Bye Bye Honey
Date: 2016-01-30T23:00:00+00:00
Keywords: Romance; Belletristik; Humor
Description: In Claires Leben läuft es gut. So richtig gut. Sie hat tolle Freundinnen, einen Mann, der sie auch nach Jahren noch liebt und ausreichend Freizeit, um ihren Hobbys nachzugehen. Doch als sie von einer geplanten Spanienreise verfrüht nach Hause kommt, muss sie feststellen, dass ihre perfekte Welt mit einem Schlag nicht mehr existiert. Bye Bye Honey ist ein schwungvoller Roman über Liebe, Freundschaft, Enttäuschungen und Neuanfänge. Im März ist der Roman für EUR 0,99 zu beziehen. Danach kostet er EUR 2,99. ** Kurzbeschreibung In Claires Leben läuft es gut. So richtig gut. Sie hat tolle Freundinne

Bye Bye

Honey

von

Franka Salzmann

Inhaltsverzeichnis

Titelseite

Impressum

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Impressum

Kontakt: office@franka-salzmann.com

Copyright: Franka Salzmann
eBook-Konvertierung: Matthias Czarnetzki (mczarnetzki.de)

Kapitel 1

Lisa zerrt eine üppige Blumenkette – weiße Rosen aus Kunststoff – aus ihrer Lederumhängetasche und lässt sie kichernd durch ihre Finger gleiten.

»Mann, Mann, Mann! War das schräg!«

»Es war so unglaublich«, bestätigt Emma. »Einfach grässlich!«

Wir drei beginnen zu lachen.

»All die delligen Hintern auf den weißen Gartenstühlchen …« Emma schiebt eine Gabel voll Kuchen in den Mund. »Die Blumenketten konnten optisch auch nicht alles kaschieren.«

»Zum Glück waren einige Körperstellen bemalt«, werfe ich ein.

»Was für ein Segen, dass der Bereich für die Nackedeis ein wenig abgeschirmt war«, stellt Lisa fest.

»Und, dass man sich aussuchen konnte, ob man nackt oder bekleidet kommen will«, sage ich.

»Wo zum Teufel stand überhaupt, dass es sich um eine Nudisten- … ähm … Teilnudistenhochzeit handelt?«, fragt Lisa.

»Dani hat es am Telefon erwähnt«, antwortet Emma.

»Ach, hat sie?«, frage ich.

Emma nickt.

»Dann hat sie das bei mir wohl vergessen.«

»Bei mir auch!«, sagt Lisa.

Emma schiebt sich ein weiteres Stückchen Kuchen in den Mund. »Der nackte Pfarrer. Ob der überhaupt echt war? Habt ihr gesehen, wie sein … Ding … munter mitgehüpft ist, bei all seinen ausladenden Handbewegungen?«

»Emma, bitte sag mir, dass du ihm nicht auf den Schwanz geglotzt hast. Bitte!«, kommt von Lisa.

»Tu nicht so scheinheilig. Das hat doch jeder!«, kontert Emma.

»Denkt ihr, dass es möglich ist, noch geschmackloser zu heiraten?«, frage ich.

Beide zucken mit den Schultern.

»Nichts ist unmöglich«, sagt Lisa.

Ich schließe die Augen und reibe meine Schläfen in kleinen Kreisen.

»Geht es dir gut, Claire?«, fragt Emma, die ihre Beine sanft auf ihrem riesigen irischen Wolfshund Duke abgelegt hat. Wie der Hund das hinnimmt, erstaunt mich immer wieder, aber er schaut mit größter Gleichmut unter dem Tisch hervor.

Ich nicke. »Ich versuche nur, die Bilder loszuwerden.«

»Und … funktioniert es?«

»Nein. Es ist vielmehr so, als hätte sie mir jemand unter die Lider tätowiert. Für immer! Wenn ich die Augen schließe, werden sie noch plastischer.«

»Eine Nudistenhochzeit Anfang März! Da siehst du mal wieder, zu welch extremen Auswüchsen acht Jahre in einer Klosterschule führen können«, bemerkt Lisa.

»Tja … Wer hätte gedacht, dass ausgerechnet Lehrers Liebling einmal nackt vor den Altar treten würde? Die kleine Dani hat sich ganz schön gemausert«, sage ich.

»Eigentlich wollte sie in einem Nudisten-Hotel auf Jamaika heiraten … war dann aber doch zu teuer … wegen all der Gäste«, sagt Lisa.

»Jamaika? Tatsächlich? Ach …«, Emma winkt grinsend ab. »Wer will schon nach Jamaika, wenn man auch einen beheizbaren Gartenpavillon auf dem Areal des Schrebergartenvereins haben kann?«

Lisa und ich brechen in schallendes Gelächter aus.

Emma ruft der Kellnerin, die hinter dem Tresen an der Kaffeemaschine herumhantiert, zu: »Dreimal Prosecco, Monika!«

»Kommt sofort!«

Emma schiebt den letzten Bissen des cremigen Kuchens in den Mund, befeuchtet ihren Zeigefinger und pickt die paar verbliebenen Brösel vom Teller.

»Denkt ihr, jemandem ist aufgefallen, dass wir das Hochzeitsmenü schwänzen?«, frage ich.

»Quark-Weizen-Stangen mit Bärlauch-Suppe, Linsen-Paprika-Gemüse auf Räucher-Tofu und … ähm … ach ja, als Dessert Sesamcreme auf Grünkernbasis.« Emma winkt ab. »Das lasse ich nicht mit mir machen. Ich bin doch keine Biomülltonne!«

Ich blicke auf die Uhr. »Ich muss bald los, Mädels. Heinrich wartet auf mich. Ich habe ihm gesagt, dass wir früher weggekommen sind.«

»Aber für den Prosecco hast du schon noch Zeit?«, fragt Lisa.

»Aber klar!«

Emma grinst. »Der gute Heinrich!«

Ich überhöre ihren leicht provokanten Tonfall und lasse mich zurück in das abgenutzte Chesterfieldsofa sinken. Heinrich und ich sind ein gutes Team: eingespielt, routiniert und zufrieden. Er ist der Jackpot meines Lebens. Es war nicht leicht, ihn einzufangen. Er hatte keine einzige längerfristige Beziehung, bevor er mich traf. Heinrich hat immer die Aufmerksamkeit mehrere Frauen gleichzeitig genossen, was für ihn als Piloten eine leichte Übung war.

Für mich hat er sich von Grund auf geändert. Auch wenn immer behauptet wird, dass Menschen so etwas gar nicht hinbekommen können. Er hat es geschafft. Für uns.

»Claire, bist du noch da?«, reißt mich Lisa aus meinen Gedanken.

Ich nicke versonnen. »Ja, bin ich.«

»Habt ihr noch etwas vor, ihr Beiden?«, fragt sie.

»Ja! Heinrich will unbedingt neue Hosen kaufen und auch seine Sakkos gefallen ihm nicht mehr. Seit er wieder regelmäßig Sport macht, will er ständig einkaufen gehen.«

»Wie läuft es eigentlich beim Golfen?«, fragt Emma. Sie weiß, dass ich ohne Heinrich nie im Leben zu einem Golfschläger gegriffen hätte.

»Es geht so. Ich werde in kleinen … ziemlich kleinen Schritten immer besser.«

»Macht es dir Spaß?«, fragt Lisa.

»Ja, mit der Zeit immer mehr.«

Ich finde es nicht schlimm, mich hin und wieder, zum Wohl der Familie, anzupassen. Tausende … ach was … Millionen von Frauen tun das jeden Tag.

Monika stellt die drei Prosecco-Gläser auf den Tisch. Wir stoßen an. »Auf uns!«, sagt Lisa.

»… und auf die Errungenschaften der Textilindustrie«, fügt Emma kichernd an.

»Emma! Lisa! Auf die skurrilen Momente des Lebens«, sage ich feierlich. Die Gläser klirren.

»Nimmst du mich mal mit, Claire?«, fragt Emma.

»Wohin?«

»Na zum Golfen!«

»Echt jetzt?«

»Ja, klar!«

»Wir könnten am Wochenende zu dritt gehen. Heinrich kann dir besser erklären, worauf es ankommt, als ich«, schlage ich vor.

»Dein Erklärungstalent genügt mir, aber wenn es so sein soll, dann gehen wir eben zu dritt.«

»Schön. Vielleicht könnt ihr die Gelegenheit gleich mal nutzen, um euch ein wenig anzufreunden.« Gewagter Versuch, aber ich gebe die Hoffnung nicht auf.

Emma verdreht die Augen. »Schätzchen! Nach mehr als einem Jahrzehnt?«

»Er ist ein guter Mann«, sage ich eingeschnappt.

»Es ist nicht so, dass ich generell etwas gegen Heinrich habe. Es ist nur so, dass ich an deiner Seite immer einen … na ja … anderen Typ Mann gesehen hätte«, sagt Emma.

»Du klingst wie eine dieser Wahrsagerinnen, die ihre Weisheiten auf diesen komischen Fernsehsendern unter die Leute bringen«, sage ich sauer.

»Mädels, seid nett zueinander«, sagt Lisa. »Ich lade euch ein!« Sie winkt Monika an den Tisch, um zu bezahlen.

»Los jetzt, gebt euch die Hände«, fordert sie uns schmunzelnd auf.

»Sorry für die Wahrsagerin«, murmele ich.

»Sorry für meine ungeschminkte Meinung«, sagt Emma und leert ihr Glas.

Ich zwinkere ihr zu. »Biest!«

Wir verlassen das Gartencafé. Duke trottet neben Emma her. Auf den Stufen dreht sie sich zu mir um. »War nicht so gemeint, Claire. Wenn du glücklich bist, ist alles okay!«

»Alles klar, Emma. Ich bin glücklich.«

Sie geht zu ihrem Pick-up und klopft auffordernd auf die Ladefläche. »Hopp, Duke!« Er setzt zum Sprung an. Oben gelandet, macht er es sich in seiner gut gepolsterten, festgezurrten Hundebox bequem.

Lisa und ich gehen auch zu unseren Autos. Sie wirft ihre Tasche und die weiße Blumenkette auf den Beifahrersitz ihres Mini Coopers. »Mädels, es war wie immer großartig!« Sie trippelt auf uns zu, breitet ihre Arme aus und umschlingt Emma und mich. »Emma! Claire! Wäre ich lesbisch, würde ich eine von euch beiden heiraten. Aber auf keinen Fall nackt! Ach ja, Hochzeiten machen mich immer so emotional. Selbst die weniger schönen.«

»Dein Mr. Right wird schon noch auftauchen«, sage ich.

Just in diesem Augenblick braust auf der Straße, die direkt an den Parkplatz grenzt, ein Cabrio an uns vorbei, darin ein Mann, ausgestattet mit Baskenmütze und wehendem Schal. Er hupft und winkt. Emma schiebt die Sonnenbrille wenige Millimeter nach vorne und nickt ihm zu.

»Wer war das denn?«, frage ich neugierig.

»Hans Berger. Einer meiner Kunden.«

Ich ziehe die Augenbrauen hoch. »Interessant! Neu?«

»Neu – ja! Interessant – nein!«

»Es wird Zeit, dass du dich emotional wieder ein bisschen öffnest«, sagt Lisa. »Dich mit ein paar Männern triffst.«

Emma winkt ab. »Danke! Kein Bedarf. Du weißt ja, mein letztes Waterloo sitzt mir heute noch in den Knochen.«

»Dein letztes Waterloo ist viel zu lange her, um überhaupt noch irgendwie zu zählen«, kontert Lisa. »Claire wirfst du vor, dass sie in ihrer Beständigkeit schön langsam Spinnweben ansetzt, und selbst bist du kein bisschen besser!

Also, wer ist der Kerl nun? Eckdaten, bitte!«

»Wie schon gesagt … Hans Berger. Scheidungsanwalt a. D., neuerdings Hobbyimker und Amateur-Agrar-Rebell mit einem Tick für exotische Pflanzen. Frisch geschieden und schon wieder auf Brautschau. Er lässt sein Haus jeden Freitag vor mir mit Blumen vollräumen.«

»Ach, sieh mal einer an! Das klingt doch ganz nett«, kommt von Lisa.

»Nein. Der Kerl ist viel zu spießig für mich«, urteilt Emma ungnädig.

»Und viel zu alt!«, werfe ich ein. »Mit 32 brauchst du bestimmt keinen Kerl jenseits der 60.«

»Sehe ich genauso!«, sagt Emma. »Und außerdem habe ich ihm dasselbe erzählt wie den anderen auch.«

»Dass du noch unter deiner letzten Trennung leidest und Zeit brauchst?«, frage ich.

»Korrekt! Wenn ich jedem dieselbe Geschichte erzähle, fällt es mir leichter, den Überblick zu bewahren. Ich bin nicht gut darin, mir zu viele Lügen zu merken, das wisst ihr doch.«

»Du bist eine schreckliche Frau, Emma«, stellt Lisa fest.

»Nein! Ich bin eine glückliche, ungebundene Frau, die ihr Leben genießt! Freifrau von … Verstehst du?«

»Und ich kann immer noch nicht glauben, dass du die Nähe eines Mannes gar nicht vermisst«, sage ich.

»Wie lange bin ich geschieden?«, überlegt sie.

»Wenn du das selbst nicht weißt …«, wirft Lisa ein.

»Acht Jahre«, sagt Emma. »Und seither habe ich mein Singleleben keine Sekunde bereut. Ein Mann würde meine Lebensqualität mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit eher verschlechtern als verbessern«, sagt Emma, öffnet die Wagentüre und pfeffert ihre Handtasche auf den Beifahrersitz.

Niemals möchte ich mir ein Leben ohne Heinrich vorstellen. Klar ärgere ich mich hin und wieder über ihn. Klar streiten wir auch, aber im Großen und Ganzen ist er tatsächlich der beste Mann der Welt und nimmt mir ungemein viele lästige Kleinigkeiten ab, die der Alltag mit unfassbarer Regelmäßigkeit mit sich bringt.

Mein Leben wäre ohne ihn viel weniger komfortabel. Alleine dafür spiele ich gerne Golf.

»Mädels! Ich muss los!« Emma steigt ein und startet ihren in die Jahre gekommenen dunkelgrünen Landrover.

***

»Ach Sahnebäckchen!«

»Ja, Honey?«

Heinrich deutet auf unseren massiven Holztisch, der in festlichem Cremeweiß eingedeckt ist. »Würde es dir etwas ausmachen, wenn Mutter am Kopf des Tisches sitzt?« Er hält das Platzkärtchen in die Luft.

Ich zucke mit den Schultern und schüttle dann den Kopf.

Heinrich steckt seine Manschettenknöpfe an und sagt mit lauter, getragener Stimme, die jeden Konzertsaal gefüllt hätte: »Sie ist doch unser Gast und sie soll merken, dass wir sie ehren.«

»Ehren?«

Erika und ich sind, diplomatisch ausgedrückt, zwei sehr unterschiedliche Charaktere. Sie hatte zu Beginn schwer daran zu kauen, dass ihr einziger Sohn, ein Pilot, ein Kind aus einer Akademikerfamilie, ausgerechnet eine Friseurin heiraten wollte. Ich war ihr nie gut genug für ihren Goldjungen, und das ließ sie mich auch gerne spüren.

»Eine Frau ohne Universitätsdiplom, ja sogar eine ohne Abitur«, flüstere sie Heinrich bei unserem ersten Zusammentreffen zu, vermeintlich leise, aber ich habe gute Ohren. »Was sollen all die Verwandten und Freunde der Familie denken? Wie soll ich ihnen das erklären, wenn es zum Äußersten kommt?« Das Äußerste war unsere Hochzeit.

Mittlerweile, nach mehr als zehn Jahren, würde ich das Verhältnis zwischen Erika und mir als eine Art porösen Waffenstillstand bezeichnen. Über die Frage, in welchem Maß ich die Mutter meines Mannes ehre, habe ich mir bislang zugegebenermaßen keine Gedanken gemacht. Ich arbeite seit Jahren daran, sie zu tolerieren, und das ist schon ein schweres Stück Arbeit.

Heinrich sitzt kerzengerade mit überschlagenen Beinen auf dem cremefarbenen Ledersofa. Er hält ein Glas Rotwein in der Hand und beobachtet mich dabei, wie ich den Tisch eindecke.

»Sahnebäckchen, der Tisch sieht toll aus.«

Ich lächle. »Danke!«

»Du hast eine gute Hand für schöne Dinge.« Er steht auf, schlendert auf mich zu und fasst mich um die Taille. »Würde es dir etwas ausmachen, dich nochmals umzuziehen, bevor Mutter kommt?«

»Ich trage das Kleid, das du mir zu Weihnachten geschenkt hast, Heinrich! Was stimmt denn nicht damit?«

»Du trägst nie das Kleid, das Mutter dir geschenkt hat.«

»Ich sehe darin aus wie ein Schulmädchen. Total lächerlich!«

Er küsst mich auf die Stirn. »Quatsch! Du siehst total süß aus darin.«

»Süß?« Ich werfe meinem Mann einen vernichtenden Blick zu.

»Oh, was ist denn das für ein Gesicht?«, kontert er sofort. »Du weißt, ab 40, sagen die Asiaten, lässt sich der Charakter eines Menschen im Gesicht ablesen.«

»Ich bin noch lange nicht 40! Und außerdem ist es mir egal, was irgendwer sagt! Wenn ich sauer bin, bin ich sauer!«

Heinrich schüttelt lachend den Kopf. »Du und dein Temperament.«

Tja, mein Temperament. Nach dem muss ich in letzter Zeit ganz schön suchen, um es, tief in mir drinnen, dann doch noch zu finden.

Heinrich nimmt ein Lineal aus der Schublade und beginnt, die Abstände zwischen den Tellern und dem Besteck zu vermessen.

»Du bist so ein Pedant!«, entfährt es mir. »Und ich finde es unglaublich, dass ein erwachsener Mann so viel Schiss vor seiner eigenen Mutter hat, dass er den Sonntag mit so einem Schwachsinn verbringt.«

Heinrich blickt mich trotzig an. »Ich habe keinen Schiss vor ihr!«

»Ja, klar. Darum putzt und wischst du unsere spiegelblanke Wohnung auch immer stundenlang, bevor sie kommt.«

»Ich will einfach nur, dass alles passt.«

Ich schüttle den Kopf. »Schön langsam solltest du es begriffen haben! Es geht nicht um Dinge, die hier nicht stimmen! Erika meckert, weil Meckern zu ihrem Naturell gehört. So einfach ist das.«

Heinrich blickt auf seine Uhr. »Wir wollen einen harmonischen Abend verbringen. Nicht vor Dritten streiten und so. Bitte denk daran, wenn Erika da ist.«

»Dann solltest du dich zusammenreißen«, sage ich sauer. »Sonst wird das nämlich nichts.«

»Peace, Sahnebäckchen.« Heinrich kommt auf mich zu, nimmt mich in den Arm und gibt mir einen Kuss auf die Wange.

»Okay, von mir aus. Peace!«

»Na los! Lauf schon. Spring in das andere Kleid. Worauf wartest du? Mutter kann jede Minute da sein.«

Jetzt blicke ich auch auf die Uhr. Tatsächlich! 19.58 Uhr. Mein Magen krampft sich laut grummelnd zusammen.

Heinrich nimmt den letzten millimetergenauen Feinschliff am Geschirr vor. Feigling! Ich schüttle den Kopf und haste die Stufen hoch.

Ich fahre rasch durch meinen kastanienbraunen Schopf und schüttle ihn ein wenig auf. Keine Frage, Erika macht mich nervös.

Ich angle einen Bauch-weg-Slip und einen Push-up-BH aus der Schublade. Dann nehme ich das anthrazitgraue Etuikleid mit dem perlenbestickten Bubikragen aus dem Schrank.

Es fiel Erika während ihres alljährlichen Kuraufenthalts in Bad Kleinkirchheim in die Hände. Auf einem Flohmarkt der Caritas! Sie wusste sofort, dass dieses Kleid zu mir passt. »Grau ist deine Farbe«, waren ihre Worte, als sie es mir schenkte.

Ich schüttle es auf dem Balkon rasch aus. Es hat Staub angesetzt in den letzten Monaten. Ich klemme kleine dezente Perlohrringe an meine Ohrläppchen, benetzte meinen Puls mit einigen Spritzern Parfüm und schlüpfe in das Kleid.

Da! Unsere melodiös vor sich hinsummende Türglocke ertönt. Mona und Mandy, unsere Dackeldamen, beginnen freudig zu bellen. Heinrich hat sie ins Schlafzimmer gesperrt, denn Erika hat, seit Mona beim Hochspringen ihre sündteuren Strumpfhosen ruiniert hat, eine Hundehaarallergie.

Ich haste die Treppe hinunter – gerade noch rechtzeitig. Erika, deren ausladender Dieselmercedes wieder einmal die halbe Straße versperrt, wackelt auf uns zu. Ich verstehe nicht, wie eine gebildete Frau wie sie,  die Psychologie studiert hat, bevor sie schwanger und in der Folge Arztgattin wurde, eine solche Dreckschleuder von Auto fahren kann. Natürlich ist es sinnlos, sie auf die Karre anzusprechen. Ich weiß das, ich habe es versucht. »Ich habe letzte Woche drei Fichten gepflanzt. Damit fahre ich praktisch CO2-neutral«, war alles, was ich zu hören bekam, als ich ihr einen schnuckeligen kompakten Stadtflitzer vorschlug.

Erika trägt ihren mit Nerz besetzten Mantel und eines ihrer neckischen kleinen Hütchen. Beides lässt sie rund fünfzehn Jahre älter aussehen, als sie tatsächlich ist.

Sie fuchtelt mit ihrem Stock nach dem Nachbarskater: »Verschwinde von meinem Auto«, ruft sie, als sie die letzte Stufe erklimmt. Sie herzt ihren Heinrich. Auch mich zwingt sie in ihre Arme, dass mir fast die Luft wegbleibt. »Schöne Ohrringe, komisches Kleid«, kommentiert sie knapp. Ich werfe Heinrich einen bösen Blick zu.

Heinrich hängt Erikas Mantel auf einen soliden Holzkleiderbügel. Die aus Plastik schiebt er rasch so weit wie möglich in den verborgenen Teil des Schrankes. Niemals würde Erika es dulden, dass ihre Qualitätskleidung von billigen Plastikbügeln aus Fernost beeinträchtigt wird. Erika hasst Produkte »Made in China« aus Überzeugung. »Umweltschweine! Ausbeuter! Die Chinesen bringen die Erde zum Kollabieren. Und jetzt kaufen die auch noch ganz Afrika.«

»Auch in China gibt es Menschen, die auf die Umwelt achten und die sich wünschen, dass sie ihre Kinder gesund aufziehen können«, wagte ich zu Beginn zu widersprechen, doch Erika machte mich sogleich darauf aufmerksam, dass ich nur eine Friseurin sei und das Problem daher im vollen Umfang nicht begreifen könne.

»Die sind für dich«, unterbricht sie meine Gedanken.

Sie hält mir einen Strauß Tulpen unter die Nase. Einige lassen ihre Köpfchen bedenklich hängen.

»Versprich mir, dass du sie dieses Mal besser pflegst! Du musst die Köpfchen mit einer heißen Nadel von unten anstechen.«

Ich nehme die Blumen entgegen, fülle eine Vase mit zimmerwarmem Wasser, in das ich einen Löffel Zucker mische, und stelle die Tulpen hinein. Erika blickt sich prüfend in der Wohnung um, bevor sie am Kopfende unseres Tisches Platz nimmt.

Ich ziehe mich in die Küche zurück und schöpfe die Tomatensuppe, die ich nach ihrem Rezept zubereitet habe, in kleine Schälchen. Der Korb mit Olivenbrot steht bereits auf dem Tisch.

Heinrich schenkt seiner Mutter Wein ein. »Zum Wohle! Schön, dass du kommen konntest.« Ich höre das Klirren der Gläser. »Der Wein ist exzellent. Hast du ihn ausgewählt?«, fragt Erika Heinrich, als ich an den Tisch komme.

Heinrich schüttelt den Kopf. »Nein. Das war Claire.« Er hält mir ein Glas entgegen. »Cheers!«

Erika, die sich mit erlesenem Wein gut auskennt, nickt anerkennend. Dann packt sie ihre Brille aus und starrt prüfend in das Suppen-Schälchen. »Gute Konsistenz«, attestiert sie.

Heinrich streicht sanft über meinen Handrücken. Er schiebt den ersten Löffel in den Mund. »Fantastisch! Sie schmeckt großartig.«

Erika schielt zu Heinrich und mir. »Schön, dass ihr dabei seid, eure Eheprobleme in den Griff zu bekommen!«

Mir gleitet der Löffel aus der Hand. »Welche Eheprobleme?«

Heinrich und ich haben keine Eheprobleme. Zumindest keine erwähnenswerten. Keine, die andere Menschen nach einigen Jahren nicht auch hätten.

Ich bemerke, dass meine Wangen sich heiß anfühlen. Die Haut spannt und juckt. Typisch! Kaum ist Erika im Haus, zeigen sich bei mir erste allergische Reaktionen.

»Welche Probleme, Mutti?«, fragt nun auch Heinrich.

Mutti! In mir sträubt sich alles. Mein Mann ist über 40 und nennt Erika noch immer Mutti.

Meine Schwiegermutter schielt über den Rahmen ihrer filigranen Brille. »Ihr braucht euch nicht ins Zeug zu legen, nur um mir etwas vorzumachen. Ich habe feine Antennen!«

Ich schüttle verärgert den Kopf. Heinrich sitzt mir mit eingefrorenem Lächeln, das ihn in Zügen debil wirken lässt, gegenüber und rührt sich nicht.

»Zu viel Chili«, urteilt Erika und schiebt die beinahe unberührte Suppenschale von sich.

Heinrich hält meine Hand fest umschlossen und isst weiter. »Mir schmeckt es. Ich finde, dass die Suppe durch die Chilis eine sehr interessante Note bekommt!«

Immerhin weiß er, auf wessen Seite er in Notfällen zu stehen hat, denke ich mit Genugtuung, schmunzle und drücke seine Hand.

Kapitel 2

Ich schiebe meinen Einkaufswagen schwungvoll durch die endlosen Gänge des Zoofachgeschäfts. Mit eiligen Schritten verlasse ich die Hasen- und Hamsterabteilung, kreuze die Fische und biege bei den Sittichen und Leguanen rechts ab. Ich wuchte zwei große Säcke Diätfutter für Mona und Mandy in den Einkaufswagen. »Rind und Kaninchen, Kinder!«, sage ich zu den beiden, die neben meinem Wagen her trotten. Ja, meine Dackel sind mein Kinderersatz. Heinrich wollte nie Kinder haben. Er sieht sie mehr als Einschränkung denn als Bereicherung unseres Lebens. Je älter ich werde, desto weniger sicher bin ich mir, dass er damit wirklich richtig liegt.

»Claire!«

Ich drehe mich um. »Emma«, rufe ich überrascht und winke ihr freudig zu.

Sie schiebt einen übergroßen, tiefergelegten Wagen mit drei XXL-Säcken Hundefutter für besonders aktive Tiere vor sich her. Sie deutet auf ihre Fuhre und scherzt: »Ich kaufe für mein Pferd ein!«

»Ist nicht zu übersehen.« Ich drücke sie. »Schön, dich zu treffen.«

»Hast du Lust auf einen kleinen Imbiss beim Griechen?«, fragt Emma, während wir die Kasse ansteuern. »Mir hängt der Magen bis in die Kniekehlen. Ich bin seit fünf Uhr auf den Beinen.«

Ich werfe einen raschen Blick auf die Uhr. »Klar! Ich gehe erst nachmittags in den Laden.«

»Hast du dich mit Denise verabredet?«, fragt Emma.

Ich nicke. Denise hat meinen Friseurladen übernommen, als ich Heinrich geheiratet habe. Erika und auch ihr Mann, der damals noch lebte, fanden, dass die Frau eines Piloten nicht unbedingt zu arbeiten brauche, und wenn doch, dann zumindest nicht als Friseurin. Es war mein Glück, dass meine einzige Angestellte Denise den Laden gerne übernehmen wollte. Es hätte mir das Herz gebrochen, ihn schließen zu müssen.

Die Kassiererin nimmt Emmas Kundenkarte und steckt sie in das Kartenlesegerät. »Frau Jansen, wir haben für unsere Topkunden diese Woche ein Sonderangebot.«

Sie deutet auf den Wagen. »Bei vier Säcken bekommen Sie einen fünften gratis!« Sie leiert den Satz herunter, als hätte sie ihn heute Morgen vor dem Spiegel auswendig gelernt.

»Okay!« Emma verschwindet in den endlosen Gängen.

»Ihr Wagen!«, ruft die Kassiererin. Doch Emma ist bereits im Labyrinth des riesigen Tierbedarfsmarktes verschwunden.

Wenig später kommt sie zurück zur Kasse, flinken Schrittes, auf jeder Schulter einen 20 Kilo schweren Sack Hundefutter. Die Kassiererin blickt sie belämmert an. Emma lässt die beiden Säcke sachte auf die bereits aufgetürmten gleiten. Sie wischt ihre Hände an ihrer abgetragenen Jeans ab und grinst.

»Machen Sie Krafttraining?«, fragt die Dame hinter der Kasse.

»So ähnlich!« Emma hält ihr die Kreditkarte hin. »Ich betreibe eine Gärtnerei.«

Wenig später fällt der Blick der Kassiererin auf Mona und Mandy. Sie scannt den Code des Diätfutters ein und nickt bestätigend. »Sie haben sich für das richtige Futter entschieden.«

Ungefragt wirft sie mir einige Prospekte über verantwortungsvolle Hundeernährung in den Wagen. »Jeden ersten Montag im Monat haben wir einen Experten für Tierernährung im Haus. Sie sollten sich einen Beratungstermin geben lassen.«

»Ähm … ich werde mir das noch … noch überlegen«, stammle ich und haste zum Ausgang.

***

Emma winkt mir zu. Ich lasse die Scheibe herunter.

»Ich sichere uns schon mal einen Tisch, während du einen Parkplatz suchst«, sagt sie und zündet sich, lässig an ihren Wagen gelehnt, eine Zigarette an. Trotz ihres großen Autos findet sie beinahe immer, ganz egal, wohin sie fährt, einen Parkplatz direkt vor der Türe.

Ich nicke.

»Draußen ist okay?«, ruft sie. »Drinnen darf man nicht rauchen!«

»Ja. Geht klar!«

Fünf Runden um den Häuserblock später kann ich endlich das Auto abstellen. Mona und Mandy springen freudig schwänzelnd aus dem Wagen. Ich werfe meinen Trenchcoat elegant über die Schultern und greife nach meiner elfenbeinfarbenen Clutch. Zufrieden mustere ich mein Spiegelbild in einem der Auslagenfenster. Mit der riesigen dunklen Brille sehe ich ein wenig aus wie die Mad Men Frauen. Heinrich würde sich glatt ein zweites Mal in mich verlieben, könnte er mich jetzt sehen.

Emma wälzt Gartenmagazine, als ich endlich eintreffe. Sie hat mit Reis gefüllte Weinblätter, gegrillten Fetakäse mit Tomaten und Zwiebeln, einen kleinen Bauernsalat und frisches Knoblauchbrot bestellt. Ich bestelle einen Oktopussalat.

Emma lässt ihren Blick über den Garten des Lokals gleiten, der von prächtigen Pappeln gesäumt ist, und räkelt sich genüsslich in der Sonne. »Es gibt gute Nachrichten!«

»Klasse!« Ich grinse und deute an meine Schläfen. »Denn ich bin heute nur für gute Nachrichten empfänglich. Wir hatten gestern Erika zu Gast!«

Emma zupft ihr borstiges, weißblondes Haar zurecht. »Um Gotteswillen! Dieses schreckliche Weibsbild. Du musst ein Engel sein, sonst hättest du sie schon längst ermordet.«

»Ich versuche, im familiären Umfeld mein Bestes zu geben«, sage ich und ringe mir ein mattes Lächeln ab. »Heinrich dankt mir das tausendfach.«

»Da bin ich mir sicher«, murmelt Emma und zieht eine schwer zu deutende Grimasse.

»Und in den nächsten zwei Wochen sehe ich sie ohnehin kein einziges Mal«, sage ich und atme erleichtert durch.

»Ach, ja! Spanien. Habe ich beinahe schon wieder vergessen.«

»Zwei Wochen tolles Wetter, Strand und Malen.« Die Sonne scheint mir mild ins Gesicht. »Ich liebe diese kleinen Fluchten.«

»Und Heinrich?«

»Der arbeitet die Woche über, und am Samstag stößt er dazu. Er hat einen Flug nach Barcelona und anschließend Urlaub gebucht.«

Emma befördert die Gartenmagazine in ihre quietschgelbe Handtasche. »Es muss ja auch Vorteile haben, mit einem Piloten verheiratet zu sein.«

Die Kellnerin bringt einen Krug Wasser, zwei Gläser Wein und unser Essen.

Emma trommelt mit den Fingern auf den Tisch. »Taadaaaa! Und nun die gute Nachricht!« Sie zieht einen Bauplan hervor und hält ihn mir unter die Nase. »Es ist so weit! Ich werde in den nächsten Wochen in das Penthouse über der Gärtnerei ziehen. Ich habe endlich grünes Licht von der Stadt bekommen.«

Ich ersticke beinahe an einer Olive, die ich aus dem Salat gepickt habe. Ich huste wie ein lungenkrankes Droschkenpferd und ringe nach Luft. »Ans andere Ende der Stadt«, keuche ich.

»Claire, die Gärtnerei liegt keine 20 Minuten entfernt von dir.«

»20 Minuten?« Ich sehe sie an, als wäre sie verrückt geworden. »Nachts bei ausgeschalteten Ampeln vielleicht. Oder im Krankenwagen mit Blaulicht!«

»Es wird ganz wunderbar werden. Du wirst sehen!« Sie kramt selbst geklebte Collagen hervor, die eine farbenfroh eingerichtete Wohnung mit Möbelstücken aus aller Welt zeigen und üppige hängende Gärten auf dem Dach der alten ehemaligen Busgarage, die nun Emmas Showroom ist.

»800 Quadratmeter Dachgarten«, jubelt sie. »Da lacht mein Herz!«

Sie zückt ihr Mobiltelefon. Wenig später hält sie mir das Bild einer riesigen antiken Hollywoodschaukel, auf der eine ganze Schulklasse Platz gefunden hätte, vor die Nase. »Die ist mein Einstandsgeschenk an mich selbst.«

»Es wird sich komisch anfühlen, zu wissen, dass du nicht mehr in der Nebenstraße wohnst!« Meine Stimme klingt erbärmlich wehmütig.

»Ach Claire, du wirst sehen, alles wird besser als je zuvor. Endlich habe ich den notwendigen Platz, um große Sommergelage zu feiern.«

Ich nicke matt. Die Vorstellung, eine meiner beiden besten Freundinnen am anderen Ende der Stadt zu wissen, macht es mir nicht leicht, mich von vollem Herzen für Emma zu freuen.

»Was ist denn dann mit unseren Kochabenden?«, frage ich.

Emma grinst. »Da bleibt natürlich alles beim Alten. Der einzige Unterschied wird der sein, dass wir in einem viel kreativeren und bunteren Umfeld speisen werden.« Sie rutscht aufgeregt auf ihrem Stuhl hin und her. »Ich freu mich so!«

Ich nehme die Pläne nochmals zur Hand. Sie sehen wirklich toll aus. »Ich verstehe, dass du happy bist.«

Emma schichtet Bauernsalat und Olivenbrot kunstvoll auf ihre Gabel. »Hast du Lust, mir ein wenig unter die Arme zu greifen? Lampen aussuchen? Farbkonzepte entwickeln und all das Zeug?«

»Klar! Sehr gerne sogar! Meine Fantasie kann ein wenig Auslauf gebrauchen. Seit ich keinen Laden zum Dekorieren mehr habe …«

»Dir fehlt dein Laden immer noch.«

Ich wiege den Kopf hin und her. »Manchmal«, sage ich schließlich.

»Hast du dir schon einmal überlegt, wieder in deinen Job einzusteigen? So richtig. Mit eigenem Geschäft?« Emma kaut energisch. »Das volle Programm, meine ich!«

Ich schüttle den Kopf, obwohl das nicht ganz stimmt. Ich denke gerne an die Zeit in meinem Job zurück, und gelegentlich fantasiere ich im Stillen von der Wiedereröffnung meines eigenen kleinen Ladens. Vielleicht würde ich ihn dieses Mal sogar um einen Kosmetikbereich erweitern. Chez Claire, so heißt mein Laden, der mittlerweile schon ziemlich lange nicht mehr meiner ist. Ich kam damals von einem Auslandsaufenthalt in Südfrankreich zurück und hatte mir fest vorgenommen, meine liebgewonnenen französischen Lebensgewohnheiten auch in meiner Heimat beizubehalten.

Emma legt den Kopf schief und mustert mich. »Es ist wegen ihm. Darum packst du nichts Neues an. Habe ich recht?«

Ich schweige eine Weile. Dann sage ich: »Ja, es ist auch wegen ihm.« Ich nippe an meinem Weinglas. »Aber mir geht es gut. Worüber sollte ich mich beklagen?«

Emma murrt, gibt es aber immerhin auf, mit mir über diesen Punkt zu diskutieren.

***

Zwei Wochen später, Anfang April, liegt Schnee. In den höher gelegenen Hügeln, die den westlichen Stadtrand einbetten, ist das nichts Ungewöhnliches. Aber hier in den Niederungen des Flughafenareals?

Ich reduziere das Tempo und schleiche mit weniger als 40 Stundenkilometern über die verschneite Autobahn. Die Abfahrt zum Flughafen kündigt sich schon Kilometer vorher durch eine Unmenge an rot aufflackernden Bremslichtern an.

Ich blicke in den schneeverhangenen Himmel und schalte die Scheibenwischer eine Stufe höher. Die Schneeschauer werden immer stärker.

Telefon! Heinrichs Nummer.

»Hallo Sahnebäckchen!« Heinrichs Stimme klingt entspannt und heiter. »Kommst du gut voran?«

»Honey, es schneit und schneit und schneit! Aber ich schaffe es pünktlich. Ich bin bald im Parkhaus C und dann geht es los«, verkünde ich zuversichtlich.

»Der Schneefall soll nachlassen in den nächsten Stunden. Wird schon schief gehen«, sagt mein Mann.

»Und wenn sie nicht fliegen?«

»Die können es sich gar nicht leisten, nicht zu fliegen, wegen dem bisschen Schneegestöber! Du solltest mal einen von den Betriebswirtschaftsheinis auf unseren Brainwash-Versammlungen hören. Kostenrechnung und so.« Er lacht. »Sei schön vorsichtig. Versprochen?«

»Bin ich.«

»Fein, Sahnebäckchen!« Er räuspert sich. »Ich habe viel zu tun. Mach dir also keine Sorgen, wenn ich mich nicht allzu oft bei dir melde.«

»Tu ich nicht!«, versichere ich. Beim Telefonieren reißt unser Gesprächsfaden oft nach wenigen Minuten ab. Aber vielleicht sind häufige und lange Telefonate ohnehin ein Ding zwischen Frauen oder Frischverliebten.

»Male etwas Schönes und lass es dir gut gehen. Ich muss Schluss machen. Es klingelt an der Türe!«

»Erwartest du jemanden?«, frage ich überrascht.

»Ich? Nein! Wird der Paketdienst sein oder wer auch immer. Du bestellst doch ständig irgendwelche Dinge.«

Ich überlege kurz. »Ich erwarte kein Paket.«

»Ich muss jetzt Schluss machen. Tschüss!«

»Tschüss! Bis in einer Woche in Barcelona, Honey!«

Eine halbe Stunde später schnappe ich meine Taschen und haste in den Aufzug. Am Schalter ist die Hölle los. Eine Stewardess läuft hektisch durch die Gänge. »Flug nach Barcelona! Fliegen Sie nach Barcelona?«, fragt sie durch die Reihen. »Barcelona! Wer fliegt nach Barcelona!?«

Ich dränge mich zu ihr vor. »Ich fliege nach Barcelona. Gibt es Probleme?«

Ich habe den Eindruck, als würde sie durch mich hindurch blicken. »Wenn Sie mir bitte folgen würden«, sagt sie bestimmt und führt mich in einen kargen Raum, in dem bereits einige andere Fluggäste warten. »Nehmen Sie bitte Platz. Ich komme auf Sie zu, sobald ich neue Direktiven habe«, versichert sie und marschiert eiligen Schrittes den Flur entlang.

Die anderen Fluggäste sehen mindestens ebenso erstaunt drein wie ich. Keiner scheint zu wissen, was los ist. Die Minuten vergehen. Der Schneefall hat sich mittlerweile zu einem Schneesturm ausgewachsen. Ich bestelle Kaffee.

»Und wenn wir gar nicht fliegen?«, fragt ein kleines Mädchen neben mir.

Ihre Mutter streicht ihr über ihr zerzaustes Haar. »Wir werden schon fliegen«, versichert sie und blickt mich dabei zweifelnd an. »Wissen Sie etwas?«

Ich schüttle den Kopf.

In heftigen Böen peitscht der Wind die Schneemassen über die Landebahn. Die gestresste Stewardess von vorhin kommt herein und schlängelt sich durch die Menschen nach vorne zu einem schmalen Pult mit Lautsprecher. »Meine Damen und Herren!« Ihre Stimme klingt blechern durch das Mikrofon. »Wir bedauern, Ihnen mitteilen zu müssen, dass der Flug nach Barcelona gecancelt werden muss. Die Wetterbedingungen lassen einen Start nicht zu.« Sie deutet auf zwei andere junge Damen in Uniform, die unter der Tür aufgetaucht sind. »Bitte wenden Sie sich zur Abwicklung aller weiteren Formalitäten an meine Kolleginnen und mich. Ich danke für Ihr Verständnis«, schließt sie und muss die Stimme heben, um gegen einen Schwall von Fragen, empörten Ausrufen und ratlosem Geplapper anzukommen.

***

Beinahe zwei Stunden später bugsiere ich das Auto im Schneckentempo aus der viel zu engen Parklücke. »Ich habe keine Ahnung, für welche Autos diese Parkplätze gemacht wurden«, maule ich vor mich hin, während der Abstandswarner laut piepst.

»Was für ein Mist!« Der Malkurs, auf den ich mich schon seit Monaten gefreut habe, wird ohne mich stattfinden.

Auf dem Weg nach Hause höre ich eine Sendung über Paarprobleme im Radio. Eine betrogene Ehefrau macht ihrem Frust Luft. »Die besten Jahre habe ich an dieses … dieses Schwein verschwendet und jetzt … jetzt wird er zum dritten Mal Vater. Mit 58! Seine Freundin ist gerade mal 23 und hat einen BMI von 19. Wenn man den halbiert, erhält man ihren IQ …«, redet sie sich in Rage.

Erleichtert, dass mich nichts mit all diesen unglücklichen Existenzen verbindet, wechsle ich den Sender. Heinrich wird Augen machen, wenn ich vor der Türe stehe. Ich lege einen Stopp beim Asiaten ein. Heinrich liebt Sushi. Besonders neuerdings, seit er wieder auf seine Figur achtet. Nach unserer Hochzeit hat er empfindlich zugenommen. »Wegen deiner exzellenten Küche«, sagt er immer. Natürlich fühlte ich mich geschmeichelt. Aber mal ganz ehrlich, ein gut trainierter, schlanker Mann hat auch seine Reize.

***

Aus dem Inneren unserer Wohnung wummert ein aufdringlicher Basston hinaus auf den Hausflur. Ich stelle die Reisetaschen ab und drücke mein Ohr an die Türe.

