Author: Jason Dark
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Ein Hauch von Moder

John Sinclair Taschenbuch Nr. 84
von Jason Dark
erschienen am 08.03.1988

Titelbild von Sanjulian

Bastei Verlag

Ein Hauch von Moder

Ein Hauch von Moder umwehte unseren neuen Kollegen. Ich
hielt es zunächst für einen Witz, bis auch Glenda Perkins, meine

Sekretärin, diesen Geruch ausströmte. Selbst Sir James Powell
blieb nicht davon verschont.

Suko und ich forschten nach den Gründen und erlebten
fassungslos, daß der Hauch von Moder auch uns umgab und uns
zu Verfluchten der Totengruft machte…

{c}Vorgeschichte{/c}

Als man sie jagte und endlich gestellt hatte, baten sie darum, nicht
getötet zu werden. Sie bestanden auf eine andere Art der

Vernichtung. Sie wollten bei lebendigem Leib eingemauert werden.

Man tat ihnen den Gefallen und ahnte nicht, welch einen Schrecken
man damit konserviert hatte. Selten war die Macht der Baphometh-

Templer so unterschätzt worden wie in diesem Fall.

Jahrhunderte später rächte sich der Vorgang auf grauenhafte Weise.

Die Verdammten der Totengruft entkamen den finsteren Verliesen,
und mit ihnen der Hauch von Moder…

***

Um Mitternacht hörte ich den Schrei!

So furchtbar und grauenhaft, wie ihn nur ein Mensch ausstoßen
konnte, der sich in höchster Lebensgefahr befand.

Der Schrei riß mich aus dem Tiefschlaf. Er glich einer

Alarmsirene, und ich reagierte wie ein gut gedrillter Soldat. Im Bett
schoß ich förmlich hoch, blieb für einen Moment sitzen und hatte
auch auf den Schalter der kleinen Lampe geschlagen.

Das Licht strahlte bis gegen die Decke, wo es einen Kreis
zeichnete. Es erreichte auch die fast geschlossene Tür, die ich
ebenfalls anpeilte, mich dann zur Seite drehte und aus dem Bett
sprang.

Mir fiel dabei auf, daß sich etwas zuckend und in der Farbe
wechselnd durch den Türspalt schob, wobei es sich dicht dahinter
und noch im Schlafraum verlief.

Zuckend wie Feuer!

Feuer? Stand möglicherweise meine Wohnung in Flammen? Das
konnte nicht sein, ich hätte das Fauchen der Flammen hören und den
dicken Qualm riechen müssen.

Mit zwei Dingen war ich bewaffnet, als ich die Tür völlig aufriß.

Einmal mit der Beretta, zum anderen mit dem Kreuz, das vor meiner

Brust hing. Ich tauchte ein in den Flur, drehte mich nach rechts, wo
die Wohnzimmertür offenstand, und sah das Feuer. Es war die
reinste Flammenhölle. Ein zuckendes, gefährliches, lautloses Etwas,
das den Raum bis in den letzten Winkel hin ausfüllte. Flammen,
wohin ich schaute.

Tanzend, strahlend, sich wiegend. Rote, dunkle, auch hellgelb,
manchmal bis weiß - und die Schreie!

Von einer Person ausgestoßen. Dabei so fürchterlich klingend, so
grausam echt. Derjenige, der so schrecklich schrie, war jedoch nicht
zu sehen.

Es gab ihn nicht für mich. Es sei denn, er hatte sich in der

Flammenhölle versteckt.

Sie war dicht und durchsichtig zugleich, so daß ich meine Möbel
wie hinter einem Vorhang versteckt sah. Möbel, die im Raum
standen und nicht verbrannten.

Ein Witz, eine Halluzination? Narrte mich ein Spuk?

Keines der drei Dinge traf zu. Es gab das Feuer, es war echt, nur
handelte es sich bei ihm nicht um normale Flammen. Diese hier
waren magisch aufgeladen. Feuer, ohne vernichtende Kraft, ohne

Wärmeentwicklung. Feuer, das auf seine Art und Weise brannte, das
zwar zerstören konnte, aber nur bestimmte Dinge.

Wer aber schrie?

Ich sah die Person nicht, noch nicht. Wenn ich das herausfinden
wollte, mußte ich in die Flammen hinein, die überhaupt keine Hitze
ausstrahlten. Ich würde bestimmt nicht schreien.

Es kostete mich trotzdem Überwindung in das Wohnzimmer zu
gehen. Meine Nerven vibrierten, allmählich fanden sich auch wieder
die Gedanken zu klaren Gebilden, und ich war froh, mein Kreuz bei
mir zu tragen, vor dem die Flammen zurückwichen.

Es schuf mir einen Tunnel, einen schmalen Gang durch das
magische Feuer und hinein in ein Zimmer, das sich verändert hatte
und dennoch gleichgeblieben war.

Kein Möbelstück war verkohlt, angebrannt und angesengt worden.

Alles stand wie immer an seinem Platz, nur eben eingehüllt von
einem lautlosen Flammenmeer.

Wer schrie? Wer schickte mir diese jetzt wimmernd und klagend
klingenden Laute entgegen? Ich mußte es herauskriegen. Und ich
wurde nicht enttäuscht. Als ich die Mitte des Raumes erreichte, war
es soweit. Gleichzeitig bekam ich eine schreckliche Furcht. Etwas
war anders geworden, denn von einem Schrank, wo ich eine
ungemein wertvolle

»Waffe« aufbewahrte, war die Tür aufgerissen worden. Dort stand
der Dunkle Gral, der Kelch des Feuers mit der roten Kugel der

Seherin Tanith.

Er sah völlig anders aus. Zwar schimmerte er noch golden und die

Kugel auch in ihrem dunklen Rot. Gleichzeitig aber war der Dunkle

Gral auch das Zentrum des Feuers, in dem sich das Gesicht eines

Mannes abzeichnete.

Ein Gesicht mit einem Knebelbart, dessen Mund weit geöffnet war
und die Züge aus diesem Grunde so verzerrte.

Es war die Person, die so schrecklich schrie.

Das Gesicht besaß die Größe des Grals und natürlich der Kugel. Es
bildete sogar eine Einheit, war mit ihm verschmolzen und zeigte an
der Oberseite eine Rundung, wo es mit der Kugel verbunden war.

Mich hatte ein Schlag in den Magen erwischt. Ein Unsichtbarer hatte
dabei die Faust geführt.

Ich kannte das Gesicht.

Dieser Mann, dessen Züge sich dort abmalten, war seit

Jahrhunderten tot, aber in mir wiedergeboren worden.

Er hieß Hector de Valois!

***

Ich stand da und tat nichts. Nur über meinen Rücken lief der kalte

Schauer. In meiner Kleidung kam ich mir nicht einmal lächerlich vor.

Ich starrte nur auf den Gral und das Gesicht des Hector de Valois,
der den Gral einmal besessen hatte und über seine Geheimnisse so
gut Bescheid wußte. Ein Wissen, das mir noch fehlte. Er schrie. Ein

Toter brüllte, ein Toter jammerte. Jemand, dessen Geist das Jenseits
durcheilte und dabei versuchte, die höchsten Stufen zu erlangen, hatte
sich mir gezeigt.

Weshalb schrie er so? Aus welchem Grund waren seine männlichen
und etwas kantig wirkenden Gesichtszüge durch dieses Grauen so
gezeichnet? Spürte er einen tiefen inneren Schmerz, den ich nicht
mitbekam?

Eine andere Lösung gab es für mich nicht. Es konnte auch sein, daß
er mich warnen wollte.

Ich mußte mir einen innerlichen Ruck geben, um weiter
vorzuschreiten. Die Kette mit dem Kreuz hatte ich jetzt über den

Kopf gestreift. Wieder wies mir mein Talisman den Weg durch die

Flammenhölle. Obwohl ich umtanzt und umzüngelt wurde, konnte mir
das Feuer nichts anhaben!

Nach wenigen Schritten schon hatte ich den Dunklen Gral erreicht.

Noch wagte ich es nicht, ihn anzufassen. Als ich die Arme
ausstreckte, zitterten die Hände. Der Gral kam mir so fremd vor, so
unantastbar, als wäre er für mich nicht geschaffen worden.

Hector de Valois' Gesicht befand sich in einem vibrierenden

Zustand. Der Mund zuckte, die Lippen schlossen sich plötzlich.

Gleichzeitig verstummten die Schreie.

Das Feuer blieb.

Und dann sagte er etwas. Das Gesicht bewegte die Lippen. Ich
hörte trotzdem keinen Laut, nur in meinem Schädel klang etwas
wider. Gleichzeitig bekam ich den Eindruck, daß es mein Kreuz war,
das mir diese Worte übermittelte.

>Die Verdammten der Totengruft… die Verdammten der Totengruft
werden kommen…<

Nur diese beiden Sätze wiederholte der Sprecher. Sie mußten für

Hector de Valois äußerst wichtig sein.

Ich fragte nach, ich wollte mehr wissen, ich bekam keine Antwort.

Noch einmal wiederholte erden Begriff, dann verschwand das

Gesicht von einer Sekunde auf die andere.

Auch die Flammen fielen zusammen. Mein Wohnzimmer lag wieder
vor mir, wie ich es kannte.

Kein Feuer, keine Schreie, nur mein eigenes heftiges Atmen war zu
hören. Es dauerte seine Zeit, bis ich mich beruhigt hatte. Ich nahm
den FJunklen Gral vorsichtig an mich, ging zurück und setzte mich in
einen der Sessei, das wertvolle Erbe dabei auf dem Schoß haltend.

Die rote Kugel paßte genau in die Öffnung. Ich blickte in sie hinein,
sah dort nichts, nur das geheimnisvolle, etwas düstere Innere, das
war alles. Die Verdammten der Totengruft!

Sosehr ich über diesen Begriff nachdachte, ich hatte ihn heute zum
erstenmal gehört. Was konnte dahinterstecken? Welches Geheimnis
verbarg sich hinter diesem Begriff?

Was wußte Hector de Valois darüber, und weshalb hatte er mich in
dieser Nacht auf eine so ungewöhnliche Art und Weise gewarnt?

Etwas mußte auf mich zukommen, dessen war ich mir sicher. Der

Dunkle Gral jedenfalls gab mir keine Antwort auf diese Frage. Es
gab auch keine Reste innerhalb der Wohnung, die auf das Feuer
hingedeutet hätten, zudem nicht die Spur eines Geruchs. Die

Normalität war schon erschreckend.

Ich dachte über die Schreie nach. Sie waren schrill, erschreckend
und sehr laut gewesen. So laut, daß ich sie nicht nur hätte allein
hören müssen.

Mein Freund und Kollege Suko wohnte nebenan. Der Inspektor
besaß ein empfindliches Gehör. Ich wollte wissen, ob er die Schreie
ebenfalls vernommen hatte, stellte den Dunklen Gral wieder in den
schmalen Schrank und rief meinen Freund an.

Klar, daß ich ihn aus dem Bett holte. Seine Stimme klang
keineswegs brummig.

»Kannst du mal kommen?«

Jetzt reagierte er leicht sauer. »Weshalb? Soll ich dir ein Schlaflied
singen?«

»Nein, aber ich will dir etwas erzählen.«

»Nur keine Horror-Geschichten, die mag ich nämlich nicht.«

»Das bestimmt nicht.«

Suko kam im Jogging-Anzug. Im Schlafanzug machte er auch eine zu
komische Figur. »Setz dich.«

»Dauert es länger?«

»Kann sein. Jedenfalls hast du vorhin nichts gehört -oder?«

»Was meinst du damit?«

»Ich denke da an Schreie. Schrill, entsetzlich, als befinde sich ein

Mensch in Todesangst.«

Der Inspektor legte die Stirn in Falten, bevor er den Kopf
schüttelte.

»Sorry, John, daran hätte ich mich erinnert. Ich habe tatsächlich
nichts dergleichen vernommen.«

»Das hatte ich mir gedacht.«

»Und weshalb fragst du?«

»Weil ich die Schreie gehört habe und es bei mir hier im Zimmer
gebrannt hat.«

»Aha.« Suko nickte. »Gebrannt also?«

»Ja.«

Er stand auf und legte eine Hand auf meine Stirn. »Sag mal, hast du
die Tassen dahinter noch heil?«

»Sogar heiler als heil. Wenn ich dir sage, daß es hier im Zimmer
gebrannt hat, dann hat es gebrannt. Außerdem habe ich auch die

Schreie gehört.«

Ich berichtete, was mir widerfahren war, und diesmal konnte Suko
nichts mehr sagen. Er schwieg mich an. Nach einer Weile fragte er:

»Und das entspricht den Tatsachen?«

Ich stand auf, ging zum Schrank und schenkte mir einen kleinen

Whisky ein. »Ja, ich habe nichts ausgelassen und nichts
hinzugedichtet.« Mit dem Glas in der Hand drehte ich mich um. »Die

Verfluchten der Totengruft, Suko, hast du diesen Begriff schon
einmal gehört?«

»Nein!«

Auch wenn mein Freund sehr schnell antwortete, mußte ich ihm
glauben.

»Dann werden wir uns morgen näher mit dem Begriff beschäftigen.

Das kann auch der neue Kollege machen.«

»Basil Hartford?«

»Sicher, wer sonst?«

»Ich habe nichts dagegen«, sagte Suko und stand auf. »Ich frage
mich nur, wie Sir James dazu kommt, uns diesen Knaben
zuzuteilen?«

Ich hob die Schultern. »Soviel ich weiß, istereine Art von

Protektionskind.«

»Und was heißt das?«

»Seine Eltern sind hohe Tiere. Die Familie Hartford ist eben ein

Begriff.«

»Wie lange soll er bleiben?«

»Keine Ahnung. Bestimmt nicht länger als vier Wochen.«

Suko stand schon an der Tür, als er sagte: »Ich frage mich, weshalb
er ausgerechnet zu uns gekommen ist. Das Yard ist ein

Riesenunternehmen. Da hätte er sich zahlreiche andere Stellen
aussuchen können. Ausgerechnet zu uns setzt man ihn. Das ist
ungewöhnlich, wirklich. Aber ich will nichts gesagt haben. Gute

Nacht.«

»Okay, schlaf gut.«

Auch ich dachte über Sukos Worte nicht länger nach. Mich
interessierten vielmehr die Verfluchten aus der Totengruft.

Wer konnte das nur sein, und in welch einer Verbindung standen sie
zu Hector de Valois?

***

»Sie sind sehr nett, Mr. Hartford«, sagte Glenda Perkins und

bedankte sich mit einem Kopfnicken, als ihr der neue Kollege den

Stuhl zurechtrückte.

»Ich bitte Sic, Glenda, sagen Sie nicht Mr. Hartford. Ich heiße

Basil, ganz einfach.«

»Danke, Basil.« Glenda schaute den neuen Kollegen genauer an und
fand, daß er attraktiv aussah.

Er wirkte sehr männlich. Sein Gesicht zeigte einen harten Schnitt,
ohne daß es eckig oder kalt wirkte. Die Nase war gerade gewachsen,
das dunkle Haar wies erste graue Strähnen auf, war gescheitelt und
trotzdem in die Stirn gekämmt worden. Wie zwei Wellen zeichneten
sich die Brauen über den Augen ab, und die schmalen Lippen über
dem strammen Kinn sahen stets so aus, als wären sie zu einem

Lächeln verzogen. Vielleicht hätte der Mann etwas mehr

Sonnenbräune vertragen können, aber der letzte Sommer war keiner
gewesen. Da war der Frühling direkt in den Herbst übergegangen,
und der hatte bereits die ersten Orkane gebracht. Leider waren auch

Todesopfer zu beklagen gewesen.

Basil Hartford hatte Glenda Perkins in ein kleines Restaurant
eingeladen, in dem ein phantastischer Fisch serviert wurde. Es gab
nur sechs Tische. Der Raum wirkte wie ein Zimmer aus der

Jugendstil-Zeit. So waren auch die Möbel gehalten und die

Stofftapeten an den Wänden. Ein junges Mädchen erschien und
erkundigte sich nach dem Aperitif. Basil Hartford drehte den Kopf
und schaute die Kleine an, die unter dem Blick der grünblauen Augen
errötete.

»Sind Sie mit einem Glas Champagner einverstanden, Glenda?«

»Gern.«

»Gut, dann bringen Sie uns zwei.«

»Sehr wohl, Sir.«

»Gefällt es Ihnen hier, Glenda?«

»Sehr.« Sie nickte. »Man fühlt sich ein wenig in Großmutters Zeit
versetzt.«

Glenda lächelte etwas verlegen. Sie war unter dem Blick der
durchdringenden Augen ihres Gegenübers leicht errötet.

»Ja, es ist wunderbar. Eigentlich verdanke ich es einem Zufall, daß
ich dieses Restaurant hier entdeckte. Es hatte geregnet, ich wollte
mich nur unterstellen, weil ich keinen Schirm bei mir trug, dann
landete ich hier in diesem Raum. Hier gefiel es mir sofort. Ich war
von Beginn an begeistert.«

Ein Ober brachte die beiden Gläser, in denen der Champagner
perlte. Das Mädchen hielt sich im Hintergrund und reichte
anschließend die Karten. Sie waren nicht sehr groß und zeigten ein
dunkles Rot. Man prostete sich zu.

Beim leichten Klang der Gläser sagte Basil Hartford: »Auf eine
wirklich schöne Kollegin. Ich hätte nie gedacht, daß es beim
trockenen Yard eine Frau wie Sie gibt, Glenda, Kompliment.«

»So schlimm ist es auch nicht.«

»Na, das sagen Sie. Die Männer denken anders darüber.« Basil
stellte das Glas weg. »Schmeckt er Ihnen, Glenda?«

»Ja, er ist phantastisch.«

»Dann werden Sie auch vom Essen überrascht sein. Suchen Sie
sich aus, was Ihnen schmeckt.«

Glenda hatte die Karte aufgeschlagen. »Meine Güte, das ist so
viel.«

»Nein, die Portionen sind nicht zu groß.«

»So meine ich das nicht. Ich dachte nur daran, daß ich nicht weiß,
was ich nehmen soll. Es liest sich schon so gut.«

»Es schmeckt auch so.«

Glenda entschied sich schließlich für eine Kalbsleber mit

Pfifferlingen, die natürlich frisch waren.

Basil Hartford nickte. »Sie haben eine sehr gute Wahl getroffen. Ich
nehme das gleiche.«

»Wie Sie wollen.«

»Und welch einen Wein lieben Sie, Glenda?«

»Zunächst einmal reicht mir der Champagner. Außerdem muß ich
ein wenig auf meine Figur achten.«

»Die nicht besser sein könnte.« Basil Hartford lächelte ein wenig
wie Roger Moore. Zudem hob er dabei noch seine linke Augenbraue
an. Es wirkte wie einstudiert.

Glenda wußte nicht, wie sie diesen neuen Kollegen einstufen sollte.

Okay, sie war mit ihm zum Essen gegangen, da sie etwas mehr über
ihn wissen wollte. Mittlerweise hatte sie den Eindruck, daß Basil

Hartford zwar ausgezeichnete Manieren besaß und auch sehr
charmant sein konnte, aber unter die Oberfläche schaute sie nicht. Er
war ihr ein wenig zu glatt, zu selbstsicher. Als Polizisten konnte sie
sich ihn eigentlich kaum vorstellen.

»Wie ist es denn mit einer Vorspeise?«

Die Stimme des Mannes unterbrach Glendas Gedanken. Sie schaute
hoch und stimmte automatisch zu.

»Darf ich Ihnen etwas empfehlen?«

»Gern.«

»Ich wäre für Kalbsfilet. Es wird hier mit einer sehr schmackhaften

Marinade angerichtet und ist hervorragend. Sie sollten es unbedingt
probieren.«

»Wenn Sie es sagen.« Er gab die Bestellung auf.

Hartford rauchte Zigarillos. Der blaue, dünne Rauch verteilte sich
über seinem Kopf. Noch vier weitere Gäste saßen an zwei Tischen.

Aus Lautsprechern drang leise Musik.

Vom Nebentisch tönte der Klang zu ihnen herüber, als das Paar dort
anstieß.

Es war eine sehr nette Atmosphäre. Über die Flamme der Kerze
hinweg schaute Basil Hartford Glenda wissend lächelnd an.

»Was ist?« fragte diese.

Er lachte leise. »Wissen Sie, worüber ich nachdenke?

Wahrscheinlich nicht, deshalb will ich es raten. Sie fragen sich
bestimmt, weshalb ich zur Polizei gekommen bin?«

»In der Tat, Basil.«

»Das ist ganz einfach, Glenda. Ich habe mich entschlossen, nach
meinem Studium der Juristerei noch einmal von vorn anzufangen. Ich
möchte in den höheren Polizeidienst und will auch die Basis
kennenlernen. Das sind meine Motive, die ich mit der Familie
absprach.«

Glenda nickte und nippte am Glas. »Die Familie ist sehr wichtig für

Sie -- oder?«

»Das stimmt. Ich muß gewisse Rücksichten nehmen. Wir gehören zu
den Alteingesessenen. Jeder im Clan hat seine Aufgabe. Unsere

Familie hat sich vorgenommen, dem Land zu dienen. Die Mitglieder
sind in zahlreichen Positionen vertreten, nur die Polizei, die

Exekutive fehlte noch. Dieses Manko ist durch mich beseitigt
worden.«

»Wie lange wollen Sie bei uns bleiben?«

Basil Hartford lachte leise. »Das kann ich Ihnen nicht sagen. Es
kommt darauf an, ob man mich will.«

»Wieso sollte man nicht?«

»Ich weiß nicht, wie die Kollegen über mich denken.«

»Das kann ich Ihnen auch nicht sagen. Sie waren noch kein Thema
bei uns.«

Basil Hartford schaute Glenda an, als würde er ihr nicht glauben.

Bevor er etwas erwidern konnte, brachte der Ober die Vorspeise.

Glenda lächelte, als sie die hauchdünn geschnittenen Scheiben sah.

»Dazu muß man einen leichten Weißwein trinken, Glenda.« Sie
stöhnte auf. »Überredet.«

Basil Hartford bestellte einen trockenen Franzosen, den sie auch
offen hatten.

Er hatte nicht übertrieben. Die Scheiben schmeckten in der Tat
vorzüglich. Dazu der frische Wein, das war schon ein Genuß der
allerersten Klasse.

Sie sprachen erst wieder nach der Vorspeise, und Hartford hatte
das Thema nicht vergessen. »Also, was meinen die Kollegen über
mich?«

»Wir haben nicht über Sie geredet!«

»Glenda — bitte…« Er lächelte wieder. »Ich weiß ja, daß Sie
darüber nicht sprechen wollen.«

Die junge Frau lehnte sich zurück. »Haben Sie mich eingeladen, um
mich auszuhorchen?«

Erstaunt schaute Hartford sie an. »Nein, wie kommen Sie darauf?«

»Das entnehme ich Ihren Fragen.«

Er räusperte sich kurz. »Sollte bei Ihnen tatsächlich der Eindruck
entstanden sein, so entschuldige ich mich dafür. Ich habe keinerlei

Hintergedanken gehabt. Daß man als Neuling wissen möchte, mit
wem man es zu tun bekommt ist menschlich, meine ich. Schließlich
arbeite ich bald mit zwei bekannten Kollegen zusammen. John

Sinclair und Suko. Ich möchte gern wissen, wie ich sie anzufassen
habe. Sie verstehen?«

»Natürlich. Ich kann Ihnen nur soviel sagen, daß ich mit beiden
hervorragend auskomme.«

»Ich hörte es. Man kann Sie als Team bezeichnen.«

»Ja, so ist es.«

»Sind Sie denn auch hin und wieder mit an der Front, Glenda, oder
machen Sie nur Bürodienst?«

»Fast nur.«

»Wie ist Ihr Verhältnis zu John Sinclair?«

»Jetzt fragen Sie schon wieder.«

Hartford lachte. Unecht, wie es Glenda vorkam. »Nehmen Sie es
mir nicht übel, Glenda, ich komme einfach nicht von John Sinclair
los. Er ist zu bekannt.« Hartford nahm einen Schluck Wein und

»kaute« ihn regelrecht durch.

»Sie werden ihn morgen selbst kennenlernen. Fragen Sie ihn selbst.

Bestimmt wird er Ihnen die entsprechenden Antworten geben.«

»Das hoffe ich sehr. Ich hoffe weiterhin, daß er und sein Kollege

Suko mir vorurteilslos begegnen werden.«

»Dessen bin ich mir sicher. Ich kenne die beiden schon lange. Sie
geben jedem Menschen einen gewissen Vorschuß.« Glenda erhob
sich. »Sie entschuldigen mich für einen Moment, Basil?«

»Selbstverständlich.«

Er stand ebenfalls auf und schaute Glenda nach, die auf eine
schmale Tür zuschritt, wo es zu den Toiletten ging. Glenda trug ein
schlichtes, blaues Strickkleid. Bis zur Taille sehr eng anliegend, der

Rock schwang dann glockenförmig um ihre Waden. Die Treppe war
nicht sehr lang. Im Waschraum blieb Glenda vor einem breiten

Spiegel stehen. Sie wollte sich etwas erfrischen, zögerte aber. Irgend
etwas störte sie.

Es war der Geruch. Normalerweise roch es in Räumen wie diesen
nach Seife und Parfüm, hier aber nicht.

Dieser Geruch paßte einfach nicht dazu. Er war streng, er war alt
und auch irgendwie anders. Glenda schaute sich um.

Sie konnte keinen Gegenstand entdecken, der den Geruch
ausströmte. Muffig, ja es war ein Hauch von Moder, der durch den

Waschraum streifte: Um ihn zu überdecken, sprühte sich Glenda mit

Parfüm ein. Sie zählte nicht unbedingt zu den Duftwasser-Fans, doch
in diesem Fall wardas Parfüm ganz nützlich.

Jedenfalls überlagerte das Parfüm den Geruch.

Wieder am Tisch, erhob sich der neue Kollege. »Das Essen wird
gleich serviert.«

»Das ist fein.«

»Wie hatte Ihnen die Vorspeise geschmeckt?«

Glenda nahm Platz. »Sie war hervorragend.«

»Dann wird Ihnen das Hauptgericht auch zusagen, da bin ich mir
ganz sicher.«

Die Kalbsleber wurde serviert. Der Ober legte sie vorsichtig von
der Platte auf die Teller, ein wenig Fond träufelte er ebenfalls
darüber, häufte mit abgezirkelt wirkenden Bewegungen die

Pfifferlinge neben die Leberstücke.

Etwas Kartoffelschnee kam noch hinzu, es wurde serviert, der

Mann wünschte einen »Guten Appetit« und zog sich zurück. Glenda
mußte sich eingestehen, daß die Leber vorzüglich war. Basil

Hartford hatte neuen Wein bestellt. Einen schweren französischen

Rotwein.

Wieder tranken sie sich zu. »Auf gute Zusammenarbeit«, sagte er
lächelnd.

»Ja, das wünsche ich mir auch.«

»Und auf daß wir Freunde werden.«

Glenda war vorsichtiger. »Die Zeit wird es zeigen«, erwiderte sie
diplomatisch.

Während des Essens redeten sie kaum. Es wäre auch fast einer

Sünde gleichgekommen, die Leber war einfach zu gut. Auch die

Beilagen paßten hervorragend dazu. Bei den Pfifferlingen schmeckte
man die knackige Frische durch.

Der Wein war ebenfalls ausgezeichnet. Gehaltvoll, sehr schwer. Er
steckte voll innerer Glut, die sich auch auf Glenda Perkins übertrug.

Sie merkte, wie es in ihrem Körper arbeitete, wie der Wein ins Blut
und ihr leider auch in den Kopf stieg. Zuviel durfte sie nicht mehr
davon trinken. Die Atmosphäre hatte etwas Inselhaftes an sich. Wer
hier saß und aß, der vergaß die Welt draußen.

Mit einem sehr zufriedenen Gefühl im Magen lehnte sich Glenda
schließlich zurück.

»Wie geht es Ihnen?« fragte ihr Gegenüber.

»Gut, sehr gut. Ich bin nicht zu satt. Es ist genau richtig.«

»Das freut mich.« Hartford lächelte breit. Entweder lag es am

Alkohol oder an seinem Charme, jedenfalls bekam Glenda einen sehr
positiven Eindruck von dem neuen Kollegen, der einige Zeit bei
ihnen bleiben sollte.

»Die Desserts sind hier ebenfalls eine wahre Wonne«, sagte

Hartford in einem schwärmerischen Tonfall.

Glenda lachte und griff nach ihrem Glas. »Das glaube ich Ihnen
gern, Basil, aber ich muß ehrlich sagen, daß ich kein Dessert mehr
schaffe.«

»Schade.«

»Vielleicht ein andermal.«

»Heißt das, daß ich Sie wieder einmal zum Essen einladen darf?«
fragte Basil.

»Ich sagte vielleicht.«

»Entschuldigen Sie, aber wenn eine Frau vielleicht sagt, dann hat
sie schon so gut wie zugestimmt.«

Glenda schaute Hartford erstaunt an. »Woher wissen Sie das,

Basil?«

»Erfahrung.«

»Das kann ich mir vorstellen.«

Basil schüttelte den Kopf. »Die Erfahrung beruht auf der Theorie.«

»Das soll ich Ihnen glauben?«

»Sie können es.«

Glenda nahm einen Schluck. Sie roch in das Weinglas hinein und
zeigte sich plötzlich irritiert.

Da war wieder dieser Geruch!

Ein Hauch von Grab, von Moder…

Sie setzte das Glas ab, ohne einen Schluck getrunken zu haben, was

Hartford auffiel.

»Stört Sie etwas an diesem Wein, Glenda?«

»Nein, eigentlich nicht.« Sie hob die Schultern. »Mir stieg nur
etwas in die Nase.«

»Und was?«

»Ach nichts. Ich habe mich möglicherweise zu stark einparfümiert.

Das störte den Duft des Weines.«

Er nickte betrübt. »So etwas gibt es tatsächlich. Ich hoffe jedoch
nicht, daß Ihre Zunge auch in Mitleidenschaft gezogen wurde.«

»Da können Sie beruhigt sein.«

Er schenkte nach. »Ich will Sie nicht drängen, Glenda, aber sollten
wir nicht noch in eine kleine Bar gehen und dort den Abend
weiterführen?«

Glenda hatte damit gerechnet, daß so etwas kommen würde und
sich auch eine entsprechende Antwort zurechtgelegt. »Im Prinzip
hätte ich nichts dagegen, nur bin ich leider nicht mehr in der Lage.

Der Rotwein hat es einfach in sich gehabt. Sie verstehen mich…?«

»War er zu kräftig?«

»So kann man es auch sagen.« Glenda mußte sich schon
konzentrieren, um alles mitzubekommen.

»Da wäre ein Kaffee oder Espresso genau das Richtige.«

»Da habe ich nichts einzuwenden. Einen Espresso, bitte.« Hartford
bestellte gleich zwei. Er brauchte ebenfalls einen kleinen

Aufputscher. Das Getränk wurde gebracht. Glenda nippte nur
vorsichtig daran. Sie spürte bereits nach dem zweiten Schluck, daß
er die Lebensgeister weckte.

Der neue Kollege gab nicht auf. Er versuchte auch weiterhin,

Glenda zu einem Barbesuch zu überreden. Sie aber blieb standhaft
und erklärte ihm auch, daß eine Nacht mit einem derartigen

Barbesuch oft nicht beendet war.

»Haben Sie Erfahrungen damit?«

»Nicht direkt. Nur gehöre ich nichtzu den spontanen Frauen, wenn

Sie verstehen.«

»Das sicherlich.«

»Darf ich Sie denn nach Hause fahren?«

»Das ist nett gemeint, Basil, doch verlasse ich mich lieber auf ein

Taxi.«

»Akzeptiert, Glenda.«

Sie saßen noch einige Minuten beisammen. Basil Hartford kam
wieder auf den Dienst zu sprechen und erkundigte sich auch nach Sir

James. Glendas Auskünfte blieben freundlich und allgemein. Auf

Details ließ sie sich nicht ein.

Hartford merkte dies und schloß den Komplex mit einem

Kompliment ab.

»Ihr Chef kann froh sein, eine Frau wie Sie zu haben, die
verschwiegen ist und keine Interna an die Öffentlichkeit gelangen
läßt. Vielleicht werbe ich Sie später einmal ab.«

»Das können Sie ja versuchen.«

»Ich werde in die Verwaltung einsteigen und von dort die Fäden
ziehen. Der direkte Kontakt mit den Gangstern ist nichts für mich. Ich
bin mehr ein Mann der Organisation, wie eben Ihr Chef, Sir James.«

»Diese Positionen können auch wichtig sein.« Glenda schob den
linken Ärmel ihres Kleides zurück und schaute auf die Uhr. »Es ist
spät genug, morgen beginnt wieder der Ernst des Lebens. Ich darf
mich sehr herzlich bei Ihnen für das hervorragende Essen bedanken.«

»Das müssen Sie beim Koch, Glenda.«

»Dann eben bei Ihnen für die Einladung.«

»Ich hoffe, es war nicht die letzte.«

»Mal sehen.«

»Das Taxi werde ich noch bestellen.«

Hartford winkte den Ober herbei, der versprach, alles in die Wege
zu leiten. Der erkundigte sich auch, ob es gut gewesen war.

»Ja, es war hervorragend.«

»Vielen Dank.«

Der Wagen fuhr vor. Hartford verabschiedete sich von Glenda mit
einem langen Händedruck. Er bedankte sich noch einmal und winkte
dem Wagen sogar hinterher.

Glenda ließ sich zu ihrer Wohnung fahren. Sie saß im Fond und
spürte auch weiterhin das Inselgefühl in sich. Dabei kam sie sich
vor, als würde sie schweben.

Sie hatte doch ein wenig zuviel getrunken und beschloß, beim
nächstenmal vorsichtiger zu sein.

Dann hielt der Wagen.

Glenda beglich die Rechnung, stieg aus, ging zur Haustür und
schloß auf. Sie wohnte in der ersten Etage, machte Licht, legte ihren
hellen Mantel ab und blieb zunächst einmal in der Diele stehen, mit
dem Rücken gegen die Wand gelehnt.

Einige Male mußte sie tief durchatmen. Noch immer kam sie sich
vor wie über dem Boden schwebend. Mit einem Lächeln auf den

Lippen betrat sie ihren kleinen Wohnraum, ging zum Fenster, öffnete
es und ließ die frische Luft in den Raum.

