Author: Jason Dark
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Comic; Horror
Publisher: Bastei Lübbe

Harrys Höllen-Cocktail

John Sinclair Taschenbuch Nr. 66
von Jason Dark
erschienen am 09.09.1986

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Harrys Höllen-Cocktail

Wer Sorgen hat, der geht zu Harry! Dieses geflügelte Wort
hatte unter den Reichen an der Côte dÀzur Furore gemacht.

Was im Jet-set Rang und Namen hatte, weinte sich bei Harry
aus. Und Harry hörte zu. Aufmerksam sogar. Bis die Reichen
plötzlich tot waren. Dann stand Harry wieder an der Bar und
mixte seine Cocktails. Am liebsten die mit einem Schuß

Höllenblut, nach Satans Rezept! Denn Harry war einer seiner
treuesten Diener…

Den Mann muß ich töten!

Harry dachte es, lächelte breit und schnickte mit den Fingern, als er
den Gast an der Tür stehen sah.

»Siesta?« fragte dieser. Er war Spanier, sehr reich und viermal
geschieden. Sein Geld hatte er mit der Herstellung und dem Verkauf
von Olivenöl verdient.

»Nicht für dich, Ramon.«

»Dann komme ich.« Er nickte, löste sich von der Tür und glättete
die Falten seines gestreiften und leicht zerknitterten Anzugs. Es war
niemand im Lokal, die chromglitzernde Bar zog ihn wie magisch an.

Harry erwartete ihn.

An der Côte d'Azur war Harry eine Institution. Wer Probleme hatte,
der ging zu Harry, denn der hatte stets Zeit, er hörte zu, gab

Ratschläge, Kommentare, beugte sich hin und wieder zu einem Gast
über die Bar, flüsterte ihm etwas ins Ohr, zog dabei ein
bedeutungsvolles Gesicht, so daß andere Zuschauer neidisch wurden
und sich wünschten, Harry möge auch mit ihnen so sprechen. Harry
war modern. Er war in und lächelte eigentlich immer. Es gab da
allerdings einige Abstufungen. Das Lächeln konnte völlig
unverbindlich sein, auch strahlend und hell, dann wieder kalt bis
eisig. Lauernd, abwartend, nur selten warmherzig. Oberflächlich und
trotzdem mit Tiefgang. Harry stritt sich nie, er war stets bereit, sich
die Sorgen der Barbesucher anzuhören.

Harry war eben wer.

Auch jetzt wartete er lächelnd. Der Spanier hatte einiges hinter
sich. Sein Gesicht zeigte eine gewisse Erschöpfung. Seine Hände
zitterten, und die Haut wirkte grau. Das Haar war durcheinander
gewühlt, sein Blick stumpf. Es war der Blick eines Verlierers.

Hatte Ramon verloren?

Harry nahm es an. Er wußte, was Ramon brauchte. Der teure Scotch
schimmerte goldbraun im Kristallglas, das Harry über den
blankpolierten Tresen rutschen ließ. Genau eine Handbreit vor dem

Gast kam es zur Ruhe. Ramon schnappte sofort danach, und Harry
beobachtete den Mann, wie er hastig trank.

Der war fertig.

Reif, wie Harry immerzu sagen pflegte. Reif für ihn, und das
stimmte ihn fröhlich.

Er ließ den Mann trinken und ging zur Tür, die er abschloß. Um die

Mittagszeit kam sowieso niemand. Der große Betrieb an der Küste
hatte noch nicht eingesetzt, aber das würde sich in den nächsten

Tagen ändern, wenn die Reichen den Schnee leid waren und aus den
bekannten Wintersportorten an die Blaue Küste strömten, um die
ersten Sonnenstrahlen zu genießen.

Da kamen dann auch die Mädchen aus den Löchern. Sie rochen es
irgendwie. Es waren die Geschöpfe, die den Frühling in Frankreich
und den Sommer auf Ibiza verbrachten, immer auf der Suche nach
einem Märchenprinzen, der den meisten sowieso nie begegnen
würde. Nicht in dieser oberflächlichen Geldgesellschaft, wo sich die
gesellschaftliche Stellung des einzelnen nach der Höhe des

Bankkontos richtete.

Harry ging wieder hinter die Bar und rutschte dort auf seinen

Stammhocker. Ramon drehte das Glas zwischen den Fingern. Es war
leer bis auf den letzten Tropfen. »Du hast abgeschlossen?«

»Ja.«

»Weshalb?«

»Siesta, mein Lieber. Es wird niemand kommen.«

»Aber ich bin da.«

Harry lächelte wieder. »Das ist etwas anderes.«

»Dann gehöre ich zu den Ausgesuchten?«

»Das stimmt.«

»Danke.«

»Du hast Sorgen, nicht wahr?«

Ramon zog die Lippen zurück und nickte. »Sorgen?« wiederholte er
fragend. »Die habe ich tatsächlich.«

»Welcher Art?«

»Es ist vorbei.«

»Wieso?«

Der Spanier hob die Schultern. »Man hat mich reingelegt. Die

Steuer, mein Geschäftspartner. Mir ist nicht mehr viel geblieben.«

»Wieviel?«

Ramon hatte den lauernden Unterton in der Stimme des Keepers
überhört. »Keine Ahnung. Vielleicht noch Hunderttausend.«

»Welche Währung?«

»Dollar.«

»Das ist in der Tat nicht viel«, stimmte Harry zu, denn er sah dies
durchaus relativ. »Sagte ich doch.«

»Noch einen?« fragte Harry. »Er geht auf Kosten des Hauses.«

»O danke.«

Harry goß nach. »Ja«, murmelte er. »Hunderttausend, das reißt
tatsächlich niemanden vom Hocker.« Er schob dem Spanier das Glas
rüber. »Hast du dir schon Gedanken darüber gemacht, was jetzt
werden soll?«

»Eigentlich nicht.«

»Aber du bist zu mir gekommen.«

»Ja.«

»Und nicht ohne Grund, wie ich dich kenne. Hat man dir etwas
gesagt, hat man dich geschickt?«

Der Spanier wollte lächeln, es wurde aber nur ein Grinsen. »Muß
ich das wirklich noch sagen?«

Der blonde Harry hob che Schultern. »Du brauchst es nicht, aber
vielleicht ist es besser.«

»Kann sein.« Ramon leerte das Glas. »Man erzählt sich so einiges
von dir, mein Freund.«

»Und was?«

»Daß du für viele Probleme eine Lösung anbieten kannst.«

»Vielleicht.«

Ramons Blick wurde lauernd. »Auch für meine?«

Der Keeper nahm ein Glas, säuberte es und tat sehr unbeteiligt. »Es
kommt darauf an.«

»Auf was?«

»Umsonst ist der Tod.«

Der Spanier lachte. »Harry, du bist raffiniert, aber das ist gut.

Welcher Geschäftsmann ist das nicht?«

»Eben.«

»Wieviel willst du?«

»Die Hälfte würde reichen.«

»Von was?«

»Von den Hunderttausend natürlich.« Ramon atmete schnaufend
aus.

»So etwas nennt man Halsabschneider. Aber das ist egal. Ich habe
viel über dich gehört. Man vertraut dir und deinem Rat, auch wenn er
teuer ist. Deshalb werde ich dir die Hälfte zahlen, wenn du mir den

Rat gegeben hast.«

»Nein, Ramon.«

»Wie? Auf einmal nicht mehr?«

»Davon habe ich nichts gesagt. Ich rede von Vorkasse. Erst das

Geld, dann folgt der Rat.«

Ramon nickte ein paarmal. »So ist das also«, sagte er mit
flüsternder Stimme. »Jetzt begreife ich. Du bist eine linke…«

Harry hob die Hand, und Ramon verstummte. »Keine Drohungen,
bitte. Ich wollte nichts von dir. Du kamst zu mir. Wenn sich
herumgesprochen hat, wie gut die Ratschläge sind, die ich gebe, muß
etwas daran sein. Oder nicht?«

»Stimmt schon.«

Harry gab ein wenig nach. »Wir werden nicht hier in der Bar
bleiben, aber im Haus.«

»In deiner Kammer?«

»Wieso?«

»Man spricht davon.«

»Es wird viel erzählt.« Harry breitete die Arme aus. »Entweder
oder, Ramon. Wir können es sofort versuchen. Du stellst den Scheck
aus, ich gebe dir Tips.«

»Du weißt ja nicht, worum es geht.«

»Das brauche ich auch nicht.«

»Ach.« Der Spanier staunte den Keeper an.

Harry ließ sich nicht erweichen. »Der Scheck, Señor.«

Ramon nickte. Er befand sich in einer Zwickmühle, mit einer so
raschen Wendung des Geschehens hatte er nicht gerechnet. Er fühlte
sich überrumpelt. Harry wurde in der Tat von den Reichen und den

Nichtstuern an der Küste empfohlen, aber niemand konnte genau
sagen, welcher Art seine Tips und Ratschläge waren.

Man mußte sich schon auf ihn verlassen.

Der Gast sah in das Gesicht des Keepers. Wieder lächelte Harry.

Er lächelte ja so oft, das hatte Ramon bisher nichts ausgemacht, aber
in diesem Fall war es etwas anderes. Auf irgendeine Art und Weise
fühlte er sich durch dieses Lächeln hintergangen. Noch konnte er sich
umdrehen und gehen. Dann war er mit seinen Sorgen allein, ohne

Ratschlag. Harrys Hilfe aber kostete fünfzigtausend. Das war eben
das Risiko.

»Ich bin ein wenig müde, Ramon. Du verstehst das. Es soll nicht
aussehen, als würde ich dich drängen, aber auch ich brauche meine

Ruhe, Ramon.«

Der Gast schwitzte. Mit dem rechten Handrücken wischte er den

Schweiß von der faltigen Stirn. »Ja«, sagte er keuchend. »Ich mache
es.« Er holte das Scheckbuch hervor, beobachtete Harry dabei,
dessen Gesichtsausdruck der gleiche blieb. Nicht einmal in den

Augen war ein gieriges Flimmern zu erkennen.

Der ist kalt, dachte Ramon. Eiskalt. Noch schlimmer als die Leute,
die der Spanier als seine Partner angesehen hatte. Aber wenn er mir
tatsächlich helfen kann, soll es mir recht sein.

So schrieb er die Summe aus.

Fünfzigtausend waren für ihn nicht viel gewesen. Er hatte schon

Schecks mit wesentlich höheren Summen ausgestellt, aber seine

Hände hatten dabei selten so gezittert. Vielleicht vor Jahren, als er
noch jung war. Unterschrieb er damit sein eigenes Todesurteil?

Hoffentlich nicht…

Harry schaute sich den Scheck an, der ihm gereicht wurde und hörte
auch Ramons Kommentar. »Jetzt bist du an der Reihe!«

Der Keeper steckte den Scheck ein. »Sicher, Ramon, sicher, ich
halte meine Verträge.«

»Und?«

»Wie und?« Harry glättete seine silberfarben schimmernde

Smokingjacke mit dem violetten Revers.

Der Spanier krümmte den Zeigefinger und bewegte ihn. »Ich will
deinen Ratschlag.«

»Das ist klar, aber nicht hier.«

»Wo denn?«

»Bei mir.«

»Ach so.« Ramon grinste. »Jetzt kommt deine berühmte Wohnung
oder dein Zimmer. Ich hörte davon. Niemand weiß so recht

Bescheid…«

»Du wirst es sehen, komm.«

Ramon wartete, bis Harry hinter der Bar hervorgekommen war und
sich nach rechts wandte, wo es noch einen zweiten Ausgang gab.

Federnd ging Harry vor, ganz der große Sieger. Auf seinen Lippen
lag ein kühl wirkendes Lächeln, die Augen glänzten, denn er wußte
genau, wo er hinzugehen hatte und was geschehen würde.

Hinter der Tür gelangten sie in eine andere Welt. Wände aus
rotbraunen Ziegelsteinen. Bis auf einige Poster berühmter

Filmgrößen zeigte diese Umgebung die Tristesse vieler Bars und

Kneipen. Der Spanier hatte sich eine Zigarette angezündet. Er paffte
hastig und dachte darüber nach, ob er tatsächlich korrekt gehandelt
hatte. Das würde sich zeigen… An der Treppe gingen sie vorbei, das
wunderte Ramon. Bevor er eine Frage stellen konnte, öffnete der

Keeper eine schmale Tür. »Ich zeige dir jetzt mein Reich.«

»Im Keller?« fragte Ramon erstaunt, denn er hatte an Harry vorbei
und auf die nach unten führenden Steinstufen geschaut.

»Ja.«

»Was sollen wir dort?«

»Das wirst du sehen. Keine Fragen mehr. Du hast deinen Teil des

Vertrags erfüllt, jetzt bin ich an der Reihe. Vertraue mir, sonst ist
alles zu spät.«

»Gut, pardon.«

Sie schritten die Treppe hinab, die einen Bogen nach links schlug.

Das Licht spiegelte sich auf den glatten Stufen. Sie erreichten den

Keller und damit ein Gewölbe, in dem es feucht roch. Er unterteilte
sich in mehrere Räume, zu denen Türen abzweigten. Wahrscheinlich
lagerten dahinter die Waren, die oben in der Bar als Getränke
verkauft wurden. Vor einer breiten Tür blieben sie stehen. Sie lag an
der Stirnseite des Ganges und besaß eine gebogene Klinke. Unter ihr
schimmerte ein Schlüsselloch, in das Harry einen Schlüssel schob
und ihn zweimal umdrehte, so daß er die Tür öffnete.

»Tritt ein, Ramon!«

Der Spanier drückte sich an Harry vorbei. Er mußte einen düsteren

Raum betreten, in dem ihm sofort der Geruch auffiel. So roch

Schwefel…

Harry blieb noch auf der Schwelle stehen. Er ließ einige Sekunden
verstreichen, bis es Ramon zu dumm wurde und dieser sich
umdrehte.

»Willst du kein Licht machen?«

»Noch nicht!« Harry kam vor. Den ersten Schritt ging er langsam,
den zweiten schon schnell. Beim dritten holte er aus.

Wo dieser Mann so plötzlich den Totschläger her hatte, wußte

Ramon nicht. Er konnte auch nicht länger darüber nachdenken, denn
etwas explodierte mit ungeheurer Wucht an seiner Schläfe und
löschte bei ihm vorerst sämtliche Lichter aus…

***

Es schneite!

Und das kurz nach Ostern. Der Wettergott spielte in London wieder
einmal verrückt. Hätte man die Ostereier nicht gefärbt, wären sie in
den nassen Schneemassen überhaupt nicht zu entdecken gewesen.

Auch Bill Conolly hatte so gesprochen, in dessen Porsche ich saß
und gegen die beschlagene Frontscheibe schaute.

»Frühling, wie bist du schön«, sagte der Reporter und schaute den
dicken Flocken nach, die aus einem grauen, tiefhängenden Himmel
lautlos zu Boden fielen. Hin und wieder schaltete er die Wischer ein,
damit die Scheibe blank wurde.

»Jeder bekommt eben das, was er verdient«, kommentierte ich.

»Du verdienst also Schnee und Kälte.«

»Ich habe nicht von mir gesprochen.«

»Dann meinst du mich damit?«

»Wenn du mich schon hier rausholst, sollst du wenigstens auch mit
leiden.«

»Kameradenschwein.«

»Das bist du.«

Bill schaute auf seine Uhr. »Verdammt auch, der Kerl verspätet
sich wieder.«

»Er ist eben kein Beamter.«

»Stimmt. Dafür ein Modemacher.«

»Sagt Sheila wenigstens. Er hat sie angerufen.«

»Und der Knabe heißt Yves Ducce?«

»Richtig.«

»Ist das ein Pseudonym?«

»Nein, in der Modebranche heißt man eben so. Da hat man
außergewöhnliche Namen. Denk nur mal an folgende…« Bill zählte
einige bekannte Modeschöpfer auf, die ich aus den einschlägigen

Magazinen kannte.

Das sollte sich nun ändern.

Den Grund wußte ich nicht. Dieser Ducce hatte Bill Conolly
angerufen, zuerst mit Sheila gesprochen und ihr gesagt, daß er ihn
unbedingt sprechen wollte.

Nach den Gründen gefragt, hatte er auf eine teuflische

Angelegenheit hingewiesen.

Sehr vage war das. Aber Bill — ein Mann mit feeling glaubte, daß
mehr dahintersteckte, hatte sich mit mir in Verbindung gesetzt und so
lange auf mich eingeredet, daß ich an diesem Sonntag nicht im Bett
geblieben war, sondern mich mit ihm getroffen hatte.

Jetzt standen wir auf einem Parkplatz und warteten auf den allseits
berühmten Yves Ducce.

Zehn Minuten war er bereits über der Zeit.

Ich stöhnte auf. »Wenn der uns draufsetzt, bist du mir einen

Nachmittag schuldig.«

»Im Bett?« fragte Bill grinsend.

»Ja, aber nicht mit dir.«

»Hast du da besondere Vorstellungen?«

»Mal sehen.«

Der Platz befand sich am Hyde Park. Es gibt im April tatsächlich

Tage, wo diese große, grüne Lunge Londons gefüllt ist. Bei diesem
miesen Wetter aber war nichts los. Trübes Grau, wohin man schaute,
dazwischen der Schnee, dann die Nässe auf dem Boden, die Pfützen,
die schon an kleine Seen erinnerten.

Da blieb man lieber zu Hause.

Ich zündete mir eine Zigarette an und ließ die Seitenscheibe zu
einem Drittel nach unten fahren, damit der Rauch abziehen konnte.

Daß dabei einige Flocken in das Innere des Wagens geweht wurden,
störte mich nicht weiter und Bill auch nicht.

»Ich gebe ihm noch eine Viertelstunde«, sagte ich. »Mehr nicht.«

»Was versäumst du denn?« fragte Bill.

»Mein Bett.«

»Das kennst du doch.«

»Trotzdem, ich wollte mal so richtig ausschlafen. Das Wetter ist
nahezu ideal dafür.«

Bill hob die Schultern. »Sorry, John, ich wollte mich ja mit ihm bei
mir zu Hause treffen. Er hat abgelehnt. Einen neutralen Treffpunkt
hatte er sich ausbedungen.«

»Vor wem hat er Angst?«

»Das wird er uns sagen.«

»Hast du ihn überhaupt gefragt?«

»Ja, und Sheila auch. Selbst ihr hat er nichts erzählt.«

»Dann scheint er Druck zu haben.«

»Glaube ich auch.«

Wir brauchten nicht mehr lange zu warten, denn ein Wagen bog auf
den Parkplatz ein. Er hatte die Lichter eingeschaltet, die als blasse,
gelbe Streifen in den grauen Tag stachen und von wirbelnden

Schneeflocken durcheilt wurden.

Der Wagen fuhr neben uns. Trotzdem blieb noch genügend Abstand,
so daß ich den Fahrer kaum erkennen konnte. Dafür den Wagentyp.

Es war ein amerikanischer Schlitten, ein Cadillac. Von der

Grundfarbe her weiß. Doch jetzt lag schmutziger Schnee auf seinem

Dach. Bill schaute nach rechts, öffnete die Tür und gab mit der Hand
ein Zeichen. Der andere winkte zurück. »Alles klar!« meldete der

Reporter.

»Willst du aussteigen?«

»Nein, er kommt.«

»Wird ein wenig eng im Porsche.«

»Das ist sein Problem.«

Die Fahrertür des Caddy schwang auf, und ich bekam Gelegenheit,
mir den Knaben anzuschauen.

Er war es auch wert, angesehen zu werden.

Ja, so wie Yves Ducce stellte man sich den typischen Modezaren
vor. Er trug eine weiße Pelzjacke, eine ausgestellte blaue Hose und
eine Brille mit farbigem Gestell. Gegen die Gläser tupften

Schneeflocken. Ducce wischte sie mit einer ungeduldig wirkenden

Bewegung weg.

»Ein Traumtyp!« sagte ich leise.

»Noch schlimmer. Aber was willst du machen, John? Du bist eben
nicht in.«

»Darauf kann ich sogar stolz sein.«

Der Traumtyp aus der Modebranche zögerte noch. Vielleicht konnte
er auch schlecht sehen, der Schnee fiel ziemlich dicht, er ging einen

Schritt vor und auch wieder zurück, so daß er praktisch nichts dabei
gewonnen hatte. Mit dem Rücken berührte er dabei die Wagentür
und drückte sie wieder ins Schloß.

»Da stimmt was nicht!«

»Wieso?« fragte ich.

»Weshalb kommt er nicht?«

»Der ist eben eigen. Geh hin.«

»Das mache ich auch.« Bill stieß die Tür auf.

Ich beobachtete den Kerl weiter. Vor Sekunden noch hatte ich
meinem Freund widersprochen, mittlerweile aber war ich der

Ansicht, daß tatsächlich einiges nicht in Ordnung war, denn wie
dieser Modezar verhielt sich kein normaler Mensch.

Er hatte mir jetzt den Rücken zugedreht. Seine Hände lagen auf dem

Wagendach des Caddy. Er hatte den Kopf nach vorn gedrückt,
bewegte ihn nickend, und ich zuckte zusammen, weil Bill den

Wagenschlag des Porsche zuknallte.

Dann sah ich ihn um den Flitzer herumgehen. Alles war harmlos,
sah völlig normal aus, aber ich bekam plötzlich das Gefühl, neben
einem Pulverfaß zu sitzen.

Noch sah ich Bills Schatten, eingehüllt in die fallenden

Schneeflocken. Dann schaute ich wieder zur anderen Seite und
wollte den Wagenschlag aufstoßen.

Ich zögerte noch, etwas warnte mich.

Vielleicht war es Ducce!

Er lehnte sich mit dem Rücken gegen seine Wagenseite. Das war es
nicht, was mich störte. Die Veränderung machte mich viel mehr an.

Sein Körper schimmerte blau. Der gesamte Mann besaß diese

Farbe. Er kam mir vor, als wäre er von innen angestrichen worden
und es hätte dabei gleichzeitig ein Blutaustausch stattgefunden,
wobei das Blut die blaue Farbe angenommen hatte.

»Bill, weg!«

Mein Freund mußte mich gehört haben, es war zu spät. Von einem

Moment zum anderen schlug die andere Macht zu.

Yves Ducce explodierte!

Er war plötzlich verschwunden. Es gab nicht einmal einen lauten

Knall. Ich sah noch etwas zur Seite fliegen, vielleicht einen Schatten.

Bill lag plötzlich auf dem nassen Boden, auch der Porsche vibrierte
ein wenig, und als ich durch die Seitenscheibe schielte, sah ich
zwischen dem Caddy und mir nichts mehr.

Da hatte einmal Yves Ducce gestanden.

Mir wurde auf einmal eiskalt…

***

Ich rang nach Luft, als hätte mir jemand einen Schlag unter die

Gürtellinie versetzt. Mit der rechten Hand wischte ich über meine

Augen, die linke war zur Faust geballt.

Bill Conolly rappelte sich langsam hoch, taumelte dabei und kam
mir vor, als hätte er zuviel getrunken. An der flachen Kühlerhaube
stützte er sich ab und schüttelte den Kopf. Die Schneeflocken blieben
in seinen braunen Haaren kleben. Es war auch sicherlich nicht der

Grund für sein Kopfschütteln. Bill war ebenso perplex wie ich.

Endlich überwand ich mich selbst und verließ den Wagen. Ich blieb
dort stehen, wo sich vor einer halben Minute noch ein Mann namens

Yves Ducce aufgehalten hatte.

Von ihm war nichts mehr zu sehen. Nicht einmal ein Schuh. Ich
hörte Bill husten und drehte mich um. Der Reporter hob die

Schultern. Sein Blick war glasig, der Mann selbst kam mir leicht
angeschlagen vor.

»John, das ist verrückt.«

»Oder Magie.«

»Verdammt, der ist weg.«

»Sogar explodiert.«

Wir schoben uns die Dialogsätze hin und her, mehr konnten wir
nicht tun, denn keiner von uns wußte eine Erklärung. Bill wischte
über sein Gesicht. Er stemmte sich von der Haube weg, ging einige

Schritte und hielt dabei den Kopf gesenkt, als wollte er nach Spuren
suchen, die auf den Modeschöpfer hinwiesen. Es gab keine.

Nur der nasse Boden und die Pfützen in der Nähe. Von einem Mann
namens Ducce sahen wir nichts.

Schweratmend blieben wir stehen. Allmählich sah mein Freund
auch wieder aus, als könnte er einen klaren Gedanken fassen. »Well,

John«, sagte er, »da war er plötzlich verschwunden. Einfach so.

Weg, atomisiert, furchtbar.«

»Was hast du bemerkt?«

Bill schaute mich erstaunt an.

»Ich soll etwas bemerkt haben? Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Wieso? Du warst draußen, hast praktisch in seiner Nähe
gestanden. Ich bekam nur einen Teil der Wellen mit, die den Porsche
schüttelten. Du hast auf der Erde gelegen. Weshalb?«

»Mich hat es einfach umgehauen.«

»Wer oder was?«

»Der Druck. Du hast ihn nicht so gespürt, ich bekam ihn voll mit.

Das war nicht zu ändern.«

»Hast du sonst noch etwas festgestellt?«

»Wie meinst du das?«

»An Ducce?«

Bill hob die Schultern. »Eigentlich nichts. Er benahm sich nur
höchst seltsam, als wäre er dabei, sich noch einmal alles zu
überlegen.«

»Eben.«

»Dann muß er es vorher gespürt haben.«

»Der Meinung bin ich auch.«

»John«, sagte mein Freund. »Ich brauche erst einmal einen Schluck
auf diesen Schreck.«

»Nein, du wirst dich noch gedulden. Wir müssen zuvor den Wagen
untersuchen.«

»Ob wir da etwas finden?«

»Ich hoffe es. Oder weißt du etwas über Ducce? Ich meine, sein

Leben oder so.«

Bill schaute in den Schnee, der dünner geworden war, weil die

Hälfte der Tropfen aus Regen bestanden. »Nein, ich habe auch keine

Ahnung. Wirklich nicht.«

Die Caddytür war nicht verschlossen. Aus dem Wagen drang mir

Wärme entgegen. Daß ein Mensch so restlos verschwinden konnte,
bereitete mir Unbehagen. Wenn jemand explodierte, aus welchen

Gründen auch immer, blieben, so hart es sich anhört, immer Reste
zurück. Bei Ducce war es anders.

Ihn hatte es kalt erwischt.

Nur mußte er sein Ende geahnt haben, sonst hätte er sich nicht so
unnatürlich benommen.

Ich blieb hinter dem Lenkrad hocken. Der Wagen gehörte ihm nicht.

Es war ein Leihwagen. Immerhin hatten wir eine Spur. Über die

Firma würden wir vielleicht mehr erfahren können.

Bill und ich durchsuchten den Wagen. Wir fanden nichts, was uns
weitergebracht hätte. Wer sich einen Wagen lieh, ließ auch nichts

Persönliches zurück.

»Mir scheint«, sagte der Reporter, »als hätte er seine Spuren
verwischt.«

Ich schaute mich in dem Fahrer-Cockpit um. Leider konnte er nichts
mehr sagen. »Er war eine lebende Zeitbombe, die irgendwie unter

Kontrolle gestanden hat.«

»Unter wessen?« fragte Bill.

»Keinen blassen Schimmer.«

»Ist er der einzige gewesen, oder gibt es noch andere Personen, die
als lebende Zeitbomben herumlaufen?«

Ich verzog die Mundwinkel. »Schwarzmalen möchte ich ja nicht,
aber es ist zu befürchten.«

»Dann hatte er uns sicherlich warnen wollen.«

»Glaube ich auch.«

»Und die anderen haben davon erfahren. Vielleicht hielten sie ihn
sogar unter Kontrolle oder Beobachtung.«

»Wir haben aber nichts gesehen.«

»Das ist es leider.«

Ich schlug auf den Lenkradring. »Deshalb müssen wir den Fall hart
angehen.«

»Wie meinst du das?«

»Er hat Vorrang«, erklärte ich mit Nachdruck. »Unbedingten

Vorrang vor allem. Stell dir mal vor, hier in London laufen noch ein
paar Typen mit, die auf eine solche Art und Weise unter Kontrolle
stehen. Das wäre nicht auszudenken.«

Bill nickte. »Wobei ich mich frage, wie es möglich gewesen ist,
daß der Mann explodierte?«

»Du liest doch Krimis.«

»Und?«

»Es gibt Geschichten, wo Menschen eine Minibombe ins Gehirn
operiert worden ist, die dann durch Fernzündung in die Luft gejagt
wurde.«

»An so etwas denkst du?« fragte Bill.

»Ja.«

»Ich nicht.«

»Nenn mir den Grund.«

»Die Sachen, die du da aufgezählt hast, kommen ja nicht nur in

Krimis vor. Wir haben sie leider schon erlebt. Und immer ist etwas
von derjenigen Person zurückgeblieben, die es erwischt hat. Nur hier
nicht.«

»Das macht auch mich nachdenklich.«

»Weshalb, John?«

»Ich kann es dir nicht sagen.«

»Weil Magie mit im Spiel ist.«

Mein Lächeln fiel knapp aus. »Ich freue mich darüber, Bill, daß du
so denkst.«

»Was sollte ich sonst?«

»Stimmt, was solltest du?« Ich war nachdenklich geworden und
überlegte, wer dahinter stecken konnte. Obwohl ich zahlreiche

Dämonen und teuflische Wesen kannte, fiel mir keine Lösung ein.

Diese Art, jemand umzubringen, paßte auf keinen meiner alten

Bekannten.

»Du weißt nichts«, resümierte Bill. »Nein.«

»Der Teufel?« fragte Bill.

»Hör auf.« Ich winkte ab. »Es hat keinen Sinn, alle uns bekannten

Dämonennamen gegenseitig aufzuzählen und darauf zu hoffen, daß
der richtige Typ darunter ist. Wir müssen den Fall diesmal von einer
anderen Seite her angehen.«

»Und von welcher?«

»Das ist klar. Von der kriminalistischen. Es ist zwar schon lange
her, daß man mich so etwas gelehrt hat, aber einige Dinge habe ich
noch behalten. Und wenn ich nicht mehr weiterweiß, werde ich mich
an Chiefinspektor Tanner wenden.«

»Tu das, aber nicht sofort.«

»Nein, wir werden uns in deine Flunder setzen und zu der

Leihwagenfirma fahren. Die müssen ja über den Mann einige

Informationen besitzen. Vielleicht kommen wir dort weiter.«

»Dein Wort in meinem Gehörgang«, sagte Bill und stieg in den

Porsche um.

Ich ließ mir etwas mehr Zeit. Viele Gedanken kreisten durch
meinen Kopf.

Es kam Schlimmes auf uns zu…

***

Harry grinste, als er auf den leblosen Körper schaute. Er dachte an

den Scheck, der ihm erst einmal sicher war. Fünfzigtausend lohnten
sich schon. Und wenn er die anderen Papierchen noch mitrechnete,
die er bekommen hatte, sah er sein großes Ziel schon dicht vor

Augen. Es war doch gut, wenn man einen starken Partner im Rücken
hatte, der sich auch an seine Versprechen hielt.

Zuvor mußte er mit dem Spanier fertig werden.

Wie ein Häufchen Elend lag er da. Kalt hatte ihn der Treffer
erwischt. So mußte es auch sein. Zudem war er nicht der einzige,
dem es so ergangen war.

Weitere würden ihm folgen. Die Côte d'Azur sollte zu einer Küste
des Schreckens werden.

Angst würde umgehen, wenn sich so etwas mal herumgesprochen
hatte. Schon jetzt waren einige Typen nicht mehr aufzufinden, und
weitere mußten folgen.

Harry hatte mindestens zwei Stunden Zeit. Danach mußte er die Bar
wieder öffnen, um seiner normalen Arbeit nachzugehen. In diesen
zwei Stunden würde er alles erledigt haben.

Der Keeper bückte sich und schleifte den Körper zur Seite. Dabei
mußte er sich anstrengen. Das wilde Leben an der Côte hatte seine

Spuren bei Ramon hinterlassen. Er war viel zu fett und wirkte sogar
aufgeschwemmt. Harry wischte ihm den Schweiß von der Stirn.

Anschließend trat er bis dicht vor die Wand, wo ein schmaler grauer

Kasten hing, dessen kleine Tür er öffnete. Gleichzeitig ging in dem

Kasten das Licht an. Es fiel auf eine in den Kasten eingepaßte

Schalttafel, über die der Blick des Keepers glitt. So primitiv der

Raum auch aussah, in ihm steckte doch eine gewisse Technik.

Ein leises Summen ertönte, und ein Teil der Wand glitt auf im

Boden versteckten Schienen zur Seite. Jetzt erst war zu erkennen,
daß das Mauerwerk eine Attrappe war.

Dahinter lag ein Raum.