Wortfetzen schallen mir entgegen. »Ach Seemann … Seemann … komm, ach komm doch wieder …«

Ich runzle die Stirn. Steht Heinrich neuerdings auf Seemannslieder? Ich sperre die Türe auf. »Honey?«

Niemand rührt sich. Dieses Mal versuche ich es deutlich lauter. »Honey!«

Nichts! Nur das Seemannslied! Die Musik kommt durch die sperrangelweit offene Tür aus dem Schlafzimmer.

»Schnapp mich, Matrose«, quietscht eine Frauenstimme. »Schnapp mich und besorg es mir!«

Ich traue meinen Ohren nicht. Wer zum Teufel ist in unserem Schlafzimmer?

Ein Kissen fliegt durch die Tür und landet vor meinen Füßen. Ich gehe weiter. Das Schlafzimmer ist in dämmriges purpurrotes Licht getaucht. Auf dem Bett kniet Heinrich. Er steckt in einem Matrosenanzug, der ihm um die Hüften herum deutlich zu eng ist, und trägt ein Paar plüschige Handschellen.

»Oh, ja! … Dein Matrose hat ungemein Lust zu kommen«, presst er hervor.

Energisch zieht er ein Flittchen im Krankenschwesternkostüm, das vor ihm kauert, zu seinem Penis. »Sieh nur, wie prall meine Rute ist«, gurrt er aufgegeilt.

Ich kann nicht glauben, was ich da sehe. Ich hole Luft, zähle bis drei und schalte dann die grelle Deckenlampe ein. Die gut proportionierte Blonde im Krankenschwesternoutfit glotzt mich an, als käme ich von einem anderen Stern.

»Ist das deine Frau?«, fragt sie Heinrich, dessen Erektion, augenblicklich und rasant im Schwinden begriffen ist.

»Scheiße«, ist das Einzige, was ihm über die Lippen will. »Was machst du hier? Du solltest doch im Flieger nach Spanien sitzen!«

Scheinbar fehlt ihm das nötige Blut im Gehirn, um sich daran zu erinnern, dass vor seinen zugezogenen Schlafzimmervorhängen ein verspäteter Wintersturm tobt.

»Ich wohne hier«, brülle ich. »Und es schneit, du Trottel! Sie starten nicht!«

»Ähm … hallo … ich bin die Julia«, sagt seine Gespielin und streckt mir ihre Hand entgegen. »Bodenpersonal seit einigen Jahren«, fügt sie hinzu, als würde das irgendjemanden hier interessieren. Hurtig knöpft sie ihr Plastikjäckchen mit dem roten Kreuz auf dem Rücken zu und löst Heinrich die Fesseln. Dann dreht sie die Stereoanlage ab.

»Wir haben hier nur Pearl Harbor gespielt«, sagt sie entschuldigend und senkt ihren Blick.

Pearl Harbor? Krankenschwester und Matrose? Waren das nicht Piloten und Krankenschwestern? Ich kann mich in diesem Augenblick an nichts mehr erinnern und es ist mir auch vollkommen egal!

»Julia, halt den Mund«, faucht Heinrich gereizt. »Du redest uns um Kopf und Kragen.« Er schiebt sie schützend hinter sich. Dann kriecht er aus dem Bett, zieht sich seine Unterhose über, streckt mir die Hand entgegen und sagt hölzern: »Claire, es tut mir leid!«

»WIE BITTE?«, brülle ich aus voller Lunge.

»Ich habe gesagt, dass es mir leidtut.«

Ich funkele ihn giftig an. »Ach, und was genau tut dir bitte leid? Dass du sie gevögelt hast oder dass ich euch dabei erwischt habe?«

»Claire, ich hasse es, wenn eine Frau sich so ordinär artikuliert.«

»Ach!« Ich mache einen entschlossenen Schritt nach vorne und komme beinahe auf seinen Zehen zu stehen. »Gerade eben noch konnte es dir gar nicht ordinär genug sein.«

»Das ist etwas ganz anderes! Eine ganz andere Situation.«

»Du bist ein mieses Schwein, Heinrich«, fauche ich.

Er greift mich an den Handgelenken. »Jetzt beruhige dich. Wir können doch über alles reden … wie erwachsene Menschen.«

»Einen Dreck werden wir …«, brülle ich, reiße mich los und remple ihn heftig.

»Du bist an der Situation hier doch alles andere als unschuldig«, wirft er mir an den Kopf.

Ich ohrfeige ihn so heftig, dass es ihm den Kopf zur Seite reißt. Wie heiße Sturzbäche rinnen mir die Tränen über die Wangen. Mein ganzes heiles Leben säuft vor dieser skurrilen Kulisse ab wie ein vollgesogenes Papierschiffchen. »Du mieses Arschloch!«, brülle ich und knalle die Türe ins Schloss.

Kapitel 3

Der Schneeturm tobt unermüdlich. Ich setze mich in mein Auto und fahre los - ohne Ziel, einfach drauflos. Weg von unserer Wohnung. Weit weg von dieser grauenhaften Szene. Ich heule ungehemmt. Nach einigen Minuten drehe ich das Radio auf. Es läuft Bonnie Tylers Total Eclipse of the Heart. Ich drehe laut auf und gröle schniefend mit. »Every now and then I get a little bit lonely and you´re never coming round … verdammter Schweinehund!«

An der nächsten roten Ampel putze ich mir geräuschvoll die Nase. Bei Grün gebe ich Gas, dass die Reifen quietschen, und plärre mit Bonnie schluchzend um die Wette: »Every now and then I get a little bit tired of listening to the sound of my tears …«

Wenig später fällt mir ein, dass ich vergessen habe, Mona und Mandy mitzunehmen. Ich werde sie morgen abholen – sobald Heinrich das Haus verlassen hat.

An der nächsten Wegbiegung fahre ich an die Seite. Ich blicke mich um. Ich muss irgendwo im Gewerbegebiet ganz hinten gelandet sein. Entlang der Straße sind ehemalige Fabrikgebäude und eine große Veranstaltungshalle, die erst in den letzten Jahren errichtet wurde. Drei Gothicmädchen gehen an meinem Wagen vorbei. Eine klopft an meine Scheibe. »Alles okay mit dir?«, ruft sie laut.

Ich lasse die Scheibe runter. »Ja, danke alles klar. Nett, dass du fragst.«

»Siehst du dir auch den Meister an?« Sie deutet auf die Veranstaltungshalle.

»Welchen Meister?«

»Na … Marilyn Manson! Wen sonst?!«

Ich schüttle den Kopf und lasse die Scheibe wieder hochfahren. Dann klappe ich den Spiegel herunter und schalte das Licht ein. Unter meinen Augen hat sich eine Mischung aus Kajal und Wimperntusche unvorteilhaft verteilt. Die Drei hielten mich für einen in die Jahre gekommenen Fan. »Ach, verdammt«, murmele ich und wische mein Make-up in ein Taschentuch.

Weil ich nicht weiß, wohin sonst, fahre ich zu einem stadtnahen Gasthaus, das ich früher am Wochenende oft besucht habe. Es liegt mitten in den hügeligen Buchenwäldern, die die Stadt westseitig umschließen. Es ist stockdunkel auf der Landstraße. Nur sehr wenige Autos kommen mir entgegen. Der matt beleuchtete Parkplatz des Gasthauses ist wie leergefegt, kein Wunder, es ist 23.10 Uhr. Ich halte an und steige aus. Das Gasthaus liegt auf einer Anhöhe mitten in einer kleinen Waldlichtung. Von hier oben hat man einen wunderbaren Blick über die ganze Stadt, wenn einem nicht gerade dicke Schneeflocken entgegenwehen. Ich hole tief Luft. »Du musst einen klaren Kopf bekommen, Claire. Denk nach! Denk!«, murmele ich mir selbst zu. Ich stehe mit meinen unpassend sommerlichen Schuhen im gut fünf Zentimeter hohen pappigen Neuschnee. Meine Füße werden langsam nass und kalt. Ein rauer Wind pfeift mir um die Nase. Halb aus Wut, halb, weil ich wirklich friere, beginne ich, um meinen Wagen zu marschieren und dabei lautstark zu brüllen. »Heinrich König, du verdammter, kontrollsüchtiger Sack! Du hast mich verkauft und betrogen! Du mieses Schwein!« Ich schluchze auf. »Nach all den Jahren hast du mich einfach gegen diese billige Plastikkrankenschwester ausgetauscht.«

Ich stampfe noch eine ganze Weile um meinen Wagen, fluche, schimpfe und beschuldige, wie es mir gerade in den Sinn kommt. »Ich werde dich umbringen, du mieses Stück Scheiße!«, schließe ich.

Als ich mich umdrehe, bemerke ich einen dunkelgrünen Jeep ganz hinten auf dem Parkplatz unter einigen Fichten. Ich könnte schwören, dass der Wagen vorhin noch nicht da war. Ein Mann mit graumeliertem Vollbart und einer tief ins Gesicht gezogenen Wollmütze steht daneben, einen Münsterländer an seiner Seite. Dann setzt er sich in Bewegung und kommt langsam auf mich zu. Mein Herz beginnt zu rasen. Ich überlege, in den Wagen zu springen und loszubrausen.

»Das sollten Sie nicht tun«, sagt er mit freundlicher, besonnener Stimme. »Ich habe zwar keine Ahnung, was Ihnen konkret widerfahren ist, aber ein Mord … Das ist es doch nicht wert!« Er bleibt wenige Meter vor mir stehen. »Soll ich Sie nach Hause fahren?«

»Ich kann nicht nach Hause«, sage ich.

»Warten Sie einen Moment!« Er geht zu seinem Wagen. Als er wiederkommt, hält er eine dicke Wolldecke unter seinem Arm. »Sie sind völlig durchnässt. Nehmen Sie die hier.«

Erst jetzt bemerke ich, dass ich am ganzen Leib zittere. »Danke!«, sage ich leise.

»Darf ich fragen, wieso Sie nicht nach Hause können?«

»Das geht Sie nichts an!«

Er macht einen Schritt zurück und zückt sein Telefon. »Aber hier können Sie auch nicht bleiben. Haben Sie getrunken?«

»Nein! Ich bin von Natur aus so hysterisch!«

Er nickt. Ein Lächeln zuckt um seine Mundwinkel. »Verstehe«, sagt er. »Soll ich ein Hotelzimmer für Sie klarmachen?«

»Nein, nicht notwendig!«

»Kann ich sonst etwas für Sie tun?«

Ich beuge mich in den Wagen und krame meine Geldbörse hervor. »Sie könnten mir diese Decke hier verkaufen. Ich hatte für heute einen Flug nach Spanien geplant. Ich habe nicht gepackt für Schneefall und Matschwetter.«

Ich halte ihm drei Zehn-Euro-Scheine unter die Nase.

»Das geht nicht!«, sagt er entschieden.

»Wieso nicht? Zu wenig?«, frage ich und blicke auf die Geldscheine.

»Nein! Das nicht! Aber ich verkaufe keine Wolldecken.« Ein charmantes Grinsen legt sich über wettergegerbtes Gesicht. »Ich könnte sie Ihnen aber schenken.« Er hält mir seine Hand entgegen. Ich zögere ein bisschen, aber ich will nicht unhöflich sein und schüttle die dargebotene Hand. »Vielen, vielen Dank«, sage ich und steige in meinen Wagen.

»Fahren Sie mir langsam hinterher. Ich bringe Sie bis zum nächsten Gasthof. Die vermieten auch Zimmer dort.«

»Nein, danke. Ich komme schon alleine klar.«

Er sieht mich eindringlich an. »Ich lasse Sie auf keinen Fall hier alleine zurück. Wer weiß, am Ende ermorden Sie noch jemanden heute Nacht.« Er grinst. »Sie sind viel zu hübsch, um hinter Gefängnismauern zu verrotten. Mein Name ist übrigens Daniel. Und wie heißen Sie?«

»Das geht Sie nichts an!«, sage ich ruppig.

Er grinst. »Okay! Und was wollen Sie jetzt machen?«

»Ich rufe eine Freundin an.«

Er nickt. »Gut!«

»Emma … bei der kann ich heute Nacht bleiben.« Ich krame mein Telefon aus meiner Tasche.

Er bleibt abwartend neben mir stehen. »Na, los!«

Ich wähle ihre Nummer. Freizeichen. Ich ziehe die Autotür zu.

Geh ran, Emma!

Bitte! Bitte! Geh ran! Ich sehe auf die Uhr. Es ist nach Mitternacht.

»Hallo?« Emma klingt aufgekratzt und fröhlich. Im Hintergrund läuft ein Song der Sex Pistols. »Claire?«, fragt sie überrascht.

»Emma! Ich brauche deine Hilfe«, platze ich heraus.

»Hast du geheult?«, fragt sie und dreht die Musik leiser.

»Ja!«, schniefe ich und fühle mich mit einem Moment wieder genau so elend wie vorhin in unserem Schlafzimmer.

»Was ist los bei dir in Spanien?«

»Ich bin nicht in Spanien! Ich bin hier! Der Flug wurde gecancelt.«

»Und darum heulst du?«

»Ach, Emma …«

»Stimmt bei dir zuhause etwas nicht?«, orakelt sie.

»Kann man so sagen. Mein Mann …«, schluchze ich, »… mein Mann ist ein riesengroßes Arschloch!«

Emma schweigt.

Ich umfasse mit der freien Hand das Lenkrad. Mein ganzer Körper glüht und bebt, mein Herz rast wie verrückt, und jetzt wird mir auch noch schwindelig. Ich lehne mich in den Sitz und schließe die Augen. »Das Schwein bumst eine gewisse Julia …«, stoße ich hervor.

»Ach, du liebe Güte!« Emma, die inzwischen die Musik abgedreht hat, ist fassungslos.

Ich schnäuze mich geräuschvoll. »… Julia vom Bodenpersonal!«, füge ich an, als wäre das wichtig.

»Ach, Claire! Das tut mir ja so leid«, murmelt Emma.

»Ich habe keine Ahnung, wie es jetzt weitergehen soll«, sage ich mit bebender Stimme.

»Willst du die nächsten Tage bei mir wohnen? Ich lebe im Moment zwar selbst noch auf einer Baustelle. Aber wenn dir das nichts ausmacht ...«

»Ich hatte so gehofft, dass du mir das anbietest. Danke, Emma. Wir wollten gerade ein freies Zimmer in einem Gasthof checken, aber ich wäre viel lieber bei dir.«

»Wer bitte ist wir?«

»Ich bin zur Postschenke hochgefahren und da ist so ein Kerl …«, flüstere ich. »Der hat mir eine Wolldecke gegeben.«

»Ein Kerl? Ja, bist du denn total irre, Claire? Mutterseelenallein! Das könnte ein Serienmörder sein, ein Vergewaltiger oder weiß der Teufel was. Mach, dass du da sofort wegkommst. Soll ich die Polizei verständigen?«

»Der Typ ist kein Serienmörder oder weiß der Teufel was. Er hat einen Münsterländer dabei. Er ist wahrscheinlich der Förster.«

»Ach, Menschen mit Münsterländern können also keine Vergewaltiger oder Mörder sein?«, zischt Emma aufgeregt. »Was ist denn das für eine Logik?«

»Emma, ich fahre jetzt los und komme zu dir. Okay?«

»Ja, okay. Melde dich nochmal, sobald du den Parkplatz verlassen hast. Damit ich weiß, dass alles in Ordnung ist. Versprochen?«

»Ja, versprochen«, sage ich und lege auf.

Ich lasse die Scheibe hinunter. Der mutmaßliche Förster mit dem Münsterländer hat geduldig gewartet.

»Es kann losgehen«, sage ich.

»Ist okay. Ich bleibe bis zur Stadtgrenze hinter Ihnen. Dann fahren Sie zu Ihrer Freundin.«

»Versprochen!«, sage ich. »Und vielen Dank für die Decke.«

»Gern geschehen.« Er geht rüber zu seinem Wagen und steigt ein. Ich lasse den Motor an. Er folgt mir. An der Stadtgrenze blinkt er nochmals auf. Ich winke ihm, glaube aber, dass er das nicht sehen kann. An der nächsten Ampel trennen sich unsere Wege.

Als ich eine halbe Stunde später vor dem Tor der alten Gärtnerei stehe, schallt mir Dukes dunkles Gebell entgegen. Gleich darauf kommt er mir ausgelassen entgegengestürmt. Obwohl ich Hunde über alles liebe, mache ich instinktiv einen Schritt zurück. Ein schriller kurzer Pfiff ertönt. Duke dreht ab.

»Hi«, ruft Emma. »Komm herein. Lisa ist auch hier. Sie tapeziert gerade.« Emma trägt einen verdreckten Blaumann. Ihre Haare stehen wild zu Berge, und ihr apartes Gesicht ist über und über mit Farbspritzern bedeckt. Sie drückt mich fest an sich. »Ach, Claire! Es tut mir so leid für dich!«

In Emmas Küche riecht es nach Kleister und Farbe. »Willkommen in der Räuberhöhle!«, ruft Lisa von einer wackligen Holzleiter. »Ich klebe nur noch rasch diese eine Bahn.«

Im chaotischen Wohnzimmer, das neben einigen Eimern Farbe, einer Leiter und einer schier unfassbaren Menge an Umzugskartons auch noch eine Gefriertruhe beherbergt, hat Emma aus zwei Matratzen und einigen geblümten Decken einen Traum von einem Landhausbett gezimmert. »Mit Lichterkette«, sagt sie stolz und drückt auf den Schalter. »Falls du lesen willst.«

Emma hat ein Händchen dafür, ihre Umwelt schön zu gestalten. Trotz des halbrohen Zustandes und der deplatzierten Gefriertruhe lässt sich bereits jetzt erkennen, dass das Penthouse ein Schmuckkistchen werden wird.

Ich drücke sie voller Dankbarkeit. »Du bist die Beste.«

»In den nächsten Wochen wird das alles noch viel schöner hier. Du wirst sehen!«

Ich nicke.

»Emma hat mir alles erzählt! Was hältst du davon, wenn wir erst einmal ein Glas Rotwein trinken?«, fragt Lisa, nachdem sie von der Leiter geklettert ist und mich herzlich umarmt hat.

»Ein Glas?« Ich blicke sie durch tränenverhangene Augen an. »Was hältst du von einer Flasche?«

Emma nickt. »Eine Flasche ist auch gut.«

Sie schenkt uns Bordeaux ein. »Nach so einem Erlebnis darfst du auf keinen Fall nüchtern zu Bett gehen.«

»Ich bin viel zu aufgekratzt! Ich werde nie mehr wieder die Augen schließen können, ohne dieses grauenhafte Bild vor mir zu haben. Heinrich mit Plüschhandschellen und diese dralle Person in ihrem viel zu kleinen Plastikjäckchen.« Ich lege die Hände vor mein Gesicht.

Emma streicht mir über mein Haar und drückt mich an sich. »Es wird alles wieder gut werden«, flüstert sie in mein Ohr.

»Das wird es«, bestätigt auch Lisa.

»Nichts, gar nichts wird je wieder gut werden«, schniefe ich und nehme einen großen Schluck Wein.

»Ich kann gut nachfühlen, wie beschissen es dir gehen muss, aber das Leben hält auch immer wieder Türen offen«, sagt Emma sanft. »Vergiss das nie.«

»Offene Türen? In meinen Leben ist gerade eine sehr wichtige Türe mit lautem Knall ins Schloss geflogen.«

»Ich verstehe deinen Schmerz! », sagt Lisa.

Ich stoße mit ihnen an. »Auf uns!«, murmle ich und bemerke dabei, dass das hastig getrunkene halbe Glas Wein meine Zunge bereits ein wenig schwer gemacht hat. Ich vertrage keine gehaltvollen Rotweine.

Wir lümmeln auf Emmas Sofa. Auf dem Couchtisch, der aus Europaletten improvisiert ist, steht ein ausladendes Tablett, auf dem ein Dutzend dicker Kerzen brennt.

Ich erzähle den Beiden haarklein alles, was sich zugetragen hat, und heule dazu ungehemmt.

»Lass es raus«, ermutigt mich Lisa immer wieder zwischendurch. »Tränen reinigen die Seele.«

Drei Weinflaschen später stellt auch Lisa fest, dass sie nicht mehr fahrtüchtig ist.

»Ist es okay, wenn ich das Sofa nehme?«, fragt sie Emma.

»Ja, klar! Warte einen Moment.« Emma verschwindet in einem der anderen Räume und kommt wenig später mit einer knallbunten Häkeldecke und einem Kissen wieder. Sie blickt sich um und schmunzelt. »Sieht ein wenig aus wie auf einer Pyjama-Party. Schade nur, dass uns ein so beschissener Grund zusammengeführt hat.«

»Es ist schön, euch beide zu haben«, nuschle ich betrunken.

Zwanzig Minuten später liege ich im Bett. Ich fühle mich warm und schwer vom Wein. Die skurrilen Bilder aus unserem Schlafzimmer fahren in meinem Kopf Karussell, aber sie erscheinen mir in meinem Zustand weder real noch bedrohlich. Sie sind zwar da, scheinen aber in das Leben einer anderen Person zu gehören.

***

Am nächsten Morgen rächt sich das Rotweingelage mit tierischen Kopfschmerzen. Als ich mich zur Seite drehe, sehe ich neben meinem Bett eine Teetasse mit Rosenmuster stehen. Ein Aspirin liegt daneben. »Danke«, murmele ich in Richtung Küche, wo ich Emma und Lisa schwatzen und mit Töpfen herumhantieren höre. Mein Kopf fühlt sich an, als könne er jede Sekunde in tausend Teile zerspringen. Ich kann mich nicht erinnern, wann ich zuletzt einen solchen Kater gehabt habe. Mein Blick wandert durch den Raum. Auf dem Tisch stehen vier leere Weinflaschen. Die Kerzen sind verloschen und haben beim Herunterbrennen kleine Seen aus Wachs auf dem Tablett vergossen. Es ist spät geworden gestern. Ich habe nicht auf die Uhr gesehen, aber es war früher Morgen. Aufgerissene Chipstüten liegen auf dem Tisch. Emmas Wohnzimmer ist ein echtes Schlachtfeld. Ich begutachte die Tapete, die Lisa gestern geklebt hat. Bunt, floral und mit viel Struktur. Sie sieht gut aus. Sehr edel.

Emma kommt zu mir rüber und setzt sich auf meine Bettkante.

»Guten Morgen«, sagt sie leise. »Gut geschlafen?«

Komischerweise habe ich das. Ich habe geschlafen wie ein Stein.

Ich nicke.

»Das war der Wein«, sagt Lisa, die aus der Küche kommt und schmunzelt. »Ich wusste gar nicht, dass du so viel verträgst.«

Ich reibe sanft meine Schläfen. »Tue ich auch nicht!«

Emma reicht mir den Tee. »Ich nehme an, dass du nichts frühstücken willst.«

»Nein! Bloß nichts essen.«

Emma nickt verständnisvoll. »Ich muss in die Gärtnerei. Kommst du alleine klar?«

Ich schlucke das Aspirin. »Ja, komme ich. Ich werde noch ein wenig schlafen, vielleicht sind die Kopfschmerzen verschwunden, wenn ich wieder aufwache.«

Emma streicht mir sanft übers Haar. »Bestimmt«, sagt sie. »Ich bin mittags wieder da. Ruf an, wenn etwas ist. Versprochen?«

»Mach ich … und … Emma, danke für alles!«

»Ist doch selbstverständlich«, kommt aus dem Flur zurück, denn sie ist schon auf dem Weg zur Tür.

»Ich muss in den Sender«, ruft Lisa und wirft mir einen Handkuss zu. »Wenn irgendetwas sein sollte … du weißt, ein Anruf genügt.«

»Danke! Lieb von dir.«

»Was haltet ihr davon, wenn wir am Abend bei mir zuhause kochen? Indisch?«, fragt Lisa.

»Sehr gerne«, sind Emma und ich uns einig.

»Die Hunde …«, murmele ich leise.

Emma nickt. »Klar! Gib mir deine Schlüssel. Ich werde sie holen.«

»Danke! Lieb von dir, aber ich bekomme das schon alleine hin.«

Als die Beiden die Wohnung verlassen haben, stelle ich den Wecker auf 10.30 Uhr und rolle mich in meinem Bett zusammen. Doch ich schaffe es nicht, wieder einzuschlafen. Meine Gedanken kreisen um Heinrich und Julia. Die Bilder aus unserem Schlafzimmer drängen sich immer wieder in meinen Kopf. Dieses Mal sind sie sehr real!

Ich stehe auf, schleiche ins Badezimmer, nehme eine kalte Dusche und plündere meinen Reisekoffer nach meinen Kosmetika. Ich muss in die Wohnung fahren, die Dackel retten. Heinrich sitzt um diese Zeit hoffentlich schon in seiner Pilotenkanzel. Ein Blick aus dem Fenster zeigt mir, dass das Schneechaos von gestern Geschichte ist. Die Welt ist matschig und grau. Super – es war also gerade genug Schnee, um mein Leben zu zerstören, und heute reicht es nicht mal mehr für einen Schneeengel.

Bei mir zu Hause angekommen, stelle ich erleichtert fest, dass Heinrichs Wagen tatsächlich nicht vor der Tür steht. Ich schleiche in die Garage. Sein Stellplatz ist leer. Im Lift treffe ich niemanden. Im ganzen Haus ist es sehr ruhig. Kein Wunder. Um diese Zeit sind alle bei der Arbeit. Ich bleibe vor der Wohnungstüre stehen und lausche. Nichts zu hören. Die Hunde schlafen wohl noch. Ich sperre auf. Jetzt schallt mir fröhliches Dackelgekläffe entgegen. »Hallo, meine Mädels! Ich komme, um euch zu holen.« Ich beuge mich zu ihnen hinab. Mona schleckt mir über die Wangen und Mandy liegt vor mir auf dem Teppich und streckt mir ihren Bauch entgegen. Ich gehe in die Küche und mache mir eine Tasse Kaffee. Dann hole ich eine Reisetasche aus dem Schrankraum, um zu packen. Ich brauche unbedingt festes Schuhwerk und einige warme Pullover. Die Wohnung sieht penibel sauber aus. Ich schleiche ins Schlafzimmer. Das Bett liegt frisch überzogen in Schneeweiß vor mir. Mir fließen Tränen über die Wangen. Ich verschwinde im Schrankraum und packe eilige die wichtigsten Dinge in meine Reisetasche. Dann leine ich die Hunde an und verschwinde.

***

»Hast du dir schon überlegt, wie es nun weitergehen soll?«, fragen Emma und Lisa wie aus einem Mund, nachdem ich meine Pearl Harbor-Story, dieses Mal nüchtern und mit allen pikanten Details, nochmals ausgebreitet habe.

Ich schiebe Hühner-Curry, Lisas Spezialität, auf meine Gabel und versuche dabei, meine Gedanken zu ordnen. Mein Kopf fühlt sich an, als wäre er mit Watte ausgepolstert.

»Nein«, sage ich matt.

»Ich nehme an, Trennung?«, fragt Emma vorsichtig.

»Ich weiß nicht.«

»Ja, was gibt es denn da noch zu überlegen?«, fragt sie verständnislos.

»Im Grunde genommen ist er ein guter Mann«, schniefe ich.

»Im Grunde genommen ist er ein Arschloch!«, sagt Emma und verrenkt sich, um mich in den Arm zu nehmen.

Lisa wirft Emma einen ernsten Blick zu. »Es müssen sich nicht immer alle Paare gleich trennen nach … na ja … nach so einer Sache.«

Emma zieht die Augenbrauen hoch. »Jeder kann sehen, dass er ihr nicht mehr gut tut. Was sie in den letzten Jahren alles ihm zuliebe aufgegeben hat. Den Laden, ihre Hobbys, … Ein Glück nur, dass sie unsere Freundschaft nicht gecancelt hat.«

Ich schüttle den Kopf. »Das würde ich nie im Leben machen. Ihr seid mit das Wichtigste, was ich habe.«

»Aber das wissen wir doch, Claire!« Lisa streicht mir tröstend über den Handrücken. »Freunde sind die beste Familie.« Dann wendet sie sich wieder Emma zu: »Und selbst wenn es so ist und er ihr nicht mehr gut tut, denkst du nicht, dass sie das selbst herausfinden muss?«

»Ich glaube, dass die aktuelle Situation eine gute Gelegenheit ist, um den Käfig zu verlassen und davon zu fliegen.«

»Alte Aufwieglerin«, murmelt Lisa.

»Jeder Mensch kann doch mal einen Fehler machen«, sage ich leise und ohne einer der Beiden in die Augen zu sehen.

»Einen Fehler?« Emma steht auf und marschiert aufgebracht durch Lisas schmuckes Designer-Esszimmer. Ihr platinblonder Schopf wippt energisch bei jedem Schritt. »Einen Fehler? Aber das ist doch lächerlich! Du solltest klar Schiff machen, wenn du mich fragst!«

»Hat sie aber nicht«, kommt von Lisa.

»Mir fehlen momentan die Kraft und die Ruhe, um eine gute Entscheidung zu treffen.« Ich rühre meinen Wein heute kaum an und nippe stattdessen lieber an meinem Wasserglas.

»Ich will ganz ehrlich sein. Allein schon die Idee, mein Leben ohne Heinrich zu führen, scheint mir absolut unwirklich. Er war immer da! All die Jahre. Er gehört zu mir … und bislang dachte ich, dass auch ich zu ihm gehöre.« Ich will nicht schon wieder weinen, aber die Tränen müssen raus.

»Ist schon gut«, sagt Emma tröstend. »Ich verstehe, wie es dir geht. Trennungen tun immer weh.«

»Um ehrlich zu sein: Ich glaube, ich brauche meinen Mann«, murmele ich und fühle mich dabei alles andere als gut.

Emma setzt sich wieder und sieht mich schweigend an. Ihr Blick ist schwer zu deuten. Ich tippe auf Mitleid.

»Wir bilden eine Symbiose, Heinrich und ich«, versuche ich zu erklären. »Ich weiß doch nicht einmal, wie man das Flusensieb aus der Waschmaschine bekommt oder Öl bei meinem Wagen nachfüllt … und mit unseren Finanzen kenne ich mich schon gar nicht aus.«

»Flusensieb und Öl kann ich dir zeigen«, bietet Emma an.

»Bei den Finanzen kann ich dir helfen«, sagt Lisa und lächelt aufmunternd. »Diese Themen sollten bei deiner Entscheidung wirklich keine Rolle spielen. Dafür brauchst du Heinrich nicht.«

»Genau! Du hattest ja auch ein Leben vor deiner Hochzeit.«

Ich nicke. »Ja, ein ganz nettes sogar.«

Ich greife nach der Schöpfkelle und nehme einen Nachschlag Hühner-Curry. »Aber ich … ich bin nicht so wie ihr. So selbständig, so … so stark!«

»Das bist du sehr wohl! Du hast es die letzten Jahre über einfach nur vergessen. Das ist alles«, kommt von Lisa.

Ich lächle sie dankbar an. »Du hast keine Ahnung, wie froh ich bin, dass es euch beide gibt.«

Emma reicht mir die Schale mit dem Reis. »Wir möbeln dich schon wieder auf, du wirst sehen.« Sie schmunzelt. »Claire reloaded!«

***

Am nächsten Tag helfe ich Emma in der Gärtnerei. Im Glashaus ist es drückend schwül, obwohl alle Seitenflügel geöffnet sind.

»Warum stierst du die ganze Zeit über auf dein Telefon?«, fragt Emma.

Ich lege meine Schaufel zur Seite. »Es könnte ja sein, dass Heinrich anruft.«

Nun legt sie ihre Schaufel ebenfalls zur Seite und setzt den japanischen Ahorn, den sie gerade umtopfen wollte, sanft auf dem Boden ab. »Und deshalb umklammerst du das Ding seit Stunden?«

»Ja!«, sage ich, und es klingt beinahe ein wenig beleidigt.

Emma schüttelt den Kopf und schippt weiter Erde in den großen Topf. »Unverbesserlich«, zischt sie leise. »Ich mach uns mal einen Kaffee«, sagt sie dann und verschwindet im Haus.

»Ach, Entschuldigung!« Eine raue Stimme reißt mich aus meinen Gedanken. Ich blinzle gegen die Sonne. Die Stimme gehört zu einem ganz in Weiß gekleideten Mann mit graumeliertem Vollbart und einer auffälligen Zahnlücke zwischen den oberen Schneidezähnen. Er trägt ausgelatschte braune Sandalen, ein weit aufgeknöpftes Hemd, das beinahe seinen Bauchnabel freilegt, und eine Hose, die mehr als eine Handbreit über seinen Knöcheln endet. Sein Haar, das von einem Band zusammengehalten wird, wäre wohl sogar in den Augen von Albert Einstein, als wenig zivilisiert durchgegangen. Was für ein Aufzug für einen Mann! Er erinnert mich an einen Sektenführer. Besonders mit dem Lichtkranz, den die Sonne um ihn legt. Ich muss schmunzeln.

»Das silberne Auto da vorne! Gehört das Ihnen?«, fragt er.

»Ja, warum?«

»Ist Ihnen nicht aufgefallen, dass Sie meine Zufahrt verstellen? Ich habe extra ein Hinweisschild montiert! Können Sie denn nicht lesen?«

Ich halte meine Hand weiterhin schützend vor meine Augen. »Welche Zufahrt … und welches Schild?«, frage ich betont höflich.

»Meine Zufahrt! Diesen Weg dort drüben!«

»Tatsächlich«, sage ich langsam, als ich vor der Gärtnerei stehe. »Den habe ich noch nie gesehen, obwohl ich schon seit Jahren hierher komme.« Ich muss ihn wohl ausgeblendet haben. Wahrscheinlich, weil er so klein und schäbig ist.

»Typisch Frau.«

»Wie bitte?«

Er grinst. »Sie haben mich schon verstanden!«

Ich winke irritiert ab. »Ich werde mein Auto umparken.«

»Ich bitte darum!«

Kaum habe ich den Weg freigemacht, tritt er bei seinem Jeep das Gaspedal durch und holpert die staubige Piste entlang davon.

Emma grinst mich an, als sie sich mit zwei Tassen Kaffee neben mich setzt.

»Wer zum Teufel war das denn?«, frage ich und deute auf die sich langsam auflösende Staubwolke.

»Mein Nachbar! Cooler Typ!«

Dieser modisch und manierenmäßig völlig fehlgeleitete Kerl? Ich schüttle den Kopf. »Cool? Der? Du bist verrückt!«

»Er bewohnt das kleine Ziegelhäuschen hinten am Teich.«

»Ach«, sage ich spitz und nippe an meinem Kaffee. Ich kenne das kleine Häuschen ziemlich gut. Windschiefe Wände, ein verwunschener Märchengarten mit einem Fischteich vor der Tür, uralte Bäume, die es einfassen. Es stand vor Jahren zum Verkauf. Ich verliebte mich auf Anhieb. Leider sprang der Funken bei Heinrich nicht über. … und jetzt? Jetzt wird es von diesem sonderbaren Kauz bewohnt und sicherlich nur sehr mangelhaft gehegt und gepflegt.

»Seit wann?«

»Seit rund vier Monaten. Irgendwann, mitten im Winter, ist er mit Sack und Pack hier eingelaufen.«

»Unfreundlicher Klugscheißer!«

Emma lächelt. »Er kann auch ganz nett sein. Er hat einfach nur seine eigene Art.«

»Das habe ich bemerkt«, sage ich pikiert. »Ich hasse selbstgefällige, unmanierliche Männer! … Und er sieht aus wie ein Sektenführer.«

»Ein Sektenführer?« Emma lacht und zieht die Augenbrauen hoch.

»Hast du nicht gesehen, wie der gekleidet war? So zieht sich doch kein normaler, erwachsener Mensch an!«

»Ist doch schön, dass nicht alle gleich sind.«

»Ein ordentlicher Mann sieht auch ordentlich aus!«, beharre ich.

»Spießerin«, murmelt Emma grinsend und wendet sich wieder dem einzutopfenden Ahorn zu.

Ich stelle meine Kaffeetasse auf dem Tablett ab und greife nach einer kleinen Schaufel. »Sag mal, stehst du etwa auf diesen Kauz?«

»Ach, Quatsch!«

»Höre ich da vielleicht sogar Hochzeitsglocken in der Ferne bimmeln?«

Emma winkt ab. »Im Hinblick auf die Ehe bin ich ganz bestimmt keine Wiederholungstäterin.«

Emma hat, zwei Wochen nach dem Schulabschluss, ihren damaligen Freund Klaus geheiratet. Spontan in Griechenland am Strand. Die Ringe, die sie tauschten, waren die Laschen dänischer Bierdosen. Die Hochzeitsgesellschaft bestand aus einer Horde feierwütiger Raver, die sich zufällig zusammenfanden. Ein Lächeln huscht über mein Gesicht. »Schade! Du hast ein Händchen für gelungene Hochzeiten.«

Emma lacht. »Allerdings. War schon eine wilde Sause.«

»Hörst du hin und wieder von Klaus?«

»Nur wenn er Geld braucht.«

Klaus hatte nie viel Geschick für finanzielle Dinge. Dafür war er damals einer der coolsten Jungs in der Schule. Er spielte in einer Band, rauchte Kette, gab vor, mit französischem Existenzialismus etwas anfangen zu können und hatte die aquamarinblausten Augen der Welt. Wenn ihm seine halblangen, beinahe schwarzen Strähnen in die Stirn fielen und er sie beiläufig zur Seite pustete, war es nicht gerade einfach, nicht zu einer stammelnden Idiotin zu werden. Klaus ist schuld daran, dass ich meinen ersten Rollkragen-Pullover, hauteng und natürlich in schwarz, gekauft habe. Dabei hasse ich es, wenn Kleidungsstücke eng am Hals anliegen, aber das hinderte mich nicht daran, meinen Rolli so gut wie immer zu tragen, wenn ich mich mit Emma und Klaus traf. Heute kann ich es ja zugeben: Ich war ein wenig verschossen in ihn.

»Ist er immer noch in Indien?«

»Ja. Er sieht das Land und seine Yogaschule dort als seine Bestimmung.«

In diesem Moment biegt Lisa auf den Parkplatz der Gärtnerei ein.

»Hallo Mädels!«, ruft sie.

»Hi Lisa!«, rufen wir beide.

Duke läuft ihr aufgeregt entgegen. »Hallo, Fellbär. Na, alles klar?« Sie greift nach seinem Tennisball und wirft ihn schwungvoll. Er fliegt über die Mauer. »Verdammt!« Sie zieht die Schultern hoch. »Sorry, Duke! Nächstes Mal mache ich es besser.«

Der Hund springt wild kläffend an der Mauer hoch. Lisa verschwindet im Geräteschuppen und taucht gleich darauf mit einer Schubkarre, einer Schaufel und einer Hacke wieder auf. Sie setzt sich auf die kleine Steinmauer.

»Kaffee?«, fragt Emma.

»Gerne!«

Lisa lässt ihre Rauleder-Sandalen, auf denen ein Luxuslabel prangt, zu Boden plumpsen und hüpft barfuß in das aufgedeckte Frühbeet. »Ich übernehme die Jungpflanzen. Ist das okay?«, ruft sie Emma nach, die sich auf den Weg gemacht hat, um Kaffee zu holen.

»Perfekt!«, kommt zurück.

Lisa wühlt ihre Füße in die Krume. »Wenn ich schon früher gewusst hätte, dass Dreck so glücklich machen kann …«

Sie geht auf die Knie und greift nach einer Palette Jungpflanzen, die neben der kleinen Mauer steht. »Gibt es Neuigkeiten von Heinrich?«

»Nein. Nichts!«

Sie blickt mich aufmunternd an. »Es ist fast nichts so schlimm, wie es zu Beginn scheint.«

»Weißt du, es ist komisch. Die ganze Situation fühlt sich so unwirklich an. Wie ein böser Traum. Ich muss nur aufwachen, und alles ist vorbei.«

Emma kommt zurück und reicht Lisa eine Tasse Kaffee. Sie blickt auf die Luxusschuhe, die achtlos auf dem Pflaster liegen, hebt sie dann auf und stellt sie auf die Mauer. »Ich bringe dir Plastiklatschen.«

»Nicht notwendig. Barfuß ist super.«

Emma mustert Lisas Füße. »Sicher? Der Dreck ist hartnäckig. Besonders der unter den Zehennägeln.«

Lisa lächelt. »Ja! Sicher!« Sie trinkt einen Schluck Kaffee.

»Ich kann mir gut vorstellen, dass du die ganze Sache noch gar nicht richtig gerafft hast«, sagt sie zu mir.

Ich zücke mein Telefon. Kein Anruf in Abwesenheit. »Ich brauche den Rat meiner Freundinnen«, sage ich und rufe eine Website auf. »Wollt ihr euch das einmal ansehen?«

Lisa greift sich das Telefon. »Dr. Friedhelm Mondschein … Paartherapie«, murmelt sie.

»Dr. Mondschein. Wie romantisch. Ist das sein Künstlername?«, fragt Emma.

Lisa zieht die Stirn kraus und klickt zielsicher auf den Reiter mit den Preisen. »60 Minuten für 200 Euro. Ich finde, ihr solltet vorerst ohne Dr. Mondschein miteinander sprechen. Herausfinden, wo ihr steht und was jeder an diesem Punkt in seinem Leben will.«

»Wow! Hast du vor, demnächst eine Coaching-Show aufzuziehen?«, frage ich.

Lisa lacht. »Nein. Wieso?«

»Weil du das richtig gut machst«, sagt Emma.

Lisa verharrt auf dem Reiter mit den Preisen. »Vielleicht sollte ich das wirklich in Erwägung ziehen. Meine Quoten haben sich die letzten Monate über alarmierend verschlechtert, und mein Boss hat erst gestern in der Cafeteria eine ziemlich komische Bemerkung gemacht. So von wegen trendorientiert mit der Zeit gehen und Ballast abwerfen. Bei dem Wort Ballast hat er mich recht eindringlich gemustert.«

»Er will dir doch nicht kündigen?«, frage ich mitfühlend.

»Im Moment noch nicht, denke ich. Aber man weiß nie. Als Moderatorin einer quotenmäßig ins Schleudern geratenen Nachmittagsshow bist du schnell weg zum Fenster.« Lisa klingt abgeklärt. »Vielleicht sollte ich mein Geld mehr zusammenhalten.« Sie blickt auf ihre Luxussandalen. »Aber gelegentlich ist es ganz schön schwer, zu widerstehen.«

Emma begutachtet die Preisstaffel auf der Website nun auch. »Claire, das mag jetzt ein wenig banal klingen, aber hast du diesen Stundensatz schon mal in Handtaschen, Ladeneinrichtung oder sonst irgendetwas, was dir wichtig ist, umgerechnet?«

Ich ziehe beleidigt die Oberlippe kraus. »Nein, denn meine Beziehung ist mir wichtiger.«

»Schon klar!« Emma schlägt einen versöhnlichen Tonfall an.

Lisa greift nach der Schubkarre. »Ich hole noch ein wenig Komposterde«, sagt sie zu Emma, dann hält sie noch einmal inne. »Claire, dein Leben ist großartig. Ich weiß, dass du mir das im Moment nicht glauben kannst, aber irgendwann wirst du es auch sehen.«

Emma und ich blicken ihr verwundert nach. »Heute ist sie ja sehr spirituell unterwegs«, murmelt Emma.

»Allerdings«, sage ich. Im nächsten Moment kullern mir dicke Tränen über die Wangen. »Alles wäre so schön, wenn nur mein Leben nicht so ein elender Trümmerhaufen wäre. Alles ist kaputt.«

Emma steckt mir ein Taschentuch zu. »So einen Quatsch habe ich noch nie gehört! Dein Leben beginnt gerade erst neu … zumindest, wenn du ein paar Dinge richtig machst!« Sie drückt mich aufmunternd. »Du wirst sehen, in einem Jahr lachst du über die ganze Geschichte.«

Ich versuche, ihr zu glauben, aber es will mir nicht gelingen.

