nicht sehen darfst«, antwortete Mama ziemlich laut. »In Filmen mit viel Gewalt und Blut und Kämpfen. Absolut ungeeignet für Kinder, wenn du mich fragst.«

»Bei mir darf sie so was auch nicht sehen«, sagte Anna eilig. »Ich verbiete es ihr, aber mein Vater, also Victorias Großvater …«

»Ich heiße Märzbritt«, sagte Märzbritt.

»Also, Märzbritts Großvater …«

»Und das ist für mich?«, rief Märzbritt aufgeregt. »Ist das wirklich wahr? Krieg ich das Plakat von Sylvester Stallone?«

Papa war so sicher gewesen, als er in den Keller gegangen war, um es zu holen. Jetzt flackerte sein Blick unsicher.

»Ja, doch«, sagte er etwas zögerlich. »Natürlich kannst du es haben. Aber wie wär’s … vielleicht sollten wir es besser hier bei uns aufhängen? Wir haben einen kleinen Trainingsraum im Keller, und du bist jederzeit willkommen, uns zu besuchen und es dir anzugucken, sooft du willst …«

Märzbritt drehte sich zu ihrer Mutter um. »Neeeiiiinnn!«, rief sie empört und fing an zu heulen. »Ich will es über dem Be-he-hett haben!«

Maibritt war verdutzt. In ihren Augen war Märzbritt keine Heulsuse. Aber in diesem Moment stand sie mitten in der Küche und heulte schlimmer als Juni, wenn sie einen schlechten Tag hatte. Die Tränen spritzten ihr regelrecht aus den Augen, und der Mund war so weit aufgerissen, dass man das rosa Zäpfchen hinten im Rachen zittern sah.

Da begann Rambo zu bellen. Tief grollend wie ein Löwe, dachte Maibritt. Obwohl Löwen eigentlich gar nicht bellten.

Märzbritt klappte den Mund schlagartig zu. »Da kommt jemand«, schniefte sie und wischte sich mit dem Ärmel unter der Nase lang.

»Aha?« Papa rollte das Poster auf und ging zu dem Fenster, das zur Auffahrt rausging. »Merkwürdig«, sagte er. »Das ist die Polizei. Zwei Polizisten. Was die wohl wollen? Aber … Märzbritt, ich glaube, du musst rausgehen und sie reinlassen, sie scheinen Angst vor Rambo zu haben.«

»Das übernehme ich«, sagte Anna schnell.

Sie war eindeutig erleichtert, dass das Poster mit dem Muskelprotz wieder aufgerollt war. Rambo kläffte erneut, und Anna lief nach draußen, um den Polizisten beizustehen.

»Er ist nicht gefährlich!«, hörten sie sie rufen, sobald sie aus der Haustür war. »Er sieht gefährlicher aus, als er ist! Ich komme!«

»Das stimmt«, sagte Märzbritt und sah Maibritt mit dem gleichen finsteren Blick an wie vorhin, als Robert und seine Freunde geflüchtet waren. »Er ist nicht gefährlich, er sieht nur so aus. Er beißt niemanden, und am allerwenigsten Kinder. Nicht einmal fiese Jungs, die dauernd Mädchen aus der zweiten Klasse ärgern. Stimmt’s, Maibritt?«

Maibritt antwortete nicht. Jetzt würde sie ins Gefängnis kommen. Das war das Einzige, woran sie denken konnte. Im Gefängnis sitzen war tausendmal schlimmer, als Feuerqualle oder Maya-Papaya oder Ampel genannt zu werden. Lieber würde sie jeden Tag die Schule wechseln, als ins Gefängnis zu kommen.

»Aber Schatz, was ist denn mit dir los?« Mama beugte sich über den Tisch und nahm Maibritts Hand zwischen ihre. »Du bist ja leichenblass.«

Maibritt betete zu Gott und versuchte gleichzeitig, Mama mit Blicken die im Moment weltwichtigste Nachricht zu übermitteln: Hilf mir, Mama, damit ich nicht ins Gefängnis muss!

Und das Wunderbare war, dass Mama sie verstand.

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Siebtes Kapitel,
in dem Mama Maibritt vor dem langen Arm des Gesetzes rettet und sich selbst nicht ganz korrekt verhält und in dem Maibritt am gleichen Tag noch einen zweiten Freund findet.

Die zwei Polizisten sahen ziemlich streng aus, besonders der ältere. Sein Bart war so dicht und buschig, dass man seinen Mund überhaupt nicht sehen konnte.

»Also«, sagte er, sobald er im Flur stand, »bin ich hier richtig bei Familie …?«

Mehr sagte er nicht, und alle anderen schwiegen auch.

»Ich glaube, er will wissen, wie wir heißen«, sagte Märzbritt schließlich. »Hallo!« Sie griff beherzt nach der großen Hand des Polizisten. »Märzbritt Krakow mein Name!«

Der Mann richtete sich bedrohlich auf, als sie seine Hand kräftig schüttelte. Der Bart bewegte sich, als würde er heftig auf etwas kauen.

»Und wie heißen Sie?«, fragte Märzbritt.

»Polizeikommissar Haraldsen«, antwortete der Mann. »Und mein Kollege heißt Kurt Halle.«

»Hallo«, sagte Maibritts Vater. »Ich bin Kent Solgård. Das ist meine Frau, Gro Larsen. Und das …«, er zeigte auf Anna, »ist Anna. Anna Krakow. Märzbritts Mutter. Unsere neue Nachbarin.«

Papa ist nervös, dachte Maibritt. Wenn er nervös war, sprach er immer in kurzen Sätzen. So wie jetzt. Aber er hatte doch gar nichts Verbotenes getan, wieso hatte er da Angst vor der Polizei? Ihr selbst waren vor Panik die Füße eingeschlafen, und sie musste mal ganz dringend aufs Klo.

Der junge Mann sah Märzbritt amüsiert an. Er hatte fast so weißblondes Haar wie sie, aber eine ganz andere Frisur, viel kürzer und viel ordentlicher. Und offensichtlich hatte er es auch nicht selbst geschnitten.

»Ist das dein Hund da draußen?«, fragte er lächelnd.

»Ja«, sagte Maibritt, »Rambo ist mein Hund. Der liebste Hund auf der Welt. Er beißt nie jemanden. Nicht einmal fiese Jungs, die jüngere Mädchen ärgern, die am Wochenende auf einer stillen Straße herumbummeln und keiner Fliege was zuleide tun.«

Der Bart des älteren Polizisten wackelte wieder, und sein Blick verfinsterte sich noch mehr. Kurt Halle aber musste lachen.

»Worum geht es eigentlich?«, fragte Mama.

Maibritt wurde schwindelig, aber Mama machte einen unauffälligen Schritt zur Seite und schob sich schräg vor sie, um Maibritt vor dem strengen Blick des Polizisten zu schützen.

»Es ist eine Anzeige bei uns eingegangen«, sagte Haraldsen. »Ein Hund, dessen Beschreibung dem Biest da draußen bis aufs i-Tüpfelchen gleicht, soll einen kleinen Jungen gebissen haben.«

Märzbritt stampfte mit dem linken Fuß auf und stemmte die Hände in die Taille.

»Erstens ist Rambo kein Biest!«, rief sie. »Und zweitens hat er überhaupt niemanden gebissen. Und drittens war der Junge kein bisschen klein, und wenn ich …«

»Ich denke, das sollten wir Erwachsenen untereinander klären«, fiel Mama Märzbritt ins Wort und machte noch einen Schritt zur Seite.

Maibritt starrte auf Mamas blauen Kleidrücken. Sie kriegte wieder etwas besser Luft, aber es rauschte noch immer in ihren Ohren. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so dringend aufs Klo gemusst hatte.

»Wann soll das passiert sein und unter welchen Umständen?« Mamas Stimme war kaum wiederzuerkennen. Sie sprach viel energischer und ruhiger als üblich.

»Heute Vormittag«, sagte Kurt Halle und schaute auf einen Zettel, den er aus der Brusttasche zog. »Genauer: um fünf nach halb zehn. Da soll der Junge, der Robert Svendsen heißt, völlig überraschend und ohne Grund von einer großen Dänischen Dogge angegriffen worden sein. Das Opfer versuchte zu fliehen, aber der Hund hat den Jungen eingeholt und ihn in den … Allerwertesten gebissen.«

»Er meint den Po«, erklärte Märzbritt diensteifrig.

»Ist Robert Svendsen …«, begann Mama, fing dann aber noch einmal von vorn an. »Wurde das mögliche Opfer blinder Hundegewalt in irgendeiner Weise verletzt?«

Der Polizist mit dem Bart räusperte sich und schnappte sich den Zettel, den sein Kollege in der Hand hielt.

»Nicht ernstlich«, sagte er und las vor: »Schürfwunden an beiden Handflächen. Zwei kräftige blaue Flecken am … an der einen Hälfte des Aller…«

»Pos«, soufflierte Märzbritt erneut.

Der Polizist nickte. »Sonst liegen keine Verletzungen vor.«

»Das ist natürlich sehr bedauerlich für den Jungen«, sagte Mama. »Aber unser lieber, herzensguter Rambo kann das nicht gewesen sein.«

»Was?«, platzte Märzbritt heraus und sah Maibritts Mutter begeistert an.

»Hä?«, sagte Papa.

»Entschuldigung?«, sagte Kurt Halle erstaunt.

»Zu dem von Ihnen angegebenen Zeitpunkt hat der Racker nämlich bei uns hier am Küchentisch gesessen«, sagte Mama und wedelte unbestimmt mit der Hand Richtung Küchentür. »Und hat Eier mit Anchovis gegessen, sein Leib-und-Magen-Gericht. Hauptsächlich Anchovis, aber Eigelb ist so gut fürs Fell. Und ein bisschen Ketchup für den Geschmack. Unser kleiner Schmusebär liebt Ketchup.«

»Schmusebär?«, fragte Haraldsen.

»Unser Schmusebär?«, fragte Papa.

»Na ja, nicht direkt unser.« Mama lachte verlegen. »Aber wir haben Rambo auf Anhieb richtig ins Herz geschlossen, wir alle. Und kurz nach halb zehn hatte ich wie gesagt das Vergnügen, dem Hund, unserem ganz reizenden neuen Nachbarn, ein zweites Frühstück zu servieren. Während er es sich schmecken ließ, habe ich durchs Fenster zu den Mädchen rausgeguckt. Maibritt und Märzbritt haben ganz friedlich bei der alten Eiche da drüben gespielt.«

Und wieder wedelte sie unbestimmt mit der Hand, diesmal Richtung Fenster, wo man tatsächlich die große Eiche und das Haus dahinter sehen konnte, wenn man die Nase an der Scheibe platt drückte und so weit nach rechts schielte, bis einem die Augen wehtaten.

»Dann haben die Mädchen und der Köter also ein Alibi.« Kurt Halle sah erleichtert aus.

»Jepp«, sagte Märzbritt und wurde nicht einmal wütend, weil er Rambo Köter genannt hatte. »Da scheint es wohl noch eine riesige weiße Dänische Dogge in der Nachbarschaft zu geben.«

»So ein Zufall aber auch«, nuschelte Papa und sah Mama an.

Er hatte die Furche zwischen den Augenbrauen, die er immer bekam, wenn er mit etwas nicht einverstanden war.

»Na gut«, sagte Haraldsen, »dann wollen wir uns mal verabschieden. Wir müssen vor Feierabend noch einen Hund finden.«

»Vielleicht war es eine Dogge auf der Durchreise«, beeilte Märzbritt sich zu sagen. »Bestimmt kein Hund hier aus der Gegend. Dänische Doggen brauchen sehr viel Auslauf, wahrscheinlich hat sie einen Ausflug gemacht und wohnt eigentlich ganz woanders.«

»Vielleicht sogar im Ausland«, fügte Mama hinzu.

»Viel Erfolg«, sagte Papa. Seine Stimme klang irgendwie komisch.

Haraldsen ging als Erster nach draußen. Kurt Halle wartete, bis sein Kollege um die Hausecke gebogen und nicht mehr zu sehen war. Da drehte er sich um und sah Anna tief in die Augen. Sie hatte kein einziges Wort gesagt, seit die Polizisten den Flur betreten hatten.

»Es ist verboten, die Polizei anzulügen«, sagte er. »Dafür kann man ins Gefängnis kommen.«

Dann lächelte er plötzlich breit und legte die Hand zum Abschiedsgruß an seine Polizeimütze. Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss, und weg war er.

Auf dem Flur war es still. Sehr still. Märzbritt strahlte wie ein Honigkuchenpferd. Anna sah verwirrt aus. Mama wischte sich über das Kleid, obwohl es ganz sauber war. Papa machte ein paarmal den Mund auf und zu, ohne etwas zu sagen.

Maibritt musste so nötig pinkeln, dass sie keinen klaren Gedanken fassen konnte. Trotzdem lief sie plötzlich zur Tür, riss sie auf und rannte in den Garten, ohne den anderen zu sagen, was sie vorhatte.

