Author: Jason Dark
Date: 1986-01-15T16:18:09+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Terror der Tongs

John Sinclair Taschenbuch Nr. 63
von Jason Dark
erschienen am 10.06.1986

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Terror der Tongs

Es gibt Menschen, die fürchten sich davor, das Wort Tong
auszusprechen. Und das nicht ohne Grund, denn hinter diesen
vier Buchstaben verbirgt sich das Grauen. Tongs heißen die
asiatischen Geheimbünde, die sich oftmals finsteren Göttern und

Dämonen verschworen haben und mit unvorstellbarem Willen
ihre Ziele verfolgen. Der erste Tote war ein Kollege von mir, das
zweite Opfer eine junge Frau. Als ich von diesen Todesfällen
hörte nahm ich den Kampf gegen die Tongs auf…

Erst hatten sie gefleht, dann gebetet. Als beides nichts half und der

Zustand ihres Herrn immer schlechter wurde, waren sie gegangen
und hatten den Baum am Fluß aufgesucht, wo die Leiche des Mahdi
verbrannt werden sollte.

Aber der Mahdi wollte nicht sterben. Er war zwar alt und
gebrechlich geworden, aber die innere Kraft steckte noch in ihm.

Und so rief er seine Getreuen zusammen, die vor dem Sterbezimmer
warteten. Die Männer hatten ihre Körper in lange Trauergewänder
gehüllt. Selbst die Gesichter waren hinter den Tüchern kaum zu
erkennen. Nur die Augen schauten über die Ränder hinweg, und in
den Pupillen lag die Trauer. Wenn der alte Mahdi starb, ging auch
ihre Ära dem Ende entgegen. Die Feinde würden kommen und ihre

Ansprüche anmelden. Noch lebte er.

Daß er sie hatte zu sich rufen lassen, ließ sie hoffen. Sie glaubten
plötzlich wieder, obwohl sie nicht darüber sprachen. Aber man hatte
ihnen gesagt, daß es eine Möglichkeit gab, um den Tod zu
überwinden. Der Palast des Mahdi lag dort, wo der Dschungel
begann und der Tiger des Nachts herrschte. Ein unheimliches Gebiet
mit vielen hohen Felsen, dichtem Bewuchs und reißenden Bächen.

Ein Land, in dem vor langer Zeit einmal die mächtige Göttin Kali
gewohnt hatte. Eine schillernde Figur, sie war in der Lage, den Tod
zu überwinden.

So stand es geschrieben.

Und so glaubte es auch der alte Mahdi.

Aber konnte sie ihn retten? Manchmal hatte der Alte im Fieberwahn
davon gesprochen. Da hatte er aufgeschrien, ihren Namen gerufen,
um sich mit ihr zu verbinden.

Er wollte sie sehen, er wollte sie fühlen, denn sie allein konnte
seinen Tod in Leben umwandeln.

Die Männer zuckten zusammen, als der Gong durch die große Halle
dröhnte. Das Echo schwang an den Wänden entlang und schien den
dort aufgemalten grausamen Monstren der indischen Mythologie ein
unheilvolles Leben einzuhauchen.

Für die sechs Männer war es ein Zeichen. Jetzt wußten sie, daß der
im Sterben liegende Mahdi bereit war, sie zu empfangen. Er würde
ihnen die letzten Befehle erteilen, und jeder war bereit, sie
auszuführen. Nichts sollte sie daran hindern. Sie würden eine blutige

Spur hinterlassen, um ihren Herrn ins Leben zurückzurufen.

Und so schritten sie auf die Tür zu, die sich, wie von Geisterhänden
berührt, vor ihnen öffnete. Sie gingen über die Schwelle, betraten
einen großen, im Halbdunkel liegenden Raum, sahen die mit Tüchern
verhängte Liegestatt des Mahdi und den Mann, der neben dem Bett
stand. Er war europäisch gekleidet und trug, als Verbeugung an sein

Land und seine Heimat einen weißen Turban.

Es war Dr. Rasana, der Leibarzt und Vertraute des Mahdi. Dr.

Rasana sollte einmal der Nachfolger des Mahdi werden, auch wenn
er längst noch nicht reif genug war, um die Tongs in aller Welt zu
führen. Rasana übernahm die Rolle des Sprechers. »Er hat euch
hergebeten, weil er mit euch reden will. Er weiß genau, daß ihr
seine letzten Getreuen seid. Ich bitte euch deshalb, zuerst zuzuhören
und dann eine Entscheidung zu treffen.«

Die Männer waren stehengeblieben. Als Zeichen ihres

Einverständnisses und ihrer Ergebenheit verbeugten sie sich vor dem

Sprecher, der sich zur Seite drehte und an einer Kordel zog. An allen
vier Seiten der großen Liegestatt glitten die Vorhänge in die Höhe.

Von der Decke warfen Lampen ihren Schein in die Tiefe und
schufen ein geheimnisvolles Dämmerlicht, das den Schwerkranken
auch bei offenen Vorhängen nicht störte.

In Ehrfurcht gebannt, verharrten die Männer auf ihren Plätzen.

Keiner traute sich, näher an das Bett heranzutreten. Sie hatten vor
dem, der dort lag, einen Heidenrespekt.

Der Mahdi war einmal, das wußten sie aus Erzählungen, eine
imposante Erscheinung gewesen. Ein Mensch, der sich nicht
gefürchtet und sich allen Feinden gestellt hatte. Er war ein großer

Diener der Göttin Kali geworden und durch ihre Hilfe in seinem

Leben zu Rang und Ehren gekommen.

Nun lief auch die Uhr seines Lebens ab, und es war fraglich, ob

Kali ihm noch helfen konnte.

Der Mahdi hatte über seinen ausgemergelten Körper eine dünne

Decke gestreift.

Die Augen lagen tief in den Höhlen, und das graue Haar war fettig.

So hatten ihn die sechs Männer noch nie gesehen, und seine Getreuen
erschraken innerlich über den Zustand ihres Herrn. Nach außen hin
ließen sie sich nichts anmerken.

Der alte Mahdi schien sich zu freuen, als er seine Diener eintreten
sah. Er öffnete den Mund. Es waren krächzende Worte, die über
seine Lippen kamen. Er gab sich Mühe, auch verstanden zu werden,
und es kostete ihn viel Kraft.

»Ihr habt schon die Trauergewänder übergestreift«, sagte er und
lachte leise. »Aber es ist noch nicht soweit. Stellt euch zu mir. Ich
will euch sehen. Ich habe mich auf euch verlassen, ihr habt mir die

Treue geschworen, jetzt werde ich euch um einen letzten Dienst
bitten. Seid ihr bereit?«

Sie nickten.

»Dann bin ich zufrieden.« Der alte Mahdi lachte krächzend. »Ich
bin alt und kann auf ein langes Leben zurückblicken. Als ich geboren
wurde, war mir schon klar, daß ich einmal ein Großer werden
würde. Ein Tong-Führer, der die Tradtion dieser geheimen Kasten
und Bünde fortführt. Das Bild der Todesgöttin Kali stand an meiner

Wiege. Ihr habe ich mein Leben geweiht. Ich war ihr Diener und
habe Getreue um mich geschart. Gemeinsam haben wir unsere Macht
ausgebaut und Feinde vernichtet, obwohl wir nicht alle schafften,
denn einer der mächtigsten Feinde lebt noch.« Um den Namen
aussprechen zu können, holte der Alte rasselnd Luft. »Mandra

Korab!« keuchte er. »Dieser Mann hat bisher alles überstanden. Ich
hatte geschworen, ihn zu vernichten, doch jetzt stehe ich an der

Schwelle zu einer anderen Welt. Man will mich holen, aber ich bin
noch nicht bereit, das habe ich der Todesgöttin Kali zu verstehen
gegeben. Ich möchte leben, um diesen Feind töten zu können.

Versteht ihr das?« Er wartete eine Antwort nicht ab und redete
weiter. »Aber die Göttin hat es verstanden. Ich redete mit ihr, und
sie nickte, als ich ihr von meinen Sorgen berichtete. Sie, die an
meiner Wiege stand, schebt auch jetzt noch über mir. Ich kann ihren

Atem spüren, der kalt aus dem Totenreich in mein Gesicht weht.

Doch ich bin ein Mensch, kein Gott. Ich werde irgendwann sterben
müssen, aber ich konnte sie überreden, mich noch am Leben zu
lassen. Doch Götter geben nichts umsonst. Sie hat mir eine

Bedingung gestellt, die ich allein nicht erfüllen kann. Deshalb habe
ich mich an euch gewandt, damit ihr mir helft.« Er hustete trocken,
sein Körper wurde durchgeschüttelt.

Dr. Rasana wußte sofort, was er tun mußte. Das Glas mit klarem

Wasser stand bereit. Er setzte es dem Todkranken an die Lippen. Der

Mahdi schlürfte ein paar Tropfen, dann wollte er nicht mehr. Dr.

Rasana zog sich zurück.

Dem Mahdi ging es wieder besser. »Ich wollte mit euch über die

Bedingungen reden!« flüsterte er. »Kali will noch einmal erleben,
wie ergeben ich ihr bin, und ich habe zugesagt. Wenn ich ihr diesen

Wunsch erfülle, soll ich einer derjenigen werden, die den Tod
überwunden haben. Es gibt nur ganz wenige davon, das hat sie mir
gesagt, aber ich werde zu ihnen gehören. Da ich leben will, habe ich
ihr versprochen, euch rufen zu lassen, denn ihr seid die

Auserwählten, die dieses Versprechen einlösen müssen. Nur ihr
könnt es.«

Die sechs Diener verneigten sich. Egal, was der alte Mahdi von
ihnen verlangte, sie würden alles tun, denn er war ihr Herr, sie
standen tief in seiner Schuld. Ergab ihnen Nahrung und Trank.

»Die besten Diener habe ich holen lassen. Meine Elite, die mich
retten kann.« Noch einmal floß Kraft durch seinen Körper, als er sich
ein wenig aufrichtete. »Ihr wißt, daß die Todesgöttin Kali eine Kette
aus Menschenköpfen besitzt. Sie ist ihr Symbol. Kali hat mir
berichtet, daß sie die Kette nicht mehr haben will. Jemand soll
hingehen und ihr eine neue Kette flechten. Eine Kette aus Köpfen, so
wie es sich für Schiwas Gemahlin gehört und zur Ehre gereicht. Ihr
wißt, daß sie immer bei euch ist. Sie kann in verschiedenen

Gestalten auftreten, ich habe sie schon oft gesehen und kenne auch
ihre Kette. Jetzt, wo die Zeiten auf Sturm stehen, wo auch andere

Mächte und Mythologien sich daran begeben, die Welt der Menschen
zu erobern, will sie nicht zurückstehen und als Zeichen ihrer neu
entflammten Macht die Kette besitzen. Aber nicht irgendwelche

Köpfe sollen es sein. Die Kette muß aus den Schädeln ihrer Feinde
bestehen. Sie hat mir die Namen genannt, ich habe sie meinem

Vertrauten, dem Doktor weitergegeben, und der hat sie für euch
aufgeschrieben. Sie sind verteilt in vielen Ländern. Eines liegt im

Abendland, dessen Bewohner vor langer Zeit bei uns eingefallen
sind. Als Rache dafür werdet ihr die Köpfe aus diesem Land holen.

Aber denkt daran, es dürfen nur die Feinde der Todesgöttin Kali
sein, nur ihre Feinde…«

Bei den letzten Worten war die Stimme des alten Mahdi schwächer
geworden. Dr. Rasana trat hinzu und tupfte mit einem blütenweißen

Tuch winzige Schweißperlen von der Stirn des Kranken, der noch
etwas hinzufügte. »Erst wenn die Kette fertiggestellt ist, wird Kali
ihr Versprechen einlösen und mich leben lassen. Erst dann. Doch
hört genau zu, da die Zeit begrenzt ist. Ihr habt eine Woche Zeit.

Genau sieben Tage. Geht hin und holt die Köpfe, verbreitet den

Terror der Tongs, werdet wie eure Vorgänger.« Der Alte schrie
plötzlich. »Alle sollen unsere Macht spüren und vor uns zittern. Hier
enstand die Welt, wir werden sie wieder beherrschen. Wir, die

Tongs…«

Mehr brauchte er ihnen nicht zu sagen.

Die sechs Männer hatten verstanden. Sie verbeugten sich noch
einmal und verließen den Raum ebenso lautlos, wie sie gekommen
waren. Ein jeder von ihnen war entschlossen, die Bitte des Mahdi zu
erfüllen. Koste es, was es wollte…

***

Davon wußte Malcolm Dennings nichts, als er seinen Wagen neben

einem alten Schuppen parkte, sachte die Tür aufstieß, sich aus dem

Fahrzeug drehte und den Wagenschlag so leise wie möglich ins

Schloß drückte. Bei seiner Aktion wollte er von niemandem gehört
werden, denn Zeugen konnte er auf keinen Fall gebrauchen.

Malcolm Dennings war Polizist. Aber keiner, der in Uniform
herumlief, man sah ihn auch nicht in den Fluren von New Scotland

Yard, er gehörte zu den »Underground People«, zu den Beamten
also, die bei ihrem Dienst, meist auf sich allein gestellt, dem großen

Übel der Zeit hinterherjagten.

Dem Rauschgift!

Dennings kannte sich in der Szene aus. Er wußte, wo das Zeug
genommen wurde. Keine Schicht blieb davon verschont. Bis in die

High-Society führten manchmal die Spuren, denn in solchen Kreisen
galt es als chic, sich mit dem Zeug einzudecken.

Vertrieben wurde der Stoff durch sogenannte Dealer. Woher die ihn
bekamen, war oft nicht herauszufinden. Als Hintermänner fungierten

Geschäftsleute mit nach außen hin oft weißen Westen, die ihre
schmutzigen Jobs durch die legalen Firmen hervorragend tarnen
konnten.

Trotz intensiver Fahndung war es Mal Dennings bisher nicht
gelungen, an den ganz Großen im Geschäft, Logan Costello
heranzukommen. Er hatte ihm noch nie etwas nachweisen können.

Deshalb versuchte er es immer wieder an der Basis oder bei den

Dealern.

Sie waren eine besondere Sorte von Menschen. Von zwei Seiten
zumeist bekamen sie Druck. Ihre Bosse diktierten die Preise, die

Abnehmer schrien nach dem Stoff. Und so blieb den Dealern oft
genug nichts anderes übrig, als zu betrügen.

Das konnten sie nur bei den Kunden. Da wurde der Stoff gestreckt
bis zum geht nicht mehr. Wenn die Kunden durchdrehten, lachten die

Dealer nur und suchten sich neue Opfer.

»Es gibt genug, die auf die heiße Reise gehen wollen!« lautete die

Devise.

Das wußte natürlich auch ein Mann wie Malcolm Dennings. Er
kannte Schwachstellen, wußte genau über die Punkte Bescheid, wo
er einhaken konnte und hielt sich deshalb an die Betrogenen. Oft
brauchte er nicht selbst einzugreifen. Die Leute meldeten sich bei
ihm, denn nicht wenige hatte er schon aus dem Dreck gezogen.

Dann kam es zum Verrat. Wenn nichts mehr ging, wurden manche

Dealer ans Messer geliefert, und Dennings war oft genug überrascht,
mit welchen Informationen die Opfer aufwarten konnten. Am
vergangenen Tag hatte er mit einem der Betrogenen gesprochen,
einem Kenner der Szene. Früher war er Arzt gewesen, dann Fixer.

Heute war er runter von dem Zeug. Dieser Mann hatte Dennings den

Tip mit dem Schiff gegeben, das im Hafen lag.

Diesen Pott wollte sich Dennings anschauen, da die Chance
bestand, einen Dealer bei der Übergabe des Stoffs auf frischer Tat zu
ertappen. So etwas war der Idealfall, und Dennings bewegte sich
dabei in einem Rechtsrahmen, der an gewissen Stellen, das gab er
selbst zu, ein wenig unsicher war. Aber er mußte manchmal einfach
diesen Weg gehen, um Erfolg zu haben, denn die Dealer machten nie
den Mund auf, sie waren nicht lebensmüde. Die über ihnen

Stehenden kannten kein Erbarmen. Natürlich war der Job
brandgefährlich. Dennings war entsprechend ausgebildet, und er
kannte den Hafen wie seine Westentasche. Wo sich Dennings
aufhielt, war es einsam. An diesen Piers hatten nur wenige Kähne
angelegt. Sie standen noch auf der Warteliste. Erst am nächsten oder
übernächsten Tag würden sie zu den Verladepiers fahren und die

Ladung dort löschen.

Dennings bewegte sich geschmeidig. Seine Turnschuhe ließen ein
fast lautloses Laufen zu. Er näherte sich der hoch aufragenden

Schiffswand und blieb unter den langen, zu den Pollern führenden

Stahltrossen stehen.

Keine Schritte hörte er in seiner Umgebung. Die Stille war schon
gespenstisch. Lampen brannten erst ein Stück entfernt. Er mußte auf
das Schiff. Ob der Übergeber des Stoffs schon an Bord war, konnte
er nicht sagen. Ein Wagen jedenfalls parkte nicht in der Nähe.

Dennings wartete noch. Er war kein Film-Agent. Von der Figur her
eher klein, dafür kräftig gebaut. Das dunkle Haar war kurz
geschnitten, und wer sein Dutzendgesicht sah, vergaß es bald wieder.

Der Wind hatte nachgelassen. Selbst am Hafen wehte nur mehr eine
leichte kühle Brise. Das Klatschen der Wellen hörte er schon nicht
mehr, sein Sinnen und Trachten galt anderen verdächtigen

Geräuschen. Auf dem Schiff brannte nur die Notbeleuchtung. Ein
paar trübe, gelbe Flecken in der Dunkelheit. Hin und wieder zogen
träge Dunstfetzen durch die hellen Lichtkreise der Lampen. Es sah
aus, als hätten sich Gespenster auf den Weg gemacht, das Schiff zu
erobern. Kapern aber wollte es Dennings.

Er fand immer eine Möglichkeit. Schon des öfteren war er an den

Trossen hochgeklettert, um sich über die Reling zu schwingen. Das
brauchte er hier nicht.

Für den »Besuch« hatte man die Gangway ausgefahren, und die
benutzte der Mann auch. Soviel er hatte erkennen können, war keine

Wache aufgestellt worden. Dealer und Händler fühlten sich oft genug
so sicher, daß sie das nicht für nötig hielten.

Rasch war er an Bord und tauchte sofort in Deckung. Es roch nach
frischer Farbe. Auf dem Deck war es schmutzig, und Dennings sah
vor sich die hohen Aufbauten.

Er hatte Routine und kannte auch die Plätze, wo häufig die

Übergabe stattfand. Das geschah entweder auf der Brücke oder in
der Kabine des Kapitäns. — Dennings entschied sich für die

Kapitänskajüte. Andere wären vielleicht über Deck geirrt, nicht so
ein Mann wie Dennings. Schiffe kannte er wie seine Westentasche.

Zielsicher bewegte er sich an Deck.

Es ging ihm zu glatt. Bevor Dennings den Niedergang betrat, blieb
er noch einmal stehen. Der Pott war von Brasilien gekommen und
hatte den Atlantik befahren.

Von der Besatzung ließ sich niemand blicken.

Sollten sie alle Landgang bekommen haben? Schwer vorstellbar,
denn beim Löschen der Ladung brauchte man Leute, die fit waren.

Ein totes Schiff lag vor Dennings. Er selbst kam sich dabei ebenfalls
wie tot vor. Dieser verdammte Pott strahlte eine Atmosphäre aus, die
einen Menschen einlullen konnte.

Er hörte die Schritte!

Sofort war Dennings hellwach. Es mußte eine Deckwache geben.

Vielleicht hatte sie bisher geschlafen, war nun erwacht und schlich
über die Planken.

Dennings erstarrte. Nichts an ihm rührte sich noch. Er hatte es
gelernt, warten zu können, und so reagierte er auch hier. Stillstehen
und an nichts denken.

Nur die anderen kommen lassen. Sie kamen nicht. Er hörte zu, wie
sich die Schritte entfernten.

Dennings gab noch einige Warteminuten zu. Dann erst setzte er sich
in Bewegung. Die Richtung hatte er sich gemerkt. Er nahm ungefähr
den gleichen Weg und erreichte den Niedergang, den er gesucht
hatte. Unter Deck brannte Licht. Es mußte auch der Weg zu den

Kabinen sein, denn die Zugänge zu den Frachträumen sahen anders
aus.

Auf Zehenspitzen bewegte sich Dennings. Seine Waffe trug er an
der linken Seite. Er hatte den Revolver ein wenig gelockert, um ihn
schneller ziehen zu können.

Im Gang brannte Licht.

Der Schein erinnerte mehr an eine Notbeleuchtung. Man konnte sich
dennoch orientieren, und Dennings wandte sich nach rechts, da er die

Schritte des anderen nicht mehr hörte und er nur seinem Gefühl
nachging.

Dies hier war kein Luxusschiff, das merkte der Agent sehr deutlich.

Alles wirkte ein wenig vergammelt, auf Schönheit hatte man keinen

Wert gelegt. Hier sollte alles funktionieren.

Irgendwo rauschte eine Wasserspülung. Er hörte auch ein rauhes

Lachen.

Mehr Geräusche drangen nicht an seine Ohren. Im Schein der

Notbeleuchtung lag der Gang leer vor ihm. Und dort ging es zur

Kapitänskajüte. Dennings schaute sich nicht um. Das war sein

Fehler. Hätte er es getan, so hätte er den Schatten gesehen, der sich
auf seine Fersen geheftet hatte.

So aber blieb er ahnungslos.

Die Tür sah er zunächst nur als einen Schatten, der an den Rändern
zerfaserte.

Dennings Hand näherte sich der Klinke. Es war die linke, mit der
rechten hielt er bereits die Waffe umklammert. Plötzlich spürte er
die innere Kälte. Sie überfiel ihn oft, wenn er dicht vor einem
entscheidenden Einsatz stand. Vorsichtig zog er die Tür auf, bis der

Spalt armbreit war und er hindurchschauen konnte.

Die Stimmen und das Lachen der Männer interessierten ihn. Beides
war glücklicherweise so leise zu hören, daß Dennings aufatmete. Wo
sich die Männer aufhielten, wußte er nicht, jedenfalls stand er in
einem kleinen Flur oder einer Diele. Viereckig angelegt, mit Haken
an den Wänden, wo Kleidungsstücke hingen.

Er sah einen Regenmantel, zwei Overalls und die Mütze des

Kapitäns. Ein verziertes Phantasiegebilde mit Anker.

Sacht zog er die Tür hinter sich zu. Unter zwei Türen konnte er jetzt
wählen. Die eine war sehr schmal. Das Mahagoniholz glänzte im

Licht des Deckenstrahlers.

Die breitere Tür mußte zu seinem Ziel führen. Auch sie bestand aus

Mahagoniholz, und hinter ihr hörte er die Stimmen jetzt deutlicher.

Dennings ging bis zu seinem Ziel vor, bückte sich dort und legte sein

Ohr an die Tür.

Was gesprochen wurde, verstand er nicht, aber er ging davon aus,
daß es sich um zwei bis drei Personen handeln mußte. Eine hustete.

Drei gegen einen!

Die Spiele kannte er. Sie waren immer heiß. Bisher hatte Dennings

Glück gehabt, weil der Überraschungseffekt stärker gewesen war,
als die Bewaffnung der anderen.

Aber die Situation war nie gleich. Er wußte auch nicht, wer den

Kapitän dieses Schiffes besucht hatte. Das hatte ihm sein Informant
leider nicht mitteilen können.

Die Dealer reagierten oft genug wie Klapperschlangen. Wenn sie
sich in die Enge getrieben sahen, drehten sie durch und wurden
brandgefährlich.

Er hörte ein häßliches Kichern. Es klang, als hätte sich jemand
verschluckt.

Dadurch waren die Typen sicherlich abgelenkt, und Dennings
beschloß, die Gunst der Sekunde zu nutzen. Er stieß die Tür auf!

***

Sie saßen am Tisch wie Pokerspieler, waren völlig ahnungslos und

schreckten erst zusammen, als Dennings schon im Raum stand, sie
mit der Waffe bedrohte und die Tür mit der freien Hand wieder
hinter sich zuschob.

Drei Köpfe drehten sich in seine Richtung. Sechs Augen starrten
ihm ins Gesicht.

Dennings nickte nur. »Hi«, sagte er und bewegte seine Waffe im

Halbkreis. »Da scheine ich ja gerade rechtzeitig gekommen zu sein.«

Niemand gab eine Antwort. Dennings sah sich die Kerle an. Der

Kapitän hatte seine Uniformjacke hinter sich über die Stuhllehne
gehängt. Er trug ein weißes Hemd mit dicken Schweißflecken unter
den Achseln. Sein Gesicht war hager, die Haut hatte einen gelben

Ton. Unter der Tropfnase wuchs ein dunkler Schnauzbart, der sogar
noch die Oberlippe bedeckte.

Die andern beiden kannte Dennings. Sie waren Dealer aus der

Londoner Szene. Zwei große Mulatten, die mal als Tänzer gearbeitet
hatten. Später, als sie die Dreißig überschritten hatten, waren sie ins

Rauschgiftgeschäft eingestiegen. Diese Typen waren sehr schnell mit
dem Messer. Ihre Kleidung zeigte eine billige Eleganz. Sie trugen

Straßschmuck auf den Jacken und erinnerten schon an Frauen.

»Ach, Dennings«, sagte einer.

»Richtig.«

Der Kapitän reagierte sofort. »Ihr kennt dieses Arschloch?«

»Leider. Ist ein Bulle.«

»Was will der denn hier?«

»Nur den Puder.«

Und dieser Puder stand auf dem Tisch. Ein Plastiksack, randvoll
mit Heroin.

Dennings ging zur Seite, so daß er neben dem Tisch, aber schräg
hinter dem Kapitän stand. Der war bleich geworden und zuckte
nervös mit dem Mund. Dann hatte er sich überwunden und schob
seine Hand vor. Er wollte nach dem Sack greifen.

Dennings trat gegen sein Bein. »Laß das!«

»Verdammt!« Der Knabe regte sich auf. »Das ist mein Schiff…«

»Weiß ich.«

»Du hast hier nichts zu suchen, Bulle.«

»Im Normalfall nicht, aber wenn ihr Puder mitbringt…«

»Was?«

»Reden Sie nicht«, sagte Dennings. »Her mit dem Zeug!«

Keiner rührte sich. Dennings wollte den Sack an sich nehmen. Die

Dealer hofften, ihn dabei erwischen zu können. Sie saßen sowieso
auf dem Sprung. Zwar lagen ihre beringten Finger auf dem Tisch, das
hatte aber nichts zu sagen. Die beiden Dealer gehörten zu den
geschmeidigen und schnellen Leuten, die jede Chance nutzten, einen
anderen zu überwältigen.

»Okay, dann steht auf!«

Der Schnauzbart machte den Anfang. Er schraubte sich von seinem

Sitzplatz in die Höhe. »Glaube ja nicht«, sagte er, »daß du damit
durchkommst!«

»Abwarten.«

Er ging zur Wand, wo er sich anlehnen mußte. Einen Schritt davon
weg, die Beine gespreizt, den Körper nach vorn gebeugt und die

Hände gegen das Hindernis gestemmt.

»Sie scheinen Erfahrung zu haben«, meinte Dennings locker. »Und
jetzt ihr beide.«

Die Dealer grinsten breit. »Da kommst du nicht raus«, sagte einer
von ihnen.

»Wetten doch.«

»Nein, Dennings, diesmal nicht. Du bist in der Branche zu bekannt.

Es gibt jemand, der ein Kopfgeld auf dich ausgesetzt hat. Viele
wollen es sich verdienen.«

»Ihr aber nicht. Im Knast könnt ihr darüber nachdenken.«

Sie lachten, als sie aufstanden.

Dennings war klar, daß seine Chancen nicht zum besten standen.

Um hier herauszukommen, mußte er Nerven wie Stahlseile haben. Er
durfte keine Fehler machen. Wenn es dem Kapitän gelang, die

Mannschaft zu alarmieren, jagten sie ihn wie einen räudigen Hund.

Das hatte er schon einmal erlebt. Da war er nur mit Ach und Krach
entwischt. Die Narbe des Messerstichs zog sich noch jetzt wie ein
breiter Streifen über die Haut an seinem Rücken.

»Ihr stellt euch neben ihn, Freunde. Und legt mal eure Zahnstocher
ab. Ich weiß, daß ihr gut mit dem Messer seid. Das hat sich sogar bis
zu uns herumgesprochen.«

Sie griffen unter ihre Jeansjacken. Da sie mit den Klingen artistisch
gut umgehen konnten, war Malcolm Dennings sehr vorsichtig und
ließ sie nicht aus den Augen.

Die Dealer schleuderten die Messer zu Boden. »Gut«, lobte

Dennings, »und jetzt an die Wand. Ihr kennt das ja. Macht es wie der

Schnauzbart.«

»Klar, Bulle, klar.« Einer der beiden spitzte die Lippen zu einem

Küßchen. In seinen Augen aber stand Mord.

»An die Wand mit euch!«

Sie gehorchten, drehten sich tänzelnd und stellten sich brav auf. Zu
brav, wie der Polizist fand, das sagte er ihnen natürlich nicht. Aber
er behielt sie im Auge.

Bevor er die Tüte an sich nehmen konnte, mußte er die drei
ausschalten. Dennings hatte da seine eigene Methode. Leichte

Schläge auf den Hinterkopf erhöhten bei manchen das

Denkvermögen, wie alte Lehrer des öfteren zu sagen pflegten.

Er griff zu härteren Attacken. Der Kapitän sackte zusammen, als ihn
der Waffenlauf im Nacken traf. Mit den Handflächen rutschte er noch
an der Wand entlang, als wollte er sich daran festhalten. Das schaffte
er nicht. Vor Dennings Füßen rollte er sich ein.

Einer der Dealer drehte den Kopf. »Schlag nur nicht so fest, Bulle.

Wir werden noch gebraucht.«

»Ja, im Knast!« Dennings holte aus.

Der Mulatte verkrampfte und faltete sich zusammen. Sein Kumpan
hatte Schweißperlen auf der Stirn. Die Haltung hatte er nicht
verändert, noch immer stand er auf dem Fleck und starrte auf seinen

Freund.

»Na, Benny, jetzt bist du dran.«

»Dennings, du bist eine Drecksau.«

Der Agent kannte diesen Ton. »Weiß ich. Und manchmal muß man
das auch sein. Wenn ich mir das Heroin ansehe und bedenke, wie
viele Leute ihr damit zu Krüppeln macht, bin ich gern eine Drecksau,
weißt du…«

Er hatte zuschlagen wollen, aber etwas warnte ihn. Es war nicht
sein Instinkt, und auch Benny rührte sich nicht. Dafür spürte er den

Luftzug, der über seinen Nacken strich.

Von der Tür kam er.

Plötzlich war die kalte Flaut da. Dennings mußte sich innerhalb
einer Sekunde entscheiden.

Es war eine zu lange Zeitspanne.

Der Schatten hatte ihn genau in dem Augenblick erreicht, als sich

Dennings umdrehte. Auch der Revolver in seiner Faust machte die

Bewegung mit, aber der Mann kam nicht dazu, abzudrücken, denn im

Raum stand der Tod.

Eine unheimliche Gestalt, gekleidet in ein dunkles Blau, mit einem
ebenfalls dunklen Gesicht und zwei Totenschädeln als Augen. Der
andere war bewaffnet.

Ein langer messerartiger Gegenstand, schon ein kleines Schwert,
und es steckte zwischen seinen Lippen. Als der Kerl den Mund
öffnete, fiel es hervor und mit dem Griff in seine auffangbereite

Hand, die sich bereits in einer Drehbewegung befand.

Malcolm Dennings spürte noch das Reißen an seiner Kehle, den
kurzen mörderischen Schmerz, dann kam die Dunkelheit wie ein
finsterer Blitzschlag über ihn, und einen Augenblick später war alles
vorbei. Kali würde das erste Glied ihrer neuen Kette bekommen…

***

Benny stand an der Wand.

Dabei hatte er das Gefühl, ein Eiskeller zu sein. Er traute sich zwar
nicht, sich herumzudrehen, aber er schielte zwischen seine Achsel
hindurch und sah das Schreckliche.

Der Mulatte kam aus der Szene. Er war abgebrüht, hart,
rücksichtslos, aber was man ihm da zu sehen gab, ließ seinen Magen
revoltieren. Zudem ging alles blitzschnell, so daß er schon glaubte,
einen Traum zu erleben. Er hörte noch Schritte, das Zuklappen der

Tür, dann war der Killer wie ein Spuk verschwunden. Und er lebte!

Benny konnte es nicht fassen. Zuerst zitterte er, dann begann er zu
kichern, schließlich mußte er lachen und schüttelte den Kopf. Er
löste den Griff, fiel gegen die Wand, lachte dort heulend weiter und
trommelte auch mit seinen Handflächen gegen die Verkleidung. Es
war die Reaktion nach dem Schock.

Schließlich brach er ab. Ein schlürfendes Geräusch war zu hören,
als er tief Luft holte. Auf unsicheren Beinen wankte er zur Seite. In
einem Einbauschrank fand er eine angebrochene Flasche Rum. Er
öffnete sie und nahm einen langen Schluck. Als er die Flasche
wieder zurückstellen wollte, zitterten seine Hände so stark, daß sie
umkippte. Das Zeug floß aus.

Dann schaute er sich um, und er konnte kaum glauben, was er sah.

Auf dem Boden lag Dennings.

Aber ohne Kopf.

Den hatte der andere mitgenommen. Pfeifend atmete Benny ein.

Was sollte er tun?

Das Blut wollte er nicht sehen. Er wandte sich ab. Vor seinen

Füßen lagen der Kapitän und sein Kumpel.

Auch sie sahen aus wie tot. Sie rührten sich schon wieder.

Dennings hatte nicht zu fest zugeschlagen.

Benny wurde noch nervöser. Um die anderen aufzuwecken, trat er
ihnen in die Hüften. Sie stöhnten, hörten Bennys zischende Stimme
und richteten sich schwerfällig auf.

»Was ist denn?« Einer hielt sich den Kopf.

