Author: Jason Dark
Date: 1985-01-15T16:17:36+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Drei Gräber bis Atlantis

John Sinclair Taschenbuch Nr. 55
von Jason Dark
erschienen am 08.10.1985

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Drei Gräber bis Atlantis

Irgendwo auf der Welt sollte es ein Tor geben, durch das man in
die Vergangheit und auf den längst versunkenen Kontinent

Atlantis gelangte.

»Es ist der Friedhof«, hatte der Sprecher in den letzten

Sekunden geflüstert. »Der Friedhof mit den drei Gräbern…«

Ich fand den Zugang und erlebte, wie aus Freunden Todfeinde
wurden…

Der Pfarrer nahm mich an die Hand wie ein kleines Kind und führte
mich in den stockdunklen Weg neben der Kirchenmauer aus

Bruchsteinen und überwachsenem Efeu hinein.

»Sie müssen mir nur folgen und Vertrauen zu mir haben«, hörte ich
seine leise Stimme.

»Sonst wäre ich nicht hier.«

Er ging weiter und zog an meinem Handgelenk. »Wissen Sie, es ist
nicht so einfach, und ich wusste mir auch keinen anderen Rat, als die

Bitte des Mannes zu erfüllen.«

»Hat er ausdrücklich nach mir verlangt?« fragte ich.

»Inspektor Sinclair.«

»Oberinspektor«, korrigierte ich ihn. »Aber das ist wohl nicht so
wichtig.«

»In diesem Fall nicht.«

Ich wusste noch immer nicht, um was es eigentlich ging. Da rief
mich der Pfarrer McBride am späten Abend zu Hause an und
erkundigte sich, ob ich Zeit hätte, ihm einen Besuch abzustatten, weil
es einen Mann gäbe, der mich unbedingt sprechen wollte, sich aber
nicht traute, einen Polizisten im Präsidium aufzusuchen.

Ich willigte ein, hatte zuvor mit Suko, meinem Freund, Partner und

Kollegen, darüber gesprochen, und der hatte das Ganze für einen
ausgemachten Bluff gehalten.

Ich war trotzdem gefahren und rechnete auch damit, in irgendeine

Falle zu laufen, denn Dämonen ließen sich, um mich in die Finger zu
bekommen, immer wieder etwas Neues einfallen. Wenn sie stark
genug waren, konnte sie auch ein Pfarrer nicht stören.

Es war eine wunderschöne laue Mainacht, durch die wir schritten.

In der Luft hing ein betäubender Blütengeruch. Der Wind wehte ihn
aus dem Garten des Pfarrhauses zu uns herüber.

Es brannte keine Laterne in der Nähe. Zwar war der Himmel
sternenübersät, aber durch die in der Nähe stehenden dicht belaubten

Bäume konnte ich ihn kaum sehen.

»Hat er denn sonst noch etwas zu Ihnen gesagt?« fragte ich den

Kirchenmann.

»Kaum.«

»Also doch etwas.«

»Sicher.« McBride brummte die Antwort. »Ich habe das Wort nicht
so genau verstanden, musste es mir erst zusammenreimen und kam zu
dem Ergebnis, daß dieser Mann den Namen Atlantis erwähnt hat.«

Ich horchte auf. Das war eine Spur, denn ich hatte schon einiges mit
dem vor über 10.000 Jahren versunkenen Kontinent zu tun gehabt.

Hätte mir der Geistliche das schon am Telefon mitgeteilt, wäre ich
wesentlich schneller bei ihm gewesen.

So hörte ich erst jetzt von dieser Überraschung, und bei dem

Begriff Atlantis waren meine Sensoren sowieso auf Empfang
gestellt. Was konnte dahinterstecken?

Allmählich hatten sich meine Augen an die Lichtverhältnisse
gewöhnt. Rechts von mir befand sich die Mauer. Sie war ein langer

Schatten, dessen Ende ich bereits sehen konnte.

Nur mehr wenige Schritte, und wir hatten es erreicht. Dabei sah ich,
daß wir an der Rückseite der Kirche gelandet waren, wo es eine
kleine Tür gab, auf die der Pfarrer zuging. Er holte dabei einen

Schlüssel aus der Tasche. Erklärend fügte er hinzu: »Es ist sonst
nicht meine Art, die Kirche abzuschließen, doch in Anbetracht der

Lage habe ich es für besser gehalten. Sie verstehen,

Oberinspektor…«

Ich lachte leise. »Deswegen brauchen Sie sich bei mir doch nicht zu
entschuldigen.« Er schloss die Tür auf.

Ich betrachtete die nähere Umgebung. Nicht weit entfernt wurde das

Grundstück durch einen Zaun abgegrenzt. Dahinter lagen die Gärten
der kleinen Einfamilienhäuser. Durch das dichte Buschwerk
schimmerte an einigen Stellen Licht. Es sah so aus, als würden
mitten in der Luft oder über dem Boden Goldfiguren in der Luft
stehen.

Als ich das Knarren der Tür vernahm, hörte ich die Stimme des

Pfarrers und sah sein Winken. »Kommen Sie, Oberinspektor. Es sind
nur noch wenige Schritte.«

Vor ihm blieb ich stehen. Sein schmales Gesicht zeigte einen
angespannten Ausdruck. Er konnte mir auch nicht in die Augen
schauen, und mein Verdacht, daß etwas nicht stimmte, verdichtete
sich.

»Was ist eigentlich los?« fragte ich ihn.

»Nichts, was soll…?«

»Herr Pfarrer. Sie rufen mich am späten Abend an, führen mich auf
einem geheimnisvollen Weg in die Kirche, machen selbst einen
nervösen Eindruck, reden von Atlantis, da muss man ja als normal
denkender Mensch das Gefühl bekommen, daß einiges bei Ihnen
nicht in Ordnung ist. Oder sehe ich das falsch?«

»Ja… nein, vielleicht nicht.« Er legte mir eine Hand auf die

Schulter.

»Bitte, kommen Sie mit, es dauert nicht mehr lange.«

»Gut.«

Der Pfarrer hatte ein Problem, das war mir klargeworden.

Allerdings wusste ich nicht, wie er es lösen wollte. Mir jedenfalls
blieb nicht anderes übrig, als seinem Wunsch nachzukommen.

Es war eine verhältnismäßig kleine Kirche. Ich sah den Mittelgang,
die beiden Bankreihen und den kleinen Altar, zu dem zwei breite

Stufen hochführten.

Auch zwei schmalere Seitenschiffe waren vorhanden. In eines
dieser beiden Schiffe führte mich der Pfarrer hinein. Unsere Schritte
warfen Echos. Sie klangen gegen die kahlen Wände, in denen ich
auch einige kleine Fensterlöcher entdeckte, die jetzt wie dunkle

Augen wirkten. Zwei einsame Kerzen schufen zerfasernde

Lichtinseln nahe der Treppe. Ihr Schein reichte kaum bis auf die

Stufen. Auch das ewige Licht glühte, doch es gab einen Ort in der

Kirche, wo es heller war. Dorthin brachte mich der Pfarrer.

»Hoffentlich ist es noch nicht zu spät«, flüsterte er und schaute mich
ängstlich an.

»Wieso?«

»Er… er wird bestimmt sterben.«

Der Fall wurde immer rätselhafter, und der Pfarrer bekam
irgendwie den Touch eines Unheimlichen für mich. Seit wir die

Kirche betreten hatten, war er nervöser geworden. Er ging krumm
vor mir her und hatte seine Hände zusammengelegt, als wollte er
beten.

Da er kleiner war als ich, konnte ich über ihn hinwegschauen und
sah, dass wir dort hingingen, wo mehrere Kerzen in einem Halbkreis
aufgestellt worden waren.

In diesem Halbkreis lag die Person, von der bisher nur gesprochen
worden war.

Nun sah ich sie zum erstenmal.

Es war ein Mann. Er befand sich in einer halb sitzenden und halb
liegenden Haltung. Seinen Rücken und den Hinterkopf hatte er gegen
die Wand gelehnt, die Beine ausgestreckt, wobei sie dicht
nebeneinander lagen. Auch ich hatte das Gefühl, einen Toten zu
sehen und keinen Lebenden, denn wie er da lag, sah er aus, als
würden ihm die Arme oder Beine nicht mehr gehorchen.

So kraftlos…

»Jetzt können Sie zu ihm hingehen.« Der Pfarrer blieb stehen und
deutete auf ihn. »Aber erschrecken Sie nicht.«

»Weshalb nicht?«

»Sie werden es schon sehen, Oberinspektor«, hauchte er. Ich warf
ihm noch einen scharfen Blick zu, las aber keine Antwort aus seinem

Gesicht und ging die restlichen Schritte bis zu meinem Ziel. Zwei

Yards davor erkannte ich, was tatsächlich geschehen war. In der

Brust des Mannes steckte ein Dreizack. Der Schaft ragte aus der
lumpenartigen Kleidung hervor wie ein Mahnmal an die Lebenden.

Ich sah auch die dunkle Flüssigkeit, die aus der Wunde geronnen war
und sich, wenn sie nicht in der Kleidung versickert war, auf dem

Boden verteilt hatte. Das musste das Blut des Menschen sein. Zorn
schoss in mir hoch. Und zwar auf den Pfarrer. Der hätte nicht mich
rufen sollen, sondern einen Arzt. Möglicherweise hätte er diesem

Mann helfen können.

Ich überwand die letzte trennende Distanz, ging in die Knie und gab
acht, nicht in die Blutlache zu treten. Zwangsläufig betrachtete ich
das Blut dabei näher.

Es war keines!

Von der Farbe her nicht, von der Dicke nicht und auch nicht vom

Geruch. Dennoch wollte ich auf Nummer Sicher gehen und tauchte
die Spitze meines rechten Zeigefingers in die Flüssigkeit. Mit der
anderen Hand knipste ich das Feuerzeug an und leuchtete mir.

Der Pfarrer kam näher. Er räusperte sich, blieb stehen, beugte sich
vor, so dass mich sein Schatten erreichte. »Das ist kein Blut«,
wisperte er.

»Ich sehe es auch.«

Er drehte den Kopf nach links, ohne seine Haltung zu verändern.

»Können Sie mir sagen, um was es sich dabei handelt?«

Ich schaute mir das Zeug aus der Nähe an und tauchte dabei den
rechten Zeigefinger in die Flüssigkeit. Jetzt schimmerte die

Fingerkuppe grün!

»Grünes Blut«, murmelte ich.

»Das… das gibt es doch nicht!«

»In der Regel nicht. Aber ich kenne Personen, die aussehen wie

Menschen und grünes Blut besitzen. Wie dieser Mann hier.«

»Der bald sterben wird«, fügte der Pfarrer hinzu. »Er hat mir
gesagt, er würde diese Nacht nicht überleben. Nur an einen sicheren

Ort wollte er gebracht werden.«

Ich machte mir meine Gedanken. Da der Mann nichts dagegen
gehabt hatte, in einer Kirche zu liegen oder zu sterben, konnte ich
davon ausgehen, es nicht mit einem Dämon zu tun zu haben. Der

Name Atlantis war gefallen. Ob er aus diesem Kontinent stammte?

Nur waren mir grünblütige Atlanter bisher noch nicht über den Weg
gelaufen. Ich beugte mich so weit vor, dass ich nicht mehr laut zu
sprechen brauchte, wenn ich mich mit ihm unterhielt. Von zwei
verschiedenen Seiten fiel der Kerzenschein auf sein Gesicht, so dass
ich es mir anschauen und auch gut erkennen konnte. Obwohl er die

Augen geöffnet hielt, hatte ich das Gefühl, als würde er ins Leere
schauen und mich überhaupt nicht zur Kenntnis nehmen. Das waren

Augen ohne Glanz, schon fast gebrochen. Seine Haut sah weich aus
und war eingefallen. Durch die nach unten hängenden Hautlappen
wurden auch die Falten in seinem Gesicht verdeckt. Die Lippen
fielen kaum auf. Sie wirkten wie zwei trockene Gummiringe.

»Ich bin es, John Sinclair. Hören Sie mich, Mister? Sie haben nach
mir verlangt.«

»Ja…«

Ich war froh, eine Antwort bekommen zu haben und stellte eine
weitere Frage. »Wie heißen Sie?«

»Oriol. Walter Oriol…«

Den Namen hatte ich noch nie gehört. Ein wenig ungewöhnlich
hörte er sich schon an, doch darauf ging ich nicht ein und erkundigte
mich bei ihm nach den Gründen für mein Kommen.

»Ich musste dich sehen.«

»Jetzt bin ich da. Weshalb gerade mich?«

»Weil es wichtig ist, sehr wichtig«, drang es flüsternd über seine

Lippen.

»Wichtiger als alles andere im Leben, das kannst du mir glauben.

Deinen Namen kennen sie…«

»Wer ist sie?«

Der Mann ging darauf nicht ein. In seinem Gesicht zuckte es. Er bat
mich, ihn aufrecht hinzusetzen. Ich tat ihm den Gefallen und schob ihn
höher. Dabei wippte der Schaft des Dreizacks und stieß mir gegen
die Stirn. Ich wollte die Waffe aus seiner Brust ziehen, doch der

Mann bewegte mit erstaunlicher Kraft seinen Arm und umklammerte
mein Handgelenk.

»Lass es so! Es hat keinen Sinn. Ich laufe langsam aus, denn es geht
zu Ende. Er hat mich erwischt, aber vorher muss ich dir noch etwas
sagen. Es ist wichtig. Eine Gefahr droht.«

»Welche?«

Eine direkte Antwort bekam ich nicht von ihm. Statt dessen wollte
er wissen, ob ich seinen Bruder kannte.

»Nein, nie gehört. Wie heißt er denn?«

»Mason, Oberinspektor. Mason Oriol.«

»Ist er wichtig?«

»Ja, sehr wichtig. Er ist der springende Punkt. Er ist die Person, die

Du aufsuchen musst, denn um ihn dreht es sich. Um ihn und um das

Spiel. Du musst das Spiel suchen und finden.«

»Und welches Spiel?«

»Oriol hat es. Er hält es in seinem Gewahrsam. Es ist ein
gefährliches Spiel. Man gerät in seinen Bann. Auch ich bin
hineingeraten, denn dadurch kann man das Tor und den Friedhof
finden.«

»Und welchen Friedhof?«

»Den mit den drei Gräbern.« Der Sterbende hatte mich noch nicht
losgelassen. Ich spürte, wie seine Hand zitterte und sich dieses

Zittern auch auf meinen Arm übertrug. »Der Friedhof mit den drei

Gräbern ist ungemein wichtig, denn nur er ist das Tor, durch das Du
in das längst versunkene Land geraten kannst.«

Ich verstand. Ein Schauer kroch über meinen Rücken. »Meinst du
damit Atlantis?«

»So ist es.« Er lachte leise. »Ich habe gewusst, daß du der Richtige
bist. Ja, man kennt Deinen Namen. Nur Du kannst den Friedhof
finden und damit das Tor nach Atlantis nicht nur aufstoßen, sondern
es auch wieder schließen, denn das ist noch wichtiger. Verstehst du
mich?«

»Bis jetzt ja. Aber zuvor muss ich zu Deinem Bruder.«

»Richtig, Oberinspektor. Aber er ist nicht allein mein Bruder, er ist
auch mein Mörder!«

Diese Offenbarung überraschte mich. Wenn ich die Aussage richtig
verstanden hatte, musste es Mason Oriol gewesen sein, der Walter
den Dreizack in die Brust gestoßen hatte.

Ich fragte nach dem Motiv. »Was kann einen Menschen zu einem

Brudermord verleiten?«

»Ach, junger Mann!« krächzte der Sterbende. »Hat es das nicht
schon in der Bibel gegeben? Haben Kain und Abel sich verstanden?

Nein. Kain hat seinen Bruder erschlagen. Auch Mason war so.

Keiner darf seinem Geheimnis auf die Spur kommen, denn nur er
besitzt das gefährliche Spiel. Dadurch findest Du den Zugang zum

Friedhof mit den drei Gräbern, um nach Atlantis zu gelangen. Er
muss verschlossen werden, damit das Böse aus Atlantis nicht in
diese Welt dringen kann. Versprichst Du mir, den Zugang zu
versperren, Sinclair? Versprichst Du es mir?«

»Ich versuche es.«

»Nein!« stöhnte er, »nein!« Sein Griff wurde noch härter. »Das ist
zu wenig, viel zu wenig.« Aus seinem Mund rann der Speichel wie

Saft und floss in die Einkerbungen seiner Haut. Dort fand er auch den

Weg zum flachen Kinn. »Du musst es versprechen. Ich habe Dich
nicht umsonst herholen lassen. Bitte…«

Ich wich dem Blick des Mannes nicht aus. Seine Augen besaßen
etwas Zwingendes, als wären noch einmal die Kraft und die Energie
eines langen Lebens zurückgekehrt.

»Ja, Walter«, erwiderte ich leise und nickte sehr bedächtig. »Ja, ich
verspreche es Dir. Ich werde Dienen Bruder aufsuchen und das Spiel
an mich nehmen, falls ich es schaffe.«

Seine Lippen zuckten. Es war so etwas wie ein Lächeln. Der harte

Blick verschwand auch, er schuf einem zufriedenen Ausdruck Platz.

»Aber«, so flüsterte der Sterbende, »sei vorsichtig! Mason ist
gefährlich, das hat er bewiesen. Lass Dich nicht von ihm einlullen!

Er kennt viele grausame Tricks. Er lebt in einer völlig anderen Welt.

Sie ist gefährlich, Du wirst sie kennen lernen.«

»Wo kann ich ihn finden?«

»Das ist einfach. Nahe der Portobello Road. Dort sind die alten

Läden, wo der Trödel verkauft wird. Du musst durch eine Gasse
gehen. Sie trägt nur eine Nummer. Merke dir die Zahl drei. Das ist
auch die Nummer der Gasse. Dort hat er seinen Laden. In einem

Keller. Die Treppe führt nach unten, die Treppe…«

Seine Stimme war bei den letzten Worten immer schwächer
geworden, und auch der Griff um mein Handgelenk hatte sich
gelockert. Ich merkte, dass seine Finger abrutschten und dabei über
meinen Handrücken glitten. Noch zuckten sie, doch als sie in die

Nähe meiner Knöchel gerieten, wurden sie plötzlich steif.

Die Hand rutschte ab und fiel auf seinen Schoß. Still blieb sie dort
liegen. Ich wechselte meine Blickrichtung, schaute in sein Gesicht
und sah, dass der Kopf zur Seite gedreht war. Seine Mimik wirkte
wie eingefroren, in den Augen nistete kein Leben mehr.

Walter Oriol war tot!

Ich blieb noch für wenige Sekunden so hocken, atmete dann tief
durch und erhob mich mit einer müde wirkenden Bewegung. Die

Nähe des Pfarrers wurde mir erst bewusst, als ich ihn sein letztes

Gebet murmeln hörte.

Ich ließ ihn aussprechen und schaute auf den Toten, der mich so
dringend hatte sprechen wollen. Von ihm wusste ich so viel wie gar
nichts, deshalb wollte ich unbedingt den Pfarrer fragen, ob er mir
unter Umständen weiterhelfen konnte.

Ich zog ihn zur Seite. Wir gingen sehr leise, aus Furcht, die Ruhe
des Toten zu stören. Als McBride nach vom deutete, wusste ich

Bescheid. Er wollte sich mit mir auf eine der Bänke setzen. In der
zweiten Reihe nahmen wir Platz. Der Pfarrer schaute auf seine Knie.

»Jetzt haben Sie bestimmt einige Fragen an mich.«

»Natürlich.«

»Bitte. Ich stehe Ihnen zur Verfügung. Es ist ja alles gelaufen. Ich
habe den Wunsch des Mannes erfüllt.«

»Wieso kommt er gerade zu Ihnen?«

Der Pfarrer lachte leise, bevor er die Hände faltete. »Ich wusste,
dass Sie mich das fragen würden, und ich habe auch eine Antwort,
die nicht gelogen ist. Den Mann kannte ich.«

»Gehört er zu Ihrer Gemeinde?«

»Nein, das nicht. Aber er kam des öfteren, wenn keine Messe war.

Dann setzte er sich allein in die Kirche und schaute nur auf den

Altar. Er saß da, genoss die Stille, betete aber nicht, wenigstens sah
ich keine äußeren Anzeichen dafür, er schaute nur auf den Altar.

Nun, ich ließ ihn in Ruhe, denn ich freue mich über jeden, der
unserer hektischen Zeit für einige Augenblicke entflieht und sich in
die Ruhe eines Gotteshauses zurückzieht. Als er das fünfte oder
sechste Mal kam, entschloss ich mich, ihn anzusprechen. Er war
nicht einmal überrascht, ich hatte das Gefühl, als hätte er darauf nur
gewartet.«

»Er brachte Ihnen also Vertrauen entgegen«, formulierte ich.

»Nein, nicht direkt. Misstrauisch blieb er. Nie ging er aus sich
heraus. Als wir an der Mauer entlang schritten, habe ich Ihnen nicht
alles gesagt, das wollte er nicht, aber er hat sich oft genug mit mir
über sein Gewissen unterhalten. Irgendwie fühlte er sich schuldig.«

»Wofür?«

Der Geistliche hob die Schultern. »Das kann ich Ihnen nicht genau
sagen. Möglicherweise fühlte er sich auch schuldig für seinen

Bruder, weil dieser etwas getan haben muss, das mit Walters

Moralvorstellungen nicht mehr zu vereinbaren war. Ich erfuhr nicht
viel. Er sagte nur, irgendwann komme ich zu Ihnen, um Sie um etwas
zu bitten. Das war an diesem Abend der Fall. Da hat er geklingelt
und ist gekommen.«

»Haben Sie sich nicht gewundert, als er vor Ihnen stand und ein

Dreizack in seiner Brust steckte?«

»Und wie ich mich gewundert habe, Mr. Sinclair. Ich wollte die

Polizei und einen Arzt holen, er war strikt dagegen. Nur Sie sollte
ich anrufen und Sie bitten, sich seine Geschichte anzuhören. Den

Gefallen habe ich ihm getan.«

»Dafür bin ich Ihnen im nachhinein auch dankbar.«

»Jetzt sehe ich ein, dass es ein Fehler gewesen war. Der Arzt hätte
ihm sicher…«

»… nicht helfen können«, sagte ich.

»Haben Sie sich sein Blut nicht angesehen?«

»Ja, das habe ich genau gesehen. Es war anders…«

»Ein Sekret«, erklärte ich. »Wahrscheinlich war Oriol kein Mensch
im eigentlichen Sinne.«

Der Geistliche blickte mich erstaunt an. »Wenn er kein Mensch
gewesen ist, was war er dann?«

Ich stand auf und reckte die Arme. »Das kann ich Ihnen auch nicht
sagen, noch nicht. Es gibt Dämonen, Geister, Schwarzmagier,

Zauberer, was weiß ich nicht alles. Und es gibt Menschen, die

10.000 Jahre und mehr alt sind. Möglicherweise gehörte Walter

Oriol zu dieser Gruppe.«

»Das… das kann ich nicht glauben!«

Ich schaute den Pfarrer an der Kirchenbank stehend an. »Es ist auch
schwer zu glauben. Vertrauen Sie mir, ich kenne einige Personen, die
so alt sind.«

Diese Antwort musste der Geistliche zunächst einmal verdauen. Ich
gab ihm auch die zeitliche Chance und dachte an den Toten, der in
der Kirche nicht bleiben konnte. Ich würde ihn abholen lassen, damit
er genau untersucht wurde und man auch eine Analyse dieses Sekrets
vornahm.

»Was wollen Sie denn jetzt tun?« erkundigte sich der Geistliche. Er
machte auf mich einen ratlosen Eindruck. Ich berichtete ihm von
meinen Plänen.

Er nickte und erhob sich mit müde wirkenden Bewegungen. »Wenn
das erledigt ist, werden Sie ihm dann noch seinen Wunsch erfüllen,

Mr. Sinclair?«

»Das hatte ich vor.«

»Es wird für Sie schwierig werden, Mason Oriol des Mordes zu
überführen.«

»Das weiß ich.«

»Ich wünsche Ihnen viel Erfolg. Lange dürfen Sie nicht warten.«

»Nein, noch in dieser Nacht statte ich ihm einen Besuch ab. Dabei
habe ich Glück. Überlegen Sie mal. Heute ist Freitag, wir haben fast

Sommer, wenigstens ist das Wetter dementsprechend, und das

Geschäft des Mannes liegt in der Portobello Road. Da geht es die
ganze Nacht durch. Lärm, Trubel, Läden haben geöffnet. Ich glaube,
ich kann es riskieren.«

»Ich werde Ihnen die Daumen drücken, Mr. Sinclair.«

»Danke, das kann ich gebrauchen.« In der Kirche hielt mich nichts
mehr. Auch dem Pfarrer war kein Vorwurf zu machen. Im nachhinein
gab ich zu, dass er richtig gehandelt hatte. Er wollte sich noch einmal
den Toten anschauen, während ich mich bereits in Richtung Ausgang
orientierte. Plötzlich hörte ich seinen Schrei. Es war ein Ruf des

Entsetzens, dem er meinen Namen folgen ließ.

»Mr. Sinclair! Kommen Sie! Beeilen Sie sich, Mr. Sinclair!

Machen Sie schnell!«

Der Pfarrer war überrascht und völlig aus dem Häuschen geraten.

Etwas Furchtbares musste ihm widerfahren sein. Er stand da, hatte
den Arm halb ausgestreckt und deutete dorthin, wo der Tote lag. Die

Kerzen brannten auch weiterhin. Ihr Schein allerdings wurde von
einem anderen überstrahlt. Es war nicht der Mann, der ihn abgab,
sondern der Dreizack in seiner Brust.

Er war dabei, sich vor unseren Augen aufzulösen. Und dabei gab er
das dunkelrote Leuchten ab.

Während er noch strahlte, wurde er allmählich zu Staub, der auf den

Körper des Mannes rieselte, auch an seinen Seiten herabrann und
liegen blieb. Der Pfarrer sprach nicht mehr, auch ich enthielt mich
eines Kommentars, denn eine Erklärung wusste ich nicht. Dieses

Phänomen ließ sich nur mehr mit Schwarzer Magie umschreiben.

»Es ist unglaublich!« stöhnte der Geistliche. Er presste eine Hand
gegen seine Brust. Im Zeitlupentempo drehte er sich um. Sein Gesicht
war schmerzverzerrt. »Und das in meiner Kirche.«

Der letzte Satz war sehr treffend gewesen. In seiner Kirche war es
passiert. Und so etwas ließ tief blicken. Dass dies überhaupt
möglich gewesen war, bewies mir eines. Der Teufel oder die Hölle
steckten nicht hinter diesem Phänomen. Diese Kräfte hätten sich nicht
getraut, mit der Kirche auf Konfrontation zu gehen.

Ich schritt auf den Toten zu. Als letzte Erinnerung an die Mordwaffe
entdeckte ich die Wunde in seiner Brust, aus der das grüne Sekret
gesickert war. Zum Teil war es bereits verkrustet. Meine nächste

Frage galt dem Pfarrer. »Sie haben sicherlich ein Telefon?«

»Ja, ja, kommen Sie mit.«

Wir verließen die Kirche. Der Geistliche schaute des öfteren
zurück, als könnte er es noch immer nicht fassen, was in diesen

Mauern geschehen war.

Wir nahmen einen anderen Weg und erreichten, als wir um die
hintere Seite der Kirche herumgegangen waren, das kleine Pfarrhaus
mit dem schrägen Dach. Das Gebäude schien an der Kirchenwand zu
kleben. Im Arbeitszimmer des Pfarrers fand ich das Telefon und
alarmierte unsere Mordkommission. Sie brauchte nur mit einer
kleinen Mannschaft anzurücken, es war wichtig, den Toten nur aus
der Kirche zu schaffen. Ich spielte auch mit dem Gedanken, Suko
anzurufen, doch ich wusste nicht, ob er schon zu Hause war, weil

Shao und er vorgehabt hatten, sich einen Film anzusehen.

»Wollen Sie solange warten?« fragte mich der Pfarrer.

»Ja.«

»Passen Sie auf, ich habe da noch etwas. Das wird Ihnen sicherlich
gut tun.« Er öffnete einen Schrank und entnahm ihm eine kleine

Flasche mit einer gelblich schimmernden Flüssigkeit. »Sie ist gut«,
erklärte er. »Ich trinke das Zeug immer, wenn mir etwas auf den

Magen geschlagen ist. Ein ehemaliger Bruder aus dem Kloster
schickt mir in jedem Monat ein Fläschchen. Wollen Sie auch?«

Ich war nicht abgeneigt. »Aber nur einen kleinen Schluck.«

»Mehr kann man davon auch nicht vertragen.«

Der Pfarrer hatte recht. Das Zeug schmeckte tatsächlich wie ein

Laternenpfahl ganz unten. Wie ein Torpedo jagte es durch die Kehle,
raubte mir die Luft, und der Pfarrer, der dies sah, beruhigte mich, als
er sagte: »Es lässt gleich nach.«

Gelogen hatte er nicht. Auf einen zweiten Schluck verzichtete ich.

Statt dessen zündete ich mir eine Zigarette an, stellte mich in die
offenen Tür des Pfarrhauses und blies den Rauch in die Nacht. Ich
musste ein wenig über den Fall nachdenken.

Ein Friedhof mit drei Gräbern, ein geheimnisvolles altes Spiel,

Atlantis, das waren die drei Grundlagen, von denen ich ausgehen
musste. Der Friedhof und Atlantis waren mir bekannt, damit konnte
ich etwas anfangen.

Nur was bedeutete dieses Spiel?

In der letzten Zeit waren Fantasy-Spiele groß in Mode gekommen.

Keine Kindersachen mehr, man musste sehr aufpassen, eigene

Modelle und Strategien entwickeln, Entscheidungen treffen und
richtig reagieren, um nicht zu verlieren oder aufgeben zu müssen.

Vielleicht gab es zwischen Walter Oriols Tod und diesem Spiel
einen ursächlichen Zusammenhang? Ein Besuch bei Mason Oriol
würde sicherlich für Klarheit sorgen.

Es dauerte nicht mehr lange, bis die Kollegen der Mordkommission
eintrafen. In der Kirche schauten sich die Männer den Toten an und
schüttelten die Köpfe. »Grünes Blut?«

»So sieht es aus.«

»Haben Sie dafür eine Erklärung, Sinclair?«

»Nein. Sie sollen die Leiche nur abtransportieren und den Experten

Bescheid geben, dass diese sich mit ihr beschäftigen. Sie soll seziert
und das Blut analysiert werden.«

»Geht in Ordnung.«

Ich wollte auch nicht mehr lange warten und verabschiedete mich
von dem hilfsbereiten Pfarrer. Er hielt meine Hand länger als
gewöhnlich fest und schaute mir in die Augen.

»Mr. Sinclair, Sie sind ein guter Mann, das sehe ich. Aber leider
nicht unsterblich. Geben Sie auf sich acht! Ich glaube, da lauern

Kräfte, die viel stärker sind als wir.«

»Ich werde mich vorsehen, das verspreche ich. Und vielen Dank
noch mal, dass Sie mich gerufen haben.«

»Das war selbstverständlich.«

Ich ließ den Pfarrer allein, stieg in meinen Bentley und fuhr einem
kaum glaublichen Abenteuer entgegen…

***

Portobello Road! In London ein Begriff, aber nicht nur bei uns,

mittlerweile auch auf dem Festland, denn es gab kaum einen London-

Touristen, der sich dort nicht umgeschaut hätte. Echter Trödel,
falsche Antiquitäten, mal ein wirkliches Schnäppchen, man hatte
eben die große Auswahl. Was man nicht so schnell bekam, war ein

Parkplatz.

Das galt auch für mich. Ein ziemliches Stück von meinem Ziel
entfernt stellte ich den Silbergrauen ab, verschloss ihn sorgfältig und
ging die Strecke zu Fuß.

Ich stürzte mich in das abendliche Sommergewühl. Kaum zu
glauben, wer noch alles auf den Beinen war, obwohl die Dunkelheit
bereits über der Stadt lag. Aber in dieser warmen Nacht verspürte
niemand das Bedürfnis, ins Bett zu steigen.

Die alten Straßenlaternen reichten nicht aus, um die Umgebung zu
beleuchten. Sie wurden unterstützt durch bunte Lichterketten, die wie
schwimmende Farbkleckse im leichten Wind schwammen und die

Gesichter der Besucher anstrahlten.

Es war eine bunte Gegend. Auch tagsüber, das wusste ich. Hier
hatte man die Häuser nicht nur angestrichen, auch mit Motiven
bemalt, so dass den Touristen tatsächlich etwas geboten wurde. Wer
nicht kaufen wollte, konnte schauen. Vielleicht wurde er irgendwann
einmal dazu animiert, in die kleinen Geschäfte zu gehen oder sich an
den langen Marktständen umzuschauen.

Mit den Adressen war es so eine Sache. Ich musste mich auf die

Suche nach der Gasse drei machen und schob mich, zusammen mit
einigen Jugendlichen, in das eigentliche Zentrum der Portobello

Street vor. Der Stimmenwirrwarr umgab mich wie ein nie
abreißendes Rauschen, das manchmal lauter wurde, dann wieder
leiser, als müssten die Menschen erst Atem holen.

Ich hörte ihre Gespräche am Rande, vernahm auch Musik, egal ob
aus den tragbaren Radios oder live. Der Geruch vom Fish & Chips
vermischte sich mit dem Duft von gegrilltem Fleisch. Die
griechische Spezialität Gyros fehlte auch nicht.

Ich hatte mir die Umgebung zuvor auf dem Stadtplan angeschaut.

Die Gasse drei war nicht so einfach zu finden, denn in manchen

Einmündungen dieser schlauchartigen Eingänge oder Gassen standen
ebenfalls Verkaufsstände.

Blicke trafen mich. Manche überrascht, andere müde, in wieder
anderen Augen las ich den Willen, sich zu vergnügen. Besonders
junge Leute wollten die lange Nacht zum Tage machen.

An einem Stand wollte mir jemand Porzellan aus Meißen andrehen.

Ich ging vorbei. Gehandelt wurde auch mit Dingen, die aus dem

Zweiten Weltkrieg zurückgeblieben waren. Ob Stahlhelme, Orden,

Abzeichen, man konnte alles bekommen.

Ich sah Krimskrams, über den ich nur den Kopf schütteln konnte,
aber auch Spielzeug und neuwertige Sachen sowie Zeitschriften,

Magazine und Bücher. Alle Verkäufer hielten sich mit einer
bewundernswerten Energie auf den Beinen, denn jeder wollte die
laue Sommernacht ausnutzen. Man genoss den Augenblick, man
atmete durch, man lächelte, man redete miteinander, sah oder wurde
gesehen. Ich aber suchte noch immer die Gasse. Da ich den Stadtplan
nicht mitgenommen hatte, musste ich jemand fragen, der sich hier
auskannte. Dicht neben einer Straßenlaterne verkaufte eine junge

Frau Getränke. Sie stand hinter einer einfachen Holztheke. Auf zwei

Fässern war ein Brett gelegt worden.

Ich holte mir eine Dose mit Saft. Auf einen Pappbecher verzichtete
ich. Die junge Frau trug die Haare rot gefärbt. Als neuesten Schrei
hatte ihr der Friseur grüne Blumenmotive hineingemalt. Eine Rose,
eine Tulpe und eine Aster sah ich.

Als ich zahlte, stellte ich meine Frage. »Wo befindet sich die Gasse
drei?«

Sie schaute mich kurz an und suchte nach dem Wechselgeld. »Nicht
weit weg von hier.«

»Und wo?«

Die Frau drückte mir das Geld in die Hand. Der Reißverschluss
ihres Overalls war weit aufgezogen worden, so dass mir gute

Einblicke erlaubt wurden. Besonders dann, als sie sich vorbeugte
und nach rechts hinüberdeutete. »Geh weiter bis zu dem gelbblauen

Haus. Dann musst du nach links. Die Einfahrt ist sehr schmal.« Sie
hob die Schultern. »Was willst du denn da? Kaufen kannst du da
nichts.«

»Nur jemand besuchen.«

»Meinetwegen.«

Ich hatte die Dose fast geleert. Das Zeug war ziemlich warm
gewesen und erfrischte kaum. Überhaupt stand in den engen Straßen
noch die Hitze des Tages. Sie hing zwischen den Hauswänden fest
und vermischte sich mit den Körperausdünstungen der Menschen
sowie mit dem Geruch der zahlreichen Imbissstände.

