Author: Jason Dark
Date: 1988-01-15T16:19:44+00:00
Keywords: Horror; Comic
Publisher: Bastei Lübbe

Das Voodoo-Syndikat

John Sinclair Taschenbuch Nr. 89
von Jason Dark
erschienen am 09.08.1988

Titelbild von Vicente Ballestar

Bastei Verlag

Das Voodoo-Syndikat

Es gefiel der Mafia nicht, daß sie in der letzten Zeit viele

Niederlagen hatte einstecken müssen. Logan Costello, Londons

Mafioso Nr. 1, wollte die ändern. Er hatte schon immer einen
guten Draht zur Hölle besessen und spielte seine Beziehungen
voll aus. Schon bald geisterte ein Begriff durch die Millionenstadt
an der Themse.

Das Voodoo-Syndikat…

Der Bleiche starrte Tonio Rizzi schon seit fast einer Minute an.

Zuerst hatte sich Rizzi nicht darum gekümmert, die Exotin an seiner
linken Seite war viel interessanter, dann aber spürte er den kalten

Hauch auf Nacken und Rücken. Er wußte, daß etwas nicht stimmte.

Jemand sah ihn von der Seite her an. Das störte Tonio Rizzi, der es
gewohnt war, immer auf dem Sprung zu sein. Mißmutig drehte er
sich um. Der Bleiche neben ihm hatte ein ausdruckloses Gesicht,

Augen wie graue Kieselsteine, einen breiten Mund und eine kleine

Nase.

»Kennen wir uns?« zischte Rizzi.

Der Bleiche schüttelte den Kopf.

»Weshalb glotzt du dann so?«

Der Bleiche gab keine Antwort.

An Rizzis anderer Seite lachte die Exotin perlend auf.

Wahrscheinlich kümmerte sie sich bereits um einen anderen Gast.

Die Kleine war neu in dem Laden, wie auch der Bleiche.

»Hau ab«, sagte Rizzi. »Sofort!«

Der Bleiche nickte. Er bewegte seine Hände ruckartig von der
blanken Barplatte. Nicht einmal Schweißflecken blieben zurück, was

Tonio sehr wunderte.

Neben ihm blieb der Fremde stehen. Er roch so komisch.

Identifizieren konnte Rizzi den Geruch nicht, weil sich der Gestank
von Qualm, Parfüm und Alkohol miteinander mischten und überwog.

Der Bleiche bewegte den rechten Arm. Er befand sich an der von

Rizzi abgewandten Seite. Da er sich dabei drehte, nahm Tonio an,
daß er abdrehen wollte.

Das tat er nicht. Der Bleiche hatte nicht nur seinen Arm bewegt, er
holte auch aus. Zwischen seinen knorpeligen Fingern blitzte etwas
hell auf. Ein Eispickel!

Und den schlug er in Rizzis ungeschützten Nacken!

***

Genau zu dem Zeitpunkt betrat ich die Bar!

Sie nannte sich San Francisco und gehörte zu den Schuppen, die zur

Zeit »in« waren. In zahlreichen Menschen war die Sehnsucht nach
den sechziger Jahren wieder hochgestiegen. Sie dachten an ihre Zeit,
als noch Flower Power regierte, man das Leben leicht nahm und sich
vorkam, als würde man auf einem Kranz von Blüten schweben. An
der Westküste der Staaten, in Frisco, hatte diese Bewegung ihren

Ursprung gehabt und war nicht nur über die Staaten hinweggeweht,
sie hatte auch Europa erfaßt und die Menschen damals in eine
regelrechte Euphorie hineingerissen.

Hasch wurde zur Gesellschaftsdroge, die Popstars feierten mit
ihren Open-Air-Konzerten Triumphe, an den Krieg wollte niemand
mehr denken, Amerika hatte sein Vietnam-Problem, und die Jugend
wollte keinen Leistungsdruck mehr. Diese Zeiten waren vergangen,
kehrten aber jetzt wieder, zumindest in einer nostalgischen Form, die
nicht tiefer drang.

Dazu gehörten eben auch Lokale wie das San Francisco. Nicht daß
dort Blumenkinder herumgeschwebt wären, die Gäste waren zumeist
harte Burschen und leichte Mädchen. Hier traf sich alles, was zur

Halbwelt gehörte. Auch mancher Unterweltboß verkehrte hier. Die

Girls waren Spitze, die Preise auch, die Dekoration erinnerte an

Strand, Sand, Meer, Sex und Urlaub.

Schon im Eingangsbereich leuchtete eine künstliche Sonne, die aus
einem kitschig blauen Meer stieg. Das war nicht alles, man konnte
die Wellen teilen, weil sie aus einem Vorhang bestanden, und
erreichte das Lokal.

Es sah aus wie ein Schiff. Die Sitzgelegenheiten verteilten sich auf
mehreren Decks, und die Brücke diente als Bar. Dort arbeiteten
mehrere Keeper und leicht geschürzte Mädchen, angezogen im

Matrosen-Look, wobei die Girls der unterschiedlichsten Hautfarben
und Nationen nur knappe Jacken zu ihren noch knapperen Hosen
trugen. Unter der Decke schwebte die Nachbildung der Golden Gate

Bridge, so daß der Gast das Gefühl bekam, er würde unter der

Brücke herfahren, wobei der Boden noch blau und wellig gestrichen
war, was wiederum das Meer andeuten sollte.

Fehlte nur der Sand, der unter den Sohlen knirschte. Darauf hatte
man verzichtet, die Gefahr des Ausrutschens wäre selbst bei einem

Klammertanz zu groß gewesen. Ich war nicht aus freien Stücken im

San Francisco. Wenn ich einen Schluck trinken wollte, dann ging ich
in einen Pub, wo ich es gemütlicher fand und mir das Bier bedeutend
besser schmeckte. Dieser Besuch war dienstlich, und er galt einem

Mann, der auf den Namen Tonio Rizzi hörte.

Das klang nach Mafia und war auch Mafia!

Was er mir genau berichten wollte, darüber hatte er nicht viel
gesagt. Jedenfalls war der Name Logan Costello gefallen, und der
hatte mich aus meinen wohlverdienten Feierabendträumen gerissen.

In der Kleidung hatte ich mich dem Publikum angepaßt, so jedenfalls
dachte ich. Aber in meinem weißen Leinenjackett, der schwarzen

Hose und dem beigen Hemd fiel ich unter den Gästen trotzdem auf.

Sie liefen im Look der Sechziger herum.

Zwar keine Röhrenhosen, aber oft weit fallende Hemden, die schon
an Gewänder erinnerten.

Die Girls waren ebenfalls locker und luftig gekleidet. Zum Großteil
glutäugige Schönheiten, die mit einem Blick das Blut eines Mannes
in Wallung bringen konnten.

Ich machte da keine Ausnahme, wobei ich mich fragte, wo diese
hübschen Mädchen nur herkamen.

Blüten warfen nicht ihren Duft über die Gäste, sondern ihr Licht,
denn jede Lampe besaß eine Blütenform, wobei sich keine
wiederholte. Das war schon originell.

Tonio Rizzi hatte vorgeschlagen, mich an der Bar zu treffen. In
diesem Fall war es die Brücke, die ich erklimmen mußte. Breite,
weiß angestrichene Metallstufen führten hoch zu den einzelnen

Decks. Ich hatte mit einem raschen Rundblick festgestellt, daß hier

Gäste versammelt waren, die so mancher Polizist gern hinter Gittern
gesehen hätte.

Besonders Typen aus der Zuhälterszene trieben sich herum.

Sonnenstudio-Bräune, breite Schultern aus dem Fitneß-Center,
gelbeschmierte Haare, alles sehr kurz und modisch geschnitten;

Schönlinge eben, von denen manche auch einen brutalen Schlag
besaßen.

Wenn sie mich sahen, musterten sie mich aus kalten Augen. Ich
kannte diese Blicke, sie »rochen« mit den Augen und nahmen
wahrscheinlich wahr, daß ich zur Kategorie Polizist zählte.

Es sprach mich niemand an. Dafür konnte ich die Mädchen
bewundern, die bedienten. Sie balancierten die Tabletts mit den

Drinks geschickt durch die Schar der dicht gedrängt stehenden Gäste,
ohne auch nur ein Glas zu zerbrechen.

Das waren schon kleine Künstlerinnen.

Mein Weg führte noch immer zur Bar, das heißt zur Brücke. Eine

Treppe mußte ich noch überwinden. Die Stufen glänzten so weiß, als
wären sie erst gestern gestrichen worden.

Sicherlich wartete Tonio Rizzi schon auf mich, da ich mich um
einiges verspätet hatte.

Ich enterte die Treppe, kam bis zur vorletzten Stufe und hatte
bereits die Bar im Blickfeld, als es geschah.

Ein spitzer, schriller Schrei unterbrach den Wirrwarr der Stimmen.

Er war ganz in meiner Nähe aufgeklungen, direkt an der Bar. Ich
sprintete los. Mit zwei gewaltigen Sätzen erreichte ich mein Ziel,
wurde zurückgedrängt, weil einige Gäste vom Ort des Geschehens
wegwollten. Ich wuchtete sie zur Seite, bekam selbst zwei Schläge
mit, hatte dann freie Sicht und sah einen Mann, der noch am Handlauf
der Theke hing. Er hatte sich dort mit steifen Fingern festgeklammert,
rutschte aber weiter ab, da die Kraft seinen Körper verlassen hatte.

Der Mann mußte tot sein. Die Waffe — ein Eispikkel — steckte noch
in seinem Hals.

Und es war ausgerechnet Tonio Rizzi, den es erwischt hatte. Nicht
weit entfernt stand ein dunkelhäutiges Girl in einem bunten

Minikleid. Die Kleine trug Blüten im schwarzen Haar und hatte die

Arme ausgestreckt. Sie wies mit dem rechten Zeigefinger auf einen
bleichen, breitschultrigen Mann, der blicklos in die Gegend starrte
und so aussah, als würde er nicht zu den Gästen gehören.

»Er war es!« schrie die Schwarzhaarige. »Er hat ihn umgebracht,
nur er…!« Da fielen die Schüsse!

***

Ich kannte dieses verdammte Hämmern einer Waffe. Dreimal

erfolgte es dicht hintereinander. Geschossen worden war in meiner

Nähe, und zwar rechts von mir. Dort stand ein langhaariger

Zuhältertyp, der einen schweren 38er mit beiden Händen festhielt.

Dreimal hatte er auf den Bleichen geschossen.

Drei Treffer, die ausgereicht hätten, um einen Menschen von den

Beinen zu reißen und tot zu Boden fallen zu lassen.

Nicht bei dem Bleichen.

Er hatte die Kugeln zwar aufgefangen und war auch bis gegen die

Bar zurückgeschleudert worden, dort aber blieb er stehen und glotzte
uns starr entgegen.

Mit seinem Rücken berührte er den Handlauf und wirkte wie ein

Gast, der nicht wußte, ob er bleiben oder verschwinden wollte.

Jeder sah die Einschußlöcher in seinem unmodernen, viel zu engen

Anzug.

Der Langhaarige senkte seine Waffe und begann zu fluchen. Es war
das Startzeichen für die umstehenden Gäste. Einer Flucht glich es
zwar nicht, sie räumten trotzdem auf.

Jeder wollte aus der unmittelbaren Umgebung der Leichen
verschwinden, aber es war nur ein Toter. Der von den Kugeln

Getroffene lebte.

Daß dies so war, dafür hatten wohl die wenigsten eine Erklärung.

Ich aber wußte Bescheid. Wenn jemand von Kugeln erwischt wird
und nicht fällt, muß er schon ein besonderes Wesen sein.

Ein Zombie möglicherweise. Vielleicht auch ein Mensch, der eine
kugelsichere Weste trägt.

Ich wollte es wissen.

Nur kam ich nicht dazu, mir den Getroffenen zu schnappen, denn
plötzlich fiel das dunkelhaarige Mädchen gegen mich, klammerte
sich an mir fest und begann zu schreien.

Bis ich sie los wurde, war das Durcheinander um mich herum
schon perfekt. Ich sah Gesichter, Köpfe, sich heftig bewegende

Körper, die mir allesamt den Weg versperrten, so daß ich mich mit
beiden Fäusten durchwühlen mußte.

Den Bleichen sah ich nicht mehr. Es mußte ihm gelungen sein, durch
irgendeinen Hinterausgang zu verschwinden. Vielleicht war er auch
im Gewühl untergetaucht.

Am Ende der Bar entdeckte ich zwar keine Tür, dafür eine schmale

Treppe. Sie war durch ein Gitter gesichert, das jetzt allerdings
offenstand. Zwei Gäste wollten vor mir die Treppe hinabgehen, was
mir nicht in den Kram paßte.

Ich drängte sie zur Seite und stürzte mich in das Chaos. Selbst die
abgebrühten Typen hatten die Nerven verloren. Hinige waren
bewaffnet, hatten ihre Kanonen gezogen, schössen aber nicht,
sondern drehten sich auf der Stelle, als wollten sie nach bestimmten

Zielen suchen.

Manche Blütenlampen hingen so tief, daß sie von hochgereckten

Armen angestoßen worden waren. Dadurch schwankten sie und
verteilten ihr Licht zitternd und zuckend in farbigen Kaskaden über
die anwesenden Gäste.

Da sah ich den Bleichen.

Er hatte es geschafft, sich bereits dem Ausgang zu nähern. Mit
seinen rudernden Armen verschaffte er sich den nötigen Platz. Es
stellte sich ihm auch niemand in den Weg, Diejenigen, die ihn sahen,
waren entsetzt über die Kugellöcher in seiner Kleidung.

Der Bleiche befand sich gewissermaßen auf dem Unterdeck. Von
meiner erhöhten Position aus konnte ich ihn beobachten und hätte
auch eine Chance gehabt, ihn zu stellen, wenn sich die zahlreichen

Gäste nicht zwischen uns geschoben hätten. Sie drängten in viele

Richtungen, die meisten jedoch dem Ausgang entgegen und bildeten
zwischen dem Bleichen und mir eine wogende Mauer aus

Menschenleibern. Meine Chancen sanken.

Dennoch gab ich nicht auf, ich griff zu meinem letzten Trumpf. Es
war nicht die Beretta, nein, die Silberkugel-Waffe ließ ich stecken,
ich holte aus der Innentasche ein sehr flaches Gerät hervor. Die

Antenne war an diesem Sprechfunkgerät integriert. Ich brauchte es
nur einzuschalten, um Kontakt mit einem vor dem Lokal wartenden

Mann aufzunehmen. Das war Suko!

***

Der Inspektor hatte sich auf eine lange Wartezeit gefaßt gemacht.

Sein Freund und Kollege John Sinclair hatte ihm freigestellt, mit in
das Lokal zu kommen, Suko wollte nicht. Er fühlte sich in diesen

Dingern noch unwohler als John. Dann schon lieber im Dienstrover
hocken und dabei im Parkverbot stehen.

Die Straße war ziemlich breit. Der Rover stand dem Lokal schräg
gegenüber. Suko sah auf die zuckende, bunte Schrift aus

Leuchtstoffbuchstaben. Die Farben strahlten in die Dunkelheit. Ein

Türsteher hielt sich ebenfalls vor dem Eingang auf. Er trug eine

Phantasiekluft mit viel Glitzerkram und schaute sich jeden Gast
genau an, der in das Lokal wollte.

Manchmal qualmte er eine Zigarette. Zwischen den Zügen
versteckte er das Stäbchen in der hohlen Hand.

Suko hatte die Scheibe nach unten gedreht. Er ließ den Eingang
nicht aus den Augen und sah auch die teuren Schlitten der Gäste, die
am Straßenrand standen.

Das waren Wagen der obersten Klasse. Als Zuhälter und Gangster
verdiente man wohl immer noch genügend Geld, um sich die

Schlitten leisten zu können.

Eine Frau sprach Suko an. Kein leichtes Mädchen von der Straße,
die Stimme gehörte einer Polizistin oder Politesse, die so gern

Strafzettel ausfüllte, wenn jemand falsch parkte.

»Sie wissen, daß Sie hier nicht parken dürfen?«

»Das weiß ich.«

»Und weshalb stehen Sie hier?«

Suko lächelte. »Weil es mir hier gefällt, aber nicht nur deshalb, ich
muß das Lokal im Auge behalten.«

Das ging der Politesse quer. Sie beugte sich tiefer, so daß sie nicht
nur Suko sehen, sondern auch in den Rover hineinschauen konnte.

Selbst Suko mußte lächeln, als er das Gesicht der Frau sah. Sie
wirkte so, als könnte sie nichts aus der Bahn werfen. So wie man
sich früher Hexen vorgestellt hatte, kam sie Suko vor. Sogar der

Damenbart fehlte nicht. Dann sprach sie sehr leise in den Wagen
hinein. »Willst du mich eigentlich verarschen, Bürschchen?«

»Nein, Tante!«

»Also…« Sie wollte zu einer Kanonade ansetzen, statt dessen
starrte sie auf Sukos Zeigefinger, der auf das Telefon deutete.

»Nun?«

Die Politesse nickte. »Ach so«, sagte sie. »Wohl ein Kollege,
wie?«

»Genau.«

»Vom Yard?«

»Richtig.« Suko zeigte ihr trotzdem seinen Ausweis, damit sie ruhig
schlafen konnte.

Die Politesse schaute ihn kaum an. Aber sie war neugierig
geworden.

»Beobachten Sie den Bums dort drüben?«

»Genau.«

»Der sollte dichtgemacht werden!« schimpfte sie.

»Weshalb?«

»Dann würden hier nicht so viele Angeberschlitten herumstehen.«

»Für Sie wäre das schade, Madam. Vielleicht würden Sie dann

Ihren Job verlieren.«

»Keine Sorge, Kollege, in London gibt es mehr als genug

Falschparkcr. Wir kommen schon auf unsere Kosten.« Sie wechselte
das Thema.

»Kann es denn gefährlich werden?«

»Weiß ich nicht.«

»Na dann, viel Spaß noch.«

»Danke gleichfalls.«

Die Politesse ging weiter, um nach neuen Opfern zu forschen. Suko
konzentrierte sich wieder auf den Eingang. In der letzten Zeit waren
keine neuen Gäste gekommen, vielleicht war der Laden auch
gerammelt voll. Dafür fiel Suko jemand anderer auf.

Es war ein schlanker, hochgewachsener Neger mit trotzdem breiten

Schultern.

Er überquerte die Straße und geriet dabei auch in den Schein der

Lichtkaskaden. Suko konnte sehen, daß er eine Art Overall trug. Der

Stoff glänzte in einem dunklen Rot, als bestünde er aus kostbarer

Seide. Die Haare des Mannes waren kurz. An seinen Ohrläppchen
hingen große Goldringe.

Der Portier stellte sich in Positur und schaute den Farbigen von der

Stirn bis hin zu den weißen Schuhen an. Suko konnte nicht hören,
was er sagte, seine Handbewegung aber war deutlich genug. Sie
machte dem Farbigen klar, daß er nicht erwünscht war.

Der Mann verbeugte sich mit einer spöttisch wirkenden Bewegung,
und als der Portier drohend auf ihn zukam, sprang er tänzelnd zurück,
lachte den Mann noch aus und ging davon.

Eine kleine Episode am Rande, wie man sie oft genug in London
erlebt. Suko maß dieser Beobachtung auch keine weitere Bedeutung
bei, besonders deshalb nicht, weil plötzlich die Doppelhälften der

Eingangstür aufgestoßen wurden und erste Gäste herausquollen. Wie
sie aus dem Lokal rannten, das ließ Suko mißtrauisch werden, denn
es sah nach einer Flucht aus.

Der Inspektor setzte sich angespannt hin. Er schaute zu, wie sich die

Menschen vor dem Lokal drängten, durcheinanderschrien, so daß

Suko kaum ein Wort verstand.

Nur einige Fetzen drangen an seine Ohren, die aber reichten, um ihn
aufhorchen zu lassen.

Er hatte gehört, wie jemand von einem Mord gesprochen hatte.

Schüsse mußten gefallen sein, und immer mehr Gäste verließen das

Fokal. Suko hielt nichts mehr in seinem Wagen. Er öffnete die Tür,
um auszusteigen, als ihn das Quäken des Walkie-talkie von seinem

Vorsatz abhielt.

Sein Gerät steckte in der rechten Außentasche. Er schaltete es ein
und meldete sich mit einem knappen: »Was gibt es, John?«

»Wahrscheinlich ein Zombie!« hörte Suko die etwas verzerrte

Stimme des Geisterjägers.

»Was?«

»Ja, hör genau zu.«

Und wie Suko zuhörte. Er hielt das kleine Gerät in der Nähe seines
rechten Ohrs, behielt aber den Eingang des Lokals dabei genau im

Auge. Noch immer strömten die Menschen hervor, die die ersten

Gäste in Richtung Straße drängten.

Die Menschen hatten zwar eine gewisse Furcht, die Neugierde
jedoch überwog. Niemand floh, man wartete, und Suko lauschte
inzwischen den Worten seines Freundes John, der ihm den Mann
beschrieb, der möglicherweise ein Zombie sein konnte.

»Okay, Partner, ich werde mal nach dieser grauen Maus Ausschau
halten. Soll ich ihn testen?«

»Das mußt du wissen. Ich komme hier schlecht raus.«

»Bis gleich dann.«

Suko hämmerte die Wagentür zu. Er huschte quer über die Straße
und dabei dicht vor einem anrollenden Wagen entlang.

Auf dem Gehsteig drängten sich noch immer die Gäste. Einige von
ihnen hatten Waffen gezogen, niemand kümmerte sich um Suko, der
sich so hatte hinstellen können, daß es ihm auch gelang, den Eingang
im Auge zu behalten.

Da kam der angebliche Zombie!

John hatte ihm den Mann gut beschrieben. Suko erkannte ihn nicht
nur an dem Anzug, ihm fielen auch die Kugellöcher auf, die im Stoff
ein Muster bildeten.

Wäre er tatsächlich ein Mensch gewesen, hätte er längst tot sein
müssen, denn zwei Kugeln hatten ihn in der Brust erwischt. Eine
davon sogar dicht neben dem Herzen.

Aber der Mann lebte!

Suko achtete genau darauf, wie er sich bewegte. Sein Gehen hatte
etwas Marionettenhaftes an sich. Bei jedem Schritt schleuderte er
zudem noch die Arme vor, als wollte er nach irgend etwas greifen,
das überhaupt nicht vorhanden war.

Ein junges Mädchen schob sich vor seine Gestalt. Er aber drückte
die Kleine so hart zur Seite, daß sie stürzte.

Suko wollte ihn stoppen. Er hätte es mit der Beretta versuchen
können, aber Schüsse hätten eine nur noch größere Unsicherheit
bedeutet und hätten eventuell auch eine weitere Schießerei
provoziert. Die wollte Suko auf jeden Fall vermeiden.

Deshalb griff er zur Dämonenpeitsche.

Er schlug einmal einen Kreis. Sofort danach rutschten die drei aus

Dämonenhaut gefertigten Riemen hervor, und die Waffe war
einsatzbereit. Noch befand sich der mögliche Zombie nicht in seiner

Schlag-oder Reichweite. Er mußte erst näher kommen, aber er drehte
sich so, daß er in eine andere Richtung laufen würde. Das ließ Suko
nicht zu.

Ohne Rücksicht auf die anderen Gäste zu nehmen, startete er. Bis er
den Zombie erreicht hatte, vergingen Sekunden, dann packte der

Chinese mit der linken Hand zu, wuchtete den Mann herum, der zu
einem Kreisel auf zwei Beinen wurde.

Er befand sich noch in der Bewegung, als Sukos Faust bereits nach
vorn zuckte.

Der Treffer in den Magen wuchtete den Mann zurück, so daß er
gegen die Wand prallte.

Dort blieb er stehen, glotzte Suko aus farblosen Augen an, wobei
sein Körper von einer bunten Lichtfülle Übergossen wurde und er
etwas Clownhaftes bekam.

Natürlich war Sukos Aktion von den Gästen bemerkt worden. Man
sprach ihn auch an, wollte ihn zurückziehen. Suko schüttelte die

Hände ab. »Das ist meine Sache!« erklärte er.

»He, du Chink…«

Der Inspektor fuhr herum. Ein Gigolotyp mit lackschwarzen Haaren
hatte ihn angemacht. Selten hatte Suko einen so arroganten Ausdruck
in den Augen eines Menschen gesehen.

»Polizei — Scotland Yard!« erklärte er. »Und jetzt verschwinde,
zum Henker!«

»Ja, ja, schon gut!«

Suko drehte sich wieder um.

Der angebliche Zombie hatte sich von der Wand gelöst. Er wollte
an Suko vorbei, das aber konnte der Inspektor auf keinen Fall
zulassen. Er schwang die Peitsche herum. Es war ein Schlag aus der

Drehung, der auch zielsicher traf.

Seitlich und im Rücken erwischte es den Bleichen. Die Treffer
schüttelten ihn durch. War er normal, würde er Schmerzen
verspüren. Als Zombie jedoch…

Suko dachte nicht mehr daran, daß etwas passieren könnte, es
passierte nämlich.

Als hätte die Aufschlagwucht der drei Riemen dem Mann noch
einmal Tempo gegeben, so torkelte er vor. An den Gaffern vorbei,
geriet er auf die Straße. Er befand sich noch im Schein des bunten

Reklamelichts, als bereits eine Reaktion einsetzte.

Dort, wo es ihn erwischt hatte, drangen plötzlich weißgraue

Schwaden aus den Wunden, die farbig wurden, als sie in das bunte

Licht hineingerieten.

Auch die Kraft verließ den Mann. Nur mühsam konnte er sich die
nächsten beiden Schritte auf den Beinen halten, dann gaben sie unter
ihm nach, als hätte er einen wuchtigen Tritt in den Rücken
bekommen, der ihn auf die Fahrbahn katapultierte.

Dort stand ein Fahrzeug.

Der Zombie konnte nicht mehr ausweichen und fiel bäuchlings über
die Kofferraumhaube. Mit einem dröhnenden Laut schlug er auf und
blieb bewegungslos liegen.

Nur aus seinem Rücken stieg der graue Nebel und verteilte sich in
seiner unmittelbaren Nähe.

Suko steckte die Riemen in den Griff zurück, ließ die Peitsche
verschwinden, schaute sich um, sah die kalkbleichen Gesichter der

Gäste und auch das Nichtverstehen in ihren Augen. Er nickte. »Das
war es gewesen«, sagte er leise und schritt auf den Toten zu.

Es gab für ihn keinen Zweifel mehr, daß es sich bei der Gestalt um
einen Zombie gehandelt hatte. Ein Mensch wäre nach einem

Peitschentreffer nicht auf diese Art und Weise ums Leben gekommen.

Neben dem Wagen blieb Suko stehen und drehte den Körper herum,
der nun auf dem Rücken lag.

Das Gesicht hatte seine bleiche Farbe verloren. Die Haut platzte an
verschiedenen Stellen auf, als müßte sie für die zitternden, dünnen

Rauchfäden Platz schaffen, die aus dem Innern des Körpers stiegen.

Suko spürte eine Bewegung neben sich. Er nahm auch einen strengen,
ungewöhnlichen Geruch wahr, als hätte jemand in seiner Nähe einen

Gewürzkasten geöffnet.

Er drehte den Kopf. Es stand kein offener Gewürzkasten neben ihm,
dafür erkannte er den schlanken Neger, der vorhin vor dem Lokal
gestanden hatte aber nicht hineingelassen worden war. Der Mann
starrte ihn an.

Suko sah den Haß und das Versprechen in den dunklen Augen und
hörte den gezischelten Satz.

»Du bist des Todes…«

Bevor Suko noch nachhaken konnte, war der Schwarze wieder
verschwunden. Durch eine tänzerische Bewegung hatte er sich aus
der Reichweite des Inspektors gebracht. Sekunden später hatte ihn
die Menge der Neugierigen verschluckt.

Jemand lief mit hastigen Schritten aus dem Lokal, schaute sich kurz
um und entdeckte den Inspektor.

Auch Suko hatte seinen Partner bereits gesehen. Er winkte ihm kurz
zu. Neben meinem Freund blieb ich stehen. Zu sagen brauchte Suko
nicht viel. »Sieh ihn dir an.«

Ja, der bleiche Killer war ein Zombie gewesen. Nur einer dieser
lebenden Toten reagierte auf die Schläge der Dämonenpeitsche so,
wie eres getan hatte.

»Was sagst du?«

Ich hob nach der Frage meines Freundes die Schultern. »Er hat den

Mann gekillt, den ich sprechen wollte.«

»Tatsächlich?«

»Klar.« Ich hatte Suko bei unserem Gespräch über Walkie-talkie
nicht alles mitgeteilt. »Und wie hat er ihn erwischt?«

»Mit einem verdammten Eispickel. Er schlug ihn Tonio Rizzi in den

Nacken. Der Mann hatte keine Chance.«

»Mein Gott.« Suko schluckte. »Und warum das alles?«

»Das hätte ich gern Rizzi gefragt. Er hat mich schließlich in die Bar
bestellt.«

Es hatte sich mittlerweile herumgesprochen, daß im San Francisco
etwas geschehen war, denn um die Ecke am Ende der Straße fuhren
zwei Streifenwagen mit heulenden Sirenen und eingeschaltetem

Rotlicht. Zahlreiche Gaffer hatten es plötzlich sehr eilig, aus der
unmittelbaren Umgebung des Lokals zu verschwinden. Sie wollten
mit den Kollegen nicht unbedingt in näheren Kontakt treten.

Natürlich blieben Suko und ich. Rauchend erwartete ich die

Männer und gab eine knappe Erklärung ab.

»Und alarmieren Sie die Mordkommission«, sagte Suko.

»Natürlich, Sir, sofort.«

Wir blieben bei dem vernichteten Zombie, der halbverwest auf der

Kofferraumhaube lag. Von einem Polizisten ließ ich mir eine Decke
reichen. Den Anblick wollte ich keinem zumuten.

Suko berichtete mir die Geschichte von dem Farbigen, der ihm den

Tod versprochen hatte.

»Das würde ich ernst nehmen!«

Mein Freund lachte. »Worauf du dich verlassen kannst. Der Mann
war ein Neger, John. Fällt dir da nichts auf oder ein, wenn du dabei
an den Zombie denkst?«

»Doch.«

»Und was?« Suko grinste so, daß ich mir die Antwort eigentlich
schenken konnte.

Ich sagte sie trotzdem. »Voodoo…«

***

»Irgendwann fresse ich ihn tatsächlich. Irgendwann, Sinclair, fresse

ich meinen Hut. Darauf kannst du dich verlassen!«

»Vor oder nach deiner Pensionierung?«

»Weiß ich noch nicht!«

Ich mußte lachen. Derjenige, der mich da so ausgeschimpft und mir

Dinge versprochen hatte, die sich kaum erfüllen würden, war unser
alter Freund und Kupferstecher Chiefinspektor Tanner. Er leitete die
größte Mordkommission Londons, und es lag praktisch auf der Hand,
daß wir oft genug dienstlich miteinander zu tun bekamen. Ob Tanner
überhaupt einen Feierabend kannte, wußte ich nicht. Jedenfalls hatte
er in dieser Nacht Dienst und war mit seiner Mannschaft sofort nach
dem Anruf gekommen.

Tanner, ein äußerst fähiger, wenn auch manchmal rauhbeiniger

Mann, besaß zwei Merkmale. Zum einen seinen alten Hut, den er
wohl auch im Bett nicht abnahm, und zum anderen den

Zigarrenstummel, der oft genug erloschen zwischen seinen Lippen
steckte. Zusätzlich schaffte er es auch nicht, sich von seinem alten

Columbo-Mantel zu trennen, den er selbst im Sommer kaum auszog.

Wir hatten vor dem Lokal auf ihn gewartet und waren noch nicht
hineingegangen, als er uns begrüßte. Tanner hatte sich zuerst den

Zombie angeschaut.

»Wie heißt der echte Tote?« fragte er.

»Tonio Rizzi!«

Er starrte Suko und mich an. »Ach nein, der Rizzi?«

»Genau.«

»Was wollte er denn von euch?«

Ich hob die Schultern. »Das hat er am Telefon nicht gesagt. Er
wollte mich sprechen.«

»Rizzi gehörte zum engeren Kreis von Logan Costello«, sinnierte

Tanner. »Der wird ganz schön sauer sein.«

»Das glaube ich auch.«

»Habt ihr schon mit Costello gesprochen?«

»Nein«, sagte Suko. »Wir wollten erst auf die Stars der

Mordkommission warten.«

»O wie nett.« Mehr sagte Tanner nicht. An der Spitze seiner Truppe
marschierte er in das Lokal, wo wir vom Personal erwartet wurden.

Die Männer und Frauen hockten mit wachsbleichen Gesichtern an
den Tischen und starrten ins Leere. Ein Mord kam auch in einem

Schuppen wie diesem so gut wie nicht vor.

Tonio Rizzi lag noch immer an der Bar. Tanner beschwerte sich
darüber, daß er die zahlreichen Stufen steigen mußte, dann blieb er
neben dem Mafioso stehen und nickte. »Es ist noch gar nicht so lange
her, da habe ich Rizzi prophezeit, daß es mit ihm mal ein böses Ende
nehmen würde.«

»Dann hast du ihm den Toten geschickt — oder?«

»Unsinn, Sinclair.« Tanner ging in die Knie. Er berührte nichts,
dafür schaute er sich den Nacken genau an. »Das war ein

Volltreffer«, sagte er, »Es muß ein wahrer Künstler gewesen sein.«

Er schüttelte den Kopf.

»Und ein Feind des großen Costello, sonst hätte man ihm nicht
einen seiner Leute gekillt.«

»Das meine ich auch. Nur — wer sind seine Feinde?«

»Das, Sinclair, müßt ihr herauskriegen. Ich kümmere mich um
diesen Fall nicht länger. Ich habe ihn gewissermaßen schon abgehakt
und in den Schrank gelegt. Rizzi ist für mich kein Thema mehr.« Er
fuhr trotzdem mit seinem Monolog fort. »Costello scheint einen
neuen Feind bekommen zu haben, der die Mafiosi durch Zombies
auslöschen läßt. Für den alten Logan ein verdammtes Pech, wo er
doch selbst einen so guten Draht zur Hölle gehabt hat, wie ich von
euch weiß.«

Da hatte sich Tanner nicht geirrt. In der Tat besaß oder hatte

Costello einen guten Draht zur Hölle besessen. Damals auch zu Dr.

Tod und seiner Mordliga. Costello war gewissermaßen ihr

Stützpunkt in London gewesen, um mich, einen Erzfeind der

Mordliga, unter Kontrolle halten zu können. Das alles lag lange
zurück. Heute gab es andere Probleme. Wenn ich allerdings näher
über den Mord nachdachte, so mußte ich zugeben, daß die Probleme
zurückkehren konnten, wenn auch ohne Mordliga.

»An was denkst du, John?«

»Costello.«

»Willst du ihn anrufen?«

Ich lachte. »Der wird schon längst darüber informiert sein, was
hier geschehen ist.«

»Das glaube ich allerdings auch.«

»Wer ist eigentlich der Geschäftsführer?« fragte Suko absichtlich
laut.

»Ich!« Hinter uns hatte sich jemand gemeldet. Ein Mann im
himmelblauen Smoking erhob sich von seinem Sitzplatz. Er paßte in
dieses Lokal, und er paßte auch zu Costellos Clan, denn so, wie er
aussah und wirkte, würde er alles tun, was man ihm vorschrieb,

Hauptsache, er brauchte nicht selbst zu denken.

Ich winkte den Knaben zu mir. Unter seiner solariumbraunen Haut
war er etwas blaß geworden. »Sie heißen?«

»Ace Morgan.«

»Und Sie arbeiten für Costello!«

Aus seinen himmelblauen Kinderaugen schaute er uns der Reihe
nach unschuldig an. »Wieso? Was meinen Sie damit? Wer ist

Costello?«

»Ein Krokodil aus dem Zoo«, erklärte Tanner bissig. »Du mußt
achtgeben, Junge, daß es nicht zuschnappt und dir irgend etwas
abbeißt. Verstanden?« Der Chiefinspecktor schüttelte den Kopf. Er
war wütend, denn diese Ausreden gingen ihm gegen den Strich.

