Author: Jason Dark
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Das Blut der Medusa

John Sinclair Taschenbuch Nr. 83
von Jason Dark
erschienen am 09.02.1988

Titelbild von M. & S. Gerber

Bastei Verlag

Das Blut der Medusa

Noch immer hält sich die Mär von der Schlangenfrau Medusa,
die von Perseus getötet worden ist. In Griechenland lernte ich
die Medusen kennen, eine Gruppe von Frauen, die mich auf die

Insel der Toten holte, wo Männer zu Stein erstarrt waren. Auch
mir blühte dieses Schicksal. Es gab nur einen Ausweg. Ich mußte
in die Unterwelt und gegen Medusa kämpfen…

{c}Vorwort{/c}

Medusa - eine Frauengestalt aus der griechischen Sage - ist eine
betörende Schönheit. Ihr Name steht aber auch für Tod, Schrecken
und Grauen. - Medusa ist das Symbol für den Zwiespalt. Ihre Haare
sind widerliche Schlangen, und jeder, dem sie in die Augen blickt,
versteinert auf der Stelle.

Erst dem Gott Perseus gelingt es, die Schreckensherrschaft der

Medusa zu beenden. Er köpft sie und überreicht ihren Schädel der

Göttin Pallas Athene…

»Es wird a Wein sein - und wir werden nimmer sein…« Die

Stimme des Sängers tönte schmalzig aus den beiden Radio-

Lautsprechern und drang in die Ohren des Nachtwächters Fritz

Hoppitzan, der vor zwei Stunden seinen Dienst im Künstlerhaus
angetreten hatte.

»Schmäh!« grantelte er. »Ich kann ihn nicht mehr hören.« Er stellte
den Apparat nicht ab, nur leiser, und die Stimme war so gut wie
nicht mehr zu hören.

Wein, Weib und Tod. Ein bißchen Lebenslust, ein bißchen morbide,
ein wenig Leichengeruch, mit dem Tod kokettieren, das war es, was
die Wiener noch immer liebten. Da konnte noch so viel Zeit
vergehen, da konnten die Menschen modern werden und dem
neuesten Trend nachlaufen, etwas blieb immer im Hinterkopf.

Das Warten auf den Sensenmann…

Auch Fritz Hoppitzan, dessen Eltern einst aus Ungarn eingewandert
waren, dachte daran. Aber er wollte nicht so recht. Trotz seiner 65

Jahre hatte er vor, dem Knöchernen noch einige Schnippchen zu
schlagen. Und deshalb mochte er auch die rührseligen und
melancholisch klingenden Lieder nicht, in denen so oft vom Sterben,
vom Tod, vom Ende gesungen wurde. Da bekam man fast schon

Sehnsucht nach dem Zentralfriedhof, der auch nicht mehr das war
wie früher, als noch die Leichentram fuhr und die Toten zur letzten

Ruhestätte schaffte. Hoppitzan saß in seinem kleinen Büro und stierte
auf die Schreibtischplatte. Er dachte an seine Tochter Anni, die sich
vor zwei Wochen hatte scheiden lassen. Jetzt hockte die

Dreißigjährige zu Hause herum und redete nicht nur den Tag über mit
ihrer Mutter, auch noch die halbe Nacht. Da war der gute Fritz schon
froh, den Posten als Nachtwächter angenommen zu haben.

Er stellte das Radio wieder lauter.

Und der Sänger schnulzte noch immer. Er wiederholte den Text viel
zu oft.

»Scheiße!« schrie Fritz in seinem breiten Dialekt. »Jetzt habe ich
genug.« Mit einer wütenden Bewegung stellte er den Kasten aus und
war froh, daß endlich Ruhe einkehrte.

»Sterben!« sinnierte er vor sich hin und sagte dann halblaut: »ist
auch nicht das Wahre.« Dann lachte er völlig unmotiviert. Seine

Schultern zuckten dabei, denn er dachte daran, daß die Bilder, die
hinter ihm in den Hallen hingen, viel mit dem Tod, dem langsamen

Sterben der Menschen und einer unheimlichen Mystik zu tun hatten.

Wer die Bilder betrachtete und schwache Nerven besaß, konnte
schon mehr als einen Schauer bekommen.

Hoppitzan überlegte, ob er sitzenbleiben oder seine Runde drehen
sollte. Er beschloß, noch einmal durch die Hallen zu gehen, in denen
nur die Notbeleuchtung brannte. Wenn ein Bild von ihrem diffusen

Lichtschein getroffen wurde, wirkte es oft noch unheimlicher und
manchmal sogar angsteinflößend.

Ächzend stand er auf. Die Knochen wollten nicht mehr so, wie er es
gern gehabt hätte. Fritz schob es auf das Wetter, das auch nicht mehr
so war wie früher.

In dieser komischen Zeit ging der Frühling direkt über in den

Herbst, der sehr schnell von einem langen Winter abgelöst wurde. In
diesem Jahr war die Wiener Innenstadt im März tatsächlich noch
vereist gewesen, und manch ein vornehmes Pärchen hatte sich
langgelegt, ohne es eigentlich zu wollen. »Es wird a Wein sein…«

Er hätte sich fast auf den Mund geschlagen und schalt sich einen

Narren, weil er das Lied nachsang, das er gerade im Radio gehört
hatte. Es ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. Komischerweise dachte
er auch immer stärker an den Tod und an sein eigenes Ende. Wann
würde man ihn holen?

Er ging in die erste Halle, wo auf dem Parkettboden noch Teppiche
mit interessanten Motiven lagen. Er hatte es sich zur Aufgabe
gemacht, stets am Rand der Teppiche herzugehen.

Den Wert der Gemälde, die aus der Zeit des Manierismus
stammten, konnte er nicht einmal schätzen. Solche Summen waren für
ihn unvorstellbar. Schön waren die meisten Bilder ja. Vor allen

Dingen noch bunt. Man konnte auch erkennen, was sie darstellten.

Besonders ein Bild faszinierte die Menschen. Es besaß einen Titel,
der nicht so leicht zu vergessen war.

{c}DAS SCHRECKENSHAUPT{/c}

Das Bild zeigte eine Medusa. Nur einen Kopf, ein Gesicht, das
wunderschön war, allerdings weniger die Haare, denn die bestanden
aus Schlangen, wie es sich für eine Medusa nun einmal gehörte. Der

Künstler hatte sie herrlich naturalistisch gemalt. Wenn das Licht in
einem bestimmten Winkel auf das Bild fiel, konnte der Betrachter
den Eindruck bekommen, als würden die Schlangen leben und sich
dabei bewegen. Aber sie waren nur gemalt, wie die anderen Bilder
auch. Sie zeigten fast nur Szenen aus der Antike. Da war Circe zu
sehen oder Flora, die Göttin der Blumen. Aber auch handfeste Erotik
hatten die alten Meister zu zeichnen gewußt. Mein lieber Schwan, da
wurde es sogar einem alten Nachtwächter noch leicht blümerant.

Seine Schritte waren lautlos, weil er sich auf dem Teppich
bewegte. Allein dieser Tatsache konnte Fritz Hoppitzan es
verdanken, daß er dieses komische Geräusch hörte.

Zuerst glaubte er an eine Täuschung, an ein Ohrensausen vielleicht.

Mit den Ohren hatte er nämlich zu tun. Sicherheitshalber war er nicht
mehr weitergegangen, konzentrierte sich und wartete darauf, daß sich
das Geräusch wiederholte.

Das geschah tatsächlich.

Wieder dieses leise Zischen.

»Ein Gashahn!« flüsterte er. »Verdammt, da muß ein Gashahn nicht
geschlossen sein. Diese Idioten…«

Der Idiot war er selbst. Nach kurzem Nachdenken kam er zu dem

Entschluß, daß keine Gashähne vorhanden waren, die hätten geöffnet
werden können. Also hatte das Geräusch eine andere Bedeutung.

Aber welche?

Er überlegte, horchte und stellte fest, daß es aus dem zweiten Raum
gedrungen war, wo auch dieses unheimliche Medusenbild hing. Er
mußte nachsehen.

Nicht, weil er so pflichtbewußt war — die paar Schillinge, die er
für diesen Job bekam, ließen ihn die Pflicht vergessen — , nein, es
gehörte eine große Portion Neugierde zu seinen Eigenschaften, und
dazu stand Fritz Hoppitzan auch.

Er zählte zu den Menschen, die schon mit dreißig graues Haar
bekommen hatten. Jetzt — noch einmal so alt — war dieses Haar
nicht mehr grau, sondern schneeweiß. Er hätte es längst wieder
schneiden lassen sollen, doch die Nachbarin, die dies immer tat, war
seit drei Wochen in Urlaub, und so wuchs die weiße Wolle am

Hinterkopf über den Rand der Mütze hinweg in den Nacken.

Es gab nur Durchgänge und keine Türen, die hätten verschlossen
werden können. Auch die Teppiche setzten sich fort, und so betrat
der Nachtwächter den Nachbarraum ebenso leise, wie er zuvor
gegangen war — und hörte wieder das Zischen.

Diesmal lauter, näher…

Er rührte sich nicht. Sehr bedächtig drehte er den Kopf nach links.

Wenn ihn nicht alles täuschte, war das Geräusch aus dieser Richtung
gekommen.

Aber dort befand sich nur die Wand mit den Bildern, natürlich
unterbrochen von den hohen Fenstern.

Er ging hin.

Allmählich kristallisierten sich die Gemälde vor seinen Augen. Sie
tauchten aus dem Licht der Notbeleuchtung hervor wie spukhafte

Gestalten. Ihre Farben, so alt sie auch sein mochten, zeigten noch
immer eine gewisse Leuchtkraft, vor allem die, mit denen das Bild
der Medusa gemalt worden war.

Ein wunderbares Antlitz, das etwas Edles an sich hatte. Ein

Gesicht, das zu einer Königin gehören mußte. Eine herrliche Frau.

Hätte sie gelebt, Himmel, er wäre hin-und hergerissen gewesen. Das
fand man heute nicht mehr. Das Zischen blieb.

Es unterbrach seine Gedanken, was Fritz Hoppitzan wiederum als
sehr ärgerlich ansah. Er wollte sich nicht stören lassen. Zu seiner

Ausrüstung gehörte natürlich eine Taschenlampe. Da er eine Uniform
trug und diese auch ein Koppel besaß, hatte er die Taschenlampe an
das Koppel gehängt. Jetzt löste er sie.

Der Lichtstrahl war einfach zu grell für dieses weiche Licht. So
etwas tat direkt weh.

Hoppitzan hielt die Hand so, daß der Kegel ein Ziel treffen konnte.

Es war das Medusenbild.

Eine Göttin mit dem Gesicht eines Engels. So wunderbar glatt die

Haut, so herrlich die Augen. Pupillen, die sich nicht bewegten und
trotzdem lebten. Der sinnlich geschwungene Mund, darüber die
kleine, gerade Nase, die perfekten Bögen der Brauen, die samtene

Stirn und im harten Kontrast dazu — die widerlichen Schlangen.

Schlangen als Haare!

So etwas war schlimm und furchtbar. Zudem mochte Hoppitzan
keine Schlangen. Es gab wenige Tiere, vor denen er sich fürchtete
oder ekelte, aber Schlangen standen an der Spitze. Als Kind schon
hatte er sie widerlich gefunden.

Er war mit den anderen Spielkameraden nie mitgegangen, wenn
diese loszogen, um nach Schlangen zu suchen. Im Wienerwald gab es
genug. Später hatte er seine Frau manchmal als Schlange bezeichnet,
aber darüber lachte er heute. So sehr er die Schlangen ablehnte, so
stark faszinierte ihn das Bild. Fritz mußte zugeben, daß es
hervorragend gemalt worden war. Der Künstler, der so etwas
schaffte, gehörte zur absoluten Spitze. Heutzutage brachte das kaum
noch einer fertig. Die meisten Bilder der modernen Kunst waren
irgendwie tot, leer, wenn er sich die Motive anschaute, aber bei
diesem Gemälde hatte er das Gefühl, als würde nicht nur das

Gesicht, sondern auch die Schlangen leben.

Leben war eigentlich falsch. Die Schlangen hatten sich nur einmal
kurz gerührt.

Er ging noch näher an das Gemälde heran. Den Teppich hatte er
verlassen. Seine Schritte auf dem Parkett waren relativ laut. Der

Lichtkreis nahm an Größe zu.

Fritz konnte das Gesicht der Medusa noch deutlicher erkennen.

Hoppitzan war auch über die Sage informiert. Gar Schreckliches
wußte man über die Medusa zu berichten. Wer sie anschaute, wurde
zu Stein, so hatte es in der griechischen Sage gestanden. Ein Blick in
ihr Gesicht genügte, aus war es.

Hoppitzan wollte lächeln, er unterließ es, denn das Bild faszinierte
ihn. Es war ja nur ein Gemälde. Würde dieses Schlangenhaupt leben,
dann wäre er schon, hätte die Sage zugetroffen, längst zu Stein
erstarrt. So aber konnte er noch näher an das Gemälde herangehen.

Zwei Schritte davor blieb er stehen und dachte darüber nach, daß er
dieses Bild noch nie so intensiv empfunden hatte wie in dieser

Nacht. Er war öfter an ihm vorbeigegangen, hatte ihm einen Blick
gegönnt, aber nie dessen gesamte Schönheit so intensiv
aufgenommen.

Das passierte ihm erst jetzt.

Obwohl er Schlangen nicht mochte, gelang es ihm nicht, den Blick
von diesen sich auf dem Kopf der Frau ringelnden Wesen zu lösen.

Sie waren im Verhältnis zum Kopf ziemlich dick, sogar unnatürlich
dick, fast wie Arme. Sie wuchsen aus der Schädelplatte hervor,
besaßen eine graugrüne Farbe, wo Teile der Schlangenkörper sogar
einen Stich ins Rötliche bekommen hatten.

Er mochte sie nicht, obwohl sie so hervorragend gemalt waren. Da
wollte er sich lieber auf dieses wunderschöne Gesicht der Frau
konzentrieren. Sein Blick traf die Augen.

Jetzt kamen sie ihm vor wie kleine, klare Seen, die nicht nur

Oberfläche besaßen, auch eine gewisse Tiefe und dennoch keine

Leere. Sie steckten voller Leben.

Leben?

Dieses eine Wort schrillte als Frage in seinem Hirn auf. Wenn die

Medusa lebte und die alten Legenden zutrafen, dann wurde derjenige,
der sie anblickte, zu Stein.

Und Hoppitzan schaute sie an.

Er geriet plötzlich ins Schwitzen, war unsicher, schloß die Augen,
öffnete sie wieder und ließ seinen Blick am Gesicht der Medusa
herabgleiten bis hin zum Mund.

Er lächelte!

Hoppitzan erschrak. Der Mund war hervorragend gemalt worden,
wie alles an diesem Gesicht. Aber er kannte das Bild sehr genau,
und er wußte auch, daß der Mund nicht gelächelt hatte. Nun aber
hatten sich seine Winkel etwas verzogen. Er wirkte jetzt wie ein
liegender hlalbmond.

Lebte sie?

Plötzlich faszinierte das Bild ihn nicht mehr. Der gute Fritz

Hoppitzan hatte es mit der Angst zu tun bekommen. Er wollte weg, es
nicht mehr anschauen - und hatte plötzlich das Gefühl, auf der Stelle
festgenagelt worden zu sein.

Er konnte nicht mehr gehen!

Zuerst dachte er an eine Einbildung. Dann hob er das rechte Bein
an. Er bekam es nicht einmal einen Zentimeter vom Boden hoch. Da
war nichts zu machen.

Mit dem linken Bein erging es ihm ähnlich. Nur wurde es noch
schwerer als das rechte, so daß er es überhaupt nicht mehr bewegen
konnte. Wer sie anschaut, wird zu Stein.

Ja, Fritz kannte die Legende. Voller Schrecken mußte er feststellen,
daß sie nicht gelogen hatte. Er hatte die Medusa angeschaut, die
plötzlich zu einem furchtbaren Leben erwacht war.

Und er versteinerte.

Es war ein unbeschreibliches Gefühl. Die Schwere stieg in seinen

Körper hoch. An den Füßen hatte es begonnen, längst die Beine
erreicht, auch die Oberschenkel wurden nicht verschont, die Hüfte,
die Brust. War es bisher ruhig in der Halle gewesen, so hätte ein

Lauscher nun die heftigen Atemzüge vernehmen können, die aus dem

Mund des Mannes drangen.

Er atmete schlürfend, keuchend. Jedes Luftholen bereitete ihm

Schwierigkeiten und hörte sich furchtbar an, während die Erstarrung
immer weiter seinen Körper hochzog und in wenigen Sekunden das

Herz erfassen würde.

Noch schlug es. Nur war dieser Schlag auch nicht normal. Ein
schweres Pumpen, als hätte das Herz seine Schwierigkeiten, all das

Blut zu transportieren.

Fritz Hoppitzan röchelte. Er wußte mit einer selten erlebten

Klarheit Bescheid. Diesem Grauen konnte er nicht mehr entrinnen.

Die Medusa, dieses verdammte Bild, war zum Leben erwacht, und
ein Fluch aus der Antike erfüllte sich bei ihm.

Der Druck in seiner Brust nahm zu. Schweiß lag auf seinem

Gesicht. Er hatte die Augen weit aufgerissen. Das Bild ließ ihn
einfach nicht los. Diese Faszination der Medusa nahm er auch mit in
den Tod. Er sah das Lächeln, das jetzt so kalt und grausam wirkte,
und er sah auch die Schlangen auf dem Kopf.

Sie bewegten sich. Sie zischten sogar. Aus den Mäulern zuckten
kleine, gespaltene Zungen hervor.

Ein letztes Lächeln, ein letzter Gruß, den Fritz Hoppitzan mit in den

Tod nahm.

Als Statue blieb er zwei Schritte vor dem Bild der Medusa stehen.

Das Grauen aus der Antike hatte wieder einmal ein Opfer
gefunden…

»Wenn du dich bewegst, bist du tot!«

Die Worte hatte mir mein Führer gesagt, bevor er mich hatte
stehenlassen und einfach verschwunden war. Weg wie ein Schatten,
mit einem leisen, häßlichen Lachen zum Abschied.

Ich stand in der Finsternis dieser uralten Höhle und dachte daran,
daß ich zu vertrauensselig gewesen war. — Daß ich bereits das Ziel
erreicht hatte, daran wollte ich nicht glauben, vielleicht stand ich
nicht einmal dicht davor, möglicherweise würde es mir so ergehen
wie den anderen Menschen, deretwegen ich überhaupt die Reise in
das südöstliche Europa angetreten hatte.

Es fiel mir schwer, mich in dieser feuchten Dunkelheit zu
konzentrieren. Es war keine normale Finsternis, diese hier kam mir
rußig vor, drückend, als würde sie leben und irgend etwas in sich
verbergen, das sie erst zu einem bestimmten Zeitpunkt freilassen
wollte.

Nur nicht bewegen!

Der Kerl hatte gut reden gehabt. Durch einen Tip war ich an ihn
geraten, hatte ihm Geld gegeben, und er hatte mich zu dieser Höhle
geführt, die auf einer menschenleeren Insel lag, von der es in der

Ägäis zahlreiche gab.

Worum ging es?

Ganz genau wußte ich das auch nicht. Jedenfalls hing es mit
verschwundenen Männern zusammen. Jungen Touristen aus England,

Germany, Frankreich und anderen Ländern, die einfach nicht mehr
zurückgekehrt waren. Das zog sich bereits über mehr als zwei Jahre
hin, wie ich erfahren hatte. In der heutigen Zeit kein Grund zur

Aufregung, besonders dann nicht, weil keiner der Verschwundenen
als Leiche an einem Strand angeschwemmt worden war.

Es zählte ja heute zu den Privilegien junger Mensehen, die Brocken
des Alltags hinzuschmeißen und auszusteigen. Das mußte man
hinnehmen und darauf hoffen, daß der Sohn oder die Tochter
irgendwann einmal gesund zurückkehrte.

Nur war das bei den Verschwundenen nicht der Fall gewesen.

Keiner war zurückgekehrt. Aber es hatte eine Spur gegeben. Aus der

Tiefe des Meeres und nach einem Unwetter, dem ein Erdbeben
leichterer Stärke gefolgt war, hatte sich einiges an Masse
verschoben. Fischer, die nach dem Erdbeben wieder aufs Meer
fuhren und ihre Netze auswarfen, hatten den großen Fang gemacht.

Fische hatten sich kaum in den Netzen befunden, dafür ein anderer

Gegenstand, der sehr schwer gewesen war.

Eine Statue!

Aber eine menschliche. Naturgetreu, als würde der Mann noch am
leben sein, aber er war zu Stein erstarrt.

Die Fischer hätten diesen Fund sofort wieder dem Meer übergeben,
wenn ihnen das Schicksal in Gestalt eines Patrouillenbootes der

Küstenwacht nicht einen Streich gespielt hätte. Sie waren noch bei
der Arbeit, als das Boot angehalten wurde und die Beamten an Deck
gingen, um den Kahn nach Schmuggelware zu durchsuchen.

Sie fanden den Versteinerten.

Einer der Polizisten, er hatte Geschichte studiert und keinen Job
bekommen, wußte Bescheid. Er war ganz blaß im Gesicht, als er
vom Fluch der Medusa sprach und von der Insel der Toten. Niemand
lachte über seine Worte. Die Polizisten nahmen den Versteinerten
mit. In Athen begann die Untersuchung. Man stellte fest, daß es sich
nicht um einen Griechen handelte. Ein schlauer Mensch hatte die

Idee, den Computer einzuschalten. Dieser Mensch wußte auch von
den in den letzten Jahren verschwundenen jungen Männern. Und
richtig. Der Computer gab ihm die Antwort.

Diese Statue stimmte im Aussehen völlig mit einer der Personen
überein, die seit einem halben Jahr verschwunden waren. Es
handelte sich bei ihm um einen jungen Mann namens Rob Isle. Er
stammte aus London, und die Athener Beamten setzten sich mit den
englischen Kollegen in Verbindung.

Dann ging alles sehr schnell. Der Vater des Gefundenen, ein
gewisser Sir Norman Isle, war ein Mann mit den besten

Beziehungen. Er saß im Oberhaus, war über viele Dinge informiert
und wollte unter allen Umständen, daß diese unheimliche Sache
aufgeklärt wurde. Er glaubte zwar nicht an die Medusa-Saga, doch
tief in seinem Innern blieben Zweifel zurück. Deshalb sorgte er
dafür, daß ein Mann informiert wurde, der einen hohen Posten bei

Scotland Yard innehatte. Das war Sir James Powell.

Von ihm zu mir war es nur mehr ein Katzensprung. Wir hatten uns
mit Sir Norman zusammengesetzt, zwar keinen Plan entwerfen
können, aber ich hatte die Geschichte des Verschwundenen erfahren
und glaubte, daß mehr dahintersteckte. Sogar viel mehr.

Deshalb sträubte ich mich nicht, nach Griechenland zu fahren und
die Spur aufzunehmen.

In einem Hotel hatte ich einen Mann kennengelernt, der angeblich
mehr über die Verschwundenen wußte und sich auch als Experte in

Sachen Medusa bezeichnete.

Er hatte mich zu dieser kleinen Felseninsel gebracht, die von einem

Höhlenlabyrinth durchzogen wurde und angeblich eine wichtige

Rolle spielen sollte.

Nun stand ich allein in der Höhle, weil mein Führer mich reingelegt
hatte und wie ein Schatten verschwunden war.

»Wenn du dich bewegst, bist du tot!«

Ich konnte seinen letzten Satz einfach nicht vergessen und dachte
darüber nach, ob er nun geblufft hatte oder nicht. Vor allen Dingen
ärgerte ich mich über mich selbst, weil ich einfach zu
vertrauensselig gewesen war.

Aber der junge Mann hatte mich irgendwie überzeugen können.

Mein Fehler.

Wenn ich mich nicht bewegen sollte, konnte ich hier stehen, bis ich
versteinerte oder allmählich verweste. Das kam natürlich nicht in

Frage. Dieser Knabe würde sich wundern.

Zunächst einmal wunderte ich mich.

Ich hörte plötzlich ein Geräusch, das mir überhaupt nicht gefiel. Es
war ein böses Zischen, als hätte jemand ein Gasventil geöffnet, nur
standen hier bestimmt keine Gasflaschen.

Mir rann es kalt den Rücken hinab, denn ich hatte eine ungefähre

Ahnung von dem bekommen, was das Zischen bedeuten konnte.

Bewegen sollte ich mich nicht, darauf pfiff ich jetzt, als ich meine
rechte Hand in die Seitentasche der Jacke schob und sehr vorsichtig
meine kleine Leuchte hervorholte. Ich schaltete sie sofort ein. Mein

Blick folgte dem Lichtstrahl, den ich über den Boden wandern ließ,
weil dieses Zischen von dort aufgeklungen war.

Lange Körper schoben sich in meine Nähe. Manche gestreckt,
andere hoben nur träge ihre Köpfe und starrten mich aus den kleinen

Augen an. Wieder andere hatten sich zusammengeringelt und waren
plötzlich wütend, weil sie das Licht störte.

Ich drehte mich auf der Stelle und leuchtete in die Runde.

Schlangen, wohin ich blickte!

Sie schienen am Untergrund zu kleben, sie hatten ihre Plätze in
kleinen Mulden am Boden ebenso gefunden wie in den
nischenartigen Öffnungen der Wände.

Sie waren überall!

Ich verfluchte wieder meine Leichtsinnigkeit und mein Vertrauen,
das ich diesem jungen Griechen entgegengebracht hatte. Der Typ
hatte mich in eine Schlangengrube geführt. Es war keine simple

Höhle gewesen, nein, ich steckte in einer Todesfalle.

Zu zählen waren die Schlangen nicht. Ich wußte auch nicht, wie
viele von ihnen giftig waren und wie viele harmlos. Jedenfalls hing
ich ganz schön in der Klemme.

Es gibt Momente, wo einem die Kehle trocken wird. Dieser zählte
dazu. Da stand ich in der stockdunklen Höhle, und ich würde hier
auch noch in zehn Jahren als Skelett stehen, wenn ich es wagte, mich
zu bewegen. Auch mit langen Sprüngen konnte ich es nicht schaffen,
den Schlangen zu entwischen, weil sie einfach überall lagen, sich
bewegten oder sich auf dem Boden ringelten.

Bei meinem Eintritt waren sie noch nicht zu sehen gewesen.

Vielleicht hatte es der junge Mann auch geschafft, sie zu
hypnotisieren. Möglich war schließlich alles.

Es half mir nichts, ich steckte in einer verdammten Klemme. Wenn
ich sprang, trat ich unweigerlich auf einen Schlangenkörper. Wie
gereizte Schlangen reagierten, das wußte ich auch. Die würden
blitzschnell zubeißen, und hohe Stiefel trug ich natürlich nicht. Das

Licht ärgerte sie bereits. Wenn der Strahl über ihre glatten, oft mit
außergewöhnlichen Mustern verzierten Körper strich, dann fühlten
sie sich gestört unc reagierten gereizt. Sie richteten sich auf, reckten
mir ihre Köpfe entgegen, öffneten die Mäuler wie Klappen und
ließen das böse, warnende Zischen hören, das bei mir für eine

Gänsehaut sorgte. Die erste Schlange lag nicht weit von meinen

Füßen entfernt. Sie war ein besonders dickes Exemplar, fast mit den

Ausmaßen eines Männerarmes zu vergleichen.

Um welch eine Art es sich handelte, wußte ich nicht. Darin war ich
leider kein Experte. War sie giftig, war sie es nicht? Ich löschte
jedenfalls das Licht, weil ich die Viecher nicht noch mehr reizen
wollte und auch überlegen mußte, wie ich aus dieser vertrackten und
lebensgefährlichen Lage herauskam.

Hier war der gute Rat nicht nur teuer, sondern überhaupt nicht zu
kaufen.

Die Höhle kam mir plötzlich wie ein gewaltiges Grab vor, das
allein für mich angelegt worden war. Auch der Geruch stimmte in
etwa. Da war diese unangenehme, feuchte Kühle, die sich
beklemmend auf meine Haut legte und auch bereits einen Schleier auf
der Kleidung hinterlassen hatte.

Dabei liebten Schlangen doch die Trockenheit. Hier fühlten sie sich
anscheinend mehr als wohl.

Noch immer stand ich regungslos und dachte nach. Vielmehr
versuchte ich es, das klappte nicht so recht, ich mußte immer nur an
die Schlangen denken und konzentrierte mich auch auf das Zischen,
das in bestimmten Intervallen aufklang.

Wie entkam ich dieser verdammten Falle?

Den Weg zurück hatte ich noch in Erinnerung. Dieser Führer und
ich hatten die Höhle betreten und waren praktisch geradeaus
gegangen. Durch einen Stollen, der eben hier endete, wo sich die

Schlangenbrut befand.

So geschwind ein Mensch auch sein mag, Schlangen reagieren
immer rascher, besonders dann, wenn sie in der Überzahl sind.

Wenn ich mit gewaltigen Sprüngen dem Ausgang entgegen hetzte,
mußte ich sie passieren. Sobald sie sich gestört und angegriffen
fühlten, würden sie zubeißen. Und so dick war der Stoff meiner

Hose auch nicht. Mir fiel ein Film ein, den ich gesehen hatte. Indiana

Jones hatte auch schon in einer Schlangengrube gesteckt, aber das
war im Film gewesen. Zwischen ihm und den Schlangen hatte sich
zudem eine für den Zuschauer nicht sichtbare Glasscheibe befunden.

Bei mir war nichts.

Ich stand in der stockfinsteren Höhle, wurde von zahlreichen

Reptilien belauert und konzentrierte mich auf einen Schweißtropfen,
der wie eine kleine Perle an meinem Rücken nach unten rann, um von
der Kleidung schließlich aufgefangen zu werden.

Womit konnte man Schlangen vertreiben? Ich überlegte hin und her,
dann hatte ich die Lösung.

Feuer!

Ja, Schlangen haben Angst vor dem Feuer. Eine gute Sache, das

Feuer hatte ich, nur fehlte mir ein Gegenstand, den ich in Brand
setzen konnte, um die Brut damit zu vertreiben.

Vielleicht meine Jacke, auch das Hemd. Wenn die Schlangen dann
noch vorhanden waren, mußt ich auch zur Hose greifen. Lieber als
lächerlich wirkender Halbnackter aus der Höhle kommen, als tot hier
zurückzubleiben und zu verwesen. Etwas streifte plötzlich an meinen

Schuhen entlang. Es war der Körper einer Schlange. Ich wurde zur

Statue. Selbst die Atmung reduzierte ich auf ein Minimum.

Würde die Schlange zubeißen?

Momentan noch nicht. Sie schlangelte aber auch nicht weiter,
sondern richtete sich auf und drückte sich gegen mein äußeres

Hosenbein, so daß sie an der Wade entlang in die Höhe strich.

Mich hatte ein Gefühl gepackt, das ich nicht beschreiben kann.

Jedenfalls lag auf meinem Rücken die Gänsehaut, ein Schauer der

Angst, der sich dort regelrecht festgefressen hatte. Die Schlange
verlor das Interesse an mir. Aus Sekunden waren für mich kleine

Ewigkeiten geworden. Ich stieß den Atem erst vorsichtig aus, als
sich die Schlange nicht mehr in meiner unmittelbaren Nähe befand.

Einen Erfolg hatte ich trotzdem nicht erzielt. Nach wie vor stand ich
wie angewachsen in der Höhle und sann über einen Ausweg nach. Es
gab keine andere Lösung für mich, als es mit Feuer zu versuchen.

Hoffentlich brannte die Jacke auch. Beim Hemd hatte ich keine

Sorgen, aber die Windjacke bestand aus einem anderen Material,
und Benzin, mit der ich sie hätte tränken können, hatte ich auch nicht
zur Hand. Vielleicht war es besser, es zuerst einmal mit dem Hemd
zu versuchen. So ein Ding brannte schnell weg. Ob ich es in der Zeit
schaffte, war fraglich.

Um Jacke und Hemd auszuziehen, mußte ich mich natürlich
bewegen. Hoffentlich waren die Bewegungen nicht zu stark, so daß
die Schlangen sich gereizt fühlten.

Die letzten beiden Knöpfe der Jacke waren geschlossen. Meine

Finger kamen mir klamm vor, als ich mich daran begab, sie zu
öffnen. Es mußte alles sehr langsam gehen, in einem Zeitlupentempo.

Nur die Schlangen nicht reizen, dann sah ich alt aus.

Und die Schlangen waren wieder da. Zu zweit glitten sie jetzt an
meinen Füßen vorbei, als wollten sie mich durch diese Bewegungen
umschmeicheln.

Darauf konnte ich verzichten.

Der erste Knopf war offen. Die Schlangen in meiner unmittelbaren

Nähe bissen nicht zu. Ich hatte mich wohl gut gehalten, machte
weiterund tastete nach dem zweiten Knopf.

Auch ihn bekam ich auf, ohne daß mich eine Schlange gebissen
hätte. Ich legte eine Pause ein. Noch immer im Stockfinsteren
stehend, hob ich die Arme und begann damit, nach den Knöpfen des

Hemdes zu fummeln. Auch sie mußte ich aufbekommen, ohne daß ich
von den Schlangen attackiert wurde.

Es klappte beim ersten, beim zweiten und beim dritten Knopf. Den
vierten öffnete ich nicht mehr, denn etwas lenkte mich ab. Es geschah
über mir.

Da es ziemlich still war und auch die Schlangen kaum noch
zischten, hörte ich von der Höhlendecke her das kratzende Geräusch
sehr deutlich. Dort oben tat sich etwas, da mußte sich etwas
bewegen. Ich schaute hoch. Sehr vorsichtig hatte ich den Kopf
zurückgedrückt und sah einen hellen Schein.

Das war Tageslicht!

Es fiel aus einer kreisrunden Öffnung, die leider zu weit von mir
entfernt war, um sie mit einem kräftigen Sprung erreichen zu können.

Das hätte nicht einmal ein Panther geschafft.

Aber wer hatte die Öffnung geschaffen? War es vielleicht der Kerl,
der mich hergeführt hatte? Wollte er sich davon überzeugen, ob ich
noch lebte oder bereits ein Opfer der Schlangen geworden war?

Die Öffnung befand sich direkt über mir. Ich sah sogar den
hellblauen, griechischen Postkartenhimmel als einen kreisrunden

Ausschnitt, der sich allerdings jetzt verdunkelte, weil sich in der

Höhe eine Gestalt zeigte.

Nein, nur ein Gesicht, Schultern und ein winkender Arm. Das alles
gehörte zu einer jungen Frau. Sie sprach kein Wort, legte ihren

Finger auf die Lippen, und ich begriff.

Nicht einmal zu nicken wagte ich. Innerlich aber fieberte ich und
war gespannt, wie es weitergehen würde.

Zunächst einmal zog sich die Frau zurück. Sie erschien auch in der
folgenden halben Minute nicht wieder. Mir wurde die Zeit verdammt
lang. Ich rechnete auch damit, daß man mich reinlegen würde.

