Author: Jason Dark
Date: 1987-03-15T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Der Doge, sein Henker und Ich

John Sinclair Taschenbuch Nr. 77
von Jason Dark
erschienen am 11.08.1987

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Der Doge, sein Henker und Ich

In der Zeit nach dem Mittelalter sprach man seinen Namen nur
flüsternd. Giancarlo Cabrisi, der mächtige Doge, unter dessen

Knute Venedig litt. Er und sein Henker brachten das Grauen. Bis
sie ihren Tod in den Bleikammern fanden, so dachte man. Aber
sie kamen zurück. Aus der Touristen- stadt wurde eine Zone der

Angst. Leichen schwammen in den Kanälen, gezeichnet vom

Henker des Dogen. Ich kam in die Stadt und sollte das Grauen
stoppen. Venedig sehen und sterben. Dieses Sprichwort konnte
für mich bittere Wahrheit werden…

Auch wenn eine Stadt noch so gelobt und begeistert beschrieben
wird, es gibt immer wieder einen Ort, über den sich sämtliche

Reiseführer ausschweigen.

Das Leichenhaus! Auch Schauhaus genannt, von manchen

Scherzbolden als Leichenstube bezeichnet oder als Raum, wo
niemand widerspricht.

Daran dachte auch Pietro Lombardi, seit 18 Jahren Schauhaus-

Wächter aus Überzeugung. Möglicherweise gehörte er zu den

Menschen, die nach der Pensionierung freiwillig weitermachten, nur
wegen der herrlichen Ruhe, denn zu Hause saß seine Frau, und die
redete den ganzen Tag über.

Er hatte Luisa stets als Schrecken der Nachbarschaft bezeichnet.

Die brachte es fertig, einen Menschen vom Stuhl zu reden und sich
anschließend darauf zu setzen. Sie hatte mit vielen Leuten Krach, und
es war sogar schon zu einer handgreiflichen Auseinandersetzung mit
einer Nachbarin gekommen, während die beiden Männer zusammen
in einer Bar gesessen und Grappa getrunken hatten.

Ja, der Grappa. An diesen Schnaps hatte sich der gute Pietro auch
so gewöhnt. Die kleine Flasche mußte immer dabei sein, wenn er
den Dienst antrat. Daß er hin und wieder einen Schluck nahm, daran
störte sich niemand. Lombardi hatte so etwas wie Narrenfreiheit.

Außerdem konnte er an manchen Tagen den Geruch nicht vertragen.

Nicht
den
der

Leichen,
sondern
diesen
klinischen

Desinfektionsgeruch. Der schlug ihm dann auf den Magen, so daß nur

Grappa half.

Wie vieles in Venedig war auch das Schauhaus in einem alten, fast
ehrwürdigen Gebäude untergebracht. Manchmal blieben Touristen
stehen, besichtigten es aber nicht, wenn ihnen der Führer erklärte,
was die Mauern beherbergten.

Pietro hatte Schichtdienst. An diesem Tag begann sein Dienst am

Abend. Er würde die Nacht über andauern. Am anderen Tag konnte
er dann ausschlafen.

Als er eintraf, war der Kollege schon fertig umgezogen. Er war um
einige Jahre jünger als Lombardi, der elegante dunkelblaue Anzug
stand ihm gut.

»Willst du weg?«

»Ja, Pietro. Ich bin eingeladen.«

»Toll. Von wem?«

Der Mann lächelte. »Von einer Frau. Die ist super, sage ich dir. Sie
kommt aus dem Norden.«

»Deutschland?«

»Nein, Wien.«

»Aha —und?«

»Ich soll ihr Venedig zeigen.«

Pietro grinste. »Weiß sie von deinem Beruf? Hast du ihr erzählt,
daß du die Toten wäschst?«

Der Kollege schaute Lombardi an. »Bin ich verrückt? Ich habe ihr
gesagt, daß ich studiere und ab und zu eine Gondel fahre.«

»Hast du das schon einmal getan?«

»Noch nie.«

»Dann wird sie sich wundern.«

»Von wegen. Soweit kommen wir gar nicht.« Der Mann streifte
seinen Mantel über. »Ich wünsche dir eine gute Nacht.«

»Und treib es nicht zu toll.«

»Die Frau ist ausgehungert, das habe ich sofort gemerkt.« Er nickte

Pietro noch einmal zu und ging. Lächelnd und leicht seufzend schaute

Lombardi ihm nach. Jung müßte man sein, dachte er. So aber blieb
einem nur der Grappa und das Schwätzchen mit Freunden.

Im Laufe der Jahre hatte das schwarze Haar des Mannes einen

Grauschleier bekommen. Trotzdem wuchs es noch voll und sah aus
wie toupiert. Auch die Haut war nicht mehr so straff wie früher, und
die Energie der Jugend hatte ebenfalls nachgelassen. Nur gut, daß ihn
der Dienst nicht übermäßig strapazierte.

Pietro Lombardi betrat seine kleine Bude, die in Sichtweite des

Eingangs lag. Sie war in eine Nische hineingebaut worden. Von
dieser Stelle aus besaß er einen Blick in den breiten Flur, dessen

Fliesen aus hellen Marmorrechtecken bestanden. Neben der nach
unten führenden Treppe befand sich der breite Fahrstuhl, da konnten
mehrere Leichen nebeneinander hineingeschoben werden.

Pietro Lombardi dachte an die drei Toten, die man in den Kanälen
gefunden hatte. Innerhalb einer Woche war dies geschehen, und die

Polizei hatte noch keine Spur.

In Venedig ging die Angst um. Ein geheimnisvoller Mörder war
aufgetaucht. Einige Presseleute hatten bereits von einem Phantom
gesprochen, die Polizei hielt sich bedeckt, und auch Lombardi bekam
nicht mehr viel mit, denn die Beamten sprachen mit ihm kaum über
den Fall, wenn sie kamen.

Man würde sehen. Wie bei jedem Dienstantritt machte Pietro seine

Runde. Er war jetzt der einzige Lebende in diesem Bau, der auch
noch im heißesten Sommer eine gewisse Kühle ausstrahlte. Pietro
zog sein Arbeitszeug über. Es war ein blauer Kittel, der ihm bis zu
den Kniekehlen reichte. Luisa hatte ihn frisch gewaschen und
ordentlich zusammengelegt.

Wenn Pietro ihn überstreifte, schloß er ihn niemals. Er mochte es,
wenn die Kittelschöße hinter ihm herschwangen und er beide Hände
in den Hosentaschen vergrub. Dann kam er sich stets vor wie der
große Chef. Und das war er auch, denn die Toten konnten nicht
widersprechen. Den Fahrstuhl nahm er nur selten. Pietro hatte sich an
die breiten Stufen der Treppe gewöhnt und auch an den Handlauf, an
dem er sich bei seinem Gang in die Tiefe festhielt.

Er hatte Licht gemacht. Die Leichenkammer lag unter der Erde.

Manchmal wurde auch in der Nacht seziert, aber momentan lag kein
eiliger Fall an, der untersucht werden mußte, so daß sich Pietro frei
bewegen konnte. Er pfiff ein Liedchen und schritt durch den breiten

Gang, bei dem links und rechts die Türen in kleinen Nischen lagen.

Bis hin zur großen Doppeltür mußte er schreiten und wurde vom
kalten, hellen Schein der Leuchtstofflampen begleitet, deren Licht
sich auf dem dunklen Steinboden widerspiegelte.

Der Metallring mit den daranhängenden Schlüsseln steckte in seiner
rechten Seitentasche. Bei jedem Schritt klapperten die Schlüssel
gegeneinander. Vor der breiten Tür blieb er stehen, griff in die

Tasche und fand, ohne zu suchen, den richtigen Schlüssel. Es war der
längste. Mit zielsicherem Griff schob er ihn in das Schloß, drehte ihn
zweimal herum, dann war die Tür offen.

Trotz ihrer Schwere konnte er sie leicht aufstoßen. Es genügte ein
kurzer Druck mit der flachen Hand, und die eine Hälfte schwang
langsam nach innen, als wäre sie von geisterhaften Händen
aufgezogen worden. Im eigentlichen Kühlhaus war es kalt, und diese

Kälte drang Pietro Lombardi auch entgegen.

Er blieb auf der Schwelle stehen, sein Körper hob sich wie ein

Denkmal ab, da er sich nicht rührte, in die Dunkelheit vor ihm
schaute und plötzlich eine Gänsehaut bekam, wobei sich seine Haare
im Nacken fast hochstellten.

Er schüttelte sich, als hätte man Eiswasser über ihn ausgekippt. So
etwas war ihm noch nie passiert. Lombardi dachte über dieses

Gefühl nach, er wollte irgend etwas gedanklich erfassen, aber seine

Sinne tasteten ins Leere.

Da war nichts.

Niemand hielt sich verborgen, er hörte kein Geräusch, kein Atmen,
und trotzdem war es vorhanden.

Vielleicht kam ihm die Kälte auch an diesem Tag besonders
schlimm vor. Aber das konnte es auch nicht sein, in der

Leichenkammer herrschten stets die gleichen Temperaturen.

Pietro bewegte sich sehr langsam, als er die glatte Wand nach dem

Lichtschalter abtastete. Er kickte ihn nach unten. Die Beleuchtung
flackerte auf. Jemand hatte sie mal als gnadenlos bezeichnet.

Vielleicht wegen ihrer kalten Helligkeit, die alles ausleuchtete.

Es gab keine dunkle Stelle mehr, keinen Winkel, in den man sich
hätte verkriechen können. Dafür glänzten die Schubfächer, in denen
man die Leichen unterbrachte. Sie lagen übereinander, waren aber
nicht hoch bis zur Decke gebaut. Das letzte Stück zeigte glatten

Beton, der vom rötlichen Steinboden abstach.

Pietro wußte genau, daß vier Laden belegt waren. Zwei Kinder
befanden sich darunter, gestorben bei einem Verkehrsunfall, weil ein

Autofahrer sich betrunken ans Steuer gesetzt hatte.

Die Kinder waren tot, die Eltern hatten überlebt. Selbst Pietro
schüttelte sich, als er daran dachte.

Noch immer stand er auf der Schwelle und wunderte sich darüber.

In seinem Innern existierte plötzlich eine Hemmschwelle, den
eigentlichen Raum zu betreten.

Die Gänsehaut wollte nicht weichen, und das lag nicht an der
äußeren Kälte.

Sehr langsam drehte er den Kopf nach rechts. Der Raum war länger
als breit, er besaß auch zwei Türen. Durch eine gelangte man in den

Seziersaal, wie er offiziell hieß.

Nicht weit von dieser Tür entfernt standen die drei Bahren mit den
drei Toten, die man aus dem Kanal gefischt hatte. Sie sollten noch
einmal untersucht werden, weil man sich über bestimmte Merkmale
ihres Ablebens informieren mußte.

Jemand hatte Tücher über die Leichen gedeckt. Vom Kopf war
ebensowenig etwas zu sehen wie von den Haaren. Unter dem

Luftstrom der Klimaanlage flatterten die Laken, so daß es aussah, als
würden die Toten darunter zittern.

Aber wer einmal tot ist, der blieb auch tot. Und an Zombies glaubte

Pietro nicht. So etwas verwies er in den Bereich der Fabel und des

Films. Bei letzterem hatten sich vor allen Dingen seine Landsleute
als Zombie-Spezialisten erwiesen und die schrecklichsten Streifen
gedreht, die man sich vorstellen konnte.

Pietro Lombardi räusperte seine Kehle frei, schluckte und betrat
den Raum. Er ging sehr langsam und wunderte sich selbst über die

Weichheit in seinen Knien.

Eigentlich bestand zur Panik überhaupt kein Grund, trotzdem ließ
das Unwohlsein nicht nach.

Seine Tritte kamen ihm überlaut vor. Wie magisch wurde er von
den drei abgedeckten Leichen angezogen. Man hatte die Körper
desinfiziert. Je näher Lombardi zu seinem Ziel kam, um so stärker
nahm er den Geruch wahr.

Abrupt blieb er stehen!

Trotz der Kälte wurde ihm plötzlich heiß. Er starrte auf die drei

Leichen und wußte nicht, was er davon halten sollte. Alles kam ihm
so unwahrscheinlich vor. Dafür gab es einfach keine Erklärung. Er
sah etwas, das es nicht geben durfte, und es geschah bei allen drei

Toten gleichzeitig.

Dort, wo sich die Brust befand, begannen sie zu bluten, und der rote

Lebenssaft zeichnete sich wie ein makabres Sigill auf den drei

Leichentüchern ab…

***

Der Tod ist schrecklich, manchmal auch grausam, er konnte auch

erlösend sein, aber eines ist er immer: Endgültig!

Wieso hier nicht? Wieso bluteten die Leichen plötzlich, als hätte
man mit einem Messer in ihre Brust geschnitten? Aber da war
niemand in der Nähe, der so etwas tat, und an einen Unsichtbaren
konnte Pietro nicht glauben.

In seiner Not schlug er ein Kreuzzeichen. Doch das half nur kurz.

Als er dann tief einatmete, erfaßte ihn ein leichter Schwindel, so daß
er sich vorkam wie auf einem schwankenden Schiff.

Er hatte die Augen weit geöffnet und starrte auf die drei
nebeneinander stehenden Leichen. Sie wiesen mit ihren Füßen in
seine Richtung, das Blut bekam immer mehr Nachschub, es wollte
einfach nicht enden. Die Wunden mußten ziemlich groß sein.

Das Blut blieb konzentriert. Es lief nicht aus, nicht einmal Flecken
entstanden. Das wunderte Pietro und machte ihm gleichzeitig Angst.

Noch näher ging er heran, weil er genau sehen wollte, was sich auf
den Laken tat, und er hatte plötzlich den Eindruck, als wären auf den

Laken gewisse Zeichen entstanden.

Zuerst glaubte er noch an eine Täuschung, ging trotz seines
innerlichen Widerstandes näher und blieb so dicht an den Bahren
stehen, daß er sie fast berührte.

Sein Blick streifte über die Tücher.

Ja, das waren Zeichen.

Sogar Buchstaben, wenn er sich nicht täuschte.

Ein großes G und ein großes C. Beide ineinander verschlungen,
aber noch zu erkennen und sich dabei wie gemalt auf dem Laken
abzeichnend. So etwas hatte er noch nie erlebt. Er wischte über
seine Stirn, schaute auf die glänzende Handfläche und putzte sie am

Kittel ab. Pietro war ratlos. Er kannte den Grund für die Blutung
nicht und traute sich auch nicht, die Laken anzuheben, um
nachzuschauen, weshalb die drei Leichen bluteten.

Zeit verging…

Lombardi merkte es kaum. Er stand auf dem Fleck wie
angewachsen, starrte auf die roten Zeichen und gab sich schließlich
einen innerlichen Ruck. Jetzt hatte er die Hemmschwelle
überwunden. Er wollte einfach sehen, was geschah.

In Hüfthöhe blieb er stehen. Seine Hand zitterte, als er nach dem
ersten Laken faßte. Den Zipfel hielt er zwischen zwei Fingern, die

Wangen zuckten, sie bildeten kleine Kuhlen, als er das dünne Fleisch
nach innen zog. Dann gab er sich einen Ruck und zog das erste Laken
weg. Er kippte es einfach nach hinten, darauf gefaßt, etwas

Furchtbares zu sehen, aber er sah nur den Toten.

Einen dunkelhaarigen Mann mit einer wächsern wirkenden Haut,
die sich leicht aufgequollen über die Gesichtsknochen spannte und
dabei etwas an alten Teig erinnerte. Sein Blick fiel auf die Brust der

Leiche. Und dort sah er die Wunden.

Sie zeichneten sich haargenau ab, und es waren tatsächlich dort

Buchstaben entstanden.

Ein G und ein C!

Wie mit der Messerspitze eingeschnitzt, aber wer tat denn so etwas
schon? Ging an Leichen heran und zeichnete sie auf so grauenhafte

Art und Weise?

Pietro hörte seinen eigenen Atem überlaut. Er spürte den Schweiß
auf seiner Stirn, ließ das Laken wieder fallen und dachte nicht im

Traum daran, auch bei den beiden anderen Toten nachzuschauen, wo
er das gleiche Phänomen erleben würde.

Was war passiert?

Die drei Toten bluteten plötzlich, aber ohne Grund? Das konnte er
sich nicht vorstellen. Kein Toter begann plötzlich zu bluten, so etwas
hatte er noch nie erlebt.

Er ging weiter, schritt die Reihe ab und lüftete dennoch die beiden
anderen Laken.

Jeder Tote besaß die gleichen Merkmale. Ein G und ein C!

Das war für Pietro zu hoch. Darum sollten sich andere Leute
kümmern. Bei dieser Überlegung hatte er eine Idee. Er mußte den
zuständigen Stellen Bescheid geben.

Das war die Polizei!

Bei diesem Gedanken ging es ihm wohler. Tief atmete er ein,
wollte sich umdrehen, als er zu Eis wurde. Wenigstens glaubte er
dies, denn sein Blut kühlte ab. Er rührte sich nicht von der Stelle,
spürte im Nacken die Gänsehaut und konzentrierte sich auf die Laute
hinter ihm. Es waren Schritte!

Nicht sehr laut, so, als würde sich jemand bemühen, beim Gehen so
wenig Geräusche wie möglich zu machen.

Und die Schritte nahmen an Lautstärke zu. Noch befand sich der

Unbekannte draußen, aber er näherte sich immer mehr dem Eingang
der Leichenhalle.

Es kostete Pietro Lombardi Überwindung, sich umzudrehen und zur
offenen Tür zu schauen. Schließlich hatte er es geschafft, schaute hin

—und in diesem Augenblick ging das Licht aus…

***

Pietro Lombardi stand im Dunkeln!

Er hatte die Hand, die das Licht löschte, nicht gesehen, es war
einfach alles zu schnell gegangen, aber er wußte, daß sich ihm kein

Freund genähert hatte.

Vielleicht war es sogar diejenige Person, die die Leichen
gezeichnet hatte.

Lombardi spürte, wie sein Herz hart trommelte. Es war einfach die

Angst, die er nicht überwinden konnte und die diesen Druck bei ihm
auslöste. Jetzt hörte er die Schritte nicht mehr. Regungslos stand er
auf der Schwelle und schaute dorthin, wo sich das Rechteck der
offenen Tür in der dunkleren Wand abzeichnete.

Da mußte der Fremde sein.

Erzeigte sich nicht. Lauerte wahrscheinlich im Gang wie ein

Schatten, um blitzschnell vorstoßen zu können.

Pietro holte tief Luft. In seiner Brust schmerzte es. Er versuchte, die

Angst zu überwinden, um wenigstens etwas sagen zu können. Beim
zweiten Anlauf gelang ihm dies.

»Hallo!« rief er. »Hallo! Ist dort jemand? Wenn ja, weshalb zeigen

Sie sich nicht? Kommen Sie vor und machen Sie wieder Licht. Was
soll das überhaupt?«

Er hatte nicht laut gesprochen, doch die kahlen Wände gaben seiner

Stimme ein Echo, so daß der Fremde die Worte einfach hören mußte.

Nur rührte er sich nicht.

Er gab keine Antwort, er schob sich nicht vor, blieb im Gang und
ließ Zeit verstreichen.

Bisher war Pietro Lombardi in der Nacht gern allein gewesen.

Diesmal jedoch war seine Furcht zu groß. Er wünschte sich sogar
seine Frau Luisa herbei. Die hätte mehr Courage gehabt und dem

Fremden einiges erzählt.

Der Eindringling blieb verschwunden. Er zeigte sich auch nicht in
den folgenden Sekunden. Allmählich ließ die Spannung bei Pietro
nach. Zwar fühlte er sich nicht viel besser, doch die Vernunft sagte
ihm, daß es keinen Sinn hatte, noch länger in der Leichenhalle
herumzustehen. Er mußte einfach raus. Möglicherweise hatte sich der

Unbekannte auch zurückgezogen, weil er keinen Erfolg sah.

Lombardi ging vor. Wie ein Pantomime bewegte er sich dabei.

Jeder Schritt wirkte überzogen, aber er wollte ihn möglichst lautlos
setzen und sah sich auch vor, auf keinen Fall die Wand zu berühren
und sich durch ein Schleifen zu verraten.

So näherte er sich der Tür.

Seine Schritte wurden länger, aber nicht lauter. Er stieß nirgendwo
gegen, behielt den Ausschnitt genau im Auge, wo sich noch immer
keine Gestalt abzeichnete.

Bei ihm stieg die Hoffnung. Schon geriet er in den Bereich der Tür,
wo das Licht aus dem Gang ein helleres Rechteck malte. Jetzt
brauchte er sich nur nach links zu drehen und…

Da geschah es!

Es war ein Schatten, der plötzlich Gestalt annahm und auf ihn
zuraste. Pietro erkannte die Faust erst, als es zu spät war. Da hatte
ihn schon der harte Schlag vor die Brust getroffen und ihn rücklings
zu Boden geschleudert. Er prallte auf den harten Boden, stieß sich
den Hinterkopf, sah Sterne aufblitzen und vernahm einen dumpfen

Ton, der ihm bekannt vorkam. Er entstand, wenn jemand die Tür
zuschlug. Bewegungslos blieb er auf dem Rücken liegen. Die Augen
hielt er weit offen, obwohl er in der Dunkelheit nichts sehen konnte.

Pietro lauschte seinem eigenen Herzschlag nach und konzentrierte
sich wieder auf seine Umgebung.

Er sah nichts, er hörte nur etwas.

Wieder diese schleichenden Schritte in der Finsternis. Jedesmal,
wenn der Unbekannte seinen Fuß auf den Boden setzte, verdoppelte
sich bei Pietro die Angst, weil er genau nachvollzog, daß sich der

Unheimliche ihm näherte.

Oder waren es zwei?

Pietro lauschte. Er wunderte sich darüber, daß er sich sogar
konzentrieren konnte. Seine Nerven standen unter Druck, aber das

Gehör funktionierte.

Es stimmte.

Zwei Menschen näherten sich ihm von verschiedenen Seiten. Das

Grauen hatte sich verdoppelt. Pietro wußte nicht, was er machen
sollte, er sah die beiden nicht, dafür spürte er sie.

Auch als Leichenwärter besaß er eine gewisse Sensibilität. Und die
drang durch. Die beiden waren Feinde, genossen den Schutz der

Dunkelheit. Vielleicht konnten sie sogar sehen, im Gegensatz zu ihm.

Das wollte Pietro genau wissen.

Er hatte vor, sich zur Seite zu rollen und aufzustehen, aber sein

Vorhaben wurde bereits im Ansatz gestoppt.

Etwas senkte sich im Dunkeln auf ihn nieder und berührte seine

Brust. Es war nicht nur schwer, auch spitz und drang tatsächlich
durch seine Kleidung.

Lombardi wagte nicht, sich zu rühren. Auf seinem Körper lag eine
eisige Kälte, denn der spitze Gegenstand, der ihn berührte, bewegte
sich plötzlich weiter und zerschnitt seine Kleidung.

Das mußte ein Messer sein oder etwas Ähnliches… Der Kittelstoff
war bereits durchschnitten. Darunter trug Pietro einen dünnen

Pullover, dessen Material auch keinen Widerstand entgegensetzte, so
daß die Spitze sehr bald die Haut auf der Brust berührte und dort für
einen Moment verharrte.

Lombardi lag unbeweglich auf der Stelle. Trotz der Starre tobte in
seinem Innern eine Hölle. Das Blut rauschte durch seine Adern, es
hämmerte hinter der Schädeldecke. Urplötzlich kam ihm der

Gedanke an den Tod.

Ja, er konnte sterben!

Bisher hatte er daran nicht gedacht, aber in diesem Augenblick war
alles anders. Mit dem Gedanken an ein Ableben hatte er sich zuvor
nicht befaßt. Es waren immer nur die andern tot, jetzt konnte es auch
ihn erwischen. Pötzlich spürte er den beißenden, ziehenden Schmerz,
der seine obere Körperhälfte durchzuckte. Sein Hirn war für einen

Moment leer, bis ihm der Gedanke kam, daß dies der Schmerz kurz
vor dem Tod sein konnte. So war es, wenn jemand ermordet wurde.

Aber er starb nicht…

Nur der Schmerz blieb, obwohl sich seine Lage veränderte. Zwar
konzentrierte er sich auch weiterhin auf die Brust, aber er wanderte
über den Brustkasten hinweg, als würde die Messerspitze etwas in
seinen Körper hineinritzen.

Vielleicht ein Zeichen oder ein Sigill!

Siedendheiß fiel ihm ein, was er bei den Toten gesehen hatte. Ein G
und ein C.

Das war ihm ein Rätsel gewesen, aber wenn er sich konzentrierte
und den Schmerz überwand, fand er heraus, daß die Messerspitze
etwas auf seine Brust zeichnete.

Ein G und ein C!

Auch er sollte zu den Gezeichneten gehören und wahrscheinlich
danach getötet werden.

Pietro konzentrierte sich darauf. Manchmal hatte er das Gefühl,
schreien zu müssen, nur mühsam beherrschte er sich. Sekunden
verlängerten sich zu kleinen Ewigkeiten. Lombardi bekam den

Eindruck, daß der Unbekannte sich bewußt Zeit nahm, um ihn zu
quälen. Tränen traten in seine Augen. Er atmete durch den offenen

Mund, spürte im Hals die Trockenheit, die den Speichel verdrängt
hatte.

Im Magen lag ein dicker Stein, und der wurde noch größer.

Plötzlich war es vorbei.

Pietro hatte nicht mitbekommen, daß der im Dunklen lauernde

Gegner seine Waffe zur Seite genommen hatte, es war einfach zu
rasch gegangen, zudem blieb auch der Schmerz bestehen. Er vertiefte
sich sogar noch, und auch das Zeichen würde bleiben.

Wie bei den drei Toten…

Pietro Lombardi weinte still. Er spürte die Nässe auf seinen

Wangen, rührte sich nicht und blieb auch dann liegen, als sich die

Unbekannten bewegten.

Er vernahm ihre Schritte. Erst härter, dann schleifend und dabei
immer leiser werdend. Sie näherten sich der Tür, die nun aufgezogen
wurde, so daß Licht aus dem Gang in die Leichenkammer fiel.

Wieder zeichnete sich ein helles Rechteck auf dem Boden ab. Es
nahm an Größe zu, als die Tür weiter aufgezogen wurde, und die
beiden Gestalten in diese Figur hineingerieten.

Zwei mächtige Körper. Einer davon wesentlich breiter als der
rechts neben ihm gehende. Dafür war dieser Mann hochgewachsen,
und von seinem Gesicht ging ein goldenes Schimmern aus.

Die beiden drehten sich nicht einmal mehr um. Sie drückten die Tür
wieder zurück, doch nicht so stark, als daß sie ins Schloß gefallen
wäre. Spaltbreit blieb sie offen.

Pietro Lombardi blieb zurück. Er konnte es nicht fassen, daß man
ihn am Leben gelassen hatte. Der Schmerz auf der Brust breitete sich
wellenförmig aus, im Rücken spürte er die Kälte der Steine, die
allmählich in seinen Körper drang.

Heiß und kalt - wie im Fieber…

Aber er lebte!

Ich lebe! Er sagte es sich immer wieder. Es schoß hoch wie eine

Flamme. Gott, ich bin am Leben, ich habe es überstanden. Das

Grauen hatte er gespürt, aber der Tod war noch einmal an ihm
vorbeigeschlichen.

Wieder fror und schwitzte er. Auf seiner Stirn lag der Schweiß dick
wie eine Schicht. Seine Lippen zitterten ebenso wie die Wangen.

Noch immer rann es feucht aus seinen Augen. Die Tränen waren
einfach nicht aufzuhalten. Ein Zeichen der Erlösung, und er konnte
sich auch bewegen. Die Arme winkelte er ebenso an wie die Beine,
stützte sich dann auf seine Ellenbogen und stand auf.

Erst ein kurzer Schritt, danach ein langer. Beide brachten ihn dem

Ausgang näher. Neben der Tür fiel er gegen die Wand, wo er sich
zunächst noch abstützen mußte.

Er atmete durch die Nase. Der Druck hinter der Stirn hatte sich zu
einem dumpfen Hämmern verdichtet. Es war nicht so stark wie das

Brennen auf der Brust.

In einer ziemlich unbequemen Haltung wartete er ab. Er drehte sich
nach rechts, da war die Türöffnung, und durch sie gelangte er in den

Gang. Noch waren seine Schritte unsicher, und mit weichen Knien
trat er über die Schwelle.

Im Gang blieb er stehen. Pietro Lombardi war froh, daß sich die

Wand in der Nähe befand, wo er sich abstützen konnte. Er hatte
beide Arme ausgestreckt und dabei das Gefühl, als würde die Wand
auf ihn zukommen und im nächsten Moment wieder zurückdrängen.

Das helle Licht schmerzte in seinen Augen. Er war ziemlich down,
hatte Mühe, sich zurechtzufinden und schüttelte einige Male den

Kopf, als hätte man ihm Wasser über die Haare gegossen.

Die Nacht über konnte er nicht stehenbleiben. Vorsichtig setzte er
sich in Bewegung, strich dabei an der Wand lang und benützte diese
noch als Stütze.

Dabei hatte er das Gefühl, nicht über normalen Boden zu schreiten.

Immer wieder rutschte er ab, trat in Löcher, wo keine waren, schaute
sich dennoch um, ob er verfolgt wurde, und stellte fest, daß dies
nicht der Fall war.

Die beiden Unbekannten waren verschwunden.

Es kam Pietro wie eine kleine Ewigkeit vor, bis er seine Bude
erreicht hatte.

Dort stand auch die Grappa-Flasche. Er hatte die Notbeleuchtung
brennen lassen und schaltete zusätzlich noch die Deckenleuchte ein.

Als seine Finger die Flasche umklammerten zitterten sie. Noch nie
zuvorhatte er den Schluck so nötig gebraucht wie jetzt. Er setzte an
und trank die Flasche bis weit über die Hälfte leer. Der Grappa
brannte in seinen Eingeweiden, so daß er das Gefühl hatte,
explodieren zu müssen. Tränen schössen wieder in seine Augen und
rannen an den Wangen entlang.

Schwer fiel er auf den Stuhl. Dabei kam er sich vor wie ein

Mehlsack. Er erinnerte sich daran, daß in einer Schublade des
primitiven Schreibtisches ein alter Spiegel lag. Den holte er hervor,
stellte ihn auf die Platte und schaute sich an.

Sein schweißfeuchtes Gesicht wollte er nicht sehen. Er hielt den

Spiegel so, daß er seine Brust erkennen konnte und auch die

Verletzung darauf. Es war ein Zeichen!

Zwei Buchstaben: G und C.

Fein säuberlich gezeichnet, wie in Holz geschnitzt. Das Blut rann an
den Rändern kaum aus.

Lombardi dachte zum erstenmal wieder nüchtern. Wie kam jemand
dazu, ihm dieses Zeichen auf die Brust zu malen? Dazu noch mit
einem Messer oder einer Lanzenspitze?

Er hatte keine Ahnung, obwohl er daran dachte, daß dies etwas zu
bedeuten hatte. Ebenso wie bei den drei Toten.

Die Angst kehrte zurück. Über ihm lag eine unsichtbare Bedrohung.

Er fühlte sich eingekreist. Fesseln hielten ihn. Sie waren unsichtbar,
aber nicht weniger stark.

Sein Herz hämmerte unregelmäßig. Der Alkohol überschwemmte
zusätzlich sein Bewußtsein, löschte aber nicht seine Gedanken aus.

Wichtig war der Anruf. Er mußte telefonieren. Die Polizei konnte
ihm helfen. Sie sollte den Fall aufklären. Er jedenfalls würde in den
nächsten Tagen keinen Dienst mehr schieben, das war sicher…

***

Aus dem Rund des Eiskübels schaute der grünlich schimmernde

Hals der Weinflasche hervor. Im Innern der Flasche befand sich
noch zur Hälfte der trockene, leicht nach Heu, aber wunderbar
schmeckende Chablis. Die erste Hälfte schimmerte in den beiden

Gläsern, die vor Jane Collins und mir standen.

Wir hatten zuvor ein wenig Lachs gegessen, wunderbar zubereitet,
hauchdünn geschnitten und als Beilage drei Dips [1] bekommen, die unterschiedlich schmeckten, aber jede für sich eine Wohltat für

Zunge und Gaumen war.

Das Essen ging auf Kosten des Hauses, das heißt, Scotland Yard
würde die Rechnung übernehmen, denn das Restaurant, in dem wir
uns befanden, hatte Preise, die ein Normalsterblicher kaum bezahlen
konnte. Bekannt war es als hervorragendes Fisch-Restaurant. Jane
saß mir gegenüber. Zwischen uns stand eine kleine Schale mit nicht
zu hoch wachsenden Blumen. Aus dem Bukett schaute eine schmale

Kerze hervor.

Die Flamme schuf Reflexe, die auch in Janes Augen tanzten. Sie
wirkte elegant. Das grüne Kostüm aus Wildseide hatte sie erst vor
wenigen Tagen gekauft. Sehr dekorativ sah darunter die weiße Bluse
aus, und auch der Schmuck paßte farblich dazu.

Jane trug das Haar noch immer kurz geschnitten, zu einer leichten

Sturmfrisur gekämmt und gefönt. Ihr Make-up war dezent, die Lippen
zeigten nur eine schmale Tönung.

Sie lächelte.

»Was ist?« fragte ich und zog eine Zigarette aus der Packung.

»Ich kann es noch immer nicht fassen, daß wir hier auf Spesen
essen. Stimmt das auch?«

»Ja, Sir James hat uns eingeladen. Er wird etwas später kommen,
weil er noch dienstlich unterwegs ist.«

»Was ist da für ein Hintergedanke dabei?«

»Bis jetzt keiner.«

Jane nahm einen Schluck Chablis. Wir saßen in einer kleinen

Nische. Nicht weit entfernt befand sich das Fenster mit den

Butzenscheiben, über die ebenfalls das Licht der Kerze tanzte. Auch
zum Nachbartisch war genügend Platz vorhanden, um die Gespäche
nicht mitanhören zu müssen.

Die ehemalige Hexe, die jetzt bei Lady Sarah Goldwyn wohnte und
in deren Brust ein Kunstherz schlug, schüttelte den Kopf. »Ich kann
mir einfach nicht vorstellen, daß es ohne einen Hintergedanken
geschieht. Was Sir James in die Wege leitet…«

»Warte doch ab.«

»Der hat etwas mit uns vor.« Jane ließ sich nicht beirren.

»Siehst du das negativ?«

»Nein. Es wundert mich nur.«

Der Ober kam und räumte ab. »Möchten Sie jetzt den zweiten Gang
oder noch etwas warten?«

Ich schaute Jane an. »Für mich ja.«

»Ebenfalls.«

Der Ober schwebte davon. Wir hatten eine klare Geflügelsuppe
bestellt, die uns köstlich mundete. Danach sollte noch eine

Fischplatte nach Art des Hauses serviert werden.

»Ich bin jetzt schon fast satt«, sagte Jane.