Es tat ihr gut, tief durchatmen zu können. Auch das leichte

Schwindelgefühl verschwand. Sie nahm den Geruch des Herbstes
auf und hatte plötzlich wieder diesen ekligen Gestank in der Nase,
der ihr schon zweimal aufgefallen war.

Glenda konnte sich nicht vorstellen, woher dieser Geruch kam. Von
draußen wehte er nicht herein, denn sie hatte ihn schon im Lokal und
im Waschraum wahrgenommen.

Allmählich bekam sie sogar den Eindruck, als würde er an ihr
kleben, so widerlich war er.

Sie zog sich zurück. Auf ihrem Gesicht lag trotz der kühlen Luft ein
leichter Schweißfilm. Das Fenster ließ sie offen, und nahm in einem
der beiden Sessel Platz, wo sie tief durchatmete.

Der Geruch störte sie.

Er war einfach widerlich und trotz des Durchzugs nicht aus dem

Raum zu kriegen. Glenda bekam Furcht. Sie hatte den Eindruck,
inmitten eines Kreises zu stehen, der von unsichtbaren Personen
gebildet wurde. Da wollte jemand etwas von ihr und hatte sie
eingekreist. Es fiel ihr nicht leicht, die Dinge klar und logisch
anzugehen. Sie mußte sich ungemein zusammenreißen, bis ihre

Gedanken wieder eine gewisse Logik besaßen.

Glenda dachte darüber nach, wann genau sie den Geruch zum
erstenmal wahrgenommen hatte.

Das war im Waschraum gewesen. Danach beim Trinken des

Weines. Also war er gewissermaßen ihr Begleiter gewesen.

Sie schauderte, als sie daran dachte. Und sie bemühte sich
gleichzeitig festzustellen, ob der Geruch sich tatsächlich aus
dumpfem Modergestank zusammensetzte.

Ja, das konnte durchaus sein. Glenda hatte sich zwar nie viel auf

Friedhöfen herumgetrieben, sie besaß auch keinen Kontakt zu

Ghouls, den widerlichen Leichendämonen, aber sie konnte einen

Modergestank durchaus von dem brakigen Wassers unterscheiden.

Der hier war Moder…

Er wehte herbei, schwebte durch das Zimmer und war so intensiv,
daß Glenda ins Bad lief und sie sich übergeben mußte.

Naßgeschwitzt stützte sie sich auf dem Waschbecken ab, spülte den

Mund aus, richtete sich auf und schaute in den Spiegel. Ihr Gesicht
war gerötet und gleichzeitig schweißverklcbt. Haarsträhnen fielen
ihr tief in die Stirn, wo sie auch festklebten.

Glenda erholte sich wieder. Bevor sie ihr Schlafzimmer betrat,
schloß sie noch das Fenster im Wohnraum. Dann zog sie sich aus und
legte sich ins Bett.

Auf dem Rücken blieb sie liegen, den Blick gegen die Decke
gerichtet. Das Licht hatte sie brennen lassen, atmete tief und so ruhig
wie möglich, wobei sie hoffte, daß sie irgendwann den Gestank
vergessen und auch Schlaf finden würde.

Das schaffte sie auch. Der Körper sehnte sich einfach nach Ruhe.

Irgendwann fielen Glenda die Augen zu.

Der Hauch von Moder aber blieb.

Wie eine dünne Schicht schwebte er über dem Bett und der
schlafenden Frau…

Am anderen Morgen atmeten die Menschen in London auf. Es war
ein Herbsttag wie aus dem Bilderbuch.

Weit und strahlend blau präsentierte sich der Himmel. Keine Wolke
war zu sehen. Der Wind blies mit einer selten erlebten Frische, da
störten selbst die zahlreichen Abgase nicht, weil sie einfach
davongewirbelt wurden.

Es gab keinen Nebel, die Sonne schien bereits ziemlich früh am

Morgen, und diese läge zählte ich zu denen, wo das Arbeiten alles
machte, nur keinen Spaß.

Dennoch mußten Suko und ich ins Büro. Vor allen Dingen an
diesem Montag, wo wieder eine Woche anfing.

Gut geschlafen hatte ich nicht mehr. Dazu waren die Ereignisse der
vergangenen Nacht einfach zu rätselhaft gewesen. Auf der Fahrt zum

Yard sprach ich mit Suko über die Verdammten der Totengruft. Auch
meinem Freund und Kollegen fiel dazu nichts ein.

»Wo kann man die Spur aufnehmen?« Ich hatte mehr zu mir selbst
gesprochen und gab mir auch selbst die Antwort. »Vielleicht bei

Sarah Goldwyn, der Horror-Oma.«

»Nicht schlecht, der Gedanke.«

»Jedenfalls werde ich sie mal anrufen.«

»Das mach auch.«

Wir waren pünktlich, aber noch pünktlicher war Glenda Perkins,
unsere gemeinsame Sekretärin. Sie begrüßte uns normalerweise mit
einem kräftigen Morgengruß, der fiel diesmal zwar nicht aus, aber er
klang doch sehr müde.

Einen Schritt hinter der Tür blieb ich stehen. »Was ist denn mit dir
los, Mädchen? Hast du die Nacht durchgemacht?«

»Nein.«

»Was dann?«

»Nur schlecht geschlafen«, antwortete sie.

»Ah — sie hat bestimmt von dir geträumt, John«, sagte Suko.

»Das wüßte ich aber.«

»Also hast du keine Alpträume bekommen«, meinte Suko grinsend.

»Wenigstens nicht von John.« Sie strich durch ihr Haar. »Möchtet
ihr Kaffee?«

»Sicher.«

»Ich bringe ihn euch.«

Im Büro schüttelten wir die Köpfe. »Irgend etwas hat sie«, sagte
ich. »So kennt man sie kaum.«

Suko winkte ab. »Nimm das nicht so tragisch. Jeder hat mal einen
schlechten Tag, auch Glenda.«

»Wenn es nur das ist, bin ich froh.«

Glenda kam mit dem Kaffee. Für Suko hatte sie Tee mitgebracht.

Glenda war heute praktisch gekleidet. Sie trug weiße Jeans und ein
graues Hemd, ebenfalls aus Jeansstoff. Es stand zwei Knöpfe weit
offen. Ich gab ihr einen Klaps auf das stramme Hinterteil, als sie das

Tablett abgestellt hatte. Sie regte sich über meine Berührung nicht
einmal auf.

»Ich hoffe, er schmeckt.«

Glenda wollte gehen. Wir hatten etwas dagegen. »Bleib noch«,
sagten Suko und ich fast gleichzeitig. »Meinetwegen.«

»Was war in der vergangenen Nacht los?«

Sie schaute mich an. »Ich habe nur schlecht geschlafen, John.«

»Und weshalb?«

»In meiner Wohnung hing ein ungewöhnlicher Geruch. Es stank
nach Moder.«

»Was?«

Auch Suko schaute auf. Wir sahen beide Glendas heftiges Nicken.

»Ja, ein Modergeruch, als hätte man…« sie schluckte zweimal, »in
irgendeiner Ecke eine Leiche gelagert. Das hört sich zwar komisch
an, aber so habe ich es wahrgenommen.«

Wir waren sehr ernst geworden. Beide wußten wir genau, daß

Glenda keine Spinnerin war.

»Hast du genau nachgeschaut?«

»Sicher.«

»Auch etwas gefunden?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, John, leider nicht. Ich… ich kam
damit nicht zurecht. Außerdem hatte ich das Gefühl, als wäre der

Geruch von draußen in die Wohnung hineingeweht worden, aber das
wiederum kann auch nicht stimmen.«

»Weshalb nicht?«

Sie bekam eine leicht rote Gesichtsfarbe. »Ich werde später mit dir
darüber reden.«

»Wie du meinst, Glenda.«

Unsere Sekretärin ging. Ich widmete mich meinem Kaffee, der an
diesem Morgen nicht so perfekt war, wie wir ihn sonst von Glenda
gewohnt waren.

Suko hatte seine Stirn in Falten gelegt. »Was meinst du dazu,

John?«

»Sie lügt bestimmt nicht.«

»Ich glaube auch nicht, daß sich Glenda diesen Geruch eingebildet
hat. Aber was, zum Henker, steckt tatsächlich dahinter?«

»Mit der Leiche hat sie schon recht.«

»Wie meinst du das?«

»Nicht daß sie in der Wohnung steckt, aber ich würde sogar noch
einen Schritt weiter gehen. Möglicherweise hat sie Besuch von
einem Ghoul gehabt, ohne es zu merken.«

Mein Freund lächelte schmal. »Ein kühner Gedanke.«

»Das meine ich auch, aber du kennst den Job. Wir sind schon mit

Dingen konfrontiert worden, für die der Begriff kühn nicht
ausreicht.«

Das Telefon meldete sich. Suko nahm ab, und er sprach mit dem

Anrufer, Sir James. »Ja, wir kommen sofort, Sir.«

Ich trank zuerst die Tasse leer. »Einsatzbesprechung?«

»Weiß ich nicht.«

»Was ist eigentlich mit dem Neuen?«

»Er ist bei Sir James.«

»Aha.« Ich stand auf. »Mai sehen, wie der gute Basil Hartford sich
so schickt.«

Im Vorzimmer saß Glenda und war mit dem Beamten-Dreikampf
beschäftigt. Knicken — lochen — abheften.

»Machst du das auch richtig?« fragte ich grinsend.

»Willst du es tun?«

»Bewahre. Wie geht es dir?«

»Na ja…«

»Wir sind beim Alten«, sagte ich leise. »Weiß ich.«

»Sie gefällt mir überhaupt nicht«, sagte Suko. »Irgend etwas muß
sie sehr gestört haben.«

»Der Geruch.«

»Klar. Ich frage mich nur, wo er herkommt. Das muß doch
herauszufinden sein.«

Sir James erwartete uns nicht allein. Bei ihm befand sich der neue

Kollege, den ich noch nicht gesehen hatte. Im Gegensatz zu ihm
wirkten Suko und ich wie Landstreicher.

Basil Hartford sah in seinem modernen grauen Designer-Jackett und
der schwarzen Hose sehr elegant aus. Er trug ein Streifenhemd und
eine gestreifte Seidenkrawatte.

Vom Typ her konnte man ihn als Manager einstufen. Ein Mann, der
sich durch nichts aus der Fassung bringen ließ und jedes Ziel
erreichte, das er einmal anvisiert hatte.

Sir James machte uns beide bekannt. Wir reichten uns die Hände.

Sein Druck war kräftig. »Ich habe viel von Ihnen gehört, Mr.

Sinclair, und freue mich, Sie endlich einmal persönlich
kennenzulernen.«

Ich winkte ab. »Glauben Sie nur ein Achtel von dem, was Sie
gehört haben, Mr. Hartford.«

»Keine falsche Bescheidenheit. Ich habe mir diese Stelle nicht ohne

Grund ausgesucht. Ich möchte lernen und später an verantwortlicher

Position etwas für Sie tun können.«

»Das wäre gut.«

»Ich möchte in die Verwaltung und…« Er hob die geraden

Schultern.

»Nun ja, bis dort ist es noch ein weiter Weg, wie Sie sich denken
können.«

Sir James bot uns Stühle an, nahm selbst Platz und spielte mit einem

Bleistift. »Ich habe Sie zu mir kommen lassen, um mit Ihnen über die

Aufgaben des Mr. Hartford zu sprechen. Wenn es sich eben
ermöglichen läßt, möchte ich, daß Mr. Hartford bei Ihnen bleibt und
lernt.«

Sir James wartete auf einen Kommentar. Da Suko schwieg, redete
ich.

»Das kann aber gefährlich werden«, warnte ich.

»Das weiß Mr. Hartford auch. Er wird sich dann, wenn möglich,
entsprechend zurückhalten.«

»Wie stehen Sie zu unserer Arbeit?« erkundigte ich mich bei dem
neuen Kollegen.

»Sehr positiv.«

»Das ist mir zu allgemein. Können Sie nicht konkreter werden, Mr.

Hartford?«

»Gern. Ich glaube daran, daß es gewisse Mächte und Kräfte gibt,
die den Menschen das Leben schwermachen wollen und die aus dem

Bereich der Hölle stammen. Ist das konkreter?«

»Ja. Und diese Mächte wollen Sie bekämpfen?«

Er nickte mir lächelnd zu. »Zumindest werde ich mich darum
bemühen, Mr. Sinclair.«

Mir gefiel dieser Mr. Hartford nicht so recht. Er war mir einfach zu
glatt, zu sehr von sich überzeugt. Vielleicht tat ich ihm auch Unrecht,
weil ich mich von seinem Äußeren hatte blenden lassen, aber als

Kollege, wenn ich ihn mit Suko und mir verglich, konnte ich ihn mir
dennoch schwerlich vorstellen.

Sir James merkte etwas von meinen Vorurteilen. Er gab aber keinen

Kommentar und krauste nur die Stirn. Dann holte er tief Luft und
lehnte sich zurück.

»Uber Einzelheiten, Mr. Hartford, reden Sie am besten mit den
beiden Herren persönlich. Ich habe Ihnen nur einen allgemeinen

Einblick in unsere Arbeit gegeben.«

»Das ist selbstverständlich, Sir.«

Der Superintendent stand auf. Auch wir erhoben uns. Suko und

Hartford konnten den Raum verlassen, mit mir wollte Sir James noch
reden.

»Einen Augenblick noch, John.«

»Sir.«

Mein Chef wartete, bis die Tür verschlossen war. Dann lächelte er.

»Sie stehen dem neuen Kollegen eher skeptisch gegenüber habe ich
das Gefühl?«

»Sagen wir abwartend.«

»Ich spürte es an Ihrer Reaktion.«

»Das ist möglich. Wissen Sie, Sir, bisher sind wir zu zweit recht
gut über die Runden gekommen. Wieso jetzt ein dritter Kollege?«

»Er soll ja nicht für immer bleiben, nur mal reinschauen.«

»Das haben Sie bisher stets abwenden können.«

»Stimmt. Nur sieht die Sache bei Basil Hartford anders aus. Er ist
mir gewissermaßen aufgezwungen worden.«

Ich nickte, enthielt mich aber sonst eines Kommentars.

»Wollen Sie nicht wissen, von wem?« hakte Sir James nach, wobei
er lächelte.

»Von ganz oben, nehme ich an.«

»Stimmt. Die Hartfords haben blendende Beziehungen.«

»Wo stammen sie her?«

»Ich will mal sagen, sie gehören zu einem uralten Adel. Da steckt
nicht nur Geld dahinter, auch andere Dinge. Die Hartfords bilden
eine Gruppe, die in der Industrie ebenso vertreten ist wie im Adel.

Es gibt da noch Zusammenhänge zwischen den beiden Ländern

Frankreich und England. Die Familie hat Geschichte, wenn ich das
mal so salopp ausdrücken darf. Ich konnte mich nicht wehren.«

»Und wie soll es praktisch aussehen? Müssen wir Mr. Hartford
jetzt immer mitnehmen?«

»Sie reden von Ihren Einsätzen?« Sir James dachte eine Weile
nach.

»Ich würde zustimmen.«

»Wie ist er ausgebildet?«

Der Superintendent lachte. »Er hat eine harte Ausbildung hinter
sich. Als Soldat bei den Fallschirmjägern. Sie können ihm schon
etwas zutrauen.«

Ich konnte natürlich nichts machen. Daß Hartford zu uns kam, war
eine beschlossene Sache. Aber mir paßte der Zeitpunkt seines

Erscheines überhaupt nicht. Das erklärte ich auch Sir James.

»Welche Begründung haben Sie?«

»Ganz einfach. Ich hatte in der vergangenen Nacht ein
schockierendes Erlebnis.«

Die Augen hinter den Brillengläsern weiteten sich. »Bitte, John,
reden Sie.«

Das tat ich auch.

Sir James hörte sehr genau zu. Ich ließ keine Einzelheiten aus, und
der Superintendent schüttelte den Kopf. »Das kann ich mir einfach
nicht vorstellen. Der Dunkle Gral und Hector de Valois?«

»Ja, Sir. Man warnte mich. Irgend etwas liegt in der Luft, muß sich
über meinem Kopf zusammenziehen.«

»Die Verdammten der Totengruft.«

»Ja.«

»Sie wissen nicht, wer sich dahinter verbergen könnte?«

»Nein, Sir. Suko und ich haben hin und her überlegt, es kam nichts

Konkretes dabei heraus. Lady Sarah ist noch eine Hoffnung.«

Sir James lächelte. »Wenn alle Stricke reißen, ist sie das Info-

Büro. Stimmt schon.«

»Genau.«

»Meiner Ansicht nach, John, gibt es einen Zusammenhang zwischen
dem Dunklen Gral und den Verdammten oder Verfluchten der

Totengruft. Sie können nur über den Gral zu einer Lösung kommen.«

»Und er schweigt.«

»Noch. Hector de Valois wollte sie warnen, er hat Sie gewarnt. Ist
es nicht möglich, mit ihm Kontakt aufzunehmen? Können Sie das
schaffen? Zum Beispiel durch den Gral. Ich denke da insbesondere
an die Kugel, denn vergessen Sie Tanith nicht, die schließlich auch
noch eine Rolle spielt. Ist es nicht auch Abbé Bloch gelungen, eine

Verbindung zwischen dem Würfel und dem Gral herzustellen?«

»In der Tat.«

»Dann müßte er dort weitermachen.«

Ich nickte. »Sir, das sind alles Probleme, die auf Suko und mich
zukommen werden.«

Der Superintendent hatte schon verstanden. »Weshalb betonen Sie
dabei Ihre Namen so deutlich?«

»Weil ich im Prinzip nicht will, daß der neue Kollege mit der

Problematik konfrontiert wird.«

»Sie wollen ihn aus dem Spiel lassen?«

»So sieht es aus.«

Sir James nickte. »Kann ich verstehen, nur werden Sie ihm die
entsprechende Begründung geben müssen.«

»Ich werde ihn auf die Gefahren hinweisen.«

Sir James runzelte die Stirn. »Wird er dies denn akzeptieren?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich wird er sich bei Ihnen
beschweren. Sie müßten sich dann eine entsprechende Begründung
einfallen lassen, Sir. Sie stehen doch auf meiner Seite?«

»Klar.«

»Dann ist alles in Ordnung.«

»Trotzdem, John, sehen Sie bitte zu, daß Sie mit Hartford
zurechtkommen. Ich möchte da keinen Ärger von oben bekommen.

Ich kann ihn nicht recht einschätzen, weiß auch nicht, wie weit die

Beziehungen reichen. Versuchen Sie es bitte zunächst auf dem
kooperativen Weg.«

»Ich kann ihn unmöglich in die Geheimnisse des Dunklen Grals und
was damit zusammenhängt einweihen. Das ist…«

»Haben Sie etwas?«

Ich war blaß geworden. Zum Teufel, ich irrte mich nicht! Durch das

Büro meines Chefs wehte ein Hauch von Moder!

Wir schauten uns an. Sir James wartete auf eine Antwort. »John,
was ist los? Sie stehen da, wie zu einer Salzsäule erstarrt. Was ist
denn passiert?«

»Sir, ich… also ich…« Allmählich geriet ich ins Stottern, ging auf
meinen Chef zu und nahm diesen widerlichen Geruch noch intensiver
wahr.

»Jetzt sagen Sie endlich, was geschehen ist, John!«

»Merken Sie den Geruch nicht?«

»Welchen…?« Kaum hatte er gefragt, war er ihm aufgefallen. Sir

James blieb ebenfalls hinter seinem Schreibtisch stehen und rümpfte
die Nase.

»Leichengeruch«, sagte er leise, wobei er allmählich blaß wurde,

»meine Güte, so riechen Leichen.«

»Ja, Sir, Moder.«

Der Superintendent räusperte sich. Er hatte Mühe, den nächsten

Satz zu formulieren. »Und das in meinem Büro. Wie kommt es?

Das… das gibt es nicht…«

»Leider stimmt es!«

»Aber woher…?«

»Sir, bitte, sehen Sie es nicht als Provokation an. Aber ich habe das

Gefühl, daß Sie diesen Leichengeruch ausströmen.«

»Ich?«

»Leider, Sir!«

Darüber mußte der Superintendent erst einmal hinwegkommen. Er
schritt zurück und ließ sich auf seinen Schreibtischstuhl fallen, der
unter dem Gewicht ächzte.

Ich verließ den Platz an der Tür und setzte mich meinem Chef
gegenüber. Er war noch bleicher geworden. Fast ähnelte seine

Gesichtshaut der einer Leiche. Langsam hob er die Arme. Seine

Finger vibrierten. Er preßte sie gegen die Wangen und hielt sie
danach unter die Nase.

Ich gab keinen Kommentar ab. Meine Gedanken aber drehten sich
um Glenda Perkins. Auch sie hatte von einem Modergeruch
gesprochen, der ihre Wohnung durchwehte.

Und nun Sir James.

Wo existierte da der Zusammenhang? Gab es ihn überhaupt
zwischen den beiden?

Ich räusperte mich. Sir James sah dies als Zeichen an. Er ließ seine

Hände sinken und legte die Flächen auf den Schreibtisch. »Ja, John«,
sagte er mit einer flachen Stimme. »Sie haben sich nicht geirrt. Ich
stinke wie eine vermoderte Leiche.« Er senkte den Kopf und
schüttelte ihn.

»Verdammt noch mal, nach Moder.«

Sir James wartete sicherlich auf einen Kommentar, den er auch
bekam.

»Wie bei Glenda, Sir.«

Er reagierte zunächst nicht. Dann hob er den Kopf und fragte: »Was
haben Sie da gesagt?«

Ich wiederholte meine Bemerkung.

Sir James nahm die Brille ab. Automatisch reinigte er mit einem

Spezialtuch die Gläser, ohne es eigentlich wahrzunehmen. »Wieso

Glenda? Sagen Sie es mir!«

»Ich weiß es nicht, Sir.«

»Wir haben keine Gemeinsamkeiten. Es gibt dafür keinen Grund.

Ich rieche nach Moder wie eine Leiche. Himmel, ich kann mich
nirgendwo mehr sehen lassen. Was kommt da auf uns zu? Oder was
ist da bereits auf uns zugekommen?«

»Ich fürchte, Ihre letzte Bemerkung trifft eher zu, Sir!«

»Aber Sie oder Suko hat es nicht erwischt.«

»Noch nicht.«

»Rechnen Sie damit, daß es passiert?«

Es war schwer, auf diese Frage eine Antwort zu finden. »Weshalb
sollten wir verschont werden?«

»Ja, weshalb?« Sir James nickte schwer. Er holte durch die Nase

Luft.

»Da wäre noch etwas, John. Sie haben mir vom Gral erzählt, der in

Flammen stand. Könnte das eine mit dem anderen etwas zu tun
haben?«

»Möglich, nur sehe ich im Augenblick keine Chance, Beweise
dafür herbeizuschaffen.«

»Da haben Sie recht, John.« Die Stimme des Superintendenten
klang matt und kraftlos. Er starrte ins Leere. Fast wagte er nicht
einmal, Luft zu holen.

»Ich sollte wohl besser das Büro hier verlassen und nach Hause
fahren.« Er blickte mich fragend an. »Was meinen Sie dazu, John?«

»Dafür wäre ich auch.«

»Und Glenda?«

Ich hob die Schultern. »Bisher hat sie nur davon gesprochen, daß
sich in ihrer Wohnung der Geruch ausgebreitet hat. Sie selbst scheint
davon nicht in Mitleidenschaft gezogen worden zu sein.«

»Hoffen wir, daß es nicht noch passiert. Meine Güte, wenn ich nur
die Ursache dafür finden könnte.«

»Es wird schwierig sein, Sir. Aber Suko und ich werden alles tun,
um den Fall aufzuklären.«

Er griff zum Hörer. Da ich ahnte, was er beabsichtigte, fragte ich
ihn:

»Soll ich Sie nicht nach Hause fahren, Sir?«

»Nein, lassen Sie mal. Ich erledige das schon. Und ausgerechnet
jetzt ist dieser Hartford da. Was wird der Mann denken?«

»Bisher hat er noch nichts gerochen.«

»Sie geben mir Bescheid, wenn sich etwas Neues getan hat?«

»Sofort, Sir.«

»Gut, nehmen Sie auf nichts Rücksicht. Auch nicht auf mich. Klären

Sie den Fall.«

Ich ging. Im Flur atmete ich tief durch. Auf unseren Gängen
herrschte nicht die beste Luft. Im Vergleich zu der im Büro
allerdings war sie der reinste Balsam für die Atemwege.

Mein Blick zeigte den inneren Zustand an. Ich fühlte mich leer und
ausgebrannt. Es hatte zwar keinen Kampf gegeben und auch keine

Opfer, dennoch war etwas Ungeheuerliches geschehen, über das ich
so leicht nicht hinwegkam. Dieses andere, dieser Gestank, der hatte
seinen Grund. Der kam nicht von ungefähr.

Ich war so in Gedanken versunken, daß ich nicht einmal den Gruß
zweier Kollegen hörte, die vorbeigingen. Ich sah nur ihre Schatten.

In meiner Kehle saß ein Kloß wie festgenagelt. Noch immer spürte
ich diesen widerlichen Geschmack im Hals, der den Ekel in einem

Menschen hochtreiben konnte. Ich kam mir vor, wie von einem

Gespenst verfolgt, das sich irgendwann und blitzschnell
materialisieren konnte.

Es war niemand in meiner Nähe, der so roch oder auch nur hätte so
riechen können.

In das Vorzimmer trat ich ein, ohne anzuklopfen, wollte Glenda
ansprechen und hatte die erste Silbe noch nicht über die Lippen
gebracht, als ich schon stockte.

Nicht Glenda saß auf ihrem Schreibtischstuhl, sondern Suko. Und
der sah aus wie ein leidender Märtyrer.

»Was ist los? Wo steckt Glenda?«

Er deutete auf die geschlossene Tür zu unserem Büro.

»Ja und? Habt ihr die Plätze getauscht?«

»Nicht freiwillig, John. Glenda ist mit den Nerven so ziemlich am

Ende. Sie… sie… riecht nach Moder…«

»Nein!« keuchte ich. »Nicht auch sie!«

»Wieso? Was ist denn?«

Es gab nicht nur den einen Stuhl im Vorzimmer. Ich ließ mich auf
einem zweiten nieder und schaute Suko dabei an. »Auch Sir James,
mein Lieber.«

Die Augen meines Freundes nahmen an Größe zu. »Er ebenfalls?

Das kann doch nicht wahr sein!«

»Es ist aber so.«

»Verdammt. Verdammt noch mal, ich drehe hier durch. Wieso?

Weshalb? Ich begreife das nicht. Warum gerade Sir James und

Glenda Perkins, John?«

»Darüber denke ich auch nach. Eine Lösung ist mir bisher nicht
eingefallen.«

»Was ist mit uns? Wird es uns auch noch packen?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nur, daß mehr dahintersteckt, als wir
bisher angenommen haben.«

»Die Verfluchten der Totengruft.«

»Wie kommst du darauf?«

»Reine Vermutung, John. Ich kann mir sehr gut vorstellen, daß der

Dunkle Gral uns davor warnen sollte. Totengruft, John. Das hört sich
an oder klingt schon wie Moder, Verwesung, Leichen, Ghouls —
meinetwegen. Oder nicht?«

»Kann sein, muß aber nicht.« Ich stand auf.

»Wo willst du hin?«

»Zu Glenda. Ich muß einfach mit ihr reden. Irgendwo hat es doch
seinen Grund gehabt, daß es sie und nicht uns erwischt hat. Sie soll
nachdenken, sie soll sich erinnern. Heute morgen hat sie angedeutet,
daß sie mit uns über eine bestimmte Sache reden wollte. Sie weiß
sicherlich mehr, als sie zugibt.«

»Ja, rede du mit ihr. Ich bleibe hier.«

Bevor ich die Tür zu unserem Büro öffnete, erkundigte ich mich
noch nach Basil Hartford.

»Ich weiß nicht, wo er steckt. Vor einigen Minuten hat er das Büro
verlassen, ohne ein Ziel genannt zu haben. Das braucht er auch nicht.

Hartford kann sich hiernach Belieben bewegen.«

Mir war es nicht einmal unrecht, daß sich der neue Kollege
zurückgezogen hatte. Ich wollte mir bei diesem Fall nicht von einem

Fremden in die Karten schauen lassen.

Sehr leise öffnete ich die Tür zu unserem Büro. Glenda saß auf dem

Stuhl, der normalerweise mein Platz war. Sie hatte die Ellenbogen
auf die Schreibtischplatte gestemmt und ihre Handflächen gegen die

Wangen gepreßt. Ich hörte sie weinen, doch etwas anderes traf mich
viel schlimmer.

Es war der Geruch.

Der Modergestank strömte mir entgegen, als wäre er von einem

Windstoß in Richtung Tür gepustet worden. Ein ekliger Geruch, der
mir fast wieder den Magen umdrehte.

Glenda hatte mich nicht gehört. Ich schloß die Tür leise hinter mir
zu und ging mit ebenfalls sehr leisen Schritten auf den Schreibtisch
zu. Dicht neben Glenda blieb ich stehen und tippte sie an.

Sie schrak nur kurz zusammen. Anscheinend wußte sie doch, wer
den Raum betreten hatte, denn sie sprach mich an. »John, bitte, laß
mich allein. Es ist so furchtbar…«

Ich ging zurück, aber nur, um mir einen Stuhl zu holen. Den schob
ich neben Glenda. Dann setzte ich mich. »Nein, ich werde dich nicht
allein lassen. Nicht jetzt!«

»Riechst du denn nicht…?«

»Natürlich rieche ich es. Sir James ist ebenfalls von diesem Geruch
befallen worden. Ihr beide müßt etwas gemeinsam gehabt haben, und
das will ich herausfinden.«

»Ich habe doch keine Ahnung«, erklärte sie flüsternd und jedes

Wort betonend. »Wirklich nicht.«

»Du wolltest mir noch etwas sagen, was mit dem Geruch
zusammenhängt. Erinnerst du dich?«

Sie hob den Kopf an und schneuzte ihre Nase. »Ja, ich weiß es.«

»Dann raus damit, aber schnell!«

»Ich… ich war gestern weg, verstehst du? Ich bin zum Essen
eingeladen worden.«

»Das ist doch nichts Schlimmes.«

»Nein, das nicht, aber weißt du auch, wer mich zum Essen
eingeladen hat?«

»Du wirst es mir sagen.«

Sie drehte den Kopf, um mich anschauen zu können. »Es war der
neue Kollege Basil Hartford!«

»Wie bitte?«

»Ja, Basil Hartford. Es tut mir leid, John, wirklich, aber er hat mich
eben überredet.«

Ich lächelte etwas verkrampft. »Ich kann dir natürlich keinen

Vorwurf machen, Glenda!«

»Dazu hast du auch kein Recht!« Sie fuhr mich scharf an.

»Natürlich, Glenda, wir sind erwachsene Menschen und nicht
miteinander verheiratet. Ich will auch nichts über deine Motive
wissen, nur möchte ich gern erfahren, was da gelaufen ist. Du hast
mit Suko und mir über den Modergeruch gesprochen. Wann hast du
ihn zum ersten Mal festgestellt?«

»Das war…« Sie schluckte und holte noch einmal tief Luft. »Also
das war, als ich auf die Toilette gegangen bin. Dort ist es mir
aufgefallen. Ich hatte das Gefühl, als würde ein unsichtbarer Zombie
neben mir stehen, begreifst du das?«

»Ja, das begreife ich.«

»Und dann am Tisch, als ich Wein trank. Plötzlich glaubte ich, daß
aus dem Glas etwas hochströmen würde. Eine Wolke, ein
widerlicher Gestank, ein Hauch von Moder und Verwesung.«

»Da hast du noch mit ihm zusammen gesessen.«

»Sicher.«

Ich runzelte die Stirn. »Möglicherweise liegt es an ihm. Oder
meinst du nicht?«

»Du hast Basil Hartford in Verdacht?«

»Ja, die Fakten liegen nun mal so. Ich habe Basil Hartford in

Verdacht, daß mit ihm etwas nicht stimmt. Du hast mit ihm
zusammengesessen. Sir James war bei ihm.«

»Aber du doch auch, John. Und Suko ebenfalls«, schrie sie, hob die

Arme und ließ sie wieder fallen.

»Das stimmt alles, Glenda. Uns hat es nicht erwischt, verstehst du?

Wir haben möglicherweise einen gewissen Schutz. Ich kann mir
vorstellen, daß mein Kreuz…«

»Ja, das kann sein.« Glenda änderte das Thema. »Aber wer ist
dieser geheimnisvolle Mann? Wer — John? Tatsächlich Hartford?«

»Ich kann mir keine andere Alternative denken.«

Sie schüttelte den Kopf und hämmerte mit den Fäusten auf die

Schreibtischplatte. »Das ist alles so verrückt. Das ist der reinste

Wahnsinn, begreifst du das?«

»Kaum, Glenda.«

»Ich bin mit ihm gegangen«, sagte sie stockend. »Er… er hat mir
auch nichts getan, weißt du?«

»Wollte er dich nur zum Essen einladen?«

»Ja.«

»Hat er sich nach mir erkundigt?« Glenda nickte mir zu. »Auch. Er
fragte nach dir. Nach deinem Job und so.«

»Was hast du ihm gesagt?«

»Konnte ich ihm etwas sagen? Traust du mir das zu?«

»Nein.«

»So ist es auch gewesen, John. Ich habe ihm keinerlei Auskünfte
gegeben. Es blieb alles sehr sachlich. Ich habe ihm erklärt, daß er
sich an dich wenden sollte, falls er etwas wissen will. Ich jedenfalls
fühlte mich nicht zuständig.«

»Das war gut so.«

Glenda legte den Kopf zurück. Sie fuhr dabei mit beiden Händen
durch ihr Haar. »Ich komme einfach nicht mehr klar, John. Ich weiß
nicht, was sich da zusammenbraut. Ich rieche nach Moder wie eine
alte Leiche. Das will mir nicht in den Sinn. Es ist einfach verrückt.«

Sie starrte mich an. Ihr Gesicht hatte sich verändert. Es war rot
geworden und zeigte gleichzeitig blasse Flecken, die vom Weinen
zurückgeblieben waren.

»John, wie kann ich plötzlich nach Moder riechen?«

»Das weiß ich auch nicht genau. Aber hast du ihn möglicherweise
angefaßt?«

»Ja, wir gaben uns die Hand.«

»Das kann es gewesen sein.«

»Dir hat er ebenfalls die Hand gegeben, oder nicht?«

»Doch, aber wie gesagt, ich habe den Schutz des Kreuzes.«

»Und Suko?«

Ich hob die Schultern. »Wir müssen damit rechnen, daß auch ihn
diese Pest erwischt hat. Möglicherweise kommt sie bei ihm erst
später zum Ausbruch. Der eine reagiert so, der andere besitzt mehr

Widerstandskraft. Das kann es bei Suko sein. Was auch zutreffen
mag, Glenda, du jedenfalls solltest nicht länger hier im Büro bleiben.