Vielleicht war die Frau eine Komplizin des jungen Griechen, von
dem ich nur den Vornamen Stavros kannte.

Kam sie wieder?

Ja, sie erschien an der Öffnung, und sie hatte etwas mitgebracht, das
ich momentan noch nicht erkennen konnte, aber ich hörte ihre

Stimme, die einen hohlen Klang bekommen hatte, obwohl die

Unbekannte nur flüsterte.

»Keine Panik, Mister, ich hole Sie hier raus. Sie müssen nur das
tun, was ich anordne.«

Eine Antwort bekam sie nicht. Die Unbekannte hatte mich in meiner

Muttersprache angeredet. Über ihre Motive wollte ich nicht
nachdenken, die würde sie mir sicherlich selbst sagen.

Zunächst einmal erschien in der Öffnung ein Gegenstand. Er war
ziemlich dunkel, auch rund und erinnerte mich an ein Gefäß. Im
weitesten Sinne war es das auch, wenn ich einen Korb mal als Gefäß
bezeichnen wollte.

Der Korb hing an einem Seil. Es war an zwei Seiten befestigt, so
daß er genügend Halt bekam. Und er senkte sich nieder. Dabei
vernahm ich quietschende Laute, wie sie wahrscheinlich von einer
für mich nicht sichtbaren Winde abgegeben wurden.

Ich konnte es kaum erwarten, bis sich der Korb so weit nach unten
gesenkt hatte, daß ich hineinklettern konnte. Natürlich ließ ich auch
die Schlangen nicht aus den Augen. Die plötzliche Störung gefiel
ihnen überhaupt nicht. Sie zeigten sich viel unruhiger als noch vor

Minuten, aber sie sahen nicht in mir den Feind, sondern die von oben
herabfallende Helligkeit, aber gegen die kamen sie nicht an. Der

Korb schaukelte ein wenig, weil die Unbekannte jetzt schneller an
der Winde drehte.

Ich hob langsam meine Arme und streckte die griffbereiten Hände
dem Korb entgegen.

Er bestand aus einem rauhen Geflecht, das ziemliche Lücken
aufwies, aber so zusammengeflochten war, daß der Korb auch ein
stärkeres Gewicht aushielt.

Es wurde kritisch, denn die Schlangen waren aus ihrer Trägheit
erwacht. Der sich herabsenkende Korb störte sie in ihrer Ruhe. Ihr

Zischen hörte sich bösartig an, und ich stand inmitten dieser
gefährlichen Geräuschkulisse.

Kaum hatte der Korb den Boden berührt und sich sogar auf einen

Schlangenkörper gesenkt, da schwang ich mich hinein. Blitzschnell
war ich in das Innere geklettert und konnte durch die heftigen

Bewegungen ein Schwanken des Korbes nicht vermeiden.

Er reichte mir knapp bis zur Hüfte. Die Schlangen ringelten sich zu
viert außen am Korb in die Höhe, und ich sah ihre wippenden Köpfe
über dem Rand erscheinen.

Mit dem geweihten Silberdolch stach ich zweimal zu. Er besaß jetzt
die Funktion einer normalen Waffe. Einer Schlange trennte ich den

Kopf ab, die andere bekam einen Stich und verschwand.

Mich hätte der plötzliche Ruck, als der Korb wieder hochgezogen
wurde, fast von den Beinen gerissen und über den Korbrand
hinweggeschleudert. Im letzten Augenblick schaffte ich es, mich noch
festzuhalten, ohne dabei von einer Schlange gebissen zu werden. Die

Winde quietschte jetzt stärker. Das Mädchen oben mußte große

Kräfte einsetzen, um mich in die Höhe zu bekommen. Ich schaute
über den Rand hinweg in die Tiefe und suchte auch die Außenhaut
des Korbs ab.

Dort war keine Schlange mehr zu sehen. Sie alle blieben in der

Höhle zurück oder hatten sich in den Mulden und Nischen
zusammengeringelt. Ihr Opfer entschwebte.

Allmählich löste sich bei mir die Spannung. Am liebsten hätte ich
laut aufgelacht. Es erschien mir doch etwas zu kindisch. Mit
zunehmender Höhe besserte sich auch die Luft. Ich atmete zunächst
einmal tief durch, und es tat gut, nicht mehr diese Feuchtigkeit in
meine Lungen zu saugen, sondern eine Luft, die nach Meer roch, die
warm und vom Wind gereinigt worden war.

Das Quietschen der Winde nahm an Lautstärke zu. Dazwischen
klangen keuchende Atemgeräusche auf. Für meine Retterin war es
bestimmt nicht einfach, den Korb mit diesem Gewicht in die Höhe zu
ziehen. Ich konnte ihr leider keine Hilfe geben und mich auch nicht
leichter machen.

Über mir sah ich jetzt den Querbalken, über den eine Rolle lief. Sie
zeigte eine tiefe Rinne. Durch sie spannte sich das Band. Das

Windengestell entdeckte ich erst, als ich schon über den Rand
hinwegschauen konnte. Die junge Frau stand dort, drehte und
kurbelte, war selbst außer Atem, aber sie hatte es geschafft. So bald
wie möglich ließ ich mich über den Korbrand fallen und landete
rücklings auf hartem Fels, wo ich zunächst einmal liegenblieb,
wieder zu Atem kam, mich dann setzte und auch den runden

Holzdeckel neben der Winde liegen sah, der die Öffnung
verschlossen hatte. Die Frau arbeitete auch nicht mehr. Sie stand
keuchend auf dem Fleck, hatte die Hände in die Hüften gestemmt und
den Rücken durchgebogen. Ihr Gesicht war vor Anstrengung gerötet
und schweißbedeckt.

Ich stand auf. »Danke«, sagte ich leise. »Sie haben mir
wahrscheinlich das Leben gerettet…«

***

Die Frau schaute mich an. Reden konnte sie noch nicht, dafür war

sie zu erschöpft. So hatte ich Zeit, sie zu mustern.

Ihr Haar war lang und schwarz wie Kohle. An den Enden zeigte es
einen unregelmäßigen Schnitt, was aber nicht störte, denn diese

Haarflut paßte zu der Frau, von der eine gewisse Wildheit ausging.

Vielleicht konnte man sie als ein Kind der Insel ansehen. Sie war
ungefähr zwischen zwanzig und fünfundzwanzig Jahre alt, besaß
einen sonnenbraunen Teint, sehr schöne, dunkle Augen und einen
schlanken, geschmeidigen Körper. Sie trug Stiefel, Jeans und ein
kariertes Hemd, dessen obere drei Knöpfe offenstanden. Um den

Hals hatte sie ein gelbes Tuch gebunden.

»Geht es Ihnen besser?« fragte ich.

»Ja!« keuchte sie, »etwas.«

»Lassen Sie sich Zeit. Die haben wir jetzt genug.«

»Das meine ich auch.«

Ich bückte mich, nahm den kreisrunden Deckel und legte ihn wieder
auf die Öffnung. Dann schaute ich mich um.

Wir befanden uns auf einem der höchsten Punkte der Felseninsel.

Mein Blick glitt über das Meer hinweg. Ich sah andere Inseln in der

Nähe wie braune Buckel aus dem Wasser schauen und den hellen

Bart der Brandung, wenn sie gegen die Felsen gischte. Der Himmel
zeigte ein sanftes Blau. Er war von Wolken fast freigefegt worden. In
alle vier Himmelsrichtungen breitete er sich wie ein nie enden
wollendes Tuch aus, und am Horizont trafen das Meer und der

Himmel zusammen.

Auf dieser kleinen Insel konnte man wirklich ausspannen und
aussteigen, deshalb war ich nicht hergekommen.

Ich hatte eine Aufgabe zu erledigen, die verdammt gefährlich war.

»So, jetzt geht es mir wieder besser!« hörte ich die Frau sagen und
drehte mich um. »Willkommen im Leben, Mr. Sinclair«, fügte sie
noch hinzu.

»Sie kennen meinen Namen?«

»Sicher.«

»Woher?«

»Es war nicht schwer, das herauszufinden. Ich habe Sie schon
etwas länger beobachtet.«

»Was natürlich einen Grund hat.«

»Klar.« Sie lächelte, strich einen Teil ihres Haars zurück, was
allerdings nicht viel brachte, denn der Wind drückte die schwarze

Flut wieder nach vorn. »Man hat Sie auf die Schlangeninsel
gebracht. Wissen Sie, hier werden die Schlangen zwar nicht
gezüchtet, aber man bewahrt sie in dieser Höhle gewissermaßen auf,
um sie irgendwann einmal an die entsprechenden Institute und
zoologischen Gärten zu verkaufen. Ein normales Geschäft. Man holt
oft genug die Schlangen mit diesem Korb hoch. Es ist sicherer.«

»Möglich.« Ich lächelte knapp. »Den Schlangen bin ich ja
entwischt. Sie interessieren mich zwangsläufig mehr. Darf ich Ihren

Namen auch erfahren?«

»Ich heiße Clarissa Main.« Sie reichte mir ihre schlanke Hand.

»Aber Sie können Clarissa sagen.«

»Ich bin John.«

»Okay, John, wahrscheinlich werden wir Partner.«

»Wieso?«

»Überlegen Sie mal. Oder denken Sie über meinen Namen nach.

Haben Sie ihn nicht schon einmal gehört?«

»Main?« Ich ließ ihn auf den Lippen zergehen. »In der Serie >North
and South< gab es die Familie Main…«

Sie mußte lachen. »Ja, das weiß ich auch, aber damit habe ich
nichts zu tun. Ich will Ihnen noch ein Stück entgegenkommen. George

Main. Fällt der Penny jetzt?«

Und ob er fiel. »Klar kenne ich den Namen. George Main gehörte
zu den Personen, die ausgestiegen sind, wie es offiziell heißt.«

»So ist es.«

»War er Ihr Mann…?«

»Mein Bruder, John. George ist mein Bruder! Daran möchte ich
aber nicht denken.« Ihre Stimme hatte einen bitteren Klang
bekommen. »Wir sind Zwillinge, müssen Sie wissen, und wir haben
uns schon als Kinder immer sehr gut verstanden. Der eine kam mit
seinen Sorgen zum anderen. Es war einfach ein wunderbares

Verhältnis. Ich will nicht glauben, daß sich George so einfach
abgesetzt hat. Das hätte er mir gesagt.«

»Hat er überhaupt mit Ihnen darüber gesprochen?«

»Ja. Kurz vor seiner Reise deutete er an, daß er für zwei Monate in
die Ägäis gehen wollte. Die griechischen Inseln hatten es ihm
einfach angetan. Er wollte nicht aussteigen. Ich bekam auch eine

Karte, sie traf vierzehn Tage nach seinem Weggang aus London ein.

Er schrieb mir, daß es ihm gut gefiele, er aber für immer nicht hier
leben wollte. Das war alles.«

»Wie ging es weiter?«

»Ich hatte mein Studium beendet und dementsprechend Zeit, denn
ein Job ist noch nicht in Aussicht. Deshalb packte ich meine Sachen
und fuhr ebenfalls in die Ägäis, um George zu suchen. Ich erfuhr
auch, daß er nicht allein verschwunden war. Seltsamerweise hat er
nur Männer getroffen.« Sie hob die Schultern. »Deshalb ging ich
davon aus, daß sie sich in den Netzen schöner Frauen verfangen
hatten.«

»Forschten Sie weiter?«

»Selbstverständlich. Nur gab es einen gewissen Punkt, wo alle
schwiegen. Ich kam einfach nicht weiter. Es war wie eine Wand.

Dieser Punkt hat einen Namen — Medusen!«

Ich wiederholte ihn murmelnd. »Okay, damit kann man etwas
anfangen. Die Geschichte der Medusa ist mir hinlänglich bekannt.

Sind denn diese Medusen Frauen mit Schlangenhäuptern?«

»Nein, sie sehen aus wie jede Frau. Sie haben sich nur zu einer

Gruppe zusammengeschlossen und ihr den Namen Medusen gegeben.

Das ist alles.«

»Da sind Sie weit gekommen, Clarissa.«

»Leider nicht weit genug, denn ich kam an keine Frau dieser

Gruppe selbst heran.«

»Aber an mich.«

»Ja. Sie sind mir aufgefallen, John, zudem sind wir Landsleute. Sie
fragten sehr viel, trieben sich in Lokalen herum, zeigten Bilder der

Verschwundenen und ließen auch nicht locker. Das mußte einfach
auffallen, auch den Medusen.«

»Und es war Sinn der Sache«, sagte ich.

»Daß es für Sie unangenehm werden könnte, Haben Sie ja erlebt.

Sie reagierten bereits. Diese Schlangenhöhle, in der Sie den Tod
finden sollten, ist der beste Beweis.«

»Ja, die andere Seite muß informiert sein.« Ich grinste schief.

»Anscheinend bin ich ihr auf die Füße getreten. Nur hatte ich nie

Kontakt mit den Medusen, sondern mit einem jungen Griechen. Er
hörte auf den Namen Stavros.«

Wieder schaufelte Clarissa Main ihr Haar zurück. »Ich kenne ihn.«

»Woher?«

»Stavros kennt jeder im Hafen. Er ist gewissermaßen eine

Institution. Ein Mann, der jedes Geschäft macht, der immer Geld hat
und auch die entsprechenden Beziehungen. Stavros hat viele

Freunde. Nichts entgeht ihm.«

»Sind Sie schon mit ihm aneinandergeraten?«

»Nein, direkt nicht.«

»Aber er weiß genau, weshalb Sie hier sind.«

»Das schon.«

»Wie hat er reagiert?«

Clarissa verengte die Augen. »Nichts, John. Er hat nichts getan.

Nicht einmal nachgefragt.«

»Ist das für ihn nicht ungewöhnlich?«

»Sogar mehr als das, da seine Neugierde weit und breit bekannt ist.

Doch ich habe den Spieß umgedreht. Nicht er behielt mich im Auge,
sondern ich ihn. Deshalb nur konnte ich herausfinden, was er mit

Ihnen angestellt hat, John.«

»Er weiß aber nicht, daß Sie ihm gefolgt sind?«

»Nein.«

Ich nickte. »Das ist natürlich gut. Da können wir ansetzen. Nach

Ihren Erzählungen, Clarissa, gehe ich davon aus, daß dieser Stavros
auch Kontakt zu der Gruppe der Medusen hat. Wir müßten ihn nur
zum Reden bringen.«

»Was nicht einfach sein wird!«

Ich hob die Schultern. »Was ist schon einfach?« Dann wechselte
ich das Thema. »Sie sind bestimmt mit einem Boot gekommen.«

»Ja, es liegt in einer kleinen Bucht.«

»Fahren wir?«

»Meinetwegen.«

Der Weg zum Strand oder Ufer war ziemlich beschwerlich, weil es
steil bergab ging und wir dabei noch über den nackten Fels laufen
mußten, der an einigen Stellen sehr glatt war und regelrechte

Rutschfallen bildete. Ich hatte Clarissa die Führung überlassen. Sie
kannte sich hier besser aus.

Manchmal, wenn wir durch schmale Steinrinnen schritten, sang der

Wind zwischen den Felsen und fuhr auch heulend um die Ecken und

Kanten. Es war ein warmer Wind, wunderbar für den September.

Die große Hitzewelle lag zum Glück hinter den Griechen. Sie hatte
zahlreiche Todesopfer gekostet.

In der Höhe waren die Felsen glatt und ohne Bewuchs gewesen. In

Strandnahe wiegte sich wild wachsendes Gras im Wind. Es gab auch

Bodendecker, die sich in Spalten und Ritzen festgeklammert hatten.

Einmal wehte mir der Geruch von Salbei entgegen.

Auch der Weg wurde besser. Nicht mehr so steil, fast gerade lief er
weiter, wenn auch in einigen engen Kehren. War der Blick frei,
konnte ich bis zum Strand schauen, wo die Wellen auf einem sehr
schmalen Sandstreifen schaumig ausliefen.

Clarissa blieb stehen. »Ich habe das Boot in Deckung gezogen.« Sie
lachte. »Es war eine Schufterei.«

»Kann ich mir vorstellen. Aber rudern müssen wir nicht.«

»Nein, zu einem Außenborder hat es schon gereicht.« Sie setzte
sich wieder leichtfüßig in Bewegung. Ich blieb hinter ihr und konnte
sie gut beobachten.

Clarissa Main gefiel mir. Sie ging den Fall sehr locker an, obwohl
die Sorge um das Schicksal ihres Bruders sie gewiß stark belastete.

Ich freute mich auch darüber, daß ich eine Helferin besaß, die sich in
der Inselwelt der Ägäis gut auskannte und mir bestimmt Dinge zeigen
würde, die ich als normaler Besucher nie zu Gesicht bekommen
hätte. Der Sand am Strand war zwar weich, aber nie sehr tief. An
einigen Stellen hatte ihn der Wind auch weggeblasen, so daß der
nackte Fels hervorschaute.

Das Rauschen des Meeres und das wilde Klatschen der Brandung
gegen die Felsen war Musik in meinen Ohren. Nach der
unheimlichen Stille in der Schlangenhöhle taten mir diese Laute gut.

»Sie können mir helfen!« Clarissa winkte mir zu. Sie stand auf
einer kleinen Felsklippe, die von schäumenden Wellen umkreist
wurde. Ich lief zu ihr und sprang ebenfalls von Felsen zu Felsen.

Manche waren naß und glatt.

Clarissa war schon vorgelaufen und in der kleinen Bucht
verschwunden, in der sie ihr Boot versteckt hatte. Es war ein
einfaches Ruderboot mit einem Außenborder. Allerdings kein Kahn
für eine Teichfahrt, schließlich mußten wir über das Meer, um den

Hafen zu erreichen, der an der Ostküste der großen Halbinsel —
dem Pelepomes — lag. Es waren nicht mehr als zehn Meilen über
das offene Meer zu fahren. Das würden wir schaffen.

Gemeinsam brachten wir das Boot zu Wasser. Zwischen den Felsen
existierte eine Sandrinne, über die wir den Kiel hervorragend
schieben konnten.

Der Außenborder war hochgekantet worden. Ich ließ ihn wieder
runter.

»Können Sie den bedienen?« fragte mich Clarissa.

»Zur Not ja.«

Sie lachte. »Dann lassen Sie mich mal ran.« Clarissa schob sich
dicht an mir vorbei. »Manchmal ist die Frau der Mann.«

»Das haben Sie bei meiner Lebensrettung schon überdeutlich
bewiesen«, sagte ich.

»Hören Sie auf, John. Vielleicht können Sie sich mal revanchieren.

Ich will es nicht hoffen, aber…« Die nächsten Worte gingen im
knatternden Geräusch des Außenborders unter. Dann erfaßten uns die

Wellen der Brandung und gischteten wie weiße Fahnenschleier über.

In diesen Momenten empfand ich es als herrliches Gefühl, ein
lebendiger Mensch zu sein…

***

Durch das Fenster hatten wir einen phantastischen Blick auf den

Hafen von Galatas. Wir sahen den Kai, die Masten der Schiffe, die

Netze der Fischer, den Verkehr, die Lastwagen und PKWs sowie die
zahlreichen Menschen, die entweder herumsaßen und nichts taten
oder geschäftig hin-und hereilten.

Über allem stand eine sehr warme Sonne, die auch im September
noch Temperaturen von über 30 Grad brachte.

Wir saßen in einem der kleinen Restaurants, die von Touristen
kaum besucht wurden. Hier gab es Fisch in allen Variationen. Was
die Fischer aus dem Meer holten, wußte selbst Clarissa nicht. Ich
hatte mich von ihr beraten lassen und das gleiche bestellt wie sie.

Schwertfischfilet. Frisch gegrillt, gut gewürzt. Eine Delikatesse,
wie man mir versichert hatte.

Der Geruch von gegrilltem Fisch drang aus der Küche in das

Restaurant. Den Salat hatten wir schon vor uns stehen. Tomaten,

Oliven und einige dunkle Blätter, deren Namen ich auch nicht kannte.

Das Dressing stand ebenfalls bereit. Öl, Zwiebeln, auch Essig, so
hatten wir uns den Salat schmackhaft gemacht.

Der Kellner brachte den Wein. Er war unwahrscheinlich dick und
verstand es immer wieder, die Gerichte der Küche von neuem
anzupreisen.

Wir hatten Retsina bestellt, den geharzten griechischen Wein. Auf
einen Uzo hatte ich mich nicht eingelassen, weil ich unbedingt einen
klaren Kopf behalten wollte.

Clarissa und ich saßen nicht allein zum Vergnügen hier. Wie sie mir
gesagt hatte, gehörte dieses Restaurant zu Stavros Stammpinten.

Gegen Abend tauchte er hier immer auf.

Noch war es hell, doch am Himmel zeigten sich bereits die ersten,
langen Schatten. Sie kündigten die Dämmerung an, die sich bald über
die ägäische Inselwelt legen würde.

Das Lokal war halb voll, die Männer fast unter sich. Wieder betrat
eine Frau das Restaurant. Sie hatte pechschwarzes, krauses Haar,
trug knallgelbe, enge Shorts und ein weißes T-Shirt mit der

Aufschrift »Love me« auf der Brust. Die Buchstaben leuchteten in
einem blutigen Rot.

Clarissa lächelte, als sie die Frau sah.

»Kennst du sie?« fragte ich. Wir waren mittlerweile zum vertrauten

Du übergegangen.

»Das ist Konstantin.«

»Ein Mann?«

Sie nickte lachend. »Wohl eher beides. Konstanstin ist hier die
große Sensation. Er kommt jeden Spätnachmittag hier an, ißt etwas
und zwitschert danach los.«

»Sind auch genügend Kunden da?«

»Und wie. Vor allen Dingen Touristen, die hinterher, wenn er mit
ihnen auf dem Zimmer ist, den großen Schock bekommen. Wenn

Konstantin das erzählte, haben wir schon Tränen gelacht.«

Ich verfolgte ihn mit meinen Blicken. Er begrüßte die meisten Gäste
mit einem kurzen Heben seiner rechten Hand, auf deren Finger er
sich mehrere Ringe gesteckt hatte. Zwei junge Burschen bekamen
von ihm einen Kuß auf die Wangen.

Die anderen lachten, als sie sahen, wie peinlich es den jungen

Männern war.

»Keine Angst, ich will euch die Unschuld schon nicht rauben«,
sagte Konstantin. Clarissa übersetzte mir den Satz.

Unser Fisch kam. Er duftete phantastisch. Der Kellner wünschte uns
einen guten Appetit. Der Fisch, der Wein, die Stimmung hier, das
alles ließ uns die Sorgen für die nächste halbe Stunde vergessen.

Dieses Essen war tatsächlich eine kleine Offenbarung. Ich hätte nie
gedacht, daß Schwertfisch so gut schmeckt. Auch der leichte

Thymiangeschmack störte nicht weiter. Ich trank jetzt sogar den

Retsina mit Genuß, denn geharzte Weine sind normalerweise nicht
mein Fall.

Es wurde leicht dämmrig. Am Kai zuckten die ersten Lichter auf.

Inseln der Helligkeit in den allmählich zerfließenden Schatten des

Abends. Durch die offenen Fenster drangen Sirtaki-Klänge.

Irgendwo draußen saß jemand und spielte diese wunderschönen

Melodien. Ich lehnte mich nach hinten und schob auch den Teller
zurück. »Das war gut«, sagte ich.

Clarissa wischte mit der Serviette über ihre Lippen. »Kann man
wohl sagen.«

»Und jetzt einen Spaziergang am Strand, anschließend noch einen
kleinen Schluck nehmen, am Meer sitzen…«

»Träumst du?« fragte sie.

Ich lächelte. »Laß mich doch, solange wir noch die Zeit zum

Träumen haben.«

»Das stimmt.«

Ich bot ihr eine Zigarette an. Sie schüttelte den Kopf. »Ich rauche
nicht.«

»Darf ich denn?«

»Meinetwegen.«

Ich hatte die Qualmerei in der letzten Zeit eingeschränkt. Nur noch
hin und wieder griff ich zum Glimmstengel.

Der Kellner fragte, ob wir noch Wein haben wollten. Da er die

Karaffe schon auf dem Tablett stehen hatte, lehnten wir nicht ab.

»Aber mehr trinke ich nicht«, sagte ich.

»Wenn er kommt, müssen wir nüchtern bleiben.« Clarissa schaute
in den Rauch. »Sag mal, John, du hast mir noch nicht genau erzählt,
was dich als Polizisten hierher getrieben hat.«

»Kennst du den Fund nicht, den die Fischer gemacht haben?«

»Nein.«

Ich brachte Clarissa genügend Vertrauen entgegen, um ihr vom Fund
der Fischer zu berichten.

Sie schaute mich starr an. »Ein versteinerter Mensch?« fragte sie
leise.

»So ist es.«

Clarissa schluckte und schaute in das Weinglas. Dann hob sie die

Schultern. »Das kann ich mir einfach nicht vorstellen«, flüsterte sie.

»So etwas ist unmöglich.«

»Es ist nicht unmöglich — leider.«

»Und dieser Versteinerte war einer der Verschwundenen?« fragte
sie sehr leise nach.

Ich nickte. Die Stimmung war dahin. Ich sah es Clarissas Gesicht
an, daß sie an etwas Bestimmtes dachte. »Müßte ich damit rechnen,

John, daß mein verschwundener Bruder ein ähnliches Schicksal
erlitten hat? Sei ehrlich, bitte.«

»Du solltest es jedenfalls nicht von der Hand weisen.«

Sie hob den Kopf und starrte an mir vorbei. Das Lokal hatte sich
fast gefüllt. Zumindest waren die Tische besetzt. Um uns brandete
ein gewaltiges Spektakel zahlreicher Stimmen auf. Durch das offene

Fenster wehte eine kühle Brise. Sie fächerte in mein Gesicht und
vertrieb auch den Dunst ein wenig. Wir beide kamen uns vor wie auf
einer Insel sitzend. Für die Umgebung hatten wir keinen Blick. Ich
drückte die Zigarette im auf dem Tisch stehenden Tonascher aus und
faßte nach Clarissas Händen, die gefaltet auf dem Tisch lagen.

»Es kann so sein!« flüsterte ich. »Aber es braucht nicht zu sein.

Daran solltest du denken.«

Sie schüttelte den Kopf. »Wenn es tatsächlich passiert ist, will ich
es genau wissen. Das verstehst du doch — oder?«

»Natürlich.«

»Ich möchte auch um meinen Bruder weinen können, und ich will
ferner, daß diejenigen bestraft werden, die es gatan haben. Noch
weiß ich es nicht, aber wer sich an die Gestalt der Medusa hängt,
der kann eigentlich nur…« Sie verstummte, weil sie plötzlich weinen
mußte. Es war nur ein kurzer Aufschwung der Gefühle, Clarissa hatte
sich sehr bald wieder in der Gewalt und entschuldigte sich bei mir.

»Wofür? Es ist nur recht und billig, daß man um einen Menschen
weint, der einem sehr nahe steht.«

»Ich liebe meinen Bruder.«

»Vielleicht finden wir ihn…«

»Er ist da!« Clarissa hatte den Satz zischend ausgesprochen. Ich
konnte ihn nicht sehen, weil ich mit dem Rücken zur Tür saß.

»Stavros steht noch am Eingang.«

»Kommt er?«

»Bis jetzt schaute er nur und begrüßte Bekannte. Macht eine
ziemliche Schau. Trotzdem kommt er mir irgendwie unsicher vor,
sogar gehetzt.«

»Vielleicht hat er auch ein Gewissen«, sagte ich.

»Der?«

»Ist doch möglich.«

»Mal sehen. Er geht jetzt zur Theke, du kannst ihn gleich sehen.«

Ich drehte mich nach links. Tatsächlich erschien Stavros in meinem

Blickfeld. Er trug noch immer sein verwaschen wirkendes

Jeanshemd und dazu eine weiße Hose, die sehr weit geschnitten war
und an den Hüften von einem breiten Gürtel gehalten wurde.

Stavros gehörte zu dem Typ klassischer Grieche, den manche

Frauen aus dem Norden so mochten. Hochgewachsen, mit einer guten

Figur, schwarzhaarig, zudem lockig und mit dem Siegerlächeln im
braungebrannten Gesicht. Auch jetzt lächelte er, als er die Männer an
der Theke begrüßte. Clarissa hatte recht gehabt. Sein Lächeln wirkte
mehr wie ein schiefes Grinsen. Er stellte sich auch so hin, daß er in
das Lokal schauen konnte. Hatte er uns gesehen?

Noch nicht. Sein Blick glitt zunächst in die andere Richtung des

Restaurants.

Ich schaute Clarissa an. »Du hast Angst, nicht wahr?«

Sie lächelte vage und spielte wieder mit dem Glas. Dann strich sie
eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Es war eine hektische Bewegung.

»Ich weiß es nicht«, sagte sie.

»Ist es Stavros?«

»Vielleicht.« Sie änderte jetzt ihre Meinung. »Er… er hat einen

Ausdruck in den Augen, der mir nicht gefällt.«

»Hat er dich gesehen?«

»Ja.«

»Ist es schlimm?«

»Er wird bestimmt nicht wissen, daß ich dir gefolgt bin.« Sie
beugte sich jetzt vor. »Aber wenn, John, dann müssen wir uns noch
wärmer anziehen. Stavros hat hier viele Freunde.«

Das bekam ich bestätigt. Ich hörte ihn lachen. Sehr laut und auch
sehr rauh. Sofort lachte die Clique mit, die ihn umstand. Keiner
wollte aus der Reihe tanzen. Stavros bezahlte schließlich. Ich sah
aus dem Augenwinkel, wie er einen Geldschein, zwischen zwei

Finger geklemmt, in die Höhe hob. Er ließ ihn über die Köpfe seiner

Mitzecher flattern.

»Am liebsten würde ich gehen«, sagte Clarissa.

»Weshalb? Es ist doch nichts passiert. Es ist alles normal. Keine

Panik.«

»Das schon, aber er…« Sie trank hastig einen Schluck Retsina. »Er
benimmt sich anders.«

»Wie denn?«

»Als würde er Bescheid wissen und es sich nur nicht anmerken
lassen, verstehst du? Der hat uns bestimmt schon gesehen. Er wird
mit uns spielen, uns weichkochen.«

»So leicht lasse ich mich nicht verbraten.«

»Toll gesagt, aber du kennst die Clique hier nicht.«

»Ist Stavros ein Gangster?«

Clarissa wiegte den Kopf. »Das will ich nicht mal sagen. Er macht

Geschäfte, weißt du.«

»Schmuggel?«

»Auch.«

»Und seine Verbindung zu den Medusen?«

»Die habe ich noch nicht herausgefunden. Ich weiß auch nicht, ob
sie existierten oder alles nur Gerede ist.« Sie schielte wieder zur

Theke. Für einen Moment weiteten sich ihre Augen.

Der Kellner kam und stellte eine brennende Kerze auf unseren

Tisch. Die Flamme wurde vor dem hereinfächernden Wind von einer

Glashaube geschützt, die oben offen war.

Der Ober ging noch nicht. Er beugte sich Clarissa entgegen. »Wir
kennen uns. Sei vorsichtig, Mädchen. Stavros hat dich ausgeguckt.«

»Wie meinst du das?«

»Du wirst sehen. Sei auf der Hut!«

Der Kellner huschte davon, und Clarissa schaute mich an. »Hast du
alles verstanden?«

»Nicht mal ein Drittel.«

Sie übersetzte es mir. Ich schielte derweil zu Stavros rüber und sah
dessen heimtückisches Grinsen. Also hatte er auch mich entdeckt. In
der rechten Hand hielt er ein hohes Glas, in dem eine wasserhelle

Flüssigkeit schwappte. Mit einem heftigen Ruck setzte er es an die

Lippen und kippte das Zeug weg.

Es war für ihn wie ein Zeichen. Hart stellte er das Glas zurück auf
die Theke. Der Handlauf zitterte, als er sich abstieß und den Weg
zwischen zwei Tischen fand.

Seine Kumpane blieben zurück, behielten ihn aber im Blick. Mir
gefielen die tückischen Augen der Thekensteher nicht. Ich beschloß,
auf der Hut zu sein.

Stavros blieb neben dem Tisch stehen, schaute nach unten und
begann zu lachen. Es waren kichernde Geräusche, die er ausstieß.

Seine Augen standen dabei weit offen. In den Pupillen blitzten die

Lichtreflexe der Kerzenflammen.

Ich blickte auf Clarissa. Sie hatte Angst. Die Hände lagen
aufeinander, die Finger zitterten.

Stavros verzog die Lippen. »Man soll sich nicht in andere Dinge
einmischen«, erklärte er. »Es war nicht gut von dir, Clarissa. Du hast
dir Feinde gemacht.«

Sie schwieg.

Da Stavros englisch gesprochen hatte, damit ich ihn auch verstehen
konnte, bekam er von mir eine Antwort. »Sie meinen mich doch mit
der Person, der geholfen worden ist.«

Er blickte mir ins Gesicht und tat so, als würde er mich jetzt erst
richtig wahrnehmen. »Haben die Schlangen dich nicht gewollt?«

»Nein, ich war unverdaulich.«

Seine Augen bekamen einen düsteren Glanz. »Das läßt sich aber
nachholen, Sinclair.«

»Wieder mit Schlangen?«

»Möglich.«

Ich spielte mit meinem Weinglas. Stavros roch nach einem herben

Männerparfüm. »Es gibt ja auch menschliche Schlangen, nicht
wahr?«

»Klar.« Er hatte beide Hände auf die Platte unseres Eßtisches
gestemmt. »Wen meinst du damit?«

»Medusen?«

Stavros sagte nichts. Er schaute kurz zurück, sah seine Freunde und
war beruhigt. Erst dann stellte er die nächste Frage. »Weshalb seid
ihr hier in dieses Lokal gekommen? Weshalb? Sinclair, du bist aus
der Scheiße raus. Du hättest dich in ein Flugzeug setzen sollen.

London ist für dich viel gesünder.«

»Ich bin nun mal anders.«

»Das kann dich den Hals kosten«, sagte er böse.

Ich schaute ihn an. »Stavros, ich mag es nicht, wenn man mich in
eine Schlangenhöhle führt und mich dann allein läßt.«

»Du willst mir drohen?«

»Kaum, nur meine ich, daß du mir noch etwas schuldig bist!«

»Was denn?«

»Eine Information zumindest.«

»Laß mich mal durch, und streck deine Kiste nicht in die Gegend.«

Konstantin tänzelte heran. Er zwinkerte mir zu. »Schließlich muß
ich auch mein Geld verdienen.« Er hatte ebenfalls englisch
gesprochen, und wieder machte er mir das Zeichen mit dem Auge,
während Stavros sich drehte, um ihn vorbeizulassen.

»Wir sehen uns bestimmt noch, Süße!« flötete Konstantin. Er meinte
damit Clarissa.

Stavros hatte sich durch das kleine Intermezzo nicht ablenken
lassen. Er kümmerte sich wieder um uns. »Ich gebe euch noch einen
guten Rat. Verschwindet jetzt, und kommt nie mehr wieder. Klar?«

»Du bist mir noch etwas schuldig!« erklärte ich.

