Date: 2013-11-24T23:00:00+00:00

Buch:

Wieso liegt jeden Morgen weißes, ausgetrocknetes Gemüse im Kühlschrank?

Und ist es nur Zufall, dass Kanicula, das Kaninchen, ausgerechnet während eines Draculafilms im Kino gefunden wurde?

Chester und Harold beschließen, der Sache nachzugehen - und machen eine höchst unheimliche Entdeckung...

DEBORA & JAMES HOWE

KANICULA

Kinderroman

arsEdition

Scan, Korrektur, Satz und Epub by

MIR

Titel der Originalausgabe: Bunnicula

Text Copyright © 1979 by James Howe

Published by Arrangement with James Howe

Originalverlag: Atheneum Publishers, New York

Dieses Werk wurde vermittelt durch die

Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH,

80827 Garbsen

Gedruckt auf umweltfreundlichem Papier ohne Chlorbleiche

© 2001 by arsEdition, München

Alle Rechte vorbehalten

Ausstattung und Herstellung: arsEdition, München

Titelbild und Innenillustrationen: Siglint Kessler

Einbandkonzeption: Ralph Bittner

Druck und Bindung: Westermann Druck Zwickau GmbH

Printed in Germany

ISBN 3-7607-3841-9

Vorbemerkung der Lektorin

Das Buch, das ihr gerade lest, ist mir auf höchst ungewöhnliche Weise zugänglich gemacht worden. An einem Freitagabend, kurz vor Arbeitsschluss, hörte ich ein Kratzen an meiner Bürotür. Als ich sie aufmachte, stand vor mir ein schwermütig dreinschauender Hund mit Schlappohren. Er hielt einen großen braunen Briefumschlag im Maul, ließ ihn zu meinen Füßen fallen, schenkte mir einen gefühlvollen Blick und begab sich mit großer, stiller Würde gemächlich davon.

In dem Umschlag befand sich das Manuskript zu dem Buch, das ihr nun in der Hand haltet, zusammen mit folgendem Brief:

Sehr geehrte Damen und Herren,
die beigefügte Geschichte ist wahr. Sie ist hier in unserer Stadt passiert, und zwar mir und der Familie, bei der ich meinen Wohnsitz habe. Zum Schutz der Familie habe ich die Namen geändert, aber sonst entspricht alles, was Sie lesen werden, den Tatsachen.

Gestatten Sie mir, mich vorzustellen. Mein Name ist Harold. Zum Schreiben bin ich nur ganz zufällig gekommen. Von Hauptberuf bin ich nämlich Hund. Ich wohne bei Mr und Mrs X (hier die »Monroes« genannt) und ihren zwei Söhnen: Toby, acht Jahre alt, und Pete, zehn Jahre. Außerdem teilt noch ein Kater unser Heim. Er heißt Chester und ich darf mich als seinen Freund bezeichnen. Wir waren eine typische amerikanische Familie - und sind das auch immer noch, obwohl die Ereignisse, von denen ich in meiner Geschichte berichte, natürlich gewisse Auswirkungen auf unser Leben hatten.

Ich hoffe, dass Sie meine Geschichte hinreichend interessant für sich und Ihre Leser finden, um ihre Veröffentlichung zu betreiben.

Mit freundlichen Grüßen

Harold X.

Die Ankunft

Ich werde nie das erste Mal vergessen, als mir unser Besucher unter meine müden alten Augen trat. Die Familie war ohne mich losgezogen und hatte mich ermahnt, bis zu ihrer Rückkehr auf das Haus aufzupassen. Das sagen sie immer, wenn sie weggehen: »Pass auf das Haus auf, Harold. Du bist der Wachhund.« Ich glaube, das soll der Ausgleich dafür sein, dass sie mich nicht mitnehmen. Als ob ich überhaupt Lust hätte mitzukommen. Im Kino kann man sich nicht hinlegen und gleichzeitig die Leinwand sehen. Und die Leute halten einen für unhöflich, wenn man einschläft und zu schnarchen anfängt oder sich in der Öffentlichkeit kratzt. Nein, danke, da strecke ich mich lieber auf meinem Lieblingsteppich vor einem schönen, gluckernden Heizkörper aus.

Aber ich schweife ab. Ich habe von jenem ersten Abend erzählt. Also, es war kalt, der Regen prasselte gegen die Scheiben, der Wind heulte und es war ein recht angenehmes Gefühl, im Haus zu sein. Mein Freund Chester hatte sich auf dem braunen Samtsessel zusammengerollt, den er schon vor Jahren zu seinem Privateigentum erklärt hat. Ich konnte sehen, dass er mal wieder den ganzen Sitz mit Katzenhaaren voll gemacht hatte, und ich kicherte in mich hinein, als ich mir die morgige Szene vorstellte. (Abgesehen von Heuschrecken gibt es nichts, was Chester so in Panik versetzt wie der Staubsauger.)

Mitten in diese Überlegungen hinein hörte ich einen Wagen in die Auffahrt einbiegen. Ich habe mir gar nicht erst die Mühe gemacht, aufzustehen und nachzusehen, wers war. Ich wusste ja, dass es meine Familie sein musste - die Monroes weil es gerade an der Zeit war, dass sie nach dem Kino nach Hause kamen. Einen Augenblick später wurde die Haustür aufgerissen. Da standen sie im Eingang: Toby und Pete und Mam und Dad Monroe. Ein Blitz zuckte und in seinem grellen Schein fiel mir auf, dass Mr Monroe ein kleines Bündel trug - ein Bündelchen mit winzig kleinen, glänzenden Augen.

Pete und Toby kamen ins Zimmer gestürmt und schrien dabei lauthals durcheinander. Toby rief: »Setz es hier ab, Dad.«

»Zieh deine Stiefel aus. Du bist ja klatschnass«, antwortete seine Mutter - ziemlich gelassen, fand ich, wenn man die Umstände bedachte.

»Aber Mama, was ist denn mit dem -«

»Erst hörst du mal auf, den Teppich voll zu tropfen.«

»Möchte jemand das hier halten?«, fragte Mr Monroe und wies mit den Augen auf das Bündel. »Ich würde gern meinen Mantel ablegen.«

»Ich halte es«, schrie Pete.

»Nein, ich«, sagte Toby. »Ich habs gefunden.«

»Du lässt es ja doch bloß fallen.«

»Mach ich nicht.«

»Machst du doch.«

»Mama, Pete hat mich geboxt.«

»Ich nehme es«, sagte Mrs Monroe. »Und ihr zieht jetzt sofort eure Mäntel aus.« Aber sie war dann so damit beschäftigt, die Jungen aus den Mänteln zu schälen, dass sie das Bündel doch nicht nahm.

Mein friedlicher Abend war zunichte und dabei hatte mich niemand auch nur begrüßt. Ich winselte, um sie daran zu erinnern, dass ich da war.

»Harold!«, rief Toby. »Rat mal, was mir passiert ist.« Und dann ging das wieder von vorne los, dass alle gleichzeitig anfingen zu reden.

An dieser Stelle muss ich wohl etwas erklären. In unserer Familie begegnet jeder jedem mit großer Achtung vor der Intelligenz des anderen. Das gilt für die Tiere genauso wie für die Menschen. Alles, was ihnen widerfährt, wird uns erklärt. In unserem Haus hat es nie lediglich geheißen: »Guter Hund, Harold«, oder: »Du sollst doch das Katzenklo benutzen, Chester.« Oh nein, bei uns geht das so: »He, Harold, Dad hat eine Gehaltserhöhung gekriegt und jetzt sind wir in einer höheren Steuerklasse.« Oder: »Komm, setz dich aufs Bett, Chester, und schau dir die Sendung über Tiere in der Wildnis an. Vielleicht siehst du ja einen Verwandten von dir.« Woraus ersichtlich wird, wie aufmerksam sie sind. Aber schließlich ist Mr Monroe ja auch Professor und Mrs Monroe ist Rechtsanwältin, deshalb finden wir, dass unser Haushalt schon was Besonderes ist. Und wir sind infolgedessen auch ganz besondere Haustiere. Für mich war also nichts Erstaunliches daran, dass sie sich die Zeit nahmen, uns die seltsamen Umstände zu erklären, die sich um die Ankunft des kleinen Bündels rankten.

Es war nämlich so gewesen, dass sie etwas zu spät ins Kino kamen. Und um nicht über die Füße der Zuschauer zu stolpern, die schon Platz genommen hatten, beschlossen sie, sich lieber in die letzte Reihe zu setzen. Die war nämlich leer. Auf Zehenspitzen gingen sie hin und ließen sich ganz still nieder, damit sie niemand störten.

Plötzlich sprang Toby, das ist der Kleine, von seinem Sitz auf und schimpfte, weil er sich auf irgendetwas draufgesetzt hatte. Mr Monroe sagte ihm, er solle mit dem Theater aufhören und sich einen anderen Platz suchen, aber Toby zog in einem Anfall von Selbstständigkeit eine ungewöhnliche Schau ab und wollte unbedingt sehen, was das war, auf das er sich gesetzt hatte. Ein Platzanweiser kam zu ihrer Reihe, um für Ruhe zu sorgen, und Mr Monroe lieh sich seine Taschenlampe aus. Was sie auf Tobys Sitz fanden, war das kleine, in eine Decke gehüllte Bündel, das Mr Monroe jetzt auf dem Schoß hielt.

Sie schlugen nun die Decke auseinander und in der Mitte befand sich ein winzig kleines, schwarzweißes Kaninchen, das in einem sandgefüllten Schuhkarton hockte. Es trug ein Band um den Hals, an dem ein Zettel befestigt war. Auf dem Zettel stand etwas, aber die Monroes konnten die Worte nicht entziffern, weil sie einer völlig unbekannten Sprache entstammten. Ich rückte näher, um besser sehen zu können.

Nun würden mich die meisten Leute wohl als Promenadenmischung bezeichnen, aber in meinen Adern fließt allerhand edles Blut, und dazu gehört auch die Abstammung von einem russischen Wolfshund. Meine Familie ist ganz schön herumgekommen und deshalb war ich in der Lage, in der Sprache einen Dialekt zu erkennen, der in einer abgeschiedenen Gegend der Karpaten gesprochen wird. Grob übersetzt, stand da so ungefähr: »Sorgt gut für mein Kind.« Aber ich konnte nicht beurteilen, ob das die Bitte einer verzweifelten Mutter war oder vielleicht ein Stück Notenpapier von einem rumänischen Lied.

Das kleine Kerlchen zitterte vor Angst und Kälte. Es wurde beschlossen, dass Mr Monroe und die Jungen ihm ein Haus bauen würden, und zwar aus einer alten Kiste und einem Stück von dem erstklassigen Maschendraht, den sie in der Garage hatten. Für die Nacht sollten ihm die Jungen ein Bett in dem Schuhkarton machen.

Toby und Pete wollten gleich die Kiste herbeischaffen. Sie liefen nach draußen und Mrs Monroe ging in die Küche, um ein wenig Milch und Salat zu holen.

Mr Monroe blieb sitzen. Seine Augen blickten etwas verwirrt, so als fragte er sich, wie er eigentlich dazu käme, angetan mit einem nassen Regenmantel in seinem Wohnzimmer zu sitzen und ein fremdes Kaninchen auf dem Schoß zu halten.

Ich gab Chester ein Zeichen und wir verzogen uns unauffällig in die Zimmerecke. Dort sahen wir uns an.

»Na, was meinst du?«, fragte ich.

»Ich glaube nicht, dass Kaninchen Milch mögen«, gab er zur Antwort.

Chester und ich konnten das Gespräch nicht weiter fortsetzen, weil ein ohrenbetäubender Krach unsere Aufmerksamkeit auf sich lenkte.

Pete rief vom Flur her: »Maaa! Toby hat das Kaninchenhaus kaputtgemacht!«

»Hab ich nicht, es ist mir bloß runtergefallen! Pete lässt es mich nicht tragen.«

»Es ist zu groß. Toby ist zu klein.«

»Bin ich nicht!«

»Bist du doch!«

»Okay, Leute«, rief Mrs Monroe, die gerade mit der Milch und dem Salat hereinkam. »Wollen wir doch versuchen, das Kaninchenhaus mit einem möglichst geringen Aufwand an Hysterie hierher ins Wohnzimmer zu schaffen, ja?«

Chester wandte sich mir zu und sagte im Flüsterton: »Der Salat sieht ja ekelhaft aus, aber falls etwas Milch übrig bleibt, dann krieg ich sie!«

Ich hatte nicht die geringste Absicht, mit ihm darüber zu streiten. Ich selbst bin nämlich mehr für Wasser.

In diesem Augenblick kam die Kiste an. Mit Ach und Krach hielt sie es aus, gleichzeitig in zwei verschiedene Richtungen gezerrt zu werden.

»Mam, Toby sagt, dass er das Kaninchen zu sich ins Zimmer nehmen wird. Das ist aber nicht gerecht. Harold schläft ja schon in seinem Zimmer.«

Nur manchmal, dachte ich, wenn er ein übrig gebliebenes Schinkenbrot in der Schublade hat. Um keine Missverständnisse aufkommen zu lassen: Toby ist ein netter Junge, und dass er seine heimlichen Essvorräte mit mir teilt, macht ihn ja nicht unsympathischer. Immerhin habe ich bei einem der nächtlichen Gelage in Tobys Zimmer entdeckt, wie gut mir Schokoladentörtchen schmecken. Und Toby, dem meine Vorliebe aufgefallen ist, versorgt mich seither regelmäßig mit Schokoladentörtchen. Pete hingegen hält nichts vom Teilen. Ich habe nur ein einziges Mal versucht, bei ihm im Bett zu schlafen, und da hat er sich auf mich gewälzt und mir die Ohren festgeklemmt, sodass ich mich die restliche Nacht über nicht mehr rühren konnte. Noch Tage später hatte ich einen steifen Hals davon.

»Aber es gehört mir«, sagte Toby. »Ich habs gefunden.«

»Du hast dich draufgesetzt, meinst du wohl!«

»Ich habs gefunden und es schläft in meinem Zimmer.«

»Der stinkige alte Harold kann ruhig weiter bei dir im Zimmer bleiben und meinetwegen hol dir auch noch Chester dazu, wenn du willst, aber das Kaninchen wird bei mir wohnen.«

Der stinkige alte Harold! Ich hätte ihn glatt in den Knöchel gebissen, aber ich wusste, dass er schon seit einer Woche keine frischen Socken angezogen hatte. Von wegen stinkig!

Mr Monroe ergriff das Wort. »Ich glaube, der beste Platz für das Kaninchen ist gleich hier im Wohnzimmer auf diesem Tisch dort beim Fenster. Da ist es hell und es hat jede Menge frische Luft.«

»Pete ist größer als ich«, rief Toby. »Da kann er das Kaninchen besser sehen.«

»Pech gehabt, Steppke.«

»Okay«, stieß Mrs Monroe zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Jetzt legen wir das Kaninchen ins Bett und machen es ihm behaglich und dann können wir alle schlafen gehen.«

»Warum?«, fragte Pete. »Ich will noch nicht ins Bett.«

Mrs Monroe lächelte Pete ein bisschen allzu süß an.