»Vielleicht schickst du dieser Julia sogar eine Schachtel Pralinen vor lauter Dankbarkeit«, setzt Emma eines drauf.

Ich schüttle den Kopf. »Heinrich wird anrufen! Du wirst schon sehen, wir werden ganz von vorne anfangen!«

»Du stehst noch unter Schock«, diagnostiziert Emma. »So viel wirres Zeug!« Sie streicht mir sanft über die Haare. »Auch wenn es doof und abgedroschen klingt, aber die Zeit heilt alle Wunden.«

»Bullshit!«

***

Mittlerweile sind fünf Tage vergangen. Heinrich hat sich noch immer nicht gemeldet. Ich kämpfe mit der Versuchung, seine Nummer zu wählen, aber jedes Mal, wenn ich kurz davor bin, auf seinen Namen zu tippen, schnürt es mir die Kehle zu.

Stattdessen rufe ich Lisa an.

»Warte, bis der Feigling aus seiner Deckung kommt, und dann wirf ihm alles an den Kopf, was dir am Herzen liegt«, schlägt Lisa vor.

»Ich bin so wütend auf diese dämliche Frau. Du hättest sie sehen sollen. Wie billig die aussah.«

»Du bist sauer auf sie?«

»Ja! Und wie!«

»Lisa! Noch fünf Minuten!«, ruft jemand im Hintergrund.

»Ich muss dann gleich in die Maske, Claire.«

»Wir können später telefonieren«, schlage ich vor.

»Ein paar Minuten haben wir noch!«, sagt sie und kommt dann postwendend zum Thema zurück. »Wäre Heinrich nicht auf sie angesprungen, könnte sie dir völlig egal sein.«

»Schon klar«, murmele ich. »Natürlich ist Heinrich an der ganzen Sache auch schuld, aber wer weiß, seit wann diese Julia ihm schon nachsteigt. Ein Mann ist schließlich immer noch ein Mann.«

»Es ist verständlich, dass du deinen Hass auf diese Frau projizierst. Das ist ein völlig normaler Schritt. Verleugnung, Verlagerung, Erkenntnis, positives Wachstum!«

»Wie bitte?«, frage ich irritiert.

»Na, die Schritte. Die Phasen, die du durchlaufen musst.«

»Lisa!«, tönt aus dem Hintergrund.

»Süße, ich muss dann. Wir hören uns! Lass den Kopf nicht zu sehr hängen. Du bist auf einem guten Weg«, sagt sie und legt auf.

Ich gebe das Telefon zur Seite und greife nach einem Eimer dunkelroter Farbe. Emmas Badezimmer soll an ein japanisches Badehaus erinnern. Eine große Buddha-Statue aus Stein ziert bereits die goldfarben gestrichene Stirnwand des hellen und großzügigen Raumes. Ich decke alles mit Plastik ab, schlüpfe in meine ausgeleierte Jogginghose und beginne zu streichen.

Das Penthouse hat in den letzten Tagen rasant an Gemütlichkeit gewonnen. Ich bewundere den Elan, mit dem Emma ihre Projekte angeht. Sie steuert stets wie eine Dampflok auf ihre Ziele los. Und in all dem Trubel findet sie auch noch Zeit, meine beiden Hunde auf Diät zu setzen und ihnen ein ausgedehntes Laufprogramm neben ihrem alten klapprigen Fahrrad zu verordnen.

Kapitel 4

Emma und ich sehen uns »Vom Winde verweht an«. Einen meiner absoluten Lieblingsfilme, auch wenn Emma warnt, dass er mir in meinem momentanen Zustand vielleicht nicht gut tun wird. Draußen ist es kalt und regnerisch. Der Mai kündigt sich mit dicken Tropfen an, die gegen die Scheiben trommeln. Auf dem Kamin brennen Kerzen. Eingewickelt in flauschige Häkeldecken, essen wir die vor Butter triefenden Spaghetti, die Emma gekocht hat. Sie schmecken herrlich!

Mona und Mandy haben es sich neben Duke gemütlich gemacht. Sie malträtieren ihre Kauknochen mit viel Hingabe und leisem eifrigem Knurren. Duke, der sich nur mit richtigen riesigen Markknochen abgibt, wendet sich erhaben und gelangweilt von den beiden ab.

Zum ersten Mal seit Tagen habe ich mein Telefon weiter als zwei Meter von mir entfernt liegen. Heinrich hat noch immer nicht angerufen. Ich kann es kaum glauben, dass er so feige und so gleichgültig ist. Ich habe mir vorgenommen, die nächsten paar Tage noch Kraft zu sammeln und ihn dann zur Rede zu stellen. Gerne auf neutralem Boden. Zur Not aber auch bei uns zuhause.

Ich stelle meinen leeren Teller zur Seite. »Kennst du eigentlich einen guten Scheidungsanwalt?«, frage ich, während Rhett und Scarlett elegant über das Tanzparkett schweben.

Emma rollt Spaghetti um ihre Gabel. »Lass mich einen Moment nachdenken.« Wenig später sagt sie: »Außer Hans Berger kenne ich keinen.«

»Der Kerl im Cabrio?«

Emma nickt. »Die Praxis führt mittlerweile sein Sohn.«

»Ich denke, ich sollte mich mit dem Thema schön langsam vertraut machen.«

Emma runzelt die Stirn. »Wieso das denn? Scheidungen sind ein Feld für echte Profis. Meinst du nicht?«

»Trotzdem! Es kann nicht schaden, selbst auch ein wenig informiert zu sein.« Ich gehe in die Küche und krame in meiner Handtasche, die ich auf einem der Sessel abgelegt habe. »Ich habe mir heute das hier gekauft«, sage ich und halte Emma einen Rechtskodex vor die Nase.

»Ich will verstehen, worüber gesprochen wird.«

Sie nickt anerkennend. »Das sind ja ganz neue Seiten.«

»Ich habe in der Straßenbahn schon ein wenig hineingeschnuppert. Ist ein sperriges Thema, aber ich beiße mich da durch.«

***

Pearl Harbor liegt nun schon zehn Tage in der Vergangenheit. Ich topfe mit Emma im Gewächshaus Kräuter um. Es ist ein heißer Frühlingsnachmittag. Der träge an der Decke rotierende Ventilator bringt weniger Abkühlung, als ich mir wünschen würde.

Mein Telefon schweigt hartnäckig. Noch immer kein Lebenszeichen von Heinrich!

»Was, wenn ihm etwas zugestoßen ist?«, murmele ich leise und starre auf mein Telefon.

»Was sollte dem Mistkerl denn zugestoßen sein?«, entgegnet Emma, ohne aufzusehen.

»Er könnte beim Joggen gestürzt und einen Abhang hinuntergerollt sein. Vielleicht liegt er irgendwo schon seit Tagen … halb bewusstlos.« Ich puste mir eine widerspenstige Haarsträhne aus der Stirn. »Unterkühlt, entkräftet! So etwas liest man in der Zeitung doch immer wieder.«

Emma zeigt keinerlei Reaktion.

»Oder er hat einen Herzinfarkt erlitten«, sage ich und kann nicht verhindern, dass meine Stimme einen theatralischen Klang annimmt. »Vielleicht ist er tot!?«

Emma schüttelt schweigend den Kopf.

»Er könnte mit der Maschine abgestürzt sein«, sage ich, um endlich Emmas Aufmerksamkeit zu erlangen.

»Das hätten wir aus den Nachrichten erfahren, und die von der Airline hätten dich angerufen. Immerhin bist du noch seine Frau!«

»Ich glaube nicht, dass er sie liebt«, sage ich gedankenverloren. »Ich muss ihn anrufen. Ich glaube, ich fühle mich jetzt stark genug dazu.«

»Dann tu das!«

Ich nicke und wähle Heinrichs Nummer. Freizeichen! Wenig später springt seine Mobilbox an. Ich lege auf.

»Feigling«, murmele ich.

***

Tag 11 nach Pearl Harbor ist angebrochen. Es ist 5.26 Uhr. Mein Leben zwischen üppigen Spaghettitellern, Currys und Emmas herrlicher Schokoladentorte hat, wie ich gestern auf der Waage feststellen musste, seine Spuren hinterlassen. Ich jogge neben Emmas Fahrrad her. Meine beiden Dackeldamen japsen angestrengt. Mir geht es nicht besser. »Ich bekomme keine Luft«, presse ich hervor.

»Nicht reden! Laufen!« Emma tritt ein wenig langsamer in die Pedale. »Morgen nehmen wir ein Radio mit. Ich binde es auf den Gepäcksträger und wir hören …« Sie überlegt eine kurze Weile. »… Wir hören Rocky … ähm … Eye of the Tiger …«

»Ja! Genau! Eye of the Tiger«, japse ich.

Wir beginnen beide zu lachen.

»Los! Nur noch wenige Meter. Da vorne geht es auch schon wieder bergab.«

Ich wische mir den Schweiß von der Stirn. »Was für ein Glück. Ich hätte nicht gedacht, dass ich so was von schlapp bin.«

Emma geht aus dem Sattel, um die Steigung zu bewältigen. »Ja, schon verwunderlich! Immerhin spielst du doch Golf«, sagt sie und lacht.

Ich lache mit ihr. »Wer weiß, wie lange noch!« Dann werfe ich einen besorgten Blick auf meine Hunde. »Denkst du, dass sie das aushalten?«

»Auf jeden Fall. Vor vielen, vielen, vielen Generationen waren sie Wölfe und haben die Tundra unsicher gemacht«, japst Emma. »Da werden sie die dreißig Höhenmeter wohl verkraften.« Sie tritt kräftig in die Pedale. »Verdammt!«, keucht sie. »Es ist wirklich ganz schön steil.«

Ich bleibe abrupt stehen und zeige auf die Anhöhe. »Da oben gibt es ein schönes Stück Wiese. Was hältst du davon, wenn wir eine kleine Rast einlegen, bevor wir uns auf den Weg nach Hause machen?«

Emma steigt von Fahrrad und schiebt. »Abgemacht!«

Einige Minuten später liegen wir in der Wiese und schnappen kollektiv nach Luft. »Ich bin wohl auch weniger fit, als ich dachte«, gesteht Emma und heizt sich eine Zigarette an. »Vielleicht sollte ich aufhören zu rauchen.«

»Auf jeden Fall solltest du das«, sage ich.

»Wenn du wüsstest, wie oft ich schon aufgehört habe! Hoffnungslos!«

»Ist nur eine Frage des festen Willens!«

»… sagt die Frau, die noch nie in ihrem Leben eine Zigarette in ihrer Hand gehabt hat.« Emma winkt ab. »Ich habe schon alles versucht. Pflaster, irgendwelche dubiosen Sprays, Seminare für etliche hundert Euro und weiß der Teufel was noch. Ich bin ein schwieriger Fall. Bei mir helfen all diese Sachen einfach nicht.«

»An eines der Seminare kann ich mich erinnern. Hieß das nicht In zwei Stunden zum Nichtraucher oder so ähnlich?«

Emma lacht. »Ja, genau. In der Broschüre stand, dass die bisherige Erfolgsquote bei 90 Prozent liegt. Schade nur, dass ich zu den verbleibenden 10 Prozent gehöre.«

Ich habe Emma damals zu diesem Seminar gefahren. Es fand in einem Vortragsraum des städtischen Krankenhauses statt. Emma hatte ihre letzte Schachtel Zigaretten mit großer Geste in den Müll geworfen. Als ich sie zwei Stunden später abholte, erwischte ich sie mit ihrem Arm bis zur Schulter in einer der großen, grauen Mülltonnen, beim Herausfischen ihrer angebrochenen Zigarettenpackung.

»Denkst du, dass es so etwas wie Schicksal gibt, Emma?«

»Wie meinst du das?«

»Na … Vorsehung. Denkst du, dass immer die Dinge passieren, die passieren sollen? Dass das Schicksal geplant Türen schließt und öffnet?«

Emma überlegt. »Ich habe mal gelesen, dass es für jedes Nein, dass wir in unserem Leben einstecken, ein viel größeres und besseres Ja gibt.«

»Das klingt schön. Ich werde die Augen offen halten nach meinem Ja!«

»Über den Wolken scheint immer die Sonne«, sagt Emma und stupst mich freundschaftlich an.

»Ich habe mal einen recht ähnlichen Satz gehört. Ich glaube sogar, dass der von William Shakespeare ist.« Ich schließe die Augen und überlege ein paar Sekunden. »Jetzt habe ich es! Es gibt immer Musik für diejenigen, die sie hören wollen … oder so ähnlich.«

»Da hat er recht, der William!«, sagt Emma.

Ich blicke auf die Uhr. »Wir müssen los. Denise hat gestern angerufen. Sie möchte, dass ich im Laden vorbeischaue.«

Emma blickt mich fragend an.

»Ich habe keine Ahnung, worum es geht, aber es klang dringend.«

Als Emma eine halbe Stunde später das Fahrrad in den Schuppen neben der Gärtnerei schiebt, sagt sie: »Das nächste Mal mit Musik, die so richtig pusht! Einverstanden?«

»Auf jeden Fall!«

Ich gehe in die Wohnung, dusche mich und fahre zu meinem ehemaligen Laden. Das Auto kann ich direkt vor der Tür stehen lassen. Links und rechts von der Eingangstüre stehen dichte, üppige Margaritenbüsche, und die Glocke läutet noch wie früher.

»Hallo, Denise!«

»Hallo, Claire! Schön, dass du kommen konntest!«

»Kein Problem. Wo brennt es denn?«

»Ach, komm erst einmal herein«, sagt Denise und bietet mir eine Tasse Espresso an. Sie trinkt Kamillentee.

»Lass uns in den Garten gehen. Es ist heute so schön draußen«, schlägt sie vor.

»Hast du keine Termine heute Vormittag?«

»Keine Termine«, bestätigt sie. »Ich habe die nächsten zwei Stunden für uns freigehalten.«

Hinter dem Laden gibt es einen kleinen Innenhof, den Denise in den letzten Jahren in einen prächtigen blühenden Garten verwandelt hat.

»Wow! An dir ist wirklich eine Gärtnerin verloren gegangen«, sage ich und setze mich in die Hollywood-Schaukel. »Es ist zauberhaft hier. Wie im Süden!«

»Du weißt ja, dass ich Italien über alles liebe, und da dachte ich, ich hol mir einfach ein Stückchen davon in meinen Hinterhof«, sagt sie schmunzelnd. Seit Denise ihren Mann Angelo kennengelernt hat, ist aus ihr über Nacht eine Art Halbitalienerin geworden.

»Es gibt da eine Sache, die brennt mir auf dem Herzen«, beginnt Denise, nachdem wir einige Minuten Small Talk geführt haben.

»Schieß los!«, fordere ich sie auf.

»Es ist so … Ich bin schwanger!«

»He, gratuliere.« Darum der Kamillentee! Ich schaue auf ihren Bauch. Es ist tatsächlich schon eine kleine Wölbung zu erkennen. »Weißt du denn schon, was es wird?«

Sie lacht. »Ja!«

»Und?«

»Es werden viele!«, sagt sie und lächelt.

»Du bekommst Zwillinge? Das ist ja schön.«

Denise schüttelt den Kopf und lässt sich schwer in die Hollywood-Schaukel plumpsen. »Nein! Ich bekomme Drillinge. Drillinge!«

»Wow!«, ist alles, was mir in diesem Moment einfällt.

»Du kannst dir jetzt wahrscheinlich schon denken, warum ich dich angerufen habe und worüber ich mit dir sprechen will, Claire.«

Ich schüttle den Kopf. »Nein. Ich habe keine Ahnung.«

»Es geht um den Laden. Ich kann ihn mit drei Säuglingen unmöglich weiterführen … Der Laden ist doch so etwas wie unser gemeinsames Baby!«

Ich nippe an meinem Espresso. »Stimmt! Unser Baby.«

»Juckt es dich nicht in den Fingern, ihn wieder zu übernehmen?« In ihrer Stimme schwingt eine riesige Portion Hoffnung mit.

»Ich weiß nicht«, antworte ich unsicher. Klar würde es mich reizen, hier wieder zu arbeiten. Den Laden vielleicht sogar zu erweitern. Selbsterzeugte Kosmetikprodukte zu verkaufen und Beauty-Behandlungen anzubieten. Ich habe vor Jahren eine entsprechende Ausbildung gemacht.

»Du brauchst mir nicht sofort Bescheid zu geben. Ist mir schon klar, dass du alles mit Heinrich besprechen musst.«

Mit Heinrich besprechen, hallt in meinem Kopf nach. Soll ich Denise erzählen, wie es um Heinrich und mich aktuell steht? Nein, besser nicht. Schwangere soll man nicht unnötig aufregen, und schon gar nicht, wenn sie Drillinge erwarten.

Ich leere meine Espressotasse. »Das ist jetzt alles ein bisschen viel auf einmal, Denise.«

»Wem sagst du das?«, fragt sie und lacht.

»Gibst du mir ein paar Tage Bedenkzeit?«

Sie nickt. »Klar!«

Ich stehe auf und gehe zur Türe. »Du hast hier alles ganz toll in Schuss. Du bist die beste Nachfolgerin, die ich mir hätte wünschen können.«

»Danke! Auch du wärst meine erste Wahl«, antworte sie. »Es wäre doch wirklich schade, wenn ich den Laden schließen müsste.«

»Schließen?«, wiederhole ich.

»Was soll ich machen, wenn ich niemanden finde, der geeignet ist?«

»Ich rufe dich in einigen Tagen an«, verspreche ich.

Sie nickt. »Ich freue mich darauf, von dir zu hören. Grüß Heinrich schön!«

Ich schlucke und nicke. »Mach ich.«

***

Ich sitze in meinem Wagen und atme tief durch. Dass sich je wieder eine Chance ergeben könnte, den Laden zu übernehmen, damit hätte ich nie im Leben gerechnet. Was für eine großartige Möglichkeit!

Drillinge! Wie oft passiert es, dass jemand Drillinge erwartet?

Mein Blick ruht auf dem kleinen Laden. Ein Lächeln huscht über meine Lippen. Denise hat sich gut um ihn gekümmert, während ich weg war.

Kurz entschlossen wählte ich die Nummer meines Mannes. Meine Hände sind feucht, mir ist flau im Magen. Es ist schon lange her, dass ich Entscheidungen mit einer solchen Tragweite alleine gefällt habe. Ich sollte ihn zumindest informieren.

Mein Herz schlägt mir bis zum Hals.

Freizeichen!

Tuuuttt! Tuuuutt!

Mobilbox!

Mist!

Ich lege auf.

Ich tippe unsere Festnetznummer ein. Freizeichen! Es läutet fünfmal, dann übernimmt auch hier der Anrufbeantworter. Ich warte ab.

»Sie haben den Anschluss von Heinrich König gewählt. Leider bin ich im Moment nicht erreichbar. Versuchen Sie es bitte später erneut oder hinterlassen Sie eine Nachricht, damit ich so bald als möglich zurückrufen kann! Vielen Dank!«

Ich lege auf.

»Heinrich König?!«, wiederhole ich dumpf. »Und wo bitte ist Claire König geblieben?«

Ich starte den Wagen und fahre zu Emma. Ich finde sie im Verkaufsraum. Sie arrangiert Gestecke. »Hör dir das an!«, fordere ich sie auf und drücke ihr mein Telefon ans Ohr. »Sie haben den Anschluss von …«

»Scheißkerl!«, zischt Emma durch ihre leicht schiefen Schneidezähne.

Ich nicke bestätigend. »Aber wirklich! Es ist an der Zeit, dass ich mein eigenes Leben wieder in die Hand nehme.«

»Auf jeden Fall!«, murmelt Emma.

»Kannst du mir zeigen, wo ich bei meinem Wagen Öl nachfüllen muss?«

»Klar!«, sagt sie. »Aber zuerst müssen wir etwas anderes erledigen.« Sie verschwindet im Lager und ich höre, wie sie den Kühlschrank öffnet. Kurz darauf taucht Emma mit zwei Sektgläsern und einer Flasche Champagner wieder im Verkaufsraum auf. Sie schenkt ein, reicht mir ein Glas und strahlt mich an. »Auf dich, Claire! Und auf dein neues Leben!«

»Auf uns«, sage ich und stoße mit Emma an.

»Kann man eigentlich glücklich und unglücklich zur selben Zeit sein?«, frage ich. »Auf der einen Seite wirft mir das Leben lauter furchtbare Dinge vor die Füße, und auf der anderen Seite bekomme ich ganz tolle Geschenke, wie zum Beispiel die Chance, den Laden wieder zu übernehmen.«

»Den Laden übernehmen? Aber wieso denn?«, fragt Emma verwundert. »Will Denise ihn nicht mehr führen?«

»Denise bekommt Drillinge!«

»Drillinge? Au Backe!« Eine kurze Pause entsteht.

»Und du wirst den Laden natürlich übernehmen?«

»Ich weiß es noch nicht! Aber eines steht fest: Ab heute wird nach vorne geschaut. Ich entrümple mein Leben. Jeden Tag fliegt etwas von dem, was mir nicht gut tut, hinaus«, sage ich entschlossen.

Emma grinst und deutet auf den Parkplatz. »Los! Komm! Ich zeige dir gleich mal, wie das Ölnachfüllen funktioniert.«

***

»Ach, entschuldigen Sie!« Emmas schräger Nachbar steht im Blumenladen und sieht sich einigermaßen hilflos um.

Ich bleibe hinter der Verkaufstheke stehen und mustere ihn. Er trägt einen grauen Pullover mit üppigen Zopfmustern, eine dunkelgrüne Haremshose und einen derben tiefsitzenden Ledergürtel dazu. Seine Haare stehen wild in alle Richtungen. Hinter ihm sitzt ein großer Münsterländer.

Er könnte tatsächlich Albert Einsteins, zugegebenermaßen deutlich attraktiverer und auch viel jüngerer, Bruder sein.

Mein Blick bleibt an seiner Haremshose hängen. Ist der Kerl nicht ein wenig zu alt für solche Modeeskapaden?

Jetzt kommt er auf mich zu und reicht mir die Hand. »Entschuldigen Sie, ich war letzthin etwas ruppig.«

Ich nicke verhalten.

»Mein Name ist Daniel Müller.«

»Claire König«, stelle ich mich vor.

Er lächelt. »Das ist ein schöner Name. Er passt zu Ihnen!«

»Danke«, murmele ich verlegen und just in dieser Sekunde fällt mir ein, dass ich möglicherweise schon bald wieder Claire Fischbacher heißen könnte.

Sein Hund kommt auf mich zugelaufen und wedelt mit dem Schwanz.

»Er mag Sie! So etwas tut er bei Fremden sonst nie«, sagt Daniel Müller und grinst.

»Wie heißt Ihr Hund denn?«, frage ich.

»Er heißt Ares und er ist nicht mein Hund. Er leistet mir lediglich Gesellschaft, wenn sein Frauchen nicht in der Stadt ist.«

Der Hund, der graumelierte Bart … Verdammt! Der Kerl von der Postschenke! Hoffentlich erkennt er mich nicht. Es war sehr dunkel auf dem Parkplatz. Mein Herz beginnt, schneller zu schlagen. Ich hoffe inbrünstig, dass er sich nicht an mich erinnern kann.

»Ich hätte eine große Bitte. Ich habe heute Freunde eingeladen und bin gerade am Kochen. Leider ist mir das Mehl ausgegangen und da wollte ich fragen, ob Sie mir vielleicht welches borgen können?«

Ich nicke. »Ziemlich sicher sogar! Wenn Sie mich so lange hier im Laden vertreten?«

Er zwinkert mir zu. »Natürlich, Claire! Mache ich!«

Claire? Frecher Kerl!

Als ich wenig später mit einer Packung Mehl in den Blumenladen zurückkehre, ist Daniel Müller dabei, einen üppigen Blumenstrauß für einen jungen Typen in durchgelatschten Turnschuhen zusammenzustellen. Ich bleibe in der Türe stehen und beobachte ihn.

Er macht seinen Job gut. Er greift gezielt zu den elegantesten Schnittblumen im Laden und arrangiert sie flink zu einem prächtigen Strauß.

Der junge Typ nickt. »Sieht super aus! Bist du neu hier?«

»Nein. Ich bin nur die Aushilfe.«

»Und wo hast du gelernt, so coole Sträuße zu binden?«

»Ich hatte in einem früheren Leben mal einen Showroom. Da hab ich alles Mögliche arrangiert und drapiert. Das liegt mir wohl immer noch im Blut«, sagt er und schmunzelt. »Claire erledigt alles Weitere für dich!«

Er reicht mir den Strauß und verlässt mit großen federnden Schritten den Laden. Der Hund folgt ihm unaufgefordert. »Danke für das Mehl!«

»Cooler Typ«, sagt der junge Mann, als Daniel verschwunden war. »Ist er schwul?«

Komisch. Die Idee kam mir noch gar nicht in den Sinn. »Nein, ich glaube nicht«, sage ich und packe den Blumenstrauß vorsichtig in Zellophan. »Er trägt einfach nur eine ziemlich außergewöhnliche Hose.«

Der Kunde bezahlt und wirft einen Euro in das Kaffee-Sparschwein.

Kapitel 5

Am nächsten Morgen steht die Ladentür weit offen. Emma summt zu Robbie Williams, während sie den Kassenstand vom Vortag überprüft. Ich sortiere im Lager nebenan verschiedene Gräser, die heute Nachmittag ausgeliefert werden sollen.

Eilige Schritte genagelten Schuhwerks nähern sich von draußen. »Langstielige Rosen oder Orchideen«, murmelt Emma, ohne aufzusehen. Sie hat es sich zur Angewohnheit gemacht, zu raten, was die Kunden wohl kaufen werden. Oft liegt sie mit ihren Tipps richtig. Dann kommt der Kunde rein, und ich sehe durch die halboffene Tür zum Lager, wie Emma einen Schritt rückwärts macht.

»Hallo, Emma!«

Mir läuft ein Schauer über den Rücken. »Heinrich«, murmele ich und ducke mich hinter den großen Rollwägen. Mein Herz beginnt zu rasen.

»Hallo, Heinrich«, sagt Emma kühl.

»Kannst du mir sagen, wo ich Claire finde?«

Ich bleibe geduckt in meinem Versteck. Verdammt! Vor einigen Tagen habe ich mir nichts mehr gewünscht, als ihm gegenüberzustehen und ihm ordentlich die Meinung zu geigen, und jetzt … Ich kann da nicht hinaus. Es tut weh, ihn zu sehen. Meine Knie zittern, Tränen rinnen mir plötzlich über die Wangen. Ich lasse mich zu Boden sinken.

»Was machst du hier? Möchtest du Blumen kaufen?««

»Nein. Ich wünsche, mit meiner Frau zu sprechen.«

»So, so! Du wünschst zu sprechen!«

»So ist es«, bestätigt Heinrich hochmütig.

»Woher willst du überhaupt wissen, dass sie bei mir ist?«

»Bei Lisa war ich schon. Dort ist sie nicht!«

Ich greife nach einem Stück Karton, das auf einem der Rollwagen liegt, und fächele mir Luft zu. Meine Aufregung ist so groß, dass sie sich nicht einfach wegatmen lässt.

Vorsichtig stehe ich auf und spähe in den Verkaufsraum. Heinrich steht da wie aus dem Ei gepellt.

Ich trete zurück und werfe einen Blick in den Spiegel über dem Handwaschbecken. Meine Vermutung bestätigt sich. Ich sehe fürchterlich aus. Rote Flecken überziehen meine Wangen und meinen Hals. Mein Make-up ist verlaufen. Die Wimperntusche ist mir unter die Augen gerutscht und verleiht mir die Augenringe einer drei Tage alten Leiche. »Unmöglich«, murmele ich und suche erneut Schutz hinter dem Rollwagen.

Emma schließt die Kasse. »Claire ist nicht da!«, sagt sie so laut, dass ich es im Lager hören muss.

Heinrich blickt auf die Uhr. »Also! Wo ist sie denn dann?«

»Nicht da! Habe ich doch schon gesagt.« Emma wendet sich von ihm ab und arrangiert einige Frühlingssträuße. »Du willst sie zurück?«, fragt sie beiläufig.

Heinrich hüstelt verlegen. »Nun … das kann man so nicht sagen.«

»Ach? Kann man nicht!?« Emma wirft ihm einen abschätzigen Blick zu.

»Emma, ich weiß, dass wir beide keine Freunde sind, aber lass uns vernünftig bleiben. Wir sind doch erwachsene Leute. Wie ist sie denn momentan so drauf, meine Frau?«

Eine ältere Dame mit grauviolett gefärbtem Haar betritt den Laden.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragt Emma.

»Nein, danke! Ich habe bereits eine ziemlich klare Vorstellung. Wenn es Ihnen nichts ausmacht, würde ich mich gerne selbst bedienen«, sagt sie.

Emma nickt ihr zu. »Ja, gerne. Sie geben mir Bescheid, falls Sie Hilfe brauchen?«

»Auf jeden Fall«, sagt die Dame und verschwindet zwischen den hohen Verkaufsregalen.

»Also? Wie ist Claire so drauf?«, zischt Heinrich leise.

»Was genau willst du denn jetzt wissen?«

»Na, du weißt schon! Verkraftet sie es?«

»Es? Was ist es? Geht es konkreter?«

Heinrich starrt sie wütend an. »Wie, konkreter? … In welchem Sinne konkreter?«

»Na ja! Willst du A.) wissen, ob sie es gut verkraftet, dass du ein Arschloch bist und mit einer Anderen vögelst oder B.) ob sie mit der aktuellen Trennungssituation gut zurechtkommt oder C.) ob sie …«

»Du machst das absichtlich! Du willst mich um jeden Preis in den Wahnsinn treiben?«, faucht Heinrich aufgebracht.

»Du kannst sie jederzeit anrufen und einen Termin vereinbaren. Die Nummer hast du ja noch, nehme ich an?«

Ein kurzes Schweigen tritt ein.

»Ich denke, wir haben uns nichts mehr zu sagen«, sagt Emma ruhig und deutet auf die Türe.

Heinrich lacht höhnisch. »Willst du mich aus deinem Laden werfen?«

»Sieht so aus«, sagt Emma und pfeift leise. Keine zwei Sekunden später kommt Duke angelaufen. Heinrich zuckt erschrocken zusammen. Er fürchtet große Hunde. Duke springt auf ihn zu und schleckt ihm freudig wedelnd die Hände ab.

»Ruf das Tier weg, Emma! Ich … ich … bitte dich!«

»Er mag dich!« Emma grinst schadenfroh und wendet sich ab.

»Pfeif deinen Köter zurück, du Hexe!«

Emma greift nach einer Schere und wendet sich einer Palette altenglischer Rosen zu. »Lerne, dich deiner Angst zu stellen«, sagt sie grinsend.

Heinrich fingert sein Telefon aus der Hosentasche. »Ich werde das hier filmen, und dann bist du dran. Ich gehe zur Polizei.«

Emma tippt sich an die Stirn. »Und warum genau werde ich dann dran sein? Weil dir mein Hund in meinem Laden die Hände ableckt?«

Die ältere Dame taucht zwischen den Regalen auf und grinst. »Das ist ja vollkommen absurd«, sagt sie laut und mustert Heinrich abschätzig. »Was sind Sie denn für ein Mann?«

Heinrich ist so weit zurückgewichen, dass er jetzt zwischen den Regalen an die Wand gepresst steht. »Verdammt«, zischt er und versucht, Duke wegzuschieben.

Emma schüttelt den Kopf. »Duke, sitz!«, flüstert sie. Der zottelige graue Riese setzt sich neben Heinrich. »Hier«, sagt sie. Der Rüde trottet zu ihr und drückt ihr seine Nase in die Hand. »Guter Bursche«, lobt sie ihn und wendet sich Heinrich zu. »Bitte verlass auf der Stelle meinen Laden!«

Ohne Duke aus den Augen zu verlieren, pirscht sich Heinrich langsam zur Türe. »Ich habe da noch etwas für Claire«, ruft er aus sicherer Entfernung und wirft einen Brief die Stufen hinab. »Ist noch an ihre alte Adresse zugestellt worden.«

Ihre alte Adresse? Ich beginne leise zu heulen.

Emma nickt gleichgültig. Heinrich flieht zu seinem Wagen.

»Das haben Sie toll gemacht«, lobt die ältere Dame.

»Was denn?«, fragt Emma.

»Na, den unmöglichen Mann hinauszuwerfen!« Sie lächelt. »Ich wette, Sie sind Löwe Aszendent Skorpion.«

»Ja, ich bin Löwe, aber mein Aszendent ist nicht Skorpion, sondern nochmals Löwe.« Sie wendet sich Duke zu und zeigt auf den Brief, den Heinrich in den Laden geworfen hat. »Bring das!«

»Löwe und nochmals Löwe! Herrlich! Daher können Sie so gut brüllen!«

Emma lacht und beginnt, die Blumen, die ihre Kundin ausgewählt hat, zu einem prächtigen Strauß zu arrangieren. »Möglicherweise!«

Duke hat Mühe, den Brief mit seiner Schnauze vom Boden zu bekommen. Bei dem Versuch, ihn aufzuheben, schiebt er ihn immer weiter und brummt dabei missmutig.

Ich würde mein Versteck gerne verlassen und nachsehen, was für einen Brief Heinrich gebracht hat, aber so verheult, wie ich bin, warte ich lieber, bis die Luft rein ist. Verdammt, ich dachte, ich wäre schon viel stärker. Bereit für alles Mögliche, und dann haut mich ein einziger kurzer Auftritt meines Mannes so um.

»Das war ja ein schrecklicher, aufgeblasener Kerl«, sagt die Dame und rückt ihre mit Strasssteinen besetzte Brille zurecht. »Hoffentlich kommt der so schnell nicht wieder.«

Emma legt ihre Stirn kraus. »Das wird er leider! Meine Freundin hat ihn geheiratet.«

»Ach … so etwas lässt sich heutzutage rasch beheben.« Sie lacht. »Glauben Sie mir, ich habe in meinem Leben drei Scheidungen über die Bühne gebracht.«

Duke hat es geschafft, den Brief aufzuheben, und trottet zu Emma. Sie lobt ihn ausgiebig und wirft dann einen Blick auf das durchweichte Stück Papier. »Krüger, Arnheim und Partner.«

»Wenn das nicht nach einer Horde Scheidungsanwälte klingt«, mutmaßt Emmas Kundin.

Emma wirft den Brief in den großen Mülleimer unter der Ladentheke. »Der Feigling soll ihr gefälligst von Angesicht zu Angesicht sagen, was er ihr zu sagen hat. Krüger, Arnheim und Partner werden das nicht für ihn erledigen!«

Die Dame deutet auf den Mülleimer. »Sie sollten ihn lieber Ihrer Freundin geben. Es könnte unangenehme Folgen für sie haben, wenn Sie den so einfach entsorgen.« Dann streckte sie Emma ihre Hand entgegen. »Ich bin übrigens Hanne Martin! Ich betreibe den Brautmodenladen zwei Gassen weiter. Pink Flamingo …«

Emma sieht sie erstaunt an. Hanne Martin ist sicherlich hoch in ihren Siebzigern, wenn nicht sogar noch ein bisschen älter.

»Sie sind drei Mal geschieden und bringen immer noch genügend Überzeugung auf, um Brautkleider zu verkaufen?«

Hanne lacht. »Ja, ich bin sogar ziemlich gut darin. Ich habe vor drei Wochen eröffnet! Mein Leben drohte langweilig zu werden, und die typischen Pensionistenaktivitäten waren einfach nichts für mich.«

Emma schmunzelt.

»Ich bin auf Bridgeabenden aufgefallen wie ein bunter Hund«, fährt Hanne fort.

Kein Wunder, denke ich. Hanne Martin sticht sogar aus einem Meer farbenprächtiger Frühlingsblumen hervor. Um den Hals hat sie eine dicke, goldene Kette, an der ein goldenes H hängt. Als wäre der Strass an ihrer Brille nicht schon genug.

»Alte Leute reden ständig nur über ihre Krankheiten. Ich finde das ätzend! Mögen Sie eigentlich Musik?«

»Ja! Und wie!«

»Auch Hardcore-Techno?«

»Wie bitte?«, fragte Emma irritiert.

»Ich lege jeden zweiten Freitag im Monat im Tokio Garden auf! Ich bin immer die Älteste dort, aber das macht mir nichts aus. Die Jungen finden mich crazy! Das ist gut für das Geschäft.« Sie lacht.

Emma pfeift anerkennend. Das Tokio Garden ist eine der angesagtesten Locations der Stadt.

Hanne hält Emma eine Visitenkarte vor die Nase. »Also … völlig egal, ob Sie tanzen oder heiraten wollen. In beiden Fällen sind Sie bei mir richtig.«

»Ich bin glücklich geschieden! Aber tanzen im Tokio Garden … ja klar!« Sie deutet auf die Blumen. »Ich brauche noch fünf Minuten, bis Ihr Strauß fertig ist. Darf ich Ihnen dann helfen, ihn zu Ihrem Auto zu tragen?«

»Gerne!«

Ich warte, bis die Blumen gebunden und bezahlt sind und Emma hinter Hanne den Laden verlassen hat, dann schleiche ich mich in den Verkaufsraum. Emma und Hanne stehen auf dem Parkplatz vor dem Geschäft und unterhalten sich lautstark.

Hanne drückt auf ihren Wagenschlüssel. Ein cremeweißes Porsche-Cabrio beginnt zu zwinkern. »Pink Flamingo Brautmoden« steht auf den Türen des Wagens zu lesen. Ich beobachte, wie die Beiden noch ein paar Worte wechseln und Emma Hanne dann die Wagentür aufhält, als die alte Dame einsteigt. Bis in den Laden höre ich den Motor röhren, als Hanne vom Hof fährt.

Ich gebe mir einen Ruck und fische den angesabberten Brief aus dem Abfalleimer.

Emma kommt rein und schließt die Ladentür hinter sich.

»Ich konnte ihm einfach nicht gegenübertreten«, sage ich leise. »Es tut so weh, ihn zu sehen.«

Emma macht einige Schritte auf mich zu und umarmt mich. »Mensch, Claire! Das ist doch logisch. Was hast denn du geglaubt?«

***

Am Abend sitzen wir auf Emmas Terrasse. Sie bläst den Rauch ihrer Zigarette lasziv durch die Nase und kuschelt sich tief in den Korbsessel.

»Er scheint tatsächlich mit mir abgeschlossen zu haben. Einfach so«, sage ich melancholisch und schnippe mit den Fingern.

Emma schweigt. Der Brief von Krüger, Arnheim und Partner liegt auf einem kleinen Rattantischchen vor uns.

»Ich habe mir immer wieder eingeredet, dass alles nur ein böser Traum ist. Einer, aus dem ich irgendwann aufwachen werde … und dann ist alles wieder gut.«

»War es denn die letzten Jahre gut?«, fragt Emma mild.

Ich zucke mit den Schultern. »Ja … das dachte ich zumindest.« Ich schnäuze lautstark in ein Taschentuch. »Ich wollte um unsere Ehe kämpfen. Zum Therapeuten gehen, mit Heinrich alles ausdiskutieren, neuen Schwung in unseren Alltag bringen. Es gibt doch Paare, die auch eine solche Situation überstehen.«

Emma legt mir ihre Hand auf die Schulter und deutet auf den Brief. »Lass dich nicht hetzen, wenn du mehr Zeit brauchst.«

»Aber ...«

Emma schüttelt schweigend den Kopf und schenkt mir Wein nach. »Hast du dir schon Gedanken wegen des Ladens gemacht?«, wechselt sie abrupt das Thema.

»Ja! Ich werde ihn übernehmen.«

Emma zieht die Augenbrauen hoch. »Wow! Guter Entschluss! Das ging aber schnell.«

Ich blicke auf die Uhr. 22.40 Uhr. Ich werde Denise gleich morgen in der Früh anrufen.

»Und Heinrich?«, fragt Emma vorsichtig. »Willst du ihm deinen Entschluss mitteilen?«

»Mein Mann interessiert sich nicht für mich. Es wird Zeit, dass ich wieder damit anfange, mich für mich selbst und für mein Leben zu engagieren. Ich habe mich lange genug nach ihm gerichtet«, sage ich wütend und öffne den Brief von Krüger, Arnheim und Partner. Das Kuvert reiße ich in kleine Stückchen und werfe es in Emmas Feuerschale, die wenige Meter vor uns steht. Die Glut lässt die kleinen Schnipsel binnen weniger Sekunden zu Asche werden. »Eine Terminvorschreibung! Wie das schon klingt!«

»Feigling!«, zischt Emma.

Ich lege den Brief zur Seite. »Er hat mich eiskalt abserviert. Wann wir zu welchem Anwalt gehen, bestimme ich! Das werde ich ihm mitteilen.«

Ich stehe auf, hole mein Telefon und tippe eine SMS an Denise: »Ich freue mich darauf, den Laden wieder zu übernehmen. Lass uns morgen über die Details sprechen. Schlaf gut. LG, Claire.«

Ich drücke auf Senden. Wenige Sekunden später kommt eine SMS zurück. »SUPER! Mir fällt ein Felsbrocken vom Herz! Vielen lieben Dank, Claire!«

Einige Tage später stehe ich in meinem Laden. Ich rücke die Möbel von der Wand und decke sie mit Plastikfolie ab. Im Lager warten Tapetenrollen säuberlich gestapelt auf ihren Einsatz – rosé und cremeweiß, Blockstreifen. Ich reiße eine Rolle auf und lassen meine Finger über die Textur gleiten. In dem Moment klingelt die Ladenglocke.

»Hi, Claire! Die Frau fürs Grobe ist da«, ruft Lisa laut durch den Laden.

»Hier bin ich!«

Sie marschiert zielstrebig ins Lager und drückt mir eine Flasche Sekt in die Hand. »Die muss dringend gekühlt werden.«

Ich öffne den Kühlschrank, der neben der Waschmaschine steht, und befördere die Flasche hinein.

Lisa zieht ihren Pullover über den Kopf und schlüpft in ein altes, ausgeleiertes T-Shirt. Ihre Jeans fliegt auf die Waschmaschine. Sie zieht eine Jogginghose mit abgewetzten Stellen an den Knien an und deutet auf die Tapete. »Das ist sie?«

Ich nicke.

Sie verlässt das Lager, rollt die Tapete aus und hält sie an die Wand. »Wunderschön!«, lobt sie. »Das wird die Wucht, wenn wir fertig sind.«

Sie zeigt auf zwei große Umzugskartons, die in der Ecke stehen. »Willst du die nicht weggeben?«

»Ja. Da ist nur alter Kram drin.«

Lisa geht zu den Kartons, auf denen mit dickem schwarzem Filzstift mein Name steht, und öffnet einen davon. Eine Mappe mit Fotos fällt ihr in die Hände. »Sind das nicht die Fotos, die du damals in Frankreich gemacht hast?«

Ich nicke.

»Sie hingen hier im Laden, als du angefangen hast. Ich erinnere mich noch gut.«

Neugierig betrachtet sie die Bilder.

»Was soll mit ihnen geschehen?«

»Ich werde sie wegwerfen«, antworte ich.

»Wegwerfen? Bist du verrückt?« Lisa beginnt, die Bilder zu sortieren und im Laden auszulegen. »Das war doch eine fabelhafte Zeit damals.«

»Ja, war es«, sage ich nachdenklich.

»Fabelhafte Momente muss man bei sich bewahren. Nicht wegwerfen!« Sie nimmt zwei der Fotos und ordnet ihnen neue Plätze zu. Dann verschwindet sie im Lager. Wenig später taucht sie wieder auf, mehrere Glasbilderrahmen unter ihre Arme geklemmt.

»Zum Glück hatte Denise offenbar nie das Bestreben, alles gleich wegzuwerfen.« Sie lehnt die Rahmen an die Wände und stellt die Fotos davor. »Abstauben, waschen und gut«, urteilt sie und reißt eine Tapetenrolle auf. »Lass uns loslegen!«

Fünf Stunden und ein steifes Genick später erstrahlt der Laden in seinem neuen Gewand. Ich blicke mich stolz um.