»Dein Geld kannst du zurückhaben.«

»Das meine ich nicht. Außerdem will ich die Leistung. Wir hatten
von den Medusen gesprochen. Du hast erklärt, daß du etwas wüßtest.

Erinnerst du dich?«

»Du hast sie doch gesehen.«

»Die Schlangen?« Er zog die Lippen breit.

»Genau, Sinclair, erfaßt.«

»Ich verstehe unter dem Begriff aber etwas anderes.«

»Deine Sache.«

Der Kerl regte mich auf. »Wir werden nicht gehen, Stavros, wir
bleiben. Ich bin gekommen, um jemand zu suchen. Es sind zu viele

Landsleute von mir verschwunden, hörst du?«

»Na und?«

»Du weißt mehr!«

Stavros holte Luft. Der Musikant betrat das Lokal. Seine

Musikklänge ließ die Gespräche der meisten Gäste verstummen.

Drei Männer erhoben sich von ihrem Tisch und schoben ihn nebst

Stühlen zur Seite. Sie wollten tanzen.

»Haut ab!« Für Stavros war die Sache erledigt. Er wandte sich ab.

Ich packte ihn am Handgelenk. »Du bleibst.«

Er riß sich nicht los. Mit der anderen Hand zog er blitzschnell ein

Messer. Wo er es verborgen gehalten hatte, war mir nicht bekannt.

Jedenfalls kreiselte er herum, und plötzlich starrte ich auf die breite

Klinge. Es war ein Messer, das ich nicht mochte. Irgendwie
widerlich, dabei sehr scharf, denn mit diesen Instrumenten trennte
man die frisch gefangenen Fische auf.

»Das geht durch«, versprach er mir. »Von der Brust bis in den

Rücken. Also halte dich zurück.« Er stand so, daß andere Gäste die

Klinge nicht sehen konnten. Außerdem waren die meisten durch die

Musik abgelenkt worden.

Clarissa sah blaß aus. Sie saß regungslos mir gegenüber. Ihr Blick
war auf das Messer gerichtet. Durch das Fenster fuhr ein neuer

Luftschwall und ließ das Licht der Kerze flackern.

»Haben wir uns verstanden, Sinclair?«

»Natürlich. Das Argument ist überzeugend.« Er lachte hart. »Wußte
ich es doch.«

»Dennoch möchte ich etwas wissen. Weshalb hast du mich in die

Schlangenhöhle geführt?«

»Das wolltest du doch.«

»Ich wollte nicht sterben.«

»Wir hassen Neugierige. Besonders diejenigen, die aus dem

Ausland zu uns kommen und sich in Dinge einmischen, die sie
überhaupt nichts angehen. Klar?«

»Fast«, sagte ich. »Ich scheine eine gewisse Gruppe von Menschen
nervös gemacht zu haben. Sind die Medusen…«

Seine Hand zuckte vor. Im nächsten Augenblick lag das Messer an
meiner Kehle. Ich hörte Clarissas ängstlichen Aufschrei und blieb
steif sitzen. Stavros hatte etwas übertrieben, das sagte ich ihm auch.

»Würdest du hier vor zahlreichen Zeugen einen Mord riskieren?«

»Aber sicher.«

»Die Polizei…«

»Macht überhaupt nichts. Keiner würde mich verraten. Und wenn,
ich kenne genug Verstecke.«

»Bei den Medusen?«

»Kann sein.«

»Führ mich hin!«

Stavros war so überrascht, daß er keine Antwort geben konnte.

»Was hast du gesagt? Hinführen?«

»Ja.«

»Sinclair, du spielst mit deinem Leben.«

»Es ist immerhin mein Leben.«

»John!« Zum ersten Mal mischte sich Clarissa in unsere

Unterhaltung.

»Bitte, John, laß ihn.«

»Okay.« Ich schaute Stavros in die Augen. »Du hast gewonnen,
vorläufig jedenfalls.«

Er grinste breit. »Ich gewinne immer. Noch einmal, verschwindet
von hier! Es ist besser. Die Insel der Toten ist nichts für euch.« Mit
dieser letzten informativen Bemerkung drehte er sich um und ließ
auch das Messer verschwinden.

Wären wir allein gewesen, hätte ich ihn nicht laufenlassen. So aber
standen die Gäste dieses Restaurants gegen uns, das Stavros mit
raschen Schritten verließ und sich auch nicht durch die lauten Rufe
seiner Bekannten aufhalten ließ.

Clarissa Main entspannte sich. »Himmel, habe ich eine Angst
gehabt, als er das Messer zog.« Sie tupfte mit der Serviette

Schweißperlen von der Stirn.

Ich hatte eine andere Meinung. »Das war eine Niederlage, Clarissa.

Und Nierderlagen mag ich überhaupt nicht.«

»Was hättest du denn machen können? Du bist den Schlangen
entkommen, er hätte dich…«

Ich winkte ab. »Was hat er mit der Insel der Toten gemeint?«

»Ich weiß es nicht!«

»Denke nach. Du bist länger hier, Clarissa.«

»Das stimmt, aber den Namen habe ich nie gehört. Glaub mir. Ich
weiß nicht, was er mit der Insel der Toten hatte sagen wollen. Es ist
alles so schrecklich, so unfaßbar.« Ich hob den Arm, weil der

Kellner in unserer Nähe vorbeischlich. »Zahlen, bitte!«

Er kassierte die Rechnung und schaute uns dabei mit einem Blick
an, der mehr als Worte sagte. Dieser Mann wußte Bescheid. Er hatte
bestimmt mitbekommen, daß ich von Stavros bedroht worden war,
enthielt sich aber eines Kommentars.

Als er verschwunden war, fragte Clarissa: »Was machen wir
jetzt?«

Ich wartete mit der Antwort, weil ich erst den Beifall für den

Sirtakispieler verrauschen lassen wollte. »Weißt du, wo Stavros
wohnt?«

Sie bekam erschreckte Augen.

»Du weißt es nicht?«

»Ja, aber…«

»Ich möchte ihn besuchen. Die Insel der Toten interessiert mich. Ich
will wissen, was es damit auf sich hat.«

»Aber er hat ein Messer.«

»Noch einmal lasse ich mich nicht von ihm überraschen. Außerdem
wird er kaum Hilfe haben.«

Sie stand auf, auch ich erhob mich. Clarissa ging vor, ohne mir eine

Erklärung gegeben zu haben. Erst draußen, wo der Wind zahlreiche

Gerüche durch die schmalen Straßen und Gassen wehte, begann sie
wieder zu sprechen. »Hast du schon einmal Todesahnungen gehabt,

John?«

»Ja, schon öfter. Ich habe in Situationen gesteckt, die man als
ausweglos bezeichnen konnte.«

»So meine ich das nicht. Ich spreche von den Ahnungen, die einen

Menschen plötzlich überfallen und von dem Wissen begleitet sind,
daß bald endgültig Schluß sein wird.«

»Nein, nicht direkt.«

Clarissa hob die Arme und schlang sie um meinen Hals, bevor sie
sich an mich preßte. »Aber ich habe sie gehabt, John. Ich kenne sie,
auch jetzt habe ich sie gespürt. Es geht nicht gut, das weiß ich genau,
glaube es mir.«

Mein Blick fiel dorthin, wo die Boote der Schiffer dümpelten. Auf
einigen Schiffen brannten die Bordlaternen. Sie schaukelten im

Rhythmus der Wellen und warfen einen gelben Hauch über die

Wasserfläche.

Clarissa hatte Furcht. Ihr Körper zitterte. »Die Ahnung war noch
nie so schlimm wie jetzt!« flüsterte sie dicht neben meinem Ohr.

»Wirklich, John, ich kann es nicht…«

»Aber wir müssen weitermachen. Vielleicht solltest du tatsächlich
nach England zurückfliegen und…«

»Nein!« Clarissa widersprach heftig und entfernte sich von mir.

»Das auf keinen Fall. Ich käme mir vor wie eine Verräterin. Ich bin
gekommen, um meinen Bruder zu finden, diesen Vorsatz will ich
auch halten, verstehst du?«

»Natürlich.«

Die Luft war wunderbar. Die Menschen besaßen eine gewisse

Fröhlichkeit, die von innen her kam und nicht aufgesetzt wirkte. Ob

Tourist oder Einheimischer, in dieser herrlichen Nacht würde man
sich verstehen, und der Wein würde in Strömen fließen, um die

Gefühle anzuheizen.

»Du hast mir noch nicht gesagt, Clarissa, wo Stavros wohnt.«

Sie atmete seufzend. »Willst du noch immerzu ihm?«

»Ich muß, Mädchen. Es ist unsere Spur. Die Insel der loten, denk
daran. Er hat den Namen nicht umsonst genannt.«

»Ja, das denke ich auch.«

»Also, wo finde ich ihn?«

»Nicht weit von hier. Menschen wie er wohnen auch in der Szene,
wie man so schön sagt.«

»Dann laß uns gehen.«

Clarissa nickte. Es war ihr anzusehen, wie schwer ihr der

Entschluß gefallen war. Sie nahm mich bei der Hand.

Wahrscheinlich wollte sie Sicherheit haben. Wenn ich daran dachte,
daß sie mir das Leben gerettet hatte und ich sie jetzt anschaute, so
war dies schon ein gewaltiger Unterschied. Von ihrer Forschheit war
nichts mehr geblieben. Sie mußte sich sehr stark fürchten.

Der kleine Ort Galatas lag direkt am Meer. Hinter den Häusern
stiegen die Felsen in die Höhe. Eine wilde Gebirgslandschaft, durch
die schmale Straßen führten, um das Innere der Insel erreichbar zu
machen. Es waren auch zahlreiche Häuser an den Hängen oder in die

Felsen gebaut worden. Sie alle lagen über dem Hafen und dem

Zentrum des Ortes, wo die unzähligen kleinen Läden noch bis zum
späten Abend geöffnet hatten.

Ich war in einer kleinen Pension abgestiegen, deren Lage man als
sehr romantisch bezeichnen konnte. Das Haus stand auf einem
kleinen Plateau. Vom Zimmerfenster aus fiel der Blick bis weit über
das Meer und hinaus zu den kleinen vorgelagerten Inseln. Mit dem

Auto hatte ich Mühe gehabt, das Plateau zu erreichen. Die Straße
war sehr eng und entsprechend kurvenreich.

Stavros' Wohnung lag nicht so weit oben. Um sie zu erreichen,
mußten wir zwar ebenfalls durch schmale Gassen und auch
manchmal Treppen steigen, sehr bald schon konnten wir auf einer

Höhe bleiben und gingen in Richtung Westen.

Die Geschäfte waren verschwunden. Die Häuser hier lagen im

Schatten der Berge. Jedes Haus war hell gestrichen, die meisten

Fensterläden standen offen, frischer Wind wehte durch die Räume.

Er brachte die Echos der Stimmen mit oder den Klang von Musik.

Die Griechen waren ein fröhliches Volk. Sie liebten es, zu feiern
und zu leben.

Viele Bewohner saßen vor ihren Häusern oder auf den kleinen

Balkons. Windlichter erzeugten eine romantische Stimmung.

Überhaupt liebten die Menschen hier das Licht der Kerzen.

Vor einer sehr schmalen Gasse, mehr einer Durchfahrt, blieb

Clarissa stehen. »Hier ist es«, sägte sie. »Müssen wir durch?«

»Ja.«

»Und wo wohnt er genau.«

Sie zeigte in die Schwärze. »Wir müssen noch weiter. Das letzte

Haus auf der rechten Seite.«

»Du warst schon mal hier?«

Clarissa schüttelte den Kopf. »Nein, aber Stavros ist bekannt. Jeder
weiß, wo er wohnt.«

»Gut.«

Wir tauchten ein. Es war der richtige Ausdruck. Rechts und links
begleiteten uns fensterlose Fassaden. Nur weiter vorn sahen wir
einen hellen Schimmer. Er fiel von oben her und besaß kaum Kraft,
um den Boden zu erreichen.

»Wir müssen zum Licht.«

»Das ist immer gut.« Ich nahm Clarissa wieder an die Hand. Am

Gegendruck spürte ich, daß ihr die Berührung gefiel. Die Gasse
endete auf einem kleinen Platz. Zur Rückseite hin schloß ihn eine

Felswand ab. Eine provisorisch hineingeschlagene Treppe führte
hoch. Hellrote Punkte glühten in der Dunkelheit. Vor der Felswand
saßen Männer und saugten an ihren Zigaretten. Als wir näher
herankamen, sahen wir ihre faltigen Gesichter. Sie nickten uns zu.

»Ist Stavros da?« Clarissa sprach sie auf griechisch an.

»Wir haben ihn nicht gesehen.«

Das Mädchen schaute nach rechts. »Hinter dem Fenster brennt kein

Licht!«

»Er kommt oft im Dunkeln.«

»Wir werden nachschauen. Ich danke euch.«

»Schon gut.«

Die Fassade war dunkler. Sie paßte sich in der Farbe den

Felswänden an. Um besser sehen zu können, schaltete ich meine

Lampe ein. Der Kegel huschte über die Hauswand und erreichte auch
eine alte Holztür, die aus zwei Teilen bestand. Die rechte Hälfte war
offen. Ich betrat das Haus zuerst. Ein kühler Gang nahm uns auf. Es
roch nach Essen und Wein.

Das Licht fand auch die Stufen einer Treppe. Sie bestand aus Stein,
war nicht sehr glatt und führte in die oberen Etagen. Das Geländer
bestand aus Eisen.

»In welcher Wohnung…?«

Clarissa ließ mich nicht zu Ende sprechen. »Ihm gehört die gesamte

Etage oben.«

»Du kennst dich doch gut aus.«

»Das weiß man hier. Schließlich habe ich mich mit ihm beschäftigt.

Durch Stavros habe ich verschiedene Spuren auftun können. Die

Medusen, verstehst du?«

»Klar.«

Wir hatten den Fuß kaum auf die erste Stufe gesetzt, als wirden
entsetzlichen Schrei hörten, derausderoberen Etage zu uns
herabgellte…

***

Ich wurde zum Tiger!

So jedenfalls kam ich mir vor, als ich mit einem gewaltigen

Startsatz die ersten vier Stufen hinter mich brachte. Meine Rechte
klatschte auf den Handlauf des Geländers. Unter der Haut spürte ich
das kühle Eisen wie einen Strich.

Lichtschalter schien es hier nicht zu geben. Ich erreichte einen
dunklen Flur. Die Beretta hielt ich in der rechten Hand. Schatten
drangen von allen Seiten auf mich zu, hinter mir hörte ich das Atmen
meiner Begleiterin. Der Schrei war verklungen. Abrupt hatte er
gestoppt. Stille umgab uns. Ich riskierte es und schaltete meine

Lampe ein. Das Licht erhellte den schmalen Flur.

Zwei Türen standen offen. Durchzug entstand.

Die Tür lag an der rechten Seite. Sie war aus leichtem Holz gebaut,
da sie sich im Durchzug bewegte.

»Bleib du zurück!« hauchte ich Clarissa zu. »Ich schaue mir den

Raum mal an.«

So dunkel, wie ich gedacht hatte, war es doch nicht. Aus der
offenen Tür fiel ein schwacher Lichtschein, den ich erst sah, als ich
meine Lampe gelöscht hatte.

Clarissas Hand rutschte von meiner Schulter ab, als ich den ersten

Schritt nach vorn ging. Mit dem dritten hatte ich die Tür erreicht,
holte noch einmal Luft und wischte um sie herum, hinein in das

Zimmer, wo eine Lampe aus buntem Glas brannte und ihren Schein
auf eine Gestalt ergoß, die regungslos auf einer Couch lag.

Es war Stavros!

Ich sah auch das offene Fenster in seiner Nähe, rannte hin und
schaute hinaus.

Manchmal hat man Glück. So erging es mir mit dem fahlen

Mondlicht. Es floß über die blanken Felsen, die an manchen Stellen
wie ein Spiegel wirkten. Auch dort, wo ich die Gestalt weglaufen
sah. Sie turnte geschickt über das Gestein. Wenn ich mich nicht irrte,
handelte es sich bei ihr um eine Frau.

Blonde Haare wehten wie ein Schleier, das Gewand flatterte im
herabfallenden Wind, und die Frau drehte sich noch einmal um,
bevor sie verschwunden war.

Ein Felsvorsprung hatte mir die Sicht auf sie genommen. Hinter mir
hörte ich erstickt klingende und schluchzende Laute. Clarissa war
mir gefolgt und hatte sie ausgestoßen.

»John…«

Sie stand neben der Couch und hielt beide Hände gegen ihre

Wangen gepreßt. Ich drückte sie zur Seite, damit ich den Griechen
besser erkennen konnte. Er lag vor uns wie tot.

Aber er war noch nicht gestorben. Er lebte. Sein Gesicht war zu
einer fürchterlichen Grimasse verzerrt. Einen Arm hatte er
angewinkelt und so weit erhoben, daß er auf dem Unterkörper lag.

Die Hand war gekrümmt, so daß die Finger eine Klaue bildeten und
mit ihren Nägeln nach unten zeigten.

Alles war so steif und bewegungslos. Ich bekam meinen
fürchterlichen Verdacht bestätigt, als ich meine Rechte auf seinen

Oberschenkel drückte und keine Haut mehr spürte. Dafür jedoch
einen ungewöhnlich harten Widerstand.

»Stein«, sagte ich leise. »Sein Bein besteht aus Stein.«

Und nicht nur sein Bein. Auch die anderen Teile des Körpers waren
bereits versteinert.

Bis auf das Gesicht!

Stavros erkannte uns. Er bewegte seine Lippen, über die Speichel
rann. Ich ahnte, was er wollte und beugte mich so weit zu ihm
hinunter, daß er flüsternd sprechen konnte und ich ihn auch verstand.

»Insel der Toten… Besuch bekommen… Medusen… sie haben…

sie haben…«

»Wo ist die Insel?«

»Nicht weit… Hydra… Vorsicht… die Gärten… das Blut der

Medusa. Ein Erbe… sie haben es…«

Es waren seine letzten Worte. Dafür hörten Clarissa und ich ein
widerliches Knirschen, das uns beiden eine Gänsehaut über den

Rücken trieb. Der Mund blieb so verzerrt, wie er bei den letzten

Worten des jungen Griechen gewesen war. Die Augen verloren das

Leben. Vor uns lag ein versteinerter Toter.

Ich wandte mich ab.

Clarissa schaute mich an, ohne mich eigentlich zu sehen. Ihr Blick
war nach innen gekehrt. Zum ersten Mal hatte sie diesen Schrecken
der Medusen erlebt. Sie wußte nun, wie diese Wesen es schafften,
die Menschen zu vernichten.

»Erstarrt!« hauchte sie mit einer ihr selbst fremden Stimme. »Er ist
zu Stein geworden.«

»Ja, die alte Legende oder der alte Fluch hat sich auf schlimme Art
und Weise erfüllt.«

»John — wieso?«

»Es war eine Frau«, sagte ich leise. »Ich habe sie sogar gesehen,
als ich aus dem Fenster schaute. Sie mußte ihn besucht haben. Sie
schaute ihn an…«

»Dann sind bestimmt Schlangen auf ihrem Kopf gewachsen, nicht
wahr?«

»Das kann sein.« Ich dachte an die blonden Haare. »Wenn es
stimmt, müssen sie sehr hell gewesen sein.«

»Sie haben sich gerächt«, hauchte Clarissa. »Sie haben sich
schrecklich gerächt. Ich begreife das alles nicht.«

»Laß uns gehen.«

»Und die Polizei?«

»Wir werden sie nicht informieren. Andere Dinge sind jetzt
wichtiger. Durch lange Verhöre würden wir zuviel Zeit verlieren.«

Clarissa hob die Schultern. »Andere werden den Schrei auch gehört
haben.«

»Bestimmt sogar, nur sind sie nicht gekommen, um nachzuschauen,
das ist der Unterschied.« Ich ging tiefer in den Raum hinein und
schloß das Fenster, um den Durchzug zu stoppen. Für die Dauer
einiger Herzschläge schaute ich wieder gegen die Felsen, wo sich
noch immer das Mondlicht wie ein blasser Spiegel abzeichnete.

Von der Frau sah ich nichts mehr. Entweder war sie längst zu ihren

Medusen zurückgekehrt, oder sie beobachtete das Haus aus ihrem

Versteck hinter der Felsnase.

Die Medusen gingen mir nicht aus dem Kopf. Ich war mir so gut
wie sicher, daß eine von ihnen den Griechen Stavros auf dem

Gewissen hatte. Er war zu Stein erstarrt, er mußte seiner Mörderin
ins Gesicht gesehen haben.

So wie es die Sage erzählte. Ich dachte auch daran, daß es nicht nur
eine Medusa war — das wäre schon schlimm genug gewesen —,
nein, es waren mehrere. Eine Gruppe.

Vielleicht vier, fünf oder ein ganzes Dutzend. Der Gedanke daran
bereitete mir Angst.

»John, bitte.« Ich drehte mich um. Clarissas Stimme hatte bittend
geklungen.

»Sollen wir nicht gehen?«

»Gleich. Ich möchte mich nur ein wenig umschauen. Vielleicht
finden wir noch Spuren.«

»Von seiner Mörderin?«

»Das wohl nicht, aber Stavros kannte sich aus. Er hatte viel
gewußt. Möglicherweise war er der Verbindungsmann zwischen den

Medusen und den Verschwundenen, zu denen auch dein Bruder
zählte, Clarissa. Geh du auf den Flur, ich durchsuche hier das

Zimmer.«

»Sicher.« Sie warf dem Versteinerten noch einen scheuen Blick zu
und verließ den Raum.

Stavros mochte zwar bei seinen Leuten geprotzt haben, die

Einrichtung dieses Raumes war jedoch nicht besonders. Die alte

Couch, ein ebenso alter Schrank, ein Lappen von Teppich, das war
es auch schon. Kein Tisch und kein Stuhl, weder ein Bild noch eine

Tapete an den Wänden. Ich öffnete die Schranktür, die mir fast
entgegengefallen wäre, so locker saß sie in den Angeln.

Das Licht reichte nicht aus, um das Innere des Schranks
auszuleuchten, deshalb nahm ich wieder meine eigene Leuchte.

Vielleicht waren früher einmal Regalbretter in dem Schrank
gewesen. Jetzt sah ich nichts mehr davon. Auf dem Boden lag ein

Haufen schmutziger Wäsche, die widerlich roch.

Clarissa wartete an der Tür. Ich kam schulterhebend zu ihr. »Tut
mir leid, nichts gefunden.«

»Er bewohnte noch andere Räume.«

»Da wollte ich auch nachsehen.«

Eine schmutzige Küche beherbergte noch schmutzigeres Geschirr.

Wir fanden einen Schlafraum und daneben ein Bad, das sogar
ziemlich modern war, denn es gab eine Dusche.

In einem anderen Raum auf der gegenüberliegenden Seite lagen

Fitneßgeräte wie Hanteln und Eisengewichte. Sie verteilten sich auf
dem Boden. Über sie stieg ich hinweg und ging auf den Schreibtisch
unter dem Fenster zu. Ein altes Stück, auf dessen Platte nur mehr ein

Würfelbecher stand, aus dem mehrere Kugelschreiber schauten. Ich
öffnete die einzelnen Schubläden der Reihe nach. Keine Papiere, nur
ein kleiner Kalender. Oft enthalten diese kleinen Bücher interessante

Telefonnummern und Notizen.

Ich steckte das Buch ein. Clarissa war im Gang zurückgeblieben.

»Bist du jetzt fertig?«

»Ja, wir können gehen.«

Ich sah ihre Erleichterung. Als wir an dem Zimmer des Toten
vorbeigingen, schloß ich noch die Tür. Erst draußen im Hof atmete

Clarissa auf. Auch mir war wohler geworden.

Noch immer glühten die beiden Punkte in der Dunkelheit. Die alten

Männer hatten Zeit. Vielleicht würden sie die ganze Nacht über dort
sitzen und sich unterhalten.

Clarissa wollte sich an ihnen vorbeidrücken, aber einer der Männer
sprach sie an. Das Mädchen blieb stehen. »Antworte ruhig!«
flüsterte ich ihr zu. »Er wird dich nicht verraten.«

Sie trat näher.

»Was wollen Sie…?«

»Lebt er nicht mehr?«

Clarissa drehte mir den Kopf zu und übersetzte flüsternd.

»Sag die Wahrheit.«

»Er ist tot.«

»Das mußte ja so kommen«, erklärte der Mann. »Er war kein guter

Mensch, er hat es übertrieben. Er hat andere Menschen nur benutzt.

Wir sahen eine Frau mit goldenen Haaren…«

»Ich… ich es weiß nicht.«

»Viel Glück, Kind. Und gib acht, die Medusen sind zurückgekehrt.

Sie sind zahlreich…«

Nach dieser Warnung standen die beiden Alten auf, warfen ihre

Kippen weg, traten die Glut aus und verschwanden in einem
handtuchschmalen Hauseingang.

Nach der Übersetzung fragte mich Clarissa, was ich von dem

Gepräch hielte.

»Es war interessant. Anscheinend wissen mehr Menschen über die
neuen Medusen Bescheid, als wir bisher angenommen haben. Die
sind fast wie eine Pest.«

Wir schritten nebeneinander der normalen Straße entgegen. »Was
sollen wir jetzt unternehmen, John? Wir stehen doch wieder am

Beginn. Stavros ist tot, die Spur erloschen.«

»Nicht ganz«, wiedersprach ich. »Erinnere dich an die letzten

Worte, bevor Stavros starb. Er hat die Insel der Toten erwähnt und
auch das Blut der Medusa.«

»Ja und?«

»Einen Zusammenhang sehe ich noch nicht. Doch ich bin fest davon
überzeugt, daß es einen gibt. Zudem ist da noch ein Begriff gefallen.

Ein Wort, das mir zu denken gibt. Hydra.«

Wir waren in der Nähe einer blassen Straßenlaterne
stehengeblieben. Der Lichtschein machte unsere Gesichter fahl.

Nicht weit entfernt knutschte ein Pärchen schon jugendgefährdend.

»Das ist eine Schlange«, sagte Clarissa. »Sie besitzt mehrere

Köpfe. Wenn man ihr einen abschlägt, wachsen sofort zwei andere
nach. So ist es doch, nicht wahr?«

»Ja, stimmt. Es scheint so, als müßten wir zudem noch eine Hydra
suchen.«

Clarissa Main überlegte eine Weile. »Vielleicht auch nicht«, sagte
sie plötzlich.

»Wie meinst du das?«

»John, ich bin schon länger hier.« Ihre Stimme klang plötzlich
aufgeregt. Sie bekam auch rote Wangen. »Es kann noch eine andere

Möglichkeit geben. Nicht weit entfernt von hier gibt es eine Insel,
die heißt auch Hydra.«

Ich schaute Clarissa in die Augen und begann leise zu lachen.

»Mädchen, das ist es.«

»Wieso?«

»Das ist der Hinweis, das ist die Spur. Das ist hervorragend. Denk
mal daran. Eine Insel, die Insel der Toten, von der Stavros
gesprochen hat. Kann sie nicht Hydra heißen?«

»Ja, das geht wohl.«

Ich klatschte in die Hände. »Zahlreiche Menschen sind
verschwunden, unter anderem auch dein Bruder, Clarissa. Wo kann
man sie besser verstecken als auf einer kleinen Insel?«

»So klein ist die gar nicht. Sie liegt aber nicht weit entfernt.

Vielleicht zwanzig Kilometer.«

»Wunderbar, das ist zu schaffen.«

»Und wann?«

Ich lächelte sie an. »Morgen schon, Clarissa…«

***

Sie lagen sich gegenüber wie zwei Majestäten!

Zum einen die Staatsoper, dieses ehrwürdige alte Gebäude, in dem
die größten Stimmern der Welt schon zu Gast gewesen waren, und
zum anderen das ehrwürdige Hotel Bristol, in dem die alte Tradition
mit einem hochmodernen Komfort eine saubere Mischung
eingegangen war. Auch im Bristol hatte schon viel Prominenz
übernachtet, und an diesem herrlichen Septembertag, an dem die

Stadt an der Donau vom Sonnenschein verwöhnt wurde, wohnten
zwei Gäste aus London in der zweiten Etage, die für eine Woche
nach Wien gekommen waren, um den Charme dieser Stadt mal
richtig genießen zu können. Es waren Sheila und Bill Conolly,

Freunde des Geisterjägers John Sinclair. Häufig waren auch sie
schon mit Dämonen und anderen finsteren Wesen konfrontiert
worden.

Davon allerdings wollte Sheila nichts wissen, auch nicht in Wien,
obwohl Bill der Reise nur so schnell zugestimmt hatte, weil sich in
seinem Hinterkopf ein gewisser Gedanke festgesetzt hatte, der nicht
einmal eine Idee war, doch er hatte vor John Sinclairs Abflug nach

Griechenland noch mit seinem Freund gesprochen.

John war wegen einer bestimmten Sache in die Ägäis gereist. Es
war um verschwundene junge Männer gegangen, von denen man
einen als Versteinerten gefunden hatte. Versteinert, als hätte er in das

Atlitz einer Medusa geschaut.

Und in Wien gab es ebenfalls eine Medusa. Dieses Bild war der

Mittelpunkt einer Ausstellung des Manierismus, die wegen ihrer

Einmaligkeit sehr schnell über die österreichischen Grenzen hinweg
bekannt geworden war und auch den Reporter Bill Conolly hatte
aufhorchen lassen. Außerdem gehörte Bill zu den Leuten mit den
besten Beziehungen. Er hatte einen Tag vor der Reise noch mit einem
österreichischen Kollegen gesprochen, und der war erfreut gewesen,
daß die Conollys nach Wien kommen wollten.

»Oder hast du auch von dem Mord gehört?« war Bill gefragt
worden. So etwas machte einen Mann wie ihn natürlich aufmerksam.

Bill hatte nachgehakt und erfahren, daß ein Nachtwächter im

Künstlerhaus auf ungewöhnliche Art und Weise ums Leben
gekommen war. Man hatte ihn vor dem Medusenbild tot aufgefunden.

Tot und erstarrt. Es war keine Leichenstarre gewesen, nein, der

Mann war versteinert. Natürlich kannte Bill Conolly die Medusa-

Saga. Wer die schöne Frau mit dem Schlangenhaar ansieht, wird zu

Stein. So stand es geschrieben, so wurde es erzählt.

Täglich jedoch gingen zahlreiche Besucher an diesem Bild der

Medusa vorbei, ohne zu Stein geworden zu sein. Was war also mit
dem armen Menschen geschehen?

Das wollte Bill natürlich herausfinden, aber er hatte mit Sheila,
seiner Frau, darüber noch nicht gesprochen. Sie war wohl begeistert
davon gewesen, dem Künstlerhaus am Karlsplatz einen Besuch
abzustatten, denn so etwas gehörte zu ihren Hobbies.

Das Frühstück im Flotel war hervorragend gewesen, das Wetter
ebenso, und nichts hielt die beiden in den Räumen. Sie hatten sich
locker angezogen, der Sonnenschein lockte nach draußen, und als sie
um die Ecke bogen, lag vor ihnen das prächtige Gebäude der

Staatsoper. Sheila spielte Touristin, sie hob ihren Fotoapparat und
schoß von der Staatsoper einige Aufnahmen.

»Die sitzen«, sagte sie und lachte ihren Mann an. Sheila trug ein
sehr helles Kleid. Dazu eine rehbraune, sehr dünne Jacke, deren

Stoff bis zu den Hüften floß.

»Gut.«

»Und jetzt?«

»Sollen wir schon die Ausstellung…?«

»Moment mal.« Sheila schaute ihren Mann scharf an. Hinter ihnen
floß der Verkehr vorbei, der am Sacher abbiegen mußte, weil dort
die Fußgängerzone begann.

»Was wolltest du sagen, Liebling?«

»Ich wundere mich über dich.«

»Wieso?« Bill machte ein harmloses Gesicht. »Darf ich denn nicht
mal in ein Museum…?«

»Das schon, Bill. Aber ich kenne dich. Du bist doch sonst nicht so
scharf darauf, dir irgendwelche Ausstellungen anzuschauen. Woher
kommt dein plötzliches Interesse?«

»Ich habe dich erst darauf aufmerksam gemacht.«

»Das stimmt. Und was ist der Grund?«

»Mich interessieren die Bilder eben.«

»Das glaube ich dir nicht so ganz.«

»Und weshalb nicht?«

»Weil ich dich kenne. Außerdem wolltest du dich noch mit
jemandem treffen.«

»Es ist ein Kollege.«

»Nur so?«

»Ja. Ich habe mich für heute mit ihm verabredet. Wenn du unbedingt
die Kärntener Straße mit ihren Geschäften durchlaufen willst, ich
habe nichts dagegen. Da rufe ich Erich an und sage ihm Bescheid,
daß wir uns später treffen.«

»Nein, nein, die Geschäfte laufen uns nicht weg. Wir werden uns
die Ausstellung ansehen.«

»Danke.« Bill hauchte seiner Frau einen Kuß auf die Wange. »Du
bist die Beste von allen.«

Sheila trat zurück. »Mein lieber Bill, ich traue dir nicht über den

Weg. Wir kennen uns einfach zu lange. Wie heißt dein Kollege
noch?«

»Erich Tarknet.«

»Den Namen habe ich nie gehört.«

»Ich kenne ihn von früher.«

Sheila legte die Stirn in Falten. »Komisch, Bill, deine anderen

Kollegen sind mir fast alle persönlich bekannt, nur dieser Wiener
nicht.«

»Er… er kommt aus Linz.«

»Spielt keine Rolle, Bill. Ich habe das Gefühl, daß du mir etwas
verschweigst.«

»Was denn?«

Sie hakte sich bei ihrem Mann ein. »Laß uns gehen. Es hat keinen

Sinn, mit dir zu diskutieren.« Sie hob die Schultern. »Nun ja,
vielleicht irre ich mich auch.«

In der Wiener Innenstadt — oder um Graben und Ring herum —
kann man alles zu Fuß erreichen. Es wäre Unsinn gewesen, sich
eines Taxis zu bedienen, vor allen Dingen bei diesem herrlichen

Wetter. Sie mußten den Kärntener Ring überqueren und blieben dann
auf der Kärntener Straße, die auch zum Karlsplatz führte, wo das

Gebäude lag, in dem die Ausstellung stattfand.

Die Wiener Innenstadt zeichnete sich nicht allein durch ihre alten,
ehrwürdigen Gebäude aus, es war auch viel Grün vorhanden.

Prächtige, alte Bäume, die manch historisches Bauwerk wie einen

Schutzmantel umgaben. So war es auch am Karlsplatz, wo sich zwei

U-Bahn-Stationen gegenüberlagen.

»Und wo wartet dein Freund?« fragte Sheila.

»Vor dem Eingang.«

Daß die Ausstellung etwas Besonderes war, hatte sich auch bei den

Wienern
herumgesprochen.

