Author: Jason Dark
Date: 1996-03-15T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Horror-Horoskop

John Sinclair Taschenbuch Nr. 59
von Jason Dark
erschienen am 11.02.1986

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Horror-Horoskop

Nostradamus!

Ein Name, der auch mir Schauer über den Rücken jagte. Eine
mächtige

Gestalt
des
auslaufenden

Mittelalters,
deren
furchtbare Weissagungen wie ein Damoklesschwert über den

Köpfen der Menschheit schwebte. Tanith, eine tote Wahrsagerin
und Freun- din von mir, versuchte, mir aus dem Zwischenreich zu
helfen. Sie und Nostradamus taten sich zusam- men und
weissagten mir mein Schicksal. Es wurde zu meinem ganz
persönlichen Horror - Horoskop…

Das Gesicht des Mannes verzerrte sich, als das Schreien an seine

Ohren drang. Er waren Urlaute, geboren aus einer wahnsinnigen

Todesangst, und der Lauscher blieb in seinem Lehnsessel sitzen,
ohne sich zu rühren. Er starrte mit leerem Blick in die Flammen des

Kaminfeuers, das auf seiner grauen Haut einen roten Schein
hinterließ. Von der Halle aus führte eine Treppe nach oben. Sie kam
aus dem Hellen und verschwand im Dunkel der ersten Etage, wo
kein Licht brannte und der Tod Einzug gehalten hatte.

Das wusste der Mann am Feuer, aber er tat nichts, um dem

Schreienden zu helfen. Es war sinnlos, völlig sinnlos…

Das Schreien blieb. Nur veränderte es seine Lautstärke. Nicht mehr
so schrill. Jetzt mehr schluchzend, als würde der von Todesangst
gepeinigte zwischen den einzelnen Lauten noch einmal tief Luft
holen, um dann erkennen zu müssen, wie machtlos er war, denn seine
letzten Laute glitten über in ein schweres, unheilvolles Stöhnen, das
wie ein schauriger Grabgesang die Treppe hinunterfloss und im

Kaminzimmer verwehte.

Es wurde still.

Der Mann am Feuer rührte sich ebenfalls nicht. Seine Hände
umklammerten die beiden Sessellehnen so hart, als wollten sie diese
zerdrücken.

Er passte zu der Einrichtung dieser Kaminhalle und wirkte, so wie
er in seinem Sessel saß, ebenfalls wie ein antikes Stück. Grau war
der Bart, der wie ein vergessener schmutziger Schneeklumpen unter
seinem Kinn hing. Grau war auch das Haar geworden, aber es besaß
noch seine Fülle und Dichte. So erinnerte es fast an eine Perücke,
deren lange Strähnen nach hinten gekämmt worden waren.

Wie eisgraue Balken schimmerten die Augenbrauen, die die tief in
den Höhlen liegenden Pupillen irgendwie beschützen wollten. Es
war ein wacher Blick, keine Leere, alterslos. Der Blick eines

Mannes, der viel in seinem Leben gesehen und auch geleistet hatte.

Jetzt aber füllte ihn der Schmerz aus. Nicht einmal Angst oder

Furcht, obwohl dieser schreckliche Schrei durch das Haus geklungen
war. Nein, nur der Schmerz hielt ihn umfangen und gleichzeitig ein

Wissen um Dinge, die anderen verborgen geblieben waren.

Welche Menschen forschten schon nach Geheimnissen, die unter
der Oberfläche verborgen lagen? Wer beschäftigte sich schon mit

Historie, Magie und Mystik?

Da gab es nur wenige. Der Mann mit dem grauen Haar war einer
von ihnen. Er hatte sein Leben diesen Aufgaben geweiht und begann
jetzt, als er in das letzte Drittel eingestiegen war, allmählich daran zu
zerbrechen. Er wusste immer, dass derjenige, der den Wind säte,
irgendwann den Sturm ernten würde.

Und so kam es auch über ihn.

Der Mann hob den Kopf. Er blickte dorthin, wo die Treppe begann
und sich die Stufen in der Finsternis verloren, weil oben im Haus
selten Licht brannte.

Nichts tat sich dort. Kein Schimmern, keine Bewegung. Über den
mit einem Teppich belegten Stufen blieb es ruhig. Eine trügerische

Ruhe, wie der Mann wusste, und sein Blick glitt weiter zu dem
großen Ölgemälde hin, das ein Portrait zeigte.

Er war es! In der Blüte seiner Jahre hatte es ein Freund gemalt, der
inzwischen auch schon verstorben war, und der Mann im Sessel
konnte seinen eigenen Namen noch lesen, so gut waren seine Augen.

Zudem leuchtete eine kleine venezianische Lampe aus buntem Glas
das Bild an.

Fernando Crion!

Ein Name, der Gewicht hatte, der provozierte und gleichzeitig

Anlass zum Nachdenken gab. An der Sorbonne von Paris hatte er
gelehrt, die Studenten durch seine Theorien über die Macht der alten

Magier fasziniert und mitgerissen, war auch auf Ablehnung gestoßen,
denn seine Forschungen und Ergebnisse reizten zur Provokation, und

Fernando Crion, auch nur ein Mensch, hatte seinen Titel an der Uni
schließlich abgegeben, um sich ausschließlich seinen privaten

Forschungen zu widmen.

Und da hatte er Erfolg gehabt. Einen furchtbaren Erfolg, wie er im
nachhinein zugeben musste, wobei er noch allein auf der Welt
gestanden hatte, denn seine Frau hatte ihn verlassen, weil sie nicht
mehr bereit war, das Wissen mit ihm zu teilen.

So war er ein Einsamer geworden, der trotzdem Kontakt zu

Gleichgesinnten gesucht und auch gefunden hatte.

Seine große Zeit war gekommen. Er hatte nicht aufgegeben, sondern
das Geheimnis weiter verfolgt und auch gelüftet. Aber der Fluch
verfolgte ihn, und er würde ihn erreichen, so wie er alle Menschen
erreicht hatte, die in seiner Nähe gewesen waren und mit ihm
zusammengearbeitet hatten.

Der Todesschrei dort oben hatte seinen Grund gehabt. Es fiel ihm
schwer, sich aus dem Sessel zu stemmen. Er wäre am liebsten sitzen
geblieben, aber er konnte nicht anders, denn der Anruf würde nicht
auf sich warten lassen.

Und so stand Fernando Crion auf. Ein hochgewachsener Mann
schob sich müde und mit deutlich verlangsamten Bewegungen in die

Höhe, während sein Blick auf die alte Standuhr fiel, die genau zwei

Stunden vor Mitternacht anzeigte.

Der Anrufer war pünktlich.

Fernando Crion zuckte nicht einmal zusammen, als der alte

Telefonapparat anschlug. Fernando hob ab und meldete sich mit
einem »Ja, bitte?«

»Ich bin es.«

»Danke, dass du angerufen hast, Chandler!«

»Das war ich dir schuldig.«

Crion lachte. »Ich weiß nicht, ob es stimmt, aber ich hatte dir die

Informationen gegeben. Als einzigem, denn ich wusste genau, dass
nur du damit etwas würdest anfangen können.«

»Ja, das stimmt…«

Crions Augen verengten sich. »Dann hast du aufgrund meiner

Indizien deine Forschungen weitergeführt?«

»In der Tat, Fernando. Und ich muss dir sagen, dass es so schlimm
aussieht, wie du befürchtet hast.«

Nach dieser Antwort brauchte Crion erst mal eine Pause. Er bekam
einen innerlichen Stoß. Schweiß bildete sich auf seiner Stirn und
sammelte sich in den Falten. »Kannst du darüber sprechen,

Chandler?« fragte er nach einer Weile.

»Schlecht.«

»Wieso?«

»Weil es einfach zu kompliziert ist, mein Lieber. Wir müssten uns
zusammenhocken.«

»Ja, das glaube ich auch. Nur - wann?«

»Es liegt an dir, Fernando!«

Crion dachte nach. Er versuchte dabei, sich seine Termine durch
den Kopf gehen zu lassen, das schaffte er nicht, weil zu viele andere

Gedanken ihn ausfüllten.

»Du bist jetzt nicht in der Lage, nicht wahr?« erkundigte sich

Professor Chandler.

»Das stimmt.«

»Dann werden wir später noch einmal reden, aber wir dürfen nicht
zu lange warten. Durch deinen Fund hast du an den fundamentalen

Stützen des Seins gerüttelt…«

»Das weiß ich.«

»Und man wird es nicht hinnehmen. Was nicht sein darf, das darf
auch nicht sein. Ich möchte es einmal so ausdrücken. Es kann für die

Menschheit gefährlich werden. Allein der Name…«

»Sprich ihn bitte nicht mehr aus!«

Chandler war überrascht. »Weshalb nicht? Du hast dich mit ihm
beschäftigt. Du hast deine Forschungen vorangetrieben. Du hast

Nostradamus…«

»Bitte, Chandler!«

»Schon gut, Crion, entschuldige! Dabei weißt du selbst, dass er den
zentralen Punkt bildet. Er ist die Mitte. Durch seine Lehren hat die

Welt damals viel erfahren.«

»Es stimmt alles, was du gesagt hast, Chandler. Trotzdem habe ich
das Gefühl der Furcht. Ich hätte die Warnungen ernster nehmen
sollen. Man darf sich als normaler Mensch eben nicht mit Dingen
beschäftigen, die im verborgenen bleiben sollen.«

Professor Chandler reagierte gelassener. »Bitte keine Vorwürfe
oder Selbstmitleid. Es ist dafür zu spät. Du hast auch mich neugierig
gemacht.« Er lachte dünn. »Mich, den Mathematiker, den

Philosophen und Spinner, wie viele behauptet haben.«

Crion ging nicht darauf ein. »Sie haben es nicht mehr
hingenommen«, erklärte er.

Chandler brauchte Sekunden, um zu begreifen. »Was soll das
heißen, Fernando?«

»Sie schlugen bereits zu. Der Fluch hat sich erfüllt. Die zwölf

Grausamen sind gekommen. Sie haben damals den großen

Nostradamus unter Druck gesetzt und ihn in Schach gehalten, und
jetzt versuchen sie es wieder. Ich muss es einfach aussprechen, denn
ich habe ihn schreien gehört. Und so schreit ein Mensch nur im

Angesicht des Todes!«

»Von wem redest du?«

»Ich meine Alain Roi, meinen Helfer.«

»Ist er tot?«

»Ich hörte ihn schreien. Ich saß unten und wartete auf deinen Anruf.

Er war oben. Und ich muss dir leider sagen, dass er nicht der einzige
bleiben wird.«

»Wer denn noch?«

»Alle, die dabei waren.«

Chandler stöhnte. »Das wäre ja furchtbar. Es kämen schlimme

Zeiten oder mehrere Morde auf uns zu.«

»So sehe ich es auch.«

»Und du willst nichts dagegen unternehmen, Fernando?«

Crions Lachen klang bitter. »Was soll ich dagegen tun, mein

Freund? Was, bitte? Hast du einen Ratschlag für mich? Willst du es
mir sagen? Kannst du gegen diese Macht aus dem Mittelalter
ankommen? Schaffst du das?«

»Nein. Oder ja«, verbesserte er sich. »Aber nicht allein, wenn du
verstehst. Nicht allein.«

»Ja, wir brauchen Helfer. Aber wer wird uns glauben?«

»Das wäre nicht einmal das größte Problem«, erwiderte Professor

Chandler. »Ein anderes sehe ich als viel schlimmer an.«

»Was?«

Professor Chandler wollte nicht so recht mit der Sprache
herausrücken.

»Ich wundere mich, dass du nicht selbst darauf gekommen bist,
mein alter Freund.«

»Bitte, rede doch.«

Chandler sagte nur ein Wort. »Caroline!«

Fernando Crion schwieg. Noch mehr Farbe wich aus seinem

Gesicht. Es sah plötzlich hart und kantig aus, um Jahre gealtert, von

Sorge gezeichnet. Der Hörer wurde so fest umklammert, als sollte er
zerbrochen werden. »Sie hat mich verlassen, das weißt du genau!«
kam es stockend über Crions Lippen. »Bitte, ich will nicht daran
erinnert werden.«

Chandler stöhnte auf. »Ich meine nicht deine Frau, Fernando. Sie ist
vergessen, okay, aber denke daran, dass es noch einen Menschen
gibt, der ihren Namen trägt.«

»Nein!« Das Wort drang wie ein Schrei über die Lippen des

Mannes.

»Du kannst nicht…«

»Doch, Fernando, ich muss es dir sagen. Ich spreche von Caroline,
deiner Tochter!«

Jetzt war es heraus, und der Hörer in Crions Hand begann zu
zittern. Chandler hatte recht, so verdammt recht. Es gab da
tatsächlich eine, die den Vornamen seiner Frau trug. Ihre
gemeinsame Tochter Caroline. Sie war mit ihrer Mutter gegangen,
aber das lag lange zurück. Caroline war noch ein Kind gewesen, man
hatte sie nicht gefragt. Für ihre Mutter war damals klar gewesen,
dass sie das Kind nicht bei »so einem Vater« lassen wollte, der nur
für seine Forschungen und »Verrücktheiten« lebte. Caroline musste
heute an die 30 sein, eine junge selbstbewusste Frau, die ihren Weg
gemacht hatte. Sie hatte Sprachen studiert, war auf ihrem Gebiet zu
einem As geworden und wurde von den offiziellen Stellen als

Dolmetscherin eingesetzt, wenn es galt, schwierige Verhandlungen
zu führen. Da griffen die Mitglieder der Regierung ebenso auf sie
zurück wie die Leute von der Industrie. Ihren Namen hatte Crion des
öfteren in den Zeitungen gelesen und sich gefreut, dass Caroline es
ebenfalls geschafft hatte, doch nie hatte er sich überwunden und

Kontakt mit ihr aufgenommen.

Dieser kurze Rückblick in die Vergangenheit hatte wenige

Sekunden gedauert. Mit der freien Hand strich Fernando Crion
knetend über sein Gesicht und drückte die alt gewordene Haut
zusammen.

»Du sagst nichts, Fernando?«

»Was hat unser Gespräch mit Caroline zu tun?«

»Viel, mein Lieber, sehr viel sogar. Sie wusste von unserer

Verbindung, leider, muss ich sagen. Sie war neulich in Wien. Dort
wurden internationale Verhandlungen geführt, und während einer
längeren Gesprächspause hat sie diese zu einem Abstecher in die

Wachau genutzt.«

»Und dich besucht.«

»So ist es. Sie war fast fünf Stunden bei mir. Wir haben über vieles
geredet, und sie hat das Verhältnis zu dir überdacht. Dabei ist sie zu
dem Entschluss gekommen, dass sie dich nicht mehr allein lassen
will. Sie braucht den Kontakt. Jetzt hat sie Urlaub, mein Freund…«

»Das heißt…« Fernando schluckte. »Das heißt, sie wird bei mir
erscheinen?«

»So ist es!«

Crion atmete stöhnend. »Hast du ihr nicht gesagt, dass ich
beschäftigt bin und mich nicht um sie kümmern kann?«

Chandler lachte. »Ich bitte dich. Kann ich einer erwachsenen Frau
verbieten, die zudem ihr eigenes Leben lebt und es glänzend meistert,
sich mit ihrem Vater in Verbindung zu setzen?«

»Nein, das geht wohl nicht.«

»Deshalb habe ich ihr von deinem Haus erzählt. Sie weiß, wo du in

Frankreich lebst…«

»Wann kommt sie?«

»Es wundert mich eigentlich, dass sie noch nicht bei dir ist. Sie
hätte längst da sein müssen.«

»Es kann das Wetter sein. Die Herbststürme halten viele auf.«

»Natürlich. Ich wollte dich auch nur vorgewarnt haben.«

Crion lachte wieder auf. »Das hast du getan. Ich denke, so kann ich
darangehen, die Leiche aus meinem Haus zu schaffen. Aber das
eigentliche Problem bleibt. Wenn sich die Weissagungen erfüllen,
werden noch viele Menschen sterben, auch ich stehe auf der Liste,
und es gibt kaum jemand, der mich schützen kann.«

»Fernando, wir kennen uns lange. Wir wissen, was wir
voneinander haben, und ich habe mir über dieses Thema auch meine

Gedanken gemacht, wobei ich zu einem Resultat gelangt bin.«

»Und welchem?«

»Es gibt jemand, der sich für deine Forschungen mächtig
interessieren wird.«

»Wer? Ein Kollege?«

»Nicht direkt. Der Mann ist Engländer. Er hatte schon des öfteren
mit diesem Problem zu tun. Dieser Mann weiß, dass es Nostradamus
gegeben hat, denn eine Freundin von ihm hat mit dieser schillernden

Person in Verbindung gestanden. Es war ein rein geistiger Kontakt,
da sich diese weibliche Person in Trance versetzen konnte und von

Nostradamus Hilfe bekam.«

»Wie heißt der Mann?«

»John Sinclair!«

Fernando Crion überlegte. Der ihm genannte Name war ihm nicht
unbekannt. Er hatte ihn schon einmal gehört, auch darüber gelesen,
und wenn ihn nicht alles täuschte, war es wohl Professor Chandler
gewesen, der den Namen Sinclair einmal erwähnt hatte. Das
allerdings lag schon einige Zeit zurück.

»Kannst du dich erinnern?« fragte Chandler.

»Nicht direkt.«

»Gut, ich will es dir sagen.« Der Professor berichtete in

Stichworten über John Sinclair, und er vergaß auch nicht, einen Teil
der Erfolge aufzuzählen, die der Geisterjäger errungen hatte.

»Ja, schon gut«, unterbrach Crion ihn. »Ich habe alles genau
verstanden. Aber was soll dieser Sinclair hier?«

»Dir helfen, Fernando!«

»Nein, mir kann niemand helfen. Ich werde dies allein durchstehen,
hast du verstanden? Völlig allein.«

»Mit deiner Tochter zusammen.«

»Auch sie muss mich wieder verlassen, dafür werde ich sorgen.

Noch einmal: Ich muss und werde diesen Fall allein durchstehen.

Klar?«

»Zu spät, Fernando, zu spät…«

Crion holte tief Luft. Sein Herz schlug plötzlich schneller. »Was
soll das heißen?«

»Ich habe bereits reagiert. Ich weiß Bescheid. Ich habe die

Verbindung zwischen der Magie und der Mathematik gefunden. Ich
sah das grauenhafte Horoskop, das damals geschrieben wurde, und
ich sah die zwölf Grausamen, die Nostradamus in Fesseln hielten. Es
gibt sie, das weißt du auch, und sie werden mit allen Kräften dafür
sorgen, dass es dir nicht gelingt, das hervorzuholen, was verschüttet
ist. Sie töten, sie müssen töten. Alle, die mit dir in einem
unmittelbaren Zusammenhang stehen, werden daran glauben müssen.

Und das will ich verhindern. Das Grauen soll in seiner Zeit bleiben
und nicht über unsere Welt kommen. Es hat dich bereits besucht,

Fernando. Du hast mir von dem Schrei berichtet, aber es waren noch
andere bei deiner Expedition. Erinnere dich daran. Mehr Personen,
die überall verstreut leben. Mein Gott, ich kenne nicht alle Namen,
aber ich habe in meinem Gedächtnis gekramt und…«

»Hör auf, Chandler!«

Der Professor schwieg tatsächlich und vernahm Crions kratzende

Stimme. »Ich hätte dich nicht einweihen sollen, nein, niemals. Das
hier muss ich allein durchstehen, und zwar bis zum bitteren Ende.

Danke für deinen Anruf.«

Fernando legte auf. Das harte Geräusch, mit dem der Hörer auf die

Gabel knallte, hatte etwas Endgültiges an sich, und so dachte auch

Fernando Crion. Er wollte mit Chandler nichts mehr zu tun haben.

Diese furchtbare Sache hatte er allein begonnen, und er war fest
entschlossen, sie auch allein durchzustehen.

Das Gespräch hatte ihn aufgeregt, hart mitgenommen, und er war
innerlich aufgewühlt. Mit unsicheren Bewegungen ergriff er eine
bauchige Cognacflasche. Auf einen Schwenker verzichtete er,
entfernte den Korken und trank aus der Flasche. Als er sie absetzte,
schüttelte er sich, stellte die Flasche wieder weg und spürte eine
unnatürliche Wärme in seinem Körper.

Leider konnte sie die trüben Gedanken nicht vertreiben. Und auch
nicht seinen Vorsatz, denn in den nächsten Minuten lag Schreckliches
vor ihm, das war ihm klar.

Er schritt mit steif wirkenden Bewegungen durch den Raum und
näherte sich der Treppe. An der Wand befand sich der Lichtschalter.

Als er den Hebel herumdrehte, wurde es auch eine Etage höher hell,
und der Schein fiel auf die Treppe.

Er stieg sie hoch. Mit einer Hand hielt er sich am Geländer fest,
und auf jeder Stufe, die ihn höher brachte, spürte er das unheimliche

Gefühl, das sich immer mehr verstärkte.

Er hatte Alain Roi als seinen Assistenten bezeichnet. Tatsächlich
war er höchstens ein guter Helfer gewesen, ein Handwerker, der
wusste, wie man etwas anzupacken hatte, der graben konnte und das

Geschick besaß, aus wenigen Dingen gute Werkzeuge herzustellen.

Jetzt war er tot.

An eine andere Möglichkeit dachte Crion nicht, als er die Treppe
hinter sich gelassen und den schmalen Gang betreten hatte, in dem
noch die unausgepackten Kisten standen. Darum hatte sich Roi in den
nächsten Tagen kümmern wollen.

Die Tür zu seinem Zimmer stand spaltbreit offen. Ein kühler Hauch
fuhr Fernando Crion entgegen, als er seinen Schritt verhielt, in das

Zimmer peilte und das offene Fenster sah. Die dicht neben ihm
hängende Lampe schaukelte im Durchzug.

Von Alain Roi war nichts zu sehen.

Crion drückte die Tür auf. Er wollte es einfach hinter sich bringen,
ging in den Raum - und hielt den Atem an.

Alain Roi lag auf dem Rücken. Er hatte es noch bis zur Tür schaffen
wollen, war aber zusammengebrochen. Mit leblosen Augen starrte er
auf die graue Decke.

Grau war auch sein Gesicht, und wie eingemeißelt lag die Angst auf
diesen erstarrten Zügen. Es musste etwas Schreckliches gesehen
haben, und genau dies war es, vor dem sich auch Fernando Crion
fürchtete.

Es war auch jetzt noch zu sehen, wenn auch nicht so deutlich, aber
als schmaler, dennoch zu erkennender Schatten, der quer über der

Gestalt des Toten lag. Es war der Schatten eines Schwertes, dessen
oberes Griffende zu einem Totenkopf geformt war…

Der Wissenschaftler stand auf dem Fleck, ohne sich zu rühren. Er
schaute allein den Schatten des Schwertes an und wusste Bescheid.

Sie waren es, die zugeschlagen hatten. Den Schatten des

Totenschädelschwerts sah er als einen letzten Beweis für seine

Vermutung an. Also doch.

Er schaute auf den Toten und wusste nicht, wie man seinen Helfer
umgebracht hatte. Äußerlich entdeckte er keine Wunde, nichts wies
auf eine Verletzung hin, aber das Schwert, vielmehr dessen Schatten,
sagte ihm genug.

Es konnte töten, ohne Wunden zu hinterlassen. Es stammte aus
einem anderen Reich, wurde als Schattenschwert bezeichnet, und
sein Symbol war der Totenschädel.

Fernando Crion war klar, dass etwas geschehen musste. Vor allen

Dingen konnte er die Leiche nicht in seiner Wohnung liegen lassen.

Die musste weg. Raus aus den Räumen. Er brauchte sich nur
vorzustellen, dass seine Tochter den Toten fand, um in Aufregung zu
geraten. Dann würde sie von ihm Erklärungen verlangen, und die
konnte er ihr nicht geben.

Wohin mit dem Toten? Diese Frage stellte sich Crion. Er blickte
sich um, lief auch zum Fenster, schaute den schmalen Weg entlang,
der vom Landesinneren zu seinem Haus hoch führte, und er sah auch
die schwarze Fläche, die hinter den windgepeitschten Figuren der

Sträucher und Bäume zu sehen war. Dort lag das Meer. Das Meer
war groß und schweigsam.

Es würde den Toten schlucken, ohne zu protestieren. Crion wusste
auch über die Strömungen Bescheid. So leicht würde man den Toten
nicht finden können. Das Meer riss ihn hinaus in die offene See, dort
würde der Tote dann in einen Kreisel geraten und irgendwann
wieder ausgespieen werden.

Fernando Crion hatte sich mit einer solchen Aufgabe noch nie
befasst. Er hatte früher Krimis gesehen, heute interessierten sie ihn
nicht mehr, aber aus diesen alten Filmen wusste er, dass die Mörder
ihre Opfer oft genug in Teppiche gerollt hatten, um sie
wegzuschaffen. Ein Teppich stand auch ihm zur Verfügung. Ohne
noch lange zu überlegen, machte sich der Mann an die Arbeit.

Er musste einen kleinen Tisch zur Seite schieben, zwei Stühle
folgten ebenfalls, zum Schluss eine schon verstaubt wirkende Blume.

Dann beugte er sich über die Leiche und rollte sie ein Stück zur

Seite, um den Teppich anheben zu können.

Allein das Wegrollen des Toten hatte ihn angestrengt. Der Schweiß
lag auf seinem Gesicht, die Arme zitterten, und der Herzschlag hatte
sich beschleunigt. So unwohl wie in diesen langen Augenblicken
hatte sich der Mann selten zuvor gefühlt.

Der Schatten des Schwertes blieb auf der Leiche!

Auch als der Mann die Lage des Toten verändert hatte, blieb er
bestehen, und jedesmal, wenn Crion direkt auf den Toten schaute,
sah er auch den Totenschädel am Griff der Waffe.

Sie waren hinter ihm her. Er hatte sie gestört, und wahrscheinlich
stand er bereits unter Beobachtung. Die Grausamen Zwölf würden
kein Erbarmen kennen. Sie hatten sich vorgenommen, jeden zu töten,
auch ihn. Wahrscheinlich aber wollten sie sich erst die anderen
vornehmen und sich ihn, den Initiator des Ganzen, bis zum Schluss
aufbewahren. Es würde Zeit vergehen, wenn dies tatsächlich so
eintraf. Vielleicht Tage oder auch mehr als eine Woche. Crion
bekam so eine Chance, nach Auswegen zu sinnen. Vielleicht konnte
er sich auch absetzen, um in Ruhe zu überlegen, obwohl es keinen

Platz auf der Welt gab, wo er vor den Grausamen Zwölf sicher war.

Irgendwann würde er sich ihnen stellen müssen, nur wollte er das
nicht allein, sondern zusammen mit einem anderen. Und dabei dachte
er an den in der Wachau lebenden Professor Chandler.

Dieser Mann wohnte in einem Schloss, um dort in Ruhe seine

Forschungen vorantreiben zu können. Und er gehörte außerdem zu
den Menschen, die auch vor den Mächten der Finsternis keine Angst
zeigten. Er nahm sich vor, noch einmal mit dem Professor zu reden.

Während dieser Gedanken hatte er den Teppich zurechtgerückt und
auch die Leiche bereits zu einem Teil eingerollt.

Wieder wunderte er sich über die Schwere des Toten. Um die

Masse in Bewegung zu setzen, benötigte er Kraft. Crion hatte sich
hingekniet. Jede Berührung mit dem Teppich erzeugte bei ihm einen

Schauder, und er erkannte erst jetzt, dass die Füße der Leiche an
einem Ende des Teppichs hervorschauten.

Ändern wollte Crion das nicht mehr. Dann hätte er den Teppich
wieder aufrollen müssen. So schlug er ihn noch einmal um und blieb
schweratmend vor der Rolle knien.

Geschafft!

Eine weitere schwierige Arbeit lag noch vor ihm. Er musste die

Leiche nicht nur nach unten, sondern auch ins Freie und zu den

Klippen schaffen, um sie dort ins Meer schleudern zu können. Im

Film hatte es immer einfach ausgesehen, wenn sich der Mörder den
in einen Teppich eingewickelten Toten über die Schulter wuchtete.

Das versuchte Fernando Crion auch. Nur bekam er schon beim

Hochstemmen die ersten Schwierigkeiten. Der Tote war schwer, das

Gewicht des Teppichs kam noch hinzu, und Crion stand breitbeinig
und zitternd auf dem Fleck.

Dann ging er endlich. Wankend, mit Schweiß auf dem Gesicht. Er
atmete laut und unregelmäßig. Schweiß auf der Haut, Tränenwasser
in den Augen, ein Mensch, der fertig war und plötzlich die Treppe
vor sich sah, die er überwinden musste.

Er schaute nach unten. Wie immer führten die Stufen in einem
leichten Bogen nach unten. Zum Glück hatte er Licht gelassen, und er
legte seine linke Hand auf das Geländer, um sich Halt zu
verschaffen. Er nahm die ersten Stufen mit zitternden Knien. Das

Gewicht auf seiner linken Schulter schien sich von einer Stufe zur
nächsten zu verdoppeln. Crion hatte das Gefühl, es nicht mehr zu
schaffen, auf der Treppenmitte ereilte ihn der erste Schwächeanfall.

Vor seinen Augen begann die Umgebung zu wanken, die

Treppenstufen verschwammen und wurden zu einem fließenden

Meer, das irgendwo in die Unendlichkeit hineinfloss und von

Schatten aufgesaugt wurde, die sich der Treppe näherten. Crion hörte
seinen eigenen Atem überlaut. Er spürte den Druck an seiner linken

Schulter, der so stark war, dass er ihm bald keinen Widerstand mehr
würde entgegensetzen können.

Plötzlich war auch die Stimme da. Fragend und so hell klingend.

»Kann ich dir helfen, Vater?«

Fernando Crion glaubte an einen Spuk, einen bösen Traum, ein

Zerrbild des Schreckens, und er spürte auch die Angst in seinem

Inneren. Am Fuße der Treppe stand eine Gestalt, die ihm vorkam
wie ein Geistwesen, das ein Schattenreich verlassen hatte, um der

Welt der Lebenden einen Besuch abzustatten.

Es ging nicht mehr. Crion merkte, dass auch das Abstützen am

Geländer nicht länger half. Seine Kraft hatte ihn verlassen, er ging in
die Knie, kippte nach vorn und warf sich gleichzeitig nach links,
damit er sich mit beiden Händen am Geländer festklammern konnte.

Diese Bewegung machte die Leiche nicht mehr mit. Der in den

Teppich eingewickelte Tote bekam das Übergewicht, kippte nach
vorn, rutschte weiter und löste sich von Crions Schulter.

Der Forscher und Wissenschaftler tat nichts. Er konnte es auch
nicht, weil er einfach zu schwach war. Die Schwäche hatte von
seinem gesamten Körper Besitz ergriffen, und er selbst schaffte es
nicht mehr, mit einem raschen Griff die rutschende Leiche
festzuhalten. So schlug sie auf die Treppe. Durch den Teppich wurde
das Geräusch gedämpft, aber der Fall nicht gestoppt. Im Gegenteil,
der Tote glitt über die Kanten der Stufen wie über eine Rutschbahn.

Er überschlug sich noch, rollte weiter, tickte gegen das Geländer und

»hüpfte« auch den letzten Rest der Treppe.

Dabei sah es so aus, als wollte er der unten wartenden Person
direkt vor die Füße fallen, die aber sprang zur Seite und schaute zu,
wie der im Teppich eingewickelte Tote liegen blieb.

Das alles hatte auch Fernando Crion gesehen. Sein eisgrauer Bart
zitterte, er klammerte sich am Geländer fest, wischte über seine

Augen und sah die Gestalt der Tochter, die sich als Schatten vor dem

Kaminfeuer abhob.

Ein Schatten, der sich bewegte.

Sie kam näher. Schritt für Schritt, gar nicht mal eilig oder ängstlich.

Auf gleicher Höhe mit dem Toten widmete sie ihm nur einen kalten

Blick, bevor sie den Kopf hob, und ihren Vater anschaute. Sie nickte
ihm zu. Es war eine Geste des stummen Einverständnisses zwischen
den beiden. Fernando verstand sie auch. Obwohl er mit seiner

Tochter seit Jahren nicht mehr gesprochen hatte, spürte er das Band
der Verbundenheit, das sich zwischen den beiden Menschen
aufgebaut hatte. Ohne darüber zu sprechen, kamen sie sich vor wie
zwei Verschwörer innerhalb einer feindlichen Umwelt.

»Bleib da, Vater, ich komme.«

Caroline Crion besaß eine harte Stimme. Man hörte ihr an, dass sie
es gewohnt war, Anordnungen zu geben, und auch ihr Vater wagte
keinen Widerspruch. Er schaute ihr nur entgegen.

Die Person, die dort zu ihm hochstieg, war eine selbstbewusste

Frau. Wegen der Kühle draußen trug sie einen langen Mantel. Er
bestand
aus
dünnem,
rötlich
schimmerndem

Leder,
war
glockenförmig geschnitten und stand offen. Bei jedem Schritt
schwang der Rock mit. Das Kostüm mit dem großen rotgrünen

Muster wirkte streng, auch wenn der Rock an den Seiten kleine

Falten warf, wie es jetzt die Mode vorschrieb. Die Stiefel waren
modern geschnitten und saßen bequem. Fernando Crion tat nichts. Er
stand da und schaute seiner Tochter entgegen. Mit der linken Hand
klammerte er sich am Geländer fest. In seinem Gesicht rührte sich
nichts, nur der Bart zuckte ab und zu. Zwei Stufen vor ihrem Vater
blieb Caroline stehen. Sie streckte ihre Hand auf. Eine symbolische

Geste, deren Sinn Fernando auch verstand. Er schaute auf den
schmalen Rücken und sah die drei Ringe an den Fingern. Nicht
protzig, obwohl der schmalste von ihnen aus Platin bestand.

Irgendwie geschmackvoll.

Er nahm die Hand, spürte die Wärme und dachte daran, dass er sein
eigen Fleisch und Blut berührte, obwohl ihm die selbstbewusst
wirkende Frau so fremd vorkam.

»Du hattest früher einmal braune Haare gehabt«, sagte er mit leiser

Stimme.

»Ich weiß, Vater. Jetzt sind sie rötlich. Ein Freund von mir hatte es
einmal chic gefunden. Ich gewöhnte mich daran, jetzt will ich es so
lassen.«

»Du bist ja alt genug.«

»Stimmt. Einunddreißig.«

»Meine Güte.« Crion wischte über seine Stirn.

»Aber willst du nicht kommen, Vater? Ich weiß, dass du Schweres
hinter dich gebracht hast. Behalte den Kontakt, ich führe dich.«

Plötzlich kam sich Fernando Crion wie ein uralter Mann vor, als er
von seiner Tochter die Stufen hinabgeführt wurde. Er wollte ihr
seine Hand entziehen, andererseits gestand er sich ein, dass es gut
tat, Kontakt mit der Tochter zu haben.

Und so zog er die Hand nicht fort. Ein leichtes Schütteln überkam
ihn, als er die Treppe hinter sich gebracht hatte und er über den in
den Teppich eingewickelten Toten hinwegsteigen musste, und er ließ
es weiterhin geschehen, dass ihn Caroline zu einem Sessel führte und
ihn dort niederdrückte.

»So bleibst du sitzen, Vater.«

»Und du?«

»Ich werde dir etwas zu Trinken holen.«

Er nickte, und seine Tochter wusste genau, was ihr Vater gern trank.

Sie fand einen Kristallschwenker, lächelte und sagte: »Den hatten
wir schon früher, nicht wahr?«

»Stimmt.«

»Mutter brachte die Gläser mit in die Ehe«, fuhr sie leise fort, als
sie Cognac in den Schwenker fließen ließ. Sie ließ die Flüssigkeit
kreisen und brachte das Glas ihrem Vater, der es mit einem
dankbaren Nicken entgegennahm.