»Macht nichts. Du kannst dich in der nächsten Stunde mit Sir James
unterhalten.«

»Kommt er denn?«

»Er ist schon da.« Ich konnte an Jane vorbeischauen und sah, daß

Sir James die Garderobe abgenommen wurde. Er war nicht allein,
und das wunderte mich, denn von einem zweiten Gast hatte er nichts
erwähnt, als er uns einlud.

Bei ihm war ein südländisch aussehender Mann, der soeben seinen
dunkelblauen Mantel auszog, Sir James zunickte und zu diesem
vorgelassen wurde, denn der Superintendent hatte Jane und mich
bereits entdeckt.

Ich stand auf, als sich die beiden Herren näherten. Die Begrüßung
war herzlich, und der Begleiter des Superintendenten küßte Jane

Collins galant die Hand.

Er war uns vorgestellt worden, und wir erfuhren, daß es sich bei
ihm um einen Kollegen handelte.

Commissario Torri!

Jane Collins zwinkerte mir zu. Ich sah das gewisse Lächeln auf
ihren Lippen.

Es besagte, ich habe recht gehabt, die Einladung war nicht privat.

»Lassen Sie sich beim Essen nicht stören«, sagte Sir James. »Wir
haben anschließend noch Zeit genug.«

»Es dauert noch etwas, bis die Hauptspeise serviert wird.«

»Bitte, Commissario, dann klären Sie Miß Collins und Mr. Sinclair
über das Problem auf.«

»Gern.« Der italienische Kollege schaute uns aus seinen dunklen

Augen an. Er war ungefähr in meinem Alter und machte einen
sportlichen Eindruck. Sein Gesicht zeigte einen männlichen Schnitt,
und erwirkte wie ein energiegeladenes Bündel.

»Sie kennen Venedig?« wandte er sich an uns.

Jane und ich nickten.

»Dann brauche ich Ihnen über die Stadt nicht viel zu erzählen, aber
wir haben Probleme.«

»Wieder einmal?« fragte ich.

Torri lächelte fragend. »Wieso?«

»Weil ich Venedig schon von seiner düsteren Seite kenne. Ich hatte
dort einige Male zu tun und auch gegen Monstren gekämpft, die

Ähnlichkeit mit Eulen aufwiesen und sich Strigen nannten.«

»Davon hörte ich.«

»Gut.« Ich nickte. »Die neue Sache hat aber mit den alten Fällen
nichts zu tun — oder?«

»Auf keinen Fall. Wir jedenfalls haben bisher keine Verbindung
erkennen können.«

Ich trank einen Schluck Wein. »Worum geht es dann?«

»Das ist unser Problem.«

»Berichten Sie.«

Zunächst kam der Ober und nahm die Bestellungen entgegen. Sir

James trank sein kohlensäurefreies Wasser und wollte danach eine
kleine Seezunge essen.

Der italienische Kollege entschied sich für Seewolf und nahm als

Vorspeise eine Fischsuppe. Ich bestellte noch eine zweite Flasche

Chablis. Danach kamen wir zur Sache.

»Es geht um drei Tote«, erklärte Torri. »Wir haben die Leichen aus
den Kanälen gezogen.«

»Normale Tote?« fragte ich dazwischen. »Keine Zombies?«

Torri verzog die Mundwinkel. »Eigentlich nicht. Und dennoch sind
sie anders, denn es passierte, als sie im Leichenhaus aufgebahrt
waren…«

Der gespannt zuhörenden Jane Collins und mir berichtete er von
unheimlichen Vorgängen. Daß die Toten angefangen hatten zu bluten
und wie es den Nachtwächter erwischt hatte.

»Und dieser Mann lebt noch?«

»Ja.« Torri gab mir die Antwort nickend.

Jetzt mischte sich Jane ein. Sie richtete ihre grünblauen Augen auf
den Commissario. »Die Zeichen auf den Körpern der Leichen
müssen doch etwas zu bedeuten haben.«

»Das stimmt, und wir haben auch lange genug herumgerätselt. Der

Zeuge konnte uns keine Antwort geben. Lombardi hat die Person in
der Finsternis nicht erkannt. Das war einfach unmöglich. Wir gingen
die Sache wissenschaftlich an und fütterten unseren Computer. Der

Geheimdienst war uns dabei behilflich. Dort sind ja zahlreiche

Daten gespeichert. Allerdings konnten wir nicht so recht an ein

Ergebnis glauben und waren demnach überrascht, daß es trotzdem
gelang, ein Resultat zu finden. Wir konnten die Buchstaben
entschlüsseln.«

»Und was kam heraus?«

»Signorina Collins, Sie werden es kaum glauben, aber die

Buchstaben G und C sind die Initialen eines Mannes, der vor einigen

Jahrhunderten in Venedig gelebt hat und sich sogar den Thron des

Dogen aneignete. Er war ein Doge, wenn auch nur für wenige

Monate, aber immerhin. Er ist in die Geschichte eingegangen, nur hat
man seinen Namen offiziell vergessen, weil seine Regierungszeit
kein Ruhmesblatt für die Zeit war. Sein Name lautete Giancarlo

Cabrisi.«

»G und C«, sagte ich.

»So ist es.«

»Und weiter?«

»Seine Regentschaft war gefürchtet. Aber die Menschen in

Venedig, sie liebten bekanntlich die Freiheit und auch ihre

Unabhängigkeit, schafften es, den Dogen zu überwältigen und in die

Bleikammern zu werfen. Es sieht allerdings so aus, als wären er und
sein Henker wieder freigekommen. Vielleicht geistert jemand durch

Venedig, der die alten Zeiten wieder aufleben läßt. Der Doge hatte
jeden Menschen, den er nicht leiden konnte, umbringen lassen. Und
zwar durch seinen Henker Turrio. Nachdem die Menschen tot waren,
ritzte ihnen der Henker die Initialen des Dogen in den Brustkorb. Das
war im Prinzip alles. Nicht viel, aber es sagt eine ungeheure Menge
aus.«

Ich nickte. »Das kann man wohl sagen.«

»Deshalb bin ich gekommen. Sie, Mr. Sinclair, würden uns einen
großen Gefallen erweisen, wenn Sie nach Venedig reisten und sich
des Falles annähmen. Sie würden nicht offiziell erscheinen, sondern
mit Ihrer Begleiterin ein Liebespaar spielen. Venedig ist im März
zwar nicht optimal vom Wetter her, aber besser als im November,
denn bei uns fängt bereits die Blüte an.«

»Da haben Sie wohl recht.«

Jane lächelte mir zu. »Das wäre doch etwas für uns -oder nicht?«

»Im Prinzip schon.«

»Was hindert dich daran?«

»Ich weiß es selbst nicht. Aber können wir tatsächlich davon
ausgehen, daß dieser längst verstorbene Doge die Schuld am Tode
der drei Menschen trägt, nur weil sie das alte Zeichen auf der Brust
tragen?«

Torri stimmte mir im Prinzip zu. »Ich an Ihrer Stelle hätte ebenso
gehandelt. Gehen wir davon aus, daß Cabrisi und sein Henker nicht
zurückgekehrt sind, bleiben immer noch die rätselhaften Morde, die
uns Sorgen bereiten. Sie könnten zur Abwechslung ja einen normalen

Killerjagen - finden Sie nicht?«

Ich
schaute

Sir

James
an.

»Fällt
das
in
meinen

Zuständigkeitsbereich?«

»Nein, eigentlich nicht. Nur hat Ihnen Signore Torri nicht alles
berichtet.«

»Was fehlt noch?«

»Der Zeuge, dieser Pietro Lombardi, sah doch etwas. Als die
beiden Unbekannten die Dunkelheit verließen, erkannte er im Gesicht
des einen einen goldenen Schimmer.«

»Und was heißt das?«

»Ich beziehe es mal auf den alten Dogen, Mr. Sinclair. Wenn er
auftrat, dann nur mit einer goldenen Maske vor dem Gesicht. So
zeigte er sich seinem Volk.«

»Und was hätte es für einen Sinn gehabt?«

»Er wollte nicht nur seine Stärke demonstrieren, auch seinen

Reichtum. Sie wissen selbst, Mr. Sinclair, welche Anziehungskraft
das Gold zu allen Zeiten auf die Mensehen gehabt hat. Das war
damals in Venedig nicht anders.«

»Diese Maske oder eine ähnliche hätte sich auch jemand
überstreifen können.«

»Da gebe ich Ihnen recht. Wir haben auch auf diese Zeugenaussage
keinen allzu großen Wert gelegt, aber etwas anderes war uns viel
wichtiger. Es ging um die drei Leichen und die Zeichen auf deren

Körpern. Sie können die Toten nicht mehr besichtigen, Mr. Sinclair.«

»Das hat seinen Grund?«

»Ja.« Torri machte es spannend. »Die Leichen zerfielen. Sie
wurden zu Staub. Als wir die Reste untersuchten, wunderten wir uns
über die Schwere des Staubs. Für Wissenschaftler war es einfach,
die Analyse anzufertigen. Der Staub bestand aus Blei!«

Ich hob die Augenbrauen. »Tatsächlich?«

»Das ist keine Lüge.«

»Wissen Sie nun, John, weshalb wir hier zusammensitzen?« fragte

Sir James Powell.

»Ich kann es mir gut vorstellen.«

»Dann sollten wir etwas tun.«

Er nickte Jane zu, dann mir. »Ich habe Sie beide ausgesucht, nach

Venedig zu reisen. Versuchen Sie, den oder die Mörder zu stellen.«

»Ohne Sukos Hilfe?«

»Ja, Sie werden nicht offiziell einreisen. Sie sind ein ganz normales

Paar. Signore Torri wird Sie nur am Flughafen abholen, damit es bei
der Einreise nicht zu Schwierigkeiten kommt, wenn Sie Ihre Waffen
mitnehmen. Ansonsten sind Sie auf sich allein gestellt.«

Ich schaute Jane an. Sie mich, dann nickte sie. »Ich bin
einverstanden.«

»Dann darf ich Ihnen gratulieren, Signora Collins«, erklärte der
italienische Kollege. »Nicht jede Frau hätte sich so entschieden, wie

Sie es getan haben.«

»Ich bin froh, einmal herauszukommen. Außerdem habe ich schon
früher ähnliche Dinge erlebt.«

»Ich weiß.«

»Was sagen Sie dazu, Mr. Sinclair?« wurde ich gefragt.

»Venedig ist nicht gerade klein. Ich frage mich nur, wo wir
anfangen sollen?«

»Ich verstehe, worauf Sie hinauswollen, aber man kann das Gebiet
durchaus eingrenzen. Es ist in der Nähe vom Markusplatz. Dort
befinden sich auch die Anlegestellen der Gondeln, und ich habe

Ihnen in der Nähe ein Zimmer reservieren lassen, damit Sie es nicht
zu weit haben.«

»Sie waren sich so sicher, daß ich den Auftrag annehme?«

»Haben Sie schon jemals einen solchen abgelehnt?«

»Nein.«

»Sehen Sie.«

Unser Hauptgericht wurde serviert. Jane bekam große Augen, als
sie die Mengen an Fisch sah und hielt sich den Magen. »Das sollen
wir alles essen?« fragte sie.

»Stärken Sie sich, Signorina. Venedig hat zwar hervorragende

Restaurants, die Sie unbedingt besuchen müßten, aber ich weiß nicht,
ob Sie dazu kommen werden.«

Ich lachte. »Sie machen uns vielleicht Hoffnungen.«

Sein Gesicht nahm einen ernsten Ausdruck an. »Eines sollten Sie
auf keinen Fall tun. Den Fall unterschätzen, das würde ich Ihnen
beiden nicht raten.«

Ich nickte. »Darauf können Sie sich verlassen.«

Sir James deutete auf die gewärmten Teller und die große

Fischplatte.

»Bitte, so etwas darf nicht kalt werden.«

Das dachten Jane und ich auch. Und es schmeckte mir, obwohl die

Fahrt nach Venedig sicherlich kein Spaziergang werden würde.

Noch etwas kam hinzu.

Torri hatte von einem Zimmer gesprochen, das für uns reserviert
worden war. Jane und ich würden also in einem Zimmer schlafen.

Obwohl sie und Glenda Perkins einen Burgfrieden geschlossen
hatten, würde ich mich davor hüten, Glenda davon zu berichten.

Ich schaute über den Teller hinweg auf Jane und sah, daß ihr

Gesicht eine leichte Röte angenommen hatte. »Woran denkst du?«
fragte ich leise.

»Vielleicht an das gleiche wie du.«

»Das ist möglich…«

***

»Du willst weg?« fragte Luisa mit ihrer Keifstimme, als sie sah,

daß ihr Mann nach dem Mantel griff.

»Ja.«

»Und wohin?«

»Mal sehen.«

»Ha!« rief sie. »Mal sehen, immer nur mal sehen. Du bist
krankgeschrieben worden. Du sollst dich ausruhen und zu Hause
bleiben, hast du verstanden?«

»Das ist es ja. Ich will mich auch ausruhen.«

»Dazu haust du ab?«

Die beiden standen sich im schmalen Flur der Dachwohnung
gegenüber. Luisa sah aus wie immer. Sie trug auch am Abend den

Putzkittel und hatte um das rötlich gefärbte Haar ein Tuch gebunden.

Ihre Augen blitzten noch so wie früher, aber mehr war von dem

Mädchen, das er vor Jahren einmal geheiratet hatte, nicht geblieben.

Ihr Gesicht hatte einen harten, verbitterten Ausdruck angenommen.

Das zeigte besonders der schmal gewordene Mund, dessen Winkel
nach unten wiesen.

»Ich warte auf eine Antwort.«

»Die kannst du haben. Ich verschwinde, weil man mir gesagt hat,
daß ich mich schonen soll. Und hier werde ich nicht geschont. Aber
das liegt nicht an mir, sondern an dir.«

»Wieso das?«

»Denk mal darüber nach. Du benimmst dich hin und wieder
furienhaft. Da kann man Angst bekommen. Dann dein Putzfimmel, das

Reden über andere Leute, so etwas gefällt mir nicht.«

»Die anderen reden auch über mich.«

»Das ist mir egal. Ich werde jetzt verschwinden.«

Luisas Augen nahmen einen lauernden Ausdruck an. »Zu den alten

Säufern?«

»Es sind Freunde.«

»Ja, die sich vollaufen lassen.«

Pietro grinste, auch wenn es ihm schwerfiel. »Vielleicht haben sie
die gleichen Probleme wie ich.«

»Dann hau doch ab!« rief sie ihm ins Gesicht und streckte dabei
ihren Kopf vor. »Verschwinde und bleib meinetwegen die Nacht
über weg. Das ist mir egal.«

»Ja, bis morgen dann.« Er drehte sich um und öffnete die Tut. Sie
war kaum wieder ins Schloß gefallen, als etwas von innen dagegen
polterte. Seine Frau hatte ihm irgendeinen Gegenstand nachgeworfen,
der glücklicherweise nicht getroffen hatte.

Unter dem Dach wohnten sie allein. Das Haus war sehr schmal und
lag an einer ebenso schmalen Straße. Eine winzige Gasse, die nur in
einer Richtung begangen werden konnte. Sie endete an einem der
zahlreichen Kanalarme, wo sich auch eine schmale Brücke befand.

Über die mußte Pietro gehen, um sein Ziel zu erreichen.

Er hatte einige Tage zu Hause verbracht und damit gerechnet, daß
es ihm besser ging.

Das Gegenteil war eingetreten. Von Tag zu Tag ging es ihm
schlechter. Es war eine schleichende Krankheit, die ihn überfallen
hatte. Sie war in seine Knochen gedrungen und breitete sich immer
mehr aus. Eine ungewöhnliche Schwere, schon mit Blei zu
vergleichen. Er konnte sich zwar bewegen wie immer, nur bereitete
ihm dies große Schwierigkeiten. Jedes Gehen war langsam. Sehr
vorsichtig setzte er seine Schritte, und auch im Kopf fühlte er eine

Schwere.

Irgend etwas war mit ihm geschehen.

Die Ärzte hatten ihn untersucht und sich sehr um seine Wunde
bemüht. Zu einem Ergebnis waren sie nicht gekommen. Sie hatten nur
festgestellt, daß es sich bei dieser Wunde durchaus um einen

Messerschnitt handeln konnte, mehr war nicht herausgekommen. Die

Wunde hatte man desinfiziert, sie schmerzte auch nicht mehr. Dafür
war das andere Leiden eingetreten. Die Schwere in den Knochen, als
hätten sie das Doppelte an Gewicht bekommen. Dementsprechend
langsam schritt Pietro Lombardi auch die hohen Stufen der schmalen

Treppe hinab. Mit der linken Hand hielt er sich am Geländer fest,
und als er die Treppe hinter sich gelassen hatte, war er in Schweiß
gebadet. Vor der Tür blieb er stehen. Er selbst brauchte sie nicht
aufzudrücken, weil sie von außen geöffnet wurde. Signora Orfani
betrat das Haus. Sie war fast so breit wie groß und die Intimfeindin
seiner Frau Luisa. Er verstand sich mit der Hausbewohnerin gut.

Sie lachte ihn mit ihrem breiten Mund an. »Na, wieder auf Tour?«

»Ja.«

»Aber Sie sehen schlecht aus.«

»Ich weiß, deshalb will ich frische Luft schnappen.«

»Die Luft stinkt. Sie hängt zwischen den Häusern und über den

Kanälen wie Blei.«

»Das weiß ich.«

Die Orfani lachte und schlug ihm auf die Schulter. »Immer noch
besser als bei Luisa, wie?«

»Sie sagen es.«

»Dann wünsche ich Ihnen viel Spaß. Und lassen Sie sich von Luisa
nicht fertigmachen.«

»Sehe ich so aus?«

»Im Moment bestimmt. Sie sollten wegfahren und sich erholen. Ich
komme aus Palermo, dort ist es schon herrlich warm. Fahren Sie
hin…«

»Dort ist doch die Mafia!«

»Gibt es die nicht hier auch?«

»Ich weiß nicht.«

Signora Orfani schnappte ihre Einkaufstasche und ging zur Treppe.

»Viel Vergnügen.«

»Danke.« Pietro hatte die Tür mit dem Fuß aufgehalten. Er brauchte
sie nur mehr ein wenig weiter zu öffnen, um das Haus verlassen zu
können. Die Gasse war nicht nur sehr eng, auch an Beleuchtung
wurde gespart. Nur eine Lampe gab ihren Lichtschein ab. Sie hing an
einem kunstvoll geschmiedeten Bogen, der wie ein gebogener Arm
von der Hauswand her in die Gasse hineinragte.

Da die Lampe unter Denkmalschutz stand, würde sie auch weiterhin

Licht spenden.

Wie so oft in Venedigs Gassen war das Pflaster sehr uneben. An
manchen Stellen fehlte es ganz, so daß der einsame Spaziergänger
über die Löcher hinwegsteigen mußte.

Auch hier hielt er sich dicht an den Hauswänden. Je weiter er sich
von seiner Wohnung entfernte, um so schlimmer wurde es. Die

Schwere seiner Glieder war ihm noch nie so deutlich zu Bewußtsein
gekommen wie an diesem Abend.

Für den Weg zur Brücke brauchte er die doppelte Zeit wie normal.

Als er sie erreicht hatte, sie führte zum Glück kerzengerade über den

Kanal, blieb er zunächst einmal stehen und lehnte sich auf die
steinerne Brüstung.

In dieser Haltung blieb er, atmete tief ein und auch wieder aus.

Selbst das bereitete ihm Mühe, es ging nicht mehr so wie früher.

Pietro schaute auf das Wasser. Es sah dunkelgrau aus, an einigen

Stellen fast schwarz. Die Orfani hatte recht behalten. Die Kanäle
stanken. Ein widerlicher Geruch stieg ihm in die Nase. Es roch nach

Fäkalien, Abwässern und altem Holz, als würde der in der Nähe
liegende Kahn allmählich verfaulen.

Pietro bewegte seinen Kopf. Wenn er nickte, überkam ihn das

Gefühl, als würde sein Kopf abfallen, so schwer war er plötzlich
geworden. Hinter seinen Augäpfeln tuckerte es, und manchmal zogen

Schmerzwellen durch den gesamten Schädel. Zurück oder zu seinen
alten Freunden?

Die Entscheidung fiel ihm nicht leicht. Schließlich war er zu einem

Ergebnis gelangt. Er wollte weitergehen, nicht wegen Luisa, nein,
dann brauchte er die Treppe nicht wieder hoch. Möglicherweise ging
es ihm nach einigen Grappas wieder besser.

Und so lief er weiter. Wie ein alter Mann setzte er seine Schritte.

Über ihm lag der dunkle Himmel. Wolkenverhangen. Ein kühler

Wind trieb durch die engen Straßen und bewegte auch das Wasser
der Kanäle. Er brachte auch den Geruch mit, der in allen Mauern
festsaß und auch die Menschen nicht verschonte.

Dieses Venedig besaß nichts mit der Stadt gemein, wie sie

Millionen von Touristen kannten. Sie war zu einer Stadt geworden,
die allmählich vor sich hinsiechte.

Wie auch der einsame Mann, dessen Kräfte immer mehr
schwanden, wobei die Pausen, die er einlegen mußte, zwangsläufig
länger wurden. Aber Pietro hielt sich auf den Beinen, auch wenn es
ihm schwerfiel, denn er sah bereits die Laterne über dem Eingang
der kleinen Osteria. Dort hatte er sich ziemlich lange nicht mehr
blicken lassen. Sicherlich würden ihn die alten Kumpel empfangen
wie einen verlorenen Sohn. Hoffentlich hatte man ihm auch den Platz
an der Theke freigehalten. Er hatte stets an einer bestimmten Stelle
gesessen, und die wollte er auch am heutigen Abend wieder
einnehmen.

Der Gedanke an den Grappa gab ihm noch einmal Kraft. Der Wirt

Luigi wartete auf besseres Wetter. Er glaubte auch daran, denn
draußen standen bereits die kleinen Tische und die schmalen Stühle.

Beide jedoch übereinander gestapelt und durch Ketten verbunden.

Der Stimmenlärm drang durch das schräggestellte Oberlicht der Tür.

Über Pietros Gesicht zuckte ein Lächeln. Diese Geräuschkulisse
liebte er, er war sie gewohnt, er kannte sie und öffnete die Tür sehr
langsam. Dennoch schlug die kleine Glocke an.

Schlagartig verstummten die Gespräche. Die Gäste standen nur an
der Theke. Sie alle hatten das Bimmeln der Glocke gehört und
drehten nun die Köpfe.

Und sie alle schwiegen.

Für Pietro Lombardi waren die Gesichter der Freunde nur mehr
blasse Flecken zwischen den treibenden Rauchschwaden und den
nebelumhüllten Lampen. Aber sie erkannten ihn besser. Luigi, der

Wirt, schrie plötzlich los.

»Er ist da. Unser verloren geglaubter Sohn Pietro ist zurückgekehrt.

Laß dich umarmen.« Der dicke Luigi watschelte hinter seiner Theke
hervor. Wie immer trug er die Schürze bis zu den Schienbeinen, und
wie immer war sein Gesicht glänzend, so daß es Ähnlichkeit mit
einem hellen Vollmond bekam.

Er umarmte Pietro, drückte ihn an seine Brust, während die übrigen

Männer Hochrufe ausstießen. Man hatte ihn gern, Pietro war ein

Mensch, der sich keine Feinde schuf, immer freundlich und stets auf

Draht. Er gab auch hin und wieder eine Runde und fühlte sich in
dieser Männer-Gemeinschaft ungemein geborgen.

Sein Stammplatz war tatsächlich freigehalten worden. Luigi
persönlich führte ihn wie einen König dorthin, verneigte sich und bat
den Gast, Platz zu nehmen.

Pietro entsprach dem Wunsch. Dabei riß er sich stark zusammen.

Niemand sollte merken, daß es ihm Schwierigkeiten bereitete, auf
dem Hocker zu sitzen.

Über den Holztresen rutschte ein Glas mit Grappa. Auch andere
bekamen volle Gläser. Luigi gab zur Feier des Tages einen aus.

Wenig später stemmten sie die Gläser hoch, sangen ein

Willkommenslied, und Pietro war zu Tränen gerührt.

Er konnte es kaum fassen, daß man sich derart um ihn kümmerte.

Die Gläser wurden geleert. Lombardi stellte seines schwerfällig auf
die Theke zurück, drehte sich dann, weil er die meisten seiner

Freunde im Blickfeld behalten wollte. »Ich bin froh, daß ich wieder
bei euch sein kann.«

Ja, das waren Sätze, die sie gern hörten. Sie nickten ihm zu, aber

Luigi sprach das aus, das wohl viele dachten.

»Du siehst schlecht aus, Pietro. Fehlt dir was?«

»Ja!« meldete sich jemand aus dem Hintergrund. »Ihm hat etwas
gefehlt. Der Grappa.«

Alles lachte, nur Pietro nicht, denn er merkte, daß ihm der Grappa
nicht so gut bekommen war. Sonst hatte er sich immer sehr wohl
gefühlt, aber jetzt konnte er kaum sprechen, seine Zunge war schwer
wie Blei. Das Lachen verstummte. Sein Nachbar rüttelte ihn an der

Schulter.

»Was ist los, du trübe Tasse?« Er kam mit seinem Kopf näher, und
sein Gesicht nahm plötzlich einen erschreckten Ausdruck an. »Meine

Güte, du bist ja ganz grau. Wie… wie…« Er suchte nach einem

Vergleich.

»Wie Blei.«

»So fühle ich mich auch.«

Die anderen Gäste hatten den Vergleich des Mannes mitbekommen,
waren still geworden und hatten auch die geflüsterte Antwort
vernommen. Schlagartig wurden sie still.

»Was ist denn?« fragte der Wirt.

Pietro hob müde den Blick. »Kann ich noch einen Grappa haben?«

»Klar, alles. Geht auf Kosten des Hauses. Wenn du nur wieder in

Form kommst, mein Junge.«

Das Glas wurde Pietro zugeschoben, und er umfaßte es mit beiden

Händen. Das blieb auch dabei, als er es anhob. Aus trüben Augen
schaute er über den Rand hinweg in Luigis besorgtes Gesicht.

Ersetzte den Glasrand an die Lippen, kippte die Flüssigkeit, kam
aber nicht mehr dazu, den Schnaps zu trinken, denn urplötzlich
zerbröselte seine Hand. Er schaute darauf und bekam mit, wie sie
buchstäblich auseinanderfiel, zu Staub wurde, der wie ein grauer

Regen auf die Thekenplatte rieselte und dort liegenblieb.

Luigi ging zurück. Er konnte sich nur einen halben Schritt bewegen,
dann stieß er gegen das Regal. Sein Mund stand offen, ein Schrei
drang nicht über seine Lippen, nur ein schweres Ächzen, und er
schüttelte den Kopf, als könnte er das alles nicht fassen.

Den anderen Gästen erging es ähnlich. Sie alle hatten das

Grauenhafte gesehen und konnten es nicht fassen. Sie stierten den

Gast an, auf ihren Gesichtern zeichnete sich die Gänsehaut ab, aber
niemand ging. Sie blieben da und hatten dennoch den Eindruck, alles
weitere als Unbeteiligte zu erleben, denn Pietro kam ihnen vor, wie
auf einer Insel hockend. Um ihn herum hatte sich eine Zone gebildet,
die allein vom Grauen und den unheimlichen Vorgängen diktiert
wurde. Noch hockte er auf dem Sitz. Die rechte Hand war ihm
abgefallen und lag nun als Metallstaub auf der Theke. Pietro

Lombardi hielt den Arm noch immer angewinkelt. Mit dem Ellbogen
stützte er sich auf der Theke ab. Aus dem Ärmel schaute der graue

Stumpf des Gelenks, das noch nicht abgefallen war.

Das Glas hielt er in der Linken. Und jeder vernahm das leise

Knacken und Knirschen, als es durch den starken Druck der Finger
zerbrach, die ebenfalls die bleigraue Farbe angenommen hatten.

Die Haut veränderte ihre Farbe. Der Schimmer verdichtete sich,
und einen Augenblick später löste sich die Hand auf. Wieder
zerrieselte sie, so daß ein zweiter Armstumpf aus dem Ärmel
schaute. Im Hintergrund betete ein Mann leise. Niemand achtete auf
ihn. Die Gäste hatten nur Augen für ihren Freund Pietro Lombardi,
der ohne Hände auf einem Barhocker saß, den Kopf zurückgelegt und
den Mund geöffnet hatte.

Über seine Lippen drangen schluchzende Geräusche, die auch nicht
verstummten, als er sich unter unsäglichen Mühen zur Seite drehte,
um die Gäste anzuschauen.

Er starrte in ihre Gesichter, sah die Angst in den Zügen, sprach kein

Wort und stierte nur vor sich hin.

Sekunden vertropften in quälender Monotonie. Die Angst weilte als
unsichtbarer Gast zwischen ihnen.

Mit einer gewaltigen Kraftanstrengung schaffte Lombardi es, noch
einmal den Mund zu öffnen und einige Worte zu sagen. »Sie… sie
haben mich erwischt. Sie waren stärker als ich… sie waren
stärker…«

Niemand fragte, wer ihn erwischt hatte, aber er redete auch
freiwillig weiter. »Es waren die beiden… der Henker und der Doge.

Turrio und Giancarlo Cabrisi. Hört ihr, sie sind wieder da. Ich… ich
habe sie doch gesehen…«

Es waren seine letzten Worte, er konnte nicht mehr sprechen. Dafür
nickte er. Nur war es kein Nicken, er konnte seinen Kopf einfach
nicht mehr halten, und die Gast sahen plötzlich, daß sich auch in
seinem Gesicht die Haut veränderte und gleichzeitig Risse bekam.

Aus ihnen rieselte grauer Bleistaub, der über die Schultern nach
unten rann. Der Kopf nahm an Masse ab. Von Sekunde zu Sekunde
wurde er weniger. Er verkleinerte sich, Gesichtszüge waren längst
nicht mehr zu erkennen.

Lebte er, war er tot?

Keiner der Anwesenden konnte es genau sagen. Aber jeder Gast
wußte, daß Pietro von einem schrecklichen Fluch oder Verhängnis
getroffen worden war, das ihn verwandelt hatte.

Noch saß er auf dem Hocker, umringt von seinen ehemaligen

Zechkumpanen, die ihn aus großen Augen und bleichen Gesichtern
anstarrten.

In die kleine Bar war der Schrecken eingekehrt, und er hatte noch
kein Ende gefunden, denn Pietro Lombardi bewegte sich.

Er stand auf!

Ein Mensch ohne Kopf und Hände. Mit einem Ruck glitt er vom

Hocker. Beide Füße fanden noch Halt, auch wenn er sich breitbeinig
hinstellte, bevor ein Ruck durch die Gestalt ging.

Dann lief er!

Einen Schritt, den zweiten. Er stieß gegen einen Hocker, der zur

Seite glitt, aber der Kopflose ließ sich nicht stören, er schaffte es,
weiterzugehen und fiel plötzlich nach vorn, genau auf einen Gast zu.

Der war so überrascht, daß er tatenlos zusah, bis der Körper des

Kopflosen gegen ihn prallte. Dann jedoch schrie er auf. Es war ein
wilder Schrei, der durch den Raum drang. Und er wirkte wie ein

Signal. Plötzlich kam Bewegung in die Reihen der Gäste, sie hatten
nur dieses Signal gebraucht. Panik brach aus.

Keiner blieb mehr auf seinem Platz. Der Ausgang war ihr Ziel.

Hocker kippten um, Tische flogen zur Seite, an der Tür drängten sich
die Leute. Jeder wollte so rasch wie möglich das Gebiet des

Schreckens verlassen. Nur der Wirt blieb stehen.

Luigi glich hinter der Theke einem Denkmal. Er lehnte mit dem
breiten Rücken am Flaschenregal, war selbst erstarrt, bleich im

Gesicht und hatte nur Augen für Pietro.

Der war über einen Rücken gefallen. Luigi konnte noch seinen
runden Rücken sehen, über den eine dünne, graue Staubfahne aus

Blei trieb. Der Wirt ging einen Schritt vor, um alles überblicken zu
können, und erfaßte mit einem Blick den Untergang seines
ehemaligen Gastes. Pietro Lombardi rollte über den Rand des

Hockers hinweg, prallte auf den Fußboden. Das Geräusch des

Aufpralls läutete sein Ende ein. Wie schon die Hände und der Kopf,
so löste sich der ganze Körper auf. Dieser Vorgang wurde von
knirschenden und rieselnden Geräuschen begleitet, die auch der Wirt
vernahm. Sie beruhigten ihn zwar nicht, trotzdem wußte er, daß ihm
keine Gefahr mehr drohte. Mit zitternden Knien verließ er seinen

Platz hinter der Theke und sah den veränderten Gast am Boden
liegen. Der trug noch seine Kleidung. Durch die Öffnungen rieselte
es hervor. Grauer Bleistaub, der von nebelartigem Rauch begleitet
wurde. Luigi wußte nicht, wie lange er auf der Stelle gestanden und
zugeschaut hatte. Irgendwann kam ihm zu Bewußtsein, daß er keine

Ewigkeit warten konnte.

Er ging zum Telefon und wählte die Nummer der Polizei. Danach
brauchte er einen Grappa…

***

»Blei«, sagte Commissario Torri, »nur Blei.« Er stand neben Jane

und mir, öffnete die kleine Plastiktüte und kippte den Inhalt zu

Boden, wo er ihn mit der Fußspitze verteilte. »Mehr ist von dem

Zeugen nicht übriggeblieben. Nur Blei.«

Ich nickte. »Und wie war es mit den drei anderen in der

Leichenkammer?«

»Ebenso.«

»Das deutet auf eine bestimmte Spur hin.« Torri lächelte. »Ich
weiß, woran Sie denken, Signore Sinclair. An die Bleikammern.«

»Sehr richtig.«

»Das ist aber nicht möglich. Die Bleikammern wurden 1797
zerstört, wie Sie vielleicht wissen.«

»Nein, das war mir neu.«

»Sind denn alle zerstört worden?« fragte Jane.

»Das nehme ich doch an.«

»Aber irgend etwas müssen diese Personen doch mit den

Bleikammern zu tun gehabt haben.«

»Fragen Sie mich etwas Leichteres, Signorina, ich bin leider nicht
allwissend.«

Ich kam wieder auf den Dogen zu sprechen. »Dieser Cabrisi, der
die Schreckensherrschaft über Venedig ausgeübt hat, starb auch in
den Bleikammern.«

»So ist es.«

»Sollten er und sein Henker tatsächlich die Fäden ziehen, was im

Prinzip unwahrscheinlich ist, wir aber nicht von der Hand weisen
wollen, müßten sie damals den Bleikammern entkommen sein.«

Torri staunte mich an. »Sinclair, Sie holen weit aus.«

»Das habe ich so an mir. Ich sehe ansonsten keine andere

Möglichkeit. Die wenigen Spuren, die wir besitzen, weisen eindeutig
in diese Richtung. Wir rechnen damit, daß wir es mit zwei Gegnern
aus der Vergangenheit zu tun bekommen.«

Torri schabte über seine Wangen, wo die Barthaare wuchsen.