»Nein, Sir, ich habe nichts verstanden. Wenn Sie bitte noch einmal
wiederholen würden…«

Ich unterbrach ihn. »Wem gehört der Laden?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich schicke die Belege und Abrechnungen
an einen Anwalt, der sich um alles kümmert, was das

Betriebwirtschaftliche angeht. Ich muß dafür Sorge tragen, daß das

Geschäft läuft und wir immerauf dem neuesten Stand sind.«

»Trendsettcr?«

»Genau, Sir. Wir machen Trends«, erklärte er voller Stolz.

»Der Tote paßt aber nicht dazu«, erklärte Tanner und fragte dann:

»Was wissen Sie über ihn?«

Ace Morgan wand sich und breitete die Arme aus. »Es tut mir leid,
ich kenne den Mann kaum.«

»Sollen wir Ihnen das abnehmen?«

»Sie müssen, Sir. Er war Gast. Ich habe ihn einige Male gesehen.

Mit Vornamen hieß er Tonio.«

»Und mit Nachnamen Rizzi«, sagte Tanner. »Zudem war er ein
bekannter Mafioso, der zum Costello-Clan gehört hat.«

»Sorry, Sir, aber ich weiß nicht, was meine Gäste von Beruf sind.

Ich frage sie auch nicht danach.«

»Dann ist Ihnen auch nicht bekannt gewesen, daß in Ihrem Lokal die

Halb-und Unterwelt verkehrte?«

»Nein!« erwiderte Morgan nahezu entrüstet, »davon weiß ich
nichts. Die Gäste haben sich anständig benommen, es hat nie Ärger
gegeben«, er senkte die Stimme. »Eben bis auf diese Ausnahme.«

»Dabei hätten Sie doch aufmerksam werden müssen, daß einer

Ihrer Gäste bewaffnet war. Er zog einen Revolver und hat auf den

Mörder geschossen.«

»Das habe ich nicht mitbekommen.«

»Dann wissen Sie auch nicht, wer dreimal abgedrückt hat?«

»Nein!« Wieder hob er bedauernd die Schultern.

An dem gelackten Kerl bissen wir uns die Zähne aus. Tanner schlug
vor, das übrige Personal zu verhören. Sicherlich war der Schütze
hier im Lokal bekannt.

Ich will es vorwegnehmen, es kam nichts dabei heraus. Wer hier
seine Brötchen verdiente, der mußte zuvor geimpft worden sein, daß
er den Mund zu halten hatte, wenn er gefragt wurde.

Uns blieb als Spur eigentlich nur der erledigte Zombie. Wir mußten
herausfinden, wer er früher gewesen war, vorausgesetzt, er war bei
dem Stand der Verwesung noch zu erkennen.

Glücklicherweise hatte der Fotograf Bilder von ihm geschossen.

Tanner, Suko und ich verließen das Lokal. Draußen standen nur noch
wenige Gaffer herum. Wir kümmerten uns wieder um den Zombie.

Man hatte ihn bereits abtransportiert, aber der Fotograf war noch
erreichbar. Ich bat ihn um die entwickelten Bilder des Untoten.

»Die schicke ich Ihnen zu, Mr. Sinclair.«

»Gut.«

»Ich werde wieder zu meinen Leuten gehen«, sagte Tanner. »Wenn

Sie eine frische Spur haben, lassen Sie es mich wissen.«

»Selbstverständlich.«

Suko stieß mich an. »Schau mal, was da angerollt kommt.«

Ich blickte nach links, am Rand der Straße entlang, wo sich eine
schwere Limousine langsam heranschob. Es war ein Rolls. Ich
erkannte das Fabrikat, als der Wagen in den Lichtschein der Reklame
geriet.

»Ich wette, daß wir den Knaben kennen, der gleich aussteigen
wird«, sagte Suko.

»Lieber nicht. Ich kann nicht dagegen halten.«

Der Rolls stoppte seidenweich. Eine Tür schwang auf. Es war eine
der hinteren.

Es hätte sich eigentlich gehört, daß einer der Begleiter um den

Wagen herumgelaufen wäre, um die Tür zu öffnen. Das geschah
nicht, der Mann, um den es ging, stieg allein aus.

Er war nicht groß, wirkte aber in seinem dunkelblauen Anzug sehr
eckig. Ebenso kantig war auch der Kopf. Seine Gesichtshaut sah aus
wie grauer Staub.

Man hatte dem Mann einen Spitznamen gegeben: das Betongesicht.

Sein Originalname aber lautete anders.

Logan Costello!

Er war nicht nur Capo der hiesigen Mafia, sondern auch der

Unterweltkönig von London…

***

Suko und mich hatte er noch nicht gesehen. Costello war

ausgestiegen und wollte geradewegs auf den Eingang des Lokals
zulaufen. Er schaute weder nach rechts noch nach links.

In
seinem

Rolls
waren
zwei

Männer
zurückgeblieben,
höchstwarscheinlich Leibwächter.

Ich rief ihn an. Nicht sehr laut. Meine Stimme reichte gerade aus,
um von ihm gehört zu werden.

»Hey, Costello!«

Er blieb stehen. Zunächst sah es so aus, als wollte er einfach
weitergehen, dann aber drehte er sich um und konnte sehen, wie ich
auf ihn zuschlenderte.

»Sinclair und der Chinese«, stellte er fest, wobei er sich selbst
zunickte. Wir hatten uns längere Zeit nicht gesehen. Costello aber
hatte sich nicht verändert. Noch immer sah sein Gesicht so glatt aus,
als wäre es aus Beton gegossen worden. Der Mund war schmal, die

Lippen wirkten verkniffen, und seine Augen hielten ebenfalls den

Vergleich mit zwei Steinen durchaus aus. So kalt und gefühllos
wirkten sie. Daß wir Feinde waren, wußten wir, und wir hatten uns
auch keine Freundlichkeiten zu sagen. Einen Schritt von ihm entfernt
blieben wir stehen. Er schaute uns an, wobei sich nur seine Augen
bewegten. »Sinclair und der Chinese«, wiederholte er, »die

Supermänner.« Er lachte kratzig. »Für mich seid ihr Versager.

Elende Versager.«

»Ach ja?« erwiderte ich.

»Ihr habt versagt, beide. Keiner von euch hat es geschafft, den

Mord an Tonio zu verhindern.«

»Woher wissen Sie denn, daß er ermordet wurde?« erkundigte sich

Suko.

»Auf diese dumme Frage gebe ich keine Antwort. Tonio sollte sich
übrigens in meinem Auftrag mit Ihnen treffen, Sinclair.«

»Waren Sie mal wieder zu feige, Costello? Haben Sie vielleicht
gewußt, was auf Rizzi zukommen könnte?«

»Reden Sie kein Blech. Jetzt spreche ich ja mit Ihnen. Und Sie
werden festgestellt haben, daß ich auch einen Grund dafür besitze.

Nicht wahr?«

»Das sieht so aus. Vielleicht haben Sie sogar Angst, Costello?«

Er kam mit einem Friedensangebot. »Wir sollten uns etwas
unterhalten, Sinclair.«

»Wo? Hier auf der Straße?«

»Nein, in meinem Wagen.« Nun lächelte er dünn. »Vorausgesetzt,

Sie fürchten sich nicht davor, bei mir einzusteigen.«

»Das glaube ich kaum, Costello. Außerdem gibt es hier zu viele
neutrale Zeugen.«

»Klar.« Er traf noch keine Anstalten, zu seinem Fahrzeug zu gehen.

»Ist Tonio tatsächlich durch einen Eispickel umgebracht worden?«

»Er traf ihn in den Nacken.«

Auch jetzt blieb Costello reaktionslos. »Weshalb haben Sie nicht
eingegriffen, Sinclair?«

»Ich stand zu weit weg, die Bar war dicht belagert.«

Er kapierte sofort. »Dann sind Sie also mit einer Verspätung
eingetroffen?«

»Genau.«

»Das ist schlecht. Indirekt können Sie sich die Schuld am Tod des

Mannes geben.«

»Hören Sie, Costello! Dieser Rizzi wollte mich sprechen und hat
mich nicht als Leibwächter bestellt. Ich weiß, wer er gewesen ist,
und ich muß Ihnen sagen, daß es mich wundert, wie ein Mann, der zu

Ihrem engeren Kreis gehört, es nicht schafft, auf sich selbst
achtzugeben. Der müßte doch einen Spürsinn wie ein Raubtier
haben.«

Einer der Leibwächter verließ den Wagen und öffnete uns die
hintere Tür. Er war ein drahtiger Typ, elegant gekleidet und wirkte
keineswegs wie ein Gorilla, mit denen sich die Gangsterbosse in
früheren Zeiten umgaben. So einer beschützte auch Politiker und

Wirtschaftsbosse. Im Fond des Rolls war genügend Platz. Wir
konnten uns sogar gegenübersitzen. Costello hatte den Wagen nach
seinem Geschmack umbauen lassen. Rollos verdeckten die Scheiben
auch bei Dunkelheit, so daß niemand in den Wagen schauen konnte.

Zwischen beiden Wagenhälften befand sich eine Trennscheibe.

»Wollen Sie fahren?« fragte Costello, der uns gegenüberhockte. Wir
schüttelten die Köpfe.

»Es ist gut. Was zu trinken?«

»Auch nicht.«

Costello schaltete eine kleine Lampe ein, die weder ihn noch uns
anstrahlte. Aus einem Barfach holte er ein Glas mit Rotwein. Bevor
er anfing zu sprechen, trank er einen Schluck und leckte auch die
letzten Tropfen von seinen Lippen. »Den Wein habe ich auf Tonio
getrunken. Er war ein guter Mann«, lobte er den Toten. »Leider ist
das eingetreten, was ich schon vorausgesehen habe.«

»Und was, bitte?« fragte ich.

Er lachte mich an. »Sind Sie eigentlich so dumm, Sinclair? Haben

Sie nichts bemerkt? Hat Scotland Yard geschlafen?«

»Was sollten wir bemerkt haben?«

»Daß sich in der Stadt etwas tut, mein Lieber. Gewisse Kräfte sind
dabei, eine alte Ordnung zu stören.«

Ich gestattete mir ein Lächeln. »Alte Ordnung? Das glaube ich nicht.

Es ist doch Ihre Ordnung, die Sie meinen.«

»So ungefähr«, gab er zu.

»Was ist denn geschehen?« wollte Suko wissen.

»Tonio Rizzi war nicht der Anfang. Es hat schon einige Tote
gegeben. Alles Männer, die ich kannte.«

»Mafiosi!«

»Das sagen Sie, Inspektor. Für mich sind es Bekannte, deren Zahl
jemand dezimiert. Er bringt sie um, er läßt sie umbringen von Leuten,
die hier in London Fuß fassen wollen.«

Ich beugte mich etwas vor. »Sollten das etwa Zombies sein,

Costello? Ist jemand in London eingefallen, um seine Zombies als

Mörder in die Straßen zu schicken?«

»Damit müßte man rechnen.«

Ich nickte. »Gesetzt den Fall, es stimmt, was Sie uns da gesagt
haben. Wer hat seine Untoten gechickt?«

»Ich weiß es nicht.«

Mein Lachen klang hart, als ich mich wieder zurückdrückte. »Hören

Sie, Costello, das können Sie uns nicht erzählen! Wenn Ihre Leute
umgebracht werden, sind Sie der letzte, der nicht versuchen würde,
herauszufinden, wer der oder die Mörder sind. Das können Sie mir
nicht erzählen. Sie wissen bestimmt mehr. Wer steckt dahinter?«

»Es gibt keine Namen!«

»Und was hätte mir denn Rizzo erzählen sollen?«

»Einen Verdacht.«

»Toll, wenn das alles ist, verzichte ich.«

Er hob den rechten Arm. »Warten Sie ab. Dieser Verdacht besitzt
auch eine Basis.« Da wir nicht weiter nachfragten, sah er sich
gezwungen, seine Erklärung zu verdeutlichen. »Der Verdacht ist eine

Spur, und sie weist auf Afrika hin.«

»Das Land ist groß«, bemerkte ich spöttisch.

»Schwarzafrika«, sagte er. »Voodoo-Zauber oder Macumba, wie
immer Sie es nennen wollen. Das ist die Spur, über die Rizzi mit

Ihnen sprechen sollte.«

»Mehr nicht?«

»Nein, Sinclair. Reicht Ihnen das Auftreten dieses Killers nicht? Er
war doch ein Zombie, daran gibt es nichts zu rütteln.«

»Stimmt«, sagte Suko. »Ich habe ihn sogar erwischt. Nur war es
kein Schwarzer.«

Logan Costello winkte ab. Selbst seine Hand wirkte grau.

»Vergessen Sie die Hautfarbe. Die Bande holt sich Schwarze und

Weiße. Sie kennt keine Rassentrennung.«

»Sie sind wirklich gut informiert, Costello.«

»Man hat so seine Zuträger.«

»Noch etwas?«

Er goß Wein nach und kommentierte den Vorgang. »Sieht aus wie

Blut, nicht wahr? Blut, das bestimmt noch oft in der nächsten Zeit
vergossen werden wird.«

»Kommen Sie zur Sache!«

»Sinclair, es ist Ihre Aufgabe, dieses Grauen zu stoppen. Sic
nennen sich Geisterjäger…«

»Den Namen hat man mir gegeben.«

»Auch gut, aber Sie tragen dafür die Verantwortung, wenn die

Zombies sich in London ausbreiten. Man spricht bereits von einem

Voodoo-Syndikat, und Voodoo in London hatten wir schon mal,
wenn ich mich recht erinnere.«[1]

»Ja, das stimmt.« Ich wollte nicht weiter auf einen alten Fall
eingehen, der neue war interessanter. »Fin Voodoo-Syndikat. Jedes

Syndikat hat einen Chef, einen Vorsitzenden. Wissen Sie tatsächlich
nicht, um wen es sich dabei handelt?«

»Nein, dann hätte ich es Ihnen gesagt.«

»Oder kochen Sie Ihr eigenes Süppchen?« hakte Suko nach.

Costello trank wieder. »Ich hielt es nur für meine Pflicht, Sie
darauf hinzuweisen, daß sich in dieser Stadt etwas anbahnt. Wenn

Sie aber anderer Meinung sind, machen Sie mir keine Vorwürfe, und
erklären Sie mir nicht noch, ich hätte sie nicht gewarnt.«

»Das haben Sie ja nun getan, Costello.« Ich schaute auf meine Uhr.

»Sonst noch etwas?«

»Vorläufig nicht.«

»Dann können wir ja gehen.«

»Sicher.« Er lächelte kalt.

»Bin gespannt, ob wir uns bei der nächsten Leiche wiedertreffen.«

»Ich auch, Costello.«

»Sie sollten allerdings dafür sorgen, daß es so weit nicht mehr
kommt. Es ist Ihr Job als Polizist.«

»Darüber brauchen wir von Ihnen nicht belehrt zu werden«,
erwiderte ich beim Aussteigen.

Wir schauten zu, wie der schwere Rolls langsam und fast lautlos
anrollte.

»Was meinst du?« fragte Suko.

»Costello hat Angst.«

Suko nickte. »Das denke ich auch. Und ich glaube ferner, daß an
der Sache einiges dran ist.«

»Und wie.«

»Afrika«, murmelte mein Freund und Kollege. »Da fällt mir wieder
der Neger ein, der mich ansprach. Costello scheint auf dem richtigen

Weg zu sein.«

»Und du stehst ebenfalls auf der Abschußliste unserer Gegner. Da
kannst du dich mit Costello zusammentun. Du hast einen Zombie
vernichtet, das werden sie dir nicht vergessen.«

»Ich ihnen aber auch nicht«, erwiderte mein Freund grinsend. Er
deutete nach vorn. »Da kommt Tanner.«

Der Chiefinspecktor wußte bereits, was uns widerfahren war.

»Na?« fragte er, »wie ist die Unterhaltung mit eurem Freund
verlaufen?«

»Sehr interessant.«

Tanner schob seinen Hut zurück. Ein Zeichen, daß er gespannt war.

»Kennt Costello den Killer?«

»Indirekt ja.« — Wir konnten Tanner immer einweihen. Der war
verschwiegen wie ein Grab.

»Wie soll ich das verstehen?«

»Hast du eigentlich von einer afrikanischen Bande oder

Gangstertruppe gehört, die nach London eingefallen ist, um hier die

Stadt unter Kontrolle zu bekommen?«

Tanner überlegte. »Wann soll das denn gewesen sein?« fragte er.

»Weiß ich auch nicht.«

»Konkret habe ich nichts gehört. Man könnte aber mal nachfragen,

Spitzel anbohren und so weiter.«

»Das würde zu lange dauern, fürchte ich.«

»Brennt es denn so sehr?«

»Vielleicht lodert es schon. Das Erscheinen dieses einen Zombies
war Warnung genug. Wer sagt mir, daß nicht ein zweiter, dritter oder
ein zehnter in London umhergeistert?«

»Wenn man dich so reden hört, kann man direkt Furcht bekommen.«

Tanner räusperte sich. »Ich lasse trotzdem einige Ohren
aufklappen«, erklärte er, »oder?«

»Sicher.«

»Dann hören wir wieder voneinander.« Er hob die Schultern und
sagte mit leiser Stimme: »Das ist euer Job, Freunde. Seht zu, daß ihr
ihn gut über die Bühne bekommt. Für mich ist ein Zombie in der

Stadt schon zuviel.«

Weder Suko noch ich widersprachen…

»Macumba…«

Zunächst war es nur ein leiser Ruf, ein Locken und gleichzeitig ein

Echo, das aus der Ewigkeit zu kommen schien, um den zu erreichen,
der ebenfalls schon seit einer Ewigkeit existierte.

***

»Macumba…«

Wieder dieser Ruf, diesmal aber lauter.

Er verklang in der Dunkelheit, als wäre er von einer dichten Watte
verschluckt worden.

Eine Pause entstand. Drückende, lastende und eine gespannte Stille,
die darauf zu warten schien, daß jemand zum drittenmal den Begriff

Macumba rief.

Das geschah auch. Wieder war es eine Stimme, die anders klang als
die beiden ersten. Der Ruf hallte durch die Finsternis. Er war zu
einem Schrei geworden, zu einem Flehen und gleichzeitig zu einem

Funken der Hoffnung. Er beinhaltete sämtliche Gefühle. Das Klagen,
das Hoffen, die Freude, die Angst…

Als er verwehte, tat sich zunächst nichts. Man wartete ab. In einem
bestimmten Rhythmus schlugen die Herzen, und diesen Takt hielten
die drei Ruferauch ein, bis zu dem Augenblick, als das Zischen
ertönte. Ihm folgte ein puffendes Geräusch, und an drei verchiedenen

Stelle blendete die plötzliche Helligkeit.

Es waren Fackeln, die von starken, sehnigen Händen gehalten
wurden. Ihr Licht bildete ein Netz aus Helligkeit, das über den

Köpfen der drei Männer tanzte, die die Fackeln hielten.

Drei Männer, drei Schwarze, die sich glichen und sich trotzdem
unterschieden.

Sie besaßen das gleiche krause Haar, ihre Gesichter wirkten grau.

Um die Augen herum veränderte Schminke die Haut. Die Vorderseite
ihrer Köpfe wirkten wie gemalte Masken, an den Ohren schaukelten
goldene Ringe.

Als Kleidung trugen sie glänzende Anzüge in verschiedenen

Farben. Rot, Blau und Grün. Trotz dieser extremen Farben wirkten
sie keineswegs wie Clowns, sondern wie Menschen, die genau
wußten, welchen Weg sie zu gehen hatte.

Noch standen sie im Hintergrund und hielten sich auf drei
verschiedenen Treppen auf. Über die steinernen Stufen konnte das
sich ihnen anschließende Gewölbe von drei verschiedenen Seiten
erreicht werden. Sie führten einem Untergrund entgegen, der keine
schwarze Farbe aufwies, dafür ein mattes, grünliches Schimmern
zeigte. Wie harter Stein sah es jedenfalls nicht aus. Die drei

Schwarzen hatten den Namen Macumba gerufen. Die Hchos ihrer

Rufe waren verhallt, aber das konnte nur als der Beginn einer
unheimlichen Schau angesehen werden. Sie hielten ihre Fackeln und
standen so unbeweglich wie einst die griechischen Jünglinge, die
dazu auserkoren waren, die Stätten der Götter zu bewachen.

In dem Gewölbe war kein Laut zu hören. Selbst das Atmen schienen
die drei Schwarzen eingestellt zu haben.

Minuten vergingen. Die Zeit mußten sie sich geben, weil das alte

Ritual nach genauen Regeln ablief.

Niemand störte ihre Ruhe, ihr Warten, bis zu dem Augenblick, als
sie sich selbst in Bewegung setzten.

Als hätten sie sich untereinander abgesprochen, durchlief plötzlich
ein Rucken ihre Körper. Es sah so aus, als würden sie sich
aufrichten, um die Treppe hinabzuspringen.

Das taten sie nicht.

Sie gingen die lange Reihe der Stufen hinab. Sehr geschmeidig
waren ihre Bewegungen, die etwas Tänzerisches an sich hatten.

Wenn sie die Füße auf die Steinstufen setzten, hätte man glauben
können, daß sie überhaupt nicht berührt wurden, so leicht und frei
wirkte dieses Schreiten.

Die drei Schwarzen bewegten sich auf das Ende der Treppe zu. Es
sah so aus, als wollten sie diese verlassen, doch auf der letzten Stufe
hielten sie an.

Sie bildeten ein Dreieck. Jeder von ihnen schaute auf den Boden.

Kein Stein, kein Sand, etwas anderes. Eine ungewöhnliche Masse,
grünlich schimmernd, geheimnisvoll, und jetzt, wo das Licht der

Fackeln darüber hinwegstreute, waren auch die dünnen Dämpfe zu
sehen, die aus der Masse krochen.

Sie sahen aus wie Fäden, die aus verschiedenen Richtungen
aufeinander zukrochen, um sich schließlich in der Mitte zu
vereinigen, als hätten sie sich nur auf diesen einen Punkt konzentriert.

Die drei Männer regten sich nicht. Starr waren ihre Gesichter, grau
die Haut, manchmal wie alte Asche wirkend. Nur um die Augen
herum zeigte sich die bunte Schminke.

Rot bei dem Mann im roten Anzug, grün bei dem in der grünen

Kleidung und blau bei dem letzten.

Noch immer trieben die zäh wirkenden Dunstschwaden über die

Masse hinweg. Sie schienen Krallenhände zu besitzen, wallten
manchmal auf, quollen und krochen wieder zurück, um sich
anschließend auf den Untergrund zu legen, als wollten sie ihn vor
neugierigen Blicken verbergen.

Doch er »meldete« sich…

In der Tiefe war etwas geboren worden. Ein Wesen, eine Gestalt,
wer konnte das sagen? Es bewegte sich und schlug auch Wellen, die
bis gegen die Oberfläche stiegen, so daß diese anfing zu zittern. Wie
ein Schauer lief es darüber hinweg, erfaßte auch den blaßgrauen

Dunst und gab ihm ebenfalls ein wellenhaftes Aussehen.

Die Bewegung in der Masse nahm zu. Die Kräfte hatten sich
konzentriert, drangen weiter an die Oberfläche und waren mit Gasen
zu vergleichen, die sich durch nichts aufhalten ließen, bis ganz nach
oben stiegen, wo sie dicke Blasen bildeten. Sie erinnerten an
durchsichtige Geschwüre, die mit einemmal aufplatzen.

Tropfen wurden in die Höhe geschleudert. Spritzer fielen wieder
zurück, vereinigten sich mit der Masse, auf deren Oberfläche erneut
die Blasen erschienen, um wieder zu zerplatzen.

Ein abwechslungsreiches Spiel, denn die Blasen vermehrten sich
und traten an verschiedenen Stellen auf.

Die drei Männer standen nach wie vor regungslos, als wären sie
auf den Treppenstufen eingefroren. Nicht einmal ihre wulstigen

Lippen zuckten, sie starrten ausdruckslos gegen die Masse, die sich
noch mehr aufschaukelte. Sie schwappte von einer Seite zur anderen,
klatschte gegen die Wand des alten Gewölbes, wurde wieder
zurückgedrängt und traf sich mit den anderen Wellen in der Mitte.

Kämme entstanden, Spritzer verteilten sich, plötzlich erschien ein

Trichter. Er wirkte schwerfällig, träge wie dicker Teig, den ein
großer, aber unsichtbarer Quirl durch rührte.

Die nicht sichtbare Kraft zog den Trichter noch weiter in die Tiefe,
so daß er einen regelrechten Kreisel bildete, die in einem schmalen

Schacht endete.

Die Schwarzen nickten sich zu.

Es war das Zeichen für ihren Ruf, und zu dritt riefen sie das eine

Wort:

»Macumba!«

Es hallte durch das Gewölbe, es war ein Donnerruf, der Sehnsucht
und Hoffnung in sich vereinigte. Er brandete gegen die kalten

Steinwände, zitterte als Echo zurück und fuhr hinein in den nächsten

Schrei, der nur dieses eine Wort beinhaltete: »Macumba!«

Längst hatte sich die Atmosphäre in dem Gewölbe verdichtet. Sie
war unheimlich geworden, gleichzeitig fremd — und höllisch.

Zwischen diesen Mauern entstand etwas, das seit langen Jahren
schon lauerte, über das man nur hinter vorgehaltener Hand sprach,
das jedoch vorhanden war und zurückkehrte.

Das Rufen allein reichte nicht, etwas anderes mußte das Böse
ebenfalls hervorlocken.

Trommelwirbel…

Zuerst nur leise, als wären die Trommler meilenweit entfernt. Von

Sekunde zu Sekunde verstärkte sich der rhythmische Klang, ernahm
nicht nur an Lautstärke zu, auch an Aggressivität,, ein grollender

Donner, ein Peitschen und Wummern zugleich.

Der Klang schien von allen Seiten gegen die Ohren der drei

Schwarzen zu brausen.

Dabei brandete er nur an einer bestimmten Stelle auf. Und das war
der Ort hoch über ihnen.

Als hätten sie sich abermals abgesprochen, so hoben sie die Köpfe
und gleichzeitig auch die Fackeln an.

Das zuckende Licht stieß nach oben. Es tanzte, es warf Schatten,
formte Muster und ließ beides zusammen über ein unheimliches und
kaum vorstellbares Ziel gleiten.

Es waren die Zombies!

Lebende Leichen, die unter der Decke schwangen, auf ihren

Schößen die Trommeln stehen hatten und deren Oberfläche mit den

Trommelstöcken rhythmisch bearbeiteten.

Beim ersten Hinschauen sah es so aus, als würden sie in großen

Hängematten sitzen, der Eindruck täuschte, die Wesen hockten in

Sitzen aus kunstvoll zusammengeschlungenen Seilen, die tatsächlich
eine gewisse Ähnlichkeit mit Schaukeln aufwiesen, weil sie sich im

Rhythmus der Trommelklänge vor und zurück bewegten.

Es waren genau sechs Zombies. Schwarze und Weiße. Hier gab es
keine Rassenunterschiede. Sie hockten gegeneinander versetzt, aber
eine Schaukel war leer.

Hier hätte noch ein siebter sitzen sollen, den es nun nicht mehr gab.

Er war durch die Riemen einer Dämonenpeitsche vernichtet worden.

Die Sitze bewegten sich lautlos. Einmal vor, dann wieder zurück und
umgekehrt. Dabei bewegten die Zombies ihre Arme, als wäre in
ihren seelenlosen Körpern ein Motor eingebaut worden.

Die schaurige Musik fegte durch das Gewölbe, und sie peitschte
die Oberfläche noch mehr auf.

Der Trichter vergrößerte sich, der Schacht ebenfalls. Er schien bis
zum Erdmittelpunkt reichen zu wollen.

Noch sah er leer aus, doch die drei Schwarzen und auch die
seelenlosen Untoten wußten es besser.

Macumba war bereit, aus der Tiefe hervorzusteigen. Viele hatten
versucht, Macumba zu erklären, kaum einem war es bisher gelungen.

Macumba war eine Kraft, ein Name. Geboren in Afrika,
transportiert nach Südamerika, dort übernommen als Zauber, als

Magie, ein Helfer und Seelenheiler.

Macumba war gefährlich, es berichtete vom Tod, vom Leben und
vom lebenden Tod. In Europa wurde es das Böse oder der Teufel
genannt, in Asien Kataya. Auch dort kannte niemand eine genaue

Erklärung für dieses Phänomen, jedenfalls war es vorhanden, und es
breitete sich aus, denn es verließ sein ureigenes Gebiet, um die
sogenannte Zivilisation zu überfluten. Man hatte Afrika geknechtet,
ausgeblutet, in die Knie gezwungen. Die Menschen waren versklavt
worden, doch die Fehler der Weißen schlugen nun als Bumerang
zurück. Niemand hatte sich die Mühe gemacht, sich mit den alten

Ritualen und Gesetzen zu beschäftigen. In diesen angeblich
primitiven Völkern steckte mehr, viel mehr, als sich die Weißen
überhaupt hätten träumen lassen. Eine Kraft, die auch den Schwachen
stärkte, wenn auch zur falschen Seite hin.

Macumba war da, und Macumba würde sein. So stand es zwar
nicht geschrieben, aber das wurde flüsternd von Generation zu

Generation weitergegeben, und die Menschen glaubten daran.

Macumba gab ihnen die Kraft, ihre eigenen Grenzen zu
überspringen und hineinzugleiten in eine für sie fremde Welt, die den
alten Phänomenen ratlos gegenüberstand.

Aber Macumba war nicht allein nur eine Kraft. Sie schaffte es auch,
sich zu manifestieren und Gestalt anzunehmen, die ständig wechseln
konnte. Sie gebar auf fürchterliche Art und Weise neue Wesen und
stattete sie mit ihrer alten Macht aus.

Menschen, Mutanten, Ungeheuer — es spielte keine Rolle für

Macumba, denn das Böse war nicht an Gesetze gebunden. Macumba
vereinigte vieles in sich. Geist, Blut, Rassen, es kannte einfach keine

Grenzen, war stets präsent, wenn es gerufen wurde. Es befand sich
auf dem Weg an die Oberwelt. Der obere Ausschnitt des Trichters
hatte sich noch mehr erweitert, er war zu einem großen Kreis
geworden, hatte dabei die Masse in die Tiefe gezogen und füllte sich
auf mit einem graugrünen Dampf.

Die drei Schwarzen hatten sich auch in den letzten Sekunden nicht
von der Stelle gerührt. Dennoch zeigten sie sich verändert. Über ihre

Gesichtshaut hatte sich ein Schatten gelegt, ein Schleier der

Gänsehaut. Sie spürten, daß es bald soweit sein würde. Auch die
tumben Gestalten der Zombies reagierten.

Die hockten in ihren Seilschaukeln und bewegten die steif
wirkenden Arme noch schneller. Der harte Rhythmus hatte sich
gesteigert, sie hämmerten die Trommelstöcke immer schneller und
heftiger gegen die straff gespannte Oberfläche.

Das gesamte Gewölbe schien zu zittern. Die Lautstärke steigerte
sich und drohte die Wände zu zerstören. Selbst das Licht der drei

Fackeln schien sich dem Trommelrhythmus anzupassen; es tanzte viel
heftiger. Licht und Schatten wechselten rascher miteinander ab. Die
dunklen, huschenden Gebilde, die über die Wand, die Treppen und
auch die Masse am Boden tanzten, waren zu gespenstischen Figuren
geworden, die aus einem anderen Reich an die Grenze dieser Welt
heranstießen, sie durchdrangen und auch hineinkrochen, um sich auf
die Gesichter der Zombies zu legen, die durch dieses unheimliches

Spiel so etwas wie Leben bekamen.

Auf einmal war es da!

Es - das war eine Gestalt. Unförmig, klumpig, so schob sie sich aus
der Tiefe der Masse hervor, um sich nach dieser langen Wartezeit
endlich ihren Dienern zu präsentieren.

Die Trommelklänge verstummten!

Ein letztes Nachhallen noch, dann war es still. Ruhig wie in einer
alten Gruft.

Kein Leben, die Erwartung des Kommenden, das aus der Tiefe
steigt. Einige Blasen zerplatzten noch mit satten Geräuschen. Tropfen
flogen wie Perlen und legten sich auf die Oberfläche, um sich dort
mit ihr zu vereinen.

In der Tiefe rumorte es. Kein Grollen oder Donnern, das Geräusch
hörte sich an, als würde jemand schwer und keuchend atmen.

Spritzer wirbelten aus der Öffnung, lange Fäden aus Schleim folgten
ihnen, dann kam er selbst.

Macumba trug seit Ewigkeiten einen Namen, nun aber hatte er auch
eine Gestalt angenommen und war zu einem Mensch geworden. Und
der strömte das Grauen und das Wissen einer uralten Zeit aus…

***

Die Zombies in den Seilschaukeln verhielten sich ruhig, auch die

drei Schwarzen atmeten nicht. Sie blieben auf ihren Plätzen stehen,
empfanden weder Angst noch Freude, sie starrten von drei
verschiedenen Seiten auf die Öffnung. Der Körper war da. Der Kopf,
kugelrund, die Schultern, breit und an den Seiten ebenfalls
abgerundet. Arme, die wie Gummiwülste wirkten, aber keine Beine.

Nur dieser gewaltige Körper, über den noch der sirupartige Schleim
lief. Macumba hatte sich gezeigt, Macumba war ein Krüppel, er
konnte nicht laufen, und doch bewegte er sich. Der beinlose

Oberkörper hockte auf einem Kissen, jedenfalls wirkte diese

Unterlage so, weil sie eben so dick und massig war.

Die Gestalt stieg auf, bis sie eine bestimmte Höhe erreicht hatte.

Von einem Gesicht war noch nicht viel zu sehen. Ein Schatten schien
darüber zu liegen, aber ein Schatten, der dick war und ebenfalls an

Schleim erinnerte.

Deshalb zerliefen die Züge. Es waren weder Nase, Augen noch

Mund zu sehen. Bei den Händen existierte das gleiche Phänomen.

Auch sie bestanden nur mehr aus Klumpen. Ebenfalls rann der

Schleim am gesamten Körper hinab, bis er die Hüften erreicht hatte,
um von dort in dicken Tropfen wieder nach unten zu fallen.

Macumba schüttelte seine Arme. Dabei bewegte er zusätzlich die

Schultern, die Schleimtropfen wurden zur Seite geschleudert. Sie
vereinigten sich mit der Masse, und plötzlich lagen die Hände der
beinlosen Gestalt frei.

Die dicken und klumpigen Finger sahen aus wie abgeschnittene

Stöcke. Es war nicht zu sehen, ob sie Nägel besaßen, der Schleim
tropfte noch von den abgeflachten Spitzen, als Macumba den rechten

Arm hob, die Finger spreizte und sie gegen seine breite Stirn
drückte. Es sah so aus, als wollte er sie in die Haut und damit auch
in den Schleim hineinpressen. Dann krümmte er sie, wie jemand, der
etwas festhalten wollte. So war es auch.

Er hatte sie hineingedrückt in den dicken Schleim, der auf seinem

Gesicht lag. Nach dem Auftauchen mußte er sich noch mehr verdickt
oder erhärtet haben, denn er zog ihn ab wie eine zweite Haut. An
einer Stelle nur hatte Macumba zugegriffen. Es reichte aus, um den
gesamten Schutz von seiner Gestalt zu ziehen, so daß darunter der
wahre Körper zum Vorschein kam.