Kurt Halle blieb am Gartentor stehen, als er Schritte hinter sich hörte. »Na«, sagte er und lächelte wieder. »Willst du mir etwas sagen?«

»Kommt Mama jetzt ins Gefängnis?«, flüsterte Maibritt. »Sie wollte mich doch bloß davor retten, dass ich verhaftet werde.«

»Nein, kommt sie nicht«, flüsterte er zurück und ging in die Hocke. »Aber sie sollte uns nicht anlügen. Sie sollte überhaupt nicht lügen, wenn du meine Meinung hören willst.«

»Sie hat einfach nur eine sehr lebhafte Phantasie«, sagte Maibritt und schniefte. »Das braucht sie für ihre Arbeit, sozusagen. Papa sagt Berufskrankheit dazu.«

»Hör mal«, sagte Kurt Halle. »Du scheinst mir doch ein vernünftiges Mädchen zu sein. Ich habe vorhin mit Robert Svendsen gesprochen und kann mir gut vorstellen, dass er nicht der Netteste ist. Jedenfalls nicht zu Mädchen.«

Maibritt kamen wieder die Tränen.

Kurt strich ihr über die Wange.

»Hilf deiner Freundin, auf ihre Monsterdogge aufzupassen.« Er nickte Rambo zu, der in der Sonne döste. »Dann betrachten wir diese Geschichte als erledigt. Robert wurde ja nicht ernsthaft verletzt. Und sollte wieder mal so was passieren, ruf mich einfach an.« Er fischte eine Visitenkarte aus der Brusttasche und drückte sie Maibritt in die Hand. »Freunde?«, fragte er und verbeugte sich leicht.

»Ja, gern«, sagte Maibritt. »Aber jetzt muss ich ganz dringend aufs Klo.«

»Dann lauf«, sagte Kurt und folgte seinem Kollegen.

»Woff«, sagte Rambo und gähnte ausgiebig.

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Achtes Kapitel,
in dem Maibritt so sehr nachgrübelt, dass sie Kopfschmerzen bekommt, in dem ein Engel mit goldbepuderten Flügeln auftaucht und in dem Märzbritt und Mama dummerweise eine neue Superidee haben.

Maibritt fand es unendlich schwierig, den Unterschied zwischen Phantasie und einer Lüge zu erkennen. Phantasie war an und für sich etwas Positives. Lügen war nicht okay. Aber bei beiden ging es um Dinge, die nicht der Wirklichkeit entsprachen. Maibritts Kopf rauchte schon fast vor lauter Grübelei, weil sie nicht verstand, was der Unterschied zwischen Phantasie und Lüge war. Zu fragen traute sie sich nicht, weil sie sich nicht blamieren wollte.

Jetzt saß sie in der Abstellkammer, in der es noch ganz leicht nach Junis Pipi roch, aber stärker nach Papas Joggingschuhen. Es war dunkel in der Kammer, bis auf einen schmalen Streifen Licht, der durch den Türspalt fiel. Mit dem Lichtstreifen drangen auch ein paar Geräusche zu ihr herein, genauer gesagt das Lachen von Märzbritt und Mama aus der Küche. Sie hatten überhaupt nicht mitbekommen, dass Maibritt weggegangen war.

Obwohl Mamas Geschichte mit dem zweiten Frühstück für Rambo ziemlich lustig war, fand Maibritt es ganz und gar nicht in Ordnung, dass sie die Polizisten angeflunkert hatte. Anekdote hatte Mama es genannt, nachdem Anna aufgebrochen war, und Papa glaubte, Märzbritt und Maibritt wären mit ihr gegangen.

Maibritt zog die Beine an den Körper, schlang die Arme um die Knie und legte das Kinn darauf. Eine Anekdote war eine Lügengeschichte mit lustigen und übertriebenen Details, hatte Mama gesagt. Wenn jemand eine Anekdote erzählte, wussten alle, dass es sich um Flunkerei und Unfug handelte. Eine gute Geschichte hingegen sollte wahr sein. Größtenteils zumindest, meinte Mama, auch wenn es nichts schadete, das Ganze mit der einen oder anderen Übertreibung aufzupeppen. Aber Lügen war eine Todsünde und nicht erlaubt.

Maibritt hatte Kopfschmerzen. Eigentlich sollte sie sich freuen. Es war Samstag und schulfrei, und sie hatte zwei neue Freunde gefunden. Märzbritt und Kurt. Genau genommen sogar drei mit Anna. Das waren mehr, als sie im ganzen Schuljahr bisher gefunden hatte, dachte Maibritt und wurde noch trauriger.

Da klingelte es an der Haustür. Maibritt hörte Papa die Treppe runterlaufen. In der Küche wurde weiter gelacht und herumgealbert.

»Hallo«, hörte Maibritt Papa sagen. »Hast du was vergessen?«

Maibritt wurde ganz warm, als sie Annas Stimme hörte.

»Ja, meine Jacke. Draußen ist so schönes Wetter, da kann das schnell passieren.«

Die Tür zur Abstellkammer ging auf.

»Sitzt du hier?«, fragte Papa überrascht.

Maibritt antwortete nicht. Es war ja wohl ziemlich offensichtlich, dass sie hier saß, genauso klar wie die Tatsache, dass Anna in der Tür stand.

Papa hatte die dumme Angewohnheit, häufig Dinge zu fragen, die ganz offensichtlich waren, so wie er Maibritt jeden Morgen fragte, ob sie die richtigen Schulsachen dabeihatte. Maibritt hatte immer alles dabei, was sie brauchte, und sie war noch kein einziges Mal zu spät zur Schule gekommen. Sie konnte schon in der ersten Klasse die Uhr lesen. Sich auf Mama zu verlassen, was Zeiten anging, war nämlich hoffnungslos. In dem Punkt war Maibritt sich mit Papa einig.

Maibritt guckte zu Anna hoch. Anna lächelte. Ihre Zähne waren so ebenmäßig und weiß. Mamas Zähne waren auch weiß, aber sie standen kreuz und quer im Mund herum, als hätte sie auch nie die Zeit gefunden, dort aufzuräumen.

»Hallo«, sagte Anna.

»Hallo«, sagte Maibritt.

»Das stell ich mir gemütlich vor, allein im Dunkeln zu sitzen«, sagte Anna.

»Komm raus«, sagte Papa.

»Magst du mit mir zum Wohnwagen gehen?«, fragte Anna.

»Ja«, antwortete Maibritt.

Papa wirkte etwas überrumpelt. Er sah aus, als würde er nachdenken. Auf alle Fälle kratzte er sich in den wenigen Haaren, die noch übrig waren. Er schielte zur Küche rüber. Märzbritt und Mama steckten mitten in einer Diskussion über ein neues Spiel, ein dreidimensionales Leiterspiel mit eingebauten Licht- und Toneffekten.

»Bitte nichts mit Strom!«, rief Papa.

Danach sah er Anna an, als wäre er nicht sicher, ob sie es ernst meinte, dass sie Maibritt mitnehmen wollte.

»Ich will ihr was zeigen«, sagte Anna mit einem Lächeln. »Etwas, das ihr bestimmt gefallen wird.«

»Okay«, sagte Papa, und Maibritt war mit einem Satz aus der Abstellkammer. »Eine Stunde«, sagte er. »Versprich mir, Anna nicht länger als eine Stunde auf die Nerven zu gehen.«

»Ich geh ihr gar nicht auf die Nerven«, sagte Maibritt, aber das hörte Papa nicht, weil sie schon fast beim Gartentor war.

Rambo hob den Kopf, und sie blieb wie angewurzelt stehen.

»Bleibt er den ganzen Tag da liegen?«, fragte Maibritt skeptisch.

»Nein«, antwortete Anna, »ich mache später noch einen Spaziergang mit ihm. Aber hier hat er Schatten, wenn ihm danach ist, und Sonne, um sich aufzuwärmen, und außerdem eine große Schale Wasser. Und in Victorias Nähe fühlt er sich einfach am wohlsten.«

Maibritt hatte den eigentlichen Namen ihrer besten Freundin fast schon vergessen.

»Oder Märzbritt, wenn dir das lieber ist«, sagte Anna und grinste.

Sie bogen hinter dem Torpfeiler ab und überquerten die Auffahrt. Der Wohnwagen blinkte in der Sonne wie ein großes Silberei.

Als Anna die Tür aufschloss, hatte Maibritt ein kribbeliges Gefühl im Bauch. Ungefähr so, wie wenn Oma zu Besuch kam. Mamas Mutter lebte in Frankreich und kam einmal im Jahr zu Besuch. Sie war das absolute Gegenteil von Mama, in allem, und der liebste Mensch, den Maibritt kannte. Außer Anna vielleicht.

Es duftete so gut im Wohnwagen. Maibritt schnupperte. Nach Anna und etwas anderem. Waffeln vielleicht. Süß und sehr lecker. Der kleine Herd war blitzeblank, obwohl er schon sehr alt zu sein schien. An der Wand gegenüber der Tür strömte das Sonnenlicht durch die hübschen Gardinen mit Feldblumen.

»Setz dich«, sagte Anna und zeigte auf das rosa Bett. »Magst du Saft trinken?«

»Ja, gern.«

Maibritt setzte sich vorsichtig auf den schönen Bettüberwurf. Anna öffnete den winzigen Kühlschrank. Selbst darin war es aufgeräumt. Maibritt sah ein ordentlich eingepacktes Stück Butterkäse und eine Tube Kaviarpaste daneben. Das Ende war sauber aufgerollt und der Deckel richtig aufgeschraubt. Nicht schief und krumm und mit getrockneter Paste verklebt wie zu Hause. Aus einer mit Alufolie abgedeckten Schale duftete es nach Frikadellen. In der Tür standen eine Milchtüte, ein Eierkarton und eine Kanne mit fertig gemischtem Saft.

»Danke«, sagte Maibritt und nahm das angebotene Glas entgegen.

Der Saft schmeckte nach Walderdbeeren. Maibritt trank in kleinen Schlucken und beobachtete Anna, die ein Schrankfach öffnete und einen Schuhkarton herausnahm. Oder das, was einmal ein Schuhkarton gewesen war. Deckel und Karton waren in Geschenkpapier eingeschlagen, sodass er aussah wie eine richtige Schatzkiste. Anna nahm andächtig den Deckel ab und setzte sich neben Maibritt aufs Bett.

»Ich sammle Glanzbilder«, sagte sie mit ganz leiser Stimme. »Seit meiner Kindheit. Ich habe eine riesige Sammlung, aber das hier …«, Anna sah liebevoll in ihre Schatzkiste, »das sind die allerschönsten, die habe ich immer bei mir.«

»Oh«, sagte Maibritt und hielt die Luft an.

Das obere Glanzbild war besonders groß und stellte einen Engel dar. Einen wunderschönen Engel mit weißer Haut und schwarzen Haaren und riesigen, mit Goldglitter bestreuten Flügeln, die im Sonnenlicht glitzerten. Der Engel hatte die Hände gefaltet. Neben seinem Bein stand ein Engelskind und hielt sich an dem weit fallenden Kleid fest. Das Kind war nackt und hatte noch nicht ganz ausgewachsene Flügel, neben den großen Flügeln der Engelsfrau wirkten sie winzig klein und verknittert.

»Dieses Glanzbild ist aus Polen«, flüsterte Anna, als gehöre es sich nicht, laut zu reden, wenn man so etwas Schönes vor sich hatte. »Es ist über hundert Jahre alt.«

Ganz vorsichtig legte Anna das Bild auf den Bettüberwurf. Es gab noch viel mehr Engel in der Kiste, große und kleine, Babys und Tiere, elegant gekleidete Damen und sogar das eine oder andere Rennauto. Anna und Maibritt saßen lange so nebeneinander auf der Bettkante, ohne viel zu sagen, und sahen sich jedes einzelne Bild ausgiebig an, jedes noch so kleine Detail, jeden Glitzerpunkt. Alle Glanzbilder waren schön, aber keins so schön wie der wunderbare Engel mit seinem Kind.

Plötzlich wurde es dunkel im Innern des Wohnwagens. Die Sonne war hinter der Hausecke verschwunden. Maibritt fing an zu weinen. Ganz leise, so leise, dass eine Weile verging, ehe Anna etwas merkte.

»Oje«, sagte sie besorgt. »Bist du traurig, mein Mädchen?«

Eigentlich war das eine typische Papa-Frage. Maibritt würde ja wohl kaum weinen, wenn sie nicht traurig wäre.

»Ich meine«, beeilte Anna sich zu sagen und strich Maibritt über den Kopf, »warum bist du traurig?«

Anna kann meine Gedanken lesen, dachte Maibritt.

»Ich bin schuld, dass Mama die Polizisten angelogen hat«, schluchzte sie. »Oder nein, nicht ich, Gott. Ich habe ihn gebeten, dafür zu sorgen, dass sie lügt. Oder, na ja, direkt darum gebeten habe ich ihn nicht, aber …«

Jetzt weinte Maibritt richtig. Anna legte die Glanzbilder behutsam zurück in den Karton. Dann legte sie den Arm um Maibritts Schulter und zog sie an sich.