»Irgendwie könnten Sie recht haben, dann müssen Sie die beiden

Gestalten auch jagen.«

»Deshalb sind wir gekommen.«

Der Commissario packte die Plastiktüte wieder ein. »Ich beneide

Sie nicht um Ihren Job, wirklich nicht.«

»Wer tut das schon?!«

»Aber ich weiß«, fuhr Torri fort, »daß Sie es schaffen werden. Nur
dürfen Sie keinen Kontakt zu anderen Dienststellen aufnehmen. Sie
haben ja früher schon mit Kollegen zusammengearbeitet, das ist nun
gestrichen. Meine Telefonnummer haben Sie sich gemerkt?«

»Ja.«

»Ich bin Tag und Nacht für Sie zu erreichen.«

»Noch eine Frage habe ich. Was haben Sie eigentlich für einen Job,

Commissario?«

»Ich bin Polizist.« Er lächelte bei der Antwort so falsch, daß ich
ihm nicht glaubte.

»Aber kein normaler.«

»Das allerdings. Sagen wir so. Es ist eine Spezialeinheit, in der ich
tätig bin.«

»Geheimdienst?«

»Kann sein.« Er schaute auf seine Uhr. »So, ich darf Ihnen nur noch
einen guten Erfolg wünschen.« Knapp verbeugte er sich vor Jane

Collins. »Signorina, ich hoffe, wir sehen uns noch.«

Mir nickte er zu. »Wie gesagt, wenn etwas ist, rufen Sie an.«

»Natürlich.«

Dann ging er weg. Nach einigen Schritten schon verschwand er in
einer kleinen Gasse.

Jane und ich blieben zurück und schauten uns an. »Ein seltsamer

Mensch«,
sagte
meine

Begleiterin.

»Irgendwie
nicht
zu
durchschauen. Ein Mann gegen die Mafia.«

»Meinst du?«

»Ja, so ähnlich kommt er mir vor.«

Ich hob die Schultern. »Möglicherweise gehört er tatsächlich einer
geheimen Abteilung an, die sich um die Korruption in diesem Lande
kümmert. In der letzten Zeit sind da ja einige Dinge gelaufen.«

Jane hob die Schultern. »Ich weiß es nicht. Du willst also nicht die

Polizei einschalten?«

»Nein.«

»Kennst du Venedig?«

»Nicht wie die Touristen. Ich hatte hier dreimal zu tun. Einmal ging
es gegen die Strigen, das war schon eine heiße Sache. Wir werden
sehen. Schauen wir uns zunächst einmal die Zimmer an.«

Wir standen ja in der Nähe des Hotels. Wie bei vielen Pensionen,

Hotels und Gasthäusern war der Eingang nur vom Wasser aus zu
erreichen. Die Anlegestelle befand sich in unserer unmittelbaren

Nähe. Auf dem Kanal herrschte reger Betrieb. Motorboote legten an
und fuhren ab. Ein Portier in roter Uniform pfiff die Boote herbei und
half den Gästen beim Einsteigen.

Wir waren am Morgen geflogen und hatten die Neuigkeiten
erfahren. Es gab keine Spuren mehr, wir konnten mit Pietro

Lombardi keine Bekanntschaft mehr schließen. Der Faden war
gerissen. Neben mir standen die beiden Koffer. Jane blieb an meiner

Seite, während ich sie zum Hoteleingang abschleppte.

Der Portier sah uns, öffnete die Tür, verbeugte sich und wünschte
uns einen guten Tag.

Wir nickten ihm zu und betraten eine prächtige Hotelhalle. In

Venedig ist vieles alt. Auch wenn die Fassaden der Häuser noch so
grau und schmutzig aussahen, das Innere der Häuser zeugte oft genug
von der Pracht einer reichen Vergangenheit, die hinter dieser Stadt
an der Adria lag.

Viel Holz, Marmor und unter der Decke hängende Lüster gaben
dem Raum eine Atmosphäre der Behaglichkeit. Die Teppiche
schluckten die Schritte, und an der Rezeption empfing man uns mit
ausgesuchter Höflichkeit. Unser Zimmer war fertig.

Ein Boy begleitete uns im Lift und weiter zum Zimmer. Das Gepäck
wurde extra nach oben geschafft.

Uns nahm ein breiter Gang mit einer stuckverzierten Decke auf. An
den Wänden hingen breite Bilder, die samt und sonders Ansichten
der Stadt zeigten.

Venedig bei Nacht, bei Tage, in der Vergangenheit, in der

Gegenwart. Gondeln, Kanäle und Paläste.

Unser Zimmer lag in einem Seitengang. Uns wurde die Tür
aufgeschlossen, und wir betraten den Flur. An seinem Ende machte
er einen Knick nach links. Dort öffnete sich ein großer Raum, in dem
das breite Bett, der »Kamin«, ein Schreibtisch, ein Sofa, ein

Schminktisch und zwei Sessel standen. Graugrün schimmerte die

Mattscheibe einer Glotzkiste. An der Seite führte eine Tür ins Bad.

Es war mattweiß gekachelt.

Auch unser Gepäck wurde gebracht. Ich gab ein Trinkgeld, erntete
ein Dankeschön, dann ließ man uns allein.

Ich hatte die beiden Koffer auf eine Kommode gewuchtet, drehte
mich um und sah Jane neben dem breiten Holzbett stehen. Sie hob die

Schultern und breitete die Arme aus. Den Mantel hatte sie abgelegt.

Darunter trug sie ein graues Kostüm, das einen eleganten Schnitt
zeigte. Die grüne Bluse unter der Jacke wirkte wie eine hügelige

Grasfläche.

»Ja«, sagte sie. »Da wären wir.«

Ich nickte. »Wieder einmal.«

»Es ist lange her, nicht wahr?«

»Und ob.«

»Wie fühlst du dich denn jetzt?«

»Willst du eine ehrliche Antwort?«

»Natürlich.«

»Ich fühle mich schon ein wenig seltsam.«

Jane kam auf mich zu und legte beide Hände auf meine Schultern.

»Es ist tatsächlich lange her, daß wir so zusammen waren. Ich will
dir ehrlich sagen, daß ich mich darüber freue. Auf diesen Tag habe
ich lange gewartet, trotz Glenda.«

»Sie weiß es nicht.«

»Sie wird es von mir auch nicht erfahren. Lady Sarah hält ebenfalls
dicht, Suko ja auch, aber ich will dich zu nichts zwingen.« Jane ließ
mich wieder los und öffnete ihren Koffer, um einige Sachen
auszupacken und aufzuhängen.

Ich ging zum Fenster, schob die Gardine zurück und schaute auf den

Kanal, der von zahlreichen Booten durchpflügt wurde. Wir wohnten
in der Nähe vom Canale Grande und dem Markusplatz. Der Himmel
über Venedig war bedeckt. Hin und wieder jedoch lugte die

Märzsonne hervor, sie besaß schon viel Kraft. Den Menschen hatten
wir angesehen, daß es endlich Frühling geworden war. Sie gaben
sich anders, aufgelockerter, freier, sie waren den langen Winter
einfach satt. Wir aber auch.

Jane war im Bad verschwunden. Ich hörte das Rausehen des

Wassers, setzte mich an den Schreibtisch, zündete mir eine Zigarette
an und dachte nach.

Durch den Rauch betrachtete ich die Stofftapete. Viel wußten wir
nicht, quasi gar nichts. Es mußte uns einfach gelingen, eine Spur
aufzunehmen, aber wir hatten keinen Hinweis.

Nur eben die Aussage des Zeugen, der jetzt nicht mehr lebte. Und
die drei anderen Toten waren aus den Kanälen gefischt worden.

Neapel sehen und sterben, heißt das Sprichwort. Hoffentlich galt das
nicht auch für Venedig!

Ich drückte den Glimmstengel aus und dachte daran, daß uns
tatsächlich nichts anderes übrigblieb, als Bootsfahrten zu
unternehmen. Dabei spielte es keine Rolle, ob mit einer Gondel oder
einem Motorboot, wobei ich zu letzterem tendierte.

Wenn wir uns ein Motorboot liehen, waren wir unabhängiger. Wir
mußten die Kanäle kennenlernen, auch die Plätze und Brücken. Der
unheimliche Doge und sein Henker konnten überall lauern und auf
uns warten. Mir war allerdings nicht klar, weshalb Commissario

Torri ein so großes Geheimnis um unseren Besuch machte. Vielleicht
wollte er die Lorbeeren allein ernten. Jedenfalls schien er einen
großen Einfluß zu besitzen, daß er es schaffte, die Kollegen
auszuschalten.

»Haben wir noch Zeit, John?« Ich hörte Janes Frage aus dem Bad.

»So schnell wird es nicht dunkel.«

»Es dauert auch nicht lange. Ich will mir nur den Staub der Reise
abspülen.«

»Ja, mach das.«

Ich lächelte still vor mich hin. Früher hätten wir uns den

»Reisestaub« gemeinsam abgespült, heute aber war die Situation
eine andere. Ich empfand eine gewisse Scheu vor Jane und beschloß,
darauf zu warten, bis sie fertig war.

Der Sessel war bequem. Ich streckte meine Beine aus und spürte,
wie ich mich entspannte. An diesem Tag hatte ich mich auch nicht
unbedingt wohl gefühlt. Vielleicht lag es am Temperaturunterschied,
daß mich eine gewisse Mattheit überkam.

Deshalb wunderte es mich nicht, wie mir plötzlich die Augen
zufielen und ich einschlief.

Bis ich das Räuspern hinter mir hörte, aufschreckte und im ersten

Moment nicht wußte, wo ich mich befand. Ich hatte in dieser kurzen

Zeit ungemein tief und fest geschlafen. Dieser Schlaf war auch
gleichzeitig erquickend gewesen, nur brauchte ich einige Sekunden,
um mich wieder zurechtzufinden.

Den Kopf schüttelnd, stemmte ich mich langsam in die Höhe und
drehte mich um.

Jane hatte das Bad verlassen. Sie stand neben dem Sofa und
schüttelte ihre Haare aus, wobei einige Strähnen an ihren Enden noch
feucht glänzten.

»Geschlafen, John?« fragte sie mit leicht spöttisch klingender

Stimme.

»Ja.« Ich rieb mir die Augen.

»Das wäre dir früher nicht passiert.«

»Was willst du machen? Man wird eben älter.«

Sie lachte und drehte sich. Dabei schwang ihr dünner türkisfarbener

Bademantel auf. Mein Blick fiel zuerst auf ihre Beine. Sekunden
später wußte ich, daß Jane unter dem Bademantel nackt war. Da
gingen meine Gedanken mit mir durch…

Sie wühlte im Koffer und fand, was sie gesucht hatte. Hauchdünne

Dessous. Einen durchsichtigen BH, dazu passend ein Nichts von
einem Slip, der an den Seiten mit kleinen Rüschen besetzt war. Sie
lächelte mich an und verschwand mit den Sachen im Bad.

Ich blieb sitzen. Früher wäre ich ihr nachgestiegen. Heute aber
hinderte mich die unsichtbare Barriere daran, die sich zwischen uns
beiden aufgebaut hatte.

Nein, es war anders geworden…

Jane kehrte sehr schnell zurück. Allerdings nicht fertig angezogen,
nur im BH und Slip.

Verdammt, ich hatte sie in einem so aufreizenden Aufzug lange nicht
mehr gesehen. Mir wurde die Kehle trocken, ich mußte schlucken,
und Jane blieb vor mir stehen. Der BH rahmte mehr ein, als daß er
bedeckte.

»Ist was?« fragte sie lächelnd, sehr wohl wissend, wie es in mir
aussah.

»Wenn ich nein sage, würde ich lügen.«

»Dann sag das andere.«

»Du bist noch… ich meine, du hast dich zum Positiven hin
verändert. Bist fraulicher geworden.«

Sie strich mit beiden Händen über ihre Hüften. »Dicker meinst du
wohl.«

»Nein, nein. Mir gefällt das besser.«

Wieder kam sie auf mich zu. »Besser?« hauchte sie, und ich spürte
ihre Lippen über meine linke Wange wandern. »Dann beweise mir
doch, daß du mich besser findest. Komm, noch haben wir Zeit,

John.«

Ja, wir hatten möglicherweise noch Zeit. Und da sagt man immer,
die Frauen seien das schwache Geschlecht. Ich wollte daran einfach
nicht glauben. Nein, die Männer waren das schwache Geschlecht, in
diesem Falle ich.

Ich kam mir vor wie im Traum. Jane duftete nach einer aufregenden

Bade-Lotion. Ich merkte kaum, daß sie mich in Richtung Bett führte.

Erst als ich auf dem Rücken lag und ihre flinken Finger über meine

Kleidung glitten, wurde mir richtig bewußt, auf was ich mich da
eingelassen hatte. Mein Widerstand schmolz dahin. Als ich Janes

Lippen auf meinem Mund spürte, war alles vergessen. Es kam über
uns wie ein gewaltiger Orkan, der uns beide durch Höhen und Tiefen
eines leidenschaftlichen Strudels riß…

***

Auch wenn das Wasser trübe war und etwas roch, störte sich

Renate Gehrmann daran nicht. Venedig war ihr Traum gewesen, und
diesen Traum hatte sich die dreiunddreißigjährige Chefsekretärin
endlich erfüllt. Nie hatte sie Zeit gefunden, die Stadt zu besuchen, in
diesen Märztagen aber war sie für eine Woche aus Frankfurt
geflohen, um in der Stadt der Kanäle und Gondeln sieben
unvergeßliche Tage zu erleben. Wenn es ihr gefiel, würde sie im

Spätsommer wiederkehren und die Stadt noch einmal im warmen

Sonnenschein genießen.

Renate hatte sich für eine große Fahrt entschieden und ein
erkleckliches Sümmchen hingeblättert. Der Gondoliere war schon
etwas älter, seine Stimme zählte auch nicht mehr zu den besten, so
daß Renate ihn davon überzeugen konnte, nicht mehr zu singen.

An der großen Anlegestelle am Bahnhof war sie eingestiegen, denn
dort führte auch der weltberühmte Canale Grande her. Wie eine
breite Schlange wand er sich durch den Wirrwarr der Bauten und
historischen Gebäude. Von ihm zweigten zahlreiche andere Kanäle
ab, die einen regelrechten Wasserstraßen-Wirrwarr bildeten, der für
die Fremden kaum durchschaubar war.

Renate Gehrmann hatte sich entschieden, zunächst einmal auf dem

Canale Grande zu bleiben. Auf der kleinen Sitzbank hatte sie sich
entspannt zurückgelehnt, schaute dem Treiben auf dem Kanal und an
den Ufern zu und war gespannt darauf, die Rialto-Brücke zu sehen.

Aber auch die anderen Bauwerke waren nicht von Pappe. Herrliche

Kirchen sah sie, entdeckte prunkvolle Häuser und Paläste, aber auch
alte und graue Fassaden.

Der Gondoliere fuhr langsam. Renate hatte ihn darum gebeten, weil
sie alles in sich aufsaugen wollte. Oft genug drückte sie auf den

Auslöser der Kamera.

An ihr vorbei glitten Ausflugsboote und Gondeln. Passagiere
winkten der allein reisenden blonden Frau des öfteren zu, und sie
winkte jedesmal zurück.

Das hier war eine andere Welt, nicht zu vergleichen mit dem

Büroalltag in Frankfurt. Hier fühlte sie sich entspannt, jenseits des

Stresses, auch wenn auf den Kanälen keine Ruhe eingekehrt war und
am Ende der Wasserstraße, wo der Markusplatz lag, die Touristen
sich stauen würden.

Aus diesem Grunde nahm sie sich vor, den Kanal nicht bis zum

Ende durchzufahren.

Oft genug schaukelten die Gondeln unter den anrollenden Wellen,
die von schneller fahrenden Schiffen verursacht wurden. Dann
schimpfte der Gondoliere jedesmal laut und deutlich, drohte sogar
mit der Faust und wurde mehr als einmal ausgelacht.

Renate sprach gut italienisch. Sie drehte sich nach einer dieser

Schimpfkanonaden um. »Rücksicht scheint man hier nicht zu kennen

—oder?«

»Ja, Signora. Das machen sie bewußt. Die wollen mich ärgern.

Wollen zeigen, daß sie stärker sind. Aber sie kriegen uns nicht weg.

Venedig, die Gondeln und wir bleiben.«

»Das will ich auch hoffen.«

Der dunkelhaarige Gondoliere tauchte seine Ruderstange in die
trüben Fluten. »Sie lieben unsere Stadt?«

»Sehr.«

»Das freut mich.«

»Ich werde sie genießen, Signore.«

»Danke.« Er lächelte breit. Renate fand, daß er ein sehr attraktiver

Mann war. Sie selbst hatte sich immer als häßlich empfunden.

Vielleicht hatte es auch nur an ihrer unvorteilhaften Kleidung
gelegen, daß man sie stets als graue Maus ansah, aber jetzt fühlte sie
sich lockerer. Sie war beim Friseur gewesen und hatte sich zur
neuen, modischen Kleidung die passende Frisur machen lassen. Ein
enger kurzer Rock lockte Männerblicke an. Die Jacke war weit
geschnitten. Grautöne durchzogen als geometrisches Muster den
beigefarbenen Grundton.

»Ponte Rialto!« rief der Gondoliere plötzlich und deutete nach
vorn. »Wir sind gleich dort, Signorina.«

Das war auch schon zu sehen. Zahlreiche Boote und Gondeln hatten
angelegt, um ihren Fahrgästen die Gelegenheit zu geben, eine der
berühmtesten Sehenswürdigkeiten von Venedig zu fotografieren.

Davon machte auch Renate Gehrmann kräftig Gebrauch. Von beiden

Seiten des Kanals liefen die Wege schräg aufeinander zu. Auf der

Brücke selbst waren zahlreiche Läden vorhanden, wo Souvenirs
aller Art angeboten wurden. Die Architektur beeindruckte die

Deutsche ungemein, besonders der gewaltige Rundbogen, den sie
unterfahren mußten. Sie trieben langsam weiter. Menschen standen
auf der Brücke, sie winkten, und Renate grüßte, wie viele andere
auch, zurück.

Sie kamen auch an der nächsten Anlegestelle vorbei, und der

Gondoliere fragte, wohin er jetzt fahren sollte. »Sie wollen ja nicht
bis zur Piazza San Marco.«

»Nein, ich möchte in die Stadt.«

»Gut, Signora, dann nehmen wir den Rio di Luca.«

»Moment.« Renate schaute auf ihrem Stadtplan nach. Er lag
ausgebreitet auf ihren Knien. »Einverstanden, von dort zweigen noch
weitere Kanäle ab.«

»Aber erst später.«

Sie lehnte sich zurück. »Fahren Sie bitte hinein.«

Das dauerte nicht mehr lange. Geschickt »bog« der am Heck
stehende Gondoliere ab.

Augenblicklich bekam Renate den Eindruck, als wäre sie in einer
anderen Welt gelandet. Der Kanal war wesentlich enger, die

Brücken entsprechend kürzer. Die Bauten waren nicht mehr so
prächtig. Viele Fenster standen in den Häusern offen. Renate hörte

Musik und Stimmen.

Boote mit Lebensmitteln lagen an den schmalen Anlegestellen.

Auch der Nachschub wurde in Venedig über die Wasserstraßen
herangeschafft. Dienstbare Geister luden die Kisten und Pakete aus.

Am Campo Manin fuhren sie unter zwei Brücken hinweg und
erreichten wenig später einen weiteren Kanal, der nach links
abzweigte.

»Können wir dort hinein?« rief sie.

»Ja, aber besonders schön ist es dort nicht…«

»Egal. Ich möchte Venedig von allen Seiten kennenlernen,
verstehen Sie?«

»Natürlich, Signora. Ich freue mich auch, daß Sie so denken. Das
machen nicht alle.«

Diese Wasserstraße war so eng, daß gerade zwei Gondeln
nebeneinander Platz hatten. Hier sahen die Häuser total
heruntergekommen aus. Die Fassaden waren alt. An den Wänden
bildeten Algen und Moos fast einen dicken, grünen Anstrich. Die

Fäulnis breitete sich aus. Es roch nach abgestandenem Wasser. In
den Gestank mischten sich Küchengerüche.

Die Motorboote, die hier fuhren, waren so schmal wie Gondeln,
aber fast alle hochbeladen. Touristen waren weit und breit nicht zu
sehen. Brücken verbanden die einzelnen Ufer. Sie sahen baufällig
aus, und an ihren Trägern hatte sich mancher Stein gelockert.

»Hier ist zu sehen, daß Venedig langsam stirbt«, sagte der

Gondoliere.

»Es ist schade.«

»Aber man tut doch etwas dagegen«, widersprach Renate.

»Man will es. Das alles ist nur sehr teuer. Vergessen Sie nicht, daß
die meisten Fundamente der Häuser aus Holz sind. Diese

Fundamente graben sich immer tiefer in den Boden, außerdem
verfaulen sie.«

»Will man es nicht mit Beton versuchen?«

»Das ist eine Möglichkeit.« Der Gondoliere richtete sich auf und
reckte sich. »Aber ich glaube nicht daran. Noch streiten sich die

Experten. Ich werde den Untergang nicht mehr erleben.«

»Seien Sie doch nicht so pessimistisch.«

»Wenn Sie immer hier wohnen würden, blieb Ihnen nichts anderes
übrig, als so zu denken.«

»Vielleicht.«

»Haben Sie schon den Dogenpalast gesehen?«

»Das mache ich morgen.«

»Gehen Sie in der Frühe. Später kommen die Busse, da wird der

Platz mit Menschen überschwemmt sein.«

»Besser als mit Wasser.«

»Das stimmt auch.«

Die Minuten rannen dahin, und sie glitten tiefer in den alten Teil der

Stadt.

Hier war kaum etwas von einem Massen-Tourismus zu spüren. Die

Menschen, die hier lebten, waren Einheimische. Sie kümmerten sich
kaum um die Gondel und den darin sitzenden Gast. Sie gingen ihrer

Arbeit manchmal sehr lautstark nach.

Kein großartiges Bauwerk lag mehr an den Ufern, so daß Renate

Gehrmann kaum noch etwas fotografierte. Sie ließ sich fahren und
fühlte sich trotz allem glücklich, obwohl die Wasserstraße ihrer

Meinung nach doch etwas Bedrohliches an sich hatte.

Zunächst war ihr das nicht so aufgefallen. Je mehr Zeit verstrich,
um so stärker wurde der Eindruck.

Renate dachte darüber nach. An ihrer Stimmung oder innerlichen

Einstellung lag es nicht. Depressionen bekam sie höchstens in

Frankfurt, wenn sie die Wochenenden allein verbrachte, denn diese

Zeit konnte sehr, sehr einsam werden.

Wieso durchfuhr sie hier dieses Gefühl? Es war aber trotzdem
anders als sonst. Sie hatte den Eindruck einer allmählich
herbeikriechenden Angst. Lag es an den düsteren Hauswänden, die
den Kanal noch enger erscheinen ließen, als er tatsächlich war?

Sie hob den Kopf an.

Der Himmel war grau geworden. Zudem sah sie nur einen

Ausschnitt. Die Schatten der Hauswände schienen in ihn
hineinwachsen zu wollen und hatten sich auch vor die Sonne gelegt,
die nicht mehr zu sehen war. Renate drehte sich um.

Auch das Gesicht des Gondoliere war angespannt. Er stand am

Heck, tauchte die lange Stange in das dunkle Wasser und stieß sich
ab.

»Das war wohl keine gute Idee von mir, mich hier in diese Gegend
bringen zu lassen«, sagte Renate.

»Nun ja. Jede Stadt ist nicht überall schön.«

Die Frau hob die Schultern, als würde sie frieren. »Ich kann mir
nicht helfen. Hier komme ich mir vor wie eine Gefangene.« Ihr fiel
plötzlich etwas ein. »Ich bin ja schon zwei Tage hier und habe auch
ältere Zeitungen gelesen. Hat man in dieser Gegend nicht die loten
aus dem Wasser gefischt?«

»Ja, es stimmt.«

»War es dieser Kanal?«

»So ist es.«

»Vielleicht spüre ich deshalb die Bedrohung«, sagte sie leise und
drehte sich wieder um.

Nur wenige Boote fuhren diese Strecke. An den Ufern lagen plump
wirkende, schmale Kähne vertäut, die sich im Rhythmus der Wellen
wiegten, wenn sie von ihnen berührt wurden.

Wieder erschien vor ihnen eine baufällige Brücke. Unter ihr hatte
das Wasser eine noch dunklere Farbe angenommen.

Als die Gondel in den Schatten der Brücke hineinglitt, hatte Renate
das Gefühl, in einen Tunnel zu fahren. Die Dunkelheit bildete

Schatten, die aus dem Wasser stiegen, als wären sie die
unheimlichen Geister der Ertrunkenen. Sie legten sich auch über das

Boot und über die Frau. Doch etwas störte sie.

An der Backbordseite sah sie dicht unter der Wasserfläche etwas

Goldenes schimmern.

Renate stand auf und kniete sich hin. »Was ist das?« fragte sie. Im
gleichen Moment hörte sie den Gondoliere schreien, drehte sich und
sah den Arm, der aus dem Wasser schnellte, blitzartig den Rand des

Bootes umklammerte, nachgriff und das Bein des Gondoliere zu
fassen bekam. Der Mann schrie auf und kippte um, bevor er in die
trübe Brühe klatschte und versank…

***

Die Deutsche wußte nicht, was sie machen sollte. Sie kniete noch

immer und starrte dorthin, wo der Gondoliere versunken war. Nichts
war mehr von ihm zu sehen, aber das Schimmern blieb. Es zerlief
sogar, weil sich auf der Wasserfläche Wellenringe bildeten und den
goldenen Fleck so zeichneten, als würde er unter der Wasserfläche
zerlaufen. Der Schreck hatte sie stumm gemacht. Renates Herz schlug
schnell und überlaut. Sie drehte den Kopf, schaute nach vorn. Die

Gondel besaß noch immer Fahrt, sie trieb weiter und dem Ende der

Brücke zu. Aber der Führer war verschwunden.

Die Frau bekam es mit der Angst zu tun. Und diese Angst
entwickelte sich zu einer Panik, die sich nicht so leicht abschütteln
ließ. Trotz ihrer Angst war Renate klar, daß sie nicht länger in der

Gondel bleiben konnte. Was dem Gondoliere widerfahren war,
konnte auch ihr passieren.

Dann war es aus.

Sie kroch zum Heck. Als Passagier mußte man sich schon
vorsichtig bewegen, wenn man seinen bequemen Sitz verlassen hatte.

Renate gefiel das Schaukeln des Bootes überhaupt nicht. Ihre Angst
steigerte sich, und sie merkte auch, daß die Gondel nicht mehr
weitertrieb und unter der Brücke zur Ruhe gekommen war.

Auf Händen und Füßen erreichte sie endlich das Heck, wo die

Ruderstange wie ein langer Stab aus dem Wasser schaute und an
einem nach außenbord reichenden Holzring befestigt war. Sie kroch
auf den Platz des Gondoliere, wo sie das Schaukeln noch deutlicher
spürte. So behutsam wie möglich richtete sie sich auf und
umklammerte mit beiden Händen die Ruderstange.

Das Gerät war ihr fremd. Sie hielt es zunächst nur fest, ohne es zu
bewegen. Dabei starrte sie nach vorn, darauf hoffend, Hilfe zu
bekommen, aber die schmale Wasserstraße war wie leergefegt.

Schweiß rann über ihr Gesicht. Sie biß sich auf die Lippen.

»Verflixt!« flüsterte sie. »Ich muß es schaffen. Ruderstange ins

Wasser tauchen und schieben… Reiß dich zusammen, Mädchen!«

Mit diesen Worten machte sie sich selbst Mut, doch mit der

Ruderstange kam sie nicht zurecht. Die hatte sich auf dem Grund
verhakt. Und während sie noch an der Stange zerrte, umklammerten
zwei dunkle, nasse Hände den Bug. Sofort wußte Renate, daß es
nicht ihr Gondoliere war, der sich auf diese Weise aus dem Wasser
zu ziehen versuchte. Das war ein anderer, eine unheimliche Person,
die vor ihr aus dem Kanal stieg.

Ein lebendes Schreckensgemälde, furchtbar anzusehen, grauenvoll
und gnadenlos.

Renate wurde von einer nie gekannten Angst überflutet. Ihre Hände
rutschten von der Ruderstange ab, in den Beinen spürte sie eine
bleierne Schwere. Sie wollte diesen Platz verlassen, ging einen
zögernden Schritt nach vorn und knickte ein.

Renate Gehrmann fiel.

Zum Glück landete sie noch in der Gondel. Mit der Stirn prallte sie
allerdings auf ihren Sitz. Unter Schmerzen schaute sie nach vorn. Er
war da!

Zum erstenmal sah sie ihn ganz, und ihre Angst steigerte sich noch
weiter.

Er stand in der Gondel und nahm dabei fast die gesamte Breite ein.

In der rechten Hand hielte er ein Breitklingenschwert, von dem das

Wasser tropfte. Auf dem Kopf trug er einen Gegenstand, der

Ähnlichkeit mit einem Stahlhelm besaß und auch so grau war.

Ansonsten war er ganz in Schwarz gekleidet.

Schwarz, die Farbe des Todes…

Unter dem Rand des Helms konnte sie Teile seines Gesichts
erkennen. Wenn auch die Stirn durch einen Schatten verdeckt wurde,
sah sie trotzdem die blutigen Streifen, die das graue Gesicht netzartig
zeichneten. Rotes Netz auf bleigrauem Gesicht!

Auch die Augen zeigten die graue Farbe, und sie waren von einer
erschreckenden Düsternis.

Diese Gestalt stand Renate Gehrmann gegenüber und hob ihre
gefährliche Waffe bedrohlich an…

***

Jeder Orkan flaut einmal ab. So war es auch bei uns gewesen. Wir
brauchten zwar kein schlechtes Gewissen zu haben, ein wenig
betreten kamen wir uns schon vor.

Ich stärker als Jane, die sich bei mir einhakte, als wir das Hotel
verließen.

»Denkst du an Glenda?« fragte sie und nickte dem Boy zu, der uns
die Tür aufhielt.

»Nein, wieso?«

»Man hat ja ein…«

»Ich weiß«, unterbrach ich sie. »Gewissen und so. Aber ich bin mit

Glenda nicht verheiratet und habe ihr auch nichts in dieser Hinsicht
versprochen.«

»Aber sie liebt dich.«

»Weißt du das so genau?«

Wir waren hinter der Tür stehengeblieben, und ich schaute Jane
starr an.

»Vielleicht. Weißt du, als Frau spürt man das.« Sie hob eine Hand
und streichelte über meine Wange. »Laß es gut sein, wir sind ja nicht
nach Venedig gekommen, um zu turteln wie zwei Verliebte.«

»Stimmt. Suchen wir den Dogen.«

»Und seinen Henker«, fügte Jane hinzu.

Das war leichter gesagt als getan. Einen konkreten Plan konnten wir
beide nicht vorweisen. Wir hatten von Torri allerdings die

Information bekommen, in welch einem Kanal die Leichen
angetrieben worden waren. Es war fast die gleiche Stelle gewesen,
jedenfalls waren die Toten innerhalb eines Gewässers aufgetaucht.

Dort wollten wir hin!

Als Fußgänger ist man in Venedig zwar nicht so verloren wie in

Los Angeles, aber man kommt schwerlich voran. Wer es eilig hat,
der mietet sich ein Boot.

Auch wir wollten uns einen schnellen Flitzer besorgen und hatten
das Glück, einen Verleiher in der Nähe des Hotels zu finden. Unser

Hotel lag am Rio di Cannonica, nicht weit von der Rückseite der

Piazza San Marco entfernt. Durch die zahlreichen Verbindungskanäle
konnten wir per Boot unser Ziel erreichen.

Der Vermieter lebte in einem schmalbrüstigen Haus. Zwei
aufreizend gekleidete Mädchen standen in der Nähe des Eingangs
und rauchten lange Zigaretten. Rechts von uns gluckerte das
schmutzige Kanalwasser. Es klatschte gegen die Umrandung.

Das Geräusch hörte sich an, als würden Hände dagegen schlagen.

Die Boote sahen wir auch. Sie lagen vertäut in einem schmalen

Stichkanal, den man sogar überspringen konnte. Keine sehr großen

Boote, für zwei Personen reichten sie jedoch aus.

Jane betrat den Laden zuerst. Der Mann hinter seinem Schreibtisch
schaute hoch und stand auf. Er war ziemlich fett und trug zur

Cordjacke, die er vorn nicht zubekam noch eine Baskenmütze auf
dem Kopf. Zwischen seinen Lippen qualmte ein Zigarrenstummel.

»Signorina?« fragte er.

Ich antwortete. »Wir möchten bei Ihnen ein Boot ausleihen.«

Er nickte. »Dazu bin ich da.« Da er gemerkt hatte, daß wir

Engländer waren, redete er in unserer Heimatsprache weiter.

»Flaben Sie die Boote schon gesehen?«

»Ja.«

»Gut. Ich werde Ihnen die Einzelheiten nennen.« Er holte einen
großen Schlüsselbund aus der Tasche, ging vor, öffnete die Tür und
schloß sie hinter uns ab.

»Wir befinden uns hier auf der Rückseite. Keine sehr gute Lage, Sie
verstehen.«

»Sicher.«

Er deutete zum Himmel. »Zum Glück ist das Wetter besser
geworden. Vor einer Woche war es saukalt, da hat es noch geschneit.

Ja, dieser verdammte März hat es in sich.« Wir standen bei den

Booten. »Soll ich Ihnen die einzelnen Typen genau erklären?«

»Wir brauchen kein seetüchtiges, sondern eines für die Kanäle«,
sagte ich. »Es soll schnell sein und auch sehr wendig.«

Der Verleiher grinste. »Schnell ist gut. Sie dürfen hier nicht rasen!«

»Dann eben wendig.«

»Ich würde das vorschlagen.« Er wies auf ein schnittig aussehendes

Kunststoffboot. Zwei Leute hatten darin Platz, eine Scheibe zum

Schutz gegen das Spritzwasser war ebenfalls vorhanden.

Jane nickte.

»Sind Sie einverstanden?« fragte der Verleiher.

»Ja.«

Der Mann nannte eine Summe. Ich handelte nicht und zahlte. »Wenn

Sie es länger als einen Tag behalten, bekommen Sie Rabatt.« Er hob
die Hand und spreizte die Finger. »Fünf Prozent.«

»Ich glaube kaum, daß wir es in Anspruch nehmen werden.«

»Das weiß ich nicht. Sie haben sich eine ungünstige Zeit
ausgesucht. Es wird bald Abend und damit dunkel. Mehr als drei

Stunden können Sie nicht mehr im Hellen fahren.«

Er bekam von mir keine Antwort, denn Jane Collins wechselte das

Thema. »Verleihen Sie nur Boote oder auch Taucherausrüstungen?«

»Brauchen Sie eine?«

»Zwei.«

Ich schaute die ehemalige Hexe überrascht an, aber der Gedanke
war gut. Möglicherweise mußten wir ins Wasser, und da waren zwei

Taucherausrüstungen nicht schlecht.