Benny machte es rauh. Er zerrte seinen Kumpan in die Höhe und
deutete auf die Leiche. »Da!«

Zuerst begriff der Dealer nicht. Er befand sich noch halb in einer
anderen Welt. »Schau hin, Mensch!«

»Ja, zum Henker.«

»Der ist tot.«

»Wer?«

»Ach, shit!« Benny schleuderte seinen Freund zurück, der mit dem

Rücken gegen die Kabinenwand prallte. Aus dem Schrank holte

Benny eine neue Flasche Rum und setzte die Öffnung an den Mund
seines Freundes. »Los, du Penner, schluck das Zeug! Es hilft dir
wieder auf die Beine.«

»Weiß nicht…« Er trank, bis Benny ihm die Flasche wegzog und
sich mit ihr an den Kapitän wandte, der den Treffer nicht so gut
überwunden hatte. Er ließ sich zwar hochstemmen, schwankte aber
von einer Seite auf die andere. Der meiste Rum rann an seinen

Mundwinkeln entlang über das Kinn und versickerte in der Kleidung.

Dann hörte Benny seinen Freund heulen. Der Dealer saß auf dem

Boden und hatte beide Hände gegen das Gesicht gepreßt. Über die

Fingerspitzen hinweg schaute er auf den Torso. Die Laute, die er von
sich gab, hatte der andere noch nie bei ihm gehört. Es mußte der

Schock sein und endlich das Begreifen, daß hier etwas Furchtbares
vor sich gegangen war.

Benny schüttelte ihn durch. »Ja, verdammt, ich habe es gesehen. Da
ist einer gekommen.«

»Wer?«

»Ich kenne ihn nicht. Ein Killer, ein Schlitzer, verdammt.«

»Und wir leben!«

»Er wollte nur Dennings.«

Das Heulen hörte auf. Der Dealer ließ seine Hände sinken und griff
zur Flasche. Jetzt trank er selbst. Bei jedem Schluck sprangen seine

Augen ein Stück vor. Benny mußte ihm die Flasche entreißen, sonst
hätte er sie geleert.

Auch der Kapitän kam wieder zu sich. Seine Reaktion auf den

Anblick der Leiche ähnelte der des Dealers. Es war ein Wunder, daß
keiner von der Besatzung ihn bisher gehört hatte. Benny schüttelte
den Mann durch und preßte ihm schließlich die Hand vor den Mund.

»Halt jetzt die Schnauze, Mann, wir müssen etwas tun.«

Der Kapitän nickte.

Benny löste den Griff.

»Wer… wer…?«

»Ich weiß nicht, wer das getan hat. Jedenfalls keiner von uns, das
kann ich dir schwören.«

»Die Bullen werden…«

»Gar nichts«, erklärte Benny. Er schüttelte heftig den Kopf. »Sie
werden nichts finden.«

»Wieso?«

»Wir packen ihn ein und werfen ihn über Bord. Das ist alles.

Sollen die Bullen sehen, wie sie weiterkommen.«

»Aber die wissen doch, daß ihr Kollege hier auf dem Schiff war.«

»Glaubst du wirklich?«

»Klar.«

Benny tippte gegen seine Brust, wo sich das dunkle Hemd spannte.

»Aber ich nicht. Dennings gehörte zu den Ehrgeizigen. Er arbeitete
meist allein, verstehst du? Das hat er schon früher getan. Den haben
sie losgeschickt, wenn es galt, eine internationale Bande auffliegen
zu lassen. Der war in Indien, in Thailand, überall. Man kannte ihn.

Dennings setzte sich über alles hinweg.«

»Aber jetzt…«

»Hast du einen alten Sack?«

»Eine Plane.«

»Ja, die reicht. Wir wickeln die Leiche ein und werfen sie über

Bord. Und du hältst dein Maul, capito?«

»Bin doch nicht verrückt.«

»Aber erst will ich Geld sehen.« Der Kapitän dachte schon wieder
ans Geschäft.

»Wofür?«

»Der Stoff muß bezahlt werden.«

»Ach so, klar.« Benny trug die Scheine versteckt unter seinem

Hemd. Es war nicht wenig Geld, das er dem anderen übergab. Der

Kapitän zählte es nicht nach. Er fühlte sich zu mies, steckte die

Scheine weg und hatte Mühe, sich zu erheben.

Auf wackligen Beinen ging er zum Schrank. Er schob eine Tür auf.

Wetterfestes Ölzeug lag dort. Aber auch eine Plane. Sie schimmerte
in einem hellen Gelb.

Die beiden Dealer wickelten die Leiche ein. Der Kapitän saß am

Tisch, stierte auf die Platte und schwieg.

»Das Blut mußt du schon selbst wegwischen«, meinte Benny.

»Aber du gehst mit an Deck.«

»Sicher.«

Die beiden Dealer trugen den Toten. Ihre dunkle Haut war bleich
geworden. Die Mägen lagen wie Blei. Sie dachten nicht nach, sie
sprachen nicht, sie wollten die schaurige Last so rasch wie möglich
loswerden. Zum Glück hatte ein Großteil der Mannschaft das Schiff
verlassen. Die Leute würden erst in den frühen Morgenstunden
zurückkehren. Diejenigen, die an Bord geblieben waren, schliefen
zumeist oder hockten in den Kojen und dösten vor sich hin. Zwar gab
es auch eine Deckwache, aber der Kapitän kannte seine Leute
besser. Wer des Nachts Wache halten sollte, schlief meist. Die

Disziplin auf dem Boot war nicht die beste.

An Deck empfing die drei Männer der frische Wind. Sie schauten
über die Reling hinweg, sahen die dunkle Wasserfläche und die

Bewegung der Wellen, über deren Kämme hin und wieder ein
einsamer Lichtreflex hinweggeisterte.

»Wie ist hier die Strömung?« fragte Benny.

»Im Hafen gibt es keine.«

»Von der Themse her.«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Wirf ihn rein«, sagte der andere Dealer keuchend. »Ich will nicht
mehr, verflucht.«

»Ja, mach schon.« Der Kapitän stand da wie ein Häufchen Elend.

Er schaute in alle Richtungen und war erst froh, als er den Körper
auf der Wasseroberfläche aufschlagen hörte.

Die beiden Dealer standen noch an Deck, beugten sich weit vor und
waren beruhigt, als der Tote unterging. In der Dunkelheit sah das

Gesicht des Kapitäns aus wie ein weißer Fleck. Er hatte eine Frage:

»Was ist denn mit dem… dem Kopf geschehen?«

»Wissen wir nicht.«

Der Mann starrte Benny an. Kalt fuhr der Wind gegen sein Hemd
und ließ ihn frösteln. »Wieso? Hast du nichts gesehen?«

»Nein.«

»Aber du warst da!«

»Klar, nur weggetreten.«

»Dann muß der Killer ihn mitgenommen haben.«

»Das denke ich auch.«

»Und weshalb?«

»Frag mich was Leichteres, Mann.«

Das tat der Kapitän nicht. Er war noch nie ein gläubiger Mensch
gewesen. Jetzt schlug er hastig zwei Kreuzzeichen hintereinander.

Aber das ließ mehr auf einen Aberglauben schließen und war bei
seinen Landsleuten üblich. Das Geld hatte er bekommen, die anderen
besaßen das Rauschgift. Ihre Wege würden sich trennen.

Zehn Minuten später befand sich der Kapitän wieder allein in
seiner Kabine.

Die Spuren aber mußte er selbst entfernen, und er wußte noch
immer nicht, was dieser Mord für ein Motiv gehabt hatte…

***

Es war einer dieser naßkalten, trüben Februartage, wo man keine

Lust hatte, das Haus zu verlassen, und sich lieber in den Sessel legte.

So jedenfalls ging es mir.

Da ich aber keinen Vater habe, der mein Leben mit seinen

Millionen finanzierte, gehörte ich zu den Leuten, die bei Wind und

Wetter arbeiten mußten. Man hatte mich angefordert, obwohl es an
diesem Morgen noch nicht nach einem Fall für mich aussah.

Selbst die zahlreich vorhandenen Möwen, die über dem Hafen und
dem Fluß kreisten, schienen schlechter Stimmung zu sein. Ihr

Krächzen klang noch mieser als sonst.

Ich stand da und wartete. Zwischen meinen Fingern verqualmte eine

Zigarette. Der Rauch vermischte sich mit dem Dunst, der uns wie ein
hauchdünner Schleier umgab.

Die Mordkommission war mit großer Besatzung gekommen. Sogar
der Pier war abgesperrt worden. Dahinter lauerten die Reporter, um
eine Story zu erhaschen, doch der Chef der Mordkommission, mein
alter Freund Chiefinspektor Tanner, gab sich verschlossen wie eine

Auster. Ihm hatte ich auch mein Kommen zu verdanken.

Träge klatschten die Wellen gegen die Hafenmauer. Vögel segelten
dicht über ihre Kämme hinweg und suchten nach Abfällen. Auch die

Möven hatten sich angepaßt. Vor hundert Jahren hätten sie das Zeug
bestimmt nicht gefressen.

An diesem Morgen stand meine Stimmung dicht über dem

Nullpunkt. Den Burberry hatte ich zugeknöpft, weil der Wind doch
unangenehm kühl war.

Ich hatte mich ein wenig abseits aufgestellt, weil ich den Betrieb
nicht stören wollte. Der Vorgang war an sich — so schlimm es sich
auch anhörte — simpel. Man hatte aus dem Hafenbecken einen Toten
gefischt. Und dies kommt nun leider häufiger in London vor. Nur lag
dieser Fall anders. Der Tote war ein Kollege von uns, und er besaß
keinen Kopf mehr.

Eine Ungeheuerlichkeit, hinter der bestimmt ein Motiv steckte. Ob
es mich berühren würde, konnte ich nicht sagen. Mein Freund

Tannerrechnete allerdings damit, denn er hatte am Telefon von einem

Ritualmord gesprochen.

Der Tote hieß Malcolm Dennings. Ich persönlich hatte ihn nicht
gekannt, wußte aber inzwischen, daß er als »Under cover Agent«
tätig gewesen war und mehr im Untergrund gearbeitet hatte. Er war
beauftragt worden, die Rauschgiftszene zu durchforsten, und da hatte
er einige Erfolge errungen, wie man mir mitteilte.

Mehr war mir nicht bekannt.

Ich schaute nach rechts, dem Wind entgegen, sah jenseits des

Beckens den breiten grauen Strom der Themse und auch die

Aufbauten der Schiffe, die vorbeischwebten. Manchmal sahen sie
aus wie durch die Luft gleitende Häuser.

Der Hafen lebte.

Ruhe gab es nicht. Ich hörte das Tuten der Sirenen, das Kreischen
der großen Entladekräne und die harten Lautsprecherstimmen der

Vorarbeiter, wenn sie ihre Leute antrieben.

Manchmal zuckte das Blitzlicht des Fotografen. Er knipste die

Leiche in zahlreichen Einstellungen. Als Tanner kam, trat ich die

Zigarette aus. Der Chiefinspektor wirkte wie immer. Er trug einen
grauen Stoffmantel, der wie sein Jackett offenstand. Auf der grauen

Weste zeichneten sich Ascheflecken ab, und das Hemd sah auch
schon ziemlich zerknittert aus. Darin glich es den zahlreichen Falten
im Gesicht des Mannes. Sein Markenzeichen jedoch war sein Hut.

Ein alter Filz, der sicherlich schon seine zwanzig und mehr Jahre auf
dem Buckel hatte. Wenn man den essen würde, bekam man genug

Kalorien mit, so speckig war er im Laufe der Zeit geworden.

Je nach Laune schob Tanner den Hut zurück oder drückte ihn in die

Stirn. Jetzt hatte er ihn in den Nacken geschoben, als er vor mir
stehenblieb, seine Hände in die Manteltaschen schob und mich
verschmitzt angrinste.

»Was ist denn?« fragte ich.

»Jetzt habe ich Sie reingelegt.«

»Wieso?«

»Sonst sind Sie es doch immer, der mich holt. Diesmal mußten Sie
mir folgen, und ich sehe es Ihrem Gesicht an, daß Sie sich überhaupt
nicht wohl fühlen.«

»Das stimmt. Ich wäre lieber zu Hause geblieben.«

»Nicht im Büro?«

»Das ist noch schlimmer. Da hätte ich Akten wälzen müssen.«

»Was Suko für Sie übernimmt.«

»Hoffentlich.«

Tanner blieb stehen und drehte nur den Kopf. Mit dieser Geste
meinte er den Toten. »Dennings ist unser Problem, Sinclair.«

»Glaube ich auch. Hatte er Feinde?«

Tanner nahm seine linke Hand aus der Tasche und winkte ab.

»Feinde en masse. Er reicht nicht an Sie heran, aber in London
laufen genügend Gestalten herum, die ihm gern eine Kugel verpaßt
hätten.«

»Dann hat er den Dealern auf die Zehen getreten.«

»Stimmt. Aber nicht nur.« Tanner fuchtelte mit den Händen herum.

Ich drückte meine Haare zurück. »Haben Sie da Namen?«

Tanner zählte einige bekannte Gangstergrößen auf und stoppte bei

Logan Costello, der auch zu meinen Intimfeinden gehörte. Costello
war der absolute Boß. Ohne seine Einwilligung lief nichts in der

Londoner Unterwelt. Costello hatten wir bisher nicht packen können.

Zudem hatte er sich des öfteren mit schwarzmagischen Kräften
verbunden. In der letzten Zeit allerdings war es still um ihn
geworden. Das heißt, er hatte meine Fälle nicht mehr tangiert.

»Glauben Sie, daß Costello hinter dem Mord steckt?« fragte ich
den Chiefinspektor.

»Ich habe da so meine Zweifel.«

»Berechtigte Zweifel?«

»Das muß ich herausfinden. Deshalb wollte ich ja, daß Sie
kommen, Sinclair. Ich muß mit Ihnen darüber reden.«

»Bitte.«

»Lassen Sie uns ein Stück gehen.«

Ich hatte nichts dagegen, fragte aber, als wir uns in Bewegung
gesetzt hatten: »An welch einem Fall hat Dennings zuletzt
gearbeitet?«

Tanner blieb stehen und bog an seiner Hutcrempe herum. »Eine
verdammt gute Frage, John. Nur kann ich keine Antwort darauf
geben.«

»Sie wissen es nicht?«

»Nein.«

»Gut, er war nicht Ihr Mitarbeiter…«

»Auch sein Vorgesetzter weiß nichts.«

»Ach.«

Tanner lachte. »Da haben wir wieder einmal die Nachteile des

Under cover Agent. Er ist für seine Taten voll verantwortlich,
braucht sich nur in sehr dringenden Fällen mit seinem Vorgesetzten
zusammenzusetzen und hat es ansonsten nicht nötig, ihn zu
informieren.«

Ich dachte an den fürchterlichen Anblick des Toten und sagte:

»Hätte er sich mal Rückendeckung verschafft!«

»Das stimmt fürwahr.«

»So verlaufen die Spuren im Sand.«

»Es sieht so aus.« Tanner legte mir eine Hand auf die Schulter. »Ich
bin ein alter Praktiker, ein Hase, der grau geworden ist. Ich habe
jahrelang im Londoner Sumpf gewühlt, eine Nase für Fälle
bekommen und spüre einfach, daß hier etwas nicht stimmt.«

»Wieso?«

»Der Mörder war kein Dealer. Der kam nicht aus der Szene.«

»Woher nehmen Sie die Sicherheit?«

»Ich habe viel von der Rauschgift-Szene gehört. Sie ist brutal und
menschenverachtend. Es hat auch genügend Morde gegeben, aber
diese Leute killen anders. Die schneiden keine Köpfe ab, verdammt.

Eine Kugel oder ein Messer, auch hinterrücks, das lasse ich mir
alles gefallen, aber so etwas nicht, John.«

»Und woran denken Sie?«

»An einen Ritualmord.«

Ich legte meine Stirn in Falten. »So etwas gibt es natürlich«,
murmelte ich.

»Das haben Sie ja schon des öfteren erlebt.«

»Allerdings.«

»Und in London, diesem verdammten Hexenkessel, laufen genügend

Typen herum, die zu so etwas fähig sind. Denken Sie doch mal an die

Sekten und Vereinigungen, die es hier gibt, von den politischen

Kommandos mal abgesehen. Da ist London doch ein brodelnder

Kessel.« Er tippte mich an. »Ich sage Ihnen, Sinclair, das ist ein Fall
für Sie.«

Ich lächelte. »Sie wollen den Fall loswerden?«

»Nein, nein, nein, nein…« Viermal sprach er das Wort und bewegte
beide Hände. »So ist das nicht. Verlassen Sie sich auf meine

Erfahrung. Er muß jemandem in die Quere gekommen sein.«

»Okay, Tanner. Gesetzt den Fall, Sie haben recht, und ich kümmere
mich um die Sache, dann müßte ich allerdings mehr über Malcolm

Dennings wissen. Wenn schon sein Fall nicht bekannt ist, dann
wenigstens der Background. Wie hat er gearbeitet, wo hat er
nachgeforscht, wer hat ihn unterstützt? Wie war sein Privatleben?

War er allein oder verheiratet…?«

Tanner unterbrach mich. »Langsam, langsam. Das ist zuviel auf
einmal.«

»Ich schieße nicht gern ins Leere.«

»Das gleiche gilt für mich, Sinclair.« Er wedelte mit einer Hand.

»An die Fälle, die Dennings bearbeitet hatte, kamen wir nicht heran.

Aber wir konnten tatsächlich seinen Background erforschen.

Malcolm Dennings war nicht verheiratet.«

»Ein Vorteil in seinem Job.«

»Richtig, aber er war auch kein Typ, der von einer zur anderen
jagte. Irgendwie hat er bei diesem nervenaufreibenden Job einen
gewissen Hintergrund gebraucht. Deshalb war er nicht allein,
sondern lebte mit einer Frau zusammen. Sie heißt Sari. So jedenfalls
hat er sie genannt.«

»Das klingt…«

»Indisch.«

Ich hatte verstanden. »Dennings lebte also mit einer Inderin
zusammen. Stimmt's?«

»Genau.«

Ich sah den schiefen Blick des Chiefinspektors auf mich gerichtet
und sah auch sein wissendes Lächeln. »Was haben Sie?«

»Nichts weiter, aber Sie wissen wohl mehr.«

»Ich habe da an den Mord gedacht. Es sieht so aus, als wären
möglicherweise keine Europäer am Werk gewesen. Sie verstehen.

Außerdem hat sich Dennings des öfteren in Asien herumgetrieben
und auch den indischen Subkontinent nicht ausgelassen.«

»Weshalb war er dort?«

»Rauschgift-Fahndung. Er hat sich seine Partnerin aus Kalkutta
mitgebracht.«

Ich schaute über das graue Wasser. »Ihre Theorie kann nicht zu
weit hergeholt sein?«

»Möglich, aber man sollte jede Chance nutzen.«

»Das meine ich auch.«

»Werden Sie den Fall übernehmen?«

Ich lächelte dünn. »Zumindest spreche ich mal mit dieser Sari. Ist
sie übrigens informiert worden?«

»Ja, sie weiß Bescheid.« Tanner sah die Bedenken auf meinem

Gesicht und beruhigte mich. »Wie ich gehört habe, ist diese Sari eine
sehr starke Persönlichkeit. Sie hat die Nachricht gut verkraftet.

Fahren Sie zu ihr und stellen Sie ihr die anderen Fragen. Nicht die,
die wir stellen müssen. Alles klar, Sinclair?«

Ich mußte lachen, ob ich wollte oder nicht. »Verdammt, Tanner, Sie
haben es tatsächlich geschafft, mich neugierig zu machen.«

»Dann ist die Sache gebucht?«

»Ja, Sie können sie abhaken.«

Er schlug mir auf die Schulter. »Ich wußte es doch. Ach, noch
eines, hier ist die Anschrift dieser Sari. Sie brauchen nicht lange zu
suchen.«

Ich las vom Zettel ab. »Eine gute Gegend.«

»Ja, in der Szene.«

Ich dachte daran, daß ich dort vor einiger Zeit einen schrecklichen

Fall erlebt hatte, als man mich mit einem Spiel konfrontierte und ich
die drei Gräber bis Atlantis kennenlernte. [1]

»Wann fahren Sie?« fragte Tanner.

»Noch vor dem Mittagessen.«

Er grinste. »So habe ich mir das gedacht, John. Ich glaube, doch
den Richtigen in dir erwischt zu haben -oder?«

Ich verabschiedete mich. »Bis später dann, Tanner…«

***

Der Raum war nicht nur dunkel, weil es keine Fenster gab, auch

mochte der Mann, der hinter einem Schreibtisch saß, die blendende

Helligkeit nicht. Er liebte mehr die finsteren Töne, das Flair der

Nacht und den Schauer des Geheimnisvollen.

Das hatte er in seiner Heimat Indien begonnen und es auch
mitgebracht in die alte Villa, die er in London für einen Monat
angemietet hatte. Jeder, der ihn sah, hätte ihn als einen exotischen

Gentleman bezeichnet, denn Dr. Rasana trat stets so auf, daß er
anderen in angenehmer Erinnerung blieb. Über die wahren Ziele
seiner Reise nach London hätte er mit dem Makler nie geredet. Der
kannte ihn nur als einen höflichen Geschäftsmann, der nicht einmal
wegen der Miete verhandelt hatte. Dr. Rasana hatte sich den
europäischen Gegebenheiten angepaßt. Er hatte seinen Turban
abgelegt, trug jetzt einen dunkelblauen Anzug und eine dezente

Krawatte zum weißen Hemd. Er wirkte konservativ, vornehm und
distinguiert. Das mußte so sein, wollte er nicht unangenehm
auffallen.

Täglich telefonierte er dreimal mit dem Mahdi. Er war stets
beruhigt, wenn er dessen Stimme hörte, wurde jedoch unruhiger,
wenn er dem Klang länger lauschte und herausfand, wie schwach der

Mahdi
letztendlich
sprach.

Er
hatte

Mühe,
die

Worte
hervorzubringen, und er drängte darauf, die Kette fertigzustellen.

Das war nicht einfach gewesen. Rasana hatte viele Überlegungen
anstellen
müssen,
um
die

Namen
derjenigen

Personen
herauszufinden, deren Köpfe für eine Kette geeignet waren.

Seine Tongs hatte er losgeschickt, um den Terror zu verbreiten. Sie
würden nicht ohne Beute zurückkehren.

Einer war schon gekommen.

Mit einer Trophäe.

Die Augen des Arztes hatten geleuchtet, als er sie entgegennahm
und sie sorgfältig verstaute. Im Laufe des heutigen Tages und der
folgenden Nacht erwartete er noch mehrere Köpfe, da er mindestens
die Hälfte der Kette zusammenhaben wollte.

Das mußte zu schaffen sein. Die Leute waren gut. Sie ließen sich
durch nichts stoppen, nur durch Gewalt. Aber wer war schon stärker
als sie? Rasana lehnte sich in seinem Sessel zurück. Es war ein
schwingendes Möbel und mit einem guten Polster versehen. Man
konnte sich wohl fühlen, arbeiten und auch entspannen. Rasana war
gekommen, um nachdenken zu können und sich gedanklich mit der
nächsten Zukunft zu beschäftigen, die sich um Kali drehte.

Die Göttin mußte erstarken. Sie hatte Niederlagen einstecken
müssen, und dies war unter anderem einem seiner schlimmsten

Feinde zu verdanken gewesen.

Mandra Korab!

Sein Kopf sollte ebenfalls die neue Kette der Göttin zieren, aber er
war nicht zu fassen gewesen. Durch geheimnisvolle Kanäle war es

Rasana gelungen, herauszufinden, daß sich Mandra Korab nicht in

Indien aufhielt. Er hatte seinen Palast verlassen und war mit
unbekanntem Ziel verreist.

Dies wiederum paßte Rasana nicht. Mandra Korab war ein
gefährlicher Mensch. Er stand auf der anderen Seite, verfolgte das

Böse, und man konnte ihn ebenfalls als sehr mächtig bezeichnen.

Auch ihm dienten zahlreiche Männer und Frauen, er hatte seine

Spitzel losgeschickt, vielleicht war es ihm nicht verborgen
geblieben, daß man Jagd auf seinen Kopf machte.

Also hatte er es vorgezogen, sich zu verbergen, zu fliehen - obwohl,
da war sich Rasana fast sicher, dies überhaupt nicht zu ihm paßte.

Korab ging immer drei Schritte vor, aber keinen zurück.

Der Arzt stand auf.

Für einen Moment blieb er nachdenklich neben dem Schreibtisch
stehen und schaute auf die Holzplatte, auf die der gelbe Kreis eines

Deckenstrahlers fiel. Kein Staubkörnchen lag auf der Platte. Alles
war sehr sauber, fast steril.

Rasana drehte sich um. Er ging mit drei großen Schritten auf die
dunkle Schrankwand zu. Dort reichte eine Doppeltür von der

Grundfläche bis an die Decke.

Der Schlüssel steckte nicht im Schloß. Rasana trug ihn in der

Tasche. Er schloß auf und öffnete die beiden Flügel der Tür.

Automatisch leuchteten im Schrank seitlich angebrachte Lampen
auf. Sie erhellten eine schaurige Szenerie.

Auf einem schräg gestellten und in einem offenen Kasten liegenden

Samtkissen lag der erste Kopf.

Das Gesicht des Mannes war verzerrt. Die Todesangst stand in
seinen Augen. Der Schädel hatte in einer Vertiefung Platz gefunden.

Fünf weitere Vertiefungen gab es in dem Samt. Platz für fünf

Schädel. Auch für Mandra Korab, den schlimmsten Feind der

Todesgöttin. Rasana stand da und schaute in den Schrank. Seine

Lippen zuckten. Er sprach mit sich selbst. Es war ein stummes Gebet
mit einem fürchterlichen Text, der in den Zeiten der ewigen

Dunkelheit geschrieben worden war.

Nach einer Weile schloß er die beiden Türen. Er würde sie erst
wieder öffnen, wenn einer der Tongs eine neue Trophäe
herbeischaffte. Auf seinem Weg zum Schreibtisch hörte er das leise

Klingen. Der flache Apparat stand auf der Platte und war vom Stuhl
aus bequem zu erreichen. Rasana setzte sich, nahm erst dann den

Hörer ab und meldete sich mit einem vorsichtigen »Bitte?«

Er rechnete auch mit einer schrecklichen Meldung aus Indien, sie
traf nicht ein, dafür vernahm er eine volltönend klingende

Männerstimme.

»Sie sind es, Rasana.«

»Tut mir leid, aber…«

»Sie brauchen nicht um den heißen Brei herumzureden, Doktor. Wir
kennen uns. Sie wollen mich, ich will Sie. Sie wollen meinen Kopf,
ich den Ihren. Wissen Sie jetzt Bescheid?«

Der Arzt hatte einen Verdacht, sogar einen sehr schwerwiegenden,
doch er traute sich nicht, ihn auszusprechen. »Wer sind Sie?« fragte
er statt dessen.

»Das wissen Sie genau!«

»Nein!«

»Doch, Sie kennen mich. Sie geben es nur nicht zu, aus welchen

Gründen auch immer. Sie wollen meinen Kopf haben, Rasana. Er
fehlt noch in Ihrer Sammlung. Mein Schädel soll den verdammten

Mahdi retten. Aber er wird sterben, das kann ich Ihnen schwören.

Sie haben mich gesucht und nicht gefunden, aber ich bin da, in

England, sogar in London und vielleicht ganz in Ihrer Nähe!«

Dr. Rasana hielt es nicht mehr aus, jetzt verzerrte sich sein Gesicht.

»Mandra Korab!« stieß er hervor. »Genau!«

Scharf atmete der Inder ein. »Also doch«, murmelte er. »Also doch.

Sie befinden sich…«

»In London.«

Plötzlich änderte sich die Stimmung des anderen Mannes. »Um so
besser, viel besser sogar. Ich freue mich, daß Sie sich in London
aufhalten. Es erspart uns viel Arbeit. Sie werden leichter zu finden
sein. Meine Helfer brauchen sich…«

»Sie brauchen gar nichts«, erwiderte Mandra. »Ich werde
freiwillig zu Ihnen kommen, Rasana. Ich komme und stoppe Sie.

Dann könnte es sein, daß Ihr Kopf die Kette der Todesgöttin
schmückt. Daran sollten Sie immer denken, Doktor…«

Mit diesem letzten spöttisch gesprochenen Wort legte Mandra

Korab auf und unterbrach die Verbindung.

Rasana aber blieb sitzen. Tausend Gedanken zuckten durch seinen

Kopf. Einer jedoch kristallisierte sich immer wieder hervor, eine für
ihn schlimme Schlußfolgerung.

Dieser verfluchte Sohn einer räudigen Hündin war ihm
zuvorgekommen. Er hatte von ihren Plänen erfahren.

Das paßte ihm nicht.

Vor Wut und Haß ballte der Mann eine Hand zur Faust. Zwischen
seinen Fingern quoll es dunkelrot hervor, und schon bald sickerten
die Tropfen wie rote Perlen am Handgelenk entlang. Sie fielen auf
die Platte des Schreibtischs.

»Nicht mein Blut«, flüsterte Rasana heiser. »Dein Blut soll fließen,

Korab, nur deines…«

***

Um mein Ziel zu erreichen, mußte ich raus nach Notting Hill.

Diesen Stadtteil findet man im Westen von London, wo sich die

Medienlandschaft zusammen mit Künstlern und solchen, die es noch
werden wollen, etabliert hatte. Auch der Musik-und Filmszene
begegnete man in diesem Gebiet, wobei es keine eigentlichen

Abgrenzungen gab, denn die Szene zog sich quer durch den Londoner

Westen. Jeder Mensch ist ja anders, aber mir gefiel diese Schau, die
dort abgezogen wurde. Die Leute pfiffen auf die Zwänge, sie lebten
nach ihren Regeln. Locker und cool, dabei auch sehr kreativ, denn
die Mode, die von den Popgruppen anschließend auf den Bühnen und
bei Konzerten vorgeführt wurde, stammte sehr oft ebenfalls aus der

Szene des Londoner Westens.

Mit dem Namen Portobello Road verbinden der Londoner wie auch
der Tourist nur einen Begriff.

Flohmarkt!

In der Tat war hier permanent Floh markt. Sogar im Winter, dann
aber mit weniger Ständen, denn an kleinen Seitenstraßen wurde bei
kaltem Wetter nicht ausgestellt.

Ich hatte meinen Bentley in der Nähe abstellen können und
schlenderte zu Fuß weiter. Der Atem dampfte vor meinen Lippen.

Über der Stadt lag grau und bleiern der Winterhimmel. Ich ging an
den bunten Hausfassaden entlang, sah die Teestuben, die Kneipen,
die Stände, die warmen Kohleöfen, an denen sich die Verkäufer
aufwärmten, und ich hörte der Musik zu, die aus den Lautsprechern
der Transistorradios schallte. Ich ließ mich ein wenig von der
herrschenden Stimmung anstecken, die meine trübe Laune vertrieb.

Man mußte eben das Beste aus so einem verhangenen Tag machen.

Wer in der Portobello Road wohnte, der wohnte noch lange nicht
hier. Ein Widerspruch in sich, aber man muß die Gegend kennen, um
dieses

Rätsel
zu
lösen.

Die

Fassaden
der
dicht
nebeneinanderstehenden Häuser waren nur die eine Seite. Die
andere lag dahinter. Die Höfe mit den selbstgezimmerten Schuppen.

In manchen gab es sogar Kneipen oder Imbisse.

Auch die normalen Häuser besaßen Anbauten, so daß jenseits der

Gehwege tatsächlich ein kunterbuntes Sammelsurium entstanden war,
in dem sich zahlreiche Menschen wohlfühlten.

Ich wurde ein paarmal angesprochen. Man wollte mir unbedingt
etwas verkaufen. Darauf verzichtete ich. Weder ein alter Teekessel
noch irgendwelche Kriegsabzeichen interessierten mich.

Und die Bücher, die man hier anbot, wären etwas für Sarah

Goldwyn gewesen. Die Horror-Oma, meine alte Freundin, war
tatsächlich auf den Flohmärkten Stammgast. So mancher Fall hatte in
diesen Gebieten schon seinen Anfang genommen.

Ich fand das Haus mit der Nummer 82 sehr schnell. Es gehörte zu
den alten Gebäuden. Die Fassade leuchtete in einem so hellen Rot,
als würde sie brennen. Dafür waren die Rahmen der hohen Fenster
giftgrün gestrichen. In der Haustürnische fand ich zwar ein Pärchen
in dicker Winterkleidung, zudem auch ein Klingelbrett, aber nicht
den Namen Dennings.

»Suchen Sie was?« fragte mich das Girl. Es war schmal und fror.

»Ja, Malcolm Dennings.«

»Der wohnt hinten.«

»Danke.«

Ich ging wieder und tauchte in eine schmale Einfahrt zwischen zwei

Häusern. Auch hier sah ich einen Stand. Auf einem Tapeziertisch
lagen zahlreiche Bücher und alte Zeitschriften. Das Papier war schon
längst vergilbt. Der Verkäufer trank Glühwein, den er sich aus einer

Warmhaltekanne eingeschenkt hatte. Er beachtete mich nicht. Im Hof
fand ich einen Anbau vor. Er zog sich bis zur zweiten Etage.

Zahlreiche Fenster deuteten auf viele Wohnungen hin. Nicht nur der

Anbau schmückte den Hof, ich sah auch einen kleinen Garten,
daneben den schmalen Schuppen, in dem Tee verkauft wurde. Ich
roch auch den Duft von frisch gebackenem Brot. Zwei Kinder kamen
mir entgegen, das warme Brot in den Händen. Sie kauten mit vollen

Wangen, und ihre Augen leuchteten.

Ich freute mich über diese Szene, denn in der heutigen Zeit wurde
leider immer wieder Brot weggeworfen. Man fand es kiloweise in
den Abfalleimern der Schulen.

Zur Tür des Anbaus führte eine Steintreppe ohne Geländer hoch.

Eine Klingel fand ich nicht. Da die Tür nicht abgeschlossen war,
stieß ich sie auf und gelangte in einen Flur. Der Brotgeruch war hier
intensiver. Zahlreiche Menschen hielten sich im düsteren Flur auf.

Sie hatten eine Reihe gebildet, die bis in die Wohnung hineinführte,
wo jemand das Brot im Ofen backte.

Ich unterdrückte meinen Hunger, suchte noch Türen ab, fand

Schilder mit Namen, ohne jedoch den von mir Gesuchten zu
entdecken. Dennings hatte wahrscheinlich in einer der oberen beiden

Etagen gewohnt. Sie waren auch mein Ziel.