»Gott hört sonst nie auf mich«, hickste Maibritt. »Aber ich wollte nicht ins Gefängnis, und da hab ich ihn ganz doll darum gebeten, dass …«

»Hallo, ihr beiden«, sagte plötzlich Märzbritt von der Tür. »Sitzt ihr hier und flennt?«

Maibritt richtete sich blitzschnell auf und wischte sich die Tränen mit dem Handrücken ab.

»Nein«, sagte sie eilig.

»Komm!«, rief Märzbritt. »Deine Mama und ich haben die welttollste Seilbahn erfunden!«

Als sie Maibritts skeptischen Gesichtsausdruck sah, fügte sie schnell hinzu: »Dein Papa hat uns geholfen. Ihr müsst unbedingt mitkommen, alle beide!« Und weg war sie, genauso schnell, wie sie aufgetaucht war.

Anna drückte Maibritt ganz fest an sich. »Gehen wir«, sagte sie leise. »Aber wir reden später weiter, nur wir beide, versprochen.«

Maibritt schloss die Augen. Dann öffnete sie sie wieder, holte tief Luft und stand auf.

»Lieber, lieber Gott«, flüsterte sie so laut, dass Anna es hören konnte, »lass die Seilbahn Papas Erfindung sein. Bitte, lieber Gott, lass es nicht noch eine von Mamas Horrorerfindungen sein!«

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Neuntes Kapitel,
in dem Papa eine phantastische Reise durch die Luft macht, es um ein Haar zur nächsten Katastrophe kommt und Maibritt vor Schreck das Gehör verliert.

Papa hatte die Seilbahn gebaut.

Na ja, also, die Idee stammte von Märzbritt, und Mama fand sie auf Anhieb toll, wie immer, wenn jemand etwas Verrücktes vorschlug. Je verrückter, desto besser. Und Papa, der in seiner Freizeit kletterte, hatte zum ersten Mal seit Langem Mamas Begeisterung geteilt. Außer Maibritt verschwendete erstaunlicherweise keiner einen Gedanken daran, dass Papa eigentlich gar keine Freizeit hatte und mindestens seit Maibritts Geburt keine Kletterwand mehr erklommen hatte.

Von Maibritts Fenster in der oberen Etage waren jetzt zwei dicke orangefarbene Seile bis zu der Eiche in Märzbritts Garten gespannt. Auf der einen Seite waren sie an einem kräftigen Haken befestigt, der über Maibritts Bett in die Wand geschraubt war. Als Maibritt ihr Zimmer betrat, war ihr erster Gedanke, dass es ganz schön unheimlich sein würde, morgens unter einem riesigen rostigen Seeräuberhaken aufzuwachen. Die anderen standen alle am Fenster und schauten hinaus.

»Da kriegt man bestimmt einen Affenzahn drauf!«, rief Maibritt begeistert. Anna stand neben Maibritt und sah mindestens so skeptisch aus wie sie.

»Nein, nein«, sagte Papa. »Der Höhenunterschied ist nicht sehr groß, von Affenzahn kann also gar nicht die Rede sein. Aber spannend wird es auf alle Fälle. Endlich kommt meine Kletterausrüstung mal wieder zum Einsatz, die ich als junger, knackiger Kerl oft benutzt habe.«

Er grinste breit, hielt den Klettergurt vor sich hoch und fischte ein paar solide Haken aus einem Stoffbeutel.

Schön sehen die aus, dachte Maibritt.

Es gab rote, grüne und blaue. Als Papa ihr einen in die Hand drückte, war sie erstaunt, wie leicht und kalt und glänzend und matt sie in ihrer Hand lagen.

»Das sind Karabinerhaken«, erklärte Papa. »Die besten Freunde des Kletterers. Neben dem Seil selbstverständlich.«

»Karabinerhaken«, wiederholte Maibritt. Das musste sie unbedingt auf ihre Liste schöner Wörter schreiben.

»Ich bin die Erste«, sagte Märzbritt und griff nach dem Klettergurt. »Immerhin war das meine Idee.«

»Nein«, sagte Papa bestimmt. »Um sicherzugehen, dass die Konstruktion hält, mache ich den Test vor allen anderen.«

Als Papa den Gurt überzog, herrschte andächtige Stille im Zimmer. Selbst Mama hielt den Mund. Es war nicht zu übersehen, dass Papa nicht mehr jung und schön war. Jedenfalls verhedderte er sich zuerst ziemlich in dem Gurt. Als er es endlich geschafft hatte, den Gurt anzuziehen, saß der Karabinerhaken auf dem Rücken.

Märzbritt konnte sich das Lachen nicht verkneifen. »Willst du kopfüber Seilbahn fahren? Das sieht bestimmt komisch aus.«

Maibritt war sicher, dass sie Papa fluchen hörte. Ganz leise und mit zusammengebissenen Zähnen. Fluchen war in der Familie Solgård-Larsen nämlich eigentlich streng verboten. Das hatte Maibritt eingeführt. Fluchen war hässlich. Normalerweise hätte sie jetzt zwei Kronen für die Fluchkasse einkassiert, die in der Küche auf dem Fensterbrett stand und schon ziemlich voll war. Aber in diesem Moment tat Papa ihr fast ein bisschen leid, deswegen tat sie so, als hätte sie nichts gehört.

Er schwitzte und kämpfte mit dem Gurt, und Mama musste sich die Hand vor den Mund legen, um nicht laut loszuprusten.

»So«, sagte Papa endlich, »jetzt sitzt er richtig.«

Der Gurt sah nicht sehr gemütlich aus. Er saß etwas zu stramm, ehrlich gesagt. Papa war offensichtlich dicker geworden, seit er ihn das letzte Mal benutzt hatte.

»Den kann man doch bestimmt weiter stellen«, sagte Maibritt und zeigte auf die Riemen.

»Weiter?«, sagte Papa. »Wozu? Der sitzt doch wie angegossen. Ich hab nicht ein Gramm mehr auf den Rippen als damals, als ich jung und knackig war.«

Märzbritt schüttelte den Kopf. »Das sieht aber aus, als ob du dir den Pimmel quetschst, wenn du mich fragst.«

»So ein Unsinn«, stöhnte Papa. »Und jetzt schaut her …«

Er stieg auf Maibritts Bett und befestigte einen grünen Karabinerhaken an dem Gurtseil und an einem der beiden Spannseile. Dann reichte Mama ihm einen roten Haken. Den befestigte er an dem Gurt und dem zweiten Spannseil.

»Die Sicherheit hat immer oberste Priorität«, sagte Papa. »Immer ans Back-up denken, Mädchen. Falls das eine Seil reißt, hänge ich sicher am anderen.«

»Und was ist, wenn das andere Seil auch reißt?«, fragte Anna vorsichtig.

»Zwei Seile reißen nie gleichzeitig«, sagte Papa und schob die Beine aus dem Fenster.

Er saß im Fensterrahmen und baumelte mit den Beinen. Irgendwie machte er den Eindruck, als habe er Angst. Maibritt konnte sein Gesicht nicht sehen, aber er hatte die Schultern hochgezogen, wie immer, wenn ihm etwas unangenehm war. Maibritt hätte ihm am liebsten den Rücken gestreichelt und gesagt, dass er das nicht tun müsse, wenn er nicht wolle, dass er auch so der mutigste Papa auf der Welt sei, als Märzbritt plötzlich laut schrie: »Gute Reise!«

Und weg war Papa.

Märzbritt und Mama hüpften beide aufs Bett, um besser sehen zu können. Anna und Maibritt versuchten, zwischen Mamas Beinen hindurch einen Blick auf das Schauspiel zu erhaschen. Papa segelte in einem weiten Bogen durch die Luft. Auf halber Strecke zwischen Haus und Baum breitete er die Arme aus und stieß wilde Jubelschreie aus, dass es durch das ganze Wohnviertel schallte. Als er sich der Eiche näherte, hatte er nur noch Schneckentempo drauf. Elegant setzte er die Füße auf der windschiefen Plattform vor dem Baumhaus ab.

»Juhuu!«, rief er und winkte den Zurückgebliebenen am Fenster zu. »Das macht Laune! Jetzt bist du dran, Märzbritt. Ich bin gleich bei euch.«

Märzbritt konnte es kaum abwarten. Sie schaffte es ohne Hilfe, den Gurt anzulegen. Nachdem Papa ihn ordentlich straff gezogen hatte, war Märzbritt abflugbereit. Mit einem Satz war sie auf dem Bett, damit Papa die Karabinerhaken anbringen konnte.

»Ich habe gar kein gutes Gefühl dabei«, sagte Anna.

»Anna entscheidet«, sagte Mama und hielt eine Hand vor Märzbritt, um sie am Springen zu hindern.

»Die Seilbahn ist absolut sicher«, sagte Papa und lächelte. »Und sollten tatsächlich beide Seile auf einmal reißen, fällt sie nicht allzu tief, höchstens zwei, drei Meter. An der höchsten Stelle vielleicht vier.«

Es sah nicht so aus, als würde Anna der Gedanke in irgendeiner Weise beruhigen, dass ihre Tochter vier Meter tief in einen verwilderten Garten abstürzen könnte. Ganz sicher auch deshalb nicht, weil Märzbritt erst wenige Stunden zuvor fast von Mama gegrillt worden wäre.

»Lass mich zuerst«, sagte Mama wild entschlossen. »Damit Anna in der Zwischenzeit noch einmal darüber nachdenken kann.«

»Oh, Mama«, bettelte Märzbritt, »es ist ganz sicher. Biiitte!«

»Ich halte das für gar keine gute Idee«, sagte Anna. »Und jetzt sei so lieb und zieh den Gurt wieder aus.« Sie sprach lauter als gewöhnlich.

»Anna entscheidet«, sagte Mama munter. »Aber ich probiere es auf jeden Fall.«

Als sie den Gurt angelegt hatte und mit baumelnden Beinen im Fensterrahmen saß, sah sie plötzlich gar nicht mehr so munter aus.

»Bei mir ist es doch auch gut gegangen«, machte Papa ihr Mut. »Und ich bin viel schwerer als du.«

Mama zögerte trotzdem noch. Sie rutschte mit dem Po nach vorn, traute sich aber nicht, loszulassen.

»Mach schon«, sagte Papa und gab Mama einen Klaps auf den Hintern.

Mama plumpste vom Fensterrahmen. Im Gegensatz zu Papa, der ganz gemütlich die Seilbahn hinuntergesegelt war, nahm Mama ordentlich Fahrt auf. Was wahrscheinlich daran lag, dass sie sich nach dem Klaps nach hinten gelehnt und ihr Schwerpunkt sich verschoben hatte.

»Jippie!«, rief Märzbritt.

»Heiliger Bimbam!«, rief Papa erschrocken.

Das war fast ein Fluch, aber in diesem Augenblick dachte Maibritt an alles andere als an die Fluchkasse.

»Um Himmels willen!«, sagte Anna bleich und legte die Hand vor den Mund.

PANG!, machte es, als das eine Seil mit einem Knall riss. Das Seilende traf Märzbritt um ein Haar im Gesicht, als es aus dem Fenster schnellte und verschwand. Anna, Papa und Märzbritt stürmten aus dem Zimmer.

Maibritt blieb wie angewurzelt stehen. Alles, was sie hörte, war ein kräftiges Summen in ihrem Kopf. Sie hatte sich noch nie so allein gefühlt wie in diesem Moment. Sie war das einsamste Kind in ganz Norwegen, da war sie sicher. Das war das Schrecklichste, was sie je in ihrem Leben erlebt hatte. Noch schlimmer als ihre erste Begegnung mit Rambo.

Draußen war es mucksmäuschenstill. Vielleicht lag Mama mausetot in Märzbritts und Annas verwildertem Garten. Maibritt traute sich nicht, aus dem Fenster zu schauen. Sie traute sich nicht einmal, zu weinen.

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Zehntes Kapitel,
in dem Mama wie an einer Wäscheleine im Garten hängt, Papa völlig durcheinander ist und Maibritt ihren Kopf anstrengt und zur Heldin des Tages wird.

Maibritt hörte noch immer nur das merkwürdige Summen in ihrem Kopf, als wäre dort ein Bienenschwarm eingezogen. Papa, Anna und Märzbritt mussten längst im Garten angekommen sein.

Maibritt schluckte.

Sie hielt sich die Nase mit Zeigefinger und Daumen zu, presste die Lippen zusammen und blies die Backen auf. Das half normalerweise gegen Druck in den Ohren. Und jetzt half es auch.

Plötzlich hörte sie alles wieder ganz deutlich. Mama schrie Zeter und Mordio. Dann lebt sie auf alle Fälle noch, dachte Maibritt und war so erleichtert, dass sie auf der Stelle zu weinen anfing. Gleichzeitig war ihr Kopf wieder ganz klar. Mit einem Satz war sie auf ihrem Bett. Mama lebte, so viel war sicher.