»Im Prinzip verleihe ich keine«, sagte der Italiener nach einer

Weile des Nachdenkens. »Aber wenn Sie mich so fragen…« Er hob
die Schultern.

»Ich habe noch zwei Ausrüstungen in einem Abstellraum. Es sind
jedoch nicht die modernsten, aber in Ordnung. Die Luft in den
kleineren Flaschen reicht jeweils für eine Stunde. Soll ich sie
holen?«

Jane nickte. »Ich bitte darum.«

Der Mann verschwand. »Was hältst du von der Idee, John?«

»Nicht übel.«

»Finde ich auch. Vielleicht sind die Mörder aus dem Wasser
gekommen. Sollten sie wieder erscheinen und verschwinden, können
wir ihnen auf den Fersen bleiben.«

Ich drückte sie für einen Moment an mich. »Du hast wirklich nichts
verlernt, meine Liebe.«

»Nein, das habe ich auch nicht.«

»Und die Vergangenheit?«

»Ich habe sie verdrängt, John. Dabei war mir Lady Sarah eine sehr
große Hilfe. Sie hat mich ungemein stark beeinflußt. Ohne sie hätte
ich mich nicht so zurechtgefunden. Dieser Job hier ist einmalig. Ich
fühle mich wie früher.« Jane schaute über die Boote hinweg. »Ein
wenig traurig stimmt es mich wegen Yakup. Er hat sich Hoffnungen
gemacht. Nun ja, wir sind gute Freunde geblieben, das hat er
akzeptiert.«

»Sind deine Hexenkräfte eigentlich vollends verschwunden?«

Sie drehte den Kopf und blickte mir aus großen Augen ins Gesicht.

»Diese Frage, John, habe ich mir schon des öfteren gestellt, doch
keine Antwort gefunden. Ich denke immer wieder darüber nach,
glaube aber nicht daran, daß die Hexenkräfte ganz ausgeschaltet
worden sind. Vielleicht schlummern sie noch latent in mir.«

»Und wie geht es weiter?«

»Was meinst du damit?«

»Könnten sie einmal wieder geweckt werden.«

Jane senkte ihre Stimme. »Davor habe ich, ehrlich gesagt, Angst.

Träte dies ein, wüßte ich nicht, ob die Kräfte zum Positiven oder

Negativen hin tendieren.«

Unser Gespräch wurde unterbrochen, weil der Verleiher mit den

Taucherausrüstungen zurückkehrte. Sie glänzten schwarz, während
die Preßluftflaschen blau gestrichen waren.

»Da sind die Sachen!«

»Und wir können uns darauf verlassen?« fragte ich.

»Ja, die Flaschen sind gefüllt, und die Anzüge zeigen keine Risse
oder Schwachstellen.«

»Okay.« Ich nickte. »Wieviel schulden wir Ihnen?«

Er nannte eine kleine Summe, die ich noch zahlte. Dann bekamen
wir den Schlüssel für das Boot. »Vollgetankt ist auch«, erklärte er,
während er die Leine lostäute. »Sie können Venedig unsicher
machen. Aber halten Sie sich an die Regeln, sonst bekommen Sie

Ärger.«

»Schon verstanden.« Ich betätigte den Anlasser. Der Motor kam
willig, er stotterte nicht einmal. Ich winkte dem Verleiher zu und
lenkte das Boot aus dem Stichkanal.

Wir fuhren den Rio di Cannonica in Richtung Süden, weil dieser

Kanal in den Canale Grande mündete. Später mußten wir am Piazza

San Marco vorbei und am Dogenpalast.

Zu ihm hatte ich jetzt schon eine besondere Beziehung, denn unter
dem Dogenpalast hatten damals die Bleikammern gelegen. Die Toten
hatten sich in Blei aufgelöst. Deshalb ging ich davon aus, daß der

Doge und sein Flenker Turrio überlebt hatten, aus welchen Gründen
auch immer. Möglicherweise durch einen dämonischen Pakt, ein

Versprechen der Hölle gegenüber, wie wir es oft erlebt hatten.

Jane Collins stand neben mir und studierte die Karte, während ich
mich mit dem Boot allmählich vertraut machte. Das Wasser lag nicht
ruhig, es herrschte einfach zuviel Betrieb.

Zwar nicht wie im Sommer, aber mir reichte es. Die Temperaturen
waren im Gegensatz zum Mittag gefallen, die Sonne hatte sich auch
versteckt, der Himmel wirkte ebenfalls wie Blei und schuf jene
melancholische Stimmung, die Menschen in Venedig trübsinnig
werden ließ. Da schien der Verfall der Häuser beschleunigt zu
werden, wenn sich die Schatten schon am Tag bildeten und über dem

Wasser der Kanäle lagen. Oft genug wurden wir auch von

Touristenbooten überholt. Sie waren nicht voll besetzt. Wir
passierten Gondeln, in denen die Gäste dick vermummt saßen, und
für die Prachtbauten, die hin und wieder an den Ufern erschienen,
hatte ich keinen Blick, da ich mich auf das Lenken des Bootes
konzentrieren mußte.

Kirchen, Herrenhäuser, kleine Paläste. Manche wurden angestrahlt
und lagen in einem goldenen Glanz. Auf den Touristenbooten
bekamen die Passagiere Geschichtsunterricht per Lautsprecher, und

Jane verglich die Karte mit den vorhandenen Realitäten.

Unser Boot schaukelte über quer anlaufende Wellen. Manchmal
gischtete Spritzwasser gegen die Scheibe, das dann in lange

Tropfbahnen nach unten rann.

»Wie lange noch?« fragte ich sie.

»Es ist nicht mehr weit bis zur Einmündung. Vielleicht zehn

Minuten.«

Sie lachte leise. »Wir werden uns vorkommen wie auf einer

Hauptverkehrsstraße.«

Da konnte sie recht haben, denn der Canale Grande war nicht
umsonst die berühmteste Wasserstraße Venedigs.

An der breiten Mole Riva, über die an der Einmündung auch eine

Brücke führte, erreichten wir praktisch das Ende des Kanals. Schräg
gegenüber lag die Insel San Giorgio Maggiore, von der ein hoher

Kirchturm grüßte.

Auf dem Canale Grande war tatsächlich etwas los, besonders in
unserer Nähe am Piazza San Marco, wo die Menschen über den
schönsten Platz Europas schlenderten, wie ihn einmal Napoleon
genannt hatte, und die Tauben fütterten.

Der Platz ist umgeben von prächtigen Palästen und Arkaden, unter
denen sich berühmte Kaffeehäuser befinden, die auch heute noch den

Treffpunkt zahlreicher Persönlichkeiten bilden. Er besitzt ungefähr
die Form eines Rechtecks und ist mit Istrianischem Marmor
gepflastert. Einen fast atemberaubenden Anblick bildet die Basilika

San Marco, diese außergewöhnliche Kirche, ein Meisterwerk
romanisch-byzantinischer

Architektur.

Die

Türme
besitzen

Ähnlichkeit mit denen großer Moscheen.

Durch zahlreiche Portale ist die Kirche zu betreten. Berühmt
geworden war das Hauptportal mit dem Jüngsten Gericht über dem

Bogen. Wer sich die Mühe machte und genau hinschaute, erkannte
die typisch byzantinische Bauweise. Die Basilika besitzt die Form
eines griechischen Kreuzes mit drei Schiffen.

Wir fuhren langsam an ihr vorbei und sahen auch den hoch
aufragenden Glockenturm nahe der Kirche.

Jane schüttelte den Kopf. In ihren Augen sah ich einen freudigen

Glanz.

»Was hast du?«

»Das ist wunderschön«, erwiderte sie. »Selbst zu dieser

Jahreszeit.«

»Stimmt.«

»Haben wir später Zeit, ihn zu besichtigen? Ich möchte noch zwei

Wochen bleiben…«

»Das kannst du auch. Laß Sarah Goldwyn herkommen. Dann schaut
ihr euch die Stadt gemeinsam an.«

»Vielleicht.«

»Und vergeßt den Dogenpalast nicht.« Ich wies auf das andere
prachtvolle Gebäude, das näher an der Mole stand, auf der Piazetta

San Marco, und wie eine wuchtige Festung wirkte.

»Wenn ich ihn betrachte, läuft es mir kalt den Rücken runter.«

»Wieso?«

»Ich habe das Gefühl, als würden wir noch mit ihm zu tun
bekommen, John.«

»Denkst du an die Bleikammern?«

»Ja, sie haben doch unter ihm gelegen.«

»Das ist richtig.«

Jane faßte nach meinem Arm. »Wäre es dann nicht besser, wenn
wir jetzt in den Palast eindringen würden und dann versuchen, die

Kammern zu finden?«

»Man hat sie zerstört.«

»Na und? Wer sagt dir denn, daß alles in die Brüche gegangen ist.

Da haben doch der Doge und sein Henker überlebt.«

Ich tippte gegen ihr Kinn. »Noch besitzen wir keinen Beweis.

Bisher vermuten wir nur.«

»Ich bin mir aber sicher.«

Wir waren nicht die einzigen, die an dieser berühmtesten

Anlegestelle langsamer fuhren. Am langen Molenufer drängten sich
die Boote und die Gondeln.

Das Wasser war grau und schmutzig. Wellen hieben gegen die

Boote und ließen diese um die Wette schaukeln. Einige Gondolieri
sangen venezianische Lieder, Fotoapparate klickten, sogar die Sonne
zeigte sich etwas schüchtern und vergoldete für wenige Augenblicke
mit ihrem Schein den Platz.

Auch ich hätte noch lange in tiefe Betrachtung versinken können,
aber ich hatte es eilig. Wir sollten schließlich dorthin, wo die

Leichen aufgetaucht waren.

Und dieses Gebiet gehörte nicht gerade zu den Touristenzentren der

Stadt.

In die schmalen Kanäle verlief sich kaum jemand, da sah man die
andere Seite der Realität, den Verfall und auch die Armut. Im
breiteren Kanal Rio di Luca ging es noch, da bekamen wir noch
etwas vom schönen Venedig geboten. Später wurde es dann anders.

Jane Collins hatte mir genau gesagt, wo ich abzubiegen hatte. Ich sah,
wie sie sich schüttelte. »Das kommt mir vor, als würde ich in einen

Tunnel fahren, John.«

»So ähnlich ist es auch.«

Schmutziggraue Fassaden rahmten den schmalen Kanal ein. Wir
glitten an den Rückseiten der Häuser entlang.

Aus manchen Fenstern hingen Wäschestücke. Sie bildeten eine
durchhängende

Girlande,
von
einer

Hausseite
zur
gegenüberliegenden. Am Canale Grande gab es noch eine frische

Brise. Davon war hier nichts mehr zu merken. Über dem Wasser
stand die Luft, zudem sonderte der Kanal einen fauligen Geruch ab,
der nicht gerade leicht zu ertragen war.

In diesem Wasserarm waren die Leichen angeschwemmt worden.

Die richtige Umgebung. Nicht melancholisch, einfach trostlos. Wenn
die Boote gegen die Molenwände schabten, hörte es sich an, als
würde irgend jemand schwer Atem holen, der wenig später wieder
im Wasser verschwand.

Die Brücken waren längst nicht mehr so kunstvoll gebaut. Einfache

Gebilde aus grauen Steinen überspannten die schmale Wasserstraße.

Sie wirkten wie lauernde Ungeheuer.

Menschen sahen wir kaum. Einmal schaute eine Frau aus dem

Fenster. Sie hatte Mühe, ihre Schultern durch die Öffnung zu
zwängen, blickte auf uns nieder, und ihr Gesicht wirkte so bleich wie
kaltes Rinderfett. Ein paar Meter weiter lud ein Mann Flaschen in
ein Boot, in dem schon Weinkisten standen. Er war aus einem Lager
gekommen, dessen Doppeltür offenstand. Mit hochrotem Gesicht
schrie er seinen Helfern im Lager etwas zu.

Wir tuckerten weiter. Ich fuhr bewußt mit gedrosselter

Geschwindigkeit, weil ich auch einiges von der Umgebung
wahrnehmen wollte. Mein Blick glitt oft genug über die graue

Wasserfläche, auf der viel Abfall trieb. Aufgeweichte Kartons,
vergammelte Blumen, Holz.

»Hier kann man Beklemmungen bekommen«, sagte Jane. »Ich habe
das Gefühl, als würde dieser Kanal immer enger werden, besonders
dann, wenn er von Brücken überspannt wird.«

»Das stimmt.«

Wieder erschien eine Brücke in unserem Sichtfeld. Wir waren noch
ziemlich weit entfernt, so daß sie uns nur mehr als in der Luft
stehender Schatten vorkam. Schmutzig lag darunter das Wasser. Es
hob sich in seiner Farbe kaum von der Brücke ab. Zudem wirkte es
so, als würde es den Zwischenraum völlig ausfüllen.

Wir waren beide gespannt. Jane zeigte dies äußerlich mehr als ich.

Manchmal atmete sie scharfein, dann wiederum fuhr sie mit der

Zungenspitze über ihre Lippen oder warf mir einen knappen,
forschenden Blick zu. »Was ist los?«

»Ich weiß nicht so recht, John, aber ich werde den Eindruck nicht
los, daß etwas auf uns zukommt.«

»Und was?«

»Eine Gefahr.«

»Das kann vieles sein. Vielleicht eine Überschwemmung, oder der

Einsturz einer Brücke…«

»Hör auf, das ist anders.« Sie ballte ihre Hände zu Fäusten. Die

Karte hatte sie längst hinter sich auf den Sitz gelegt. Wir brauchten
sie vorerst nicht mehr. »Weißt du eigentlich genau, wo die Toten
angeschwemmt wurden?«

»Nein.«

»Das hätte uns Torri sagen müssen.«

»Vielleicht wußte er es selbst nicht.«

»Kann sein.« Jane strich einige Haarsträhnen zurück. »Du kannst
sagen, was du willst, John, aber mir ist dieser Mann suspekt.«

»Ich sage ja gar nichts.«

»Wie gefällt er dir denn?«

Ich lachte. »Jane, ich bin ein Mann. Weshalb soll er mir gefallen?«

»Du verstehst mich falsch, John. Es ist die gesamte Art, wie er uns
in den Fall hineingeschaukelt hat. Mit der habe ich mich irgendwie
nicht anfreunden können.«

»Zumindest hatte er Sir James auf seiner Seite. Also ist der Einsatz
auch in Italien von oben abgesegnet worden.«

»Schon möglich.«

Wir ließen uns über dieses Thema nicht weiter aus, da wir uns der

Brücke näherten. Wiederum überkam mich das Gefühl einer Enge.

Die Wasserstraße schien vor der Brücke immer enger zu werden.

Jane deutete plötzlich über den Wasser-und Gischtschutz hinweg.

»Schau mal genau hin, John, da tut sich etwas.«

»Wieso?«

»Unter der Brücke liegt ein Schatten, der meiner Ansicht dort nicht
hinpaßt.« Jane wirkte plötzlich aufgeregt. »John, gib mal Gas, ich
will das sehen.«

Ihr Fieber hatte mich angesteckt. Ich steigerte die Geschwindigkeit
unseres Bootes.

Der Bug stieg aus den Fluten. Er schob plötzlich einen weißen Bart
vor sich her. Am Heck wühlte sich die Schraube durch das

Schmutzwasser. Janes Augen waren gut. Auch ich sah, daß unter der

Brücke etwas ablief. Dort schaukelte ein langes, schmal wirkendes

Boot, wie es nur eine Gondel sein konnte.

Auf ihr, etwa in liecknähe, stand eine Person, und eine zweite stieg
aus dem Wasser.

Groß, wuchtig, auch gefährlich — und bewaffnet, denn aus seiner

Faust ragte etwas Langes, Blankes hervor, eine Schwertklinge. Auch

Henker trugen Schwerter!

Wir hatten es plötzlich mehr als eilig…

***

Renate Gehrmann wußte nicht, was sie machen sollte. Sie traute

sich nicht, ins Wasser zu springen, an Land konnte sie auch nicht, da
ihr der Brückenpfeiler den Zutritt verwehrte.

Und vor ihr stand der Tod!

Eine furchtbare Gestalt, eben ein Henker, schwerbewaffnet und
bereit, sie zu vernichten.

Sie war noch immer keinen Schritt vor-oder zurückgegangen. Am

Heck hielt sie sich auf, hatte die Hand zur Faust geballt und sie gegen
ihr Brustbein gepreßt. Die Angst glich einer Würgeklammer, die ihr
kaum Luft zum Atmen ließ.

Der Unheimliche ließ sein Ziel nicht aus dem Blick. Er ging nicht
sehr schnell, mit einer fast quälenden Langsamkeit bewegte er sich
auf Renate zu, um ihre Angst noch mehr zu steigern. Die schwarze

Kleidung war naß und lag dicht wie ein Trikot um seinen Körper.

Ein Spinnennetz aus Blutfäden durchzog seine Flaut, und unter den
schmalen Lippen liefen sie von zwei verschiedenen Seiten
zusammen. Das Grauen kam näher…

Schritt für Schritt. Niemand konnte es aufhalten. Renate wußte
nicht, weshalb es gerade sie erwischt hatte. Sie hatte keinem

Menschen in Venedig etwas getan, im Gegenteil, sie liebte diese

Stadt, die jetzt zu ihrem Grab werden sollte.

Venedig sehen und sterben.

Nein, das wollte sie nicht. Wenn sie schrie, bekam sie vielleicht

Hilfe, und…

Renate hatte bereits den Mund geöffnet, als sie hinter sich ein rauh
klingendes Geräusch hörte. Es riß sie aus ihrer Angst, sie drehte sich
um und schaute auf eine weiße Bugwelle, hinter der die Umrisse
eines Bootes hochwuchsen.

War das die ersehnte Hilfe?

Beim Zurückdrehen wäre sie fast gefallen und ins Wasser gestürzt.

Nur mühsam erlangte sie das Gleichgewicht wieder, mußte dabei
auch ihre Arme ausbreiten und erschrak noch mehr, als sie erkannte,
daß der Henker bereits sehr nahe herangekommen war.

Er hatte seinen rechten Arm schon gehoben, wenn er ihn nach unten
rasen ließ, würde er sie köpfen können.

Plötzlich begann die Gondel zu schaukeln, weil sie von heftigen

Wellen erfaßt wurde. Auch der Unheimliche geriet etwas aus dem

Rhythmus, so gewann Renate Gehrmann eine knappe Galgenfrist, die
sie allerdings nicht mehr voll nutzen konnte. Auf der schmalen

Heckplattform verlor sie den Halt.

Rücklings kippte sie dem Kanal entgegen und schrie endlich auf…

***

Es war der Henker, und er wollte töten!

Wir hatten blitzschnell unsere Positionen gewechselt. Jane
übernahm die Führung des Bootes, während ich mich um die

Mordgestalt kümmern wollte.

»Schneller!« feuerte ich sie an. »Noch schneller. Wir müssen die

Frau bekommen!«

In den letzten Sekunden waren wir auf 180. Die Düsternis der

Umgebung hatte auch auf unsere Psyche abgefärbt, das lag nun hinter
uns. Mich interessierte zunächst die Frau und dann der Henker. Tief
wühlte sich der Bug durch das schmutzige Wasser. So etwas kostete

Zeit.

Aber wir hatten auch Glück. Das aufgewühlte Wasser erfaßte
ebenfalls den Rumpf der Gondel und ließ ihn schaukeln. Dadurch
geriet nicht nur der Henker aus dem Rhythmus, auch die Frau verlor
ihr mühsam gehaltenes Gleichgewicht und kippte ins Wasser.

Ihr lauter Schrei drang durch den Motorenlärm, und im gleichen

Augenblick hatten wir sie erreicht.

Ich stand hinter Jane an der Backbordseite, brüllte mein »Stop!«
und griff zu.

Es war Zufall, daß ich sie zu packen bekam. Ich hätte sie gern an
der Schulter erwischt, aber meine Hände rutschten ab, umklammerten
ihre Hüften, ihr Gewicht warf auch mich nach hinten, so daß ich fast
über Bord gegangen wäre.

Zum Glück hatte ich mich fallenlassen, so landeten wir noch im

Boot, und die Frau lag auf mir. Ich sah ihr verzerrtes Gesicht dicht
vor dem meinen, hörte ihr Wimmern und sprach beruhigend auf sie
ein, während ich sie zur Seite drehte.

Auch Jane hatte rasch reagiert und das Boot angehalten. Dabei
hatten wir die Brücke schon passiert, wir schaukelten heftig und
wurden noch weiter nach vorn getrieben.

»Bleiben Sie hier sitzen!« fuhr ich die Unbekannte an und drückte
sie in das Heck. »Rühren Sie sich nicht von der Stelle!«

Sie reagierte nicht. Apathie und Angst hielten sie noch umklammert.

Mit einer bittenden Geste streckte sie noch die Arme aus, doch ich
entwand mich ihr.

»Drehen!« rief ich Jane zu, die augenblicklich reagierte. Es war
wie bei einem Auto, das einen zu großen Wendekreis für die enge

Straße hatte. Wir kamen beim erstenmal nicht herum und mußten
rangieren. Ich überließ das Jane Collins und hielt selbst Ausschau
nach der unheimlichen Gestalt.

Ich sah ihn nicht mehr.

Wahrscheinlich war er auch von der schaukelnden Gondel in das
dunkle Wasser gestürzt und hielt sich nun verborgen.

Endlich hatten wir gedreht. Jane wollte wieder anfahren, ich winkte
ab.

»Langsam, Mädchen, langsam…«

»Okay.«

Wir glitten schaukelnd und schwankend an die Stelle heran, wo
auch die Gondel lag. Sie hatte sich durch den Wellenschlag gedreht
und stand jetzt quer.

Eine leere Gondel, auch ohne den Gondoliere. Um ihn machte ich
mir Sorgen. »Stell den Motor ab!« rief ich Jane zu.

Mit dem Rest an Fahrt trieben wir auf die Gondel zu. Ich hatte das

Gefühl, als würde sie uns entgegenkommen. Ein breiter, unheimlich
wirkender Schatten, der auf und nieder schaukelte. Auch unser Boot
stoppte unter der Brücke. Zu sehen war nichts mehr. Der Henker
mußte untergetaucht sein. Vielleicht hielt er sich auf dem
schlammigen Grund verborgen und wartete auf eine günstige

Gelegenheit, um uns zu töten. Nicht einmal eine Handbreit tief
konnten wir in das Wasser hineinschauen. Hinzu kam der Schatten
der Brücke. Über uns hörten wir Stimmen. Einige Menschen
überquerten den Kanal. Sie bekamen nichts von dem mit, was sich
unter ihnen abspielte.

Ich hatte mich auf die flache Reling gestützt und beide Seiten
abgesucht. Etwas enttäuscht richtete ich mich wieder auf. Wenn wir
den Henker nicht fanden, blieb uns nur die Aussage der Frau. Ich
glaubte fest daran, daß wir den Henker entdeckt hatten, es fehlte nur
noch der untote Doge. In Sicherheit fühlte ich mich allerdings nicht.

Ich rechnete immer damit, daß er aus dem Wasser schnellen und uns
angreifen würde. Hinter mir regte sich die Frau. Aus Angst, noch
einmal kippen zu können, blieb sie auf den Knien, atmete schwer und
stotterte einige Dankesworte in deutscher Sprache.

»Sind Sie Deutsche?« fragte ich.

»Ja, aus Frankfurt. Ich wollte eine Woche in Venedig bleiben. Ich
liebe diese Stadt, ich habe sehr viel über sie gelesen und habe mich
darauf gefreut, sie endlich einmal erleben zu können. Aber jetzt…

jetzt ist allesaus.«

»Sie leben!« sagte ich.

Die Frau schaute mich an. Dann nickte sie. »Ja, das stimmt, ich
lebe, aber er nicht.«

»Wer ist er?«

»Der Gondoliere. Man… man…« Ihre Stimme erstickte, weil die

Frau von der Erinnerung überwältigt wurde. »Man hat ihn geholt. Er
kam aus dem Wasser.«

»Hat der Henker ihn nicht…?«

»Es war nicht der Henker!« unterbrach sie mich. »Nein, das war er
auf keinen Fall.«

»Wer dann?«

»Ich weiß es doch nicht. Ich sah ihn zu spät und… und nur im

Wasser.« Sie richtete sich auf und stützte sich am Rand der

Bordwand ab. »Im Wasser hat es geschimmert, als würde Gold unter
der Oberfläche schwimmen. Verstehen Sie?«

»John!« meldete sich Jane. »Das war der Doge. Das muß er einfach
gewesen sein.«

»Ja, möglich.«

Die Frau meldete sich mit einer Frage: »Wieso der Doge? Es gibt
keinen Dogen mehr.«

»Offiziell nicht, aber hier ist das etwas anders. Es gibt auch keine

Henker, Sie haben einen gesehen, Frau…«

»Ich heiße Renate Gehrmann.«

Auch wir stellten uns vor und erklärten, daß wir aus London kamen.

»Wollen Sie auch Urlaub machen?«

»So ähnlich.«

Renate Gehrmann stand auf. Sie zitterte noch. Neben Jane Collins
blieb sie stehen und nickte ihr zu. »Der Gondoliere ist
verschwunden. Sie haben ihn einfach geholt.«

Die Frau erwartete von mir eine Antwort. Ich wollte sie ihr nicht
geben, aber sie las sie an unseren Gesichtern ab. »Er muß tot sein,
nicht?« sagte sie mit brüchiger Stimme.

»Davon müssen wir ausgehen.«

Jane wollte das nicht so pessimistisch sehen. »Vielleicht hat er sich
ans Ufer retten können.«

»Das glaube ich nicht.«

Janes Blick fiel auf die Gondel, die sich zur Steuerbord-Seite
neigte, als hinge dort ein Gewicht. Ich sprach mit der Geretteten, bis
mich Janes Warnruf herumfahren ließ.

»Da, John!«

Ich sah den Henker, wir sahen ihn. Er war auf die Gondel geklettert
und hielt auf seinen Armen eine leblose Gestalt.

»Das ist der Gondoliere!« schrie Renate noch, dann mußten wir uns
ducken, denn der Henker schleuderte den Körper auf uns zu…

***

Er mußte übermenschliche Kräfte besitzen, denn der Mann flog so

leicht durch die Luft wie ein Spielball. Wir hatten uns zwar geduckt,
wurden dennoch erwischt.

Ich bekam einen Tritt mit. Am Hinterkopf erwischte es mich.

Wütende Stiche rasten durch meinen Schädel.

Dann krachte er auf Jane und Renate, drückte die beiden zu Boden,
während ich schon hochschnellte, aber über Renate Gehrmann
stolperte und nach vorn kippte.

Verdammt! Ich wollte den Henker.

Noch im Liegen zog ich meine mit Silberkugeln geladene Pistole,
kam wieder hoch und sah den verdammten Henker tatsächlich auf der
schwankenden Gondel stehen, die ihre Lage noch nicht verändert
hatte und uns nach wie vor ihre Breitseite zeigte.

Den Henker konnte ich nicht verfehlen.

Ich war auf den Knien geblieben und streckte meinen rechten Arm
vor, schoß aber noch nicht, weil ich Sekunden wartete, um mir sein

Bild einzuprägen.

Auf seinem Schädel saß ein grauer Helm, als hätte man ihn dort
festgeklebt. Vom Gesicht sah ich leider nicht viel. Brücken-und

Helmschatten ließen einfach zu wenig erkennen, dennoch glaubte ich,
in dem Gesicht dunklere Linien oder Risse zu sehen, dazwischen
zwei vorgeschobene Wülste, Nase und Mund.

Er blieb stehen. Meine Beretta beeindruckte ihn nicht. Falls es sich
bei ihm um einen Zombie handelte, würde er dem geweihten Metall
nichts entgegensetzen können.

Zweimal schoß ich.

Hinter mir zuckte Renate Gehrmann zusammen, als sie die

Detonationen hörte, die unter der Brücke echoartig wetterten. Ich
erwischte den Henkerauch und sah, wie die Kugeln gegen seine
breite Brust hämmerten, ihn aber nicht zurückstrfcßen.

Er blieb stehen!

Noch einmal feuerte ich.

Abermals erzielte ich keinen Erfolg. Diesmal hatte ich mich auf den

Einschlag konzentriert und wollte auch sehen, ob das Geschoß als

Querschläger davonsirrte. Das war ebenfalls nicht der Fall. Als
deformierter Klumpen fiel es vor den Füßen des Henkers zu Boden
und blieb liegen.

Mein Arm sank nach unten, ich schüttelte dabei den Kopf, weil ich
einfach nichts begreifen konnte. Erst Sekunden später kam mir die

Erleuchtung.

Diese Gestalt bestand nicht aus Fleisch und Blut. Das war eine
völlig andere, fast wie Stein oder Metall.

Und Blei ist Metall!

Auch Jane war der Vorgang nicht entgangen. »John, was ist mit dem

Henker?«

»Ich weiß es nicht. Er ist gegen Kugeln resistent.«

Ich besaß noch andere Waffen, aber sie setzte ich nicht mehr ein,
denn der Henker drehte sich und sprang über Bord. Wasser spritzte
hoch, die Oberfläche schäumte noch nach, nur vom Henker des

Dogen sahen wir nichts mehr. Dafür trieb die Gondel durch die

Wucht des Absprungs allmählich wieder in eine andere Richtung.

Dennoch bekamen wir etwas zu sehen. Renate Gehrmann hatte uns
bereits von dem goldenen Schimmer dicht unter der Wasserfläche
berichtet. Den sah ich auch. Nur blieb er nicht auf einer Stelle
konzentriert. Schnell wie ein Fisch bewegte er sich weiter, tauchte
tiefer, so daß die dunkle Farbe des Wassers ihn sehr bald verdeckte
und er nicht mehr von uns gesehen werden konnte.

»Es war der Doge, John!« flüsterte Jane.

Ich gab ihr recht.

»Welcher Doge?« fragte Renate. »Von wem sprechen Sie
überhaupt?«

Ich winkte ab. »Später können wir darüber reden, falls es Sie
interessiert.«

»Wo wollen Sie denn hin?« fragte Renate.

»Zunächst einmal bringen wir Sie an Land.« Ich deutete auf den

Toten.

»Und ihn auch.«

Als ich mich ans Steuer stellte, legte mir Jane eine Hand auf die

Schulter. »John, ich muß dich sprechen.«

»Was gibt es denn?«

»Ist dir nichts aufgefallen, als der Henker den Toten geschleudert
hat?«

»Nein, eigentlich nicht. Ich wunderte mich nur über dessen Kraft.«

»Und ich habe mich über das Gewicht der Leiche gewundert. Sie
ist schwer, viel schwerer als ein normaler Mensch. Versuch mal, ihn
anzuheben.«

Das tat ich auch. So schwer war kein normaler Mensch!

»Nun?«

Ich nickte. »Schwer wie…«

»Sag ruhig Blei.«

»Ja, so ist es.«

»Er hat sich also verändert«, flüsterte Jane. »Der Henker muß ihn
dazu gemacht haben.«

»Oder der Doge.«

»Kann auch sein.«

»Wovon reden Sie eigentlich hier?« fragte die Deutsche.

Ich startete. »Lassen Sie uns erst einmal hier wegfahren.«

Wir ließen die Brücke hinter uns. Mittlerweile war es noch
düsterer geworden. Es ging auf den Abend zu, die Häuser warfen

Schatten auf den Kanal, das Wasser wirkte unruhig, auch unheimlich
und düster. Als würden unter seiner Oberfläche zahlreiche Schätze
oder geheimnisvolle Tempel verborgen liegen, die es zu schützen
galt.

An dieser Wasserstraße war nichts los. Die Menschen mußten die

Schüsse gehört haben, aber niemand reagierte. Die Umgebung wirkte
schläfrig, als läge sie in einer anderen Zeit und nicht in der
hochtechnisierten Gegenwart.

Wir fanden eine schmale Mole, wo wir das Boot an einem Polier
vertäuen konnten. Ich sprang heraus, Jane warf mir das Tau zu, das
ich um den Poller wickelte. Nicht weit entfernt befand sich die

Einmündung einer kleinen Gasse. Dort waren Menschen unterwegs.

Wir hörten ihre Stimmen und auch die Musik, die wie aus dem

Trichter eines Hörrohrs an unsere Ohren drang.

Gegenüber der Mole brannte eine Laterne. Ihr Streulicht warf einen
gelben Kreis auf den Boden, der fast bis an den Rand des Wassers
reichte.

Keiner von uns war beim Wurf des Henkers ernsthaft verletzt
worden, aber die Leiche interessierte mich besonders. Der

Gondoliere trug noch seine typische Berufskleidung. Ein rot und
weiß quergestreiftes Hemd, eine blaue Hose und eine enge Jacke.

Ich leuchtete den Toten direkt an. Mich interessierte besonders sein

Gesicht. Der Lampenstrahl wanderte über die wie eingefroren
wirkenden Züge, die so stumpf wirkten. Er erfaßte auch die
glanzlosen Augen. Sie ähnelten grauen Farbkreisen. Als ich mit den

Fingerkuppen über das Gesicht strich, gelang es mir nicht, die Flaut
einzudrücken. Sie war hart.

»Wie Metall, nicht?« fragte Jane.

»So ist es.« Ich holte mein Taschenmesser hervor und klappte es
auf. Jane wußte schon, was folgen würde. Renate Gehrmann zog sich
zurück. Ihr Gesicht nahm einen abwehrenden Ausdruck an. Ich setzte
die Messerspitze in Brusthöhe an und begann damit, das
enganliegende Hemd aufzuschneiden, weil ich mir die Brust des

Mannes näher ansehen wollte.

Ich klappte die beiden Stoffstücke zur Seite und sah die nackte

Brust vor mir liegen.

Auch sie zeigte die graue Farbe des Gesichts,, aber es kam noch
etwas hinzu.

»Da ist das Zeichen!« hauchte Jane.

Sie hatte sich nicht geirrt. Wir konnten das G und das C sehr
deutlich erkennen.

»Giancarlo Cabrisi!« sagte Jane so laut, daß auch Renate Gehrmann
sie verstanden hatte.

»Wie kommen Sie gerade auf ihn?« fragte sie.

Wir schauten sie an. »Kennen Sie den Namen?«

»Natürlich, Mr. Sinclair. Ich habe mich mit der Geschichte

Venedigs beschäftigt.«

»Dann wissen Sie möglicherweise mehr über ihn?«

»Nicht viel, aber es reicht, um einen Schauer zu bekommen.« Sie
starrte mir ins Gesicht mit einem Ausdruck, als wäre ihr gerade
etwas eingefallen. »Ja, dieser Doge hatte auch einen Henker. Er hieß

Tu… Tull…«

»Turrio.«

»Richtig, Turrio. Die beiden übten eine furchtbare Terror-

Herrschaft in der Stadt aus.«

»Genau, und den Henker haben Sie gesehen.«

»Auch den Dogen. Denn es wird erzählt, daß er stets eine goldene

Maske trug.«

Ich richtete mich auf. »Was wollen wir mehr?«

Jane schaute auf das Sigill. »Das muß der Henker in die Brust
eingeritzt haben«, flüsterte sie. »Und er ist ein Meister seines Fachs
gewesen. Es läuft kein Blut.«

»Vielleicht kann der Mann nicht bluten.«

»Wegen des Bleis?«

»Nehme ich an.« Ich bückte mich wieder und schob meine rechte

Hand unter den Hinterkopf des Toten, um den Schädel anzuheben.