»Sieh mal, Mam«, sagte Toby. »Es trinkt seine Milch nicht.«

Chester stieß mich in die Rippen. »Hab ichs dir nicht gesagt?«, meinte er. »Entschuldige mich jetzt bitte, ich möchte mich zur Verfügung halten.«

»He«, sagte Toby, »wir müssen dem Kaninchen noch einen Namen geben.«

»Hat das nicht bis morgen Zeit?«, fragte Mr Monroe.

»Nein!«, riefen die Jungen einstimmig. »Es braucht jetzt sofort einen Namen.«

Ich muss sagen, dass ich ihre Ansicht teilte. Bei mir hat es drei Tage gedauert, bis sie einen Namen für mich gefunden hatten, und das waren die nervenzerrüttendsten Tage meines Lebens. Ich konnte nicht mehr schlafen vor lauter Sorge, dass sie mich wirklich Schnucki taufen würden, wie Mrs Monroe vorgeschlagen hatte.

»Na gut«, seufzte Mrs Monroe. »Wie wärs denn mit ... sagen wir mal ... Hasi?«

Oh, oh. Geht das schon wieder los, dachte ich. Wo nimmt sie nur diese Einfälle her?

»Igitt!«, sagten wir alle.

»Na, dann, was meint ihr zu Schnucki?«, bot sie hoffnungsvoll an.

Pete sah seine Mutter an und lächelte. »Du gibst wohl nie auf, was, Ma?«

Inzwischen strich Chester (der ebenfalls eine kurze Zeit lang Schnucki geheißen hatte) Mrs Monroe um die Beine und schnurrte laut.

»Jetzt nicht, Chester«, sagte sie und schob ihn weg.

»Er möchte uns helfen, das Kaninchen zu taufen. Nicht wahr, Chester?«, fragte Toby, während er ihn in die Arme schloss und hochhob.

Chester warf mir einen Blick zu.

Mir war klar, dass es ihm nicht um die Namensgebung ging.

»Los, Harold«, rief Toby. »Du musst bei dem Namen auch mithelfen.«

Ich gesellte mich zur Familie und ernsthaftes Nachdenken setzte ein. Wir alle lugten in die Schachtel. Zum ersten Mal konnte ich es richtig sehen. So, das ist also ein Kaninchen, dachte ich. Es sieht irgendwie ein bisschen wie Chester aus, nur dass es längere Ohren und einen kürzeren Schwanz hat. Und einen Motor in der Nase.

»Nun ja«, sagte Pete nach einer Weile, »wir haben es doch im Kino gefunden. Warum nennen wir es dann nicht Mr Johnson?«

Einen Augenblick lang herrschte Schweigen.

»Wer ist Mr Johnson?«, fragte Toby.

»Der Typ, dem das Kino gehört«, antwortete Pete.

Der Vorschlag schien niemandem so recht zu gefallen.

»Wie wärs mit Prinz?«, fragte Mr Monroe.

»Dad«, sagte Toby, »du machst wohl Witze.«

»Na, ich hatte mal einen Hund, der hieß Prinz«, gab Mr Monroe etwas lahm zurück.

Prinz, dachte ich, das ist ein blöder Name für einen Hund.

»Wir haben es bei einem Dracula-Film entdeckt. Nennen wir es doch Dracula«, sagte Toby.

»Das ist ein dummer Name«, sagte Pete.

»Gar nicht wahr!«, protestierte Toby. »Und überhaupt, ich hab das Kaninchen gefunden, also sollte auch ich den Namen aussuchen dürfen.«

»Mam, du lässt es doch nicht zu, dass er den Namen bestimmen darf, oder? Das wäre eine ungerechte Bevorzugung, davon würde ich ein Trauma kriegen.«

Mrs Monroe sah Pete voll Verwunderung an.

»Bitte, Mam, bitte«, rief Toby, »es soll Dracula heißen. Bitte, bitte, bitte.« Und mit jedem bitte quetschte er noch etwas fester an Chester herum.

Mrs Monroe hob das Schüsselchen mit der Milch auf und ging damit in Richtung Küche. Chester verfolgte jede ihrer Bewegungen mit den Augen, die ihm mittlerweile schon fast aus dem Kopf quollen. Als sie an der Küchentür angekommen war, drehte sie sich um und sagte: »Wir wollen uns nicht weiter herumstreiten. Schließen wir doch einen Kompromiss. Es ist ein Kaninchen und wir haben es während eines Dracula-Films gefunden, also nennen wir es Kani-cula. Kanicula! Damit können wir alle glücklich und zufrieden sein, ich selber mit eingeschlossen.«

»Und ich?«, brummte Chester. »Ich bin erst dann glücklich und zufrieden, wenn sie das Milchschüsselchen auf den Boden stellt.«

»Also, Leute, seid ihr einverstanden?«, fragte Mrs Monroe.

Toby und Pete sahen sich an. Und dann das Kaninchen. Über Tobys Gesicht breitete sich ein Lächeln aus.

»Doch, ja, ich glaube, das ist genau der richtige Name.«

Pete zuckte mit den Schultern. »Der Name ist okay. Aber ich darf das Kaninchen füttern.«

»Schön, dann stelle ich die Milch jetzt wieder in den Kühlschrank. Vielleicht trinkt Kanicula sie ja morgen.«

»Wie wärs denn mit Chester?«, sagte Toby und ließ den halb durchgedrehten Kater auf den Boden gleiten. »Es könnte doch sein, dass er die Milch haben möchte.«

Chester lief schnurgerade zu Mrs Monroe hin und sah wehmütig zu ihr auf.

»Ach, Chester will keine Milch mehr, nicht wahr, Chester? Du hast heute deine Milch ja schon bekommen.« Sie langte nach unten, streichelte Chester über den Kopf und ging in die Küche. Chester rührte sich nicht vom Fleck.

»So, jetzt gehts ins Bett«, sagte Mr Monroe.

»Gute Nacht, Kanicula«, sagte Toby.

»Gute Nacht, Graf Kanicula«, sagte Pete spöttisch. Seine Aussprache ließ mich vermuten, dass er einen transsilvanischen Akzent nachahmen wollte. Es kann ja sein, dass ich mich irrte, aber ich bildete mir jedenfalls ein, dass ich im Käfig eine Bewegung wahrgenommen hatte.

»Gute Nacht, Harold. Gute Nacht, Chester.«

Ich schleckte Toby als Gutenachtgruß ab.

»Gute Nacht, stinkiger Harold. Gute Nacht, doofer Chester.«

Ich sabberte auf Petes Fuß.

»Mama, Harold hat mir auf den Fuß gesabbert!«

»Gute Nacht, Pete!«, sagte Mrs Monroe mit betonter Endgültigkeit. Und dann, etwas ruhiger: »Gute Nacht, Harold. Gute Nacht, Chester.«

Mr und Mrs Monroe stiegen zusammen die Treppe hinauf.

»Weißt du, Liebes«, sagte Mr Monroe, »das war wirklich gescheit. Kanicula. Ein solcher Name wäre mir nie im Leben eingefallen.«

»Ach, ich weiß nicht, Robert.« Lächelnd hängte sie sich bei ihm ein. »Ich finde, dass Prinz auch ein wunderschöner Name ist.«

Im Zimmer war es still. Chester hockte immer noch in einer Art Schockzustand vor der verschlossenen Küchentür. Langsam wandte er sich zu mir um.

»Hätten sie ihn doch nur wirklich Schnucki getauft!« Mehr sagte er nicht dazu.

Musik in der Nacht

Jetzt ist es wohl an der Zeit, dass ihr ein paar Dinge über Chester erfahrt. Er ist kein Durchschnittskater. (Aber ich bin schließlich auch kein durchschnittlicher Hund, weil ein gewöhnlicher Hund ja kein Buch schreiben würde, oder?)

Vor ein paar Jahren kam Chester als Geburtstagsgeschenk für Mr Monroe ins Haus, zusammen mit zwei Bänden von G. K. Chesterton (daher der Name Chester) und einer Erstausgabe des Buches Eine Geschichte zweier Städte von Charles Dickens. Als Ergebnis dieser Einführung in die Literatur und aufgrund der Tatsache, dass Mr Monroe Englischprofessor ist, entwickelte Chester schon frühzeitig Geschmack am Lesen. (Ich hingegen habe Geschmack an Büchern gefunden. Insbesondere Die Möwe Jonathan von Richard Bach fand ich ausgesprochen lecker.)

Seit Chester ein kleines Kätzchen war, hat Mr Monroe ihn dazu benutzt, seine Vorlesungen für die Studenten an ihm auszuprobieren. Wenn Chester nicht einschläft, während Mr Monroe spricht, kann die Vorlesung als Erfolg gelten.

Jede Nacht, wenn die Familie schläft, geht Chester zum Bücherregal, wählt sich seine Mitternachtslektüre aus und rollt sich damit auf seinem Lieblingssessel zusammen. Besonders gern liest er Krimis und Horrorgeschichten, von Geistern und übernatürlichen Dingen. Die Folge davon ist, dass er eine sehr lebhafte Fantasie entwickelt hat.

Ich erzähle euch das alles, damit ihr euch ein Bild von Chester machen könnt. Das halte ich für wichtig, wenn ich euch jetzt davon berichte, was sich nach Kaniculas Ankunft in unserem Heim alles ereignete. Am besten fange ich mit der ersten Nacht an.

Nachdem ich schlafen gegangen war, ließ sich Chester, dem die Sache mit der entgangenen Milch immer noch schwer zu schaffen machte, mit seinem neuesten Buch nieder und gab sich alle Mühe, seinen knurrenden Magen nicht zu beachten. Im Zimmer war es dunkel und still. Das hinderte ihn natürlich nicht am Lesen. Ihr wisst ja, dass Katzen im Dunkeln sehen können.

Der Mondschein fiel auf den Kaninchenkäfig und ergoss sich auf den Fußboden. Wind und Regen hatten aufgehört, und während Chester Der Fall des Hauses Ascher von Edgar Allan Poe las, wurde er sich der gespenstischen Stille um ihn herum immer stärker bewusst. Chesters Darstellung zufolge drängte es ihn plötzlich, das Kaninchen anzusehen.

»Ich weiß nicht, was mich dabei überkam«, sagte er am nächsten Morgen zu mir, »aber mir lief es eiskalt den Rücken hinunter.«

Seit es in den Käfig gesetzt worden war, hatte sich das kleine Kaninchen nun das erste Mal bewegt. Es hob die winzige Nase und atmete tief ein, als ob es Nahrung und Kraft aus dem Mondschein saugen wollte.

»Es legte die Ohren an«, sagte Chester, »und zum ersten Mal fiel mir die merkwürdige Zeichnung auf seiner Stirn auf. Was ich zunächst für einen ganz normalen schwarzen Fleck zwischen den Ohren gehalten hatte, stellte sich nun als V-förmig heraus. Ein sonderbares V, das in das Schwarz auf seinem Rücken überging und mit den schwarzen Stellen links und rechts am Hals verschmolz. Es sah so aus, als hätte es einen Mantel an ... nein, eigentlich eher ein Cape als einen Mantel.«

Durch die Stille waren dann entfernte Klänge einer exotischen Musik gekommen.

»Ich hätte schwören können, dass es die Geige eines Zigeuners war«, berichtete mir Chester. »Ich dachte, dass vielleicht gerade ein Wohnwagen vorbeifuhr, und lief deshalb zum Fenster.«

Mir fiel ein, dass meine Mutter mir etwas von Wohnwagen erzählt hatte, als ich klein war. Aber ich konnte mich beim besten Willen nicht daran erinnern.

»Was ist ein Wohnwagen?«, fragte ich und kam mir etwas dumm dabei vor.

»Ein Wohnwagen, ist ein Wagen, mit dem Zigeuner durch die Wälder ziehen«, antwortete Chester.

»Ach ja.« So langsam kehrte meine Erinnerung zurück. »Leiterwagen?«

»Nein, Planwagen! Damit reisen die Zigeuner durch die Lande, machen Feuer und schlagen ihr Lager drum herum auf, sie vollführen Zaubertricks und manchmal, wenn du ihnen etwas Silber in die Hand drückst, sagen sie dir die Zukunft voraus.«

»Du meinst, ich brauch ihnen nur eine Silbergabel geben und sie sagen mir dann, was in Zukunft passieren wird?«, fragte ich atemlos.

Chester sah mich geringschätzig an. »Lass dein Besteck in Frieden«, sagte er. »Es war nämlich gar kein Wohnwagen.«

Ich war enttäuscht. »Was war es dann?«, erkundigte ich mich.

Als er aus dem Fenster sah, erklärte Chester, hätte er Professor Mickelwhite gesehen, unsern Nachbarn, der bei sich im Wohnzimmer Geige spielte. Ein paar Augenblicke lang lauschte Chester der eindringlichen Melodie und stöhnte vor Erleichterung.

Ich muss wirklich damit aufhören, spätnachts noch Horrorgeschichten zu lesen, dachte er, das fängt langsam an, Auswirkungen auf mich zu haben. Er gähnte und wandte sich ab, um zu seinem Sessel zurückzukehren und ein Schläfchen zu machen. Als er sich jedoch umdrehte, sah er etwas, das ihn zutiefst erschreckte.

»So, und jetzt kommen wir zu dem Teil, den du nicht glauben wirst«, sagte Chester zu mir. »Aber vor meinen Augen verzog Kanicula seine Lippen zu einem scheußlichen Grinsen, und wo sich Kaninchenzähne hätten befinden sollen, blitzten zwei kleine, spitze Eckzähne auf.«

Ich war mir nicht sicher, was ich von Chesters Geschichte halten sollte, aber er erzählte sie so, dass mir die Haare zu Berge standen.

Allerhand Merkwürdiges

Die nächsten Tage verstrichen ereignislos. Ich langweilte mich sehr. Unser Neuankömmling verschlief den ganzen Tag und Chester, der durch das sonderbare Benehmen des Kaninchens in der ersten Nacht neugierig geworden war, hatte beschlossen, nachts jetzt immer wach zu bleiben und es zu beobachten. Deshalb verbrachte auch er seine Tage meist schlafenderweise und ich hatte also niemand, mit dem ich reden konnte.