Sie baumelte in dem Gurt an der Sicherungsleine, mitten zwischen Maibritts Fenster und der großen Eiche mit dem Baumhaus. Und sie schrie so laut, dass bereits die ersten Nachbarn herbeigeeilt kamen. Sie hatte ihre Schuhe verloren, und der Rockteil des blauen Kleides war ihr über den Kopf gerutscht, sodass man ihre ausgeleierte, vom vielen Waschen graue Unterhose sehen konnte, die eigentlich nicht für die Augen der Öffentlichkeit bestimmt war. Sie strampelte mit den Füßen in der Luft herum, und Märzbritt konnte sich das Lachen nicht verkneifen.

»Gro, du schaffst das!«, rief Märzbritt. »Hangel dich an den Armen zum Baum!«

Kein schlechter Vorschlag, fand Maibritt und hörte auf zu weinen. Sie verstand nur immer noch nicht, wieso Mamas Seilbahnfahrt mittendrin so abrupt abgebremst worden war. Als sie sich aus dem Fenster lehnte, um besser sehen zu können, entdeckte sie Papa, der aufgeregt hin und her rannte und versuchte, die lange Leiter über den Zaun zwischen den Grundstücken zu hieven.

»Was willst du denn mit der Leiter?«, rief Märzbritt. »Es ist doch nichts da, wo man sie dranstellen kann.«

Da hat Märzbritt vollkommen recht, dachte Maibritt. Und jetzt sah sie auch, was passiert war.

Das eine Seil war gerissen, durch das Fenster geschossen und hatte sich wie ein Knäuel um das andere Seil gewunden und verknotet. Der rote Karabinerhaken passte aber nicht über den Knoten. Die Weiterfahrt zur Eiche war damit blockiert, und Mama hatte eine Vollbremsung gemacht. So, wie es aussah, war der einzige Ausweg, sich rückwärts zurück zum Fenster zu hangeln. Aber wie sollte man Mama das in ihrer Panik klarmachen?

»Sie kann nicht weiter, weil die Seile sich verknotet haben!«, rief Maibritt.

Anna und Märzbritt schauten zu ihr hoch.

Papa rannte noch immer mit der unbrauchbaren Leiter durch den Garten und fluchte vor sich hin. Wenn das so weiterging, würde die Fluchkasse bald für eine Reise in den Süden reichen.

»Pass auf, dass du nicht auch noch aus dem Fenster fällst!«, rief Anna zu Maibritt hoch.

»Nein, nein«, sagte Maibritt und zog sich vom Fenster zurück.

Neben dem Bett lag die große Tasche mit Papas Kletterseilen. Maibritt zog das längste Seil heraus, ein himmelblaues, und knotete ein Ende um Mollys Bauch. Molly war Maibritts schönste Puppe.

»Mama!«, rief Maibritt. »Sieh mich an!«

Es war Mama gelungen, den Rock aus dem Gesicht zu schieben. Jetzt lag er wie eine Stoffwurst um ihre Taille, ein bisschen wie Junis alter Schwimmring. Jedenfalls genauso schlaff und störrisch.

»Ich werfe dir jetzt Molly zu«, sagte Maibritt und merkte, wie ihr Hals sich zuschnürte.

Mama starrte sie mit wildem Blick an, man konnte von Weitem sehen, was für eine Riesenangst sie hatte. Noch mehr Angst als bei Junis Lungenentzündung, als die eine Woche im Krankenhaus liegen musste. Es hatte damals zu keiner Zeit Lebensgefahr für Juni bestanden, aber jetzt sah Mama aus, als blickte sie dem leibhaftigen Tod ins Auge.

»Was soll deine Mama mit der Puppe?«, rief Märzbritt. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass ihr nach Spielen ist!«

»Mama«, sagte Maibritt gerade so laut, dass nur Mama sie hören konnte, »ich schmeiße jetzt Molly zu dir rüber, und du fängst sie auf. Halt sie gut fest, dann zieh ich dich zu mir rauf.«

Mama ließ Maibritt nicht aus den Augen und nickte heftig.

Zuerst versuchte Maibritt es mit Pendeln der Puppe, konnte aber wegen der Hauswand nicht genug Schwung von hinten holen. Also zog sie die Puppe wieder auf das Fensterbrett, nahm sie fest in die rechte Hand und warf ihre Lieblingspuppe in hohem Bogen zu Mama.

Eins der vielen Dinge, mit denen Robert Svendsen sie aufzog, war ihr mangelndes Ballgefühl. Sie kriegte nicht mal einen einfachen Mädchenwurf hin. Deswegen machte sie einen Bogen um alles, was mit Bällen oder Werfen zu tun hatte. Ein einziges Mal, als sie geglaubt hatte, sie wäre allein, hatte sie einen Schneeball geformt. Der Schnee war wunderbar pappig gewesen, und der Schneeball wurde schön groß und rund und fest. Sie hatte sich in alle Richtungen umgeschaut, ehe sie versucht hatte, einen nur drei Meter entfernten Laternenpfahl zu treffen. Sie hatte es nicht mal bis zu dem Pfahl geschafft. Robert hatte sich totgelacht, als er hinter der Schneeburg hervorschaute, die die Kinder am Straßenrand gebaut hatten. Am nächsten Tag wusste die ganze Schule, was für eine miserable Werferin Maibritt war.

Maibritt warf Molly in einem perfekten Bogen. Fast sieben Meter, wie Papa später nachmaß. Und Mama fing Molly. Sie knotete sich das Seilende um ihre Taille und drückte die Puppe ganz fest an sich.

»Lass Molly nicht fallen!«, rief Maibritt und begann zu ziehen.

Aber Mama war zu schwer. Nach ein paar Zentimetern war Maibritt am Ende ihrer Kräfte.

»Ich helfe dir«, sagte Anna, die überraschend in der Tür zu Maibritts Zimmer stand.

Anna und Maibritt zogen nun mit vereinten Kräften an dem hellblauen Seil. Sie zogen und zogen, als würden sie einen Riesenfisch an Bord holen. Mama war ein riesiger Schwertfisch. Mindestens.

Von draußen war Jubel zu hören. Die Nachbarn feuerten Anna und Maibritt an, und Märzbritt lachte begeistert. Märzbritt hat wirklich ein sonniges Gemüt, dachte Maibritt, als Mama im Fenster auftauchte und schnell ins Zimmer krabbelte.

Vor lauter Angst hatte Mama schier das Atmen vergessen. Erst als sie sicher auf Maibritts Bett saß, fing sie an zu lächeln und so glücklich auszusehen, wie Maibritt sie noch nie gesehen hatte.

»Mein Schatz«, sagte sie heiser und angestrengt. »Maibritt Solgård-Larsen, du bist eine Heldin!«

Mama breitete die Arme aus, und Maibritt wurde fast zerquetscht in ihrer festen Umarmung.

»Danke«, flüsterte Mama. »Tausend, tausend Dank, du tollstes aller klugen und herzallerliebsten Mädchen. Ich liebe dich ganz schrecklich, du hast mir das Leben gerettet!«

Draußen, durch die Jubelrufe der Nachbarn und Märzbritts Freudengeschrei, war Papa zu hören.

»Wo ist Gro?«, rief er besorgt und ließ die Leiter mit einem dumpfen Knall fallen.

»Und dir danke ich auch«, sagte Mama zu Anna. »Himmelsakrament, bin ich froh, dass das nicht Märzbritt passiert ist! Du musst wirklich denken, diese Familie ist völlig verrückt.«

Maibritt löste sich aus Mamas Umklammerung und sah Anna an. Annas Blick verriet, dass sie absolut davon überzeugt war, dass Familie Solgård-Larsen völlig verrückt war.

»Aber du magst uns trotzdem«, sagte Maibritt lächelnd.

Anna nickte. »Besonders dich«, sagte sie.

»Was ist passiert?«, rief Papa, der so schnell die Treppe hochrannte, dass er auf der letzten Stufe stolperte und fast ins Zimmer geflogen kam. »Geht es allen gut? Alles in Ordnung?«

»Das siehst du doch«, sagte Maibritt und lächelte noch mehr.

Molly sah etwas mitgenommen aus. Mama hatte sie so fest an sich gedrückt, dass ihre schönen Haare auf der einen Seite abgerissen waren. Darum musste Papa sich später kümmern, dachte Maibritt und presste Molly an sich.

Papas Haare standen wild vom Kopf ab. »Normalerweise bin ich …«

Er brach den Satz ab und schaute verzweifelt in die Runde. Dann holte er tief Luft und machte einen neuen Anlauf.

»Es ist nun wirklich nicht so, dass wir unsere Kinder immer und ständig allen möglichen Lebensgefahren aussetzen«, sagte er und starrte Anna an. »Im Gegenteil, würde ich sagen. Ich bin eigentlich …«

Dass Mama draußen im Garten an einer orangefarbenen Leine zum Trocknen gehangen hatte, hatte ihm die Sprache verschlagen und ihn ganz durcheinandergebracht.

Mama lachte und wedelte mit den Händen vor ihrem Gesicht herum. »Ich bin hier die Verrückte«, sagte sie und zwinkerte Märzbritt zu, die sich gerade zu ihnen gesellte. »Kent ist der Ruhige und Vernünftige. Er passt auf uns auf. Aber der Gedanke, dass seine schöne Kletterausrüstung mal wieder zum Einsatz kommt, hat ihn alle Vernunft vergessen lassen, glaube ich. Die ist seit mindestens acht Jahren nicht mehr benutzt worden. Und außerdem war ich es, die in Lebensgefahr schwebte, keins von den Kindern.«

»Ich habe Hunger«, verkündete Märzbritt. »Gibt es in diesem Haus auch was Vernünftiges zu essen? Etwas anderes als rohen Fisch und Gemüse?«

Bevor jemand antworten konnte, ging Märzbritt zu Maibritt. »Du bist nicht nur die beste beste Freundin auf der Welt«, sagte sie ernst, »du bist auch ganz schön geistesgegenwärtig, so wahr ich Märzbritt heiße.«

Maibritt wusste nicht genau, was mit geistesgegenwärtig gemeint war, aber es hörte sich gut an. Sie bekam einen röteren Kopf als jemals in ihrem Leben zuvor. Aber dieses Mal machte das überhaupt rein gar nichts.

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Elftes Kapitel,
in dem Papa einen wichtigen und richtigen Entschluss fasst und Märzbritt ihre neue Schule kennenlernt, in dem Juni verschwindet und Maibritt ungerechterweise die Schuld dafür bekommt und zum zweiten Mal an diesem seltsamen Tag ausrastet.

Es war drei Uhr nachmittags geworden. Sie hatten ganz gewöhnliche Käsebrote gegessen, ohne Tabasco oder Vanillesoße, und Märzbritt hatte einen ganzen Liter Milch getrunken. Anna war irgendwann aufgebrochen, um mit Rambo Gassi zu gehen, und Papa hatte die Kletterausrüstung in einem großen Beutel verpackt.

»So«, sagte er energisch und schnürte den Beutel zu. »Das kommt zum Flohmarkt. Zeit, sich von seiner Jugend und Schönheit zu verabschieden.«

»Flohmarkt?«, rief Märzbritt begeistert. »Gibt es hier einen Flohmarkt heute?«

»Ja«, sagte Maibritt, »in meiner Schule. Aber da gehen wir nicht hin.«

Das war das Letzte, worauf Maibritt an einem freien Tag Lust hatte: in die Schule zu gehen.

Maibritt ging sonst gern zur Schule. Sie lernte gern und war die beste Schülerin in ihrer Klasse. Zumindest hatte sie das Gefühl. In der zweiten Klasse bekamen sie nämlich noch keine Noten, deswegen ließ sich das schlecht messen. Manchmal langweilte sie sich, aber dann erlaubten die Lehrer ihr, zu malen. Oder eine Extraaufgabe zu lösen. Frau Olsen war die beste Lehrerin, die Maibritt sich vorstellen konnte. Krachmacher wurden von ihr in den Gruppenraum geschickt, wenn sie nicht ruhig sein wollten. Und sie sah Maibritt immer so freundlich an und hatte so eine sanfte Stimme. Ein bisschen wie Maibritts Oma. Außerdem hatte Frau Olsen ein klein wenig Ähnlichkeit mit Anna, sie war nur nicht so hübsch. So hübsch wie Anna war keiner.

Wie gesagt, Maibritt ging gern zur Schule. Aber in der Schule zu sein war nicht immer schön. Die Pausen standen auf Maibritts Liste der Dinge, die sie am wenigsten mochte, ganz oben.

»Natürlich gehen wir auf den Flohmarkt«, sagte Märzbritt. »Flohmarkt ist das Beste überhaupt.«

»Das ist doch gar keine schlechte Idee«, sagte Papa zögernd. »Dann werden wir die lebensgefährliche Kletterausrüstung wenigstens so schnell wie möglich los.«

Die Vorstellung, an ihrem freien Tag in die Schule zu gehen, gefiel Maibritt immer weniger.