»Trinkst du nichts?«

Caroline schüttelte den Kopf. »Nein, ich möchte nicht.«

»Dann auf dich.«

»Nein, auf dich, du hast es nötig.«

Fernando Crion trank langsam. Er schaute seine Tochter dabei an
und musste zugeben, dass sie eine interessante Erscheinung war. Das

Gesicht glich im Ausdruck dem der Mutter. Die leicht gebogene

Nase gab ihr einen romanischen Touch, die großen Augen hatte sie
auch von der Mutter geerbt, ebenfalls den schmalen Hals, der

Fernando bei seiner Frau schon beim Kennenlernen fasziniert hatte.

Er konnte sich noch genau daran erinnern, da er mit den

Fingerspitzen stets die Linien nachgezeichnet hatte.

Fast brutal hart stellte er das Glas auf den kleinen Beistelltisch.

Verschwunden war der Zauber einer nostalgischen Sekunde, die

Realität hatte ihn wieder. »Du kannst nicht bleiben, Caroline!«

Wenn seine Tochter durch die Worte geschockt war, so zeigte sie
es jedenfalls nicht. Gelassen nahm sie es zur Kenntnis, holte aus der

Manteltasche eine Zigarettenschachtel hervor und zündete sich ein

Stäbchen an. »Weshalb nicht?«

»Es geht nicht.« Er schüttelte den Kopf. »Das Haus ist groß genug.«

»Ich weiß, Caroline. Aber die Größe des Hauses hat damit nichts
zu tun, glaub mir.«

»Meinst du die Leiche?«

»Auch.«

Caroline holte einen Ascher und stäubte die graue Asche ab. »Was
ist es noch?«

»Die allgemeine Lage.«

»Ist sie schlimm?«

Crion lachte bitter. »Schlimm? Das ist kein Ausdruck. Sie ist
furchtbar. Ich weiß nicht einmal, wie lange ich noch zu leben habe.

Du kennst mich, oder ich hoffe wenigstens, dass du in der

Zwischenzeit etwas von mir gehört hast. Ich bin oft genug in den

Medien erwähnt worden…«

»Ja, ich verfolgte deinen Weg.«

»Bon, dann wird dir auch klar sein, dass nicht alles so gelaufen ist,
wie ich es mir vorgestellt habe. Trotzdem gab ich nicht auf, weil ich
kämpfen muss.«

»Ich war bei Chandler.«

»Ja, das sagte er mir. Deshalb kam dein Besuch für mich nicht
überraschend, Caroline.«

Die junge Frau lächelte. Es ließ ihr Gesicht weich erscheinen. »Ich
habe übrigens Urlaub.«

Crion schaute hoch. »Und was hat das mit mir zu tun?«

»Alles.« Sie drückte die Zigarette aus. »Wenn jemand Urlaub hat,
spielt Zeit keine Rolle. Keine Terminhetze, kein Jagen nach
irgendwelchen Erfolgen. Und so habe ich mir vorgenommen, den

Urlaub hier zu verbringen. Hier in deinem Haus, das auch mein Haus
ist.«

»Das darfst du nicht!«

Caroline gab sich überrascht. »Willst du mir die Tür weisen?«
fragte sie.

»So darfst du das nicht sehen, Kind. Kannst du dir vorstellen, dass
ich besorgt um dich bin? In jeder Beziehung hast du dich prächtig
entwickelt, bist deinen Weg auf eigenen Füßen gegangen und führst
ein Leben, das mit dem meinen nichts zu tun hat. So soll es auch
bleiben. Ich will dich in keine Gefahr bringen.«

Caroline lächelte den Mann an. »Das ist sehr nobel von dir, Vater,
und ich finde es im Prinzip auch toll. Aber kannst du dir vorstellen,
dass ich deswegen gekommen bin?«

»Wie?«

Sie kam auf Fernando zu, nahm dessen Hände und ließ sie in den
ihren liegen. »Ich will dir helfen, Vater. Deshalb bin ich gekommen.

Helfen will ich dir, nur helfen, verstehst du?«

»Ja, das ist mir klar.«

»Dann brauchen wir uns nicht weiter über das Thema zu
unterhalten.«

»Doch, Kind, wir müssen. Ich befinde mich auf einem schon
angebrochenen Ast. Mein Lebensbaum besitzt keine Kraft mehr. Ich
will ehrlich zu dir sein. Deine Mutter hat recht gehabt, als sie mich
verließ. Nicht weil sie mich nicht mehr mochte, aber sie hatte Angst,
mit mir zusammenzuleben, weil sich abzeichnete, was einmal aus mir
werden würde.«

Caroline lachte ihn an. »Aus dir ist etwas geworden. Du bist ein

Forscher, ein anerkannter Wissenschaftler…«

»Nein, nein, nicht anerkannt. Ich habe mich mit Gebieten
beschäftigt, die von den meisten meiner Kollegen nicht akzeptiert
werden, begreife das bitte. Und, was am schlimmsten ist, ich habe
mich einfach zu weit vorgewagt. Es gibt Dinge, die sollte man ruhen
lassen. Ich tat es nicht. Ich arbeitete, ich forschte, ich hatte Erfolg
und muss nun den Preis dafür bezahlen. Schau auf den Toten. Es ist

Alain Roi, einer meiner Mitarbeiter. Ebenso hätte es auch mich
erwischen können.«

»Ich kenne deine Probleme, Vater«, erklärte Caroline. »Dann
brauche ich ja nichts mehr zu sagen.«

»Aber ich werde etwas sagen, Vater. Mein Entschluss steht fest. Du
kannst ihn nicht umwerfen. Ich will bei dir bleiben, daran gibt es
nichts zu rütteln.«

Er schaute sie an. Auf seinem Gesicht zeichnete sich die Antwort
ab. Ein glattes Nein, aber er schaffte es nicht, die Erwiderung über
die Lippen zu bringen.

»Ich bleibe, Vater.«

Er schluckte, wischte über seine Stirn und wusste nicht, wo er
hinschauen sollte. »Mach keinen Fehler, Kind! Du bist noch jung, du
willst dein Leben doch nicht wegwerfen…«

»Nein, das nicht.«

»Dann geh wieder!«

»Auch das werde ich nicht. Du müsstest mich schon aus dem Haus
werfen, dann aber wäre unsere Beziehung für alle Zeiten
zerbrochen«, fügte sie etwas drohend hinzu.

Crion atmete seufzend. Er strich über sein Gesicht. Feucht
schimmerte es in seinen Augen. »Caroline, du weißt genau, dass ich
so etwas nicht übers Herz bringe.«

»Das ist nicht gesagt…«

Unwirsch winkte Crion ab. »Nein, mach mir nichts vor. Ich habe
früher schon an dir gehangen, und heute ist dieses Gefühl nicht
schwächer geworden.«

»Ich kann also bleiben?«

»Ungern.«

Caroline lachte auf. »Si, jetzt nehme ich auch einen Schluck. Ich
wusste ja nicht, ob ich noch fahren musste. Mein Wagen steht
draußen. Das Wetter ist mies…«

Während sie redete, schenkte sie sich einen Doppelten ein. Auch
ihr Vater bekam noch einen Schluck.

Unbeweglich saß der Mann in seinem Sessel und starrte in das

Kaminfeuer, das ein Gemisch aus rötlichem Schein und düsteren

Schatten über sein Gesicht warf.

»Dann auf uns«, sagte Caroline und hob ihr Glas.

Fernando tat es ihr nach, ohne es bewusst wahrzunehmen. Er spürte
nur die Wärme des Getränks in der Kehle und konnte genau dessen

Weg verfolgen.

Caroline stellte ihr Glas ab und deutete auf den Toten. »Nun mal
zur Sache, Vater. Du wolltest ihn aus dem Haus schaffen, nicht
wahr?«

»Ja.«

»Und wohin mit ihm?«

Er wollte nicht so recht mit der Antwort heraus, weil ihn sein

Gewissen quälte.

»Komm schon, vor mir brauchst du keine Geheimnisse zu haben.

Wolltest du den Toten über die Steilwand schleudern?«

»Ja.«

Caroline nickte. »Die Idee ist gut, Vater, sogar sehr gut. Wir
werden sie gemeinsam in die Tat umsetzen.«

Fernando war erstaunt. »Du… du willst mir bei dieser Tat helfen?«
hauchte er.

»Ja.«

»Weshalb?«

»Weil wir jetzt zusammengehören, Vater. Wir bilden eine

Gemeinschaft, wir müssen uns wehren…«

»Das stimmt.«

»Dann komm hoch. Ich habe mir folgendes gedacht. Wir legen den

Toten in den Kofferraum meines Wagens und fahren die paar Meter
bis zur Steilküste. Dort schleudern wir ihn dann zwischen die

Klippen. Alles verstanden?«

»Ja.«

Müde stand der Mann auf. Er wunderte sich über die Energie seiner

Tochter, der es so gar nichts auszumachen schien, die in den Teppich
eingerollte Leiche ein Stück zur Seite zu schieben, so dass sie in
einem besseren Winkel zur Tür lag. »Wie bist du eigentlich ins Haus
gekommen?« fragte Crion plötzlich.

Caroline winkte ab. »Das war kein Problem für mich.« Mehr sagte
sie dazu nicht.

Vater und Tochter fassten gemeinsam an und hievten den in den

Teppich eingewickelten Toten in die Höhe. Dabei wunderte sich

Fernando, wie sehr Caroline anpacken konnte. Sie stöhnte nicht,
atmete kaum schneller und öffnete sogar noch die Haustür, wobei sie
den Toten nur mit einer Hand festhielt.

Der Wind fuhr scharf in das Haus. Er wehte bissig, stach in die

Gesichter und kam vom Meer her. In den Wäldern schleuderte er
wütend das erste bunte Laub von den Bäumen, und die See brachte er
zwischen den Klippen zum Kochen.

Das Haus stand einsam, ein wenig geschützt durch ein kleines

Wäldchen, das den Unbillen der Natur bisher getrotzt hatte. Caroline
fuhr einen großen Renault. Sein Metalliclack glänzte dunkel. Auf
einen leichten Druck hin schwang die Hecktür in die Höhe, so dass
sie den Toten in den Wagen packen konnten.

»Es geht doch«, sagte Caroline und lächelte, als sie die Tür wieder
zuschlug.

Ihr Vater schüttelte den Kopf. »Dass du so etwas kannst, wundert
mich«, flüsterte er.

»Man muss im Leben sehr oft Dinge tun, die einem im Prinzip
widerstreben. Auch hier.« Sie öffnete ihm die Beifahrertür. »Steig
ein, den Rest schaffen wir auch noch.«

Ja, den schaffen wir, dachte Crion. Mit ihr schafft man wohl alles.

Aber, so dachte er weiter, was geschieht dann? Das war die große

Frage, auf die niemand eine Antwort geben konnte. Weder er noch
seine Tochter. Allein die Zukunft würde es bringen.

Caroline startete, und ihr Vater hatte das Gefühl, von einem
düsteren Tunnel verschluckt zu werden. War dies schon ein Omen?

***

Ich hatte Mühe, mich zu halten, denn ich lag auf dieser verdammten

schmalen Planke, die vom letzten Regenguss noch nass war. Und es
regnete weiter. Nicht sehr stark. Winzige Tropfen fielen vom

Himmel, ein Sprüh, der wie feinster Sand wirkte.

Es war schlimm.

Ich starrte in die Regenwand und sah darin die hohe Laterne, deren

Licht einen bläulichen Schein bekommen hatte, eine Insel bildete,
durch die unzählige Tropfen wirbelten und vom steifen Wind bewegt
wurden, als wären sie eine Wand.

Und ich lag auf dieser Planke.

Noch jetzt spürte ich den kalten Schauer, der mich erfasst hatte,
denn der Mann, auf den es mir ankam, hatte, bevor er um die

Hausecke verschwand, auf mich geschossen. Zum Greifen nahe war
die Kugel an meinem Hals vorbeigesirrt, so daß mir nichts anderes
übrig geblieben war, als mich hinzuwerfen.

Nun lag ich da.

Der Mann war verschwunden. Er hieß Peter Proust und hatte in
seiner Panik nur diese eine Chance gesehen, auf einem
ungewöhnlichen Weg zu flüchten. Er war durch das Fenster
geklettert. In der vierten, der letzten Etage, lag seine Wohnung, doch
das Haus sollte renoviert werden, deshalb war auch das Gerüst
errichtet worden. Die einzelnen Ebenen waren durch Leitern
miteinander verbunden. Ihr Holz war ebenso glatt wie das der

Planken, und es kam schon einer lebensgefährlichen Exkursion
gleich, sich auf dem schwankenden Gerüst zu bewegen.

Natürlich tat ich so etwas nicht ohne Grund. Und dieser Grund war
ein Brief gewesen, den mir ein Bekannter aus Österreich geschickt
hatte. Dem Brief war ein dringender Anruf gefolgt.

Wenn ich dem Geschriebenen und den Worten des Mannes Glauben
schenken wollte, dann braute sich über unseren Köpfen etwas

Schreckliches zusammen, und Chandler warnte nicht ohne Grund, so
gut kannte ich ihn, denn wir hatten einige gemeinsame Abenteuer
hinter uns gebracht.

Es ging um eine Rache.

Die Rache sollte aus dem Unsichtbaren erfolgen und die Personen
treffen, die an einem bestimmten Projekt gearbeitet hatten, das von
einem Professor Fernando Crion geleitet wurde. Diesem Mann war
es tatsächlich gelungen, eine Spur zu dem legendären Nostradamus
zu finden, und er sollte angeblich herausgefunden haben, was es mit
dessen düsteren Voraussagungen auf sich gehabt hatte und weshalb
sie getätigt worden waren.

Bei dem Namen Nostradamus horchte ich auf. Ich wusste, dass er
noch existierte. Nicht als Mensch, das war vorbei, aber er hatte es
geschafft, in ein Zwischenreich einzugehen, in dem sich
wahrscheinlich auch die Seele einer alten Freundin von mir befand -
nämlich Tanith. Diese Hellseherin und Wahrsagerin hatte schon zu
ihren Lebzeiten zu Nostradamus Kontakt aufgenommen, und sie hatte
sich auch aus dem Zwischenreich bei mir gemeldet und mich einmal
als Unsichtbaren in dieses Reich hineinholen können.

An all diese Dinge musste ich denken, als ich den Brief des

Professors gelesen hatte. Telefonisch hatte er mich noch intensiver
gewarnt und von dieser fürchterlichen Bedrohung gesprochen, die
über all den Menschen lag, die an den Forschungen beteiligt
gewesen waren. Dazu gehörte auch Peter Proust!

Ich war zu ihm gekommen und hatte erleben müssen, wie er
plötzlich durchdrehte. Kaum hörte er meinen Namen, da hatte er
kehrtgemacht, war zum Fenster gelaufen und hinaus auf das Gerüst
geklettert, über das er jetzt fliehen wollte.

Proust musste unter einer großen Belastung oder einem ungemein
starken Druck stehen, wenn er einfach eine Waffe zog und auf mich
schoss, obwohl er wusste, dass ich ein Polizeibeamter war. Da
mehrere Personen in Gefahr schwebten, hatten Suko und ich uns die

Aufgabe geteilt. Und auch unseren gemeinsamen Freund Bill Conolly
hatten wir angesprochen, um Menschenleben zu retten. Stellte sich
die Frage, ob wir dies auch schaffen konnten. Zudem standen die

Personen unter einem starken Druck. Das beste Beispiel dafür war

Prousts Reaktion gewesen.

Ich musste ihn fassen, und dies zu seiner eigenen Sicherheit.

Vorsichtig stand ich auf. Abgestützt wurde das Gerüst von senkrecht
laufenden Eisenstangen, die vom Dach bis zum Erdboden reichten.

Es mussten auch feste Stempel sein, denn der Wind fiel über das

Gerüst her, als wollte er es fressen. Er zerrte an den Planken, heulte
um die Ecken, peitschte den Regen heran, der auch mir ins Gesicht
schlug, so dass ich immer öfter über meine Augen wischte, um es
von dem Wasser zu befreien. Bei jedem Schritt bog sich die Planke
durch, über die ich lief, und als ich die Hausecke erreichte, hinter
der Peter Proust verschwunden war, blieb ich stehen.

Seine Kugel hatte mich gewarnt. Deshalb wollte ich nicht wieder
ein Ziel abgeben und zunächst vorsichtig um die Ecke schauen. Ich
stand in Höhe der letzten Etage. Unter mir befand sich die Straße.

Nur wenige Fahrzeuge rollten vorbei. Dieses Wetter hielt die

Menschen in den Häusern und Wohnungen.

Ich war an Fenstern vorbeigekommen, hinter denen Licht brannte,
aber auch Rollos vorgezogen waren, denn keiner der Bewohner hatte

Lust, noch in den Regen zu starren.

Das Haus stand allein. Bis zum nächsten Gebäude waren es etwa
dreißig Yards, den schmalen Zwischenraum bildete ein mit Unkraut
bedecktes Grundstück, und auf der hinter mir liegenden Seite des

Hauses sah es nicht anders aus.

Ich hatte es ungern getan, aber es war mir nichts anderes übrig
geblieben. Und so stand ich da mit schussbereiter Beretta. Wenn

Proust noch einmal auf mich schießen wollte, musste ich schneller
sein. Wobei ich hoffte, dass dies nicht mehr in Frage kam.

Noch einmal wischte ich das Regenwasser aus meinem Gesicht,
bevor ich den Kopf so dicht an der Hauswand entlang schob, dass
mein Ohr fast über die Steine schabte. Erst dann peilte ich um die

Ecke. An dieser, der Schmalseite des Hauses, lief das Gerüst auch
weiter. Zunächst sah ich nur die nasse Planke vor mir und den
wirbelnden Regenschleier, der aus den tiefliegenden Wolken fiel und
gegen das Haus gesprüht wurde. Erst beim zweiten Hinsehen
entdeckte ich die Gestalt. Sie stand noch auf der Planke.

Weshalb der Mann das tat, wusste ich nicht, denn eine nach unten
führende Leiter befand sich in seiner Griffnähe. Sein Blick war nach
rechts gerichtet, wo nur eine Handspanne neben ihm die Tiefe
begann. Wenn er dort hinunterfiel, würde er kaum überleben. Peter

Proust hatte Angst. Ich sah es zwar nicht seinem Gesicht an, dafür
war es zu weit entfernt, aber er zitterte wie das Laub an den Bäumen.

Den rechten Arm hielt er gesenkt. Aus seiner Hand schaute etwas

Schwarzes hervor, die Waffe.

Wenn ich ihn ansprach, musste ich sehr behutsam zu Werke gehen
und durfte ihn auf keinen Fall erschrecken. Eine falsche Bewegung
nur, ein rutschender Tritt, und es war aus. Auch sollte er nicht
unbedingt meine Waffe sehen, deshalb presste ich den rechten Arm
dicht an den Körper.

»Mr. Proust!« rief ich.

Der Mann zuckte zusammen. Er hob den rechten Arm, weil er
schießen wollte und hörte mein »Nein, nicht!« Seine Bewegung
stockte. Ich atmete pfeifend aus. Okay, so weit hatte ich ihn schon,
dass er die Kontrolle teilweise über sich behielt. Das weitere konnte
nur die Sachlichkeit und Ruhe bringen.

»Bleiben Sie ruhig stehen, Mr. Proust«, sagte ich.

»Und dann?«

»Werde ich zu Ihnen kommen, sonst wird nichts geschehen.«

»Nein!«

»Bitte, Mr. Proust, seien Sie vernünftig! Ich will nichts von Ihnen.«

»Weshalb sind Sie dann gekommen?«

»Weil ich mit Ihnen reden möchte, das ist alles. Ich will Sie
beschützen, Ihnen helfen…«

»Das kann keiner.«

»Lassen Sie es mich versuchen«, schlug ich vor.

Er schnappte nach Luft. Wasser rann über sein Gesicht. Wie auch
bei mir, war seine Kleidung ebenfalls tropfnass, und die Haare
klebten wie eine dicke, dunkle Schicht auf seinem Kopf. »Was haben

Sie denn vor?« rief er laut.

»Zunächst einmal möchte ich, dass Sie Ihre Waffe wegstecken!«

Er lachte kichernd. »Um mich dann abknallen zu können, wie?«

»Ich schieße nicht.«

»Das sagen die Bullen alle. Und wenn sie es getan haben, nennen
sie es Notwehr.«

Dieser Mann war nicht zu belehren. »Ich weiß nicht, welche TV-

Serien Sie gesehen haben, Mr. Proust, aber was Sie mir da
vorwerfen, würde ich nie tun.«

»Ihr lügt!« schrie er und fuchtelte mit seiner Waffe herum. »Ihr lügt
alle. Jeder, der sich in meine Nähe wagt, ist ein Lügner. Sie wollen
mein Leben, Sie wollen…«

»Es retten!«

Er verstummte. Meine Worte mussten ihn wohl nachdenklich
gemacht haben. Zu lange wollte ich auf diesem Gerüst und bei
böigem Wind auch nicht stehen und fragte deshalb: »Soll ich Ihnen
beweisen, dass ich es gut mit Ihnen meine, Mr. Proust?«

»Wie denn?«

»Geben Sie acht.« Ich hatte mich zum vollen Risiko entschlossen,
bückte mich ein wenig und streckte dabei auch den rechten Arm aus.

Dann warf ich die Beretta auf die Planken. Sie rutschte über das
glitschige Holz und blieb in Reichweite des Mannes liegen.

»Alles klar?« fragte ich.

Er zögerte noch. Der innerliche Kampf, den er ausfocht, musste ihn
ungemein stark mitnehmen. Er schüttelte den Kopf, nickte dann und
fragte: »Gut, was wollen Sie?«

»Können wir das nicht in Ihrer Wohnung besprechen?«

»Wieso?«

Ich lachte leise. »Hier ist es mir zu nass, wissen Sie…«

»Ich will es nur kurz machen.«

»Bitte, Mr. Proust.«

Meine letzten Worte waren tatsächlich nicht ohne Echo geblieben.

Zuerst nickte er, dann setzte er sich in Bewegung und ging einen

Schritt auf meine Beretta zu. »Die nehme ich aber.«

Ich hatte meine Deckung verlassen und stand waffenlos vor ihm.

»Bitte, ich hindere Sie nicht daran.«

Er richtete sein Schießeisen auf mich. Es war eine kleine Waffe,
das Modell konnte ich nicht ausmachen, und er griff mit der freien

Hand nach meiner Beretta. Sie steckte er ein, als er sich wieder
aufrichtete. »Und jetzt drehen Sie sich um«, befahl er.

»Wieso?«

»Sie sollen vorgehen!«

»Gut, wie Sie meinen, Mr. Proust.« Ich hatte wirklich keine Lust
mehr, hier auf dem Gerüst und im Regen zu stehen. Das war eine

Quälerei. Auch meine Kleidung hielt die Feuchtigkeit nicht mehr ab.

Die Unterwäsche war bereits in Mitleidenschaft gezogen worden,
zudem spürte ich die Nässe auch auf der Haut.

»Aber gehen Sie nicht zu schnell!« warnte er noch.

»Keine Sorge. Auf den glatten Planken will ich nicht abrutschen.«

»Dann ist es ja gut.«

Und so schritt ich vor ihm her. Der Regen peitschte jetzt in den

Nacken. Den Wind auf meinem nassen Schädel verfluchte ich, denn
ich fror entsetzlich.

Ich passierte das erste Fenster, das zweite…

Niemand schaute durch die Scheibe. Von den anderen Bewohnern
hatte niemand bemerkt, was auf dem Gerüst vorgefallen war, und so
konnte ich unangefochten das Fenster erreichen, hinter dem Peter

Prousts Wohnung lag.

Ich trat nicht sehr hart auf, im Gegensatz zu Proust. Und deshalb
wunderte es mich, als ich hinter mir keinen seiner Schritte mehr
vernahm. Dafür ein ächzendes Geräusch, als würde er ersticken. Ich
drehte mich um. Da sah ich es mit eigenen Augen. Zwei Schritte vor
mir geschah ein fürchterlicher Mord…

***

Wenn Sie Elvin Trautmann suchen, finden Sie ihn in seiner

Stammkneipe, hatte jemand aus dem Haus zu Suko gesagt, als der

Inspektor ihn nach diesem Mann fragte, und Suko hatte auch die
entsprechende Adresse bekommen. Die Kneipe lag nur zwei Ecken
weiter. Ein Pub mit dem Namen »Irish Green«. Grün war auch die

Einrichtung. Keine dunkle, sondern eine helle Farbe, zu der die
weißen Sitzmöbel ebenso passten wie die ebenfalls weißen

Lattenzäune, die den Tischen einen nischenartigen Charakter gaben.

Selbst auf dem Boden lag ein grüner Teppich. Als Rasenersatz.

Suko empfand dies als kitschig, als er im Eingang stehen blieb und
sich umschaute.

Die Theke war grünweiß gestrichen. Als Lampen dienten

Gartenleuchten, und die Drinks auf der Speisekarte hatten ebenfalls
veränderte Namen bekommen, so dass man zwischen einem
energiegeladenen

Obstler
oder
einem

Hasendrink,
sprich

Möhrensaft, wählen konnte.

Suko, in nasser Lederkleidung - er war mit der Harley gekommen -,
ging zur Theke und konnte sich unter acht freien Hockern einen
aussuchen. Die Männer warfen ihm knappe Blicke zu, bevor sie sich
wieder dem Studium ihrer Zeitungen widmeten. An den Tischen
saßen drei Pärchen, die miteinander flüsterten und grüne Getränke
aus hohen Gläsern schlürften.

Suko bestellte einen Hasensaft. Er wunderte sich darüber, dass um
diese Zeit so wenig los war. Vielleicht hielt das Wetter die Leute ab,
in den Pub zu gehen.

Der Wirt, ein schmaler Mann in Gärtnerkleidung und einem

Strohhut auf dem Kopf, schob Suko das Getränk zu. »Wollen Sie
auch einen Strohhalm?« fragte er.

»Nein, dafür eine Auskunft.« Der Wirt stutzte. »Auskünfte gebe ich
nicht.«

»Ich suche einen Mann. Elvin Trautmann. Wir waren hier
verabredet.«

»Was wollen Sie denn von ihm?«

»Das sage ich ihm selbst.«

Der Wirt schob seinen Strohhut in den Nacken und wies an Suko
vorbei.

»Da kommt er gerade.«

Der Inspektor drehte sich um. Tatsächlich trat ein Mann aus einer
schmalen Tür, die Suko bisher kaum aufgefallen war. Sie trug die

Aufschrift »Telephon«.

»Okay, danke.« Suko nahm einen Schluck und schaute zu, wie

Trautmann zu seinem Platz ging. Sein Alter war schwer zu schätzen.

Bekleidet war er mit einem rostfarbenen Cordanzug. Darunter trug er
einen schwarzen Pullover. Der Bart wucherte in seinem Gesicht, und
die Augen hinter den Brillengläsern blickten gehetzt und trotzdem
irgendwie müde oder deprimiert. Zwei Hocker weiter ließ sich

Trautmann nieder. Suko wusste, dass er aus Deutschland stammte
und an sich der Typ war, der überall wohnte. Mal in Germany, dann
wieder in London oder in Frankreich.

»Noch mal das gleiche.«

»Sicher, Elvin.«

Trautmann bekam flüssiges Obst in einem großen Schwenker
serviert, Himbeergeist. Suko wartete, bis er den ersten Schluck
genommen hatte, drehte sich und sprach den Mann an.

»Trautmann?«

Der andere zuckte zusammen. Plötzlich saß er gespannt auf dem

Barhocker, ein Bein zur Seite, als wollte er jeden Augenblick
wegrutschen und fliehen.

»Sie sind doch Elvin Trautmann?«

»Ja. Und wer sind Sie?«

Suko zeigte seinen Ausweis so, dass nur der Angesprochene ihn
sehen konnte.

»Vom Yard?«

»So ist es.«

»Und was wollen Sie von mir?«

»Mit Ihnen reden.«

Trautmann schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, aber ich habe mir
nichts zuschulden kommen lassen.«

»Darum geht es auch nicht. Ich möchte Sie beschützen, denn Sie
befinden sich in einer großen Gefahr.«

Trautmann verengte die Augen. »Wer sagt das?«

»Ein gemeinsamer Bekannter von uns. Dieser Bekannte hat mich
gewarnt. Sie müssen in Dingen herumgesucht und geforscht haben,
die für viele Menschen den absoluten Horror bedeuten, wenn Sie
verstehen, was ich damit sagen will.«

»Nein.«

Suko war natürlich in die bisher bekannten Fakten eingeweiht
worden. Deshalb ließ er die Katze ein Stück aus dem Sack.

»Nostradamus.«

Als er den Namen erwähnte, zuckte Trautmann zusammen. Hastig
griff er nach seinem Glas. Es sah so aus, als wollte er es zerbrechen.

Dann hob er es an und leerte es mit einem Schluck, bevor es
zusammen mit seiner Hand wieder auf die Theke fiel.

»Wir sollten darüber sprechen«, schlug Suko vor.

Trautmann, der bisher in sein Glas gestiert hatte, drehte sich um und
schüttelte den Kopf. »Gehen Sie weg, Mister. Kümmern Sie sich
nicht um Dinge, die Sie nichts angehen! Verhaften Sie Dealer,

Zuhälter, und Bankräuber, aber verbrennen Sie sich nicht die Finger
an einer Sache, die für Menschen zu heiß ist.«

»Ich verbrenne mir die Finger aber gern. Das gehört zu meinem

Job.«

Trautmann winkte ab. »Unsinn. So einen Job gibt es gar nicht. Nein,
wer immer Ihnen Informationen gegeben haben mag. Vergessen Sie
diese und auch mich.«

»Das will ich nicht. Ich bin extra hergekommen, um Sie zu treffen.

Ich habe ferner gesehen, dass Sie unter einem großen Druck stehen
und Angst haben. Die möchte ich Ihnen nehmen. Wenn es Ihnen hier
nicht passt, können wir auch in mein Büro fahren und unser Gespräch
dort fortsetzen.«

»Es hat noch gar nicht angefangen.«

»Das sollte es aber.«

»Nein!«

Suko blieb gelassen, auch wenn der Wirt ab und zu komisch
schaute.

»Ich hoffe nicht, dass die anderen ebenfalls so denken wie Sie, Mr.

Trautmann.«

Elvin klopfte mit einem Fingerknöchel gegen sein Glas. »Welche
anderen meinen Sie?«

»Peter Proust und Howard Glenn!«

»Die… die kennen Sie?«

»Ich nicht, aber meine Kollegen. Meine Wahl ist auf Sie gefallen.

Es hätte auch einen anderen treffen können. Sie sehen, wir sind
bereits am Ball, und das sollte Ihnen in gewisser Hinsicht positiv zu
denken geben.«

Elvin holte tief Luft. »Ich weiß noch immer nicht, was Sie von mir
wollen, Inspektor.«

»Mehr über Ihren Boss Fernando Crion erfahren und über die
letzten Ausgrabungen, die Sie mit ihm zusammen durchgeführt haben.

Es heißt, dass Crion es geschafft haben soll, das Rätsel um

Nostradamus und dessen Voraussagen zu lüften.«

Trautmann starrte Suko an. »Wer sagt das?«

»Ich hörte es.«

Der Mann winkte ab. »Man hört viel.«

Suko stöhnte auf. Trautmann kam ihm vor wie eine Festung, die
nicht zu knacken war. Er wollte einfach nicht reden, deshalb
versuchte es der Inspektor auf eine andere Art und Weise. »Haben

Sie so große Angst, Mr. Trautmann?«

Und diesmal wurde Suko von der Antwort überrascht. »Ja!« hörte
er den anderen sagen. »Ich habe verdammt große Angst und mache
mir deshalb fast in die Hose. Verstehst du, Mann?«

»He, nicht so laut«, beschwerte sich der Wirt. »Wir befinden uns
hier in einer grünen Oase.«

»Ach, scheiß was drauf!«

»Wir könnten gemeinsam versuchen, Ihre Angst zu überwinden«,
schlug der Chinese mit ruhiger Stimme vor.

Trautmann schüttelte den Kopf. »Das schaffen Sie nicht. Die
anderen sind stärker. Sie glauben gar nicht, welch eine Macht
dahintersteckt. Lassen Sie sich eines gesagt sein. Nicht alles, was im

Mittelalter entstand, war Lüge oder Humbug. Hinter den Theorien
steckten sehr viele Wahrheiten, das kann ich Ihnen versprechen.«

»Sie sagen mir nichts Neues.«

Trautmann ging auf Sukos letzte Bemerkung nicht weiter ein. Er
rutschte vom Hocker und wollte verschwinden.

»Wohin gehen Sie?« fragte Suko.

Trautmann drehte sich um. »Wollen Sie mich auch auf den Lokus
begleiten?«

»Nein.«

Er ging. Suko trank einen Schluck von seinem Hasensaft und hörte,
wie der Wirt ihn ansprach. »Nun machen Sie mal nicht so viel Wind
hier. Elvin will nicht mit Ihnen sprechen, das ist doch klar.«

»Sonst noch etwas?«

»Ja, am besten zahlen Sie und verlassen meinen Pub. Ich will hier
keinen Ärger.«

Da zeigte Suko seinen Ausweis.

»Ach so ist das.«

»Eben.«

Der Wirt verschwand und schenkte sich selbst einen grünlich
schimmernden Drink ein. Anschließend bediente er die Leute an den

Tischen. Suko aber hatte sich entschlossen, dem Mann trotzdem zu
folgen. Elvin Trautmann hatte unter einem großen Druck gestanden.

Es war Suko so vorgekommen, als hätte er die Gefahr neben sich
gespürt. Die Tür zur Toilette lag hinter einem Vorhang. Eine Art

Wendeltreppe in die Tiefe schloss sich an. Auch hier zeigten die

Wände einen grünen Anstrich, allerdings schmutziger als oben im

Lokal. Suko hatte die Treppe etwa zur Hälfte hinter sich gelassen,
als er die gellenden Schreie vernahm.

Furchtbare Geräusche drangen an seine Ohren. Ein heulender,
grauenhafter Grabgesang, wie ihn nur ein Sterbender ausstoßen
konnte. Für Suko gab es überhaupt keine andere Alternative. Es
musste sich bei dem Schreienden einfach um Elvin Trautmann
handeln, und der Chinese jagte mit wahren Panthersätzen die letzten

Stufen der Treppe hinunter. Drei Türen standen links von ihm zur

Auswahl.

Die erste führte in ein Lager. Die zweite besaß die Aufschrift

»Ladies«. Die dritte war richtig.

Als Suko sie aufriss, hörte er nichts mehr von dem Geschrei. Es
war still in den beiden Toilettenräumen. Der Waschraum war vom
zweiten durch eine Schwingtür getrennt. Mit dem Fuß stieß Suko sie
auf. Elvin Trautmann befand sich in einer der Kabinen. Suko hörte
dahinter ein letztes verzweifeltes Ächzen. Er wollte sie aufreißen,
sie war abgeschlossen, und so musste er seine eisenharten

Karatefäuste zu Hilfe nehmen.

Der Chinese rammte zwei hämmernde Schläge gegen die Tür.

Einmal mit der Faust, zum anderen mit dem Fuß. Das Krachen war

Musik in seinen Ohren. Die Tür zersplitterte, und Suko boxte mit den

Ellenbogen letzte Hindernisse aus dem Weg.

Der Mann stand noch. Er starrte Suko sogar an, und der Chinese sah
über ihm, wo sich das kleine Fenster befand, einen hellroten Schein,
der sehr schnell verschwand und einem grauen Schatten Platz schuf.

Das war unwichtig. Er kümmerte sich zuerst um Trautmann, der ihm
vorkam wie eine Figur. Die Brille war ihm von der Nase gerutscht.