Eine massige Gestalt, klumpig wirkend, dick und auch in der Breite
außergewöhnlich. Hätte der Körper Beine besessen, so hätte es
diesen Mühe bereitet, ihn zu tragen. So aber blieb die Gestalt auf
dem ungewöhnlichen Kissen hocken, das auch schweben konnte und
sich in eine Richtung bewegte, wo Macumba seine drei Diener im

Auge behalten konnte. Erzeigte sich jetzt so, wie er tatsächlich war.

Und auch mit seiner Kleidung!

Er trug einen dunkelroten Umhang, der ebenfalls seidig schimmerte.

Bis zu den Hüften reichte er, besaß jedoch am Hals einen Ausschnitt,
der von einem blauen Schal verdeckt wurde. Es war mehr ein

Schalkragen, weil er regelrecht in die Höhe wuchs und im Nacken
eine Art Schutz bildete. Das Gesicht zeigte jetzt einen Mund, Augen,
eine klumpige Nase und an den Seiten breite Ohren, deren Knochen
verknorpelt waren. Die Augen lagen tiefer im Gesicht. Sie wirkten
wie dunkle Tropfen, die aus einer Pipette in die Höhlen
hineingefallen waren. Die Farbe des Gesichts erinnerte an den

Begriff

»Schwarzer Kontinent«. So war Afrika früher einmal genannt
worden, denn aus diesen Tiefen war Macumba hervorgestiegen.

Jetzt, wo er sich gereinigt hatte, war er auch wieder bereit. Seine
drei Diener starrten ihn an. Sie bewegten ihre Lippen, als wollten sie
etwas sagen, aber sie brachten keinen Ton hervor, nur das scharfe

Atmen floß aus ihrem Mund.

Dafür sprach Macumba.

Er war ein Phänomen, für einen Geist oder für den Geist des Bösen
gab es keine Grenzen und auch keine Sprachprobleme. Er konnte sich
in den verschiedensten Sprachen und Dialekten unterhalten, die Welt
war für ihn einfach geworden.

Diesmal hatte er eine Sprache gewählt, die in den Tiefen des
afrikanischen Kontinents gesprochen wurde. Sie stammte aus

Zentralafrika, wo es jetzt noch Kulturen gab, deren Hintergrund kaum
erforscht worden war. Aber sie besaßen das Wissen und auch ihre
eigene Sprache, die sich entwickelt hatte.

Macumba redete von den vergangenen Zeiten und den Weißen, die
so viel zerstört hatten.

»Aber wir werden zurückschlagen«, erklärte er. »Wir holen uns
alles wieder. Wir werden uns den Weißen anpassen und sie mit den

Waffen schlagen, mit denen sie uns in die Knie gezwungen haben.

Mit der Gewalt. Dort sind sie besonders empfindlich, und diese

Gewalt wird extrem werden, wenn wir sie mit unseren alten

Erkenntnissen mischen. Diese Stadt London sollte zu einem

Schmelztiegel werden, sie ist es nicht geworden, weil die Weißen in
ihrer Arroganz nicht nachgelassen haben. Noch immer unterdrücken
sie uns Farbige, sie haben uns in dieser Stadt sogar in Ghettos
getrieben. Es gibt Vororte, wo nur Schwarze leben. Sie werden wir
finden, nachdem wir es geschafft haben, die Herrschaft an uns zu
reißen. Wer diese Stadt regieren will, der muß auch die Unterwelt
beherrschen und die alten Kräfte dort ausrotten. Kräfte, die einen

Sammelnamen besitzen. — Mafia, aber diese Mafia besitzt hier in

London noch einen speziellen Namen: Logan Costello. Ihn werden
wir vernichten. Endgültig, für alle Zeiten. Wir schicken ihm die

Zombies. Diese Stadt ist reif, um von einem Voodoo-Syndikat
beherrscht zu werden.«

Macumba hatte gesprochen. Dabei hatte sich sein Mund automatisch
bewegt.

Seine drei Diener und wahrscheinlich auch die Zombies hatten ihm
zugehört.

Einer, es war der Mann in der roten Kleidung, mußte noch eine

Bemerkung hinzufügen.

»Wir haben noch einen Feind«, sagte er. »Es ist ein Chinese, der
einen unserer Brüder getötet hat. Er und sein Freund stehen gegen
uns, das spüre ich.«

»Tötet sie auch!« befahl Macumba.

Der Schwarze verbeugte sich. »Jawohl, Herr. Dein Wunsch ist mir

Befehl. Wie soll ich ihn töten?«

Da lachte Macumba. Er tauchte den rechten Arm in die Flüssigkeit.

Als er ihn wieder hervorzog, war die Haut von Schleim bedeckt.

»Hiermit«, sagte er und begann, mit geschickten Fingern, eine Puppe
zu formen.

»Sag mir, wie er aussieht, dann werde ich die Puppe nach seinem

Ebenbild herstellen.«

Der Schwarze beschrieb Suko aus der Erinnerung. Drei

Augenpaare bewunderten das Geschick des Beinlosen, wie er es
schaffte, aus dem Klumpen einen Mensehen zu formen, der
tatsächlich aussah wie der Chinese Suko.

»ja, so ist es gut!« lobte der Rotgekleidete.

Macumba nickte zufrieden. »Er ist schon so gut wie tot«, erklärte
er.

»Diese Nacht wird für ihn zur Hölle werden…«

***

Wir hatten nicht mehr viel tun können, also waren Suko und ich

nach Hause gefahren.

»Kommst du noch auf einen Drink zu mir?« fragte ich meinen

Freund, als wir im Flur zwischen unseren beiden Wohnungstüren
standen.

Er schaute auf die Uhr. »Schon Mitternacht.«

»Kannst du denn schlafen?«

»Eigentlich nicht.«

»Mir geht es auch so.« Ich schloß auf. »Ich brauchte einen Whisky.

Willst du Tee?«

»Nein, nur Wasser.«

»Du weißt ja, davon kriegt man Läuse in den Bauch.«

»Ich spüre sie schon.« Suko ließ sich in einen Sessel fallen und
preßte seine Handflächen gegen die Wangen. In dieser Haltung
schüttelte er den Kopf.

»Hast du was?« fragte ich ihn und drückte mit dem Fuß auf den

Einschaltknopf einer Stehleuchte.

»Nein, es ist alles okay.«

»Du siehst aus, als hättest du keine Lust oder wärst irgendwie
sauer.«

»Kaum.«

Suko bekam sein Wasser, ich nahm den Whisky, und zwar einen

Doppelten. Wir prosteten uns zu, setzten die Gläser ab und
schwiegen zunächst einmal. »Du denkst an Costello!« stellte Suko
nach einer Weile fest.

»Auch.«

»Und die Zombies?«

»Das ist das Problem. Einen hast du erwischt. Wer weiß, wie viele
noch durch London geistern.«

Suko gab keine Antwort. Er konnte die Zahl einfach nicht nennen,
mir erging es ebenso, deshalb nahm ich den Gesprächsfaden wieder
auf.

»Costello hat Angst«, erklärte ich. »Und dies nicht zu knapp. Ein

Mafioso, der sich als heimlicher Herrscher dieser Stadt fühlt, lernt
das Zittern.«

»Wie toll«, sagte Suko. »Das müßte uns eigentlich wie gerufen
kommen.«

»Finde ich auch. Nur hätte ich es lieber, wenn er vor uns, dem

Yard, zittern würde und nicht vor einer Kraft, für die man kaum eine

Erklärung findet.«

»Er weiß mehr, als er zugibt.«

»Davon gehe ich auch aus.« Ich nahm mein Glas und schaute auf die
goldbraune Flüssigkeit. »Er selbst gehört zu den Typen, die das
niemals zugeben würde. Deshalb hat er auch Tonio Rizzi
vorgeschickt, der mit mir reden sollte. Doch Rizzi starb. Ich frage
mich, was er mir hätte sagen wollen.«

»Mehr über die Zombies.«

»Klar, fragt sich nur, wer dahintersteckt? Kannst du eine Antwort
geben?«

»Nein. Ich wundere mich sowieso, John, daß gerade Costello
angegriffen wird, wo er doch bekanntermaßen einen guten Draht zur

Hölle hatte. Denke nur an seinen Kontakt zur Mordliga, zu Dr. Tod.

Hat er sich jemals vor lebenden Leichen gefürchtet? Ich glaube
nicht.«

Ich stimmte Suko zu.

»Deshalb, so meine ich, ist die Sache viel komplizierter, als wir
bisher angenommen haben. Ich gehe davon aus, daß hinter allem ein
gewaltiger Plan steckt, der seit einiger Zeit schon vorbereitet wurde
und allmählich in die Endphase hineingleitet. Costello hat einen

Fehler gemacht. Er hätte uns früher informieren sollen.«

Ich mußte lachen. »Ausgerechnet er, unser Todfeind. Der kann uns
nicht ausstehen.«

»Ja, das weiß ich. Vielleicht ist es jetzt zu spät. Costello muß kaum
noch schlafen können.« Suko leerte sein Glas, ich wollte
nachschütten, er winkte ab. »Schlafen war das Stichwort, John. Ich
lege mich auch aufs Ohr.«

»So müde habe ich dich selten erlebt.«

»Ich fühle mich auch irgendwie kaputt, als hätte ich den ganzen Tag
über nur geschuftet. Komisch.« Suko hob die Schultern. »Das muß
wohl am Wetter liegen.«

»Daß du wetterempfindlich bist, ist mir neu.«

»Mir auch«, gab mein Freund zu und erhob sich.

Ich wollte ihn noch bis zur Tür bringen, doch er winkte ab. »Bleib
sitzen, John, das schaffe ich schon allein.« Er räusperte sich. »Bis
morgen dann.«

»Okay, schlaf gut.«

»Bestimmt.«

Ich schaute Suko nach, wie er durch das Wohnzimmer schritt. Mein

Freund gefiel mir irgendwie nicht. Ihm fehlte die Spannkraft, aber
auch er war nur ein Mensch und kein Supermann.

Im Gegensatz zu ihm fühlte ich mich innerlich aufgewühlt. Ich hatte
einfach nicht das Bedürfnis, mich jetzt schon hinlegen zu müssen.

Schlafen würde ich nicht können, dazu war ich zu aufgewühlt, da mir
die Ereignisse des vergangenen Tages einfach nicht aus dem Kopf
wollten. Während ich an meinem Whisky nippte, dachte ich über

Logan Costello nach. Er war ein Hundesohn, ein Verbrecher, ein

Mensch, der Morde befahl, der Rauschgift verkaufen ließ, der in der

Prostitution mitmischte und ein gewaltiges Netz über London gelegt
hatte. Er kassierte überall mit, trotzdem hatte er Furcht.

Ausgerechnet er, der sich früher als Günstling der Hölle gesehen
hatte. Als dies etwas in den Hintergrund gedrängt wurde, hatten wir
angenommen, ihn packen und sein Imperium zerstören zu können,
was uns leider nicht gelungen war. Möglicherweise auch aus

Zeitgründen, denn wir hatten anderes zu tun, als uns nur um Costello
zu kümmern. Er war nur ein Teil in einem gewaltigen Puzzle.

Ich leerte mein Glas. Der letzte Schluck rann durch die Kehle,
verstärkte die Wärme in meinem Magen noch und gab mir schon das

Gefühl der Bettschwere.

Auf dem Weg zur Küche reckte ich mich. Das benutzte Glas
verschwand in der Spüle. Gähnend stieg ich in die Dusche. Vor dem

Schlafengehen ließ ich noch einige heiße Strahlen auf meinen Körper
prasseln, nibbelte mich anschließend ab und legte mich lang.

Das Licht der kleinen Nachttischlampe ließ ich noch brennen. Zwar
war ich schläfrig geworden, aber der rechte Schlaf wollte nicht
kommen. Ich lag auf dem Rücken schaute gegen die Decke, wo sich
der Lichtkreis der Lampe abmalte, und dachte noch immer über das

Phänomen nach, das sich Logan Costello nannte.

Er war der Dreh-und Angelpunkt. Nur über ihn würde die Spur zu
seinem Gegner führen, zu dem auch ein Mann gehörte, der Suko
versprochen hatte, ihn zu töten.

Wer war diese Person?

Ich ließ mir noch einmal Sukos Beschreibung durch den Kopf
gehen, ohne allerdings eine Antwort zu finden. Es gab in London
zahlreiche Schwarze, und es kamen täglich weitere hinzu. Menschen,
die es in den ehemaligen englischen Kolonien nicht aushielten und in
das Mutterland emigrierten, weil sie hofften, dort ihr Glück zu
machen. Nur die wenigsten schafften es, die meisten blieben im

Sumpf der Großstadt hängen. In den Slums, den Ghettos lebten sie in
den Tag hinein und waren zwangsläufig empfänglich für
revolutionäre Ideen, auch wenn sie von einer völlig falschen Seite
kamen, wie eben einer magischen. Das Auftauchen des Negers war
für mich der Beweis, daß wir es in diesem Fall mit afrikanischer
oder mittelamerikanischer Magie zu tun hatten, und dort spielte
gerade der Voodoo-Zauber und das damit verbundenen Auftauchen
der lebenden Leichen — der Zombies — eine Rolle.

Nicht zum erstenmal wurden wir damit konfrontiert. Ich konnte
mich an zahlreiche Fälle erinnern, besonders an mein gefährliches

Abenteuer in New Orleans, wo ein wahnsinniger Zombiemacher
vorhatte, die Welt zu erobern. [2]

Das war vorbei, aber sie fanden stets einen neuen Anfang. Wieder
einmal hier in London.

Es ging mir natürlich gegen den Strich, mich auf Costellos Seite
stellen zu müssen. Er war ein Verbrecher, ich Polizist. Zwei genau
getrennte Gebiete. Nur hatte sich eine andere Macht zwischen uns
geschoben, und die durfte auf keinen Fall unterschätzt werden. Es
stellte sich die Frage, wer in diesem Fall den Vorrang hatte. Die

Antwort war leicht.

Wir mußten uns um die fremde Macht kümmern. Mochte Costello
und sein Clan noch so gefährlich sein, er war nichts im Vergleich zu
dem, was als Oberbegriff Voodoo alles auf uns zukommen würde.

Leichen, die lebten, die keine Gefühle besaßen und nur auf

Zerstörung aus waren.

Die Polizei konnte Costello nicht gefährlich werden, davon ging er
jedenfalls aus. Wenn ihm jemand etwas am Zeug flicken wollte,
informierte er seine Spitzenanwälte, die ihn wieder heraushauten.

Bei den Zombies verhielt es sich anders. Ihnen konnte er nicht mit
den Lücken in den Gesetzen beikommen, sie reagierten nicht auf

Prozesse oder auf Anwälte. Da regierte bei ihm die nackte Angst. Ich
schielte auf den Wecker. Teufel, die erste Morgenstunde war bereits
um. Allmählich sollte ich auch einschlafen, die nächsten Tage
würden bestimmt nicht leicht werden.

Genau da meldete sich das Telefon. Obwohl ich noch nicht
geschlafen hatte, schrak ich zusammen. Beim zweiten Läuten
schnappte ich mir den Hörer und kam nicht einmal dazu, meinen

Namen auszusprechen, denn am anderen Ende sagte eine kratzende

Stimme nur einen Satz. »John, komm rüber — bitte…«

»Suko!«

Er hatte schon aufgelegt. Ich starrte sekundenlang den Hörer an und
sprang aus dem Bett.

Im Schlafanzug wollte ich nicht gerade zu Suko rüberlaufen,
schlüpfte in Windeseile in meine Klamotten, nahm auch die Beretta
mit und den Schlüssel zu Sukos Wohnungstür.

Kaum hatte ich aufgeschlossen, hörte ich ihn bereits stöhnen. Eine

Falle?

Ich wurde vorsichtig. Im Flur brannte Licht. Das stöhnende

Geräusch war aus dem Wohnraum gedrungen. Befand Suko sich
allein in der Wohnung, oder hatte er ungebetenen Besuch bekommen?

»Suko? Bist du allein?«

»Ja…«

Über die Antwort erschrak ich. Und ich erschrak noch mehr, als ich
den Wohnraum betrat. Dort sah ich meinen Freund.

Rücklings und mit verzerrtem Gesicht lag er auf dem Boden. Seine

Hände hielt er gegen den Magen gepreßt, das Gesicht war
schweißnaß, er atmete stoßweise und flüsterte Worte, die mich bis
ins Mark trafen.

»John, ich glaube, ich muß sterben…«

***

Verdammt, das war hart gewesen. So lange ich meinen Freund

kannte, hatte er noch nie dermaßen pessimistische Äußerungen von
sich gegeben. Suko lag nicht ruhig auf dem Boden, die Schmerzen
erwischten ihn stromstoßartig, er wälzte sich hin und her. Einmal
nach rechts, dann wieder nach links, dabei keuchte er laut, und auf
seiner Haut sammelte sich der Schweiß.

Ich kniete längst neben ihm. Dabei fühlte ich mich so verdammt
hilflos, weil ich einfach über die Ursache seines Zustandes nichts
wußte. »Was ist denn passiert, Suko? Wie ist es passiert?«

Er konnte noch nicht antworten. Sein Gesicht war fleckig
geworden. Dicke, rote Stellen hatten sich auf seinen Wangen
ausgebreitet.

»Plötzlich, John«, ächzte er, »auf einmal war es da. Bitte,

Wasser…«

»Klar, sofort.« Ich rannte in die Küche. Als ich zurückkehrte
krabbelte Suko gerade unter Schmerzen in einen Sessel.

Ich gab ihm einen Schluck zu trinken. Wie bei einem kleinen Kind
führte ich den Glasrand an die Lippen meines Freundes. Er schluckte
und schaute mich dabei aus großen, starren Augen an. Zur Hälfte
leerte er das Glas, wobei ich hoffte, daß es ihm jetzt besserging.

»Wie ist es?«

»Mies, John.«

»Soll ich einen Arzt rufen?«

Suko schaute mich plötzlich wieder klar an, als wären seine

Schmerzen verschwunden. »Einen Arzt? Nein, der kann mir nicht
helfen. Das ist… das ist etwas anderes.«

Es ist etwas anderes!

Da hatte Suko eine verflixt gute Antwort gegeben. Das andere war
keine normale Krankheit, keine Infektion, das war auch nicht
erklärbar, es kam aus dem Innern und trotzdem von außen. Diese

Krankheit besaß keinen medizinichen Namen, ich würde sie mit
einem anderen Begriff umschreiben.

Voodoo!

Kein Zweifel, es hatte Suko erwischt. Und ich wußte auch schon,
wie. Wenn sich jemand mit dem Voodoo-Zauber auskannte, mußte er
sich an bestimmte Regeln halten. Er konnte von der Person, die er
durch den Zauber treffen wollte, eine Puppe nachbilden, ihr etwas

Persönliches aus dem Besitz des Betreffenden mit einfügen, um
anschließend diese Puppe zu verzaubern. Dadurch stellte er eine

Verbindung zwischen der Puppe und dem lebenden Menschen her.

Wenn er nun kleine Nadeln in die Puppe hineinstieß, so übertrug sich
der Schmerz auch auf den Menschen, und das schien mir bei Suko
der Fall gewesen zu sein.

»Du weißt Bescheid, John?« flüsterte er.

»Ich glaube.«

»Der… der Schwarze. Er hat mir den Tod versprochen. Ich… ich
habe das Gefühl, als würde er recht behalten, John. Mich kann kein

Arzt heilen, nicht bei Voodoo.«

Ich gab keinen gegenteiligen Kommentar, verzog aber das Gesicht,
als sich mein Freund plötzlich aufbäumte, als wollte er mit seinem

Körper eine Brücke im Sessel bilden. Er schrie dabei und preßte
seine Hand auf die rechte Brustseite.

Mir rann es kalt den Rücken herab. In meinem Magen spürte ich
einen harten Druck und überlegte krampfhaft, wie ich meinem Freund
helfen konnte.

Zischend stieß er den Atem aus, als er wieder zusammensackte. »Es
wird schlimmer, John. Mein Körper steht in Flammen. Es brennt, und
ich kann es nicht löschen.«

Das Brennen nahm ich ihm ohne weiteres ab. Obwohl es kein Feuer
war, mußte es gelöscht werden.

Ich handelte, denn mir war urplötzlich eine Idee gekommen, von der
ich hoffte, daß es richtig war.

Bevor Suko sich versah, knöpfte ich ihm schon das Hemd auf, riß
es von seinem Körper, das Unterhemd ebenfalls — und hatte Mühe,
mich zu beherrschen. Was ich auf Sukos Körper entdeckte, war
einfach furchtbar. Blaue Flecken, als hätte man bestimmte Stellen mit
einer Tinktur eingerieben.

Das stimmte sicherlich nicht. Diese Flecken kamen bestimmt von
innen, und sie sahen aus, als hätte man von außen her mit einem
harten Gegenstand davorgeschlagen.

Blutergüsse, die auf eine magische Art und Weise entstanden
waren, einfach furchtbar.

Sie verteilten sich auf Sukos Brust, aber nicht nach einem
bestimmten Muster. Dicht unter dem Hals fingen sie an und hörten
erst auf, als sie die Höhe des Nabels erreicht hatten.

Suko, noch immer in der Schräglage, schaute ebenfalls nach unten.

Auch er sah die Flecken und nickte. »Ja!« keuchte er, »ja, das sind
sie. Das ist es. Da habe ich die verdammten Schmerzen gespürt.

Überall, wo du die Flecken siehst…«

»Darf ich fühlen?«

Er legte den Kopf wieder zurück. »Ja.«

Ich berührte eine der blauen Stellen mit den Fingerkuppen. Sie
waren hart geworden, beinahe wie Stein, und Suko zuckte zusammen,
als ich den Kontakt herstellte.

Aus seinem offenen Mund drang ein langgezogenes Stöhnen. Tränen
traten in seine Augen. Er, der so viel vertragen konnte, sah sich
plötzlich am Ende seiner Kräfte. »Nicht, John, bitte…«

»Okay.« Ich zog meine Hand so hastig zurück, als hätte ich mir die

Finger verbrannt.

»Versuche etwas anderes, John — bitte…«

Die gequält klingende Stimme meines Freundes brachte mich fast
um den Verstand. Auch ich erlebte so etwas wie eine kleine Hölle,
weil ich so unfähig war und wieder einmal erkennen mußte, wie
stark dem Menschen doch Grenzen gesetzt sind.

Grenzen, die durch eine normale Kraft nicht zu überwinden waren.

Ich konnte die Flecken auf Sukos Körper nicht beeinflussen, indem
ich mit den Händen über sie hin wegstrich; wenn ich Suko helfen
wollte, dann durch eine andere Möglichkeit.

Wieder bäumte er sich auf und schrie leise. Diesmal führte er seine

Hand um den Körper herum und preßte die Fläche gegen eine Stelle
an seinem Rücken.

»Tu was, John…!«

Sein Flehen traf mich hart. Ja, ich wollte etwas tun und nickte hart.

»Okay, wir versuchen es mit dem Kreuz!«

In Sukos Augen flackerte es, als er über meine Worte nachdachte.

Es war ein Ausdruck der Hoffnung, und ich drückte uns beiden die

Daumen, daß ich es schaffte, sie zu erfüllen.

Über Vor-und Nachteile meines Plans dachte ich nicht nach, als ich
mein Kreuz nahm und es dem bloßen Oberkörper meines Freundes
entgegenhielt.

Suko jammerte leise vor sich hin. Er mußte unerträgliche

Schmerzen verspüren, sonst hätte ein Mann wie er nicht so reagiert.

Unter der Brust, fast schon mit dem Bauchnabel abschließend,
befand sich der größte Fleck.

Darauf legte ich mein Kreuz!

»Aahhhhh…!« Der Schrei zitterte durch das Zimmer. Er drang aus

Sukos offenem Mund, gemeinsam mit Speichelspritzern, und wieder
bäumte sich mein Freund auf.

Dann sackte er zusammen.

Ich hatte das Gefühl, als hätte es auf seiner Haut gezischt, als die
beiden unterschiedlichen Kräfte aufeinandergetroffen waren. Hastig
nahm ich den Talismann wieder zurück, schaute hin — und sah, daß
sich die Stelle verändert hatte. Die Haut zeigte diesen blauvioletten

Farbton nicht mehr. Dafür hatte sie eine andere Farbe angenommen.

Sie war jetzt rot und wirkte wie durch heißes Wasser verbrüht.

Zischend stieß Suko den Atem aus. Er schaute mich an. In den

Pupillen lag ein anderer Glanz, die Hoffnung darin war nicht
verschwunden.

»Und?« flüsterte ich.

»Weniger, John, es ist weniger geworden…« Er sah mein Lächeln
und versuchte, es nachzuahmen. »Mach weiter, John, bitte.«

Ich nickte. »Okay, was hast du gespürt?«

Suko berichtete stockend. »Zuerst war es Wahnsinn. Ich… ich…

dachte, ich würde umkommen. Danach spürte ich die Wärme. Sie…

sie rann in meinen Körper, sie lief durch, sie…« Er bäumte sich
wieder auf.

»Noch mal, er will es noch einmal. Ich spüre ihn. Er geht aufs

Ganze, John!« schrie mein Freund. »Er will mich töten!« Suko geriet
außer Kontrolle. Er mußte in diesen Augenblicken Schreckliches
erleiden. Seine Augen quollen aus den Höhlen, Speichel rann über
seine Unterlippe. Er bewegte sich unkontrolliert in seinem Sessel
und auch so heftig, daß er mit dem Möbelstück fast gekippt wäre.

Der unbekannte und unsichtbare Gegner schien gespürt zu haben, daß
ihm Suko aus der Kontrolle entglitt, deshalb griff er zum allerletzten

Mittel. Er setzte all seine Kräfte ein, um Suko zu töten. Die geballte

Macht des Voodoo, irgendwo in der Ferne entstanden und allein auf
das Opfer konzentriert, um es zu vernichten.

Das spürte Suko besonders, ich ebenfalls. Mein Freund mußte sich
vorkommen, wie jemand, der durch elektrische Stromstöße gefoltert
wurde. Ich konnte nicht anders handeln, ich mußte der geballten

Kraft des mächtigen Voodoo die meines Kreuzes entgegensetzen.

»Terra pestem teneto — Salus hic maneto!« Im gleichen

Augenblick und während ich die Formel rief, preßte ich das
geweihte Silberkreuz auf Sukos Körper…

***

Zwei Kräfte tobten jetzt in ihm!

Auf der einen Seite dieses Licht, auf der anderen die einer
unheilvollen, finsteren Magic.

Wer würde siegen?

Noch war nichts entschieden, aber mein Kreuz hatte durch die

Aktivierung reagiert.

Ein greller Lichtkranz blendete Suko und mich. Er hüllte uns ein,
machte uns fast blind. Ich hielt die Augen offen, schaute durch den

Lichtkranz und glaubte, die verschwommenen Umrisse meines

Partners zu sehen. Sekunden dehnten sich aus. Sie kamen mir vor wie

Minuten, in denen sich alles entscheiden konnte.

Würde Suko überleben?

Die Voodoo-Kraft hatte ihn fast zerstört und wollte ihm gerade die

Seele entreißen. Und jetzt?

Das Licht sackte zusammen, als wären hundert helle Lampen
gleichzeitig ausgeschaltet worden. In meinen Augen schmerzte das
grelle Licht noch nach. Ich zwinkerte, schaute dann zuerst auf das

Kreuz und sah es matt glänzend auf Sukos Körper liegen. Auf einem

Körper, der jetzt verdreht im Sessel lag und sich nicht rührte. Kein

Zucken, kein Atmen, kein Vibrieren. Ein steifer Mensch lag vor mir.

Mich durchfuhr ein heißer Schreck. Das Blut wurde mir in den Kopf
getrieben, der eine dunkelrote Farbe bekam. »Suko!« hauchte ich.

»Verdammt, du kannst, nein… das kannst du nicht machen…!«

Während ich diese Worte fast flehend sprach, wanderten meine

Blicke über den nackten Oberkörper meines Partners. Ich schaute
mir die Haut genau an und stellte fest, daß die verdammten Flecken
verschwunden waren, als wären sie ausradiert worden.

Doch für welchen Preis!

Da schlug Suko die Augen auf. Es war ein Flattern der Lider, ein
unsteter, ungläubiger Blick, als würde er mich zum erstenmal in
seinem Leben sehen.

Ich sah ihm an, wie er nachdachte, und ich konnte nicht einmal
lächeln.

»John?« fragte er.

»Wer sonst?«

»Wieso bin ich…?« Er sah erst jetzt, daß er kein Hemd mehr trug.

»Hast du mir das Hemd ausgezogen?«

»So ist es.«

»Weshalb?«

Ich reichte ihm den Rest des Wassers. »Du wirst Durst haben,

Alter. Trink mal einen Schluck!«

Er nickte. Dankbar nahm er mir das Glas aus der Hand, so daß ich

Zeit bekam, noch einmal tief durchzuatmen.

Es war tatsächlich geschafft. Die Kraft meines silbernen Kreuzes
hatte Suko gerettet. Ich hatte es aktivieren müssen, sonst wäre Suko
verloren gewesen. Allein diese Tatsache zeigte mir, wie mächtig der

Gegner war, hinter dem wir herlaufen mußten.

Voodoo, Kontrolle über Menschen, Schmerzen, lebende Leichen,
dieses Gemisch mußten wir aufwühlen, um dann an die Gestalt im

Hintergrund heranzukommen. Mein Blick fiel auf Suko. Er trank
langsam. Ich kannte meinen Freund lange genug, um zu wissen, daß
er bei einem bestimmten Gesichtsausdruck über irgendein Problem
nachdachte. Fit war er noch nicht. Nach wie vor schüttelte er sich,
und auf seinem Körper lag auch eine Gänsehaut.

Er setzte das leere Glas ab und schielte zu mir hoch. »Das war
verdammt knapp, nicht wahr?«

»Ja, sehr.«

Suko nickte. »Ich habe nachgedacht und bin zu dem Entschluß
gekommen, daß es an einer gewissen Person gelegen haben muß, daß
mir so etwas widerfuhr.«

Ich hatte ihn verstanden. »Du denkst an den Schwarzen, der dir den

Tod versprochen hat.«

»Genau.«

»Dann müßte er dich magisch anvisiert haben.« Ich ließ mich in
einen zweiten Sessel fallen. »Erinnerst du dich, was er noch getan
hat?«

»Nein. Nichts hat er getan, mich nur gewarnt. Möglicherweise hat
er mir ein Haar ausgezupft. Mehr brauchen diese Burschen ja nicht,
um den Zauber wirksam werden zu lassen.«

»Mich wundert, Suko, daß sie so schnell zugeschlagen haben.«

»Wahrscheinlich drängt es sie. Die werden ja noch andere Dinge
vorhaben, als uns aus der Welt zu schaffen. Aber sie müssen uns
verschwinden lassen, weil wir sie stören könnten.«

Ich legte die Spitze meines ausgestreckten Zeigefingers gegen das

Kinn.

»Wobei stören?«

»Dazu müßte man wissen, was sie vorhaben. Jedenfalls wären wir

Personen, die ihnen dabei im Weg stehen.«

»London ist groß«, sinnierte ich. »Es ist eine gewaltige Stadt. Wer

London beherrscht, hat Einfluß. Wir leben hier, wie manche Leute
meinen, auf einem Pulverfaß. In London versammeln sich die Rassen
der Welt. Viele werden nicht akzeptiert, hocken im East End,
verslumen, sind auf der Suche nach einem Stückchen Glück. Das ist
natürlich ein Nährboden für Leute wie Voodoo-Zauberer.«

Suko nickte. »Und wir haben es mit Schwarzen zu tun«, meinte er
mit leiser Stimme.

»Denkst du weiter?«

»Sicher. Überleg mal. Afrika schlägt zurück - und wie! Das Land
hat über lange Jahre die Herrschaft der Weißen ertragen müssen. So
etwas bleibt nicht nur hängen, das frißt sich in die Seelen der
nachfolgenden Generationen. Der Haß wird weitergegeben und
steigert sich sogar noch. Zwar leben die Menschen hier in einer
anderen Welt, ich will nicht von Zivilisation sprechen, aber sie
haben längst nicht vergessen, was ihnen die andere Welt, aus der sie
gekommen sind, alles geboten hat. Das war Tradition, das war

Magie, über die Weiße nur gelacht haben. Sie hätten sie ernst
nehmen sollen, ebenso wie die Menschen. Auch ich gehe davon aus,
daß die Zombies London beherrschen wollen, und sie haben sich
eine Stelle ausgesucht, die zwar fest im Sattel sitzt, aber dennoch
wackelt, wenn man mit einer genügenden Brutalität vorgeht. Wir
können nicht einfach hingehen und Costellos Mafioso töten, die

Zombies denken da anders. Die lassen sich durch nichts aus dem

Konzept bringen. Was wäre denn wohl gewesen, wenn du mit der

Peitsche nicht eingegriffen hättest?«

»Dann wäre der Killer trotz der Kugeln im Leib verschwunden.«

»Richtig, und Costello hätte mehr als dumm aus der Wäsche
geschaut. Suko, an was kannst du dich erinnern?«

»Wie meinst du?«

»Was hast du gefühlt, bevor dich diese verdammte Attacke
erwischte?«

Mein Freund winkte ab. »Mir war schlecht. Schon bei dir merkte
ich, daß etwas nicht stimmte, schob es allerdings auf eine gewisse

Müdigkeit. An einen Voodoo-Zauber habe ich dabei nicht gedacht,
da will ich ehrlich sein. Es wurde immer schlimmer. Im nachhinein
gleicht es einem Wunder, daß ich noch telefonieren konnte. Es war
im letzten Augenblick. Anschließend bekam ich den berühmten

Filmriß. Ich kam erst wieder richtig zu mir, als du mit dem Kreuz
angegriffen hast.«

»Das weiß ich.«

»Stellt sich die Frage, was wir unternehmen und ob wir überhaupt
etwas unternehmen können?«

Ich zog den Mund schief. »Gut gebrüllt, Löwe. Ich weiß es leider
auch nicht.«

»Wo können wir anfangen zu suchen? Wer steckt dahinter?

Vielleicht Afrika«, sagte Suko und stand auf. Er ging mit vorsichtig
gesetzten Schritten, als wollte er das Laufen noch üben. »Hatten wir
das vor kurzem nicht schon einmal? Erinnere dich, als Jane Collins
in die Fänge des Macumba-Zaubers geriet. Ich denke da an die alte

Fabrik und diesen Virgil.«[3]

»Ja, stimmt.« Heftig nickte ich. »Du hast recht, Suko. Darauf könnte
es hinauslaufen.«

»Meine ich auch.«

»Macumba…« Ich flüsterte das Wort und betonte jede Silbe. »Das
ist verdammt gefährlich. Macumba ist eine Institution, Macumba ist
das Grauen schlechthin…«

»Und auch Voodoo…«

»Natürlich. Frage: Steckt dieser Virgil dahinter?«

»Das glaube ich nicht. Er war einfach zu schwach oder kam mir zu
schwach vor, um diesen Zauber durchzuführen.«

»Werdann?«

»Das müssen wir herausfinden.« Ich räusperte mich. »Eigentlich
sehe ich da nur eine Möglichkeit. Über Logan Costello.«

»Der wird sich bedanken.«

»Rechnest du nicht damit, daß er mit uns zusammenarbeitet?«

»Dann müßte es ihm schon verdammt dreckig gehen.« Suko hob die

Schultern. »Nichts ist unmöglich. Andererseits denke ich daran, daß
auch wir unsere Leute einsetzen sollten.«

»Denkst du an Spitzel?«

»Ja. Wir haben einige >Under cover Agents< in den Slums der Last

End hocken.«

»Das ist eine Möglichkeit.«

»Und die andere?«

Ich nahm auf der Sessellehne Platz. »Wir selbst könnten uns in dem

Viertel umschauen.«

»Auch nicht schlecht. Wann?«

»In dieser Nacht nicht mehr.« Ich deutete auf die Couch. »Soll ich
hier schlafen, dann können wir uns, wenn es nötig sein wird,
gegenseitig helfen.«

Suko schüttelte den Kopf. »Keine Sorge, das schaffe ich schon.