»Danke.« Die Dose stellte ich auf das Brett zurück und machte mich
auf den Weg. Das gelbblaue Haus war nicht zu übersehen. Sein

Anstrich bestand aus langen Streifen, die sich vom Dach her bis zum

Boden zogen. Sämtliche Fenster waren geöffnet worden. Auf den

Bänken hockten die Bewohner, schauten von oben dem Trubel zu und
leerten Flaschen.

Mich sah man nicht, als ich in die schmale Gasse eintauchte, in die
soeben noch ein Kleinwagen hineinpasste. Drei Schritte später hielt
mich eine andere Welt umfangen.

Der Lärm blieb hinter mir zurück. Er begleitete mich nur mehr als
ein schwaches Brausen. Einzelne Stimmen und Rufe konnte ich nicht
mehr unterscheiden.

Ich war in einer anderen Welt gelandet. Über Kopfsteinpflaster
schritt ich hinweg, sah zu beiden Seiten die alten Fassaden der

Häuser und landete in einem Hinterhof, der nur zur Gasse hin offen
war. Er hatte sich vor meinen Augen geöffnet. Eine Laterne brannte
nicht. Dementsprechend schlecht war auch die Sicht. Ich sah ein
abgestelltes Motorrad, auch einige Mülltonnen, die überquollen,
hörte das Miauen einer Katze, die erschreckt weghuschte, und kam
an einen Kistenstapel vorbei. Ein ungewöhnlicher Geruch kitzelte
meine Nase. Es roch nach Abfällen und abgestandenem Bier. Schwül
war es zwischen den Mauern. Wind schien niemals in die Gasse
oder den Hof einzudringen, so dass ich die Luft schon schmecken
konnte.

Den Biergeruch strömte eine Gestalt aus, die vor einer Hauswand
lag und schlief. Dieser junge Mann hatte sich total betrunken. Wo
befand sich der Laden?

Ich war dicht an den Hauswänden entlanggegangen, hatte ihn aber
nicht entdecken können. So blieb mir nur eine Möglichkeit. Er musste
dort seinen Platz haben, wo auch die Außentreppe an der Mauer
entlang in die Tiefe führte.

Durch ein altes Gitter war der Treppenschacht abgedeckt worden.

Ich stellte mich an das Gitter, schaute auf die Stufen und sah auch den
schwachen Lichtschein, der gegen die letzten fiel. Er drang aus
einem Fenster, das das obere Drittel einer Tür einnahm, die aus
altem Holz bestand.

Hier war ich richtig.

Sehen konnte ich nichts. Das Milchglasfenster nahm mir jegliche

Sicht. Da ich Mason Oriol einen Besuch abstatten wollte, musste ich
die Treppe hinuntergehen.

Es war reine Vorsicht, dass ich meine Schritte sehr leise setzte.

Stören wollte ich niemand. In der Kehle spürte ich ein kratziges

Gefühl. Mein Herz schlug schneller, denn abermals dachte ich an die

Szene in der Kirche.

Da war ein Mann gestorben, dessen Mordwaffe sich vor unseren

Augen aufgelöst hatte. Und er hatte grünes Blut besessen, für mich
ein Unding und kaum zu erklären. Sollte ich vielleicht hinter der Tür
am Ende der Treppe die Lösung des Rätsels finden?

Die Stufen waren ausgetreten. Zur Mitte hin bildeten sie regelrechte

Kuhlen, in denen sich bei Regen das Wasser sammelte. Jetzt waren
sie trocken.

Vor der Tür blieb ich stehen. Da ich ziemlich groß bin, konnte ich
auch durch die Scheibe schauen. Ich sah nichts. Was hinter der Tür
ablief blieb vorläufig ein Geheimnis.

Als höflicher Mensch klopfte ich gegen das Holz. Eine Erwiderung
bekam ich nicht. Es war bei einem Laden oder Geschäft zudem nicht
üblich, dass man zuvor anklopfte, aber dieser Laden musste einfach
anders sein. Davon war ich überzeugt, obwohl ich ihn noch nicht
näher in Augenschein genommen hatte.

Die Klinke sah alt aus, die Tür ziemlich morsch, und sie ließ sich
auch leicht öffnen. Überraschenderweise knarrte und quietschte sie
nicht. Sie schleifte auch nicht über den Boden, beinahe lautlos
schwang sie nach innen.

Ich betrat das Geschäft - und wiederum eine andere Welt. Noch im

Begriff, die Tür hinter mir zu schließen, hatte ich das Gefühl, in der

Vergangenheit gelandet zu sein.

Es war schwer zu erklären, aber das Flair oder die Aura
überwältigten mich, so dass ich mir vorstellen konnte, um einige

Jahrhunderte zurückversetzt zu sein.

Unter der Decke bildeten dicke Balken ein Schachbrettmuster. An
einigen Stellen brannten Lampen. Ihr Lichtschein fiel auch gegen die

Decke und bildete dort helle Flecken, die ebenfalls die dunklen

Balken nicht ausließen und sie geheimnisvoll anleuchteten. Die Luft
schmeckte abgestanden und verbraucht. Hier schien der Staub der

Jahrhunderte zu lagern. Das Geschäft kam mir vor wie ein altes,
vollgestopftes Gewölbe. Fast nach jedem Schritt eröffnete sich mir
eine andere Sichtperspektive.

Ich sah Gegenstände und Kram, den ich hier nie vermutet hätte.

Vom neuen Kühlschrank bis zum alten Leierkasten war alles
vorhanden. Sogar von der Decke hingen die Dinge, die der Besitzer
verkaufen wollte.

Nur sah ich den Mann nicht.

Er musste sich irgendwo verborgen halten. Ob im Laden oder in
seinen Privaträumen, war von mir aus nicht festzustellen. Auf dem
alten Holzboden lag der Staub fingerdick. Allerdings zeichneten sich
keine Spuren in der Schicht ab, ich schien seit langem der einzige

Kunde zu sein.

Die Größe des Ladens konnte ich nicht einmal schätzen, da mir
durch die aufgestapelten Waren die Sicht genommen wurde. Ich
bekam ständig neue Eindrücke und entdeckte immer wieder ein

Regal oder einen Schrank mit Waren. Einmal erschrak ich mich, weil
mich aus einem offenen Schrank Masken anglotzten. Sie waren
dunkel gestrichen und erinnerten mich an Mitbringsel aus dem
afrikanischen Kontinent. Der Boden bestand aus Holzbohlen. Sie
bewegten sich bei jedem Schritt, als wollten sie unter mir
zusammenbrechen. In meinem Mund hatte sich der pelzige

Geschmack regelrecht festgesetzt. Der Staub schmeckte bitter. Er lag
überall und wurde zudem noch von mir aufgewirbelt.

Ich hatte das Gefühl, in einer schlafenden Welt zu stehen, die jeden

Augenblick erwachen konnte. Normalerweise musste über einem so
verlassenen Geschäft Stille liegen. Hier war es anders. Ich
jedenfalls wurde das Gefühl nicht los, von einer gewissen Spannung
auf Schritt und Tritt begleitet zu werden. Nicht nur Staub sah ich auf
den Bohlen und Gegenständen, es hingen auch Spinnweben von der

Decke. Manche so weit nach unten, dass sie mein Gesicht streiften.

Das war eine regelrechte Filmkulisse ohne Menschen. Eine Art Flur
führte in den hinteren Teil des Geschäfts. Lichtschein begleitete
mich. Es brannten nicht viele Lampen. Immer dann, wenn ein Schein
ausuferte oder von der Finsternis verschluckt wurde, geriet ich in die

Nähe einer weiteren Lampe, so dass ich weitere Gegenstände
erkennen konnte, die sich aus der Düsternis schälten. Plötzlich blieb
ich stehen. Obwohl ich nicht so leicht zu erschrecken war, traf mich
diesmal der Schlag. Ein Augenpaar starrte mich an. Gelb leuchtend,
irgendwie lauernd, und meine Hand lag schon auf dem Griff der

Beretta, als ich die Finger zurückzog und aufatmete, denn ich hatte
den Gegenstand erkannt, der mich so böse anblickte. Es war ein
ausgestopfter Gorilla!

Er stand mitten im Weg, hatte die Arme leicht angewinkelt und ein

Schild auf der Brust mit dem Namen King Kong.

Ein Lächeln der Entspannung flog über mein Gesicht. »Keine Panik,

Freund«, sagte ich. »Wenn du mir nichts tust, tue ich dir auch nichts.«

Schräg drückte ich mich an ihm vorbei und nahm den muffigen

Geruch seines Fells wahr.

Zwei Schritte später erschreckte mich ein Geräusch. Es war ein
knarrender, stets gleichmäßiger Laut, dessen Ursache mir unbekannt
war, aber von der linken Seite her kam.

Ich suchte nach einem Weg, musste mich an einer Kommode mit
offenen Türen vorbeidrücken und sah den besetzten Schaukelstuhl.

Ein Toter lag in ihm!

Wie angewurzelt blieb ich stehen, und meine Kehle wurde trocken.

Es war die zweite Leiche innerhalb kurzer Zeit, die meinen Weg
kreuzte, das fand ich ein wenig viel.

Der Tote war so gekleidet wie zu den Anfängen des Jahrhunderts.

Auf dem Kopf trug er einen Bowlerhut. Die Haut war bleich, das

Licht einer Lampe ließ sie gelblich erscheinen. Sie sah aus wie

Wachs. Und aus Wachs war die Gestalt tatsächlich.

Ich fühlte über die Haut. In der Wärme war sie etwas weich
geworden, so dass ich die Daumenkuppe dicht unter dem Auge in das
erstarrte Wachs hineindrücken konnte und so ein Zeichen hinterließ.

Hinter der Puppe hing ein Fischernetz. Die Maschen zitterten in
einem leichten Wind.

Das machte mich misstrauisch. Bisher hatte ich keinen Durchzug
verspürt. Irgendwo in der Nähe musste eine Tür offen stehen. An der
linken Seite konnte ich mich am Schaukelstuhl vorbeidrücken und
entdeckte tatsächlich so etwas wie einen Weg, der durch das
abgestellte Gerümpel führte.

Er endete in einer Nische. Und genau dort bewegte sich noch etwas.

Es war ein alter, muffig riechender, mottenzerfressener Stoffvorhang
von verblichener Farbe, der ebenfalls im Durchzug zitterte und bis
zum Boden reichte.

Er war nicht ganz vorgezogen worden. Etwa eine halbe Armlänge
stand er offen, so dass ich mich durch die Lücke schieben konnte.

Leise ging ich weiter, obwohl mir bisher noch kein Mason Oriol
über den Weg gelaufen war.

Mit einer einzigen Bewegung riss ich den Vorhang zur Seite. Der
fühlte sich an wie Papier.

Kein weiterer mit Gerümpel vollgestopfter Raum lag hinter dem

Vorhang, sondern eine alte, leicht gebogene Steintreppe, die noch
tiefer führte. Sie reichte bis unter das normale Kellerniveau, auf dem
ich mich bereits befand.

Unten brannte Licht. Ein Restschein fiel bis auf die letzten beiden

Treppenstufen und gab ihnen einen goldenen Schimmer, in dem der

Staub funkelte, als würde er aus Diamantsplittern bestehen. Rechts
von mir sah ich einen alten Handlauf. Sehr vertrauenerweckend
wirkte er nicht gerade, dennoch benutzte ich ihn, als ich so leise wie
möglich in die Tiefe stieg.

Mich empfing ein lastendes Schweigen…

Auf meine Gefühle kann ich mich verlassen, und hier wurde ich den

Verdacht einfach nicht los, dass es sich bei dem Schweigen um kein
natürliches handelte.

Es musste künstlich sein…

So etwas kann man sehr schwer erklären, mir kam es ungefähr so
vor, als würde jemand die Luft anhalten.

Ich atmete nur durch den Mund, um so wenig Geräusche wie
möglich zu verursachen. Es gelang mir nicht ganz, da die Stufen nicht
gerade durch große Sauberkeit überzeugten, so dass es hin und
wieder unter meinen Füßen knirschte.

Nachdem die Hälfte der Stufen hinter mir lag, wurde die Sicht
besser. Ich schaute auf eine Tür. Sie stand offen. Aus dem hinter ihr
liegenden Raum oder Gewölbe drang der schwache Schein, der mir
bereits am Beginn der Treppe aufgefallen war.

Mein Schatten fiel in den Lichtbalken, als ich ihn durchquerte. Im

Magen spürte ich ein Ziehen, denn ich wurde das Gefühl nicht los,
dicht vor des Rätsels Lösung zu stehen.

Noch traute ich mich nicht, durch den Eingang zu schreiten, blieb
lauschend stehen und ließ Sekunden vergehen, bevor ich mich über
die Schwelle schob.

Der muffige Geruch blieb. Allerdings war es hier unten kühler als
im Verkaufsraum, und der auf meinem Körper liegende Schweiß
trocknete nicht.

Noch war es mir nicht gelungen, in die Tiefe des Gewölbes zu
sehen. Ich versuchte es auch nicht mehr, als eine krächzende Stimme
erklang.

»Komm ruhig zu uns. Wir haben auf dich gewartet. Uns fehlt noch
ein Spieler…«

Im ersten Moment wusste ich nicht, ob ich lachen oder weinen
sollte. Wahrscheinlich lachen, denn ich konnte mir vorstellen, dass
die Stimme des Sprechers Mason Oriol gehörte.

Und genau diesen Mann suchte ich!

Wer mich so ›höflich‹ einlud, dessen Bitte wollte ich keinesfalls
abschlagen, so ging ich weiter und betrat einen Raum, der trotz

Beleuchtung noch unheimlich wirkte.

Er besaß einen verliesartigen Charakter. Die Wände waren kahl.

Wo sie von der Helligkeit getroffen wurden, schimmerten sie
gelblich. Die Lampe hing von der Decke. Sie besaß die runde Form
einer Spieltischleuchte und war mit Stoff bespannt.

Auch hing sie direkt über einem Tisch, der eine rechteckige Form
zeigte und mit drei Menschen besetzt war. Zwei Männer und eine

Frau hatten sich hier unten versammelt. Einer der Männer saß mir
direkt gegenüber, die Frau rechts von ihm, der andere links. Und sie
schauten mich an. Ich blickte zurück, denn mit dem Bild, das sich mir
bot, hatte ich nicht gerechnet, zudem der Tisch nicht leer war, denn
auf ihm lagen die beiden aufgeklappten Hälften eines Spiels. Genau
das Spiel, das ich hatte suchen sollen. Das mir vielleicht den Weg zu
dem Friedhof mit den drei geheimnisvollen Gräbern nach Atlantis
weisen konnte. Die drei Personen saßen an dem Tisch wie Puppen.

Keiner von ihnen regte sich.

Auch ich stand still. Meine Blicke hatten sich auf den mir
gegenüberhockenden Mann eingependelt. Obwohl ich es nicht genau
wusste, konnte ich mir vorstellen, dass dieser Mann Mason Oriol
war, der Killer seines Bruders Walter.

Er sah ungewöhnlich aus, wäre normal auch aufgefallen, aber in
diesen Keller passte er irgendwie hinein. Auf dem Kopf trug er eine
kleine Kappe aus einem samtartigen Material. In ihrer dunklen Farbe
stach sie besonders vom hellen Grauweiß der Haarsträhnen ab, die
bis über die Ohren hingen und deren Spitzen im leichten Durchzug
zitterten. Ob er einen Kittel trug oder eine Kutte, war nicht genau
festzustellen, jedenfalls ein Gewand, das dicht unter dem Hals
geschlossen wurde. Die genaue Farbe des Stoffs war in der

Beleuchtung nicht auszumachen. Ich vermutete, dass es sich um
violett handelte.

Und sein Gesicht?

Ja, es zeigte einen lauernden, fast gespannten Ausdruck. Etwas

Asiatisches hatte es an sich, und es wies auch keine Ähnlichkeit mit
dem des toten Walter Oriol auf. Irgendwie kam es mir zu klein im

Verhältnis zum Körper vor, zudem besaß es eine dreieckige Form,
und das Kinn lief spitz zu. Pupillen sah ich keine. Obwohl der Mann
schon älter war, zeigte die Haut kaum Falten. Sie kam mir vor, als
wäre sie gestrafft worden. Ein Stuhl war noch frei.

»Ich bin Mason Oriol«, sagte der Mann, während sein Arm jetzt
unterhalb des Tisches hervortauchte. Er legte eine schmale Hand auf
die Platte. Seine langen Finger deuteten auf den Stuhl ihm gegenüber.

Ich verstand die Aufforderung, nickte knapp und ging auf den Stuhl
zu, um Platz zu nehmen.

Ein wenig musste ich ihn zur Seite rücken. Die Füße rutschten
dabei über den Steinboden. Das Geräusch empfand ich in der Stille
als störend.

Ein wenig steif setzte ich mich hin. Flankiert wurde ich von dem

Mann und der Frau.

Ihn hatte ich schon gesehen. Er hockte unbeweglich rechts von mir,
und er sah so ähnlich aus wie die Wachspuppe im Schaukelstuhl.

Oriol stellte ihn mir vor. »Das ist Spilker. Von Beruf Totengräber.

Sein Hobby sind Leichen…«

So sah er auch aus. Dürr, knochig und mit einem schwarzen

Zylinder auf dem Kopf. Es versteht sich, dass auch seine Kleidung
schwarz war. Nicht einmal ein helles Hemd trug er unter seiner

Jacke. Da er angesprochen worden war, entschloss er sich zu einer

Reaktion und nickte mir knapp zu. In seinem Gesicht regte sich
nichts, bis auf die Augen, die ein wenig schmaler wurden, so dass er
mich taxierend mustern konnte.

Es fehlte die Frau. Sie fiel ebenfalls aus dem Rahmen, passte aber
hier unten hin.

Ihr Alter war schwer zu schätzen. Irgendwo zwischen 30 und 40
musste es liegen. Dunkles Haar besaß sie, in dem einige Klammern
steckten, die diese Fülle zusammenhalten mussten. Die Frau sah aus
wie eine Zigeunerin. Ihr Blick kam mir abschätzend vor.

Um ihre Schultern trug sie eine gestrickte Stola. Sie war
pechschwarz. Durch die Maschen schimmerte die Haut. Das Kleid
besaß einen tiefen V-Ausschnitt, der eine Menge ihrer weiblichen

Reize freigab.

»Ihr Name ist Deborah Vacaro«, wurde mir das Weib von Mason

Oriol vorgestellt. »Sie gehört zu uns.«

Ich nickte, denn nun kannte ich alle hier am Tisch Versammelten.

Aber kannten sie mich?

Völlig ausschließen konnte ich es nicht. Der Höflichkeit wegen
entschloss ich mich, meinen Namen preiszugeben.

»Ich bin John Sinclair.«

Von den Anwesenden wurde es gelassen hingenommen. Ein
knappes Nicken, mehr nicht. Auch Mason Oriol reagierte nicht
anders. Mir schien es so, als hätten sie mich erwartet.

Überhaupt hatte ich das Gefühl, vertraut zu sein. Der Keller kam
mir längst nicht mehr so unheimlich vor. Hier unten herrschte eine

Stimmung, die auch auf mich Eindruck machte. Seit ich saß, fühlte
ich mich innerhalb des Kreises wie eingelullt.

War dies bewusst geschehen?

Ich wollte darüber nachdenken, aber es fiel mir schwer, die

Gedanken zu sortieren. Etwas war da, das mich hemmte. Ich konnte
kaum sprechen, dabei hätte ich diesem Mason Oriol etwas sagen
müssen, aber es gelang mir nicht, die Hemmschwelle zu überwinden.

Er fixierte mich. »Ich freue mich, dass Du gekommen bist. So sind
wir wieder komplett und können weiterspielen.«

Ich deutete auf den Tisch. »Ist es das Spiel, von dem Du geredet
hast?«

»Ja.«

»Ich kenne es nicht…«

Rechts neben mir ließ der Totengräber Spilter ein Geräusch hören,
das wohl ein Lachen sein sollte. Es klang wie ein heiseres Krächzen.

»Er kennt es nicht«, sagte er. »Verdammt, er kennt es nicht. Aber
wird es kennen lernen.«

»Dann erklärt es mir«, forderte ich.

Diesmal gab Deborah Vacaro die Antwort. »Es ist ein Spiel auf

Tod und Leben…«

Sie ließ die Worte wirken. Als ich noch immer nicht reagierte,
entschloss sie sich, weiterzusprechen. »Ein Spiel auf Tod und Leben,
in dem jeder eigentlich nur gewinnen kann, auch wenn er einmal
verliert. Hast du das begriffen?«

Ihre Hand kroch über den Tisch und griff nach meinen Fingern. Ich
spürte die Wärme und den Schweiß ihrer Haut. »Wer sich an die

Regeln hält, dem wird nichts geschehen.«

»Und wie sind die?«

»Ich erkläre sie«, sagte Mason Oriol. »Schau Dir erst einmal das

Spiel an.«

Ich senkte den Kopf. Auch die anderen drei Personen blickten die

Spielfläche an, ohne jedoch etwas zu erkennen, denn vor uns lag eine
leere Fläche.

Rechteckig, zwei Hälften, einmal ausgeklappt, das war alles. Keine

Felder, keine Nummerierung, nur eben dieser glatte, leicht gelblich
schimmernde Karton.

Auf ihm lag ein dünner lackartiger Anstrich. Das Licht der Lampe
spiegelte sich darin, wurde auch zum Teil gebrochen, sogar unsere

Gesichter sahen wir als schwache Umrisse.

Ein wirklich ungewöhnliches Spiel, von dem ich bisher weder
etwas gesehen noch gehört hatte. So leer, auch nicht dreidimensional,
wie man es von anderen Spielen her kennt, die in Mode gekommen
waren, dennoch musste es ein Geheimnis in sich bergen, das ich noch
nicht herausgefunden hatte.

Es faszinierte mich. Das war das Ungewöhnliche und Unerklärliche
an der Sache. Diese völlig leere Fläche übte auf mich eine
ungewöhnliche Faszination aus, so dass es mich packte wie ein

Fiebersturm. Ich war plötzlich begierig darauf, die Regeln des

Spiels kennen zu lernen. Würde Mason Oriol die erklären?

Auffordernd blickte ich ihn an. Er hielt sich noch zurück, wartete ab
und bedeutete uns durch ein Zeichen, die Hände flach auf den Tisch
zu legen. Das taten wir.

Meine Fingerspitzen berührten den Rand des Spiels. Den anderen
erging es ebenso. Mir kamen die auf dem Tisch liegenden Finger vor
wie erstarrte Schlangen.

Nur Mason Oriol hielt seine Hände noch unter dem Tisch
verborgen. Das hatte wahrscheinlich seinen Grund. Er ließ sich auch

Zeit, schaute uns zunächst der Reihe nach an und bewegte sich erst
dann. Es begann mit einem Zucken seiner Schultern. Langsam hob er
die Hände, breitete die Arme dabei aus und ließ die Hände über die

Spielfläche schweben. In dieser Haltung blieb er.

Sein Blick richtete sich auf die Stelle zwischen den beiden Händen,
als hätte er dort etwas entdeckt, das nur für ihn sichtbar war. Spilker
und die Frau starrten auf ihre Finger, ich selbst bemühte mich, nicht
das gleiche zu tun, und stellte allmählich fest, dass ich nicht anders
konnte, denn ich wurde beeinflusst. Jemand anderer hatte sich meiner

Gedanken-und Gefühlswelt so stark bemächtigt, dass er mich sogar
leiten und kontrollieren konnte.

Mason Oriol war der Mann. Er war der Mensch, der hier die Fäden
zog, der auch das Wort übernahm. »Wir werden sie finden«, flüsterte
er. »Wir müssen sie finden und es gibt nur einen Weg, den Weg, den
ich euch vorschreibe. Die drei Gräber warten auf euch, ein Kontinent
wartet, und es wird keinem Verräter noch einmal gelingen, unseren

Kreis zu durchbrechen.«

Er lachte leise. Eigentlich hätte ich jetzt misstrauisch werden
müssen, das jedoch geschah nicht. Für mich war es wiederum ein

Beweis, dass ich nicht mehr Herr meiner Sinne war und ein anderer
oder eine fremde Kraft die Kontrolle übernommen hatten.

Ich starrte auf das Spiel.

Was links und rechts von mir geschah, interessierte mich nicht, nur
die leere Fläche besaß für mich plötzlich eine magische

Anziehungskraft, der ich mich nicht entziehen konnte. Ich wusste,
dass hinter dieser Fläche noch unsichtbar ein gewichtiger Name
stand. Atlantis!

Dieser Kontinent hatte einen Teil meines Lebens beeinflusst. Ich
war schon zurück in die Vergangenheit versetzt worden, hatte mich
in Atlantis bewegt, dessen Untergang erlebt und auch das Grauen zu
spüren bekommen, das dieses Land ausströmte.

Grauen und Faszination hielten sich die Waage. Und abermals stand
ich an der Schwelle zu diesem Kontinent.

Nichts unterbrach die Stille. Jeder Laut wirkte störend. Selbst mein

Atmen hörte ich kaum, das Luftholen der anderen ebenfalls nicht, so
dass die leise gesprochenen Worte des Gurus Oriol in der
herrschenden Stille ziemlich deutlich zu hören waren.

Er ließ seine langen Finger der Spielfläche entgegensinken, ohne
die allerdings zu berühren. Das Schweigen war tief. Volle

Konzentration benötigte Mason Oriol, um diese seine Beschwörung
durchführen zu können.

Auch mich unterschied nichts von den anderen. Ich hockte steif und
unbeweglich am Tisch, schaute auf die leere Fläche und wartete
darauf, dass etwas geschah.

Oriol bewegte seine Finger. Es sah aus, als spielte er Klavier. Und
er schaffte es, jeden Finger einzeln zu bewegen.

Auf der Haut lag ein Schauer, die Nägel, an denen sich mein Blick
regelrecht festsaugte, kamen mir vor wie kleine Messer, so spitz
liefen sie vorn zu.

Jeden Finger probierte er durch. Einmal drückte er ihn nach oben,
dann wieder nach unten, und in der unteren Lage blieb er, bevor er
die zehn Finger ganz dem Spiel entgegendrückte und es berührte.

Dieses Geräusch durchbrach die Stille. Ein leises Kratzen und

Schaben war zu vernehmen, als die Fingerspitzen über das Spiel
glitten und dabei etwas nachzuzeichnen schienen.

Wege, Pfade, vielleicht Gebäude und Häuser. Das alles sah ich,
bekam ich mit und war überrascht, als es zwischen den Fingern und
dem Spiel zu einem Kontakt kam.

Das Leuchten war hell mit einem rötlichen Schimmern dazwischen,
und es begleitete jede Bewegung der Hände.

Kleine Flammenzungen huschten über die Spielfläche. Nebel
entstand und breitete sich aus. Plötzlich war das Spiel nicht mehr zu
erkennen, nur den Weg, den die Finger nachzeichneten, konnten die

Betrachter noch sehen.

Ich fühlte mich noch immer leer. Meine Umwelt war
verschwunden. Ich saß an dem Tisch, starrte auf die neblige

Spielfläche, bekam überhaupt nicht mehr mit, dass ich atmete und
verfolgte den Weg der Fingerspuren auf dem Karton.

Auch seine Stimme vernahm ich.

»Atlantis, Atlantis…«

Mason Oriol verfiel in einen Rhythmus, und bei jedem Ausspruch
zuckten seine Hände ein Stück vor, als wollten sie die Kräfte
wecken, die sich auf der Spielfläche befanden und für die Betrachter
noch unsichtbar waren.

Drei Gräber bis Atlantis!

Für einen Moment sah ich wieder klarer. Ich konnte auch denken,
kombinieren, folgern, nur aufstehen ließ man mich nicht. Ich war
gebannt, aber ich spürte etwas von der Gefahr, die sich
zusammenbraute. Dieses geheimnisvolle Spiel würde uns den Weg
nach Atlantis zeigen, alles war vorbereitet, eigentlich brauchten wir
nur mehr zuzugreifen und uns dabei in die Vergangenheit sinken zu
lassen. Ich kämpfte gegen dieses andere, fremde Gefühl an. Ich
wollte nicht, dass es die vollständige Kontrolle über mich bekam.

Etwas musste geschehen, denn ein Verschlagen in die Vergangenheit
konnte unter Umständen schrecklich enden oder überhaupt kein Ende
mehr finden. Verzweifelt bemühte ich mich, gegen die andere Kraft
anzugehen. Ein wenig gelang mir dies. Im Gegensatz zu Spilker und

Deborah Vacaro schaffte ich es, den Kopf zu heben und den mir
gegenüber sitzenden Mason Oriol anzuschauen.

Sein Gesicht verschwamm hinter dem Nebel. Woher dieser Dunst
gekommen war, entzog sich meiner Kenntnis.

Ich stöhnte.

Nach diesem Geräusch zuckte Mason Oriol zusammen. Es hatte ihn
wohl irritiert. Er beugte den Kopf in meine Richtung. Zum erstenmal
zuckten seine schmalen Augen. Der Blick seiner Pupillen wurde hart,
stechend. Dies sah ich trotz der Nebelschwaden, und als er den

Mund öffnete, kam er mir vor wie ein Frosch, der sein Maul
aufklappt, um irgend etwas zu verschlingen.

Genau das passierte auch!

Dieser Mann verschlang etwas. Ich konnte es kaum begreifen.

Jedenfalls gerieten direkt über der Spielfläche die Nebelschwaden
in Bewegung. Spiralförmig bewegten sie sich zur Spielmitte. Dort
trafen sie sich und blieben zunächst so.

Zeit verstrich.

Trotz der Beeinflussung spürte ich in mir eine gewisse Ungeduld.

Mein Herzschlag hatte sich beschleunigt. Ich hatte das Gefühl, auf
einem Pulverfass zu sitzen, das jeden Augenblick in die Höhe fliegen
und mich mit zerreißen konnte.

Fremde Gedanken strömten mir entgegen, als hätte sie der Nebel
abgesondert, um mit mir allein Zwiesprache zu halten. Dabei wusste
ich, dass es nicht der Nebel gewesen war. Es mussten die

Gedankenströme des Mason Oriol sein, die mich beeinflussten.

»Ich weiß, wer Du bist«, hörte ich ihn ›reden‹. »Ich kenne Dich
sehr genau. Alles, was Du bisher getan hast, ist bei mir gespeichert.

Ich weiß auch, dass Du Atlantis nicht nur positiv gegenüberstehst,
aber Du sollst es kennen lernen, weil ich und andere es so wollen.

Ich weiß auch, dass man Dich gesucht hat, aber ich sorgte dafür, dass
mein Bruder starb, bevor er Dir zuviel verraten konnte. Ich habe ihn
laufen lassen, denn ich wollte auch Dich, John Sinclair. Atlantis ist
zwar versunken, aber es lebt, das wirst Du bald spüren…«

Er hatte die Worte so überzeugend gesprochen, dass ich keinen

Grund besaß, daran zu zweifeln. Dieser Mensch war nicht nur
außergewöhnlich, er wirkte auch unheimlich auf mich und musste mit

Kräften ausgestattet sein, denen ich nichts entgegensetzen konnte.

Zwar besaß ich mein Kreuz, was aber nutzte es mir? Aus den Reden
hatte ich entnommen, dass ich hier erwartet worden war. Also doch
eine Falle.

Noch immer wallte der Nebel über der Spielfläche. Von
verschiedenen Seiten waren die einzelnen Spiralen aufeinander
zugeweht worden, hatten sich nun getroffen und lösten sich auch nicht
mehr voneinander, denn sie blieben zusammen, um ein neues Gebilde
zu formen. Einen Trichter!

Zuvor gerieten die Nebel in kreisende Bewegungen. Das geschah
sehr schnell und völlig lautlos. Wenigstens ich nahm diesen Wirbel
überhaupt nicht wahr.

Immer schneller drehten sie sich, der Trichter erweiterte sich und
stieg, allen Gesetzen zum Trotz, in die Höhe.

Sein Ziel war klar.

Mason Oriol hatte den Mund weit aufgerissen. Ich konnte in einen
dunklen Schlund blicken, in den der Nebel eintauchte. Er
verschwand darin, als wäre er angesaugt worden, so dass die

Spielfläche schon sehr bald wieder frei vor mir lag.

Ich schaute sie mir an.

War es eine Täuschung, oder stimmte es tatsächlich? Nein, es
stimmte. Die Fläche hatte sich auf magische Art und Weise
verändert. Sie war zu einem dreidimensionalen Spiel geworden…

Ich sagte nichts, saß wie versteinert auf meinem Stuhl und bekam vor

Staunen den Mund nicht mehr zu.

Im Gegensatz zu meinen ungewöhnlichen Nachbarn, deren Flüstern
ich hörte. Zur gleichen Zeit sprachen sie. Es waren aufgeregte,
abgehackt klingende Worte, von denen ich, bis auf eine Ausnahme,
nichts verstand. Atlantis, Atlantis.

Diesen Namen sprachen sie immer wieder aus. Für sie musste er
der Inbegriff des Glücks sein, und ich konnte mir auch vorstellen,
weshalb sie stets nur das eine Wort riefen.

Die Spielfläche vor uns auf dem Tisch zeigte eine völlig veränderte

Landschaft.

Eben Atlantis.

Oder einen Teil dieses gewaltigen Kontinents, einen Ausschnitt,
der, für sich genommen, sehr prägnant sein musste.

Das war er auch.

Vor uns lag ein Friedhof. Ein etwas hügeliges Gelände, dunkel an
den meisten Stellen, heller an anderen und mit nur drei Gräbern
versehen. Drei Gräber bis Atlantis!

Plötzlich wusste ich Bescheid. Ich hatte den Friedhof mit den drei

Gräbern gefunden.

Es gab ihn nicht in Wirklichkeit, sondern nur auf der Spielfläche.

Ein totes Stück Gelände, auf das ich schauen konnte und mir

Einzelheiten einprägte.

Der Bann war von mir gewichen, aber trotzdem erhalten. Er
kesselte mich in sofern ein, als dass ich nur Augen für das Spiel
besaß und mich die Umgebung nicht mehr interessierte. Obwohl sich
auf der Fläche nichts tat, war ich fasziniert.

Die fremden Gräber, die Hügel, die Denkmäler, das alles reizte
mich und machte mich irgendwie an. Ich war neugierig geworden
und spürte bereits eine Lust in mir, dem Friedhof einen Besuch
abzustatten. Ich bewegte die rechte Hand.

Ein kleines Wunder war geschehen, denn ich schaffte es sogar, sie
anzuheben.

Hatte mein Wille den Bann durchbrochen, oder wurde ich nur
gelenkt? Wahrscheinlich traf letzteres zu, denn auch die anderen
beiden saßen nicht still. Sie wollten ebenso wie ich fühlen und sich
vertraut machen. Nur Mason Oriol rührte sich nicht. Mir gegenüber
thronte er wie ein alles beherrschender Guru oder Zauberer, der
lauernd darauf wartete, wie sich seine Schüler wohl benehmen
würden.

Die waren fasziniert von dem fremdartigen Anblick dieses

Friedhofs. Die drei Gräber standen inmitten des hügeligen Geländes
wie hohe Stolpersteine und zogen meine Finger wie magisch an. Ich
musste sie einfach berühren.

Es blieb mir nicht die Zeit, mir darüber großartige Gedanken zu
machen. Jedenfalls hatte ich die Stelle gefunden, von der mir
berichtet worden war. Der Schlüssel zu einem längst versunkenen

Kontinent, aber wo war das Schloss, in das ich den Schlüssel
stecken musste? Und eine weitere Frage beschäftigte mich.

Vor mir befand sich eine Spielfläche, auf die ich von oben
herabschauen konnte. Um jedoch spielen zu können, brauchte man

Figuren und Akteure, die jemand nach bestimmten Regeln einsetzte.

Bei einem Spiel waren es oft genug Puppen.

