Stadt der Särge
Author: Jason Dark
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Comic; Horror
Publisher: Bastei Lübbe

Deadwood - Stadt der Särge

John Sinclair Taschenbuch Nr. 72
von Jason Dark
erschienen am 10.03.1987

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Deadwood - Stadt der Särge

Wer aus den Reihen der Teufelsdiener selbst die Hölle
verfluchte, schickte Satan nach Deadwood. Bis in alle

Ewigkeiten sollten sie den hängenden Särgen dieser Geistertadt
vermodern. Gehört hat- te ich schon von Deadwood. Als ich nach
nerven- aufreibender Suche an diesem Ort eintraf, stand ich
plötzlich waffenlos einem furchtbaren Gegner gegenüber…

Jane Collins wußte genau, daß in dieser Nacht etwas passieren
würde. Es gab keinen besonderen Grund für diese Annahme, auch
wenn der Abend einen für sie etwas ungewöhnlichen Lauf genommen
hatte, denn sie war mit John Sinclair ausgegangen. Sie hatten sich in
einem netten Lokal getroffen, etwas gegessen, über gewisse Dinge
gesprochen, die sie einmal gemeinsam erlebt hatten, und Jane hatte
ihm auch erzählt, daß sie sich bei der Horror-Oma Sarah Goldwyn
sehr wohl fühlte. Es war also ein normales Treffen unter Freunden
gewesen. Jane war dann mit dem Taxi nach Hause gefahren, hatte
sich ausgezogen, in ihr Bett gelegt, war eingeschlafen, wieder
erwacht und wußte nun, daß etwas geschehen würde.

Sie saß im Bett und versuchte in dem dunklen Zimmer etwas zu
erkennen.

Alles schien normal zu sein, und dpch spürte sie den Druck, der
unterschwellig auf ihrer Seele lastete und das Gefühl der Angst in ihr
hochtrieb. Es war wirklich nicht warm in dem Zimmer, doch sie
schwitzte trotzdem.

Jane saß im Bett und lauschte inl die Finsternis. Im Haus selbst war
alles ruhig. Sarah Goldwyn schlief einige Räume weiter. Die alte

Dame hatte einen gesunden Schlaf. Sie ging stets früh zu Bett und
stand leider ebenso früh wieder auf.

Jane ignorierte diese Warnung keineswegs. Sie, die ehemalige

Hexe, wußte mehr als die meisten Menschen. Sie kannte Dinge, vor
denen andere sich fürchteten oder sie nicht einmal auszusprechen
wagten. Jane wußte über fremde Welten und Dimensionen Bescheid
und hatte selbst die schrecklichsten Erlebnisse hinter sich. Erst in
letzter Zeit war sie etwas zur Ruhe gekommen, dank Sarah Goldwyn,
bei der Jane Collins wohnte.

Die Warnung traf sie nicht unvorbereitet, aber doch ein wenig
überraschend, und sie wollte diesem Phänomen auch auf den Grund
gehen. Deshalb schwang sie die Beine aus dem Bett, schlüpfte in die
flauschigen Hausschuhe und griff zum dünnen Morgenmantel, der
über der Stuhllehne hing. Erst als sie das Kleidungsstück
übergestreift hatte, begab sie sich zum Fenster.

Jane hatte sich für das rechte der beiden Fenster entschieden. Wenn
sie durch die Scheiben blickte, konnte sie den Vorgarten übersehen
und auch bis zur Straße schauen, wo noch die alten Bäume wuchsen,
deren herbstlich gefärbte Blätter tagsüber fast so ähnlich leuchteten
wie das Licht der Straßenlaternen.

Sie warf einen Blick auf die Uhr. Es war die Geisterstunde,

Mitternacht war gerade vorbei. Jane wußte aus Erfahrung, daß man
diese ersten 60 Minuten eines Tages nicht umsonst so bezeichnet
hatte. Im Garten war es ruhig. Hin und wieder strich ein Windzug
über das kleine Gelände und spielte mit dem Blattwerk der Büsche.

Einige nur noch lose hängenden Blätter fielen auch ab und bedeckten
das noch satt wirkende Grün des Rasens. Ein normaler Mensch hätte
sich möglicherweise mit diesem einen Blick zufrieden gegeben, aber
keine Jane Collins. Nicht daß sie unnormal gewesen wäre, doch das
warnende Gefühl hatte sie auf keinen Fall vergessen oder verdrängt.

Ein Wagen rollte am Haus vorbei. Zuerst erschien der Lichtteppich
und strich geisterhaft über den Asphalt der Straße. Den Heckleuchten
schaute Jane noch hinterher. Sie erinnerten sie an eckige, blutgefüllte

Glotzer.

Ruhe kehrte ein.

Jane wollte es genau wissen und öffnete das Fenster. Sie schlief in
der ersten Etage des Hauses.

Wind strich in ihr Haar, als wollte er es kämmen. Weiter entfernt,
bestimmt schon nahe der Kreuzung, vernahm sie die Stimme eines

Mannes. Was er sagte, war nicht zu verstehen. Es mußte etwas

Witziges gewesen sein, denn eine Frau begann zu lachen. Abermals
legte sich die nächtliche Ruhe über die Straße. Jane schaute noch
immer aus dem Fenster. Mittlerweile wurde ihr doch kühl. Sie schalt
sich schon eine Närrin, als sie die Schritte hörte. Nächtliche Schritte
waren nichts Unnormales. Im Zusammenhang mit der erhaltenen

Warnung jedoch sah Jane die Dinge ganz anders. Zudem störte sie
der Rhythmus der Geräusche.

Wenn jemand normal geht, hört man es an der Regelmäßigkeit der

Schritte. In dieser Stunde war es anders. Der Unbekannte, der auf
das Haus zulief, zog ein Bein nach. Das Laufen bereitete ihm große

Mühe. Plötzlich spürte sie die Kühle der Nacht nicht mehr. Spannung
hielt sie erfaßt und sorgte auch für eine innerliche Wärme. Sie wollte
genau wissen, welche Person an diesem Haus vorbeiging, denn sie
rechnete damit, daß deren Auftauchen mit der Warnung
zusammenhing, die ihr Unterbewußtsein gemeldet hatte.

Lauter wurden die Schritte kaum, dennoch glaubte Jane, daß die

Gestalt jeden Augenblick den Lichtschein der Laterne durchqueren
würde. Dann sah sie die Person.

Es war ein Mann, soviel konnte Jane noch erkennen. Er hielt sich
allerdings ziemlich nahe der Vorgärten, so daß der Laternenschein
ihn fast nicht erreichte.

Beinahe gemächlich schlurfte er heran — und er hinkte!

Jane schloß das Fenster so leise wie möglich, um nicht gesehen zu
werden.

Der Fremde ging weiter. Leider hatte er die Hutkrempe so tief im

Gesicht, daß Jane ihm nicht in die Augen schauen konnte. So dunkel
wie der Stoff des Hutes war auch der Mantel des Mannes, der zur
unteren Hälfte hin weit aufschwang und wie eine Glocke aus Stoff
wirkte. Jane wohnte schon etwas länger bei Sarah Goldwyn. Sie
kannte inzwischen die Gegend und auch die meisten Menschen, die
hierin der Nähe lebten. Diesen hinkenden Mann aber hatte sie noch
nie gesehen. Erschien nicht aus dieser Gegend zu stammen oder hielt
sich tagsüber im Haus verborgen.

Jedenfalls blieb er plötzlich stehen!

Für Jane Collins gab es keinen vernünftigen Grund, vor Lady

Sarahs Haus stehenzubleiben. Der Fremde aber hielt sich direkt vor
dem Gartentor auf.

Und dort blieb er. Er beugte seinen Oberkörper vor und wirkte so,
als wollte er sich ausruhen.

Danach drehte ersieh langsam um.

Die schlimmen Ereignisse der Vergangenheit hatten Jane Collins
stark sensibilisiert. Sie wußte immer, wann eine Gefahr drohte, und
auch in diesen Augenblicken glaubte sie, sie zu spüren. Jane atmete
schneller und preßte ihre Hand aufs Herz.

Weshalb war der Behinderte stehengeblieben? Was wollte er von
ihr? Diese Fragen stürmten auf sie ein. Gleichzeitig ärgerte sie sich,
daß sie darauf keine Antwort wußte. Auch der Fremde tat nichts
dazu, dies zu ändern. Er starrte auf das Haus, suchte es nach etwas
ab. Das war schon keine natürliche Neugierde mehr!

Wie lange er stand und sich das Haus anschaute, wußte Jane nicht
zu sagen. Zeit war plötzlich bedeutungslos geworden. Sie jedenfalls
hatte sich zurückgezogen, aber gleichzeitig einen Plan gefaßt, der
gefährlich werden konnte.

Jane hatte vor, den Fremden anzusprechen. Nicht vom Fenster aus,
nein, sie wollte das Haus verlassen und durch den Garten auf ihn
zulaufen. Dann würde es sich zeigen, ob er etwas Unrechtes im Sinn
hatte.

So leise wie möglich eilte Jane durch das Haus. Sie wollte Lady

Sarah auf keinen Fall wecken. Die Treppen bestanden aus Holz,
deshalb war es schwer, lautlos über die Stufen zu laufen. Im Flur vor
der Haustür klappte es dann besser.

Lady Sarah Goldwyn war eine Frau, die vorsorgte. Auch beim

Abschließen ihres Hauses. Sie hatte die Tür mit drei Schlössern
bestücken lassen. Jane besaß ebenfalls einen Schlüssel. Mit
zitternden Fingern schloß sie auf.

Urplötzlich war sie nervös geworden, weil sie befürchtete, daß der

Fremde die Geräusche gehört hatte.

Jane beging nicht den Fehler, die Tür mit einem heftigen Ruck zu
öffnen. Sehr behutsam ging sie vor. Durch einen Spalt lugte sie in die
nächtliche Dunkelheit, wo sich die Büsche des Vorgartens im Wind
wiegten. Den Behinderten sah sie noch nicht, deshalb öffnete sie die

Tür. Ihr Blick fiel frei zu dem Gartentor, wo der gepflasterte Weg
abschloß. Dahinter hätte sich die Gestalt des Mannes abzeichnen
müssen, aber der Fremde war verschwunden. Wie vom Erdboden
verschluckt, so daß Jane fast an einen Traum hätte glauben können.

Nein, das nicht, sagte sie sich und lief trotz der Kühle aus dem

Haus. Der Vorgarten war nicht sehr lang. Das Tor hatte sie bald
erreicht. Von dieser Stelle aus konnte sie auch rechts und links des

Gehsteigs entlangschauen.

Dank der Laternen hätte sie den Fremden sehen müssen, aber der

Gehsteig war menschenleer.

Tief atmete Jane ein. Ihre Handflächen waren feucht. Der Fremde
brauchte nicht unbedingt verschwunden zu sein. Er konnte sich
ebensogut zwischen den Büschen des Vorgartens oder hinter einem

Baum versteckt halten.

Dieser Verdacht gefiel Jane Collins überhaupt nicht. Sie wollte so
rasch wie möglich wieder zurück und achtete diesmal nicht darauf,
möglichst leise zu gehen. Die Arme hielt sie vor der Brust
verschränkt, die langen, blonden Haare wehten. In ihrem hellen

Morgenmantel wirkte sie wie ein durch die Nacht eilendes Gespenst.

Mit der rechten Schulter drückte sie die Haustür auf, lief in den
düsteren Flur — und erschrak, als sie einige Schritte entfernt die

Gestalt stehen sah.

Sogar ein leiser Schrei drang über ihre Lippen. Danach vernahm
sie die beruhigende Antwort.

»Du brauchst dich nicht zu erschrecken, Kind. Ich bin es nur.«

Jane lachte unnatürlich auf. »Sorry, Sarah, ich hatte dich nicht
gesehen.«

»Ja, ja, manchmal muß man eben leise sein, liebe Jane. Du bist es
auch gewesen.«

Jane nickte. »Ja, wie ich.«

»Was ist geschehen?« fragte die Horror-Oma mit besorgt
klingender Stimme.

Jane lehnte sich gegen die Wand. Sie strich die Haare zurück und
blickte Sarah Goldwyn an, die im Schein der Flurleuchte stand. Auch
sie hatte sich einen Morgenmantel übergeworfen, ein geblümtes

Etwas mit völlig unmodernem Kragen. Sie trug noch ihre

Schlafhaube, aber sie hatte sich bereits die Brille aufgesetzt.

»Ich wurde plötzlich wach. Irgend etwas warnte mich.«

Lady Sarah war sehr interessiert. »Eine innere Warnung? Das

Unterbewußtsein?«

»Ja.«

Die Horror-Oma hob warnend die Finger. »Das sollte man auf
keinen Fall unterschätzen, Kind.«

»Habe ich auch nicht getan. Deshalb bin ich aufgestanden, öffnete
das Fenster und…«

Jane begann mit ihrem Bericht. Sie sprach schnell, malte nichts aus,
zeigte sich aber dennoch im nachhinein unangenehm davon berührt,
daß der hinkende Fremde verschwunden war.

Lady Sarah hob die Schultern. »Das ist eine ungewöhnliche

Geschichte. Er war wirklich weg?«

»Wie aufgelöst.«

»Dafür kann man natürlich eine normale Erklärung finden. Es gibt
hier genügend Bäume, hinter denen man Deckung finden kann. Das
braucht also alles nichts zu bedeuten, und ich glaube nicht daran, daß
er sich in Luft aufgelöst hat. Soll ich noch mal selbst nachschauen?«

Die Horror-Oma hatte keine Angst, sie trug ihren Spitznamen zu
recht.

»Wenn du willst.«

»Hast du eine Waffe an ihm entdeckt?« fragte Sarah Goldwyn noch,
als sie schon auf die Haustür zuging.

»Nein, nicht einmal einen Krückstock.«

Die Horror-Oma verließ das Haus. Jane blieb in der offenen Tür
stehen und schaute der alten Dame nach, wie sie zum Tor ging, sich
darüber hinwegbeugte und ihre suchenden Blicke nach rechts und
links schickte. Sehr bald kam sie wieder zurück. Sie hob die

Schultern. »Nichts zu sehen von dem Kerl.«

»Das dachte ich mir.« Jane schob die Tür wieder zu. »Du kannst
mit der Beschreibung auch nichts anfangen — oder?«

Sarah Goldwyn überlegte. »Meinst du, ich müßte ihn gesehen
haben?«

»So ungefähr.«

»Nein, Jane. Ich kenne den Mann nicht. Ich kenne überhaupt keinen

Menschen aus dieser Umgebung, der hinkt. Der Mann ist fremd hier,
er kann natürlich völlig harmlos sein.«

Jane schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht. Er wäre sonst nicht
vor dem Haus stehengeblieben und hätte sich so intensiv die Fassade
angeschaut.«

»Das allerdings. Und was ist deine Meinung?«

»Die Warnung hängt mit seinem Auftauchen zusammen. Dieser

Fremde hat irgend etwas vor. Und zwar nur mit mir, du hast die

Warnung ja nicht bekommen.«

»Kennst du einen Grund?«

»Nein, das ist es ja. Es kann auch nichts mit den vergangenen

Stunden zu tun haben. Ich war zwar mit John Sinclair zusammen,
doch der Abend ist völlig normal verlaufen. Es hat nichts zwischen
uns gegeben. Keinen Streit, wir haben nicht einmal groß über Johns

Fälle gesprochen und auch mein Schicksal nur am Rande erwähnt.«

Jane lächelte. »Das Essen war einfach zu gut. Da konnte man nur auf
positive Gedanken kommen.«

Lady Sarah streichelte über Janes Wangen. »Und die solltest du
auch weiterhin behalten, mein Kind. Positive Gedanken sind einfach
wichtig. Laß dich nicht verrückt machen!«

»Ich versuche es.«

Die Horror-Oma schaute auf die Uhr. »Schon eine Stunde nach

Mitternacht. Ich für meinen Teil lege mich hin. Das solltest auch du,

Jane.«

»Klar.«

Hintereinander stiegen die beiden Frauen die Stufen der Treppe
hoch. In der ersten Etage lagen die Schlafzimmer, und Jane brachte

Lady Sarah noch bis an das alte Bett, für das mancher

Antiquitätenhändler einige Scheine hingeblättert hätte.

»Mach
dir
keine

Sorgen,

Kind.

Morgen
werden
wir
herausbekommen, woher der Mann stammt.«

»Ja, danke.«

»Gute Nacht, Kind.«

»Ebenfalls.«

Die ehemalige Hexe verließ das Zimmer der Horror-Oma. Beruhigt
war Jane natürlich nicht. Sie gab ehrlich zu, daß ihr das Auftreten
des hinkenden Unbekannten Furcht eingeflößt hatte. Er war ein
unheimlicher Typ gewesen, hatte zwar kein Wort gesprochen,
trotzdem war es Jane vorgekommen, als wollte er ihr Leben.

Sie schüttelte sich, bevor sie die Tür öffnete, trat über die

Schwelle — und blieb wie angewurzelt stehen.

Ihre Augen wurden groß. Angst weitete den Blick stärker. Was sie
dort sah, war unbegreiflich, unfaßbar, und sie spürte, wie ihre Knie
anfingen zu zittern…

***

Gezahlt hatte ich bereits, Jane war auch schon weg — sie hatte sich

ein Taxi genommen —, aber ich war noch allein am Tisch
sitzengeblieben und schaute ins Kerzenlicht.

Fast lautlos war der Ober an meinen Tisch getreten. Er beugte sich
leicht vor, so erschien sein Gesicht mit dem fragenden Ausdruck
darin aus der Dunkelheit. »Kann ich noch etwas für Sie tun, Sir?«
erkundigte er sich mit höflicher Stimme.

»Die Rechnung können Sie mir bringen.«

»Sofort, Sir.« Er verschwand ebenso lautlos, wie er gekommen
war. Ich nahm das Weinglas, drehte es zwischen meinen Händen und
schaute auf die rote Flüssigkeit. Meinen Leih-Rover hatte ich in der

Garage gelassen. An einem Abend wie diesem wußte man nie genau,
wieviel man trank. Da war es besser, man bestellte sich ein Taxi.

Jane und ich hatten vorzüglich gegessen. Dieser Italiener hatte sich in

Soho einen guten Ruf erworben. Auch der Wein war prächtig. Ein

Gewächs aus der Toscana, das direkt ins Blut ging. Es paßte zu der

Atmosphäre des Lokals, wo man ungestört saß und dem Gast die

Umgebung manchmal vorkam wie im Traum. Es war alles gedämpft.

Der Innenarchitekt hatte die Lampen so aufgestellt, daß sie

Lichtinseln schufen, die aber nicht störend wirkten.

Der Ober kam mit der Rechnung. Sie lag in einer kleinen Truhe,
deren Deckel ich anheben mußte. Der Betrag war nicht gerade
niedrig, aber gutes Essen hat eben seinen Preis. Ich legte noch ein

Trinkgeld hinzu und dachte daran, daß Jane eigentlich viel zu früh
gegangen war, als hätte sie Furcht davor gehabt, noch länger mit mir
an diesem Tisch zu sitzen.

Klar, es war nicht so wie früher zwischen uns beiden, und es
würde auch nicht mehr so werden, weil keiner von uns die

Vergangenheit vergessen konnte, ich aber begegnete Jane so normal
wie möglich, was umgekehrt nicht der Fall war. Jedenfalls hatte ich
den Eindruck. Ich nahm das Weinglas, lehnte mich zurück und trank
den letzten Schluck.

Danach stand ich auf, strich meine Flanelljacke glatt und ging zur

Garderobe, wo mein Mantel hing. Der Ober war schon zur Stelle und
half mir hinein.

»Beehren Sie uns bald wieder, Sir«, sagte er zum Abschied und
fragte noch, ob er ein Taxi rufen könne.

»Danke, sehr freundlich. Das finde ich schon.«

»Gute Nacht, Sir.«

Ich drückte die Rundbogentür auf und hielt mein Gesicht in die

Kühle des späten Abends. Der Fümmel war bedeckt. Leuchtreklamen
malten ein buntes Muster. Autos fuhren, auf den Gesteigen herrschte
auch jetzt noch Betrieb, wir hatten wider Erwarten einen
wunderbaren Herbst bekommen. Den Mantel hatte ich nicht
geschlossen. Gemächlich, die Flände in den Hosentaschen,
schlenderte ich den Gehsteig hinab und sah aus wie ein Mann, der
tief in Gedanken versunken war. Nicht so fröhlich und manchmal
auch aufgedreht wie die Passanten, die mir entgegenkamen.

Taxis gab es in London genug. Wer keines fand, der mußte schon
blind sein.

Obwohl es bis zu meiner Wohnung nicht allzu weit war, hatte ich
keine Lust, zu laufen. Ich winkte einen Wagen herbei und warf mich
in den Fond.

»Wohin, Mister?«

Ich nannte die Adresse.

»Ist gut.«

Der Driver war ziemlich schweigsam. Londoner Taxifahrer sind
sowieso Typen für sich. Die reden nicht sehr viel, und sie zeigen
auch oft genug, wie sympathisch oder unsympathisch ihnen ein

Fahrgast ist. Meiner reagierte überhaupt nicht. Ich schien ihm egal zu
sein. Ich schaute aus dem Fenster. Soho ist ein Stadtteil, in dem man
gut leben kann. Es gibt nicht nur die Bars und Porno Shops, hier
wohnen auch normale Menschen, die gern feiern, essen gehen und
sich oft genug künstlerisch betätigen. Soho befand sich in einem

Umbruch. In einigen Jahren würde es sich bestimmt aus den Schatten
der Vergangenheit gelöst haben, obwohl diese nach wie vor da
waren.

Wir hielten an einer Ampel. Ich schaute den Menschen nach, die
über die Straßen schritten. Hin buntes Völkchen. Da sah jeder anders
aus, da zog sich jeder anders an, und niemand nahm Anstoß daran.

London war tolerant.

Der Fahrer startete schon, als die Ampel noch gelb zeigte. Zwei
dunkelhäutige junge Männer, bunt angezogen wie Punker,
überquerten die Straße im Breakdance-Rhythmus. Dabei streckten
sie uns die Zungen raus und machten auch durch obszöne Gesten auf
sich aufmerksam. Der Driver fuhr einfach an. Die Typen sprangen
schnell zur Seite, und schimpften hinter uns her. Was der Driver
erwiderte, verstand ich nicht. Komplimente waren es auf keinen Fall.

Ich wohnte in einem Hochhaus, das auf der Grenze zu Soho lag.

Obwohl es meine Wohnung beherbergte, empfand ich den Kasten als

Schandfleck. Ich fühlte mich trotzdem wohl.

Für mich war es eine völlig normale Fahrt. Ich hatte es mir im Fond
bequem gemacht und die Beine seitlich ausgestreckt. Dabei schaute
ich aus dem Fenster, ohne die Umgebung bewußt wahrzunehmen. Ich
merkte auch den genossenen Wein. Er hatte ein warmes Gefühl in
meinem Innern aufkommen lassen, und auch eine gewisse

Leichtigkeit hatte sich meiner bemächtigt. Die großen Probleme
waren plötzlich weit entfernt. In dem Taxi kam ich mir irgendwie
geborgen vor. Soho verwandelte sich für mich in eine bunte,
schattenhafte Phantasielandschaft. Ich sah und sah trotzdem nicht. Die

Geräusche waren so weit entfernt. Müdigkeit kroch durch meine

Knochen, aber ich spürte schon jetzt so etwas wie einen Nachdurst
und nahm mir vor, einen kräftigen Schluck Mineralwasser zu trinken,
wenn ich wieder in meiner Wohnung stand.

Als der Fahrer bremste, wurde ich aus meinen seligen Träumen
gerissen. Trotz der geringen Geschwindigkeit setzte ich zum Flug
nach vorn an, aber der Gurt hielt mich. Als ich wieder zurück in den

Sitz sank, hörte ich das Fluchen des Fahrers.

»Was ist denn?« Ich war plötzlich hellwach.

Wir standen. Ohne sich umzudrehen, sagte der Fahrer. »Schauen Sie
sich diesen Idioten an.«

Ich blickte an der Schulter des Mannes vorbei. Zuerst sah ich kaum
etwas. Die Straße war einfach zu dunkel, dann aber erschien die

Gestalt im Licht der Scheinwerfer.

Sie schob sich von der rechten Seite her in das Licht der

Scheinwerfer, und mir fiel sofort der Gang dieses Mannes auf sowie
die ungewöhnliche Kleidung.

Der Mann hinkte!

Er zog das linke Bein nach, setzte dann jedoch seinen Fuß noch
einmal hart auf, als wollte er demonstrieren, daß sein Hinken
überhaupt nicht so schlimm war.

Von seinem Gesicht war ebensowenig etwas zu erkennen wie von
seinem Körper. Ihn verbarg ein langer Mantel, der bis zu den Füßen
reichte.

»Der ist nicht nur provokativ, der ist schon unverschämt!«
schimpfte der Fahrer und stieg aus.

Ich sah, wie er um seinen Wagen herumlief und mir dabei die Sicht
auf den Fremden nahm. Kaum war er in den Bereich der

Scheinwerfer geraten, blieb er wie angewurzelt stehen. Es störte ihn
auch nicht, daß hinter ihm jemand hupte und sich andere Fahrzeuge
an uns vorbeischoben. Der Fahrer wirkte wie jemand, der einen

Geist gesehen hatte. Sein Gesicht hatte einen fast dümmlichen

Ausdruck bekommen. Irgend etwas stimmte da nicht. Ich sah den
hinkenden Fremden auch nicht mehr, öffnete die Tür und stieg aus.

Ich hatte den Driver noch nicht erreicht, als dieser sich umdrehte.

»Mister, verdammt, Sie haben ihn doch auch gesehen, oder nicht?«

»Den Behinderten?«

»Genau.« Er streckte den Arm aus und wies mit dem Zeigefinger
dorthin, wo die Gestalt gestanden hatte. »Sehen Sie ihn noch? Ich
nicht. Der ist blitzschnell verschwunden. Als wäre er geplatzt.« Der

Driver >zeichnete< mit beiden Armen einen Kreis in die Luft.

»Können Sie sich das vorstellen?«

»Sehr schlecht.«

»Ich überhaupt nicht.« Erwischte durch sein Gesicht. »So etwas ist
mir noch nie passiert, und ich fahre schon über zehn Jahre in dieser
verdammten Stadt herum.«

»Nehmen Sie es nicht so tragisch. Vielleicht hat er uns das Hinken
nur vorgespielt und ist weggelaufen.«

Der Driver schlug mit beiden Händen auf seine Oberschenkel.

»Aber ich hätte ihn doch sehen müssen, verdammt. Zumindest
wegrennen, Sie verstehen?«

»Sicher.«

»Das war bestimmt ein Geist.«

Ich winkte ab. »Darüber sollten wir uns jetzt keine Gedanken
machen, Mister.«

»Hat auch keinen Sinn. Okay, steigen Sie wieder ein.«

Ich nahm an der gleichen Stelle Platz, an der ich auch zuvor
gesessen hatte. Der Fahrer schimpfte noch eine Weile, ich aber hörte
nicht hin, denn auch mich hatte das Verschwinden des Fremden
nachdenklich gemacht. Der Fahrer hatte von einem Geist gesprochen.

Das traf meiner Ansicht zwar nicht den direkten Kern des Problems,
aber etwas Geisterhaftes hatte das Auftauchen und das Verschwinden
schon gehabt.

Es war mein Job oder meine Berufung, mich um solche und
ähnliche Dinge zu kümmern. Weshalb war der Fremde erschienen?

Ausgerechnet vor dem Taxi, in dem ich gesessen hatte. Das konnte
meiner Ansicht nach kein Zufall sein.

Vielleicht eine Botschaft oder eine Warnung!

Mit meiner Schläfrigkeit war es vorbei. Plötzlich saß ich wieder
mittendrin und sah auch die Umgebung mit völlig anderen Augen an.

Über meinen Kücken rieselte es, der Magen zog sich zusammen, und
ich hatte das Gefühl, als würde sich einiges über meinem Kopf
zusammenbrauen. Wir rollten den letzten Rest der Strecke. Es war zu
sehen, wie der Fahrer aufatmete, als er sein Ziel erreichte. Er fuhr
fast bis vor den Eingang des Hauses.

Ich zahlte den Preis und hörte noch seinen Kommentar. »Wenn der

Geist noch einmal vor meinem Wagen auftaucht, halte ich voll auf
ihn zu. Darauf kann er sich verlassen.«

Ich lächelte leicht. »Wenn Sie es tun, Mister, denken Sie daran, daß
man Geister ja nicht überfahren kann.«

»Ach nee.«

»Viel Spaß noch!« wünschte ich ihm und ging auf den
hellerleuchteten Eingang zu. Er war um diese Zeit verschlossen.

Durch eine Sprechanlage konnte man mit dem Nachtportier in

Kontakt treten. Da ich zu faul war, den Schlüssel aus der Tasche zu
holen, ließ ich mir die Tür von dem Mann öffnen.

»Ah, Mr. Sinclair«, sagte er und kam aus seiner Bude. Er war
schon älter, aber immer freundlich. »Auch wieder da?«

»Ja.«

»Waren Sie beruflich unterwegs?«

»Sicher, doch nicht am heutigen Abend. Da bin ich mal privat
ausgegangen. Ein gutes Essen, ein herrlicher Wein, was will man
mehr?«

Er zwinkerte mir zu. »Ich wüßte noch was, Mr. Sinclair. Eine Frau
gehört dazu.«

»Richtig, die war auch dabei.«

»Dann ist ja alles klar.«

»Und ob.«

»Gute Nacht denn.«

Ich winkte ihm zu und steuerte einen Lift an, um mich hochschießen
zu lassen.

Die Tür öffnete sich, ich schaute in die erleuchtete Kabine hinein

— und stand regungslos auf dem Fleck. Selbst das Atmen vergaß ich
vor Überraschung.

An der Rückwand des Lifts lehnte eine düstere Gestalt. Der
hinkende Unbekannte.

***

War es ein Film, ein geisterhaftes Theaterstück, oder befand sich

Jane in der Realität?

Sie wußte es nicht. Was sie dort sah, war einfach unglaublich, denn
sie starrte in ein Zimmer, das sie zwar noch erkannte, das aber
angefüllt war mit Szenen, wie sie schrecklicher nicht sein konnten.

Sie schaute in eine trostlose Landschaft hinein, in die eine Stadt
gebaut worden war.

Häuser, die wie die Kulissen einer Westernstadt wirkten. Saloons
mit Vorbauten, Stepwalks, eine Main Street, Staub und Hitze. Eine
leere Ortschaft, dennoch glaubte Jane, Leben darin zu sehen.

Es waren die Schatten, die ihr auffielen. Keine dunklen oder graue

Schatten, sondern helle, die über der Stadt kreisten wie Vögel, sich
vom Wind tragen ließen, um dann nach unten zu sinken. Menschen,

Geister, Gespenster!

Es konnte alles sein, das sich in diesem furiosen, gleichzeitig
unwirklichen Bild drehte und sich zu einem Bild zusammensetzte.

Menschen erschienen plötzlich. Geisterhaft und schattig. Schüsse
peitschten. Jane hörte Schreie. Sie sah Blut, Tote, Verletzte, dann
nichts mehr als nur die leere, geisterhafte Ortschaft, aus der ein

Knarren drang. Es hörte sich hölzern an, als würde der Wind gegen
altes Gebälk fahren und es bewegen.

Und Jane Collins sah den Grund. Sie wollte es nicht glauben, weil
es einfach zu schrecklich war, aber außen an den Aufbauten der

Häuser hingen pechschwarze Särge!

Unheimlich wirkende Totenkisten, die im Wüstenwind schaukelten.

Särge an den Häusern — gefüllt oder leer? Das konnte Jane nicht
erkennen. Sie sah nur, wie sich die Särge bewegten, aber kein

Deckel hob sich ab, um einen Toten zu entlassen.

Die alten Totenkisten hingen so hoch, daß Jane über die Straße
hinweg bis an das Ende der geisterhaften Ortschaft schauen konnte,
denn genau dort erschien aus dem heißen Wüstensand eine
unheimliche, düstere Gestalt.

Schwarz, drohend, einen weiten Schlapphut auf dem Kopf. Der
hinkende Fremde.

Er kam wie der Tod persönlich und hinkte über die staubige und
leere Straße. Er warf keinen Schatten, aber er brachte die Dunkelheit
mit. Je weiter er sich voranbewegte, um so grauer wurde das Licht.

Es legte sich über die brüchig wirkenden Fassaden, drang unter die

Vorbauten und bedeckte auch die an den Stützdächern und Baikonen
hängenden schwarzen Särge.

Er kam, und er brachte das Grauen in die Stadt, denn plötzlich
begann es zu regnen.

Dicke, schleimige Tropfen fielen aus dem Himmel und klatschten in
den Staub. Die Tropfen waren nicht allein dick und sirupartig, sie
besaßen auch eine bestimmte Farbe.

Rot wie Blut!

Ja, es war ein Blutregen, der hinter der düsteren Gestalt zu Boden
fiel, sich dort sammelte, weiter in Bewegung geriet, so daß sich die

Tropfen zu einzelnen Buschstaben formen konnten.

Die Buchstaben, die, nebeneinandergelegt, ein Wort bildeten.

DEADWOOD

Jane las die zitternde Schrift und sie hörte auch ein hartes,
knarrendes Lachen.

Es endete so abrupt, wie es auch aufgeklungen war, und im nächsten

Augenblick war Deadwood verschwunden. Kein Blut mehr, kein

Behinderter, keine Häuser und Särge.

Jane Collins starrte wieder in das normale Zimmer, das vom Schein
einer am Bett stehenden Lampe nur notdürftig erhellt wurde. Es gab
kein Deadwood mehr, die Halluzination war verschwunden. Jane

Collins wankte zurück und wurde erst von der Gangwand gestoppt,
gegen die sie mit dem Rücken prallte. Sie fühlte sich matt und
gleichzeitig wie gerädert. In ihrem Kopf tobten sich die Vermutungen
und Gedanken aus, sie fuhren Karussell, sie drehten sich in einem
wilden Wirbel, aber Jane konnte sie nicht in eine bestimmte Richtung
lenken. Zu sehr stand sie auch weiterhin unter dem Eindruck dieses
unheimlichen Bildes.

Was hatte dieses Bild zu bedeuten gehabt? War es eine
schicksalhafte Fügung gewesen? Sie hätte gern jemand in der Nähe
gehabt, der ihre Fragen hätte beantworten können, doch nur sie hatte
dieses Bild gesehen, das ihr im nachhinein vorkam wie ein lebendes

Gemälde. Die Furcht saß wie ein Block in ihrem Magen. Sie hörte
sich selbst laut aufatmen und erschrak, als Schritte dicht neben ihr
aufklangen. Sarah Coldwyn kam zu ihr. Jane hatte sie überhaupt nicht
gehört, jetzt aber erkannte sie den besorgten Blick, mit dem die

Horror-Oma sie anschaute.