Die Treppe war aus Beton gegossen, aber nicht mit einem Teppich
belegt worden. Zum Glück existierte ein Geländer, an dem ich mich
festhielt, die erste Etage erreichte und auch die Wohnung, auf die es
mir ankam.

Schellen gab es nicht. Ich klopfte sehr forsch und wartete zunächst
ab.

»Wer ist da?«

Erst nach einer Weile vernahm ich die fragende Stimme. »Mein

Name ist John Sinclair. Ich komme von Scotland Yard und…«

»Das kann jeder sagen.« Aus der weiblichen Stimme war deutlich
die Furcht herauszuhören gewesen.

Verständlich, und so handelte ich entsprechend. »Ich schiebe Ihnen
meinen Ausweis unter der Tür hindurch!« Gesagt getan. Wieder
dauerte es etwas, dann hörte ich, wie sich ein Schlüssel drehte. Die

Tür schwang auf. Zuerst bekam ich meinen Ausweis zurück. Danach
durfte ich eintreten. Die Frau schloß die Tür hinter mir zu und trat ins

Licht der eigentlich dunklen kleinen Diele.

Ich war perplex, wenn nicht von der Rolle. Vorgestellt hatte ich mir
eine typische Inderin in ihrem langen Sari, das Gegenteil war der

Fall. Vor mir stand eine junge Frau mit gebräunter Samthaut, sehr
großen, dunklen Augen, lockigen, schwarzen Haaren und
einerglänzenden Lederhose, die so eng saß, daß sie jede Körperfalte
nachzeichnete. Als Oberteil trug sie einen rostroten Pullover, der bis
zu den Hüften fiel und um die Taille von einem Goldlackgürtel
gehalten wurde.

»Sie sind Sari?« fragte ich.

»Sicher. Überrascht?«

»Ja, ich hatte eine andere Person erwartet. Zumindest jemand, der
anders gekleidet ist.«

Sie lächelte knapp. »Man paßt sich eben an.«

Sari hatte sich gut in der Gewalt. Wenn ich jedoch genauer
hinschaute, sah ich schon die Trauer in ihren Augen. Der Tod ihres

Freundes mußte ihr sehr nahe gegangen sein. »Kommen Sie ins

Zimmer.«

Eine schmale Tür passierte ich noch, dann hatte ich den Flur mit
den bunten Bildern an den Wänden verlassen und wurde in einen

Raum geführt, der quadratische Maße hatte, zwei Fenster aufwies
und mit normalen, hellen Möbeln eingerichtet war.

Zwischen den beiden Fenstern stand ein Schreibtisch. Davor ein

Korbstuhl, der von einem Haken an der Decke hing und leicht
schaukelte. »Da hat er immer gesessen«, sagte Sari. Ich drehte mich
um. Sie stand nahe an einer Bogenlampe und wurde vom weichen

Lichtschein umschmeichelt.

»Wegen Malcolm bin ich gekommen.«

»Natürlich.« Sie deutete auf die hohen Kissen, die sich als
hellgraue Polster vom dunklen Boden abhoben.

Ich setzte mich und schob meine Beine an dem flachen Holztisch
vorbei.

»Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten, Mr. Sinclair?«

»Einen Schluck Mineralwasser.«

»Gern.« Erst jetzt sah ich die Faltwand, die sie zur Seite schob.

Dahinter befand sich eine winzige Küche.

Ich wartete mit einem unguten Gefühl der Bedrückung. Mit
jemandem über den Tod eines ihm nahestehenden Menschen zu
sprechen, ist nicht leicht. Und gerade in einem solchen Fall, wo
jemand so radikal aus dem Leben gerissen wurde.

Sari kam zurück. Als sie das Glas Wasser vor mir absetzte,
zitterten ihre Hände.

»Danke.« Ich nahm das Glas und trank einen Schluck. Das Wasser
war kühl, es erfrischte.

»Ich… ich habe bereits erfahren, wie Mal ums Leben gekommen
ist«, berichtete sie mit stockender Stimme. »Es… es muß furchtbar
gewesen sein.«

»Da kann ich Ihnen nur beipflichten, Sari.«

»Und Sie wollen den Mord aufklären.«

»So ist es.«

Sie schaute mich an. In ihren Augen las ich die Frage schon vorher.

»Sind Sie etwas Besonderes beim Yard?«

Ich hob die Schultern. »So direkt will ich das nicht sagen. Ich
beschäftige mich mit außergewöhnlichen Fällen.«

»Wie mit diesem Mord.«

»Ja.«

»Und Sie vermuten mehr dahinter?«

»Ja.« Ich lehnte mich zurück. »Möglicherweise hat es nichts mit der

Arbeit Ihres Freundes zu tun gehabt. Er war ebenfalls ein besonderer

Polizist, ein Undcr covcr Agent, wie Sie bestimmt wissen, aber in
der Rauschgift-Szene möchte ich seinen Mörder nicht unbedingt
suchen.«

»In welcher dann?«

»Das, Sari, würde ich gern von Ihnen erfahren, wenn es möglich
ist.«

Ihr Lachen klang mir bitter entgegen. »Das ist leichter gesagt als
getan. Mal durfte mit niemandem über seine Fälle sprechen, auch
nicht mit mir.«

»Hat er wirklich nie etwas erzählt?«

»Selten.«

»Also doch.«

»Nur allgemeine Dinge, er wolte mich nicht in Gefahr bringen.

Seine Angst um mich war sowieso sehr groß. Er sagte immer: Wenn
sie mich einmal kriegen, werden sie auch dich nicht verschonen.

Deshalb haben wir uns hier praktisch verkrochen, wo viel Trubel
herrscht.«

»Das ist vernünftig«, gab ich zu und wechselte sofort das Thema.

»Sie sind Inderin?«

»Natürlich.«

»Klar, die Frage war etwas dumm. Ich meine es anders. Sie
stammen aus Indien?«

»Ja, ich habe Malcolm dort kennengelernt und bin ihm nach London
gefolgt. Das war vor gut einem halben Jahr.«

»War es eine zufällige oder eine rein berufliche Begegnung? Er
war schließlich dienstlich dort.«

»Sowohl als auch.«

»Bitte, erzählen Sie.«

»Meinen Sie denn, Mr. Sinclair, daß es etwas mit dem Mord an

Malcolm zu tun hat?«

»Ich muß jeder Spur nachgehen.«

»Das müssen Sie sicherlich.« Sie nickte versonnen. »So ähnlich
hätte auch Mal sprechen können.«

»Er hat also Spuren verfolgt, damals in Indien?«

»Natürlich. Er war einer internationalen Rauschgift-Gang auf den

Fersen.«

»Ging es da nur um Rauschgift?«

Auf Saris Stirn bildete sich eine Falte. »Ich verstehe Sie nicht so
recht, Mr. Sinclair.«

»Ich meine, ob es nur um diesen Rauschgift-Fall ging. Oder sind

Sie da auch in etwas anderes hineingeraten. Sie wissen doch als

Inderin, welche Sekten und Geheimbünde es gibt…«

Sie unterbrach mich, indem sie die Hand hob. »Ja, wo Sie es
erwähnen, fällt es mir wieder ein. Das in Indien waren an sich keine
richtigen Gangster wie hier in London.« Sie hob die Schultern, weil
sie keinen passenden Ausdruck fand. »Ich hatte immer das Gefühl,
daß es Mal mit religiösen Fanatikern zu tun hatte, die nebenbei
dealten.«

»Sind Namen gefallen?«

»Die Mitglieder der Banden kannte ich nicht. Aber Namen sind
schon gefallen.« Sie lächelte plötzlich. »Ich erinnere mich eines

Mannes, der uns einmal im Hotel besucht hat. Damals wohnte ich
noch nicht mit Mal zusammen. Er war eine imposante Erscheinung.

Groß, kräftig, ein Bilderbuch-Inder, der in jeden Film gepaßt hätte.

Er kam, um meinem Freund einige Ratschläge zu erteilen.«

»Erinnern Sie sich noch an den Namen?« fragte ich.

»Den vergesse ich nicht.« Saris Augen begannen zu strahlen. »Er
hieß Mandra Korab.«

»Das habe ich mir gedacht.«

Ihre Augen weiteten sich. »Wieso? Kannten Sie ihn?«

»Er ist ein Freund von mir.«

»Das ist etwas anderes.«

»Und Mandra hat Ihnen geholfen?«

»Nicht direkt«, sagte sie. »Aber er gab uns oder vielmehr Malcolm

Tips.«

»Über die Malcolm sicherlich mit Ihnen gesprochen hat.«

»Über die Rauschgift-Gang?«

»Auch.« Sie nickte heftig. »Aber da war noch etwas, das wir nicht
außer acht lassen sollten. Ich habe damals gewarnt, später aber nicht
mehr daran gedacht, doch jetzt fällt es mir wieder ein.« Sie holte
noch einmal Luft. »Mandra Korab sprach einige Male von Kali, der

Todesgöttin…«

***

Der Speicher war eigentlich viel zu klein, um als solcher zu gelten.

Nur ein Kind konnte dort aufrecht stehen, und der alte Mann, der dort
oben seinen Taubenstall hatte, mußte gebückt stehen, wenn er sich
mit den Tieren beschäftigte.

Josh lebte seit seiner Geburt in diesem Viertel um die Portobello

Road. Er hatte vieles erlebt, den Ersten Weltkrieg als Kind, den

Zweiten an der Front auf dem Festland. Und als »Erinnerung« hatte
er ein steifes linkes Bein.

Nach dem Krieg war er schmählich abgefunden worden, später war
auch nie Zeit für Helden gewesen. Es ging ihm immer schlechter, bis
die jungen, so verrückt gekleideten Leute kamen und ihn, den Alten,
einfach in ihre Mitte nahmen.

Sie kümmerten sich um ihn. Er bekam auch wieder ein richtiges

Zimmer, und sie erfüllten ihm den alten Traum, die Taubenzucht.

Natürlich profitierten sie auch von Josh. Oft genug saßen sie des

Abends zusammen und lauschten seinen Erzählungen, die er aus
einem reichen Erfahrungschatz zum besten gab.

Dreimal pro Tag besuchte er seine Tauben. Am Morgen, am

Nachmittag und schließlich bei Einbruch der Dunkelheit. Die Tiere
kannten ihn. Wenn er kam, war der Speicher von ihrem Gurren
erfüllt. Sie begrüßten ihn eben auf ihre Art und Weise, und der alte

Josh freute sich immer mit. Auch an diesem Nachmittag war er
wieder bei seinen Tauben. Er hatte Futter mit hochgenommen und
streute es von oben her — ähnlich wie bei der Fischfütterung in
einem Aquarium — in die Käfige hinein. Dabei redete er mit seinen

Tieren und bemerkte auch ihre Unruhe.

»Nein, nein, meine kleinen Freunde. Ihr kommt nicht raus. Erst
wieder, wenn ich sicher bin, daß es nicht schneit. Es ist zu kalt. Auch
für mich ist es das.« Der alte Josh nickte, zog seine enge Strickjacke
noch fester und schob die Hand durch seinen Bart.

Fünf Tauben besaß er. Auf alle war er gleichermaßen stolz. Er
klappte die Käfige an ihren Oberteilen wieder zu, ging zurück und
schrie kurz auf, als er gepackt und nach hinten gerissen wurde. Im
nächsten Moment erstickte sein Schrei, denn eine Hand legte sich auf
seinen Mund. Eine zweite umklammerte seine Schulter, wirbelte ihn
herum und stieß ihn von sich.

Wie ein müder Vogel flattert, so taumelte der alte Mann über den

Speicher. Ein Deckenbalken stoppte seinen Lauf, und Sterne blitzten
vor den Augen des Alten auf. Er riß sich aber noch einmal
zusammen. Sein Blick fiel auf die furchtbare Gestalt. Er sah nur das

Gesicht, den Mund mit dem breiten Messer darin, und er schaute in
die Augen, in denen kleine, weiße Totenköpfe leuchteten.

Dann erwischte es ihn.

In den Knien wurde er schwach, drehte sich dem Boden entgegen
und blieb liegen. Aus einer Kopfwunde sickerte Blut und verteilte
sich zwischen seinen grauen Haaren.

Der Weg für den Eindringling war frei. Er kümmerte sich nicht um
das aufgeregte Gurren der Tauben. Sein Weg führte zu dem kleinen

Fenster, das er mit einem Ruck aufriß.

Die kühle Winterluft strömte gegen sein Gesicht. Diesmal war es
von keinem Tuch verdeckt. Nicht alle Mitglieder der Tongs waren

Inder. Dieser Mann ebenfalls nicht. Er gehörte der Rasse der

Malaien an. Ein vom Körperbau her kleiner Bursche, jedoch
ungemein wendig und kraftvoll. Das bewies er, als er sich am

Rahmen des Fensters in die Höhe zog und auf das schräge Dach
schwang.

Geduckt blieb er dort hocken und starrte in die Tiefe. Der Hof lag
unter ihm. Er sah die Menschen, er schaute auf die Dächer der

Baracken, auf die Fassaden der Hausrückseiten, die den Hinterhof
abgrenzten, und er hoffte, ungesehen an sein Ziel zu gelangen. Flach
blieb er auf den Dachpfannen liegen, schaute noch einmal in die

Runde und robbte dann, parallel zur Rinne und flach gegen die

Pfannen gepreßt, weiter. Er schreckte einige Spatzen auf, die in der
alten Rinne hockten und nach Nahrung suchten. Über ihn strichen sie
hinweg. Unten im Hof und auf der Straße pulsierte das Leben. Über
das Dach aber bewegte sich der Tod in Form eines Menschen, der
bereit war, ein Leben auszulöschen.

Der Malaie besaß einen sicheren Instinkt. Er wußte genau, wohin er
wollte. Das zwischen seinen Lippen steckende Messer verzerrte sein

Gesicht zu einer bösartigen Grimasse. Die kleinen Totenköpfe in
seinen Augen bewegten sich zitternd, als würden sie in einer
glanzlosen Puddingmasse shwimmen.

An einem schmalen Schornstein glitt er vorbei. Blaßgrauer Rauch
quoll aus der Öffnung. Er wurde nach unten und gegen den einsamen

Killer gedrückt. Es war ihm egal, aber er änderte bereits seine

Richtung und glitt im stumpfen Winkel auf die Dachrinne zu.

Sehr schnell hatte er sie erreicht, umklammerte sie mit beiden

Händen, bevor er seinen Oberkörper über das Dach hinwegschob,
um nach unten zu blicken.

Sehr lange konnte er in dieser Haltung nicht verharren. Man hätte
ihn zu leicht vom Hof her sehen können. Er wollte sich auch nur
überzeugen, ob sein Gefühl ihn nicht getäuscht hatte.

Das zweite Fenster von oben war es. Dahinter lag ein Raum, in dem
eine junge Frau saß. Eine Inderin, die Kali tödlich beleidigt hatte.

Dafür sollte sie büßen.

Auch für ihren Kopf war ein Platz an der Kette reserviert…

***

Kali, die Todesgöttin!

Mir wurde plötzlich eiskalt. Eine große Hand schien sich auf
meinen Rücken gelegt zu haben. Ich blieb still sitzen, bewegte nicht
einmal die Augenlider, und Sari fiel dies auf.

»Was ist mit Ihnen los?« fragte sie.

Sie bekam noch keine Antwort von mir. Meine Gedanken drehten
sich um Kali und um das Grauen, das sie und ihre Diener
verbreiteten. Die Tongs oder Tugs, wie diese Geheimbünde auch
genannt wurden, dienten Kali bis in den Tod. Wer sie auf seine

Fahnen geschrieben hatte, der wußte, daß sein Leben verpfuscht war.

Nur sah er es nicht so. Für Kali tat er alles.

Rauben, plündern, totschlagen…

Ich hatte schlimme Dinge erlebt. Sogar gekämpft hatte ich vor

Jahren gegen sie, zusammen mit Mandra Korab, im tiefen Dschungel

Indiens. Sie war furchtbar gewesen. Oft totgesagt, aber immer
wieder lebend. Es gab genügend Menschen, die ihr dienten, und
unter dem Deckmantel der Todesgöttin Kali wurden finstere

Geschäfte betrieben. Möglicherweise sogar der Rauschgifthandel.

Sari wunderte es noch immer, daß ich nichts gesagt hatte. Sie hielt
mich für unwissend und meinte deshalb: »Soll ich Ihnen etwas mehr
über Kali sagen?«

»Das brauchen Sie nicht.«

»Dann wissen Sie Bescheid?«

»Sehr gut sogar.«

Sie verengte ihre großen Augen. »Es wundert mich, daß ein

Europäer dies sagt. Wieso wissen Sie so gut über Kali Bescheid,

Mr. Sinclair?«

»Ich hatte schon einige Male mit ihr und ihren Dienern zu tun. Wie
warscheinlich auch Malcolm Dennings.«

»Aber nicht hier!« rief Sari.

»In Indien also.«

»Das sagte ich Ihnen schon. Wir waren diesen Rauschgifthändlern
auf der Spur. Mandra Korab gab uns Tips, und wir gerieten in die

Nähe der Todesgöttin.«

»Wie hat sich das denn genau abgespielt?« erkundigte ich mich. Sie
winkte ab.

»Ich selbst war nicht dabei. Malcolm hatte den Einsatz geleitet.

Tief im Dschungel fanden sie ein Labor, versteckt in einer Höhle.

Dort wurde das Rauschgift hergestellt. Es war für England bestimmt.

Die Diener der Göttin Kali schafften es nach Europa.«

»Er hob die Höhle aus, und was passierte danach?«

»Nichts. Außer, daß ich mit nach London ging.«

»Verfolgt wurden Sie nicht?«

»Nein. Dies alles blieb zum Glück hinter uns zurück. Wir dachten
überhaupt nicht mehr an die Todesgöttin. Sie war für uns eine

Episode aus der Vergangenheit. Mal nahm seinen Job hier wieder
auf. Er arbeitete im Untergrund. Natürlich erzählte er mir nichts.

Wenn er Kontakt mit Kalis Dienern gehabt hätte, wäre er nicht stumm
geblieben. Allein, weil ich Inderin bin und besser über die

Mentalität meiner Landsleute Bescheid weiß.«

Diese Argumente konnte ich nicht widerlegen. Ich stand auf, weil
ich mich etwas bewegen wollte. Die Polster waren zwar hoch genug,
man sank allerdings tief ein.

Im Zimmer schritt ich auf und ab. Vom Flur her hörte ich die

Geräusche. Zwei Männer sprachen miteinander, eine Frau lachte. In
das Lachen hinein erklang das Klingeln einer Fahrradschelle.

Hatte ich die Spur schon wieder verloren, die ich glaubte, in den

Händen gehabt zu haben?

Auch Sari merkte etwas von meinem Unwillen. »Es tut mir leid,

Mr. Sinclair, aber ich kann Ihnen wirklich nicht mehr helfen. Ich
habe alles gesagt, was ich weiß.«

»Um Himmels willen, ich mache Ihnen doch keine Vorwürfe! Nein,
da brauchen Sie keine Angst zu haben. Ich denke nur nach.«

»Und worüber?«

Ich blieb stehen, hatte eine Hand unter mein Kinn gestemmt und
schaute sie an. »Zum Beispiel über Sie!«

»Wieso?«

»Ich mache mir Sorgen.«

»Keine Bange, ich habe es gelernt, stark zu sein. Ich hing sehr an
meinem Partner. Jetzt gibt es ihn nicht mehr. Aber die Zeit ist ein

Mantel, der alles zudeckt, auch die schlimmsten Wunden, die einem

Menschen in der Seele gerissen werden können.«

»Da haben Sie wohl recht«, gab ich zu. »Sie werden darüber
hinwegkommen, aber damit ist das Problem nicht gelöst. Ich will

Dennings Mörder fassen und muß mich zwangsläufig mit Kali und
deren Dienern auseinandersetzen. Das verstehen Sie?«

»Klar. Nur habe ich damit nichts mehr zu tun.«

»Dessen bin ich mir nicht so sicher. Ich gehe davon aus«, fuhr ich
fort, als ich ihren fragenden Blick bemerkte, »daß auch Sie sich in höchster Gefahr befinden.«

»Meinen Sie, daß man mich töten will?«

»So ist es.«

»Das kann ich nicht glauben. Ich habe nichts damit zu tun gehabt.«

»Doch, Sie haben. Sie waren bei ihm. Sie haben Ihren Freund in

Indien unterstützt. Sie wissen Bescheid, sie kennen möglicherweise

Schwachpunkte, und deshalb werden Sie aus dem Kreislauf der

Rache nicht ausgeschlossen.«

Sari erwiderte nichts. Ich sah ihr an, wie sie nachdachte, mich
scharf anblickte und nach einer Weile nickte. »Wenn Sie das so
sehen, Mr. Sinclair, und ich die Mentalität meiner Landsleute mit ins

Kalkül ziehe, wäre es sogar möglich. Sie vergessen nichts, sie
wollen nichts vergessen, sie haben nicht vergessen. Und daß sie
meinen Freund geköpft haben, entspricht einer uralten Tradition.«

»Deshalb wird es besser sein, wenn ich Sie mitnehme und dafür
sorge, daß Sie in Schutzhaft kommen.«

»Bin ich dann sicher?«

»Fast.«

»Ich glaube es nicht. Die Todesgöttin Kali erwischt jeden, den sie
erwischen will. Sie ist gnadenlos und grausam. Sie geht allen Spuren
nach, die sie finden kann…«

»In Indien vielleicht. Und ich habe schon gegen sie gekämpft,
vergessen Sie das nicht.«

Sari lächelte. »Sie können einem Menschen Mut machen, Mr.

Sinclair.«

»Das gehört auch zu meinem Job.«

»Gut, wo wollen Sie mich hinschaffen?«

»Zum Yard. Es gibt dort komfortable Zellen, wo es Ihnen an nichts
fehlen wird. Sie sind ideal für eine Schutzhaft.«

»Wie lange wird sie dauern?«

»Ich weiß es nicht. Wir werden jedoch alle Hebel in Bewegung
setzen, um den Fall zu klären. Vergessen Sie auch nicht, daß Mandra

Korab ein Freund von mir ist. Ich rufe ihn heute noch an, damit er
auch in Indien eine Spur aufnehmen kann.«

Sari stand auf. »Aber zur Beerdigung von Mal muß ich gehen.«

»Das steht außer Frage. Auch wir werden dort sein. Denken Sie
daran, daß Sie nicht allein sind.«

Die Inderin ging um den Tisch herum. »Ich hole mir nur eben einen

Mantel…«

»Tun Sie das.«

Sie lief an mir vorbei. Die Helligkeit im Raum veränderte sich
etwas, als hätte jemand etwas vor die Fensterscheibe geschoben. Ich
drehte mich um.

Plötzlich schrie Sari laut auf.

Eine Fensterscheibe ging zu Bruch. Zahlreiche Splitter und

Scherben wirbelten in den Raum. Und sie umschwebten eine
furchtbare Gestalt, die sich wuchtig in den Raum hineinkatapultierte,
auf die Füße sprang und Sari attackierte…

***

Ich hatte ihn sehen können.

Dieses breite verzerrte Gesicht mit dem Messer zwischen den

Lippen. Eine verdammt lange Klinge, schon fast mit einem Schwert
oder Degen zu vergleichen.

Der Mann trug auf seinem Kopf einen flachen Hut, wie man ihn von
den Reisbauern in Asien her kennt, aber er war kein harmloser

Bauer, sondern ein Tong, ein Mensch, der bereit war, den Tod zu
geben und andere gnadenlos aus dem Leben zu reißen.

Sari und ich waren überrascht worden. Vielleicht ahnte sie auch,
den Mörder ihres Freundes zu sehen, und sie schaffte es nicht, sich
zu rühren.

Wäre ich nicht anwesend gewesen, wäre die junge Inderin
vielleicht schon tot gewesen, so aber sprang ich dem Angreifer in
den Weg. Auf halber Strecke erwischte ihn mein Tritt ungefähr in

Höhe des Magens. Er wurde in seinem Mordtrieb nicht nur gestoppt,
sondern auch zurückgeschleudert. Auf den Rücken schlug er, kam
aber wie ein Springball in die Höhe, während ich Sari aufforderte zu
verschwinden. Ich hätte besser meine Waffe ziehen sollen, denn der

Tong war kampfbereit. Er starrte mich an.

Ich ihn ebenfalls.

Und zum erstenmal konnte ich genau in seine Augen schauen, die
keine Pupillen besaßen, dafür kleine, weiße Totenköpfe. War er
noch ein Mensch oder schon ein Monstrum?

Jedenfalls stand er unter einem dämonischen Einfluß, würde bis
zum letzten Atemzug kämpfen und es mir verdammt schwermachen.

Das Messer war aus seinem Mund in die Hand gefallen. Erst jetzt
sah ich, wie verflucht lang es war. Damit konnte man schon einen

Kopf abtrennen.

Mir war es mulmig zumute. Ich paßte höllisch auf, als sich mein

Gegner bewegte. Erging, aber er war nicht zu hören. Wie ein

Ballettänzer setzte er seine Schritte, und dabei blieb sein Gesicht
ebenso ausdruckslos wie die Augen mit den Totenköpfen als

Pupillen.

Ich war so gespannt und auch so sehrauf ihn konzentriert, daß ich es
einfach nicht wagte, meine Beretta zu ziehen, weil mich diese

Bewegung zu leicht abgelenkt hätte.

Er tänzelte leicht, behielt jedoch seinen rechten Arm unter

Kontrolle. Die Messerspitze wies auf mich. Dann kam er vor. Sehr
langsam ging er, ich wich zurück, unter meinen Füßen zerknirschten
die ersten Glasscherben, und mein Nacken wurde von einem kalten

Luftzug getroffen, der durch das zerstörte Fenster wehte.

Er fintierte.

Sehr schnell war er. Ich fiel bewußt auf die Finte herein, weil ich
mir einen Plan ausgedacht hatte. Nach links drehte ich mich weg. Der

Stoß würde von rechts kommen.

Er kam auch von dort.

Da aber hatte ich schon eines der Polster gepackt. Wild schleuderte
ich es dem Tong entgegen.

Diesmal mußte auch er passen. So schnell war er nicht, als daß er
dem Polster hätte entgehen können. Plötzlich verschwanden die

Klinge und seine Faust darin. Polster und Messer hingen aneinander
fest, ich sah meine große Chance und holte zu einem Sichelschlag
aus. Ein anderer hätte ihn bestimmt voll genommen. Auch der Tong
wurde erwischt, aber nicht da, wo ich es haben wollte. Die Hand
kante traf an einer anderen Stelle, weil er noch blitzschnell
ausgewichen war. Er wurde trotzdem zu Boden geschleudert. Dabei
zog er noch seine Messerhand aus dem Sitzpolster.

»Wenn du etwas unternimmst, schieße ich dir ein Loch in den

Schädel!«

Endlich hatte ich die Zeit gefunden, die Beretta zu ziehen. Er lag
vor mir auf dem Rücken, ich stand in einer ziemlich günstigen

Entfernung. Zuckte er auch nur mit dem kleinen Finger, würde ich
schießen. Der Tong blieb liegen. Hart umkrallt hielt er den Griff des
langen Messers. Die Klinge zeigte schräg über seinen Körper
hinweg und damit auch zur Seite.

»Weg mit der Waffe!«

Die kleinen Totenkopf-Pupillen bewegten sich zitternd. Ein
englischer Killer hätte jetzt aufgegeben, bei Asiaten aber, und erst
recht bei den Tongs, war ich mir da nicht so sicher. Die brachten das

Unmögliche fertig und reagierten noch, wenn man sie für
kampfunfähig hielt. Der hier würde dabei sicherlich keine Ausnahme
machen. Zudem stand er unter einem besonderen Bann, denn die

Todesgöttin Kali leitete ihn. Sie war sein innerer Motor und ständig
vorhanden, wenn auch nicht sichtbar.

Ich wollte hier keine Wurzeln schlagen und wiederholte den Befehl
noch einmal. »Weg damit!«

Er reagierte nicht. Aber ich sah in seinen Totenkopf-Pupillen, wie
sehr es in ihm arbeitete. Er stand unter einem wahnsinnigen Druck.

Einerseits hatte ich die Oberhand gewonnen, andererseits gab ihm

Kali die Überlebenskraft.

Sie hatte ihn gestärkt, und jeder Diener war bereit, für sie in den

Tod zu gehen.

Er würde mir nicht gehorchen, das wußte ich.

Trotzdem gab es keine andere Möglichkeit. Ich wollte ihn auf die

Beine bekommen und ihn dann mit einem Schlag schachmatt setzen.

Er bewegte sich.

Seine Füße drehte er, zog dann die Beine an, versuchte mich
abzulenken, und plötzlich sprang er hoch.

Ein Irrwisch, trotz des Treffers. Ich sah nur seinen Schatten und
hatte das Gefühl, als würden die Totenköpfe plötzlich riesengroß.

Ich schoß.

Aus einem Reflex hatte ich meinen Zeigefinger gekrümmt. Die

Kugel verließ die Waffe, sie traf auch, dann hechtete ich nach hinten,
denn etwas blitzte vor meinen Augen.

Innerhalb einer winzigen Zeitspanne würde es sich entscheiden, ob
mich die Klinge erwischte oder nicht.

Sie huschte vorbei.

Ich aber krachte mit dem Rücken zuerst auf den kleinen Tisch, der
unter meinem Gewicht zusammenbrach. Ich selbst fiel zwischen die

Trümmer, landete mit der Seite auf den Kissen, rollte mich herunter,
berührte den Boden, hörte den anderen schreien und sah ihn auf mich
zufliegen. Das war wie im Film.

Er hatte sich abgestoßen und flog einen Halbkreis. Das Messer
klebte in seiner Faust, die lange Klinge stach mir entgegen. Ich sah
ihn sogar bluten, denn mein Silbergeschoß hatte ihn an der Schulter
getroffen. Dann erwischte ihn mein Fuß.

Der Tritt war sehr hart geführt worden. Er preßte ihm die Luft aus
den Lungen, das Keuchen wurde zu einem Ächzen, er kippte zurück,
die Klinge senste an mir vorbei, dann hörte ich den Fall und sah den

Tong sich mehrere Male überschlagen.

Ich sprang hoch.

Meine Kugel hatte ihn erwischt, er war geschwächt, aber dennoch
gefährlich.

Als ich zuschlug, war er wieder auf den Beinen und duckte sich
noch in der Bewegung ab. Der zweite Schlag verfehlte ihn ebenfalls,
weil ich auf einer Glasscherbe ausrutschte.

Und plötzlich drehte er sich um. Wieder so schnell, daß ich erst
begriff, als es zu spät war. Da hatte er bereits das Fenster erreicht
und schnellte hoch.

Er war höchstens durch eine Kugel zu bekommen, aber ich konnte
ihn nicht in den Rücken schießen. Als ich nach seinem Fuß greifen
wollte, war es zu spät. Da rutschte er mir bereits durch die Hand.

Halb schon auf dem Dach, drehte er sich noch einmal und stach mit
dem Messer zu. An der rechten Seite hatte ich ihn erwischt. Der

Stich besaß nicht mehr die Kraft, so konnte ich den Kopf zur Seite
drehen, mußte aber einen Fußtritt einstecken. Ich wankte zurück,
warf mich wieder nach vorn, um nur noch seine Absätze sehen zu
können. Der Tong befand sich bereits auf dem Dach.

Von dort war er gekommen, dort wollte er wieder verschwinden.

Aber nicht mit mir. Was er konnte, das schaffte ich auch.

Geschmeidig drückte ich mich durch das Fenster, erreichte ebenfalls
das Dach und sah ihn, wie er auf dessen Rand zukroch. Er schob sich
dabei auf dem Bauch weiter, so hatte er den besten Halt.

Ich folgte ihm auf die gleiche Art und Weise. Zum Glück hatte ich
nicht zuviel Zeit verloren, so daß ich ihn stets im Auge behielt. Nicht
weit entfernt ragte der Schornstein hoch. Er kam mir vor wie ein
grauer Arm, der mir auch Deckung geben konnte. Mich mit ihm auf
dem schrägen Dach einzulassen, erschien mir einfach zu riskant.

Deshalb blieb ich in der Nähe des Schornsteins und hielt mich mit
der linken Hand daran fest.

So konnte ich mich wenigstens auf die Knie ziehen. In dieser

Haltung blieb ich. Meinen rechten Arm hatte ich ausgestreckt, die

Mündung wies auf ihn, und ich schrie ihn an.

Er hatte fast den Rand des Daches erreicht, drehte sich jetzt zur

Seite und stemmte sich vorsichtig hoch. Dabei hatte der Tong

Schwierigkeiten, seinen rechten Arm einzusetzen.

Er verlor Blut. Es pumpte aus der Wunde. Die Kugel mußte eine

Ader getroffen haben, er war geschwächt, vielleicht sah er das ein.

»Noch einmal! Weg mit dem Messer!«

Wieder begegnete ich seinem Blick. Die Totenköpfe in den

Pupillen schimmerten gefährlich. Zu welcher Reaktion würde er sich
entschließen.

Würde er aufgeben?

Es sah so aus, denn er sackte innerlich zusammen. Das war zu
merken, ich stieß zischend die Luft aus und wurde im nächsten

Augenblick eines Besseren belehrt.

Auf einmal war er wieder da.

Sein Körper spannte sich, er wurde zu einer Stahlfeder. In der
linken Hand hielt er jetzt das schwertartige Killermesser, sein
unverletzter Arm wirbelte zurück, um sofort wieder nach vorn zu
stoßen, da er die Klinge auf mich zuschleudern wollte.

Ich schoß nicht, sondern flog hinter den Schornstein. Er war breit
genug, um mir Deckung zu geben, und ich hatte rechtzeitig genug
reagiert, denn das Messer traf mich nicht, es fuhr mit einem
ratschenden Geräusch am Schornstein entlang, bevor es irgendwo
hinter mir verschwand. Sofort danach nahm ich wieder meine alte

Haltung ein und sah ihn noch fallen.

Der Tong hatte sich einfach zu nahe an der Dachkante aufgehalten.

Unverletzt hätte er vielleicht das Gleichgewicht halten können, so
aber war es ihm nicht mehr gelungen.

Über die Kante fiel er hinweg in die Tiefe. Ich hatte soeben noch
seine Füße gesehen. Und er fiel schweigend.

Kein Schrei, kein Laut, nur den Aufschlag hörte ich, und das

Geräusch traf mich hart.