Kein normaler, denn die Kammer wurde von einem düsteren Licht
erfüllt. Viel war nicht zu sehen. Den Mittelpunkt des Raumes bildete
ein Galgen!

Harry grinste, als sein Blick darauf fiel. Er freute sich darüber, den

Galgen wieder sehen zu können und auch die breite Schlinge, die
leicht hin und her schwang.

Sie paßte um jeden Hals.

Harry ließ den Bewußtlosen außer acht und betrat die Kammer. Er
schaute sich kurz um. Direkt unter der Schlinge war ein Kreis auf den

Boden gemalt worden. Die Farbe schimmerte rot wie Blut. Links der

Tür befand sich eine schmale Kommode aus dunklem Holz. Sie
besaß zwei Türen. Mehr Einrichtungsgegenstände beinhaltete der

Raum nicht.

Harry trat hinter den Galgen und damit an die Winde, durch deren

Hilfe er das über Rollen laufende Seil bewegen konnte. Er sorgte
stets dafür, daß sie gut geölt wurde und sich leicht bewegen ließ.

Auch jetzt probierte er sie durch und grinste diabolisch, als er sah,
wie sich die Schlinge schaukelnd senkte.

Ja, es war alles in Ordnung.

Er ging wieder zurück und schaute auf den bewußtlosen Spanier. Es
paßte ihm nicht, daß er ihn noch anheben mußte, aber er schleifte ihn
in das Verlies mit dem Galgen. Nur Harrys schweres Atmen war zu
hören, als er den Bewußtlosen direkt unter der baumelnden Schlinge
losließ, so daß dieser auf den Rücken fiel und zunächst einmal
liegenblieb. Harrys Augen wirkten plötzlich sehr hell. »Jetzt könnte
ich dich aufhängen, aber das werde ich nicht tun. Diese Gnade
erweise ich dir nicht.« Wenn man Harrys Pläne kannte, lag in diesem

Satz kein Widerspruch!

Der Keeper hatte die Schlinge so weit nach unten fahren lassen, daß
er nicht mehr viel Mühe hatte, wenn er sein Ziel erreichen wollte. Er
bückte sich und hob den Mann an.

Es zuckte ihm in den Fingern, die Schlinge um den Hals des

Spaniers zu legen, doch er beherrschte sich und schlang sie so um
den Körper des Mannes, daß seine Achseln in der Schlinge hingen.

Er war auch weiterhin bewußtlos, seine Haltung schlaff, er hing in
der Schlinge, seine Füße berührten den Boden, doch in den Knien
waren die Beine eingeknickt. Harry schaute auf die Uhr. Er rechnete
auch nach, wie lange Ramon schon bewußtlos war und kam zu dem

Entschluß, daß er wohl zu hart zugeschlagen hatte.

Dagegen gab es ein Mittel.

Harry ging zurück in den Nebenraum und holte aus einer Schublade
ein Flaschen mit Riechsalz. Er schraubte es auf dem Weg in seine

Folterkammer auf und hielt dem in der Schlinge hängenden Spanier
die Öffnung dicht unter die Nase.

Wenn er genau hinschaute, sah er die dünnen Dämpfe aus der

Öffnung steigen.

Lange würde es nicht mehr dauern, dann erwachte der Spanier. Das
geschah tatsächlich.

Zuerst zuckten seine Nasenflügel, auch die Wimpern bewegten sich,
er öffnete plötzlich die Augen und verzog das Gesicht, weil er

Schmerzen spürte.

Harry hatte das Riechfläschen zurückgezogen, damit der andere
langsam aus seiner tiefen Bewußtlosigkeit voll erwachte. Sein Blick
war noch glasig, der Mund stand offen, er keuchte. Das Zeug aus der

Flasche mußte auch seine Stimmbänder malträtiert haben.

»Wieder da?« fragte Harry.

Er bekam keine Antwort.

»Ich habe dich etwas gefragt.« Der Keeper tätschelte die Wangen
des Mannes. »Wieso?«

Harry lachte. »Eine dumme Frage.« Er drehte sich wie ein Tänzer,
danach schoß sein Arm lanzenartig vor, und der Zeigefinger wies auf

Ramons Brust. »Ich habe dich gefragt, ob alles klar ist?«

»Nein, verdammt.«

»Das dachte ich mir.«

Ramon bewegte seine Beine und mußte feststellen, daß er die Füße
nicht vom Boden hochbekam. Mit den Spitzen schleifte er immer
wieder darüber hinweg.

»Du befindest dich in meiner Gewalt, und der Scheck über
fünfzigtausend steckt in meiner Tasche. Du bist am Ende, Ramon,
und ich könnte ein Ende machen.«

»Wieso denn?«

»Ganz einfach. Ich brauche nur die Schlinge um deinen Hals zu
legen, und das geht dann so.« Harry trat an die Winde. Eine halbe

Umdrehung reichte, um den Spanier anzuheben. Er streckte sich und
fing an zu schreien.

Harry hörte auf.

Als er wieder vor ihm stand, jammerte der Mann. Stockend brachte
er die folgenden Worte hervor. »Verdammt, was hast du mit mir
getan, du Hundesohn? Was willst du?«

»Mehr Freundlichkeit.«

»Was?«

Harry lächelte. »Ich meine, daß du zu dem, in dessen Hand dein

Leben liegt, freundlicher sein solltest. Findest du nicht auch?«

»Willst du mich töten?«

»Alles deutet darauf hin.«

Ramon atmete laut. »Aber was habe ich dir getan? Ich… ich habe
dir doch nichts getan. Ich bin von dir reingelegt worden, du
verfluchter Teufel, du.«

»Teufel ist gut.« Harry lachte wie J.R., wenn ihm ein besonderer

Coup gelungen war. »Teufel ist wirklich gut. Weißt du eigentlich,
daß er mein Freund ist?«

Ramon verstand nicht so recht. »Wer?«

»Ich meine den Teufel.«

»Hör auf, verdammt. Das sind doch Ammenmärchen. Den Teufel
gibt es nicht.«

»Dann schau mal nach unten. Was siehst du da?«

»Meine Füße.«

»Klar, du Hirnie, aber worin stehen deine Füße?«

Er schaute wieder nach unten. Das Bewegen des Kopfes bereitete
ihm sichtlich Schmerzen. Harry interessierte das nicht. Er dachte nur
an seine Pläne. Die Lampe unter der Decke gab nicht sehr viel Licht.

Aber die Beleuchtung paßte zu der unheimlichen Szenerie.

»Was siehst du?« wiederholte der Mann seine Frage.

»Einen Kreis.«

»Richtig.«

Ramon hob den Kopf. »Was bedeutet es?«

Harry gab sich überlegen und ließ sich auch Zeit mit seiner

Antwort.

»Dieser Kreis ist eine Abtrennung. Außerhalb befindet sich die
normale Welt, in seinem Innern allerdings hat sich eine andere
manifestiert, die der Hölle!«

Trotz seiner Schmerzen schaute der Spanier seinen Peiniger an, als
hätte er einen Geisteskranken vor sich. »Was soll das denn wieder
bedeuten?« fragte er flüsternd.

»Ja, die Hölle.«

Ramon wollte lachen, sah aber in das Gesicht des Keepers und
verschluckte diese Reaktion.

Harry wollte seine Worte nicht nur so im Raum stehen lassen,
sondern sie auch beweisen. Deshalb ging er einmal um den äußeren

Rand des Kreises herum und murmelte Worte, die Ramon zwar
hörte, aber nicht begriff.

Ein paarmal kam das Wort Asmodis darin vor, sonst aber nichts.

Der andere blieb stehen. »Schau nach unten!« flüsterte er seinem

Gefangenen zu. »Los, mach schon!«

Ramon senkte den Blick. Die Stiche in seinem Kopf ignorierte er.

Aber er hatte plötzlich den Eindruck, als würden Hände seine Kehle
zudrücken, denn unter ihm tat sich etwas.

Der Kreis füllte sich.

Ein Gebilde entstand.

Zuerst war es nicht zu erkennen. Es stieg aus der Tiefe in die Höhe,
nahm an Deutlichkeit zu und kristallisierte sich so scharf hervor, daß
der Mann es erkennen konnte.

Es war ein häßliches und abscheuliches Gesicht. Eine dreieckige

Fellfratze mit leuchtendroten Augen, in denen das düstere Feuer der

Hölle brannte.

Ramon kannte dieses Bild. So wurde nur einer dargestellt. Jemand,
der in der Tiefe der Hölle das Sagen hatte, eben der Teufel!

»Siehst du ihn?« fragte Harry flüsternd.

»Ja.«

»Es ist der Satan, Ramon. Mein Freund, hörst du? Der Teufel ist
mein Freund, und zwar mein bester.«

Ramon sagte nichts. Er konnte nur das Gesicht anschauen, das so
plastisch war, denn es besaß auch Tiefe. Und unter ihm glaubte er,
einen Schacht zu sehen, der in eine nicht mehr auslotbare Tiefe
führte.

»Was ist das?« ächzte er.

Harry lachte laut. »Die Hölle natürlich. Ich gestatte dir einen Blick
in die Hölle.«

Der Gefangene konnte nicht mehr sprechen. Zuviel war in den
letzten Minuten auf ihn eingestürmt. Es hatte ihn sogar die Schmerzen
im Kopf vergessen lassen.

»Hast du noch nie etwas von der Hölle gehört?« erkundigte sich

Harry lauernd.

»Doch, aber…«

»Es gibt kein aber mehr«, sagte der Keeper leise. »Nur noch ein
entweder oder.« Er kam noch näher und legte die Hand unter das

Kinn seines Gefangenen, so daß er den Kopf ein wenig anheben
konnte. »Du mußt dich für einen der beiden Begriffe entscheiden.«

»Und wenn nicht?«

Harry strahlte fast, als er seinen Zeigefinger krümmte und auf die
glosende Teufelsfratze deutete, deren Maul sich zu einem breiten

Grinsen verzogen hatte. »Wenn nicht, werde ich dich hängend in die

Hölle gleiten lassen.«

»Verrückt!«

Ramon hatte das Wort hervorgestoßen. Er sah den anderen nicken.

»Für dich vielleicht, für mich weniger. Für mich ist es eine Realität
und längst nicht verrückt. Der Teufel ist mein Freund. Auch unter

Freunden gibt es nichts umsonst. Er würde sich auf deine Seele
freuen, denn du gehörst zu den Typen, die im Leben fast nur betrogen
haben. Du bist nicht positiv und nur von der Sucht beseelt, dein

Vergnügen zu finden. Auf so etwas wartet der Teufel nur.« Harry
schaute seinen Gefangenen an, der jedoch gab keinen Kommentar.

Deshalb sprach der Keeper weiter. »Das war natürlich nur eine

Möglichkeit. Möchtest du auch die andere hören?«

»Ja…«

Der Spanier war schon so ziemlich am Ende. Harry nickte. »Bei
der zweiten Möglichkeit bleibst du am Leben. Du wirst nur meinen

Cocktail zu dir nehmen müssen. Hast du davon schon einmal
gehört?«

Ramon hatte Mühe, den schnellen Themen-und Gedankensprüngen
zu folgen, deshalb mußte er überlegen, und der andere ließ ihn auch
in Ruhe. Tatsächlich hatte der Spanier etwas davon erfahren. Auf
einer der wilden Parties, die sie feierten. Wer es ihm erzählt hatte,
wußte er nicht. Er hatte die Nacht damals wie in einem Rausch
verbracht. Sie hatten getrunken, gekifft, es waren Mädchen
dagewesen. Dann war irgend jemand zu ihm gekommen, der von
einem Super-Cocktail gesprochen hatte, der alles in den Schatten
stellte.

»Nun?«

Auch jetzt hatte der Spanier Mühe, seine Gedanken zu ordnen. Er
nickte schließlich und ignorierte dabei seine Schmerzen. »Ja«,
erwiderte er schwach. »Ich glaube, mich daran erinnern zu können.«

»Das ist hervorragend.«

»Aber was soll das denn?«

»Ich habe dir doch die Wahl gelassen, mein Freund. Du kannst dein

Leben retten.«

Dieser eine Satz stand wie eine Wand. Er hatte sich in das Gehirn
des Mannes gebohrt.

Sein Leben retten!

Das war doch etwas. Mochte der Preis dafür noch so hoch sein, er
würde den Vorschlag annehmen.

»Für was hast du dich entschieden?« wurde er gefragt.

Ramon öffnete den Mund. »Ich… ich… es bleibt mir wohl nichts
anderes übrig.«

»Das ist allein deine Sache.«

»Also gut, ich nehme diezweite Möglichkeit.«

»Tatsächlich?«

»Ja.«

Der Keeper nickte. »Dann gibt es jetzt kein Zurück mehr für dich.«

Er lachte hämisch. »Aber ich kann dich beruhigen. Viele deiner

Vorgänger haben sich dafür entschieden. Nur einer nicht. Für dessen

Seele hat sich der Teufel sogar bei mir bedankt.« Harry deutete in
die Tiefe. »Da lauert er ja.«

»Dann binde mich auch los, verdammt!«

»Nein, Ramon, du bleibst. Ich werde alles für dich regeln.« Harry
drehte sich um und ging dorthin, wo die Kommode stand. Er pfiff
leise vor sich hin, bückte sich und holte aus dem Schrank einen

Becher hervor und zwei kleine, braune Flaschen ohne Etikett.

Was sich in den Flaschen befand, wußte wohl nur er oder vielleicht
der Teufel. Harry hatte den Becher zwischen die beiden Flaschen
gestellt. Er besaß die Größe eines normalen Mixbechers, war auch
mit einem Dekkel versehen und bestand aus Metall. Harry schraubte
den Deckel los, griff zur ersten Flasche, zog den Stöpsel ab und
kippte einige Tropfen in den Becher. Mit der zweiten Flasche
geschah das gleiche.

Bevor er sich seiner weiteren Tätigkeit zuwandte, verstaute er die
kleinen Flaschen wieder im Schrank, drehte sich um und schaute

Ramon an. »Das hier ist die zweite Möglichkeit«, erklärte er mit
leiser Flüsterstimme.

»Soll ich das trinken?« Die Stimme des Spaniers klang gequält. Es
ging ihm immer schlechter.

»Noch nicht«, erwiderte Harry. »Schließlich habe ich einen Beruf
gelernt. Barkeeper müssen etwas können.« Er hatte den Satz kaum
ausgesprochen, als er damit begann, die Flüssigkeit in dem Becher
zu schütteln.

Er machte es wie ein Profi. Mit der rechten Hand begann er und
schüttelte die Mixtur locker aus dem Handgelenk. Wie ein Künstler
handhabte er den Becher und behielt ihn nicht allein in der rechten

Hand. Er wechselte ihn blitzschnell in die andere, schüttelte weiter,
drehte ihn, hielt den Deckel dabei noch zusätzlich fest, und seine

Augen bekamen einen fanatischen Glanz.

Ramon konnte den Bewegungen kaum folgen, so schnell wurden sie
vor seinen Augen durchgeführt. Ihm blieb allein das Staunen. Zudem
fragte er sich, weshalb diese wenigen Tropfen so lange
durchgeschüttelt werden mußten. Noch einmal schleuderte Harry den

Mixer von einer Hand in die andere, dann ließ er die Rechte sinken.

»Fertig!« sagte er.

Ramon gab keinen Kommentar. Er schaute nur auf den Becher, den

Harry locker in seiner rechten Hand hielt. Was sich darin befand,
wußte er nicht, aber die Mixtur, davon ging er aus, war
wahrscheinlich keine, die man auch in der Bar kaufen konnte.

Harry kam zu ihm. Seine linke Hand legte er auf den Deckel des

Bechers. Zuvor hatten sich die Lippen zu einem Lächeln verzogen.

»Gleich ist es soweit«, sagte er, »dann wirst du mehr wissen. Viel
mehr, mein Lieber.« Gelassen drehte er den Deckel ab. Er ließ sich

Zeit damit, weil er die Spannung erhöhen wollte.

Ramon hatte die Augen weit aufgerissen und stierte auf Hand und

Becher. Der Schweiß rann über seinen Rücken. Auf der Brust, dem

Gesicht und der Stirn war er bereits erkaltet.

Dann hatte der andere den Becher offen. Mit einer ruckartigen

Bewegung nahm er den Deckel ab, und aus der sich nach oben
verbreiternden Öffnung quoll ein rötlicher Qualm mit grünen Fäden
darin.

»Voilà!« rief der Keeper. »Das ist er: Harrys Höllen-Cocktail…«

***

Wir hatten tatsächlich Glück gehabt und bei der Verleihfirma die

Auskünfte bekommen, die wir haben wollten. Zwar zierte man sich
erst, ich mußte auch den Chef konsultieren, aber der rückte
schließlich mit einer entscheidenden Information heraus.

Yves Ducce hatte im Kensington Hilton gewohnt, einem der teuren

Londoner Hotelpaläste.

Der Chefportier erinnerte sich an mich. Diese Männer haben meist
ein hervorragendes Personengedächtnis. Als wir vor der langen und
mit Elektronik gespickten Rezeptionstheke standen, flog der Blick
des Mannes zufällig in unsere Richtung.

Er sah mich und wurde blaß. »Sollen wir nicht lieber woanders
hingehen, Gentlemen?« fragte er sehr höflich.

Ich lächelte schief. »Wenn Sie meinen.«

»Bitte, kommen Sie.«

Das 1000-Betten-Hotel besaß mehrere Restaurants. Unter anderem
einen Tudor-Grill und ein japanisches Restaurant. Beide waren von
der großen Halle aus zu erreichen. Wir gingen in die kleine

Cocktaillounge, wo wir eine Nische fanden, in der wir ungestört
reden konnten.

»Es wird doch nicht etwa wieder diesen großen Ärger geben wie
damals mit den Pflanzen?« fragte der Hilton-Mann. [1]

»Nein«, erwiderte ich.

Und Bill meinte: »Die sind bereits verdorrt.«

»Ja, Sir, Sie waren ja auch dabei. Aber womit kann ich Ihnen heute
helfen?«

»Es geht um einen Mann, der bei Ihnen gewohnt hat.«

»Ja?«

»Er heißt Yves Ducce.«

Der Portier runzelte die Stirn und hob die Schultern. »Sie wissen,
wie groß dieses Hotel ist. Warten Sie einen Augenblick.« Er drehte
sich um. Hinter ihm stand ein beigefarbenes Telefon. Nur eine

Nummer brauchte er zu tippen, dann hatte er die Rezeption und bat
um die Unterlagen des Gastes mit dem Namen Ducce.

»Es dauert einen Moment«, wandte er sich an uns. »Darf ich Ihnen
etwas zu trinken bringen lassen?«

Bill dachte noch immer an den Schock und an seinen Whisky, den
er trinken wollte. »Ich nehme einen kleinen Scotch.«

»Sehr wohl. Und Sie, Sir?«

»Gar nichts, danke.«

»Gut.«

Bill bekam seinen Scotch gebracht, trank ihn langsam und bekam
wieder Farbe. Auch die Unterlagen wurden uns gereicht. Der

Chefportier blätterte sie auf.

»Da ist nicht viel, meine Herren. Mr. Ducce ist Italiener. Er ist
gestern bei uns abgestiegen, hat sich eine Flasche Chianti aufs

Zimmer bringen lassen und ist ansonsten nicht aufgefallen. Mehr kann
ich nicht für Sie tun.«

»Sie werden die Rechnung abschreiben müssen«, sagte Bill, als er
sein Glas absetzte. »Der Mann ist nämlich tot.«

Ein Chefportier ist durch nichts so leicht aus der Fassung zu
bringen, auch bei uns reagierte er gelassen. »Damit hätte ich bei

Ihrem Besuch eigentlich rechnen müssen.«

»Das können Sie so sehen«, erwiderte ich.

Der Mann wischte über sein Gesicht. »Tot«, murmelte er. »Dann
wollen Sie wohl sein Zimmer sehen.«

»Deshalb sind wir hier.«

»Bitte, kommen Sie mit.«

Wir gingen zu einem der Aufzüge. Die breite Tür stand offen. Der

Lift schoß uns hoch in den achten Stock. Als wir dort hielten, ertönte
das sanfte Klingeln, die Tür öffnete sich wieder, und wir konnten
einen der langen Hotelgänge betreten, in dem ein sandfarbener

Teppichboden unsere Schritte dämpfte.

Der Portier trug den Generalschlüssel stets bei sich. So konnte er
jedes Zimmer betreten.

Ob Hilton, Interconti oder Hyatt, die Zimmer ähnelten sich. Es war
der gehobene Standard.

Das Zimmer war aufgeräumt und blitzsauber.

»Bitte, meine Herren, schauen Sie sich um.«

Ich sah keine Veranlassung, den Portier wieder wegzuschicken. Er
blieb an der Tür stehen und schaute uns zu.

Wir fanden nicht viel. Mich wunderte nur, daß die Bibel auf der
zweiten Hälfte des Doppelbetts lag. Ducce schien darin gelesen zu
haben, um sich Mut zu machen.

Bill öffnete den dunkelbraunen Einbauschrank. »John, da steht sein

Koffer.«

»Hol ihn raus.«

Mein Freund legte ihn aufs Bett.

Ich schaute inzwischen in den offenen Schrank. Auf einigen Bügeln
hingen mehrere Anzüge, ein Mantel und ein rotweiß gestreiftes

Hemd. Zielsicher durchsuchten meine Hände die Taschen. Ich fand
aber nichts. Bill hatte mittlerweile den Koffer geöffnet. Als ich mich
umdrehte, lachte er leise.

»Was hast du?«

»Schau dir das an, John. Der hat nicht vorgehabt, lange bei uns zu
bleiben.«

In der Tat. Der Koffer enthielt nur seidene Unterwäsche, ein Buch
über Tennis und einen Stadtplan von Cannes. Ich schlug das Buch auf
und schaute mit die Seiten an. Keine Notizen. Ich legte das Buch
weg, nahm den Stadtplan und faltete ihn auseinander. Ein roter Punkt
markierte einen Ort.

Ich machte Bill aufmerksam. »Du treibst dich doch in aller Welt
herum, Alter. Weißt du zufällig, was dort liegt?«

»Nein.«

»Vielleicht ein Hotel.«

»Möglich.«

»Weshalb hat er es umrandet?«

»Wenn er dort wohnte…«

Ich hob die Schultern. »Das reicht mir nicht ganz als Antwort«,
sagte ich.

»Weißt du eine bessere?«

»Nein.«

»Wenn ich mal etwas sagen darf, meine Herren«, meldete sich der

Chefportier. »Mir ist soeben etwas eingefallen. Ich glaube, daß ich

Mr. Ducce am vergangenen Abend in Begleitung einer sehr hübschen

Frau gesehen habe.«

»Hier im Hotel?« fragte ich.

»Ja, sie blieben auch und wollten wohl in den Tudor-Grill. Wenn
ja, muß er dort die Rechnung sofort beglichen haben, sie fand sich
nämlich nicht in den Unterlagen.«

»Wissen Sie, ob die Frau auch hier gewohnt hat?«

»Da müßte ich nachfragen lassen.«

»Das wäre nett.«

»Warten Sie hier, ich bin gleich wieder da.« Er drehte sich um und
ging zur Tür. Wir hörten noch seine Schritte und auch, wie er die Tür
öffnete. Danach vernahmen wir einen überraschten Laut, einen Fall,
und als wir uns umdrehten, schauten wir direkt in die Mündung einer

Beretta. Gehalten wurde die Waffe von einer entschlossen und
irgendwie wild aussehenden Frau…

Harrys Höllen-Cocktail!

Der Name stand im Raum und war auch nicht mehr wegzudenken.

Jetzt endlich wußte der Spanier auch, wofür er sich entschieden
hatte. Er senkte den Kopf und schaute in den Becher, in dem die

Flüssigkeit durch das Schütteln aufgeschäumt war.

Bis zur Hälfte war sie hochgestiegen. Sie brodelte und zischte, der

Rauch zog träge in die Höhe und verteilte sich vor dem Gesicht des

Gefangenen.

»Alles klar?« fragte Harry und lächelte wieder gemein.

»Fast«, krächzte Ramon.

»Was ist noch unklar?«

»Soll ich das Zeug trinken?«

Harry legte den Kopf zurück. Er riß den Mund auf und begann laut
zu lachen. Dabei konnte er sich kaum halten und hätte sich fast noch
verschluckt.

»Ich… ich habe doch nur gefragt…«

»Ja«, bestätigte Harry, »ja, du hast nur gefragt. Aber so eine dumme

Frage habe ich noch nie in meinem Leben gehört, verstehst du?«

Ramon schwieg.

»Natürlich wirst du ihn trinken. Du hast dir die zweite Möglichkeit
ausgesucht.«

»Und damit vergiftest du mich!« Der Spanier schrie den anderen an.

Er bäumte sich hoch, weil er plötzlich so etwas wie Kraft bekommen
hatte und stierte in das Gesicht seines Peinigers.

»Vergiften? Du Idiot. Ich will dich doch nicht vergiften. Habe ich
dir nicht versprochen, daß du leben wirst?«

Zuerst begriff Ramon nicht. Schließlich hob er seinen Kopf wieder
an.

»Leben?« hauchte er. »Ja, leben.«

»Aber wie?«

»So wie jetzt. Du hattest doch die Wahl zwischen Tod und Leben
gehabt. Nun wirst du leben, so wie ich es dir versprach. Mehr
brauche ich dazu nicht zu sagen.«

Ramon lachte. Zuerst leise, dann immer lauter, schließlich krächzte
er aber nur noch. »Was ist, wenn ich den Becher geleert habe?«

»Dann kannst du gehen.«

»Wohin?«

»Das ist mir egal.«

»Dann läßt du mich laufen, obwohl ich…«

»Ja, ich lasse dich laufen. Trotz der vielen Arbeit, die ich mit dir
gehabt habe.« Harry trat sehr nahe an den Spanier heran. Eine Hand
hatte er frei. Er griff zu und hievte den Mann aus der Schlinge. Da
sich Ramon nicht auf den Beinen halten konnte, schleifte Harry ihn an
die Wand neben der Kommode. Dort fand Ramon den Halt, den er
brauchte. Harry stellte den Mixbecher neben ihn auf die Kommode.

»Mein Höllen-Cocktail, für dich allein gemixt. Du wirst den

Becher nehmen und ihn leeren.« Mit zwingendem Blick schaute der

Keeper seinem Opfer dabei in die Augen. Ramon nickte. Sein

Gesicht glänzte, und der Strom aus Schweiß hörte nicht auf. Er
strömte nach wie vor aus den Poren, floß an den Wangen entlang,
erreichte die Mundwinkel, hatte auch von den Brauen nicht mehr
aufgehalten werden können und war in die Augen gelaufen, wo er biß
und kratzte, denn Ramon mußte stark zwinkern.

»Na los!« Harry forderte ihn mit kalt klingender Stimme auf. Der

Spanier streckte die Hand aus und griff nach dem Becher. Er
umklammerte ihn mit seiner schweißnassen Linken.

»Halt ihn fest!« zischte Harry.

Jetzt griff er mit beiden Händen zu, er zitterte trotzdem, als er ihn
anhob und zum Mund führte. Sehr langsam tat er dies, als hätte er
noch immer nicht begriffen, daß er es war, der den Becher bis zum

Grund leeren mußte.

»Der Cocktail schmeckt ausgezeichnet!« lobte Harry sein Getränk.

»Du wirst dich wundern.«

»Ja, ja…« Der Becherrand erreichte die Unterlippe des Spaniers.

Ramon hatte sich über die Wärme des Metalls gewundert und
schaute nun direkt auf die Oberfläche der brodelnden Flüssigkeit,
deren Farbe dun kel war und auch an Blut erinnerte wie der
gezeichnete Kreis auf dem Boden.

Der Rauch stieg an den Innenwänden des Bechers in die Höhe,
verteilte sich nahe der Öffnung und stieß in die Nasenlöcher des
riechenden Mannes. Er ekelte sich vor dem Geruch. Genau konnte er
ihn nicht identifizieren. Schwefel und streng riechendes Tierblut
schienen sich zu einer Mischung vereinigt zu haben.

»Trink! Trink, mein Junge!« Die Stimme des Mixers klang drängend
und gleichzeitig wütend. »Wenn nicht, wirst du in den Kreis gehen
müssen, dann kann dich die Hölle verschlingen. Aber so bleibst du
am Leben.« Er kam vor und stellte sich so hin, daß der Spanier ihn
auch sehen konnte. Der Rauch verzerrte das Gesicht des Mixers, so
daß es fast schon so aussah wie eine Höllenfratze.

Ramon überwand auch seine letzte Hemmschwelle. Er kippte den

Becher, öffnete den Mund, und die Flüssigkeit rann wie dicker Sirup
über seine Lippen in den Rachen hinein, wo er dann automatisch
schlucken mußte, denn ausspeien konnte er sie nicht mehr.

Der Höllendrink schmeckte nicht einmal schlecht. Leicht süßlich
und gleichzeitig auch bitter. So ähnlich wie ein Magenlikör. Nur daß
dieses Zeug warm war, paßte ihm nicht und daß er nicht wußte,
woraus es gemixt worden war.

»Bis zum letzten Tropfen wirst du ihn leeren müssen«, sagte Harry.

»Bis zum letzten Tropfen.«

Ramon nickte und trank. Er schluckte weiter, er trank, er leckte
sogar noch einen über den Rand gelaufenen Tropfen ab und ließ den

Becher erst dann sinken.

Mit einem gezielten Griff nahm der andere ihm das Gefäß aus der

Hand.

»So«, sagte er, »das genau war es. Das habe ich von dir erwartet,
weil du dich für die zweite Möglichkeit entschieden hast.« Er
begann leise zu lachen, bevor er fragte: »Wie fühlst du dich denn?«

Ramon keuchte und mußte sich die Hand vor den Mund halten. Er
holte ein paarmal tief Luft, bevor er eine Antwort geben konnte.

»Gar nicht mal so schlecht.«

»Das kann ich mir vorstellen. Die Hölle ist oft süß. Weißt du
eigentlich, welche Eigenschaften ich meinem Drink gegeben habe?«

»Nein.«

»Dann will ich es dir sagen.« Bei jedem Wort, das folgte, schnickte
er mit den Fingern. »Explosiv, dämonisch — tödlich…«

Ramon spürte, daß es ihm besser ging und er auch wieder die Kraft
bekam, über das Gesagte nachzudenken. Er wiederholte die Worte,
vor allen Dingen das letzte. »Tödlich…?«

»Ja.«

»Wieso? Du hast mir gesagt…« Mit einer Handbewegung schnitt

Harry ihm das Wort ab.

»Nichts habe ich gesagt, obwohl ich dir einige Erklärungen gab.

Der Cocktail läßt dich am Leben, und er ist trotzdem tödlich.«

»Ich verstehe nicht.«

»Er hat dich zu einem Diener gemacht.«

»Von dir?« fragte Ramon erstaunt.

»Auch, aber du dienst dem Teufel. Du bist, nach Einnahme des

Höllen-Cocktail eine lebende Zeitbombe. Das heißt, du kannst, wenn
du Pech hast, jeden Augenblick explodieren. Deshalb das Wort
explosiv. Dämonisch ist der Trank selbst, und tödlich wird er für
dich sein, wenn du unseren Befehlen nicht folgst. Klar — oder?«

Ramon nickte, obwohl er nichts verstand. »Wie geht es denn jetzt
weiter?«

»Für dich bleibt alles beim alten. Nein, nicht ganz«, verbesserte
sich der Mixer. »Du wirst die Welt mit anderen Augen sehen. Du
wirst sie erleben. Der Genuß des Cocktails eröffnet dir andere

Dimensionen. Du lernst das Gefühl einer Macht kennen, die man mit

Geld nicht kaufen kann. Eine Macht und eine Stärke, wie sie dir nur
die Hölle geben kann. Der Trank hat dich gestärkt. Jeder, der ihn
bisher zu sich genommen hat, erfreut sich bester, höllischer

Gesundheit. Und du bist damit in eine Gemeinschaft aufgenommen
worden, die sich hier in Cannes etabliert hat. Wir nennen uns ganz
einfach Höllenbrüder.«

Ramon nickte. Er fand es plötzlich nicht mehr so schlimm, daß er
den Trank zu sich genommen hatte. Im Gegenteil, es gefiel ihm
plötzlich. »Und wie finde ich die Brüder?«

»Ihr werdet euch ansehen und euch erkennen.«

»Was tun wir?«

Harry lächelte wieder. »Zuerst nur abwarten und schauen. Der

Sommer steht vor der Tür. Cannes und die Côte werden bersten.