»Bist du in Ordnung, Kind?«

»Nein, nein…«

»Was ist geschehen?«

Jane starrte ins Leere. Sie bewegte kaum die Lippen, als sie ihre

Antwort gab. »Er war hier. Ich habe ihn wiedergesehen.«

»Den Fremden?«

»Ja und noch mehr.« Sic schaute die Horror-Oma an, und plötzlich
sprudelte es aus ihr hervor. Jane redete laut, sie benutzte dabei auch
ihre Hände, um die Ansichten zu untermauern. Manchmal begann sie
zu schluchzen, dann wiederum sprach sie hart, beinahe kalt, aber sie
hob zum Schluß die Schultern, um ihre Ratlosigkeit anzudeuten.

»Und du hast dich nicht getäuscht, Jane?«

»Nein, Sarah, ich habe das Bild gesehen. Glaub es mir. Ich sah es
so, wie ich es dir beschrieb.«

»Ja, ist gut.«

»Was soll ich machen?«

»Erst einmal mußt du dich beruhigen. Ich weiß da ein gutes Mittel.«

Sarah Goldwyn legte der ehemaligen Hexe eine Hand auf die

Schulter und drückte sie herum. »Komm, wir gehen nach unten in den
kleinen Salon. Dort trinken wir eine Tasse Tee und überlegen
gemeinsam, wie es weitergehen soll.«

»Ja, danke.« Als Jane ihr Zimmer passierte, warf sie noch einen
scheuen Blick in den Kaum, in dem sich allerdings nichts

Ungewöhnliches zeigte.

Lady Sarah hatte sie untergefaßt, wobei es eigentlich hätte
umgekehrt sein müssen, wenigstens vom Alter her, aber diesmal
zitterte die ehemalige Hexe.

Im Wohnraum schaltete die Horror-Oma das Licht ein und drückte

Jane in einen Sessel. »Da bleibst du erst mal sitzen, Kind, während
ich den Tee zubereite.«

»Ich möchte aber keinen.«

Sie begann plötzlich zu lachen. »Jetzt weiß ich Bescheid. Ein

Cognac würde dir besser tun — oder?«

»Ja, das stimmt.«

»Ich hole ihn.«

Lady Sarah fand im Schrank die Karaffe mit dem edlen Getränk und
brachte auch zwei Schwenker mit, die sie sehr gut füllte, denn auch
sie brauchte einen Schluck.

»Trink und beruhige dich.«

Der Cognac tat gut. Jane merkte, wie er sie von innen her wärmte.

Sie genoß diese Schlucke, und sie verdrehte dabei die Augen.

Allmählich kehrte auch Farbe in ihre Wangen zurück. Sie vertrieb
die hektischen, roten Flecken aus dem Gesicht.

»Geht es dir besser?«

»Etwas.« Jane stellte den Schwenker auf die gehäkelte Decke, die
den runden Tisch bedeckte. Sie streckte die Beine aus und stellte
fest, daß sie bereits mit etwas mehr Abstand über die Geschehnisse
nachdenken konnte.

»Du hast es dir nicht eingebildet, Jane?«

»Ja und nein.« Sie beugte sich vor und drückte ihre Handflächen
gegeneinander. »Es war eine Halluzination, aber keine richtige,
verstehst du?«

»Nein.«

»Ich will es erklären. Bei einer Halluzination sieht man gewisse

Dinge. Ich kann auch Fata Morgana dazu sagen, aber ich habe sie
nicht nur gesehen, sondern auch gehört.«

»Was gehört?«

»Schüsse!« flüsterte Jane. »Schreie, Stöhnen und das Knarren der
schaukelnden Särge im Wind.« Bei ihrer Aufzählung bekam sie
selbst eine Gänsehaut.

»Sehr laut?«

»Nein, gedämpft. Die Entfernungen waren ja groß.«

»Falls man hier überhaupt von einer Entfernung sprechen kann«,
widersprach Lady Sarah.

»Ja, das auch. Ich meine das ja relativ.« Sie nahm noch einen

Schluck und spülte auch mit dem Cognac ihren Mund aus. »Mal
ehrlich, Sarah. Glaubst du mir?«

Die Horror-Oma hob die Schultern. »Wenn ich dich nicht kennen
würde, Jane, hätte ich dir wahrscheinlich nicht geglaubt. Aber ich
weiß um dich und dein Schicksal. Zudem habe ich selbst schon zu oft
diese unheimlichen Dinge erlebt, wenn auch in anderer Form. Ich
brauche da nur an Rasputin, die Tarot-Karten und mein Abenteuer in

Rußland zu denken. Das alles hat mich geprägt. Ich glaube dir also.«

»Danke.« Jane hob die Schultern. »Die nächste Frage schließt sich
natürlich an. Welch einen Grund hat diese Fata Morgana gehabt?

Kannst du mir das erklären?«

»Nein, wenigstens nicht exakt. Ich kann da nur vermuten. Meiner

Ansicht nach mußt du das Motiv für diesen Vorgang in deiner

Vergangenheit suchen.«

Jane setzte einen skeptischen Blick auf. »In meiner Vergangenheit?

Das will mir nicht in den Kopf. Ich denke da an den Unbekannten.

Mit ihm habe ich in der Vergangenheit noch nichts zu tun gehabt. Ich
habe ihn erst am heutigen Abend gesehen. Zuvor war nie die Rede
davon. Er hat sich mir auch niemals gezeigt.«

»Das allerdings. Möglicherweise ist er auch ein Bote.«

»Für wen?«

»Für den Teufel?«

»Kann sein«, gab Jane zu. »Ich denke allerdings auch an den

Blutregen, aus dessen Tropfen sich im Staub der Straße ein Name
formiert hat. Deadwood.«

Lady Sarah holte durch die Nase Luft. »Deadwood. Irgendwie ist
der Name treffend. Er paßt auch zu der Umgebung, wie ich meine.

Ich denke da an die Westernstadt.«

»Eine Geisterstadt, eine Stadt der Särge und der Toten«, fügte Jane
flüsternd hinzu und bekam eine Gänsehaut.

Lady Sarah schlug mit der flachen Hand leicht auf den Tisch. »Wie
dem auch sei, Mädchen, wir allein können den Fall nicht lösen. Wir
brauchen Hilfe.«

»Ich verstehe. John Sinclair.«

»Richtig.« Im Sessel sitzend drehte sich die Horror-Oma um und
holte das Telefon von einem kleinen Beistelltisch. Die Schnur war
lang genug, um Jane das Telefon reichen zu können. »Ruf ihn an,

Kind, und zwar sofort.« Jane Collins nickte und tippte die Nummer
des Geisterjägers ein…

Es war tatsächlich die unheimlich wirkende, düstere Gestalt,
derefwegen der Taxifahrer gestoppt hatte. Obwohl es im Lift hell
war, sah ich von dem Fremden nicht viel. Der Hut verdeckte sein

Gesicht, und die nach vorn gebogene Krempe reichte fast bis zum

Kinn. Ich konnte nicht einmal erkennen, ob mich dieser Mensch
überhaupt sah. Er rührte sich nicht, auch ich mußte meine

Überraschung erst überwinden, und die rechte Hand kroch schon
dorthin, wo die beiden Jackettschöße vom mittleren Knopf
zusammengehalten wurden, denn so gelangte ich schneller an die

Beretta, falls es nötig war.

»Wer sind Sie?« fragte ich den Behinderten. »Nennen Sie mir Ihren

Namen! Und wo kommen Sie her?«

Er gab mir eine Antwort, aber eine andere, als ich sie mir
vorgestellt hatte. »Deadwood«, hörte ich ihn sagen. »Komm nach

Deadwood, hörst du? Nach Deadwood…«

Ich lauschte noch seinen Worten, als er bereits einen Schritt
zurücktrat. Normalerweise war dies nicht möglich, weil sich direkt
hinter ihm die Liftwand befand.

Erging trotzdem zurück — und hindurch!

Ich bekam große Augen. Hätte ich das vorher gewußt, ich hätte
längst gehandelt, so aber entschwand er meinen Blicken wie ein

Gespenst. In der helleren Metallwand malte sich noch für den

Bruchteil einer Sekunde die Gestalt ab, dann war sie verschwunden.

Aufgesaugt, verschluckt…

Erst jetzt betrat ich den Lift, blieb in der Mitte stehen und bekam
den Eindruck, irgendwo anders zu sein, da ich Schüsse vernahm,

Schreie hörte, dazwischen ein teuflisches Lachen und das jammernde

Stöhnen der Verletzten.

Nichts war zu sehen.

Ich tastete nach meinem Kreuz, holte es auch hervor und erkannte,
daß sein Silber einen matten Glanz bekommen hatte. Es zeigte etwas
an, reagierte möglicherweise auf die Geräusche, die dann leiser
wurden und schließlich verstummten. Aus, vorbei…

Auch mein Kreuz sah wieder völlig normal aus. Die Tür schloß
sich, der Lift startete, als wäre nichts geschehen. Ich hatte
automatisch auf den entsprechenden Knopf gedrückt.

Hatte ich für das erste Auftauchen des hinkenden Fremden noch
eine natürliche Erklärung gefunden, so dachte ich jetzt anders. Daß
er vor meinen Augen durch die Wand gegangen war, konnte ich
eigentlich nur mit Magie erklärt werden.

Mir fiel auch ein Begriff dazu ein.

Retrokognition!

Ein Wort, das sich kompliziert anhört, aber ganz einfach zu erklären
ist. Es war eine außersinnliche Wahrnehmung aus der Vergangenheit.

Denn so war mir dieser Mann auch vorgekommen. Wie jemand, der
in der Vergangenheit gelebt und seinen Geist in die Zukunft, für mich

Gegenwart, geschickt hatte.

Dazu hatte er einen Namen gesagt. Deadwood. Ein Begriff, ein Ort,
der sich anhörte wie der Name einer Western-Stadt. Und dort hatte
er mich hinhaben wollen.

Man würde sehen.

Ich hatte das Stockwerk erreicht und gelangte ungehindert zu meiner

Wohnungstür. Ich schloß auf.

Die Wohnung war so leer, wie ich sie auch verlassen hatte.

Niemand lauerte auf mich, niemand griff mich an. Niemand hatte
meine Bude durchsucht.

***

Deadwood!

Eine Stadt, ein Ort, vielleicht ein Fleck in der Weite des
amerikanischen Westens. All dies konnte stimmen, brauchte aber
nicht. Ich jedenfalls würde es sehen.

Der Durst war nicht gewichen. Aus dem Kühlschrank holte ich die

Flasche Mineralwasser und hatte gerade ein Glas gefüllt, als sich
das Telefon meldete.

Wer rief um diese Zeit noch an?

Beim dritten Klingeln war ich am Apparat und hob ab. »Ja?«
meldete ich mich.

»John…?«

»Jane, was ist los? Weshalb…?«

»Bitte, John, keine Fragen! Kannst du zu mir kommen? Ich meine, zu
uns, zu Lady Sarah.«

»Sofort?«

»Ja, bitte.«

»Natürlich, klar.« Ich stellte das Glas ab. »Um was geht es denn,
wenn ich fragen darf?«

»Ich komme da selbst nicht zurecht. Es ist am Telefon auch so
schlecht zu sagen.«

»Einen Tip nur.«

»Deadwood«, sagte sie nur.

Steif wie ein Brett stand ich da. »Bist du noch dran?« hörte ich ihre

Stimme.

»Ja, aber schon unterwegs, Jane…«

***

Die Ereignisse hatten mich wieder so aufgeputscht, daß ich den

Wagen nehmen konnte. Vor dem Haus parkte ich ihn, und als ich
durch den Vorgarten lief, öffnete Sarah Goldwyn bereits die Haustür.

Sie hatte mich ankommen sehen.

»Gut, daß du da bist, mein Junge. Jane Collins ist völlig aus dem

Häuschen.«

»War es so schlimm?«

»Ich glaube ja.«

Meinen Mantel hatte ich im Auto gelassen und betrat sofort den

Wohnraum, wo Jane Collins in einem Sessel hockte und verdammt
blaß im Gesicht war. Aus großen, ängstlich wirkenden Augen
schaute sie mich an, und um ihre Lippen zuckte ein kurzes Lächeln.

»Ich freue mich, daß du gekommen bist, John.«

Meine Handflächen legte ich gegen ihre Wangen, als ich mich zu ihr
hinunterbeugte: »Was ist denn geschehen, Jane?«

»Schreckliche Dinge sind mir passiert.«

»Möchtest du auch etwas trinken?« fragte Lady Sarah hinter mir.

»Ja, aber keinen Alkohol.«

»Ich habe sowieso Tee aufgesetzt. Er ist gleich fertig.«

Als ich saß, ging die Horror-Oma in die Küche und holte die

Kanne. Jane begann in der Zwischenzeit mit ihrem Bericht, und
meine Augen wurden ebenfalls vor Staunen groß, denn irgendwie
hatten wir beide ja das gleiche erlebt.

»Euren Fremden kenne ich«, sagte ich und schaute zu, wie Lady

Sarah Tee eingoß.

»Woher?«

»Ich habe ihn zweimal getroffen. Einmal stand er vor dem Taxi, mit
dem ich nach Hause fuhr, zum anderen erschien er im Lift, als ich
hoch zu meiner Wohnung fuhr.«

»Und wer kann es sein?« fragte Jane leise.

»Keine Ahnung.« Ich hob die Schultern. »Er hat sich mir leider
nicht namentlich vorgestellt.«

»Hast du möglicherweise auch Geräusche gehört?«

»Ja. Schüsse und Schreie.« Ich nickte Lady Sarah dankend zu, nahm
die kleine Tasse vorsichtig hoch und fuhr dann fort: »Das kam mir
alles wie die Kulisse in einem Western-Film vor.«

»Mir erging es ja ähnlich.« Jane nickte mir zu. »Nur habe ich es
auch gesehen. Ich schaute in mein Zimmer, als wäre es eine

Kinoleinwand.«

»Du sahst also die Stadt?«

»Deadwood.«

»Und mir hat der Fremde gesagt, daß ich nach Deadwood kommen
soll. Ich weiß ja nicht, was uns dort erwartet und ob es den Ort noch
gibt, aber ich spiele mit dem Gedanken, hinzufahren.«

»Das solltest du auch«, sagte Lady Sarah.

»Und ich fahre ebenfalls mit!« erklärte Jane. »Auch wenn du es
nicht gern siehst, John. Ich muß einfach wissen, was gespielt wird,
verstehst du das? Ich hänge mit drin.«

»Klar, das begreife ich.«

»Dann wäre wohl alles klar«, sagte sie mit leicht zittriger Stimme
und erhob sich aus dem Sessel. »Wo willst du hin?«

»In mein Zimmer.«

»Bleib sitzen, Kind«, meldete sich Lady Sarah und drückte Jane
wieder zurück.

»Wieso?«

»Ich werde erst einmal nachschauen, was ich über Deadwood in
meiner Bibliothek finde.«

»Gut!« stimmte ich ihr zu. »Soll ich vielleicht helfen?«

»Nein, du bleibst bei Jane, das ist besser.«

Die Bibliothek der Horror-Oma befand sich unter dem Dach. Dort
waren die Regale nicht nur mit Büchern prall gefüllt, sondern auch
mit den neuesten Video-Filmen. Ich kannte dieses Archiv, das auch
für mich immer eine wahre Fundgrube war, und ich glaubte fest
daran, daß Lady Sarah etwas finden würde, das mit Deadwood in
einem unmittelbaren Zusammenhang stand. Jane schaute ins Leere.

Auch wenn sie so starr dasaß, war sie bestimmt innerlich erregt.

»Wir schaffen das schon«, beruhigte ich sie.

»Möglich, John. Ich sehe nur kein Motiv. Hast du dir darüber schon

Gedanken gemacht?«

»Ja, aber ein Ergebnis habe ich auch nicht gefunden. Dieser

Unbekannte muß ein neuer Joker im höllischen Spiel sein.«

»Ich kenne ihn ebenfalls nicht. Werde aber das Gefühl nicht los,
daß sein Auftauchen etwas mit uns beiden zu tun hat, sonst wäre er ja
nicht gerade uns erschienen.«

Ich nahm wieder einen Schluck Tee. »Fest steht jedenfalls, daß er
uns nach Deadwood locken will. Wenn ich deinen Aussagen trauen
darf, Jane, werden wir wohl in den Wilden Westen fahren müssen.«

»Den ehemaligen Wilden. Westen«, korrigierte sie mich.

»Meinetwegen auch das. Dort soll es ja noch genügend

Geisterstädte geben.«

»Einige dienen als Touristenattraktionen«, sagte Jane. »Da spielt
man den Leuten Szenen aus dem Westen vor. Die große Schau der

Revolvermänner, Sheriffs und einsamen Ffelden. Möglicherweise
werden auch wir das auch noch.«

Lady Sarah kam zurück. Sie brachte nur ein Buch mit. Es besaß
einen grauen Umschlag aus Packpapier, von dem Staub aufwirbelte,
als sie das Buch vor uns auf den Tisch legte.

»So, das habe ich gefunden. Es gab zwar noch andere Literatur,
aber hier steht einiges über Deadwood. Vorausgesetzt, es ist das

Deadwood, das wir meinen.«

Ich runzelte die Stirn. »Wieso? Gibt es mehrere?«

»Und ob. Ein halbes Dutzend habe ich gefunden. Alles

Geisterstädte, wie man so schön sagt.«

»Auch im wahrsten Sinne des Wortes?« fragte ich.

»Nein, eigentlich nicht. Die meisten Orte haben den Namen deshalb
bekommen, weil man sie einfach verlassen und nichts mitgenommen
hat, was sich darin befand. So modern die alten Fassaden noch heute
dahin, doch über das berühmteste Deadwood steht etwas in diesem

Buch. Der Ort liegt übrigens in Nevada, nicht einmal weit vom

Spielerparadies Reno entfernt!«

»Danke.«

Ich nahm das Buch an mich und las erst den Titel. Es war ein

Legendenbuch. Jemand hatte die Sagen und Märchen aufgeschrieben,
die sich im vorigen Jahrhundert und noch früher die Pioniere an den

Lagerfeuern erzählt hatten. Als ich mir einen ersten Überblick
verschaffte, stellte ich fest, daß viel von unserer europäischen Kultur
mit in die Geschichten hineingeflossen war. Kein Wunder, die

Auswanderer kamen fast zu 100 Prozent aus der alten Welt.

Indianische Märchen waren nur wenige vertreten.

Ich schlug das Kapitel auf, das sich mit Deadwood beschäftigte,
und hielt das Buch dabei so, daß Jane Collins mitlesen konnte. Bevor
die Geschichte begann, schauten wir auf eine Zeichnung. Sie sah aus
wie ein Holzschnitt, obwohl sie keiner war, doch Jane Collins stieß
neben mir einen leisen Schrei aus.

»Was hast du?«

»John, das ist der Ort. So habe ich ihn gesehen, als ich in mein

Zimmer schaute.«

Jetzt betrachtete auch ich das Bild mit anderen Augen. Ich sah eine

Main Street, links und rechts davon verfallene Häuser. Eine typische

Western-Stadt eben. Menschen waren nicht abgebildet. Jane deutete
mit der Spitze ihres Zeigefingers auf einen Punkt am Ende der Main

Street. »Dort hat er gestanden«, sagte sie leise. »Dort stand der

Fremde und hat gelacht.«

»Okay.« Ich blätterte weiter.

Die Geschichte des kleinen Ortes unterschied sich von der anderer

Western-Städte meiner Ansicht nach überhaupt nicht. Da war die

Rede von einer Besiedlung durch Männer und Frauen aus der Alten

Welt. Sie hatten vieles mitgebracht, das in Deadwood weiterlebte.

Kultur, Lebensart und den Willen, unter der oft mörderischen Hitze
zu bestehen. Das alles hörte sich gut an, bis ich das Schlußkapitel
las. Es war nicht einmal lang. Der Verfasser schrieb, daß praktisch
über Nacht alles beendet war und Deadwood verfiel. Menschenleer
war es geworden. Den Grund hat man niemals finden können. Auch
der Gründer der Stadt, Grey Man, der graue Mann, war nicht wieder
aufgetaucht. Über den Grey Man hatte ich schon zuvor gelesen. Er
war der Bürgermeister, der Richter, der Friedenstifter und einiges
mehr gewesen.

»Fertig?« fragte ich Jane.

»Ja. Nur habe ich nichts herausgefunden, was uns weiterhelfen
könnte.«

»Ich ebenfalls nicht.«

Lady Sarah lächelte. »Ich hatte schon oben einen Blick in diese

Legende von Deadwood geworfen. Jane hat von Särgen berichtet,
die sie sah. Auf dem Bild sind keine, aber mir ist da eine andere

Idee gekommen. Vielleicht eine verrückte, wer weiß.«

»Sag sie trotzdem!«

Lady Sarah spielte mit den großen Knöpfen ihres Morgenmantels.

»Dieser Grey Man heißt ja der graue Mann. Wenn ich Janes

Beschreibung richtig in Erinnerung behalten habe, könnten der

Behinderte und Grey Man identisch sein.«

Vielleicht hatte Lady Sarah erwartet, das wir sie auslachen würden.

Dies allerdings taten wir nicht. Im Gegenteil, wir schauten sie an und
nickten dabei.

»Nicht schlecht«, sagte ich und wandte mich an Jane Collins. »Was
meinst du dazu?«

Jane war auch nicht abgeneigt, an diese Theorie zu glauben. »Man
könnte zumindest darüber nachdenken.«

»Aber nicht hier«, sagte Lady Sarah. »Ich finde, ihr beide solltet so
rasch wie möglich nach Deadwood fahren. Wenn dieser Grey Man
euch tatsächlich erschienen ist, will er auch etwas von euch.«

»Als Freund sehe ich ihn nicht gerade an«, meinte Jane.

»Das braucht er auch nicht zu sein, mein Kind. Er kann durchaus ein

Teufel sein, der einen bestimmten Plan verfolgt.«

Ich war schon längst davon überzeugt, daß wir ihn aufsuchen
mußten und versprach, mich um die Flugkarten zu kümmern. Zum

Abschluß sagte ich: »Da er uns in dieser Nacht erschienen ist, glaube
ich nicht, daß er noch einmal kommen wird. Deshalb kannst du ruhig
zu Bett gehen, Jane, und noch eine Mütze voll Schlaf nehmen. Ich
bringe dich zu deinem Zimmer.«

»Das ist lieb, John.«

Gemeinsam erhoben wir uns. Auch Lady Sarah wollte uns nicht
allein lassen.

Wir gingen die Treppe hoch, da die Schlafräume in der ersten Etage
lagen.

Die Tür zu Janes Raum war noch nicht geschlossen. Es brannte
nach wie vor die Lampe. Ihr Licht reichte aus, um das erkennen zu
können, was sich auf dem Boden abzeichnete. In blutroten, zittrigen
und an den Rändern verlaufenden Buchstaben war dort ein Wort zu
lesen.

DEADWOOD

***

Jane sagte erst mal nichts. Ich spürte nur ihre Hand, deren

Fingersich um meinen Oberarm krallten.

»Darf es denn wahr sein, John?« ächzte sie. »Schon wieder.«

Auch ich war überrascht, wenn auch nicht so stark wie beim
erstenmal, als ich den hinkenden Fremden im Fahrstuhl gesehen
hatte. »Bleibt ihr hier«, sagte ich zu den beiden Frauen. »Ich sehe
mir die Sache mal an.«

Bevor ich den Raum betrat, holte ich noch mein Kreuz hervor, ging
neben dem mit Blut geschriebenen Wort in die Hocke und brachte
das Kreuz sehr nahe an die Buchstaben heran.

Ein etwas hellerer Glanz als normal hatte sich um die Konturen des

Kreuzes gelegt. Und dieser Glanz strahlte so weit ab, daß er auch die

Buchstaben erreichte.

Nur für mich war das leise Zischen zu hören, das entstand, als sich
die Buchstaben der Reihe nach auflösten und dabei regelrecht
verdampften wie Metall, das jemand durch einen Laserstrahl
getroffen hatte. Als ich mich aufrichtete, lag das Zimmer wieder
völlig normal vor uns. Von der blutigen Schrift war nichts mehr zu
sehen. Die beiden Frauen schauten mich erstaunt an.

»Das… das gibt es doch nicht«, flüsterte Lady Sarah.

»Unwahrscheinlich.«

»Meine ich auch.«

»Hier schlafe ich nicht«, sagte Jane. »In diesen Raum kriegt mich
niemand mehr rein.«

Sarah Goldwyn legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Das brauchst
du auch nicht, mein Kind. Mein Haus ist groß genug, auch für dich,

John Sinclair.«

Ich überlegte nur kurz. »Okay!« stimmte ich dann zu. »Ich bleibe
den Rest der Nacht bei euch.«

»Das wollte ich auch gemeint haben«, erwiderte Lady Sarah und
zwinkerte mir zu. »Aber keine Dummheiten. Du weißt, ich bin eine
anständige Frau.«

»Habe ich daran jemals gezweifelt?« fragte ich.

Sie drohte mir mit dem Zeigefinger. »Euch Männern kann man nicht
trauen. Ich muß das schließlich wissen, als dreifache Witwe.«

Da konnte ich nicht widersprechen.

***

Zwei Tage später!

Zum Glück war der Bus klimatisiert, denn die Hitze, die über dem

Wüstenstaat Nevada lag, konnte auch im Herbst noch als
mörderrisch bezeichnet werden. Besonders gegen Mittag, wenn die

Sonne ziemlich hoch stand. Dann brannte sie erbarmungslos auf das
karstige Gelände nieder, durch das der Higway wie ein mit dem

Linial gezogenes Band über Hügel und durch Ebenen führte.

Wir hatten uns bewußt dieser Gesellschaft angeschlossen, die nach

Deadwood wollte, um nicht aufzufallen. Erst hatten wir uns einen

Wagen leihen wollen, davon aber Abstand genommen, weil der
richtige für diese Tour nicht zu finden war. Wüstentrips waren die
große Mode geworden, so befanden sich sämtliche Geländewagen
auf dem Trip. Blieb die Reisegruppe. Ein buntgemischtes Völkchen
aus aller Herren Länder, das unbedingt den Wilden Westen so
kennenlernen wollte, wie er angeblich gewesen ist.

Nicht nur Erwachsene bevölkerten den Bus. Eltern hatten ihre

Kinder mitgenommen, die natürlich darauf warteten, einen

Revolverkampf zu sehen, wie sie ihn sonst nur aus dem Kino
kannten. Schon jetzt waren sie aufgeregt, liefen im Gang umher,
trugen Spielzeugpistolen bei sich und machten einen Höllenlärm
hinter uns.

Jane und ich saßen in der Nähe des Fahrers. Die Sitze waren sehr
bequem, auch für mich, der etwas länger war. Ich konnte sogar meine

Beine ausstrecken, das tat gut.

Jane saß am Fenster. Hin und wieder warf sie einen Blick durch die

Scheibe, blieb ansonsten aber ziemlich schweigsam. Es hatte keine

Schwierigkeiten mit Sir James gegeben. Die Reise war sofort
bewilligt worden, denn Jane zahlte selbst. Das heißt, Lady Sarah
hatte ihr das Geld gegeben. Suko hatte zwar von unserem Trip
erfahren, aber abgewinkt. Er wollte nicht mit, sein Problem war

Shao, die ihm auf grauenvolle Weise entrissen worden war.

Wir waren bis Los Angeles geflogen, dort in eine andere Maschine
umgestiegen, die in Reno landete, und in dieser Stadt hatten wir dann
den Bus bekommen.

Die Wüste zeigte sich tatsächlich von ihrer schlimmsten Seite. Als
graugelbe Landschaft breitete sie sich zu beiden Seiten der Straße
aus. Im Westen begleiteten uns felsige Berge, deren Spitzen im Licht
der Sonne matt glänzten.

Ansonsten sahen wir kein Grün, kein Wasser, nur eben diese

Trostlosigkeit, die sich allerdings nach den ersten Regenfällen
ändern würde, das hatte man uns gesagt. Dann blühte die Wüste
urplötzlich auf wie eine Heidelandschaft.

Aus den Lautsprechern drang Musik. Western-Melodien. High

Noon war ebenso vertreten wie die Hits der großen Italo-Western,
die vor Jahren einen ungewöhnlichen Erfolg gefeiert hatten.

Ich rauchte eine Zigarette und trank Sodawasser. »Woran denkst du,

Jane?«

Sie hob die Schultern. »Ich weiß es nicht, John, aber ich habe das

Gefühl, daß es uns bald verdammt schlecht ergehen wird.«

»Das schaffen wir auch noch.«

»Hoffentlich.«

Man hatte uns bei der Abfahrt eine Pause versprochen. Das

Versprechen wurde gehalten. Neben der Straße und auch zwischen
den Masten der Überlandleitungen erschienen bunte Reklamebilder,
die auf einen Rastplatz hinwiesen, wo man sich nicht nur stärken,
sondern auch die Nacht verbringen konnte.

Eine grüne Oase inmitten der Wüste. Drei Gebäude, große

Parkplätze, auf denen Trucks und auch kleinere Wagen standen. Wo
sie hergekommen waren, wußte ich auch nicht.

Die Kinder jubelten vor Begeisterung, als der Busfahrer den

Parkplatz ansteuerte. Endlich bekamen sie etwas zwischen die

Zähne, konnten trinken, rennen und toben. Wir stiegen ziemlich als
letzte aus. Die Leute sprangen aus dem Bus und rannten fast
fluchtartig dem Highway Restaurant entgegen, um der Sonne zu
entkommen.

Jane und ich ließen uns Zeit. Es war knallig heiß, wir schwitzten
auch und waren ebenfalls froh, in den Schatten eines Vorbaus treten
zu können.

Amerikanische Restaurants sind sauber und mögen sie auch noch so
abgelegen sein.

Das stellte ich auch hier wieder fest, als die gläserne Eingangstür
zurückschwang und wir ein fast steriles, klimatisiertes Lokal
betraten, in dem die Tische ebenso glänzten wie der Fußboden oder
die lange Bar, an der Trucker ihre alkoholfreien Getränke schlürften.

Jane und ich nahmen an einem kleinen Tisch Platz. Ich las die Karte
durch, und Jane bestellte schon die Getränke. Für uns beide einen
frisch gepreßten Saft-Cocktail.

»Was ißt du?« fragte ich sie.

Jane entschied sich für ein Müsli mit Obst. Ich nahm so etwas wie
einen doppelten Cheeseburger und auch Kaffee dazu. Man brauchte
nur die erste Fasse zu bezahlen, alle anderen waren frei. Das

Mädchen in seiner sandfarbenen Uniform, die mit roten Bissen
besetzt war, stellte mehrere Flaschen mit Soßen auf den Tisch, so
daß ich die Qual der Wahl hatte.

Unser Essen kam sehr schnell, es war auch gut, und Jane fragte:

»Erinnerst du dich noch?«

»Woran?«

»An meine Operation und an die Satans-Trucker.«

Ich wischte Ketchup aus meinem Mundwinkel. »Da sagst du was.

Und ob ich mich daran erinnere. Kannst du das je vergessen?«

»Nein.«

Das würde sie bestimmt nicht, denn sie hatte in den Staaten ein

Herz aus Aluminium eingepflanzt bekommen, weil ihr eigenes durch
schwarzmagische Mächte geraubt worden war.

Vor der Weiterfahrt mußte ich mich noch kurz verdrücken.

Geschäftlich. Auf der Toilette warich allein. Es war alles normal,
sogar die leise Hintergrundmusik vom Lokal her drang aus
verborgenen Lautsprechern. Und doch rann es mir eiskalt über den

Rücken, denn ich hatte etwas gehört.

Schritte!

Flinter mir waren sie aufgeklungen, und sie hörten sich so an, als
würde die Person hinken.

Mit den noch nassen Händen kreiselte ich auf der Stelle herum —
und entdeckte den Humpelnden. Im Spiegel war er dagegen nicht zu
sehen, und das sagte alles.

Ich starrte ihn an. Er sah nicht anders aus als sonst. Der dunkle

Schlapphut, der ebenfalls dunkle Umhang und auch die schwarzen

Schuhe.

Er hob einen Arm. Aus dem Ärmel krochen die Finger einer
bleichen, fast schon weißen Hand hervor. Zwei von ihnen, Mittel-
und Ringfinger, berührten den unteren Rand der breiten Krempe und
schoben ihn langsam in die Höhe.

Ich tat nichts, weil ich sicher war, daß mich diese Person nicht
angreifen würde. Sie wollte mir etwas zeigen.

Wenig später konnte ich tatsächlich in sein Gesicht schauen, das
nicht mehr vom breiten Rand der Hutkrempe verborgen wurde.

Sekunden zuvor noch hatte ich die bleiche Hand aus dem Ärmel
kriechen sehen, und diese unheimliche Bleichheit wiederholte sich.

Das Gesicht, das langgezogen wirkte, mit einer dünnen Haut
versehen war, blasse, sehr breite Lippen und tief in den Höhlen
liegende Augen besaß, in denen ein rosafarbener Schimmerleuchtete,
als hätte man Blut mit Wasser verdünnt. Starre Pupillen, regelrechte

Glotzer, ohne Gefühl, nur eben diese unheimliche Kälte ausstrahlend.

Der Mann, dessen Namen ich noch immer nicht kannte, verzog die

Lippen zu einem breiten Grinsen, das mir sehr wissend und auch
gefährlich vorkam. Im nächsten Augenblick ließ er die Krempe
wieder los. Sie fiel sofort wieder zurück und verdeckte nicht nur die

Stirn, auch den größten Teil seines Gesichts, nur das Kinn
schimmerte noch ein wenig durch. Ich sprang vor, dennoch war es
mir nicht möglich, ihn zu erwischen. Urplötzlich verschwand er, und
dazu brauchte er nicht einmal eine halbe Sekunde.

Ich schaffte es nicht mehr, meinen Sprung zu bremsen. Nur noch ein
wenig abdrehen konnte ich mich, so daß ich mit der Schulter und
nicht mit dem Gesicht gegen die Fliesenwand prallte. Dennoch
ärgerte ich mich über den Schmerz, und mein herausgepreßter Fluch
war ebenfalls nicht von schlechten Eltern.

Ich stand noch gebückt und rieb mir den Arm, als abermals die Tür
aufgestoßen wurde. Unser Busfahrer betrat den Waschraum, sah mich
und fragte, wobei er seinen Kaugummi von einem Mundwinkel in
den anderen schob: »Turnen Sie hier herum, Mister?«

»Nein, das heißt stretching.«

»Hör auf. Wenn ich fertig bin, fahren wir weiter.« Er verschwand
im Toilettenraum, und ich ging wieder zurück zu Jane, die mich groß
anschaute.