Sie hing nur noch mit einem Bügel am linken Ohr fest und pendelte
hin und her. Kein Funken Leben stand mehr in den Augen. Der Mund
war geöffnet und bildete eine Höhle.

Im nächsten Augenblick fiel der noch stehende Mann nach vom und
in Sukos ausgestreckte Arme. Er fing ihn auf und ahnte sofort, dass

Elvin Trautmann nicht mehr zu helfen war. Die andere Seite, vor der
er sich so stark gefürchtet hatte, war tatsächlich stärker gewesen -
und auch schneller.

Der Inspektor hatte dem Mann unter die Achseln gepackt. Zwar
befand sich ein Loch in der Tür, doch es war einfach zu unbequem,
den Weg dadurch zu suchen. Deshalb drehte Suko den inneren Riegel
herum und schleifte den Mann in den Vorraum.

Mit den Fußspitzen glitt Trautmann dabei über den Boden. Seine

Schräghaltung behielt er auch, und nur deshalb konnte das aus seinem

Mund, den Nasenlöchern und den Ohren dringen, was sich dort
befand: grauschwarzer Staub.

Selbst Suko war entsetzt, da er jetzt genau wusste, was mit Elvin

Trautmann passiert war. Eine starke Magie hatte ihn innerlich
verbrannt!

***

Ich war vielleicht um eine Idee zu langsam gewesen, denn als ich

vorsprang, um dem anderen zu helfen, bekam ich aus dem

Unsichtbaren einen gewaltigen Schlag, der mich nach hinten stieß.

Plötzlich war ich nicht mehr Herr meiner Bewegungen. Ich rutschte
zudem auf dem verdammt glatten Brett aus und trat plötzlich ins

Leere. Es glich schon einem Reflex, dass ich es trotzdem noch
schaffte, die Stange festzuhalten, die senkrecht in die Tiefe lief.

Meine Beine stießen ins Leere, ich musste erst eines anheben und
mich mit einer Kraftanstrengung hochziehen, um mit dem Knie auf
dem glatten Brett einigermaßen Halt zu finden.

In der Zwischenzeit starb Peter Proust!

Und ich sah seinen Mörder. Es war ein gespenstisches,
unheimliches Bild, denn hinter Peter war eine große, graue Gestalt
aufgetaucht. Mehr ein Schatten, ein Wesen, ein Gesicht, das aber
bewaffnet war und ein feuriges Schwert so gehoben hatte, dass es
die lange Klinge nach unten rammen konnte.

Ich dachte an den Flammenengel Uriel und musste zuschauen, wie
das Schwert traf.

Zielsicher raste die flammende Klinge, an deren Griff sich ein

Totenkopf befand, in den offenen Mund des Mannes. In diesem

Augenblick wirkte er wie ein Feuerschlucker im Zirkus, nur war
dies, was man mir hier bot, keine Schau, sondern ein Unternehmen
auf Leben und Tod. Bis zum Heft verschwand die Klinge im Mund
des Mannes, und Peter stand steif auf dem Fleck. Den Oberkörper
dabei nach hinten gedrängt, den Rücken durchgedrückt. So starb er
auch!

Beim erstenmal hatte mich das Wesen zurückschmettern können.

Der zweite Angriff sollte es ihm nicht so leicht machen. Ich warf
mich vor, diesmal mit dem Kreuz bewaffnet, und ich spürte plötzlich
eine unheimliche Energieentladung, ohne dass ich das Kreuz aktiviert
hatte. Die Umgebung verschwand vor meinen Augen. Ich schaute in
einen großen Kreis hinein, der in der Mitte düster war und an seinen

Rändern in zwölf beleuchtete Segmente aufgeteilt war.

Zwölf Tierkreiszeichen waren zu sehen. Vom Wassermann bis zum

Steinbock, und in der Mitte erschien auf einmal ein völlig
erschrecktes Frauengesicht.

Das Gesicht einer toten Bekannten. Tanith…

Ich hatte das Gefühl, als wollte sie mir eine Warnung zurufen, aber
sie schaffte es nicht mehr, denn einen Moment später brach die

Vision wieder zusammen, und ich spürte abermals den Regen, der
gegen mein Gesicht peitschte, so dass mich die Wirklichkeit wieder
hatte. Und der Tote!

Erst jetzt wurde ich gewahr, dass ich einen Toten umklammert hielt,
dessen Gesichtsausdruck noch all den Schrecken zeigte, den er in der
letzten Sekunde seines Ablebens erfahren hatte.

Nichts sah ich mehr von dieser grauen Gestalt und auch nichts von
einem feurigen Schwert, dessen Griffende mit einem gelben

Totenschädel verziert war. Ich war mit Peter allein. Der Regen
wehte in langen Schleiern heran, als wollte er das Grauen, das ich
erlebt hatte, gnädig verdecken. Ich benötigte einige Zeit, um mich zu
beruhigen. So einfach konnte auch ich das Erlebte nicht abschütteln.

Allmählich ließ die Spannung nach. Ich spürte den Schmerz an
meinem Schienbein. Beim Rutschen vom Brett musste ich mit dieser

Stelle gegen einen harten Gegenstand geschlagen sein.

Ich aber hielt Peter Proust fest. Hier draußen auf dem Gerüst konnte
ich ihn auf keinen Fall liegen lassen, und so schleifte ich ihn den

Rest der Strecke bis zum Fenster hin, das zum Glück offen stand, so
dass ich ihn ins Zimmer schieben konnte.

Die Deckenleuchte brannte. Und so konnte ich den Staub erkennen,
der aus dem Mund des Toten rieselte. Das grauweiße Zeug sammelte
sich im Innern des Raumes dicht vor dem Fenster, wo es einen
kleinen Hügel bildete.

Der Tote lag noch immer auf der Kippe, und ich schob ihn auch
nicht weiter, sondern schaute zu, wie es aus dem Mund, den Ohren
und den Nasenlöchern rieselte, der Strom erst nach ungefähr einer

Minute dünner wurde und schließlich versiegte.

Ich kam mir ebenfalls wie tot vor und stand da, ohne mich zu
rühren. Ich spürte die Nässe auf meinem Rücken. Schließlich
überwand ich mich und schaffte die Leiche in die Wohnung. Dabei
drückte ich sie sehr behutsam vor, stieg selbst ein und schaffte den

Toten auf die alte Couch. Dort ließ ich ihn liegen. Danach schloss
ich das Fenster und schaute mir die Asche an. Es kostete mich

Überwindung, etwas von ihr durch die Finger rieseln zu lassen, aber
ich musste es einfach tun, um das Zeug zu prüfen.

Es war tatsächlich Asche. Das Innere des Mannes schien gebrannt
zu haben, trotzdem hatte die Haut keinen Schaden genommen. Dafür
besaß er keine Organe mehr, die ein Leben oder eine Existenz
garantiert hätten.

Wer war sein Mörder?

Einen Schatten hatte ich gesehen, der mit einem Flammenschwert
bewaffnet gewesen war, und als ich ihn mit dem Kreuz hatte
angegriffen, war es dann passiert.

Wieder dachte ich an das Bild, an den Horoskop-Kreis und an das

Gesicht der Wahrsagerin Tanith in der Mitte. Beide mussten in einem
unmittelbaren Zusammenhang stehen, und so glaubte ich auch fest
daran, dass es Verbindungen gab zwischen diesem Toten hier und
der ermordeten Wahrsagerin.

Welche Rolle spielte dann Fernando Crion?

Darüber konnte ich bisher nur rätseln. Ich glaubte trotzdem, auch
dieses Rätsel bald lösen zu können.

Zunächst einmal ging ich zum Telefon und rief Suko an. Shao hob
ab.

»Du bist es, John.«

»Ja. Ist Suko schon zurück?«

»Noch nicht.«

»Und er hat keine Nachricht hinterlassen?«

»Nein.«

»Na ja, dann wird er…«

»John«, unterbrach mich die Chinesin, »muss ich mir wegen ihm

Sorgen machen?«

Ich warf einen Blick auf den Toten, dachte an das Erlebte und
runzelte die Stirn. »Eigentlich nicht, Shao.«

»Wie sieht es bei dir aus?«

»Der Mann ist tot.«

»Was?«

»Ja, vor meinen Augen wurde er umgebracht. Aber davon später
mehr. Wenn Suko kommt oder anruft, bitte ihn doch, auf mich zu
warten. Wir müssen einiges bereden.«

»Natürlich. See you…«

Ich legte auf, zündete mir eine Zigarette an und dachte, dass wir
noch ein drittes Eisen im Feuer hatten. Einen Mann namens Howard

Glenn. Um ihn sollte sich Bill Conolly kümmern. Hätte ich gewusst,
mit welch einer Macht wir es zu tun bekamen, hätte ich Bill nie und
nimmer eingesetzt. So aber konnte ich nur hoffen, dass es ihm besser
erging als mir.

Den Toten konnte ich unmöglich in der Wohnung liegen lassen. Um
ihn sollten sich meine Kollegen kümmern, ihn abholen und zur

Obduktion wegschaffen. Ich wusste nun genau, dass hinter Chandlers

Worten und auch seinem Anruf eine ganze Menge steckte.

Vielleicht Dinge, von denen wir bisher nicht einmal etwas ahnten…

***

Es gibt mehrere Möglichkeiten, von England aus auf das Festland

zu gelangen.

Man kann fliegen, das ist am schnellsten. Man kann mit dem eigenen

Wagen fahren und muss mit der Fähre übersetzen. Man kann auch den

Zug nehmen und sich ebenfalls übersetzen lassen.

Für die Bahnfahrt hatte sich Howard Glenn entschieden. Er hatte
damit den Reporter Bill Conolly überrascht. Als Bill bei dem Mann
eintraf, verließ dieser mit einem gepackten Koffer das Haus, um in
ein Taxi zu steigen.

Bill konnte jetzt noch von Glück sagen, dass ihm der Wagen im

Londoner Verkehr nicht entwischt war. Am Victoria Station
erwischte er eine Pechsträhne. Glenn stieg aus, während Bill noch
bemüht war, für seinen Porsche einen Parkplatz zu finden. Als er ihn
endlich hatte, war der andere natürlich im Gewühl verschwunden,
und so hatte der Reporter wieder einmal das Nachsehen gehabt.

Bill Conolly gehörte zu den zähen Burschen, die nicht so leicht
aufgaben. Zwar konnte er nicht alle Bahnsteige absuchen; und er
fragte sich, wo ein Mensch wie Howard Glenn wohl hinreisen
konnte. Auch Bill war über den Background informiert worden,
wusste, dass es einen Professor gab, der Fernando Crion hieß, in

Frankreich arbeitete und wohnte und als Initiator galt.

Wahrscheinlich hatte Howard Glenn vor, ihn zu besuchen. Bill
entschied sich sehr schnell. Er schaute nach, wo der Zug nach Dover
abfuhr. Der stand bereits abfahrbereit.

Bill sah sich noch an der Wagenschlange entlang rennen und in die
erleuchteten Abteile schauen, während der steife Wind die langen

Sprühregenschleier über die Bahnhofshalle hinwegblies und dort,
wo die Gleise nicht überdacht waren, die Bahnsteige nässte. Bill
fand den Mann. Er saß etwa in der Zugmitte und war gerade dabei,
seinen Koffer auf die Gepäckablage zu wuchten, als der Reporter
das Fenster passierte.

Bis zur Tür waren es nur wenige Schritte, und da John ihm
ausdrücklich ans Herz gelegt hatte, den Mann nicht aus den Augen zu
lassen, entschloss sich der Reporter, einfach mitzufahren. Eine Karte
könnte er auch beim Zugpersonal lösen.

Im letzten Augenblick stieg er noch ein und musste zunächst einmal
tief Luft holen, wobei er neben der Tür stehen blieb und sich das
feuchte Haar aus der Stirn strich.

Das war geschafft.

Zum Glück kam sofort ein Schaffner. Bill ging auf ihn zu und löste
eine Karte bis Dover. Den kleinen Aufpreis nahm er in Kauf. Der

Schaffner wünschte ihm noch eine angenehme Reise und kontrollierte
weitere Fahrgäste.

Howard Glenn hatte eine Karte für die 1. Klasse gelöst. Bill
natürlich auch, so konnten sie in einem der bequemen und größeren

Abteile sitzen.

Entgegen der Fahrtrichtung des Zuges lief Bill, passierte drei

Abteiltüren, bevor er die erreichte, hinter der es sich Howard Glenn
bequem gemacht hatte. Er saß am Fenster, starrte durch die Scheibe
und sah die zahlreichen Lichter vorbeihuschen, die jetzt, im Grau der

Dämmerung, wie Sterne funkelten. Nicht einmal seinen Staubmantel
hatte der Mann abgelegt, saß wie starr da, hatte die Beine
ausgestreckt und die Hände in den Manteltaschen vergraben. Sein
noch junges Gesicht sah Bill in der Scheibe. Es wurde deutlicher, als
der Reporter das Abteil betrat und sich der andere ihm zuwandte.

»Ist hier noch frei?« fragte Bill höflich.

»Ja.«

»Danke.«

Howard Glenn trug das Haar zu einer Bürste geschnitten. Die dicke

Hornbrille ließ ihn älter aussehen, als er tatsächlich war, und sein

Mund zeigte einen verkniffenen Zug.

Es war noch früh am Abend. Kurz nach 19.00 Uhr, und Bill
verspürte Hunger. Am liebsten hätte er im Speisewagen eine

Kleinigkeit gegessen, aber er wollte den anderen nicht allein lassen.

Ein dunkelhäutiger Zugbegleiter erschien, wünschte einen guten

Abend und fragte, ob die Gentlemen speisen wollten. Glenn wollte.

Sofort hakte Bill nach.

»Ich ebenfalls.«

Der Farbige nickte und fügte etwas hinzu, das Bill als einen

Glücksfall ansah. »Es sind leider nur noch wenige Plätze frei. Wir
haben ziemlich viele Reservierungen bekommen. Darf ich die Herren
vielleicht an einen Zweiertisch setzen?«

»Ich habe nichts dagegen«, antwortete Bill. »Und Sie, Sir?«

Howard Glenn zuckte zusammen, als wäre er aus einem tiefen

Schlaf erwacht. »Meinetwegen.«

»Danke, Sir.«

In den nächsten Minuten versuchte der Reporter ein Gespräch zu
beginnen, traf bei Glenn auf keine Gegenliebe und erntete nur
einsilbige oder überhaupt keine Antworten.

Fast gleichzeitig mit Howard Glenn erhob sich auch der Reporter,
ging vor und erreichte als erster den Speisewagen, der gut besetzt
war. Auf den Tischen brannten die kleinen Leuchten. Etwa in der

Mitte des Wagens gab es noch einen freien Zweiertisch, der für Bill
und seinen Zugnachbarn reserviert worden war. Sie nahmen Platz.

Glenn bestellte ein Mineralwasser. Bill Conolly ließ sich einen

Whisky kommen und wählte auch schon sein Essen. Tomatensuppe
und Geflügelsalat. Howard Glenn nahm Roastbeef und frischen

Salat.

»Vitamine, nicht wahr?« fragte Bill.

»Ja, ja…«

Der Reporter bekam seinen Whisky. »Ich heiße übrigens Conolly«,
sagte er und hob das Glas.

»Mein Name ist Glenn.«

»Ich weiß.«

Der andere erstarrte mitten in der Bewegung. Er wollte gerade am

Mineralwasser nippen, stoppte aber so abrupt, dass ein Teil der

Flüssigkeit überschwappte und seine Hand nässte.

Bill lächelte. »Vorsicht. Trinken Sie das Wasser lieber, es ist
besser.«

Glenn trank nicht. Er stellte sein Glas ab. »Woher kennen Sie mich,

Mister?«

»Man hat mir Ihren Namen genannt.«

»Ach so. Und wer?«

Bill trank zunächst einen Schluck Whisky. Glenn starrte ihn an.

Hinter den Brillengläsern flackerte sein Blick. Er hatte auch jetzt
seinen Mantel nicht ausgezogen. Darunter trug er einen braungrün
gestreiften Pullover.

»Ein gemeinsamer Bekannter von uns, Howard.«

»Und wer soll das gewesen sein?«

»Der Mann, den Sie wahrscheinlich besuchen werden.«

Glenn fiel auf diesen Trick nicht herein. »Ich verstehe Sie nicht,

Mister…«

»Noch mal, Conolly.«

»Sorry.«

»Ich will deutlicher werden. Ich spreche von Fernando Crion.

Haben Sie gehört? Fernando Crion.«

»Ja, das habe ich.«

»Dann ist ja alles klar.«

Glenn schluckte. »Und wenn ich den Mann nicht kenne?« fragte er
zurück. »Sind Sie sich da sicher?«

Mit der flachen Hand schlug Howard so heftig auf den kleinen

Tisch, dass sein Glas anfing zu tanzen. »Verdammt noch mal, was
wollen Sie denn von mir?«

»Ganz einfach, Howard. Ich will Sie beschützen!«

Diesmal trank er, um Bedenkzeit zu erlangen. »Beschützen?«
wiederholte er. »Vor wem?«

»Vor dem, was Sie ausgegraben oder gefunden haben.« Bill hatte
leise gesprochen und sich vorgebeugt. »Sie wissen doch, wie
gefährlich es werden kann, wenn man Dinge erweckt, die bisher die

Jahrhunderte über vergraben und vergessen gewesen sind.«

»Das ja…«

»Also lassen Sie uns zusammenarbeiten. Ich habe die Warnung
erhalten. Freunde von mir sind Ihren Kollegen auf der Spur, um sie
ebenfalls zurückzuholen. Wir wissen noch nicht, was genau
geschehen ist, aber es muss etwas Schreckliches sein, das Sie
zusammen mit den anderen und mit Fernando Crion geweckt haben.«

»Stimmt.«

Das Essen kam. Drei Scheiben Roastbeef für Glenn. Bills

Tomatensuppe wurde zusammen mit dem Geflügelsalat serviert.

Howard Glenn »arbeitete« schon. Er schaufelte eine gelblich-weiße

Sauce auf die Scheiben Fleisch, rollte sie zusammen und steckte sie
in den Mund.

Bill probierte an der Suppe. Sie schmeckte ihm zu sehr nach

Thymian. Gegen dieses Gewürz war der Reporter allergisch,
deshalb ließ er die Suppe stehen.

Den Geflügelsalat konnte man auch vergessen. Das Fleisch war
trocken, zäh und die Tunke viel zu fett. So aß der Reporter nur die
beiden Toastscheiben, die frisch geröstet waren.

Bill leerte sein Glas. Howard Glenn aß noch immer. Er war kein

Feinschmecker und wollte nur seinen Magen füllen. Da Bill ihm
nicht gern auf die Finger starrte, schaute er lieber aus dem Fenster.

London lag hinter ihnen. Sie rollten durch eine allmählich dunkel
werdende Landschaft. In der Ferne lag eine Stadt. Ihre Lichter
grüßten herüber. Eine Brücke wurde überquert. Unter ihr lief eine

Straße entlang. Dann kam ein Gegenzug. Bill vernahm das
intervallweise auftretende Rauschen. Die erleuchteten Abteile waren
nur als ein heller Streifen zu erkennen. Dann war der Gegenzug
vorüber.

Schatten tauchten auf. Langgezogen, grau, finster… Er griff zu den

Zigaretten, als er gesehen hatte, dass Howard sich den Mund
abtupfte. Bill klemmte sich das Stäbchen zwischen die Lippen holte
sein Feuerzeug hervor und hatte es noch nicht angeknipst, als er den
roten Schein sah.

Für einen Moment dachte er daran, dass ihm jemand Feuer geben
wollte oder sich das Licht eines anderen Feuerzeugs in der Scheibe
spiegelte. Das war nicht der Fall. Das rote Licht stand vor dem

Fenster, blieb auch dort, ebenso wie der langgezogene Schatten.

Alarmsirenen schrillten in Bills Hirn. Er hatte an den Umrissen des

Schattens einen menschlichen Körper erahnen können und wusste
plötzlich, dass Gefahr drohte.

Kein anderer im Speisewagen ahnte etwas. Auch sein Gegenüber
nicht, der den Rest aus der Flasche in das Glas kippen wollte. Da
jagte Bill Conolly von seinem Platz hoch, packte den überraschten

Howard an der Schulter, sah noch dessen erschrecktes Gesicht und
riss Glenn in den schmalen Mittelgang zwischen den Tischen. Dort
fielen beide zu Boden. Einige Reisende protestierten. Bill schlug mit
dem Hinterkopf gegen eine Sitzbank, das alles kümmerte ihn nicht,
denn im gleichen Augenblick barst die Fensterscheibe, hinter der

Bill Conolly die Gestalt und den feurigen Schein gesehen hatte,
auseinander.

Wie ein böser fauchender Windzug drang die graue Gestalt in den

Wagen und schwang ihr feuriges Schwert mit dem Totenkopf-Griff.

Im Nu war das Chaos perfekt! Durch die Fensteröffnung heulte der

Sturm wie ein wütendes Raubtier. Der Fahrtwind zerrte an den im

Rahmen steckenden Splitterresten, wirbelte sie heraus, durch den

Wagen und jagte wie mit gierigen Händen über die Tische hinweg,
um sie abzuräumen.

Gläser, Flaschen, Teller, Bestecke, das alles machte sich
selbständig. Die Menschen, falls sie auf ihren Plätzen sitzen
geblieben waren, duckten sich, hörten das Heulen des Fahrtwindes,
und die nahe an der Tür saßen, waren aufgesprungen, um die anderen

Waggons zu erreichen.

Die Gestalt mit dem brennenden Schwert aber stand mitten im

Speisewagen und suchte ihr Opfer. Es war Howard Glenn!

Jemand wollte sich an dieser grauen Gestalt vorbeidrängen und zur

Tür hasten. Er kam nicht weit, denn das Schwert traf ihn am Kopf,
und der Mann brach schreiend zusammen. Jeder sah das Blut, das
seine rechte Kopfseite umspülte, aber keiner griff ein, der Schreck
hatte die Menschen zu sehr gelähmt.

Nicht Bill Conolly!

Er lag zwar im Gang und musste sich auch erst zurechtfinden, doch
als er sich drehte, schaute er genau auf den Unheimlichen mit dem

Flammenschwert. Zum erstenmal sah der Reporter diesen lebenden

Schatten aus nächster Nähe.

Er bot einen gespenstischen Anblick. Die graue Masse war
menschenartig geformt, ansonsten aber wirkte er wie eine Steinfigur
ohne Gesicht, wobei die Gestalt an ihren Rändern leicht flimmerte,
als würde sie dort von einem Lichtschein nachgezeichnet. Auch

Howard Glenn nahm dies wahr. Er hatte sich zur Seite gerollt und
einen Arm gehoben, als sein Blick den Unheimlichen traf. Erkennen
blitzte in den Augen des Mannes, und seine folgenschweren Worte
waren trotz des Lärms zu verstehen. Sie gellten in den Ohren des

Reporters, der sie nie vergessen würde, das stand für ihn fest.

»Es ist einer der zwölf Grausamen. Er wird mich töten. Er muss
mich töten. Ich bin verloren!«

Und Bill sah die flammende Klinge nach unten stoßen. Zielgenau
wurde sie geführt und traf den offenen Mund Howard Glenns, um
zwischen seine Lippen wie in einem Tunnel zu verschwinden.

Glenn schluckte sie, und Bill konnte nichts dagegen unternehmen. Er
spürte eine gewaltige Kraft, die von dieser Gestalt ausging und
gegen die Bill nicht ankam. Sein Wille war ausgeschaltet worden,
der Speisewagen war zu einer Enklave geworden, in der die

Schwarze Magie Einzug gehalten und die Kontrolle voll
übernommen hatte. Howard Glenn starb. Er schrie nicht einmal, er
kniete und musste für seine »Taten« furchtbar büßen. Und dann
verschwand der Engel. Wie eine feurige Lohe zog er das Schwert
aus dem Maul hervor. Er drehte sich auf der Stelle um, schaute nicht
mehr zurück und jagte durch das zerbrochene Fenster, so dass er eins
mit den Schatten der Dunkelheit wurde und nicht mehr gesehen
werden konnte. Der Spuk war vorbei. Zurück blieb eine Leiche!

Das Schweigen hielt jeden umfangen. Keiner wagte etwas zu sagen,
nur der Fahrtwind pfiff durch den Wagen und räumte noch einige

Dinge weg, die nicht standfest genug waren.

Langsam stand Bill Conolly auf. Er hatte sich als erster gerührt, und
seine Bewegung war so etwas wie ein Startzeichen für die anderen,
die ihrem Entsetzen einfach freien Lauf lassen mussten, so dass es zu
einer zweiten Panikwelle kam.

Die Menschen drängelten zu den beiden Ausgängen, wo plötzlich

Zugbegleiter erschienen, die sich ebenso plötzlich den Gästen
gegenübersahen und nicht einmal dazu kamen, Protest einzulegen,
weil sie einfach zurückgedrängt wurden.

Bill Conolly blieb im Wagen. Es störte ihn nicht, dass er Stöße in
den Rücken bekam, wenn Menschen an ihm vorbeidrängten. Er
starrte auf die Leiche, die im Mittelgang lag, und der Fahrtwind jagte
über seinen Nacken und wühlte die Haare hoch.

Howard Glenn lag im Mittelgang. Mit dem Kopf zur Seite, und Bill
versuchte, in dessen Gesicht zu schauen. Das gelang ihm auch, und er
entdeckte etwas Dunkles, das aus dem Mund des Toten drang. Zuerst
dachte Bill an eine sirupartige Flüssigkeit, zu vergleichen mit Blut,
dann stellte er fest, dass diese angebliche Flüssigkeit vom Wind
erfasst und in die Höhe gewirbelt wurde.

Es war Staub! Und der rann aus dem offenen Mund der Leiche und
verteilte sich auf dem Boden.

Bill schluckte hart. Mit dem Handrücken wischte er über seine

Stirn. Die Haut war nass. Er selbst kam sich in dem Chaos vor wie
jemand, der den Weltuntergang überstanden hatte.

Irgendwo setzte er sich hin. Da zog es nicht mehr so. Eine kleine

Flasche Whisky rollte ihm fast gegen die Hand. Sie war noch
verschlossen. Bill schraubte sie auf und nahm einen Schluck. Dann
zündete er sich eine Zigarette an, schüttelte den Kopf und kam sich
vor wie der letzte Versager in einem schrecklichen Spiel. Er stellte
auch fest, dass der Zug an Geschwindigkeit verloren hatte. Ob sie in
einen Bahnhof einfuhren oder auf freier Strecke halten würden, war
ihm egal. Zum Glück hatte niemand die Notbremse gezogen, das

Chaos wäre noch schlimmer geworden.

Die Tür hinter dem Reporter wurde aufgedrückt. Bill drehte sich
nicht um, er schaute erst hoch, als ein Schatten über seinen Tisch fiel
und sah in das besorgte Gesicht eines Schaffners. »Setzen Sie sich!«

Der Mann nahm Bill gegenüber Platz, nachdem er einen scheuen

Blick auf die Leiche geworfen hatte. »Wir werden am nächsten

Bahnhof halten. Das ist in ein paar Minuten. Die Leute dort sind
informiert. Sie haben uns ein Gleis freigehalten.«

»Wie schön.« Bill reichte dem Mann seine Zigarettenpackung.

»Auch eine?«

»Ja, danke.«

Die Männer rauchten. »Sie kannten den Mann, nicht wahr?« Der

Reporter nickte.

»Dann können Sie der Polizei ja die nötigen Auskünfte geben.«

Bill schüttelte den Kopf. »Glauben Sie das mal nicht, Meister.«

»Wieso nicht?«

Conolly hob die Schultern. »Alle haben das gleiche gesehen. Da
kann jeder befragt werden.«

»Aber Sie haben mit dem Mann zusammengesessen.«

»Reiner Zufall.«

Der Schaffner schaute den Reporter skeptisch an. Er glaubte ihm
nicht.

»Sie hatten doch bei mir eine Karte gelöst.«

»Stimmt.«

»Das ist schon ungewöhnlich.«

»Und was hat das mit dem Tod dieses Mannes zu tun?«

»Ich habe da einen Verdacht. Aber da wird Ihnen die Polizei
sicherlich noch einige Fragen stellen.«

»Möglich.«

Der Zugbegleiter erhob sich und drückte seine Zigarette aus. »Ich
jedenfalls werde meine Aussagen machen und lasse mich durch
nichts beeinflussen.«

Bill lächelte. »Das sollten Sie auch nicht.«

»Und wer hat ihn umgebracht?« wollte der Mann noch wissen.

»Fragen Sie die anderen Fahrgäste. Die haben das gleiche gesehen
wie ich, Mister.«

»Schon gut, entschuldigen Sie.« Er ging.

Bill blieb sitzen. Er würde den Beamten das sagen, was zu sagen
war. Plötzlich stellte er fest, dass seine Hände zitterten. Es war der
nachträgliche Schock, der über ihn gekommen war. Bill konnte es
nicht verhindern, zudem fiel ihm plötzlich ein, wie nahe er dem Tod
gewesen war. Der Graue hätte auch ihn mit einem Schlag vom Leben
zum Tod befördern können. Überhaupt, wer war dieses Wesen?

Howard Glenn hatte ihn gekannt und auch seinen Namen gewusst.

Einer der zwölf Grausamen.

Bill konnte sich darauf keinen Reim machen. Er wusste aber genau,
dass sein Freund John Sinclair die richtige Spur aufgenommen hatte.

Wohin sie führte, das musste man abwarten.

Zudem ärgerte sich Bill Conolly auch, dass er nichts unternommen
hatte. Im nachhinein schwächte er seine Schuldgefühle ab. Es war
nicht möglich gewesen. Mit einer Kugel hätte er kaum etwas erreicht,
vielleicht mit der goldenen Pistole, aber die lag in seinem Haus,
zudem setzte Bill diese fürchterliche Waffe nicht zu gern ein, da sie
mit einer Flüssigkeit geladen war, die dem Todesnebel glich.

Gegenstände, die mit dieser Ladung in Berührung kamen, wurden
vollkommen zerstört. Der Zug wurde jetzt noch stärker abgebremst.

Erste Lichterketten huschten bereits an der Wagenschlange vorbei.

Ein Zeichen, dass sie sich dem Bahnhof einer Ortschaft näherten.

Schon bald liefen sie ein. Es war keine große Station. Nur wenige

Gebäude standen zu beiden Seiten des Bahnsteigs.

Die üblichen Geräusche entstanden, als die Türen geöffnet wurden.

Auch die Fahrgäste lärmten, weil die meisten von ihnen den Zug
verlassen wollten. Besonders die Reisenden im Speisewagen
würden lange an diesem Schock zu knacken haben.

Bill blieb sitzen. Er war sicher, dass er als erster verhört werden
sollte. Und es dauerte nicht lange, da erschienen bereits die ersten
beiden Polizeibeamten, begleitet von dem Schaffner, den Bill schon
kannte. Der Mann deutete auf ihn und benannte ihn als Zeugen.

Bill wies den Männern Plätze zu. »Setzen Sie sich doch. Ich werde

Ihnen sagen, was es zu sagen gibt.«

»Wir sind ganz Ohr.«

Das waren sie dann auch, als sie den Worten des Reporters
lauschten. Aber ihre Gesichter wurden länger und länger, denn sie
konnten kaum glauben, was sich da ereignet hatte. »Das kann doch
nicht stimmen!«

Bill lächelte. »Normalerweise hätte ich so wie Sie reagiert, wenn
man es mir gesagt hätte. Aber es stimmt in der Tat. Sie können die
übrigen Gäste des Wagens fragen.«

»Von draußen soll jemand gekommen sein?«

»Da ist jemand gekommen«, erklärte der Reporter. »Aber wie ist
das möglich?«

Bill hob die Schultern. »Ich bin nicht allwissend. Ich möchte
allerdings jemand anrufen.«

»Ihren Anwalt?«

»So weit wird es wohl nicht kommen«, erwiderte der Reporter
scharf.

»Nein, einen Freund. Oberinspektor Sinclair von Scotland Yard. In
seinem Auftrag war ich übrigens unterwegs.«

»Wir müssen sowieso noch Ihre Personalien notieren. Sind Sie ein

Kollege?«

»Nicht ganz«, wich Bill aus.

Die beiden hakten nach. Sie erfuhren Bills Beruf und verzogen die

Gesichter. »Reporter, ausgerechnet.«

»Ja, so kann es gehen.«

Er bekam sein Telefon und rief in London an. John Sinclair
erreichte er nicht. Bill stieg direkt eine Stufe höher und versuchte
beim zweiten Anruf eine Verbindung zu Sir James Powell zu
bekommen. Die klappte. Conolly erklärte mit wenigen Sätzen, was
vorgefallen war. Sir James hörte ruhig zu und beorderte Bill sofort
zurück. Auch die Leiche sollte zu Scotland Yard geschafft werden.

Das aber sagte der Superintendent den ermittelnden Beamten.

Bill lehnte an der Wand und wartete. »Alles klar?« fragte er, als
die Männer das Gespräch beendet hatten.

»Nein«, erwiderte einer von ihnen. »Ich frage mich noch immer,
wer Sie wirklich sind, Mister.«

»Das kann ich Ihnen genau sagen.« Bill ging einen Schritt vor. »Ich
bin ein Mann, der ein Taxi sucht, das ihn zurück nach London bringt.

Ist jetzt alles klar, meine Herren…?«

***

Sie hatten den Teppich mit der Leiche über die Felskante

geschleudert und beobachteten, wie in der Luft die Leiche aus dem

Teppich rutschte und sich mehrmals überschlug. Wo sie aufschlug,
konnten Fernando und seine Tochter Caroline nicht erkennen.

Dann fuhren sie zurück. Schweigend, denn jeder hing seinen
eigenen Gedanken nach.

In der Halle brannte noch das Kaminfeuer. Caroline legte einige

Scheite nach. Die Flammen umschlangen gierig die Holzstücke.

Fernando Crion saß in seinem Stammsessel. Er hatte die Hände flach
gegeneinander gelegt und machte einen nachdenklichen Eindruck.

Die hohe Stirn lag breit über den Spitzen der Hände, und sie zeigte
ein tiefes Muster aus Falten.

Caroline blieb vor dem Kamin stehen. Die Wärme des Feuers traf
ihren Rücken, und die Schatten der Flammen rahmten ihre Gestalt
ein. »Du bist sehr nachdenklich, Vater.«

»Ich weiß.«

»Muss es so sein?«

»Ja.«

Sie lächelte ihn an. »Willst du nicht kämpfen?«

Er ließ die Hände sinken. »Kämpfen«, wiederholte er. »Kämpfen
ist gut. Aber es geht nicht. Weißt du, Caroline, ich komme mir vor
wie der Zauberlehrling, über den der große Goethe geschrieben hat.