An den Abenden wars auch nicht viel besser. Toby und Pete, die sonst immer mit mir gespielt hatten, sowie sie aus der Schule zurück waren, liefen jetzt schnurstracks zum Käfig dieses blöden Kaninchens und spielten mit ihm. Oder sie versuchten es wenigstens. Kanicula war nicht gerade ein tatkräftiger Spielgefährte. Er brauchte jeden Abend eine ganze Weile zum Aufwachen, und wenn er dann wach war, machte er auch nicht viel mehr, als im Wohnzimmer herumzuhoppeln. Er spielte nicht Fangen, er holte keine Stöckchen, er wälzte sich nicht auf den Rücken, um den Bauch gekrault zu kriegen. Ich konnte nicht verstehen, warum sie sich überhaupt mit ihm abgaben. Aber ich war zuversichtlich, dass sie ihn bald satt haben würden und dann zum treuen alten Harold zurückkämen.

Am Morgen des vierten Tages schließlich erwischte ich Chester mit verquollenen Augen am Wassernapf. Er brummte mich höchst unwirsch an.

»Weißt du, Chester, du warst ja morgens nie besonders reizend, aber in letzter Zeit bist du wirklich ein totaler Griesgram.«

Chester knurrte zur Antwort.

»Wozu machst du das überhaupt? Wonach hältst du Ausschau? Kanicula ist doch nur ein niedliches kleines Häschen.«

»Niedliches kleines Häschen!« Meine Charakteranalyse erstaunte Chester zutiefst. »Das denkst du dir so! Er ist eine Bedrohung für diesen Haushalt und alle, die hier wohnen.«

»Ach, Chester«, sagte ich mit einem nachsichtigen Lächeln. »Ich glaube, dir ist deine Leserei zu Kopf gestiegen.«

»Gerade weil ich lese, weiß ich auch, wovon ich rede.«

»Na, wovon redest du denn? Ich verstehs immer noch nicht.«

»Ich bin mir noch nicht sicher, aber ich weiß, dass es mit dem Kaninchen etwas Merkwürdiges auf sich hat. Deshalb muss ich wachsam bleiben.«

»Aber schau dich doch mal an - du bist völlig erschöpft. Du pennst die ganze Zeit. Wie kannst du das ›wachsam‹ nennen?«

»Ich bin wach, wenn es drauf ankommt. Kanicula schläft den ganzen Tag, also schlaf ich auch den ganzen Tag.«

»Was hast du denn seit der ersten Nacht gesehen, dass du so beunruhigt bist?«

»Nun ja ...«, sagte Chester. »Ich, tja ... das heißt ...«

An dieser Stelle fing Chester an, sich den Schwanz zu putzen. Auf diese Weise wechseln Katzen das Thema, wenn es ihnen unbehaglich wird. Dann stolperte er schläfrig ins Wohnzimmer.

Ich folgte ihm. »Was denn nun?«, fragte ich noch mal. »Was hast du gesehen?«

»Nichts«, schnauzte er mich an und kuschelte sich auf seinem Sessel zum Schlafen zurecht. Einen Moment danach klappte er ein Auge auf. »Aber das heißt noch lange nicht, dass es nichts zu sehen gibt.«

Die nächsten paar Tage liefen genauso ab. Mir stand der Sinn nach einer ordentlichen Tollerei quer durchs Wohnzimmer und Chester legte sich schlafen. Pete und Toby waren in der Schule. Mr Monroe war an der Universität (er tollte ohnehin nie so besonders viel herum). Und Mrs Monroe war in ihrer Kanzlei. Niemand da, der mit dem armen, vernachlässigten Harold gespielt hätte.

Zuerst dachte ich, dass ich mit Kanicula Freundschaft schließen und ihm vielleicht ein paar Kunststücke beibringen könnte. Aber ich schaffte es nie, ihn zu wecken. Er wachte immer ziemlich genau dann auf, wenn die Sonne unterging und ich ein Schläfchen machen wollte. Ein Kaninchen, so folgerte ich, ist niedlich anzusehen, aber ansonsten nutzlos, vor allem als Gefährte für einen Hund. Also zog ich mich jeden Tag mit meinem Lieblingsschuh auf den Teppich zurück und kaute.

Nun gibt es ja Leute (vor allem Mr und Mrs Monroe), die meine Vorliebe für Schuhe nicht verstehen können und mich anschreien, wenn ich als kleine Zwischenmahlzeit an ihnen knabbere. Aber ich sage immer: Über Geschmack lässt sich nicht streiten. Ich erinnere mich zum Beispiel an einen Abend, als Mr Monroe ein grünes Teufelsbonbon aus der Schale neben seinem Sessel nahm und es auf den Boden fallen ließ. Er merkte nicht, dass es durchs Zimmer rollte und dicht vor meiner Nase liegen blieb. Ich beschloss, dass das die ideale Gelegenheit war, mal eins zu probieren. Ich steckte es mir ins Maul ... und bereute das augenblicklich. Während mir die Tränen aus den Augen liefen, dachte ich: Was ist bloß mit meinem Rachen los? Der stülpt sich ja um!

Mr Monroe merkte sofort, dass etwas passiert war. »Was ist denn los, Harold? Suchst du jemand zum Küssen?«

»Hilfe! Hilfe!«, wollte ich rufen, aber es kam nur ein klägliches »Uuuuuuuh« heraus. Ich uuuuhte noch tagelang.

Wie also kann jemand, der saure grüne Teufelsbonbons mag, mich dafür kritisieren, dass ich einen schönen Mokassin bevorzuge oder einen Pantoffel?

Aber zurück zum Thema:

Eines Morgens hatte Chester Neuigkeiten.

»Dieses Kaninchen«, flüsterte er mir über unsere Futternäpfe hinweg zu, »ist letzte Nacht aus dem Käfig herausgekommen.«

»Mach dich nicht lächerlich«, sagte ich. »Wie könnte Kanicula den Maschendraht kaputtkriegen? Sieh doch nur, wie klein er ist.«

»Das ist es ja! Er ist nicht durch den Maschendraht ausgebrochen. Er ist aus dem Käfig entkommen, ohne etwas kaputtzumachen oder eine Tür zu öffnen.«

Ich schaute verwirrt drein. Deshalb erzählte Chester mir die folgende Geschichte.

»Also, Harold«, sagte er, »ich möchte ja nicht, dass du denkst, ich wäre kein guter Wachkater, aber nach ein paar Stunden gestern Nacht wurde ich neugierig, wie spät es wohl war. Ich ging in den Flur, und ... du kennst doch die neue Uhr, die sie haben? Die große? Die bis zur Decke reicht? Nun ja, weißt du, die hat so ein Ding in der Mitte, das Pendel heißt. Zuerst war ich fest entschlossen, die Pfoten davon zu lassen. Das sah aus wie die Zwirnspule, die man mir zum Spielen mit einem Faden an der Türklinke festgebunden hatte, als ich noch ein junges Kätzchen war. Jedes Mal, wenn ich diese blöde Zwirnspule mit der Pfote erwischte, schwang sie zurück und knallte mir auf die Nase. Ich hasste dieses Spielzeug. Als ich also dieses Pendel sah, beschloss ich naturgemäß, dass ich lieber nichts damit zu tun haben wollte. Ich schaute nach der Uhrzeit. Es war Mitternacht. Ich wollte ins Wohnzimmer zurück und war schon startklar, als mich etwas zurückhielt.«

»Neugier?«, erlaubte ich mir einzuwerfen.

»Ich nehme an, dass mans so nennen könnte. Ich ziehe es jedoch vor, es als Wissensdurst zu bezeichnen. Ich legte mir eine Pfote über die Nase, holte mit der andern Pfote aus und haute ordentlich zu. Um ein Haar hätte ich mir den Arm gebrochen. Er ist immer noch empfindlich; schau nur, ganz geschwollen.«

Er zeigte mir seine kleine Pfote. Ich konnte nichts Außergewöhnliches daran entdecken. Aber ich war nicht so dumm, mich deshalb mit ihm zu streiten.

»Oh ja«, sagte ich, »das sieht wirklich schlimm aus. Du musst ja entsetzliche Schmerzen haben. Heute solltest du dich mal schonen.«

Er humpelte dramatisch herum, gerade weit genug, um seine neue Behinderung vorzuführen, und erzählte dann weiter.

»Ich kam an das Pendel gar nicht heran. Jemand hatte Glas davor getan und ich war ganz schön sauer. Ich wollte jetzt wirklich zurück, aber ich konnte mir nicht helfen, ich musste einfach zusehen, wie das Ding sich bewegte, hin und her, hin und her. Hin und her ... Das Zusehen ging so leicht, und eh ichs mich versah, wachte ich auf.«

»Du bist eingeschlafen?«, fragte ich ungläubig.

»Ich konnte nichts dafür. Ich wusste nicht mal, dass es passiert war. Aber ich schaute zum Zifferblatt hoch und da war es schon drei viertel eins! Eine Dreiviertelstunde war ich weg gewesen. Ich lief ins Wohnzimmer, sah in Kaniculas Käfig und der war leer. Ich konnte mir nicht erklären, wo er abgeblieben war. Dann fiel mir das Licht unter der Küchentür auf. Ich duckte mich, pirschte mich an den Lichtstreifen heran, als ich ... klick ... die Kühlschranktür zuschlagen hörte und das Licht ausging.«

»Das muss wohl Mr Monroe gewesen sein, der sich seinen Mitternachtsimbiss holte«, meinte ich.

»Ja, das habe ich auch geglaubt. Ich sprang auf meinen Sessel, rollte mich richtig schnell zusammen und stellte mich schlafend, behielt aber ein Auge offen. Die Küchentür quietschte und öffnete sich langsam. Ein kleiner Kopf kam um die Ecke und linste nach beiden Seiten, ob die Luft rein war. Dann ... rat mal, wer da mutterseelenallein herausspaziert kam und dabei wie der letzte Idiot über sämtliche Backen grinste?«

»Wahrscheinlich doch nicht Mr Monroe«, sagte ich.

»Nur wenn er Häschen-Pyjamas trägt und nachts winzig klein wird.«

»Kanicula, hm?«

»Du hasts erfasst. Unglücklicherweise hatte ich eine Lage eingenommen, aus der ich nicht sehen konnte, wie er in den Käfig zurückgelangte. Und ich wollte ihn nicht wissen lassen, dass ich etwas gesehen hatte, also blieb ich liegen. Ich habe immer noch keine Ahnung, wie er heraus- und wieder hineingekommen ist.«

An dieser Stelle von Chesters Erzählung kam Mr Monroe nach unten, um das Frühstück zu machen.

Ich überlegte, ob Chester die ganze Sache nicht vielleicht geträumt hatte. Er hatte ja selbst zugegeben, dass er eingeschlafen war, und er hat nun mal, wie ich bereits erwähnt habe, ziemlich viel Fantasie. Aber ich war zu allen Schandtaten bereit. Schließlich hatte es in diesem Haus schon seit Tagen nichts Spannendes mehr gegeben.

Chester und ich legten uns unter dem Küchentisch auf die Lauer. Wir mussten nicht lange warten.

»Ach du Schande!«, schrie Mr Monroe auf, als er die Kühlschranktür öffnete. Er holte ein komisch aussehendes weißes Ding heraus und hielt es mit ausgestrecktem Arm von sich weg.

»Pete, komm mal runter!«

»Was ist das?«, flüsterte ich.

»Ich versteh nur noch Bahnhof«, antwortete Chester. »Es sah aus wie eine weiße Tomate.«

»Sehr komisch«, sagte ich und da kam Pete auch schon in die Küche.

»Pete, hast du mit deinem Chemie-Experimentierkasten hier gespielt?«

»Nein, Dad. Wieso?«

»Ich habe mir gedacht, das könnte vielleicht eines deiner Experimente sein. Weißt du, was das ist?«

»Mensch, Dad, das sieht ja aus wie eine weiße Tomate.«

In diesem Moment kamen Mrs Monroe und Toby zur Tür herein.

»Worum gehts denn?«, fragte Mrs Monroe.

»Wir versuchen herauszukriegen, was das hier ist.«

Toby zog das Ding weiter herunter, damit er es besser sehen konnte.

»Also«, sagte er, »ich finde, es sieht wie eine weiße Tomate aus.«

Mr Monroe besah es sich lange und gründlich. »Weißt du«, sagte er zu seiner Frau, »es sieht tatsächlich wie eine weiße Tomate aus.«

»Das lässt sich ja feststellen«, meinte Mrs Monroe, die Praktische der Familie. »Wir schneiden sie auf und schauen nach, was drinnen ist.«

Alle versammelten sich um den Tisch. Ich sprang auf einen Stuhl hinauf und in der allgemeinen Aufregung merkte niemand, dass ich meine Pfoten auf dem Tisch hatte (was unter normalen Umständen missbilligt wurde, um es mal vorsichtig auszudrücken).

Chester hatte weniger Glück.

»Chester, marsch, runter vom Tisch«, sagte Mrs Monroe.

Chester sprang Toby auf die Schulter und blieb dort, um die weiteren Vorgänge von da aus zu verfolgen.

Mrs Monroe nahm ihr schärfstes Messer und schnitt das Ding säuberlich entzwei. Es zerfiel in zwei Hälften.

»Es ist tatsächlich eine Tomate«, sagte Mrs Monroe. »Hier sind die Kerne.«

»Aber sie ist doch ganz weiß«, bemerkte Toby.

»Und seht mal«, sagte Pete, »sie ist trocken.«

Mr Monroe hob die eine Hälfte hoch. »Stimmt«, stellte er fest. »Da ist überhaupt kein Saft drin. Also, Ann, was meinst du dazu?«

»Ich nehme an, sie ist schlecht geworden, obwohl ich noch nie gehört habe, dass eine Tomate dann weiß wird.« Sie räumte den Tisch ab. »Kommt«, sagte sie, »wir schmeißen das weg und dann frühstücken wir. Und Harold, nimm die Pfoten vom Tisch.«

Hols der Teufel.

Chester hüpfte von Tobys Schulter herunter und gab mir ein Zeichen, dass ich ihm ins Wohnzimmer nachkommen sollte.

»Wehe, wenn es nichts Wichtiges ist«, sagte ich. »Sie braten nämlich Speck.«

»Eine weiße Tomate. Höchst bedeutungsvoll«, murmelte Chester.

»Eine weiße Tomate, na schön«, sagte ich und verzog mich wieder in Richtung Küchentür. »Was hat das denn mit Kanicula zu tun?«

»Ich will dir mal was sagen«, meinte Chester. »Ich konnte mir die Tomate ganz genau ansehen. Es waren sehr verdächtige Spuren an ihr.«

»Und?«

»Ich glaube, das waren die Spuren von Zähnen.«

»Und?«

»Und deshalb werde ich heute Abend ein Buch, das ich letztes Jahr gelesen habe, noch mal lesen.«

Der Duft von brutzelndem Speck strich mir in die Nase. »Wie interessant«, sagte ich. »Und was für ein Buch mag das sein?«

»Das Mal des Vampirs.«

»Was!« Ich blieb wie angewurzelt stehen.