»Ich habe schon angenommen, du wolltest dort übernachten.«

»Nein, danke«, erwiderte ich und fiel auf den Stuhl. »Der Begleiter
hätte mir nicht gepaßt.«

»Wieso?«

Ich lächelte Jane an, als ich sagte: »Es war der hinkende

Unbekannte!«

»Was?« Jane Collins sprang auf. So heftig, daß andere Gäste zu uns
rüber schauten.

»Setz dich wieder hin und beruhige dich. Es ist ja alles wieder in

Ordnung.«

»Trotzdem könntest du erzählen.«

Das tat ich auch. Jane hatte sich vorgebeugt und hörte aufmerksam
zu. Manchmal schüttelte sie den Kopf, als könnte sie nicht fassen,
was ich erlebt hatte.

»Kannst du dir denn einen Reim darauf machen?« erkundigte sie
sich noch.

»Eigentlich nicht. Vielleicht wollte er zeigen, daß wir auf der
richtigen Spur sind. Wer kann schon in den Schädel eines solchen

Typen hineinschauen?«

»In ein weißes Gesicht. Eigentlich hätte er den Namen White Man
haben müssen. Du hast sicher über ihn nachgedacht, John. Wie ist er
dir vorgekommen?«

»Dämonisch.«

»Sonst nichts?«

Ich lächelte. »Reicht das nicht?« Dann wies ich an Jane vorbei,
weil ich den Busfahrer gesehen hatte. Er ließ seine Sonnenbrille
kreisen und zog mit der anderen Hand am Gürtel seiner Hose.

Bezahlt hatten wir schon. Gemeinsam mit den anderen Fahrgästen
erhoben wir uns, um die Raststätte zu verlassen.

Draußen brannte die Sonne. Zum Glück hatte sie den Bus nicht
aufgeheizt. Dort lief nach wie vor die Air condition. Jane und ich
nahmen wieder unsere Plätze ein. Die Kinder hatten sich ausgetobt
und waren froh, ebenfalls sitzen zu können.

Vor der Abfahrt gab uns der Fahrer noch einige Informationen. Daß
die Fahrt ungefähr eine Stunde dauern würde und wir uns in

Deadwood an die Regeln halten sollten. Keine Absperrungen
durchbrechen, um die Show nicht zu stören.

Jane hob unbehaglich die Schultern. »Manchmal habe ich das

Gefühl, John, als würde uns der Fremde beobachten. Erst in London,
jetzt hier. Verflixt, was haben wir ihm getan?«

»Bisher nichts.«

»Anscheinend doch etwas. Sonst hätte er sich nicht uns
ausgesucht.«

»Das wird er noch sagen.«

Wir waren ohne Gepäck gefahren. Das heißt, unsere Koffer lagen in

Reno in einem kleinen Hotelzimmer, das wir sicherheitshalber
angemietet hatten. Beide trugen wir Jeans und Jacken. Unter meiner
konnte ich die Waffen prima verbergen.

Bald hielt uns wieder die Trostlosigkeit der wüstenartigen

Landschaft umfangen. Staub und Hitze waren auch weiterhin unsere

Begleiter. Am Himmel zeigte sich kaum eine Wolke, die Luft über
dem Highway flimmerte, und weit in der Ferne wuchsen graue Berge
in die Höhe. Der Bus war gut gefedert. Ich glaubte auch nicht daran,
daß uns eine Gefahr drohte, deshalb streckte ich meine Beine aus und
schloß ein wenig die Augen. Einschlafen wollte ich nicht, aber die

Müdigkeit war da. So fiel ich in einen tiefen, traumlosen und auch
erfrischenden Schlaf. Erst Jane weckte mich mit einem sanften

Ellbogenstoß.

»Wir sind da, John!«

»Wo, wie?«

Sie lachte. »In Deadwood.«

Ich rieb mir die Augen. Verflixt, irgendwie fühlte ich mich wie mit
dem Hammer geschlagen. Der Bus wurde bereits in einen Kreis
gelenkt, um auf die Parkplätze rollen zu können, die man extra
angelegt hatte. Ein Mexikaner bewachte sie.

Ich schaute aus dem Fenster. Die Bretterstadt lag rechts von uns,
aber das große Schild war nicht zu übersehen, von welcher Seite
man auch in den Ort fuhr. DEADWOOD Auf einem gewaltigen

Holzschild waren die Buchstaben zu lesen. Man hatte sie farbig
aufgepinselt, in einem saftigen Rot. In der Nähe stand ein

Scheinwerfer, der das Schild bei Dunkelheit anleuchten konnte.

»Es ist die gleiche Schrift, wie ich sie gesehen habe«, flüsterte Jane

Collins.

»Das habe ich mir gedacht.«

»Wir sind da.«

Tatsächlich öffneten sich die Türen, so daß wir endlich aussteigen
konnten.

Die Kinder sprangen als erste aus dem Bus, wir folgten langsamer
und setzten die dunklen Brillen auf. Die Sonne war schon
weitergewandert, aber sie schien noch immer heiß.

»Zusammenbleiben!« rief der Fahrer.

Von nun an wurden wir gelenkt. Natürlich zur Kasse hin, wo auch
die anderen Buden standen. Vollgepackt mit Erfrischungen, Snacks
und Andenken. Rummel gehört dazu. Jeder will verdienen, und die

Leute kauften auch. Besonders die Eltern, die von ihren Kindern
angebettelt wurden. Die Kassen standen am Rande der Stadt. Erst
wenn jemand eine Karte gelöst hatte, konnte er Deadwood betreten.

Ich gestattete mir einen ersten Blick auf die Geisterstadt, weil Jane
die Karten holte. Deadwood unterschied sich in nichts von den
zahlreichen Filmstätten, die man in den Western-Streifen sah. Die
meisten Fassaden waren neu. Man hatte sie für die Vorführungen
aufgebaut und auch entsprechend abgestützt. Falls es noch die alten

Reste der ehemaligen Pionierstadt gab, so waren diese fast
zusammengebrochen und moderten vor sich hin. Ein altes Ballhaus
sah ich noch. Der Staub lag permanent in der Luft. Er hatte sich
längst auf unsere Gesichter gelegt, und ich schmeckte ihn auch auf
der Zunge. Da bekam man automatisch Durst.

Jane kam zu mir. Sie hielt die beiden Karten in der Hand. »Jetzt
können wir jede Show sehen«, sagte sie.

»Auch die unseres neuen >Freundes<?«

»Die bekommen wir wohl gratis.«

»Worauf ich allerdings verzichten könnte.«

Jane hob die Schultern. Dann fragte sie: »Hast du dir schon mal das

Gelände hinter Deadwood angeschaut?«

»Nein, wie sollte ich.«

»Ich konnte bei der Herfahrt etwas sehen. Das flache Land endet
hier. Anschließend beginnen Felsen, die so aussehen wie ein alter

Steinbruch. Du brauchst gar nicht mal weit zu laufen.«

Ich winkte ab. »Tut mir leid, aber ich bleibe lieber hier.«

Wir wurden kontrolliert. Ein Mann mit nacktem Oberkörper riß
unsere Karten ab.

Dann endlich waren wir in der Stadt, wo sich die Menscheil sofort
verteilten.

Man kam sich vor wie in einem Western. Saloon-Fassaden waren
mit grellen Farben bemalt worden. Die Schwingtüren standen offen.

Aus den Saloons drang Musik. Zumeist Klaviergeklimper, hin und
wieder auch Folklore oder Filmmelodien.

Es war eben eine Welt für sich, und wer wollte, konnte sich auch
entsprechend einkleiden. Cowboyhüte, Western-Kleidung, alles
wurde angeboten. Es gab sogar Bohnen mit Speck und kleine Steaks,
wie sie die Pioniere gegessen hatten.

»Hoffentlich stammt das Essen nicht auch noch aus dem vorherigen

Jahrhundert«, sagte Jane.

»Hast du Hunger?«

»Nein, wo denkst du hin? Ich mußte nur über die Schilder lachen.«

Wir durchwanderten die Main Street und gerieten an eine Bude, die
aussah wie ein Hamburger-Laden. Dort hielten sich die Stuntmen auf
und warteten auf ihren nächsten Auftritt. Alkohol wurde nicht
getrunken. Die Männer nahmen Säfte zu sich.

Auch Frauen befanden sich darunter. Ein kesses Cowgirl, das sein
blondes buschiges Haar im Nacken zu einem Pferdeschwanz
gebunden hatte, sehr gut proportioniert war, wie die stramm sitzende

Bluse und die enge Hose bewiesen, hatte besonders gute Laune, denn
es lachte einige Male laut auf. Die andere Frau saß auf einem Hocker
und trank Kaffee. Ich ging auf die Leute zu. Freundlich schauten sie
mich an. »Wann beginnt denn die Show?«

»In einer halben Stunde.«

»Und dauert?«

»Eine Stunde.«

Die Antworten hatte ein dicker bärtiger Mann gegeben, auf dessen

Lederhemd der Stern des Sheriffs prangte. »Wenn Sie gut sehen
wollen, stellen Sie sich am besten vor den Last Nugget Saloon. Dort
geht die Post ab.«

»Danke.«

Wir gingen durch eine Gasse zur »Rückseite« von Deadwood. Sie
stand im krassen Gegensatz zu den schön bemalten Fassaden. Hier
waren auch die fahrbaren Toiletten abgestellt, die auch sein mußten.

»Es ist seltsam, John«, sagte Jane, blieb stehen und stemmte die

Hände in die Hüften. »Aber diese Stadt hat kaum Ähnlickeit mit der,
die ich gesehen habe.«

»Und was folgerst du daraus?«

»Im schlimmsten Fall haben wir uns geirrt und uns ein völlig
falsches Deadwood ausgesucht.«

Ich verzog die Mundwinkel. »Mal den Teufel nicht an die Wand.

Umsonst will ich die Reise auch nicht gemacht haben.«

»Ich kann dir nur meinen Eindruck mitteilen.«

»Laß uns mal abwarten. Was anderes. Willst du dir die Show
unbedingt ansehen?«

Jane Collins schüttelte den Kopf. »Scharf bin ich nicht unbedingt
darauf. Falls es sich aber ergibt, werde ich nicht wegsehen.«

»Das meine ich auch.«

Vielleicht hatten wir auch das Stichwort für den Ansager gegeben.

Jedenfalls hörten wir seine blechern klingende Stimme aus den
aufgestellten Lautsprechern schallen.

Man teilte uns mit, daß die große Western Show in wenigen

Minuten beginnen würde. Vorgestellt wurden die einzelnen Akteure
namentlich. Man zählte auch auf, welch eine Funktion sie besaßen.

Wer den Sheriff spielte, den Revolvermann, das unschuldige

Mädchen, die schießwütige Lady und die Banditen.

Wir hatten uns dorthin begeben, wo noch Reste der ehemaligen

Stadt Deadwood standen. Jedenfalls glaubten wir dies aus den

Trümmern zu erkennen. Während sich die Menschen an den jetzt
aufgestellten Absperrungen drängten, näherten wir uns dem

Steinbruch. Es war mehr ein felsiges, ansteigendes Gelände, an
dessen Hintergrund sich die von der Sonne angestrahlten Tafelberge
erhoben. Jane entdeckte einen schmalen Trampelpfad, der zwischen
die Felsen führte. Im direkten Schatten der Steine wuchsen sogar
staubige Grasbüschel. Ich hatte mich etwas zurückgehalten und hörte
plötzlich ihren Ruf. »John, komm doch mal her!«

»Wo bist du denn?«

»Nicht weit von dir weg.«

Ich sah sie erst, als ich einige Schritte gegangen war. Sie stand in
einer kleinen Mulde und deutete auf einen höhlenartigen Eingang.

»Den habe ich gefunden.«

Ich rutschte ebenfalls in die Mulde hinein. »Und?«

»Das sieht mir nach einem Stollen aus.«

»Klar, das kann einer sein. Willst du ihn untersuchen?«

»Du?« Schon an Janes Fragestellung erkannte ich, daß sie mich
zumindest begleiten würde, wenn wir hineintauchten.

»Was hätten wir davon?«

»Weiß ich nicht. Du kannst ja mal hineinleuchten.«

Die kleine Lampe trug ich natürlich bei mir, kniete mich nieder und
strahlte in die Öffnung. Staub tanzte im Lichtbalken, der sich in der

Tiefe des Stollens verlor. Er huschte über Steine hinweg, tastete alte

Holzbalken ab und auch Müll.

»Nichts Besonderes«, sagte ich.

»Also gehst du nicht hinein.«

»Zumindest jetzt nicht.«

»Okay.«

Ich richtete mich wieder auf. »Hast du einen besonderen Grund
gehabt, den Stollen zu untersuchen?«

»Im Prinzip nicht. Ich will nur wissen, wo sich dieser Typ
verbergen könnte.«

»Bestimmt nicht dort. Der ist überall, Jane, glaub mir. Er kann sich
doch dematerialisieren.«

»Das stimmt.«

Wir stiegen wieder aus der Mulde. Ich hatte mir den Eingang
natürlich gemerkt. Vielleicht entdeckten wir später, wenn wir den

Stollen durchsuchten, tatsächlich etwas. Mir war auch bekannt, daß
in dieser Gegend nach Gold gesucht worden war. Ob man etwas
gefunden hatte, wußte ich allerdings nicht. Wir würden sehen.

Kaum hatten wir die Mulde verlassen, als plötzlich Schüsse
aufpeitschten. Unwillkürlich duckten wir uns, dann stieß Jane ein
lautes Gelächter aus und deutete in Richtung Deadwood. »Die Show,

John, die hatte ich glatt vergessen.«

»Ich auch.«

Wir standen höher und dementsprechend günstig. So konnten wir in
die Stadt hineinschauen. Die Zuschauer standen auf den hölzernen

Stepwalks rechts und links der Main Street, auf der sich das

Geschehen abspielte. Woher die Postkutsche geholt worden war,
wußten wir nicht. Jedenfalls war sie da und raste in die Stadt hinein.

Eine Staubwolke begleitete sie. Ich sah auf dem Bock einen dürren

Mann sitzen, der die Zügel der beiden Gäule hielt, scharf abbremste,
vom Bock sprang und auf das Office des Sternträgers zulief.

»Überfall! Überfall!« schrie er und winkte mit den Armen, als
wollte er sich Luft zuwedeln.

Ich wandte mich wieder ab. Dieses Spielchen sah einfach zu
unnatürlich aus.

Jane schaute lächelnd zu, während ich mich in der Umgebung
umschaute und auch hin und wieder einen Blick auf die Stadt warf.

Ich sah einige Akteure auf den Dächern der Häuser hocken. Sie
hielten Revolver und Gewehre in den Händen. Alles sah nach einem

Überfall aus. Deckung hatten sie hinter Schildern und Aufbauten
gefunden. Einer von ihnen, er sah aus wie ein mexikanischer

Revolutionär mit seinen beiden gekreuzten Patronengurten über der

Brust, hob einen Arm. Es war das Zeichen für seine Leute.

Die Kutsche stand noch auf der Straße. Der Sheriff war inzwischen
gekommen und ging auf sie zu. Er wirkte wie ein behäbiger Bär. Sein

Bauch schaukelte bei jedem Schritt.

Aus der Kutsche stieg die Blonde mit dem Pferdeschwanz. Sie
schaute sich um und hatte eine Hand auf den Griff ihres Revolvers
gelegt. Ihr folgten noch zwei Reisende, düstere Typen, von denen
einer eine Zigarre rauchte.

Der Sheriff ging auf sie zu.

Im gleichen Augenblick zogen die düsteren Typen blank. So
schnell, daß der Gesetzeshüter nicht reagieren konnte. Er wollte
zwar zur Waffe greifen, da aber krachten schon die Revolver der
beiden Fahrgäste, und der Sheriff zuckte unter den Einschlägen der
imaginären Kugeln zusammen. Er bot eine gute schauspielerische

Leistung, als er sich zu Boden sinken ließ und »starb«.

Neben ihm stand zitternd der entsetzt aus der Wäsche schauende

Fahrer der Postkutsche. Mit erhobenen Händen flehte er um Gnade.

Der wilde Mexikaner auf dem Dach stieß einen grellen Pfiff aus. Er
und seine drei Männer sprangen aus der Höhe in den Staub der Main

Street, schössen dabei in die Luft und wurden von den düsteren

Gestalten freudig begrüßt.

»Und jetzt zur Bank!« schrie der Mexikaner.

Er und seine Leute rannten los. Sie traten die Tür des Gebäudes ein,
auf dem Bank stand, drangen in die Schalterhalle ein und schössen
wild um sich.

Die beiden düsteren Typen blieben mit dem Mädchen und dem

Kutscher zurück.

Sie kreisten das Girl ein. Alle drei übertrieben natürlich, aber dem

Publikum gefiel es. Immer wieder wurden die Aktionen von wildem

Klatschen begleitet, auch als die Banditen aus der Bank stürmten und
die Säcke mit dem geraubten Geld schwangen.

Bisher war der positive Held noch nicht aufgetaucht. Das dauerte
auch noch eine Weile. Zunächst mußte sich das Mädchen gegen die

Zudringlichkeiten der Kerle wehren. Sie schaffte sich tatsächlich
freie Bahn, denn ihre Judokenntnisse waren enorm. Wieder wurden
ihre Aktionen von wahren Klatschmärschen begleitet, doch im

Endeffekt kam sie gegen die Burschen nicht an und wurde von ihnen
in den Staub der Straße geschleudert.

Dort blieb sie zunächst einmal liegen. Der Mexikaner lachte
schmierig auf. »Sie gehört mir!« schrie er. »Sie gehört mir!«

»Nein, du Bastard, niemals!«

Jetzt kam er. Der positive Held. Er hatte sich bisher in einem der

Saloons verborgen gehabt, drückte die Pendeltüren lässig mit den

Schultern auf und betrat den Stepwalk. Gekleidet war er wie ein

Cowboy, trug aber einen Kreuzgurt und versuchte, den guten alten

Clint Eastwood zu imitieren.

Die Banditen erstarrten. »Was willst du denn?« fragte der

Mexikaner.

»Mit euch abrechnen!«

Die Banditen begannen zu lachen. Sie waren in der Überzahl, doch
ihr Gelächter brach sofort ab, als sie eine weitere Stimme in ihrem

Rücken hörten.

»Macht es euch soviel Spaß, hintereinander zur Hölle zu fahren?«

Die zweite Frau hatte gesprochen. Sie kniete schräg hinter ihnen auf
einem Dach und hielt zwei Revolver in den Händen. Dabei sah sie
aus wie ein Flintenweib.

Der Anführer schaute zu ihr, stieß einen wilden Fluch aus, der
gleichzeitig das Zeichen für seine Leute war, endlich die Waffen
sprechen zu lassen.

Im nächsten Moment begann eine wilde Knallerei, die mit
zahlreichen Actions-Stunts durchsetzt war. Nicht alle Banditen
fielen. Zwei von ihnen gelang es, auf die Dächer zu klettern, weil sie
sich dort der Frau annehmen wollten.

Sie gab natürlich nicht auf.

Das wüste Geballere ging weiter, und auch der Held schoß sich
den Weg frei.

Wer »getroffen« wurde, der schrie überlaut auf. Ein Bandit kippte
vom Dach, hielt sich noch an einem Pfosten fest, so daß er seinen

Fall abbremste. Schließlich lag er regungslos vor dem Stepwalk.

Auch die Frau kippte über den Rand. Sie war allerdings nicht
getroffen worden und kämpfte auf der Straße weiter. Es kam, wie es
kommen mußte. Zum Schluß lagen alle Banditen tot im Staub.

Überlebt harten der positive Held und auch die beiden Frauen, die
sich in seine Arme warfen. Die Show war beendet.

Der Beifall brandete auf, während der Held noch abgeküßt wurde.

Ich schüttelte den Kopf und sah auch Janes Grinsen.

»Hat es dir nicht gefallen, John?«

»Man kann sich darüber streiten.«

»Das ist der Wilde Westen.«

»Oder auch nicht.«

Ich sah Janes starren Blick und fragte, was sie hatte. »Nichts, John,
gar nichts, aber schau mal auf die Straße.«

Ich mußte mich erst drehen, um in den Ort hineinsehen zu können.

Im ersten Moment fiel mir nichts auf. Die Zuschauer standen noch
hinter der Absperrung, die Akteure hatten ihre Haltung ebenfalls
nicht verändert, aber es war jemand hinzugekommen…

Er ging wie der Tod persönlich. Am Beginn der Main Street hatte
er sich in Bewegung gesetzt, und nicht die kleinste Staubwolke quoll
unter seinen Schuhen auf, als er in der Straßenmitte weiterschritt.

Auf die sich dort befindlichen Menschen nahm er keine Rücksicht,
sie interessierten ihn nicht, ebensowenig die Zuschauer, die ihn
ansprachen. Man bedachte ihn mit einigen lustigen Bemerkungen und
schrie ihm zu, daß die Show beendet wäre.

Der Fremde kümmerte sich nicht darum. Er ging weiter, tauchte in
die Staubwolken ein und schien selbst zu einer Wolke zu werden,
denn er kam nicht wieder hervor.

»Das war er!« flüsterte Jane, »und damit, mein lieber John, haben
wir den Beweis dafür, daß wir uns am richtigen Ort aufhalten. Das
ist das Deadwood, das wir gesucht haben.«

»Stimmt.«

»Laß uns hingehen!«

Wir standen zwei Minuten später auf der Main Street, wo sich die

Menschen drängten, denn auch die Zuschauer wollten mit den

Akteuren sprechen.

Jane und ich hielten uns ein wenig abseits. Wir sahen, daß sich das
blonde Cowgirl durch die Lücken drängte und verschwinden wollte.

Die Kleine mußte an uns vorbei. Sie war ziemlich blaß im Gesicht
geworden.

»Moment mal«, sagte ich zu Jane und trat ihr in den Weg.

Das Mädchen blieb stehen und schaute mich ärgerlich an. »Was
wollen Sie?«

»Mit Ihnen reden, Miß.«

»Aber ich nicht mit Ihnen.«

»Sind Sie zu Ihren Gästen immer so unfreundlich?«

»Nein, aber heute geht es mir nicht besonders.«

Aus der Nähe sah ich die zahlreichen Sommersprossen auf den

Wangen. Ich lächelte. »Hängt es mit dem Auftauchen dieser
geisterhaften Gestalt zusammen?«

Ihr Blick wurde gläsern. »Wie meinen Sie das denn?«

»Auch wir haben den Hinkefuß gesehen.«

»Wie nett.« Sie drängte sich an mir vorbei und ging dorthin, wo wir
sie auch zum erstenmal gesehen hatten.

»Willst du ihr nach?« fragte Jane, die zu mir gekommen war.

»Eigentlich ja. Sie weiß mehr.«

»Oder sie war nur erschreckt.«

»Das will ich ja herausfinden.«

»Gut, ich bin dabei.«

Wir fanden sie tatsächlich am Stand, wo sie neben einem offenen

Koffer stand. Als unsere beiden Schatten über sie fielen, hob sie den

Kopf und verdrehte dabei die Augen. »Da sind Sie ja schon wieder,

Mister. Und noch in Begleitung.«

»Das ist übrigens Jane Collins. Mein Name ist John Sinclair.«

»Ich heiße Susan.«

»Haben Sie wirklich keine Zeit für uns?« Jetzt mußte sie lachen.

»Also gut, was wollen Sie von mir wissen, Mr. Sinclair?«

»Es geht um diesen Mann!«

Sie hob die Schultern. »Ja, ich habe ihn gesehen. Er hinkt, und ich
habe ihn nicht erst heute entdeckt. Vor einigen Tagen war er schon
einmal in Deadwood.« Sie drehte sich zur Seite und wies mit
ausgestreckter Hand auf das Dach des größten Saloons. »Da hat er
gestanden, und ich habe Angst bekommen.«

»Ja, das kann man.«

»Wieso? Kennen Sie ihn auch?«

»Seinetwegen sind wir hier«, sagte Jane.

»Ach.« Susan lächelte schief. »Was haben Sie denn vor, wenn ich
fragen darf?«

»Wir möchten sein Geheimnis lüften. Und vielleicht können Sie uns
dabei helfen, Susan.«

Die Blonde schaute Jane Collins an. »Wie soll ich Ihnen helfen
können?«

»Indem Sie uns mehr über ihn erzählen. Oder wissen Sie nichts?«

Susan ließ sich mit der Antwort Zeit. Sie schenkte sich zunächst ein

Glas mit Orangensaft ein, trank und nickte dann. »Leider weiß ich
viel zu wenig«, bekannte sie. »Er ist ein Geist.«

»Daran glauben Sie?« fragte ich.

»Ja. Die Menschen hier erzählen sich so manche Geschichte, wo
dieser Geist eine Hauptrolle spielt.«

»Hat er einen Namen?«

»Grey Man nennt man ihn, und er soll ein Verfluchter sein, wie ich
hörte.«

»War er dieser Sektengründer?«

Susan nickte. »So erzählt es die Legende. Er und seine Leute haben
hier gehaust. Er soll ihnen von Gott gepredigt, und den Teufel
gemeint haben.«

»Und wie ging es weiter?«

Susan warf den leeren Becher in eine blaue Abfalltüte. »Ich weiß
es nicht. Darüber schweigen sich die Geschichten aus. Tut mir leid,
ich kann Ihnen nicht helfen.«

»Sie fahren jetzt wieder weg?« fragte ich.

»Ja, Sie nicht?«

»Mal sehen.«

Susan starrte uns an. »Wer sind Sie?«

»Ich sagte Ihnen doch, daß wir wegen des Gry Man gekommen sind.

Wir wollen sein Geheimnis lüften. Es hat sich nämlich
herumgesprochen, daß er hier spukt.«

»Jetzt weiß ich, wer Sie sind«, sagte Susan und trat einen Schritt
zurück, als hätte sie Angst vor uns. »Sie sind Reporter,

Zeitungsleute.«

»Richtig.«

Sie winkte ab. »Na, ich weiß nicht. Manchmal kann man sich an
gewissen Dingen auch die Finger verbrennen, die nichts mit Politik
zu tun haben.«

Ich lächelte wieder. »Schön, wie Sie die Warnung verklausuliert
haben, aber wir geben trotzdem nicht auf.«

»Auch egal, es ist Ihr Job. Ich für meinen Teil werde mich in den

Wagen setzen und verschwinden.«

»Schade, Susan, dabei dachte ich, daß Sie uns zur Seite stehen
würden.« Jane hatte gesprochen und erntete einen erstaunten Blick.

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Rein gefühlsmäßig. Wir hatten den Eindruck, als hätten Sie mit der

Sache etwas zu tun oder wüßten zumindest mehr.«

Susan nagte an der Unterlippe. »Ehrlich gesagt, würde ich gern
mehr wissen. Aber manchmal ist es besser, wenn man sich
zurückzieht.«

»Haben Sie einen Grund für Ihre Neugierde?«

»Vielleicht.« Sie gab sich plötzlich verschlossen und schaute auch
an uns vorbei.

»Welchen?«

»Von mir ist eine Freundin verschwunden.«

»Hier?« fragte Jane.

Susan nickte. »Ja, wir waren lange zusammen. Im Zirkus haben wir
schon als Jugendliche gearbeitet. Trapez und Kugel waren unsere

Spezialgebiete. Irgendwann kam Helen, so hieß meine Freundin, auf
diese Stadt Deadwood zu sprechen und natürlich auf die Legende,
die von verschwundenen Menschen berichtet. Sie hatte schon immer
einen Hang zur Magie gehabt und glaubte an das Übernatürliche.

Eines Tages hat sie sich von mir verabschiedet und gesagt, daß sie
nach Deadwood fahren wollte, um herauszufinden, was an dieser

Geschichte wahr ist. Ich konnte sie nicht daran hindern. Sie fuhr und
kam nie mehr zurück.«

»Wann war das?«

Susan hatte eine Gänsehaut bekommen. »Vor über einem Jahr.«

»Gab es da schon die Show?«

»Nein, sie wurde erst aufgebaut. Mr. Tinsei, unser Chef, suchte

Leute für die Vorstellungen. Ich hörte zufällig davon und habe mich
gemeldet. Den Job beim Zirkus ließ ich sausen. Wenn ich will, kann
ich jederzeit dort wieder einsteigen.«

»Herausgefunden haben Sie nichts?« fragte Jane.

»Nein, aber es ist meine Schuld.«

»Wieso?«

Susan lächelte. »Ich habe mich nie getraut, eine Nacht hier zu
verbringen. Ich hatte es vor, dann sah ich diesen Hinkefuß und bekam

Angst. Auch heute wäre ich gefahren…«

»Aber jetzt bleiben Sie, nicht?«

Susan schaute mich an. »Ich bin noch unschlüssig.« Sie strich über
ihre Haare und kaute nachdenklich auf der Unterlippe. »Wirklich,

Mr. Sinclair, ich weiß es selbst nicht.«

»Haben Ihre Freunde und Kollegen nichts dagegen, wenn Sie
bleiben?« hakte ich nach.

»Ich müßte eine gute Ausrede finden. Die hätte ich schon. Ich
werde Ihnen sagen, daß wir alte Bekannte sind und noch einen

Abstecher machen wollen. Ich habe ja meinen eigenen Wagen hier.

Aber Sie müssen mit dem Bus zurück.«

»Auch nicht.«

»Gut, dann wäre das geregelt. Wo sollen wir uns treffen? Ich muß
noch beim Zusammenpacken helfen.«

»Ist mir egal«, sagte ich. »Vielleicht im Saloon?«

»Hier wird alles dicht gemacht. Die Verkäufer verlassen die Stadt
ebenso wie die Besucher und Akteure. Keiner von ihnen hat Lust, die

Nacht über in diesem vergammelten Wüstendorf zu verbringen. Ist ja
auch verständlich. Andere Orte locken mehr.«

»Dann hinter dem Saloon.«

»Einverstanden. Warten Sie dort.«

Wir winkten Susan zu und gingen. Als wir außer Hörweite waren,
fragte Jane: »Was hältst du von ihr?«

»Ich weiß es noch nicht. Sie scheint mir nicht mit falschen Karten
zu spielen. Die Sache mit der Freundin klingt als Motiv ganz
plausibel, wie ich finde.«

»Der Ansicht bin ich auch.«

»Jedenfalls haben wir jemand, der sich hier auskennt.«

Unser

Gespräch
geriet
ins

Stocken,
weil
eine

Lautsprecherdurchsage über die Stadt hallte. Man gab den Besuchern
noch die Chance, einen Abschluß-Drink zu nehmen oder sich etwas

Proviant zu kaufen. Auf der Rückfahrt wurde nicht mehr gehalten.

Vier Busse standen auf dem Parkplatz. Die Verkäufer in den Freß-
und Andenkenbuden hatten wieder Hochbetrieb, denn zahlreiche

Gäste kamen der Aufforderung des Sprechers nach. Auch Jane und
ich aßen Hot dogs. Neben uns stand der Fahrer und kippte

Sodawasser. Zwischendurch schleckte er an einem weichen Softeis.

»Wir fahren gleich«, sagte er.

»Ja.«

Seine Blicke wanderten über Janes Figur. »Sie würden sich auch
gut als Prärie-Prinzessin machen.«

»Danke, aber ich kann keinen Krach vertragen. Der entsteht nun
mal, wenn geschossen wird.«

Der dicke Fahrer lachte meckernd. »Da haben Sie recht, da haben

Sie verdammt recht. Und Ihretwegen setzen die Leute auch keinen

Schalldämpfer auf die Kanone.« Er schleckte Eis ab, das ihm fast
über die Finger gelaufen wäre, nahm die Plastikflasche mit

Sodawasser und verzog sich.

Auch wir gingen. Ich hoffte nur, daß es kein Theater gab, wenn wir
nicht mitfuhren. Aber wir waren erwachsen und konnten tun und
lassen, was wir wollten.

Aus sicherer Deckung beobachteten wir die Abfahrt der Busse. Die

Menschen drängten sich vor den Türen. Auch nebenan auf dem

Parkplatz war etwas von einer Abreisestimmung zu spüren. Die

Akteure stiegen in drei Geländewagen, in die sie bereits ihre

Requisiten geladen hatten. Ein vierter Wagen blieb stehen, Susan
hatte also Wort gehalten.

»Mal sehen, ob sie etwas bringt«, sagte Jane.

Ich hob die Schultern. »Schaden kann sie uns nicht, meine ich.

Zudem bin ich wirklich gespannt, ob sich der Spuk in der Nacht
zeigt. Zuvor aber möchte ich mich mit dem Hinkefuß unterhalten.«

»Das wird er bestimmen.«

»Da kannst du recht haben.«

In Staubwolken gehüllt, fuhren die Wagen ab. Nur noch die Besitzer
und Angestellten der Saloons und Freßbuden waren zurückgeblieben.

Sie räumten auch bereits auf. Die Müllsäcke wurden in große

Container geworfen. Sie standen an den Rändern des Parkplatzes.

Auch unser Bus drehte seinen Halbkreis, um die Parkplatz-Ausfahrt
zu erreichen. Es war wohl nicht aufgefallen, daß wir fehlten.

Jedenfalls hielt der Fahrer nicht an.

Eine halbe Stunde später brachen auch die Geschäftsleute auf. Bis
auf einen abgestellten Wagen hatte sich der Parkplatz geleert, und

Jane meinte, mit einem Blick auf die heiße, menschenleere

Landschaft: »Ich bin doch froh, daß wenigstens noch ein Fahrzeug
zurückgeblieben ist.«

»Ja, stimmt. Aber von den Särgen hast du noch nichts gesehen —
oder?«

»Dann hätte ich es dir gesagt.«

»Sorry, war nur eine Frage.«

»Sollen wir nicht zum Saloon gehen?«

Ich war einverstanden. Die Sonne stand jetzt sehr tief. Sie war
schon zu einem dunkelroten Ball geworden und sah aus wie eine
gewaltige Blutorange. Bald würde sie ganz verschwunden sein, dann
kroch die Dämmerung herbei, der die Dunkelheit folgte.

Der Saloon gehörte zu den festen Bauwerken, die auch mal einen

Sturm überstanden. Er war zum Teil aus Steinen gebaut worden, nur
die vordere Fassade zeigte eine Holzverkleidung. Die Rückwand sah
aus wie die eines grauen Kastens. Eine dicke Bohlentür war
versperrt. Fenster sahen wir auch nicht.

»Wenn, dann kommen wir nur durch den Vordereingang rein«,
meinte Jane. »Kann man Schwingtüren auch abschließen?«

»Irgendeine Möglichkeit wird es da schon geben«, sagte ich und
hörte die Antwort einer anderen Person.