Sekundenlang schien alles eingefroren zu sein. Erst dann reagierten
die anderen. Auf dem Hof befanden sich genügend Zeugen. Als sie
den ersten Schock überwunden hatten, wurde aus mehreren Schreien
ein einziger Ruf des Entsetzens, der gegen den trüben Winterhimmel
brandete und auch das Hofgeviert erfüllte.

Da befand ich mich bereits auf dem Weg zum leicht abgeschrägten

Fenster, durch das ich kletterte, in die Wohnung hineinfiel, mich
hinstellte und spürte, daß ich am gesamten Körper zitterte. Ich war
knapp mit dem Leben davongekommen, und so etwas steckt man
nicht so einfach weg. Ich konnte mich nicht ausruhen. Der Hof war
mein Ziel, vielleicht lebte der Tong noch und gab mir Informationen
über Kali, obwohl ich daran nicht so recht glauben wollte.

Ich verließ das Zimmer. Auf dem Flur standen die Bewohner. Unter
ihnen sah ich Sari, die auf die Menschen einsprach. Sie verstummte,
als sie mich erblickte.

»Er liegt unten«, sagte ich.

»O Gott.«

Ich ging zur Treppe. Man machte mir Platz. Die Stufen nahm ich
schnell. Auch jetzt hatte das Zittern in meinen Beinen noch nicht
aufgehört. Der kalte Schweiß lag auf meinem Rücken.

Die Hintertür stand weit offen. Es hatte sich in Windeseile
herumgesprochen, was geschehen war. Auch vorn von der Straße
liefen die Neugierigen in das Haus und durchquerten den Flur, um
den Hinterhof zu betreten.

Ich drängte mich vor, sagte ein paarmal »Polizei« und wurde
durchgelassen.

Um den Tong hatte sich ein Pulk aus Menschen gebildet. Ich schob
die Leute zur Seite und mußte wieder meinen Beruf bekanntgeben,
weil sich die Zuschauer ziemlich störrisch zeigten.

Der Tong lag auf dem Rücken.

Er war tot.

Wahrscheinlich hatte er sich das Genick gebrochen. Das alles
vermutete ich, wichtig allein waren für mich in diesem Augenblick
seine Augen und die Totenköpfe darin.

Die beiden hellen, kleinen Knochenschädel waren gesplittert, als
hätte sie jemand mit einer dünnen Nadel zerstochen. Die winzigen

Splitter hatten sich in den Augen verteilt, sie schwammen in einer
dicken Flüssigkeit, und ich dachte daran, daß Kalis Zeichen der

Macht nun gebrochen worden war.

Sie hatte einen Diener weniger.

Ich kontrollierte sicherheitshalber noch einmal nach, da war nichts
mehr zu machen.

Der long hatte es hinter sich. Er war so gestorben, wie es sich für
ihn gehörte. Alle Diener der Todesgöttin Kali waren verschwiegen
bis in den Tod.

Auch ich hatte keinerlei Informationen bekommen und war
praktisch ebenso schlau wie zuvor.

Jemand schob sich dicht an mich heran. Es war Sari, die ebenfalls
den Weg in den Hof gefunden hatte.

Sie stand neben mir und zitterte. Fragen stellte sie keine. Die Szene
sprach für sich selbst. Dafür sprach ich sie an. »Wenn Sie mir bitte
einen Gefallen erweisen und meine Kollegen anrufen würden…«

»Natürlich. Wen?«

Ich sagte es ihr und gab ihr auch die entsprechende Telefonnummer.

Ich wollte die Leiche nicht aus den Augen lassen. Ich zündete mir
eine Zigarette an. Während der Rauch in der kalten Luft zerfaserte
und mich zahlreiche Gesichter anschauten, dachte ich daran, aus
welch einem Motiv der Tong zu uns nach London geschickt worden
war. Nur um Rache zu nehmen für das, was in der Vergangenheit
einmal gewesen war?

Ich konnte es mir kaum vorstellen. Der Grund für sein Erscheinen
mußte ein anderer sein.

Vielleicht wußte Mandra Korab mehr. Jedenfalls stand ein

Gespräch mit ihm auf meinem Plan…

***

Ich fuhr Sari zum Yard. Die Schutzhafträume befanden sich leider

im Keller und besaßen auch keine Fenster. An Saris Gesicht las ich
ab, wie wenig begeistert sie von ihrer Unterkunft war.

»Es ist nicht anders zu machen«, erklärte ich. »Bis zur Lösung des

Falles müssen Sie hierbleiben.«

Sie ließ sich in einen Sessel fallen. »Und wann haben Sie den Fall
gelöst, Mr. Sinclair?«

Ich breitete die Arme aus. »Ich möchte ehrlich sein. Ich weiß es
einfach nicht. Leicht wird es jedenfalls nicht werden.«

»Das habe ich bemerkt.« Wahrscheinlich dachte sie an den Kampf
in ihrer Wohnung. Im nachhinein lief noch ein Frösteln über ihr

Gesicht.

»Ich verstehe es ja«, sagte sie leise.

»Wenn Sie etwas möchten, sagen Sie den Beamten Bescheid. Man
wird Sie im Rahmen der Möglichkeiten versorgen.«

»Ich danke Ihnen.«

Als ich mich verabschiedete, weinte sie. Mit einem Kloß im Magen
schlich ich durch den Gang zum Fahrstuhl.

In meinem Büro warteten Glenda und Suko. Beide zeigten sich
nervös.

»Gut, daß du da bist«, empfing Suko mich.

»Wieso?«

»Tanner rief an. Er weihte uns bereits ein. Was bahnt sich da an,

John?«

Ich war in der Mitte des Raumes stehengeblieben. »Kali«, sagte ich
leise. »Die Todesgöttin hat ihre Fühler nach London ausgestreckt.

Das steckt hinter den Mord an Dennings.«

Suko war nicht weniger überrascht, als ich es eine Stunde zuvor
gewesen war. Auch Glenda wurde bleich. Sie und Suko wußten, was
meine Worte bedeuteten. Kali war schrecklich.

»Und sie hat natürlich ihre Diener geschickt, die hier eine Aufgabe
zu erfüllen haben.«

»Mord?« fragte Suko.

»Leider.«

»Weshalb aber Dennings? Er hatte mit Rauschgift zu tun, aber
nichts mit der Göttin.«

»Das stimmt nur zum Teil. Ich fand heraus, daß Malcolm Dennings
auch in Indien agierte und dort nach den Herstellern des tödlichen

Gifts jagte. Dabei stieß er auf Spuren der Göttin Kali. Ihre Diener
mußten dahinter gesteckt haben.«

Suko nickte. »Müßte nicht Mandra Korab mehr wissen?«

»Ihn hat Dennings auch kennengelernt. Doch Mandra war nicht
unmittelbar beteiligt. Er hat wohl einige Tips gegeben, das war auch
alles. Über ihn würden wir wohl nicht weiterkommen.«

»Ich hätte ihn trotzdem angerufen«, sagte Suko.

»Das mache ich auch. Vielleicht kann er uns einige Tips geben.«

Ich war schon auf dem Weg in mein Büro.

Suko folgte mir, und Glenda rief uns noch nach, daß sie Kaffee
bringen würde.

Am Schreibtisch saßen wir uns gegenüber. Suko sah mein ernstes

Gesicht. »Es ist verdammt schlimm, nicht?«

»Sicher. Wir werden uns mit einer Bande von Tongs herumschlagen
müssen. Du weißt selbst, wie brutal und gnadenlos sie vorgehen.«

»Leider.«

»Nur zerbreche ich mir den Kopf über das Motiv«, sagte ich leise.

»Wenn ich nur wüßte, was dahintersteckt. An die alte Rache will
ich nicht glauben.«

»Kann ich mir vorstellen.« Suko deutete auf das Telefon.

»Versuche es bei Mandra. Möglicherweise kann er uns
weiterhelfen.«

Ich rief noch nicht an, weil Glenda mit Kaffee und Tee kam. Wir
bedankten uns. Sie ging wieder, ich ließ mir von Suko Mandras

Nummer herüberreichen und versuchte es.

Auch im Zeitalter der Weltraumfahrt und der Lasertechnik ist es
manchmal noch ein Abenteuer, wenn man über so weite Entfernungen
eine telefonische Verbindung haben möchte. Ich mußte mich in

Geduld fassen. Erst beim vierten Wählen vernahm ich ein schwaches

Echo. Jedenfalls ging der Ruf durch. Und es wurde abgehoben. Ich
verstand natürlich nichts, schrie in den Hörer hinein und nannte ein
paarmal meinen Namen.

Die englich gesprochene Antwort beruhigte mich, deprimierte mich
aber, da mir erklärt wurde, daß Mandra Korab nicht anwesend sei.

»Wann kommt er denn zurück?«

»Das konnte man mir nicht sagen. Es hieß, er wäre verreist.«

»Für länger?«

Auch darüber wollte oder konnte man mir keine Antwort geben.

Jedenfalls war Mandra nicht für mich zu sprechen.

Ich legte auf, schaute Suko an und sah dessen Kopfschütteln.

»Da stimmt etwas nicht, John.«

»Und was stimmt nicht?«

»Kann ich dir nicht sagen, aber ich habe das Gefühl, hier läuft
einiges schief.«

»Es kann Zufall sein, daß Mandra nicht in seinem Haus ist. Du
weißt schließlich selbst, wie oft er verreist. Man kann ja seinen Job
schon mit dem unserigen vergleichen.«

»Vielleicht.«

»Und jetzt?«

Ich stand auf. »Gehen wir zu Sir James.«

»Glaubst du, daß er eine Idee hat?«

»Kaum. Nur sollte er über den Fall informiert sein. Die Tongs in

London, das ist für mich, als würde ich auf einem Pulverfaß sitzen,
an dem bereits die Lunte brennt.«

»Das ist möglich.«

Wir nahmen die leeren Tassen mit ins Vorzimmer. Dort saß Glenda
und fragte: »Hat es geklappt?«

»Nein.«

»Er war nicht zu Hause«, präzisierte Suko.

»Was macht ihr jetzt?«

»Wir gehen zu Sir James. Er muß erreichen, daß Dennings

Abteilung die Karten aufdeckt. Es ist ja möglich, daß er sich nicht
allein in Indien aufgehalten hat. Vielleicht war er mit einem Partner
dort. Wenn ja, schwebt auch der in Gefahr.«

»Besser so etwas als gar keine Spur«, meinte Glenda.

»Da hast du recht«, erwiderte ich und verließ mit Suko das

Vorzimmer.

***

Dr. Rasana saß in seinem Büro wie eine Spinne, die ihr Netz

aufgebaut hatte, in dem sich die Feinde verfangen sollten. Er war
zwar äußerlich ruhig, hatte aber Sorgen. Besonders der Anruf quälte
ihn. Mandra Korab befand sich in der Stadt. Und er, Rasana, wußte
nicht, wo er steckte. Zwar hatte der andere versprochen, ihn zu
besuchen, daran aber wollte der Mann aus Indien nicht glauben. Das
konnte ein Bluff gewesen sein.

Dabei brauchte Kali die neue Kette. Und die Zeit drängte, denn sie
mußten noch nach Indien zurück, um der Todesgöttin die neue Kette
zu präsentieren.

Auch Dr. Rasana hatte sein gesamtes Leben Kali geweiht. Sie war
für ihn der Quell, aus dem er schöpfte. Dabei störte ihn ihre

Grausamkeit überhaupt nicht. Er hatte sich ihr verschworen und
würde immer auf ihrer Seite stehen. Noch einmal beschäftigten sich
seine Gedanken mit Mandra Korab. Wenn er tatsächlich kam, dann
hoffentlich so spät, daß die Kette bereits fünf Köpfe besaß. Seiner
wäre der letzte gewesen, die Krönung sozusagen.

Einer war geschafft. Ein zweiter Kopf würde folgen. Der einer

Frau. Es war die Person, die den Engländer nach Indien begleitet
hatte. Auf ihren Kopf wartete er.

Ihm war versprochen worden, daß er im Laufe des Tages eintreffen
würde, bisher hatte sich noch nichts getan.

Im Raum war es still. Nur wenn sich der Mann auf seinem Stuhl
bewegte, knirschte das Leder. An diese Geräusche hatte er sich
gewöhnt. Rasana liebte die Stille. Er meditierte oft, denn in dieser

Zeit schaffte er es, mit Kali in Verbindung zu treten. Da schuf er die

Ebene, um ihre Gedanken empfangen zu können.

Ein anderes Geräusch unterbrach die Stille. Es waren keine

Schritte, kein Kratzen an der Tür, dafür ein leises, unheimlich
klingendes Wimmern.

Rasana saß steif da. Sein Blick nahm einen lauernden Ausdruck an,
als er sich konzentrierte. Er wußte noch nicht genau, woher dieses
qualvolle Jammern kam, aber es mußte sich im Raum befinden.

Er stand auf.

Nur einmal knarrte dabei das Leder, dann stand er vor seinem

Schreibtisch und lauschte, während er dabei vorsichtig den Kopf
bewegte, um herauszufinden, aus welcher Richtung das Geräusch
kam. Plötzlich wußte er Bescheid.

Es war dort aufgeklungen, wo sich die Schrankwand mit dem Kopf
dahinter befand.

Rasana war kein Mensch, der sich leicht fürchtete. Jetzt bekam er
doch einen kalten Schauer, und er bewegte sich sehr vorsichtig auf
die Schrankwand zu.

Als er vor ihr stehenblieb, schob er seine Unterlippe vor. Er hatte
nicht wieder abgeschlossen, so war es einfacher, die Türen zu
öffnen. Mit einem heftigen Ruck geschah dies.

Gleichzeitig wurde es im Schrank hell. Sein Blick fiel auf das

Samtkissen, auf den Kopf, und er sah den Mund offen. In den

Winkeln klebten noch Blutkrusten, aber über die Lippen des

Schädels drang dieses qualvolle, schreckliche Wimmern, über
dessen Ursache der Inder nichts wußte. Erstand da wie angegossen.

Seine Augen hatten sich geweitet, der Hals war trocken, und er
spürte das Brennen.

Weshalb schrie der andere?

Dr. Rasana drückte seinen Oberkörper vor. Er sah direkt in das
maskenhaft starre Gesicht dieses schreienden Schädels und spürte
hinter seiner Stirn das harte Pochen.

Er schluckte ein paarmal, bevor er eine Frage stellte. »Weshalb
schreist du? Weshalb jammerst du? Gib mir eine Antwort, bitte. Ich
will es wissen!«

Er versuchte, den Schädel mit seinen Blicken zu hypnotisieren, das
gelang ihm nicht, der andere war einfach zu weit von ihm entfernt,
obwohl er in der Nähe lag. Rasana streckte die Arme aus und faßte
die kalten Wangen des Kopfes an, das Wimmern blieb und
verstummte so abrupt, wie es aufgeklungen war. Die Gesichtszüge
erschlafften. Der Unterkiefer fiel herunter, und die Haut war kalt wie
brüchiges Eis.

»Was hast du mir sagen wollen?« fragte er. »Was ist geschehen?

Was hast du gesehen?«

Der Kopf blieb stumm.

Rasana zog sich wieder zurück. Er war beunruhigt. Sein Plan hatte
gestanden, jetzt sah er ihn in Gefahr. Irgend etwas braute sich über
seinem Kopf zusammen, von dem er bisher noch nichts wußte. Er
mußte es herausfinden.

Er selbst konnte das Haus nicht verlassen und nachforschen. Zum

Glück gab es eine andere Möglichkeit.

Dr. Rasana hatte vorgesorgt. Aus Indien war er zwar nach London
gekommen, aber nicht ohne Schutz. Er hatte etwas mitgebracht, dem
er sein Leben weihte.

Kali!

Es gab sie oft. In vielen Tempeln und an düsteren Stätten stand ihr

Abbild. Oft als Steinfigur, aber einige Male auch aus Gold gefertigt
und sehr wertvoll.

Nicht überall wurde sie Kali genannt. Es gab einige Menschen in
dem großen Land, die sprachen sie mit ihrem eigentlichen Namen an.

Er lautete Parwati, und als diese war sie vor langer Zeit die

Gemahlin des Gottes Schiwa gewesen.

Auch in der heutigen Zeit noch wurde sie unter diesem Namen
angebetet, und sie konnte auch in verschiedenen Gestalten auftreten.

Das war das Teuflische an ihr. Dargestellt wurde sie stets als Figur
mit vier Armen, so hatte sie sich immer den Menschen gezeigt, das
war ihre eigentliche Urgestalt, und auch heute noch war sie
unbesiegbar, da sie unter dem Schutz des Gottes Schiwa stand.

Natürlich hatte sie auch Feinde. Da war der Gott Wischnu, der
gegen sie und ihren Gemahl kämpfte. Auch Garuda, der Adler, zählte
nicht zu ihren Freunden, aber sie hatte es trotz allem geschafft, ihre

Macht bis zum heutigen Tag zu festigen.

Ob in Indien oder in der Fremde, gefährlich waren sie und ihre

Diener immer.

Ohne den Schutz der Todesgöttin wäre Rasana nicht so weit gereist.

Er hatte sie mitgenommen, hier in das Haus schaffen lassen, und am

Zoll war alles reibungslos abgelaufen.

Wer interessierte sich schon für eine Statue, die eine

Einfuhrerlaubnis bekommen hatte.

Der Raum, in dem sich Rasana aufhielt, war sehr groß. Aus diesem

Grunde besaß er auch mehrere Türen. Eine von ihnen führte zum
normalen Ausgang, die zweite dorthin, wo sich der Arzt am wohlsten
fühlte. Um seine Sicherheit war er nicht besorgt, deshalb hatte er die

Tür zu Kalis Wohnstätte auch nicht abgeschlossen. Vorsichtig öffnete
er sie, als hätte er Angst, die Ruhe der Todesgöttin zu stören. Es war
ebenfalls ein großer und völlig normaler Raum, den er betrat. An
diesem Zimmer war nichts Besonders festzustellen, und trotzdem
besaß es das Flair einer Totengruft. Etwas lag in der Luft und wehte
gegen ihn. Der Geruch von Moder…

Er kam nicht aus der Tiefe, hier waren keine Leichen begraben,
allein die Statue strömte ihn aus. Sie stand inmitten des Raumes, war
aus dunklem, leicht glänzenden und an Marmor erinnernden Stein
geschaffen worden und wirkte wie eine Königin aus der Finsternis.

Sie besaß vier Arme. Die ersten beiden saßen normal an den

Schultern, die anderen ein Stück darunter.

Das Gesicht zeigte einen bösen, gemeinen Ausdruck. Die Augen
standen leicht schräg, die Nase war geschwollen, und in den

Pupillen leuchteten schwach die kleinen Totenköpfe.

Das war ihr Leben.

In der Tat lebte die Steinfigur. Ein unheiliger, finsterer Geist
erfüllte sie. Für den normalen Betrachter war nichts davon zu sehen,
aber Rasana, einer ihrer größten Diener, wußte mehr — viel mehr.

Er ließ die Tür hinter sich spaltbreit offen, als er sich mit
vorsichtigen und demutsvoll wirkenden Schritten seiner eigentlichen

Herrin näherte. Von der Decke herab hingen zwei Lampen. Es waren
normale Kugeln aus Milchglas, die mit ihrem Schein die Statue der

Todesgöttin erfaßten, aber nicht direkt erhellten, denn es sah so aus,
als würde Licht vom Gestein in Höhe der Brust aufgesaugt.

Nur ein matter Glanz blieb zurück, der auch die Grausamkeit des

Gesichts deutlich hervorhob.

Die Statue war größer als Rasana. Sie hätte auch nur Kniehöhe
erreichen können, er wäre sich immer klein vorgekommen. Er blieb
stehen und verbeugte sich vor seiner Herrin so tief, als wollte er mit
seinen Lippen den Boden berühren.

Danach richtete er sich wieder auf. Er hielt den Kopf leicht
erhoben, der Blick seiner Augen hatte einen leicht bittenden Glanz
abbekommen, und der ihn umwehende Todesgeruch war für ihn wie
ein duftendes Parfüm. Er bedeutete Leben, er sagte ihm, daß alle

Bedingungen erfüllt worden waren, und doch kam er sich wie ein

Versager vor, denn er hatte den Kopf schreien gehört.

Das erinnerte ihn wieder an die Kette.

Auch diese Figur der Todesgöttin besaß eine Kette. Sie lag eng um
ihren Hals, und die einzelnen Glieder bestanden aus Köpfen. Zwar
waren sie aus Stein, aber sie wirkten so echt, als wären sie am

Leben und schliefen nur.

Rasana war eng mit Kali verbunden und einer ihrer treuesten

Diener. Trotzdem hatte er sich vor dieser Begegnung gefürchtet, denn
er wußte nicht mehr weiter und mußte sie um etwas bitten. Hilfe
brauchte er, sie sah mehr, und er hoffte, daß sie sich mit ihm in

Verbindung setzen würde.

Noch einmal verneigte er sich, dann drückte er seinen Körper nach
vorn und kniete nieder. Er preßte die Beine eng zusammen und legte
beide Hände auf seine Oberschenkel.

Die Augen hielt er geschlossen. Durch nichts wollte er sich noch
stören lassen. Er brauchte die innere Entspannung und die
gleichzeitige Konzentration auf die Todesgöttin.

Minutenlang konzentrierte er sich auf sich selbst. Seine Seele mußte
rein von anderen Dingen werden, damit sie sich auf die Todesgöttin
konzentrieren und deren Geist finden konnte.

Dr. Rasana hatte das Gefühl, als würde die Welt um ihn herum
versinken. Seine Gedanken flogen weit weg. Sie trieben hinaus in
die Unendlichkeit zwischen den Welten, wo die Götter wohnten und
deren Geister die Kreise zogen auf einer ewigen Suche.

Auch Rasana suchte jemand. Er wollte Kalis Geist für sich
gewinnen und ihn um Hilfe bitten.

Es war schwer, ungemein schwer und zehrte an seinen Kräften.

Aber auch er als Mensch verstand die Kunst der Meditation. Jahre
hatte er benötigt, um fast perfekt zu werden. Vollendet wurde man als

Mensch nie, nur nach dem Ableben auf dieser Welt.

Dr. Rasana war völlig in sich versunken. Wäre jetzt jemand
gekommen, dieser Eindringling hätte ihn völlig wehrlos erlebt, denn
das Sinnen und Trachten des Mannes richtete sich allein an die Welt
des Übersinnlichen und des kaum Begreifbaren.

So hatte er sich völlig in den Zustand der Trance versetzt, und Kali,
die Todesgöttin, deren Geist ebenfalls in anderen Dimensionen
schwebte, spürte den Ruf.

Es war ein verzweifelter Schrei nach Hilfe, den sie aufnahm und
sich meldete.

Woher die Stimme drang, die er nun vernahm und die seinen Geist
überschwemmte, war ihm nicht bekannt. Es machte den Mann nur
glücklich, daß sie überhaupt vorhanden war und ihm antwortete. So
hielt er Zwiesprache.

Es wurde ein langes, auf geistiger Ebene geführtes Gespräch, das
ihm Mut gab, denn die Göttin stand nach wie vor auf seiner Seite.

Sie wollte ihn sogar unterstützen, denn es waren Dinge passiert, die
seinem Plan entgegenstrebten.

So hatte er einen Diener verloren.

Kali wußte es und gab die Information weiter. Und sie wußte auch
von Mandra Korab, der nach London gekommen war, um die Pläne
zu stören. Deshalb hatte sich Kali dazu entschlossen, einzugreifen,
und sie erklärte ihm noch, daß sie eine bestimmte Gestalt annehmen
würde. Auf seine Frage hin, welche es sein würde, antwortete sie
nicht. Die Antwort würde er irgendwann selbst finden und sich
vorerst um den Feind Mandra Korab kümmern.

Mehr teilte ihm Kali nicht mit. Ihr Geist verschwand wieder in den

Dimensionen der Unendlichkeit und ließ Dr. Rasana allein zurück.

Es dauerte seine Zeit, bis er sich wieder in der normalen Gegenwart
zurechtfand. Noch immer kniete er vor der Statue. Sein Rücken war
durch die Haltung der Demut gekrümmt, die Hände lagen nach wie
vor auf den Oberschenkeln, und aus seinem Mund drang ein tiefer

Atemzug. Schweißnaß war sein Körper, die Kleidung klebte daran,
er hob den Kopf und schaute in das Gesicht der Todesgöttin.

Hatte es sich verändert?

Noch immer hallte die Stimme in seinem Kopf nach. Ihre Stimme,
ihre Worte, die ihm Trost zugesprochen hatten.

Aber gab es einen Ausweg?

Er dachte lange und intensiv über den stummen Dialog nach, und er
hatte das Gefühl, als Mensch ins Abseits gedrängt zu werden. Die

Aufgabe, die er hatte ausführen sollen, lief nun in eine andere

Richtung weiter. Sie veränderte sich, und er glaubte plötzlich daran,
daß es nie mehr so sein würde wie zu Beginn.

Sie hatten eine neue Kette für die Todesgöttin Kali erschaffen
wollen, um den Mahdi zu retten, nun standen sie vor einer Wand, und

Kali selbst mußte eingreifen und sie aufreißen.

Was war nur geschehen?

Hatte jemand den Terror der Tongs gebrochen?

Er dachte noch einmal über das Gespräch nach, suchte nach

Einzelheiten, nach Hinweisen und stoppte, als sich seine Gedanken
mit der Information über den Tod seines Dieners beschäftigten. Er
war umgekommen, doch wer trug dafür die Verantwortung? Jemand
lauerte im Hintergrund, ein neuer Gegner, ein Mann, den Kali auch
kannte.

Hatte sie nicht seinen Namen erwähnt?

Rasana dachte nach. Er wischte den Schweiß von seiner Stirn,
schaute nach vorn, als könnte ihm die Statue Antworten auf seine
bohrenden Fragen geben.

Er bekam sie nicht. Nach wie vor blieb die Göttin stumm. Nur das
auf ihr Gesicht fallende Licht ließ sie so aussehen, als würde sie
hintergründig lächeln.

So etwas stand ihr auch zu. Sie sollte lächeln, sie mußte lächeln,
denn sie wußte viel.

Auch den Namen des Mannes.

John Sinclair!

Es war wie die berühmte Erleuchtung über ihn gekommen. Auf
einmal erinnerte er sich wieder. John Sinclair!

Ein Name, der auf ihn wie eine Droge wirkte. Wenn es ging, dann
mußte er ihn vernichten. Er trug am Tod seines Dieners die Schuld.

Er allein, und er hatte ihn umgebracht.

Dr. Rasana knirschte mit den Zähnen, als er daran dachte. Er holte
tief Luft und hatte dabei das Gefühl, als würde der Leichengeruch
jede Ader seines Körpers ausfüllen.

Wieder ballte er die Hände.

Dabei biß er die Zähne zusammen, sein Gesicht wurde zur

Grimasse, er gab den Händen noch mehr Druck, und es sickerte
wieder rot zwischen seinen Fingern hervor.

Blut!

Ja, es war Blut.

Und Blut sollte fließen, wenn der Terror der Tongs über die

Verdammten hereinbrach.

Mandra Korab und John Sinclair!

Zwei Namen, die er ausradieren würde, die er einfach löschen
mußte.

»Kali!« flüsterte er rauh. »Du Göttin der Toten! Du mächtige unter
den Göttinnen. Ich werde dich nicht enttäuschen. Ich werde zu dir
stehen, du hast in mir einen treuen Diener. Solltest du es für richtig
halten, den Mahdi sterben zu lassen, werde ich an seine Stelle treten.

Ich bringe dir die Körper seiner Feinde. Ich werde sie dir zu Füßen
legen, damit du sie zertreten kannst. Nur du…«

Er verneigte sich noch einmal vor der Statue, bevor er sich
umdrehte und den düsteren Totenraum verließ. Hart schlug er die

Tür hinter sich zu. Dabei war er so in Gedanken versunken, daß er
den Mann erst bemerkte, als er fast gegen ihn gelaufen wäre.

Er stand am Schreibtisch, war größer als er, trug eine dunkle

Lederjacke, eine ebenfalls dunkle Hose und auf dem Kopf einen
weißen Turban. Sein hart geschnittenes, männlich wirkendes Gesicht
zeigte eine Starrheit wie die eines Richters, der gleich das Urteil
sprechen würde. Rasana wich zurück. Er wurde bleich. Es dauerte

Sekunden, bis er sich gefangen hatte. Dabei mußte er sich noch an
der Schreibtischkante abstützen. »Mandra Korab!« ächzte er.

»Genau, Dr. Rasana…«

***

»Ich heiße Scott, Pete Scott und bin derjenige, den sie hier als

Mädchen für alles bezeichnen können, Madam. Herzlich willkommen
möchte ich nicht zu Ihnen sagen, aber ich werde alles tun, damit Sie
sich in diesem Gewölbe wohlfühlen. Falls Sie irgendwelche

Wünsche haben, sagen Sie sie mir.«

Sari schaute auf. Sie war zu überrascht, um eine Antwort geben zu
können, deshalb sagte sie erst einmal nichts, schaute in das lächelnde

Gesicht des etwa fünfunddreißigjährigen Beamten, der einen
gemütlichen Eindruck machte. Er wirkte etwas behäbig, auf seinem
runden Gesicht lag ein freundliches Lächeln, das auch seine Augen
erreichte und deshalb so echt wirkte.

»Danke!« stotterte sie. »Aber ich… ich weiß nicht, was ich dazu
sagen soll, Mister…«

»Sagen Sie einfach Pete. Das machen alle hier.«

»Danke, Pete. Ich bin Sari.«

Spontan streckte sie ihm die Hand entgegen.

Scotts Pranke war ziemlich groß. Deshalb faßte er die Hand der

Frau sehr behutsam an und schüttelte sie dreimal. Als er sie losließ,
stellte er schon die nächste Frage. »Was wünschen Sie sich?«

Sari schaute ihn an und schüttelte den Kopf. »Sie… Sie
überraschen mich, Pete.«

»Wieso?«

»Darüber habe ich mir noch keine Gedanken gemacht.«

Pete grinste breit. »Das macht nichts. Ich lasse Ihnen Zeit, Sari.

Zuvor werde ich mal hier aufräumen. Er nahm einen Stapel älterer

Zeitungen und Magazine vom Tisch. Leiderhaben wir hier keine

Putzfrau mehr. Die ist eingespart worden. Wollen Sie, daß ich Ihnen
etwas zu lesen besorge? Haben Sie auf ein bestimmtes Gericht

Hunger? Er deutete auf einen Fernseher. Daneben stand ein Radio.

Musik und die Glotze sind vorhanden, die Programmzeitschrift
besorge ich Ihnen, und wenn Sie Lust haben, eine Partie Schach oder
vielleicht Karten zu spielen, stehe ich auch gern zur Verfügung.«

»Das ist ja toll.«

Pete lachte. »Wir beim Yard wissen, was wir unseren Schützlingen
schuldig sind.«

»Das glaube ich Ihnen gern, Pete. Sind eigentlich alle Kollegen so
wie Sie?«

»Na ja…« Die Frage hatte ihn etwas verlegen gemacht, und er
wand sich geschickt um eine direkte Antwort herum. »Wissen Sie,
nicht alle haben den Job wie ich. Die anderen sind mehr an der

Front.«

»Wie Mr. Sinclair.«

»So ist es.«

»Aber Mr. Sinclair ist ebenfalls sehr nett und freundlich zu mir
gewesen.«

»Das kann ich mir vorstellen.«

»Haben Sie auch dienstlich mit ihm zu tun, Pete?«

»Selten. Wir arbeiten auf verschiedenen Gebieten. Ich weiß, was er
macht. Ehrlich gesagt, seinen Job möchte ich nicht haben, das können

Sie mir glauben.«

»Ich habe es erlebt.«

Pete Scott stand an der Tür. »Ich werde Sie jetzt für einige Minuten
verlassen. Wenn ich mit neuen Zeitschriften wiederkomme, müssen

Sie sich entschieden haben, was ich Ihnen zu essen bringen soll.«

»Ich werde mir Mühe geben.«

»All right, dann bis gleich.« Er nickte Sari noch einmal freundlich
zu und verließ die Zelle.

Tief atmete die junge Inderin durch. Dieser Pete Scott war wirklich
ein netter Kerl. Durch seine Art hatte er es verstanden, sie von den
trüben Gedanken zu befreien, die einem Menschen automatisch
kommen, wenn er in einer Zelle sitzt.

Nicht nur das betrübte sie, es war vor allen Dingen der Tod ihres

Freundes, an dem sie schwer zu knacken hatte. Die beiden hatten sich
geliebt, sie wollten sogar heiraten, bis dieser grausame Täter ihnen
einen Strich durch die Rechnung machte.

Und das fand sie furchtbar.

Inzwischen hatte Pete seine kleine Bude erreicht. Sie lag am Beginn
des langen Ganges. Er griff zum Telefon und rief in der

Presseabteilung an. Dort trafen stets die neuesten Zeitschriften und

Magazine ein, wurden gelesen und ausgewertet. Hin und wieder
blieb etwas hängen, gab es Hinweise und Tips.

Man versprach ihm, die Zeitschriften der vergangenen Woche zu
schicken.

Pete war zufrieden. Zuvor kam ein Kollege. Es war ein älterer

Mann, der kurz vor der Pensionierung stand und sich tagtäglich

Gedanken über seine Abschiedsfeier machte. Er konnte sich einfach
nicht entscheiden, wen er alles einladen sollte.

»Jetzt habe ich die endgültige Liste fertig.«

Scott lachte. »Meinst du das wirklich, Archie?«

»Ja.«

»Ich nicht.«

»Wirf wenigstens mal einen Blick darauf.«

Pete tat ihm den Gefallen. Es waren fast fünfzig Namen aufgeführt.

»Wird ein teurer Spaß«, sagte er.

»Stimmt. Aber was willst du machen? Ich war schließlich über
dreißig Jahre hier.«

»Ist ja deine Sache.« Pete schob dem Kollegen die Liste wieder zu.

Archie faltete sie zusammen und steckte sie ein. »Sag mal, ich
hörte, da ist eine Neue gekommen?«

»Ja, das Mädchen stammt aus Indien. Eine reizende Person
übrigens.«

»Wer will ihr denn an den Kragen?«

»Keine Ahnung, ich habe sie nicht danach gefragt.«

»Machst du das…?«

»Nein!« wehrte Pete ab. »Ich habe einen Blick für Menschen. Es ist
besser, wenn ich sie damit nicht behellige.«

»Klar, du mußt es wissen.« Archie ging wieder. »Vielleicht bleibt
die Liste«, sagte er.