»Flohmarkt macht nur Spaß, wenn man was kaufen kann, selber verkaufen ist blöd«, sagte Maibritt.

»Das Verkaufen kann doch jemand anders für uns übernehmen«, schlug Mama vor. »Der Erlös des Flohmarkts heute ist sowieso für das Schulorchester, und vielleicht bringt die Kletterausrüstung ja ein ordentliches Sümmchen.«

Papa streckte den Rücken und ließ den schweren Sack auf den Boden fallen.

»Also abgemacht«, sagte er. »Wir gehen auf den Flohmarkt. Ich rufe Omi an, dass sie mit Juni dorthin kommt.«

Vielleicht war es ihre Heldentat, die Maibritt etwas mutiger machte. Aber vielleicht lag es auch daran, dass Märzbritt nach ihrer Hand griff, sobald sie auf die Straße kamen und ihre Nasenspitze Richtung Schule wandten.

»Wie weit ist es bis zur Schule?«, fragte Märzbritt. »Hätten wir vielleicht besser das Auto nehmen sollen?«

»164 Meter«, sagte Papa. »Ziemlich genau. Mit anderen Worten, da lohnt es sich nicht, zu fahren.«

Als sie gleich darauf am oberen Ende des steil abfallenden Weges standen, der zur Schule führte, blieb Märzbritt stehen.

»Wow!«, sagte sie und ließ Maibritts Hand los. »Das ist also meine neue Schule. Nicht schlecht, Herr Specht!«

Maibritt hielt die Luft an. Darüber hatte sie ja noch gar nicht nachgedacht. Wenn Märzbritt jetzt nebenan wohnte, würden sie beide auf die gleiche Schule gehen! Das war zu schön, um wahr zu sein. Allein der Gedanke, dass Maibritt von nun an in der Schule eine beste Freundin haben würde, war so schwindelerregend, dass sie es nicht in Worte fassen konnte.

»Ja«, sagte sie stattdessen. »Das ist deine neue Schule.«

In der Maisonne strahlten die Gebäude besonders gelb. Im Herbst, bei Regenwetter oder Schnee wirkten sie eher trist und grau. Schmuddelig irgendwie. Aber jetzt, wo die Birken und das Gras wieder grün wurden und die Sonne vom knallblauen Himmel auf riesige Flächen mit kreideweißen Buschwindröschen schien, war die Schule plötzlich fröhlich bunt.

So schön war ihr die Schule noch nie vorgekommen, dachte Maibritt.

»Blöd, dass sie die Hindernisse auf dem Weg aufgestellt haben«, sagte Märzbritt. »Sonst wäre das im Winter eine tolle Rodelbahn. Wetten, dass ich es locker bis zur Straße schaffen würde!?«

»Genau aus dem Grund wurden die Hindernisse dort aufgestellt«, nuschelte Papa und beschattete seine Augen mit der Hand. »Da drüben ist Omi. Mit Juni.«

Omi und Juni waren im Schwimmbad gewesen. Juni hatte noch immer nasse Haare. Das ist aber nicht gut, mit nassen Haaren draußen rumzulaufen, dachte Maibritt. Denn trotz Sonnenschein war die Luft noch ziemlich kühl. Als sie bei Omi und Juni ankamen, zog sie deshalb eine Mütze aus ihrem Rucksack und setzte sie Juni auf den Kopf.

»Das ist doch nicht nötig«, sagte Mama.

»Hast du um diese Jahreszeit eine Mütze in deinem Rucksack?«, fragte Papa wie immer überflüssigerweise.

Maibritt hatte viele Dinge in ihrem Rucksack, von denen Papa nichts wusste. Pflaster, zum Beispiel. Einen Schraubenzieher. Eine Wasserflasche, weil man nie wissen konnte, wann man Durst bekam. Trockene Socken. Und eine saubere Unterhose, aber die hatte sie ganz unten versteckt. Oma sagte immer, dass es wichtig sei, für jede Gelegenheit eine saubere Reserveunterhose dabeizuhaben, zum Beispiel, wenn man überraschend ins Krankenhaus musste. Die Pfleger fanden schmuddelige Unterhosen nämlich alles andere als toll, hatte Oma erklärt. Dass Papa selbst Arzt war und nie eine Extraboxershorts dabeihatte, war Oma egal.

Maibritt, ehrlich gesagt, auch.

»Wir haben zwanzig Grad«, sagte Papa vorsichtig. »Meinst du nicht, dass es etwas zu warm ist für eine Wollmütze?«

»Ich will aber Maibritts Mütze aufhaben«, bestimmte Juni. Und was Juni einmal bestimmte, wurde auch gemacht.

Juni war das Einzige, worüber Mama und Papa sich so richtig in die Haare kriegten. Sie waren sich öfter wegen irgendwelcher Sachen uneinig, und Papa verzweifelte jedes Mal, wenn Mama mal wieder besonders stur war. Aber richtig laut wurden sie nur die wenigen Male, wenn sie dachten, dass Maibritt schon schlief, und sie sich wegen Juni stritten.

Juni hatte einen kleinen Defekt im Gehirn, der dazu führte, dass sie noch hibbeliger als Mama war. Maibritt hatte schon öfter überlegt, ob Mama nicht vielleicht den gleichen Tick hatte. Papa jedenfalls war der Meinung, dass Juni Medikamente brauchte, um ruhiger zu werden, bevor sie in die Schule kam. Damit sie eine Chance hatte, sich mehr als dreißig Sekunden auf eine Sache zu konzentrieren. Seine Stimme klang fremd, wenn er mit Mama über Juni sprach, und danach konnte Maibritt meistens nicht mehr einschlafen. Jeder Streit endete damit, dass Mama sagte, sie liebe ihr Kind genau so, wie es ist, und so sollte es auch bleiben. Punktum. Dabei ahnten weder Mama noch Papa, dass Maibritt auf der Treppe saß und alles mitbekam. Das, was Papa Medikament nannte, nannte Mama Gift für den Körper. Maibritt konnte sich nicht entscheiden, wer recht hatte. Papa vielleicht, immerhin war er Kinderarzt.

Juni war auf alle Fälle das wildeste Kind auf der Welt. Aber auch total süß. Viel süßer als Maibritt, fand Maibritt. Juni hatte die größten blauen Augen, die man sich vorstellen konnte. Und süße kleine Rattenschwänze, selbst beim Schlafen. Außerdem war Juni ihre kleine Schwester, und sie konnte gar nichts dagegen tun, dass sie ihre kleine Schwester nun mal lieb haben musste. Zumindest, solange sie schlief und aussah wie ein kleiner Engel.

»Komm«, sagte Juni zu Märzbritt.

»Ihr könnt da nicht einfach hingehen«, sagte Maibritt. »Juni muss mich oder einen Erwachsenen dabeihaben …«

Bevor sie den Satz zu Ende gebracht hatte, waren Märzbritt und Juni aber schon wie vom Erdboden verschluckt. Maibritt hatte nicht gesehen, wo sie zwischen den vielen Menschen verschwunden waren.

Sie hatte sich so darauf gefreut, mit ihrer neuen besten Freundin über den Flohmarkt zu schlendern. Märzbritt war anders als alle anderen Mädchen, die sie kannte, aber es war nicht schwer zu sehen, dass die Leute sie mochten. Nicht nur Mama. Alle Erwachsenen begegneten Märzbritt mit einem Lächeln. Die Polizisten nicht direkt, aber kurz bevor sie aufgetaucht waren, war Märzbritt auch gerade wegen des Posters ausgerastet.

Maibritt dachte an ihren zweiten neuen Freund, Kurt. Sie hatte fast schon wieder vergessen, dass Mama ihn angelogen hatte. Als es ihr jetzt wieder einfiel, wäre sie am liebsten nach Hause gelaufen, um sich unter ihrer Bettdecke zu verstecken. Und zu allem Überfluss entdeckte sie auch noch eine Gruppe Mädchen aus der 4A, der Klasse, in die Robert ging.

Maibritt versuchte, hinter einem Stand in Deckung zu gehen, an dem altes Geschirr verkauft wurde. Tassen und Schalen, große Essteller und eine alte Suppenterrine, die aussah wie Omas Suppenterrine, die zu Bruch gegangen war, als Juni Michel in der Suppenschüssel gespielt hatte.

»Wo ist Juni?«, fragte Mama plötzlich. Maibritt hatte sie nicht kommen hören.

»Wo ist Juni?«, fragte Papa fast gleichzeitig.

Beide starrten Maibritt an.

»Sie ist mit Märzbritt weggegangen«, sagte Maibritt leise. »Ich habe noch gesagt …«

»Du hast Juni mit Märzbritt mitgehen lassen?«, rief Papa so laut, dass die Leute sich zu ihm umdrehten.

»Bist du verrückt?«, sagte Mama und wirkte ungefähr so aufgelöst wie vorhin im Garten, als sie in der Luft hing und dachte, ihr letztes Stündlein hätte geschlagen.

Die Mädchen aus der Vierten schauten neugierig zu ihnen rüber und kicherten, als wäre Maibritt das Witzigste, was sie seit Langem gesehen hatten.

Da passierte etwas, das nur ganz selten passierte.

»Es ist nicht meine Schuld, dass Juni weg ist!«, fauchte Maibritt und stampfte mit dem Fuß auf. »Ich hab die Nase voll, für alles die Schuld zu kriegen! Ich passe so oft auf Juni auf, das ist die reinste Kinderarbeit!«

Jetzt schauten die Erwachsenen auch zu ihnen rüber und beobachteten fasziniert den Ausbruch der rasenden Maibritt.

»Statt hier rumzustehen und mit mir zu schimpfen, solltet ihr lieber nach ihr suchen!«, schrie Maibritt. »Es dürfte ja wohl nicht allzu schwer sein, das einzige Mädchen in dieser Schule, in der ganzen Stadt, ach was, in ganz Norwegen zu finden, das um diese Jahreszeit mit einer Pudelmütze auf dem Kopf herumläuft!«

Um sie herum war es mucksmäuschenstill. Papa sah aus, als hätte er ein Gespenst gesehen. Mama wollte Maibritt in den Arm nehmen, aber Maibritt wollte nicht umarmt werden.

Da bahnte Omi sich einen Weg durch die Menschenmenge und rief: »Wo steckt denn Juni?«

»Entschuldigung«, sagte ein alter Mann mit weißem Bart, einem großen Rucksack auf den Schultern und einem Spazierstock in der Hand. »Ich habe gerade ein Mädchen mit einer ziemlich ungewöhnlichen Kopfbedeckung in die Schule laufen sehen.« Er zeigte mit seinem Stock auf den Haupteingang.

»Da rein?«, fragte Papa. »Ist die Schule denn nicht abgeschlossen? Gro, sollte das Gebäude nicht abgeschlossen sein?«

Aber Mama antwortete nicht, weil sie schon losgelaufen war.

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Zwölftes Kapitel,
in dem Juni der Schule eine eigene Stimme verleiht, Mama fast den Verstand verliert und niemand auf Maibritt hört, bis der nette Polizist Kurt auftaucht.

Es gab einen Riesenaufstand, hauptsächlich wegen Mama, die sich aufführte, als wäre ihre Tochter von einer Bande blutrünstiger Seeräuber entführt worden. Dabei war Juni seit höchstens zehn Minuten verschwunden. Mal ehrlich, was sollte einer Fünfjährigen in einer Schule wie dieser schon passieren, dachte Maibritt, selbst einer Fünfjährigen wie Juni?

Genau das Gleiche versuchte der Hausmeister Mama auch zu sagen.

Maibritt mochte den Hausmeister. Er hieß Herr Johannsen und war groß und sehr dünn, als bekäme er nicht genug zu essen. Dabei sah man ihn immer irgendetwas kauen. Herr Johannsen hatte unglaublich lange Arme und einen scharfen Falkenblick. In Maibritts Schule traute sich kein Schüler, die Wände zu beschmieren, und keiner kam auf die Idee, Müll neben die grünen Abfalleimer zu werfen, die überall angebracht waren. An Maibritts Schule herrschte Ordnung, und Herr Johannsen besaß die einzigartige Fähigkeit, genau in dem Augenblick aufzukreuzen, wenn kleinere oder größere Vergehen geschehen wollten. Selbst die Jungs aus der sechsten und siebten Klasse hatten Respekt vor Herrn Johannsens langen Armen. Es ging nämlich das Gerücht, dass er sie um die Übeltäter schlang wie eine Würgeschlange. Das glaubte Maibritt, ehrlich gesagt, nicht ganz. Menschenarme hatten gar nicht genug Gelenke, um sich wie eine Würgeschlange um was auch immer zu winden. Aber das Gerücht von Herrn Johannsens gefährlichen Armen war in die Schulgeschichte eingegangen und führte dazu, dass die Erstklässler bei jedem Schuljahresstart im Herbst einen großen Bogen um den Hausmeister machten. Manchmal, wenn Maibritt sich auf dem Schulhof besonders einsam fühlte, suchte sie nach ihm und verbrachte die Pause in seiner Nähe.