Leute mit Geld kommen her. Der Jet-set, der Adel, die alle wollen
sich vergnügen, sie alle sind satt und einem außergewöhnlichen

Abenteuer nicht abgeneigt, verstehst du? Deshalb werden auch sie
sehr empfänglich für meinen Cocktail sein. Ihr, die ihr schon zum

Kreis der Höllenbrüder gehört, sollt ihnen den Mund wäßrig
machen, damit auch sie meinen Cocktail probieren können. Das ist
alles.«

Seit langer Zeit schaffte der Spanieres wieder, einmal richtig zu
lächeln.

»Tatsächlich?«

»Ja.«

»Dann habe ich ja ausgezeichnet gewählt.« Diesmal grinste Harry
vor seiner Antwort. »Das, mein Höllenbruder, wird sich noch
herausstellen…«

***

Bill und ich hoben die Arme. Es ist immer besser, wenn man erst
einmal das versucht, damit der andere sieht, daß man ihn nicht
überrumpeln will.

Und die Frau kannte sich aus. Sie tat zwei Schritte zur Seite, ohne
uns aus den Augen zu lassen. Außerdem wollte sie von der Tür
wegkommen. In den Gang rief sie hinein. »Kommen Sie, Mann, ich
habe die beiden vor der Mündung. Sie wollen doch bestimmt nicht,
daß ich Ihre beiden Freunde erschieße?«

»Nein, nein, ich komme.« Die Stimme des Portiers klang gepreßt.

Als er über die Schwelle trat, taumelte er, hielt sich den Kopf, und
vinterhalb des Handballens sah ich einen dünnen Streifen Blut
hervorrinnen.

Ich schaute mir die Frau an. Sie war teuer gekleidet. Der rote,
dünne Ledermantel stand offen. Darunter trug sie einen engen
schwarzen Rock, der oberhalb der Knie endete und die moderne

Länge aufwies. Der Pullover zeigte Tiermotive und war mit Perlen
bestickt worden. Sie befanden sich in den Augen der Tiere.

Das rötlichblonde Haar war zu einer Sturmfrisur geschnitten
worden. Sehr strähnig und sehr leicht. Ihr Gesicht war schmal, wie
auch die Nase und der Mund. Die Augen besaßen einen
aufmerksamen und lauernden Ausdruck. Sie zeigten aber auch eine
gewisse Entschlossenheit, die mich vorsichtig werden ließ.

Der Portier hatte sich neben dem Fernseher in einen Sessel fallen
lassen. Er schaute uns vorwurfsvoll an, aber wir kümmerten uns
nicht um ihn, die Frau war wichtiger.

Bill übernahm das Wort. »Sie waren also mit Yves Ducce
zusammen, nicht wahr?«

»Ja.«

»Und jetzt suchen Sie ihn.«

»Auch das.«

»Sie werden nichts mehr von ihm finden«, erklärte Bill.

»Wieso?«

»Es gibt ihn nicht mehr!«

Sie wurde blaß. Für einen Moment lief ein Zittern durch ihren

Waffenarm, und ich rechnete schon damit, daß sie abdrücken würde,
dann hatte sie sich wieder gefangen, holte durch die Nase Luft und
nickte zweimal.

»Also gut«, sagte sie. »Also gut, dann ist es eben passiert. Und Sie
werden wohl daran die Schuld tragen. Ich habe versprochen, auf ihn
zu achten, das ist nun vorbei, aber ich muß mein zweites

Versprechen einlösen.«

»Das Mord lautet?« fragte ich.

»Sie sehen es so. Ich aber anders.«

»Und wie?«

»Lassen wir das«, erklärte sie. »Sie können bestimmen, wen ich
zuerst erschießen soll.«

»Wenn Sie abdrücken«, sagte ich, »müssen Sie einen

Polizistenmord in Kauf nehmen.«

Dieser eine Satz schockte sie. Zuerst wurde sie bleich, dann rot,
schließlich schüttelte sie den Kopf und sagte mit spröder Stimme:

»Ich kann Ihnen nicht glauben.«

»Darf ich es beweisen?«

Sie überlegte und wurde immer nervöser, was mir persönlich
überhaupt nicht gefiel, denn solche Menschen reagieren überhastet,
und wie leicht konnte eine Waffe dabei losgehen?

»Ja, aber vorsichtig.«

»Natürlich, Madam, ich bin nicht lebensmüde.«

Bill blieb steif neben mir stehen, während ich über den Dialekt der

Frau nachdachte. Sie war keine Engländerin und mußte aus

Frankreich stammen, denn der Akzent war unverkennbar.

In französisch war auch das Buch über Tennis geschrieben
gewesen, das im Koffer lag.

Das traf sich also…

Ich hatte meinen Ausweis mittlerweile hervorgezogen und hielt ihn
zwischen zwei Fingern fest.

»Werfen Sie ihn mir vor die Füße und legen Sie sich selbst auf das

Bett. Aber bäuchlings.«

Das taten wir auch. Die Köpfe hatten wir zueinander gedreht. Ich
sah Bills Grinsen, gab aber keinen Kommentar.

Dafür hörten wir hinter uns die Geräusche. Die Frau bewegte sich
und hob den Ausweis hoch.

Sie las, atmete laut, mir dauerte es zu lange, so daß ich fragte:

»Dürfen wir wieder aufstehen, bevor wir hier einschlafen?«

»Natürlich.« Ihre Stimme klang jetzt gepreßt. Als wir standen, hatte
sie die Waffe sinken gelassen. Die Frau lehnte an der Wand und
weinte. Ich trat zu ihr. Sie wehrte sich nicht, als ich ihr die Beretta
abnahm und selbst einsteckte. Ich faßte sie an den Schultern, drehte
sie herum und drückte sie auf das Bett.

»Bitte, ruhen Sie sich aus, Madam.«

Apathisch schaute sie auf ihre Knie, während ihre Schultern
zuckten, weil sie fast lautlos weinte.

Ich ließ sie in Ruhe und kümmerte mich um den Chefportier, der im

Bad verschwunden war. Als ich es betrat, schluckte er eine Tablette.

Auf seiner kleinen Wunde klebte ein Pflaster.

»Geht es?« fragte ich.

»Ja. Aber eines sage ich Ihnen, Mr. Sinclair. Ich werde Sie nie
mehr begleiten, auch wenn die Sache noch so harmlos aussieht.«

»Kann ich verstehen. Wollen Sie gegen die Frau Anzeige
erstatten?«

Er überlegte und meinte dann: »Wenn Sie schon so fragen, sind Sie
bestimmt dagegen.«

»Sagen wir so: ich bin nicht dafür.«

»Eben.« Er trocknete seine Hände ab, die naß geworden waren.

»Dann lasse ich es bleiben.«

»Danke.«

»Und Sie kommen allein zurecht?«

»Natürlich.«

Er ging. Ich war froh, daß er keinen Schadensersatz verlangte und
ging wieder in den Raum zurück. Dort warteten Bill und die Frau.

Sie hatte sich wieder einigermaßen beruhigt und schnäuzte ihre Nase,
als ich das Zimmer betrat. Bill saß neben dem schmalen

Schreibtisch. Beide Personen schauten mich an, und die Frau begann
zu sprechen.

»Ich möchte mich für mein Benehmen entschuldigen, aber ich sah
einfach keine andere Möglichkeit mehr. Wenn ich gewußt hätte, daß
einer von Ihnen Mr. Conolly ist, wäre das nicht passiert.«

»Wir haben es vergessen«, erklärte ich, »und der Chefportier
ebenfalls.«

»Da bin ich froh.«

»Aber nun sagen Sie uns bitte, wer Sie sind.« Ich setzte mich zu ihr
auf das Bett.

»Mein Name ist Germaine Gradie. Von Beruf bin ich Direktrice,

Sekretärin, Modell, Ratgeberin, eigentlich so etwas wie ein

Mädchen für alles.«

»Bei Yves Ducce?«

»So ist es.«

»Er lebt tatsächlich nicht mehr«, sagte ich. »Vor unseren Augen ist
er explodiert.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich… ich kann es einfach nicht glauben,

Mr. Sinclair.«

»Leider ist es eine Tatsache.«

»Wie konnte das geschehen? Welchen Grund soll es dafür gegeben
haben?« Die Frau war ratlos. »Könnten Sie uns das nicht besser
sagen?«

»Wieso?«

»Sie waren mit ihm zusammen.«

»Das stimmt.«

»Und Sie kannten sicherlich auch sein Privatleben - oder etwa
nicht?«

»Sehr gut sogar. Deshalb hat er mich ja mitgenommen. Bon«, sie
nickte.

»Er fragte mich des öfteren um Rat. Zudem war er in eine Sache
hineingerutscht, die er nicht richtig überblickte. Was es genau war,
weiß ich auch jetzt nicht. Er kam eines Tages zu mir und hatte
schreckliche Angst. Yves faselte etwas vom Teufel, der Hölle und
noch einige andere Dinge, aus denen ich nicht schlau wurde.«

»Kam er auf Einzelheiten zu sprechen?«

»Nein.«

»Sie haben auch nicht gefragt?« wollte Bill wissen.

»Doch, aber er zeigte sich sehr verstockt. Sonst hatte er immer

Vertrauen zu mir, bei diesem Thema wollte er mich nicht mit

Einzelheiten belasten. Er bat mich nur, ihn nach London zu begleiten,
wo er Sie, Mr. Conolly, treffen wollte. Ihre Frau hatte mal in die

Modebranche einsteigen wollen, und das hat sich herumgesprochen.

Es ist auch bekannt, daß Sie ungewöhnlichen Fällen positiv
gegenüberstehen und schon selbst einiges erlebt hatten. Yves Ducce
sah darin die einzige Chance, noch etwas zu retten.«

Ich meldete mich wieder zu Wort. »Wenn ich Sie also richtig
verstanden habe, Miß Gradie, so ist Ihr Chef da in eine gefährliche

Sache hineingeraten, die man mit dem weiten Begriff der Schwarzen

Magie umschreiben kann. Oder?«

»Da gebe ich Ihnen recht.«

»Sie kennen wirklich keine Details?«

»Es war ja nichts aus ihm herauszubekommen.« Sie wurde plötzlich
rot im Gesicht. »Einmal bin ich ihm gefolgt. Er ging da auf eine

Yacht und wurde von einer vermummten Gestalt empfangen, die ihn
mit einem Bruderkuß begrüßte. Ich hörte, wie davon gesprochen
wurde, daß der Satan ein Opfer braucht. Das hat mich so geschockt,
daß ich einfach weggelaufen bin. Verschwunden.«

»Wo war das?«

»In Cannes.«

»Also doch«, sagte Bill.

»Wie meinen Sie?«

»Wir fanden in seinem Koffer einen Stadtplan von Cannes und eine

Stelle rot eingerahmt. Warten Sie, ich zeige sie Ihnen.« Bill holte den

Stadtplan hervor, faltete ihn auseinander und wies mit dem

Zeigefinger auf die Stelle.

Germaine Gradie beugte sich darüber, »ja«, sagte sie. »Den Ort
kenne ich.«

»Ist es ein Hotel?«

»Nein, aber eine Bar.«

»Ach so.« Bill faltete den Plan wieder zusammen.

Ich wollte noch mehr wissen. »Sind Sie auch in der Bar gewesen,
oder wissen Sie etwas darüber?«

»Ich war zweimal dort. Der Star-Keeper heißt Harry. Man nennt
ihn auch den Cocktail-oder Longdrinkkönig der Côte d'Azur. Bei

Harry Stammgast zu sein, das heißt auch in zu sein. Sie wissen ja,
wie dies in den Kreisen so geht. Aber Yves ist tot«, erklärte

Germaine. »Daran können wir nichts ändern. Wie kam er um?«

Sie hatte die Erklärung schon bekommen, ich gab sie ihr trotzdem
noch einmal, obwohl mir die Antwort wirklich nicht leichtfiel. Ich
berichtete von unserem Treffen und auch davon, wie der Mann aus
dem Wagen »gestiegen« war.

»Dann löste er sich auf.«

Sie schüttelte den Kopf. »Wie?«

»Ganz einfach. Er explodierte, er war nicht mehr da. Nichts von
ihm, keine Schuhe, kein…«

»Hören Sie auf!« rief sie laut, sprang hoch und preßte die Hände
gegen die Ohren. Die Geste wirkte zwar schauspielerisch, ich konnte
mir jedoch vorstellen, daß sie echt war. Langsam sank sie wieder
auf das Bett zurück.

Ich starrte sie an. Germaine schluckte einige Male, sie räusperte
sich auch, aber sie brachte einfach kein Wort hervor. Meine

Erklärung hatte sie zu sehr geschockt.

»Haben Sie mit einem solchen Ende gerechnet?« erkundigte sich

Bill mit leiser Stimme.

Germaine hob die schmalen Schultern. Das Leder ihres Mantels
knarrte leise. »Was heißt damit gerechnet?« fragte sie leise. »Ich
kann Ihnen da keine konkrete Auskunft geben, aber es ist schon
schlimm gewesen, und er hatte recht.«

»Inwiefern?«

»Tja«, sagte sie und nickte gedankenverloren. »Wenn ich das so
genau wüßte und auch erklären könnte. Aber er hat mir einmal
gesagt, daß etwas Gefährliches in ihm wäre. Es würde in seinem

Innern liegen und schlummern, aber es brenne gleichzeitig eine

Lunte, an die nur eine Zündschnur gehalten werden muß, um alles
hochgehen zu lassen. Ich glaube«, jetzt flüsterte sie, »das hat er
wörtlich gemeint.«

»Da kann ich nicht widersprechen«, sagte Bill.

Germaine verengte die Augen. »Sie sind also gezwungen, einen

Mörder zu finden, der andere Menschen beseitigt, ohne daß etwas
von ihnen zurückbleibt.«

»So ist es«, bestätigte ich.

»Wo wollen Sie damit anfangen, Mr. Sinclair?«

»Wir haben es hier im Hotel versucht.«

»Erfolglos, wie mir scheint.«

»Nicht ganz«, schränkte ich ein. »Schließlich sind wir uns
begegnet, Miß Gradie.«

Sie winkte ab. »Das bringt nicht viel.«

»Ich meine doch.«

Germaine und Bill schauten mich an. Sie bekamen ihre Erklärung.

»Sie haben uns praktisch auf die Spur nach Südfrankreich gebracht.

Cannes ist meiner Ansicht nach genau die Stätte, in der wir
weiterforschen sollten.«

»Meinen Sie?«

»Ja. Sie selbst kommen daher. Dort haben Sie Ducces Veränderung
miterlebt.«

»Das ist wahr«, murmelte sie.

»Und deshalb wird uns die Reise auch nach Cannes führen.« Bill
grinste bei seinen Worten. Für ihn stand natürlich längst fest, daß er
mitfahren würde.

»Wie wollen Sie denn da vorgehen?« fragte Germaine. »Sie haben
keine…« Die Frau geriet ins Stottern.

»Ich habe eine Idee!« Bill sprang hoch und schnickte mit den

Fingern, als hätte er die Erleuchtung seines Lebens bekommen.

»Cannes ist das Mekka der Playboys und…«

Ich unterbrach ihn. »Sag bloß, du willst dort als Playboy auftreten,

Alter?«

Erstaunt blickte er mich an. »John, nicht nur ich, wir beide werden
einen draufmachen und die Puppen tanzen lassen.«

»Und Sheila, deine Frau?«

»Hat für so etwas Verständnis. Außerdem soll es ja nicht ausarten.«

Ich war skeptisch, hob die Schultern und dachte daran, daß es mit
dem Playboy-Leben wohl nicht viel werden würde…

***

Drei Tage tat sich nichts.

Am vierten Tag auch nicht, und so wurde ich allmählich sauer.

Zudem war das Wetter nicht so, wie ich es mir vorgestellt hatte.

Kein toller Frühling, zwar wärmer als in London, aber der Wind
wehte doch ziemlich kalt.

Bill Conolly hatte alle Register gezogen, um das Leben eines

Playboys glaubwürdig zu gestalten. Sogar eine Yacht hatte er
gemietet. Sie lag im Hafen und konnte sich neben den anderen
durchaus sehen lassen. Es gab schon die ersten Cliquen.

Das waren zumeist diejenigen, die direkt aus dem Schnee an die

Küste gekommen waren, um weiterzufeiern. Für uns allerdings war
es schwer, dort Kontakte zu knüpfen, denn Engländer wurden nur
akzeptiert, wenn sie bekannte Filmschauspieler waren oder einen

Spleen hatten. Vielleicht hatten wir einen Spleen. Es war hart. Nicht
einmal zu einer Fête wurden wir eingeladen.

Natürlich waren auch die Mädchen da, halbnackt lümmelten sie am

Strand, warteten auf die Sonne und ihre Märchenprinzen. Die
schielenden Blicke über die Ränder der Sonnenbrillen hinweg sagten
eigentlich genug, doch wir ließen uns davon nicht beeindrucken,
obwohl es aus Tarnungsgründen vielleicht besser gewesen wäre.

Kontakt hielten wir auch mit Germaine Gradie. Sie wollte uns sofort

Bescheid geben, falls sich in der Szene etwas änderte oder sich neue

Perspektiven ergaben.

Die letzten drei Tage waren ähnlich abgelaufen. Germaine hatte
auch keinen aus der früheren Clique ihres Chefs entdeckt, an der

Küste schien das große Abwarten begonnen zu haben.

Zweimal waren wir auch bei Harry gewesen und hatten ihn nicht
angetroffen. Er machte Urlaub, wurde uns gesagt. Die Bar hatte
geschlossen, die wurde renoviert.

Am Nachmittag des vierten Tages, wir befanden uns auf der
gemieteten Yacht und hingen an Deck in den Liegestühlen, hörten wir
die Schritte einer Frau.

Germaine betrat das Deck. Sie trug ein enges Kostüm mit breiten

Schultern. Der Rock zeigte hohe Schlitze. Auf den Revers der
tiefblauen Jacke schimmerte Straßschmuck.

»Sie scheinen ja müde zu sein«, begrüßte sie uns.

»Das macht wohl das Wetter«, erwiderte ich und drückte mich
hoch. »Gibt es eine Spur?«

»Weiß ich nicht.«

»Aber so etwas Ähnliches?«

»Kann sein.«

Bill schenkte Kaffee aus der Warmhaltekanne ein. Wir blieben an

Deck und setzten uns um einen schmalen Tisch. »Ich habe sie
gesehen«, sagte Germaine und trank.

»Wen?«

»Claudine Schnaubert.«

»Ach«, sagte Bill.

Ich fragte: »Wer ist das?«

Germaine setzte die Tasse ab. »Ein junges Mädchen. Yves hatte an
ihr einen Narren gefressen. Er war mehr als zwei Wochen mit der

Kleinen zusammen, das ist für die Gegend hier schon eine
unwahrscheinlich lange Zeit, können Sie mir glauben.«

»Und wo haben Sie diese Claudine gesehen?«

»Auf der Yacht eines Spaniers. Damals war er gerade geschäftlich
unterwegs.«

»Das heißt«, resümierte ich. »Für uns wäre der Weg zum Schiff
frei.«

Germaine nickte. »Das sehe ich auch so.« Sie schaute auf die Uhr.

»Für Cannes ist es noch ziemlich früh. Wir werden sie finden.«

Ich schleuderte den Rest des Kaffees über Bord. »Und wer ist diese

Claudine?«

»Ein Partygirl. Nichts Besonderes. Sie kennen doch diese Sorte

Mädchen. Mal in Ibizza, dann wiecier in Monaco, St. Moritz oder an
der Côte d'Azur. Das geht quer durch.«

»Kennen oder kannten Sie Claudine Sthnaubert näher?«

»Nein.« Sie lachte. »Ich habe mich nie für die Gespielinnen meines

Chefs interessiert. Er war auch bi, wissen Sie. Trotzdem sind wir
beide sehr gut miteinander ausgekommen.«

Sie nahm einen flachen Stein hoch und schleuderte ihn ins Wasser.

Dabei drehte sie sich um. Wahrscheinlich sollten wir ihre Tränen
nicht sehen. Germaine litt. Das hier war Erinnerung an ihren Chef. Er
hatte oft und länger in Cannes gelebt und Germaine stets
mitgenommen.

Wir verließen die Yacht. Über den Steg gingen wir an Land. Die
breite Promenade wurde von zahlreichen Geschäften und Bars
flankiert. Es gab auch aufgemalte Parktaschen, kleine Grüninseln.

Der Hotel-Strand begann erst ein Stück weiter.

Auch Harrys Bar war zu sehen. Gegen Abend würde sie öffnen.

Noch sah die Fassade traurig aus.

Dieser Fall fiel aus dem Rahmen. Bisher hatten wir unsere Gegner
noch nicht kennengelernt. Es waren auch keine Vampire oder

Werwölfe, sondern Wesen, die irgendwie im Hintergrund lauerten.

Möglicherweise hatte wieder einmal Asmodis seine Hand mit im

Spiel. Vielleicht wußte dieses Mädchen ja mehr.

Der Wind brachte Fischgeruch mit. Mal war der Himmel klar, dann
kam auch die Sonne durch und schien uns in den Nacken. Wir trugen
relativ leichte Kleidung, vor allen Dingen hell. Weiße Hosen, die
entsprechenden Hemden und Windjacken. Auf einer Mauer hockten

Einheimische und starrten in den Tag. Auch sie warteten auf

Touristen. In manchen Lokalen herrschte bereits Betrieb. Da saß man
auch schon draußen an den rüden Bistrotischen und schaute zu, wer
vorbeiging.

Auch das Hafenwasser dünte leicht. Es bewegte die Schiffe, die mit
ihren Bordwänden aneinanderrieben. Diese Geräusche begleiteten
uns auf dem Gang zu unserem neuen Ziel.

Die Yacht hieß »Carmen« war sehr schnittig und schneeweiß.

»Und Sie wissen nicht, wem Sie gehört?« fragte Bill.

»Einem Spanier. Er heißt Ramon. Macht in Olivenöl. Der ist schon
lange Gast an der Côte.«

Leergefegt lag das Deck. Eine Fahne bewegte sich träge im Wind.

Es sah so aus, als wollte sie den Mast umarmen. Die Aufbauten
ragten vor uns auf.

»Kennt Claudine Sie?«

»Ja, Mr. Sinclair.«

»Dann gehen Sie lieber vor.«

Geschickt sprang Germaine Gradie an Deck. Man sah ihr an, daß
sie dies nicht zum erstenmal tat. Sie blieb für einen Moment stehen
und schaute sich um.

»Hoffentlich ist sie nicht verschwunden«, befürchtete Bill.

»Die nicht!«

Wir betraten den Salon. Ein typischer Geruch traf unsere Nasen.

Die Mischung setzte sich aus Leder, Holz und Messingputzmittel
zusammen und aus Parfüm, denn damit hatte sich die Person
eingesprüht, die an der Bar saß, sich mutterseelen allein vorkommen
mußte und ein beschlagenes Champagnerglas in der Hand hielt.

Sie hatte uns kommen gehört, drehte sich aber nicht um, sondern
sagte:

»Wer immer ihr seid, kommt rein, und leistet mir Gesellschaft. Ich
habe keine Lust, allein zu trinken.«

»Hallo Claudine.«

Erst als sie Germaines Stimme hörte, drehte sie sich um. »Ach, du
bist es«, sagte sie.

»Weiß die Kleine, was mit Ducce geschehen ist?« fragte ich
flüsternd.

»Nein. Für sie ist er auf einer Geschäftsreise.«

»Das ist günstig.«

Claudine Schnaubert war Mitte Zwanzig, schlank und langbeinig.

Das braune Haar trug sie lockig. Ihr Gesicht war hübsch, das

Lächeln schon profihaft, aber die Augen blickten müde.

Wahrscheinlich mußte man schon etwas Besonderes bieten, um sie
zum Lachen zu bringen. Als Ohrringe baumelten zwei grüne

Dreiecke, die Lippen waren ebenfalls in diesem Farbton geschminkt,
der sich auch als Lidschatten wiederfand. Modeschmuck klimperte
auch an ihren Handgelenken. Sie hatte an der Bar gesessen, wo noch

Hocker frei waren, aber wir nahmen auf einer gepolsterten Sitzbank

Platz.

»Kommst du auch?« fragte Germaine.

»Warum?«

»Wir wollten mit dir reden.«

Sie verzog die Lippen. »Nicht feiern?«

»Vielleicht später.«

»Okay, ich bin ja nicht so.« Sie rutschte vom Hocker. »Ihr seht
ziemlich lahm aus, Freunde. Macht ihr hier keine Schau?«

»Die haben wir hinter uns, Süße. Jetzt suchen wir Nachschub für
die zweite Premiere.«

»Und ich soll dabei sein?«

»Wenn du willst.«

Claudine setzte sich neben Bill auf die Lehne. »Dann mußt du aber
schon sehr brav sein und mit einem feurigen Spanier zurechtkommen.

Ramon ist manchmal sehr eifersüchtig.«

»Gehörst du nicht zu Yves?«

»Der ist doch weg.«

»Und warten kannst du nicht?«

»Germaine, bitte. Aber nicht ich. Das Leben ist doch viel zu kurz
für mich.«

»Ja, dieses Leben bestimmt.«

»Wie meinst du das?«

»Vergessen wir es.«

»Wo ist Ramon?« fragte ich.

»Unterwegs.«

»Kommt er zurück?«

»Ja.«

»Wann?«

Sie stand auf und zog einen Flunsch. »Verdammt, fragt mich doch
was Leichteres. Ihr tut so, als wärt ihr Bullen. Das kann ich nicht ab.

Darauf habe ich keinen Bock, klar?«

»Noch klarer«, sagte Bill. »Aber wir wollten auch mit Ramon
sprechen.«

»Über Oliven?« Sie lachte albern, ging zur Bar und nahm noch
einen Schluck Champagner.

»Nein, die Clique ist wichtiger.«

»Welche?«

»Er war doch in einer Clique, oder?«

»Ja.«

»Und in der, in die auch Yves Ducce gegangen ist.«, sagte

Germaine Gradie. »Stimmt's?«

»Wahrscheinlich.«

»Weißt du mehr?«

Bill hatte gefragt und erntete zunächst ein Schulterzucken. »Nicht
viel, die waren ja ziemlich verschworen. Ramon hat mal erzählt, daß
ihm nichts mehr passieren könne. Er wäre jetzt aus der Scheiße raus.

Er fühlte sich als der Größte unter der Sonne. Muß ein irres Feeling
gehabt haben, der Junge. Der war vielleicht gut drauf. Man sagt den

Spaniern ja nach, daß sie feurig sind, aber Ramon übertraf mit seiner

Feurigkeit alle anderen. Der hatte den Teufel im Leib.«

»Und das hast du zu spüren bekommen?«

»Klar. Mit dem Teufel im Leib schickte der mich in den siebten

Himmel.«

Claudine lachte kieksend. Sie strich mit beiden Händen über ihre

Hüften.

»So etwas habe ich selten erlebt.«

»Und jetzt warten Sie auf ihn?« erkundigte ich mich.

»Klar, ihm gehört der Kahn. Manchmal ist er sauer, wenn Leute
kommen, die er nicht eingeladen hat.«

»Kennen Sie ihn?« wandte ich mich an Germaine.

»Ja, ich habe ihn zweimal gesehen.«

»Und?«

Sie hob die Schultern und gab die Antwort leise. »Mickrig,
ziemlich mickrig. Den vergißt man schnell, wenn man ihn sieht. Er
hinterläßt keinen bleibenden Eindruck.«

»Das dürfen Sie aber nicht zu laut sagen.«

»Weiß ich, aber sehen Sie es nicht so eng. Hier in Cannes wechseln
die Herren die Mädchen wie ihre Hemden. Mich wundert es, daß

Claudine so an diesem Spanier hängt.«

»Er soll ja faszinierend sein.«

»Kann ich mir nicht vorstellen.«

Unser Gespräch wurde unterbrochen, weil Claudine den
eingebauten Kassetten-Recorder eingestellt hatte. Musik von den

Stones jagte durch die Lautsprecher. Sosehr mich die Gruppe auch
damals fasziniert hatte, im Augenblick war die Musik unpassend,
auch wenn Claudine sich schon im Takt bewegte und die

Geschmeidigkeit ihres Körpers unter Beweis stellte. Bill saß
günstig. Er stellte das Ding ab. »He, das ist nicht fair.«

»Doch«, sagte ich, »wir wollen uns noch unterhalten.«

»Keine Action?«

»Später vielleicht.«

»Merde. Ihr seid Schlaffies.«

»Möglich, aber lassen wir das. Ich habe noch eine Frage, die sich
auf Ramon bezieht.«

»Raus damit.«

»Er war gut, nicht?«

»Super!« steigerte sie. »Ramon war einfach super.«

»Seit seiner Bewußtseinserweiterung.«

»Ja, er war in der tollen Clique. Vielleicht komme ich in sie auch
rein. Dann kann ich ganz andere Welten erleben, hat er gesagt.«

»Welche denn?«

»Frag mich was Leichteres.« Sie tippte auf meine Brust. »Was hast
du überhaupt mit Ramon? Ich bin auch da. Reiche ich dir nicht?«

»Sicher, aber ich will auch in die Clique.«

Claudine schaute mich überrascht an. »Zu den Höllenbrüdern?«
fragte sie noch.

Jetzt war ich erstaunt. »Heißen die so?«

»Ja, wußtest du das nicht?«

»Nein, bisher nicht.«

Ich warf Bill einen Blick zu. Der Reporter nickte nachdenklich. Er
hatte auch verstanden.

Höllenbrüder, das war eine Bezeichnung, über die man lachen
konnte oder auch nicht. Es gab Rockerclubs, die sich solche und
ähnliche Namen zulegten, aber wir hatten es hier nicht mit Rockern
zu tun, sondern mit Küsten-Haien, die auf Mädchenfang gingen.

Dagegen war nichts zu sagen, solange die Mädchen erwachsen
waren. Sollte allerdings der Teufel im Spiel sein, wurde die Sache
gefährlich.

»Ein komischer Name.«

»Habe ich auch erst gedacht, aber die halten zusammen. Und Ramon
ist tatsächlich ein Großer geworden. Den kenne ich gar nicht wieder,

Mann, so scharf ist der.«

»Wie groß ist der Club?«

»Keine Ahnung. Jedenfalls ist der Club an der Côte. Daran gibt es
nichts zu rütteln.«

»Das glaube ich auch.«

»Noch was?«

»Ja, wir warten auf ihn.«

»Das kann lange dauern. Ramon kommt und geht, wann er will.

Wenn er euch sieht, kann er sauer werden.«

»Wir wollen ihm auch nur einige Fragen stellen.« Bill hatte noch
eine Frage. »Kennst du eigentlich Harry?«

Claudines Augen wurden groß. »Meinst du den Keeper?«

»Ja.«

»Wer kennt den nicht? Harry ist in hier. Außerdem ist es das

Stammlokal der Höllenbrüder. Wir sind oft dort gewesen. Ist immer
ein irres feeling. Da geht die Post ab.«

»Der Laden ist geschlossen.«

»Er wird heute wiedereröffnet.«

»Kommt Ramon auch?«

»Alle sind da.«

»Die Clique?«

»Klar.«

»Wo wohnt Ramon?«

Sie schenkte sich ein drittes Glas Champagner ein. Etwas

Flüssigkeit lief über, benetzte ihre Finger, und sie leckte die kleinen

Perlen ab. »Meine Fresse, fragt ihn doch selbst.« Sie nahm einen

Schluck. »Jetzt kommt er, ich habe Schritte gehört. Den Gang kenne
ich.«

In der Tat bewegte sich jemand auf dem Deck. Auch wir hörten die

Tritte. Ramon oder wer immer er war, pfiff sogar ein Lied, als er
sich dem Salon näherte. Wir hatten die Eingangstür nicht
verschlossen, er tauchte plötzlich auf und blieb stehen.

Sein Gesicht, etwas aufgedunsen, aber braungebrannt, wurde zur

Maske. Er starrte uns an. Zuerst Bill, dann Germaine, auch Claudine,
die etwas sagen wollte, aber ihren Mund hielt, weil der Blick ihres

Freundes hart geworden war. Und dann stierte er mir ins Gesicht.

Ich wich dem Blick nicht aus, hatte aber das Gefühl, von einem

Peitschenschlag getroffen zu werden. Zwischen uns funkte es. Nur
waren es keine positiven Gefühle oder Wellen, die hin-und
herschlugen, eher das Gegenteil, und der Spanier wurde plötzlich
blaß. Er ging zurück.

»Ramon!« rief Claudine. »Verdammt, was ist denn? Bleib doch
hier!«

Er sagte nichts und schüttelte nicht einmal den Kopf. Auf dem

Absatz machte er kehrt.

»Hinterher!«

Bill hatte es gerufen, ich reagierte am schnellsten, zudem stand ich
ziemlich günstig.

Was der Kerl zu verbergen hatte, wußte ich nicht. Mir war nur klar,
daß er etwas verbergen wollte, sonst wäre er nicht so schnell
davongerannt. Als ich mich aus dem Salon drückte, hatte er bereits
das Deck erreicht und stand schon an der weiß gestrichenen Reling.