»Komm heute Nacht zu mir, wenn die andern schlafen gegangen sind. Am besten hältst du vorher ein Schläfchen, damit du wach bleiben kannst.«

Chester machte die Augen zu. Ich ließ den Blick zu Kanicula schweifen, der in seinem Käfig zu schlafen schien. Um seine Lippen spielte ein kleines Lächeln. Ein schöner Traum?, fragte ich mich. Oder etwas anderes ...?

Ein lautes Knacken unterbrach meine Überlegungen - knusprig gebratener Speck, der gerade zerbissen wurde. Wie der Blitz war ich in der Küche.

Ein Kater trifft Vorbereitungen

Fast hätte ich meine Verabredung mit Chester an diesem Abend versäumt. Toby hielt einen Schmaus in seinem Zimmer ab. Es war Freitag und freitags kann Toby abends aufbleiben und lesen, solange er will. Da braucht er natürlich ordentlich was zu futtern, um bei Kräften zu bleiben. Gutes Essen wie Käsegebäck, Schokoladentörtchen (meine Lieblingssorte, mit Sahnefüllung, mmmm!), Salzbrezeln und Brote mit Erdnusscreme. Letztere kann ich nicht leiden, weil mir davon immer das Maul zuklebt. Schokoladentörtchen mit Sahnefüllung sind dagegen eine ganz andere Sache.

An jenem Abend postierte ich mich auf Tobys Bauch. Normalerweise winke ich nicht so mit dem Zaunpfahl, aber nachdem mir schon der Frühstücksspeck entgangen war, ging ich kein Risiko mehr ein, was die Schokoladentörtchen anbetraf (mit Sahnefüllung).

Toby wusste, worauf ich scharf war. Aber manchmal hält er sich für einen Witzbold und treibt kleine Spielchen mit mir.

»Hallo, Harold, du willst doch bestimmt ein Erdnusscremebrot haben, nicht wahr? Hier, nimm das hier, das ist noch von gestern übrig geblieben. Und ich esse inzwischen dieses langweilige alte Schokoladentörtchen - das ist lecker und frisch und hat Sahne innen drin. So ist es dir doch recht, Harold?«

Haha. Ich lach mich gleich kaputt.

»Was ist denn los? Magst du das Erdnusscremebrot nicht? Na schön, dann leg ich es für einen andern Abend beiseite. Oh, hier ist etwas, das dir schmecken könnte. Es ist ein saures grünes Teufelsbonbon aus Dads Schale, das an meiner Socke kleben geblieben ist. Möchtest du das haben, hm, Kumpel?«

Mannomann, der Knabe ist heute wirklich gut drauf.

»Nein? Nun ja, ich würde dir ja eins von meinen Schokoladentörtchen abgeben, aber ich weiß ja, wie sehr du Schokolade verabscheust.«

Könnte dich ein wenig Gesabber auf deinen Bauch vom Gegenteil überzeugen?

»Ach so, du magst Schokolade! Also gut, dann kannst du beide Törtchen haben.«

Eins muss man Toby lassen: Obwohl er einen ziemlich ekelhaften Humor hat, ist er ein netter Kerl. Nachdem ich beide Schokoladentörtchen verputzt hatte (was schätzungsweise vier Sekunden in Anspruch nahm), fühlte ich mich naturgemäß verpflichtet, noch zu bleiben und Toby zu zeigen, dass ich ihm dankbar war. Wie hätte sich das besser bewerkstelligen lassen als dadurch, dass ich einen Teil von seinem Käsegebäck annahm?

»So, Harold«, sagte Toby etwas später, »wir hatten ein richtig schönes Gelage, aber jetzt muss ich schlafen. Ich kann die Augen schon nicht mehr offen halten. Da muss ich also bis morgen warten, um zu erfahren, was im nächsten Kapitel passiert. Das ist ein gutes Buch, Harold. Es heißt Schatzinsel und ist von einem Mann namens Robert Louis Stevenson. Es ist allerdings ein bisschen schwer zu lesen. Dauernd muss ich irgendwelche langen Wörter im Lexikon nachschlagen, deshalb brauche ich so lange, bis ichs ausgelesen hab.«

Ich habe auch so meine Schwierigkeiten mit Wörtern. In einem fort passiert es mir, dass sie gar nicht das bedeuten, was ich gedacht habe, und wenn ich ihre Bedeutung dann doch herauskriege, hab ichs am nächsten Tag sowieso schon wieder vergessen. Man könnte sagen, dass ich gescheit bin - nur eben kein wissenschaftlicher Typ.

»Aber es ist wirklich eine tolle Geschichte«, fuhr Toby fort. »Sie handelt von lauter Piraten und einem kleinen Jungen, genau wie ich einer bin.«

Keine Hunde?

»Und von einem Papagei, Harold.«

Ein Papagei? Was ist ein Papagei? Steht irgendwas von Schokoladentörtchen drin? Das würde meiner Vorstellung von Schätzen schon eher entsprechen.

»Na, gute Nacht, Harold. Wenn du hier schlafen willst, musst du von meinem Bauch runter. Der ist im Augenblick nämlich ziemlich voll.«

Gute Nacht, Toby.

Ich rollte mich am Fußende von seinem Bett zusammen, aber ich konnte nicht einschlafen, weil ich mich damit herumplagte, was ein Papagei war. Ich dachte, es wäre vielleicht der Vater von einem Geier, weil das Wort ein bisschen danach klang, aber dann dachte ich wieder, es könnte was mit Musik zu tun haben.

Chester würde es wissen, überlegte ich mir; also ging ich nach unten, um ihn zu fragen.

»Na, du hast dir aber wirklich Zeit gelassen«, schnauzte Chester mich an, als ich zwanglos ins Wohnzimmer geschlendert kam. »Ich habe mein Buch schon vor einer halben Stunde ausgelesen. Wo warst du denn?«

»Es hat sich ergeben, dass ich mit Toby eine Diskussion über literarische Kunstwerke führte.«

»Seit wann gelten Bonbonpapierchen denn als literarische Kunstwerke?«

Ich beschloss, darauf gar nicht einzugehen. Unglücklicherweise fielen mir genau in diesem Moment ein paar Schokoladenkrümel von der Schnauze.

Heldenmütig versuchte ich meine Würde aufrechtzuerhalten. »Um genau zu sein«, sagte ich, »wir haben uns über die Schatzinsel unterhalten. Schon mal davon gehört?«

»Davon gehört?«, höhnte er. »Dieses Buch habe ich schon als kleines Kätzchen gelesen.«

»Ach. Dann sag mir doch, Chester, was ist ein Papagei?«

Chester sah mich geringschätzig an. »Papageien«, sagte er, »zumindest die Echten Papageien, die Psittacinae, sind Tropenvögel mit einem am Nasenbein beweglichen hakigen Oberschnabel. Sie sind bunt gefiedert, haben häufig einen Kamm und ihr Stimmorgan befähigt sie zu außerordentlich modulationsfähigen Lautäußerungen. Mit anderen Worten, Harold: Ein Papagei ist ein kleiner Vogel mit einer großen Klappe.«

»Oh«, sagte ich nach einer Weile. »Ich dachte, es hätte was mit Musik zu tun.«

»Hast du die Papageien-Diskussion mit Toby so eifrig geführt, dass du darüber unsere Verabredung vergessen hast? Das hier ist wichtig, Harold.«

Ich war mir immer noch nicht sicher, was ein Papagei war, aber ich beschloss, dass jetzt nicht der richtige Zeitpunkt war, das Thema weiterzuverfolgen.

»Komm hier herüber«, befahl Chester und wies auf seinen Sessel. »Dann zeig ich dir das Buch.«

Ich schaute den Sessel an. Chester lag schon dort und hatte ein sehr großes Buch vor sich aufgeschlagen.

»Ich glaube nicht, dass wir beide da Platz haben, Chester«, sagte ich.

»Los, los, du vergeudest Zeit. Komm schon, hüpf einfach herauf.«

Bedachtsam musterte ich die Szene. Mir war klar, dass ich Anlauf nehmen musste, weil nur noch ein kleines Fleckchen für mich frei war, und da würde ich mich nie im Leben hineinklemmen können, wenn ich mich langsam hochzog.

Offenbar nahm ich mir für Chesters Geschmack zu viel Zeit.

»Kommst du endlich herauf?«, zischte er.

Na schön, wenn du es unbedingt so haben willst. Ich rannte los, sprang zum Sessel hoch und landete mit einem großen Plumps.

»Chester, wo bist du?«, rief ich. Außer der Sessellehne konnte ich nichts sehen. Ich hatte vergessen mich umzudrehen.

»Ich bin hier, du Elefant im Porzellanladen.«

Ich wandte den Kopf. »Was machst du denn da unten auf dem Fußboden?«, erkundigte ich mich.

»Du hast mich vom Sessel geschmissen. Jetzt bleib bloß, wo du bist. Ich komme wieder rauf.«

Ich kroch im Sessel nach hinten und Chester landete vorne.

»So, jetzt lass uns mal überlegen«, sagte er. »Wir müssen beide das Buch sehen können. Komm du hierher und ich rücke dort hinüber.«

Ich weiß nicht, ob ihr jemals eine Katze dabei beobachtet habt, wie sie eine Entscheidung darüber zu fällen versucht, wo sie sich niederlassen soll. Aber auf jeden Fall beinhaltet das jede Menge Im-Kreis-Herumgehen, Hinsetzen, Aufstehen, noch ein bisschen Herumkreisen, Nachdenken, Hinlegen, Aufrichten, Pfote- oder Schwanz-Putzen und ... Im-Kreis-Herumgehen! Ein Hund hingegen legt sich hin. Das sieht mir nach einem guten Platz aus, sagt sich ein Hund und lässt sich auf der fraglichen Stelle nieder. Meistens ist er sich seiner Entscheidung so sicher, dass er augenblicklich einschläft.

Chester brauchte schätzungsweise zwanzig Minuten, um zur Ruhe zu kommen, und gerade als ich am Einschlafen war, fing er an zu treten. »Komm schon, Harold, mach dich nicht so breit. Und wach auf. Was kann ich denn tun, damit du wieder munter wirst? Wollen wir uns ein bisschen katzbalgen? Hahaha.«

Ich gähnte.

»So«, sagte Chester, während er sich dem Buch zuwandte, »jetzt kommen wir zu des Pudels Kern.«

»Was genau hast du denn im Sinn?«, fragte ich.

»Dieses Buch und das Kaninchen«, sagte Chester. »Erzähl doch mal, Harold, hast du irgendetwas Komisches an dem Kaninchen bemerkt?«

»Nein«, sagte ich, »aber an dir ist mir in letzter Zeit allerhand Komisches aufgefallen.«

»Denk darüber nach. Das Kaninchen schläft den ganzen Tag.«

»Ich auch. Und du doch auch.«

»Außerdem kommt es allein aus dem Käfig und wieder hinein. Welches Kaninchen schafft das schon?«

»Ein gescheites«, sagte ich. »Ich könnte das auch.«

»Wir reden nicht von dir, Harold. Wir reden über das Kaninchen. Also, wo wurde es gefunden?«

»Im Kino.«

»Ja, aber bei welchem Film?«

»Dracula«, sagte ich. »Na und?«

»Und deshalb«, sagte er schnell, »erinnere dich doch mal an den Zettel, den es um den Hals hatte. In welcher Sprache war der?«

»Im Dialekt einer entlegenen Gegend der Karpaten«, sagte ich selbstgefällig. Er wusste doch nicht alles.

»Aha!«, sagte Chester. »Aber welches Terrain der Karpaten?«

Terrain? Was ist denn ein Terrain? Ich sah ihn verständnislos an.

»Transsilvanien!«, rief er triumphierend. »Und damit ists bewiesen - das ist der springende Punkt.«

»Was für ein Punkt? Wovon reden wir überhaupt?«

»Und vergiss nicht die weiße Tomate! Das ist das Allerwichtigste!«

»Aber, was ...«

»Dieses Buch«, sagte Chester, ohne auf meinen Einwurf zu achten, »informiert uns über alles, was wir wissen müssen.«

»Was denn?« Jetzt schrie ich schon fast. »Worüber informiert es uns? Was hat das Buch mit Kanicula zu tun? Wovon redest du überhaupt? Was geht hier denn vor? Ich halte das nicht mehr aus!«

Chester betrachtete mich mit kühlem Blick. »Du bist wirklich äußerst leicht erregbar, Harold. Das ist nicht gut für deinen Blutdruck.«

Ich legte ihm meine Pfoten um die Kehle. »Du antwortest jetzt«, sagte ich mit leiser, drohender Stimme, »oder ich drücke zu, bis du platzt.«

»Okay, okay, reg dich doch nicht so auf. Also, dieses Buch informiert dich über alles, was du schon immer über Vampire wissen wolltest und dich nur nicht getraut hast zu fragen.«

Ich persönlich habe eigentlich noch nie etwas von Vampiren wissen wollen, aber in diesem Augenblick traute ich mich nicht, das Chester gegenüber zuzugeben.

»Ich kapier immer noch nicht, was Vampire mit unserem kleinen, pelzigen Freund zu tun haben.«

»Erstens«, sagte Chester, »schlafen Vampire nicht nachts. Sie schlafen nur am Tag. Das trifft auch für das Kaninchen zu. Zweitens können Vampire in verschlossenen Räumen ein und aus gehen. Kanicula kommt aus seinem Käfig raus und wieder rein.«

Die Sache fing an, mich zu interessieren. »Sagtest du nicht auch was vom Kühlschrank?«

»Ganz recht. Er hat die Kühlschranktür aufgekriegt ... ganz allein. Drittens haben Vampire lange, spitze Eckzähne. Die heißen Vampirzähne.«

»Na, haben wir vielleicht keine spitzen Eckzähne?«

»Nein, wir haben ein Raubtiergebiss. Das ist was anderes.«

»Was ist denn daran anders?«

»Vampirzähne sind noch spitzer und die Vampire benutzen sie, um Menschen damit in den Hals zu beißen.«

»Igitt! Wer würde denn so etwas tun wollen?«

»Vampire - das ist es ja eben.«

»Halt die Luft an. Ich hab mal gesehn, wie Mrs Monroe Mr Monroe in den Hals gebissen hat. Heißt das, dass sie ein Vampir ist?«

»Mann, bist du blöd. Sie ist kein Vampir. Sie ist Rechtsanwältin.«

»Sie beißt aber in Hälse.«

»Ich glaube nicht, dass man das gleichsetzen kann. Also, Kanicula beißt den Leuten nicht in den Hals. Jedenfalls bis jetzt noch nicht. Aber das Gemüse ...«

»Beißt er das in den Hals?«, fragte ich.

»Gemüse hat keinen Hals, Harold. Gemüse ist nun mal so. Das ist wie bei den Hunden. Hunde haben kein Gehirn. Hunde sind nun mal so.«

»Ach ja?«, sagte ich. »Natürlich beißt er in Gemüse. Alle Kaninchen knabbern Gemüse.«

»Er beißt hinein, Harold, aber er frisst es nicht. Die Tomate damals war ganz weiß. Was bedeutet das?«

»Es bedeutet ... dass er das Gemüse anmalt?«, wagte ich mich vor.