»Wir werden die Kleine schon finden«, sagte Herr Johannsen mit dem Mund voll Waffel mit Erdbeermarmelade. »Keine Sorge, Gnädigste.«

»Jetzt, auf der Stelle!«, rief Mama. »Was stehen Sie hier noch rum? Und nennen Sie mich gefälligst nicht Gnädigste!«

»Kann ich mal kurz dein Handy haben?«, fragte Maibritt leise und zupfte an Papas Jacke.

»Später«, murmelte er und sah sie nicht einmal an. »Zuerst müssen wir Juni finden.«

Maibritt seufzte. »Genau das habe ich ja vor«, sagte sie.

Papa antwortete nicht. Während auf dem Schulhof der ganze Flohmarkt unterwegs war, um Juni zu suchen, lief Papa zu der zweiflügeligen Eingangstür des Schulgebäudes, die eigentlich hätte abgeschlossen sein sollen.

»Die war nur ganz kurz offen«, sagte Herr Johannsen. »So lange, wie ich gebraucht habe, den Müll rauszutragen. Zwei Minuten höchstens.«

»Zwei Minuten sind vollkommen ausreichend«, sagte Papa. »Mehr als genug für unsere kleine Juni.«

»Und für Märzbritt«, sagte Maibritt, aber keiner von den anderen hörte ihr zu.

Während Herr Johannsen die richtigen Schlüssel hervorangelte, sah Maibritt, dass Papas Handy aus seiner Tasche herausragte. Ganz vorsichtig und ohne darüber nachzudenken, nahm sie es an sich. Und als Mama, Papa, Herr Johannsen und Omi in das große Schulgebäude gingen, blieb Maibritt mit Papas Handy in der einen Hand davor stehen.

Zum Glück hatte sie Kurts Visitenkarte noch in der Hosentasche. Sie tippte die Nummer ein, und nach drei Freizeichen wurde am anderen Ende abgehoben.

»Kurt Halle«, sagte Kurt Halle.

»Hier ist Maibritt«, antwortete Maibritt.

»Wie bitte?«, sagte Kurt. »Ich hab den Namen nicht verstanden.«

»Maibritt Solgård-Larsen«, sagte Maibritt. »Sie waren heute Mittag bei uns zu Besuch.«

Kurt lachte, aber nicht irgendwie gemein oder so. Im Gegenteil. Er schien sich zu freuen, dass Maibritt ihn anrief. Immerhin waren sie ja Freunde.

»Womit kann ich der jungen Dame helfen?«, fragte Kurt.

»Juni ist verschwunden«, sagte Maibritt. »Meine kleine Schwester.«

»Verschwunden?«, wiederholte Kurt. »Sind deine Eltern in der Nähe, Maibritt?«

»Ja«, sagte Maibritt. »Aber die sind ziemlich hysterisch. Wir sind in der Schule, obwohl heute Samstag ist. Hier ist nämlich Flohmarkt. Und in dem Gewimmel ist Juni abhandengekommen.«

Es wurde still am anderen Ende.

»Weißt du was?«, sagte Kurt schließlich, als Maibritt schon glaubte, die Verbindung wäre unterbrochen. »Ich bin ganz in der Nähe. Haraldsen ist immer noch auf der Suche nach einer zweiten weißen Dänischen Dogge mit schwarzen Flecken.« Seine Stimme hörte sich an, als würde er ganz breit grinsen. »Ist es die große gelbe Schule?«, fragte Kurt.

Maibritt nickte. Sie war es nicht gewohnt, zu telefonieren. Genau genommen telefonierte sie eigentlich nur mit Oma, und das ziemlich selten. Seit Oma in Frankreich lebte, nahm Mama ihr immer viel zu schnell den Hörer wieder weg, weil es so teuer war, ins Ausland zu telefonieren, wie sie sagte.

»Ist das die Schule, die du meinst?«, hakte Kurt nach.

»Ja«, sagte Maibritt.

»Ich bin in fünf Minuten da«, sagte er.

»Was machst du denn hier?«, kam plötzlich Papas Stimme von hinten. »Ich dachte, du wärst mit uns reingegangen. Wir wollen doch nicht beide Mädchen gleichzeitig verlieren.«

Papa merkte gar nicht, dass Maibritt sein Handy in der Hand hielt. Er zog sie hinter sich her durch die Eingangstür, die hinter ihnen ins Schloss fiel.

»Wir haben sie noch nicht gefunden«, sagte Papa. »Aber wir wollen die ganze Schule durchkämmen.«

Als Maibritt das Handy unbemerkt zurück in seine Jackentasche schob, hörte sie ein Geräusch.

»Hast du das gehört, Papa?«, flüsterte sie.

»Was?«, fragte Papa.

»Schsch!«, sagte Maibritt und legte einen Finger an die Lippen.

Jetzt hörten sie es beide ganz deutlich. Da rief jemand Maibritts Namen.

»Das ist Juni«, sagte Papa und hielt die Luft an.

»Maibritt!«, hörten sie es da aus allen Richtungen, dieses Mal viel lauter. »Komm und hilf mir!«

Junis Stimme klang wie aus einer riesengroßen Blechbüchse, sehr laut und sehr weit weg. Das Problem war nur, dass sie nicht aus einer bestimmten Richtung kam.

Als Juni das nächste Mal um Hilfe rief, blieben Papa und Maibritt stehen und sahen jeder in eine andere Richtung.

»Da!«, sagte Papa und zeigte an die Decke.

»Nein, da!«, sagte Maibritt und zeigte auf die Wand, hinter der der Bolzplatz war.

»Sie muss im Keller sein!«, rief Mama, die aus der Bibliothek nach unten gelaufen kam.

»Ich bin sicher, dass die Stimme von dort kam«, protestierte Omi atemlos und zeigte nach Norden. »Du musst dich verhört haben, Gro.«

Jetzt standen alle zusammen auf dem langen Flur und zeigten in unterschiedliche Himmelsrichtungen.

»Maibritt!«, rief Juni wieder. »Hol Papa! Er muss mir helfen!«

»Ich kapier gar nichts mehr«, sagte Herr Johannsen und starrte schräg an die Decke. Er hatte eine angebissene Bratwurst im Brötchen in der Hand. »Das Gebäude spricht«, sagte er verdutzt.

Maibritt fragte sich, wo er die Wurst herhatte. Wahrscheinlich hatte er ein Vorratslager in seinem Büro. Sie war einmal dort gewesen und hatte gesehen, dass er sich in dem winzigen Kabuff eine kleine Küchenzeile eingerichtet hatte. Es hatte nach Fischfrikadellen gerochen.

»Jetzt tut doch endlich was!«, schluchzte Mama. »Wo um alles in der Welt kann sie denn bloß sein?«

»Ich glaube, ich weiß es«, sagte Maibritt.

»Wir brauchen mehr Helfer«, sagte Papa. »Da draußen sind bestimmt genügend Freiwillige. Das Schulgebäude ist groß, und wir sind nur zu viert.«

»Mit mir fünf«, sagte Maibritt. »Und ich glaube, ich weiß, wo Juni ist.«

»Ich will hier an einem Samstag nicht einen Haufen fremde Leute rumrennen haben«, sagte Herr Johannsen zum ersten Mal gereizt. »Vier Personen reichen völlig.«

»Ich glaube, ich weiß, wo Juni ist«, wiederholte Maibritt, aber da alle Erwachsenen vor lauter Aufregung taub auf beiden Ohren waren, kümmerte sich keiner darum, was sie zu sagen hatte. Als wäre sie Luft.

Da wurde kräftig an der Eingangstür gerüttelt. Zumindest das bekamen die Erwachsenen mit.

»Was ist denn jetzt schon wieder?«, brummte Herr Johannsen und ging los, um nachzusehen.

Maibritt lief hinter ihm her.

»Wer hat denn gleich die Polizei angerufen?«, fragte Herr Johannsen ärgerlich, als er Kurt Halle vor der großen, schweren Glastür stehen sah. »Was für eine Aufregung an einem ganz gewöhnlichen, friedlichen Samstag!«

Er zog eine Tafel Schokolade aus einer Tasche seines Werkzeuggurtes und riss das Papier auf.

»Was für ein Tohuwabohu!«, murmelte er und schloss dem Polizisten die Tür auf.

»Schön, dass Sie da sind«, sagte Maibritt zu Kurt.

»Mir ist zu Ohren gekommen, dass hier ein kleines Mädchen verschwunden ist«, sagte Kurt und lächelte so breit, als wären verschwundene Kleinkinder das Alltäglichste auf der Welt. »Da dachte ich, biete ich doch mal meine Hilfe an.«

»Hilfe!«, hörten sie es in diesem Moment erneut rufen. »Hilfe!«

»Na, so was«, sagte Kurt. »Die Schule kann sprechen!«

Mama, Papa und Omi waren zu ihnen gekommen. Mama weinte. Omi versuchte, sie zu trösten. Papa starrte wild in der Gegend herum, als ob Juni in einer der Wände um sie herum steckte.

»Ich glaube, ich weiß, wo Juni ist«, sagte Maibritt zum zigsten Mal.

Kurt sah sie an. »Wirklich? Und wo ist sie?«

»Erinnert ihr euch noch, als die Schule angefangen hat zu miauen?«, sagte Maibritt.

Endlich schien ihr auch die Aufmerksamkeit der anderen Erwachsenen sicher.

»Zu miauen?«, fragte Papa.

»Die Schule hat miaut?«, fragte Omi.

»Wie eine Katze?«, wollte Kurt wissen.

»Wo ist Juni?«, weinte Mama.

Herr Johannsen sagte nichts. Er schien scharf nachzudenken, jedenfalls hatte er eine tiefe Furche zwischen den Augenbrauen.

»Ja«, antwortete Maibritt. »Das war ziemlich komisch. Miau, hat die Schule immer wieder gesagt, so wie Juni eben.«

»Hilfe«, heulte Juni jetzt wieder mit ihrer Blechbüchsenstimme.

»Sie miaut nicht«, schluchzte Mama. »Sie will, dass ihr jemand hilft!«

Herr Johannsen schlug sich mit der flachen Hand an die Stirn. »Die Katze!«, platzte er heraus. »Natürlich! Die Katze, die die Schule zum Miauen gebracht hat!« Und dann rannte er los.

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Dreizehntes Kapitel,
in dem sich zeigt, dass Maibritt und Herr Johannsen den richtigen Riecher hatten, in dem Papa die Puste ausgeht und Maibritt die Einzige ist, die Juni beruhigen kann.

In dem ganzen Durcheinander hatten sie Märzbritt völlig vergessen.

Mama, Papa, Omi, Kurt und Maibritt versuchten, mit Herrn Johannsen Schritt zu halten, so gut es ging. Was gar nicht so einfach war, weil schon Papa für jeden Schritt, den Herr Johannsen mit seinen langen Beinen machte, zwei Schritte machen musste. Maibritt hatte das Gefühl, noch nie so schnell gelaufen zu sein. Die Treppe schaffte sie in fünf Riesensprüngen und vergaß dabei völlig, dass es eigentlich nicht erlaubt war, auf der Treppe zu rennen.

Erst als Herr Johannsen mit seinem gigantischen Schlüsselbund vor einer grauen Metalltür im Keller stand, dachte Maibritt an Märzbritt.

»Den Schlüssel brauchen Sie nicht, wenn Sie mich fragen«, sagte sie vorsichtig. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass Märzbritt da drinnen ist. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass sie dort eingebrochen ist.«

Märzbritt mochte zwar chaotisch und manchmal gedankenlos sein, aber sie hätte Juni nie im Leben allein gelassen, dachte Maibritt. Märzbritt hatte den Polizisten was vorgeflunkert, aber nur, um Rambos Leben zu retten. Eine abgeschlossene Tür aufzubrechen war dagegen etwas richtig Verbotenes und bestimmt sehr, sehr strafbar. Und die Tür sah heil und ganz und gar unbeschädigt aus.

Wenn Maibritt recht damit hatte, wo Juni sich versteckt hatte, saß Märzbritt mit größter Wahrscheinlichkeit hinter dieser Tür mit dem großen grünen Schild, auf dem stand:

Herr Johannsen legte prüfend die Hand auf die Türklinke.

»Ich könnte schwören, dass ich abgeschlossen habe«, murmelte er, als die Tür lautlos aufglitt.

Auf dem Boden saß Märzbritt. Mit ihren flachsblonden Haaren, den knallblauen Augen und einem knallroten Gesicht.

Da Maibritt nur zu genau wusste, wie schrecklich es war, wenn man mit allem Möglichen verglichen wurde, sagte sie nicht, dass Märzbritts Kopf etwas von einer Tomate hatte.