Bevor er hinüberkletterte, drehte er sich noch einmal um, sah mich
kommen und stieß einen irren Schrei aus. Dann legte er beide Hände
auf die Reling und flankte hinüber, aber nicht, um ins Wasser zu
springen, er kam an Bord einer Yacht auf, denn er wollte über die

Schiffe flüchten. Dort hatte er Pech. Auf irgendeinen Gegenstand
mußte er getreten sein, jedenfalls knickte er zusammen, raffte sich
wieder hoch und hatte wesentlich mehr Mühe, seine Flucht
fortzusetzen.

Ich stand bereits auf der Reling, stieß mich ab und landete ebenfalls
auf dem Nachbarschiff.

Wieder schrie er, wollte hinter den Aufbauten verschwinden, als er
plötzlich zusammenbrach, sich noch abstützte, doch das nutzte ihm
auch nichts. Er fiel hin.

Und ich ging näher.

Den ersten Schritt, den zweiten, den dritten - da geschah das

Schreckliche.

Ramon, der Spanier, explodierte!

Es war nicht anders als bei Yves Ducce. Ich sah ihn zerplatzen,
sich auflösen, aber die Körperteile flogen nicht nach verschiedenen

Seiten sichtbar weg, sie waren nicht mehr vorhanden, und auch nicht
die Kleidung des Mannes.

Die Stelle, wo er gelegen hatte, war leer, als hätte es diesen Mann
nie gegeben.

Wieder spürte ich die Kälte und auch die Angst, die mich
allmählich überkam. Den Rücken hinab rieselte ein Schauer, in
meinem Magen breitete sich ein gewisser Druck aus, und hinter mir
hörte ich eine Sirene, bis jemand gegen den Laut anschrie und die
angebliche Sirene verstummte. Es war Claudine, die so reagiert
hatte. Als ich den Kopf drehte, wurde sie von Bill festgehalten, sonst
wäre sie gefallen. Nahe den beiden stand auch Germaine Gradie. Sie
hatte die Hände vor die Augen gehalten. Außer mir mußten alle drei
diesen schrecklichen Vorgang mitbekommen haben, aber niemand
sprach mich an. Nur Bill nickte.

Ich ging dorthin, wo einmal ein Mensch mit Namen Ramon
gestanden hatte. Nichts war mehr von ihm zu sehen. Die magische
und lautlose Explosion hatte ihn atomisiert.

Welch ein Grauen!

Was war dies überhaupt für ein Fall? Wenn jemand in meine Nähe
kam, explodierte er. Weshalb? Mußte ich mir für diesen Vorgang die

Schuld zuschreiben?

Ich ging wieder zu den anderen. Claudine Schnaubert schluchzte
wie ein kleines Kind. Zwischendurch sprach sie Worte, die keiner
von uns verstand. Germaine hatte sich einigermaßen gefangen. Sie
schaute mich starr an. In ihren Augen las ich noch das Entsetzen. »Ist
es auch so bei Yves Ducce gewesen?«

»Ja.«

»Und jetzt wieder.« Sie schüttelte den Kopf, suchte nach Zigaretten,
und ich gab ihr ein Stäbchen von mir. »Was ist der Grund?« fragte
sie flüsternd. »Monsieur Sinclair, wissen Sie es nicht? Wenn ja…«

»Nein, ich habe keine Ahnung.«

»Sie gingen auf ihn zu, und plötzlich war er nicht mehr da.«

»So war es.«

»Das kann mit dir in einem Zusammenhang stehen«, meldete sich

Bill.

»Möglicherweise bist du tatsächlich die treibende Kraft. Einen
dieser Fälle hätte ich mir ja noch gefallen lassen, doch einen
zweiten, sorry, aber daran will ich nicht glauben.«

»Hast du eine genaue Erklärung?«

»Nein.«

Ich deutete auf die Yacht des toten Spaniers. »Laß uns dort
hingehen.«

Zwei Minuten später saßen wir wieder im Salon zusammen und
hatten jeder ein Glas vor uns stehen. Diesmal tranken wir einen

Schluck Whisky auf den Schreck.

Und wir diskutierten. Bis auf Claudine Schnaubert, die in einem

Sessel zusammengekauert saß und so wirkte wie das berühmte

Häufchen Elend. Sie hatte erkennen müssen, daß es an der Küste
nicht nur Sex, Freude und Trubel gab.

»John«, sagte Bill Conolly, »du trägst an den beiden Vorfällen die

Schuld.«

»Es ist einfach, das zu sagen, ohne sich zu erklären.«

»Kannst du es?«

»Nein.«

»Na bitte.«

»Aber du denkst ähnlich?«

»Das will ich nicht einmal abstreiten.«

»Dann müßtest du auch über den Grund nachdenken, weshalb das
so ist. Hast du etwas an dir, daß diese Menschen erschreckt?«

»Vielleicht.«

»Was könnte das sein?«

Bill schaute mich dabei an, als wüßte er die Antwort, und ich tat
ihm den Gefallen und bestätigte sie. »Es könnte mein Kreuz sein!«

Er nickte. »Das habe ich auch gedacht.«

»Welches Kreuz?« Germaine wußte natürlich nicht, wovon die

Rede war, deshalb holte ich den silbernen Talisman hervor und
zeigte ihn ihr. Sie war fasziniert. »Mein Gott, ist der prächtig.«

»Ja, das sagen Sie. Andere denken nicht so.«

Sie schüttelte leicht den Kopf. »Ich begreife das nicht. Welcher

Mensch kann Furcht vor einem Kreuz haben?«

»Das möchte ich eben feststellen. Unter Umständen kenne ich einen

Teil der Antwort.«

»Bitte.«

»Dieses Kreuz stellt für einen normalen Menschen keine Bedrohung
dar. Das sieht man an Ihnen, Germaine. Wer allerdings auf der
anderen Seite steht, dem kann es schon bitter aufstoßen. Ich habe das
bei zwei Personen erlebt. Als sie in meine Nähe kamen, lösten sie
sich auf. Sie haben es ja auch selbst gesehen.«

»Das stimmt.«

»Das Kreuz ist eine starke Waffe gegen die Kräfte der Hölle. Und
es ist auch stärker als die Personen, die dem Teufel zugetan sind,
wie wir erleben konnten. Zwei sind tot. Zwei Männer, die zum Kreis
der Höllenbrüder gehört haben.«

Ihre Augen wurden groß. »Dann sehen Sie darin die Lösung,

Monsieur Sinclair?«

»Zumindest einen Teil.«

»Das kann sein.« Sie schüttelte sich, als hätte sie plötzlich Furcht
bekommen. Dann dachte sie nach.

Bill sprach mit mir. »Eigentlich ist es einfach«, sagte er. »Wir
brauchen nur durch Cannes zu spazieren und darauf zu warten, daß
uns die Mitglieder der Höllenbrüder über den Weg laufen. Meinst du
nicht auch?«

»So ähnlich.«

»Aber das wirst du, wie ich dich kenne, nicht machen.«

»Sehr richtig. Zwei Tote haben mir gereicht. Ich weiß nicht, wie
viele Gegner wir noch haben, und ich möchte nicht, daß es noch
mehr verschwundene Menschen gibt.«

»Und die andere Methode?«

»Ich lege das Kreuz ab.«

Bill schaute mich an, als hätte er einen Verrückten vor sich. »Das
ist doch nicht dein Ernst?«

»Doch. Ich gebe es freiwillig aus der Hand. Stell dir mal vor, wir
befinden uns in einem Lokal, und es wird von einem der

Höllenbrüder betreten, die wir ja nicht kennen. Die Person kommt in
unsere Nähe und löst sich auf.«

»Das wäre schlimm.«

»So sehe ich das auch. Aus diesem Grunde werde ich das Kreuz
ablegen und versuchen, den Fall von einer anderen Seite her
aufzurollen. Du wirst mir zur Seite stehen. Zudem sehen vier Augen
immer mehr als zwei.«

Bill nickte, wobei ich nicht wußte, ob er es ernst meinte. »Gesetzt
den Fall, alles klappt, dann frage ich mich nur, wohin du das Kreuz
legen willst.«

»Da gibt es verschiedene Möglichkeiten. Ich könnte es in einem

Banksafe deponieren oder…«

Bill winkte ab. »Das glaubst du doch wohl selbst nicht. Da wäre es
nicht greifbar, wenn du es brauchst.«

»Wo denn?«

»Wir müssen das Risiko eingehen und es in unserem Leihwagen
lassen. Im Handschuhfach meinetwegen.«

»Auch ein Risiko.«

»Weiß ich. Ist dein Vorschlag besser?«

»Nein.«

Germaine hatte etwas zu sagen. »Zunächst einmal müssen wir die

Höllenbrüder finden.«

»Das wird wohl nicht schwierig sein«, erwiderte ich. »Allmählich
habe ich das Gefühl, daß es hier eine Person gibt, um die sich alles
konzentriert. Harry.«

»Der Keeper?«

»Ja, oder auch seine Bar.« Ich rief Claudine zu. »Hat sich die

Clique nicht dort immer getroffen?«

»Das stimmt.« Sie hob müde den Kopf. Ihr Gesicht war vom

Weinen verquollen. »Harry war in oder ist in. Der macht die besten

Cocktails. Sie sind alle super. Aber einer ist besonders geil, man
nennt ihn den Special-Cocktail. Den bekommt auch nicht jeder Gast.

Man muß sich schon verdient machen, wie Harry angeblich erklärt
hat.«

»Wie verdient?«

»Keine Ahnung.«

Ich legte die Stirn in Falten. »Wenn Harry seinen Laden heute
abend eröffnet, werden wir ihn uns einmal ansehen.«

»Vorausgesetzt, Sie bekommen einen Platz«, warf Germaine ein
und dämpfte unseren Optimismus ein wenig.

»Weshalb nicht?«

»Die Bude wird zum Bersten voll sein.«

»Wir kämpfen uns durch«, antwortete Bill locker. »Darin haben wir

Erfahrung. Außerdem nehmen wir euch beide ja mit, wenn ihr wollt,
natürlich.«

Germaine war dafür. Ihre positive Antwort klang überraschend klar
und fest.

Claudine überlegte noch, nickte nach einer Weile und flüsterte
dabei:

»Aber ich habe Angst.«

»Wir auch«, sagte Bill…

***

Harry war sauer! Nicht auf sich, auch nicht auf den Teufel,

vielmehr paßten ihm die Umstände nicht. Er hatte das Geld
eingezahlt, seinen Laden geschlossen und wollte eigentlich für zwei

Tage ausspannen. Da hatte ihn der erste Schicksalsschlag erreicht.

In London war Yves Ducce gestorben.

Explodiert, atomisiert, wie er es nannte. An einen Zufall wollte er
nicht glauben, so blieb er in Cannes, um abzuwarten. Einige Tage
ging alles gut, bis der zweite starb.

Ausgerechnet Ramon, sein letztes Opfer.

Diesmal beschloß er, etwas dagegen zu unternehmen, denn er wußte
auch, daß der Teufel verdammt sauer und allergisch auf die

Niederlagen seiner Diener reagierte.

Dann tötete er.

Harry war seiner normalen Beschäftigung nachgegangen, um keinen

Verdacht zu erregen. Er hatte eingekauft, die Dinge wurden geliefert,
und sämtliche Regale waren wieder aufgefüllt worden. In der
nächsten Woche konnte auf Teufel komm raus gefeiert werden. Ihm
allerdings war nicht nach feiern zumute. Er hatte Niederlagen
hinnehmen müssen. Zwei kurz hintereinander, und daran knackte er.

Niederlagen, für die es kein Motiv gab. Oder sollte er sich die
falschen Leute ausgesucht haben?

Möglich war alles.

Er mußte es herausfinden. Die zweite Niederlage hatte es in Cannes
gegeben, demnach mußte sich der Grund dafür auch an der Côte
d'Azur befinden.

Den wollte er finden.

Allein schaffte er es nicht. Doch er hatte einen mächtigen Helfer,
der mehr wußte als Menschen. Ihn wollte er fragen, auch wenn er
sich davor fürchtete, denn dann mußte er seine Niederlage
eingestehen, und der Teufel hörte so etwas nicht gern.

Mit seiner Bar war alles in Ordnung. Er konnte am Abend eröffnen.

Drei Mädchen sollten bedienen, mehr hatte er auf die Schnelle nicht
bekommen können. Der Laden würde brechend voll sein, Geld und
edle Getränke flössen in Strömen, doch Harry gehörte zu den

Menschen, die daran nicht dachten.

Ihn beschäftigten seine Niederlagen. Er nahm sie als persönliche

Schlappen hin. Seine Augen funkelten vor Wut, wenn er daran
dachte, und er beschäftigte sich immer wieder mit dieser Tatsache.

Auch als er in seinen Raum ging, den entsprechenden Kontakt
berührte und sich zu der Kammer freie Bahn verschaffte, wo er mit
dem Satan in Kontakt trat.

Sein Blick war besorgt, als er auf den roten Kreis schaute, über
dem die Galgenschlinge baumelte. Harrys Herz schlug schnell und
heftig. Er spürte jeden Schlag an den Rippen. Noch nie in der letzten

Zeit war er so nervös gewesen.

Wieder Umschrift er den Kreis. Seine Lippen formulierten Worte.

Es waren die alten Beschwörungen, die er sich angeeignet hatte, um
den Satan zu beschwören.

Und der erhörte ihn.

Es zeigte sich ziemlich schnell, was den Keeper gleichzeitig
beunruhigte. Aus der Tiefe des Bodens oder des Kreises stieg er
düster, drohend und gefährlich in die Höhe. Seine unheimlich und
grauenhaft wirkende Fratze war noch verzerrter. Obwohl sie nicht
greifbar war, drang doch die Aura des Bösen vor und streifte den

Keeper wie ein Höllenhauch. Harry zuckte zurück. Er dachte schon
an Flucht, als er die zischenden Worte aus dem Kreis vernahm, in
die sich der nach Schwefel stinkende Rauch mischte.

»Bleib!«

Harry gehorchte. Das bunte Hemd klebte auf seinem Rücken. Auch
unter seinen Haaren klebte der Schweiß. Der Mund stand halb offen,
als er in den Kreis schaute und das Gesicht seines Gönners nicht
mehr so deutlich sah, weil ihm der Rauch die Sicht nahm.

Doch er hörte die Worte.

»Versager, du bist ein Versager! Warum versagen die Menschen so
oft? Kannst du mir das sagen?«

»Ich weiß es nicht!«

»Aber du weißt, daß der Teufel Seelen braucht, um sich zu
kräftigen. Dich habe ich ausersehen, um mir die Diener zu besorgen.

Ich gab dir den Höllen-Cocktail, aber nun ist etwas passiert, das nie
hätte eintreten dürfen. Zwei sind vernichtet worden. Wieso?«

»Ich habe keine Ahnung!« stotterte Harry.

»Hast du geforscht?«

Das war eine Gewissensfrage, dessen Beantwortung dem Keeper
nicht leichtfiel. »Ich… ich wollte es.«

Der Teufel lachte häßlich. »Du wolltest es!« giftete er aus der

Schwefelwolke. »Ja, du wolltest es. So sind die Menschen immer.

Sie wollen viel, aber sie schaffen nichts.«

Harry schwieg. Er hatte mit den Vorwürfen gerechnet, und er
rechnete auch mit schlimmeren Sanktionen, aber Asmodis zeigte sich
plötzlich entgegenkommend.

»Da ich weiß, wie ihr Menschen seid, gelingt es mir auch immer
wieder, mich in eure Lage hineinzuversetzen. Auch in deine, Harry.«

Der Teufel sprach keuchend und fauchend weiter. »Du bist
derjenige, der überrascht worden ist, und zwar von einem Gegner,
mit dessen Erscheinen selbst ich hier in dieser Stadt nicht gerechnet
hätte. Ich gebe zu, daß dieser Gegner so gefährlich ist, daß man ihn
als einen Todfeind der Hölle bezeichnen kann. Sogar ich habe meine

Schwierigkeiten mit ihm gehabt. Er lebt eigentlich in London, aber
die Spur führte ihn nach Cannes.«

Harry schöpfte wieder Hoffnung. Wenn es ein Mensch war, gegen
den kam er immer an. »Wie heißt er?«

»John Sinclair!«

»Ich kenne ihn nicht.«

»Man nennt ihn auch den Geisterjäger!« drang es aus der Tiefe.

»Das stört mich nicht.«

»Wirf es nicht so leicht weg!« warnte der Teufel. »Er ist, wie ich
dir schon sagte, sehr gefährlich, und er wird dafür sorgen, daß
möglicherweise noch andere Höllendiener sterben, denn er besitzt
eine starke Waffe, gegen die ihr nicht ankommt. Es ist das von mir
verhaßte Kreuz. Zwei sind vernichtet worden, bleiben noch fünf, und
mit dir sind es sechs. Auch wenn ihr ihm zahlenmäßig überlegen
seid, kann er euch vernichten, eben durch seine Waffe.«

»Was sollen wir tun?«

»Ihn töten!« lautete die haßerfüllte Antwort. »Aber du mußt dir da
etwas einfallen lassen. Nimm Kugeln, nimm Bomben, nimm, was du
willst, aber begib dich nur nicht in seine Nähe. Hast du mich
verstanden? Geh nie zu nahe an ihn heran.«

Harry nickte.

»Kennst du Leute, die ihn töten würden?«

»Vielleicht.«

»Dann besorge sie. Er muß heute abend erledigt sein. Hast du
verstanden? Heute abend?«

»Ja, ja… aber wie sieht er aus?«

»Das werde ich dir zeigen! Schau in den Kreis!«

Harry trat noch näher an die rote Umrandung, senkte den Kopf und
stellte fest, daß sich in der Tiefe etwas tat. Was dort ablief, war eine

Folge der Schwarzen Magie, denn nicht allein das Gesicht des

Teufels erschien, etwas anderes schob sich, von den Rändern
ausgehend, darüber. Zunächst nur mehr ein fahler Schatten, der sich
nach
und
nach
zu
einem
magisch
gestalteten

Gesicht
hervorkristallisierte.

»Das ist er«, sagte der Teufel. »Präge dir diese Züge ein!«

Harry schaute sehr genau hin. In seinem Kopf jagten sich die

Gedanken, während er auf das Gesicht starrte.

Asmodis schien etwas von den Gedanken des Mannes bemerkt zu
haben, denn er fragte: »Ist was?«

»Ja!« hauchte Harry. »Ich… ich kenne ihn.«

»Und woher?«

»Den habe ich schon in Cannes gesehen. Aber er ist nicht allein.

Noch ein Mann befindet sich bei ihm. Sie haben ein Boot gemietet
oder gekauft und spielen die Playboys.«

»Das ist Tarnung.«

Der Keeper nickte. »Bis zum Abend, hast du gesagt?«

»Ja.«

»Dann wird er zerfetzt sein!«

***

Wir konnten es drehen und wenden, es blieb eine Tatsache. Um

diesen verzwickten und außergewöhnlichen Fall aufzuklären, blieb
nur der Weg über Harry.

Ein hundertprozentiger Beweis war das natürlich auch nicht, aber

Harry besaß eine Bar, dort traf man sich, da kamen die Höllenbrüder
zusammen, und dort mußte es den Kitt geben, der sie zusammenhielt.

Ich hatte das Kreuz abgenommen und im Handschuhfach des
geliehenen Porsche verstaut.

»Fehlt nur noch, daß der Wagen gestohlen wird«, sagte ich zu Bill,
der abwinkte.

»Er besitzt eine Alarmanlage.«

»Die hoffentlich funktioniert.«

»Deutsche Wertarbeit.«

»Ist auch nicht mehr das, was sie mal war, sagt man«, schränkte ich
ein, als ich Bills vorwurfsvollen Gesichtsausdruck sah.

»Wir werden es erleben.«

Germaine Gradie hatte ebenfalls eine Aufgabe übernommen. Da sie
sich in Cannes auskannte, wollte sie ihre Beziehungen spielen lassen
und sich umhören. Es mußte für sie herauszufinden sein, wer alles
zum Club der Höllenbrüder gehörte.

Wir hatten sie gehen lassen, weil sie einfach eine Beschäftigung
brauchte.

Uns ging es um Harry.

Claudine war uns keine große Hilfe gewesen. Sie wußte einfach zu
wenig, deshalb hatten wir sie auf dem Schiff zurückgelassen und
saßen selbst in einem kleinen Lokal am Hafen, wo wir frischen Fisch
in einer Weißweinsoße aßen.

Er schmeckte gut. Auch die mit Kräutern abgeschmeckte Soße war
hervorragend, zudem war die Sonne herausgekommen und schickte
ihre Strahlen dem Wasser, dem Strand und der Stadt entgegen.

Frühling an der Côte d'Azur, was konnte schöner sein? Die beiden

Fenster des kleinen Restaurants waren weit geöffnet, so daß sich
auch die erste Frühlingswärme ihren Weg in das Innere bahnen
konnte. Auch ich ließ mich von der Sonne streicheln. Die im Hafen
dümpelnden Schiffe waren viel heller und schienen sogar fröhlicher
zu schwingen. Auf dem Meer tanzten goldene Reflexe.

Bill, der einen Schluck Chablis nahm, schüttelte den Kopf. »Ich
kann es nicht fassen.«

»Was denn?«

»Da sitzt man hier, genießt das Essen und die Gegend und muß
gleichzeitig daran denken, daß es noch einen Teufel und eine Hölle
gibt, die einem die Gedanken an Urlaub vertreiben.« Er beugte sich
zu mir hin. »John, mal ehrlich. Hast du so einen Fall schon einmal
erlebt?«

»Nein.«

»Kein sichtbares Grauen«, sagte Bill. »Keine alten Ruinen oder
finstere Schlösser, kein Moor, keine Vampire oder Werwölfe und
trotzdem…«

»Habe ich Furcht«, ergänzte ich.

»Ja, ich auch. Es ist das schleichende Grauen, das sich überall
eingenistet hat und daß du nicht sehen kannst. Es kommt wie Gift,
packt und vernichtet dich.«

»Wie wahr.«

»Wo setzen wir an?«

»Beim Ober«, erwiderte ich trocken und winkte den Mann in der
weißen Jacke an unseren Tisch. »Laß mal, ich erledige das.«

Während Bill die Rechnung zahlte, schaute ich hinüber zum Hafen,
wo die Schiffe und Yachten lagen. Die hohen Masten der Segler
schaukelten.

Der helle Himmelskörper hatte auch wesentlich mehr Menschen ins

Freie gelockt. Ich sah einige Leute zu ihren Booten gehen.

Wahrscheinlich wollten sie bei diesem schönen Wetter auslaufen zu
einem Segeltörn vor der Küste.

Auch unser Boot befand sich in meinem Blickfeld. Menschen
rannten an Backbord.

»Bill!« Ich rief den Namen meines Freundes, als ich bereits in die

Höhe schnellte.

»Was ist?«

Er bekam von mir keine Antwort, da ich loslief. Wir mußten über
die Straße, das war bei dem dichten Verkehr nicht einfach. Sie war
zwar nicht verstopft, aber der Verkehr lief doch unaufhörlich. Wenn
man es eilig hatte, war es ein Problem. Ich schaffte es im Zickzack-

Lauf, hörte wildes Hupen und laute Flüche. Bill, der hinter mir lief,
erging es nicht anders. Der Weg kam mir plötzlich verdammt weit
vor. Jenseits der Straße mußten wir noch einen Kai überqueren, um
an den langen Pier zu gelangen, wo die Reihe der unterschiedlichsten

Boote lag. Man schaute uns an wie verrückt, daß wir so rannten,
aber wir mußten noch eine Strecke parallel zu den dort schaukelnden

Bootskörpern laufen, bevor wir das Ziel erreichten.

Bill hatte es nicht geschafft, mich einzuholen. So erreichte ich
unsere Yacht als erster.

Ich hatte die beiden Personen nicht wieder entdecken können. Falls
sie von Bord gegangen waren, mußten sie dies an der für uns nicht
einsehbaren Heckseite getan haben.

Über den Steg lief ich wesentlich langsamer. Er führte direkt an der

Steuerbordseite der Yacht entlang. Nur schwerlich beruhigte sich
mein Atem.

Dann stand ich an der seitlichen Schwimmleiter, über die ich an

Bord hangelte.

Bill Conolly folgte mir ebenso lautlos. Unser Boot war etwas
kleiner als das des Spaniers, besaß auch einen Salon, aber nur vier

Kabinen ohne Bäder, dafür mit Duschen.

Auch der Luxus hielt sich in Grenzen. Die festgeschraubten Sessel
waren nicht mit Leder bezogen worden, sondern mit einem
preiswerten Cordstoff.

Wir schauten in den Salon. Er war leer.

Zu beiden Seiten eines schmalen Fensters hielten wir uns auf. Bill
flüsterte mir zu: »Hast du dich nicht getäuscht, John?«

»Nein.«

»Trennen wir uns?«

»Okay, ich gehe rein. Du bleibst draußen.«

»Einverstanden.«

Die Beretta hatte ich längst gezogen. Wenn man mich überraschen
wollte, sollten sich die anderen wundern.

Im Salon roch es nach Zigaretten und Alkohol. Natürlich gab es
auch eine Bar. Auf ihr stand ein Glas Cognac.

Wahrscheinlich hatte sich Claudine Schnaubert das Glas
eingeschenkt, zu sehen aber war sie nicht.

Hatte sie das Boot verlassen? Wenn ja, war es bestimmt nicht
freiwillig geschehen.

Auf dem Boden lag ein grünlich schimmernder Teppich. Er zeigte
einige Flecke, wo Alkohol verschüttet worden war. Ich sah keinen

Fremden, hatte aber das Gefühl, nicht allein im Salon zu stehen. An

Deck hielt Bill Wache. Das war gut. Vom Salon aus und neben der

Bar war die schmale Tür geschlossen. Dahinter und einige Stufen
tiefer lagen die Kabinen und Duschen.

Steckten die anderen dort?

Noch wußte ich es nicht, aber ich trat an die Bar heran und schaute
vorsichtig über sie weg.

Hinter ihr lag Claudine Schnaubert.

Flach auf den Rücken war sie gefallen. Ihr Gesicht sah blaß aus
wie das einer Toten.

Die Wut kochte in mir über, als ich um die Bar herumeilte, mich
vor sie hinkniete und nachschaute.

Erst jetzt sah ich die Wunde.

Mitten in der Brust befand sie sich. Sehr schmal, man mußte sie ihr
mit einer langen Nadel oder einem ganz dünnen Messer beigebracht
haben. Da war nichts mehr zu machen.

Claudine Schnaubert, die so gern lebte, hatte ihr Leben in Cannes
mit dem Tod bezahlen müssen.

Mein Blick glitt über ihre Gestalt. Sie hatte sich umgezogen. Der
blaue Jeansrock lag noch ausgebreitet neben ihr.

Mein Blick fiel auf ihre Taschen. Dort genau erkannte ich die

Ausbuchtungen, die mir überhaupt nicht passen wollten. Es war mehr
eine reine Gefühlssache, daß ich darüber hinwegstrich, die ovalen

Gegenstände fühlte und es mich wie ein Blitzstrahl durchzuckte. Das
waren Bomben!

Wahrscheinlich mit einem Zeitzünder versehen, und sicherlich
hielten die Mörder das Boot unter Kontrolle.

Ich jagte ich die Höhe, raste aus dem Salon und hätte bald meinen

Freund Bill umgerannt, der seinen Platz verlassen hatte. Ich
schleuderte ihn zur Seite und brüllte nur das eine Wort.

»Weg!«

Der Reporter stellte keine Fragen mehr. Über die Reling flankte ich
hinweg, Bill sprang ebenfalls, wir landeten auf dem Steg, rannten auf
den Kai zu und hatten ihn noch nicht erreicht, als hinter uns ein Blitz
in die Höhe zuckte.

Da wir ihm den Rücken zudrehten, schauten wir nicht hinein, sahen
nur den Widerschein, und als der berstende Explosionsknall erfolgte,
lagen wir beide schon lang.

Es wurde ein Inferno.

Eine Hölle aus Flammen, Rauch und geborstenem Blech, auch
brennendem Treibstoff.

Obwohl ich flach lag, gab es da eine Kraft, die mich zum Spielball
machte. Wohin ich flog, wußte ich nicht, jedenfalls landete ich in der

Hafenbrühe, tauchte unter, kam wieder hoch, bekam einen Hieb an
den Kopf, sackte wieder weg, kam abermals in die Höhe und hatte
das Gefühl, in die ewige Dunkelheit geschleudert zu werden, die
intervallweise und schattengleich auf mich zukam. Wenn ich jetzt
bewußtlos wurde, war es bis zum Ertrinken nur ein kleiner Schritt.

Deshalb kämpfte ich mit aller Kraft gegen die drohende Gefahr an.

Ich schlug dabei auch mit den Armen um mich und hatte das Gefühl,
irgendeine Planke oder ein großes Stück Holz zu erwischen, das
mich trug und an dem ich mich festklammern konnte.

Sosehr ich mich bemühte, mit Supermann hätte ich nicht mithalten
können. Irgendwann verließ mich meine Energie, und ich dachte
daran, daß die anderen es doch noch schaffen konnten…

***

Ich fühlte mich elend, ich fror, obwohl jemand eine Decke über

mich gebreitet hatte, aber ich steckte noch immer in den nassen

Klamotten, und das war nicht gut.

Dafür lag ich.

Als ich die Augen öffnete, sah ich das Zucken von Blau-und

Rotlicht. Sirenen jaulten, doch was genau ablief, konnte ich nicht
erkennen, denn man hatte mich auf eine Trage gelegt und zum Glück
nicht festgeschnallt, so daß ich mich aufrichten konnte. Das ging bis
zum ersten Schwindelanfall gut. Zudem wurde mir leicht übel.

Ich sank wieder zurück.

Aber es hatte jemand meine Bemühungen verfolgt. Ein Mann im
weißen Kittel trat auf mich zu. »Da sind Sie ja wieder«, sagte er.

»Wir haben Sie wie einen toten Fisch aus der Brühe gefischt. War
höchste Zeit. Mann, haben Sie ein Glück gehabt.«

»Kann man wohl sagen«, antwortete ich schwach. »Und mein

Freund?«

»Der hat noch größeres Glück gehabt. Der ist sofort ins Wasser
gerollt und hat sich in der Tiefe weiterbewegt. Nur naß ist er
geworden.«

»Sprecht ihr von mir?« hörte ich Bills Stimme. Wenig später schon
war der Reporter neben mich getreten, eingehüllt in eine wärmende

Decke und einen Becher mit heißem Tee in der Hand.

Er grinste auf mich nieder. »Unkraut scheint wirklich nicht zu
vergehen, wenn man uns beide betrachtet.«

»Ich kann darauf verzichten.«

»Übriggeblieben ist nur wenig.«

»Vom Boot?«

»Ja, und von zwei anderen auch. Das hat Löcher gegeben. Erst vor
wenigen Sekunden haben die Feuerwehrleute den Brand löschen
können.«

»Ich frage mich nur, wer das getan hat?«

»Harry?«

»Möglich.«

»Was ist denn mit Claudine. Oder brauche ich nicht erst zu fragen?«

»Eigentlich nicht, Bill. Ich fand sie übrigens tot. In ihren Taschen
steckten zwei Bomben.«

»Was?«

»Ja, der oder die haben ganze Arbeit geleistet. Verdammt auch.«

»Mich wollten sie schon verhören«, sagte Bill nach einer Weile.

»Was hast du gesagt?«

»Nichts. Ich habe den Beamten nicht gesagt, wem das Boot gehört.

Die setzen uns hier fest.«

»Das war gut.«

»Willst du dich denn ins Krankenhaus fahren lassen?«

»Um Himmels willen.« Ich streckte den Arm aus. »Hilf mir mal
hoch, Bill. Wir regeln das schon.«

Der Reporter zog mich auf die Füße. Ihn benutzte ich als Stütze,
weil sich alles wieder drehte.

»Du hast auf dem Kopf eine kleine Beule, John, aber das wird sich
schon geben.«

»Meine ich auch.«

Anschließend kam ich für die Dauer von mindestens drei Minuten
nicht mehr zu Wort, denn ein Polizeibeamter und ein Arzt hatten uns
entdeckt. Der Doktor regte sich furchtbar auf, weil ich mich erhoben
hatte, ich sprach dann dagegen und erklärte ihm, daß ich nicht in ein

Krankenhaus wollte und nur zwei Tabletten gegen die

Kopfschmerzen brauchte.

»Und wenn es eine Gehirnerschütterung ist?«

»Ich habe einen Eisenschädel.«

Der Arzt gab es auf. Aus seiner Tasche holte er die Tabletten und
erklärte, daß er jegliche Verantwortung ablehnte.