Auch Sir James hat die Konsequenzen gezogen und ist nach Hause
gegangen.«

»Was macht er dort?«

»Er wird abwarten müssen, bis etwas geschieht oder wir Licht in
das Dunkel gebracht haben.«

»Das kann dauern.«

»Natürlich. Du bist zu Hause am besten aufgehoben.«

»Bei dem Gestank sicherlich. Ich ekle mich selbst davor, John. Es
ist einfach furchtbar, nicht zu beschreiben. Ich komme mir vor wie
ein weiblicher Ghoul oder ein Zombie. Was kann ich noch tun?«

»Deine Sachen packen.«

»Bringst du mich nach Hause?«

»Selbstverständlich.«

»Dann wird es in deinem Wagen riechen wie in einem alten Grab,

John.«

»Das ist mir egal. Ich will dich hier heraus haben. Außerdem muß
ich mich noch um Hartford kümmern. Du weißt nicht zufällig, wohin
er gegangen ist?«

»Nein, das hat er nicht gesagt.«

»Und der Begriff die Verfluchten oder Verdammten der Totengruft
sagt dir auch nichts?«

»Nie gehört.«

»Dann komm.«

Suko saß noch immer im Vorzimmer. Er sah uns an, was wir
vorhatten.

»Ihr wollt weg?« fragte er.

»Ja, leider. Oder Gott sei Dank! Ich bringe Glenda nach Hause. Sie
ist dort besser aufgehoben.«

»Finde ich auch. Viel Glück.«

»Danke, Suko.«

Glenda nahm noch ihre Tasche. Einen beinahe abschiednehmenden

Blick warf sie auf ihren Schreibtisch und die Schreibmaschine. »Es
ist ja nicht für immer«, tröstete ich sie, weil ich ihre Gedanken
erriet.

»Das hoffe ich auch…«

Der Fahrer des Superintendenten war rücksichtsvoll genug, über
den Geruch zu schweigen, den sein Chef ausströmte. Er führte auch
mit Sir James kein Gespräch, nur als der Wagen ausrollte, da sagte
er: »Wir sind da, Sir.«

»Ja, danke. Ist Ihnen nichts aufgefallen, Mr. Field?«

»Etwas schon, Sir. Es… es riecht ungewöhnlich im Wagen.

Wahrscheinlich die Umwelt.«

»Ja, das wird es sein!« erwiderte Sir James und öffnete die Tür
zum Fond. »Ich gebe Ihnen keine Zeit, wann Sie mich wieder
abholen sollen. Ich rufe Sie dann an.«

»Sehr wohl, Sir.«

Der Superintendent wohnte angemessen. Das Haus sah ehrwürdig
aus. Er hatte die Wohnung von der Regierung gestellt bekommen.

Auch andere Beamte wohnten in diesem Gebäude.

Sir James schritt durch den breiten Vorgarten. Die Bäume zeigten
noch das Laub des Sommers. Allmählich nur begann es mit seiner

Färbung. Einige Blätter lagen bereits am Boden.

Die Haustür sah wuchtig aus. Sie bestand aus schwerem Eichenholz
und hielt auch einer Ramme stand. Der mit grauem Licht erfüllte Flur
empfing Sir James. Zügig schritt er zum Fahrstuhl. Sir James war
heilfroh, daß er von keinem anderen Hausbewohner gesehen und
gerochen worden war. Seine Wohnung lag in der ersten Etage. Die

Flure waren großzügig bemessen. Von den anderen Parteien bekam
er nichts mit.

Auch in der Wohnung paßten sich die Räume mit ihren hohen

Decken dem übrigen Baustil an. Die Einrichtung bestand aus alten

Möbeln. Sie wurden vom Flair der Jahrhundertwende durchweht.

Sir James hielt sich nur selten in seiner Wohnung auf. Die meiste

Freizeit verbrachte er in seinem Club, der sein eigentliches Zuhause
war. Am heutigen Abend würden die anderen ihn vermissen. Er
mußte anrufen und sich irgendeine Ausrede einfallen lassen. Die

Wahrheit konnte er keinesfalls preisgeben.

Zur Wohnung gehörte auch ein großes Arbeitszimmer. Er konnte es
von zwei Seiten aus erreichen. Überall standen mit Büchern
vollgestopfte Regale. Der Schreibtisch, ebenfalls ein altes Stück,
stand vor dem Fenster. Das alles war Sir James so vertraut. Er
dachte sich nichts dabei, als er das Arbeitszimmer betrat. Er wollte
wie immer direkt auf den Schreibtisch zugehen und sich dort
hinsetzen.

Aber da saß schon jemand lässig und mit übereinandergeschlagenen

Beinen.

Basil Hartford!

***

Glenda schaute stur geradeaus, als sie neben mir im Rover saß. Sie

wollte einfach nicht sprechen. Als ich nach dem Grund fragte, weil
sie mir auf Fragen keine Antwort gegeben hatte, da erwiderte sie:

»Ich habe das Gefühl, als würde ich bei jedem Wort eine Wolke mit

Leichengeruch ausstoßen.« Sie schüttelte sich. »Das ist schlimm.«

»Du bildest es dir nur ein, Glenda.«

»Den Leichengeruch?«

»Nein, daß du auch beim Atmen…«

»Hör auf, John, bitte. Sag nichts mehr. Ich… ich bin einfach fertig.

Ich kann nichts mehr hören.« Glenda beugte sich nach vorn und
preßte die Hände vor das Gesicht.

Ich konnte sie verstehen. Es hatte sie hart getroffen, ebenso wie Sir

James. Allmählich kam ich zu der Überzeugung, daß irgend jemand
darauf aus war, unsere Abteilung langsam aber sicher zu dezimieren.

Bei diesem Jemand konnte es sich nur um Basil Hartford handeln.

Einen normalen Menschen, einen Mann mit den besten Beziehungen.

Wobei ich mich fragte, welchen Plan er eigentlich verfolgte. Wollte
er sich selbst an die Spitze setzen und uns ansonsten ausschalten?

Wir hielten vor einer Ampel. In der Nähe befand sich eine runde

Grünfläche. Noch genossen die Menschen die Herbsttage. Die Sonne
schien, Müßiggänger saßen auf den Bänken und schauten zu, wie
fallende Blätter durch die Luft trudelten. Kinder spielten unter den

Zweigen und Ästen der Platanen Fangen. Es war die Zeit der Eicheln
und der Kastanien.

Neben mir atmete Glenda schwer. Ich drehte den Kopf nach links
und schickte ihr ein Lächeln. »Ich muß furchtbar aussehen, John,
schau nicht hin.«

Der Rover rollte langsam an. »Jeder, der gerade geweint hat, sieht
nicht gerade aus wie ein Mannequin.«

»Danke.«

Glenda lebte in einem normalen Mietshaus, keinem großen Kasten
wie ich, es war noch gemütlich dort. Hier kannte jeder jeden, man
sprach miteinander, und man klatschte übereinander.

»Eigentlich darf ich mich nicht beschweren«, sagte sie plötzlich.

»Wenn ich dabei an Janes Schicksal denke, komme ich mir direkt
dumm vor, wenn ich das tue.«

»Ja, das stimmt.«

»Wird es für sie jemals eine Rettung geben?«

»Ich kann es dir nicht sagen, Glenda. Zumindest wird es ungemein
schwer werden.«

Es war der reine Zufall, daß ich noch eine Parklücke fand, in die
der Wagen so eben hineinpaßte.

Als wir ausstiegen, regnete es Blätter.

»Hoffentlich kommt uns niemand entgegen«, flüsterte Glenda. Sie
schaute sich scheu um.

»Dann gehen wir eben vorbei.«

»Riechst du nichts, John?«

»Nein, ich höre nur das Knirschen, wenn ich das Laub zertrete. Tut
mir leid.«

»Das sagst du nur so.«

Vor der Haustür blieben wir stehen. Die Fensterrahmen waren
weiß gestrichen. Ich deutete an der Fassade hoch. »Soll ich noch mit
hochkommen?«

»Das ist nicht nötig, John. Vielen Dank!«

»Was hast du jetzt vor?«

»Ich werde mich in die Badewanne legen und versuchen, den

Geruch wenigstens zum Teil wegzubekommen. Sollte irgend etwas
geschehen, rufe ich dich an.«

»Besonders, wenn Hartford Kontakt mit dir aufnehmen will.«

»Daran glaube ich nicht mehr.«

»Ich aber.«

Glenda reichte mir die Hand. »Danke für das Herfahren. Sieh zu,
daß du es schaffst.«

»Ich werde mein Bestes tun.«

Glenda schloß die Haustür auf und verschwand. Ich drehte mich
wieder um, war noch keine zwei Schritte gegangen, als ich den
schrillen Schrei meiner Sekretärin hörte…

***

Wie ein Kreisel drehte ich mich auf der Stelle und hatte Glück, daß

die etwas schwerfällig wirkende Haustür noch nicht ins Schloß
gefallen war. Mit einem wahren Panthersatz erreichte ich sie,
wuchtete meine Schulter dagegen und stemmte sie herum.

Mit ihr zusammen fiel ich in den etwas düsteren Hausflur, wo

Glenda, wie zur Salzsäule erstarrt, stand, die Augen weit geöffnet
hatte und zitterte.

Erst als ich sie schüttelte, kam sie zu sich und starrte mich an.

»Was war los, Glenda?«

»Hier stand jemand!«

»Wo genau?«

Sie deutete auf eine Stelle schräg vor sich. »Auf dieser Stelle.«

»Und wer?«

»Ich… ich habe ihn nicht genau gesehen. Eine Gestalt, nebelhaft
und wie von einem dichten Spinnennetz umgeben. Sie war düster,
eingehüllt in einen langen Mantel, und auf dem Kopf trug sie eine

Kapuze, verstehst du das?«

»Nein, doch. Wo ist sie denn jetzt?«

»Ich weiß es nicht. Sie war da und löste sich dann auf.«

»Hat sie etwas gesagt?«

Glenda schüttelte den Kopf. »Ich habe nichts gehört, John, wirklich
nicht.«

Mit zwei Fingern strich ich Furchen in meine Wange. »Nun ja,
vielleicht haben dir deine Nerven einen Streich gespielt.«

»Ja, das kann sein.«

»Ich werde dich trotzdem nach oben bringen.«

Diesmal hatte Glenda nichts dagegen. Der Schrei schien im Haus
selbst nicht gehört worden zu sein. Jedenfalls zeigte sich keiner, der
darauf reagiert hätte.

Glenda gab mir den Schlüssel. Ich schloß die Wohnung auf und
bedeutete der dunkelhaarigen Frau, erst einmal zu warten. Mit
gezogener Waffe betrat ich den Flur.

Er war leer.

Hinter mir strömte Glenda wieder den Modergeruch ab. Er kam
wie eine Wolke, ich preßte die Lippen zusammen und hätte mir am
liebsten auch die Nase zugehalten.

Rasch schaute ich in die einzelnen Räume, in denen ich nichts

Verdächtiges fand.

»Du kannst kommen, Glenda. Hier ist niemand.«

Sie selbst ging zögernd, als würde sie ihre eigene Wohnung zum
ersten Mal betreten.

Erst im Wohnraum atmete sie auf. Ein etwas verloren wirkendes

Lächeln lag auf ihrem Gesicht. »Vielleicht habe ich mich auch
getäuscht, John. Vielleicht…«

»Bestimmt.« Ich ließ die Beretta wieder verschwinden.

Glenda ging einen Schritt zurück, weil sie merkte, daß der Geruch
noch intensiver geworden war. »Willst du nicht gehen, John?«

Glenda hatte die Frage so gestellt, als wollte sie genau das Gegenteil
von dem erreichen.

»Ich bleibe zunächst einmal.«

»Aber der Job…«

»Keine Sorge, ich rufe Suko an.«

»Kann ich denn ein Bad nehmen…?«

»Sicher.«

Das Telefon stand in der Nähe. Kaum hatte ich die Nummer
eingetippt, als sich Suko schon meldete.

»Ich bin bei Glenda und werde auch noch hier bleiben. Wie lange,
kann ich dir nicht sagen. Jedenfalls melde ich mich, wenn ich
abfahre. Okay?«

»Sicher.«

»Gibt's bei dir etwas Neues?«

»Nein, Hartford hat sich noch nicht zurückgemeldet. Der weiß
genau, weshalb er verschwunden ist.«

»Das glaube ich auch.«

Als ich auflegte, war Glenda schon verschwunden. Aus dem Bad
hörte ich das Rauschen des Wassers, das in einem dicken Strahl in
die Wanne lief. Glenda kam noch mal zurück. »Wie ist es?« fragte
sie. »Hat Suko mehr über Hartford sagen können?«

»Nein, er ist noch nicht da.« Ich schluckte, weil wiedereine

Moderwolke durch den Raum trieb.

Glenda merkte dies und zog sich zurück. »Es wird nicht sehr lange
dauern, John.«

»Laß dirruhig Zeit.« Im Gegensatz zu Glenda Perkins war ich nicht
davon überzeugt, daß sie den Modergeruch durch kräftiges Baden
vertreiben konnte. Dieser Geruch lag nicht auf ihrer Haut, er kam
mehr von innen.

Sie und Sir James standen unter der Kontrolle eines Mannes, den
ich mittlerweile nicht mehr als einen normalen Menschen ansehen
konnte. Basil Hartford war jemand anderer. Ich bezeichnete ihn
mittlerweile als magisches Kuckucksei, das uns irgend jemand ins

Nest gelegt hatte. Der Moderhauch schwebte auch weiterhin im

Wohnraum. Ich setzte mich und zündete mir eine Zigarette an. Der

Rauch kämpfte nur unvollkommen gegen den Gestank an.

Im Bad rauschte noch immer das Wasser. Von der Straße hörte ich
ebenfalls kaum Geräusche. Auch im Haus war es ruhig. Es herrschte
eine Atmosphäre der Entspannung, die auch mich nicht ausließ und
mich irgendwie müde machte.

Ich streckte die Beine aus. Die Zigarette qualmte zwischen meinen

Fingerspitzen. Mein Blick war ins Leere gerichtet, und es fiel mir
schwer, meine Gedanken zu konzentrieren.

Sie drehten sich um einen bestimmten Punkt, den ich allerdings
nicht erfassen konnte.

Basil Hartford — okay, das war noch hinzunehmen. Aber was hatte
dieser Mensch vor? Wer hatte ihn geschickt? Woher kam er? Ich
dachte nicht an seine normale Vergangenheit. Für mich stand fest,
daß er auch eine magische besaß.

Der Dunkle Gral, der Kelch des Feuers, hatte mich nicht umsonst
gewarnt. Wenn ich jetzt noch Basil Hartford in das Mosaik einfügte,
hätte eigentlich ein passendes Bild herauskommen müssen. Es kam
nicht.

Etwas störte mich. Vielleicht weil Hartford sich wie ein Mensch
gab und weil seine Familie eine gewisse Tradition aufwies. Ich
mußte mich einfach mehr mit der Vergangenheit dieser Familie
beschäftigen. Möglicherweise fand ich da eine Spur. Damit konnte

Suko schon beginnen. Noch einmal rief ich ihn an. Er war gespannt,
als er sich meldete, das hörte ich genau.

»Es gibt noch nichts Neues, Suko, aber ich habe eine Idee, um
deren Ausführung du dich kümmern könntest.«

»Raus damit.«

Er bekam von mir die Vermutungen geliefert und versprach, alles
über die Hartfords herauszukriegen, was zu schaffen war. »Ist sonst
noch etwas, John?«

»Bisher nicht. Wir hören wieder voneinander.« Ich legte auf — und
vernahm den Ruf.

»Joooohhhnnn…!«

Glenda Perkins hatte aus dem Bad schrill und gellend geschrien.

Selbst die geschlossenen Türen hatten den Schrei kaum dämpfen
können. Ich jagte vom Sessel hoch, hatte mit einem gewaltigen

Sprung die Tür erreicht, riß sie auf und wandte mich nach rechts, um
das Bad zu erreichen. Glenda hatte die Tür nicht ganz geschlossen.

Spaltbreit stand sie offen. Ich riß sie ganz auf, schaute in das Bad,
sah Glenda, nahm sie aber kaum wahr, denn um sie herum standen,
wie festgewachsen, furchtbare Gestalten. Vermoderte Wesen,
eingehüllt in lange Gewänder und umgeben vom Wirrwarr feiner

Netze.

Geister, Dämonen, lebende Tote — sie konnten alles sein. Auch die

Verdammten der Totengruft!

***

»Sie, Mr. Hartford?«

Sir James hatte Mühe, seine Überraschung nicht zu zeigen. Er blieb
auch in dieser Minute gelassen.

»Ja, ich.«

»Und was treibt Sie her? Was wollen Sie bei mir? Wie sind Sie in
die Wohnung gekommen?«

»Das ist doch unwichtig.«

»Für mich nicht.«

»Es geht um Sie, Sir James, das stimmt.« Hartford lächelte mokant.

»Wollen Sie sich nicht setzen? Ich finde, da plaudert es sich
besser.«

»Und wenn ich nicht mit Ihnen reden möchte?«

»Bleibt Ihnen eine andere Wahl?«

Sir James war kein Mensch, der auf die körperliche Gewalt setzte.

Er wußte genau, daß er einem Basil Hartford unterlegen war.

Deshalb kam erdessen >Wunsch< nach, holte sich einen zweiten

Stuhl heran und nahm Hartford gegenüber Platz.

»Ja, das ist schon besser«, lächelte dieser. »Fühlen Sie sich wohl,

Sir James?«

»Könnte ich das?«

Hartford beugte sich vor. »Nein, das glaube ich nicht. Sie wird
wahrscheinlich der Geruch stören, den Sie an sich haben.«

»Stimmt genau.«

»Es ist gewissermaßen mein Entree gewesen. Schließlich bin ich
nicht ohne Grund zu Ihnen gekommen.«

»Und was haben Sie wirklich vor?«

»Ich werde Sie mitnehmen. Vielmehr warten meine Freunde bereits
auf Sie.«

»Freunde? Haben Sie die?«

»Ja, die sind schon uralt, und sie freuen sich immer, wenn sie

Besuch bekommen.«

»Sagen Sie schon…«

»Die Verdammten oder Verfluchten der Totengruft, Sir James. Das
sind meine Freunde.« Hartfords Augen blitzten plötzlich. »Jetzt
wissen Sie Bescheid. Die Verfluchten der Totengruft warten auf Sie.

Und ich werde Sie dorthin bringen.«

»Weshalb mich?«

»Nicht nur Sie allein, auch die kleine Glenda Perkins. Sie war so
nett, sich von mir zum Essen einladen zu lassen. Leider wußte sie
nicht, mit wem sie aß.«

»Wer sind Sie?«

»Das werde ich Ihnen später sagen.«

»Haben Sie mit dem Dunklen Gral zu tun, Hartford?«

In den Augen des Mannes leuchtete plötzlich Mißtrauen. »Wie
kommen Sie darauf?«

»Es war nur eine Frage.«

»Vielleicht«, erwiderte Hartford. »Vielleicht weiß ich tatsächlich
etwas über den Gral.«

»Auch über die Templer?«

Sein Lächeln wurde breit. »Sie sind nicht dumm, Sir James. Sie
befinden sich bereits auf dem richtigen Weg. Ja, ich kenne die

Templer. Nur ist das für Sie nicht wichtig. Die Verfluchten der

Totengruft sind es. Nur sie zählen. Und diese, meine Freunde,
werden Sie gleich holen, Sir James. Ich wußte, daß Sie Ihr Büro
verlassen würden. Wer will schon mit einem derartigen Geruch auf
seiner Arbeitsstelle bleiben?« Er lachte laut. »Deshalb habe ich auf

Sie gewartet.«

»Was ist mit Miß Perkins?«

»Auch sie hat es erwischt. Sie ist ebenfalls für die Gruft
vorgesehen worden.«

Sir James verengte die Augen. »Sind Sie ein Mensch oder ein

Dämon, Hartford?«

»Raten Sie mal!«

Sir James wußte keine Antwort. Er spürte genau, daß ihm etwas
entgegenwehte. Eine widerliche Wolke, die wesentlich intensiver
roch als der Geruch, den er ausströmte.

»Sie können kein Mensch seai, Hartford. Nein, das glaube ich
einfach nicht. Sie besitzen nur ein menschliches Aussehen, aber Sie
haben keine Seele.«

»Wie Sie meinen, Sir James. Nur ist das unwichtig für Sie. Was
zählt, ist die Totengruft und deren Inhalt.« Hartford hatte bisher
ziemlich tonlos gesprochen. Jetzt aber beugte er sich vor, und seine

Stimme bekam einen zischenden Klang. »Man hat uns damals in die

Totengruft eingesperrt, weil man dachte, uns für alle Zeiten los zu
sein. Ein Irrtum, Sir James, wir sind noch da, und wir werden das

Land mit Angstund Terrorüberziehen. Wir, die Verfluchten der

Totengruft. Diejenigen, die verdammt und begraben worden sind,
kehren zurück. Die Nächte der Toten sind angebrochen. Ein Hauch
von Moder wird uns begleiten und den Menschen klarmachen, was
auf sie zukommt.« Während des Sprechens veränderte sich sein

Gesicht. Die Haut wurde bleicher, sie kam Sir James auch dünner
vor, und dahinter zeichneten sich die Knochen ab. Nur seine Pupillen
blieben. Ihre Farbe nahm an Intensität zu, bis sie in einem kalten,
strahlenden Grün leuchteten.

Wächsern wirkte das Gesicht, die Ausstrahlung des Bösen traf den

Superintendenten, der allmählich anfing zu schwitzen. Er schaute zu,
wie Basil Hartford die Arme ausbreitete und mit den Handflächen
auf Sir James zeigte.

»Da, sehen Sie!«

Er sah nichts, nur den Nebel, der urplötzlich in seinem

Arbeitszimmer entstand.

Vier Säulen waren es, die ihn einkreisten. Sie standen nicht still,
dafür drehten sie sich in ihrem Innern, und allmählich nur schälten
sich Gestalten hervor.

Furchtbare Wesen, halb Mensch, halb Skelett. Bedeckt mit
teilweise schwarzen Hautfetzen und Augen, die aus den Höhlen
gequollen waren. Die Verdammten der Totengruft!

»Da ist er!« rief Basil Hartford und deutete auf Sir James, dem eine

Flucht nicht mehr gelang.

Er stemmte sich noch aus seinem Sessel, danach war es vorbei. Die

Wesen fielen über ihn her, sie packten ihn. Er spürte ihre

Knochenfinger überall an seinem Körper.

Brutal rissen sie ihn hoch und tauchten mit ihm ein in die Nebel
wölken. Zurück blieb Basil Hartford und lachte. Dabei schaute er zu,
wie sich das Opfer gemeinsam mit den Verfluchten der Totengruft
auflöste. Er nickte und verließ den Raum, als wäre nichts gewesen.

Zurück blieb — ein Hauch von Moder…

Ich wußte nicht, woher diese Gestalten so plötzlich gekommen
waren. Mir war nur bewußt, daß sie sich auf Glenda spezialisiert
hatten und sie entführen wollten.

Sie war noch nicht entkleidet. In der Wanne schäumte das Wasser.

Darüber trieb ein feiner Dunst, der stark parfümiert roch. Das waren

Einzelheiten, die ich am Ende wahrnahm, als ich mit einem
gewaltigen Sprung in das Bad stürmte und mich der ersten Gestalt
entgegenwarf. Ich bekam sie zu packen, ich wollte sie aus dem Weg
schleudern, aber die kalten Totenhände griffen auch bei mir zu. Wie

Krallen schlugen sie in meinen Rücken. Mit einer Hand versuchte
ich, sie wegzudrücken. Mit der anderen Hand tastete ich nach dem

Silberdolch, bekam den Griff auch zwischen die Finger und riß die

Waffe hervor. Bevor ich zustach, hörte ich Glenda schreien. Dann
wuchtete ich die Rechte nach vorn, der Dolch traf, die Krallen lösten
sich von meinem Rücken, ich schleuderte den Körper zur Seite und
mußte erkennen, daß ich nicht schnell genug gewesen war.

Den anderen Wesen war es gelungen, Glenda zu packen. Und mit
ihr zu verschwinden.

Ich sah noch ihre Gestalt wie durch einen dünnen Nebel. Sie
klemmte fest, hatte keine Chance, sich zu befreien, und ich erkannte
auch das Entsetzen auf ihrem Gesicht.

Dann war sie verschwunden.

Entführt von Wesen, die existent waren, sich aber gleichzeitig
auflösen konnten.

Zurück blieb ich - und eine Gestalt, die von der Klinge meines
geweihten Dolchs getroffen worden war.

Sie stand nicht mehr auf den Beinen, war zusammengesunken,
hockte jetzt vor der Badewanne auf dem Boden und lehnte sich mit
dem Rücken dagegen. Vorhin hatte ich in ein entstelltes und
geschwärztes Gesicht geschaut. Das war nicht mehr der Fall.

Dieses Wesen veränderte sich. Die Schwärze verschwand, es
wurde grau und schließlich weiß. Das Gesicht und der ganze Körper
bekamen eine bleiche Farbe und zerrieselten vor meinen Augen. Es
blieb der weiße Staub zurück, bedeckt von einem Netz aus dünnen

Spinnweben. Das war alles.

Der Hauch von Moder war noch vorhanden. Er würde auch so
schnell nicht verschwinden. Ich verließ das Bad mit zitternden

Beinen und dachte an Glenda, die es auf so teuflische Art und Weise
erwischt hatte. Sie war schon vorbereitet gewesen, die anderen
hatten nur mehr zuzugreifen brauchen. Wo sie sich befand, darüber
konnte ich nur mehr spekulieren. Möglicherweise irgendwo in einer
anderen Dimension. Sie hatte eine Reise durch Raum und Zeit hinter
sich. Vielleicht befand sie sich schon in der Totengruft, aus der auch
die unheimlichen Gestalten gekommen sein mußten.

Glenda hatte es nicht geschafft. Was aber war mit Sir James?

Auch um ihn hatte ich Angst, wählte die Nummer seiner Wohnung
und bekam keine Verbindung. Niemand hob ab.

Ich holte tief Luft, rief Suko an, aber auch da klappte die

Verbindung nicht. Mir kam es vor, als wollte mich jemand bewußt
von allem isolieren. Stand ich tatsächlich allein gegen diesen
mächtigen Gegner? Ich drückte mich aus dem Sessel und verließ die

Wohnung. Hier konnte ich nichts mehr ausrichten.

Hartford war die entscheidende Person. Ihn galt es zu finden. Ich
lief durch das Treppenhaus, begegnete einem älteren Mann, der mich
scharf musterte, und grüßte knapp.

Draußen empfing mich der kühler gewordene Tag. Die Sonne
versteckte sich hinter feinen Nebelwolken. Sie besaß längst nicht
mehr die Kraft der Sommermonate.

Ich ging mit schleppenden Schritten zu meinem Wagen. Es war bei
mir zu einer Angewohnheit geworden, vor dem Einsteigen noch
einen schnellen Blick in die Runde zu werfen.

Das tat ich auch jetzt.

Mein Blick glitt über das Dach hinweg zur anderen Straßenseite.

Dort stand jemand!

Schwarze Hose, ein modern geschnittenes Jackett. Streifenhemd
und Seidenkrawatte. Schwarzes Haar, ein etwas bleiches Gesicht
und ein wissendes Lächeln auf den Lippen.

Basil Hartford!

Mich hielt nichts mehr. Daß ich nicht über die Motorhaube sprang,
war schon ein kleines Wunder. Ich rannte, ohne mich umzuschauen,
über die Fahrbahn, hörte ein schrilles Hupsignal und wich dem

Wagen mit einem Sprung aus.

Nach diesem Hindernisrennen erreichte ich mein Ziel zwar gesund
und munter, Basil Hartford war jedoch verschwunden!

Es gab ihn einfach nicht mehr. Er mußte sich buchstäblich in Luft
aufgelöst haben. Daß so etwas möglich war, hatte ich bei seinen
makabren Helfershelfern erlebt.

Dieser Mann wurde für mich allmählich zu einem gefährlichen

Alptraum. Er war immer einen Schritt schneller als ich und mir stets
einen voraus. Mein Blick durchstreifte noch einmal die unmittelbare

Umgebung, ohne etwas Verdächtiges entdecken zu können.

Klar, Typen wie Hartford hinterließen keine Spuren, die auf die

Person selbst hindeuteten. Wenn man von ihnen ein Erbe fand,
bestand es aus Tränen, Leid und Tod.

Diesmal überquerte ich die Fahnbahn normal und setzte mich, in
den Rover. Zwei gegenüberliegende Fenster ließ ich offen, weil ich
den Geruch aus dem Wagen haben wollte.

Dabei telefonierte ich.

Diesmal erreichte ich Suko, dem ich davon berichtete, daß ich

Glenda nicht hatte helfen können.

»Verdammt!« flüsterte er »Was kann dieser Hartford mit ihr
vorhaben?«

»Ich weiß es nicht, gehe allerdings davon aus, daß es auch Sir

James erwischt hat.«

»Wieso?«

»Er meldete sich nicht.«

»Gut, ich erkundige mich bei seinem Fahrer.«

»Wie ist es bei dir gelaufen, Suko?«

Der Inspektor lachte. »Ich habe mich sehr bemüht und einiges
herausfinden können. Die Hartfords hatten eine sehr wechselvolle

Geschichte. Es ist eine interessante Familie.«

»Gut«, sagte ich, »davon später.«

»Kommst du sofort zurück?«

»So rasch wie möglich.« Ich hängte ein. Trotz der offenen Fenster
und der Kühle des Herbsttages schwitzte ich. Es war die Angst, die
mich so reagieren ließ…

***

»Also, John. Der Fahrer, Mr. Field, hat Sir James bis an die

Haustür gebracht.« Mit dieser Nachricht empfing mich Suko, als ich
unser gemeinsames Büro betrat.

»Zu Hause ist er jedenfalls nicht!«

»Woher weißt du das?«

»Weil ich noch vorbeigefahren bin. Die Wohnung ist leer. Bis auf
diesen verdammten Hauch.«

Suko nickte betrübt. »Wie geht es jetzt weiter? Sollen wir Bescheid
geben, daß Sir James nicht erreichbar ist?«

»Nein. So dringend wird er wohl nicht gebraucht werden. Für uns
ist es wichtig, Glenda, ihn und diesen Hartford zu finden. Er steht
nicht allein. Wie aus dem Nichts tauchten seine Helfer auf. Zombies,
lebende Tote, gespenstische Wesen, halb verfault, eine furchtbare

Horde.« Ich schüttelte den Kopf. »Aber irgendwo müssen sie
herkommen, Suko. Sie müssen eine Vergangenheit gehabt haben, eine

Geschichte. Oder bist du anderer Meinung?«

»Nein, das nicht.«

»Dann werden wir nachforschen. Wo sind die Unterlagen?«

Suko öffnete eine Schublade und holte beschriebene Bögen hervor.

Sie enthielten seine Notizen, die er per Telefon und Computer erfragt
hatte.

»Interessiert dich auch die Familie Hartford in der Gegenwart?«

»Nur am Rande.«

»Ich geb' dir trotzdem einige Infos.« Suko setzte sich, auch ich nahm

Platz.

So erfuhr ich, daß die Hartfords eine mächtige Familie waren und
von der großen Tradition lebten, die bis zurück ins frühe Mittelalter
ging. Dort hatte es den Namen bereits gegeben.

»Woher stammen sie?«

»Eigentlich aus zwei Ländern. Einmal aus Frankreich und aus
unserem Land. Das heißt, nicht direkt. Sie waren Schotten und
standen damals Maria Stuart sehr nahe.« Ich schnickte mit den

Fingern. Eigentlich war ich selbst Schotte, weil meine Eltern von
dort stammten. »Von den Hartfords habe ich schon gehört.«

»Den schottischen?«

»Klar. Sie gehörten zu den mächtigen Familien in diesem Land.

Aber ich weiß nicht, was sie getan haben.«

»Das kann ich dir sagen, John. Sie standen eben auf der falschen

Seite. Da sie zu Maria Stuart hielten, wurde der Clan von
königstreuen Truppen bekämpft.«

»Auch vernichtet?«

»Dieser Zweig der Hartfords wurde ausgelöscht.«

»Und weiter?«

»Nichts weiter. Mehr habe ich nicht in Erfahrung bringen können.

Nicht einmal Gerüchte. Es ist so, als hätte es die Seite der Familie
nicht gegeben.«

»Wo hat der Clan denn in Schottland gelebt?«

»Ziemlich einsam. Westlich von Inverness.«

»Sie müssen ein Schloß besessen haben.«

»Sicherlich.«

»Stellt sich die Frage, ob dieses Schloß heute noch existiert und ob
sich in dessen Nähe, falls es vorhanden ist, auch die Totengruft
befindet.«

Suko lächelte knapp. »Wenn ich dich so höre, hast du vor, der alten

Stätte einen Besuch zu machen?«

»So ist es.«

»Glaubst du, daß du dort die Lösung findest?«

»Zumindest die Totengruft. In dieser Familie muß es ein Geheimnis
geben, ein dämonisches Mirakel meinetwegen, von dem wir bisher
nichts gewußt haben.«

»Vielleicht sollten wir uns persönlich mit einem anderen Hartford
darüber unterhalten.«

Sukos Vorschlag war nicht unübel, ich lehnte ihn trotzdem ab.

»Suko, ich kann mir nicht vorstellen, daß man uns die Auskünfte gibt,
die wir erwarten. Die Hartfords haben diesen Teil ihrer

Familientradition verdrängt. Sie werden uns nichts sagen, weil sie
nicht daran erinnert werden wollen. Begreifst du das?«

»Ja, aber über Basil werden sie uns doch etwas sagen können.«

Mein Freund ließ nicht locker.