Zudem rechne ich nicht mit einer zweiten Attacke. Sollte ich etwas
merken, rufe ich dich an.«

Beruhigt war ich zwar nicht, sah jedoch ein, daß ich kein kleines

Kind vor mir hatte. »Okay, dann gute Nacht.«

»Ja, bis später.«

Ich ging wieder zurück in mein Apartment. Die Vorgänge in Sukos

Wohnung hatten auch mich mißtrauisch werden lassen. Ich schaute
mich in meinen Räumen um, konnte aber nichts entdecken, was mich
mißtrauisch gemacht hätte.

Mich hatten die Gegner in Ruhe gelassen, wenigstens in dieser

Nacht. Mit Sicherheit würde sich das ändern.

Als ich mich von der Bettkante hernach hinten fallen ließ und den

Kopf in das Kissen drückte, starrte ich wieder gegen die Decke. Der
neue Tag war längst angebrochen. Ich ging davon aus, daß uns der

Wind stark ins Gesicht blasen würde. Um dem zu widerstehen,
mußte ich ausgeruht sein. Aber Schlaf zu finden, war verflixt schwer.

Erst viel später überkam mich eine gewisse Ruhe, die in einem
kurzen Tiefschlaf endete.

Von Zombies oder Macumba träumte ich dabei glücklicherweise
nicht.

***

Sie hatten den Ort gewechselt und hockten in einem Raum

zusammen, in dem ein Tisch stand, vor dem mehrere Stühle ihren

Platz gefunden hatten und das Licht nur auf eine bestimmte Stelle fiel.

Es drang aus dem Nebenraum durch eine offenstehende Tür und
beleuchtete die Person, die auf einem Sitzkissen hockte. Dieses lag
auf einem Stuhl, so konnte auch die Gestalt, die sich mit Macumba
identifizierte, über die Tischplatte hinwegschauen und ihre drei

Dienersehen. Es waren die farbig gekleideten Schwarzen. Sie
hockten im Halbdämmer um den Tisch, starrten nicht ihren Herrn und

Meister an, sondern die kleine Puppe, die der Beinlose aus der

Masse geformt hatte. Das Material hatte sich mittlerweile so weit
erhärtet, daß es mit Holz zu vergleichen war. Nichts anderes wollten
die Macumba-Diener. Nur so würde es ihnen gelingen, ihre finsteren

Pläne in die Tat umzusetzen. Der Schwarze in seiner roten Kleidung
hatte Suko, dem Chinesen, den Tod »versprochen«. Daran würde er
sich auch halten. Der Mann sollte durch Hilfe des Voodoo-Zaubers
sterben.

Es war alles vorbereitet, in der Puppe steckte das Haar des

Chinesen, das der Schwarze ihm ausgezupft hatte. Jetzt schaute er
über den Tisch hinweg auf Macumba.

Der Beinlose winkte ihm zu. Sein Gesicht bewegte sich dabei.

Auch die dicken Wangen zitterten. Es sah so aus, als wäre ein

Klumpen in Schwingungen versetzt worden.

Sein Diener schob ihm die Puppe über den Tisch zu. Die dicken

Finger griffen danach. Es sah so aus, als wollten sie die Voodoo-

Puppen zerquetschen, als sich der Handteller auf sie legte, doch

Macumba streichelte sie nur. Er sprach beschwörende Worte in
einer Sprache, die nur wenige Menschen kannten. Sie gehörte zu den

Geheimnissen der Eingeweihten und war vor uralter Zeit entstanden.

Die drei Diener hörten gespannt zu. Dabei beobachteten sie ihren

Herrn und Meister, der nicht nur sprach, auch etwas unternahm. Er
holte eine kleine Nadel hervor.

Sie war ziemlich dünn, grauschwarz und schimmerte bläulich.

Diese Nadel drehte Macumba zwischen seinen dicken Fingerspitzen
und zielte damit auf den Puppenkörper.

Dabei redete er ununterbrochen weiter. Die Worte wurden
schneller gesprochen, sie hatten einen anderen Rhythmus bekommen,
ähnlich dem, den die Zombies auf ihren Trommeln geschlagen hatten.

Hart, hektisch - und erfolgreich, denn Macumba hob die rechte Hand
und ließ die Nadel genau über der Brust der Puppe zur Ruhe
kommen. Sein dickes Gesicht, an einigen Stellen grau wie Asche,
nahm einen gespannten Ausdruck an. Die wulstigen Lippen zuckten.

Zwischen der wulstigen Nase und der Oberlippe glänzte ein

Schweißfilm. Seine drei Diener starrten ihn gespannt an. Sie standen
unter einem starken Druck. Die Hände hatten sich zu Fäusten geballt,
besonders der Mann in der roten Kleidung beugte sich gespannt vor,
denn er war es gewesen, der alles in die Wege geleitet hatte.

Dann stieß Macumba zu! Er jagte die Nadel der Puppe in die Brust.

An der Stelle, wo die Nadel Kontakt bekommen hatte, glühte der

Körper plötzlich kurz auf.

Beinahe liebevoll zog der Beinlose die Nadel wieder heraus. Er
gab dabei schmatzende Laute von sich. Kleine Speichelbläschen
standen wie gemalt auf seinen Lippen. Sein Lächeln wirkte
triumphierend. Das kurze Aufflackern hatte ihnen bewiesen, daß die

Magie hergestellt worden war. Es gab eine Verbindung zwischen der

Puppe und dem Mann, den sie darstellen sollte.

Noch einmal stieß er die Nadel in den Körper. Wieder funkte es
auf, beim dritten und vierten Mal ebenfalls.

Und die Puppe blieb nicht ruhig liegen. Als Nacumba die Nadel
wieder hervorgezogen hatte, geschah etwas Eigenartiges. Plötzlich
bewegte sie sich. Sie warf sich auf die rechte Seite, danach auf den

Rücken, dann wieder nach links.

Der Mund zeigte plötzlich eine Öffnung. Es wäre nicht
verwunderlich gewesen, hätte sie plötzlich aufgestöhnt, aber sie
blieb still, nur drehte sie sich wieder auf der Stelle und wuchtete
sich dabei auf den Bauch. Macumba faßte sie vorsichtig an, als er sie
auf den Rücken drehte. Er behandelte sie wie ein zerbrechliches

Pergament. In seinen Augen stand ein kaltes Leuchten, der Schweiß
hatte sich nicht nur gesammelt, sondern seinen Weg nach unten
gefunden. Er rann in schmalen Bächen über das dicke Gesicht.

Ebenfalls ein Zeichen dafür, wie erregt Macumba war.

»Der letzte!« stieß er hervor. »Der letzte Stoß wird ihn töten. Er
wird verbrennen vor Schmerzen, er wird schreien, er wird zucken,
er wird weinen. Der Kontakt ist so stark geworden, daß sein Herz
aufhört zu schlagen.«

Die drei Diener richteten sich auf. Sie konnten einfach nicht mehr
auf den Stühlen hocken, sie mußten sehen, was geschah. Und

Macumba visierte das Herz an.

Im gleichen Augenblick strahlte die Puppe auf. Es war ein fahles

Leuchten, das in die Höhe schnellte und auch das Gesicht des

Beinlosen erfaßt hatte. Es glänzte wie ein matter Spiegel. Die auf der

Haut liegenden Schweißperlen reflektierten das Licht noch, aber sie
blendeten nicht.

Selbst Macumba schrie auf. Plötzlich stand die Puppe in Flammen.

Es war kein normales Feuer, das rotgelb brannte, seine Farbe zeigte
einen hellen, silbrigen Schein, der die gesamte Puppe erfaßt hatte
und sie zerfallen ließ. Staub und Krümel lagen auf dem Tisch. Der
kleine Kopf fiel ab, dabei zersprang er ebenso wie der gesamte

Körper. Zurück blieb der dünne Rest auf der Tischplatte.

Macumbas Gesicht verzog sich. Das helle Feuer war nicht mehr
vorhanden. Etwas zuckte über die Lippen des Beinlosen. Kein

Grinsen oder Lächeln, es war die wilde Wut, die seine Lippen derart
verzog. Er redete schreiend, hämmerte mit den Fäusten auf die

Tischplatte und gab schrille Schreie von sich.

Seine Diener saßen unbewegt. Ihre Gesichter waren noch grauer
geworden. Auch sie konnten nicht begreifen, was hier vorgefallen
war. Sie hatten voll und ganz auf die Magie des Voodoo gesetzt,
waren sich sehr sicher gewesen und hatten nun mit ansehen müssen,
daß alles falsch gewesen war, daß es Kräfte gab, die ihrer finsteren

Magie widerstehen konnten, obwohl diese eine sehr lange

Zeitspanne überlebt hatte.

Macumba hörte auf damit, auf den Tisch zu schlagen. Seine
wulstigen Finger umklammerten die Kante. Der Reihe nach starrte er
die anderen Schwarzen an.

»Weshalb?« keuchte er plötzlich. »Weshalb konnte ich ihn nicht
töten? Wir sind stark, wir…«

Der Schwarze im roten Dreß antwortete. »Er muß einen

Gegenzauber aufgebaut haben.«

»Das weiß ich auch. Welchen?«

Macumba bekam keine Antwort. Der Vorfall hatte nicht nur ihn
geschockt.

Ihm und seinen Dienern wurde klar, daß sie es mit einer Gegenkraft
zu tun hatten, die sogar dem Voodoo widerstehen konnte.

»Willst du es noch einmal versuchen?«

Der Beinlose schüttelte heftig seinen runden Kahlschädel. »Nein,
das werde ich nicht. Zumindest jetzt nicht. Aber wir wissen, daß sie
sehr stark sind. Sie besitzen etwas, das uns empfindlich stört. Wir
machen an anderer Stelle weiter.«

»Wo denn?«

Macumba schüttelte den Kopf, weil er sich über die dumme Frage
geärgert hatte. Er gab trotzdem eine Antwort.

»Costello. Logan Costello…« Er hatte den Namen in einem Tonfall
ausgesprochen, als wäre der Mafioso bereits tot…

***

Früher einmal hatte man in Paris für die Gemüsehallen einen

bestimmten Begriff geprägt. Der Bauch von Paris!

Die alten Hallen waren abgerissen und durch neue ersetzt worden,
die es nie geschafft hatten, das Flair der Vergangenheit
zurückzuholen. Doch nicht allein Paris besitzt Markthallen, jede

Großstadt der Welt will versorgt werden, da macht auch London
keine Ausnahme. Obst-, Gemüse-und Fischhändler hatten sich in den
riesigen Hallen ausgebreitet. Wer hier arbeitete, der brauchte oft
mehr als ein Jahr, um sich zurechtzufinden. Alles war sehr
unübersichtlich, glich einem Chaos, aber nur auf den ersten Blick.

Beschäftigte man sich genauer mit der Materie, sah alles anders aus.

Da stellte der Beobachter sehr schnell fest, daß dieses Chaos in die
richtigen Bahnen gelenkt wurde. Der Markt erwachte in den frühen

Morgenstunden. Mitternacht lag erst drei Stunden zurück, da trafen
die ersten Transporter mit frischer Ware ein.

Fisch von der nahen Küste, Gemüse aus Frankreich oder den

Niederlanden, Obst aus den südlichen Ländern, Blumen und frische

Kräuter aus englischen oder französischen Gärten. Die Händler
besaßen ihre Stammplätze an den Rampen. Die Tracks mit der
frischen Ware rollten an.

Noch lag die Dunkelheit über London, doch die Umgebung der

Markthallen war an bestimmten Stellen in taghelles Licht getaucht.

Dafür sorgten starke Halogenlampen, die ihren blau weißen Schein
gleich gewaltigen Inseln verteilten.

Wo gearbeitet wird, da wird auch verdient. Und wo verdient wird,
gibt es immer wieder schräge Vögel, die, ohne groß zu arbeiten,
abkassieren wollen.

Der Mafioso Logan Costello, der sich selbst als heimlicher

Herrscher Londons bezeichnete, kassierte den Haupteil seines

Geldes aus schmutzigen Geschäften.

Er ging allerdings auch einer normalen Tätigkeit nach. Unter
anderem war er im Handelsregister der Stadt als Großhändler für

Obst und Gemüse eingetragen.

Waren, die er aus Italien importierte und an die zahlreichen
italienischen Geschäftsleute in London verkaufte. Sie mußten bei ihm
kaufen, dazu noch zu überhöhten Preisen.

Wer es nicht tat, dem begegnete Costello zunächst mit einem sanften

Druck, indem er Fußvolk schickte, das durch sein Benehmen Gäste
aus dem Lokal vertrieb.

Reichte das nicht, griff die Mafia zu härteren Mitteln. Da brannte
mal ein Lokal ab, und wenn das nicht half, verlor einer der Besitzer
schon mal einen Finger.

Bis zum Mord kam es selten, irgendwann wurde jeder weich, und
so kassierte Costello bei jeder noch so kleinen Pizzeria mit. Das war
bekannt, aber niemand traute sich, gegen den großen Capo anzugehen
und Anzeige gegen ihn zu erstatten.

Die Hallen, die Costello gemietet hatte, gehörten mit zu den größten
auf dem Markt. Sie lagen auch verkehrsgünstig. Die Lastwagen
mußten nicht erst durch schmale Ladenstraßen und Gassen kurven,
um ihr Ziel zu erreichen.

Wer bei Costello arbeitete, war dazu vergattert worden, den Mund
zu halten. Das galt eigentlich nur für die Männer in gehobener

Position, von den Vorarbeitern aufwärts. Das Fußvolk dagegen
wußte zumeist nicht, von wem es den Lohn bekam, und Gerüchte
interessierten die Männer nicht, die froh waren, einen Job bekommen
zu haben. Dieser Morgen im April lief eigentlich ab wie jeder.

Schon sehr früh war in den Hallen der Betrieb angelaufen, noch
bevor die ersten Trucks mit Ware eintrafen.

Die Vorarbeiter scheuchten die zumeist noch müden Hilfskräfte
durch die Hallen. Da man an diesem Tag größere Mengen erwartete,
mußte auch der nötige Platz geschaffen werden.

In den Hallen wurden Wege freigeräumt, Kisten zur Seite
geschleppt, Platz geschaffen, wobei die schweren, beladenen

Gabelstapler aussahen, als würden sie ein Rennen mit sich selbst
veranstalten. Doch hinter allem steckte System, beobachtet von
einem Mann in einer Glaskabine, die in luftiger Höhe befestigt war,
über allem schwebte, wobei sich der Mann nicht nur auf seine
eigenen Augen verließ. Er vertraute auch den vier Monitoren, die
das Bild wiedergaben, das sich unter ihm in der Halle bot.

Nach draußen schaute ebenfalls eine Kamera. Sie suchte eine der
langen Rampen ab, glotzte aber mit ihrem starren Auge nicht in den

Hof hinein.

Daß dieser Hof das Ziel eines Ford Transit war, konnte keiner der

Männer in den Hallen wissen.

Der Wagen bewegte sich auch noch durch das Londoner East End,
über Gleisanlagen hinweg und durch enge Straßen, die allesamt
verlassen wirkten, weil die Bewohner dieser Häuser so lange wie
möglich in den Betten lagen und schliefen.

Besetzt war das Fahrzeug mit sechs Personen. Auf der vordersten

Sitzbank hockten zwei. Es waren die farbigen Diener des Beinlosen.

Der Mann in der roten Kleidung fuhr, neben ihm hockte sein

Kumpan, der einen grünen joggingähnlichen Anzug trug.

Auf der Ladefläche verteilten sich die Untoten. Die tumben

Gestalten, die bei jeder Kurve herumgeschleudert wurden, sich
weder sitzend noch kniend halten konnten, zumeist auf dem Boden
lagen und dabei von einer Seite zu anderen rollten.

Ab und zu prallten sie zusammen wie heftig gestoßene

Billardkugeln. Oftmals versuchten sie, sich aufzurichten.

Sie zogen sich an den Rückenlehnen der Vordersitze hoch, die
hinteren waren aus dem Fahrzeug entfernt worden, gerieten in eine
stehende Haltung und kippten in der nächsten Kurve wieder um. An
die Aufprallgeräusche hatten sich die beiden Farbigen gewöhnt. Sie
konnten sich zwischen den lebenden Leichen auch sicher fühlen,
denn keine dieser Gestalten würde sie angreifen. Dafür hatte

Macumba gesorgt, denn die Zombies standen allein unter seiner

Kontrolle. Die Fahrer standen ebenso voll und ganz unter Macumbas

Kontrolle. Sie waren seine unmittelbaren Helfer, seine Diener, und
er hatte ihnen sogar die Existenz genommen. Ihre Namen waren
durch Zahlen ersetzt worden. Der Mann in der roten Kleidung war
die Nummer eins, der grüne die Nummer zwei, der blaue die

Nummer drei.

Was früher einmal gewesen war, das hatten sie längst vergessen. Es
gab für sie nur noch die Zahlen. Und sie hörten auch darauf, wenn sie
angesprochen wurden. Sie selbst kannten sich ebenfalls nur unter
diesem einen Begriff.

Die Markthallen waren bereits in Sicht gekommen. Eine genaue

Unterscheidung der Gebäude konnten sie nicht wahrnehmen, aber
dort, wo die Helligkeit glockenförmig über einem Gebiet lag, mußte
sich ihr Ziel befinden. Ein Truck überholte sie. Er war hinter ihnen
aus einer Seitenstraße gekommen und tauchte wie ein Gebirge aus

Metall, Reifen und Glas hinter ihnen auf.

Der röhrende Klang zweier Signalhörner ließ die Luft erzittern, als
sich der große Lastwagen rechts vorbeischob und mit dem

Außenspiegel fast an der Mauer entlangkratzte.

Der Fahrer schaute aus seinem erhöhten Sitz in den Transit. Er
konnte nicht durch die hinteren Scheiben blicken, weil sie dunkel
gestrichen worden waren, aber er sah in die Gesichter der beiden

Schwarzen und schüttelte den Kopf.

Dann war er vorbei.

Der mächtige Truck mit dem Aluminiumaufbau stieß dem Transit
noch eine Abgaswolke zum Abschied entgegen, die mächtigen Reifen
drehten sich so schnell, als wollten sie den Untergrund der Straße
aufreißen, wobei die Rücklichter wie Sterne glänzten.

»Jetzt kann er lachen«, sagte Nummer zwei und verzog böse sein

Gesicht. »Später wird er weinen.«

»Können Tote weinen?« fragte Nummer eins zurück.

»Wahrscheinlich nicht.«

»Dann lassen wir ihn auch nicht erst dazu kommen.«

Sie brauchten nur dem Truck zu folgen, der sie geradewegs in das

Gebiet der Markthallen führte und auch dorthin, wo Logan Costellos
große Gebäude lagen.

Sie gehörten wirklich zu den höchsten, und vor den Rampen war
genügend Platz, um mehrere Trucks aufnehmen zu können, die sehr
schnell entladen wurden.

Bis an die Rampe rollte der Transit nicht heran, er bog vorher ab,
fuhr parallel zu ihr weiter, weil er ein bestimmtes Ziel erreichen
wollte. Dabei konnte der Fahrer die Umgebung der Laternen nicht
vermeiden. Obwohl er umherkurvte, geriet er manchmal in das helle

Restlicht der Halogeninseln. Da der Betrieb allmählich anlief,
kümmerte sich niemand um den Wagen. Wer wußte auch schon, was
in welchem Fahrzeug angeliefert wurde.

Die nächsten Stunden würden für die zahlreichen Helfer hektisch
werden. Da arbeitete man unter Hochdruck.

Der Transit rollte weiter bis zu einem Platz, wo mal eine Halle
gestanden hatte.

Vor einem Jahr war sie aus irgendwelchen Gründen bis auf die

Grundmauern abgebrannt. Jetzt schob sich nur mehr ein Gerippe aus

Stahlträgern in den noch dunklen Himmel.

Neben einem Schutthaufen stoppte die Nummer eins. Der Motor
verstummte, der Zündschlüssel wurde abgezogen und verschwand in
der Hosentasche des Schwarzen, bevor dieser den Kopf zur Seite
drehte und Nummer zwei anblickte. »Sollen wir noch warten?«

Der Mann nickte. »Ich wäre dafür. Macumba hat gesagt, daß wir
erst zuschlagen sollen, wenn der größte Betrieb begonnen hat.«

»Gut. Wie lange?«

»Eine Viertelstunde.«

Die Männer blieben im Wagen. Ebenso wie die vier Zombies auf
der Ladefläche.

Ruhig verhielten sie sich nicht. Sie bewegten sich über den Boden,
gaben dumpfe Laute von sich, wenn sie mit ihren Handballen oder

Knien gegen die Unterlage stießen, fielen hin, standen wieder auf,
knieten oder setzten sich.

Nummer eins drehte sich um. Er konnte über die Rückenlehne
hinwegsehen und blickte in die bleichen Gesichter der Untoten. Da
war kein Leben in ihnen, sie wirkten, wie aus Wachs modelliert, das
im nachhinein noch einmal angestrichen worden war.

Widerliche Gestalten, die das Grauen brachten und normale

Menschen in die Flucht trieben.

Anders bei den Schwarzen. Sie hatten sich nicht nur an den Anblick
der Untoten gewöhnt, sie wußten auch, daß ohne die nichts laufen
würde in diesem makabren Spiel. Ihr großer Gegner Logan Costello
war durch die vorangegangenen Ereignisse gewarnt worden. Er
würde alles dransetzen, um einen Angriff erfolgreich abzuwehren, so
rechneten
die

Farbigen
auch
damit,
daß
stärkere

Sicherheitsmaßnahmen getroffen worden waren. Bisher jedoch hatten
sie nichts davon erkennen können. Sie sahen auch nicht den
schwarzen Volvo, der sich knapp eine Minute nach ihnen auf das

Gelände schob und die Rampe ansteuerte. Dort hielt er an. Fünf

Männer verließen den Wagen. Sie waren normal gekleidet, doch
unter ihren Achselhöhlen gab es verdächtige Ausbeulungen. Offiziell
fungierten sie als Kontrolleure, doch Insider wußten, daß sie zur

Killertruppe des Logan Costello gehörten.

Wo sie erschienen, gab es Blut, Tränen, da herrschte der Tod. Die

Männer versuchten, sich möglichst unauffällig zu benehmen. Nur der

Mann in der Kontrollkanzel entdeckte sie für einen Moment auf dem

Monitor und bekam feuchte Handflächen.

Man hatte ihn nicht eingeweiht. Da dies so war, konnte er davon
ausgehen, daß die vier Henker noch keinen direkten Auftrag
bekommen hatten, der in der Halle durchgeführt werden sollte.

Mittlerweile sah Nummer eins auf seine Uhr. Bis auf eine Minute
war die Zeit verstrichen.

Er nickte seinem Kumpan zu. »Gehen wir und setzen wir unser

Zeichen!«

Nummer zwei nickte. »Macumba soll leben!« flüsterte er.

»Ja, wir werden siegen!«

Sie stiegen aus. Die Luft war noch kalt. Vor ihren Lippen stand der

Atem als Nebelwolke.

Sie trafen sich an der Hecktür der Ladefläche. Nummer zwei holte
einen Schlüssel hervor, entriegelte das Schloß und konnte die

Schiebetür aufziehen.

Sie rollte heftig zurück. Die Zombies hatten trotz allem
mitbekommen, daß sie nicht mehr länger zu warten brauchten,
deshalb hielten sie sich bereits an der Tür auf.

Zwei von ihnen knieten, die anderen beiden standen hinter ihnen.

Sie waren mit Lumpen bekleidet. Graue Fetzen, die an ihren Körpern
zu kleben schienen.

Die beiden vorderen wurden aus dem Wagen gestoßen. Sie
klatschten vor die Füße der Farbigen, ohne sich Schmerzen zu holen.

So etwas verspürten sie nicht.

Die anderen folgten. Es waren Weiße und Schwarze gemischt, im

Verhältnis ein zu eins.

Schwerfällig stemmten sie sich auf die Beine. Mit einer Hand
hielten sie sich dabei an der Ladekante fest, mit der anderen
versuchten sie tastend einen zweiten Halt zu finden.

Nummer eins knallte die Tür zu und schloß auch wieder ab.

Nummer zwei indessen kümmerte sich um die Untoten. Was kaum
jemand schaffte, machte er möglich. Ihm gelang es, mit diesen Wesen
zu sprechen. Er redete zischend und in einer fremden Sprache auf sie
ein. Es war die alte Sprache, die auch Macumba redete, wenn er sich
mit den lebenden Leichen unterhielt. Sie standen unter seinem Zauber
und waren durch ihn progammiert worden.

Der grüngekleidete Schwarze redete dabei mit Händen und Füßen.

Er bewegte seine Arme mal kreisförmig, dann wies er über seine

Schulter auf die Hallen hin und erklärte ihnen genau, wie sie sich zu
verhalten hatten. In den Gesichtern der lebenden Leichen regte sich
nichts. Unbewegt ließen sie die Anordnungen über sich ergehen.

Kein Nicken zeigte an, daß sie auch begriffen hatten, was gemeint
war. Die beiden Farbigen allerdings gingen davon aus.

Nummer eins behielt die nähere Umgebung im Auge. Nichts entging
ihm, aber er war zufrieden. Verdächtige Dinge konnte er nicht
entdecken. Vor der Halle war es noch ruhig, das heißt, es lief
mittlerweile der normale Betrieb an.

Der große Truck wurde entladen, aus dem Hintergrund schoben
sich abermals die hellen Glotzaugen anderer Scheinwerferpaare
heran. Die frische Ware wurde gebracht.

»Sollen wir?« fragte Nummer zwei.

»Ich warte darauf.«

»Dann kommt!« wandte er sich zischelnd an die vier Untoten.

»Handelt im Namen des großen Macumba und macht aus diesem Teil
der Welt eine Hölle. Sät den Tod, sät das Grauen. Wir wollen
herrschen!«

Die Zombies gehorchten. Wie stumme Diener schlossen sie sich
den beiden Männern an…

***

Logan Costello hatte, weil er sich und sein Imperium in Gefahr

wußte, entsprechende Vorbereitungen getroffen. Nicht allein, daß er
sich indirekt an John Sinclair hatte wenden wollen, auch seine
eigenen Leute, die Vertrauten, hatte er eingeweiht.

Je größer sich ein Imperium ausgeweitet hat, um so
unüberschaubarer und auch verletzbarer wird es. Da konnte Castello
noch so straff organisieren, Schwachstellen gab es immer, besonders
für Gegner, die mit normalen Maßstäben nicht zu messen waren.

Für ihn arbeiteten zwar eine Menge Leute, überall aber konnte er
sie auch nicht hinschicken. So hatte er sie zwangsläufig aufteilen
müssen und sie dorthin geschickt, wo seiner Meinung nach che

Schwachstellen besonders intensiv waren.

Dazu zählten auch seine Markthallen. Allein von der Lage her
waren sie kaum zu kontrollieren. Wenn, dann mit einer Hundertschaft
von Mafiosi. Das aber überstieg selbst Costellos Grenzen, also
mußte er Männer nehmen, auf die er sich verlassen konnte, die
gleichzeitig abgebrüht und aufmerksam waren.

Costello selbst konnte für sein Handeln keinen genauen Grund
angeben. Er ließ sich von seinem »Feeling« leiten. Das wiederum
sagte ihm, daß zu den großen Schwachstellen in seinem Imperium
eben die Markthallen gehörten. Dorhin hatte er vier seiner besten

Männer geschickt, die das Gebiet überwachen sollten.

Anführer des Quartetts war ein Mann namens Marco Tendine, der
unter anderem auch den Spitznamen »Stutzer« trug. Auf den ersten

Blick wirkte er wie ein überarroganter Beau, ein Schönling, der die

Welt nur mit seinen Augen betrachtete und dabei die Mundwinkel
herabgezogen hatte, als würde ihn alles anwidern.

Er sah stets aus, wie aus dem Ei gepellt, trug nur die neueste Mode
und auch an diesem kühlen Morgen einen elegant wirkenden

Zweireiher, dazu ein gestreiftes Hemd und eine etwas vom Farbton
unterdrückte blasse Krawatte, die als Muster kleine Golfspieler
aufwies. Er war ziemlich hager, auch hochgewachsen und besaß ein

Gesicht, in dem die scharfe Nase besonders auffiel. Über ihr
wölbten sich die dunklen Augenbrauen wie zwei Halbmonde.

In diese Arbeitswelt paßte er wie der Hecht in einen Krokodilteich,
doch das störte ihn nicht. Er kam nicht zum erstenmal, man kannte
und fürchtete ihn hier.

Seine drei Kumpane fielen auf. Auch wegen ihrer Kleidung, die
längst nicht den eleganten Touch aufwies. Die dunkelhaarigen

Männer trugen Jacketts nur, damit man ihre schweren Waffen nicht
sah, die in den Schulterholstern steckten.

Sie hatten den Volvo verlassen und sich so hingestellt, daß sie
kaum entdeckt werden konnten. Zur Rampe hin wuchs die Ladefläche
eines Trucks hoch, dessen Fahrer am Führerhaus lehnte, Kaffee trank
und eine Zigarette rauchte.

Er hatte die Männer nicht einmal entdeckt, die sich trotz des Lärms
flüsternd unterhielten.

Marco Tendine gab seine letzten Instruktionen. Schon im Wagen
hatte er sie den Männern eingehämmert, jetzt gab er sie noch einmal
bekannt und ließ sie auch wiederholen.

Sehr genau hörte er zu, nickte zufrieden und wurde nur sauer, als
einer der Typen eine kurzläufige MPi unter dem weit geschnittenen

Jackett hervorholte.

Der Mann röchelte auf. Er hatte nur einen Schatten gesehen, der
dicht vor seinem Gesicht erschien. Im nächsten Augenblick
umklammerten vier Finger und ein Daumen seinen Hals so hart, daß
er keine Luft mehr bekam. Hören konnte er noch. So vernahm er die
wütend gezischten Worte des Mannes, der ihm erklärte, daß er die

Waffe verschwinden lassen sollte.

»Und zwar plötzlich! Ich will hier kein Aufsehen.« Marco ließ den

Mann los, der nach Luft rang, dabei nickte und dem Befehl so rasch
wie möglich nachkam. »Wir haben alles beredet, der Betrieb muß
einfach weitergehen, niemand soll Verdacht schöpfen. Wenn Fremde
die MPi sehen, kann es zu einer Panik kommen.«

»Si, Marco!«

Tendine warf einen Blick auf die Uhr. »Bene«, sagte er. »Wir
schauen uns einmal um.«

»Bleiben wir nur draußen?« fragte ein vierschrötiger Muskelprotz.

»Vorerst ja.« Tendine blickte sich um. »In Zweiergruppen, wie
besprochen. Du bleibst bei mir, Alberto.«

Der Vierschrötige nickte. »Treffpunkt in zehn Minuten hier, falls
nichts passiert.«

Die Männer hatten begriffen und trennten sich. Kein kaut war zu
hören, als sie auseinandergingen. Auch der kaffetrinkende Trucker
hatte davon nichts mitbekommen.

Der Hof war ziemlich groß. An einer Seite standen die Hallen mit
den langen Rampen. Gegenüber befand sich keine Halle mehr, in der
noch gearbeitet wurde. Costellos Besitz bildete die Grenze des

Großmarkts. Dafür sahen Marco und Alberto das verbrannte

Stahlgerüst, das sich vor ihnen in die Höhe schob.

Sie hatten sich entschlossen, genau diese Richtung einzuschlagen.

Wenn sich irgendwelche Feinde in der Nähe aufhielten, dann gaben
ihnen die Reste der Halle eine entsprechende Deckung. Auf ihren

Gummisohlen schafften sie es, sich lautlos zu bewegen. Sie schauten
in jede Richtung, vermieden auch den unmittelbaren Lichtschein der

Peitschenleuchten und hörten den Lärm in den allmählich
erwachenden und vorn offenen Markthallen. Wind wehte in ihre

Gesichter. Er brachte nur die Kühle eines Aprilmorgens mit, auch
den Geruch von Obst, Gemüse und Fisch. Es war eine

Zusammensetzung von Düften, die fast immer über dem Gebiet der

Markthallen schwebte.

Auch die ersten Kneipen und Stehrestaurants hatten geöffnet. Wo
gearbeitet wird, muß auch gegessen werden. Manche Wirte machten
hier das Geschäft ihres Lebens. Gegen Mittag schlossen sie ihre

Lokale wieder.

Einmal blieb Marco stehen. Unruhig bewegte er seine schlanken

Hände mit den manikürten Nägeln. »Es gefällt mir nicht«, flüsterte
er, »es gefällt mir überhaupt nicht…«

»Was gefällt dir nicht?«

»Spürst du es nicht?«

»Nein.«

»Geh weiter, aber gib acht.«

Sie hatten sich der niedergebrannten Halle schon sehr dicht
genähert. Das Gerüst war fast zum Greifen nahe vor ihnen. Auch die

Schuttberge konnten sie erkennen.

Alberto entdeckte den Wagen zuerst. »Da parkt jemand!« meldete
er, wollte vorlaufen, aber Tendine hielt ihn zurück.

»Nicht so hastig. Jetzt kannst du deine MPi ziehen.«

Alfredo holte sie hervor. Mit der Waffe im Anschlag und an

Marcos rechter Seite, näherten sie sich dem Ziel. Sie hatten beide
das Gefühl, als läge die Halle mit der Rampe bereits meilenweit
zurück. Auch das Restlicht der Leuchten erreichte sie hier nicht.

Neben dem Wagen blieben sie stehen. In den Laderaum konnten sie
nicht hineinschauen, weil die Scheiben mit dunkler Farbe überpinselt
worden waren.

Das wiederum erschien Marco verdächtig. Er sah in das

Führerhaus, entdeckte dort nichts, was wichtig gewesen wäre, und
wandte sich wieder an Alberto, der die unmittelbare Umgebung
abgesucht hatte und unverrichteter Dinge wieder zurückkam.

»Nichts gesehen, Marco!«

»Ich auch nicht.«

»Was ist mit dem Wagen?«

Tendine verbiß sich eine Antwort. Er umrundete das Fahrzeug noch
einmal, mußte jedoch zugeben, daß er wieder nichts Verdächtiges
entdecken konnte.

»Pech«, sagte Alberto.

»Das glaube ich nicht.« Marco Tendine griff in die Tasche und
holte ein flaches, leistungstarkes Gerät hervor. Er handelte ebenfalls
auf einen Befehl hin, und den hatte er von Logan Costello persönlich
bekommen. Sollte ihm irgend etwas auffallen, hatte er den Auftrag,
sich sofort mit Costello in Verbindung zu setzen, was er auch jetzt
tat.

»Ich bin es, Marco!«

»Und?« quäkte die Stimme aus dem Hörer.

»Es riecht nach Ärger, Capo mio.«

»Berichte.«

Tendine erzählte, was ihnen aufgefallen war. Er fügte auch hinzu,
daß sich die Feinde bestimmt innerhalb der Hallen befanden und von
ihnen nur noch nicht entdeckt worden waren.

»Aber sicher bist du nicht?«

»Nein!«

Costello übrlegte. Die Entscheidung lag jetzt allein bei ihm. Er
hockte im Arbeitszimmer eines seiner Häuser und starrte auf ein Bild
an der Wand, das die Landschaft Siziliens in blassen Pastelltönen
wiedergab. Der Wagen konnte harmlos sein, brauchte es aber nicht.

Costello wußte genau, daß seine Feinde zu jedem Trick greifen
würden. So entschied er sich dafür, den Wagen als nicht harmlos
anzusehen. Diese Entscheidung teilte er Marco Tendine mit.