Der uniformierte Beamte schaute uns nachdenklich an. »Zwei harte

Burschen, wie?«

»Kann man sagen, Monsieur le Commissaire.«

»Ich bin nur Inspektor.« Er rückte sein Koppel zurecht. »Hat euch
der Anschlag gegolten?«

»Wieso?«

Der Mann, der ein Gesicht hatte, das mich an eine reife Erdbeere
erinnerte, zog die Nase hoch und sagte: »So nicht, Freunde.«

»Wie denn?« fragte Bill.

»Der Anschlag hat Ihnen gegolten.«

»Nie.«

»Gehörte Ihnen nicht das Boot?« Bill schüttelte den Kopf. »Was
wollten Sie denn da?«

»Einfach nur schauen. Wir wollten bis zum Ende des Piers und dort
die Sonne beobachten.«

»Dann haben die Zeugen gelogen.«

»Welche Zeugen?«

»Die Sie von Bord haben kommen sehen.«

Bill blieb hart. »Das können sie gar nicht, weil wir nicht von Bord
gekommen sind.«

»Weshalb lügt er?« Der Inspektor schaute mich an.

»Ich bin mir nicht sicher, ob er lügt.«

Der etwas dickliche Mann atmete prustend ab. »Aber Kollege

Sinclair, legen Sie die Karten auf den Tisch, bitte.«

»Sie wissen?«

»Ja, ich nahm mir die Freiheit, Ihre Brieftasche zu untersuchen, als

Sie auf der Trage lagen. Meine Achtung vor Scotland Yard war
immer hoch, aber daß ihr mit solch miesen Tricks arbeitet, das hätte
ich nicht gedacht.«

»Wieso Tricks?«

»Ist dem nicht so?«

»Sagen wir so. Unsere Mission ist ein wenig heikel.«

»Das dachte ich mir, aber wir mögen nun mal keine Bomben in

Cannes. Das ist schlecht fürs Geschäft. Am besten unterhalten wir
uns in meinem Büro weiter.«

»Ist es dort wärmer?« fragte ich.

»Bestimmt.«

Bill holte aus dem Porsche noch Ersatzkleidung, bevor wir in den

Citroen des Inspektors stiegen, der sich als Marcal Carnu vorstellte.

In der Präfektur konnten wir uns duschen und umziehen. Als wir das

Dienstzimmer betraten, dampfte bereits heißer Kaffee in großen
runden Schalen.

Carnu qualmte eine Zigarre.

»Legen Sie die Karten auf den Tisch, meine Herren, es ist besser
für uns alle.« Wir taten es.

Carnu hörte sehr aufmerksam zu, was wir ihm zu berichten hatten,
und er konnte es kaum fassen. »Höllenbrüder nennt sich die

Vereinigung?« fragte er.

»Ja.«

»Und die wollten Sie ins Jenseits pusten.«

»So sieht es aus.«

»Wem sind Sie denn auf die Zehen getreten?« fragte der Inspektor
und stäubte die Asche ab.

»Im Zweifelsfall immer dem Satan«, erklärte Bill.

Carnu schaute gegen die mit Fliegendreck beklebte Decke. »Sie
gestatten, daß ich zweifle?«

»Ihr gutes Recht.«

»Dann sagen Sie mir die Wahrheit.«

Ich mischte mich ein. »Monsieur Conolly hat nicht gelogen. Es gibt
diesen Geheimbund tatsächlich hier in Cannes. Wir nahmen die Spur
in London auf, sie führte hier an die Küste.«

»Und niemand hat etwas bemerkt?« wunderte sich der Kollege.

»Sind Sie in der Szene zu Hause?« fragte ich zurück.

»Nein.«

»Dann liegt der Grund auf der Hand.«

»Das scheint mir auch so zu sein.« Er schüttelte den Kopf. »Es ist
unwahrscheinlich. So unwahrscheinlich, daß ich Ihnen schon fast
wieder glaube.«

»Wir haben Sie nicht angelogen.«

Er nickte bedächtig. »Dann wollen Sie den Fall sicherlich auch
aufklären.«

»Aus diesem Grunde sind wir hier.«

»Und wo setzen Sic an?«

Die Frage war nicht ohne Hinterlist gestellt worden. Weder Bill
noch ich konnten sie beantworten. »Tut mir leid, Kollege, wir haben
keine Spuren.«

»Aber Sie sind jemandem schon zu nahe gekommen. Sonst hätte
man Ihnen nicht die Yacht zerbombt.«

»Das kann sein.«

»Wer ist es?« Carnus Stimme klang plötzlich scharf. Er fühlte sich
von uns auf den Arm genommen.

»Wir wissen es nicht.«

Der Inspektor mit dem erdbeerroten Gesicht drosch seine rechte

Faust auf den Tisch. »Versuchen Sie nicht, mich reinzulegen. Sie
lügen mir hier etwas vor. Kochen Sie nicht Ihre eigene Suppe.

Denken Sie daran, daß Ihr Einsatz mit meiner Regierung nicht
abgesprochen wurde. Jedenfalls liegt mir kein entsprechendes

Schreiben des Innenministers vor. Ich kann Ihnen Ärger machen.«

Das konnte er wirklich. So lenkte ich zunächst auch mit einem

Nicken ein. »Im Prinzip haben Sie recht, Inspektor. Ich möchte Ihnen
nur sagen, daß wir einen Verdacht haben und daß es kein Beweis
ist.«

»Das weiß ich selbst.« Carnu lehnte sich zurück. »Gegen wen
richtet sich der Verdacht?«

»Der Mann nennt sich Harry.«

»Harry?« Carnu wiederholte den Namen. »Muß ich den kennen?«

»Möglicherweise«, erwiderte Bill. »Er ist hier in Cannes ein
bekannter Barkeeper.«

»Den Harry meinen Sie. Ja, den kenne ich.« Carnu lutschte wieder
an seiner Zigarre. »Und er soll Ihnen die Bombe auf das Schiff gelegt
haben?«

»Vielleicht. Wir haben ihn eher in Verdacht, daß er der Chef der

Höllenbrüder ist, der geheimen Sekte.«

»Aber Sie wissen es nicht genau?«

»Nein, deshalb wollten wir heute abend zu ihm. Dagegen hat er
wohl etwas.«

Carnu kam noch einmal auf die Höllenbrüder zurück. »Womit
beschäftigen die sich denn? Rauschgift, Mädchenhandel…?«

»Falsch, Kollege. Schwarze Magie!«

Erschaute mich überrascht an. »Daran glauben Sie?«

»Und wie.«

»Ich halte das für einen baren Unsinn.«

»Wir können an Ihrer Meinung nichts ändern, Inspektor, Sie an
unserer auch nicht.«

»Und Sie beide wollen Harry auf den Zahn fühlen?«

»Ja.«

Er starrte uns an. »Nicht dem Bombenleger?«

»Haben Sie Spuren?« fragte Bill.

»Nein, bisher noch nicht. Aber meine Leute verhören noch die

Zeugen, und davon gab es einige. Die Sonne hat zahlreiche Menschen
ins Freie gelockt. Es gab zum Glück keinen Toten…«

»Doch, ein Mädchen, Claudine Schnaubert, sie lag tot auf der

Bank.«

»Nicht bekannt.«

»Sie gehörte wohl zu den zahlreichen Partygirls, die jedes Jahr den

Weg nach Cannes finden.«

Der Inspektor winkte ab. »Das ist klar, davon gibt es viele.« Er
schaute auf seine Uhr. »Möglicherweise sehen wir uns am heutigen

Abend noch. Ich könnte mir vorstellen, daß ich mal bei Harry
vorbeischaue. Muß ja ein sehr interessanter Mann sein, wenn Sie
sich so für ihn interessieren.«

»Das ist er auch, Inspektor.«

Wir waren praktisch entlassen, erhoben uns und hörten uns noch die

Warnung des Mannes an. »Bitte, keine Bomben mehr. So etwas
können wir hier nicht leiden.«

»Wer kann das schon?« fragte Bill zurück.

Auf dem Gang wienerte eine dicke Putzfrau den Boden. Wir
drückten uns an ihrem breiten Hinterteil vorbei, und Bill fragte:

»Weshalb hat er uns so schnell laufenlassen? Aus Kollegialität?«

»Bestimmt nicht. Carnu ist raffiniert. Der will uns beobachten
lassen, das ist es.«

»Meine ich auch.«

Ich lächelte knapp. »Mal sehen, ob wir die Leute abhängen
können.«

»Kommt darauf an, wie du dich fühlst.«

Wir liefen durch ein breites Treppenhaus. »So zwei bis neun.

Manchmal zwei, dann wieder neun.«

»Kein Eisenschädel?«

»Mehr Quecksilber.«

Die frische Luft draußen tat mir gut. Die Präfektur lag nicht in

Strandnähe, sondern tiefer in der eigentlichen Stadt, an einem

Boulevard. Von hier aus glitt der Blick auch hoch zu den

Küstenbergen, die waldlos, schroff und kantig ein gewaltiges

Bollwerk
bildeten,
das
von
serpentinenartigen

Straßen
durchschnitten wurde.

Auf der Straße herrschte Lärm. Das dreimalige Hupen hörten wir
trotzdem. Unser Blick glitt zur anderen Seite, und Bill sah als erster
die winkende Frau in einem weinroten Jaguar sitzen.

»Das ist Germaine.«

»Nichts wie rüber.«

Es wurde wieder ein Spießrutenlaufen, aber wir schafften es und
ließen uns in die Lederpolster fallen. Ich saß hinten.

Germaine fuhr einen heißen Reifen. Ich hörte das Wimmern der

Pneus und wurde in den Sitz gepreßt. Wer einen Jaguar sein Eigen
nannte, der mußte wohl so fahren.

»Ich habe schon gehört, was passiert ist«, berichtete sie. »Was
haben Sie ein Glück gehabt.«

»Waren Sie in der Nähe?« fragte Bill, dem ich die Unterhaltung
gern überließ.

»Sogar am Hafen.«

»Und bist nicht erwischt worden?«

»Nein, ich war weit genug entfernt. Aber nicht so weit, als daß ich
nichts gesehen hätte.«

»Was denn?«

»Die beiden Bombenleger!«

***

Ich hatte plötzlich das Gefühl, auf einem Kissen mit Nadeln zu

sitzen, traute mich aber nicht, mich zu erheben, sonst wäre ich mit
dem malträtierten Kopf gegen die Decke gestoßen und hätte mir noch
etwas dazu geholt.

»Noch mal«, sagte Bill. »Wen haben Sie gesehen?«

»Die Bombenleger.«

»Es waren zwei.«

»Ja, sie schlichen an Deck. Ich hatte euch besuchen wollen, hielt
mich aber zurück. Es dauerte nicht einmal fünf Minuten, da kamen
sie wieder von Bord. Sie hatten es ziemlich eilig, stiegen in einen
roten Renault 5 und fuhren los.«

»Wohin?« fragte Bill.

Germaine lachte rauh. »Ich verfolgte sie bis in ein Bergdorf.«

»Was geschah dann?«

»Fuhr ich wieder zurück.«

Bill schlug auf seinen rechten Schenkel. »Jetzt sag nur, daß die
beiden dort noch hocken.«

»Deshalb fahren wir ja hin. Holt sie euch, die verfluchten

Bastarde!«

***

Germaine Gradie wurde mir immer unheimlicher. Was diese Frau

an Energie aufbrachte, war einfach fabelhaft. Da hatte sie zwei

Killer bis in deren Versteck verfolgt. Unwahrscheinlich.

Bill drehte den Kopf. »Hast du das gehört, Alter? Davon können
wir uns eine Scheibe abschneiden.«

»Es war reines Glück«, wiegelte Germaine ab.

»Auch«, sagte ich.

Wir hatten die Stadt in östlicher Richtung verlassen, wo es nach

Antibes und Nizza ging. Links der Straße waren die Häuser
verschwunden. Dafür sahen wir zahlreiche Campingplätze. Die

Wohnwagen, die dort noch standen, wirkten vergammelt. Auf ihnen
klebte noch der Schmutz des Winters. Einige Besitzer waren damit
beschäftigt, ihre Wagen zu reinigen.

Unser Blick glitt über die Straße, die sehr schnell enger wurde und
sich nach einer Linkskurve in die Berge schraubte.

Zuvor mußten wir ab. Germaine bremste ziemlich stark, fuhr auf die

Straßenmitte, betätigte den Blinkhebel, ich sah rechts das

Hinweisschild auf einen kleinen Ort, vergaß den Namen aber sofort
wieder. Wenig später mußten wir bremsen. Ein verrostet
aussehender Kleinbus mit Bauarbeitern kam uns entgegen. Die

Männer grinsten in den Jaguar hinein.

Dann ging es weiter.

Der Asphalt hörte bald auf. Staubig war es zum Glück nicht. Die

Erde zeigte noch genügend Feuchtigkeit vom letzten Regen.

Schottersteine lagen in den Kurven, sie wurden von den breiten

Reifen des Jaguar zur Seite geschleudert.

Ich sah die ersten Häuser.

Sie waren versetzt gebaut worden. Ein Dorf lag vor und über uns,
das seine Ursprünglichkeit verloren hatte, weil zwischen die alten

Bauten neue, weiß schimmernde Villen gesetzt worden waren, auf
deren großen Fensterscheiben sich das Licht der Sonne brach.

Die Kirche mit ihrem Turm bildete dennoch den Mittelpunkt, den
wir hinter uns ließen und in eine enge Gasse fuhren, die als

Einbahnstraße ausgewiesen war und mit Kopfsteinpflaster bedeckt
war. Zu den meisten, sehr dicht stehenden Häusern führten schmale

Treppen hoch. Sie lagen ebenso im Schatten wie die Hauswände
selbst. Die Gasse mündete in einen breiten Trichter, wo soviel Platz
vorhanden war, daß ein LKW hätte wenden können.

Wir hielten an.

»Sind wir da?« fragte Bill.

»Nicht ganz«, antwortete Germaine, »aber diese Gegend hier ist
günstig. Wir können auch vom Haus der beiden nicht entdeckt
werden.«

»Dann wollen wir mal.« Bill öffnete den Wagenschlag und verließ
das Gefährt.

Auch ich stieg aus. Germaine ebenfalls, doch ich drückte die Tür
schnell wieder zu. »Sie nicht, Germaine. Warten Sie lieber. Sagen

Sie uns nur, wo wir das Haus finden können.«

Einige Sekunden dachte die Frau nach. Dann nickte sie. »Ich bin
einverstanden. Gehen Sie den Weg hier links hoch bis zu dem Haus
mit dem vorspringenden Erker. Direkt daneben liegt ein alter Bau. Er
ist grün angestrichen. Dort wohnen die Lumpen.«

Eine bessere Beschreibung konnte man uns nicht liefern. Wir
bedankten uns und nahmen den Rest der Strecke in Angriff. Germaine
blieb zurück. Sie setzte sich wieder in den Wagen, ließ ihn ein Stück
zurückrollen und drehte ihn so, daß er mit der Schnauze wieder in

Fahrtrichtung stand. Natürlich wurden sie gesehen. Einige Bewohner
standen hinter den Fensterscheiben und starrten auf die schmalen

Gassen. Zumeist ältere Leute, für die jeder Tag fast gleich war.

Kinder spielten nicht weit entfernt mit einem alten Fußball, zwei

Jugendliche arbeiteten an einem Motorrad. Ein typischer

Dorfbetrieb. Daß das mondäne Cannes nur ein paar Kilometer
entfernt lag, war hier nicht zu merken.

Wir sahen auch das beschriebene Erkerhaus. Man hatte es renoviert
und frisch angestrichen. Fachwerkbalken waren nachgezeichnet
worden. Neben ihm sollte unser Ziel liegen: Das grün angestrichene

Haus. Blinde Scheiben sahen aus wie trübe, viereckige Augen. In
den oberen Etagen entdeckten wir überhaupt kein Glas mehr. Da
hatte man die Vierecke mit Pappe vernagelt. Über eine Treppe mit
halbzerstörten Stufen gelangten wir an eine Haustür, die schief in den

Angeln hing. Sie war zwar geschlossen, gleichzeitig aber auch mit
einem Tritt zu öffnen, wenn es hart auf hart kam.

Hatte man uns gesehen?

Bill deutete auf die Tür. »Laß uns reingehen!«

Ich hatte nichts dagegen, faßte nach dem Knauf und zog auch die

Beretta. Dabei hielt ich sie so, daß sie von einem auf der Straße
stehenden Zeugen nicht gesehen werden konnte.

Mit der Schulter drückte ich die Haustür auf…

***

Getötet hatte Niccolo Versini schon mit vierzehn Jahren!

Zwar keine Menschen, dafür Katzen. Und er hatte die Tiere auf eine
gemeine Weise umgebracht. Das sprach nicht gerade für seinen

Charakter.

Er war danach Anführer einer Bande geworden, die nicht nur ältere

Leute überfiel, sondern auch vom Schmuggel lebte. Irgendwann
waren sie erwischt worden.

Niccolo Versini, als der Anführer, kam für zwei Jahre in eine

Jugendstrafanstalt. Dort brachte man ihm bei, was er bislang noch
nicht gewußt hatte. So beschloß der damals Siebzehnjährige, die

»Laufbahn« eines Gangsters einzuschlagen.

Sein Bruder Enrico - zehn Jahre älter und Mafioso — holte Niccolo
vom Gefängnis ab, als er entlassen wurde.

Enrico hatte bereits mit seinen Vorgesetzten gesprochen und die

Erlaubnis bekommen, den Jüngeren ebenfalls in den Kreis der

Ehrenwerten Gesellschaft, wie sich die Mafia nannte, einzugliedern.

Beide bastelten von nun an an ihrer Karriere und spezialisierten sich.

Fachleute im Umgang mit Sprengstoff.

Zahlreiche Attentate führten sie durch. Dabei war es ihnen egal,
wie viele Menschen umkamen, Hauptsache, der Auftrag wurde
erfüllt. Dafür garantierten sie.

Als in Italien die große Welle der Kronzeugen anschwappte, die
gegen die Ehrenwerte Gesellschaft aussagen wollten, zogen es die
beiden vor, sich zu verdrücken.

Frankreich lag in der Nähe. In Cannes und Nizza ließ es sich auch
aushalten.

Zwar gehörten sie nach wie vor zur Ehrenwerten Gesellschaft, doch
sie hielten sich zunächst einmal zurück. Durch ihren Job kannten sie
zahlreiche Typen, die ebenfalls dicke, schwarze Flecken auf ihren
nach außen hin weißen Westen hatten. Diese Freunde wurden
aktiviert, und es sprach sich herum, daß die Brüder in der Nähe von

Cannes hockten und auf Aufträge warteten.

Auch Harry, der Keeper, hatte von ihnen nicht nur gehört, er kannte
sie persönlich.

Und er gab ihnen den Auftrag, das Schiff in die Luft zu jagen und
zwei Engländer zu töten. Zwanzigtausend Dollar sollte der Job
bringen. Die Hälfte als Anzahlung.

Jetzt brauchten sie nur mehr auf die zweite Hälfte des Honorars zu
warten.

Harry hatte versprochen, das Geld vorbeizubringen. Das Haus war
eine abbruchreife Bude. In den beiden oberen Etagen konnte man
nicht mehr leben, unten ging es gerade noch, auch wenn die Wände
schon feucht und schimmelig waren.

Aber die beiden wollten ja nicht ewig bleiben.

Zwei Betten, Tisch, Schrank, TV, ein Radio, das reichte ihnen
schon. Natürlich auch ein Telefon, dessen Läuten die Stille
unterbrach. Enrico saß näher am Apparat. Er konnte abheben, ohne
die Beine vom Tisch zu nehmen.

»Ja…«

»Harry hier.«

»Hat es geklappt?«

»Ich komme vorbei.«

»Wann?«

»So rasch wie möglich.«

»Bene, wir warten.« Enrico legte auf. Er nickte seinem jüngeren

Bruder zu. »Harry will das Geld bringen.«

Niccolo spie ein angekautes Streichholz aus. »Das ist wunderbar,
ich bin fast blank.«

Enrico, dessen Kopfhaut blank schimmerte, begann zu lachen. »Du
hättest besser sparen sollen.«

»Was nutzt das Geld, wenn man's behält?« Enrico schob sich ein
neues Zündholz zwischen die Lippen und schaute seinen
glatzköpfigen Bruder an.

»Was ist mit dem Job?«

»Scheint gelungen zu sein.«

»Hat Harry nichts gesagt?«

»Nein, er will vorbeikommen.«

»Dann bringt er auch den Schotter.«

»Und wir verschwinden«, erklärte Enrico.

»Wie meinst du das?«

»Quartierwechsel, Brüderchen. Der Boden hier wird mir ein wenig
zu heiß.«

»Weshalb?«

»Die Bullen werden rotieren.«

Niccolo winkte ab. »Hat uns das schon jemals gestört?«

»Dann hätten wir auch in Neapel oder Palermo bleiben können. So
ist es schon besser.«

Niccolo legte seine Hände in den Nacken. »Dabei habe ich mich so
an dieses tolle Haus gewöhnt.«

»Wir gehen in die Schweiz. Alte Kontakte können wir auch in

Locarno aufrechthalten.«

»Wie du willst.«

Die beiden warteten. Harry würde sie nicht reinlegen, das war
ihnen klar. So etwas konnte er sich nicht erlauben, das hatte mal ein

Auftraggeber gewagt, aber der lebte nicht mehr lange. Sie hatten ihn
vor seiner eigenen Haustür aufgehängt und ihm nach Mafia-Art die

Zunge abgeschnitten, so wie es einem Verräter zustand.

»Es wird langweilig«, sagte der jüngere Niccolo.

»Mir nicht.«

»Ich brauche Action.«

»Die hatten wir.«

»Was ist das schon?«

»Halt dich zurück.«

»Haben wir noch einen Schluck Grappa?« Niccolo drehte sich
herum, weil er aufstehen wollte.

»Nein.«

»Dann hole ich gleich eine neue.«

»Wir verschwinden heute noch.«

»Immer mußt du mir reinreden, verdammt. Ich bin selbst alt genug,
um entscheiden zu können.«

»Das ja«, gab Enrico zu. »Aber ich habe unserer Mutter
versprechen müssen, auf dich achtzugeben.«

»Schon gut.« Niccolo blieb liegen und gähnte, während sein Bruder
plötzlich eine gespannte Haltung einnahm.

»Was ist denn?«

»Nimm mal die Füße vom Tisch.«

»Weshalb?«

»Frag nicht so dumm, tu es.«

Wenn Enrico in diesem Ton mit seinem Bruder redete, wußte
dieser, daß etwas in der Luft lag. Niccolo setzte sich normal hin und
wartete auf eine Erklärung.

Die folgte denn auch. »Es ist jemand im Haus, ich habe seine

Schritte gehört.«

»Harry?«

»Glaube ich nicht. Der würde nicht schleichen.«

Niccolo zog seine Waffe. Es war eine Beretta-Pistole. Er drehte
sich so, daß er die Mündung gegen die Tür richten konnte. Dort
mußte der Fremde erscheinen.

Jetzt hörte auch Niccolo die Schritte. Er schüttelte den Kopf. »Da
ist tatsächlich jemand.« Er lachte leise. »Lassen wir ihn kommen?«

»Klar.« Nach dieser Antwort stand Enrico auf und bewegte sich auf
die Tür zu. In ihrem toten Winkel blieb er stehen. Wenn jemand den

Raum betrat, war er in die Zange genommen. Auch Enrico zog seine

Waffe. Es war ein Revolver. Auf seine Mündung schraubte er
gelassen einen bullig wirkenden Schalldämpfer.

Das Licht fiel durch zwei Fenster. Sie waren zwar relativ hoch,
doch die blinden Scheiben filterten auch einen Teil der Helligkeit,
deshalb wirkte der Raum so düster.

Die Schritte näherten sich der Tür. Niccolo hatte sich gedreht. Er
saß noch immer, streckte jetzt seinen Waffenarm aus und zielte über

Kimme und Korn.

Mit einem Ruck flog die Tür nach innen.

»Komm rein!« sagte Niccolo, als er auf die Person zielte. »Los, wir
wollen uns mit dir unterhalten.« Der andere kam.

Er geriet in das Kreuzfeuer der beiden Brüder, die ihre Zeigefinger
noch zurückhielten. »Setzen!« sagte Enrico.

Der Mann ging auf einen Sessel zu und ließ sich hineinfallen. Er
war ein Fremder für sie. Er trug einen hellen Anzug und einen

Pullover darunter. Sein dunkelblondes Haar war gescheitelt,
außerdem trug er eine Brille.

»Werbist du?« fragte Enrico.

»Ich kam, um euch etwas zu sagen.«

»Und was?«

»Wir werden euch töten.«

Die beiden Brüder waren so überrascht, daß sie keine Antwort
geben konnten. So etwas hatte noch niemand gewagt, zu ihnen zu
sagen. Das war mehr als eine Unverschämtheit. Da hatte einer sein
eigenes Todesurteil unterschrieben.

Niccolo wollte sich ausschütten vor Lachen, doch sein Bruder hatte
mehr aus dem Satz herausgehört.

»Du sprachst in der Mehrzahl.«

»Ja.«

»Dann bist du nicht allein.«

»Stimmt.«

»Und wo sind die anderen?«

Der Mann mit der Brille grinste scharf. »Sie befinden sich bereits
hier im Haus.«

Niccolo wollte wieder lachen, aber sein Bruder erstickte diesen

Vorsatz durch eine scharfe Handbewegung schon im Ansatz. So
lächerlich fand er das plötzlich nicht. Sein sechster Sinn warnte ihn.

Was dieser Typ hier getan hatte, grenzte schon an einen leichten

Wahnsinn, normalerweise. Aber er saß hier und zeigte nicht die Spur
einer Angst. Sollte er recht haben?

»Wie viele seid ihr?«

»Sechs.«

»Und ihr befindet euch alle hier im Haus?«

»Sicher.«

Enrico nickte seinem Bruder zu. »Steh auf und schau nach. Such die
beiden Etagen durch.«

»Klar, das mache ich doch glatt.« Niccolo drückte sich hoch. Er
wußte den Eindringling bei seinem Bruder in guten Händen, so
konnte er sich auf die übrigen Typen konzentrieren, falls der andere
nicht geblufft hatte. Er verließ den Raum.

Im Flur stank es, zudem war es dunkel. Die Tür zur Toilette stand
offen. Es war nur ein schmaler Raum mit einer nicht ganz sauberen

Schüssel. Da sah er den ersten Schatten.

Ein Mann stand dort!

Sofort blieb Niccolo stehen. Er richtete die Waffe dorthin und
flüsterte:

»Komm raus, du Schwein!«

Der andere kam. Er ging völlig normal, zeigte keine Angst und hielt
auch keine Waffe in der Hand.

Niccolo erwartete ihn. Das war also der zweite Kerl. Fehlten noch
weitere vier.

Und einen anderen hörte Niccolo. Auf der Treppe erklangen Tritte.

Plötzlich wollte der Mafioso schießen. Er fühlte sich eingezwängt, in
der Falle sitzend, als er das Lachen hörte.

Dann kippte etwas auf ihn.

Obwohl Niccolo schnell reagierte, war es ihm nicht mehr möglich,
die Waffe noch herumzureißen. Der schwere Körper prallte von der

Treppe her auf ihn. Beide stürzten zu Boden. Niccolo wurde unter
dem Mann begraben. Zwei Hände drückten gegen seine Schultern
und preßten sie auf den Boden, so stemmte sich der Kerl ab und
konnte auf ihn niederschauen.

Auch dieses Gesicht war dem Killer unbekannt. Es besaß eine
gewisse Leere, ja, es wirkte völlig unbeteiligt, und Niccolo hatte
plötzlich die Ahnung, daß er es nicht mehr schaffen konnte.

Da war eine andere Kraft, die seinen Körper wie ein Strom
durchtoste. Etwas schien sein Blut zu verändern, so daß es heiß und
schwer zur gleichen Zeit wurde.

Die Kraft drückte von innen, sie verstärkte sich von Sekunde zu

Sekunde. Angst schoß in dem Mann hoch. Verzweifelt bemühte er
sich, gegen das andere anzukommen.

Er wollte Luft holen, doch er röchelte nur. Seine Augen
schwammen plötzlich im Tränenwasser, das Gesicht des ihm

Unbekannten verschwamm zu Nebelschleiern.

Ihm wurde klar, daß dieser Mann stärker war als er. Der war so
brutal, so kräftig, daß Niccolo jeder Widerstand aus den Adern
gepumpt wurde, obwohl sie sich so verbreitert hatten und auch
platzten. Er schmeckte Blut.

Es drang aus seinem Mund, rann aus der Nase, den Ohren, und
plötzlich sprudelte es auch dort aus seinen Händen, wo die Haut
eingerissen war. Kleine Quellen, winzige Perlen, die sich zu einem

Schleier verdichteten, wie er glaubte.

Aber der lag bereits vor seinen Augen.

Der Schleier des Todes…

Nicht einmal schreien hatte er können. Der Tod packte ihn und ließ
ihn nicht mehr los.

Sein Mörder richtete sich auf. Er drehte den Kopf nach links, wo
auch die Treppe lag.

Dort standen zwei weitere und schauten in die Tiefe. Der Mörder
nickte den anderen zu, hob den Toten hoch und wuchtete ihn über
seine rechte Schulter.

So näherte er sich der Tür, wo der zweite Killer saß und den

Eindringling mit der Waffe bedrohte.

Enrico war nervös geworden. Er hatte seinen Bruder weggehen
sehen und auch die dumpfen Geräusche aus dem Flur gehört. Der
andere schien recht gehabt zu haben. Sie waren tatsächlich mit
mehreren Personen in das Haus eingedrungen, ohne daß sie bemerkt
worden waren.

Das trieb die Nervosität des Mafioso zusätzlich in die Höhe. Er
schluckte ein paarmal, um endlich reden zu können, dabei wußte er
genau, daß er sich mit seinen folgenden Worten nur selbst Mut
machen wollte. »Ihr habt keine Chance«, sagte er. »Überhaupt keine.

Wir sind Profis, wir können euch vernichten.«

»Kaum.«

»Wieso nicht?«

Der Mann mit der Brille lächelte wissend. »Weil wir in dem Teufel
einen mächtigen Beschützer haben.«

Enrico hätte gelacht, doch das lenkte ihn zu sehr ab. »Du bist gut,
wirklich. Der Teufel ist auch unser Beschützer. Wir haben ihn gern,
glaub mir.«

»Aber nicht so wie wir.«

»Was soll das heißen?«

»Wir schwören auf ihn.«

»Na und?«

Der Eindringling erwiderte nichts mehr. Er streckte die Beine aus
und machte einen zufriedenen Eindruck. Enrico gefiel das überhaupt
nicht. Er hatte allmählich das Gefühl, als wäre ihm das Handeln aus
den Händen genommen worden, und so etwas haßte er. Bisher hatte
er immer das Geschehen diktiert, nun tat es sein unbewaffneter

Besucher.

Wenn nur Niccolo schon zurückgekommen wäre, doch er schien

Schwierigkeiten bekommen zu haben. Sehr große sogar. Vielleicht
schaffte eres auch gar nicht.

Zu viele Gegner.

Enrico geriet ins Schwitzen. Auf der rechten Handfläche spürte er
den Schweiß. Er klebte zwischen seiner Haut und dem Kolben des

Revolvers.

Einen Schalldämpfer hatte er vor die Mündung geschraubt. Wenn
der andere sich irgendwie dumm bewegte, würde er abdrücken,
doch noch tat er nichts.

Er blieb provozierend ruhig.

Die Geräusche, die Enrico aus dem Flur vernahm, gefielen ihm
überhaupt nicht. Er konnte nur raten, und er glaubte plötzlich, daß
alles zu spät war.

Sie hatten Niccolo überlistet.

Er wußte es genau, deshalb sprang er plötzlich hoch, wollte zu dem

Kerl hin und ihm die Mündung gegen die Stirn drücken, aber in
diesem Augenblick stieß jemand die Tür auf.

Enrico kreiselte herum.

Er sah zwei Männer.

Einen ihm unbekannten Typ, der sich Niccolo auf die Schulter
gewuchtet hatte, zwei Schritte in den Raum hineintrat, sich zur Seite
neigte und den Mafioso fallen ließ.

Er schlug mit einem dumpfen Geräusch auf die staubigen

Bodenbretter des Raums.

Enrico starrte ihn an. Sein Bruder war tot, okay, daran konnte er
nichts ändern, aber wie er ums Leben gekommen war, das mußte
schrecklich gewesen sein. Furchtbar sah er aus. Überall mit Blut
bedeckt, als wären seine Adern von innen geplatzt, denn

Messerwunden sah Enrico nicht.