Schon beim ersten Zufassen stellte ich die Veränderung fest. Der

Kopf war weich geworden, das Material, aus dem er bestand, gab
unter dem Druck meiner Hände nach. Ich spürte schon, wie es auf
meine Handfläche rieselte und ich gleichzeitig meine Finger in den

Kopf hineinschieben konnte.

Vor unseren Augen geschah das Unfaßbare und Unheimliche. Der

Tote zerfiel zu Bleistaub.

Da sackte die Kleidung zusammen, da rieselten die winzigen

Körner aus den Ärmel-und Hosenöffnungen, und auch das Gesicht
sackte zusammen, als hätte jemand hineingeschlagen.

Was blieb war Bleistaub.

Renate Gehrmann hatte sich zurückgedrängt. Sie hockte auf der
schmalen Bank und sah fast ebenso grau aus wie die Leiche. »Das
kann doch nicht sein!« flüsterte sie. »Wie ist denn so etwas
überhaupt möglich?«

Ich hob die Schultern. »Glauben Sie an Magie?«

»Nein.«

»Jetzt müßten Sie es allmählich. Was hier passiert ist, geht nicht mit
rechten Dingen zu. Sie haben den Henker Turrio gesehen, vielleicht
sogar seinen Dogen und erleben jetzt, was mit den Opfern geschieht,
die in die Klauen des Henkers geraten sind. Ihnen steht ein
grauenhafter Tod bevor. Wahrscheinlich werden sie auch zuvor noch
furchtbar zu leiden gehabt haben.«

»Sie sagen das mit einer Sicherheit, als wüßten Sie über diese

Dinge genau Bescheid.«

»Das kann auch sein.«

»Wer sind Sie denn?«

»Ich beschäftige mich mit Dingen, die ein wenig außerhalb der
physikalischen Grenzen liegen.«

»Was Okkultes?«

»So kann man es nennen.«

»Sind Sie ein Exorzist?«

»Nein, das bin ich nicht. Sie können mich meinetwegen einen

Geisterjäger nennen. Im Hauptberuf bin ich Polizei beamter.«

Renate nickte, bevor sie auf Jane deutete. »Ist sie das vielleicht
auch?«

»Fast«, erwiderte die ehemalige Hexe und schaute über das

Wasser. Auf der kleinen Mole erschienen drei Männer und zwei

Frauen. Sie waren aus der Gasse gekommen und hatten einiges
getrunken. Die Frauen wollten weitergehen, aber die Männer zogen
sie wieder zurück, was sich die Frauen auch gefallen ließen.

»Haben Sie eine Zigarette für mich?«

»Sicher.« Ich reichte Renate die Packung. Sie zog ein Stäbchen
hervor, bekam Feuer, und auch ich rauchte. Ich betrachtete sie als
einen Glücksfall. Wenn die Deutsche tatsächlich so viel über

Venedig wußte, konnte sie uns auch etwas über den Dogen berichten.

Zunächst einmal mußte sie sich von dem Schock erholen. Gierig
saugte sie an der Zigarette.

Den halb aufgerauchten Glimmstengel schnippte sie ins Wasser.

»Sie wollen etwas über den Dogen wissen, nicht wahr?«

»Wenn es sich ermöglichen läßt.«

»Sicher.« Sie drückte ihren Körper so weit zurück, bis sie mit dem

Rücken die innere Bordwand berührte. Dann zog sie die Beine an
und umklammerte mit beiden Händen die Knie. »Ich bin natürlich
keine Historikerin und kann Ihnen auch keine genauen Jahreszahlen
angeben, aber Giancarlo Cabrisi hat nur eine sehr kurze

Regierungszeit gehabt. Es waren höchstens einige Monate, aber er ist
bereits insofern bekannt geworden, als daß er zweimal die Türken
zurückgeschlagen hat. Anfang des 16. Jahrhunderts hatte Venedig
ständig Ärger mit den Türken, die die reiche Stadt überfallen
wollten. Cabrisi schlug die Türkenwelle zurück, wurde gefeiert und
auch zum Dogen erhoben. Dann begann seine Herrschaft. Sie war ein
einziges Martyrium für die Menschen. Er legte sich mit allen

Gesellschaftsschichten an. In den Bleikammern lagen Hunderte oder

Tausende von Gefangenen und siechten dahin. Andere wurden
geköpft. Turrio, sein Henker, hatte Hochbetrieb. Die Hinrichtungen
fanden öffentlich statt. Einmal in der Woche trat Turrio in Aktion.

Oftmals starben mehr als zehn Menschen an einem Tag. Cabrisi
schaute dabei zu. Er freute sich jedesmal wie ein kleines Kind.

Normal konnte dieser Mann nicht sein. Man sprach davon, daß er mit
dem Teufel im Bunde stecken würde. Das meinte auch die offizielle

Kirche. Von ihr ging der Widerstand aus. Als der Doge auch
kirchliche Würdenträger hinrichten und ein Kloster abbrennen ließ,
war das Faß übergelaufen. Die Kirche antwortete mit einem amtlich
bestellten Exorzisten.«

»Deshalb haben Sie uns auch dafür gehalten«, sagte ich.

»Schon möglich. Der Exorzist tat seine Pflicht. Zusammen mit
einigen ausgesuchten Soldaten drang er in einer düsteren Nacht in
die Gemächer des Dogen ein. Sie konnten die Wachen überwältigen
und sich mit Cabrisi beschäftigen. Als dieser das geweihte Kreuz
sah, begann er fürchterlich zu schreien und zu toben. Sie haben ihn
dann gefesselt und selbst in die Bleikammern geschleift, wo er bei
lebendigem Leibe verhungern mußte. Er lag nicht mit den anderen
zusammen, sondern kam in einen gesonderten Raum.«

»Was war mit seinem Henker?« fragte Jane.

»Den fingen sie auch ein. Er hat sich gewehrt, aber die Männer
waren stärker. Sie zeichneten ihn und schleiften ihn fast schon
sterbend zu dem Dogen in das Verlies.«

»Wissen Sie auch, was dieses goldene Schimmern möglicherweise
auf sich hat?«

»Ja, Mr. Sinclair. Giancarlo Cabrisi trug stets eine goldene Maske
vor seinem Gesicht.«

»Weshalb?«

»Da gab es Gerüchte. Angeblich bestand sein Gesicht nur aus
blutigen Klumpen. Das Schwert eines Türken sollte ihn gezeichnet
haben. Sein halbes Gesicht war zerschlagen oder abgehauen worden.

Die Legende sagt auch, daß die Türken Salzlake in die Wunde
gegossen haben, um eine Heilung unmöglich zu machen. Aber sie
unterschätzten Cabrisi. Er erholte sich wieder, wurde von seinen

Leuten befreit und räumte unter den Türken gnadenlos auf.«

»Das ist also die Geschichte«, stellte ich fest.

»Ja, mehr weiß ich nicht.«

Ich schaute hoch zu den Hausdächern an der anderen Uferseite. Die

Abenddämmerung hatte eingesetzt. Noch einmal war die Sonne
hervorgekommen,
als
wollte
sie
den

Venezianern
einen

Abschiedsgruß senden. Wir sahen sie nicht, aber letzte Strahlen
streiften manche Hausdächer und gaben ihnen ein fast kostbares

Aussehen.

»Jetzt wissen Sie alles, Mr. Sinclair. Nur werden Sie damit kaum
etwas anfangen können.«

»Das ist nicht gesagt.«

»Was haben Sie denn vor?«

»Wir werden den Dogen und seinen Henker jagen.«

»Wie?«

»Beide sind aus dem Wasser gekommen. Ich aber werde ins

Wasser gehen. Ich denke daran, daß es eine Verbindung zum Palast
des Dogen und damit auch zu den Bleikammern geben muß. Und
zwar eine Unterwasser-Verbindung, wenn ich das recht sehe.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ist das nicht zu weit hergeholt?«

»Ich kann mich natürlich auch irren. Aber ich glaube nicht daran.

Man hat beide in die Bleikammern eingeschlossen. Nicht dort, wo
die anderen Gefangenen lagen, sondern in einem Extraraum. Und den
will ich finden, weil ich glaube, daß es ihr gemeinsamer Stützpunkt
ist.«

»Wissen Sie, wie weit der Palast entfernt ist?«

»Ich suche unter Wasser nach Abkürzungen.«

»Irrtum, John«, meldete sich Jane. »Wir werden nach Abkürzungen
suchen.

Ich
bin
dabei.

Schließlich
haben
wir
zwei

Taucherausrüstungen mitgenommen.«

»Jetzt nicht mehr.«

Sie funkelte mich an. »Wieso nicht?«

»Du wirst dich um Frau Gehrmann kümmern. Setz dich mit

Kommissar Torri in Verbindung. Ich möchte, daß Frau Gehrmann
sicher untergebracht wird. Anschließend wirst du dem Dogenpalast
einen Besuch abstatten, aber auf die normale Art und Weise. Wir
beide werden uns sicherlich dort treffen.«

Jane lachte auf. »Bei der Größe — unmöglich.«

Auch da war mir schon etwas eingefallen. »Soviel ich weiß, besitzt
er einen großen Innenhof. Dort wartest du auf mich. Ich bin fest
davon überzeugt, es zu schaffen.«

»Ich aber nicht.«

»Jane, tu mir den Gefallen. Auch Torri muß Bescheid wissen. Sag
ihm alles.«

Die Detektivin überlegte, nickte, schüttelte den Kopf und nickte
wieder.

»Ich werde mich nicht gegen deinen verrückten Plan stellen, John.

Überzeugt bin ich davon nicht.«

»Das kann ich dir nicht einmal verdenken, auch bei mir bleibt ein
gewisses Restrisiko.«

»Restrisiko ist gut. Du kannst voll reinfallen.«

»Oder auch nicht.«

»Wenn ich etwas sagen darf«, meinte Renate Gehrmann. »Bitte.«

»Auch ich finde Ihren Plan nicht gut. Wenn Sie doch diese

Verdachtsmomente haben, weshalb lassen Sie den Palast dann nicht
von der venezianischen Polizei durchkämmen? Nehmen Sie einen

Führer mit, der das Gebäude kennt, dann werden Sie Erfolg haben.«

»Das will ich nicht einmal bestreiten. Vielleicht hätte ich das auch
getan, doch unsere Aktion ist geheim. Was nicht sein kann, das darf
auch nicht sein.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Denken Sie mal daran, wenn das an die Öffentlichkeit gerät. Das

Auftauchen dieser beiden Gestalten aus der Vergangenheit würde
dem Tourismus unermeßlichen Schaden zufügen. Die Menschen
hätten Furcht davor, die Stadt zu besuchen. Deshalb läuft unsere

Aktion im Geheimen ab.«

»Wenn Sie das so sehen, kann ich nichts dagegen sagen.« Renate
schaute auf die Wasserfläche und schüttelte sich. »Also mich
bekommen Sie in die Brühe nicht hinein.«

»Sie sollen ja auch in Sicherheit gebracht werden.« Jane schaute
auf die Uhr. »Wann willst du tauchen, John?«

»Jetzt.«

»Bißchen kalt, nicht.«

»Daran gewöhne ich mich.« Ich war schon dabei, meine Kleidung
abzustreifen.

Die wichtigen Papiere übergab ich Jane, aber meine Waffen nahm
ich mit.

Beretta, Kreuz und den Dolch. Die drei Dinge fanden noch unter
dem Neoprenanzug Platz.

Ich nahm beide Preßluftflaschen, schnallte sie fest, steckte mir das

Atemventil zwischen die Zähne und probierte es aus.

»Alles in Ordnung«, sagte ich wenig später.

»Haben Sie keine Schwimmflossen?« fragte die Deutsche.

»Leider nicht. Es wird auch so gehen. Wenn ich keinen Erfolg habe,
rufe ich Torri an. Nein, das mache ich nicht. Ich komme dann auf
dem normalen Weg zum Dogenpalast.«

»Du mußt es wissen«, erwiderte Jane etwas pikiert. »Es ist ja nicht
mein Leben, das ich aufs Spiel setze.«

»Stimmt. Aber ich habe schon schlimmere Dinge überstanden.«

»Noch weißt du nicht, was dich erwartet. Und Bleikammern sind
kein Luxushotel.«

»Stimmt. Deshalb werde ich mich auch so kurz wie möglich dort
aufhalten, falls ich sie finde. Wir sehen uns dann später.« Mit diesem

Satz verabschiedete ich mich von den beiden Frauen. Mit bangen

Blicken schauten sie mir zu, wie ich die Taucherbrille aufsetzte und
über Bord sprang…

Vor Jahren schon hatte ich mich in Venedig unter Wasser bewegen
müssen. Damals hatte ich noch gegen die Strigen und ihren Anführer

Strigus gekämpft, der das Meer mit weißen Särgen übersät hatte.

Diesmal hatte ich es mit anderen Gegnern zu tun, die auch nicht
ungefährlicher waren.

Ich konnte sie nicht in dieser schwarzbraunen, widerlichen

Wasserbrühe entdecken. Zudem war sie verdammt kalt, lange konnte
ich mich sowieso nicht unter Wasser aufhalten, ohne eine Verkühlung
davonzutragen. Ich erreichte rasch den Grund. Der Kanal war nicht
sehr tief. Schon bald fanden meine ausgestreckten Hände Kontakt. In
was ich da alles herumwühlte, war mir egal. Zudem wollte ich es
auch nicht sehen. Jedenfalls wirbelte ich Schlamm auf und bekam
auch irgendwelche Gegenstände zu fassen, die darin verborgen
lagen. Einige bestanden aus Metall, andere wiederum waren weich
wie Matsch. Dicht über dem Grund schwamm ich weiter.

Normalerweise besitzen Kanäle keine Strömung, hier aber war es
anders.

Als ich unter Wasser weiterglitt, spürte ich an der rechten Seite so
etwas wie eine Strömung. Sie zupfte oder glitt an meiner Hüfte
entlang. Ich stellte die Schwimmbewegungen ein und merkte nach
einer Weile, daß mich die Strömung herumdriftete. Das war schon
günstig. So brauchte ich ihr nur zu folgen, um die Stelle zu erreichen,
wo sich die Strömung gebildet hatte.

Dort zog es auch mich hin. Je mehr ich mich dem Ziel näherte, um
so stärker wurde die Strömung, bis ich mir die Schulter an einer

Mauer stieß.

Und da fand ich auch das Loch in der Mauer!

Genau das hatte ich gesucht. Ich freute mich darüber, es so schnell
gefunden zu haben. Die Öffnung war so groß, daß ich
hindurchschwimmen konnte. Dahinter mußte ein Gang oder ein

Tunnel liegen, in den mich die Strömung ohne mein Zutun hineinzog.

Ich ließ mich treiben.

Gern hätte ich eine Unterwasserlampe gehabt, so aber mußte ich
allein auf mein Glück vertrauen.

Ich konnte wirklich nichts sehen.

Zudem war der Gang nicht gerade geräumig oder hoch. Ich kam mir
vor wie in einem engen, nie enden wollenden Sarg.

Nur war ich in meinem Job einiges gewohnt. Eine fremde Person
wäre wahrscheinlich vor Angst umgekommen.

Die Strömung und meine eigenen Schwimmbewegungen schafften
mich voran. Ich hatte mir die Richtung merken können. Wenn mich
nicht alles täuschte, wurde ich sogar in Richtung Dogenpalast
gezogen. Es wäre herrlich gewesen, wenn der Gang dort sein Ende
gefunden hätte. Das Glück hatte ich leider nicht. Irgendwann wurde
es über mir etwas heller. Ein Graustich, dann ein Schimmer, der sich
ausbreitete wie Mondstrahlen auf dunklem Wasser.

Ich tauchte hoch. Kein Hindernis hielt mich auf. Als ich mit dem

Kopf die Wasserfläche durchstieß, umfächerte kühle Luft mein

Gesicht. Ich schob die Brille in die Stirn und begann mich
umzuschauen. Es war heller geworden. Über mir lag der Himmel
wie eine graue Wand. Ihr entgegen wuchsen hohe Mauern, die mich
von drei Seiten abschirmten. Nur zur rechten Seite hin war das

Gelände offen. Sehr bald hatte ich herausgefunden, daß ich in einem
toten Kanalarm wieder an die Oberfläche gekommen war. In der

Nähe schaukelten zwei hölzerne Ruderboote auf den Wellen. Das

Mauerwerk des Kanals glänzte feucht, als hätte es jemand mit einer
dünnen Ölschicht eingerieben. Ich wischte das Schmutzwasser aus
dem Gesicht und schwamm auf das nächstliegende Ufer zu.

In der Nähe befand sich eine rostige Leiter. Ich kletterte sie hinauf
und schaute mir die Hausfronten an.

Hier wohnte niemand. Das Mauerwerk sah aus, als würde es zu
alten Lagerhäusern gehören. Und damit war auch die Spur des

Henkers und des Dogen verschwunden.

Tropfnaß, frierend und zitternd drückte ich mich an die Mauer und
verwünschte mich und meinen Plan. Wahrscheinlich war es am
besten, wenn ich zurückging und den gleichen Weg nahm wie Jane

Collins. Ich hatte mich bereits mit dem Gedanken angefreundet, als
ich nicht weit entfernt das Quietschen einer Türangel hörte.

Ich preßte mich gegen die Mauer und wartete gespannt ab. Die Tür
war links von mir aufgestoßen worden und kam auf mich zu, so daß
ich in deren Deckung stand. Der Heraustretende sah mich nicht.

Sekunden später mußte ich mir ein Lachen verbeißen, denn der Typ,
der das Lagerhaus verließ, sah aus, wie man sich einen Dieb
landläufig vorstellt. Er trug einen mit geklauter Ware gefüllten Sack
auf dem Rücken, ließ das Tor offen und bewegte sich auf leisen

Sohlen auf den Kanalrand zu, wo er in gleicher Höhe mit einem der
dort liegende Boote stehenblieb.

Vom Rand aus ließ er den Sack in das Boot fallen, bevor er
hinterhersprang.

Er mußte das Boot erst lostäuen, deshalb hatte ich noch Zeit. So
leise wie möglich ging auch ich auf den Kanal zu und sprang. Der

Dieb bekam fast einen Schreikrampf, als ich wie ein Schatten neben
ihm erschien, das Boot in heftige Schwankungen geriet und Wasser
über kam.

Bevor er schreien konnte, preßte ich ihm meine Hand auf den Mund
und brachte meine Lippen dicht an sein linkes Ohr. Dabei stellte ich
fest, daß seine Haare ranzig rochen. »Keinen Laut!«

Ich wartete sein Nicken noch ab, erst dann löste ich die Hand von
seinen Lippen. Sofort redete er. »Ich habe nicht viel gestohlen, nur
das, was meine Familie und ich…«

»Das interessiert mich nicht.«

»Nicht?«

Er glotzte mich an. Ja, der Mann besaß tatsächlich Glotzaugen, die
weit vorstanden. »So ist es, mein Freund.«

»Aber was…?«

»Ich will etwas von dir wissen.«

»Ich weiß gar nichts, überhaupt nichts.« Er bewegte beide Hände
vor seinem Gesicht hin und her.

»Vielleicht. Es geht mir um zwei Gestalten!« Ich spreizte Daumen
und Zeigefinger ab, um die Wirkung zu verstärken. »Einer von ihnen
trägt eine goldene Maske, der andere ist mit einem Schwert
bewaffnet. Hast du die beiden gesehen.«

Er schüttelte viel zu schnell den Kopf. Er mußte etwas wissen.

»Sag es!«

»Nein, ich…«

Mit beiden Händen packte ich ihn an den Revers seiner alten

Cordjacke und schüttelte ihn durch. »Wenn du etwas gesehen hast,
wirst du den Mund aufmachen!«

»Bitte, lassen Sie…«

Ich ließ ihn nicht los. »Hast du etwas gesehen oder nicht, verdammt
noch mal?«

»Ja, ich habe. Ich habe… sie… sie kamen aus dem Wasser.« Er
drehte seinen Oberkörper nach links und streckte den Arm aus. »Dort
tauchten sie auf.«

»Der mit der Maske und der Schwertträger?«

»So ist es.«

»Und was hast du getan?«

Er lachte gequält. »Getan? Nichts habe ich getan. Ich hatte Schiß!

Die beiden sahen nämlich verdammt gefährlich aus, verstehst du?«

»Das kann ich mir vorstellen.«

»Versteckt habe ich mich.«

Ich lockerte meinen Griff. »Und dann?«

»Gar nichts mehr.«

»Du willst mir doch nicht erzählen, daß du die beiden nicht
beobachtet hast. Diebe sind neugierig. Wenn du mir keine Antwort
gibst, werfe ich das ganze Zeug ins Wasser.«

»Das kannst du nicht…«

»Und ob ich das kann.« Ich hatte bereits meine Linke in das

Sackleinen gekrallt.

»Also gut«, stöhnte er. »Ich habe die beiden gesehen, und ich
konnte sie auch beobachten. Sie stiegen wieder in das Wasser.«

»Wo?«

»Hier.« Er atmete mich pfeifend an. »Oder sehen Sie ein anderes?«

»Wenn du frech wirst, kannst du auch die Brühe schlucken!« fuhr
ich ihn an.

»Es war doch nicht anders. Sie stiegen ein und sind wieder
verschwunden.«

»Du hast ihren Weg verfolgt?«

»Ich sah das Schimmern. Sie schwammen auf die Mauer zu,
verstehen Sie, auf die Mauer.« Er deutete an mir vorbei. »Nicht in
die offene Seite. Mehr weiß ich nicht.«

»Gibt es in der Mauer einen Durchbruch?«

»Kann ich nicht sagen, wirklich nicht. Ich tauche nie, das ist mir zu
dreckig.«

Er lamentierte noch weiter. Ich hörte nicht hin, weil ich erfahren
hatte, was ich wollte. Der Dieb schaute mir aus seinen Glotzaugen
zu, wie ich mich erhob, die Taucherbrille vor die Augen schob und
das Mundstück zwischen die Lippen nahm.

Er ließ mich laufen, ich ihn. Mit einer Rolle vorwärts verschwand
ich wieder in der dreckigen Brühe und spürte die Kälte abermals
wie eine Klammer, die meinen Brustkasten zusammenpreßte.

Das ging schnell vorbei. Ich bewegte mich diesmal schneller und
mit kräftigen Bewegungen voran. Gegen eine Strömung hatte ich nicht
zu
kämpfen,
nur
die

Mauer
hinderte
mich
an
einem

Weiterschwimmen. Ich hatte sie in dieser fast absoluten Finsternis
nicht erkennen können. Erst als ich mit der rechten Schulter
dagegenprallte, wußte ich, daß ich mein Ziel erreicht hatte.

Durch eine kompakte Mauer hatten die beiden Geschöpfe bestimmt
nicht gehen können. Es mußte eine Öffnung geben!

Dicht über dem Grund tastete ich die Mauer ab und fand rasch die

Öffnung. Das halbrunde Loch besaß eckige Innenränder, wo die

Steine wie die Teile eines Puzzles vorstanden.

Ich mußte mich hindurchquälen und gelangte tatsächlich in eine

Röhre, die so eng war, daß ich nicht mehr umkehren konnte und mich
durch das Fließwasser ins Ungewisse treiben ließ.

Diese Fahrt wurde zu einem Alptraum. Ich durfte nicht daran
denken, was alles passieren konnte. Unter großer Willensanstrengung
zwang ich mich zu einer ruhigen Atmung und starrte durch die Brille
in die drückende Schwärze.

Manchmal schrammte ich mit den Preßluftflaschen an der Röhre
entlang, dann wieder wurde ich gedreht und mußte die Hände
gespreizt und schützend vor mein Gesicht halten, um nicht gegen die
obere Seite der Röhre zu stoßen.

Das Wasser riß mich mit. Manchmal steigerte ich durch Streck-und

Kraulbewegungen die Geschwindigkeit noch. Ich wußte nicht, wie
weit ich mich noch unter diesen Umständen bewegte. Wenn das Ziel
der Dogenpalast war, dann hatte ich noch eine gewisse Strecke
zurückzulegen.

Die Zeit war für mich nicht mehr existent. Ob Minuten, halbe

Stunden oder mehr verrannen, konnte ich nicht mehr nachhalten. Ich
steckte in dieser verfluchten Röhre und war der Strömung
ausgeliefert. Wann spie sie mich aus? Und wohin würde sie mich
speien? Vielleicht hinein in die Reste der Bleikammern, in denen
schon so viele Menschen gestorben waren?

In mir tobten Ängste, aber auch Hoffnungen. Irgendwo mußte es ein

Ende geben.

Und es kam.

Sogar so plötzlich, daß ich davon überrascht wurde. Die Wucht des

Wassers kippte mich nach vorn. Ich streckte noch die Arme aus,
bekam aber keinen Halt mehr und fiel - eingehüllt in Wasserschleier
und Kaskaden — in einem Bogen in die Tiefe. Ein klatschender

Aufschlag. Dazu der harte Druck, der meinen Körper durchschüttelte,
da ich mit dem Bauch zuerst aufgeschlagen war und mich plötzlich in
dem Strudel bewegte, der mich einfach mit sich riß. Ich wußte nicht
mehr, wo oben oder unten war. Etwas schlug gegen meinen Schädel,
und irgendwann war alles vorbei.

Wie ein Korken trieb ich hoch, durchbrach eine Wasserfläche, löste
das Mundstück, schob wieder die Brille hoch und konnte tief
durchatmen. Eine feuchte und auch kalte Luft drang in meine Lungen.

Sie besaß einen eigenartigen Geschmack und klebte auf der Zunge.

Ich hatte den Eindruck, über Metall geleckt zu haben. Über Blei…

Genau das war es. Blei. Vielleicht sogar Blei aus den uralten

Bleikammern in Venedig. Zwar waren sie zerstört, aber es mußten

Reste von ihnen existieren.

Ich trat Wasser, lauschte in meine Umgebung hinein, hörte ein

Klatschen, wenn Tropfen auf die Wasserfläche fielen, ansonsten aber
nur meinen eigenen Atem.

Ich drückte mich auf den Bauch und schwamm sehr vorsichtig
weiter. Ein ungutes Gefühl hatte mich überkommen. Es war einfach
zu dunkel, und zahlreiche Gegner konnten in dieser verfluchten

Finsternis lauern, um mich aus dem Hinterhalt anzugreifen.

Mit vorsichtigen Schwimmbewegungen versuchte ich, den neuen

Ort auszumessen. Sehr rasch hatte ich festgestellt, daß er rechteckige

Umrisse haben mußte. Er erinnerte mich an ein großes Bassin. Leider
waren auch die Wände glatt und entsprechend hoch, denn einen Rand
bekam ich nicht zu fassen. Ich zog den Reißverschluß meines

Taucheranzugs ein Stück nach unten und holte die kleine

Halogenlampe hervor, die in Höhe meiner Hüfte festklemmte. Dabei
trat ich Wasser und versuchte auch, so wenig Geräusch wie möglich
zu machen. Mir war bewußt, daß ich nicht mehrallzu lange in der

Brühe herumpanschen konnte. Mir wurde kalt, der Anzug schützte
kaum. Ich schaltete die kleine Lampe ein, die relativ viel Licht
brachte, und ließ den Strahl kreisen.

In einem Schacht fand ich mich wieder. Nicht nur schmutziges

Wasser füllte ihn, ich sah eine Decke über mir, die eine
ungewöhnliche Form aufwies. Sie war zum Teil eingestürzt und hatte
die sie haltenden Balken mitgerissen. Sie klemmten noch an der

Decke fest und hingen wie lange, dicke Arme nach unten.

Wenn der Strahl über die Wände fuhr, zeichnete er einen hellen

Kreis auf ein matt glänzendes Material. Matt und gleichzeitig grau,
eben wie das Metall Blei.

Mir war klar, daß ich mich in einem Bereich befand, der zu den
damaligen Bleikammern von Venedig gehört hatte, diesem
weltbekannten grausamen Gefängnis, in dem zahlreiche Menschen
umgekommen waren. Möglicherweise hatte man bei der Zerstörung
im Jahre 1797 nicht alles vernichtet. Ich jedenfalls ging davon aus,
mich in einem der ehemaligen Gefängnisse zu befinden.

Es herrschte auch eine bestimmte Atmosphäre. Der Hauch einer
alten Zeit umwehte mich. An den Wänden entdeckte ich noch

Kratzspuren. Möglicherweise hatten Gefangene versucht, aus der

Kammer zu fliehen. Damals hatte es keinen Ausgang gegeben. Heute
aber mußte einer existieren, denn der Doge und der Henker waren
hier sicherlich aufgetaucht und hatten von dieser Stelle auch ihren
weiteren Weg in den Palast gefunden.

Es gab nur eine Möglichkeit. Die von den Decken hängenden

Balken waren mein Rettungsanker. Sie hingen zum Glück so tief, daß
ich sie mit einem Sprung aus dem Wasser würde erreichen können.

Ich klemmte die Lampe zwischen meine Zähne, paddelte dorthin, wo
der längste Balken am tiefsten über dem Wasser hing, und gab mir
selbst Schwung und schnellte hoch.

Hoffentlich besaßen meine klammen Hände Kraft genug, um mich
festhalten zu können.

Ich packte zu, rutschte ab, griff noch einmal nach und hatte es
geschafft. Mein Halt glich einer festen Umarmung. Ich geriet dabei
mit dem Balken ins Pendeln, hörte über mir ein Knirschen und bekam
eine Gänsehaut. Sehr ruhig blieb ich hängen und hatte Glück. Der

Balken fiel nicht ab. Über ihm befand sich nicht nur die Decke, auch

Querstreben hingen so, daß sie von mir mit einem schrägen Griff
erwischt werden konnten. Dazu streckte ich den rechten Arm aus,
bekam einen neuen Halt, ließ den ersten los und kletterte mit
klammen Gliedern und zitternd weiter, so daß ich auch weiterhin auf
dem Trockenen blieb und sogar einen Ausgang fand.

Er lag hinter dem Wirrwarr der halb eingestürzten Decke und war
ein alter Gang oder Stollen, der sicherlich noch unter dem normalen

Erdboden herlief.

Jedenfalls stand ich nicht mehr im Wasser.

Der Stollen war sehr schmal. Ich leuchtete ihn aus und ging in die

Richtung, in die auch die Lampe zeigte.

Auch hier gab es die bleigrauen Wände, oxidiert zu einer dunklen

Schicht, über die meine Lampe einen hellen Streifen zog. Gang und

Decke waren zudem auch feucht. Das Wasser war kondensiert, nach

Spuren hielt ich vergebens Ausschau, dafür aber gelangte ich an eine
alte Treppe am Ende des Ganges.

Sie bestand aus Stein, war sehr schmal und führte in die Höhe.

Treppen geben Hoffnung, auch in einer unheimlichen Umgebung wie
dieser, in der ich mich befand.

Es war kein Laut zu hören, ich achtete nur auf meine eigenen

Schritte. Dabei ließ ich ständig die Lampe brennen, um vor
irgendwelchen Überraschungen sicher zu sein.

Je höher ich kam, um so wärmer wurde es. Spinnweben hingen von
der Decke, sie streiften gegen mein Gesicht, ich blies sie weg und
lächelte knapp, als der Lichtkegel genau auf eine Tür fiel und um das

Schloß herum einen Kreis malte. Geschafft?

Wenn die Tür nicht verschlossen war, bestimmt. Sie besaß eine
sehr alte und schwere Klinke, die ich nach unten drückte und dabei
ein knarrendes Geräusch hörte.

Sehr gespannt und auch behutsam zog ich sie auf. Ich war darauf
vorbereitet, auf einen Gegner zu treffen, denn das Öffnen der Tür
geschah leider nicht lautlos.

Feuchte Kcllerräume nahmen mich auf. Das waren schon gewaltige

Gewölbe. Ich hatte meine Lampe zwar ausgeschaltet, aber man spürt
es einfach, wenn man in einen Saal oder ein Gewölbe tritt. Auch in
der Dunkelheit war die Weite zu merken.

Aber auch die Gefahr?

Noch warnte mich nichts, ich wurde dennoch vorsichtiger und
suchte einen Platz an der Wand.

Mit dem Rücken preßte ich mich dagegen, spreizte den rechten Arm
vom Körper ab und schaltete die kleine Leuchte wieder ein. Die

Bleikammern lagen hinter mir. Mich hatte ein Gewölbe verschluckt,
ein großer, unterirdischer Saal, dessen Decke von Säulen gestützt
wurde, die an ihrer Oberseite zu halbrunden Bögen ausliefen. Dieser

Keller war leer.

Weder Kisten noch Verschlage sah ich. Nur den blanken

Steinboden und die ebenso kahle Decke hoch über mir, auf die der

Lampenkreis beim Gehen Figuren malte.

Keller besitzen Treppen, die in die oberen Räume führen. Auch
hier suchte ich danach, fand zunächst keine und wollte schon
umkehren, als das Restlicht knapp über dem Boden eine kleine

Erhöhung erfaßte. Das war der Beginn der Treppe!

Die Stufen sahen wegen ihrer Breite sehr einladend aus. Ich ging
noch einige Schritte vor, leuchtete die Treppe hoch — und blieb wie
angewurzelt stehen.

Auf der fünften Stufe von unten stand eine Gestalt. Turrio — der

Henker!

***

Jane Collins und Renate Gehrmann waren in die kleine Gasse

gegangen und hatten ein Lokal gefunden, in dem sie sich aufwärmten.

Der Gastraum war kaum größer als ein Wohnzimmer. Nur vier

Tische standen dort, an einem hatten sie Platz nehmen können.

Renate, die fließend italienisch sprach, hatte heißen Tee bestellt,

Jane war zur Theke gegangen, wo sie auch telefonieren konnte. Sie
tat dies unter den teils gierigen, teils abschätzenden Blicken der

Gäste, die ausschließlich Männer waren.

Sie mußte sich einige Zoten anhören, was sie nicht weiter störte.

Bewußt laut sprach sie den Namen des Kommissars aus. Als man
hörte, daß sie mit der Polizei telefonierte, hatten es einige Typen
plötzlich eilig. Sie zahlten und verschwanden.

Lächelnd legte Jane den Hörer auf, setzte sich wieder und trank
zunächst einen Schluck Tee. Er wärmte wunderbar durch. Renate saß
ihr gegenüber. Sie hielt mit beiden Händen das heiße Glas
umklammert. »Was hat er gesagt?«

»Er kommt.«

»Sofort?«

»So schnell wie möglich.«

Die Deutsche ließ sich zurücksinken und atmete dabei auf. »Meine

Güte, bin ich froh. Darauf brauche ich noch einen Schluck. Nehmen

Sie auch einen Grappa?« Renate bestellte zwei und auch eine

Packung Zigaretten.

Der Ober brachte die gewünschten Sachen.

»Den brauchte ich einfach!« stöhnte die Deutsche und schüttelte
sich.