Die

Besucherzahlen
waren
außergewöhnlich hoch, und selbst an diesem herrlichen Vormittag
bewegten sich mehrere Besucher auf den Eingang zu, wo ein Mann
stand und Zeitung las. Er hatte die Kronen-Zeitung so aufgeschlagen,
daß Bill sie kaum übersehen konnte, und ein Lächeln umspielte seine

Lippen, das Sheila nicht verborgen geblieben war.

»Ist das dieser Tarknet?«

»Ja.«

»Weshalb versteckt er sich?«

Bill winkte ab. »Es war ausgemacht. Wir haben uns jahrelang nicht
mehr gesehen.«

»Um so komischer, daß ihr euch hier treffen wollt, um in die

Ausstellung zu gehen.«

Bill gab keine Antwort mehr, denn er hatte den Mann mit der

Zeitung erreicht. Mit der Fingerspitze klopfte er gegen das Papier.

»Hallo Erich, schlaf nicht ein.«

Tarknet rührte sich nicht. Erst jetzt fiel Bill auf, daß er sich an die

Außenwand gelehnt hatte.

»Nimm ihm doch mal die Zeitung weg«, sagte Sheila. Bill zog sie
ihm aus den Fingern. Fetzen blieben hängen. Das Papier fiel Bill aus
der Hand, als er in Tarknets Gesicht schaute. Es war regungslos,
versteinert.

Vor den beiden Conollys lehnte ein Toter an der Wand!

***

Sheila war einiges gewohnt. Sie schrie nicht, sie preßte nur die

Hand gegen ihren Mund und wurde fast so bleich wie der vor ihr
stehende Tote. Ein schauriger Gruß aus dem Jenseits inmitten einer
lebhaften Stadt.

Er stand so, daß er nicht fallen konnte. Die Gesichtshaut war grau
wie helle Asche geworden. Die Augen wirkten wie mit Glasfarbe in
das Gesicht gezeichnet. Sein semmelblondes Haar lag glatt am Kopf.

Die Lippen waren so blaß, daß sie sich kaum abhoben. Wer nicht mit
den Dingen vertraut war, hätte ihn für einen völlig normalen

Menschen halten können, der einfach nur dastand und wartete.

»Die Medusa«, flüsterte Bill, »mein Gott.« Er blickte auf Sheila,
die allmählich ihren Schrecken verlor und auch wieder Farbe bekam.

Sie ging auf den Versteinerten zu und faßte ihn an. Dabei klopfte sie
sogar gegen dessen Arm und spürte unter dem Knöchel den harten

Widerstand. »Stein!« hauchte sie. »Wie Stein. Du hattest recht, Bill.«

»Es war die Medusa.«

»Aber wo?«

»Im Museum.«

Der Tote war niemandem aufgefallen. Die Besucher schlenderten,
gingen oder eilten dem Eingang zu, je nach Temperament. Wien war
eingepackt in einen lauen Altweibersommer-Morgen. Der Geruch
von Herbstblumen wehte über den Platz. Die Sonne hielt sich hinter
den grünen Kronen der Bäume verborgen. Vögel zwitscherten
freudig. Der Tag war einfach herrlich. Nur der Tote störte.

Er brachte diesen kalten Hauch aus dem Reich des Todes in die
normale Welt.

Bill hob die Schultern. »Ich frage mich, wie es Erich Tarknet
geschafft hat, noch nach draußen zu gelangen.«

»Vielleicht hat er die Medusa hier gesehen.«

»Das glaube ich nicht. Es geht einzig und allein um dieses
verdammte Bild im Innern.«

Sheila nickte. »Ich meine, Bill, daß jetzt eine Erklärung deinerseits
fällig ist. Findest du nicht auch?«

»Ja, das stimmt.«

»Wir sind also nicht rein zufällig nach Wien geflogen?«

Der Reporter lächelte. »Das irgendwie schon«, sagte er. »Als du
fliegen wolltest, paßte mir das sehr gut in den Kram. Ich hatte von

Erich gehört, was hier passiert war. Daß ein Nachtwächter
versteinert ist. Und ich wußte gleichzeitig von John, daß er in

Griechenland sich ebenfalls mit dem Fall der Medusa beschäftigt.«

»Hast du denn da einen Zusammenhang gesehen?«

Bill ging einige Schritte zur Seite, und Sheila folgte ihm. »Es wäre
natürlich vermessen, hier eine Gemeinsamkeit herstellen zu wollen.

Unmöglich ist es auch nicht.«

Sheila schaute zu Boden. Das freudige Lächeln des Morgens war
aus ihrem Gesicht verschwunden. Sehr ernst starrte sie zu Boden.

»Sollen wir die Polizei anrufen?«

»Nein.«

Sheila überraschte die Antwort. »Was willst du dann machen?«

»Hineingehen.«

Sheila schlug gegen ihre Stirn. »Dann möchtest du auch versteinern,
oder wie sehe ich das?«

Bill lächelte. »Das habe ich nicht vor. Andere versteinern auch
nicht. Wir können uns das Bild ruhig anschauen.«

»Und weshalb ist dein Kollege zu Stein geworden?«

»Das möchte ich eben herausfinden. Ich hatte vor, es mit ihm
gemeinsam zu versuchen. Jetzt sind wir beide allein.«

Sheila fragte: »Du gehst also davon aus, daß ich deine

Verrücktheiten mitmache?«

»Willst du nach London?«

»Sicher nicht.«

»Was sollen wir dann deiner Meinung nach tun?«

»Ich möchte mit der Sache nichts zu tun haben. Wir kümmern uns
nicht darum.«

»Das geht nicht.«

»Und weshalb nicht?«

»Weil wir einfach drinhängen. Ich sehe es als eine Verpflichtung
an, mich um diesen Fall zu kümmern.« Er wechselte das Thema.

»Hast du einen Spiegel mit dabei?«

»Sicher. Einen kleinen Schminkspiegel.«

»Das ist gut. Wir werden uns das Bild der Medusa durch einen

Spiegel anschauen.«

»Wie Perseus damals, als er ihr den Schädel abschlug.«

»Genau.«

»Bill, das ist doch verrückt. Die Medusa ist tot. Sie ist oder sie
war eine Legende.«

»Und Erich Tarknet? Ist sein Ableben auch eine Legende, liebe

Sheila?«

»Nein, das nicht.«

»Da haben wir's.«

»Überlasse das anderen Leuten.«

»Wem denn?«

Sheila wußte auch keine Antwort. Sie meinte nur: »Wenn John aus

Griechenland zurückgekehrt ist, kann er sich darum kümmern. Wir
können auch Suko Bescheid geben, damit er in einer offiziellen

Mission nach Österreich reist und die zuständigen Stellen hier
unterstützt. Das ist alles möglich, und wir halten uns raus.«

»Dein Vorschlag ist nicht schlecht, Sheila. Er kostet nur Zeit. Die
haben wir bestimmt nicht.«

Sie wußte, wann es keinen Sinn mehr hatte, zu widersprechen. Es
gab einen Punkt bei Bill, da konnte gesagt werden, was auch immer.

Da blieb er stur. Sheila blieb nichts anderes übrig, als ergeben die

Achseln zu zucken und sich in das Schicksal zu fügen.

Ihr Mann war bereits vorgegangen. Sheila schaute noch auf ein

Plakat, das nachträglich an einem Leiterständer angebracht worden
war. Sie sah einen Abdruck des Bildes und unter ihm auch einen
entsprechenden Text.

Sheila las halblaut. »Eine griechische Sagengestalt, die jeden
versteinerte, der in ihre Augen schaute, verzaubert die Stadt an der

Donau.« Das stimmte tatsächlich. Bereits mehr als 200000 Personen
hatten die Ausstellung besucht, in deren Mittelpunkt eben die
mythische Gestalt der Medusa stand.

Daß ein Nachtwächter versteinert war, hatte man sehr wohl von
offizieller Seite unterdrückt. Bill hatte es eigentlich nur seinen guten

Beziehungen zu verdanken, daß er überhaupt Bescheid wußte.

Er hatte die Karten schon gelöst. Bereits in der Halle war etwas
von der Pracht zu spüren. Hier wehte der Atem der Geschichte der in

Wien an fast jeder Ecke zu spüren war. Eine große Flügeltür stand
offen. Hier befanden sich auch die beiden Kartenkontrolleure. Bill
schaute sich um und entdeckte so unverdächtig aussehende Personen,
daß sie schon fast verdächtig wirkten. Aufpasser, Wächter, die
sicherlich auch bewaffnet waren.

Als sie den ersten prunkvollen Ausstellungsraum betreten hatten,
wurde das eigentlich Motiv der beiden Conollys von dieser
gewaltigen Pracht in den Hintergrund gedrängt.

Es waren phantastische Bilder, die sie zu sehen bekamen. Nicht nur

Gemälde aus dem sechzehnten Jahrhundert wie der »Triumph des

Frühlings« von Antoine Caron, sondern auch Arbeiten aus dem
vergangenen Jahrhundert, wie das Gemälde »Perseus mit dem

Medusenschild«, ein Werk des Spaniers Miguel Vilä um 1887. Es
war mit Ölfarben auf Holz gemalt worden.

Die Conollys blieben davor stehen. Beide waren sie beeindruckt.

Aber auch von den anderen Werken, die immer nur mystische Motive
zeigten, wie auch die Bronzestatue »Nymphe und Satyr«, geschaffen
von einem italienischen Meister und mit einem Hauch von

Pornographie gewürzt. Wie hingegossen lag die Nymphe auf einer

Chaiselongue und erwartete den ziegenbeinigen Satyr.

»Hast du so etwas schon einmal gesehen?« fragte Bill.

Sheila schüttelte den Kopf. »In dieser Anhäufung, nein. Man weiß
nicht, wo man zuerst hinschauen soll.«

»Wir suchen die Medusa!«

Sie sagte nichts, schaute Bill nur scharf an und faßte dann nach
seiner Hand.

Das Bild war einfach nicht zu übersehen, obwohl sie es noch nicht
entdeckten, da es von zahlreichen Besuehern umlagert wurde. Die

Conollys wußten sofort, daß es sich nur um das Medusenbild
handeln konnte.

Im Hintergrund blieben sie stehen und lauschten den geflüsterten

Kommentaren der Besucher.

Die meisten waren angetan. Nur wenige fürchteten sich. Eine Frau
sagte: »Sie hat so etwas Lebendiges in den Augen.«

Ihr Begleiter lachte. »Gib acht, daß du nicht zu Stein wirst, wenn du
sie anschaust.«

»Hör auf.« Sheila und Bill konnten über diese Worte nicht lachen.

Sie wußten es besser.

Der Reporter ging langsam vor. Seine Sohlen schleiften dabei über
den Boden. In der Nähe lag ein wertvoller Teppich, den die beiden
umgangen hatten.

Die Lampen waren raffiniert angebracht. Sie strahlten die Bilder
an, ohne die Betrachter dabei zu blenden.

Einige Besucher wandten sich ab. Rasch füllte Bill einen Teil der

Lücke aus, die sie hinterlassen hatten. Auch Sheila war
mitgekommen. Sie stand etwas versetzt neben ihm.

Zum ersten Mal sahen die beiden sich das Gemälde genau an, und

Bill hielt unwillkürlich den Atem an, wobei sich gleichzeitig ein

Schauer auf seinem Körper bildete.

Sheila erging es ähnlich. Er vernahm auch ihr leises Räuspern und
den scharfen Atem. »Was ist?«

»Ich weiß nicht, Bill, aber spürst du es nicht auch?«

»Ja, aber ich kann es nicht erklären.«

»Lebt es?«

»Ich weiß nicht.«

Beide hatten das Gefühl, allein vor dem Gemälde zu stehen und nur
das Gesicht zu sehen. Die Augen besaßen eine magische

Anziehungskraft. Sie wirkten wie tiefe Seen, die Menschen förmlich
hineinzogen. Opfer dieser Magie ertranken.

War die Medusa eine Frau, ein Engel, oder eine Göttin?

Wahrscheinlich alles in einer Person. Der Künstler hatte es zudem
geschafft, diese Eigenschaften genau hervorzuholen. Möglicherweise
lag es auch am Lichtstrahl, der diesem Bild so etwas wie ein
lebendiges Flair gab. Die Augen lebten, sie schauten fordernd, weich
und auch gefährlich, je nachdem, aus welchem Winkel man sie
betrachtete. Eine blasse Hautfarbe vom Grund her, und dennoch nicht
kalt. Diese Haut lebte, sie schien vom Blut durchpulst zu werden,
das allerdings den Mund ausließ. Er zeigte einen verführerischen

Schwung, ebenso wie die Brauen über den Augen.

Der Kopf war schrecklich!

Widerliche dicke Schlangen ringelten sich aus der Schädeldecke
und ersetzten die Haare. Der Maler hatte bei ihnen mit den Farben

Grau und Grün gespielt. Da war jede Schuppe genau eingezeichnet
worden. Diese Pinsel-und Maltechnik beherrschte heutzutage
niemand mehr.

»Was sagst du?« fragte Bill.

Sheila mußte sich, als sie die Worte hörte, erst von der Betrachtung
losreißen. »Ich… ich weiß nicht so recht, Bill. Irgendwie fürchte ich
mich vor ihm.«

»Aber du bist nicht erstarrt.«

»Nicht im Sinne der Medusa. Vielleicht in Ehrfurcht.« Sie lachte
etwas gekünstelt.

»Erich Tarknet muß es anders erlebt haben. Und der Nachtwächter
ebenfalls.«

»Sollen wir weitergehen?«

»Gleich.« Bill streckte die Hand aus. »Ich möchte sie mir erst
durch den Spiegel anschauen. Gib ihn mir.«

»Bill, ich…«

»Bitte, Sheila.«

Sie atmete seufzend ein und öffnete ihre Tasche, die an einem
langen Riemen hing, der über ihrer Schulter seinen Platz gefunden
hatte. Bill nahm den Spiegel so entgegen, daß ihn die anderen

Besucher nicht sahen. Er wollte kein Aufsehen erregen.

Die beiden Frauen neben ihm wandten sich ab. Das Bild hatte sie
fasziniert und gleichzeitig gestört. Das war ihren Kommentaren zu
entnehmen.

Der Reporter schob sich noch ein wenig nach rechts, so war sein

Blickwinkel besser. Den Spiegel hielt er in der Hand und warf auch
einen Blick auf Sheila.

Die nickte ihm zu. Beide Conollys arbeiteten jetzt zusammen.

Sheila hielt ihrem Mann gewissermaßen den Rücken frei. Von den
anderen Besuchern wurden die beiden nicht beachtet.

Bill Conolly verfolgte eine kühne Theorie. Er ging davon aus, daß
mit dem Bild etwas nicht stimmte, sonst hätte es nicht schon zwei

Opfer gefordert. Bei einer normalen Betrachtung war nichts zu
erkennen, aber es mußte einen Hinweis geben, einen Trick, mit dem
das Geheimnis möglicherweise zu lüften war.

Vielleicht war es der Spiegel.

Er war rund und bedeckte seine rechte Handfläche. Bill hatte den

Arm etwas angewinkelt, die Hand mit dem Spiegel berührte seinen

Oberschenkel an der Außenseite. So konnte er, wenn er den Kopf
etwas senkte, hineinschielen.

Noch war der Schlangenkopf nicht genau zu erkennen. Bill bewegte
seine Hand. Der Rahmen geriet auf die glänzende Fläche. Durch
nichts ließ sich der Reporter stören. Es kümmerten ihn auch nicht die

Kommentare, er drehte seine Hand so, bis er das Bild der Medusa
auf der Fläche erscheinen sah.

Sehr deutlich sah er den Kopf. Das Gesicht, die Haare, die aus den
stumpf wirkenden Schlangenkörpern bestanden.

Es war alles normal — oder?

Bill starrte gegen den Spiegel. Er schaute dabei sehr genau hin,
weil er glaubte, etwas Bestimmtes gesehen zu haben.

Hatten die Schlangen sich nicht bewegt?

Möglich, vielleicht, aber das spielte keine Rolle mehr, denn etwas
anderes hatte seine Aufmerksamkeit viel stärker in den Bann
gezogen. Das Gesicht, der Mund!

Er lächelte!

Die Winkel waren verzogen. Und das Lächeln war keineswegs
freundlich, es hatte etwas Wissendes, Diabolisches an sich, ebenso
wie das Augenpaar, das den gleichen Ausdruck zeigte, den die Hölle
hineingeschoben zu haben schien.

Der Reporter wurde blaß. Unsichtbare Hände legten sich um seinen

Magen und drückten zu. Plötzlich perlte Schweiß auf seiner Stirn.

Das merkte auch Sheila, sie berührte Bills Wangen, ihr Mann schrak
zusammen und ging einige schnelle Schritte zur Seite, verfolgt von
den verwunderten Blicken anderer Besucher.

Sheila war ihm gefolgt. »Was hast du, Bill? Du… du bist ja völlig
außer dir.«

»Und ob!« gab Bill flüsternd zurück. »Und ob ich außer mir bin.

Diese Medusa, Sheila, sie… sie ist nicht tot — sie lebt…«

***

Sheila Conolly schaute nicht ihren Mann an, sie blickte auf den

Spiegel, den Bill noch immer offen in der Handfläche liegen hatte. In
ihren Augen las er Unglauben, Sheila setzte auch zu einer

Gegenbemerkung an, schluckte sie jedoch herunter, als sie erkannte,
wie ernst es ihrem Mann mit seiner Bemerkung gewesen war. »Sie…

sie lebt?«

»Ja, ich habe es genau gesehen. Sie hat sich bewegt. Nicht nur die

Schlangen auf ihrem Kopf zuckten, sie lächelte auch.« Bill räusperte
sich. »Es war ein widerliches, ein grausames Lächeln, als würde
mich der Teufel persönlich angrinsen, verstehst du?«

»Ja, ich glaube…«

»Und dann die Augen, Sheila. Auch ihr Ausdruck hat sich
verändert. Er war so furchtbar, so überaus kalt, so wissend. Daraus
leuchtete mir die Hölle entgegen…«

Bill hatte die Worte mit einem so großen Ernst gesprochen, daß

Sheila sich hütete, auch nur eines davon in Frage zu stellen. Nur
wußte sie nicht, wie sie reagieren sollte. Sie stand da und starrte an
ihrem Mann vorbei.

»Sonst hat es keiner bemerkt!« stellte Bill fest. »Keiner. Außer den
jetzt Versteinerten vielleicht.«

»Ja, und einer von ihnen steht noch draußen.«

»Sicher.«

Sheila legte ihre Hand auf seinen Unterarm. »Und was willst du
jetzt tun, Bill? Alles für dich behalten?«

»Vorerst ja.«

»Das gehl nicht, du mußt die Behörden benachrichtigen.«

Bill winkte ab. »Wer würde mir Glauben schenken?«

»Sie brauchen doch nur in einen Spiegel zu schauen, dann sehen sie
das, was du gesehen hast.«

»Nein, Sheila, nein, das ist ein Fall, den wir allein durchziehen
müssen.«

»Und als Versteinerte nach London zurückkehren, wie?«

»So sehe ich das nicht.«

»Wie denn?«

»Ich möchte gern die Nacht über hierbleiben.«

Sheila ging einen Schritt zurück. »Du bist verrückt. Du bist
wahnsinnig. Das kannst du doch nicht machen!«

»Wieso nicht?«

»Wenn hier dichtgemacht wird, dann…«

»Wir verstecken uns und lassen uns einschließen, so einfach ist
das.«

»Glaubst du nicht, daß man die Räume zuvor durchsuchen wird?«

»Dann muß unser Versteck eben besser sein.«

Sheila schüttelte den Kopf und atmete ein paarmal tief durch. »Du
bist verrückt, Bill Conolly! Sogar mehr als das. Ich würde es als
lebensmüde umschreiben, wirklich.«

»Hast du einen besseren Vorschlag?«

»Ja, den habe ich.« Sie nickte heftig.

»Dann raus damit!«

»Wir werden dieses Haus so schnell wie möglich verlassen,
schalten die Polizei ein und lassen sie den Fall aufklären. Das ist der
beste Vorschlag, den es gibt.«

»Für dich ja, für mich nicht.«

»Dann willst du tatsächlich dich hier einschließen lassen?« Sheila
konnte es kaum glauben.

»So ist es.«

»Aber nicht allein«, erklärte sie nach einer Weile des Überlegens.

»Ich bleibe bei dir.«

»Nein, wenn mir etwas passiert, soll wenigstens Johnny, unser

Sohn, noch eine Mutter haben.«

Sheila hatte bei Bill einen wunden Punkt getroffen. Er begann
nachzudenken. »Es könnte noch eine dritte Möglichkeit geben«,
erklärte er mit leiser Stimme.

»Und welche?«

»Wenn Suko die nächste Maschine nimmt, kann er schon am

Nachmittag hier in Wien sein.«

Sheila lächelte plötzlich. »Dem Vorschlag, mein lieber Bill, stimme
ich voll und ganz zu.«

»Dann laß uns verschwinden, die Zeit drängt.«

Sheila warf beim Weggehen noch einen letzten Blick auf das

Gesicht der Medusa. Jetzt hatte auch sie den Eindruck, als würde sie
der Mund kalt und tödlich anlächeln…

***

Am nächsten Morgen erlebte ich einen herrlichen Sonnenaufgang.

Der Glutball schien aus dem Meer zu steigen, das ihn bisher
festgehalten hatte. Noch waren die Schatten der Nacht nicht völlig
verschwunden, aber die Sonne tauchte sie in ein blutiges Rot, das
auch helle Streifen enthielt, die wie Speerspitzen über die

Wasserfläche der Ägäis flössen und sie zu einer prächtigen Bühne
machten, auf der die Akteure sich aus den allmählich heimkehrenden

Schiffen zusammensetzten. Ich stand auf dem kleinen Gitterbalkon
vor meinem Zimmer und beobachtete dieses herrliche Schauspiel.

Obwohl ich mich erst sehr spät niedergelegt hatte, war an einen
langen Schlaf nicht zu denken gewesen, weil ich innerlich einfach zu
unruhig gewesen war.

In dem kleinen Gasthaus war ich wohl der einzige, der sich schon
auf den Beinen befand. Ein Bad gehörte nicht zu diesem schlichten

Zimmer. Dafür gab es am Ende des Flurs eine Dusche.

Ich kannte das Spiel schon von den vorherigen Tagen. Das Wasser
tröpfelte zuerst, besaß auch eine komische Farbe, dann aber drang es
stärker aus den Düsen, wenn es auch nur mehr lauwarm wurde. Ich
fühlte mich trotzdem wohler, als ich mich im Zimmer wieder anzog.

Verabredet hatte ich mich mit Clarissa Main in einem kleinen

Restaurant unten an der Straße, wo es ein gutes Frühstück gab. Dort
wollten wir alles weitere besprechen.

Als einsamer Spaziergänger schritt ich durch die Gassen dem Hafen
entgegen. Das helle Morgenlicht der Sonne badete die weißen

Häuser mit ihren dunkleren Flachdächern. Jenseits des Hafens
bestand das Meer aus einer goldenen Fläche.

Noch lag Ruhe über dem Ort. Hinter mir, an den Felsflanken der

Berge, stiegen die Morgennebel wie Tücher hoch. Diese Nebelfetzen
würden der Sonne nicht lange widerstehen können.

Ich genoß die Schönheit des Morgens. Wer einen Job ausübt, wie
ich es tat, der lernt es, die schönen Augenblicke des Lebens doppelt
so intensiv zu genießen. Manchmal hatte ich das Gefühl, als würde
ich mit einem Bein im Grab stehen. Da erfreut man sich eben
besonders an gewissen Dingen, die die Natur bietet.

Das konnte auch ein allmählich erwachender Ort sein, dessen Ruhe
durch das Geräusch eines Lastwagenmotors unterbrochen wurde.

Der Wagen fuhr vom Kai ab. Auf seiner Ladefläche stapelten sich
die Kisten, die mit frischem Fisch gefüllt waren.

Der Kai war gepflastert. Fischer kamen mir entgegen. Sie hatten
den Fang auf Karren geladen, um ihn zum frühmorgendlichen Markt
am Ortsende zu bringen. Zwischen den glänzenden Fischkörpern
schimmerten die dicken Eisstücke.

Die Geschäfte hatten natürlich geschlossen. Bei den meisten

Restaurants verhielt es sich ebenso. Das kleine Café, in dem ich
mich mit Clarissa Main verabredet hatte, wurde soeben geöffnet. Ein
schnauzbärtiger gähnender Wirt hatte die Tür schon geöffnet, das
frisch gebackene Brot vom Bäcker geholt und war dabei, die Fenster
aufzuschieben.

Ich blieb stehen. Ein Schwall verbrauchter, nach Alkohol und

Zigarettenqualm stinkender Luft drang mir entgegen. Es störte die

Frische dieses herrlichen Morgens.

Der Wirt grinste mir zu. »Wollen Sie was essen?« Er fragte es in
einem holprigen Deutsch.

Ich antwortete auch in dieser Sprache. »Ja, ich bin hier
verabredet.«

»Der Kaffee läuft schon.« Dann wischte er sich den Schlaf aus den

Augen und schüttelte den Kopf. »Ihr Deutschen — immer früh auf
den Beinen, auch im Urlaub.«

Ich ließ ihn in dem Glauben, Deutscher zu sein, und hob die

Schultern.

»Was will man machen? Sie können auch nicht aus ihrer Haut
hervorkriechen.«

»Stimmt. Aber ich habe einen Bruder, der in der Nacht den Laden
offenhält. Wollen Sie drin etwas essen?«

Ich dachte an die Luft und schüttelte den Kopf. »Nein, lassen Sie
mal.«

In der Nähe standen die Tische und Stühle. Beides holte ich mir
selbst. Der Tisch war rund. Zwei Stühle baute ich auf. »Es kommt
noch jemand«, erklärte ich.

»Ja, ist gut.«

Nicht ohne Grund hatte der Mann seinen Laden so früh offen. Es
gab tatsächlich Touristen, die in der Frühe erschienen, um die

Schönheit des Morgens beim Frühstück zu genießen.

Der Wirt baute die anderen Sitzgelegenheiten auf und rief immer
wieder etwas in sein Lokal, wo ihm eine keifende Frauenstimme
antwortete.

»Ich muß meine Tochter immer anspornen. Sie arbeitet am Morgen
nicht gern.«

»Wer tut das schon?«

Der Wirt wischte mit einem Tuch über Tische und Stühle. »Da
haben Sie recht. Es ist auch ihr Geld.«

»Stimmt.«

»Einmal Frühstück?«

»Ja.«

»Ich habe mich auf die Deutschen eingestellt. Sie können auch ein

Ei bekommen.«

»Das nehme ich gern. Wie sieht es mit Saft aus?«

»Machen wir alles.«

»Bringen Sie bitte noch ein zweites Gedeck mit. Ich erwarte einen

Gast.«

Der Wirt nickte und verschwand. Ich streckte die Beine aus. Mein

Blick glitt dabei in Richtung Hafen, wo die Schiffe der kleinen Flotte
lagen. Dort wurden noch immer Fische abgeladen, aber die Ruhe
verschwand allmählich.

Zwei Minuten später saßen bereits sieben Gäste vor dem

Restaurant. Fast alle stammten sie aus Germany.

Zuerst kam der Kaffee. Er schwappte in einer großen Kanne. Milch
und Zucker brachte der Wirt auch mit. »So, er ist ganz frisch, er wird

Ihnen schmecken.«

»Danke.«

Auch die anderen Gäste bestellten Frühstück. Da ich zuerst
gekommen war, bekam ich auch die beiden Gedecke gebracht. Die
schleppte die Wirtstochter nach draußen, ein pummliges Mädchen im
schwarzen langen Kleid mit rundem Ausschnitt. Ich sah Clarissa

Main. Sie kam unten vom Hafen her. Über ihrer Schulter hing ein

Gegenstand, der wie ein großer Beutel aussah, aber wohl mehr einer

Tasche ähnelte.

Ich winkte ihr zu. Sie lief schneller. Die Jeans trug sie noch immer.

Ein schwarzes T-Shirt mit einer roten Sonne flatterte um ihren

Oberkörper.

»Schon da?« fragte sie, als sie sich neben mich auf den zweiten

Stuhl fallen ließ.

»Wie du siehst. Außerdem habe ich schon für dich ein Frühstück
mitbestellt.«

»Das ist lieb. Ich habe einen wahnsinnigen Kaffeedurst.« Sie
schenkte sich schon ein und trank die Brühe schwarz.

Der Wirt brachte Eier und Brötchen und Croissants. Er hatte sich
wirklich auf die Deutschen eingestellt. Konfitüre war auch
vorhanden und etwas Ziegenkäse.

Wir ließen es uns schmecken. Manchmal wehte ein kühler

Morgenwind über den Kai und streichelte auch unsere Gesichter.

Hier roch es nach Urlaub, nach Entspannung, nur eben nicht nach

Arbeit. Die deutschen Gäste Schossen Fotos en masse, die
schwärmten von Griechenland, von der Sonne, vom Nichtstun und
sprachen auch davon, daß es in ihrem Land regnete.

Ich aß das Ei und zwei Brötchen. Clarissa hielt gut mit. Über
unseren Fall hatten wir bisher nicht gesprochen. Das taten wir erst,
als bei mir die Morgenzigarette brannte.

»Bleibt es bei deinem Plan?« erkundigte sich Clarissa.

»Ja, wir müssen rüber.«

»Das mit dem Boot wird klargehen. Hier gibt es zahlreiche

Bootsverleiher.«

»Kennst du eigentlich die Insel?« Während ich sprach, wehte mir
der Wind den Rauch von den Lippen.

»Ja und nein. Sie ist bewohnt, aber nicht überall. An der Ostküste
ist sie ziemlich unwegsam. Ich habe heute morgen schon

Erkundigungen eingezogen und erfahren, daß im Ostteil der Insel

Aussteiger eine neue Heimat gefunden haben.«

Ich horchte auf. »Das ist interessant. Weißt du mehr über sie?«

Clarissa nahm einen Schluck Kaffee. »Nein. Es geht nur das

Gerücht um, daß es diese Gruppe geschafft hat, einen Teil der Insel
in ein regelrechtes Paradies zu verwandeln.«

»Wie das?«

»Da fragst du mich zuviel.«

Ich nickte ihr zu. »Dann werden wir wohl an der Ostseite an Land
gehen.«

»Das meine ich auch.«

»Möchtest du noch Kaffee?«

»Nein danke. Je früher wir fahren, um so besser. Das Boot wird
nicht billig sein. Wir müssen uns schon eines nehmen, das seetüchtig
ist.«

»Geht in Ordnung.« Ich hatte noch eine Frage. »Sag mal, haben
eigentlich die Läden schon offen?«

Sie lachte mich aus. »Wo denkst du hin?«

»Ich wollte noch etwas kaufen.«

»Was denn?«

»Einen Spiegel. Es kann ruhig ein alter sein.« Ihr Gesicht verschloß
sich.

»Wegen der Medusa, nicht wahr?«

»So ist es.«

»Glaubst du denn fest daran, daß es sie gibt? Ich meine noch immer;
daß sie eine Mär ist, eine Legende…«

»Zumindest haben wir von ihrem Blut gehört. Und Stavros ist nicht
umsonst versteinert.«

»O Gott, ja, ich hatte ihn fast schon vergessen.« Clarissa schlug
ihre Hand gegen den Mund. »Ob die Polizei ihn schon gefunden hat?

Wenn ja, wird man nach uns forschen.«

»Das müssen wir in Kauf nehmen, aber dann sind wir weg.«

»Guten Morgen, ihr Hübschen. Ist es gestattet?« Ohne eine Antwort
abzuwarten, nahm der Ankömmling einen dritten Stuhl und klemmte
ihn zwischen unsere beiden.

Ich hatte ihn zuerst nicht erkannt. Sein Haar war gegelt und nach
hinten gekämmt. Er trug eine enge weiße Hose und ein lang fallendes

Hemd. In seinem Gesicht klebte noch die Schminke von der letzten

Nacht.

»Konstantin«, sagte Clarissa. »Ich hätte dich fast nicht erkannt. Wo
kommst du her?«

»Direkt von einer Freundin.«

»Ah so.«

Er hob die Schultern, als würde er frösteln. »Ist noch ein Schluck
übrig?«

»Ja, gern.«

Konstantin war locker. Er nahm den Rest des Käses mit den

Fingern und schaufelte die Stücke in seinen Mund. Dabei leerte er
die Tasse mit einem Schluck. Daß er von den Nachbartischen
beobachtet wurde, störte ihn nicht.

»Schmeckt gut«, sagte er und schaute zuerst mich, dann Clarissa
lächelnd an. »Ihr dreht ja Dinger, ihr beiden.«

»Wieso?«

»Ach, hör doch auf.« Ich war gemeint. »Die Nacht hat viele Augen
und noch mehr Stimmen.«

Er holte mit beiden Armen aus. »Der Wind flüsterte mir etwas zu.«

»Was denn?«

»Es waren keine freundlichen Gespräche. Er holte den Schrecken
aus den Gassen, den versteinerten Schrecken, wenn ich deutlich
genug bin, meine Freunde.«

»Nein«, sagte Clarissa, »du bist zu undeutlich.« Unser Gespräch
wurde in Englisch geführt, so daß ich mithalten konnte.

»Der Wind war sogar sehr konkret. Er brachte die Nachricht eines

Todes mit.« Betrübt senkte Konstantin den Kopf. »Der arme Stavros.

Er hat sich zuviel vorgenommen. Ich habe es ja immer wieder gesagt.

Er hätte sich nicht so produzieren sollen, versteht ihr?«

»Nein«, sagte ich.

»Süßer.« Ich zuckte leicht zurück, als mir Konstantin die Wange
tätschelte. »Jetzt ist er steif, ganz steif.« Der junge Grieche lachte
noch, seine Augen blitzten. »Nicht daß ich etwas gegen Steifheit
hätte, aber bitte nicht am gesamten Körper.«

»Was soll das heißen?«

»Er rührt sich nicht mehr, verstehst du?«

»Ja, schon gut. Aber trotzdem…«

»Der Wind, mein Süßer«, flüsterte Konstantin. »Er hat mir die

Nachricht überbracht. Man hat ihn gefunden, glaube ich. Ihr solltet
verschwinden.«

Er lehnte sich zurück. »Himmel, was waren hier nette Jungs, sie
alle sind weg. Die Weiber sind schlimm. Medusen, versteht ihr?

Schon die alte und einzige Medusa war grauenhaft. Ich hasse sie,

Freunde.« Er stand auf. »Danke für das Frühstück. Es war riesig nett
von euch. Einfach toll.«

Ich hielt ihn fest. »Moment mal. Was sollte das ganze Gerede
eigentlich bedeuten?«

»Ich erzählte euch nur, was mir der Wind zutrug. Er sieht viel. Gebt
auf euch acht. Ich mag euch.« Er hauchte einen Kuß auf seine

Handfläche und blies ihn uns zu.

Dann verschwand er mit tänzelnden Bewegungen und ließ uns
schweigend zurück.