»Was sollen wir tun, Capo mio?«

»Versucht, sie niederzumachen, wenn ihr sie entdeckt, aber nur,
wenn eine Chance besteht. Ich habe dich eingeweiht, du weißt, mit
welchen Gegnern wir es zu tun haben.«

»Si!«

»Seid vorsichtig, ich werde den zweiten Teil meines Planes
anläuten.«

Er lachte plötzlich. »Ich werde eben dafür sorgen, daß ein anderer
für mich die Kastanien aus dem Feuer holt.«

»Wie soll ich das verstehen, Capo mio?«

»Sollten ein Chinese und ein blonder, hochgewachsener Mann auf
dem Gelände erscheinen, so behandelt sie nicht wie eure Feinde,
auch wenn sie bewaffnet sind und den Tod hundertmal verdient
hätten. Diese beiden könnten uns helfen.«

»Das ist Sinclair und dieser Suko, nicht?«

»Si.« Der Mafioso knirschte die Antwort hervor.

»Aber Wundermänner sind sie auch nicht?«

»Nein, Marco. Nur besitzen sie die Waffen, um Zombies stoppen zu
können. Möge uns der Himmel gnädig sein, wenn es uns nicht gelingt.

Bei euch wird sich meine und deine Zukunft entscheiden, denk immer
daran, Marco.« Mit diesem kernigen Satz war das Gespräch beendet.

Auch Marco Tendine steckte das Gerät wieder weg. Sein Gesicht
hatte einen sehr nachdenklichen Ausdruck angenommen. Er wußte,
wie Sinclair zu Logan Costello stand. Es wäre gar nicht mal
schlimm, wenn dem Bullen und seinem Kollegen etwas passieren
würde.

»Woran denkst du, Marco?«

»An den Tod, Alberto, an den Tod…«

***

Es gibt Tage oder Nächte, da hat man einfach Pech. So erging es

mir, denn zu einem tiefen Schlaf war ich zwar gekommen, der
allerdings wurde schon sehr bald durch das Geräusch einer Säge
unterbrochen. Jedenfalls ging ich zunächst davon aus, daß es sich um
eine Säge handelte, die jemand über einen Eisenbalken zog, bis mir
bewußt wurde, daß sich das Telefon neben dem Bett meldete.

Ich dachte sofort an meinen Freund Suko, und der Gedanke daran
machte mich hellwach.

»Ja, was ist…?« Ich hielt den Hörer noch nicht richtig in der Hand,
als ich den Satz bereits sprach.

»Einiges ist los, Sinclair!«

Da ich sehr auf Suko fixiert gewesen war, dauerte es einen

Moment, bis mir bewußt wurde, wer mich in dieser frühen Stunde
angerufen hatte.

»Costello?«

»Richtig, Sinclair.«

»Was verschafft mir denn das Vergnügen?«

Er lachte rauh. »Ich glaube kaum, daß es für Sie ein Vergnügen sein
wird, obwohl Sie mir dankbar sein können, daß ich Sie angerufen
habe.«

»Dankbar auch noch.«

»Ja, Sie interessieren sich doch für Zombies.«

»Manchmal.«

Meine Worte hatten ihn sauer gemacht. »Erzählen Sie mir nicht so
einen Quatsch! Die Sache ist heiß, brandheiß.«

Seiner Stimme entnahm ich, daß er unter Druck stand. Obwohl ich
gespannt war, klang meine Frage nahezu lässig. »Wo drückt denn der

Zwickel, Costello?«

»Hören Sic mit den Scherzen auf, Sinclair, sonst wird es Ihnen
schlecht ergehen.«

»Was ist los?«

»Zombies!«

»Wo?«

»Das weiß ich nicht genau, ich…«

»Hören Sie, Costello, ich habe keine Lust, für Sie die Kastanien
aus dem Feuer zu holen.«

»Das werden Sie wohl müssen, Sinclair. Zombies fallen in Ihr

Gebiet, und ich habe den begründeten Verdacht, daß sie sich in

London herumtreiben, und zwar an einem Platz, der Ihnen gar nicht
gefallen wird, weil sich dort zahlreiche Menschen bewegen.«

»Am Piccadilly?«

»Nein, auf dem Großmarkt.«

Mit dieser Antwort hatte ich nicht gerechnet, deshalb schwieg ich
und schluckte gleichzeitig. Ein rascher Blick auf die Uhr zeigte mir,
daß in den Hallen bereits gearbeitet wurde. »Sagen Sie, Costello, hat
das Voodoo-Syndikat seinen Standort gewechselt?«

»Bestimmt nicht, aber dort können Sie mich treffen. Mir gehören
einige Hallen. Wenn die Untoten Terror verbreiten, kommen auch

Unschuldige ums Leben, das müßte Ihnen klar sein. Ich überlasse

Ihnen die Entscheidung aber ich werde Ihnen den Weg zu meinen

Hallen beschreiben. Notieren Sie, Sinclair.«

»Ich kenne London.«

Er redete knapp und präzise. Als er schwieg, wußte ich, wo ich die

Hallen finden würde.

»Scheinen Tag noch, Sinclair«, sagte Costello und legte auf. Ich
schmetterte den Hörer voller Wut auf den Apparat. Dieser
verdammte Costello hatte mich tatsächlich in eine Zwangslage
gebracht. Und er hatte leider recht. Es war mein Job, mich um die

Zombies zu kümmern. Wenn sie durch London streiften, ich davon
wußte und nichts tat, würde ich keine ruhige Minute mehr bekommen.

Allein aus Gewissensgründen, nichts dagegen unternommen zu
haben.

Ich rief Suko an. Der meldete sich mit schlaftrunkener Stimme.

Meine Frage weckte ihn sofort auf.

»Bist du bereit, Zombies zu jagen?«

»Jetzt?«

»Klar!«

»Aber immer doch!«

***

Noch immer zeigte der Himmel die dunkle Farbe der Nacht. Die

Schatten waren sehr lang. Sie lagen wie graue Schleier über der

Gegend und gaben auch denjenigen Deckung, die das normale

Tageslicht fürchteten. Die Nacht ist mit den Tötern…

Und Töten wollten die vier lebenden Leichen, die sich im Schatten
der Rampe voranbewegten.

Die Rampe war sehr lang. Auch wenn einige Trucks dort
angehalten hatten und entladen wurden, lag ein Großteil der Fläche
noch frei. Nummer eins und Nummer zwei erkletterten sie als erste.

Die vier Zombies folgten. Das Heraufsteigen bereitete ihnen Mühe,
sie schoben sich förmlich auf die rauhe Fläche aus Fertigbeton. Die

Umgebung war nicht mehr ruhig. Männerstimmen gaben laute Befehle
und überschrien die polternden und quietschenden Geräusche der

Gabelstabier, die mit ihren langen Zinken die Ladungen aus den

Trucks holten. Die Fahrer der Stapler waren durch die Bank weg

Könner. Zielsicher schoben sich die Zinken in die Lücken der

Paletten, hoben diese hoch, wendeten und rollten in die Halle hinein,
wo sie ihre Ladung abstellten.

Sie arbeiteten im künstlichen Licht. Aus der Dunkelheit waren sie
gut zu beobachten.

Nur sie selbst schauten nicht zurück. Jede Sekunde war kostbar.

Pausen gab es nicht, sie schufteten durch.

Die beiden Farbigen und die hinter ihnen stehenden Zombies hielten
sich nahe der Hallenwand auf. Sie hatten sich sogar dagegen
gedrückt und bekamen so eine hervorragende Deckung.

Dennoch gab es für sie ein gewisses Risiko. Die Farbigen gingen
davon aus, nicht zu früh gesehen zu werden.

Sie wollten sich zunächst zurückhalten und irgendwie in die Halle
eindringen. Bewegten sie sich durch den Lichtschein, fielen sie auf.

Also suchten sie nach einer anderen Möglichkeit.

Die Schwarzen berieten kurz. Dann blieb Nummer zwei zurück,
während sich sein Kumpan schleichend auf den Weg machte. Er
drückte sich dicht an der Mauer entlang, denn er wußte auch, daß es
an gewissen Stellen kleine Türen gab, durch die man in die Halle
gelangen konnte. Jetzt brauchte er nur noch eine unverschlossene Tür
zu finden. Er hatte Glück. Die Tür entdeckte er schon wenige

Schritte später. Sie bestand aus Metall und fiel in der Finsternis
kaum auf. Er suchte die Klinke, drückte sie und ärgerte sich, weil die

Tür von innen verschlossen war. Dennoch vernahm er fremde

Geräusche, wenn auch leise, aber sie waren vorhanden. Wenn ihn
nicht alles täuschte, waren sie hinter der Tür aufgeklungen.

Er legte sein Ohr gegen das Metall, lauschte und stellte fest, daß sich dicht hinter der Tür jemand befand und sogar mit irgendeinem

Gegenstand vor das Eisen stieß.

In Windeseile reifte ein Plan im Gehirn des Macumba-Dieners. Er
ballte die Hand und schlug mit der Faust dreimal gegen das Metall.

Die Schläge mußten einfach gehört werden.

Und sie wurden es.

»Wer ist da?«

»Mach schon auf, Bruder! Ich bin zu spät gekommen. Los, laß mich
rein — schnell!«

»Das darf ich nicht.«

»Einmal nur.«

Der Mann hinter der Tür war unschlüssig. Sekunden vergingen.

Nummer eins fühlte die Spannung, die ihn festhielt. Er hoffte, daß der

»Kollege« in seinem Sinne handeln und Mitleid haben würde.

Die Hoffnung erfüllte sich.

Zunächst kratzte ein Schlüssel im Schloß. Nummer eins grinst kalt,
als er einen halben Schritt zurücktrat, damit er auch den nötign

Anlauf bekam. Der Arbeiter zog die Tür nach innen auf. Zur Hälfte
stand sie offen, als Nummer eins startete.

Er war schnell wie der Blitz.

Der Mann, der ihm geöffnet hatte, war ebenfalls dunkelhäutig.

Vielleicht hatte ihn das Wort Bruder zu der Tat bewogen, die er nun
bereuen mußte, denn Nummer eins kam über ihn wie eine

Kampfmaschine. Seine Fäuste schlugen zu, er traf exakt, hörte das

Klatschen, dann ein Röcheln und einen shweren Fall, als der

Arbeiter zu Boden prallte, liegenblieb und sich nicht mehr rührte.

Das war erledigt.

Nummer eins huschte zurück und winkte zweimal. Sein Kumpan
mußte das Zeichen sehen.

Schon in der Halle wartete der Rotgckleidete ab. Zuerst schob sich

Nummer zwei um die Ecke, starrte in das Gesicht des Mannes und
sah dessen Nicken.

»Können wir?«

»Ja, beeilt euch.«

Auch die vier Untoten drängten sich durch die Öffnung. Es war fast
bewundernswert, wie lautlos sie sich plötzlich bewegen konnten.

Nummer zwei drückte die Tür zu und schloß sie auch ab. Sie
befanden sich zwar in der Halle, aber nicht dort, wo der eigentliche

Betrieb herrschte.

Dieser Teil lag höher und diente in gewisser Hinsicht als Lager.

Nicht weit entfernt entdeckten die Schwarzen die Schatten zweier
abgestellter Gabelstabier.

Vor ihnen, wo es hell war, wurde gearbeitet. Dort stapelten sich
die Kisten und gewaltigen Kartons mit frischer Ware. Sie waren so
aufgebaut worden, daß zwischen ihnen breite Straßen oder Gassen
einherliefen, durch die auch die Stapler fuhren.

Am Ende der Halle existierte ein Büro. Man hatte es von dem
direkten Arbeitsbereich abgeteilt. In diesem Glaskasten saßen ein

Mann und eine Sekretärin, die Bestellungen auf Auftragszettel tippte.

So weit konnten die Schwarzen nicht schauen. Unter der Decke zog
sich das Gestänge hin, an dem die hellen Leuchten befestigt worden
waren. Sie sahen auch noch etwas anderes.

Rechts und schräg oben befand sich ein Glaskasten. Er hing
vornüber und sah so aus, als würde er jeden Augenblick nach unten
fallen. Hinter der Scheibe bewegte sich eine Gestalt im grauen

Kittel. Der Mann dort hatte nur die Aufgabe zu beobachten.

Nummer eins deutete hoch. »Es wäre gut, wenn wir die Zentrale
besetzten!«

»Wer?«

»Du und zwei Zombies.«

Nummer zwei nickte. Plötzlich lächelte er widerlich und fies. »Ja,
das mache ich gern.« Er ging einige Schritte zur Seite und entdeckte
auch einen Aufgang. Über eine Leiter kam man in die Kabine. Zwar
lag sie im hellen Licht, aber niemand kümmerte sich so recht um den

Aufpasser. Die Arbeiter hatten keine Zeit, sich großartig umzusehen.

Sie waren viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt.

»Geh los, es ist günstig!« sagte Nummer eins.

Das ließ sich sein Kumpan nicht zweimal sagen. Er holte sich zwei

Zombies, einen Farbigen und einen Weißen. Mit ihnen im

Schlepptau, marschierte er los.

Zum Abschied sagte er noch: »Wenn wir oben sind, fangen wir an,
alles zu zerstören…« Nummer eins nickte nur…

***

Fred

Gallo
hieß
der

Mann
auf
dem
schwebenden

Beobachtungsposten. Er war in London geboren, sein Vater aber
stammte aus der Toscana, die Mutter war Schottin. Beide Eltern
lebten jetzt in einem Heim, das ebenfalls von der Mafia mitfinanziert
wurde.

Gallo wußte, für wen er arbeitete. Es machte ihm nichts aus. Die

Arbeit gefiel ihm, er bekam pünktlich seinen Lohn, und durch die

Firma hatte er auch für seine Frau und die beiden Kinder eine recht
akzeptable Wohnung gefunden.

Er wußte auch, daß an diesem Tag besonders viel Arbeit anlag.

Obwohl er mit den Leuten unter ihm in keinem Kontakt stand, spürte
er dennoch etwas von der Hektik, die in Wellen zu ihm hochströmte
und auch die Sichtscheibe durchdrang.

Die Arbeiter bewegten sich anders als sonst. Sie liefen aufgeregter,
sie beeilten sich, einer schrie den anderen an, dazwischen die

Vorarbeiter, die wirkten wie damals die Peitschenschläger auf den

Galeeren. Heute wurde zwar nicht mehr gepeitscht, dafür waren die

Methoden um so ausgeklügelter geworden, denn es zählte nur

Leistung. Fred Gallo konnte ein Lied davon singen. Er hatte lange
genug dort

»unten« gearbeitet und hatte es dank seines Fleißes und seiner

Geschicklichkeit geschafft, sich im wahrsten Sinne des Wortes
hochzuarbeiten.

Ein ruhiger Job war es keinesfalls. An hektischen Tagen passierte
oft etwas. Es war schon vorgekommen, daß ganze Palettenstapel
umkippten. Er mußte seine vier Monitore ständig im Auge behalten
und war nicht einmal dazugekommen, den Kaffee zu trinken, den ihm
seine Frau vor Arbeitsbeginn frisch aufgebrüht hatte. In der Kabine
war es stickig. Die Strahlen einiger Lampen trafen das Glas, heizten
es auch auf und gaben einen Teil der Wärme nach innen ab, so daß es
dem armen Fred Gallo den Schweiß aus den Poren trieb. Jetzt
herrschte Hochbetrieb. Hintereinanderr rollten die hochbeladenen

Gabelstabier von der langen Rampenfläche in die Halle hinein. Die

Vorarbeiter standen an neuralgischen Punkten und wiesen mit
bestimmten Armbewegungen die Fahrer an ihre angestammten Plätze.

Durch ein Mikrophon war Fred Gallo mit den Männern in der Halle
verbunden.

Eine rote Lampe leuchtete interwallweise auf, für Gallo ein

Zeichen, daß ihn jemand sprechen wollte. Er ging an das Pult und
schaltete das Mikro ein.

»Ja, was ist.«

»Banner hier.« Er war einer der Vorarbeiter. »Ich möchte gern
wissen, wo Toto steckt?«

Toto, ein Farbiger, arbeitete dort, wo die Ersatzstapler ihre Plätze
gefunden hatten.

»Keine Ahnung, ich habe ihn nicht gesehen.«

»Verdammt!« fluchte Banner. »Gerade jetzt, wo zwei Tracks außer
der Reihe gekommen sind, brauchen wir alle Kräfte.«

»Tut mir leid…«

»Hast du ihn nicht auf deinem Monitor gesehen?«

»Nein, aber ich schaue mal nach.« Gallo verdrehte den Kopf, um
auf den Bildschirm schielen zu können. Einige Sekunden verstrichen,
dann konnte er die Meldung durchgeben. »Nichts, Banner, überhaupt
nichts.«

»Shit! Wo treibt sich der Kerl denn herum? Wenn ich den erwische,
schlage ich ihm den Kopf zwischen den Ohren ab, darauf kannst du
dich verlassen. Tausende warten auf Arbeit, und ausgerechnet dieser
faule Hund verdrückt sich einfach.«

Fred Gallo fühlte sich bemüßigt, den Kollegen zu unterstützen.

»Hör mal, Banner, ich kenne ihn ziemlich lange. Es ist nicht Totos

Art, so einfach zu verschwinden.«

»Ob das seine Art ist oder nicht. Tatsache bleibt, daß er
verschwunden ist und wir die verfluchten Gabelstapler innerhalb
von fünf Minuten brauchen.«

»Dann sieh mal zu.« Gallo kappte die Verbindung, drehte sich um

— und erstarrte.

Sein Blick war diesmal nicht auf die Monitoren gefallen, dafür auf
die seitliche Tür, die gleichzeitig einen Ausgang bildete. Hinter der

Tür lag die schmale, runde Plattform, zu der eine Leiter führte. Eine

Hand stieß die Tür so weit auf, daß sie bis gegen die hintere

Verglasung krachte und wieder zurückschwang, allerdings von einem
hochkant erhobenen Fuß gestoppt wurde.

Der Fuß gehörte zu einem Schwarzen, den Fred Gallo noch nie
zuvor in seinem Leben gesehen hatte.

Er trug eine Mischung aus Jogginganzug und Overal. Der Stoff
schimmerte in einem dunklen Rot, das sogar einen Stich ins Violette
besaß. Wenn sich die Falten bewegten, sah es so aus, als würden

Lichtschleier über den Overall fließen.

Fred Gallo war so perplex, daß er nicht dazu kam, ein Wort zu
sagen. Er wollte die Gestalten rausschmeißen, doch seine Stimme
versagte, denn die beiden, die sich an dem »Roten« vorbeischoben,
sahen aus wie Wesen, die Gallo aus Erzählungen seiner Söhne
kannte, wenn sie einen Horrorfilm gesehen hatten.

Bleich, mit bewegungslosen Augen, die nicht schauten, sondern nur
stierten.

Sie schoben sich vor. Und sie nahmen auf nichts Rücksicht. Ihre

Patschklauen hämmerten gegen die Schirme der Monitoren. Mit den

Füßen räumten sie weitere Hindernisse aus dem Weg. Gallo hob
abwehrend die Arme. Er wollte sein Gesicht schützen. Das schaffte
er auch, nur nicht seinen Unterleib, wo ihn der erste Hieb traf und ihn
zusammensacken ließ. Er kippte nach vorn. Ein Zombie nahm gleich
beide Fäuste. Der Treffer schüttelte Gallo durch. Er wollte schreien,
weil er das Gefühl hatte, sein Rücken wäre in der Mitte gebrochen
worden. Auch dazu kam er nicht mehr. Eine gewaltige

Schmerzexplosion überkam ihn, und danach folgte ein Dunkel, so tief
und schwarz, wie es der Mann nie zuvor erlebt hatte. Vor seinem

Pult mit den Monitoren blieb er bewegungslos liegen. Nummer eins
und seine beiden Zombies hatten endlich freie Bahn. Der Plan schien
zu klappen.

Der zweite Zombie, der bisher schwankend im Hintergrunde
gestanden hatte, wollte sich ebenfalls auf den regungslosen Mann
stürzen. Mit einem Tritt hielt der Schwarze ihn davon ab.

Der Untote flog zurück und prallte gegen zwei Monitoren, die
anfingen zu zittern.

Nummer eins schaute sich um. Ihn interessierte die Dicke der

Glaskabine. Er wollte das Zeug zerstören, suchte nach einem
passenden Gegenstand, doch ihm stach nur ein schmaler Spind ins

Auge. Hastig riß er die Tür auf.

Im Schrank lagen die Habseligkeiten von Fred Gallo. Unter
anderem entdeckte er auch einen Werkzeugkasten, klappte ihn auf,
doch das Werkzeug, das ersuchte, fiel ihm nicht in die Hände. Er
mußte es anders versuchen.

Eine der lebenden Leichen stand ihm im Weg, als er zur Tür wollte.

Er schleuderte sie zur Seite unci warf im Vorbeigehen Blicke auf die
vier Bildschirme.

Ein kaltes Lächeln huschte über seine Lippen, als er sah, daß auch

Nummer zwei mit seinen beiden Zombies das Versteck verlassen
hatte und sie dabei waren, die große Halle zu betreten. Unten lief der

Betrieb normal weiter. Was die Gabelstapler heranschafften,
brachten Elektrokarren dorthin, wo die Kunden schon sehnsüchtig
auf die Ware warteten. Das spielte sich alles weiter vorn ab. Dieses

Gebiet wurde auch nicht von den Kameras überwacht. Niemand warf
einen Blick in die Höhe. Die Arbeiter waren mit ihrer Tätigkeit voll
und ganz beschäftigt.

Auch einige Frauen liefen durch die Halle. Sie waren mit großen

Besen bewaffnet und schoben den Abfall, der sich aus Papier und
nicht mehr gutem Obst sowie Gemüse zusammensetzte, zur Seite.

Bevor Nummer eins die Glastür öffnete, holte er noch etwas aus der

Tasche.

Zwei Gegenstände, die aussahen wie übergroße Eier, nur eine
graugrüne Farbe besaßen und auf der Oberfläche ein geriffeltes

Muster zeigten. Handgranaten!

Die Stifte steckten noch, doch diese tödlichen Eier konnten
innerhalb weniger Sekunden scharf gemacht werden. Nummer eins
kannte sich mit diesen Dingen aus. Lange genug hatte er geübt, jetzt
sollte diese

»Arbeit« Früchte tragen.

In seinem Gesicht zuckte es, als er noch einmal einen Blick dorthin
warf, wo sein Kumpan mit den beiden Zombies erschienen war.

Nummer zwei schaute soeben hoch, sah den Rotgekleideten, winkte
ihm zu und holte ebenfalls die Eierhandgranaten aus der Tasche.

Jetzt waren es schon vier.

Nummer eins trat auf die Plattform. Zwar konnte eine Handgranate
töten und auch viel Unheil anrichten, doch in diesem Fall würde sich
ihre Explosionswucht in Grenzen halten.

Der Platz zwischen den hohen Kisten und Regalen hielt einen

Großteil des Drucks ab.

Panik würde es trotzdem geben. Und in dieses Chaos hinein würden
die Zombies stoßen.

Er ging etwas zur Seite, um den beiden lebenden Toten den nötigen

Platz zu schaffen.

Noch ein kurzer Blick zu Nummer zwei, ein heftiges Nicken, dann
zogen sie gemeinsam die Sicherheitsstifte hervor.

Jetzt waren die Handgranaten scharf.

Zugleich schleuderten sie die mörderischen Metalleier in die Halle
hinein. In diesem Augenblick trafen auch Logan Costellos Männer
ein!

Marco Tendine hätte eigentlich beruhigt sein können. Er war es
trotzdem nicht. Der Mafioso gehörte zu den Menschen, die viel auf
ihr Gefühl gaben. Und sein »Fceling« hatte ihm gesagt, daß trotz des
normalen Arbeitsablaufes etwas nicht stimmte.

Unter der äußerlichen Hektik gärte und kochte es. Ein nur für ihn
fühlbare Spannung war innerhalb der Halle entstanden und ließ seine

Nerven zittern.

Die drei anderen Männer merkten nichts davon. Sie ließen zwar
auch ihre Blicke schweifen, aber wesentlich gelassener als Marco

Tendine es tat. Alfredo hatte sich einen Apfel genommen, biß hinein
und kaute das Zeug schmatzend.

»Hör auf zu fressen!«

Alfredo hob die Schultern und warf den Apfel fort. Er klatschte
gegen eine Wand.

»Du bist sauer!« stellte ein anderer fest. Er hieß Donato und stand
neben Tendine. Donatos Spezialität war das lautlose Killen.

»Si.«

»Weshalb?«

»Ich rieche den Ärger!«

Donato grinste. »Ich rieche nur Obst und Gemüse. Der Gestank ist
schon widerlich.« Er spie aus. »Du bist ein Idiot.«

»He, Tendine, warum sagst du das? Hast du Beweise? Ich habe
bisher nichts gesehen. Wir haben alles abgesucht und sind nur den

Leuten über den Weg gelaufen, die auch hier gearbeitet haben.«

Marco Tendine winkte ab. Er wollte sich nicht mehr mit Donato
unterhalten. Der hatte machmal das Gemüt einer Dogge. In der Tat
lief in der Halle der normale Betrieb ab. Sie hörten das Schreien der

Männerstimmen, das Rütteln der Kisten, wenn sie aus den Regalen
genommen wurden, und die dumpfen Laute, wenn die Fahrer der

Gabelstapler irgendwo gegen krachten, wenn sie die Kurve nicht
schnell genug bekamen.

Hektik über allem, mehr als sonst, meinte Tendine, der sich nicht
zum erstenmal in der Halle aufhielt.

Jemand lief ihm laut fluchend über den Weg und sprach von
verdammten Niggern, die nicht arbeiten wollten.

Tendine griff sich den Schreier. Der wollte herumfahren und dem

Mafioso die Faust ins Gesicht donnern, schrak aber zusammen und
stand bewegungslos, als er Tendine erkannte.

»Was ist los?« fragte dieser.

»Wieso… was soll…?«

»Du bist doch Banner, nicht?«

Tendine schaute den Mann mit den weiß gefärbten Haaren von oben
bis unten an. Bannerspielte gern nach Feierabend den Vorstadt-

Playboy, und so zog er sich auch an. Es gab immer Mädchen, die auf
ihn hereinfielen. Hätten sie ihn jetzt gesehen, würden sie ihn aus
anderen Augen betrachten. In seinem verschmutzten Arbeitsanzug
machte Banner keine gute Figur. Zudem hatte er Angst.

Hinter Tendine standen noch drei Männer, und die sahen aus, als
hätten sie den Humor nicht gerade erfunden.

»Weshalb hast du dich so aufgeregt, Banner?« erkundigte sich

Tendine.

»Es ist eben viel Hektik.«

»Das sehen wir. Jeden Tag ist Hektik.«

»Richtig, aber heute fehlen mir Männer. Einer besonders. Toto, ein
verfluchter Nigg… ein Schwarzer«, verbesserte er sich schnell.

»Ist er nicht gekommen?« Tendine hatte einfach so dahingefragt, nur
um etwas zu sagen. Die Antwort hätte ihn kaum interessiert, doch er
schrak plötzlich hoch.

»Doch er ist gekommen, nur jetzt verschwunden.«

Tendine fuhr herum. »Wohin?«

»Keine Ahnung… keine Ahnung…« Banner hob die Hände und ging
zurück, bis er von Donato festgehalten wurde.

Auch Alberto griff zu, und Banner sah sich in der Klemme.

»Was… was habt ihr vor? Ich… ich habe euch nichts getan. Ich bin
der Arbeit nachgegangen.«

Tendine knetete seine Finger. »Uns interessiert der Nigger, mein

Junge. Nur der Nigger?«

»Toto?« Banner wollte es kaum glauben.

»Si, mein Freund.«

»Was soll ich Ihnen erzählen?«

»Wann er verschwunden ist.«

»Keine Ahnung. Er kam heute zur Arbeit. Er ist dafür
verantwortlich, daß die Gabelstapler in Ordnung sind. Wir haben
nicht jeden Tag alle in Betrieb, aber heute brauchte ich sie, und da
war Toto nicht aufzutreiben. Er hat sich verdrückt.«

Tendine verengte die Augen. »Unzuverlässig, wie?«

»Nein, gar nicht. Toto ist sonst Spitze. Er hat nie Ärger gemacht.

Man kann sich auf ihn verlassen.«

»Und heute nicht?« Tendine nickte sich selbst zu. »Hast du schon
gesucht, Banner?«

»Nein, dazu hatte ich keine Zeit. Wenn ihr wollt, werde ich ihn
suchen.«

Der Mafioso grinste schmal. »Ich schätze, das wird nicht mehr
nötig sein.« Er tätschelte Banners Wange. »Geh deinem Job nach und
mach ihn gut, mein Freund. Auch ich steh' auf frisches Gemüse.«

»Ja, natürlich. Kann ich jetzt gehen?«

»Sicher.«

Banner verschwand mit eiligen Schritten. Schon bald hörten sie ihn
wieder schreien. Er ließ seinen Frust an den Mitarbeitern ab.

Tendine aber wandte sich an seine Leute. »Na, was sagt ihr dazu?«

Die Mafiosi wußten, daß er eine Antwort haben wollte, die ihn
bestätigte, das aber konnten sie nicht. Alberto hob die Schultern. »Da
ist einer abgehauen. Na und?«

»Du hast nur Stroh im Kopf. Mein Gefühl, Alberto, es hat sich
verdichtet. Irgend etwas braut sich über unseren Köpfen zusammen.«

Er hob die Arme und zeichnete etwas nach. »Es ist wie ein Netz,
versteht ihr? Wir haben uns darin gefangen, ohne es zu merken.«

»Wenn du es sagst«, meinte Donato.

Tendine nickte. »Paß noch mehr auf!«

»Si.«

Sie folgten ihrem Anführer. Nebeneinanderschritten sie hinter ihm
her und tiefer in die große Halle hinein.

Wer sie sah, konnte Furcht bekommen. Die Männer paßten nicht in
die herrschende Hektik. Sie wirkten wie ein böser, gefährlicher,
ruhender Pol, ein Widerspruch in sich, aber so waren sie nun mal.

Innerhalb kürzester Zeit konnten sie sich in rasende Kampfmaschinen
verwandeln. Das langsame Schreiten war nur Tünche.

Wer sie sah, ging oder fuhr, wenn er konnte, ihnen aus dem Weg.

Keiner wollte sie reizen.

Tendine spürte auf seinem Rücken die Gänsehaut. Sein Gefühl
sagte ihm, daß sie in einer Falle steckten, die sich ständig
zusammenzog. Nur konnten sie nichts entdecken.

Etwa in der Hallenmitte blieben sie stehen. Der Betrieb lief normal
weiter. In einer Nebenhalle wurde die herbeigeschaffte Ware
versteigert. Man hätte sie auch direkt hier verkaufen können, Platz
genug war vorhanden, aber die Abmachung mit den Gewerkschaften
verlangte, daß eine bestimmte Anzahl von Leuten beschäftigt wurde.

Tendine blickte sich wieder um. Diesmal glitt auch sein Blick in
die Höhe, wo sich die Kanzel befand. In ihr arbeitete ein Mann, der
alles überwachte. Sowohl mit seinen eigenen Augen als auch über
mehrere Monitoren.

Den Mann sah er nicht. Zudem blendete das Licht der starken

Lampen etwas, aber er sah etwas anderes und wußte plötzlich, daß
ihn sein Gefühl nicht getrogen hatte.

Die Seitentür des Glasgehäuses stand weit offen. Auf der sich
anschließenden Plattform hielten sich drei Gestalten auf. Ein

Schwarzer war dabei, der einen roten, seidig schimmernden Overall
trug. Die beiden neben ihm sahen aus wie materialisierte Gespenster.

Selbst aus der Entfernung war ihre Bleichheit zu erkennen. Das
mußten sie sein. Und das waren sie auch. Zombies, lebende Tote,
von denen Logan Costello gesprochen hatte.

Von ihnen ging nicht die eigentlich Gefahr aus. Es war der

Schwarze, der etwas in den Händen hielt, beide Arme erhoben hatte
und die Gegenstände nach unten schleuderte.

Sic sahen aus wie Eier, nur waren sie nicht so harmlos. Innerhalb
einer Sekunde erkannte Tendine die gesamte Wahrheit, gab einen

Warnschrei ab, hob noch einen Arm und deutete gegen die Plattform.

Dann warf er sich in Deckung. Zwei andere taten es ihm nach, auch
sie hatten die Gefahr im letzten Moment erkannt.

Nur einer blieb stehen.

Alberto wollte es wissen. Zudem vertraute er voll und ganz auf
seine MPi.

Er riß sie hoch, drückte ab und sah nicht, daß von einer anderen

Stelle aus ebenfalls zwei dieser tödlichen Eier geschleudert worden
waren und in seine gefährliche Nähe rollten…

***

Für einen Zuschauer sah es so aus, als wollte Alberto die

Handgranate noch im Flug treffen, denn er zielte mit der Waffe
schräg nach oben. Wie ein Fels in der Brandung stand er da,
breitbeinig, um den nötigen Halt zu bekommen. Er hatte den Kolben
der Waffe eingestemmt, sein Gesicht war unbewegt, nur der Mund
zeigte sich verzogen, und er feuerte, während er die Waffe schwang.

Die Kugeln jagten der Plattform entgegen, wo zwei Zombies
standen und Nummer eins.

Der Schwarze hatte sich auf den Erfolg verlassen, er wollte auch
sehen, wie die Eier detonierten, hatte sich zudem weit vorgebeugt
und nicht auf seine Umgebung geachtet.

Da traf ihn die Garbe.

Auch die Zombies erwischte es. Die Einschläge stießen sie nicht
nur um, sie schleuderte sie auch über das Gitter hinweg, so daß sie
in die Tiefe fielen.

Nummer eins wollte noch zurück.

Er wurde getötet, als die Handgranaten den Boden erreichten und
dort detonierten.

Zugleich ließen sie die Erde erbeben, und von der rechten Seite
rollten ebenfalls zwei dieser tödlichen Eier heran, geschleudert von

Nummer zwei.

Die sah Alberto nicht.

Tendines Warnschrei ging im Krachen der Detonationen unter.

Alberto sah plötzlich die beiden Blitze ganz in seiner Nähe. Und in
dieser Sekunde des Sehen begriff er auch, daß er aus der Halle
lebend nicht mehr herauskommen würde.

Die Detonationsdruckwelle erwischte ihn und schleuderte ihn in die

Höhe. Im Flug erwischten ihn die Splitter. Sein Schreien brach ab.

Als er zu Boden fiel, sah er nicht mehr so aus wie zuvor. Vier

Handgranaten waren an zwei verschiedenen Orten detoniert und
brachten das Chaos.

Kisten und Kartons, die nicht fest in den Regalen standen, hatten
dem Luftdruck ebenfalls nichts mehr entgegenzusetzen. Sie wurden
einfach aus ihrem Verband herausgefegt, verloren die Ware, so daß
sich das Obst und Gemüse als Teppich auf dem Boden der Gänge
ausbreitete. Wie viele Kisten umgekippt waren, konnte niemand
sagen. Es war der Beginn der großen Angst, auch der Starrheit, die
vorüberging, als der Explosionkrach verklang. Einige Arbeiter
waren von ihren Gabelstaplern gefegt worden. Sie lagen am Boden,
manche verletzt, aber sie schafften es, sich kriechend aus der

Gefahrenzone zu bewegen.

Wer noch normal laufen konnte, ergriff die Flucht; auch vorn, wo
verkauft wurde, gerieten Angestellte und Kunden in Panik. Ein Teil
des Lagers war zusammengebrochen.

Nur die Mafiosi blieben.

Sie, die Profis, hatten eiskalt und auch schnell reagiert. Ihre

Deckungen hatten sie gefunden. Sie lagen hinter den Kistenstapeln,
die jedoch umgekippt waren und die Manner unter sich begraben
hatten. Auch Tendine war unter einem Berg von Orangen zu liegen
gekommen. Er hatte sich zusammengekrümmt und großes Glück
gehabt, denn die mörderischen Splitter der Eierhandgranaten waren
in die Orangen gejagt und hatten die Metallteile gestoppt.