»Trinken Sie, Jane, er tut gut. Man muß ihn kippen, dann ist seine

Wirkung am besten.«

Jane folgte dem Rat, doch eine tolle Wirkung konnte sie leider nicht
feststellen. Sie bekam nur ein Kratzen im Hals und mußte husten.

Rasch nahm sie einen Schluck Tee. Dabei hörte sie Renates Lachen.

»Ja, man muß sich auch daran gewöhnen, das hatte ich vergessen,

Ihnen zu sagen.«

»Nun ja, das werde ich wohl kaum.«

»Wenn Sie schon länger hier wären, hätten Sie damit keine

Schwierigkeiten, Jane.«

»Glaube ich auch, aber London ist mir trotzdem lieber.«

»Diese kühle, feuchte Stadt?«

»Waren Sie schon mal dort?«

»Nein.«

»Wir haben sehr viel sonnige Tage, ebenso wie Hamburg. Es gibt

Leute, die haben sich regelrecht in London verliebt, aber das ist eine
andere Sache.«

Renate wechselte das Thema. »Wann kommt der Kommissar?«

»Er hat versprochen, so rasch wie möglich hier zu sein. Er
wunderte sich auch, daß wir Erfolg gehabt haben.«

»Hatten Sie das denn?«

»Eingeschränkt bestimmt. Wir haben den Dogen und seinen Henker
gefunden.«

»Aber nicht ausgeschaltet.«

»Das ist leider richtig. Nur vertraue ich da meinem Freund John

Sinclair. Wenn der einem Gegner auf der Spur ist, läßt er nicht
locker. Ich kenne ihn.«

Die Deutsche nickte. »Er ist ein außergewöhnlicher Mann —
oder?«

»Nein und ja. John ist ein Mensch wie viele andere auch. Er hat nur
einen besonderen Job.«

»Er jagt Dämonen?«

»So ist es.«

Renate Gehrmann schüttelte den Kopf. »Wenn mir das jemand
gestern erzählt hätte, ich hätte ihn ausgelacht und ihm empfohlen,
einen Psychiater aufzusuchen. Aber jetzt…« Sie strich mit beiden

Händen ihr blondes Haar nach hinten. »Man lernt eben nie aus.«

»Da haben Sie recht.«

In den nächsten beiden Minuten schwiegen die Frauen. Nur Jane
schaute ein paarmal auf die Uhr. »Woran denken Sie?«

»An John Sinclair und daran, was er wohl jetzt macht und wo er
sich befindet.«

»Bestimmt hat er das Ziel schon erreicht.«

»Das weiß ich eben nicht. Es war schon komisch, wie er unter

Wasser verschwunden ist. Ich hatte das Gefühl, als würde er nie
mehr auftauchen. Wenn er die beiden noch in dem Kanal trifft, sieht
es für ihn schlecht aus.«

»Wobei einer noch kugelfest ist«, fügte die Deutsche flüsternd
hinzu und bekam einen Schauer. »Haben Sie dafür eine Erklärung,

Jane?«

»Ja. Der Körper muß aus Blei bestehen.«

Renate beugte sich vor. »Aus Blei?« wiederholte sie ungläubig.

»So ist es.«

»Aber wie kann jemand leben, der aus Blei besteht? Das will in
meinen Kopf nicht rein.«

»Ich weiß es auch nicht genau. Sie müssen aber davon ausgehen,
daß wir es hier mit einem magischen Phänomen zu tun haben.

Schwarze Magie ist eben etwas ganz Besonderes. Da müssen Sie die
anderen Gesetze vergessen.«

»Für mich gehört so etwas ins Mittelalter.«

»Richtig«, stimmte Jane zu. »In der Zeit und noch früher hat die

Schwarze Magie auch ihren Anfang genommen. Nur haben die

Menschen sie dann verdrängt. Aber in der heutigen Zeit, wo viele

Angst davor haben, daß eine nicht mehr verständliche Technik und

Entwicklung sie überrollt, sieht das alles anders aus. Da wendet man
sich diesen Dingen wieder zu, sucht, forscht und findet auch.«

»Sie glauben selbst stark daran.«

»Natürlich.« Mehr erklärte Jane der Deutschen nicht. Renate

Gehrmann hätte vielleicht den Glauben verloren, hätte sie erfahren,
daß vor ihr eine ehemalige Hexe saß, in deren Brust ein künstliches

Herz schlug.

»Ja«, sagte die Deutsche und nickte sich selbst bestätigend zu. »Ich
kann da nicht mitreden. Ich stecke in dieser modernen Tretmühle.

Von Beruf bin ich Chefsekretärin bei einem großen Chemie-Konzern
in Frankfurt. Wenn ich mal Zeit für mich habe, denke ich über andere

Dinge nach, nicht über Magie.«

»Sie sind auch nicht gebunden?«

»Nein, ich lebe allein. Es ist schon machmal sehr schwierig,
glauben Sie mir.«

»Das kann ich mir vorstellen. Mir ergeht es ähnlich.«

»Aber Sie haben doch…«

Jane lächelte. »Nicht John Sinclair. Gut, wir finden einander
sympathisch, haben auch schon miteinander geschlafen, doch zu einer
echten Partnerschaft wird es wohl nicht kommen. Es gibt da einige

Dinge, die uns beide leider trennen.«

»Kann man die nicht überwinden? Wenn Sie schon leider sagen,

Jane, müßte es doch möglich sein.«

»Mal sehen.«

Jemand öffnete die Tür von außen. Ein kühler Luftzug strich in den

Raum und bewegte die unter den Lampenschirmen hängenden

Rauchschwaden.

Jane drehte sich auf dem Stuhl um und winkte dem dunkelhaarigen

Mann zu. »Hier sind wir.«

»Das ist der Kommissar?«

»Ja.«

Torri kam zu ihnen an den Tisch. Die Gäste waren bei seinem

Eintritt ruhiger geworden, niemand wollte auffallen, aber Torri
kümmerte sich nicht um sie.

»Ist alles in Ordnung?« fragte er leise.

»Bis jetzt ja.«

»Ich konnte nicht schneller kommen.« Er holte sich einen Stuhl
heran und setzte sich zwischen sie.

Renate beobachtete ihn genau. Ein Lächeln zuckte dabei um ihre

Mundwinkel. Der Mann gefiel ihr. Torri sah nicht schlecht aus. Er
wirkte ein wenig wie der Miami-Vice-Star Don Johnson, nur besaß

Torri schwarzes Haar.

»Stimmt es, daß sie mit John Sinclair einen Treffpunkt ausgemacht
haben?« Jane nickte. »Auf dem Innenhof des Dogenpalastes.«

»Das wundert mich.«

»Wieso?«

»Lassen wir das. Ich werde Sie auf jeden Fall dorthin bringen und
ebenfalls warten.«

Jane lächelte. »Da bin ich froh. Ich hatte schon gedacht, daß Sie uns
ins Präsidium bringen würden.«

»Nein, um Himmels willen. Wo denken Sie hin? Unsere Aktion ist
geheim, keiner meiner Kollegen weiß, daß ich zu Ihnen gefahren bin.

Wir können in aller Ruhe abwarten.«

»Ruhe ist gut«, sagte Renate.

Torri drehte ihr sein Gesicht zu. »Haben Sie etwa Angst?«

»Ja, das habe ich, Signore. Ich habe Furcht vor der unmittelbaren

Zukunft.«

»Weshalb?«

»Wenn Sie diesen Henker gesehen hätten…«

»Entschuldigung. Ich hatte vergessen, daß Sie ja eine Zeugin sind.

Signorina Collins erwähnte es kurz am Telefon. Was ist Ihnen denn
genau widerfahren?«

Jane Collins gefiel es nicht, daß sie hier die Zeit vertrödelten.

»Sollen wir nicht lieber fahren? Wir können das Problem doch auf
dem Weg zum Ziel besprechen.«

Torri nickte ihr zu. »Ja, Sie haben recht, Signorina. Das werden wir
auch. Kommen Sie.« Er stand bereits auf, und die beiden Frauen
erhoben sich ebenfalls.

Der Wirt und die Gäste schauten den dreien erleichtert nach, als sie
das Lokal verließen.

Draußen wehte ein kühler Wind durch die Gassen. Er brachte den

Geruch von Fäulnis mit. Die Kanäle stanken. Torri schnupperte.

»Wenn das Wasser so riecht, dauert es nicht mehr lange, bis wir

Regen bekommen. Wahrscheinlich schon morgen.«

»Dann hoffte ich, alles hinter mir zu haben.«

Der Commissario schaute Jane an. »Ja, das werden Sie bestimmt,

Signorina Collins.«

»Wie meinen Sie das?«

»Nur so, kommen Sie. Mein Boot liegt ziemlich weit von hier. Wir
werden uns dem Piazza San Marco von der Wasserseite her nähern
müssen.«

Fünf Minuten später standen sie an der Anlegestelle. Das Boot des

Kommissars war klein, aber sehr flach gebaut, also auch für höhere

Geschwindigkeiten. Am Heck befand sich eine schmale Sitzbank.

Dort ließen sich die beiden Frauen nieder. Sie starrten auf den

Rücken des Beamten, der bereits nach dem Schlüssel griff.

»Was haben Sie für ein Gefühl, Jane?«

Die blonde Engländerin hob die Schultern. »Ich kann es nicht genau
sagen. Vielleicht ein gemischtes.«

»Wieso?«

Janes Antwort ging im Röhren des Motors unter, als der Kommissar
startete und so hart anfuhr, daß der Bug aus dem Wasser stieg und
beide Frauen hart gegen die Lehne gedrückt wurden…

***

Da stand er also!

Auf mich übergroß wirkend, weil er sich auf einer höher gelegenen

Stufe aufhielt.

Line unheimliche Gestalt, ein Relikt aus einer finsteren

Vergangenheit, über die man in Venedig lieber schwieg.

Er starrte mich an, ich schaute ihn an.

Wir beide wußten, daß wir Todfeinde waren, und ich dachte auch
daran, daß ich ihm selbst mit geweihten Silberkugeln nicht
beikommen konnte. Sie waren an seinem Körper einfach abgeprallt
und als deformierte Geschosse vor seinen Füßen liegengeblieben.

Er hatte eine wachsame Haltung angenommen. Wie ein Aufpasser,
der dafür Sorge tragen sollte, daß niemand es wagte, auch nur einen

Fuß auf die Stufen der Treppe zu setzen. Falls sich doch jemand
erdreistete, würde der Henker dafür sorgen, daß er starb.

Er hatte sein Schwert bereits gezogen. Ich mußte ehrlich
eingestehen, daß ich mich vor der Klinge fürchtete. Nicht weil er
mich damit hätte umbringen können, mir kam es auf das Wie an, denn
ich wurde den Eindruck nicht los, daß gerade diese Klinge für die
magische Verwandlung des Menschen in einen bleiernen Kcirper
sorgte. Das gefiel mir nicht.

Wenn es zu einem Kampf kam, mußte ich zusehen, daß mich die

Klinge nicht erwischte.

Ich war zwar froh, daß er mich noch nicht angriff, andererseits hätte
ich mich gern bewegt, denn das Stehen tat meinem unterkühlten

Körper nicht gut. Auch in dieser verdammten Kellerhalle gab es
keine wärmende Quelle.

Den Lichtstrahl hatte ich punktgenau auf das Gesicht des Henkers
konzentriert. Zum erstenmal erkannte ich es deutlich und beschrieb es
für mich als eine böse Fratze.

Das Gesicht erinnerte an eine Landkarte. Es war zerfurcht von

Rissen und Spalten. Als Quer-und Längsstreifen trafen sie sich,
zogen sich auch über den breiten Nasenrücken hinweg, spalteten die

Lippen, und ich stellte fest, daß es sich bei dieser Schauergestalt um

Blutstreifen handelte.

Den Kopf schützte der graue Helm. Die Kleidung lag eng am

Körper. Sie war dort zerrissen, wo meine Kugeln die Gestalt
getroffen hatten. Weshalb er diesen Helm trug, wußte ich nicht. Aber
er sah sehr stabil aus und würde auch harten Treffern widerstehen
können. Wir hatten uns nur angestarrt. Nichts regte sich im Gesicht
des Henkers. Selbst seine Pupillen erinnerten mich an graues Blei,
aber plötzlich bewegte er die Schultern.

Es war für ihn wie ein Startsignal.

Er trat mit dem rechten Fuß zuerst einen Schritt nach vorn und
berührte die viertletzte Stufe. Dann die drittletzte, die zweitletzte,
und ich behielt ihn im Strahl meiner Lampe.

Er schlug den direkten Weg zu mir hin ein. Die eingeschaltete

Lampe wies ihm genau das Ziel.

Als er die Treppe hinter sich gelassen hatte, machte ich ihm einen

Strich durch die Rechnung.

Ich löschte das Licht!

Wie ein großer Sack fiel die Finsternis über den Saal. Ich konnte
nichts mehr sehen, selbst meine Hand nicht, wenn ich sie dicht vor
die Augen hielt. Da waren die Finger nur mehr zu ahnen.

Sofort wechselte ich meinen Standort. Ich hatte mir eingeprägt, wo
sich ungefähr die breiten Säulen befanden. Hinter ihnen konnte ich

Deckung finden.

Auf möglichst leisen Sohlen bewegte ich mich nach rechts, um zu
einer Säule zu gelangen. Mit der Schulter berührte ich sie und
schlich um sie herum.

Als ich die für mich günstigste Stellung gefunden hatte, ging ich in
die Knie und blieb in dieser Haltung hocken. Sehr vorsichtig zog ich
den Reißverschluß des Taucheranzugs nach unten. Die beiden

Hälften klafften weit auf, so daß auch mein Kreuz freilag. Der

Henker und sein Doge hatten in einer Zeit gelebt, die vom

Christentum beherrscht wurde. Das Kreuz war schon damals eine

Waffe gegen das Böse gewesen wie auch heute.

Wenn der Henker mit dämonischen Mächten in Verbindung
gestanden hatte, mußte er das Kreuz einfach fürchten.

Ich wartete.

Es war ein regelrechter Nervenkrieg, der nun begann. Auch der

Henker verhielt sich still. Vielleicht ahnte Turrio, daß ich eine Waffe
besaß, die ihn töten konnte.

Ich faßte vorsichtig die schmale Silberkette an und streifte sie über
meinen Kopf, ebenso wie das Kreuz. Wenn der Henker direkt angriff
und ich ihn hörte, wollte ich das Kreuz gegen ihn schleudern. Dann
hörte ich das Kratzen.

Es war ein Geräusch, das auf meinem Rücken eine Gänsehaut
hinterließ. In Bodenhöhe klang es auf, als würde etwas über den

Stein schleifen. Ich mußte raten, was es war.

Die Spitze des Schwertes!

Und das Geräusch nahm an Lautstärke zu. Der Henker mußte die

Augen einer Katze besitzen oder einen übersensiblen Instinkt, denn
er wußte genau, wo ich hockte.

Langsam stemmte ich mich hoch. Da verstummte das Kratzen.

Turrio war da!

***

Auch über die Stadt Venedig hatte sich die Dunkelheit gesenkt, aber

es war nicht völlig finster geworden, denn an den prachtvollen

Bauten und auch an den großen Kanälen brannten die Lichter in einer
romantischen Pracht. Wenn Spotlights aufgestellt worden waren,
dann breitete sich ihr Schein fächerförmig über das alte Mauerwerk
aus und gab diesem einen Zauber, der jeden beeindruckte.

Auch jetzt, wo es kühl war, fuhren noch einige Gondeln. An ihnen
hingen Laternen, die im Rhythmus der Schiffsbewegungen
mitschaukelten und zuckende Lichtteppiche auf die dunkle

Oberfläche des Wassers zeichneten.

Sie halten bereits den Canale Grande erreicht und eine fast
höllische Fahrt hinter sich. Der Deutschen wäre es fast schlecht
geworden, denn ihr Boot war oftmals wie ein langer Korken über
die Wellen gehüpft. Im Canale Grande jedoch mußte Torri mit der

Geschwindigkeit herunter. Er hatte den beiden Frauen erklärt, daß
sie den Piazza San Marco ganz offiziell vom Canale Grande aus
betreten würden.

Renate Gehrmann und Jane Collins vergaßen beide ihren
eigentlichen Auftrag, als sie sich dem Ziel näherten, denn der Platz bei Nacht war etwas Besonderes, das mußte man einfach gesehen
haben. Die zahlreichen alten Laternen vor dem zum Wasser hin
liegenden Dogenpalast wirkten wie Grüße aus einer fernen Welt, die
auf Besucher wartete. Ihr Schein breitete sich so weit aus, daß er
sich auf der Wasserfläche spiegelte und die in ihn hineinfahrenden

Boote wie Geisterschiffe wirkten.

Der Palast des Dogen war um diese Zeit abgeschlossen. Hinter den
zahlreichen Rundbogenfenstern brannten keine Lichter. Die

Besichtigungszeit war vorbei. Um den Innenhof des rechteckig
angelegten Gebäudes zu erreichen, hätte man Hindernisse zur Seite
räumen müssen.

In langsamer Fahrt glitten sie auf eine Anlegestelle zu, nicht weit
entfernt von den vertäuten Gondeln, mit denen die Touristen an

Venedigs berühmtester Stelle ihre Rundfahrten begannen.

Der Commissario fand noch eine Lücke, in die sich der Bug des

Schiffes hineinschob. Wellen rollten gegen die Mole, klatschten auch
vor die äußeren Bordwände und trieben den flachen Flitzergegen die
auffangenden Autoreifen.

Der Motor starb.

Torri drehte sich um, als die beiden Frauen aufstanden. »Da wären
wir«, sagte er. Er stieg schon aus, nahm das Tau mit und vertäute das

Boot an einem Poller.

Zuerst half er der Deutschen an Land, dann Jane. Beide Frauen
schauten sich um. Sie konnten von hier aus quer über den Platz
schauen, wo sich unter den Arkadengängen die zahlreichen Cafés und

Lokale befanden. Sie alle waren noch gut besetzt, und auch von ihnen
aus fiel der warme Lichtschein auf die Piazza.

»Es ist wunderschön«, sagte Renate leise. »Schade, daß wir eine

Aufgabe zu erfüllen haben.«

»Sie können doch hierbleiben«, sagte Jane.

Torri hatte den kurzen Dialog mitbekommen. Heftig drehte er sich
um und schüttelte den Kopf. »Nein, Sie gehen mit, Signorina.«

»Weshalb?« fragte Jane.

Torri lächelte. »Gehen Sie davon aus, daß ich Sie einfach bei mir
wissen möchte.«

»Das finde ich aber komisch.«

»Wir sind gemeinsam gefahren und werden es auch gemeinsam
beenden.«

»Das meine ich auch«, stimmte die Deutsche zu. »Außerdem ist es
für mich ein Erlebnis, ihn betreten zu dürfen, auch wenn es nur der

Innenhof ist.«

»Und an die Gefahren denken Sie nicht?« fragte Jane.

»Sie und der Kommissar sind bei mir. Zudem wartet noch Ihr

Freund John Sinclair.«

»Falls er es geschafft hat«, schränkte Jane ein.

»Sie sind sehr mutig, Signorina«, lobte Torri die Deutsche, so daß
diese einen roten Kopf bekam.

»Nein, neugierig.«

»Dann wollen wir keine Zeit verlieren.« Torri lächelte starr. Er
griff in die Tasche. »Ich habe mir die entsprechenden Schlüssel
besorgt, um in den Palast zu gelangen. Sie brauchen keine Sorgen zu
haben. Es wird alles klappen.«

»Und wenn der Doge und sein Henker erscheinen?« fragte Jane.

»Was machen wir dann?«

»Sie können sich verstecken.«

»Auf dem Innenhof?«

»Sicher. Es gibt auch dort zahlreiche Möglichkeiten, glauben Sie
mir das. Ich kenne mich aus.«

Sie hatten es nicht weit bis zum Ziel. Während die Deutsche sich
mehr für die außergewöhnliche Umgebung interessierte und sich an
den prächtigen Fassaden des Palastes kaum sattsehen konnte, dachte

Jane über den Kommissar nach. Sie wunderte sich über ihn, daß er
förmlich auf einer Begleitung bestanden hatte. Das mußte ihrer

Meinung nach einen Grund haben.

Renate Gehrmann stieß Jane an und riß sie somit aus ihren

Gedanken.

»Schauen Sie sich nur die Südfassade des Palastes hier an der

Mole an. Sie ist der älteste Teil. Der Balkon in der Mitte stammt von

Pier Paolo Dalle Masegne, die Statue der Gerechtigkeit von

Alessandro Vitoria.«

»Ich bewundere ja Ihre historischen Kenntnisse über meine Stadt,

Signorina Renate, aber ich finde, daß wir nicht hergekommen sind,
um eine historische Führung einzuleiten.«

»Entschuldigen Sie.«

»Macht nichts, wir sollten uns nur etwas beeilen.«

»Und wo werden wir den Innenhof betreten können?« erkundigte
sich Jane, die mit Torri Schritt hielt.

»An der Porta della Carta.«

»Da war ich noch nie.«

»Werden Sie aber bald sein.«

Torri hatte nicht zuviel versprochen. Wenig später standen sie vor
dem imposanten, gewaltigen Eingang, über dem der steinerne Löwe
von San Marco thronte, das eigentliche Wahrzeichen der Stadt. Die
damaligen Herrscher besaßen die Kraft eines Löwen. Sie waren
ebenso mächtig wie der König der Wüste.

»Durch diese Tür gelangt man doch auch ins Innere, nicht wahr?«
fragte die Deutsche nach.

Torri hielt bereits Schüssel in der Hand. »Natürlich, aber ich kenne
einen Weg, der uns von dort aus zum Innenhof führt. Sie brauchen
sich keine Gedanken zu machen.«

Für die beiden Frauen war es ein ungewohntes, ein erhebendes

Gefühl, dieses Bauwerk zu betreten. Es brannte nur eine

Notbeleuchtung, aber sie ließ die gewaltige Pracht im Innern bereits
ahnen. Die Alarmanlagen waren eingeschaltet, nur würden sie in
deren Bereich nicht gelangen, wie Torri flüsternd versicherte, denn
er steuerte auf eine schmale Tür zu, die so versteckt lag, daß ein

Fremder sie kaum entdeckt hätte.

Diese Tür öffnete Torri ohne große Mühe. Er deckte das Schloß mit
seinem Körper so gut ab, daß beide Frauen den Gegenstand nicht
erkennen konnten, den er in das Schloß geschoben hatte. Der

Kommissar drückte die Tür auf. »Bitte, gehen Sie.«

Beide schritten nebeneinander her. Sie betraten eine historische

Stätte und spürten so etwas wie Ehrfurcht in ihrem Innern, als sie
ihre Füße auf das glatte und trotz der Dunkelheit hell schimmernde

Steinpflaster setzten.

Der Innenhof war menschenleer. Nach einer schmalen Treppe, die
schnell überwunden war, blieben Jane und Renate stehen, um zu
staunen. Besonders begeistert zeigte sich die Deutsche. Sic deutete
nach vorn. »Da, sehen Sie die Kuppel. Das ist die Basilika. Ihr Turm
ragt sogar über die Mauern.«

Jane erkannte den kugeligen Schatten ebenfalls, aber sie
interessierte sich mehr für den Innenhof, denn sie dachte auch an

John Sinclair, den sie hier treffen wollten.

Er war noch nicht da. Jedenfalls hatte er sich nicht gezeigt.

Möglichkeiten, sich zu verstecken, gab es genug. Allein die dunklen

Flure unter den Arkadengängen waren wie schwarze Inseln. In zwei

Etagen zogen sie sich hin, und die über ihnen liegenden Fenster
waren ebenfalls besondere Kunstwerke des Glaserhandwerks. Die

Mauern dazwischen zeigten Fresken und Figuren. Symbolhafte

Gestalten, fast ein Comic aus Stein, denn viele Kunstwerke erzählten
regelrechte Geschichten.

Breite Portale, verzierte Säulen, Aufgänge zu den Seiten trakten,
alles stand miteinander in Verbindung, wenn auch jetzt die Schatten
der Dunkelheit darüber lagen und die Konturen verwischten.

In der Mitte des Innenhofes standen zwei Brunnen. Sie sahen aus
wie gewaltige Schalen. Man hatte sie auf Podeste gesetzt, zu denen
von allen Seiten Treppenstufen hochführten.

Uber dem Innenhof lag ein fast ehrfurchtvolles Schweigen. Die
dicken Mauern schluckten den Lärm von der Piazza San Marco, und
sie hielten auch den Wind ab, so daß sich kaum ein Lüftchen rührte.

Torri ging vor. Seine Schritte wirkten in der Stille störend. Nach
einigen Metern blieb er stehen und drehte sein Gesicht den
wartenden Frauen zu. »Wollen Sie nicht kommen?«

»Wohin?« fragte Jane.

»Zu mir. Wir werden am Brunnen warten. Dort können wir uns auch
hinsetzen.«

Dagegen hatte Renate etwas einzuwenden. »Ich würde mich am
liebsten hier umschauen…«

»Nein, Sie bleiben bei mir. Wir sind nicht zum Spaß gekommen.

Denken Sie an den Henker und den Dogen.«

Die Deutsche atmete tiefein. »Iis tut mir leid, aber ich bin so
überwältigt, daß ich den eigentlichen Grund vergessen habe.«

Jane Collins hatte sich bewußt zurückgehalten. Einen besonderen

Grund gab es nicht für sie. Im Prinzip hatte Torri auch recht, aber

Jane gehörte zu den sehr sensiblen Personen, die stark auf ihr Inneres
achteten und auf Gefühle hörten.

Ihr Gefühl sagte ihr, daß einiges nicht stimmte. Äußerlich war dem
nichts anzumerken, aber Gefahren konnten überall lauern. Vor allen

Dingen in den dunklen Arkardengängen, wo man kaum die Hand vor

Augen sehen konnte.

Commissario Torri ging weiter. Die Frauen schauten auf seinen
durchgereckten Rücken. Der Mann schien keine Furcht zu kennen. Er
bewegte sich locker und sicher.

Sie folgten ihm. Mit Renate konnte Jane über ihre inneren

Befürchtungen kaum sprechen. Die Frau war von der Umgebung
einfach zu sehr gefangen. Es mußte für sie das Höchste sein, sich auf
so historischem Boden zu bewegen.

Torri schritt auf den ersten Brunnen zu. Drei breite Stufen führten zu
dem schalenähnlichen Gefäß hoch. Er lehnte sich an die äußere

Kante des Brunnens und schaute den Frauen entgegen.

»Man hat in die Brunnen schon Blumen eingepflanzt«, sagte die

Deutsche.

»Dazu eignen sie sich auch eher.«

Torri nickte ihnen zu. »So«, sagte er, »jetzt bleibt uns nichts
anderes übrig, als zu warten.« Er schaute auf seine Uhr. »Haben Sie
mit John Sinclair eine Zeit ausgemacht?«

»Nein, das war nicht möglich. Uberlegen Sie mal, John Sinclair hat
einen anderen, wesentlich schwierigeren Weg genommen als wir. Er
wird zumindest die doppelte Zeit gebrauchen.«

»Falls er kommt«, schränkte Torri ein.

Jane krauste die Stirn. »Wie meinen Sie das?«

Der Commissario lachte kratzig auf. »Der Doge und sein Henker
sind verdammt gefährlich.«

Jane überlegte einen Moment. »Sie sprechen von den beiden, als
würden sie Ihnen bekannt sein.«

»Vielleicht.«

»Dann waren Sie auch Zeuge?« fragte Renate.

Sie bekam die Antwort nicht sofort. Torri verließ seinen Platz und
schritt die breiten Stufen hinab. Vor der letzten drehte er sich um. Er
stand auf dem Fleck wie eine Statue, die Arme fest gegen den Körper
gedrückt.

»Ja, ich war ein Zeuge. Ich habe sie gesehen, und ich bin sicher,
daß sie auch kommen werden.«

»Und Sie leben?«

Über das dunkle Gesicht huschte ein kaltes Lächeln. Torri bewegte
seinen rechten Arm nach oben und ließ die beiden Frauen in die

Mündung einer Pistole schauen. »Ja glauben Sie denn, der Doge und
sein Henker würden ihren Befreier töten…?«

***

Die Worte schwangen den beiden Frauen entgegen, und Jane schloß

sekundenlang die Augen, während sich Renate Gehrmann nicht
rühren konnte, so geschockt war sie.

Das Gefühl, dachte Jane. Verflixt noch mal, es hat dich nicht
getrogen. Das war eine echte Warnung gewesen vor einer großen

Falle, die Torri ihnen zusammen mit dem Dogen und dem Henker
gestellt hatte. Jetzt hatte er sein wahres Gesicht gezeigt, und er
würde den Frauen keine Chance lassen. Die Waffe redete eine zu
deutliche Sprache.

»Überrascht, Signorina Collins?« fragte er.

Jane öffnete die Augen. »Nicht einmal. Ich ahnte, daß Sie ein
falsches Spiel trieben.«

»Nur Sie, Kompliment. Selbst diesen Superintendenten habe ich
täuschen können.«

»Allerdings.«

»Ich weiß über Sie ein wenig Bescheid, Signorina. Deshalb möchte
ich Ihnen auch raten, keine Dummheiten zu machen oder gewisse

Pläne zu schmieden. Sind Sie bewaffnet?«

»Nein!«

»Geben Sie Renate Ihre Tasche.« Jane tat es.

»Und Sie werden die Tasche öffnen, umdrehen und den Inhalt zu

Boden kippen!«

Die Finger der Deutschen zitterten. Sie konnte sich noch immer
nicht mit dem Gedanken anfreunden von einem Himmel in die Hölle
geholt worden zu sein. Torri schaute ihr spöttisch zu, weil sie mit
dem Öffnen der Tasche ihre Mühe hatte, es schließlich schaffte und
die Tasche umdrehte, so daß der Inhalt herausfiel und sich vor ihren

Füßen über den Boden ergoß.

Ausweis, Taschentücher, Lippenstifte, auch John Sinclairs Papiere

— seine Kleidung lag noch im Boot —, aber keine Waffe. Torri
nickte zufrieden, meinte gleichzeitig: »Ich glaube, Signorina Collins,

Sie haben die tatsächlichen Gefahren unterschätzt. Oder sehe ich das
falsch?«

»Da könnten Sie recht haben.«

Er lachte leise. »Jetzt brauchen wir nur nur noch auf Giancarlo

Cabrisi und Turrio zu warten. Sie werden kommen, und sie werden
wahrscheinlich ein Andenken für Sie mitbringen, das Sie sich vor

Ihrem Ableben anschauen können. Den Kopf Ihres Freundes John

Sinclair!«

Den letzten Satz hatte er scharf und hart ausgesprochen. Renate

Gehrmann war geschockt. Sie preßte ihre Hand auf den Mund und riß
die Augen weit auf.

»Angst?« fragte Torri.

Die Deutsche nickte.

»Ja, jeder hat Angst. Das ist auch gut so. Und Sinclair wird es nicht
mehr geben.«

Janes Detektivgespür erwachte. »Warum dies alles? Wie kommen

Sie dazu, mit diesen Wesen zu paktieren?«

»Weil ich sie liebe.«

»Sagen Sie nur!«

»ja, denken Sie nach. Überlegen Sie mal, wie ich heiße. Torri. Und
jetzt erinnern Sie sich an den Namen des Henkers. Turrio. Lesen Sie
daraus nicht eine gewisse Verwandtschaft?«

»Kaum.«

»Dann will ich es Ihnen sagen. Ich bin einer der Nachkommen des

Henkers Turrio. Ich kam darauf, weil ich Ahnenforschung betrieb. In

Venedig ist noch vieles erhalten geblieben. Durch meinen Beruf bin
ich in die Archive gekommen, die anderen Menschen normalerweise
verschlossen bleiben. Und dort habe ich geforscht, nicht nur
dienstlich, auch privat. Da bin ich auf den Namen des Henkers
gestoßen und begann, mich mit seiner Person zu beschäftigen. Der

Henker faszinierte mich. Ich wurde zu einem anderen. Während ich
seinen Lebenslauf in mich einsaugte, stellte ich fest, daß in mir eine

Veränderung vorging, die ich nicht als negativ bezeichnen möchte.

Mir machte es plötzlich Spaß, es bereitete mir eine Genugtuung, zu
wissen, von wem ich abstamme. Ich forschte weiter und erhielt

Informationen über den Tod des Henkers und seines Dogen. Ich
bekam einen Haß auf die Menschen, als ich erfuhr, daß Turrio sein

Leben in den Bleikammern ausgehaucht hatte.«

»Er hatte nichts anderes verdient!« sagte Jane.

»Doch, das hatte er. Denn er war etwas Besonderes, hören Sie!«

Torri kam einen Schritt vor. »Er war etwas Besonderes, das weiß
ich genau, denn er hatte, zusammen mit seinem Dogen, die Kräfte der

Schwarzen Magie beschworen, und die lassen ihre Diener niemals
im Stich. Jeder, der von ihm getötet wurde, war wieder eine Seele
für den Teufel. Der mußte Dankbarkeit zeigen.«

»Wie sollte er das?« fragte Jane.

»Indem er sie überleben ließ.« Torri lachte laut. »Man hat sie in
die Bleikammern gesteckt, in der Hoffnung, daß es ihnen so ergeht
wie den anderen Gefangenen. Es war ein Irrtum. Der Teufel gab
ihnen die Kraft zu überleben, obwohl sie sich veränderten. Sie
waren nicht tot, sie warteten nur auf die Befreiung.«

»Und das taten Sie.«

»Si, Signorina Collins, ich.«

Jane schüttelte den Kopf. »Ich kann Ihnen nicht ganz folgen. Soviel
mir bekannt ist, sind die Bleikammern im achtzehnten Jahrhundert
zerstört worden.«

»Ja, das stimmt. Aber nicht alle Räume wurden vernichtet. Es gibt
welche, die sind heute noch vorhanden. Sie lagen unter dem Schutt
begraben. Man konnte sie nur vom Wasser aus erreichen. Ich habe
einen Weg gefunden. Es hat fast ein Jahr gedauert, aber ich schaffte
es, und ich räumte ihnen auch einen weiteren Weg frei, damit sie aus
ihrem Versteck wieder an die Oberwelt treten konnten. Ich habe dem

Dogen die Chance gegeben, den Palast wieder zu beherrschen. Schon
bald wird hier das Grauen einkehren. Lassen Sie mal den Sommer
kommen, wenn sich die Touristenströme über den Palast ergießen.

Da wird ihr Blut fließen, und es wird einsickern in den Boden. Der

Doge ist da…«

»Weshalb hat er gemordet?«

»Das war der Henker!«

»Dann er.«

»Weil ich es so wollte. Ich mußte einen Grund haben, Sinclair
herzulocken. Obwohl er hier nicht lebt, wäre er erschienen, denn die

Morde hätten sich herumgesprochen. Ich aber will ihn schon vorher
ausschalten, und das ist mir in einer geheim gehaltenen Aktion
gelungen. Morgen früh werde ich mit Sir James Powell telefonieren
und ihn bitten, zwei Köpfe und zwei Körper abholen zu lassen, damit

Sie beide ein Begräbnis in der Heimat bekommen. Mehr kann ich
nicht für Sie tun«, erklärte er voller Zynismus. Dann wandte er sich
an die Deutsche. »Ihnen wird es ebenso ergehen. Aber Sie werden

Ihr Grab in der Stadt finden, die sie so lieben. Die Kanäle haben viel
geschluckt…«

Renate sagte nichts. Die unvorstellbaren Erklärungen des Polizisten
hatten ihr die Stimme geraubt.