Der Wirt kam vorbei. Ich nutzte die Gelegenheit und beglich die

Rechnung.

Als er weg war, übernahm Clarissa das Wort. »Du weißt, daß dies
eine konkrete Warnung war?«

»Sicher. Es mußte uns doch klar sein, daß man den Toten entdecken
würde.«

Clarissa malte Kringel auf die Tischplatte. »Zeugen, die uns
gesehen haben, gibt es auch.«

»Deshalb werden wir uns jetzt beeilen.«

Ich stand vor Clarissa auf. »Du weißt, wo man sich die Boote
leihen kann?«

»Natürlich.«

»Und wo bekomme ich einen Spiegel?«

Sie dachte nach. »Es gibt da einen Trödler. Wahrscheinlich hat er
den Laden schon offen. Da sollten wir es mal versuchen.«

»Wie du meinst.«

Clarissa hakte sich bei mir ein, als wir über den gepflasterten Kai
schritten. Ich spürte ihr leichtes Zittern. Bestimmt hatte sie Angst.

Auch bei mir wollte ein drückendes Gefühl nicht weichen. Mein

Blick glitt nach Osten, wo die Insel Hydra lag. Noch war von ihr
nichts zu sehen, und ich fragte mich, was uns dort auf diesem Eiland
wohl erwartete…

***

Wir hatten Glück gehabt. Nicht nur einen Spiegel, der in Clarissas

beutelartige Handtasche paßte, hatten wir zu dieser für Griechen
frühen Morgenstunde besorgen können, auch das gemietete Boot war
in Ordnung und besaß einen sehr starken Motor, der auch gegen eine
unruhige See ankam.

Ich hatte das Ruder übernommen. Ein Südwestwind schob die lange

Dünung hinter uns her, auf deren Kämmen wir manchmal »ritten«.

Das Gischtwasser flog oft genug über das Boot hinweg wie in der

Sonne blitzende Diamanten. Ich hatte das Verdeck nicht geschlossen
und nur die dunkle Brille aufgesetzt. Die Wischer putzten ständig die

Scheibe leer, und Clarissa hatte es sich am Heck bequem gemacht.

Sie saß dort auf einer schmalen Bank, den Rücken gegen die Reling
gedrückt, das Gesicht der Sonne entgegenhaltend.

Wir waren nicht die einzigen auf dem Meer. Ich wunderte mich
darüber, wie rege doch der Schiffsverkehr zwischen den zahlreichen

Inseln war, die dem Peloponnes vorgelagert waren.

Auch Segler waren schon unterwegs. Das bunte Leinen zauberte

Farbkleckse auf die Wellen.

Eine Seekarte hatte ich ebenfalls an Bord gefunden. Den Weg zur

Insel konnte ich nicht verfehlen. Zudem war sie das größte in der

Nähe liegende Eiland.

Die Insel Hydra war nicht sehr breit, dafür aber langgestreckt und
auch sehr gebirgig. Vor langer Zeit war sie aus dem Meer
hochgedrückt worden, als in diesem Gebiet unterirdische und unter

Wasser liegende Vulkanausbrüche an der Tagesordnung waren.

Die See hatte eine graugrüne Farbe bekommen. An manchen Stellen
war sie sehr klar, nahe der Inseln wiederum zeigte das Wasser auch
mal Schmutzschichten.

Eine Stunde verging, als vor uns ein kompakter Schatten erschien.

Meiner Ansicht nach mußte das die Insel Hydra sein. Ich drehte den

Kopf und sah Clarissa ankommen. Sie ging breitbeinig, um sich auf
den Beinen zu halten.

»Das ist sie«, sagte Clarissa und schaufelte ihre langen Haare
zurück.

»Gut.«

Sie nahm die Karte. »Weißt du, wie du zu fahren hast?«

»Ja, wir werden parallel zur Nordseite fahren und dann einen
kleinen Bogen schlagen.«

»Okay, aber fahre nicht zu nahe heran. Der Insel sind Klippen
vorgelagert, wie ich hörte.«

»Ist klar.«

Das Eiland behielten wir im Blick. Wir sahen sogar die Brandung,
die gegen die senkrecht aufsteigenden Felsen schäumte und an ihren
unteren Rändern weiße Streifen hinterließ. Ein herrliches

Naturschauspiel, das auch mich nicht unbeeindruckt ließ. Über uns
stand die Sonne. Sie strahlte von einem herrlich blauen Himmel in
die Tiefe und vergoldete das Wasser.

In den Städten würde es jetzt schon heiß werden. Wir auf dem

Wasser bekamen die kühle, erfrischende Brise mit.

Manchmal schaute mich Clarissa Main an. Sie lächelte dann. Es
war nicht echt, mehr ein Grinsen. »Furcht?« fragte ich. »Ein
bißchen.«

»Du brauchst nicht mit auf die Insel. Wenn du willst, kannst du im

Boot bleiben.«

»Ich denke an George.«

»Natürlich.«

Da ich nichts weiter sagte, ergriff Clarissa wieder das Wort. »Du
glaubst nicht mehr daran, daß er noch lebt -oder?«

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Es kann sein, es braucht aber
nicht zu sein.«

»Ja, sicher, das ist eben so.« Sie räusperte sich. »Wenn ich ihn auf
der Insel als Steinfigur finden würde, ich glaube, ich würde
irgendwie durchdrehen.«

»Noch ist nichts entschieden.« Daß meine Antwort blöd klang,
wußte ich selbst, aber ich konnte ihr nicht mit gutem Gewissen
widersprechen. Es war damit zu rechnen, daß wir auf Hydra
fürchterliche Entdeckungen machen würden.

Das Blut der Medusa!

Diesen Hinweis hatte man uns gegeben. War er falsch, war er
korrekt?

Wenn ja, was hatte es damit auf sich? Wie viele Gegner würden
uns erwarten?

Handelten die Medusen nur im Geist ihrer Anführerin?

Die Küstenlandschaft der Insel veränderte sich. Je mehr wir deren
östlichen Rand erreichten, um so stärker fiel das Steilufer ab. Es
senkte sich dem Meer entgegen. Hin und wieder nur noch stachen

Felsen wie Buckel hervor, als wollten sie dem allgemeinen Trend
trotzen. Die meisten Häfen lagen an der Südseite, das hatte ich der

Karte entnommen. Ich hoffte, daß wir auch im Osten eine kleine

Bucht fanden, die wir anlaufen konnten.

Wir änderten den Kurs und liefen das Eiland im spitzen Winkel an.

Das Meer wurde unruhiger. Querlaufende Wellen schlugen hart
gegen den Bootskörper und brachten ihn aus dem eigentlichen

Rhythmus. Unser Boot schaukelte auf und nieder. Ich hatte eine gute

Seefahrerkonstitution, im Gegensatz zu meiner Begleiterin, die blaß
geworden war. »Lange halte ich das nicht mehr aus, John.«

»Keine Sorge, wir sind gleich da.«

Ich hatte nicht zuviel versprochen, Clarissa aber auch nicht, als sie
von den gefährlichen Felsen vor der eigentlichen Insel gesprochen
hatte. Ich sah sie aus dem Wasser schauen. Buckelartig, lauernd und
auf Beute wartend, dabei von Wellen umschäumt. Die Strömung
zerrte uns auf die Felsen zu. Der Motor mußte stark arbeiten, um
gegen die Gewalten des Wassers anzukommen.

Schon mit bloßem Auge konnte ich den Strand erkennen, der an der

Ostseite flach verlief, auch wenn er mit zahlreichen Klippen gespickt
war. Zwischen ihnen gab es immer wieder Fahrrinnen, durch die wir
steuern konnten und uns schließlich dem großen Ziel näherten. Das

Wasser wurde immer flacher. Irgendwann würden wir auflaufen,
wenn das so weiterging. Diesmal noch stand uns das Glück zur Seite,
denn rechts öffnete sich eine kleine Bucht, die erst jetzt zu sehen war.

Als natürlicher Hafen war sie ideal. Ich änderte den Kurs. Einmal
schrammte etwas über die Außenwand an der Steuerbordseite. Beide
hielten wir unwillkürlich den Atem an, es ging zum Glück gut. Wenig
später liefen wir in ruhigeres Gewässer.

Clarissa wollte mir helfen. Sie hielt bereits die Leine in der Hand,
als der Bug über den Grund schrammte. Ich stellte den Motor aus.

Das Boot wurde noch nach vorn geschoben, dabei sprang ich ins

Wasser, das mir bis zu den Oberschenkeln reichte, und watete, mit
einem Ende der Leine in der Hand, aufs Trockene.

Ich fand in der Bucht einen Felsen, um den ich die Leine schlingen
konnte. Falls kein Sturm aufkam, würde der Knoten halten. Unser

Boot war nicht das einzige, das in dieser natürlichen Bucht
dümpelte. Ich zählte noch drei weitere und war sicher, daß sie den

Medusen gehörten. Allerdings waren ihre Schiffe primitiver gebaut:

einfach hohe Kähne mit Außenborder. Damit hatte mich Clarissa
auch von der Schlangeninsel geholt. Ich winkte dem Mädchen zu.

Clarissa schlang ihre ungewöhnliche Tasche über die Schulter und
sprang ebenfalls ins Wasser. Ich erwartete sie an Land. Dort atmete
sie tief durch.

»Geht es besser?« fragte ich.

»Jetzt ja.« Sie würgte und strafte ihre Worte Lügen. Wir gaben uns

Minuten zum Ausruhen, da ich mir zudem die neue Umgebung
anschauen wollte.

Die Insel Hydra war nicht nur am Strand durch Felsen abgeschirmt
worden, auch im Landesinneren. Von dieser flachen Strandseite aus
flog mein Blick zu den in der Sonnenglut flimmernden Bergspitzen,
die manchmal recht außergewöhnliche Formen aufwiesen.

Eine ungewöhnliche Insel, bei der mir auffiel, daß es kaum einen
grünen Fleck gab. Wenigstens nicht in unserer Nähe. Kein Gras,
nicht einmal Flechten, nur das glatte, von der Sonne jetzt schon
aufgeheizte Felsgestein. Die Strahlen brannten auch auf unsere

Köpfe. Clarissa, der es wieder besser ging, sagte: »Wir werden ins

Schwitzen kommen. Allerdings frage ich mich auch, wie man hier
leben kann.«

»Wir werden sehen.«

»Ob es hier überhaupt Wasser gibt?« fragte Clarissa und schaute
einer Schar von Vögeln nach, die hoch über dem Eiland ihre Kreise
zogen und bestimmt mehr sahen als wir.

»Daran glaube ich fest. Ich rechne auch damit, daß wir ein

Höhlensystem finden werden. Alles ist möglich.«

»Okay, John, gehen wir?«

»Sicher, wenn du dich gut fühlst?«

»Für einen kleinen Marsch reicht es.« Ein kleiner Marsch würde es
bestimmt nicht werden, aber das behielt ich für mich. Da in dieser

Bucht Boote lagen, mußten wir auch Spuren von Menschen finden
können. Nach ihnen aber hielt ich vergeblich Ausschau. Der Boden
war einfach zu felsig.

Einen Pfad fanden wir nicht. Ich wollte Clarissa die Tasche
abnehmen, sie weigerte sich.

Zunächst kamen wir gut voran. Unser Schuhwerk war fest, auch

Clarissa trug gute Turnschuhe, die sogar ihre Knöchel stützten.

Schwitzen war angesagt. Die Sonne wanderte immer weiter am
blauen Himmel. Das Gestein heizte sich auf. Ich spürte es, wenn ich
mich mit der flachen Hand abstützte.

Der Boden war grau und braun. Die Farben wechselten sich ab.

Leider entdeckten wirkeinen grünen Fleck, die Sonne hatte die

Landschaft völlig verbrannt.

Vor uns wuchsen Hänge hoch. Umgehen konnten wir sie nicht. Also
mußten wir über die geröllbedeckten langen Bahnen klettern. Es
wurde ein beschwerlicher Anstieg. Ich hatte mir Clarissas Tasche
genommen. Beide waren wir gespannt, was uns am Ende des Hanges
wohl erwarten würde.

Zunächst ein gewaltiger Felsen, der in einer dunkelgrauen Farbe
schimmerte. Wie ein Wall baute er sich vor uns auf. Darüber würden
wir wohl nicht klettern können.

Clarissa hielt sich tapfer. Ich hörte ihren keuchenden Atem stets
hinter mir. Der Gedanke an ihren verschollenen Bruder schien ihr
die nötige Kraft zu geben.

So ein Hang konnte sich hinziehen. Manchmal lösten sich kleine

Steine und kullerten in Richtung Strand. Einmal drehte ich mich um.

Unter uns lag die kleine Bucht mit den Booten. Draußen auf dem

Meer fuhren Schiffe. Sie schafften Touristen von einer Insel zur
anderen. Ich errreichte zuerst das Ende des Hangs, wo es noch
einmal steil wurde. Deshalb streckte ich den Arm aus, umklammerte

Clarissas Hand und zog das Mädchen höher.

Schwer atmend blieb sie neben mir stehen. Wir schauten nach vorn,
sahen jetzt die hohen Felsen zum Greifen nahe, aber davor breitete
sich eine Mulde aus, die die Form eines Schüsseltals aufwies und
auf den Betrachter wie ein kleines Paradies oder eine Oase inmitten
der Steine wirkte.

Clarissa wischte über ihre Augen und schüttelte den Kopf. »Das…

das kann doch nicht wahr sein. Träume ich?«

»Nein, du träumst nicht. Das ist tatsächlich ein Garten.«

Und was es für einer war. Prächtig, subtropisch. Eine herrliche

Blütenpracht, deren Duft der Wind zu uns hochtrug. Sie sahen auch
klares Wasser, das aus einer Öffnung im Felsen floß und zur

Bewässerung dieses Landstrichs diente. »Der Garten Eden«,
flüsterte Clarissa. »Hier muß er gestanden haben, John.«

»Wir werden sehen.«

Ich ging noch nicht, weil ich den Garten absuchte, um Menschen zu
entdecken. Die sah ich nicht. Dafür die zahlreichen Bäume, Blumen
und blühende Sträucher, aber hinter ihnen oder zwischen ihnen
versteckt auch das Mauerwerk mehrere Steinhäuser.

Die Wohnungen der Medusen?

»Keiner zu sehen!« flüsterte Clarissa. »Ob überhaupt jemand dort
unten ist?«

»Bestimmt. Genügend Boote lagen ja in der Bucht.« Ich nickte ihr
zu.

»Komm, wir werden uns dieses kleine Paradies mal näher
anschauen. Hoffentlich hat es nicht zu viele Fehler.«

Clarissa lachte plötzlich, und ich fragte nach dem Grund. »Weißt
du, John, wenn ich mir vorstelle, daß mein Bruder diesen Flecken

Erde entdeckt hat, dann kann ich ihn verstehen, wenn er hier nicht
mehr weg will.«

»Möglich.«

»Da nimmt er sogar die Medusen in Kauf.«

Der Weg ins Tal oder ins Paradies war besser. Er führte in

Serpentinen nach unten. Auf dem ersten Drittel begleiteten uns noch
die rauhen Steine, der trockene Staub und die Hitze. Das legte sich
sehr bald, denn auch die Hitze schwand etwas, weil aus der Mulde
der Wind den Geruch von frischem Wasser hochwehte.

Wir sahen jetzt sogar kleine Brunnen, aus denen Wasserfontänen
schössen. Durch die fiel das Sonnenlicht. Es wurde gebrochen und in
seine bunten Spektralfarben zerlegt.

Blütenduft hüllte uns ein. Jasminsträucher begrüßten uns mit ihrem
herrlichen Duft, der auch von der Frische des Wassers durchzogen
wurde.

Blühende Sträucher bildeten Wände. Sie rahmten die schmalen

Pfade ein, die angelegt worden waren.

Wir kamen uns vor wie in einer Glocke. Palmen und Agaven boten
durch ihre Blätter Schutz vor den sengenden Strahlen der Sonne.

Heckenrosen schimmerten, ein kleiner Teich versperrte uns den

Weg. Sein Wasser zeigte einen grünlichen Farbton. Algen und

Seerosen schwammen auf der Oberfläche. Dazwischen schimmerten
silbrige Fischleiber. Über den Teich führte ein Steg. Dahinter
konnten wir ein Haus erkennen, aber noch immer keine Menschen.

Vor den hellen Hausmauern wuchsen dünkelgrüne Büsche. Auch
dort schimmerten zwischen den Zweigen farbige Blüten.

Clarissa schüttelte den Kopf. »Ein kleines Paradies«, hauchte sie.

»Ich kann es noch immer nicht begreifen.«

Die Brücke sah stabil aus. Ich setzte meinen rechten Fuß auf den

Stein. Er gab nicht unter dem Druck nach. »Sie ist sicher«, sagte ich
zu Clarissa gewandt.

Wir überquerten den Teich. Anschließend kamen wir uns vor wie
in einem dichten Wald. Wenn wir gingen, berührten uns die Zweige
wie tastende Hände.

Vor uns nahm der Weg an Breite zu. Er führte direkt dem großen

Gebäude entgegen.

So weit kamen wir nicht. Da ich vorging, entdeckte ich die Statue
zuerst. Sie stand an der linken Seite in einer natürlichen Nische
verborgen, gedeckt von grünen Zweigen, und ich hatte das Gefühl,
vor eine Wand gelaufen zu sein.

Auch Clarissa kam herbei.

Sie schaute auf die Statue. Ich sah, wie sie kalkweiß wurde, anfing
zu zittern, dann wankte.

Hätte ich nicht zugegriffen, wäre sie gefallen. Ohnmächtig wurde
sie nicht. Während sie in meinen Armen hing, hörte ich ihre
flüsternde Stimme.

»Das ist er! Das ist George, mein Bruder…«

***

Plötzlich kam mir der Blütengeruch vor wie Modergestank. Der

Gesang der Vögel erinnerte mich an das Krächzen von Geiern, die
sich auf ihre Beute stürzten. Die Sonne schien nicht mehr warm,
sondern kalt. Der Wind brachte den Geruch von allmählich
verwesenden Leichen mit. Das alles bildete ich mir sicherlich ein,
die Umgebung war nach wie vor die gleiche geblieben, doch

Clarissas Worte hatten mich wie aus einem Traum gerissen. Ich
schaute die Statue an.

Ein Mensch, der einmal gelebt hatte, war zu Stein erstarrt. Dabei
hatte er sich kaum verändert. Seine Gesichtszüge waren genau zu
erkennen, sogar die Augen besaßen noch einen gewissen Ausdruck.

Ertrug eine kurze Hose und ein T-Shirt. Alles war so verdammt
normal. Er sah aus, als würde er jeden Moment erwachen, das aber
war ein Irrtum. Für ihn gab es keinen Weg mehr zurück.

Es mußte ihn mitten im Lauf erwischt haben. Das rechte Bein war
vorgeschoben, als wollte er zum Sprung ansetzen. Das linke hatte er
etwas zurückgedrückt und die Arme nach hinten gebogen. Ich sah die
gespreizten Hände, als wollte er sich irgendwo im letzten

Augenblick festhalten, aber das war nicht mehr möglich gewesen.

George Main mußte die Medusa gesehen haben.

In meinen Armen lag Clarissa noch immer. Sie weinte leise und
richtete sich wieder hoch. Hinschauen konnte sie nicht, deshalb
preßte sie ihr Gesicht gegen meine Schulter.

»Ich habe es gewußt!« schluchzte sie. »Ich habe es gewußt. George
lebt nicht mehr. Diese verfluchten Medusen - er ist ihnen in die Falle
gelaufen.« Sie krallte sich an mir fest. »John, bitte, gib mir einen Rat.

Was sollen wir tun?«

»Ich werde etwas tun, Clarissa. Geh bitte zurück. Verstecke dich
und warte auf mich.«

»Nein, nein!« Sie schrie die Worte so laut, daß ich mich gezwungen
sah, ihr eine Hand auf den Mund zu pressen. Das half nicht für ewig.

»Ich werde ihn rächen, John«, sagte sie. »Ich will, daß diese Medusa
oder wer immer sie auch ist, zur Rechenschaft gezogen wird. Sie
muß ebenfalls vernichtet werden. Dieses verfluchte Schlangenweib
darf nicht länger leben. Verstehst du?«

»Ja, ich kann dich verstehen.«

Sie wischte ihre Augen klar und ging einen zögernden Schritt nach
vorn. Dabei streckte sie die Hand aus. Mit einer sanften, sehr
zärtlichen Bewegung strich sie über das Gesicht der Steinfigur.

»George!« hauchte sie, »mein George…« Dann warf sie sich nach
vorn und umarmte die Figur.

Ich stand dabei und preßte die Lippen hart zusammen. Sie bildeten
nur mehr einen Strich. Trotz der Hitze war mir kalt geworden.

Dieser Anblick inmitten des paradieshaften Gartens hatte mich härter
getroffen, als der eines Vampirs oder Werwolfs. Dieses Grauen war
greifbar, weil eben Clarissa persönlich davon betroffen worden war.

Sacht tippte ich auf ihre Schulter. »Komm«, sagte ich. »Vielleicht
kannst du später noch einmal Abschied nehmen.«

Sie wollte noch nicht. Ich mußte einen sanften Druck ausüben, bis
sie die Statue losließ. Aus roten, völlig verweinten Augen schaute
sie mich an. »Wer tut so etwas?« fragte sie. »Wer?«

»Wir werden es herausfinden.«

Sie nickte, und ich legte tröstend einen Arm um ihre Schulter. Bis
zum Haus war es nicht mehr weit, der Weg führte ja direkt hin.

Unterwegs blieben wir noch einmal stehen, weil wir abermals eine
männliche Steinfigur entdeckten.

Dieser junge Mann hatte versucht, sich noch zu retten, indem er
seine Hand hochgerissen und sie vor das Gesicht gehalten hatte. Es
war nicht mehr möglich gewesen.

Ich schaute vorbei an dem angewinkelten Arm und konnte das

Gesicht erkennen.

Man hatte mir in London Fotos der Verschwundenen gezeigt.

Dieses Gesicht kannte ich besonders gut. Es gehörte Bob Isle. Er
war der eigentliche Grund meiner Reise gewesen. Auch seinem

Vater würde ich erzählen können, was mit ihm geschehen war.

Clarissa merkte, was in mir vorging. »Du kennst ihn, nicht wahr?«

»Ja, ihn habe ich gesucht.«

»Sie werden alle hier sein«, flüsterte sie. »Alle, das kann ich dir
versprechen. Keinen hat sie verschont, diese verfluchte Bestie, diese

Medusa…«

Ich zog Clarissa weiter. Nur ein paar Schritte noch, dann erreichten
wir den freien Platz vor dem Haus. Er war mit hellen Steinen belegt,
von der sich die Fassade farblich kaum abhob. Man hatte auch
hierbei die typische südländische Bauweise gewählt. Die Fenster
waren viereckige Ausschnitte und durch Klappläden vor den

Sonnenstrahlen geschützt. Das Haus war sehr schlicht gebaut
worden, ohne Verzierungen, Erker oder Türmchen und mit einem
flachen Dach.

Mir fiel nur die große Eingangstür aus Holz auf, die eher zu einer

Scheune gepaßt hätte.

Ihre rechte Hälfte wurde plötzlich von innen her aufgedrückt. Ich
stand auf dem Sprung und griff nach dem Spiegel in meiner

Jackentasche. Unterwegs hatte ich ihn aus der Tasche genommen,
doch es war keine Medusa, die sich durch den Spalt schob. Ein

Mann kam uns entgegen. Sehr alt schon, weißhaarig, und erging auch
gebeugt, wobei er zusätzlich den Kopf gesenkt hielt, so daß er mehr
auf seinen Sandalen schaute als auf uns. Er trug eine helle Hose, die
an den Knien Flicken zeigte, und ein gelbes Hemd, das ihm bis über
die Hüften fiel. Bevor er stehen blieb, zog er noch die Tür zu, dann
hob er den Kopf und schaute uns an.

Viel war von seinem Gesicht nicht zu sehen. Seine Augen verdeckte
eine Sonnenbrille aus Spiegelglas, die Clarissa blendete, so daß sie
in eine andere Richtung schaute.

Die Sonne hatte das Gesicht des Mannes gebräunt, aber auch
gleichzeitig ausgelaugt. Das Faltenmuster wirkte auf ihm wie eine

Landkarte.

Er schaute uns an. Seine Lippen waren sehr breit, auch dünn. Jetzt
verzog er sie und sagte mit zischender Stimme und auch in englischer

Sprache: »Willkommen auf Hydra, der Insel der Toten…«

***

Ich gab keine Antwort und ließ seinen Gruß zunächst einmal

wirken. Er fügte auch nichts hinzu, bis auf eine etwas lächerlich
wirkende Verbeugung, die aber nicht ernst gemeint sein konnte.

Clarissa klammerte sich an mich. Ihr schien der Mann Furcht zu
bereiten, auch mich wunderte sein Erscheinen. Bisher war ich davon
ausgegangen, daß in diesem Teil der Insel nur die Medusen lebten,
die waren ja bekanntlicherweise Frauen.

»Wer sind Sie?« fragte ich. »Gehören Sie zu den Medusen?« fügte
ich noch hinzu.

Da lachte er nur. Das Lachen klang krächzend, irgendwie auch
pessimistisch. »Nein«, sagte er, »ich bin nur der Maler. Mein Name
ist de Greco, mehr nicht.«

»Tut mir leid, ich habe ihn noch nie gehört.«

Er winkte ab. Seine Hand wirkte welk. Sie war von Altersflecken
gezeichnet. »Das macht nichts, aber meine Bilder sind bekannter. Ich
stelle aus, wissen Sie.«

»Hier?«

»Nein, in Wien oder Paris…«

»Dann müßten Sie doch dort sein.«

»Hier kommt niemand weg. Mein Meisterwerk, das Bild der

Medusa, steht momentan in Wien. Ich habe es hier gemalt, ich habe
sie gesehen, ich habe sie gekannt, und es ist ein besonderes Bild.

Wer es ansieht, wird zu Stein, wenn das Bild es will.«

»Das ist hier passiert?«

»Nein, hier braucht man nicht das Bild zu sehen. Hier ist sie
selbst.« Er rieb seine Handflächen aneinander. Dabei entstanden
trocken klingende Geräusche.

»Und Sie sind nicht zu Stein geworden, de Greco?«

»Nein.«

»Weshalb nicht?«

»Haben Sie schon vom Blut der Medusa gehört?«

»Das schon.«

»Ich habe es getrunken, mein Freund. Ich nahm das Blut der Medusa
zu mir und bin deshalb etwas Besonderes geworden.«

»Und das Blut existiert?«

»Ja, auf der Insel hier. Auf der Insel der Toten. Es ist ein uraltes

Erbe der echten Medusa. Sie hat ihr Blut für die Nachwelt
hinterlassen. Kann man sich etwas Wunderbareres vorstellen?«

»Es kommt auf den Standpunkt an.«

»Mir tut sie nichts. Wer von ihrem Blut trinkt, der ist gegen sie
gefeit.«

»Wären wir das auch?«

»Natürlich. Nur wird man euch das Blut nicht trinken lassen. Viele
haben es versucht. Ihr könnt sie jetzt im Garten besichtigen. Auch ihr
werdet dort bald stehen.«

»Du bist sehr offen, de Greco.«

Der Maler breitete die Arme aus. »Ich bin zu jedem offen. Nur
haben mir die meisten nicht geglaubt.« Seine Stimme wurde
zischend. »Sie hielten mich für einen Narren und vergaßen dabei,
daß Narren meistens die Wahrheit sagen.«

Da konnte ich nicht widersprechen. »Da du so offen bist, de Greco,
gibst du uns keine Chancen.«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, ihr werdet keine Chance haben, das
verspreche ich euch. Wir sind hier unter uns, ganz unter uns, versteht
ihr?«

»Das sehe ich. Nur gibt es auf dieser Insel nicht nur dieses kleine

Gebiet hier. Dörfer, Ortschaften…«

»Ja, sie sind vorhanden, aber schaut euch die hohen Felsen an.« Er
deutete dorthin, wo die mächtigen Klötze wie Mauern standen und
kaum Schatten gaben. »Sie bilden eine natürliche Grenze. Wer hat
denn schon Lust, sie zu überklettern. Und wenn, dann wird er hier ein
kleines Paradies vorfinden.«

»Und zu Stein erstarren!« schrie Clarissa.

»Vielleicht auch das.«

»Nicht jeder erstarrt zu Stein?«

»Nein, nur wenn sie will.«

»Wer ist sie? Medusa?«

»Ihre Erbin!« antwortete er flüsternd. »Sie hat das Blut der Medusa
getrunken. Ich habe ihr Bild gemalt. Es ist herrlich, ich fühle mich
wie neugeboren. Ich hätte schon längst tot sein müssen, aber ich lebe
noch immer. Sie haben mich gebraucht, sie brauchen mich auch
weiter. Ich bin der gute Geist der Medusen.«

»Und wo finde ich die Anführerin?«

»Du willst aber auch alles wissen, junger Mann. Eure Zeit ist nicht
gut, sie ist zu schnell, das letzte Jahrhundert war besser.«

»Wer hat das Erbe übernommen?«

De Greco starrte mich an. Er hatte die Augen eines Toten. Ohne

Leben, völlig glanzlos. »Ich will euch den Namen sagen. Kennt ihr

Flora?«

»Nein!«

»Aber ich«, mischte sich Clarissa ein. »Ich kenne sie. Ist sie nicht
die Göttin der Blumen?«

Der alte Maler nickte. Sein Gesicht erhellte sich. »Ja, sie ist die

Göttin der Blumen. Schaut euch um. Seht euch diesen prächtigen

Garten an. Ist er nicht wunderbar? Ein Paradies, wie ich meine. Aber
ein Paradies nicht für jeden.« Er hob seine mageren Schultern. »Wir
haben euch nicht gerufen, nicht eingeladen. Ihr seid einfach
gekommen, und das ist sehr, sehr schlecht.«

»Können wir sie sehen?«

»Flora?«

»Auch.«

Da lachte er wieder. »Sie wird sich euch nicht zeigen. Sie ist etwas

Besonderes, versteht ihr? Sie wird erst kommen, wenn sie es für
richtig hält.«

»Wie verhält es sich mit den anderen Medusen?«

De Greco lächelte und machte es spannend. »Sie wissen Bescheid,
denn sie haben euch gesehen. Bestimmt warten sie schon. Alles ist so
gut gelaufen. Mein Bild hängt in Wien. Es ist phantastisch, ein

Kunstwerk! Die Leute schauen es an und wissen nicht, daß es lebt.«

»Kann es auch vernichtet werden?«

»Ja, aber nicht, solange Flora noch lebt. In ihr, in mir und in dem

Bild steckt das Blut der Medusa. Wir hüten es wie einen kostbaren

Schatz, da es nicht vermehrbar ist. Noch haben wir genug, wir
werden Akzente setzen.« Er wechselte das Thema. »Ich weiß nicht,
wann ihr zu Stein erstarren werdet, zuvor jedoch gestatte ich euch
einen kleinen Blick ins Paradies.«

»Wie großzügig«, erwiderte ich sarkastisch. »Haben die jungen

Männer auch das Paradies sehen dürfen?«

»Nicht alle«, erwiderte er, »nur einige, die besonders auserwählt
wurden.«

»Mein Bruder auch?«

Der Maler machte Schlitzaugen. »Du suchst deinen Bruder, Kind?«

»Ich habe ihn bereits gefunden«, erklärte Clarissa erstickt und
dabei schluckend. »Ja, ich habe ihn gesehen, und er ist zu einer
verdammten Steinfigur geworden. Das werde ich ihr heimzahlen,
darauf kannst du dich verlassen.«

De Greco hob die Arme. »Schon viele wollten es tun, glaube ich.

Es ist keinem gelungen. Nimm auch du es hin, und sei froh, daß du
vor deinem Ende einen letzten Blick in ein wunderschönes Paradies
werfen kannst.«

Das war der reine Zynismus, aber wir kümmerten uns nicht darum
und wollten auch nicht, daß die Emotionen noch weiter hochkochten.

Ich drückte Clarissas Hand. Sie war schweißfeucht. Das Mädchen
stand unter einem ungemein starken Streß.

Der Alte wandte uns den Rücken zu, weil er die Tür öffnen mußte.

Sie besaß eine schlichte Holzklinke, die er nur zur Hälfte nach unten
drückte. Er stellte sich so, daß wir durch die Öffnung schauen
konnten und abermals eine Überraschung erlebten.

Diese. Tür führte nicht ins Haus. Sie begrenzte nur mehr eine

Einfahrt, die das Gebäude in zwei Hälften teilte. Eine zweite Tür
war am anderen Ende der Einfahrt nicht vorhanden. Unser Blick fiel
in einen wunderschönen Kunstgarten, der von der Frische des

Wassers durchzogen wurde.

»Bitte, geht. Ihr seid noch willkommen. Atmet den Hauch des

Paradieses, bald wird es vorbei sein.«

Ich behielt Clarissa an der Hand. Sie zitterte und setzte ihre Schritte
zögernd.

»Keine Sorge«, hauchte ich, »wir werden es überstehen.«

Der Maler lachte und setzte seine Spiegelglas-Brille wieder auf,
die er während des Gesprächs abgenommen hatte. Dann ließ er uns
laufen. In der Einfahrt entdeckten wir rechts und links jeweils eine

Tür, zu der Marmortreppen hochführten. Mit Marmorplatten war
auch der Boden gefliest, über den wir schritten. Alles wirkte so
kostbar. Ich kam mir vor wie inmitten einer Filmkulisse.

Wir gingen nicht schnell, saugten das Bild auf, das sich jenseits des

Durchgangs vor uns auftat.

Der Garten besaß schon eine orientalische Pracht. So hatten die

Märchenerzähler der Kalifen und Wesire die Gärten ihrer

Herrschaften beschrieben.

Viel Wasser, herrliche Blüten. Bänke mit dicken Kissen beladen,
die als Ruhelager dienten. Schalen mit Früchten standen zwischen
hohen, gefüllten Tonkrügen.

In großen Käfigen zwitscherten exotische Vögel. Ihr Gesang
vermischte sich mit dem Plätschern der Brunnen. Die Fontänen
schössen mal bogenförmig hoch, dann wiederum spien die steinernen

Mäuler großer Fische sie aus.

Marmor, wohin wir schauten. Dazwischen kleine Garteninseln mit

Bäumen, die ihre breiten Blätter und prächtige Blumenkörbe
ausbreiteten.

Eine wirkliche Insel, ein Hof hinter dem Haus, dessen Rückseite in

Höhe der ersten Etage von einer Galerie eingenommen wurde. Aber
kein sichtbarer Horror oder erkennbares Grauen — bis eben auf die
verteilt stehenden Statuen. Sie alle zeigten junge Männer in der Blüte
ihres Lebens.

Die Verschwundenen, die Aussteiger, die nie mehr in ihre Heimat
zurückkehren würden.

Ich spürte die innerliche Anspannung. Am liebsten hätte ich eine

Bombe in dieses Idyll hineingeschleudert, aber ich riß mich
zusammen, und auch Clarissa mußte es.