»Es bedeutet, dass er in das Gemüse beißt, ein Loch reinbohrt und dann den ganzen Saft aussaugt.«

»Aber was ist mit all den Salatblättern und den Karotten, mit denen Toby ihn füttert?«

»Ah ja, was ist damit?«, sagte Chester. »Schau dir das an!« Und damit fuhr er mit der Pfote unter das Sesselkissen und holte mit großer Geste eine Ansammlung weißer Gegenstände hervor. Einige davon sahen wie ungebügelte Taschentücher aus und die andern ... also, die andern sahen nach nichts aus, was mir jemals zuvor unter die Augen gekommen wäre.

»Was ist das?«, fragte ich.

Chester lächelte. »Salatblätter und Karotten«, sagte er. »Weiße Salatblätter und Karotten. Ich habe sie hinter dem Käfig gefunden. Dort waren sie versteckt.«

Ich war wie vor den Kopf geschlagen. Was hatte das alles zu bedeuten? Konnte Chester Recht haben? War dieses harmlos aussehende kleine Flauschbällchen wirklich ein Vampir?

Genau in diesem Moment stieß Chester ein Fauchen aus. »Schau her«, sagte er, »der Käfig ist wieder leer. Oh, wir Knallköpfe, wir sind richtige Knallköpfe! Wir haben ihn aus den Augen gelassen. Das ist alles nur deine Schuld.«

»Meine Schuld! Du bist doch derjenige, der zwanzig Minuten dazu gebraucht hat, sich hinzuhocken.«

»Na, wenn du mich erst gar nicht vom Sessel geschmissen hättest ...«

»Moment mal, wieso streiten wir uns? Spüren wir doch lieber Kanicula auf.«

Genau da hörten wir ein Klicken in der Küche.

»Der Kühlschrank«, flüsterte ich. Chester nickte. Wir sprangen hinunter und bewegten uns vorsichtig auf die Küchentür zu.

»Psst«, warnte Chester unnötigerweise, während wir dahinschlichen, »keinen Mucks. Wir wollen ja nicht, dass er uns kommen hört.«

»Logisch«, gab ich zurück.

Das Licht unter der Tür ging aus.

»Er muss den Kühlschrank wieder zugemacht haben«, sagte Chester. »So, jetzt ganz sachte.«

Wir drückten die Tür auf.

In der Küche war es dunkel. Es war kein Ton zu hören.

»He, Chester...«

»Was ist?«

»Ich kann nichts sehen.«

»Ich schon. Aber ich kann ihn nicht sehen.«

»Er ist nicht da.«

Etwas sauste leise über das Linoleum. Wir drehten uns um, gerade noch rechtzeitig, um einen kleinen weißen Schwanz durch die Tür ins Wohnzimmer hüpfen zu sehen.

»Mist! Er ist uns entwischt. Los, Harold, den schnappen wir uns!«

Chester flitzte zur Tür.

»Warte, Chester, was ist denn dort beim Kühlschrank auf dem Fußboden?«

Er wandte sich um. Der neue Gegenstand interessierte ihn so, dass er die Verfolgung aufgab. »Pass auf«, sagte er. »Das hier erledige ich.«

Langsam schlich er durch die Küche, mit angespannten Muskeln und wachsamen Augen. Als er ungefähr fünfzehn Zentimeter davon entfernt war, streckte er die Pfote aus, machte die Augen zu und tastete zaghaft nach dem Gegenstand. Ich glaube nicht, dass er ihn berührte.

»Geh dichter ran«, sagte ich.

Chester klappte die Augen auf. »Wer ist denn hier der Kater im Haus?«, fragte er. »Ich weiß schon, was ich tue.« Und er fuhr fort, in der Luft herumzuwedeln. Noch dreimal machte er das.

Vor Angst war mir die Kehle wie zugeschnürt. »Was ist es?«, stieß ich hervor.

»Ich weiß es noch nicht. Aber was immer es ist, auf jeden Fall ist es nicht lebendig.«

»Mannomann, wenn ich weiter auf dich warte, sind wir die ganze Nacht hier.« Mutig marschierte ich zu dem Gegenstand hin und beschnupperte ihn.

»Na?«, fragte Chester.

»Ich blick nicht durch.«

Chester kam näher. Gleich darauf, nach eingehender Untersuchung, schnappte er nach Luft.

Ich fuhr zusammen. Ich konnte spüren, wie mir das Herz in der Brust hämmerte.

»Harold ...«, platzte Chester heraus.

»Was? Was?«

»Es ist ...« »Ja?«

»Es ist ...«

»Was ist es denn, Chester?«

»Es ist eine weiße Zucchini!«

Chesters großer Auftritt

Am nächsten Morgen wurde ich von einem lauten Schrei geweckt. »Robert! Robert, komm mal gleich nach unten. In der Küche stimmt was nicht!«

Einen Augenblick lang wurde ich von Panik ergriffen. Ich dachte schon, ihr wäre das Hundefutter ausgegangen. Aber dann fielen mir die Ereignisse der vergangenen Nacht ein.

Mr Monroe kam die Treppe heruntergestürmt.

»Chester! Chester!«, rief ich. »Hast du Mr Monroe gesehen? Sein Gesicht ist ganz weiß geworden! Das kommt von Kanicula, stimmts?«

»Nein«, sagte er gelassen, »das kommt vom Rasierschaum, du Idiot.«

Inzwischen herrschte in der Küche helle Aufregung. Auf dem Tisch häuften sich Kaniculas Werke. Da gab es weiße Bohnen und weiße Erbsen und einen weißen Kürbis und weiße Tomaten und weißen Salat und weiße Zucchini.

»Was kann das bedeuten?«, sagte Mrs Monroe gerade. »Ich fange an, mir Sorgen zu machen. Eine einzelne weiße Tomate ist ein Kuriosum, aber so etwas hats doch noch nie gegeben.«

»Mit unserem Kühlschrank muss was nicht in Ordnung sein. Das ist es. Er lässt das ganze Gemüse weiß werden.«

»Aber sieh doch mal«, sagte Mrs Monroe, »diese Tomaten hier hatte ich aufs Fensterbrett gelegt und sie sind ebenfalls weiß. Und dieser Kürbis war in der Schüssel auf dem Tisch.«

In diesem Augenblick kamen Pete und Toby in die Küche.

»Ach du Schande! Was ist denn hier los?«

»He! Das ist vielleicht eine Gemüse-Trockenfäule, Mam.«

»Könnte das sein, Robert? Hast du je von so was gehört?«

»Nun ... äh ... eigentlich nicht ... das heißt, von Trockenfäule hab ich schon gehört, aber nicht von so einer.«

Chester beugte sich zu mir herüber. »Wenn wir das ihnen überlassen, dauert das ja ewig. Menschen stehen manchmal echt auf der Leitung.«

Ich wollte ihm darauf antworten, aber er war bereits unterwegs zur Treppe.

»Wie wärs mit deinem Freund im Landwirtschaftsministerium?«

»Ach, Tom Cragin?«

»Könnten wir ihn anrufen und fragen, ob wir irgendetwas falsch machen?«

»Das liegt am Düngemittel, Mam«, schaltete Pete sich ein. »Ich weiß über dieses Zeug Bescheid. Das kommt davon, dass du Gemüse kaufst, das nicht biologisch ist.«

»Gemüse ist immer biologisch«, sagte Mrs Monroe.

»Meine Lehrerin sagt aber etwas anderes. Siehst du, Toby, ich hab dir ja erzählt, dass das passieren würde. Die tun lauter Chemie an unser Essen, und wenn du nicht aufpasst, wirst du auch noch weiß.«

»Wie Dad?«

»Robert, könntest du nicht den Rasierschaum aus deinem Gesicht entfernen?«

»Ach ja, natürlich. Wo ist mein Handtuch? Ich weiß ganz genau, dass ich es mit nach unten genommen habe.«

Da wir gerade beim Thema waren - wo steckte eigentlich Chester? Ich hatte ihn in Richtung Tisch laufen sehen, aber dann hatte ich ihn aus den Augen verloren, als ich all dem Gerede über Chemie zuhörte. Ich hoffte nur, dass das Zeug nicht dort verwendet wird, wo die Schokoladentörtchen wachsen.

»Pete, hast du mein Handtuch genommen?«

»Wieso sollte ich dein Handtuch nehmen, Dad? Ich rasier mich doch nicht.«

Genau in diesem Moment schwang die Tür auf. Ich traute meinen Augen nicht. Da war Chester, das Handtuch von Mr Monroe um den Rücken geschlungen und am Hals wie ein Cape festgebunden. Das war schon seltsam genug, aber sein Gesichtsausdruck jagte mir kalte Schauer über den Rücken. Seine Augen waren weit aufgerissen und starr. Er hatte die Mundwinkel zu einer bösartigen Grimasse verzogen und zeigte die Zähne, dass sie in der Morgensonne blitzten. Er gackerte bedrohlich und warf dabei den Kopf zurück, als ob er uns alle auslachte. Ich dachte, er sei total verrückt geworden.

»Da ist ja mein Handtuch. Was ist los, Chester, war dir kalt?« Mr Monroe bückte sich, um Chester das Handtuch abzunehmen.

Bevor er es jedoch in die Finger kriegte, ließ Chester sich auf den Rücken fallen, machte die Augen zu und verschränkte die Arme über der Brust. Es sah grauenhaft aus. Er riss die Augen weit auf. Mit ausgestreckten Pfoten hob ... er ... langsam ... den ... Kopf, seine Augen blickten dabei glasig und leer. Bald darauf folgte der Oberkörper, in einer einzigen fließenden Bewegung, bis er sich aufgesetzt hatte.

»He, Dad, hast du dein Kognakglas gestern Abend draußen stehen lassen? Chester führt sich etwas sonderbar auf.«

»Nun ja, mein Sohn, Katzen sind komische Wesen ...«

Ich sah Chester an. Er lachte nicht.

»Pst, Chester. Was treibst du denn da?«

»Ich bin ein Vampir, du Trottel. Kannst du das nicht sehen? Ich versuche sie zu warnen.«

»Na, es funktioniert aber nicht. Du solltest dir besser was anderes einfallen lassen.«

Chester runzelte die Stirn. Er war offenbar tief in Gedanken versunken.

»... also siehst du, Toby«, erklärte Mr Monroe gerade, »Katzen sind genauso unterschiedliche Persönlichkeiten wie Menschen. Vielleicht wollte er uns nur auf sich aufmerksam machen. Stimmt das, Schmusekätzchen?«

Normalerweise wäre Chester aus dem Zimmer gegangen, wenn man ihn Schmusekätzchen genannt hätte, aber er war völlig in Gedanken versunken.

»Komm schon, Chester, gib mir mein Handtuch zurück.« Mr Monroe ging auf Chester zu. In Chesters Augen blitzte es auf. Er sah mich an und lächelte. Mir schwante, dass er etwas vorhatte, was mir nicht gefallen würde. Ich spielte mit dem Gedanken, mich heimlich, still und leise unter den Tisch zu schleichen, aber da fasste Chester mich ins Auge und sah mich unverwandt an. Wie tief seine Augen waren, wie schwarze Seen. Ich spürte, wie ich mich in ihnen verlor, mich treiben ließ, ohne eigenen Willen. Während er langsam und stetig auf mich zuschritt, überkam mich ein unerklärlicher Drang - am liebsten hätte ich »Ja, Herr« gemurmelt. Er kam immer näher und ich stellte fest, dass ich mich nicht mehr rühren konnte. Direkt vor mir blieb er stehen und ohne den Blick auch nur für einen Augenblick von mir abzuwenden, stürzte er sich auf mich.

»Auaaa!!!«

»Mam, Chester hat Harold in den Hals gebissen!«

»Ach, das war kein richtiger Biss, nicht wahr, Chester? Das war nur so ein zärtlicher Liebesbiss. Ist das nicht reizend?«

Von wegen zärtlicher Liebesbiss. Das hat wehgetan!

»Chester, was ist denn los mit dir?«, zischte ich. »Seh ich vielleicht wie eine Tomate aus?«

»Das ist jetzt sowieso egal, Harold. Die kapierens nicht. Wie können die Menschen dieselben Bücher lesen wie ich und dann immer noch so begriffsstutzig sein?«

Unser Gespräch wurde unterbrochen. Mrs Monroe hob Chester hoch und knutschte ihn ab. Ich betete darum, dass sie ihn nicht auch noch zusätzlich beleidigen würde, indem sie ihn auf die Nase küsste. Das verabscheute er am allermeisten.

»Armer Chester, brauchst du ein bisschen Liebe? Weißt du, was ich jetzt mit dir mache, du großes Kuschelbällchen, du?« Oh, oh. Ich konnte vorhersagen, was nun folgen würde. »Ich werde dich auf dein kleines Näschen küssen.« Dass das kommen würde, hatte ich wirklich gewusst, jawohl. Chester war zu klug, um Widerstand zu leisten. Schlaff hing er Mrs Monroe in den Armen. Mr Monroe nahm ihm das Handtuch ab.

»Ich weiß immer noch nicht, warum er sich mein Handtuch angezogen hat«, sagte er.

»Ich glaube, ihm ist kalt. Hier ist dein Handtuch, Liebster. Hol doch Chesters Katzenjäckchen ...«

Chester sah auf einmal todkrank aus.

»... und das kann er den ganzen Tag lang tragen.«

Während Chester in sein leuchtend gelbes Jäckchen (mit lauter knallroten kleinen Mäusen drauf, die Cowboyhüte trugen) gesteckt wurde, sagte Mr Monroe: »Was wird denn nun mit dem Gemüse? Soll ich mit Tom Cragin sprechen?«

»Ja, Liebster«, sagte Mrs Monroe, »tu das. Ich bin sicher, dass es eine Erklärung dafür gibt. In der Zwischenzeit kaufe ich eben woanders ein. Ehrlich gesagt macht Chester mir mehr Kopfzerbrechen. Wir sollten ein Auge auf ihn haben.«

Chester und ich redeten erst am Spätnachmittag wieder miteinander. Ich war den Tag über damit beschäftigt, meinen gebissenen Hals zu pflegen, und Chester war damit beschäftigt, sich unter dem Sofa zu verstecken. Es war ihm zu peinlich, sich blicken zu lassen. Und als wir dann schließlich doch ins Gespräch kamen, war die Unterhaltung nur kurz.