Pete lachte hinter ihm her und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück.

Er dachte daran, daß er bald abgelöst wurde und mit seinem Moped
durch den kalten Wintertag fahren mußte.

Der Bote der Presseabteilung kam.

Er knallte die Zeitschriften auf den kleinen Schreibtisch, und Pete
nickte beeindruckt. »Das ist eine Menge.«

»Sie haben keine Zahl angegeben.«

»Schon gut, okay.«

»See you.« Der Bote verschwand.

Pete dachte daran, daß sich Sari bestimmt noch nicht entschieden
hatte, was sie zu sich nehmen wollte. Deshalb blätterte er selbst in
den Zeitschriften. Er hatte die Beine hochgelegt. In dieser Haltung
ließ es sich aushalten.

Pete blätterte Seite um Seite um. Das Knistern der Seiten übertönte

Schritte. Auf dem Gang kam jemand.

Zu sehen war nur ein Schatten, der gefährlich leise näher kam. Pete

Scott war ahnungslos. Er freute sich sogar, da er eine Zeitschrift
erwischt hatte, die für Männer gemacht wurde. Scharfe Miezen in
aufreizenden Posen schauten den Betrachter lockend an. Pete war
kein Kostverächter und blätterte genußvoll weiter. Es sollte
allerdings die letzte Zeitschrift sein, die er durchschaute, danach
würde er in die Zelle gehen und der Inderin die Magazine bringen.

Der Schatten erreichte sein Büro.

Er wurde länger, als er um die Ecke bog. Kaum ein Geräusch war
zu hören. Und Pete war mit den nackten Girls beschäftigt. Bis es
über ihn kam.

Er spürte den plötzlichen Druck, der seine Kehle umspannte, wollte

Luft holen, schaffte es nicht mehr, weil der brutale Griff ihm den

Hals zusammendrückte.

Er kippte nach hinten.

Noch hatte er den Würger nicht gesehen, und er bekam ihn auch
nicht zu Gesicht, denn sehr schnell tanzten die roten Schleier vor
seinen Augen. Verzweifelt schlug er um sich, strampelte auch mit den

Beinen, doch es war nur mehr ein kurzes Aufbäumen. Gegen das
brutale Schicksal kam er nicht an.

Der Würger war stärker.

Und der Widerstand des Mannes erlahmte. Seine Knie hämmerten
noch vor die Schreibtischkante, es war die letzte Reaktion, bevor er
zusammensackte und der Tod seine langen Schattenfinger nach ihm
ausstreckte, um ihn in das Nichts zu ziehen.

Der Würger drückte die Gestalt samt Stuhl wieder nach vorn. Für
einen Moment blieb Pete Scott steif sitzen, dann kippte er nach vorn
und schlug mit dem Gesicht auf die Schreibtischplatte. So blieb er
liegen.

Der Würger aber, der von keinem Zeugen gesehen worden war,
verließ so lautlos, wie er gekommen war, den kleinen Raum. Er
lächelte kalt, denn er wußte, daß der Terror der Tongs auch vor New

Scotland Yard nicht haltgemacht hatte.

Irgendwo hatten auch die Starken ihre schwachen Stellen…

***

Superintendent Sir James Powell gab sich nicht nur sehr besorgt, er

war es auch. Seine Stimme klang noch leiser als sonst, und er
schaute uns nachdenklich an.

»Tongs!« flüsterte er. »Das es so etwas noch gibt.«

»In Indien sind sie noch stark vertreten.«

»Das glaube ich Ihnen. Aber was wollen sie in London? Wo sehen

Sie da die Verbindung?«

»Malcolm Dennings«, sagte ich.

»Meinen Sie wirklich?«

»Aus welchem Grunde sollte man ihn sonst umgebracht haben?«

Sir James nickte. »Die Sache muß lange zurückliegen. Sie waren
dabei, als ich mit seinem Chef telefonierte. Nur er ist eingeweiht
worden. Es war eine reine Rauschgiftsache, die Dennings zu
bearbeiten hatte. Nicht eine Spur wies nach Indien.«

»Wohin dann?« fragte Suko.

»Hier in den Hafen. Dort soll ein Schiff liegen, das sich Dennings
näher angeschaut hat.«

»Wie lautet der Name?«

»Das wußte wohl nur er.«

»Manchmal ist es besser, wenn man jemand einweiht«,
kommentierte ich.

»Wie recht Sie haben, John. Nur kommen wir so nicht weiter. Das

Kind ist nun mal in den Brunnen gefallen.. Niemand kann es wieder
hervorholen. Wir sollten Dennings vergessen. Wenigstens seinen Job
hier in London. Fangen Sie von vorn an.«

»Das ist gut gesagt, aber wo?«

»Dennings Freundin?«

»Wurde auch kaum eingeweiht.«

Sir James nahm einen Schluck von seinem kohlensäurefreiem

Wasser und verzog das Gesicht. »Die Frau ist aber unsere einzige

Hoffnung. Wir sollten sie mit einbeziehen.« Er blickte Suko und mich
an. »Wissen Sie, was ich damit sagen will?«

»Ja, Sir«, sagte Suko. »Das Lockvogel-Prinzip.«

»Eben.«

Von mir hatte der Superintendent eine Zustimmung erwartet. Ich
verweigerte sie ihm, schaute auf meine Schuhspitzen und schüttelte
den Kopf. »Nein, da bin ich dagegen.«

»Und weshalb?«

»Weil ich nicht mit dem Leben eines Menschen so einfach spielen
will. Wären es normale Gangster gewesen, hätten Sie mich
überreden können, Sir. Aber hier haben wir es mit Tongs zu tun, mit

Selbstmordkandidaten, mit Kamikaze-Kämpfern, denen das eigene

Leben überhaupt nicht wichtig ist. Es zählt nur die Göttin Kali. Sie
sehen in ihr die Erfüllung. Vor und nach dem Tod. Ich habe gegen
diesen Tong gekämpft und kann Ihnen sagen, daß mir nach dem
glücklichen Sieg verdammt die Knie gezittert haben. In die Gefahr,
von einem Tong erwischt zu werden, möchte ich Sari nicht gern
bringen.«

Sir James nickte.

Er verstand also meine Bedenken. »Und wenn noch mehr Menschen
geköpft werden?«

»Das Risiko steht.«

»Wenn Sie keine Idee haben«, sagte Sir James, »müßte ich es auf
meine Art und Weise mit einer Fahndung versuchen.«

»Nach Tongs fanden?«

»Natürlich.«

»Das ist fast so gut wie unmöglich«, erklärte Suko. »Überlegen Sie
mal, wie groß London ist. Wieviele Menschen leben hier. Kennen

Sie die Anzahl der Exoten, Sir?«

»Nein.«

»Da finden wir nichts. Zudem haben die Mitglieder der

Geheimbünde stets die Angewohnheit, im dunkeln zu bleiben. Da
können wir jahrelang suchen, ohne auf eine Spur zu stoßen.«

»Selbst Sie nicht bei ihren vielen Vettern, Suko.«

»Auch ich nicht, Sir. Diese Tongs halten zusammen. Sie sind wie

Schatten, tauchen auf, hinterlassen das Grauen und verschwinden
wieder.«

Unser Chef wirkte ebenso ratlos wie wir. Wäre er Amerikaner
gewesen, hätte er sicherlich seine Füße auf den Schreibtisch gelegt
und ein nachdenkliches Gesicht gezogen. Als sehr konservativer

Engländer aber blieb er sitzen und dachte weiter nach.

Das Klingeln des Telefons unterbrach ihn. Er hob ab. Wir hörten zu
und vernahmen Glendas Stimme, konnten aber nicht verstehen, was
sie zu sagen hatte.

Eine gute Nachricht war es nicht. Sir James' Gesichtszüge
erstarrten. Er atmete nur durch die Nase, seine Augen wirkten hinter
der Brille noch größer, er bedankte sich für die Information und legte
auf.

»Was war?« fragte ich.

»Es hat hier im Haus etwas gegeben!«

Ich sprang hoch. »Was? Betrifft es Sari?«

»Nein, aber dicht in ihrer Nähe. Der Mann, der sie bewachte,
wurde umgebracht.«

»Die Tongs!« flüsterte ich und ballte die rechte Hand zur Faust.

»Verdammte Brut…«

***

Die anderen Kollegen machten Platz, als wir das kleine Büro

betraten und die Leiche sahen. Der Arzt schaute uns an und schüttelte
den Kopf.

»Da ist nichts mehr zu machen.«

»Wie kam er um?« fragte Sir James.

»Man hat ihn erwürgt.« Der Doc holte tief Luft. »Ich habe schon
viel erlebt, auch des öfteren Tote gesehen, die erwürgt oder
erdrosselt worden sind, aber hier muß jemand am Werk gewesen
sein, der alles in den Schatten stellt. Ein Typ mit gewaltigen Kräften.

Wenn Sie sich den Hals des Toten anschauen, werden Sie mir recht
geben.«

Obwohl es wahrhaftig keine angenehme Aufgabe war, sahen wir
uns den Toten an und fanden die Worte des Arztes bestätigt. Sir

James nahm seine Brille und putzte die Gläser. »Was sagen Sie
dazu? Tongs?«

Ich hob die Schultern. »Möglich.«

Suko gab ebenfalls einen Kommentar. »Die Mitglieder haben
verschiedene Methoden, um Feinde aus dem Weg zu räumen. Wir
können uns auf einiges gefaßt machen. Mich macht nur stutzig und
auch besorgt, daß es dem Killer gelingen konnte, in den Yard
einzudringen, und das trotz der Sicherheitsbestimmungen.«

»Es ist bereits alles abgesperrt worden. Die Durchsuchungen
laufen. Sollte sich der Mörder hier noch verbergen, finden wir ihn
auch, das kann ich Ihnen versprechen.«

Ich dachte ebenso, aber mir fiel auch etwas anderes ein. Ein sehr
gewichtiges Thema.

Sari!

»Gehen Sie zu ihr«, sagte Sir James. »Und bewachen Sie sie
meinetwegen rund um die Uhr.«

»Okay.«

Ich lief den kahlen Gang entlang. Sonst war es hier unten leer und
still. Die schreckliche Tat aber hatte sich wie das berühmte

Lauffeuer herumgesprochen. Die Tür zur Zelle stand offen, ich lief
hinein und atmete zunächst einmal tief aus, als ich die beiden
uniformierten Kollegen sah, die vor Sari standen.

»Alles in Ordnung?« fragte ich.

»Ja, Sir.«

»Und bei Ihnen, Sari!«

Sie blickte mich aus großen Augen an. »Auch.«

Ich lächelte. »Dann ist es gut.« Den beiden Beamten nickte ich zu.

»Für die nächste Zeit werde ich mich um die Lady kümmern. Sie
können gehen. Und vielen Dank.«

»Klar, Sir.«

Ich nahm Sari gegenüber Platz, schaute sie an und fragte mich, wie
gut sie sich in der Gewalt hatte, denn sie schien mir völlig
ahnungslos zu sein.

Das täuschte. »Was ist passiert, Mr. Sinclair?«

»Ich muß es Ihnen sagen, Sari. Jemand wurde ermordet.«

»Hier im…«

»Ja. Es war der Beamte, der…«

Sie ließ mich nicht ausreden und stemmte sich hoch. »Doch nicht
etwa der nette Pete Scott?«

»Doch.«

Sari sank wieder auf den Stuhl. Sie war bleich geworden und hatte
eine Hand auf die Brust gelegt. »Nein, das ist doch nicht wahr. Er
war bei mir, gab sich sehr besorgt, wollte mir Zeitschriften
bringen…«

»Die Zeitschriften lagen noch in seinem Büro.«

Das Mädchen schloß die Augen und ballte die Hände. Erst nach
einer Weile sah sie mich wieder an. »Es ist furchtbar!« hauchte sie.

»So verdammt schlimm. Ich…« Sie senkte den Kopf und fing an zu
weinen. Ich ließ sie in Ruhe.

Erst ihr Freund, jetzt die Person, die sie hatte bewachen sollen. Die

Inderin schien die Gewalt nahezu anzuziehen. Wenn es überhaupt
einen Zeugen gab, der irgend etwas gesehen haben konnte, dann war
sie es allein. Danach wollte ich sie fragen. Zuvor aber mußte sie sich
wieder ein wenig gefangen haben.

Es dauerte Minuten. Sie bat um ein Taschentuch, ich gab es ihr, und
sie schneuzte sich. »Der Mörder war hier«, flüsterte sie. »Meine

Güte, das kann ich mir nicht vorstellen.« Schauer liefen über ihren

Körper. »Wie konnte das geschehen?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Hat man ihn denn erwischt? Es ist doch gar nicht so einfach, aus
dem Yard zu fliehen. Die Ausgänge sind verriegelt…«

»Dennoch war die Suche bisher erfolglos.«

Sie nickte und starrte ins Leere. Ich beugte mich zu ihr rüber und
legte meine Hand auf ihren Unterarm. »Darf ich Ihnen einige Fragen
stellen, Sari?«

»Das muß wohl so sein.«

»Mal wieder.«

»Okay.«

»Sie haben sich in dieser Zelle befunden. Ich weiß nicht, ob Sie die

Tür verschlossen haben, aber…«

»Moment, Mr. Sinclair. Bevor Sie weiterreden, möchte ich etwas
sagen.«

Es fiel ihr schwer, die Worte zu finden. Die Bewegungen ihrer

Schultern waren abrupt, dann hatte sie sich gefaßt und begann leise
zu reden.

»Wissen Sie, ich gehöre zu den Menschen, die mit einem Polizisten
zusammen waren. Ich kann also Wahrheiten vertragen und denke
auch manchmal wie ein Polizist. Davon sollten wir zunächst
ausgehen. Deshalb glaube ich, daß der Mord gewissermaßen ein

Versehen gewesen ist. Man wollte mich töten und nicht den armen

Pete.«

»Daran habe ich ebenfalls gedacht. Nur sehe ich auch einen Haken
an der Sache.«

»Und wo?«

»Weshalb ist der Killer nicht direkt in Ihre Zelle gegangen?«

»Keine Ahnung. Hat man ihn vielleicht gesehen?«

»Das wäre die einzige Erklärung, die ich akzeptieren könnte. Der

Mörder ist von Pete Scott gesehen worden. Da er keine Zeugen
gebrauchen konnte, hat er den Mann getötet.«

Sie nickte.

Ich war noch nicht fertig. »Jetzt passen Sie auf. Wenn der Killer
freie Bahn gehabt hat, weshalb ist er dann nicht zu Ihnen gekommen
und hat Sie getötet? Wissen Sie eine Erklärung?«

»Natürlich nicht.«

»Mir ergeht es ebenso. Das, was ich erwähnte, ist tatsächlich der
springende Punkt oder eine Lücke im Mordplan. Es muß einfach eine

Erklärung dafür geben, daß der Killer Sie nicht ›besucht‹ hat.«

»Vielleicht konnte er sich unsichtbar machen.«

Sie hatte wohl mein Lachen erwartet. Daß ich stumm blieb,
wunderte sie schon. »Sie sagen nichts, Mr. Sinclair.«

»Nein.«

»Sind Sie so erstaunt? Oder lehnen Sie alles so scharf ab?«

»Im Gegenteil.«

»Soll das etwa heißen, daß Sie an eine Unsichtbarkeit glauben?«

Ich wollte sie nicht in gewisse Fälle oder Geheimnisse einweihen
und hob nur die Schultern. Bevor Sari weiter fragen konnte, erschien

Suko vor der Tür, nickte dem Mädchen zu und schaute mich
auffordernd an. Ich verstand, was er meinte und stellte die beiden
einander vor. Zögernd reichte Sari dem Inspektor die Hand. Auch

Sukos Lächeln fiel gequält aus. Vielleicht bildete ich mir es auch nur
ein und fragte meinen Partner, ob es etwas Neues gab.

»Leider nicht.«

»Dann ist der Killer also nicht gefunden worden?«

»So ist es.«

Das hatte ich mir gedacht. Jetzt ging wieder alles von vorn los.

Verflixt noch mal. Ich schaute auf Sari. Sie mußte meine Gedanken
gelesen haben, denn sie fragte: »Bin ich Ihre einzige Hoffnung, Mr.

Sinclair?«

»So ungefähr.«

»Dann meinen Sie den Lockvogel.«

»Ich war dagegen…«

»Also doch.«

»Ja.«

»Hm.« Sari dachte nach. Sie schaute an mir vorbei und hob einige

Male die Schultern.

Ich ahnte, was hinter ihrer Stirn vorging. »Sie brauchen nicht
zuzustimmen. Ich kann von Ihnen nichts verlangen.«

Ihr Blick verlor sich wieder, als sie mir mit leiser Stimme die

Antwort gab.

»Manchmal gibt es Momente, wo man nicht anders handeln kann.

Da muß man über seinen eigenen Schatten springen. Ich war, wie Sie
wissen, Mr. Sinclair, mit einem Polizisten zusammen. Durch ihn
kenne ich den Job und den Streß. Ich weiß auch, wie verzweifelt er
oft nach Spuren oder Helfern gesucht hat und doch immer allein
stand. Sie befinden sich in einer ähnlichen Lage. Ich weiß auch um
die Gefahr dieser Tongs. Sie sind grausam, denken Sie an Pete.

Wenn ich all dies bedenke und zusammenzähle, komme ich zu dem

Entschluß, daß ich Ihnen helfen will und werde.«

»Danke.«

Sari stand auf. »Ich bin Ihr Lockvogel, John.«

Ich nickte. »Es ist Ihnen doch klar, daß ich an Ihrer Seite bleiben
werde, wo immer Sie auch hingehen.«

»Natürlich. Und welchen Ort werden wir zuerst aufsuchen?«

»Das wollte ich Sie gerade fragen.«

Erstaunt blickte sie mich an. »Wieso? Ich kann Ihnen nicht helfen.

Die Feinde müssen es…«

»Das ist völlig richtig. Sie, Sari, sind Inderin. Wir haben es in
diesem Fall mit einer furchtbaren indischen Mythologie zu tun,
verstehen Sie? Diese Mythologie ist nach London transportiert
worden. Deshalb müßte es in dieser Stadt einen Hinweis geben, eine

Spur. Können Sie sich vorstellen, wo man sich als Inder oder als

Tong verbirgt?«

Sari lächelte überrascht. »Sie kombinieren gewagt, Mr. Sinclair.«

»In der Tat. Aber wo soll ich anfangen?«

»Ich kenne London zwar nicht so gut wie Sie, aber ich weiß, welch
ein Schmelztiegel diese Stadt doch ist. Hier sind alle Rassen und

Nationen vertreten. Jeder hat sein eigenes Viertel. Die Chinesen, die

Japaner, die Puertos, auch die Inder…«

»Stop, Sari. Ich bin nicht der Ansicht, daß sich die Tongs bei ihren

Landsleuten verborgen halten.«

»Weshalb nicht?«

»Sie würden auffallen.«

»Aber sie rechnen mit der Angst der Leute. Das ist wie bei der

Mafia. Niemand würde es wagen, sie zu verraten. Die Rache der

Tongs oder der Todesgöttin wäre schrecklich.«

Den Einwand konnte ich nicht wegwischen und gab ihr nickend
recht.

»Und sonst könnten Sie sich nichts vorstellen, wie wir sie
herbeilocken…?«

»Doch!«

Sari hatte das Wort so sicher gesagt, daß ich mich wunderte. »Was
meinen Sie?«

»Ich kann es mir vorstellen. Vielleicht«, schränkte sie ein.

»Und wo?«

»India Uouse.«

Da hatte sie etwas gesagt. »India House?« wiederholte ich. »Wo
befindet sich das denn? Oder was ist das überhaupt?«

»Sie kommen doch aus London, dann müßten Sie es auch kennen.

Es ist ein Gebäude in Soho. Ein Tempel, ein Museum, ein Zentrum
der indischen Kultur.«

Ich schlug mir gegen die Stirn. »Natürlich, das India House. Mein

Gott, wieso habe ich daran nicht gedacht?«

»Da sollten wir hin.«

»Haben Sie einen konkreten Verdacht?«

»Nein, aber jede Völkergruppe, vor allen Dingen dann, wenn es
sich bei ihr um eine Minderheit handelt, besitzt doch irgendeine

Anlaufstelle. Und bei meinem Volk ist es eben das India House.«

»Waren Sie schon dort?«

»Selbstverständlich.«

»Und ist Ihnen dort etwas aufgefallen?«

»Nein, nicht. Ich meine, es waren keine Tongs anwesend.« Sie
lächelte.

»Aber das ist auch einige Zeit her.«

Überzeugt war ich zwar nicht. Da Sari jedoch den Lockvogel
unbedingt spielen wollte, hatte ich auch nichts dagegen, mit ihr
dieses India House aufzusuchen.

»Na, wie ist es?«

Ich nickte. »Einverstanden. Doch zuvor müssen wir noch einige

Dinge ordnen. Sie brauchen eine schußsichere Weste…«

»Die Tongs schießen nicht.«

»Aber sie haben Messer. Und diese Westen halten auch

Messerstiche ab. Glauben Sie mir.«

Sari lachte. »Nein, ich gehe so. Tut mir leid. Entweder…«

Suko erschien. In seinem Gesicht zuckte es. Ich sah ihm an, wie
wütend er war. »Was hast du?«

»Nichts, John, gar nichts. Wir haben den Killer nicht finden können.

Er scheint sich in Luft aufgelöst zu haben.«

»Vielleicht hat er das wirklich.«

»Wie meinst du das denn?«

Ich winkte ab. »Nur so. Aber Sari und ich haben einen Plan: Sie
wird mich als Lockvogel begleiten. Es ist ihr freier Wille. Anders
sehen wir kein Chance, an die Tongs heranzukommen.«

Suko wunderte sich. »Stimmt das, Sari?«

»Mr. Sinclair hat nicht gelogen.«

Der Inspektor schluckte. »Na denn. Wo gehen wir denn hin?«

Ich winkte ab. »Nicht wir, Suko, Sari und ich.«

»Du willst mich aus dem Spiel lassen?«

»Ich möchte wirklich mit Mr. Sinclair allein bleiben. Ich kann Ihnen
aber das Ziel nennen, Inspektor. Wir werden uns im India House
aufhalten. Das liegt in Soho. Dort könnten sie sich vielleicht
verborgen halten, denn auch die Tongs müssen in der Stadt einen Ort
haben, wo sie sich relativ sicher fühlen. Sie verstehen?«

Mein Freund nickte. »Ja, ich verstehe Sie sehr gut, Sari, aber ich
bin nicht davon begeistert.«

»Das kann ich mir vorstellen.«

»Laß es uns beide trotzdem versuchen. Du weißt, wo wir uns
aufhalten und kannst uns Rückendeckung geben, falls sich irgend
etwas ereignen sollte.«

»Wenn ihr noch dazu kommt, mich anzurufen.«

»Das werden wir wohl.«

Sari hatte bereits nach ihrer Jacke gegriffen und streifte sie über.

Sie ging aus der Zelle.

Als ich ihr folgen wollte, hielt Suko mich an der Schulter fest.

»John, bleib noch einen Moment.«

»Was ist denn?«

»Ich traue dem Braten nicht.«

»Glaubst du ich?«

»Weshalb gehst du dann mit?«

»Siehst du eine andere Chance, die verfluchte Bande aus der

Reserve zu locken?«

Suko überlegte einen Moment. »Nein«, sagte er, »im Augenblick
nicht.«

»Eben.«

***

Dr. Rasana hatte sich ausgezeichnet in der Gewalt. Er starrte sein

Gegenüber an, und nichts in seinen Augen verriet etwas von seinen
wahren Gedanken.

Auch der Mund bildete einen Strich, aber hinter der Stirn tobten die

Gedanken. Sie befaßten sich nicht einmal mit Mandra Korabs Tod,
vielmehr damit, wie es dem anderen gelungen war, ihre Spur
aufzunehmen und sie in London zu stellen.

»Überrascht?« fragte Mandra.

Rasana ging zurück, bis er gegen den Schreibtisch stieß. »Das bin
ich in der Tat.«

»Kann ich mir vorstellen. Sie haben mit mir nicht gerechnet, Dr.

Rasana.«

»Nein.«

»Obwohl Sie mich wollten.«

»Wie meinen Sie das?«

Mandra lächelte schmal. »Es gibt da gewisse Hinweise, die mich
erreicht haben. Diesen Spuren ging ich nach und hörte, daß man

Ihnen und den Tongs eine besondere Aufgabe zugedacht hat. Die

Todesgöttin Kali soll eine neue Kette bekommen. Aus den Schädeln
ihrer Feinde, wie es in der alten Mythologie zu lesen steht. Da ich zu
ihren Feinden gehöre, stand ich ebenfalls auf der Liste. Sie wollten
mich fangen, sie wollten mich töten, Sie haben es nicht geschafft.

Aus diesem Grunde bin ich zu Ihnen gekommen, Rasana. Ich wollte

Ihnen einen Teil Ihrer Arbeit abnehmen. Jetzt bin ich hier, jetzt
können Sie mich töten.« Mandra breitete die Arme aus. »Bitte,
fangen Sie an!«

Rasana hatte die Überraschung dieses plötzlichen Auftritts noch
immer nicht überwunden. Er stand da und starrte dem Inder ins

Gesicht. Seine Unterlippe hatte er vorgeschoben, und die Gedanken
drehten sich um seine Helfer, die Tongs.

Leider waren sie nicht anwesend. Er mußte gegen Korab allein
angehen. Von der körperlichen Kraft her war er dem Inder
unterlegen, aber er kannte noch andere Dinge. Tricks und Kniffe,
zudem wußte er die Göttin Kali als Rückendeckung.

Darauf verließ er sich. Aber Korab gegenüber spielte er den

Ahnungslosen. »Weshalb sind Sie zu mir gekommen? Sie drangen
hier ein und haben sich eines Vergehens schuldig gemacht…«

Mandra unterbrach ihn mit einer scharfen Handbewegung. »Reden

Sie keinen Unsinn, Rasana, und versuchen Sie nicht, sich
herauszuwinden. Wir wissen beide, woran wir sind. Habe ich Ihnen
nicht über den Grund meiner Reise berichtet? Leider gelang es mir
nicht, Sie in Indien zu stoppen. Sie wollten sich die Feinde der

Göttin aus London holen. Mein Kopf sollte die Krönung sein, aber so
einfach ist es nicht. London ist nicht Kalkutta. England auch nicht

Indien. Daß hier andere Gesetze herrschen, werden Sie mittlerweile
bemerkt haben.«

»In der Tat.«

»Und daß es hier auch Gegner gibt, haben Sie möglicherweise auch
schon festgestellt.«

»Wen meinen Sie?«

»Noch nie etwas von einem John Sinclair ghört?«

»Nein!« log Rasana.

»Dann sollte sein Kopf nicht die Kette der Todesgöttin
schmücken.«

»Ich weiß nicht, wen Sie meinen, Korab.«

»Schon gut, konzentrieren wir uns auf uns.« Mandras Stimme wurde
hart. »Wo ist die Kette?«

»Wie?«

»Tun Sie nicht so. Kalis Kette. Ich will sie sehen!«

Rasana schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, ich… ich habe sie nicht.

Sie ist nicht fertig.«

»Aber es hat bereits Morde gegeben, oder?«

Rasana merkte, daß Mandra unsicher war. Er besaß nicht genügend

Informationen. Darauf baute der andere auf. »Ich weiß es nicht, ob es

Morde gegeben hat…«

Mandra war schnell. Noch schneller packte er zu. Plötzlich hing

Rasana in seinem Griff, und Korab drückte ihn mit dem Rücken
zuerst auf den Schreibtisch. Dabei drehte er das Hemd an Rasanas

Hals zusammen.

»Wir sind allein, Doktor!« flüsterte er. »Ganz allein. Muß ich noch
mehr sagen?«

»Nein…«

»Wo also ist die Kette?«

Rasana würgte. Mandra war ihm überlegen, das gab er auch zu.

»Ich… ich habe sie nicht.«

Der Mann aus Indien beugte sich vor. »Ich glaube dir nicht,
verdammt! Ich will von dir wissen…«

»Nein…«

Mandra Korab riß den anderen hoch. Er war kein Freund der

Gewalt, hier stand einfach zuviel auf dem Spiel. Zudem hatte er die
lange Reise nicht gemacht, um sich von irgendwelchen billigen

Ausreden abspeisen zu lassen. »Ich will die Kette!« Jedes einzelne

Wort betonte er und drückte noch fester zu.

Rasana sah ein, daß er keine Chance gegen diesen Mann hatte.

Nicken konnte er nicht, obwohl er es versuchte. Vor seinen Lippen
sprühte Speichel, der Mund war verzerrt, doch Mandra schaute in
die Augen des Mannes. Sie allein sagten ihm etwas über sein

Handeln aus. In den Augen eines Menschen stand oft genug zu lesen,
wie derjenige handeln würde.

Und Rasana hatte noch nicht aufgegeben. Das spürte der Inder. Da
war eine Strömung vorhanden, die ihm wie ein Hauch traf. »Du
willst noch lügen, Rasana. Wenn ich das merke, werde ich dich
fertigmachen. Ich kenne kein Pardon, ich werde so reagieren, wie du
es bei deinen Feinden machst. Noch eine Chance hast du. Sag mir,
wo die Kette ist.«

Dr. Rasana zuckte, unternahm aber nichts, um sich zu befreien.

Seine Arme lagen ausgebreitet auf dem Schreibtisch. Es gab für ihn
keine Chance, zu irgendeinem Trick zu greifen. Der Widerstand war
gebrochen, Rasana gab auf.

»Ja, ja…« Mühsam brachte er die beiden Worte hervor. Dies
glaubte ihm Mandra. Er ließ seinen Gegner hoch, der tief die Luft
einsaugte, den Oberkörper aufrichtete, sich auf den Schreibtisch
setzte und den Kopf schüttelte.

Korab trat einen Schritt zurück. Sein Blick hatte etwas

Hypnotisches an sich, und auch Rasana spürte den unbeugsamen

Willen seines ungebetenen Besuchers. Er sah ein, daß er gegen

Korab nicht ankam, deshalb nickte er und dachte gleichzeitig daran,
daß er sich nun auf die Todesgöttin verlassen mußte. Sie allein war
in der Lage, den Inder zu besiegen.

»Die Kette!« erinnerte ihn Mandra wieder.

»Ja, ich zeigte sie dir.« Rasana drehte sich um. Er umging den

Schreibtisch und lief auf eine Holzwand zu, in der sich eine

Doppeltür befand. »Dahinter liegt sie.«

»Öffnen!«

Der andere nickte. Er zitterte, da er nicht wußte, wie Korab
reagieren würde, wenn er den Schädel sah. Einer war es bisher
geworden. Eigentlich hätten es schon drei oder vier zu diesem

Zeitpunkt sein müssen. Seine Tongs waren unterwegs, und er
wünschte sich, sie jetzt im Haus zu haben. Das war leider nicht
möglich. Trotzdem wollte er viel Zeit herausschinden.

Mandra kam auf ihn zu. Rasana hörte ihn nicht, er spürte nur, daß er
dicht hinter ihm stand, an ihm vorbeigriff, die linke Türhälfte packte
und sie hart aufriß.

Der Blick war frei.

Auch Mandras. Und er sah den Schädel in der kleinen Ausbuchtung
liegen!

***

Mandra Korab spürte die Kälte in seinem Körper. Der Anblick traf

ihn hart. Gleichzeitig wurde ihm auch bewußt, daß er es nicht
rechtzeitig genug geschafft hatte und zu spät gekommen war.

Mandra hatte sich stets in der Gewalt. Doch es gab Ausnahmen,
wie in diesem Fall. Mit einer wütenden Bewegung schleuderte er
den anderen zur Seite, damit er freies Blickfeld hatte.

Der Schock saß tief. Nicht allein wegen des Kopfes, denn Mandra

Korab kam dieser Kopf bekannt vor. Er hatte den Mann schon einmal
gesehen, schon des öfteren in dessen Gesicht geschaut, und er
überlegte verzweifelt, wo es gewesen war. Nicht hier in London,
nein, woanders…

Plötzlich erinnerte er sich.

Das war in Indien gewesen. In seiner Heimat war er diesem

Gesicht bereits begegnet. Nur hatte es sich da nicht so entstellt
gezeigt. Dieser Tote hieß Dennings. Malcolm Dennings. Und er war
damals von London nach Indien gereist, um sich auf die Spur
gefährlicher Rauschgifthändler zu setzen. Dabei hatte er auch Kontakt
mit den Tongs bekommen, und Mandra Korab hatte er um Hilfe
gebeten. Der Tote stand also auf der anderen Seite, er war zu einem

Feind der Göttin Kali geworden. Und die neue Kette sollte aus den

Köpfen ihrer Feinde bestehen. Mit Dennings hatte man den Anfang
gemacht. Deshalb also war die Gruppe auch nach London gereist.

Korab drehte sich um. Mit beiden Händen stieß er dabei die

Schranktüren zu, und sein Blick blieb auf Rasana haften. »Es ist der
erste«, sagte Mandra leise. »Ihr habt noch nicht mehr geschafft.

Weshalb mußte er sterben? Weshalb?«

»Er war ihr Feind.«

»Kali hat viele Feinde. Dieser Mann kam nicht aus Indien. Er war

Europäer. Warum mußte er sterben?«

Rasana war jetzt sehr redselig. »Weil die Kette etwas Besonderes
sein sollte.«

»Sie hat eine Kette.«

»Das stimmt, aber nur durch eine neue können wir den Mahdi
retten.«

»Wer ist das?«

Rasana lachte leise. »Ihn hat dieser Dennings gejagt. Verstehst du?

Als er nach Indien kam, suchte er die Rauschgifthändler. Den Chef
schnappte er nie. Er war viel schneller und auch besser. Aber der

Mahdi hat nichts vergessen, und er hat seine Herrin als Unterstützung
gewonnen. Sie war es, die ihm die Ratschläge gab, und sie wird ihn
auch am Leben lassen, wenn die neue Kette da ist.«

»Dann ist mir alles klar.« Mandras Blick war auf das Telefon
gefallen. Bisher hatte er keinem seiner Londoner Freunde gesagt, daß
er sich in der Stadt aufhielt. Das wollte er ändern. Er konnte sich
vorstellen, wie verzweifelt die Polizei nach dem Mörder ihres

Kollegen suchte, und Mandra war bisher der einzige, der Bescheid
wußte.