»Da haben Sie recht, John.«

Susan war gekommen. Sie stand im Schatten eines Nebenhauses und
nickte uns zu.

»Sind alle verschwunden?« fragte ich.

»Soviel ich gesehen habe.«

»Und wo sollen wir warten?«

»Im Saloon.«

Jane und ich schauten uns erstaunt an. »Hier ist abgeschlossen,
meine Liebe.«

»Ich weiß.« Susan lächelte. »Aber ich habe einen zweiten

Schlüssel. Warten Sie.«

Mit dem Ersatzschlüssel hatte sie die hintere Tür schnell öffnen
können. Wir betraten einen engen, stickigen Gang, in dem es nach

Rauch und Schweiß roch.

Der Gang endete vor der hinteren Saloontür, die von Susan
aufgestoßen wurde.

Durch die Scheiben fuhren die waagerechten Strahlen der Sonne
und tauchten den Raum in ein ungewöhnlich klares, dennoch
unwirkliches Licht, durch dessen Bahnen noch Staub-und

Rauchschleier trieben. Man hatte alles originalgetreu nachgebildet.

Das begann mit der Holztheke, dem Gemälde über der Bar, den

Stühlen, Tischen, den Spucknäpfen und auch der kleinen Nische, wo
sich die Spieler zurückziehen konnten.

Der Boden bestand aus Brettern, über die man die Sägespäne
gestreut hatte.

Aufgeräumt worden war nicht. Auf der Theke standen noch benutzte

Bier und Whiskygläser. Aschenbecher quollen fast über. Lachen
blinkten ebenfalls, und der Zigarettengeruch würde sich noch lange
halten. Ich ging zum Vordereingang.

Die Schwingtür war zwar nicht verschlossen, aber hinter ihr und im

Lokal, verschloß eine Schiebetür den Weg. Die Methode war
einfach, aber wirkungsvoll.

Jane und Susan hatten sich an einen Tisch gesetzt. Ich gesellte mich
zu ihnen.

»Möchten Sie etwas trinken, Mr. Sinclair?«

»Sagen Sie John.«

»Okay, die Frage bleibt. Wir können ja Geld hinlegen, dann ist die

Sache erledigt. Ich werde morgen mit dem Besitzer…« Ihre Stimme
brach ab.

»Falls es noch ein Morgen gibt.«

»Sehen Sie das bitte nicht zu eng, Susan. Wir wissen uiis unserer

Haut schon zu wehren, wenn es hart auf hart kommt.«

»Auch gegen Geister?«

»Klar.«

Sie warf uns einen schiefen Blick zu, erhob sich und ging zur

Theke.

»Whisky?«

»Nichts Alkoholisches, bitte!« rief Jane zurück.

»Aber das gehört zum Wilden Westen.«

»Für uns ist er auch so wild genug.«

»Ich brauche wirklich einen Schluck.«

»Daran hindert Sie niemand, Susan.«

Sie brachte uns gekühltes Sodawasser mit und für sich einen mehr
als doppelten Whisky. Zwischen uns nahm sie Platz, kippte den Stuhl
und legte die Hacken auf den Tisch. Sie trug noch immer die

Cowboykleidung, nur den Gurt hatte sie abgelegt.

»Cheerio!«

Wir tranken. Unsere neue Gefährtin schüttelte sich, als sie den
ersten Schluck genommen hatte. »Mann, ist das ein widerliches

Zeug!«

»Nehmen Sie lieber Wasser«, schlug Jane vor.

»Das mache ich auch.«

Susan holte sich ebenfalls das Sodazeug. »Dabei verkaufen sie den

Whisky hier so teuer. Pumaspucke, hat man im alten Westen dazu
gesagt. Jetzt weiß ich, daß der Ausdruck stimmt.« Sie gab sich
burschikos und selbstbewußt. Wahrscheinlich wollte sie ihre eigene

Unsicherheit damit übertünchen. Uns blieb nichts anderes übrig, als
zu warten, bis sich etwas tat. Ein jeder von uns war davon überzeugt,
daß dieses Ereignis eintreten würde, nur kannte niemand den

Zeitpunkt. Noch war es relativ hell, auch wenn sich schon die ersten

Schatten über den Saloon legten. Hin und wieder ging einer von uns
zum Fenster und schaute auf die Main Street.

Sie war leer wie meine Geldbörse kurz vor Weihnachten. Auch ich
stand wieder am Fenster und hatte die beiden Frauen zurückgelassen.

Imzwischen war Wind aufgekommen. Er fand seinen Weg von der

Wüste her in die Geisterstadt hinein. Es sah so aus, als wäre der

Staub auf der Main Street von unsichtbaren Händen in die Höhe
geschaufelt worden. Er drehte sich zu Wolken und Spiralen
zusammen, die wie Geister an den Fassaden entlangkrochen.

Allerdings blieben die Staubschleier nur in Kniehöhe, denn es sah
nicht nach einem Sturm aus.

Ich konnte von meinem Standort auch den Himmel beobachten. Er
zeigte ein herrliches und gleichzeitig faszinierendes Farbspektrum.

Einen hellen Streifen sah ich ebenfalls. Dort lag noch das Licht des

Tages. Auf mrch wirkte es wie ein erstarrter See. Jetzt konnte ich
auch die Leute verstehen, die von einem Sonnenuntergang in der

Wüste schwärmten. Es war wirklich etwas Besonderes. Selbst ich
war hingerissen.

Gern hätte ich mir einen Schaukelstuhl auf den Gehsteig gestellt und
mich hineingesetzt. Da bekam man dann das richtige Western-Gefühl,
wie es vielleicht einmal Wyatt Earp gehabt hatte. Wir drei sprachen
nicht miteinander. Jeder hing seinen Gedanken nach, doch plötzlich
wurde die Stille unterbrochen.

Nicht durch eine Stimme, sondern durch Musik. Das Klavier im

Hintergrund des Saloons begann zu spielen!

***

Zunächst einmal sprach keiner von uns ein Wort. Wir waren einfach

zu überrascht. Ich drehte mich langsam um und sah, daß sich auch die
beiden Frauen kopfschüttelnd von ihren Stühlen erhoben und in

Richtung Klavier schauten.

»Das… das ist eine… eine… das gibt es nicht.« Susan stotterte
ihren Kommentar zusammen.

»Wieso nicht?« fragte ich. »Ist es kein automatisches Klavier?«

»Nein.«

Ich ging hin. Die beiden Frauen folgten mir, und wir blieben vor
der Klaviatur des Instruments stehen. Als wäre ein Geisterspieler
dabei, die Tasten zu drücken, so bewegten sie sich vor unseren

Augen und schafften es, dem Klavier eine Melodie zu entlocken. Für

Jane und mich war dies natürlich ebenfalls überraschend, aber völlig
anders reagierte Susan.

»Diese Melodie«, flüsterte sie. »Meine Güte, die ist mir so
vertraut, als hätte ich sie komponiert.«

»Das ist ein Schlager«, sagte Jane. »My darling Clementine…«

»Stimmt, aber ich meine das anders.«

»Wie denn?«

Susan spielte mit ihren Fingern. »Die Melodie ist mir deshalb so
vertraut, weil meine Freundin Helen und ich sie stets gesungen
haben, wenn wir lustig und traurig waren. Es war das Lieblingslied
von Helen. Verstehen Sie?«

Ich nickte.

»Und jetzt«, fuhr Susan fort, »kommt es mir vor, als wollte sie mir
einen Gruß schicken. Einen Gruß aus dem Totenreich.« Sie bekam
eine Gänsehaut. »Ich glaube, es ist besser, wenn ich fahre.«

»Wollen Sie wirklich kneifen?« fragte ich.

»Mir ist es hier unheimlich.«

»Aber noch ist nichts passiert«, sagte Jane. »Nur eben das

Klavierspiel.«

Susan nickte und schaute auf das Instrument, als die Melodie zu

Ende war. Einige Klänge schwangen noch durch den Saloon, dann
verstummte auch deren Echo, und Stille breitete sich aus. In sie
hinein klang das schwere Atmen der blonden Susan. Sie starrte zu

Boden, ihre Hände bewegten sich zuckend. Mal schlossen sie sich zu

Fäusten, mal öffneten sie sich. »Es war ihre Melodie«, flüsterte sie.

»Es war immer ihr Lied gewesen. Helen hat es geliebt, das weiß ich.

Nur dieses eine Lied.«

»Da es gespielt wurde, können wir vielleicht davon ausgehen, daß

Helen Sie begrüßen wollte.«

»Mich?«

»Ja, sie kennt sonst niemanden.«

»Aber sie muß tot sein!« hielt Susan dagegen. »Nein, John, das gibt
es nicht. Sie ist tot.«

»Flaben Sie ihre Leiche gesehen?«

»Das nicht, aber…«

»Dann sollten Sie mit allem rechnen, Susan«, sagte Jane Collins.

»Auch mit Überraschungen.«

Sie gab keine Antwort, weil sie einfach nicht mehr weiter wußte.

Ein paarmal strich sie durch ihr Haar, starrte das Klavier an, dann
wieder uns, und ich hatte auch keine Lust, noch länger hier im Saloon
zu warten. Etwas lauerte in dieser Stadt, und ich wollte dabei sein,
wenn es zum Vorschein kam.

»Okay, gehen wir«, sagte ich.

Susan erschrak. »Wollen Sie jetzt doch fahren?« fragte sie
überrascht.

Ich lachte leise. »Nein, aber ich möchte weg. Hier im Saloon hält
uns nichts mehr. Wir können ebensogut draußen warten.«

»Ich weiß nicht, ob ich bleiben soll. Das Klavierspiel hat mir
regelrecht Angst eingejagt.«

Auf einmal und ohne Vorwarnung hörten wir die Stimme. Nicht im

Saloon war sie aufgeklungen, sondern draußen, auf der Main Street.

Sehr deutlich hörten wir ihre Worte.

»Hello Susan, du bist da. Ich habe dich gehört. Ich grüße dich,

Susan Crane… ich grüße dich…«

Susan war blaß wie ein Leichentuch geworden. Sie wankte zurück.

Wir sahen den Schweiß auf ihrer Stirn. Hätte Jane sie nicht gestützt,
wäre sie wahrscheinlich gefallen.

»Was ist denn?« fragte ich. »Was haben Sie?«

»Die Stimme, John, ich… ich kenne sie. Die Stimme gehört meiner

Freundin Helen…«

***

So etwas Ähnliches hatte ich mir schon gedacht, gab aber keinen

weiteren Kommentar ab, sondern wartete, bis sich Susan wieder
einigermaßen erholt hatte.

Jane drückte sie nach vorn. Sie stand da wie ein völlig
verängstigtes Kleinkind, schaute zum Fenster und schien darauf zu
warten, daß man sie noch einmal rief.

»Ich schaue mal nach«, sagte ich und lief auf eines der beiden

Fenster zu. Erste Schatten lagen bereits über der Straße. Dazwischen
zeichnete sich das letzte Tageslicht ab, aber es hatte bereits eine
bleigraue Farbe bekommen und wurde immer dunkler.

Von der Ruferin sah ich nichts. Möglicherweise stand sie auch
woanders, jedenfalls mußte ich den beiden Frauen ein negatives

Ergebnis mitteilen, als ich zu ihnen ging.

Susan Crane zog die Nase hoch. »Aber… aber ihr habt sie doch
auch gehört — oder nicht?«

»Doch, das haben wir.«

»Dann ist sie hier. Sie wartet auf uns. Mein Gott, sie hat überlebt.

Oder sich nur versteckt…«

»Susan, bitte, behalten Sie die Nerven«, sagte ich. »Nur nichts
überstürzen. Alles kann sich aufklären. Vielleicht hat sie sich
tatsächlich die ganze Zeit über in einer anderen Stadt verborgen
gehalten und ist erst am heutigen Abend gekommen. Alles ist
möglich. Wir werden die Lösung finden, das verspreche ich.«

»Aber wie kann sie…«

»Susan, bitte. Vertrauen Sie uns! Um etwas anderes kann ich Sie
nicht bitten.«

Sie nickte und schluckte gleichzeitig. »Wie Sie meinen, John. Ich
gehe dann mit.«

Kaum hatte sie die Worte ausgesprochen, als die zweite Tür
plötzlich anfing zu rappeln, als hätte sie schwere Schläge erhalten.

Es war diese Schiebetür hinter dem Eingang, und wir drei zuckten
zusammen, schauten hin und sahen, daß sie aus ihrer Verankerung
gerissen wurde, als hätte jemand mit einem Hammer dagegen
geschlagen. Unsere Blicke fielen auf die Schwingtür und auf die

Straße. Dort aber zeigte sich niemand.

»Okay«, sagte Jane und gab ihrer Stimme einen forschen Klang.

»Wenn man uns schon die Möglichkeit eröffnet, wollen wir sie auch
ausschöpfen. Laßt uns den vorderen Ausgang nehmen!«

Keiner widersprach. Susan Crane wurde von uns in die Mitte
genommen. Sie zitterte, wir mußten ihr gut zureden. Wir spürten ihre

Furcht. Je näher wir der Tür kamen, um so mehr verzögerte sie ihre

Schritte. Jane legte eine Hand gegen ihren Rücken und schob sie
sacht vor, während ich mich an die Spitze gesetzt hatte. Hinter der zerstörten Tür hatte natürlich niemand gestanden. Wer also hatte es
getan?

Vor der leicht pendelnden Schwingtür blieb ich stehen, schaute
über sie hinweg und kam mir vor wie ein Westernheld, der sich auf
den großen Kampf mit dem Erzrivalen vorbereitet.

Mein Blick glitt auf die verstaubte Main Street, wo die Schatten der

Dämmerung das letzte Tageslicht bereits abgelöst hatten. Auch der
vom Wind über den Boden bewegte Staub sah jetzt grau aus und
erinnerte mich an rasch vorbeiziehende Nebelschwaden.

Weder der Hinkefuß noch die Sprecherin zeigten sich. Wir hatten
mit dem Grey Man ja bereits unsere Erfahrungen gesammelt und
wußten, daß er von einem Augenblick zum anderen erscheinen
konnte. War es bei Helen ähnlich oder ebenso?

Wenn
ja,
mußte
sie
uns
ebenfalls
irgendwann
als

Geistererscheinung gegenüberstehen.

Hinter mir vernahm ich das gepreßte Atmen der Susan Crane. Jane

Collins reagierte da gelassener, sie war schließlich Kummer
gewohnt und hatte einiges hinter sich.

Mein Rücken verdeckte die Sicht der beiden Frauen. »Siehst du
was?« hörte ich Jane flüstern.

»Nein, nur die leere Straße.« Mir kam eine Idee. »Paßt auf, ihr
bleibt hier. Ich gehe mal raus. Vielleicht hocken sie irgendwo auf
den Häusern. Und Sie, Susan, beschreiben mir bitte ihre Freundin

Helen.«

»Sie hatte rötlichblondes Lockenhaar. In der Größe lagen wir
gleich. Sie war ziemlich hübsch und sehr wißbegierig.«

»Ja danke, das reicht vielleicht.«

Ich gab mir einen innerlichen Ruck, betrat den Stepwalk, streifte
fast mit der Schulter einen hellblau bemalten Pfosten und ging dann
den einen Schritt auf die Straße, wobei meine Sohlen im graubraunen

Staub versanken. Über dieser Stadt lag eine ungewöhnliche

Atmosphäre. Ich spürte sie zwar, aber es wollte mir einfach nicht
gelingen, sie so recht in Worte zu fassen.

Das Dämmerlicht wirkte grau und gläsern, als wäre etwas anderes
dabei, sich langsam und unaufhörlich dazwischen zu schieben. Und
das war gar nicht mal so weit hergeholt, wenn ich an Janes

Erlebnisse dachte. Sie hatte in ihrem Zimmer eine Ansicht dieser

Stadt gesehen. Eine Wahrnehmung aus der Vergangenheit, und so
etwas Ähnliches spürte ich auch hier. Schoben sich tatsächlich zwei

Zeitebenen übereinander?

Wenn ja, was wurde aus ihnen. Würden wir uns weiterhin in
unserer Ebene bewegen können?

Noch vermutete ich dieses Phänomen nur, doch es konnte durchaus
sein, daß sich in den folgenden Minuten schon etwas änderte. Ich
ging bis auf die Mitte der Straße, blieb dort stehen und drehte mich
zu den beiden Frauen um, die ihren Platz nicht verlassen hatten. Sie
standen vor der Schwingtür, Jane hatte einen Arm schützend über

Susan Cranes Schulter gelegt.

»Ist dir etwas aufgefallen, John?« rief sie zu mir herüber.

»Ja, es ist die Atmosphäre, die mich nachdenklich stimmt.«

»Wieso?«

»Möglicherweise kommt es wieder zu einer Wahrnehmung aus der

Vergangenheit, wie in deinem Zimmer.«

»Damit rechne ich auch.« Anschließend sprach sie mit Susan, aber
so leise, daß ich nichts verstehen konnte.

Falls es tatsächlich zu diesem Phänomen kommen sollte, erlebte ich
es nicht zum erstenmal. Es lag schon einige Zeit zurück, als ich einen

Fall auf dem Friedhof der Verfluchten zu lösen gehabt hatte. Dort
war mir ähnliches passiert.

Allmählich senkten sich auch die kleinen Staubwolken, die meine

Schuhe aufgewirbelt hatten. Trotz der hereinbrechenden Dämmerung
war mein Blick jetzt sehr klar geworden. Jede Einzelheit konnte ich
fast deutlich ausmachen.

Die Fassaden der Saloons und Häuser hoben sich deutlich vor dem
dunkleren Hintergrund ab. Sogar die Schrift auf den Schildern konnte
ich lesen. Am Ende der Main Street, wo die felsige Landschaft
begann, kam mir das Gestein vor wie die Figurengruppe eines
modernen Bildhauers. Ich entdeckte keinen Menschen, sah auch keine

Bewegungen.

»Immer noch nicht?« fragte Jane.

»Nein. Die Stadt ist ausgestorben.«

»Was willst du denn tun?«

»Ich komme mir vor wie der Sheriff oder der Marshai, der am

Abend seine Runden dreht. Das werde ich auch. Ich sehe mir

Deadwood an und gehe auch in die Bauten.«

»Das wird keinen Zweck haben.« Jane löste sich vom Vorbau und
betrat ebenfalls die Straße. »Die Häuser sind leer, John. Da hält sich
niemand versteckt. Bist du sicher?«

»Ja.«

»Ich nicht. Zumindest den Hinkefuß möchte ich sehen.«

Jane winkte ab. »Es wird für uns doch erst interessant werden,
wenn
das
eintritt,
was
ich
bereits
erlebt
habe.

Das

Übereinanderschieben der Zeiten. Dann können wir weitersehen.«

»Bleibe du bei Susan Crane. Ich gehe und schaue mir Deadwood
genauer an. Okay?«

»Sicher.« Jane ging wieder zurück. Sie war ärgerlich, das hatte ich
ihrem Gesichtsausdruck entnommen, aber hier wurde nach meinen

Regeln gespielt oder gar nicht.

Der Sand speicherte noch die Wärme des Tages. Jetzt, da die Sonne
verschwunden war, spürte ich die rasch hereinbrechende Kühle,
auch der Wind kam mir kälter vor.

Herrlich sah auch der Himmel aus. Für mich war er eine

Filmkulisse. So tiefblau, übersät mit zahlreichen Sternen.

Dazwischen stand, wie ausgeschnitten, ein Halbmond. Sein Licht
erreichte auch diese Kulissenstadt und gab ihr einen geisterhaften

Anstrich. Ich hatte den Eindruck, als würde über den Hausdächern
die Luft leicht vibrieren. Dabei war es nur der Sand, der darüber
hinwegfegte. Ich war nicht weit gekommen, als ich die Bewegung am

Ende der Straße wahrnahm. Von der rechten Seite löste sich etwas.

Es schob sich aus der Dunkelheit hervor, bewegte sich weiter, und
ich erkannte eine Gestalt, die quer über die Main Street gehen
wollte.

»Eine Frau…«

Auch Susan hatte sie gesehen. Ihr Kommentar klang verzweifelt, als
sie rief. »Das ist Helen. Großer Lord, es ist Helen. Ich erkenne sie
an ihrem Gang.« Ich drehte mich um.

Susan Crane war völlig aus dem Häuschen. Sie mußte von Jane

Collins gehalten werden, weil sie sich losreißen wollte, um auf ihre
vermißte Freundin zuzulaufen.

Helen kümmerte sich nicht um die Worte. Sie tat so, als hätte sie
keinen von uns gesehen. Susan wurde auch nicht mehr angesprochen,

Helen ging ihren Weg und hatte die Straße in relativ kurzer Zeit
überquert. Ich war ebenfalls nicht weitergegangen, hatte mir jedoch
den Punkt gemerkt, an dem Helen verschwunden war. Auf der linken

Seite der Main Street hatte ihr Ziel gelegen.

»Ich hole sie zurück!«

»John, Susan will mit!«

»Nein!« Die Antwort gab ich schon im Laufen, hörte dann einen

Aufschrei, drehte mich um und sah, daß Susan sich losgerissen hatte.

Jane Collins lag rücklings auf dem Boden. Sie hatte vergessen, daß

Susan Judo und auch sehr schnell laufen konnte, denn sie huschte mit
gewaltigen Sätzen über den hölzernen Gehsteig, wobei jeder Schritt
ein hohles Echo auf den Planken hinterließ. Sie hatte mich bereits
überholt und rief den Namen ihrer Freundin.

»Helen!« Susan Cranes Schreie zerrissen die Stille der Stadt. Sie
waren auch für mich der Wegweiser, denn ich mußte Susan Crane
stoppen, bevor etwas Schlimmes passierte.

Mir war ein schrecklicher Verdacht gekommen. Helens Gang war
nicht der eines normalen Menschen gewesen. So wie sie bewegten
sich auch lebende Leichen, Zombies. Oder Menschen, die unter
irgendeinem fremden Einfluß standen.

Ich rannte neben Susan her. Jane hatte sich ebenfalls in Bewegung
gesetzt, und so erreichten wir sehr schnell die Stelle, wo Helen die

Straße überquert hatte.

Hier war sie nicht mehr.

Ich drehte mich nach links, um Susan anzusprechen, doch auch sie
war verschwunden.

Keuchend blieb Jane neben mir stehen. »Wo steckt sie?«

»Keine Ahnung.«

»Die kann sich doch nicht in Luft aufgelöst haben, verdammt!«

»Nein, bestimmt nicht.« Ich lief auf die andere Seite zu, aber Jane
war schneller und entdeckte die schmale Gasse zwischen zwei

Steinbauten. Bisher war sie von einer Regentonne versperrt
gewesen, die hatte Helen zur Seite geschoben.

In der Gasse war es stockfinster. Nur an deren Ende stand wie ein

Ausschnitt das graublaue Licht der Dunkelheit. Ich holte die Lampe
hervor und suchte nach Spuren.

In der Tat zeichneten sie sich im Staub ab. Hier war Susan Crane
hergelaufen.

Auch wir nahmen den Weg. Das Gassenende rückte näher. Ich
konnte mir nicht helfen, doch in mir stieg das Gefühl hoch, daß wir
dort etwas Wichtiges entdecken würden.

Und dann blieben wir beide stehen. Jane schüttelte den Kopf. »Das
ist ein Ding«, sagte sie. »Mein Gott, damit habe ich nicht gerechnet.«

Es war nichts Grauenhaftes oder Furchtbares, das wir zu sehen
bekamen, nur eben einen ziemlich großen hölzernen Bau, der zuvor
noch nicht an dieser Stelle gestanden hatte.

Und er sah mir verdammt alt aus. Alt und echt, als würde er aus
einer anderen Zeit stammen, und zwar aus der Zeit, wo es noch das
erste Deadwood gegeben hatte.

Auch Jane dachte so. »Das ist aus der alten Vergangenheit«,
flüsterte sie. »Ja, das muß es sein.«

»Und Helens Ziel.«

Jane ließ sich nicht beirren. Die Erinnerung überwältigte sie. Ich
spürte ihre Finger an meinem Ellbogen. »Ich weiß noch genau, John,
wie das war. Ich habe in die Stadt hineinsehen können, aber auch
darüber hinweg, und da sah ich diesen Bau.«

»Er sieht aus wie eine Kirche«, sagte ich.

Sie lachte. »Nein, nie. Eine Kirche in diesem Ort? In Deadwood,
wo der Teufel regiert hat?«

»Wir wissen es nicht. Aber schau dir den Turm an. Der könnte auch
ein Glockenturm sein.«

In der Tat ragte an einer Seite des düster wirkenden Bretterbaus ein

Turm in die Höhe. Sein Ende war abgeflacht. Dicht darunter
befanden sich lukenartige Fenster, durch die wir leider nicht schauen
konnten, weil es einfach zu dunkel war.

Wie fast alle Bauten in Deadwood, so besaß auch dieses größte
einen breiten Vorbau, der von kräftigen Holzsäulen gestützt wurde.

Die sehr breite, geschlossene Tür fiel mir ebenfalls auf, außerdem
das Schild, das auf dem Vorbau stand. Leider war es zu dunkel, um
die mittlerweile verblaßte Schrift lesen zu können.

Jane und ich gingen näher heran. Es war still geworden. Selbst das
leise Säuseln des Windes hörten wir nicht mehr. Die Schatten lagen
wie lange Arme auf dem Boden und schienen nach dem greifen zu
wollen, was sich bewegte. Noch vor der großen Veranda blieb ich
stehen und holte meine Lampe hervor. Auf dem Schild stand

Ballroom.

»Von wegen Kirche, John. Das ist ein Ballhaus gewesen, eine

Vergnügungstätte.«

»Scheint mir auch so.«

»Gehen wir hinein?«

»Sicher. Schließlich wollen wir sehen, wo unsere kleine Freundin
geblieben ist.« Ich betrat die Veranda als erster und war noch nicht
an der Tür, als die Stille plötzlich von einer Musik unterbrochen
wurde, die aus dem Ballhaus klang.

Es war eine fröhliche, lustige Musik. Bunte Folklore, Country

Music, wie man sie vor über hundert Jahren im Wilden Westen
gespielt und dazu gesungen hatte.

Trotz dieser fröhlichen Klänge kam sie mir in diesen Augenblicken
deplaziert vor. Sie paßte einfach nicht in diese Umgebung hinein.

Meiner Ansicht nach war sie das Vorspiel zu einem regelrechten

Trauer-oder Horrorakt.

Durch die Scheibe war nichts zu erkennen.

»Es hört sich an, als wären Musiker bei der Arbeit«, flüsterte Jane.

»Aber daran will ich nicht glauben. Ich brauche nur an das Klavier
zu denken.«

»Stimmt.« Nach dem letzten Wort drückte ich schon gegen die
rechte Hälfte der breiten Tür.

Sehr leicht konnte ich sie nach innen stoßen, ging ein, zwei Schritte
vor, und auch Jane schaffte es noch, über die Schwelle zu treten,
bevor die Tür wieder zufiel.

Zunächst standen wir im Dunkeln, lauschten der Musik, und unsere

Augen gewöhnten sich erst allmählich an die herrschenden

Lichtverhältnisse. Tatsächlich standen an den Seiten Stühle und

Tische. Niemand saß daran, deshalb wirkten sie wie Fremdkörper,
und sie kamen mir sogar makaber vor, weil ich den Eindruck hatte,
sie würden sich im Rhythmus der Musik wiegen.

Von irgendwelchen Musikern sahen wir nichts. Wer immer diese

Melodien intonierte, er tat es aus dem Unsichtbaren heraus, und auch
die beiden Frauen entdeckten wir nicht.

Jane stand einige Schritte von mir entfernt. Wir mußten uns
vorkommen wie Zuschauer, die vor einer leeren Bühne standen. Die

Musik hüllte uns ein. Eine Richtung, aus der die Klänge
heranwehten, war nicht festzustellen. Aber die Melodien
verstummten plötzlich von einem Augenblick zum anderen. Wie ein

Tuch kam mir die Stille vor. Der Ballsaal wirkte so fremd, so kalt
auch, und wenig später schon bekamen Jane und ich eine Gänsehaut,
als die Orgelmusik aufdröhnte.

Eine schwermütige, manchmal unheimlich klingende Melodie
geisterte durch den Ballsaal. Töne und Klänge, die auch in ein
düsteres, verlassenes Bergkloster gepaßt hätten. Von Sekunde zu

Sekunde wurde die Musik lauter. Unsichtbare Tänzer stampften dazu
durch die Kulissen. Jane Collins hatte den gleichen Eindruck
bekommen. Sie trat dicht an mich heran. Ihr Gesicht sah gespannt
aus. Die Schatten der Dunkelheit zeichneten sich darauf ab.

»John, ich habe das Gefühl, nicht mehr allein zu sein. Irgend etwas
hat mich berührt und berührt mich auch weiterhin. Es ist wie ein

Hauch oder ein leichter Windzug, der aber nicht durch die Fenster
gedrungen ist.«

»Vielleicht Geister.«

»Du meinst die, die ich auch gesehen habe?« Ich nickte.

»Dann würde eine andere Zeit um uns herum sein.«

»Zwei Zeiten. Gegenwart und Vergangenheit.« Sie strich durch ihr

Haar. »Meine Güte, das ist kaum zu fassen. Wir stehen an der

Grenze, wir…«

Jane Collins sprach nicht mehr weiter. Dafür zeichnete Erstaunen
ihr Gesicht, und auch ich stand plötzlich da wie angewachsen. Links
von uns und noch auf der freien Tanzfläche vor den Stuhl-und

Tischreihen wiegte sich ein Pärchen zu den unheimlichen Klängen
des Orgelspiels. Gleichzeitig wurde dieses Paar von einem blauen

Lichtschein umhüllt. Das hätte uns nicht weiter erschreckt, wenn wir
nicht erkannt hätten, um wen es sich dabei handelte.

Zwei Frauen tanzten miteinander.

Susan Crane und Helen.

Nur hielt Susan dabei eine halbverweste Leiche in ihren Armen…

***

Die Szene ging uns durch Mark und Bein. Ich spürte den Druck im

Magen, denn Susan schien dies nichts auszumachen, sich mit dieser

Schreckensgestalt in den Armen nach den Klängen der Orgelmusik zu
drehen. Durch den etwas helleren Schein wurden ihre Gesichtszüge
aus dem Finstern gerissen, so daß wir ihren nahezu verklärt
wirkenden Blick erkannten. Sie sah tatsächlich aus wie ein
glücklicher Mensch. Im Gegensatz zu Helen!

Noch nicht völlig skelettiert, bot sie einen Anblick des Grauens.

Altes dunkles Fleisch bedeckte ihr Gesicht sowie die Arme, Beine
und auch die Hände. Das Haar war teilweise schon ausgefallen. Auf
der hinteren Kopfhälfte bildete es einen sperrigen Busch, der auch
bis in den Nacken fiel und bei jeder Drehung mitschwang.

Sie trug ein Hemd, dessen dünner Stoff um ihren mageren Körper
flatterte. Fest hielt sie Susan Crane im Arm. Ihre Fingernägel
leuchteten dabei in einem matten Weiß.

Dabei war es Susan, die sie führte, denn Helen bewegte sich wie
ein Roboter.

Manchmal schleiften die Beine der toten Gestalt über den

Bretterboden und hinterließen schleifende Geräusche. Um uns
kümmerten sie sich überhaupt nicht. Immer wenn sie nahe an uns
vorbeihuschten, spürten wir den Luftzug und nahmen gleichzeitig den
widerlichen Modergeruch wahr, den die Tote ausströmte.

Angewidert verzog Jane Collins das Gesicht, und auch ich atmete
nur durch die Nase, weil ich den Gestank nicht auch noch schmecken
wollte. Susan machte er nichts aus. Ihrem Gesichtsausdruck nach zu
urteilen, befand sie sich in einer völlig anderen Welt. Sie nahm die
normale überhaupt nicht wahr. Obwohl sie dicht vor uns herglitt,
schaute sie uns nicht einmal erkennend an. Zwar blickte sie in unsere

Gesichter, sah gleichzeitig hindurch.

»Das ist erschreckend!« flüsterte Jane und ballte in ohnmächtiger

Wut die Hände. »Richtig erschreckend.« Sie schluckte. »Wir müssen
etwas tun, John. Susan befreien…«

»Sicher.«

»Willst du Helen endgültig vernichten?«

»Wahrscheinlich. Sie ist ein Zombie, ein Wesen, das nicht mehr
leben darf. Eine Tote, die…« Ich hob die Schultern, weil ich auch
keine anderen Erklärungen wußte.

Sie tanzten wieder ihren Kreis und ließen sich durch nichts stören.

Die unheimliche Orgelmusik war leiser geworden. Wie feine

Botschaften wehten die Klänge noch durch den Hintergrund.

Mir wäre bei dieser Tanzerei schon längst schwindlig geworden.

Susan Crane spürte davon nichts. Sie tanzte selbstvergessen weiter,
den Blick dabei in imaginäre Fernen gerichtet, die Gesichtszüge
unnatürlich verklärt, als wollte sie in den Himmel hineinschwingen.

»Du bleibst hier stehen«, sagte ich zu Jane und beobachtete die
beiden Frauen, die sich jetzt drehten und uns wenig später wieder
passieren würden.

Ich ging einen Schritt vor und stellte mich dem Paar in den Weg. In
meiner rechten Hand hielt ich das Kreuz. Wenn jemand die

Unheimliche stoppen konnte, dann dieser Talisman.

Noch drei, vier Umdrehungen, dann mußten sie mich erreicht haben
und Kontakt mit dem Kreuz bekommen.

Soweit kam es nicht.

Wer von den beiden Frauen stoppte, war nicht zu erkennen. Ihre

Gesichter jedenfalls waren mir zugedreht, eine jede von ihnen mußte
das Kreuz einfach sehen, und mitten in der kreisförmigen Bewegung
stoppten sie ab. Es sah so aus, als würden sie noch rutschen, sie
schwangen vor, wieder zurück, hatten sich gefangen und starrten auf
das, was ich in der Hand hielt und leicht strahlte. Helen reagierte als
erste.

Als wäre sie für Susan zu schwer geworden, so sackte sie in die

Knie zusammen und rutschte gleichzeitig aus ihrem Griff. Dabei
streckte sie noch die Arme vor. Sie schaffte es mit ihren Fingern, die

Knie der jungen Frau zu umfassen.

Susan schaute uns an. Ihr Gesichtsausdruck hatte sich verändert.