»He, Chester«, rief ich, als er endlich hervorgekrochen kam, »jetzt müssen wir uns um das Vampirkaninchen keine Sorgen mehr machen. Du musst dich nur in deinem Jäckchen vor den Käfig stellen und Kanicula lacht sich tot.«

Chester fand das nicht erheiternd. »So ists recht, mach dich nur lustig über mich. Ihr alle miteinander. Niemand versteht etwas. Ich habe versucht, sie zu warnen, aber sie achten ja nicht darauf. Jetzt werde ich die Dinge selbst in die Hand nehmen.«

Worauf Chester und seine sechzehn knallroten Mäuse in die Küche zum Abendessen gingen.

Harold leistet Beihilfe

In dieser Nacht war mein Schlaf unruhig. Seltsame Geräusche drangen von unten herauf. Es hörte sich wie Zehennägel an, die auf dem Fußboden hin- und herklickten. Das wird Kanicula bei seinem mitternächtlichen Auslauf sein, dachte ich. Allerdings hatte er meines Wissens dabei noch nie so ein Geräusch gemacht. Und in der Luft konnte ich einen äußerst komischen Geruch wahrnehmen - etwas Bekanntes, obwohl ich nicht darauf kam, was es war. Im Lauf der Nacht wurde der Geruch immer stärker und stärker, bis er mich schließlich in der Nase kitzelte und ich mich wachnieste. Ich schniefte immer noch, als ich von Tobys Bett heruntersprang und mich auf den Weg nach unten ins Wohnzimmer machte, um Chester aufzuspüren und festzustellen, ob er es auch riechen konnte.

Der Geruch wurde immer stärker, je näher ich an die Wohnzimmertür kam. In der Türöffnung stand Chester. Er trug einen seltsamen Anhänger um den Hals.

»Pfui bah«, sagte ich. »Chester, wozu hast du denn dieses scheußliche Ding um? Es stinkt!«

»Natürlich stinkt es«, gab er zur Antwort. »Hier, ich hab dir auch einen gemacht. Häng ihn dir um.«

»Soll das ein Witz sein? Das Ding stinkt wie Knoblauch.«

»Es ist ja auch Knoblauch«, bemerkte Chester sachlich.

»Warum trägst du Knoblauch um den Hals?«, fragte ich und dachte mir dabei, dass Chester inzwischen wohl zu allem fähig war. Als wir ins Wohnzimmer gingen, stolperte ich über eine weitere Knoblauchknolle, die auf der Schwelle lag.

»Vorsicht«, sagte Chester. »Pass auf, wo du hintrittst.«

Ich schaute mich genauer im Wohnzimmer um und stellte fest, dass es mit Knoblauch übersät war. An der Tür ... über den Fenstern ... und rundherum um Kaniculas Käfig. Der arme kleine Kerl hatte seine Nase so tief wie möglich unter seine Decke gesteckt.

Ich wollte gerade seinem Beispiel folgen und zu Tobys Bett zurückkehren, um meinerseits die Nase unter die Decken zu stecken, als Chester mich mit den Zähnen am Schwanz packte.

»Du gehst hier nicht aus dem Zimmer, bevor du das umgehängt hast«, schnauzte er mich an. Ich glaube jedenfalls, dass er das sagte. Sicher war ich mir nicht, weil er ja meinen Schwanz im Maul hatte.

»Es gehört sich nicht, mit vollem Mund zu sprechen, Chester. Lass meinen Schwanz los.« Inzwischen fingen meine Augen schon an zu tränen.

»Hör zu«, fauchte Chester (zum Glück ließ er vorher meinen Schwanz los), »im Buch steht, dass man Knoblauch nehmen soll.«

»In welchem Buch?«, fragte ich. »Kochen macht Freude?«

Ohne darauf einzugehen, fuhr Chester fort: »In Das Mal des Vampirs steht, dass man Vampire mit Knoblauch bannen kann.«

»Was heißt das?«

»Es heißt, dass Vampire nirgendwohin können, wenn Knoblauch dort ist.«

»Na, da will ich dir mal eine Neuigkeit erzählen, Chester. Ich kann nämlich auch nirgendwohin. Der Gestank bringt mich noch um ...«

»Aber du musst dir Knoblauch umhängen; so steht es im Buch. Wenn du ihn nicht umhängst, häng ich ihn mir für dich um.«

»Das bach bal, Chester«, sagte ich. Ganz plötzlich war meine Nase verstopft. »Ich gehe jetzt näblich auf der Stelle aus deb Zibber.« Und das tat ich dann auch.

Mir war so speiübel von dem Knoblauch-Aroma, dass ich beschloss, die frühen Morgenstunden im Freien zu verbringen. Als die Dämmerung hereinbrach, sah es so aus, als ob es ein friedlicher Tag werden würde. Der Himmel war klar, die Vögel sangen und nach meiner schwierigen Nacht war ich damit zufrieden, einfach so im Gras zu liegen und zu spüren, wie mir die Marienkäfer in die Ohren krabbelten.

Plötzlich wurde die Ruhe durchbrochen. Seltsame, durchdringende Schreie kamen aus der Gegend der Küche. Nicht schon wieder, dachte ich. Was ist denn jetzt weiß geworden?

Es stellte sich heraus, dass das Geschrei von Chester kam. Im Spülbecken, über und über voll Seifenschaum, saß der Katzendetektiv und brüllte aus vollem Hals. Mrs Monroe schrubbte ihn kräftig und ihr Tonfall ließ darauf schließen, dass sie sich mitten in einer Strafpredigt befand.

»Ich weiß nicht, was neuerdings in dich gefahren ist, Chester. Du hast doch noch nie mit Knoblauch gespielt. Ich dachte, du könntest den Geruch nicht ausstehen, und jetzt hast du dich von Kopf bis Fuß damit voll gemacht. Hör auf zu zappeln, sonst kriegst du noch Seife in die Augen. Wenn du etwas haben willst, um darauf rumzukauen, besorge ich dir ein wenig Katzenminze. Aber bleib von meinen Gewürzen weg!« Dann wusch sie ihn gründlich ab, rubbelte ihn mit einem Handtuch und ließ ihn vor dem Herd zu Boden plumpsen, damit er dort fertig trocknen konnte.

»Mach die Tür zu«, zischte er mich an. »Ich bin am Erfrieren. Diese dumme Frau! Weiß sie denn nicht, dass Katzen nicht gebadet werden?«

»Was meinst du damit? Ich kriege doch auch dauernd Bäder«, sagte ich, während ich mit der Hinterpfote die Tür zumachte.

»Das liegt daran, dass du zu blöd bist, um dich selber zu waschen. Katzen putzen sich immer selbst, das ist eine Regel. Jeder weiß das.«

»Na, wenigstens riecht es hier drinnen wieder gut.« Ich schnupperte, während ich mich neben Chester am Herd niederließ. »Und es ist angenehm warm hier in der Küche.«

»Klar, jetzt riecht es wieder gut«, sagte er, »aber dafür ist das Haus nun nicht mehr sicher.«

»Was meinst du damit?«, fragte ich und rückte näher.

»Ich meine, dass es gestern Nacht geklappt hat. Der Knoblauch hat funktioniert. Kein weiteres Gemüse ist weiß geworden, oder?«

»Nein, aber ...«

»Das bedeutet, dass Kanicula letzte Nacht nicht aus dem Käfig gekommen ist.«

»Vielleicht war er bloß müde«, sagte ich, »oder vielleicht war er satt.«

»Mach dich nicht lächerlich«, erwiderte er. »Es lag am Knoblauch. Kanicula konnte nicht aus dem Käfig heraus. Aber heute Nacht kann er wieder nach Belieben herumstreifen und ich muss einen Weg finden, wie ich ihn davon abhalten kann, ohne dass es stinkt.«

Mr und Mrs Monroe gingen in der Küche ein und aus, stiegen über uns rüber und beeilten sich, weil sie zur Arbeit mussten und spät dran waren. Mrs Monroe rief zu Toby hinauf: »Vergiss nicht, die Plockwurst aus dem Gefrierfach zu nehmen, wenn du nach Hause kommst, Toby, und stell sie zum Auftauen auf den Tisch. Und diesmal denk bitte dran, sie auf einen Teller zu legen.«

Chester stellte die Ohren auf. »Natürlich«, sagte er, »genau das werde ich machen.« Und er schlenderte mit einem wissenden Lächeln an mir vorbei. Mrs Monroe stellte den Herd ab und ging hinaus.

Mir wurde das alles zu viel. Ich kapierte gar nichts mehr, deshalb machte ich auf dem schönen warmen Küchenfußboden ein Schläfchen.

Ich erwachte von einem Biss ins Ohr. Chester hockte neben mir und sah sehr ungeduldig aus.

»Mensch, du bist überhaupt nicht wach zu kriegen«, sagte er. »Seit zehn Minuten brülle ich und schubse an dir herum.«

»Ich habe geträumt«, brachte ich zu meiner Verteidigung hervor, »von einem Ort, wo es keine Katzen gibt, die liebe Hunde plagen und sie aufwecken, wenn sie ihre Ruhe brauchen.«

»Du kannst nachher zu Ende schlafen«, sagte er knapp. »Jetzt musst du mir helfen.«

»Wobei?«, fragte ich.

»Kanicula aus dem Käfig zu kriegen.«

Ich machte einen Satz zurück. »Ihn aus dem Käfig holen? Ich dachte, das wäre genau das, was du nicht wolltest! Ich dachte, du hättest gesagt, er wäre gefährlich. Was ist, wenn er mich angreift?«

»Schämst du dich nicht?«, erwiderte Chester. »Hast Angst vor einem harmlosen kleinen Kaninchen?«

»Harmlos? Ich dachte, du hättest gesagt, er stelle eine Bedrohung für das Haus und all seine Bewohner dar. Hast du das vielleicht nicht gesagt? Haben wir etwa nicht dauernd darüber geredet?«

»Er ist eine Bedrohung, aber nur nachts. Am Tag ist er nur ein sehr schläfriges Kaninchen und deshalb müssen wirs jetzt gleich machen, solange die Sonne noch am Himmel steht. Folge mir«, sagte er. »Wir haben nicht viel Zeit. Toby war eine Ewigkeit hier unten und die andern werden bald nach Hause kommen. Mannomann, du musst vielleicht müde gewesen sein, Harold. Du hast das Mittagessen verschlafen.«

Ich ging hinter Chester her ins Wohnzimmer. Mein Herz klopfte heftig, als er den Verschluss von der Käfigtür mit der Pfote aufmachte. (Es sah aus, als hätte er eine jahrelange Übung im Käfigöffnen.)

Die Tür schwang auf; Kanicula schlummerte friedlich. Er sah allerdings wirklich ein bisschen grün um die Kiemen aus; das kam wahrscheinlich vom Knoblauch. Ich fragte mich gerade, wie ein Kaninchen Kiemen haben konnte, als Chester sagte: »Okay, Harold, schieß schon mal los, während ich mir das notwendige Zubehör aus der Küche besorge.«

»Also, was willst du denn von mir? Ich kann doch keine Gedanken lesen.«

»Hol ihn aus dem Käfig und setz ihn auf den Fußboden. Ich bin gleich wieder da«, sagte Chester.

Was? Was?

»Was?«, kleidete ich meine Gedanken in Worte. »Wie soll ich das denn machen?«

»Gebrauch deinen Kopf«, antwortete er. Und damit war er verschwunden. Ich schaute den Käfig an und mir wurde klar, dass ich genau das tun musste.

Bis zu diesem Augenblick hatte ich noch nie die Möglichkeit in Betracht gezogen, dass ich mal in direkten Körperkontakt mit einem echten, lebendigen Kaninchen kommen könnte. Nur mit größtem Widerwillen blickte ich meiner Aufgabe entgegen. Irgendwie kam mir in den Sinn, dass mein Großvater mir erzählt hatte, man würde Kaninchen mit den Zähnen im Nacken packen. Also machte ich mich daran, obwohl sich mir schon bei der bloßen Vorstellung der Magen umdrehte. Ich quetschte mich mit dem Kopf durch die winzige Tür und schloss behutsam die Zähne um das Nackenfell des Kaninchens. Um keinen Gedanken an Gewalt aufkommen zu lassen (vom Jagdsport habe ich noch nie etwas gehalten), stellte ich mir lieber vor, dass ich die Mutter dieses kleinen Wesens war, die es an einen sicheren Ort wegtrug. Dummerweise konnte ich es überhaupt nirgendwo hintragen, weil ich meinen Kopf, als er erst mal im Käfig war, nicht wieder rauskriegte. Ich konnte weder vor noch zurück.

In diesem Augenblick tauchte Chester in der Tür auf. Er hielt etwas im Maul, was mir ganz nach einer schönen, großen, saftigen Plockwurst aussah. Mir quollen die Augen über, meine Zähne ließen Kanicula fallen, mein Mund klappte auf und ich fing an zu sabbern. Schließlich hatte ich das Mittagessen verpasst.

»Chester, was machst du mit der Plockwurst?«

»Hast du Kanicula immer noch nicht herausgeholt?«

»Ich kann weder ihn noch mich herausholen. Mein Kopf ist festgeklemmt.«

»Oh, Harold, manchmal bringst du mich zur Verzweiflung. Hier, ich hol euch beide raus. Ich hätte von vornherein alles allein machen sollen.«

Er kam herüber, ließ die Plockwurst auf den Boden fallen, sodass sie nur ein kleines Stück vor mir lag, und kletterte mir auf die Schultern. »Zieh du deinen Kopf heraus, ich drücke solange gegen den Käfig.«

»Wer kriegt die Plockwurst?«, fragte ich.

»Zerbrich dir darüber nicht den Kopf, Harold. Zieh einfach.«

»Ich wäre aber besser motiviert, wenn ich wüsste, wer die Plockwurst kriegt.«

Chester achtete nicht auf mich. Ich zog. Er drückte.

Plötzlich machte es Plopp und wir purzelten alle durcheinander: Chester, der Käfig, Kanicula und ich. Als ich mich umschaute, lag Kanicula neben mir; er schlief immer noch tief und fest.

»Na bitte«, sagte ich. »Wir haben ihn draußen. Jetzt lass uns essen.«

»Nichts da«, sagte Chester. »Lies mir das vor, damit ich sicher bin, dass ichs richtig mache.« Und er reichte mir ein Buch. Dieses Buch, schon wieder.

»Fang oben auf der Seite an«, sagte Chester und nahm die Plockwurst wieder auf.

»Warum liest denn nicht du und ich halte die Plockwurst?«

»Mmphph«, erwiderte Chester. Ich schloss daraus, dass ich anfangen sollte zu lesen.

»›Um einen Vampir zu vernichten und seiner Schreckensherrschaft ein Ende zu bereiten, muss man ihm einen spitzen Pflock ...‹«

Chester unterbrach mich. »Meinst du, die Plockwurst ist spitz genug?«, fragte er.

»Aber hier steht doch Pflock!«

»Ach, das ist ein Druckfehler«, meinte er zuversichtlich. »Ich weiß nur nicht, ob sie spitz genug ist.«

»Ich kann sie ja mal probieren, dann kann ich das besser beurteilen«, schlug ich vor.