Aber Jane wollte nicht aufgeben. Sie kannte Situationen wie diese
und war auch aus ihnen herausgekommen. »Noch haben Sie nicht
gewonnen. Erst wenn ich mit eigenen Augen John Sinclairs Leiche
gesehen habe, glaube ich Ihnen.«

»Das kann nicht mehr lange dauern. Turrio beschäftigt sich bereits
mit ihm.«

»Und wo steckt der Doge?«

»Er beobachtet uns. Unter den Arkaden gibt es genügend

Verstecke.«

»Trägt er noch immer seine Maske?«

»Ja, er muß sie tragen. Seine Feinde haben ihn gezeichnet. Das

Gesicht sieht furchtbar aus. Aber das Gold war es, das sein Leben
bestimmte. Es gab ihm die Macht und den Reichtum. Aus diesem

Grunde trägt er die Maske aus Gold.«

Renate Gehrmanns Arme sanken nach unten. Gleichzeitig schüttelte
sie den Kopf. »Ich… ich kann das einfach nicht glauben«, flüsterte
sie. »So etwas ist Horror, das ist…«

»Sie haben die beiden doch gesehen.«

»Ja, das stimmt…«

Sie schwieg, weil der Commissario den rechten Arm in die Höhe
gestreckt hatte. Sein Gesicht bekam einen anderen Glanz, das war
selbst in der Dunkelheit zu erkennen. »Er ist da!« flüsterte er. »Ja,
der Doge ist gekommen.«

»Wo denn?« Renates Stimme klirrte vor Angst.

Torri drehte sich etwas zur Seite. Der Waffenlauf wies nicht mehr
direkt auf die beiden Frauen. »Unter den Arkaden«, flüsterte er.

»Dort steht er. Schauen Sie hin.«

Die Frauen kamen der Aufforderung nach. Beide entdeckten
tatsächlich den goldenen, etwas blassen Schein in der drückenden

Finsternis zwischen den Säulen.

Da stand er!

»Seht ihr ihn?« fragte Torri. »Er wird gleich kommen und euch
anschauen. Er hat schöne Frauen immer geliebt, auch wenn er sie
anschließend in den Tod schickte. Nichts hat sich bei ihm verändert,
gar nichts. Auch ihr werdet dieses Schicksal erleiden.«

Renate Gehrmann, die innerlich Schlimmes durchmachte, wollte
den unheimlichen Dogen trotzdem sehen und folgte der Blickrichtung
des Polizisten.

Jane Collins sah die Sache anders. Wenn sie noch eine Chance
hatten, dann jetzt.

Auch Torri schaute in Richtung des Dogen. Er wollte sich schnell
wieder umdrehen, weil ihm bewußt wurde, daß die Mündung ins

Leere zeigte. Da sprang Jane Collins auf ihn zu!

***

Ich wartete auf den Henker!

Dabei wußte ich genau, daß er in meiner unmittelbaren Nähe
lauerte, sich aber nicht zeigte und sich auch nicht durch ein Geräusch
verriet. Ich hockte am Boden. Den Mund hielt ich halb geöffnet.

Leider mußte ich atmen und tat dies so flach wie möglich.

Die Finsternis umklammerte mich wie eine undurchdringliche

Wolke. Nichts konnte ich sehen. Ich fühlte mich umklammert und
gleichzeitig erdrückt von dieser schwarzen, geballten Macht. Ohne
daß ich es verhindern konnte, schlug mein Herz schneller. In der

Stille empfand ich die Schläge als viel zu laut. Ich bekam Angst, daß
sie von meinem Gegner gehört werden konnten. Wenn doch nur
einmal das Kratzen aufgeklungen wäre, hätte ich mehr gewußt, aber
die Stille hielt an.

Ich dachte darüber nach, wo ich Turrio zuletzt gesehen hatte. Das
war nahe der Säule gewesen. Seitdem hatte er sich nicht mehr
bewegt. Ich ging davon aus, daß nur mehr die Säule sich zwischen
ihm und mir befand.

Auf einen zu langen Nervenkrieg wollte ich mich nicht einlassen.

Wer nichts riskierte, der brachte auch nichts, also übernahm ich die

Initiative. Vorsichtig ging ich zu Boden.

Völlig geräuschlos schaffte ich dies nicht, der verdammte

Taucheranzug schabte über den Boden. Eine Sekunde später rollte
ich mich bereits mehrmals um meine eigene Achse und knipste
gleichzeitig die Lampe an.

Den Strahl richtete ich gegen die Säule, wo der Henker einfach
stehen mußte. Ich traf ihn.

Erschrecken konnte ich ihn wohl nicht, er hatte sein Schwert bereits
erhoben und walzte vor.

Aus der liegenden Stellung heraus hechtete ich nach rechts weg, der

Hieb verfehlte mich, ich drehte mich und schleuderte der verfluchten

Gestalt mein Kreuz entgegen.

Eigentlich konnte ich nicht vorbeiwerfen. Daß ich trotzdem nicht
richtig traf, war vielleicht Schicksal, Pech oder Fügung. Die schmale

Silberkette faltete sich regelrecht beim Wurf auf und rutschte wie die

Schlinge eines Lassos über die Schwertklinge.

Der Henker bewegte sein Schwert gleichzeitig. Ich vernahm ein

Kratzen, wie die Silberkette an der Seite herabrutschte und von den
beiden Griffstützen aufgehalten wurde, ohne daß mein Kreuz den

Henker überhaupt berührte. Dennoch stand er still.

Er starrte auf das Kreuz, ging zurück, wobei er sein Maul öffnete
und furchtbare Laute ausstieß, denn gleichzeitig nahm die

Schwertklinge eine andere Färbung an.

Turrio hatte sie in alter Zeit dem Bösen geweiht. Diese
schwarzmagische Weihe war auch jetzt nicht verschwunden. Er
mußte die Folgen davon tragen.

Seine Waffe verbrannte!

Ein dunkelroter Schein leuchtete den Keller aus, der sich immer
weiter von mir entfernte, da sich der Henker mit gewaltigen

Sprüngen zurückzog.

Sein Ziel war die Treppe!

Ich jagte ihm nach, hatte leider zuviel Zeit verloren, so daß ich ihn
vor der Treppe nicht mehr einholte.

Turrio war genau zu erkennen, weil er vom roten Licht des magisch
brennenden Schwertes begleitet und angestrahlt wurde. Als er etwa
die Treppenmitte erreicht hatte, drehte er sich plötzlich um. Seine

Bewegungen sahen so aus, als wollte er mir entgegenstürzen, aber er
tat etwas anderes.

Der Henker schleuderte seine glühende Mordwaffe auf mich zu!

Er besaß eine immense Kraft und hatte sie auch für diesen Wurf
eingesetzt. Eine glühende Lanze raste in einer schrägen Linie auf
mich zu und hätte mich aufgespießt, wenn ich nicht ebenso schnell
reagiert hätte.

Ich ließ mich in die Knie fallen!

Einfach so, als hätte man mir die Beine unter dem Körper
weggezogen. Die Waffe wischte über meinen Kopf hinweg, den

Luftzug spürte ich an den Haaren. Einige Meter hinter mir prallte sie
zu Boden. Ich hörte das klirrende Geräusch, schraubte mich aus der

Hocke hoch, sah die Flucht des Henkers und lief dorthin, wo das

Schwert zu Boden geprallt war, weil ich ohne Kreuz die Verfolgung
nicht aufnehmen wollte. Es hing mit der Kette am Griff. Das Kreuz
selbst lag auf dem Boden. Mich drängte die Zeit. Ich schaute mir
aber die Klinge an und sah zu, wie sie verbrannte.

Sie wurde weich und dehnbar wie Gummi. Ich hob sie an, bewegte
sie und bekam mit, wie sie sich krümmte, als wäre sie ein Wurm.

Damit konnte man nichts mehr anfangen.

War der Henker jetzt waffenlos?

Ich hoffte es stark, weil ich keine zweite Waffe an ihm entdeckt
hatte. Aber ihm war die Flucht gelungen, und der Dogenpalast besaß
gewaltige Ausmaße. In den prunkvollen Gemächern und Räumen
konnte man sich leicht verirren.

Turrio würde sie kennen und Cabrisi auch, denn beide hatten hier
gelebt. Ich hängte mir die Kette wieder um. Sie hatte sich nicht
erwännt. Dann lief ich mit lockeren Schritten die breiten

Treppenstufen hoch, ließ sie hinter mir zurück und stand schon bald
vor einer großen Tür, die in einen düsteren Saal führte, der mir weit
und leer vorkam. Sicherheitshalber leuchtete ich mit der Lampe
hinein. Über glänzenden Parkettboden glitt der Strahl, auf dem die

Füße des Henkers ihre rauhen Spuren hinterlassen hatten.

An den Wänden verzierten Holzvertäfelungen von unvorstellbarer

Kostbarkeit das Innere. Ein Deckengemälde in gedeckten Farben ließ
mich staunen und fast meinen Job vergessen.

Turrio hatte den Saal durchquert. Ich brauchte nur mehr seinen

Spuren zu folgen.

Kenner des Dogenpalastes wissen, daß die großen Säle und Räume
verschiedene Namen haben. Mir waren namentlich nur wenige
bekannt. Ich wußte wohl von einem Salotto Quadrato, dem
quadratischen Saal, der eine von Tintoretto bemalte Holzdecke mit
der Darstellung des Dogen Priuli besitzt, der von der Gerechtigkeit
die Waage erhält. Andere Säle zierten Werke von Tizian oder

Bassano.

Alles ungemein wertvoll, nicht mehr bezahlbar, Kunsthistorie
ersten Ranges.

Der Palast beherbergte auch verschwiegene Räume sowie kleine

Kirchen und Kapellen.

Ich hoffte nur, daß der Henker in seiner Wut und in seinem Haß
nichts zerstörte.

Mit dem schräg gehaltenen Lampenstrahl folgte ich seinen Spuren.

Sie führten mich zu einer weiteren Tyr, durch die ich in einen breiten

Gang gelangte.

Er lief als eine Art von Galerie weiter, denn mein Blick fiel über
ein kostbares Geländer hinweg in die Tiefe, wo sich der

Lampenstrahl auf einem mit Figuren verzierten Marmorboden verlor.

War er dort?

Ich blieb in der Mitte der Galerie stehen und schwenkte meine
rechte

Hand.

Etwa
in
gleicher

Höhe,
aber
auf
der
gegenüberliegenden Seite, zeichneten sich bemalte Fenster innerhalb
des Mauerwerks ab. Auch dort lief eine Galerie entlang, die über
und um den unter mir liegenden Saal ein Rechteck bildete, so daß ich
sie nicht zu verlassen brauchte, wenn ich auf die andere Seite wollte.

Genau diesen Weg konnte Turrio auch benutzt haben. Ich lief
diesmal sehr schnell weiter, passierte hin und wieder an der rechten

Seite geschlossene Türen und spürte plötzlich, als ich mich schon auf
der anderen Breitseite der Galerie befand, den kühleren Luftzug, der
geisterhaft durch mein Gesicht strich.

Ich blieb sofort stehen!

Noch konnte ich nicht herausfinden, woher der Luftzug kam. Ich
hatte die Lampe ausgeschaltet, atmete nur mehr sehr flach und
konzentrierte mich ganz auf mein Umfeld.

Es gibt Dinge, die kann man ertasten, erahnen oder erfühlen. Da mir
der Luftzug ins Gesicht wehte, konnte er nur von vorn kommen. Und
dort befanden sich die Fenster.

Von meiner Position aus konnte ich nicht erkennen, ob der Henker
eines geöffnet hatte. Vielleicht waren sie auch nicht zu öffnen, bei
den kostbaren Scheiben wäre es immer ein Risiko gewesen. Ich
bewegte mich nun vorsichtiger weiter, setzte die Schritte so leise
wie möglich und merkte, daß der Luftzug stärker wurde und die

Kühle dabei zunahm.

Der Henker hatte tatsächlich eines der alten Fenster geöffnet, um
nach draußen zu klettern. Nicht weit entfernt stand eines spaltbreit
offen. Ich brauchte es nur mehr völlig aufzudrücken, um
hinausklettern zu können. Neben dem Fenster blieb ich stehen, peilte
durch die Öffnung und sah nicht in die Tiefe, sondern ebenfalls auf
eine außen am Palast entlanglaufende Galerie, unter der sich die

Dunkelheit ballte. Wahrscheinlich konnte ich von dort auch auf den

Innenhof gelangen. Und genau dort hatte ich mich mit Jane Collins
verabredet. Bestimmt war sie schon eingetroffen und der

Commissario ebenfalls. Wo steckte der Henker?

Ich war sehr angespannt, als ich das Fenster so weit öffnete, um
hinausklettern zu können. Wieder berührte mich die kühle Nachtluft
und ließ mich frösteln.

Von der äußeren Fensterbank mußte ich auf die Galerie springen.

Die Distanz für einen Schritt war einfach zu groß.

Federnd kam ich auf. Leider nicht ohne Geräusche, denn ein

Steinboden ist kein Teppich.

Mein Blick fiel nach vorn, über die Steinbrüstung hinweg und in
den Innenhof, wo ich leise Stimmen zu vernehmen glaubte. Um
besser hören und sehen zu können, mußte ich bis dicht an die

Brüstung heran und blieb dort abwartend stehen.

Von Fotos kannte ich den Hof des Dogenpalastes, nur zeigten

Aufnahmen nie die korrekte Größe. Sie verkleinerten meist. Auch
wenn ein Weitwinkelobjektiv benutzt wurde, konnte man nie die
volle Größe auf das Bild bekommen.

Ich bekam den Eindruck, in ein düsteres Meer zu schauen. Die
gegenüberliegende Fassade hob sich nur schwach aus der Dunkelheit
ab. Der darüberliegende Himmel zeigte einen leicht rötlichen

Schein. Lichtreflexe vom Markusplatz fingen sich dort. Der Boden
des Hofes verschwamm in der Dunkelheit. Personen sah ich dort
nicht, vernahm aber sehr schwach klingende Stimmen.

Eine gehörte einer Frau.

Ich mußte mich schon sehr täuschen, wenn das nicht Jane Collins
war. Ein Mann antwortete ihr. Trotz der Entfernung hörte ich heraus,
daß er nicht eben freundlich mit ihr redete.

Trotzdem war der Sprecher Commissario Torri. Da schien etwas
nicht in Ordnung zu sein.

Mißtrauen keimte in mir hoch, so daß ich meinen ersten Plan, mich
bemerkbar zu machen, fallenließ. Als unentdeckter Zuhörer fühlte ich
mich wesentlich besser.

Zwar war der Innenhof so angelegt, daß seine Fassaden Echos
produzierten, aber man mußte eben lauter sprechen, um so etwas
erzeugen zu können. Es herrschte eine zu große Weite. Bei einem
normalen Dialog verloren sich die Worte.

An das herrschende Restlicht hatten sich meine Augen
einigermaßen gewöhnt. Hell und Dunkel waren gut zu unterscheiden.

Ebenso wie die wuchtigen Gegenstände, die sich vom helleren

Untergrund abhoben. Ich konnte nicht genau erkennen, worum es sich
bei ihnen handelte. Das konnten Figuren, aber auch Brunnen sein.

Und Torri redete weiter.

Sein Tonfall war schärfer geworden, das Mißtrauen wuchs in mir.

Einmal glaubte ich, das Wort Doge zu verstehen.

Dann sah ich die dritte Person.

Wieso drei?

Mir fiel die deutsche Frau ein. Sollte Jane sie tatsächlich
mitgenommen haben? Wenn ja, weshalb hatte sie das getan? Sie
brachte die Person nur in Lebensgefahr.

Mich nahm die Szene, obwohl ich sie nicht genau erkennen konnte,
stark mit. Den eigentlichen Grund meines Hierseins - die Jagd nach
dem Henker - hatte ich verdrängt.

Doch die Ereignisse überraschten mich.

Zunächst war es das Geräusch hinter mir, das ich viel zu spät
wahrnahm, denn noch in dergleichen Sekunde umklammerten mich
die beiden Bleiarme des Henkers derart, daß ich meine eigenen nicht
bewegen konnte und auch nicht an das Kreuz herankam. In der Tiefe
des Hofes aber fiel ein Schuß, in den sich ein lauter Frauenschrei
mischte…

***

Jane Collins hatte alles auf eine Karte setzen müssen. Sie gehörte

wahrlich nicht zu den verzuckerten Modepüppchen. Jane war eine

Frau, die mitten im Leben stand, die es zudem gelernt hatte, sich zu
wehren und ihre Kenntnisse einzusetzen.

Aber auch für sie war es gefährlich, eine Person anzuspringen, die
eine geladene Waffe in der Hand trug.

Und Torri war ein Profi.

Instinkt, Zufall, Intuition - bei ihm kamen wohl die drei Dinge
zusammen. Er bemerkte, was sich schräg hinter ihm abspielte. Er
kreiselte herum, als sich Jane noch im Sprung befand.

Fast hätte sie es geschafft, ihm die Waffe aus der Hand zu schlagen,
doch Torri ging einen halben Schritt zurück und drückte eiskalt ab.

Jane schrie, sah die Mündungsflamme dicht vor ihrem Gesicht
aufblühen. Sie bekam im Bruchteil einer Sekunde eine furchtbare

Angst, daß dieses Geschoß ihre Stirn durchschlagen könnte, und sie
spürte auch den harten Schlag, dem das Brennen folgte.

Jedoch an der linken Schulter. Sie hatte, als der Commissario
abdrückte, ihn geschubst, so daß er den Schuß verriß. Den Fluch des

Mannes hörte sie, als sie zu Boden fiel, sich an Torri festklammern
wollte, doch ihre Arme waren plötzlich zu kurz. Sie griff ins Leere.

Zudem trat der Italiener noch zu und erwischte mit einem Absatz
ihren Unterarm. In der linken Schulter wühlte das Brennen.

Zumindest hatte sie einen Streifschuß abbekommen, wenn nicht mehr,
aber Jane Collins riß sich zusammen.

Sie kam wieder hoch.

Ein klatschender Schlag erwischte sie an der rechten Wange. Torri
wurde gemein.

Ihr Kopf flog zur Seite, sie hörte Renate Gehrmanns Schrei, die
nicht eingriff, denn Torri hätte auch sie noch fertiggemacht. So
kümmerte er sich um Jane.

Der nächste Treffer, mehr Stoß als Schlag, schleuderte sie auf den

Rücken. Trotzdem wollte sich die Detektivin noch abrollen, aber da
war der Fuß und sofort danach das Knie, das Torri auf ihren Körper
preßte und sie so am Boden drückte. Gleichzeitig schob sich ein

Schatten auf ihr Gesicht zu, der ein warmes Ende besaß, die

Mündung einer Pistole. Torri drückte sie gegen Janes Wange!

»Und jetzt rühr dich nicht, verdammte Hexe. Nichts wirst du
machen, gar nichts. Wenn du einmal nur falsch mit den Wimpern
zuckst, jage ich dir die Kugel durch den Kopf.«

»Torri, Sie sind…«

»Halt dein Maul!«

Jane schwieg. Es war besser. Sie fühlte sich zudem fertig,
ausgelaugt. Die Schläge konnte sie nicht so einfach wegstecken. So
blieb sie schweratmend auf dem kalten Steinboden liegen, schielte
an Torri vorbei, ohne allerdings viel sehen zu können.

Sie entdeckte nur Renate Gehrmann. Die Deutsche stand
unbeweglich auf der breiten Treppenstufe und wagte nicht, sich zu
rühren. Ihr Blick war in die Richtung geglitten, aus der Jane Collins
schlurfende Schritte vernahm.

Da kam jemand, und das konnte nur Giancarlo Cabrisi, der untote

Doge sein!

Torri nahm die Waffenmündung zurück. »Bene, Signorina, jetzt
wirst du aufstehen und den Dogen begrüßen, so wie es sich für ihn
gehört. Aber keine Dummheiten!«

Er trat einen halben Schritt zurück, um die Detektivin zu
beobachten, die diese harten Schläge noch immer nicht überwunden
hatte und mit viel Mühe hochkam.

Jane hatte das Gefühl, als hätte man sie in eine Mühle gesteckt. Als
sie endlich stand, begann vor ihren Augen die Welt zu kreisen. Der

Commissario trat dicht an sie heran. »Reiß dich zusammen.« Er
packte sie an der Schulter und drehte sie so, daß sie dem Dogen
entgegenschauen mußte, ob sie wollte oder nicht.

Den Henker hatte sie schon gesehen, aber jetzt kam zum erstenmal
sein Chef auf sie zu.

Giancarlo Cabrisi war eine unheimliche Gestalt. Ein Wesen, das
einem Angst und Schrecken einjagen konnte, auch in dieser

Dunkelheit. Vielleicht lag es an seiner goldenen Maske, die das

Gesicht bedeckte und einen fahlen Schimmer abgab. Die übrige

Gestalt war dunkel wie der Untergrund, über den er schritt und seine

Beine dabei schlurfend bewegte, denn die Füße schleiften über den

Boden.

Jane maß die Größe der Gestalt mit den Blicken ab. Man sprach oft
davon, daß die Menschen früher kleiner gewesen waren. Das traf bei
dem Dogen nicht zu.

Er war hochgewachsen, ziemlich schlank. Auf seinem Kopf und
über der Maske lag das pechschwarze Haar wie angeklebt. Die

Maske war so gefertigt, daß sie die Augen und den Mund freiließ.

Jane fielen dabei wulstige Lippen auf.

Die untere Hälfte der Nase konnte sie auch erkennen, weil die

Maske nur den oberen Teil umschloß.

Eine halbe Körperlänge vor Jane Collins blieb der Doge stehen. Er
trug ein einfaches Kleidungsstück von dunkler Farbe, das in der

Mitte von einem schlichten Gürtel gerafft wurde.

Vergeblich versuchte Jane, die Farbe seiner Augen zu erkennen. In
der Dunkelheit war ihr das leider nicht möglich, aber sie spürte die

Erregung ihres Bewachers, denn sein Zittern übertrug sich auch auf
die Waffe, deren Mündung Janes Hals berührte.

»Das ist sie!« sagte er. »Das ist dein Opfer, König über Venedig.

Nimm es hin!«

Der Doge rührte sich nicht. Seine Blicke tasteten Jane ab. Cabrisi
stank nach Blei und nach Abfall, der sich in den Kanälen gesammelt
hatte.

In diesen Augenblicken dachte sie auch an John Sinclair, mit dem
sie verabredet gewesen war. John hatte sich noch nicht blicken
lassen. Wahrscheinlich war der Henker doch stärker gewesen.

Zumindest hatte er Johns Ankunft verzögern können.

Doge und Henker gehörten zusammen. Weshalb zeigte sich Turrio
nicht? Wollte er dem Dogen die Hauptarbeit überlassen? Tötet

Giancarlo Cabrisi jetzt auch?

Jane hatte sich an den Mündungsdruck gewöhnt. Über den Lauf
hinweg fuhr ihr der warme Atem des Commissarios ins Gesicht.

Immer wenn er ausatmete, vernahm sie ein leichtes Pfeifen. Auch er
stand unter einem seelischen Streß.

»Dein Opfer, o mächtiger Doge!« wiederholte er fast seine Worte.

»Nimm es endlich!«

Der Doge bewegte sich. Er winkelte seinen rechten Arm an und
schob die Hand unter das Oberteil seines Umhangs. Für einen

Moment verweilte die Hand in dieser Haltung, und als er sie wieder
hervorzog, erschrak Jane zutiefst.

Cabrisi hatte einen Dolch hervorgeholt!

Eine goldene Waffe, die zu ihm paßte. Der Griff war ein stilisierter

Löwenkopf. Hinter ihm begann eine relativ breite Klinge, die sich
zum Ende hin verjüngte und eine sehr schmale Spitze besaß. Der

Dolch des Dogen, ein Instrument der Macht, das er rücksichtslos
einsetzen würde.

Sie hörte Torri lachen. »Siehst du die Waffe, kleine Signorina?«
fragte er. »Siehst du sie? Sie wird dich vom Leben in den Tod
befördern, das kann ich dir versichern. Nicht der Henker schlägt dir
den Schädel ab, der Doge übernimmt es selbst.«

Jane wuchs bei der Antwort über sich selbst hinaus. »Ja«, sagte sie,

»weil der Henker es nicht schafft. Er ist nicht gekommen.

Wahrscheinlich hat ihn John Sinclair fertiggemacht. Sinclair ist
stärker gewesen als dieser widerliche Dämon.«

»Wie kannst du das behaupten? Jetzt, kurz vor deinem Tod!«

»Ich hatte ihn einfach erwartet, aber er kam nicht. Anscheinend geht
deine Rechnung nicht auf.«

»Spielt es denn eine Rolle, wer dich tötet?«

»Für dich mehr als für mich.«

»Nein, bestimmt nicht.«

Giancarlo Cabrisi, der untote Doge, hatte dem Dialog der beiden
zugehört. Erst als Torri schwieg, bewegte er seinen rechten Arm sehr
langsam nach vorn, so daß sich der Dolch dem Gesicht der

Detektivin nähern konnte, dann etwas gesenkt wurde und eine andere

Richtung einnahm.

Jetzt zielte er auf ihr Herz…

Jane atmete nicht mehr. Ein Stoß des Dogen nur, und sie würde
sterben. Da berührte sie die Spitze. Direkt unter ihrer linken Brust
drückte Cabrisi die Waffe gegen den Körper der Frau. Und dort
schlug ihr Herz. Torri hatte genau zugeschaut. »Bald«, flüsterte er,

»wird es aufhören zu schlagen…«

»Neiiinnn!« Es war ein wilder Ruf, den Renate Gehrmann ausstieß.

Bisher hatte sie nur zugeschaut und versucht, das Entsetzliche zu
begreifen. Sie war vor Schreck stumm gewesen, doch als sie sah,
wie der Dolch gegen Janes Brust gedrückt wurde, konnte sie nicht
mehr. Sie hielt es auf der Stufe nicht mehr aus, sprang hinunter und
wirkte so, als wollte sie den Dogen angreifen. Das sah auch Torri —
er handelte, nahm die Waffe von Janes Kopf, drehte den Lauf nach
links und schoß. Jane konnte nichts tun, der Dolch hielt sie in Schach.

Wieder sah sie das blasse Mündungsfeuer, als Torri an ihr
vorbeischoß und sein Ziel nicht verfehlte.

Wo die Kugel Renate Gehrmann traf, sah Jane nicht. Die Frau
stoppte ihren Lauf, sie warf beide Arme hoch, als befände sich über
ihr ein Rettungsanker, doch sie griff ins Leere, stolperte, lief noch
einen Schritt vor und drehte sich nach rechts, wobei sie schon zu

Boden fiel und auf der Seite liegenblieb. War sie tot?

Jane schielte an der Schulter des Dogen vorbei auf den
bewegungslosen Körper. Das Blut war in ihr Gesicht gestiegen. Sie
ekelte sich vor dieser Brutalität des Mannes, der sich als Kommissar
ausgab, und sie mußte einfach etwas sagen. Jane konnte die Worte
nicht mehr schlucken und für sich behalten.

»Torri, Sie sind ein Schwein. Sie sind eine menschliche Bestie! Sie
haben vor meinen Augen…«

»Halt den Mund! Sie wollte es nicht anders. Wer sich meinen

Befehlen widersetzt, bekommt die Quittung. Sie hat sie bekommen,
und es tut mir auch nicht leid!«

»Das kann ich mir vorstellen. Sie gehen über Leichen.«

»Sicher!« Er drehte seine Hand wieder und preßte die Mündung
gegen Janes Wange. »Jetzt bist du an der Reihe. Du kommst hier
nicht mehr raus. Vor dir der Dolch, neben dir der Revolver. Es ist
aus, Signorina Collins. Endgültig!«

In den Augen des Dogen glaubte Jane einen anderen Ausdruck zu
lesen. Sie wußte nicht genau, wie sie ihn einordnen sollte, es war
einfach zu dunkel.

Schrecken, Wissen, oder war es etwas ganz anderes?

Noch rührte sich Cabrisi nicht, und dagegen wollte Torri etwas tun.

Er gab den Befehl.

»Stoß zu!« verlangte er. »Bring sie um — jetzt!«

Die Arme des Henkers glichen den Backen eines Schraubstocks.

Was er mit dem Schwert nicht geschafft hatte, würde er durch seine

Körperkräfte vollenden.

Der würde mich zerquetschen, ohne daß ich etwas dagegen
unternehmen konnte.

Er war stark wie ein Bär. Ich hatte den Eindruck, als wollte er
meine Arme in den Körper hineindrücken und bekam keine Chance,
mich zu wehren. Der Kampf spielte sich unter den Arkaden ab, die in
völliger Finsternis lagen. Ich bekam auch nicht mit, was auf dem

Innenhof geschah, in diesen Momenten hatte ich nur mit mir selbst zu
tun.

Ich versuchte, einen Gegendruck aufzubauen. Es hatte keinen Sinn.

Die Bleiarme gaben um keinen Millimeter nach. Was Turrio einmal
hatte, ließ er nicht aus seinen Klauen.

Es gibt Situationen, wo man sich schlimme Dinge ausmalt. Das war
jetzt bei mir der Fall. Als er seinen Druck noch weiter verstärkte,
glaubte ich schon, das Knacken oder Brechen meiner Rippen zu
spüren. Zudem bekam ich Schwierigkeiten mit der Atmung, weil
auch mein Brustkasten zusammengepreßt wurde und der verdammte

Henker seinen Druck noch mehr verstärkte und mich dabei drehte, so
daß ich nicht mehr über die Brüstung hinweg in den Innenhof schauen
konnte.

Er wuchtete mich herum und schleuderte mich, ohne loszulassen,
gegen die Wand zwischen zwei Fenstern.

Mit der Stirn prallte ich gegen das Gestein. Flaut platzte und
schrammte auf, so daß Blut aus der Wunde sickerte und in Richtung

Augenbrauen rann.

Mit den Armen erreichte ich nichts, also versuchte ich es mit den

Beinen. Die konnte ich noch bewegen.

Zuerst hob ich den rechten Fuß an und rammte ihn nach unten. Mein

Ziel war der Fuß des Henkers, den ich auch traf, aber damit nichts
erreichte. Turrio war kein Mensch, er verspürte keine Schmerzen
mehr und begann damit, mir seine Macht zu demonstrieren, als er
mich spielerisch leicht anhob und mich dann wie eine Puppe zu

Boden warf. Schmerzen explodierten in meinem Körper.

Ich hatte den Mund weit aufgerissen, bekam aber trotzdem keine

Luft, denn ich war total verkrampft.

Wie sollte ich je wieder aus dieser verfluchten Lage
herauskommen?

Die Chancen sanken dem Nullpunkt entgegen.

Mein Kreuz?

Es war in den Ausschnitt des Taucheranzugs gerutscht. Nicht einmal
anfassen konnte ich es. Aber aktivieren.

Wenn ich die Formel rief, reagierte es. Das war wirklich meine
letzte Möglichkeit. Noch konnte ich sprechen, in wenigen Sekunden
würde ich auch dafür zu matt sein.

Daß noch ein Schuß fiel, nahm ich nur mehr am Rande war. Darum
durfte ich mich nicht kümmern. In meinem Kopf rauschte das Blut.

Der Schädel schien den doppelten Umfang angenommen zu haben,
und das schmerzhafte Tuckern breitete sich ebenfall hinter der Stirn
aus. Ich sprach.

Flüsternd und rauh kamen die Worte über meine Lippen, aber es
waren die entscheidenden.

»Terra pestem teneto — Salus hic maneto!«

Das genau war der Text, und mein Kreuz ließ mich dabei nicht im

Stich. Es handelte an meiner Stelle.

Ich hörte den Henker schreien!

Es war vielleicht kein lauter Ruf, aber dicht an meinem Ohr
abgegeben, deshalb kam er mir so schreiend vor. Der Henker hielt
mich trotzdem fest, aber mit ihm ging eine Veränderung vor. Er
begann zu zittern, und genau dieses Zittern übertrug sich auch auf
mich, während wir gleichzeitig von einer Lichtaura eingehüllt
wurden, die das Kreuz abgegeben hatte.

Es war ein fahles und gleichzeitig strahlendes Licht. Mir gab es

Hoffnung, Turrio bereitete es große Probleme.

Noch hielt er mich fest, doch ich merkte, daß er mit mir seine

Mühen hatte.

Sein Schrei wollte nicht abbrechen, das Zittern klang ab, dafür
stampfte er mit beiden Füßen gleichzeitig auf, während sich sein

Griff allmählich lockerte.

Ich bekam etwas mehr Bewegungsfreiheit und holte zunächst einmal
tief Luft.

Lunge und Rippen schmerzten, aber es ging mir wieder besser. Ich
konnte mich sogar bewegen, da mich der Henker jetzt losließ und ich
den rechten Ellbogen nach hinten stieß.

Ich traf ihn und schrie gleichzeitig auf.

Sein Körper war hart wie Stein, ich hatte vergessen, daß es sich bei
ihm um eine Bleigestalt handelte.

Mit einem Sprung nach vorn entwischte ich ihm, drehte mich um
und hätte ihn jetzt direkt angreifen können, aber ich war zu schwach.

Mit zwei Schritten taumelte ich nach hinten und berührte die

Brüstung, wo ich zunächst einmal stehenblieb, wieder Luft holte und
dabei den Henker nicht aus den Augen ließ.

Turrio hatte es hart getroffen!

Die Magie des Kreuzes war in seine Gestalt gedrungen und
bereitete ihm Schwierigkeiten. Er bewegte sich auf der Galerie und
unter den Arkadenbögen wie eine Puppe hin und her. Sein Gesicht
war aufgedunsen. Aus den roten Einkerbungen und Streifen sickerte
eine dicke Flüssigkeit hervor. Blut…

Er fiel nach hinten, hob einen Arm an, verwischte das Blut auf
seinem Gesicht und stieß — ob Zufall oder nicht — noch mit der

Hand gegen den Rand seines Helms.

So kippte er ihn hoch und hatte gleichzeitig das Pech, daß sein Kopf
zur Seite sank, so daß er mit dem Helmrand gegen das Mauerwerk
hinter ihm prallte.

Durch die Berührung fiel der Helm zu Boden. Ich aber bekam das
große Staunen, fast schon ein Entsetzen zu nennen, denn der Henker
vor mir besaß nur noch einen halben Kopf.

Die obere Hälfte fehlte völlig!

***

War das sein Geheimnis? Hatte er deshalb überleben können, weil

die obere Hälfte nicht mehr vorhanden war und er mir vorkam, als
hätte man ihn skalpiert?

Um mich kümmerte er sich nicht, weil er genug mit sich selbst zu
tun hatte. Ich bekam Zeit, meine Lampe hervorzuholen und Turrio
anzustrahlen.