Als er den Hörer abnahm, zuckte Rasana zusammen. »Was… was
haben Sie vor?«

»Ich rufe an.«

»Wen?«

»Das ist uninteressant für dich.« Mandra begann bereits zu wählen.

Er ließ den Gegner nicht aus den Augen, aber Rasana schätzte seine

Chancen sehr gut ein. Er wußte, daß ihm sein ungebetener Gast an

Kräften überlegen war.

Der Anruf jedoch paßte ihm überhaupt nicht. Wen konnte Korab in

London kennen?

Die Nummer kannte Mandra auswendig. Er tippte sie ein und
brauchte nicht einmal lange zu warten, als er eine ihm bekannte

Stimme hörte. Glenda Perkins meldete sich.

Als sie hörte, wer am Apparat war, schrie sie auf. »Mandra,

Himmel! John hat versucht, dich…«

»Gib ihn mir.«

Glenda merkte, daß der Inder unter Druck stand. »Er ist nicht im

Büro, aber du kannst mit Suko sprechen.«

»Gern.«

Auch der Inspektor war überrascht, die Stimme des indischen

Freundes zu hören. Und er war noch perplexer, als er vernahm, daß

Mandra aus London anrief.

»Das kann doch nicht wahr sein.«

»Es ist aber so. Hör jetzt genau zu. Ich bin…« Mandra erklärte ihm
in wenigen Sätzen die Lage, und Suko war ein Mensch schneller

Entschlüsse.

»Ich bin so schnell wie möglich bei dir.«

»Das ist gut. Wo steckt John?«

»Er sucht die Tongs.«

Mandra verzog das Gesicht und mußte sich schließlich anhören,
daß John Sinclair mit einer Inderin namens Sari dem India House
einen Besuch abstatten wollte.

Das paßte ihm nicht, aber er mußte sich mit den Tatsachen abfinden
und legte auf.

Rasana stand die Neugierde ins Gesicht geschrieben. Natürlich
wollte er wissen, mit wem Mandra Korab telefoniert hatte, aber er
traute sich nicht, die entsprechende Frage zu stellen. Mandra wollte
ihn aber nicht dumm sterben lassen, deshalb gab er eine Erklärung
ab.

»Ich habe einen Freund von mir angerufen. Er wird herkommen.

Dann möchte ich noch erwähnen, daß dieser Freund Inspektor bei

Scotland Yard ist.«

»Sinclair?«

»Den kennst du auch?«

»Nein, mein Freund ist Chinese. Er heißt Suko, aber er haßt Kali
ebenso wie ich.«

Rasana nickte. Er fühlte sich plötzlich unwohl und suchte nach
einem Ausweg. Sein Blick durchstreifte das Zimmer. Er glitt auch
über die Tür, die zu Kalis Reich führte.

Das merkte Mandra ebenfalls. »Was liegt dort hinter der Tür
verborgen?« fragte er scharf.

»Nichts, gar nichts.« Die Antwort kam viel zu schnell, als das

Mandra sie ihm geglaubt hätte.

Er lächelte scharf. »Gehen wir hin! Du zuerst!«

Rasana wußte, daß es keinen Sinn hatte, sich aufzulehnen. Zudem
dachte er an die Göttin und deren Stärke. Dieser Korab würde sich
wundem, wenn es soweit war.

Der Arzt hob die Schultern in einer ergeben wirkenden Geste,
drehte sich um und ging zur Tür.

Mandra blieb dicht hinter ihm. Schon auf halbem Weg fiel ihm der

Geruch auf.

Es war ein alter widerlicher Gestank. So rochen Leichen, die lange
in der Erde gelegen hatten. Mandra rann es kalt den Rücken hinab.

Dieses Haus schien noch mehr schreckliche Geheimnisse zu bergen.

Vor der Tür blieb Rasana stehen.

»Öffnen!«

»Ich will dir sagen, wen oder was du in dem Zimmer findest. Es
gehört Kali.«

»Das rieche ich.« Mandras Gesichtszüge verhärteten sich. »Sind
dort Tote zu finden?«

»Nein!«

»Werdann?«

»Nur Kali.«

»Öffne!«

»Ich will dich warnen, Korab. Du weißt, wie gefährlich Kali ist.

Und sie ist mächtig!« flüsterte er.

Mandra war es leid. Er stieß den anderen in den Rücken, und dem
blieb nichts anderes übrig, als die Tür zu öffnen. Es war schlimm.

Der Leichengeruch raubte dem Inder den Atem. Rasana wollte

Mandra den Vortritt lassen. Er jedoch packte den Kerl, wirbelte ihn
herum und drückte ihn über die Schwelle. Taumelnd betrat der Arzt
den Raum, und Mandra blieb hinter ihm. Sein Blick fiel auf die

Statue.

Ja, das war sie.

Das war Kali, die Todesgöttin!

Vier Arme besaß sie. Das Deckenlicht fiel wie ein Schleier auf
ihren Kopf. Es zeigte deutlich die häßliche Kette aus

Menschenschädeln, das aufgedunsene und aufgeworfene Gesicht der

Statue, all das Grauen, das diese Person ausstrahlte.

Mandra war beeindruckt. Im Vergleich zu dieser Todesgöttin kam
er sich direkt klein vor, und er schüttelte sich, als wollte er die Beklemmung vertreiben, die ihn erfaßt hielt.

Dr. Rasana hatte sich verändert, obwohl er äußerlich der gleiche
geblieben war. In seinen Augen lag ein anderer Ausdruck. Ein
inneres Fieber stieg in die Höhe. Fast demütig schaute er Kali an und
hob beide Arme, als wollte er sie umfangen.

Sie war sein ein und alles.

Mandra schaute in die Augen der Statue. Dort sah er die kleinen

Totenschädel, die nie stillstanden, weil sie sich in einer Masse
befanden, die immer in Bewegung war. Deshalb kam es Mandra vor,
als würden die Augen leben.

»Sie ist eine Figur, nicht?« fragte er.

Der Arzt lachte. »Ja, sie ist eine Figur, aber jede Figur der

Todesgöttin enthält Leben. Ihr Geist ist überall. Wo sie angebetet
wird, befindet sich auch der Geist. Deshalb lebt sie für diejenigen,
die sich zu ihr bekennen. Weißt du Bescheid?«

»Ich hatte mir etwas Ähnliches gedacht.«

»Dann ist es ja gut.«

Mandra ging auf die Statue zu. Er überlegte, wie er sie zerstören
konnte. Rasana hatte auf keinen Fall die Unwahrheit gesagt. In den

Statuen der Göttin wohnte zumeist ihr böser Atem, der durchaus in
der Lage war, diesen Gebilden Leben einzuhauchen.

Mandra konnte davon ein Lied singen. Er hatte sich schon in den

Klauen der Todesgöttin befunden und verzweifelt um sein Leben
gekämpft. Das allerdings lag lange zurück. [2]

Je näher er der Statue kam, um so intensiver wurde der Geruch. Er
konnte sich nicht erklären, woher er kam und fragte Rasana danach.

»Wer die Toten beherrscht, der muß auch für sie sein. Kali liebt die

Leichen. Sie ist Kannibalin gewesen…«

»Es reicht!«

Rasana begann zu lachen. »Du scheinst sehr schwach besaitet zu
sein, Korab.«

»Nein, ich habe mir nur etwas Menschlichkeit bewahrt.«

»Darüber kann ich nur lachen. Aber willst du sie nicht begrüßen?«

Rasana streckte einen Arm aus und deutete auf die Göttin. »Geh zu
ihr und sage ihr, wer du bist. Ich bin gespannt darauf, wie sie dich
empfangen wird. Los, geh!«

Und er ging. Man konnte Kalis Geist nicht vernichten. Aber man
konnte die Statuen zerstören, dann mußte der Geist dieser

Todesgöttin sich wieder eine neue Wohnstatt suchen.

Das hatte Mandra vor.

Dr. Rasana merkte etwas. »Deine Gedanken sind nicht gut, ich
spüre es. Sie sind nicht positiv ihr gegenüber. Du mußt sie, wenn du
zu ihr gehst, lieben lernen. Sie ist das ein und alles. Sie gibt uns

Kraft und auch Schutz. Los, berühre sie, streichele sie, das wird ihr
gut tun. Noch hast du eine Chance.« Er kam während seiner Worte
näher an Mandra heran, der seinen Blick nicht von den Augen der

Statue lösen konnte. Er wußte nicht, ob sie lebte oder nur ein

Steingebilde war. Konnten sich die vier Arme bewegen, wurden sie
zu gnadenlosen Klauen?

»Geh hin, geh hin…« Rasana war erregt. Er lief plötzlich auf

Mandra zu. Der Inder ahnte die Gefahr, er wollte zurückschnellen,
da warf sich Rasana gegen ihn. »So!« brüllte er. »So wie du schon
einmal in ihren Klauen gehangen hast, wird es auch diesmal
geschehen. Sie soll dich töten. Sie soll dich…«

Mandra spürte den Aufschlag. Das war nicht tragisch, etwas fiel
ihm auf. Zwei Schatten senkten sich auf ihn zu. Es waren die Arme.

Und Rasana stand vor ihm, hielt die Hände zu Fäusten geballt, aus
denen der rote Lebensaft sickerte, während aus seinem weit
aufgerissenen Mund ein schauerliches Lachen dröhnte…

***

Ich hatte das India House schon ein paarmal im Vorbeifahren

gesehen, war aber nie auf den Gedanken gekommen, es mir näher
anzuschauen. Erst jetzt wurde ich damit konfrontiert.

Das Haus, ein alter viereckiger Kasten, auf dessen flachen Dach die
indische Fahne wehte, lag in einem kleinen Park, dessen Tor für

Besucher geöffnet war.

Wir rollten hindurch, fuhren über einen schmalen Weg, der linker

Hand in kleine Parkbuchten auslief.

Ich hatte auf der Fahrt öfter als gewöhnlich in den Rückspiegel
geschaut, aber von irgendwelchen Verfolgern nichts entdecken
können. Sari war meine Unruhe ebenfalls nicht verborgen geblieben,
und sie hatte Fragen gestellt.

»Die Tongs haben eben einen langen Arm«, erwiderte ich.

»Glauben Sie, daß sie uns unter Kontrolle halten?«

»Man muß mit allem rechnen.«

Wir verließen den Bentley. Ich schaute mich sichernd um, sah aber
nichts Verdächtiges. Der kleine Park war leer. Die wenigen Bäume
hatten die Blätter verloren. Unter dem grauen Himmel wirkten sie
wie gespenstische Gebilde.

Ebenso grau sah das Haus aus. Nebeneinander schritten wir zum

Eingang. »Was hat dieses India House eigentlich für einen Sinn?«
erkundigte ich mich.

»Es ist errichtet worden, um die Kontakte zwischen den beiden

Kulturkreisen zu pflegen.«

»Und Sie sind sicher, daß wir dort eine Spur finden?«

Da lachte sie auf. »Sicher nicht. Aber man muß eben alles
versuchen, wenn Sie verstehen.«

»Natürlich.«

Über die Treppe gingen wir der großen Eingangstür entgegen. Die

Klingel wirkte direkt winzig dagegen. Durch den Park und über die

Treppe fegte ein kühler Wind. Ich drehte mich um und schaute
zurück, während Sari klingelte. Sie fror in ihrer Lederjacke und kam
mit dem Zittern kaum nach. Zum Glück öffnete jemand.

Ein alter Mann schaute uns entgegen. Es war kein Inder. Er wirkte
eher wie ein pensionierter Bankbeamter. »Sie wünschen?« fragte er.

»Wir möchten uns ein wenig umsehen«, sagte Sari.

»Hier?«

»Wo sonst?«

»Aber die Besuchszeiten sind von Ihnen nicht eingehalten worden.

Sie müssen sich schon danach richten. Ich bin auch nur zufällig hier
und war gerade im Begriff, das Haus zu verlassen. Tut mir leid,
aber…«

Sari drehte sich zu mir um. Was jetzt folgte, war meine Sache. Ich
hielt den Ausweis schon in der Hand.

Der Wächter setzte erst seine Brille auf, bevor er das Dokument
entziffern konnte. »Polizei…«

»Sehr richtig.«

»Wenn das so ist, dann…« Er sprach den Satz nicht mehr zu Ende
und gab den Weg frei. Mehr wollte ich nicht.

In einer Halle fanden wir uns wieder. Der Aufpasser verschwand
im Hintergrund, wo ein Sessel stand, über den er seinen Mantel
gelegt hatte. »Ich gehe jetzt«, sagte er, warf den Mantel über die

Schulter und kam dabei näher. »Sie können sich ja hier umsehen. Ich
habe nichts mehr dagegen.«

»Danke.«

Wir warteten, bis die Tür hinter ihm zugefallen war. Auch dann
redete ich noch nichts, sondern schaute mich um und versuchte,
etwas von der Atmosphäre, die dieser Raum abgab, in mich
aufzunehmen. Er war ungewöhnlich groß, schon eine Halle.

Dicke Teppiche lagen auf dem Boden. Die Wände waren in den

Räumen zwischen den Fenstern mit allerlei Gegenständen aus der
indischen Mystik geschmückt. Ein Bild fiel mir besonders auf. Es
zeigte den Adler Garuda, und er war golden angemalt.

»Das ist Garuda«, erklärte Sari.

»Ich weiß.«

»Dann kennen Sie ihn.«

»Ja.« Mehr sagte ich nicht. Mit langsamen Schritten durchquerte ich
die Halle. Vor einer breiten Treppe blieb ich stehen. Sie führte in
die oberen Etagen.

Hinter mir hörte ich die Schritte meiner Begleiterin. »Was befindet
sich dort oben?«

»Auch noch Räume, die man besichtigen kann.«

»Klar, aber was genau?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. In einem Zimmer soll das Bett
eines Maharadschas stehen.«

»Das interessiert mich weniger. Gibt es irgendwelche Hinweise auf
die Todesgöttin?«

»Nicht daß ich wüßte.«

Ich drehte den Kopf. »Und doch haben Sie mich hergeführt. Was
war der Grund?«

»Eine Chance, mehr nicht.« Sari schaute mich so unschuldig aus
ihren großen Augen an, daß ich lächeln mußte, mich wieder
umwandte und die Treppe hochging. Auch die Beleuchtung hatte sich
der gesamten Atmosphäre angepaßt. Sie war gedämpft, sehr weich
und floß praktisch von den in die Decke eingeschraubten Lampen
dem Boden entgegen, so daß es mir an verschiedenen Stellen vorkam
wie ein dünner Teppich. Am Ende der Treppe lag ein breiter Gang.

Ein Steinelefant, natürlich entsprechend verkleinert, versperrte uns
den weiteren Weg. Über ihn mußten wir hinwegsteigen.

Ich half der jungen Inderin. Als ich ihre Hand anfaßte, spürte ich
die Kälte der Haut. Wie bei einer Toten… »Haben Sie Angst?«
fragte ich.

Sie lächelte. »Wohl ist mir jedenfalls nicht, das kann ich Ihnen
sagen.«

»Wenn ich ehrlich sein soll, würde ich auch lieber in einer Kneipe
sitzen.«

»Sie haben Wünsche.«

»Die sich leider nicht erfüllen lassen.«

Die Wände des Ganges waren ebenfalls geschmückt. Allerdings
nicht mit Bildern oder Figuren, sondern mit ausgebreiteten und in die

Tiefe gezogenen Schriftrollen.

»Was bedeuten sie?« fragte ich Sari.

Obwohl das Licht auf die Rollen fiel, mußte die junge Inderin dicht
an die Wand herantreten. Sie bückte sich, las einige Sätze und schob
sich wieder in die Höhe.

»Kennen Sie das Buch der indischen Liebeslehre?«

»Ja.«

»Das sind Auszüge daraus. Und zwar dem uralten Original
nachempfunden.«

»Mit der Göttin Kali hat es wohl nichts zu tun, oder?«

»Nein.«

Wir gingen weiter. Nach wie vor stellte ich mir die Frage, ob ich
alles richtig gemacht hatte. Ich war unsicher geworden, ich traute
dem Frieden nicht und hatte manchmal das Gefühl, einfach
hergelockt worden zu sein. Deshalb blieb ich stehen und wandte
mich an Sari. Bevor ich etwas sagen oder fragen konnte, übernahm
sie das Wort. »Haben Sie etwas, Mr. Sinclair?«

»Im Prinzip ist alles in Ordnung.«

Ihre Lippen kräuselten sich zu einem Lächeln. »Warten Sie auf den
oder die Mörder?«

»Das auch.«

»Wir haben noch nicht alles durchsucht.«

»Stimmt genau. Nur - was macht Sie eigentlich so sicher, daß wir
hier fündig werden?«

»Mein Gefühl.«

»Das haben Sie in der Zelle nicht erwähnt.«

»Nein, Sir. Aber ich spüre, daß wir hier in einer anderen Welt
sind. Die Düfte und Gerüche, zum Beispiel, spüren Sie die nicht, Mr.

Sinclair. Das muß doch für Sie alles anders sein. Das ist hier eine
fremde Welt. Sie werden es vielleicht nicht so begreifen wie ich,
aber ich komme aus diesem gewaltigen Land…«

»Psst!« Ich legte einen Finger auf meine Lippen. Das Mädchen
verstummte sofort.

»Was ist denn?«

Einen schleichenden Schritt ging ich vor. »Ich glaube, etwas gehört
zu haben.«

»Und was?«

»Keine Ahnung. Es war jedenfalls ein Geräusch, da bin ich mir
ganz sicher.«

»Vielleicht Schritte?«

»Nein.«

Sari lachte leise. »Machen Sie sich darüber keine Gedanken, Sir. In
diesem alten Haus lebt immer etwas. Da ist es das Holz, das arbeitet
oder die Masken, die an den Wänden hängen.« Sie breitete ihre

Arme aus und deutete mit beiden Händen den Gang entlang. »Überall
hängt die Tradition. Jedes Bild, jede Maske hat ihre Bedeutung.

Manchmal habe ich das Gefühl, als würde in den Augen Leben
stecken. Auch Sie müssen doch die Atmosphäre spüren…«

Das tat ich sogar. Sie war mir eher fremd als unheimlich. Irgendwo
schien das Andere zu lauern. Es hielt sich noch verborgen, als
brauchte es einen gewissen Schub, um sich zu zeigen.

Ich ging weiter. Eine Tür war mir aufgefallen, weil sie spaltbreit
offenstand.

Ich zog sie ganz auf und schaute in den Raum hinein. Auch hier
brannte Licht. Es fiel auf das prächtige Bett des Maharadschads, von
dem mir Sari berichtet hatte. Ein Himmelbett, an dem mit Blattgold
und Brokatstoff nicht gespart worden war.

Der Raum war menschenleer. Dafür hingen an den Wänden Bilder,
die erotische Motive zeigten. Männer und Frauen, nur leicht
bekleidet, dafür aber in eindeutigen Posen und Stellungen.

Ich zog mich wieder zurück. Sari stand auf der Schwelle und drehte
sich um, als ich an ihr vorbeiging.

»Ich sehe mir auch die nächsten Räume an.«

»Was suchen Sie denn?«

»Einen Hinweis auf Kali.«

»Ach so, ja…«

Ihre Antwort irritierte mich. Ich hatte ihr etwas sagen wollen,
verschluckte die Worte jedoch und überwand mit zwei Schritten die

Distanz zur nächsten Tür.

Sie war verschlossen.

»Wissen Sie, was ich dahinter finde?«

»Nein!«

Für einen Moment blieb ich noch stehen und blickte Sari an.

Irgendwie wurde ich das Gefühl nicht los, daß sich das Mädchen
verändert hatte. Den Grund konnte ich nicht sagen. Vielleicht wegen
der Atmosphäre, die sie doch an ihre Heimat erinnerte.

»Ist etwas, John?«

»Nein, schon gut. Mir ging nur gerade einiges durch den Kopf.« Ich
öffnete die Tür.

Natürlich war ich sehr wachsam gewesen. Schon bei meinem

Eintritt hatte ich mich anders gefühlt. Und diese Wachsamkeit hatte
auch bisher nicht nachgelassen. Ich stand auf der Schwelle, schaute
in den Raum und hatte das Gefühl, den Tod zu sehen.

Ein penetranter Modergeruch strömte mir entgegen. Er füllte den
gesamten Raum aus, ich roch ihn, ich schmeckte ihn auf der Zunge,
ich konnte ihn schlucken.

Es war widerlich - und gleichzeitig stockdunkel. Sari stand hinter
mir. Ich spürte den Druck ihrer Hand in meinem Rücken und fragte
leise: »Was ist das hier?«

»Geh rein!«

Kaum hatte sie die Worte ausgesprochen, als sich das Zimmer von
selbst erhellte. Das Licht floß aus den Wänden. Ein grünlicher

Schein, der, als er sich weiter ausbreitete, Dampfschwaden erkennen
ließ, die durch den Raum wallten.

Sie umtanzten eine schwarze, schreckliche Figur mit blutigen

Händen und Totenkopfaugen.

Kali!

Aber sie rissen noch mehr aus der Finsternis. Rechts und links
neben ihr standen die beiden Tongs, die Messer zwischen den

Lippen und in den Pupillen Totenschädel.

Die Männer hatten auf mich gewartet!

Ich rührte mich nicht. Hinter mir hörte ich Sari scharf atmen. Dann
ihre raunende und flüsternde Stimme. »Hast du die Göttin Kali nicht
gesucht?« fragte sie leise. »Deshalb bist du mitgekommen. Nun
siehst du sie und ihre Diener.«

Die vier Arme fielen mir auf. Sie waren so gedreht, daß die

Handflächen nach oben lagen und ich dort das Blut sah, das grün und
dick aus den Adern im Stein quoll.

Ich war von diesem Anblick so fasziniert, daß mir nicht einmal der

Gedanke an eine Falle kam. Meine Begleiterin reagierte
ungewöhnlich. Sie schien überhaupt keine Angst zu verspüren, als
sie sich an mir vorbeidrängte und auf die Göttin zuging. Sie wandte
mir dabei den Rücken zu, ging noch mehr nach links und befand sich
nun zwischen mir und Kali.

Was hatte sie vor?

Ich wollte sie zurückhalten, merkte aber, daß ich wider meine

Überzeugung gehandelt hätte, denn irgendein entscheidender Vorgang
würde gleich ablaufen.

Sari reagierte.

Sie blieb noch stehen, neigte den Kopf der Göttin entgegen, und mir
dämmerte es allmählich.

Dann kniete sie vor der Statue nieder. Kurz nur, denn sie kam
wieder hoch, drehte sich um und schaute mich an.

Vor Überraschung trat ich einen Schritt zurück. Das Licht reichte
aus, um ihr Gesicht und auch die Augen erkennen zu können. Letztere
hatten sich verändert. Sie besaßen keine normalen Pupillen mehr.

Dafür zwei gelbweiße Totenschädel!

***

Bei mir hatte, wie man so schön sagt, der berühmte Blitz

eingeschlagen. Schon in den letzten Minuten war mir das Verhalten
der Person verdächtig vorgekommen, doch nun erfuhr und sah ich die
gesamte grausame Wahrheit.

Sari war ein Mensch, doch sie gehörte der Todesgöttin Kali. An
ihrem Gesicht wehten die grünen Schleier vorbei. Der Dampf
veränderte ihre Züge, ohne allerdings das Grauen darin vertreiben zu
können. Die Totenköpfe in den Pupillen sagten mir genug. Ihre
gesamte Haltung hatte sich verändert. Ich spürte die andere

Ausstrahlung. Etwas unsagbar Feindliches lag darin.

Nur sehr flach holte ich Luft. Ich wollte diesen Modergestank nicht
unbedingt einatmen, aber ich merkte, wie sich auf meinem Rücken
eine zweite Haut ausbreitete.

»Sie also«, sagte ich flüsternd.

»Ja ich.«

Komisch. Auch ihre Stimme hatte sich verändert. Sie gehörte nicht
mehr der Sari, die ich kannte. Sie war viel rauher und dunkler
geworden, hatte einen männlichen Klang bekommen und schien tief
in ihrer Kehle geboren zu sein.

»Da hätten wir auch lange nach dem Mörder suchen können.«

Sie lachte mich an. »Du hast es erfaßt, Sinclair. Ich habe euch
reingelegt, gelinkt, es war herrlich, euch Dummköpfen zuzuschauen.«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, Sari, das warst du nicht, sondern

Kali, die Todesgöttin.«

»Mag sein, aber du kennst dich ja aus. Du weißt, daß sie in
verschiedenen Gestalten auftreten kann. Da ähnelt sie sehr eurem

Teufel. Ihr Geist kann sich teilen, er kann überall hin, ohne daß sie
selbst ihren Standort verändern müßte. Wenn du genau schaust, siehst
du den Geist gleich zweimal vor dir. Einmal in der Statue, zum
anderen bei mir und, wenn du so willst, auch bei den beiden Tongs.«

»Und es hat dir nichts ausgemacht, den Mann zu töten, der dich
bewachen sollte?«

»Was bedeutet Kali schon ein Menschenleben?«

Da hatte sie recht. Nichts bedeutete es ihr, überhaupt nichts. Und
auch mich würde sie töten.

Doch ich hatte Fragen, wollte Hintergründe wissen und mehr über
die Motive erfahren. »Weshalb?« erkundigte ich mich. »Weshalb
habt ihr das alles getan?«

»Kali sollte eine neue Kette bekommen.«

»Deswegen mußte Dennings sterben?«

»Ja, er hat sie sich damals in Indien schon zur Feindin gemacht. Ich
wußte es alles nicht. Erst als Kalis Geist von mir Besitz ergriff,
wurde mir einiges klar. Einen Kopf haben wir, fünf fehlen noch. Du
wirst dich ebenfalls an der Kette wiederfinden, genau wie Mandra

Korab oder dieser widerliche Chinese Suko. Vielleicht hättest du auf
ihn hören sollen. Ich spürte sein Mißtrauen gegen mich, aber du
warst geblendet.« Sie grinste kalt. »Und das hat mich gefreut.«

»Wie viele Tongs sind unterwegs?«

»Noch fünf, einen hast du getötet, die beiden anderen siehst du
neben mir.«

»Es fehlen noch drei.«

»Die kümmern sich um Mandra Korab.«

Ich hatte sie nicht begriffen. »Wie? In Indien…?«

»Nein, Mandra Korab befindet sich in London. Du hättest dir
deinen Anruf sparen können. Er reiste nach England, weil er etwas
geahnt hat. Sein Kopf wird heute noch an der neuen Kette der

Todesgöttin schaukeln.«

Es war wirklich kaum zu fassen. Ich konnte nur noch den Kopf
schütteln. So gelinkt hatte man mich selten. Man sollte eben keiner

Frau vertrauen. Nur hätte ich in dieser so harmlos und fast kindlich
aussehenden Sari nie eine brutale Würgerin vermutet.

Aber sie besaß eine Entschuldigung. Sari war nur mehr die äußere

Hülle. In ihr steckte Kali.

»Und mich hast du bewußt in diese Falle gelockt?« fragte ich.

»Ja, das mußte so sein. Mandra, der Chinese und du. Ihr seid eine
gewisse Macht. Wir kennen eure Stärke, und wir wollen auf keinen

Fall, daß ihr zusammenbleibt. So haben wir euch getrennt, unsere

Falle steht, sie wird euch vernichten.«

Hatte es Sinn, noch an den Menschen Sari zu appellieren? Nein,
wahrscheinlich nicht. Ich hätte den Geist der Todesgöttin aus ihr
heraustreiben müssen.

»Du wolltest doch zu Kali«, sagte sie leise und mit ihrer rauhen

Stimme.

»Los, geh hin…«

»Wozu?«

»Umarme sie. Fühle den alten Geist. Vielleicht bekehrt er auch
dich. Möglich ist alles…«

»Nein.«

»Das habe ich mir gedacht.« Sie ging noch einen Schritt zurück.

»Deshalb muß ich so reagieren.« Ihre nächsten Worte galten den
beiden Tongs. »Tötet ihn!«

Ich griff zur Beretta!

***

Noch im Wagen sah Suko den besorgten Blick des

Superintendenten, der ihm zum Abschied zugeworfen worden war.

Nach Mandras Anruf hatte der Inspektor seinen Chef sofort
informiert, und Sir James hatte sich nicht nur überrascht, sondern
auch sehr ängstlich gezeigt.

»Irgend etwas stimmt da nicht. Man hat Sie getrennt. Das ist der

Gegenseite gelungen. John ist zu diesem India House gefahren, und

Sie werden woanders sein. Weshalb? Ein Zufall?«

»Daran glaube ich nicht, Sir.«

»Ich ebenfalls nicht.«

»Außerdem habe ich dieser Sari nie richtig getraut«, gab Suko zu
bedenken.

»Sie ist zwar Dennings Freundin gewesen, aber gleichzeitig auch

Inderin, und sie gehört einem anderen Volk an, in dessen Mystik wir
uns kaum hineindenken können, auch Sie als Chinese nicht, Suko.

Aberfahren Sie. Kämpfen Sie mit Mandra Seite an Seite. Versuchen

Sie, die Macht der Todesgöttin zu brechen.«

Das hatte Suko vor, als er sich auf dem Weg zu seinem Ziel befand.

Mandra brauchte ihm nicht erst zu sagen, wie gefährlich diese

Dämonin war. Das wußte der Inspektor aus eigener Erfahrung. In

London hatte der Winter seine Spuren hinterlassen. Es lag zwar kein

Schnee, aber an einigen Stellen glitzerte es, das Zeichen für Glatteis.

Suko fuhr vorsichtig und kam nur langsam voran. Er mußte an den

Stadtrand von London, war demnach weit von seinem Freund John

Sinclair getrennt.

Und er dachte über Mandra nach, den es nach London verschlagen
hatte. Er war heimlich gekommen, niemand wußte Bescheid. Daß er
nun angerufen hatte, ließ bei ihm auf einen Erfolg schließen. Es war
nun schon eine ländliche Gegend, die Suko erreichte. Wenig Häuser,
viel Grün, im Winter allerdings mehr grau und braun wirkend.

Dunkle Farben herrschten eben vor.

Die Wände der meisten Häuser bestanden aus rotbraunen Steinen.

Die an den Mauern hochrankenden Efeupflanzen hatten ihre Blätter
verloren. Allein die Stiele sahen aus wie abgebrannte

Schlangenkörper. Mandra hatte am Telefon von einem Hausgeviert
gesprochen, das auf einem kleinen Platz zwischen zwei Straßen lag.

Suko suchte es und wäre fast daran vorbeigefahren, denn eine

Mauer verdeckte die Sicht.

Mehrere Kinder spielten dort Ball. Sie ahnten nicht, was in einem
der Häuser vorging. In Sichtweite der Kinder stellte Suko seinen

Leihwagen ab und näherte sich zu Fuß seinem Ziel. Auch jetzt gab er
schon sehr genau acht. Seine Blicke waren überall, denn er mußte
stets mit einem Angriff aus dem Hinterhalt rechnen.

Den Tongs war nicht zu trauen.

Die Stimmen der spielenden Kinder waren weit hinter ihm
zurückgeblieben. Die winterliche Stille einer relativ einsamen

Gegend umfing ihn, und Suko fand auch das von Mandra
beschriebene Haus. Es war eine alte Villa, die eine Breitseite des

Gevierts bildete. Dicht an den Mauern wuchsen Büsche, in die sich
der Chinese schlug. Die zurückschnellenden Zweige wirkten wie
glatte Peitschen, als sie gegen seinen Körper hieben.

Der Chinese kam, so hoffte er, ungesehen bis zum Haus vor und
verharrte dort.

Er hatte sich mehr zur Rückseite hin orientiert. Wenn er das Haus
betrat, wollte er nicht unbedingt gesehen werden, und er wunderte
sich darüber, daß an der hinteren Front ein Fenster nicht geschlossen
war. Glück?

Suko war mißtrauisch. Dieses offenstehende Fenster roch förmlich
nach einer Falle, die der Chinese allerdings als eine Einladung
auffaßte und die äußere Kante der Fensterbank umklammerte, damit
er sich dort bei seiner Kletterei abstützen konnte.

Geschmeidig kam Suko hoch und drehte sich in den Raum hinein,
wo das graue Tageslicht versickerte. Das Haus war relativ groß.

Mandra hatte dem Chinesen am Telefon nicht mitgeteilt, in welch
einem Raum er sich befand. Suko blieb nur mehr eine Durchsuchung.

Er hörte nichts. Sämtliche Geräusche schienen eingeschlafen zu sein.

Nicht einmal das Holz der alten Möbel arbeitete noch. Über ihm
schwebte ein Kronleuchter. Das Gebilde aus Stahl, Glas und

Kordeln sah zum Fürchten aus.

Suko huschte unter dem Kronleuchter hinweg und ging dorthin, wo
sich der Raum öffnete. Er sah eine Treppe. Zwei verschiedene

Seiten führten die beiden Aufgänge zusammen. Zwischen ihnen
befand sich ein gemauerter Kamin.

Suko wollte sich zuerst die untere Etage vornehmen. Er steuerte
eine breite Tür an, die als Klinke einen Kopf besaß, der aussah wie
eine Hundeschnauze.

Ein komisches Ding…

Suko öffnete. Leicht schwang die Tür zurück, und plötzlich hatte
der Inspektor das Gefühl, als würde ihm etwas entgegenwehen, das
den Geruch von Friedhof und Moder beinhaltete.

Auf so etwas reagierte der Chinese sehr sensibel. Er hatte das

Gefühl, als würde der Geruch über seine Gesichtshaut streichen und
sich dort verteilen.

Wiederzog er prüfend die Nase hoch.

Der Gestank war da, keine Täuschung.

Suko wurde noch mißtrauischer. Er stand in einer relativ kleinen

Diele, sah links von sich den Eingang, aber der Geruch drang aus
einer anderen Richtung gegen ihn.

Er schien unter einer Türritze herzudringen, denn Suko mußte auf
einen weiteren Eingang zulaufen.

Diesmal war er vorsichtiger. Bevor er die Tür aufzog, schaute er
durch das Schlüsselloch.

Viel erkennen konnte er nicht. Der Raum dahinter schien ihm ein

Arbeitszimmer zu sein. Er sah einen Schreibtisch, ein Telefon darauf
und Schrankwände.

Nur keinen Menschen.

Weder von Mandra Korab war etwas zu entdecken noch von einer
anderen Person.