Auch ich werde die Geister, die ich rief, nicht mehr los. Ich habe mir
einfach zuviel vorgenommen und dabei nicht bedacht, dass ein

Mensch nicht so stark sein kann, um diese Geister wieder
loszuwerden, die er gerufen hat. Ich werde sie niemals beherrschen,
verstehst du?«

»Aber du bist kein Lehrling mehr, Vater.«

»In diesem Falle ja. Man kann als Mensch kein Meister oder

Magister werden, denn man lernt nie aus. Vollkommen ist nur einer,
der Mensch dagegen ist ein Winzling.«

»Das ist deine Überzeugung?«

»Ja.«

»Weshalb hast du dann diese Forschungen betrieben und dich mit

Nostradamus und dessen Horror-Horoskop, wie du es nennst,
beschäftigt. Weshalb?«

»Die Antwort ist einfach. Weil ich wissen wollte, weshalb seine

Voraussagen nicht eingetroffen sind. Mehr war es nicht.«

Caroline strich ihre Haare zurück. »Und das ging so tief?«

»Sicher. Ich rüttelte an den Grenzen einer Magie oder denen eines

Reiches, das den Menschen verschlossen bleiben soll. Den Weg hat
mir mein Kollege und Freund Chandler gezeigt, und er warnte mich
gleichzeitig. Nun, ich habe diese Warnungen zwar gehört, aber
ignoriert. Ich fühlte mich erhaben und begann mit meinen

Grabungen.«

»Hast du auch gefunden, wonach du suchtest?«

»Leider!«

»Das sagst du so?«

»Im nachhinein ja. Du bist die einzige bisher, die davon erfuhr. Ich
wusste, wo Nostradamus gelebt hat. Ich bin die Stationen seines

Lebens durchgegangen. Bevor dieser Mann an den Hof der Katharina
von Medici ging, hat er etwas Unwahrscheinliches geleistet. Er
stellte ein Horoskop-Bild zusammen, das es noch geben muss. In
zahlreichen Schriften fand ich Hinweise darauf und entdeckte es,
nachdem meine drei Mitarbeiter und ich über ein Jahr lang intensiv
danach gesucht hatten. Leider missachtete ich die Warnung. Dieses

Horoskop durfte keinem Menschen in die Hände fallen. Wir setzten
uns darüber hinweg und müssen nun die Zeche bezahlen. Es tut mir
leid für dich, Caroline, dass du gerade an einem solchen Tag wie
heute zu deinem alten Vater zurückgekehrt bist.«

Die junge Frau hob die Schultern. »Ich sehe das anders, Vater.

Vielleicht bin ich gerade deshalb gekommen. Chandler hatte mich ja
zum Teil eingeweiht.«

»Dennoch würde ich dir raten, mich wieder zu verlassen.«

»Und dich allein lassen, Vater?« Caroline begann zu lachen. »Nein,
das werde ich nicht. Wenn ich eines gelernt habe, dann ist es
folgendes. Man soll den Schwierigkeiten nicht aus dem Wege gehen,
sondern sich ihnen stellen. Das habe ich in meinem Leben bisher
immer so gehalten, und davon werde ich auch nicht abgehen.«

»Du kannst diese hier nicht mit deinem bisherigen Leben
vergleichen, Caroline.«

»Ich will aber eine neue Herausforderung. Ich sehe nicht ein, dass
wir, die modern denkenden Menschen, vor Dingen kuschen sollen,
die lange zurückliegen.«

»Sei nicht so arrogant. Schon oft genug wurden die Erkenntnisse
des Mittelalters unterschätzt. Nostradamus wusste genau, was er tat.

Er war ein Suchender und wurde zu einem Wissenden.«

»Der du auch gerne sein willst.«

»Ja, Tochter. Ich gehöre ebenfalls zu dieser Sorte Mensch, wie
auch Chandler in Österreich, und wir beide haben in gewisser

Hinsicht auch Fortschritte gemacht.«

»Aus dem gleichen Holz bin ich ebenfalls geschnitzt.« Die Frau
nahm in einem zweiten Sessel Platz und schlug die Beine
übereinander. »Was ich gern von dir wissen möchte, Vater, ist
folgendes. Du hast dich mit Nostradamus beschäftigt. Was war er
eigentlich für ein Mensch?«

»Willst du das erfahren?«

»Ja.«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Es würde viel zu lange dauern, dir
alles zu erklären. Auch liegt vieles noch im dunklen. Es gibt
verschiedene Bücher über diesen Mann, ein jeder schreibt anders.

Da wird viel interpretiert, aber einige Tatsachen sind bekannt.«

»Die möchte ich wissen!«

»Gut, wie du willst. Nostradamus ist nicht der richtige Name des

Mannes. Er wurde 1503 als Michel de Notre-Dame geboren, war

Jude und ist zum Katholizismus übergetreten. Er war Mediziner, hat
große Erfolge im Kampf gegen die Pest errungen, sagt man
wenigstens. Aber auch die Zauberei beherrschte er, und er
beschäftigte sich ebenfalls mit der Zukunftsdeutung. Er sagte viele

Katastrophen voraus und hielt dies alles in einem Buch mit dem Titel

›Les Centuries‹ fest. Als dieses Werk erschien, war Katharina von

Medici so begeistert von ihm, dass sie ihn an ihren Hof rief. Das

Buch ist in zahlreichen Auflagen erschienen und hat in der Zeit sehr
viele Deutungen erfahren. Angeblich sollen seine Voraussagen bis
ins Jahr 3797 reichen.«

»Und wann starb der Mann?« fragte Caroline.

»Das war 1566.«

Sie lächelte. »Wie stehst du denn seinen Prophezeiungen
gegenüber, Vater?«

»Positiv und trotzdem skeptisch.«

»Das heißt, du glaubst daran?«

»Jetzt ja.«

»Wieso erst jetzt?«

Er lächelte. »Du bist es gewohnt, nachzufragen. Ich will dir eine

Antwort geben. Durch das Auffinden des Horoskops habe ich meine

Meinung geändert.«

»Und weshalb? Ist dieses Horoskop etwas Besonderes?« fragte die
junge Frau.

»Ja.«

»Wieso?«

»Es ist kein Horoskop im eigentlichen Sinne, wie man es auch
schon damals kannte. Nicht auf Papier gezeichnet, sondern auf ein
bestimmtes Glas, das durchsichtig ist und trotzdem spiegelt.«

»Weshalb tat er das?«

»Die genaue Antwort kenne ich nicht«, erwiderte der Mann. »Ich
kann nur Vermutungen darüber anstellen.«

»Dann bitte.«

»Meiner Ansicht nach hat dieses Glas eine bestimmte Bedeutung
gehabt. Es muss ein Transportmittel gewesen sein, um Nostradamus
in Welten Einblicke zu geben, die uns bisher verschlossen geblieben
sind.«

»Meinst du damit andere Dimensionen?« Die Frage klang ein wenig
spöttisch, als wollte Caroline nicht so recht daran glauben.

»Das meine ich. Du kennst dich aus.«

»Ich lese hin und wieder, aber ich glaube nicht daran.«

»Dazu will ich dich auch nicht zwingen, aber glaube mir. Es steckt
mehr dahinter, als es im ersten Augenblick den Anschein hat. Mir ist
es gelungen, einen Blick in das Horoskop hineinzuwerfen, und was
ich gesehen habe…« Er winkte ab. »Lassen wir das.«

»Auf jeden Fall zu viel.«

»So ist es.«

»Und deine Mitarbeiter?«

»Wissen auch zum Teil davon.«

»Aber jetzt werden sie gejagt.«

Fernando Crion nickte schwer. »Leider. Da erfüllt sich ein Fluch.

Das Horoskop durfte nicht in fremde Hände gelangen. Es sollte
verschollen bleiben. Ich habe es nun, und ich lebe mit dem Wissen,
dass meine Stunden gezählt sind. Die zwölf Grausamen werden es
nicht zulassen, dass wir Menschen mehr erfahren…«

»Wer sind sie?«

Crion schüttelte den Kopf. »Ich behalte es für mich. Es ist besser
so. Ich will nicht auch noch dich ins Unglück stürzen.«

Caroline hatte eine Erwiderung auf der Zunge, die sie zunächst
verschluckte, da sich das Telefon meldete. Vater hob ab und meldete
sich mit einem knappen »Ja.«

Dann hörte er zu. Über fünf Minuten lang, in denen er kaum ein

Wort erwiderte. Erst als er auflegte und sich seiner gespannt
wartenden Tochter zuwandte, sah diese, dass die Haut ihres Vaters
schweißnass war.

»Was ist geschehen?« fragte sie ächzend.

Fernando Crion war nicht in der Lage, eine Antwort zu geben. Er
starrte ins Leere und musste noch einmal angesprochen werden,
bevor endlich die Worte stockend über seine Lippen drangen. »Sie
sind tot!« hauchte er. »Alle drei sind tot…«

Caroline saß wie erstarrt. Ihre Hände umklammerten die

Sessellehnen. Beim Anblick ihres Vaters, den das Entsetzen
schüttelte, verschlug es ihr beinahe die Sprache. Nur zwei Worte
hauchte sie. »Mein Gott…«

***

Wir saßen zusammen!

Und wir waren mit dem Leben davongekommen, aber der Schock
saß bei uns dreien tief, denn auch ich wusste nicht genau, was
überhaupt gespielt wurde.

Eines stand fest. Wir waren durch Professor Chandlers Tips auf
einen Fall hingewiesen worden, dessen Ursprünge tief in der

Vergangenheit begraben lagen, in dem die schillernde Figur des

Nostradamus eine Hauptrolle spielen musste und auch die grauen

Gestalten mit den mörderischen Flammenschwertern. Der Begriff der
zwölf Grausamen oder der Grausamen Zwölf war gefallen.

Bisher konnte sich niemand von uns darunter etwas vorstellen,
deshalb wollten wir unbedingt die Wahrheit erfahren.

Noch einmal telefonierte ich mit Professor Chandler und berichtete
ihm vom Tod der drei Menschen. Dass es vier gewesen waren,
erfuhr ich von ihm, denn auch im Hause Fernando Crions hatte das

Grauen zugeschlagen. Weshalb, das konnte oder wollte Chandler mir
nicht sagen. Er gab nur eine Andeutung.

»Die Zahl ZWÖLF ist wichtig. Denk daran, John Sinclair, dass es
zwölf Tierkreiszeichen gibt, auch zwölf Apostel und zwölf

Erzengel…«

Mit diesem Wissen hatte er mich mehr irritiert als informiert, und
so hockten wir in Sukos Wohnung und berieten.

»Wir können das Geheimnis nicht hier in London lösen«, erklärte

Bill Conolly.

»Sondern?« fragte ich.

»Bei dem Mann, der mehr weiß.«

»Fernando Crion also«, stellte Suko fest. Niemand von uns
widersprach. Suko ergriff das Wort. »Chandler hat dich bei Crion
praktisch avisiert. Wir sollten zu ihm fahren.«

»Aber nicht ohne Anmeldung«, widersprach ich und nahm abermals
den Hörer ab. Die Nummer hatte ich mir aufgeschrieben. Nach

Frankreich konnte man direkt wählen. Ich hatte Glück, der Mann war
zu Hause. Wir redeten ziemlich lange miteinander. Die meiste Zeit
über sprach ich, Crion hielt sich zurück, stimmte aber letztendlich
einem Besuch zu, den wir für den morgigen Tag vereinbarten.

Er wohnte an der Nordwestküste. Es gab in der Nähe keinen

Flughafen, wo Jets hätten landen können. Mit dem Wagen wollten
wir auch nicht fahren, und so schlug Bill vor, eine Maschine zu
chartern, die uns über den Kanal brachte, denn kleine Flughäfen gab
es in der Nähe. Bill wollte die Sache übernehmen und auch selbst
fliegen, da er einen Pilotenschein besaß.

»Wann hast du den denn gemacht?« fragte ich.

»Zwischendurch. Hat zwar eine Weile gedauert, aber jetzt habe ich
ihn und muss regelmäßig Flugstunden nachweisen, sonst verliere ich
ihn wieder«.

»Runter sind sie ja immer gekommen«, meinte Suko.

Ich stimmte ihm zu und fügte noch eine Bemerkung hinzu. »Fragt
sich nur wie!«

»Hör auf«, sagte der Reporter.

Jedenfalls war es eine beschlossene Sache, für die wir nur noch
den Segen unseres Chefs brauchten. Und den holten wir uns noch in
dieser Nacht. Anschließend fuhr Bill nach Hause, während Suko und
ich noch zusammensaßen.

»Nostradamus«, flüsterte mein Freund. »Hast du nicht mal geglaubt,
dass er der Seher ist?«

»Hör auf.«

»War nur eine Bemerkung. Zudem fällt mir da noch etwas ein.«

»Sag schon.«

»Tanith.«

Ich schluckte. An sie hatte ich nicht mehr gedacht. Aber ich
erinnerte mich, ihr Bild in diesem seltsamen Kreis gesehen zu haben.

Wir wussten, dass Tanith, als sie noch unter den Lebenden weilte,

Kontakt mit Nostradamus' Geist pflegte. Es war ihr immer wieder
gelungen, sich in Trance zu versetzen und ihren eigenen Geist auf die

Reise zu schicken, damit er in das Zwischenreich eindringen konnte,
in dem Nostradamus' Seele lebte.

Tanith war ermordet worden, aber, das wusste ich auch, sie lebte in
einem Zwischenreich weiter und hatte noch nicht die höchste Stufe
der Vollendung erreicht.

Durch den Kelch des Feuers und die Kugel konnte ich Kontakt zu
ihr aufnehmen oder hatte es wenigstens gekonnt. Deshalb entschloss
ich mich, einige besondere Dinge mit auf die Reise zunehmen…

***

Über dem Kanal wurde es kritisch. Plötzlich wirbelten Böen heran,

und die wollten mit der Maschine spielen. Bill musste sein gesamtes
fliegerisches Können aufbieten, um diesen Wirbeln zu entgehen und
die Cessna einigermaßen ruhig über die graue Fläche zu bringen.

Schon bald sahen wir die französische Küste unter liegen. Scharf
konturiert und regenklar, obwohl der Himmel seine Schleusen noch
nicht geöffnet hatte.

Über uns segelten dicke Wolkenberge. Graue Gebilde, die der

Wind lässig vor sich hertrieb. Hin und wieder lugte die strahlende

Bläue des Firmaments hindurch, doch wir schauten nach unten, wo
sich die wildromantische Landschaft des Nordwestens hinzog. Die

Straßen kamen uns vor wie kleine, graue Bänder, die Häuser sahen
aus wie Spielzeugbauten, und die wuchtigen Wellen der Brandung
erinnerten an Bärte, die an den unteren Enden der steilen

Kreidefelsen klebten.

Bill Conolly hatte bereits Kontakt mit einem kleinen

Provinzflughafen aufgenommen. Wir waren avisiert worden und
erhielten auch die Landeerlaubnis. Der Flughafen lag in einer breiten

Senke. Beim Landeanflug hatten wir mit starken Winden zu kämpfen.

»Jetzt zeig mal deine Kunst«, rief Suko.

»Keine Sorge, ich hab als Bruchpilot einen international bekannten

Namen.«

»Wie beruhigend.«

Die drei Landebahnen liefen als lange Streifen durch Grünflächen.

Drei abgestellte Maschinen zählte ich. Sie standen vor einem

Hangar. Der kleine Kontrollturm lugte vorwitzig in die Höhe. Auf
seinem Dach blitzten die Antennen wie Spiegelstücke.

Die Landung! Holprig, und wir wurden durchgeschaukelt, als
würden wir in einem Boot sitzen. Beide beschwerten wir uns
lautstark bei dem Piloten, der seinen Flugschein unserer Ansicht
nach von einem Versandhaus bekommen hatte, aber darum störte sich

Bill nicht. Er setzte die Maschine etwas unsicher auf, hatte es dann
gepackt und ließ sie ausrollen. Blass kletterten wir hervor.

»Na, bin ich nicht gut?« fragte Bill.

»Eigenlob stinkt«, erwiderte ich.

»Du nimmst mir auch jede Freude.«

»Wie sie da!« sagte Suko und wies auf zwei Uniformierte, die zur

»Begrüßung« erschienen waren.

Um in einem fremden Land, auch wenn es zur EG gehört, agieren zu
können, braucht man Bescheinigungen. Und eine solche hatte ich von
der französischen Botschaft ausgestellt bekommen. Ich zeigte sie vor,
die Polizisten lasen den Text und waren erleichtert.

»Ihr Leihwagen steht bereit.«

»Merci, Messieurs.«

»Keine Ursache.«

Durchsucht wurden wir in der kleinen Halle nicht, in der es nach

Kaffee roch. Wir zeigten unsere Pässe vor, bekamen die Stempel und
konnten endlich starten.

Einen Citroen hatte man uns geschickt. Er war geräumig, und Bill
wollte fahren. Das war mir auch lieb, ich mochte diese für meinen

Geschmack zu weich gefederten Wagen nicht. Aber Bill flog nicht
nur gern, er setzte sich auch mit Vergnügen hinter ein Lenkrad, und so
ließen wir ihm den Spaß.

Eine Karte lag im Handschuhfach. Es dauerte eine Weile, bis ich
den kleinen Ort gefunden hatte, der ungefähr vier Kilometer von

Crions Wohnsitz, einem Landhaus, entfernt lag.

»Wir müssen in Richtung Küste.« Das waren vielleicht zwanzig

Kilometer Landstraße, die auch ihre Zeit in Anspruch nahmen. Längst
hatten wir Nachmittag. Ich hoffte stark, dass sich Fernando Crion
kooperativ zeigte und kein Eigenbrötler war, der nur darauf bestand,
den eigenen Willen durchzusetzen.

Die Landschaft besaß ihren eigenen Reiz. Grüne Hügel und Senken,
dazwischen hohe, graue Steine, die manchmal wie ein Bollwerk
wirkten. Über allem wehte der Wind, und die kleinen Orte, die wir
passierten, hatten sich der Landschaft angepasst, denn die Häuser
waren zum Großteil aus grauen Bruchsteinen errichtet worden und
hatten dunkelrote, manchmal violett schimmernde Dächer.

Die Menschen hier waren ebenfalls eigen. Sie erinnerten mich an
die Bewohner von Cornwall oder Wales. Auch sie gingen stets ihren
eigenen Weg. Viele Obstplantagen passierten wir, in denen vor allen

Dingen Äpfel geerntet wurden. Da musste jeder aus der Familie
mithelfen und in den großen Garten gehen.

Durch das Gebläse wurde der Geruch reifer Äpfel in unseren

Wagen getragen. Bill leckte sich die Lippen.

»Bist du scharf auf Äpfel?« fragte ich.

»Nicht direkt. Ich nehme das Obst lieber in flüssiger Form zu mir.

Calvados, verstehst du?«

»Und wie, aber…«

»Ja, ich weiß schon. Dienst ist Dienst.«

»Und Führerschein ist Führerschein«, ergänzte ich. Je mehr wir uns
der Küste näherten, um so leerer wurde die Landschaft. Felder mit

Strandhafer erschienen in unserem Blickfeld. Sie wurden vom Wind
gekämmt.

Unser Weg schwenkte links ab. Er lief dabei in eine sehr weite

Kurve. Wir überholten einen Trecker und schauten Pferden zu, die
auf einer Koppel grasten.

Ein Bilderbuchland. Herrlich, ohne sichtbare Umweltschäden. Ich
hoffte, dass so etwas noch lange erhalten blieb.

In bestimmten Abständen grenzten graue, viereckige Steine die

Fahrbahn ab. Einen weißen Mittelstreifen gab es nicht, dafür stand
neben einem Stein ein altes Holzschild, das sich zitternd im Wind
bewegte. Suko identifizierte die verblichene Schrift. Halblaut las er
den Namen vor. »Maison de la Crion…«

Bill ging sofort mit dem Tempo herunter. Das war auch gut so,
sonst wäre er wahrscheinlich an dem schmalen, rechts abzweigenden

Weg vorbeigefahren.

Das musste der Pfad sein. Ein Schotterweg mit tiefen Kuhlen, in
denen noch das Wasser des letzten Regengusses schimmerte. Der
weich gefederte Citroen schluckte die Unebenheiten so gut, dass wir
sie kaum spürten. So rollten wir weiter hinein in eine Landschaft, die
allmählich kahl wurde. Immer öfter schaute der nackte graue Fels
durch die grünen Matten.

Noch sahen wir das Haus nicht, aber hinter der nächsten Kurve
tauchte es auf. Keine Burg, kein Schloss, aber ein fest gebautes

Gemäuer, das trutzig auf der Höhe stand und sich wahrscheinlich
schon seit mehr als 100 Jahren den Unbillen des Wetters
entgegenstemmte. In Kehren führte der Weg zum Haus hoch. Kleine

Steine schlugen unter die Karosserie, über die Unebenheiten hüpften
wir förmlich hinweg und mussten vom Haus aus längst zu sehen sein.

Doch niemand ließ sich blicken. Auch dann nicht, als der Leihwagen
ausrollte und die letzten kleinen Steine unter den vier breiten Reifen
zerknirschten. Wir stiegen aus. Drei Türen schwappten ins Schloss.

Unsere Blicke glitten an der Fassade hoch. Wind und Wetter hatten
sie gegerbt, ihre Spuren dort hinterlassen und sie abgeschleift. Zähe

Rankengewächse krallten sich an der Wand fest. Saurer Wein und

Efeu wollten es dem Wind und der Sonne beweisen, in dem sie nicht
aufgaben. Die alte Eingangstür hinter der vierstufigen Treppe
bestand aus Eiche. Die würde selbst Suko mit seinen Karatefäusten
nicht zerschlagen können. Der Klopfer war abmontiert worden, statt
dessen befand sich neben der Tür eine Klingel. Bill drückte auf den

Knopf, der wie ein weißer Punkt im Mauerwerk leuchtete.

Wir hörten keine Klingel und waren fast überrascht, als jemand die

Tür heftig aufzog. Noch überraschter sahen wir aus, als wir die

Person zu Gesicht bekamen, die im Eingang stand und uns fragend
anschaute. Es war eine Frau mit einem aparten Gesicht, das von
einer braunen Mähne umflossen wurde. Sie trug braune Lederjeans
mit Fransen, einen im Muster modernen blauschwarz gestreiften

Pullover und ein Lächeln zur Schau, das mir irgendwie
geschäftsmäßig vorkam und alles bedeuten konnte.

»Sie wünschen?«

Ich hatte mit Fernando Crion gesprochen und stellte mich deshalb
vor.

»Mein Name ist John Sinclair. Ich telefonierte mit Monsieur

Crion…«

»Ja, mein Vater sprach davon. Kommen Sie.« Die Frau schnippte
mit den Fingern. »Aber er hat nichts davon gesagt, dass Sie zu dritt
sind. Sie gehören doch zusammen - oder?«

»Meine Kollegen. Mr. Bill Conolly und Mr. Suko.«

»Ein seltsamer Name.« Die Frau ließ ihre Blicke über die Gestalt
des Inspektors wandern.

Suko hob die Schultern. »Sorry, aber wir Chinesen heißen nun nicht
mal Miller oder Smith.«

»Klar. Bitte, kommen Sie.«

Die Frau hielt uns die Tür offen, und wir schritten an ihr vorbei in
eine hallenartige Diele, die gleichzeitig von einem großen Kamin
beherrscht wurde, in dem ein Feuer brannte und dem durch die

Fliesen zum Teil kahl wirkenden Boden einen warmen Touch gab.

»Mein Vater ist im Augenblick noch oben. Er wird gleich
kommen.« Sie sprach im Gehen und deutete auf eine Sesselgruppe.

»Wenn Sie dort Platz nehmen würden.«

»Danke.«

Wir ließen uns auf den Ledersesseln nieder. Ein leichter

Rauchgeruch durchzog die Halle, er hatte sich mit den Gerüchen des
alten Leders vermischt.

Der Tisch zwischen uns war rund. Nicht weit entfernt stand eine
fahrbare Bar. Weiß, aus Kunststoff, wie von der Hand eines
italienischen Designers geformt. Sie passte zwar beim ersten

Hinsehen nicht in die Halle, mir gefiel sie trotzdem.

»Was darf ich den Herren zu trinken anbieten?« erkundigte sich die

Tochter des Hausherrn.

»Dass Caroline so etwas noch fragt«, ertönte eine Stimme von der

Treppe her. »Ich würde Calvados vorschlagen.«

»Ja!« sagte Bill. »Apfel in seiner besten Form.«

»Richtig, Monsieur. Ich merke, Sie sind vom Fach.«

Das Lachen des Hausherrn begleitete dessen weiteren Weg.

Fernando Crion war ein hochgewachsener, kräftiger Mensch, an
dessen Kinn ein eisgrauer Bart »klebte«. Auch er trug bequeme

Hauskleidung. Die Jacke war weit geschnitten, die Hose aus Cord
ebenfalls. Wir reichten uns die Hände. Unsicherheit las ich in seinen

Pupillen, anscheinend wusste er nicht, wie er uns einstufen sollte.

Auch er zeigte sich ein wenig verwundert über unseren Auftritt zu
dritt, was ich sehr schnell erklärte und er auch akzeptierte.

Caroline servierte den Calvados. Die Gläser standen auf einem

Tablett. Wir nahmen jeder einen Schwenker, auch Suko, ließen die

Flüssigkeit einige Male kreisen und genossen das aufsteigende

Aroma. Der Apfelbranntwein war vorzüglich. Weich, mild, dennoch
voller Fülle. Man schmeckte das Holz der Fässer heraus, in dem das

Getränk so lange Zeit gereift war.

Wir waren natürlich nicht gekommen, um nur ein Plauderstündchen
abzuhalten. Ziemlich schnell kam ich zur Sache und schaute

Fernando Crion dabei an, der in einem Schaukelsessel saß und seine

Hand auf die Schulter der Tochter gelegt hatte, die auf einem neben
dem Sessel stehenden weichen Ledersitzkissen ihren Platz gefunden
hatte. Ich erklärte ihm zunächst, wer wir waren und mit welchen

Aufgaben wir uns beschäftigten.

Vater und Tochter hörten gespannt zu. Während der Mann hin und
wieder nickte, bekam Carolines Blick einen etwas spöttischen

Ausdruck, als würde sie unseren Job nicht sehr ernst nehmen.

»Natürlich hat mich mein Freund schon über Sie eingeweiht«, sagte
der weißhaarige Mann. »Ich wollte mir nur persönlich ein Bild von

Ihnen machen, bevor ich Sie ins Vertrauen ziehe.«

»Das verstehe ich«, sagte Bill.

»Und Sie glauben alles, was ich Ihnen berichte?«

»Sofern es mit unserem konkreten Fall zusammenhängt, sicher«,
sagte ich. »Wir haben die Menschen sterben sehen.«

Ich berichtete noch einmal, wie die drei Mitarbeiter des Mannes
ums Leben gekommen waren. »Und wir konnten nicht mehr helfen,
weil diese Schattengestalt mit dem Schwert einfach zu schnell war.«

»Ja, das verstehe ich«, erwiderte der Professor. »Auch ich habe
hier gesessen und nach oben gelauscht, als der gute Alain Rio in

Todesangst schrie. Ich saß hier und zitterte, aber ich fand einfach
nicht den Mut, hinaufzugehen und ihm zu helfen.«

»Wo ist der Tote jetzt?« fragte Suko.

Crion bekam einen roten Kopf. Er warf der Tochter einen fragenden

Blick zu, und sie übernahm die Erklärung. »Wir haben den Toten
zwischen die Klippen geworfen.«

»Weshalb?« fragte ich.

»Wir wollten ihn loswerden.«

Das war zwar aus ihrer Sicht verständlich, aber nicht unbedingt
akzeptabel. Da wir es nicht mehr ändern konnten, mussten wir uns
auf andere Dinge beschränken.

Wir erfuhren aus dem Gespräch, dass der Tote vom Schatten eines

Schwertes berührt worden war. Und erst jetzt erinnerten wir uns
wieder daran, dieses Phänomen auch bei den Männern in London
gesehen zu haben.

»Gibt es eine Erklärung?« fragte Bill.

»Die existiert sicherlich. Nur habe ich sie im Moment nicht zur

Hand. Tut mir leid.«

»Und was halten Sie von den Grausamen Zwölf?« wollte ich
wissen.

»Viel.«

Ich lächelte Crion an. »Entschuldigen Sie, aber das ist mir
zuwenig.«

»Kann ich mir denken, doch ich möchte Ihnen nichts mehr erklären.

Lassen wir die Theorie. Ich bin dafür, dass wir endlich zu einer

Lösung kommen, und die führt über das, wonach ich so lange
geforscht habe. Nach Nostradamus Urhoroskop und danach, wie es
zustande gekommen ist.«

»Und das haben Sie?« fragte Suko.

»Wir fanden es, doch wir waren uns nicht über die Folgen im
klaren, die dieser Fund mit sich bringen würde.« Crion stemmte sich
aus seinem Sessel hoch. »Darf ich Sie bitten, mich zu begleiten?«

»Gern.«

Wir folgten ihm quer durch die Halle. Auch seine Tochter schloss
sich uns an. Die Wärme des Feuers blieb zurück, es wurde kühler,
als wir an der Treppe vorbei und auf eine Tür zugingen, die etwas
versteckt in einer Nische lag.

»Ich habe mir meinen Arbeitsraum in einer Ecke des Hauses
eingerichtet, nicht im Keller.«

Bill hob die Schultern. »Das wäre uns auch egal gewesen.«

»Die meisten Menschen fürchten sich vor alten Kellergewölben.«

»Bei uns gehört es zur Arbeit«, erwiderte Bill Conolly lässig. Die

Tür quietschte in den Angeln, als sie aufgezogen wurde. Wir
schauten in einen Raum, der mehr einen gewölbeartigen Charakter
besaß. Da gab es Rundbögen, die die Decke abstützten, und alte

Fresken und Gemälde schmückten die Wände.

»Dieser Bereich ist älter als der übrige«, erklärte uns Fernando

Crion.

»Deshalb auch der Unterschied zu den übrigen Räumen.« Er war
stehen geblieben und schaltete das Licht ein.

Unter einem Arbeitsraum habe ich mir bisher immer etwas anderes
vorgestellt. Was ich hier zu sehen bekam, glich eher einem
halbleeren Gewölbe, in dem eine große Bücherwand stand, ein alter

Schreibtisch mit einem hochlehnigen Stuhl als Sitzgelegenheit und
dem Schreibtisch gegenüber - ein kistenähnliches, viereckiges

Etwas, das aber mit einem Tuch verdeckt worden war.

Den Schreibtisch beachtete Fernando Crion nicht. Sein Weg führte
zielstrebig auf den verdeckten Gegenstand zu, und dort stoppte er
auch. Wir blieben ihm gegenüber in einer Reihe stehen und wurden
von Vater und Tochter angeschaut.

Bevor einer von uns eine Frage stellen konnte, begann Crion mit
seiner Erklärung. »Was ich Ihnen jetzt zeigen werde, hat außer mir
und meinen Mitarbeitern seit der Ausgrabung noch niemand zu

Gesicht bekommen. Es ist praktisch ein Gegenstand, den man
eigentlich nicht finden darf, weil er die Geheimnisse eines längst
vergangenen Zeitalters enthält und zudem die eines Mannes, der sich
mit den Rätseln der damaligen Welt sehr intensiv beschäftigt hat. Ich
bin mir sogar sicher, dass dieser Gegenstand die Basis für seine

Behauptungen war, die Nostradamus in dem Buch Centuries
niederlegte.«

»Was ist es denn?« fragte Bill.

»Ein Bild-Horoskop.«

»Hm.« Der Reporter schüttelte den Kopf, schaute Suko und mich
an, bekam von uns auch keine Erklärung.

»Ich möchte Sie noch darauf hinweisen, dass Sie gleich, sobald ich
das Tuch entfernt habe, eine Glasfläche zu sehen bekommen, die
manchmal wie ein Spiegel wirkt, aber trotzdem keiner ist.« Als er
von uns keinerlei Einwände vernahm, fasste er das Tuch an zwei
verschiedenen Zipfeln an und zog es mit einem plötzlichen Ruck zur

Seite. Der Stoff war sehr leicht. Durch den Zug flatterte er in die

Höhe und beulte sich noch aus, aber unser Blick konnte frei auf die

Glasplatte fallen.

Wir staunten, und wir hörten die Stimme Fernando Crions. »Voilà,
das Horror-Horoskop des Nostradamus…«

Es war beeindruckend. Wir sahen keinen direkten Spiegel vor uns,
sondern eine runde Platte, die aus Rauchglas zu bestehen schien und
in das Tischrechteck eingelassen war. Die Dicke der Platte war
schlecht abzuschätzen. Sie wirkte sehr tief, denn mein Blick verlor
sich in dem Glas.

Ich hatte sie noch nicht berührt, dennoch war ich der Ansicht, dass
von ihr etwas Geheimnisvolles, Rätselhaftes, nicht Fassbares
ausging. Sie besaß ein Flair, für das ich keine Erklärung hatte, und
meinen Freunden erging es ebenso, das sah ich an ihren Gesichtern.

Selbst Caroline Crion, die sich so selbstsicher und überlegen
gegeben hatte, spürte etwas von dieser ungewöhnlichen Kraft und
war einen halben Schritt zurückgewichen, wobei sie ihre Hände
gegen den rechten Arm des Vaters gestemmt hielt.

Die Platte war bemalt oder durch Eingravierungen geschmückt
worden. So genau ließ sich das beim Hinsehen nicht feststellen. Als
große Unterteilung konnte man einen äußeren und einen inneren Kreis
ansehen. Zwischen dem Rand der Platte und dem des inneren Kreises
befand sich ein so breiter Saum, dass darauf die Symbole der zwölf

Tierkreiszeichen ihren Platz gefunden hatten.

Jedes Symbol leuchtete in einem hellen Weiß. Erst bei sehr
genauem Hinsehen erkannten wir, dass die Symbole von
gleichgroßen Kästchen oder Grenzen eingerahmt wurden. Deren
senkrechte Linien überschritten den Kreis und liefen aus zwölf
verschiedenen Richtungen auf die Mitte des Kreises zu, wo sie sich
trafen und dort ebenfalls einen winzigen, kaum erkennbaren Kreis
bildeten.

Mehr sahen wir nicht.

Ich schaute wieder Fernando Crion, an. Dessen Gesicht war
schweißbedeckt. Verständlich. Er dachte sicherlich an die vier

Morde und dass er als einziger aus diesem Kreis noch
übriggeblieben war.

»Was sagen Sie, Monsieur Sinclair?«

»Es ist beeindruckend.«

»Mehr nicht?«

Bill lachte leise. »Was sollen wir noch hinzufügen, Monsieur

Crion. Es ist ein plastisches Horoskop.«

»Ja!« rief Crion. »Aber gleichzeitig ist es das Horoskop.«

»Leider nicht das erste«, meinte Suko.

»Nein, das auch von den alten Ägyptern in Angriff genommen
wurde.«

Crion strich über sein Haar. »Wenn ich mir vorstelle, dass

Nostradamus aus diesen Zeichen hier seine Voraussagen
herausgelesen hat, ist das schon etwas Unwahrscheinliches.«

»Da sind Sie sich sicher?« fragte ich.

»Natürlich.«

Mit Horoskopen ist das so eine Sache. In jeder Zeitung sieht man
sie. Wer die liest und daran glaubt, ist meiner Ansicht nach selbst
schuld. Ich kenne aber auch Menschen, die haben Horoskope erstellt
bekommen und konnten etwas damit anfangen. Da stimmte einfach
alles. Deshalb befand ich mich in einem innerlichen Zwiespalt. Auch

Nostradamus musste seinen Weissagungen aus dem Verlauf der

Gestirne herausgelesen haben.

Er
war

Arzt
gewesen,
ein

Naturwissenschaftler
und

Naturheilkundiger, er kannte tatsächlich eine Menge und sollte sich
auch mit der Herstellung von Gold beschäftigt haben, was wiederum
auf einen Alchimisten hinwies.

Das alles gehörte meiner Ansicht nach nicht zum eigentlichen

Thema. Mich beschäftigten andere Fragen, und die stellte ich auch.

»Was kann denn dieses Horoskop mit dem Mord an Ihren vier

Mitarbeitern zu tun haben?« fragte ich.

»Alles.«

»Nein, das kann ich nicht glauben.« Ich schaute Crion fest an.

»Wenn es so gewesen wäre, hätte Nostradamus auf der anderen Seite
stehen müssen. Das heißt, er wäre mit dem Teufel oder den finsteren

Mächten einen Pakt eingegangen.«

»Wer sagt Ihnen, Monsieur Sinclair, dass dies nicht geschehen ist?«

»Kennen Sie ihn nicht…?«

Crion winkte ab. »War ich in seiner Zeit dabei, Monsieur Sinclair?

Nein, ich bin nur ein Forscher, ein Mensch, der jetzt versucht, zu
rekonstruieren und seine Schlüsse aus allem zu ziehen. Details kenne
ich leider nicht. Ich wäre allerdings froh, einige von Ihnen erfahren
zu dürfen, aber das wird nicht möglich sein.«

»Und wer sind die Grausamen Zwölf?« fragte Bill.