Leben war wieder hineingekehrt. Die Wangen zuckten, die Augen
bewegten sich, sie zog die Nase hoch, als hätte sie etwas Bestimmtes
gerochen. Jane Collins sprach sie an. »Susan, hörst du uns. Bitte,

Susan, gib Antwort!«

Sie schwieg, dafür schaute sie auf das Kreuz, das sie aus ihrer
unnatürlichen Starre gerissen hatte. Die junge Frau überlegte. Sie sah
so aus, als würde sie tief in ihrer Erinnerung herumgraben, um dort
etwas hervorzuholen.

Einige Male holte sie Luft. Schnell und schnappend. Dabei
bekamen ihre Augen einen panikartigen Glanz. Und plötzlich begann
sie zu schreien. Laut, schrill und grell. Sie schrie, als stünde sie
unter starken Qualen, denn sie hatte die Person gesehen, die vor ihr
kniete und ihre Beine umklammert hielt.

Helen, das Monstrum!

Das Ballhaus war erfüllt von ihren Schreien, und sie warf auch den

Kopf mehrmals nach links und nach rechts. Auf ihrem Gesicht
zeichnete sich die Qual ab, der Jane Collins nicht mehr länger
zusehen konnte. Sie sprang hin und hielt Susan fest, während die

Hände des Monstrums an den Schienbeinen herab nach unten
rutschten.

Susan konnte ein Bein befreien. Sie holte aus, trat gegen Helens

Schulter, so daß der Körper das Übergewicht bekam und auf die

Bohlen kippte.

Dort blieb er liegen. Die Arme waren zurückgefallen, als würden
sie überhaupt nicht dazugehören.

Susan stand da und zitterte. Jane hielt sie fest. Das Schreien war in
ein Schluchzen übergegangen, und sie schaute nicht mehr auf die
schreckliche Gestalt.

»Können Sie reden, Susan?« fragte Jane.

Sie nickte.

»Was ist geschehen? Wie kamen Sie in dieses Ballhaus?«

Susan holte tief Luft. »Ich mußte einfach hineingehen. Erst hörte ich
ihre Stimme, dann sah ich sie selbst, und da war mir klargeworden,
daß ich nicht anders konnte. Sie hat mich gelockt. Ich… ich kam hier
herein und dachte, in einer anderen Welt zu sein. Es war so komisch.

Die Musik spielte, dann hörte ich den Orgelklang, und Helen kam.

Sie wollte mit mir tanzen. Die Arme hielt sie ausgestreckt, als sie auf
mich zuging. Es war irgendwie wunderbar. Wir lächelten uns an. Ich
hatte das Gefühl, als wäre es so wie früher. Wir berührten uns, wir
faßten uns an, wir hörten das Orgelspiel, dann tanzten wir. Nein, wir
schwebten. Ich hatte das Gefühl, mit Helen in den Himmel zu
schweben, so schön war es. Einfach wunderbar. Aber jetzt ist alles
anders. Helen lebt nicht mehr. Sie… sie ist tot. Sie ist ein

Monstrum…«

»Schon gut, Susan«, sagte Jane leise. »Schon gut, du brauchst keine

Furcht mehr zu haben.«

Sie nickte.

Jane aber blickte mich an. In ihren Augen las ich die Frage, die sie
mir stellen wollte. Deshalb gab ich ihr schon früher die Antwort.

»Es sind wirklich zwei Welten, zwischen denen wir uns befinden.

Der Hinkefuß muß sie lenken können.«

»Und wie ich sie lenke!« vernahmen wir zugleich die dumpfe

Stimme der Person, die wir schon seit unserer Ankunft in Deadwood
gesucht hatten.

»Diese Stadt ist mein, und auch die Menschen, die hier leben,
gehören mir. Mit Haut und Haaren, mit Leib und Seele. Ich bin der

Herrscher über Deadwood!«

Er hatte gesprochen, aber wir sahen ihn nicht. Ich änderte meinen

Standort, drehte mich auch dabei, durchsuchte mit scharfen Blicken
das Ballhaus und knipste auch die Leuchte an.

Der Strahl huschte in die Runde. Er hellte die graue Finsternis auch
auf, aber es war doch anders als normal. Ich hatte den Eindruck, als
würde ich mit ihm durch Glas leuchten, wobei er gebrochen wurde.

»Zeig dich, Hinkefuß!« rief ich laut. »Wir wollen dich sehen.

Feiglinge lieben wir nicht!« Er kam.

Nein, es war schon ein gewaltiger Auftritt. Wir hörten das Heulen,
das außerhalb des Hauses aufklang, sich weiter vorbewegte und ein
bestimmtes Ziel hatte.

Die Tür!

Mit Donnergetöse wurde sie von der gewaltigen Kraft aufgestoßen.

Beide Türen knallten gegen die Wand. Ein offenes Rechteck war
entstanden.

Auf der Schwelle stand der Hinkefuß und sah aus, als wäre er
soeben der Hölle entsprungen…

***

Nein, wir befanden uns leider nicht in einem Spielberg-Film, auch

wenn ich das Gefühl haben konnte, als ich den Hinkefuß anschaute,
der doppelt so groß wirkte und von einer zuckenden, dunkelblauen

Lichtflut umspielt wurde, als er sich breitbeinig auf der Schwelle
aufgebaut hatte und in den Ballsaal starrte.

Hinter ihm lag eine Weite, die kaum zu fassen war. Eine andere

Zeit, eine andere Welt. Man konnte meinen, in die Unendlichkeit des

Alls schauen zu können.

Stürme tosten dort. Alles war in Bewegung, aber kein Laut
erreichte unsere Ohren.

Der Hinkefuß war der große Dirigent. Der Herr von Deadwood und

Herrscher über Lebende und Tote.

Noch immer verbarg er sein Gesicht. Er rührte sich nicht vom

Fleck, während hinter ihm die Luft vibrierte, Blitze die Finsternis
spalteten, als würden sie allein von ihm dirigiert.

»Ich habe euch geholt!« sprach er uns an. »Ihr seid gekommen; Ihr
mußtet einfach kommen, denn nur ihr seid in der Lage, das zu tun,
was getan werden muß.«

»Und was ist das?« fragte ich.

Er lachte dröhnend. »Das werdet ihr noch früh genug erleben. Ich
habe am Rad der Geschichte gedreht und versetzte euch in die Lage,
die Vergangenheit miterleben zu dürfen. Ist das nicht wunderbar?

Wovon andere geträumt haben, das könnt ihr nun selbst steuern und
erleben. Willkommen in Deadwood, willkommen in meiner Stadt,
wo der Grey Man nach seinen Gesetzen regiert.« Er ging einen

Schritt zurück und drehte sich dabei. Auffordernd streckte er die

Arme aus. »Bitte sehr, ich halte euch nicht. Ihr könnt das Ballhaus
verlassen. Geht in meine Stadt, schaut sie euch an, erlebt Deadwood,
so wie ich es erlebt habe. Es ist etwas Besonderes, und wir werden
uns bestimmt noch öfter sehen…«

Mit diesen Worten drehte er uns den Rücken zu und verschwand.

Einfach so, als wäre nichts geschehen.

Nach zwei Schritten schon war er verschwunden. Von der

Finsternis regelrecht aufgesaugt.

Jane, Susan und ich standen da wie die begossenen Pudel. Man
hatte uns das Tor geöffnet, sollten wir auch hindurchgehen?

»Ich habe Angst«, flüsterte Susan. »Wer weiß, was dieser Teufel
mit uns anstellt.«

»Wo willst du denn hin?« fragte Jane. »Hier im Ballhaus bleiben?«

»Nein, weg. Nur weg. Ich habe ein Auto. Wir könnten einsteigen
und verschwinden.«

»John, die Idee ist gar nicht schlecht. Was hältst du davon?«

»Nicht unübel, wirklich. Ihr solltet es versuchen.«

»Du nicht?«

Ich grinste scharf. »Nein, ich bleibe hier. Ich habe eine Aufgabe zu
erledigen.«

»Aber…«

»Kein aber, Jane. Bringt ihr euch in Sicherheit! Ich muß diesen

Grey Man locken. Deshalb bin ich schließlich hergekommen.« Mit
einer gekonnten Bewegung zog ich die Beretta hervor und warf sie

Jane Collins zu. Sie fing die Waffe geschickt auf.

»Wozu?«

Ich lachte. »Du wirst dich doch bestimmt verteidigen müssen. Oder
meinst du nicht?«

»Kann sein, ich will es nicht hoffen.«

»Okay, dann geht.«

Beiden war nicht wohl in ihrer Haut, das sah ich ihnen an. Sie
warfen mir schiefe Blicke zu, als sie auf den offenen Ausgang
zugingen und mich passierten.

Auch mein aufforderndes Lächeln konnte ihnen keinen Mut machen.

Als sie durch die Tür gingen und nach draußen traten, hatte ich das

Gefühl, als würden sie in eine andere Welt schreiten. Sie kamen mir
vor wie Kinofiguren, die tief hinein in eine andere Dimension
schritten, wo sie verschwinden wollten.

Ich wartete noch!

Natürlich war es ein Risiko, die beiden Frauen allein gehen zu
lassen. Andererseits ging ich davon aus, daß der Hinkefuß an mir
stärker interessiert war als an Jane. Um die anderen kümmerten sich
möglicherweise seine Diener. Aus diesem Grunde hatte ich Jane
meine Beretta gegeben, damit sie sich verteidigen konnte. Ich schaute
ihnen so lange nach, bis sie verschwunden waren, horchte auch noch
in die Finsternis hinein. Kein Geräusch deutete darauf hin, daß sie
sich in Gefahr begaben.

Noch einmal ging ich durch den Ballsaal und hatte kaum die ersten

Schritte hinter mich gebracht, als ich wieder die Stimme des großen

Unbekannten vernahm.

»Ja, John Sinclair, du bist fast an der Quelle. Hier haben wir
gefeiert und gebetet. Das war unser Reich…«

»Zeig dich!«

»Ich bin überall. Ich sehe dich, das reicht. Hier hielten wir die

Andacht für den Teufel!« Er lachte schaurig auf, und gleichzeitig
schoß ein funkelnder Blitz durch das Dunkel, der alles für den

Bruchteil einer Sekunde erhellte.

Es wurde still…

Noch immer stand die Tür des Ballsaals offen. Hinkebeins Taktik
war klar. Er wollte mich nervös machen und mir gleichzeitig
demonstrieren, daß er hier der unumschränkte Herr war. Ihm gehörte

Deadwood. Ob Totes oder Lebendes, alles tanzte nach seiner Pfeife.

Auch ich würde es tun. Ich mußte es tun, wenn ich das Rätsel dieses
unheimlichen Ortes lösen wollte.

Der Hinkefuß hatte nichts darüber gesagt, daß die beiden Frauen
verschwunden waren. Hoffentlich interessierte es ihn nicht, weil er
sich nur auf meine Person konzentrieren sollte.

Er ließ mich gehen. Als ich auf dem Vorbau stand, merkte ich
sofort, daß sich etwas verändert hatte.

Das Gefühl, zwischen zwei Schichten zu stehen, hatte sich
verstärkt. Einerseits befand ich mich in der Gegenwart, andererseits
war auch die Vergangenheit um mich herum lebendig geworden.

Straßen, Bauten und Häuser standen zwar noch so, wie ich sie in

Erinnerung hatte, dennoch sahen sie irgendwie anders aus, auch in
der herrschenden Finsternis. Sie kamen mir älter vor.

Wie vor einem Jahrhundert.

Ich wandte imch nach links, wo die Gasse sein mußte, durch die
wir geschritten waren.

Es gab sie auch jetzt noch, sie war ebenso schmal, nur strömten die

Wände rechts und links einen widerlichen, alten modrigen Geruch
aus, der das Atmen beeinträchtigte.

Ich beschleunigte meine Schritte und hatte sehr bald das Ende der

Gasse erreicht.

Niemand war mir entgegengekommen. Deadwood wirkte wie
ausgestorben. Das änderte sich auch nicht, als ich die alles
beherrschende Main Street betrat.

Ich kam wie ein Schatten um die Hausecke. Sehr vorsichtig, immer
auf der Hut und damit rechnend, eine böse Überrashung zu erleben.

Aber nichts passierte. Deadwood lag unter einer fast tödlichen Stille
begraben. Eine Ruhe, die unangenehm werden konnte. Auf meinem

Rücken bildete sich eine zweite Haut.

Über den Boden krochen die dünnen Staubwolken. Der Wind wehte
nur schwach. Ich atmete durch die Nase ein. Es war kühler
geworden. Das gläsern wirkende dunkle Nachtlicht schien aus einer
fremden Sphäre zu stammen. Trotz der Dunkelheit erkannte ich

Einzelheiten. Offen lag die Main Street vor mir.

Ein dunkler Schlund, einem Schlauch ähnelnd, an dessen Seiten

Holzhäuser aufgebaut waren.

Fassaden, Veranden, dunkle Fenster, Schilder, die leicht im

Nachtwind schwangen.

Sie hatten sich in der Zwischenzeit vermehrt. Ich dachte nicht
weiter über diese Tatsache nach, weil ich jetzt die Mitte der Straße
betreten hatte und feststellen mußte, daß sich die Fassaden doch
verändert hatten. Es waren andere geworden, ältere, aus einer
anderen Zeit stammend, als hätte sie jemand in der Zwischenzeit
einfach hervorgeholt und aufgebaut. Die Vergangenheit holte mich
ein. Gemächlich schritt ich über die Straße, voll innerer Spannung
steckend.

Ein Vogel flog träge über die Dächer hinweg. Ich hörte noch seinen

Flügelschlag.

Dann schaute ich nach rechts, weil sich dort dicht unter dem Dach
etwas bewegt hatte. Zunächst hielt ich es für einen losen Balken oder
ein Schild, bis ich es erkannte.

Es war ein hängender Sarg!

Plötzlich wurde mir eiskalt. Janes Bericht fiel mir wieder ein. Sie
hatte die hängenden Särge von Deadwood gesehen und davon
berichtet. Bisher waren sie nicht zu sehen gewesen, und als ich
weiterging — schneller jetzt — fiel mir auf, daß es keine Schilder
waren, die vor den Fassaden schaukelten, sondern Särge.

Deadwood war die Stadt der Särge!

Der Ort trug den Namen zu recht. Auf der rechten Seite blieb ich
unter dem von mir zuerst entdeckten Sarg stehen. Er sah aus, als hätte
man ihn aus einem der offenen Fensterluken geschoben und wäre
gekippt, aber ein altes Seil, das von einem Balken an der Hauswand
herabhing, hielt ihn in der Waagerechten.

Die Särge waren sehr zahlreich vertreten. In unregelmäßigen

Abständen hingen sie vor den Hauswänden und schaukelten im
leichten Nachtwind. Das alte Holz bewegte sich dabei. Die

Oberteile schabten über die unteren Sarghälften. Ich hörte das

Knarren des Holzes, manchmal kam es mir vor, als würden

Menschen anfangen zu stöhnen oder irgendwelche gepeinigten Seelen
in der Tiefe der Finsternis wimmern. Die Totenkisten boten ein
unheimliches Bild. Sie waren für eine Stadt wie Deadwood
bezeichnend. Irgendwie gehörten sie dazu, um die Atmosphäre des

Schreckens zu verbreiten.

Etwa in der Mitte der Main Street stoppte ich meine Schritte. Ein
kühler Windzug streifte meinen Nacken.

Ein Schauer fuhr über meinen Rücken, weil ich gleichzeitig an den

Western »Spiel mir das Lied vom Tod«, dachte, den ich vor Jahren
mal gesehen hatte. Seine Atmophäre war ähnlich gwesen wie diese
hier. So still, so kalt und auch tödlich.

Zum Greifen nahe schaukelte schräg über mir eine schwarz
lackierte Totenkiste, um die ein Band geschlungen war, das auch den

Deckel hielt. Wenn ich einen Arm ausstreckte und mich selbst dabei
reckte, konnte ich sie berühren.

Das tat ich auch.

Der Sarg bekam einen leichten Stoß. Dabei verrutschte der Deckel
ein wenig, und ich hörte gleichzeitig den dumpfen Schlag aus dem

Innern der Totenkiste, als hätte sich dort ein Gegenstand durch meine

Berührung bewegt. Das wollte ich genau wissen. Dicht vor dem Sarg
sackte ich in die Knie, sammelte Kraft, schnellte hoch und schlug
beide Hände um ein Sargende. Ich hatte vorgehabt, mich daran zu
hängen, das klappte nicht, ich rutschte ab. Der Sarg geriet ebenfalls
in Bewegung, kippte mir entgegen, konnte von der Seilschlinge nicht
mehr gehalten werden und prallte vor meinen Fußspitzen zu Boden.

Ich sprang hastig zur Seite, als mir die Totenkiste entgegenkippte und
in den Staub krachte. Der Deckel sprang auf, und eine furchtbare

Gestalt rollte heraus.

Der nackte Körper besaß noch eine Haut. Sie kam mir trotz der

Finsternis vor wie Leder, sie war dunkel, und als ich die Lampe
einschaltete, wanderte der Strahl über eine Gestalt, deren Haut einen
bläulichen Ton bekommen hatte. Dunkelblau wie das Licht, das ich
sah, als ich mich im Ballraum aufhielt.

Ich ging einen Schritt näher an die leblose Gestalt heran und konnte
nur den Kopf schütteln.

Sie war glatt und gleichzeitig sehnig, als wäre die zweite blaue

Haut über die erste gespannt worden. Mit dem Fuß drehte ich sie auf
den Rücken, leuchtete in das Gesicht und erschrak.

Es sah aus wie eine unheimliche Totenmaske. Wenn man sich die

Fotos betrachtet, die Vulkanopfer zeigten, die Jahrhunderte unter
einer Lavaasche gelegen hatten, kamen diese dem Anblick dieser

Gestalt sehr nahe. Der Tote vor mir hatte seinen Mund wie zum
letzten Todesschrei geöffnet.

Ein schauriger Anblick…

Auch mir floß es kalt den Rücken hinab. Ich spürte im Nacken das

Kribbeln. Als eine Warnung faßte ich es auf. Irgendwie hatte ich das

Gefühl, als wäre ich nicht mehr allein mit den hängenden Särgen,
drehte mich auf der Stelle um und schaute die Main Street hoch.

Zuerst sah ich nichts, bis ich die Bewegung dicht oberhalb der

Staubschicht entdeckte.

Dort ging jemand her.

Auch ich blieb nicht mehr neben dem zertrümmerten Sarg und der

Gestalt stehen.

Ich ging auf die Mitte der Main Street und stoppte dort. Dem
anderen drehte ich mein Gesicht zu.

Wir konnten uns nicht genau erkennen, aber ich sah schon an der

Haltung, wen ich vor mir hatte.

Es war unser Hinkefuß.

***

Als Susan Crane sich nach links wenden und auf die Main Street

gehen wollte, wurde sie von Jane Collins festgehalten. »Nein, Susan,
laß es sein. Nicht dorthin.«

»Wieso? Das ist der nächste Weg!«

»Auch der gefährlichste.«

Susan starrte Jane ins Gesicht und hob die Schultern, als würde sie
frösteln.

»Okay, ich verlasse mich auf dich. Bring mich aus dieser
verfluchten Stadt raus, wo die Toten nicht tot sind und leben, als wären sie überhaupt nicht gestorben. Das ist doch furchtbar,
grauenhaft. Ich… ich drehe bald durch.«

»Brauchst du nicht.«

»Woher nimmst du nur den Mut? Hast du keine Angst?«

»Und wie. Nur zeige ich sie nicht. Außerdem weiß ich John

Sinclair als Rückendeckung hinter mir.«

»Er wird uns auch nicht helfen können, wenn wir am Wagen sind,
glaube ich.«

»Mal sehen.«

Die beiden Frauen blieben dicht beisammen, als wollte die eine der
anderen Schutz geben.

Sie kamen sich vor, als würden sie durch einen düsteren Tunnel
schreiten, in dem noch gewisse Gegenstände standen, die sich immer
wieder veränderten.

Das war nicht die normale Welt. Jeder Schritt kam ihnen schwerer
vor.

»Sind wir noch in Deadwood?« fragte Susan plötzlich.

»Natürlich sind wir da.«

»So meine ich das nicht, Jane. Ich habe vielmehr das Gefühl, als
wäre alles anders geworden. Als hätte sich die Umgebung um mich
herum stark verändert. Die Häuser sehen anders aus, als ich sie in

Erinnerung hatte. Auch von der Rückseite.«

»Das ist möglich.«

»Und die Erklärung?«

Die Frauen waren stehengeblieben. »Erklärung?« murmelte Jane.

»Die ist schwer zu geben, doch ich will dir meine Ansicht sagen,

Susan. Wir befinden uns zwisehen den Zeiten. In einem Zeittunnel,
daran glaube ich fest.«

»Wieso?«

Jane lächelte. »Das ist schwer zu begreifen. Unser Gegner versteht
es, die Zeiten zu mischen. Hier in Deadwood treffen sich

Vergangenheit und Gegenwart. Retrokognition nennt man das. Es ist
die außersinnliche Wahrnehmung der Vergangenheit. Sie taucht
praktisch aus dem Tunnel der Zeiten auf und ist existent.«

Susan bekam große Augen. »Klappt denn so etwas überhaupt?«
fragte sie mit leiser Stimme.

»Wir erleben es ja.«

»Und was ist nun aus der Vergangenheit gekommen?«

»Schau dir die Häuser an. Zwar sehen die Fassaden so aus, wie du
sie kennst, aber ihr habt sie nachgebaut. Vielleicht nach einem alten
historischen Vorbild…«

»Nein, nicht wir, andere.«

»Spielt keine Rolle, Susan. Jedenfalls bewegen wir uns hier durch
das alte Deadwood des vorigen Jahrhunderts. Und da muß etwas

Schreckliches vorgefallen sein.«

»Wie du das sagst, glaube ich sogar daran.«

»Das kannst du auch nicht anders.«

»Gegenwart und Vergangenheit«, murmelte Susan. »Hoffentlich
steht mein Wagen noch da.«

»Bestimmt«, sagte Jane, obwohl sie sich so sicher auch nicht war.

Sie waren mittlerweile weitergegangen. Die alten Bauten strömten
einen fauligen Geruch ab. Nicht weit entfernt sahen sie ein Gerüst,
daß Ähnlichkeit mit einem Galgen aufwies.

Auch Susan war der Galgen aufgefallen. Sie stieß Jane an. »Der
muß dort stehen, wo auch mein Wagen parkt.«

»Das war damals so. Da hat man die Gesetzesbrecher noch
gehängt.«

Jane faßte Susan an der Hand und zog sie weiter. »Komm, wir
dürfen keine Zeit verlieren.«

Sie liefen vorbei an baufälligen Schuppen, sahen auch die Stände,
die in der Gegenwart aufgebaut worden waren. Nur fiel Jane auf,
daß sich die Hot-Dog-Buden nur sehr schwach abmalten, die

Vergangenheit schien mit ihren Kräften stärker zu sein.

Beide erreichten unangefochten und nach kurzer Zeit den Platz, wo
die Busse sonst standen.

Er war leer, bis auf das Galgengerüst.

Sie sahen es aus der Nähe, und es wirkte erschreckend, weil es sich
vor ihnen so drohend in den düsteren Himmel richtete. Ein
unheimliches Gebilde, das im Gegensatz zu vielen anderen Bauten
nicht baufällig wirkte. Zum Gerüst führten fünf breite Stufen hoch.

Der Galgenarm war kurz und fest. Von seiner Spitze baumelte die

Schlinge herab, die einen großen, zitternden Schatten auf die Stufen
warf.

Susan Crane hielt ihre Hand vor den Mund gepreßt. Aus großen,
angstgeweiteten Augen schaute sie sich das Gerüst an, und sie
schauderte zusammen. Wahrscheinlich stellte sie sich vor, wie es
sein würde, wenn man ihr die Schlinge um den Hals legte.

»Furchtbar«, flüsterte sie und nahm dabei die Hand vom Mund.

»Jane, das ist grauenhaft.«

»Sicher. Aber laß uns weitergehen.«

Susan konnte ihren Blick von diesem Galgengerüst nicht wenden.

Jane faßte ihre Begleiterin an die Hand und zog sie weiter. Susan
war von diesem Gerüst so beeindruckt, daß sie an die eigentlichen

Dinge nicht dachte. Jane Collins hatte es nicht vergessen. Ihr war
auch aufgefallen, daß sich nur das Galgengerüst auf dem Parkplatz
befand.

Der Wagen dagegen war verschwunden! Plötzlich blieb Susan
stehen. Janes Hand rutschte aus der der Artistin hervor.

»Der Wagen, Jane, er ist weg!«

»Ich weiß.«

»Meine Güte, was machen wir jetzt?« Sie schaute Jane starr an.

»Wer hat ihn geholt?«

»Die Zeit, Susan. Es war die Zeit. Der Wagen muß in den

Mahlstrom der beiden Zeitebenen geraten sein.«

»Und jetzt?«

»Wir werden sehen. Im Moment ist die Vergangenheit stärker.

Vielleicht können wir sie überwinden.«

Susan lachte scharf. »Du bist gut. Wie sollen wir so etwas
schaffen? Wir als Menschen.«

»Manchmal können Menschen sehr stark sein, Susan. Ich habe das
des öfteren beweisen müssen.«

Susan Crane drehte sich zusammen mit Jane Collins um. Beide

Frauen schauten zum Gerüst zurück.

Es bot einen unheimlichen Eindruck. Deutlich hob sich der
schwarze Galgen vor dem blauen Hintergrund ab, und die Schlinge
schaukelte leicht im Wind.

»Das schaffen wir nicht!« flüsterte Susan. »Weißt du, ich habe das

Gefühl, als würde der Galgen leben.«

»Wieso?«

Susan hob die Schultern. »Genau kann ich es auch nicht erklären. Er
kommt mir einfach nicht so tot vor. Alles aus der Vergangenheit
kommt mir nicht tot vor.«

Jane nickte. »Das kann sein. Nur dürfen wir uns davon nicht
verrückt machen lassen.«

»Nicht verrückt?« Susan lachte schrill. »Aber was sollen wir denn
tun? Man hat uns die Chance zu einer Flucht genommen, verdammt.

Wir hängen einfach fest.«

»Noch — ja.«

»Siehst du eine Möglichkeit?«

Jane Collins überlegte einen Moment. »Viel können wir nicht
unternehmen. Wir haben nur die Möglichkeit, so lange zu warten, bis
ein Zeitenwechsel stattgefunden hat.«

»Und der klappt so einfach.«

»Das hoffe ich doch. Vergangenheit und Gegenwart laufen hier
zusammen, Susan. Manchmal werden sie auch getrennt. Mal ist die
eine Ebene stärker, dann wieder andere. Momentan ist es die

Vergangenheit, aber es wird auch wieder rückläufig sein.«

Susans Lippen zuckten, als wollte sie anfangen zu lachen. Dann
aber schüttelte sie den Kopf. »Nein, das glaube ich einfach nicht. Es
ist unfaßbar. Ich kann doch nicht warten, bis die Zeiten wechseln. Da
kann ich nichts lenken.«

»Was willst du sonst unternehmen?«

Susan hob die Schultern, schüttelte den Kopf und geriet ins Stottern.

»Also ich… ich weiß nicht genau, aber…« Plötzlich hellte sich ihr

Gesicht auf. »Doch, es gibt eine Möglichkeit. Ich kann nicht länger
im Schatten dieses Galgens stehenbleiben. Der Anblick macht mich
fertig, der bringt mich an den Rand der Verzweiflung. Aus diesem

Grunde werde ich, Jane, zu Fuß gehen. Ich haue ab, ich fliehe, ich
verschwinde einfach.«

»Okay, vorausgesetzt, man läßt dich laufen. Aber wo willst du
hinrennen?«

»Zurück! Bis zur Raststätte müßte ich es leicht schaffen. Noch vor
dem Hell werden bin ich da. Glaub nur nicht, daß ich nicht laufen
kann. Ich befinde mich im Training.« Susan sprach schnell, als
wollte sie nicht nur Jane, sondern auch sich überzeugen.

Dabei vergaß sie, sich die Umgebung anzuschauen, aber Jane hatte
es getan.

Sie deutete plötzlich schräg nach vorn. »Susan, schau hin. Dort steht
dein Wagen!«

»Wie?« Sie konnte es noch nicht fassen, und Jane mußte ihre

Begleiterin herumdrehen.

Sie stand seitlich neben Susan, so daß sie auch in deren Gesicht
schauen konnte. Es war vor Überraschung erstarrt, die Augen darin
wirkten wie Kugeln.

»Nun?« fragte Jane.

»Das ist er. Das ist mein Wagen.«

»Geh hin und steige ein.«

Susan wollte noch nicht. »Ich? Aber weshalb nicht du, Jane?«

»Bitte, steig du zuerst ein.«

Da nickte Susan Crane. Sie wandte sich von Jane Collins ab. Ihre

Schritte glichen denen einer aufgedrehten Automatik-Figur, als sie
sich dem Ziel näherte. Den Kopf hielt sie vorgebeugt, einen Arm
ausgestreckt, als könnte sie den Wagen so aufhalten. Staub wallte um
ihre Schuhe. Einen halben Schritt vor dem Geländewagen blieb sie
stehen, drehte sich um, sah die schattenhafte Gestalt der Detektivin
und erkannte ihr Nicken.

»Steig ein!«

Susan traute sich noch nicht. Sie strich zunächst mit der Hand über
die Fahrertür und zog sie hastig wieder zurück.

»Was ist denn?«

»Ich weiß nicht, Jane. Der Wagen ist so komisch. Er fühlt sich
seltsam an, als würde eine Kraft in ihm stekken.«

»Welche?«

»Kann ich nicht sagen, Jane. Aber sie ist vorhanden. Sie macht
mich fertig. Ich habe Angst, furchtbare Angst.«

»Steig ein, Mädchen. Du hast die Chance. Dein Wagen ist ein Stück

Gegenwart inmitten der Vergangenheit. Los, öffne die Tür, setz dich
hinter das Lenkrad und fahre los.«

»Ja, das werde ich machen!«

Susan stieg tatsächlich ein. Selbst Jane sah, wie die junge Frau
dabei zitterte. Wohl noch nie hatte sie eine so starke Furcht vor
ihrem eigenen Gefährt empfunden.

Dann saß sie hinter dem Lenkrad und hielt es mit beiden Händen
fest. Die Tür stand noch offen.

»Schließ die Tür!« forderte Jane.

Den Schlüssel hatte Susan schon hervorgeholt. Sie ließ ihn ins

Zündschloß gleiten. Alles normale Vorgänge, die aber hier, an der

Trennlinie zwischen zwei Zeiten, eine besondere Bedeutung
bekommen hatten.

Jane gab sich äußerlich sehr ruhig, beinahe lässig, doch im Innern
sah es anders aus. Augenscheinlich hatten sie die Chance bekommen,
dieser unheimlichen Gegend zu entkommen.

»Fahr endlich!«

Susan baugte sich zur Seite. Sie bekam den Griff zu fassen und
hämmerte die Tür zu. Jane winkte ihr.

Und Susan startete. Zunächst wollte der Motor nicht kommen. Jane
hatte schon Furcht, daß andere Kräfte es nicht zulassen wollten, daß
eine von ihnen wegfuhr. Beim zweiten Startversuch aber sprang der

Wagen an. Susan zuckte dabei zusammen. Wahrscheinlich eine Folge
der innerlichen Erleichterung.

Sie fuhr los. Die Räder drehten sich sehr langsam, erste

Staubwolken quollen zwischen ihnen in die Höhe. Susan lenkte den

Geländewagen in eine Kurve, weil sie erst noch das große

Galgengerüst umfahren mußte. Dann war sie auf dem Weg.

Jane verfolgte sie mit ihren Blicken. Nie hatte sie den Wunsch
gehabt, Deadwood zu verlassen. Sie wollte nur, daß Susan
verschwand, um dann zusammen mit John Sinclair den Kampf gegen
diese Mächte aufnehmen zu können.

Die junge Artistin schaltete das Licht ein. Bleich wirkte das Licht
der beiden Scheinwerfer, die sich in genügender Entfernung zu einem

Lichtflecken fanden, der über den staubigen Boden wanderte, sich
plötzlich veränderte, als hätte er Glas berührt.

Jane Collins befürchtete Schlimmes. Sie rechnete damit, daß der

Zeitenwechsel wieder eintreten würde und Susan zwischen die

Fronten geriet.

Es war einfach zu spät, sie jetzt noch zu warnen. Der

Geländewagen hatte einen zu großen Vorsprung bekommen, zu Fuß
hätte Jane ihn niemals erreicht. Dennoch versuchte sie, durch Winken
auf sich aufmerksam zu machen. Wenn Susan in den Spiegel schaute,
konnte sie das Zeichen vielleicht sehen, aber sie fuhr weiter, und

Jane sah, daß sich das Licht der Scheinwerfer veränderte.

Der helle Teppich wurde zusammengedrückt, als wäre er von dem
für menschliche Augen nicht sichtbaren Gegenstand reflektiert
worden. Es kam, wie es kommen mußte.

Aus starr blickenden Augen mußte die Detektivin mit ansehen, wie
der Wagen von einer Zeit in die andere fuhr und in Sekundenschnelle
verschwunden war.

Aufgesaugt von der Vergangenheit…

Als letzten Gruß sah sie noch das Aufleuchten der Hecklichter, aber
auch über die roten Punkte wurde der düstere Mantel der Zeit
gerissen. Dann war alles vorbei.

Jane stand da und hatte die Hände geballt. Sie spürte den trockenen

Wind und glaubte, aus ihm hervor Stimmen zu hören, die sie
verhöhnten und verlachten.

Hatte sie einen Fehler begangen? War durch ihre Schuld Susan

Crane in den Tod geschickt worden?

Obwohl sie nicht so recht daran glauben wollte, mußte sie sich den

Tatsachen dennoch beugen. Susan war verschwunden, sie stand
allein und spürte den Wind jetzt hinter ihrem Nacken.

Das waren schon Stöße, die sie erwischt hatten, völlig unnatürlich,
und Jane drehte sich herum.

Was da gegen sie geschleudert wurde, war keine Hand, etwas viel

Schlimmeres peitschte vom Gerüst des Galgens her auf sie zu. Es
war die Schlinge!

Einmal klatschte das rauhe Seil gegen ihr Gesicht. Jane zuckte
zusammen, wollte sich wegdrehen, aber sie drehte sich dabei genau
in den Flug der von unsichtbaren Kräften geführten Schlinge hinein -
und wurde kalt erwischt.

Das Seil rutschte noch über ihr Kinn, ließ es hinter sich und hielt
plötzlich den Hals umfangen.

Im gleichen Moment wurde es straff gezogen. Der Ruck nach hinten
folgte automatisch.

Jane verlor die Balance, ihre Füße hatten keinen Kontakt mehr mit
dem Boden, sie hing plötzlich in einer Schräglage und wurde auf den

Galgen zu gezogen.