Deshalb konnte er es riskieren und die Tür öffnen. Natürlich ging er
behutsam vor. Der Inspektor war froh, daß ihm die schwere Tür fast
lautlos entgegenschwang, aber der Modergeruch verstärkte sich. Lag
vielleicht ein Toter im Raum, den Suko bisher noch nicht entdeckt
hatte?

Nein.

Dicht hinter der Tür war der Inspektor stehengeblieben. Seine

Rechte lag auf der Waffe. Er schaute in ein leeres, ziemlich großes

Zimmer und fand auch keine Leiche vor.

Wer gab dann den Gestank ab?

Mit leisen Schritten betrat Suko das Zimmer. Wahrscheinlich hatte

Mandra von diesem Telefon auf dem Schreibtisch angerufen. Suko
blieb neben dem Möbel stehen.

Sein suchender Blick glitt über die Einbauschränke, und er stellte
fest, daß ein Schrank Türen besaß, wobei eine Hälfte nicht so
verschlossen war, wie es hätte sein sollen.

Bis dorthin brauchte er nur mehr zwei Schritte zurückzulegen. Er
zog die Tür auf, sah im Schrank das Licht aufleuchten und preßte hart
die Lippen zusammen, als er den Kopf entdeckte.

Das war Dennings!

Von innen stieg die Kälte in Suko hoch. Er schüttelte leicht den

Kopf, als könnte er das schaurige Bild vertreiben, was leider nicht
möglich war. Doch er wußte eines.

Hier befand er sich an der richtigen Stelle.

Fünf kleine Mulden auf dem Samt waren noch frei. In der sechsten
lag der Schädel.

Für Suko gab es keinen Zweifel daran, was die andere Seite
gewollt hatte. Sechs Köpfe sollten dort ihren Platz finden, einen
hatten die Gegner bisher geschafft.

Und es sollte auch nur dieser eine bleiben, wenn es nach Suko ging.

Er drehte sich wieder um.

Wo befand sich Mandra Korab?

Da es still im Raum war und er auch weiterhin den Modergeruch
wahrnahm, der jedoch nicht von dem Schädel abgegeben wurde,
mußte es einfach eine andere Quelle geben.

Er hörte das Lachen.

Leise, dennoch sehr deutlich, und Suko vernahm auch den bösen,
fast grausamen Unterton.

Er wechselte den Blick. Da war eine zweite Tür, die ihm ins Auge
stach. Hinter ihr mußte das Lachen aufgeklungen sein. Suko setzte
sich in Bewegung.

Sehr behutsam, immer darauf bedacht, eine Überraschung zu
erleben. Die Tür zog er sehr vorsichtig auf, er wollte keinen anderen
warnen. Schon roch er das Grauen, aber er hörte auch die Stimme.

»Sie wird dich vernichten, zerquetschen, du bist in ihrer Gewalt!«

Abermals erklang das Lachen. Der Sprecher stand mit dem Rücken
zu Suko. Er hatte den Chinesen noch gar nicht gesehen. Auch Suko
interessierte sich nicht besonders für den Kerl. Sein Augenmerk galt
einer anderen Person, die sich in der Gewalt der statuenhaften

Todesgöttin Kali befand. Vier schreckliche Arme besaß sie.

Mit einem hatte sie es geschafft. Sie umklammerte damit den Inder

Mandra Korab.

Mit einer schnellen Bewegung zog Suko die Beretta und preßte die

Mündung gegen den Nacken des vor ihm stehenden Mannes… Ich
schoß!

Zwei sind einer zuviel, dachte ich. Da mich beide töten wollten,
blieb mir nur diese eine Chance, und ich sah es auch als einen Akt
der Notwehr an. Einer fing die Kugel während seines Sprungs auf.

Ich hatte noch Zeit zu sehen, wie er die Lippen öffnete, aber das

Messer nicht mehr fangen konnte. Es fiel dicht neben seiner Hand zu

Boden und blieb dort liegen. Der zweite war schneller. Bevor ich
die Beretta noch herumschwenken konnte, stieß er nach mir. Die

Klinge tauchte gefährlich nahe vor meinem Kopf auf. Ich warf mich
zurück, fiel gegen den Türrahmen, feuerte abermals, fehlte dabei und
bekam plötzlich zwei Gegner, denn Sari griff ebenfalls ein.

Sie schlug nicht, sie trat nicht - sie biß!

Ihre Zähne hackten in mein rechtes Handgelenk und hinterließen
dort einen blutigen Abdruck. Ich war von dieser Attacke so
überrascht worden, daß es mir nicht mehr gelang, die Beretta zu
halten. Sie rutschte mir aus den Fingern, jetzt war ich waffenlos,
aber der Tong besaß noch seine Klinge.

Von oben nach unten stieß er zu.

Das schwertähnliche Messer beschrieb einen Halbbogen, die

Totenschädel in seinen Augen bewegten sich. Ich schleuderte ihm

Sari entgegen, die fast von der Klinge erwischt worden wäre,
wütend aufschrie und aus der Gefahrenzone sprang.

Sofort setzte ich nach.

Mein harter Tritt mit dem rechten Bein erwischte den Tong voll.

Die Szene hätte schon fast aus einem Film stammen können, denn es
hob ihn hoch und beinahe aus den Schuhen. Er wirbelte in der Luft
herum, ohne sein verfluchtes Messer dabei aus der Hand zu lassen.

Zu einem Stoß durfte ich ihn nicht kommen lassen. Als er sich
wieder herumdrehte, war ich schon bei ihm und erwischte ihn
diesmal mit einem Faustschlag, der ihn zu Boden schmetterte. Dort
überrollte er sich, sprang abermals auf die Füße, drehte seinen Kopf,
entging durch eine geschmeidige Bewegung meinem nächsten Angriff
und stand plötzlich vor mir. Er starrte mich an.

Die kleinen Schädel in seinen Pupillen zitterten. Zwischen uns war

Luft, ich aber hatte das Gefühl, als wäre sie angefüllt worden von Tod und Verderben.

Es roch nach Mord…

Ich hatte schon gegen viele Feinde gekämpft, auch gegen Tongs,
dieser hier war unberechenbar. Der Schrei aus seinem Mund
dokumentierte den Angriffsversuch.

Er bewegte dabei seine Hand mit dem Messer in einem

Zickzackkurs. Wie ein Schatten war er. Ich wußte nicht, wo mich die

Klinge treffen würde, mußte zurück, duckte mich zusammen und
bekam einen Rammstoß ab, der mich zu Boden schleuderte.

Der andere warf sich auf mich.

Das Messer kam wie ein Blitzstrahl.

Ich war nicht minder schnell. Den rechten Arm riß ich hoch. Bevor
die lange Klinge meinen Hals durchstoßen konnte, hielt ich sein
rechtes Handgelenk, so daß die Klingenspitze dicht über meinem

Gesicht zitternd zur Ruhe kam.

Es war eine Lage, die ich kannte, die mir überhaupt nicht gefiel, aus
der ich aber unbedingt herauskommen wollte. Kraft gegen Kraft, so
lief es normal. Jeder versuchte, den anderen zu übertrumpfen, stärker
zu sein als er. Ich hätte den Arm des Tongs zurückdrücken müssen,
aber dieser Kerl handelte wieder völlig unnormal. Er bewegte sich
dabei schlangenhaft auf mir, dabei stieß er mit der anderen Hand
gegen mein Gesicht, um meine Augen zu treffen.

Ich brachte den Kopf rechtzeitig genug zur Seite, daher stieß nur ein

Finger gegen meine Wange und rutschte dort ab. Der Finger war hart
wie Stahl gewesen.

Dann rammte ich mein Knie hoch.

Ich hörte den anderen ächzen.

Wieder reagierte ich auf die gleiche Weise.

Er schrie, das Messer wollte er dabei in mein Gesicht drücken, und
mit einer wilden Bewegung gelang es mir, seinen Arm zur Seite zu
drücken. Damit hatte er nicht gerechnet. Der Arm fiel nach unten, die

Spitze der Klinge erwischte nicht mich, sie rammte in den Boden,
blieb dort für einen Moment stecken und brach singend ab.

Dann geschah etwas, mit dem ich nicht gerechnet hätte. Der obere

Teil des Messers flog schräg weg und ausgerechnet gegen das

Gesicht des Tongs. Das Stück Metall besaß die Wirkung eines

Granatsplitters. Es riß eine tiefe Furche in das Gesicht des Tongs.

Blut strömte aus der Wunde, ich wurde auch nicht verschont, aber
der Mann dachte nicht mehr an mich. Er preßte seine freie Hand
gegen das Gesicht. Ich rammte ihn zurück.

Als er auf dem Rücken lag, stand ich schon. Aufgegeben hätte er
sicherlich nicht, aber das Blut war ihm auch in die Augen gelaufen
und hatte die kleinen Totenschädel überdeckt.

So konnte er nichts sehen, das nutzte ich aus. Töten wollte ich den

Mann nicht, nur außer Gefecht setzen. Zweimal mußte ich die

Handkante einsetzen, dann war er bewußtlos.

Ich kniete neben ihm und kam mir vor wie ein Schwamm, den man
ausgewrungen hatte. Der Kampf war hart gewesen und hatte mich
geschlaucht. Vor meinen Augen kreisten ein paar Ringe, ich stand
auf, bog den Rücken durch und holte tief Luft.

Dann kümmerte ich mich um den zweiten.

Er lag bewegungslos. Trotzdem war ich vorsichtig, das konnte eine

Täuschung sein. Man konnte diesen Tongs alles zugestehen, durfte
ihnen nur nicht trauen.

Bevor ich ihn auf den Rücken rollte, nahm ich die Beretta an mich
und zielte auf ihn.

Er war tot.

Das geweihte Silbergeschoß hatte ihn an der linken Brustseite
erwischt und mußte in sein Herz gefahren sein.

Verdammt, das hatte ich nicht gewollt. Mein Gewissen meldete
sich, gleichzeitig sah ich es auch realistisch. Es war Notwehr
gewesen, sonst hätte er mich getötet. Gegen zwei dieser Killer wäre
ich nicht angekommen.

Noch etwas fiel mir auf.

Sein Blick war gebrochen. Als hätte jemand mit einem Messer in
seinen Augen herumgestochert und die Totenköpfe zerschnitten. Als

Splitter
schwammen
sie
innerhalb
dieses
puddingartigen

Augenwassers. Wer blieb noch?

Nur Sari.

Sie aber war verschwunden. Ob sie das Haus verlassen hatte oder
noch irgendwo steckte, war mir in diesem Augenblick ziemlich egal.

Ich schaute nur kurz auf in den düsteren Gang, sah sie dort auch nicht
und ging wieder in das Zimmer.

Noch stand die Statue.

Ein widerliches, böses Wesen, überdeckt von eingetrockneten,
dunkelroten Blutfäden. Mein Blick glitt an ihr hoch, bis er das

Gesicht erfaßte. Ich sah auch die verfluchte Kette aus Köpfen. Sie
wirkten wie echt, obwohl man sie aus Stein gefertigt hatte.

Ich schüttelte den Kopf. »Du wirst keinen mehr unter deinen Bann
bekommen, Kali!«

Mir war es so, als hätte sie mich verstanden, denn sie bewegte ihre

Augen. Dann geschah etwas, das mir einen kalten Schauer über den

Rücken trieb und mich innerlich eiskalt machte.

Aus dem Mund der Todesgöttin drang zuerst ein scharfes Atmen. Es
hörte sich an wie das Zischen einer alten Lok, aber aus diesem

Geräusch wurden schließlich Worte, die sich zu Sätzen formierten.

»Noch hast du nicht gewonnen, Geisterjäger. Noch nicht. Du bist im

Haus, in meinem Haus, denn es ist von meinem Geist erfüllt worden.

Und ich werde dich jagen, denn ich habe mir selbst versprochen, daß
du dieses Haus nicht lebend verläßt.«

Okay, es war eine Drohung, und Drohungen dieser Art hatte ich
schon des öfteren vernommen.

Was mich allerdings so schockierte, war die Stimme. Sie gehörte
meiner Begleiterin Sari…

***

Der Mann vor Suko mußte so überrascht worden sein wie nie zuvor

in seinem Leben. Er schien auf der Stelle einzufrieren. Bei ihm
bewegte sich nichts mehr, und wahrscheinlich zuckte er auch mit
keiner Augenwimper. Er mußte diesen kalten Mündungsdruck
kennen, der in gewisser Hinsicht ein Vorbote des Todes war.

»Rühren Sie sich nicht«, sagte Suko flüsternd und verstärkte den

Druck noch ein wenig.

Der andere sagte nichts. Suko interessierte sich auch nicht dafür,
wichtig war jetzt Mandra, der von einem Arm der Todesgöttin
umklammert und gegen ihren Leib gepreßt wurde. Zu seinem Pech
hatte er auch noch die Arme angewinkelt, sie klemmten ebenfalls
fest, und Mandra konnte sich praktisch nicht bewegen.

Aber er sah Suko und sprach ihn auch mit einer gepreßt klingenden

Stimme an. »Suko, ich… ich hänge hier fest. Die verdammte Statue
lebt. Sie hat mich erwischt…«

»Sie wird dich loslassen.«

»Nein, sie…«

Suko wußte, was Mandra damit meinte, denn Kali besaß vier Arme.

Einen hatte sie bisher nur eingesetzt, drei standen ihr noch zur

Verfügung, und sie konnte jeden ihrer Arme unabhängig voneinander
bewegen. So näherten sich die Pranken dem Inder aus drei
verschiedenen Richtungen. Das sah auch Sukos Gefangener. Er
begann zu lachen. Es war kein normales Geräusch, das über seine

Lippen drang und zeugte auch nicht von großer Freude.

Nein, das scharfe Kichern konnte man als widerlich bezeichnen. Es
war höhnisch und triumphierend, es drang durch die Stille des

Raumes und sollte den Sieg verkünden.

Dagegen hatte der Chinese etwas.

Suko bekam mit, wie sich Mandra bemühte. Er versuchte, seine

Hände aus dem Griff der Statue zu lösen, doch gegen die steinerne

Kraft der Todesgöttin kam er nicht an.

Suko mußte helfen.

Er nahm die Waffe zurück.

Dr. Rasana, der nur auf so etwas gewartet zu haben schien,
reagierte sofort. Er warf sich vor, wäre auch weggekommen, hätte

Suko nicht sofort gehandelt und sein Bein zwischen die des Mannes
gestellt. Rasana konnte sich nicht mehr halten. Er kippte nach vorn
und prallte zu Boden.

Wie ein Gummimännchen sprang er wieder hoch und genau in

Sukos Hieb, der ihn um die Achse drehte, bevor der Arzt bewußtlos
zu Boden geschleudert wurde.

Jetzt war der Weg für Suko frei.

Er lief auf die gefährliche Statue zu und sah Mandras verzweifelten

Kampf, der nichts brachte, weil die Kraft der verfluchten Göttin
einfach zu groß war.

Ihre übrigen Arme hatten sich dem menschlichen Opfer bereits in
gefährlicher Weise genähert. Eine Pranke zielte auf das Gesicht des

Inders. Sie hätte es zerquetscht, das wußte auch Mandra. Es war ihm
gelungen, den Kopf zu drehen, und Suko sah deutlich die Furcht auf
den Gesichtszügen.

Was blieb ihm, um Mandra aus dieser verdammten Lage
herauszuholen? Mit der Körperkraft konnte er nichts ausrichten.

Silberkugeln würden wahrscheinlich abprallen, er konnte den Stab
hervorholen und durch das Rufen eines Codeworts die Zeit anhalten,
das alles wollte er nicht, denn er besaß noch eine Waffe. Die

Dämonenpeitsche!

Und sie setzte er ein.

Es war Routine, wie er sie hervorzog, einmal einen Kreis über den

Boden schlug, so daß die drei Riemen hervorrutschen konnten. Sie
klatschten mit ihren Spitzen vor Sukos Füße. Er lief den Rest der

Strecke und holte bereits aus.

Wichtig war für ihn der Arm, der sich dem Kopf des Inders näherte
und das Gesicht zerdrücken wollte.

Die Peitsche war schneller.

Drei Riemen fächerten auseinander, trafen an verschiedenen

Stellen, und strahlten ihre starke Magie gegen den Arm der

Todesgöttin ab. Würde er es schaffen? Suko schreckte zusammen, als
er die wilde Bewegung sah, mit der der Arm wieder zurückfuhr. Als
hätte er einen heftigen Treffer bekommen. Er schnellte nicht mehr
vor, denn Suko vernahm bereits das Krachen und Knirschen des

Gesteins. Es bröckelte ab, zerriß, und die schweren Klumpen
polterten zu Boden, wo sie wegtickten wie Bälle.

Noch waren drei Arme übrig.

Suko nahm sich schon den nächsten vor. Er hämmerte die Riemen
gegen den Arm, der seinen Freund Mandra festhielt. Das

Aufklatschen war Musik in seinen Ohren, und die Wirkung trat
augenblicklich ein. Der Arm bekam Risse.

Rauch quoll hervor, Mandra arbeitete mit, es gelang ihm, seine

Arme aus dem locker werdenden Griff zu ziehen. Er drückte sich
nach vorn, als die ersten Teile zu Boden polterten und Mandra sich
nicht mehr auf den Beinen halten konnte.

Neben Suko fiel er zu Boden, der zur Seite springen mußte, denn
einer der beiden übriggebliebenen Arme fegte mit einer elementaren

Wucht auf ihn zu.

Suko zog den Kopf ein, drehte sich noch und spürte auch den

Luftzug, als der schwere Arm dicht hinter seinem Rücken
vorbeistrich. Als er zurückfuhr, hämmerte Suko zu.

Volltreffer.

Danach lag Suko am Boden und rollte sich aus der Gefahrenzone,
weil er von den Brocken nicht erwischt werden wollte. Einer prallte
nur gegen seine Beine und hüpfte dann darüber hinweg.

Noch besaß die Statue einen Arm.

Den wollte Suko auch erwischen, die Mühe konnte er sich sparen,
denn die magische Kraft der Peitsche hatte ausgereicht, um der

Todesgöttin den Rest zu geben.

Sie wurde zerstört.

Suko, der wieder stand und Mandra auf die Beine half, schaute in

Kalis Gesicht aus Stein. Es hatte Leben bekommen.

Angst, Schmerz und Grauen zeichneten sich darin ab. Die

Totenköpfe in den Augen bewegten sich mal kreisförmig, dann zu
den Seiten hin, und bei jeder Bewegung des steinernen Gesichts, in
dem sich stets eine Falte verschob, knackte und knirschte es erneut.

Kali wurde vernichtet.

Aus dem Gesicht fielen Steine und Staub. Beides zusammen rieselte
den Männern entgegen. Das Zeug tickte vor ihren Füßen auf, und der
letzte Arm brach mit einem gänsehauterzeugenden Knirschen ab. Es
war gewissermaßen die Ihitialzündung, denn nun fiel die gesamte

Statue ineinander. Als hätte sie jemand von innen angebohrt, sank sie
mit Donnergetöse ineinander.

Mandra hatte seine Hand auf Sukos Schulter gelegt und sich
abgestützt. Er schaute zu, gab Kommentare ab, die im Krachen der
sterbenden Statue untergingen, und in seinen Augen stand ein

Leuchten, denn Kali hätte es fast geschafft, ihn zu vernichten.

Beide Männer husteten, da ihnen der Staub entgegentrieb. Er war
vermischt mit dem Gestank des alten Moders, und auch mit dem des

Blutgeruchs.

»Sie ist vernichtet!« hörte Suko seinen indischen Freund mit rauher

Stimme sprechen. »Sie ist endgültig vernichtet. Aus, alles vorbei.«

Er begann zu lachen.

Suko konnte nicht widersprechen. Allmählich legte sich der Lärm.

Die Echos verrollten, nur mehr kleinere Teile rieselten zu Boden,
und die Wolken aus Staub trieben lautlos.

Sie hörten ein Jammern und ein Fluchen.

Suko drehte sich schneller um als Mandra und sah den Mann, den er
niedergeschlagen hatte, nahe der Tür. Dort versuchte Rasana, sich
wieder in die Höhe zu stemmen. Er mußte sich festhalten, umarmte
die Tür, wie ein Betrunkener die Laterne, und stieß noch immer die
jammernden Laute aus.

»Wer ist das?« fragte Suko.

»Dr. Rasana.« Mandra strich über seine Stirn. »Ein übler Typ. Ein

Landsmann von mir. Er hat das Grauen nach London gebracht. Er
wollte auch die neue Kette für Kali besorgen.«

»Das heißt, die Köpfe.«

»Genau.«

»Und du wußtest davon?«

Mandra nickte. »Ich folgte ihnen nach London.«

»Verdammt, du hättest anrufen können.«

»Ja, hätte ich. Aber ich wollte euch überraschen.«

Der Chinese lachte auf. »Das ist dir auch verdammt gut gelungen,
mein Lieber.«

Über Einzelheiten wollten sich die Männer später unterhalten,
wichtiger war Rasana. Der Arzt hatte es geschafft und stand endlich.

Allerdings sehr wacklig, er mußte sich nach wie vor abstützen, aber
er versuchte, aus dem Raum zu entweichen, um den Ausgang zu
erreichen. Suko war schneller.

Er schnappte sich den Kerl am Kragen, hielt ihn fest und drehte ihn
herum.

Rasana schaute ihn an. Das Gesicht des Arztes war von einer
grauen Schicht überzogen worden. Sie wirkte wie Puderzucker und
klebte in jeder Falte. Mit einer müden Bewegung hob Rasana den
rechten Arm. Er hatte Angst, wieder geschlagen zu werden, doch

Suko schüttelte nur den Kopf. »Nein, Mister, Schmeißfliegen schlage
ich nicht. Ich würde mir nur die Hände beschmutzen.«

»Wer… wer sind Sie!«

»Jemand, der Kali nicht mag. Das haben Sie ja gesehen. Deine

Göttin lebt nicht mehr.«

Rasana begann zu greinen. Er schaute auf die Trümmer und die
darüber wallenden Wolken.

»Da ist nichts mehr«, sagte Suko. »Kali ist vernichtet worden.

Keine Chance.« Er drehte Rasana herum und schob ihn vor sich her
wie eine Puppe.

Der Arzt bewegte automatisch die Beine, damit er nicht hinfiel. Sie
betraten den Raum, wo der Schreibtisch stand und alles seinen

Anfang genommen hatte.

Mandra wollte den Schrank öffnen. »Hast du es gesehen?« fragte er
dabei.

»Ja.« Suko schob Rasana in einen Sessel. »Laß den Schrank zu.

Unser Freund hier wird uns mehr sagen können.«

Der Arzt stierte Suko von unten her an, bevor er den Kopf
schüttelte.

»Nein, ich sage nichts. Kein Wort bekommt ihr aus mir hervor.

Ich… ich weiß auch nichts.«

»Es sollten sechs Köpfe werden, nicht wahr?«

»Ja.«

»Die hättest du doch nicht allein geholt. Wie viele Helfer hast du
noch aus Indien mitgebracht? Nur einen, der unterwegs ist, um die

Morde durchzuführen?«

Rasana schwieg.

Suko fuhr fort, während Mandra gymnastische Übungen machte, um
seinem malträtierten Körper wieder alte Geschmeidigkeit zu geben.

»Dieser eine Tong lebt nicht mehr. Er ist von einem Dach gestürzt.

Du kannst dich auf ihn nicht verlassen…«

Rasana zog die Lippen breit. Es war ein diabolisches, gleichzeitig
wissendes und auch hintergründiges Lächeln, das Suko und Mandra
stutzig werden ließ.

Besonders Mandra, der dicht an den Schreibtisch herantrat. »Ich
weiß besser Bescheid«, flüsterte er, und seine Stimme nahm bei den
folgenden Worten an Schärfe zu. »Schon in Indien hat es sich
herumgesprochen, daß ihr nach London kommen wolltet, um die neue

Kette zu fertigen. Aber ihr wart nicht nur zu zweit. Du hast sechs

Tongs mit auf die Reise genommen, das weißt du selbst.«

Der Arzt erwiderte nichts darauf. Er saß nur da und lachte leise.

»Also ein halbes Dutzend«, sagte Suko. »Sehr richtig.«

»Fragt sich nur, wo die anderen stecken.«

Rasanas Lachen wurde lauter. »Was wißt ihr schon?« rief er. »Was
wißt ihr schon…?«

»Weniger als Sie«, erklärte Mandra.

»Ja, ja!« schrie er und griff an seinen Hals, der geschwollen war.

Da hatte ihn Suko erwischt. »Ihr habt die Statue zerstört, aber nicht
gewonnen. Man kann Kali nicht töten. Ihr Geist ist allgegenwärtig,
auch wenn man ihn nicht sieht. Habt ihr gehört? Er ist
allgegenwärtig, und er versteht es, sich zu tarnen. Gerade als Inder
müssen Sie wissen, Korab, wie gefährlich Kali ist. Eine Statue könnt
ihr zerschlagen, eine zweite oder dritte, und noch mehr sind immer
vorhanden.« Er breitete die Arme aus wie beim Trockenschwimmen.

»Verteilt sind sie. Auch in London.«

»Wo?« fragte Suko.

Rasana lehnte sich zurück. Er genoß plötzlich seine relative

Überlegenheit. »Es ist euer Pech, daß ihr euch auf falsche Spuren
konzentriert habt. Es gibt sie noch, das weiß ich!«

Mandra griff zu. Er drehte den Kragen des Mannes herum und
raubte ihm so einen Teil der Luft. »Wo, zum Henker?« fragte er.

»Wo steckt die andere Statue?«

Rasana lief rot an. Er schlug auf Mandras Handgelenke, der losließ
und den Mann dabei so hart zurückstieß, daß dieser fast mit dem

Stuhl umgekippt wäre.

Korab hatte ihn provozieren wollen, und das war ihm auch
gelungen.

»Nie!« rief Rasana laut aus. »Nie werdet ihr gewinnen. Ich habe
noch Helfer. Es stimmt, wir sind nicht allein gekommen. Kali und ich
haben viele Helfer mitgebracht.«

»Tongs?«

»Genau — die Tongs!«

»Und wie viele sind es?«

Jetzt beugte sich Rasana vor. Er hatte sich selbst innerlich
aufgebaut und wieder Mut gefaßt. Die anderen wußten zu wenig, jetzt
würde er ihnen die schaurige Wahrheit erzählen.

»Sechs Diener habe ich mitgebracht«, erzählte er voller Triumph.

»Genau sechs Tongs. Einen nur habt ihr erwischen können, aber
fünf sind noch da. Versteht ihr?«

Die Mienen der beiden Freunde wurden eisig. »Wo?« fragte

Mandra.

»Wo befinden sich die fünf?«

»Das werde ich nicht sagen. Nein, ihr bekommt keine Antwort
darauf. Sucht sie doch!«

Mandra schaute Suko fragend an. Der Inspektor sah, wie sich die

Muskeln des Freundes strafften, und schüttelte den Kopf. »Nicht mit

Gewalt«, flüsterte er. In den letzten Sekunden hatte er sich den Fall
noch einmal durch den Kopf gehen lassen und sehr intensiv darüber
nachgedacht. Er war auch zu einem Ergebnis gekommen. Bisher sah
er es nur als Theorie an, jetzt gab er die Antwort.

»India House!«

Zwei Worte nur, aber zwei Worte, die einschlugen wie eine
mittlere Bombe.

Daß Rasana nicht von seinem Sitz hochsprang, glich schon fast
einem kleinen Wunder. Er wollte hoch, wurde blaß und sackte
innerlich zusammen.

Auch Mandra hatte bemerkt, daß Sukos Bemerkung voll ins

Schwarze gezielt war. »India House?« wiederholte er. »Verdammt
nochmal, was ist das schon wieder?«

»Ein Gebäude in London.«

»Und dort sind die fünf Tongs?«

»Keine Ahnung, aber ich weiß, wer dem India House einen Besuch
abgestattet hat.«

»Und wer?«

»John Sinclair. Er ist mit einer kleinen Inderin dort hingegangen.

Sari heißt das Mädchen.«

»Sie ist… nein, sie war Dennings Freundin.«

»Natürlich. Ich habe ihr aber nicht getraut. Irgend etwas an ihr hatte
mich mißtrauisch gemacht, und ich werde das Gefühl nicht los, genau
richtig gelegen zu haben.«

Suko sah Rasanas Gesicht an, wie sehr er ins Schwarze getroffen
hatte, und der Mann aus Indien senkte den Kopf.

»Dann müßten wir sofort hin«, sagte Mandra.

»Nein, noch schneller!«

Suko handelte. Es war klar, daß Rasana nicht freiwillig mitkommen
würde, deshalb lief der Inspektor um den Schreibtisch herum und
zerrte den Arzt in die Höhe.

Er versteifte sich, kam gegen Sukos Kräfte nicht an, der ihn aus dem

Stuhl drehte und Mandra in die Arme schleuderte. »Halte du ihn fest,
ich gehe vor und schließe den Wagen auf.«

Suko lief zum Eingang. Mandra und Rasana folgten ihm. Kalte Luft
schlug in das Haus, als Suko die schwere Tür aufzog. Mandra hatte
sich mit einem Taxi herfahren lassen, deshalb mußten sie erst das

Gebäude umrunden, wenn sie Sukos Wagen erreichen wollten.

Mandra Korab behielt seinen Gefangenen fest im Griff. Erwehrte
sich auch nicht mehr, stieß nur gewisse Drohungen aus und versprach
beiden Männern schreckliche Tode.

»Hast du den Wagen weit weg geparkt, Suko?«

»Ein paar Minuten müssen wir laufen.«

»Gut.«

Sie nahmen nicht den normalen Weg. Die Abkürzung führte sie
wieder in das Gelände hinein und dort querdurch. Suko bahnte den

Weg, Mandra hielt den Gefangenen fest im Griff.

Alles sah so normal aus. Die Gegend war ruhig, niemand hielt sich
zwischen den vier Häusern auf. Nur jenseits der Mauer ertönten noch
immer der Stimmen der spielenden Kinder.

Bis zu diesem Schrei!

Der Arzt hatte ihn ausgestoßen. Mandra sah den Grund im ersten

Moment nicht, er merkte nur, wie der Mann in seinem Griff schwer
wurde und nach vorn fiel.

Der Inder griff nach, hielt ihn fest und konnte auf Rasanas Rücken
schauen.

In ihm steckte ein langes Messer.

Die Tongs waren da!

***

Ich aber hatte die beiden erledigt. Sie konnten mir nicht mehr

gefährlich werden, dafür lauerten mir andere unbekannte Gefahren
auf. Saris Warnung war deutlich genug gesprochen worden. Dieses

Gebäude mit dem Namen India House wurde vom Geist der
seelenlosen Todesgöttin Kali bis in den letzten Winkel beherrscht.

Daß sie in verschiedenen Gestalten auftreten konnte, stand in der
indischen Mythologie zu lesen. Ich selbst hatte es am eigenen Leibe
erfahren müssen. Sie war mir als Sari erschienen und steckte auch in
dieser verdammten Statue.

Um sie wollte ich mich nicht weiter kümmern. Sie war
unbeweglich, würde mich kaum verfolgen können. Die Falle lauerte
im Haus. Sari rechnete damit, daß ich durch die Gänge schleichen
würde. Sie sollte sich verrechnet haben. Schließlieh besaß das

Zimmer ein Fenster. Bei meiner Ankunft hatte ich mir das Gebäude
zudem von außen anschauen können und gesehen, daß es an seinen

Mauern zahlreiche Vorsprünge und Simse besaß, auf denen ich Halt
finden würde. Ich schloß die Tür.

Dabei kerbte ein hartes Lächeln meine Lippen. Wahrscheinlich
rechnete Sari damit nicht. Dann ging ich aufs Fenster zu. Nach dem
zweiten Schritt schon stellte ich fest, daß etwas nicht stimmte. Ich
fühlte mich unwohl, ohne das Gefühl näher beschreiben zu können.

Und als ich stehenblieb, fiel mein Blick auf die Statue.

Das genau war es.

Sie beobachtete mich.

Die Augen, rot wie Blut, drehten sich in den Höhlen. Die Statue
lebte, und sicherlich würde sie ihre Informationen, die sie über mich
erhielt, an Sari oder an eine andere Person, in der Kalis Geist
steckte, weiterleiten können.

Lohnte es sich dann, aus dem Fenster zu klettern.

Ich wechselte den Blick und schaute auf das Fenster. Es lag völlig
normal innerhalb des Mauerwerks. Nichts ließ darauf schließen, daß
es manipuliert sein könnte.

Ich dachte an mein Kreuz.

Auf ihm waren zahlreiche Zeichen eingraviert, unter anderem auch
die drei Buchstaben AUM, die heilige Silbe der Inder, die kein

Ungeweihter sagen durfte.

Ich hatte sie schon gesprochen, aber damals steckte ich in höchster

Lebensgefahr. Wenn ich sie jetzt rief, konnte sich die Silbe gegen
mich wenden, und das wäre fatal gewesen.

Also ließ ich es bleiben.

Dicht vor dem Fenster blieb ich stehen. Mein Blick fiel durch die

Scheibe. Ich sah in den Garten, entdeckte die Bäume, die kahlen

Zweige der Büsche, und doch kam mir alles anders vor als auf dem

Hinweg. Über dem Gelände schien ein leichter Schleier zu liegen.

Eine Mischung aus Tüchern, Nebel und Dunst.

Da war etwas manipuliert worden.

Vorsichtig streckte ich den Arm aus. Der Fenstergriff kam immer
näher, und ich hätte ihn fast berührt, als hinter mir die Tür mit einem
gewaltigen Krach aufflog.

Der Schreck fuhr mir in alle Knochen.

Ich wirbelte auf dem Absatz herum, spürte die heiße Lohe, die mir
entgegenschlug, und starrte in das rötlich schimmernde Maul eines
gewaltigen Ungeheuers, das sich im Gang drängte.

Das Maul nahm die gesamte Tür ein, und es war so groß, daß eine

Person darin Platz bekommen hätte.

Teuflisch lächelnd stand dort, beide Arme in die Hüften gestützt,
die Inderin Sari…

***

»Runter!« Der Befehl galt Mandra Korab, der noch immer wie

erstarrt auf dem Fleck stand, dann aber handelte und zu Boden
tauchte. Der Tote rutschte ihm aus dem Griff und blieb neben ihm
liegen. Das Messer war mit einer ungeheuren Wucht und

Treffsicherheit geschleudert worden. Es mußte das Herz des Inders
durchbohrt haben. Mandra sah die Spitze aus der Brustkleidung
hervorragen. Er zog sich zurück. Wie eine Schlange wand er sich
über den Boden. Von Suko sah er ebenfalls nichts mehr, und er
tastete nach seiner Waffe. Auch der Inder war nicht unbewaffnet
erschienen. Er trug nicht mehr den Gürtel mit den sieben Dolchen,
sondern eine Schußwaffe, einen Revolver.