Ich gab nach. »Gut, wir versuchen es.«

»Und welchen Hartford willst du dir vornehmen?« Mein Freund
deutete auf seine Unterlagen. »Du hast die freie Auswahl. Das sind

Politiker, Adelige, Wissenschaftler…«

»Nimm den höchsten.«

»Er heißt Morton F. Hartford, ist über achtzig Jahre alt und lebt auf
seinem Besitz nördlich von London.«

»Den sehen wir uns an.«

»Einverstanden.«

***

Die Gärtner hatten verdammt viel zu tun, um die Menge Laub

aufzufegen, die sich auf dem gewaltigen Besitz der Hartfords im

Herbst verteilte. Manche Stadt war nicht so groß wie das

Grundstück der Familie Hartford, das wir durchrollten und dabei
von über den Rasen kriechenden leichten Dunstschwaden begleitet
wurden. Die Luft war kühler geworden, deshalb konnte sich der
erste Nebel bilden.

Eine typisch englische Parklandschaft hatte uns aufgenommen. Links
von uns galoppierten zwei Reiter über den Rasen, bevor sie im

Schatten eines Waldes verschwanden.

Die Ruhe lag wie ein gewaltiges Tuch über dem Land der Familie,
und sie bedeckte auch das gewaltige Haus, das schon mehr einem
herrschaftlichen Schloß glich.

Wir waren beide beeindruckt. Suko nickte. »Ja«, sagte er, »das ist
es.«

»Möchtest du so wohnen?«

»Für eine Woche.«

»Eben. Länger auch nicht.«

Das Anwesen badete in einer Ruhe, die auf mich schon störend
wirkte. Alles wirkte perfekt.

Selbst große Saatkrähen flogen lautlos durch die Luft, ohne ihr

Krächzen erklingen zu lassen.

Wie es sich gehörte, führten zwei Auffahrten vor den mächtigen

Eingang des Gebäudes, wo auf den Stufen der Treppe liegende

Blätter den allgemeinen Eindruck störten. Bestimmt würde bald ein

Gärtner erscheinen und sie wegpicken.

Bisher waren wir über Asphalt gerollt. Vor dem Haus wechselte
der Belag. Die Reifen des Rover mahlten über sehr feinen, hellen

Kies. Ich bremste behutsam, damit nichts wegspritzte.

Ob unsere Ankunft bereits bemerkt worden war, konnten wir nicht
sehen. Jedenfalls erschien niemand, um uns in Empfang zu nehmen.

Wir stiegen das Treppenportal hoch, brauchten aber nicht zu
klingeln, denn die Tür vor uns öffnete sich.

Ein Butler stand da.

Und wie der aussah. Ich hatte Mühe, ein Grinsen zu unterdrücken.

So steif, als wäre er aus der Gefriermaschine gekommen. Seine

Augenbrauen saßen verschieden hoch. Wahrscheinlich hatte er sie zu
oft bewegt. Er trug die gestreifte Kleidung der alten Diener und
fragte nach unseren Namen.

»John Sinclair und Inspektor Suko. Wir sind bei Mr. Hartford
angemeldet.«

Er nickte und gab dann eine gnädige Antwort. »Mr. Hartford
erwartet Sie, Gentlemen. Sie haben sich um drei Minuten verspätet.«

»Wie nett«, grinste ich.

»Sie meinen?«

»Gehen Sie mal zum Auftauen, Mister.«

Erschreckt gab der vornehme Diener die Tür frei. Wir betraten eine

Halle, deren Einrichtung uns den Atem verschlug.

Kostbare Möbel, alte Uhren, wertvolle Bilder in Blattgoldrahmen,
ein sehr teurer Parkettboden, darauf die dünnen, chinesischen

Seidenteppiche, das war schon was. Aber nichts für uns

Normalverbraucher.

»Ich darf vorgehen, Gentlemen?« fragte der Butler.

»Sie dürfen.«

Er schwebte voran. Wir betraten einen breiten und sehr langen Flur,
in dem die Stille einer Gruft herrschte. Die Türen bestanden jeweils
aus zwei Hälften. Hier gab es keine Zimmer, nur Säle. Auf Morton F.

Hartford war ich wirklich gespannt.

Vor einer dieser Türen, etwa in der Mitte des Ganges, blieb der

Butler stehen. Dezent klopfte er an. Dreimal, wie es sich gehörte.

Danach hörten wir einen Pfiff.

Der Butler nickte. »Mr. Hartford erwartet Sie.«

Suko und ich schauten uns an. Dieser Morton F. Hartford mußte
wirklich zu den ungewöhnlichen Typen gehören, wenn er seine

Zustimmung durch einen Pfiff bekanntgab.

Wir hatten mit allem gerechnet, waren so ziemlich auf alles
vorbereitet gewesen, nur was wir tatsächlich sahen, das verschlug
uns den Atem. Natürlich betraten wir wieder einen saalartigen Raum
mit hohen, großen Fenstern. Möbel standen nur wenige darin. Es
wäre auch kein Platz gewesen. Der größte Teil des Raumes wurde
von einer gewaltigen elektrischen Eisenbahn eingenommen. Hinter
der breiten Steuerzentrale saß Morton F. Hartford. Ein Computer
half ihm, die vielen Züge gleichzeitig auf die Reise zu schicken.

Er hatte einen Heidenspaß, begrüßte uns mit dem Hochheben eines

Arms und wieder durch einen Pfiff, denn die Signalpfeife steckte
zwischen seinen Lippen.

Der Mann gefiel mir.

Er konnte auch reden, ohne die Pfeife aus dem Mund zu nehmen.

»Kommen Sie näher, schauen Sie zu. Ich habe mir gestern noch den
alten TEE gekauft. Der fährt ja nicht mehr. Aber bei mir ist er noch
auf der Strecke. Durch Täler, über Höhen, durch Tunnels und

Brücken hinweg. Es ist herrlich, so ein Hobby haben zu dürfen.« Er
war total begeistert.

Das älteste Mitglied aus dem Hartford-Clan machte keineswegs
einen vergreisten Eindruck. Auch wenn das Haar schlohweiß auf
seinem Kopf wuchs, das Gesicht von Falten und Altersflecken
gezeichnet war, in seinen Augen leuchtete die Frische der Jugend.

Wir mußten uns noch gedulden. Vier Züge liefen noch verschiedene

Bahnhöfe an. Erst dann stellte der alte Mann die Anlage ab.

»So«, sagte er und stand auf. »Wir wollen uns setzen.« Er ging auf
eine Sitzgruppe zu, die in der rechten Seite des hallenartigen Raumes
verteilt stand.

Es waren Sessel aus der Rokoko-Zeit. Sie sahen zierlich aus, aber
sie waren stabil.

Er stellte sich vor, auch wir nannten unsere Namen, dann pfiff er
wieder, und der Butler erschien.

»Bringen Sie uns mal was zu trinken, Lionel.«

»Sehr wohl, Sir.«

Hartford rieb seine Hände. »Trinken Sie gern Whisky?«

»Schon«, gab ich zu. »Aber wir sind mit dem Wagen…«

»Ach, einen können Sie vertragen. Es ist nämlich ein besonderer

Whisky. Verstehen Sie?«

»Noch nicht.«

»Ich braue ihn selbst.«

»Da können wir nicht nein sagen, Sir.«

»Sehr richtig.« Er deutete auf die gewaltige Bahn. »Wie gefällt

Ihnen mein Spielzeug?«

»Es ist einmalig«, sagte Suko. »So etwas habe ich noch nie
gesehen. Ehrlich nicht.«

»Das glaube ich Ihnen sogar. Sie ist auch außergewöhnlich. Leider
habe ich nicht die größte Bahn.« Seine Miene betrübte sich. »In den

Staaten, in Detroit, lebt jemand, der besitzt eine noch größere

Eisenbahn. Das wurmt mich.«

»In Europa sind Sie Spitze?«

»Richtig, junger Mann, richtig. Da stehe ich an erster Stelle.« Er
krauste die Stirn. »Wo bleibt denn dieser verdammte Lionel? Er
weiß doch, daß ich um diese Zeit meine Medizin haben muß.«

Hartford wollte wieder pfeifen, er konnte es sich sparen. Der Diener
erschien bereits. Die Karaffe und drei Gläser standen auf einem
kostbaren Tablett. Wie ein König schritt Lionel durch den Raum und
schaffte es sogar, Hindernissen auszuweichen, ohne hinzuschauen.

»Wünschen Sie sonst noch etwas, Sir?«

»Ja, daß Sie jetzt verschwinden!«

»Sehr wohl, Sir. Ich eile!«

Er eilte tatsächlich. Es sah aus, als würde ein Pinguin weghüpfen.

Der alte Mann ließ es sich nicht nehmen, uns selbst einzuschenken.

Wir lauschten, als der Whisky in die Gläser gluckerte. Dann nahmen
wir uns jeder ein Glas, prosteten uns zu und tranken.

»Na?« fragte Hartford, als er sein Glas absetzte und noch etwas
nachschmatzte. »Wie schmeckt er Ihnen?«

»Ausgezeichnet.« Das meinte ich ehrlich. Selbst Suko, der nur
selten Alkohol trank, konnte sich ein anerkennendes Nicken nicht
verkneifen.

»Ja, der ist gut.« Hartford freute sich. »Selbst gebraut nach eigenem

Rezept. Ein Geheimrezept. Nicht mal mein Clan, die alten Geier,
wissen darüber Bescheid. Sie hätten den guten Stoff sonst längst
vermarktet.«

Er zwinkerte uns zu. »So kleine Geheimnisse muß man eben für
sich behalten können.« Er schenkte sich wieder nach. »Deshalb aber
sind Sie nicht gekommen - oder?«

»Nein!«

»Es geht doch auch nicht um mich?«

»Da haben Sie recht, Sir. Wir interessieren uns für ein anderes

Mitglied Ihrer Familie.«

»Wie heißt der Unglückselige denn?«

»Basil Hartford!«

Ich hatte den Namen locker ausgesprochen und wunderte mich doch
über die Reaktion des alten Mannes. Er hatte einen Schluck trinken
wollen, doch seine Hand blieb auf halbem Weg zwischen Knie und

Mund in der Luft stehen. »Sagten Sie Basil Hartford?«

»So ist es.« Ich lächelte.

»Wieso? Stimmt etwas nicht mit ihm?«

Der Alte lachte krächzend. »Das kann man wohl sagen. Basil

Hartford ist nämlich sei gut drei Jahren tot…«

***

Suko und ich schauten uns an, während der alte Mann vor uns

seinen zweiten Whisky schmatzte. Diesmal setzte er das Glas
halbleer zurück.

»Hab' ich etwas Falsches gesagt?« erkundigte er sich mit
scheinheiliger Stimme.

»Nein, Sir, das haben Sie nicht«, gab ich leise zurück. »Wir
wundern uns nur darüber, daß Basil Hartford tot ist.«

»Weshalb?«

»Weil wir nämlich heute noch mit ihm gesprochen haben. Das ist
der Grund!«

Jetzt war Morton F. Hartford überrascht. Er wußte nicht, ob er
lachen oder weinen sollte. »Wir… wir sprechen doch vom gleichen

Basil Hartford?«

»Das nehme ich an. Oder gibt es zwei in Ihrer Familie?«

»Nein, nicht mit dem Namen Basil.«

»Dann sind wir uns einig.«

»Der Basil, den ich meine, der ist tot!« erklärte der Alte felsenfest.

»Es gibt keinen anderen.«

»Wie sah denn Ihr Basil aus?« fragte Suko.

»Normal!« Die Stimme klang entrüstet. »Richtig normal, wie
ein…«

»Mit grünen Augen?«

»Stimmt!«

»Unser Basil auch.« Suko gab eine detaillierte Beschreibung, und

Morton F. Hartford verlor allmählich an Gesichtsfarbe. Er wurde
selbst so bleich wie ein Toter.

»Das ist aber nicht möglich«, versuchte er es noch einmal.

»Sir, wir haben andere Erfahrungen gemacht. Basil Hartford kam zu
uns, um zu hospitieren.« Ich sprach jetzt. »Er wollte lernen, weil ihn
sein weiterer Berufsweg in die Verwaltung führte. Das alles hat er
uns erklärt.«

Der älteste Hartford nickte. »Und weshalb sind Sie dann zu mir
gekommen?«

»Weil Basil urplötzlich verschwand.«

»Ist das unnormal für einen unabhängigen Menschen?«

»Das nicht, aber die Art seines Verschwindens hat uns aufmerksam
werden lassen. Hatte er zufällig auch ein Hobby wie Sie?«

»Ja — leider.« Der Alte starrte auf das Parkett. »Ein Hobby, das
ich nicht mochte. Er rührte stark in den alten Familiengeschichten
herum. Dinge, die Jahrhunderte zurücklagen, die wühlte er auf. So
etwas gefiel mir ganz und gar nicht.«

»Welche Dinge?«

»Es gibt da schwarze Flecken auf den Westen der Hartfords. Wir
hatten Ahnen, die überhaupt nicht mit der herrschenden Obrigkeit
zurechtkamen, verstehen Sie?«

»Klar, das begreife ich.«

»Man hat sie aus der Familie ›gestrichen‹. Man… man schnitt
diesen Teil des Stammbaums einfach ab. So ist es gewesen. Mehr
kann ich Ihnen auch nicht sagen.« Er wischte mit dem Handrücken
über die Stirn und reinigte sie vom Schweiß.

»Und Basil zeigte starkes Interesse an der Historie?«

»Ja, er war besessen.«

»Wie kam er um?«

Suko hatte gefragt und wurde auch angeschaut. »Unter sehr
mysteriösen Umständen. Die Ursachen seines Todes sind an sich nie
ganz geklärt worden. Jedenfalls starb er, und wir beerdigten ihn.

Einige hielten es sogar für Selbstmord.«

»Wo wurde er begraben?«

»In der Familiengruft!«

»Hier in der Nähe?«

»Auf diesem Gelände.«

Suko und ich schauten uns an. Wir beide beschäftigten uns mit dem
gleichen Gedanken. Ich sprach ihn aus. »Würde es Ihnen etwas
ausmachen, uns in die Gruft zu führen?«

Der alte Mann war ehrlich. »Ja«, sagte er. »Es würde mir etwas
ausmachen. Die Gruft erinnert mich nämlich an Dinge, die mir auch
bald bevorstehen. Ich will Ihnen sagen, daß ich…«

»Es ist wichtig, Sir. Sehr wichtig. Und wahrscheinlich auch für Ihre

Familie.«

Morton F. Hartford starrte uns an. Er schluckte einige Male. »Ich
besitze eine gute Menschenkenntnis«, sagte er leise. »Deshalb habe
ich Sie auch noch nicht rausgeworfen. Ich vertraue Ihnen. Zudem
habe ich Erkundigungen über sie eingeholt, nach Ihrer Anmeldung.

Also gut, ich werde tun, was Sie verlangen.« Er stand ruckartig auf.

»Ist es weit?« fragte ich.

»Nein, man kann zu Fuß gehen. Braucht aber nicht.« Wieder pfiff er
schrill.

Lionel erschien. »Sir?« fragte er.

»Wir brauchen den Wagen, Lionel.«

»Welchen, Sir?«

»Den lautlosen.«

»Wird erledigt, Sir.«

Morton F. nickte uns zu. »Kommen Sie mit, meine Herren! Wir
nehmen einen anderen Ausgang.«

Er führte uns durch das Schloß bis auf die Rückseite, wo wir
schließlich vor einer relativ schmalen Tür stehenblieben. Sie
klemmte etwas. Wütend zerrte der Alle sie auf. »Immer Ärger mit
dem Bau!« nuschelte er und ließ uns vorgehen.

Lionel saß am Steuer eines Elektroautos, das auch von Golfern
benutzt wurde, wenn sie weite Entfernungen zurückzulegen hatten.

Der Platz war begrenzt. Wir mußten schon dicht zusammenrücken.

Suko saß dabei quer. »Wohin, Sir?«

»Zur Familiengruft, Lionel.«

»Sehr wohl…« Er hüstelte. »Sir…«

Lionel war ein guter Fahrer. Er hielt sich auf den schmalen Wegen.

Morton F. Hartford konnte nicht anders, als uns die Gegend zu
erklären. Er sprach von den Wäldern, die zum Besitz der Hartfords
gehörten, von der Umweltverschmutzung, vom Preisverfall des

Holzes und von anderen Dingen, die ihn belasteten.

Auch die beiden Reiter entdeckten wir. Sie winkten uns zu. Morton

F. verzog sein Gesicht. »Das sind Enkelinnen von mir. Sie
studieren.« Er lachte auf. »Dabei sind sie mehr zu Hause und lassen
den lieben Gott einen guten Mann sein. Ich verstehe die heutige

Jugend nicht. Zu meiner Zeit war es anders.«

Nach einer Fahrt von knapp zehn Minuten über den Grundbesitz der

Hartfords gelangten wir an die Familiengruft. Ich hatte mit einem
düsteren Bau gerechnet, wurde jedoch angenehm enttäuscht.

Zwischen zwei Waldstücken erhob sich ein schneeweißer

Kuppelbau wie eine gewaltige Sonne.

»Das ist sie!« sagte Hartford.

Lionel, der Butler, ließ das Fahrzeug ausrollen. Ohne nach links
oder rechts zu schauen, fragte er: »Soll ich hier warten, Sir?«

»Ja, es dauert nicht lange.«

Davon war ich zwar nicht überzeugt, aber ich behielt es für mich.

Hartford ging vor. »Die Gruft wird nie abgeschlossen«, erklärte er.

»Wer stiehlt schon Tote?«

»Heute muß man mit allem rechnen«, erwiderte ich.

»Sie sind zu pessimistisch, junger Mann.«

»Auch realistisch.« Ich sah, daß der alte Mann Mühe hatte, die sehr
schwere Tür aufzuziehen und unterstützte ihn dabei. »Danke, Mr.

Sinclair, vielen Dank.«

Quietschend öffnete sich die Tür. Die respektvolle Stille des Todes
wehte uns entgegen, vermischt mit der Kühle der Innenwände. Die

Fenster lagen sehr hoch. Im Vergleich zum gesamten Bau waren sie
auch nicht zu groß, so daß nur mehr dämmriges Licht in die Gruft
hineinsickern konnte.

Es reichte aus, um die Grabstellen erkennen zu können. Die dunklen

Särge standen nebeneinander und mehr im Hintergrund des kühlen

Raumes. Wir hatten die Tür nicht völlig geschlossen. Ein

Lichtstreifen zeichnete sich im Innern ab.

»Hier liegen sie begraben«, sagte der alte Mann.

»Alle Hartfords?« fragte ich mit gedämpfter Stimme.

»Ja, die anderen Generationen liegen unter dem Stein.« Er deutete
mit dem Daumen auf die Platte. »Sie lassen sich anheben, verstehen

Sie? Darunter befindet sich eine sehr große Gruft, die…«

Ich hörte nicht mehr zu, weil mir etwas aufgefallen war. Auch Suko
ging neben mir her, bis zu der Stelle, wo der von draußen
hereindringende Lichtstrahl endete.

Er fiel auf einen der schwarzen, aus bestem Holz gefertigten Särge.

Dieser hier war offen. Mit einer wahren Brachialgewalt war er
aufgestemmt worden. Von innen!

Mir brauchte niemand etwas zu erklären. Ich wußte sofort, daß ich
vor Basil Hartfords letzter Ruhestätte stand…

***

Erst nach einer Weile drehte ich mich um, weil hinter mir das

Geräusch der Schritte verstummt war.

Morton F. Hartford stand unbeweglich und in einem schrägen

Winkel zum Sarg. Das Gesicht sah aus wie eine marmorne Skulptur.

Nichts bewegte sich darin.

Ich befürchtete, daß er jeden Augenblick zusammenbrechen konnte,
ging hin und stützte ihn.

Er sprach tonlos. »Das ist sein Sarg gewesen«, sagte er. »Darin hat
er gelegen.«

»Sie sprechen von Basil Hartford?«

»Ihn meine ich. Und jetzt ist er weg. Wer hat ihn aus dem Sarg
geholt? Wer macht so etwas?« Hinter jedem gesprochenen Wort
legte er eine kleine Pause ein, so daß die Frage etwas Roboterhaftes
an sich hatte.

»Wer tut das denn?«

»Niemand hat es getan«, erwiderte ich leise.

Der alte Mann schrak zusammen. »Wie können Sie es wagen, mir
ins Gesicht zu lügen? Wie können Sie es nur wagen?« Er ging mit
staksigen Schritten vor und blieb dicht neben dem Sarg stehen,
dessen Deckel in der Mitte zersplittert war.

»Basil Hartford hat sich ohne fremde Hilfe befreit«, erklärte ich.

»Ein Toter?« schnappte er.

»Nicht ganz…«

Er ließ mich nicht ausreden. »Ich war dabei, als er beerdigt wurde,

Mr. Sinclair. Er war tot…«

»Und ist trotzdem aus eigener Kraft dem Sarg entstiegen. Ihr

Verwandter Basil Hartford ist zu einem Zombie geworden. Zu einem

Untoten, verstehen Sie? Zu einer lebenden Leiche, die aus eigener

Kraft den Sarg verlassen konnte, weil er von der Hölle geführt
worden ist. Das ist eine Tatsache, die Sie nicht übersehen dürfen.«

Morton F. Hartford hatte sich noch immer nicht damit abgefunden.

»Und diese Ungeheuerlichkeit können Sie auch beweisen?«

»Natürlich.«

»Wie?«

»Ganz einfach. Er kam zu uns. Er fing beim Yard an. Er hatte es
geschafft, sich einzuschmuggeln. Er wird, so hat er versprochen, die

Verfluchten der Totengruft auferstehen lassen. Um diese Verfluchten
geht es uns, Mr. Hartford.«

Hartford atmete schwer. Er zuckte mit dem rechten Bein, als wollte
er gegen den Sarg treten. »Was Sie mir gesagt haben, ist schwer zu
fassen. Ja, es ist unfaßbar. Auf der anderen Seite sind Sie keine

Spinner, das weiß ich.«

»Und wir verfolgen die Spur der Familie Hartford. Wir gehen dem

Zweig nach, den Sie abgesägt haben, Sir. Die Lösung ist allein in der

Vergangenheit zu suchen. Sie können uns dabei helfen.«

»Es ist schwer für mich, das zu begreifen. Bin ich der einzige aus
der Familie, der informiert ist?«

»Ja.«

Suko trat dicht an den Sarg und untersuchte ihn. Er leuchtete in das

Innere. Der Sarg war mit weißem Tuch ausgeschlagen worden. Wir
sahen auch das Kissen, auf dem der Kopf des jetzt lebenden Toten
gelegen hatte.

»Was genau interessiert Sie, Mr. Sinclair?«

»Das kann ich Ihnen sagen. Ich möchte von Ihnen wissen, wo die

Hartfords gelebt haben, deren Existenz Sie vergessen haben.«

»In Schottland. Sie waren der katholische Zweig.«

»Nur katholisch?«

»Nun ja, man spricht auch über etwas anderes. Da ist ein
gefährlicher Begriff gefallen. Templer. Aber das ist Legende, keine

Tatsache, wie ich meine.«

Für mich war es das nicht. Auch Suko hatte das Wort Templer
gehört und schaute hoch.

»Was wissen Sie über die damaligen Templer, Mr. Hartford?«

»Damit will ich nichts zu tun haben!«

»Auf welcher Seite standen die Templer?«

»Ich habe keine Ahnung. Sie waren schlecht. Sie…«

»Nicht alle Templer waren schlecht, Sir. Ich weiß, wovon ich rede.

Es gab zwei Gruppen…«

»Das interessiert mich nicht. Ich habe mit diesem Zweig der

Familie gebrochen.« Er hob den rechten Fuß an und trat sehr hart auf.

»Das war es, Mr. Sinclair.« Der alte Mann drehte sich um. Wir
hielten ihn nicht zurück, als er sich dem Ausgang näherte.

»Sieht nicht gut aus«, sagte Suko und runzelte die Stirn. »Nein,
überhaupt nicht.«

»Was denkst du?«

»Basil Hartford muß eine Lücke gefunden haben, die ihn mit den

Templern in Verbindung brachte. Er starb und kehrte zurück. Die

Templer-Magie hat es geschafft, aus ihm einen Zombie zu machen.

Wir werden in Schottland nachforschen müssen…«

»Basil!«

Es war kein Schrei, mehr ein krächzender Ruf, der uns erreichte.

Der alte Hartford hatte ihn ausgestoßen.

Wie der Blitz machten wir kehrt und rannten nach draußen, wo wir
zwei Hartfords sahen.

Morton F. und Basil!

***

Er stand nicht weit entfernt. Beide konnten sich in die Augen sehe,

und Morton F. starrte in die blick-und leblosen Pupillen eines
lebenden Toten, die jedoch die gleiche grüne Farbe besaßen wie
damals zu den Lebzeiten des Mannes.

Noch einmal wiederholte der alte Mann seinen Ruf. Dann durchlief
ein Zittern seine Gestalt. Er fiel einfach um, und es war Suko, der mit
einem wahren Panthersatz zu ihm hinsprang und ihn auffing, bevor er
zu Boden schlagen konnte.

Ich kümmerte mich um Basil, der sich umgedreht hatte und mir
sogar zuwinkte. Dann verschwand er so schnell wie in Glendas

Wohnung. Es gab ihn nicht mehr.

Ich war nur wenige Schritte gelaufen. Wie ein Denkmal starrte ich
auf den leeren Fleck.

Hastige Schritte klangen auf. Lionel, der Butler, hetzte heran. Sein

Gesicht sah aus, wie mit Kreide eingerieben. »Sir!« rief er. »Sir,
was machen Sie nur?« Dabei schlug er die Hände über dem Kopf
zusammen.

Sein Arbeitgeber lag auf dem Rücken. Der Kopf berührte Sukos

Handflächen. Als Morton F. das Schreien des Butlers vernahm,
bekam er es mit der Wut zu tun. »Stell dich nicht an wie ein

Mädchen, du Hampelmann. So leicht wirft man mich nicht aus der

Bahn. Ich bin noch nicht tot, verdammt!«

Schnaufend blieb der Butler stehen. Er wußte nicht, wohin er zuerst
schauen sollte.

»Können Sie aufstehen?« fragte Suko.

»Wenn Sie mir helfen.«

»Mach' ich doch glatt.« Suko drückte den alten Mann in die Höhe,
der, kaum daß er auf den Beinen stand, seinen Butler anfuhr. »Hol
die Flasche aus dem Wagen!«

»Sehr… sehr wohl, Sir. Sofort.«

»Dieses Personal. Nichts als Ärger hat man damit.«

Obwohl die Lage ernst war, konnte ich mir ein Lächeln nicht
verkneifen. Ich freute mich darüber, daß den alten Mann so leicht
nichts umwarf. Den Schock über den Anblick des Toten würde er
sicherlich schnell überwunden haben.

»Was sagen Sie nun, Sir?«

Er nickte. »Sie haben recht, Mr. Sinclair. Das ist er gewesen. Ja,
das war Basil. Ein Mann, der tot ist und trotzdem noch lebt. Wie
nennt man sie noch?«

»Zombies«, sagte Suko.

»Ja, so ist es.« Er grinste schief. »Ich glaube, ich brauche zunächst
mal einen Schluck.«

Den bekam er von Lionel. Der Butler hielt die Taschenflasche in
der Rechten und in der Linken einen kleinen Silberbecher, in den er
einen Schluck hineingoß.

»Mehr!« verlangte Morton F. »Gieß mehr ein. Voll bis zum Rand.

Ich kann die Medizin jetzt gut gebrauchen.« Der alte Mann kippte den

Alkohol wie Wasser.

»Sie auch?« fragte er danach.

»Nein, danke, es reicht.«

»Mir ebenfalls.« Er schaute uns an. »Wie ist es? Können wir jetzt
wieder fahren?«

»Noch nicht, Sir.«

»Was ist denn noch?«

»Wir hätten gern einige Auskünfte von Ihnen.«

Er winkte mürrisch ab. »Ich mag keine Totengrüfte, ich liebe
elektrische Eisenbahnen. Da will ich jetzt hin.« Sprach's, nickte und
ließ uns stehen. Dennoch fuhren wir gemeinsam zurück. Auf der

Fahrt erfüllte Morton F. Hartford sein Versprechen und berichtete
von einem finsteren Schloß in Schottland, das vor langer Zeit den

Hartfords gehört hatte.

»Steht es jetzt noch dort?« fragte Suko.

»Ich weiß es nicht, wir haben den Kontakt abgebrochen. Wenn Sie
es genau wissen wollen, müssen Sie hinfahren.«

»Das werden wir auch, Sir«, erklärte ich und unterstrich meine

Worte mit einem heftigen Nicken…

Schottland!

Ein Land mit Geschichte, mit einer gewissen Eigenständigkeit,
obwohl zum United Kingdom gehörend.

Ein Land der Melancholie, der Berge, der Hügel und der Täler.

Aber auch ein Land der Seen und der geheimnisvollen Geschichten,
die sich über Jahrhunderte hinweg gehalten haben und auch heute
noch erzählt werden.

Die Weite kann einen Menschen aufsaugen. Er sieht einen Himmel,
der ihm fern wie nie erscheint, er kann aber auch in dichten

Ncbelfeldem versinken, die schweigend aus den tiefen Seen steigen
und sich ausbreiten wie gewaltige Leichentücher. Suko und ich
hatten den Rover genommen, dicht hinter der Grenze übernachtet und
fuhren nun in Richtung Inverness, dem Ausgangspunkt für zahlreiche

Loch-Ness-Expeditionen.

Von Morton F. Hartford hatten wir eine gute Beschreibung mit auf
den Weg bekommen.

In Inverness hielten wir uns nur kurz auf. Eine kurze Rast nutzten
wir für einen Kaffee.

Wir saßen nicht weit vom Wasser entfernt. Durch die großen

Scheiben schauten wir den Möwen zu, die über die Oberfläche
segelten und sich durch nichts stören ließen.

Ich hatte noch eine Karte ausgebreitet und mit dem Kugelschreiber
den weiteren Weg eingezeichnet. Wir mußten in Richtung Westen
fahren. In dieser Gegend, den berühmten Highlands, gibt es nur
wenige offizielle Straßen. Wer hier Urlaub machte, der schlug sich
auf schmalen Pfaden durch oder marschierte einfach quer durchs

Gelände. Es war ein Gebiet für Individualisten.

»Alles klar?« fragte Suko.

»Ja, der Ort heißt Bury.«

»Liegt er direkt am Schloß?«

»Nein, aber in direkter Nähe. Ich hoffe, daß die Menschen dort uns
einige Auskünfte geben können.«

Die junge Bedienung kam und erkundigte sich, ob wir noch etwas
essen wollten. Sie bot einen Lammgulasch an, was uns aber zuviel
war. Minuten später waren wir wieder unterwegs.

Die Straße führte die Bezeichnung 862 und umging Loch Ness in
nördlicher Richtung. Sie war so lange gut zu befahren, bis sie auf die

831 traf. Von nun an wurde es schwieriger.

Die Gegend hatte sich verändert. Die Berge wuchsen wie

Riesenbuckel vor uns hoch. Wir sahen kaum Wald, dafür gewaltige

Weideflächen, die oft genug bis an die Gipfel der hohen Hügel
heranreichten. Der weite Himmel zeigte eine blaßgraue Farbe. Die

Wolkenbänke wirkten wie mit Pinselstrichen gezeichnet.

Auch hier hatte sich das Wetter gehalten. Die Schäfer hatten ihre

Herden noch nicht in die schützenden Ställe getrieben. Wir sahen
ganze Armeen von Schafen.

Der Weg war sehr kurvig, aber noch asphaltiert, was sich leider
änderte, denn er lief aus in eine graue Piste. Grau, steinig, mit

Schlaglöchern bedeckt, durch die sich unser Rover quälte.

Das war die andere Seite des Landes. Einmal kam uns ein
deutscher Wohnwagen entgegen. Es wurde sehr eng. Ich wich mit
dem Rover auf den Berghang aus, um den anderen Wagen passieren
zu lassen. Suko schaute mal wieder auf die Karte. »Bury«, murmelte
er. »Das ist ein Ort, den kann man vergessen.«

»Wieso?«

»Ich habe nie von ihm gehört. Auf dieser Karte ist er nur ein kleiner

Kreis.«

»Dafür finden wir dort das Schloß.«

»Auch Glenda und Sir James?«

Ich atmete scharf ein. »Drück mal beide Daumen, daß es klappt.

Sonst sehe ich schwärzer als schwarz.«

Die Kurven verengten sich noch stärker. Wir rollten durch ein
weites Tal, das teilweise von einem See ausgefüllt wurde. Von hier
wiederum liefen schmale Bäche und enge Flüsse zu anderen Seen
hin. So standen sie miteinander in Verbindung.

Zwei Planwagen sahen wir auch. Die Pferde zogen über die
normalen Wiesen und Weiden. Menschen saßen auf den Böcken und
winkten uns zu.

Alte Wegkreuze, mit graugrünem Moos überwachsen, moderten
förmlich dahin. Sie waren oft uralt und standen schief. Manchmal
wirkten sie wie erstarrte Arme.

»Halt mal an!« sagte Suko und deutete nach links. Ich stoppte neben
dem uralten Wegweiser, der mich in seiner Form schon an den
schiefen Turm von Pisa erinnerte. »Bury«, entzifferte Suko. »Wir
sind auf dem richtigen Weg.«

Man hatte den Wegweiser nicht ohne Grund aufgestellt. Ein Pfad
führte auch in die andere Richtung, tiefer in das Tal hinein, und
näherte sich dem See mit seinem blaugrünen Wasser, dessen

Oberfläche der Wind kräuselte.

Die Anzahl der Meilen war auf dem Wegweiser leider nicht
angegeben worden. Der Karte nach zu urteilen, schätzten wir, daß
wir noch rund fünf davon zu fahren hatten.

Noch immer mußte ich langsam fahren. Manche Schlaglöcher waren
so lang, daß sie schon an Rinnen erinnerten. Wir krochen förmlich
aus dem Tal hoch, unser Sichtfeld weitete sich, und der Blick fiel
hinein in ein wunderbares Land.

Es war einfach herrlich.

Die Berge, die grünen Matten, der Himmel, das dunkle Wasser der
kleinen Seen und die Dächer der Häuser, die den Ort Bury bildeten.

Ein Kirchturm überragte alle anderen Bauten. Auf seiner Spitze stand
ein Wetterhahn aus Metall.

Ich hielt an.

»Was hast du?«

Die Antwort bekam Suko erst, als ich neben dem Wagen stand.

»Schau mal nach links, die Bergflanke entlang.«

Suko stellte sich neben mich, nickte und bekam große Augen. »Mein
lieber Schwan, das ist sie.«

»Richtig!«

Es war keine stolze, mächtige Burg mehr, aber die Umrisse konnten
wir noch gut erkennen. Hohe Mauern, Fragmente eines Turmes und
darüber der weite Himmel, tier wie gespannt wirkte.