»Ich hätte nie gedacht, dass er noch schöner werden könnte. Du bist meine Stilfee, Lisa!« Ich drücke sie fest. »Wenn du vom Sender mal genug hast, solltest du Interieurdesignerin oder so etwas Ähnliches werden.«

»Wenn ich vom Sender genug habe!« Sie lacht. »Die Fernbedienung für den Knopf meines Schleudersitzes befindet sich in fremden Händen.«

Vor dem Laden hält in dem Moment Emmas Geländewagen. Sie öffnet die Wagentüre, fröhliches Gekläffe hallt aus dem Fahrerraum. Emma springt heraus. Auf der Ladefläche hat sie einen Karton festgezurrt, den sie nun befreit und vorsichtig herunterhebt. Er scheint schwer zu sein. Ich gehe zur offen stehenden Ladentüre. »Hi, Emma. Sollen wir dir helfen?«

»Hi! Nicht notwendig. Aber du kannst die Hunde übernehmen«, kommt zurück. Sie wuchtet das Paket in den Verkaufsraum. Duke und meine beiden Dackeldamen stürmen durch den Laden und über die Stufen schnurstracks in den Hinterhof. »Hallo Mädels! Klasse sieht es hier aus.« Sie blickt sich prüfend um. »Wer hat die Bilder gemacht? Die sind super!«

»Ich war das.«

»Wow! Alle Achtung! Ich wusste gar nicht, dass du eine so begabte Fotografin bist.«

»So toll sind die gar nicht«, schwäche ich ab.

»Sehr wohl sind sie das!«, widerspricht Emma und deutet dann auf das Paket. »Ich hatte leider keine Zeit, es hübscher einzupacken.« Sie drückt mich. »Es ist mein Einstandsgeschenk an dich. Praktisch und handfest! Ich bin stolz, dass du dein Leben so couragiert in die Hand nimmst.«

»Danke! Ihr zwei seid die wundervollsten Freundinnen, die man sich wünschen kann.«

Lisa reicht mir ein Teppichmesser. »Na, los! Mach auf. Ich will wissen, was da drinnen ist.«

Ein großer, orangefarbener Kugelgrill kommt zum Vorschein. »Wow, Emma!«, sage ich und drehe mich zu ihr um, doch sie ist gar nicht mehr da. Die Glöckchen an der Tür klingeln noch, und Emma steht draußen und kramt in ihrem Wagen. Als sie wieder kommt, hat sie Grillkohle und eine Kühltasche dabei.

»Vielen, vielen Dank für das tolle Einstiegsgeschenk!«

»Gerne!« Emma stellt den Sack mit der Kohle und die Kühltasche ab. »Ich weiß ja nicht, wie es euch geht, aber ich habe tierischen Hunger. Was haltet ihr davon, im Hinterhofgarten eine spontane Grillparty zu feiern?«

Lisa verpasst der Ladentüre einen gezielten Tritt, der sie ins Schloss fallen lässt. »Das ist wirklich eine fabelhafte Idee! Ab in den Garten.«

Kapitel 6

Vor unserer Wohnung sind gerade noch zwei Parkplätze frei. Ich nehme den vorderen. Während ich mir die Lippen nachziehe, parkt Lisa hinter mir ein und steigt aus. Ich beeile mich, klappe den Spiegel hoch und steige ebenfalls aus.

»Hi, Lisa! Schön, dass du da bist.«

Sie stakst in ihrem hohen Pumps auf mich zu und nimmt mich in den Arm. »Wozu hat man Freundinnen?«

Aus dem Kofferraum meines Wagens hole ich zwei große, leere Plastik-Säcke von Ikea. »Ich brauche unbedingt wieder Klamottennachschub!«

»Na dann los, lass uns die Bude entern, Claire.«

Wir gehen auf das Haus zu und die Stufen zur Wohnung hoch. Im Erdgeschoss öffnet sich eine Türe einen kleinen Spalt. Für einen Augenblick lugt ein Stückchen eines blaugrauen Schopfes hervor. Dann fliegt die Türe sofort wieder zu.

»Was war denn das?«, fragt Lisa kopfschüttelnd.

»Frau Lehmann. Frühpensionistin, Kakteenliebhaberin, Taubenfreundin, Menschenhasserin«, rekapituliere ich kurz.

Lisa zuckt mit den Schultern. »Jeder muss sich sein Leben so einrichten, wie er meint.«

»Genau«, sage ich und sperre die Türe zu unserer Wohnung auf.

»Immerhin passt der Schlüssel noch«, bemerkt Lisa.

Ich blicke sie eine Sekunde verdutzt an. »Warum sollte er denn nicht mehr …«

Sie beißt sich auf die Lippen. »Sorry, ich habe nur laut gedacht. Klar passt er noch!« Sie betritt den Vorraum. »Wie sieht der Plan aus? Klamotten greifen und ab durch die Mitte - oder gibt es sonst noch Dinge, die du brauchst?«

Ich bleibe mit offenem Mund neben Lisa stehen.

»Was ist denn mit dir los, Claire? Du siehst so komisch drein.«

»Verdammt«, presse ich hervor.

»Was denn?«

»Sieh dich mal um.«

Lisa mustert den Vorraum.

»Fällt dir denn nichts auf?«, frage ich.

»Nein.« Sie lässt ihren Blick durch den Raum schweifen. »Doch! Die Bilder sind neu«, sagt sie wenig später.

»Genau! Die Bilder! Das Miststück hat meine Bilder abgehängt. »Überall Marilyn Monroe! Ich fasse es nicht.«

Ich gehe in die Küche. Eine nagelneue knallrote Kaffeemaschine im amerikanischen Design thront auf der Anrichte, die Barhocker haben einen Kuhfellüberzug erhalten. Ich öffne eine Schublade. »Alles anders einsortiert«, stelle ich fest. Lisa folgt mir. Ihr Blick bleibt an einer Wanduhr hängen, die den Po eines Cowgirls in Hotpants zeigt. »Wahnsinn«, murmelt sie irritiert.

Wir gehen ins Badezimmer. Meine Farne sind weg. Alle! Das Badezimmer ist jetzt vollgestellt mit farbgewaltigen indischen Elefantengottheiten.

»Ganesha, Beseitiger und Setzer von Hindernissen«, sagt Lisa und bleibt im Türrahmen stehen. »Fehlen nur noch die Räucherstäbchen!««

»Sie macht sich einfach so an meiner Wohnung zu schaffen.«

»Was für ein freches Biest«, murmelt Lisa kopfschüttelnd.

»Es ist schon fast so, als würde es mich hier gar nicht mehr geben. Ausradiert!«

»Lass uns deine Klamotten holen und ab durch die Hecke«, sagt Lisa.

»Dass Heinrich das zulässt. Er hätte wenigstens den Anstand haben und warten können, bis unsere Scheidung durch ist. Es könnte ja sein, dass ich die Wohnung übernehmen will.«

»Vergiss Heinrich. Vergiss die Wohnung! Es gibt andere schöne Wohnungen in der Stadt. Welche ohne Altlasten! Du musst jetzt an dich denken. Du bist das Einzige, was zählt«, sagt Lisa und schiebt mich weg von den Elefantengöttern und hinüber in unser Schlafzimmer. Über dem Bett prangt ein rosaroter Plüschhirschkopf. An einem neu montierten Plüsch-Geweih hängen BHs im Raubtierlook. »Wow«, murmelt Lisa erneut und kneift in einige der Cups. »Fass das mal an!«

»Will ich nicht!«

»Das geht als Push-up schon nicht mehr durch, das ist bereits eine ganze Brust«, sagt Lisa staunend.

Ich wende meinen Blick ab und öffne den Schrank. Immerhin kann ich hier keine Eingriffe feststellen. Lisa und ich stopfen die Plastiktaschen mit allem voll, was ich in nächster Zeit brauchen könnte.

Lisa hält das graue Kleid hoch, das Erika mir geschenkt hat. »Was ist mit dem hier? Trägst du das auf Maskenbällen? Als gestrenge Gouvernante Hildegard?«

Ich schmunzle. »Nein, das trage ich gar nicht mehr. Nie mehr! Ist von Erika.«

Lisa betrachtet das Kleid nachdenklich. »Aus dem kann ich etwas machen«, sagt sie. »Mit Schmucksteinen am Ausschnitt … die Ärmel müssen weg … mehr Taille. Gibst du es mir? Ich schneidere dir ein Prachtstück daraus!«

Lisa ist ein handwerkliches Multitalent. Von der Nähmaschine bis zum Fuchsschwanz ist ihr nichts fremd.

»Du wirst es nicht wieder erkennen, wenn ich damit fertig bin«, verspricht sie.

»Das will ich hoffen.«

Ich öffne das Fenster und trete auf den Balkon vor dem Schlafzimmer.

»Alles klar? Stehst du das hier durch?«, ruft mir Lisa hinterher.

»Mir ist nur ein wenig flau im Moment. Ich brauch ein bisschen Frischluft.« Ich setze mich auf den Holzboden. »Und meine Beine, die drohen wegzusacken. Das ist mir vor ein paar Tagen schon einmal passiert. Gib mir ein paar Sekunden, dann geht es schon wieder.«

»Ich hole dir ein Glas Wasser«, sagt sie und verschwindet nach drinnen.

Als sie wiederkommt, sitze ich noch immer in der Ecke des Balkons. Ich starre in den Garten. »Ich habe mich immer so sicher gefühlt an seiner Seite, weißt du? Ich hätte nie gedacht, dass er mich so billig verkauft«, sage ich leise und trinke das Glas aus.

»Du bekommst das perfekte Leben, Claire. Eines, das du verdient hast. Das schwöre ich dir«, sagt Lisa im Brustton der Überzeugung.

Ich lächle ihr dankbar zu. »Lieb, dass du das sagst.« Ohne dass ich es will, verrät mein Tonfall doch, dass ich ihr kein Wort glaube.

»Ich meine das ernst!«, sagt sie und legt ihre Hand auf meine. »Du hast so viel Potential. Du bist eine tolle Frau!«

Sie verschwindet erneut in der Wohnung und kommt eine gefühlte Ewigkeit später mit zwei Whiskeygläsern zurück. »Wasser reicht nicht! Wir brauchen jetzt etwas Richtiges! Lass uns anstoßen!«

Ich nippe an dem Whiskey. »Ich bin so starke Getränke nicht gewohnt, Lisa.«

»Macht nichts! Cheers, Claire!«

Ich richte mich auf. »Lass uns lieber fertig packen und abhauen, bevor die beiden noch zurückkommen.«

»Ach was!«, sagt Lisa und spannt den blau-weiß gestreiften Sonnenschirm auf. »Auf all diesen Mist hier müssen wir erst mal einen trinken.«

»Aber ich kann doch nicht besoffen Auto fahren«, protestiere ich.

»Entspann dich«, sagt Lisa und prostet mir zu. »Ich habe vorhin in der Küche einen Blick auf Heinrichs Flugplan geworfen. Er ist in Paris. Vor heute Nacht kommt der nicht zurück.«

»Bist du dir sicher?«, frage ich und nehme noch einen Schluck.

»Absolut!«

»Aber ich will nicht hier bleiben. Ich fühle mich wie eine Einbrecherin in meiner eigenen Wohnung.«

Lisa stellt ihr Glas zur Seite. »Okay. Dann bleibst du hier sitzen und ich packe. Einverstanden?«

Ich nicke. »Danke. Du bist ein Engel!«

Keine fünfzehn Minuten später hören wir, wie die Türe aufgesperrt wird. »Mäusebäuchlein?«, zirpt Julia. »Ich hätte Lust auf ein Bad.«

Lisa knallt die Schranktüre zu. »Scheiße!«, zischt sie. »Ich muss die falsche Kalenderwoche erwischt haben.«

»Lass uns zuerst den Einkauf verräumen«, schlägt Heinrich vor.

Lisa eilt auf den Balkon und wirft die beiden prallen Plastikbeutel in den Garten. Einer klingt beim Aufprall sehr dumpf.

»Verdammt, was machst du denn da?«, zische ich.

»Los! Wir müssen abhauen!« Lisa zieht die Balkontüre hinter sich zu.

»Über den Balkon? Aber warum zum Teufel …«

»Weil der Feind bereits die Küche erobert hat! Komm schon! Es ist doch nur der erste Stock. Wir können rüberklettern in den Baum.«

»Er wird sowieso bemerken, dass ich da war.«

Lisa zieht fragend die Augenbrauen hoch.

»Na die Klamotten aus dem Schrank …«, flüstere ich.

»Ach, bis der das spitz bekommt.«

»Die Whiskeygläser!«, sage ich.

»Stimmt!«, murmelt Lisa, leert den restlichen Whiskey in den Übertopf der kleinen Birke, die auf dem Balkon steht, und steckt die Gläser in ihre Handtasche. »Erledigt!«

»Und überhaupt weiß ich gar nicht, warum ich mich ihnen nicht stellen soll. Ich will nicht mehr davonlaufen!«

Lisa kramt eilig einen Taschenspiegel aus ihrer Handtasche. »Darum!«, sagt sie und hält mir das Ding vor das Gesicht.

»Oh. Ja, dann …«

Lisa wirft ihre Pumps den Plastiksäcken hinterher und schwingt sich über das Geländer des Balkons. »Du kannst ja noch bleiben, wenn du magst! Ich bin dann mal weg«, sagt sie, klettert hinüber auf die niedrigen Äste der Robinie und hangelt sich nach unten.

»Verdammt«, maule ich, werfe dann meine Schuhe ebenfalls in den Garten und schiebe mich über das Geländer. Ich habe Höhenangst! Ich umklammere das Geländer, als ginge es um Leben oder Tod, schließe die Augen für einen Moment und versuche durchzuatmen.

»Na, los! Mach schon. Oder willst du, dass sie dich so am Balkon hängen sehen?«

»Ich kann nicht, Lisa!« Wie angeklebt verharre ich in meiner Position. »Wenn ich noch einen Schritt mache, fehlt mir die Luft zum Atmen.«

Lisa, die bereits beide Säcke über ihre Schultern geworfen und die Schuhe eingesammelt hat, zischt ungeduldig. »Verdammt, Claire! Sei nicht so eine Memme!«

Ich taste unsicher hinüber nach einem wenig einladenden Ast. Mein Herz pocht wie verrückt. Es sind keine vier Meter, aber ich fühle mich, als müsste ich auf einem Drahtseil zwischen Wolkenkratzern spazieren gehen. »Ich kann das nicht. Ich bleibe hier!«

Lisa beginnt im Vorgarten hektisch, kleine Kieselsteinchen aus der Rabatte zu klauben. »Ich zähle jetzt auf drei und dann kommst du da herunter. Verstanden?«, droht sie.

Ich bewege mich keinen Millimeter. Unter mir verhallt die Zahl Drei. »Meine Geduld ist zu Ende«, ruft Lisa. Kurz darauf trifft mich der erste Kieselstein am Rücken. »Ich meine es ernst! Komm jetzt da runter!« Einige Sekunden später trifft mich der nächste kleine Stein. Dieses Mal an der Schulter. »Aua!«, zische ich.

»Du hast es in der Hand! Sobald du dich bewegst, höre ich auf!«

»Du bist eine miserable Freundin, Lisa!«

»Ja, ja! Maul nur rum!«

Ein weiteres Steinchen fliegt. Es verfehlt mich.

Ich taste mit dem Fuß nach einem Ast unter mir. Er scheint stabil genug zu sein, um mein Gewicht zu tragen. Ich riskiere es. Er hält. Ich lasse das Geländer los und kralle mich an den Stamm.

»Wunderbar, Claire! Du schaffst das!«

Der Kieselsteinbeschuss pausiert.

Ich riskiere einen weiteren Tritt und dann noch einen und noch einen. Mein Herz wird jede Sekunde in tausend Stücke zerspringen. Ich kann es spüren.

»Jawohl! Super machst du das«, lobt Lisa in einem Tonfall, als würde sie ein einjähriges Kind zum Gehen motivieren wollen.

Mit einem unsanften Plumps lande ich in der Wiese.

»Autsch!«

»Na, den letzten Ast hättest du mal besser nicht ausgelassen.« Lisa verbeißt sich ein Grinsen.

Ich reibe mir den Rücken und richte mich langsam auf. Meine Beine fühlen sich an, als wären sie mit Pudding gefüllt. Wir huschen zu unseren Autos. Lisa schultert die Plastiksäcke und wirft sie in den Kofferraum meines Wagens. »Viel Spaß damit«, sagt sie und hastet zu ihrem Auto.

»Wieso viel Spaß?«, frage ich, aber ich bekomme keine Antwort.

»Treffpunkt Gartencafé!«, ruft sie und lässt den Motor an.

***

Am Abend ruft Heinrich an.

Als Emma seinen Namen auf dem Display sieht, trommelt sie sich auf die Brust. »Nicht vergessen: DU BIST STARK! DU BIST STARK!«

Ich lache und nicke ihr zu. »Ja, das bin ich!«

Ich nehme das Telefon, öffne die Türe und gehe auf die Terrasse.

»Ja, bitte?« Spröde und distanziert. Fabelhaft.

»Claire!«, kommt barsch zurück. »Du warst hier in meiner Wohnung.«

»Nein, das stimmt nicht!«

»Warum leugnest du es?«

»Ich war nicht in deiner Wohnung, ich war in unserer Wohnung.«

»Also doch! Julia dachte schon, es wären Einbrecher zugange gewesen.«

»Einbrecher?«, frage ich. »Wieso, wollte sie sich auch noch an meinem Kleiderschrank vergreifen und hat dabei etwas vermisst?«

Heinrich schnaubt. »Ich hätte dich nicht für so gemein gehalten. Ich bin enttäuscht von dir!«

Ich habe keine Ahnung, worüber er spricht. »Kannst du Klartext reden?«

»Na, Julias Ganeshas sind gestohlen worden. Jetzt sag nur, dass das nicht auf dein Konto geht?«

»Heinrich, bei dir piept es ja!«

Ich höre im Hintergrund ein Schniefen. »Sie war es! Ganz bestimmt sogar«, klagt Julia laut. »Sie erträgt es nicht, dass du jetzt so glücklich bist.«

»Mir wird übel«, entfährt mir.

»Mittwoch, 9.00 Uhr, Termin bei Krüger, Arnheim und Partner! Vergiss das nicht!«, sagt Heinrich streng.

»Du kannst den Termin absagen. Ich werde nicht kommen.«

»Du wirst was?«

»… nicht kommen! Ich bin noch dabei, meine Gedanken zu sammeln. Ich melde mich, wenn ich bereit bin.«

»Aber sie will die Scheidung doch?«, höre ich Julia im Hintergrund verunsichert fragen.

Heinrich wendet sich vom Telefon ab. »Ich denke schon«, höre ich ihn halblaut murmeln.

»Ja, ich will die Scheidung … allerdings zu meinen Konditionen!«

»Zu deinen Konditionen?«, fragt er. »Was soll denn das heißen?«

»Nun, fürs Erste heißt das, dass ich ein Gespräch unter vier Augen mit dir haben will.«

»Kannst du«, sagt er schroff.

»Ein konstruktives Gespräch, meine ich!«

»Nun, wie konstruktiv es werden wird, hängt von dir ab.«

»Heinrich, ich meine es ernst. Beim ersten Untergriff, bei der ersten Missachtung, kurz … bei der ersten Kleinigkeit, die mir nicht gefällt, stehe ich auf und gehe.«

Ein missmutiges Brummen ist zu vernehmen.

»Gib mir in den nächsten Tagen Bescheid, wann es dir passt«, kommt wenig später zurück.

»Werde ich.« Ich gehe zur Terrassentüre. »Gibt es sonst noch etwas?«

»Nein! Nichts!«

»Gut!«

»Außer … der Verbleib der Gottheiten wäre noch zu klären.«

Ich lege auf.

Emma sieht mich neugierig an, als ich in die Küche komme. »Und?«

»Alles gut«, sage ich und gehe in den Vorraum, um mir Schuhe anzuziehen.

»Wohin gehst du?«, fragt Emma. »Das Essen ist gleich fertig.«

»Ich bin in zwei Minuten wieder da. Ich muss nur rasch einen Blick in meinen Kofferraum werfen. Ich befürchte, Lisa ist eine Diebin!«

»Verstehe ich nicht«, höre ich noch, bevor die Wohnungstüre ins Schloss fällt. Unten beim Wagen werfe ich einen Blick in die beiden Plastiksäcke, die ich noch nicht ausgeladen habe. Es sind meine Klamotten drin – aber Lisa hat sie benutzt, um irgendwelche unförmigen Dinger zu polstern. Ich packe aus. Es sind fünf knallbunte Ganeshas in unterschiedlichen Größen. Ich beginne lauthals zu lachen und wähle Heinrichs Nummer. »Die indischen Götter haben sich irgendwie in meinen Kofferraum geschlichen. Ich stelle sie vor die Gärtnerei. Julia kann sie Morgen im Lauf des Tages abholen.«

»Verstehe«, brummt Heinrich. »Danke!«

»Aber bitte … bitte sag ihr, dass sie nicht zu läuten braucht. Sie soll sie einfach mitnehmen und dann schnell wieder verschwinden.«

»Ist sie das?«, höre ich aus dem Hintergrund.

»Eine Sekunde bitte«, sagt Heinrich. »Ja, sie stellt deine Ganeshas vor die Gärtnerei. Wir können sie morgen abholen.«

»Ist die verrückt? Vor die Gärtnerei? Was, wenn jemand sie stiehlt?«

Ich rolle die Augen. »Auch wenn die Gefahr gering ist, sag ihr, dass ich sie in einen Plastiksack packe. Dann kann nichts passieren.«

»Ja, ja. Okay. Danke«, murmelt er. »Das ist sehr nett von dir.«

Ich husche nach oben und hole den Schlüssel für Emmas Laden, um einen großen Müllbeutel zu besorgen. Da hinein verpacke ich die indischen Gottheiten und gebe ihnen noch einige Stück Würfelzucker und ein paar Rosenblätter mit. »Ihr nascht doch angeblich gerne.« Ich mustere die bunte Versammlung. »Und Blumen mögt ihr sicherlich auch. Ihr könntet mir im Gegenzug ein wenig Glück bringen, wenn das nicht zu viel verlangt ist«, murmele ich und knote den Sack zu. »So, jetzt seid ihr in Sicherheit. Tschüss und gute Reise.«

***

Am nächsten Morgen haben sich meine Gelassenheit und die Siegeslaune vom Vortag in Nichts aufgelöst. Puff! Weg!

Ich sitze mit strähnigen Haaren auf dem Bett und starre in einen kleinen golden gerahmten Handspiegel. Ich schiebe meine Wangen mit gespreizten Fingern nach oben. Die Fältchen zwischen Nasenflügel und Mundwinkel verschwinden. Faszinierend! Ich binde meine Haare zusammen und wiederhole das Experiment an den Schläfen. Resultat: deutlich weniger Krähenfüße. Vielleicht sollte ich mich botoxen lassen. Meine Mutter hat vor einiger Zeit damit angefangen. Mittlerweile hat sie sogar eine Flatrate.

Ernüchtert lege ich den Spiegel zur Seite. Ich bin Mitte dreißig und mutterseelenallein! In diesem Augenblick fühle ich mich so ungeliebt wie ein spanischer Straßenhund. Ich schiebe mein T-Shirt hoch und starre voller Schreck auf meinen Bauch. Eine bisher noch nie dagewesene Speckrolle schiebt sich über den Rand meines Schlüpfers. Ich kneife hinein. »Zwei Kilo oder mehr«, murmele ich. Emmas gutes Essen und die Lethargie der vergangenen Wochen haben sich an meiner Körpermitte breitgemacht. Verdammt!

Auf Zehenspitzen schleiche ich ins Badezimmer und steige auf die riesige antiquierte Waage. Die neumodischen Dinger verachtet Emma. Sie meint, das eigene Gewicht ungefähr zu kennen, würde genügen. Weitere Demütigungen wie zum Beispiel den Körperfettanteil um die Ohren geschlagen zu bekommen, sei überflüssig.

»Verdammt«, murmle ich. Wie konnte ich nur glauben, dass diese stattliche Rolle Bauchfett lediglich zwei Kilogramm wiegt?

Ich schlüpfe aus dem T-Shirt und dem Slip und steige nochmals auf die Waage, aber nachdem mein T-Shirt nicht aus Edelstahl ist, ändert sich das Ergebnis nur unwesentlich. Fünf Kilogramm. Kein Wunder, dass meine Hosen und Röcke in letzter Zeit so unangenehm kneifen.

Ich ziehe mich an, schlurfe in die Küche und schalte Emmas Kaffeemaschine ein. Sie grunzt geräuschvoll vor sich hin, während sie den ersten Kaffee des Tages in meine Tasse gurgeln lässt.

»Guten Morgen!« Emma steht in ihrem gestreiften Pyjama in der Küche und reibt sich die Augen. »Ich habe wunderbar geschlafen!« Sie gähnt herzhaft und setzt sich zu mir an den Tisch. »Claire du siehst schrecklich aus. Was ist denn passiert? Du warst so gut drauf gestern. So positiv!«

»Ja … gestern.«

Sie streicht mir über den Arm. »Du wirst schon bald erkennen, was für ein Gewinn dieser Verlust ist.«

»Ich habe die halbe Nacht wach gelegen und über alte Zeiten nachgedacht. Darüber, wie gut wir es einmal hatten.« Ich rühre gedankenverloren in meinem Kaffee herum. »Bescheuert«, fälle ich mein eigenes Urteil.

Emma steht auf und öffnet den Kühlschrank, aus dem sie nach einigem Kramen Butter, Marmelade und eine Schachtel Eier zutage fördert. »Eier?«

»Nein! Nur Kaffee!«

»Sicher?«

Ich nicke. »Es ist schon komisch. Ich dachte immer, wir beide führen eine gute Ehe. Für mich war sie wie ein sicherer Hafen. Egal was draußen für ein Sturm tobte, wir schaukelten friedlich vor uns hin.«

Emma klappert mit den Töpfen. »Ach, Schätzchen! Das Thema hatten wir jetzt wirklich schon ziemlich oft die letzten Wochen. Ich kann verstehen, dass du traurig bist. Es ist nicht immer leicht, loszulassen. Aber sieh es doch mal positiv. Deine Zukunft gehört jetzt dir alleine! Das ist doch eine sensationelle Nachricht!«

»Meine Zukunft gehört nur mir ganz alleine, weil sie keinen anderen Menschen interessiert. Wenn das nicht die traurigste Nachricht des Tages ist!«

Mein Telefon läutet. »Hallo Heinrich«, sage ich matt. Seine Stimme schallt mir laut und ungehalten entgegen. »Wo sind die verdammten Dinger?«

Ich nehme einen Schluck Kaffee. »Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.«

»Ich stehe vor deiner Haustüre und suche den Beutel mit Julias … ähm … Göttern. Vielleicht könntest du dir die Mühe machen, herunterzukommen um mir zu zeigen, wo du den Beutel hingestellt hast. Ich finde ihn nicht!«

»Okay. Ist okay«; murmele ich. »Gib mir eine Sekunde.«

Ich gehe ins Badezimmer und lege etwas Rouge auf.

»Ich bin mal schnell unten. Heinrich sucht die Götter. Er ist zu blind, um den riesigen Beutel neben der Einfahrt zu finden«, rufe ich in die Küche zu Emma.

»Welche Götter?« Emma schlendert mit ihrer Kaffeetasse in den Vorraum.

»Lisa hat Julias Ganeshas gestohlen und in meinen Kofferraum geschmuggelt … und jetzt ist Heinrich da, um die Dinger abzuholen. Ich habe sie vor den Landen gestellt. In einem Plastiksack.«

»War dieser Plastiksack ein Müllbeutel aus dem Laden?«

»Ja, wieso?«

»Heute ist Mülltag. Kein Wunder, dass Heinrich den Beutel nicht findet. Die Müllabfuhr ist hier spätestens um 6 Uhr durch.«

»Auweia!« Ich wähle seine Nummer. »Die Müllabfuhr hat sie. War ein Versehen! Du musst ihr wohl neue kaufen.«

»Claire! Verdammt! Du treibst mich in den Wahnsinn!«, hallt mir entgegen.

»Sorry!«, sage ich und lege auf.

Kapitel 7

Heute stehe ich das erste Mal wieder den ganzen Tag im Laden. Ich habe so viele Kundinnen, dass ich kaum dazu komme, Trübsal zu blasen. Pagenköpfe, Pixies, Strähnchen, Spitzen schneiden, Dauerwellen und ein mittleres Sushi im Stehen. Ich bin richtig im Flow, als ich den Laden am Abend verlasse.

»Essen ist fertig!«, ruft Emma, sobald ich die Wohnungstüre aufsperre. Sie stellt ein dampfendes Blech mit selbstgemachter Pizza auf den Tisch und knipst die Stehlampen an, die sie letzte Woche auf dem Flohmarkt gekauft hat. »Die geben ein wundervoll warmes Licht. Ich liebe sie.«

»Danke! Für mich nichts«, sage ich und lächle Emma entschuldigend zu. Ich nehme einen fettreduzierten Eiweißshake aus dem Kühlschrank und schüttle ihn kräftig auf. »Ich habe ungemein zugenommen in den letzten Wochen. Trotz des Laufens! Wenigstens die Kontrolle über mein Gewicht würde ich gerne behalten, wenn mein Leben schon sonst total aus der Bahn läuft.«

Emma zieht ihre perfekt gezupften Augenbrauen hoch. »Du bist verrückt!«

»Ich werde ab morgen jeden Tag neben deinem Fahrrad herjoggen! So wie Mona und Mandy.«

Emma beißt in ihr Pizzastück »Wir müssen dringend an deinem Selbstbewusstsein arbeiten.«

»Selbstbewusstsein?« Ich lache bitter. »Wenn das nur so einfach wäre.«

Ein kurzes Schweigen entsteht.

»Ich brauche eine neue Frisur«, sage ich und lasse die Finger durch meine Mähne gleiten. »Es ist Zeit für eine Veränderung! Ich habe heute so viele Pixies geschnitten. Ich glaube, ich will auch einen.«

»Wenn das mal kein Klischee ist. Verlassene Frau braucht neue Frisur.« Emma grinst.

»Mir egal«, sage ich und nehme einen großen Schluck meines Diätdrinks, der einen widerlich chemischen Nachgeschmack auf der Zunge hinterlässt. »Wenn ich schon kein phantastisches neues Leben haben kann, will ich wenigstens eine großartige Frisur.«

Emma säbelt ihre Pizza klein. »Wer zum Teufel sagt denn, dass du kein phantastisches neues Leben haben kannst?«

Ich ignoriere ihre Frage. Stattdessen sehe ich mir in dem blank polierten Messer, das Emma für mich bereitgelegt hat, meine Falten an. Ich deute auf die Zornfalte zwischen meinen Augenbrauen. »Denkst du, dass ich da etwas machen lassen sollte?«

Emma tippt sich mit dem Zeigefinger an die Stirn.

***

Am Montagmorgen in der Innenstadt einen Parkplatz zu finden, ist beinahe unmöglich. Erleichtert, dass es mir doch geglückt ist, steige ich aus. Vorne zehn Zentimeter Platz und hinten nicht viel mehr. Da soll nochmals einer sagen, dass Frauen nicht einparken können.

Ich scanne die Türschilder. »Da! Dr. Gerber!« Ich drücke auf die Klingel. Ein leises Surren ertönt. Vierter Stock, kein Lift, und ich habe meine neuen, viel zu engen violetten Lederpumps an.

Im Vorzimmer empfängt mich eine kräftig geschminkte Dame mit hochgestecktem Haar. »Guten Tag, Frau König!« Sie lächelt und reicht mir ein Paar Stoffpantoffeln. »Wegen der Hygiene«, erklärt sie. Mein Blick fällt auf ihr Namensschild. Frau Maria Magdalena ist darauf zu lesen. Ich stelle meine Pumps auf eine für Besucherschuhe vorgesehene Matte und streife die Pantoffeln über.

»Der Herr Doktor hat in zehn Minuten Zeit für Sie. Sie können so lange Platz nehmen.«

Ich setze mich auf einen der drei freischwingenden Plastiksessel, nehme ein Boulevardmagazin zur Hand und blättere es halbherzig durch. Frau Maria Magdalena hält mir ein Blatt vor die Nase. »Das Beratungsgespräch ist kostenlos, aber ich benötige bitte Ihre Daten.«

Eine Viertelstunde später sitze ich einem kritisch dreinblickenden Mann mit weißem Kittel gegenüber. Theo-Waigel-Brauen verdecken beinahe seine tiefliegenden grünbraunen Augen, seinen Mund umspielen zynische Züge. Sein Haar hängt ihm, leicht angegraut und strähnig, ins Gesicht. Er wirkt mürrisch und abgerackert.

Auf dem Foto sah Dr. Gerber ganz anders aus. Weißes Hemd, smartes Lächeln, fesche, markant maskuline Gesichtszüge und mindestens fünfzehn Jahre jünger. Wie ein Ralph Lauren Model auf Sommerfrische in den Hamptons. Was für eine Enttäuschung.

»Der Abstand zwischen Ihren Augen und den Augenbrauen ist sehr groß«, sagt er. »Das ist keineswegs immer von Vorteil.« Er dreht meinen Kopf zur Seite und geht einige Meter zurück. Dann läuft er einen Halbkreis vor mir ab. »So bleiben! Ihre Augenbrauen sind ungleich hoch! Das lässt Sie kritisch dreinblicken.«

Ist mir noch nie aufgefallen. Ich sehe prüfend in einen der vielen Spiegel und ziehe dabei ein paar Grimassen. Nein, finde ich nicht! Ich sehe leicht faltig, aber freundlich drein.

»Das lässt sich mit Botox beheben«, unterbricht er mein Mimikspiel. Er zeigt auf mein Spiegelbild. »Was Sie da machen, ist kontraproduktiv!«

Ich streife unsicher mein Etuikleid glatt. Das Wort kontraproduktiv hallt in meinem Kopf nach.

»Haben Sie sich schon einmal überlegt, Ihre Schlupflieder korrigieren zu lassen?«, unterbricht er meine Gedanken.

»Ähm … nein.«

»Sollten Sie. Das bringt ihnen optisch glatt fünf Jahre.«

Ich sehe an ihm vorbei in den Spiegel, lockere mein Haar auf und lasse es in mein Gesicht fallen. Was zum Teufel mache ich hier?

»Falls Sie sich wegen des Finanziellen Gedanken machen … wir haben sehr attraktive Ratenzahlungsmodelle.«

Ich schüttle den Kopf und erhebe mich von dem Designerstuhl aus Edelstahl und Leder.

»Ich werde mir das nochmals überlegen«, sage ich und schüttle Dr. Gerber die Hand. »Danke für Ihre Zeit.«

Frau Maria Magdalena drücke ich die Stoffpantoffeln in die Hand, greife nach meinen Pumps und quetsche meine Füße hinein.

»Das ging aber schnell«, stellt sie freundlich lächelnd fest. »Aber der Doktor ist auch wirklich gut.«

Ich fliehe aus der Praxis und haste eilig die Stufen hinab. Als ich auf der Straße stehe, atme ich tief durch.

Jetzt einen Kaffee! Auf der gegenüberliegenden Straßenseite hat vor wenigen Wochen ein Starbucks-Laden eröffnet. Ich bestelle einen Caffè Americano, verfeinere ihn mit Zimt und viel Kakaopulver und lasse mich in einen der bequemen dunkelbraunen Sessel plumpsen. Ich hole tief Luft und schließe die Augen. »Ich bin okay«, murmele ich. »Absolut okay … genauso, wie ich bin! Ich bin keine Schweinehälfte! Genau … keine Schweinehälfte, an der herumgeschnitten werden muss.« Dann krame ich mein Telefon heraus und rufe Denise an.

»Hi! Kannst du mir am Nachmittag einen Bob schneiden? So einen, wie ich ihn vor zehn Jahren getragen habe!«, platze ich heraus.

»Wolltest du nicht einen Pixie?«

Ich nippe an meinem Kaffee. »Nein. Ich habe es mir anders überlegt. Da traue ich mich nicht drüber.«

»Würde dir aber sicher toll stehen.«

»Lass uns mal mit dem Bob anfangen, okay?«

»Ja, geht klar. Passt 15.00 Uhr bei mir zuhause?«

»Perfekt! Wir sehen uns. Danke!«, sage ich und lege auf.

Ich rühre mit dem Löffel gedankenverloren in meinem Kaffee. Aus dem Stimmengewirr höre ich eine sonore Männerstimme heraus, die mir unglaublich vertraut ist. Heinrich. Er schäkert und gurrt. Die weibliche Begleitung kichert ausgelassen und quietscht hin und wieder begeistert los. Wie Teenager!

»Zwei Caffè Latte«, höre ich ihn sagen.

»Wie wäre es mit Ritter und Burgfräulein?« Die Frauenstimme kichert leise.

Ich greife nach meiner Jacke und ziehe den Kragen hoch, als würde mich das unsichtbar machen. Dann spähe ich vorsichtig um meine Lehne herum. Heinrich trägt ein weit aufgeknöpftes rosarotes Hemd, dunkelblaue Hosen mit Schlag und eine Pilotenbrille im stark gegelten Haar. Er sieht aus wie ein italienischer Zuhälter aus einem 70er Jahre-Film. Die Blondine neben ihm ist auch bekleidet leicht wiederzuerkennen. Julia vom Bodenpersonal, Teilzeitkrankenschwester aus Pearl Harbor. Sie trägt ein viel zu eng sitzendes rosarotes Kastenjäckchen mit goldenen Knöpfen und Schulterpolstern, eine durchlöcherte Jeans, die an der Hüfte unvorteilhaft tief und knapp sitzt, und eine verspiegelte Pilotenbrille im toupierten Haar.

Sie erinnert mich an Bonnie Tyler. Rockin good ways ertönt in meinem Kopf. Bonnie sang es damals mit Shakin´ Stevens, in den ich als Vierjährige total verschossen war.

»Heinrich? Julia?«, ruft der Mann hinter der Theke. Die beiden nicken freundlich und bekommen ihre personifizierten Pappbecher ausgehändigt. Julia hakt sich bei Heinrich unter. Sie lächelt ihn bewundernd an. Kleine Grübchen bilden sich auf ihren Wangen, wenn sie lacht.

Sie kommen auf mich zu. Rockin good ways verstummt. Mein Herz pocht heftig.

»Darf ich?«, frage ich einen jungen Mann mit wilden dunkelbraunen Locken am Tisch neben mir, der die Frankfurter Allgemeine Zeitung vor sich liegen hat. Er nickt. »Gerne!«

Mein Versteckspiel ist ihm nicht entgangen.

»Kennst du die?«, fragt er.

»Ja. Das ist mein Mann«, flüstere ich.

Er sieht ungläubig drein. Sein Blick bleibt an Julia hängen. Unschwer zu erkennen, dass er sich gerade die ganze Geschichte zusammenreimt. Ich schlage die Zeitung auf und vergrabe mich in meinem Sessel. Mein Nachbar grinst. »Du bist cool drauf.«

»Wieso?«, frage ich irritiert.

Ich schätze ihn auf höchstens Mitte zwanzig. Ein attraktiver Kerl! Mandelförmige dunkle Augen, feine, aber männliche Konturen, eine angenehme samtige Stimme und eine beneidenswert durchtrainierte Figur.

»Ganz einfach! Du hast ihn noch nicht umgebracht!«

Ich lächle. »Ich bin tendenziell zu gutmütig, aber ich arbeite daran.« Ich deute auf die Zeitung und flüstere: »Danke nochmals!«

»Gerne!«

Julia und Heinrich kippen Zucker in ihre Becher. Sie blickt sich prüfend um. Dann ruft sie: »Da! Heinrich! Da ist ein schöner Platz! Mit Blick auf die Straße.«

Er nickt. »Dann nehmen wir den. Gehst du schon mal vor?«

»Jawohl, Captain!«

Mein Magen krampft sich zusammen. Ich halte die Nase tief in die FAZ. Devisen und Rohstoffe! Ein Artikel über die Furcht vor weiteren Währungsabwertungen verschwimmt vor meinen Augen. Ich schließe sie und hoffe, dass Julias Wahl nicht auf den Tisch neben mir gefallen ist. Dann höre ich ein Klackern, das von Sekunde zu Sekunde lauter wird. Das Klackern verstummt neben mir. Ein zufriedenes Stöhnen ist zu hören. »Diese Sessel sind ja so was von bequem«, gurrt die Gespielin meines Mannes.

»Finde ich auch«, sagt Heinrich. Ich spähe hinter meiner Zeitung hervor. Er legt seine Hand besitzergreifend auf ihre Oberschenkel.

»Solche müssen wir unbedingt in unser Wohnzimmer stellen.«

In unser Wohnzimmer? Welches Wohnzimmer meint sie? Dasjenige, das früher einmal mein Wohnzimmer war? Ist sie immer noch dabei, meine Wohnung umzugestalten?

Ich bin so unsanft mit meiner Zeitung, dass ein Riss entsteht. Mist! Ich spähe auf den Tisch meines jungen attraktiven Nachbarn. Er hat den Gesellschaftsteil vor sich liegen. Ich kneife meine Augen zusammen, um die Überschriften erkennen zu können. Ein Artikel über die Rückkehr der Taille. Darunter: Das trägt man jetzt so! Sommermode! Es kribbelt in meinen Fingern. Es bereitet mir große Mühe, dem Reflex, die beiden Zeitungsteile rasch auszutauschen, zu widerstehen.

Zwei Finger stupsen mich am Oberarm. Mein Nachbar schiebt mir den Gesellschaftsteil geschickt in die aufgeklappte Zeitung.

»Danke!«, murmele ich.

Er zwinkert mir zu.

Julia sitzt mittlerweile auf Heinrichs Schoß und flüstert ihm ins Ohr. Er lächelt geschmeichelt. Mein Blick fällt auf meinen Ehering. Verdammt! Ich trage das Ding immer noch, und wenn Julia aufmerksam ist, könnte sie ihn erkennen. Ich versuche, den beringten Finger in den Innenteil der Zeitung zu legen. Leider ist das so gut wie unmöglich! Ich knicke die Zeitung ein wenig, um ihn zu bedecken, aber auch das klappt nicht gut.

»Im Sommer wäre schön«, raunt Julia. »Ich wollte immer auf einem Schloss …«

Ich spähe zu Heinrich. Kleine rote Flecken bilden sich an seinem Hals. Ich grinse schadenfroh.

»Zuerst muss ich die Scheidung durchboxen. Dann sehen wir weiter«, unterbricht er sie und schiebt sie von seinem Schoß.

Mein Nachbar rückt näher. »Die geht es aber rasant an«, flüstert er mir ins Ohr.

»Ich muss hier weg! Wenn ich nur wüsste, wie!«

»Ich helfe dir.«

»Wirklich?«

»Klar«, sagt er, schiebt seinen Sessel nach hinten und reicht mir die Hand. »Komm! Steh auf! Frechheit siegt!«

Julia hat mich erkannt. »Heini«, zirpt sie. »Da ist deine Frau!«

Ich grinse Heini ins Gesicht. Er zuckt zusammen und starrt mich dann unfreundlich an. »Oh«, sagt er.

Julia grinst freundlich und steht auf. »Wir kennen uns ja bereits«, sagt sie und will mir die Hand schütteln. Ich weiche zurück.

Sie macht einen Schritt auf mich zu. »Oh, verstehe«, sagt sie. »Sie brauchen sich nicht zu genieren, weil Sie meine Ganeshas der Müllabfuhr vermacht haben. War ja keine Absicht … hoffe ich mal.« Sie lacht unbekümmert. »Ich habe Ihnen das bereits verziehen.«

Ich schlucke. Ist es zu fassen? Will sie mich veralbern? Oder provozieren? Ich bin mir nicht sicher.