De Greco war hinter uns geblieben. »Ich werde mich jetzt schon
von euch verabschieden«, erklärte er. »Später kann ich euch in Stein
bewundern. Vielleicht werde ich euch auch malen und die Bilder
euren Verwandten schenken als Erinnerung.«

»Schlag ihn doch nieder, John!« preßte Clarissa hervor und drehte
sich um.

»Nein, keine Provokation.«

»Dann mache ich es.«

Bevor ich sie daran hindern konnte, hatte sich Clarissa losgerissen.

Sie rannte auf den Mann zu. »Du… du…«

De Greco blieb stehen. Als Clarissa zuschlug, da bewegte er sich,
und das verdammt schnell. Es gelang ihm, ihre Handgelenke
abzufangen und sie festzuhalten. In dieser Haltung blieben beide für

Sekunden, bis der Alte ihr zeigte, wozu er fähig war.

Erdrückte Clarissa in die Knie, obwohl sie auch nicht gerade
schwächlich war und sich gegen den Griff stemmte. Als ich
eingreifen wollte, ließ der Maler das Mädchen los und schleuderte
es gleichzeitig zurück, so daß es zu Boden fiel.

»Greift mich nie mehr an!« beschwor er uns mit einer heiser
klingenden Stimme. »Nie mehr!« dann drehte er sich um und
verschwand durch eine Tür im Haus.

Ich half Clarissa hoch. Sie weinte leise und auch voller Wut. »Es…

es tut mir leid, John, aber ich konnte nicht anders.«

»Schon gut, Mädchen, schon gut.«

Sie strich ihr Haar zurück. »Weißt du, daß er eiskalte Hände gehabt
hat, John? So wie ein Toter.«

Ich hob die Schultern. »Vielleicht ist er tot.«

»Wie meinst du das denn?«

»Kennst du nicht den Begriff Zornbie?«

Sie schauderte zusammen und nickte. Ich aber drehte sie herum,
weil ich mir den Garten genauer ansehen wollte. Daß er ein

Geheimnis enthielt, war mir klar, nur mußte ich es herausfinden. Wir
hatten schon bei unserer Ankunft den blauen Schimmer gesehen.

Bisher war er von einer Blumenwand verdeckt worden. Als wir um
sie herumschritten, fiel unser Blick auf etwas, das man heute mit dem

Begriff Swimmingpool beschrieben hätte.

Vielleicht hatte man früher Badesee dazu gesagt, und so etwas

Ähnliches lag vor uns.

Ein runder Pool mit kristallklarem Wasser. Das war nicht alles. Am

Pool standen Liegen. Ich konnte sie eher mit Sofas vergleichen, die
dick gepolstert waren.

Vier zählte ich, und alle vier waren besetzt.

»Die Medusen!« flüsterte Clarissa neben mir und sagte noch leiser.

»Jetzt ist es soweit…«

***

»Ich werde kommen, Bill!«

Diese vier Worte hatte Suko dem Reporter am Telefon gesagt,
nachdem er erfahren hatte, was den beiden Conollys passiert war.

Sukos Antwort hatte nicht nur Bill zufriedengestellt, auch Shcila
konnte aufatmen. Verabredet war, daß Suko im Hotel erscheinen
würde. Jetzt warteten die Conollys natürlich.

Nicht nur auf ihn, auch auf die Wiener Polizei. Bill hatte anonym

Bescheid gegeben, wen die Beamten vor dem Eingang finden
konnten. Er wollte später alles aufklären und hoffte, daß man ihm
auch verzieh. Jetzt aber ging es um andere Dinge.

Die beiden bewohnten eine Suite, auch so waren die Zimmer groß
genug, ausgestattet mit wertvollen Möbeln. Doppelfenster hielten den

Straßenlärm ab, und der Blick fiel direkt auf die Staatsoper. Sheila
war gegangen.

Sie wollte sich die andere Seite der Kärntener Straße ansehen. Dort
lagen noch einige Geschäfte, die internationale Mode verkauften.

Nichts für Kleinverdiener.

Bill war im Zimmer geblieben. Er wollte für Suko erreichbar sein,
falls noch etwas Unvorhergesehenes passierte.

Die Zeit rann nur langsam dahin. Der Reporter fühlte sich
eingeschlossen. Er ging die breiten Treppen hinunter in die

Hotelhalle und hielt sich dort auf.

Drei Stunden waren seit seinem Anruf vergangen. Die Maschine
würde am späten Nachmittag in Schwechat landen. Ob Suko direkt
zum Hotel fuhr oder sich erst mit den Wiener Kollegen in

Verbindung setzte, stand noch nicht fest.

Draußen schien immer noch die Sonne. Die Wiener City erlebte
einen regelrechten Boom. Zahlreiche Touristen genossen die
herrlichen Spätsommertage an der Donau.

In einem Laden nebenan kaufte Bill Zigaretten und brachte auch
gleich eine Illustrierte mit. Alle paar Sekunden schaute er auf. Sein

Blick wechselte immer wieder von der Uhr bis hin zum Eingang, wo
er Suko zu sehen hoffte.

Die Bar hatte ebenfalls schon geöffnet. Bill sagte dem Portier

Bescheid, wo er zu finden war, und setzte sich an die Theke. Es war
eine kleine Hotelbar. In einer Nische hingen Bilder von Prominenten.

Zahlreiche Filmstars lächelten den Betrachter an.

Auf Alkohol verzichtete der Reporter. Er bestellte sich einen

Espresso. Bill wollte auch am Abend topfit sein. Die Nacht würde
bestimmt hart werden.

Sehr oft beschäftigten sich seine Gedanken mit John Sinclair. Auch
der Geisterjäger jagte hinter einer Medusa her, und Bill fragte sich,
ob der eine Fall möglicherweise mit dem anderen zu tun hatte. Das
wäre ja ein Zufall gewesen.

Hinter sich hörte er Schritte. Sheila betrat die Bar. Bill schaute
staunend auf die drei Einkaufstüten.

»Da hast du aber zugeschlagen.«

»Das ist für den Herbst.« Sheila ließ sich neben Bill nieder. »Mein

Gott, ist das warm.«

»Möchtest du auch Kaffee?«

»Nein, etwas Erfrischendes.«

»Ein Glas Champagner vielleicht, gnädige Frau?« erkundigte sich
der dunkelhaarige Barmann.

»Ja, das wäre das Richtige.« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, geben

Sie mir bitte eine halbe Flasche.«

»Sehr gern.« Sie bekam den Louis Roederer Brut eiskalt. Die

Flasche verschwand dann in einem kleinen, eisgefüllten Kübel.

Bill rauchte. Er war bereits beim zweiten Kaffee.

Sheila trank sehr langsam und stellte das Glas halbleer und
seufzend zur Seite. »Das hat gut getan. Hat Suko schon was von sich
hören lassen?«

»Nein, noch nicht.« Bill blickte wieder auf die Uhr. »Er müßte
schon längst gelandet sein.«

»Das wird noch.«

»Vielleicht ist er auch zu den Wiener Kollegen gefahren. Es wäre
sogar besser, wenn er den Einsatz abspricht.«

Sheila drehte das schlanke Glas zwischen ihren Fingern. »Du
glaubst also daran, daß es in der kommenden Nacht einen Einsatz für
euch geben wird?«

»Aber immer.«

»Ich kann dich ja nicht davon abhalten und bin nur froh, daß du

Unterstützung hast. Allein wäre das mit dir nichts geworden, glaub
mir.«

»Kann sein.«

»Hast du denn der Polizei deinen Namen gesagt.«

»Noch nicht. Das wird Suko vielleicht erledigen.«

»Ob sein Einfluß reicht?«

Bill drückte die Zigarette aus. »Das glaube ich nicht. Aber Sir

James wollte sich einschalten. Du weißt ja, wenn es jemanden gibt,
der überall die entsprechenden Leute kennt, dann ist er es.«

»Wir wollen es hoffen.«

Der Barmixer goß nach. Ein Rest befand sich noch in der Flasche,
die er wieder mit einem eleganten Schwung in den Sektkübel
beförderte. Dabei schaute er zum Eingang. Man sah ihm an, daß er
einen neuen Gast begrüßen wollte.

Die beiden Conollys drehten sich um.

Suko stand in der Tür.

»Endlich!« rief Bill und rutschte vom Hocker. »Toll, daß du
gekommen bist.« Er schlug dem Inspektor auf die Schulter. »Das

Zimmer ist für dich gebucht. Wie ist es gelaufen?«

»Können wir das nicht oben besprechen?«

»Sicher, aber du kommst spät.«

»Das hatte auch seine Gründe.« Suko begrüßte erst Sheila, die
später nachkommen wollte.

Diesmal fuhren sie mit dem Lift hoch. Suko schaute sich im Zimmer
um und nickte. »Nobel«, sagte er, »sehr nobel, wirklich.«

»In London hause ich auch nicht in einer Hütte.«

»Wer es sich leisten kann.«

»Hör auf, komm zur Sache.«

Suko hatte sich gesetzt und seinen kleinen Koffer neben sich
gestellt.

»Du hast mich in Teufels Küche gebracht, Bill. Du kannst dir
vorstellen, wie begeistert die österreichischen Kollegen waren, als
sie erfuhren, was hier los ist. Normalerweise hätten wir das so nicht
durchziehen können, wie wir es vorgehabt haben.«

»Aber?«

»Du kannst Sir James demnächst einen Kasten kohlensäurefreies

Wasser schicken. Er hat alles geregelt und mit den Kollegen
telefonisch die Dinge abgeklärt. Der ist hochgelaufen bis zum

Ministerium, und alles während meines Flugs.«

»Woher weißt du das denn?«

»Weil ich schon bei den Kollegen gewesen bin und mich
vorgestellt habe. Die haben geschaut wie Mondkälber, aber man hat
uns diese eine Nacht zugestanden. Wir können in die Räume hinein.

Sogar mit der Versicherung mußte gesprochen werden.«

»Sind wir denn allein, oder ist noch ein Nachtwächter dabei?«

»Allein, Bill.«

Der Reporter atmete tief aus. »Das ist gut. Das ist sogar vorzüglich,

Suko.«

»Sollte sich das Ganze jedoch als eine Finte oder Haarspalterei
herausstellen, sind wir bis auf die Knochen blamiert. Und da ist ja
noch dieser tote Erich Tarknet. Ich habe den Kollegen versprechen
müssen, ihnen morgen eine Erklärung abzugeben.«

»Das machen wir alles, Suko. Du kannst mir glauben, wir laufen
keinen Hirngespinsten nach. Dieses verdammte Bild lebt. Es besitzt
die magische Kraft der Medusa.«

»Woher willst du das wissen?«

»Weil ich es gesehen habe. Du weißt doch, ich habe mir das Bild in
einem Spiegel angesehen. Der Mund lächelte, die Schlangen
bewegten sich. Das ist für mich Beweis genug.«

Suko nickte. »Kein Bild ohne Maler«, meinte er. »Wer ist hier der

Künstler?«

»Ein gewisser de Greco.«

»Kenne ich nicht.«

»Ist auch nicht unser Jahrgang. Der hat im vorigen Jahrhundert
gelebt und liegt schon längst unter dem Dorf. Aber dieses Bild ist
unvergessen. Die meisten Besucher kommen nur, um sich die Medusa
anzuschauen, weil sie einfach so lebensecht gemalt worden ist. Auch
du wirst fasziniert sein, wenn du es siehst.«

»Aber nur zwei sind zu Stein erstarrt.«

»Ja.«

»Wie kommt das?«

Bill hob die Schultern. »Da mußt du mich etwas Leichteres fragen.

Ich weiß es nicht.«

»Nun ja, wir werden sehen, wer recht hat.« Suko schaute auf seine

Uhr.

»Wann sollen wir los?«

»So bald wie möglich. Wenn sie schließen, möchte ich eigentlich
schon dort sein.«

Der Inspektor stand auf.

»Dann laß uns gehen.«

Auch Bill war bereit. An der Tür trafen sie Sheila. Sie hatte das

Zimmer fast lautlos betreten, blieb stehen und stellte die

Einkaufstüten ab. »Ihr wollt wirklich?« fragte sie leise.

»Natürlich.«

»Habt ihr wenigstens einen Spiegel mit, Bill?«

»Sogar zwei, wie ich Suko einschätze.«

»Das ist richtig Sheila.«

Sie verabschiedete sich von ihrem Mann. »Kommt gesund wieder,
ihr beiden. Ich warte hier.«

»Wir werden unser Bestes tun«, erwiderte Bill, dem ebenfalls ein

Kloß in der Kehle saß.

»Für eine Witwe bist du noch zu schön und zu jung!« fügte Suko als

Abschiedsgruß hinzu.

Im Flur fragte er: »Müssen wir uns ein Taxi kommen lassen?«

»Nein, die Strecke schaffen wir zu Fuß.«

Die Sonne hatte sich gesenkt. Im September wurde es leider schon
früh dunkel.

»John ist auch wegen eines Medusa-Falls unterwegs«, sagte Bill.

»Ja, in Griechenland.«

»Ich werde den Eindruck nicht los, daß beide Fälle
zusammenhängen«, erklärte der Reporter.

»Hast du Gründe?«

»Nein, nur das Gefühl.«

»Das ist zu wenig.«

»Dieser Maler war Spanier«, sagte Bill, als sie vor einer Ampel
stehenblieben, weil diese Rot zeigte. »Aber er hat nicht nur in

Spanien gelebt. Er schwärmte für Griechenland und ist schon als
junger Mann dorthin ausgewandert.«

»Das ist interessant«, sagte Suko leise.

»Ja, das meine ich auch.«

»Glaubst du deshalb an eine Verbindung zwischen den beiden

Fällen?«

Bill wedelte eine Abgasfahne vor seinen Augen durcheinander.

»Weiß ich nicht. Jedenfalls habe ich so eine Ahnung.«

»Hoffentlich nicht allzu schlimm.«

»Doch, Suko, sehr…«

***

Obwohl es völliger Blödsinn war, fiel mir der Vergleich mit einem

der Bond-Filme ein, wo der Held ebenfalls in einen märchenhaften

Garten kommt und von zahlreichen Schönen erwartet wurde.

Hier waren es nur vier, aber auch die reichten, wenn es sich bei
ihnen tatsächlich um die von uns so sehr gesuchten Medusen
handelte. Wir waren bemerkt worden. Die Frauen begrüßten uns mit
einem verführerischen Lächeln, als sie sich aufrichteten. Zwei waren
blond. Ihr Haar umwehte die Köpfe fahnenartig. Die Gesichter
waren jung, die Haut zart, kaum von der Sonne gebräunt. Sie wirkten
fragil [1]

wie kostbare Puppen.

In den Bond-Streifen trugen die Girls zumeist knappe Tangas oder

Bikinis. Diese hier hatten über ihre schlanken Körper durchsichtige

Gewänder gestreift. Sie waren zart gewebt worden und schimmerten
in hellen Pastelltönen. Wenn sich die Frauen auf eine bestimmte Art
und Weise bewegten und sich die Gewänder verschoben, sahen wir
die nackte Haut schimmern.

Die dritte Meduse besaß dunkles Haar. Es war sehr kurz
geschnitten, wie bei der Schauspielerin Grace Jones. Fast schon eine

Igelfrisur. Das Gesicht darunter wirkte etwas streng, aber der zu
einem Lächeln verzogene Mund machte es freundlicher. Die vierte
im Bunde war eine Farbige. Ihre Haut hatte die Farbe von

Milchkaffee. Ihr Haar bestand aus einem wolligen, turmartigen

Gebilde. Sie besaß einen gazellenhaften Körper mit sehr langen,
schlanken Beinen. Als einzige trug sie Schmuck. Um ihren schlanken

Hals lag eine Kette aus blutroten Perlen.

Die drei weißen Mädchen blieben auf ihren Liegen hocken. Sie
lächelten uns nur an, die Farbige aber kam auf uns zu.

Clarissa stieß mich an. »John, das gefällt mir überhaupt nicht.

Diese Frauen sind gefährlich. Die wollen uns in eine Falle locken.«

»Darin stecken wir bereits.«

»Und?«

»Eine echte Medusa sehe ich nicht. Oder wenigstens diese Flora,
von der gesprochen wurde.«

»Vielleicht ist es die Dunkelhäutige.«

»Auf keinen Fall. Der Sage nach war Flora, die Göttin der Blumen,
hellblond.«

»Sagen können sich irren.«

»Warten wir es ab.«

Die dunkelhäutigc Schönheit mit dem interessanten Gesicht ging um
den runden Pool herum. Je näher sie kam, um so breiter und auch
lockender wurde ihr Lächeln. Eine Körperlänge von uns entfernt
blieb sie stehen.

»Willkommen«, sprach sie uns mit einer rauchigen Stimme und in
meiner Heimatsprache an. »Ich bin Mona.«

»John!« sagte ich.

Sie nickte mir zu. »Und deine Begleiterin?«

Da ich merkte, daß Clarissa keine Antwort geben wollte, übernahm
ich es für sie und sagte ihren Namen.

Mona lächelte sie an. »Du bist schön, Mädchen. Der Name Clarissa
paßt einfach zu dir.«

»Ich kann darauf verzichten.«

»Ist sie böse?«

»Sie will keine Komplimente.«

»Das stimmt genau!« rief Clarissa und verlor in diesem Augenblick
die Beherrschung. Sie sprang auf die Schwarze zu, packte sie an den

Schultern, so daß sich der Stoff des rosafarbenen Gewandes
verschob, und schrie sie an. »Warst du es, die meinen Bruder getötet
hat? Warst du es, verdammt noch mal?«

»Nicht, Clarissa!« Ich riß sie zurück.

Sie wehrte sich noch, ich mußte sie hart anfassen, während Mona
lässig ihr Gewand zurechtzupfte und sogar noch lächelte.

Clarissa schlug beide Hände vor das Gesicht und lehnte sich gegen
mich. »Sorry, John, ich habe mich fürchterlich benommen, aber ich
konnte einfach nicht anders.«

»Das geht schon in Ordnung, Mädchen.« Die anderen drei Medusen
hatten ihre Haltungen entspannt. Sie saßen wieder locker auf den

Sofas.

»Was hat sie gehabt?« fragte Mona.

»Sie mag es nicht.«

»Das ist schade. Und du?«

»Es kommt darauf an. Uns ist einiges versprochen worden. So
haben wir gehört, daß wir diese Insel oder dieses Paradies nie mehr
verlassen sollen.«

»Sagte euch dies der Maler?«

»So ist es.«

»Er hat sich noch nie geirrt.«

»Wir sollen also zu Stein werden?«

»Ja, denn wer die Schönheit sieht, muß dafür leiden.« Mona hob
die Schultern. »So ist das nun mal.«

»Was war mit den Besuchern, den jungen Männern? Habt ihr sie auf
die Insel gelockt?«

»So ist es.« Mona deutete auf ihre drei Freundinnen. »Wir bleiben
ja nicht immer auf der Insel. Manchmal fahren wir ans Festland. Die
jungen Männer dort lassen sich sehr schnell von unseren Argumenten
überzeugen. Sie können es kaum erwarten, auf die Insel zu kommen,
wo wir das Erbe einer Großen angetreten haben.«

»Die Medusa gibt es nicht mehr!«

»Es stimmt. Doch es gibt ihr Blut.«

Mona lachte. »Es schmeckt herrlich, wenn man davon kostet.«

»Wie Vampire — nicht?«

»Das sind wir nicht. Einige Tropfen reichen, und wir erleben den

Zauber der Medusa.«

»Dann werden die Menschen zu Stein, wenn ihr sie anschaut?«

Wieder lächelte sie sphinxhaft. »Vielleicht — vielleicht auch nicht.

Wichtig ist Flora.«

»Ja, die Göttin der Blumen. Wer von euch ist Flora?«

»Niemand. Sie hält sich verborgen, aber sie ist die echte Erbin der

Medusa. Sie hat das Blut gefunden und uns von seiner Wirkung
überzeugen können. Manchmal sind wir wie Spinnen. Die Männer
gehen freiwillig in unsere Netze, wie ihr beide.«

»Wir werden dein verdammtes Netz durchreißen!« fuhr Clarissa
die Dunkelhäutige an. »Du… du wirst keine Chance bekommen, das
schwöre ich dir. Mit uns machst du es nicht.«

Mona schaute sie bedauernd an. »Kindchen, sei nicht so vorlaut. Du
kennst unsere Stärke nicht. Ich würde euch vorschlagen, daß ihr euch
noch einmal umschaut. Wir haben lange keine neuen Statuen mehr in
unseren Garten bekommen, und du, Clarissa, wirst die erste Frau in
unserer Sammlung sein.«

»Daraus wird nichts. Ich…«

»Nicht doch.« Ich hielt sie zurück. »Keine Panik, Clarissa.«

»Aber du tust nichts.«

Mich ließ ihr Vorwurf kalt. »Hast du den zweiten Spiegel parat?«
fragte ich statt dessen.

»Sehr gut. Warte ab, was jetzt geschieht.«

»Das will ich aber nicht. Dann ist es möglicherweise schon zu
spät.«

Mona winkte uns zu. Diese Handbewegung war gleichzeitig ein

Zeichen für die übrigen drei Frauen. Sie richteten sich wieder auf
ihren Sofas auf, um uns anzulächeln.

Auch der Maler mischte sich wieder ein. Seine Stimme erklang aus
der Höhe.

Er stand auf einem kleinen Balkon und schaute lachend zu uns
hinunter.

»Gleich werdet ihr das Wunder der Medusa erleben. Deshalb seid
ihr ja gekommen.«

»Hast du das Blut auch getrunken, de Greco?« rief ich hoch.

»Natürlich, sonst wäre ich tot. Oder wird ein Mensch über
einhundertfünfzig Jahre alt?« Er lachte wieder.

Clarissa neben mir bekam eine Gänsehaut. »Das meint er doch nicht
ernst, oder?«

»Doch, es stimmt.«

»Ein Zombie…« Sie senkte den Kopf und schüttelte ihn. »Ich… ich
werde noch verrückt.«

Auf Clarissa achtete ich nicht, weil die vier Frauen meine

Aufmerksamkeit in Anspruch nahmen.

Die nymphenartigen Geschöpfe hatten sich erhoben und schauten

Mona entgegen. Sie ging sehr zärtlich mit ihren Freundinnen um,
hauchte ihnen Küsse auf die Wangen und drehte sich dann zu uns um,

Triumph in ihren Augen. »Ihr werdet sehen und spüren!« sprach sie
über den Pool hinweg. »Ihr wolltet Flora erleben. Ihretwegen seid
ihr gekommen. Ich verspreche euch, daß ihr sie erleben werdet. Sie
und ihre Kraft sind überall. Nicht nur in Griechenland, auch weiter
nördlich.«

»In Wien?« rief ich fragend.

»Du weißt gut Bescheid.«

»Ich habe es ihm gesagt.« Die Stimme des Malers erklang von der

Galerie her.

Mona schüttelte den Kopf. »Du solltest nicht so geschwätzig sein,
mein Freund.«

Der Alte schwieg.

Clarissa war noch immer ungeduldig. »Sollen wir denn nicht
eingreifen? Es kann sonst zu spät werden.«

»Ich will erst ihr Geheimnis erfahren. Denk an den Spiegel, mehr
kann ich dir nicht sagen.«

Jenseits des Pools befand sich ein schmaler Weg. Blumen säumten
ihn. Sie wuchsen in großen Kübeln und wurden von Fächerblättern
der Palmen beschattet.

Mona ging nicht weg. Sie beugte sich neben einem Kübel dem

Boden entgegen und holte etwas hervor.

»Das Blut der Medusa!« hauchte Clarissa.

Sie hatte recht. Wenn es das Blut war, so befand es sich in einem

Tonkrug, den die Medusa mit beiden Händen festhielt. Sie hatte die

Handfläche gegen die Außenwände des Krugs gepreßt und ging so
vorsichtig, als würde sie einen kostbaren Schatz tragen. Clarissa

Main stieß mich an. »John, du hast doch eine Waffe. Nimm sie, und
schieße den Krug entzwei. Dann ist das Blut nicht mehr wirksam.«

Die Idee war nicht schlecht. Dennoch zögerte ich — und entschied
mich dagegen.

»Nein, das mache ich nicht!«

»Weshalb, du…?«

»Ich will Flora!«

Clarissa nickte. »Okay, du hast hier das Sagen. Ich werde nichts
mehr tun.«

»Doch, du wirst etwas tun. Geh bitte zurück. Verstecke dich
meinetwegen im Haus, das ist besser.«

»Warum? Ich…«

»Mach schon, die Zeit ist knapp. Noch hast du die Gelegenheit.«

Clarissa warf mir noch einen unsicheren Blick zu, bevor sie nickte,
sich umdrehte und weglief. Schon bald waren ihre Schritte nicht
mehr zu hören.

Was sich die Medusen dabei dachten, war mir egal. Sie hatten es
gesehen, nur kümmerten sie sich nicht darum.

Die drei Frauen hielten jetzt Becher in den Händen. Mona war
diejenige, die einschenkte.

Sie tat es mit gemächlichen Bewegungen, und auf ihren Lippen lag
dabei ein geheimnisvolles Lächeln. Klar, sie gehörte zu denjenigen,
die genau Bescheid wußten.

Ich hatte meine Hand in die Tasche der leichten Jacke versenkt.

Dort umklammerten meine Finger die in diesem Fall wichtigste

Waffe - den Spiegel.

Sollten sich diese Frauen tatsächlich in Medusen verwandeln,
wurde es für mich brandgefährlich.

Mona stellte den Krug zu Boden. Von der dunkelhaarigen Freundin
bekam sie ebenfalls einen Becher gereicht. Sie goß noch etwas

Medusenblut hinein.

Ich konnte von meinem Standplatz aus die Flüssigkeit erkennen, die
in die Öffnung rann.

Sie war nicht so kräftig wie Blut, besaß schon eine rote Farbe, war
aber etwas heller.

Der Atem floß langsam aus meinen Nasenlöchern. Ich versuchte,
mich innerlich zu entspannen und stand so, daß mir die Sonne in den

Rücken schien und mich nicht blendete.

Die vier Medusen hoben die Hände mit den Bechern leicht an. Sie
prosteten sich zu, lächelten dabei, und es kam mir falsch und auch
schlangenhaft vor.

Dann tranken sie.

Auch dies wurde zu einem Zeremoniell. Sie preßten die runden

Ränder der Becher gegen ihre Lippen und ließen die sirupartige

Flüssigkeit in die Kehlen rinnen.

Ich schaute kurz nach rechts und auch hoch, wo sich die Galerie
befand. Sie war leer. Glücklicherweise hatte sich Clarissa
zurückgezogen. Mein Blick fiel auf die vier Frauen. Ihre Hände mit
den Bechern waren nach unten gesunken. Die Medusen machten
einen durchweg zufriedenen Eindruck. Auf ihren Gesichtern lag ein

Strahlen, als hätten sie den kostbarsten Champagner getrunken.

Noch standen sie im Halbkreis, schauten sich gegenseitig an,
nickten sich auch zu, und das war gleichzeitig das Kommando, sich
herumzudrehen.

Sie taten es synchron.

Ich war ihr Opfer!

Aber ich hielt bereits den Spiegel in der Hand, hatte mich ebenfalls
gedreht und hielt den Spiegel so, daß ich alle vier in der Fläche
erkannte.

»Wer sie ansieht, wird zu Stein!«

Mona hatte den Satz geschrien, denn sie war die erste, die sich in
eine fürchterliche Medusa verwandelte…

***

Suko hatte wirklich an alles gedacht und dank der Beziehungen

seines Chefs freie Hand bekommen. Sogar der Generalschlüssel war
ihm überlassen worden, so daß er den Ausstellungsraum betreten
konnte. Bill wunderte dies. »Da habe ich mit dir ja einen richtigen

Glücksgriff getan«, sagte er.

»Danke.«

»Und hier hat er versteinert an der Wand gelehnt!« flüsterte der

Reporter. Er zeigte Suko die Stelle, wo Sheila und er den Reporter

Erich Tarknet gefunden hatten.

»Das hat der örtlichen Polizei auch Rätsel genug aufgegeben.

Immerhin war es der zweite Mann, der auf diese Art und Weise ums

Leben gekommen ist.«

»Hoffentlich werden wir nicht die nächsten beiden sein.«

»Das walte Hugo.«

»Wie willst du eigentlich vorgehen, Suko?«

Der Inspektor hob die Schultern. »Ich habe eigentlich noch keinen
genauen Plan, aber es steht jetzt schon fest, daß wir dieses Bild
zerstören müssen. Das habe ich auch mit den Kollegen
abgesprochen.«

Bill schaute zu den Baumkronen, hinter denen sich der Himmel
durch die langsam entschwindende Sonne schon rot gefärbt hatte.

»Falls es sich zerstören läßt.«

»Ich denke dabei an die Dämonenpeitsche.«

»Meinst du wirklich?«

»Ja. Wenn es magisch geladen ist, wie du sagst, wird es einem

Schlag mit der Peitsche nichts entgegenzusetzen haben.« Suko hatte
sich gebückt und den Schlüssel in das Schloß gesteckt.

Um sie herum brauste der abendliche Verkehr. Viel Lärm wurde
durch die Bäume geschluckt. Man hatte die Tür durch mehrere

Schlösser gesichert. Außerdem existierte im Innern noch die
vollelektronische Alarmanlage, die jetzt allerdings ausgeschaltet
worden war. Suko hatte es geschafft. Sehr vorsichtig drückte er die

Tür auf und schob sich als erster in den Ausstellungsraum. Bill folgte
ihm auf dem Fuß. Er schloß auch die Tür.

Es herrschte eine völlig andere Atmosphäre als am Morgen. Die

Stille lag über den Räumen. Bill empfand sie als drückend. Obwohl
die Klimaanlage eine bestimmte Temperatur hielt, die niedriger war
als die draußen, geriet der Reporter ins Schwitzen. Der Schweiß lag
wie ein kaltes dünnes Tuch auf seinem Nacken.

Das verwaiste Kassenhäuschen wirkte deplaziert innerhalb dieses

Prunks. Die viereckige Trennscheibe in Mundhöhe des Hauses war
wie ein mattes Auge.

»Du kennst dich hier aus«, sagte Suko wispernd. »Wohin jetzt?«

Bill deutete geradeaus.

Die beiden Freunde schritten über den kühlen Steinboden. Die

Teppiche lagen erst im Raum hinter der kleinen Eingangshalle. Dort
wurden ihre Schritte bis zur Geräuschlosigkeit gedämpft.

Wieder überließ der Inspektor Bill den Vortritt. Da nur die

Notbeleuchtung brannte, konnten die Bilder nicht ihre eigentliche

Pracht abgeben. Sie lagen zu sehr versteckt. Nur manchmal, wenn
das Licht sie streifte, erkannte Suko, welch ungeheure Schätze in
diesem Haus lagerten.

Dann sah er auch etwas von der Farbenpracht, die von den

Künstlern auf die Leinwand gebracht worden war.

»Einfach herrlich«, flüsterte Suko.

»Das wirst du auch vom Bild der Medusa sagen.«

»Mal sehen. Wo ist es denn?«

»Wir müssen noch weiter.«

Die beiden hielten sich auf den Teppichen. Obwohl sich keiner
außer ihnen in den Hallen aufhalten konnte, bewegten sie sich so
leise wie möglich.

Ein kostbarer, verzierter Sessel von Allesandro Mendini stand
ihnen im Weg. Er hatte einmal dem bedeutenden Autor und

Schriftsteller Marcel Proust gehört, jetzt war er zu einem kostbaren

Museumsstuck geworden. Sein Wert lag bei 50000 DM.

Sie sahen auch das Bild »Perseus mit dem Medusenschild«, und

Suko fragte schon, ob es das wäre.

»Nein, noch ein paar Schritte weiter.« Bill verließ bereits den

Teppich, um sich nach rechts zu wenden, denn an dieser Wandseite
hing das von ihm ausgesuchte Bild.

Der Medusenkopf des Malers de Greco! Einmalig in seiner

Schönheit. Obwohl nur ein Bild, sah es aus, als würde es leben. Den

Eindruck hatte auch Suko. Wegen des schlechten Lichts hatte er das

Gefühl, als würde das Gemälde von innen her leuchten. Darüber
sprach er auch mit Bill.

»Ja, du hast recht.« Der Reporter flüsterte und nickte dazu. »Es
kommt auch mir so vor.«

»Hast du das beim ersten Mal auch so gesehen?«

»Nein, da war es hier hell.«

Suko tat zwei Dinge. Zum einen holte er die kleine Leuchte hervor,
zum anderen zog er die Dämonenpeitsche und schlug einmal einen

Kreis über den Boden, damit die drei Riemen aus der Öffnung fallen
konnten. Sie berührten klatschend den Boden, wo sie sich fächerartig
ausbreiteten. Der Inspektor war kampfbereit. Aber er schlug noch
nicht zu, sondern steckte die Peitsche ausgefahren und mit dem Griff
zuerst in seinen Hosengürtel.

Er reichte Bill die Lampe. »Leuchte du es an, ich will es gern genau
sehen.«

Bill setzte den Lichtkegel direkt in das Zentrum, und Suko kam
endlich dazu, das Bild zu betrachten.

Er schüttelte den Kopf. »Großer Himmel, das ist einmalig. Als
würde das Gesicht leben.«

»Ja, so habe ich es auch empfunden.«

»Aber es bewegt sich nicht. Weder die Schlangen auf dem Kopf
noch die Lippen.«

»Du mußt einen Spiegel nehmen.«

Suko grinste Bill zu. »So etwas trage ich immer bei mir. Als Mann
ist man ja schließlich wer.« Er hatte den viereckigen Gegenstand in
die Tasche gesteckt, holte ihn hervor und hielt ihn in einem exakten

Winkel so hin, daß er in der glänzenden Fläche das Bild genau
erkennen konnte. Er bemerkte zunächst nichts, obwohl Bill das Bild
noch immer anleuchtete.

»Und?«

»Tut mir leid, Bill. Bei mir will sie nicht so.«

»Verdammt, ich habe mich nicht getäuscht. Dieses Bild steckt
voller Magie, es lebt.«

Auch der Reporter holte einen Spiegel hervor und kantete ihn so,
daß sich das Gemälde darin abzeichnete.

»Na?« fragte Suko.

Bill preßte für einen Moment vor Enttäuschung die Lippen
zusammen.

»Du hast recht, da tut sich nichts.« Er räusperte sich. »Aber geirrt
habe ich mich nicht, Suko. Außerdem sind die beiden Versteinerten
der Beweis, daß etwas nicht stimmt.«

»Das glaube ich fest. Aber hier ist die Medusa…« Suko sprach den

Satz nicht mehr zu Ende. Er hatte sich noch einmal stark auf das Bild
im Spiegel konzentriert und glaubte plötzlich, etwas gesehen zu
haben. Nicht der Mund dieser Medusa verzog sich zu einem Lächeln,
es waren die Augen, in die so etwas wie Leben trat. Sie bekamen
einen völlig anderen Ausdruck. Bisher schien tief in ihren

Pupillenschächten eine Kraft nur gelauert zu haben. Jetzt aber stieg
sie hervor und gab den Pupillen einen eigenartigen Glanz.