»Nicht schlecht«, sagte Suko. »Ich glaube, da führt sogar ein Weg
hoch.«

»Kann sein.«

»Und der endet in Bury.«

Wir stiegen wieder ein. Bevor ich startete, warf ich noch einen
letzten Blick nach links. Da sah ich sie.

Zuerst waren es nur mehr Nebelflecken, ich dachte mir auch nichts
dabei. Dann erkannte ich, daß sich die Nebelflecken von der alten

Burg wegbewegten.

Sie näherten sich dem Dorf.

Auch Suko war aufmerksam geworden. Er suchte nach einer

Erklärung, die wir beide nicht hatten, bis ich leise sagte: »Das sieht
aus, als wären es Reiter.«

»Meine ich auch.«

Sie waren bald verschwunden, als hätte sie der Wind aufgelöst.

»Waren das die Verdammten der Totengruft?«

Ich hob die Schultern. »Rechnen müssen wir damit. Vielleicht
bekommen wir in Bury die entsprechenden Auskünfte.«

Ich hatte schon zahlreiche einsame Orte in Schottland
kennengelernt, doch Bury gehörte zu den verschlafensten. Daß es
dort überhaupt Autos gab, überraschte mich sehr. Wir sahen vier

Wagen am Straßenrand stehen. Zwei davon alte LKWs. Zudem
standen sie auf dem Gelände einer Reparaturwerkstatt. Ein Mann im
blauen Overall, der einen Schraubenschlüssel in der Hand hielt,
starrte uns nach, als wären wir Besucher von einem anderen Stern.

Wir rollten tiefer in den Ort.

Viel sahen wir nicht. Die Häuser stammten aus einer anderen Zeit.

Sie waren sehr alt und hatten längst Patina angesetzt. Das einst graue

Gestein war feucht geworden. Moos und Flechten hatten die

Schichten gebildet, die sich auch auf dem Dach ausbreiteten. Über

Bury schwebten dicke, schwarze Krähen. Ihre krächzenden Laute
fielen als Schall in die Tiefe. Für manche Menschen waren diese

Tiere Boten des Unheils — Toten vögel.

Teilweise war die Straße provisorisch gepflastert. Wir kamen uns
während der langsamen Fahrt vor wie in einer Schaukel sitzend. Es
gibt eine alte Regel, die wir immer einhielten, wenn wir in einen
fremden Ort fuhren. Zunächst war der Marktplatz Anlaufstation und
dann ein Gasthof.

Nach einem Marktplatz suchten wir vergebens. Einen Gasthof
fanden wir allerdings. Davor ließen wir den Wagen ausrollen. Platz
war genug vorhanden, das Gebäude stand nicht direkt an der Straße.

Als wir ausstiegen, fiel uns die Feuchtigkeit auf. Zuvor hatten wir sie
nicht bemerkt. Jetzt legte sie sich wie ein dünner Schleier auf

Kleidung und Haut.

Es gab auch Menschen hier. Natürlich hatten sie unsere Ankunft
bemerkt. In respektvoller Entfernung waren sie stehengeblieben und
beobachteten uns.

Männer, Frauen und Kinder. Zweckmäßig gekleidet, nicht der Mode
unterworfen. Wer hier lebte, für den zählte die Natur und nicht die
nebensächlichen Dinge eines Großstadtmenschen.

Vom Kirchturm bimmelte es dreimal.

Früher Nachmittag. Gerade die richtige Zeit für eine Ankunft, denn
nur so konnten wir noch Informationen sammeln.

Das Gasthaus stand schief. Die langen Jahre hatten an ihm ihre

Spuren hinterlassen. Zum Glück war die Tür nicht verschlossen. Ich
stieß sie auf und mußte den Kopf einziehen, sonst hätte ich mir an
einem zu niedrig angebrachten Balken noch die Stirn gestoßen. Der

Raum war ebenso düster wie die Außenmauern. Es roch nach

Whisky und auch nach Schafen.

Eine Theke gab es ebenfalls. Nur war hinter ihr niemand zu sehen.

Dafür stand in ihrer Mitte ein großes, mit Bier gefülltes Holzfaß. Es
wartete darauf, geleert zu werden.

Es kam leider niemand.

Ich klopfte zweimal mit der flachen Hand auf die Theke. Der Wirt
erschien. Nicht aus der Küche, sondern von draußen. In der rechten

Hand trug er einen Eimer, die linke umklammerte den Stiel eines

Reisigbesens.

Er blieb stehen und schaute uns an. Das war ein Typ, der kleinen

Kindern Furcht einflößen konnte. Wild sah er aus mit seinem
pechschwarzen Vollbart und den ebenso dunklen Haaren. Er trug ein

Hemd, eine Hose aus festem Cord und über dem Hemd eine
ärmellose Lederweste.

Der Mann paßte in dieses Gasthaus, dessen Schänke ebenfalls die

Düsternis ausfüllte. Es standen nur wenige Tische im Raum. Die

Stühle waren hochgestellt worden. An einer Seite sahen wir eine

Sitzbank an der Wand. Uns schien es, als würde der Laden erst noch
geöffnet. Bis jetzt hatte der Wirt noch kein Wort von sich gegeben.

Wir begrüßten ihn mit einem freundlichen Kopfnicken, und ich fügte
noch akustisch die Tageszeit hinzu.

Der Mann erwiderte den Gruß nicht. Er stellte Besen und Eimer ab.

Dann ging er mit schweren Schritten zur Theke. Neben dem Faß
blieb er stehen und sprach uns an.

»Sind Sie auf der Durchreise? Machen Sie Urlaub?«

»Kann sein.«

»Wieso?« drang es erstaunt aus dem Bartgestrüpp. »Wissen Sie das
nicht?«

»Wir wollten eigentlich in Bury übernachten«, sagte Suko. Der

Wirt schaute ihn von oben bis unten taxierend an, ohne eine Antwort
zu geben.

»Haben Sie denn Zimmer?«

»Ich nehme keine Gäste.«

Wir sahen ihm an, daß erlog. In diesen Teilen Schottlands waren
die Besitzer der Gasthäuser darauf vorbereitet, Gäste aufzunehmen.

Oft genug mußten die Menschen übernachten, wenn irgend etwas
passiert war. Da gab es praktisch in jedem Haus ein Zimmer. Dieser

Mann wollte uns einfach nicht. Bestimmt hatte er dafür seine Gründe.

Ich lenkte ein. »Wenn das so ist, können Sie uns denn einen Gasthof
nennen, der Zimmer vermietet?«

Er beugte sich vor. Sein Kopf schwebte jetzt über dem Faß. »Ich
gebe Ihnen einen guten Rat. Fahren Sie weiter. Bleiben Sie nicht
hier. Bury ist kein Ort für Fremde.«

»Uns gefällt es«, widersprach ich. »Die Highlands sind nirgendwo
ursprünglicher.«

»Mag sein. Wir wollen keine Fremden. Wir bleiben unter uns. Kein

Tourismus, verstehen Sie?«

»Der bringt aber Geld.«

»Wir haben unser Auskommen.«

Log er, log er nicht? Ich traute ihm nicht. Dieser Knabe wollte uns
loswerden. Den wahren Grund erzählte er uns jedoch nicht.

»Ein Bier werden Sie uns doch verkaufen, Mister.« Ich hatte bei
meinen Worten freundlich gelächelt. Es sah so aus, als wollte der

Mann ablehnen, schließlich nickte er doch und griff nach zwei
gläsernen Krügen, die hinter ihm in einem Regal standen.

Aus dem Faß schäumte die Flüssigkeit in die Gläser. Ich wollte
mich noch unterhalten, deshalb blieb ich stehen. Auch Suko hatte
nichts dagegen.

Der Mann schob uns die Gläser zu und nannte gleich den Preis für
die beiden Bier.

Ich zahlte, verzichtete auf Wechselgeld und fragte statt dessen:

»Wie ist das mit der Burg der Hartfords? Kann man die eigentlich
besichtigen?«

Der Wirt hatte das Kleingeld in die Kasse legen wollen. Nach
meiner Frage schloß er die linke Hand zur Faust und ließ das Geld
darin. »Was meinen Sie?«

»Den Gilten Kasten, den wir auf der Herfahrt gesehen haben. Wir
kennen die Hartfords.«

»Das ist vorbei«, sagte der Wirt schnell.

»Was meinen Sie damit?«

»Es gibt keine Hartfords mehr. Das ist alles Vergangenheit,
verstehen Sie?«

»Bis jetzt schon«, sagte ich und strich über meine Augen.

»Manchmal bleibt aus der Vergangenheit auch etwas zurück.«

»Hier nicht.« Der Wirt drehte uns den Rücken zu. Ein Beweis, daß
er mit uns nichts mehr zu tun haben wollte.

Ich nahm einen Schluck Bier. Es schmeckte mir nicht besonders.

Auch Suko trank nur wenig.

Der Wirt war untergetaucht. Hinter der Theke räumte er etwas unter
der Platte ein. Wahrscheinlich beschäftigte er sich auch nur, weil er
nicht mit uns reden wollte.

Ich hatte vor, weitere Fragen zu stellen und setzte schon an, als

Suko mir eine Hand auf den Arm legte.

Zu sagen brauchte er nichts. Ich hatte begriffen und beugte meinen

Kopf vor.

Da roch ich es auch.

Den Hauch von Moder…

***

Da wir ihn nicht abgaben, konnte er nur von dem Wirt stammen.

Das gleiche dachte auch Suko, der über die Theke hinweg auf den

Rücken des Mannes wies.

Ich trat einen halben Schritt zurück. Nur Suko sollte meine leise

Stimme hören. »Er hängt mit drin.«

»Nur er?«

»Glaubst du, daß die anderen Einwohner auch von dieser Pest
infiziert sind?«

»Ich rechne mit allem.«

»Damit stünden wir auf ziemlich verlorenem Posten«, murmelte
ich.

»Aber das wird sich ändern.« Noch war der Wirt nicht zu sehen.

Nur von Suko beobachtet, streifte ich die Kette über den Kopf, an
der mein Kreuz hing. Ich wollte wissen, wie der Wirt darauf
reagierte.

»Können wir noch etwas haben, Mister?« fragte ich. Er tauchte auf.

Sein Gesicht war rot angelaufen. Etwas fahrig kraulte er seinen

Vollbart.

»Riecht komisch hier, nicht?« fragte ich ihn lächelnd.

»Wieso?«

»Irgendwie nach Grab und Moder.«

»Finde ich nicht.«

»Wissen Sie, Mister, so wie es hier riecht, so stinken auch
vermoderte Leichen, Sie verstehen?«

»Nein!«

Ich stieß Suko an, der verstand und bewegte sich in Richtung Tür,
um dem Wirt den Rückzug zu versperren. Ich hielt mein Kreuz in der

Faust verborgen. Im nächsten Moment drückte ich den Arm über die

Thekenplatte und öffnete die Faust. Offen lag darin das Kreuz. Und
der Wirt starrte es an! Seine Lippen zuckten. Ich gleichen Augenblick
stieß er einen bösen Fluch aus, machte eine wilde Handbewegung
und schleuderte mir ein Schimpfwort entgegen.

Ich ließ das Kreuz weiterhin offen auf meinem Handteller liegen.

»Was ist los? Wovor haben Sie Angst, Mister? Reden Sie schon!

Was ist in Sie gefahren?«

»Weg!« keuchte er. »Weg damit! Nehmen Sie es weg!«

»Nein!«

»Ich will es nicht sehen!« schrie er und preßte die Handflächen
gegen seine Wangen.

»Weshalb nicht? Haben Sie Angst? Wenn ja, wovor? Was wird
hier gespielt? Sie werden es uns sagen, Mister!«

»Neiiiinn!« Er stand unter einem hohen Streß. In seinen Augen sah
ich die roten Äderchen. Sie waren weit aus den Höhlen getreten. Er
suchte fieberhaft nach einem Ausweg, aber er saß in der Klemme.

»Sie können den Anblick nicht mehr ertragen«, sagte ich. »Das muß
einen Grund haben. Sind es die Verdammten der Totengruft?«

»Jaaa…«, heulte er.

»Wo kann ich sie finden? Wo müssen wir suchen? Wo haben sie
sich verborgen? Im Schloß?«

»Da waren sie!«

»Und jetzt?«

»Überall. Sie sind überall. Sie sind zurückgekehrt. Der alte Fluch
hat sich erfüllt. Nicht alles, was tot ist, ist auch wirklich tot. Wir
können nichts tun.«

»Waren sie schon im Dorf?«

»Ja, sie holen sich die Menschen. Sie haben es unter Kontrolle. Es
sind die furchtbaren Templer, die reitenden Leichen, die Verwesten,
die aus den Grüften gestiegen sind.«

»Wenn man rauskommt, kann man auch hinein. Waren Sie schon in
den Totengruften?«

»Nein, nie, aber…«

»Was aber?«

»Sie haben die Grüften verlassen. Niemand schafft es, sie
aufzuhalten.«

»Was ist mit ihnen damals geschehen? Wissen Sie es?«

»Nicht genau.« Er schielte über seine Hände hinweg auf mein

Kreuz. Ich tat ihm den Gefallen und steckte es ein.

Zi tternd lehnte der Wirt am Regal. Jetzt war er krei debleich
geworden. Tränenwasser rann aus seinen Augen. Ich sah ihm die

Erleichterung an. War er ein Verbündeter der Verdammten oder ein

Opfer? Ich tippte eher auf das letztere.

»Wollen Sie jetzt reden, Mister?«

»Ich weiß nicht viel.«

»Das wenige reicht uns schon.« Er nickte. »Damals hat man die

Templer verfolgt. Sie zogen sich auf Hartford Castle zurück.«

»Weiter…«

»Dort starben sie.«

Ich verzog die Lippen. »Klar, daß sie nicht mehr leben. Aber wie
kamen sie ums Leben, wie?«

»Das war schrecklich.«

»Ich glaube es Ihnen gern. Wie schrecklich war es? Hat man sie
getötet? Hat man sie mit Schwertern durchbohrt oder…«

»Nein, nein. Es war ein Hartford, der es getan hat. Der Besitzer der

Burg. Er hat sie getötet, sie haben es von ihm verlangt. Er führte sie
in die Totengruft.«

»Und dann?«

»Mauerte er sie zu. Sie wurden bei lebendigem Leibe begraben. Sie
wurden eingeschlossen. Sie mußten elendig verhungern und
verdursten. So genau ist es gewesen.«

Ich nickte. »Und das alles geschah tatsächlich freiwillig? Haben es
die Templer wirklich so gewollt?«

»Das erzählt man sich.«

»Die Hartfords gehörten nicht zu ihnen?«

»Nicht direkt, meine ich. Ich kann mich auch irren. Vielleicht haben
die Hartfords die Templer unterstützt. Ich weiß einfach zu wenig
darüber.«

»Auf welcher Seite standen die Templer? Auf der des Teufels oder
auf der anderen?«

»Wieso anderen?«

»Schon gut.« Ich winkte ab. »Kommen wir zu Ihnen. Sie haben den

Modergeruch abgegeben. Das können Sie nicht abstreiten. Wie ist es
dazu gekommen?«

»Sie waren hier.« Während seiner Worte senkte er den Kopf. »Sie
waren überall. Wir konnten uns nicht wehren. Sie durchstreiften den

Ort wie Geister.«

»Die Verdammten der Totengruft?«

»Ja, wer sonst?«

»Wie sahen sie aus?«

Der Wirt überlegte vor seiner Antwort. »Ich kann sie nicht genau
beschreiben. Sie wurden von Nebelwolken begleitet. Sie waren
eingehüllt in diesen Dampf. Sie stanken entsetzlich. Manche von
ihnen hatten schwarze Gesichter. Einige hockten auf den Rücken
knochiger Gäule. Sie ließen keinen von uns aus.«

»Haben sie auch getötet?« fragte ich.

»Jeder ist tot.«

Ich begriff seine Worte nicht so recht. »Wie meinen Sie das,

Mister?«

»Wer von ihnen berührt ist, der stirbt langsam, aber sicher. Sie
stehlen die Seele des Menschen.«

Stirbt langsam, aber sicher… Diese Worte hallten in meinem Kopf
nach. Ich bekam starkes Magendrücken, wenn ich an Glenda Perkins
und Sir James dachte. Auch sie waren von den Verdammten der

Totengruft berührt worden, sogar von demjenigen, der sie meiner

Ansicht nach anführte.

»Wollen Sie noch mehr wissen?« fragte der Wirt leise.

»Ja. Wir suchen zwei Menschen. Eine Frau und einen Mann.

Wahrscheinlich sind sie hier.«

Ich beschrieb ihm Glenda und Sir James. Der Wirt schüttelte den

Kopf. »Nein, die habe ich nie gesehen. Ich kenne sie nicht.«

»Aber Sie kennen einen gewissen Basil Hartford -oder?«

Der Wirt nickte. Gleichzeitig wehte mir wieder eine Moderwolke
entgegen. »Ja, den gibt es. Er hat sich hier gezeigt. Er gehört zu
denen, die alles unter Kontrolle halten.«

»Ist er der Anführer?«

»Ja.«

»Und Sie betreiben die Schänke allein?«

»Nein, meine Frau ist noch dabei.«

»Wo?«

»Ich habe sie in Sicherheit bringen können. Sie hat den Ort
verlassen. Sie soll nicht sterben. Wir alle werden vergehen, Sir. Es
gibt keine Chance für uns. Es wird immer schlimmer. Die nächsten

Tage werden uns zeichnen, bis wir so aussehen wie die Verdammten
aus der Totengruft. Das ist ihr Ziel.«

»Und eine Rettung gibt es nicht.«

»Nein, es ist alles so furchtbar.«

»Ich habe mein Kreuz, das…«

In einer panikartigen Reaktion streckte er mir beide Arme entgegen
und spreizte die Hände. »Nein, nicht das Kreuz. Es ist unser

Verderben. Es würde uns töten.«

»Sie werden, wenn sich der Fluch erfüllt und wir kein Gegenmittel
finden, sowieso sterben.«

»Es gibt keine Rettung!«

»Haben sie schon etwas vom Dunklen Gral gehört?«

Der Wirt schaute mich an und schüttelte den Kopf. »Das ist ein mir
fremder Begriff. Nie etwas davon gehört — nie!« Er wurde nervös
und verknotete die Finger ineinander. »Ich will allein sein. Hier gibt
es nichts mehr.« Seine Stimme senkte sich zu einem Flüstern. »Alles
ist vorbei, alles ist dem Tod geweiht. Dieser Ort wird sterben, wir
werden sterben. Der Tod schwebt über uns, man hat uns die Seelen
entrissen, wir sind nur noch äußerlich Menschen.«

»Geben Sie die Hoffnung trotz allem nicht auf. Noch sind Sie kein

Veränderter.«

»Die Nacht wird es bringen«, gab er flüsternd zurück. »Die Nacht,
wissen Sie…?«

»Was passiert dort Besonderes?«

»Da kommen sie wieder. Ich schwöre es Ihnen.«

»Und sie werden von Nebelwolken begleitet?« fragte ich.

»Ja, daran kann man sie erkennen. Dann reiten sie wie Gespenster
und Geister. Lautlos…«

»Wenn das so ist, haben wir sie auch gesehen«, sagte ich. »Die

Verdammten haben die Totengruft bereits verlassen. Sie müßte
eigentlich leerstehen«, fügte ich noch murmelnd hinzu, bevor ich
mich abwandte und zu Suko ging, der an der Tür wartete, mir jetzt
den Weg freigab, so daß wir nach draußen gehen konnten.

Der Wirt stand wie ein Denkmal hinter der Theke und starrte uns
noch nach.

Es war noch nicht dunkel geworden. Allerdings hatte der Himmel
eine graue Farbe angenommen. Die Bläue war verschwunden. Bury
wirkte leer und tot. Die Fassaden der Häuser kamen mir fremd vor,
fast wie Attrappen.

Suko und ich hielten unsere Gesichter gegen den Wind. Wir rochen
es zur gleichen Zeit.

»Moder«, sagte mein Freund und Kollege leise. »Der Hauch von

Moder, John. Er wird uns hier immer begleiten…«

In der Tat war dieser üble Geruch vorhanden. Als würde er aus
einer Kloake stammen. Er drang nicht einmal aus einer Richtung, von
überall her hüllte er uns ein.

»Suko, ich muß weg!«

Der Inspektor schaute mich an und nickte. »Ich kann mir vorstellen,
was dahintersteckt. Du willst in die Totengruft.«

»Genau.«

»Glenda und Sir James?«

»Auch, Suko. Ich muß die beiden finden. Du hast die Worte des

Wirts auch gehört. Da die beiden infiziert sind, kann es auch für sie
ein böses Ende nehmen. Das müssen wir vermeiden. Das heißt, du
müßtest in Bury bleiben.«

»Das geht schon in Ordnung.« Suko schaute gegen den Himmel.

»Vielleicht findest du auch eine leere Totengruft. Wir haben sie
gesehen. Möglicherweise sind alle aus den Verliesen entschwunden.

Aber das wird sich zeigen. Ich kann sie dann hier erwarten.« Der

Inspektor schlug mir auf die Schulter. »Mach's gut, John, und sieh zu,
daß man dich nicht auch in die Gruft einsperrt.«

»Darauf kannst du dich verlassen.« Ich ging zum Wagen, und Suko
begleitete mich. »Sollte ich dort nichts finden, komme ich so rasch
wie möglich zurück.«

»Okay.«

Suko ließ mich einsteigen, hob noch ei nmal den Daumen als

Zeichen des Sieges und schaute zu, wie ich startete. Wohl war mir
nicht…

***

Suko erging es nicht anders. Er, der Zurückgebliebene, fragte sich,

ob der Plan tatsächlich so gut gewesen war. Getrennt marschieren,
vereint schlagen, hin und wieder klappte so etwas, doch eine

Garantie für den Erfolg war es auch nicht.

Es gibt Orte, an denen kommt sich der Mensch ungemein vereinsamt
und verlassen vor. Nicht nur irgendwelche Inseln im Meer, auch

Dörfer können diese Ausstrahlung besitzen.

In Bury war dies der Fall.

Obwohl Suko in der Ortsmitte stand und auch die Dunkelheit noch
nicht über das Land gefallen war, hatte er das Gefühl, völlig allein
zu sein. Nur ein Begleiter war vorhanden.

Der ewige Wind, der über die Highlands wehte und den Geruch
von Sterben und Tod mitbrachte. Suko kam sich vor, als würde er
inmitten eines Friedhofs stehen.

Eine düstere, eine Todesstimmung breitete sich allmählich aus. Sie
glich einem breiten Tuch, und es schwebte über den Dächern, ohne
gesehen zu werden.

Inmitten dieser Stimmung befand sich noch etwas anderes. Die

Angst vor dem Kommenden.

Kein Mensch ließ sich auf der Straße blicken. Die Bewohner hatten
sich in den Häusern verkrochen. Schon einmal hatten sie den Besuch
der Verdammten erlebt und waren von ihnen gezeichnet worden.

Jetzt warteten sie auf den erneuten Einbruch der Nacht. Dann würden
sie erscheinen. Zu Fuß oder auf ihren Gäulen in den Ort einfallen.

Noch befand sich alles in einer gespannten Erwartung, die auch vor

Suko nicht halt machte.

Der Rover war mit seinem Freund John Sinclair verschwunden.

Ansonsten ließ sich niemand blicken. Selbst hinter den

Fensterscheiben sah Suko kein Gesicht.

Er wollte auch nicht unbedingt an diesem Fleck stehenbleiben und
sich den Ort näher ansehen. Vielleicht gelang es ihm doch, mit dem
einen oder anderen ins Gespräch zu kommen und auch Neuigkeiten zu
erfahren. Das wäre jedenfalls gut gewesen. Es kam jemand. Ein

Vierbeiner. Suko hörte hinter sich das klägliche Miauen, drehte sich
auf der Stelle um und sah eine Tigerkatze auf sich zukommen.

Die Katze wirkte sehr scheu. Sie wollte zu Suko hin, nur traute sie
sich noch nicht.

Der Inspektor bückte sich und bewegte seine Finger, die Katze
verharrte, duckte sich, auch ihr Schwanz bewegte sich unruhig, die

Augen blickten raubtierhaft klar.

»Na komm«, sagte Suko, »komm schon…« Sie sprang. Ein Satz, der
zweite, der dritte, dann war sie da und wollte ihre Krallen in Sukos

Handrücken hacken.

Der Inspektor zog die Finger zurück, die Katze sprang ins Leere.

Bevor sie noch herumwirbeln konnte, hatte Suko zugegriffen. Er
drückte seine Hand in das Fell auf dem Rücken — und griff
hindurch. Ein letzten Miauen erklang. Kläglich schwang es durch die

Stille, als die kleine Katze unter dem Griff des Chinesen zerbröselte.

Als eine Mischung aus Staub und kleinen, weißen Knochen blieb sie
liegen. Suko verstand die Welt nicht mehr. Er saugte scharf die Luft
ein, auf seinem Rücken bildete sich eine Gänsehaut, und im

Zeitlupentempo stand er auf.

Der Vorgang hatte ihn mitgenommen. Ihm tat nicht nur die Katze
leid, er dachte auch weiter. War ihr Schicksal mit dem zu
vergleichen, was auch den Bewohnern von Bury bevorstand?

Eigentlich mußte er davon ausgehen, daß es im Endstadium dazu
kommen konnte.

Er räusperte sich. Wieder trieb der Wind den Modergeruch auf ihn
zu. Suko hatte Mühe, die Übelkeit zu unterdrücken. Dieser

Geschmack füllte schon seinen gesamten Mund aus.

Er ging weiter.

Hinter ihm wehte der Wind die Reste der kleinen Katze davon. Die

Straße war nicht sehr breit. Häuser rahmten sie ein. Sie besaßen
verschiedene Höhen. Eins hatten sie gemeinsam. Sie waren
durchweg dunkel. Das alte Mauerwerk hatte niemand in der letzten

Zeit gestrichen und auch keine Dächer ausgebessert, die ebenfalls
ziemlich flach auf den Gebäuden lagen.

Am Himmel hatten sich die grauen Wolkenberge noch mehr
verdichtet. Nur wenige freie Flächen waren vorhanden. Sie wirkten
blaß und klar wie Wasser.

In keinem Haus brannte Licht. Die Fensterscheiben wirkten im

Mauerwerk wie blasse, gezeichnete Flecken. Suko hatte die Straße
überquert. Er hielt sich nahe den Häusern, schaute durch die

Scheiben, konnte aber kaum etwas erkennen.

Mal den schwachen Umriß eines Möbelstücks oder einer heller
gestrichenen Wand.

Menschen erschienen nicht. Sie hatten sich allesamt zurückgezogen.

Suko riskierte es einfach. Er drückte auf die Klinke einer grauen

Holztür, fand sie nicht verschlossen und schob sie nach innen in
einen schmalen Flur, den auch er betrat.

Dicht hinter der Schwelle blieb er steh en. »Hallo!« Seine Stimme
hallte durch das Haus. »Ist hier jemand? Wenn ja, bitte ich Sie, sich
zu melden.«

Das Haus >schwieg<.

Suko ging weiter. Seine Schritte schleiften über den Boden. Er trat
bewußt nicht leise auf. Der gerade Flur endete vor der Hintertür. Um
in die Wohnung zu gelangen, mußte sich Suko nach links wenden, wo
eine dreistufige Steintreppe zu einer weiteren Tür führte, die
ebenfalls nicht verschlossen war.

Der Chinese kam sich schon komisch vor, als er die Tür öffnete. Es
war sonst nicht sein Fall, einfach in fremde Häuser einzudringen.

Hier sah die Sache anders aus.

Eine kleine, viereckige Diele nahm ihn auf. Links ging es hoch in
die erste Etage. Dicht neben der Treppe befand sich die Kellertür.

Ihr gegenüber der Eingang zu den Wohnräumen.

Suko begab sich daran, sie zu inspeziercn. Eine Küche, ein

Wohnraum, ein kleines Schlafzimmer. Alles wirkte sehr aufgeräumt,
als hätten die Bewohner das Haus verlassen.

Waren sie tatsächlich verschwunden?

Einen Moment später bekam Suko die gegenteilige Bestätigung,
denn er hörte ein leises Weinen.

Es drang nicht aus der Wohnung. Im Keller mußte es aufgeklungen
sein. Suko öffnete die Tür.

Eine Holztreppe führte in die Tiefe. Das Geländer war nur
provisorisch daran befestigt. Suko sah dies im Licht einer trüben

Deckenleuchte, die ihren Schein streute.

»Hallo…?«

Diesmal bekam er Antwort. Eine kratzig klingende Stimme
erwiderte:

»Bleib oben, Fremder.«

»Weshalb?«

»Flieh, Fremder. Flieh aus diesem Ort. Bury ist verdammt und dem

Tod geweiht. Wir sind alle so gut wie tot. Wir leben nicht mehr, wir
existieren nur noch. Die Verdammten haben uns überfallen…«

Der Inspektor ließ den Mann reden. Dessen Stimme übertönte den

Klang der Tritte, als Suko die Stiege hinabschritt. Die eine Stiege
reichte nicht aus. Im rechten Winkel zu ihr befand sich noch eine
zweite, an deren Ende sich die Menschen versammelt hatten.

Ein Mann, eine Frau und zwei Kinder — eine Familie!

Suko ging nicht mehr weiter. Er schaute in das grau gewordene

Gesicht des Mannes, einer kräftigen Person, die es bestimmt gelernt
hatte, richtig anzupacken, nun aber wirkte, als wäre sie von Angst
geschüttelt.

»Warum sind Sie hier?« fragte Suko.

»Weil sie zurückkommen werden, um uns zu holen. Alle Menschen
halten sich in ihren Kellern versteckt. Sie kommen und kennen keine

Gnade. Ob Frauen, Kinder, sie…« Dem Sprecher versagte die

Stimme, er bekam das Kratzen im Hals, senkte den Kopf und fing an
zu weinen. Von unten her wehte Suko der Modergeruch entgegen. Für
ihn ein Zeichen, daß diese Familie ebenfalls infiziert war. Er sprach
ihnen Trost zu. Optimistisch klang seine Stimme dabei allerdings
nicht. »Vielleicht kommt alles ganz anders. Noch sind sie nicht im

Dorf.«

»Wenn es dunkel wird«, flüsterte die Frau. »Dann fallen sie ein.

Sie sind lebende Tote. Man hat sie vor langer Zeit eingemauert. Sie
waren eine gefährliche Truppe. Damals und auch heute…«

»Gab es schon Tote?« fragte Suko.

Die Antwort bekam er vom Familienvater. »Nein, offiziell nicht.

Aber sind wir alle nicht schon so gut wie tot? Was ist das für ein

Leben. Wir wissen selbst, daß wir wie Leichen riechen. Sie kamen
in unsere Häuser und Wohnungen. Sie überfielen und berührten uns.

Jeder wurde von ihnen angefaßt und seiner Seele beraubt, wie sie
sagten. Wir sind nur noch Hüllen. Wir haben versucht zu beten, nicht
einmal die Hände bekamen wir gefaltet. Die alten Werte sind
verschwunden, Mister. Der Tod, das Grauen, die Hölle, sie alle
haben hier die Regie übernommen. Ich kann Ihnen nicht sagen, wie
wir leiden.«

»Das verstehe ich gut. Es klingt zwar lächerlich in Ihrer Lage, was
ich Ihnen rate. Bitte, geben Sie nicht auf! Halten Sie die Ohren steif,
die Hoffnung aufrecht. Mehr kann ich Ihnen nicht sagen.«

Die Erwachsenen nickten. Die Kinder dagegen starrten zu Boden.

Sie hockten auf alten Holzkisten mit blassen, leeren Gesichtern und
wirkten wie Figuren.

Suko drehte sich um und ging. Es tat ihm leid, die Leute allein zu
lassen, doch im Keller konnte er für sie nichts tun. Er mußte warten,
bis die lebenden Toten in den Ort einritten und sich ihnen dann
entgegenstellen. Als Waffen trug Suko die Beretta, die

Dämonenpeitsche und den Stab bei sich. Auf diese drei Dinge konnte
er sich hundertprozentig verlassen, aber würden sie ausreichen, um
alle zu vernichten?

An der oberen Tür löschte er das Licht. Er schloß auch die Türen
wieder und verließ das Haus.

Noch immer war es nicht dunkel geworden. Aber die neu
hinzugekommenen grauen Flächen waren keine Wolkenformationen
mehr, da schob sich bereits der Rand der langen Dämmerung näher.

Das Licht besaß auch keine Klarheit mehr, die Konturen der Häuser
gingen ineinander über, und sie verschwammen auch. Suko wartete
am Rand der Straße. Der Wind wirbelte Staub auf, brachte auch
weiterhin den Modergeruch mit, ein Vorbote der unheimlichen

Totengruft. Bisher hatte er nur seine eigenen Schritte gehört, wenn er
über die Straße gegangen war.

Das änderte sich.

Von der rechten Seite her klangen andere Schritte auf. Wer sich
dort näherte, wußte er nicht zu sagen, noch konnte er keinen

Menschen entdecken. Suko rechnete allerdings damit, daß es sich um
einen Bewohner aus Bury handelte.

Die Schritte nahmen an Lautstärke zu. Sie schienen sich mit dem

Hauch von Moder vereinigt zu haben, denn der Klang und der

Geruch waren irgendwie gleich.

Dann sah Suko den Mann.

Er konnte ihn nicht genau erkennen, aber etwas an der Gestalt und
deren Gehbewegungen kam ihm bekannt vor.

Ein Bekannter…?

Suko überkam ein bestimmter Verdacht. Er lief der Gestalt
entgegen, die sich immer deutlicher aus dem trübe wirkenden Licht
hervorschälte und von Suko erkannt wurde.

Wie vor ein Hindernis gelaufen, blieb der Inspektor stehen. »Sir

James!« ächzte er…

***

Ich verließ einen Ort, der im Sterben lag.

So jedenfalls war mir das menschenleere Dorf vorgekommen. Eine

Oase des Schreckens, des Grauens, wo der Tod Einzug gehalten
hatte und noch einmal zuschlagen würde.

Meine Sicht war noch gut, trotzdem hatte ich die Scheinwerfer
eingestellt. Die blassen Augen legten einen feinen, bleichen Teppich
auf den Belag der Straße.

Wieder rumpelte ich durch Schlaglöcher und Rinnen. Unter den

Reifen spritzten kleine Steine weg, die Räder mähten die Gräser
nieder, die auch auf dem Boden wuchsen.