Ein so schreckliches Grauen wie in diesen Augenblicken hatte er
noch nie in seinem Leben gespürt. Es kroch über seinen Rücken, es
drückte im Magen, und er wußte selbst, daß es die heiße Angst war,
die ihn umklammert hatte.

»Tot!« flüsterte er. »Verdammt, er ist tot…«

»Und du wirst es auch sein!« erklärte der Mann mit der Brille.

Enrico wußte, daß es für ihn nur eines gab, wenn er sein Leben retten
wollte. Er mußte schneller sein. Als an der Tür noch andere

Personen erschienen, wirbelte er herum, wollte abdrücken, aber die

Hand des blonden Brillenträgers war schneller.

Sie erwischte ihn.

Der Schlag traf die Schalldämpfer-Waffe. Sie trudelte plötzlich
dem Fußboden entgegen und war noch nicht aufgeprallt, als ein
harter Griff Enrico Versini nach hinten riß.

Der Arm lag um seinen Hals, er bekam keine Luft. Jemand trat ihm
die Beine weg, so daß er zu Boden fiel, dann stürzten sich die Typen
zu zweit auf ihn.

Sosehr sich der Mafioso auch wehrte, eine Chance gaben sie ihm
nicht. Sie preßten ihn durch ihr Gewicht auf den Boden, er schnappte
nach Luft, der Schrei blieb in seinem Hals stecken, dann hatten sie
ihn dort, wo sie ihn haben wollten.

Bewegungslos…

»Der Teufel gibt uns die Kraft!« vernahm er das gemein klingende

Flüstern. »Nur der Teufel, das kann ich dir versprechen. Der Teufel
sorgt für deinen Tod, und wir führen nur die Befehle des

Höllenherrschers aus.«

Das taten sie rücksichtslos.

Enrico erging es so wie seinem Bruder. Kurz bevor er starb, hatte
er noch eine Vision.

In seinem Blickfeld öffnete sich eine Gasse. Eine blonde Gestalt
erschien, elegant und auch überheblich sowie wissend grinsend.

Harry, der Keeper!

»Ihr wart schlecht«, hörte er ihn noch sagen. »Sehr schlecht sogar.

Einfach zu schlecht. Deshalb werdet ihr auch sterben…«

Diese Worte nahm der Mafioso mit ins Jenseits…

Das Haus war uns nicht geheuer. Auch Bill betrachtete es voller

Mißtrauen.

Als wir im düsteren Flur standen, rieselte es mir kalt den Rücken
hinab.

»Hier stimmt was nicht«, sagte mein Freund.

»Klar.«

»Es ist zu ruhig…«

Er hätte auch über die Stille des Todes sprechen können, das wäre
auf das gleiche hinausgelaufen. Ich wurde sehr oft mit dem Tod
konfrontiert. Jedesmal war diese Stille vorhanden und auch das
gewisse Gefühl, das einem entgegenschwingt, wenn man kurz vor der

Konfrontation steht. Da spürt man, wie grausam er ist. Da läuft es
einem kalt den Rücken runter, da zieht sich der Magen zusammen.

Ich holte meine Lampe hervor, weil es einfach zu dunkel war. Der
helle Lichtstrahl fuhr über den schmutzigen Boden und glitt auch an
die dunklen Flecken heran, die sich trotz des Schmutzes noch
deutlich abzeichneten. Das war Blut.

Und es blieb nicht bei diesen Flecken. Sie vereinigten sich zu einer

Spur, die auf eine Tür zuführte. Sie war auch unser Ziel. Ich ging als
erster, Bill deckte mir den Rücken. Sein Blick glitt auch die Treppe
hoch, denn auch dort konnte sich eine Gefahr zusammenbrauen. Da
war nichts zu sehen.

An der Tür blieb ich stehen. Mit der Fußspitze kickte ich sie auf.

Sie knirschte regelrecht in den Angeln, als sie vor unseren Augen
nach innen schwang.

Auch dieses Zimmer war düster, so daß ich hineinleuchten mußte.

Der Lampenstrahl brauchte nicht erst zu wandern, die beiden Leichen
waren schon beim ersten Hinsehen deutlich zu erkennen. Zwei uns
unbekannte Männer lagen auf dem Boden. Aber wir wußten genau,
daß wir die Mörder der jungen Claudine Schnaubert vor uns hatten
und damit auch die Bombenleger.

Auf Zehenspitzen betraten wir den Raum. Das Licht meiner Lampe
war nicht nur hell und kalt, es kam mir auch grausam vor, weil es die

Einzelheiten genau zeigte.

Die Männer mußten auf eine schreckliche Art und Weise ums Leben
gekommen sein. Vielleicht waren sie verblutet, aber nicht durch

Wunden, die man ihnen äußerlich zugefügt hatte, da sahen wir
nämlich nichts. Selbst Bill, der immer lockere Sprüche von sich gab,
war angesichts dieses Fundes sehr still. Nur unsere Schritte horten
wir, als wir die Toten umrundeten.

»Wer?« fragte der Reporter.

»Vielleicht waren es mehrere.«

»Ja, die Höllenbrüder.«

»Und damit auch Harry.«

»Und weshalb mußten sie sterben?«

Ich hob die Schultern. »Das ist eigentlich ganz einfach. Sie waren
erstens Zeugen und haben zweitens ihre Aufgabe nicht zur

Zufriedenheit ihres Chefs erfüllt. Es sind halt die üblichen

Methoden, die man von Gangstern kennt.«

»Dann wissen wir, was uns bevorsteht.«

»Ja.«

Ich schaute mich noch im Raum um, suchte nach Hinweisen, die ich
nicht fand. Die Toten waren höchstwahrscheinlich angeheuerte

Killer. Mit dämonischen Aktivitäten hatten sie wohl nichts im Sinn.

»Willst du Inspektor Carnu Bescheid geben?« fragte Bill.

»Er müßte es wissen.«

»Ja, eigentlich, aber er würde uns in den Ermittlungen stören.«

»Genau das ist es. Aber ich will den Chef, ich will Harry. Es wird

Zeit, daß wir ihn uns holen.«

»Das, mein Lieber, meine ich auch.«

Eigentlich war damit alles gesagt worden. Und so zogen wir uns
zurück. Beide atmeten wir auf, als wir vor dem Haus standen. Die

Luft kam uns so erfrischend und klar vor. Natürlich waren wir
beobachtet worden. Auch jetzt schaute man uns an. Die Menschen
sahen mißtrauisch aus. Wenn sie uns gesehen hatten, mußten sie auch
den oder die Killer entdeckt haben.

»Ob man die mal fragt?« Bill kam mir mit seinem Vorschlag zuvor.

»Nein«, erwiderte ich nach einer Weile des Nachdenkens. »Lassen
wir alles, wie es ist.«

»Wie du meinst.«

Wir ließen das Haus hinter uns zurück, verfolgt von den neugierigen

Blicken der Dorfbewohner. Germaine Gradie hatte versprochen, auf
uns zu warten.

Als wir das Haus mit dem Erker hinter uns gelassen hatten, sahen
wir den Jaguar. Germaine hatte ihn verlassen. Sic stand neben der
offenen Fahrertür und rauchte.

Dann lief sie uns entgegen, nachdem sie die Zigarette ausgetreten
hatte. An unseren Gesichtern erkannte sie, daß etwas passiert sein
mußte. Hastig blieb sie stehen.

Ich nickte ihr zu. »Wir haben in dem Haus tatsächlich die beiden

Killer gefunden.«

»Ja?« Ihr Blick irrlichterte.

»Ich betone gefunden. Beide lebten nicht mehr.«

Germaine war überrascht. »Tot?« fragte sie.

»Exitus.«

»Aber wieso?«

»Das haben wir auch nicht herausfinden können. Die beiden müssen

Besuch gehabt haben. Man hat sie auf eine Art und Weise
umgebracht, über die wir noch keinen Bescheid wissen. Jedenfalls
nicht mit Kugeln oder Messerstichen.«

Sie nickte. »Bestimmt gibt es noch andere Arten, um einen

Menschen vom Leben in den Tod zu befördern.«

»Magische«, sagte Bill.

»Wie bei Yves Ducce?«

»Nein, so nicht. Sie waren noch vorhanden.«

»Schalten Sie die Polizei ein?«

»Vielleicht später«, erwiderte ich. »Lassen Sie uns jetzt erst einmal
zurückfahren.«

»Nach Cannes?«

»Klar. Und dort werden wir dann einem gewissen Harry genauer
auf den Zahn fühlen…«

Harry ärgerte sich, daß der Mordanschlag fehlgeschlagen war. Nun
ja, die beiden hatten ihr Versagen bezahlen müssen, aber er dachte
mehr an den Teufel, der bestimmt nicht eine so große Geduld mit ihm
zeigen würde. Die Hölle wollte Erfolge sehen. In den letzten Tagen
waren sie Harry versagt geblieben. Deswegen sorgte er sich.

Seine Wohnung lag über der Bar. Dort befanden sich zwei Zimmer
und auch das kleine Bad. Harry trug nur seine Unterwäsche, als er
vor dem Spiegel stand und sich rasierte. Er nahm dazu die Klinge
und schaute zu, wie sie Streifen in den weißen Schaum zog, der seine

Wangen bedeckte.

Seine Gedanken drehten sich um die nahe Zukunft. Am liebsten
hätte er die Barauch weiterhin geschlossen gehalten, aber das konnte
er sich nicht leisten.

Man wartete darauf, daß er wieder öffnete, zudem hätte er sich
unter Umständen auch verdächtig gemacht. Ein kaltes Gefühl
überkam ihn, als er an den nahenden Abend dachte.

Die Bar würde voll sein, und nicht nur mit normalen Gästen, auch
seine Höllenbrüder waren anwesend, und die würden dafür sorgen,
daß der Teufel reiche Beute bekam.

Er brauchte Seelen, damit seine Macht erhalten blieb. Harry wollte
sie ihm besorgen.

Durch die Nase holte er Luft, verzog das Gesicht zu einer Grimasse
und wischte den letzten Schaum ab. Er sah sein Gesicht im Spiegel,
an dem Kondenswasser dicke Tropfen gebildet hatte, die in langen

Spuren an der Fläche herabliefen.

Mit seinem Aussehen war er nicht zufrieden. In den Augen glaubte
er die innere Anspannung lesen zu können, die ihn überfallen hatte.

Oder war es Furcht?

Er liebte den Teufel und hatte gleichzeitig Angst vor ihm. Eine Art

Haßliebe, wie sie nur zwischen einem Menschen und einem Dämon

Zustandekommen konnte.

Sicherlich wußte der Satan schon über seine Mißerfolge Bescheid.

Mit ihm hatte er sich noch nicht in Verbindung gesetzt. Der Keeper
bückte sich, drehte den Kran auf und ließ warmes Wasser in seine

Hände laufen und wusch sich das Gesicht.

Er trocknete sich ab, ließ das Handtuch sinken, schaute wieder in
den Spiegel - und erschrak. Ein Gesicht stand auf der Fläche. Das
des Teufels! Kam jetzt die Abrechnung?

Harry ließ seine Arme sinken. Das Handtuch rutschte ab und
landete vor seinen Füßen. Obwohl er sich vor nicht einer Minute
noch erfrischt hatte, schwitzte er plötzlich.

Satan grinste ihn an.

Unsagbar häßlich und widerlich. Mit Augen, in denen die Flammen
des Höllenfeuers zuckten und sich auch manchmal drehten, so daß sie
zu regelrechten Flammenrädern wurden.

Harry, sonst nicht auf den Mund gefallen, spürte den Klumpen in
seiner Kehle. Er war nicht in der Lage, auch nur ein Wort
hervorzubringen, deshalb wartete er, bis ihn der Teufel ansprach.

Der tat es auch.

Seine Worte drangen wie das Zischen eines überhitzten Kessels aus
der Spiegelfläche, so daß der Keeper Mühe hatte, sie überhaupt zu
verstehen. Er mußte schon sehrgenau hinhören, damit erdie Vorwürfe
auch vernahm.

»Du hast schon wieder versagt. Du wolltest meine Feinde
umbringen lassen, aber sie waren wieder schlauer als die Leute, die
du angeheuert hast.«

»Dafür haben sie bezahlen müssen«, rechtfertigte sich der Keeper.

»Es interessiert mich nicht. Sinclair und sein Freund leben noch.

Sie bilden eine große Gefahr, denn er besitzt das Kreuz. Wenn er mit
einem von unseren Freunden zusammenkommt, explodiert dieser. Da
gibt es keine Rettung. Aus diesem Grunde solltest du alles
daransetzen, um ihn zu töten. Ich kann weiterhin existieren und suche
mir unter den Menschen neue Diener aus. Bei dir ist es etwas
anderes. Deine Existenz steht auf dem Spiel. Bisher hast du dich gut
gefühlt, aber es gibt Situationen, aus denen man nicht mehr
herauskommt.«

»Was soll ich noch tun?« Harrys Stimme klang verzweifelt. »Ich…

ich muß heute abend die Bar öffnen.«

»Das sollst du auch.«

»Wissen Sinclair und der andere, wer ich bin?«

»Bestimmt ahnen sie es.«

»Dann werden sie auch kommen.« Asmodis grinste noch breiter.

»Damit mußt du rechnen.«

»Hast du einen Ratschlag für mich?«

»Ja, den hätte ich schon.« Der Teufel ließ sich Zeit mit seiner
weiteren Antwort, weil er zusehen wollte, wie sich der Mann quälte.

Harry verlegte sich aufs Flehen. »Bitte!« flüsterte er, »bitte, ich
möchte dich bitten, mir einen Ratschlag zu geben.«

»Es wird der letzte sein.«

Der Keeper nickte. »Das verstehe ich.«

»Gut, hör mir genau zu. Wenn die beiden kommen, wirst du dich
völlig normal benehmen. Sie werden sich zu dir an die Barstellen
und mit dir reden wollen. Gehe ruhig auf das Gespräch ein, aber
mache folgendes…«

Asmodis redete mit haßerfüllter Stimme.

Harry hörte zu. Er war völlig hin und weg. »Aber das ist ja

Wahnsinn!« hauchte er. »Sagenhaft, wunderbar… vorausgesetzt, es
klappt alles.«

»Das«, sagte der Teufel mit knarrender Stimme, »liegt nicht mehr
an mir. Du mußt dafür Sorge tragen. Solltest du diesmal auch
versagen, hole ich dich zu mir…«

»Nein, Asmodis, nein! Ich werde nicht versagen. Ich setze alles ein,
die beiden kommen um. Sie müssen einfach sterben!« Er wollte noch
etwas hinzufügen, verschluckte seine Worte aber, weil er sah, daß
ihn doch niemand mehr gehört hätte.

Der Spiegel war leer.

***

Wir waren bereit!

Germaine Gradie hatte es sich nicht nehmen lassen. Sie wollte
unbedingt mit, wir konnten nichts dagegen tun und waren in ihr Hotel
gefahren, wo wir uns auch umziehen konnten.

Ich trug eine locker fallende Jacke ohne Futter und eine hellgraue

Hose. Das Hemd war schon älter, im Gegensatz zu Bills Klamotten,
die alle sehr schick und up to date waren. Auch Germaine sah stark
aus. Roter Minirock, der sehr eng saß, darüber eine dreiviertellange

Jeansjacke, auf der Straßschmuck funkelte. Die weiße Bluse war tief
geöffnet. Zahlreiche Ketten versperrten leider die schöne Aussicht.

Ein moderner Gürtel, der mich schon an ein Korsett erinnerte,
umspannte ihre Hüften. Er bestand aus schwarzem weichen Leder.

Die feinen, ebenfalls dunklen Strümpfe zeigten ein Muster, das sich
aus kleinen Schmetterlingen zusammensetzte.

Ihr Haar war ordentlich-unordentlich frisiert. Bunte Spangen
lockerten es auf.

»Sie sind richtig«, sagte ich und nickte anerkennend.

Germaine winkte ab. »Was meinen Sie, was hier im Sommer
herumlaufen wird. Da bin ich noch konservativ angezogen. Erlaubt
ist, was gefällt. Gerade in Cannes hält man sich daran. Hier sehen
sie wirklich die buntesten Paradiesvögel.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Wollen wir?«

»Sicher.«

Auch Bill war bereit. Er schaute auf seine Uhr. »Es ist sechs«,
sagte er, »dann wird es Zeit.«

Germaine, die die Szene kannte, stimmte zu. »Die ersten warten
sicherlich schon an der Tür.«

Wir nahmen wieder ihren Jaguar. Noch war es hell, aber die Stadt
hatte sich irgendwie verändert. Sie besaß plötzlich ein völlig
anderes Flair. Mir kam es so vor, als hätte sie die letzten Stunden in
einem gewissen Schlaf gelegen und wäre erst jetzt erwacht.

Der Verkehr auf der Küstenstraße war stärker geworden. Teurere

Modelle rollten über den Asphalt. Porsche, Mercedes, auch einige

Italiener, für die man viel hinblättern mußte.

Und dann die Mädchen!

Man konnte sie mit gutem Gewissen als eine Augenweide
bezeichnen. Was da an den Lokalen und Cafés vorbeiflanierte, hatte
schon Klasse und Rasse. Ich riskierte bei manchen Mädchen nicht
nur einen Blick, sondern gleich drei.

Auch Bill ließ sich den Anblick nicht entgehen und schaute vom

Wagen aus in die erwartungsvoll lächelnden Gesichter mit den
oftmals hungrigen Augen, die stets auf der Suche nach einem Stück

Leben waren, wie es den Mädchen gefiel.

Mir allerdings weniger. Ich war kein Freund dieser oberflächlichen

Schau, wo nur abgestaubt wurde, man sich eine Nacht amüsierte, am
folgenden Morgen oft der Katzenjammer kam und die Mädchen
einfach wieder weggeschickt wurden.

Bis zum Abend hatten sie sich dann wieder gefangen und gingen
erneut auf die Suche.

Darüber sprachen wir auch mit Germaine Gradie.

»Es ist eben so«, sagte sie, »jede hier sucht ihre Chance. Und jede
ist bereit, dafür fast alles zu tun. Wer hierherkommt, will genießen
und leben. Oftmals denkt er nicht daran, wie schlecht dieses Leben
auch sein kann, aber den Wunsch, einmal groß herauszukommen,
haben alle.«

»Wer hat den nicht?« fragte ich.

»Nur muß man auch etwas können. Und Filmproduzenten gibt es
auch nicht wie Sand am Meer. Es kommt nicht mehr oft vor, daß ein

Mädchen auf der Straße für den Film entdeckt und ein großer Star
wird. Diese Zeiten sind vorbei.«

Wir glaubten Germaine, denn sie kannte die Szene am besten. Auf
den Dächern der Hotelpaläste wehten zahlreiche Flaggen. Hinter den

Mauern brannten die Lichter, und auch in Hafennähe leuchteten
bereits die Reklamen.

Am Himmel hatten sich schon die Abendwolken wie dicke Berge
versammelt. Langsam trieben sie weiter.

Ich saß diesmal vorn und hatte die Beine ausgestreckt. Wir gerieten
in die Nähe der Bar, sahen die Beleuchtung, mußten aber
vorbeifahren, weil es keinen Parkplatz gab.

Die Suche dauerte etwas. Nah am Strand fanden wir dann einige
freie Buchten.

Als wir ausstiegen, kam jemand, um zu kassieren. Er hatte keine

Berechtigung, grinste schmierig und zerknüllte den Schein, den

Germaine ihm gab.

Dann ging er.

»Warum haben Sie ihn bezahlt?« fragte ich.

»Weil ich meinen Wagen gern ohne zerstochene Reifen
wiederhaben möchte.«

»Eine kleine Mafia, wie?« fragte Bill.

»So ähnlich. Hier kostet alles Geld, denn ein jeder will verdienen.

Daran haben wir uns gewöhnt.«

Wir schlenderten den Weg zurück, hatten Germaine in die Mitte
genommen und unterschieden uns in nichts von anderen Passanten,
die auf der Suche nach einem schnellen Abenteuer waren. Des
öfteren fiel mir auf, daß junge, dunkelhäutige Männer an

Baumstämmen lehnten und teilnahmslos zu Boden blickten. Germaine

Gradie hatte auch dafür eine Erklärung. Es waren die Typen, die

Stoff verkaufen wollten. Zumeist kamen sie aus dem nördlichen

Afrika. Die Straße überquerten wir an einer Ampel. Damit befanden
wir uns auf der Seite, wo auch Harrys Bar lag.

Eine Gruppe Rocker parkte auf der Fahrbahn und dem Gehsteig. Sie
hockten startbereit auf ihren Maschinen und schauten uns kalt an, als
wir sie passierten.

Im Freien saß kaum jemand, weil es doch bei Dunkelheit ziemlich
kühl wurde. Dafür waren die meisten Bars und Kneipen übervoll.

Aus vielen schallte knallharte Rockmusik.

Vor Harrys Bar war ebenfalls etwas los. Die grüne Leuchtschrift
konnte einfach nicht übersehen werden. Auch die Eingangstür war
grün gestrichen. In der oberen Hälfte befand sich der runde

Ausschnitt eines Gucklochs.

Vor der Tür hielten sich die Typen auf. Da kreisten sogar

Champagnerflaschen. Eine besonders lustige Clique hatte sich hier
zusammengefunden. Natürlich alle jung, schmalhüftig und verwegen.

Die Mädchen kreischten.

Von uns nahmen sie keine Notiz, so drückten wir uns an ihnen
vorbei und stießen die Tür auf.

Bargerüche sind wohl in aller Welt gleich. Ob in London, Berlin,

New York oder Cannes. Auch hier empfing uns der typische Geruch
von Parfüm, Alkohol, Körperwärme und Rauch.

Es war schon sehr voll. Platz konnte man kaum bekommen. Einige

Gäste standen zwischen den Tischen und unterhielten sich, während
sie tranken.

Die Mädchen, die bedienten, hatten alle Hände voll zu tun. Sie
waren nur leicht bekleidet, und in ihren Augen stand jetzt schon die

Übermüdung zu lesen.

Französisch und italienisch wurde gesprochen. Man unterhielt sich
lautstark und gestenreich. Man sprühte über. Ob Softie oder Macho,
vertreten war alles, und jeder, der wollte, bekam auch eine

Begleitung. Eine Tanzfläche gab es ebenfalls. Sie schwebte über
dem Boden. Vier an der Decke befestigte Eisenstäbe hielten sie
jeweils an den Ecken fest. Zur Fläche hin führte eine schmale Leiter.

Buntes Licht wurde auf die Platte geschleudert und ließ die sich dort
bewegenden Paare aussehen wie Clowns.

Wir kämpften uns allmählich vor bis zur Theke. Ich dachte daran,
daß ich mein Kreuz nicht mitgenommen hatte. Praktisch zum
erstenmal freiwillig. Verlassen mußte ich mich auf den Dolch, die

Beretta, auch auf die magische Kreide.

Fenster waren auch vorhanden. Man hatte die Scheiben in kleine

Quadrate eingeteilt. Jeweils eines stand an der oberen linken Seite
stets offen, damit auch ein wenig frische Luft in den Laden wehte.

Nahe der Theke wurde der Rauch noch dichter. In dicken Schwaden
umschwebte er die futuristisch anmutenden Lampen, die an

Stahlseilen von der Decke hingen und mich an fliegende Untertassen
erinnerten. Zum Glück schwebten sie so hoch, daß wir uns nicht die

Köpfe stießen. Die Bar, Theke oder der Tresen, was immer man
auch sagte, erinnerte mich an ein Cockpit. Halbrund mit einer

Außenverkleidung aus Aluminium. Die Flocker sahen sehr bequem
aus und waren mit rotem Samtstoff bezogen.

Natürlich war jeder Hocker belegt. Dazwischen klemmten sich
zwei, manchmal auch drei Gäste, die sehr lange Arme haben mußten,
wenn sie ihre auf der Bar abgestellten Gläser wieder anheben
wollten. Zum Glück hielt sich die Lautstärke der Musik in Grenzen,
so daß man sich auch noch unterhalten konnte.

Hinter der Bar stand Harry.

Das mußte er einfach sein.

Ich schaute durch die Lücke zwischen zwei Schultern und sah ihn in
seinem Element. Er trug ein silberfarbenes Smoking-Jackett mit
schwarzem Samtkragen und violett schimmernden Revers. Dazu ein
weißes Hemd und eine ebenfalls violette Fliege.

Sein Haar war gescheitelt, sehr modern geschnitten, das heißt kurz
und gleichzeitig länger im Nacken. Sein Gesicht zeigte die
beneidenswerte Bräune eines ewigen Urlaubers. Man konnte die

Gesichtszüge des Mannes als markant bezeichnen, vielleicht ein
wenig zu hart, aber es gibt ja Frauen, die so etwas mögen.

Schmale Lippen, leicht hervorstehende Wangenknochen, kräftige

Hände und Augen von einereisigen oder faszinierenden Bläue, wie

Trencc Hill sie hatte.

Harry stand nicht allein hinter der Bar. Ein rothaariges Geschöpf
half ihm beim Mixen. Die Kleine trug ein schulterfreies Wickelkleid
aus grüner Seide. Sie wirkte sehr sexy.

Leider kamen wir nicht mehr weiter. »Soll ich mal die Ramme
spielen?« hörte ich Bill fragen.

»Dann werfen sie uns gleich raus.«

»Es wird immer mal ein Platz frei«, sagte Germaine, »laßt uns so
lange warten.«

»Dann stehen wir im Weg.«

»Was ist das schon, John? Hier steht sowieso jeder dem anderen
fast auf den Füßen.« Damit hatte sie auch wieder recht. In die Musik
hinein
hörten
wir
hin
und
wieder
das

Knallen
der

Champagnerkorken, wenn sie aus den Flaschenhälsen in die Luft
schössen und fast die Decke berührten. Der Umsatz war enorm. Da
konnte sich der gute Harry wirklich nicht beklagen. Ich hatte ihn mir
ansehen können, er mich noch nicht. Bis er eine Lücke entdeckte,
mich sein Blick traf, und er für die Dauer von zwei Sekunden
regelrecht erstarrte.

Wußte er Bescheid?

Seine Augen schienen noch eisiger zu werden, aber der Ausdruck
verschwand sehr schnell, wurde regelrecht gleichgültig, und Harry
drehte sich um, damit er seiner Arbeit nachgehen konnte.

Eine der Kellnerinnen kam vorbei. »Wollt ihr was?« fragte sie.

»Champagner-Cocktail!« bestellte Germaine. Bill und ich nahmen

Whisky.

Die Kleine schaffte es, die Getränke zu bringen, ohne daß etwas
verschüttet wurde. Mit wütenden Worten, die schon Beschimpfungen
ähnelten, verschaffte sie sich freie Bahn. Man kannte das hier, und
die Gäste lachten, während sie noch enger zusammenrückten. Bill
zahlte die Rechnung.

Ich empfand die Summe als unverschämt, aber man war in Cannes!

Wer gehörte zu den Höllenbrüdern?

Darüber dachte ich nach, als ich die ersten Schlucke nahm.

Zahlenmäßig taten sich Männlein und Weiblein nichts, da herrschte

Gleichgewicht, jeder konnte zu den Höllenbrüdern gehören. Einem

Gangster sieht man es nicht an, daß er einer ist. Einem Diener der

Schwarzen Magie auch nicht. Werverbarg sich hinter den lächelnden,
manchmal auch maskenhaft starren Gesichtern?

Ich konnte nur raten.

War es vielleicht der dunkelhaarige Playboy mit dem blitzenden

Lächeln und der Kapitänsmütze auf dem Kopf, die er zum
dunkelblauen Blazer trug. Er hatte sich gleich zwei Mädchen
geschnappt, die in seinen Armen hingen und ihm abwechselnd, weil
seine Hände ja beschäftigt waren, Drinks einflößten.

Meine Gedanken wurden unterbrochen, weil mich Germaine Gradie
angestoßen hatte.

Bevor ich sie fragen konnte, was los war, schob sie sich vor und
erreichte die Bar, wo wie durch ein Wunder Plätze frei geworden
waren. Sogar für uns drei.

Bill hatte sich ebenfalls schon einen Platz ergattert, ich kam als
letzter und stellte mich neben ihn.

»Das klappte ja gut«, sagte ich und mußte mich schräg hinstellen.

»Stehst du bequem?« fragte Bill.

»Ja.«

»Das glaube ich, aber tu mir einen Gefallen und nimm deinen Fuß
von meinem Zeh.«

»Und ich dachte schon, hier gäbe es einen weichen Fußboden.«

»So kann man sich irren.«

Harry kam. Germaine hatte einen Hocker ergattert. Sie schaute den

Keeper lächelnd an. »Hi, Harry.«

»Germaine, wie nett.« Er reichte ihr die Hand. Dabei traf uns ein

Blick seiner kalten Augen. »Sind das deine Freunde?«

»Sicher.«

»Dann sind sie auch meine. Ich grüße euch.« Auch wir bekamen
einen Händedruck.

»Sie sind aus der Branche!« erklärte Geimaine.

»Auch Mode?«

»So ist es.«

»Und was macht Ducce?« Harry fragte es mit dem unschuldigsten

Gesicht der Welt.

»Er lebt nicht mehr.«

»Ach.«

»Ja«, sagte Germaine, »er ist tot. Es erwischte ihn in London.«

Der Keeper verzog das Gesicht. »Da möchte ich nicht sterben,
wirklich nicht. Tut mir leid um Yves. War ein netter Kerl. Wir
trinken noch einen aef ihn. Bis gleich.« Er winkte lässig und
kümmerte sich wieder um die anderen Gäste.

»Das also war Harry«, sagte Bill.

»Das ist er«, erwiderte Cermaine.

»Und?« Bill räusperte sich. »Hat er sich verändert?«

Germaine rauchte und blies den Qualm gegen eine der strahlenden

Untertassen. »Nein, er ist völlig normal. Keine Veränderung.

Anscheinend sieht er alles sehr gelassen. Aber schauspielern konnte
er schon immer.«

Ich wechselte das Gesprächsthema. »Sehen Sie eigentlich alte

Bekannte hier?«

Sie verzog die Mundwinkel. »Jede Menge.«

»Aber Sie wissen nicht, wer zu dem Club gehört?«

»Nein.«

»Das ist natürlich schlecht.«

»Wer könnte denn dazu gehören?« fragte ich.

Sie lächelte knapp. »John, Sie stehen noch immer schräg. Der Typ,
der sie mit seinem Rücken fast berührt, ist einer aus der

Kosmetikbranche. Ein Generalvertreter. Mit ihm hatte Yves auch zu
tun.«

»Interessant.«

Bill kannte mich. »Willst du ihn testen?«

»Weshalb nicht?«

»Ohne Kreuz?«

»Das geht auch anders«, erwiderte ich und legte den linken

Zeigefinger gegen die Lippen, als Bill noch eine Zusatzfrage stellen
wollte. Mit der rechten Hand griff ich in die Tasche. Dort befand
sich magische Kreide. Sie wurde aus Tierfetten hergestellt, die man
kochte und in die man einige spezielle Kräuter mischte. Zudem
wurde das Gebräu vor dem Erkalten noch magisch beschworen.

Die Kreide besaß eine dunkelgrüne Farbe. Bill sah das Stück
zwischen meinen Fingern. Er grinste verstehend und nickte leicht.

Cermaine wunderte sich nur.

Ich klebte mit dem anderen Gast tatsächlich fast zusammen. Aber
ich brauchte seine Hand.

Die Kreide selbst hatte ich so weit in meiner Rechten
verschwinden lassen, daß zwischen Daumen und Zeigefinger nur
mehr ein winziger Teil hervorschaute.

Für meine Zwecke reichte er völlig aus.

Ich drückte dem anderen zweimal den Ellenbogen in die Seite. Das
mußte er einfach spüren.

Er reagierte so, wie ich es mir vorgestellt hatte. Mit einem
wütenden Laut auf den Lippen fuhr er herum, auch ich drehte mich,
sah seine Hand über die Thekenfläche gleiten und malte mit der
weißmagischen Kreide blitzschnell einen Strich auf seine Haut.

Wahrscheinlich hatte er die Bewegung nicht gesehen, aber er spürte
die Folgen der Tat.

Die Hand blieb auf dem Tresen liegen. Wo sie von der magischen

Kreide erwischt worden war, befand sich ein fast schwarzer Strich,
über dem eine Qualmwolke kreiste.

Plötzlich verzerrte sich das Gesicht des Mannes zu einer
grenzenlosen Qual, im nächsten Augenblick sackte er zusammen und
begann, fürchterlich zu schreien…

***

Diese gellenden Laute übertönten noch die Musik!

Obwohl der Raum zwischen uns eng war, hatte sich der Mann zu

Boden gedrückt. Er hockte noch, der Oberkörper war vorgebeugt,
den Kopf preßte er gegen die Außenhaut der Bar.

Und er schrie.