Hier gab es so etwas nicht. Trotzdem konnte ich mir nicht
vorstellen, für alle Zeit vor einem leeren Spiel hocken zu bleiben.

Da musste einfach etwas geschehen.

Einer würde mir darüber nähere Auskunft geben können. Mein

Gegenüber Mason Oriol! Ich wollte ihn fragen und hob dabei den

Kopf. Die Angst kam wie ein Stich. Brutal und völlig unvorbereitet
wurde ich getroffen. Ich hatte das Gefühl, mein Herz würde
aufgerissen. Ich bekam auch heftige Magenschmerzen und kam auch
von einem gewaltigen Schwindel nicht los.

Etwas passierte, gegen das ich mich nicht wehren konnte. Aus der
nicht messbaren Weite einer fremden Dimension hervor drang eine

Magie, sie erfasste nicht nur mich, auch die beiden anderen

Personen. Mason aber blieb.

Er hockte auf seinem Platz. Ich hatte den Kopf erhoben, schaute ihn
an und stellte fest, dass er größer geworden war. Als Riese konnte
ich ihn bezeichnen, wobei ich mir plötzlich so klein vorkam. Er
wuchs vor mir in die Höhe und schaute auf uns herab. Gewaltig war
sein Gesicht, kalt und grausam die geschlitzten Augen, der Mund eine
breite Sichel, das Kinn eine langgezogene Spitze.

Ich überlegte.

Weshalb war er so gewachsen? Aus welch einem Grunde war ich
so klein? Da stimmte doch etwas nicht!

Dann wurden meine Gedanken unterbrochen. Es war ein heftiges

Brausen, das heranfegte und mich sturmwindartig überkam. Dieser

Orkan riss alles mit. Menschen, Gegenstände, Gedanken. Er
veränderte sie, tauchte sie ein in ein Karussell, das alles mit sich
riss, was sich ihm in den Weg stellte.

Auch mich.

Der Strudel erinnerte mich an den Nebelsog. Das Zimmer
veränderte sich, die Wände liefen ineinander, sie wurden zu
rasenden, tobenden Schatten. Etwas heulte und pfiff, der aus Magie
geborene Taumel zerrte an meinem Körper, ich verlor jeglichen Halt
und hatte das Gefühl, als wären mir die Beine abgetrennt worden.

Die Erde und der Himmel öffneten sich. Ich fand keinen Halt mehr,
hörte mich selbst rufen, doch innerhalb des gewaltigen Schreckens
blieb ein Bild haften.

Es war das grausame Gesicht des Mason Oriol! Und seine
fürchterliche Stimme versprach: »Es ist soweit. Atlantis schlägt
zurück!«

Rechts musste der Wecker stehen, vor mir das Bettlaken, über mir
die Decke, und allmählich würden sich auch die Umrisse des

Fensters aus dem Grau der Dämmerung hervorschälen.

So jedenfalls war es fast immer, wenn ich aus einem tiefen Schlaf
erwachte.

Das geschah hier nicht. Ich sah keine Decke, auch kein Fenster, und
den Wecker, den ich zu ertasten suchte, fand ich auch nicht. Alles
war anders geworden.

Außerdem lag ich nicht, ich stand, demnach hatte ich keinen Traum
erlebt, das wurde mir schnell klar.

Ich hob den Arm. Das klappte ausgezeichnet. Nichts war mehr da,
das mich gehindert hätte. Auch die Beine konnte ich bewegen, setzte
einen Fuß vor den anderen, stellte fest, dass sich unter mir ein
weicher, nachgiebiger Boden befand. Nach wenigen Schritten blieb
ich bereits stehen, als ich sah, was sich aus dem Zwielicht
hervorschälte. Es war ein Grabstein!

Im ersten Augenblick war ich geschockt, schüttelte den Kopf und
dachte daran, dass dies eigentlich unmöglich war. Wie kam ich auf
so einen Friedhof?

Ich war überhaupt nicht losgegangen, dieser Flecken Erde hatte
mich angezogen wie ein Magnet die Eisenspäne. Noch konnte ich den

Grabstein nicht deutlich genug sehen. Deshalb ging ich auf ihn zu und
schaute mir zunächst seine Umrisse an.

Aus dem weichen Boden wuchs ein viereckiger Klotz. Die beiden

Längsseiten zeigten eine gerade Form, die untere Querseite
verschwand in der Erde, während die obere gewellt war, als würden
drei kleine Hügel aus Stein nebeneinander liegen.

Eine ungewöhnliche Form, wie ich ehrlich zugab, nur kam mir
genau dieser Grabstein überhaupt nicht mehr so ungewöhnlich vor,
denn mir fiel ein, dass ich ihn schon einmal gesehen hatte.

Irgendwann und irgendwo hatte ich ihn einmal entdeckt, wobei ich
mich fragte, wo das gewesen sein könnte. Ich dachte nach, aber
meine Gedanken schafften nicht mehr die nötigen Sprünge, irgendwo
auf der Erinnerungsstrecke hakte es.

Woher kannte ich den Grabstein?

Ich fühlte nach.

Sehr genau zeichnete ich mit meinen Fingern die Konturen nach.

Unter mir ließ ich den Stein hinweggleiten, fühlte, probierte und
stellte auch fest, dass er überhaupt nicht so kalt war, wie er aussah.

Eine gewisse Wärme befand sich in seinem Innern, und die übertrug
sich auch auf meine Haut.

Die Idee glich dem elektrischen Funken aus einer Zündkerze. Ich
wusste auf einmal, wo ich den Grabstein nicht nur gesehen, sondern
auch schon gefühlt hatte.

Bei diesem Spiel.

Schlagartig war die Erinnerung wieder da. Das alte Haus, all der

Trödel zwischen seinen Mauern, die drei am Tisch sitzenden

Menschen, das Spiel auf der Platte, dies alles kehrte zurück in meine

Erinnerung, so dass ich daraus einen logischen Schluß ziehen konnte.

Jetzt wusste ich, wo ich mich befand. Auf dem Friedhof!

Jawohl, ich war ein Gefangener des Friedhofs, den ich zuvor als

Spiel kennen gelernt hatte. Ich wunderte mich auch nicht weiter
darüber, dass keine Figuren vorhanden waren, denn eine dieser

Figuren musste ich sein.

Ich, der Geisterjäger John Sinclair, war zu einer kleinen Spielfigur
degradiert worden.

Eine fürchterliche Vorstellung und auch ein schrecklicher Gedanke,
der mir den kalten Schweiß auf die Stirn trieb. Ich fing sogar an zu
zittern, und in meiner Kehle breitete sich allmählich ein pelziger

Geschmack aus. Dieser Mason Oriol hatte es tatsächlich geschafft,
dank seiner Magie uns auf einen Friedhof zu führen, der innerhalb
eines Kontinents lag, den fast alle Menschen vergessen hatten oder
überhaupt nicht wahrnehmen wollten.

Ich befand mich wieder in Atlantis!

Tief atmete ich ein. Die saubere Luft tat gut. Für einen Moment
schloss ich die Augen, um meine Lippen zuckte sogar ein Lächeln,
das sehr schnell verschwand, als ich nicht weit von mir entfernt ein

Geräusch vernahm.

Ich öffnete wieder die Augen. Ein Stück musste ich mich nach links
drehen und sah genau dort einen zweiten Grabstein. Wo er stand,
hatte ich auch das Geräusch vernommen. Es war ein menschlicher

Laut gewesen, deshalb erschrak ich auch nicht. Mein Blick blieb in
dieser Richtung haften, und ich sah auch bald die Gestalt, die hinter
dem Grabstein auftauchte. Bereits der Zylinder verriet, um wen es
sich handelte.

Es war Spilter, der Totengräber!

Er schob sich in die Höhe, blieb hinter dem Grabstein stehen, der
ihm nicht einmal bis an den Gürtel reichte, sah mich, grinste und zog
den Zylinder vom Kopf, der kein einziges Haar mehr besaß. Für
einen Moment hielt er den Zylinder fest, beugte sich dann vor und
schwenkte seine Kopfbedeckung.

So begrüßte er mich.

Ich wusste nicht, ob es spöttisch gemeint war. Vielleicht wollte er
mich tatsächlich begrüßen oder verhöhnen, da war man bei einem
wie ihm nie sicher.

Da er etwas von mir wollte, ließ ich ihn in Ruhe und schaute zu,
wie er grinsend den Zylinder wieder aufsetzte.

Er behielt sein Grinsen bei. In mir stieg der Verdacht hoch, dass er
sich wohl fühlte. Klar, wenn ich mich recht erinnerte, war Spilker

Totengräber. Ein Friedhof ist schließlich der Arbeitsplatz dieser

Berufsgruppe. Erst jetzt konnte ich vollständig erkennen, welche

Kleidung er trug. Einen alten Cut. Er zupfte noch die Kleidung
zurecht und setzte sich mit steif wirkenden Schritten in Bewegung. So
kam er auf mich zu. Das Grinsen war aus seinem Gesicht
verschwunden. Es blieb unbewegt, die blasse Haut spannte sich über
seinen Knochen, die Augen wirkten auf mich wie Kohlen.

Ich erwartete ihn. Erst als er stehen blieb, schaute ich ihn an.

»Nun?« fragte ich.

»Wir haben es geschafft«, erwiderte er nur.

»Was haben wir geschafft?«

»Wir sind auf dem Friedhof.«

»Das sehe ich. Und wie geht es weiter? Ich mag nämlich keine

Friedhöfe!«

Er lachte leise. »Was du nicht sagst. Ich denke anders darüber. Es
ist mein Beruf, die Zeit auf dem Friedhof zu verbringen und

Zwiesprache mit den Toten zu halten.«

»Auch auf einem wie diesen hier?«

»Ja.«

»Er ist nicht normal«, stellte ich fest, »obwohl er so aussieht. Da du
ihn näher kennst, will ich Dich fragen, wo wir uns befinden. In welch
einer Zeit leben wir?«

Der Totengräber hob die knochigen Schultern. »In Atlantis. Dieser

Friedhof gehört zu Atlantis…«

»Wirklich?«

Er lachte leise. »Du willst es genau wissen, das merke ich. Nein, er
ist nicht in Atlantis, er gehört auch nicht direkt dazu, aber er ist ein

Tor. Die drei Gräber sind ein Tor. Drei Gräber bis Atlantis. Wenn
wir sie geschafft haben…« Die weiteren Worte ließ er
unausgesprochen. Wahrscheinlich sollte ich mir meine eigenen

Gedanken darüber machen. Ich wollte etwas fragen, als ich Schritte
vernahm. Sie kamen von dort, wo ich das dritte Grab vermutete. Und
es war eine alte Bekannte, dich sich dort aus dem Licht löste, das bisher ihren Körper verdeckt gehalten hatte.

Deborah Vacaro!

Auch sie sah ich von den Haaren bis zu den Füßen. Ihr langes, tief
ausgeschnittenes Kleid reichte bis zu den Knöcheln. Die Stola
bedeckte noch immer ihre Schultern. Die beiden Enden des
gehäkelten Stoffes hatte sie unter die Achselhöhlen geklemmt, so
dass der Wind die Stola nicht wegwehen konnte.

In unserer Nähe blieb sie stehen. Die großen Augen hatte sie ein
wenig verengt, den Mund leicht geöffnet, mir kam der Blick noch
immer lauernd und abschätzend vor, gleichzeitig auch so taxierend
wie der einer Dirne, die herausfinden will, wie zahlungskräftig ihr

Freier ist. Ich schaute nicht zur Seite und nahm ihren Kommentar
auch gelassen hin. »Es ist gut, dass Mason seinen Bruder zum Teufel
geschickt hat. Er hier gefällt mir besser.« Ihr breites Lächeln sollte
wohl anmachend oder kokett wirken, für mich hatte es einfach einen
zu ordinären Beigeschmack.

»Reiß dich zusammen, Deborah!« fuhr Spilker die Frau an. »Du
kannst hier nicht die Männer umgarnen.«

»Das hat es auch schon damals gegeben…«

Ich wollte das Thema beenden und wissen, was eigentlich auf uns
zukam. Diese beiden schienen mehr zu wissen. Ich kam mir dabei
vor, wie in eine Gastrolle gedrängt.

»Wo steckt Mason Oriol?« fragte ich.

»Was willst du von ihm?« fragte die Frau.

»Mit ihm reden.«

»Er nicht mit dir.«

Ich ging auf Deborah zu. Allmählich stank mir die Geschichte. Ich
hatte keine Lust, mich länger an der Nase herumführen zu lassen.

Hart umspannte ich ihren Oberarm. Meine Finger gruben sich in das
weiche Fleisch. Ich zog sie zu mir herum und schaute sie hart an.

»Rück jetzt raus mit der Sprache, Deborah. Was wird hier gespielt?«

Sie funkelte mich an. »Dieser Friedhof ist etwas Besonderes«,
erwiderte sie flüsternd. »Er ist der Vorhof zu einer anderen Welt und
einer anderen Zeit. Wer sich hier befindet, hat es nicht mehr weit bis
nach Atlantis. Hast Du verstanden, Sinclair?«

»Sicher. Ich freue mich, dass Du so genau Bescheid weißt. Wenn
wir es nicht mehr weit haben, dann öffne das Tor.«

Sie schüttelte den Kopf und befreite sich mit einem heftigen Ruck
aus meinem Griff. »Nein, so einfach ist das nicht. Wir müssen
zunächst gewisse Bedingungen erfüllen. Außerdem befinden wir uns
noch in der normalen Zeit. Wir haben auch unsere Größe behalten,
obwohl wir eigentlich das Gefühl haben müssten, verkleinert
worden zu sein. Wir befinden uns nur eben in einer anderen

Dimension, die sich mit der normalen in einem Gebiet überlappt, das
genau den Ausmaßen des Spiels entspricht.«

Jetzt wusste ich ungefähr Bescheid, obwohl mir noch zahlreiche

Fragen nach Einzelheiten auf der Zunge lagen, aber die konnte ich
zurückstellen, denn eine war ganz besonders wichtig.

»Wo befindet sich Mason Oriol?« fragte ich die Frau. Sie deutete
in die Höhe und lächelte dabei. Ich hatte in der letzten Zeit nicht
hochgeschaut, das holte ich nun nach und bekam einen gewaltigen

Schreck.

Ich sah ihn.

Allerdings nur sein Gesicht. So wie ich auf die leere Platte des

Spiels geschaut hatte, blickte er ebenfalls nach unten. Aber er sah
eine besetzte Fläche und würde möglicherweise sogar mit den

Spielfiguren, sprich uns, agieren können.

Dies gefiel mir überhaupt nicht. Ich bekam sogar leichtes

Magendrücken und traute mich auch nicht, einen Kommentar
abzugeben. Statt dessen schaute ich in das Gesicht, in dessen Mimik
sich all die Bosheit dieser Welt zu vereinigen schien.

Die Augen wirkten wie stählerne Kugeln, die jeden Augenblick

Blitze schießen konnten.

»Er wird über uns wachen«, erklärte Deborah. »Wir können auch
sagen, mit uns spielen. Schließlich ist es ein Spiel, und wir sind
darin die Figuren.«

»Was ist das Ziel des Spiels?« fragte ich und erntete dafür ein
wissendes Lächeln.

»Wir müssen das Tor nach Atlantis finden.«

»Wir drei?«

Deborah Vacaro nickte. »Ja, wir drei, kein anderer. Es hat auch
keinen Sinn, wenn Du dich weigerst. Denke daran, dass dieses Spiel
nach seinen Wünschen läuft und sonst kein anderer mit hineingezogen
wird. Du kannst das Ende nicht bestimmen. Wir werden geleitet, und
zwar von ihm. Er lässt uns an der langen Leine laufen. Wenn Mason
nicht will, dass wir entkommen, so schaffen wir es auch nicht. Jedes

Spiel hat seine Regeln. Damit musst Du dich abfinden.«

»Sieht so aus«, erwiderte ich und tat zerknirscht, obwohl ich mich
innerlich noch nicht damit abgefunden hatte. »Wie ich hier
hineingerutscht bin, weiß ich ja. Aber wie bist Du und Spilker unter
diesen Bann geraten? Das hätte ich gern gewusst.«

Deborah wandte sich an den Totengräber, der unserem Gespräch
bisher staunend zugehört hatte. »Sollen wir es ihm sagen?«

»Warum nicht?«

Die Frau nickte. »Gut, wir haben uns gefunden. Wir trafen
zusammen. Zufällig, weil wir uns beide für Dinge interessierten, die

Mason Oriol in seinem Laden verkaufte. So lernten wir uns kennen
und erfuhren von ihm, dass es mehr Dinge gibt, als wir uns bisher
hatten träumen lassen. Er erweckte auch unsere Neugierde, denn wir
wollten von diesen Dingen erfahren und folgten ihm in eine uralte

Magie…«

»Die er so gut kannte?«

»Ja.«

Ich schüttelte den Kopf. »Wie kann sich ein Mensch so
hervorragend auskennen?«

»Wenn jemand so lange lebt wie er, ist das nicht unmöglich.

Verstehst Du?«

Ich nickte. Befürchtet, gewusst oder gehofft hatte ich es schon. Nun
bestätigte ich es akustisch. »Mason Oriol ist Atlanter, wenn ich dich
richtig verstanden habe?«

»Das stimmt.«

»War es sein Bruder auch?«

»Ja, sie waren nicht nur Freunde, sondern auch Feinde. Sie hielten
für eine Weile zusammen, dann wollte Walter nicht mehr mitmachen.

Er musste vernichtet werden. Um sich zu tarnen, nahmen sie sogar
menschliche Namen an, niemand kam auf den Gedanken, es mit
einem Mitglied einer längst verstorbenen Rasse zu tun zu, haben,
aber Mason Oriol und sein Bruder waren nicht die, für die sie
gehalten wurden. Und Mason hat es nach langer Suche geschafft,
diesen Friedhof zu finden. Er will das Tor in die Vergangenheit
wieder aufstoßen. Wir werden ihm dabei helfen. Das Spiel, der

Friedhof und die drei Gräber sind der Schlüssel.«

Ich nickte zweimal hintereinander. »Irgendwie verstehe ich das
sogar alles, nur wunderte es mich, dass wir hier sind und die Gräber
vielleicht…«

»Wir müssen sie öffnen!« sagte Spilker.

Ich drehte mich zu ihm um. »Weshalb?«

Sein Lächeln fiel hinterlistig aus. »Das, Sinclair, wirst du schon
bald erleben.«

Als hätte er durch seine Worte einen Startschuss gegeben,
vernahmen wir alle drei die dröhnende Stimme Mason Oriols.

»Fangt an!«

***

Suko erging es nie anders als seinem Freund John Sinclair. Immer,

wenn er die Pathologie im Keller des Yard Building verließ, lag auf
seinem Körper eine Gänsehaut. Daran trug nicht allein die im Raum
herrschende Kälte die Schuld, es lag auch an dem gesamten Flair,
das sich in diesen so wissenschaftlich zweckmäßig eingerichteten

Räumen eingenistet hatte. Der Geruch oder der Hauch des

Vergangenen, des Endgültigen hatte sich nie vertreiben lassen.

Im Büro des untersuchenden Arztes wurde dem Chinesen ein

Schluck angeboten, doch Suko schüttelte den Kopf. »Nein, keinen

Alkohol.«

»Sie sehen blass aus.« Der Arzt strich über seinen leicht gebogenen

Nasenrücken. »Möglich.«

»Liegt es an dem grünen Blut der Leiche?«

»Auch.«

Der Doktor beugte sich zur Seite und holte aus einem

Schreibtischfach
eine

Whiskyflasche
hervor.

Während
er
einschenkte, sagte er: »Es ist so, Inspektor, ich habe das noch nie
erlebt. Zudem bin ich an meine Schweigepflicht gebunden und habe

Sie angerufen, weil Ihr Kollege nicht greifbar war. Wie kann ein

Mensch grünes Blut besitzen?«

»Das weiß ich nicht. Haben Sie es nicht analysiert?«

Der Doc behielt das Glas in der Hand, schielte Suko über dessen

Rand hinweg an und nickte. »Sicher haben wir es analysiert.«

»Und was ist dabei herausgekommen?«

»Cheerio!« Der Arzt trank einen Schluck, bevor er die Antwort
gab.

»Nichts, gar nichts.«

Suko wartete, bis er das Glas abgesetzt hatte. »Das können Sie mir
nicht erzählen, Doc. Jede Analyse bringt auch ein Resultat.«

»Natürlich haben wie eines. Aber das ist unmöglich. Ich habe

Wasser festgestellt, durchsetzt mit einigen Farbstoffen, die sich
langsam zersetzen. Mehr nicht.«

»Was heißt das im Endeffekt?« fragte Suko.

»Das die Leiche sich auflöst. Zumindest ihr Innerstes. Wir haben
den Körper aufgeschnitten. Und zwar von…«

»Das kann ich mir denken. War er normal?«

»Ja, der Tote besaß ein Herz, eine Leber, eine Niere, ein

Geschlechtsorgan, nur kein normales Blut, obwohl wir, das muss ich
auch zugeben, einige Spuren davon entdeckt haben, bis es sich
schließlich völlig zersetzte. Das war alles. Jetzt sind Sie an der

Reihe.«

Der Arzt deutete mit seinem Glas in Sukos Richtung, bevor er es
leerte.

»Es sieht so aus, als wäre es ein Fall für mich«, erklärte der

Inspektor. Er schaute zu, wie der Mediziner aufstand. »Wenn ich Sie
brauche, sage ich Ihnen Bescheid.«

»Das wird schlecht gehen, da ich mich nicht mehr hier im Yard
aufhalte.«

»Sie wollen kneifen?«

»Nicht unbedingt, doch es gibt Dinge, die ich leider nicht
aufschieben kann. Sie haben auch unmittelbar mit dem Fall zu tun.

Vielen Dank für Ihre Mühe, Doc.«

»Klar, wir machen doch alles möglich.« Der Arzt verschwand
kopfschüttelnd.

Er hatte sein Problem und Suko ebenfalls. Nur besaß das des

Chinesen einen anderen Namen.

Nämlich John Sinclair!

Der Geisterjäger war und blieb verschwunden. Suko hatte einige

Male bei ihm angerufen, keine Verbindung bekommen und es
aufgegeben. Zum Glück wusste er, wen John hatte besuchen wollen.

Und diesen Mann rief Suko als nächsten an.

Er holte den Pfarrer McBride aus dem Bett, dementsprechend müde
klang dessen Stimme. Der Geistliche wurde jedoch sehr schnell
wach, als Suko ihm erklärte, um was es ging.

»Ihr Kollege ist verschwunden?« wiederholte er. »Gütiger Himmel,
das hatte ich mir fast gedacht.«

»Wieso?«

»Wissen Sie nicht, was sich hier abgespielt hat?«

»Noch nicht.«

McBride redete. Er war froh sich etwas von der Seele reden zu
können. Das Unglaubliche, das in seiner Kirche geschehen war,
nagte noch sehr an ihm, und so hatte er in Suko einen geduldigen

Zuhörer gefunden. Und er gab dem Chinesen die Adresse, zu der

John Sinclair hatte hingehen wollen.

»Wissen Sie auch die Telefonnummer?« erkundigte sich der

Chinese.

»Nein, das nicht.«

»Aber Gasse drei stimmt. An der Portobello Road?«

»In der Tat.«

»Ich danke Ihnen.«

»Wollen sie sich um Ihren Kollegen kümmern?« erkundigte sich der

Geistliche mit ängstlich zitternder Stimme.

»Darauf können Sie sich verlassen, Herr Pfarrer.«

»Dann bin ich froh.«

Suko war es noch nicht. Er musste den Freund erst noch finden.

Zuvor informierte er Shao und dann griff er noch einmal zum Hörer,
um jemand aus dem Bett zu klingeln. Es war ein gemeinsamer

Freund, der im Londoner Süden wohnte, und die Szene sehr gut
kannte. Der Reporter Bill Conolly.

Er hatte noch nicht im Bett gelegen und wollte gerade zur Dusche
marschieren, wie er Suko mitteilte. Der Chinese berichtete von dem

Fall, wollte eigentlich nur eine Information darüber haben, wo er die

Gasse drei finden konnte, als Bill sofort in eine andere Richtung
schwenkte.

»Nichts da, ich komme mit.«

»Und Sheila?«

»Ist einverstanden. Außerdem kenne ich das Viertel ganz gut. Du
musst nur sagen, wo wir uns treffen sollen.«

»An der Portobello Road.«

»Die ist lang.«

»Da gibt es sicherlich einen Pub…«

»Ja!« rief Bill. »Ich kenne auch ein Lokal. Es heißt Henkeys Inn.

Der eine wartet dort auf den anderen.« Damit war das Gespräch der
beiden Männer beendet.

Suko nahm seine Harley. In der Nacht würde er gut vorankommen,
und so dauerte es auch nicht lange, bis er sein Ziel erreicht hatte.

Auch der Inspektor erlebte den Trubel, der sich bis in diese ziemlich
späte Stunde hinein gerettet hatte. Allerdings waren die meisten

Geschäfte und provisorischen Läden geschlossen, weil die Besucher
des Kaufens müde waren und sich lieber anders vergnügten, indem
sie die zahlreichen Pubs besuchten oder vor den Lokalen auf den

Straßen und Bürgersteigen hockten.

Bunt gemischt war das Publikum. Vor allen Dingen jung. Als

Dreißigjähriger fiel man hier schon auf. Die Girls trugen lockere

Kleidung. Mini war bei vielen von ihnen wieder modern geworden.

Manchmal zeigten die bunt bedruckten Stoffe der Kleider keinen
normalen Abschluss. Dafür ein Zackenmuster im Saum, das an die

Zähne eines Haifischs erinnerte.

Das Lokal kannte Suko nicht. Er musste es erst suchen und auch
danach fragen. Ein Punk gab ihm die Antwort. Er trug nur eine nach
oben stehende Haarsträhne auf seinem Kopf. Sie glänzte feucht durch
das Gel. Zudem wehte Suko der Gestank ranziger Erdnüsse entgegen.

Er bedankte sich höflich für die Auskunft, was den Punk wiederum
überraschte.

Henkeys Inn lag an einer Ecke. Der Pub besaß zwei Schaufenster.

Die Scheiben waren nach oben geschoben worden. Stühle standen im

Freien. Alle waren besetzt. Man trank sein Bier oder saß einfach nur
herum und redete.

War Bill schon gekommen? Suko suchte nach ihm. Er schob sich in
den Pub und musste eine Mauer aus Menschenleibern teilen, um
überhaupt einen Blick auf die Theke werfen zu können. Sie war dicht
umlagert. Auch wenn Bill dort gestanden hätte, Suko konnte ihn kaum
ausmachen. Jemand tippte ihm auf die Schulter. Als sich der

Inspektor drehte, sah er Bill, der ihn angrinste. Ein Mädchen hatte
sich an den Arm des Reporters gehängt. Die Kleine war nicht mehr
nüchtern, trug ein gelbes Fähnchen mit weißen Streifen, das sehr kurz
und mehr ein Hemd war. Sie versprach dem Reporter eine heiße

Nacht, wenn er bereit war, ihr einen Schuss zu kaufen.

»Kannst Du mir die abnehmen?« fragte Bill.

»Stell sie in die Ecke.«

»Ich nehme euch auch beide«, lallte das Mädchen. »Übrigens stehe
ich auf Exoten.«

»Sieh lieber zu, dass du nicht umfällst«, erwiderte der Reporter,
umfasste die Hüften seines Anhängsels und hob es in die Höhe. Der

Platz in einer Ecke war soeben frei geworden. Dort stellte er die

Kleine hin, die aussah, als würde sie genau in diesem Moment
einschlafen.

»Und da bleibst du stehen«, erklärte Bill.

Sie lallte etwas, das Bill nicht weiter interessierte. Er ging zu Suko,
der an der Tür wartete. Bill hatte sein Bierglas abgestellt und wollte
wissen, was eigentlich geschehen war. Suko erklärte ihm das, was er
wusste. Der Reporter wurde nachdenklich. Er ›stolperte‹ über die

Blutanalyse.

»Das sieht mir nach Atlantis aus«, erklärte er.

»Es sieht nicht nur so aus, es ist auch so«, erwiderte Suko. »Der

Pfarrer hat ja von diesem Spiel gesprochen, dem Friedhof und den
drei Gräbern, die nach Atlantis führen sollen.«

»Dann bin ich genau richtig bewaffnet.« Der Reporter nickte sich
selbst beifällig zu.

»Wie meinst du das?«

»Ich habe die goldene Pistole eingesteckt«, flüsterte Bill dem

Inspektor zu.

Suko lächelte. »Die Idee war bestimmt gut.«

»Wird sich herausstellen.« Bill schaute zwei Jünglingen nach, die

Hand in Hand vor ihnen vorbeischlenderten. Die beiden schauten
sich verliebt an und hatten die Umwelt vergessen.

»Mir ist es hier zu heiß«, sagte der Reporter grinsend. »Lass uns
diese Gasse suchen.«

Dagegen hatte Suko nichts. Sie schoben sich in das Gewühl und
ließen sich zunächst einmal treiben. Dabei schauten sie besonders
auf die Ecken und Einmündungen der Gassen, da dort zumeist die

Zahlen mit wasserfester Farbe an die Hauswände gepinselt waren.

Eine drei war nicht zu sehen.

Aus irgendeinem Grund hatte sich ein alter Mann in diesen Trubel
verirrt. Er ging dem Strom der Menschen entgegen, sah unglücklich
aus und stützte sich auf einen Stock.

»Den Mann frage ich«, sagte der Reporter.

Erst war der Alte misstrauisch. Als Bill ihm einen Schein zeigte,
taute er auf und beantwortete auch die Frage des Reporters. Conolly
stellte fest, dass sie so weit gar nicht zu laufen hatten. Auf der
anderen Seite führte eine schmale Einfahrt auf einen Hinterhof, wo
sie alles finden konnten.

»Was alles?«

»Trödel und Mist«, erklärte der Mann krächzend.

»Kennen Sie den Besitzer oder Verkäufer?« erkundigte sich der

Reporter.

Der Alte kicherte. »Und ob ich den kenne. Das ist ein
durchtriebener Hund, kann ich Ihnen sagen.«

»Nimmt er zu hohe Preise?«

»Dieser Oriol ist ein Schwein.« Der Mann ging auf Bills Frage gar
nicht ein. »Er hat mich einfach rausgeschmissen, als ich mal in sein

Geschäft gekommen bin.«

»Wollten Sie denn etwas kaufen?«

»Das gerade nicht. Na ja, Sie können ja hingehen. Vielleicht hat er
seinen Laden noch offen. Sonst macht er immer ziemlich früh zu,
aber an diesem Abend kann das alles ganz anders aussehen. Ihr Bier,
nur Ihres allein.«

»Natürlich. Ich bedanke mich.«

Die schmutzigen Finger des Alten umklammerten Bills Ärmel. »Und
schneiden Sie Oriol die Ohren ab, wenn Sie ihn sehen.«

»Ich werde es mir überlegen.« Conolly ließ seinen Informanten
stehen und ging auf den an einer Hausmauer lehnenden und dort
wartenden Suko zu, der ihn fragend anschaute. Der Reporter nickte.

»Es ist alles klar«, sagte er. »Wir haben es nicht mehr weit.«

Sie mussten die Straße überqueren, die in dieser Gegend nicht mehr
so gefüllt war. Auch die Einfahrt fanden sie schnell, blieben davor
stehen und warfen einen Blick hinein.

»Ziemlich dunkel«, murmelte Bill.

Suko verzog die Lippen. »Nachts ist es immer dunkler als
draußen.«

»Witzbold.«

Sie schoben sich vor. Ein leises Kichern schwang ihnen entgegen
und eine Männerstimme, die auch noch relativ grob klang. »Haut ab,
ihr beiden, ich bin beschäftigt.«

»Kannst Du auch, Bruder«, sagte Bill in das Dunkel der Einfahrt
hinein.

»Wir sind die letzten, die Dich bei deiner Arbeit stören wollen.«

Das Mädchen kicherte. »Nicht so hart, Ronney. Nicht so hart. Das ist
ja irre.«

Grinsend gingen Bill und Suko weiter. Viel sehen konnten sie nicht.

Der Junge und das Mädchen hatten sich links von ihnen in eine

Mauernische gepresst und taten das, was alle Menschen so gern
mochten und auch noch umweltfreundlich war.

Das Licht der Straße reichte nicht bis in den Hinterhof hinein. Es
war aber auch nicht stockfinster, so dass es Bill und seinem

Begleiter gelang, wenigstens etwas zu erkennen. Hindernissen
konnten sie ausweichen, und auch als sich ihre Augen besser an das

Dämmerlicht gewöhnt hatten, entdeckten sie das Geschäft des

Trödlers Oriol nicht.

»Ob John sich geirrt hat?« fragte der Reporter.

»Ich weiß nicht. Wenn, dann muss mir der Pfarrer die Unwahrheit
gesagt haben, aber das kann ich nicht glauben. Hier muss es den

Laden geben.«

»Wer versteckt sich schon auf einen Hinterhof.«

»Der, der etwas zu verbergen hat.«

»Stimmt auch wieder«, gab Bill zu.

Die beiden Freunde standen ungefähr in der Mitte des Hofes. Aus
der Einfahrt hörten sie ein heftiges Atmen und leise, hohe Schreie…

»Die Kleine ist gleich im Himmel«, flüsterte Bill.

»Und wir müssen Acht geben, dass wir nicht in die Hölle
rutschen«, sagte der Chinese.

»Wieso? Rechnest du mit einer Gefahr?«

»Ja. Ich spüre es. Zudem bin ich fest davon überzeugt, dass wir uns
nicht geirrt haben.«

»Dann bitte.«

Suko suchte den Hinterhof ab. Er trug eine kleine Lampe bei sich,
die er nicht einzuschalten brauchte, denn er sah einen fahlen

Lichtschein in der Tiefe. »Hier ist etwas«, rief er Bill zu.

Der Reporter war schnell bei ihm. »Wo denn?«

Suko hatte bereits die Treppe gefunden. An einer Hauswand führte
sie in die Tiefe. Der Chinese war auf der obersten Stufe stehen
geblieben und schaute hinunter. Der Schein musste aus einer offen
stehenden Tür dringen. Er verlor sich dann auf den Stufen.

»Du meinst, dass sich dort unten der Laden befindet?« fragte der

Reporter.

»Davon bin ich überzeugt.«

»Sieht ziemlich leer aus.«

Suko lachte leise. »Sprich dich ruhig aus. Du vermisst John

Sinclair.«

»So ist es.«

»Okay, Bill. Du kannst wählen. Willst du hier oben stehen bleiben
oder mit in den Laden?«

»Natürlich mit.«

Suko ging als erster. Er bemühte sich nicht einmal, besonders leise
zu sein, als er die Treppe herabschritt, die Tür erreichte, sie weiter
aufzog und feststellte, dass seine Hand bereits staubig war, nachdem
er sie von der Klinke genommen hatte.

Er schaute sich die Fläche an und hörte Bills Kommentar. »Hier
muss wohl mal geputzt werden.«

»Und zwar richtig.« Suko schob sich durch die Tür. Er brauchte nur
einen Schritt nach vorn zu gehen, dann stand er im Geschäft, in dem
eine Lampe brannte, die ihren Schein auch noch nach draußen warf.

Er kam den beiden Männern vor wie ein einsames Totenlicht.

Bill schüttelte den Kopf. »Das verstehe, wer will. Ich jedenfalls
nicht. Hat der denn hier etwas verkauft?«

»Scheint so.«

»Aber vor hundert Jahren.«

Diese Antwort war nicht so weit hergeholt, wenn sich die Männer
die äußeren Bedingungen anschauten. Sie hatten ihre kleinen Lampen
hervorgeholt, und deren Lichtlanzen tauchten in das Chaos aus Staub
und Spinnweben. Zwar gab es genügend Trödel, er stand und lag
übereinander. Ob alte Stühle, Sessel, Kochtöpfe, Kerzenständer,

Masken und Regale, Figuren, alte Bücher, dieser Laden war
tatsächlich einmalig. So etwas hatte selbst Bill Conolly noch nicht
gesehen, und der war schon verdammt viel in der Welt
herumgekommen. »Eine Rumpelkammer«, sagte er.

»Aber mit Methode«, erwiderte Suko.