Donato ging es nicht so gut. Ein Bein lag bei ihm noch frei. Ein

Splitter hatte ihn erwischt und seine linke Wade aufgeschlitzt. Er
blutete und schrie seinen Schmerz hinaus.

Auch die anderen beiden waren mehr oder weniger lädiert, aber
nicht verletzt. Zudem kampferprobt. Sie kamen wieder hoch, bedeckt
mit Gemüse, das an ihrer Kleidung klebte.

Auch Tendine stemmte sich hoch. Jeder hielt jetzt eine Waffe in der

Hand. Sie schauten sich um, weil sie die Gegner sehen wollten. Sie
rechneten auch damit, daß noch weitere Handgranaten geschleudert
wurden.

Das war nicht der Fall, dafür schauten sie auf ein Chaos, wie sie es
noch nie gesehen hatten.

Gewaltige Kistenstapel mit Ware hatte der Detonationsdruck
umgerissen. Sie lagen verteilt auf dem Betonboden, bildeten
regelrechte Berge aus Holz, Obst und Gemüse.

Noch immer befanden sie sich in Bewegung, rollten etwas nach.

Apfelsinen, Äpfel, Melonen, Erdbeeren bildeten einen matschigen

Teppich. Menschen waren nicht mehr zu sehen. Die Arbeiter hatten
die große Halle fluchtartig verlassen.

Nur die Mafiosi blieben. Drei von ihnen standen. Donato lag auf
dem Boden. Er konnte sich nicht erheben. Um sein linkes Bein
breitete sich eine dunkle Blutlache aus. Sein Gesicht war verzerrt,
der Mund stand halboffen, über die Unterlippe rann Speichel.

Ein anderer hielt sich die Schulter. Tendine bemerkte es und fragte:

»Kannst du noch schießen, Wando?«

»Ja, verdammt.«

»Und was ist mit dir. Jerry?«

Jerry Campino grinste verbissen. »Ich hole dir noch den Teufel aus
der Hölle, wenn es sein muß.« Erwischte über seine Stirn. »Hast du
gesehen, Marco, wie viele dieser Hölleneier geschleudert worden
sind?«

»Zwei oder…«

»Mehr. Vier waren es. Zwei von oben, die anderen beiden haben
die Schweine…«

»Sei ruhig!«

Tendine dachte an die Zombies. Er schaute hoch zur Plattform. Dort
lag der Mann im roten Overall bewegungslos. Beide Arme hingen
über den eisernen Rand hinweg.

Die Bleichen aber waren verschwunden. Tendine glaubte, sich
erinnern zu können, daß sie von der Plattform her in die Tiefe
gesprungen waren. Sie mußten in dem Chaos gelandet sein. Bestimmt
waren auch über sie die Kisten mit Ware zusammengekracht.

Tendine atmete durch die Nase. Nicht weit entfernt bewegte sich
einer der Berge aus Obst und Gemüse.

Die Bewegung erfolgte von unten, ein Zeichen, daß sich jemand in
diesem Haufen verborgen hielt und ins Freie klettern wollte.

»Sie kommen!« flüsterte der Mafioso.

»Wer?« fragte Waldo.

Tendine deutete mit dem Tauf seines 38ers nach vorn. »In diesem

Haufen stecken sie!«

Er hatte sich nicht getäuscht. Gemüseblätter und Obst rollten zur

Seite, so daß eine bücke entstehen konnte. Groß genug, um Hand,

Arm, Kopf und einen Teil Schulter zu zeigen.

»Das ist er!« sagte Tendine und zielte auf den Schädel. Im gleichen

Augenblick krachten im Hintergrund der Halle Schüsse. Zudem
gellten Schreie auf…

***

Wir waren durch das frühmorgendliche Fondon gerast wie die

Teufel. Suko und ich dachten beide an das gleiche, zudem ärgerten
wir uns, aber konnten nichts tun.

Logan Costello hatte uns durch seinen Anruf in eine Zwangslage
gebracht. Um unserer Aufgabe nachzukommen, mußten wir für ihn
die Kastanien aus dem Feuer holen, und das war bitter.

»Dieser Mistkerl sitzt zu Haus und freut sich ein Bein ab«, sagte

Suko irgendwann, als wir uns bereits auf der südlichen Seite der

Themse bewegten und in Richtung Fast End rollten.

»Das glaube ich nicht.«

»Wieso?«

»Costello zittert.«

»Meinst du, daß er eine so große Angst hat?«

»Klar, die sitzt ihm wie eine Peitsche im Nacken. Oder glaubst du,
es hat ihm Spaß bereitet, sich ausgerechnet an uns zu wenden und um

Hilfe zu bitten. Dem geht irgendwas auf Grundeis, darauf kannst du
dich verlassen. Er weiß ja nicht einmal, wersein Gegner ist.«

»Wissen wir es denn?«

Ich hob die Schultern. »Frag mich nicht so etwas Schweres.« Ich
stoppte an einer Ampel und wartete darauf, daß sie umschlug.

London erwachte allmählich. Noch war es finster, doch die ersten

Tracks rollten bereits durch die düsteren Straßen, und viele von
ihnen fuhren auch in unsere Richtung.

Der Bauch von London würde seine Nahrung ausspeien, um die

Millionen von Menschen zu ernähren.

Ich hatte das Seitenfenster nach unten gekurbelt. Kühle, feuchte Luft
wehte um unsere Gesichter. Vom Fluß her stieg Dunst auf. Er lag wie
ein Leichentuch über dem Wasser und den ufernahen Regionen. Ich
spürte die Spannung in mir. Mein Magen sandte einen leichten Druck
aus, aber ich hatte auch Hunger. Mir wurde wieder bewußt, daß ich
noch nichts in den Magen bekommen hatte.

Endlich sprang die Ampel um. Wir starteten. Hinter uns röhrte der

Motor eines Tracks. Die Strahlen der Scheinwerfer fielen wie breite

Speere in unseren Rover. Die Straßen verloren an Breite. Dafür
wurden sie von düsteren Mauern flankiert. Heil gebliebene Laternen
sahen wir immer weniger. Die meisten Glaskuppeln waren durch

Steinwürfe zerstört worden. Am Himmel setzte sich allmählich die

Helligkeit durch. Die Temperaturen waren in den letzten beiden

Tagen ungemein stark gefallen. Nicht nur auf der Insel, in

Gesamteuropa glitten sie hinein in die Minusbereiche, und es war
wieder Schnee gefallen.

Dieser Winter zog sich verdammt lang hin.

Auch wenn ich den Weg nicht genau gewußt hätte, eine

Orientierungshilfe wäre die Lichtglocke gewesen die über einem
bestimmten Areal dieses alten Viertels lag.

Dort befand sich der Großmarkt mit seinen zahlreichen Hallen,

Gebäuden, Bahnanlagen und Silos.

Es gab Leute, die von dieser Hektik fasziniert waren, ich konnte gut
auf sie verzichten.

Zwei Minuten später hatten wir den Rand des Areals erreicht. Uns
überkam gleichzeitig das Gefühl, in eine andere Welt zu rollen. Ein

Gebiet der Arbeit, der Hektik, des Lichts und der Dunkelheit, der

Trucks, der Massenware, der röhrenden Motoren und des Geschreis.

Kleinlaster kamen uns entgegen. Hochbeladen mit Ware.

Geschäftsleute auf dem Weg zu ihren Läden, um das Zeug möglichst
frisch an die Kunden zu bringen.

Ich fuhr schneller als erlaubt. Der Rover spielte brav mit, nahm
auch die Kurven, ohne zur Seite zu schleudern, nur die Stoßdämpfer
nahmen mir die Raserei über das holprige Pflaster übel. Mehr als
einmal tickten wir mit unseren Köpfen gegen das Wagendach.

Wir mußten ins Zentrum. Dort befanden sich die Hallen, die

Costello gehörten. Der Weg war eigentlich nicht zu verfehlen, wir
brauchten uns nur auf der breitesten Straße zu halten und mußten nur
achtgeben, daß wir nicht mit Elektrokarren oder Gabelstaplern
zusammenstießen, die plötzlich links oder rechts aus schmalen

Gassen auftauchen. Ich überholte noch einen Truck, beschleunigte
weiter, raste durch eine Mulde, die uns an der anderen Seite wieder
federnd entließ, und sah schließlich die breite Halle vor mir und
gleichzeitig auch die Rampe, an der die Trucks standen.

Eigentlich ein normales Bild, dennoch paßte uns einiges nicht in
den Kram. Man ging eigentlich davon aus, daß die Arbeiter in den

Hallen schufteten, hier standen sie draußen, redeten mit den Fahrern
der Trucks, und sie bewegten dabei Hände und Füße.

Als wir ausstiegen, hörten wir auch das Heulen von Polizeisirenen.

Suko sprach das aus, woran auch ich gedacht hatte. »Wir scheinen zu
spät gekommen zu sein.«

»Das Gefühl habe ich auch.«

»Zombies?«

Ich gab keine Antwort und näherte mich einer Gruppe von

Arbeitern, um zu erfahren, was gesehen war.

Zwei Männer erzählten von den Explosionen in der Halle, die einen

Teil verwüstet hatten. Ich schaute hin und erkannte, daß in der
oberen Hälfte einige Fensterscheiben durch den Explosionsdruck aus
den Metallrahmen geblasen worden waren.

»Wie kam es dazu?« wollte ich noch wissen.

»Handgranaten!«

Ich wußte genug. Auch Suko hatte zugehört. Gemeinsam sprangen
wir auf die Rampe und suchten nach einem Eingang. Er lag dort, wo

Eichtaus einer großen Öffnung fiel und sich auf der Rampe verteilte.

Auf dem Weg dorthin zogen wir unsere mit geweihten Silberkugeln
geladenen Berettas. Diese Kugeln konnten Zombies endgültig den

Rest geben, und nichts anderes wollten wir.

Die lebenden Leichen mußten einfach ihren endgültigen Frieden
finden, sonst brachten sie ein Unheil, das kaum zu beschreiben war.

Wir stürmten nicht wie wild in die Halle, sondern bauten uns am

Eingang auf und schauten hinein.

Schon auf den ersten Blick sahen wir das Chaos. Es mußten
mehrere Handgranaten geschleudert worden sein, eine einzige hätte
nicht die verheerende Wirkung gehabt.

Da lagen Tonnen von Waren auf dem Boden verstreut und bildeten
einen Teppich aus Matsch.

Menschen entdeckten wir auf den ersten Blick nicht. Wir gingen
beide davon aus, daß sich die Zobies noch nicht verzogen hatten.

Nach einem kurzen Zunicken schoben wir uns in die Halle. Auf den
ersten Yards geschah nichts, da konnten wir auch normal laufen, der
glatte Teppich begann erst später.

Ich schaute auch in die Höhe. Vor und rechts über uns befand sich
eine Glaskabine unter der Decke. Wahrscheinlich arbeitete dort ein

Kontrolleur.

Das Glas war durch Kugeln zerhämmert worden. Auf der seitlichen

Plattform lag bewegungslos eine Gestalt in roter, selbst aus dieser

Distanz schimmernder Kleidung.

Auch Suko hatte ihn gesehen. »John!« zischte er. »Das ist er. Das
ist der Kerl, der mir den Tod versprochen hat. Jetzt hat es ihn selbst
erwischt, wie mir scheint.«

Dem war nichts mehr hinzuzufügen. Fragte sich nur, wer ihn
erschossen hatte? Sollten die Untoten tatsächlich bewaffnet sein? Bei
dem Gedanken rann es mir kalt den Rücken hinab.

An Sukos Blick erkannte ich, daß er ähnlich dachte, einen

Kommentar gab er nicht.

Wir bewegten uns tiefer in die Halle hinein. Die rechten Arme
hatten wir angewinkelt, Hände und Waffen wiesen in die Höhe. Es
war die beste Position, um blitzschnell schießen zu können.

Leider war das Ducheinander in der Halle so groß, daß es auch
eventuellen Feinden eine hervorragende Deckung bot. Wir hörten
auch keine Stimmen in der Nähe, nur weit vorn und für uns nicht
einsichtbar, vernahmen wir hektisches Schreien. Plötzlich tauchten
sie auf.

Sie hatten sich links von uns versteckt gehalten, hinter einem Hügel
aus Kistenbrettern und Gemüsen. Zuerst sahen wir sie nicht, dafür
flog uns das Zeug entgegen, und sie brachen daraus hervor wie

Riesen, die eine Wand durchschlugen.

Gleichzeitig vernahmen wir einen wilden, fast überkippenden

Schrei, denn neben dem Hügel erschien ein dunkelhäutiger Mensch,
der einen grünen Overall übergestreift hatte und mit beiden Händen
ein langes Kistenbrett umklammert hielt, aus dessen Oberseite zwei
lange Nägel schauten. Zu dritt griffen sie uns an.

Die beiden Bleichen, teigig wirkende Gestalten, und natürlich der

Grüne. Er war im Augenblick gefährlicher, er war auch schneller als
die Untoten und schlug bereits mit dem Brett um sich.

»Ich übernehme ihn!« brüllte Suko, duckte und drehte sich. Er hätte
schießen können, das ließ er bleiben, weil er genau wußte, daß es
sich um einen Menschen handelte. Nummer zwei hieb zu und brüllte
wieder auf. Das Brett wuchtete zu Boden, und zwar so schnell, daß
es sich durch den Luftzug fast verbog. Der Treffer hätte Suko keine

Chance gelassen.

Aber der Inspektor war noch schneller. Er drehte sich zur Seite.

Den Luftzug spürte er noch, dann hämmerten die beiden Nägel voll
gegen den harten Boden und wurden durch den Druck tiefer in das

Kistenholz getrieben.

Als der Schwarze seine Waffe wieder hochriß, erwischte ihn Sukos

Tritt an der Brust.

Nummer zwei fiel auf den Rücken. Erschlug hart mit dem

Hinterkopf auf, sein Gesicht verzerrte sich, er wollte sich wieder
aufrichten, schaffte es nicht einmal, in eine sitzende Haltung zu
gelangen. Mit verdrehten Augen kippte er wieder zurück.

Suko hörte die Schüsse.

Ich hatte gefeuert.

Die beiden Zombies hatten mich etwas aus dem Konzept gebracht.

Um freie Bahn zu bekommen, hatte ich zunächst das mir
entgegengeschleuderte Gemüse aus dem Weg räumen müssen. Sie
waren aus diesem Hügel gekommen wie aus Gräbern, griffen nach
mir und warfen sich in die Kugeln förmlich hinein, die den Lauf
meiner Beretta verließen.

Die geweihten Silbergeschosse stoppten sie.

Der eine fiel auf die Knie, schwankte dort, sein Gesicht schien zu
zerfließen, dann kippte er um.

Sein Artgenosse hatte anders gestanden als er. Die Einschlagwucht
warf ihn zurück. Er riß noch die Arme hoch. Gehen konnte er nicht
mehr, es war schon ein Stolpern, dann fiel er rücklings dort hinein,
wo er auch hervorgekrochen war. Er fand sogar eine Lücke in dem

Hügel und verschwand darin. Das Gemüse wallte über ihm
zusammen. Sogar Spargelstangen rollten über sein Gesicht. Es sah
irgendwie lächerlich oder grotesk aus, aber uns war nach Lachen
bestimmt nicht zumute, dazu war die Lage viel zu ernst.

Ich fuhr herum.

Suko stand mit schußbereiter Waffe in der Nähe und hatte mir den

Rücken freigehalten. Einen Schritt neben ihm lag der Schwarze in
seinem grünen, glänzenden Overall.

»Er träumt vor sich hin, John.«

»Das ist gut.«

Suko spreizte zwei Finger der Linken ab. »Waren das alle

Zombies?«

»Wenn ich das wüßte, ich…«

Da hörten wir die Schüsse. Und nicht nur einer schoß. Das

Geknatter der Waffen hörte sich an, als würde in der Halle eine
halbe Armee sitzen und losfeuern…

***

Tendinc schoß noch nicht, auch seine drei Kumpane hielten sich

zurück, weil sie ebenfalls die Schreie und die beiden Schüsse aus
dem Hintergrund der Halle gehört hatten.

Ihnen wurde zwar der Blick genommen, aber sie konnten sich
denken,
daß
dort
jemand
mit
den
anderen

Zombies
zusammengerasselt war. Tendine lachte auf. »Wir könnten sogar

Hilfe bekommen«, sagte er.

Waldo wies an ihm vorbei. »Marco, wir sollten uns erst mal um
unsere Freunde kümmern.«

Das wurde auch Zeit.

Zwei Untote hatten sich in dem Obsthügel verborgen gehabt. Beiden
war es gelungen, die Hindernisse zur Seite zu schieben und sich aus
dem Berg zu wühlen.

Einer von ihnen steckte nur mehr mit den Füßen darin. Er war
bemüht, sich freizustrampeln, stützte sich mit den Händen ab und war
dabei, auf allen vieren auf die Mafiosi zuzulaufen.

Der andere klemmte noch zwischen Orangen, Äpfeln und einigen

Bananenstauden.

Tendine senkte die Mündung der Waffe.

Er zielte direkt auf den Schädel des Schwarzen, dessen Haare grau
geworden waren und aussahen wie ein schmutziges Gespinst. Dann
drückte er ab.

Insgesamt viermal. Innerhalb von Sekunden war alles vorbei. Sie
hatten eine alte Regel befolgt, die besagte, daß man eine lebende

Leiche endgültig töten könnte, wenn man genau auf eine bestimmte

Stelle schoß.

Das hatte sich bei den Mafiosi bestätigt. Sic senkten die Waffen,
schauten sich an und hörten Albertos Jammern. Jerry ging hin und
band die Wunde so gut wie möglich ab. Marco Tendine wischte sich
den Schweiß aus dem Gesicht. Er hatte sich immer als einen
stahlharten Kerl angesehen, einen, den nichts erschüttern konnte, jetzt
aber bekam er zitternde Knie, ging zur Seite — und riß seinen

Revolver wieder hoch, als er zwei Männer ankommen sah.

»Wollen Sie schießen?« rief einer der beiden. »Dann hätten Sie
einen Mord an einem Polizisten begangen und nicht einen Zombie
erlöst.«

Tendine senkte die Waffe. »Nein, Sinclair, so dumm bin ich nicht.

Ich habe Sie schon erwartet.«

»Wie schön«, sagte ich beim Näherkommen und hörte, wie einer
der anderen flüsterte:

»Das sind Bullen, wie?«

»Si.«

Ich blieb neben Marco Tendine stehen. Einige aus Costellos
engstem Mitarbeiterstab waren mir bekannt. Diesen Mann hatte ich
noch nicht gesehen, ebensowenig wie die anderen Typen.

»Wer sind Sie?«

»Tendine, Sinclair.«

»Sie kennen uns?«

»Natürlich. Man hat sie uns bereits angekündigt.«

»War es Costello?«

»Kann sein.«

»Okay, lassen wir das.« Suko und ich schauten uns um, sahen das

Chaos, die Toten, wobei sich auch der Mafioso befand, den die

Handgranate erwischt hatte.

»Schöne Bescherung, wie?«

»Das können Sie wohl sagen, Tendine. — Wie ist es passiert?«

Der dunkelhaarige Mann zündete sich eine Zigarette an. Seine

Finger zitterten ein wenig. »Wie es passiert ist, wollen Sie wissen?

Tut mir leid, viel kann ich Ihnen auch nicht sagen. Sie waren
plötzlich da, verstehen Sie. Ihr als Bullen seid zu spät gekommen.«

»Wir wurden leider durch zwei andere Untote aufgehalten.«

»Euer Pech.«

»Was steckt dahinter?«

»Woher soll ich das wissen?«

Ich schaute dem Mafioso in die Augen. Normalerweise glaubte ich
keinem dieser Verbrecher, in diesem Fall tat ich es. Der Blick sagte
mir, daß Tendine tatsächlich keine Ahnung gehabt hatte. Um weitere

Fragen zu stellen, blieb mir nicht die Zeit, jetzt trafen auch die ersten

Uniformierten ein, die sich in der Halle verteilten und
ausschwärmten. Aus verständnislosen Augen starrten sie auf das

Chaos, unfähig, einen Kommentar abzugeben, denn so etwas
begriffen sie nicht.

»Was ist hier los?« fragte ihr Leiter. Er hatte mich erkannt und
sprach mich an. »Und wer sind diese Männer?«

»Viel auf einmal, Sergeant.«

Der Mann kannte mich. »Aber Sie hängen drin, Sir?«

»Ja, sehr tief.«

Er hatte den verwundeten Mafioso gesehen. »Eine Ambulanz wird
gleich eintreffen. Sonst bleibt uns wohl nicht viel zu tun.«

Erschauderte, alsereinen Blick in die Runde warf.

»Da haben Sie recht. Sie können die Toten einsammeln.«

»Und die Bewaffneten?« Er meinte die Mafiosi.

»Wir haben uns nur gewehrt«, erklärte Tendine. »Außerdem
besitzen wir Waffenscheine und bewegen uns auf einem Gelände,
daß unserem Chef gehört.«

»Und wer ist der Mann?« Dieser Sergeant war sehr blauäugig.

»Logan Costello«, antwortete ich.

Der war dem uniformierten Kollegen ein Begriff. Jetzt sagte er
nichts mehr, schluckte nur und schaute zur Seite.

Suko, der sich in der letzten Minute zurückgehalten hatte, stieß mich
an.

»John, wir sollten uns um den Kerl im grünen Overall kümmern.

Der ist nicht tot.«

Verflixt, den hatte ich ganz vergessen.

Wir ließen die anderen stehen und liefen den Weg zurück. Zwar rief
uns der Sergeant noch irgend etwas nach, darauf hörten wir aber
nicht, der Bewußtlose war wichtiger.

Auf dem Weg zu ihm kamen uns die Sanitäter mit Tragen entgegen.

Sie bewegten sich im Laufschritt. Ein Arzt war ebenfalls dabei und
rannte hinter ihnen her.

Der Ort, wo Suko den Mann niedergeschlagen hatte, war leicht zu
finden. Gemeinsam blieben wir stehen und bekamen große Augen.

Die Zombies lagen noch da, der Grüngekleidete aber war
verschwunden.

»Pech«, sagte ich.

»Dabei habe ich ziemlich hart zugeschlagen. Der Kerl muß einen

Schädel aus Eisen haben.« Suko schüttelte den Kopf.

»Seine Schlagwaffe hat er auch mitgenommen«, sagte ich, denn ich
konnte das Nagelbrett nirgendwo entdecken.

»Weit kann er ja nicht sein.«

Ich wußte, worauf Suko hinauswollte. »Okay, Alter, laß uns
nachsehen.«

Das Wort nachsehen war etwas untertrieben. Wir hatten vor, den

Hof nach unserem Spezi abzusuchen. Möglicherweise konnten uns
dabei die Fahrer und Mitarbeiter helfen, die noch vor oder auf der

Rampe standen, weiterhin diskutierten und ihre Blicke über die

Streifenwagen schweifen ließen, die sich zu den Trucks gesellt
hatten.

»Was war denn da los?« Fin bärtiger Mann redete auf uns ein. Er
hatte so laut geredet, daß auch die in der Nähe Stehenden seine

Worte gehört hatten und nun näher kamen.

Ich sprang von der Rampe, dem Bärtigen beinahe auf die Zehen.

»Es ist alles wieder okay, der Betrieb wird bestimmt bald…«

Der Mann packte mich am Kragen und schüttelte mich durch wie
ein Mixgefäß. »Hör zu, Mistkerl, ich habe dir eine Frage gestellt,
und ich will eine Antwort haben. Diese Warterei kostet mich nicht
nur Scheine, auch Nerven.«

»Die scheinen ja nicht die besten zu sein«, erwiderte ich und fügte
hart hinzu: »Nehmen Sie Ihre Finger weg!«

Als er lachte, stieß ich ihm kurz zwei Finger in seinen dicken

Bauch. Das raubte ihm die Luft, auch wechselte er seine

Gesichtsfarbe und ließ mich los.

Bevor die anderen Männer eingreifen konnten, hatte ich mich schon
ausgewiesen. Die Leute wurden ruhiger.

Suko sprach sie an. »Jetzt haben wir mal Fragen. Es geht um einen

Schwarzen, der einen grünen Overall getragen hat. Wer hat ihn
gesehen, und wo ist der Mann hingelaufen?«

Sie hatten ihn alle gesehen, und zwar vor kurzer Zeit. Einer konnte
sich erinnern, daß der Farbige eine Latte in der Hand gehalten hatte.

Der Mann deutete über den Platz, weg aus dem unmittelbaren Schein
der Lampen. »Da ist er rübergerannt.«

»Hat er sich versteckt?«

»Keine Ahnung.«

Wir befanden uns schon auf dem Weg. Natürlich gab es auf dem

Gelände zahlreiche Möglichkeiten, sich zu verbergen, daran jedoch
wollte ich nicht glauben.

Wir hatten es nicht mit einem Zombie zu tun. Dieser Grüngekleidete
mußte zu den Männern gehören, die wahrscheinlich in einem direkten

Kontakt zu demjenigen standen, der die Zombies befehligte und
gleichzeitig Logan Costello an die Wäsche wollte. Ihn zu erwischen,
hatte für uns Vorrang. Möglicherweise würde er uns auf die Spur des

Unbekannten führen.

Auch wir hetzten über den Hof. Der Lichtschein streifte uns. Noch
brannten die Lampen, obwohl allmählich die Dämmerung über dem

Himmel aufzog und die Finsternis der Nacht vertrieb. Wir konnten
auch außerhalb des Lichtscheins etwas erkennen und entdeckten die

Umrisse eines abgebrannten oder zerstörten Gebäudes. Davor aber
stand ein viereckig wirkendes Fahrzeug, das Suko auffiel. Mein

Freund blieb stehen. »Wem kann der Wagen gehö…?«

Da wurde das Fahrzeug gestartet. Es war ein kleiner Transporter,
die Marke konnte ich nicht erkennen. Mich wunderte nur, daß der

Fahrer die Scheinwerfer nicht eingeschaltet hatte und einfach
losrollte.

Aus Verwunderung wurde Mißtrauen und daraus wiederum Wissen.

»Verdammt. Suko, das muß er sein!«

Der Wagen wurde hart beschleunigt. Wenn wir nicht zur Seite
wichen, würde er uns überrollen.

Wir sprangen weg. In der Bewegung erkannte ich auch den Mann
hinter dem Lenkrad.

Es war unser Spezi.

Er jagte vorbei, entfernte sich sehr schnell, das Licht ließ auch
einen gezielten Schuß auf die Reifen nicht zu, doch in der Nähe
parkte der Rover.

Suko rannte bereits hin. Als erster schloß er die Tür auf und warf
sich hinter das Lenkrad.

Es war fast wie im Film. Nur machte es uns keinen Spaß, einen
anderen Wagen zu verfolgen. Ich hätte den Typ am liebsten ohne

Ärger gepackt. Auch Suko startete fest wie ein Rennfahrer. Wir
huschten an den parkenden Lastwagen vorbei, begleitet von den
überraschten, neugierigen und mißtrauischen Blicken der Trucker
und Arbeiter. Der Ford hatte leider einen sehr großen Vorsprung
bekommen. Ich schaltete das Fernlicht ein.

Die
scharfen

Lichtlanzen
durchstießen
das

Grau
des
heranbrechenden Tages. Sie fanden nicht allein ihr Ziel an den Haus-
und Hallenwänden, sie trafen auch das Heck des Transits, bei dem
jetzt die Rückleuchten aufglühten, ein Zeichen, daß der

Grüngekleidete nicht mehr ohne Licht fuhr.

»Wenn wir ihm im Nacken bleiben, könnte er uns zu seinem Herrn
und Meister führen«, meinte Suko.

Ich war dagegen. »Das wird er nicht. Der hat doch längst bemerkt,
daß wir ihn verfolgen.«

»Okay, dann werden wir mal den Rover kitzeln.«

Suko beschleunigte so hart, daß ich in den Sitz gepreßt wurde. In
dieser engen Gegend einen schnellfahrenden Wagen zu verfolgen,
war nicht ganz ungefährlich. Zudem herrschte relativ viel Betrieb.

Jeden Augenblick konnte aus irgendeiner Gasse ein Fahrzeug
erscheinen. Zwar waren sie als Einbahnstraßen angelegt, um bessere

An-und Rückfahrten zu ermöglichen, trotzdem waren manche

Einmündungen nicht einsehbar.

Auch der Fahrer des Transporters schien bemerkt zu haben, daß
ihm Verfolger im Nacken saßen. Ohne Grund beschleunigte er
sicherlich nicht. Da wir ihn nicht verlieren wollten, mußte auch Suko
die Geschwindigkeit erhöhen.

Ich hatte das Gefühl, in einer Schaukel zu hocken, in der wir
hochgestoßen wurden, wenn der Wagen durch Bodenwellen huschte
oder über Unebenheiten geradewegs hinwegflog. Die Wände der

Hallen glitten als Schatten vorbei, hin und wieder unterbrochen von
aus den Fenstern fallenden Lichtstreifen.

Es kam fast, wie es kommen mußte. Vor einer Kreuzung hätte der

Ford abgebremst werden müssen.

Der Farbige fuhr trotzdem weiter — und in sein Verhängnis, denn
von links rollte ein Gabelstapler heran, dessen mit Paletten beladene

Zinken auf halber Höhe standen.

Wir selbst hörten sogar das Jaulen der Pneus, als der Schwarze auf
die Bremse stieg.

Viel zu spät.

Der Stapler hatte sich bereits so weit in die andere Straße
hineingeschoben, daß ein Zusammenprall nicht mehr zu vermeiden
war. Seitlich raste der Transit in den Stapler hinein. Suko bremste,
ich zuckte zusammen, als ich sah, wie der Transit mit dem Heckteil
in die Höhe geschleudert wurde, weil er sich vorn verbeugte und
gleichzeitig
zusammengedrückt
wurde,
als
bestünde
seine

Kühlerschnauze nur mehr aus Pappe.

Auch Suko stieg hart in die Bremse. Noch während der Rover
vorrutschte, hatte ich bereits die Tür geöffnet und stieß mich aus dem

Fahrzeug. Ich wäre fast gefallen, fing mich wieder und hörte die
schrille Musik, mit der das Blech des Transits zusammengepreßt
wurde, wobei dieses Kreischen von polternden Geräuschen begleitet
wurde, denn die Paletten hatten den Aufprall ebenfalls nicht
überstanden und ergossen sich noch zusätzlich über den

Unglückswagen, der an seinem Vorderteil von den Breitseiten der

Zinken aufgerissen worden war. Beide Fahrzeuge waren zu einem

Klumpen Blech zusammengeschmolzen. Vom Fahrersitz des Staplers
kippte eine Gestalt. Sie fiel nicht bis zum Boden, an einer

Haltestange klemmte sie fest.

Ich hoffte, daß der Fahrer nicht tot war, mich interessierte jetzt der

Grüngekleidete.

Um an das Fahrerhaus des Transits herankommen zu können, mußte
ich mit beiden Händen die verdammten Paletten zur Seite zu
wuchten. Suko kam und half mir dabei.

Der Transit sah schlimm aus. Moderne Künstler hätten sich ihn
vielleicht ins Atelier gestellt und ein Happening veranstaltet, aber
ohne den Fahrer darin, den es ebenfalls erwischt hatte. Er lag mit
dem Kopf auf dem Lenkrad. Blut tropfte aus einer Stirnwunde gegen
die Hosenbeine, und ich sah auch, daß ein Fuß in Mitleidenschaft
gezogen worden war. Aber der Mann lebte.

»Wir müssen ihn rausholen!«

Suko nickte. »Sollen wir das nicht lieber Fachleuten überlassen?«

Ich schaute ihn an. »Ja, du hast recht.«

»Ich telefoniere.«

Suko lief zum Rover zurück. Ich kümmerte mich um den Fahrer des

Staplers.

Er war bewußtlos. Auf seiner Stirn wuchs eine Beule.

Wahrscheinlich hatte er auch eine Gehirnerschütterung.

Wieder lief ich zu diesem Transit zurück. Hatte sich die Haltung
des Farbigen verändert, oder täuschte ich mich. Tatsächlich, der

Mann bewegte sich. Er mußte gespürt haben, daß ich neben ihm
stand, denn er drehte den Kopf nach rechts.

Aus halb geöffneten Augen starrte er mich an.

»Okay, Freund, bis hierher und nicht weiter. Dein Weg ist beendet.

Niemand kann dir helfen. Wir haben dich und…«

»Du wirst sterben.«

»Ja, später. Deine Zombies haben es nicht geschafft, aber wer steht
über dir? Wer ist dein Boß?«

Er starrte mich an. Seine Lippen bewegten sich zuckend. Ich ging
davon aus, daß er reden wollte, aber er hatte sie nur zu einem
bissigen Lächeln verzogen.

»Wer?« fragte ich. »Wer steht hinter dir?«

»Er… er wird herrschen, denn er ist stark und mächtig. Er wird der

König von London…«

»Wer ist es?«

»Ma… cum… ba«, keuchte er. »Es ist Macumba… er ist der Herr
der Welt. Afrika schlägt zurück. In London beginnt es. Afrika ist die

Zukunft, die Vergangenheit ist beendet…«

Ich hatte noch viele Fragen, hätte auch möglicherweise Antworten
bekommen, aber es kam alles anders.

Plötzlich bäumte sich der Verletzte auf. Dabei schrie er furchtbar,
und ich wurde an die Szene in Sukos Wohnung erinnert, als es
meinem Freund so schlechtging.

Auch er hatte sich so bewegt, dem Grüngekleideten erging es
ähnlich, nur konnte ich ihn nicht mehr retten. Bevor ich noch mein

Kreuz hervorgeholt hatte, starb er.

Aus seinem Mund war ein letzter röchelnder Atemzug gedrungen,
dann war es vorbei.

Ich schloß die Augen, deprimiert, ziemlich sauer, weil der Mann
gestorben und damit auch eine Spur verloschen war. Aber ich hatte
einen Namen.

Macumba!

Wie vor einiger Zeit, als Jane Collins geopfert werden sollte. Da
hatten wir bereits erlebt, welch eine Macht sich hinter Macumba
verbarg und auch welche finsteren Geheimnisse es noch für uns zu
lösen gab, um diesem Phänomenen auf die Spur zu kommen.

Der brutale Klang eines röhrenden Huphorn drang in mein

Bewußtsein. Er zerriß meine Gedankenkette. Ich öffnete die Augen
wieder und schloß sie, denn vor der Unglücksstelle hatte ein Truck
gehalten, der die grelle Lichtfülle seiner Scheinwerfer über die
beiden Wracks schickte. Ich hörte das Schlagen der Tür, als der

Fahrer ausstieg, lange Fragen stellen wollte, aber nicht nur den
zurückkehrenden Suko sah, sondern auch meinen Ausweis.

»Ach so, Polizei…«

»Genau.«

Er kratzte über sein Haar, wurde unsicher und fragte, ob er noch
etwas tun könnte.

»Nein«, antwortete Suko, »es ist alles in die Wege geleitet. Sie
können abdrehen und einen anderen Weg nehmen.«

»Ja, ist gut.« Mit einem letzten Blick auf die beiden Wracks
verschwand er und stieg in seinen Wagen.

»Es kommt noch eine Ambulanz«, sagte Suko.

»Für einen nicht mehr!« entgegnete ich.

Er schaute mich starr an. »Wen meinst du damit?«

»Den Schwarzen«, antwortete ich.

Mein Freund schluckte. »Hat er es nicht überstanden? Schädelbruch
oder vielleicht…«

»Nicht einmal vielleicht, Suko. Du hast in der vergangenen Nacht

Glück gehabt, er nicht«, meinte ich.

Mein Freund ging einen Schritt zurück. »Dann hat man ihn aus der

Ferne getötet?«

»So kann man es sehen.«

»Auch das noch«, flüsterte Suko. »Er muß mit seinem Chef oder

Meister in Verbindung gestanden haben…«

»Macumba«, sagte ich. »Nicht Voodoo?«

Ich legte eine Hand auf die Kante einer umgestürzten Palette. Sie
waren leer gewesen. »Nein oder ja. Kannst du mir sagen, wo wir die

Grenze ziehen sollen?«

»Das ist in der Tat nicht einfach«, meinte Suko.