»Das kann ich Ihnen sagen. Ich möchte dazu etwas weiter ausholen.

Die Zahl 12 bezeichne ich einmal als eine himmlische Zahl. Es gibt

12 Zeichen des Tierkreises, denen 12 Erzengel vorausgestellt
wurden. Im 12. Jahr vollendet Jupiter seine Bahn. Der Mond
durchläuft täglich 12 Grade. Gott erwählte 12 gliederige Familien

Israels und setzte ihnen 12 Fürsten vor. 12 Gebote empfing Moses
vom Herrn, 12 Kundschafter wurden durch das gelobte Land
geschickt, und 12 Apostel hatte Christus. Aus 12 Steinen wurde

Salomons Altar gebaut, und 12 Löwen zogen ihn durch das eherne

Meer. Ich könnte diese Angaben noch ergänzen, denn in der
jüdischen Lehre und im alten Testament finden wir die Zahl 12
häufiger. Das alles hat auch Nostradamus gewusst, er muss es
einfach gewusst haben, sonst hätte er nicht dieses Horoskop erstellen
können. Meines Erachtens ging er davon aus, dass er durch die Zahl

12 in die Welt hinter der unseren schauen konnte. In die
metaphysische Existenzebene.«

»Ein guter Vortrag, Monsieur Crion«, gab ich zu. »Ich habe nur
etwas zu bemängeln.«

»Bitte.«

»Was Sie uns aufgezählt haben, ist richtig, das setze ich voraus. Nur
haben Sie selbst zu Beginn Ihres kleinen Vortrags behauptet, dass die

Zahl 12 eine heilige Zahl sei. Und die Grausamen Zwölf sehe ich
nicht als heilig oder gut an, sondern als das genaue Gegenteil davon.

Wissen Sie, worauf ich hinaus will?«

»Sehr genau, Monsieur Sinclair. Das ist es auch, worüber ich mir

Gedanken gemacht habe. Ich kann das Auftauchen dieser Wesen nicht
begreifen, sie passen überhaupt nicht in den allgemeinen Rahmen
hinein. Sie müssen etwas Furchtbares ausgelöst haben und
irgendwoher gekommen sein. Eine Erklärung habe ich nicht.«

Ich ebenfalls nicht. Meine Freunde schauten mich auch stumm an.

Suko sagte nichts, Bill gab einen Kommentar. »Ich komme mir vor,
als hätte ich ein Goldstück in der Hand, aber nicht den Schlüssel, um
die Schatulle zu öffnen, in der das Gold liegt.«

So genau war es. Wir brauchten den Schlüssel.

»Darf ich die Platte anfassen?« erkundigte ich mich.

Crion nickte. »Gern, ich habe nichts dagegen. Wir haben sie
schließlich auch angefasst.«

Ich streckte meine Hand aus und spreizte die Finger. Die Rechte
legte ich auf die Platte, spürte aber keine Reaktion. Es war völlig
normal. Auch als ich über die Tierkreiszeichen fuhr, war kein

Widerstand zu merken.

»Nichts?« fragte Suko.

»So ist es.«

»Und jetzt?«

Das war eine unserer Standardfragen. Aufgeben wollte ich nicht,
denn ich hatte mich auch daran erinnert, diesen Horoskop-Kreis
schon einmal gesehen zu haben, aber mit Taniths Gesicht in der

Mitte. Das wiederholte ich noch einmal.

»Dann muss es eine magische Verbindung geben!« erklärte

Fernando Crion, der am schnellsten geschaltet hatte.

»So ist es.« Ich lächelte. »Wenn sie da ist, muss es uns auch
gelingen, sie zu lösen.«

Crion breitete die Arme aus. »Womit?«

Er musste länger auf meine Antwort warten, aber er bekam sie.

Zuvor hatte ich mich wieder an die erste Begegnung erinnert und
daran, dass auch mein Kreuz eine so große Wirkung gezeigt hatte. Ich
holte es hervor.

Die Augen des Franzosen wurden groß. Er ging einen Schritt
zurück.

»Das ist unmöglich!« hauchte er. »Es sieht so aus wie…«

Da er nicht weitersprach, setzte ich nach. »Wie denn?«

»Wie das Kreuz des Heiligen Bernhard und seiner acht getreuen

Ritter, die, sie…« Der Mann holte tief Luft. »Verdammt, das ist
unmöglich. Man hat gesagt, es sei verschollen.«

»Was ist passiert? Reden Sie endlich«, forderte ich ihn zur Eile
auf.

»Bon«, sagte er und nickte heftig. »Der Heilige Bernhard hat dieses

Kreuz besessen. Er ist der Begründer des Templer-Ordens. Er und
acht seiner Getreuen…«

Das war ein Hammer! Ich hatte plötzlich das Gefühl, im luftleeren

Raum zu stehen. Der Boden war mir buchstäblich unter den Füßen
weggezogen worden, aber ich besaß trotzdem noch genügend Halt,
obwohl ich mir vorkam, als würde ich stehend in einem großen See
schwimmen.

Mein Kreuz hatte einmal dem Heiligen Bernhard gehört!

Unmöglich? Wirklich? Nein, so unmöglich war es nicht, denn ich
wusste genau, dass mein Kreuz eine lange Reise durch die

Jahrhunderte hinter sich hatte, dort von einem Besitzer zum anderen
gelangt war, und weshalb sollte es nicht der Heilige Bernhard als

Schutz besessen haben? Ich hatte es bis zum heutigen Tage nicht
gewusst, Bill Conolly und Suko ebenfalls nicht.

»John, das ist die Spur!« rief der Reporter. »Du musst sie
verfolgen.«

»Aber später«, sagte Suko, der sich wieder gefangen hatte und Bill
mit einer knappen Handbewegung zum Schweigen brachte, weil er
merkte, dass ich reden wollte.

»Monsieur Crion, ich zweifle nicht an ihren Worten. Für mich ist
dieses Kreuz ungemein wichtig, da ich sein vorläufig letzter Träger
bin. Als Sohn des Lichts. Das Kreuz ist von dem Propheten Hesekiel
in babylonischer Gefangenschaft geschmiedet worden, hat seinen

Weg durch die langen Jahrhunderte gefunden, zahlreiche Besitzer
gehabt, deren Namen ich leider nicht kenne. Nun eröffnen Sie mir,
dass es einmal dem Begründer des Templer-Ordens gehört haben
soll. Woher, Monsieur, wissen Sie das? Woher nehmen Sie Ihre

Informationen?«

»Ich habe es gelesen.« Crion holte ein Tuch aus der Tasche und
wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Genauer!« forderte ich ihn auf.

»Ich kann es Ihnen nicht sagen. Jedenfalls hier in Frankreich, aber
nicht in einem Buch, das sich in meinem Besitz befindet. Mir ist das

Kreuz nur aufgefallen, weil es so außergewöhnlich war und in
seinem Ganzen auch zahlreiche Mythologien vereinigte. So etwas
habe ich nie wieder zu Gesicht bekommen, glauben Sie mir.«

Ich drängte weiter. »Bitte, Monsieur, überlegen Sie! Denken Sie
nach. Es kann für uns alle von großer Bedeutung sein!«

Er schaute mich zweifelnd an. »Ich weiß es doch nicht.«

»Wenn Sie genauer…«

»Lassen Sie meinen Vater!« mischte sich Caroline Crion ein. »Sie
sehen doch, dass er sich die größte Mühe gegeben hat. Wenn er nun
nicht darauf kommt, ist das nicht seine Schuld.«

Ich nickte der Frau zu. »Natürlich, entschuldigen Sie vielmals. Es
ist nur außergewöhnlich, dass jemand mein Kreuz kennt. Das bin und
war ich nicht gewohnt.«

Caroline nahm die Stelle ihres Vaters ein und deutete auf die runde

Platte. »Darf ich fragen, ob das hier alles bedeutungslos geworden
ist?«

»Auf keinen Fall«, erwiderte ich. »Jetzt weiß ich endlich, was ich
zu tun habe.«

»Ach ja?«

»Sie können sich Ihren Spott sparen, Mademoiselle. Wünschen Sie
sich, dass mein Kreuz stärker ist als die Macht der Grausamen

Zwölf, die unter Umständen in diesem Horoskop existent ist.«

»Das müssen Sie beweisen.«

»Ich werde es, keine Sorge.«

»John, was hast du vor?«

Bill fasste mich an die Schulter und drehte mich herum.

»Aktivierung.«

Der Reporter erschrak leicht. »Du willst die Kraft des Kreuzes
gegen die des Horoskops setzen?«

»So ist es.«

»Und wenn du etwas zerstörst?«

Ich hob die Schultern. »Mein lieber Bill, dieses Risiko muss ich
einfach eingehen.«

Der Reporter warf einen hilfesuchenden Blick auf Suko, der sich
der Stimme enthielt. Dafür sprach Fernando Crion. »Es ist alles so
unbegreiflich für mich. Wie soll das Kreuz der Templer uns helfen
können?«

»Es wird den magischen Code knacken!« erwiderte ich hart.

»Davon bin ich fest überzeugt.«

Die anderen waren es wohl nicht, denn ihre Blicke zeigten eine
gehörige Portion Skepsis. Keiner redete mehr. Alle warteten auf
meine Entscheidung, die ich längst getroffen hatte.

Mit dem Kreuz war mir eine starke Waffe in die Hand gegeben
worden, aber keine Superwaffe oder kein Allheilmittel, denn auch
das Kreuz besaß seine Macken, wie ich sehr genau wusste. Wenn ich
es einsetzte, drehte sich das Schicksal zumeist zu meinen Gunsten.

Andererseits konnte die Magie des Kreuzes auch Löcher aufreißen,
die mich, den Träger, sehr leicht verschlangen. So war immer ein
bestimmtes Risiko gegeben, wenn zwei starke und gegensätzliche

Magien aufeinander prallten.

Meine Kehle war schon leicht angetrocknet, als ich das Kreuz auf
dem Handteller liegen ließ und meine Rechte genau in die Mitte des

Kreises legte. Mit den Knöcheln berührte ich die Glasplatte, bei der
nichts geschah. Sie zeigte überhaupt keine Veränderung. Weder eine

Erwärmung noch eine Abkühlung.

Ich bewegte die Hand und ließ den silbernen Talisman auf die

Platte rutschen. Durch die Kette, die um mein Handgelenk gewickelt
war, behielt ich noch Kontakt zum Kreuz. Auf keinen Fall durfte ich
es loslassen, vor allen Dingen dann nicht, wenn ich die Formel
sprach. Und die kam mir glatt und sicher über die Lippen.

»Terra pestem teneto - Salus hic maneto!«

Im gleichen Augenblick ließ das Kreuz seine Magien frei! Es gab
keine Explosion, keine Detonation, keinen stürmischen magischen

Angriff, und eine weiße Lichtglocke entstand ebenfalls nicht.

Dennoch hatte ich das Gefühl, ein anderer zu sein.

Ich war zwar noch existent, war der Geisterjäger John Sinclair,
aber mir eröffneten sich plötzlich Perspektiven, an die ich zuvor
nicht gedacht und mit denen ich auch beim Einsatz meines Kreuzes
nicht gerechnet hatte. Von oben her schaute ich auf das Rund. Mein

Blick fiel geradewegs in den Kreis, und ich starrte nicht mehr direkt
auf die Rauchglasplatte, sondern in sie hinein und in eine Tiefe, die
für mich unauslotbar erschien. Es war die Tiefe des Raumes, der

Dimensionen, der Schnittpunkte zwischen Raum und Zeit oder

Vergangenheit und Gegenwart.

Ich bekam den vollen Einblick in eine andere Zeit und hatte das

Gefühl, als Engel über allem zu schweben. Die Konturen des

Horoskops verflossen, andere schälten sich dafür hervor, nachdem
sie das Unsichtbare verlassen hatten, und mir, John Sinclair, wurde
durch die Aktivierung des Kreuzes ein Blick in die Jahrhunderte
zurückliegende Vergangenheit gestattet. In eine Zeit, in der

Nostradamus gelebt und gearbeitet hatte, so dass ich Zeuge wurde,
wie sein Horror-Horoskop entstand…

***

In der Stadt war geschlachtet worden. Man hatte den Schweinen,

Rindern und Schafen die Haut abgezogen und zum Trocknen
aufgehängt, das Blut in Wannen und Trögen gesammelt. Immer wenn
der Schlachttag anstand, erfüllte die Gassen ein besonderer Geruch.

So süßlich, dampfend, irgendwie schwer wie Blei. Der Geruch von
warmem Blut…

Die Stadt dampfte, und eine gnadenlose Sonne lag über der

Toscana. Die Altstadt von Florenz erstickte fast im Geruch des
warmen Blutes, und der Gestank würde auch wolkengleich gegen das
hochherrschaftliche Schloss der Medici ziehen, wo Katharina, eine
sehr schöne, wenn auch gefährliche Frau, hofhielt.

Wenn sie den Geruch wahrnahm, würde sie ihre Reiter in die

Gassen schicken, damit sie das Blut in große Flaschen füllten, um es
ihrer Herrin zu bringen. Man sprach davon, dass sie darin baden
würde, denn Tierblut sollte ihr die Schönheit der Sonne verleihen.

Ob es den Tatsachen entsprach, wusste niemand genau. Diejenigen

Personen, die der schönen Katharina die Wanne füllten, waren
stumm. Man hatte ihnen die Zungen aus den Mündern geschnitten.

Der Schlachter Posallo, ein überaus hässlicher Mensch, war ihr
größter Blutlieferant. Er hielt das befleckte große Messer noch fest.

In der anderen Hand trug er die Axt. Furchterregend sah er aus. Über
und über mit Blut gesprenkelt. Seine Schürze war vollgesaugt, es
klebte in den Haaren und rann an seinen nackten Armen entlang nach
unten. Er trug hohe Stiefel und schaute seinen Gehilfen zu, die im

Schweiße ihres Angesichts die großen Wannen auf die Wagen luden.

Das große Tor des Schlachthauses war geöffnet worden, so dass die

Wagen noch im Innern stehen konnten, die Pferde aber draußen
warteten und von unzähligen Fliegen umschwirrt wurden, die vom
süßlichen Geruch angelockt wurden.

Posallo war nicht zufrieden. Seine Leute arbeiteten ihm zu langsam.

»Ihr faulen Hunde!« brüllte er plötzlich. »Ich bezahle euch nicht,
damit ihr hier herumsteht. Wollt ihr die Peitsche spüren?«

Die beiden jungen, kräftigen Burschen, die aus den Bergen in die

Stadt Florenz gekommen waren, duckten sich, als hätten sie schon
jetzt Schläge bekommen. Sie strengten sich noch mehr an, um die
schweren gefüllten Tröge auf die Ladefläche der beiden Wagen zu
laden, damit das frische, dampfende Tierblut dort oben in die großen
feststehenden Bottiche umgefüllt werden konnte. Posallo war
zufrieden. An diesem Schlachttag war wieder eine Menge
abgefallen. Die Herrscherin würde zufrieden sein. Er grinste, als er
sich vorstellte, wie die Frau nackt in die Wanne stieg.

Da die beiden Helfer zu seiner Zufriedenheit arbeiteten, ging er
nach draußen, wo in der Gasse die Fliegenschwärme summten, das

Geschrei der Kinder groß war und der Wirt der kleinen Osteria vor
seiner Tür stand und auf jemand wartete, der ihm Wein abkaufte.

Posallo ging zu ihm. »Ach, du alter Schlachter«, sagte der Wirt, als
er den mit Blut beschmierten Mann sah. »Willst du zu mir in meine
feine Osteria?«

Der Schlachter blieb stehen und lachte rauh. »In eine Stinkbude?

Niemals.«

»Besser als in deine dampfende Hundeküche.«

»Ich habe keine Hunde geschlachtet.«

»Aber Katzen.«

»Ach, halt dein Lästermaul, Luigi! Hol mir einen Krug Wein. Vom
besten Roten.«

»Und dann?«

»Werde ich den Krug vor deinen Augen aussaufen.« Posallo griff in
die Tasche und warf dem anderen eine Münze zu. »Hier, du brauchst
ihn mir auch nicht umsonst zu geben.«

»Das hatte ich auch nicht vor.« Der Wirt verschwand mit dem

Geld, und Posallo lehnte sich an die Mauer, so dass die Sonne gegen
ihn schien, er die Augen halb schloss und schläfrig wurde.

Die Vorstellung, eine entblößte Katharina von Medici zu sehen,
wollte ihm nicht aus dem Kopf. Das war doch ein anderes Weib als
die Huren vom Hafen oder seine eigene Ehefrau.

Dabei wusste er eine Möglichkeit, an die Medici heranzukommen.

Er brauchte nur eines der Gespanne mit dem Blut zu fahren, dann war
er schon im Schloss.

Posallo grinste mit geschlossenen Augen, und er grinste auch noch,
als Luigi plötzlich vor ihm stand. »He, Posallo, schlaf nicht ein! Du
hast doch nicht zuviel gearbeitet?«

Der Schlachter öffnete die Augen. Sein Blick erfasste Luigi nicht
sofort, weil die Gedanken des Mannes noch immer auf dem Schloss
der Medici weilten.

»Dein Wein.«

»Ja, gib her.« Posallo riss den Krug so heftig an sich, dass der Rote
überschwappte. Dann trank er gierig. Er ließ den Wein in seine

Kehle laufen, ohne den Rand des Kruges überhaupt mit den Lippen
zu berühren. In den Rachen ließ er ihn fließen, stöhnte dabei und
schluckte schmatzend.

Luigi schaute ihm zu. Dass jemand so trinken konnte, hatte er noch
nie erlebt, und als ihm der Krug wieder in die Hände gedrückt
wurde, war kein Tropfen mehr drin.

»Ich gehe mich jetzt waschen und fahre anschließend auf das

Schloss. Ich bringe mein Blut selbst hin…« Er lachte rauh und
torkelte schwerfällig davon.

Auch ein Kerl wie er hatte bei dieser Hitze Mühe, die Wirkung des

Weines zu überstehen. Im Schlachthaus angekommen, scheuchte er
seine beiden Gehilfen mit Fußtritten auf die Wagen, damit sie dort
die Bottiche abdeckten. »Ich fahre selbst«, sagte er noch. In einem

Nebenraum hatte er eine Grube ausheben lassen und sie von innen
mit Fliesen aus den Steinbrüchen ausgelegt. In der Grube schwappte

Wasser. Es besaß einen rötlichen Schimmer. Blutschlieren trieben
durch die Flüssigkeit. In diesem Becken wusch sich der Schlachter
nach getaner Arbeit.

Auch jetzt sprang er in das Wasser, bürstete sich ab, keuchte,
brüllte und benahm sich wie ein Nilpferd, das sich im Schlamm
wälzt. Ein schmutziges Handtuch lag auch bereit, mit dem er sich
abtrocknete. Von einem Mädchen ließ er sich frische Kleidung
bringen. Er zog die Sachen über, die nicht nach Blut rochen. Die
anderen nahm das Mädchen wieder mit.

Als er so ins Freie trat, hörte er bereits das Echo des Hufschlags
durch die Gassen hallen. Das waren die Reiter der Medici, die
kamen, um das Blut zu holen.

Sie wunderten sich, dass der Schlachter selbst das Gespann führen
wollte und nicht einer seiner Gehilfen, hatten aber nichts dagegen.

Und wenig später schon zogen die beiden Tiere an.

Die Stadt hatten sie schnell hinter sich gelassen. Posallo grinste hin
und wieder, wenn er an die Frau dachte. Er würde sie bestimmt zu
sehen bekommen, wenn er es geschickt anstellte. Dann wollte er ihr
das Blut persönlich überreichen.

Der Weg zum Schloss war von einem Meister seines Fachs
gepflastert worden. Er wurde täglich gefegt, der Staub hatte auf den
blanken Steinen keine Chance. Die Räder malmten, die Hufe der

Pferde schrammten über die Steine, und die Eskorte der Reiter
flankierte das Gespann. Wer sich diesen Männern in den Weg stellte,
wurde rücksichtslos niedergeritten, so kam es, dass der Weg zum

Schloss der Medici stets frei war.

Es war ein prächtiges Bauwerk. Errichtet auf der Kuppe eines

Berges stand es stolz über Florenz. Herrlich anzusehen, wenn die

Sonne es vergoldete. Schattenspendende Bäume schützten das

Schloss auf der Südseite, dort begann auch der große gepflegte Park.

Zum Schloss hin gab es mehrere Auffahrten. Der Schlachter musste
mit seinem Gespann die schmalste nehmen. Es war die für die

Dienstboten und Händler. Das passte Posallo nicht. Er konnte sich
kaum vorstellen, dass er da einen Blick auf die Medici werfen
konnte, aber wenn es heute nicht klappte, dann beim nächsten-oder
übernächstenmal. Außerdem wartete das zweite Gespann noch.

Vielleicht konnte man dort etwas reißen. Vor dem Eingang musste er
die Tiere anhalten. Sie waren unruhig, denn die Fliegen umtanzten
nach wie vor ihre Körper. Mit dem Schweif schlugen die Pferde
nach den schwarzen Quälgeistern, ohne sie jedoch wegscheuchen zu
können.

Posallo selbst fühlte sich angeschlagen. Er hätte den Wein nicht so
schnell trinken sollen. Etwas vorsichtiger als sonst stieg er vom

Bock, wartete auf den Anführer der Gruppe und sah, wie der Mann
auf ihn zutrat. Er gab sich stolz und tippte den Schlachter mit dem Finger gegen die Brust. »Kommst du jetzt immer mit?«

»Sir.«

»Warum?«

»Ich will schauen, ob alles in Ordnung ist.«

»Nur das?«

Posallo grinste. »Was sonst?«

»Schon gut«, sagte der andere und gab seinen Reitern einen Wink.

Diese Leute wußten, was sie zu tun hatten, denn sie waren es, die die

Bottiche mit dem Blut abladen mußten.

Posallo trat zur Seite. Hier oben war er noch nie gewesen. Vor ihm
wuchsen die hohen Mauern in die Höhe. Er sah die zahlreichen

Fenster, die erst in einer gewissen Höhe begannen, denn hinter der
großen Tür lagen die Vorrats-und Kellerräume. Dort hinein wurde
auch das Tierblut geschafft.

Posallo, der durch die große Tür trat, hatte das Gefühl, in eine
weite Gruft zu gehen. Es roch modrig. Kerzen und Fackeln
verbreiteten ein nur spärliches Licht. Säcke und Kisten standen
neben Gartengeräten, langen Flaschen oder Tonröhren, in denen

Lebensmittel
aufbewahrt
wurden.

Tiefer
in
der
großen

Vorratskammer roch es nach Schinken und fremdländischen

Gewürzen.

Die Decke verlief über ihm in einem Halbbogen. Manchmal
schaukelten auch Lampen unter ihr, und das Licht warf bizarre

Schatten, die über die Wände huschten.

Der Bottich mit dem Blut war auf einen flachen Karren geladen
worden, den mehrere Helfer zogen, und sie schafften ihn dorthin, wo
keine Vorräte mehr lagerten. Da gab es eine Grube, in die das Blut
hineingekippt wurde, und Posallo blieb kopfschüttelnd am Rand der

Grube stehen. Sollte die Medici hier baden?

Nein, diese Frau stieg nicht aus ihren prunkvollen Gemächern in die

Unterwelt hinab, um hier ein Blutbad zu nehmen. Das war alles nur

Lüge gewesen.

Diese Gedanken schossen durch den Kopf des Schlachters, als der

Bottich gekippt wurde und das Blut in das Becken floss, wo es träge
schwappte und seinen so typischen Geruch absonderte. Posallo
drehte sich um - und erschrak. Vor ihm stand sie. Die Medici!

Sie trug ein kostbares Gewand aus Brokat, das bis zum Boden
reichte und ihre Gestalt von der Hüfte abwärts verdeckte. Dazu ein
raffiniert geschnittenes Oberteil, das mit seinem übergroßen

Ausschnitt einen Blickfang für interessierte Beobachter darstellte.

Der Schlachter wurde bald blind, er spürte, wie seine Kehle
anschwoll und er kein Wort mehr hervorbrachte. Das schwarze Haar
der Medici war glatt gescheitelt und nach hinten gekämmt. Ihr im

Kerzenschein trotzdem blass wirkendes Gesicht zeigte einen
hochmütigen Ausdruck, der durch die nach unten gezogenen

Mundwinkel noch verstärkt wurde.

»Wer bist du?« fragte sie.

Der Schlachter hatte sich endlich gefangen. Er verbeugte sich. »Ich
heiße Posallo, große Fürstin. Ich bin der, der dir das Blut bringt, das
du verlangst.«

»Ich verlange es nicht.«

»Aber ich muss es immer bringen, Fürstin.«

»Das stimmt.« Mehr sagte sie nicht, trat zur Seite und gab den Weg
für einen Mann frei, der im Hintergrund gewartet hatte. »Reicht das
für Euch aus, großer Nostradamus?«

»Es ist zuviel.«

»Schaut es Euch an.«

Die Gestalt trat vor. Der Mann trug einen flachen Hut, und sein

Gesicht wurde von einem dunklen Bart eingerahmt. Die Augen waren
übergroß, sie stachen ein wenig hervor, ebenso wie die lange Nase.

Im Verhältnis zu ihr war der Mund ziemlich klein. Der Mann trug
einen dunklen Mantel oder Umhang, der ihm bis zu den Knöcheln
reichte.

Nostradamus!

Auch der Schlachter hatte den Namen schon gehört. Er wusste, dass
er ein Mächtiger war, ein Magier und Zauberer, wie die Leute
sagten. Andere wiederum sprachen von einem Wissenschaftler, der
auch in die Zukunft sehen konnte und aus den Gestirnen das Schicksal
der Menschen las. Und er benötigte das Blut, nicht die Medici.

»Es ist zuviel«, sagte er.

»Hast du gehört?« wurde der Schlachter gefragt.

»Ja.«

»Du brauchst also kein Blut mehr zu bringen. Und jetzt geh weg,
bevor dir deine Fischaugen noch aus dem Kopf fallen…«

Einer der Leibwächter hatte gesprochen, und dieser Mann
scheuchte Posallo auch dem Ausgang entgegen. Der Schlachter war
froh, wieder auf seinen Wagen steigen zu können und abzufahren. Er
hatte einen Blick auf die Medici und den sagenumwobenen

Nostradamus erhaschen können, das hatte ihm gereicht. Zurück
blieben die Medici und Nostradamus.

»Du willst es weihen, nicht wahr?« fragte die Frau.

»Ja, mit Blut.«

»Es hätte auch Menschenblut sein können!« flüsterte sie, doch

Nostradamus schüttelte den Kopf. »Nein, in der Magie ist Tierblut
ebenso gut.«

»Wie du willst.« Sie lachte leise. »Ich mag den Geruch nicht. Soll
ich meinen Dienern sagen, dass sie das Blut in dein Labor schaffen
sollen?«

»Das wäre gut.«

»Geh schon vor, ich werde später kommen, und ich werde mir dein
großes Horoskop anschauen.«

Nostradamus nickte, drehte sich um und schritt den Weg zurück, den
auch der Schlachter genommen hatte. Ein feines Lächeln umspielte
seine Lippen, denn er hatte sein Ziel erreicht.

Das Horoskop war erstellt. Und zwar ein besonderes. Ein

Horoskop für die Welt. All seine Erfahrungen, die er im Laufe der

Jahre gesammelt und auch in seinem Buch verewigt hatte, waren
auch bei seinem neuesten Werk verwendet worden. Wer dieses

Horoskop richtig zu deuten wusste, der bekam nicht allein Macht
über die Welt der Gegenwart, auch über die in der Zukunft, denn es
sagte die Katastrophen voraus. Bis weit in das vierte Jahrtausend.

Nostradamus spürte den kalten Schauer über seinen Rücken rinnen.

Am liebsten wäre er gegangen, fort von ihr und weg aus diesem
prächtigen Palazzo. Aber er wusste auch, dass er nirgendwo anders
so gute Arbeitsbedingungen fand wie hier. Die Medici hatte ihn an
ihren Hof geholt, wo er schalten und walten konnte.

Sogar das Blut hatte sie ihm besorgt. Mit Blut sollte sein Werk
versiegelt werden, damit es nicht in die Hände Unwürdiger fiel. Wer
es trotzdem irgendwann an sich riss, würde sich wundern.

Das alles wollte der große Nostradamus in den nächsten Tagen
durchführen, zunächst war das Horoskop noch wichtig. Und natürlich
die Frau, denn ihr Schicksal wollte er als erstes aus diesen Zeichen
lesen. Deshalb würde sie ihn besuchen.

Nostradamus hatte das Schloss verlassen und schritt durch den
duftenden Garten. Die Sonne stand hoch am Himmel. Zum Glück
spendeten Palmen und Mandelbäume genügend Schatten. Vögel
zirpten und zwitscherten. Er hörte das Lachen der Hofdamen,
manchmal auch ihre hellen, quietschenden Stimmen, wenn sie von
irgendwelchen Männern der Wache »gejagt« wurden.

Dieser Garten war zu einem Paradies des Lasters geworden. Hier
vergnügten sich Männlein und Weiblein während der Nachtstunden
oder an lauen Sommerabenden.

Die Medici hatte nichts dagegen. Sie selbst war eine sinnliche Frau
und hatte sich auch schon Nostradamus mehr oder weniger offen
angeboten, doch der Arzt und Magier hatte ihr bisher widerstanden.

Seine Arbeit war ihm wichtiger, denn wem außer ihm war es schon
gelungen, einen Blick hinter die normalen Grenzen der Welt zu
werfen.

Zwei leicht bekleidete junge Mädchen kamen ihm entgegen. Sie
erschraken, als sie den dunkel gekleideten Mann erblickten. Sie
stoppten und liefen hastig in ein Gebüsch, wo sie bereits von zwei
jungen Burschen erwartet wurden. Ihr erschrecktes Quietschen ging
über in ein sanftes Schnurren, als sie in den Armen der Burschen
lagen. Sitte und Moral verfielen an diesem Hof, aber darum
kümmerte Nostradamus sich nicht, auch wenn er es nicht gutheißen
konnte. Er betrat das Schloss. Ein Wächter öffnete ihm das kleine

Tor, und die kühlen Gänge nahmen ihn auf. Nostradamus fühlte sich
viel wohler. Er eilte zu seinen Räumen, wo er schon monatelang
gearbeitet hatte und endlich der Vollendung entgegensah.

Katharina von Medici hatte ihm mehrere Arbeitsräume zugewiesen.

Sie lagen in einem Trakt des Schlosses, wo sonst niemand hinkam.

Im Reich der Düsternis, in den Kellern und Verliesen, denn dort gab
es keine Fenster. Eine breite Treppe führte nach unten. Fackeln
steckten in ehernen Haltern und warfen ihr zuckendes Licht auf die

Stufen. Die sich anschließenden Gänge wurden ebenfalls vom Schein
der Fackeln erhellt, und vor einer großen Holztür blieb Nostradamus
kurz stehen. Nur die Medici und er besaßen für dieses Schloss

Schlüssel. Die Tür schleifte über den Boden, als er sie aufdrückte.

Hinter ihr lag sein Raum, beleuchtet vom Schein zahlreicher kleiner

Kerzenräder, die unter der Decke hingen. An den Wänden brannte
das Feuer in flachen Schalen. Durch ein Kaminloch in der Decke
konnte der entstehende Rauch entweichen.

Das war sein Reich! Und hier stand auch sein Werk! Das

Horoskop!

Es war ein Kunstwerk, denn Nostradamus hatte es nicht einfach
geschrieben oder aufgezeichnet, sondern in eine Glasfläche
eingearbeitet.

Die runde Fläche war eingebaut in einen Tisch, ebenfalls ein

Schmuckstück handwerklicher Präzisionsarbeit. Bisher hatte der
große Nostradamus dieses Horoskop noch nicht gefordert. Er hielt
sich zurück, denn irgendwie spürte er, dass ihm damit eine Macht in
die Hand gegeben worden war, die er nur schwer kontrollieren
konnte. Er hatte geforscht, wissenschaftlich und auch magisch
gearbeitet und dieses Horoskop für die Welt erstellt. Jetzt wollte er
es nur noch versiegeln, und dazu brauchte er das Blut. Es würde
gekocht und mit Pulvern versetzt werden, deren Wirkung nur er
kannte, weil man sie auch als Hexenkräuter bezeichnete. Wenn das
alles hinter ihm lag, sollte das Horoskop so versteckt werden, dass
es keiner mehr fand. Und wenn es mal entdeckt wurde, musste es
jemand sein, der ihn, Nostradamus verstand, der genau wusste,
welche Wünsche und Sorgen ihn geplagt hatten, denn der Arzt und

Magier setzte auf die Kräfte der Weißen Magie.

»Zwölf Erzengel!« flüsterte er, »werden dir den Schutz geben.

Jedes Tierkreiszeichen steht für einen Engel. So wollte ich es haben,
und so kann niemand mein Horoskop verändern…«

Nostradamus wusste genau, was er getan hatte. Er war ein Mensch,
der Verantwortung tragen konnte, sich aber auch absichern wollte, da
er ebenfalls wusste, wie nahe Gut und Böse doch beieinander lagen.

So auch hier.

Einmal umkreiste der Mann sein Werk. Er schaute jedes Zeichen
genau an, blickte in die Tiefe des Kreises und glaubte, ein
geheimnisvolles Leuchten zu erkennen.

Das war das Zeichen! Dieses Horoskop lebte, es hatte ein Wissen
gespeichert, vor dem sich ein Mensch fürchten konnte. Und durch die

Verschiebung der Zeichen war es auch möglich, Vorgänge
vorauszusehen, die in noch ferner Zukunft lagen. Er hatte es getan, er
hatte Kriege gesehen, Untergänge, viel Blut, viel Tränen.

Jahrhunderte weiter war die Welt fast zerstört worden. Da waren

Vögel aus Metall durch die Lüfte geflogen und hatten Dinge
abgeworfen, die Häuser und Städte zerstörten.

Furchtbar…

Aber die Menschheit war nicht untergegangen, obwohl in noch
ferner Zukunft es gar nicht mal so gut aussah, denn die Menschen
hatten noch schrecklichere Waffen erfunden, um sich gegenseitig zu
vernichten. Bisher hatte sich Nostradamus nicht getraut, den Blick
weiter zu werfen. Er hatte es zwar in seinem Buch beschrieben, aber
seine Voraussicht im Traum war doch etwas undeutlich gewesen,
und nun sollte ihm das Horoskop die ganze Wahrheit sagen, auch
wenn es schlimm ausging. Nostradamus wollte seine im Buch
aufgestellten Theorien endlich bestätigt bekommen.

Oder das Gegenteil davon. Vielleicht war es gar nicht so schlimm.

Möglicherweise raffte sich die Menschheit auf und führte ein
besseres Leben. Das alles würde ihm das Horoskop sagen.

Es fiel ihm schwer, sich von ihm zu lösen, und er ging mit schweren

Schritten durch das Gewölbe zu einem Regal, das im Hintergrund an
der rauhen Steinwand stand.

Dort blieb er stehen und suchte nach einer bestimmten Flasche. Er
fand sie, und sie passte sogar in seine Hand. Größer war sie nicht,
aber ihr Inhalt konnte als gefährlich bezeichnet werden und durfte
nicht in fremde Hände gelangen. Von diesem Pulver nahm er auch
stets nur wenig, denn es sorgte dafür, dass eine gefährliche

Zauberkraft frei wurde, wenn er es anzündete.

Ein Magier hatte es ihm überlassen. Er war aus dem Orient
gekommen und hatte Nostradamus als seinen Erben bestimmt. Der

Magier hatte gewusst, was dieser Mann noch leisten würde und ihm
das Pulver zu treuen Händen gegeben.