»Sie lebt, nicht?« fragte Bill, dem natürlich alles aufgefallen war.

»Ich glaube.«

»Die Augen.«

Bill konzentrierte sich darauf. »Okay, Suko, du hast recht. Sie sehen
anders aus. Da ist plötzlich ein dunkles Licht, das von unten
herkommt. Ein Wahnsinn, Mensch.«

Das Gespräch der beiden Freunde versiegte. Jetzt gab es nur mehr
das Gesicht der Medusa. Es war nicht normal, dahinter steckte viel
mehr: eine Macht, die der eines normalen Menschen über war. Das

Leben setzte sich fort.

Auf einmal bewegten sich auch die Schlangenkörper. Zunächst war
es nur ein Zucken, vielleicht ein Zittern, das bei den Köpfen begann,
wobei sich die Schlangenmäuler öffneten und dünne, lange Zungen
hervorschossen, die wie kleine Peitschenschnüre wirkten. Auch der

Mund blieb nicht mehr so starr. An den Winkeln zog er sich
auseinander. Ein fast amüsierter Ausdruck glitt über den unteren Teil
des Gesichts. Es schien so, als wollte die Medusa die beiden

Männer spöttisch anlächeln, weil sie sich ihrer Macht bewußt war.

»Die wird sich wundern!« flüsterte Bill. »Was sagst du jetzt, Suko?

Habe ich recht gehabt?«

»Ich nehme alles zurück und behaupte das Gegenteil.«

»Willst du es zerstören?«

»Ja, das ist der beste Zeitpunkt. Das heißt, ich kann es versuchen.«

Suko schaute auch weiterhin in seinen Spiegel und drehte dem

Gemälde den Rücken zu. Wenn er schlug, wollte er zu einem

Rundschlag ansetzen und sich nicht frontal dem Bild nähern. Bill
beobachtete ihn gespannt. Er hätte selbst gern eingegriffen, aber

Sukos Methode war sicherer!

Der Inspektor hob seinen rechten Arm. »Schau sie nicht direkt an!«
zischte er Bill zu.

»Was denkst du denn? Ich will mich doch noch bewegen können.

Viel Glück, Alter.«

»Kann ich brauchen.« Suko hatte bereits ausgeholt. Er ging
sicherheitshalber rücklings zwei Schritte auf das Gemälde zu, um die
entsprechende Distanz zu bekommen.

Den rechten Arm hatte er bereits erhoben. Den Peitschengriff hielt
er locker und dennoch fest. Suko konnte mit diesem Instrument
perfekt umgehen. Er war darin ein Meister.

Sein Arm raste nach unten. Gleichzeitig streckte er sich. Die drei

Riemen fächerten auseinander, so wie Suko es gewollt hatte. Beide

Männer schauten dabei in ihre Spiegel. Sie wollten den Erfolg
mitbekommen und freuten sich, als sie das Klatschen hörten, mit dem
die drei Riemen gegen das Gemälde schlugen.

Sie waren fächerförmig geblieben und hätten das Gesicht an drei

Stellen erwischen müssen.

War es ein Schrei, war es ein Zischen, das sie vernahmen?

Vielleicht beides. Dann passierte das Schreckliche. Das Gesicht der

Medusa verschwand. Innerhalb des Rahmens bewegten sich dünne

Nebelschleier durch eine leere Landschaft.

Die Freunde wandten dem Bild noch immer ihre Rücken zu. Sie
konnten es nicht fassen. Bill gab schließlich zuerst einen Kommentar
ab. »Hast du sie zerstört?«

Langsam drehte sich Suko um und stellte sich vor das Bild hin.

»Das glaube ich nicht.«

Auch Bill machte die Drehung. »Aber sie ist nicht mehr
vorhanden!« keuchte er.

»Stimmt. Nur mehr Nebel…«

»In den sie sich aufgelöst hat.«

»Bist du dir da ganz sicher?«

»Was heißt sicher?« Bill hob die Schultern. »Ich kann mir keine
andere Möglichkeit vorstellen.«

»Da stimmt einiges nicht«, sagte Suko. »Schau dir das doch an. Das

Gesicht ist verschwunden. Okay, das nehme ich noch hin. Ich frage
mich nur, weshalb auch die Leinwand nicht mehr vorhanden ist.

Zumindest Reste von ihr müßten noch zwischen dem Rahmen
hängen.«

»Stimmt!«

Bisher hatten sich die beiden nicht getraut, näher an das Bild
heranzutreten. Suko machte den Anfang, als er die Distanz mit zwei
kleinen Schritten überwand. Er winkte Bill zu. »Komm mal her, ich
will auch von dir eine Bestätigung.«

Der Reporter war sehr gespannt. Aus Sukos Stimmlage hatte er
etwas Bestimmtes herausgehört.

»Es ist noch etwas dahinter«, sagte der Inspektor.

»Wo?«

»Die Schleier sind dünn. Ich meine…«

»Verdammt!« Diesmal sprach Bill Conolly lauter. »Das ist John

Sinclair. Ja, das ist er!«

Die Dunststreifen hatten sich gelichtet. Beide schauten nicht gegen
das Bild, sondern hinein. Es kam ihnen vor, als hätte jemand ein

Loch in die Wand geschnitten, den Eingang eines Tunnels. Und an
dessen Ende entdeckten sie ein Szene.

Personen waren dort zu sehen.

Unter anderem John Sinclair. Er befand sich in einem anderen

Land, wo die Sonne heller schien. Das mußte so etwas wie ein

Garten sein, und er war nicht allein.

Vier Frauen befanden sich in seiner Nähe, auf deren Köpfe sich
statt der Haare dünne Schlangen ringelten…

Es war Clarissa Main schwergefallen, John Sinclair allein zu
lassen. Aber sie hatte eingesehen, daß es die beste Möglichkeit für
sie war. Sie konnte dem Mann momentan nicht helfen. Er würde sich
allein zurechtfinden, schließlich gehörte er nicht zu den Anfängern in
diesem fürchterlichen Geschäft, das hatte sie schon längst bemerkt.

Sie waren durch den Garten gelaufen und hatten auch die

Steinfiguren passiert. Wenn sie daran dachte, daß diese Skulpturen
vor kurzem noch normale Menschen gewesen waren, dann wurde ihr
ganz anders. Sie unterdrückte den Gedanken, weil sie sich nicht
unnötig damit belasten wollte, und tauchte in den Durchgang ein, der
die beiden Haushälften voneinander trennte.

Die Tür am Ende war wieder geschlossen. Clarissa wollte auch
nicht in den vorderen Garten, für sie war wichtig, ein Versteck
innerhalb des Hauses zu finden.

Und sie dachte dabei an de Greco, den Maler. Er hatte sich auf der

Galerie gezeigt, die sich an der Außenseite der linken Haushälfte
entlangzog.

Mit dem Mann wollte sie reden. Aus diesem Grunde entschied sich
das Mädchen, die linke Haushälfte zu betreten. Eine Tür war in der

Einfahrtsmitte vorhanden. Zwei breite Steinstufen führten hoch. Sie
überwand die Stufen mit einem Schritt und stand wenig später in
einem engen Flur, den dämmriges Licht ausfüllte, weil vorden

Fenstern außen noch die Läden hingen.

Die herrschende Kühle tat ihr gut. Sie bekam sogar eine Gänsehaut,
aber das mußte nicht unbedingt an der Witterung liegen. Schließlich
war sie auch innerlich angespannt.

Der Flur endete vor einer Treppe. Links lagen drei Räume. Da
wollte sie nicht hin.

Das Mädchen bewegte sich über die Stufen der schlichten

Holztreppe nach oben. Sie trat dabei an den Rändern auf, weil sie
hoffte, daß das Holz dort nicht so stark knarrte.

Clarissa hatte Glück. Die Geräusche hielten sich in Grenzen und
waren auch in der ersten Etage kaum zu hören.

In einem diesmal helleren Flur blieb sie stehen. Die Türen der

Zimmer waren nicht verschlossen. Durch die Fenster konnte das
helle Licht fluten. Gespannt lugte sie in den ersten Raum.

Er war leer. Aber er besaß eine bis zum Boden reichende Tür, die
zur Galerie hinführte. Beide schmalen Flügel der Tür standen offen.

Clarissa wollte das Zimmer schon betreten, als sie die Stimme des

Malers hörte. Der Mann hielt sich in einem der anderen Räume auf,
die am Ende des Ganges lagen.

Auf Zehenspitzen näherte sich Clarissa dem neuen Ziel. Dieser

Maler war für sie eine Schlüsselfigur. Wenn es ihr gelang, die

Furcht vor ihm zu überwinden, konnte er ihr möglicherweise weitere

Auskünfte über das Schicksal der Versteinerten geben.

Auch ihr Gesicht kam Clarissa wie versteinert vor. Sie hielt den

Mund halb geöffnet. Sehr vorsichtig atmete sie ein, immer darauf
bedacht, kein unnötiges Geräusch zu verursachen.

Von ihr aus gesehen, hielt sich de Greco im dritten Zimmer auf der
linken Seite auf. Auch dessen Tür stand weit offen. Helligkeit
durchflutete den Raum.

Clarissa preßte sich außen gegen die Wand. Sie hörte den Mann
sprechen. Er redete mit sich selbst.

»Ein Kunstwerk«, sagte er heiser. »Meine Bilder sind Kunstwerke.

Jedes ist so einmalig. Die Menschen werden es noch schätzen lernen.

Sie müssen es einfach.« Er lachte ziemlich hoch. »Meine Medusa«,
sprach er dann weiter. »Meine Medusa lebt. Sie ist gemalt und lebt.

Niemand weiß es außer mir. Ich stehe mit ihr in Verbindung, ich
habe das Blut getrunken, da konnte ich sie malen. Ihre Hand hat
meine geführt. Jeder Pinselstrich bedeutet ein Stück Leben. Und
wenn sie will, tötet sie. Hütet Euch, Ihr Leute, hütet Euch, Ihr

Ungläubigen, Ihr Arroganten. Da sind Dinge in Bewegung gesetzt
worden, die erst am Anfang stehen. Medusa ist nicht tot, sie lebt auch
in meinen Bildern weiter.«

Clarissa war bleich geworden. Sie mußte die Worte erst verdauen,
und sie fragte sich gleichzeitig, ob der Mann ein Spinner war oder
ein Realist? Wahrscheinlich beides. Er lebte in einer Welt, die
völlig anders war als die normale. Abgetrennt von Dingen, die den
normalen Alltag eines Erdbewohners interessierten, zudem eine

Person aus dem vergangenen Jahrhundert, die eigentlich längst hätte
tot sein sollen. Aber er lebte noch. Er war ein Zombie, er hatte das

Blut der Medusa getrunken, das es schaffte, den eigentlichen Tod und
den Verfall des Körpers zu überwinden.

Clarissa Main bekam eine Gänsehaut. Sie konnte einfach nicht
begreifen, in was sie da hineingeraten war. Es gab keine rationale

Erklärung für sie.

De Greco sprach wieder. »Alle werden zu Stein, hier und in Wien.

Ich habe mit dem Gemälde Akzente gesetzt. Sie haben es ausgestellt,
ja, es paßte ihnen in den Kram.« Er kicherte, wollte noch etwas
sagen, da versagte ihm die Stimme.

Das wiederum wunderte Clarissa. Sie gab sich einen Ruck und
mußte auch erst den innerlichen Schweinehund überwinden, um in
das Zimmer peilen zu können.

De Greco stand ungefähr in der Mitte des Raumes, der kaum
möbliert war. Nur ein Korbsessel stand in seiner Nähe. Neben der

Wand hatte jemand ein Lager aus Bastmatten errichtet.

Clarissa wollte den Maler schon ansprechen, als ihr etwas auffiel.

Seine Haltung war so unnatürlich, steif wie ein Brett, den Rücken
durchgedrückt. Den rechten Arm erhoben, die Hand zur Klaue
gekrümmt und sie vor seiner Kehle haltend.

Er hielt den Mund offen. Krächzende Laute, verbunden mit
würgenden Geräuschen, drangen über seine Lippen. Er bewegte
seine Beine und trat dabei auf der Stelle.

Clarissa verließ ihren heimlichen Beobachtungsposten und schob
sich so weit vor, daß sie auf der Türschwelle stand und jetzt besser
beobachten konnte.

De Greco hatte sie noch nicht gesehen. Seine Haltung erinnerte an
die eines Betrunkenen. Er mußte sich breitbeinig aufbauen, um
überhaupt Halt zu haben.

Dabei schwang sein Oberkörper vor und zurück. »Nein… nein…

nicht! Ihr dürft es nicht tun. Ihr dürft das Bild nicht zerstören. Es ist
mein Meisterwerk, es ist einmalig. Ich habe es mit dem Blut der

Medusa gemalt. Sie gab mir die Kraft. Ich, de Greco, ich…

aaahhhgggrrr…«

Diesmal umklammerte er seine Kehle so hart, als wollte er sich
selbst erwürgen.

Clarissa beobachtete ihn mit Schrecken. Sie wunderte sich über
sich selbst, daß sie den Mut aufbrachte, das Zimmer zu betreten und
auf den Maler zuzugehen. Ihm ging es schlecht, sie wollte ihm helfen.

Irgendwie hatte sie Mitleid.

Da drehte er sich um.

Er tat es nicht sehr schnell, blieb auch auf der Stelle stehen, und

Clarissa schaute in sein Gesicht.

Der Schock traf sie wie ein plötzlicher Stromstoß. Mit vielem hatte
sie gerechnet, damit aber nicht, denn der Mann vor ihr war zu einem

Monstrum geworden.

Seine Haut sah aus, als wäre sie zusammengezogen worden. Sie
hatte etwas Mumienhaftes bekommen. Wie zu einem Röcheln
aufgerissen, sah der Mund aus wie ein Schlund innerhalb des

Gesichts. Die Augen lagen auch nicht ganz normal in den Höhlen. Sie
waren von unsichtbaren Kräften tiefer hineingedrückt worden. Er
hatte Angst - Todesangst. De Greco schaute Clarissa an, die sich
nicht traute, die Flucht zu ergreifen. Auch dann nicht, als er ihr
seinen Arm entgegenstreckte, als wollte er Hilfe von ihr bekommen.

Clarissa wehrte sich nicht. Sie kam ihm sogar mit ihrer Hand
entgegen und legte sie in die seine.

Welch ein Gefühl! Welch ein Grauen!

Die Hand des Mannes war kalt, aber nicht cisig, eben wie bei einer

Leiche. Hinzu kam die Veränderung der Haut. Clarissa konnte sie
bewegen, als bestünde sie nur aus einem dünnen Gummifilm. Sic
strich über Knorpel und Knochen, als wollte sie im nächsten Moment
abrutschen wie ein Handschuh. Die linke Hand hielt de Greco gegen
sein Gesicht gepreßt. Er hatte die Finger gekrümmt, die Spitzen mit
den Nägeln schienen sich in die Haut bohren zu wollen, dann preßte
er auch den Handballen in Höhe des Nasenbeins vor das Gesicht.

Nur seine Augen waren noch deutlich zu erkennen. Jedoch auch sie
veränderten sich und schienen sich aufzulösen.

»Du… du…«, würgte er hervor. »Du weißt es. Das Bild… sie
haben es zerstört. Sie haben es vernichtet und mich auch,
verdammt…« Er ließ seine Hand sinken.

Im gleichen Augenblick rutschte auch die Rechte von Clarissas

Handfläche ab. Als sie, durch den eigenen Schwung geführt, gegen
den Körper des Mannes prallte, wirkte dies in etwa wie eine

Initialzündung. Plötzlich rieselte die Haut wie trockener Staub dem

Boden entgegen. Clarissa hörte das Knacken. Seine Knochen
brachen, als bestünden sie aus dünnem Glas.

De Greco konnte sich keine Sekunde mehr länger auf den Beinen
halten. Er sackte zusammen, fiel quer über den Korbsessel, riß
diesen noch mit um und polterte mit ihm zusammen auf den

Steinboden. Zwischen dem Korbgeflecht der Sitzfläche hingen Reste
von ihm. Knochensplitter und auch Hautstücke. Er selbst verging.

Ein Mann, der längst hätte tot sein müssen, fand nun sein wirkliches

Ende.

Das Bild und die Kraft der Medusa hatten ihn am Leben erhalten.

Jetzt war das Gemälde zerstört worden und damit der unselige

Lebensfaden des Malers auch gerissen.

Er lag auf dem Bauch, dicht vor Clarissas Füßen. Noch einmal
versuchte er, den Kopf zu heben. Das kostete ihn Kraft, und es war
ein vergebliches Unterfangen.

Eine Fingerhöhe bekam er ihn noch vom Boden hoch, dann fiel der

Kopf wieder zurück, dessen Knochen morsch und alt geworden
waren. Clarissa hörte es knirschen.

Danach war es still.

Sie ging zur Seite. Am liebsten wäre sie weggelaufen, weit weg,
aber das war nicht möglich. Sie schaffte es einfach nicht, das

Zimmer zu verlassen, und sie hatte auch Angst vor diesem
gefährlichen Garten, in dem das Unheil lauerte.

De Greco, der Maler, war gestorben. Jemand, den Clarissa nicht
kannte, mußte sein Meisterwerk zerstört haben, mit dem er sich so
verbunden fühlte.

Doch die anderen existierten noch. Vier Medusen und auch ihre

Anführerin, die sich Flora nannte, getreu nach der Göttin der

Blumen. Weder John noch Clarissa hatten sie je zu Gesicht
bekommen. Trotzdem glaubte das Mädchen nicht daran, daß es sich
bei Flora um ein Hirngespinst handelte. Sie mußte sich hier
irgendwo versteckt halten. Clarissa kostete es Überwindung, auf die

Balkontür zuzugehen. Sie drückte sich an dem Toten vorbei. Ihre

Gehbewegungen besaßen dabei etwas Roboterhaftes, über ihren

Rücken rann ein kalter Schauer, und sie fürchtete sich vor dem, was
sie möglicherweise unten im Garten erwartete, wenn sie über den

Tod des Malers berichtete. Helles Licht füllte das Zimmer. Die

Sonne meinte es wieder sehr gut. Der Schein drang von der Galerie
her in den Raum, zeichnete alles sehr deutlich nach, und Clarissa
kam sich vor wie auf dem Präsentierteller. Die letzten Schritte bis
zum Ziel legte sie noch langsamer zurück. Dann stand sie direkt vor
dem Balkon, drückte ihren Kopf nach vorn und konnte bereits in den

Garten schauen.

Sie sah einen Teil des Pools. Es war nur ein kleiner Ausschnitt,
aber sie erkannte auch die dunkelhäutige Mona, die einen

Trinkbecher an die Lippen setzte.

Obwohl Clarissa die Flüssigkeit darin nicht erkennen konnte,
glaubte sie daran, daß Mona das Blut der Medusa schlürfen würde.

Ihr wurde fast übel, als sie sich mit diesem Gedanken beschäftigte.

Wie konnte man nur Blut trinken, auch wenn es angeblich ein
besonderer Saft war?

Mona setzte den Becher ab, und Clarissa vernahm einen Satz, der
sie regelrecht elektrisierte.

»Wer sie ansieht, wird zu Stein!«

Sie warf sich zurück, taumelte durch das Zimmer, wankte in den

Flur und dachte daran, daß sie John Sinclair möglicherweise als

Steinfigur wiedertreffen würde…

***

Daran dachte auch ich!

Mir war alles erlaubt, ich durfte nur nicht in die Gesichter der vier

Medusen schauen, dann war ich verloren.

Zwar trennte uns der Pool, aber diese Entfernung war lächerlich
gering. Sie schwächte die magische Wirkung nicht. Die Luft war
noch immer klar, selbst der Boden atmete die Frische. Das alles tat
dem Grauen keinen Abbruch.

Es hatte sich manifestiert, die Kraft der Medusa, getankt durch das

Blut, sollte eine fürchterliche Rachetour einleiten.

Natürlich hütete ich mich davor, mich umzudrehen. Selbstmörder
war ich nicht, deshalb schaute ich nur in den Spiegel und bewegte
ihn auch, um die vier Medusen im Blick zu behalten.

Es begann bei den Haaren, und zwar zur gleichen Zeit bei allen vier

Frauen. Zuerst ringelten sie sich zusammen, als wollten sie eine

Masse von Würmern bilden, wurden dann glatt und bekamen eine
andere Farbe, ein Graugrün. Es war ein schockartiger Anblick, denn
die Enden der Strähnen veränderten sich zu Köpfen.

Schlangenköpfe…

Widerliche, langgestreckte Mäuler, die auch aufklappten und ihre
schmalen Zungen entließen, so daß diese vorschießen konnten wie
dünne Peitschen.

Auf den Köpfen der Frauen ringelten sich jeweils vier Schlangen,
sechzehn insgesamt. Jetzt erst waren sie zu echten Medusen
geworden, und auch ihre Gesichter hatten eine Veränderung erlebt.

Waren sie vor Minuten noch als hübsch anzusehen gewesen, so
glichen sie nun verzerrten Masken, schrecklichen Fratzen mit weit
geöffneten Mäulern und runden, großen Augen.

Hier standen ihnen nicht die Haare zu Berge, sondern die

Schlangen. Ich hörte auch ihr Kreischen, das über den Pool hinweg
gegen meinen Rücken gellte.

Ich sollte ihr neues Opfer werden!

Es war nicht das erste Mal, daß ich gegen Medusen kämpfte. Es
zählte allein, daß ich sie nicht anschaute und völlig überraschend für
sie dann angriff.

Ich zog mich zurück. An dieser Seite des Pools stand ich ziemlich
deckungslos, und Deckung konnte ich genug innerhalb des
weitläufigen Gartens finden.

Den Medusen blieb mein Vorhaben nicht verborgen. In meiner

Klappspiegelfläche sah ich, daß auch sie nicht stehenblieben und
sich verteilten. Sie wollten mich jagen.

Dabei besaß ich noch einen winzigen Vorteil. Die Medusen mußten
erst um den Pool herum, diese Strecke hatte ich schon hinter mich
gebracht. Ich lief in einen schmalen Weg hinein, der von blühenden

Hecken flankiert wurde und wo ebenfalls eine Statue stand, deren

Rücken mit einer querlaufenden Buschreihe abschloß.

Hinter der Figur fand ich Deckung. Sie reichte mir aber nicht. Ich
wühlte mich in den Oleanderbusch hinein, duckte mich dort und
wartete ab. In der rechten Hand hielt ich jetzt die Beretta, den

Spiegel hatte ich in die linke gewechselt.

Meinetwegen konnten sie kommen. Dabei würde ich natürlich einen

Teufel tun und den Pfad direkt beobachten. Ich konzentrierte mich
einzig und allein auf die Geräusche. Vier Gegnerinnen hatte ich und
natürlich die Anführerin der Medusen, eine Person namens Flora,
die das Blut der Medusa entdeckt hatte. Bisher hatte sie sich noch
nicht gezeigt, aber irgendwo mußte sie sich verborgen halten.

Ich atmete nur flach. Kein Geräusch sollte mich verraten. Jetzt
störte mich auch das Plätschern der Brunnen, weil es die anderen

Laute überlagerte.

Der Wind brachte den Blütenduft des Gartens mit. Es hätte ein
kleines Paradies sein können. Leider hatten die Medusen aus diesem

Flecken Erde eine Hölle gemacht.

Der versteinerte Tod war überall gegenwärtig… Schritte ließen
mich aufhorchen!

Sie kamen von vorn. Die Stimme der schwarzhaarigen Frau hallte
durch den Garten. Sie klang irgendwie quietschend und verzerrt.

»Ich glaube, er ist hier gegangen. Wenn das stimmt, kann er nicht
weit sein.«

Da hatte sie sogar recht.

Links von mir erklang die Antwort. »Sollen wir kommen?«

»Ja, es ist besser.«

Das gefiel mir überhaupt nicht. Wenn ich einmal in der Zange
steckte, war es schwer, wieder hervorzukommen. Aus diesem

Grunde wollte ich die Sache forcieren.

Dabei ging ich ein Risiko ein, als ich das Gebüsch verließ und nur
mehr die Statue sah.

Die Schritte waren lauter geworden. Ich machte mich so schmal
wie möglich und lauschte den Geräuschen.

Wie weit war die Meduse entfernt?

Einen Meter, zwei oder noch mehr?

Der Pfad war schmal, ich besaß genügend Munition und ging das

Risiko voll ein.

Perseus hatte der Medusa das Schlangenhaupt mit einem Schwert
vom Körper geschlagen. Ich trug eine solche Waffe nicht bei mir, nur
den Bumerang hatte ich mitgenommen. Ihn ins Blaue zu werfen,
erschien mir ein zu großes Risiko, so wollte ich es mit Silberkugeln
versuchen. Vielleicht reichten auch sie.

Der Pfad war schmal. Ich konnte ihn mit drei Kugeln abstreuen. Das
mußte auch reichen.

»Ich sehe ihn, Schwester. Sein Schatten ist hinter…«

Das weitere Wort ging im peitschenden Krachen der Schüsse unter.

Ich hielt meinen Arm vorgestreckt, zielte an der Hüfte des

Versteinerten vorbei und hatte zweimal den Stecher zurückgezogen.

Ein heller spitzer Schrei drang aus dem schmalen Pfad gegen den
azurblauen Himmel. Es war kein Ruf der Freude, eher der Laut, den
jemand abgibt, bevor er stirbt.

Ich wartete noch einige Sekunden, vernahm ein Schaben, als
würden Füße über den Boden schlagen und verließ erst dann geduckt
mein Versteck, aber so, daß ich die am Boden liegende Person in der

Spiegelfläche sehen konnte.

Ob sie eine oder zwei geweihte Silbergeschosse erwischt hatten,
war nicht zu erkennen. Jedenfalls lag sie da und regte sich nicht. Das

Gesicht zeigte einen fast schon friedlichen Ausdruck, nur auf ihrem

Kopf hatte sich etwas getan.

Dort bewegten sich die Schlangen nicht mehr. Sie wirkten wie
stumpfe, dicke Würmer, die dabei waren, sich in graugrünen Staub
aufzulösen. Ich setzte auf das volle Risiko und näherte mich der

Person, ohne daß ich sie im Spiegel sah.

Ihr Gesicht war bleich. Der Mund stand offen, die Augen ebenfalls.

Das geweihte Silber hatte ihrem unseligen Dasein ein Ende gesetzt.

Es war so wie bei den Vampiren.

»He, Chloe, wo bist du? Gib Antwort!«

Die beiden Blonden hatten gemeinsam nach ihrer dunkelhaarigen

Schwester gerufen.

Eine Antwort bekamen sie trotzdem. Allerdings nicht von ihrer

Schwester, ich gab sie.

»Chloe ist tot!« rief ich laut, und meine Stimme schallte über den

Garten.

»Wenn es euch nicht auch so ergehen soll, zieht euch lieber zurück
und laßt mich in Ruhe. Ich will euch nicht, ich will nur Flora. Sagt
mir, wo sie ist und wo sich das Blut befindet!«

Nach dieser Aufforderung war es zunächst still. Ich blieb auch nicht
mehr an der gleichen Stelle, wechselte geduckt und rasch meinen

Standort und lief wieder in Richtung Pool.

Dort war bestimmt alles frei.

Ich irrte mich nicht. Die Liegen waren leer. Der Stoft der Sofas
bleichte in der Sonne.

Mit der einen Seite standen die Liegen zu einer Geometrie aus

Blumenrabatten. Eigentlich hätte mir aus dieser Richting Blütenduft
entgegenwehen müssen, aber das war nicht der Fall. Zwar roch ich
die Blumen, doch dazwischen mischte sich ein fast widerlicher,
feuchter, nach Höhle und Moder riechender Gestank.

Ich kam mir vor wie der Elefant im Porzellanladen, als ich die

Rabatten zertrat, um nachzuschauen, woher der Geruch wehte. Die

Blumen rahmten ein Viereck ein. Und dieses Viereck bestand aus

Marmorsteinen, wobei in der Mitte ein großer, quadratischer Stein
fehlte, so daß er den Eingang zu einem Tunnel oder den Weg in die

Unterwelt bildete.

Vielleicht zu Flora?

Nein, nicht vielleicht, bestimmt! Wenn es ein Versteck für sie gab,
dann in der Erde. Zahlreiche griechische Inseln wiesen unter dem
felsigen Boden ein Labyrinth aus Höhlen, Tunnels und Gängen auf.

Wieso sollte es hier anders sein?

Die Medusen verständigten sich durch Zurufen untereinander. Ich
wunderte mich nur, daß ich die Stimme dieser dunkelhäutigen Mona
nicht hörte. Suchte sie woanders?

In meiner unmittelbaren Nähe befand sie sich nicht, das stellte ich
mit einem schnellen Rundblick fest. Ich zögerte auch, in die Öffnung
zu steigen, bis ich aus der Tiefe ein Lachen und dazwischen eine
böse klingende Stimme vernahm.

»Komm nur her, ich warte auf dich!«

Es mußte sein. Entweder, oder.

Ich entschied mich für das oder und fand dicht unter der Klappe die
erste Stufe…

***

Es hatte einige Zeit gedauert, bis sich Clarissa von dem Schock

über den hautnah erlebten Tod des Malers erholte. Dann aber dachte
sie daran, daß sie John Sinclair nicht alles allein überlassen konnte.

Sie wollte ihm zumindest auf ihre Art und Weise helfen. Von der

Galerie her besaß sie einen guten Überblick.

Die Warnung des Geisterjägers ging ihr nicht aus dem Kopf. Auf
keinen Fall durfte sie eine der verwandelten Medusen anschauen.

Dann war auch sie verloren.

Clarissa traute sich nicht, den Balkon zu betreten. In der Tür blieb
sie stehen und drückte sich dabei auf die Zehenspitzen, um besser in
den Garten schauen zu können.

Zunächst sah sie nichts. Weder von John Sinclair noch von den vier

Medusen.

Ihre Blicke streiften von rechts nach links durch den Garten. Dann
sah sie die Bewegung.

Das Mädchen hatte Glück, daß es aus einer gewissen Höhe nach
unten schaute. So blickte sie den blonden Medusen nicht in die

Gesichter, sondern auf die Köpfe, wo sich die Schlangen wie
übergroße, graugrüne Würmer bewegten.

Anscheinend wußten die Medusen nicht, wo sie ihren Gegner
suchen sollten. Sie zeigten sich ziemlich ratlos, schauten mal nach
rechts, dann nach links und redeten flüsternd miteinander.

Plötzlich erschien Chloe.

Sofort zuckte Clarissa zurück. Es war ihr Glück, denn die

Schwarzhaarige hob den Kopf.

Vielleicht hätten sich die Blicke der beiden Frauen getroffen. So
aber war der Kelch an Clarissa noch einmal vorbeigegangen.

Und Chloe wußte, wo sich der Geisterjäger aufhielt. Sie gab diese

Information an ihre Medusenschwestern weiter. Clarissa bekam

Angst um John. Diese drei Weiber konnten einem einzelnen sehr gut
eine Falle stellen.

Wieder schaute sie und hatte sich kaum bewegt, als die Echos
zweier Schüsse die Ruhe des Gartens zerstörten. Clarissa ging heftig
zurück. Aus dem Garten drang der schrille Schrei zu ihr. Der Schrei
einer Frau, also mußte John Sinclair eine Medusa erwischt haben.

Sollte sie sich freuen?

Clarissa wußte es nicht. Schließlich war eine Person gestorben,
aber sie mußte einfach nachschauen und ging einen zögernden Schritt
nach vorn, als sie den zweiten nicht mehr tat.

Sie hatte etwas gehört.

Nicht im Zimmer, draußen im Gang. Es waren leise, schleichende

Schritte, die bereits die Treppe hinter sich gelassen hatten und sich
dabei auf ihr Zimmer zubewegten.

John Sinclair konnte es nicht sein, er hielt sich unten im Garten auf.

Also gab es nur eine Alternative.

Als Clarissa daran dachte, wurde sie bleich. Das Blut hatte ihr

Gesicht verlassen, auf der Stirn lag der Schweiß wie ein feuchter

Film. In den Beinen spürte sie das Zittern. Sie konnte sich nicht
einmal aussuchen, wer sich dort im Gang bewegte, das mußte einfach
die dunkelhäutige Mona sein, die Schlimmste der Medusen.

Clarissa vernahm Monas Lachen. Die Meduse brauchte nichts zu
sagen. Es war einzig und allein dieses widerliche Lachen, das mehr
beschrieb als tausend Worte.

Nahe der Tür stoppten die Schritte. Auch das Gelächter war
verstummt. Die Stille drückte auf Clarissas Nerven. Sie sah kaum
noch einen Ausweg. John Sinclair wußte sie in Sicherheit. Er konnte
ja nicht ahnen, wie trügerisch sie war.

Sollte sie schreien?

»Hallo, Kindchen, ich bin gekommen. Ich bin schon fast da!« Mona
sprach die Worte leise und trotzdem gut verständlich. »Ich brauche
nur in das Zimmer zu kommen und dich anzuschauen. Dann haben wir
die erste weibliche Steinfigur bei uns.«

Clarissa konnte nicht antworten. Das Wissen um ihr nahes Ende und
die Angst schnürten ihr einfach die Kehle zu. Sie hütete sich, eine

Drehung zu machen, nur nicht zur Tür schauen, der anderen immer
den Rücken zeigend, das war sicherer.

»Dein Freund hat eine meiner Schwestern getötet, Kindchen, das
gefällt mir gar nicht. Ich werde mich rächen. Da er für mich
momentan nicht greifbar ist, wirst du daran glauben. Hörst du?«

»Geh! Geh weg! Ich… ich habe dir nichts getan!« Clarissa sprach
stotternd der offenstehenden Balkontür entgegen. »Verschwinde
doch… laß mich in Ruhe!«

»Nein, Kindchen!«

Mona ging weiter. Die dunkelhäutige Meduse fand Spaß daran, die
andere zu quälen. Sie schob sich auf die Schwelle und streifte dabei
mit der Schulter an der Türecke entlang.

»Jetzt bin ich im Zimmer, Kindchen!«

Clarissa hatte den Eindruck, als wäre es mit einer wattigen Luft
gefüllt. Alles hatte sich verändert. Der Odem des Bösen pulsierte
zwischen den Wänden.

Sie war nicht fähig, eine Antwort zu geben und hörte schon die
nächste Frage: »Willst du dich nicht umdrehen und mich ansehen?

Dann hast du es hinter dir. Oder bin ich dir nicht schön genug?

Stören dich die Schlangen auf meinem Kopf? Keine Sorge, wenn du
sie mit den richtigen Augen sehen würdest, kämst du nicht darum
herum, sie auch zu lieben. So wie wir es tun.«

»Geh doch weg!« Clarissa schlug die Hände vor ihr Gesicht, als
würde Mona schon vor ihr stehen.