Ich winkte ab. »Jedenfalls sollten wir nicht mehr theoretisieren.

Die Praxis ist wichtiger.«

»Und wie sieht die aus?« fragte mein Freund.

Mit der Frage hatte er mich auf dem falschen Fuß erwischt. »Ich
habe keine Ahnung. Wir wissen, daß Macumba hinter allem steckt.

Aber wer oder was ist Macumba?«

»Das kannst du nur durch Theoretisieren herausfinden«, erwiderte
ich.

»Es ist möglich, daß Macumba nicht bei dem geblieben ist, was es
einmal gewesen war. Macumba kann sich manifestiert und eine

Gestalt angenommen haben. So sehe ich das.«

»Wenn es stimmt«, sagte Suko, »wo sehen wir dann die Gestalt?«

»Das frage ich mich auch.« Ich deutete auf das Wrack. »Er konnte
mir keine Antwort geben.«

»Wer dann?« fragte Suko.

Wir überlegten gemeinsam. Ich sah, daß mein Freund die Lippen zu
einem Lächeln verzog. Ich nickte ihm zu. »Wahrscheinlich weiß ich,
um welchen Namen sich deine Gedanken drehen.«

»Und?«

»Logan Costello!« antwortete ich. »Richtig.«

Ich runzelte die Stirn. »Möglicherweise werden wir ihm einen

Besuch abstatten müssen.«

»Dann aber sofort!«

»Einverstanden!« Auch mich drängte die Zeit. Ich wurde das

Gefühl nicht los, daß er der Dreh-und Angelpunkt dieser verfluchten

Zombie-und Macumbageschichte war…

Der große Capo hatte Angst!

Erbärmliche, hündische Angst, denn er wußte, daß ihn ein Gegner
aufs Korn genommen hatte, gegen den er nicht ankam. Nicht mit
seinen Methoden, mit Gewalt, Kugelgarben und Messern.

Nein, die andere Seite war so nicht zu packen. Wenn er überhaupt
etwas erreichen wollte, dann allein mit magischen Mitteln und die
standen ihm momentan nicht zur Verfügung, im Gegensatz zu früher,
wo Costello noch ein Günstling Dr. Tods gewesen war, des

Anführers der gewalttätigen Mordliga.

Solo Morasso, wie Dr. Tod tatsächlich hieß, hatte ihn sogar als
seinen Stellvertreter oder Aufpasser in London eingesetzt, Lim

Kontrolle über John Sinclair zu haben.

Das war vorbei, die Mordliga gab es nicht mehr, Costello war
magisch geschwächt worden, und unter Dämonen gab es
ebensowenig Dankbarkeit wie unter Gesetzlosen.

Zur Angst aber kam noch etwas hinzu. Eine ungeheure Spannung
und Erwartung. Er hatte seine Leute mit dem Auftrag zum Großmarkt
geschickt. Um dort die Zombies zu stoppen, sollten sie in der Halle
erscheinen. Gleichzeitig waren Sinclair und der Chinese unterwegs.

Falls Tendine und die Männer versagten, würden die Yard-Bullen
schon aufräumen.

Es tat ihm zwar in der Seele weh, so reagieren zu müssen, doch er
sah keine andere Möglichkeit.

Costello besaß viele Häuser. Nicht nur in London, auch auf dem

Festland. Natürlich in Italien, in Südfrankreich ebenfalls, und hätte
er alles vorher gewußt, wäre er nicht in einem seiner Londoner

Häuser geblieben, sondern hätte sich in der Toscana oder in

Südfrankreich verborgen gehalten.

So aber hockte er im westlichen Vorort Hammersmith, nicht weit
vom berühmten Queens Club entfernt, der ihn als Mitglied wohl
niemals aufnehmen würde, weil er nicht die nötige Reputation besaß.

Sein Haus war nicht groß, ein Kleinod in Weiß, eine alte Villa, die
er gekauft und umgebaut hatte. Von außen waren noch die alten

Mauern zu sehen, in einer Farbe, die kaum von der des Parks
abstach, innen aber erinnerte vieles an Italien.

Das Weiß der Wände, die hellen Möbel, aber auch die dunklen, fast
schwarzen in seinem Arbeitszimmer, wo Costello die letzten Stunden
verbracht hatte.

Zwischen Bücherregalen, Waffen und seinem Schreibtisch hatte er
gehockt, mit dem Blick zum Fenster, hinter dem der gepflegte Garten
lag und wo die Bäume und Sträucher das erste Frühlingsgrün
bekommen hatten.

Viel konnte er von seinem Garten nicht sehen, obwohl einige

Lichtinseln das Gelände erhellten. Nur die neuralgischen Punkte
waren erleuchtet, leider gab es noch zu viele schattige Stellen, und
auch die Umgebung seines Hauses konnte er durchaus als
naturfreundlich und waldreich bezeichnen.

Zeit verstrich, doch die Angst blieb.

Hin und wieder zuckte es sogar im Betongesicht des Logan

Costello. Dann rieb er über seine Augen mit den grauen Pupillen,
stöhnte auf, durchquerte den Raum mehrmals, blieb am Fenster
stehen, schaute in den Garten und begann seine Runde erneut, wobei
er ständig die schußbereiten Waffen im Auge behielt.

Auf dem Schreibtisch lagen die schweren Revolver. An der Wand
zu beiden Seiten des Fensters lehnten die ebenfalls schußbereiten

Gewehre. Wenn jemand kam, würde er sofort schießen. Wieder ließ
sich Costello in den Ledersessel hinter seinem Schreibtisch fallen.

Zwar kochte auch weiterhin die Spannung in ihm, er fühlte sich
jedoch müde und abgeschlafft. Die Natur forderte einfach ihr Recht.

Draußen war es noch dunkel. Er hoffte, daß bis zum Einbruch der

Dämmerung Tendine und seine Leute sich gemeldet hatten, und zwar
in seinem Sinne positiv. Der Kopf des Capo sank nach vorn. Mit der

Stirn berührte er die Arme, und wie von selbst fielen ihm die Augen
zu. Es dauerte nur Sekunden, dann war Logan Costello eingeschlafen.

Wie unter einem Peitschenhieb schreckte er zusammen, als das

Telefon läutete.

Kein schrilles Klingeln, nur ein schwaches Geräusch. Es reichte
jedoch aus, um Costello aus dem Schlaf zu reißen. Er schaute sich im
ersten Augenblick verwundert um, nur allmählich begriff er, daß er
sich nicht in seinem Bett befand, sondern noch am Schreibtisch
hockte und dort eingeschlafen war.

Durch das Fenster hinter ihm sickerte bereits grau die

Morgendämmerung, das erste fahle Licht des heraufziehenden Tages,
der mit diesem Surren des Telefons begann.

Beim vierten Läuten hob er ab.

»Capo mio, sind Sie es?«

»Ja, was ist?« Er war plötzlich wieder aufgeregt. Sein Herz schlug
hart, die Haut um den Mund herum zuckte.

»Wir leben noch, bis auf Alfredo, ihn hat es erwischt.«

»Die Zombies?«

»Nein, eine Handgranate. Sie waren damit bewaffnet.«

Der Capo schwieg. »Das darf doch nicht wahr sein!« keuchte er.

»Sie haben Waffen?«

»Sie vielleicht nicht, aber die anderen.«

»Welche?«

»Die bei ihm waren.«

»Und Sinclair?« Costello schwitzte plötzlich.

Tendine entschloß sich, noch einmal von vorn anzufangen, und

Costello unterbrach ihn auch mit keinem Wort.

Erst als er geendet hatte, gab der Capo seinen Kommentar ab.

»Es ist nicht zu schlecht gelaufen, aber es hätte besser sein können,
glaube ich.«

»Wieso?« fragte Tendine. »Die vier Zombies existieren nicht mehr.

Die Bullen und wir haben sie erledigt.«

»Waren das alle?«

Der Anrufer schwieg einige Sekunden. »Das weiß ich nicht.«

»Da siehst du es.« Costello mußte sich räuspern. »Wir sind noch
längst nicht am Ende des Weges angekommen. Von wo aus rufst du
eigentlich an?«

»Wir befinden uns noch immer nahe des Großmarkts, sind aber den

Bullen entwischt.«

»Sinclair?«

»Auch, ich spreche von den Uniformierten, die aufgetaucht sind. Es
hat schließlich Tote gegeben. Wir konnten in der allgemeinen

Verwirrung verschwinden. Wahrscheinlich werden die Blauen nach
uns suchen, aber das ist mir egal.«

»Dann kommt und bewacht mein Haus. Ich fühle mich hier nicht
sicher, verdammt.«

»Hatten Sie schon Besuch, Capo mio?«

Costello lachte. »Bewahre, noch nicht. Aber es ist damit zu
rechnen, daß jemand kommt. Ich glaube nicht an nur vier Zombies. In

London laufen bestimmt mehrere lebende Leichen herum, die auf uns
fixiert sind. Wenn ihr hier seid, durchsucht erst den Garten. Die
übersteigen auch den Zaun, ohne daß es Lärm gibt. Ich traue diesen

Wesen alles zu, wirklich alles.«

»Wir werden daran denken, Capo mio.«

»Dann bis gleich.« Costello legte auf und atmete tief durch. Er hatte

Tendine seine Zufriedenheit nicht zeigen wollen. Tatsächlich aber
war er zufrieden. Sein Plan war aufgegangen, auch Sinclair und der

Chinese hatten sich in seinem Sinne verhalten.

Die Angst in ihm war etwas verflogen, sie hatte einer Unruhe Platz
geschaffen. Dieses Gefühl entstammte auch einer gewissen

Unsicherheit, noch immer wußte Logan Costello nicht, was sein
unbekannter Gegner in der Hinterhand hielt.

Wie viele dieser lebenden Leichen gehorchten ihm?

Fünf, zehn, hundert? Noch weiter wollte Costello nicht denken. Er
kannte sich mit den Zombies aus, denn es hatte Zeiten gegeben, da
standen sie mal auf seiner Seite.

Um den Druck verschwinden zu lassen, griff er zu einem alten

Mittel. In seinem Schreibtisch lagerten nicht nur Akten oder Papiere.

Wenn er eine bestimmte Schublade öffnete, stand dort auch eine

Flasche vom besten Grappa. Einem Nobelgetränk, für das er viel

Geld hatte zahlen müssen. Aber der Einsatz hatte sich gelohnt.

Bereits die Flasche besaß ein besonderes Design. Sie war bauchig
und trotzdem in der unteren Hälfte geschwungen.

Ein Gefäß hatte Costello ebenfalls hervorgeholt. Es war schon fast
ein kleiner Pokal, dafür enger gearbeitet. Behutsam goß er das Glas
zur Hälfte voll. Der Grappa glänzte wie Öl.

Danach verstaute er die Flasche wieder, setzte das Getränk an und
ließ es langsam und sehr genüßlich in seine Kehle rinnen.

Wunderbar…

Sogar ein Killerboß wie Logan Costello zeigte Gefühle, als er
wohlig aufstöhnte. Mit zwei Schlucken hatte er das Glas geleert. Der

Tropfen machte ihn nicht etwa müde, nein, er sorgte dafür, daß sein

Kreislaufund damit auch sein Gedankenapparat angeregt wurden.

Wieder dachte er an die nahe Zukunft und kalkulierte auch eine

Niederlage ein.

Niederlage setzte er gleich mit dem Begriff Flucht. Sollte er von
hier fliehen müssen, würde er auf einem Schleichweg in die
unterirdisch angelegte Garage gehen und dort in einen gepanzerten

Lancia steigen. Bis zum Flughafen war es nicht weit. Dort stand der

Privatjet des Mafioso, zwei Piloten wußten Bescheid, daß sie sich
bereithalten sollten. Mit ihm konnte er immer verschwinden.

Er befand sich nicht allein im Haus. Von seinen direkten

Leibwächtern war keiner vorhanden, er hatte nur einen alten Vetter
aus Italien zu Besuch, der von allem kaum etwas wußte und nach
einem Schlaganfall schon beim Sprechen Mühe hatte.

Costello schaute auf die Uhr. Es war eine Rolex der protzigen

Sorte, umringt mit Diamanten, die aufgleißten wie Sterne, wenn sie
vom Licht getroffen wurden.

Er überlegte, wieviel Zeit seit dem Gespräch mit Tendine
vergangen war, kam allerdings auf kein Resultat.

Vielleicht sieben Minuten oder zehn?

Zu dieser Zeit war der Verkehr noch nicht so stark. Erst eine Stunde
später würde aus der Londoner City eine Hölle aus Autos,

Benzingestank und Verkehr werden.

Er drehte sich um, weil er sehen wollte, wie weit die Helligkeit
bereits über dem Land lag. Da die Scheibe aus Panzerglas bestand
und Kugeln aufhielt, konnte er dem Fenster mit ruhigem Gewissen
den Rücken zuwenden.

Jetzt schaute er direkt auf das Rechteck der gardinenlosen Scheibe

— und saß starr.

Hinter dem Glas sah er etwas. Es hatte sich von unten nach oben
geschoben.

Das Gesicht eines Schwarzen!

***

Costello sah diese Züge so deutlich, als hätte jemand einen

laufenden Film angehalten, um das Standbild zu zeigen. Es war ein
breites Gesicht mit einer dunklen Haut, die schon einen Stich ins

Aschgraue bekommen hatte. Unter dem schwarzen Kraushaar wuchs
eine breite Stirn, die mit den dunklen Bögen der Augenbrauen
abschloß. Die Nase wirkte zerquetscht, überdeutlich wölbten sich
die Ränder der Nasenlöcher den Wangen entgegen. Der Mund besaß
breite Lippen, sie waren nach innen verzogen, als hätte der Schwarze
vor, die Scheibe zu küssen. Er starrte in das Zimmer.

Seine Augen, durch das Glas in der Farbe etwas verwischt, wirkten
in den Höhlen wie Flecken, die von zwei Daumenkuppen kurzerhand
hineingedrückt worden waren.

Der Neger starrte in das Zimmer. Er schaute nur, er tat sonst nichts,
und über Costellos Rücken rann eine Gänsehaut. Sie waren also da.

War dieser Schwarze vielleicht der Anführer der Zombiehorde?

Costello überlegte zwar hin und her, zu einem Ergebnis kam er
nicht. Irgendwie konnte er sich das auch nicht vorstellen. Dieses

Gesicht besaß seines Erachtens nicht das Format, um die Untoten zu
befehlen. Die Gestalt hinter dem Fenster bewegte sich jetzt. Sie
drückte den Körper noch höher, so daß Costello nicht nur den Hals
zu sehen bekam, auch die Schulter und plötzlich die Hände, die der

Neger gespreizt von außen gegen das Fenster drückte.

Costello drehte sich auf seinem Stuhl langsam herum. Dabei
streckte er den Arm aus und fand mit zielsicherem Griff seinen

Revolver. Er legte an, das Gesicht blieb, nur veränderte sich der

Ausdruck, denn der Schwarze fing an zu grinsen.

Scharf und widerlich. Dieses Lächeln zeigte Gemeinheit und
gleichzeitig auch Triumph.

Der Mafioso ließ den schweren Revolver sinken. Neun Millimeter

Parabellum, eine Waffe, deren Kugeln Elefanten umhaute, aber nicht
das schußsichere Glas durchschlagen würde.

Wenn er sich den Schwarzen holte, dann mußte er hinaus und im

Garten eine Treibjagd veranstalten.

Nun gehörte Logan Costello zu den Mafiosi, die in früherer Zeit
sich hochgekämpft hatten. Ihm war nichts in den Schoß gefallen. In

Italien hatte er begonnen, Feinde und angebliche Freunde oft mit den
eigenen Händen aus dem Weg zu räumen, denn zu dieser Zeit hatte
ihm noch keine Killergarde schützend zur Seite gestanden.

An diese Jahre wurdeer jetzt wiedererinnert, als er in das
breitflächige Gesicht des Schwarzen schaute, der sich überhaupt
nicht scheute und auch keine Furcht vor dem Revolver besaß.

Mit der Waffe im Anschlag, stemmte sich der Capo hoch. Das

Gesicht hinter der Scheibe blieb, die Hände ebenfalls. Im

Dämmerlicht
des
anbrechenden

Morgens
wirkte
beides
verschwommen, besonders dann, als der Neger anfing, seine Hände
kreisförmig über das Glas zu bewegen, die Finger dabei etwas
anwinkelte und über die Scheibe kratzte.

Auch Costello lächelte. Plötzlich spürte er keine Angst mehr. Er
kam sich um Jahre verjüngt vor, wie damals in Neapel, als er um
jeden Fußbreit Boden hatte kämpfen müssen.

Er nahm auch die andere Waffe an sich. Beide Revolver steckte er
in seinen Gürtel. Das Gewicht der Waffen zerrte daran, aber die

Hose blieb über dem Bauch.

Dann bewegte er sich auf das Fenster zu, trat aber nicht an die

Scheibe heran, sondern bückte sich, um das rechte der beiden

Schnellfeuergewehre anzuheben, das an der Wand lehnte. Damit
wollte er auf Jagd gehen…

Der Schwarze blieb. Costello hatte sich mittlerweile an seinen

Anblick gewöhnt, obwohl er zunächst überrascht gewesen war, daß
er es mit einem Farbigen zu tun hatte. Die dunkelhäutigen Menschen
hatten in seiner Rechnung keinen Platz gehabt. Hr wußte auch nicht,
wo er jemals einem auf die Zehen getreten war.

Vor dem Fenster blieb er stehen, beugte sich etwas tiefer und schob
den Lauf der Waffe so weit vor, daß ihr Mündungsloch die Scheibe
genau dort berührte, wo sich das Gesicht hinter der Scheibe
abzeichnete. Er korrigierte die Richtung noch ein wenig und preßte
den Lauf genau zwischen die Augen des Negers.

»Peng, peng!« zischelte er. »Wenn das Glas nicht wäre, würdest du
nicht mehr leben, Bastard.«

Er wechselte sein Gewehr in die Linke, mit der Rechten tastete er
nach dem Fenstergriff.

Der Mafiosi wollte den Kampf, und er wollte ihn auch gewinnen.

Das war sein fester Wille.

Der Schwarze hinter der Scheibe rührte sich nicht. Wahrscheinlich
wußte er nicht, was auf ihn zukam.

Um so besser, dachte Costello und grinste. Auch ein Zombie konnte
durch eine Kugel in den Kopf erledigt werden. Man mußte nur eine
bestimmte Stelle erwischen.

So lautete die Regel.

Daß es dabei auch Ausnahmen gab, wußte Costello ebenfalls,
wobei er stark hoffte, daß dieser Schwarze nicht zu den Ausnahmen
zählte. Er trug auch eine für einen Zombie ungewöhnliche Kleidung.

Einen blauen Jogginganzug oder einen Dreß, der diesem zumindest
ähnlich sah. Der Schwarze blieb an seinem Platz. Er bewegte sich
dort, lachte wieder lautlos, hatte sein Maul weit aufgerissen, so daß

Costello in den Schlund schauen konnte.

Das Auftauchen dieser Person paßte ihm nicht. Ob Zombie oder
normaler Mensch, man konnte ihm auch eine Falle gestellt haben.

Deshalb war Costello auch auf der Hut, als er den Griff des Fensters
bewegte.

Es ging geräuschlos ab. Das Fenster mit der sicheren

Panzerglasscheibe ließ sich leicht aufziehen. Eine Hebelhilfe sorgte
dafür. Costello aber riß es ruckartig auf.

Die Scheibe schwang nach innen, ihm entgegen, er mußte ihr
zunächst ausweichen, dann konnte er seine Arme in den Garten
hineinstecken. Und mit ihnen auch das Gewehr.

Er schoß.

Das Echo der Schüsse zerriß die morgendliche Stille. Die Klänge
jaulten durch den Garten, sie peitschten in den grauen Himmel und
wurden auch über andere Gärten hinweggetragen.

Kugeln hatte das Erdreich dicht vor dem Fenster aufgewühlt. Sie
hatten auch das frische Grün der Blätter zerfetzt, aber es war ihnen
nicht gelungen, den Mann zu erwischen, auf dem es Costello
angekommen war.

Der Schwarze schien sich in Luft aufgelöst zu haben!

Costello war sauer. Als er das Fenster aufgerissen hatte, war der

Schwarze noch zu sehen gewesen. Jetzt nicht mehr. Dabei war nach
dem Öffnen des Fensters und den Schüssen kaum zwei, drei

Sekunden vergangen. Wo konnte der Schwarze nur stecken?

Der Mafioso schaute nach rechts und links. Dabei fluchte er
zischend über das schlechte Licht. Es hing wie ein grauer Schleier
über dem Garten, an einigen Stellen nur vom Schein der Lampen
erhellt, wobei sich durch einen von ihnen plötzlich ein Schatten
bewegte.

Logan Costello, noch im offenen Fenster stehend, riß sein

Schnellfeuergewehr hoch. Bei ihm spielte es keine Rolle, ob er auf
den Rücken eines Menschen zielte oder nicht. Es zählte letztendlich
nur der Erfolg, den hoffte er durch das schnelle Abfeuern der

Schüsse zu erreichen.

Die Geschosse jagten in den Garten, die pflügten die weiche Erde
auf, schlugen in Büsche, rissen Blätter ab, auch kleine Äste und
zeichneten den Weg nach.

Mit einem lauten Knall zersprang eine Lampe, als Costello zu hoch
zielte.

Nur den Neger erwischte er nicht.

Wütend und enttäuscht ließ er den Gewehrlauf sinken. Der

Schwarze mußte mit dem Teufel im Bunde stehen, der dafür sorgte,
daß die Kugeln abgelenkt wurden.

Allmählich bekam der Mafioso wieder Furcht. Es bereitete ihm

Sorgen, dieses Phantom nicht erwischt zu haben.

Zudem wurde er noch ausgelacht.

Dieses Gelächter hallte durch den Garten. Es war voll von Hohn
und Spott, so daß sich Costello regelrecht degradiert vorkam. »Ich
kriege dich noch!« keuchte er, »verdammt noch mal, ich hole dich.

Ich werde dich Satan vernichten!«

Nach diesen Worten zog er sich wieder zurück und rammte das

Fenster zu. Tief durchatmend lehnte er sich mit dem Rücken gegen
ein Bücherregal. Mit einer Handfläche wischte er Schweiß von
seinem Gesicht, Trotz der Kühle schwitzte er.

Ihm war klargewesen, daß sie auch ihn finden würden, damit hatte
er rechnen müssen. Bene, der Schwarze war also draußen im Garten
gewesen. Allein? Oder befanden sich andere schon in seinem Haus,
wobei der Neger nur hatte ablenken sollen?

Der Gedanke daran gefiel ihm überhaupt nicht, und Costello bekam
einen trockenen Hals. Er schaute auf die Tür seines Arbeitszimmers,
das Schnellfeuergewehr hielt er noch immer fest, und er überlegte,
ob es nicht besser war, sich endgültig zurückzuziehen. Schließlich
warteten die Piloten auf dem Flughafen.

Der Mafioso nickte. Wenn er jetzt verschwand, würden seine Leute
ein fast leeres Haus vorfinden. Er konnte seinem Vetter sagen, wo er
hingefahren war.

Costello öffnete die Tür. Zuerst schob er die Waffe über die

Schwelle. Die Mündung glotzte in den Flur wie ein drittes Auge von
ihm. Costello sah die Diele leer.

Sie war ziemlich groß. Auch die nach oben führende Treppe besaß
noch den nötigen Platz. Teppiche bedeckten den Boden. Sie waren
hell und mit einigen dunklen Muslern versehen. Wenn Costello lief,
waren seine Schritte nicht zu hören.

Vom Haus konnte er durch eine Verbindungstür in die Garage
gelangen, dort in den Wagen steigen und verschwinden. Der Lancia
war zwar keine Luxuskarosse, dafür aber schnell und wendig.

Auch sein Vetter ließ sich nicht blicken, was Costello wunderte.

Der Mann hätte vom Krachen der Schüsse angelockt werden müssen.

Seltsamerweise blieb er verschwunden.

Das paßte Costello nicht, es machte ihn auch mißtrauisch. Er hatte
ihm eines der Gästezimmer angewiesen. Da sein Vetter älter war als
er, hatte er ihm nicht zumuten wollen, die Treppenstufen zu laufen, so
schlief er unten.

Die Türen in dem hellen Haus bestanden aus dunklem Holz.

Costello wandte sich nach rechts. Zuerst klopfte er. Als das nichts
half, öffnete er die Tür.

In das Zimmer sickerte graues Licht — und gleichzeitig auch

Morgenkühle. Sie drang durch das weit offenstehende Fenster an der
linken Seite des Zimmers, zusammen mit dem morgendlichen Dunst,
der an diesen Tagen immer vorhanden war.

Costello wußte Bescheid. Er brauchte nicht mehr länger zu suchen.

Seine Gegner befanden sich im Haus. Sie mußten den alten Vetter
überlistet haben, der noch im Bett lag und schlief. Schlief er
tatsächlich?

Er lag auf der Seite, die Beine angezogen, und rührte sich nicht.

Costello vernahm auch keine Atemzüge, und plötzlich wurde ihm kalt
bis ins Mark. Auf seinen Rücken legte sich eine zweite Haut. Auf

Zehenspitzen näherte er sich dem verhältnismäßig großen Bett. Er
wollte nachschauen, was mit dem Mann genau war.

Costello brauchte ihn nicht einmal anzusprechen. Er hatte das Bett
noch nicht erreicht, als er die dunklen Flecken sah, die sich in der

Nähe des Kopfes ausbreiteten und das weiße Laken benetzten.

Dunkel wie Blut…

Das Gesicht des Mafioso versteinerte noch mehr. Ein
unbeschreiblicher Haß auf seinen Feind überkam ihn. Ihm wurde
heiß und kalt zugleich. Er wußte nicht mehr, was er jetzt noch
unternehmen sollte. Dann drehte er sich um.

Irgendwie hatte er das Gefühl, es einfach tun zu müssen, denn er
fühlte sich beobachtet.

Costello starrte auf die Tür, die er nicht geschlossen hatte. Wie im
gesamten Haus, so war auch hier die Tür breit. Sie bot, wenn sie
offenstand, mehreren Personen Platz, die in ihrem Rechteck stehen
konnten, ohne sich zu behindern.

Und genau dort standen sie.

Zwei bleiche Zombies. Doch zwischen ihnen hockte eine Gestalt
ohne Beine, die trotzdem scheußlich und furchtbar aussah. Macumba!

***

Logan Costello wußte sofort, daß dieser Beinlose sein eigentlicher

Feind war. Ihn konnte er als den Anführer des verfluchten Voodoo-

Syndikats bezeichnen.

Eigentlich war diese Person eine lächerliche Gestalt. Sie wirkte
wie ein Abziehbild, fast schon wie ein Clown.

Nur hütete der Mafioso sich, über ihn zu lachen. Dieser Mensch,
obwohl er keine Beine besaß, strahlte etwas ab, das selbst einem
abgebrühten Mafia-Chef Angst einflößte.

Es war nicht der Odem der Hölle, den Costello von Asmodis her
kannte, es war einfach etwas anderes. Eine Ausstrahlung, die man als
uralt bezeichnen konnte, als nicht menschlich, als grausam und
gleichzeitig auch wissend.

Einfach böse…

Und neben ihm standen die Zombies. Sie hielten Wache, sie lehnten
mit den Schultern an den Türpfosten, trugen grau wirkende Kleidung,
zum Teil sehr beschmutzt, und sie waren einfach widerlich
anzusehen mit ihren wie aufgepumpt wirkenden Gesichtern, die
trotzdem ohne irgendwelchen Ausdruck blieben.

Costello atmete scharf ein. Er wollte sprechen, konnte es noch
nicht, weil ihn der Anblick des Beinlosen gefangennahm.

Es war ein Neger mit schwarzgrauer Haut, einem kahlen Schädel
und dunklen Augen. Sie wirkten, als wären sie in die Höhlen
hineingemalt worden. Er trug einen roten Umhang, der seidig
schimmerte und an seinem oberen Ende in einem hochstehenden
blauen Schalkragen auslief. Aber das war nicht alles, denn die

Rechte des Schwarzen hielt eine Puppe umklammert, die Costello
ihren Rücken zeigte. Der Mafioso war über die Praktiken des

Voodoo-Zaubers genau informiert. Er wußte, daß die Puppe ein sehr
wichtiges Requisit war und man durch sie und ihre magische

Aufladung denjenigen töten konnte, dessen Gesicht die Puppe
darstellte.

Das Gesicht des Beinlosen blieb unbewegt. Auch die Augen regten
sich nicht, aber er drehte jetzt die Puppe herum, so daß deren

Vorderteil auf Costello wies.

So schlecht war das Licht nicht, als daß er nicht erkannt hätte, wen
die Puppe darstellen sollte.

Ihn selbst!

In diesem Augenblick wurde ihm klargemacht, wie und auf welche

Weise er sterben sollte. Durch den Zauber des Voodoo!

Der Glatzköpfige nickte ihm zu. Endlich regte sich auch etwas in
seinem Gesicht. Die Lippen zogen sich in die Breite, er grinste
scharf und widerlich.

Die beiden Zombies rechts und links rührten sich nicht. Sie
drückten nur ihre Schultern gegen die Pfosten, um nicht umzukippen.

Aber sie hielten ihre Glotzaugen auf Costello gerichtet, der noch
einmal tief Luft holte und endlich dazukam, eine Frage zu stellen. Er
wandte sich direkt an den Glatzkopf.

»Wer bist du?«

Der Beinlose zögerte mit der Antwort. Schließlich spitzte er die

Lippen und zischte dem Mafioso ein Wort entgegen.

»Macumba…«

Costello schluckte, erüberlegte, erdachte scharf nach. Was
bedeutete dieser Name?

Natürlich hatte er das Wort schon gehört. Den Macumba-Zauber
pflegte man besonders stark in Brasilien, aber nicht hier in London,
obwohl
die
alten

Traditionen
sich
allmählich
als
grenzüberschreitend erwiesen.

»Macumba?« wiederholte der Mafioso fragend, »nein, das kann
nicht sein, das glaube ich nicht. Macumba ist keine Gestalt, es ist…

es ist…«

»Denke nicht über Dinge nach, von denen du nichts weißt«,
erwiderte der Beinlose. »Ich bin Macumba…«

Costello widersprach trotzdem. »Macumba ist eine Religion, eine

Philosophie…«

»Na und?«

»Aber du bist eine Gestalt!«

»Kann ein Geist, kann eine Philosophie nicht auch Gestalt
annehmen? Muß sie immer nur theoretisch und nicht faßbar bleiben?

Muß sie das wirklich, Costello?«

Der Capo zögerte mit der Antwort. Schließlich hob er die

Schultern. »Ich weiß es nicht«, gab er zu.

»Eben, du weißt es nicht. Deshalb solltest du dir auch keine
weiteren Gedanken darüber machen und es einfach so hinnehmen,
wie es ist. Ich liebe Macumba, denn ich habe es aus seinen Tiefen
hervorgeholt. Nicht in Südamerika wurde es geboren, nein, viel
früher und auch woanders, in Afrika. Weiße haben in ihrer

Überheblichkeit nie an Macumba gedacht, sie nahmen es überhaupt
nicht zur Kenntnis, was ihr großer Fehler war. Macumba ist der

Geist, der uns Schwarze erhält, der uns die Kraft zum Leben und
auch zum Kämpfen gibt, das solltest du niemals vergessen, Costello.

Macumba ist der Tod, Macumba ist das Leben, wir vermischen alles
miteinander, aber das Ergebnis wird euch Weiße das Fürchten
lehren. Macumba hat den Tod überwunden, man kann es nicht
erklären, aber jeder wird seine Folgen zu spüren bekommen. Jeder
in dieser Stadt, die ich mir ausgesucht habe.«

»Weshalb gerade London?«

»Kannst du dir das nicht denken? London ist die Hauptstadt eines
ehemaligen Kolonialreiches. England hat mitgeholfen, unseren

Kontinent zu töten, und deshalb werden wir mit unserer Rache hier
beginnen, bevor die düstere Flamme die gesamte Well erfassen
wird. So und nicht anders sehe ich es. Ich will an die Schaltstelle
der Macht, und ich weiß, daß du dich als heimlichen Herscher

Londons bezeichnest. Du kontrollierst das Verbrechen in dieser

Stadt, es läuft nichts ohne dich, und bald wird nichts ohne mich
laufen.«

»Dann willst du mich töten?«

»Darauf läuft es hinaus!«

Costello nickte, als wollte er Macumbas Plan zustimmen.

Gleichzeitig machte er sich Gedanken darüber, wie er diese

Klammer sprengen konnte. »Weißt du auch, daß ich früher ebenfalls
einen guten Kontakt zum Bösen gehabt habe?«

»Das ist mir bekannt.«

Costello grinste, während sich Schweißperlen auf seiner Stirn
bildeten.

»Dann brauchten wir im Prinzip keine Feinde zu sein, oder sehe ich
das falsch?«

»Ja, das siehst du falsch.«

»Wieso?« rief Costello. »Ist der Teufel etwas anderes als

Macumba? Ist er nicht auch das Böse? Er hat auf meiner Seite
gestanden. Ich bin sein Diener gewesen. Es gab Zeiten…«

»Ja, es gab Zeiten«, unterbrach ihn der Beinlose. »Du hast das
richtige Wort gesprochen. Aber die Zeiten sind vorbei. Ich bin
erschienen, um die Verhältnisse zu ändern. Du kannst mich nicht
aufhalten, auch deine Leute können es nicht. Sie haben meine Diener
getötet, was mich schmerzte, aber sie schaffen es nicht, dich zu
beschützen, weil ich alles genau geplant habe. Ich spürte deine

Furcht. Wie in Wellen setzte sie sich in meine Richtung ab. Du hast
versucht, dich zu schützen, das ist jetzt vorbei. Ich übernehme die

Macht.«

Costello schluckte. »Können… können wir uns nicht doch
einigen?«

Macumba schüttelte den kahlen Schädel.

Der Mafioso gab nicht auf. »Es wäre besser, glaube es mir. Du
kannst hier nicht so ohne weiteres das Kommando übernehmen. Ich
habe eine Armee von Leuten hinter mir, sie würden dir nicht
gehorchen. Sie denken anders als du und ich. Deshalb wäre es
besser, wenn wir zusammenarbeiteten. Ich sagte dir schon, daß ich
persönlich nichts gegen jede Art von Magie habe. Im Gegenteil, sie
hat mir geholfen, groß zu werden. Wäre sie nicht gewesen, würde
ich heute nicht die Macht besitzen, das solltest du auch wissen,
bevor du unüberlegte Dinge tust.«

»Es ist nicht unüberlegt!« Macumba sprach leise und stockend. »Ich
weiß genau, was ich zu tun habe, und ich werde meinen Weg gehen,
ohne daß es jemand schafft, mich aufzuhalten. Das gilt besonders für
dich. Du befindest dich bereits in meinen Klauen, ich habe das Netz,
das dich einwebt, schon längst gesponnen, und es ist so dicht, daß du
es nicht zerreißen kannst. Nein, ich lasse mich nicht umstimmen.«

Costello hatte längst bemerkt, wie ernst es seinem unheimlichen

Besucher damit war. Er unternahm auch keinen Versuch mehr, den
anderen umzustimmen, er dachte nur noch daran, so viel Zeit wie
möglich zu gewinnen.

Es würde nicht mehr lange dauern, dann kamen Tendine und seine

Männer zurück. Sie würden mit ihren Waffen hier eine Hölle
entfachen, denn sie waren bereit, für Costello durchs Feuer zu gehen.