»Meine Güte, hier ist es doch mindestens vierzig Grad warm«, sagte Mama erschrocken. »Wo ist Juni?«

Maibritt sah sich um. Eine riesige Maschine, wozu auch immer die gut war, füllte fast den gesamten kleinen Raum. Es ratterte und rauschte, ächzte und klapperte. Aus dem großen Metallkasten kam ein Wirrwarr von Rohrleitungen und Kabeln, das in alle Himmelsrichtungen führte.

Als Maibritt an die Decke hochschaute, sah sie eine viereckige Öffnung.

»Da«, sagte sie und zeigte auf die Öffnung in der Decke, »da oben ist Juni.«

»Wir haben Verstecken gespielt«, sagte Märzbritt.

»Juni!«, rief Mama in die Öffnung hinein.

»Mama!«, antwortete Juni.

Ihre Stimme klang immer noch metallisch, aber jetzt konnten sie wenigstens eindeutig zuordnen, woher sie kam.

»Juni wollte sich unbedingt vor euch allen verstecken«, erklärte Märzbritt. »Sie war ganz sicher, dass das Loch da oben der letzte Ort wäre, an dem ihr sie suchen würdet.«

»Womit sie ja fast recht hatte«, murmelte Papa und machte sich daran, auf die große Maschine zu klettern.

»Ich glaube, sie steckt fest«, sagte Märzbritt. »Aber ich konnte sie doch nicht allein lassen. Hat zufälligerweise jemand was zu trinken dabei?«

Während Papa einen neuen Versuch startete, auf die Maschine zu klettern, öffnete Maibritt ihren Rucksack und nahm die Wasserflasche heraus.

»Du bist wirklich auf alles vorbereitet«, sagte Märzbritt grinsend und nahm die Flasche. »Hast du erraten, dass wir hier sind?«

»Ja«, sagte Maibritt. »Irgendwann hat sich mal eine Katze in die Lüftungsanlage verirrt. Wenn sie miaut hat, kam der Laut aus allen Lüftungsklappen der ganzen Schule. Juni hat sich genauso angehört wie die Katze. Na ja, Juni hat zwar nicht miaut, aber ihre Stimme klang so merkwürdig hohl und war überall, irgendwie.«

»Maibritt, Maibritt«, sagte Märzbritt und trank die Wasserflasche leer. »Aber was hat Kurt hier verloren?« Ihr Gesicht verfinsterte sich, als sie zu Kurt hinüberschaute.

Maibritt antwortete nicht.

Papa versuchte ein drittes Mal, auf den hohen Metallkasten zu kommen, der unter der Öffnung in der Decke stand. Er war schweißgebadet.

»Lassen Sie mich das machen«, sagte Kurt freundlich.

»Nichts da!«, konterte Papa heiser.

»Mama!«, schrie Juni.

»Lass den Polizisten da hochklettern!«, bestimmte Mama und klang eher wütend als ängstlich.

»Ich kann es auch versuchen«, sagte Herr Johannsen.

»Gleich hab ich’s geschafft«, sagte Papa und verlor das Gleichgewicht. Ein paar Sekunden sah es aus, als wäre er eine Figur in einem Zeichentrickfilm. Er fuchtelte wild mit den Armen und schwebte waagerecht in der Luft. Im nächsten Augenblick lag er rücklings auf dem Boden. Er schnappte nach Luft wie ein Fisch auf dem Trockenen.

Bevor Papa wusste, wie ihm geschah, hatte Kurt ihn auf die Beine gezogen und klopfte ihm fest auf den Rücken, um seine Lungen wieder in Gang zu bringen. Papa fasste sich an die Brust und hustete, während er sich mit der anderen Hand an der Wand abstützte.

»Das mit jung und schön ist jetzt wirklich vorbei«, keuchte er.

Kurt sprang leicht wie eine Katze auf den Metallkasten unter der Deckenluke, kniete sich unter die Öffnung und schob den Kopf vorsichtig in den Lüftungskanal.

»Juni?«, sagte er leise.

»Wer bist du?«, rief Juni.

»Ich heiße Kurt und bin Polizist«, sagte Kurt ruhig. »Ich bin hier, um dir nach draußen zu helfen. Ich kann deine Füße sehen.«

»Polizei!«, schrie Juni. »Ich will nicht ins Gefängnis! Ich wollte mich doch bloß verstecken!«

»Uuups«, sagte Kurt. »Jetzt sehe ich deine Füße nicht mehr. Kannst du versuchen, dich ein Stück nach hinten zu schieben?«

Das wollte Juni ganz und gar nicht.

»Mama!«, heulte sie. »Papa! Wo ist mein Papa?«

Maibritt starrte auf die Tasten und Hebel der großen Maschine. Die meisten waren schwarz, aber es gab auch ein paar grüne. Doch die größte Taste war rot. Und darunter stand in Großbuchstaben: NOT-AUS.

»Herr Johannsen«, sagte Maibritt, »wenn man den roten Schalter drückt, wird es dann still hier drinnen?«

Herr Johannsen sah sie verdutzt an. »Selbstverständlich«, murmelte er und schüttelte den Kopf. »Ich bin heute nicht ganz auf dem Damm. Daran hätte ich gleich denken können.«

Er drückte mit seinem langen, dünnen Zeigefinger auf die rote Taste. Die Maschine stöhnte laut auf und hickste ein paarmal, ehe sie mit einem letzten Seufzer verstummte. Plötzlich war es ganz still in dem Kellerraum.

»Herr Johannsen«, sagte Maibritt noch einmal, »können Sie mich zu Kurt hochheben? Ich muss mit meiner kleinen Schwester reden.«

Weder Mama noch Papa protestierten, als der Hausmeister Maibritt mit seinen berüchtigten Schlangenarmen packte und behutsam auf den Metallkasten setzte. Kurt reichte ihr die Hand und hielt sie fest, und sie hatte überhaupt keine Angst.

»Juni«, sagte sie ganz ruhig, als sie ihren Kopf in die Luke geschoben hatte. »Kurt ist ein sehr netter Polizist. Schieb dich jetzt so weit nach hinten, dass er deine Füße zu fassen kriegt. Er will dich nicht festnehmen, Juni. Kurt ist mein Freund.«

»Du hast einen Freund, der Polizist ist?«, fragte Juni. »Das wusste ich ja gar nicht.«

»Aber so ist es«, sagte Maibritt energisch. »Und jetzt schieb dich nach hinten, Juni. Kriech vorsichtig rückwärts.«

Unten vor der Maschine war es mucksmäuschenstill. Selbst Märzbritt starrte mit offenem Mund an die Decke.

»Ich stecke fest!«, weinte Juni.

»Nein, tust du nicht«, sagte Maibritt. »Du hast nur Angst. Gerade eben bist du doch noch ein Stück weiter nach vorn gekrochen. Du sitzt nicht fest. Und jetzt kriech rückwärts, bitte. Ich bin hier, und Kurt, der nette Polizist, hilft dir runter. Er ist superstark.«

Juni schien sich auf alle Fälle schon mal zu beruhigen in dem Rohr.

»Kurt sieht ein bisschen aus wie Spiderman«, flüsterte Maibritt.

Die Wände in Junis Zimmer waren nämlich mit Spiderman-Postern tapeziert.

Juni sagte noch immer nichts. Es war so warm, dass Maibritt Salz schmeckte, als sie sich mit der Zunge über die Oberlippe fuhr.

»Vielleicht ist er ja Spiderman«, flüsterte Maibritt, die Hände wie ein Trichter um den Mund gelegt. »Verkleidet.«

Juni bewegte sich rückwärts. Im nächsten Augenblick sah Maibritt Junis rote Turnschuhe, höchstens einen Meter von ihrem Gesicht entfernt. Das Rohr machte nämlich einen Knick, deswegen war Juni aus ihrem Blickfeld verschwunden.

»Jetzt wird es etwas schwierig«, sagte Maibritt. »Du musst nämlich leicht nach rechts abbiegen.«

»Was ist rechts?«, quengelte Juni.

»Die Hand mit dem Totenkopf-Tattoo ist deine rechte Hand. Dreh die Beine in die Richtung, wenn du weiterkriechst.«

Juni bog die Beine, den Popo und den Rest des Körpers in die richtige Richtung.

»Jetzt kann Herr Johannsen dir wieder runterhelfen«, flüsterte Kurt Maibritt zu. »Ich komm an Juni ran.«

Herr Johannsen hob Maibritt von dem Kasten, als wäre sie leicht wie eine Feder. Seine Arme hatten überhaupt nichts von einer Würgeschlange.

Mama fasste Maibritt an den Händen. »Mein Mädchen«, sagte sie und drückte sie so fest, dass es wehtat. »Mein Mädchen«, sagte sie noch ein zweites Mal und ließ Maibritts Hände los, um Juni in Empfang zu nehmen.

Juni war verschwitzt und rot und verschmiert im Gesicht, als sie um Mamas Hals hing und mit Küssen überschüttet wurde.

Kurt setzte sich auf den Rand des Maschinenkastens und hüpfte leichtfüßig auf den Boden.

Juni sah ihn mit tiefer Falte auf der Stirn an. »Du bist gar nicht Spiderman«, sagte Juni. »Du siehst noch nicht einmal so aus. Aber trotzdem danke, dass du mir geholfen hast.«

»Ja, tausend Dank«, sagte Papa.

»Tausend Millionen Dank«, sagte Omi.

»Tausend Millionen Trillionen Dank«, sagte Mama und drückte Juni noch ein bisschen fester an sich.

»Keine Ursache«, sagte Kurt und verneigte sich elegant.

»Bin ich eigentlich die Einzige, die Hunger hat?«, fragte Märzbritt. »Wenn ihr mich fragt, riecht es hier nach Würstchen und Schokolade.«

»Dem Hunger kann Abhilfe geschaffen werden«, sagte Herr Johannsen eifrig und winkte sie alle raus aus dem engen, warmen Maschinenraum. »Aber vorher muss ich die Lüftung wieder anstellen.«

Maibritt sagte nichts.

Maibritt dachte nach.

Ein seltsamer Tag, dachte sie. Sie war schlecht gelaunt aufgewacht, weil Juni auf ihren Boden gepinkelt hatte und Mama und Papa nicht aufstehen wollten. Dann hatte Maibritt vor dem Haus auf ihre Klassenkameraden gewartet, weil sie dachte, sie müsste zur Schule, dabei war doch Samstag.

Seitdem war so viel geschehen, dass sie sich wie ein anderer Mensch fühlte.

Ich bin nicht mehr so ängstlich und unsicher, dachte Maibritt und schlenderte allein in die Maisonne hinaus, während Märzbritt Herrn Johannsen in sein Büro begleitete.

Maibritt hatte überhaupt keinen Hunger. Sie war einfach nur glücklich und mutig genug, ganz allein auf den Schulhof rauszugehen.

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Vierzehntes Kapitel,
in dem Papa und Märzbritt für alle grillen, Anna Maibritt etwas sehr Wichtiges erzählt und die Geschichte von Maibritt und Märzbritt zu Ende ist. Vorläufig.

Der Abend hatte sich angeschlichen. Es war kühler als am Tag, und obgleich die Nächte in dieser Jahreszeit zunehmend heller wurden, hatte sich eine milde Frühsommerdunkelheit über den Ort gesenkt. Aus ihrem Zimmer sah Maibritt nach und nach die Lichter in den Häusern und die Straßenlaternen angehen. Maibritt liebte den Ausblick aus ihrem Fenster. Ab und zu, wenn Juni sie in Ruhe ließ oder bei Omi war, saß Maibritt stundenlang dort und träumte sich weg, während sich die Dunkelheit von Osten heranschob und die Sonne hinter den Bergen auf der anderen Fjordseite versank.

Maibritt sah zu Papa und Märzbritt in den Garten hinunter. Die beiden hatten es nach einigen Anstrengungen geschafft, den Grill anzuwerfen. Dazu hatte Papa eine ganze Flasche Grillanzünder verbraucht. Er ist einfach zu ungeduldig, dachte Maibritt. Von Oma wusste sie, dass der Brennspiritus erst in die Kohle einziehen musste, weil es sonst nur eine kräftige Verpuffung gab und die Flammen gleich wieder ausgingen.

Maibritt träumte nicht wie sonst, wenn sie im Schneidersitz auf ihrem Schreibtisch saß, die Stirn an die kühle Scheibe gelehnt. Im Gegenteil, sie war hellwach. Sie hörte Mama in der Küche singen. Juni schlief schon, völlig erschöpft von den Strapazen des Tages. Omi war zu Opi zurückgefahren, und bald würde Anna rüberkommen.

Märzbritt, Mama und Papa hatten beschlossen, Anna nichts von dem Lüftungsanlagenabenteuer zu erzählen. Maibritt fand das nicht so toll, weil sie keine Geheimnisse vor Anna haben wollte. Andererseits hatte Anna wohl auch so schon genug von den Verrücktheiten der Familie Solgård-Larsen. Darum war es vielleicht nicht das Schlechteste, sie nicht noch mehr zu beunruhigen. Ein Geheimnis war wenigstens keine Lüge, dachte Maibritt und musste lächeln, als Papa Märzbritt auf den Arm nahm und so tat, als wollte er sie auf den Grill legen.