»Aber ich habe Ihnen nicht verziehen«, sage ich ziemlich steif. Meine Stimme klingt viel verletzter, als ich mir das gewünscht hätte.

Sie lässt ihre Hand sinken. »Kann ich irgendwie verstehen«, sagt sie.

Irgendwie? Na immerhin.

»Ist aber schlecht für Ihr Karma … wenn man nicht vergeben kann, meine ich.«

Ich rolle die Augen. »Ich habe im Moment einige andere Baustellen. Aber danke für den Hinweis.«

»Gerne.« Sie zuckt die Schultern. »Wenn Sie mal Rat brauchen … Sie wissen ja, wo Sie mich erreichen können.«

Meine Hand ballt sich zur Faust und zuckt. Ich hole beherzt aus. Doch bevor meine Faust in Julias Gesicht landet, fängt mein junger Begleiter sie ab.

»Gewalt ist keine Lösung!«, sagt Julia und schüttelt den Kopf. »Sie haben noch einen langen Weg vor sich, Clara.«

»Ich heiße Claire, Sie blöde Gans!«, zische ich.

Mein Begleiter stellt sich zwischen uns und hakt sich bei mir ein.

»Hallo, ich bin Georg. Schön, Sie kennenzulernen.«

Julia mustert ihn. »Sie sind aber gutaussehend.«

»Klug, witzig und nett bin ich nebenbei auch noch«, sagt er mit einem schelmischen Lächeln.

Heinrich schiebt sich zwischen Julia und Georg. »Ich bin Heinrich König«, sagt er einige Nuancen zu laut.

Georg reicht ihm die Hand. »Von Ihnen habe ich schon viel gehört«, behauptet er und grinst unverschämt.

Heinrich starrt ihn mit halboffenem Mund an. Georg nimmt mich an der Hand. »Wir müssen dann! Hat mich gefreut!«

Vor der großen Glasfront bleibt er stehen. »Ganz so cool, wie ich dachte, bist du wohl doch nicht«, sagt er lächelnd. »Du wolltest Barbie hauen!«

»Das ist eine ganz normale menschliche Regung.«

Georg grinst. »Ich würde gerne mit dir in Kontakt bleiben. Darf ich dich bei Facebook adden?«

»Ich bin nicht auf Facebook«, sage ich.

Er zieht sein Mobiltelefon aus der Hosentasche. »Dann müssen wir das rasch ändern. Darf ich?«

Ich nicke und gebe ihm die Daten, die er braucht. Er tippt hastig auf seinem Telefon herum und legt ein Profil für mich an. Wenige Minuten später added er mich. »Jetzt bist du auf Facebook.« Er greift erneut nach meiner Hand, drückt sie und hält sie einige Sekunden zu lange. »Und einen Freund hast du dort auch schon.«

»Hat mich gefreut, Georg.«

»Mich auch«, sagt er und verschwindet im Abgang der U-Bahn.

»Danke für alles«, rufe ich ihm nach.

»Kein Thema, Claire.«

Kapitel 8

Am späten Nachmittag, als ich auf den Parkplatz einbiege, schlendert Daniel Müller auf Emmas Laden zu. Wirres Haar, schwarz-weiß gestreiftes Sakko mit passender Hose, schwarze polierte Schuhe, ich tippe handgemacht. Dandy, Modedesigner oder doch eher Direktor eines Varietés?

Er öffnet mir die Wagentüre. Ein Lächeln umspielt seine Mundwinkel. »Wow! Schicke Frisur!«

Ich nicke geschmeichelt. »Interessant, dass Sie das bemerkt haben.«

Er schüttelt den Kopf und grinst. »Ihre Haare sind rund zwanzig Zentimeter kürzer als noch vor ein paar Tagen. Nur einem Blinden würde so etwas nicht auffallen.« Er drückt mir eine Packung Mehl in die Hand. »Danke fürs Aushelfen.«

»Gerne«, sage ich und wische die Spuren des Mehls von meinem schwarzen Samtblazer. »Wäre nicht notwendig gewesen … ähm, dass Sie es zurückbringen, meine ich.«

Er wippt von einem Fuß auf den anderen. »Eigentlich bin ich aus einem ganz anderen Grund gekommen.«

Habe ich etwas falsch gemacht? Nicht dass ich wüsste. »Ich parke schon lange nicht mehr auf Ihrer Zufahrt«, sage ich rasch.

Er blickt in meinen Wagen. »Die Decke passt farblich perfekt zu Ihrem Auto«, sagt er, grinst und zieht eine leere Champagnerflasche, auf der noch das halbe Etikett prangt, hinter seinem Rücken hervor. In ihrem Bauch befindet sich ein zusammengerolltes Stückchen Pergamentpapier.

Ich spüre, wie meine Wangen heiß werden. Er weiß, wer ich bin!

»Für Sie und Emma. Eine Einladung für nächsten Freitag. Ich hoffe, Sie haben noch nichts vor?«

»Oh. Das ist ja eine Überraschung!«

»Es ist eine Art verspätete Einweihungsparty.«

»Und warum in einer Flasche?«

»Tja, warum eigentlich? Ich wollte die Flasche gerade in die Regentonne hinter dem Laden werfen. Flaschenpost! Verstehen Sie?« Er legt den Kopf schief und grinst. »Ich fand das originell. Natürlich hätte ich auch einfach anrufen können oder eine E-Mail schreiben, aber das tut doch heutzutage jeder.«

Ein Lächeln huscht über mein Gesicht. »Und mein unerwartetes Auftauchen hat den Plan vereitelt?«

»Tja, sieht so aus.«

Ich blicke auf meinen immer noch angestaubten Blazer. »Und was hätten Sie mit dem Mehl gemacht, wenn ich nicht aufgetaucht wäre? Auch in die Regentonne geworfen?«

Er schiebt sein Haar aus der Stirn und blickt mich ein wenig zerstreut an. »Stimmt! Darüber habe ich mir noch gar keine Gedanken gemacht.«

Ich versuche, die Einladung mit spitzen Fingern aus der Flasche zu ziehen, doch die Papierrolle entgleitet mir immer wieder. Ich stelle die Flasche auf den Kopf, doch auch das hilft nicht. Die Rolle ist zu dick, um problemlos durch den Flaschenhals zu schlüpfen.

»Darf ich Ihnen helfen?«, fragt Daniel.

Ich reiche ihm die Flasche. Er klopft sie gekonnt gegen die Gartenmauer. Sie bricht und Daniel klaubt einige Scherben vom Boden auf.

»Voilà!«

Ich rolle die Einladung aus. »Eine DJane gibt es auch?« Meine Stimme klingt beeindruckter, als ich es beabsichtigt habe.

Er nickt. »Wäre schön, wenn Sie beide kommen könnten«, sagt er, wirft die Überreste der Flasche in den Mülleimer neben der Garage und klettert in seinen Jeep.

»Schön, dass Sie damals tatsächlich keinen Mord mehr begangen haben.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Sonst hätten sich unsere Wege wohl kein zweites Mal gekreuzt!«

»Sie haben großes Vertrauen in die Arbeit der Polizei!«

Er startet seinen Wagen. »Ja, durchaus«, ruft er und fährt los.

Ich winke und starre dem aufgemotzten Gefährt nach. Breitreifen! Jeder für sich beinahe so breit wie der halbe Jeep! Dieses Auto passt weder zu einem Modedesigner noch zu einem Varietédirektor, und zu einem Dandy schon gar nicht. Ich könnte Daniel Müller einen Haarschnitt schenken. Gebrauchen könnte er ihn!

***

Einige Tage später jogge ich neben Emmas Fahrrad her. Auf ihren Gepäckträger hat sie einen betagten Ghettoblaster geklemmt. Eye of the Tiger dröhnt mir laut und auffordernd entgegen. Ich stecke in einem ausgeleierten Jogginganzug, den ich zuletzt vor mehr als zehn Jahren getragen habe. Um meinen Hals baumelt ein Handtuch. Emma hat es mir umgehängt. »Wenn schon Rocky, dann aber bitte richtig!«, war ihr Kommentar.

Es geht bergauf über die Pflastersteine. Ich bekomme schon deutlich besser Luft als noch vor ein paar Wochen. Allerdings ist es immer noch extrem anstrengend für mich, mit meiner Freundin auf dem Rad und meinen beiden kurzbeinigen Hunden mitzuhalten. Emma geht aus dem Sattel und tritt kräftig in die Pedale. Ich habe Seitenstechen. »Ich bin wohl doch noch nicht so fit, wie ich gedacht habe«, keuche ich und werde langsamer.

Emma dreht den Ghettoblaster lauter. »Nicht schlapp machen, wir sind gleich da!«

Tatsächlich ist unsere Bank in der Ferne schon zu erkennen, auch wenn ich das Wort gleich in diesem Zusammenhang nicht unbedingt verwenden würde.

»Das sind noch mindestens 400 Meter«, japse ich und trabe schmerzgeplagt weiter. »Sollte man nicht aufhören, wenn man Schmerzen hat?«

»Wo tut es denn weh?«

»Ich habe Seitenstechen.«

»Das zählt ja wohl kaum!« Emma hält an. Ich bleibe ebenfalls stehen. Sie greift nach meinem Handtuch, um ihre Stirn abzuwischen. »Mir fällt das hier auch nicht leicht. Mein Puls hämmert, ich schwitze, als würde ich auf einem vietnamesischen Reisfeld ackern, und Seitenstechen habe ich auch. Aber hörst du mich jammern?«

»Alle Achtung, dass du bei deinem Befinden noch in der Lage bist, so viel zu quatschen.«

Emma boxt mich freundschaftlich und hüpft wieder auf ihr Fahrrad. »Wir zwei schaffen das! Los, Rocky!« Sie spielt Eye of the Tiger erneut ab und tritt kräftig in die Pedale.

Oben angekommen lasse ich mich auf die Bank sacken. Emma macht die Hunde los, die sich gleich im Schatten einer alten Pappel verkriechen, und plumpst neben mich auf die Holzbank.

Ich krame mein Mobiltelefon aus meiner Jackentasche. »Habe ich dir eigentlich schon erzählt, dass ich neuerdings einen Facebook-Freund habe?«

Emma schüttelt den Kopf. »Ich dachte, dass du soziale Netzwerke generell ablehnst, wegen der Datensicherheit und so.«

»Das tue ich prinzipiell ja auch.«

»Prinzipiell?« Emma grinst. »Und was hat dich dazu gebracht, deine Prinzipien zu ändern?«

Ich tippe auf meinem Telefon herum. »Er heißt Georg.«

Emma schmunzelt. »Darf ich?«

Ich gebe es ihr. »Oh! Der ist aber sehr schnuckelig.« Emma schirmt das Telefon mit ihren Händen gegen die Sonne ab. »Diese Haare … so richtig zu Hineinwuscheln.«

»Er schreibt mir manchmal«, gestehe ich.

»Was schreibt er dir?«

»Er schreibt mir Gedichte, Ideen, die ihm durch den Kopf gehen. All solche Dinge.«

Emma setzt sich rittlings auf die Bank und mustert mich. »Charmant!«

»Der ist höchstens Mitte zwanzig.« In meiner Stimme schwingt eine Prise Bedauern mit.

»Worüber machst du dir Gedanken? Genieße das Leben!«

***

Samstags gehen Emma und ich auf den Wochenmarkt, um einzukaufen.

»Blumenkohl gratiniert?«, fragt sie und greift nach einem besonders riesigen Exemplar. »Oldschool? Mit Bröseln und Buttersauce?«

Ich nicke.

»Zweimal Blumenkohl, ein Kilo Tomaten, zwei Gurken, …« Emma drängt sich dichter an den Stand und stellt sich auf die Zehenspitzen » … den Kürbis da hinten und fünf rote Paprika.«

Der rundliche kleine Mann mit der blau-weiß gestreiften Schürze zwirbelt seinen Schnauzbart, während Emma ihm ihre Wünsche zuruft. »Gerne.«

Mein Telefon läutet. Ich greife in die riesige Tasche meines olivgrünen Parkas. Die Nummer kenne ich nicht. Ich stecke das Telefon wieder ein. Doch statt zu verstummen, meldet es sich erneut. Der Anrufbeantworter schaltet sich ein und befreit mich von dem nervigen Klingeln – für zehn Sekunden. Dann klingelt es wieder. Immer dieselbe Nummer. Was für ein unverschämt penetranter Mensch kann das wohl sein?

Bevor das Klingeln aus meinen Nerven einen Haufen weicher Spaghetti macht, nehme ich den Anruf an.

»König!«

»Spreche ich mit Claire König?«, fragt eine junge Frauenstimme.

»Ja!«, rufe ich in das Telefon, um den Tumult, der jeden Samstag am Gemüsemarkt herrscht, zu übertönen. »Und mit wem spreche ich?«

»Ist es gerade ungünstig bei Ihnen?«

Ich habe einen bösen Verdacht, mit wem ich spreche.

»Sehr ungünstig!«

Schweigen.

»Haben Sie bereits erraten, wer hier spricht?«

»Nein! Aber werfen Sie mir einfach ein paar Schweinereien an den Kopf! Vielleicht gelingt es mir dann besser, Ihre Stimme einzuordnen.«

Emma blickt mich verwundert an. Ihre Lippen formen ein beinahe Lautloses IST SIE ES?

Ein gurrendes Lachen am anderen Ende der Leitung. »Der war gut!«

»Was zum Teufel wollen Sie?«, brülle ich so laut und wütend, dass sich eine Gruppe Japaner verängstigt nach mir umdreht. Ich winke beschwichtigend ab und verbeuge mich ein wenig.

»Ich bräuchte Ihren Rat«, hallt aus meinem Telefon.

Die Adern an meinen Schläfen pulsieren heftig. »Lassen Sie mich in Ruhe«, brülle ich.

Dieses Mal zuckt sogar Emma zusammen. Ich drücke auf Beenden und stecke das Telefon in meinen abgetragenen Parka.

»Was wollte die denn?«, fragt Emma. »Ist die verrückt … bei dir anzurufen?«

Ich sage nichts und schüttle nur verärgert den Kopf.

Wenig später läutet das Telefon wieder!

»Diese Frau ist so was von unglaublich penetrant! Es ist einfach nicht zu fassen«, wettere ich.

Emma hängt mir eine der schweren Gemüsetaschen über die Schulter und bedeutet mir, ihr das Telefon zu geben.

»Gerne! Hier!«

Keine drei Sekunden später gibt sie es mir zurück. »Deine Schwiegermutter«, sagt sie und zuckt entschuldigend die Schultern.

»Ja?«, blaffe ich gereizt in das Telefon.

»Hallo, liebe Claire!« Ich starre entgeistert auf mein Telefon. Liebe Claire? So hat Erika mich noch nie genannt. Ihre Stimme klingt sanft und beinahe schuldbewusst.

»Ich weiß jetzt alles«, sagt sie und macht dann eine Pause. »Und es tut mir sehr, sehr leid.«

»Hat er es dir erzählt?«, frage ich.

»Ich habe gespürt, dass da etwas ist. Ich kenne ihn ja so gut wie sonst niemand. Immerhin ist er mein Junge. Aber ich habe es wohl falsch interpretiert. Ich dachte, dass es zwischen euch Beiden einfach die üblichen … nennen wir es mal Abnutzungserscheinungen gibt und ihr frischen Wind gut gebrauchen könntet.«

Die Ruhe in ihrer Stimme macht mich vorsichtig. Ich bin schon zu oft auf ihr schauspielerisches Talent hereingefallen.

»Dein plötzliches Verständnis macht mich misstrauisch«, sage ich offen.

»Ja, das kann ich verstehen«, kommt zurück.

»Wer sind Sie und was haben Sie mit meiner Schwiegermutter gemacht?«, frage ich.

Emma blickt mich verdutzt an und zieht die Augenbrauen hoch. Am anderen Ende des Telefons ist ein leises Lachen zu vernehmen. »Du hast jedes Recht, nicht sonderlich gut auf mich zu sprechen zu sein. Ich war nicht immer fair zu dir, aber jetzt … jetzt ist Krieg und wir müssen zusammenhalten.«

»Krieg?«

»Ja! Krieg! Und ich bin so etwas wie die UN-Friedenstruppen.«

»Sei mir nicht böse, Erika, aber irgendwie will diese Rolle nicht so recht zu dir passen.«

Sie schweigt.

»Oder um es mit anderen Worten zu sagen: Erika und Frieden in einem Satz zu verwenden, fällt mir schwer.«

Meine Schwiegermutter lacht. »Du hast einen spitzfindigen Humor entwickelt in den letzten Jahren.«

»Danke! Das habe ich nicht zuletzt deinen zahlreichen Attacken zu verdanken.«

»Lass uns Verbündete sein!«, schlägt sie vor.

»Verbündete? Inwiefern?«

»Ich kann mir vorstellen, dass du im Moment eine schwere Zeit durchmachst. Ich möchte dir zur Seite stehen … unter die Arme greifen.«

Ich atme tief durch. »Erika! Ich weiß nicht, ob ich das wirklich will.«

»Zu zweit sind wir schlagkräftiger.«

»Ich bin gerade dabei, wieder zu lernen, wie es funktioniert, meine Baustellen selbst zu beheben, und ich muss sagen, es läuft gar nicht so schlecht bislang.«

»So … bist du.« Ein kurzes Schweigen. »Das ist gut!«

»Finde ich auch.« Emma hat die Tasche abgestellt und reibt sich ihre Schulter.

»Ich habe übrigens den Laden wieder.«

»Ach …« Erika klingt überrascht. »Ehrlich??«

»Ja!«

»Das ist gut so. Eine Frau sollte auf ihren eigenen Beinen stehen. Unabhängigkeit ist sexy«, sagt sie.

»Sexy?« Das Wort klingt sonderbar aus ihrem Mund.

»Kannst du mir nächste Woche vielleicht eine Dauerwelle machen, und wir hecken unseren Schlachtplan aus?«

Ich überlege kurz. »Okay, du kannst einen Termin haben.«

»Und unsere Allianz?«

»Die Frage kann ich dir noch nicht beantworten. Lass mich darüber nachdenken.«

Erika gibt nicht auf. »Was würdest du spontan sagen, wenn du keine Zeit hättest, nachzudenken?«

»Spontan würde ich nein sagen!«

»Ach ...« Sie klingt ernsthaft überrascht. »Dann denk doch besser nochmals darüber nach.«

Ich lache. »Wegen des Termins melde ich mich noch bei dir.«

»Einverstanden«, sagt Erika.

Ich lege auf.

»Erika ist entweder geläutert oder unter Drogen.«

»Habe ich das richtig mitgekommen?«, fragt Emma. »Sie hat dir die Friedenspfeife angeboten?«

»So in der Art.«

Wir schultern die Beutel. »Wollen wir noch einen Latte trinken bei Alberto?«, fragt Emma und deutet auf das kleine Café auf der gegenüberliegenden Straßenseite.

»Gerne!«

»Wirst du die Friedenspfeife annehmen?«, fragt Emma.

»Ganz ehrlich? … Ich weiß es noch nicht. Sie hat mir in den letzten Jahren ziemlich oft Rauch ins Gesicht geblasen.«

***

»Es wurde ohnehin mal wieder Zeit für einen anständigen Einkaufsbummel!«

Lisa klingt sehr zufrieden – wenn auch ein bisschen gedämpft, was aber auch an dem blauen Kleid liegen kann, in dem mein Kopf steckengeblieben ist.

»Und?«, tönt es von der anderen Seite des Vorhanges. »Passt es?«

»Nö«, quetsche ich hervor. »Zu klein. Es spannt um die Hüften.«

Ich habe Glück. Das Kleid gibt mich wieder her. Ich schiebe es zurück auf seinen Bügel und vermeide es, mein gerötetes Gesicht mit den zerzausten Haaren drum herum im Spiegel zu sehen. Ganz zu schweigen von den vielen unvorteilhaften Körperpartien, die es unterhalb der Schultern noch kritisch zu betrachten gäbe.

Lisas Hand schiebt sich durch den Schlitz im Vorhang und hält mir eine ganze Menge neuer Kleider entgegen. Ich übernehme den Stapel und schaue ihn durch.

»Das bordeauxfarbene ist der Hammer!«, ruft sie von draußen, doch ich drehe gerade ein weißes in den Händen. Es ist über und über mit Spitze besetzt.

»Das Weiße ist nicht dein Ernst, Lisa.«

»Spitze ist total angesagt in diesem Jahr. Bei uns im Sender laufen alle damit herum.«

»Es sieht aus wie ein Hochzeitskleid.«

»Quatsch! Zieh es an. Du wirst sehen, es steht dir.«

Ich strecke meinen Kopf durch den Vorhangschlitz. »Auf keinen Fall. Der nächste offizielle Termin, den ich wahrnehmen werde, findet beim Scheidungsanwalt statt.«

»Um dein Scheidungsanwalts-Outfit kümmern wir uns beim nächsten Shoppingbummel. Heute suchen wir ein umwerfendes Partykleid!«

Ich gebe Lisa das weiße Kleid zurück. »Für eines wie dieses habe ich keine Verwendung!«

Sie zuckt die Schultern. »Schade! Du verpasst etwas, wenn du es nicht zumindest probierst.«

»Selektion ist einer der Schlüssel zum Glück«, sage ich und zwinkere ihr zu.

»Was ist das? Konfuzius?« Sie nippt an ihrem Sektglas und zieht die Augenbrauen hoch. »Oder ein Wandtapetenspruch?«

»Weder noch«, antworte ich und schließe den Vorhang. »Meine ganz eigene Erkenntnis!«

Ich schlüpfe in das bordeauxfarbene Kleid und streiche es glatt.

»Hast du das Kleid schon an?«, fragt Lisa kurze Zeit später.

Ich schiebe den Vorhang zurück. »Ja! Habe ich.«

»Wow! Los! Komm heraus. Dreh dich. Ich will dich sehen.«

Ich verlasse die Kabine auf Zehenspitzen und posiere vor den zahlreichen Spiegeln.

»Darf ich dich auf dieses Kleid einladen?«, fragt Lisa.

Ich schüttle den Kopf. »Lieb von dir, aber nicht notwendig.«

»Ich habe gestern meinen Bonus ausbezahlt bekommen, und einen neuen Werbevertrag für einen Discounter habe ich auch in der Tasche. Es gibt also keinen vernünftigen Grund, meine Großzügigkeit zurückzuweisen. Oder schwimmst du als Neuunternehmerin im Geld?«

»Nein. Aktuell eher nicht«, gebe ich zu.

»Na, dann! Beeil dich. Wir brauchen schließlich auch noch Schuhe.«

Ich schlüpfe in der Umkleidekabine aus dem Kleid und ziehe meine Jeans und das T-Shirt über.

»Lisa, du musst mir etwas versprechen!«, sage ich, als ich aus der Kabine komme.

»Okay. Was denn?«, fragt sie.

»Sobald ich es mir leisten kann, gehen wir einkaufen und dann lade ich dich ein.«

Sie hält mir ihre Hand hin. »Alles klar! Schlag ein.«

Als wir den Laden verlassen, deutet Lisa auf die Tüte. »Du wirst der Star des Abends sein. Und diesen Daniel wird es umhauen, wenn er dich sieht.«

»Ach«, sage ich verlegen. »Dieser Daniel ist mir eigentlich egal. Ich habe momentan genug offene Baustellen.«

»Als ob das ein sinnvoller Grund wäre, einen tollen Mann abzuweisen. Mein Leben ist eine ständige Baustelle und ich fühle mich sauwohl darin. Alles nur Einstellungssache!«, sagt sie und lacht.

»Ich mag deine Art, das Leben zu nehmen!«

»Es ist besser, ein einziges kleines Licht anzuzünden, als die Dunkelheit zu verfluchen.«

Ich mustere sie von der Seite. »Wandtapete?«

Sie schüttelt den Kopf. »Nein! Konfuzius!«

***

Mit dem Immobilienteil der Zeitung und der Fortbildungsbroschüre meiner Innung mache ich mich auf Emmas Sofa breit. Draußen ist es bereits dunkel und es regnet. Die drei Hunde liegen friedlich dösend über das halbe Wohnzimmer verteilt. Im Immobilienteil habe ich einige Anzeigen rot eingekreist. Es wird Zeit, dass ich auch wohnlich auf eigene Beine komme. Ich habe bereits Telefonate geführt und für die nächsten Tage Termine ausgemacht. »Bleib, solange du willst«, hat mir Emma angeboten, aber ich will ihre Gastfreundschaft nicht überstrapazieren.

Ich wähle die Nummer einer Maklerin, die eine kleine Dachgeschosswohnung in der Innenstadt offeriert. Auf den Fotos sieht die Wohnung hell und freundlich aus, der Grundriss gefällt mir, und, was besonders wichtig ist, Hundehaltung ist erlaubt. Ich vereinbare einen Besichtigungstermin für den nächsten Tag.

Dann hole ich meinen Laptop auf das Sofa und klappe ihn auf. Ich melde mich für drei Fortbildungskurse an: Auffrischung für Wiedereinsteiger, Hochsteckfrisuren, Make-up und Visagistik.

Ich gehe in die Küche, schenke mir ein Glas Rotwein ein und drehe die Musikanlage auf. Singing in the rain ertönt. Emmas Pfeffermühle als Mikrofon missbrauchend und aus voller Kehle mitträllernd, hüpfe ich auf das Sofa. »I am singing in the rain ….«

Es fühlt sich gut an, die Dinge wieder selbst in die Hand zu nehmen. Komisch, dass ich freiwillig so lange darauf verzichtet habe.

Ich gehe ins Badezimmer, lasse ein Schaumbad einlaufen und nehme das Weinglas und mein Telefon mit. Prompt läutet es, kaum, dass ich meine Hände im Schaum vergraben habe. Es ist Emma. Sie ruft aus Amsterdam an, wo sie einen Floristik-Workshop besucht.

»Hi, Claire! Alles gut bei dir?«

»Ja, alles bestens. Ich habe mich gerade zu einigen Fortbildungskursen angemeldet, mit einer Maklerin telefoniert und einen Termin für eine Wohnungsbesichtigung vereinbart. Ach ja, und ich habe unsere Waschmaschine repariert!«

»Ehrlich?«

Emma klingt ziemlich erstaunt.

»Ja!«, sage ich stolz.

»Du gibst ja ganz schön Gas!«

»Klar! Immerhin wartet ein cooles neues Leben auf mich.«

»Darauf kannst du wetten«, kommt gut gelaunt vom anderen Ende der Leitung. »Wie hast du das mit der Waschmaschine hinbekommen?«

»Ich musste mich schon ganz schön anstrengen. Ein paar Internet-Recherchen haben mir geholfen«, sage ich. »Im Endeffekt war es nur ein BH-Bügel, der sich verfangen hat. Keine große Sache eigentlich!«

»… sagt die Frau, die bis vor Kurzem nicht einmal wusste, wie man das Flusensieb aus der Maschine bekommt!« Emma lacht. »Wenn das nächste Mal mit meinem Auto etwas nicht stimmt, kannst du dir das auch gleich vornehmen.«

Ich schmunzle. »Klar! Mache ich!«

***

Erikas Wagen hält vor meinem Friseurladen. Sie trägt ein Wickelkleid in Schlammgrün und dunkelbraune Ballerinas. Ihr Haar wird von einem Seidentuch zusammengehalten, auf dem Jagdszenen und eine Beaglemeute zu sehen sind. Sie betritt den Laden.

»Hallo, Claire«, begrüßt sie mich und überreicht mir eine wunderschöne, beinahe schneeweiße Orchidee.

»Hallo, Erika. Vielen Dank für die wunderschöne Blume.«

»Schön, dich wiederzusehen.«

»Das sind ja ganz neue Töne«, murmele ich.

Erika zieht entschuldigend die Schultern hoch. »Du hast wohl recht. Ich hätte es dir hin und wieder ein wenig leichter machen können.«

Statt einer Antwort biete ich ihr einen Stuhl an.

»Magst du eine Tasse Kaffee?«

»Nein, danke.« Sie legt ihr Tuch ab und fährt mit gespreizten Fingern durch ihr Haar. »Ich brauche eine neue Frisur. Etwas Pfiffiges.«

Fragend ziehe ich die Augenbrauen hoch. »Bist du dir sicher, dass du etwas Neues ausprobieren willst?«

Sie nickt.

Ich bringe ihr einige Magazine mit den Trendfrisuren der letzten Monate. »Vielleicht ist etwas dabei.«

Sie legt die Magazine vor sich auf die Ablage. »Danke! Hin und wieder brauchen wir wohl alle ein wenig frischen Wind um die Nase.«

Ich muss an Heinrich denken.

»Vielleicht sollten wir gleich zum Punkt kommen. Was meinst du?«, fragt Erika.

»Zu welchem Punkt?«

»Na dir ist doch klar, Kindchen, dass ich nicht nur wegen meiner Haare hier bin.«

Ich nicke unschlüssig.

»Du hast das alles ganz toll hinbekommen hier. Der Laden! Er ist wunderschön geworden«, sagt Erika.

»Ich habe ihn schon in einem sehr guten Zustand übernommen. Es gab nicht viel zu tun«, schwäche ich ab.

»Trotzdem! Du bist jetzt eine Frau, die auf eigenen Beinen steht und einen tollen Laden hat. Das solltest du dir nicht nehmen lassen. Heinrich muss das akzeptieren, wenn ihr Beiden nochmals von vorne startet.«

»Erika, dein Heinrich hat eine junge, versaute Geliebte. Der Zug ist abgefahren. Das habe sogar ich mittlerweile kapiert.«

Sie legt ihre Hand auf meine. Ich weiche instinktiv ein wenig zurück. »Ich habe sie am Wochenende kennen gelernt, Claire.« Erika schweigt eine Weile. »Sie ist schrecklich. Vulgär, einfältig. Kurz: völlig indiskutabel.«

Ich zucke mit den Schultern. »Nun … Heinrich sieht das offenbar anders. Er hat sein Glück gefunden.«

»Warte nur ab. Mit der Zeit bröckeln alle Fassaden, und was übrigbleibt, ist der Kern. In einigen Monaten sieht die Welt ganz anders aus«, raunt sie verschwörerisch.

Ich schüttle den Kopf. »Heinrich und ich … das ist Geschichte.«

»Es gibt immer einen Neuanfang, wenn man nur will.«

»Vor einigen Wochen wäre ich da ganz sicher noch deiner Meinung gewesen«, sage ich und verschwinde im hinteren Teil des Ladens. »Warte bitten einen Moment. Ich bin gleich wieder bei dir.« Mit zwei Gläsern und einer gut gekühlten Sektflasche, die eigentlich für Emmas Besuch im Laden, nach ihrer Rückkehr aus Holland, gedacht war, kehre ich zurück.

»Neuanfang ist ein gutes Stichwort«, sage ich und öffne die Flasche. Ich schenke die beiden Gläser voll und reiche Erika eines davon.

Sie nickt. »Auf unseren Neustart.«

Wir stoßen an. »Cheers!«

Erika schiebt mir das Frisurenmagazin unter die Nase. »Was hältst du denn von so einem Schnitt?«

Eine füllige Lockenmähne mit üppigen Seitenpartien in Hellbraun, getragen von einem Mädchen Anfang zwanzig, liegt vor mir. Ich klappe das Magazin zu. »Ich habe eine andere Idee«, sage ich und bitte sie zu einem der Waschplätze.

»Bist du mutig?«, frage ich, während ich ihr Haar wasche.

Erika ist verunsichert. »Ich weiß nicht«, sagt sie zögerlich.

»Schließ die Augen und lass mich machen.«

»Du meinst, der Schnitt soll so eine Art Überraschung werden?«, fragt sie und schluckt hörbar. Ich genieße ihre Unsicherheit. Diese Erfahrung ist ungewohnt und neu für mich.

»Ja!«

»Ich weiß nicht so recht«, sagt sie leise.

Ich habe während der Jahre so einiges über meine Schwiegermutter gelernt und beschließe, sie mit ihren eigenen Waffen zu schlagen. »Haben wir nicht gerade auf einen Neubeginn angestoßen?«

»Ja, haben wir«, sagt sie halbherzig.

»Wie, Erika, wie sollen wir neu anfangen, wenn du nicht bereit bist, mir ein wenig Vertrauen entgegen zu bringen?«, frage ich mit einer Prise Theatralik in meiner Stimme. »Ich habe dich nicht um deine Niere gebeten. Es geht nur um einen Haarschnitt.«

Erika schweigt. Ich drehe das Wasser ab und trockne ihre Haare.

»Na, gut«, sagt sie schließlich. »Überrasch mich!«

Ich spüre ein Lächeln in meinen Mundwinkeln. »Okay! Das werde ich!«

Als sie vor dem Spiegel Platz genommen hat, bitte ich sie, die Augen zu schließen.

»Für wie lange?«, fragt sie.

»So lange, bis ich dir sage, dass du sie wieder öffnen kannst.«

Dieser Zeitpunkt tritt eine halbe Stunde später ein.

»Jetzt, Erika.«

Erika blickt auf einen modernen Kurzhaarschnitt, der dem von Emma ziemlich ähnlich sieht. Ich halte ihr den Spiegel hin, damit sie den Schnitt von hinten ansehen kann. Unsicher tastet sie ihr Haar ab.

»Ganz schön kurz!«

»Wie findest du es?«, frage ich.

Erika leert ihren Sekt, der inzwischen warm und wohl auch etwas schal geworden ist.

»Ich weiß es nicht, Claire«, sagt sie ehrlich. »Ich denke, ich muss mich erst an den neuen Look gewöhnen.«

»Gib dir ein paar Tage Zeit. Ich denke, du wirst ihn mögen.«

Sie steht auf und dreht sich vor dem Spiegel. »Der Schnitt passt nicht so recht zu meiner alten Garderobe.«

Ich gehe zur Kasse und nehme eine von Lisas Visitenkarten aus der Schublade. »Da magst du recht haben. Manches davon ist sicherlich viel zu alt für die neue Erika.«

Sie schiebt ihr Haar am Hinterkopf hoch und zwinkert sich selbst im Spiegel zu. »Meinst du?«

»Auf jeden Fall!« Ich reiche ihr Lisas Visitenkarte. »Das ist eine liebe Freundin von mir. Möglicherweise ist sie bereit, dich beim Shopping zu begleiten. Sie macht ihre Sache sehr gut.«

»Danke«, sagt Erika und steckt die Karte ein. »Ich werde sie kontaktieren.«

»Sei nett zu ihr«, drohe ich mit erhobenem Zeigefinger.

Erika bezahlt und macht sich auf den Weg, den Laden zu verlassen. Ich begleite sie zur Tür.

»Ach, und noch etwas … das mit Heinrich und mir, das regeln Heinrich und ich! Die UN-Friedenstruppen haben auf diesem Schauplatz keinen Auftrag«, schicke ich hinterher, als sie zu ihrem Auto geht.

Erika sperrt ihren Wagen auf. »Okay! Verstanden«, ruft sie und setzt sich hinter das Steuer ihrer alten Umweltverschmutzerkiste. Bevor sie davonbraust, lässt sie noch einmal die Scheibe hinunter.

»Danke für alles, Claire!«

***

Am Nachmittag läutet mein Telefon. Der Laden ist voll bis auf den letzten Platz. Ich klemme das Telefon zwischen Schulter und Ohr und wasche weiter Haare. Es wird Zeit, dass ich mir Verstärkung suche. Noch heute Abend werde ich ein Inserat in der lokalen Zeitung aufgeben.

»Chez Claire!«

»Hallo, Claire! Ich finde meinen neuen Schnitt klasse. Du hast das super gemacht.« Eine kurze Pause entsteht. »Ich wurde heute zum ersten Mal seit Jahren wieder von einem Mann beachtet.«

»Das freut mich.«

»Deine Lisa habe ich auch schon angerufen. Sie nimmt sich für mich Zeit.«

»Schön! Vergiss nicht, nett zu ihr zu sein.«

»Keine Sorge. Du weißt ja, du sprichst ab jetzt mit der neuen Erika!« Ein leises Lachen ist zu hören. »Eine Sekunde bitte …«, sagt sie und legt das Telefon zur Seite. »Wo muss ich unterschreiben?«, höre ich sie fragen. »Okay, alles klar …«

»Was treibst du?«, will ich wissen, als sie sich wieder mir zuwendet.

»Ich habe gerade einen ökologisch sinnvollen Kleinwagen gekauft!«

»Ernsthaft? Du hast dich von deiner alten Dreckschleuder getrennt?«

»Ja. Vor mir steht ein wunderschöner Fiat. Cabrio, versteht sich!«

»Ja, ähm … versteht sich«, sage ich und lache. »Ich hoffe, ich darf ihn demnächst für eine Spritztour entführen.«

»Jederzeit, Claire!«

Als ich um 18 Uhr meinen Laden zusperre, bin ich total kaputt und überglücklich zugleich. Es tut gut, jeden Tag unter Menschen zu sein und sie fröhlich aus dem Geschäft gehen zu sehen. Komisch, dass mir das so viele Jahre offenbar nicht gefehlt hat.

Ich schlendere die Straße hinunter zum Eisladen. »Himbeere, Vanille und Kokos«, bestelle ich und setze mich auf die nächste Bank. Ich löffele mein Eis und lasse den Tag nochmals in meinem Kopfkino ablaufen. Es war eine der besten Entscheidungen meines Lebens, den Laden wieder zurückzunehmen. Ich nehme mein Telefon aus der Handtasche, rufe die Website unserer Stadtzeitung auf und klicke auf den Reiter Anzeigen. »Netter Friseurladen sucht Friseurin/Friseur auf Basis einer Halbtagsbeschäftigung …«, murmele ich vor mich hin und beginne zu tippen. Wenig später klicke ich auf Senden und begleiche die Rechnung per Kreditkarte.

***

Am nächsten Morgen habe ich bereits zwei Bewerbungen in meinem E-Mail-Postfach. Die erste ist von einer Sofie Becker, die zweite von einem Mann: Mathias. Kein Nachname.

Ich wähle Sofie Beckers Nummer. Freizeichen. Keiner geht ran. Ihre Mobilbox meldet sich wenig später, aber ich hinterlasse keine Nachricht.

Ich wähle die Nummer von Mathias ohne Nachname. Freizeichen! Ohrenbetäubend laute Musik! »Ja, bitte!«, hallt mir entgegen.

»Hallo, hier ist Claire König, von Chez Claire. Sie habe sich auf meine Anzeige hin gemeldet. Ich wollte …!«

»Sorry, ich verstehe kein Wort.«

»Vielleicht geht es besser, wenn Sie die Musik leiser drehen«, rufe ich ins Telefon.

Ich kann hören, wie das Telefon abgelegt wird. Einige Zeit meldet sich niemand.

»Hallo, sind Sie noch dran?«

Nichts! Die Musik im Hintergrund wird leiser. Als müsste ich Zeit in einer Warteschleife überbrücken, schalte ich mein Telefon auf Lautsprecher und lasse es dudeln, während ich mir einen Espresso durchlaufen lasse.

»Also nochmal von vorne! Wer sind Sie?«, meldet sich die Stimme nach geraumer Zeit.

»Mein Name ist Claire König von Chez Claire. Sie habe sich auf meine Anzeige hin gemeldet«, erkläre ich geduldig.

»Ach, der Friseurladen. Alles klar!«

»Sie klingen wenig begeistert.«

»Oh, doch, doch! Sie haben mich nur gerade in einer hochkreativen Phase meines Schaffensprozesses gestört!«

Ich blicke auf die Uhr und nehme einen Schluck Kaffee. Es ist knapp nach 8 Uhr. Was machen normale Menschen um diese Zeit schon Großartiges? Frühstücken, Zähneputzen, Duschen, in die Arbeit hasten? Ich frage ihn nicht, wobei ich ihn gestört habe. »Wie heißen Sie eigentlich mit Nachnamen, Mathias? Sie haben vergessen, das in Ihrer Mail anzuführen.«

Ein schweres Atmen ist zu vernehmen. »Nennen Sie mich bitte nicht Mathias! Außer meinen Eltern tut das niemand. Sie können mich mit Francis ansprechen. Das ist mein Künstlername.«

Ich setze meine Kaffeetasse ab. »Ihr Künstlername?«

»Ja, Claire.«

»Sind Sie nun Künstler oder Friseur?«

»Nun …«, er atmet tief durch, als würde ich seine Geduld unnötig auf die Probe stellen. »Lange Geschichte kurz«, sagt er dann. »Ich habe mich für eine Friseurausbildung entschieden, als ich zum zweiten Mal von der Kunsthochschule abgelehnt wurde.«

»Verstehe. Tut mir leid«, sage ich.

»Braucht es nicht! Wir alle befinden uns in einem Prozess der ständigen Entwicklung. Niemand ist nur Arzt, Maurer, Tischler, Bäckereifachverkäuferin oder was auch immer. Wir alle sind viele und vieles.«

»Verstehe«, murmele ich.

»Nein! Tun Sie nicht!«, kommt zurück.

»Sind Sie immer so unverschämt?«, höre ich mich fragen.

Ein entnervtes Stöhnen dringt an mein Ohr. »Claire, ohne beleidigend sein zu wollen: Wir beide befinden uns auf sehr unterschiedlichen Entwicklungsstufen. Ich kann am Telefon nicht ausmachen, ob sich der Aufwand lohnt, aus dem »du« und »ich« ein »wir« zu machen. Vielleicht sollten wir uns persönlich kennen lernen?«

»Francis, ich denke, das sollten wir nicht«, sage ich entschlossen. »Ich überlasse Sie jetzt wieder Ihrer Kreativität und hoffe, dass Sie nahtlos eintauchen können! Alles Gute!«

»Aber Nahtlosigkeit ist doch gar nicht das Ziel. Erst Brüche machen ein Leben faszinierend.«

Ich leere meine Espressotasse in einem Zug und drücke auf Beenden.

Leichte Kopfschmerzen machen sich bemerkbar. Sicherlich lassen sie sich auf das Gespräch mit Mathias alias Francis zurückführen. Ich schlucke ein Aspirin und beginne mit Waschen, Schneiden und Föhnen. Zwischendurch wähle ich immer wieder Sofie Beckers Nummer. Keiner geht ran. Ich hinterlasse eine Nachricht, in der ich sie um Rückruf ersuche.

Am späten Nachmittag bremst sich ein junger Mann mit wirrem Haar vor meinem Laden ein. Er sitzt auf einem Fahrrad, das in allen Farben des Regenbogens lackiert ist und einen hölzernen Anhänger zieht. Er steigt ab, kommt die Stufen hoch und betritt den Laden, den vor wenigen Minuten gerade die letzte Kundin verlassen hat.

»Guten Tag. Wie kann ich Ihnen helfen?«, frage ich.

Er blickt sich grußlos um und beginnt schräg zu grinsen. »Das ist also Chez Claire«, stellt er fest und lässt sich in den ersten Sessel beim Eingang sinken. »Ein echtes Spießerparadies. Ein Ort zum Wohlfühlen.«

Ich baue mich vor ihm auf. »Ja, das ist mein Laden. Was kann ich für Sie tun?«

»Erinnerst du dich denn nicht mehr, Claire? Wir haben heute telefoniert. Du hast meine Schaffensphase sabotiert.«

»Mathias?«, frage ich. »Waren wir nicht per Sie?«

»Francis!«, korrigiert er und steht auf.

»Und was wollen Sie nun hier?«

Er zuckt mit den Schultern. »Ich wollte dich einfach nur kennen lernen und mit dir nochmals über alles sprechen. Wir hatten einen schlechten Start!«

»Francis, ich denke nicht, dass der Job, den ich zu vergeben habe, zu Ihnen passt.«

»Ich weiß, dass ich für das hier total überqualifiziert bin, aber ich wollte der Sache eine Chance geben. Deinen Kundinnen, ich nehme an, du betreust primär alte Schachteln über 40, die Chance geben, sich als Objekt, als Teil eines kreativen, künstlerischen Schaffungsprozess mit ungewissem Ausgang zu erleben.«

»Schaffungsprozess mit ungewissem Ausgang«, echoe ich.