Diesmal lag Hartford Castle rechts von mir. Auf der Hinfahrt hatte
ich von der normalen Straße her keinen Pfad gesehen, der zum

Schloß hochführte. Ich hoffte nur, daß es einen gab, denn mit dem

Rover kam ich nicht quer durch das Gelände.

Die Berge und Hügel der Highlands hatten mehr Schatten
bekommen. Sie sahen jetzt aus wie schwarze Buckel versteinerter

Ungeheuer. Der Wind fuhr über das Gras, die Oberflächen der
kleinen Seen erinnerten mich jetzt an dunkle Augen, auf denen sich

Wellen kräuselten und leicht tanzten.

Ich hatte die Fenster geöffnet. Es wehte kein Modergeruch mehr in
den Wagen. Frische würzige Luft reizte zum tiefen Einatmen. Ich
fühlte mich einfach besser und auch klarer im Kopf. Einen

Modergestank hält auf die Dauer niemand aus.

Von den Verdammten der Totengruft sah ich nichts. Wenn sie alle
ihre schrecklichen Verliese verlassen hatten, dann war es ihnen
gelungen, sich gut zu verstekken.

Kurven erschienen im blassen Schein der Lichter. Sehr eng, so daß
ich gezwungen war, hart zu kurbeln. Dann sah ich die Herde. Ein
vorspringender Hügelkamm an der linken Seite hatte mir bisher die

Sicht verwehrt.

Plötzlich tauchte eine Herde Schafe auf. Wie in Panik rannten sie,
ohne auf irgendwelche Hindernisse zu achten.

Ich war hart auf die Bremse getreten, dennoch hatte ich es nicht
geschafft, den Rover früh genug zum Halten zu bekommen. Die ersten

Schafe wichen nicht schnell genug aus. Sie prallten gegen den linken

Kotflügel, den Wagen schüttelte es durch, er bekam Beulen, das alles
war mir egal.

Sekunden später hatte mich die Herde umringt. Ich vernahm das
ängstliche Blöken der Tiere, es hörte sich an, als würden sie
schreien. Sie drängten und schubsten sich gegenseitig, wurden gegen
den Rover gepreßt und schrien weiter.

Nur allmählich fanden die Schafe den Weg auf die andere Seite.

Die Herde löste sich auf. Kläffend sprangen große Hunde näher. Sie
bellten mich wütend an, bevor sie weiterrannten und die Schafe
wieder zusammentrieben. Keine Herde ohne Schäfer. Auch hier
entdeckte ich ihn. Nur benahm er sich ungewöhnlich.

Schäfer sind normalerweise ruhige, naturverbundene Menschen.

Dieser Mann schien vom Teufel gejagt zu werden. Er rannte die
abschüssige Weidefläche hinab, der lange Mantel wehte wie eine

Fahne hinter ihm her. Er schwang seinen Stock und wäre am Wagen
vorbeigelaufen, hätte ich ihm nicht aus dem offenen Fenster her
etwas zugerufen.

»Bleiben Sie, Mister.«

Er stoppte abrupt, sah mein Winken, schaute zuerst auf die Herde,
die sich auf der anderen Seite des Pfads wieder gesammelt und auch
beruhigt hatte.

Zwei Hunde umkreisten sie kläffend.

Ich stieg aus. Der Schäfer war mißtrauisch. Seine zögernden

Schritte bestärkten mich in diesem Eindruck. Deshalb ging ich ihm
entgegen und hob grüßend die Hand.

»Ich… konnte nichts machen!« erklärte der bärtige Mann. »Tut mir
leid, daß meine Tiere gegen Ihren Wagen gelaufen sind, aber sie
gerieten plötzlich in Panik.«

Ich ging noch näher auf ihn zu. »In Panik? Das muß doch einen

Grund gehabt haben.«

»Hatte es auch.« Er atmete heftig.

»Welchen?«

»Fliehen Sie um alles in der Welt, Mister. Meine Tiere haben das

Böse gerochen. Es lauert in der Nähe, es ist hier, das kann ich Ihnen
versichern. Das Böse hat sein Versteck verlassen…«

»Die Verdammten der Totengruft?«

Er starrte mich an. »Ja… ja… woher wissen Sie das?«

»Ich suche sie.«

Der Schäfer schlug hastig ein Kreuzzeichen. »Versündigen Sie sich
nicht, Mister.« Dann schaute er sich scheu um. »Sie sind gefährlich,
sie sind grauenhaft. Glauben Sie es mir.«

»Das will ich gern tun. Aber mich interessieren noch andere Dinge.

Ich will rüber zum Hartford Castle.«

Der Mann kam mir vor, als wäre er am liebsten im Boden
versunken.

»Wohin wollen Sie?«

»Zur Ruine. Dort soll sich die Totengruft befinden, wie ich gehört
habe.«

»Ja, die ist dort.«

»Und auch verlassen?«

Der Schäfer hob unbehaglich die Schultern. »Ich kann Ihnen
wirklich nicht sagen, ob alle aus der Gruft entkommen sind. Das kann
stimmen, muß aber nicht. Ich… ich weiß es nicht.«

»Schon gut«, winkte ich ab. »Davon möchte ich mich gern selbst
überzeugen.«

»Sie werden nicht lebend zurückkehren, Mister.«

»Das wollen wir mal dahingestellt sein lassen. Jedenfalls bedanke
ich mich bei Ihnen.«

Er lachte bellend. »Wofür? Dafür, daß es mir nicht gelungen ist,

Sie davon abzuhalten, in den Tod zu laufen?«

»So leicht stirbt man nicht. Sie haben gesagt, daß die Verdammten
die Totengruft verlassen haben. Ich werde sie leer vorfinden, nehme
ich an. Noch eine Frage. Kennen Sie den genauen Weg? Wenn ja,
dann bitte beschreiben Sie ihn mir, damit ich nicht zu lange suchen
muß.«

»So einen Menschen wie Sie habe ich noch nie kennengelernt.« Der

Schäfer knetete den Knauf seines Stockes. »Also passen Sie auf. Sie
finden gleich einen Pfad, der hoch zur Ruine führt. Er ist sehr
schmal, mit Gras überwachsen, deshalb müssen Sie schon sehr genau
hinschauen, um die Abzweigung zu entdecken. Dem folgen Sie!«

»Danke, das reicht.«

»Der Herrgot sei mit Ihnen!« flüsterte der Schäfer zum Abschied
mit bebender Stimme.

Als ich anfuhr, winkte er mir nicht einmal nach. Fast fluchtartig
wandte er sich wieder seiner Herde zu.

Was den schmalen Pfad betraf, so hatte er mich nicht
angeschwindelt. Wahrscheinlich hätte ich ihn ohne seinen Hinweis
überhaupt nicht entdeckt. Ich konzentrierte mich sehr auf den rechten

Rand des Weges und sah den etwas helleren Streifen, der in die

Landschaft hineinführte, vorbei an dem kleinen, runden See, über
dem dunkle Vögel kreisten. Da der Wagen sowieso schon einiges
mitgemacht hatte, sollte er den Rest auch noch schaffen. Ich kam mir
wieder vor wie auf dem Deck eines schwankenden Schiffs, als ich
das Fahrzeug durch das Gelände trieb. Hin und wieder bekam auch
die Bodenwanne einige Stöße mit, was mich nicht davon abhielt,
weiter auf das Gaspedal zu treten. Der Schäfer trieb seine Herde
nicht auf das alte Schloß zu. Im Rückspiegel erkannte ich, daß sich
die Tiere auf ein schmales Tal zwischen zwei Hügelkuppen
zubewegten, wo sie neue Weideplätze fanden.

Das Gelände stieg an. Zwar noch nicht sehr steil, aber ständig und
stetig.

Ich mußte mit dem Tempo heruntergehen und kam mir vor wie eine

Schnecke, die den Weg hochkroch.

Das Licht der beiden Scheinwerferlampen legte einen bleichen

Schimmer auf das Gras und die in der Nähe stehenden Sträucher.

Dadurch bekam die unmittelbare Umgebung einen gespenstischen

Glanz.

Ein paarmal dachte ich an Suko, der in Bury zurückgeblieben war.

Besonders oft aber drehten sich meine Gedanken um Glenda Perkins
und Sir James Powell.

Von ihnen beiden hatte ich bisher noch keine Spur entdecken
können. Ich hoffte, daß sie mir irgendwann einmal begegnen würden

— und zwar lebend.

Hartford Castle wirkte auf mich wie eine grandiose Filmkulisse:

mächtige Mauern, ein Turm wie eine Bastion. Noch war nicht zu
sehen, wie weit diese Trutzburg beschädigt war.

Ich quälte den Rover höher. Auf diesem Teil der Strecke mußte ich
im zweiten Gang fahren. Das hörte sehr bald auf. Der Weg nahm so
sehr an Steilheit zu, daß bald nichts mehr lief.

Es gelang mir noch soeben, den Wagen zu drehen. Dann zog ich die

Handbremse an und stieg aus.

Unter mir lag das weite, jetzt flach wirkende Land mit dem kleinen

See, der in der Dämmerung einen matten, dunklen Glanz abgab. Der

Fallwind kämmte die Weideflächen und machte sie zu einem
wogenden Meer.

Hoch über mir zeigte sich der Mond. Er stand nicht voll am

Himmel. Wie eine dicke Sichel sah er aus.

Der Fußmarsch tat mir gut, ging aber auch in die Knochen. Ich
suchte nach Spuren. Wenn tatsächlich einige der Verdammten auf

Pferden gesessen hatten, mußten Abdrücke zu sehen sein.

Die fand ich nicht, dafür Steine und kleine, mit Flechten und Moos
überwachsene Felsbrocken.

Auch die Außenmauern des Schlosses hatten der Natur ihren Tribut
zahlen müssen. Sie waren ebenfalls von der Schicht bedeckt. Jetzt,
aus der Nähe, erkannte ich die Lücken, die schwere Kämpfe gerissen
hatten. Ein Tor war nicht mehr vorhanden, nur mehr die beiden

Säulen, die es gehalten hatten, standen noch.

Durch sie betrat ich den Innenhof.

Das Schloß wirkte von außen mächtiger und größer, als es
tatsächlich war. Man hatte auf dieser Hügelkuppe nicht so viel Platz
besessen und sich beim Bau beschränken müssen.

Durch die Lücken, Fenster und Schießscharten pfiff der Wind. Er
brachte eine schaurige, heulende Melodie mit, aber nicht den
widerlichen Geruch von Moder.

Ich erlebte eine Szenerie, vor der sich Menschen mit schwachen

Nerven fürchten. Allein auf einem düsteren Schloßhof, umgeben von
uralten Mauern, mit einem immer dunkler werdenden Himmel über
dem Kopf, das besaß schon eine gruselige Atmosphäre.

Der Schäfer hatte mir erklärt, wie ich die Totengruft finden konnte.

Sie war damals extra angelegt und zugemauert worden. Ich mußte
zuvor in den hohen Turm.

Gewaltig kam er mir vor. Erstand dort wie eine senkrecht in den

Himmel ragende Zigarre. Über ihm segelten Raben und Saatkrähen,
die mir ihre krächzenden Schreie entgegenschickten, als wollten sie
mich davor warnen, den Turm zu betreten.

Auch hier fehlte die Tür.

Düsternis hielt mich nach dem Überschreiten der Schwelle
umfangen. Sie war wie ein mächtiger, fahler Schatten, der seine

Arme von allen Seiten her ausstreckte.

Die schaurige Atmosphäre verdichtete sich nur mehr, als bei
meinem Eintreten einige Fledermäuse aus ihrer Lethargie geweckt
wurden und sich flatternd in die Tiefe fallen ließen. Sie
umschwirrten mich kurz und stiegen dann wieder zu ihren

Schlafplätzen auf.

Hier irgendwo mußte auch der Einstieg zur Gruft der Verdammten
sein. Bisher war ich ohne Licht ausgekommen, nun mußte mir die
lichtstarke Bleistiftleuchte helfen.

In ihrem Strahl tanzten unzählige Staubpartikel. Der Kegel fiel auf
das Geröll, das einmal die Treppe im Turm gewesen war. Die

Stufen, die im Turm in die Tiefe führten, waren noch alle vorhanden,
soweit ich das beurteilen konnte.

Sehr vorsichtig und stets leuchtend machte ich mich an den Abstieg.

Der Hauch von Moder wehte mir entgegen. Er war der Hinweis
dafür, daß ich mich auf dem richtigen Weg befand.

An den Wänden klebte der Dreck als dicker Schmierfilm. Die Enge
bedrückte mich irgendwie. Ich hatte das Gefühl, in eine Röhre zu
steigen, aus der es keinen Ausweg gab.

Nach der dritten Wendel erfaßte der Lichtstrahl das Ende der

Treppe. Dort mußte sich die Totengruft befinden.

Der Eingang zur Gruft, der von innen her von den Verdammten in
die Wand geschlagen worden war, lag vor mir.

Der Modergeruch nahm zu. Penetrant und fahnengleich hing er in
meiner unmittelbaren Nähe.

Er drehte mir fast den Magen um und wirkte wie eine letzte

Warnung, nicht näherzutreten.

Ich ignorierte sie und schob mich auf das große Loch in der

Felsenwand zu. Dahinter lag noch die Finsternis. Schwarz, wattig,
undurchdringlich. Dies änderte sich sehr schnell, als der Strahl
meiner Lampe hineinstach und sie aufriß.

Ich sah weder Särge noch Sarkophage. Diejenigen, die hier vor
langer Zeit eingemauert worden waren, hatten keine Begräbnisstätten
bekommen. Sie waren irgendwann einmal, dort wo sie standen,
zusammengebrochen und vergangen.

Ich betrat die Totengruft mit klopfendem Herzen. Sie war sehr groß,
das erkannte ich sofort. Schwer wie Blei hing in ihr der furchtbare

Modergeruch.

War sie auch leer?

Ich hatte erst vorgehabt, mir ein Taschentuch vor die Lippen zu
pressen. Das ließ ich bleiben, es hätte mich nur zu sehr behindert. So
atmete ich flach durch die Nase.

Etwas strich über mein Gesicht. Wahrscheinlich Spinnweben, die
ich nicht sah.

Sehr langsam ließ ich den Kegel der Lampe über den Boden
wandern. Ich bekam viel zu sehen. Erde, Geröll, Schmutz, kleine

Kriechtiere, auch dicke Spinnen, nur keine lebende Templer-Leiche.

Auch keine Spur von Glenda oder Sir James. Diese Totengruft war
von den Verdammten verlassen worden.

Mit sicherer Bewegung überstieg ich einen im Weg liegenden Stein,
wollte den Arm mit der Lampe anheben und erstarrte in der

Bewegung, weil ich ein Geräusch vernommen hatte.

Angespannt blieb ich stehen. Da es sehr leise aufgeklungen war,
konnte ich nicht richtig ausmachen, um was es sich handelte. War es
ein Weinen, ein Schreien oder Jaulen?

Hatte es ein Mensch oder ein Tier ausgestoßen?

Jedenfalls war die Totengruft nicht so leer, wie ich zuerst
angenommen hatte.

Das Geräusch, so klagend und schrecklich es sich auch anhörte, gab
mir trotzdem Mut, tiefer in die unheimliche Gruft hineinzugehen.

Vielleicht wartete jemand auf mich.

Ich rief in die Dunkelheit. Namen nannte ich nicht. Mein lautes

»Hallo« schwang als schauriges Echo durch die Totengruft, bevor es
verhallte. Der Ruf blieb ohne Antwort.

Drei Schritte spater wiederholte ich ihn noch einmal. Wieder
wirkte die Höhle wie ein Trichter, der den Ruf noch verstärkte.

Diesmal stark genug, daß ich auch Antwort bekam.

Es war eine Frauenstimme, die irgendwo in der Finsternis fragend
meinen Namen rief. »Johnnnn?« Ich schrak zusammen. Glenda hatte
gerufen!

***

Im ersten Aufwallen eines Gefühls der Erleichterung wollte ich

losrennen und sehen, wo sich Glenda befand und was mit ihr
geschehen war. Nein, das wäre genau falsch gewesen. Glenda
befand sich in Basil Hartfords Gewalt, der wiederum wollte an mich
herankommen, und das über Glenda.

Also konnte es eine Falle sein.

Deshalb blieb ich dort stehen, wo ich mich befand, und rief die
nächste Frage in die Finsternis. Die Lampe hatte ich
sicherheitshalber gelöscht.

»Glenda, wo bist du? Wieso hast du bemerkt, daß ich es bin, der
die Höhle betreten hat?«

Meine Stimme schwang erst aus, bevor mir Glenda eine Antwort
gab.

»Ich fühlte es, John, ich habe das Licht gesehen. Keiner traut sich
her, nur du…«

Ich verzog die Mundwinkel. Die Antwort war gut, dennoch würde
sie mir nicht ausreichen.

»Kannst du nicht kommen?«

»Nein!«

»Weshalb nicht? Hält man dich gefangen? Ist dieser Basil Hartford
etwa bei dir?«

»Du mußt kommen, John, nur du.«

»Hält man dich gefangen?«

»Komm, bitte…« Ihre Stimme hatte eine andere Tonlage
angenommen. Sie klang jetzt gequält. Wer immer eine Falle für mich
aufgebaut haben mochte und wie immer sie auch aussah, Glenda

Perkins war in diesen Augenblicken wichtiger als alles andere auf
der Welt. Wenigstens für mich.

Bei Aktionen wie diesen drängte immer die Zeit. Ich überstürzte
dennoch nichts, bewegte nicht nur die Beine, auch den rechten Arm
mit der Lampe.

Der Kegel beschrieb einen Kreis. Er huschte über den Untergrund,
aber auch halbhoch darüber, glitt an schwarzen, feuchten Wänden
entlang, tauchte tief in das Dunkel, ließ große Spinnennetze flirren,
als wären sie von innen beleuchtet und erreichte das Ziel, das ich so
sehr gesucht hatte.

Glenda!

Ich blieb wie angenagelt stehen, weil ich damit nicht gerechnet
hätte. Glenda stand nicht, sie lag auch nicht. Sie befand sich in einer

Schräglage, ohne sich rühren zu können.

Jemand hatte sie an ein übergroßes, steinernes Templerkreuz
gefesselt, auf dessen oberen Balken Baphomeths widerliche Fratze
glühte.

***

Ein entweihtes Kreuz!

Wer immer es getan haben mochte - wahrscheinlich war es

Hartford gewesen —, der kannte sich aus.

Das Templer-Kreuz ist nicht mit dem normalen zu vergleichen. Es
sieht gedrungen aus und besitzt Ähnlichkeit mit einem vierblättrigen

Kleeblatt. Seine Arme sind gleich lang und gleich breit. Bei den

Kreuzzügen haben es die Templer stolz auf ihren Fahnen getragen
und diese wild geschwungen, als sie gegen die Ungläubigen ritten,
um die Stadt Jerusalem zu befreien.

Doch dieses Kreuz hier besaß das Zeichen des Bösen. Die Fratze
eines widerlichen Dämons, dem sich eine Templergruppe
angeschlossen hatte: Baphometh.

In alter Zeit war unter seinem Namen enorm viel Unheil angerichtet
worden, und dies sollte sich in der Gegenwart wiederholen, wenn es
nach dem Willen der gefährlichen und satanischen Templergruppe
ging, der ich bereits mit dem Auffinden des Dunklen Grals einen

Riegel vorgesetzt hatte. [1]

Es war mir gelungen, Baphometh zu vertreiben, zurückzustoßen in
unheimliche Reiche, nun kroch er wieder hervor, wie mir die
widerliche Fratze anzeigte.

Das Templerkreuz und Baphometh!

Eine Verbindung, die es eigentlich nicht geben durfte, die aber
trotzdem nicht so weit hergeholt worden war, denn im Jahre 1932
hatte ein Esoteriker aus einem geheimnisvollen Wort-und

Buchstabenquadrat alle Buchstaben außer A und B gestrichen, so daß
man darin das Templerkreuz einzeichnen konnte.

Ein B blieb immer übrig. Und das genau in der Mitte des Kreuzes.

So war dieser Buchstabe das Synonym für den Namen Baphometh.

Spekulationen, gewiß, aber in diesem Fall zu einer Tatsache
geworden. Das Kreuz, das aus zwei heraldischen Figuren bestand,
die man Fyrfos nennt, stand gekippt. Glenda, die am Kreuz gefesselt
war, befand sich in einer Rückenlage. Sie konnte mich nicht direkt
sehen, da sie gegen die Decke starrte.

Ich lief noch nicht auf sie zu. Rechts und links des Kreuzes leuchtete
ich die unmittelbare Umgebung ab, weil ich damit rechnete, einen
alten Bekannten zu sehen, doch der weiße Lichtstreifen glitt nur über
das Geröll auf dem Boden der moderdurchwehten Totengruft.

»Bitte, John, komm zu mir. Ich… ich friere so…«

»Keine Sorge, Mädchen, ich bin gleich da. Wo steckt er? Wo ist

Basil Hartford?«

»Ich weiß es nicht.«

»War er hier in der Gruft?«

»Ja.«

»Ist er mit den anderen gegangen oder geritten? Weißt du das? Hast
du es gesehen?«

»Ich… ich konnte nicht darauf achten.«

»Kannst du mir sonst noch etwas sagen, Glenda?«

»Er wußte, daß du kommen würdest. Er hat stets gesagt, daß du
sehr schlau bist und dich auf die Fährte setzen würdest. Du könntest
den Weg nicht verfehlen.«

Ich war während der Unterhaltung auf Glenda zugegangen. Sehr
dicht blieb ich vor ihr stehen. Sie blinzelte, als sie in das Licht
meiner Lampe schaute und geblendet wurde.

Ich lächelte sie an.

Ihre Lippen zuckten, als sie zurücklächeln wollte. Sie sah erschöpft
aus, war verschmutzt, und in ihren Augen glitzerten die Tränen. »Hat
man dich gequält?« fragte ich leise.

»Nicht, keine Folter. Aber er hat mich mit Draht festgebunden.

Dieses Kreuz ist verdammt, es ist heiß. Ich spüre es, wie es in mir
ist. Das Böse — Baphometh. Und ich… ich rieche den Moder. Er ist
einfach überall, auch bei mir.«

»Sir James«, sagte ich. »Was ist mit ihm?« Gleichzeitig bückte ich
mich, weil ich die Fesseln unter den Figuren lösen wollte. Dort
mußten sie einfach verknotet sein, denn über Glendas Arm-und

Beingelenke waren nur die normalen blanken Drähte gezogen.

»Rieche ich noch, John?«

»Ich weiß es nicht.«

»Bitte…«

»In dieser Gruft liegt ein permanenter Modergeruch. Ich kann es
nicht herausfinden.«

»Aber ich fühle mich so«, sagte sie stockend. »Ich… ich bin gar
kein Mensch mehr. Man hat mir etwas genommen. Vielleicht sogar
die Seele. Kannst du dir das vorstellen, John?«

Ihre Stimme bebte.

Ich wollte Glenda nicht noch stärker beunruhigen und sagte
deshalb:

»Keine Sorge, Mädchen, ich kriege dich hier heraus.« Mit der

Lampe strahlte ich gegen die Unterseite des Templerkreuzes und
entdeckte dort endlich die Stellen, an denen die Drähte befestigt
waren.

»Ich werde sie lösen, Glenda. Moment noch Geduld.«

»Beeil dich, John. Ich habe Angst. Das kann schiefgehen. Mein

Gefühl, es sagt mir…«

»Ja, ja…«

Ich hatte die Lampe zwischen die Zähne geklemmt, um beide Hände
freizuhaben. Der Draht war zwar dünn, aber sehr stark und
dementsprechend sperrig, so daß ich meine Mühe hatte, die Knoten
überhaupt auseinanderzudrehen. Einige Male schnitt der Draht tief in
das Fleisch meiner Finger. Fast so hart, daß er die Haut schon aufriß,
aber ich ließ nicht locker und schaffte es sicher, die Knoten an den

Handgelenken zu öffnen.

Jetzt nur mehr die Füße.

»John, die Fratze…«

»Was ist mit ihr?«

»Sie leuchtete auf. Viel stärker als gewöhnlich. Ich spüre ihre

Macht. Es ist furchtbar. Baphomeths Geist, er…« Ihre Stimme
erstickte plötzlich. Ich kümmerte mich nicht mehr um die Fußfesseln,
sondern tauchte wieder auf.

Glenda hatte sich nicht getäuscht. Widerlich leuchtete die Fratze

Baphomeths. Das tiefe Rot sah aus wie flüssiges Blut, das sich über
das Kreuz und Glendas Gesicht verteilte. Die Karfunkelaugen
besaßen einen kalten, blauen Schein, die Hörner wuchsen aus der
breiten Stirn wie gekrümmte Lanzen, das Maul stand offen, der
angedeutete Ziegenbart zitterte.

Ich holte mein Kreuz hervor.

Damit konnte ich Baphomeths Fratze zerstören und das Böse aus
dem Kreuz treiben.

»Laß es sein, Sinclair!« peitschte die Stimme des Basil Hartford
durch die Totengruft. »Oder willst du, daß die Hitze deine kleine

Freundin zu Asche verbrennt…?«

***

Der Superintendent mußte die Worte gehört haben. Jeder Mensch

wäre stehengeblieben, er aber nicht.

Ohne den Schritt auch nur um eine Idee zu verzögern, ging er weiter
auf Suko zu.

Der begriff die Welt nicht mehr. Er war stehengeblieben und
erwartete seinen Chef. Einen völlig veränderten Vorgesetzten!

Gezeichnet durch die Macht des Bösen, die Kraft der Verfluchten
und möglicherweise so seelenlos wie die übrigen Bewohner von

Bury.

Sir James ging mit langsamen, schleppenden Schritten. Er hielt den

Kopf gesenkt, schaute vor sich auf den Boden, als suche er etwas

Bestimmtes. Bei jeder Gehbewegung pendelten auch seine Arme. Er
schwang sie so vor, als würden sie überhaupt nicht zu ihm gehören.

Die Distanz verkürzte sich immer mehr. Eigentlich hätte Sir James
den Inspektor jetzt sehen müssen, weil ihn schon dessen Schatten
berührte, er ging trotzdem weiter.

»Sir James!« Suko sprach ihn an. Zunächst mit leiser, dann mit
lauterer Stimme.

Der Superintendent schrak zusammen. Er blieb stehen wie eine
automatische Puppe, deren Aufzug abgelaufen war. Einen langen

Schritt vor Suko kam er zur Ruhe.

»Bitte, Sir James…«

Sukos Chef hob den Kopf. Auch sehr langsam und bedächtig, als
lausche er bestimmten Worten. Er konnte Suko ins Gesicht schauen,
und der Inspektor erschrak.

Wie hatte sich Sir James verändert!

Es lag nicht allein an den Schatten der Dämmerung, die das Gesicht
streiften. Hinter der Brille wirkten die Augen wie zwei müde,
beinahe leblose Kugeln. Es war kein Gefühl darin zu erkennen. Man
hatte diesem Mann tatsächlich die Seele geraubt.

Die Wangen waren eingefallen und durch Falten gezeichnet. Dabei
sah die grau gewordene Haut so aus, als könnte sie jeden Augenblick
abfallen und blanke Knochen freilegen.

»Erkennen Sie mich, Sir James? Ich bin es! Suko!«

Der Superintendent reagierte abermals nicht. Er stand nur da und
schien nach innen zu lauschen. Einmal nur zuckten seine Lippen. Da
sah es aus, als wollte er sprechen.

Suko war in diesem Augenblick überfordert. Daß Sir James die

Seiten gewechselt hatte, wollte er einfach nicht wahrhaben. Nur,
weshalb reagierte der Mann nicht?

Hörte er ihn nicht? Befand sich sein Geist in einer anderen, sehr
fernen Welt?

Suko startete einen erneuten Versuch. Er griff nach Sir James'

rechter Hand und hob den Arm an. Die Haut besaß kaum noch

Wärme. Sie war zwar nicht so kalt wie die eines Toten, viel aber
fehlte nicht mehr.

»Hat Hartford Ihnen das angetan, Sir James? Bitte, sagen Sie es
mir. War Hartford hier?«

»Ich weiß es nicht…«

»Wo ist Glenda?«

Der Superintendent schaute auf. Er flüsterte den Namen nach und
versuchte, sich zu erinnern. »Ich kann es nicht sagen. Nie gesehen,
nie gehört. Baphometh, Templer… sie werden kommen. Sie haben
ihre Gräber verlassen. Sic werden in die Stadt reiten und uns zu den
ihrigen machen. Ich warte auf sie. Ich will sie empfangen…«

»Wann kommen die Loten?« fragte Suko.

»In der Nacht. Die Dunkelheit. Ich habe mit ihnen gesprochen. Ich
spüre ihre Geister. Sie dringen ein, sie ergreifen von uns Besitz. Sie
übernehmen uns…«

Suko suchte verzweifelt nach einem Plan, wie er das große Unheil
von Sir James abwenden konnte. Er mußte ihn in Sicherheit bringen,
aber wo sollte er das in diesem Ort tun? Wo gab es das Versteck,
das keiner der lebenden Templer-Toten fand?

Er hatte keine Ahnung.

Bisher kannte er nur den Gasthof und den Keller, in dem sich die

Familie aufhielt. Ansonsten hatte er niemandem einen Besuch
abgestattet. Während er noch nachdachte, hörte er ein bekanntes

Geräusch. Es wehte durch die Stille und näherte sich vom

Ortseingang. Zwei helle Augen tanzten in der Finsternis. Blasses

Licht streifte die Straße, zwei Scheinwerfer.

War das eine Hilfe?

Suko schaute noch einmal auf seinen Chef und entschied sich dafür,
ihn allein zu lassen. Auch als er seine Hand von Sir James löste und
auf die Straße trat, traf der Superintendent keinerlei Anstalten, ihm
zu folgen. Er blieb, wo er stand.

Nach Einfahrt in den Ort hatte der Wagen sein Tempo verlangsamt.

Der Fahrer hatte den Inspektor bereits gesehen, der auf der

Straßenmitte stand und mit beiden Armen winkte.

Für einen Moment umstrahlte das Fernlicht den Chinesen, dann
verschwand es wieder. Suko konnte erkennen, daß es sich um einen
schweren Bentley handelte.

Mitten auf der Fahrbahn kam er zum Stehen. Die Scheinwerfer
erloschen, eine Tür am Fond wurde von innen her aufgedrückt, wie
auch die an der Fahrerseite.

Zwei Personen verließen das Fahrzeug.

Ein Mann und eine Frau.

Die Frau kannte Suko nicht, dafür den Mann, der trotz seines hohen

Alters noch hochaufgerichtet daherschritt.

Es war Morton F. Hartford!

***

Die Überraschungen rissen einfach nicht ab. Suko stand da und

schüttelte den Kopf. Er schaute zu, wie die Frau - sie mochte
ungefähr 40 sein - ihren Arm in die Ellbogenbeuge des alten Mannes
legte und ihn führen wollte.

»Laß das, Diana, ich kann allein gehen.«

»Aber…«

»Nein, keine Widerrede!«

Suko hatte sich noch nicht eingemischt. Er beobachtete die beiden.

Die Frau war sehr attraktiv. Sie trug ein grünes, eng geschnittenes

Reisekostüm. Ihre Haare glichen einer blauschwarzen Flut, die den

Kopf umgaben wie ein Meer. In der Düsternis wirkte das Gesicht
etwas blaß. Möglicherweise war es auch so bleich geschminkt.

Genaueres konnte Suko nicht erkennen.

»Da sind Sie ja!« sagte Hartford. Er lachte leise. »Ich hatte mir
gedacht, Sie hier zu treffen. Wo ist Ihr Kollege?«

»Wahrscheinlich schon auf Hartford Castle.« Morton schluckte.

»Dann hat er der Totengruft einen Besuch abgestattet?«

»Damit rechne ich!«

Der alte Mann atmete tief ein. Dabei strich er über sein
schlohweißes Haar und drehte sich auf der Stelle. »Wenn ich mich
hier umschaue, kommt es mir vor, als wäre der Ort ausgestorben,
von den Bewohnern verlassen, einfach tot. Habe ich recht?«

»Fast, Sir.«

»Erklären Sie das, Inspektor.«

»Die Bewohner sind noch da, aber sie halten sich in ihren Kellern
versteckt. Das nicht ohne Grund, denn sie haben bereits Besuch
bekommen. Sie waren da, verstehen Sie?«

»Wer war hier?«

»Die Verdammten der Totengruft. Sie sind in den Ort gekommen
und haben den Bewohnern die Seele geraubt. Sie sind dabei, die

Menschen zu Marionetten des Teufels zu machen. Ein Templer-

Teufel namens Basil Hartford. Ihr Sohn, der aus seinem Sarg
geklettert ist, hat das Kommando übernommen. Beim Yard hat es
nicht ganz geklappt, sich als neuer Kollege einzuschleichen. Hier
macht er weiter, vielmehr versucht er es. Und er hat bereits Erfolge
errungen, wie wir leider haben sehen können. Die Menschen
kommen vor Angst um.«

Der alte Mann nickte. »Mein Sohn«, sagte er mit leiser Stimme.

»Ein Toter, der lebt. Und neben mir steht seine Witwe. Kann man
das begreifen? Ich schaffe es nicht.«

Suko schaute die Frau an, die einen kleinen Schritt vorging. »Ja, ich
bin Diana Hartford.« Ihre Stimme klang sehr leise, zurückhaltend,
und sie hielt den Kopf gegen den Wind. »Es riecht wie in alten,
offenen Gräbern«, sagte sie.

»Das ist der Moder, Diana«, erklärte Hartford. »Der schreckliche

Moder, ein Gruß des Todes, der alles zudecken wird.«

»Und dies noch in der folgenden Nacht«, sagte Suko. »Daran sollte
man denken.«

»Wird mein Sohn auch hier erscheinen, Inspektor?«

»Er ist der Anführer.«

Hartford nickte. »Ja, dann wird er sie anführen, falls nicht etwas
geschehen ist.«

»Richtig. John Sinclair ist zur Burg gegangen. Möglicherweise hat
er etwas erreicht.«

»Das will ich hoffen. Er soll ihn vernichten. Untotes Leben hat kein

Recht auf eine Existenz. So sehe ich es.«

»Dann sehen Sie es nicht falsch, Sir.«

Der alte Mann schaute an Suko vorbei. »Meine Augen sind nicht
mehr die besten, doch hinter Ihnen könnte jemand stehen, den auch
ich kenne oder zumindest schon in London gesehen habe.«

»Es ist Sir James Powell!«

Morton F. Hartford schrak zusammen. »Der Superintendent vom

Yard?«

»Unser Chef, Sir.«

Hartford ballte die rechte Hand zur Faust, bevor er sich an seine

Schwiegertochter wandte. »Es wäre besser gewesen, Diana, wenn
du mich nicht begleitet hättest. In diesem Ort hat das Grauen seine

Tore geöffnet und wird die Menschen vernichten.«

»Nein, Vater! Ich will ihn sehen. Ich will meinen Mann sehen. Ich
möchte Klarheit haben.«

»Sie wird grausam sein!« sagte auch Suko.