Nostradamus öffnete die Flasche. Dazu brauchte er nur den kleinen

Glasstöpsel hervorzuziehen. Er steckte ihn in die Tasche seines

Gewandes, kippte die Flasche und verteilte zwölf kleine

Pulverhäufchen.

Jedes

Tierkreiszeichen-Segment
bekam
ein

Häufchen mit. Das Pulver nahm eine violette Farbe an. Manchmal
leuchtete es auch rötlich, je nach dem, wie das Licht drauffiel.

Nostradamus stöpselte die Flasche wieder zu und stellte sie weg. Er
kam auch an sein Stehpult vorbei, auf dem sein Buch lag.

Das letzte Kapitel war noch nicht geschrieben. Es beschäftigte sich
mit der fernen Zukunft, die Nostradamus zwar in seinen Träumen
gesehen, dafür aber noch keinen schlüssigen Beweis bekommen
hatte, dass auch alles so eintreten würde, wie er es annahm. Erst
nach dieser magischen Beschwörung wollte er das Buch beenden.

Das Pulver war verteilt. Nostradamus warf noch einen letzten Blick
darauf und nickte.

Alles war zu seiner Zufriedenheit gelaufen. Es würde noch einige

Zeit dauern, bis Katharina zu ihm kam. Wenn sie eintrat, hoffte er,
mit allem fertig zu sein, um anschließend das Blut kochen zu können,
damit es das Siegel bildete.

Es war kein Siegel Salomons, den er so verehrte, aber das Siegel
des Nostradamus sollte auch halten.

Niemand störte ihn hier unten. Es war fast still. Nur das manchmal
leise Fauchen der Fackeln war zu hören oder der Windzug, der durch
den Kamin strich und in den Arbeitsraum glitt.

Selbst Nostradamus, der in seinem bisherigen Leben schon viel
gesehen und erlebt hatte, war nervös geworden. Die entscheidende

Sekunde stand dicht bevor. Er würde einen Blick in eine so weite

Zukunft werfen können, wie er sie sich kaum vorstellen konnte. Da
würden andere Menschen leben, mit eisernen Wagen fahren und
fliegen können, sowie zu den Sternen vordringen.

Aber konnte die Menschheit das verkraften oder überstehen?

Nostradamus wollte es wissen.

Er ging zurück und nahm aus einem Halter eine kleine Kerze, deren

Docht er an einer größeren Flamme anzündete. Sehr sorgfältig
schirmte er während des Laufens das Feuer mit einer Hand ab. Nur
seine Schritte waren zu hören. Der Teil seines Gesichts, der vom

Kerzenschein erfasst wurde, schimmerte rötlich. Der andere lag
blass und bleich und wurde von seinem dunklen Bart eingerahmt.

Dicht vor seiner Platte blieb Nostradamus stehen, beugte sich
nieder und schaute sich noch einmal die zwölf Pulverhäufchen an.

Noch lagen sie fein säuberlich verteilt, das würde sich sofort ändern,
wenn die Kerzenflamme über sie hinwegstrich.

Vorsichtig senkte er die Kerze. Nostradamus wusste, dass er seine

Aufgabe behutsam angehen musste. Er durfte nicht zu schnell sein,
und er musste den Atem anhalten und das Pulver nicht verstreuen,
denn jedes musste für sich in seinem genau abgeteilten Segment
brennen. Er begann im Januar, beim Zeichen des Wassermanns. Die
kleine Kerzenflamme strich über das Pulver, und kaum hatte es die

Hitze des Feuers gespürt, als er ein Zischen vernahm und im
nächsten Augenblick Rauch in die Höhe quoll.

Ein feiner Streifen nur, zuerst grau, dann allmählich farbig
werdend, so dass er sich vom Rotviolett des Pulvers nicht mehr
unterschied. Nostradamus führte die Flamme weiter und zündete den
nächsten Pulverhaufen an.

Auch er entließ den feinen Rauch, der dritte, vierte, fünfte und
sechste ebenfalls, so dass es nicht einmal zwei Minuten dauerte, bis
das Pulver brannte.

Nostradamus trat zurück. Er blies die Flamme aus und schaute auf
den Tisch, wo das Pulver an zwölf verschiedenen Stellen entflammt
war, der Rauch aufstieg und der Mitte des Kreises entgegendrängte,
wo er sich zu einem Pilz vereinigte. Das war das Zentrum.

Nostradamus begann mit seinem »Gebet«. Es war ein Mittelding
zwischen Beschwörung und Hilferuf. Seine Stimme hatte einen
vollen Klang angenommen, als die ersten Worte über seine Lippen
drangen.

»Und so ruf ich euch, ihr zwölf Engel des Guten, auf dass ihr mir
den Weg weiset in die Zukunft der Menschheit. Macht mich, den

Blinden, sehend, damit ich den Menschen den richtigen Weg weise
und sie davon abhalte, Schreckliches zu tun. Ich will nicht den

Untergang des Abendlandes, ich will sehen, wie sich die Menschen
wieder verständigen, wie Kriege zur Vergangenheit gehören, wie das

Gute, das vom Schöpfer gewollt wurde, voll zum Ausbruch kommt.

Zeigt mir, was die Zukunft bringt, und ich werde es für alle Zeiten
niederschreiben, auf dass es nicht verloren geht und die Weisen unter
den zukünftigen Bewohnern der Erde daraus lernen können. Darum
bitte ich euch!«

Er wusste genau, dass die zwölf Erzengel auch die Beschützer der

Tierkreiszeichen waren. Die beschwörend gesprochenen Sätze
mussten einfach einen Erfolg zeigen, denn schon einmal hatten ihm
die Geister des Guten geholfen, so sollte es auch jetzt sein.

Noch tat sich nichts.

Nostradamus starrte auf die Platte. Von seinen Zeichen sah er nicht
mehr viel. Der Rauch hatte sie verdeckt. Er bewegte sich locker und
wolkig über sie, wurde manchmal zu einem trägen Nebel, der dann
wieder an verschiedenen Stellen aufriss, den Blick freigab, und

Nostradamus sah plötzlich das Leuchten, das durch den Rauch drang
und von den Zeichen ausging, denn ihre Konturen waren es. Die

Augen des Mannes funkelten. Er wusste plötzlich, dass seine

Beschwörung

Erfolg
gezeigt
hatte.

Die

Beschützer
der

Tierkreiszeichen fühlten sich angesprochen, und er sah sie nicht,
aber er hörte sie bereits. Gesang drang an seine Ohren. Ungeheuer
weit entfernt. Aus der Tiefe eines dunklen Raumes schien er zu
stammen, war süß, lockend, eben engelsgleich. Sie hatten ihn gehört,
sie würden auch kommen und ihn nicht im Stich lassen, dessen war
er sich sicher. Schon mehrmals hatte er den Gesang vernommenen,
aber die Wesen nie gesehen, die am Thron des Mächtigen saßen und
die Geschicke der Menschheit beobachteten.

Aber was war das? Zuerst wollte er es nicht glauben, horchte noch
einmal und musste zugeben, dass er sich nicht getäuscht hatte. Der

Gesang klang so verändert! Er war schriller geworden, gleichzeitig
auch dumpfer, als hätten ihn andere Klänge überdeckt. Nostradamus
war kein Dummkopf. Irgend etwas musste die Erzengel stören. Eine
fremde Kraft, die nicht wollte, dass sie mit ihm in Verbindung traten
und ihm ihre Weisheiten offenbarten.

Ja, das musste es sein!

Nostradamus wollte nach ihnen rufen. Sehr schnell sah er ein, dass
dies nicht möglich war. Unsichtbare Hände schienen seinen Hals zu
umklammern und hatten ihm die Stimme geraubt. Auch der Rauch
blieb nicht mehr so ruhig wie sonst, er zerfaserte im Wind. Der

Gesang war noch da, aber er wurde mit jeder Sekunde, die verstrich,
leiser. Jemand störte die Engel, und dieser jemand musste sehr stark
sein, dass er so etwas überhaupt schaffte. Nostradamus wusste nicht
genau, aus welcher Richtung ihn der Gesang erreichte. Instinktiv
nahm er an, dass dieses Singen von oben kam, deshalb legte er den

Kopf in den Nacken und schaute zur Decke hoch. Nichts sah er dort.

Die Engel oder was immer es sein mochte, blieben im Unsichtbaren
versteckt, ohne sich zu zeigen.

Allmählich versiegte ihr Gesang. Letzte Klänge oder Töne konnte
der Mann noch vernehmen. Sie kamen ihm vor wie ein verzweifelter

Aufschrei, dann wurde es finster.

Schlagartig fiel die Dunkelheit über den Raum, denn für einen

Moment verlöschten alle Kerzen und Fackeln. Die Finsternis der

Hölle breitete sich aus, und sie blieb auch, bis auf eine einzige

Stelle. Es war das Horoskop! Wie eine helle Insel stand es inmitten
des Kellers, rauchumwölkt, dabei sehr flattrig und fahrig,
gleichzeitig auch zitternd und auch fahl leuchtend.

Sie bildete den Mittelpunkt, von dem Nostradamus seinen Blick
nicht abwenden konnte.

Er selbst stand in der Dunkelheit, hatte sich vorgebeugt, seine

Hände gegen die Brust gepresst und fühlte nach dem Schlag seines

Herzens. Dabei glänzte sein Gesicht, als hätte er es mit Fett
eingerieben. Über den Rücken rannen Schauer. Er spürte genau, dass
er dicht vor einer großen Entscheidung stand. Irgend jemand würde
sich ihm offenbaren. Ob es der Himmel oder die Hölle war, das
wusste er nicht. Aber es begann mit einem Sturm.

»Und so wird der Allmächtige den Wind schicken und die Mauern
der sündigen Städte zusammenbrechen lassen!« rief Nostradamus,
der noch daran glaubte, dass die Seite des Guten eingreifen würde.

Er irrte. Zum erstenmal in seinem Leben wurde er von einer anderen

Macht überrascht. Von der des Bösen!

Und wie sie kam. Sie schlug hinein, voll griff sie durch, fauchte,
und der Hauch aus der Hölle streifte auch den großen Nostradamus.

Er trat zwei Schritte zurück, streckte seine Arme aus, aber er war
nicht in der Lage, das aus dem Unsichtbaren kommende Grauen zu
stoppen. Es warf sich gegen ihn. Durchgeschüttelt wurde er. Überall
spürte er den eisigen Hauch. Unzählige Finger schienen ihn zu
berühren und abzutasten. Gellendes Gelächter dröhnte durch das

Verlies, und eine dumpfe Stimme, aus dem Nichts kommend,
begleitete den Sturm.

»Du wolltest die Zukunft sehen!« hörte er den Unsichtbaren
sprechen.

»Nun gut, ich, der Herrscher des Bösen, Kaiser der Hölle, erlaube
es dir. Ich bin gekommen - ich, Luzifer!«

Und Nostradamus sah ihn!

Es war furchtbar. Der weise Mann sah nur das Gesicht, das sich
plötzlich zusammen mit ihm innerhalb des Raumes befand. Ein
furchtbares Gesicht von einer beinahe widerlich kalten Schönheit.

Graublau schimmernd mit einem spöttischen, grausamen und
gleichzeitig arroganten Blick, der bannen und befehlen konnte.

Nostradamus schaute in dieses Gesicht, obwohl er es nicht wollte,
und er las daraus die Worte ab.

Er konnte sie zwar verstehen, sie aber nicht akustisch wiedergeben.

Dieses Gesicht sprach von einer wilden Menschenverachtung, von
einem Grauen, von einem Wissen um das Schicksal der Menschheit,
und es zog Nostradamus in seinen Bann.

Er kam sich so klein und winzig vor wie noch nie in seinem Leben.

»Ich bin Luzifer, Kaiser der gefallenen Engel. Und ich werde dir
deine letzten Seiten diktieren. Das Horoskop, das du erstellt hast,
wird meine Handschrift tragen, die ich von meinen gefallenen zwölf

Engeln besiegeln lasse. Hast du verstanden, Mensch?«

»Ja…«

Es war beinahe eine zarte Antwort, die Nostradamus gab, aber er
konnte einfach nicht anders und wartete auf die weiteren Worte des
absoluten Höllenherrschers.

Das Gesicht stand im Raum. Es schwebte und schien gleichzeitig
fest verankert zu sein. Durch den kalten Ausdruck wirkte es wie in
dunklem Marmor gehauen, es war glatt, ohne eine Falte, und man
konnte den Ausdruck als schön und gleichzeitig als arrogant
bezeichnen. So lauerte es…

Nostradamus hatte schon vieles erlebt, aber nie dieses Grauen
gespürt, das ihn wie ein Hauch traf. Er fühlte sich von ihm berührt,
umfangen, eingekreist, so dass alles andere unwichtig geworden war.

Nur diesen Kopf gab es für ihn.

Und der sprach. Ohne dass sich die schmalen Lippen bewegten,
drangen die Worte dem Wartenden entgegen. Da schwang kein

Gefühl mit, sie wurden glatt und kalt gesprochen.

»Ich habe hier die Führung übernommen. Und ich werde mein

Zeichen setzen. Dein Hirn, Mensch, wird das aufnehmen, was ich dir
diktiere. Du kannst nicht anders, du wirst das schreiben müssen, auch
wenn du dich dagegen wehrst, denn das Schicksal der Menschheit
wird nicht von meinem Urfeind bestimmt, sondern von mir allein.

Ich, Luzifer, ziehe die Fäden. Ich lasse die Menschen nach meinem

Willen tanzen, und du, Nostradamus, wirst dabei keine Ausnahme
machen.«

Er hörte zu, er wusste, dass er gegen den Herrscher der Hölle nicht
ankam, und er nickte.

Luzifer sprach weiter. »Weil dies so ist, will ich dir auch mein
höllisches Siegel aufdrücken. Du hast die zwölf Engel gerufen, damit
sie dein Horoskop schützen. Deine Engel sollst du haben, aber
welche, die mir gehorchen. Nenne sie meinetwegen die Grausamen

Zwölf, denn sie sind das Gegenstück zu denen, die vor urlanger Zeit,
als alles noch entstand, mir folgten und nicht meinem Urfeind. Hast
du alles begriffen?«

»Ja.«

»Dann schau dir jetzt dein Horoskop an!«

Die hart gesprochenen Worte hatten Nostradamus zusammenzucken
lassen. Er musste sich drehen, blickte dann in die ihm angegebene

Richtung und sah sein Werk.

Düsterer Rauch umwallte es. Die zwölf Tierkreiszeichen blitzten
und funkelten. Es war kein helles Licht, das von ihnen abgegeben
wurde, eher dunkel und gefährlich. Und von der Decke des Raumes
her erklang ein fauchendes Geräusch, das sich zu einem Heulen
verdichtete, aus dem sich ein Gegenstand hervorschälte.

Es war ein Flammenschwert!

Das Feuer umwallte und umzuckte die Klinge. Es trieb in langen

Zungen dem Griff entgegen, der an einem Ende einen gelblich weiß
schimmernden Totenschädel zeigte.

Und es traf das Ziel! Mit aller Kraft hieb es genau in die Mitte des

Tisches. Die Spitze steckte fest. Nostradamus vernahm das

Knirschen. Es ging ihm durch und durch. Er sah die Arbeit seines

Lebens gefährdet, aber er konnte den Blick einfach nicht abwenden
und erkannte, dass sich die runde Glasplatte spaltete. Sie bekam

Risse. Es waren genau zwölf!

Von dem zentralen Punkt in der Mitte ausgehend, liefen sie auf die
einzelnen Segmente zu und verbanden diese mit dem Zentrum. Sehr
feine Linien, aber doch zu erkennen, wenn man genau hinschaute.

Das also war es. Das Zeichen Luzifers, und er wollte noch einen
weiteren Beweis antreten.

Von den zwölf Grausamen hatte er gesprochen, von seinen Engeln,
die seinen Thron und auch ihn schützten.

Sie waren da. Aus dem Nichts erschienen sie, bildeten einen Kreis
um den Horoskop-Tisch. Dort blieben sie stehen, ohne sich zu
rühren. Graue, unheimlich und gespenstisch wirkende Gestatten, als

Bewacher eines Gegenstandes, der in den Klauen der Hölle geraten
war. Stumm, starr und steif!

Nichts war von ihnen zu merken gewesen. Sie glichen Geistwesen,
aber sie waren da und sehr gefährlich, denn das spürte Nostradamus
genau. Er begann zu zittern. Die Ereignisse waren ihm aus den

Händen gerissen worden. Andere hatten die Kontrolle übernommen,
und er wusste nicht, wie er sich verhalten sollte.

Luzifer sagte es ihm. Nach wie vor stand sein Gesicht beherrschend
innerhalb des Gewölbes. Gegen ihn verblasste alles.

»Ich hatte dir gesagt, dass du die letzten Seiten deines Buches
schreiben sollst. Geh hin und tue es. Niemand wird dich dabei
aufhalten. Wenn du meinen Befehlen gehorchst, will ich dich auch
unterstützen. Die Worte werden dir aus der Feder fließen. Du wirst
schneller schreiben können als gewöhnlich, denn der Rausch, in den
du gerätst, wird ein höllischer sein. Überlasse der Nachwelt dein

Testament, deine Bücher, deine Voraussagen, und ich sage dir jetzt
schon, Nostradamus, dass man dich niemals vergessen wird. Auch in
ferner Zukunft wird dein Name noch das nötige Gewicht haben.

Wenn sich die Menschen gegenseitig töten wollen, werden sie sich
wieder deiner erinnern…«

Diese Worte hätten Nostradamus eigentlich Mut geben müssen. Sie
taten es nicht, aber er spürte den Zwang, der ihn leitete, und so
drehte er sich um und schritt zu seinem Pult.

Je mehr er sich näherte, um so deutlicher schälte es sich aus der

Finsternis hervor, aber es war niemand da, der eine Kerze oder eine

Fackel angezündet hätte. Sein Pult lag in einer Insel von
schattenlosem Licht. Eine Helligkeit, wie sie nicht normal war.

Dunkel und trotzdem hell. So etwas konnte nur in der Hölle geboren
sein.

Das Gesicht Luzifers blieb hinter ihm zurück. Nostradamus sah
nicht das böse kalte Grinsen auf den Lippen des Höllenherrschers.

Er freute sich, denn wieder einmal hatte Luzifer in die Geschicke der

Menschen gravierend eingegriffen…

Nostradamus schrieb!

Er befand sich plötzlich in einem wahren Rausch und musste daran
denken, was ihm Luzifer versprochen hatte. Er würde schreiben.

Schreiben und immer nur schreiben, das Schicksal der Menschheit
vor Augen, die Zukunft als Bild, und er schaute hinein, sah
schreckliche Szenen, Katastrophen, Kriege, Zusammenbrüche und
überall nur Leichen.

Eine neue Apokalypse, die das Grauen seiner Zeit an Größe und

Macht bei weitem übertraf.

Luzifer hatte ihm die Augen geöffnet und dafür gesorgt, dass die

Zukunft so deutlich zu sehen war. Dabei hatte er diesen Herrn des

Bösen stets verabscheut und gehasst, doch nun war er unter seine

Knute geraten und konnte nicht mehr anders.

Und so schrieb er. Er hörte das Kratzen der Feder, er tunkte sie in
die Tinte ein, schrieb neu, Seiten wurden gefüllt, und seine Hand
bekam keine Ruhe. Die erste Stunde verging, die zweite, auch die
dritte brach an, und er schrieb die letzte Seite seines Vermächtnisses.

Bis das letzte Wort aus seiner Feder floss. Zusammen mit einem
gewaltigen Stöhnlaut, der über die Lippen drang. Plötzlich spürte er
die Steifheit seiner Hände, er war nicht mehr in der Lage, den

Federhalter festzuklammern und schaute dabei auf seine Finger, die
wie von der Gicht gekrümmt wirkten.

Wie knotige, kleine, steife Stöcke kamen sie ihm vor, deren Anblick
allmählich
verblasste,
weil
auch
das
unnatürliche

Licht
zusammenbrach und er noch eines hörte. Ein gewaltiges Gelächter!

Luzifer persönlich hatte es ausgestoßen, als er sich in die

Unendlichkeit seiner Dimension zurückzog.

Als sich Nostradamus umdrehte und dorthin schaute, wo er den

Herrscher des Bösen gesehen hatte, erkannte er nur noch einen
zerfließenden blauen Schatten, der bald verschwand. Luzifer hatte
den Raum verlassen. Seine Arbeit war getan!

Nostradamus spürte, dass es ihm schwer fiel, sich auf den Beinen
zu halten. Er kam sich vor wie ein alter Mann. Den Oberkörper hielt
er vorgebeugt, die Augen hatten einen leeren Blick bekommen, sein

Gang war torkelnd, und er schaute zu, wie die Flammen aus dem

Unsichtbaren hervorstiegen und an den Dochten neue Nahrung
fanden. Das Gewölbe erhellte sich.

Er sah die Mauern, die dicken Steine, den Boden, sein Schreibpult
als Schatten, er sah den Tisch, aber nicht die zwölf Grausamen, die
der Höllenherrscher geschickt hatte. Sie waren mit Luzifer
verschwunden!

Mit schlurfenden Schritten näherte sich Nostradamus dem

Horoskop-Tisch. Sein Gesicht zeigte einen um Jahre gealterten

Ausdruck. Nur Minuten waren vergangen, ihm aber war es
vorgekommen, als läge ein halbes Leben hinter ihm.

So fühlte er sich auch. Ausgelaugt, missbraucht von einer
mörderischen Kraft aus der Hölle.

Schwer stützte er sich auf die Platte. Sein Blick bekam einen
stierenden Ausdruck. Die Lippen zitterten. Er hatte das Buch beendet

- aber um welchen Preis!

War es eine Lüge gewesen? Gingen seine Voraussagungen, die
eigentlich die des Teufels gewesen waren, in Erfüllung? Oder
beruhte das alles nur auf einem Irrtum?

Er wusste es nicht und spürte in seiner Kehle ein hartes Kratzen, so
dass er sich zunächst einmal räuspern musste, um überhaupt richtig

Luft holen zu können.

Das Pulver war verbrannt. Nicht einmal Spuren erkannte er noch in
den einzelnen Segmenten. Glatt lag die Fläche vor ihm. Er schaute
sich die hellen Tierkreiszeichen an, und sie kamen ihm vor, als
wären sie Verräter an seiner Sache.

Sein Buch stand. Niemand würde es ändern und keiner würde je
erfahren, wie es zustande gekommen war. Auch Katharina von

Medici nicht. Er würde und musste den Mund halten. Das war eine

Sache, die nur Luzifer und ihn etwas anging. Schon jetzt dachte er
darüber nach, was geschehen würde, wenn man seine

Aufzeichnungen mal fand. Furchtbar! Die Menschheit musste ja in

Angst, Schrecken und Panik verfallen. Und dann dachte er an das

Horoskop. Er konnte den Tisch nicht so gut verstecken, als dass er
für alle Ewigkeiten verborgen blieb. Auch er war gezeichnet, auch
wenn man es ihm nicht ansah und er noch immer so aussah wie vor
dem Besuch des Höllenherrschers. Er musste fort aus Florenz
geschafft werden. In ein anderes Land, wenn es eben ging, damit die

Spuren verwischt wurden.

Allmählich verschwand der Druck von Nostradamus. Er fühlte sich
wieder besser und merkte, dass seine eigenen Kräfte zurückkehrten.

Es fiel ihm auch nicht mehr schwer, auf den Beinen zu stehen, aber er
spürte den Durst, der seine Kehle aufgerauht hatte. In dieser Nacht
wollte er nicht schlafen gehen, sondern Wein trinken. Einfach
vergessen…

Die Schritte hatte er nicht gehört, dafür vernahm er das Schaben,
als die Tür geöffnet wurde. Wegen des Durchzugs begannen die

Flammen zu tanzen, sie bewegten sich zuckend und schufen ein

Muster aus Schatten und Licht, das sich auf die Gestalt legte, die im

Türrahmen stand. Es war Katharina von Medici! Sie hatte ihr

Versprechen gehalten und war gekommen, um Nostradamus
abzuholen.

Noch stand sie da, hatte ihr Haar gelöst, das wie eine schwarze

Welle ihren Kopf umrahmte, und sie schaute dem Mann genau ins

Gesicht.

»Hast du es fertig?« fragte sie.

Nostradamus nickte und deutete auf sein Stehpult, wo das in Leder
eingeschlagene Buch zugeklappt lag. »Dort ist es, und die letzten

Seiten sind ebenfalls geschrieben.«

Durch die Gestalt der Frau ging ein Ruck. Das genau war die

Minute, auf die sie gewartet hatte. Zögernd streckte sie den Arm aus
und fragte mit leiser Stimme, die man überhaupt nicht bei ihr kannte:

»Darf ich es lesen?«

Nostradamus dachte an sein Versprechen. Gut, lesen konnte sie es.

Sie brauchte nur nicht zu wissen, wie es zustande gekommen war.

Deshalb nickte er und sagte: »Dir ist es geweiht. Du darfst es dir als
erste anschauen. Und vielleicht auch als einzige außer mir.«

Katharina von Medici hatte verstanden. »Ist es denn so schlimm?«
fragte sie.

Nostradamus blieb bei der lockeren Anrede. Das tat er immer,
wenn er mit der Fürstin allein war. »Nimm und lies es.«

»Danke.« Sie lächelte plötzlich. »Aber nicht hier, Nostradamus.

Dieses Gewölbe ist nicht der richtige Ort für diese Nacht. Er ist
auch nichts für uns. Deshalb werden wir in meine Gemächer gehen
und dort die restlichen Stunden verbringen.«

Nostradamus verbeugte sich. »Es wird mir eine Ehre sein, dir zu
folgen.«

»Vergiss dein Buch nicht.«

»Nein, bestimmt nicht.« Nostradamus drehte sich um und nahm das

Buch vom Pult. Bevor er ging, warf er dem Horoskop noch einen
langen Blick zu. Er nahm sich vor, es nicht hier zu lassen. Es musste
verschwinden, so wie er auch untertauchen und den Hof der Medici
verlassen wollte, um nie mehr zurückzukehren.

Sorgfältig verschloss er die Tür hinter sich und presste sein Werk
an sich. Die Fürstin war schon vorgegangen. Ihre Gestalt wirkte
innerhalb der breiten und langen Ausmaße des Ganges verloren, so
klein und schutzbedürftig. Im Schein der Fackeln hastete

Nostradamus hinter der Frau mit den langen, dunklen Haaren her und
holte sie auch bald ein. Von der Seite her schaute sie ihn an. »Du
hast dir eine Belohnung verdient, Nostradamus!« flüsterte sie. »Eine
besondere Belohnung, die ich dir in dieser Nacht erfüllen werde.

Für dich wird es dann die Nacht der Nächte sein, das verspreche
ich.«

Nostradamus gab keine Antwort. Er dachte nur an die Worte eines
alten, weisen Propheten, der einmal gesagt hatte: »Der Teufel und
eine schöne Frau. Wie dicht liegt doch beides zusammen…«

Er hatte recht behalten, dieser Mann…

***

Es war ein Unterschied wie Tag und Nacht.

Zuerst die muffigen Gewölbe, und hier dieser herrliche Duft, der
die privaten Gemächer der Fürstin durchwehte. Kostbares Parfüm,

Rosenöl, Gewürze aus fernen Landen, auch Räucherstäbchen
genannt, kostbare Brokatstoffe und gedämpfter Kerzenschein, dazu
die offenen Fenster mit den wehenden Gardinen davor, die so
durchlässig waren, dass auch der Blütenduft des nächtlichen Gartens
in die Gemächer wehte. Ein Traum.

Das hatte Nostradamus zuerst auch gedacht, als Dienerinnen kamen
und ihn entkleideten. Sie führten ihn nackt in einen Raum, der als

Badestube diente. Das Wasser schwappte bereits in einem im Boden
eingelassenen kreisrunden Bottich, und von seiner Oberfläche
stiegen die herrlichsten Düfte. Nostradamus musste in das Wasser
steigen, konnte sich entspannen, bevor die beiden Dienerinnen damit
begannen, ihn zu baden. Ihm wurde eine große Ehre zuteil, aber er
sah die Mädchen kaum an, weil sich seine Gedanken um das Buch
drehten, das die Fürstin mitgenommen hatte und es jetzt in ihren

Gemächern las. Sie würde sich nur die letzten Seiten vornehmen,
aber die reichten aus, und Nostradamus war gespannt, was sie ihm
sagen würde. Nach dem Bad bekam er frische und neue Kleidung,
die bequem war und um seinen Körper wallte.

Er selbst duftete nach dem Aroma des Badewassers. Nichts mehr
war von dem Geruch des Kerkers zurückgeblieben, der sich in seiner
alten Kleidung festgesetzt hatte.

»Wohin bringt ihr mich?« fragte er die jungen Dinger.

Sie lächelten ihn vielsagend an. »Zur Fürstin. Sie erwartet Euch!«

»Bitte.«

Durch mehrere Räume wurde er geführt, die allesamt prachtvoll
ausstaffiert waren. Sie zeigten zum Teil die Schönheit des Orients.

All die Dinge stammten aus den Raubzügen italienischer Seefahrer,
die das Mittelmeer unsicher gemacht hatten.

Katharina hatte viel davon abbekommen, aber so etwas
interessierte Nostradamus nicht. Für ihn gab es andere Dinge.

Wichtigere. Vor dem großen Gemach der Fürstin blieben die beiden

Dienerinnen stehen und verbeugten sich. Die letzten Schritte ließen
sie den Mann allein gehen, und dieser betrat einen Raum, in dem

Gold als Farbe vorherrschte und sich vereinigte mit den weiß
bezogenen schwellenden Kissen und Polstern.

Auf einem Diwan lag Katharina. Sie trug ein langes weißes Kleid
aus Tüll. Der dünne Stoff lag in mehreren Faltenbahnen übereinander
und war trotzdem so durchsichtig, dass der Mann viel von der hellen

Haut dieser Frau sehen konnte.

»Komm näher!« flüsterte sie.

Er ging auf sie zu. Neben dem Diwan stand ein kleiner Tisch aus

Ebenholz. Auf ihm lag das Buch. Eine Flasche besten Wein sah

Nostradamus am Rande. Auch die beiden Gläser, die für sie
bereitstanden. Die Fürstin richtete sich nicht auf. Sie schaute den

Arzt und Hellseher nur an. »Ist es wahr, was in deinem Buch steht?«

»So sah ich es.«

Sie nickte und flüsterte: »Dann ist es grausam. Ich will froh sein, in
dieser Zeit zu leben und nicht in der, die Zukunft genannt wird. So
ehrlich bin ich dir gegenüber.«

»Es hat dich erregt?«

»Ja, zum Negativen hin. Ich hätte nie gedacht, dass es so schlecht
um die Menschheit steht.«

»Wir werden es nicht mehr erleben.«

»Das stimmt schon«, antwortete Katharina tonlos und richtete sich
auf. Sie schüttelte sich dabei, als würde sie frieren, und der Mann
sah ihre schwer fallenden Brüste durch den Stoff schimmern. »Es
sollte eine besondere Nacht für uns werden«, erklärte sie. »Ich
wollte zuerst dein Buch lesen und dir danach beweisen, wie dankbar
ich dir bin. Jetzt kann ich es nicht mehr. Dein Buch hat mich
erschüttert.«

»Das verstehe ich, Fürstin.«

»Das musst du auch, denn es ist furchtbar. Ich hätte nie gedacht,
dass solche Voraussagen von Menschen getroffen werden können.«

Ohne Nostradamus anzuschauen, sagte sie: »Du machst mir plötzlich
angst.«

»Soll ich deinen Hof verlassen?«

»Willst du es denn? Wenn du möchtest, ich würde dich nicht
aufhalten.«

Nostradamus nickte. »Das hatte ich mir gedacht«, sagte er. »Ich
wusste, dass dieses Buch einen Keil zwischen uns treiben würde. Es
ist einfach zu schlimm. Du bist die einzige, die es außer mir kennt,
und ich möchte auch, dass du die einzige bleibst. Ich werde das Buch
und auch den Tisch mitnehmen auf meine Reise…«

»Wohin willst du denn?«

»In ein anderes Land.«

»Wirst du dort weiterforschen?«

»Das kann ich dir nicht sagen. Zunächst einmal möchte ich Abstand
zwischen diesem Abschnitt meines Lebens bringen und dem neuen,
der vor mir liegt. Ich werde sicherlich forschen und mich weiterhin
mit der Kraft und der Macht der Gestirne beschäftigen. Ob ich dabei
neue Erkenntnisse bekommen werde, muss sich erst noch
herausstellen.«

»Ich wünsche es dir. Wenn du noch einen Wunsch hast…«

»Ja, ich möchte ein Schiff haben.«

Katharina von Medici nickte. »Du wirst es bekommen,

Nostradamus. Es wird bei Sonnenaufgang für dich im Hafen liegen.

Und jetzt geh in deine Gemächer. Nimm das Buch mit…«

Nostradamus nahm es an sich. Er schaute nicht einmal zurück, als er
das Zimmer durchquerte und die Gemächer der Fürstin verließ. Als
einsamer Mann schritt er durch das Schloss, schwer gezeichnet von
der Bürde eines unabwendbaren Schicksals…

***

Katharina von Medici hielt ihr Versprechen! Am nächsten Morgen

lag ein Segler bereit, der den Mann über das Meer bringen sollte.

Fünf Seeleute arbeiteten auf dem Schiff und warteten nur auf die

Befehle. Andere schleppten Nostradamus' persönliche Dinge auf das

Schiff. Kisten und Truhen wurden getragen, die meisten voll mit

Büchern, deren Verfasser er auch kannte.

Den Horoskop-Tisch trug er selbst. Er sollte keinesfalls in die

Hände eines Fremden gelangen, und der Tisch wurde auch in die
besser eingerichtete und ausstaffierte Kabine gestellt, die

Nostradamus für die Dauer seiner Reise bewohnte.

Nach Westen wollte er segeln lassen. Dort lag das Land der

Spanier und auch der Franzosen. Er wusste noch nicht genau, für
welches Land er sich entscheiden sollte. Die Spanier waren mächtig
geworden. Einer ihrer großen Entdecker hatte ein gewaltiges Land
angefahren, in dem wilde Menschen lebten und es angeblich
ungeheure Mengen von Gold geben sollte.

Ein gelobtes Land. Amerika…

Aber dort wollte er nicht hin. Die Neue Welt war nichts für ihn.

Das Abendland gefiel ihm besser. Hier waren die Kultur, die

Wissenschaft und auch die Magie zu Hause.

Er dachte auch an die Kirche und die Macht der Bischöfe. Deshalb
wollte er dafür sorgen, dass seine Aufzeichnungen nicht in deren

Hände fielen. Gerade in streng katholischen Ländern ging man häufig
gegen Andersgläubige wenig zimperlich vor. Inquisition war zu
einem geflügelten Wort geworden. In Spanien geschah im »Namen

Gottes«

Schreckliches und wurde von den Königen abgesegnet. Nein, dieses

Land war nichts für ihn. Nostradamus hatte sich entschlossen,

Frankreich zu besuchen. Dort wollte er auch bleiben, er stammte
auch von dort.

Bevor er das Schiff betrat, drehte er sich noch einmal um. Er
schaute über das Gewimmel im Hafen, und sein Blick flog in die

Höhe, wo stolz das Schloss der Medici stand. Es lag im prallen

Licht der aufgehenden Sonne, und Nostradamus wusste, dass es ein

Abschiedsblick war. Katharina von Medici gehörte für ihn jetzt
schon der Vergangenheit an. Während das Schiff auslief, den Hafen
durchquerte, um das offene Meer zu erreichen, schaute sich

Nostradamus an Deck um. Er hatte der Fürstin nicht gesagt, welch
ein Schiff er gern hätte, dieses war nicht hochseetüchtig. Es glich
mehr einem Küstensegler, aber die Strecke zwischen Frankreich und

Italien war schon zu schaffen. Blau und weit lag das Meer vor ihnen.