Er nickt vielsagend.

Ich blicke auf die Uhr. »Es ist sonst nicht meine Art, jemanden aus meinem Laden zu werfen, aber in zehn Minuten ist meine nächste Kundin da, Francis. Ich muss Sie bitten, auf den Punkt zu kommen!«

»Okay! Hab schon begriffen. Dir fehlt der Mut, deinen Laden und mich in einem alltäglichen Szenario aufeinanderprallen zu lassen. So in einer Art Liveperformance: Spießig versus abgefahren, bürgerlich versus freigeistig«, sagt er leise.

»Sieht so aus!«, antworte ich.

»Schade«, sagt er, verschwindet nach draußen, durchforstet seinen Anhänger und kommt mit einem abstrakten, sehr düsteren Bild wieder. »Das ist für dich, Claire.«

»Danke, Francis! Aber ich will nicht, dass Sie mir etwas schenken.«

»Doch, doch! Bitte! Nimm es. Es soll dich an mich und an eine verpasste Chance erinnern.«

Er drückte es mir in die Arme. »Danke«, sage ich irritiert.

»Es heißt »Der Tod des Möglichen«, sagt er und stolpert eilig über die Treppen. Er schwingt sich auf sein Fahrrad und tritt heftig in die Pedale. »Adieu!«, ruft er.

Ich schließe die Ladentüre, schiebe das Bild unter den Kassentisch und drehe es mit der bemalten Seite zur Wand.

Zwei Tage später hält Heinrichs Wagen vor Emmas Haus. Langsam kommt er die Stufen zur Dachwohnung hoch. Unter seinem Arm trägt er einen großen, offenbar schweren, in Packpapier eingewickelten Gegenstand. Als ich ihm in meinem nagelneuen bordeauxfarbenen Kleid die Türe öffne, nickt er kurz und kühl und lässt seine Augen über mich gleiten. »Ist der Ausschnitt nicht zu gewagt? Immerhin bist du keine Zwanzig mehr!«

»Früher warst du charmanter«, sage ich und schenke ihm ein herablassendes Lächeln.

»Alles soweit klar bei dir?«, fragt er.

»Ja! Mir geht es gut. Mein Leben ist wunderbar.«

Er sieht mich an, als wäre ich verrückt geworden. »Nimmst du Tabletten?«

»Nein!«

»Wenn du psychologische Unterstützung brauchst … also, wenn es wegen der Kosten ist. Ich kann dir aushelfen. Vorübergehend!«

»Was versteckst du da unter diesem Papier?«, frage ich und deute auf sein unförmiges Paket.

Er klopft daran. »Na, rate mal.«

»Keine Ahnung«, sage ich und sehe auf meine Armbanduhr.

Er reißt die Verpackung auf. »Die Standuhr. Ich habe sie eingewickelt, damit sie keinen Schaden nimmt.«

»Die Standuhr? Was zum Teufel soll ich mit der anfangen?«

Ein Albtraum in Eiche. Erika hat sie uns damals zum fünften Hochzeitstag geschenkt. Ich wollte sie immer abbeizen und lasieren, bin aber nie dazugekommen.

»Ich dachte, du hängst an ihr.«

»Nein, tu ich nicht! Du kannst sie gerne wieder mitnehmen.«

»Darf ich kurz reinkommen? Ich bin neugierig.«

Ich schüttle den Kopf. »Nein!«

»Schade!«, sagt er und startet keine zwei Sekunden später einen neuen Versuch. »Habt ihr Martini im Haus?«, fragt er.

»Ja«, sage ich. »Aber ich will dir nichts zu trinken anbieten.«

»Verstehe«, sagt er. »Ich habe gehofft, wir könnten einen zivilisierten und freundschaftlichen Umgang miteinander entwickeln.«

»Auch wenn die Hoffnung bekanntlich zuletzt stirbt, aber das hättest du dir wohl früher überlegen müssen.«

Er mustert die Rundungen meiner Brüste. »Das ist keines von den Kleidern, die ich dir geschenkt habe«, stellt er fest.

Ich schweige.

»Gehst du aus?«

»Ja. Emma und ich sind eingeladen.«

Emma streckt ihren Kopf aus dem Badezimmer. »Darum sind wir auch so chic!«

»Darf man fragen, wohin ihr geht?«

»Nein! Darf man nicht!«, ruft Emma.

»Darf ich zumindest erfahren, mit wem du dich triffst, Claire?«

»Das geht dich nichts an«, sage ich und streife meine hohen Stilettos über.

»Findest du nicht, dass wir offen miteinander sein sollten?«

»Du meinst, weil du mit so gutem Beispiel vorangegangen bist?«

Heinrich bekommt kleine rote Flecken am Hals. »Ähm … na ja … ich dachte nur, dass wir unsere Gesprächskultur ein wenig fördern … ähm … heben sollten, wenn wir schon einmal die Möglichkeit haben, uns auszutauschen. Für die Scheidung wird es notwendig sein, dass wir sinnvoll miteinander umgehen können.«

Ach, daher weht also der Wind.

»Wir hatten gute Zeiten, Heinrich, und die weiß ich wirklich zu schätzen. Du warst mir lange Jahre ein liebevoller und fürsorglicher Begleiter, aber … jetzt ist eben alles anders.« Ich ziehe die Schultern hoch. »Für dich wohl schon etwas länger als für mich«, füge ich hinzu. »Ich weiß bis jetzt nicht einmal, warum du überhaupt vorbeigekommen bist. Nur wegen der Uhr ja wohl kaum.«

»Ähm, ja … ich wollte dir auch das hier noch geben.« Er zerrt einen Umschlag aus seiner Ledertasche, die er umhängen hat. Ich öffne ihn.

»Es ist eine Aufstellung aller Vermögenswerte und ein Schätzgutachten für die Wohnung«, erklärt er.

Ich überfliege die Zeilen. »110.000 Euro für die Wohnung? Das ist wohl der Witz des Jahrtausends?«

Die riesige Wohnung mit Blick über die Stadt, einem parkähnlichen Gemeinschaftsgarten, einem Pool auf dem Dach und zwei Garagenplätzen in einer der besten Wohngegenden der Stadt soll 110.000 Euro wert sein? Nie im Leben.

»Das ist ein offizielles Schätzgutachten«, sagt Heinrich und deutet auf den Stempel am unteren Ende des Blattes.

»Das ist ein windiger Wisch und sonst gar nichts, Heinrich.«

»Es ist offiziell!«, beharrt er.

»Das werden wir noch sehen«, sage ich.

»Ich nehme nicht an, dass du mich auszahlen kannst«, sagt er.

»Wer weiß?«, antworte ich und schiebe ihn zur Türe hinaus. »Für diesen Preis ist die Wohnung ja ein Schnäppchen.«

Mein Blick fällt auf die Standuhr. »Du kannst sie hierlassen. Wenn sie erst einmal abgebeizt und weiß lasiert ist, wird sie gut in den Laden passen.«

»In den Laden?«, fragt Heinrich verwundert.

»Na, in meinen Friseurladen. Meinen ehemaligen, den ich wieder übernommen habe. Hat Erika dir nichts gesagt? Sie hat sich doch von mir einen Kurzhaarschnitt machen lassen.«

»Kurzhaarschnitt?«, echot er.

»Ja! Sag nur, du hast sie die letzten Tage nicht gesehen?«

Ich kann mich nicht erinnern, dass Heinrich und seine Mutter in den letzten Jahren jemals länger als drei Tage getrennt gewesen wären, unsere Urlaube nicht mitgerechnet.

»Gibt es Zoff zwischen euch?«, frage ich.

Heinrich windet sich ein wenig. »Nein, eigentlich nicht«, sagt er schließlich.

»So, eigentlich! Verstehe!«

»Sie muss sich an die neue Situation auch erst mal gewöhnen. Alles, was Erika braucht, ist ein bisschen Zeit.« Dann wechselt er abrupt das Thema. »Seit wann betreibst du den Laden wieder?«

»Seit einigen Wochen. Es hat sich so ergeben. Denise erwartet Drillinge und ich konnte nicht mit der Idee leben, dass er vielleicht geschlossen wird … für immer!« Was ich da hervorbringe, klingt wie eine Rechtfertigung. Es wird mir in dem Moment bewusst, in dem ich meine eigenen Worte höre. »Ich habe dich in diese Entscheidung absichtlich nicht eingebunden, weil es dich nichts mehr angeht, wie ich mein Leben gestalte«, schieß ich nach.

Heinrich hebt abwehrend die Hände. »Um Gotteswillen, Claire. Ich habe absolut nichts dagegen, dass du dein Leben anpackst und es ist doch auch wirklich nichts Schlechtes dabei, wenn eine Frau selbst ihr Geld verdient.«

»Ach, daher weht der Wind. Du hattest Sorge, dass du mir Unterhalt zahlen musst!« Ich schüttle verächtlich den Kopf. »Du kennst mich wirklich schlecht, Heinrich.«

Ich schiebe ihn zur Türe hinaus. »Lass uns für nächste oder übernächste Woche einen Termin mit den Anwälten vereinbaren. Ich bin bereit!«, sage ich und werfe die Türe geräuschvoll ins Schloss.

Emma kommt aus dem Badezimmer. »Du siehst wunderschön aus, Claire! Selbst wenn du wütend bist. Wäre ich ein Kerl, würde ich dich anbaggern.« Sie zwinkert mir amüsiert zu und pustet die Kerzen auf dem Wohnzimmertisch aus. »Bist du bereit?«, fragt sie.

Ich nicke und greife nach einigen Plastiktüten.

»Was hast du denn da drinnen?«

»Meine Diäteiweißdrinks! Vanille-, Kaffee- und Kakaogeschmack.«

Emma starrt auf die prall gefüllten Beutel. »Nimmst du die mit zur Party?«

Ich lache und schüttle den Kopf. »Nein, aber ich habe mich lange genug kasteit. Ich finde, ich sehe gut aus, so wie ich bin. Die paar Kilo mehr oder weniger, wen kümmert das?«

Emma grinst. »Gratuliere zum neuen Selbstbewusstsein!«

Ich deute auf die Beutel. »Die kommen in den Müll.«

Emma hakt sich bei mir ein. »Gute Entscheidung! Ist ohnehin kulinarischer Sondermüll!«

Kapitel 9

»Lass uns das Fahrrad nehmen für die kurze Strecke«, schlägt Emma vor.

»Ich kann mit dem Kleid unmöglich Fahrrad fahren.«

»Aber auf dem Gepäckträger sitzen kannst du.«

Die Fahrt auf dem Gepäckträger von Emmas Drahtesel ist ein wilder Ritt. Nicht zuletzt, weil sie es offenbar für völlig unnötig hält, Schlaglöchern auszuweichen. Zum Glück hat es die letzten Tage nicht geregnet. Ich klammere mich an ihren Hüften fest und versuche, sie dabei nicht aus dem Gleichgewicht zu bringen.

»Was weißt du eigentlich von Daniel Müller?«, frage ich Emma, als sie das Fahrrad am Gartenzaun ankettet.

»Nicht viel, außer, dass er einige Jahre in Paris gelebt hat.«

»In Paris? Was hat er dort gemacht?«

Sie zieht die Achseln hoch. »Frag ihn doch selbst, wenn es dich so brennend interessiert.«

Ich drücke Emma eine der beiden gut durchgeschüttelten Champagnerflaschen, die ich die ganze Zeit über in einer Stofftasche umhängen hatte, in die Hand. Die Stofftasche klemme ich auf dem Gepäckträger des Fahrrads fest. »Ist nicht so wichtig. Ich war nur neugierig!«

»Ach!« Emma grinst und schwankt auf ihren Stilettos, die sich tief in den Kies bohren, auf das kleine Haus mit der Klinkerfassade zu.

Ein groß gewachsener Mann mit kurzem grauem Haar lehnt entspannt im Türrahmen des hell erleuchteten Hauses. Er trägt einen Dreiteiler und ein sehr ausgefallenes weißes Hemd mit Rüschenkragen. Eine Zigarre hängt lässig in seinem Mundwinkel, und er lächelt uns entgegen.

»Schnittchenalarm«, flüstere ich Emma zu und deute auf den eleganten Gigolo.

Sie beugt sich vor und kichert. »Du erkennst ihn nicht? Das ist nicht wahr!«

Ich kneife meine Augen zusammen und starre in seine Richtung.

»Nein! Wie sollte ich? Ich bin ihm nie zuvor begegnet!«

»Das ist Daniel Müller, du Schaf«, murmelt Emma.

»Nein!?«

Wir kommen näher. Jetzt kann ich das Gesicht des Mannes gut erkennen. Tatsächlich! Daniel Müller. Frisch rasiert, die Haare geschnitten und perfekt gekleidet. Was für ein Mann! »Wow, der macht ja wirklich etwas her«, flüstere ich Emma zu.

Im Garten sind leuchtende Girlanden gespannt, die ein wohliges Licht verströmen.

»Zauberhaft!«, sagt Emma.

»Hallo Claire! Hallo Emma!« Daniel drückt uns beiden einen Kuss auf die Wange. »Schön, dass ihr da seid. Kommt herein.«

Er führt uns in die Küche, in der eine Schar Gäste munter plaudert, lacht und trinkt. »Champagner?«

»Gerne!«

Er reicht uns zwei Gläser und stößt mit uns an. »Auf einen wundervollen Abend.«

Ich blicke mich staunend um. Die Wände der Küche sind über und über mit Schwarz-Weiß-Bildern bedeckt. Sie zeigen Laufstegfotos, Modestrecken aus Hochglanzmagazinen und, ich würde schätzen, Pariser Straßenszenen.

»Ist das Paris?«, frage ich.

Er nickt.

»Sie lieben diese Stadt wohl sehr?«, frage ich weiter.

»Du! Nicht Sie«, sagt Daniel und lacht. »Ja. Ich liebe Paris. Ich habe dort die letzten beinahe zwanzig Jahre verbracht.«

Emma nippt an ihrem Champagner. »Du bist Designer?«

»Ich war Designer. Seit letztem Jahr bin ich … na ja … ich würde sagen, Privatier.«

»Wow«, entfährt mir.

Emma lacht. »Darauf arbeite ich auch hin.«

»Ich bin mir noch nicht sicher, ob ich dieses Dasein wirklich empfehlen kann.« Daniel kratzt sich am Kopf und schmunzelt. »Es ist …«, er beginnt zu flüstern, »… ein wenig langweilig, den ganzen Tag tun und lassen zu können, was man will.«

»Das kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Was kann es denn Schöneres geben?«, fragt Emma.

»Vielleicht liegen meine Umstellungsprobleme darin begründet, dass ich von heute auf morgen aus meinem Hamsterrad gesprungen bin.«

»Wie das?«, frage ich.

»Ich habe ein Angebot für meine Firma bekommen.« Er nippt an seinem Glas. »Es war so unmoralisch hoch, dass ich nicht widerstehen konnte, es anzunehmen.«

Ich spüre, wie die Frage nach der Höhe, ab der ein Angebot für Daniel Müller als unmoralisch einzustufen ist, in mir hochkriecht, und beiße mir auf die Lippen.

»Schon mal darüber nachgedacht, Golf zu spielen?«, fragt Emma mit ernster Stimme.

»Oh, Gott! Nein!« Daniel schüttelt lachend den Kopf. »Alles, was noch mehr Ruhe in mein neues Leben bringt, lehne ich kategorisch ab.«

»Verstehe ich!«, sage ich. »Sehr sympathisch.«

»Um ganz ehrlich zu sein, arbeite ich bereits an einem neuen Unternehmenskonzept.«

»In welchem Bereich?«, frage ich.

»Eine Internetplattform für sehr individuelle Möbelstücke. Eine Art Baukastensystem. Ich kann es euch die nächsten Tage gerne mal zeigen, wenn ihr wollt.«

»Daniel!«, unterbricht ein rundlicher Mann mit französischem Akzent. »Wie schön, dich wiederzusehen.« Er umarmt ihn und drückte ihm einen fetten Schmatz auf die Wange. »Die DJane spielt als Nächstes unser Lied«, sagt er.

Unser Lied? Ich blicke die beiden verwundert an.

»Wollt ihr tanzen?«, fragt Daniel. »Big in Japan! Kennt ihr das noch?«

Emma und ich nicken.

»Hallo, ich bin Jean Marc«, stellt sich der Mann vor. »Daniel und ich hatten sehr erfolgreiche Jahre in Japan, müssen Sie wissen.«

»Hallo, ich bin Emma.«

»Und ich bin Claire.«

Emma hakt sich bei mir unter. Mit unseren Gläsern in der Hand schlendern wir durch Daniels Haus in den Garten. In dem Holzschuppen, in dem ein DJ-Pult aufgebaut ist, kocht die Stimmung bereits über. »Es ist unfassbar heiß hier drinnen«, rufe ich gegen die Musik an.

»Sieh nur! Da oben auf dem DJ-Pult ist Hanne!« Emma winkt ihr wild zu. »Wie cool sie aussieht!«

Die ersten Töne von Big in Japan erklingen. Daniel und Jean Marc stürmen die Tanzfläche. Sie tanzen wild und sehr platzkonsumierend. Ihr Tanz erinnert an eine Musicalperformance. Eine zierliche Frau mit langen grauen Haaren tanzt Daniel und Jean Marc ausgelassen an. Sie nimmt den rundlichen Jean Marc um die Hüften und küsst ihn. »Das ist Isabel, meine Frau«, ruft er Emma und mir zu.

Wir nicken freundlich.

»Ich fühle mich wie in der Zeitmaschine«, brüllt Emma mir ins Ohr.

»Eighties forever!«, rufe ich zurück.

Emma und ich tanzen, bis uns die Füße wehtun, was in den hochhackigen Pumps leider nicht allzu lange dauert.

»Ich muss mal auf die Toilette«, sage ich zu Emma.

Emma schwingt sich auf einen Barhocker etwas abseits des Getümmels. »Wir treffen uns hier wieder.«

Ich nicke.

»Und dann wird weitergetanzt. Barfuß!«

Auf der Suche nach der Toilette durchquere ich das Wohnzimmer und lande im Flur des Hauses. Fünf weiß lasierte Türen, die alle gleich aussehen, führen von hier weg. Ich entscheide mich für die letzte auf der rechten Seite und lande in Daniels Schlafzimmer. Ein ausladendes Bambusbett mit einem luftigen Himmel steht in der Mitte des Raumes. An der Decke dreht ein Ventilator träge seine Kreise. Nach zwei weiteren Fehlversuchen finde ich die Toilette. Als ich zurückkomme in den Holzschuppen, finde ich Emma wild tanzend, umringt von zwei attraktiven Männern, die ich auf Mitte bis Ende dreißig schätze. Emma tanzt barfuß und hält cool ein halbvolles Glas Sekt in ihrer linken Hand, was sie nicht davon abhält, wilde Pogo-Verrenkungen auf den alten Dielenboden zu legen. Ihr platinblondes Haar hängt ihr lasziv ins Gesicht. Sie sieht wild und wunderschön aus.

Außer Puste lässt sie sich einige Minuten später auf den Barhocker neben mir fallen.

»Daniel versteht es, eine Party zu schmeißen!«, keucht sie.

Sie winkt einer jungen Frau zu, die ein Tablett mit Getränken durch den überfüllten Raum balanciert.

»Zweimal Weißwein. Mit Eiswürfeln. Geht das?«

Die junge Frau nickt. »Klar«, sagt sie und verschwindet durch den Garten.

»Ich möchte eine rauchen. Kommst du mit mir nach draußen?«, fragt Emma.

Ich nicke. »Es ist ohnehin total heiß hier drinnen.«

Daniel beobachtet uns, wie wir den Raum verlassen. Er lehnt an einem Holzpfosten und unterhält sich mit Jean Marc und zwei ziemlich aufgebrezelten Frauen, die ich Ende sechzig oder älter schätze. Die eine trägt wild auftoupierte rote Haare und erinnert mich ein wenig an Vivienne Westwood. Eine Monokelkette baumelt aus ihrer Westentasche. Unter der Weste trägt sie ein voluminöses Rüschenhemd. Insgesamt wirkt sie, als wäre sie aus einem anderen Jahrhundert in die Jetztzeit gebeamt worden. Ihre Nachbarin, die ein mit Volants verziertes Hippiekleid trägt und üppig mit Schmuck behängt ist, gestikuliert und lacht laut. Daniel zwinkert Emma und mir zu, als wir den Schuppen verlassen. Ich strecke meinen Daumen in die Höhe. »Cool!«, forme ich mit meinen Lippen.

Er schenkt mir ein zauberhaftes Lachen.

»Hast du die beiden Ladies gesehen?«, fragt Emma, während sie sich eine Zigarette anzündet.

»Klar!«

Emma zieht energisch an ihrer Kippe. »Die mit den roten Haaren gefällt mir. Sie sieht so verwegen aus. Wie eine Abenteurerin! So möchte ich auch mal aussehen, wenn ich alt bin.«

Die junge Frau mit dem Tablett schwirrt an uns vorbei. Emma stoppt sie und nimmt die beiden Gläser mit Weißwein an sich. »Vielen Dank!«, sagt sie und wendet sich wieder mir zu. Wir stoßen an.

»Hast du manchmal Angst vor dem Älterwerden?«, frage ich Emma.

Sie überlegt kurz. »Wenn ich mir die Rothaarige da drinnen ansehe, dann nicht.« Sie nimmt einen Schluck Wein. »Auch Hanne Martin macht mir Mut. Ich unterhalte mich gerne mit Älteren. Ich finde sie oft viel interessanter als junges Gemüse mit faltenfreier Haut.«

Ich linse in den Schuppen. Viviennes Schwester steht noch immer an ihrem Platz. Ihre Hüften schwingen sanft zu One night in Bangkok. »Ungezähmt und zufrieden«, murmele ich.

Emma lacht. »Was für eine geniale Kombination! Cheers!«

»Hallo Mädels!« Daniel schlendert aus dem Halbdunkel auf uns zu. »Sieht so aus, als würdet ihr den Abend genießen.«

»Tun wir«, bestätigen Emma und ich wie aus einem Mund.

Daniel lacht. »Schön!«

Er hält einen Bund Möhren in seiner linken Hand. »Wollen wir ein wenig spazieren gehen, Claire?«, fragt er und blickt gleich darauf zu Emma. »Du bist mir nicht böse, wenn ich sie dir für eine Weile entführe?«

Emma schüttelt den Kopf. »Ich wollte ohnehin wieder tanzen gehen und ein wenig mit Hanne quatschen.«

Daniel deutet auf die Tanzfläche. »Ich denke, dass einige meiner männlichen Gäste deine Rückkehr bereits sehnsüchtig erwarten.«

Emma wirft uns einen kecken Blick zu.

»Habt Spaß!«

»Werden wir«, versichert Daniel und legt seinen Arm um meine Schulter.

»Wofür sind die Möhren?«, frage ich.

»Ich dachte, wir könnten die Esel füttern gehen und danach mit dem Ruderboot zu einem …«, er blickt auf seine Uhr, »… verspäteten Mitternachtspicknick auf dem Teich starten.«

Ich lächele. »Das ist eine schöne Idee.«

Schweigend schlendern wir um das Haus herum zum Gatter. Er öffnet das Holztürchen in die Koppel der Esel. »Vorsicht! Mistalarm!«, sagt er.

»Kein Problem. Ich bin ein Mädchen vom Land.« Die beiden Esel kommen neugierig her und holen sich ihre Möhren. »Wie bist du auf die Idee gekommen, dir Esel anzuschaffen?«, frage ich nach einer Weile.

»Sie gehören gar nicht mir.«

»Ach, wem denn dann?«

»Sie gehören meinem Sohn. Er hat sie irgendwo gerettet und sie dann hier deponiert ...«

»Herr Müller!«, unterbricht ihn eine laute Frauenstimme. »Ihr Picknickkorb ist fertig.«

Sie nickt mir freundlich zu und stellt sich als Nicola vor, die gute Fee des Hauses.

»Nicola hilft in meinem Männerhaushalt überall aus, wo es notwendig ist. Sie hat also wirklich eine Menge zu tun«, fügt Daniel lächelnd hinzu.

»Allerdings!«, bestätigt Nicola ernst und verschwindet dann wieder im Haus.

Ich deute auf das Holzboot, das am Steg angebunden vor sich hinschaukelt. »Wollen wir?«

»Gerne!«

Was für eine malerische Kulisse. Ich kann mich gar nicht mehr daran erinnern, wann ich das letzte Mal in einem Boot über einen Teich gerudert bin.

»Einen Moment noch«, sagt Daniel und holt einen Jutesack aus einem baufälligen kleinen Holzverschlag. Als er ihn öffnet, sehe ich eine große Menge Schwimmkerzen. Er zündet sie an und setzt eine nach der anderen auf den Teich. »Will du auch?«, fragt er.

Ich nicke und helfe ihm, die restlichen Kerzen zu entzünden. Sie schaukeln gemächlich, vom sanften Wind getrieben, auf die Mitte des Teichs zu.

Er klettert in das Boot und reicht mir seine Hand. »Die Schuhe solltest du hier lassen.« Er deutet auf den Steg. »Ist sicherer.«

Wenig später sitze ich auf der kleinen hölzernen Bank und lasse mich von den Wellen sanft schaukeln. Über den ganzen Teich treiben die Schwimmkerzen und werfen ihr zauberhaftes Licht in die Nacht. Mir wird ein wenig wehmütig ums Herz. Das hier hätte mein Zuhause sein können, hätte Heinrich die Magie dieses Ortes genauso gespürt wie ich.

»Ich habe mir dieses Haus angesehen, als es vor Jahren zum Verkauf stand«, höre ich mich sagen.

»Wirklich?«

Ich nicke. »Ja. Ich fand es charmant, aber mein Mann … ähm … baldiger Ex-Mann hat nicht mitgespielt.«

»Und warum nicht?«

»Ihm schienen die Renovierungsarbeiten allzu aufwendig.«

»Lass mich raten. Er hat sich für einen vernünftigen Neubau in guter Lage entschieden.«

Ich lache. »Ich wusste gar nicht, dass ihr Beiden euch kennt.«

Daniel hält mit Rudern inne und legt die Ruder ins Boot. Er greift nach einer Sektflasche und entkorkt sie gekonnt. Ich halte ihm zwei Gläser entgegen. »Wenn die Menschen auch nur ahnen könnten, was für wundervolle Momente ihnen durch ihr ständiges Streben nach Vernunft, Effizienz und Rationalität entgehen.« Er lächelt mich versonnen an. »Auf diese wundervolle Nacht, Claire!« Leise fügt er hinzu. »Ich bin froh, dass sich unsere Lebenswege gekreuzt haben.«

Kapitel 10

Als ich meinen Wagen einige Tage später vor dem Laden einparke, läutet mein Telefon. Es ist Heinrich. Ich schalte den Motor ab und warte, bis meine Mobilbox anspringt. Er hinterlässt eine Nachricht. Es werden wohl einige Terminvorschläge für das Treffen bei unseren Anwälten sein, denke ich und befördere das Telefon achtlos in meine Handtasche.

Im Laden werfe ich als Erstes die Espressomaschine in der Kaffeeküche an und packe ein Stück Käsekuchen, das ich auf dem Weg in die Arbeit gekauft habe, auf einen Teller. Gerade nehme ich genussvoll den ersten Bissen, als jemand an die Ladentür klopft. Ich werfe einen Blick auf die Uhr. Kundschaft? Offiziell habe ich noch nicht einmal geöffnet. Kauend marschiere ich nach vorne. Der Mund bleibt mir halb offen stehen, als ich sehe, wer mich besucht. Es ist Julia! Sie trägt eine verspiegelte Sonnenbrille im Haar, eine großzügig aufgeknöpfte rosarote Bluse und einen sehr, sehr kurzen Lederminirock. Zögerlich sperre ich auf.

»Hallo! Es ist also doch der richtige Laden«, sagt sie erleichtert.

Ich schlucke den Rest meines Kuchens hinunter und hole erst einmal tief Luft. »Was wollen Sie hier?«, frage ich knapp.

Julia marschiert an mir vorbei in den Laden. »Also, es ist so ...« Sie dreht einen der Stühle in ihre Richtung und lässt sich hineinplumpsen. »Ich wollte Sie fragen, ob Sie mich ein wenig beraten können.«

Ich schüttle den Kopf. »Nein, ich will Sie nicht beraten. Es gibt hunderte andere Friseurläden in der Stadt. Die freuen sich sicherlich alle wesentlich mehr über Ihren Besuch als ich.«

»Aber … ich will doch gar keinen Rat bezüglich meiner Frisur!« Sie lacht und blickt dann prüfend in den Spiegel. »Oder finden Sie, dass ich eine Beratung notwendig hätte?« Sie bauscht ihr Haar auf. »Das hat doch Stil, oder nicht?«

»Sie haben auf jeden Fall Ihren ganz eigenen Stil«, versichere ich ihr und öffne die Ladentüre. »Ich bitte Sie, jetzt zu gehen und nicht wieder zu kommen.«

Julia steht auf. »Okay, okay!« Sie beginnt, in ihrer Handtasche zu graben, und befördert den Katalog eines Juweliers hervor. »Geht ganz schnell«, sagt sie und bleibt unter der Türe stehen. »Welchen würden Sie nehmen?«

Mein Blick fällt auf zwei Ringe in Weißgold.

»Ich will Heinrich demnächst mit Verlobungsringen überraschen«, sagt sie leise und ein wenig unsicher. »Ich weiß, es ist ein wenig komisch, dass ich damit zu Ihnen komme, aber Heinrich … na ja … er lobt immer wieder Ihren guten Geschmack. Selbst seine schrullige Mutter scheint diesbezüglich ein Fan von Ihnen zu sein.«

»Den Eindruck konnte ich bislang nicht gewinnen, aber ...«

Ich runzle die Stirn und greife nach dem Katalog. Zu gerne möchte ich Heinrichs Gesicht sehen, wenn sie ihm diese Überraschung präsentiert. Ich blättere den Katalog durch und wähle die scheußlichsten Ringe aus, die ich finden kann. »Die hier finde ich gut«, sage ich.

»Ehrlich?«, fragt sie.

»Ja!«

Julia macht ein Eselsohr in die obere Ecke der Seite. »Okay, danke! Ist sehr nett von Ihnen, dass Sie mir helfen. Ich werde Ihnen auch nicht mehr auf die Nerven gehen. Versprochen!«

»Ich verlasse mich darauf«, sage ich und schließe die Türe hinter ihr.

Im Lauf des Vormittags ruft Heinrich weitere acht Mal an. Ich ignoriere ihn. Gerade als ich Frau Ahlsdorf, einer adretten älteren Dame, die ihrer Dauerwelle schon seit mehr als vierzig Jahren die Treue hält, über die Stufen nach draußen helfe, parkt sich Heinrich vor meinem Laden ein. Er trägt einen hellgrauen Anzug, eine karierte Krawatte und auf Hochglanz polierte Budapester.

»Ihr Mann kommt Sie besuchen«, bemerkt Frau Ahlsdorf und nickt freundlich in Heinrichs Richtung. »Und er bringt Ihnen Blumen, Frau Claire.«

Frau Ahlsdorf ist der einzige Mensch auf der Welt, der mich Frau Claire nennt. Ein Lächeln huscht über mein Gesicht. »Ja, sieht so aus«, sage ich.

»Wir sehen uns in sechs Wochen.

Einen schönen Tag noch!«

»Ja, Ihnen auch, Frau Ahlsdorf!«

Heinrich kommt auf mich zu. »Hallo, Claire!« Er versucht, mich auf die Wange zu küssen. Ich wende mich ab.

»Hallo, Heinrich.«

»Entschuldige. Ich weiß, du hast zu tun. Aber ich musste vorbeikommen. Du scheinst dein Telefon zu Hause vergessen zu haben.«

Wir gehen die Stufen hoch. »Nein, habe ich nicht.«

Er blickt für einen Moment verdutzt drein »Nicht?«, fragt er. Dann drückt er mir die Blumen in die Hand. Es sind wundervoll duftende cremeweiße Rosen. »Die sind für dich.«

»Danke!« Ich bitte ihn in den Laden, suche eine Vase und stelle die Blumen auf das weißlackierte Sideboard, das ich vor einigen Tagen auf einem Flohmarkt erstanden habe.

»Schön hast du es dir hier gemacht.« Heinrich blickt sich in dem kleinen Laden um. »Sehr schön!«

»Ja, man kann sich wohlfühlen hier.«

»Mir ist gar nie so recht aufgefallen, was für ein Händchen du für die schönen Dinge des Lebens hast, als wir … na ja … als wir noch zusammengelebt haben.«

»Viele Dinge fallen einem nicht mehr so auf, wenn man beginnt, sie als selbstverständlich zu erachten«, antworte ich und schlucke das kleine Stückchen Bitterkeit hinunter, das mit meinen Worten aufsteigt.

»Gut möglich, dass ich dich als zu selbstverständlich erachtet habe, Claire.«

Ich zucke mit den Schultern und gehe zu meinem Tisch, auf dem die Kasse steht. Ich greife nach meinem Kalender, den ich trotz aller technischen Errungenschaften noch immer gerne auf Papier führe. »Ich nehme an, du bist wegen des Anwalttermins hier«, sage ich und schlage den Kalender auf. »Was hältst du von …«

Heinrich schüttelt den Kopf und kommt auf mich zu. »Ich bin hier, weil ich mit dir reden will, Claire. Es gibt noch so viel, was unausgesprochen ist zwischen uns.« Er greift nach meiner Hand. »Ich habe einen Tisch bei Paolo reserviert. Heute um 19.00 Uhr. Ich war mir nicht sicher, ob dir das terminlich passt, darum habe ich so oft angerufen.«

Ich lasse mich auf den Hocker hinter dem Tisch gleiten. »Pasta, Rotwein, Kerzenlicht, ein schönes, harmonisches Auseinandergehen. Ja, ja. Verstehe schon! Wir können uns das Geplänkel sparen, Heinrich.« Ich schlucke. »Ich bin ein großes Mädchen. Ich bekomme mein Leben auch alleine gut auf die Reihe, wie du siehst. Die letzten Jahre hindurch habe ich einfach nur vergessen, dass ich das kann.«

»Du bist fantastisch, Claire.« Er räuspert sich. »Und ich, ich bin ein Idiot! Ich habe alles falsch gemacht …«

In diesem Augenblick geht die Ladentür auf. Mein Elf-Uhr-Termin. »Guten Tag, Frau Rotter!«

»Schönen guten Tag.« Sie lächelt und stellt einen Korb mit Äpfeln, Eiern und vier Gläsern Marmelade auf meinen Tisch. »Alles ganz frisch«, sagt sie.

»Oh, herzlichen Dank! Das ist sehr lieb von Ihnen.« Frau Rotter, die nur eine sehr kleine Rente hat, hat mich auch früher schon mit Naturalien bezahlt.

Heinrich schüttelt missbilligend den Kopf, als sie auf der Kundentoilette verschwindet.

»Du machst das immer noch? Du weißt, dass das vom Standpunkt der Kostenrechnung her keine kluge Entscheidung ist?«

»Ja, ja. Aber in meiner Brust schlägt ein Herz und keine Registrierkasse«, flüstere ich und schiebe ihn aus dem Laden. »Du musst jetzt gehen. Ich habe zu arbeiten.«

»Okay, okay. Kommst du heute Abend?«

Ich zucke die Schultern.

»Bitte, Claire! Nur dieser eine Abend!«

»Ich überlege es mir. Ich rufe dich an.«

»Okay! Ich warte. Danke!«

Als ich den Laden schließe, ist es 18.20 Uhr. Ich gehe zum Auto und wähle Heinrichs Nummer. Die Mobilbox springt sofort an. Ich will auflegen, als ich seine Stimme höre, doch dann höre ich das: »Guten Tag, Sie haben die Mobilbox von Heinrich König erreicht. Sollten Sie meine Frau Claire sein, legen Sie bitte auf keinen Fall auf! Liebe Claire, ich habe den ganzen Tag auf deinen Anruf gewartet. Ich bin aktuell in einer Besprechung, aber ich werde pünktlich bei Paolo sein. 19.00 Uhr! Nicht vergessen! Ich hoffe, wir sehen uns. Es bedeutet mir viel!«

Ich lass mich auf den Autositz fallen, warte einige Minuten und wähle dann seine Nummer erneut. Dieses Mal nimmt Heinrich beim zweiten Läuten ab. »Hallo, Claire! Ich bin schon auf dem Weg. Ich habe gerade gesehen, dass du bei mir angerufen hast. Hast du meine Ansage gehört?«

Ich klappe den Spiegel meines Wagens herunter, hole den Lippenstift aus meiner Handtasche und ziehe meine Lippen kirschrot nach.

»Claire! Bist du noch dran?«

»Ja, bin ich und ja, habe ich!«

»Und? Wirst du kommen?«

Ich klappe den Spiegel hoch und starte den Wagen. »Ja, werde ich.«

»Das freut mich riesig. Bis gleich!«

»Ja … bis gleich.«

Kapitel 11

Bei Paolo ist auch an diesem Abend kein Tisch freigeblieben. Als ich das Lokal betrete, führt mich der Kellner mit freundlichem Lächeln zu einem kleinen Ecktisch, an dem Heinrich bereits wartet. Er steht auf und küsst mich auf die Wange. »Schön, dass du da bist. Ich habe bereits Wein bestellt.«

Er rückt mir den Stuhl zurecht. »Leider gab es nur noch diesen Tisch hier.«

»Es wundert mich, dass du so kurzfristig überhaupt einen bekommen hast.«

Er zwinkert mir zu. »Tja, Beziehungen …«

»Alter Angeber!«

Wir sitzen uns gegenüber und sehen uns an.

»Ich habe deinen Wagen draußen gar nicht gesehen«, sage ich, damit das Schweigen nicht unangenehm wird.

»Kein Wunder. Ich bin mit dem Taxi gekommen.«

»Ist dein Wagen kaputt?«

»Nein. Mit dem ist alles in Ordnung. Mir war heute nur nicht danach, selbst zu fahren.« Heinrich wirkt nervös. »Ich habe deinen Lieblingswein bestellt.«

»Sehr aufmerksam. Danke!«

Wenig später kommt der Kellner und bringt den Wein. Wir stoßen an. »Auf uns und auf diesen Abend«, sagt Heinrich.

»Auf diesen Abend!«, antworte ich.

Er nickt. »Okay«, murmelt er. Er ist stiller als sonst und wirkt nachdenklich. »Du siehst wunderschön aus, Claire. Wie eine Frau von Welt.«

Ich lache und schüttle den Kopf. »Eine Frau von Welt! Was für eine Formulierung.«

Mein Telefon piepst. Ich werfe einen kurzen Blick darauf. Eine SMS von Georg. Willst du mit mir am Freitag zum Poetry Slam gehen?

»Sorry, Heinrich«, sage ich und tippe rasch: Ja, gerne. Wann und wo?

»Wie geht es dir, Claire?«, fragt Heinrich, sobald ich das Telefon beiseitegelegt habe, und wirkt dabei verletzlich und ein wenig abwesend.

Ich blicke ihn verwundert an.

»So ganz ehrlich. Aus tiefster Seele meine ich«, sagt er.

Ich lehne mich zurück. »Nun … mittlerweile erstaunlich gut. Ich hätte gar nicht geglaubt, dass einem in meinen Alter nochmals Flügel wachsen können.«

»Du kannst dich ruhig öffnen«, sagt er leise und nippt an seinem Weinglas. »Ganz ehrlich sein!«

»Ich bin ganz ehrlich zu dir, Heinrich.«

Mein Telefon piepst erneut. Alte Fabrik, 21.00 Uhr. Soll ich dich abholen?

Gerne! Ich freu mich, tippe ich.

»Bist du verliebt, Claire? Dich umgibt so ein magischer Glanz. Beinahe wie ein Heiligenschein.«

»Bist du betrunken, Heinrich?«

Er schüttelt den Kopf. »Ich hatte lediglich ein paar Bier mit den Jungs.«

Verstehe! Darum das Taxi. Normalerweise gehört Heinrich zu den Männern, die viel zu geizig sind, um ein Taxi zu bezahlen.

Der Kellner bringt einen Korb mit Brot und zwei Schälchen Butter.

»Seit wann rasierst du dich nicht mehr, Heinrich?«

Er streicht über seinen grau durchzogenen Seemannsbart und wiegt abschätzend den Kopf. »Schon eine ganze Weile. Gefällt es dir?«

»Du siehst aus, als würdest du demnächst die Hauptrolle in einer Fischstäbchenwerbung übernehmen.«

Er deutet auf mein Telefon. »Nun sag schon. Bist du verliebt, Claire?«

»Geht dich nichts an!«, antworte ich.

Heinrich zieht die Schultern hoch und sieht schweigend durch mich hindurch. Für eine Weile ist es sehr still an unserem Tisch. Der Kellner kommt und nimmt unsere Bestellung auf.

»Hättest du etwas dagegen, wenn ich mit dir ganz ehrlich bin, Claire?«, fragt Heinrich, einige Zeit später.

Ein spitzes »Dafür dürfte es wohl etwas zu spät sein« liegt mir auf der Zunge, doch ich spüle es mit einem Schluck Rotwein hinunter.

»Schonungslos ehrlich? … Es wäre mir wirklich ein Anliegen«, murmelt Heinrich.

»Ja, okay«, sage ich, breche ein Stückchen Brot ab und bestreiche es mit Butter.

Er greift nach meiner Hand. Ich spüre, dass er zittert.

»Danke, Claire!« Er holt tief Luft. »Also … das mit Julia und mir … das läuft nicht so gut.«

Ich sage nichts und warte ab, bis Heinrich den Gesprächsfaden wieder aufnimmt. Einige Sekunden später sagt er: »Sie sieht in mir wohl eine lohnende Partie. Erst vor Kurzem hat sie mich überrascht.«

In meinem Kopf geht der Kinovorhang hoch. Ich sehe Julia in meinem Laden stehen, mit dem Katalog des Juweliers. Meine Mundwinkel wandern unweigerlich nach oben. Heinrich beobachtet mich. »Du lachst mich aus«, sagt er und nippt an seinem Glas.

»Nein, tue ich nicht. Ich musste nur an etwas denken.«

»Okay. Also … sie hat mich sonntags zum Brunch ausgeführt. Wir waren im Imperial. Sie hatte einen Tisch für drei bestellt. Als wir dort angekommen waren, erwartete uns ein junger Mann mit langem gewelltem Haar und einem kleinen Hündchen, Elisabeth VIII, auf dem Schoß. Er stellte sich als Eduardo vor. Beruf: Weddingplaner!« Heinrich ruft den Kellner an den Tisch. »Haben Sie Grappa im Haus?«

Der Kellner nickt.

»Dann hätte ich gerne einen doppelten!«

»Kommt sofort!«

»Hattest du nicht schon genug?«, frage ich leise.

»Du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Ich nehme doch das Taxi.«

»Ich mache mir keine Sorgen!«

»Umso besser.«

»Du wirst morgen tierische Kopfschmerzen haben!«

Heinrich winkt ab. »Das ist im Augenblick mein geringstes Problem.« Er zieht sein Mobiltelefon aus der Sakkotasche. »Das hier, das hat Julia mir heute Nachmittag geschickt, weil sie mich nicht erreichen konnte und weil meine Tonbandansage – Originalton – etwas gaga klang.«

Er hält mir das Telefon unter die Nase. Ein Selfie. Julia in einem Brautkleiderladen. Sie ganz in Weiß mit einem neckischen Lächeln und einer Plastiktaube auf der Schulter. Text darunter: Die Verkäuferin meint, dass man sich bei einer so tollen Frau wie mir nicht allzu viel Zeit lassen sollte mit der Frage aller Fragen! Küsschen!