Der Henker bot ein scheußliches Bild. Er klebte förmlich mit dem

Rücken an der Wand. Nicht nur seine Arme zuckten, die Beine
ebenfalls. Dabei sank er in die Knie und schaffte es auch nicht, sich
durch eine gewaltige Kraftanstrengung auf den Beinen zu halten.

Turrio rutschte tiefer…

Ich aber stand da und schaute ihm zu. Für mich bildete er keine

Gefahr mehr, vielleicht hatte ihn die Kraft meines Kreuzes
tatsächlich so hart erwischt, daß er für alle Zeiten aus dem Verkehr
gezogen wurde. Aus dem Gesicht flössen Ströme einer dicken

Flüssigkeit, die ich nicht mit Blut vergleichen wollte. Sie erinnerte
mich eher an einen Strom aus Blei. Und der Henker fiel.

Vor mir prallte er auf die Knie. Er stützte sich noch ab, senkte den

Kopf, der in diesem Augenblick für seinen Körper ein zu starkes

Gewicht bekam und abfiel.

Er rollte noch so weit vor, daß er meine Fußspitzen berührte und
dann liegenblieb.

Weshalb der obere Teil seines Kopfes fehlte, wußte ich auch nicht.

Vielleicht stammte diese Verletzung aus früherer Zeit. Dort mußte
man ihn so brutal erwischt haben. Daß er dennoch hatte weiterleben
können, verdankte er anderen Kräften.

Ich kam allmählich wieder zur Ruhe. Die ganz große Spannung und
auch Erschöpfung klang allmählich ab, aber noch immer hatte ich das

Gefühl, als würden Arme meinen Körper umklammern. Bei jedem

Einatmen spürte ich den Druck auf den Rippen und der Lunge. Fit
war ich bestimmt nicht. Nur konnte ich mir keine größere Pause
erlauben, weil im Innenhof sich etwas abspielte, das mir nicht gefiel.

Zudem erinnerte ich mich auch wieder an den zweiten Schuß. Vor
meinen Füßen knackte es. Ein leises Rieseln war zu hören, als sich
der Schädel, auf dem einmal ein Helm gesessen hatte, auflöste. Es
war wie bei den Opfern des Henkers. Auch er selbt wurde zu

Bleistaub, den der Wind mitnehmen würde.

Turrio gab es nicht mehr.

Die Dogen von Venedig hatten unter dem Banner des Kreuzes
gekämpft, jetzt war einer ihrer Helfer eben durch dieses Zeichen
vernichtet worden.

Ich holte noch einmal Luft und ging auf ziemlich steifen Beinen zur

Brüstung.

Es war einfach zu finster. Wenn sich etwas aus der Dunkelheit des

Innenhofs erhob, wirkte es wie ein nicht zu identifizierendes,
schattenhaftes Gebilde.

Aber Jane war dort. Torri ebenfalls und möglicherweise auch der

Doge. In meiner jetzigen Verfassung erschien es mir einfach zu
riskant, in den Hof zu springen. Kam ich unglücklich auf, hätte ich
mir den Fuß verstaucht oder eine noch schlimmere Verletzung
zugezogen. Es mußte eine andere Möglichkeit geben, deshalb suchte
ich auch nach einer Treppe, die bestimmt vorhanden war.

Ich lief den Arkadenweg entlang und dachte daran, daß ich mich
lieber als Tourist auf dieser geschichtsträchtigen Strecke bewegt
hätte. Aus dem Innenhof würde man mich sicherlich nicht sehen
können, es war dunkel.

Ich hatte es nicht riskieren und in den Innenhof hineinleuchten
wollen. Jetzt schaltete ich für den Bruchteil einer Sekunde die

Lampe ein. An der linken Seite unterbrach eine nach unten führende

Treppe die Brüstung des Arkadengangs. Über mir befand sich ein
kunstvoll gebauter Rundbogen. Der Treppenzugang war durch ein
schmales Gitter gesichert, das ich mühelos überkletterte. Ich machte
mich auf den Weg nach unten.

Was immer dort geschehen mochte, ich würde als Joker erscheinen
und mitmischen…

***

Jane Collins wartete auf den Tod!

Sie konnte sich vorstellen, wie es ablief. Wenn der Doge zustach
und die Klinge in ihre Brust drang, würde sie zunächst das Brennen
spüren. Erst vielleicht nur schwach, dann stark und alles mit sich reißend. Aus den tiefen Schatten des Todes, gab es dann keine

Rückkehr mehr. Das geschah nicht.

Giancarlo Cabrisi wartete noch. Er wollte ihre Qual verlängern,
vielleicht die Todesangst eines Menschen aus anderer Zeit genießen
und darüber nachdenken, ob sie die gleiche war wie früher, als er
noch über Venedig geherrscht hatte.

Jane stand stocksteif auf dem Fleck. Auch ohne in den Spiegel zu
schauen, wußte sie, daß sie bleich war wie ein Leichentuch. Das

Blut hatte die Adern verlassen, sie spürte nichts mehr. Selbst ihr

Kunstherz schien nicht mehr zu funktionieren.

Sie konnte das Gefühl der Spannung nicht mehr über eine längere

Zeit hinweg anhalten. Irgendwann ging auch dies vorbei, und sie
fühlte sich wieder wohler.

Schwach atmete sie aus. Kalter Schweiß lag auf ihrer Stirn. Der

Angst-und Todesschweiß. Selbst Torri wurde es allmählich
unheimlich. Jane merkte, daß er sich neben ihr unruhig bewegte. Das
übertrug sich auch auf die Pistole.

Die Mündung drückte einen Kreis in das weiche Fleisch ihrer

Wange, noch immer berührte sie die Dolchspitze, aber der Doge traf
keinerlei Anstalten, ihr die Klinge in den Körper zu drücken. Er war
doch gekommen, um zu töten. Weshalb sollte er sie jetzt, wo er die
große Chance hatte, verschonen?

Allmählich wuchs die Spannung ins Unerträgliche. Nicht nur bei

Jane Collins, auch Torri wurde allmählich ungeduldig. Er hatte sich
überwunden und stellte die erste Frage. »Warum?« zischte er.

»Warum tötest du sie nicht? Du bist gekommen, um…«

Cabrisi schüttelte den Kopf. Die Bewegung wirkte wütend und
ärgerlich zugleich. Auch Torri hatte die Geste verstanden, traute sich
aber nicht, eine entsprechende Frage zu stellen, weil er zu sehr unter
dem Eindruck des Dogen stand.

Plötzlich sprach der Doge!

Jane, die ebenfalls die italienische Sprache gut beherrschte, glaubte
ihren Ohren nicht trauen zu können, als sie die abgehackt
gesprochenen Worte vernahm.

»Sie ist eine von uns…«

Die Detektivin konnte es nicht glauben. Hatte sie sich verhört? Sie
ist eine von uns, hatte der Doge gesagt. Wenn das stimmte, dann
zählte er sie zur dämonischen Seite.

»Ein Witz!« keuchte Torri neben ihr. »Das kann doch nur ein
verdammter Witz sein.« Er war so durcheinander, daß er sogar die

Waffe von Janes Wange wegnahm, einen kleinen Schritt zur Seite
trat, dann aber auf die Detektivin zielte.

Jane hütete sich, eine falsche Bewegung zu machen oder auch nur

Triumph zu zeigen. Daß dieser Kelch vorläufig an ihr
vorübergegangen war, konnte sie kaum glauben, und sie atmete sehr
langsam aus, ohne die Erleichterung allzu deutlich zu zeigen.

Der Doge schaute sie an. Noch immer berührte die Spitze der
goldenen Klinge ihre Brust genau dort, wo das Herz schlug. Zwar
war es künstlich, doch wenn es eine Verletzung abbekam, würde es
ebenso reagieren wie ein normales.

Torri hatte sich wieder gefangen. »Wieso ist sie eine von uns?«
krächzte er.

»Ich spüre es.«

Der Doge hatte gesprochen, und abermals wußte Jane nicht, was sie
von dieser Antwort halten sollte.

Und Cabrisi fuhr fort. »Sie… sie hat etwas in sich«, erklärte er.

»Ja, sie hat etwas in sich.«

»Was denn?« flüsterte Torri.

»Es verbindet uns…«

Auch Jane dachte über die letzten Bemerkungen nach. Was sollte
oder konnte sie und den Dogen verbinden? Da mußte er sich einfach
irren. Es gab nichts, das beide gemeinsam hatten — oder doch?

Der Doge hatte Jane bestimmt und sehr bewußt angesprochen. Und
sie erinnerte sich plötzlich wieder an ihre Vergangenheit als Hexe.

Da hatte sie dem Bösen gedient und unter diesem Einfluß auch Böses
getan. Zudem hatte sie daran geglaubt, daß dieses Leben endgültig
hinter ihr lag, aber sie wurde nun eines Besseren belehrt. Der Doge
mußte geahnt haben, daß sie einmal auf der anderen Seite gestanden
hatte. Wahrscheinlich befand sich noch ein Rest davon in ihrem

Innern. Auch Jane war so gut wie überzeugt davon, daß sie nicht
völlig geheilt worden war. Ein alter Hexenkeim mußte sich noch
gehalten haben. Das spürte der Doge!

Sie selbst war immer wieder animiert worden, es zu versuchen,
sich ihrer verbleibenden Kräfte zu erinnern, um sie für die Seite des

Guten einzusetzen.

Das allerdings würde wohl schwerlich gelingen, denn der Doge
stand auf der anderen Seite des Ufers. Wenn er spürte, daß sie zu
ihm gehörte, mußte noch eine Keimzelle des Bösen in ihr sein.

Jane hatte damals den Teufel als ihren obersten Herrn angesehen.

Wie auch der Doge.

Da mußte einfach die Gemeinsamkeit zwischen ihnen bestehen, und
er hatte es herausgefunden.

Jane nickte ihm zu, während sie gleichzeitig von einer Hoffnung
durchflutet wurde und sie sich gedanklich mit Dingen beschäftigte,
die sie in die Reihe bringen mußte. Es mußte ihr einfach gelingen,
den Dogen davon zu überzeugen, daß sie tatsächlich auf seiner Seite
stand. Nur so konnte sie ihr Leben retten, das nach wie vor in
höchster Gefahr schwebte.

»Ja!« sprach sie ihn direkt an. »Ich stehe auf deiner Seite,

Giancarlo Cabrisi. Du bist stark genug, um es gemerkt zu haben, im

Gegensatz zu deinem Diener.«

Torri lachte krächzend und schüttelte dabei den Kopf. »Das stimmt
doch nicht. Sie will sich hier herauswinden. Sie kann keine von uns
sein, denn sie war mit einem Feind von uns zusammen. Mit dem

Geisterjäger John Sinclair. Sie hat ihn nach Venedig begleitet.

Begreifst du das denn nicht? Sie ist nicht unser Partner!«

»Ich spüre es anders.«

»Hör auf, Cabrisi, du irrst dich!« Da zuckte der Doge zusammen.

»Nein, ich irre mich nie. Ein König kann sich nicht irren. Sie gehört
zu uns.«

»Und deshalb willst du sie nicht töten?«

»Das meine ich damit.«

Torri schlug mit der freien Handfläche gegen seine Stirn. »Ich
begreife das alles nicht. Wir sollten sie dennoch…« Er verhaspelte
sich und kam auf den Henker zu sprechen. »Was ist mit Turrio? Er
hätte längst bei uns sein müssen.«

»Es gibt ihn nicht mehr!«

Plötzlich war der Commissario still. Er starrte den Dogen an, als
hätte ihm dieser die Todesnachricht seines besten Freundes
überbracht. »Das darf doch nicht wahr sein. Wieso lebt er nicht
mehr? Wie kannst du das überhaupt wissen?«

»Ich spüre es.«

Torri schluckte, drehte sich, schaute sich um, erkannte auf dem
dunklen Innenhof aber nur die reglose Gestalt der am Boden
liegenden Deutschen.

Er bekam eine Gänsehaut und hatte Mühe, die nächste Frage zu
formulieren. »Wer hat ihn denn getötet? Sinclair?«

»Ich muß damit rechnen.«

»Und wo ist er?«

»Hier in der Nähe.«

Torri überlegte. Er ballte seine freie Hand zur Faust und öffnete sie
wieder. »Dagegen muß man etwas tun!«

»Das weiß ich.«

»Ich werde ihn suchen!« erklärte Torri. »Bleib du solange bei ihr
und halte sie in Schach!«

»Das brauche ich nicht. Sie gehört zu uns!«

Der Commissario war noch immer nicht überzeugt. Er schüttelte
wütend den Kopf. »Nein, das will ich nicht glauben. Das kann nicht
sein. Sie ist eine Verräterin.«

»Sie hat etwas in sich…«

»Und was?«

Jane starrte dem Dogen ins Maskengesicht. Sie glaubte, ein Zucken
der Lippen zu sehen. »Es ist etwas Besonderes. Eine starke Kraft,
die auch mich einstmals formte. Die Hölle…«

Torri holte scharf Luft, um dann zu schlucken. »Die Hölle«,
wiederholte er leise. »Verdammt, stimmt das?« fauchte er Jane an.

»Bist du eine Dienerin der Hölle? Ich will eine ehrliche Antwort
von dir haben. Sag es uns ins Gesicht!«

Lügen oder die Wahrheit sagen? Jane überlegte fieberhaft. Sie
wußte noch nicht, wie sie sich entscheiden sollte, und dies ließ den

Commissario auflachen. »Da, sie traut sich nicht, sie…«

»Ich diente der Hölle!«

Torri verstummte. Da Jane sehr leise gesprochen hatte, war das
zweite Wort ihrer Antwort nicht genau von ihm verstanden worden.

Statt diente, hatte er diene gehört.

Und das wollte ihm nicht in den Sinn. »Wie kommst du dann zu

Sinclair?«

»Er weiß es nicht.«

»Das glaube ich dir nicht. Er hätte es merken müssen. Einen Mann
wie ihn kannst du nicht an der Nase herumführen.«

»Es sitzt tief, sehr tief in mir!« erklärte Jane. »Hat man dir das nicht
gesagt?«

»Ja, sie hat recht«, stand der Doge ihr bei. »Es sitzt sehr tief. Man
muß schon forschen, um es entdecken zu können. Ich habe es
gefunden, obwohl sie es selbst kaum weiß, so tief verborgen ist es in
ihr. Es ist ein Teil ihrer Seele.«

Torri führte fast einen Tanz auf. »Das kann ich alles nicht
begreifen. Das ist einfach zu hoch für mich. So etwas gibt es nicht.

Ich lasse mich davon nicht abbringen.«

»Suche den Geisterjäger!« befahl der Doge.

Torri starrte ihn an. »Bene, ich werde gehen, aber ich warne dich.

Wenn sie falsch spielt und wir verloren haben, wird es auch dein

Ende sein. So wie das deines Henkers.«

»Geh!« befahl Cabrisi.

Und Torri verschwand.

Jane Collins blieb nur die Hoffnung auf ein gutes Ende…

***

Ich hatte die Treppe hinter mir gelassen und mich auch bemüht, so

gut wie kein Geräusch zu verursachen. Auf Zehenspitzen war ich
geschlichen, hatte auch eine geduckte Haltung eingenommen und
stand nun im Jnnenhof.

Viel mehr konnte ich auch nicht erkennen. Ich erinnerte mich daran,
wo ich die Stimmen gehört hatte. Um den Ort zu erreichen, mußte ich
die gesamte Strecke wieder zurücklaufen.

Leider litt ich noch an den Nachwirkungen des Angriffs. Turrio
hätte es fast geschafft, mich zu zerquetschen. Ich suchte vergeblich
eine Stelle an meinem Körper, die nicht in Mitleidenschaft gezogen
worden war. Die gewaltigen Kräfte des Henkers hätten mich
zerbrechen können. Schultern, Arm und Brust schmerzten ebenso wie
der Schädel durch den Schlag gegen die Mauer.

Lebten Jane und die Deutsche noch?

Diese Frage beschäftigte mich am meisten. Ich hatte zwei Schüsse
vernommen. Im ungünstigsten Fall konnte dies zwei Tote bedeuten.

Wenn Menschen wie Torri, die mit Dämonen paktierten, sich einmal
entschlossen hatten, etwas zu unternehmen, dann gingen sie auch über

Leichen.

Gut fühlte ich mich wahrhaftig nicht auf dem Weg zu der Stelle, wo
ich meine Gegner vermutete.

Dann hörte ich die ersten Stimmen!

Sofort blieb ich stehen und duckte mich noch tiefer. Drei Personen
sprachen. Jane und den Commissario hörte ich sofort heraus, die
andere Stimme aber kannte ich nicht. Sie sprach auch nicht so
fließend. Die Gestalt mußte einige Mühe aufwenden, um die Worte
formulieren zu können. Turrio hatte ich gesehen und auch erledigen
können. Es konnte eigentlich nur einer der Dritte im Bunde sein:

Giancarlo Cabrisi, der Doge!

Sein Henker war erschienen, für ihn bestand demnach kein Grund,
zurückzubleiben. Und Jane lebte noch!

Für mich war es wichtig. Es gab mir die Motivation,
weiterzumachen. Deshalb blieb ich auch nicht auf der Stelle hocken
und bewegte mich vorsichtig weiter.

Zuerst wollte ich einen Entengang einlegen, überlegte es mir jedoch
anders und richtete mich auf.

Ich blieb erst stehen, als ich die drei Gestalten als Schattenrisse
sehen konnte. Zudem standen sie recht günstig. In der Nähe befand
sich ein Brunnen. Der würde mir Deckung geben. Einen Bogen
schlagend, rannte ich auf ihn zu. Immer darauf bedacht, die anderen
im Auge zu behalten und zu lauschen, über was sie sich unterhielten.

Bei mir begann das große Staunen, als ich erfuhr, daß der Doge sich
auf Janes Seite gestellt hatte.

Er vermutete in ihr eine Verbündete, im Gegensatz zu Torri, der
dies ablehnte, sich aber auf den Weg machte, um mich zu suchen.

Das geschah fast in dem Augenblick, als ich meine Deckung
erreichte. Jane drohte im Moment keine Gefahr, Torri war wichtiger.

Es mußte mir gelingen, in lautlos zu erledigen. Auch er besaß einen
großen Nachteil, weil er nicht wußte, wo ich mich befand. Ob auf
dem Innenhof oder unter den Arkaden, das konnte er sich aussuchen.

Ich beobachtete ihn.

Er gab sich sehr unsicher. Seinen rechten Arm hielt er leicht
vorgestreckt. Aus der Faust schaute der Schatten einer Waffe hervor.

Ich versuchte, die Entfernung zwischen mir und Torri zu schätzen. Es
war nicht einfach, die Dunkelheit verzerrte, aber mehr als sechs,
sieben Schritte konnten es nicht sein.

Der Commissario lief vorbei. Hätte er einmal den Kopf nach links
gedreht, hätte er mich eigentlich entdecken müssen, so aber schaute
er nur stur geradeaus.

Ich ließ ihn passieren. Erst als ich auf seinen Rücken schaute, setzte
ich mich in Bewegung. Geräuschlos richtete ich mich auf. Es kam
mir jetzt zugute, daß der Taucheranzug eng an meinem Körper lag. So
erklang kein Rascheln oder Knarren, wie es bei einer normalen

Kleidung der Fall gewesen wäre.

Torri tauchte vor mir in die Finsternis ein.

Ich ließ ihn noch gehen, erhöhte mein Tempo etwas und sah seinen

Rücken wieder vor mir.

Bisher lief alles glänzend.

Der Commissario ahnte von nichts. Plötzlich aber blieb er stehen.

Hatte er etwas bemerkt?

Auch ich verhielt meinen Schritt. Den eigenen Herzschlag hörte ich
überlaut. Torri drehte seinen Körper nach rechts, um dorthin schauen
zu können, wo an der Südseite des Palastes sich der Arkaden-

Vorbau entlangzog. Schaute er hin?

Nein, er gab sich gelassen, fast zu sicher, und diese Sicherheit
wollte ich nutzen.

Diesmal mußte er mich hören, als ich mich aufrichtete und auf ihn
zulief. Torri wollte herumfahren, als ihn mein zischend gesprochener

Befehl traf.

»Keine Bewegung mehr, Torri!«

***

Er rührte sich nicht und stand so steif da, als hätte er einen

Ladestock verschluckt.

Zudem kannte er die Regeln und spreizte seine Arme vom Körper
ab.

»Du, Sinclair?«

»Ja, wer sonst?« Ich ging auf ihn zu und blieb zwei Schritte hinter
ihm stehen.

»Du hast eine Kanone, wie?« Er sprach mich über die Schulter
hinweg an.

»Sicher.«

Dann lachte er. »Es war ein Bluff, gib es zu. Ihr habt es geschafft,
den Dogen zu täuschen.«

»Wieso?«

»Dieser Dummkopf glaubt, daß deine Begleiterin auf seiner Seite
steht. Das ist Irrsinn.«

»In der Tat. Sie gehört zu mir.«

Torri nickte. »Ja, das habe ich mir fast gedacht. Man sollte sich nur
auf sich selbst verlassen.«

»Weshalb das alles, Commissario? Warum haben Sie sich auf die
schwarzmagische Seite gestellt?«

»Ich bin gewissermaßen erblich vorbelastet.«

»Das wird Sie alles kosten.«

»Kann sein, Sinclair, kann sein.«

»Und was ist mit der Deutschen?«

»Ich mußte sie niederschießen. Sie benahm sich einfach zu dumm.«

»Mord also auch noch.«

»Wie du meinst.«

»Da kommen Sie nicht mehr raus, Torri, das verspreche ich Ihnen.«

Er unterbrach mich durch sein leises Lachen. »Sinclair, du wirst es
kaum glauben, aber ich sehe die Sache ebenfalls wie du. Ich habe
etwas zu hoch gepokert. Mein Spiel ging bis zu einem gewissen

Zeitpunkt auf. Leider nicht in dem Augenblick, als ich die Karten auf
den Tisch legen mußte. Deshalb sehe ich nur eine Chance für mich.«

»Welche?«

»Diese!« schrie er, sackte in die Knie und fuhr gleichzeitig herum.

Er war schnell, verdammt schnell sogar, und er nahm keine

Rücksicht. Torri feuerte.

Aber auch ich schoß und hatte die besseren Chancen, denn mein

Silbergeschoß hieb ihn von den Beinen…

***

Jane Collins und der Doge waren zurückgeblieben. Hätte Jane

jemand gefragt, wie sie sich fühlte, sie hätte dem Fragesteller keine
konkrete Antwort geben können. Sie befand sich in einem

Zwischenstadium. Erstens hoffte sie, zweitens wußte sie nicht, wie
es weitergehen sollte, denn von John Sinclair hatte sie ebenfalls
nichts entdeckt. Der Doge schaute sie an. Dabei brannte der Blick
seiner Augen auf ihrem Körper und schien selbst die Seele
erforschen zu wollen. Die knochigen Finger seiner langen Hand
umklammerten den goldenen Dolch, ein Zeichen seiner Macht. Die
einzige Waffe, die er mit in die Bleikammern hatte nehmen können,
wo die Kraft der Hölle ihn am Leben erhalten hatte.

»Du wirst ihn wieder anbeten und ihm dienen müssen«, sagte

Cabrisi, und Jane nickte. Sie wußte, daß der Teufel gemeint war, der

König aller Hexen, doch Jane dachte nicht daran, so etwas zu tun. Es
schlummerten noch Kräfte in ihr, aber sie wollte sie nicht mehr dem

Höllenfürsten weihen, das stand fest.

Hoffentlich glaubte ihr der Doge.

Da fielen die Schüsse!

Jane Collins, die sich mit diesen Dingen zwangsläufig auskannte,
schrak zusammen. Trotz ihrer flatterhaften Reaktion hatte sie
festgestellt, daß es zwei Schüsse gewesen waren. Die waren auch
nicht ohne Grund gefallen. Torri gehörte nicht zu den Leuten, die
durchdrehten. Er mußte auf einen Gegner gestoßen sein, auf John

Sinclair. Giancarlo Cabrisi hatte die Schüsse ebenfalls vernommen.

Pistolen oder Revolver hatte es zu seinerzeit noch nicht gegeben,
aber er wußte, daß etwas Ungewöhnliches geschehen war, denn er
schrak ebenso zusammen wie Jane.

Jetzt mußte es sich entscheiden!

Und er wußte Bescheid. »Irrtum! Ich habe mich geirrt…«

Diese Worte waren für Jane Collins ein Warnsignal. Sie spannte
sich, was auch nötig war, denn der Doge rammte plötzlich seinen
rechten Messerarm vor.

Zum Glück hatte sich Jane darauf einstellen können, und sie
handelte entsprechend schnell.

Die Detektivin tauchte zur Seite, drehte sich, so daß sie der harte

Rammstoß verfehlte. Gleichzeitig bewies sie ihre Kenntnisse, denn
sie griff den Dogen mit Händen und Füßen an.

Hieb und Tritt erfolgten gleichzeitig. Jane hämmerte die Handkante
gegen den Arm des Maskenträgers und trat ihm gleichzeitig in den

Leib. Einen Menschen hätte diese Attacke von den Beinen gehauen,
bei Cabrisi war es anders. Jane erwischte ihn zwar fast gleichzeitig,
sie hatte trotzdem den Eindruck, gegen Beton getreten zu haben.

Nein, das ist Blei! schoß es Jane durch den Kopf, während sie sich
mit einem Sprung zurück vor dem nächsten Angriff des Monstrums
rettete. Dicht vor ihrem Gesicht flirrte die goldene Klinge vorbei,
und schon stieß er wieder zu. Diesmal von unten nach oben. Wie ein

Halbmond zog der golden leuchtende Dolch seine Spur. Die

Detektivin mußte ausweichen. Dabei hatte sie nicht mehr daran
gedacht, daß der Inhalt ihrer Tasche auf dem Boden verstreut lag.

Dazwischen befand sich auch ein Kugelschreiber, und der wurde ihr
zum Verhängnis. Sie trat auf den runden Stift, rutschte aus und fiel
hin.

Mit dem rechten Arm gelang es ihr gerade noch, sich abzustützen.

Der Drall aber trieb sie auf die Seite, und der Doge stand plötzlich
neben ihr, wobei er den rechten Arm hochgereckt hielt und die lange

Dolchklinge aus seiner Faust ragte.

In ihrer Verzweiflung trat Jane ihm gegen das Schienbein, erreichte
aber nichts, denn Cabrisi stand wie eine Mauer.

Verfehlen konnte er Jane nicht mehr.

Da hörte sie den Schlag. Ein dumpfes Geräusch in der Dunkelheit.

Sie konnte nicht erkennen, was getroffen worden war, sie jedenfalls
nicht, aber sie blieb liegen, denn der neben ihr stehende Doge
begann plötzlich zu zittern.

Noch war der Arm mit dem Messer hochgereckt, dann fiel er nach
unten. Langsam, sehr langsam geschah dies. Und ebenso schwerfällig
reagierte Cabrisi, als er sich umwandte und Jane Collins den Rücken
zudrehte.

In ihm steckte etwas.

Genau zwischen seinen Schulterblättern hatte eine Waffe ihren Platz
gefunden.

John Sinclairs Silberdolch! Jane Collins erkannte ihn sofort…

***

Ich hatte keine andere Möglichkeit gesehen und hoffte, daß es der

Dolch, im Gegensatz zu einer geweihten Silberkugel, schaffen
würde, den Dogen zu zerstören. Er war es einfach nicht wert,
weiterleben zu dürfen.

Mein Wurf war bestens gewesen, ich hatte ihn zwischen den

Schulterblättern erwischt und bekam beim Näherlaufen mit, wie
seine Reaktionen sich verlangsamten.

Noch hielt er den goldenen Dolch fest, aber er wurde ihm zu
schwer. Langsam drehte er sich um. Ich blieb stehen. Das Kreuz hielt
ich in der Hand. Zum erstenmal sah ich Giancarlo Cabrisi, der so
viele Menschen zu seiner Zeit den Tod gebracht hatte, von vorn.

Sein Gesicht war durch eine Maske verdeckt. Ich sah nur die

Augen, den Mund und einen Teil der Nase.

Er nickte mir zu. Es geschah unfreiwillig, ebenso wie die nächste

Geste, als er den Dolch fallen ließ. Er rutschte ihm einfach aus der

Hand und blieb zwischen uns liegen.

Noch steckte mein Silberdolch in seinem Körper und breitete seine
weißmagische Kraft aus.

Der Doge schüttelte sich. Er hob seine Arme an, spreizte die Finger
und griff seitlich an seinen Kopf, wo die Maske befestigt war. Dort
faßte er hart zu und zog die goldene Maske von seinem Gesicht weg.

Dies geschah so ruckartig, daß ich selbst darüber erschrak. Ich
starrte in sein Gesicht!

War es noch ein Gesicht?

Ja und nein. Augen, und und Nase standen in einem völlig normalen

Verhältnis zueinander. Aber was sich dazwischen tat, war einfach
furchtbar. Die Haut bewegte sich. Zuerst dachte ich an ein Zucken,
bis ich die schlimme Wahrheit erkannte.

Das Gesicht des Dogen setzte sich aus einer sich bewegenden

Masse von unzähligen Würmern zusammen. Graues, widerliches

Getier, das nun freie Bahn bekommen hatte und sich regelrecht in den

Körper hineinfraß. Ein Kopf, der aus alten Würmern bestand und
dennoch gelebt hatte. So etwas konnte nur die Hölle produzieren.

Das Ende des Dogen nahte. Er hielt seine Arme noch immer hoch,
hatte sie dabei angewinkelt und stieß plötzlich seine zehn Finger in
das zuckende Gewürm.

Er drängte sie hinein, als wären es Haare, wühlte sie auf, und ich
sah, wie das Zeug über seine Hände rann, gleichzeitig auch
verdorrte. Zugleich verschwanden die Gesichtsmerkmale. Augen,

Nase und Mund wurden zu einer einzigen klumpigen Masse, in die
das Gewürm hineindrang.

Dann fiel er.

Giancarlo Cabrisi kippte einfach weg. Ich hörte ihn am Boden
aufschlagen und vernahm einen klatschenden, dumpf klingenden Laut.

Seine Füße zuckten noch einmal vor, dann lagen auch sie still, wie
der gesamte Körper.

Ich half Jane Collins auf die Beine, die sich zitternd an mich
klammerte und den Kopf schüttelte. »Das war furchtbar, John. Ich
habe schreckliche Ängste durchgestanden.«

»Das glaube ich dir.«

Jane trat an den Dogen heran, während ich meinen Lampenstrahl auf
ihn richtete. »Grau«, flüsterte sie. »Grau wie Blei und auch pulvrig.«

»Er zerfällt.«

Sie schaute zu mir hoch. »Was ist mit dem Henker Turrio?«

»Es gibt ihn nicht mehr.« Ich deutete zu den Arkaden hinüber. »Dort
habe ich ihn erledigt.«

Plötzlich schlug Jane gegen ihre Stirn. »Mein Gott, Renate

Gehrmann«, sagte sie. »Dieser Torri hat sie… er hat sie… ich
glaube, sie ist tot, John…«

Ich ging zu der leblosen Gestalt.

Die Kugel hatte sie im Leib erwischt und in der Kleidung ein Loch
hinterlassen, dessen Innenränder einen Blutrand zeigten. Die Frau
sah tatsächlich aus, als wäre sie gestorben, doch sie atmete noch.

Konnten wir sie retten?

Ich schnellte hoch. »Wir brauchen einen Arzt und müssen die

Polizei benachrichtigen. Übernimm du das, Jane.« Ich sagte ihr noch,
wo sie den Ausgang finden konnte.

Dann rannte sie weg.

Ich kümmerte mich um Torri. Er lag auf dem Rücken, seine Augen
standen offen, es war Leben in ihm, doch aus dem rechten

Mundwinkel sickerte ein feiner Blutstreifen.

Der Commissario erkannte mich sogar. Noch einmal klärte sich
sein Blick. »Verdammt, Sinclair, eines verspreche ich dir. In der

Hölle sehen wir uns wieder. Beim Teufel, er wartet auf uns, er…«

Seine Stimme verstummte, der Blick brach. Toni war tot.

Ich drückte ihm die Augen zu, stand auf und setzte mich auf eine

Treppenstufe. Vielleicht träumten viele Kunstfreunde davon, einmal
mutterseelenallein im Innenhof des Dogenpalastes zu sitzen. Das
gönnte ich ihnen auch, aber unter anderen Umständen, als es bei mir
der Fall gewesen war…

***

Torris Tod brachte natürlich einigen Aufruhr. Die italienische

Polizei war sowieso wegen der letzten Mafia-Geschichten in großer

Unruhe. Man kreidete Torri und auch uns den Alleingang an, und es
mußten schon sehr hohe Stellen eingeschaltet werden, um die Sache
zu klären. Telefongespräche zwischen Venedig und London waren an
der Tagesordnung.

Jane und ich kamen den folgenden Tag über nicht aus dem

Polizeipräsidium weg, aber man kannte mich in Venedig und wußte,
daß ich mich mit Dingen beschäftigte, die trotz allem keine Spinnerei
waren. So kam es schließlich noch dazu, daß man sich bei uns
bedankte und die Frage stellte, wie lange wir noch bleiben wollten.

»Möchtest du?« fragte ich Jane.

»Ja.«

»Ich auch. Sagen wir zwei Tage.«

Die Italiener verzogen zwar die Gesichter, aber ich versprach hoch
und heilig, mich nicht mehr um gewisse Dinge zu kümmern.

Außerdem brauchte Jane etwas Ruhe. Sie hatte zum Glück nur einen
sehr leichten Streifschuß abbekommen und trug jetzt ein großes

Pflaster am linken Arm.

Renate Gehrmann überstand die Notoperation. Sie konnte gerettet
werden, darüber waren wir sehr froh, wie auch über das strahlende

Sonnenwetter, das bereits zahlreiche Touristen und Einheimische ins

Freie in die Cafés lockte.

Wie konnte es anders sein, als daß Jane und ich an den Ort unserer

Schandtaten zurückkehrten? Wir saßen am Piazza San Marco,
genossen das Wetter, die Menschen, die Tauben, das Wasser, die

Gondeln und die historische Umgebung.

Bis mich Jane auf ein Thema ansprach, das sie bisher vermieden
hatte.

»Ich weiß nicht, John, ob da nicht noch irgend etwas nachkommt.

Der Doge hätte mich töten können. Er hat es nicht getan, weil er mich
als eine Person ansah, die auf seiner Seite steht. Was sagst du dazu?«

»Ich habe nichts bemerkt.«

Jane senkte den Kopf und schaute in das Martiniglas. »Ich ja auch
nicht, John, trotzdem glaube ich nicht, daß sich der Doge geirrt hat.

Wenn ich ehrlich sein soll, komme ich mir vor, als würde ich auf
einer Zeitbombe sitzen.«

Ich lachte sie an. »Bomben kann man entschärfen, meine Liebe.

Dafür werde ich sorgen, wenn es einmal soweit sein sollte.«

»Ja, vielleicht«, erwiderte Jane und faßte nach meiner Hand…

ENDE

[1]Soße zum Eintunken

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Der Doge, sein Henker und Ich

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Der Doge, sein Henker und Ich