Die Menschen in seiner Nähe waren schockiert und überrascht. Nur
dachte keiner daran, dem Mann zu helfen, so etwas waren die Typen
nicht gewohnt. Die Frauen machten den Anfang, drückten sich
zurück, ihre Gesichterzeigten Ekel und Abscheu.

Bevor ich den Mann in die Höhe zog, schaute ich Bill und

Germaine an, die sehr gespannt waren.

Auch Harry sah ich.

Er hielt einen silbernen Mixbecher fest und stand auf der Stelle wie
ein Denkmal. Ich bückte mich.

Plötzlich hatte ich Platz. Die anderen Gäste bildeten einen

Halbkreis. Hinter ihnen drängten sich weitere Neugierige, die über
die Schultern der Leute schauen wollten.

Als ich dem Mann unter die Achseln faßte, schrie er nicht mehr.

Nur noch ein leises Wimmern drang aus seinem Mund. Ich hob ihn
an, damit er wieder so stehen konnte wie zuvor. Die Kreide hatte ich
natürlich verschwinden lassen.

Er wäre zusammengebrochen, hätte ich ihn nicht mit der linken

Handfläche am Rücken abgestützt.

Mit der rechten Hand packte ich seinen rechten Arm, hob ihn an und
hämmerte die verletzte Hand auf die Thekenfläche. Zwei Gläser
wurde berührt. Sie rutschten weiter und fielen in ein mit Wasser
gefülltes Spülbecken. Ich aber starrte auf die rechte Hand des

Mannes. Und nicht nur ich. Auch Bill und Germaine konnten ihre

Blicke davon nicht mehr lösen. Es war keine Hand mehr, die auf der

Theke lag, sondern eine schwarz verbrannte Klaue!

Irgendwie hatte ich plötzlich das Gefühl, auf einer einsamen Insel
zu stehen, obwohl um uns herum der Stimmenwirrwarr nicht
abgeflacht war und zahlreiche Gäste einen Blick auf die Hand
werfen wollten, ich sie aber abdeckte.

Nur bestimmte Personen konnten sie sehen.

Auch Harry.

Die Kleine mit den roten Haaren hatte sich abgewandt und die

Hände vor ihr Gesicht geschlagen, Harry aber kam näher, ohne daß
ich ihn dazu aufgefordert hätte.

Die Hand wurde zwar von mir gehalten, sie lag trotzdem nicht
ruhig, denn durch den Arm lief ein Zucken, und die Verfärbung setzte
sich auch fort, denn sie lief über das Gelenk hinaus, um den

Unterarm zu erreichen. Der Mann selbst lag mit dem Gesicht auf der

Bar. Er japste nach Luft.

»Nun, Harry?« fragte ich den Keeper und schaute ihn starr an.

»Was sagen Sie dazu?«

»Nichts.«

»Haben Sie keine Erklärung?«

»Wie sollte ich?«

Ich schaute ihn scharf an. In seinem Gesicht rührte sich nichts. »Es
ist doch unwahrscheinlich, daß so etwas passiert, nicht wahr?«

»Ja, deshalb habe ich ja keine Erklärung.«

»Harry, Sie lügen! Sie kennen den Mann gut, nicht wahr?«

»Nur flüchtig.«

»Dann gehört er nicht zum Kreis der Höllcnbrüder?«

»Was ist das denn?«

»Schon gut, Harry, kümmern Sie sich um ihn. Er kann ja nicht
hierbleiben.«

»Ich werde ihn wegbringen.«

»Und wenn er stirbt?«

Harry schaute auf die Hand, die keine mehr war, nur eine
verbrannte schwarze Klaue. Er hob die Schultern. »Man könnte
einem Arzt Bescheid geben.«

»Man muß sogar. Aber einen Spezialisten, der die Hand
amputiert.«

»Auch das wird geschehen.«

Der Keeper telefonierte. Wir warteten, enthielten uns eines

Kommentars, und es dauerte zum Glück nicht lange, bis die Männer
der Ambulanz eintrafen.

Ein Arzt war ebenfalls dabei. Er verstand die Welt nicht mehr,
sprach aber auch von einer Amputation, als der Mann auf die Trage
gelegt wurde. Er war inzwischen bewußtlos geworden. Und ich halte
mit meinem Versuch voll ins Schwarze getroffen.

Kaum waren die Träger mit dem Verletzten verschwunden, hatte ich
das Gefühl, als würde jemand einen Vorhang aufziehen, um eine
neues Bühnenbild zu zeigen.

Man feierte weiter.

Auch das Grauen störte die Menschen nicht. Es schockierte sie im
ersten Moment zwar, dann jedoch war jeder froh, daß es ihn nicht
erwischt hatte.

Ich wurde als Zeuge angesprochen. Man fragte mich, wie es dazu
hatte kommen können.

»Ich weiß es selbst nicht.«

»Hat er sich verbrannt?«

»Ja, daß muß es wohl gewesen sein.«

Damit gaben sich die Leute zufrieden. Harry war auch wieder da,
und er bediente weiter, aber öfter als zuvor warf er uns mißtrauische

Blicke zu. Als wir neue Drinks bestellten, brachte uns das Mädchen
die Getränke. Germaine Gradie sprach mich an. »War es nicht ein

Fehler, sich so zu zeigen?«

Ich gab ihr Feuer für eine Zigarette. »Nein, ich wollte ihn ja aus der

Reserve locken.«

»Aber er läßt sich nichts anmerken.«

»Warten wir es ab.«

Aus den Lautsprechern drang die Stimme von Jennifer Rush. Sie
schmetterte ihre heißen Songs, nach deren Rhythmen sich die Gäste
auf der Tanzfläche bewegten.

Bill Conolly war beschäftigt. Eine Blondine, aufgemacht wie

Marilyn Monroe, stand neben ihm. Sie redete auf meinen Freund ein,
der ziemlich einsilbige Antworten gab.

Ich wandte mich wieder an Germaine. »Sie kennen diesen Harry
doch länger?«

»Aber nicht genau.«

»Trotzdem. Wissen Sie vielleicht, wo er wohnt?«

»Ja. Hier.«

»Im Haus?«

»Oben muß er seine Wohnung haben.«

Ich nickte langsam. »Interessant«, sagte ich.

»Wieso? Wollen Sie sich dort einmal umschauen?«

»Nicht nur dort, auch woanders. Harry steht mit dem Satan in

Verbindung. Ich habe meine Erfahrungen sammeln können.

Menschen, die der Hölle dienen, müssen auch mit deren Herrscher in

Kontakt treten können. Das schaffen sie nur, wenn irgend etwas
vorhanden ist, das als Katalysator dient. Sie brauchen praktisch
einen Beschleuniger, um dem Satan guten Tag sagen zu können, sagen
wir es mal so.«

»Ich verstehe nicht.«

»Einen magischen Gegenstand. Oft ist es ein Bild oder ein
magisches Zeichen. Mal sehen.« Ich rutschte zur Seite.

»Wollen Sie wirklich seine Wohnung durchsuchen?«

»Wenn sie offen ist.« Von Bill verabschiedete ich mich nicht, bat

Germaine aber, unbedingt an diesen Plätzen auszuharren, bis ich
wiederkam.

»Wann denn?«

»Sagen wir so. Falls ich mich in einer Stunde noch nicht gemeldet
habe, soll Bill die Polizei anrufen.«

»Gut, ich werde es ihm ausrichten.«

So daß mich Harry nicht sah, zog ich mich zurück und tauchte
schnell im Gewühl der Gäste unter.

Der Anfang war gemacht, das Ende wollte ich einläuten…

***

»Wo steckt John denn?« Bill war die Blonde endlich losgeworden

und wandte sich Germaine zu.

»Er sucht in Harrys Wohnung nach Spuren oder Hinweisen.«

»Auch das noch.«

»Wir sollen aber abwarten, hat er gesagt.«

»Das kann ich mir lebhaft vorstellen.«

»Haben Sie was?« fragte Germaine, weil der Reporter so hart sein

Glas umklammerte.

»Ja, das ist typisch für ihn. Er macht das meiste allein.«

»Das ist sein Job, nicht.« Germaine griff zu einer neuen Zigarette
und zündete sie an der Glut der alten an.

»Natürlich ist es sein Job, aber wir sind gemeinsam
hierhergekommen.«

»Wir behalten eben Harry unter Kontrolle.«

»Auch das.«

Harry mußte einfach aufgefallen sein, daß einer der drei
verschwunden war. Dennoch ging er völlig normal seiner Arbeit
nach und tat nichts, was irgendwie auffällig gewesen wäre.

Arbeiten konnte er. Manchmal schien er drei, vier oder gar sechs

Hände zu besitzen.

Bill schielte auf seine Uhr.

»Die Stunde ist noch nicht vorbei«, sagte Germaine. »Ich weiß,
aber das ist es nicht. Irgendwie habe ich ein schlechtes Gefühl.«

»Wegen Ihres Freundes?«

»Das noch nicht mal so. Aber Harry gefällt mir nicht. Der gibt sich
einfach zu locker und cool.«

»Möglicherweise sind wir auf dem falschen Dampfer!«

Bill schaute seine Begleiterin aus großen Augen an. »Das glauben

Sie doch selbst nicht.«

Sie hob die Schultern. »Ich weiß bald wirklich nicht, was ich noch
glauben soll und was nicht. Irgendwie geht bei mir vieles
durcheinander. Der Mann mit der verbrannten Hand. Obwohl es noch
nicht lange zurückliegt, habe ich das Gefühl, geträumt zu haben. Und
schauen Sie sich mal die Gäste an. Die tun so, als wäre nichts
geschehen. Trinken, tanzen und lachen weiter.«

»So sind die Menschen«, sagte Bill.

Die nächste Frage klang nachdenklich. »Überall?«

»Fast«, erwiderte der Reporter. »Glauben Sie mir, ich kenne viel
von der Welt. Große Unterschiede gibt es in den sogenannten
zivilisierten Kreisen leider nicht.«

»Jetzt werden wir philosophisch.«

Der Reporter lächelte und nahm einen kleinen Schluck. »Das muß
auch mal sein.«

Sie schauten wieder zu Harry hin, der sich soeben umwandte, sie
ebenfalls ansah, lächelte und die beiden Gläser sinken ließ, die er in
den Händen gehalten hatte.

Dann kam er auf sie zu.

»Was will der denn?« fragte Bill.

»Keine Ahnung.«

Der Reporter schluckte mit den Fingern. »Doch, jetzt fällt es mir
wieder ein. Der Knabe muß noch sein Versprechen einlösen.«

»Wieso?«

»Er wollte uns doch einen Drink spendieren.«

»Darauf kann ich verzichten.«

Sie hatten Glück, weil Harry noch von anderen Gästen aufgehalten
wurde. Bill nahm den Gesprächsfaden wieder auf. »Ich auch, meine

Liebe, aber so halten wir ihn wenigstens von John Sinclair weg. Soll
er sich lieber mit uns beschäftigen.«

»Wenn Sie meinen…«

An der Bar gab es einige Veränderungen. Eine andere Musik spielte
jetzt. Viel weicherund softiger. Auch das Licht paßte sich der
musikalischen Umgebung an. Es wechselte seine Farbe und bekam
einen rötlichen Schimmer, der sich auch über die Tanzfläche hinaus
ausbreitete.

Man tanzte jetzt enger, auch außerhalb der Fläche hatten sich die

Paare gefunden.

Harry überwand die trennende Distanz. Als er stehenblieb, lächelte
er auch. »Jetzt wird alles ruhiger ablaufen«, erklärte er. »Ich habe
die entsprechenden Scheiben aufgelegt, das wollen die Leute nach
der Hitze des Tanzes.«

»Und niemand denkt mehr über den Verletzten nach?« fragte

Germaine.

Harry hob die Schultern. »Sie wissen selbst, in welch einer Zeit
wir leben. Heutzutage ist alles sehr rasant, da nimmt man wenig

Rücksicht, man erinnert sich nicht an Versprechen, die man einmal
gegeben hat — bis auf eine Ausnahme.«

»Sie etwa?« fragte Bill.

»Ja — ich.«

»Was soll das heißen?«

»Sehen Sie, Mister, auch Sie erinnern sich nicht mehr. Ich hatte

Ihnen beiden einen Drink auf Kosten des Hauses versprochen. Das

Versprechen will ich einlösen.«

Der Reporter hob die Schultern. »Ehrlich gesagt, ich habe
eigentlich genug.«

»Müssen Sie noch fahren?«

»Auch.«

»Cannes ist nicht sehr groß, man kann auch zu Fuß gehen.

Außerdem gibt es Taxen.« Harry lächelte superfreundlich und strich
über sein blondes Haar. »Denken Sie mal nach, meine Lieben. Sie
bekommen nicht irgendeinen Drink, sondern meinen Spezial-Mix. Es
ist ein Cocktail, den ich kreierte.«

Germaine griff zu einer neuen Zigarette und bekam von Harry Feuer
gereicht. »Wie schmeckt der denn?«

»Frauen und Männern gleichermaßen gut. Das ist eine Mischung,
die ich erfand. Nicht zu süß, nicht zu bitter und auch nicht zu hart.

Lassen Sie sich überraschen.«

Germaine schaute Bill an, als wollte sie ihn durch ihre Blicke
allein überzeugen.

»Aus welchen Bestandteilen setzt sich Ihr Drink denn zusammen?«
wollte der Reporter wissen.

Harry wedelte Zigarettenqualm zur Seite. »Sie verzeihen,

Monsieur, aber über die Zusammensetzung möchte ich nichts
verraten. Sie soll mein Geheimnis bleiben. Ich habe den Drink
erfunden. Wenn andere Bescheid darüber wüßten, wäre er nicht
mehr exklusiv. Verstehen Sie?«

»Klar.«

Harry hatte die gespreizten Hände auf den inneren Bartresen gelegt.

»Nun, haben Sie sich entschieden?« wandte er sich an beide

Besucher gleichzeitig.

»Eigentlich ja«, erwiderte Germaine. »Und Sie, Bill?«

»Na ja.« Der Reporter lächelte. »Einen halben vielleicht. Ich habe
schon Whisky getrunken.«

In Harrys blauen Augen blitzte es für einen Moment auf. »Das
werden Sie nicht bereuen. Der Drink ist hervorragend. Er wird Ihnen
ausgezeichnet munden.«

»Wir wollen es hoffen.«

»Bis gleich dann.«

Harry drehte sich um. Er bediente noch andere Gäste und kam nicht
sofort dazu, den Cocktail zu mixen. »Den haben wir beschäftigt«,
sagte Germaine.

»Ja, das stimmt.«

Germaine Gradie legte die Stirn in Falten. »Der Unterton in Ihrer

Stimme hat mir nicht gefallen, Bill. Haben Sie irgend etwas?«

»Im Prinzip nicht, aber unser Freund hat für meinen Geschmack ein
bißchen viel Wirbel um den Drink gemacht. Der muß wirklich etwas
ganz Besonderes sein.«

»Ja, das ist er wohl.«

»Vielleicht auch gefährlich.«

Germaines Gesicht bekam einen überraschten Ausdruck. »Meinen

Sie, der Kerl will uns vergiften?«

»Damit rechne ich allemal.«

Germaine lächelte. Es war nicht echt, nur unsicher. »Aber das kann
ersieh nicht erlauben. Hier vor Zeugen. Wenn wir umkippen und…«

»Das braucht nicht so zu sein. Man kann einen Menschen auch
anders vergiften.«

»Und wie?«

»Werden wir sehen.«

Die Frau rutschte unbehaglich auf ihrem Hocker. »Dann hätten wir
doch nicht zustimmen sollen.«

Bill winkte ab. »Lassen wir erst einmal alles auf uns zukommen.

Wir haben ihn noch nicht.«

Aber Harry war bereits damit beschäftigt, die Drinks zu mixen. Er
hielt einen langen, silbrig schimmernden Mixbecher in der rechten

Hand. Was sich im Becher befand, hatte keiner der beiden erkennen
können. Harry war einfach zu schnell vorgegangen. Die übrigen

Gäste wurden von der Rothaarigen bedient.

»Das gefällt mir immer weniger«, flüsterte Germaine.

»Mir auch.«

»Wir könnten verschwinden.«

»Nein, nur nicht verdächtig machen. Der Kerl muß hinter der Bar
gehalten werden. Da muß man schon in den sauren Apfel beißen.«

»Oder einen bitteren Drink schlucken.«

»Auch das.«

Das Publikum an der Bar hatte abermals gewechselt. Die
männlichen Gäste überwogen. Wahrscheinlich geschah dies in
gewissen Abständen und Wellen.

Mit der freien Hand winkte Harry ihnen zu. »Die Sache ist gleich
erledigt«, erklärte er, »einen Augenblick noch.« Er drehte sich um
und holte aus einem Regal zwei hohe Longdrinkgläser. Er kippte sie
und stellte sie vorden beiden hin.

»So«, sagte er, »alles fertig.«

Bill zeigte auf den Mixbecher. »Und darin befindet sich Ihr Spezial

Gebräu?«

»Ja, extra für Sie beide.«

»Das freut einen dann auch.«

Germaine sagte nichts. Sie beobachtete den Keeper aus unruhigen

Augen. Harry gab sich gelassen. Er öffnete den Deckel, kippte den

Shaker und ließ beide einen Blick hineinwerfen.

»Sieht komisch aus«, kommentierte Bill. »Dazu qualmt das Zeug
etwas und brodelt sogar. So einen Drink habe ich noch nie gesehen.«

»Das bekommen Sie auch nur bei mir.« Harry zog den Shaker
wieder weg und begann damit die Gläser zu füllen.

Das Zeug rann fast wie Sirup in die Gefäße. Er hatte sich
tatsächlich an ihre Wünsche gehalten, denn beide Gläser wurden nur
mehr bis zu einem Drittel gefüllt.

Mit einer schnellen Drehung des Skakers holte er auch noch den
letzten Tropfen weg und schob mit einem lauten »Voilà« Germaine

Gradie das erste Glas zu.

»Der Drink ist ja warm«, sagte sie überrascht.

»Richtig.«

»Eis gibt es wohl nicht dazu?« fragte Bill.

»Nein, Sie müssen ihn schon so zu sich nehmen. Das ist auch nicht
schlimm — oder?«

»Kaum.«

»Dann sage ich schon einmal à votre San…«

»Nein, nein!« Bill redete in den Trinkspruch des Keepers hinein.

»Ich habe es mir überlegt.« Er deutete auf das Glas. »Entschuldigen

Sie, aber dieses brodelnde, warme Zeug kann ich nicht trinken. Das
würde mir quer die Kehle runterfließen.«

»Sie wollen nicht?«

»Ich kann nicht!«

Harrys Mund verzog sich. »So etwas habe ich noch nie erlebt. Das
hat kein Gast gewagt. Jeder, dem ich den Drink anbot, war stolz
darauf, ihn zu sich nehmen zu dürfen. Und Sie haben die Stirn, ihn
einfach abzulehnen und mich zurückzuweisen?«

»Die habe ich.«

Harry ballte die Hände. »Sie werden ihn trinken!« flüsterte er.

»Verdammt, Sie werden ihn trinken!«

»Nie!«

»Harry!« sagte Germaine, »was ist los mit Ihnen?«

»Man beleidigt mich nicht«, erwiderte der Keeper. »Nein, das habe
ich noch nie zugelassen. Ich wollte Ihnen einen Drink spendieren.

Bitte, Sie werden ihn nehmen müssen, ob Sie es wollen oder nicht.

Der Drink ist für Sie, nur für Sie allein!«

»Sie können uns nicht zwingen«, sagte Bill.

»Wetten doch?«

Der Reporter lächelte. »Wie denn?«

Germaine legte ihre Hand auf Bills Unterarm. »Ich glaube, Harry
hat recht. Drehen Sie sich mal vorsichtig um.«

Das tat Bill nicht. Er blieb auf dem Hockersitzen, aber er bewegte
den Kopf und hatte auch so die Chance, das zu sehen, was ihm
überhaupt nicht gefiel.

Harry hatte sie durch das Mixen des Drinks bewußt abgelenkt, und
zwar von den Personen, die sich hinter und neben ihnen aufgebaut
hatten und sie einengten.

Das waren die Freunde des Keepers. Es kam auch noch etwas
hinzu. An der linken Hüftseite spürte Bill Conolly plötzlich die

Mündung einer Waffe.

Er wußte Bescheid.

Und auch Harry hatte viel gesehen. »Wirst du den Drink nun zu dir
nehmen, Meister…?«

Bill lächelte schief. »Es scheint uns wohl nichts anderes
übrigzubleiben.«

»Das meine ich auch«, erwiderte Harry und deutete auf die beiden

Gläser.

***

Ich war gut und vor allen Dingen auch ungesehen weggekommen.

Schon nach vier, fünf kurzen Schritten hielt mich das Gewühl im

Lokal schützend umfangen, so daß ich von der Bar her nicht mehr
gesehen werden konnte.

Irgendwo mußte es ja auch zu den Toiletten oder in das Büro des

Barbesitzers gehen.

Ich fand den Weg nicht sofort. Wenn es Hinweise gab, waren sie
jedenfalls nicht zu sehen. Deshalb hielt ich ein Girl am Arm fest und
zog es zu mir heran.

»Süßer, du bist aber stürmisch.«

»Und du sagst mir, wo ich die Toiletten finde.«

Sie kicherte. »Was willst du denn da?«

»Mein Ende betrachten.«

Über den Witz lachte sie noch schriller, aber ich bekam meine

Antwort ziemlich schnell, denn sie wollte wieder zu ihren Leuten,
um denen meine Antwort mitzuteilen.

Eine Gittertür führte zu den Räumen, nachdem man einen Gang
durchquert hatte, in dem einige Plakate hingen, die auch die miese

Atmosphäre nicht aufhellen konnten.

Das sah man oft: Eine tolle Fassade und nichts dahinter. Nur Dreck.

Zur Toilette wollte ich nicht. Mich interessierten andere

Räumlichkeiten. Die Tür mit der Aufschrift Privat konnte ich nicht
verfehlen. Ich hatte keinen triftigen Grund, sie aufzubrechen und war
gezwungen, mich auch an die Gesetze zu halten. Natürlich war die

Tür verschlossen. Sollte ich zurückgehen?

Jemand kam. Bevor ich den Harmlosen spielen konnte, hatte mich
der Knabe schon entdeckt. »Willst du zu Harry?«

»Ja.«

Er pumpte sich auf, als er atmete. »Du hast keinen Schlüssel?«

»Noch nicht.«

»Mit wem triffst du dich denn da?«

»Wer soll das schon sein?« Ich wußte zwar nicht, wo die Glocken
hingen, spielte aber mit.

»Ja, ja, Gurni. Wußte gar nicht, daß er heute noch kommen will.

Dieser Hund von Dealer kriegt nie die Schnauze voll.«

»Ich habe eben Druck.«

»Und wo hast du den Schlüssel?«

»Vergessen.«

Der andere war schon leicht angetrunken, sonst wäre er
mißtrauischer gewesen. Er schaute sich die Tür an und steckte einen
flachen Schlüssel in das Schloß.

»Geh rein.«

»Danke.« Ich stieß die Tür auf und betrat ein peinlich aufgeräumtes

Büro, in dem nichts herumlag. Klar, wenn es als Treffpunkt für Fixer
und Dealer diente.

Ein Fenster sah ich auch. Es führte zum Hof. Damit niemand so
einfach verschwinden konnte, war es vergittert worden.

Für mich war guter Rat teuer.

Ich stand mutterseelenallein im Büro des Keepers, Zeit verging,
ohne daß ich einen Erfolg erzielte.

Und dann hörte ich ein Geräusch an der Tür.

Schnell wie der Blitz bewegte ich mich und tauchte hinter den
ziemlich hohen Schreibtisch. Dort blieb ich hocken und hoffte, nicht
entdeckt zu werden.

Ich peilte um die Kante herum und sah, daß ein Mann das Büro
betreten hatte. Vom Sehen her kannte ich ihn. Er war mir in der Bar
ein paarmal aufgefallen. Auch er hatte für kurze Zeit in meiner Nähe
gestanden. Der Eindringling bewegte sich überhaupt nicht vorsichtig.

Er kannte sich hier aus.

Aus meiner Perspektive sah ich seine Beine. Sie bewegten sich auf
die Wand links von mir zu. Ich mußte meine Haltung ein wenig
verändern, um ihn sehen zu können. Vor der Wand blieb er stehen.

Den kleinen grauen Kasten hatte ich bereits bei meinem Eintritt
bemerkt. Der andere zog die schmale Tür auf, und sofort fiel ein
schmaler Lichtstreifen gegen sein Gesicht, der auch das Innere des

Kastens erhellte. Der Mann drückte irgendeinen Kontakt, denn die im
rechten Winkel zu ihm stehende Wand erwies sich als Attrappe, als
sie mit einem leisen Summen zur Seite schwang.

Hinter ihr lag ein zweiter Raum.

Ich richtete mich hinter meiner Deckung ein wenig auf, um besser
sehen zu können.

Es war lächerlich und auch kaum zu fassen, aber ich hatte das

Gefühl, den Schatten eines Galgens im schwachen Licht zu sehen.

Der Mann verdeckte ihn dann, als er sich bückte, aus irgendeinem

Schrank etwas holte und den Raum sofort wieder verließ.

Ich drückte mich gegen den Boden, konnte aber noch erkennen, daß
der Kerl zwei kleine Flaschen in seinen Händen hielt und mit seiner

Beute das Büro verließ, nachdem er die Wand wieder geschlossen
hatte. Ich richtete mich auf und wischte über meine feuchte Stirn.

Himmel, wer hätte das gedacht, ich nicht, aber manchmal muß der

Mensch eben Glück haben.

Der versteckte Raum interessierte mich natürlich besonders, und
ich dachte dabei auch an den Galgenschatten.

Was der Eindringlig gekonnt hatte, das schaffte ich auch. Als ich
die Klappe aufzog und auf die kleine, erleuchtete Schalttafel schaute,
freute ich mich über die Sorgfalt des Keepers. Er hatte jeden

Schalter beschriftet.

Ich drückte den mit der Aufschrift Wand nach unten. Wieder
vernahm ich das leise Rollen, als sie auf den nicht sichtbaren

Schienen zurückglitt, sich vor mir öffnete, so daß ich in den
versteckten Raum schreiten konnte.

Zunächst erkannte ich, daß ich mich nicht geirrt hatte. In dem Raum
stand tatsächlich ein Galgen. Aus dem Büro fiel genügend Licht, so
daß der Galgen auch einen langen Schatten warf.

Ich schaute auf den Schlingenschatten, der sich leicht bewegte. Ein
paarmal mußte ich schlucken, denn einen Galgen hätte ich hier nicht
vermutet.

Hing Harry seine Opfer etwa auf?

Gehört hatte ich davon nichts, aber der Beweis war mir geliefert
worden. Kaum zu fassen.

Ich schritt auf den Galgen zu. Natürlich stach mir auch der rote

Kreis auf dem Boden ins Auge. Ersah aus, als wäre er mit Blut
gezeichnet worden. In seinem Innern zitterte die Schlinge.

Zwei kleine Flaschen, ein Galgengerüst, ein Kreis — wo gab es da
die Verbindung?

Ich ging um den Kreis herum. Kreise haben eine magische

Bedeutung seit alters her gehabt. Ich kannte mich ein wenig aus und
wußte auch, daß sie oft genug benutzt wurden, um irgendein Gebiet
einzukreisen, in dem eine Beschwörung stattfinden sollte.

War das hier ebenfalls so?

Ich bückte mich so, daß ich die baumelnde Schlinge direkt vor
meinen Augen hatte. Sie interessierte mich nicht, der Kreis war
wichtiger. Meine Fingerspitzen glitten über den dick gemalten Rand.

Er war eingetrocknet und nicht mehr feucht.

Ich tastete weiter auch das Innere des Kreises ab. Der Untergrund
fühlte sich warm an.

Das konnte nicht normal sein, weil der Boden ansonsten ziemlich
kalt war.

Leider trug ich mein Kreuz nicht bei mir, denn ich ging davon aus,
daß ich meine Hände in eine magisch geladene Zone hineingedrückt
hatte. Das war kein Irrtum, denn die Zone füllte sich plötzlich mit der

Magie, die tief in ihr steckte.

Sie wurde für mich sichtbar!

Zunächst sah ich nur die roten, sich bewegenden Feuerzungen oder

Schlieren, so daß ich das Gefühl hatte, in den Würfel des Unheils zu
schauen.

Aber aus der Tiefe stieg etwas hoch. Und nicht nur das, es nahm
auch Gestalt an, so daß ich sehr bald ein mir bekanntes, dreieckiges

Gesicht erkannte.

Es gehörte Asmodis, meinem Todfeind!

Er und Harry hatten also ihre Hände in diesem dämonischen und
teuflischen Spiel.

Wie hätte es auch anders sein können!

Und Asmodis, der Höllenherrscher, mußte mich ebenfalls gesehen
haben. Anders konnte ich sein Grinsen nicht deuten. Seine Stimme
klang kratzig und höhnisch, als er mich aus der Tiefe her ansprach.

»Na, Geisterjäger, hast du mich gefunden?«

»Wie du siehst.«

»Sehr schön, und ich habe das Gefühl, daß du ohne dein Kreuz
gekommen bist — oder?«

»Woher willst du das wissen?«

»Ich spüre die Strahlung nicht. Du hast mal wieder sehr menschlich
gehandelt. Ein Fehler, der nicht allein für dich tödlich sein kann,
auch für deine Begleiter.«

»Weshalb denn?«

Asmodis lachte. »Kannst du dir das nicht denken? Du hast sie mit

Harry allein gelassen, und Harry ist ein wahrer Meister im Mixen
der Drinks. Das ist nicht alles. Er hat einen besonderen Drink, dem
er den Namen Höllen-Cocktail gab. Wer ihn trinkt, gerät in meinen

Bann, der ist stark, dessen Bewußtsein breitet sich aus, er wird

Erkenntnisse bekommen, wie sie ihm nur die Hölle geben kann.«

»Und er stirbt, wenn er die Macht meines Kreuzes spürt.«

»Das ist der einzige Nachteil«, gab der Teufel zu. »Zweimal ist es
dir gelungen, ich bin jedoch davon überzeugt, daß wir auch dagegen
noch ein Mittel finden werden. Dann, Sinclair, kannst du einpacken,
denn es wird dir schlecht ergehen.«

»Was hat Harry vor?« fragte ich.

»Nichts.«

Ich verzog den Mund. »Hast du es jetzt noch nötig, mich hier
anzulügen?«

»Du mußt mich richtig verstehen, Sinclair. Harry hat nichts mehr
vor, er hat es bereits hinter sich gebracht.«

»Was?«

»Das Mixen!« Der Teufel lachte donnernd. »Ja, er hat den Drink
bereits gemixt, und deine Freunde, Geisterjäger, werden ihn trinken.

Sie bekommen ihn kostenlos, ein Geschenk des Hauses, ein…«

Ich hörte nicht mehr hin und schnellte hoch. Asmodis bestand aus

Haß, Lug und Trug. Er besaß die Eigenschaften des Bösen, aber in
bestimmten Situationen log er nicht. Wenn er seinen Triumph
hinausschreien konnte, um andere zu demütigen oder fertigzumachen.

Sein widerliches Gelächter hörte ich noch, als ich mich bereits an
der Bürotür befand.

Jetzt kam es auf jede Sekunde an!

***

Harry zeigte noch immer auf die beiden Gefäße, in denen der Drink

schimmerte. Und der Druck an Bills Hüfte wollte nicht weichen. Von
den übrigen Gästen merkte niemand etwas von dem, was an der Bar
vor sich ging. Die Leute waren viel zu sehr mit sich selbst
beschäftigt. Zudem kam es oft genug vor, daß sich Cliquen an der

Bar versammelten und die Köpfe zusammensteckten.

Wenn sie tranken, gerieten sie in den Bann des Teufels. Tranken sie
nicht, würde der andere schießen. Bill konnte wählen, was besser
war.

»Los!« sagte Harry.

Der Reporter schaffte es zu lächeln. Germaine saß steif wie ein

Brett neben ihm. Auf ihrer Oberlippe glänzte ein matter Film aus

Schweiß.

»Ich möchte gern wissen, was ich da zu mir nehme«, sagte Bill

Conolly.

»Die Farbe Rot deutet auf Blut hin. Ist es das?«

Harry ließ sich noch ablenken. »Du hast fast richtig geraten. Aber
es ist kein direktes Blut. Ich bezeichne es als einen Extrakt aus

Dämonensaft.«

»Also doch Blut.«

»Nicht genau.«

»Und was befindet sich noch darin?«

Harrys blaue Augen wurden groß wie selten, als er die Antwort
gab.

»Ingredienzen, die in der Hölle zusammengebraut sind. Drogen
würden Sie sagen. Man erntet sie dort, man pulverisiert sie, denn sie
erweitern das Bewußtsein.«

»Also werde ich zu einem Höllendiener?«

»So kann man es auch sagen.« Harry grinste.