Man wollte sie hängen!

***

Hinkebein stand vor mir und rührte sich nicht.

Zwischen uns befand sich nichts. Nur der leichte Staub trieb über
die Straße, und ich kam mir vor wie ein Western-Held, der zum
großen Showdown angetreten war.

Nur daß wir keine Revolver umgeschnallt hatten. Unser Duell
würde mit anderen Waffen ausgetragen werden.

Die Entfernung war schlecht zu schätzen. Mehr als fünfzehn Schritte
waren es bestimmt nicht, und der Grey Man hob sich deutlich von
der dunklen Straße und der Düsternis zwischen den Häusern ab. Er
hatte sich etwas verändert. Bisher war er mir nur mit herabgezogener

Hutkrempe entgegengetreten. Das war nun nicht mehr der Fall. Die

Krempe war nach oben gebogen worden, so daß ich in sein bleiches

Gesicht schauen konnte.

Für mich war es ein Oval, das er mit weißer Kreide oder Kalk
eingerieben hatte.

Der leichte Wind spielte mit seiner Kleidung.

Noch hatte der Hinker nicht gesprochen, auch ich stellte keine

Frage, denn er wollte etwas von mir.

Ich irrte mich, er redete mich nicht an. Dafür breitete er beide Arme
aus und zeichnete einen Kreis in die Luft. Es mußte für ihn ein
magisches Zeichen sein, denn in meiner unmittelbaren Umgebung
veränderte sich einiges.

Ich hörte Geräusche.

Zunächst war es nur ein Schaben und Knarren, als würden Hände
über altes Holz gleiten. Dazwischen vernahm ich noch ein Ächzen,
auch dumpfe Laute, und ich schielte hoch zu den hängenden Särgen.

Genau sie waren es, die sich bewegten. Nicht daß sie anfingen zu
schwingen, nein, auch die Wesen, die in ihnen lagen, wollten die

Totenkisten verlassen und setzten dabei ihre Kräfte ein, indem sie
sich von unten gegen die Sargdeckel stemmten.

Durch ihre Bewegungen gerieten die Särge ins Schaukeln. Sie
schienen über dem Boden schwimmen zu wollen, aber noch hielten
die Sargdeckel dem Druck stand.

Einige von ihnen drehten sich sogar auf den Oberteilen. Lücken
entstanden zwischen den beiden Hälften, und aus diesen Löchern
oder Spalten schob sich etwas hervor.

Lange, bläuliche, schlangengleiche Arme mit Fingern, die mich an

Gummistummel erinnerten. Die Hände bewegten sich in der Luft, als
suchten sie irgendwo oberhalb der Särge nach einem bestimmten

Halt. Auch Füße erschienen, Waden, Knöchel und Beine. Dann
kippte der erste Deckel.

Etwa in der Mitte zwischen dem Hinkefuß und mir fiel er zu Boden,
wirbelte Staub auf, und die aus dem Sarg fallende Gestalt fiel genau
auf ihn.

Es war wieder dieser bläulich schimmernde Körper, den ich schon
einmal gesehen hatte.

War er ein Zombie? Oder nur einfach eine menschliche Hülle, die
sich außen verändet hatte.

Der Hinker blieb auch weiterhin stumm. So konnte ich beobachten,
wie die Gestalten aus ihren Särgen fielen und sich im Staub der Main

Street wiederfanden.

Was hier gespielt wurde, davon hatte ich noch keine Ahnung, ging
jedoch davon aus, daß es mit den Zeiten zusammenhing. Der letzte

Zombie war aus ziemlicher Höhe aus seinem Sarg geklettert. Als er
fiel, schlug er noch auf ein weiches Vordach, das dem Druck nicht
gewachsen war und einbrach.

Inmitten der Trümmer segelte er auf den ebenfalls maroden

Stepwalk, der sein Gewicht auch nicht hielt, zusammenkrachte und
ein sperriges Loch hinterließ. Die Gestalt hing darin fest und hatte

Mühe, sich wieder hochzuhangeln.

Auf wankenden Beinen blieb sie stehen, ging nach vorn und fiel
gegen einen Stützpfosten, der nicht brach, so daß sich der Zombie
daran festklammern konnte.

Erst jetzt, als all seine Helfer die Särge verlassen hatten, begann
der Hinkefuß zu sprechen. »Ich heiße dich in Deadwood
willkommen, John Sinclair, und ich freue mich höllisch, daß du
meiner Einladung gefolgt bist.«

»Die Freude ist nicht auf meiner Seite!«

»Das kann ich mir vorstellen. Welcher Mensch geht schon gern
dorthin, wo die Kräfte des Teufels vorhanden sind? Aber du bist ja
anders. Du bist ihm auf der Spur, du willst ihn vernichten, und ich
hätte dich und deine Freundin Jane Collins nicht geholt, wenn ich
euch nicht gebraucht hätte.«

»Wozu?«

Er lachte mich scharf an. »Du bist gekommen, um den Fluch von
mir zu nehmen, Geisterjäger.«

»Ich soll dich befreien?«

»Ja.«

»Das werde ich mir sehr genau überlegen.«

»Es bleibt dir nichts anderes übrig, weil ich die ehemalige Hexe in
meiner Gewalt habe.«

Nur kurz zuckte ich zusammen. Der Hinkefuß hatte es trotzdem
gesehen und begann zu lachen. »Ja, Geisterjäger, Jane Collins
befindet sich in meiner Gewalt, und ihre Lage ist nicht gerade
angenehm. Sie ist in die Gewalt meines Galgens geraten. Wenn ich
es will, wird sie gehängt. Also, überlege es dir. Ich gebe dir nur kurz

Zeit. Wenn ich dir die nächste Frage stelle, mußt du dich entschieden
haben. Versuche nicht, dein Kreuz gegen mich einzusetzen, ich wäre
immer schneller als du. Was ist eine menschliche Bewegung schon
im Vergleich zu einem Gedankensprung?«

Da gab ich ihm recht. Ich überlegte natürlich, ob er bluffte.

Wahrscheinlich nicht. Er hatte es nicht nötig, und Jane Collins hatte
tatsächlich zusammen mit Susan Crane verschwinden wollen. Ein

Fehler, wie ich jetzt zugab.

Wenn ich Jane retten wollte, mußte ich ihn von seinem Fluch
erlösen. Was würde dann geschehen? Konnte ich ihn trotzdem
vernichten?

»Hast du dich entschieden? Wenn ja, will ich jetzt deine verdammte

Antwort wissen.« Seine Stimme klang kratzig und gleichzeitig hohl,
als würde er jedes Wort in eine Röhre sprechen.

»Wer sagt mir, daß du nicht bluffst?«

Der Hinkefuß vollführte eine fast wütende Kopfbewegung. »In
meinem Reich habe ich dies nicht nötig.«

»Aber sie lebt?«

»Noch!«

Ich nickte bedächtig. »Also gut«, sagte ich. »Ich habe mich
entschieden und gehe auf deinen Plan ein.«

Der Hinkefuß wollte es zunächst nicht glauben, weil er wiederum
lachte. Dann breitete er die Arme aus. »Es ist gut, und ich hoffe, daß
du bei deiner Meinung bleibst.«

»Habe ich eine andere Chance?«

»Nein, bestimmt nicht. Ich bin dir in gewisser Hinsicht dankbar und
werde dir etwas vorführen, was du noch nie in deinem Leben
gesehen oder erlebt hast. Du kennst die Retrokognition?«

»Sicher.«

»Dann ist dir auch die Präkognition ein Begriff?«

»Natürlich.«

»Darum handelte es sich im Prinzip.«

»Du wirst es wissen, Grey Man. Ich habe noch keine Ahnung, was
dieser Begriff mit Deadwood zu tun hat.« Der Hinkefuß bewegte sich
um keinen Zentimeter zur Seite, als er mit seiner Erklärung begann.

»Ich bezeichne die Präkognition als Vorauswissen und möchte auf
den Begriff der Ebene zu sprechen kommen. Wir alle leben auf einer

Ebene, die sich aus drei Zeiten zusammensetzt. Aus der

Vergangenheit, der Gegenwart und der Zukunft. Diese drei Zeiten
existieren gleichzeitig. Es bedeutet: Alles ist schon da. Wir gehen
nur an den Ereignissen vorüber. Ob Mensch, ob Geist, ob Teufel, ob
ich. Uns ist nur der Blick für diese Dinge versperrt worden. Wir sind
blind und können nicht in die beiden anderen Zeiten hineinsehen,
weil wir zu sehr auf die Gegenwart fixiert sind und nur das glauben,
was wir sehen. Aber die anderen Zeiten sind ebenfalls vorhanden.

Unsichtbar, aber da. Für mich gibt es keine Zukunft. Es ist alles
schon geschehen, nur läuft, von mir aus gesehen, die Zukunft
rückwärts. Die meisten von uns glauben nicht daran. Erst in letzter

Zeit, so habe ich gehört, beschäftigen sich auch Forscher mit diesem

Problem. Und es gibt gewisse Zwischenräume, die man als glücklich
bezeichnen kann. Wenn diese Zwischenräume innerhalb der Ebenen
entstanden sind, reißen sie große Löcher. Dann existieren die

Trennlinien plötzlich nicht mehr, und die Zeiten mischen sich. So
etwas erlebst du hier. Gegenwart und Vergangenheit treffen
zusammen, sie überschieben und überlappen sich. Es entstehen
gewisse Leerräume, in die wir hineingeraten und die uns die

Möglichkeit geben, mit den Zeiten zu spielen. Hast du das
verstanden?«

»Bisher ja. Aber es war mir nicht neu. Auch ich habe darüber
gelesen und davon gehört.«

»Gut, kommen wir zum eigentlichen Problem.«

Ich hob die Hand. »Einen Augenblick noch, Grey Man. So einfach
ist es nun doch nicht. Ich möchte gern wissen, in welch einer Zeit ich
mich momentan befinde. Es scheint mir die Vergangenheit dieser
alten Stadt zu sein, aber so recht glauben will ich es nicht.«

»Es ist beides.«

»Also auch die Gegenwart!«

»Ja, wir befinden uns an einer Schnittlinie innerhalb dieser

Zeitenebene. Manche sagen dazu vierte Dimension, wie ich ebenfalls
hörte. Zu begreifen oder zu fassen ist es kaum. Man muß es eben
hinnehmen. Du stehst mit einem Bein in der Vergangenheit und mit
dem anderen in der Gegenwart, aber wir werden die Trennlinie
wieder überschreiten und in die Vergangenheit hineingehen, um dort
die Weichen für die Gegenwart zu stellen. Du sollst das erleben, das
rechenmäßig bereits über hundert Jahre zurückliegt. Ich werde dich
hineinführen, und du wirst dich hineinführen lassen, denn denke an

Jane Collins.«

»Es ist gut!«

»Sieh zu mir!«

Ich hatte ihn schon immer angestarrt. Nun merkte ich, wie der

Hinkefuß die Arme weit über seinen Kopf streckte und gleichzeitig
das blaue Licht aufstrahlte, das ihn einhüllte wie ein zweiter Mantel.

Er wirkte in diesen Augenblicken wie eine überirdische Gestalt, ein
dunkler, gefährlicher Todesengel, der aus einer fernen Zeit
gekommen war, um fürchterliche Rache zu nehmen.

Ich starrte ihn an und merkte gleichzeitig, daß diese fremde Kraft
auch auf mich überging.

Sie packte mich, mein Kreuz fing an zu brennen, aber nur für einen
kurzen Augenblick, dann war alles vorbei.

Ich stand noch immer auf der gleichen Stelle, es war auch Nacht,
und doch hatte sich die Szenerie verändert.

Von den Särgen sah ich nichts mehr. Die alten Bauten und der

Hinkefuß waren noch da.

Er trat aus dem Saloon. Ein düsterer Schatten mit bleichem Gesicht,
und er sah aus wie der Diener des Teufels, der gekommen war, um
seine Schäfchen einzusammeln.

In der folgenden Zeit erlebte ich etwas Unglaubliches…

***

Die Schlinge hatte sich hart um den Hals der Detektivin gedreht.

Sie spürte den rauhen Druck des Knotens dicht unter ihrem Kinn, und
die Schlinge drehte sich weiter, so daß der Knoten sehr bald gegen
ihren Nacken drückte, wo er auch blieb.

Sie konnte nichts machen. Die andere Kraft war einfach zu groß,
und sie war genau dosiert. Jane gelang es zwar nicht, Luft zu holen,
aber der Druck ging nicht so weit, daß er sie getötet hätte. Ihre

Hacken schleiften über den Boden und wirbelten Staubwolken in die

Höhe, die Jane Collins auch einhüllten.

Sie spürte den Schmutz auf ihren Lippen, einen Moment später auf
der Zunge und hustete erstickt.

Der Stopp erfolgte plötzlich. Mit den Hacken und einem Teil der

Waden stieß Jane Collins gegen die unterste Treppenstufe des

Galgengerüsts, und der sie nach hinten reißende Zug verschwand.

Sie blieb in dieser Lage!

Gleichzeitig stellte sie fest, daß sich der Schlingendruck ein wenig
lockerte, so daß auch sie endlich in der Lage war, nach Luft zu
schnappen.

Danach schloß sich die Schlinge sofort wieder. Dieser unsichtbare
und ihr unbekannte Regisseur im Hintergrund schien genau zu
wissen, was er ihr zumuten konnte.

Wie auch den abermaligen Druck, der die Detektivin wieder nach
hinten trieb und ihr gleichzeitig klarmachte, wie sie sich zu verhalten
hatte. Sie sollte selbst dabei mithelfen, das Galgengerüst zu betreten,
und so hob sie die Füße an.

Jane war gezwungen, rückwärtszugehen. Das klappte relativ gut.

Die Schlinge zog sie weiter, und sie hielt die Detektivin in einer

Schräglage.

Jane schielte in die Höhe. Die Augen hatten sich geweitet, ihr

Gesicht war vor Anstrengung verzerrt und glänzte schweißnaß. Angst
lag wie ein gewaltiger Druck auf ihrem Brustkasten, und ein leichter

Schleier aus Tränen vernebelte ihren Blick.

Sie hatte die Stufen nicht mitgezählt. Nach der letzten bekam sie

Mühe mit dem Gleichgewicht. Wäre sie gefallen, hätte sie sich selbst
erdrosseln können, aber Jane blieb zum Glück auf den Beinen,
torkelte noch einige Schritte zurück und konnte endlich
stehenbleiben, ohne daß sie die Kraft spürte, die sie umreißen
wollte.

Die Detektivin stand wie eine Figur direkt unter dem
stummelartigen Galgenarm, umhüllt von einer blaugrauen Finsternis
und erinnerte in ihrer Haltung an einen Delinquenten, der nur auf das

Zeichen des Henkers wartete, das ihn vom Leben in den Tod
beförderte. Jetzt erst spürte sie den Wind so richtig. Sie war am
gesamten Körper naßgeschwitzt, die Kleidung klebte auf der Haut,
und der kühle Wind ließ sie frösteln.

Beruhigt war sie nicht. Der Schlingendruck kam ihr vor wie ein

Todesurteil, das längst gesprochen war und nur darauf wartete,
vollstreckt zu werden.

Da sie erhöht stand, fiel ihr Blick über manche Hausdächer hinweg.

Bis auf die Main Street konnte sie nicht sehen, hörte aber aus dieser

Richtung zahlreiche Geräusche, als wäre jemand dabei, irgend etwas
zu zertrümmern, das aus Holz bestand.

Jane konnte sich keinen Reim auf diese Geräusche machen. Der

Wind wehte gegen ihr Gesicht. Er trocknete nicht nur den Schweiß
von der Haut, auch das Wasser in ihren Augen, so daß sie klarer
sehen konnte. Etwas wurde zu ihr hingetragen. Zuerst glaubte sie an
eine Täuschung, deshalb konzentrierte sie sich stärker und erfaßte
tatsächlich, daß es sich dabei um Stimmen handelte.

Zwei Personen sprachen.

Eine Stimme gehörte John, er sagte wenig, der andere sprach mehr.

Jane rechnete damit, daß es sich dabei um den Hinkefuß handelte,
aber sie hörte noch eine dritte Stimme, die sich mit dem Wind
mischte. Wer da sprach, fand sie nicht heraus, doch die Worte, die
man ihr sagte, schockten sie zutiefst.

»Erinnere dich, Jane Collins. Damals hast du nicht eingegriffen, als

Wikka in der feurigen Schlinge verging. Heute soll dir das gleiche

Schicksal zuteil werden. Einige Male bist du entkommen, diesmal
werde ich es nicht zulassen.«

Blut, das zu flüssigem Metall geworden war, rann plötzlich durch
ihre Adern. So sehr hatte sie sich erschreckt. Vor ihren Augen
verschwammen die Bilder, der Druck wurde unerträglich, und die

Hilflosigkeit ihrer Lage kam ihr voll zu Bewußtsein. Sie hatte den

Sprecher nicht gesehen, doch sie glaubte fest daran, daß der Teufel
persönlich zu ihr geredet hatte.

Die weiteren Vorgänge lenkten sie von ihren schlimmen Gedanken
ab, als sie nach vorn schaute und mit ansehen mußte, wie sich die

Stadt plötzlich veränderte.

Andere Bilder schienen sich über das normale zu schieben. Etwas,
das aussah wie ein Hologramm, entstand. Menschen erschienen,

Gebäude, hier und da blinkte ein Licht.

Sie roch den Staub, den Abfall und den Rauch, der aus Kaminen
kroch. Deadwood lebte plötzlich!

Da der Ort aber zu einer Geisterstadt geworden war, konnte er nur
in der Vergangenheit noch leben. Und Jane Collins rechnete damit,
daß eine finstere Magie sie in die Vergangenheit getrieben hatte…

***

Deadwood war da, Deadwood lebte, und ich, ein Mann aus der

Zukunft, stand dazwischen.

Es waren mir schon zu oft Dinge dieser Art passiert, so daß ich
nicht lange erschreckt darüber nachdachte, sondern sie einfach
hinnahm und zusah, daß ich auch zurechtkam. Wie ich aus der

Vergangenheit wieder herauskommen sollte, darüber verschwendete
ich keinen Gedanken. Für mich war der Grey Man wichtiger, und ich
zog mich in den Schatten eines Vorbaus zurück, um dort abzuwarten.

Er stand jetzt am Rand des Gehsteigs. In der Nähe baumelte eine

Laterne im leichten Wind. Das Gesicht des Hinkebeins war noch
immer bleich, wenn es auch einen rötlichen Touch bekommen hatte.

Er hatte einen langegezogenen Kopf, und sein Gesicht wirkte eckig.

Die Augen lagen tief in den Höhlen, er trug auch seinen Schlapphut,
hatte aber die Krempe nach oben gebogen und seinen breiten Mund
zu einem häßlich wirkenden Grinsen verzogen.

Nicht weit von ihm entfernt hing eine alte Glocke. Er packte das

Klöppelband und begann zu läuten.

Die Klänge hallten über die Main Street. Mir kamen sie vor wie
der Gruß einer Totenglocke, deren Klang dazu beitragen sollte,

Leichen wieder zum Leben zu erwecken.

Tote waren es nicht, die aus den Häusern kamen. Auch hinter mir
wurde eine Tür quietschend geöffnet. Mann und Frau — beide schon
älter und in lappig wirkender Kleidung — traten aus dem Haus,
übersahen mich, faßten sich an den Händen, schritten über den

Stepwalk und betraten die staubige Straße.

Dort trafen sie mit den Personen zusammen, die ebenfalls ihre

Häuser verlassen hatten.

Ganz Deadwood war auf den Beinen. Ich sah nur Erwachsene, aber
keine Kinder. Ein Ort ohne Kinder, das war selten. Der Hinkefuß
bimmelte weiter. Er wollte auch den letzten Einwohner aus dem

Schlaf holen.

Es war nicht sehr dunkel. Einige Lampen leuchteten außen an den

Häusern. Petroleumlampen, die der Wind schaukelte und deren

Schein deshalb über den Staub und die Fassaden zuckte.

Auch in manchen Häusern brannten Lichter.

Grey Man gab sich wie ein König. Die Glocke läutete nicht mehr,
nur die schleifenden Schritte der herbeikommenden Menschen waren
zu hören. Im Halbkreis bauten sie sich vor ihrem Herrn und Meister
auf, die Gesichter zu ihm angehoben.

Er sprach noch nicht und wartete so lange, bis alle Stimmen
verstummt waren.

Natürlich hob er seine Arme an und breitete sie auch aus, bevor er
sprach. »Getreue!« rief er mit lauter Stimme. »Meine Kinder, meine

Freunde. Ihr habt mir vertraut und seid mir in die Wüste gefolgt, um
ihr Leben zu entreißen. Wir haben die Stadt aufgebaut, wir haben
nach Wasser gebohrt und es bekommen. Wir waren stark, wir waren
mächtig und sind noch mächtiger geworden, aber nur, weil wir ihm
alle gemeinsam folgten. Ich habe euch nie seinen Namen genannt,
doch er hat mich geschickt. Ich bin sein Prophet.«

Ein falscher Prophet, dachte ich, und mir fiel ein, daß bereits in der

Bibel vor den falschen Propheten gewarnt worden war. Diese

Menschen hatten es nicht begriffen oder nicht begreifen wollen. Sie
waren ihm gefolgt und hörten auch weiterhin seinen Worten ohne

Widerspruch zu.

»In seinem Namen haben wir gearbeitet. Er gab mir die freie Hand,
ich habe euch durch seine Kraft unterstützt, und jetzt ist die Zeit
gekommen, wo ihr ihn sehen sollt. Ihr werdet mir folgen und euren

Dank für die Treue erhalten. Kommt mit! Holt Fackeln und Laternen,
und laßt euch durch nichts und niemand aufhalten.«

Die Männer und Frauen bewegten sich erst, als sich Grey Man
herumdrehte.

Er schritt auf den Bohlen des Gehsteigs entlang, und ein jeder hörte
seine hohl klingenden Tritte.

Auch die Menschen drehten sich um. Sie nahmen, ohne daß man sie
dazu extra aufgefordert hätte, in Zweierreihen Aufstellung. Ein Paar
stand hinter dem anderen, und sie warteten so lange, bis ihr Anführer
sich an die Spitze der Prozession gesetzt hatte.

Dann gingen sie los.

Ich wollte nicht, daß sie sich zu weit von mir entfernten, deshalb
löste ich mich aus der Dunkelheit des Vorbaus. Sehr rasch hatte ich
das letzte Paar eingeholt.

Vor mir sah ich zwei gebeugte Rücken, die sich im Geh-Rhythmus
bewegten.

Der Mann trug einen schmutzigen dunklen Anzug, die Frau einen
langen Rock und eine aus kratzigem Stoff bestehende Bluse. Der Hut
des Mannes lief oben spitz zu. Er erinnerte mich an die

Kopfbedeckung eines Zauberers.

Überhaupt trugen die Männer ähnliche Hüte, und die Frauen hatten

Tücher um ihre Köpfe geschlungen.

Es hatte niemand einen entsprechenden Befehl gegeben, trotzdem
gingen sie im Gleichschritt. Keiner fiel aus der Rolle oder stemmte
sich gegen das Schicksal an, und das war bezeichnend.

Der Grey Man hielt sie voll und ganz unter Kontrolle. Ich sah
allmählich klarer, und ich wußte auch, wo er die Menschen hinführen
würde.

In den Tod!

Konnte ich da vielleicht etwas vereiteln? Eigentlich nicht, denn sie
waren gestorben, aber es wäre wider meine Natur gewesen, hätte ich
es nicht versucht.

Bei dem vor mir herschreitenden Paar wollte ich die Probe aufs

Exempel machen, streckte meinen Arm aus und ging etwas schneller.

Meine Hand näherte sich der rechten Schulter des Mannes, ich
berührte sie auch, aber ich spürte keinen Widerstand.

Ich konnte durch den Mann hindurchfassen!

Jetzt erst wußte ich Bescheid. Ich befand mich zwar in der

Vergangenheit, war selbst aber nicht zu einem Teil von ihr
geworden, sondern stand noch in der Gegenwart.

Der Hinkefuß hatte es raffiniert angefangen. Er wußte sicherlich,
daß ich eingegriffen hätte, um dies aber zu vermeiden, hielt er mich
außerhalb der anderen Zeitzone. Geschickter konnte man einen

Gegner nicht ausschalten und ihn gleichzeitig an einem Ereignis
teilhaben lassen. Ich ging trotzdem schneller, weil mir der erste

Beweis noch nicht genügt hatte, und ich schaffte es tatsächlich, in den

Pulk der Menschen hineinzugehen, ohne daß sie mich wahrnahmen
oder daß mir etwas passierte. Ich war voll integriert, gehörte dazu
und war trotzdem ein Fremdkörper. Wenn ich durch die Gestalten
schritt, konnte ich auch ihre Gesichter erkennen.

Nur wenige trugen Fackeln bei sich. Ihr Schein, vom Wind bewegt,
huschte über die angespannten Gesichter der Leute und zeigte die

Hörigkeit, die sie ihrem Anführer entgegenbrachten. Für ihn wären
sie im wahrsten Sinne des Wortes durch das Feuer gegangen. Hinter
ihnen lag ein hartes Leben, und sie würden einen grausamen Lohn für
ihre Arbeit bekommen.

Ich fühlte mich innerlich aufgewühlt. Wenn ich in die Gesichter der

Frauen blickte, so sah ich, daß dieses spartanische Leben bei ihnen

Spuren hinterlassen hatte.

Da sahen die jungen Frauen schon ziemlich alt aus. Falten hatten
sich in ihre Haut gegraben. Sie wirkten verhärmt. Viele Lippen
waren zusammengekniffen und zeigten einen verbissenen Ausdruck.

Diese Menschen hatten es wirklich nicht leicht gehabt.

Noch etwas kam hinzu, das mir erst jetzt richtig auffiel. Zwar
wurde der Staub durch die über den Boden schleifenden Füße
aufgewirbelt, ich aber roch ihn trotzdem nicht. Und ich hörte auch
nicht die Schritte der Menschen. Alles lief in einer beinahe
gespenstischen Lautlosigkeit ab. Obwohl ich ein Fremdkörper war
und es auch bleiben würde, wollte ich mich keinesfalls zurückziehen
und bis zum bitteren und grausamen Ende ausharren.

Wir hatten inzwischen den größten Teil der Stadt durchquert und
fast das Ende der Main Street erreicht. In dieser Umgebung hatte man
keinen Wert mehr auf einen exakten Baustil der Hütten und Gebäude
gelegt. Manche sahen aus wie Hundehäuser, nur das Ballhaus auf der
linken Seite stach von den anderen ab.

Ich hatte schon angenommen, daß der Weg dorthin führen würde,
aber wir verließen den Ort, der sehr dicht am Rand der Berge lag,
die einen felsigen Vorbau besaßen.

Da hatte sich auch in über hundert Jahren kaum etwas verändert.

Den Weg war ich zusammen mit Jane schon in meiner Zeit gegangen.

Ich dachte auch an die Mulde, wo sich der Eingang zu dieser
unterirdischen Höhle befand.

Es war unser Ziel.

Auch als der Weg schwieriger wurde, blieben die Menschen
beisammen. Ich überholte sie an der rechten Seite und kletterte über
einige Felsbrocken hinweg, so daß ich einige Zeit vor ihnen den

Rand der kleinen Senke erreichte.

Ich sah sie noch nicht, der Weg war einfach zu kurvig und zu eng.

Nur den Schein der Fackeln erkannte ich, wenn er geisterhaft bleich
über das Gestein huschte und es für einen Moment blutig anmalte. Ich
rutschte in die Senke hinein und war überrascht, denn ihre Ausmaße
waren andere als in der Gegenwart. Desgleichen der Eingang. Im

Laufe der langen Jahre hatten ihn Wind und Wetter zugeweht,
vielleicht war er auch zugefallen, zu dieser Zeit allerdings zeichnete
er sich so hoch in den schrägen Rand der Senke ab, daß ein Mensch
aufrecht hindurchgehen konnte.

Ich stellte mich direkt daneben auf und wartete auf die schaurige

Prozession.

Sie kamen.

An ihrer Spitze erschien der Hinkefuß. Trotz seiner Behinderung
bewegte er sich fast geschmeidig voran. Er hatte sich inzwischen
eine Fackel genommen und hielt sie hoch über seinen Kopf, so daß
das Licht ihm den Weg weisen konnte.

Am Rand der Mulde blieb er kurz stehen, drehte sich um, winkte
mit der freien Hand und rutschte danach, eingehüllt in eine

Staubwolke, den Abhang hinab.

Auf dem Grund wäre er fast gefallen. Mit der Fackel stützte er sich
ab, die Flamme glitt in die Höhe und wäre fast über sein Gesicht
gestrichen. Er schüttelte wütend den Kopf, stand auf und ging dem

Stolleneingang entgegen.

Ich war gespannt, ob er micht bemerkte, doch er nahm keine Notiz
von mir, bis ich es leid war und ihm einfach in den Weg trat. Da
blieb er plötzlich stehen.

»Na, Geisterjäger, du bist schon hier?« fragte er. Seine Stimme kam
mir vor, als würde er aus großer Entfernung zu mir sprechen, wobei
sich zwischen uns noch eine Wand befand.

»Ja, ich habe den Weg gefunden.«

»Dann wirst du auch in die Höhle kommen. Wir sehen uns bestimmt
noch.« Er ließ mich stehen und betrat den Stollen. Ich sah auch die
anderen. Sie rutschten den Senkenrand hinab. Einige von ihnen
fielen, murrten aber nicht. Ihre Gesichter behielten den
gleichgültigen Ausdruck, als sie sich wieder auf die Beine stellten
und weitergingen.

Ich brauchte mich nicht einmal zur Seite zu bewegen. Für die

Männer und Frauen war ich nicht existent, also schritten sie einfach
durch mich hindurch.

Sie hatten wieder eine Zweierreihe gebildet und tauchten neben mir
in das Innere des felsigen Hügels.

Erst als das letzte Paar mich passiert hatte, drehte auch ich mich, um den Stollen zu betreten.

Meine kleine Leuchte konnte ich steckenlassen. Die Fackeln gaben
genügend Licht, um den engen, staubigen Raum zwischen den
feuchten Wänden auszuleuchten.

Sie brauchten es nicht, aber jeder von ihnen ging gebückt, als hätte
er Angst, mit dem Kopf an der Decke entlangzuschrammen. Der Weg
führte bergab. Wir mußten also in die Tiefe des Berges hinein, wo
der Hinkefuß zum großen Schlag ausholen würde. Sollte ich mir das

Grauen ersparen?

Nein, das konnte ich nicht. Dort unten und auch tief in der

Vergangenheit begraben, mußte einfach die Lösung des Falles liegen,
die mir in der Gegenwart soviel Kopfzerbrechen bereitet hatte. Daß
mich der Hinkefuß freiwillig mitgehen ließ, mußte einen Grund
haben. Der Gang verengte sich, eine Kurve kam, und ein Stück Wand
stand in den Gang hinein. Ich drückte mich daran vorbei — und sah
das Ziel. Der Gang mündete in einen hallenähnlichen unterirdischen

Saal. Es war eine große Höhle, deren Boden mit Stein-und

Felsbrocken übersät war. Auf ihnen hatten die Männer und Frauen
ihre Plätze gefunden. Die Fakkeln hatten sie in den Bodenspalten
festgestemmt und warteten auf eine Nachricht ihres Meisters.

Ich baute mich als Beobachter hinter den Menschen auf. Grey Man
aber kletterte über das Gestein hinweg, bis er einen kleinen

Geröllhang erreichte und dort stehenblieb.

Wieder wandten sich ihm die Gesichter der Menschen zu, und er
hob abermals beide Arme, bevor er seine Botschaft an die Diener
richtete.

»Endlich«, so begann er, »haben wir nach langen Jahren der Suche
unser Ziel erreicht. Ihr seid mir gefolgt, weil ich anders predigte als
die übrigen Männer und Frauen, die irgendeinem Gott folgten. Wir
aber haben ein anderes Ziel, ein größeres. Ich bin von ihm geschickt
worden. Er hat mich ausgesandt, um einen Stützpunkt zu schaffen.

Und jetzt will ich euch seinen Namen sagen, der wunderbar klingt,
der für euch wie Glockengeläut sein muß, weil ihr ihm alles
verdankt. Er hat bisher seine schützenden Hände über euch gehalten.

Ihr konntet in Ruhe die Stadt aufbauen, jetzt verlangt er seinen Preis.

Er ist der Teufel!«

Und Grey Man rief den letzten Namen mit einer mitreißenden

Begeisterung. Er drückte dabei seinen Kopf in den Nacken und
schaute gegen die Höhlendecke, als würde sich dort die Fratze des

Höllenherrschers abmalen.

»Ich spüre ihn!« flüsterte der Hinkefuß. Die Akustik in der Höhle
war so gut, daß auch ich, der ich am weitesten entfernt stand, seine

Stimme vernehmen konnte. Dazwischen hörte ich jetzt auch andere

Laute. Das gepreßt klingende Atmen seiner Diener, die ihre erste

Überraschung verdaut hatten, wo sie jetzt wußten, wem sie dienten.

Auf ihrer Seite stand der Teufel. Meiner Ansicht nach hatten sie es
verdammt gelassen aufgenommen. Auch ein Beweis, wie groß der

Einfluß des Hinkebeins war.

»Ja!« fuhr er fort. »Ich spüre seinen Geist, der unter uns weilt und
jeden von euch willkommen heißt. Ihr werdet ihm gehorchen, ihr
werdet das tun, was er durch mich verlangt. Seid ihr dazu bereit?«

Ein vielköpfiges Nicken war die Antwort.

»Dann werdet ihr den Trank der Hölle zu euch nehmen können, den
ich gebraut habe. Er wird euch schützen, er wird euch ewig leben
lassen.«

Der Hinkefuß lachte scharf, drehte sich um und griff hinter sich. Im

Halbdunkel der Höhle hatte sich die schwarze Flasche nicht
abgemalt. Erst als Grey Man sie in der Hand hielt, konnte auch ich
sie erkennen. In der Größe unterschied sie sich kaum von einer

Bierflasche. Wenn alle daraus trinken sollten, durfte jeder nur einen
kleinen Schluck nehmen. Auch die Flüssigkeit in der Flasche war
dunkel, wenn auch nicht so stark wie das Gefäß selbst.