»Wie meinst du das?«

»Abwarten.« Der Chinese drückte sich an seinem Begleiter vorbei,
um die Dinge in Augenschein zu nehmen, die in seiner Nähe standen.

Einige Male prüfte er den Staub und zerstörte auch Spinnennetze,
deren Reste klebrig an seinen Händen hängen blieben.

»Das hat keinen Sinn«, sagte Bill. »Wir sind hier falsch.«

Suko blieb stehen und drehte sich um. »Davon bin ich nicht einmal
überzeugt.«

»Wieso nicht?«

»Ich hätte anders gesprochen, wenn du nicht mit dem Alten geredet
hättest. Der hat nichts davon gesagt, dass der Laden stillgelegt
worden ist. Nein, dahinter steckt etwas anderes.«

»Und was?«

»Ganz einfach, Bill. Man will uns hier etwas vorspielen. Vielleicht
ist der Laden auf alt getrimmt worden, um Käufer oder Kunden
abzuschrecken. Dabei hat man nur vergessen, das elektrische Licht
auszuschalten. Ich bin fest davon überzeugt, dass wir uns auf dem
richtigen Terrain bewegen. Und auch John wird hier gewesen sein.«

Wenn Suko von seiner Ansicht nicht so überzeugt gewesen wäre,
hätte er nicht so bestimmend geredet.

»Mit anderen Worten«, sagte Bill. »Du möchtest, dass wir den

Laden hier durchsuchen.«

»Genau.«

»Sollen wir getrennt…?«

»Wäre am besten. Das Ding hier scheint mir ziemlich groß zu sein.«

»Falls wir zwei Wege finden.«

Bills Vermutung traf fast zu. Sie hatten Mühe, die Durchsuchung
von zwei verschiedenen Seiten vorzunehmen. Zum Glück besaßen
sie ihre kleinen Lampen, die ihnen etwas Licht gaben.

Hin und wieder polterte etwas um. Einmal hatte der Reporter mit
der Schulter eine Lampe von einem Sockel geholt, und wenn er seine

Lampe etwas höher hielt, erfasste ihr Schein die oft fratzenhaften

Masken und Gegenstände an den Wänden, die in der Düsternis
doppelt so schrecklich wirkten und ein Eigenleben zu haben
schienen, wenn der Lampenstrahl über sie hinwegstrich.

Dieser Oriol hatte Dinge zusammengetragen, die überhaupt nicht
zueinander passten. So einen Trödel würde er selbst hier kaum
loswerden, außerdem lag sein Geschäft ungünstig.

Von Suko hörte der Reporter nicht sehr viel. Der konnte sich leise
wie eine Katze bewegen. Er selbst schob sich an einen Schrank
vorbei, dessen Türen nicht ganz schlossen und knarrten, als sie von
dem Reporter berührt wurden. Bill leuchtete in den Schrank hinein
und erschrak.

Ein Skelett hing an der Kleiderstange. Die Knochen schimmerten in
einem hellen Grün, was auf einen Leuchtfarbenanstrich zu schließen
schien. »Mach's gut«, sagte Bill zu dem Skelett, »und hör mit der

Diät auf…«

Er ging weiter. Unwohl fühlte er sich nicht. Der Laden war kein
normales Geschäft, aber Dämonen, Geister oder andere
schwarzmagische Wesen lauerten auch nicht auf ihn, so dass er sich
schon damit abfand, in einem völlig normalen Trödelladen zu stehen.

Mit Suko traf er wenig später wieder zusammen. Der Chinese stand
neben einer Leiche, die in einem Schaukelstuhl hockte. Bills
erschrecktes Gesicht reizte den Inspektor zu einem leisen Lachen.

»Keine Panik, die ist nicht echt.«

»Sondern?«

»Aus Wachs.« Bill ging näher heran. »Eine komische Figur«, sagte
er und schüttelte den Kopf.

»Wieso?«

»Schau dir mal die Kleidung an. Die sieht zwar nicht gerade zum

Fürchten aus, aber so waren die Leute früher angezogen. Der kommt
mir mit seinem schwarzen Zylinder vor wie einer, der noch zur

Beerdigung will.«

»Auf mich macht er eher den Eindruck eines Totengräbers«,
erklärte Suko.

»Und der ist tatsächlich aus Wachs?«

»Fass ihn mal an.«

»Danke, ich glaube dir.« Bill schaute sich um und leuchtete auch
mit der Lampe. Der Strahl zuckte über die abgestellten und
aufgebauten Gegenstände. »Von John hast du keine Spur entdeckt?«

»Leider nein.«

Bill schüttelte den Kopf. »Allmählich verstärkt sich das Gefühl in
mir, dass wir falsch sind.«

»Das glaube ich noch immer nicht.«

»Du willst weitersuchen?«

»Sicher.«

Sie blieben in der nächsten Minute zusammen und drangen noch
tiefer in den Laden ein, dessen Grundmaße sich ein wenig
veränderten, denn sie entdeckten hin und wieder kleine

Einbuchtungen oder Nischen in den Wänden, in denen kleine

Kommoden oder schmale Schränke ihre Standplätze gefunden hatten.

Suko leuchtete nach links, Bill hatte den Strahl seiner Lampe in die
rechte Richtung gelegt und ließ einen Laut der Überraschung hören,
als er das neue Ziel des Lichtstrahls sah.

Er war auf ein Gesicht gefallen.

Auch Suko hatte etwas gehört, war stehen geblieben und schaute
dorthin, wo Bills Lampenstrahl das Ziel erfasst hatte. Das

Frauengesicht wirkte bleich und wächsern. »Auch Wachs«, flüsterte
der Inspektor.

»Aber verdammt echt nachgemacht«, hauchte Bill. »Die sieht aus,
als würde sie schlafen.«

»Kennst du das Gesicht?«

»Nein, nie gesehen. Muss ein Vollblutweib gewesen sein.« Er ließ
den Lampenstrahl tiefer gleiten, dabei lachte er leise und sagte
danach: »Der Ausschnitt ist schon fast als jugendgefährdend zu
bezeichnen.«

»Ja, und auf ihrem Busen kann man Läuse knacken. Komm weiter.«

»Du führst vielleicht Reden.«

»Das macht deine Nähe.«

Suko hatte sich schon abgedreht, war vorgegangen und leuchtete
nach links, denn dort war ihm etwas aufgefallen: ein alter,
staubbedeckter und von Motten zerfressener Vorhang, der irgend
etwas abdeckte. »Dahinter wird es sein«, vermutete er.

»Was?«

Suko zog erst den Vorhang zur Seite, bevor er eine Antwort gab.

»Es ist die Treppe.«

Bill wunderte sich. »Wir befinden uns doch schon im Keller.«

»Was nicht heißt, dass nicht noch einer darunter liegen kann.«

»Sicher.«

Der Chinese ging vor. Er setzte seine Schritte möglichst leise und
entdeckte auch den hellen Schimmer, der über die letzten drei Stufen
fiel und ihnen einen unwirklichen Glanz verlieh. Die Wände
bestanden aus dicken Steinen. Die breiten Fugen waren mit Lehm
verschmiert worden, der ziemlich brüchig aussah.

»Das sieht mir sehr alt aus«, meinte der Reporter. »Ich frage mich
nur, was der noch im Keller alles aufbewahrt«

»Vielleicht sein Lager.«

»Oder eine Grabstätte.«

Suko schüttelte den Kopf. »Mal den Teufel nicht an die Wand, Du.

Ich glaube sowieso, dass wir uns allmählich der Auflösung des

Rätsels nähern.«

Die beiden schwiegen, bis sie die Treppe hinter sich gelassen
hatten und vor der offenen Tür standen. Ein typischer Kellergeruch
drang in ihre Nasen. Modrig, verbraucht, einfach alt.

»Jetzt bin ich gespannt!« hauchte Bill.

Suko hatte bereits nach der Tür gefasst. »Ich auch«, sagte er und
drückte sich durch den Spalt. Dahinter trat er sofort zur Seite, damit

Bill auch Platz hatte.

Beide blieben stehen und staunten!

Mit allem hatten sie gerechnet, nur nicht mit dem Tisch und den vier

Stühlen. Und dann war da noch die eingeschaltete Lampe, die von
der Decke hing und alles beleuchtete.

Leer war er nicht. Auf dem Tisch stand ein Spiel. Es war
dreidimensional angelegt worden, ging auch in die Höhe, wie
ebenfalls an den drei Grabsteinen zu erkennen war.

Suko räusperte sich. »Das muss die Lösung sein«, wisperte er.

»Der Pfarrer hat von einem Spiel gesprochen. Auch die letzten

Worte des Toten drehten sich darum. Sogar die drei Grabsteine sind
zu sehen, Bill, wenn du genau hinschaust.«

»Der Pfarrer hat nicht gelogen.«

Suko gab dem Freund recht. »Das muss der Schlüssel zu allem sein.

Ein Spiel, das mit Atlantis zusammenhängt.«

Beide Männer schauten sich jedes Detail an. Vom Brett her erhob
sich eine regelrechte Landschaft. Wege, kleine Erhebungen, die

Grabsteine, Bäume und Buschwerk. Dieses Spiel bildete eine

Einheit. Einen Friedhof eben…

Und gleichzeitig musste es der Schlüssel zu einer anderen Welt
sein, die von beiden Männern noch nicht gefunden worden war.

Dafür entdeckten sie etwas anderes. Bill sah es zuerst. Er stieß
seinen Freund an, wollte etwas sagen, da wurde ihm die Kehle eng,
und die Augen wollten ihm aus den Höhlen treten, so überrascht war
er.

»Suko, auf dem Friedhof bewegt sich jemand.«

»Wo?«

»Bei den Grabsteinen. Schau genau hin. Da ist doch jemand, und
nicht nur einer.«

Suko wollte seine Lampe heben. Das ging glatt, bis zu dem

Moment, als der Strahl, der kaum den Rand des Tisches berührt
hatte, plötzlich abgebrochen wurde. So, als hätte man ihn
abgeschnitten. Das heißt, sein Licht erreichte den Friedhof nicht.

Etwas nicht Erklärbares musste ihn daran hindern und direkt
abhalten.

Bill wollte hinlaufen, doch Sukos harter Klammergriff an seiner

Schulter riss ihn zurück. »Nein, nicht, Bill!«

»Verdammt.« Der Reporter drehte den Kopf. Auf seinem Gesicht
hatten sich Staub und Spinnweben mit dem Schweiß vermischt.

»Weißt Du überhaupt, wer sich auf dem Friedhof befindet? Wer
einer von diesen dreien ist?«

»Ich habe es soeben gesehen«, erwiderte Suko leise. »Das ist John

Sinclair…«

Bill und Suko vergaßen alles, was sie bisher erlebt hatten und was
hinter ihnen lag. Jetzt zählte nur mehr der Geisterjäger, der sich auf
dem unheimlichen Friedhof befand, zusammen mit zwei anderen

Personen, die sie ebenfalls kannten, denn sie hatten sie bereits als

Wachsfiguren eine Etage höher gesehen.

Eine Erklärung für dieses Phänomen besaßen beide nicht. Sie
mussten sich eben damit abfinden, und sie mussten sich auch daran
gewöhnen, dass es gewissermaßen nicht möglich war, den
verkleinerten John Sinclair aus dieser Falle herauszuholen.

Zum Zuschauen waren sie verdammt.

Über dem Spieltisch hing die Lampe. Ihr Schein erreichte fast die
gesamte Spielfläche. Dennoch gab es auf dem Friedhof genügend

Ecken und Winkel, in denen die Dunkelheit nistete. Besonders unter
den Bäumen und zwischen den Sträuchern oder nahe der drei

Grabsteine. Bevor Bill Conolly etwas sagen konnte, musste er zuvor
einen Kloß runterschlucken. Danach hatte er trotzdem Mühe, die

Worte zu formulieren. »Weißt du, Suko, ich habe schon verdammt
viel Unheimliches gesehen und auch erlebt. Aber das hier ist
schlimm…«

Der Inspektor nickte. Auch er fand keine Worte, um dieses

Phänomen zu erklären. Diese Entdeckung hatte sie so geschockt. Sie
standen vor einer gefährlichen magischen Zone, die das Licht ihrer

Lampen einfach abschnitt, wenn sie versuchten, die schattigen

Stellen zwischen den Bäumen auszuleuchten.

Es war zum Glück eine Warnung für sie gewesen, vorerst nicht
näher an den Spieltisch heranzutreten. Wenn sie etwas erreichen
wollten, mussten sie die Sache kühl und emotionslos angehen.

»Du wartest hier«, sagte der Inspektor.

»Und was hast du vor?«

»Ich werde einmal um den Tisch herumgehen, um herauszufinden,
wie sehr sich die magische Zone ausgebreitet hat.«

»Sei aber vorsichtig!«

Das war Suko. Er drehte sich so, dass seine Vorderseite stets zum

Tisch hin gewandt war, so dass er bei seinem Gang Stellen und

Punkte erkennen konnte, die er zuvor nicht so genau gesehen hatte.

Bill beobachtete ihn. Der Reporter fieberte innerlich. Er wusste,
dass sie hier vor einem Rätsel standen, dessen Ursprünge nicht in
der heutigen Zeit, sondern in einer längst vergangenen lagen, die
über 10.000 Jahre zurücklag. Wieder einmal war der versunkene

Kontinent Atlantis wie ein Donnerschlag in ihr Leben getreten.

Suko hatte die gegenüberliegende Seite des Tisches erreicht und
schob sich daran entlang. »Siehst du mehr?« fragte Bill.

»Kaum. Nur dass dieser komische Totengräber eine Schaufel in der

Hand hält.«

»Und sonst?«

»John tut noch nichts. Er spricht mit der Frau.«

»Kann der Totengräber Oriol sein? Was meinst du?«

»Keine Ahnung.« Suko ging weiter. Es gefiel beiden nicht, dass sie
gezwungen waren, passiv zu bleiben, doch daran war nichts zu
ändern. Zunächst musste die Lage sondiert werden, dann erst konnten
sie sich Gedanken über ein Eingreifen machen.

»Für die drei muss es eine normale Welt sein«, stellte Suko
abschließend fest, als er neben Bill seinen Schritt verhielt. »Tut mir
leid, ich weiß auch nicht, wie es dem oder den Gegnern gelungen ist,
ihn so in die Falle zu locken, wobei uns schließlich nichts geschehen
ist.«

»Oriol«, erklärte Bill. »Dieser Mason Oriol scheint in der Lage zu
sein, uns alle in den Sack zu stecken. Wer immer es sein mag, uns
muss etwas einfallen.«

»Wenigstens lebt John.«

»Ein guter Trost.«

Suko zog die Augenbrauen zusammen. »Es muss uns zunächst
einmal gelingen, die Barriere zu zerstören.«

»Wobei wir noch immer nicht auf dem Friedhof sind«, warf Bill

Conolly ein. »Stimmt. Aber wir hätten uns einen Weg geschaffen.«

»Den würde ich gern über Oriol finden.«

»Und der ist nicht da.«

Der letzte Satz war kaum gefallen, als die beiden Freunde
zusammenzuckten, denn sie hatten vom Ende der Treppe her ein
polterndes Geräusch gehört. Sofort drehten sie sich um. Suko war
schneller, riss die Tür auf, schaute die Treppe hoch und verfolgte mit
seinem Blick den Strahl der schmalen Bleistiftleuchte. Zu sehen war
nichts. Dafür hörten sie etwas.

Eine dumpfe, triumphierend klingende Stimme hallte ihnen
entgegen, ohne dass sie den Sprecher entdeckten. »Wer versucht, das

Rätsel des Friedhofs zu lösen, wird an seiner Rache zerbrechen. Das
verspreche ich euch, ihr Narren…«

***

Spilker hatte den Befehl verstanden und wollte ihn auch als erster

ausführen. Ich kümmerte mich nicht um ihn, als er Schaufeln holte.

Mein Blick fiel in die Höhe. Den Kopf hatte ich in den Nacken
gelegt, denn ich suchte den Sprecher.

Von Mason Oriol war nichts zu sehen. Er musste aus dem

Unsichtbaren zu uns gesprochen haben oder sich außerhalb des

Schleiers befinden, der über dem gesamten Friedhof in einer
gewissen Höhe lag. Licht gab es genug. Die an einer normalen Decke
hängende Lampe warf ihren Schein über diesen unheimlichen

Totenacker, wobei es allerdings noch genügend dunkle und schattige

Stellen gab, in die wir keinen Einblick besaßen. Ich wusste, wo wir
uns befanden. Ich wusste auch, dass diese Umgebung in Wirklichkeit
eine Spielfläche war, aber es war mir nicht möglich in den Raum zu
schauen, in dem das Spiel und der Tisch standen. Irgendeine Magie
hinderte mich daran. Vielleicht war es ein Schleier, eine Wand, ein
magischer Schleier, jedenfalls sorgte dieser Schutzschild dafür, dass
wir uns auf die eigentliche Umgebung konzentrieren mussten.

Spilker stieß mich hart an. Ich drehte mich wütend herum und sah
seinen vorgestreckten Arm. Die rechte Hand umklammerte den Stiel
einer Schaufel. »Öffne das Grab!« befahl er mir.

»Ich denke nicht daran.«

Deborah Vacaro schlenderte heran. »Ich an Deiner Stelle würde es
tun, Sinclair.«

»Und weshalb?«

Sie blieb in einer provozierenden Haltung vor mir stehen. Das

Gesicht zeigte einen hochmütigen Ausdruck. »Wenn Du es nicht
machst, bleibt das Tor nach Atlantis verschlossen.«

»Wer sagt denn, dass ich es geöffnet haben will?«

»Wenn dies nicht geschieht, wird dieser Friedhof zu Deinem
endgültigen Grab. Das soll er nicht werden. Er ist nur mehr eine

Übergangsstation, begreife das. Wenn wir das Tor nach Atlantis
geöffnet haben, wird alles normal sein.«

»Für mich nicht.«

»0 doch. Oder hast du kein Interesse daran, einen Kontinent kennen
zu lernen, der seit Tausenden von Jahren versunken ist?«

Ich lachte innerlich. Hätte ich ihr sagen sollen, dass ich mehr von

Atlantis kannte als sie und Spilker zusammen? Nein, ich behielt es
für mich und tat ihr den Gefallen. »Gut, ich werde mithelfen, eines
der Gräber zu öffnen.«

»Dann nimm die Schaufel!«

Der Totengräber hatte gesprochen. Ich riss sie ihm aus der Hand
und stach das Blatt schräg in die weiche Erde vor dem Grabstein in
meiner Nähe. »Eine Frage hätte ich noch.« Mit diesen Worten
wandte ich mich an die beiden Personen. »Weshalb seid ihr so
begierig darauf, die Gräber zu öffnen? Was steckt dahinter?«

Beide drucksten herum. Schließlich bequemte sich die Frau zu einer

Antwort. »Wir müssen jemanden befreien.«

»Kenne ich den?«

»Ja, es ist der Geist eines gewissen Mason Oriol. Er ist auf drei

Gräber verteilt worden. Das liegt sehr lange zurück. Erst wenn die
drei Gräber geöffnet worden sind, kann er wie früher werden und
das Tor nach Atlantis für uns alle öffnen. Das zur Erklärung. Und ich
habe nicht gelogen.«

Mein Entschluss stand fest. Ich wollte ihnen helfen, nicht aus

Sympathie für die beiden, allein aus Neugierde. Mittlerweile wollte
auch ich das Geheimnis dieses Spiels lüften, in dem wir zu

Hauptpersonen geworden waren.

Spilker, der Totengräber, teilte uns ein. Er und ich nahmen uns die
beiden äußeren Gräber vor, während die Frau in der Mitte
schaufelte. Auch sie bekam Werkzeug gereicht. Wir begannen mit
unserer Arbeit. Ein Spaten wäre mir lieber gewesen, sein Blatt hätte
ich senkrecht in den Boden stoßen können. Die Schaufel dagegen
musste ich schräg ansetzen, so dass mir das Graben größere Mühe
bereitete. Der Untergrund war mit Gras bewachsen, die Erde feucht
und dementsprechend schwer. Ich wunderte mich darüber, dass die

Frau es nahezu mühelos schaffte, die Brocken zur Seite zu
schleudern. Wahrscheinlich war das zu erreichende Ziel für sie

Antrieb genug. Ich schaufelte nicht zum erstenmal ein Grab auf,
besaß eine gewisse Routine und wunderte mich nach einer gewissen

Zeit, dass mein Schaufelblatt schon früh auf einen harten Widerstand
stieß. Sofort hörte ich mit der Arbeit auf.

Spilker bemerkte dies. Über Deborahs Kopf hinweg zischte er:

»Was ist geschehen? Warum machst du nicht weiter?«

Ich wischte mir über die Stirn. »Das ist kein normales Grab. Die

Ränder sind…«

»Alles hat schon seine Richtigkeit!« rief er. »Alles.«

»Und was werde ich finden?«

»Den Geist.« Bei seiner Antwort hatte er breit und lauernd gegrinst,
so dass ich gar nicht mal besonders überzeugt war, in dem Grab dies
alles vorzufinden.

»Na los, Sinclair, weiter!«

Mir blieb nichts anderes übrig, als zu schaufeln. Wenn ich daran
dachte, wie tief so ein Grab war, konnte ich mir leicht ausrechnen,
dass ich noch sehr lange schaufeln musste.

Nur unser heftiges Atmen war zu hören. Ansonsten lag eine lastende

Stille über dem Friedhof, die sich für meinen Geschmack unmerklich
veränderte und zu einer Spannung verdichtete.

Furcht besaß ich nicht. Es war die Neugierde, die immer stärker
wurde.

»Ich hab's!« Spilkers Ruf unterbrach unser heftiges Keuchen. »Ich
habe es geschafft!«

»Wie denn?«

»Das Grab, es ist offen.«

Er war schnell gewesen, aber nicht doppelt so schnell wie ich.

Deshalb ging ich hin, um nachzuschauen. Auch Deborah Vacaro
schloss sich mir an. Ich roch ihr Parfüm und den Schweißgeruch, den
sie ausströmte. Die Mischung gefiel mir überhaupt nicht.

Spilker deutete mit dem Schaufelblatt in das Grab. »Da genau ist
es. Ich wusste doch, dass die drei Gräber nicht so tief angelegt
worden waren. Ich wusste es.« Er war aus dem Häuschen. Auch das

Gesicht der Frau zuckte in einer wilden Vorfreude.

Ich blieb gelassener als die beiden und schaute mir das Grab näher
an. Es war tatsächlich auch hier durch Steine an den Seiten
abgestützt worden, damit es nicht einsank. Der Boden lag etwa eine
halbe Beinlänge von dem normalen Friedhofsniveau entfernt, und in
der Mitte des Grabes, noch lehmbedeckt, stand eine kleine Kiste. Ich
beugte mich vor, weil ich sie besser sehen wollte. Spilker riss mich
sofort zurück. »Hüte Dich, sie anzufassen!«

Hart schlug ich seinen Arm zur Seite. »Wenn du mich anfasst, geht
es Dir dreckig. Das war meine letzte Warnung.«

»Spiel dich nur nicht auf!« fauchte er.

Ich kümmerte mich nicht um sein Gerede und wollte wissen, was es
mit der kleinen Kiste auf sich hatte. Da ich von beiden keine Antwort
bekam, holte ich meine kleine Lampe hervor und leuchtete sie an. Sie
besaß die Form einer Schatztruhe, das konnte ich erst jetzt im Licht
richtig erkennen. Der leicht gerundete Deckel auf dem Unterteil, die
beiden Schlösser, das alles passte haargenau zu einer kleinen

Schatztruhe. Fehlten nur die Schlüssel. Die würden sich bestimmt im

Besitz des Totengräbers befinden.

»Grabt endlich weiter!« fuhr er uns an. »Wir stehen dicht vor dem

Ziel.«

Ich zögerte, aber Deborah nickte mir zu. »Wir müssen es tun!«
flüsterte sie. »Es ist ungemein wichtig. Das Tor muss geöffnet
werden.« In ihren Augen glänzte ein Fieber. So dicht vor dem Ziel
verlor auch sie die Beherrschung.

Wenn ich herausfinden wollte, ob man mich tatsächlich nicht
belogen hatte, musste ich mein Grab so weit öffnen, bis auch ich die

Truhe gefunden hatte. Deborah machte ebenfalls weiter. Ich beeilte
mich jetzt und fand sie noch vor der Frau.

Einen Jubelschrei stieß ich zwar nicht gerade aus, sagte auch den
anderen beiden nichts, sondern stieg in das Grab, bückte mich und
umklammerte die kleine Truhe mit beiden Händen, bevor ich sie vom

Boden abhob. Dabei wunderte ich mich über deren Schwere. Sie
musste aus einem Metall bestehen, vielleicht aus Eisen. Ich klemmte
sie mir unter den Arm und stieg aus dem Grab. Dicht vor mir sah ich
den Stein. Durch die Lockerung der Erde hatte er eine schiefe

Haltung angenommen.

Deborah befand sich im Grab. Ich schaute auf ihren gekrümmten

Rücken. Auch sie musste ihren ›Schatz‹ gefunden haben. Ihre Worte
klangen triumphierend und flüsternd. »Ich habe sie endlich gefunden.

Ich habe sie gefunden. Jetzt können wir das Tor öffnen. Die

Vergangenheit wird für uns zur Gegenwart.« Sie jubelte fast, richtete
sich auf, drehte sich und blickte mich an. Ihr Gesicht zuckte ebenso
wie die Finger, die die Truhe hielten. Fast wäre sie ihr noch aus den

Händen gerutscht. Von Spilker sah ich nichts mehr. Er musste im

Grab hocken und sich mit seinem Fund beschäftigen.

Ich reagierte am lockersten, obwohl auch mich die Spannung
erfasste. Erst wenn alle drei Truhen geöffnet waren, würden sie das

Geheimnis preisgeben.

Deborah war aus dem Grab gestiegen. Auch sie hatte sich die Truhe
unter den Arm geklemmt, ein wenig zur Seite gedreht und stand so,
als wollte sie mit ihrer Haltung andeuten, dass ihr nur keiner von uns
den wertvollen Fund abnahm.

Daran hatte ich kein Interesse. Spilker erschien wieder. Noch hatte
er seine Truhe nicht geöffnet. Er stellte sich neben den Grabstein hin
und schaute zu uns rüber.

»Los, öffnet die Schlösser und baut euch auch so auf. Ihr müsst nach
vorn schauen. Dort wird das Tor erscheinen.«

»Ist der Deckel nicht verschlossen?« fragte ich.

»Stell dich hin.« Spilker war nervös. Er fieberte diesem

Augenblick entgegen, und ich ging gelassen zum Grabstein, stellte
die Kiste auf seine leicht gewölbte Oberfläche und wartete darauf,
wie Spilker reagierte.

Er schaute auf den Deckel. »Ihr braucht nur die Schlösser zu öffnen,
dann springt er hoch.«

»Und was ist in der Kiste?«

»Der Geist…«

Ich lachte. »Wie in der Flasche?«

»Nein, anders. Konzentrierter. Atlantis Magie. Sie wird das Tor
öffnen, denn Mason Oriol hat damals als Hüter der Zeit für Ordnung
in den Dimensionen gesorgt, bis dunkle Kräfte ihn selbst
vernichteten, seinen Geist drittelten und ihn in den Truhen
versiegelten, bevor sie mit der Welt spielten…«

Ich hatte ihn gehört, die Worte aber nicht begriffen. Das alles war
mir noch ein wenig zu theoretisch. Dennoch hoffte ich, in naher

Zukunft die Lösung präsentiert zu bekommen.

»Los, legt die Finger auf die Schlösser!« Spilker fühlte sich als

Herrscher. Ich gönnte es ihm.

»Jetzt!« schrie er. »Jetzt öffnen!«

Mit den Daumen drückte ich die Schlösser zurück. Ich wunderte
mich darüber, wie leicht es ging. Der Deckel sprang bald wie von
selbst auf, und ich konnte einen Blick in die Truhe werfen.

Sie war nicht leer. Auf dem Boden lag ein blutroter Stein!

Und einen Moment später geschah es…

Ohne dass ich den Stein auch nur mit dem kleinen Finger berührt
hätte, löste er sich von seinem Platz und jagte mit einer
kometenhaften Geschwindigkeit in die Höhe und aus der Truhe. Er
war so schnell, dass ich ihn auch mit einer Blitzreaktion nicht hätte
schnappen können. Vor meinen Augen stieß er in einer schrägen

Linie in die Dunkelheit des Friedhofs, und ich sah, dass auch die
anderen beiden Truhen ihren Inhalt entließen.

Ebenfalls diese Roten Steine.

Es war faszinierend, ihnen zuzuschauen, denn sie jagten von drei

Seiten aufeinander zu, vereinigten sich, und wir als Zuschauer hatten
das Gefühl, der Geburt eines neuen Planeten beizuwohnen, denn
kaum waren sie zusammengestoßen, als ein gewaltiger Feuerball
entstand, der vor unseren Augen in der Luft waberte, sich dann
zusammenzog, wieder auseinander faserte und plötzlich eine Art

Dreieck bildete. Zwei Steine hinterließen Feuerspuren und
zeichneten die Längsseiten des Dreiecks nach. Der dritte bildete die

Grundlinie, die waagerecht die beiden Seiten miteinander verband.

Nein, das war kein direktes Dreieck, sondern etwas anderes, das so
ähnlich aussah. Ein riesiger flammender Buchstabe. Ein A!

Das A für Atlantis! War es genau das, was die beiden anderen
gesucht hatten? Ich bekam von Deborah Vacaro die Antwort.

»Das Tor in die Vergangenheit!« schrie sie. »Da ist das Tor! Wir
haben es geöffnet…!«

***

Die beiden Freunde lauschten dem Klang der Stimme nach, die sie

gewarnt hatte. Den Sprecher entdeckten sie nicht. Eine leere Treppe
lag vor ihnen. Bill schlug seine rechte Faust in die linke Handfläche.

»Das passt mir schon«, regte er sich auf. »Hier unten wirst du noch
auf den Arm genommen.«

»Sei ruhig. Wir wissen jetzt, das wir nicht allein sind und unter

Beobachtung stehen.«

»Oriol?«

»Bestimmt.«

Der Reporter schaute sich erst um, bevor er die Stufen hoch
deutete.

»Das Geschrei kam von oben. Wenn Oriol da ist, kann er sich nur
in seinem Laden versteckt haben. Wer sieht nach? Du, ich oder wir
beide?«

»Einer sollte unten bleiben.«

»Losen wir.« Bill hielt die Münze schon in der Hand, warf sie hoch
und sagte, während sie fiel: »Bei Kopf gehe ich.« Er fing sie auf und
sagte einen Augenblick später: »Ich gehe.«

Suko hatte Einwände. »Du bist nicht so gut bewaffnet…«

»Komm, mach Dir nicht ins Hemd. Mit einem Typen wie Oriol
werde ich immer fertig.«

»Wie du meinst.«

»Außerdem werde ich ihm eine Ladung aus der goldenen Pistole
verpassen, wenn er sich nicht benimmt.«

»Gut, ich schaue mir dann das Spiel weiter an. Irgend etwas wird
sich dort tun, davon bin ich überzeugt.«

»Mach's gut.« Bill sagte die Worte, als er bereits auf den ersten

Treppenstufen stand. Er war auf der Hut, hielt sich dicht an der

Wand und erklomm so die etwas gebogene Treppe. Das Licht seiner
kleinen Lampe fiel auf den Vorhang, dessen zerschlissener

Faltenstoff sich wie im Durchzug leicht bewegte.

Bill zögerte noch, ihn zur Seite zu reißen. Obwohl er mit dieser
außergewöhnlichen Pistole bewaffnet war, fühlte er sich doch
unsicher. Er zog die Waffe.

Sie besaß eine unhandliche, klobige Form und sah eckig aus. Und
sie bestand tatsächlich aus Gold. Ein Überbleibsel vom Planet der

Magier, an den der Reporter oft genug mit Schaudern noch dachte.

Mit dem Lauf der Waffe drückte er den Vorhang so weit zur Seite,
dass er durch den Spalt schreiten konnte. Sofort nahm ihn wieder die
andere Welt auf.

Der Staubgeruch, die Spinnweben, diese unheimliche Atmosphäre,
die von dem alten Trödelkram vermittelt wurde, und der Reporter
wusste genau, dass irgendwo vor ihm und verborgen hinter einer der
zahlreichen Deckungen der Feind lauern musste.

Ein Mensch namens Oriol…

Es brannte eine Lampe in diesem verdammten Raum. Ausgerechnet
sie lag nahe des Eingangs, und der war ziemlich weit von Bill

Conolly entfernt. Wo er stand, reichte kein Licht hin. Der Reporter
musste sich schon auf seine Taschenleuchte verlassen. Sie wies ihm
den Weg. Bill drückte sich an den Gegenständen vorbei. Ob sein
noch unsichtbarer Gegner wusste, dass sich jemand im Geschäft
befand, wusste Bill nicht. Er ging einfach davon aus.

Schritt für Schritt schlich er vor. Nur auf Zehenspitzen ging er
weiter. Seine Augen standen weit offen. Sie suchten nach Lücken, er
wollte Bewegungen so rasch wie möglich mitbekommen und fühlte
sich schon sehr bald als Gefangener einer unheimlichen Welt.

Die toten Dinge um ihn wirkten so, als wären sie mit einem

Eigenleben erfüllt. Immer, wenn der feine Strahl einen Gegenstand
erfasste, veränderte sich dieser. Aus dem geheimnisvollen Spiel von

Licht und Schatten wurde wieder eine neue Figur, so dass besonders
die Masken so aussahen, als würden sie leben.

Es war still, aber trotzdem nicht ruhig.

Wenn Bill stehen blieb, um zu lauschen, hörte er ständig andere

Geräusche. Das war ein Knacken und Knarren der alten Holzteile,
und er konnte schwerlich unterscheiden, ob es sich dabei um
menschliche Laute handelte oder nicht.

Bevor Bill einen weiteren Schritt setzte, leuchtete er die Umgebung
ab, auf der Suche nach jemandem, der sich dort versteckt hielt und
nur darauf wartete, dass der Reporter in eine Falle lief. Er schaute
auch zurück. Dabei drehte er sich jedesmal sehr schnell herum und
starrte stets ins Leere oder in die Dunkelheit. Da musste doch jemand
sein!

Bill atmete sehr flach. Nur keine anderen verräterischen Geräusche.

Die Schritte reichten schon. Er schmeckte regelrecht den alten Staub.

Manchmal rann es auch kalt über seinen Rücken, und er wurde, je
weiter er vorging, das Gefühl einfach nicht los, dass sich in diesem

Laden einiges verändert hatte.

Diese Möbelstücke und der übrige Trödel waren zwar alt, aber die

Umgebung hätte es nicht zu sein brauchen. Darüber dachte er nach
und kam zu dem Entschluss, dass sie auf irgendeine Art und Wiese
künstlich gealtert war. Dahinter steckte System…

Wieder sah er das Gesicht. Genau in dem Augenblick, als er auch
das Knarren vernahm, das sehr gleichmäßig und in einem gewissen

Rhythmus erklang.

Schuld daran trug der Schaukelstuhl, in dem die als Totengräber
verkleidete Wachsfigur hockte und sich nicht vom Fleck rühren
konnte. Sie schaukelte nur mit, wenn sich der Stuhl bewegte.

Irgendeiner musste ihn, Bills Meinung nach, angestoßen haben. Von
allein geschah nichts. Aber wer? Bill blickte auf die wippende

Gestalt. Mal kam sie näher, mal verschwand ihr Gesicht aus dem

Lichtstrahl. Und die Beine des Stuhls schabten über den Boden. Sie
knirschten, so dass sich das Geräusch anhörte, als würde ein Mensch
anfangen zu stöhnen. Es war mehr eine Ahnung, als die Gewissheit.

Ihr trug der Reporter Rechnung. Blitzschnell drehte er sich um, sah
den Schatten auf sich zufallen und konnte ihm nicht ausweichen.

Die zweite Wachspuppe fiel gegen ihn.

Plötzlich hielt er die Frau im Arm, schlang seine Hand um den

Körper und spürte auch den Wachs, der erhärtet war und sich
trotzdem eindrücken ließ, denn Bills Finger hinterließen auf dem

Rücken der Wachsfrau tiefe Spuren.