Bill umfaßte das Glas. Diese Bewegung löste auch bei Germaine
eine Reaktion aus, denn sie zuckte heftig zusammen.

Harry hatte seinen Spaß daran. »Sie hat Angst, das merke ich sehr
deutlich. Aber das brauchst du nicht zu haben, Süße. Wer den Trank
einmal zu sich genommen hat, dem eröffnen sich völlig neue

Perspektiven. Der hat den großen Durchblick. Er wird merken, daß
seine bisherige Existenz völlig falsch gewesen ist.«

»Ich bin zufrieden.«

»Man kann nie zufrieden sein.«

»Sie können reden, was sie wollen«, sagte Germaine mit spröder

Stimme. »Aber ich habe gesehen, was geschieht, wenn jemand das

Zeug hier trinkt.« Sie deutete mit dem hellrot lackierten Fingernagel
auf das Glas. »Er explodiert, er löst sich auf, er…«

Harry stoppte ihren plötzlichen Redefluß mit einer wedelnden

Handbewegung. »Du hast recht, er löst sich auf. Jedes Ding hat
bekanntlich zwei Seiten. Er darf nicht mehr so leben wie zuvor, und
er darf vor allen Dingen nicht mit bestimmten Gegenständen in
näheren Kontakt treten. Dazu gehört nun mal ein Kreuz, wie es dieser

Sinclair trägt. Diese Strahlung ist tatsächlich tödlich.«

»Ich wußte es.«

»Wenn du das Glas geleert hast, solltest du dich hüten, in die Nähe
gewisser Gegenstände zu kommen.«

»Ich trinke das Zeug nicht!«

Harry erwiderte kalt: »Dann wird man dir eben eine Messerklinge
zwischen die Rippen schieben.«

Germaine wurde noch blasser. Sie hatte erkannt, daß die Worte
keine leere Drohung waren.

Aus den Lautsprechern erklang noch immer die weiche Musik. Man
spielte »True love«, Bing Crosby und Grace Kelly sangen
gemeinsam. Die Tänzer auf der Fläche und in den Gängen hielten
sich noch enger umschlungen, wobei einige Hände auf Wanderschaft
gingen. Keine Atmosphäre, um zu sterben, dachte Bill. In seinem

Rücken hatte sich der Mündungsdruck verstärkt. Die Stelle
schmerzte bereits. Auch Germaine Gradie zuckte zusammen. Hinter
ihr stand ebenfalls ein Mann. Er trug eine Brille, hinter deren Gläser
seine Augen unnatürlich groß wirkten. Harry hatte von einem Messer
gesprochen. Wahrscheinlich hielt er ein solches Instrument in der

Hand.

Ausgerechnet jetzt ist John nicht da, dachte Bill. Er wußte, daß er
die anderen nicht mehr lange würde hinhalten können. Und Harry,
der Keeper nickte.

»Jetzt!« sagte er nur.

Bill hatte seine Hand nicht vom Glas weggenommen. Er spürte die

Wärme der Flüssigkeit, die durch die Umwandlung an seine Haut
drang. Der Drink schien zu köcheln. Über seiner Oberfläche tanzten
leichte Dunstschleier, die aufgerissen wurden, wenn der Reporter
hineinblies.

»Ich warte nicht länger!«

Bill hob das Glas an, Germaine beobachtete ihn. »Wollen Sie
wirklich trinken?« fragte sie.

Harry lachte. »Es bleibt ihm nichts anderes übrig, wenn er
überleben will.«

Bill winkelte seinen rechten Arm an und stemmte den Ellenbogen
auf die Bar. Nichts wies daraufhin, daß er dem Befehl des Keepers
nicht folgen wollte. Aus dem rechten Augenwinkel nahm er wahr,
wie Germaine ihr Gesicht verzog.

»Das Messer!« ächzte sie.

»Ja.« flüsterte die Stimme des Mannes, der die Waffe hielt. »Dein

Freund ist uns zu langsam. Wenn er so weitermacht, werde ich die

Klinge in dich reindrücken.«

»Du Schwein!« keuchte Bill.

Harry stierte ihn an. Seine Augen wirkten dabei wie kleine, blaue

Sonnen. »So ist das eben«, sagte er.

Die Hälfte der Strecke hatte das Glas bereits hinter sich gelassen.

Noch eine Fingerlänge, dann würde es Bills Lippen berühren.

Obwohl seine Hand kaum zitterte, spielten sich in seinem Innern
regelrechte Erdbeben ab. Er dachte daran, dem Kerl vor ihm das

Zeug ins Gesicht zu schleudern, aber was erreichte er damit?

Dann gaben sie ihm die Kugel, und Germaine neben ihm würde
ebenfalls sterben.

Vielleicht konnte er auch die Flüssigkeit im Mund behalten und nur
so tun, als würde er sie schlucken.

»Bitte, Bill…« Germaine flüsterte die beiden Worte, weil sie so
litt.

»Okay.« Der Reporter setzte den Glasrand an seine Lippen…

***

Bis zum Lokal ging alles glatt. Da war mir niemand

entgegengekommen. Danach wurde es schwierig. Wenn dieser
verdammte Laden nur nicht so voll gewesen wäre, hätte alles besser
ausgesehen. So aber mußte ich mich regelrecht durch die Massen
wühlen, und das ging einfach nicht so rasch.

Selbstverständlich reagierten diejenigen sauer, die ich zur Seite
stoßen wollte. Sie stemmten sich dagegen an, jemand hielt mich fest.

Es war eine Frau. Die Finger mit den verschiedenartig lackierten

Nägeln hielten mich am Oberarm fest. Ich mußte mich losreißen. Die

Disco-Tante fiel einem anderen in die Arme.

Bill und Germaine mußten noch an der Bar sitzen. Sie war so
umlagert, daß ich nur mehr die futuristischen Lampen über der Theke
sah, sie selbst nicht.

Bis ich da durchkam, hatte ich bestimmt einige blaue Flecken. Es
gab nur den Weg hinter der Bar.

Sie saßen alle sehr dicht. Dort, wo die Bedienung immer die Gläser
holte, mußte auch der Durchgang sein. Auch die Stelle war besetzt.

Ein Mann — schön, schmalhüftig und sonnenbraun - hielt mit seinem

Freund die Stellung. Er himmelte seinen Partner dabei an, und sein

Gesicht verzog sich vor Schreck, als ich ihn an der Schulter packte
und praktisch vom Hocker drehte.

Der andere wollte protestieren. Ich war schneller und schleuderte
auch ihn zur Seite.

Jetzt sah ich die Klappe.

Mit einem Griff schleuderte ich sie hoch, und als sie zurückfiel,
war ich bereits hinter der Bar.

Ich hatte Bill und Germaine kurz gesehen, auch die Gläser, die vor
ihnen standen, als sich die Rothaarige mir in den Weg stellte. Sie
breitete die Arme aus.

»Hier kommen Sie nicht weiter.« Mit ihrem gut proportionierten

Körper warf sie sich gegen mich. Normalerweise hätte ich mich
gefreut, hier herrschten andere Gesetze. Ich faßte sie an ihren nackten

Schultern an und drückte sie so zur Seite, daß sie mit dem Rücken
gegen das Flaschenregal stieß.

»Später trinken wir einen«, sagte ich.

Jetzt wurde auch Harry aufmerksam.

Er fuhr herum.

Ich zog die Waffe und sah im gleichen Moment, daß Bill Conolly
sein Glas schon angesetzt hatte. »Nichts geht mehr!« schrie Harry,

»nichts…«

***

Genau diesen Satz hörte auch der Reporter.

Er hatte nippen wollen, um die Flüssigkeit im Mund zu behalten,
doch die Worte machten seinen Plan zunichte.

Auch Harry kümmerte sich nicht mehr um ihn, selbst der

Waffendruck an seiner Hüfte ließ nach.

Die Überraschung war vollkommen.

Der Reporter nutzte die Chance. Er ließ das Glas nicht nur sinken,
sondern kippte es um, blieb aber sitzen. Keiner achtete mehr auf ihn,
selbst Harry nicht, der in das Gesicht und die Waffenmündung der

Beretta starrte, die John Sinclair in der Hand hielt. Wie der

Geisterjäger hinter die Bar gekommen war, wußte Bill nicht. Er
freute sich darüber, daß er ihn sah.

Oft genug hatte es John nicht geschafft und war zu spät gekommen.

In diesem Fall aber genau richtig.

Natürlich hatte auch ich die Worte gehört. »Nein, Harry, nichts geht
mehr. Sie haben recht!«

Noch immer funkelte er mich an. »Für euch nicht, ihr Hunde! Für
euch geht nichts mehr. Er wird den Höllen-Cocktail trinken. Beide
werden ihr Glas leeren…«

»Nein, Harry! Mein Freund hat den Drink ausgekippt!«

Der Keeper zuckte zusammen, drehte sich und sah die Lache auf der

Bar. Sprechen konnte er kaum. Seine Kehle war wie zugeschnürt. Er
bewegte seine Augendeckel, der Mund stand halboffen, und er sah so
aus, als wollte er jeden Augenblick anfangen zu weinen. Die gesamte

Aktion hatte nicht sehr viel Zeit in Anspruch genommen. Trotzdem
wunderte es mich, daß noch keiner der Gäste reagierte.

Wahrscheinlich waren die meisten schon zu angetrunken, aber die

Reaktion kam. Eine an der Bar sitzende Frau streckte ihren Arm aus.

Sie schrie nicht, aber der Satz hörte sich so an, als sie mit sich
überschlagender Stimme brüllte: »Der hat eine Pistole!«

Dieser Satz Wirkte wie ein Signal!

Ich wunderte mich darüber, wie schnell sich eine Bar leeren
konnte. Allerdings blieben fünf Personen neben Bill und Germaine
zurück, während die anderen von ihren Hockern rutschten und in das

Lokal hineinflohen, wo sie natürlich mit den übrigen Gästen
zusammenstießen, die nicht schnell genug Platz schaffen konnten.

Das Chaos war da. Von diesen Hully-Gully-Typen besaß keiner die

Übersicht und Nerven, die Masse in die richtigen Bahnen zu lenken,
damit jeder rasch genug zum Ausgang kam. An der Tür stauten sich
die Menschen. Jeder schob und drückte, weil er zuerst auf der Straße
sein wollte, obwohl noch nichts passiert war, was Gäste hätte in

Gefahr bringen können.

Stühle und Tische fielen um. Auch die Getränke und Flaschen
landeten am Boden, und manch teurer Champagner bildete perlende

Lachen, auf denen die Leute noch ausrutschten.

Ich behielt Harry im Auge und gleichzeitig auch die fünf Personen,
die Germaine und Bill umstanden.

Harrys Höllenbrüder!

Er hatte sich wieder gefangen. »Bon«, sagte er, »ein Glas ist
ausgekippt, aber es bleibt noch das zweite. Und das wird eure kleine

Freundin leeren. Roland!« rief er. »Stoß ihr das Messer schon mal
tiefer zwischen die Rippen!«

Roland mußte der Mann direkt hinter Germaine sein. Seine Augen
hinter der Brille zuckten, er würde sicherlich nicht zögern, aber ich
war noch schneller und sprang auf Harry zu.

Plötzlich hing sein Kopf schief und auch zurückgedrückt. Es lag an
der Berettamündung, die ich gegen und auch unter sein Kinn gepreßt
hatte.

»Er kann es versuchen«, sagte ich hart. »Sollte ich jedoch nur einen

Schrei der Frau vernehmen, puste ich dir von unten her ein Loch
durch den Schädel. Und glaube nicht, daß dich Asmodis schützen
kann. Die Waffe hier ist mit geweihten Silberkugeln geladen!«

Harry ächzte. Sein Atem pfiff über die Lippen. Ich hatte noch eine

Hand frei, dachte an die magische Kreide und holte sie hervor. Das
bekam Harry mit. Er schwitzte plötzlich.

»Sag ihnen, daß sie sich zurückziehen sollen. Wenn nicht, werde
ich dich anmalen!«

Harry schwieg.

Dafür meldete sich Bill Conolly. »John, die zeigen sich hier
ziemlich verstockt. Dieser Hundesohn hinter Germaine hat schon
leicht zugedrückt. Ich sehe das Blut rinnen.«

Da hob ich den linken Arm und zog mit der magischen Kreide einen

Strich quer über die Wange des Keepers. Für einen Moment konnte
er es nicht begreifen, Unglaube zeichnete sich auf seinen Zügen ab,
bis er zusammensackte und aufschrie.

Ich hielt ihn fest.

»Verschwindet!« brüllte ich den Kerlen zu, die einsahen, daß ich
die besseren Karten hatte.

Ich hielt Harry fest und drückte ihn in die Ecke der Bar, wo sich
auch meine Freunde und die anderen fünf Höllenbrüder befanden.

Jetzt konnte ich auch sie kontrollieren.

Sie zogen sich tatsächlich zurück. Ihre Gesichter verhießen nichts

Gutes.

Bill Conolly, der so lange dem Druck hatte standhalten müssen,
drehte jetzt auf. Noch auf dem Hocker sitzend fuhr er herum. Sein

Hammerschlag traf das Gelenk des Mannes, der die Waffe gehalten
hatte. Der Kerl schrie auf, die Kanone entfiel seiner Hand, und auch

Roland hatte sich zurückgezogen.

Das Messer hatte eine blutende Wunde an der Hüfte hinterlassen.

Germaines Kleid färbte sich dort rot. Sie selbst sank nach vorn und
stützte sich nur mühsam ab.

Ich konnte beruhigt sein, denn auch Bill hatte seine Waffe gezogen
und hielt die Höllendiener vorerst in Schach. Sie standen mit halb
erhobenen Armen vor ihm.

Harry versuchte nichts mehr. Die Beretta-Mündung war gewandert
und berührte jetzt seinen Hals, wo das Fleisch straff gespannt war.

»Asmodis wird sich freuen!« flüsterte ich, »wenn wir ihm
gemeinsam einen Besuch abstatten. Vielleicht hängt er dich aus

Dankbarkeit an den Galgen. Möglich ist bei ihm alles.«

Harry öffnete den Mund. »Du, du weißt?« fragte er.

»Ja — alles.«

Er war geschockt. Aus seinem Gesicht verschwand ein Teil der

Bräune, so blaß wurde er.

»Ich war in deinem Büro. Der Trick mit der Wand ist gut, aber
nicht zu gut.«

»Was willst du da?«

»Meinem Freund Asmodis zum Abschied zuwinken.«

Ich legte eine Hand auf Harrys Schulter, um ihn herumzudrehen,
denn er sollte vor mir hergehen. Dabei fiel mein Blick in sein

Gesicht. Es war noch immer blaß, aber in den blauen Augen
leuchtete es plötzlich triumphierend auf.

Gleichzeitig schrie auch Germaine. »John, aufpassen!«

Ich fuhr herum — und sah den Schatten, der auf mich zuraste…

***

Es war eine Flasche!

Gehalten wurde sie von der Rothaarigen, die auch zugeschlagen
hatte, um ihrem Chef zu helfen.

Vielleicht hätte sie mir sogar den Schädel eingeschlagen, durch die
rechtzeitige Warnung konnte ich mich noch drehen und kam auch weg
aus der unmittelbaren Schlagrichtung.

Ich wurde trotzdem getroffen.

Meine Schulter, den Arm und auch den Ellbogen erwischte es, als
die Flasche daran entlangsauste. Die Rothaarige hatte sich zu einer

Furie entwickelt. Ich sah ihr grimassenhaftes Gesicht dicht vor mir.

Der Mund stand weit offen und erinnerte mich an eine große,
klaffende Wunde. Es war ihr gelungen, die Flasche zu halten,
deshalb setzte sie auch zu einem zweiten Schlag an. Um ihn
abzuwehren, mußte ich Harry loslassen und schaffte es gleichzeitig
genau, meinen rechten Arm so hochzunehmen und anzuwinkeln, daß
ich den der Rothaarigen abwehren konnte.

Beide Arme prallten zusammen.

Jetzt konnte sie die Flasche nicht mehr halten. Sie rutschte ihr aus
den Fingern, knallte auf die Bar und zerbrach dort. Gin rann hervor
und spülte sogar noch Splitter weg.

Harry hatte die Chance genutzt und war entwischt, während ich
mich mit der Frau beschäftigte.

Sie versuchte es mit ihren Fingernägeln, die sie mir durchs Gesicht
ziehen wollte.

Ich wich aus, stieß sie zurück, hörte einen Schuß. Die Frau torkelte
nach hinten, ich konnte den Kopf drehen und sehen, daß Bill
geschossen hatte.

Der Kerl mit der Brille wand sich am Boden. Er hatte die geweihte

Silberkugel ins Bein bekommen, überrolte sich mehrere Male und
preßte seine Hand auf die Wunde.

Bill hatte meinen Blick bemerkt. »Mit denen werde ich fertig,

John!« schrie er. »Kümmer du dich um Harry!«

»Okay!«

Davor stand noch die Barmaid. Sie wollte nicht weichen, so mußte
ich es mit Gewalt versuchen. Als sie mich ansprang, hielt ich sie
fest, dann den rechten Arm und schickte sie mit einem gezielten

Schlag ins Reich der Träume.

Vor meinen Füßen sank sie zusammen.

Ich sprang über den Körper hin weg und machte mich abermals auf
den Weg zu Harrys Büro, denn dort war er hingelaufen, wie mir

Germaine Gradie noch nachschrie…

***

Harry spürte die Panik!

Sein Höllen-Cocktail hatte sich als Windei erwiesen. Damit war
etwas eingetreten, womit er nie in seinem Leben gerechnet hatte.

Voll und ganz hatte er dem Teufel das Vertrauen geschenkt.

Nun dieses.

Asmodis mußte ihm helfen. Nur dieses eine Mal noch. Schließlich
ging es auch um diesen verdammten Sinclair, der ebenfalls zu den

Feinden des Höllenchefs gehörte. Gemeinsam konnten sie es
möglicherweise schaffen.

Als er sein Büro erreichte, war ihm alles klar. Sinclair hatte ihn
nicht angelogen, denn die Tarnwand zu seinem versteckten

Teufcisraum stand noch offen.

Die Galgenschlinge schaukelte noch immer, als wollte sie den

Keeper willkommen heißen.

So schnell er auch gelaufen war, ebenso hastig stoppte er auch,
denn auf der Schwelle zum anderen Raum bekam er Magendrücken.

Es war wohl das schlechte Gewissen, das ihn peinigte, und ihm
brach auch der Schweiß aus.

Vorsichtig ging er weiter.

Harrys Blick war dabei auf den Kreis gerichtet und auf den

Schatten der Schlinge, der plötzlich einen rötlichen Schein bekam.

Ein Zeichen dafür, daß sich die Magie innerhalb des Kreises belebte
und sich der Teufel dort zeigen würde.

Asmodis kam auch.

Zuerst hörte Harry seine Stimme. »Komm näher, mein Freund und

Diener. Ja, komm zu mir und tritt bis dicht an den Rand des Kreises
heran. Du brauchst keine Furcht zu haben. Wir beide halten doch
zusammen, nicht wahr?«

Wie er das aussprach, war es der reinste Hohn. Der Unterton in
seiner Stimme strafte die Worte Lügen.

Dennoch weigerte sich der Keeper nicht. Sehr oft war er diesen

Weg gegangen, aber nicht mit der furchtbaren Angst in der Kehle.

Vor dem Kreis stoppte er seinen Schritt.

Unter ihm gloste die Fratze des Teufels. Von Flammenzungen
umgeben und ebenfalls Flammenränder als Glutaugen. Der Pesthauch
des Bösen strahlte ab und verdichtete sich bei Harry zu einem
würgenden Angstgefühl.

»Komm zu mir!« lockte der Teufel. »Tritt in den Kreis. Ich habe mit
dir zu reden.«

Willst du mich nicht töten? Die Frage lag ihm auf der Zunge, doch
er traute sich nicht, sie zu stellen, und so hob der Mann einen Fuß an,
um die Begrenzung des Kreises zu überschreiten.

Er trat in das Zentrum der Magie!

Sofort spürte er das Andere. Er konnte keine Erklärung dafür
finden, aber er wurde das Gefühl nicht los, in einer völlig fremden

Welt zu stehen und gleichzeitig eins zu sein mit dem Teufel. Harry
schaute nach vorn. Er sah über den Rand des Kreises hinweg, und
trotzdem wirkte das Zimmer auf ihn anders, als würde er es durch
einen Flammenschleier betrachten.

Über ihm hing die Schlinge. Auch jetzt bewegte sie sich und
schaute mit ihrer unteren Seite über seinen blonden Haarschopf.

»Jetzt bist du bei mir!« hörte er den Satan rau flüstern. »Du bist zu
mir gekommen, um mir zu sagen, daß du verloren hast, nicht wahr?

Verloren.«

Das letzte Wort echote in seinem Kopf nach.

Ja, verdammt, er halle verloren. Es war ihm nicht gelungen, die

Gegner auszuschalten.

Sie hatten ihn überlistet.

Und nun war er beim Satan, damit er seinen letzten Tanz tanzen
konnte. Die Schlinge kratzte über sein Haar. Jede Bewegung bekam
er mit. Sie ließ bei ihm Schauer zurück.

Aus der Tiefe meldete er sich zu Wort. Seine gezischten Worte
wurden von einem heißen Atem begleitet, der an Harry hochstrich
und die Schlinge noch mehr in Bewegung setzte.

»Nimm sie, so wie es sich für einen Versager geziemt!« befahl der

Teufel ihm.

»Ich… ich wollte…«

»Du wirst dich aufhängen!« hörte er die bösen Worte aus der Tiefe.

»Nicht ich töte dich. Du wirst es selbst machen…«

Harry nickte.

Er hatte alles verloren. Er wußte, daß er vor seiner Höllenfahrt
stand. Seine Seele würde eingehen in die ewige Verdammnis des

Satans und dort verlodern.

Er hatte hoch gepokert und verloren. Wer sich mit dem Teufel
einließ und versagte, zahlte seinen Preis.

Harry war bereit, auch wenn ihn die Angst vor dem

Unausweichlichen fast umbrachte. So hob er seine Arme an und
spreizte die Finger. Das aus dem Eingang fallende Licht zeichnete
jede seiner Bewegungen als Schatten auf dem Boden nach.

»Um den Hals mußt du sie hängen, Harry, um den Hals…«

Er spürte den rauhen Hanf über seine Handfläche gleiten, als die

Schlinge durch seine Finger rutschte. Um sie um den Hals legen zu
können, mußte er sich auf die Zehenspitzen stellen. Sie schrammte an
seinem Gesicht vorbei, berührte das Kinn und legte sich straff um
seinen Hals, als wäre sie allein nur für ihn angepaßt worden.

Er zitterte plötzlich. Das merkte auch der Teufel. Aus der Tiefe
drang wieder seine Stimme. »Wer zu mir hält, dem sollte die Angst
fremd sein«, erklärte er. »Völlig fremd, mein Freund…«

Harry verzog den Mund. Er sah aus, als wollte er weinen. Die

Schlinge paßte exakt. Er brauchte nicht einmal den hinten sitzenden
dicken Knoten festzuziehen.

Noch einmal schaute er in den Raum.

Licht und Schatten wechselten sich ab. Hier hatte er lange gelebt,
kannte alles, bis auf die Gestalt an der Tür. Dort stand jemand mit
gezogener Waffe, und der sagte nur einen Satz: »Nimm die Schlinge
sofort ab, Harry!«

***

Ich hatte gesprochen und gleichzeitig das Gefühl, nicht mehr

rechtzeitig genug erschienen zu sein. Satans Macht war einfach
stärker gewesen. Asmodis hatte die Kontrolle über den Mann
bekommen, und er spielte sie auch voll aus.

Noch in der Schlinge hängend drehte Harry den Kopf, so weit es
ging, um mich ansehen zu können. Er öffnete seinen Mund, die

Lippen bewegten sich leicht, als er fragte: »Bist du gekommen, um
deinen Triumph zu erleben?«

»Nein, Harry, ich will dich da wegholen.«

»Das schaffst du nicht!«

In seine Antwort hinein hörte ich die Stimme des Teufels.

»Sinclair, John Sinclair, wie schön, daß du mich auch mal besuchst.

Aber es ist einfach zu spät. Du kannst ihn nicht mehr holen. Ich gebe
nichts aus den Händen, war mir gehört. Und ich habe mir
geschworen, daß er in mein Reich gelangt. Hörst du?«

Ich verließ meinen Platz und betrat den Raum. Der Satan sprach
nicht mehr. Ich sah ihn im Kreis. Jetzt wünschte ich mir, mein Kreuz
zu haben, das war leider nicht möglich.

Welche Chance gab es für Harry? Nur eine. Ich mußte in den Kreis
und ihn aus der Schlinge holen.

Ließ der Satan das zu?

Auch ich stand meinem Plan skeptisch gegenüber, weil ich einfach
nicht daran glaubte, daß es Asmodis zulassen würde. Und er warnte
mich auch. »Sinclair, das ist mein Gebiet. Gehe keinen Schritt
weiter. Du bleibst stehen und überläßt den Kerl mir. Verstanden? Du
überläßt ihn mir, das will ich so!«

»Nein, Asmodis!«

»Hüte dich!«

Ich kannte seine Warnungen. Schon oft hatte er mir ähnliche Worte
gesagt, aber ich hatte ihm stets widerstanden. Auch in diesem Fall tat
ich es und zielte auf die Kreismitte, wo sich die häßliche Fratze des

Höllenherrschers abmalte.

»Mit einer Silberkugel?« höhnte er.

Da drückte ich ab.

Das blasse Mündungsfeuer leuchtete nur für einen Moment auf. Und
schon jagte das geweihte Silbergeschoß in die magische Zone hinein.

Der Boden schluckte die Kugel, und dort, wo sie aufgeschlagen war,
sah ich für einen Moment den hellen Blitz, der sofort wieder
verschwand, so daß das alte Bild blieb.

Asmodis zeigte sich unbeeindruckt. Er verhöhnte mich sogar.

»Verlaß dich nicht auf deine Silberkugeln, Geisterjäger. Du erreichst
bei mir damit nichts!«

Es war auch nur ein Test gewesen. Immerhin hatte ich es geschafft,
sehr nahe an den Kreis heranzukommen. Wenn ich den Arm
ausstreckte, schwebte meine Hand bereits über dem Rand.

Doch der Teufel schlug zurück.

Nicht sehr hart oder schnell, es war vielmehr die Magie, die aus
der Tiefe drang und auch meine Hand erfaßte.

Sie wurde heiß, so daß ich mich gezwungen sah, sie hastig
zurückzuziehen.

»Ohne Kreuz, Sinclair, bist du machtlos.«

»Willst du es dann nicht gegen mich versuchen?« fragte ich ihn.

»Leider bin ich nur bedingt vorhanden. Ich wäre gern gekommen,
darauf kannst du dich verlassen. Doch man beschwor mich, um ein
bestimmtes Ziel zu erreichen. Das habe ich geschafft!«

»Nicht mehr!«

»Gut, dann wird er sterben!«

Asmodis hatte das letzte Wort kaum ausgesprochen, als ich den
gurgelnden Schrei des Keepers vernahm. Ich schaute auf seine Füße,
sie baumelten plötzlich über dem Boden, er hatte keinen Halt mehr
und würde in den nächsten Sekunden stranguliert werden. Da feuerte
ich.

Und diesmal jagte ich, um sicherzugehen, drei Kugeln aus dem

Lauf. Ich hielt auch nicht mehr in den Kreis hinein, dafür auf das
straff gespannte Seil über seinem Kopf, und bei der dritten Kugel
hatte ich das große Glück.

Der Strick riß. Harry fiel zu Boden.

War er gerettet?

***

»Komm raus!«

Es waren meine ersten Worte, die ich ihm zurief. Er hätte kommen
müssen, aber Asmodis gab nichts mehr aus der Hand, was er einmal
sicher gehabt hatte.

Auch seinen Diener nicht.

Er kontrollierte die Magie, und als sich Harry entschloß, meinem

Ratschlag zu folgen, da schaffte er es nur, die Schlinge um seinen

Hals zu lockern, aber er konnte sich nicht erheben, weil der

Untergrund sich veränderte und wie ein Sumpf wirkte.

Harry wurde festgehalten.

Es sah puppenhaft grotesk aus, wie er versuchte, seinen linken Arm
zu heben, mit der Hand aber festklebte, so daß er nicht weiterkam.

Die Rechte konnte er ausstrecken, er setzte plötzlich in mich seine

Hoffnung, als er sie mir reichte.

Ich wechselte die Beretta in die Linke, bückte mich und faßte nach
seinen Fingern.

Schweißnaß und glatt waren sie, als ich mich daran festklammerte
und fast noch abgerutscht wäre.

Harrys Gesicht sah ich aus der Nähe. In den Augen glomm die

Hoffnung, es letztendlich doch noch zu schaffen.

Nur für einen verschwindend kurzen Augenblick, der Satan gab das
nicht mehr her, er lachte in der Tiefe und bewies seine Macht. Meine

Hand löste sich plötzlich.

Nicht daß es heiß gewesen wäre, aber der Arm war nicht mehr
vorhanden. Lautlos explodiert, wie der Man auf dem Schiff oder

Yves Ducce.

Harry erlebte den Schrecken hautnah.

Er warf sich herum, hob den vorhandenen Arm an, wollte aus dem

Kreis raus, aber die unsichtbare Grenze hielt ihn. Ich hatte meinen

Dolch gezogen, stieß ihn vor, kam auch bis zur Grenze, aber nicht
weiter, denn Satans Kraft stoppte ihn radikal. Die Klinge verfärbte
sich sofort, so daß ich Angst um die Waffe hatte.

Der Teufel holte Harry zu sich.

Vor meinen Augen wurde er in die Tiefe gezogen. Seine Beine
waren bereits gestreckt, als hätten sich unsichtbare Hände um die

Fußfesseln gelegt.

Der Oberkörper stand senkrecht, das Gesicht zeigte grimassenhaft
verzerrte Züge, die Augen wollten ihm aus den Höhlen quellen, der

Mund stand schief, und der Keeper sank immer tiefer.

»Zwei Niederlagen konnte ersieh erlauben!« rief der Teufel, »eine
dritte nicht mehr…«

Harrys Schrei gellte auf.

Ich ging einen Schritt zurück, denn aus dem Boden schlug das

Feuer, das ihn in Sekundenschnelle verzehrte.

Es gab keinen Harry mehr, keinen Höllen-Cocktail und auch keine
magische Zone. Der Kreis war verschwunden.

Nur noch der Galgenarm mit dem abgerissenen Strick daran
baumelte wie eine finstere Drohung über mir und erzählte von
einerschrecklichen Geschichte…

***

In der Bar hatte sich einiges verändert!

Zunächst einmal waren die restlichen Mitglieder der Höllendiener
nicht vergangen oder verbrannt. Mit dem Tod ihres Anführers war
auch der Bann von ihnen genommen worden.

Auf der Theke brannte etwas.

Der Höllen-Cocktail hatte sich von selbst entzündet. Fetter Qualm
stieg träge gegen die Decke.

Das alles begriffen Bill und ich. Germaine ebenfalls, um die sich
ein Arzt kümmerte, aber nicht Inspektor Carnu, dessen Gesichtsfarbe
zwischen blaß und rot wechselte, als er Bill und mich abwechselnd
anschaute und mit flüsternder Stimme nach Erklärungen verlangte.

»Die gibt es«, sagte ich.

»Und?«

»Glauben Sie mir denn?«

»Weiß ich nicht.«

Ich deutete auf die Höllendiener. »Falls Sie sich erinnern, werden
sie ihnen Aufschluß geben. Auch über den Mord an zwei Killern, die
wahrscheinlich zur Mafia gehören.«

»Wieso?«

Ich schüttete mir einen Whisky ein und entdeckte die Barmaid. Sie
hatte sich von meinem Schlag wieder erholt, saß hinter der Bar mit
blassem Gesicht auf einem Hocker und hatte Angst.

»Harry hatte alles inszeniert. Er schloß einen Pakt mit dem Teufel,

Kollege.«

»Das glauben Sie?«

Ich trank und nickte.

Carnu wandte sich wütend ab. Bill winkte mich heran. »Ich habe
doch geschossen«, sagte er.

»Und?«

»Der Mann ist verbrannt. Das geweihte Silber, weißt du…«

»Schon klar, Alter. Ich verstehe nur nicht, daß es immer noch

Menschen gibt, die sich mit der Hölle einlassen.«

»Die wird es immer geben.«

»Die Befürchtung habe ich leider auch, mein Freund…«

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Nr. 55 »Todeszone London«

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- Titel
- Einleitung
- Harrys Höllen-Cocktail

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Harrys Höllen-Cocktail