Ich lache laut los. »Auweia!«, pruste ich, als ich mich wieder ein wenig gefangen habe, und gebe Heinrich sein Telefon zurück. »Das ist wirklich gut.«

»Schön, dass du dich in meinem Unglück so hemmungslos suhlen kannst«, brummt er. »Geschieht mir ja recht, fühlt sich aber trotzdem mies an!«

Der Kellner bringt den Grappa. Heinrich leert ihn in einem Zug.

»Exquisit! Ich hätte gerne noch einen.« Der Kellner nickt und entfernt sich.

Die Tische bei Paolo stehen ziemlich eng beisammen. Die Gespräche der Nebentische nicht - zumindest fragmenthaft – mitzubekommen, ist beinahe unmöglich.

Das junge Paar zu unserer Linken kichert und schmunzelt schon eine ganze Weile. Heinrich dreht sich zu ihnen um.

»Hallo!«

»Hallo«, kommt zurück.

»Mein Name ist Heinrich«, er grinst und streckt den beiden seine Hand entgegen. »Klingt jetzt wie die Vorstellung bei den anonymen … was auch immer«, murmelt er.

»Wir sind Mel und Jo«, sagt Mel.

»Also Melanie und Josef?«

»Nein. Melanie und Joaquim.«

Heinrich nickt. »Ich finde es toll, dass ich heute Abend zu eurer Unterhaltung beitragen kann. Nicht nur meine schöne Frau, Claire … ach ja, das ist meine Frau Claire. Entschuldigung! Ich bin ein wenig betrunken. Meine Manieren, die habe ich wohl im Taxi liegen gelassen«, scherzt er.

Er dreht seinen Stuhl den beiden zu. »Also, Mel und Jo. Hört mir jetzt gut zu und merkt euch meine Worte! Es sind die Worte eines alten Mannes. Voller Lebenserfahrung und so. Ihr wisst schon!«

Die beiden sehen ihn irritiert an.

»Das auf dem Foto, die im Brautkleid mit der Plastiktaube auf der Schulter«, er deutet auf sein Telefon, »das ist Julia … mein … Fehltritt. Mit ihr hatte ich nichts anderes als eine kleine Affäre auf dem Radar. Nicht fair, ziemlich doof und überhaupt …«, er hebt abwehrend die Hand, » … total daneben. Ich weiß!«

»Heinrich!«, zische ich. »Hör auf! Das ist ja peinlich.«

Doch er denkt nicht daran. Er deutet auf sein leeres Glas. »Darf ich euch auf einen Grappa einladen?«

Die Beiden schütteln die Köpfe. »Nein, danke. »Wir trinken keinen Alkohol, rauchen nicht und essen kein rotes Fleisch«, antwortet Jo.

»Sehr vernünftig!«, murmelt Heinrich. Der Kellner bringt den Grappa.

»Mel! Jo! Hört mir gut zu: Lasst euch nie auf billige kleine Affären ein. Irgendwann wacht ihr auf und kommt drauf, dass ihr ein dreigängiges Trüffel-Kaviar-Menü weggeschmissen habt, für … für eine Käse-Salami-Pizza vom Vortag.«

»Das ist jetzt aber gemein«, sagt Mel. »Dass Sie so über Julia sprechen.«

»Ja, stimmt!«, räumt Heinrich ein. »Aber genauso empfinde ich es im Moment.«

»Darf ich das Foto sehen?«, fragt Jo.

Heinrich gibt das Telefon an den Nachbarstisch. Mel greift danach und zieht das Foto neugierig größer. »In welchem Brautladen der Stadt gibt es diese Plastiktauben? Die sehen ja voll schräg aus.«

Heinrich schüttelt lachend den Kopf. »Nirgendwo. Solch exquisite Stücke muss man schon selbst mitbringen. Julia hat sie von ihrer Mutter geschenkt bekommen, zu einer geplanten Verlobung, von der ich persönlich nichts wusste. Seitdem thronen sie im Schlafzimmer über unserem Bett.«

Heinrich hebt sein Glas und prostet mir zu. »Das solltest du dir ansehen, Schatz. Sieht spektakulär aus. Seit deinem letzten Einbruch hat sich einiges getan in der Wohnung. Wenn die mich als Pilot einmal nicht mehr brauchen können, lege ich Gleise durch die Bude und verlange Eintritt. Willkommen in der Geisterbahn!«

»Heinrich!« Ich lege meine Hand auf sein Grappaglas. »Du hattest genug für heute.«

»Ihre Frau hat recht. Ein Mann in Ihrem Alter hat immerhin auch eine gewisse Vorbildfunktion zu erfüllen. Finden Sie nicht?«, fragt Mel streng.

»Was machen Sie beruflich, Mel?«, will Heinrich wissen und versucht nochmals, nach dem Glas Grappa zu greifen. Ich ziehe es rasch weg und kippe es in die Blumenvase, die auf unserem Tisch steht.

»Claire!«, ruft er entrüstet.

»Ich arbeite als Sonderschulpädagogin«, antwortet Mel stolz.

»Alle Achtung. Das ist ein Job, der wirklich Engagement verlangt. Respekt!«

In diesem Moment kommt der Kellner mit unserer Pasta. »Es war nett, mit Ihnen beiden zu plaudern. Mel, Jo …«, sagt Heinrich und verneigt sich ein wenig, was ziemlich sonderbar wirkt »… und beherzigen Sie meinen Rat: Es zahlt sich nicht aus, wie ein Idiot zu agieren. Das Leben quittiert! Immer!« Er hebt die Blumenvase hoch, schiebt die Nelken zur Seite und setzt an. »Cheers!«

Ich spüre, wie meine Wangen zu brennen beginnen. »Heinrich!«, zische ich. »Es ist peinlich! Die Leute!«

Nun starren alle auf unseren Tisch.

»Die Leute sind mir so was von egal«, sagt er laut. Er steht auf, nimmt die Nelken aus der Vase, legt sie auf den Tisch und schlendert zum Klavier, das in der anderen Ecke des Raumes steht. Er schlägt ein paar Tasten an und erhebt erneut die Vase. »Auf das Leben, meine Freunde! Auf die Liebe! Lebt, liebt, lacht, feiert und glotzt nicht so konsterniert drein. Ich bin lediglich ein wenig betrunken.« Er kommt zurück an unseren Tisch und setzt sich wieder. »Und glaubt mir, in meiner Situation wärt ihr das auch«, murmelt er so leise, dass nur ich es hören kann.

Der Kellner kommt an unseren Tisch. »Herr König, wir schätzen Sie wirklich sehr als langjährigen guten Gast und würden Sie nur sehr ungern des Lokals verweisen, aber …«, flüstert er.

Heinrich winkt beschwichtigend ab. »Ja, ja, verstehe ich. Schon gut. Ich werde mich benehmen. Versprochen!«

Als Mel und Jo bezahlen und sich anschicken, das Lokal zu verlassen, bleiben sie an unserem Tisch stehen. Mel legt Heinrich ihre Hand auf die Schulter. »Machen Sie es sich nicht so schwer, Heinrich. Claire hat offenbar andere Pläne. Sie will ihre Freiheit leben, was ich so rausgehört habe.« Sie zieht die Schultern hoch. »Sorry! Aber die Tische stehen hier doch ziemlich eng.« Sie macht eine kurze Pause. »Für Sie gibt es auch ein wenig Trost … obwohl ich mir nicht sicher bin, dass Sie den verdient haben. Sie sehen Sean Connery ein wenig ähnlich, und Pilot sind sie auch. Manchen Frauen wird das genügen. Das wird schon wieder!«

»Danke, Mel«, murmelt Heinrich.

Ich schmunzle.

»Wer zum Teufel ist Sean Connery?«, fragt Jo, als die beiden sich ihren Weg durch die Tischreihen bahnen.

»Mensch, bist du ungebildet! Das ist der Kerl, der mal James Bond war.«

»Der, mit dem grauen Bart, den deine Oma so scharf findet?«

»Ja, genau der!«

Beide verlassen kichernd das Restaurant.

Kapitel 12

Am nächsten Morgen läutet es um kurz nach sieben Uhr an der Tür. Ich eile im Morgenmantel die Treppen hinab und öffne. Es erwartet mich ein Mann mit einem riesigen Blumenstrauß.

»Sind Sie Claire König?«, fragt er.

»Ja, bin ich.«

Er drückt mir den Strauß in die Hände. »Der hier ist für Sie.« Er blickt ein wenig verwundert auch die Auslagenscheibe von Emmas Blumenladen. »Ist das Ihr Laden?«, fragt er.

»Nein, er gehört meiner Freundin.«

»Ich dachte mir schon«, er deutet auf die Blumen. »Wäre auch zu doof gewesen, Ihnen einen Strauß zu schicken, wenn Sie doch einen ganzen Laden voll mit Blumen haben.«

Ich bedanke mich, schließe die Türe und husche zurück an den Frühstückstisch.

»Blumen vom Ex«, stellt Emma fest und zieht missbilligend die Augenbrauen hoch.

Ich nehme das Kärtchen vom Strauß. »Gibt es noch eine Chance für uns? Ich würde alles für dich tun.« Ich zerknülle es und werfe es in den Mülleimer. Die Blumen gebe ich in eine bauchige Glasvase. Dann setze ich mich zu Emma an den Frühstückstisch und nippe an meinem Espresso. Ich greife nach meinem Mobiltelefon, das auf dem Holztisch liegt, und öffne eine Website. Fotos eines kleinen, heruntergekommenen Häuschens erscheinen auf dem Bildschirm. Ich schiebe es Emma vor die Nase.

»Nett«, sagt sie und beißt in ihr Buttercroissant. »Sehr charmant.«

»Eine riesige Baustelle«, stelle ich fest.

»Ist es bewohnbar? Willst du es mieten?«

»Es steht zum Verkauf. Ich bin in den letzten Tagen in mich gegangen. Ich will nicht mieten. Die Sozialversicherung hat mir erst gestern einen Infobrief geschickt, in dem die zu erwartende Höhe meiner Pension drinstand. Dreistellig! Brutto!« Ich seufze. »Ich werde es mir auf lange Sicht nicht leisten können, zu mieten. Zumindest nichts, was größer, chicer und komfortabler als eine Doppelgarage ist.«

Emma nickt. »Cleveres Mädchen!« Sie scrollt über den Anzeigentext. »Klingt interessant. Der Preis ist auch gut. Hast du ausreichend Barmittel?«

»Ich habe ein wenig Geld, aber ausreichend Barmittel aus Bankensicht …« Ich zucke mit den Schultern. »Mach dir keinen Kopf. Es gibt immer eine Lösung«, meint Emma.

»Denkst du, dass ich das stemmen kann?«

»Du hast schon so viel geschafft auf deinem Weg, Claire. Da bekommst du das auch noch hin.« Emma steht auf und lässt einen weiteren Espresso in ihre Tasse gurgeln. »Ich würde dir gerne helfen, doch leider bin ich im Moment selbst ziemlich pleite. Aber ich habe einen Kunden, der saniert Altbauten. Wenn du willst, kann ich dir zumindest seine Nummer geben. Ach ja, mit Manpower stehe ich natürlich auch gerne zur Verfügung.«

»Ich schaue mir das Haus zuerst mal in natura an. Du weißt ja, wie das mit inserierten Objekten oftmals ist.«

Emma nickt. »Oh, ja! Man steht davor und fragt sich, wie diese sagenhaften Bilder entstanden sind und warum die Schnellstraße vor der Haustüre nirgendwo zu sehen war.« Sie deutet auf meine leere Tasse. »Willst du auch noch einen Espresso?«

»Ja, gerne.«

Mein Telefon läutet. Es ist Heinrich.

»Hallo!«

»Hallo, Claire!« Er klingt verkatert. Geschieht ihm recht.

»Hast du die Blumen bekommen?«

»Ja, habe ich. Danke!«

Schweigen.

»Und … was meinst du?«

»Nein, Heinrich. Es gibt keine Chance mehr für uns.«

»Kannst du das ganz sicher sagen?«, fragt er kleinlaut.

»Ja, kann ich. Ich will dich nicht mehr zurückhaben.«

»Aber ich habe den Termin beim Scheidungsanwalt schon abgesagt.«

»Und ich habe vor einigen Tagen extra für diese Gelegenheit ein neues Kleid gekauft.«

»Touché!« Er räuspert sich. »Das war jetzt ganz schön herzlos.«

»Stimmt«, sage ich.

Schweigen.

»Gibt es noch etwas?«, frage ich nach einer Weile.

»Es geht mir schlecht, Claire.«

»Das tut mir leid«, sage ich und stelle verwundert fest, dass ich das auch tatsächlich ernst meine.

»Nett von dir«, murmelt er zerknirscht.

»Vergiss nicht: Über den Wolken scheint immer die Sonne!«

»In meinem Miniuniversum nicht!«

»Oh, doch! Ganz sicher sogar! Du hast vielleicht einfach noch nicht nachgesehen.« Emma drückt mir meine Espressotasse in die Hand. »Ich lege jetzt auf, Heinrich. Mach es gut!«

»Ja, … du auch.«

***

Nach einem Telefonat mit dem Makler steht fest, dass ich das Häuschen noch heute Nachmittag besichtigen kann. Ich schließe den Laden ausnahmsweise früher und gebe die Adresse in mein Navi ein. Geranienallee 23. Als ich wenig später in die schmale Straße einbiege, taucht links das Häuschen auf. Es ist von Heckenrosen überwuchert. Jeden Moment könnte Rosamunde Pilcher persönlich durch die Türe treten und aus einer geblümten Kanne Tee ausschenken. Ein Lächeln huscht über mein Gesicht. Über den Wolken scheint eben doch immer die Sonne! Immer!

Ich parke mein Auto und starre mein zukünftiges Zuhause glückselig an. Es ist perfekt, absolut perfekt, genauso, wie es ist. Ich steige aus dem Wagen, blicke mich um und klettere, als ich sicher bin, dass mich niemand beobachtet, über das versperrte Gartentörchen.

Das Dach sieht gut aus. Die Holzfenster könnten ein wenig Zuwendung vertragen, an der Haustüre blättert die Farbe ab und am Mauerwerk bröckelt der Putz, aber es scheint trocken zu sein. Der Garten ist winzig klein, aber das macht mir nichts aus. Bei meinem Budget trifft sich das gut.

Ohne das Haus von innen gesehen zu haben, rufe ich bei meinem Bankberater, Herr Kundner, an. Er hat Zeit für mich. Morgen um 12.30 Uhr in meinem Laden.

Kapitel 13

Pünktlich auf die Sekunde öffnet Herr Kundner die Ladentüre. Er hat eine dicke braune Aktenmappe unter seinen Arm geklemmt. »Guten Tag, Frau König!«

»Guten Tag, Herr Kundner. Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

»Gerne!«

»Schwarz, ohne Zucker?«

Er lächelt und nickt. »Sie haben aber auch ein Gedächtnis.«

Er setzt sich. »Ich war ziemlich überrascht, als Sie mich gestern angerufen haben. Üblicherweise ist ja Ihr Mann immer mein Ansprechpartner für finanzielle Angelegenheiten.«

Ich schenke Herrn Kundner Kaffee ein. »Nun, in diesem Fall nicht.«

»Setzen Sie mich ins Bild. Worum geht es? Wie kann ich Ihnen dienen?«

»Mit Geld, Herr Kundner.«

»Sie wollen einen Kredit aufnehmen?«

»Genau. Ich habe da ein Objekt im Visier. Ein kleines Häuschen.«

»Sie wollen sich ein Ferienhaus anschaffen?« Er nippt an seiner Tasse. »Eine gute Idee. Wie oft kommt man viel zu spät darauf, dass man sich viel zu wenig gegönnt hat im Leben.« Er macht eine kleine Pause. »Und bei den aktuellen Zinsen …«

»Nein. Kein Feriendomizil. Ein kleines Häuschen hier in der Stadt.«

Verwundert zieht er die Augenbrauen hoch. »Ach?«

Ich beschließe, ihm reinen Wein einzuschenken. »Ich lasse mich scheiden und brauche ein neues Zuhause.«

Herr Kundner öffnet seine Dokumentenmappe. »Verstehe. Das bedeutet dann, dass Sie alleine für die Finanzierung aufkommen werden?«

»Genau das bedeutet es.«

»Über welchen Betrag sprechen wir?«

Ich lege ihm das Exposé des Hauses vor die Nase.

Wenig später sagt er: »Sie wissen, dass Sie in diesem Fall mindestens Eigenmittel in der Höhe von 30 % des Kaufpreises vorweisen müssen?«

Ich ziehe die Stirn kraus und schweige.

»Wie hoch ist der Eigenmittelanteil, den Sie maximal aufbringen können?«

»10 % … vielleicht«, sage ich zögerlich.

»10 %?« Er schüttelt den Kopf.

»… und mein Laden, der läuft auch ganz gut. Ich bin mir sicher, dass ich die Kreditrate bedienen kann«, sage ich. Herr Kundner scheint mir nicht einmal zuzuhören. Er ist damit beschäftigt, seine Nase in den mitgebrachten Unterlagen zu versenken.

»Nun …«, er starrt auf einen Depotauszug, über dem mein Name und der Name meines Mannes stehen. »Wenn Sie erst einmal geschieden sind und die halben Vermögenswerte besitzen, dann sieht die Sache ganz anders aus.«

»Aber dann ist das Häuschen vielleicht schon weg. Das geht auf keinen Fall! Und überhaupt …«, ich mache eine Geste, die meinen gesamten Laden umfasst, »… Sie sehen doch, dass ich eine Frau bin, die anpacken kann.«

»Liebe Frau König! Es geht im aktuellen Falle ja gar nicht darum, ob Sie tüchtig sind und anpacken können. Das glaube ich Ihnen ja alles, aber die Zahlen …«

»Die Zahlen?«, stoße ich wütend aus. »Die Zahlen! Sind die Zahlen denn wichtiger als die Menschen, die hinter ihnen stehen?«

Herr Kundner schweigt.

»Verstehe!«, schnaube ich. »Hauptsache, die Zahlen stimmen. Alles andere ist egal!«

»Jetzt werden Sie aber ein bisschen unsachlich, geschätzte Frau König. Wir sind schließlich eine Bank!«

»Sie verstehen gar nichts«, schnaube ich wütend. »Es geht hier um meinen Traum.«

»Ich verstehe nicht, warum Sie sich so aufregen. Sprechen Sie mit Ihrem Mann … ähm, Ex-Mann. Ich bin mir sicher, dass wir zu dritt alles regeln können.«

»Auf eine Regelung zu dritt pfeife ich!«

Er klappt seine Mappe zu. »Mit dieser, Sie entschuldigen meine Offenheit, halsstarrigen Einstellung werden Sie Schiffbruch erleiden.« Er schiebt den Stuhl zurück und steht auf. »Überlegen Sie sich alles nochmals in Ruhe. Spontanentscheidungen aus dem Bauch heraus sind nicht immer die besten!« Er sieht mich zweifelnd an. »Obwohl ich fast glaube, dass Sie zu den Menschen gehören, die das Gegenteil schwören würden.«

»Genauso ist es«, sage ich und halte Herrn Kundner die Tür auf.

»Es tut mir leid, dass ich Ihnen nicht wirklich weiterhelfen konnte. Vielleicht finden wir in einer anderen Konstellation eine Möglichkeit, zu einem zufriedenstellenden Ergebnis für alle zu gelangen.«

»Danke! Ich habe verstanden, Herr Kundner.« Er verlässt den Laden. Als er auf der untersten Stufe steht, sage ich laut und deutlich: »Um meine finanziellen Angelegenheiten wird sich demnächst einer Ihrer Mitbewerber kümmern.« In diesem Moment wünsche ich mir sehnlich, millionenschwer zu sein.

Er nickt nur. »Ich verstehe Ihren Ärger. Ich erlebe das jeden Tag«, sagt er und geht. Ich bleibe noch eine Weile reglos an der Türe stehen. Kein Geld. Kein Haus. Ich schließe die Augen und reibe meine Schläfen. Wie konnte ich nur so doof sein und denken, dass das alles einfach so funktionieren würde? Man liest es doch jeden Tag in den Zeitungen: Wenn es um die Bonität ihrer Kunden geht, sind sie sehr pingelig, die Banken. Ich schnaube verächtlich.

Auf der Straße wird ein Wagen abrupt abgebremst. Ich erwarte, jede Sekunde einen Knall zu hören. Ich reiße die Augen auf. Ein eisblauer Fiat wird schwungvoll in eine Parklücke vor dem Laden befördert. Die Wagentüre geht auf. »Was ist dir denn für eine Laus über die Leber gelaufen?«

»Erika?«, frage ich verwundert.

Sie schiebt ihre Sonnenbrille, die sie bei dem wolkenverhangenen Himmel nicht benötigt hätte, ins Haar und kommt lächelnd die Stufen hoch. »Wie findest du meinen Neuen?«

Ich mustere den Wagen. »Eisblau … sehr chic!«, sage ich und nicke. »Ich hätte dir gar nicht zugetraut …«

»Dass ich mich von meiner alten Mühle jemals trennen werde?«

»Ja, das auch nicht.« Ich bitte sie in den Laden. »Nein! Ich meinte vielmehr, ich hätte gar nicht gedacht, dass du so eine rasante Fahrerin bist.«

»Na ja, mit dem alten Dieselross da war das ja gar nicht möglich.«

»Willst du Kaffee?«

»Gerne. Mit einem Schuss Cognac, wenn möglich.«

»Habe ich nicht hier. Sorry!«

»Macht nichts«, sagt sie und folgt mir in den hinteren Teil des Ladens.

Ich lasse zwei Espressi aus der Maschine laufen.

»Ich habe eine Einladung zum Tanztee heute Nachmittag«, sagt Erika und wuschelt sich durch ihr Haar. »Und ich wollte dich fragen, ob du mir rasch die Haare machen kannst.«

»Tanztee? Wo zum Teufel gibt es heute noch Tanztees?«

»Die gibt es nicht noch, sondern schon wieder«, erklärt Erika.

»Und wer geht auf diese Tanztees?«

Erika zuckt mit dem Schultern. »Hipster und alte Leute, würde ich mal tippen.«

»Und wie heißt er?«

Sie nippt an ihrem Espresso. »Othmar.«

»Und woher kennst du Othmar?«

»Aus dem Baumarkt.«

Erika ist eine der handwerklich untalentiertesten Personen, die ich kenne. Bislang musste immer Heinrich, gelegentlich auch spät nachts, ausrücken, um bei ihr zuhause Nägel einzuschlagen.

»Was machst du im Baumarkt?«

»Ich bin da auf einen faszinierenden Trend gestoßen: Upcycling. Bislang habe ich zwar nur zwei Memo-Boards aus alten, hässlichen Bildern gebaut, aber ich denke, dass die Sache Potential hat. Ich werde weitermachen. Und um auf deine Frage zurückzukommen: Ich habe Othmar beim Farbenkaufen kennengelernt. Er hat mich beraten … so süß! Richtig mit Herzblut.«

»Freut mich für dich«, sage ich und lächle matt.

Erika mustert mich. »Was ist los, Claire?«, fragt sie. »Du wirkst bedrückt.«

»Ach, nichts.«

»Keine Ausflüchte«, sagt sie und lächelt mir aufrichtig zu.

»Ich habe ein Häuschen gefunden, das ich gerne kaufen wollte, aber Herr Kundner von der Bank hat soeben all meine Träume zerschlagen.«

»Zu wenig Eigenkapitaldeckung!«, bringt Erika es auf den Punkt. »Die haben alle keine Courage, die Typen von der Bank. Lassen sich gerne vom einfachen Volk retten, gewähren aber den gleichen Leuten nicht mal einen Kredit.«

Ich nicke.

»Bitte setz dich auf den ersten Stuhl links vorne. Dann kümmere ich mich um deine Haare.«

»Wie viel Geld fehlt dir denn, Claire?«, fragt Erika, nachdem sie Platz genommen hat.

»Eine ganze Menge, so wie es aussieht.«

»Konkreter! Wie sollen wir sonst Nägel mit Köpfen machen?«

»140.000 Euro.«

»Eigenkapital?«

»Rund 15.000 Euro.«

Erika zieht ihre Lippen kraus. »15.000«, murmelt sie und schüttelt den Kopf. »Ich überlege mir da etwas.«

»Mach dir keine Mühe, ich bleib dran. Ich bekomme das auch ohne Herrn Kundner hin.«

Kapitel 14

Als ich an diesem Abend die Türe zu Emmas Apartment aufsperre, liegt ein dicker brauner Umschlag vor der Tür. Er ist von Heinrich. Ich reiße ihn auf, während ich meine Pumps in die Ecke der Garderobe befördere. Auf der ersten Seite steht dick und fett Vermögensaufstellung. Ich setze mich auf den gestreiften Hocker im Vorraum und schalte die Stehlampe ein. Rasch überfliege ich die Seiten. Offenbar hat Heinrich seine Ersteinschätzung deutlich überarbeitet und nach oben korrigiert. Die Zahlen sehen fair aus. Ich atme tief durch. »Danke, Universum«, murmele ich.

Die Hälfte der Summe würde all meine Probleme mehr als lösen. Heinrich hat ein Kärtchen beigefügt: Lass uns eine faire Lösung finden. Ruf mich an.

Ich gehe in die Küche und lege das Kuvert auf den Tisch. Es ist 19 Uhr. Ich muss mich beeilen. Um 20 Uhr kommt Georg. Heute ist Poetry-Slam-Abend.

Ich husche ins Badezimmer, dusche und lege frisches Make-up auf. Im Hintergrund trällert Edith Piaf, und ich singe lautstark und ziemlich falsch mit. »Das Leben ist schön, Claire«, flüstere ich meinem Spiegelbild zu. Ich ziehe meine Lippen erdbeerrot nach und schüttle mein Haar zurecht.

Die Türglocke ertönt. Ich lege Parfüm auf und hüpfe gut gelaunt die Treppen hinunter.

Georg erwartet mich mit einem unverschämt süßen Lächeln. Er drückt mir einen Kuss auf die Wange. »Hi! Schön, dich zu sehen«, sagt er und reicht mir einen Helm. Ich schwinge mich hinter ihm auf die metallic-graue Vespa und schmiege mich an ihn, als er losbraust. Es ist schon Ewigkeiten her, seit ich das letzte Mal auf einer Vespa saß. Ich war damals 16 und zum ersten Mal über beide Ohren verliebt. Er hieß Julian Jerzewski, war großflächig tätowiert, spielte in einer Rockabilly-Band und hatte die schönsten kaffeebraunen Augen der Welt. Ein Lächeln huscht über mein Gesicht. Ich schließe die Augen und spüre den Fahrtwind.

Vor der alten Fabrik, die in marineblaues Licht getaucht ist, tummeln sich schon die ersten Besucher. Aus dem Inneren wummern Bassklänge.

»Ich liebe diese Location«, sagt Georg und hakt sich bei mir unter. »Sie ist so voller Energie. Ich wollte dich unbedingt hierher bringen, heute Nacht.«

Ich genieße seine Nähe. Ich kann seinen Atem auf meiner Haut spüren. »Ist schon lange her, als ich das letzte Mal hier war.«

Georg deutet auf die kleine Kneipe, die auf dem Gelände steht. »Ich hole uns Bier«, sagt er. »Oder willst du lieber Wein?«

»Nein, Bier ist super!«

Er grinst und läuft los. »Wir treffen uns drinnen bei den Samtsofas.«

Wenig später lässt er sich mit zwei Bierflaschen neben mich aufs Sofa plumpsen. Er gibt mir eine Flasche, stößt mit mir an und legt seinen Arm wie selbstverständlich um mich.

»Erzähl mir, wie das hier abläuft«, bitte ich ihn.

»Also, jeder, der auf die Bühne geht, hat fünf Minuten Zeit, um da oben zu machen, was auch immer er will. Lesen, flüstern, brüllen, stöhnen, rappen, …«

»Bist du selbst schon einmal aufgetreten?«

Er schüttelt den Kopf. »Nein. Ich habe grässliches Lampenfieber. Ich finde es schrecklich, vor so vielen Menschen zu stehen und zu sprechen.«

Die Lichter werden gedimmt. Ein Moderator betritt die Bühne »Schönen guten Abend! Toll, dass ihr da seid! Also, ihr wisst ja, wie es läuft: Miese Texte bekommen eine Eins. Eine Zehn gibt es für die richtig fetten Texte.« Er bittet den ersten Slammer auf die Bühne. »Weil mein Leben auf der Stelle tritt …«, nuschelt ein schmaler Nerd ins Mikro. Nervös wuschelt er durch sein Haar. Er steckt seine Hände in die Hosentaschen. Zunächst spricht er ganz leise und langsam »… zu zweit sind wir so viel mehr als die Summe unserer Teile …« Mit den Minuten, die er auf der Bühne steht, wird er immer lauter und seine Sprachmelodie wird immer schneller. »… mach dein Herz weit!«, brüllt er schließlich fordernd ins Mikrofon, endet und verbeugt sich. Die Wertungstafeln gehen hoch. Die Punktezahlen lassen ihn erleichtert lächeln. Er greift nochmals nach dem Mikrofon. »Danke, vielen Dank!« Er schiebt seine Brille zurecht. »Das ist echt nett von euch«, sagt er und verneigt sich.

Getrampel und lauter Applaus setzt ein.

Eine junge Frau mit lackschwarzen Haaren betritt die Bühne. Sie trägt eine Geige mit sich.

»Die ist toll«, flüstert mir Georg zu. »Paula Hartmann.«

»Sie sieht sehr hübsch aus.«

Er zieht mich ein wenig an sich. »Das meinte ich gar nicht. Es sind ihre Worte. Sie sind die pure Magie.«

»Femme Fatale.« Paula positioniert ihre Geige. »Dear Nico.« Sie spielt einen Song an, den ich nicht kenne.

»Velvet Underground, flüstert Georg begeistert. »Ich liebe diese Band.«

Ich habe keine Ahnung, wer Velvet Underground ist, und schweige.

Minuten später bebt der Raum. Es wird gebrüllt, gejohlt und getrampelt. Die Wertungen schießen durch die Decke.

Als wir Stunden später das Areal der Fabrik verlassen, fühle ich mich freudig aufgekratzt und voller Energie. »Es war ein so wundervoller Abend. Ich habe mich schon lange nicht mehr so amüsiert.« Spontan drücke ich Georg einen Kuss auf die Wange.

Er bleibt stehen, wendet sich mir zu, nimmt mein Gesicht sanft in seine Hände und küsst mich lange und leidenschaftlich.

»Du bist viel zu jung für mich …«, stammle ich. Georg steht nur da und lacht.

»Was findest du daran so lustig?«

»Das Alter ist nichts weiter als eine Zahl. Es sind ganz andere Dinge, die Menschen verbinden«, sagt er sanft und legt seinen Arm um meine Hüften.

Es ist weit nach drei Uhr, als ich an diesem Abend ins Bett komme. Ich bin todmüde und überglücklich zugleich. Was für ein wundervoller Abend. Was für ein süßer Mann.

Am nächsten Morgen reißt mich mein Wecker um 6 Uhr aus meinen Träumen. Ich trotte verschlafen in die Küche, mache Kaffee und rufe meine Mails ab. Die erste, die ich öffne, ist von meiner Steuerberaterin. Ein unangenehmer Schauer läuft mir über den Rücken. So geht es mir jedes Mal, wenn ich von ihr höre, und das, obwohl sie eine total nette, beinahe schon mütterliche Person ist. Sie schlägt vor, dass wir so bald wie möglich einen Termin machen. Auweia!

Als ich eine halbe Stunde später im Laden ankomme, werfe ich einen Blick auf meine Bücher. Nach einigen Minuten des wilden Herumhackens auf meinem Taschenrechner stelle ich fest, dass meine Zahlen gar nicht so schlecht aussehen.

Ich rufe meine Steuerberaterin an. Sie hat heute noch Zeit und fordert mich auf, meine aktuellen Finanzunterlagen mitzunehmen.

Ich packe, da noch keine Kunden im Laden sind, alles zusammen und schlichte auch die Unterlagen des Häuschens auf den Stapel. »Frechheit siegt«, murmele ich.

Als ich einige Stunden später vor ihrer Bürotür stehe, schwitzen meine Hände und mein Puls rast. Frau Ahrens bietet mir grünen Tee an. Kaffee gibt es bei ihr im Haus nicht. Ungesund!

»Ja, gerne«, höre ich mich sagen.

Sie schiebt mir einige Blätter Papier über den Tisch, bevor sie in die kleine Teeküche verschwindet. »Lesen Sie sich das in Ruhe durch.«

Das Finanzamt will, aufgrund der letzten Zahlen, die Vorauszahlungen erhöhen. Ich schlucke.

»Mehr bezahlen?«

»Lassen Sie uns zuerst einmal ihren aktuellen Geschäftsgang abklären«, kommt aus der Teeküche. Obwohl Frau Ahrens sicherlich schon weit über 60 ist, hat sie Ohren wie ein Luchs.

Wenig später kommt sie mit zwei Tassen Tee zurück. Sie greift nach meinen Unterlagen, die ich in der Zwischenzeit auf den Tisch gepackt habe. Schweigend versenkt sie ihren Kopf in dem Berg Papier.

»Gut«, murmelt sie. »Sie machen sich richtig gut.«

»Gut heißt in diesem Fall schlecht?«, frage ich.

Sie schüttelt den Kopf. »Ich werde mit dem zuständigen Finanzamt Kontakt aufnehmen. Zufällig kenne ich die Dame, die Ihre Steuerunterlagen bearbeitet, ziemlich gut. Wir sind letztes Jahr gemeinsam den New York Marathon gelaufen.« Sie nippt an ihrer Tasse. »Und Sie, Sie machen weiter wie bisher. Versprochen?«

Ich nicke.

Dann fällt ihr Blick auf das Exposé des Hauses.

»Sehr charmant«, urteilt sie. »Ein wenig unvernünftig. Passt zu Ihnen.«

»Danke!«, sage ich und lache.

»Wollen Sie das kaufen?«

»Würde ich gerne, aber die Bank sagt nein. Zu wenig Bargelddeckung.«

Sie taxiert den Verkaufspreis und stellt dann ganz direkt fest: »Aber nach der Scheidung dürfte das doch kein Problem für Sie sein!« Sie weiß seit unserem letzten Treffen davon, dass Heinrich und ich uns trennen werden.

»Ich will aber nicht, dass mein Mann das Häuschen für mich kauft, ich will es mir selbst verdienen. Verstehen Sie?«

Frau Ahrens nickt. »Ja, das verstehe ich sehr gut. Aber … bei einer knappen Bargelddeckung … ist Stolz manchmal ein schlechter Berater.« Sie begutachtet das Objekt, fährt ihren Computer hoch und ruft die Seite der Immobilienkanzlei auf. »Das wird nicht lange am Markt sein, denke ich. Sie sollten schnell aktiv werden.«

Kapitel 15

Als ich nach dem Termin vor der Gärtnerei einparke, sehe ich, dass im Lagerraum noch Licht brennt. Die Türe ist nicht versperrt.

»Emma«, rufe ich.

»Ja, hier!«

Hinter der Ladentheke steht eine kleine Palette Vintage-Designertaschen. Ich gehe durch den Laden und nehme eine der Tasche in die Hand. Sie ist von Chanel und sieht so gut wie neu aus. Daneben stapeln sich ihre schönen Schwestern von Gucci und Hermès.

»Was ist das hier?«, rufe ich.

Emma, die nun im Türrahmen des Lagerraums lehnt, sagt: »Die hat deine Ex-Schwiegermutter heute vorbeigebracht.«

Ich runzle die Stirn.

»Für alle gibt es eine Quittung.«

»Und was machen diese Taschen hier?«

Emma zuckt mit den Schultern. »Das wollte sie mir nicht sagen. Sie hat mir nur dieses Büchlein hier gelassen. Da sind Adressen von Edelflohmärkten und Vintageboutiquen drin.«

»Hat sie sonst irgendetwas gesagt?«

»Nur, dass du sie anrufen sollst.«

Ich wähle Erikas Nummer. Sie klärt mich ohne Umschweife auf. »Ich will, dass du mir die nächsten zwanzig Jahre die Haare machst. Ich möchte gerne jeden Monat mindestens einmal vorbeikommen«, sagt sie. Ich kann sie grinsen hören.

»Nimm die schwarze kleine Chaneltasche zur Hand«, fordert sie. »Mach sie auf!«

»Da ist ein Kuvert drin«, sage ich.

»Das will ich hoffen«, kommt retour. »Wenn es dir nichts ausmacht, möchte ich gleich heute für die nächsten zwei Jahrzehnte bezahlen. Es sind elftausend Euro. Du kannst nachzählen, wenn du willst.«

Ich öffne das Kuvert. Tatsächlich!

»Das kann ich nicht annehmen, Erika!«

»Das wirst du wohl müssen, denn ich hole nichts davon wieder ab. Wenn du die Taschen gut verkaufst, sollte das mindestens weitere fünfzehntausend Euro bringen. In Summe verändert das deine Eigenkapitaldeckung doch deutlich zum Positiven.«

»Ich war gerade bei meiner Steuerberaterin. Mein Laden läuft gut. Ich könnte dir das Geld zurückzahlen. Was hältst du davon: Ich nehme es als eine Art Privatkredit an.«

»Ein Geschenk in einen Privatkredit zu verwandeln ist eine ganz schön doofe Idee, aber es kann eben keiner aus seiner Haut«, stellt sie trocken fest.

»Wäre das in Ordnung für dich?«, frage ich.

Schweigen.

»Das wären die Umstände, unter denen ich deine Hilfe gerne annehmen würde, Erika.«

»Schlaf nochmals darüber. Wenn du Morgen immer noch glaubst, deinem unsinnigen Stolz folgen zu müssen, bitte. Dann machen wir das so. Einverstanden!«

»Erika, ich weiß deine Hilfe sehr zu schätzen. Es macht mich glücklich, es erleichtert mir den Start in mein neues Leben. Vielen, vielen Dank!«

»Keine Ursache. Wofür ist die Familie denn sonst da?«

Ich lache. »Ja, ja. Die Familie.«

Emma schüttelt den Kopf, als ich ihr alles erzähle. »Unglaublich, die alte Hexe hat doch glatt ein Herz. Wer hätte das gedacht?«

Mein Telefon meldet sich. Eine Nachricht von Georg.

Habe letzthin den Abend mit dir sehr genossen. Ich finde dich so spannend, so anders als die Frauen, die ich bisher kennengelernt habe. Ein Lächeln huscht über meine Wangen. Willst du heute Abend mit mir auf eine Studentenfete gehen? Jeder bringt etwas mit. Die Gastgeberin meint, Kartoffel- und Nudelsalat wäre klasse. Melde dich! Ich lege das Telefon zur Seite. »Von Georg«, sage ich zu Emma.

»Oho!« Sie zieht fragend die Augenbrauen hoch.

»Er will mit mir zu einer Studentenfeier. So eine Art Mitbring-Party!« Ich blicke auf die Uhr. Nach 19 Uhr. »Ich rufe ihn rasch an«, sage ich und gehe mit dem Telefon am Ohr aus dem Laden.

Er hebt ab.

»Hi, Claire. Schön, dass du dich meldest. Du hast meine Nachricht gelesen?«

»Hi, Georg. Ja, habe ich, und ich würde gerne mit dir auf die Party gehen.«

»Perfekt. Hast du etwas dagegen, wenn du mich dieses Mal abholen kommst? Ich bringe zwei Kästen Bier mit. Das ist mit der Vespa nicht möglich.«

»Klar! Gerne! Ich bringe den Nudelsalat mit.«

Ich gehe die Stufen zu Emmas Wohnung hoch.

»Super. Ich finde es klasse, dass du so spontan bist!«

»Logo«, höre ich mich sagen und finde im selben Moment, dass es bemüht jugendlich klingt. Mies, über was ich mir den Kopf zerbreche, wenn ich mit ihm zusammen bin. »Schickst du mir deine Adresse?«, frage ich.

»Klar! Schaffst du es, um 21.00 Uhr bei mir zu sein?«

»Auf jeden Fall«, sage ich, stelle einen Topf mit Wasser auf die Herdplatte und drehe die Temperatur hoch.

»Ich freue mich auf dich, Claire. Ciao!«

»Ich mich auch. Ciao!«

Mein Telefon brummt erneut. Georg schickt mir seine Adresse.

Wenige Minuten später kommt Emma in die Küche. »Soll ich dir helfen?«

»Das wird mein Mitbring-Nudelsalat. Wenn du das Dressing machen könntest, wäre das klasse. Ich schneide schon mal das Gemüse.«

»Klar, mache ich«, sagt Emma und beginnt Zwiebeln, Senf, Salz, Pfeffer und Olivenöl auf der Arbeitsplatte auszubreiten.

Einige Minuten später gieße ich die Nudeln ab und durchmische sie mit kleingeschnittenen Paprika- und Tomatenstückchen.

»Dein junger Verehrer geht es ganz schön rasant an«, bemerkt sie und stupst mich liebevoll in die Rippen.

»Ach, Quatsch. Es ist einfach nur eine Einladung auf eine Fete. Nichts weiter!«

»Wann geht es los?«, fragt Emma.

»Um 21.00 Uhr soll ich ihn abholen. Er wohnt rund 15 Minuten von hier entfernt.«

Emma blickt auf ihre Uhr. »Na, dann. Ab ins Badezimmer. Worauf wartest du noch? Um die Hunde brauchst du dich nicht zu kümmern, sie sind bei mir in besten Händen.«

Ich lege eine Feuchtigkeitsmaske auf und betupfe die Augenpartie mit einer Collagencreme. Ich drehe Lockenwickler in mein Haar und rasiere mir die Beine. Dann eile ich zu meinem improvisierten Kleiderschrank in Emmas Wohnbereich und fische eine Jeans und ein weißes T-Shirt heraus. Ich greife nach einem Paar Turnschuhen. Emma steht hinter mir. »Jeans und T-Shirt? Nimm wenigstens High Heels. Du bist eine erwachsene Frau«, meint sie und reicht mir ein Glas Rotwein.

»Das ist ja der Punkt. Alle anderen dort werden mindestens zehn Jahre jünger sein als ich.«

»Na und! Lass das deren Problem sein«, meint sie. Wir stoßen an.

Ich lege die Turnschuhe zurück in den Schrank, nehme ein Paar dunkelgrüne Pumps und schlüpfe hinein.

Meine Gesichtsmaske spannt. Ich wasche sie ab, lege Make-up auf und gebe meinem Haar den letzten Schliff. Dann lächle ich mir im Spiegel zu. »Gar nicht so schlecht.«

Emma steht mit dem verpackten Nudelsalat bereits in der Türe. »Hab einen wundervollen Abend!«

»Danke! Werde ich!«

Als ich eine gute Viertelstunde später vor Georgs Haus anhalte, steht er bereits im Türrahmen. Er trägt ein schwarzes T-Shirt, Jeans und hochgeschnittene Turnschuhe. Sein Haar wird von einem dünnen, geflochtenen Lederband aus dem Gesicht gehalten. Als er mich sieht, hebt er die beiden Bierkästen hoch und kommt auf meinen Wagen zugelaufen. Er stellt sie auf dem Gehsteig ab, öffnet die Wagentüre küsst mich sanft auf die Lippen. »Hallo, Hübsche!«

»Hallo, junger Mann.« Er will sich schon in den Wagen schwingen. »Die Bierkisten!«, erinnere ich ihn.

»Oh«, er öffnet den Kofferraum und stellt die Kisten hinein. Dann setzt er sich neben mich. »Wäre doch zu doof gewesen. Aber bei deinem Anblick kann man schon mal etwas vergessen.«

»Oh, du Charmeur! Hast du mit dieser Masche eigentlich immer Erfolg bei den Frauen?«

»Gelegentlich«, gesteht er und lacht frech.