Nahe der Küste hatte sich Dunst gebildet und ließ jegliche Umrisse
verschwimmen. Die Sonnenstrahlen funkelten auf dem Wasser, als
hätten sie es mit einem goldenen Teppich überdeckt.

Der Kapitän trat zu ihm. Er war ein bulliger Neapolitaner mit
lauerndem Blick. Er fragte nach dem genauen Kurs, den er noch nicht
bekommen hatte.

»Ich will nach Frankreich.«

»Sehr gut, Signore. Dann brauchen wir nicht zu weit raus.«

»Wieso? Habt Ihr Angst?«

»Es wird einen Sturm geben.«

Nostradamus wollte widersprechen, doch er traute dem Kapitän
mehr zu als sich selbst. »Wenn Ihr es sagt.«

»Glaubt mir. Aber welche Stadt habt Ihr Euch ausgesucht? Es gibt
viele an der Küste, die wir anlaufen können.«

»Ich dachte zunächst an Marseille.«

»Der Hafen ist gut. Wir werden den Kurs entsprechend ändern.«

»Ja, erledigt das. Ich bin unter Deck in meiner Kabine, falls irgend
etwas ist.«

Nostradamus ging. Er hörte noch die Schreie des Kapitäns, als er
die Befehle für die Kursänderung gab.

Nostradamus lag in seiner Koje. An die Schaukelei des Bootes
gewöhnte er sich schnell, und er wollte endlich über sich und seine

Zukunft nachdenken, aber dazu kam es nicht. Die langen Stunden der
vergangenen Nacht forderten ihren Tribut. Zu stark wurde die

Müdigkeit, so dass dem Mann die Augen wie von selbst zufielen und
er bald einschlief.

Irgendwann wurde er geweckt. Eine starke Hand rüttelte an seiner

Schulter und schüttelte ihn durch. Überrascht und verschlafen öffnete
der Mann die Augen.

Der Kapitän schaute ihn an. »Signore, aufstehen!«

»Was ist denn?« Verschlafen richtete sich Nostradamus auf und
spürte den kalten Windzug, der durch die offene Tür in die Kabine
blies und auch ihn erfasste.

Es war heiß gewesen, als sie den Hafen verließen, aber jetzt
wirbelten die kalten Böen herbei, und er hörte auch das Brausen der

Wellen, die gegen das Boot anrollten, es hochhoben, wieder
zurückschleuderten, und über sich vernahm er das Knattern des

Segels, in das der Wind ebenfalls wie ein gieriges Raubtier
hineinfuhr.

»Ich habe es gesagt!« rief der Kapitän. »Der Sturm wird kommen.

Er ist schon da. Viel früher.«

»Und wo sind wir?«

»Nahe der Küste!«

»Dann ist doch alles gut.«

»Nein, Signore, Ihr irrt Euch. Nichts ist gut.« Der Kapitän hielt sich
an einem Stützpfosten fest, weil das Boot so schwankte. »Der
verdammte Wind treibt uns von der Küste weg. Wir können es
einfach nicht schaffen und wenn, dann besteht die Gefahr, dass wir
zwischen die Klippen geraten und dort zerschellen.«

Jetzt endlich war der Mann hellwach. Nostradamus schaute auf sein

Horoskop-Bild. Es hätte ihm noch gefehlt, wenn das Schiff sinken
würde. Dann würde auch dieses Erbe vergehen. Ebenso wie das

Buch.

»Könnt Ihr nichts machen, Kapitän?«

Der Mann lachte rauh. »Ja, beten.« Im nächsten Augenblick glitt das

Boot in ein Wellental, die See kam über, schwemmte die Planken
frei und fand ihren Weg durch die offene Tür auch in die Kabine, wo
sie den Kapitän fast von den Beinen riss. Fluchend kämpfte er gegen
das Wasser an und verließ den Raum.

Nostradamus aber wartete. Er traute sich nicht an Deck. Dort jagte

Brecher auf Brecher über die Reling, und jedesmal, wenn die Flut
zuschlug,
hatte
er
das

Gefühl,
als
würde
das

Schiff
auseinanderbrechen. Irgendwann knackte der Mast. Er hörte das
splitternde Geräusch, vernahm auch die Schreie der Besatzung, das

Schiff wurde zum Spielball der Wellen, drehte sich, tauchte mit dem

Bug tief ein, kam wieder hoch und wurde überschwemmt.

Steuerlos trieb es weiter.

Kniehoch stand das Wasser in der Gast-Kajüte. Und Nostradamus
hockte noch immer auf seiner Liegestatt, während es um ihn herum
brauste, toste und heulte, als hätte der Teufel persönlich die Pforten
der Hölle geöffnet, um mit brutaler Hand alles niederzuschmettern,
was sich ihm an Hindernissen in den Weg stellte. Nostradamus ergab
sich in sein Schicksal.

Und womit er nie gerechnet hatte, trat ein. Der Sturm flaute ab, und
er lebte noch immer. Als der Wind nur noch säuselte, riskierte er es,
verließ die Kabine und kletterte an Deck, wo er inmitten eines Chaos
stand. Da gab es nichts mehr, was heil geblieben wäre. Die Brecher
hatten mit ihrer Wucht alles zerstört. Dass der Kahn überhaupt noch
schwamm, war ein Wunder. Aber er würde sinken, denn irgendwo
gurgelte und schmatzte es, als ob Wasser eindrang.

Menschen sah Nostradamus auf den ersten Blick nicht. Beim
zweiten Hinsehen fand er zwei Tote. Unter ihnen befand sich der

Kapitän. Nur zu erkennen an seiner Uniform, der Schädel war vom

Mast völlig zerschlagen worden. Dem Matrosen daneben war es
nicht anders ergangen.

Und die übrigen Seeleute würden irgendwo im Meer als Leichen
herumtreiben.

Nostradamus wusste, dass auch er nicht mehr lange zu leben hatte.

Wenn das Schiff sank, gab es keine Chance mehr.

Aber er sah auch eine Rettung.

Das war der Küstenstreifen. In der glosenden, heißen Luft stand er
wie eine Dunstfahne in der Ferne. Leider noch viel zu weit entfernt,
um ihn schwimmend zu erreichen. Zudem dachte Nostradamus an
seine beiden wertvollen Erbstücke, die er mitzunehmen hatte.

Ob der Teufel oder sein Widerpart die Hand im Spiel gehabt
hatten, das wusste Nostradamus nicht zu sagen. Jedenfalls schaffte er
es, die Küste zu erreichen.

Ein günstiges Schicksal - sprich Strömung - sorgte dafür, dass das

Boot noch vor dem Sinken in flacherer Gewässer getrieben wurde
und es Nostradamus schaffte, an Land zu gehen.

Auch seinen Horoskop-Tisch nahm er mit. Dann ließ er sich in den
feinen Sand zwischen die Klippen fallen, erschöpft und glücklich. Er
fiel in einen bleiernen Schlaf, aus dem er erst erwachte, als die

Sterne wie blankpolierte Metallteile am Himmel standen und auf ihn
herabschauten. Es war Nacht.

Am Strand konnte er nicht liegen bleiben. So setzte er sich auf und
nahm den Tisch hoch. Er stemmte ihn auf den Rücken, klemmte die

Beuge der Ellenbogen um die vorderen Beine des Tisches und
machte sich so auf die Wanderschaft ins Landesinnere.

Irgendwann traf er auf ein Zigeunerlager. Er konnte das Misstrauen
der Menschen zerstreuen und freute sich darüber, dass er
mitgenommen wurde. Nach Norden ging die Reise. Er hatte nichts
dagegen. Und so reiste er mit den Männern, Frauen und Kindern
weiter, bis sich seine Spur irgendwann verlor…

***

Ich erwachte aus einem tiefen Traum. Jedenfalls hatte ich das

Gefühl, geträumt zu haben. Aber so echt und intensiv, dass es kein

Traum gewesen sein konnte.

Ich spürte in meinen Knien das Zittern, schaute an mir herab und
stellte fest, dass ich noch immer auf dem Boden stand, der mir Halt
gab, obwohl es nicht danach ausgesehen hatte.

»John!«

Jemand sprach mich an, dessen Stimme ich kannte. Deshalb drehte
ich mich zu dem Sprecher herum. Es war Bill Conolly.

»Hey«, sagte ich.

»Was ist denn los gewesen? Du warst plötzlich wie verschwunden,
obwohl wir dich sahen. Was war mit dem Kreuz?«

Ach ja, das gab es auch noch. Ich schaute auf meinen Talisman und
hob die Schultern. »Ich habe etwas Seltsames erlebt.«

»Und was?«

»Ich sah Nostradamus. Und nicht nur ihn. Ich konnte auch einen Teil
des Weges verfolgen, den er gegangen ist, und dabei habe ich erlebt,
wie dieses Bild-Horoskop entstanden ist.«

Caroline öffnete den Mund. Ein schrill klingendes Lachen schallte
durch den Raum. Sie wollte mir nicht glauben. Auch ihr Vater
schaute mich ungläubig an.

Anders Bill und Suko. Sie kannten mich, mein Kreuz und dessen

Magie besser. Denn von ihnen hörte ich keinerlei Widerspruch. Sie
schauten mich beide nur an und nickten gemessen.

Caroline Crion war ärgerlich geworden. »Weshalb erzählen Sie
uns so etwas?« fuhr sie mich an.

»Weil es stimmt.«

Sie wollte eine Widerrede geben, ihr Vater mischte sich ein und
verbot ihr sogar den Mund. Die Frau schwieg.

Dann wandte sich Fernando Crion an mich. »Gesetzt den Fall,

Monsieur Sinclair, ich glaube Ihnen. Was können Sie uns dann an

Einzelheiten wiedergeben.«

»Einige«, erklärte ich. »Oder sogar sehr viel. Ich habe erlebt, wie

Nostradamus in den Gewölben des Schlosses der Medici die letzten

Seiten seiner Offenbarung schrieb.«

Fernando Crion blieb vor Staunen fast der Mund offen. Auch die

Augen meiner Freunde wurden groß. Nur Caroline schüttelte den

Kopf.

»Und das stimmt tatsächlich?« fragte Crion ächzend.

»Ich lüge Sie nicht an.«

»Wie war es denn?« Er hob die Schultern. »Entschuldigen Sie,
wenn ich so dumm frage, aber mir fällt nichts anderes ein.«

Ich lächelte. »Das kann ich verstehen. Ich weiß zum ersten, was es
mit den Grausamen Zwölf auf sich hat, und ich weiß ferner, wer

Nostradamus die letzten Seiten seiner offenbarenden Schrift in die

Feder diktiert hat.«

»Sagen Sie es!«

»Luzifer!«

Das war die nächste Bombe, die ich zur Explosion brachte und
abermals Unglauben erntete.

»Den gibt es nicht!« schrie Caroline.

»Halten Sie den Mund!« fuhr Bill sie an, und die Sprache verstand
sie.

Ich fuhr mit meinen Erklärungen fort. »Nostradamus versuchte,
dieses Horoskop, das vor uns steht, unter den Schutz der zwölf

Erzengel zu bringen. Er wollte also die stärksten Schutzgeister
haben, die ihm bekannt waren. Das gelang nicht. Die Hölle war
stärker. Luzifer erschien und diktierte ihm nicht allein die

Offenbarungen des Schreckens mit Jahreszahlen, er sorgte auch
dafür, dass die Grausamen Zwölf, das Pendant zu den Erzengeln, die

Kontrolle über das Horoskop übernahmen. Mit anderen Worten,

Monsieur Crion, Sie haben sich durch den Fund dieses Teils ein

Kuckucksei ins Nest gelegt. Das Horoskop, auf das wir starren, ist
dem Bösen geweiht. Es steht unter dem Schutz des Höllenherrschers

Luzifer und seiner großen Diener, den zwölf Grausamen. Damit
müssen Sie sich abfinden, und das erklärt auch die Morde an Ihren

Mitarbeitern. Die Hölle kann und will nicht zulassen, dass wir

Menschen erfahren, wie es tatsächlich um Nostradamus gestanden
hat und wie seine letzten Offenbarungen zustande gekommen sind.«

Crion konnte es nicht fassen. Er schüttelte den Kopf, flüsterte

Worte, die keiner von uns verstand und lehnte sich gegen die Wand.

Dafür übernahm Bill Conolly das Wort. »Wenn ich dich richtig
verstanden habe, John, darf niemand etwas Genaues wissen.«

»So ist es.«

Er kam auf mich zu. »Aber wir wissen es jetzt.«

»Klar.«

»Deshalb stehen wir ebenfalls auf der Liste der Grausamen Zwölf.

Oder wie sehe ich das?«

»Genau richtig. Ich frage mich nur, wann und wie die Hölle
reagieren wird.«

Nach diesen Worten war es zunächst einmal still. Jeder hatte meine

Erklärungen gehört und dachte darüber nach. Sogar Caroline enthielt
sich einer spöttischen Bemerkung.

Mein Blick traf die Platte des Tisches. Wieder musste ich den Kopf
schütteln. Es war unvorstellbar, was ich da zu sehen bekommen
hatte. Mein Kreuz hatte mir einen Tunnel geöffnet, durch den es mir
gelungen war, in die Vergangenheit zu schauen.

Ich wusste nun, aus welch einem Grunde die Aufzeichnungen und

Voraussagen Nostradamus' so schlimm gewesen waren. Luzifer hatte
auch dort seine Hand im Spiel gehabt.

Mein Kreuz sah wieder normal aus. In ihm steckte eine gewaltige
magische Kraft. Einen Teil hatte es freigelegt und mir gezeigt, dass
wir etwas tun mussten.

Das sagte ich auch meinen beiden Freunden. »Wir können hier nicht
nur herumstehen und warten, dass etwas geschieht. Selbst ist der

Mann.«

»Und was hast du vor?« wollte Bill wissen.

Die Antwort gab Suko. »Ich wäre dafür, den Horoskop-Tisch zu
vernichten!«

»Nein!« Scharf klang Fernando Crions Ruf. »Das dürfen Sie auf
keinen Fall machen. Es wäre gegen die Regeln. Ich habe mir Mühe
gegeben. Dieser Tisch ist etwas Ungewöhnliches, da haben wir ein

Stück Schicksal in den Händen…«

»Das für Sie zum Tod führen kann«, warnte ich ihn. »Denken Sie,
daran, dass außer Ihnen alle schon gestorben sind. Ich an Ihrer Stelle
würde meine eigenen Wünsche ein wenig zurückstellen.«

»Aber die ganze Arbeit, die wir…«

»Vergessen Sie es!«

Fernando Crion focht einen innerlichen Kampf aus. Er schaute mich
an, dann seine Tochter, und er sah deren Achselzucken. »Sag du doch
auch etwas, Caroline.«

»Vater, ich mische mich da nicht ein. Es war deine Arbeit, es ist
dein Leben. Du hast dafür vieles aufgegeben, sogar deine Frau. Ich
bin ähnlich wie du, wenn ich einen bestimmten Weg gehen muss. Ich
habe für dich Verständnis. Tu, was du willst.«

»Soll ich das wirklich?« murmelte er.

»Bitte.«

Auch wir konnten ihm nicht raten. Es war seine Entdeckung. Er
hatte lange genug geforscht. Entscheiden musste er sich. Wir konnten
ihm nur Ratschläge geben.

Caroline Crion hob die Schultern. »Jedenfalls werde ich diese
ungastliche Stätte verlassen«, erklärte sie. »Ich mixe mir einen Drink
und werde abwarten.« Sie nickte uns zu, wandte sich ab und schritt
zur Tür. Wir konnten sie nicht aufhalten, weil es einfach keinen

Grund gab. Möglicherweise war es auch besser so, denn Caroline
stand unserer Arbeit sehr skeptisch gegenüber.

Aber sie kam nicht weg.

Kurz vor der Tür blieb sie stehen. Wir hörten ihre Stimme, sahen
ihre ungewöhnlich anmutenden Bewegungen, als sie die Arme
ausstreckte, zur Klinke greifen wollte, ihre zufassende Hand aber auf
halbem Wege stehen blieb, und sie selbst zurückgedrückt wurde. Sie
führte die Bewegung weiter aus und drehte sich auch aus ihr zu uns
herum.

»Ich komme nicht raus!« Etwas krächzend klang ihre Stimme und
gleichzeitig sehr leise. Mit ihrer typischen Bewegung strich sie die

Haare zurück. Diesmal langsamer, zögernd. Auch sie schien gemerkt
zu haben, dass etwas nicht stimmte.

»Was spürten Sie?« fragte ich.

»Ein… ein…« Sie lachte gekünstelt. »Ein Hindernis, obwohl ich
nichts sah. Ich hatte das Gefühl, und jetzt lachen Sie mich nicht aus,
gegen eine Wand zu greifen, bei der es für mich kein Durchkommen
gab.«

Keiner von uns lachte. Im Gegenteil. Unsere Gesichter hatten sehr
ernste Züge angenommen.

Caroline Crion wandte sich an mich und streckte mir den

Zeigefinger entgegen. »Sie sind doch so schlau, Monsieur Sinclair.

Jetzt geben Sie mir mal eine Erklärung.«

»Die können Sie haben, Mademoiselle Crion. Sie ist sehr simpel.

Wir sind bereits gefangen.«

»Von wem?« fragte Fernando.

»Diejenigen, die nicht wollen, dass ihr Geheimnis preisgegeben
wird. Dass die Arbeit eines Nostradamus gefunden wurde, konnten
oder wollten sie nicht verhindern. Aber niemand soll wissen, wie
sie zustande kam. Deshalb können wir diesen Raum mit einer

Sterbezelle vergleichen, wenn es nach unseren Gegnern geht. Sie…«

Das Wort wurde mir durch ein Fauchen vom Mund gerissen, denn
über dem Horoskop-Tisch entstand aus dem Nichts eine Flamme. Sie
umhüllte ein Schwert, dessen Griff von einem Totenkopf verziert
war, der gelblichweiß schimmerte.

Alle schauten hin. Auch ich.

Aber ich sah noch etwas anderes, als ich den Blick senkte, denn
innerhalb des Kreises schimmerte plötzlich ein Gesicht mit weit
aufgerissenen Augen. Ein Frauengesicht, und das kannten Bill, Suko
und ich sehr genau. Aber nur ich sprach den Namen der Frau aus.

Den Namen einer Verstorbenen.

»Tanith…«

Sie war es, denn ihre Züge waren in meiner Erinnerung noch
ebenso lebendig, als hätte ich erst gestern mit ihr in einem kleinen

Café in Paris zusammengesessen und einen Schluck getrunken.

Tanith, die Wahrsagerin, die Verstorbene, die durch den Stich eines

Messers umgekommen war. Ausgeführt ebenfalls von einer vom

Teufel persönlich gedungenen Frau namens Fedora Golon, einer

Malerin, die an der Küste lebte und nach Paris gefahren war, um
diese Tat zu vollbringen.

Nichts geschah ohne Grund oder Motiv. Auch Tanith hatte sterben
müssen, weil sich etwas in ihrem Besitz befand, das Asmodis
unbedingt hatte haben wollen.

Eine Kugel…

Für eine Wahrsagerin gehörte sie praktisch zu den Arbeitsgeräten,
aber diese Kugel war etwas Besonderes gewesen. Es gab Zeiten und

Strömungen, die Tanith als besonders günstig hatte errechnen können.

Wenn sie sich dann auf ihre Kugel konzentriert hatte, war es ihr
möglich gewesen, ihren Geist auf die Reise zu schicken. Sie konnte
in einer Zwischenwelt mit anderen Geistgestalten und längst

Verstorbenen Kontakt aufnehmen, und so war es ihr auch gelungen,
eine Verbindung zu dem längst verstorbenen Nostradamus zu
bekommen. Er hatte ihr in manchem eine Hilfestellung gegeben, doch
nach dem Mord war die Kugel geraubt worden.

Der Teufel hatte sie.

Aber es gab ein Gegenstück zu ihr. Der Kelch des Feuers. Und der
hatte sich in meinem Besitz befunden. Kelch und Kugel passten
zusammen. Sie bildeten eine Einheit. Das hatte ich später feststellen
müssen, als ich Sheila aus dem Vorhof der Hölle zurückholen
wollte. Es war eine Tat gewesen, die ich nie vergessen würde. Mein

Kreuz, der Kelch und die tote Tanith hatten mir den Weg in das

Unsichtbare eröffnet. Ich hatte die Grenzen überwinden können und
war eingegangen in das Zwischenreich, wo sich schreckliche Szenen
abspielten. Auf dem Rückweg hatte Tanith den Kelch an sich
genommen, weil sie beides haben wollte. Kugel und Kelch.

Es war mir nicht gelungen, an die Kugel heranzukommen weil sie
einen furchtbaren Bewacher besaß. Den tödlichen Golem. Ebenfalls
vom Satan eingesetzt, und so besaß der Teufel die Kugel und die tote

Tanith, die nicht im direkten Jenseits existierte, sondern in der

Zwischenwelt, dem Kelch. Es stand weiterhin unentschieden.

Jetzt meldete sie sich plötzlich wieder, und ich war fasziniert, als
ich auf ihr Gesicht schaute. Das über dem Tisch schwebende

Schwert vergaß ich, ich sah nur Tanith, die noch so aussah wie zu

Lebzeiten, denn ihr Haar schimmerte in dem gleichen Rot, und auch
das weiche Frauengesicht kannte ich so von früher her.

Allein die Augen schienen mir einen anderen Ausdruck zu besitzen.

Sie kamen mir vor, als hätten sie Schlimmes und Schreckliches
gesehen, so weit geöffnet waren sie.

Endlich hatten auch die anderen gesehen, wessen Bild sich dort
abzeichnete, und ich hörte Fernando Crion flüstern. »Wer… wer ist
das?« hauchte er.

»Eine Wahrsagerin«, erklärte ihm Bill, um sich danach an mich zu
wenden. »Verflixt, John, was kann das bedeuten?«

»Keine Ahnung.«

»Kannst du sie fragen?«

»Ich versuche es.«

Man konnte dieses »Fragen« nicht als ein normales Sprechen
bezeichnen. Wer mit den Toten in Kontakt treten wollte, musste dafür
bestimmte Regeln erfüllen. Er konnte kein normales akustisches

Zweiergespräch führen, sondern war gezwungen, auf geistigem Wege
eine Verbindung zu schaffen.

Das tat ich. Ich konzentrierte mich auf das Gesicht mit den großen

Augen. Wir verständigten uns durch Blicke. Ihre Pupillen schienen
magnetisch zu wirken. Ich jedenfalls fühlte mich von ihnen
angezogen. Ich schickte meine Gedanken auf die Reise und
formulierte sie zu einem ersten Gruß. »Ich freue mich, dass du noch
existierst, Tanith…«

Ich hörte ihr Lachen wie einen fernen Glockenklang in meinem

Gehirn widerklingen. »Ja, ich lebe noch, aber in und auf einer
anderen Ebene als ihr Menschen…«

»Und du besitzt noch den Kelch?«

»Ja, wobei ich nach wie vor auf die Kugel warte…«

»Tut mir leid. Ich habe es damals nicht geschafft…«

»Das weiß ich, John. Es soll dir auch kein Vorwurf gemacht
werden, aber ich sehe düstere Wolken am Horizont. Du wirst es
schwer haben, gegen deine Gegner zu bestehen. Nostradamus und ich
haben uns gefunden. Unsere Geister schlossen sich kurz. Ich weiß
alles über dieses Horoskop und wie gefährlich es ist.«

»Dann sag es bitte.«

»Du musst mir zuhören, John.« Ihre Stimme hatte einen noch
ernsteren Klang bekommen. »Dieses Horoskop, das von

Nostradamus stammt, ist beeinflusst worden. Du hast selbst einen

Blick in die Zeit hineinwerfen können, und jeder, der zuviel über
diese Dinge weiß, gerät in den Bann dieser Voraussagung, die sehr
schlimm werden kann…«

»Für wen?«

»Nicht allein für die Allgemeinheit, John, auch für den einzelnen,
und damit meine ich dich. Ich habe in diesem Horoskop dein

Schicksal gelesen. So wie es sich erfüllen wird.«

Damit hatte ich nicht gerechnet, ging unwillkürlich einen halben

Schritt zurück und schüttelte den Kopf. Meine Freunde merkten
natürlich, was los war, und sie sprachen mich an. »John«, sagte Bill.

»Du bist so bleich geworden…«

Ich winkte nur ab. Nur nicht durcheinanderbringen lassen wollte ich
mich. Es gelang mir zum Glück, abermals einen Kontakt zu der
verstorbenen Wahrsagerin zu finden. »Tanith. Du hast von meinem

Horoskop gesprochen. Von einem ganz persönlichen. Was kommt als

Ergebnis dabei heraus?«

»Es ist dein Schicksal.«

»Ja, das weiß ich!« formulierte ich in Gedanken. »Aber was
bedeutet das genau?«

»Es ist nicht nur dein Schicksal, John, es ist dein Tod. In diesem

Horoskop lese ich, wann du sterben sollst. Du und auch die anderen,
die es kennen. Kismet, sagte man…«

»Und wann wird das sein?«

»Noch in den nächsten Stunden. So haben es die Grausamen Zwölf
beschlossen…«

Das hatte ich mir gedacht, deshalb war ich von den Worten nicht so
überrascht worden. Mein ganz persönliches Horror-Horoskop hatte
sie mir mitgeteilt, nur gehörte ich zu den Menschen, die nicht so recht
an Horoskope glauben wollten und das Wort Kismet zwar kannten,
sich aber ungern mit dem Schicksal abfanden. Ich wollte kämpfen.

»Was hast du denn?« erkundigte sich Bill und fasste nach meinem

Arm.

»Was hat man dir Schlimmes mitgeteilt?«

»Meinen Tod!« erwiderte ich.

Bill trat zurück. »Das ist nicht wahr!«

»Doch, und ihr sterbt mit mir. Tanith hat es als Kismet bezeichnet.

Wir müssen uns damit abfinden.«

»Aber du nicht!« sagte Suko plötzlich. »Und ich auch nicht. Keiner
von uns wird sich damit abfinden, solange es noch eine Chance
gibt.« Der Inspektor schaute auf das Gesicht der verstorbenen

Wahrsagerin. »Nicht wahr, Tanith? Keiner!«

Ich fiel Suko ins Wort. »Es ist meine Sache.«

»Aber wir sollen ebenfalls sterben!« rief Bill.

»Falls es keine andere Möglichkeit gibt«, erwiderte ich. »Und die
muss ich einfach finden!«

»Versuch es!«

Taniths Gesicht stand noch immer im Mittelkreis. Umgeben war es
von den zwölf Tierkreiszeichen. Das Schwert schwebte über ihr und
konnte jeden Moment fallen. Wobei ich mich fragte, aus welch einem

Grund dies nicht geschah.

»Du hörst mich, Tanith?«

»Ja.«

»Und du hast mitbekommen, was wir wollen?«

»Auch das, John. Ihr wollt gegen das Schicksal ankämpfen und euch
nicht ergeben.«

»So ist es.«

»Damit würdet ihr, falls ihr es schafft, Nostradamus als einen

Lügner hinstellen.«

Den Gedankengang begriff ich nicht. »Wieso dies?«

»Weil sich seine Voraussagungen dann nicht erfüllt hätten. Er hat
das Horoskop erstellt…«

»Aber unter dem Einfluss des Teufels.«

»Das stimmt«, gab Tanith zu.

»Und deshalb habe ich Hoffnung«, erklärte ich. »Sogar große

Hoffnung, dass es mir gelingen wird, diese Wand zu durchbrechen.

Denk daran, auch Luzifer kann sich irren.«

»Glaub mir, John, dass ich es für dich hoffe. Aber es wird sehr
schwer sein. Ich habe eine Lücke gefunden, du siehst mich. Ich bin
erschienen, um dir zu helfen. Zudem bat mich der große Nostradamus
darum. Er sah alles anders als der Fürst des Bösen, aber man hat ihn
gezwungen, und Luzifer hat bereits seine Mörder zu euch geschickt,

Sie sind da, ihr seht sie nur nicht. Noch nicht…«

»Wer ist es?«

»Die Grausamen Zwölf!«

Ich zuckte zusammen, als ich diese Antwort vernahm. Etwas

Ähnliches hatte ich mir gedacht. Als ich jedoch mit der Tatsache
konfrontiert wurde, spürte ich das Herzklopfen. Wir gegen die

Grausamen Zwölf. Konnte das gut gehen?

»Sie haben beschlossen, euch in diesem Raum zu vernichten«, hörte
ich die geisterhafte Stimme der Verstorbenen in meinem Hirn. »Für

Luzifer wird es dann ein großer Sieg. Starke Gegner sind
ausgeschaltet worden. Er würde jubeln und triumphieren können.

Dann hätte er es geschafft, einen großen Stein zu räumen.«

»Und es gibt keine Chance?« fragte ich im Geiste nach.

»Ein Horoskop kann nicht lügen…«

Das genau nahm ich Tanith nicht ab. Vielleicht log ein von

Nostradamus erstelltes Horoskop nicht, wenn er es ohne

Beeinflussung erstellt hatte. Aber er war beeinflusst worden. Von
den Kräften der Finsternis, und gegen sie gab es Waffen.

Wie mein Kreuz und auch der Kelch!

Davon sprach ich. »Ich bitte dich, Tanith. Du hast den Kelch, und
du erinnerst dich auch, was damals passierte, als er und das Kreuz
eine Verbindung eingingen. Es entstand eine Brücke, die mich in dein

Reich führte, in die Dimension der Unsichtbaren, in das

Zwischenreich. Da habe ich gekämpft, und ich möchte versuchen,
dies zu wiederholen. Mit deiner Hilfe, Tanith…«

»Das weiß ich, John!«

»Und bist du auch bereit, dir und mir diesen einen großen Gefallen
zu tun, der vielleicht eine Wende einleiten kann?«

»Ja!«

Ich atmete tief durch, denn ich wusste, dass ich nun nicht mehr
allein stand. Die anderen hatten meine Reaktion bemerkt. Sie wollten

Fragen stellen, ich aber winkte schon im Vorfeld ab, denn ich wollte
auf keinen Fall etwas von ihnen hören.

»Was soll ich tun?«

»Nimm das Kreuz. Nimm es schnell!« Plötzlich hörte ich aus der

»Stimme« eine gewisse Hektik.

Okay, ich hielt es noch fest. Die Silberkette war um mein Gelenk
geschlungen, aber das Kreuz selbst pendelte dem Boden entgegen. Es
schwang dabei von einer Seite auf die andere.

Behutsam trat ich einen Schritt näher an den Tisch heran. Taniths

Gesicht verwischte, statt dessen drang ein anderer Gegenstand aus
den Tiefen hervor. Der Kelch!

Ich hielt für einen Moment den Atem an. Dieser Kelch war etwas

Besonderes. Vor Jahren hatten wir ihn den Teufelsmönchen
abgenommen und nicht gewusst, welch eine magische Kraft in ihm
steckte.

Nun wusste ich vieles über ihn und besaß ihn trotzdem nicht mehr,
weil Tanith ihn gebraucht und er bei ihr besser aufgehoben war. Als
goldener Schimmer war er zu sehen, wie er sich in die Höhe drückte
und ich in seine Öffnung schauen konnte.

Es war wie damals in meiner Wohnung. Da hatte auch ich auf dem

Boden des Kelchs Taniths Gesicht schimmern sehen. Ihre Züge
nahmen auch jetzt den gesamten Grund ein, und ich sah sogar das
feine Lächeln auf dem Gesicht der längst verstorbenen Frau.

Ja, sie lächelte mir entgegen. War es die Hoffnung? Ich spürte einen
kalten Hauch, der über meinen Nacken strich, und einen Augenblick
später hörte ich den Ruf meines Freundes Bill und dazwischen das
dumpfe Aufstöhnen Fernandos.

Ich drehte mich um. Wohl wissend, dass es vielleicht ein Fehler
war, so zu reagieren, aber ich musste es einfach tun und nahm mir
diese Zeit. Es war alles wie zuvor. Bill, Suko, Crion und seine

Tochter standen dort wie angenagelt.

Aber alle, und da schloss ich mich ein, waren von den grauen,
schattenhaften Gestalten eingekreist, obwohl niemand von uns den

Namen aussprach, wussten wir sofort, um wen es sich dabei
handelte. Luzifer hatte seine Diener geschickt. Die Grausamen

Zwölf!

Hatten wir gegen sie noch eine Chance? Ich wollte es kaum
glauben. Es waren einfach zu viele. Wenn sie angriffen, würden sie
über uns herfallen wie Hunde über eine Beute, denn mit unseren

Waffen, die uns gegen Dämonen und anderes schwarzmagisches

Gesindel schützten, konnten wir gegen sie nichts anfangen, weil sie
eben Geistwesen oder Gespenster waren.

Uns blieb nur die Chance der reinen Magie!

Die zwölf Gegenengel rührten sich nicht. Sie standen da wie
festgefrorene Schatten, und keiner von ihnen war bewaffnet. Ihr

Schwert schwebte über dem Tisch. Es war auch für mich eine

Drohung, denn es konnte sehr leicht nach unten rasen und mit seiner

Spitze mein Handgelenk durchbohren, wenn ich Kreuz und Kelch
zusammenbringen wollte.

Das alles schoss mir durch den Kopf und wurde von der warnenden

Stimme meiner alten Freundin Tanith verdrängt. »Du musst schnell
sein, John, schnell. Die Brücke ist die einzige Chance. Kreuz und

Kelch müssen vereint werden!«

»Ja!« Diesmal schrie ich das Wort, drehte mich wieder und legte
das Kreuz genau dorthin, wo sich der Kelch in der Platte
abzeichnete. Zwei Dinge geschahen fast gleichzeitig.

Taniths Gesicht verschwand aus dem Kelch, und gleichzeitig stieg
aus ihm ein goldener Schein auf, der sich der Farbe des Kelchs
anpasste. Ich kannte dieses Phänomen schon und hatte das Gefühl,
ein Kriechstrom würde durch meine Hand fließen, hoch bis ins

Schultergelenk.

Die Augen hielt ich verdreht, weil ich hoch zu dem

Flammenschwert schaute und dabei merkte, dass mich nichts mehr
hielt und ich fast über den Tisch gezogen wurde.

Ja, ich befand mich innerhalb des Strahls, sah das Schwert, das
anfing zu zittern und urplötzlich nach unten raste. Genau auf mich zu.

Ausweichen konnte ich nicht mehr!

Ich hörte noch den gellenden Schrei und wusste nicht, wer von den

Zuschauern ihn ausgestoßen hatte. Jedenfalls mussten Bill und Suko
mit ansehen, wie das Schwert in die Gestalt ihres Freundes
hineinraste und ihn praktisch in zwei Hälften teilen wollte.

Haargenau traf es - und ich spürte keinen Schmerz!

Dabei hatte ich das Gefühl, dem Schwert ausgewichen zu sein, was
aber nicht stimmte, es hatte sehr genau getroffen und rammte auch mit
seiner Spitze in den Kreis, wo es stecken blieb und die Flammen wie
feurige Zungen in die Höhe trieben.

Ich aber lebte. Weshalb?

Es gab nur eine Erklärung dafür. Diesmal war das gleiche

Phänomen eingetreten wie in der Wohnung. Kreuz und Kelch hatten
sich verbunden, die Brücke zwischen ihnen war entstanden, über die
ich gehen konnte und nun zu einem feinstofflichen Wesen wurde. Ich
war selbst ein Geist! Und das konnte man als das unwahrscheinliche

Phänomen bezeichnen. Ich hatte den Schritt aus unserer Welt gewagt
und war in ein Zwischenreich gelangt, in dem auch die verstorbene

Tanith lebte. Sie aber als Tote - und ich als Mensch.