Sie schmolz in seinen Armen.

Er merkte es am Gesicht, das plötzlich zerlief und zu einer
widerlichen Fratze wurde. Der Mund verzog sich, und auch die Nase
zerlief, als hätte jemand mit einem gewaltigen Hammer auf sie
geschlagen. Das rechte Auge rann an einem langen Wachsfaden aus
der Öffnung, und Bill hörte sogar das leise Knistern, mit dem die

Haare einfach dahinschmolzen. Diese Figur widerte ihn plötzlich an,
aber erst jetzt kam er dazu, sie wegzustoßen.

Die Frau kippte. Bill hörte ein klatschendes Geräusch, als der
allmählich zerschmelzende Körper Kontakt mit dem Boden bekam
und sich dort immer weiter ausbreitete.

Das war erledigt…

Aber es gab noch eine weitere Wachspuppe in seinem Rücken. Das

Knarren des Schaukelstuhls ließ den Reporter aufmerksam werden.

Er fuhr wieder herum und sah vor sich das gleiche Phänomen. Auch
diese Figur schmolz. Sie war schon zusammengezogen. Der Zylinder
hatte sich nicht mehr halten können, war nach vom gerutscht und
klebte jetzt auf dem Gesicht. Eine Hand der Puppe lag auf dem

Oberschenkel. Gemeinsam mit ihm schmolz sie zusammen, so dass
die beiden sehr bald eine Einheit bildeten. Der Stoff wurde noch
dazwischengedrückt, es war ein Bild, das den Reporter irgendwie
anekelte.

Er war kein Feigling und stellte sich auch weiterhin den Problemen.

Nur dachte er darüber nach, wie es möglich war, dass die Puppen
plötzlich schmolzen. Er selbst hatte keinerlei Hitze gespürt. Sie
musste eine völlig andere Ursache haben und aus dem Innern der

Puppen hochgestiegen sein.

Über die Frauenpuppe stieg er hinweg, weil er mehr

Bewegungsfreiheit haben wollte. Wieder ließ Bill seine Lampe
kreisen. Der dünne Lichtfinger huschte lautlos über die ausgestellten

Gegenstände, aber er traf nicht das Ziel, nach dem der Reporter so
gierte. Mason Oriol zeigte sich nicht.

Mit einem leisen, knisternden Geräusch schmolzen die letzten

Haarreste der beiden Puppen zusammen, und dieser Laut wurde von
einem anderen übertönt.

Die Stimme war es.

»Schalte die Lampe aus!«

Bill sackte ein Stück in die Knie. Er hatte dabei das Gefühl, als
würde jemand über seine Nackenhaare streichen, so plötzlich hatte
ihn der Befehl getroffen. Und es war die gleiche Stimme gewesen,
die er und Suko schon im Keller vernommen hatten.

Mason Oriol also!

Bill Conolly überlegte noch, als er wieder angesprochen wurde.

»Ich würde Dir raten, das Licht zu löschen. Du willst mich doch
sehen oder nicht?«

»Ja…«

»Dann mach.«

Bill löschte das Licht. Zudem vertraute er auf seine goldene Pistole.

Gegen ihre Ladung war bisher noch keiner angekommen, selbst Bri-

Onya nicht, einer der gefährlichsten Diener des Spuks, der aus der

Spiegelwelt gekommen war.

Es wurde düster. Nur die Lampe nahe des Eingangs verbreitete
weiterhin ihr Licht. Das jedoch reichte nicht aus, um etwas erkennen
zu können, so sehr Bill sich auch anstrengte.

Hatte der andere ihn genarrt?

Nein, er zeigte sich. Ohne ein Geräusch zu verursachen, erschien er
plötzlich und unerwartet. Er tauchte zwischen den Möbelstücken und
dem alten Trödel auf, wo eigentlich kein Platz für ihn hätte sein
dürfen. Dass er es trotzdem schaffte, lag oder musste an seiner nicht
menschlichen Existenz liegen, denn Mason Oriol hatte etwas

Geisterhaftes an sich.

Bill Conolly staunte ihn an.

Oriol schob sich immer höher, bis er fast die Decke erreichte. Sein

Gesicht wies chinesische Züge auf. Der Kopf bildete fast ein

Dreieck mit seiner straffen, glatten Haut. Bedeckt wurde er von einer
kleinen Kappe, die auch einen gewissen Prozentsatz des grauweißen

Haares verdeckte. Das alles hätte Bill nicht gestört. Was ihn so
erregte war die durchsichtige, brennende und trotzdem vorhandene

Gestalt des anderen. Er sah den Körper, auch den langen Mantel, und
er sah gleichzeitig das sich unter der Haut befindliche

Knochengerüst, das von Flammen umtanzt wurde, die durch seinen

Körper schossen. Eine innerlich brennende Gestalt, die trotzdem
nicht verglühte. Das musste seinen Grund haben. Und der Reporter
spürte auch nichts von der Wärme. Wäre er eine Wachspuppe
gewesen, hätte dies sicherlich anders ausgesehen, so aber blieb
seine Umgebung normal.

»Du hattest mich gesucht? Wer bist du?«

»Bill Conolly.«

»Ein Freund von…«

»Ja, ich bin ein Freund des Geisterjägers John Sinclair, der sich in
deiner Gewalt befindet.«

Der andere lachte. »Wieso in meiner Gewalt? Er hat freiwillig
mitgeholfen, das Tor nach Atlantis zu öffnen. Er hat die Tür zur

Vergangenheit aufgestoßen. Sehr weit sogar, damit ich in die Lage
gerate, das zu tun, wozu ich bestimmt worden bin.«

»Was war deine Aufgabe?« fragte Bill.

»Ich bin der Hüter der Zeit gewesen.«

»Das soll ich glauben?«

»Ja, damals, vor langer, sehr langer Zeit.«

»Also in Atlantis.«

»Genau. Dort habe ich ein Dimensionstor gehütet, das leider
verschlossen wurde, als man mich vernichtete. Aber man hat mich
nicht töten können, ich bin nur dreigeteilt worden, doch mein Geist
hat die Zeiten auf dem Friedhof des Schreckens überlebt, und die
alte Prophezeiung hat sich nun erfüllt. Sobald die drei Teile meines

Geistes befreit werden und sich wieder vereinigen, entsteht das Tor
erneut. Ich bin in der Lage, wieder zurückzukehren. Ich kann nach

Atlantis hinein und werde dort meiner Aufgabe nachkommen und die
vernichten, die einmal meine Freunde gewesen sind oder sich

Freunde genannt haben.«

»Wer war das?«

»Ein großer Mann, ein Heerführer. Delios sagte man zu ihm. Sein

Name strahlte wie der Glanz der Sonne. Und so werde ich aus der

Zukunft kommen und ihn töten…«

Delios!

Natürlich kannte Bill ihn. Es war Karas Vater. Aber er war längst
tot, umgekommen kurz vor dem großen Untergang und nicht durch
diesen Mason Oriol, aber das sagte Bill ihm nicht. Statt dessen
erwiderte er:

»Wenn Du willst, versuche es, aber ich werde dafür sorgen, dass
dieses Tor sich schließt.«

»Das schafft kein Mensch.«

»Menschen haben es schließlich geöffnet…«

»Richtig. Drei waren es. Zwei befinden sich voll unter meiner

Kontrolle. Die Wachspuppen hast Du gesehen. Sie schmolzen, als
das Tor stand. Es war eine symbolische Geste. Ebenso wird es den
beiden ergehen, wenn sie mir nicht gehorchen. Du hast das Spiel
gesehen und die menschlichen Figuren auf dem Friedhof. Ist Dir
dabei nicht aufgefallen, dass zwei von ihnen mit den Wachsfiguren
identisch waren?«

»Das allerdings«, erwiderte Bill. »Also habe ich nicht gelogen.«

»Trotzdem werde ich Dich daran hindern, Deinen Auftrag
auszuführen. Ich besitze eine Waffe, mit der es mir möglich ist, auch

Dich zu stoppen. Da Deine Heimat Atlantis gewesen ist, wirst Du
vielleicht von ihr gehört haben. Es ist die goldene Pistole. Ihrer

Ladung hat meines Wissens noch niemand widerstanden. Oder liege
ich da falsch?«

»Nein, Du hast recht. Ich kenne die goldene Pistole. Ich weiß auch,
woher sie kommt. Sie ist sehr stark, sie ist brutal und grausam. Viele
haben sich vor ihr gefürchtet, aber Du wirst es nicht wagen, sie
gegen mich einzusetzen.«

Bill hob die Waffe an und zielte sehr genau auf den Kopf der
unheimlichen Gestalt. »Was macht Dich denn so sicher?«

»Deine Freunde, Conolly. Wenn Du mich beschießt oder zu
vernichten versuchst, wird es für sie keine Chance mehr geben.

Besonders nicht für John Sinclair. Hast Du verstanden?«

Das »ja« wollte dem Reporter kaum über die Lippen. Er krächzte
es nur, aber er musste einsehen, dass der andere so verdammt recht
hatte. Mason Oriol saß am längeren Ende der Leine.

Er merkte natürlich Bill Conollys Verlegenheit. »Na, hast Du noch
etwas zu sagen?«

»Ja!« Bill nickte entschlossen. »Freu Dich nur nicht zu früh. Bisher
habe noch immer ich zuletzt gelacht.«

»Das kannst Du auch weiterhin. Nur wird es mich nicht stören, denn
der Sieger bin ich.«

Bill wollte nicht widersprechen. Eine Diskussion hätte weiteren

Stillstand bedeutet. Deshalb fragte er, wie es weitergehen sollte.

»Das kann ich Dir sagen«, erklärte der andere mit lauter Stimme.

»Das alles, was Du hier siehst, gehört mir. Ich habe Dir davon
berichtet, dass ich der Hüter der Zeit bin. Innerhalb dieser Mauern läuft die Zeit anders ab als draußen. Vergangenheit, Zukunft,

Gegenwart sind für mich Dinge, die ich manipulieren kann. Dir wird
es nicht gelingen, den Keller hier zu verlassen. Du bleibst mein

Gefangener, und ich werde Dich nicht angreifen, weil ich es nicht
nötig habe. Für Deinen Verfall und den endgültigen Tod wird
letztendlich die Zeit sorgen, die ich durch das Aufstoßen des Tores
wieder unter meiner Kontrolle habe. Letztendlich trägt auch Dein

Freund John Sinclair daran die Schuld, wenn Du allmählich
verfaulst…«

***

Suko hatte irgendwie ein schlechtes Gewissen, dass er nicht an

Stelle des Reporters gegangen war. Nicht, weil er Bill die Aufgabe
nicht zutraute, er kannte ihn ja und wusste von seiner ungemein
starken Risikobereitschaft, die er jedesmal einging, wenn er mit
seinen Freunden zusammen einen Fall lösen wollte.

Aber der Chinese akzeptierte den Losentscheid, lief dem Reporter
nicht nach, sondern kümmerte sich um seine Aufgabe, da er das Spiel
für ebenso wichtig hielt.

Der Inspektor wartete noch, bis Bill die Treppe hinter sich gelassen
und in dem Trödelladen verschwunden war. Dann zog er sich so
leise wie möglich zurück.

Die Tür stand weit offen. Er blieb dicht hinter der Schwelle stehen
und schaute mit schräggelegtem Kopf über den Tisch hinweg. Suko
dachte an das plötzliche Abschneiden des Lampenstrahls. Er wusste
von dieser magischen Aura über dem Tisch, und er wollte auf

Nummer Sicher gehen.

Der Chinese hatte das Glück des Tüchtigen. In der Tat sah er den
schwachen Schein oder Hauch über dem Tisch, der wie eine kaum zu
erkennende Glasglocke wirkte und tatsächlich nur zu sehen war,
wenn Suko den Kopf schräg legte.

Er wusste Bescheid und konnte nun nah an den Tisch heran. Noch
immer kam er nicht so recht klar, was diese Figuren auf dem

Spielfeld zu bedeuten und welche Funktion sie hatten.

Nichts hinderte den Inspektor daran, sich dem Tisch zu nähern. Er
blieb so nahe an ihm stehen, dass er mit seinen Oberschenkeln die

Kante berührte und schaute durch den von hier aus nicht zu
erkennenden magischen Schleier nach unten.

Es war nicht einfach für ihn, seinen Freund, Partner und Kollegen

John Sinclair auf diesem alten Totenacker zu sehen, und er hatte die
gleiche Arbeit übernommen wie der Mann und die Frau.

Drei Gräber lagen offen. Aus ihnen hatten die für Suko so klein
wirkenden Personen etwas hervorgeholt. Kisten oder Truhen, die sie
festhielten und auf die oberen Kanten der Grabsteine stützten, damit
sie dort einen Halt fanden. Suko bekam alles deutlich mit, und er
wusste auch, dass diese drei irgend etwas vorhatten.

Es glich einem unsichtbaren Band, das sich zwischen den innen
stehenden Personen und dem einsamen Zuschauer aufgebaut hatte.

Suko war so nahe dran, dennoch trennten ihn von den dreien kaum
mess-und erfassbare Entfernungen.

Er fühlte mit ihnen und erlebte das fast gleichzeitige Öffnen der drei

Truhendeckel.

Sofort jagten die kometartigen Streifen aus dem Innern der Truhe
und rasten aufeinander zu, um sich in der Luft an einem Punkt zu
treffen. Suko konnte so schnell schauen, wie der Vorgang ablief. Die
drei bekamen Kontakt miteinander, vermischten sich und bildeten
anschließend eine Figur oder einen Buchstaben.

Es war ein A!

Das A für Atlantis, wie der Chinese sehr schnell merkte, denn er
dachte gut mit.

Es stand übergroß in der Luft. Flammen schlugen aus ihm hervor, so
dass es zu einem Fanal für einen längst in der Tiefe des Meeres
versunkenen Kontinent geworden war.

War das die Lösung? Es musste sie einfach sein, da alle

Vorbereitungen genau auf diesen Punkt zugelaufen waren. Drei

Gräber bis Atlantis. Drei Gräber bis zu einem bestimmten Punkt. Der
war erreicht und auch noch mehr, denn Suko erlebte, dass mit den
beiden Menschen, die seinem Freund zur Seite standen, etwas

Fürchterliches geschah…

***

Es war erreicht, vollbracht, und ich schaute gegen das flammende

A, während ich die anderen beiden in meinem Rücken toben hörte.

Sie waren völlig aus dem Häuschen. Für sie musste endlich ein alter

Traum in Erfüllung gegangen sein. Sie schauten auf das Tor zur

Vergangenheit. Auch ich konnte meinen Blick in den ersten

Momenten nicht abwenden. Obwohl ich dabei in die Flammen sah,
wurde ich nicht von ihnen geblendet, für mich ein Beweis, dass ich
es hier nicht mit einem normalen Feuer zu tun hatte.

Ich war fasziniert und erschreckt zugleich. In meiner Kehle saß ein
rauer Kloß, sogar mit der Atmung bekam ich Schwierigkeiten, aber
die Schrecken oder ungewöhnlichen Ereignisse hatten noch längst
nicht ihr Ende gefunden.

Nun waren meine Helfer an der Reihe. Sie hatten sich voll und ganz
auf Mason Oriol verlassen, ihm praktisch ihre Existenz geweiht, um
einen Blick in die Vergangenheit werfen zu können. Dafür mussten
sie zahlen. Das Feuer nahm sich ihrer an!

Lange Zungen schlugen wie zwei Blitzstrahlen aus dem A hervor
und rasten auf die Grabsteine zu. Ich hatte die Gefahr natürlich
erkannt, tauchte weg, doch ich hätte ebenso gut stehen bleiben
können, denn auf mich hatte es keiner der Feuerarme abgesehen.

Ihre Ziele waren Deborah Vacaro und Spilker, der Totengräber.

Voll bekamen sie die Kraft dieser Magie mit.

Sie schrieen nicht einmal, als sie vom Feuer erfasst und zu
lodernden Bündeln wurden. Ich hielt mich neben ihnen auf, fühlte
mich wie erschlagen, war einfach überrascht und wusste in den
ersten Sekunden nicht genau, wo ich den Hebel der Hilfe ansetzen
sollte. Darüber brauchte ich mir weiterhin keine Gedanken zu
machen, denn die beiden verbrannten nicht. Sie hätten längst am

Boden liegen müssen, wobei von ihren Körpern kaum mehr etwas
übrig geblieben wäre. Zwar trat nicht das Gegenteil von dem ein,
doch die Frau und der Mann lebten innerhalb der Flammenhüllen.

Sie wurden nur zu anderen Gestalten…

Da sich alles dicht vor meinen Augen abspielte, bekam ich die

Verwandlungen sehr genau mit. Das Feuer hatte die äußere Hülle
gelassen, nur innerlich änderte sich etwas. Dort sah ich plötzlich die

Gebeine der Veränderten schimmern, und sie kamen mir vor wie

Skelette mit einer leicht durchsichtigen Flammenhaut.

Still blieben die beiden nicht. Es war ein makabrer Tanz, den sie
vor meinen Augen aufführten. Sie bewegten die Arme auf und nieder,
wandten sich mal nach rechts, knickten in den Knien ein, drehten sich
nach links oder auch im Kreis.

Besonders Deborah Vacaro geriet dicht an mich heran. Ich sah ihr

Gesicht deutlich. Es war verzogen. Kein Schmerzgefühl drückte sich
in ihrer Mimik aus. Es musste einfach ein anderes Gefühl sein, das
sie durchtoste. Die Freude darüber, es endlich geschafft zu haben.

Sie waren die Sieger. Atlantis war der Sieger.

Ich wollte nicht in die unmittelbare Nähe der Flammenden geraten
und bewegte mich zurück. Dabei dachte ich an mein Kreuz, das ich
eigentlich vergessen konnte, denn gegen die gewaltigen Kräfte dieses
versunkenen Urkontinents kam es nicht an.

Und mich hatte das Feuer nicht erwischt. Über den Grund brauchte
ich nicht lange nachzudenken, ich fand ihn auch so. Die beiden

Menschen vor mir waren Mason Oriol sehr zugetan gewesen, sie
hatten mit aller Kraft darauf hingearbeitet, dieses zu erleben. Und
jetzt befanden sie sich am Ziel.

Jedes Feuer sinkt einmal in sich zusammen. Die Flammen vor mir
verlöschten so schnell, als hätte man einen Eimer mit kaltem Wasser
über die Gestalten gegossen.

Ich warf einen Blick an der Frau vorbei und erkannte das große A
in der Luft. Aus ihm schoss kein Feuer mehr, dafür glühten die

Seiten, als wären sie rot angestrichen worden. Dieses Fanal, dieses

Zeichen des Kontinents blieb uns erhalten. Es bildete das Tor in eine
andere Zeit. Hatte ich vorhin innerhalb des Feuers die

Knochengerüste der Körper gesehen, so änderte sich dieses auch
nicht, als die Flammen erstickt worden waren. Vor mir standen zwei
völlig veränderte Menschen, obwohl sie im Prinzip die gleichen
geblieben waren. Es gelang mir, durch ihre Kleidung und auch durch
die Haut zu schauen, so dass ich die beiden Skelette sehr deutlich
sah. Das Bild war makaber. Die Haut erinnerte mich nur mehr an
eine dünne Masse. Die Kieferknochen, die Schädelplatte, die

Armknochen, die Schienbeine, die Finger, das alles war zu erkennen.

Ich konnte diese beiden nicht mehr als Artgenossen von mir ansehen.

Ich zwang mich zur Ruhe. Da sie mich bisher nicht angegriffen
hatten, bestand auch für mich kein Grund, sie auf irgendeine Art und

Weise zu attackieren, deshalb behielt ich die Ruhe. Zudem dachte ich
daran, dass wir uns noch immer auf einer Spielfläche befanden, und
ich auch unter der Kontrolle Mason Oriols stand.

Dieser Mensch hatte sich bisher zurückgehalten. Ich war mir jedoch
sicher, dass er sich bald zeigen würde.

Deborah sprach mich an. Sie streckte dabei ihren Arm aus, bewegte
die Finger, so dass ich sehen konnte, wie auch die einzelnen

Knochen diese Bewegungen mitmachten.

»Du hast gesehen, was geschehen ist«, sagte sie. »Damit hast du
auch die Macht Mason Oriols erkannt. Atlantis steht für uns offen.«

»Ja, es steht offen!« rief ich zurück. »Aber was ist aus euch
geworden? Was habt ihr gewonnen? Nichts, gar nichts. Ihr seid

Veränderte, ihr werdet es immer bleiben und darunter zu leiden
haben…«

»Leiden?« schrie Spilker. »Nein, niemals. Wir brauchen nicht zu
leiden. Unsere Welt ist eine andere geworden. Viel hat man uns
berichtet, jetzt werden wir es sein, die den Spuren des Meisters
folgen und den alten Kontinent betreten werden…«

»Das ist so bestimmt!« dröhnte eine andere Stimme, die ich im
ersten Augenblick nicht einordnen konnte, bis ich den Kopf drehte
und auf dem Friedhof denjenigen sah, der sich für die magischen

Folgen verantwortlich zeigte.

Mason Oriol!

Ich hatte ihn vor kurzem am Spieltisch sitzen gesehen und deshalb
noch in guter Erinnerung. Er sah so aus wie sonst und hatte sich
trotzdem stark verändert. Auch sein Körper musste Bekanntschaft mit
der Flammenhölle gemacht haben, denn er war ebenfalls durchsichtig
geworden. Das Schimmern der Knochen kannte ich bereits von

Spilker und der Vacaro her. Mason Oriol hatte sich mit ihnen also
auf eine Stufe gestellt.

Er kam aus der unmittelbaren Umgebung des A's, wurde rötlich
angestrahlt und hielt die Arme ausgebreitet wie ein Guru, der seine

Jünger empfing.

Deborah und Spilker verstanden die Geste. Sie liefen auf ihn zu und
ließen sich von ihm umschließen. Er presste sie an sich und schaute
mich an. »Sie werden die Freude und das Vergnügen haben, mit mir
durch das Tor der Zeit schreiten zu dürfen. Sie lernen Atlantis
kennen und lieben. Ich kehre zurück und mit mir die Rache. Einmal
hat man mich getötet, jetzt werde ich die Person vernichten, die dies
getan hat und der mein gesamter Zorn gilt. Es ist Delios, der

Vater…«

Ich hörte überhaupt nicht mehr hin, denn ich wusste, wer Delios
war. Seine Tochter Kara, auch die Schöne aus dem Totenreich
genannt, hatte die lange Zeit überlebt und gehörte jetzt zu unseren

Freunden, denn sie kämpfte mit Myxin, dem Magier, Seite an Seite.

Aber das war es nicht, das mich so erschreckte. Die Tatsache, dass

Mason Oriol sich an Delios rächen wollte, machte mich zudem
stutzig, denn ich wusste, dass Delios auf eine andere Art und Weise
kurz vor dem Untergang des Kontinents ums Leben gekommen war
und dass Kara, seine Tochter, sein Erbe in gewisser Weise
nachvollzog.

Sollte ich ihm das sagen?

Ich schaute Oriol an. Auch sein Körper zeigte eine gewisse

Durchsichtigkeit. Das Knochengerüst erschien mir dunkler als das
der beiden Menschen. Da sich die drei noch nicht abgewandt hatten,
rechnete ich damit, dass sie von mir noch eine Antwort erwarteten.

Die bekamen sie auch. »Ich kenne Delios«, erklärte ich. »Ich kenne
ihn sehr genau…«

»Woher willst du ihn kennen?« Die Frage war aggressiv gestellt
worden. »Woher?«

»Weil ich selbst in Atlantis war und seine Tochter überlebt hat.«

»Kara?«

»Ja, genau. Sie hat die langen Zeiten überstanden und sich gegen
die Kräfte gestellt, die am Ende ihres Vaters die Schuld trugen. Du
wirst Dich nicht mehr an ihm rächen können. Er ist gestorben, und
ich war praktisch dabei.«

»Lüge!«

»Nein!«

Mason Oriol überlegte. »Ich bin der Hüter der Zeit. Man hatte mir
damals die Zeittore anvertraut, und ich habe meinen Posten
ausgenutzt. Durch sie bekam ich mit Dingen Kontakt, die stärker
waren als atlantische Magie. Ich konnte in andere Dimensionen
blicken, das habe ich getan und meine Lehren aus ihnen gezogen. Wie
willst Du beweisen, dass Du je in Atlantis gewesen bist, obwohl ich

Dich nie dort gesehen habe? Wie kannst Du so etwas behaupten!«

»Es gibt noch andere Möglichkeiten, in den Kontinent zu gelangen.

Das weißt auch Du.«

Mason Oriol dachte einen Moment nach. »Ja, das weiß ich«, gab er
zu.

»Es gibt sie, aber sie waren für mich versperrt. Ich habe mich auf
dieses eine Tor verlassen, und es ließ mich nicht im Stich. Durch das

A werden wir in den Kontinent hineingehen…«

»Und ich bleibe zurück?« fragte ich.

»Willst Du denn mit?« Es war eine Suggestivfrage, und der andere
hatte sie sehr lauernd gestellt, so dass ich dahinter eine Gefahr oder

Heimtücke vermutete.

»Nicht unbedingt«, erwiderte ich vorsichtig und ließ damit einiges
offen.

»Das Spiel brauche ich nicht mehr«, erklärte mir Mason Oriol.

»Überhaupt brauch ich meine Umgebung nicht mehr. Da ich als Hüter
der Zeit eingesetzt worden bin, kann ich es mir durchaus leisten, mit
der Zeit zu spielen. Das habe ich getan. Du hast es bisher noch nicht
bemerkt, aber andere, die so vermessen gewesen sind, zu mir zu
kommen. Einer kann Dich sehen, du ihn nicht.«

»Ist es ein Chinese?« fragte ich.

»Ja.«

»Und er lebt?«

»Noch lebt er. Wie auch Dein anderer Freund. Doch beide werden
die Zeit erleben und damit auch den nackten Horror, den sie mit sich
bringen kann. Zeit ist schlimmer als Folter. Vielleicht gibt es
zwischen ihr und der Folter keinen Unterschied. Ich habe Dir damit
eine Antwort gegeben. Du kannst es Dir aussuchen. Entweder bleibst

Du hier, oder du gehst mit…«

Was war besser? Darüber dachte ich nach. Er hatte zuletzt von der

Zeit gesprochen, sie mit einer Folter verglichen und sie damit sogar
gleichgesetzt.

Sollte das vielleicht heißen, dass mir die Zeit zum Verhängnis
wurde? Bevor Deborah Vacaro sich umdrehte, um auf das
rotglühende A zuzuschreiten, winkte sie mir noch einmal zu. »Komm
lieber mit uns«, sagte sie. »Es ist besser für Dich…«

Dann gingen die drei. Sie drehten mir den Rücken zu, und ich blieb
auf der Stelle stehen. Ihr Ziel war das große A.

Unter dem Querbalken, der die beiden Seiten miteinander verband,
konnte ein Mensch bequem hindurchgehen. Ich verfolgte sie mit
meinen Blicken. Deborah und Spilker, der Totengräber, hatten ihren

Herrn und Meister eingerahmt. Er schritt wie ein kleiner König
zwischen ihnen. Ich wartete noch immer…

Es dauerte nicht lange, da hatten sie den großen Buchstaben
erreicht. Für einen Moment wirkte es auf mich so, als würden sie
vor ihm stehen bleiben und sich alles anders überlegen, danach ging
ein Ruck durch ihre Gestalten, und sie legten zügig die nächsten

Schritte zurück, wobei sie schon sehr bald unter dem Querbalken
standen und von dessen Widerschein angeleuchtet wurden.

Auf mich wirkte es so, als wollten sie sich ein letztes Mal
umdrehen und mir zuwinken.

Das war nicht der Fall. Sie gingen, vielleicht schwebten sie auch,
jedenfalls waren sie plötzlich nicht mehr zu sehen. Die vierte

Dimension hatte sie verschluckt. Von den Mathematikern auch Zeit
genannt… Ich blieb auf dem Friedhof zurück!

Allein zwischen den aufgebrochenen Gräbern, verlassen, mutlos
und auf das große A, das Tor zur Zeit, starrend. Ich hatte in den
letzten Sekunden hin und her überlegt, ohne zu einem Resultat gelangt
zu sein. Noch immer wusste ich nicht, was ich unternehmen sollte.

Was war hier richtig, was war falsch? Würde ich durch das Tor
nach Atlantis gelangen? Oder konnte es sein, dass mich eine andere

Dimension vollends verschluckte?

Wie ich es drehte und wendete, eine Lösung war für mich nicht in

Sicht, und ich dachte auch daran, dass der andere von meinen

Freunden gesprochen hatte.

Bill und Suko mussten in der Nähe sein.

Möglicherweise hatte diese Tatsache bei mir den Ausschlag des

Zögerns gegeben. Wenn sie sich in diesem Kellerraum aufhielten,
konnte es ihnen vielleicht gelingen, mir zu helfen. Zuvor musste ich
sie finden, und auch sie mussten mich finden.

Nur wusste ich nicht den Weg zu diesem Ziel.

Zwar befand ich mich in der Nähe meiner Freunde, aber leider
nicht bei ihnen. Die räumliche Trennung musste überwunden werden.

Ich befand mich als menschliches Wesen oder menschliche Figur auf
einem Spielfeld. Wenn ich zum Spielfeldrand gelangte, gab es für
mich vielleicht eine Chance, obwohl ich nicht so recht daran glauben
wollte, weil das Spielfeld ebenfalls noch unter einem magischen

Einfluss stand und es eigentlich nur diesen einen Weg gab. Den durch
das Tor in die Vergangenheit.

Was mich da erwartete und ob es von dort eine Rückkehr für mich
gab, war mehr als fraglich, deshalb setzte ich meinen ersten

Gedanken in die Tat um und schritt nach rechts auf den Rand des

Spielfeldes zu. Ich ging kurzerhand geradeaus. Irgendwann musste
ich den Rand erreichen, dort konnte ich weitersehen.

Es gab überhaupt keinen Unterschied zu einem normalen Friedhof.

Kleine Wege, Büsche, Bäume, Abgrenzungen, die natürlich
gewachsen waren, bildeten das Muster.

Eine weiche Erde lag unter mir. Manchmal sank ich bis zu den

Knöcheln ein. Wenn ich einen Blick in die Höhe warf, sah ich das
schwache, aber breit gefächerte Licht der Deckenleuchte. Dennoch
kam sie mir vor, als wäre sie meilenweit entfernt und würde in einer
vollkommen anderen Welt liegen.

Noch ein Problem gab es. War ich tatsächlich wieder einmal
verkleinert worden, wie durch Samarans Todeswasser vor nicht
allzu langer Zeit, oder besaß ich noch meine normale Größe und
erlebte nur alles in anderer Perspektive mit?

Das große A lag links von mir. Solange es dort über dem Friedhof
schwebte, war alles in Ordnung. Da leuchtete es rot, und das Tor zur

Vergangenheit stand offen. Wenn es aber verschwand, musste ich auf
dem Friedhof bleiben und konnte ebenfalls zu einem Opfer der Zeit
werden, die für Mason Oriol das Wichtigste überhaupt war. Ich
erreichte schließlich den Rand des Spiels und merkte sofort meine

Grenzen.

Eigentlich hätte ich jetzt in den Keller blicken müssen, das gelang
mir nicht, da es von der magischen Aura, die das Spielfeld umgab,
verdeckt wurde.

Ich stand auf einer Insel!

Wie ging es weiter? Beinahe lächerlich kam ich mir vor, als ich
beide Arme ausstreckte und nach der Grenze fühlte.

Ich spürte nichts, keinen Widerstand, konnte aber trotzdem nicht
weiter, so scharf war die Abgrenzung. War es überhaupt möglich,
sie aufzutrennen? Wenn ja, womit konnte das geschehen? Ich dachte
an mein Kreuz. Wenn ich seine Kräfte aktivierte, würden sie gegen
die Magie angehen und sie möglicherweise aufreißen, nur wäre
damit nichts gewonnen. Nein, wie ich es drehte und wendete, es
erschien mir besser, das andere Risiko einzugehen. Ich drehte mich
herum und schaute auf das feurige A. Dort musste ich durch.

Es ›starrte‹ mich an, es lockte mich, es wollte etwas von mir. Ich
sollte in die Vergangenheit eintauchen, um von dort aus die Zukunft
zu lenken. Ein schwerer Entschluss, und es fiel mir verdammt nicht
leicht, mich auf den Weg zu machen.

Diesmal ging ich schneller. Alle Gefühle drängte ich möglichst
weit zurück, auch die Gedanken an meine beiden Freunde, die mich
sicherlich verzweifelt suchten und mir bestimmt nicht würden folgen
können.

Das A rückte näher.

Drei Gräber bis Atlantis, ist gesagt worden, und das ist
eingetroffen. Die drei Gräber hatten aufgebrochen werden müssen,
um ihre Magie entfalten zu können. Aus drei Dritteln war eins
geworden. Einer, der alles beherrschte und sich der Hüter der Zeit
nannte. Er hatte die langen Jahre überlebt und nur für seine Rache
existiert. Nun war seine große Zeit gekommen.

Ich dachte auch an seinen Bruder Walter, der mich erst auf die Spur
gebracht hatte. Bei ihm ging ich ebenfalls davon aus, es mit einem

Atlanter zu tun zu haben. Nur hatte er eingesehen, dass es keinen Sinn
hatte, alte Dinge, die begraben waren, wieder hervorzuholen. Er
hatte dafür mit dem Tod bezahlen müssen.

Je näher ich dem glühenden Buchstaben kam, um so größer wurde
er. Gewaltig kam er mir vor. Ein Fanal, das mich lockte und
gleichzeitig abstieß.

Obwohl das Zeichen glühte, spürte ich keine Wärme, aber eine
gewisse Lockung, der ich ebenfalls nicht widerstehen konnte. Und so
ging ich weiter.

Schritt für Schritt näherte ich mich einem magischen Phänomen, das
mich in eine ferne Vergangenheit transportieren sollte, die ich noch
längst nicht überblicken konnte.

In meinen Armen spürte ich ein leichtes Zittern. Der Mund war
trocken geworden, in der Kehle saß ein Kloß. Es bereitete mir

Mühe, Luft zu holen. Im Nacken war die Haut angespannt, und in
meinen Handflächen hatte sich der Schweiß gesammelt.

Noch stand ich nicht unter dem Balken, sondern direkt davor. Nicht
allein rotes Licht strömte er aus. Seine Urfarbe musste ein Gelb oder

Gold sein, es wurde nicht völlig überdeckt.

Bei den nächsten beiden Schritten, die mich direkt bis unter den

Querbalken des Buchstaben brachten, drückte ich mir selbst die

Daumen.

Und die nächste Bewegung ließ alles anders werden. Der Friedhof
verschwand, das A ebenfalls, ich hatte das Gefühl, ins Leere zu
treten und konnte einen lauten Schrei nicht vermeiden…

***

Bill Conolly hatte Mason Oriol verschwinden sehen und nichts

dagegen getan, weil er sich einfach zu hilflos fühlte. Selbst die
goldene Pistole in seiner rechten Hand kam ihm in diesem

Augenblick wie ein Witz vor oder ein nutzloses Instrument.

Verfaulen sollte er. Der Zeit Tribut zollen…

War es ein Bluff gewesen, eine Lüge, um den Reporter von seinem

Vorhaben abzuhalten? Bill glaubte es nicht. Dieser Mason Oriol
bluffte nicht, das hatte er nicht nötig, dafür war er einfach zu mächtig,
und diese Macht würde er mit aller Konsequenz ausspielen.

Er war der Hüter der Zeit, demnach konnte er sich auch
manipulieren. Der Reporter stöhnte auf. Er brauchte sich doch nur
umzusehen. In dieser Umgebung verfiel alles. Hier lief die Zeit
bereits anders ab als draußen vor der Tür.

Ein fürchterliches Schicksal stand dem Reporter bevor, und nicht
nur ihm, denn ihm fiel siedend heiß ein, dass sich auch sein Freund

Suko innerhalb der Kellerräume befand, und der wusste noch von
nichts. Er musste gewarnt werden. Möglicherweise gelang es ihnen
beiden mit vereinten Kräften, das Grauen zu stoppen.