Mandra hatte sich in London nicht auf die alten indischen

Kampftechniken und Waffen verlassen wollen. Bei diesen Kämpfen
gab es keine langen Rituale, hier mußte sofort und zielsicher
gehandelt werden.

Noch konnte er nichts tun.

Die Tongs waren da, aber er sah sie nicht. Das Gelände eignete
sich für einen Überfall vorzüglich. Wer zudem schnell und wendig
wie die Tongs war, würde alle Chancen ausnützen können.

Mandra war sich darüber im klaren, daß er großes Glück gehabt
hatte. Das Messer hätte ihn ebensogut treffen können wie Rasana,
andererseits konnte der Treffer auch Absicht gewesen sein, da

Rasana als Mitstreiter versagt hatte.

Mandra kroch vor. Er wußte ungefähr, wo Suko lag, und er hörte
schon dessen Flüstern.

»Ich sehe dich!«

»Gut, wo steckst du?«

»Komm noch etwas vor.«

Das tat Mandra und konnte den Inspektor erkennen. Suko lag auf
dem Rücken, die Beretta in der Rechten. Dabei bewegte er den Kopf
in verschiedenen Richtungen, um sofort erkennen zu können, wenn
sich ihm jemand näherte.

Noch tat sich nichts.

Nur mehr der kühle Wind strich über das Wintergras und die
sperrigen Büsche.

Suko schaute auf Mandras Revolver. »Ich sehe, daß du bewaffnet
bist. Wir trennen uns jetzt besser. Die Kerle werden, das nehme ich
jedenfalls an, einen Kreis geschlagen haben.«

»Rechnest du mit fünf Tongs?«

»Davon gehe ich aus.« Suko fragte noch: »Was ist mit Rasana?«

»Tot. Die Klinge hat ihn voll erwischt.«

»Das habe ich mir gedacht.« Suko ballte vor Wut die freie Hand.

»Du gehst nach rechts, ich nach links. Klar.«

»Sicher, viel Glück.«

Die beiden Männer trennten sich. Suko wartete, bis Mandra nicht
mehr zu sehen war, dann setzte auch er sich in Bewegung. Noch
blieb er eng am Boden und spürte dessen Kälte durch seine Kleidung
dringen. Es hatte gefroren, die Erde war steinhart.

Sein Weg war genau zu verfolgen. Das Gras bewegte sich und auch
die Zweige.

Suko fiel ein, daß er auf diese Art und Weise nicht viel erreichen
konnte. Er mußte die Tongs schon aus der Reserve locken, auch
wenn es mit einem hohem Risiko verbunden war. Deshalb sprang er
auf. Er kam wie eine Figur aus der Deckung hoch, kreiselte auf der

Stelle herum — und sah ihn.

Der Tong war fast zum Greifen nahe. Mit einem Arm holte er aus,
um die Klinge zu schleudern. Dabei bewegten sich in seinen Augen
die beiden Schädel.

Ein Schuß krachte.

Der Tong flog zur Seite, wie von einer Riesenfaust erwischt. Dabei
verlor er seine Waffe, die sich ein paarmal überschlug, bevor sie
irgendwo im Gras verschwand.

Mandra hatte geschossen.

»Danke!« sagte Suko knapp.

Die beiden drehten sich um. Sie standen Rücken an Rücken.

Natürlich war der Schuß gehört worden. Die Häuser lagen in der

Nähe. Einige Fenster wurden geöffnet. Köpfe erschienen. Das gefiel

Suko überhaupt nicht. Er wollte keine Zeugen, denn sie konnten
möglicherweise zu Geiseln werden, wenn die Tongs aufs Ganze
gingen.

Sie zeigten sich nicht, blieben verschwunden, und nach einer Weile
waren es Suko und Mandra leid.

Sie sprachen sich ab und durchsuchten das Gelände. Suko entdeckte
die beiden Männer.

Nebeneinander lagen sie auf dem Rücken. Zersplitterte

Totenschädel in gebrochenen Augen starrten gegen den grauen

Winterhimmel. Die Messer waren ebenfalls zu sehen.

Sie steckten in den Körpern der Männer.

Scharf atmete Suko ein. »Die Japaner nennen es Harakiri«, sagte er
mit leiser Stimme.

Mandra nickte. »Warum nur?« fragte er. »Warum haben sie es
getan?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht haben sie sich als Versager gefühlt.

Sie konnten Rasana nicht schützen. Möglich ist es auch, daß ihnen

Kali den Befehl gegeben hat, sich zu töten, denn die Todesgöttin
konnte Versager nicht leiden.«

Die ließ sie einfach fallen.

Mandra spreizte drei Finger seiner linken Hand ab. »Wo sind die
anderen beiden?«

Suko überlegte. »Müssen sie denn unbedingt hier sein?« fragte er
nach einer Weile.

»Nein, du hast recht. Wie hieß das Gebäude noch, zu dem wir
fahren wollten?«

»India House.«

»Eben. Wenn es unter Kontrolle der Todesgöttin steht, ist es
möglich, daß wir dort auch die beiden uns noch fehlenden Tongs
finden. Und natürlich John.«

Suko rieb seinen Nacken. »Falls er noch lebt.«

»Worauf wartest du?«

Auf nichts warteten die beiden mehr. Nebeneinander rannten sie
her. Ihnen war die Zeit plötzlich knapp geworden. Als sie in der

Feme das Jaulen der Polizeisirenen hörten, schloß Suko den Wagen
bereits auf und warf sich hinter das Lenkrad.

Mandra hämmerte die Tür ins Schloß. Suko hatte sich schon
angeschnallt und startete, als Mandra den Gurt einhakte.

»Wie siehst du Johns Chancen?« fragte der Inder.

»Unkraut vergeht nicht.«

»Manchmal bekämpft man es auch mit Feuer«, erwiderte der Inder
leise…

***

Welch einen Zauber Kali angewendet hatte, wußte ich nicht. Ich

hatte mich nur mit den Tatsachen abfinden müssen und starrte in das
gierig aufgerissene Maul des Monstrums, das so wirkte, als wollte
es mich jeden Moment verschlingen. War das Kali?

Wieder dachte ich an die verschiedenen Gestalten, in denen sie
auftrat. Sie war ein Verwandlungskünstler unter den dämonischen

Wesen. Ob Mensch, Tier oder Monster, Kali konnte alles sein, wie
sie mir hier bewies.

Und auch als kleine Inderin.

Sari lächelte mich an. Ich zeigte keine Furcht und ging auf sie zu,
obwohl ich das Gefühl hatte, mitten in die Hölle zu schreiten. Aus
dem weit aufgerissenen Maul lösten sich giftgrüne Schwaden. Zuerst
waren es nur leichte Fahnen, innerhalb von Sekunden jedoch nahm
ihre Konzentration zu, so daß sich die Schwaden zu einer dicken

Nebelsuppe verdichteten, die mir auch die direkte Sicht auf den

Schlund des Monstrums nahmen. Die Schwaden trieben mir
entgegen, ich atmete sie ein, hatte das Gefühl von einer Säure berührt
zu werden, aber ich gab nicht nach und kämpfte mich durch.

Etwas zuckte auf meiner Brust. Es war das Kreuz, das sich

»meldete«, denn es reagierte einfach auf eine Magie, war sie auch
noch so fremd. Mit den Schwaden wurden auch fremde Gedanken
gegen mich transportiert, die in mein Hirn drangen und es ausfüllten.

Ich vernahm Saris Stimme. Sie sprach zu mir und lachte leise dabei.

»Kali hat dich auf ihre Liste gesetzt, ich habe dich auf meine Liste
gesetzt, denn wir sind gleich. Du wirst keine Chance mehr haben,
dein Leben ist beendet, du weißt es nur nicht. India House muß zu
deinem Grab werden. Es wird von Kali beherrscht. Du bist mir,
einer Mörderin, gefolgt, und ich folge allein ihrem Willen.«

Ich war nicht mehr weitergegangen und stand inmitten der

Nebelwolke. Seltsamerweise tat sie mir nichts. Ich bekam Luft, ich
konnte denken, ich war voll da — bis auf die Stimme, die mir
verriet, daß auch ich unter Kalis Kontrolle stand.

Etwas Kaltes berührte mich. Ich hatte das Gefühl, von Totenfingern
erfaßt worden zu sein, schüttelte mich und stellte fest, daß meine

Sicht besser wurde.

Wenige Sekunden später war die Luft rein. Der Nebel schien sich
in die Wände zurückgezogen zu haben.

In einen völlig normalen und auch leeren Gang schaute ich. Und
natürlich in die geheimnisvolle Düsternis.

Sollte ich doch den Gang nehmen.

Ein schneller Blick über die Schulter bewies mir, daß ich mich zu
sehr hatte ablenken lassen.

Urplötzlich schwebte ich in Lebensgefahr.

Die Statue war nicht nur vorgegangen, sie stand auch direkt hinter
mir und griff mit vier Pranken zu…

***

Ich ließ mich so schnell fallen, als hätte man mir mit einem

Schwerthieb beide Beine abgesenst. Wie es war, von der Göttin als

Gefangener behandelt zu werden, hatte ich im indischen Dschungel
damals erleben können. Heute wollte ich darauf verzichten.

Die vier Hände griffen zu. Sie kamen von verschiedenen Seiten und
hätten mich trotz meiner für mich relativ günstigen Lage noch
erwischt, aber ich blieb nicht auf der Schwelle liegen, sondern rollte
mich in den Gang hinein.

So entkam ich der unmittelbaren Gefahrenzone.

Es freute mich zu sehen, wie die vier Pranken ins Leere faßten und
dabei noch über den Boden scheuerten. Bevor die Statue sich weiter
auf mich zubewegen konnte, war ich schon außerhalb ihrer

Reichweite, hatte die Beretta gezogen und gab einen Schuß ab.

Auf das Auge hatte ich gezielt, es aber nicht getroffen. Das
geweihte Silbergeschoß hackte gegen das Gestein und ließ dort eine

Funkenspur auffliegen.

Mehr tat sich nicht.

Ich aber wollte diesem verdammten Haus entkommen und dachte
daran, daß noch mehr Zimmer zur Verfügung standen und auch noch
mehr Fenster. Alle konnte sie doch nicht unter Kontrolle haben. Bis
zur nächsten Tür ging ich und riß sie auf.

Da stand das Fenster offen.

Sogar zwei Flügel besaß es, die nach innen geschlagen waren.

Kalte Winterluft fuhr, wie von gewaltigen Händen geschaufelt, in den

Raum und erreichte auch mein Gesicht.

Ich hatte vor, auf das Fenster zuzustürmen, als mich eine innere

Stimme warnte.

Weshalb stand es offen? Das roch nach Falle. Deshalb ging ich
nicht vor, trat einen Schritt zurück und packte von der Wand einen
armförmigen, beschrifteten Stein, den ich in den Raum schleuderte.

Er hatte kaum den Gang verlassen, als es geschah.

Etwas Blitzendes löste sich von der Decke, raste nach unten und
hämmerte in den Boden hinein.

Meine Gesichtsfarbe wurde grau, denn aus der Höhe war ein
gefährliches Fallbeil gefallen. Es hätte mir fast den Kopf abgetrennt.

Von irgendwoher vernahm ich ein Lachen. Dann klappte das Fenster
wieder zu.

Es wurde still.

Ich atmete tief durch und drehte mich wieder um. Da ich davon
ausging, daß in den anderen Räumen ebenfalls tödliche

Überraschungen auf mich warteten, entschloß ich mich, das Haus auf
dem normalen Weg zu verlassen. Der führte nun mal über die

Treppe.

Sehr langsam schritt ich durch den Gang. Die Atmosphäre hatte sich
verändert. Es lag an der Luft, die mit einem Hauch von Moder
geschwängert worden war.

Die Wände zu beiden Seiten blieben starr. Trotzdem kamen sie mir
vor, als würden sie sich bewegen. Vielleicht lag es auch an

Schriftrollen, die zwischen den einzelnen Zimmertüren befestigt
waren. Kali wartete auf mich. Den vollen Sieg hatte sie nicht
erringen können, jetzt wollte sie sich an mir schadlos halten, und die

Voraussetzungen dafür waren günstig.

Noch tat man mir nichts.

Aber das Gefühl, von geheimnisvollen Augen beobachtet zu
werden, blieb. Ich schielte bei meinem Gang zur Treppe gegen die

Decke. Dort brannten die runden Lampen. In jedem erleuchteten Glas
sah ich das Auge der Kali, wie sie mich unter Kontrolle hielt und
jeden meiner Schritte genau registrierte.

Noch hatte sie mich nicht.

Ich erreichte die Treppe.

An der obersten Stufe blieb ich stehen und schaute hinunter. Die

Stufen verschwammen vor meinen Augen in der Dunkelheit, und
doch sah ich an ihrem Ende die kleine, unscheinbar wirkende Gestalt
der Inderin Sari stehen. Auch sie hatte mich erkannt, legte den Kopf
ein wenig zurück und schaute zu mir hoch. Sie öffnete den Mund.

Ich hörte ihr leises Lachen und ihre jetzt wieder normal klingende

Stimme. »Willst du nicht zu mir kommen?«

»Nein, danke.«

»Aber wir müssen das Haus verlassen. Wir sind zusammen
gekommen und werden auch zusammen gehen.«

»Du kannst ja schon vorgehen!«

»Ohne dich?« Sie schüttelte den Kopf.

»Nein, ich werde nicht ohne dich gehen. Tut mir leid.«

»Und ich komme nicht zu dir.«

»Das ist schade«, erwiderte sie. »Denn du könntest einem anderen
das Leben retten.«

»Ach. Und wem?«

»Dem Mahdi.«

»Ich kenne ihn nicht.«

»Erliegt auf dem Totenlager im fernen Indien. Leider hat er nicht
mehr lange zu leben. Nur wenn Kali eine neue Kette aus den Köpfen
ihrer Feinde bekommt, wird sie ihn schützen und sein Leben
verlängern. Die Kette bekommt sie nicht mehr, doch sie wird sich
auch mit einem Schädel zufrieden geben. Mit deinem!«

»Ich brauche ihn noch.«

»Du gibst ihn nicht freiwillig?«

»Wie käme ich dazu?«

»Dann werde ich ihn mir holen!« Diese Worte sprach Sari dumpf
und drohend aus. Sie redete wieder mit der Stimme einer anderen,
dem grollenden Organ der Todesgöttin.

Nach ihren Worten zog sie sich zurück. Ich sah kaum, daß sie den

Boden berührte. Sie wirkte jetzt schon wie ein Geist, der
davonschwebte. Allmählich wollte ich diesem Spuk ein Ende
bereiten. Bisher hatte ich Glück gehabt. Ob es sich auch weiterhin
fortsetzte, war die Frage. Wenn ich etwas erreichen wollte, mußte es
mir gelingen, Sari aus dem Verkehr zu ziehen.

Bei dem Gedanken war mir nicht wohl. Okay, in ihr steckte der

Geist der Todesgöttin Kali, aber dem Aussehen nach war Sari noch
immer ein Mensch. Ich kannte mich so gut, um zu wissen, daß ich es
kaum fertigbringen würde, sie zu erschießen.

Erst mußte ich nach unten.

In diesem Haus war nichts harmlos. Auch die Treppe nicht. Wieder
nahm ich einen Gegenstand aus dem Gang, es war ein an der Wand
stehendes Gefäß, und schleuderte es die Stufen hinab. Es tickte nur
einmal auf, dann zerbrach es. Getan hatte sich nichts. Nach wie vor
sahen die Stufen völlig harmlos aus, so daß ich es riskieren konnte,
sie hinabzulaufen.

Zwar blieb die Unruhe in meinem Innern, sie schwand jedoch ein
wenig, als ich bereits auf der zweiten Stufe stand und sich noch
immer nichts getan hatte.

So ging ich weiter.

Die dritte Stufe, auch die vierte.

Ich wollte meinen Fuß schon auf die fünfte Stufe setzen, da hörte
ich das leise Lachen.

Für mich eine Warnung!

Plötzlich lag ich in der Luft. Ich hatte mich kraftvoll abgestoßen und
flog im hohen Bogen über die Stufen hinweg.

Zum Glück, denn unter mir brach die Treppe im wahrsten Sinne des

Wortes auf.

Das Grauen kam aus den Stufen.

Etwas schoß hervor. Lang und blitzend. Scharfe, sehr spitze

Messer. Tödliche Klingen, die hell blinkten und mich an
verschiedenen Stellen des Körpers durchbohrt hätten.

Aber ich hatte so viel Kraft hinter meinen Sprung gelegt, daß es mir
gelang, über die Messer hinwegzukommen. Und es war ein wahrer

Panthersatz geworden. Die Arme vorgestreckt, so wie ich es trainiert
hatte, jagte ich dem Boden entgegen, bekam kurz vor dem Aufprall

Furcht, denn die Gewalt des Stoßes hätte mir zahlreiche Knochen
brechen können.

Ich rollte ab. Trotzdem durchzuckte mich der Schmerz. Es war ein
harter Treffer, ich wurde um die eigene Achse gewirbelt, überschlug
mich immer wieder und hatte das Gefühl, überhaupt nicht mehr zur

Ruhe zu kommen.

Irgend etwas stoppte mich. Ein harter Gegenstand, vielleicht ein

Schrank oder ein Tisch, jedenfalls lag ich auf dem Bauch, holte
schwer und tief Luft, bevor ich den Kopf zur Seite drehte und den

Weg zurückschaute, den ich gefallen war.

Blinkend schauten die langen Klingen aus den Stufen. Sie schienen
mir höhnisch zuzuwinken und sahen aus wie ein intervallweise
wachsender Wald aus Metall. Mein Herzschlag hatte sich
verdoppelt. Angst drückte gegen meinen Magen.

Ich fühlte mich elend, aber ich konnte mich nicht ausruhen und
mußte weitermachen.

Die Messer blieben. Das Licht fiel auf die Breitseiten der Klingen
und gab ihnen einen feurig-roten Schein. Ich drehte den Kopf in die
andere Richtung.

Dort, wo die Tür liegen mußte, ballte sich die Schwärze. Das Licht
an der Decke war erloschen. Die durch die Fenster fallende graue

Winterhelligkeit versickerte im Raum und berührte mich kaum noch.

Schuld an diesen Vorfällen trug allein die Todesgöttin Kali. Wo aber
steckte sie?

Sie war wiedergeboren in Sari, die durch ihre rein geistige Kraft es
verstanden hatte, dieses Haus zu beeinflussen. Als ich auf den Füßen
stand, zitterten die Knie.

Mein Blick glitt in die Runde.

Ich tastete die Wände ab. Die dort hängenden Gegenstände kamen
mir vor wie Wesen, die allmählich durch einen finsteren Zauber zu
einem unheilvollen Leben erwacht waren.

Jede Maske schien dort zu leben und mir höhnisch zuzulächeln.

Auch das Abbild des mächtigen Adlers Garuda sah ich. Der Vogel
schien mich direkt und von der Seite her anzuschauen und mir dabei
zuzublinken. Ich ging die ersten Schritte. Es war nur mehr ein

Katzensprung bis zum Eingang, aber würde ich ihn schaffen? Was
erwartete mich dort, wo die Dunkelheit lauerte?

Ich schob mich vor. Schon nach dem ersten Schritt stoppte ich
wieder, denn Kalis Stimme drang aus dem Nichts an meine Ohren.

»Nein, Geisterjäger, nicht lebend. Nein, du kommst nicht lebend aus
diesem Haus, das habe ich versprochen.«

»Wo bist du?« fragte ich. »Zeig dich!«

»Ich komme…« Es klang wie ein fernes Rufen. Und es war aus der

Finsternis am Ausgang hervorgedrungen. Dort mußte sie sein, und
dort war sie auch.

Plötzlich teilte sich die Finsternis. Es sah so aus wie ein

Scherenschnitt, den jemand haargenau hervorgezirkelt hatte. Fast
unschuldig wirkte sie, als könnte sie keiner Fliege etwas zuleide tun,
aber ich durfte mich nicht von ihr täuschen lassen.

Hätte ich meinen Bumerang besessen, bei Gott, ich hätte ihn auf die

Gestalt geschleudert. So aber mußte ich mich auf das Kreuz und die

Beretta verlassen.

Wieder einmal.

Konnte ich die Silbe aussprechen? Tat ich es zum falschen

Zeitpunkt, brachte ich mich selbst in höchste Lebensgefahr, da ich
nach der indischen Mythologie ein Unreiner war.

Sie sah das Kreuz. Und sie sah auch, daß eine bestimmte Stelle
daran grünlich aufleuchtete.

Die heilige Silbe.

AUM!

»Nein!« flüsterte sie, »damit kannst du mich nicht schrecken. Nein,
auf keinen Fall. Ich weiß, was du denkst, aber glaube nur nicht, daß
es dir etwas nützt. Die Silbe wird sich gegen dich stellen. Sie wird
dich töten, vernichten…«

»Vielleicht schieße ich auch!«

Sehr hell stand sie innerhalb der Schattenwand an der Tür. Ich sah
jede Bewegung in ihrem Gesicht und auch, wie sie die Augen senkte,
um auf die Beretta zu schauen.

»Eine Kugel gegen Kali?«

Es war eine fast lächerliche Frage, aber sie hatte ihre Berechtigung.

Ja, eine Kugel gegen Kali. Damit konnte ich nichts ausrichten. Sie
würde sie schlucken und weiterleben.

»Versuche es!«

Ich schoß.

Verflixt, ich mußte es tun. Ich wollte einfach Gewißheit haben und
hatte auf ihr Bein gezielt.

Die Kugel jagte in den rechten Oberschenkel. Sari zuckte
zusammen, sie kippte zur Seite. Ich hatte Gefühl, als würde sie
fallen, doch sie riß sich zusammen und blieb auf den Beinen stehen.

»Siehst du, Sinclair?«

Noch zielte ich weiter auf sie. Sollte ich ihr in den Kopf schießen?

Nein, das brachte ich nicht fertig. Wenn es mir doch noch gelang,

Kalis Geist aus diesem Mädchen herauszutreiben, bestand vielleicht
eine Chance, daß Sari überlebte. Aber nicht, wenn ich ihr die Kugel
zwischen die Augen setzte.

Und sie kam vor. Dabei sprach sie mich an. »Kommen wir zum

Ende, John Sinclair. Schau dich um. Alles, was du hier siehst, gehört
mir. Das Haus steht unter meiner Kontrolle. Harmlose Gegenstände
können zu gefährlichen Waffen werden. Ich habe dir die Masken
gezeigt. Noch hängen sie an den Wänden. Aber mir gelingt es, sie
zum Leben zu erwecken. Ich werde ihnen meinen Geist so stark
einhauchen, daß sie allein meinen Gesetzen gehorchen, die sind
bestimmt von einer alten indischen Totenmagie.« Sie wies in die

Runde. »Schau dich um, John Sinclair, und du wirst sehen, wie aus
toten Gegenständen lebendige werden…«

Ich drehte mich nicht.

Aber ich spürte, daß etwas geschah. Dieser Vorgang konnte einfach
nicht lautlos über die Bühne gehen. Ich vernahm das Kratzen und

Schaben, auch Laute entstanden, die wie ein geheimnisvolles Heulen
oder Jaulen durch den Raum wehten.

Schatten wischten herbei. Es war eine der Masken, die ich bei
meinem Eintritt noch an der Wand gesehen hatte. Blutrot sah sie aus.

Jetzt zeigte sie an der Stirn Risse. Aus ihnen wehte ein widerlich
riechender Qualm, der sich zu einer Wolke zusammendrehte, die auf

Sari zuschwang und sie umspielte.

»Der Tod!« flüsterte sie. »Der Tod wird dich…« Sie wollte noch
etwas hinzufügen, da veränderte sich der Ausdruck ihres Gesichts.

Er wurde plötzlich starr, und die nackte Angst sprach aus ihren

Zügen. Was hatte sie so gestört?

Ich riskierte es und wandte ihr den Rücken zu. Auch meine Augen
wurden groß. Nur nicht vor Angst oder Grauen, sondern vor Staunen.

Vorhin hatte ich noch an Garuda gedacht. Er hatte ebenfalls an der

Wand als Bild gehangen, dieser gewaltige Adler, auf dessen Rücken
ich bereits Dimensionsgrenzen überwunden hatte.

Alles konnte Kali beeinflussen, bis auf ihn.

Und er kam.

Ich konnte nicht anders, ich mußte lachen, denn der Adler nahm

Kurs auf das Mädchen…

***

Golden schimmerte sein Gefieder. Auf dem Bild war er ziemlich

klein gewesen, doch mit jeder Sekunde, die verrann, nahm er an

Größe zu. Er wuchs praktisch in der Luft zu einem gewaltigen

Raubvogel heran, dessen ausgebreitete Flügel fast die beiden Wände
dieses Raumes berührten.

Er huschte an mir vorbei, streifte mich noch und hatte sein Ziel
erreicht. Sari riß ihre Arme hoch, sie schrie wild auf, aber der Adler
war stärker als Kalis Geist.

Er packte zu.

Ich wurde Zeuge, wie er seinen Schnabel und auch die
messerscharfen Krallen einsetzte. Alle drei Dinge hackte er in den

Körper der jungen Frau und riß sie vom Boden hoch.

Nein! wollte ich schreien, doch mein Protest blieb mir in der Kehle
stecken. Der Adler kam seiner Aufgabe mit aller Brutalität nach. Er
verließ das Haus.

Mit einem gewaltigen Rammschlag donnerte er gegen die

Eingangstür. Er hatte soviel Schwung, daß er sie aus dem Rahmen
fetzte. Die Tür fiel nach außen, und über den fallenden Gegenstand
hinweg jagte auch er. Ich hatte mich längst gedreht, um ebenfalls ins

Freie zu laufen. Kurz hinter dem Eingang änderte der Adler seinen

Kurs.

Er stach wie eine goldene Rakete in den bleigrauen Winterhimmel
hinein und schwebte bereits über den Bäumen.

Sari würde nicht überleben, das war mir klar. Stolpernd lief ich
einige Yards vor, blieb stehen, da ich einen besseren Blickwinkel
bekommen hatte und sah zu, wie sich das Mädchen noch wehrte. Es
schlug um sich, aber der Adler war stärker.

Sein Schnabel bewegte sich nickend und heftig.

Verwehende Schreie drangen mir entgegen, aber auch das

Kreischen von durchdrehenden Autoreifen, als der Wagen auf das

Grundstück fuhr, ich ihm entgegenschaute und zwei Männer darin
sah. Ich erkannte am Modell, daß es ein Yard-Fahrzeug war, dann
lenkten mich die Vorgänge über den Bäumen wieder ab.

Sari rührte sich nicht mehr. Sie hing in den Fängen des Adlers, der
noch mit ihr kreiste und sie pötzlich aus seinen Krallen entließ. Ein
schlenkender Gegenstand fiel dem Boden entgegen, erreichte ihn
aber nicht, brach in das Geäst der Bäume ein, riß einige Zweige ab
und prallte erst dann auf den hartgefrorenen Untergrund. Ich schloß
für einen Moment die Augen, hörte die Stimme meines Freundes

Suko, der meinen Namen rief, doch darum kümmerte ich mich nicht.

Steif wie eine Marionette schritt ich auf den Punkt zu, wo die Inderin
lag.

Sie lebte nicht mehr.

Ich schaute in ihr Gesicht und spürte den harten Druck in Höhe
meiner Gürtellinie.

Das Gesicht war blutig und gezeichnet. Sie besaß keine Augen
mehr. Ich blickte in zwei leere Höhlen, senkte den Kopf und konnte
nicht vermeiden, daß ein heißes Würgen meinen Hals hochstieg…

***

Indien!

Der Mahdi lag auf seinem Bett. Dr. Rasana hatte ihn verlassen und
einem Vertrauten Bescheid gegeben, der den Mahdi regelmäßig
besuchte und nach ihm sah.

Es war ein alter Mann, ein Guru, der einen gewissen Scharfblick
besaß und genau erkannte, wie sehr es mit dem Mahdi bergab ging.

Einer der großen Diener der Todesgöttin Kali würde bald nicht mehr
leben. Es ging ihm von Stunde zu Stunde schlechter. Ein rapider

Abfall seines Lebenswillens war zu beobachten.

Fieber schüttelte ihn. Der Kopf des Mahdi glühte, und der Alte
mußte Wasser herbeischaffen, um die heiße Haut zu kühlen. Dabei
schaute er stets in das Gesicht des Todkranken. Die Haut des Mahdi
sah aus wie ein alter Lappen, in den jemand mit der Nadel Furchen
und Rinnen hineingestochen hatte.

Irgendwann in der Nacht kam der Helfer wieder, weil Unruhe ihn
getrieben hatte.

Schon als er die Tür öffnete, wußte er, daß etwas anders geworden
war. Eine fremde Atmosphäre lag über dem Zimmer, und er vernahm

Geräusche, die bei ihm eine Gänsehaut erzeugten.

Vom Bett des Mahdi her erklang ein hartes Rasseln, zwischendurch
unterbrochen durch keuchende und gleichzeitig saugende Atemzüge,
die immer wieder von hart gestammelten Worten unterbrochen
wurden. Auf Zehenspitzen ging der Helfer näher. Das Bett zitterte
mit, so heftig bewegte sich der Todkranke darin, und er hatte es
geschafft, sich aufzurichten.

Das Licht der kleinen Öllampe fiel direkt auf sein Gesicht. Der

Helfer erschrak bis ins Mark. Eine Totenfratze schaute ihn an. Dünne

Haut spannte sich wie Papier über den Knochen. Einen Arm hatte
der Mahdi unter der Decke hervorgeschoben, ihn angewinkelt und
die Hand nach unten gesenkt, so daß sie wie eine griffbereite Klaue
wirkte.

»Nein… nein…« Schwer drangen die Worte über die kaum noch zu
erkennenden Lippen des Mahdi. »Nein… sie schaffen es nicht… Ich
sehe ihn. Ich sehe den Tod.« Jetzt bewegte er seine Hand. Sie
wischte durch die Luft wie ein abgestorbener Baumast.

Der Helfer blieb stehen. Die Kanne mit dem Wasser zitterte ebenso
wie seine Hand. Flüssigkeit schwappte hoch und über. Tropfen
fielen zu Boden, verteilten sich, bildeten kleine Lachen, die dem

Helfer vorkamen wie Tränen.

Der Mahdi schrie.

Er hatte dabei seinen Mund weit aufgerissen. Der Schrei schoß
daraus hervor. Lebenswille und Angst lagen darin, sie waren diese
schreckliche Mischung, und die farb- und glanzlosen Augen drohten
ihm aus den Höhlen zu springen.

Dann fiel er zurück.

Schwer schlug er mit dem Hinterkopf auf das weiche Kissen. Er
hinterließ dort eine Druckstelle, die blieb, denn er schaffte es nicht
mehr, sich zu bewegen.

Der Helfer beugte sich über seinen Schützling. Er holte auch noch
die Lampe näher, denn er wollte es genau wissen. Der Mahdi war
tot. Kein Atemzug wehte mehr aus seinem Mund. Die Augen wirkten
wie zerbrochenes Glas.

»Die Kette!« flüsterte der Helfer. »Die Kette wird nicht mehr
fertig. Nie mehr…«

Er nahm die Lampe und löschte sie. Gleichzeitig ein symbolischer

Akt, denn über das Totenzimmer legte sich die Dunkelheit wie ein
pechschwarzer Vorhang.

Als letztes waren die verklingenden Schritte des Helfers zu hören,
als er das Zimmer verließ…

***

»John, wach auf!«

Ich lag nicht im Bett, sondern stand noch immer an der gleichen

Stelle und schaute auf die Tote. Erst als Suko mich an der Schulter
herumzog, folgte ich dem Druck und blickte in sein ernstes Gesicht.

Es kam mir vor, als wäre es von einem Schleier bedeckt worden.

Ich wischte über meine Augen und sah den Freund erst jetzt
deutlicher. Der Tränenschleier hatte mich bisher daran gehindert.

»Ist es vorbei?« fragte Suko.

»Ja.«

»Und das Haus?«

»Ist wieder normal.«

»Das freut mich.« Nicht Suko hatte gesprochen, sondern ein anderer
mir gut bekannter Mann.

Ich blickte an Suko vorbei und glaubte, mich in einen Traum
versetzt zu sehen. Aber der Mann, der dort stand und mich
anlächelte, war tatsächlich Mandra Korab.

»Hallo, John…«

»Mandra?«

»Sicher.«

Ich schüttelte den Kopf. »Verflixt, wo kommst du denn her? Du bist
doch nicht aus Indien eingeflogen, um…«

»Doch, mein Lieber. Schließlich mußte ich euch unterstützen, denn

Kali wollte mal wieder alles.« Er stand jetzt neben mir, und wir
beide umarmten uns.

»Aber ich hätte auch in Indien bleiben können, denn in diesem Fall
hast du ganze Arbeit geleistet.«

Ich stemmte mich von ihm weg. »Nein, Mandra, ich nicht, das war

Garuda, der jetzt verschwunden ist. Manchmal darf man überhaupt
nicht darüber nachdenken, sondern muß es einfach hinnehmen.«

Wie das plötzliche Poltern, das aus dem Haus drang. Es hörte sich
an wie ein dumpfes Gewitter.

»Das war die Statue der Kali«, flüsterte ich. »Jetzt werden wir
wohl endgültig vor ihr Ruhe haben.«

»Neiiinnnn!«

Es war ein Schrei aus der Unendlichkeit, aber von der toten Sari
abgegeben. Wir erschraken zutiefst und hörten auch die folgenden

Worte. »Mich kann niemand vernichten, niemand. Ich bin unendlich,
denn ich bin die Göttin der Toten. Ich bin Kali…«

Der Ruf verklang irgendwo im grauen Winterhimmel. Sie hatte
recht. In ihrer Urgestalt war sie von uns nicht zu vernichten, aber
gegen ihre zahlreichen Ableger würden wir immer ankämpfen, wo
sie auch auftraten. Dafür garantierten Mandra, Suko und ich…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 055 »Drei Gräber bis Atlantis«

[2]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 012 »Die Todesgöttin«

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- Titel
- Einleitung
- Terror der Tongs

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- Titel
- Einleitung
- Terror der Tongs