»Willkommen, John«, sagte sie und breitete die Arme aus. Ich
drehte mich. Es kam mir ebenso vor wie sonst auch. Da war alles
völlig normal, obwohl ich mich in einer anderen Ebene befand, wo
irdische Dimensionen und Grenzen aufgehoben waren. Vor mir stand

Tanith. Oder vielmehr ihr Geist. Und er hielt die Arme ausgestreckt,
um mich in der Welt der Toten willkommen zu heißen…

***

Selbst Suko und Bill Conolly, die viel erlebt hatten, standen da und

staunten. Ihr Freund John Sinclair hatte alles riskiert und eine
unwahrscheinlich starke Magie eingesetzt.

Sie hatten das Schwert fallen und auch treffen sehen, aber John

Sinclair war nicht vernichtet, denn es war ihm gelungen, in eine
andere Existenzebene überzuwechseln.

Aus einem Menschen war ein Geist geworden.

Und dieses Phänomen hatte die vier Wartenden so mitgenommen,
dass sie die unmittelbare Gefahr, in der sie durch die Anwesenheit
der zwölf Grausamen schwebten, völlig vergaßen.

Nahmen Suko und Bill es noch relativ gelassen hin, so reagierten
die Crions anders. Sie waren entsetzt und ungläubig, schüttelten die

Köpfe und wussten nicht, wie sie den Vorgang kommentieren sollten.

Selbst Caroline war bleich geworden und hielt sich an ihrem Vater
fest, als würde der ihr einen besonderen Schutz geben können.

Fernando drehte den Kopf. Er wusste genau, dass er keine Erklärung
geben konnte. Er war Historiker, hatte sich zwar auch mit den

Legenden und Mythen anderer Völker beschäftigt, auch die Gebiete
der Magie gestreift, und trotzdem hatte er das Gefühl, wie ein

Lehrling vor seinem Meister zu stehen, denn dieser Vorgang ging
über seine Kraft. Mühsam presste er die folgenden Worte hervor.

»Er ist verschwunden!« ächzte er.

Suko nickte und sprach. »Ja, John Sinclair ist nicht mehr sichtbar.

Trotzdem weilt er noch unter uns.«

»Nein, das ist doch!« Crion schaute Suko wild an. »Dafür gibt es
keine Erklärung.«

»Doch, wir haben sie«, sagte Bill leise. »Nennen Sie es
meinetwegen Zustandsänderung. Wir wissen aus Untersuchungen,
dass ein Mensch, wenn er gestorben ist, in einem anderen Zustand
oder eine andere Phase seines Daseins übergeht. So ist es auch mit

John Sinclair geschehen.«

»Dann lebt er nicht mehr!« stellte Caroline mit klirrender Stimme
fest.

»Dann muss das Schwert ihn vernichtet haben, auch wenn wir kein

Blut sahen und keine Leiche…«

Suko widersprach diesmal. »Dem ist nicht so!« erklärte er mit
fester Stimme. »Wir können John nicht mit einem normalen

Menschen vergleichen, obwohl er das ist. Aber er ist der Sohn des

Lichts, und er besitzt Waffen oder Mittel der weißen Magie, die ihn
in die Lage versetzen, Dinge zu tun, die uns unmöglich erscheinen. Er
befindet sich in einem Zwischenreich, in der ersten Stufe nach dem

Tod und lebt trotzdem. Schon einmal hat er sich in eine solche

Situation begeben, um mich und meine Frau aus dem Vorhof der

Hölle zu retten. Er hat es damals fast geschafft. Ich wurde gerettet,

John kehrte zurück, und wir wollen hoffen, dass ihm diesmal das
gleiche gelingt. Ja, das wollen wir hoffen«, wiederholte der

Reporter noch einmal und bekräftigte seine eigenen Worte durch ein

Nicken.

Keiner der Crions gab eine Antwort, denn niemand wusste, ob es
genau stimmte. So warteten sie ab, und Caroline drückte sich noch
fester gegen ihren Vater.

Bill trat an Suko heran. Er warf dabei einen vorsichtigen Blick auf
die zwölf Grausamen. »Hast du etwas vor?« erkundigte er sich
flüsternd.

»Ja.«

»Und was?«

»Ich werde das Schwert an mich nehmen.«

Bill war für einen Moment perplex. »Ja und?«

»Es ist ganz einfach«, antwortete Suko flüsternd. »Wenn ich das

Flammenschwert in der Hand halte, werde ich das tun, was schon zu

Beginn der Zeiten getan worden ist. Ich vertreibe das Böse mit dem

Feuer. Damals stieß der Erzengel Michael Luzifer in die Tiefen der

Verdammnis. Ich will nicht so vermessen sein und mich mit ihm
vergleichen, aber es ist ähnlich, wenn ich die Waffe an mich nehme
und sie gegen Luzifers Schattenengel einsetze.«

Bill sagte zunächst einmal nichts, weil er die Worte erst
überdenken musste. Nach einer geraumen Weile fragte er: »Du weißt
selbst, welches Risiko du damit eingehst?«

»Das ist mir bekannt.«

Der Reporter versuchte, Suko von seinem Plan abzubringen. »Es ist
keine Waffe für dich. Sie entstammt einer anderen Welt, du wirst sie
nicht führen können.«

»Hast du einen anderen Vorschlag? Einen besseren?«

»Warte auf John!«

Suko schüttelte den Kopf. »Das werde ich nicht. Er wird ebenfalls
versuchen, aus dem Unsichtbaren einzugreifen, und vielleicht gelingt
es ihm auch, mich zu unterstützen. Wie auch immer, wir müssen es
abwarten. Ich jedenfalls nehme das Schwert. Noch haben sich die

Grausamen Zwölf nicht gerührt und warten ab.«

»Vielleicht wollen sie das nur!«

»Was?«

»Dass du ihr Schwert nimmst und versuchst, sie zu vernichten oder
wie auch immer.«

»Es ist mein Risiko.«

»Nicht nur deines, Suko.«

Der Inspektor schaute seinen Freund kurz an. Bill las in Sukos

Augen
die
unabwendbare

Entschlossenheit,
den
einmal
vorgenommenen Weg zu gehen, und er gab auf.

»Gut, wenn du meinst, dann tu es.« Noch ein Schulterzucken setzte
er hinzu.

Suko aber ging. Seine Schritte waren steif geworden. Drei

Augenpaare beobachteten ihn. Die Crions standen dicht beisammen.

Auch sie sahen so aus, als wollten sie etwas sagen, doch sie hielten
sich zurück und schauten zu, wie sich der Inspektor dem Horoskop-

Tisch näherte, in dessen Mitte das Schwert steckte.

Noch zwei Schritte, dann noch einer… Suko berührte den Tisch.

Die Grausamen Zwölf rührten sich noch immer nicht. Als
gespenstische, stumme Gestalten standen sie im Hintergrund,
beobachteten und warteten darauf, dass Suko den Totenkopfgriff
umfasste und dabei auch mit den Flammen in Berührung kam.

Konnte er das überstehen?

Jedenfalls dachte der Chinese nicht daran, aufzugeben. Was er sich
einmal vorgenommen hatte, führte er auch durch, und wenn er dabei
verlieren sollte.

Trotzdem musste er einen inneren Schweinehund überwinden, als
er seinen rechten Arm vorschob und die Hand in die Nähe des

Schwertgriffs brachte. Er näherte sich auch den Flammen, hätte ihre

Hitze auf seiner Haut wie die starken Bisse irgendwelcher Raubtiere
spüren müssen, und doch nahm er nichts wahr.

Er griff durch die Flammen, umklammerte den Totenschädelgriff
und hielt die Waffe für einen Moment fest.

Die anderen hielten den Atem an. Sie konnten nicht fassen, dass

Sukos Hand nicht verbrannte. Nur Bill gab eine Erklärung, da er
über die Existenz eines magischen Feuers Bescheid wusste, im

Gegensatz zu Vater und Tochter Crion.

Suko versuchte, die Klinge mit einem Ruck aus der Tischmitte zu
ziehen. Das gelang ihm nicht, er musste noch einmal nachgreifen und
hielt die Waffe plötzlich in der Hand.

Für einen Moment durchströmte ihn ein Gefühl des Triumphs, das
sich als Schauer auf seinem Rücken manifestierte. Er hatte es
tatsächlich geschafft und drehte sich langsam um.

Das Schwert machte diese Bewegung mit. Die Flammen tanzten und
bewegten sich dabei, als sie die Klinge bei ihrer Drehung
begleiteten. Sie glitten über Sukos Gelenk und erreichten mit ihren
zuckenden Spitzen fast das Kinn des Inspektors.

Er spürte nichts - bis auf den Drang in seinem Innern, der alle
anderen Gefühle und sogar sein eigenes Ich zurückdrängte.

Er hatte die Waffe. Er konnte damit umgehen, er konnte auch damit
töten. Plötzlich lief ein Zucken über sein Gesicht. Als es vorbei war,
hatten sich seine Züge verändert. Sie waren hart geworden, wie aus

Granit gemeißelt, und er schaute mit einem mörderischen Blick in
die Runde, so dass es den drei anderen angst und bange wurde. Bill
verstand als erster. Er kannte Suko lange genug und wusste plötzlich,
welch schlimme Veränderung mit ihm vorgegangen war. Jetzt war
ihm auch klar, weshalb der Chinese das Schwert ohne große

Hindernisse hatte an sich reißen können.

Es war eine magische Waffe, sie stammte aus der Hölle, vom

Bösen ab, und dieses übertrug sich auch auf den Träger der Klinge.

In diesem Fall war es Suko.

Und damit hatten - so dachte Bill Conolly -, die zwölf Grausamen
einen weiteren Helfer bekommen.

»Suko!« Bills peitschende Stimme unterbrach die Stille. Er sah
auch, dass der Inspektor ihn gehört und verstanden hatte, denn Suko
drehte sich nach Bill um.

»Das Schwert weg!«

Der

Chinese
grinste
nur.

Ein
scharfes
widerliches

Auseinanderziehen der Lippen, das seinem Gesicht einen
unbeschreiblich abstoßenden Ausdruck gab.

So konnte ein Mensch nur reagieren, wenn er von etwas Fremdem
befallen war. So wie Suko.

Und er schritt vor. Das Schwert mit den Flammen hielt er in der
rechten Hand. In einer schrägen Linie zeigte die Spitze auf das erste

Ziel. Es waren die Crions!

Bleich und fassungslos standen sie da. Sie wussten wahrscheinlich
nicht, was Suko vorhatte und in welch einer großen Gefahr sie
schwebten. Sie schauten ihm nur entgegen, in ihrem Blick flackerte
es, und Bill wusste, dass es höchste Zeit wurde.

»Verschwindet!« schrie er. »Geht ihm aus dem Weg!«

Sie blieben. Und Suko ging weiter. Er wollte mit einem Schlag
alles klarmachen und beide vernichten, deshalb drückte er seinen
rechten Arm nach außen, damit er zu einem exakten Rundschlag
ausholen konnte.

Bill Conolly wusste, dass es keine andere Möglichkeit mehr gab,
um Suko zu stoppen, als alles auf eine Karte zu setzen, auch wenn
der Inspektor sein Freund war. Das Leben der anderen hatte Vorrang.

Und Bill Conolly zog seine mit geweihten Silberkugeln geladene

Beretta…

***

Tanith kam mir entgegen!

Die Arme vorgestreckt, das Gesicht zu einem Lächeln verzogen,
ebenso feinstofflich wie ich, und so schwebten wir aufeinander zu,
obwohl ich noch immer das Gefühl hatte, auf dem Boden zu stehen
und nicht in einem leeren Raum.

Je mehr sie sich uns näherte, um so mehr verschwand ihr Lächeln.

Als wir uns berührten und ich sie ebenso wenig spürte, wie sie mich,
weil unsere Hände aneinander vorbeiglitten, war das Lächeln aus
dem Gesicht verschwunden.

»Was ist?« fragte ich.

»Du hast es geschafft, John.«

»Und gewonnen.«

Da schüttelte sie den Kopf und gab mir eine flüsternde Antwort.

»Nein, ich glaube nicht, dass du schon gewonnen hast. Es ist einfach
zu schwer, die anderen Kräfte sind zu stark und mächtig. Sie werden
dich vernichten, trotz meiner Hilfe…«

Ich kam nicht ganz mit. »Wie soll ich das verstehen?«

»Es ist so, John. Ich habe die Brücke geschlagen und dadurch
versucht, dich zu retten. Aber ich konnte wirklich nur dich zu mir
holen und nicht die anderen, wie deine beiden Freunde…«

»Ja, sie blieben zurück.«

»Und das ist schlimm.«

Ich konnte mir schon denken, was sie damit meinte, fragte aber
trotzdem nach. »Ist es die Anwesenheit der Grausamen Zwölf?«

»Ja, und nicht nur sie.«

»Sondern?«

»Willst du es sehen?«

»Ich muss es!«

Taniths Blick blieb ernst. »Ich habe dich dort weggeholt, damit sich
dein im Horoskop dargestelltes Schicksal nicht erfüllen kann. Aber
die anderen werden dafür zu büßen haben, deine Freunde…«

»Was ist mit ihnen, Tanith?«

»Schau hinunter!«

Das tat ich auch, drehte mich auf der Stelle, senkte den Blick und
hatte plötzlich das Gefühl, in einem Flugzeug zu sitzen, in die Tiefe
zu starren, aber nur einen ganz bestimmten Ausschnitt des Erdbodens
zu sehen. Eben nur einen, den man mir zeigen wollte, nichts anderes.

Ich blickte in das Verlies und sah meinen Freund Suko, wie er das

Schwert aus dem Tisch zog.

»Jetzt hat er es schon!« hauchte Tanith.

»Na und?«

Sie lachte. »Was heißt na und? Du wirst sehen, dass die Kraft des

Bösen, die in der Klinge steckt, nicht allein auf sie beschränkt bleibt.

Sie wird auf deinen Freund Suko übergehen und ihm befehlen, was
er zu tun hat.«

»Was kann sie sagen?«

»Zwölf Grausame beobachten im Namen Luzifers euren Tod. Das
war bisher so. Doch nun sind es dreizehn geworden. Du kannst
deinen Freund Suko hinzuzählen!«

Das war ein Schlag. Ich fühlte mich plötzlich verdammt schlecht.

Auch ohne dass Tanith mir weiterhin etwas erklärte, wusste ich, was
da geschehen war und auch noch geschehen würde. Wenn Suko
tatsächlich in den Bann Luzifers geriet, würde er auf die Personen,
die sich als normale Menschen in dem Raum aufhielten, keine

Rücksicht nehmen.

Das waren die Crions und Bill Conolly.

Der Reporter redete mit Suko. Ich hörte nicht, was er sagte und ob

Suko seinen Wünschen nachkam. Das alles war zweitrangig
geworden, ich sah nur meinen Freund, der die flammende Klinge so
hielt, dass die Spitze auf die Crions zeigte und die Lage des

Schwerts schon sehr bald veränderte, um zuschlagen zu können.

Das roch nach Mord. Und auch Bill Conolly hatte es bemerkt, denn
ich sah, wie er seine Beretta zog und auf Sukos Rücken zielte.

Ich fuhr Tanith an. Sie musste mir jetzt helfen. »Verflucht, er wird
die beiden töten.«

Tanith nickte und sagte leise: »Das ist das Kismet!«

Ich schüttelte den Kopf. »Wir können es nicht zulassen. Du musst
etwas tun, Tanith.«

»Ich kann es nicht. Es gibt nichts mehr…«

Und da genau drückte Bill Conolly ab!

***

Er hatte es nicht gewollt, eine so schlimme Entscheidung zu treffen,

aber es blieb ihm keine andere Chance, um Suko, der nicht mehr er
selbst war, zu stoppen.

Noch einmal versuchte es Bill. Er rief den Chinesen an, der auch
reagierte, sich umdrehte und Bill einen kurzen Blick zuwarf, aber
weder etwas sagte noch seinen Vorwärtsdrang stoppte. Suko wollte
töten. Und da schoss der Reporter.

Er hätte am liebsten die Augen geschlossen, um das Schreckliche
nicht sehen zu müssen. Eine Kugel auf den ungedeckten Rücken eines

Menschen zu schießen, das war schon etwas Schlimmes und

Grausames, doch in diesem Falle unabänderlich.

Die Kugel traf! Voll in den Rücken des Inspektors zu schießen,
hatte Bill nicht übers Herz gebracht, und so hatte er auf die Schulter
gezielt und dort auch getroffen.

Der rechte Arm, dessen Hand den Schwertgriff festhielt, sank nach
unten. Gleichzeitig stoppte Suko seinen Schritt und ging in eine
leichte Drehung über, denn er wollte den Mann anschauen, der auf
ihn geschossen hatte.

Bill wich dem Blick nicht aus. Seine Mundwinkel zuckten. Er kam
sich vor wie eine Figur in einem fürchterlichen Spiel, und er hörte
das schwere Ächzen des Chinesen dessen rechte Hand sich öffnete,
so dass die Waffe hervorrutschen konnte.

Sie fiel zu Boden.

In einem schrägen Winkel schrammte die Klinge über das Gestein,
bevor sie liegen blieb. Suko selbst hatte an dieser Verletzung schwer
zu knacken. Das wiederum wunderte Bill Conolly. Er kannte den

Inspektor als einen knochenharten Burschen, der zwar einen Treffer
in das obere Muskelfleisch der Schulter auch nicht so ohne weiteres
wegsteckte, aber trotzdem nicht so geschwächt war wie in diesen

Augenblicken. Er sackte langsam in die Knie. Bald lag er auf dem

Rücken, dicht neben dem Schwert mit der flammenden Klinge. War
er wieder normal geworden? Bill musste es wissen. Mit zitternden

Knien ging er auf Suko zu und hörte die krächzend ausgesprochene

Warnung Fernando Crions. »Kümmern Sie sich nicht um ihn.«

Conolly ging weiter. Er musste sehen, was mit Suko war, aber er
erreichte den Inspektor nicht mehr, denn abermals hörte er das

Fauchen. Wie schon einmal, als aus dem Nichts das Schwert über
dem Tisch entstand und in die Platte raste. Bill blickte neben sich.

Das Schwert stieg hoch. Und im gleichen Augenblick durchfloss die
zwölf geisterhaften Gestalten ein Ruck, so dass sie sich in die Höhe
erhoben und auf den Horoskop-Tisch zuglitten.

Es war eine schaurige, unheimliche Szene. Kein Geräusch erklang
dabei. Die Wesen huschten lautlos ihrem Ziel entgegen, und Bill
duckte sich nicht nur, er warf sich sogar zu Boden, damit sie über ihn
hinweggleiten konnten.

Sie erreichten den Tisch.

Einmal drehten sie einen Kreis und zeichneten die Umrisse des

Horoskops genau nach, bevor sie sich in die Tiefe fallen ließen und
jeder von ihnen seinen Platz in den zwölf eingezeichneten Segmenten
fand. Da standen die wahren Herrscher des Horoskops und
bewiesen, dass es ihnen gehörte. Ihnen und Luzifer.

Nicht Nostradamus, der sich eine so große Mühe gegeben hatte.

Und das Schwert mit der flammenden Klinge jagte ebenfalls durch
die Luft, wischte über die Köpfe der Grausamen Zwölf hinweg,
überschlug sich einmal und blieb so stehen, dass seine Spitze genau
in den Kreis des Tisches zeigte.

Bill Conolly und auch die beiden Crions taten nichts. Sie
beobachteten nur. Ohne sich abgesprochen zu haben, ahnten die drei

Personen, dass sie vor einer entscheidenden Begegnung standen.

Und sie hatten sich nicht geirrt.

Das Schwert blieb, aber sein Griff veränderte sich zum Teil. Es
war der Totenkopf, dessen gelbliches Schimmern plötzlich von einer
graublauen Farbe überdeckt wurde. Woher diese Farbe so plötzlich
kam, wusste niemand zu sagen. Jedenfalls war sie auf einmal da, und
das Totenkopfgesicht des Schädels selbst verschwand ebenfalls, um
einem anderen Platz zu schaffen.

Dem des absoluten Herrschers des Bösen. Luzifer!

Sein Gesicht war es, das das Schwert zeichnete. Seine urböse

Kraft, der glatte, überhebliche und gleichzeitig gnadenlose Ausdruck,
der einen Menschen allein durch den Anblick fertig machen und so
klein vorkommen lassen konnte.

Auch Suko spürte diesen gnadenlosen Blick, obwohl er am Boden
lag, und er begann zu stöhnen. Er wand sich wie ein Fisch auf dem

Trockenen, sein Körper zuckte hoch, und Bill, der ihm helfen wollte,
wurde ebenfalls erwischt.

Er brach zusammen. Jegliche Kontrolle hatte er über seinen Körper
verloren. Die Luft wurde ihm knapp, er kniete, drehte sich dabei und
hörte aus der anderen Richtung die Schreie der Crions. Auch sie
waren unter dem Einfluss des Bösen gelangt, der sich noch
verstärkte, denn Luzifer wollte das Kismet erfüllen. Er hatte die

Gestalt des fallenden Schwertes angenommen, das sich wieder
erhob, sich drehte und nach einem Opfer Ausschau hielt. Vier
standen zur Wahl.

Fernando Crion lag dem Schwert am nächsten, und auf ihn huschte
der flammende Gegenstand des Bösen zu.

Crion sah es. Er war inzwischen zusammengebrochen, spürte die

Atemnot und das nicht zu fassende Grauen, das seinen Brustkorb
zusammenpresste. Wie er es schaffte, auf die Füße zu kommen,
wusste er selbst nicht. Mit verzweifelten Bewegungen taumelte er
vor und lief genau auf seinen Horoskop-Tisch zu.

»Vater!« Der Warnschrei seiner Tochter erreichte ihn, aber er hörte
nicht auf sie.

Mit dem Oberkörper zuerst fiel er auf den Tisch. Durch die

Gestalten der grauen Engel konnte er hindurchgreifen, geriet in den

Mittelkreis, presste sein Gesicht gegen das Glas und sah nicht, was
sich über ihm abspielte. Das Schwert schwebte genau in der
richtigen Entfernung - und fiel. Im Augenblick des Fallens verzog
sich der Griff mit dem Schädel Luzifers zu einem hässlichen Grinsen,
bevor die Klinge dem Mann keine Chance ließ. Sie tötete ihn auf der

Stelle.

***

Nun war auch der letzte Zeuge vernichtet! Und ich schaute zu.

Verdammt noch mal, ich stand als Geistwesen darüber, sah, wie
meine Freunde litten und Bill auf Suko geschossen hatte. Eingreifen
konnte ich nicht. Das Zwischenreich hielt mich fest.

Natürlich wusste auch Tanith, wie es in meinem Innern aussah, und
sie gab einen Kommentar, mit dem ich nicht einverstanden war.

»Kismet. Es ist das Kismet. Alles wird sich erfüllen, so wie es
vorausgesagt worden ist. Nostradamus' Prophezeiungen sind für die

Menschheit gemacht worden. Sie sind…«

»Nein!« schrie ich. »Nein und abermals nein! Es sind nicht seine

Prophezeiungen. Es sind Luzifers!«

»Macht das einen Unterschied?« fragte sie.

»Der oberste Höllenfürst hat ihm diktiert, wie es kommen wird.«

»So brauchte es nicht zu kommen!« hielt ich dagegen. »Tanith, die

Menschheit wird überleben, das schwöre ich dir. Sie hat vieles
überlebt, sie hat gewankt, aber sie ist nicht zerbrochen. Verstehst du?

Es gibt sie noch, und es wird sie auch in hundert oder tausend Jahren
geben. Das ist meine Überzeugung. Die Menschen sind schwach,
aber gemeinsam werden sie stark. Ich will es erleben, und ich will
den Anfang machen. Wenn Luzifer jetzt nicht gestoppt wird…«

»Du musst bei mir bleiben!« fiel sie mir ins Wort. »Nur ich kann
dich retten. Was du dort siehst, wird zu einer grausamen Hölle
werden. Die Flammen des Todes werden über deine Freunde
kommen und sie vernichten, und über allem wird die kalte Fratze

Luzifers stehen und lachen. Sein Höllengelächter wird deine Freunde
in den Tod begleiten. Daran kannst auch du nichts ändern, John!«

So einfach gab ich nicht auf und schüttelte voller Wut den Kopf.

»Mit mir nicht. Ich kann nicht zusehen, wie meine Freunde sterben.

Ich bin der Sohn des Lichts, und ich habe die Waffe, um auch Luzifer
in die Schranken weisen zu können. Wäre dies nicht der Fall, hätte er
längst größere Siege davontragen können. Da dies nicht so ist, gibt es
mir die Hoffnung, es zu schaffen!«

»Du setzt dein Leben aufs Spiel!«

»Ja, das weiß ich. Deshalb möchte ich dich bitten, Tanith, die

Verbindung zwischen Kreuz und Kelch zu lösen. Ich will wieder
zurück in meine Welt und dort versuchen, die Freunde zu retten und

Luzifer zu stoppen. Kannst du das nicht begreifen?«

Sie blickte mich aus sehr ernst wirkenden Augen an. »Ich hätte es
begreifen können«, erwiderte sie, »damals, als ich noch ein Mensch
war. Aber jetzt sehe ich die Dinge anders.«

»Wie anders?«

»Ich bin, wie du selbst weißt, kein Mensch mehr, keine Person aus

Fleisch und Blut. Ich bin ein Geistwesen, eine Gestalt, die noch nicht
die höchste Stufe der Vollendung erreicht hat, und deshalb sehe ich
die Dinge ganz anders als du. Ich erkenne, was dahinter liegt, sehe

Zusammenhänge zwischen den einzelnen…«

»Tanith, das ist mir egal. Ich will wieder zurück. Und zwar
schnell!« Das war auch nötig, denn ein weiterer Blick in die Tiefe
hatte mir dort ein völlig verändertes Bild gezeigt. Die Grausamen

Zwölf hatten die Kontrolle übernommen, und sie mussten auch dafür
gesorgt haben, dass sich der Griff des Schwertes verändert hatte.

Er zeigte Luzifers kalten, grausamen und graublauen Schädel mit
dem ungemein arroganten Gesicht. Der Schrecken an sich. Und das

Schwert tötete.

Ich sah Crion über dem Tisch blutend zusammenbrechen. Ihn hatte
sich Luzifer als ersten ausgesucht und damit die Rache beendet, die
er mit dem Mord an Alain Roi begonnen hatte.

Jetzt waren die anderen an der Reihe.

»Da siehst du es, John Sinclair. Luzifer hat die Kontrolle
übernommen. Er lässt sich sein Horoskop nicht nehmen. Auch du
wirst es nicht schaffen. Bleib bei mir, bleib in meiner Welt…«

»Neinnnn!« Es war ein wilder, urwüchsiger Schrei, in den ich all
meine Kraft, meine Wut und noch mehr hineingelegt hatte. Ich wollte
nicht, und wenn es mein eigenes Leben kostete. Ich musste hinunter,
zu ihnen und eingreifen.

»Dann lös ich die Verbindung!«

»Ja.«

»Leb wohl, John Sinclair«, hörte ich ihr Flüstern. »Und vielleicht
auf Nimmerwiedersehen…«

Sie schaute mich an, stand vor mir, ich sah ihr ins Gesicht und
stellte fest, dass sie immer weiter zurückglitt, obwohl sie sich nicht
von der Stelle bewegte.

Demnach musste ich es sein, der sich auf die Reise begab. Auf die

Reise in meine Welt und in mein Kismet, wie es das Horror-

Horoskop versprochen hatte…

***

Die Grausamen Zwölf hielten auch weiterhin ihre Stellung auf dem

runden Horoskop-Tisch. Nur etwas hatte sich verändert. Zwischen
ihnen lag die Leiche eines Mannes.

Und das Schwert begann, sich selbständig zu machen. Als es sich
wieder zurückzog, zeigte seine einstmals blanke Klinge einen breiten

Blutstreifen, der sich an dem unteren Ende in Tropfen sammelte und
von dort auf den Boden klatschte.

Es fühlte es, sah, es reagierte, denn es wurde von keinem
geringeren geleitet als Luzifer, dem obersten Höllenherrscher. Sein

Gesicht bildete das Ende des Griffs, und seine Kraft sorgte dafür,
dass diese Klinge immer ihr Ziel fand.

Ein Mord lag hinter ihr. Noch konnte sie drei Menschen töten, und
sie suchte sich als nächste Caroline Crion aus. Diese Familie musste
als erste daran glauben.

Natürlich hatte die Frau den Tod ihres Vaters mitbekommen, aber
in ihrem Gehirn war so etwas wie eine Sperre eingerastet, so dass
sie zunächst nicht einmal in Panik geriet, sondern an sich selbst
dachte. Sie musste weg.

Aber sie konnte es nicht. Da gab es andere Kräfte, die sich
innerhalb des Raumes ausgebreitet hatten und auch die Kontrolle
übernahmen. Bill spürte es an seiner Atmung. Es wollte ihm nicht
mehr gelingen, tief Luft zu holen. Er schaffte es auch nicht, sich auf
die Füße zu stemmen, weil ihm einfach die Kräfte fehlten. Und das

Schwert begann mit seinem grausamen Spiel. Beinahe lautlos huschte
es durch den Raum, glitt dicht an Bills Augen vorbei, und der

Reporter konnte sehen, dass sich die Fratze Luzifers zu einem
hässlichen Grinsen verzogen hatte, wobei die Augen leuchteten und
einen endgültigen Sieg des Bösen über die Menschen versprachen.

Der Reporter zuckte erst zusammen, nachdem ihn die Klinge
passiert hatte, und dies allein bewies ihm, wie träge er geworden
war. Das andere verstärkte sich. Von Sekunde zu Sekunde breitete es
sich aus, wurde zu einem unsichtbaren Käfig, in dem sich die

Menschen zusammenfanden und fast von ihm erdrückt wurden.

Die Angst in ihnen wuchs.

Nur Suko regte sich nicht. Der Treffer hatte ihn einfach von den

Beinen gerissen. Er würde kaum merken, wenn er starb.

Dafür Caroline Crion. Kriechend versuchte sie, der Klinge zu
entkommen, die ihr entgegenfauchte, mit den Flammen über ihren

Körper strich und einen Teil der Haare einfach kappte. Sie
verbrannten noch in der Luft und sonderten einen stinkenden Qualm
ab.

Das Schwert huschte an Caroline vorbei.

Das alles bekam Bill Conolly deutlich mit. Er befand sich praktisch
parallel zu ihr, fühlte seine eigene Schwäche und konnte nicht
dagegen an, weil die Kraft der Hölle zu stark war.

Und das Schwert endete. Es hatte fast den Ausgang erreicht, als es
sich hochkant um seine eigene Achse drehte, etwa in Kniehöhe über
dem Boden waagerecht liegen blieb und das Ziel mit der Spitze
genau anvisierte.

Caroline Crion kniete. Ihr Kopf befand sich genau in einer Höhe mit
dem Schwert. Wenn es jetzt losjagte, musste es sie direkt über der

Nasenwurzel durchbohren.

Das wusste auch Bill. Ob es Caroline bekannt war, konnte er nicht
sagen. Jedenfalls tat sie nichts, um diesem Schicksal zu entgehen. Sie
blieb hocken, starrte das Schwert an und zitterte selbst, ohne sich
jedoch von der Stelle wegzubewegen.

Ein schrilles, widerliches und hässliches Gelächter drang aus dem

Maul des kleinen Luzifer-Schädels.

Und dieses Lachen war das Startzeichen. Das Schwert erbebte für
einen Moment, bevor es Fahrt bekam und auf sein Ziel, Caroline

Crion, losjagte…

Die junge Frau hatte ebenso wenig eine Chance, wie ihr Vater sie
gehabt hatte.

Auch wenn sie sich zur Seite geworfen hätte, die Klinge wäre
immer schnell genug gewesen, um sie zu töten.

Und so blieb sie hocken, erlebte die letzte Sekunde ihres Lebens
vielleicht überdeutlich mit, wie auch Bill Conolly die Szene sah und
es nicht einmal schaffte, seinen rechten Arm zu heben, um auf die
rasende Klinge eine Kugel abzufeuern.

Dafür geschah etwas anderes.

Ein silberner Blitz kam von der Seite her und jagte genau im
rechten Winkel auf das Schwert zu. Er war schnell, möglicherweise
schneller als das Schwert, und er traf die Klinge mit einem
klirrenden Geräusch. Caroline Crion hockte auf dem Boden,
erwartete den tödlichen Rammstoß, der ausblieb, denn das Schwert
verwandelte sich in einen silbernen Kreisel, der gleichzeitig das

Metall auseinander riss und auch den Schädel Luzifers radikal
zerstörte.

Magische Energien tobten sich aus. Plötzlich war der Raum erfüllt
von einem Kreischen, Schreien und Heulen. Die zwölf Grausamen,
die Wächter Luzifers, hielt nichts mehr. Ihre Gestalten wurden von

Kopf bis Fuß durchgeschüttelt, bevor sie ein gewaltiger, magischer

Windstoß packte und davon wirbelte.

Ihr Flug fiel genau in das knirschende und hell splitternde

Geräusch, mit dem das Glas des Horoskop-Tisches zerbrach.

Es flog in alle Richtungen davon. Als glitzernde, blitzende Pfeile
und gefährlich scharfe Krümel.

Zerstört war das Schwert, zerstört war das Horoskop, und die

Stille legte sich drückend über den Raum, bevor sie von langsamen

Schritten durchbrochen wurde. Ein blonder Mann ging quer durch
das verliesartige Gewölbe, bückte sich und hob eine silberne Waffe
auf, die aussah wie eine angestrichene Banane.

Es war der magische Bumerang, den ich, John Sinclair, aufgehoben
hatte…

***

Es war tatsächlich die Rettung in der berühmten letzten Sekunde

gewesen. Mir war nichts anderes übrig geblieben, als den Bumerang
gegen das schon auf Caroline Crion zurasende Schwert zu
schleudern, und ich hatte es tatsächlich geschafft, die Klinge zu
treffen und sie auch zu zerstören.

Meine Freunde waren, soweit ich das erkennen konnte, okay, auch
wenn Suko verletzt war.

Ich ging zum Tisch. Zwischen den Trümmern lag Fernando Crion.

Ihm konnte niemand mehr helfen. Sein Leben war beendet, und auch

Nostradamus' Horoskop gab es nicht mehr. Luzifer hatte es zu seinem
gemacht, und es war nicht die gefährliche Zeitbombe geworden, die
es hätte werden sollen. Darüber konnten nicht nur wir froh sein.

Eigentlich die gesamte Menschheit. Aber wer wusste schon von
diesen Dingen, die wir fast tagtäglich erlebten? Bill kümmerte sich
um Caroline Crion, während ich mich mit Suko beschäftigte.

Mit der Vernichtung des Schwertes und der Zurücktreibung der

Grausamen Zwölf war auch der magische Bann gebrochen, der über
diesem Raum gelegen hatte.

Und Suko, der fast zu einem Mörder geworden wäre, wunderte sich
über die Kugelwunde, bis ich ihn aufklärte. Aber das geschah bereits
in der Halle, wo ich meinem auf der Couch liegenden Freund einen

Notverband anlegte.

Caroline trauerte um ihren Vater. Wir ließen sie weinen, es war am
besten.

Und froh waren weder Suko, Bill noch ich. Dieser Fall hatte uns
dreien wirklich alles abverlangt, und wieder einmal hatten wir
erfahren müssen, wie stark die Hölle war und Luzifer an ihrer

Spitze. Mit Hilfe einer verstorbenen Freundin hatten wir es
letztendlich noch geschafft, aber nicht immer würde es uns so
ergehen, das war uns dreien sehr wohl klar.

»Und du hast noch etwas bei mir gut«, sagte Suko. Er meinte damit

Bill Conolly.

»Was denn?«

Der Inspektor grinste breit, aber es war ein nettes Lächeln, kein
verzerrtes mehr. »Eine Kugel, mein Lieber…«

ENDE

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Horror-Horoskop

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Horror-Horoskop