»Ich bin darauf vorbereitet. Sie können sich auf mich verlassen, ich
werde nicht in Ohnmacht fallen. Im Gegensatz zu vielen anderen
reichen Frauen bin ich kein Zuckerpüppchen. Mein Mann hat mich
kennengelernt, da war ich Oberschwester in einem Krankenhaus. Ich
kippe nicht um, wenn ich Blut sehe.«

Während sie mit Suko sprach, war ihr Schwiegervater auf Sir

James zugegangen. Er sprach ihn an. »Hören Sie mich, Sir James?

Erkennen Sie mich?«

Er bekam auch Antwort. Nur anders, als er gedacht hatte. »Die

Toten kommen. Sie sind unterwegs. Ich spüre sie. Es ist die Kälte
des Grabes, die ihnen vorauseilt.«

»Können wir sie stoppen?«

»Sie zerstören, sie reißen an sich…«

»Ist Basil auch dabei, Sir James? Ist er ihr Anführer? Sie wissen
es. Sie müssen es wissen.« Der alte Mann hatte beide Hände auf die

Schultern des Superintendenten gelegt und starrte ihm ins Gesicht.

»Sagen Sie es bitte.«

Der Superintendent schaute sein Gegenüber zwar an, er starrte
trotzdem ins Leere. »Nein!« antwortete er. »Nein, ich weiß nichts.

Ich weiß nur, daß sie kommen werden.«

Morton F. Hartford ließ Sir James los. Kopfschüttelnd wandte er
sich ab.

»Das ist ja schrecklich«, sagte er zu Suko und seiner

Schwiegertochter.

»Das ist unerklärlich…« Er schaute zum Himmel und danach auf
seine Uhr. »Wir haben noch etwas Zeit. Es wird bald dämmern, aber
die Nacht und die Dunkelheit…«

»Mr. Hartford, man hat uns keine Uhrzeit genannt«, sagte Suko.

»Sic können plötzlich erscheinen, die Stadt überfallen und alles
vernichten, was sich ihnen in den Weg stellt.«

»Wollen sie tatsächlich Menschen töten?«

»Es sieht so aus.«

Der alte Mann holte tief Luft. »Das kann ich nicht glauben. Nennen

Sie mir ein Motiv.«

»Ich kann nur spekulieren.«

»Dann tun Sie es, Inspektor.«

»Sie sind in den Ort eingefallen, um die Seelen der Menschen zu
rauben. Noch sind diese Menschen nicht so geworden, wie es die
alten Templer-Zombies sind. Doch bei einem zweiten und dritten

Angriff werden sie immer stärker den Verfluchten der Totengruft
gleichen.«

»Und die anderen?«

»Bekommen möglicherweise ihr menschliches Aussehen zurück. Es
wird einen Wechsel geben, einen Austausch. Das ist meine Ansicht.«

»Sie können das beweisen?«

»Zum Glück nicht. Ich nehme nur an, daß alles darauf hinausläuft.

Ihnen würde ich raten, sich zurückzuhalten, Sir. Das gilt auch für Ihre

Schwiegertochter.«

»Das heißt, ich setze mich in meinen Wagen und verschwinde. So
ist es doch gemeint - oder?«

»Es wäre das beste.«

»Nicht für mich, Inspektor. Ich mag zwar schon einige Jahrzehnte
auf dem Buckel haben, doch ich gehöre noch immer zu denen, die so
denken wie damals. Ich habe mir vieles erkämpfen müssen, ich bin
vor keinem Menschen in die Knie gegangen und werde dies auch
heute nicht tun. Reicht die Antwort?«

»Eigentlich schon.«

»Dann werden wir gemeinsam gegen die Pest ankämpfen.«

Morton F. Hartford mochte zwar gute Vorsätze haben, Suko blieb
dennoch skeptisch. Er kannte die Wesen, der alte Mann nicht. Suko
stand nicht zum erstenmal einem Zombie gegenüber. Mochten sie
manchmal auch noch so verschieden sein, irgendwo waren sie alle
gleich. Nur unterschieden sich diese hier von normalen lebenden

Toten, in dem sie den Menschen die Seele nahmen, um einen

Austausch vorzunehmen.

Diana Hartford strich durch ihr dichtes Haar. »Wo sollen wir uns
aufhalten? Meinen Sie, daß es gut wäre, auf der Straße zu warten, bis
sie erscheinen?«

Suko dachte darüber nach und entschied sich dagegen. »Nein, das
ist nicht gut. Wir werden irgendwo in Deckung gehen.«

»Sie kennen sich aus«, sagte Hartford. »Machen Sie einen
entsprechenden Vorschlag.«

»Im Gasthaus sind wir verhältnismäßig gut aufgehoben.«

»Ja, ein Whisky könnte nicht schaden«, erklärte der alte Mann. Er
lachte knapp. »Nach der Aufregung kann ich einen kräftigen Schluck
brauchen. Was wir hier erleben, das darf man fast niemandem sagen.

Die Leute halten uns sonst für verrückt.«

»Was auch irgendwo stimmt«, stand Suko ihm bei. »Wer
beschäftigt sich schon mit Geisterjagd?«

»Aber es gibt diese Pest, Inspektor. Deshalb ist es gut, daß es auch

Leute wie Sie und diesen Sinclair gibt.«

»Ich widerspreche Ihnen nicht.«

»Sir James nehmen wir mit — oder?«

»Selbstverständlich.« Suko kümmerte sich um seinen Chef. Der

Superintendent mußte einfach gehört haben, was gesprochen worden
war. Nur hatte er nicht reagiert. Seine Lethargie wirkte schon
beängstigend. Er wurde von Suko an die Hand genommen wie ein
kleines Kind und über die Straße geführt. Die beiden Hartfords
schlossen sich ihnen an.

»Es ist hier in der Nähe«, erklärte Suko. »Wir brauchen praktisch
nur die Straße zu überqueren, dann haben wir es geschafft.«

»Das lange Laufen ist nicht meine Sache!«

Die Tür des Gasthauses war geschlossen. Suko rüttelte an der

Klinke und drückte sie nach innen. Düsternis füllte den Raum.

Vergeblich suchte der Insepktor nach einem Lichtschalter. »Sind Sie
noch da?« rief er in das Dämmer hinein.

Der Wirt gab keine Antwort. Wahrscheinlich hatte er sich auch in
den Keller verkrochen.

Die Hartfords waren dem Inspektor ebenfalls gefolgt. »Warum
machen Sie kein Licht?« rief Morton F.

»Ich habe keinen Schalter gefunden.«

»Aber ich.« Der Alte lachte krächzend. Dann machte es Klick, als
er den Schalter umdrehte, viel heller wurde es nicht. Die Lampe an
der Decke verdiente nicht mal den Namen trübe Funzel. Zwei Birnen
gaben eine Barbeleuchtung ab.

Hartford schaute sich um. »Erinnert mich an meine Jugend«,
erzählte er.

»Ich habe einige Jahre in Schottland verbracht, da bin ich auch
durch Kneipen wie diese gezogen. Hat sich nicht viel geändert.« Er
nahm auf der Bank Platz und setzte sich so hin, daß er durch eines
der Fenster schauen konnte und einen relativ guten Blick auf die

Straße hatte.

»Noch nichts zu sehen«, meldete er. »Aber was ist mit dem Wirt?

Will der Mann nichts verkaufen?«

»Vater, laß den Whisky!« sagte Diana.

»Kind, du bist noch zu jung, um zu wissen, was die richtige

Medizin ist.«

»Ich weiß nur, was dir der Arzt gesagt hat.«

Herrisch winkte Morton F. ab. »Der alte Quacksalber stirbt noch
vor mir, glaub mir das. Jetzt tu mir einen Gefallen und hole mir eine

Flasche. Ich werde sie auch bezahlen.«

Diana warf Suko einen fragenden Blick zu. Der Inspektor nickte. Er
hatte sich bisher um Sir James gekümmert und diesen auf einen der
primitiven Stühle gedrückt, wo er regungslos sitzenblieb.

»Holen Sie die Flasche«, sagte Suko lächelnd.

Sie ging hinter den Tresen - und blieb abrupt stehen. Zwei, drei

Sekunden verharrte sie in dieser Haltung, dann stieß sie einen
ächzenden Laut aus und wankte zurück.

»Was ist?« Suko spritzte hoch.

Diana Hartford konnte nicht sprechen. Sie streckte nur den Arm aus
und deutete mit dem Zeigefinger auf eine bestimmte Stelle, die von
der Theke her nicht einzusehen war.

Suko rannte hin. Er ächzte nicht, er schrie auch nicht. Nur sein Blick
wurde hart.

Hinter der Theke lag der Wirt. Die Hände und das Gesicht waren
geschwärzt. Nur die Fingernägel schimmerten noch hell. Bei ihm war
der fürchterliche Seelentausch bereits vorgenommen worden. Und
das hieß, daß sich die Verdammten aus der Totengruft im Ort
befanden…

Sollte ich Glendas Leben aufs Spiel setzen?

Nein, das waren Baphometh und auch Hartford nicht wert. Ich
wußte nicht, welche Waffe er noch besaß, nur stand Glenda unter
seinem Einfluß, und das reichte.

»Geh weg da, Sinclair!«

Ich warf Glenda einen letzten Blick zu. Die Armfesseln hatte ich ihr
lösen können, an den Beinen mußte sie noch den Draht spüren.

Hoffentlich machte sie etwas aus ihrer Lage.

Dann schaute ich auf die Baphometh-Fratze! Mirkam es vor, als
würde sie grinsen. Sie hatte es tatsächlich geschafft, das Templer-

Kreuz in ihren Bann zu bekommen.

»Kann ich mich umdrehen?« fragte ich.

»Ja.«

Ich überstürzte nichts. Ich war auch nicht überrascht. Natürlich
hatte ich damit rechnen müssen, daß man mich in der Totengruft
überraschte, ich hatte es irgendwie auch gehofft und war froh, nur
einen Gegner zu haben. Gegen die Masse der lebenden Toten wäre
ich allein kaum angekommen.

Schon während meiner Drehung erkannte ich den blassen Schein im
schrägen Winkel hinter mir. Von meiner Lampe, die ich wieder in
der Hand hielt, stammte er nicht. Hartford mußte ebenfalls mit einer

Lichtquelle ausgerüstet sein.

Er war es nicht, sondern selbst die Quelle. Er stand nicht einmal
weit von mir entfernt, kaum zehn kleine Schritte, und ein blasser

Lichtschimmer zeichnete seine Gestalt genau nach. Er umgab ihn wie
ein dünner Vorhang. So wirkte diese Gestalt überirdisch. Er nickte
mir zu. »So sehen wir uns wieder«, sagte er und lachte leise.

»Mir war klar, daß du die Spur finden würdest, Sinclair. Der

Hauch von Moder war zu stark. Du hast ihn gerochen, alle haben ihn
eigentlich gerochen, und einige sind in seinen Bann geraten. Wie

Glenda Perkins und Sir James.«

»Ich aber nicht.«

»Nein, obwohl ich es wollte. Aber da gibt es etwas, das dich sehr
gut geschützt hat.«

»Das Kreuz, ich weiß. Und Suko…?«

»Bei ihm war es eine andere Waffe, die ich nicht sehen konnte. Sie
muß sehr alt und mächtig gewesen sein.«

Ich erklärte nicht, um welche Waffe es sich dabei gehandelt hatte.

Suko trug einen Stab bei sich, der vom großen Religionsstifter

Buddha stammte. Höchstwahrscheinlich hatte seine Aura einen

Schutzmantel gebildet, den andere Menschen leider nicht besaßen.

»Wo sind deine Helfer, Hartford?«

»Verschwunden. Ich habe sie schon vorlaufen lassen. Wenn hier
alles klar ist, werde ich ihnen in den Ort folgen, wo dann der

Austausch stattfinden wird.«

»Für mich ist es mehr ein Raub!« hielt ich ihm entgegen. »Die
lebenden Leichen wollen doch die Seelen der Menschen an sich
reißen.«

»Richtig.«

»Und dann?«

»Werden aus ihnen wieder die Personen, die sie einmal waren. Sie
kommen aus der Vergangenheit und sehen so aus, wie sie einmal
ausgesehen haben. Verstehst du das? Sie regenerieren sich wieder.

Schon bald laufen sie als normale Menschen umher. Keiner wird auf
den Gedanken kommen, daß sie einmal anders gewesen waren.« Er
lachte und breitete dabei die Arme aus. »Was man finden wird, sind
die normalen Bewohner von Bury. Ein Plan, der todsicher ist.«

Ich konnte nicht widersprechen. Hartford hatte alles bis ins kleinste
hinein ausgeklügelt. Er war ein Besessener, er wollte Macht haben,
und das würde er auch schaffen.

»Noch Fragen, Sinclair?«

»Ja, eine Menge.«

»Beeil dich, meine Zeit ist begrenzt.«

»Wieso konntest du den Sarg verlassen? Du bist kein Mensch, auch
kein Dämon…«

Er hatte seinen Spaß. »Ich weiß, daß dich diese Antwort
interessiert, wie ich zu dem geworden bin.«

»Sicher.«

»Das ist ganz einfach. Ich habe mich mit der Geschichte der

Hartfords befaßt. Ich wußte, daß es dunkle Flecken in der

Vergangenheit gab, und die wollte ich herausfinden. Ich stieß bei
meinen Nachforschungen auf den Familienzweig, der verleugnet
worden war, weil man mit ihm nichts zu tun haben wollte. Ich aber
fand ihn interessant, denn diese Hartfords hatten sich mit Schwarzer

Magie beschäftigt. Sie waren zu Templern geworden, aber zu

Baphomeths Templern. Weil sie von den regulären Truppen der
englischen Königin gejagt wurden und keinen Ausweg mehr sahen,
baten sie darum, eingemauert zu werden. Das geschah auch. Bei
lebendigem Leibe mauerte man sie zu. Nur wußten die meisten nichts
von dem Trick, der dahintersteckte. Man mauerte nicht nur die

Templer ein, auch das Kreuz, das du siehst. Dieses Templer-Kreuz
war Baphometh geweiht. Es würde ihnen die Kraft geben, um zu
überleben.«

»Und Hartford war der Anführer?«

»Ja, das ist richtig. Sogar ein Hartford namens Basil. Also bin ich
prädestiniert, seine Nachfolge zu übernehmen. Mein Ahnherr
faszinierte mich. Ich las alles über ihn, was mir in die Hände fiel,
und ich beschloß, diesem alten Schloß einen Besuch abzustatten. Die

Verfluchten der Totengruft waren für mich anders als alles andere.

Ich konnte es kaum erwarten, schlug in einer langen
schweißtreibenden Arbeit die Mauer zur Totengruft ein und betrat
sie. Der Hauch von Moder streifte mich. Ich sah sie liegen. Kreuz
und quer. Über-und untereinander. Es war ein schreckliches Bild.

Ein normaler Mensch wäre wahnsinnig geworden, nicht ich, da ich
von ihnen fasziniert war. Genau das, was ich erwartete, bekam ich
auch zu sehen. Und ich fand meinen Ahnherrn. Er war, wie jetzt
deine Glenda, an das Templer-Kreuz gebunden, das unter dem

Zeichen Baphomeths stand. Schon damals hatte die Fratze auf dem

Stein geleuchtet. Baphomeths Kraft hatte meinem Ahnherrn geholfen,
zu überleben. Er war nicht tot, er war zu einem Zombie geworden.

Ich sah ihn, er sah mich, und ich spürte, was er wollte.«

»Den Seelen tausch?«

»Richtig, Sinclair. Ich war der erste, der den Seelentausch
vornahm. Mein Ahnherr raubte meine Seele, saugte sie auf. Aber ich
nahm auch etwas von ihm. Ein großes Wissen um die Magie der

Templer, wir tauschten aus und befruchteten uns. So ist mit

Baphomeths Hilfe aus zwei Personen eine geworden.«

»Moment«, sagte ich. »Soll das heißen, daß Basil Hartford
tatsächlich zwei Hartfords sind?«

»Richtig.«

»Aber du bist gestorben?«

»Ja, ich starb. Ich siechte dahin. Man legte mich in den Sarg. Man
begrub mich in der Familiengruft, ohne zu ahnen, daß ich
zurückkommen würde.«

»Weshalb mußtest du sterben? Hat der Austausch nicht gereicht?«

»Baphometh wollte es so. Ich mußte ein Opfer bringen. Ich sollte
beweisen, wie sehr ich ihm vertraute, deshalb mein Tod. Aber ich
kehrte zurück, und ich bekam den ersten Auftrag. Gewisse Kräfte
wissen, wo sich ihre Feinde aufhalten. Zu diesen Feinden zähle ich
auch dich und dein Team, Sinclair. Ich wollte es ausrotten, deshalb
gelang es mir, mich bei euch einzuschleichen.«

»Als Toter?«

»Natürlich. Die Familie wußte davon nichts. Ich verhandelte auch
nur mit bestimmten Personen. Dein Chef gehörte dazu. Sehr schnell
konnte ich Sir James davon überzeugen, daß er mich hospitieren
ließ. Ich fing also bei euch an. Der Hauch von Moder war plötzlich
vorhanden. Er durchwehte auch eure Räume. Leider schon ein wenig
früh. Ihr hättet es erst später merken sollen. Leider konnte ich dieses

Manko nicht ausgleichen, so ist es eben früher zum großen Knall
gekommen. Deine Sekretärin hat es erwischt, Sir James auch, die
anderen werde ich mir noch holen. Für mich existieren keine

Grenzen. Es gibt Dinge, die man nicht erklären kann. Das sind die
transzendentalen Reisen. Ich schalte die Zeit aus. Kraft meiner Magie
gelingt es mir, von einem Ort zum anderen zu kommen, ohne daß Zeit
verstreicht. Was immer du gegen mich unternehmen willst, denke
daran, wer sich von deinen Freunden in meiner Gewalt befindet oder
unter meiner Kontrolle.«

»Mich warnte man.«

»Wer?«

Ich rückte jetzt mit der Sprache heraus. »Es war der Dunkle Gral,
der mir anzeigte, daß etwas geschehen würde. Ich sah ein Gesicht in
ihm. Es gehörte Héctor de Valois…«

Im blassen Licht sah ich deutlich, wie sich die Züge des Mannes
verzerrten. »De Valois!« keuchte er. »Ja, ich kenne ihn. Ich habe von
ihm gehört. Er zählte zu den Personen, die auf der Liste meines

Ahnherrn standen. Sie waren Todfeinde. De Valois hatte die

Trennung nicht nachvollzogen, er wollte nicht, weil er bestimmte

Ideale besaß. Aber er hat verloren. Mich gibt es wieder, ihn nicht.«

Beim letzten Satz hatte sich seine Stimme verändert. Sie klang nicht
mehr so scharf und metallisch, diesmal rauher und dunkler. Hatte so
sein Ahnherr gesprochen?

Es mußte so sein, denn auch auf seinem Gesicht gab es eine

Veränderung. Etwas schob sich darüber. Vielleicht ein Schatten,
jedenfalls waren es andere Züge, so daß die eigentlichen sehr
verzerrt und fremd aussahen. Ein Vorgang, den ich nicht richtig
fassen konnte. Aus zwei Personen war eine geworden — Wahnsinn.

Ich lief auf ihn zu. Irgendwie mußte es zu einer Entscheidung
kommen. Dagegen hatte Hartford etwas.

»Nein, Sinclair, so nicht.« Er streckte den rechten Arm aus. Die

»Stimme« bestand eigentlich aus zwei Stimmen. »Ich habe dir
erklärt, daß Zeit und Entfernung für mich keine Rolle spielen, und
das werde ich dir beweisen. Denk daran, Sinclair, daß deine

Freundin sich unter meinem Einfluß befindet. Sie kann sehr leicht
sterben, sehr leicht…«

Und er verschwand.

In der Zeit von Nichts löste er sich plötzlich auf. Plötzlich war er
nicht mehr zu sehen. Er war einfach weg. Das Licht hatte für einen

Moment heller gestrahlt, dann war es zusammengefallen, und nur
mehr meine Lampe brannte.

Ich blieb sekundenlang unbeweglich auf der Stelle stehen und
dachte über diesen Vorgang nach. Aber auch andere Gedanken
überkamen mich. Konnte es möglich sein, daß mir dieser Gegner so
überlegen war wie sonst kaum einer?

Ich hatte gegen viele Dämonen gekämpft, die meisten von ihnen
auch besiegt, aber diese Doppelexistenz führte mich nach allen

Regeln der Magie regelrecht vor.

Und es stimmte, daß er in Glenda und Sir James zwei wichtige

Trümpfe besaß.

Sie war an das heraldische Templer-Kreuz gebunden, das unter

Baphomeths Einfluß stand. Wenn ich mein Kreuz einsetzte, war es
auch um Glenda geschehen.

Sie würde verbrennen, hatte man mir erklärt.

Das konnte durchaus stimmen. Nur würde aus ihrem Körper kein

Feuer schlagen. Mir waren diese magischen Brandherde bekannt. Ich
hatte selbst erlebt, wie Dämonen zerfielen. Sie waren plötzlich

Staub, vergingen wie nichts. Ich drehte mich wieder um.

Der Lampenstrahl streifte Glenda, die alles mit angehört hatte. Sie
schaute mich an. »Gibt es noch eine Chance, John?«

»Ich hoffe schon.«

»Und welche?«

»Erst einmal binde ich dich los.«

»Aber du wirst die Fratze über mir nicht zerstören — oder?«

»Nein, Glenda, die lasse ich.«

»Und danach? Was geschieht dann?«

»Das ist einfach. Wir werden zum Wagen gehen und zurück nach

Bury fahren.«

»Aber da ist er.«

»Ich weiß, deshalb will ich ja hin. Ich muß ihn stellen, Glenda. Er
oder ich. Dieser Hartford darf nicht überleben. Begreifst du das? Es
wäre furchtbar.«

»Ja, das ist klar!« flüsterte Glenda. »Doch wer gerät dann in die
schrecklichen Mühlen, Sir James oder ich?«

»Es muß einen Weg geben, euch da herauszuhalten, und den werde
ich auch finden.«

»Viel Glück dabei.« Ihre Stimme versiegte.

Ich hatte mich wieder hingekniet und war unter das Kreuz getaucht,
wo ich nach den dünnen Drähten suchte, die Glendas Fußfesseln
umklammert hielten.

Diesmal hatte ich weniger Mühe mit den Drähten als beim Lösen
der Armfesseln. Bevor Glenda herunterrutschen konnte, fing ich sie
auf. Es fiel ihr schwer, stehenzubleiben. Sie mußte sich an mich
stützen. Die lange Fesselung hatte für einen Blutstau gesorgt. Jetzt
konnte der kostbare Saft wieder fließen, und das bereitete Glenda

Schmerzen.

»Wenn du nicht laufen kannst, werde ich dich auch tragen«, schlug
ich ihr vor.

»Nein, John, nein, das schaffe ich schon.« Sie schaute noch einmal
auf das Templer-Kreuz und besonders auf die Fratze des Dämons,
den man als magische Quelle bezeichnen konnte, die einer

Doppelexistenz stets neuen Nachschub gab.

»Läßt du sie?« fragte Glenda.

»Natürlich. Ich werde doch dein Leben nicht aufs Spiel setzen. Mir
fällt schon eine Lösung ein.« Welche das war, wußte ich momentan
nicht. Das Licht meiner Halogenlampe leuchtete uns den Weg aus der

Totengruft. Jetzt, wo ich mich etwas entspannt hatte, nahm ich auch
wieder den Geruch des Moders war.

Er war einfach widerlich. Ich ekelte mich vor ihm, aber ich konnte
ihn auch nicht verscheuchen.

Draußen war es inzwischen dunkel geworden. Eine Finsternis, die
auch nicht vom Schein des Mondes erhellt wurde. Sie lag wie eine
dunkle Glocke über dem Land.

Ich ging mit Glenda zum Wagen. Sie konnte jetzt besser laufen und
rutschte nicht einmal aus, als wir den ziemlich steilen Weg außerhalb
der Burg hinabgingen.

»Meinst du, daß es richtig ist, was wir jetzt tun?« fragte Glenda, als
ich die Autotür öffnete.

»Ja, ich bin davon überzeugt.«

Sie nickte nur, stieg ein und lächelte scheu. Als ich anfuhr, preßte

Glenda ihre Hände gegen das Gesicht. Ob sie weinte, konnte ich
nicht erkennen…

***

Suko wich zurück. Die anderen sprachen ihn nicht an. Sir James

sagte ebenfalls nichts. Er hockte auf der harten Sitzfläche und starrte
ins Leere.

»Was ist denn?« wollte Hartford wissen, der sich als erster wieder
gefangen hatte.

Suko räusperte sich vor seiner Antwort. »Sie müssen bereits hier
im Ort sein.«

»Diese… Toten?«

»Wer sonst.«

Hartford strich über sein Gesicht. »Das begreife ich nicht. Wir
hätten sie hören und sehen müssen.«

»Kennen Sie den Begriff der Infiltration, Sir?«

»Natürlich.«

»So wird es hier gewesen sein. Sie sind heimlich gekommen,
werden sich bestimmt im Ort verteilt haben…«

»Was ist mit den Menschen?« fragte Diana Hartford dazwischen.

»Bestimmt ist der Wirt nicht der einzige, der…«

Suko hob nur die Schultern. »Es sind einfach zu viele. Wir können
nicht alle beschützen.«

»Und der Mörder? Kann er sich noch hier im Haus befinden?«

»Daran habe ich auch gerade gedacht, Mrs. Hartford. Ich werde auf
jeden Fall nachschauen.«

»Sie lassen uns allein?«

»Nur für einen Moment.«

»Beruhige dich, Diana. Ich bin auch da.« Morton F. sprach mit
scharfer Stimme. So leicht würde er sich nicht einschüchtern lassen,
das stand fest.

Suko hatte eine schmale Tür entdeckt. Sie zeichnete sich in der

Wand schräg hinter der Theke ab. Als er die aufstieß, roch er einen
leichten Küchendunst. Er machte Licht, fand sich tatsächlich in einer

Küche wieder, wo ein Gasherd, ein Schrank und ein Tisch standen.

Ein Waschbecken gab es auch.

Der Zombie hielt sich nicht in diesem engen Raum auf. Er mußte,
wenn er sich tatsächlich im Haus befand, woanders stecken. Suko
fand eine zweite Tür. Als er sie aufstieß und damit rechnete, in den

Flur zu gelangen, war die Hand plötzlich da.

Eine bleiche Klaue, hinter der Suko schattenhaft das Gesicht des

Wirtes erkannte.

Es war totenblaß, fast durchscheinend, aber es war nicht der Wirt,
sondern sein Mörder, der eben das Aussehen des Toten angenommen
hatte und auch nicht mehr atmete.

Suko zog sich blitzartig zurück. Er drehte sich um und zog seine

Dämonenpeitsche.

Der Kreis war schnell geschlagen, die Riemen rutschten hervor,
berührten den Boden, und Suko schlug sofort zu.

Er traf die untote Gestalt, als sie sich vorwarf. Ein harter Treffer
schüttelte den anderen durch. Bevor er zu Boden fiel, platzte die

Haut schon auf und entließ grau-schwarzen Qualm.

Der Zombie prallte auf den Tisch, rutschte zur Seite und blieb
neben dem Möbelstück liegen.

Diesmal hatte er für alle Ewigkeiten seine Ruhe.

Der Kampf war nicht ohne Geräusche abgelaufen. Morton F.

Hartford erschien in der Tür. Er warf einen Blick auf das Geschehen
und nickte. Mehr Reaktion zeigte er nicht, denn er hatte sich sehr gut
in der Gewalt.

»Das ist es also gewesen.«

»Genau das.«

»Und was machen Sie jetzt?«

Suko hob die Schultern. »Ich weiß nicht, ob es noch Sinn hat, hier
zu warten. Möglicherweise sollten wir damit beginnen, die Häuser
zu durchsuchen. Vielleicht können wir jemanden retten. Die

Menschen leben in einer ungeheuren Gefahr, von der sie selbst nur
etwas ahnen können. Sie hoffen noch, das habe ich aus dem Gespräch
entnommen. Diese Hoffnung sollten wir auch bestärken.«

»Meine Hilfe haben Sie.«

Suko zog seine Beretta.

»Wie ich Sie einschätze, können Sie mit einer Waffe umgehen,

Sir?«

»Und wie ich das kann, mein Lieber.«

»Dann nehmen Sie die Pistole an sich. Sie ist mit geweihten

Silberkugeln geladen. Ich bin fest davon überzeugt, daß wir durch
diese Geschosse Erfolge erringen können.«

»Sie meinen, daß geweihtes Silber die Untoten auslöscht?«

»So ist es.«

»Das habe ich mal gelesen«, sagte Morton F. Hartford und nahm
die Waffe an sich. Er streckte den Arm aus, zielte an Suko vorbei
und war zufrieden. »Ja, die liegt gut in der Hand.«

»Bitte nur schießen, wenn sich keine andere Möglichkeit mehr
bietet. Die Kugeln stehen mir nicht unbegrenzt zur Verfügung.«

»Das versteht sich.«

Die beiden Männer verließen den engen Küchenraum wieder. Sie
wurden von den anderen erwartet. Besonders Diana schaute sie mit
fragenden und ängstlichen Blicken an.

»Es gibt ihn nicht mehr«, sagte ihr Schwiegervater.

»Wen?«

»Schon gut, Mädchen.«

Diana Hartford ließ nicht locker. »Dann war er da?«

»Ja.« Die Stimme des alten Mannes klang unwirsch. Erst jetzt
entdeckte Diana die Waffe in seiner Hand.

Ihre Augen weiteten sich. »Wo hast du die her? Was willst du
damit?«

»Ich habe sie ihm gegeben«, erklärte Suko. »Es wird die Zeit
kommen, wo wir uns wehren müssen, Mrs. Hartford. Und es wird
nicht leicht für uns werden, glauben Sie mir.«

»Was soll ich denn machen?«

Suko hob die Schultern. »Es ist schwer, einen Rat zu geben.

Versuchen Sie einfach, sich zu verstecken, mehr kann ich Ihnen nicht
sagen. Man darf Sie nicht entdecken.«

»Ja, wie Sie meinen.«

Suko wollte sich um Sir James kümmern. Er brauchte ihn nicht
anzusprechen, der Superintendent stand mit einer ruckartigen

Bewegung auf, als hätte man ihn hochgezogen.

Dann drehte er sich.

Suko blieb stehen. Er spürte, daß Sir James irgend etwas bemerkt
hatte, was sie noch nicht wußten. Er räusperte sich, öffnete den

Mund, als wollte er etwas sagen, schüttelte jedoch den Kopf und
ging auf die Ausgangstür zu. Suko reagierte am schnellsten. Er
versperrte ihm den Weg. »Wo wollen Sie hin, Sir?«

»Ich spüre es.«

»Was spüren Sie?«

»Die Verdammten der Totengruft sind unterwegs. Sie… sie werden
bald hier eintreffen.«

»Mit Hartford?«

»Er muß dabei sein. Ich werde gehen. Ich spüre ihren Ruf. Sie
erwarten mich.«

Noch stand Suko wie ein Fels und versperrte seinem Chef den Weg.

Sollte er Sir James laufen lassen? Dann konnte es sein, daß der

Superintendent in sein Verderben rannte.

Andererseits war es vielleicht besser, wenn er ihm freie Hand ließ
und an seiner Seite blieb, um im Notfall sofort eingreifen zu können.

Die Peitsche hatte er griffbereit in den Hosengürtel gesteckt, die drei

Riemen waren ausgefahren.

Sir James wollte sich an ihm vorbeidrängen. Das brauchte er nicht
mehr. Suko trat zur Seite und gab somit den Weg frei. Ohne ihn noch
einmal anzuschauen, schritt Sir James nach draußen.

»Sie wollen mit, Inspektor?«

»Ich muß«, erwiderte Suko. »Allein kann ich ihn nicht gehen lassen.

Geben Sie uns Rückendeckung, Mr. Hartford.«

»Ja, ich werde es versuchen.«

Sir James hatte bereits einen kleinen Vorsprung errungen. Als Suko
ins Freie trat, war noch nichts zu sehen. Er glaubte aber fest daran,
daß der Modergeruch an Stärke zugenommen hatte.

Noch immer war die Straße leer. Inzwischen hatte die Dunkelheit
die Dämmerung verschoben. Im Ort selbst brannten jetzt einige

Lichter. Laternen, die vor manchen Häusern standen, aber auch

Außenleuchten waren eingeschaltet. Sie alle warfen Lichtinseln auf
die Fahrbahn. Sir James blieb an der Straße stehen. Suko hielt sich
zwei Schritte hinter ihm. Er beobachtete die Gestalt seines Chefs und
bekam mit, wie dieser den Kopf nach rechts drehte und in diese

Richtung die Straße hochschaute. Von dort also würden sie
erscheinen. Auch Suko und sein Freund John Sinclair hatten den Weg
genommen. Der Inspektor dachte an John. Wie mochte es ihm in der

Zwischenzeit ergangen sein? Die Horde hatte er nicht stoppen
können. Suko hoffte nur, daß es den anderen nicht gelungen war, John
unterzukriegen.

Nur das säuselnde Geräusch des Windes vernahm der Inspektor.

Nicht einmal Tiere zeigten sich. Wenn es sie noch gab und sie nicht
das gleiche Schicksal erlitten hatten wie die Katze, dann hielten auch
sie sich versteckt.

»Sie kommen…«

Sir James sprach nicht Suko an. Er hatte wohl mehr zu sich selbst
gesprochen und betrat nun die Fahrbahn. Er erinnerte an einen
einsamen Westernheld, der auf seine Todfeinde wartete, um sie zu
einem Duell aufzufordern.