Der Reporter ging wieder zurück. Die Treppe hatte er schnell
gefunden. Er blieb noch vor der obersten Stufe stehen und wischte
über sein Gesicht, weil er nachfühlen wollte, ob sich seine Haut
bereits verändert hatte. War sie weicher geworden, zeigte sie sich
nicht mehr so widerstandsfähig wie sonst?

Er strich langsam über die Wangen, knetete sie und spürte nur die

Glätte auf seiner Handfläche. Es war der Schweiß, der dort lag.

Alterserscheinungen ertastete er nicht. Aber die konnten noch
kommen. Bill lief die Treppe hinunter. Es war mehr ein Taumeln und

Stolpern, als ein normales Gehen. Die Angst vor einer schrecklichen

Zukunft saß einfach zu tief bei ihm, und sie beeinträchtigte auch seine

Reaktionen.

»Suko!« Seine Stimme hallte durch die offene Tür in den Raum
hinein, wo auch das Spiel stand. »Ich bin hier.«

Bill sah den Schatten des Chinesen, als er den verliesartigen Keller
betrat. Der Inspektor stand dicht am Tisch, auf dem das Spiel lag. Er
starrte auf die Fläche, schüttelte den Kopf, und sein gequälter

Gesichtsausdruck bewies, dass auch er nicht mehr weiter wusste.

»Was ist denn geschehen?« fragte Bill.

»Schau hin!«

Die Blicke des Reporters suchten die Spielfläche ab. Natürlich sah
er sofort das glühende A, das wie ein Fanal über der Fläche stand
und die beiden zu locken schien. »Was ist das?« hauchte er.

»Das Zeichen für Atlantis.«

»Und wo befinden sich John und die beiden…«

»Sie sind verschwunden, Bill. Alle vier, dieser Mason Oriol auch,
schritten durch den Buchstaben und wurden verschluckt. Sie waren
nicht mehr zu sehen, einfach nicht mehr da, verstehst Du?«

Der Reporter verstand nicht. Sein Gesicht war in der unteren Hälfte
starr geworden, in der oberen hatte es einen staunenden Ausdruck
angenommen, denn der Reporter konnte dieses Phänomen einfach
nicht fassen.

»Verschwunden?« flüsterte er. »Wohin denn?«

»Vielleicht in eine andere Dimension. Denk an das A, Bill. Ist es
nicht ein Zeichen für Atlantis?«

»Schon.«

»Und dort wird John sein!« Sukos Antwort hatte hart geklungen,
und sie war ein Schock für den Reporter, den er zunächst einmal
überwinden musste. Seine Frage, die er anschließend stellte, lag auf
der Hand.

»Hast Du es gesehen, Suko?«

»Leider.«

»Und konntest Du nichts tun?«

Der Chinese atmete tief aus. »Sonst wäre es wohl nicht passiert.

Mason Oriol hat die Spielfläche magisch abgesichert. Du siehst
diesen Schutzschirm nicht, aber Dir wird es nicht gelingen, die

Spielfläche zu berühren. Also kannst Du auch keinen Grabstein aus
dem Boden ziehen oder eine der Figuren in die Höhe heben. Das ist
nicht drin, Bill. Es tut mir sehr, sehr leid.«

Conolly fragte auch nicht nach Auswegen, denn er dachte daran,
was er wusste, Suko aber noch unbekannt war. Und das berichtete er
dem Inspektor mit leise gesprochenen Worten.

Diesmal war Suko der Geschockte. Er blickte seinen Freund an, als
könnte er ihm kein Wort davon glauben. »Das… das darf doch nicht
wahr sein«, hauchte er.

Bill nickte heftig und umfasste Sukos rechte Schulter. »Aber es ist
wahr, verdammt. Sogar mehr als wahr. Du kannst ja nach oben gehen
und nachschauen. Da wirst Du es genau sehen. Es ist eine Tatsache,
ich habe Dich nicht angelogen. Du musst es mir glauben. Wir werden
mitaltern und einen schrecklichen Tod erleiden. Die Kraft wird aus
unseren Körpern rinnen…«

Bill holte tief Luft, bevor er weitersprach. »Wir können nichts
dagegen tun, gar nichts. Da draußen, nur durch Mauern getrennt,
befindet sich das pulsierende Leben, hier drinnen aber der Tod, das

Grauen, die Vernichtung. Nein, Suko, es sieht böse aus.«

»Was bleibt uns?«

Bill hob die Schultern. »Ich weiß es nicht. Ich bin mir auch nicht
sicher, ob wir es über den Friedhof schaffen. Das Spiel ist
abgegrenzt worden, und Du hast selbst…«

Suko hob den Arm. »Moment noch, Bill. Ich habe bisher keinen

Versuch starten können, das heißt, ich setzte keine Gegenmagie ein.«

»Willst Du das jetzt versuchen?«

»Ja.«

»Und wie?«

Der Chinese zog als Antwort seine Dämonenpeitsche und schlug
einmal einen Kreis über den Boden. Aus der Öffnung rutschten die
drei Schlagriemen hervor. Sie waren aus der Haut des Dämons

Nyrana gefertigt und ungewöhnlich stark aufgeladen. Diese Magie
hatte schon vieles zerstört. Konnte sie auch die Grenze überwinden,
die beide von dem Spielfeld trennte? Mit einer Hand drückte der

Inspektor seinen Freund zurück. »Ich brauche Platz, um ausholen zu
können.«

»Okay.« Bill ging fast bis an die offene Tür, damit er Suko nur nicht
im Wege stand.

Der

Inspektor
hob
die

Peitsche.

Die

Riemen
waren
auseinandergefächert, und als Suko schlug, drang ein gepresster Laut
über seine Lippen. Er traf, konnte die magische Zone einfach nicht
verfehlen, und die Peitschenriemen wurden auf halbem Wege
gestoppt. Ein helles, blitzendes Muster erschien, das beide Männer
erschreckte und sogar zu einem Gegenschlag ausholte, denn Suko
wurde zurückgetrieben, und die Peitsche sah für einen Moment so
aus, als wollte sie verglühen.

Bill fing den Körper seines Freundes auf und spürte dessen Zittern.

»Okay?« fragte er. »Ist alles okay?«

»Einigermaßen…« Auch Sukos Stimme klang nicht so wie sonst. Es
war zu hören, unter welch einem mörderischen Druck er stand. Bill
half ihm auf die Beine. Der Inspektor musste sich an die Wand
lehnen, um sich auszuruhen. Sein Blick fiel auf die Peitsche mit den
drei ausgefahrenen Riemen. Hatten sie sich verändert?

»Täusche ich mich, oder sehen sie grau aus?« fragte der Inspektor.

»Mach keinen Ärger!« Bill bekam einen Schreck.

»Schau Du mal nach.«

Bevor der Reporter in die Knie ging, warf er Suko noch einen
kurzen Blick zu. Bill umfasste die Riemen und ließ sie über seine

Handfläche gleiten. Dabei schaute er sie sich genau an. »Nein«,
sagte er leise.

»Nein, Du hast dich getäuscht.«

»Und das stimmt?«

»Sicher.« Bill kam wieder hoch. »Traust Du mir nicht?«

»Ich rechnete damit, das Du es mir nur sagen wolltest, um mich zu
beruhigen.«

»Ich bin ehrlich, Suko.«

»Hier kommen wir also nicht weg oder raus«, stellte der Inspektor
fest.

»Welche Möglichkeiten und Chancen haben wir noch? Sollen wir
es an der Tür versuchen?«

»Ich glaube nicht daran.«

»Lass uns trotzdem gehen.«

Bill Conolly hatte keine Einwände. Er warf noch einen letzten

Blick auf das leere Spielfeld, bevor er mit Suko wieder einmal die

Treppe hochstieg. Was sie in diesem Haus erlebt haben, war die
reinste Magie - und sehr gefährlich. Hier hatte Atlantis wieder
einmal bewiesen, wozu es fähig war, und er fragte sich, ob sie es
jemals schafften, dagegen anzukommen.

Suko zeigte sich überrascht von dem, was sich innerhalb des

Trödelladens getan hatte. Das war einfach unerklärlich und
furchtbar. Die dort ausgestellten Gegenstände sahen nicht mehr so
aus wie noch vor einer halben oder einer Stunde.

Sie waren noch stärker zerfallen und mit einer wesentlich dickeren

Staubschicht bedeckt als sonst. Spinnweben hingen wie dünne

Brücken zwischen den ausgestellten Sachen. Innerhalb einer Stunde
schien in diesem Laden eine tatsächliche Zeitspanne von hundert

Jahren oder mehr vergangen zu sein.

Das war kaum zu fassen.

Als Suko stehen blieb, verhielt auch Bill seinen Schritt. Er flüsterte
seinem Freund ins Ohr, dass es die Zeit gewesen war, die alles so
verändert hatte.

»Nur die Zeit, Suko, nur die Zeit…«

Der Chinese zeigte sich entsetzt. »Bisher hatte ich es nicht so recht
glauben wollen, doch jetzt…«

»Ich sehe auch keine Chance…«

»Lass es uns trotzdem versuchen!« unterbrach Suko den Reporter
mit harter Stimme.

Sie gingen zur Tür. Dahinter lag die Treppe, die nach oben in den

Hinterhof führte, wo die Welt noch so normal und auch ausgeglichen
war und die Zeit auch so ablief, wie sie es beide gewohnt waren. Da
gab es keine Schwarze Magie wie in diesem alten Keller, wo der

Trödel stand. Vor der Tür stoppten sie ihre Schritte. »So«, sagte

Suko und atmete tief ein. »Jetzt kommt es darauf an, ob es uns
gelingt, diese verdammte Sperre zu durchbrechen.«

»Zieh die Tür auf!«

»Das werde ich!« Der Chinese hatte seine Hand auf die Klinke
gelegt. Sie war ein wenig nach unten gebogen, hing also durch, und

Suko brauchte sie nur mehr ein winziges Stück dem Boden
entgegenzudrücken, um die Tür öffnen zu können. Das gelang ihm
nicht.

Die blieb verschlossen, und sie rührte sich auch nicht, als Suko
dagegen trat. »Zu! Sie ist zu!« flüsterte der Chinese. »Entweder
abgeschlossen oder magisch verriegelt.«

»Eher magisch verriegelt«, sagte Bill.

»Dann frage ich mich nur, wie wir diesem Keller entkommen
können.«

»Wahrscheinlich gar nicht.«

»Nein, es muss eine Chance geben«, sagte Suko. »Es muss einfach,
und ich meine das…«

Er redete nicht mehr weiter, sondern schüttelte den Kopf, so dass

Bill besorgt fragte: »Was hast Du?«

»Ich… ich weiß es auch nicht. Irgendwie fühle ich mich schwach.

So kaputt.«

Bills Blick wurde misstrauisch. Er hielt Suko an den Schultern fest
und merkte, dass sein Freund schwankte. Nur mühsam konnte er sich
auf den Beinen halten. Sein Gesicht war verzerrt, die Haut zeigte
dunklere Flecken, wahrscheinlich Rötungen, nur waren sie in der
schlechten Beleuchtung nicht zu erkennen.

Suko flüsterte: »Sag die Wahrheit, Bill. Sind das die ersten

Anzeichen für eine Alterung? Ergeht es uns wie diesen Möbeln und
dem gesamten Trödel?«

»Er… er hatte es mir versprochen. Er war der Meinung, dass wir
hier verfaulen sollten. Zu Staub werden, wie alles andere. Er muss
ungeheure Kräfte haben, wenn er einen so grauenhaften

Alterungsprozess einleiten kann. Das… das…«

»Wie sehe ich aus? Normal, oder beginnt es bereits im Gesicht?

Wirft die Haut schon Falten? Wird sie bereits schlaffer?« Suko
bewegte sich unruhig, obwohl sich Bill darüber wunderte, wie gut
sich der Chinese noch hielt. Er hätte sich nicht so in der Gewalt
gehabt.

»Nein, ich sehe keine. Du siehst aus wie immer.«

»Das kann nicht sein, Bill. Ich stelle fest, wie die Kraft mich
verlässt. Da kommt auch der Schwindel. Ich altere mit jeder Minute
mehr. Dabei werde ich das Gefühl nicht los, dass meine Knochen
allmählich weich werden und auch absterben.«

»Beruhige dich. Ruh dich aus. Vielleicht kriegen wir alles in den

Griff.«

Suko drückte den Freund so weit zurück, dass er mit dem Rücken
gegen die Wand stieß. Dort blieb Suko stehen. Er hatte die Arme
vom Körper abgespreizt und drückte seine Handflächen gegen das

Mauerwerk, um so Halt zu finden.

Der Reporter beobachtete ihn besorgt. Er hätte nie gedacht, dass es
gerade Suko, der sich immer sehr widerstandsfähig gezeigt hatte, als
ersten erwischen würde.

»Kannst du so bleiben?«

»Ich versuche es.«

Bill wollte sich noch einmal die Tür ansehen. Die muss doch zu
öffnen sein. Er rüttelte an der Klinke, trat gegen das Holz, das ihm so
weich vorkam, den Tritten aber einen Widerstand entgegenbrachte,
der schon unnormal war. Nein, mit den bloßen Fäusten bekam er die

Tür nicht auf. Es würde sich auch kaum lohnen, wenn er versuchte,
das Schloss zu zerschießen. Da mussten andere Mittel her.

Bill dachte an den sich im Raum befindlichen Trödel. Darunter war
alles mögliche. Er hatte auch alte Hieb-oder Stichwaffen gesehen.

Vielleicht reichten die. Der Reporter erwachte zu einer fieberhaften

Hektik. »Ich bin gleich zurück«, sagte er zu Suko, der noch immer
apathisch an der Wand lehnte und nicht reagierte.

Bill rannte tiefer in den Raum hinein. Es war ihm egal, ob er etwas
umriss, allein der Erfolg zählte. Bill schleuderte eine Kommode zur

Seite, auch zwei verdreckte Porzellanschüsseln fanden ihren Weg
nach unten und zersplitterten. Er hatte die Waffen an der Wand
gesehen, wo auch die Masken hingen. Nur wenige Schritte entfernt
mussten sich die alten Lanzen und Keulen befinden.

Er suchte nach einer Axt. Die fand er nicht. Es blieb ihm nichts
anderes übrig, als eine Lanze aus der Halterung zu reißen, sie an sich
zu nehmen und sich wieder der Tür zuzuwenden.

Durch Worte, die er an sich selbst und Suko richtete, machte er sich

Mut.

»Wir schaffen es. Wir werden die verdammte Tür zerstören und ins

Freie laufen.« Keuchend rannte der Reporter den Weg zurück und
blieb überrascht stehen, als er Suko sah.

Der Inspektor lag am Boden. Er hatte es nicht mehr geschafft, sich
auf den Beinen zu halten. Selbst aufstützen konnte er sich nicht, so
dass er auf dem Rücken lag und zu Bill Conolly hoch starrte.

»Es… es ging nicht mehr«, ächzte er.

Conolly stand konsterniert neben dem Freund. So erledigt oder
ermattet hatte er den Chinesen noch nie gesehen. »Was ist mit Dir
geschehen?«

»Ich fühlte mich wie ein Greis, Bill. Wie ein alter Mann. Ich… ich
kann bald nicht mehr.« Er lachte bitter und leise. »Mason Oriol hat
recht gehabt. Wir werden hier verrecken oder verfaulen, wenn uns
nichts einfällt. Noch hast Du Kraft, Bill. Versuche es. Nimm die

Waffe und ramme sie gegen die Tür oder benutze sie als Hebel.«

»Ja, das werde ich.« Der Reporter dachte an die Hebelwirkung. Es
musste ihm gelingen, die Metallspitze zwischen Tür und Rahmen zu
klemmen. Vielleicht konnte er sie dann aufhebeln.

Es fiel ihm nicht leicht, Suko allein und ohne Hilfe liegen zu lassen,
doch es gab einfach keine andere Chance. Er versuchte, die Spitze
der Lanze zwischen Tür und Füllung anzusetzen. Leider fand er
keinen Zwischenraum.

»Es geht nicht!« ächzte er.

»Rammen!« hörte er Sukos Worte. Sie klangen sehr schwach. Der

Inspektor verlor mehr und mehr an Kraft. Dieser horrorhafte Fluch
war wie ein unsichtbares, schleichendes Gift, das von ihnen Besitz
ergriff und ihnen allmählich alle Kräfte raubte.

Noch konnte sich Bill normal bewegen. Er wollte die Zeit nutzen,
lief einige Schritte zurück, bis ihn der Trödel stoppte. Direkt hinter
ihm stand auch ein altes Glockenspiel. Es meldete sich, als es
berührt wurde, die Klänge waren für den Reporter der reinste Hohn.

Er nahm Anlauf. Die Lanze hielt er mit beiden Händen am Schaft
umfasst. Und zwar so hart, dass die Fingerknöchel hervorsprangen.

Er durfte sie auch nicht loslassen, wenn er die Spitze gegen die Tür
rammte, dessen Holz doch so weich aussah.

Ein Schrei löste sich aus dem Mund des Reporters, als er die

Lanzenspitze gegen die Tür jagte. Er hatte auf das Schloss gezielt
und traf es dicht darunter. Der Widerstand war da. Bill spürte ihn
deutlich, er hoffte auch, dass er ihn durchbrechen konnte, aber bei
einer Wirkung stellt sich automatisch die Gegenwirkung ein. So
lautet ein altes physikalisches Gesetz, dessen Folgen Bill zu spüren
bekam. Die Tür hatte den hämmernden Stoß der Lanze abbremsen
können, aber nicht Bills Körper. Der Reporter hatte sich zu sehr an
die Stange geklammert und sich auch auf sie verlassen. Er befand
sich noch in der Bewegung, als die Lanze bereits gestoppt worden
war, und das runde Ende des Schafts drückte sie tief in Bills Magen.

Der Reporter gurgelte auf. Er fiel fast über die Lanze, seine

Gesichtsfarbe wechselte. Hastig ließ er den Schaft los, um seine

Hände gegen die getroffene Stelle zu pressen. So stand er da, würgte
und ging einige taumelnde Schritte nach links und zurück.

Zum Schmerz kam die Depression, denn die letzte Attacke hatte ihm
bewiesen, dass es auf diese Art und Weise einfach nicht zu schaffen
war. Die Magie Mason Oriols hatte alles unter Kontrolle. Bill
drückte seinen Oberkörper wieder hoch. Er atmete scharf durch die

Nase und hatte im Mund einen gallenbitteren Geschmack. Suko blieb
auf dem Rücken liegen und schaute den Freund an.

»Ich kann es nicht«, ächzte er. »Ich kann Dir nicht helfen, Bill. Es
hat mich erwischt.«

Conolly nickte. »Das sehe ich, verdammt! Das sehe ich genau.«

Er fuhr mit der Zunge über die trockenen Lippen. Dabei blickte er
sich um. Die Lampe gab wenig Licht. Schatten überdeckten all das

Gerümpel. Sie kamen dem Reporter vor wie die Boten des nahenden

Todes.

»Ich weiß mir keinen Rat mehr, ich…« Er schüttelte den Kopf und
ging einen abgehackt oder grotesk wirkenden Schritt nach vorn.

Suko sah einen bleich gewordenen Bill Conolly, der einen Arm
ausstreckte, so dass es ihm noch gelang, sich an der Wand
abzustützen.

»Was hast du, Bill?«

Der Reporter gab zunächst keine Antwort. Er atmete geräuschvoll
ein, und sein Gesicht verzog sich zu einer Grimasse. »Ich… ich…

glaube, es hat mich erwischt.«

»Du auch?«

»Ja!« ächzte er und nahm auch die andere Hand zu Hilfe, sonst war
es ihm nicht mehr möglich, stehen zu bleiben. Die Wand war kalt und
hart. Sie bot dem Reporter einen gewissen Widerstand. Dennoch
hatte er das Gefühl, gegen eine wellige braune Masse gefasst zu
haben, die in immer größere Schwingungen geriet und sich auch auf
den Reporter übertrug. Er spürte das Vor und Zurück und hatte auch
das Gefühl, als wäre der Boden unter ihm eine wellige Fläche.

Gleichzeitig kam die Angst.

Eine würgende Furcht, die in ihm hochstieg und sich in seiner

Kehle so festsetzte, als wollte sie diese zuschnüren. Das Blut stieg
ihm in den Kopf. Er fühlte ihn schwer werden, auch nach vorn sinken
und merkte gleichzeitig, dass ihm seine Beine nicht mehr richtig
gehorchten. In den Knien begannen sie zu zittern, und dabei blieb es
nicht, denn das Gefühl breitete sich nach unten hin aus, so dass es
auch die Füße des Reporters erreichte. Es war furchtbar.

Bill hatte Mühe, Luft zu holen. Etwas überschwemmte ihn als
unsichtbare Woge, und er kam sich vor, als stünde er auf einem
schwankenden Floß.

Dann kippte es.

Nein, nicht das imaginäre Floß. Er war es, der sich nicht mehr
halten konnte. Die Mauer kam auf ihn zu. Seine Arme knickten in

Höhe der Ellenbogen einfach nach innen, und die Wand folgte ihnen,
denn Bill hatte das Gefühl, als würde sie direkt auf ihn zufallen. Das
stimmte nicht. Er war es, der fiel. Hart schlug er auf den Boden.

Abstützen konnte er sich nicht mehr, und so blieb er dicht neben
seinem Freund Suko liegen, den ebenfalls die Kräfte verlassen
hatten.

»Das… das werden wir nicht mehr schaffen«, flüsterte der

Chinese.

»Verdammt, Bill, es hat uns erwischt. Die andere Seite war stärker.

Spürst Du noch, das Du lebst?«

»Ja.«

»Und wie steht es mit deiner Kraft?«

Bill weinte die Antwort fast. »Sie ist verschwunden. Einfach weg.

Ich kann sie nicht…« Seine Stimme versagte.

»Was kannst Du noch bewegen?«

»Nur die Arme!« Die Antwort klang deprimierend, das hörte auch

Suko, aber er, den es früher erwischt hatte, wollte nicht so leicht
aufgeben. Zwar konnte er seine körperlichen Kräfte nicht einsetzen,
aber sein Gedächtnis hatte nicht gelitten. Wahrscheinlich war das
gewollt. Mason Oriol wollte, dass sie ihren Tod bei vollem

Bewußtsein und in allen Einzelheiten miterlebten.

»Bill, hör zu…« Sukos Stimme war nicht mehr als ein leise
hallender Hauch in der Stille. Er bekam auch keine Antwort und
musste den Ruf noch zweimal wiederholen, bevor der Reporter
reagierte.

»Reiß dich zusammen, Bill, bitte!«

»Was willst du denn?« ächzte Conolly. Er bemühte sich
verzweifelt, mit angewinkelten Armen und auf den Boden gestützten

Händen, seinen Oberkörper in die Höhe zu drücken, doch ein Erfolg
war ihm nicht beschieden. Bill sackte jedes mal zusammen.

»Wir können es vielleicht schaffen, Bill.«

»Hör auf, mich zu…«

»Doch, Bill, wir können es. Mir ist gerade eine Idee gekommen,
deshalb frage ich Dich noch einmal. Kannst Du die Hände noch
bewegen?«

»Ja, ich kann.«

Suko atmete röchelnd aus, bevor er sagte: »Das ist gut, das ist sehr
gut, Bill. Es kommt jetzt einzig und allein auf Dich an. Tu ganz genau,
was ich Dir sage…«

***

Ich hatte die Gegenwart verlassen und trat ein in die Vergangenheit

der Welt!

Ein Wunder? Früher hätte ich vielleicht daran geglaubt, doch
mittlerweile wusste ich genau, dass es Vorgänge gab, die man früher
als Wunder bezeichnet hätte, von mir aber mit dem Begriff Schwarze

Magie umschrieben wurden.

Nachdem ich den waagerechten Balken des Buchstabens unterquert
hatte, war ich tatsächlich ins Leere getreten oder einfach nur
abgesackt. Mit einem Fall in die Tiefe hatte ich gerechnet, aber er
war nur sehr kurz. Bald wurde ich gestoppt und sah mich in einer

Welt um, die, wäre sie von einem Märchenerzähler erschaffen
worden, hinter dem Regenbogen hätte liegen können.

Ich war in Atlantis!

In einem Land unbestimmter Größe, unerklärbarer Rätsel und für

Menschen nicht begreifbarer Kräfte. Obwohl ich schon des öfteren in
diesem Kontinent gewesen war, steckte er für mich auch weiterhin
voller gefährlicher Rätsel.

Wahrscheinlich hatten sie auch seine Bewohner nicht lösen können.

Selbst Kara und Myxin nicht, die ich zu den Großen dieses

Kontinents hatte zählen können.

Sie hätte ich gern an meiner Seite gehabt. Wahrscheinlich wussten
oder ahnten sie nicht einmal, was mir widerfahren war. Sie saßen in
ihrem Refugium und dachten über andere Probleme nach.

Ich aber befand mich in ihrer Welt.

Allein war ich nicht, denn meine drei Gegner hatten auf mich
gewartet. Deborah Vacaro und der Totengräber Spilker nahmen mich
in Empfang. Sie grinsten mich an, und es war ein sehr kaltes Lächeln,
das ihre Lippen auseinander zog.

»Willkommen in der Vergangenheit«, sagte der Totengräber, wobei
er mit einer spöttischen Geste seinen Zylinder lüftete.

Deborah fügte noch etwas hinzu. »Und willkommen in Atlantis.

Dem Kontinent voller Rätsel und dem einzigen Land, in dem es sich
so wunderbar leben lässt.«

»Woher weißt Du das?« fragte ich.

»Er hat es uns gesagt.«

Ich schüttelte den Kopf. »Er ist nicht objektiv. Mason Oriol hat

Euch für seine Zwecke ausgenutzt, das könnt Ihr mir glauben. Er
wird Euch nicht in die Glückseligkeit führen, sondern in die

Verdammnis und das Chaos. Diese Gestalt ist ein falscher Prophet,
weshalb glaubt Ihr mir nicht?«

»Weil es nicht stimmt!«

Die Antwort hallte mir entgegen. Sie schien aus der Ferne zu
kommen, dabei stand der Rufer mir sehr nahe. Es war Mason Oriol,
der sich an uns heranschob. Ja, es kam mir so vor als würde er
schweben. Ich sah den langen Mantel, seinen Schädel mit der kleinen

Mütze, und ich erkannte sein Knochenskelett unter der Haut.

Er bot ein ebenso schauriges Bild wie seine beiden Helfer. Nur ich
war noch normal, und ich fragte mich, wie lange es noch gut ging.

»Dann hättest Du sie nicht zu verändern brauchen«, hielt ich ihm
entgegen. »Das musste sein.«

»Und weshalb?«

»Weil sie ein Teil dieses Kontinents werden sollen. Nur wenn sie
halb Mensch und halb Geist sind, kann es mir gelingen, meine Rache
zu vollenden. Dann sind sie so gut wie unbesiegbar. Begreifst Du
das, John Sinclair? Es sind nicht die einzigen, die mir gehorchen. Ich
habe noch mehr Diener, die dem Hüter der Zeit zugetan sind, aber
sie halte ich noch in Reserve. Delios, der mich verbannte, wird
dafür büßen. Nicht umsonst hat er mich in die trockenen Sümpfe
gejagt und ein magisches Band darum gezogen, das ich jetzt
durchbrechen kann.«

Nach dieser Antwort wusste ich endlich, wo wir uns befanden. In
den trockenen Sümpfen also. Und so sah mir die Umgebung auch aus.

Eine in graues Zwielicht getauchte, leer wirkende Landschaft. Ich
kam mir dabei vor wie in einer gewaltigen Schüssel stehend. Es gab
keinen Bewuchs, kein Wasser. So ähnlich musste es auch in den
weiten Salzwüsten des Staates Utah aussehen. Das Zwielicht wirkte
wie eine Glocke.

Sie hing über unseren Köpfen und ließ keinen Blick auf den

Himmel zu. Wenn ich zurückschaute, sah ich in der Ferne, wie ein

Fanal der Hoffnung einen roten Punkt, der immer kleiner wurde. Es
war das A!

Und es trieb von uns weg.

Mason Oriol musste erraten haben, was ich dachte, denn er begann
feist zu lachen. »Ja, wir treiben im Meer der Zeit. Wir drehen uns,
treiben weg, nähern uns gleichzeitig und kommen doch nicht vom

Fleck. Es ist die Zeit, die vierte Dimension, in der wir uns befinden.

Sie dehnt sich hier aus, und sie bleibt trotzdem stehen. Sie wird
größer, aber auch kleiner, so dass sich beide Kräfte aufheben
können. Eigentlich befinden wir uns in einem Gefängnis ohne Zeit.

Sie vergeht hier nicht. Aber es gibt auch noch einen anderen Begriff
dafür. Es ist das Gefängnis des alten Atlanten.«

»Das Du durchbrechen kannst?«

»Nur durch den Untergang des Kontinents, der vieles mit sich riss
und manche Kräfte zu einiger Bewohner Gunsten oder Ungunsten
verschob. Ich hatte Glück gehabt und konnte dieses zeitlose

Gefängnis überwinden, aber ich bin wieder zurückgekehrt, denn es
ist mir gelungen, ein Spiel zu konstruieren und es mit meiner Magie
zu füllen. Das Spiel der drei Gräber war der Schlüssel, um das Tor
zur Vergangenheit zu öffnen. Da ich diesmal aus der Zukunft komme
und mir Wissen angeeignet habe, ist es mir auch möglich, das

Zeitgefängnis zu verlassen. Und auch diejenigen, die an meiner Seite
kämpfen, werden mich auf meinen Rachezug begleiten. Wie auch Du,

John Sinclair. Wenn wir gewinnen, werde ich Dich möglicherweise
wieder in Deine Zeit zurückkehren lassen, damit Du siehst, was sich
dort inzwischen ereignet hat.«

»Soll ich denn da etwas tun?« erkundigte ich mich gespannt.

»0 ja«, erwiderte er. »Ich habe meine Falle genau aufgebaut, denn
innerhalb gewisser Grenzen ist es mir gelungen, die Gegenwart zu
manipulieren. Das heißt, ich habe die Grenzen abgesteckt, und sie
sind mein Geschäft, mein Laden. Weißt Du, wer sich dort befindet?«
erkundigte er sich mit hohnlachender Stimme.

Mir rann es kalt den Rücken hinab. Gleichzeitig bildete sich in
meinem Magen ein dicker Kloß. »Ja, ich weiß es. Meine beiden

Freunde, nehme ich an.«

»Genau die, John Sinclair. Sie leben in der Gegenwart, doch durch
meine Manipulation der Zeit werden sie ein Phänomen an sich
feststellen, das schrecklicher als jede Folter ist. Sie erleben das,
was sonst Jahrzehnte dauert, innerhalb einer Stunde. Deine beiden

Freunde werden zu Greisen und zerfallen anschließend, wenn ihre

Knochen keinen Schmelz mehr besitzen, zu Staub…«

Er hatte mich bei den letzten Worten scharf angesehen.

Wahrscheinlich wollte er sich an meinem Schrecken weiden, den

Gefallen tat ich ihm nicht. Es fiel mir verdammt schwer, so ruhig zu
bleiben und nüchtern zu denken, aber mir fiel plötzlich ein Name ein.

Es war der Name des Dämons Kel-Aba. Er, der versucht hatte, die

Zeit zu überwinden, um die Ewigkeit zu erleben, war ebenfalls
gescheitert. Auch mit meinem, dem Blut eines Gerechten, in den

Adern, war ihm dies nicht gelungen.[1]

Und dieser Gedanke gab mir Hoffnung. Leider nur für mich
persönlich. Was mit meinen beiden Freunden wurde, stand in den

Sternen. Sie würden sich kaum gegen das Grauen wehren können.

»Macht es Dir etwas aus?« fragte mich Mason Oriol.

»Ja, bestimmt. Wer je in seinem Leben Freunde gehabt hat, dem
muss es etwas ausmachen.«

»Du wirst sie bestimmt noch einmal sehen. Die Frage ist nur, ob Du
sie dann erkennst, wenn höchstens die mit Spinnweben überdeckten

Schädel von ihnen zurückgeblieben sind und Du kaum erkennen
kannst, welcher nun zu wem gehört.«

Spilker, der Totengräber ließ ein kicherndes Lachen hören. »Ich
kann die Reste dann ja begraben«, schlug er vor.

In diesem Augenblick riss bei mir der Faden. Ich drehte durch.

Blitzschnell zog ich meine Beretta, richtete die Mündung auf den

Totengräber und drückte ab.

Ich hatte mich eigentlich nicht so gehen lassen wollen, aber ich
konnte einfach nicht anders, denn ich war auch nur ein Mensch und
musste so handeln.

Und ich schaute der Kugel nach. Hatte er nicht von einer zeitlosen

Zone gesprochen? Ja, und das erlebte ich, denn ich konnte mit
meinen Blicken den Weg des Geschosses genau verfolgen.

Ich sah auch, wie es in das Ziel einschlagen wollte, aber der

Totengräber ging beinahe lässig einen Schritt zur Seite, so dass er
meiner geweihten Silberkugel mühelos ausweichen konnte, die ihn
passierte und irgendwo im Hintergrund verschwand.

Als hätte mir jemand auf den rechten Arm geschlagen, so sank er
nach unten. Dabei wurde mein Gesicht regelrecht grau, und das
veranlasste Mason Oriol zu einem hässlichen Lachen.

»Du hast es versucht, ich wusste es, aber Du schaffst es nicht. Du
bist hier in diesem Land hilflos. Ich herrsche hier. Zeit und

Geschwindigkeit hängen kausal zusammen, das habe ich Dir deutlich
genug demonstrieren können. Keine Chance für Dich.«

Ich steckte die Waffe weg. Im Prinzip hatte er recht. In dieser
verdammten Welt galt nur sein Wort und seine Taten. Ich stand auf
verlorenem Posten.

Deborah kam auf mich zu. Auch ihr Körper war durchsichtig, so
dass sie mir wie ein gläsernes Geschöpf des Dämons Gorgos
vorkam, der einmal zu den Großen Alten gehört hatte.

»Weshalb stellst Du Dich noch immer gegen uns?« fragte sie mit
lockender Stimme. »Das hat doch alles keinen Sinn. Du solltest zu
uns halten, dann bist Du bei den Gewinnern.«

Sie berührte mich. Zum erstenmal nach dieser Verwandlung bekam
ich einen direkten Kontakt mit ihr, und ich erlebte abermals ein

Phänomen. Ich konnte sie anfassen und griff trotzdem hindurch.

»Bleibe nur bei mir, dann geschieht Dir nichts, John Sinclair.« Sie
lächelte, und die Knochen hinter ihrer Gesichtshaut bewegten sich
mit. Zuerst hatte ich mich gegen den Druck stemmen wollen, sah
jedoch ein, dass es keinen Sinn hatte. Hier konnte ich nichts
ausrichten. Andere Kräfte hatten die Regie übernommen.

»Ich an Deiner Stelle wäre dankbar, Sinclair«, sagte Mason Oriol.

»Dir hätte es auch schlechter ergehen können.«

Ich lachte. »Noch schlechter?«

»Ja, wie Deinen Freunden. Sie befinden sich im Prozess des

Zerfalls. Sie werden seelische und körperliche Schmerzen haben,
aber das ist alles zweitrangig geworden. Ich habe in Deiner Welt
meine Magie aufgebaut und in dieser Welt besteht die Magie, die ich
kontrollieren kann, weil ich aus der Zukunft kam.« Er kam näher und
blieb dicht vor mir stehen, während Deborah noch immer meine

Hand hielt. »Zeit ist etwas Wunderbares«, sagte er und bewegte die

Arme. »Sie ist hervorragend, denn ich kann mit ihr spielen, ich kann
sie leiten, ich kann sie manipulieren, sie gehorcht mir. Und das
werde ich Dir beweisen…«

Er tat einen nächsten Schritt, auch den übernächsten und war
plötzlich auf, in oder über mir. Im nächsten Moment wurde mir die

Luft abgewürgt. Ich hörte noch ein fernes Brausen, sein Lachen, das
in dieses Geräusch hineinschallte, dann verließen wir das Gefängnis
der Zeit, denn die Rachetour des Mason Oriol sollte beginnen…

Ich hatte stark gehofft, dass es ein Traum sein würde, aber es war
keiner. Das merkte ich, als ich die Augen öffnete, und mir kühle Luft
über das Gesicht strich.