Märzbritt lachte so lustig. Laut und kollernd.

Märzbritt ist schrecklich nett, dachte Maibritt.

Es war noch ziemlich ungewohnt, eine beste Freundin zu haben. Einen Polizisten zum Freund zu haben war aber auch nicht schlecht, und noch dazu praktisch. Und Anna mit ihren Glanzbildern kennengelernt zu haben war mit das Beste, was Maibritt seit Langem widerfahren war.

Aber Märzbritt zur Freundin zu haben war etwas besonders Besonderes. Ab jetzt hatte sie eine beste Freundin, die in der derselben Straße wohnte und mit der sie in die dieselbe Schule und in die dieselbe Klasse gehen würde.

Papa entdeckte sie oben an ihrem Fenster. Er winkte ihr zu.

»Jetzt gibt es bald was zu essen«, hörte Maibritt ihn durch die geschlossene Scheibe rufen.

Sie sprang von ihrem Schreibtisch, nahm eine Fleecejacke aus ihrem Schrank und zog sie an, als sie die Treppe nach unten ging.

»Da kommt Anna!«, rief Mama fröhlich.

Mama stand mit einem großen Tablett voller Fleischstücke, Hähnchenbrüste und einer Schale mit Riesenscampi im Flur.

»Kannst du den Salat raustragen?«, fragte Mama. »Dann gehe ich noch mal rein und hole den Rest.«

»Ich kann doch auch was nehmen«, bot Anna an. Sie stand in der offenen Haustür. »Oh«, sagte sie. »Das sieht aber gut aus.«

»Wollen wir hoffen, dass unsere beiden Grillmeister etwas Leckeres daraus machen.« Mama lachte. »Auf der Bank steht ein Korb mit Soßen und Dressings. Und ein Tablett mit Tellern und Besteck.«

»Ich habe Servietten mitgebracht«, sagte Anna.

Dann hat sie wohl doch gemerkt, dass Familie Solgård-Larsen bis in den Mai hinein Weihnachtsservietten benutzt, dachte Maibritt. Und es machte ihr gar nichts aus.

Der Grill war bereit. Die Kohle war durchgeglüht, genau wie es sein sollte, und Papa hatte den Tisch und die weißen Bänke abgewischt, die er am Vortag aus dem Keller geholt hatte. Anna deckte den Tisch. Die Gläser standen alle im gleichen Abstand zu den Tellern. Maibritt faltete die Servietten, wie sie es von Oma gelernt hatte. Am Ende stand an jedem Platz ein schöner blaulila Pfau.

»Du bist wirklich geschickt«, lobte Anna Maibritt.

»Da ist sie in unserer Familie aber auch die Einzige«, sagte Mama lachend.

»Wer will was?«, fragte Papa. »Ich denke, es ist was für jeden Geschmack dabei. Hast du das Babyfon mitgebracht, Gro?«

»Hier«, sagte Mama und stellte das Gerät an den äußeren Bankrand, ehe sie den Blick hob und Anna ansah. »Juni ist eigentlich schon zu groß fürs Babyfon, wenn wir nur im Garten sind und ihr Fenster angelehnt ist, aber weißt du …«

Wenn Mama von Juni sprach, konnte sie irgendwie nicht mehr in ganzen Sätzen reden.

»Schon klar, Juni ist ein bisschen komisch in der Birne«, sagte Märzbritt und zeigte auf das größte Stück Fleisch. »Das hätte ich gern, gut durchgebraten bitte. Juni ist die tollste kleine Schwester, die ich kenne, aber eben ein bisschen komisch in der Birne. Da braucht man ein Babyfon. Wenn sie wach wird, ohne dass einer das mitbekommt, stellt sie womöglich das ganze Haus auf den Kopf.«

»Genau«, sagte Mama erleichtert und setzte sich vor dem Baumstumpf ins Gras, der übrig geblieben war, nachdem Papa zum letzten Weihnachtsfest eine Motorsäge geschenkt bekommen hatte. »Aber ich finde es nicht nett, dass du sie als komisch in der Birne bezeichnest.«

»Wie du meinst«, sagte Märzbritt und bediente sich aus der Chipsschale. »Opa sagt dauernd, dass ich komisch in der Birne bin, und ich finde das gar nicht schlimm. Kriegt Rambo auch ein Stück Fleisch?«

Anna schüttelte den Kopf. »Später vielleicht, wenn was übrig bleibt. – Ich glaube, ich muss mal ein ernstes Wort mit Opa sprechen«, sagte sie dann seufzend, wickelte sich in eine Decke und setzte sich auf eine der weißen Bänke.

Maibritt schob sich zwischen Tisch und Bank entlang und setzte sich neben Anna. Anna lüpfte die Decke und nahm Maibritt mit hinein. So saßen sie aneinandergekuschelt in dem schottisch karierten Zelt.

Maibritt schloss die Augen. Es duftete nach Frühling. Nach Lagerfeuer und Erde, nach Grillfleisch und warmem Felsen. Anna summte ein Sommerlied, und Märzbritt assistierte Papa beim Grillen. Sie diskutierten und lachten, und Papa drehte die Fleischstücke auf dem schweren Eisenrost um, damit sie nicht verkohlten.

Mama sagte nichts. Als Maibritt die Augen öffnete, sah sie, dass Mama eingeschlafen war.

Mama sah sehr süß aus, wenn sie schlief, genau wie Juni. Ihre Haut war dann glatter und der Mund ganz weich. Mama hatte so viel Unruhe in sich, dass sie zwischendurch ganz erschöpft davon war. Wahrscheinlich musste sie deshalb so viel schlafen. Mama schlief mehr als Maibritt, und eigentlich war es ungewöhnlich, dass Mütter länger als ihre Töchter schliefen. Jedenfalls, wenn die Töchter gerade acht Jahre alt geworden waren.

»Du musst kein schlechtes Gewissen haben«, flüsterte Anna in Maibritts Ohr. »Weil deine Mama den Polizisten eine Lüge aufgetischt hat, meine ich.«

Maibritt drückte sich fester an Anna.

»Deine Mama ist selbst verantwortlich für das, was sie tut«, redete Anna leise weiter. »Du bist du, und deine Mutter ist deine Mutter. Aber deswegen hat sie dich trotzdem über alles lieb.«

»Glaubst du das?«, flüsterte Maibritt.

»Oh ja, sie liebt dich. Und außerdem ist sie sehr, sehr stolz auf dich.«

»Woher weißt du das?«, flüsterte Maibritt.

Der Abend war schlagartig nicht mehr so kühl. Der Himmel war dunkelblau und am Horizont ein bisschen heller. Frühlingsabende standen ganz oben auf der ziemlich kurzen Liste der Dinge, die Maibritt glücklich machten, und dieser war der schönste von allen.

»Das spüre ich«, sagte Anna und drückte Maibritt an sich. »Und ich sehe es in ihren Augen. Ich kann mir vorstellen, dass es manchmal ziemlich anstrengend ist, so eine wuselige Mama zu haben, aber doch sicher auch sehr lustig, oder?«

Maibritt grinste und dachte nach.

»An Heiligabend hat Mama den Weihnachtsmann gespielt«, flüsterte sie und hielt die Hand vor den Mund, um nicht laut loszulachen. »Sie wollte sich unbedingt durch den Schornstein abseilen. Natürlich blieb sie stecken, und wir mussten die Feuerwehr rufen. Die Geschenke gab’s erst am ersten Weihnachtstag.«

Anna lächelte. »Anders zu sein ist was Gutes, Maibritt. Es ist toll, nicht wie alle anderen zu sein.«

»Essen ist fertig!«, riefen Märzbritt und Papa im Chor.

Sie setzten sich an den Tisch und aßen lange und ausgiebig. Märzbritt und Maibritt machten Pläne für den nächsten Tag. Mama sah richtig entspannt aus. Sie aß fast so langsam wie die anderen und überließ Papa die Verantwortung für das Essen, ohne ein einziges Mal zu meckern, dass das Fleisch verkohlt und das Huhn nicht durch war. Mama sah Anna an und lächelte, und Anna sah Mama an und lächelte zurück. Papa lachte ausgelassen. Selbst Märzbritt blieb für ihre Verhältnisse eine Ewigkeit am Tisch sitzen.

Als es kühler wurde, wickelten sie sich einfach fester in ihre Decken ein und wünschten sich, dass der Abend nie zu Ende ginge.

»Ich will heute Nacht bei Maibritt schlafen«, sagte Märzbritt unvermittelt und rülpste laut. »Dann kann Maibritt mit meiner Mama in dem gruseligen rosa Bett schlafen.«

Die Erwachsenen sahen sich an.

Mama zuckte mit den Schultern, und Papa sagte, dass das seinetwegen in Ordnung wäre.

»Nein«, sagte Maibritt. »Heute Nacht soll Papa in meinem Bett schlafen.«

Die Decke rutschte auf den Boden, als sie aufstand. Die kalte Luft machte ihr eine Gänsehaut. Sie verschwand unter dem Tisch und tauchte auf der anderen Seite wieder auf, wo Mama zwischen Papa auf der einen und Märzbritt auf der anderen Seite saß.

»Ich will heute Nacht bei Mama schlafen«, sagte Maibritt und kletterte auf Mamas Schoß.

Sie hatte schon ewig nicht mehr auf Mamas Schoß gesessen. So jedenfalls kam es ihr vor. Der gehörte Juni, irgendwie.

»Verrückteste Mama der Welt«, sagte Maibritt und drückte ihre Wange an Mamas Wange. »Darf ich heute Nacht bei dir schlafen?«

Mama drückte sie an sich. Nicht so heftig wie sonst, sondern genau richtig, sanft und fest.

»Heute Nacht übernachtet meine große Tochter bei mir«, verkündete Mama feierlich. »Das haben wir schon viel zu lange nicht mehr gemacht.«

Maibritt schloss die Augen. Mama hatte die Arme um Maibritt geschlungen und sang Idas Sommerlied. Das sang sie in dieser Jahreszeit sonst immer für Juni.

Maibritt ging normalerweise allein ins Bett, weil es so lange dauerte, Juni ins Bett zu bringen, dass keine Zeit mehr für die große Schwester blieb.

Aber jetzt sang Mama nur für Maibritt, und es war Frühling und schön, und keiner stritt sich. Sogar Märzbritt saß ganz still da und hörte einfach nur zu.

»Ich lasse den Himmel erglühühen, am Abend mit rosigem Schein«, sang Mama, aber das hörte Maibritt schon nicht mehr.

Maibritt war nämlich eingeschlafen.

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Anne Holt, 1958 im norwegischen Larvik geboren, ist eine der erfolgreichsten Krimiautorinnen Skandinaviens und eine der vielseitigsten dazu: Ursprünglich hat sie Jura studiert und einige Zeit als Rechtsanwältin in eigener Kanzlei sowie als Polizeijuristin gearbeitet. 1996/97 war sie Justizministerin im norwegischen Kabinett. Außerdem war sie als Nachrichtenredakteurin und -sprecherin im Fernsehen tätig. Ihre schriftstellerische Laufbahn begann Anfang der Neunzigerjahre mit dem ersten Band ihrer Krimireihe um die Kommissarin Hanne Wilhelmsen. Für ihre literarische Arbeit wurde sie mehrfach ausgezeichnet. »Zwei kunterbunte Freundinnen« ist ihr erstes Buch für Kinder.

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Katrin Engelking, 1970 in Bückeburg geboren, studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Hamburg Illustration und arbeitet seit 1994 als freie Künstlerin. Sie hat zahlreiche Bilder- und Kinderbücher, u. a. Texte von Astrid Lindgren und Kirsten Boie, illustriert und erzählt auch eigene Geschichten in Bildern voller Farben- und Lebensfreude.

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Impressum

Diese Übersetzung erscheint mit freundlicher Unterstützung von NORLA, Oslo

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2013

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen,Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

© Anne Holt 2010

Die norwegische Originalausgabe erschien bei Piratforlaget, Oslo, unter dem Titel »Mai-Britt, Mars-Britt og campingvogna«.

Veröffentlicht mit freundlicher Genehmigung durch Salomonsson Agency, Stockholm

Deutsch von Maike Dörries

Farbige Illustrationen von Katrin Engelking

E-Book-Umsetzung: 2013

ISBN 978-3-86274-350-6

Lust auf mehr?

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www.oetinger.de/ebooks

Table of Contents

- Titelseite
- Erstes Kapitel
- Zweites Kapitel
- Drittes Kapitel
- Viertes Kapitel
- Fünftes Kapitel
- Sechstes Kapitel
- Siebtes Kapitel
- Achtes Kapitel
- Neuntes Kapitel
- Zehntes Kapitel
- Elftes Kapitel
- Zwölftes Kapitel
- Dreizehntes Kapitel
- Vierzehntes Kapitel
- Mehr zum Buch
- Impressum
- Weiterschmökern