Daß Sekunden und Minuten sehr lang werden können, mußte Costello
in dieser Zeit erfahren. Er konzentrierte sich auf Macumba und die
beiden Zombies, gleichzeitig lauschte er nach draußen. Wenn sie
kamen, würde er das Motorgeräusch hören.

Eine Bewegung lenkte ihn ab. Macumba hielt die Puppe in der
rechten Hand. Mit der linken griff er in eine Falte seines Gewands
und holte dort etwas Langes hervor, das seine Finger überragte.

Es waren Nadeln!

Costello wußte, daß es ernst wurde. Der Beinlose hatte die Nadeln
so gedreht, daß der Mafioso sie sehen konnte. Sie waren ziemlich
lang, vorn sehr spitz und besaßen einen goldenen Glanz. »Nun?«

»Voodoo«, flüsterte Costello. »Ja, das ist Voodoo…«

»Zusammen mit dem alten afrikanischen Macumba-Glauben. Was
meinst du, welch eine Sprengkraft beide besitzen, wenn sie
gemeinsam eingesetzt werden. Du hast keine Chance, Costello. In
den nächsten Minuten wirst du sterben, und ich begebe mich daran,
die Macht in dieser Stadt zu übernehmen. Wer mir von deinen Leuten
nicht die Treue hält, wird vernichtet, das verspreche ich dir.«

Costellos Augen hatten eine gewisse Starrheit bekommen und auch
einen matten Glanz. »Wie kommst du her?« fragte er flüsternd. »Wer,
zum Teufel, hat dich geschickt?«

»Ich komme aus der Tiefe, aus dem magischen Schlamm der

Urwelt, denn bereits damals existierte Macumba schon. Nur wußten
es viele nicht. Die alten Rassen beteten verschiedene Götter an, die
alle zusammen waren Macumba. Man kann es nicht greifen, man kann
es in keine Gestalt pressen. Heute sieht es aus wie ich, morgen schon
wieder anders. Da kann es ein Tier sein, ein Monster, eine Mutation,
ein Bild oder noch etwas ganz anderes. Heute bin ich Macumba, und
ich werde meine Macht auszunutzen wissen.«

Costello senkte den Kopf. Eine Geste, die an Aufgabe erinnerte.

Tatsächlich hatte er sich noch nicht aufgegeben. Angestrengt lauschte
er nach draußen. In seinem Innern vermischten sich Gefühle wie

Zorn, Wut und Angst. Sie brachten sein Blut in Wallung. Verdammt,
wie lange brauchten die Kerle denn, um das Haus endlich zu
erreichen?

Sie hätten normalerweise schon eintreffen müssen. Oder hatte sie

Macumba zurückgehalten, hatte er sie abgefangen und getötet?

Der Beinlose lachte leise. »Ich will dich nicht fragen, aber ich kann
mir denken, worüber du dir den Kopf zerbrichst.«

»Wirklich?«

»Ja, du hoffst auf Hilfe. Du hoffst darauf, daß deine Leute kommen
und dir beistehen werden.«

»Das kann sein.«

»Sie werden es nicht!«

»Und weshalb nicht?«

Macumba lachte. »Weil ich es nicht will. Sie werden sich in
diesem Netz verfangen, glaub mir. Du hast keine Chance. Wir sind
und wir bleiben unter uns!«

Costello ließ sich die Worte durch den Kopf gehen. Es hatte ihn
erschreckt, daß diese Gestalt seine Gedanken lesen konnte. Ob

Tendine nun kam oder nicht, das war nicht mehr interessant, er
jedenfalls mußte, wenn er am Leben bleiben wollte, alles auf seine

Kappe nehmen, und er durfte sich seine Reaktionen nicht anmerken
lassen. Der Mafioso hob die Schultern — und riß gleichzeitig sein

Gewehr so hoch, daß die Mündung auf Macumba wies.

»Nein!« schrie er, »nicht mit mir! Ich werde dich zerfetzen,
durchlöchern, ich…«

Er sprach nicht mehr weiter. Das Grinsen auf dem kahlen,
aschgrauen Gesicht hatte ihn schon irritiert, etwas anderes aber
störte ihn viel mehr, und er kam sich vor wie ein Ballon, dem die

Luft geraubt worden war. Es war der Druck im Nacken.

Ein kalter Druck, wie ihn nur eine Mündung abgeben konnte, die
warme Haut berührte.

»Du wirst nicht schießen!« flüsterte hinter ihm eine rauhe Stimme.

»Du wirst es nicht wagen, sonst zerblase ich deinen Schädel, Logan

Costello…«

Der dritte, der Neger, das offene Fenster, eine Einladung, in das

Haus zu steigen.

All das schoß ihm durch den Kopf, und Costello erstarrte unter dem

Druck der Mündung. Er kam sich selbst vor, als würde er vereisen.

Wie hatte er nur den Kerl, der sich am Fenster seines

Arbeitszimmers gezeigt hatte, vergessen können?

Jetzt war es zu spät!

In diesen schrecklichen langen Augenblicken wurde Costello auch
klar, daß er allmäglich alt geworden war. Früher wäre ihm dieser

Fehler nicht unterlaufen, heute konnte er tödlich sein.

Macumba grinste ihn an. »Dein Gast war so freundlich, uns das

Fenster zu öffnen, als wir klopften. Du hättest ihn besser vorbereiten
sollen, Costello.«

»Wahrscheinlich.«

»Das ist nun vorbei. Ich will dir nur noch sagen, daß dein Gast
schnell gestorben ist. Du wirst dieses Glück nicht haben. Voodoo
tötet langsam, aber sicher.«

Costello gab auf. Der Druck hatte sich verstärkt. Als Zeichen seiner

Niederlage ließ er das Schnellfeuergewehr fallen. Neben seinem
rechten Fuß blieb die Waffe liegen.

Er dachte auch an die beiden Revolver in seinem Gürtel. Nur
würde er es zeitlich kaum schaffen, sie zu ziehen und zu schießen.

Der Beinlose war immer schneller, ebenso der Neger hinter ihm.

Von den beiden Zombies einmal abgesehen.

Macumba bewegte sein Gesicht, als wollte er es zu einem Muster
aus Hautfalten werden lassen. »Wir haben noch etwas Zeit«,
flüsterte er. »In der Tat sind deine Leute unterwegs zu dir. Ich will
warten, bis sie das Grundstück erreicht haben. Du wirst sie dann
hören können, mein Freund. Und zwar sehr deutlich.«

»Wie denn?«

»Warte es ab.«

Costello dachte darüber nach, welche Teufelei sich der Beinlose
jetzt wieder ausgedacht hatte, doch dieser hielt den Mund und ließ
den Mafioso auch weiterhin schmoren.

Sekunden verstrichen.

Die Zombies atmeten nicht, doch der Schwarze hinter Costello
stieß ihm den warmen Atem in den Nacken, der die Haut des

Mafioso zusammen mit dem kühlen Hauch des Morgens traf.

Macumba hockte mit seinem massig wirkenden Körper vor der Tür
auf dem Boden. Es sah so aus, als hätte man ihn dort festgeklebt. In
seinem Gesicht regte sich nichts. Irgendwann jedoch begann er
damit, sich zu bewegen. Dabei starrte er auf die Puppe, während er
den Oberkörper mal nach rechts, dann wieder nach links schwang,
als lauschte er einer Melodie nach, die nur für ihn hörbar war.

Costello wurde nervös. Das starre Stehen paßte ihm nicht. Seine

Muskeln verkrampften sich. Wenn er nur den Ansatz einer Bewegung
erkennen ließ, verstärkte sich sofort der Druck der Mündung, die
ihre Kälte verloren und sich der Wärme der Haut angepaßt hatte.

Plötzlich stoppte er. Es wirkte so, als würde er sich aufrichten. Sein

Gesicht nahm einen gespannten Ausdruck an, die breiten Lippen
verzogen sich zu einem Lächeln.

»Gleich ist es soweit!« flüsterte er.

»Was?« keuchte Costello.

»Du wirst es schon hören!«

In der Tat vernahm Costello das Geräusch eines anfahrenden

Wagens. Das Fahrzeug mußte sich bereits auf dem Grundstück
befinden. Wenn es jetzt von Macumbas Zombies angegriffen wurde,
hätte er eigentlich Schüsse hören müssen, denn Tendine und seine

Leute verstanden es, sich zu wehren.

Die Schüsse blieben aus.

Dafür vernahm er etwas anderes.

Eine Detonation, deren Druckwelle sich ausbreitete und sogar noch
in das Zimmer drang. Das Panzerglas hielt stand, so daß die Fenster
nicht zerbrachen, aber Costello sah das Flackern an den weißen

Wänden, den Widerschein des Feuers.

Er wußte mit einemmal, was passiert war, aber Macumba wollte es
ihm noch bestätigen.

»Sie sind in die Luft geflogen, deine Männer«, sagte er und lachte.

»Wir haben eine Mine gelegt, so einfach ist das. Deine Hilfe wird
nicht kommen, und bis die Polizei hier eingetroffen ist, wird sie dich
als Toten finden!«

Macumba nickte noch einmal, bewegte die linke Hand und stieß
eine der drei Nadeln in den rechten Oberschenkel der Voodoo-

Puppe… Ich konnte auch nicht sagen, warum, aber ich hatte das

Gefühl, mich beeilen zu müssen.

Der Dienstrover war mit Rotlicht und Sirene ausgerüstet. Beides
setzte ich in Betrieb, um schneller voranzukommen. »Nur gut«, sagte

Suko, der neben mir saß, »daß wir wissen, wo sich unser Freund

Costello verborgen hält.«

»Da sagst du was.«

Wir mußten in den Süden von London. Das heißt, es war mehr der

Südwesten, ein Stadtteil namens Hammersmith. Wir mußten, da sich
die Markthallen im Osten befanden, also quer durch London, was bei
dem Verkehr kein Vergnügen war.

Auf der Westminster Bridge hatten wir die Themse überquert,
waren durch die Victoria Street gefahren, vorbei an unserer

Arbeitsstelle, dem Yard, rauschten in Richtung Westen, nahmen
später die Kings' Road und erreichten in Höhe des West Brompton

Farks die Lillie Road, die an der Südseite des Vororts Hammersmith
entlangführte. Den Weg hatten wir ohne großen Stau zurücklegen
können, was in London einem kleinen Wunder glich.

Suko atmete aus, als ich die Sirene ausschaltete und auch das

Rotlicht vom Dach holte, das dort mit einem Magneten befestigt
worden war.

»Das war gut, John.«

»Hoffentlich reicht es.«

Am Normand Park bogen wir in die Normand Road. Die Strecke
führte jetzt in Richtung Queens Club, einen der berühmtesten Clubs
der Welt. Hier wurde noch auf Tradition gehalten, er war ein

Treffpunkt konservativer Kräfte und nichts für mich.

Vor dem Club mußten wir nach Westen abbiegen. Die Gegend war
zwar nicht eben ländlich zu nennen, zeigte jedoch viel Grün. Hierzu
wohnen, machte Spaß.

Der Morgen dämmerte bereits. Es war ein Licht entstanden, das
man weder als hell noch als dunkel bezeichnen konnte. Der Begriff

Zwielicht paßte genau.

Mir kam es vor, als würden wir dem Teppich der Scheinwerfer
nachrollen, und deren Licht fiel auf den kantigen Kofferraum eines
vor uns fahrenden Volvo.

Es war ein Fahrzeug aus der 700er Serie. Dunkel, sogar leicht
glänzend. Wir gaben Gas und wollten rechts an dem Wagen
vorbeihuschen. Als wir uns auf gleicher Höhe befanden, sah ich, daß
in dem Fahrzeug alte Bekannte hockten.

Costellos Leute, die wir auch in der Fabrik getroffen hatten. Auch
sie hatten uns gesehen, und plötzlich beschleunigten sie, als hätten sie
ein schlechtes Gewissen.

Suko lachte auf. »Die haben es verdammt eilig, zu ihrem Chef zu
kommen. Oder bist du anderer Meinung, John?«

»Nein.«

»Willst du sie verfolgen?«

»Wozu? Wir haben das gleiche Ziel. Außerdem werden sie es sich
überlegen, auf uns zu feuern.«

»Daran glaube ich auch nicht. Sie sind bestimmt gerufen worden,
um ihren Chef zu beschützen.«

»Das auch.«

Die Heckleuchten des Wagens sahen wir nicht mehr, so groß war
sein Vorsprung mittlerweile geworden.

Costello wohnte in einer sehr ruhigen, aber auch verhältnismäßig
breiten Straße, wo Häuser standen, die auf großen Grundstücken
gebaut worden waren.

Als Gärten konnte man das Gelände vor und hinter den Bauten
schon nicht mehr bezeichnen. Das Wort Park gefiel mir da schon
besser. Wir entdeckten den Volvo weit vor uns und sahen das linke

Blinklicht aufleuchten.

Er hatte sein Ziel erreicht.

Der Wagen bog ab. Niemand war ausgestiegen, um das Tor zu
öffnen, das die weiße Mauer unterbrach. So etwas klappte durch die
moderne Elektronik.

Der Volvo verschwand auf dem Grundstück. Auch ich betätigte den

Blinkhebel. Ich hatte ihn kaum nach unten gedrückt, als es geschah.

Über die Mauer hinweg sahen wir den Feuerball steigen, dann
erreichte uns das Echo der Detonationen, die Druckwelle fegte
ebenfalls gegen und über die Mauer hinweg, sie schüttelte unseren

Wagen noch durch. Ich trat unwillkürlich auf die Bremse, wir zogen
den Kopf ein, schauten über die Mauerkante hinweg und sahen dort
die glühenden Teile raketenartig in die graue Morgenluft steigen.

»Verdammt!« flüsterte Suko, »was haben wir für ein Glück gehabt.

Das hätte auch uns treffen können.«

Ich nickte, blaß im Gesicht. »Wieso legt Costello für seine eigenen

Leute Minen oder Bomben?«

»Vielleicht war er es nicht.«

»Kann auch sein.«

Was auch passiert war, wir konnten uns von unserem Plan nicht
abhalten lassen und mußten ins Haus.

Während ich den Rover durch das offene Tor lenkte, griff Suko
bereits zum Telefon, um die Ambulanz und die Feuerwehr zu
alarmieren. Drei Männer hatten in dem Volvo gesessen. Es brauchten
nicht alle umgekommen zu sein.

Wir sahen das Chaos.

Der dunkle Volvo stand mitten auf der Zufahrt und war nur mehr ein

Flammenmeer. Er brannte lichterloh, und wir sahen, als wir stoppten
und den Rover verließen, einen Mafiosi, wie er sich aus dem Wagen
warf, weitertaumelte und mit den Händen gegen seinen Körper
schlug, um die brennende Kleidung zu löschen.

Suko jagte auf ihn zu, sprang den Mann an und warf ihn zu Boden.

Er selbst preßte sich auf ihn, um die Flammen zu ersticken. Ich lief
geduckt auf das brennende Fahrzeug zu und hoffte, daß es nicht noch
einmal explodierte.

Der Flammenmantel hüllte das Wrack ein. Er verbreitete eine
wahnsinnige Hitze, ich kam nicht sehr nahe an das Fahrzeug heran,
denn die Hammen zuckten, fauchten und zitterten.

Eine Gestalt hockte schräg hinter dem Steuer. Es war der Fahrer,
dem niemand mehr helfen konnte.

Ich wandte meinen Blick ab. In der Nähe sah ich eine zweite

Gestalt liegen. Sie lag auf dem Bauch und rührte sich nicht. Ich lief
hin und faßte sie unter.

Der Mann lebte noch. Sein Gesicht sah schlimm aus, er bewegte
seine verbrannten Lippen, bat um Wasser, das ich ihm nicht geben
konnte. Ich legte ihn in Deckung und erklärte ihm, daß Hilfe bereits
auf dem Weg war.

Suko und ich aber mußten ins Haus. Das wußte auch mein Partner,
der bereits auf das Gebäude zulief. Er nahm nicht den normalen Weg,
sondern lief über den Rasen, eingehüllt vom schattigen Widerschein
der Flammen. Er warf sich gegen die Hauswand. Seine Beretta hatte
er gezogen, die Dämonenpeitsche steckte zudem ausgefahren und
schlagbereit in seinem Gürtel. Ich sprang auf ihn zu, sah sein Nicken
und holte mein Kreuz hervor.

»Sie müssen im Haus sein!« keuchte Suko.

»Hast du sie gesehen?«

»Nein.«

Sekunden später standen wir vor der Eingangstür, die natürlich
verschlossen war. Ich schaute mir das nächstliegende Fenster an und
mußte feststellen, daß wir die Scheibe nicht einschlagen konnten,
weil sie aus Panzerglas bestand.

Suko hatte mittlerweile sein »Besteck« hervorgeholl. Das Schloß
war ziemlich kompliziert, es war nur mit Geduld und ruhigen Fingern
zu öffnen.

Ich wartete neben Suko. Meine Blicke suchten den Garten ab, wo
der Wagen noch immer brannte. Die Flammen waren etwas kleiner
geworden. Der Wagen hatte nur noch Schrottwert.

»Schaffst du es?«

»Mit Geduld und Spucke, John.«

»Ich glaube, wir sollten…«

Ich kam nicht mehr dazu, den Satz zu beenden, denn wir hörten
einen fürchterlichen Schrei, der im Innern das Hauses aufgeklungen
war. Eine Frau hatte nicht geschrien, obwohl der Schrei hoch und
schrill klang. Es mußte ein Mann gewesen sein. Beide wußten wir,
um wen es sich dabei nur handeln konnte.

Logan Costello!

***

Die kräftigen und langen Finger des Beinlosen hatten die Spitze der

golden schimmernden Nadel in den rechten Oberschenkel der Puppe
wuchtig hineingerammt und dort auch steckenlassen. Sie reagierte
nicht, dafür Logan Costello.

Der Schmerz, der durch sein Bein zuckte, war schlimm. Als hätte
man mit einem Messer den Oberschenkel aufgeschnitten. Er warf den

Kopf zurück, öffnete den Mund und gab einen schrillen Schrei ab,
wie er ihn bei sich selbst noch nie zuvor gehört hatte.

Das Wasser stieg ihm in die Augen. Die Tränen füllten sie aus,

Costello schüttelte sich und schaffte es nicht mehr, sich auf den

Beinen zu halten. Er knickte mit dem rechten Bein weg. Seitlich
prallte er auf den Teppich. An seine Waffen dachte er nicht mehr.

Mit beiden Händen umklammerte er seinen Oberschenkel. Macumba
beobachtete ihn aus gnadenlosen Augen und dabei hämisch grinsend.

Er hielt längst die zweite Nadel in der Hand, wechselte jetzt den

Blick, schaute sich die Puppe genau an, als wäre er sich über den
nächsten Punkt, den die Nadel treffen sollte, noch unschlüssig.

Costello lag noch immer auf der Seite. Hinter ihm stand der

Schwarze. Er hielt einen Revolver in der Hand, die Mündung wies
auf den Mafioso. Mit einer Handbewegung gab Macumba seinem

Helfer zu verstehen, daß dieser den Revolver wegstekken konnte,
und meinte dabei süffiant grinsend: »Unser Freund wird uns doch
keinen Ärger mehr machen?«

Costello stöhnte. Der Schmerz ließ einfach nicht nach. Er hatte das

Gefühl, sein Bein würde in Flammen stehen. »Fahr zur Hölle, du

Bastard!« würgte er hervor.

»Nein, nein, Costello. Ich will König werden, der Herrscher sein!«

Macumba nickte, und er hockte auch weiterhin zwischen den beiden
bleichen Gestalten, die mit blicklosen Augen in das Zimmer
hineinstarrten. Ihre Mäuler standen halboffen, die Gesichter hatten
einen idiotischen Ausdruck angenommen.

Die Szenerie kam Costello grotesk vor. Es wollte ihm einfach nicht
in den Sinn, daß ein Krüppel seinen Machtbereich übernehmen
sollte. Das war zuviel für ihn.

Macumba spielte nicht mehr mit der Nadel. Die Spitze schwebte
schräg über der kleinen Puppe. »Tu's doch!« keuchte Costello.

»Wohin?«

»Das ist mir egal, du…«

»Erst die dritte Nadel wird dir das Leben rauben, Costello. Ach so,
ja, ich hatten etwas zu erwähnen vergessen. Du weißt, daß ich sehr
mächtig bin. Ich kann mit dem Leben der Menschen spielen, egal, ob

Freund oder Feind. Ich möchte dich nicht direkt töten, obwohl du
auch kein Lebender mehr sein wirst. Nach dem dritten Stich wirst du
sterben und trotzdem noch umherirren, denn ich habe mich
entschlossen, dich zu einem meiner Helfer zu machen. Du sollst ein

Zombie werden. Meine Kraft, mein Wissen, mein starker Zauber
können dies bewerkstelligen.«

Logan Costello glaubte, sich verhört zu haben. Er starrte den

Beinlosen an; dabei hatte er den Mund offen, die Augen zeigten einen
ungläubigen Ausdruck.

Das merkte Macumba. »Glaubst du mir nicht?« Seine Stimme troff
vor Spott.

»Das kannst du nicht…«

»Aber Costello. Du hast selbst mit der Hölle zusammengearbeitet.

Bestimmt hast du auch Zombies befehligt, jedenfalls Helfer der

Person, die ihr als Teufel bezeichnet. Es muß doch interessant sein,
zu erfahren, wie es ist, wenn man selbst zu diesen Gestalten gehört.

Oder bist du etwa anderer Ansicht!«

»Ja!« schrie er.

Macumba hob die Schultern — und stach zu. Diesmal fuhr die

Nadel in die linke Schulter der Puppe.

Gleichzeitig gab sie den Schmerz an Costello weiter, der abermals
damit nicht gerechnet hatte, diesmal nicht aufschrie, sondern nur
stöhnte und sich auf die linke Seite drehte.

»Das war die zweite Nadel!« erklärte Macumba. »Der dritte Stich
wird tödlich sein. Ich werde genau auf dein Herz zielen, hast du
verstanden, Logan?«

»Mach schon, mach es!«

»Geduld, mein Freund, Geduld. Du kannst noch Abschied nehmen.

Laß dir dein Leben durch den Kopf gehen, du…«

Costello hörte nicht, was Macumba alles redete. Er dachte daran,
daß er keine Chance mehr hatte, aber er wollte nicht wehrlos
sterben. In seinem Gürtel steckten noch die Waffen. Durch die

Veränderung seiner Lage waren die Revolver nach oben gerutscht,
praktisch seiner rechten Hand entgegen, mit der er nicht mehr das

Bein umklammerte. Die linke Schulter und das rechte Bein
schnerzten dermaßen stark, daß er sie nicht bewegen konnte.

Dafür aber den Arm!

Er winkelte ihn an, tastete nach dem Waffengriff, als Macumba
einen scharfen Ruf ausstieß. Er galt Nummer drei!

Der ließ sich auf die Knie fallen, zog in der Bewegung seinen

Revolver und preßte die Mündung gegen Costellos schweißnasse

Stirn. Der Finger des Schwarzen lag am Abzug.

Costello glotzte an der Waffe vorbei, er sah das Gesicht des

Farbigen und holte keuchend Luft.

»Wolltest du mich erschießen?« erkundigte sich Macumba
gefährlich sanft. »Wolltest du das wirklich?«

»Nein, ich… ich… ich wollte mich töten. Ich will nicht als Zombie
den Rest…«

»Das wirst du aber!« Macumba nickte. »Stell dich wieder hin, ich
werde das Trauerspiel beenden.«

Nummer drei richtete sich auf.

Macumba räusperte sich. »Gut«, sagte er, »gut…« Er kniff das
rechte Auge zu und nahm Maß. »Bereiten wir diesem Spiel ein

Ende.« Häßlich lachte er auf, als er zielte und dabei sah, daß

Costello mit aus den Höhlen quellenden Augen auf ihn starrte.

In seinem Gesicht zeichnete sich die Todesangst ab, die er
empfand. Aber Macumba stieß nicht zu.

Etwas hatte ihn abgelenkt.

Aus dem Flur war ein dumpfes Geräusch geklungen, als wäre dort
etwas gegen die Wand geschlagen.

Der Beinlose wußte Bescheid. Innerhalb einer Sekunde veränderte
sich die Lage dramatisch.

»Die Für!« schrie er und schickte seine Zombies los…

***

Endlich hatte Suko es geschafft!

Das Schloß war verdammt kompliziert gewesen. Ich hatte schon
gehen wollen, um nachzuschauen, wo ein Fenster offenstand, sonst
hätten wir den Schrei ja nicht hören können, da nickte mein Freund,
wobei sich ein Lächeln um seine Lippen gelegt hatte.

Ich stieß die Tür auf.

Schon als ich sie berührte, wußte ich, daß ich einen Fehler
begangen hatte.

Die Haustür war sehr gut geölt. Sie ließ sich so leicht nach innen
aufstoßen wie eine Wohnungstür. Ich aber hatte zuviel Schwung
hinter meine Aktion gelegt, konnte den Griff auch nicht mehr fassen
und mußte mit ansehen und auch anhören, wie die Tür gegen die

Wand schlug. Das Geräusch war einfach zu laut und warnte
gleichzeitig. Gemeinsam sprangen wir über die Schwelle. Ich war
vielleicht um eine Idee schneller. Wir fanden uns in einer großen

Diele wieder. Wir rannten nach verschiedenen Seiten hin weg. Die

Mündungen der Waffen zeigten noch gegen die Decke, aber wir
waren bereit, die Arme sofort zu senken und zu feuern, falls es nötig
war.

Es war nötig!

Aus einer nicht geschlossenen Tür kamen sie.

Zwei bleiche, aufgedunsene Gestalten. Friedhof und Grauen
verbreitend, den Geruch von Leichen ausströmend. Zombies!

Sie hatten die Arme vorgestreckt. Ihre dicken, teigigen Finger
bewegten sich, als wollten sie die Luft würgen.

Ich blieb gelassen. Suko ebenfalls.

Er warf mir dafür einen knappen Blick zu, sah mein Nicken und
hörte ein Wort. »Zugleich!«

Unsere Arme sanken herab, dann schössen wir.

Die beiden Schüsse hörten sich an, als wäre nur einer gefallen. Die

Untoten waren überhaupt nicht zu verfehlen. In ihre Körper drangen
die geweihten Silbergeschosse. Die Wucht der Einschläge riß sie um
die eigene Achse. Sie schleuderten ihre Arme hoch, als wollten sie
diese einfach wegwerfen. Halt aber fanden sie nicht. Noch einen

Schritt torkelten sie nach vorn, dann war es vorbei.

Schwer schlugen sie auf.

Beide fielen auf den Rücken. Einer von ihnen wuchtete mit dem

Hinterkopf noch auf die Kante einer Kommode, aber das hätte er
auch nicht gespürt, wenn er nicht getroffen worden wäre. Starr
blieben sie liegen.

Uns aber hielt nichts mehr in der Diele. Wir wollten in den Raum
hinein, aus dem die Zombies erschienen waren.

Im Türrechteck erschien ein dritter.

Diesmal war es kein Zombie. Wir sahen einen Schwarzen vor uns,
und diese Person stellte keine Frage, sie schoß sofort. Den schweren

Revolver hielt er mit beiden Händen fest. Wie ein kugelspeiender

Teufel sprang er in die Diele, bei jedem Schuß brüllte er, als wollte
er damit die peitschenden Echos übertönen. Ich flog nach rechts weg,

Suko nach links.

Der Schwarze bewegte seine Waffe fächerförmig. Er feuerte
kurzerhand in die Diele hinein und verließ sich darauf, daß eine

Kugel irgendwann treffen würde.

Ich überrollte mich. Nicht weit von mir entfernt zersplitterte eine

Bodenvase. Die dicken Scherben sprangen weg. Mich erwischte ein

Splitter an der Stirn und riß dort eine kleine Wunde. Er schrie weiter
und schoß.

Auch ich feuerte — und Suko.

Wir hatten zwar auf ihn gezielt, aber wir wollten ihn nicht töten.

Uns kam die perfekte Schießausbildung zugute, die wir beim Yard
bekommen hatten und auch immer wieder trainieren mußten.

Meine Kugel fuhr in die rechte Schulter des Schwarzen. Suko hatte
auf sein Bein gehalten und erwischte die Wade mit einem

Steckschuß. Der Farbige fiel nach vorn. Noch während er kippte,
feuerte er die letzte Kugel ab, die in die Haut eines Ölgemäldes
drang. Dann schlug er zu Boden.

Ich huschte zu ihm, weil ich ihm die Waffe entreißen wollte, deren

Trommel mehr als sechs Schuß besaß.

Suko bewegte sich geschmeidig, lautlos und mit angeschlagener

Waffe auf die Tür zu.

Diesmal schoß niemand.

Der Inspektor katapultierte sich über die Schwelle, kam mit beiden

Beinen auf, fuhr herum — und sah Macumba.

Aber auch Costello, der wimmernd am Boden lag.

Suko kümmerte sich um Macumba. Er hielt eine Puppe fest, auch
eine Nadel. »Ich werde ihn trotzdem töten!« schrie er. In der
nächsten Sekunde überschlugen sich die Ereignisse. Für einen

Sprung befand sich Macumba zu weit entfernt, aber Suko wollte

Costello retten, trotz allem.

Seine freie Hand umfaßte den Stab, und er schrie das eine Wort so
laut, daß es bis in die Diele hineinklang, von mir gehört wurde und
auch mich erstarren ließ.

»Topar!«

***

Dieser von Buddha ins Leben gerufenen Magie hatte auch Macumba

nichts entgegenzusetzen. Genau in dem Moment, als er die Nadel in
die Brust der Puppe hineinrammen wollte, vernahm er den Ruf - und
erstarrte. Für fünf Sekunden war die Zeit angehalten, nur der Rufer
selbst konnte sich bewegen, nicht die Personen, die sich in Hörweite
befanden.

Mochte der Beinlose auch noch so mächtig sein, dem Ruf des

Inspektor hatte er nichts entgegenzusetzen. Macumba bekam die

Magie voll mit. Er wurde weder getötet noch verletzt, er wirkte nur
wie eine Figur, dermaßen erstarrt. Sukos Ruf hatte ihn mitten in der

Bewegung getroffen, die er nicht mehr beenden konnte. Die Spitze
der Nadel erreichte den Körper der Mafioso-Puppe nicht. Eine

Fingerlänge davor war sie zur Ruhe gekommen. Natürlich blieb Suko
nicht untätig. Er konnte sich als einziger bewegen und sprang vor.

Dabei setzte er in der Bewegung zu einem Karatetritt an. Seine

Fußspitze kappte die Nadel in der Mitte. Suko drehte sich und entriß
dem Erstarrten die Puppe.

Dann sprang er wieder zurück, denn die Zeit mußte fast um sein.

Als er seine eigene Waffe auf den Beinlosen richtete, waren die fünf

Sekunden vorbei.

Macumba bewegte sich wieder, und er setzte die Bewegung fort,
die ihn gestoppt hatte.

Er stieß mit der abgebrochenen Nadel zu, nur erwischte er nicht die

Puppe. Wie eine kleine stumpfe Lanze hieb sie in seinen eigenen

Handballen und ließ ihn aufschreien.

Bestimmt nicht aus Schmerz, eher aus Wut. Das bekam ich noch mit,
als ich in den Raum stürmte.

»Da ist er«, sagte Suko.

Ich drehte mich, sah den Beinlosen und wußte nicht, ob ich lachen
oder weinen sollte.

War das Macumba? Dieser Krüppel!

Kaum zu fassen, daß eine Gestalt wie er Logan Costello aus dem

Weg räumen konnte.

Ich konnte mich nicht täuschen, denn ich blickte in seine Augen, und
darin las ich alles Böse der Welt.

Die Grausamkeit, die Menschenverachtung, vielleicht auch das,
was schon seit Beginn der Zeiten gewesen war und leider nicht hatte
ausgemerzt werden können.

Macumba vereinigte alles in sich. Hier hatte ein böse Philosophie

Gestalt angenommen und sich eines Menschen bedient.

»Aus, Macumba«, sagte ich. »Es ist aus. Du wirst in London keine

Macht über Menschen bekommen, um deine grausamen Pläne zu
verfolgen. Wir haben dich stoppen können und…«

Zwei Schüsse unterbrachen mich.

Suko und ich sprangen zur Seite, fuhren herum, rissen auch die

Waffen hoch und erkannten, daß Costello geschossen hatte. Ihm war
es gelungen, einen seiner beiden Revolver zu ziehen. Im Liegen hatte
er auf den Beinlosen gefeuert.

Die Kugeln schleuderten diesen durch die offene Tür in die Diele
hinein, wo er weiterrutschte und wir sein gräßliches Lachen
vernahmen, das uns alarmierte.

Suko und ich stürmten hinter ihm her.

Wir sahen seine Gestalt in der Raummitte. In seinem Schädel
befand sich ein Kugelloch, ebenso in der Brust. Doch die Geschosse
hatten ihn nicht vernichten können, er vernichtete sich selbst, indem
er sich auflöste. Noch bevor ich durch mein Kreuz eingreifen konnte,
platzte er vor unseren Augen auseinander, die einzelnen Teile lösten
sich auf, wurden zu dünnen Rauchschwaden, die flatternd durch den

Raum zogen.

Das Lachen aber blieb. Entfernt hörten wir es, als lägen Lichtjahre
dazwischen. »Der Geist ist unsterblich«, vernahmen wir seine

Stimme zum Abschied. »Merkt euch das. Das Böse wird bleiben,

Macumba wird bleiben, Voodoo wird bleiben…«

Es war der letzte akustische Gruß.

Danach wurde es still.

»Mist«, sagte Suko. »Wir hätten ihn zerstören können.«

»Bedanke dich bei Costello.« Gemeinsam betraten wir das Zimmer.

***

Zum erstenmal sahen wir einen Mafiaboß weinen. Costello lag am

Boden und heulte wie ein Schloßhund. Ich packte zu und richtete ihn
auf. Er sackte wieder zusammen, klammerte sich mit einer Hand am
mir fest und stammelte eine Erklärung.

Ich wußte jetzt, weshalb er nicht stehen konnte. Er stand noch
immer unter dem Einfluß der Voodoo-Magie. Hart starrte ich in sein

Gesicht.

»Sie haben wieder alles verdorben, Costello. Eigentlich müßte ich

Sie so leben lassen, aber ich bin nicht Sie, ich reagiere anders.«

»Wie denn?«

»Das werden Sie schon sehen.«

Es tat mir in der Seele weh, Logan Costello mit dem Kreuz
berühren zu müssen, aber es gab keine andere Möglichkeit. Er
brüllte zweimal auf, verdrehte die Augen und wurde bewußtlos.

Das Kreuz hatte ihn befreit. Suko stand in der Diele. Von draußen
hörten wir das Heulen der Sirenen. Wir schauten durch das Fenster
und bekamen mit, wie die Sonne aufging und regelrecht explodierte.

Der Tag hatte die Nacht vertrieben. Ein Sinnbild, ein Zeichen, denn
auch wir hatten einen Sieg davongetragen. Macumba gab es zwar
noch, ebenso wie Kataya, das asiatische Böse, aber es würde Zeit
benötigen, um sich wieder zu festigen. Die Nacht des Schreckens lag
hinter uns. Überlebt hatte der Schwarze. Mehr über Macumba
würden wir von ihm kaum erfahren.

So war es dann auch. Er berichtete uns von dieser Höhle außerhalb

Londons, doch sie war inzwischen zusammengebrochen, und somit
hatte Macumba auch seine letzten Spuren verwischt. Bis zum
nächstenmal - vielleicht…

ENDE

[1]Siehe John Sinclair Taschenbuch Nr. 73 037 »Voodoo in London«

[2]Siehe John Sinclair Paperback Nr. 73 501 »Voodoo-Land«

[3]Siehe John Sinclair Nr. 514 »Macumbas Totenhöhle«

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- Titel
- Einleitung
- Das Voodoo-Syndikat

Table of Contents

- Titel
- Einleitung
- Das Voodoo-Syndikat