Wir hatten die zeitlose Ebene hinter uns gelassen, und ich spürte,
wie meine körperlichen Sensoren damit begannen, die Umgebung zu
ertasten. Da war der Wind, der mein Gesicht streichelte, die klarere

Luft, die Dunkelheit, die allmählich verschwand, ohne allerdings von
einer Helligkeit abgelöst zu werden. Und da waren meine
körperlichen Reflexe, die wieder funktionierten.

Sogar einen Lichtschein sah ich.

Das Feuer brannte in einer flachen Schale, die auf einem Pfosten
stand, der einen säulenartigen Charakter aufwies. Wenn ich richtig
schaute, riss das Licht die Dunkelheit am Ende einer Gasse auf.

Das bewies auch, wo wir uns befanden. In einer Stadt. Ich
überlegte, und ich dachte dabei an mein erstes Abenteuer in Atlantis,
als ich den schrecklichen Alptraum des Untergangs dieses eigentlich
herrlichen Kontinents miterlebt hatte. Damals war ich auch in einer

Stadt gelandet, zudem in einen Palast gekommen und hatte dort

Delios, Karas Vater, kennen gelernt. [2]

War dies der gleiche Ort?

Im Prinzip musste ich davon ausgehen, denn Mason Oriol wollte

Rache an diesem Weisen nehmen. Dazu musste er praktisch dessen

Haus einen unangemeldeten Besuch abstatten. Also richtete ich mich
darauf ein.

Ich überlegte scharf, wollte mir die Straßen, Gassen und Plätze
noch einmal ins Gedächtnis zurückholen, das war zu schwer, es lag
einfach zuviel Zeit dazwischen.

Ich erinnerte mich auch an den Angriff des Schwarzen Tods, als er
mit seiner Dämonenhorde die Stadt überfallen hatte und sich der

Eiserne Engel einmischte, wobei er seine Vogelmenschen verloren
hatte.

Es waren damals grausame und wüste Zeiten gewesen. Würde ich
sie heute auch erleben?

Das lag zwar im Bereich des Möglichen, aber nicht immer hatte es
in Atlantis Kriege gegeben. Ich wusste aus Berichten von Myxin oder

Kara, dass im Prinzip die friedlichen Zeiten überwogen hatten, und
eigentlich deuteten auch keinerlei Anzeichen auf eine kriegerische

Auseinandersetzung hin. Damals, bei meinem ersten Besuch, war
alles anders gewesen. Zwar nicht von der Umgebung her, die hatte
sich nicht verändert, es lag an der Atmosphäre, die auf keine

Gewalttätigkeit
hindeutete.

Diesmal
war
sie
nicht
so
spannungsgeladen. Da hatte jeder Bewohner der Stadt gespürt, dass
etwas in der Luft lag, denn die Vorboten des drohenden Untergangs,
z.B. das Ausbrechen der Vulkane, hatten alle miterleben müssen.

Im Gegensatz zu damals war es hier nahezu friedlich. Eine
wunderschöne Nacht, auch wenn wir in dieser Gasse kaum

Menschen sahen. Die Häuser kannte ich überhaupt nicht dunkel oder
düster. Ihre Fassaden waren hell, fast marmorhaft, und das sah ich
auch in der Nacht.

Vor uns stand Mason Oriol. Sein Blick war nach vom gerichtet und
auf die brennende Schale fixiert. »Da müssen wir hin«, sagte er.

Sofort nahmen mich Spilker und Deborah in die Zange. Sie hielten
sich dicht neben mir. Manchmal berührten sie mich und fassten mich
trotzdem nicht an. Ein wirkliches Phänomen.

Sie hatten ihre Körper verändert, und wahrscheinlich waren ihre

Kräfte gewachsen. Wenn es zu einer Auseinandersetzung mit ihnen
kam, konnte ich durchaus den kürzeren ziehen.

Das Pflaster der Gassen kannte ich. Es bestand aus Kopfsteinen,
das meine Schritte hallen ließ, während die meiner Begleiter
überhaupt nicht zu hören waren. Sie konnten sich, ebenso wie Mason

Oriol, lautlos bewegen, was mich auf eine gewisse Art und Weise
erschreckte. So würden sie, ohne gehört zu werden, in den Palast des

Delios eindringen können.

Wo er lag, wusste ich nicht. Ich kannte diese Stadt auch nicht genau,
hatte damals nur einen kleinen Teil von ihr gesehen. Mir war
allerdings in Erinnerung geblieben, dass der Palast oder das große

Haus des Delios nahe eines Platzes gelegen hatte.

Delios war verehrt worden. Die Menschen, die nicht den

Schwarzmagiern und Dämonen dienten, hatten auf ihn ihre

Hoffnungen gesetzt und vor allen Dingen auf sein Schwert mit der
goldenen Klinge und dem Trank des Vergessens.

Beides hatte er seiner Tochter Kara vererbt. Mit dem Schwert
waren ihr schon große Siege gelungen, während sich der Trank des

Vergessens leider im Besitz des Spuks befand.

Wir erreichten die Feuerschale auf der Säule und blieben dort
stehen. Vor uns lag ein kleiner Platz, mehrere Gassen mündeten hier.

Die Stadt selbst lag unter einer Glocke der Ruhe. Weder Schritte
noch Stimmen waren zu hören.

Nachtblau spannte sich ein klarer Himmel über dem Kontinent. In
der Ferne, wo das Reich der Dämonen eingebettet in düstere Berge
lag, sah ich ein fahles Wetterleuchten über den Himmel zucken. Dort
tobte möglicherweise ein Gewitter.

»Kennst Du den Weg?« hörte ich Deborah flüstern.

Mason Oriol drehte sich um. Seine Gesichtshaut verzog sich zu
einem Grinsen, Knochen machten die Bewegung mit. Es sah schlimm
aus.

»Und ob ich ihn kenne, oft genug bin ich ihn gegangen. Wir waren
früher einmal Freunde, bis ich einsah, dass die andere Seite besser
ist«. Dazu hätte ich etwas sagen können, ließ es aber bleiben. Wir
gingen weiter durch die schweigende Stadt. Sie war nicht so leer,
wie es den Anschein hatte. Manches Mal begegneten uns Menschen,
dann waren wir gezwungen, uns hinter Säulen oder in Nischen und

Eingängen zu verstecken. Oriol wollte nicht, dass er gesehen und
eventuell auch erkannt wurde.

Delios sollte seine Überraschung erleben.

Einmal ritten Soldaten an uns vorbei. Sie trugen Brustpanzer und
auch Helme. Ich dachte an Funde der Archäologen auf Kreta oder im

Zweistromland. So ähnlich hatten deren Soldaten auch ausgesehen,
und man sagte der minoischen Kultur auf Kreta ja nach, dass sie
etwas von Atlantis übernommen hatte.

Der Hufschlag verklang.

Wenig später erreichten wir den großen Platz vor dem Haus des

Delios. Und hier kannte ich mich wieder aus. Meine Blicke glitten an
dem rechteckigen Säulenbauwerk in die Höhe. Ich dachte daran, als
ich auf dem Dach gestanden und gegen die Helfer des Schwarzen

Tods gekämpft hatte, den auf Flugdrachen sitzenden Skeletten.

Diesmal war alles anders.

Äußerlich friedlich, aber trotzdem gefährlich, das spürte ich mit
jeder Faser meines Körpers. Meine Begleiter waren bereit, den

Frieden brutal zu zerstören.

Auf der freien Fläche zwischen zwei Säulen blieben wir stehen.

Schräg zu den beiden Wachsoldaten, die mit gekreuzten Speeren vor
dem breiten Eingang standen. Auch die anderen Eingänge an den
verschiedenen Seiten wurden bewacht. Es würde für uns nicht
einfach werden, den Palast ungesehen zu betreten, aber auch da
wusste Mason Oriol eine Möglichkeit.

Ohne sich mit seinen beiden Begleitern abgesprochen zu haben,
trennte er sich von uns. Ich folgte ihm mit meinen Blicken und sah ihn
lautlos auf die beiden Soldaten zuhuschen. Da er von der Seite kam,
sahen sie ihn erst sehr spät. Zu spät, denn plötzlich war er über
ihnen. Ein wildes Handgemenge entstand. Waffen klirrten. Ich hörte
die hellen Laute, wie sie über die Straße hallten, und einen Moment
später hielt Oriol beide Speere in den Händen. Die Wachen lagen
verkrümmt am Boden, als Mason seine Arme hob und die Spitzen
der Speere senkte. Ich wollte schreien, das Wort blieb mir im Hals
stecken, als ich sah, wie die beiden Waffen nach unten rasten und die

Körper dort trafen, wo sie nicht geschützt waren. Die Soldaten hatten
nicht die Spur einer Chance. Sie starben, wo sie lagen.

Spilker lachte leise. »Ist er nicht gut?« fragte er mich.

Ich gab ihm keine Antwort und folgte den beiden, weil Oriol ihnen
zugewinkt hatte.

Er erwartete uns. Seine Augen leuchteten in dem durchsichtigen

Gesicht. »Der Weg ist frei«, erklärte er uns. »Jetzt kommen wir in
den Palast. Los, gehen wir!«

Ich warf noch einen Blick auf die beiden Toten. Sie lagen auf den
breiten Stufen einer Treppe. Das Blut quoll aus ihren Körpern und
rann allmählich die Treppe hinab.

Kaum hatten wir die große, kühle, säulengestützte Halle betreten,
als wir leichte Schritte hörten. Ein Mädchen lief quer durch die

Halle, so dass wir gezwungen waren, Deckung zu suchen. Die fanden
wir hinter zwei Säulen. Auf eine lief das ahnungslose Mädchen zu.

Es schien aus dem Bad gekommen zu sein. Seine dunklen Haare
waren nass und lockig. Um den Oberkörper trug es nur mehr ein
helles Tuch gewickelt. Schuhe hatte die Kleine nicht an. Ihre nackten

Füße patschten auf den Marmorboden.

»Hol sie, Spilker!«

Oriol hatte den Befehl gegeben. Ich ahnte, dass Spilker wie sein

Meister reagieren würde, aber das Leben des Mädchens wollte ich
retten und kam ihm zuvor. Blitzschnell huschte ich aus meiner

Deckung und tauchte wie ein Geist vor der Kleinen auf.

Selten habe ich in ein so erschrecktes Gesicht geschaut, wie in
diesem Augenblick. Die zierliche, schwarzhaarige Person wusste
nicht, was überhaupt geschehen war, und ich ließ sie auch nicht dazu
kommen, einen Schrei auszustoßen, denn blitzschnell hatte ich ihr
eine Hand vor den Mund gepresst. Reflexhaft ließ sie das Handtuch
los. Es fiel zu Boden, und sie stand in voller Blöße da.

Das Mädchen wehrte sich auch dann nicht, als ich sie hinter eine

Säule schleifte, wo sie von der Halle aus zunächst nicht so leicht
gesehen werden konnte. Erst jetzt nahm ich die Hand von ihrem

Mund und legte gleichzeitig einen Zeigefinger auf meine Lippen,
wobei ich hoffte, dass sie diese Geste verstand und keinen Laut von
sich gab. Sie blieb auch ruhig. Dafür kamen die anderen und rahmten
uns ein. Mason Oriol sprach mit mir. »Sie wird mir gehören…«

Ich stach meinen Zeigefinger vor. »Du wirst sie nicht töten. Hast Du
verstanden?«

Wir starrten uns an. Dann grinste er hinterlistig. »Ich will nur etwas
von ihr wissen.«

»Frag sie.«

Mason Oriol beugte sich vor. »Kennst Du mich noch, Kleine? Hast

Du mich schon einmal gesehen?«

Das Mädchen war noch nicht aufnahmebereit. Es atmete hektisch,
und Oriol sah sich gezwungen, seine Frage zu wiederholen. Wie
schon bei meinem ersten Besuch in Atlantis verstand ich auch
diesmal seltsamerweise die Sprache dieses Volkes. Mir kam es so
vor, als wollte man mir, dem Besucher aus der Zukunft, eine

Referenz erweisen.

»Ich weiß nicht genau, wer Du bist«, flüsterte die Kleine. »Gesehen
habe ich Dich schon.«

Wir standen dicht beisammen. Oriol hielt sich vor dem Mädchen
auf, ich stand neben ihm und ließ beide nicht aus den Augen. Dieses
junge Leben sollte nicht zerstört werden.

»Ich bin Oriol!«

Er hatte langsam gesprochen und dabei gegrinst. Zudem wollte er
genau die Reaktion des Mädchens beobachten und sah dessen

Erschrecken auf dem Gesicht. Auch mir war klar, dass dieses

Mädchen Angst vor dem Hüter der Zeit hatte.

»Du sagst ja nichts«, flüsterte der Hüter der Zeit, wie er sich selbst
genannt hatte.

Die Blicke des Mädchens glitten über seine durchsichtige, dennoch
feste Gestalt. Es war nicht klar, was die Kleine dachte, bis sie mit
leiser Stimme sagte: »Der Verbannte?«

»Ja, der von Delios Verbannte. Und ich bin zurückgekehrt, um

Rache zu nehmen. Rache an ihm, der mich in dieses Grauen
hineingetrieben hat. Nichts lasse ich mir gefallen, gar nicht. Hast Du
gehört?«

»Ja, ich weiß. Aber du kannst nicht zurückgekehrt sein. Man hat
dich ans Ende der Zeiten verbannt.«

Oriol lachte leise. »Bis zum Untergang, meinst du wohl?«

»Wieso Untergang?«

Nach dieser Frage wurde mir klar, dass wir uns noch weit vor der

Zeit der Katastrophe befanden. Jedenfalls hatte das Mädchen nichts
gehört, es reagierte auch nicht weiter, und Mason Oriol kümmerte
sich mit seinen Fragen auch nicht mehr um diese Sache. Statt dessen
wollte er wissen, wo sich Delios befand.

»Das kann ich Dir nicht sagen!«

»Du willst es nicht!« fuhr er das Mädchen an.

»Nein, ich kann es nicht. Er befindet sich nicht hier im Palast. Er ist
ausgeritten, um…«

»Wohin?«

»Das Land ist groß. Ich bin nur eine Dienerin. Er hat es mir nicht
gesagt. Das musst du mir glauben!«

Mason Oriol schüttelte den Kopf. Ich bemerkte, dass er an den

Worten zweifelte. Der Ausdruck seiner Augen sagte es mir zudem.

Wie ich ihn einschätzte, würde er sich an dem Mädchen für die nicht
bekommene Information rächen.

Dagegen schritt ich ein. »Nein, so nicht«, sagte ich. »Sie weiß es
nicht. Sie weiß es wirklich nicht!«

»Und wenn schon. Sie weiß, dass wir hier sind. Ich will meinen

Auftrag in Ruhe erledigen. Sie könnte uns verraten. Aus diesem

Grunde wird sie sterben.«

Ich stellte mich zwischen Oriol und das Mädchen. So schützte ich
sie mit meinem Körper. Gleichzeitig schüttelte ich den Kopf. »Du
wirst gar nichts tun, Oriol, überhaupt nichts.«

»Und ihr Verrat?«

Ich hatte bereits die Lösung. Sie war zwar nicht sanft, aber das

Mädchen würde überleben. In diesem Falle heiligte der Zweck die

Mittel. Auf lange Diskussionen würde sich Mason Oriol zudem nicht
einlassen wollen. Deshalb machte ich es kurz und bündig. Meine
rechte Hand hatte ich leicht gekrümmt. Blitzschnell holte ich aus und
schlug zu. Vor unseren Augen brach das Mädchen zusammen. Meine

Handkante hatte eine bestimmte Stelle an ihrem Hals getroffen. Sie
war sofort bewusstlos, und das würde sie in der nächsten Zeit auch
bleiben, da ich sehr dosiert zugeschlagen hatte.

Bevor sie zu Boden fiel, fing ich sie noch auf, ließ sie für einen

Moment auf meinen Armen liegen und legte sie dann sanft zu Boden
in die Deckung einer Säule.

»Jetzt hast du sie erschlagen«, sagte Oriol und lachte.

»Das glaube ich nicht«, erwiderte ich. »Sie wird nur eine Weile
schlafen und uns nicht stören.« Ich richtete mich wieder auf und
schaute Mason Oriol an. »Du hast erkannt, dass unser Weg hierher
vergebens war. Auch im alten Atlantis wirst du deine Rache nicht
befriedigen können. Delios befindet sich nicht im Palast.«

»Wir warten auf ihn.«

So etwas Ähnliches hatte ich mir gedacht, und ich musste ehrlich
sagen, dass es mir gar nicht gefiel. Das konnte Stunden oder auch

Tage dauern. Wo sollten wir uns verstecken? Zudem bekam ich auch

Angst um das Mädchen. Wenn es erwachte, würde es sicherlich

Alarm geben, und so dachte auch Mason Oriol.

»Wir müssen sie trotzdem töten, Sinclair. Hier ist Deine Meinung
nicht gefragt.«

»Dann nehmen wir sie mit.«

Mason Oriol lachte. »Wie edel von Dir. Willst du Dich mit ihr
abgeben?«.

»Ja.«

Er schaute mich scharf an. Ich hörte Spilkers Lachen und Deborah

Vacaros leisen Kommentar. Die beiden waren mit dem, was ich
vorhatte, überhaupt nicht einverstanden.

Zum Glück reagierte Mason Oriol in diesen Augenblicken relativ
vernünftig. Er gab mir durch ein Nicken zu verstehen, dass er damit
einverstanden war. Ich bückte mich, holte auch das Tuch und
wickelte den bloßen Körper des Mädchens darin ein, bevor ich mir
die menschliche Last über die Schulter wuchtete.

Etwas schwankend blieb ich stehen. »Wir können gehen«, sagte ich.

»Was ist unser nächstes Ziel?«

»Ich kenne die Räume des Delios«, erwiderte Oriol. »Ich weiß
genau, wo er gelebt und gearbeitet hat. Es wird uns keine

Schwierigkeiten bereiten, in seine Räume zu gelangen.« Er machte
eine entschlossene Handbewegung. »Kommt mit.«

Uns blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen. Ich musste mit
meiner Last hinter ihm hergehen. Den Körper des Mädchens hatte ich
über die linke Schulter gelegt und hielt sie auch mit dem linken Arm
fest. So durchquerten wir die große leere Halle. Ich überlegte dabei,
wo ich damals gewesen war, als ich Delios kennen gelernt hatte. An
seinem Sterbebett hatte er mich empfangen, aber wo genau lag der

Raum? Ich hatte es vergessen.

Über eine breite Treppe ging es in die Tiefe. Zunächst schluckte
uns die Dunkelheit. Ich erkannte zum erstenmal, dass die Körper
meiner drei Begleiter in der Finsternis leicht fluoreszierten. Tiefer
erwartete uns ein flackernder Schein.

Auf zwei niedrigen Säulen sahen wir die Schalen mit der
brennbaren Flüssigkeit. Wir passierten sie, und Mason Oriol ging
plötzlich schneller. Für mich ein Zeichen, dass wir uns dem Ziel
näherten. Allmählich schmerzte mir unter dem Gewicht die Schulter.

Lange brauchte ich nicht mehr zu warten, denn wir erreichten bald
unser Ziel. Es lag in einem langen Gang, und wir blieben vor einer

Eingangstür stehen. Sie bestand aus Stein, besaß weder eine Klinke
noch einen Griff, so dass ich nicht wusste, wie ich sie aufziehen
sollte. Mason Oriol kannte sich aus.

»Sie haben Vertrauen«, flüsterte er, während seine Finger über die

Wand glitten und eine bestimmte Stelle suchten. »Nur wenige wissen

Bescheid, ich gehöre dazu. Falls er nichts verändert hat, müssten wir
es schaffen.«

Wir schafften es tatsächlich, denn Oriol fand den Kontakt, über den
seine Fingerspitzen glitten. Es erklang ein leises Knacken, dem ein

Knirschen folgte, und ein Stück der Wand vor uns schwang
allmählich zurück. Dabei gab es den düsteren Eingang frei.

Oriol rieb seine Hände. »Hier ist es«, flüsterte er. »Genau hier.« Er
drehte sich zu mir um. »Weißt Du, was es ist, Sinclair?«

»Nein!«

Sein Grinsen wurde sehr breit. »Das ist Delios' magisches Reich.

Seine Versuchskammer, die noch kaum jemand betreten hat. Auch Du
nicht, Sinclair, wie?«

»Nein!«

»Dann sei Dir die Ehre zuteil, als erster hineinschreiten zu dürfen.

Geh vor.«

Ich setzte mich in Bewegung. Mein Herz klopfte, denn ich wusste,
dass ich eine weißmagische Zone betrat, von der ich bisher noch nie
etwas gesehen hatte. Auch Kara hatte mir nicht viel Konkretes über
ihren Vater berichtet. Sie hatte nur immer sehr geheimnisvoll getan.

Ich aber wurde das Gefühl nicht los, an der Schwelle einer neuen

Erfahrung zu stehen…

***

Die Erschöpfung diktierte alles bei ihnen. Bill und Suko waren in

eine schreckliche Lage geraten. Sie standen unter der Magie eines

Zeitdämons, der ihre Körper verfallen ließ, den aber nicht angriff.

So konnten die beiden Männer ihr Schicksal praktisch analysieren.

Dazu hatten sie keine Zeit. Das wollten sie nicht, denn sie suchten
noch immer nach einer Chance, dem Grauen zu entfliehen, und Suko
hatte einen letzten, verzweifelten Vorschlag gemacht, wobei es auf

Bill Conolly und dessen Kraft ankam, ob dieser Vorschlag in die Tat
umgesetzt werden konnte.

Der Reporter hatte es geschafft und sich so gedreht, dass er auf die

Tür schauen konnte.

Die Lampe brannte auch weiterhin. Sie kam ihm vor wie ein Hohn,
ein spöttischer Gruß, der die unmittelbare Umgebung ein wenig
erhellte und die Netze der Spinnweben aus der Finsternis riss, wobei
sie sanft strahlten, als wären sie mit Silber übergossen worden. Die

Lanze, die Bill eingesetzt hatte, um die Tür zu öffnen, steckte noch
immer im Holz. Der Schaft wippte ein wenig. Auch er kam dem

Reporter vor, als wollte er ihn verhöhnen.

»Tu es!« hörte Bill Sukos Stimme. »Und tu es bald. Sonst schaffst

Du es nicht mehr.«

»Okay!« ächzte der Reporter zurück. Suko hatte einen fast
lächerlich leicht auszuführenden Plan gehabt. Aber jetzt, wo ihre

Kräfte schwanden, war es fast unmöglich, ihn auszuführen. Bill
musste sich wirklich voll einsetzen.

Die Tür war wichtig. Wenn sie aufgerissen wurde, konnte der
magische Bann auch gebrochen werden.

Dem Reporter war es gelungen, sich auf die Seite und halb auf den

Rücken zu drehen. So würde es ihm leichter fallen, seine Hand unter
die Jacke zu schieben und das zu umklammern, was so ungemein
wichtig für ihn war.

Die goldene Pistole! Bedeutete sie die Rettung?

Das wussten weder Bill noch Suko, aber es war ihre einzige

Chance. Der Chinese hatte die Idee gehabt. Beide kannten die

Funktion dieser Waffe und wussten, dass sie in der Lage war, durch
ihre Ladung alles Organische zu zerstören.

»Hast Du sie?« fragte Suko.

»Nein…«

»Warum? Gibt es…«

»Verdammt, es fällt mir schwer.« Bill versuchte es weiter und
schob seine rechte Hand tiefer unter die Jacke. Die Waffe hatte er in
den Gürtel gesteckt, dabei ziemlich weit zur linken Seite hinüber.

Deshalb musste er seine Hand noch weiter vorschieben, um
wenigstens mit den Fingerspitzen die Waffe zu berühren.

Das schaffte er auch. »Ich habe sie!« keuchte er. »Verdammt, ich
kann sie berühren…«

»Sag nichts mehr, Bill. Konzentriere dich darauf, die Pistole zu
ziehen. Wenn Du das schaffst, alter Junge…«

»Ich versuche es ja.« Bill strengte sich an. Er atmete schwer und
pfeifend durch den offenen Mund. Dabei machte ihm Staub und

Schmutz zu schaffen, nicht nur in der Kehle. Auch seine Augen
brannten. Jetzt lag die flache Hand auf dem Griff der klobigen Waffe.

Nur mehr die Finger brauchte Bill zu krümmen, um die Pistole
hervorziehen zu können, aber diese im Prinzip lächerliche Bewegung
kostete ihn schon eine wahnsinnige Anstrengung. Bei den ersten

Versuchen rutschte er ab, ein drittes Mal probierte er es, schaffte es
wieder nicht, und beim vierten Zupacken, er wollte schon fast
aufgeben, konnte er den Griff endlich umklammern.

»Hast du sie?« fragte Suko leise.

»Ja, fast…«

»Mach weiter.«

Trotz seiner Schwäche gelang dem Reporter ein bissiges Lachen.

»Können vor Lachen. Ich bin fertig, ausgelaugt. Ich muss ja
noch…«

»Rede nicht. Das kostet Kraft.«

Da hatte Suko recht. Bill presste die Lippen zusammen, als wollte
er sich durch diese Geste den Befehl geben, jetzt nur mehr zu handeln
und nicht zu reden.

Er hielt den Griff fest. Seine Knöchel sprangen hart und spitz
hervor. Der Schweiß hatte die Handfläche zu einer glitschigen

Fläche werden lassen. Er brauchte nur einen kleinen Ruck, um die

Waffe hervorziehen zu können, aber schon diese Bewegung war fast
so gut wie unmöglich, denn Bill überkam zum erstenmal das Gefühl
der alles umklammernden Lethargie, der großen Müdigkeit. Er
wollte die Augen schließen, schlafen und möglicherweise einem Tod
entgegenschlummern.

Die Lethargie war wie ein gewaltiger Druck, der auf ihn zukam, ihn
für einen Moment umfasste, alles schwarz vor seinen Augen werden
ließ und sich dann wieder zurückzog.

Noch konnte der Reporter überlegen, aber das Gefühl der

Schwäche kam jedesmal mit einer neuen Welle und dann wesentlich
stärker über ihn. So wurden die Intervalle kürzer, in denen er etwas
schaffen konnte.

»Wie weit bist Du?« Auch Sukos Stimme klang nur mehr schwach,
doch Bill war nicht mehr in der Lage, eine Antwort zu geben. Er
konzentrierte sich darauf, die Waffe hervorzuziehen.

Schaffte er es?

»Ich muss!« keuchte er, »ich muss…« Conolly wusste genau, dass
es auf ihn ankam. Er konnte nur schwer etwas erkennen, denn der
salzige Schweiß war in seine Augen gelaufen. Die Tür, die er im

Blickfeld hatte, verschwamm vor seinen Augen. Sie schwankte von
einer Seite auf die andere, kam mal näher, zog sich zurück, und Bill
gab sich selbst den Befehl, die goldene Pistole aus dem Gürtel zu
ziehen. Es gelang!

Damit hatte er selbst kaum gerechnet und war deshalb überrascht,
als die Waffe plötzlich, von seiner Hand umklammert, auf dem

Boden lag. Die Mündung zeigte dabei schräg zur Seite, nicht zur Tür
hin, sie zielte mehr auf den neben Bill liegenden Suko. Der Reporter
musste sie erst noch drehen und die Mündung auf die Tür richten.

»Du hast sie doch draußen!« hörte er Suko sprechen. »Das ist schon
die halbe Miete, Junge. Du hast sie draußen. Verdammt, Bill, das ist
doch phantastisch…«

»Ja, ja…«, keuchte der Reporter. »Ich versuche es ja. Es ist nur so
schwer…«

»Du packst es, Alter. Du packst es. Wenn Du es tatsächlich schaffst,
gehen wir einen trinken.«

»Das kommt Dich teuer.«

»Ich nehme einen Kredit auf.«

»Na denn…« Bill hatte gesprochen, um sich abzulenken. Aus den
tränenden Augen starrte er dicht über den Boden auf seine Waffe, die
er erst noch in die korrekte Richtung drehen musste, und das kostete
ihn abermals eine unmenschliche Anstrengung.

Er schaffte es.

Bill wusste es selbst kaum zu sagen, woher er diese Energie
genommen hatte. Am liebsten hätte er gelacht und geschrieen, selbst
dazu war er zu schwach. Und es war ihm auch gelungen, seinen

Finger um den Abzug der goldenen Pistole zu legen.

Die Geräusche um ihn herum nahm er nicht wahr. Ihn interessierte
nicht das leise Knacken, das Ächzen und sich Bewegen der

Möbelstücke, das Arbeiten des Holzes, für ihn war nur die Tür
wichtig, deren hohes Rechteck vor ihm in die Höhe wuchs.

Auf sie musste er halten.

»Jetzt wird es Zeit!« hörte er Suko flüstern. Der Inspektor konnte
überhaupt nicht lauter sprechen. Er war einfach zu fertig, leer und
ausgebrannt. »Schieß, Bill…«

Eine letzte Hürde musste der Reporter noch nehmen. Das Krümmen
des Zeigefingers, sonst eine lächerliche Bewegung, wurde hier zu
einem Problem.

Bill zitterte wie selten in seinem Leben. Er merkte, dass er dicht
vor dem Ende stand. Die Tür bewegte sich, obwohl niemand gegen
sie stieß. Sie tanzte, sie schwankte, warf Wellen und hüpfte auf und
nieder, aber trotz dieser Bewegungen war sie einfach nicht zu
verfehlen. Dazu bot sie eine zu große Fläche.

Bill drückte ab.

Es gelang ihm der kleine Ruck des Fingers. Dass die Ladung aus
der Waffe jagte, bekam er kaum mit. Jetzt konnten beide nur mehr
hoffen…

***

Für mich war es auch ein völlig neues Gefühl, die Räume zu

betreten, die Delios, Karas Vater, als magische Arbeitsstätte gedient
hatten. Noch konnte ich nichts erkennen, denn es war stockfinster.

Am Klang meiner Schritte nahm ich wahr, dass wir uns in einer
größeren Halle befinden mussten, und ich ging automatisch weiter.

Die anderen hielten sich an meiner Seite, bis Mason Oriol den

Befehl gab, stehen zu bleiben.

Während ich stand, merkte ich, wie das Mädchen immer schwerer
wurde. Ich wollte Bewegungsfreiheit haben und riskierte es, sie zu

Boden gleiten zu lassen.

Um etwas erkennen zu können, brauchten wir Licht. Dafür sorgte

Mason Oriol. Er hatte aus der Zukunft Zündhölzer mitgebracht. Das
erste rieb er an. Der tanzende Lichtschein ließ uns kaum etwas
erkennen, aber er setzte Sekunden später das Öl in einer flachen

Schale in Brand, so dass wir nun schon mehr sehen konnten.

Oriol blieb nicht bei dieser einen Schale. Auch die zweite, dritte
spendete sehr bald Licht. Da sie verteilt standen, wurde der gesamte

Raum erhellt. Ich war gespannt, mit welchen Mitteln Delios
gearbeitet hatte. Was ich nun erwartete, wusste ich selbst nicht
genau, aber irgendwie wurde ich enttäuscht.

Die unterirdische Halle war fast leer.

Im ersten Moment erkannte ich nur einen rechteckigen Stein, der die

Form eines Altars aufwies. Dort stand nichts. Kein Gefäß, kein
magisches Hilfsmittel, und ich sah auch keine Waffe. Die obere Seite
war leer. Nur der Glascharakter des Steins ließ mich stutzig werden.

Das Material war durchsichtig, und nur die Einschlüsse verhinderten
den Blick bis zum Boden.

War das wirklich alles?

Ich hätte am liebsten gelacht. Hütete mich aber davor, da ich Oriol
nicht reizen wollte. Dafür drehte ich mich um.

Die anderen drei hatten vor mir einen weit gezogenen Halbkreis
gebildet. Sie standen da, starrten, und auch Oriol schien enttäuscht zu
sein. Er hatte sich als einziger in Bewegung gesetzt, den Kopf
vorgereckt und ging Schritt für Schritt durch die magische Halle.

Seine Stirn war dabei in Falten gelegt. Das tanzende Licht der

Lampen warf den Schein über seinen Körper, so dass Mason Oriol
ein gespenstisches Aussehen bekam.

»Ist es das, was Du gesucht hast, Oriol?« fragte ich ihn.

Er blieb stehen. »Ja.«

»Und Du bist nicht enttäuscht?«

Er schaute mich starr an. »Was willst Du damit sagen, Sinclair!«

»Ich habe nur etwas gefragt.«

»Nein, ich bin nicht enttäuscht. Irgend etwas muss in dieser Halle
sein, sonst wäre er nicht immer hier unten gewesen.«

»Ward ihr nicht Freunde?« fragte ich. »Wenn das stimmen würde,
hätte er Dich zumindest einweihen können. Meine ich zumindest.«

»Ja, das hätte er.«

»Aber er hat es nicht.«

Ich brachte ihn durch meine schnell und aggressiv gesprochenen

Antworten auf die Palme, so dass er stehen blieb und sogar mit dem

Fuß auftrat. »Halt Dich zurück, Sinclair. Ich weiß, dass dieser Raum
ein Geheimnis birgt. Ich weiß es genau, und ich werde es finden,
darauf kannst Du dich verlassen.«

»Wieso ich? Du wolltest es doch.«

Er fuhr zu mir herum. Bei dieser schnellen Bewegung hatte ich das

Gefühl, als würde er sich auflösen. »Rede nicht, Sinclair. Rede
überhaupt nicht mehr und lass mich machen.«

»Bitte.«

Er drehte sich zu den anderen beiden um. »Behaltet ihn im Auge.

Ich traue ihm nicht.« Spilker grinste, Deborah Vacaro nickte nur. Die
beiden waren ihrem Herrn und Meister sklavisch ergeben. Wenn es
je zu einer Revolte gegen ihn kommen sollte, konnte ich auf sie nicht
zählen. Da musste ich mich allein auf mich selbst verlassen.

Und meine Chancen standen gar nicht mal so schlecht. Wir hatten
das zeitlose Gebiet inzwischen verlassen. Wenn ich an meinen ersten

Besuch hier dachte und mir die Kämpfe vorstellte, in denen ich
gesteckt hatte, so war alles normal verlaufen. Ich hatte damals die

Diener des Schwarzen Tods mit geweihten Silberkugeln töten
können. Möglicherweise gelang mir das bei der Vacaro und Spilker
auch. Noch wartete ich ab.

Schritt für Schritt ging Mason Oriol die Halle ab. Aus seinen

Bewegungen las ich eine verhaltene Spannung, die sich immer weiter
verdichtete, je mehr Zeit verstrich. Es war einfach mein Gefühl, das
mich auch diesmal nicht im Stich ließ. Es sagte mir, dass es nicht so
glatt ging und dass wir das Geheimnis dieses unterirdischen Raumes
ergründen konnten, denn Delios hatte sich nicht umsonst hierher
zurückgezogen. Wo steckte das Rätsel?

Meine Blicke irrten von Mason Oriol ab und wandten sich dem so
unscheinbar aussehenden Altarstein zu. Auch Weißmagier benutzten
ihn, nur eben zu anderen Zwecken als ihre Feinde.

Mason Oriol tastete die Wände ab. Seine Hände fuhren darüber
hinweg, die Finger tasteten, sie suchten nach verborgenen Kontakten,
die irgendein Geheimnis preisgaben, aber er schaffte es nicht, das

Rätsel dieses Raumes zu ergründen.

Es blieb der Altar!

Auf ihn schritt er zu. Ich schaute ihn dabei direkt an. Oriol war zu
einer Mischung aus Geist und Mensch geworden. Er schwebte fast
über dem Boden, wenigstens vernahm ich keinen Laut. Sein Blick
war starr auf mich und den Altar gerichtet, die fast durchsichtigen

Lippen lagen aufeinander, und der Mund zeigte einen sehr bösen Zug.