Grey Man stemmte die Hand mit der Flasche vor. »Ich bin der

Prophet des Teufels«, sagte er, »und dazu auserwählt worden, euch
auf den Pfad der Hölle zu führen. Das habe ich getan, aber es fehlt
noch der Rest, der Schluck des Höllengetränks, der euch für immer
zeichnet. Ich werde jetzt die Flasche herumgehen lassen. Einer gibt
sie dem anderen weiter. Ein jeder von euch darf nur einen kleinen

Schluck dieser kostbaren Flüssigkeit zu sich nehmen. Der Inhalt muß
für euch alle reichen. Wenn ihr ihn genossen habt, werden sich Tore
und Welten für euch öffnen, in die und durch die ihr noch nie zuvor
geschaut habt. Euer Geist wird befreit werden. Alles Lästige könnt
ihr abstreifen.« Er drückte die Hand mit der Flache auf und ab.

»Fiebert nach dem Trank der Hölle!« rief er über die Köpfe der

Sitzenden hinweg. »Lange genug habt ihr darben müssen, jetzt ist die

Zeit reif. Sorgt dafür, daß Deadwood immer und ewig ein Stützpunkt
des Teufels in der öden Weite des Landes bleiben wird.«

Mit diesen Worten beendete er seine Rede und reichte dem ersten
die Flasche. »Nimm sie, mein Bruder, und genieße den Trank des

Teufels, der dich zu dem macht, was sich andere wünschen.«

Der Diener hielt die Flasche mit beiden Händen umfaßt. Er stand
sogar auf, preßte das Gefäß gegen seine Lippen und drehte sich im

Kreis, damit es jeder sehen konnte.

Verschlossen war die Flasche mit einem Korken, den der Diener
jedoch leicht herausziehen konnte.

Der Mann setzte die Öffnung an den Mund. Er beugte den Kopf
dabei nach hinten, es sah aus, als wollte er einen großen Schluck
nehmen, und der bleiche Hinkefuß stand geduckt da, wobei er den

Trinker aus fiebernden Augen beobachtete.

Der Mann hielt sich an die Regel. Nur wenige Tropfen rutschten
über seine Zunge in die Kehle, und er schluckte einige Male, bevor
er die Flasche einem anderen in die Hand drückte.

Ich schaute nicht hin, wie die Männer und Frauen tranken. Ich
wollte nur mitbekommen, wie es demjenigen erging, der als erster
getrunken hatte. Er stand noch auf den Beinen und schien sogar
gewachsen zu sein. »Ich spüre die Kraft«, sagte er plötzlich mit
fauchend klingender Stimme. »Sie steckt in mir, und sie erfüllt mein
gesamtes Blut. Es wird ausgetauscht. Die Hölle hat Kraft über mich
bekommen, die Hölle hat…« Plötzlich sackte er zusammen, röchelte
laut und rollte noch ein Stück über den Hang zwischen die Felsen.

Dort blieb er liegen…

Ich schaute über die Köpfe der anderen Diener hinweg und sah, daß
der erste Trinker auf dem Rücken lag und sich nicht rührte. Sein

Mund stand ebenso offen wie die Augen, in deren Pupillen sich das

Fackellicht spiegelte.

War er tot?

Dann kippte der zweite. Er fiel dort, wo er gesessen hatte. Dem
dritten erging es nicht anders, dem vierten ebenso, es war diesmal
eine Frau, und ich erlebte eine der schrecklichsten Szenen, die ich je
in meinem Leben gesehen hatte.

Wie gern wäre ich gelaufen und hätte den Männern und Frauen die

Flasche entrissen, aber icli befand mich als Zuschauer in einer
anderen Zeit und konnte nichts dergleichen unternehmen. So mußte
ich mitansehen, wie die Menschen vor meinen Augen nach einem

Schluck zu Boden kippten und so liegenblieben. Neben-und
übereinander, mit leeren, ausdruckslosen Blicken, aber noch die

Hoffnung in den Gesichtern eingezeichnet, die verriet, daß sie den

Worten und Taten ihres Meisters voll vertrauten.

Ich hätte weinen können und spürte auch den Druck hinter meinen

Augäpfeln. Die Angst, die Wut und der Zorn waren da, doch alles
wurde von einer gewissen Ohnmacht überschattet, die besagte, daß
ich gewisse Gesetze nicht übertreten konnte.

Und so sah ich die Menschen fallen, blickte über die starren Körper
hinweg zu dem hin, der die Schuld daran trug.

Der Flinkefuß schaute zu. Er hatte sich etwas nach vorn gebeugt,
sein Gesicht war verzerrt, es zeigte einen starken Triumph, der im

Licht der flackernden Fackeln ein dämonisches Aussehen bekam, als
würde der Teufel persönlich hier stehen und genußvoll zuschauen.

Diejenigen, die noch nicht getrunken hatten, bekamen natürlich mit,
was geschah, aber sie griffen nicht ein. Und sie trafen auch keinerlei

Anstalten, den Trank abzulehnen.

Zu groß war das Vertrauen in den Hinkefuß.

Die zweitletzte Person nahm die Flasche ihrem Vorgänger aus der

Fland, der bereits im Begriff war, zur Seite zu kippen. Es war eine

Frau. Sie zitterte, so gierig war sie danach, es endlich probieren zu
können. Sie setzte die Öffnung gegen ihre Lippen, trank, drückte die

Flasche wieder weg und reichte sie schräg hinter sich, wo der letzte

Mann saß, der noch den Trank der Hölle zu sich nehmen sollte. Ich
war schweißgebadet. Das Entsetzen schnürte mir die Kehle zu, so
daß ich regelrecht Mühe hatte, Luft zu holen. Was würde geschehen,
wenn auch der letzte Mensch den Trank zu sich genommen und sich
somit in die Arme des Teufels begeben hatte?

Zeigte er sich dann selbst, um seine Diener abzuholen?

»Los, trinke! Nimm den Rest zu dir!« Die Stimme unterbrach meine

Gedanken.

Ich rechnete natürlich mit keinem Widerspruch, doch der letzte

Trinker stand plötzlich auf.

Er war noch ein junger Mann, obwohl er in der Kleidung älter
wirkte. Und er besaß Mut, denn ich glaubte meinen Augen nicht
trauen zu können, als er sich weigerte.

»Nein, ich werde den Trank nicht zu mir nehmen. Ich hasse dich,
und ich hasse den Teufel!«

***

Jane Collins war in der Gegenwart geblieben, während um sie

herum sich Szenen aus der Vergangenheit abspielten. Und sie erlebte,
wie Minuten zu Stunden werden konnten.

Stocksteif stand sie da. Das Seil lag klammerartig um ihre Kehle,
ließ ihr aber so viel Platz, um atmen zu können. Sie wußte aber, daß
sie weder vor-noch zurückgehen konnte. Eine falsche Bewegung,
dann würde sich die Schlinge zuziehen.

Daß sich zwei Zeiten überlappt hatten, war ihr mittlerweile
klargeworden, aber sie grübelte noch immer über die Stimme nach,
die von Wikka gesprochen hatte. Es war ein neutraler Klang
gewesen. Ob es tatsächlich Asmodis gewesen war, der zu ihr
gesprochen hatte, wagte sie nun zu bezweifeln. Sie war sich nicht
mehr sicher. Die Stimme hatte zu flach und zu neutral geklungen.

Außerdem wunderte sie sich darüber, daß der Teufel, wenn er
tatsächlich im Hintergrund wartete, nichts gegen sie unternahm.

Wollte er sie nur foltern?

Irgendwann ist bei jedem Menschen die Zeit des Schocks vorbei.

So erging es auch Jane Collins, der Frau, die über Hexenkräfte
verfügte. Es war ihr schon einmal gelungen, diese Kräfte zu
mobilisieren, und sie dachte daran, es wieder zu tun.

Sie würde Schwarze Magie mit Schwarzer Magie bekämpfen
müssen. Ob das allerdings gutging in einer Welt, wo die Kräfte des

Satans dominierten?

Um diese Macht wirksam werden zu lassen, mußte Jane tief im

Innern verborgene Kräfte mobilisieren. Sie lauschte gewissermaßen
in sich hinein, konzentrierte sich und dachte intensiv an die Schlinge,
die sich um ihren Hals geschmiegt hatte. Jane wollte sie loswerden
und kraft ihrer Gedanken das Hexenfeuer entfachen, mit dem sie sich
bereits einmal aus einer lebensgefährlichen Lage befreit hatte. Es
war schwer, zu schwer. Irgend etwas störte sie. Eine andere Macht,
eine Kraft tief in dieser Welt verwurzelt, die eine Gegenmagie nicht
aufkommen lassen wollte.

»Nein, nein, nie…«, hörte sie die fremde Stimme. »Nicht in meiner

Welt. Nicht auf meinem Stützpunkt, Jane Collins. Hier gehörst du
mir, hier habe ich dich unter Kontrolle.«

»Asmodis?« Es war Jane nicht möglich, die Frage laut zu stellen,
aber auch ihre Gedanken wurden gehört, und sie bekam eine

Antwort.

»Ja, ich. Ich habe euch hergelockt über meinen hinkenden Diener,
der endlich seinen Fluch loswerden will. Deadwood gehört mir, und
es soll mir auch am Tage gehören und nicht nur in der Nacht, wenn
sich die Schatten der Finsternis über die Wüste gelegt haben. Das
will ich, so wird es sein. Zwei Zeiten stehen dicht zusammen. Sie
schaffen es, sich zu überlappen. Menschen aus der Gegenwart
schauen in die Vergangenheit. Auch du wirst sie sehen können, und
mein Feind Sinclair erlebt das mit, was vor über hundert Jahren
geschah. Den Tod meiner Diener und damit den Seelenaustausch. Er
wird uns unterstützen müssen, es sei denn, er will an deinem Tod
schuld sein. Du bist mein Druckmittel, Jane Collins. Du kannst dich
bemühen, wie du willst, deine Hexenkräfte reichen einfach nicht aus,
um einen Bann zu brechen, den ich über dich gelegt habe. Das
müßtest du wissen…«

Der Teufel hatte ihr alles gesagt, und Jane Collins war realistisch
genug, um nicht zu widersprechen.

Sie wußte, daß es von der Gnade des Satans abhing, ob sie ihr

Leben beendete oder nicht…

***

Die Worte aus dem Munde dieses mutigen Mannes hatte der

Hinkefuß nicht erwartet. Er duckte sich, als hätte er einen Schlag
abbekommen, zog eine in der Nähe feststeckende Fackel aus einem

Bodenspalt und rannte dem widerspenstigen Diener entgegen.

Mit grotesk wirkenden Sprüngen hetzte er über die Felsbrocken,
verlangsamte dann seinen Lauf und blieb geduckt vor dem stehen, der
es gewagt hatte, seine Befehle zu mißachten.

Und der junge Mann bewies auch weiterhin Mut. Er schüttete die

Flasche aus.

Der letzte Rest dieser widerlichen Flüssigkeit klatschte zu Boden
und zischte dort auf, wo er das Gestein getroffen hatte. Dampf wölkte
in die Höhe. Der ätzende Qualm trieb zwischen den beiden
ungleichen Männern vorbei.

»Was hast du getan?« schrie der Hinkefuß.

»Ich habe das Zeug ausgekippt.«

»Damit hast du dich dem Satan widersetzt!«

»Sicher.«

Für einen Moment leuchteten die Augen des Hinkebeins in einem
wilden Schein. »Wer sich dem Tod widersetzt, für den gibt es nur
eine Strafe, den Tod!« brüllte er los und sprang auf den mutigen

Mann zu. Ich hätte ihm für mein Leben gern zur Seite gestanden, doch
ich war nur Beobachter und hielt mich zudem in einer anderen

Zeitebene auf. So mußte ich dem Menschen den Daumen drücken und
hoffen, daß er gegen Grey Man ankam.

Vor meinen Augen entbrannte ein wilder Kampf. Der Teufelsdiener
war trotz seiner Behinderung sehr schnell, und er setzte als Waffe
seine Fackel ein. Auf einem großen Stein hatte er Halt gefunden und
schlug den Feuerstab schräg nach unten.

Sein Gegner wich aus. Er drehte sich dabei geschickt zur Seite, und
die Flamme huschte über seinen Kopf hinweg, ohne ihn versenkt zu
haben. Der Hinkefuß wurde wütend. Er konnte seinen Feind nicht
sehen, weil dieser sich geduckt hatte. Irgendwo in der Dunkelheit der

Höhle war er verschwunden, und sein Gegner sprang von der kleinen

Plattform, blieb stehen, schaute sich wild um und verzog das

Gesicht, so daß es einer grinsenden Totenmaske glich.

Auch ich sah den Mutigen nicht mehr. Mein Blick glitt über die

Körper der Toten hinweg. Licht und Schatten malten Muster auf
starre Gesichter und Kleidung.

»Zeig dich!« rief der Hinker. »Du entkommst dieser Höhle nicht.

Hinter mir steht die Macht des Teufels! Sie wird dich vernichten! Es
hat also keinen Sinn!«

Der junge Mann verhielt sich ruhig. Wenn ich er gewesen wäre,
hätte ich mich zu den Toten gelegt, so makaber dies auch war. Es
hätte mir aber für eine Weile Deckung gegeben.

Der Hinkefuß durchsuchte die Höhle. Er bewegte sich geduckt, fast
so wie ein angeschlagenes Raubtier. Hin und wieder drehte er sich
auf seinem gesunden Bein herum, aber das Fackellicht leuchtete
zumeist ins Leere. Es riß zwar eine Insel in die Dunkelheit, das war
auch alles. Grey Man fluchte. Daß ihm jemand Schwierigkeiten
bereitete, damit hatte er nicht gerechnet. Wahrscheinlich wunderte er
sich darüber, wie ihm so etwas hatte passieren können.

Er glitt auch in meiner Nähe vorbei, ohne mich allerdings
wahrzunehmen. Seine breiten Lippen bewegten sich. Wenn er Worte
sprach, hörte nur er sie, ich verstand nichts davon. Sehr gespannt
war ich, ob sich der junge Mann tatsächlich noch einmal zu einem

Angriff entschloß. Bisher sah es so aus, als habe ihn der Mut
verlassen.

Der Hinkefuß schlich wieder zurück. Er hielt den rechten Arm
ausgestreckt. Das Licht erreichte auch die Decke. Ich besaß einen
besseren Standort und auch den optimalen Blickwinkel. Der junge

Mann hatte sich tasächlich überwunden und sich zwischen die Toten
gelegt.

Rechts von mir, wo die Reihe endete, erhob er sich und blieb
geduckt stehen.

Der Hinkefuß schaute in die verkehrte Richtung, so schaffte es der
junge Bursche, noch näher an ihn heranzukommen. Er hielt etwas in
den Händen.

Erst als er sich mir näherte, erkannte ich, daß es sich dabei um ein

Kreuz handelte. Den anderen Gegenstand konnte ich nicht erkennen.

Er erinnerte mich jedoch an ein Gefäß.

Da hörte ihn der Hinkefuß!

Der junge war gegen einen Stein gestoßen, hatte diesen zum Rollen
gebracht, so daß dieses Geräusch einfach nicht überhört werden
konnte. Der Hinkefuß hatte gute Ohren.

Er drehte sich in dem Augenblick, als der junge Mann auf ihn
zusprang. Aus seiner Kehle löste sich ein Schrei. Der Hinkefuß
wollte triumphieren, aber er freute sich zu früh.

»Das halte ich der Hölle entgegen!« schrie sein Gegner. »Schau auf
das Kreuz. Es hat das Böse in alter Zeit besiegt, und es wird auch
dich besiegen.«

Grey Man erstarrte. Er stand unter einem Schock. Das Kreuz in
dieser Höhle, die dem Teufel geweiht war, so etwas konnte er
einfach nicht fassen. Das ging nicht in seinen Kopf hinein, deshalb
stieß er ein schluchzendes Geräusch aus.

Der junge Mann lachte. Es war kein normales Lachen mehr. Ich
wurde den Eindruck nicht los, als wäre es von einem Irrsinn
gezeichnet worden. Die Laute schwangen durch die Höhle, während
der Junge weiterging und auf den Hinkefuß zueilte.

Grey Man tat nichts. Erstand starrauf dem Fleck. Nur das

Fackellicht bewegte sich.

»Mörder! Du verdammter Mörder. Alle hast du sie getötet! Du hast
sie ins Verderben geführt. Sie ließen sich von dir blenden. Ich hatte
es auch geglaubt, dann dachte ich nach. Der Herrgott gab mir die

Erleuchtung, und mir wurde vieles klar. Leider bin ich der einzige
gewesen, die anderen waren dir eben zu hörig. Aber ich sorge dafür,
daß dies deine letzte Tat war. Der Satan darf nicht stärker sein, er
kann nicht gewinnen. Das Böse und die Hölle müssen verlieren!«

»Keinen Schritt weiter!« schrie der Hinkefuß. Es war schon mehr
ein Kreischen. Auch er mußte geschockt sein. Menschen wie er
haßten nichts so sehr wie ein Kreuz.

»Ich bleibe nicht stehen. Ich werde dich mit dem Kreuz vor mir
hertreiben. Aber das ist nicht alles. Ich bin gut vorbereitet zu dir
gekommen. Ich habe selbst einen Fehler gemacht, ich hätte dir schon
entgegentreten müssen, als noch keiner den Trank zu sich genommen
hatte, aber dann wäre möglicherweise der Erfolg nicht mehr gegeben
gewesen, weil sich dann alle gegen mich gestellt hätten. So haben sie
für ihr Vertrauen in die Hölle mit dem Tod bezahlt und ihre Seelen
dem Satan verkauft. Aber auch du wirst sterben. Ich will dich leiden
sehen, ich will…«

Er sprach nicht mehr weiter, er handelte.

Bisher hatte der Hinkefuß nur auf seine rechte Hand mit dem Kreuz
geachtet, die linke interessierte ihn nicht. Ein Fehler, denn mit ihr
griff der junge Mann an.

Er bewegte sie kurz vor, und etwas Glänzendes wurde durch die

Luft geschleudert, das wie ein Regen gegen die Gestalt des

Hinkebeins klatschte.

Es war Wasser!

Ich hatte es nicht glauben wollen, bis ich merkte, daß ich es mit
einem besonderen Wasser zu tun hatte. Weihwasser!

»Joel, du bist…« Der Hinkefuß begann mitten im Satz zu schreien.

Das Weihwasser hatte für ihn, der er dem Satan geweiht war,
verheerende Folgen.

Es war eine Folter, eine Marter, und nichts anderes hatte der junge

Mann mit dem Namen Joel gewollt. Zum dritten Mal schleuderte er
aus dem ovalen Gefäß das geweihte Wasser gegen den Hinkefuß, der
die Ladung trotz seiner Drehung ins Gesicht bekam.

Er hatte sich zu hastig bewegt, rutschte aus, fiel hin, und Joel stieß
einen Triumphschrei aus.

Jetzt hatte er ihn.

Der Junge sprang vor, während Grey Man Pech hatte, da die Stelle
des Bodens, auf derer lag, leicht abschüssig war, und er sich
überrollte. Joel war jetzt in seinem Element. Er kam an den Hinkefuß
heran, trat auf dessen Gelenk, so daß Grey Man die Fackel loslassen
mußte. Ich hatte einen ausgezeichneten Beobachtungsplatz bekommen
und konnte alles überblicken. Deshalb sah ich auch, wie sich Joel
bückte und den Hinkefuß hochriß.

Plötzlich zappelte Grey Man im Griff des kräftigen jungen Mannes.

Joel hatte das Kreuz zwischen seine Zähne gesteckt, er bot einen
wilden Anblick, knurrte wie ein Wolf und schleuderte das mit

Weihwasser gefüllte Gefäß vor.

Der Hinkefuß jaulte wie ein Hund, und er wollte weg, aber sein

Gesicht war bereits gezeichnet. Die Kräfte verließen ihn, seine

Beine wurden schwer, und das Gesicht sah plötzlich aus, als wäre es
mit einer Säure Übergossen worden. Die Haut pellte, sie rollte sich
sogar auf, Wunden entstanden, aus denen eine dicke Flüssigkeit rann.

Er fiel auf den Rücken.

Joel war in seinem Element. »Das Kreuz hast du gehaßt. Das Kreuz
und das geweihte Wasser werden dich für alle Zeiten vernichten!«
versprach er mit lauter Stimme. »Ich verfluche dich hiermit für alle

Zeiten. Du sollst nie mehr Ruhe finden, du wirst als verdammte

Seele durch das Jenseits irren, Schreien, Toben und Wehklagen
werden dich erfüllen…«

Er sprach noch weiter, während der Hinkefuß vor seinen Füßen lag
und sich krümmte.

Leider hatte Joel einen Fehler gemacht. Er war so in seinem

Element, daß er nicht mitbekam, was hinter ihm geschah. Ich aber
sah es und erschrak zutiefst.

Jetzt hätte ich den mutigen jungen Mann noch warnen können, aber
er hörte mich nicht, und so wurde ich Zeuge, wie der Teufel
persönlich eingriff. Genau dort, wo Joel stand, glühte der Boden
plötzlich auf. Im Nu stand er nicht nur in Flammen, er schmolz auch
weg, wurde weich wie Butter, und Joel, der so rasch nicht zur Seite
zucken konnte, begann gräßlich zu schreien.

Er rutschte bereits in die flüssige, heiße Erde hinein, die ihn
verschlang wie gefährlicher Treibsand.

Es war furchtbar. Joel kämpfte verzweifelt. Er schlug um sich,
verlor seinen Weihwasserflakon, das Kreuz ebenfalls, krallte sich an
einem großen Stein fest, doch auch da kam er nicht weiter, denn der

Stein zerschmolz, kaum daß er ihn berührt hatte.

Die Erde verschlang den mutigen jungen Mann, bevor er seiner Tat
die Krönung aufsetzen konnte. Diesmal hatte der Teufel gezeigt, daß
er mächtiger war.

Auf meiner Haut lag der kalte Schweiß. Was man mir zu sehen
gegeben hatte war hart gewesen. Mein Herz klopfte hoch bis zum

Hals. Ich spürte den Druck im Magen, und dann hörte ich die Stimme
des Teufels durch die Höhle hallen.

Sie hatte sich in all der Zeit nicht verändert. Schon damals besaß
sie diesen kalten, grausamen, menschenverachtenden Klang. Jedes

Wort erinnerte an eine Abrechnung.

»Steh auf, Hinkefuß!«

Grey Man zuckte zusammen. Er hatte die Stimme seines Herrn
gehört und wußte anscheinend, was auf ihn zukommen würde. Er
kroch einem Wurm gleich vor. Mit beiden Händen hielt er sich an
einem schräg aus dem Boden wachsenden Steinstück fest, an dem er
sich auch hochziehen konnte und nun in die Nähe einer Fackel geriet.

Es gelang mir, sein Gesicht zu sehen.

Der Hinkefuß lebte noch, doch das Weihwasser hatte ihn schwer
gezeichnet.

Es glich schon einem kleinen Wunder, daß er sich noch auf den

Beinen halten konnte. Wahrscheinlich war es die Anwesenheit des

Teufels, die ihm die Kraft gab. Asmodis war da, auch wenn der

Hinkefuß ihn nicht sah. Dafür hörte er dessen Stimme.

»Du wolltest mein Diener sein!« donnerte der Teufel und begann
mit einer regelrechten Strafpredigt. »Du hast dich an mich
herangeschlichen. Du hast mir die Menschen gebracht, deren Seelen
ich gebrauchen kann, aber du warst nicht in der Lage, das

Kuckucksei in deinem Nest zu finden. Hätte ich nicht eingegriffen,
wärst du von diesem Milchbuben getötet worden. So bin ich zu
deinem Lebensretter geworden, Grey Man. Ich, der Teufel!«

Der Hinkefuß stand da wie ein armer Sünder. Er quälte sich, die

Worte mußten ihn wie seelische Keulenschläge getroffen haben. Er
stützte sich an einem Stück Felsen ab und hatte eine Haltung
angenommen, die Demut anzeigen sollte.

»Ich habe dich also gerettet, Grey Man, aber ich sage dir, daß der

Teufel auch strafen muß. Der junge Mann hat dich verflucht. Ich
werde den Fluch nicht aufheben, obwohl ich es könnte. Nein, du
wirst leben können, aber was wird das für ein Leben sein? In

Deadwood wirst du als Lebender unter Toten die Jahre überdauern.

Du hast alle Zeit der Welt, um dich einer Aufgabe zu widmen. Du
wirst für die Toten Särge herstellen und die Leichen hineinlegen.

Deadwood soll zu einer Stadt der Särge werden, und ich werde
meinen Fluch erst löschen, wenn es dir gelungen ist, einen oder zwei
meiner großen Gegner zu vernichten. Du muß dich bewähren, Grey

Man, um von mir wieder aufgenommen zu werden. Ich habe dir die

Macht gegeben, die Zeiten manipulieren zu können. Deshalb wirst du
auch wissen, daß mir in ferner Zukunft ein Feind heranwächst, der
gefährlich ist. Erst wenn du es geschafft hast, ihn zu vernichten, hebe
ich den Bann auf, der dich umgibt. Dein Gesicht wird so bleiben.

Die Spuren darin sollen dich an deine Schwäche erinnern. Falls du
dich nicht mehr ansehen willst, kannst du dir die Wunden pudern
oder anstreichen. Diese eine Chance gebe ich dir. Nutze sie,

Hinkefuß, ansonsten wirst du Qualen erleiden, die unaussprechlich
sind. Du kannst dir vorstellen, was die Hölle noch alles in

Bereitschaft hält, und ich bin deren Führer.«

Grey Man nickte. Er zitterte. Dann begann er zu sprechen. »Ja, ja,
ich werde mich nach deinen Worten richten und all das tun, was du
verlangt hast, Satan!«

»Das will ich meinen!«

»Wann wird dieser Gegner…?«

»Er kommt. Verlaß dich darauf. Und er wird wahrscheinlich nicht
allein sein. So kannst du zwei auf einmal vernichten.«

»Ich werde es tun!«

»Dann los!«

Es waren die letzten Worte des Teufels. Asmodis hatte lange genug
gesprochen und zog sich zurück.

Der Hinkefuß blieb allein in der Höhle. Er stützte sich schwer auf,
fuhr mit der freien Hand durch sein Gesicht. Als er seine Handfläche
betrachtete, klebte Schleim daran, und er schüttelte den Kopf, als
würde er sich selbst davor ekeln.

Für mich stand fest, daß sich der Teufel wieder einmal von seiner
typischen Seite gezeigt hatte. Ein Plan, der vor langer Zeit
geschlossen worden war, erfüllte sich. Der Hinkefuß drehte sich um.

Er starrte in meine Richtung. Seine Augen sah ich noch. Sie waren
nicht in Mitleidenschaft gezogen worden, im Gegensatz zu seinem
übrigen Gesicht.

Er verzog den Mund, als wollte er mir etwas sagen. Nur drangen
mir keine Worte entgegen. Statt dessen spürte ich etwas anderes.

Irgendeine Kraft drückte gegen mich, und ich hatte das Gefühl,
weggetragen zu werden.

Die Höhle verschwand, das Licht der Fackeln verblaßte, ich sah
die Toten nicht mehr, und auch der Hinkefuß löste sich auf, als hätte
man ihn ausradiert.

Diese Kraft hatte mich schon einmal erwischt. Ich wußte, daß ich
zurück in die Gegenwart transportiert wurde, denn in dieser Zeit
wollte der Hinkefuß sein Versprechen einlösen…

***

Deadwood hatte mich wieder!

Ein klare Wüstennacht umgab mich. Ein Himmel, der graublau über
mir lag. Kalte funkelnde Sterne, ein halber Mond und die Toten!

Es waren die aus den hängenden Särgen, und ich mußte zugeben,
daß der Hinkefuß seinen Plan bis hierher erfüllt hatte. Auch ihn sah
ich wieder. Er stand mir gegenüber, sein weißes Gesicht leuchtete.

Die Wunden von damals hatte er überdecken können, aber ich dachte
daran, wie groß seine Furcht vor einem normalen Kreuz gewesen
war. Meines besaß wesentlich mehr Kraft, deshalb hatte ich kaum

Furcht, mich auf einen Kampf einzulassen, auch wenn die bläulichen

Leichen aus den Särgen ihm zur Seite stehen würden. Wir starrten
uns an.

Laternen schaukelten im Nachtwind. Der Schein fiel über die

Gehsteige und auch auf die staubige Main Street.

Wolken trieben durch das zuckende Licht, ich schmekte den Staub
auf den Lippen und hörte den Hinkefuß leise lachen.

»Wir sind zurückgekehrt, Geisterjäger«, sagte er.

»Ich weiß. Du willst also den letzten Teil deines Versprechens
einlösen.«

»Den letzten und den wichtigsten!«

»Das glaube ich dir sogar.«

»Dann rechnest du mit deinem Tod!«

Ich lachte ihn an. »Du glaubst doch nicht, daß ich waffenlos
hergekommen bin!«

»Nein, so dumm wirst du nicht gewesen sein.«

»Richtig, ich habe erlebt, wie groß deine Angst vor einem Kreuz
gewesen ist. Ich trage ebenfalls eines, das jedoch wesentlich
mächtiger und stärker…«

»Hör auf zu reden!« unterbrach er mich. »Es wird dir nichts nutzen.

Sei still und höre zu!«

»Wieso…«

»Ruhe!«

Ich tat ihm den Gefallen. Sekunden geschah nichts. Dann aber
durchfuhr es mich eiskalt, und ich wußte plötzlich, was sich dieser

Teufel ausgedacht hatte…

***

Noch lebte Jane Collins!

Sie wußte aber auch, daß sie es nicht ihrem hübschen Aussehen
verdankte, sondern einer reinen Taktik, die von der Hölle
eingeschlagen worden war.

Der Teufel hatte das Blatt gemischt, und er würde die
entsprechende Karte schon ausspielen, wenn er es für nötig hielt.

Das rauhe Material der Schlinge hatte über Janes Haut gescheuert
und sie unter dem Kinn aufgerissen. Blut war aus der kleinen Wunde
geronnen und näßte ihren Hals.

Sie hatte einige Male versucht, den Kopf zu bewegen, es aber
schnell wieder gelassen, das Seil scheuerte zu sehr, und manchmal
wurde es sogar strammer gezogen, denn es stand unter dem Bann des

Teufels und gehorchte ihm.

Jane dachte weniger an ihre Lage, als an die Umgebung. Sie mußte
sich einfach ablenken und war auch in gewisser Weise fasziniert
davon gewesen, daß man ihr die Chance gegeben hatte, einen Blick
in Deadwoods Vergangenheit werfen zu können.

Sehr viel hatte sich nicht verändert, trotzdem gab es einen

Unterschied. Und so wartete sie in dieser für sie schrecklichen

Haltung. Manchmal, wenn die Angst übergroß wurde, wünschte sie
sich förmlich, daß Asmodis ein Ende machte. Was hatte ein Leben,
wie sie es führte, überhaupt noch für einen Sinn?

Immer gejagt zu werden, sich stets auf der Flucht vor den Mächten
der Finsternis zu befinden, das war einfach nichts für sie. Sie wollte
ihre Vergangenheit abschütteln und endlich leben wie eine normale

Frau. Auch ihrem Job, der Detektiv-Arbeit wollte sie nicht mehr
länger nachgehen, alles einfach ändern, weglaufen, aber konnte sie
das? Nein, sie war eine Verfluchte, eine von der Hölle gejagte

Person, daran ließ sich nichts ändern. Wem der Teufel einmal Rache
geschworen hatte, der blieb bis zu seinem endgültigen Tod unter
diesem höllischen Bann. Das Weglaufen hätte keinen Sinn gehabt.

Sie konnte sich nirgendwo auf der Welt verstecken, man hätte sie
überall gefunden. Außerdem wäre es ihren Freunden gegenüber nicht
fair gewesen. John Sinclair, Suko, die Conollys und auch Sarah

Goldwyn hatten sich mit ihr viel Mühe gegeben, sie durfte sie nicht
enttäuschen. Dieser Vorsatz wiederrum gab ihr Lebensmut, und sie
bekam ein wenig Hoffnung.

Durch ihre langen Gedankengänge hatte sie nicht erlebt, daß die

Zeiten wechselten. Als Jane auf die Bretterstadt schaute, stellte sie
fest, daß sie sich nicht mehr in der Vergangenheit befand. Die

Gegenwart hatte sie wieder.

Das beruhigte sie einigermaßen, und auch die Stimmen, die sie aus

Deadwood vernahm, trugen dazu bei. Denn einer der Sprecher war

John Sinclair. Er hatte es also auch überstanden.

Ihr Hals war trocken, als hätte jemand mit Sandpapier darin
herumgerieben. Dafür brannten die Augen. Leider konnte sie die
einzelnen Sätze oder Worte nicht verstehen, die gesprochen wurden.

In ihren Ohren lag dumpf und drückend ein taubes Gefühl. Aus dem

Unsichtbaren und urplötzlich erfolgte der mörderische Angriff. Das

Ziel war Jane Collins.

Sie konnte überhaupt nicht mehr denken. So mußte es damals den

Hexen ergangen sein, die man auf den großen Scheiterhaufen
verbrannt hatte. Ihr Körper schien mit Feuer gefüllt zu sein, das alles
aus ihm herausbrannte, was in ihm steckte. Auch das Herz!

Und Jane Collins schrie wie noch nie in ihrem Leben!

***

Den Schrei hörte auch ich!

Es rann mir eiskalt den Rücken hinab. In meinem Hals spürte ich
den Druck, ich sah trotz der schlechten Lichtverhältnisse das Grinsen
im Gesicht des Hinkebeins und ahnte schon, was geschehen war,
redete aber nicht davon.

Der Schrei war schon verstummt, als noch sein Echo durch die

Nacht klang. Allmählich verwehte es. Stille legte sich wieder über
die Main Street von Deadwood.

Grey Man sprach mich an. »Du kannst dir vorstellen, Geisterjäger,
wer geschrien hat?«

»War es Jane Collins?« Ich erkannte meine eigene Stimme bei
dieser Frage kaum wieder.

»Ja, sie war es!«

Ich ballte die Hände. Der Schrei hatte sich angehört, als wäre es
der letzte in ihrem Leben gewesen. Am liebsten wäre ich vorgerannt
und hätte mich auf den Hinkefuß gestürzt.

Aber das schien er zu wissen. Mit einer lässig wirkenden Geste
hob er die Hand. »Nicht doch, Sinclair, nicht doch. Willst du, daß
sie stirbt?«

»Nein!«

»Dann reiß dich zusammen und tu nur das, was ich dir sage!«

»Sie lebt also?«

»So ist es!«

»Habe ich den Beweis schon bekommen? Ihr Schrei war schlimm.

So benimmt sich jemand, der bereits den Sensenmann sieht, wenn er
dicht vor ihm steht.«

»Sie lebt, du kannst mir vertrauen!«

»Kontrolle ist besser!«

»Nun gut, du willst es nicht anders.« Er hatte kaum ausgesprochen,
als Jane wieder schrie. Diesmal nicht so laut und schrecklich. Für
mich reichte es aus, um bleich zu werden.