Geräusche klangen auf…

Zunächst noch fern und ziemlich leise. Dann war das Trampeln von

Schritten zu hören, das hohle Klappern irgendwelcher Pferdehufe,
begleitet vom Geruch des über die Straße wehenden Moders. Suko
konnte nicht bis zum Ende des Dorfes schauen, seiner Ansicht nach
mußten die Verdammten der Totengruft sich schon auf der Straße
zwischen den Häusern bewegen, denn er vernahm auch die etwas
hohl klingenden Echos, die von den Steinwänden zurückgeworfen
wurden. Ein fahles Licht erschien.

Zunächst war es für Suko nur ein sich bewegender, langgestreckter

Fleck, bis er die menschlichen Umrisse erkannte und auch sah, daß
dieses Licht eine Gestalt umspielte.

Basil Hartford!

Er schritt tatsächlich an der Spitze dieser mörderischen

Geistertruppe und mußte sich vorkommen wie ein Feldherr, dereine
bestimmte Stadt einnehmen will.

Sir James hob seinen Arm und winkte.

Das Zeichen mußte von Hartford erkannt worden sein. Durch eine
knappe Bewegung seinerseits sorgte er dafür, daß die Verdammten
hinter ihm nicht mehr weitergingen.

Suko konnte die Gestalten nicht so genau erkennen. Sie
verschwammen in der Düsternis und wirkten auf ihn wie eine
kompakte, gespenstische Masse mit manchmal bleichen Gesichtern
und von nebelverhangenen Fetzen umschmeichelt.

So hatte er sie auch aus der Ferne gesehen. Vergeblich versuchte er,
sie zu zählen, es war einfach zu dunkel, er konnte sie kaum
voneinander unterscheiden.

»Sir James!« hallte Hartfords Stimme durch den Ort. »Sie haben
auf mich gewartet.«

»Ja.«

»Kommen Sie zu mir. Sie gehören jetzt zu meiner Truppe. Alle
werden zu mir gehören.«

»Gehen Sie nicht!« warnte Suko. »Bleiben Sie stehen. Sie rennen in

Ihr Verderben.«

Sir James hörte oder wollte nicht hören. Er drehte sich nach rechts,
um auf direktem Weg auf den Anführer der Horde zuzugehen. Suko
konnte einfach nicht stehenbleiben. Er mußte Sir James schützen, und
wenn er sich damit gegen die gesamte Meute stellte. Sehr rasch hatte
er ihn eingeholt, blieb an seiner linken Seite und war von Hartford
ebenfalls entdeckt worden.

»Ah, da ist ja der zweite unserer tapferen Geisterjäger!« rief der

Mann und lachte. »Den ersten habe ich auch gesehen. Er trieb sich in
der Totengruft herum und haderte mit seinem Schicksal, weil er es
nicht schaffte, sein Liebchen zu befreien.«

»Lebt er?« rief Suko.

»Ja - noch.« Hartford breitete die Arme aus und ging den beiden
entgegen.

Die Verfluchten blieben zurück. Dies hier wollte Hartford
persönlich erledigen.

»Sie werden sterben, Suko, darauf können Sie sich verlassen. Es
gibt keine Chance mehr für Sie.«

»Ich weiß nicht, Hartford. Ich werde jedenfalls…«

Was Suko noch alles wollte, das konnte er dem anderen nicht mehr
mitteilen, denn hinter ihm klangen hastige Schritte auf. Eine Gestalt
überholte die beiden. Eine schrille Frauenstimme rief: »Ich bin auch
noch da, Basil!«

In diesem Augenblick stand Basil Hartford seiner eigenen Witwe
gegenüber…

***

Selbst ihn, den lebenden Toten, konnte man noch überraschen. Mit

dem Auftauchen der Frau hätte er niemals gerechnet. Unwillkürlich
ging er einen Schritt zurück. »Du, Diana?«

»Ja, ich. Du hast es tatsächlich geschafft, mich zu täuschen. Ich habe
an deinem Grab gestanden und geweint. Ich habe um dich getrauert,
obwohl wir uns in der letzten Zeit deines normalen Lebens nicht
mehr gut verstanden haben. Du bist einen eigenen, gefährlichen Weg
gegangen, der dich in den Tod führte.«

»Nein, ich stehe vor dir!«

»Als was denn?« schrie sie ihn an. »Als was stehst du vor mir? Als

Leiche?« Ihre Stimme hallte über die Straße. Beinahe überschlug sie
sich noch.

»Vielleicht als Leiche. Ich bin in einer Doppelfunktion hier. Ich bin
ich selbst und gleichzeitig mein Ahnherr Basil Hartford, der nicht
vermoderte. Er hat auf den Tag seiner Befreiung gewartet. Ich habe
ihm dies ermöglicht. Er und ich sind eine Symbiose eingegangen,
eine Existenzgemeinschaft. Wenn ihr mich anschaut, seht ihr eine

Person. Tatsächlich aber bin ich zwei in einer. So genau ist es
abgelaufen. Zwei Personen in einer. Damit bin ich unbesiegbar. Man
kann uns nicht gleichzeitig töten, Inspektor, man kann es nicht. Du
magst viele Siege errungen haben, diesmal bin ich besser. Das hat
selbst dein Freund und Kumpan John Sinclair eingesehen.«

»Lebt er noch?«

Da lachte Hartford. »Ich weiß es nicht. Er hätte es fast geschafft,
sein Liebchen zu töten. Es ist wunderbar. Man kann es kaum fassen
und erklären. Ich, Basil Hartford, führe den Geisterjäger John

Sinclair an der langen Leine. Meine Magie, die alte Magie der

Templer, sie besteht noch immer, und Sinclair muß sich danach
richten. Wenn er Baphomeths Zeichen löscht oder auch nur den

Versuch macht, mich zu vernichten, werden auch diejenigen sterben,
die unter meinen Bann geraten sind. Dabei denke ich an die

Bewohner dieses Ortes und natürlich an Glenda Perkins und dich,

Suko.«

Der Inspektor hatte genau zugehört. Wenn es stimmte, was dieser

Hartford von sich gab, dann hatten sie verdammt schlechte Karten.

Schlechter als je zuvor.

Noch nie waren sie in ein so teuflisch und fein gesponnenes Netz
verstrickt gewesen.

Und Hartford freute sich. »Du sagst ja nichts, Inspektor! Hat es dir
die Sprache verschlagen?« Er lachte weiter und schlug klatschend
auf seine Oberschenkel. Dann änderte sich sein Blick, denn er hatte
eine weitere Person erkannt, die den Schatten des Hauses verließ
und auf die Straße trat.

Es war Morton F. Hartford!

»Sieh mal an!« rief Basil. »Da haben wir fast die gesamte Familie
beisammen. Wie nett.«

Suko schaute kurz zurück. Den alte Mann hatte es nicht länger im

Gasthaus gehalten. Er trat langsam auf die Straße und marschierte
los. Jeder Schritt schien ihm Qualen zu bereiten. Er ging sehr, sehr
langsam, sein Gesicht zeigte einen Ausdruck, der kaum zu
beschreiben war. So konnte nur ein Vater seinen Sohn anschauen.

Einen Sohn, den er einmal beerdigt hatte, der jetzt aber wieder vor
ihm stand. Auch Basil sprach nicht mehr. Die Situation war einfach
eine andere geworden, sie hatte sich verdichtet, verschlimmert, sie

Wiar auf eine makabre Weise grotesk geworden.

Der alte Mann hielt Sukos Waffe in der rechten Hand. Noch wies
die Mündung zu Boden, und der Inspektor hoffte stark, daß Morton F.

Hartford nicht durchdrehte.

Er schob sich an dem Inspektor und auch an Diana Hartford vorbei.

Dann erst blieb er stehen.

Vater und Sohn starrten sich an.

Der alte Mann stand im Dunkel, während Basil nach wie vor von
diesem bleichen Schein umflort wurde.

»Willst du auch zu mir kommen, Vater?« erkundigte sich Basil
höhnisch.

»Ich reihe dich gern ein in meinen Kreis.«

»Nein, das werde ich auf keinen Fall. Ich verabscheue dich, Basil.

Ich habe dir damals geraten, die Historie in Ruhe zu lassen und auf
weitere Nachforschungen zu verzichten. Du hast nicht auf meinen

Ratschlag gehört. Die Folgen mußt du selbst tragen.«

»Ratschlag, alter Mann? Daß ich nicht lache. Nein, es war kein

Ratschlag. Es war schon ein Befehl. Du wolltest nicht, daß ich
gewisse Dinge herausfand. Die Familie sollte ihren Glorienschein
behalten. Aber die interessantesten Sachen lagen in der

Vergangenheit begraben — und sie waren nicht tot. Ich habe es
herausgefunden, ich habe erlebt, wie mein Ahnherr mir positiv
gegenüberstand und wir uns verbinden konnten. Ich werde die

Hartfords wieder zu dem machen, was sie einmal waren. Reich,
mächtig und Diener der Hölle.« Er breitete die Arme aus.

»Schau dich um, alter Mann. Schau dich nur um. Siehst du eine

Person, die mich stoppen könnte? Selbst dieser oberschlaue Sinclair
hat dies eingesehen, daß es nicht so läuft. Und der Chinese muß auch
zurückstecken. Ich bin König geworden, dank Baphometh, dank eines

Basil Hartford und dank meiner großartigen Forschungen.«

Morton F. Hartford atmete röchelnd aus. »Nein, Basil, nein! Das

Böse darf nicht gewinnen. Es kann nicht gewinnen. Wir alle sind
stärker, wenn wir den Weg gemeinsam gehen. Wenn es niemandem
gelingt, dich zu stoppen, so werde ich es übernehmen. Ich, dein

Vater, Basil. Ich habe dich großgezogen, ich wollte aus dir einen
anständigen Menschen machen. Ich habe versagt, leider. So muß ich
die Konsequenzen tragen.«

Basil lachte seinen Vater an. »Dann trage sie doch. Los, trage die

Konsequenzen!« Der alte Mann nickte.

Auch Suko war aufgefallen, wie sehr sich die Lage zugespitzt hatte.

Er durfte sie einfach nicht eskalieren lassen. »Mr. Hartford, reißen

Sie sich zusammen. Machen Sie keinen Unsinn!«

»Ich weiß, was ich zu tun habe, Inspektor. Ich weiß es genau, zum

Henker!«

Er hob den rechten Arm an. Suko bereute es, ihm die Beretta
überlassen zu haben.

Jetzt zielte die Mündung auf die Gestalt des Basil Hartford. »Ein

Vater muß oft den schwierigen Weg gehen. Du bist nicht mein Sohn.

Ich kann keinen Toten oder Untoten akzeptieren. Deshalb werde ich
das tun, was getan werden muß!«

Basil Hartford lachte schallend. Suko wußte, daß er allen Grund
dazu hatte.

Und dann schlug er zu!

***

Es passierte genau in der Sekunde, als der alte Mann seinen

Zeigefinger krümmte.

Die Beretta entlud sich noch. Suko sah das blasse Mündungsfeuer.

Die Kugel verfehlte jedoch Basil Hartford und jagte in den dunklen

Himmel. Basil mußte lachen. Er fühlte sich wie auf einer Bühne,
hatte die Arme ausgebreitet, war der King, der diese Situation
eiskalt beherrschte und kontrollierte.

Morton F. Hartford aber brach fast zusammen. Er taumelte zur

Seite, stöhnte unter den Schmerzen, weil ihn Sukos Handkante sehr
hart getroffen hatte. Nach einigen Schritten hatte er sich wieder
gefangen und drehte sich um.

Sein Gesicht war bleich. Angst zeichnete sich auf den Zügen ab und
gleichzeitig Verwunderung. Diana lief hin. Sie stützte ihren

Schwiegervater. »Warum?« ächzte dieser. »Warum haben Sie das
getan, Inspektor?«

»Sie hätten uns in Teufels Küche gebracht. Ihr Sohn ist Ihnen über.«

»Und die Silberkugeln? Was ist damit? Sie sind doch für Wesen
wie diese hier tödlich.«

»Nicht für Basil!«

»Es stimmt!« rief dieser laut. »Du hast es erfaßt, Chinese. Ich
bestehe aus zwei Körpern. Habt ihr verstanden? Mein Ahnherr und
ich sind in meiner Person vereinigt. Mich erschießt man nicht mit
einer lächerlichen, geweihten Kugel…«

»Komm, Vater, komm…« Diana übernahm das Kommando. Sie
führte den alten Mann zur Seite.

Suko aber wandte sich dem Gegner zu. »Es ist genug geredet
worden«, hörte er Basils Stimme. »Jetzt werden Taten folgen.« Er
drehte sich um und deutete auf die Horde der Zombies hinter sich.

»Sie sind meine Getreuen. Sie wercien mir immer folgen, und ich
sorge dafür, daß sie sich die Seelen derer holen, die hier im Ort
leben.« Er holte zu einer wilden Armbewegung aus. »Kommt, packt
sie euch!«

Genau da hörten Suko und alle anderen ein ihnen bekanntes

Geräusch. In den Ort fuhr ein Wagen mit aufgeblendeten

Scheinwerfern. Obwohl Suko das Fabrikat nicht erkennen konnte,
ging er davon aus, daß es sich um einen Rover handelte.

So ein Fahrzeug fuhr John Sinclair!

***

Auf dem Hinweg hatte ich noch verhalten fahren können. Dies ließ

ich nun bleiben. Das Gelände war für den Rover das reinste Gift,
aber ich nahm keine Rücksicht. Obwohl Glenda neben mir
angeschnallt saß, klammerte sie sich immer wieder am Haltegriff
fest, denn die Stöße schüttelten sie hart durch. Sie erinnerte mich
manchmal an eine Puppe, denn sie sprach kein Wort. Vor der Reise
hatte ich sie noch gewarnt, was auf sie zukommen würde, und das
war nicht übertrieben gewesen.

Noch immer strömte Glenda diesen widerlichen Modergeruch ab.

Er wurde auch nicht völlig von der frischen Nachtluft vertrieben, die
durch das offene Fahrerfenster drang.

Den Abhang hatten wir hinter uns gelassen. Da ich das Fernlicht
eingeschaltet hatte, kam ich mir vor, wie auf einer hellen Insel
schwimmend, die uns begleitete.

Das Land wurde flacher, aber die Bodenfallen blieben.

Schlaglöcher,

Pfützen,

Steine,
die
aus
dem

Untergrund
hervorschauten. Manchmal auch glitschige seifige Stellen, über die
wir bei hoher Geschwindigkeit nur so hinwegrutschten.

Es war eine wahre Höllenfahrt, die ich angefangen hatte. Endlich
hatten wir den schmalen Pfad erreicht, der in Richtung Bury führte.

Es war ja keine Straße, auch hier paßte der Begriff Piste einfach
besser.

Ich fuhr noch schneller.

Manchmal schlugen die Hindernisse gegen die Vorderachsen, dann
sprang der Rover wie ein Tier und hüpfte über die Unebenheiten
hinweg.

»Schaffen wir es?«

Ich lachte knapp. »Das weiß ich nicht.«

»Wenn ja, wie willst du gegen ein Wesen wie Basil Hartford
angehen, John?«

»Noch keine Ahnung.«

»Reichen die Waffen nicht?«

»Doch, aber ich kann sie nicht einsetzen. Du würdest dein Leben
verlieren und Sir James ebenfalls. Die Magie ist einfach zu stark.

Wir stecken in einer Klemme. Die Vergangenheit und die Gegenwart
sind in der Person des Basil Hartford eine Symbiose eingegangen.

So etwas ist unbegreiflich, aber durch Magie möglich.«

»Dann mußt du sie trennen, John.«

»Sehr richtig. Aber wie?«

»Ich weiß es auch nicht. Wenn du ebenfalls diese Symbiose
eingegangen wärst, dann könnte doch eine Chance bestehen.«

»Kann sein.«

Ich mußte mit dem Tempo etwas zurück, weil eine ziemlich enge

Kurve auftauchte. Dabei dachte ich an Glendas letzte Worte. Irgend
etwas hatte mich dabei positiv gestört.

Vergangenheit und Gegenwart - eine Trennung. Ja, das war nicht
schlecht. Doch klappte das auch bei mir?

In meinem Hirn gab es plötzlich einen Kontakt. Zwei Dinge waren
da zusammengekommen.

Eine Lösung?

Für mich hatte der Fall durch die Warnung des Dunklen Grals
begonnen. Da hatte sich die Vergangenheit in der Gestalt des Hector
de Valois in der Kugel gezeigt.

Nur waren wir getrennt gewesen und nicht zusammengewachsen
wie Basil Hartford.

Ich hatte den Dunklen Gral mitgenommen. Jetzt würde ich ihn
brauchen können.

Auch Basil Hartford hatte bereits von ihm gehört, und
wahrscheinlich besaß er auch die entsprechende Furcht vor diesem
geheimnisvollen Gegenstand.

Ich bremste. Glenda wurde von diesem Manöver überrascht. Sie
fiel in den Gurt, der sie hielt. »Was ist, John? Weshalb fährst du
nicht weiter?«

»Weil du mich auf eine Idee gebracht hast, Mädchen.« Mit einer
heftigen Bewegung öffnete ich die Tür und tauchte aus dem Fahrzeug.

Neben ihm blieb ich für einen Moment stehen. Ich glaubte genau
dort, wo Bury lag, einen Lichtschein entdeckt zu haben, konnte mich
aber auch ebensogut täuschen.

Im Kofferraum befand sich der Gral. Ich holte ihn hervor und nahm
ihn mit zu mir.

Glenda bekam große Augen. »Das ist er!« hauchte sie. »Ich… ich
will ihn nicht sehen!«

»Weshalb nicht?«

»Er macht mir angst.«

Verflixt, daran hatte ich nicht mehr gedacht. Natürlich, Glenda
befand sich in Basil Hartfords Bann, obwohl sie neben mir völlig
normal wirkte. Sie preßte sich wie ein verschüchtertes Reh in die

Ecke. Eine Hand hielt sie vor ihre Augen.

Ich stellte den Dunklen Gral noch nicht weg. »Was ist los, Glenda?

Was spürst du?«

»Er… er wühlte mich auf, John. Ich kann dir das nicht genau
erklären, aber ich verbrenne innerlich. Er hat etwas an sich, glaub
mir. Ich kann es nicht aushalten.«

Diesmal entschied ich mich gegen Glenda. Wenn sie auf den Gral
schon so reagierte, wie mußte es erst Basil Hartford ergehen?

»Glenda!« sagte ich mit beschwörend klingender Stimme. »Ich kann
auf den Gral nicht verzichten, verstehst du das?«

Sie ließ die Hand etwas sinken. »Nein, ich…«

»Es geht nicht, Glenda. Ich muß ihn mitnehmen. Nur so kann Basil

Hartford gestoppt werden.«

»Und ich?«

»Du wirst aussteigen!«

Sie sah aus, als hätte sie mich nicht verstanden. »Was soll ich tun?

Aussteigen?«

»Ja, aussteigen und hier in der Nähe bleiben. Halte dich vom Ort
fern. Ich hole dich wieder.«

Sie wollte überlegen, ich konnte ihr keine Zeit lassen. »Steig aus,

Mädchen, bitte!«

Da nickte sie und öffnete die Tür. Sie schlug sie wieder zu. Ihr

Mund zuckte. Ich wußte, wie es in ihr aussah, aber es gab einfach
keine andere Chance für mich. Selbst auf dem letzten Rest der

Strecke hätte sie der Dunkle Gral noch fertiggemacht.

Ein letztes Winken von mir, ein Kopfnicken, dann gab ich wieder

Gas. Es tatmirleid. Ich sah Glenda in der Dunkelheit verschwinden
und hoffte, nichts falsch gemacht zu haben.

Der schwache Lichtschimmer war ein guter Orientierungspunkt. In
der Dunkelheit können Entfernungen täuschen. So hatte auch ich das

Gefühl, dem Licht kaum näherzukommen.

Ich ließ das Fernlicht brennen und war froh, als kurz vor Bury die
holprige Straße zu Ende war und die Ausbaustrecke begann. Noch
mehr Gas!

Der Rover jagte dahin. Es schüttelte ihn durch. Noch wiegte ersieh
manchmal wie ein Schiff bei hohem Wellengang. Etwas schleifte
auch über den Boden. Wahrscheinlich waren Teile des Auspuffs
abgefallen. Das kümmerte mich nicht.

Die ersten Häuser erschienen. Rechts die Werkstatt, wo wir auf der

Herfahrt den Mann mit dem Schraubenschlüssel gesehen hatten. Jetzt
war alles leer und tot.

Vorbei!

Dann die nächsten Häuser. Sie standen dicht wie eine Wand. Hinter
keinem Fenster brannte Licht.

Ich rollte jetzt langsamer dahin, schaute nach rechts und links. Noch
immer fauchte Wind in den Wagen, er brachte auch ein mir bekanntes

Geräusch mit.

Den Klang eines Schusses!

Wenn mich mein Gehör nicht getäuscht hatte, war wohl eine Beretta
abgefeuert worden.

Mein Magen krampfte sich zusammen. Kam ich zu spät? Ich fuhr
wieder schneller, glitt hinein in eine Kurve, erreichte die nächste

Gerade, und das Licht der voll aufgeblendeten Scheinwerfer tauchte
die unheimliche Horde in eine gespenstische Helligkeit.

Es waren die Verdammten aus der Totengruft!

Widerliche, abstoßende, furchtbare Gestalten. Einige von ihnen
trugen noch dunkle Kutten, die mit weißen Spinnweben bedeckt
waren. Sie hockten auf den Rücken magerer Mähren oder standen
zusammen und glotzten aus grünlich weißen Augen in die blendende

Fülle. Es waren mehr als zehn. Verdammt viele Gegner, und sie
verwehrten mir den Blick auf ihren Anführer.

Mein rechter Fuß jagte das Bremspedal nach unten. Der Rover
schlidderte etwas, die Pneus jaulten, dann stand der Wagen. Ich warf
mich fast hinaus, ließ die Tür offen, aber ich hatte nicht vergessen, den Dunklen Gral mitzunehmen.

Er hatte auch den Namen Kelch des Feuers besessen. Mit beiden

Händen hielt ich ihn fest, wie eine kostbare Vase aus altem China-

Porzellan. In der Öffnung lag die Kugel der Tanith, durch die die
leider verstorbene Hellseherin in die Zeiten hatte schauen können,
wo sich Gegenwart, Vergangenheit und Zukunft vermischten. Der

Gral schlug ein wie eine Bombe. Das heißt, sein Anblick war für die

Verdammten der Totengruft das reinste Gift. Ein Schwall von

Modergeruch wehte mir entgegen, als ich auf die zuging. Hatten sie
vor Sekunden noch eine kompakte Masse gebildet, so konnten sie
jetzt nicht schnell genug verschwinden. Sie warfen sich zur Seite, sie
stießen leise Schreie aus, sie behinderten sich gegenseitig und
heulten um die Wette.

Ich bekam Platz und freie Sicht!

Zuerst wollte ich meinen Augen nicht trauen. Mit Suko hatte ich
gerechnet, auch irgendwie mit Sir james, der sich jetzt zurückzog und
nicht aufgehalten wurde. Morton F. Hartford und die mir unbekannte
dunkelhaarige Frau hatte ich allerdings nicht hier erwartet. Aus dem

Dorf stammte sie nicht. In Bury lief man nicht so elegant herum.

Möglicherweise war sie eine nahestehende Verwandte der Hartfords
und von Morton F. mitgebracht worden.

Und Basil war da!

Noch immer umflorte ihn das helle, kalt wirkende Licht. Zwei

Personen in einer. Die Vergangenheit und die Gegenwart hatten sich
zusammengefunden.

Konnte ich sie trennen?

Er starrte mich an. Ich hielt seinen Blicken stand. Die grünen Augen
kamen mir vor wie in den Kopf geschobene Laternen. Ihr Licht war
von einer nahezu grausamen Kälte. Pupillen waren keine vorhanden,
nur diese beiden Kreise.

»Ich bin gekommen, Basil Hartford. Ich bin gekommen, um
abzurechnen, hörst du?«

***

Er hatte mich verstanden. Meine Stimme war sehr laut gewesen.

Die Worte klangen wie Trompetenstöße über die Straße, als wollten
sie das Jüngste Gericht einläuten.

Basil Hartford sagte nichts. Der Schock mußte dieser

Doppelexistenz tief in die Knochen gefahren sein.

Dafür zeigte Suko durch ein knappes Hochheben seiner rechten

Hand an, daß er mich gesehen hatte.

Ich blieb stehen und stellte auch den Dunklen Gral ab. Jetzt erst
zeigte Hartford Wirkung.

Er schwankte. Seine Hände fuhren hoch und legten sich um den

Hals, als wollte er sich selbst erwürgen.

»Nun?«

Ich bekam noch immer keine Antwort. Die Aura um Hartfords

Körper schwächte sich ab, blieb aber noch, so daß er nach wie vor
zu erkennen war.

»Mir scheint«, sagte ich, »daß ich eine Waffe mitgebracht habe, um
gegen einen Feind wie dich angehen zu können. Du lebst in einer

Doppelexistenz, mir aber gehört der Dunkle Gral, er hat mich
gewarnt, durch eine Person, die in mir wiedergeboren ist. So lebe
auch ich praktisch in einer Doppelexistenz…«

Ich hatte diese Worte in der Hoffnung und im Vertrauen auf den

Dunklen Gral dahingesagt, damit er mir zur Seite stand und mir durch

Hector de Valois half.

Schaffte er es?

Mein Kopf schien plötzlich zerspringen zu wollen. Ich hörte ein

Brausen innerhalb des Schädels, der Dunkle Gral gab einen goldenen

Schein ab, der sich mit dem sanften Rot der Kugel vermischte.

»Es war gut, John, daß du den Gral eingesetzt hast. Ja, es war
gut…«

Ich hörte die Stimme und sah den Sprecher.

Hector de Valois, der alte Kämpfer für das Gute und Vorbesitzer
des Grals zeigte sich.

Sein silbernes Skelett lag im Süden Frankreichs in der Kathedrale
der Angst, doch sein Geist, der die Stufen des Jenseits durcheilte,
hatte dieses Feld verlassen und war zurück in die Gegenwart
gekehrt. Er stand neben mir.

An der rechten Seite hielt sich die durchscheinende Gestalt auf, die
aus dem Gral gestiegen war.

Ein für uns altertümlich gekleideter Mann mit einem Wams, einem
breiten Gürtel, dem Kettenhemd, dem Schwert an der Seite, den

Stiefeln und den engen Beinhosen.

Auf dem Kopf trug er einen flachen Hut, an dessen hinterer Seite
eine buschige Feder abstand. Er sah so verwegen aus, wie er auch zu
seiner Zeit gewesen war.

Mich hatte seine Ankunft dermaßen überrascht, daß ich nicht in der

Lage war, irgend etwas zu unternehmen und zunächst einmal
abwartete, wie sich die Sache weiterentwickelte.

Der Gral verströmte seine Kraft. Nicht nur in eine Richtung, denn
hinter mir vernahm ich ein fürchterliches Heulen. Die Verdammten
der Totengruft gerieten in Panik. Wahrscheinlich wurde ihr untotes

Dasein durch die Macht des Dunklen Grals ausgelöscht.

Ich wandte mich nicht um, denn Basil Hartford war interessanter.

Bisher hatte ich seinen Worten nur glauben können, nun aber bekam
ich den Beweis einer Doppelexistenz.

Die beiden Körper trennten sich voneinander.

Basil Hartford begann zu zittern. Es »floß« von der Stirn her nach
unten. Ein Rieseln, das alles an ihm erfaßte. Etwas schob sich vor
sein Gesicht, ein Schatten, mal grau, mal heller wirkend.

Der Schatten wanderte, zuckte über die Haut, löste sich dann und
stellte sich, wie Hector de Valois bei mir, neben Basil Hartford.

Sein Vorgänger lebte auf seine Art und Weise.

Der echte Basil Hartford aber, jetzt nicht mehr erfüllt von der Kraft
des Ahnherrn, verging.

Er war gestorben und hatte nur durch einen grausamen Zauber ein

Leben zurückerhalten.

Das wurde nun vernichtet.

Man kann den Tod einmal überlisten, für immer jedoch nicht.

Hartford bekam keine Chance. Er stellte sich noch auf die

Zehenspitzen, Arme und Hände schlugen wild aus. Er wankte zurück,
die Haut bekam einen anderen Farbton und entließ eine Wolke von

Moder, die der Wind über die Straße wehte.

Basil Hartford verweste innerhalb von Minuten, und die
dunkelhaarige Frau bekam plötzlich einen Schreikrampf. Sie sollte
das Bild nicht sehen. Suko sprang auf sie zu und zerrte sie weg,
während Morton F. Hartford wie ein Fels auf dem Fleck stand und
mit ansah, wie sein Sohn stehend verweste. Auch ihn verließ die

Kraft.

Er brach nur wenige Schritte von seinem Vater entfernt zusammen,
blieb liegen und war endgültig vernichtet. Der Ahnherr aber lebte
noch weiter. Es war der Geist, ebenso wie der von Hector de

Valois, und beide kannten sich aus früherer Zeit.

Ich war abgemeldet, spielte höchstens eine Statistenrolle. Das

Finale bestritten die beiden.

Es waren nichtmenschliche Wesen, Projektionen, Geister aus einer
tiefen Vergangenheit.

Wer von ihnen war stärker?

Auch Basil Hartford zeigte sich so, wie er einmal gewesen war. In
einer selbst bei seinem Zustand dunkel wirkenden Kleidung, mit
einem breiten Waffengurt um die Hüften, in dem zwei Kurzschwerter
steckten, die er jetzt beide zog.

Kein Geräusch war zu hören. Der gesamte Kampf geschah auf einer
geisterhaften Ebene.

Auch Hector de Valois war nicht faul. Er zog ebenfalls sein

Schwert. Durch Zeitreisen war mir bekannt, daß dieser Mann perfekt
mit den Waffen umgehen konnte.

Noch trennte die beiden eine gewisse Distanz, die sehr schnell
zusammenschmolz, als Hartford angriff.

Er schlug beidhändig, wollte seinen Gegner sofort tödlich treffen.

Hector
de

Valois
aber
parierte
mit
einer
artistischen

Geschicklichkeit. Er tauchte weg und konterte.

Auch sein Schlag wurde pariert.

Dann mußte er zurück, weil Hartford vordrängte und seine Arme
wie Windmühlenflügel bediente.

Hector de Valois machte es sehr geschickt. Er lockte seinen Gegner
so weit vor, bis dieser in den Bereich des Grals geraten mußte, aus
dem ich weggetreten war.

Da erwischte es ihn.

Plötzlich stand die Flamme auf der Straße. Kein rotes, grelles

Feuer, nein, eine grünblaue geisterhafte Lohe, die die Form eines
übergroßen Zapfens aufwies.

Wir hörten keinen Laut, sahen die Gestalt des Basil Hartford
inmitten der Flamme. Der Mund war weit aufgerissen. Bestimmt
schrie er auch, nur diese Laute verklangen innerhalb der

Dimensionen. Dann war er weg!

Aufgezehrt von einem magischen Feuer, das ihn so hart überfallen
hatte. Und auch Hector de Valois sahen wir nicht mehr. Ich hörte ihn
noch, sein Lachen klang in meinem Schädel wider. »So macht man
das, John Sinclair. Viel Glück weiterhin…«

»Ja, viel Glück auch dir«, murmelte ich und starrte den Dunklen

Gral an, der wieder völlig normal aussah und das Zeitentor
geschlossen hatte… Es war unglaublich, trotzdem wahr.

Die Verdammten der Totengruft sahen wir nicht mehr. Sie waren
verschwunden, hatten sich aufgelöst, bevor sie noch damit beginnen
konnten, ihren grausamen Terror zu verbreiten.

Mir fiel nicht nur ein Stein vom Herzen, es war eine ganze Lawine,
und ich hörte die Stimme meines Chefs, der sich bei Suko erkundigte,
was denn so gelaufen war und wie er in diese gottverlassene Gegend
käme. Sollte sich Suko darum kümmern, ich hatte andere Sorgen und
lief dem Ortsausgang zu.

Dort kam mir Glenda bereits entgegen. Völlig aufgelöst, aber
glücklich. Sie fiel in meine ausgebreiteten Arme, ich schwang sie
herum, und sie fragte immer wieder, ob es vorbei war.

»Ja, es ist geschafft.«

»Und der Moder?«

»Vergiß ihn, Mädchen!«

Sie lachte und weinte zugleich. Sie fühlte sich frei und wäre am
liebsten davongeschwebt.

Mit müde wirkenden Schritten kam Morton F. Hartford auf uns zu.

Er wurde von der dunkelhaarigen Frau gestützt, die er mir als seine

Schwiegertochter vorstellte.

Die Frau war so geschockt, daß sie kaum sprechen konnte. Sie
starrte nur zu Boden.

»Wie haben Sie das gemacht, Mr. Sinclair?«

Ich hob die Schultern. »Das kann ich Ihnen auch nicht sagen, Sir. So
etwas dürfen Sie mich nicht fragen. Manchmal hat das Jenseits ein

Einsehen und stellt sich auf unsere Seite.«

»Ohne diese komische Kugel hätten Sie es…«

»Sie meinen den Dunklen Gral?«

»Ja.«

»Das stimmt, Mr. Hartford. Der Dunkle Gral hat uns gerettet. Er ist
ein wunderbares Instrument.«

»Gehört er Ihnen, Mr. Sinclair?«

»Sicher.«

»Dann darf ich Sie dazu beglückwünschen.«

»Danke sehr.«

Es war auch Zeit, daß ich mich um Sir James kümmerte, dem die
ganze Affäre etwas peinlich war, wie mir schien. Auch ihm war die

Erleichterung vom Gesicht abzulesen.

»Sind noch irgendwelche Probleme zu lösen?« erkundigte er sich
mit forscher Stimme.

»Nein, es sei denn, Sie möchten den Menschen hier in Bury
persönlich sagen, daß die Gefahr vorbei ist und die Verdammten aus
der Totengruft nicht mehr existieren und auch keine Chance besteht,
daß sie noch einmal wiederkehren.«

Sir James kam nicht zu einer Antwort, denn Glenda Perkins sprach
dazwischen. »Was ist denn mit dem Templer-Kreuz in der

Totengruft, John? Und der Fratze Baphomeths?«

Ich hob die Schultern. »Was soll damit sein? Die Fratze ist
verbrannt, verglüht. Und das Kreuz kann dort noch in tausend Jahren
so stehen. Mich kümmert es nicht.«

»Und mich erst recht nicht«, fügte Glenda hinzu, bevor ein
glückliches Lächeln über ihr Gesicht glitt…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Nr. 500 »Der Dunkle Gral«

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- Titel
- Einleitung
- Ein Hauch von Moder

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Ein Hauch von Moder