»Ach, lass nur. Es wird schon gehen. Sie ist luftgetrocknet, beste Ware. Lies nur weiter.«

»›... muss man ihm einen spitzen Pflock ins Herz treiben. Das muss bei Tageslicht geschehen, solange der Vampir keine Kraft hat.‹«

»Okay«, sagte Chester, »das wars. Es tut mir ja Leid, dass ich so weit gehen muss, aber wenn sie auf mich gehört hätten, wäre das nicht nötig gewesen.« Er schleifte die Plockwurst über den Fußboden und legte sie quer über das bewegungslos daliegende Kaninchen. Dann fing er an, die Plockwurst mit den Pfoten zu bearbeiten.

»Bist du sicher, dass das damit gemeint ist, Chester?«

»Bin ich irgendwo in der Nähe von seinem Herzen?«, fragte er zurück.

»Schwer zu sagen«, meinte ich. »Ich kann bloß seine Nase und die Ohren so richtig sehen. Weißt du, er ist eigentlich doch niedlich.«

In Chesters Augen tauchte wieder dieses Funkeln auf. Er hämmerte auf der Plockwurst herum, immer fester und fester. »Sei vorsichtig«, rief ich, »du tust ihm sonst weh.«

Chester verstärkte seinen Angriff. Gerade als ich anfing, mir ernsthaft Sorgen zu machen, ging die Tür auf und Mr und Mrs Monroe standen im Zimmer .

»Chester!«, schrie Mrs Monroe. »Was machst du da mit unserem Abendbrot? Robert, nimm Chester die Wurst ab. Und was ist denn mit Kanicula los? Wieso ist er auf dem Fußboden?«

Mr Monroe trug die wunderschöne Plockwurst davon. Mit Tränen in den Augen nahm ich Abschied von ihr.

Als die Küchentür aufging, flüsterte Chester mit kalter Entschlossenheit: »Na gut, das allerletzte Mittel!«, und stürmte in die Küche. Sekunden später war er wieder zurück. Er hatte seinen Wassernapf zwischen den Zähnen, raste damit auf Kanicula los und schüttete unter wahnsinnigem Gejaule das Wasser über das Kaninchen. Dummerweise war er aber so hysterisch, dass er nicht besonders gut zielen konnte. Mit triefend nassen Ohren sah ich zu, wie Mrs Monroe Chester am Schlafittchen nahm und ihn ohne weitere Umstände zur Haustür hinauswarf.

»Robert, wir müssen mit diesem Kater etwas unternehmen. Schau dir dieses Durcheinander an. Unser Abendessen ist ruiniert, das arme Häschen ist aus dem Käfig und Harold ist tropf nass.«

Ich versuchte so kläglich dreinzuschauen, wie ich es nur zustande brachte.

»Ach ja, armer Harold«, flötete Mrs Monroe, während sie mich abtrocknete. »Du hast heute viel durchgemacht ... du und Kanicula. Ich weiß nicht, was mit deinem Freund los ist. Aber wenn er nicht lernt, sich anständig zu benehmen, wird er die Nacht eben draußen verbringen müssen.«

Inzwischen hatte Mr Monroe die Ordnung wieder hergestellt: Kanicula befand sich im Käfig und der Käfig auf dem Fensterbrett.

Ich konnte es nicht fassen, als ich sah, dass Kanicula noch immer schlief.

»Ann«, sagte Mr Monroe, »die Plockwurst ist hinüber. Warum überlassen wir sie also nicht Harold? Er hat ohnehin eine kleine Freude verdient, nicht wahr, alter Junge?«

Ich hechelte in angemessener Weise.

Nach meinem köstlichen Abendessen wandte ich meine Aufmerksamkeit dem Buch zu, das immer noch aufgeschlagen auf dem Boden lag.

»›Als andere Methode, einen Vampir zu vernichten, bietet sich an, ihn in Wasser einzutauchen. Dann schrumpft sein Körper und verschwindet, während der Vampir einen letzten Entsetzensschrei ausstößt.‹«

Hu, dachte ich, das hat er also versucht. Ein Glück, dass er danebengeschüttet hat. Ich empfand keinerlei Bedauern darüber, dass mir diese Szene entgangen war. Armer Kanicula.

Ich schaute zum Käfig hinüber und von der anderen Seite sah ein jämmerliches Katergesicht durchs Fenster herein. Seine kleine Nase war gegen die Scheibe gepresst. Ich konnte ihn nicht hören, aber den Bewegungen seiner Lippen war zu entnehmen, dass er sehr unglücklich war. Armer Chester.

Was mich anging, so verbrachte Mrs Monroe den Abend damit, mich zu hätscheln, und die Familie plauderte die halbe Nacht lang mit mir. Und dann hatte ich natürlich mein leckeres Plockwurst-Abendessen gehabt. Also ... eigentlich gar kein so übler Tag.

Außer dass von meiner Plockwurst nichts mehr übrig war. Armer Harold.

Ein (neuer) Freund in Nöten

In den folgenden Tagen war Chesters Benehmen mustergültig. Er schnurrte und gurrte und machte sich die Pfoten sauber. Und er strich allen um die Beine und rieb sich daran, um zu zeigen, was für ein lieber Kerl er doch war. Mir machte das Sorgen. So benimmt sich Chester nur, wenn er was im Schilde führt. Aber ich wusste nicht, was es war. Er hatte alles versucht, was im Buch darüber stand, wie man sich Vampire vom Hals schafft, und alle seine Bemühungen waren fehlgeschlagen. Aber ich schloss aus seinem Gesichtsausdruck, dass eindeutig etwas in der Luft lag. Allerdings wusste ich nichts Genaues, weil er seit dem Vorfall mit der Plockwurst nicht mehr mit mir sprach. Er hatte vermutlich gemerkt, dass es mir kein Herzensbedürfnis war, das Vampirkaninchen zu vernichten.

Es war sogar so, dass ich den kleinen Kerl allmählich richtig lieb gewann.

Die Monroes waren erleichtert darüber, dass Chester sich gebessert hatte. Sie wussten nicht, wie sie sich sein seltsames Treiben erklären sollten, aber sie waren bereit den Vorfall auf sich beruhen zu lassen.

Der einzige Störfaktor im Leben von uns allen war, dass wieder jeden Morgen weißes Gemüse in der Küche auftauchte. Und doch hörte nach ein paar Tagen auch das auf und das Leben schien wieder seinen normalen Gang zu nehmen.

Eines Abends stattete ich Kaniculas Käfig einen Besuch ab. Ich ertappte mich dabei, dass ich das mit zunehmender Häufigkeit machte, seit Chester nicht mehr mit mir redete. Natürlich blieb mir Kanicula die Antwort schuldig, aber er war ein guter Zuhörer. Ich fing an, ihn als Freund anzusehen - ein sonderbarer Freund, zugegeben, aber man kann sich seine Freunde nicht immer aussuchen.

An diesem speziellen Abend bedrückte mich die Feststellung, dass er die Ohren hängen ließ - das tat er nämlich. Er sah müde und lustlos aus. Ich befühlte seine Nase und die kam mir etwas wärmer vor, als sie sein sollte. Da wurde ich unruhig.

Ich lief zu Toby hinüber, der auf dem Fußboden ein Puzzle zu einem Bild zusammenlegte, und fing an zu bellen - was ich nur im äußersten Notfall tue, weil nicht mal ich selber diesen Klang schätze.

»Was ist los, Harold?«, fragte Toby, ohne sich von der Stelle zu rühren. »Sind Einbrecher da?«

Ich lief zum Käfig, schaute Kanicula an, sah wieder zu Toby hin und winselte. Toby guckte nur verwirrt.

»Möchtest du mit Kanicula spielen? Soll ich ihn aus dem Käfig holen?«

»Wuff«, erwiderte ich und hoffte, ihm damit eindeutig zu vermitteln, dass er das unbedingt tun sollte.

»Ich werde Mam und Dad fragen, Harold. Du wartest hier.« Eine Minute später kam er zurück und schüttelte den Kopf. »Es tut mir Leid, Harold, aber Mam sagt, dass du nicht mit dem Kaninchen spielen darfst. Das macht zu viel Trubel.«

Ich schaute zu Boden und winselte erneut.

»Tut mir Leid, Harold. Vielleicht später, wenn wir alle hier im Wohnzimmer sind.«

Ich betrachtete Kanicula, der meinen Blick erwiderte. Ein kleiner Schauder durchlief ihn und ich hätte fast losgeheult. Mein Freund war krank und ich wusste nicht, was ich tun sollte. Am liebsten wäre ich zu Chester gegangen und hätte ihm davon erzähl, aber ich wusste, dass das zwecklos war. Er war einfach zu sauer auf mich. Diese Angelegenheit würde ich allein in Ordnung bringen müssen.

In der Nacht konnte ich vor lauter Sorge um Kanicula nicht schlafen. Ich beschloss, nach unten zu gehen und nachzusehen, wie es um ihn stand.

Was ich sah, als ich das Wohnzimmer betrat, erschreckte mich zutiefst. Kanicula befand sich außerhalb des Käfigs auf dem Fußboden, während Chester vor ihm stand, eine Knoblauchknolle um den Hals und mit ausgebreiteten Armen, und ihm den Durchgang zur Küche versperrte.

Plötzlich wurde mir alles klar. Chester hungerte Kanicula aus! Natürlich, deshalb wirkte er so lustlos, deshalb wurde das Gemüse nicht mehr weiß. Chester hatte Kanicula am Fressen gehindert.

»Chester!«, rief ich.

Chester fuhr zusammen und machte einen gewaltigen Satz in die Höhe. »Was tust du denn hier unten?«, fauchte er mich an, als er wieder gelandet war.

»Ich weiß, was du da machst, Chester, und das Spiel ist aus. Dieses kleine Kaninchen hat niemandem was zuleide getan. Kanicula ernährt sich eben auf seine Weise, das ist alles. Es kann dir doch ganz egal sein, wenn er ein bisschen Gemüse leer saugt.«

»Er ist ein Vampir«, knurrte Chester. »Heute ist es Gemüse. Morgen ... die Welt!«

»Ich glaube, du trägst ein bisschen zu dick auf«, deutete ich vorsichtig an.

»Geh zurück ins Bett, Harold. Das hier ist größer als wir beide. Es mag hart wirken, aber ich bin nur aus Freundlichkeit so grausam.«

Zu wem ist er denn freundlich?, fragte ich mich, als ich die Treppe wieder hinaufstieg. Zu den Tomaten und Zucchinis auf dieser Welt? Vielleicht zu ein paar Kohlblättern? Das Ganze ergab einfach keinen Sinn. Aber ich konnte mir an zwei Pfoten abzählen, dass sich bei Chester heute Abend nichts mehr ausrichten ließ. Der morgige Tag war jedoch eine andere Sache und ich war fest entschlossen, dass mein Freund Kanicula auf Biegen oder Brechen morgen bei Sonnenuntergang etwas zwischen die Zähne bekommen würde.

Die Katastrophe im Esszimmer

Mir war klar, dass ich tagsüber nichts für Kanicula tun konnte, weil er dann ja schlief. Aber das gab mir genügend Zeit, um einen Schlachtplan zu entwerfen. Zuerst dachte ich daran, ihm Futter an den Käfig zu bringen, aber dann kam mir in den Sinn, dass Chester wohl alles fortnahm, was ihm gegeben wurde. Normalerweise legten Pete und Toby ihm tagsüber Salatblätter hin, während Kanicula schlief, und Chester, allzeit auf der Hut, schnappte sie sich vermutlich jeden Abend, kurz bevor das Kaninchen aufwachte. Nein, es musste noch eine andere Möglichkeit geben.

Den ganzen Nachmittag über grübelte ich und grübelte und ich begriff, dass Chester ganze Arbeit darin geleistet hatte, Kanicula den Zugang zu seiner Nahrung zu versperren. Mir fiel einfach nichts ein, wie sich Chesters trickreiches Vorgehen unterlaufen ließe.

Als der Abend näher rückte und ich schon ganz außer mir war, stolperte ich ins Esszimmer ... und sah die Lösung all meiner Probleme vor mir auf dem Tisch: Es war eine große Schüssel mit gemischtem Salat. Da brauchte ich nichts weiter zu tun, als Kanicula an den Salat heranzuschaffen und ihn ordentlich futtern zu lassen, bevor die Familie zum Essen hereinkam. Bei der komischen weißen Salatsoße, die sie darüber gegossen hatten, würde es ihnen nie im Leben auffallen, wenn ein paar Salatblätter und Gemüsescheiben weiß geworden waren.

Ich flitzte in den Flur, um die Uhrzeit zu überprüfen. Sechs Uhr fünfzehn. Es würde noch eine Viertelstunde dauern, bis die Sonne unterging und Kanicula wach wurde. Danach brauchte ich mindestens fünf Minuten, um ihn aus dem Käfig zum Esstisch zu bringen und ihn zu füttern. Dabei musste ich lediglich dafür sorgen, dass niemand ins Zimmer kam, bis er fertig war. Ich würde also gut zwanzig Minuten benötigen; das war das Mindeste.

Ich ging ins Wohnzimmer zurück. Chester schlief auf seinem braunen Samtsessel und haarte im Schlaf. Er war immer noch ganz erledigt von den Anstrengungen der vergangenen Nacht. Ich peilte im oberen Stockwerk die Lage. Toby war in seinem Zimmer und las, und zwar, wie ich feststellen konnte, das letzte Kapitel der Schatzinsel. Pete, der eigentlich Schularbeiten machen sollte, hörte sich in seinem Zimmer CDs an.

Ich rannte in die Küche hinunter.

»Hallo, Harold«, sagte Mrs Monroe, als ich zur Tür hereinkam, »was gibts Neues?«

Abgesehen davon, dass nebenan ein Kaninchen verhungert und ein Angriff auf deine Salatschüssel unmittelbar bevorsteht, gibt es nichts weiter, dachte ich. Ich blieb bei ihren Füßen stehen und hechelte. Sie kraulte mich am Kopf. Auf diese Weise konnte ich in Erfahrung bringen, wie weit sie mit dem Kochen war.

»Tut mir Leid, Harold«, sagte sie. »Ich muss das Hühnchen mit Fett begießen.«

Ich stellte fest, dass die Uhr am Backofen erst in fünfunddreißig Minuten abgelaufen sein würde. Es wird knapp, dachte ich, aber ich kann es schaffen. Jetzt zum Nächsten: Wo ist Mr Monroe?

Ich lief zur Haustür und winselte laut. Mrs Monroe ging mir nach.

»Wartest du auf Daddy, Harold? Er kommt bald nach Hause.«

Bald reicht mir noch nicht. Wie bald? Ich winselte noch mal.