»Hör auf!« rief ich den Hinkefuß an.

»Brauchst du noch einen Beweis?«

»Nein!«

»Dann können wir zur Sache kommen, Geisterjäger!«

»Meinetwegen!«

»Du hast ja erlebt, wie es in der Vergangenheit zugegangen ist. Ich
habe das schlimmste Verbrechen begangen, das man überhaupt
begehen kann. Ich habe den Teufel enttäuscht und dafür meine Strafe
bekommen. Aus eigener Kraft kann ich mich erlösen. Ich brauche
deshalb nur eines zu tun. Dich zu töten, mehr nicht!«

»Das sehe ich auch so!«

»Gut, fahren wir fort. Du erinnerst dich auch daran, daß mich dieser

Joel mit seinem Kreuz hat zurückschlagen können. Ich gebe zu, daß
dies ein Schwachpunkt bei mir ist, und ich weiß auch, daß du ein
noch gefährlicheres Kreuz trägst. Aus diesem Grunde will ich, daß
du es wegwirfst. Du sollst mir waffenlos gegenüberstehen. Gib alle

Waffen ab, die du bei dir trägst.«

Meine Mundwinkel zuckten. So etwas Ähnliches hatte ich kommen
sehen. Wenn ich seiner Forderung nachkam und mich ihm waffenlos
gegenüberstellte, saß ich in einer Klemme. Tat ich es nicht, würde

Jane Collins wahrscheinlich noch einmal schreien, danach nie mehr.

»Ich an deiner Stelle würde nicht zu lange damit warten. Denk an
deine kleine Freundin. Soll sie leben, oder willst du, daß sie
vernichtet wird?«

Er lachte meckernd. »Die Schreie haben dich erschreckt, nicht
mich. Ich gebe dir nicht mehr viel Zeit, Geisterjäger…«

»Also gut!«

»Was meinst du damit?«

»Ich werde meine Waffen ablegen!«

In seinem weißen Gesicht zuckte es. Er konnte den Triumph nicht
verbergen. »Na wunderbar«, kommentierte er. »Ich finde es weise,
daß du dich dazu entschlossen hast. Aber ich habe noch eine

Bedingung. Schau nach rechts. Dort siehst du das Dach eines

Vorbaus. Du wirst also deine Waffen nehmen und alle Dinge auf das

Dach schleudern. Nicht vor deine Füße in den Staub der Straße
werfen. Ich kenne noch die alten Tricks, die man schon damals im

Westen ausprobiert hat. Da schafften es die Revolvermänner
tatsächlich, schneller einen Colt aufzuheben, als andere in der Lage
waren zu schießen. Wir verstehen uns?«

»Natürlich!«

»Fang an!«

Ich fragte mich, was er genau vorhatte, wenn ich waffenlos war.

Der Teufel würde ihm direkt nicht helfen. Ich kannte Asmodis.

Mochte er sein, wie er wollte, irgendwo besaß er noch so etwas wie
eine höllische Ehre. Er hatte sich einmal entschlossen, seinem

Diener den Kampf zu überlassen, und daran würde er sich halten.

Zuerst holte ich die Beretta hervor. Mir zuckte es ja in der Hand,
auf den Hinkefuß zu feuern, doch ich dachte an Jane und ihre
schmerzgepeinigten Schreie.

Deshalb drehte ich mich, holte kurz aus und schleuderte die Waffe
in einem Halbbogen nach rechts. Sie fiel mit einem dumpfen Lautauf
das Dach des Vorbaus, das keine Schräge zeigte. Dort blieb die

Beretta liegen. »Gut, jetzt das Kreuz!«

Mit spitzen Fingern umfaßte ich die Silberkette. Was würde
geschehen, wenn ich es jetzt aktivierte? Konnte ich damit alles
ändern? Möglich — nur war es fraglich, ob mir auch Janes Rettung
gelang.

»Sie hängt übrigens am Galgen in der Schlinge«, erklärte mir der

Hinkefuß grinsend. »Ein kurzer Druck nur reicht aus, und ihr Genick
ist gebrochen. Ich wäre immer schneller als du.«

Das Kreuz lag auf meiner rechten Handfläche. Ich schluckte hart,
als ich es anschaute.

»Weg damit!«

»Schon gut, Hinkefuß!«

Mit der gleichen Bewegung, mit der ich die Beretta in die Höhe
geschleudert hatte, warf ich auch das Kreuz. Ich schaute dem Flug
nach. Das Silber blinkte wie ein herabfallender Stern. Ich hörte den

Aufschlag, aber leider rutschte es nicht wieder herab.

»Ich sehe da noch etwas, Geisterjäger. Es ragt aus deinem Gürtel.

Sieht ziemlich groß aus.«

»Das ist es auch«, erwiderte ich und holte den Bumerang hervor.

Auch mit dieser Waffe hätte ich den Hinkefuß erledigen können, aber
er hatte mich in der Hand.

So schleuderte ich die silberne Banane nicht in seine Richtung,
sondern auf das Vordach, wo ein dumpfer Laut entstand und der

Bumerang dann liegenblieb.

Der Hinkefuß hatte jeden Wurf mit seinen Blicken verfolgt. Als die

Banane ebenfalls auf dem Dach lag, nickte er satt und zufrieden. Die

Geste widerte mich an.

»Alles klar?« fragte ich ihn.

»Sicher.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«

Er rieb seine Hände. »Jetzt werde ich das Versprechen einlösen,
das ich vor über hundert Jahren gab, als ich mich in der Höhle
befand. Sobald ich dich getötet habe, wird mir der Satan seine Kraft
verleihen und zu einem Mächtigen machen.«

»Wenn du dich da nicht mal irrst.«

»Nein, nie!«

»Ich kenne den Teufel, und ich weiß, daß er seine Versprechen nie
einhält.«

Der Hinkefuß streckte seinen rechten Arm aus und trat hart mit dem
gesunden Fuß auf, so daß eine kleine Staubwolke seinen Schuh
umspielte. »Du willst Zwietracht zwischen mir und dem Teufel säen.

Das wird dir nicht gelingen. Ich kenne den Satan. Auch wenn er mich
gestraft hat, so stehe ich auf seiner Seite. Ich weiß selbst, daß ich die

Strafe verdient habe. Versager müssen bestraft werden. Ich habe
damals versagt, aber heute werde ich alles gutmachen.«

»Und du läßt Jane Collins am Leben?« erkundigte ich mich.

»Das frage den Teufel!«

Die Antwort war treffend. Sie sagte mir gleichzeitig, daß Jane wohl
kaum eine Chance bekommen würde. »Und wie geht es weiter?«

Er grinste schief. »Erinnere dich an die Toten. Ich habe ihnen den

Trank gegeben. Sie waren bereit, alles für mich zu tun. Sie würden
mir sogar in die Hölle folgen. Ich habe mein Versprechen gehalten
und sie aus der Höhle geschafft. Ich baute ihnen Särge und legte sie
in diese Totenkisten hinein. Sie befanden sich immer in Deadwood,
nur wurden sie von den Besuchern hier nicht gesehen, weil ich sie in
der Vergangenheit ließ. Nun aber habe ich sie hervorgeholt, und ich
konnte schon zuvor feststellen, daß sie sich im Laufe der Zeit
verändert hatten. Damals sahen sie wie tot aus. Sie waren es auch,
doch dann kam die Kraft und der Odem des Teufels über sie. Er
schaffte es und hauchte ihnen höllisches Leben ein. So stehen sie jetzt
an meiner Seite und werden mir gehorchen, denn diese Chance hat
mir Asmodis noch gelassen.«

Die aus den Särgen gekippten Leichen befanden sich auf der Main

Street verteilt oder lagen auf den hölzernen Gehsteigen. Zum Teil
noch waren sie von den Trümmern ihrer Totenkisten bedeckt, doch
das änderte sich sehr schnell.

Es war das blaue Leuchten, das unerwartet für mich über die Straße
huschte, an mir vorbeifuhr und die gesamte Main Street ummantelte.

Im Mittelpunkt stand der Hinkefuß. Er war die Kraftquelle, die dafür
sorgte, daß seine Diener plötzlich lebten.

Sie standen auf.

Überall um mich herum entstand Bewegung. Schon jetzt war ich
eingekesselt.

Fieberhaft dachte ich über meine Chancen nach. Sie standen
schlecht, aber nicht zu schlecht. Daß ich meine Waffen auf das

Vordach geworfen hatte, konnte sich für den Hinkefuß auch als

Bumerang erweisen. Die Häuser besaßen innen und auch außen

Treppen. Über sie konnte ich auf das Vordach gelangen.

Es wäre alles kein Problem gewesen, hätte es da nicht einen

Hemmschuh namens Jane Collins gegeben.

Sie war es, die sich in permanenter Gefahr befand. Ich konnte mir
vorstellen, daß der Hinkefuß und im Hintergrund Asmodis brutal und
eiskalt reagierten, wenn es mir gelang, hier Boden zu gewinnen.

Deshalb mußte ich vorsichtig zu Werke gehen und durfte mir auch
nicht viel Zeit lassen, da einige der dunkelblauen, wie mit Leder
überzogenen Gestalten, sich bereits in meine Richtung bewegten. Sie
wußten genau, wer der Feind war!

Ich benötigte eine Waffe, um mich meiner Haut wehren zu können.

Kreuz, Beretta und Bumerang lagen auf dem Dach, da kam ich nicht
ran. Mir blieben die Fäuste. Um damit gegen Zombies ankämpfen zu
können, hätte ich schon welche aus geweihtem Silber haben müssen.

Der erste war schon sehr nahe. Ein bläulich schimmernder Körper
mit einem flachen Gesicht. Die Gestalten hatten sich im Laufe der

Zeit verändert. Ihre Haut war lederartig geworden, sie wirkte wie
straff über das Knochengestell gezogen.

Mäuler standen offen, eine Hand wollte sich in meinen Haarschopf
versenken, in dem Augenblick, als die Gestalt durch den zuckenden

Lichtschein einer Fackel schritt.

Ich tauchte weg, rammte mein Knie hoch, traf die Gestalt, so daß
sie vom hölzernen Gehsteig zurückgeschleudert wurde, stolperte und
auf die Straße krachte.

Der Staub wallte hoch. Aus dem Hintergrund schrie der Hinker
einen Befehl.

Was er damit bezwecken wollte, wußte ich nicht. Mir war eine

Idee gekommen.

Schon immer hatte man Zombies mit Feuer bekämpfen können. Das
wollte ich auch so halten.

Mit einem Sprung erreichte ich eine der in hölzernen Halterungen
steckenden Fackeln. Meine Finger schlossen sich um den Griff. Ich
riß die Fackel hervor, fuhr damit herum und hämmerte den

Flammenkopf gegen eine Gestalt, die eine Sargplanke in der Hand
hielt und nach mir schlagen wollte.

Sie torkelte zurück, als die Flamme über ihr Gesicht gestrichen
war. Ich sah, wie verletzbar diese Wesen waren. Kaum hatte das

Feuer sie berührt, standen sie in hellen Flammen. Die Gestalt
torkelte brennend über die Straße und brach vor der
gegenüberliegenden Seite zusammen.

Das war günstig für mich.

Über mir befand sich noch immer das Vordach, auf dem meine
eigentlichen Waffen lagen. Wie ich schon erwähnt habe, gehörte es
zu einem Saloon, dessen Schwingtür leicht vibrierte. Ich zog den

Kopf ein und hetzte auf den Eingang zu. Im gleichen Moment prallten
mir beide Hälften entgegen. Eine hochgewachsene Gestalt erschien,
die in der rechten Hand eine hin-und herschwankendc Laterne trug.

Ich duckte mich und schleuderte den lebenden Toten mit einem
geschickten Judowurf über meine Schulter. Er krachte auf das Holz
des Stepwalks, das verdächtig knirschte, und rollte durch den großen

Schwung noch bis auf die Straße.

Dort zerbrach die Laterne. Nicht nur das Glas verteilte sich, auch
das Öl, oder Petroleum lief aus, so daß es auf der Main Street eine
brennende

Lache
bildete,
die
einen
schwarzen,
dünnen

Rauchschleier abgab. Ich war im Saloon.

Zunächst mußte ich mich an die Düsternis gewöhnen, sah die

Tische, Stühle, die Theke, aber auch die Treppe. In einem Knick
führte sie in die erste Etage.

Mit drei gewaltigen Sätzen hatte ich den Raum durchquert und
setzte schon zum Sprung auf die Treppe an, als ich mitten in der

Bewegung erstarrte.

Ein furchtbarer Schrei zitterte über Deadwood!

Ich schloß für die Dauer einer halben Sekunde die Augen, und mein

Gesicht verzerrte sich dabei.

Natürlich, ich hätte es mir denken können. Dieser Hinkefuß war ein

Sadist, ein Hundesohn. Er hatte bemerkt, daß es mir gelungen war,

Land zu gewinnen, und jetzt setzte er Jane Collins als Druckmittel
gegen mich ein.

Schon hörte ich seine rauhe, höhnische Stimme. »Kommst du
zurück, Geisterjäger, oder soll ich sie noch einmal schreien lassen?«

In ohnmächtigem Zorn ballte ich meine Hände so hart zusammen,
daß die Fingernägel ins Fleich der Ballen stachen. Dann erst gab ich
die Antwort. »Ich komme zurück, Hinkefuß. Du brauchst keine Sorge
zu haben.«

»Aber schnell!«

»Sicher!«

Die letzte Antwort hatte deprimiert geklungen. Und ebenso langsam
drehte ich mich um.

Mein Blick viel auf die Schwingtür und gleichzeitig über sie
hinweg, so daß ich auf der Straße das brennende Öl sehen konnte.

Die zu einem höllischen Leben erweckten Gestalten sah ich nicht.

Möglicherweise hielten sie sich im toten Winkel verborgen. Ich
jedenfalls rechnete mit dem Schlimmsten.

Wahrscheinlich hätte ich schneller gehen sollen, aber ich ging mit
nahezu gelassen wirkenden Schritten auf die Schwingtür zu, stieß sie
auf und hechtete nach draußen. Ich flog über den Stepwalk hinweg,
landete auf der Straße und rollte mich dicht neben der brennenden

Lache ab.

Meine Aktion hatte die Gestalten überrascht. Tatsächlich hatten sie
im toten Winkel gestanden, um sich auf mich zu stürzen. Einige
waren mit Sargstücken bewaffnet. Damit hätten sie mich
wahrscheinlich totschlagen können.

»Bleib so liegen!«

Die grelle Stimme des Hinkebeins hallte über die Straße. »Komm
nicht mehr hoch, Sinclair, jetzt machen wir dich fertig.« Er wedelte
mit beiden Armen und gab die entsprechenden Befehle an seine
schaurigen Helfer weiter. »Los, packt ihn! Schlagt ihn endlich tot!

Ich will ihn nicht mehr hochkommen sehen!«

Sollte ich mich tatsächlich totschlagen lassen?

Die Helfer hatten ihn genau verstanden. Sie zogen den Kreis um
mich herum enger, und auch Grey Man setzte sich hinkend in

Bewegung. Aus meiner Perspektive wirkte er ziemlich groß. Er kam
mir vor wie ein hinkender Teufel. Mir blieben vielleicht noch fünf

Sekunden, um mich zu entscheiden. Wenn ich kämpfte, würde Jane
sterben. Tat ich nichts, würden wir beide erschlagen werden.

Das wußte der Hinkefuß.

Und deshalb lachte er so schaurig. Seine Lache schien er in der

Hölle bekommen zu haben, die Augen glänzten, seine Gestalt sah ich
plötzlich konturenscharf, und daran trug nicht das Feuer die Schuld,
ein anderes Licht hielt ihn erfaßt, das auch mich blendete.

Der Hinkefuß hatte es ebenfalls bemerkt, blieb stehen, drehte sich
um, und eine Sekunde später kippte die Situation um…

***

Susan Crane war gefahren wie jemand, dem der Teufel im Nacken

sitzt. Sie hatte keine Rücksicht genommen und trotz der oft miesen

Wegstrecke alles aus ihrem Wagen herausgeholt.

Irgendwann hatte sie sogar den Weg verpaßt, war durch das
wüstenartige Gelände gerast, über Abhänge gedonnert und in Mulden
geflogen.

Die Räder hatten den kargen Pflanzenwuchs zermalmt. Staub umgab
den Wagen wie ein Zelt, er tanzte im bleichen Schein der Lichter.

Irgendwann auf einer fast flachen Ebene, wo dünnes, stummelhohes

Gras wuchs und einen regelrechten Teppich bildete, kam Susan

Crane wieder zu sich selbst.

Die Gedanken, die Überlegungen hatten die Furcht und die heiße

Angst in ihrem Innern verdrängt. Sie dachte wieder daran, was
vorgefallen war und daß es eigentlich feige von ihr gewesen war,

Janes Ratschlag zu folgen und einfach wegzufahren.

Ihr Fuß nagelte das Pedal der Bremse nach unten. Durch den
abrupten Vorgang wurde sie nach vorn und in die Gurte gepreßt,
gehalten und wieder zurückgedrückt.

Tief atmete sie ein. Sie kurbelte die Scheibe an der Fahrerseite
nach unten. Staub und kältere Luft drangen in den Wagen, aber der

Staub senkte sich langsam.

Susan stieg aus.

Sie schwitzte am ganzen Körper. Selbst am Rücken rannen

Schweißtropfen in langen Bahnen herab. Der Wind kühlte und
trocknete ihr Gesicht. Er schien auch in ihre Seele hineinzuwehen
und sie von der Angst zu befreien.

»Du bist feige gewesen«, flüsterte sie sich selbst zu. »Verdammt
feige, Susan!«

Es war sonst nicht ihre Art, vor irgendeinem Problem wegzulaufen.

In dieser Nacht aber hatte sie es getan, und sie dachte an die

Menschen, die in Deadwood zurückgeblieben und nicht so feige
gewesen waren wie sie.

»Nichts ist endgültig«, sagte Susan laut, um sich selbst Mut zu
machen.

»Man kann alles wieder zurechtbiegen.« Diesen Vorsatz wollte sie
noch in dergleichen Minute in die Tat umsetzen. Susan Crane hatte
sich entschlossen, nach Deadwood zurückzufahren.

Vor den Erfolg haben die Götter den Schweiß gesetzt. Das bekam
auch Susan zu spüren. Weil sie die Straße verlassen und in das

Gelände hineingerast war, hatte sie jetzt große Mühe, den genauen

Rückweg zu finden. Durch ein zielloses Kreisen verlor sie immer
mehr Zeit und wollte schon aufgeben, als sie das Asphaltband der

Straße plötzlich schräg vor sich im hellen Lichtteppich sah.

Der Wagen hüpfte noch über eine grabenartige Querrinne hinweg
und sprang auf die Fahrbahn.

Susan kurbelte das Lenkrad nach rechts, dann gab sie Gas. An

Geschwindigkeitslimits konnte sie sich jetzt nicht halten. Das
normale Licht reichte Susan nicht aus. Deshalb schaltete sie das

Fernlicht ein, und die langen, weißen, bleichen Strahlen rissen die

Finsternis auf.

Bis Deadwood war es noch weit. Susan raste weiter, und die

Reifen des Geländewagens sangen über die Asphaltdecke. Zum

Glück war die Straße gut ausgebaut, so daß sie auch in engen Kurven
nicht hinausgetragen wurde. Susan Crane hockte hinter dem Lenkrad
und starrte mit kalten, harten Blicken durch die Frontscheibe. Ihr

Herz schlug schneller und lauter. Mittlerweile wußte sie, wo sie sich
befand. Das Gelände stieg leicht an. Sie hatte bereits die ersten

Ausläufer der Berge erreicht. In dieser Gegend lag auch Deadwood.

Der Bus brauchte meist von dieser Stelle aus fünf Minuten bis zum

Ziel. Sie wollte es in der Hälfte der Zeit schaffen, und sie schaffte es
auch. Die junge Frau kam sich vor wie ein aufgezogenes Uhrwerk. In
ihr steckte ein Trieb, der sie voranpeitschte. Sie wußte, daß sie zu
einer wichtigen Person geworden war, und sie hätte sich am liebsten

Flügel gewünscht, um das Ziel noch schneller zu erreichen. Vor

Deadwood kam sie in eine neue Rechtskurve. Sie hatte ein wenig zu
viel Tempo, das nahmen ihr die Reifen übel, sie wimmerten, und fast
wäre der Wagen noch mit dem Heck ausgebrochen.

Instinktiv lenkte sie gegen, bekam das Fahrzeug wieder in die Spur
und beschleunigte erneut.

Das Fernlicht brannte den Tunnel in die Nacht. Er war so breit
geworden, daß auch die ersten Häuser von dem bleichen,
gespensterhaft wirkenden Schein erfaßt wurden. Das war

Deadwood!

Und Susan schaute plötzlich auf den Beginn der Main Street, die
nicht mehr leer war.

Innerhalb weniger Augenblicke erfaßte Susan Crane die neue,
entsetzliche Lage.

Sie sah die brennenden Öllachen in Staub der Straße. Aber auch die

Gestalten, die vom Licht erwischt wurden und in seltsam gebückter

Haltung um einen am Boden hockenden blonden Mann herumstanden.

Um John Sinclair. Er sah so wehrlos aus, das konnte Susan nicht
begreifen, aber ihre Aufmerksamkeit wurde zu dem von der Gestalt
des Hinkebeins eingenommen.

Der Unheimliche in seiner schwarzen Kleidung stand voll im

Fernlicht der Scheinwerfer, wirkte wie erstarrt und drehte sich
plötzlich um, weil er sehen wollte, was geschah.

Sehr deutlich erkannte Susan das bleiche Gesicht, diese widerliche

Fratze mit dem offenen Maul und den weit aufgerissenen Augen. Sie
sah auch die vorgestreckten Arme, als wollte der Hinkefuß den
heranrasenden Wagen aufhalten. Das schaffte er nicht!

Vielleicht mit Mitteln der Magie, aber alles ging viel zu schnell.

Susan preßte die Lippen zusammen. In ihren Augen stand eine
finstere Entschlossenheit, den Plan bis zu seinem Ende
durchzuziehen. Direkt donnerte sie auf den Hinkefuß zu.

Dessen Maul öffnete sich noch weiter. Den Schrei hörte sie nicht.

Sie sah aber die gewaltige Staubwolke, die sich zwischen den

Hinkefuß und die Kühlerschnauze schob, und Susan erkannte auch
den Schatten, der zur Seite weghuschen wollte.

Susan hämmerte ihren Fuß auf das Bremspedal. Sie spürte im
gleichen Moment den Schlag, der den Wagen in der Höhe des
rechten Kotflügels traf, und dann den Ruck, als zwei Räder über ein

Hindernis »rollten«. Danach schloß sie die Augen, hielt sich am

Steuer fest und merkte, daß der Geländewagen auf dem staubigen,
relativ weichen Untergrund wegrutschte und sich gleichzeitig
drehte…

***

Ich hatte es zunächst nicht glauben wollen. Und mir erging es wie

den anderen. Auch sie waren geschockt von dem, was da auf uns
zuraste. Es war ein Geländewagen, dessen Fernlicht über die Main

Street fiel und auch mich blendete.

Aber ich wußte instinktiv, wem dieser Wagen gehörte. Das konnte
nur Susan Crane sein, die zurückgekehrt war.

Sie raste in den Ort!

Auch der Hinkefuß stand inmitten der blendenden Lichtfülle. Er sah
aus wie das Zerrbild, das plötzlich lebendig wurde und vor dem
heranjagenden Wagen noch zur Seite tauchen wollte. Grey Man hatte

Pech!

Ich hörte den Schlag nicht. Dafür sah ich, wie sein Körper erwischt
und vorgeschleudert wurde. Wäre er zur Seite gefallen, hätten ihn die
zwei Räder nicht erwischt. So aber rollten sie über ihn hinweg.

Mehr bekam ich nicht mit, denn auch für mich wurde das
heranrasende Geschoß zu einer tödlichen Gefahr. Die Fahrerin hatte
eine Vollbremsung versucht.

Ein Fehler, weil auf dem weichen, staubigen Untergrund die Reifen
nicht packten. Da nutzte auch das beste Profil nichts mehr. Plötzlich
begann er zu schlenkern, brach aus und schlug mit dem Heck herum.

Das bekam ich auch noch mit, weil ich mich auf die Beine
geschwungen hatte, über eine der Gestalten hinweggesprungen war
und mit ansah, wie sich das Fahrzeug innerhalb einer rotierenden und
immer dichter werdenden Staubwolke drehte. Dabei wurde es noch
weiter geschleudert, und die Zombie-Gestalten erwischte das

Gefährt mit all seinen Kanten und Ecken. Wie Geschosse wurden sie
aus dem Staubschleier herausgeschleudert und überschlugen sich
mehrmals in der Luft, bevor sie hart landeten.

Das Krachen hörte sich an wie ein gewaltiger Donner. Mit seiner
letzten Drehung war der Wagen genau vor die Pfosten des Vordachs
gehämmert, auf dem meine Waffen lagen.

Diesen Druck hielt das Holz nicht aus.

Zuerst zitterte es. Ich hörte das Splittern, einen Augenblick später
wankte das Dach und dann krachte es zusammen.

Zahlreiche Teile regneten auf die Fahrbahn. Und mit ihnen natürlich
meine Waffen.

Ich hetzte mit gewaltigen Sätzen durch den Staubschleier. Was der

Hinkefuß und die Zombies machten, war mir egal, ich dachte allein
an Jane Collins und wollte sie befreien.

Ein lebender Toter torkelte mir in den Weg. Mit einem Holzfäller-

Rundschlag hämmerte ich ihn zur Seite und erreichte die Trümmer
des Vordachs, wo ich auch meine Waffen sah.

Den Bumerang nahm ich an mich, ebenso das Kreuz. Die Beretta
ließ ich liegen.

Ich hatte zwei mitgenommen. Eine davon befand sich in Janes

Besitz. Sie hatte ihr bisher nichts genutzt.

Neben dem Saloon befand sich eine Gasse. Ich tauchte hinein und
sah an einem Haus eine Leiter in die Höhe ragen.

Aus vollem Lauf stoppte ich meinen Schritt, drehte mich nach links.

Gewandt wie eine Katze kletterte ich die Sprossen der Leiter in die

Höhe, schwang mich auf das Anbaudach und hatte von dieser Stelle
aus einen prächtigen Überblick.

Der Galgen war nicht zu übersehen. Auch nicht der Strick, in
dessen Schlinge Jane Collins Hals steckte.

Sie mußte Schreckliches durchmachen. Die Entfernung war
verdammt groß, aber nicht zu weit für meinen Bumerang. Ihn
schleuderte ich los. Er jagte wie ein silbriger Halbmond durch die

Luft, nahm Kurs auf den Galgen und zertrennte wie eine scharfe

Messerklinge den Strick. Während der Bumerang zu mir
zurückkehrte beobachtete ich, was geschah. Jane Collins fiel auf die

Holplanken des Galgengerüsts. Mir fiel ein Stein vom Flerzen.

Vorerst hatte ich sie retten können. Wichtig war jetzt der Hinkefuß
und seine noch übriggebliebenen Helfer, die bestimmt nicht
aufgegeben hatten.

Vom Dach des Anbaus sprang ich zu Boden und lief den gleichen

Weg wieder zurück.

Als ich die Main Street erreichte, hörte ich bereits die dumpfen

Schläge. Die gewaltigen Staubwolken hatten sich mittlerweile
gesenkt. Das Ol brannte noch immer, andere Laternen waren
ebenfalls umgestürzt. Nicht weit entfernt hatte durch eine kippende

Fackel ein Haus Feuer gefangen. Es brannte wie Zunder. In jeder

Sekunde gab es kleine Explosionen. Glühende Holzteile flogen in die

Höhe, während der Wind in das Feuer hineinfuhr, es auflodern ließ
und brennende Teile quer über die Fahrbahn auf die anderen

Gebäude zuschleuderte.

So konnte leicht eine ganze Stadt abbrennen.

Mir gab das Feuer genügend Licht. Ich sah auch, woher die
dumpfen Schläge stammten.

Die höllischen Gestalten waren dabei, den Wagen aufzubrechen.

Sie hatten sich mit Holzlatten und Stempeln bewaffnet. In
erschreckender Gleichmäßigkeit hämmerten sie ununterbrochen
gegen das Blech des Fahrzeugs, das zwischen den Trümmern stand.

Im Fahrerhaus saß Susan Crane. Licht und Schatten huschten über
die Scheiben. Sie hockte steif da und hatte beide Hände gegen ihre

Wangen gepreßt. Soviel konnte ich noch erkennen.

Dann kam ich über die Brut.

Mit dem Kreuz in der Hand schlug ich zu. Wen ich erwischte, der
verpuffte unter Feuer und Blitz. Andere, die etwas von der Gefahr
verspürt hatten, tauchten weg und versteckten sich. Ich winkte Susan
zu und mußte mich um den nächsten Gegner kümmern.

War der Hinkefuß tot?

Nein, er lebte noch. Er lag am Rand der Straße, fast auf dem

Gehsteig, war zweimal überrollt worden, doch der Teufel hatte ihn
nicht sterben lassen.

Grey Man war mit seiner Qual ganz allein.

Diesmal ging ich auf ihn zu. Jetzt mußte ich ihm wie die

Verkörperung des jüngsten Gerichts vorkommen, als ich mich ihm

Schritt für Schritt näherte und dabei die Silberkette so um meine

Hand geschlungen hatte, daß mein Kreuz nach unten baumelte.

Der Hinkefuß starrte mich an. Seine Körper hatte eine andere Form
bekommen. Er war an zwei Stellen regelrecht eingedrückt. Auf
seinem Gesicht war die weiße Farbe verlaufen, so daß ich die alten,
verschorften Wunden erkennen konnte. Ich blieb vor ihm stehen.

Er öffnete den Mund, doch er war einfach nicht in der Lage, auch
nur ein Wort zu sagen. Das sprach ich. »Verloren Grey Man!«

»Nein, nein!« Es brach aus ihm hervor. »Noch lebe ich, verdammt.

Der Satan läßt mich nicht…«

»Was ist das für ein Leben, Grey Man? Sag es mir. Es ist ein

Vegetieren. Die Hölle kennt keine Dankbarkeit. Aber ich werde dir
einen Gefallen erweisen. Du hattest schon damals Angst vor dem

Kreuz, heute siehst du es noch einmal vor dir. Es wird der letzte

Gegenstand sein, den du in deinem unseligen Leben siehst. Du hast
weder Jane Collins noch mich töten können…«

Ich ließ das Kreuz fallen!

Er wollte seinen Kopf noch zur Seite drehen, aber er war einfach zu
langsam. Das Kreuz klatschte in sein Gesicht. Ich hatte die Kette
nicht losgelassen, sie war lang genug, und die eine kurze Berührung
hatte auch ausgereicht.

Für die Länge eines Atemzugs sah ich genau den Abdruck des

Kreuzes auf seinem Gesicht, sah die Angst abgebildet und wußte,
daß der Teufelsdiener wahnsinnige Schmerzen verspüren mußte. Die
waren einen Moment später vorbei!

Ich zuckte zurück, denn aus seiner Stirn schoß plötzlich eine
gebündelte Feuerlohe, die fast noch meine Gesichtshaut gestreift
hätte. Sie fiel schnell wieder zusammen, und als ich noch einmal
hinschaute, gab es den Grey Man nicht mehr.

Seine Überreste hatten sich mit dem Staub der Main Street
vermischt… Ich drehte mich sofort um, denn Jane Collins war auf
sich allein gestellt. Hoffentlich hatte sie es geschafft, sich von der
verdammten Schlinge zu befreien.

Kaum war ich einen Schritt gegangen, als ich Schüsse hörte. Sie
stammten aus einer Beretta. Jane hielt sie mit beiden Händen fest,
lehnte an einer Hausecke, wurde vom tanzenden Widerschein der

Flammen umspielt, hatte ihr Gesicht verzerrt und feuerte auf die

Gestalten, die sie angreifen wollten.

Sie traf auch.

Ich rief sie an.

Jane ließ die Waffe sinken, schaute in meine Richtung und rannte
mir mit wankenden Schritten entgegen.

Inzwischen hatte Susan Crane die Wagentür aufgerissen. »Steigt
ein!« brüllte sie. »Wir können noch fahren.« Der Motor lief bereits,
und sie wollte schon zurücksetzen.

Ich packte Jane und schob sie förmlich in den Wagen. Ein
gewaltiges Brausen fuhr über den Ort. Ein Sturm peitschte die

Flammen voran. Das Feuer breitete sich aus, da es reichlich Nahrung
fand. Die von der Sonne ausgedörrten Häuser brannten im Nu
lichterloh. Es würde nicht einmal mehr eine Minute dauern, dann
stand ganz Deadwood in Flammen.

Ich knallte die Tür zu.

Kaum befand ich mich im Wagen, als Susan schon startete. Zuerst
fuhr sie zurück, dann knüppelte sie den Vorwärtsgang ins Getriebe
und raste davon.

Sie wäre immer weiter gefahren, hätte ich nicht vor der ersten

Kurve meine Hand auf ihre Schulter gelegt. Sie bemerkte dieses

Zeichen und drehte sich um.

Susan stoppte. Der Wagen stand kaum, als ich schon die Tür öffnete
und ausstieg.

Wir hatten es noch vor der großen Kurve geschafft. Ich schaute
zurück und sah nicht nur eine brennende Stadt, sondern auch einen
gewaltigen Feuersturm unter dem glatten Blaugrau des Himmels. Der

Teufel vernichtete das, was ihm nichts mehr wert erschien.

Deadwood würde bald nur noch Erinnerung sein.

Jemand trat neben mich. Es war Jane Collins, die sich ihren
schmerzenden Hals hielt. Sie konnte kaum sprechen, ich hatte Mühe,
ihre Worte zu verstehen.

»Diesmal war es knapp, John!«

Ich grinste, legte zwei Finger unter ihr Kinn und hob den Kopf ein
wenig an. »Nicht nur knapp, meine Liebe, sondern halsscharf…«

Der Witz gefiel ihr nicht. »Ich weiß, John. Wer den Schaden hat,
spottet jeder Beschreibung, nicht wahr?«

»So ähnlich.«

Wir stiegen wieder ein. Diesmal saß ich am Steuer, da Susan Crane
am ganzen Leib zitterte. Ich startete den Geländewagen, schaute in
den Rückspiegel und sah das tanzende Flammenmeer. Eine letzte

Erinnerung an Deadwood.

Hinter der ersten Kurve hatte ich die Stadt des Teufels bereits aus
meinem Gedächtnis gestrichen…

ENDE

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Deadwood - Stadt der Särge

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Deadwood - Stadt der Särge