Vor dem Altar lieb er stehen. Vorsichtig legte er die Hände auf die

Platte, bevor er mir zunickte. »Komm her!« flüsterte er scharf und
befehlend. Ich ging auf ihn zu. Auch die Vacaro und den Totengräber
hielt nichts mehr auf ihren Plätzen. Sie wollten ebenfalls sehen, was
ihr Herr und Meister vorhatte. Nur trauten sie sich nicht, so weit wie
ich zu gehen. Als ich stehen blieb, berührte ich fast die Kante des

Altars, so dass nur mehr die Platte uns beide trennte.

Wir starrten uns an. Erst nach einiger Zeit sprach Oriol. »Dieser

Raum ist magisch gefüllt, das weiß ich. Du wirst es nicht wissen,
musst aber damit rechnen, und Du wirst helfen, das Geheimnis des

Altars zu ergründen.«

Er deutete auf die Platte. »Dieser Stein hier muss einfach etwas
verbergen. Es gibt keine andere Möglichkeit.«

»Dann hol es hervor«, erwiderte ich.

Er wollte noch einen Satz hinzufügen, als uns ein Geräusch
aufschreckte. Es war ein Knirschen und leises Schaben, und es klang
hinter unserem Rücken auf.

Ich drehte mich.

Oriol konnte an mir vorbeischauen, während sich seine Helfer auch
herumdrehen mussten. So sahen wir vier, wie sich der Ausgang
allmählich zuschob und nur mehr zu zwei Dritteln offen war. Jetzt
hätte ich die Chance zur Flucht gehabt, aber Mason Oriol hatte meine

Gedanken erraten. Er streckte einen Arm aus und befahl: »Du
bleibst. Wenn nicht, werde ich das Mädchen dort auf dem Boden
grausam töten.«

»Bestie!« fauchte ich ihn an.

Kalt grinste er mir entgegen. »Was Du von mir denkst, ist mir egal.

Ich will einzig und allein meine Rache.«

So sah er mir auch aus, und ich blieb.

Der Eingang schob sich immer weiter zu. Wir sahen keinen, der
dafür die Verantwortung trug. Wahrscheinlich geschah es nach dem

Öffnen mit einer gewissen Verzögerung. So hatte man schon damals
die Fallen eingebaut. Niemand von uns redete mehr. Wir schauten zu,
wie sich der Stein schloss und ich das Gefühl bekam, lebendig
begraben zu werden, denn einen zweiten Ausgang hatte ich nicht
entdeckt. Die Rache des Mason Oriol schien für ihn zu einem

Bumerang zu werden. Vielleicht wussten die anderen auch, dass wir
in dieses Refugium eingedrungen waren und wollten uns allmählich
weichkochen. Jedenfalls ließen sie sich nicht blicken.

»Was hast Du jetzt vor?« fragte ich Oriol.

»Ich werde den Altar zwar nicht zerstören, ihn aber unter meine

Kontrolle bringen«, erklärte er. »Und Du wirst mir dabei helfen.«

»Ich?«

»Ja.«

»Wie denn?« Ich fühlte mich trotz dieses Gefängnisses immer
sicherer, denn der andere wurde unsicher.

»Hol das Mädchen!«

Noch wusste ich nicht, was er vorhatte, aber etwas Gutes konnte es
nicht sein. Deshalb zögerte ich und wartete auf die Wiederholung des

Befehls. »Hol es her, verdammt!«

»Ja, natürlich…«

Ich drehte mich um und ging. Von Spilker und der Vacaro wurde ich
beobachtet. Ihre Blicke waren gespannt und kalt. Gnade würde ich
von ihnen kaum erwarten können.

Neben dem reglosen Körper blieb ich stehen, bückte mich und hob
das Mädchen hoch. Ich nahm sie auf meine Arme wie ein kleines

Kind. Zur einen Seite hing der Kopf herab, zur anderen die Beine.

Die Augen hielt sie halb geschlossen, das dunkle Haar streichelte
meinen angewinkelten Arm.

»Auf den Altar mit ihr!«

Das hatte ich befürchtet. Vorsichtig legte ich den Körper auf die

Platte und drückte auch die Beine zurück, so dass sie nicht mehr
angewinkelt waren.

Sie lag da wie eine Tote. Ihre Fußsohlen schlossen mit dem
schmalseitigen Rand des Altars ab. Diese Fläche schien genau für
sie geschaffen worden zu sein.

Es gefiel Mason Oriol nicht, dass ihre Arme noch an beiden Seiten
herabhingen, deshalb wandte er sich an mich und befahl, die Hände
und Arme ebenfalls auf den Altar zu legen.

Das tat ich. »Und nun?« erkundigte ich mich, weil ich Oriol aus der

Reserve locken wollte.

Er senkte den Kopf, und seine Blicke glitten von den Fußspitzen des

Mädchens hoch bis zu deren Scheitel. »Du weißt genau, wofür ein

Altar gut ist«, erklärte er mir. »Von Anbeginn der Zeiten bis in die
ferne Zukunft oder bis zum Ende aller Tage wird sich daran nichts
ändern. Altäre sind dazu ausersehen, Blutopfer zu bringen. Auf ihnen
werden Menschen geopfert, auf ihnen sterben sie, und ihre Platten
werden durch das Blut der Menschen getränkt. Es muss kochen, es
muss eine magische Verbindung eingehen, denn nur durch ein

Blutopfer hoffe ich, Delios herbeilocken zu können. Ich werde seinen

Altar entweihen!«

Oriol hatte hart gesprochen. Widerspruch duldete er nicht, das
wusste ich genau. Trotzdem konnte ich dies nicht hinnehmen.

»Nein!« Ich schüttelte den Kopf. »Solange ich hier stehe, wirst Du
mit keinem Blutopfer diesen Altar entweihen.«

»Bist Du da sicher?«

»Ja.«

Er lächelte schmal. »Ich wusste, dass Du so reagieren würdest.

Aber nicht umsonst habe ich meine beiden Diener mitgenommen. Sie
werden Dich im Zaum halten.«

Er nickte den zweien hinter mir zu. »Schnappt ihn euch und macht
ihn fertig!«

Mit diesem Befehl hatte ich gerechnet und mich darauf eingestellt.

Ich drehte den Kopf nach rechts, sah dort Spilker stehen und an der
anderen Seite die Vacaro. Sie kamen.

Und ich handelte!

Bisher war ich nicht viel mehr als ein Zuschauer gewesen. Jetzt
aber wirbelte ich herum und zog noch in der Bewegung die Waffe.

Spilker flog bereits auf mich zu. Jedenfalls hatte ich das Gefühl. Er
wollte mich greifen und hatte sogar ein Messer gezogen, das bisher
von seiner dunklen Kleidung verborgen gewesen war. Bevor er noch
zustechen konnte, feuerte ich.

Diesmal jagte die Kugel in seinen Körper. Meine Rechnung ging
voll auf. Wir befanden uns nicht in einem zeitlosen Raum, wo alles
anders war, vor allen Dingen die Geschwindigkeit. So musste

Spilker die Kugel voll nehmen, und ich sah sie plötzlich in seinem
halb durchsichtigen Körper stecken, wobei er seinen Sprung nicht
beendete und auf halber Strecke zusammenbrach.

Besser konnte es mir nicht gehen.

Ein schneller Blick zu Oriol. Er war ebenfalls geschockt, geriet
dann in eine hektische Aktivität und zog ebenfalls ein Messer hervor.

Nein, es war ein Dolch mit gekrümmter Schneide. So eine Waffe
nahm man gewöhnlich als Opfermesser.

Ich musste schießen, kam aber nicht dazu, denn die Vacaro sprang
mich an und hämmerte meinen Schussarm nach unten. Die Kugel
löste sich. Das peitschende Echo der Waffe hallte zum zweitenmal
durch die Halle und vermischte sich mit dem bösen Lachen des

Mason Oriol, während das geweihte Silbergeschoss gegen den

Boden knallte und als unkontrollierbarer Querschläger weiterflog.

Es war dieser Bestie Oriol egal, was mit seinen Dienern geschah.

Hauptsache war, er kam zum Ziel, und das lag verdammt dicht vor
ihm. Er brauchte sein Messer nur mehr nach unten fahren zu lassen.

Konnte ich das noch verhindern?

Durch einen schnellen Schuss nicht mehr, aber durch eine andere

Aktion. Bevor Deborah Vacaro sich versah, hatte ich sie bereits in
die Höhe gehievt. Sie war um einiges schwerer als das bewusstlose

Mädchen, doch meine Wut und mein Zorn verliehen mir große Kraft,
so dass ich sie bereits beim ersten Versuch hochstemmen und dann
wegschleudern konnte.

Über den Altar hinweg jagte der Körper auf Mason Oriol zu. Der
wollte noch zur Seite, war aber durch die Vorbereitungen seiner
furchtbaren Tat zu sehr abgelenkt und konnte dem heranfliegenden

Körper nicht mehr ausweichen.

Voll bekam er ihn mit.

Ob halb Geist und halb Mensch, das spielte keine Rolle. Jedenfalls
hatte ich den Treffer gelandet. So waren die beiden
zusammengeprallt, und die eine riss den anderen zu Boden.

Dort überkugelten sie sich, während das Mädchen noch auf dem

Altar lag. Ich musste die Zeit nutzen und warf, bevor ich um den
kleinen Altar lief, noch einen Blick auf den Totengräber. Regungslos
lag er auf dem Rücken. Wahrscheinlich befand sich kein Leben mehr
in seinem Körper, dafür musste meine Silberkugel gesorgt haben.

Das war nun zweitrangig geworden, und ich sprintete um das

Fußende des Steinaltars herum. Mit zwei weiteren Sprüngen tauchte
ich dicht neben den beiden auf, gerade rechtzeitig, um erkennen zu
können, wie Mason Oriol sein gekrümmtes Messer aus dem Körper
der Frau zog.

Die Klinge hatte dort eine schreckliche Wunde hinterlassen, aus der
sich eine grünrote Flüssigkeit ergoss. Ähnlich der Walter Oriols, den
ich in der Kirche gesehen hatte, nur war Deborah noch mehr Mensch
gewesen, deshalb diese Mischung.

Mason Oriol war überrascht. Er konnte es kaum fassen, als er auf
den Körper starrte - und den Kopf schüttelte.

Ich war stehen geblieben und richtete die Mündung meiner

Silberkugel-Beretta auf ihn. »Das war es wohl, Mason Oriol!«
erklärte ich. »Du hast das Spiel verloren!«

Erst meine Worte rissen ihn aus seiner Lethargie, und er hob den

Kopf so hoch, dass er mich anstarren konnte. »Was willst du damit
sagen, verdammter Geisterjäger?«

»Dass Du deine Rache somit nicht mehr vollenden kannst!«

Er überlegte und ballte auch seine linke Hand zur Faust. Die rechte
umschloss den Griff der Waffe. »Nicht vollenden?« fragte er zurück.

»0 doch, ich werde sie vollenden. Ich…«

»Und das hier?« fragte ich, wobei ich meine Waffe meinte.

»Sie interessiert mich nicht.«

»Ich würde an Deiner Stelle anders darüber denken. Eine Kugel hat
den Totengräber geschafft, die Vacaro lebt auch nicht mehr. Was
willst Du jetzt noch dagegen unternehmen?«

»Mich schrecken sie nicht!« Er hatte mit einer so großen Sicherheit
gesprochen, dass ich skeptisch wurde. Ich kannte genügend

Dämonen, die gegen geweihte Silberkugeln resistent waren, bei
einem Mischwesen wie ihm war ich unsicher.

»Schieß, Sinclair! Schieß!« verlangte er. »Du kannst ruhig
abdrücken.«

Er kam auf mich zu und breitete die Arme aus. »Hier ist meine

Brust. Mir geschieht nichts.« Freiwillig blieb er in dieser offenen

Haltung stehen. Ich schaute kurz auf die Frau. Das Leben rann aus
ihrem Körper. Und damit veränderte er sich auch, denn die

Durchsichtigkeit nahm konstant ab. Und vor mir würde dann eine tote

Frau liegen. Doch sie würde aussehen, wie sie immer ausgesehen
hatte.

»Überlegst Du noch?« fragte er mich. »Traust Du Dich nicht, mich
umzubringen, Sinclair?«

Ich hatte den Finger am Abzug. Noch zog ich ihn nicht zurück. Die

Spannung wuchs. Das Licht in der Schale warf flackernde Reflexe.

Es tanzte über uns und den Boden.

»Na komm, Sinclair, schieß!«

»Weg mit dem Messer!« befahl ich.

»Nein, die Klinge behalte ich. Sie gehört mir. Sie ist meine Rettung.

Mit ihr kann ich umgehen! Das wirst Du gleich sehen!« Er sprang
plötzlich vor, sein rechter Arm schnellte ebenfalls in meine Richtung
und damit auch der Krummdolch.

Auf der Stelle drehte ich mich und wich gleichzeitig aus. Der Dolch
verfehlte mich, und ich schlug mit der Hand zu, in der ich auch die

Beretta hielt.

Ich spürte Widerstand, sicherlich, ich sah auch noch das Zucken der

Knochen unter der Haut, aber ich konnte den anderen nicht aufhalten,
und ich wollte auch nicht schießen. Wenn ich Oriol vernichtete, war
ich ein Gefangener dieser Zeit und besaß kaum eine Chance, wieder
in die Gegenwart zurückzukehren.

So erwartete ich den folgenden Angriff.

Aber der blieb aus. Statt dessen öffnete sich abermals die Tür.

Mason Oriol hatte es vor mir mitbekommen. Er starrte hin, wollte es
nicht glauben und schüttelte den Kopf, während er gleichzeitig anfing
zu schreien.

»Myxin!«

Ich hatte das Gefühl, von einem Hammerschlag erwischt worden zu
sein. Wessen Namen hatte Mason Oriol gerufen?

Myxin, der Magier!

Das durfte nicht wahr sein, aber weshalb sollte er lügen, denn

Myxin war ebenfalls einer der Großen in Atlantis gewesen. Nur hatte
er als Schwarzblütler eben auf deren Seite gestanden, und er hatte
gegen den Schwarzen Tod um die Macht gekämpft. Der kleine

Magier
hatte
den

Kopf
verloren
und
war
in
einen
zehntausendjährigen Schlaf versetzt worden, aus dem wir ihn dann
geweckt hatten.

Das alles war Vergangenheit und lag trotzdem noch vor dem

Magier, denn was ich hier erlebte, spielte sich alles vor dem

Untergang ab. Wenn ich jetzt auf Myxin traf, war er mein Feind.

Seine Läuterung und das Zusammenleben mit Kara war erst in meiner

Zeit erfolgt. Ich zog mich zurück. Zum Glück gab es genügend

Schatten zwischen den Feuerstellen, die mich deckten.

Myxin war nicht allein gekommen. Er wurde von gefährlichen
flatternden Schatten begleitet, seinen schwarzen Vampiren, auf die er
sich so verlassen konnte.

Er schaute in die Halle hinein und hatte mich noch nicht entdeckt,
denn er reagierte nicht auf mich. Auf der hinter ihm liegenden Treppe
sah ich ebenfalls die Bewegungen. Dort lauerten die Blutsauger, um
ihn zu unterstützen, wenn es zu einem Kampf kommen sollte. Der
kleine Magier kam näher. Er gab sich sehr sicher. Die grüne Haut
wurde vom Spiel des Lichtes umflort und hatte einen rötlich-
schwarzen Schein bekommen.

Allein ging er vor. Seine schwarzen Vampire blieben lauernd im

Hintergrund zurück. Sie verschmolzen mit der Dunkelheit. Nur das
kalte Leuchten ihrer bösen, kleinen Augen war zu erkennen. Wen
diese riesigen Fledermäuse einmal überfielen, der hatte es verdammt
schwer. In mir wuchsen meine Erwartung und auch die Spannung. Ich
war gespannt, wie sich die beiden vertragen würden. Waren sie

Feinde, oder hielten sie zusammen, da sie beide das schwarze Blut
der Dämonen besaßen.

Mason Oriol ging dem kleinen Magier ein Stück entgegen. Die

Hand mit dem Krummdolch hatte er sinken lassen. Von der Klinge
rann noch das grünrote Blut und hinterließ auf dem Boden eine
makabre Spur. Sie trafen sich kurz vor dem Altar. Es war Mason

Oriol, der das Wort übernahm. »Wie hast Du mich gefunden? Woher
hast Du von mir gewusst? Und was willst du von mir?«

Im Gesicht des Magiers regte sich kein Muskel. Ja, so genau kannte
ich ihn. »Ich will es Dir sagen«, erklärte er mit ruhiger Stimme. »Die

Dunkelheit ist meine Zeit und die Zeit meiner Diener. Ich schickte sie
aus den schwarzen Bergen los in die Städte, um alles zu beobachten.

Ihnen entgeht kaum etwas, deshalb haben sie auch Dich entdeckt mit

Deinen Begleitern. Um sie werde ich mich später kümmern, denn Du
bist für mich wichtiger. Hat man Dich nicht verbannt, Oriol?«

»Ja, das ist geschehen!« schrie Mason. »Ich war in der zeitlosen

Zone, aber es ist mir gelungen, sie zu überwinden. Ich bin
zurückgekehrt, wie Du siehst.«

»Und was willst Du hier?«

»Meine Rache an Delios.«

»Er befindet sich woanders.«

»Das habe ich bemerkt, aber ich werde auf ihn warten, darauf
kannst Du dich verlassen.«

»Falls ich nicht dagegen bin!«

Oriol schüttelte den Kopf. »Seit wann bist du ein Freund von
diesem Weißmagier Delios?«

»Ich bin kein Freund von ihm.«

»Dann willst Du ihn auch töten?«

Myxin hob die Hand und bewegte sie von links nach rechts. »Ich
töte ihn nicht. Noch nicht, denn ich bin aus einem anderen Grund
gekommen.«

»Welcher ist es?«

»Vielleicht kann ich ihn zu einer bestimmten Sache überreden. Ich
will, dass er mir zur Seite steht, wenn es gegen den Schwarzen Tod
geht, der seine Herrschaft über den gesamten Kontinent ausbreiten
will. Deshalb werde ich mit ihm reden. Meine Pläne sind wichtiger
als Deine Rache. Sollten wir zu keiner Einigung gelangen, kannst Du
ihn Dir vornehmen.«

Es war wirklich interessant, was ich da zu hören bekommen hatte.

Davon wusste ich bisher nichts. Myxin hatte nie darüber gesprochen.

So hatte er schon im alten Atlantis versucht, sich mit Delios zu
arrangieren, mit dem Mann, dessen Tochter in der Zukunft an seiner

Seite kämpfte. Das war in der Tat neu, aber nicht so unnatürlich, wie
es im ersten Augenblick vielleicht erschien, denn der Schwarze Tod
war ein mörderischer und grausamer Gegner.

Konnten seine Worte den anderen überzeugen?

Sie konnten es nicht, denn Mason Oriol hatte soviel eingesetzt, dass
er sich nicht aus dem Rennen schieben lassen wollte. »Du kannst tun
und lassen, was Du willst, nur eines darfst Du nicht. Mir niemals in
die Quere kommen.«

»Das bin ich schon.«

»Dann sind wir Feinde.«

»Es sieht so aus«, erwiderte Myxin gelassen, der auch damals
schon seinen langen Mantel getragen hatte und eigentlich etwas
nichtssagend wirkte. »Aber Du solltest Dir darüber im klaren sein,
dass ich stärker bin als Du, Oriol.«

»Nicht mehr, Myxin, denn ich habe dazugelernt.«

»Wo?« lachte der Magier. »Etwa in der Verbannung?«

»Das bestimmt nicht. Außerdem bin ich nicht aus der Verbannung
gekommen, sondern aus der Zukunft. Ich habe es geschafft, mit der

Zeit zu spielen. Ich konnte sie überwinden, man hat mich nicht
umsonst den Hüter der Zeit genannt. Gibt Dir das nicht zu denken.

Aus der Zukunft, Myxin. Ich bin kein Mensch und kein Geist, eine

Mischung von beiden. Ein für Dich unbesiegbares Zwitterwesen.«

Der Magier reagierte weiter gelassen. »Ich war nie jemand, der

Fragen gestellt hat. Auch diesmal werde ich darauf verzichten. Ich
stelle nur fest, dass du mich an meinen Aufgaben hindern willst, und
das kann ich nicht zulassen.« Er redete nicht mehr weiter und
schnippte nur mehr mit dem Daumen und Zeigefinger. Diese

Geräusch kannten die hinter ihm lauernden Vampire.

Es war ihr Startsignal!

Und sie kamen. Von einem Moment zum andern war der Raum über
der Treppe und hinter dem kleinen Magier vom wilden Flattern der

Flügel erfüllt. Die Blutsauger hatten sich in die Luft erhoben, wobei
sie hohe, schrille Laute ausstießen, die in einem für Menschen nicht
gerade angenehmen Frequenzbereich lagen.

Sie wollten das Opfer.

Gleich vier stürzten an ihrem Herrn und Meister vorbei auf das

Opfer zu, das noch immer seinen gekrümmten Dolch in der Hand
hielt und den rechten Arm jetzt hochriss.

Ob die Fledermäuse mich entdeckt hatten oder nicht, war mir nicht
bekannt, da ich mich noch im Schatten aufhielt, aber sie konnten auch
im Dunkel genau erkennen und ertasten, wo sich ihre Gegner
aufhielten und wo sie frisches Blut bekamen.

Die Mäuler hatten sie weit aufgerissen, und ich sah hin und wieder
das helle Blitzen der nadelspitzen Zähne. Noch hielt ich mich zurück
und wartete ab, wie dieser mörderische Fight ausgehen würde, denn

Mason Oriol war auf sich allein gestellt.

Und er wehrte sich.

Auf gewisse Art und Weise stieg Mason Oriol in meiner Achtung,
da er zu kämpfen verstand. Er schlug nur einen kurzen Haken nach
rechts, als ihn die gewaltigen Fledermäuse angriffen, und
anschließend hob er den rechten Arm mit dem Messer in einem

Halbbogen nach oben, um die blutgierigen Bestien zu erwischen. Die

Klinge hatte er geschärft, sogar an beiden Seiten, und damit räumte
er unter den schwarzen Vampiren auf.

Wenn man Pappe mit einem Messer einschneidet, gibt es ein
bestimmtes Geräusch. Ein Ratschen oder dunkel klingendes Reißen.

Das vernahm ich hier ebenfalls und immer dann, wenn die Klinge
einen der Blutsauger erwischte.

In die breiten Flügel jagte er das gekrümmte Messer, und es gelang
ihm mit einer gewissen Leichtigkeit, die schwarzen Blutsauger
regelrecht zu zerschneiden.

Wie Stofflappen flatterten die einzelnen Stücke dem Boden
entgegen, wo sie liegen blieben, und aus den zerstörten Körpern
tropfte eine dicke Flüssigkeit, die nach unten klatschte.

Myxin griff nicht ein. Er schaute nur zu und hatte die Arme in die

Hüften gestützt. Ich wusste aber, dass er starke geistige Kräfte
beherrschte, z. B. Telepathie, Telekinese und die Teleportation.

Wenn es darauf ankam, würde er sie einsetzen.

Noch ließ er seine Vampire kämpfen.

Mason Oriol gab nicht auf. Er blieb auch nie an der gleichen Stelle
stehen, bewegte sich geschickt, tauchte weg, drehte sich, und immer
wieder zuckte sein Arm mit dem Messer hoch, dessen Klinge nicht
einmal mehr im Schein des Feuers glänzte, weil sie schwarz vom

Vampirblut war.

Drei Blutsauger hatte er erledigt. Aber sie bekamen Nachschub. Mit
weit ausgebreiteten Schwingen segelten sie durch den Eingang und
auf ihr sich schnell bewegendes Ziel zu. Sie schrieen sehr laut,
waren auch schneller geworden, und ich fragte mich, wann Oriol es
nicht mehr schaffte, gegen sie anzukommen.

Sollte ich dann eingreifen?

Bisher stand ich gut in meiner Deckung, aber das änderte sich, denn

Mason Oriol gelang es, sich durch eine Körpertäuschung und zwei
große Rückwärtsschritte aus dem unmittelbaren Kampfbereich zu
entfernen und sich in meine Richtung zu bewegen.

Das sah auch Myxin. Plötzlich griff er ein.

Ich sah es nicht, ich merkte es nicht, ich ahnte es nur. Die

Bestätigung bekam ich durch Oriol, den Myxins Kräfte voll
erwischten und in die Höhe rissen.

Er hatte die Telekinese eingesetzt. Diese Kraft war so stark, dass

Mason Oriol nicht gegen sie ankam. Er wirkte selbst wie ein
hilfloser Flattermann, flog noch höher. Er wurde auch schneller und
prallte gegen die Decke dieser unterirdischen Höhle.

Er geriet dabei auch in den Restschein der Flammen. Es so sah aus,
als würde sein Körper von der mörderischen Wucht regelrecht
geplättet, dann fiel er wieder zurück und landete genau zwischen den
gefährlichen Krallen zweier fangbereiter Vampire.

Die ließen sich eine solche Beute nicht entgehen. Eiskalt schlugen
sie zu, hielten ihn fest, ein dritter Blutsauger segelte heran und
brachte seinen Kopf mit den Zähnen in die Nähe des Halses. Seinen

Waffenarm konnte Oriol nicht bewegen. An ihm hing einer der
beiden Fledermäuse. Es ging ihm dreckig.

Ich schob mich etwas vor, denn ich überlegte, ob ich eingreifen
sollte. Das hätte ich nicht machen sollen, denn durch diesen einen Schritt kam ich aus mein Deckung.

Und so etwas ließen sich die schwarzen Vampire nicht nehmen. Ob
mich Myxin entdeckt hatte, war mir egal, der eine Vampir
interessierte mich viel mehr, und ich wollte ihn erledigen.

Schon zielte ich auf ihn, hatte mir seinen schrecklichen Kopf mit
dem großen Maul ausgesucht und wollte abdrücken, als mir plötzlich
der Boden unter den Füßen weggerissen wurde.

Ich sackte nach unten. Mein Schrei klang durch die Halle, die
plötzlich keine mehr war, denn Atlantis spie mich aus wie ein
lästiges Insekt…

***

Bill Conolly hatte geschossen!

Er war nicht mehr in der Lage gewesen, genau zu zielen, das war
auch nicht nötig, da das große Ziel nicht zu verfehlen war, auch wenn
man so schwach wie der Reporter war.

Durch den Schleier der Erschöpfung vor seinen Augen konnte er
trotzdem den Weg der Masse verfolgen, die aus der Mündung
gequollen war. Sie sah aus wie ein faltiger, zusammengeschrumpfter

Ballon, der sich der Tür näherte und voll dagegen klatschte.

Bill hörte das Geräusch, war aber zu schwach, um sich darüber
freuen zu können. Obwohl er bereits auf dem Boden lag, sackte er
noch mehr zusammen. Was er hatte tun können, das war getan
worden, nun kam es darauf an, ob ihn die Masse nicht im Stich ließ.

Sie bestand aus einem besonderen, für Bill noch unbekannten

Material, das alles Organische auflöste und zerbrach, das mit ihm in

Berührung geriet. Auch Dämonen hatten keine Chance, Menschen
ebenfalls nicht. Ihnen wurde die Haut abgelöst, denn die Masse
umgab ihr Opfer stets als eine schaukelnde Blase.

Sekunden vergingen.

Bill hörte sich selbst atmen, und auch das Stöhnen seines Freundes

Suko. Die beiden wussten, dass sie sich in einem magischen Käfig
befanden, der Kontakt mit dem Spiel und damit auch mit einer
anderen Welt hergestellt hatte.

Nur wenn sie ihn durchbrachen, kamen sie mit dem Leben davon.

Das Knirschen und Knacken des Holzes durchbrach in seiner

Lautstärke selbst ihren pfeifenden Atem. Die Tür brach auf,
zersplitterte, und Bill hätte darüber jubeln können, wäre er kräftig
genug gewesen. So aber taten er und Suko nichts.

Sie blieben liegen, konzentrierten sich auf ihre Körper und spürten
plötzlich den Luftzug, der durch die offene Tür und gegen ihre
verschwitzten Gesichter fuhr.

Sie hatten es geschafft! Der Ausgang war eingebrochen worden.

Dank der aus einer anderen Dimension stammenden goldenen

Pistole. Bill wollte jubeln, seine Kehle war zu, aber er spürte, dass
so etwas wie ein Kraftstrom durch seinen Körper lief und er sich
auch bewegen konnte. Die Energie kehrte zurück.

Mit Suko geschah das gleiche. Er bewegte sich bereits und konnte
sich auf die Ellenbogen stützen. »Bill, wir haben es geschafft!«

»Ja, verdammt, wir…«

Die weiteren Worte wurden dem Reporter durch ein polterndes

Geräusch von den Lippen gerissen. Hinter ihnen und tiefer im Laden
musste etwas passiert sein!

***

Dort war auch etwas geschehen!

Wir waren angekommen. Mason Oriol, zwei Fledermäuse, die ihn
in seinen Krallen hielten, und auch ich.

Ich möchte etwas erklären, bevor ich die weiteren Ereignisse
schildere. Es hatte eine magische, unsichtbare Brücke zwischen dem

Spiel, dem Laden und dem Kontinent Atlantis gegeben. Geschaffen
worden war sie von Oriol. Doch die Brücke war in dem Augenblick
zusammengebrochen, als die Masse aus der Pistole die Tür zerstört
und wieder den normalen Zugang zur Gegenwart geschaffen hatte. Ich
landete sehr unsanft im Laden. Wie ein Stein kippte ich zwischen den
aufgestellten Trödel und riss einiges um. Zwei Stühle und Geschirr.

Nachdem die Geräuschkulisse abgeebbt war, starrte ich am Boden
liegend in die Düsternis hinein.

Das alles hatte mich so überraschend getroffen, dass ich im ersten

Augenblick tatsächlich nicht wusste, wo ich mich eigentlich genau
befand. Ich musste mich erst wieder erinnern. Ein mir bekanntes

Geräusch half mir dabei. Das schrille Kreischen der Fledermäuse.

Jetzt war mir endgültig alles klar.

Ich wollte hochschnellen, ein Stuhl hinderte mich daran, ich musste
ihn erst zur Seite schleudern, hörte ihn krachen und auch andere

Geräusche nicht weit von mir entfernt.

Erkennen konnte ich noch nichts, bis einer der großen Schränke
umkippte, so dass es mir gelang, über den niedrigen Trödel
hinwegzuschauen, wo nichts mehr auf seinem Platz stand und alles
durcheinandergefallen war. Dafür hatte Oriol gesorgt, aber auch die
beiden Fledermäuse, die sich weiterhin in ihn verbissen und einfach
nicht loslassen wollten.

Diese verdammten Wesen aus dem alten Atlantis hatten im Strom
der magischen Zeitbrücke die Reise tatsächlich mitgemacht. Aber
hier war ich am Drücker. Irgendwie gelang es mir auch, freie

Schussbahn zu bekommen, aber ich ließ die Beretta sinken, denn die
beiden schwarzen Vampire verschwanden mit ihrem Opfer durch die
offene Tür in Richtung Keller.

Ich folgte ihnen.

Die Hälfte der Treppe hatten sie bereits hinter sich gelassen und
kümmerten sich verdammt intensiv um ihr Opfer. Es war ihnen
gelungen, die Zähne von zwei verschiedenen Seiten her in dessen

Hals zu schlagen, und jetzt ließen sie nicht los.

Oriol war inzwischen erschlafft. Er besaß nicht einmal mehr die

Kraft, die Klinge zu halten. Das Messer rutschte ihm aus der Hand und fiel auf die Stufen. Dann kippte er selbst. Er schlug auf zwei

Kannten auf und rollte den Rest der Stufen hinab.

Die Fledermäuse waren satt und gestärkt, so dass sie sich einem
nächsten Gegner zuwenden konnten.

Das war ich.

Bei mir sollten sie sich geschnitten haben. Ich hatte keine Lust, die
ehemaligen Diener des Schwarzmagiers Myxin am Leben zu lassen.

Mit schussbereiter Beretta erwartete ich sie.

Ich bekam noch einen Vorteil. Der Treppengang war ziemlich eng.

Die beiden gefährlichen Fledermäuse konnten sich nicht so
ausbreiten, wie sie gern gewollt hätten und wie es für einen
schnellen Flug nötig gewesen wäre.

So hatte ich Zeit, um zu zielen.

Das tat ich auch, denn ich wollte beide erwischen. Am Geländer
stützte ich mich ab, krümmte den Zeigefinger und schoss.

Die erste Kugel saß.

Der widerliche Schädel mit den beiden spitzen Zähnen flog
auseinander, und die einzelnen Teile lagen noch nicht am Boden, als
ich mit der zweiten Kugel den soeben anfliegenden nächsten
schwarzen Vampir erwischte.

Auch von seinem Schädel blieb nichts mehr zurück. Die

›Einzelteile‹ landeten am Boden, und sie würden, das wusste ich
genau, allmählich verfaulen. Mit einem erleichterten Atemzug stieß
ich die Luft aus und ließ gleichzeitig die Waffe sinken.

Das war geschafft.

Ich ging die Treppe hinab und musste aufpassen, nicht
auszurutschen. Ich wollte nach Mason Oriol schauen. Er war so weit
gerollt, dass er beinahe auf der Türschwelle zum Spielverlies lag.

Dort hinein schaute ich zuerst.

Es gab kein Spiel mehr. Kein A flimmerte mehr über der Fläche.

Statt dessen rann ein grünes, sirupartiges Zeug an beiden Seiten der

Tischplatte herab nach unten. Aus der Traum…

Ich schaute auf Mason Oriol. Sein Gesicht war starr und entstellt.

Es zeigte sich auch nicht mehr durchsichtig. Dieser Tote sah so aus,
wie ich ihn zum erstenmal gesehen hatte. Sogar die kleine Kappe

›klebte‹ noch auf seinem Kopf. Die Vampire waren nicht mehr dazu
gekommen, sein Blut zu trinken. Sie hatten dafür seinen Hals
zerrissen. Ich ging.

Etwas müde schritt ich die Treppe hinauf. Das hinter mir liegende

Abenteuer musste ich erst einmal verdauen. Auf dem Weg nach oben
dachte ich daran, dass man mir mit meinen Freunden gedroht hatte.

Sie mussten sich auch hier irgendwo befinden.

Ich suchte sie und wäre fast über Suko gestolpert, der mich
anstarrte wie einen Geist. Bill Conolly hockte noch am Boden,
schüttelte fassungslos den Kopf und starrte auf seine goldene Pistole,
die er in der rechten Hand hielt. »Du, John?« fragte Suko.

»In Lebensgröße.«

Plötzlich lachte der Inspektor, fiel mir in den Arm, schlug mir auf
die Schulter, und Bill tat es ihm wenig später auf der anderen Seite
nach. Ich war konsterniert. Es dauerte eine Weile, bis ich meine

Freunde zurückgeschoben hatte und sie sich beruhigten.

»Was ist denn los, Mensch?«

Bill Conolly antwortete mir. »Diesmal haben wir angenommen,
dass es tatsächlich aus ist.«

»Wieso?«

»Ich muss mich setzen«, sagte der Reporter. Wir fanden drei noch
heile Stühle und stellten sie in den Hof.

Beide Freunde begannen zu berichten. Meine Ohren wurden immer
größer. Es war im nachhinein fast unvorstellbar, was die Magie des

Mason Oriol zustande gebracht hatte. »Kannst du Dir nun vorstellen,
wie uns zumute war?« fragte mich Suko.

»Ganz bestimmt. Aber mir ging es auch nicht besser.«

»Erzähle, John.«

»Nein. Nicht hier und nicht jetzt.«

»Sondern?« fragte Bill.

Ich deutete auf die links von mir liegenden Hausfronten. »Dahinter
liegt die ›Portobello‹. Dort gibt es genügend Lokale, die rund um die

Uhr offen haben. Ich möchte mir nämlich den Staub von Atlantis aus
der Kehle spülen.«

Bill klatschte in die Hände. »Ehrensache, dass wir Dir dabei
helfen, alter Junge.« Und Suko nickte mit breit grinsendem Gesicht…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 047 »Mein Blut für den Teufel«

[2]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 005 »Alptraum in Atlantis«

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Drei Gräber bis Atlantis

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Drei Gräber bis Atlantis