»Tut mir leid, Kindchen, ich bleibe! Ich bin jetzt ganz nahe bei dir.«

Der letzte Satz wurde von einem schleifenden Schrittgeräusch
begleitet, als die dunkelhäutige Meduse sich noch weiter auf

Clarissa vorschob. Die junge Engländerin stand da, ohne sich zu
rühren. Schon jetzt kam sie sich vor wie versteinert, und das änderte
sich im nächsten Augenblick, als Mona ihren Arm ausstreckte und
die Hand auf Clarissas Schulter legte.

Sie schüttelte sich. Dieser Druck der Hand erschien ihr hart wie
eine Steinpranke. Zudem hatte Mona die Finger gekrümmt. Es war
eine besitzergreifende Geste, ein Zeichen, daß sie ihr Opfer
freiwillig nicht mehr loslassen würde.

»Jetzt gehörst du mir, Kindchen. Du brauchst dich nur umzudrehen
und mich anzusehen.«

»Nein, nein!«

»Dann muß ich dich zu deinem Glück zwingen. Ich werde um dich
herumgehen und dir die Hände vom Gesicht reißen. Ich habe dich
vorher genau angesehen. Irgendwie hast du Ähnlichkeit mit einem
jungen Mann, der herkam und sich in mich verliebte. Er steht jetzt im

Garten…«

»Es war mein Bruder George!«

»Ja, stimmt, er hieß George. Jetzt erinnere ich mich wieder.

Eigentlich schade um ihn. Er hatte etwas an sich, das auch mir sehr
gut gefiel. Doch das ist nun vorbei. Erst der Bruder, jetzt dich.

Allmählich wird sich deine gesamte Familie auf dieser Insel
versammeln. Herrlich.« Sie lachte laut.

Clarissa wollte nicht sterben.

Nicht auf diese fürchterliche Art und Weise, indem sie allmählich
versteinerte und vielleicht nach Jahren gefunden wurde. Mona
verstärkte den Griff. In ihren Fingern steckte eine Kraft, die Clarissa
nicht aufweisen konnte. Sie war ihr immer überlegen, und sie würde
es auch ausnutzen.

Die Engländerin schaute nach vorn. Im hellen Licht malte sich das

Viereck der offenstehenden Balkontür ab.

War das noch eine Chance?

Sie dachte nicht länger darüber nach und versuchte es. Schwungvoll
sprang sie vor. Damit hatte auch Mona nicht gerechnet. Trotz des
festen Griffs rutschte ihre Hand von Clarissas Schulter ab. Die

Meduse mußte mit ansehen, wie ihr sicher geglaubtes Opfer
tatsächlich den Balkon erreichte und vorlief bis zur Brüstung, um die

Clarissa beide Hände klammerte.

Der Sprung über die Brüstung war die einzige Chance. Rechts von
ihr lag der Pool. Wenn sie auf die Steinplatten fiel, konnte sie sich
etwas brechen oder verstauchen. Gab sie sich aber genügend

Schwung, müßte sie den Pool eigentlich erreichen.

Diese Gedankengänge schössen ihr innerhalb weniger Augenblicke
durch den Kopf. Dabei kletterte sie bereits auf den schmalen

Handlauf, stellte sich hin und hörte hinter sich Monas wütenden

Schrei. Da stieß Clarissa sich ab!

Sie hatte noch einmal all ihre Kräfte gesammelt und alles in die

Waagschale geworfen.

Mit weit ausgebreiteten Armen flog sie durch die Luft. Der Wind
ließ ihre Kleidung flattern. Unter sich sah sie die Steine — und auch
das blaue Wasser des Pools.

Würde sie dort landen?

Für einen Moment sah es nicht so aus. Ihr Herz verkrampfte sich,
sie schloß die Augen — und klatschte ins Wasser.

Geschafft!

Wie ein Stein sackte Clarissa Main in die Tiefe des lauwarmen

Wassers…

Bill Conolly und sein Freund Suko erlebten in den folgenden

Minuten eine seelische Folter. Es war für sie einfach furchtbar,
beobachten zu müssen, wie ihr gemeinsamer Freund John Sinclair
von vier Medusen gejagt wurde.

Längst stand für sie fest, daß dieses Bild ein Dimensionsloch war
und nur durch die Kraft der Medusa gehalten werden konnte. Bill
hatte seine Hände zu Fäusten geballt. Die Knöchel schauten hart
hervor, die Nägel gruben sich dabei in das Fleisch seiner

Handballen, nur spürte er die Schmerzen nicht, weil ihn das

Geschehen zu sehr in seinen Bann zog.

John hielt sich sehr gut. Er wußte, daß er die Medusen nicht
anschauen durfte, deshalb versteckte er sich.

Auch Suko stand unbeweglich auf dem Fleck. In seinem Gesicht
war nicht abzulesen, was er dachte, es zeigte eine gewisse asiatische

Gleichgültigkeit. Nur der Ausdruck in den Augen bewies, wie sehr
der Inspektor mitlitt und um seinen Freund bangte.

Aber John hielt sich gut. Er war ein Profi und trainiert im Kampf
mit den Mächten des Bösen.

Bill und Suko erkannten, daß er sich eine Deckung suchte. Zunächst
beruhigten sie sich.

»Wie können wir ihm helfen?« fragte der Reporter krächzend.

»Überhaupt nicht.«

»Wieso…?«

»Du kommst nicht hin, Bill.«

»Kann es nicht sein, daß dieses Bild ein Tunnel ist, der uns zu ihm
führt?«

»Das glaube ich nicht.«

»Ich versuche es.« Der Reporter ging auf den Rahmen zu und hörte
auch noch Sukos Warnung.

Da geschah es.

Den Grund wußte keiner der beiden, aber der Nebelschleier war
vorhanden und verdeckte die gesamte Szene. Er verdichtete sich,

Bill rammte seine Hand vor und stieß einen Schmerzensschrei aus,
als er den Arm wieder zurückzog, wobei er auf seine
aufgeschrammten Knöchel schaute, auf denen kleine Blutperlen
lagen.

»Zu!« flüsterte er. »Verschlossen…«

»Ich hatte es geahnt.«

»Warum? Was haben wir getan?«

»Wir wahrscheinlich nichts. Der Grund dafür muß dort zu finden
sein, wo John um sein Leben kämpft. Vielleicht ist durch unsere

Attacke dort etwas zu Ende gegangen, was sich hier ebenfalls
vollzogen hat.«

Mit dieser Formulierung hatte Suko tatsächlich den Kern des

Problems getroffen. Die Magie des Bildes war mit dem endgültigen

Tod des Malers verloschen.

Beide waren ratlos. Bill tupfte das Blut an seinen Knöcheln mit
dem Taschentuch ab. »Ich weiß jetzt nicht, was wir noch tun
können«, flüsterte er.

Von Suko bekam er eine ehrliche Antwort. »Ich auch nicht…«

***

Ich betrat die Unterwelt, um gegen die zu kämpfen, die das Erbe der

Medusa übernommen hatte.

Ich wäre ein Lügner gewesen, hätte ich gesagt, daß es mir guttat.

Verdammt, ich fürchtete mich vor ihr. Diese mystische Gestalt war
brandgefährlich. Andere Dämonen, mochten sie auch noch so
furchtbar aussehen, denen konnte ich mich stellen, aber die Medusa
oder ihre Nachfolgerin durfte ich nicht einmal anschauen.

In vielen Geschichten, auch in den griechischen Sagen, wird die

Unterwelt als düster und unheimlich beschrieben. Manchmal auch
stockdunkel, durchsetzt mit einem Grauen, das greifbar ist. Hier war
es nicht so.

Zwar waren die Stufen der Treppe nur mehr in das Gestein
hineingeschlagen worden, ohne daß sie eine kantige Form besaßen,
aber die Höhle, die vor mir lag, wurde von einem diffusen

Fackellicht erfüllt, das weiß im Hintergrund brannte.

Das Paradies ließ ich zurück, um in die Hölle zu gehen. Auch in ihr
brannte ein Feuer - wollte man alten Geschichten glauben wobei ich
die Dinge anders sah, aber hier roch es nicht nach Schwefel, mehr
nach Moder, Rauch und auch Feuchtigkeit.

Ich konzentrierte mich auf die Stufen, um nicht auszurutschen.

Einmal blieb ich hängen, zog den Fuß nach und nahm die letzte

Trittstelle. Davor blieb ich stehen, drehte mich um und schaute
zurück. Sehr deutlich zeichnete sich über mir der Einstieg ab. Er
wirkte wie herausgeschnitten. An seinen Rändern zirkulierte noch
das helle Sonnenlicht, das den Garten badete.

Glücklicherweise erschienen nicht die Gesichter der Medusen an

Einstieg. Ich ging davon aus, daß sie noch nicht entdeckt hatten, wo
ich mich befand.

Das Fackellicht war für mich der Wegweiser. Ich mußte mich nach
links bewegen, lockerte zuvor den Bumerang und behielt vor allen

Dingen den kleinen Spiegel in der Hand.

In diesem sehr weiträumigen Gewölbe wechselte sich Licht und

Schatten ab, wobei die dunkleren Flächen überwogen. Es gab
genügend Ecken und Winkel, in denen sich jemand hätte verbergen
können. Ich rechnete auch damit, daß irgendwo die Erbin der

Medusa erschien und mich anstarrte, deshalb befand ich mich auch
immer auf den Sprung, als ich mich langsam der Fackelstelle näherte.

Allmählich konnte ich mehr erkennen.

Nicht nur die felsigen, zerklüfteten und unregelmäßigen

Seitenwände der Höhle, auch den unebenen, mit Buckeln
bewachsenen und harten Felsboden. Aber auch den Ort, der direkt
vom Schein der beiden Fackeln beleuchtet wurde.

Das Feuer brannte in Schalen, die auf dunklen Pfosten standen. Da
durch die Öffnung auch Luft wehte, die ebenfalls in die Flammen
fuhr, bewegten diese sich von einer Seite zur anderen, als würden
sie damit beginnen, das Tanzen zu üben.

Ein Spiel aus Dunkel und rötlicher Helligkeit zuckte lautlos über
die Wände, drang ein in jede Spalte, gab gewissen Stellen einen
gespenstischen Ausdruck, und ich bekam das Gefühl, als würden
sich innerhalb der Höhle Gesichter an den Wänden zeigen, deren
fratzenhafte Züge mich beobachteten. Wo befand sich Flora?

Als Göttin der Blumen in die Mythologie eingegangen, hier aber
schlimmer als der Teufel.

Sie hielt sich verborgen, falls sie sich tatsächlich hier unten befand.

Zwischen den beiden Stäben der Fackeln stand ein Gegenstand, der

Ähnlichkeit mit einem Tisch oder einem schlichten Altar aufwies.

Jedenfalls bestand er aus einer waagerecht verlaufenden Platte, die
von zwei flachen, aber hochkant stehenden Steinen gestützt wurde.

Der Altar erregte meine größte Aufmerksamkeit, zumal auf ihm noch
ein hohes Gefäß seinen Platz gefunden hatte, ein Tonkrug. Ich konnte
mir vorstellen, was er enthielt, das Blut der Medusa.

Nichts passierte. Man ließ mich auch weiterhin in Ruhe, als ich vor
dem Steinaltar so dicht stehenblieb, daß ich ihn mit den

Oberschenkeln an der Kante berührte.

Zum Greifen nahe stand der Krug vor mir. Rechts und links
geisterte das Licht der Fackeln. Es ließ auch mein Gesicht nicht aus,
auf dem sich der Widerschein von Dunkelheit und rötlicher Helle
abzeichnete, so daß ich beim Vorbeugen geblendet wurde.

Ich schaute erst zurück in das tiefe Dämmerlicht, bevor ich mich mit
dem Krug befaßte.

Ich kippte ihn an. Etwa auf halber Höhe bewegte sich etwas und
warf auch Wellen.

Eine dicke, sirupartige Flüssigkeit, die meiner Ansicht nach die
vier Medusen ebenfalls getrunken hatten. Es war das Blut der

Medusa!

Mein Hals wurde plötzlich trocken. Ich hatte die Chance, dieses
verdammte Zeug endlich zu vernichten. Dazu mußte ich den Krug nur
umdrehen und ihn auskippen.

»Deine Gedanken kenne ich, Fremder. Aber hüte dich, es zu tun.

Medusa wird sich schrecklich rächen…«

***

Die Stimme dröhnte durch die Höhle. Sie wurde auch verzerrt,

hinzu kam das Echo, so daß ich nicht einmal genau herausfand, ob
ein Mann oder eine Frau gesprochen hatte.

Ich war innerlich auf ein Zusammentreffen mit Flora eingestellt
gewesen, deshalb überraschte mich die plötzliche Anrede auch nicht
allzu sehr. Außerdem dachte ich nicht daran, der Aufforderung
nachzukommen. Ich behielt die Hände weiter am Krug.

Aber ich hob den Kopf, schielte in die Runde, ohne die Person zu
entdecken. Darüber war ich froh. Jetzt in das Gesicht mit den

Schlangen auf dem Haupt zu schauen, wäre einer Katastrophe
gleichgekommen. Meine Gegnerin zeigte sich nicht. Dabei konnte sie
überall stehen. Vor oder hinter mir, auch an den Seiten, sie behielt
den Überblick.

»Du hast den Weg zu mir gefunden«, sagte sie wieder. Abermals
fand ich nicht heraus, aus welcher Richtung der Klang an meine

Ohren drang.

»Das ist nicht vielen gelungen, Kompliment. Und ich weiß auch,
was dich zu mir geführt hat. Du willst mich vernichten.«

Ich sah keinen Grund, die Worte anzuzweifeln, deshalb bekam sie
eine Bestätigung. »Ja, ich will dich aus der Welt schaffen. Du hast
zuviel Unheil gebracht.«

»Es ist meine Pflicht gewesen als Erbin der Medusa.«

»Gibt es dich überhaupt?« höhnte ich. »Oder bist du nur die

Ausgeburt der menschlichen Phantasie? Flora, die Göttin der

Blumen. Die Griechen haben dich verehrt, aber…«

»Ich fand das Blut!«

»Das hat mit meiner Frage nichts zu tun.«

»O doch, Fremder. Ich bin auf diese Insel gekommen, weil ich die

Sagen der Antike studiert habe und zwischen den Zeilen lesen
konnte. In einem alten Buch fand ich den Hinweis, daß es auf der

Insel Hydra ein Erbe der Medusa gibt. Ihr Blut. Deshalb ließ ich
mein Land im Stich und sammelte Menschen um mich, die ähnlich
dachten wie ich. Gemeinsam betraten wir die Insel und beschlossen,
sie zu unserer Heimat zu machen. Wir machten uns auf die Suche
nach dem Blut und fanden es in dieser Höhle, zusammen mit einem

Mann, der sich de Greco nannte und Maler war. Er hatte vom Blut
der Medusa gekostet, doch ihm waren keine Schlangen gewachsen,
das geschieht nur bei weiblichen Personen. Er hat jedoch überlebt.

Das Blut half ihm, den Tod zu überwinden, und sein Geist öffnete
sich. Er konnte sehen, er malte die Medusa in all ihrer schrecklichen

Schönheit. Wir taten uns zusammen, und wir wußten, was dieses

Bild bedeutete und welch eine Macht in ihm steckte. Deshalb
brachten wir es nach Mitteleuropa, wo es ausgestellt wurde. In Wien
hast du es besichtigen können.«

»Jetzt nicht mehr?« fragte ich.

»Nein!« lautete die Antwort. »Es ist zerstört worden.« Die Stimme
fing an zu zittern. »Jemand hat ihr Geheimnis erkannt und das Bild
vernichtet. Dafür wird dieser Mensch noch büßen, doch zuvor bist
du an der Reihe, Fremder.«

»Wer besaß denn die Macht, dieses Gemälde zu zerstören und den

Bann zu brechen?«

»Ich weiß es noch nicht, aber ich werde es herausfinden, wenn ich
mit dir abgerechnet habe.«

Das konnte ich mir vorstellen. Nur wollte ich so leicht nicht
aufgeben.

»Wenn du abrechnen willst, Flora, dann zeige dich!«

Diesmal lachte sie. Das Lachen füllte jeden Winkel der Höhle aus
und hörte sich schaurig an. »Zeigen, Fremder? Ich bin da, ich war
immer da, du hast mich nur nicht gesehen.«

»Darauf kann ich auch verzichten!«

»Das glaube ich dir. Niemand will mich sehen, aber ich denke
anders darüber.«

Ich hatte meine Haltung während des Gesprächs nicht verändert.

Nur löste ich jetzt die rechte Hand vom Krug und drückte den Arm
eng gegen den Körper, weil ich so rasch wie möglich den Spiegel
aus der Tasche holen wollte, falls sich Flora zeigte.

Dann richtete ich mich auf.

Ein Blick über die Schulter bewies mir, daß sie sich nicht in
meinem Rücken aufhielt. An den dunklen Seitenwänden der Höhle
zeichnete sich nichts ab.

Der Wind fegte aus dem Nichts heran. Fast schon ein Sturm, er
wühlte den Staub auf, blies auch in das Licht der beiden Fackeln und
drückte die Flammen gegen den Schalenboden, wo sie anfingen zu
zucken, bevor sie verlöschten.

Schlagartig legte sich die Dunkelheit über die Höhle. Nur weiter
entfernt, wo sich die Luke befand, schimmerte noch ein grauer Fleck,
das war alles.

Ich aber stand im Finstem.

Und hörte den Atem…

Es war ein furchtbares Geräusch. Ein kräftiges und gleichzeitig
würgendes Keuchen, das auch zischend klang, als würde ein

Ungeheuer seinen Atem ausstoßen, der durch die Höhle wehte.

Das Blut im Krug begann zu kochen. Ich vernahm die blubbernden

Geräusche, auch die Außenwand erwärmte sich.

Magie breitete sich aus.

Sicherheitshalber trat ich zurück und hatte dabei das Gefühl, von
allen Seiten belauert zu werden. War sie schon da?

Hielt sie sich an den Seitenwänden versteckt, oder lag sie vielleicht
flach auf dem dunklen Boden? Nichts von dem stimmte.

Sie kam von vorn und trat vor dem Altar aus der Felswand.

Glücklicherweise warnte mich das kurze Flimmern, das die Umrisse
der Gestalt genau nachzeichnete. Es stand nicht einmal für die Dauer
einer Sekunde in der Luft, doch es reichte schon aus, um

Konsequenzen zu ziehen.

Ich tauchte blitzschnell weg, fand mich am Boden wieder, schloß
die Augen, als ich mich abrollte, und kam wieder geschmeidig hoch,
so daß ich dem Altar den Rücken zudrehte.

Sie lachte. Sie freute sich wahrscheinlich darüber, daß sie nun ihr

Katzund-Maus-Spiel mit mir beginnen konnte. »Ich bin immer
schneller als du!« hörte ich ihre neutral klingende Stimme. »Du wirst
mich nie erwischen können.«

Solange sie redete, tat sie nichts. Ich war einige Schritte
vorgelaufen, um aus ihrer nächsten Reichweite zu gelangen. Den

Spiegel hielt ich in der Handfläche und hatte ihn so gekantet, daß ich
beim Hineinschauen sehr viel von der Höhle sehen konnte.

Auch den Altar, wo Flora erschienen war und sich nun an meine

Verfolgung machte.

Sie war tatsächlich aus der Wand gekommen. Hinter dem Stein
blieb sie stehen. Die Fackelflammen waren nicht ausgeblasen
worden. Sie hatten sich wieder hochgestellt und leuchteten Flora an,
so daß ich sie gut erkennen konnte.

Auf ihrem Kopf wuchsen Schlangen!

Nicht so dick wie die bei den anderen Medusen, diese hier sahen
eher aus wie lange, helle Würmer. Und eine helle Haut zeigte auch
ihr Gesicht. Zu vergleichen mit der eines Albinos. Sie wirkte fast
durchsichtig. Selbst aus meiner Distanz zu ihr konnte ich die dünnen

Adern unter der Haut erkennen.

Ihre Augen waren ebenfalls sehr gut zu sehen, weil sie eine hellrote

Umrandung zeigten. Ebenfalls Augen eines Albinos. Der Mund
bildete einen dünnen Strich, auch der Körper war mager. Das weiße

Gewand erinnerte an ein Totenhemd.

Im Gegensatz zu den vier Medusen draußen im Garten war Flora
eine widerliche und häßliche Person. Sie stieß mich ab. Unter dem

Gewand trug sie nichts. Als sie die Arme ausstreckte und das

Flammenlicht über den dünnen Stoff fiel, zeichneten sich darunter in

Brusthöhe die schon knabenhaften Hügel ab. Doch die Überraschung
ging weiter. Sie stieg auf den Altar, und ich konnte die männlichen

Geschlechtsteile für einen Moment sehen.

Jetzt wußte ich, wer diese Person war.

Keine Frau und kein Mann, weder ein Mädchen noch ein Junge. Die

Griechen hatten dafür ein besonderes Wort gefunden. Ein

Hermaphrodit!

Bisher hatte ich von dieser Göttergestalt nur gehört und gelesen. Ich
wußte nicht, daß es sie auch in Wirklichkeit gab, und zwar in dieser

Form, nicht wie manche Personen aus dem Untergrund, die sich
hatten operieren lassen.

Sie stand auf dem Altar und lachte. Deshalb auch diese Stimme.

Nicht weiblich, nicht männlich.

»Weißt du nun Bescheid, Fremder?«

»Ja, du bist ein Hermaphrodit!«

»Sehr richtig. Ein Liebling der Götter, wie man in der Antike sagte.

Aber so etwas gibt es noch heute, deshalb konnte ich auch das Blut
zu mir nehmen.«

»Wer sind deine Eltern?«

»Es gibt sie nicht mehr. Meine Mutter brachte sich um, als sie mich
sah. Mein Vater ist verschollen, aber ich bin da, und das wird der

Welt auch reichen.«

Nach diesen Worten sprang sie geschickt zu Boden, und näherte
sich mir. Ich schaute sie mir im Spiegel an. Sie stand sehr gut, ich
rechnete mir genau die Entfernung aus. Mittlerweile war ich als

Schütze so gut, daß ich auch über die Schulter schießen konnte.

Die Beretta lag in der Rechten. Ich hob den Arm an, sie kam vor,
ich ging weiter und näherte mich dem Ausstieg.

Zwei Sekunden wollte ich mir geben. Es kam nicht mehr dazu, denn
schlagartig änderten sich die Verhältnisse…

***

Das Wasser des Pools war warm. Clarissa Main empfand es als

wunderbar temperiert, von so etwas konnte man normalerweise nur
träumen, aber sie erlebte keinen Traum, sondern befand sich in
größter Lebensgefahr.

Bevor sie auf den Grund treffen konnte, streckte sie ihren Körper
und kraulte auf die andere Seite des Beckens zu. Dort wollte sie raus
und weglaufen.

Clarissa hatte vor dem Eintauchen nicht tief eingeatmet. Deshalb
zwang sie auch der Luftmangel zum Auftauchen. Sie schoß an die

Wasseroberfläche und sah den Rand des Beckens nur eine

Kraullänge entfernt. In der nächsten Sekunde schon schlug sie an,
wollte sich hochstemmen, als ein Schatten über sie fiel.

Genau da machte Clarissa den größten Fehler ihres Lebens! Die

Sonne blendete sie noch, als sie den Kopf zur Seite drehte, doch die
blonde Meduse hatte nur darauf gewartet.

Sie starrte Clarissa an. Und das Mädchen aus England schaute
direkt in das Gesicht und gegen die sich ringelnden Schlangen auf
dem Haar!

Sie wußte auch, was sie getan hatte. Mit einem machtvollen

Schwung warf sie sich zurück. Das Wasser spritzte hoch auf,
während die Meduse noch immer lachte und sich in ihr Lachen der

Schrei mischte.

»Neiinnnn…!« Clarissa brüllte ihre ganze Not heraus. Sie wollte
sich auf den Bauch rollen, um mit wilden Kraulbewegungen zu
entkommen, aber der unheimliche Fluch dieser alten griechischen

Sage zeigte bei ihr bereits Wirkung. Clarissa versteinerte.

Die Beine wurden ihr plötzlich so schwer, als würden

Bleigewichte an den Kniekehlen hängen. Sie bewegte noch
verzweifelt die Arme, um nicht unterzugehen.

Zwei blonde Medusen schauten zu.

Mona befand sich auf dem Weg. Als sie ankam, da sank Clarissa

Main schon dem Grund entgegen.

»Na also«, sagte die Dunkelhäutige. »Jetzt haben wir auch eine

Frau in unserer Sammlung.« Blitzschnell wechselte sie das Thema.

»Holt sie raus und werft sie nach unten…«

Die Medusen sprangen ins Wasser…

***

Ich hatte meinen Zeigefinger schon zurückziehen wollen, um

abzudrücken, als ich das Grauenvolle sah.

Ein steifer Körper kippte aus der Luke nach unten, wobei er gegen
die in den Fels gehauenen Stufen tickte, sich mehrmals überschlug
und vor der primitiven Treppe liegenblieb.

Ein Frauenkörper. Clarissa Main!

Es gibt den Vergleich mit einem stummen Schrei! Ich habe nie viel
davon gehalten, in diesen fürchterlichen Augenblicken jedoch, da
gellte in mir ein stummer Schrei auf. Ein Schrei des Entsetzens und
auch der Trauer, weil ich wußte, daß ich Clarissa Main nicht mehr
helfen konnte. Bei ihr hatte das fürchterliche Schicksal zugeschlagen.

Trotzdem verlor ich nicht die Übersicht. Auf keinen Fall durfte ich
in die Höhe schauen, wo sich bestimmt die Medusen am Ende der

Felstreppe zeigten.

Ich rannte mit gesenktem Kopf auf Clarissa zu, die sich noch einige

Male überschlagen hatte und auf dem Rücken liegengeblieben war.

Selbst bei diesem schlechten Licht sah ich die Angst und das

Entsetzen in ihrem Gesicht. Iis war unbeweglich, versteinert, und die

Gefühle darin waren für alle Zeiten eingemeißelt.

Meine Hände glitten über den harten Körper, wobei ich mich über
die Nässe wunderte. »Das war sie, nicht?« hörte ich den lauten Rauf
der Flora. »Sie hat es als erste erwischt, du wirst der zweite sein.«

Das wollte ich nicht.

In meinem Innern steckte eine ungeheure Wut, die wie eine Flamme
loderte. Dennoch durfte sie meinen klaren Menschenverstand nicht
überschatten, ich mußte cool bleiben. »Es tut mir leid, Clarissa«,
preßte ich noch hervor und schob mich etwas zurück.

Wieder schaute ich in den Spiegel. Nach wie vor kniete ich am

Boden. Flora kam. Die Schlangen auf ihrem Kopf konnten es kaum
erwarten. Sie züngelten und bewegten sich noch stärker als sonst.

Wahrscheinlich witterten sie ihr Opfer.

Ich steckte die Beretta weg. Wenn ich noch etwas erreichen wollte,
dann nur mit dem Bumerang.

Vielleicht hatte Flora erkannt, daß ihr jetzt ein anderer Gegner
gegenüberstand. Deshalb rief sie ihre drei Medusen zu Hilfe.

»Kommt zu mir, meine Schwestern! Bildet einen Kreis. Wir werden
ihn in die Mitte nehmen und zuschauen, wie er zu Stein wird. Kommt,
bitte! Schnell, zögert nicht länger.«

Ich hatte Flora bei den Worten genau im Auge behalten. Im Spiegel
erkannte ich, daß sie den Kopf gedreht hatte, weil sie in eine andere

Richtung sprechen mußte.

Mit einem leisen Schaben glitt die silberne Banane aus meinem

Gürtel. Es war zwar unbequem gewesen, sie zu tragen, jetzt konnte
sie alles entscheiden, falls mir tatsächlich der große Treffer gelang,
was schwierig genug war.

Dabei durfte ich mich nicht umdrehen. Ich mußte ihn praktisch
rückwärts werfen, weit ausholen und ihn dabei noch raffiniert
anschneiden. Das war schon etwas für Artisten.

Aber eine andere Chance gab es nicht.

Am oberen Ende der Felsentreppe entstand Bewegung. Zwei Füße
konnte ich bereits erkennen. Die Knöchel wurden vom Saum des
langen Gewandes umschmeichelt. Jetzt wurde es Zeit!

»Ja, kommt, kommt schnell!« Auch Flora hatte ihre Schwestern
bemerkt und heizte ihnen noch mehr ein.

Ich holte aus.

Nicht sehr langsam, sondern schnell. Der Arm schwang wieder
herum, gleichzeitig federte ich aus meiner knienden Haltung hoch,
und der Bumerang jagte ungefähr in Halshöhe auf die Erbin der

Medusa zu. Ich hielt dabei die Augen geschlossen, wollte nicht in

Versuchung geraten, sie trotzdem ansehen zu müssen. Vielleicht hörte
ich den Schlag, möglicherweise bildete ich ihn mir auch nur ein.

Jedenfalls lief ich mit geschlossenen Augen zur Seite, hatte nicht an
die Unebenheiten des Bodens gedacht, stolperte und wäre fast
gefallen. Als ich mich wieder fing, hörte ich auch die Schreie. Sie
waren furchtbar, erinnerten mich an schrille Musik und füllten die

Höhle bis zum letzten Winkel aus.

Schreie der Angst? Ich ging das Risiko ein, öffnete die Augen —
und sah die Erbin der Medusa am Boden.

Sie lag auf dem Rücken, das heißt, ihr Torso hatte dort seinen Platz
gefunden. Der Kopf war ihr abgeschlagen worden. Er war sogar in
meine Nähe gerollt.

Diesmal sah ich ihn an. Und ich sah auch das Zucken der dünnen

Gesichtshaut, das Beben des Mundes, das Ringeln der Schlangen,
das einem verzweifelten Überlebenskampf glich, aber niemals
gewonnen werden konnte, denn die Tiere rollten sich zusammen,
bildeten Klumpen, die dann zu Asche zerfielen.

Floras Ende…

Und auch ihr Gesicht verlor an Leben. Sekunden später schaute ich
gegen eine bleiche Totenmaske.

Ich hob meinen Bumerang auf und dachte dabei an die
fürchterlichen Schreie. Sie konnten einfach nicht von einer Person
ausgestoßen worden sein, und ich hatte meinen Verdacht, der sich
bestätigte. Drei Medusen waren übriggeblieben. Sie alle standen
unter dem Bann der Flora, und sie alle hatten mit ihr verloren. Vor
der ersten Treppenstufe lagen sie.

Drei Steinfiguren.

Erstarrt, wie auch Clarissa Main und all die anderen Opfer in ihrem
paradiesischen Garten.

Ich schaute sie mir der Reihe nach an, weil ich sichergehen wollte.

Da steckte tatsächlich kein Leben mehr in ihren Körpern. Mit der

Vernichtung der Flora waren auch sie vergangen. Nur einen Rest gab
es noch. Die Kanne mit Blut, die auf dem Altar stand. Ich ging hin,
packte sie mit beiden Händen und wuchtete sie gegen die Felswand,
wo sie in zahlreiche Stücke zerbrach und sich der Rest des Blutes
über den Boden ergoß. Danach nahm ich Abschied von Clarissa

Main. Ich kniete mich neben sie. Ein letztes Mal streichelte ich den
starren Körper und schämte mich dabei auch meiner Tränen nicht.

Ich hatte damit gerechnet, daß alles gutgehen würde für sie. Leider
bin auch ich manchmal zu sehr Mensch.

Dann verließ ich die Stätte des Schreckens…

Es schien noch immer die Sonne, doch ihre Strahlen kamen mir
plötzlich kalt und abweisend vor. Ich sah auch nicht die Blütenpracht
des Gartens, hörte nicht das sprudelnde Wasser, sondern lauschte
meinen eigenen Schritten nach, die ungewöhnlich hohl klangen.

Bevor ich den Ort verließ, durchsuchte ich das Haus und fand dort
einen letzten Toten. Es war der Maler de Greco.

Er bestand nur mehr aus Staub und bleichen Knochenteilen, verteilt
über einen Korbsessel, und die Sonnenstrahlen fielen in einem
schrägen Winkel gegen das Gebein. Den Weg zurück kannte ich.

Nicht einen Blick mehr gönnte ich diesem Paradies des Schreckens.

Es gab viele Fälle in meiner Laufbahn, die mich deprimiert hatten,
dieser hier gehörte einfach zu den schlimmsten. Ich würde lange
daran zu knacken haben, bis ich ihn restlos überwand.

Viele junge Menschen hatten ihr Ende zu früh gefunden, weil sie auf
die falschen Götter gehört hatten.

Das Boot lag noch immer in der Bucht. Ich taute es los und schob es
ins Wasser, Die Sonne senkte sich bereits, als ich den Motor
anstellte und mich durch die Brandung kämpfte. Der Glutball hatte
eine intensive rote Farbe bekommen.

Die Insel Hydra blieb hinter mir zurück. Ich sah keinen Grund mehr,
mich noch einmal umzudrehen. Vielleicht würde man in der nächsten

Zeit dieses Paradies finden. Es gab immer wieder Wanderer, die
auch ein unwegsames Gelände durchstöberten. Sollten sich die
anderen Menschen einen Reim auf die Dinge machen, mir war es
egal. Für mich zählte nur, daß der Fluch der Medusa gebrochen war
und so leicht niemand mehr zu Stein werden würde…

In London wurde ich am Flughafen von meinen Freunden Suko und

Bill wie ein verlorener Sohn empfangen.

»Was ist denn los, Leute? So lange war ich doch gar nicht weg!«

»Hast du die vier Weiber tatsächlich geschafft?« fragte Bill.

»Wieso? Woher weißt du?«

»Wir sahen das Bild.«

»Welches Bild?«

»Das in Wien.«

»Das Haupt der Medusa!« präzisierte Suko.

Ich stand da und staunte. Sie ließen mich im unklaren, bis ich sagte:

»Allmählich bin ich davon überzeugt, daß wir einiges zu bereden
haben, oder nicht?«

»Und wie«, sagte Bill. »Der Wagen wartet schon. Und Sheila auch.

Sie hat das Essen gemacht, ich besorgte die Getränke. Du weißt ja,

Alter«, sagte Bill und schlug mir auf die Schulter, »mit trockener

Kehle und leerem Magen kann man so schlecht reden.«

In den folgenden Sekunden enttäuschte ich meine Freunde. »Macht
es euch etwas aus, wenn wir die Feier verschieben?«

Sie schauten sich an. »Nein, aber…«

»Hör zu, Bill. Ich muß mit Sir James reden, und dann möchte ich
allein sein. Der Fall hat mich verdammt mitgenommen. Ich bin
einfach nicht in der Stimmung.«

»Verstehe, John.«

Auch Suko nickte. Meine Freunde brachten mich nach London. Und
auf der Fahrt erzählte ich ihnen von einer Insel, deren Ostseite
äußerlich ein Paradies gewesen war, tatsächlich aber mit der Hölle
gleichgesetzt werden konnte…

ENDE

[1]zerbrechlich

Document Outline

- Titel
- Einleitung
- Das Blut der Medusa

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Das Blut der Medusa