»Nur Geduld, alter Junge. Er ist später dran als sonst, weil er auf einer Konferenz ist. Jeden Augenblick muss er kommen.«

Sie ging in die Küche zurück und ich warf einen prüfenden Blick auf die Uhr. Sechs Uhr fünfundzwanzig. Es wurde dunkel und Chester schlief noch. Jetzt war es Zeit zum Loslegen.

Ich wusste, dass ich keine Probleme damit haben würde, Kanicula herauszuholen. Schließlich hatte ich zugesehen, wie Chester den Verschluss an seinem Käfig aufgemacht hatte, und ein paar Tage zuvor war ich ja an diesem unglückseligen Geschehen mit der Plockwurst beteiligt gewesen. Ich musste nur ein bisschen sorgfältiger darauf achten, wie ich meinen Kopf hineinpraktizierte, damit ich mich nicht in die peinliche Lage brachte, ein zweites Mal stecken zu bleiben.

Meine Zeitplanung war perfekt. Als die letzten Sonnenstrahlen der Dunkelheit des hereinbrechenden Abends wichen, schlich ich mich heimlich ins Esszimmer, während mir Kanicula friedlich von den Zähnen baumelte. Ich war gerade durch die Esszimmertür hindurch, als Kanicula reichlich verwirrt aufwachte. Man stellt ja schließlich auch nicht alle Tage beim Aufwachen fest, dass man einem anderen Lebewesen im Kiefer hängt - selbst wenn es sich um ein so fürsorgliches und sanftes Wesen handelt, wie ich es bin.

Kanicula riss die Augen weit auf und wandte das Gesicht, so gut es eben ging, mir zu. Ich sprang auf den erstbesten Stuhl und setzte das Kaninchen sicher auf der Tischkante ab.

»Okay«, flüsterte ich, »hier ist dein Abendessen. Schieß los! Iss dich satt, so schnell du kannst, du armes Häschen. Ich halte Wache.«

Kann sein, dass Kanicula nicht so ganz begriff, was eigentlich los war, aber der Anblick des hoch aufgetürmten Salatbergs mitten auf dem Tisch ließ ihn selig in diese Richtung hoppeln. Er hatte großen Hunger. Wie das Schicksal so spielt (und wie ich es mir schon im Voraus hätte denken können), war Chesters Zeitplanung genauso scharfsinnig wie meine. Kaum war Kanicula am Rand der Salatschüssel angelangt, da ging die Tür auf und Chester kam hereingestürmt. Er war wie von Sinnen, als er die Lage erfasste.

Es war mir nicht möglich, schnell genug zu handeln. Sowie Chester sah, dass Kanicula sich seit Tagen das erste Mal wieder an Nahrung gütlich tun wollte, fegte er mit einem Satz über den Tisch und landete, scheinbar ohne den Boden, die Stühle oder sonst irgendetwas zwischen sich und unserem pelzigen Freund zu berühren, direkt auf dem Kaninchen.

»Oh nein, nichts da!«, kreischte er. Kanicula, der sich nicht sicher war, was er tun sollte, hüpfte hoch in die Luft und plumpste mitten in die Salatschüssel hinein, dass das Grünzeug nur so auseinander spritzte. Salatblätter und Tomaten und Karotten und Gurkenscheiben flogen kreuz und quer über den Tisch und auf den Boden. Chester legte die Ohren an, wackelte mit dem Hinterteil und lächelte im Vorgeschmack auf das, was kommen würde. Verhaltensforscher von Katzen kennen das als »Angriffshaltung«.

»Lauf, Kanicula!«, rief ich. Kanicula wandte sich zu mir um, als ob er fragen wollte, wohin er denn sollte.

»Egal wohin!«, schrie ich. »Sieh nur zu, dass du von ihm wegkommst!«

Chester sprang ab.

Kanicula hüpfte los.

Und im Bruchteil einer Sekunde hatten sie die Stellung getauscht. Chester fand sich flach auf dem Rücken in der Schüssel wieder (weil die Salatsoße so glitschig war). Und Kanicula, der jetzt zu verstört war, um an Essen auch nur zu denken, verharrte zitternd auf der Tischplatte.

Chester hatte große Schwierigkeiten, wieder auf die Beine zu kommen, aber ich wusste, dass es sich bis zum nächsten Angriff nur noch um Sekunden handeln konnte. Und ich wusste außerdem, dass Kanicula vor Angst wie gelähmt war und nichts unternehmen konnte, um sich zu retten. Also machte ich das Einzige, was ich noch tun konnte: Ich bellte. Sehr laut und sehr schnell hintereinander.

Die ganze Familie kam hereingestürzt. Mr Monroe musste gerade erst nach Hause gekommen sein; er hatte nämlich noch den Mantel an.

»Oh, nein!«, rief Mrs Monroe. »Jetzt reichts, Chester. Das Maß ist voll.«

Chester verdrehte die Augen gen Himmel und versuchte erst gar nicht, sich zu rühren.

Toby zupfte seine Mutter am Arm. »Mam«, sagte er, »schau dir Kanicula an. Wie ist er denn aus dem Käfig gekommen? Er sieht ganz verschreckt aus.«

»Natürlich ist er verschreckt«, sagte Mrs Monroe. »Wir haben wahrscheinlich vergessen, den Verschluss am Käfig zuzumachen, und da ist er hinaus. Und ich glaube, Chester hat ihn gejagt.«

Toby ging mit dem Gesicht näher an das Kaninchen heran. »Mam, sieht Kanicula nicht irgendwie krank aus?«

»Am besten suchen wir mit allen zusammen den Tierarzt auf. Dann kann er feststellen, ob etwas passiert ist«, gab sie zur Antwort.

Ich fing an zu winseln. Dass ich zum Tierarzt ging, war ja nun nicht nötig.

Mr Monroe tätschelte mir den Kopf. »Da können wir auch Harold gleich mitnehmen«, sagte er. »Es ist vielleicht mal wieder eine Spritze fällig.«

Mrs Monroe hob Chester vorsichtig aus der Salatschüssel und trug ihn am Nackenfell in die Küche. »Ich bade Chester schnell mal«, sagte sie zu Mr Monroe. »Machst du inzwischen einen frischen Salat zurecht? Und ihr, Toby und Pete, setzt Kanicula wieder in den Käfig zurück und wischt dann den Tisch ab.«

Ich wartete gar nicht erst ab, ob auch für mich noch ein Auftrag abfiel. Dies war nicht der richtige Zeitpunkt, um im Weg zu rumzustehen.

Und außerdem war mir vor lauter Sorge über den morgigen Besuch beim Tierarzt ohnehin schon der ganze Abend verdorben und die Nacht dazu. Meine Bemühungen, dachte ich, sind in mehr als einer Hinsicht zur Katastrophe ausgeartet.

Ende gut, alles gut ... jedenfalls fast

Wenn ich an jenen Abend zurückdenke, dann fällt mir ein, wie ich mir damals überlegte, dass dieser ganze Schlamassel nie im Leben gut ausgehen könnte. Was würde aus Kanicula werden, meinem neuen Freund, der Hunger leiden musste? Und aus Chester, meinem alten Freund, der völlig durchgedreht war und dem es, falls dieser Ausdruck gestattet ist, hundeelend ging, weil die Monroes so schlecht auf ihn zu sprechen waren? Naturgemäß sah ich zu diesem Zeitpunkt meiner eigenen Zukunft mit noch größerer Besorgnis entgegen, denn an diesem Abend war all mein Denken voller Angst auf die Spritzen gerichtet, die mir am nächsten Tag bevorstanden. Es kam mir alles ganz hoffnungslos vor.

Aber wenn ich an den nächsten Tag zurückdenke, kann ich euch berichten, dass selbst bei einer so konfliktgeladenen, verzwickten Situation wie dieser hier ein guter Ausgang möglich ist.

Früh am nächsten Morgen quetschten wir uns allesamt ins Auto, einige mit beträchtlich mehr Widerwillen als die andern, und zockelten zum Tierarzt. Und am Nachmittag befanden wir uns auf dem besten Weg, unsere Probleme zu lösen.

Der Tierarzt klamüserte alles bestens aus. Er stellte fest, dass Kanicula an hochgradigem Hunger litt. (Ich hätte ihm das auch gleich sagen können.) Um seinen zarten Magen nicht mit fester Nahrung zu belasten, verordnete der Doktor eine Saftdiät, bis es ihm wieder besser ging. Und so bekam Kanicula auf der Stelle Karottensaft und trank ihn begierig aus. Als er damit fertig war, schaute er zu mir herüber, wobei er übers ganze Gesicht grinste, und zwinkerte mir zu.

Die Diagnose bei Chester lautete auf emotionelle Überbelastung. Es wurde empfohlen, dass er einen Katzenpsychiater aufsuchen sollte, um seine - wie der Arzt das nannte - Geschwisterrivalität mit Kanicula aufzuarbeiten. Ich fragte Chester, was Geschwisterrivalität denn sei, aber er redete nicht mit mir. Also sah ich im Lexikon nach. Es bedeutet »Kampf um den Vorrang« bei Geschwistern. Das heißt, dass man mit seinem Bruder oder seiner Schwester um die meiste Aufmerksamkeit und Zuwendung wetteifert. Ich bin mir nicht so sicher, dass Chester dieses Problem hatte, aber es machte bei Toby und Pete so einiges klar.

Was mich anbetrifft ... also, ich bin dabei am allerbesten weggekommen. Dr. Wasserman war drauf und dran, mir meine Spritzen zu verpassen, als die Sprechstundenhilfe mit meiner Karteikarte hereinkam.

»Warten Sie, Herr Doktor, der Hund braucht keine Spritzen. Es ist noch zu früh dazu.«

Also bekam ich stattdessen einen freundlichen Klaps auf den Kopf und einen Hundekuchen.

Zurzeit geht bei den Monroes wieder alles seinen normalen Gang - jedenfalls fast. Die Saftdiät hat Kanicula so gut geschmeckt, dass die Monroes es dabei belassen haben. Und merkwürdig - seither gibt es keine Probleme mehr damit, dass das Gemüse auf geheimnisvolle Weise weiß wird. Chester besteht natürlich darauf, dass damit seine Theorie bewiesen wäre.

»Offensichtlich nehmen die Gemüsesäfte die Stelle der flüssigen Substanzen ein, die Kanicula aus dem Gemüse gesaugt hat, und deshalb muss er jetzt nachts nicht mehr auf Beutezug gehen.«

»Dann ist er auch kein Vampir«, sagte ich.

»Unsinn. Er ist sehr wohl ein Vampir. Aber ein moderner Vampir. Er holt sich seinen Saft gleich als Fertigprodukt.«

»Damit ist der Fall beendet, Sherlock Holmes?«, erkundigte ich mich.

»Jawohl, Fall beendet.«

»Ach, Chester ...«

»Ja, Harold?«

»Was sind das für zwei komische Male, die du da am Hals hast?«

Chester fuhr zusammen und ich lachte.

»Sehr komisch«, sagte er, während er anfing, seinen Schwanz zu putzen, »wirklich sehr komisch.«

Die Monroes haben von Chesters Vampir-Theorie nie etwas erfahren. Sie kauften woanders ein und glauben bis zum heutigen Tag, dass ihr Gemüse irgendeiner seltsamen Trockenfäule zum Opfer gefallen war.

Kanicula und ich sind Freunde geworden. Er sagt immer noch nichts, aber er kuschelt sich an mich, wenn ich am Kamin liege, und dann machen wir gemeinsam ein langes, behagliches Nickerchen. Eines Abends habe ich ihm in der fremdartigen Sprache seiner abgeschiedenen Heimatregion ein Schlaflied gesungen. An jenem Abend wurde unsere Freundschaft gefestigt.

Und jetzt zu Chester. Ich habe gesagt, dass alles wieder seinen normalen Gang geht - jedenfalls fast. Dieses »fast« ist natürlich Chester. Seit einiger Zeit sucht er zweimal die Woche seinen Psychiater auf, Herrn Dr. Crazy Cat. Er nimmt seine Therapie sehr ernst.

Neulich morgens wollte ich gerade ein kleines Schläfchen halten, als Chester ankam und mich in die Rippen stieß.

»Harold, ist dir eigentlich bewusst, dass wir nie richtig miteinander geredet haben? Ich meine, nie wirklich kommuniziert?«

Ich klappte vorsichtig ein Auge auf.

»Und um kommunizieren zu können, Harold, musst du mit dir selbst im Reinen sein. Bist du mit dir selbst im Reinen? Kannst du in den Spiegel sehen und sagen: ›Ich weiß, wer ich bin. Ich bin mit dem Ich in mir im Reinen und kann von daher mit dem Du in dir Kontakt aufnehmen‹?«

Ich machte die Augen zu. Inzwischen bin ich das schon gewohnt. So redet er andauernd. Er liest nachts jetzt nicht mehr Edgar Allan Poe. Und seit er zu dem Schluss gekommen ist, dass er mit seiner Vermutung über Kanicula Recht hatte, war von Vampiren keine Rede mehr. Das Mal des Vampirs steht im Regal und die wichtigen Informationen, die dieses Buch enthält, sind Schnee vom vergangenen Jahr. Im Augenblick liest Chester gerade Selbstfindung durch lautes und häufiges Schreien. Und als vor kurzem einmal nachts ein entsetzlicher Lärm aus dem Keller kam, habe ich nicht mal mit der Wimper gezuckt. Ich wusste ja, dass das nur Chester war, der sich »selbst fand«, wie er das nennt. Er hat mir erklärt, dass er seine Zeit als junges Kätzchen aufarbeitet, um auch damit ins Reine zu kommen. Und ich habe ihm gesagt, na prima - er soll mich bloß wissen lassen, wann er das macht, damit ich mich rechtzeitig verdrücken kann. Chesters Abenteuer haben mir schon genug Kummer bereitet.

Das ist sie also, meine Geschichte. Außerdem die Geschichte von einem geheimnisvollen Fremden, der jetzt keinen ganz so geheimnisvollen Eindruck mehr macht und auf jeden Fall kein Fremder mehr ist. Ich habe die Ereignisse so klar wie möglich dargelegt, so gut es mir eben gelingen wollte, und überlasse es nun euch, liebe Leser, eure Schlüsse daraus zu ziehen.

Damit muss ich meinen Bericht schließen. Es ist nämlich Freitagabend - der Abend, an dem Toby immer lange wach bleibt und liest - und ich höre Cellophan knistern. Ich kann nur hoffen, dass das die Verpackung von zwei Schokoladentörtchen ist. Mit Sahnefüllung.

Table of Contents

- Vorbemerkung der Lektorin
- Die Ankunft
- Musik in der Nacht
- Allerhand Merkwürdiges
- Ein Kater trifft Vorbereitungen
- Chesters großer Auftritt
- Harold leistet Beihilfe
- Ein (neuer) Freund in Nöten
- Die Katastrophe im Esszimmer
- Ende gut, alles gut ... jedenfalls fast