»Schön zu hören! Wohin müssen wir? Soll ich die Adresse ins Navi eingeben?«

»Nicht notwendig. Den Weg kenne ich im Schlaf. Kim ist eine gute Freundin von mir.«

Ich starte den Wagen.

»Da vorne musst du rechts fahren und dann die dritte Gasse links …«

Wenig später sind wir da. Kims Wohnung liegt im vierten Stock ohne Lift. Die Musik ist schon auf der Straße zu hören. Georg schleppt die Bierkisten und ich trage den Nudelsalat. Im Treppenhaus stehen diskutierende und knutschende Pärchen, und wir werden erfreut begrüßt.

Kim ist in der Küche der riesigen Altbau-WG zu finden. Sie hat locker Topmodelgröße und auch die entsprechende Figur dazu. Sie trägt Leopardenmuster-Leggings und ein bauchfreies schwarzes Seidentop. Ihr Haar hat einen satten Goldblondton. Katzengrüne Augen lachen mich freundlich an. »Hallo! Du bist also Claire«, stellt sie fest und drückt mich spontan. »Herzlich willkommen. Georg erzählt in letzter Zeit nur noch von dir.« Sie nimmt mir den Nudelsalat ab. »Man könnte direkt eifersüchtig werden.«

Georg nimmt meine Hand.

»Bei den Getränken ist Selbstbedienung, Musikwünsche könnt ihr auch vorbringen. Ob sie tatsächlich erhört werden, hängt vom Wohlwollen unseres selbsternannten DJs ab. Beim WC müsst ihr Wartezeiten einkalkulieren. Wir haben nur eines und bei 60 Gästen … Ich wünsche euch einen geilen Abend. Ich muss zurück zu den anderen«, sagt sie und verschwindet aus der Küche.

»Sie sieht klasse aus«, stelle ich fest, sobald sie außer Hörweite ist.

»Sie hat früher gemodelt.«

»Früher?«

Sie ist höchstens 23.

»Sie hat einen messerscharfen Verstand. Es wäre schade gewesen, wäre sie auf dem Laufsteg versauert.«

»Auf dem Laufsteg versauert«, echo ich.

»Das Modelbusiness ist Mist. Ständig sagt dir jemand, dass du abnehmen musst und weniger Party machen sollst, dass deine Haut zu unrein ist und dein Haar strapaziert aussieht.« Georg öffnet den Kühlschrank. »Bier oder Wein?«

»Gerne ein Bier!«

»Kim hat nach einigen Jahren in Paris die Segel gestrichen und finanziert sich nun mit ihren Ersparnissen das Studium. Cheers!« Unsere Bierflaschen klirren aneinander.

Wenig später nimmt er meine Hand. »Wollen wir tanzen gehen?«

»Gerne!«

Das Wohnzimmer, die Disco für diese Nacht, ist total überfüllt. Es ist unglaublich heiß. Die Luft riecht abgestanden. An der Decke dreht eine riesige Discokugel träge ihre Kreise. Um mich herum tanzen eine Menge junger Menschen. Die Mädchen tragen fast alle bauchfrei. Mein weißes T-Shirt sieht nicht jung, sondern schlicht und einfach nur langweilig aus. Die Meisten hier tragen Turnschuhe und unfassbar enge, niedrig geschnittene Jeans. Kaum wer um mich herum ist auch nur in der Nähe der 30! Ich lasse mein Haar ins Gesicht fallen und versuche, beim Tanzen meine Gedanken zu vertreiben. Vor mir liegt ein wundervoller Abend. Nur ich alleine bestimme, was ich daraus mache.

Georgs Arme schlingen sich von hinten um meine Taille. Ich ziehe instinktiv den Bauch ein und verspanne mich dabei ein wenig.

Als ich nach einer Weile aufblicke, sehe ich Kim, die neben mir tanzt. Sie beugt sich zu mir und hält ihre Hände wie einen Trichter an mein Ohr. »Sexy Schuhe! Meine Mutter hat sich letztes Jahr in Paris auch solche gekauft.« Ich blicke zu ihren Füßen hinab. Ballerinas in schätzungsweise Größe 41.

Nach einiger Zeit löse ich mich aus Georgs Umarmung und reihe mich in die Schlange vor der Toilette ein. »Würde es Sie stören, mich vorzulassen?«, fragt eine junge Frau mit Wuschelkopf, als die Tür schon zum Greifen nahe ist.

»Sie?«, frage ich perplex.

»Ich muss wirklich dringend!«

Ich nicke und winke sie vor. »Bitte!«

Als sie wenig später die Toilette verlässt, sagt sie: »Das war wirklich total nett von Ihnen. Vielen Dank!«

»Gerne«, murmele ich.

Ich verschließe die Türe hinter mir und werfe als Erstes einen Blick in den Spiegel über dem Waschbecken. Ich lege meine Hände an meine Wangen und ziehe die Hautpartie zurück zu den Ohren.

»Sehe ich tatsächlich so alt aus?« Ich muss an den Chirurgen denken, dessen Namen ich bereits wieder vergessen habe. Vielleicht hätte ich mich doch überarbeiten lassen sollen. Möglichweise hätte mir das heute Abend das eine oder andere du eingebracht. Ich benetze mein Gesicht mit kaltem Wasser und versuche, mir aufmunternd zuzulächeln. Neben meinen Augen zeichnen sich deutlich erkennbare Armeen von Krähenfüßen ab. Ich lasse das mit dem Lächeln.

Als ich zurück ins Wohnzimmer komme, kann ich Georg nirgendwo sehen. Ich suche ihn in der Küche. Zwei Männer um die Zwanzig schaufeln sich Nudelsalat auf ihre Pappteller. Einer schiebt sich einen Löffel voll in den Mund. »Der ist klasse. Schmeckt fast wie der von meiner Oma«, sagt er gierig kauend.

Ich verschwinde ins Treppenhaus. Georg ist wie vom Erdboden verschluckt. Ich stehe im Erdgeschoss, wenige Meter von der Haustüre entfernt und sehe mich um. Dann pirsche ich mich auf die Straße. Draußen ist die Luft klar und kühl. Ich lehne mich an die Hauswand und atme durch. »Mutter, Sie, Oma«, murmele ich leise vor mich hin. Ich greife in die Hosentasche meiner Jeans und ziehe den Schlüssel meines Wagens heraus. Ich stoße mich von der Wand ab, werfe den Kopf in den Nacken und stolziere zu meinem Wagen. Eine Gruppe Jungs, die sich zum Rauchen auf der Straße gesammelt hat, pfeift mir nach. Ich drehe mich um und pfeife zurück. Sie lachen. Einer streckt seinen Daumen in die Höhe.

Ich steige in meinen Wagen und starte ihn. Für einen Moment fühle ich mich wie eine Verräterin, aber im nächsten wird mir klar, dass Georg auch ohne mich gut zurechtkommen wird. Er ist unter seinen Freunden. Er wird einen schönen Abend haben und ich werde ihn morgen anrufen und ihm alles, naja, zumindest einen Teil von allem, erklären.

***

Um 7.21 Uhr reißt mich mein Telefon aus dem Schlaf. Die Nummer auf dem Display kenne ich nicht. Ich richte mich auf und räuspere mich. »König! Guten Morgen«, sage ich laut und bemüht munter.

»Guten Morgen, Frau König. Hier spricht Florian Buchner. Habe ich Sie aufgeweckt?«

»Nein! Natürlich nicht.«

»Gut! Ich dachte schon! Ich wollte nur einmal nachfragen, wie es denn nun mit Ihrem Kaufinteresse am Haus aussieht. Ist es Ihnen schon gelungen, Nägel mit Köpfen zu machen?«

Ich steige aus dem Bett und öffne die Türe hinaus auf Emmas Terrasse. »Das Haus«, wiederhole ich. »Ja, ich bin dabei, alles auf den Weg zu bekommen. Ich denke, dass ich Ihnen Anfang nächster Woche ein Kaufangebot schicken kann.«

»Ich will Sie wirklich nicht drängen, aber Anfang nächster Woche könnte schon zu spät sein. Darum rufe ich Sie an. Es gibt einen weiteren Interessenten. Kapital- und tatkräftig.«

»Wie unsympathisch«, sage ich leise.

Mein Gesprächspartner lacht. »Ich verstehe Sie gut.« Eine kleine Pause entsteht. »Ich würde mich freuen, wenn Sie das Haus kaufen könnten.«

»Darf ich im Lauf des Nachmittags bei Ihnen vorbeikommen und den Schlüssel abholen? Ich würde gerne heute Abend hinfahren und mir alles nochmals im Detail durch den Kopf gehen lassen.«

»Ja, Frau König. Das lässt sich machen. Ich habe mehrere Schlüssel. Eine Übernahmeunterschrift genügt mir als Sicherheit. »

In der Küche hat Emma in der Zwischenzeit Kaffee gemacht. »Guten Morgen! Alles klar bei dir?«, ruft sie auf die Terrasse hinaus, sobald ich aufgelegt habe.

»Guten Morgen! Nein, eigentlich nicht. Es gibt einen weiteren Interessenten für mein Häuschen.«

Emma gesellt sich mit zwei Tassen Kaffee zu mir. »Großartig. Den hat auch keiner gebraucht!«, sagt sie und lässt sich in das Terrassensofa sinken.

»Kaptial- und tatkräftig, wie der Makler betont hat.«

»Du musst den Pakt mit der alten Hexe besiegeln, Claire.«

»Du hast recht.« Ich zücke mein Telefon. »Sicherlich gibt es Musterverträge für Privatkredite«, sage ich, tippe die entsprechenden Suchbegriffe ein und beginne, die Vorschläge von Google zu durchsuchen.

»Und diesen Kundner musst du dir auch nochmals schnappen. Immerhin hast du mittlerweile eine ganz andere Eigenkapitaldeckung!«

»Stimmt!« Ich blicke auf die Uhr. »Ich habe eine Menge Dinge zu erledigen heute.«

»Ich will ja nicht neugierig sein, aber wie ist es denn gestern Abend mit deinem jungen Amor gelaufen?«

»Tja, eigentlich hätte es ganz nett werden können, wenn ich mir nur nicht so elend alt vorgekommen wäre, zwischen all dem jungen Gemüse. Kannst du dir vorstellen, dass es 23 -Jährige gibt, die bereits eine internationale Karriere hinter sich haben, bevor sie sich dazu entschließen, doch zu studieren?«

Emma sieht mich belämmert an. »Sorry! Das war mir jetzt zu hoch. Muss ich das verstehen, bevor ich meine erste Tasse Kaffee geleert habe?«

Ich schüttle den Kopf. »Nein. War wahrscheinlich auch recht wirr, wenn man nicht selbst dabei gewesen ist.«

Als ich im Wagen sitze, meldet sich Georg.

»Guten Morgen, Claire. Wo um Himmelswillen warst du gestern?«

»Guten Morgen. Es tut mir unendlich leid. Es muss für dich so ausgesehen haben, als wäre ich einfach abgehauen, aber ich habe dich gesucht, und als ich dich nicht finden konnte, bin ich gegangen.« Die Worte hallen in meinem Kopf nach und klingen irgendwie unaufrichtig.

»Ich war nur kurz mit den Jungs im Garten und habe die Feuerstelle angeheizt zum Grillen. Mein Fehler! Ich hätte dir Bescheid geben sollen.«

»Im Garten habe ich nicht nach dir gesucht. Ich wusste nicht einmal, dass das Haus einen Garten hat.«

»Schade, dass wir uns verpasst haben, ich wollte dir gestern noch meine Entwürfe zeigen.«

»Was entwirfst du denn?«

»Ich gestalte Kappen für einen amerikanischen Sportartikelhersteller. Ich bin durch meinen Vater da hineingerutscht.«

»Das klingt sehr interessant«, sage ich geistesabwesend. Meine Gedanken kreisen um das Häuschen, um meinen unbekannten Konkurrenten und um den unsympathischen Herrn Kundner. »Zeigst du sie mir ein andermal?«

»Ja, sehr gerne. Ich bin froh, dass du nicht sauer auf mich bist.«

»Wieso sollte ich?«

»Mir ist aufgefallen, dass du dich nicht so recht wohlgefühlt hast auf der Party.«

»Es war nicht ganz meine Altersgruppe.«

»Du warst mit Abstand die tollste und begehrenswerteste Frau an diesem Abend!«

»Lieb von dir, das zu sagen.«

»Ich sage das nicht, weil ich lieb sein will, Claire.« Ein Moment des Schweigens entsteht. »Hast du Lust, in deiner Mittagspause mit mir ein Eis essen zu gehen?«, fragt er dann.

»Das bringe ich heute nicht unter, Georg. Ich habe einige wichtige Termine. Es geht um meine zukünftigen Wohnverhältnisse und die sind mir ungemein wichtig.«

»Alles klar. Dann hören wir uns ein andermal?«

»Ja, tun wir. Ich stehe schon vor dem Laden. In zehn Minuten habe ich die erste Kundin.«

»Ciao, meine Hübsche.«

»Ciao.«

Ich blicke auf die Uhr. Acht Minuten vor neun. Ich wähle die Nummer von Herrn Kundner. Der alte Miesepeter hebt beim ersten Läuten ab. Ich höre direkt, dass er ein wenig zusammenzuckt, als er bemerkt, mit wem er spricht. Er beginnt, eine ziemlich unzusammenhängende Entschuldigung zu stammeln, die Wortbrocken wie Bankengesetz, Gläubigerschutz und Refinanzierungsoptionen enthält.

Ich unterbreche ihn. »Schwamm darüber, Herr Kundner«, sage ich generös. »Ich kann eine ganz neue Eigenkapitalbasis aufweisen.«

Er wird hellhörig. »Wie darf ich das verstehen?«

»So wie ich es gesagt habe. Gerne erkläre ich Ihnen alles bei einem persönlichen Gespräch. Sagen wir heute gegen 12.30 Uhr?«

»Ähm, ja. Wenn Sie meinen, dass das Sinn macht.«

»Ja, meine ich. Wir sehen uns dann also. Danke! Schönen Vormittag«, sage ich rasch und lege auf.

Noch zwei Minuten. Ich wähle Erikas Telefonnummer. »Erika, ich brauche deine Hilfe. Ich habe in wenigen Stunden einen Termin mit Herrn Kundner, dem Stinktier von der Bank. Ich möchte deinen Privatkredit gerne zu meinen Bedingungen annehmen.«

»Stur wie ein Maultier«, zischt meine Schwiegermutter. »Hast du einen Vertrag vorbereitet?«

»Ja, einen Mustervertrag aus dem Internet. Standard.«

»Ein Vertrag ist ohnehin nur so gut wie die beiden Parteien, die ihn unterzeichnen«, sagt Erika.

»Magst du in den Laden kommen? Ich kann hier nicht weg.«

»Natürlich! Ich komme. Ich bin schon mit einem Bein bei der Tür draußen.«

Wenig später rauscht Erika an. »Die Feuerwehr ist hier«, sagt sie breit grinsend, als sie eintritt. »Wo ist der Vertrag?«

»Erste Schublade unter der Theke.«

Sie holt sich das Dokument und überfliegt den Text. »Für mich passt das«, sagt sie, kramt einen Stift aus ihrer Handtasche und unterschreibt. »Ich will wissen, wie es gelaufen ist. Ruf mich an nach dem Termin. Versprochen?«

Ich nicke. »Danke für alles!«

»Kein Thema«, sagt sie und winkt generös ab. »Ich halte dir die Daumen. Tschüss!«

»Ciao! … und danke«, rufe ich ihr nach.

Um 12 Uhr verlässt meine letzte Vormittagskundin den Laden. Ich schließe ab. Vor einem der Spiegel im hinteren Teil des Ladens frische ich mein Make-up auf. Ich packe den Privatkreditvertrag in die Ledertasche, in der ich all meine anderen Bankunterlagen aufbewahre. Die Haare binde ich straff nach hinten. Ich streife einen eng geschnittenen Blazer über, klemme die Ledertasche unter den Arm und prüfe mein Spiegelbild. »Korrekt, business-like, zielorientiert«, flüstere ich mir zu. »Herr finanz- und tatkräftig, Sie haben keine Chance mehr in diesem Rennen.« Ich drehe mich auf den Absätzen um und verlasse meinen Laden.

Herr Kundner sitzt gebeugt an seinem Platz und steckt den Kopf in einen Stapel Papier, als ich das Großraumbüro der Bank betrete. Er blickt auf, sieht mich kommen und wischt sich mit einem Stofftaschentuch über die Stirn.

»Liebe Frau König«, sagt er. »Schön, dass Sie es einrichten konnten. Bitte setzen Sie sich!« Er deutet auf den Sessel vor seinem Schreibtisch.

Ich setze mich und beginne, meine Unterlagen auszupacken. »Ich will Sie nicht unnötig aufhalten, Herr Kundner. Lassen Sie uns gleich zur Sache kommen.«

»Welcher Mann würde dazu schon nein sagen«, witzelt er.

»Schmieriger Kleingeist«, liegt mir auf der Zunge, doch ich sage nichts. Ich schenke ihm nur ein abschätziges Lächeln.

Ich gebe ihm gut fünf Minuten, um die Unterlagen zu prüfen. »Nun, was meinen Sie?«, frage ich und blicke dabei unübersehbar auf die Uhr. »Wird es notwendig sein, dass ich andere Banken kontaktiere?«

Er schüttelt den Kopf. »Nein, wird es nicht. Durch die Höhe des Privatkredits und Ihre guten Geschäftszahlen hat sich das Blatt zu Ihren Gunsten gewendet.«

»Wunderbar«, sage ich, als hätte ich nie etwas anderes erwartet. »Sie bereiten die Unterlagen vor und kontaktieren mich?«

»Sehr gerne. Sie werden sehen, mit unseren Konditionen werden Sie sehr zufrieden sein.«

»Das hoffe ich, aber natürlich werde ich auch Angebote von Ihren Mitbewerbern einholen.« Ich stehe auf. »Sie sollten sich also nach der Decke strecken.«

Er nickt. »Das machen wir für unsere Kunden sowieso immer.«

Ich verabschiede mich und verlasse die Bank. Draußen entfährt mir ein lauter Freudenschrei. Einige Passanten drehen sich fragend um. Ich deute auf die Eingangstüre der Bank. »Ich habe den Kredit!«, rufe ich ihnen nach.

»Gratuliere!«, kommt von einer Dame zurück.

Ich eile zu meinem Auto. Wenn ich schnell bin, kann ich noch den Schlüssel für das Haus holen, bevor ich den Laden wieder aufsperre.

Ich nehme einige Ampeln bei Gelb mit und schaffe es, die Stadt in weniger als 40 Minuten beinahe vollständig zu durchqueren. Im Maklerbüro unterzeichne ich eine Übernahmebestätigung für den Schlüssel. »Verstehen Sie ihn als eine Art kurzfristige Leihgabe. Sollten sich weitere Interessenten anmelden, muss ich ihn recht rasch wieder haben.«

»Kein Problem.«

Ich bin pünktlich wieder im Laden. Am Nachmittag stauen sich die Kunden. Ich brauche dringend Verstärkung. Auf mein Inserat hat sich niemand mehr gemeldet. Vielleicht ist die Stadtzeitung nicht das richtige Medium.

Gegen 20 Uhr stoppe ich vor Emmas Gärtnerei und lade meine beiden Dackeldamen ins Auto. Wenige Minuten später parke ich vor dem Häuschen. Mit einer Patchworkdecke, einer Stehlampe und einem Picknickkorb, alles von Emma geborgt, gehe ich bepackt wie ein Maultier durch den Vorgarten und sperre die Haustüre auf. Ein gutes Gefühl! Ich breite die Decke auf dem Wohnzimmerboden aus und stecke die Lampe an. Ein warmes, gemütliches Licht legt sich über den Raum. Behutsam erkunde ich einen Raum nach dem anderen. Dann kehre ich in das Wohnzimmer zurück, öffne den Picknickkorb und packe Käse, Weintrauben und einige Scheiben dunkles Brot auf einen Teller. Meinen Lieblingsrotwein schenke ich in einen Plastikbecher. Ich breite mich auf der Decke aus, strecke die Arme und Beine von mir und betrachte den Stuck an der Decke. »Was für ein wundervoller Tag!«, seufze ich zufrieden. »Besser hätte es nicht laufen können.« Ich nippe an dem Wein und beiße in mein Käsebrot.

Später öffne ich die Fenster. Die warme Luft der Nacht, mit all ihren Geräuschen, strömt in den Raum. Zirpende Grillen, bellende Hunde in der Ferne. Mona und Mandy fühlen sich sofort animiert, mitzukläffen. »Ihr zwei doofen Weiber«, schimpfe ich. »Lasst uns lieber etwas essen, als hier herumzukeifen.«

Ich öffne zwei ihrer Lieblingsdosen. »Auf einen guten Neuanfang!«

Es ist spät und die Flasche Rotwein ist bereits halbleer. Ich beschließe, heute nicht mehr Auto zu fahren, sondern die Nacht hier zu verbringen. Ich rolle mich auf der Patchworkdecke ein und stelle mir vor, wie es sein wird, hier zu wohnen. Im Eingangsbereich wird eine weiß lasierte Konsole mit zwei großen Tischleuchten darauf stehen. Ein Spiegel mit prunkvollem Rahmen wird darüber hängen und in der Küche werden Barhocker entlang der Arbeitsplatte stehen. Zufrieden und müde schließe ich die Augen.

Kapitel 16

Am nächsten Tag werde ich von Stimmengewirr und meinen kläffenden Hunden geweckt. Ich richte mich verschlafen auf. Schritte sind vor den Fenstern zu hören. Ich blicke auf die Uhr. Verdammt! Es ist bereits 8.30 Uhr. Ich habe verschlafen. Rasch packe ich den Picknickkorb, die Decke und was ich gestern sonst noch hierher mitgebracht habe, zusammen. In diesem Moment wird die Haustüre aufgesperrt. Vor mir stehen zwei Männer. Einer davon ist Daniel Müller. Er hält einen Bauplan in der Hand und mustert mich amüsiert. Mandy und Mona laufen zu ihm und springen freudig bellend an ihm hoch. Er beugt sich zu ihnen hinunter und streichelt sie.

»Claire? Was machst du denn hier?« Sein Blick bleibt an der Decke und dem Picknick-Korb hängen.

»Guten Morgen. Nun, ich habe mir das Haus angesehen«, sage ich. »Ich will es kaufen, weißt du.«

Er rollt den Plan zusammen. »Du willst es kaufen? Der Makler hat mir von einer anderen Interessentin erzählt, aber ich hielt das für eine reine Verkaufsshow.«

Er deutet auf den Mann, der ihn begleitet. »Entschuldige, beinahe hätte ich vergessen, dir meinen Architekten Herrn Martin Benninger vorzustellen.«

Herr Benninger und ich schütteln uns die Hände.

»Claire König«, sage ich.

Daniel geht zum Fenster und hebt das Plastikweinglas hoch. »Hast du hier gestern gefeiert?«

»Nein! Ich … ähm … ich habe probegewohnt.«

Mist! Nun hat er auch die Stehleuchte in der Ecke des Wohnzimmers entdeckt. »Und gleich mal deine eigene Einrichtung mitgebracht«, bemerkt er.

Ich deute auf den Plan. »Und du? Was hast du mit dem Haus hier vor?«

»Nun. Ich will alte und neue Bausubstanz vereinen. So soll das dann ungefähr aussehen », sagt er und breitet den Plan aus. Ein moderner Betonwürfel mit riesigen Fenstern auf der Südseite und kleinen Schießscharten auf der Nordseite, der an das alte Haus angedockt ist, liegt vor mir.

»Sehr … ähm … modern«, sage ich.

»Das ist erst der Rohentwurf«, sagt Daniel. »Aber ich gebe dir recht. Die alte Substanz muss mehr zur Geltung kommen, mehr Raum haben.«

»Atmen können«, ergänze ich.

Er grinst. »Schön gesagt!«

»Und wofür brauchst du ein zweites Haus, Daniel?«

»Das wird mein neuer Showroom. Ich habe dir doch von den individuell zusammenstellbaren Möbeln erzählt. Meine neue Geschäftsidee. Du erinnerst dich?«

Ich nicke.

»Nun, die Prototypen sind fertig und der Internetshop nimmt Gestalt an. Es ist an der Zeit, durchzustarten.«

»Aber kannst du nicht irgendwo im Zentrum durchstarten? Für so ein trendiges Unternehmen ist die Lage hier draußen doch absolut ungeeignet.«

»Ich bin schon immer meinen eigenen Weg gegangen«, sagt Daniel und lehnt sich lässig an die Wand meines zukünftigen Wohnzimmers. »Natürlich könnte ich ins Zentrum gehen oder mich in einem der Shoppingcenter einmieten, aber genau das will ich nicht! Und weißt du warum?« Er sieht mich erwartungsvoll an.

»Nein, keine Ahnung!«

»Na, weil das jeder tun würde! Wer ist schon verrückt genug, um ein eigenes Haus für seine Möbel zu bauen?«

»Einer, der finanz- und tatkräftig ist«, murmele ich sauer.

Er lacht. »Wie bitte?«

»Du hast leicht lachen. Immerhin besitzt du schon ein tolles Haus, in dem du für immer wohnen kannst, aus dem dich niemand vertreiben kann. Ich finde es unfassbar, dass du mein Haus teilamputieren willst, um dieses Betonmonster hierher zu klatschen.«

»Will ich ja gar nicht«, besänftigt mich Daniel.

Herr Benninger beginnt, sich sichtlich unwohl zu fühlen. »Ich warte dann mal lieber vor der Tür«, sagt er und verzieht sich.

»Ich korrigiere dich nur ungern, aber es ist nicht dein Haus. Es ist irgendein Haus«, sagt Daniel.

»Noch ist es nicht mein Haus!«, kontere ich trotzig.

»Wir können ein anderes Objekt für dich finden, ich kann dich bei deiner Suche gerne unterstützen, Claire!«

»Danke, deine Hilfe brauche ich nicht!«

Er zuckt die Schultern. »Wie du meinst. Wenn du es dir anders überlegst, kannst du jederzeit auf mein Angebot zurückkommen. Ich möchte dir wirklich gerne helfen.«

»Du hilfst mir am meisten, wenn du dich hier vom Acker machst und das Häuschen einfach vergisst!«

»Das würde ich gerne, aber es geht nicht.«

»Und warum geht es nicht?«

»Ich habe eine Gabe, Claire. Ich erkenne sehr rasch, wenn sich etwas für mich richtig anfühlt. In diesen Fällen habe ich es mir zur Angewohnheit gemacht, nicht lange zu zögern, sondern zuzuschlagen.«

»Du meinst zu zerschlagen!« Ich gehe zum Fenster und schnappe nach Luft. »Die Rosenbüsche, die Trauerweide und den kleinen eingewachsenen Teich würdest du wahrscheinlich auch eliminieren!«

»Dass der Garten in seiner aktuellen Form wohl kaum zu meinen Entwürfen passt, ist sonnenklar.«

»Würdest du den auch zubetonieren?«

Er lächelt nachsichtig. »Nein, ich sehe den neuen Showroom von einem englisch inspirierten Kiesgarten umgeben.«

»Ich sehe hier eher eine französisch inspirierte Wildblumenwiese!«

Ich packe meine mitgebrachten Sachen, auch die Stehlampe, und verlasse das Haus.

»Wir werden noch sehen, wer das Häuschen bekommt.«

»Wir finden eine Alternative für dich, Claire«, antwortet Daniel.

Ich pfeife meinen beiden Hunden. Überraschenderweise reagieren sie prompt und kommen zu mir gelaufen.

»Idiot!«, zische ich leise und verfrachtet alles in mein Auto.

»Ciao, Claire! … und nichts für ungut«, ruft mir Daniel nach.

»Nichts für ungut? Bei dir piept es wohl!«

Ich springe in den Wagen und brause davon.

Verdammt! Heute komme ich zu spät in den Laden, und das ohne Kaffee und Frühstück. Als ich einige Minuten später vor meinem Geschäft einparke, sehe ich, dass bereits fünf Leute vor der Tür auf mich warten. Den ganzen Vormittag rackere ich wie eine Blöde! Mittags hängt mir der Magen bis zu den Knien. Ich bestelle eine Pizza.

Um die Wartezeit zu verkürzen, rufe ich meine Stellenanzeige auf. Irgendetwas muss mit meinem Text nicht stimmen. Sonst würden sich doch bestimmt viel mehr Interessenten melden. Die Anzeige wurde in der Zwischenzeit 197 Mal angesehen und 48 Mal weitergeleitet. Ich öffne meinen E-Mail-Account, der gestern, rechnet man den Inhalt für den Papierkorb nicht mit, gähnend leer war, und siehe da: Sofie Becker hat mir geschrieben. Sie hat bereits eine andere Stelle gefunden, bei einem Trendfriseur im Shoppingcenter etliche Kilometer außerhalb der Stadt. Ich schreibe ihr eine kurze Mail zurück, in der ich mich bedanke, dass sie mir Bescheid gegeben hat, und ihr viel Freude bei ihrem neuen Job wünsche.

Zwei neue Mails sind im Lauf des Vormittags eingetrudelt. Ich öffne die erste. Sie ist von Brigitte Feldermann. Sie ist 56 Jahre alt und seit drei Monaten auf der Suche nach einem neuen Job. Sie würde sich freuen, wenn wir uns persönlich kennen lernen könnten. Brigitte klingt nett.

Neben etlichen Spam-Mails finde ich noch eine weitere E-Mail, die sich auf meine Stellenanzeige bezieht. Sie ist von einer Kelly.

»Hallo! Ich wollte mal fragen, ob die Stelle noch frei ist? Mein Name ist Kelly Hildebrand. Ich liebe es, mit Menschen zu arbeiten und habe ein gutes Auge dafür, was den Kundinnen steht. Meine Friseurinnenausbildung habe ich vor drei Jahren abgeschlossen.

Gleich möchte ich auch erwähnen, was ich nicht bieten kann: 1.) gute Noten (besonders in den kaufmännischen Fächern habe ich so meine Schwächen) und 2.) ein tadelloses Leumundszeugnis.

Sie brauchen sich jetzt aber keine großen Sorgen zu machen. Ich bin nicht wirklich kriminell oder etwas in der Art. Gerne kann ich Ihnen bei einem Gespräch alles erklären, wenn Sie mir eine Chance geben wollen.

Was ich noch nicht erwähnt habe: Ich bin 21 Jahre alt und mache gerne jede Arbeit, die in einem Salon anfällt. Neues zu lernen macht mir Freude. Meine Oma sagt immer, wer fleißig ist, schafft es im Leben. Ich hoffe, dass das auch gilt, wenn man schon etwas verbockt hat. Ich wäre bereit für einen Neuanfang!

Vielleicht sehen wir uns ja die Tage.

Mich würde es freuen.

Schöne Grüße,

Kelly Hildebrand«

Nachmittags geht es im Laden munter weiter mit Waschen, Färben, Schneiden, Föhnen, Dauerwellen und Hochsteckfrisuren. Brigitte und Kelly gehen mir nicht aus dem Kopf. Während ich einer Kundin die Haare föhne, ist mir, als würde ich Heinrichs Stimme hören. »Du willst eine vorbestrafte Göre einstellen. Ja, bist du denn total übergeschnappt? Da kannst du doch gleich die Registrierkasse mit den Tageseinnahmen vor die Türe stellen und ein Schild daran kleben: Bitte klauen!« Ein Grinsen umspielt meine Mundwinkel.

Ich werde beide einladen, und zwar noch heute. Nachdem ich den Laden an diesem Tag geschlossen habe, schreibe ich vom Mobiltelefon aus Brigitte ein kurzes Mail und ersuche sie um Terminvorschläge. Kelly schreibe ich, dass mir ihre Mail gefallen hat und ich ihr gerne die Chance auf ein Kennenlernen geben möchte.

Noch bevor ich vor dem Blumenladen einparke, piept mein Telefon. Kelly hat mir geantwortet. Sie möchte gerne morgen am Vormittag vorbeikommen und Probearbeiten. 9 Uhr? Ich freue mich, schreibe ich zurück. Wenig später piepst mein Telefon erneut: Geht klar! … und danke nochmals!

Als ich mich am nächsten Morgen vor meinem Laden einparke, sehe ich eine großgewachsene junge Frau mit violett-blau eingefärbtem Irokesenschnitt vor der Tür stehen. Sie hat eine Mappe unter ihren Arm geklemmt, eine Plastikumhängetasche baumelt an ihrer Schulter. Sie hält einen riesigen Pappbecher, wohl mit Kaffee, in ihrer Hand. Als ich die Stiegen hochkomme, nickt sie mir freundlich zu. »Sie sind Claire König. Richtig?« Ich strecke ihr meine Hand entgegen. »Ja, ich bin Claire. Und Sie sind wohl Kelly?«

Sie nickt. Ich sperre den Laden auf und öffne die Türe. »Kommen Sie herein.«

Kelly blickt sich um. »Sie haben es aber schön hier.«

»Danke! Finde ich auch.« Ich biete ihr einen Sessel an und nehme ihr gegenüber Platz. »Es freut mich, dass Sie sich gemeldet haben.«

»Ich war mir nicht sicher, ob Sie mir eine Chance geben würden.« Sie räuspert sich. »In den letzten Wochen habe ich einige Absagen eingefahren.«

»Ich nehme an, wegen der Sache mit Ihrem Leumundszeugnis?«

Sie nickt.

»Was genau ist denn da passiert?«

»Ich habe eine Vorstrafe aufgedonnert bekommen, weil ich illegal gesprayt habe.« Sie zieht eine Mappe aus ihrer Tasche und zeigt mir einige Fotos, auf denen ihre Werke zu sehen sind.

»Die sehen aber ganz schön cool aus«, sage ich anerkennend.

»Ja, aber das hat mir vor dem Richter auch nicht weitergeholfen. Illegal ist eben illegal und damit basta.«

»Ich nehme an, dass Sie für den angerichteten Sachschaden auch aufkommen müssen.«

Sie nickt zerknirscht. »Das sind einige tausend Euro Schulden, auf denen ich da sitze. Mein Anwalt hat ein Ratenzahlungsabkommen für mich ausgehandelt.«

»Verstehe.«

»Manche der Hausbesitzer haben meine Kunstwerke nicht einmal entfernen lassen, aber bezahlen muss ich trotzdem.«

»Sprayen Sie noch?«

Kelly grinst. »Ja! Auf Leinwänden. Die verkaufe ich in meinem Ebay-Shop. Läuft recht gut und hilft mir beim Zurückzahlen der Schulden.«

»Clever!«

Ich stehe auf und hole den Terminkalender. »Diese Kundinnen und Kunden erwarte ich im Laufe des Vormittags«, sage ich und lasse Kelly einen Blick in meine Aufzeichnungen werfen. »In der zweiten Spalte steht, was zu machen ist.«

Sie nickt. »Verstehe. Was halten Sie davon, wenn ich gleich mal die ersten zwei Damen übernehme? Sie sehen mir beim Arbeiten zu und geben mir Feedback.«

»Schön, dass Sie so motiviert sind. Gerne können wir das so machen.«

Kelly arbeitet den ganzen Vormittag eifrig und ohne Pause. Ihre offene Art kommt bei den Kundinnen gut an. Nur eine Dame meint: »Da haben Sie sich aber einen bunten Vogel eingefangen, Frau König.«

Kelly hört es. Sie lacht und ruft quer durch den Laden. »Die bunten sind die besten.«

Mittags schlendert sie zu mir an den Kassentisch und fragt: »Na, wie war ich?«

»Du warst klasse. Ich möchte dir die Chance für einen Neuanfang geben.«

Sie blickt mich unschlüssig an. »Echt?«

»Ja, echt. Schließlich braucht jeder hin und wieder eine Chance, um neu einzusteigen in sein Leben.«

»Das finde ich total cool von Ihnen! Danke!«

Ich gehe ins Lager, öffne den Kühlschrank und nehme eine Flasche Sekt heraus. Ich greife nach zwei Gläsern im Regal darüber und gehe zurück zum Kassentisch. Mit lautem Plopp öffne ich die Flasche und schenke uns ein. »Auf eine gute Zusammenarbeit!« Wir stoßen an.

Einige Zeit später greift Kelly nach ihrer Umhängetasche, die sie unter das Tischchen geschoben hat, als sie anfing zu arbeiten. Dabei fällt das Bild von Francis um. Sie nimmt es hoch und betrachtet es. »Ganz schön düster!«, urteilt sie. »Ich hoffe, Sie haben es nicht in so einem Finde-dich-selbst-Workshop gemalt.«

Ich schmunzle. »Nein. Es ist nicht von mir.«

»Na zum Glück. Hab mir schon Sorgen gemacht.« Nach einer kleinen Pause fährt sie fort. »Gefällt es Ihnen?«

Ich schüttle den Kopf.

»Ich kann es mitnehmen und überarbeiten. Finstere Untergründe sind gar nicht schlecht. Sie verleihen Bildern Tiefe. Ich mache etwas richtig Cooles, Buntes daraus.« Sie sieht mich prüfend an. »Möchten Sie das?«

»Ja. Ich hätte gerne einen Original-Kelly«, sage ich. Sie klemmt das Bild unter den Arm und geht zur Tür. »Dann sehen wir uns Morgen?«

»Ja, ich bereite den Arbeitsvertrag vor!«

»Danke nochmals. Hat Spaß gemacht.«

Als Kelly den Laden verlassen hat, greife ich zu meinem Telefon und tippe eine kurze, freundliche Absagemail an Brigitte Feldermann.

Meine letzte Kundin an diesem Tag ist Lisa. »Einmal hübsch machen bitte«, sagt sie, als sie sich in den Sessel plumpsen lässt.

»Bist du schon«, sage ich. »Aber ich könnte dir die Haare waschen, die Spitzen schneiden und dir eine super chice Föhnfrisur verpassen.«

»Okay! Das klingt gut. Das nehme ich!« Sie lächelt. »Du bist heute gut drauf. Gibt es etwas Neues?«

»Ja, gibt es. Ich habe Verstärkung für den Laden bekommen. Ein wildes, junges Mädchen, eine Graffitisprayerin mit Schulden, einer Vorstrafe und einem bunten Irokesenschnitt. Ab Morgen ist sie fix hier.«

Lisa blickt ungläubig drein. »Klingt nicht nach jemandem, den die alte Claire eingestellt hätte.«

Ich bitte Lisa zu den Waschplätzen. »Die alte nicht, aber die neue schon!«

***

Wenige Tage später jogge ich neben Emma, dem Fahrrad und dem Ghettoblaster her. Ich habe mehr Luft denn je und gelegentlich bilde ich mir ein, für Bruchteile von Sekunden, zu spüren, wie sich ein runners high anfühlt.

»Ich bin schon ein wenig nervös«, gestehe ich.

»Anwaltstermine sind nie angenehm«, sagt Emma. »Aber du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Es wird schon alles gut über die Bühne gehen.«

Ich zucke mit den Schultern. »Hoffentlich!«

»Heinrich ist geknickt und reumütig. Der wird keine großartigen Schwierigkeiten mehr machen.«

»Ich bin trotzdem angespannt.«

»In wenigen Tagen ist es vorbei!« Emma geht aus dem Sattel. »Endspurt? Bis zu unserer Bank?«

Ich nicke. »Los! Tritt rein!«

Wenig später sitzen wir beide schwitzend auf der Bank.

»Am Wochenende ist Designerflohmarkt in der alten Markthalle. Ich habe einen Stand gebucht. Willst du mitkommen? Deine Taschensammlung gehört dringend in Bargeld verwandelt.«

»Ja. Unbedingt. Ich muss das Kaufanbot abgeben, sonst kommt mir noch dieser Daniel in die Quere.« Ich habe Emma gleich am nächsten Tag von meinem Zusammentreffen mit ihrem Nachbarn erzählt.

»Du solltest mit ihm reden. Immerhin ist er kein Unmensch.«

»Vielleicht sollte ich aufgeben und mich auf die Suche nach einem neuen Objekt machen. Er hat doch finanziell den viel längeren Atem und es gibt auch noch andere Häuser in der Stadt.«

»Aber es gibt nur wenige Häuser, die wirklich zu einem passen. Aufgegeben wird nicht.«

Ich blicke auf die Uhr. »Wir müssen los!«

Als wir bei der Gärtnerei ankommen, fällt mir auf, dass ein Kuvert unter meinem Scheibenwischer steckt. Es ist eine Einladung von Daniel zum Nachbarschaftsgrillen am Freitagabend.

»Wenn man vom Teufel spricht«, murmele ich.

»Das ist die ideale Gelegenheit, um mit ihm zu sprechen«, sagt Emma. »Ich habe am späten Nachmittag ein wenig Luft. Was hältst du davon, wenn wir geeignete Objekte für sein Projekt heraussuchen, ausdrucken und mitnehmen zum Grillen?«

»Ich denke nicht, dass es Sinn macht, aber wir können es gerne versuchen.«

»Das sollten wir auf jeden Fall!«

»Borgst du mir dein Fahrrad?«, frage ich Emma.

»Jetzt?«, fragt sie verwundert.

»Ja, ich möchte heute gerne mit dem Rad in die Arbeit fahren. Es ist so ein schöner Tag!«

»Klar. Aber vergiss nicht, es abzusperren.«

»Ich stelle es in den Hinterhof. Da ist es sicher.«

Als ich eine knappe Stunde später beim Laden ankomme, steht Kelly bereits vor der Tür. Ich muss einen weiteren Schlüssel anfertigen lassen. Unter ihrem Arm klemmt das Bild.

»Sportlich, sportlich!«

»Mir war heute danach«, sage ich, stemme das Fahrrad die Stufen hoch und sperre die Tür auf. »Es muss in den Hinterhof. Ich habe es von einer Freundin ausgeborgt. Wenn es weg ist, ist der Teufel los.«

»Verstehe«, sagt Kelly und hält mir die Tür auf, während ich das Rad durchschiebe.

Als ich wieder in den Laden komme, liegt das Bild auf dem Kassentisch. Es ist knallbunt. Der Schriftzug Chez Claire prangt in leuchtendem Orange in der Mitte.

»Wow! Das sieht ja unglaublich toll aus.«

»Danke! Freut mich, wenn Sie es mögen«, sagt Kelly, die auf einem der Drehsessel sitzt und den Terminkalender studiert. »Ganz schön voll«, stellt sie fest.

Ich nicke. »Was halten Sie davon, wenn wir es hier im Laden aufhängen?«

»Cool«, sagt sie und strahlt.

Mein Telefon meldet sich. Heinrichs Nummer. Mein Magen krampft sich zusammen. Nicht wegen Heinrich, sondern weil ich weiß, warum er anruft. Ich nehme das Telefon und gehe in den Hinterhof, um abzuheben. »Hallo, Heinrich.«

»Hallo, Claire.«

Eine kurze Pause entsteht.

»Du weißt, warum ich anrufe?«

»Ja. Der Termin.«

»Genau, der Termin.« Er räuspert sich. »Im Großen und Ganzen sind der Ablauf und die Aufteilung ja klar. Ich möchte vorher aber trotzdem alles nochmal mit dir durchsprechen.«

»Wozu?«

»Gut vorbereitet wird es für uns alle leichter.«

»Wenn es dir hilft«, höre ich mich sagen.

»Nach Ladenschluss?«

»Okay!«

»Wo treffen wir uns?«, fragt er.

»Du kannst hierher kommen.«

»Mache ich. Bis dann, Claire!«

»Ciao!«

Kelly wäscht, schneidet, föhnt, färbt und unterhält den Laden unermüdlich. Abends kehrt sie ein letztes Mal den Fußboden zusammen und macht sich dann auf den Weg. Auf den Stufen vor dem Laden läuft sie an Heinrich vorbei. Sein Blick bleibt an ihren Haaren hängen. Als er die Türe hinter sich geschlossen hat, sagt er: »Ich wusste gar nicht, dass du neuerdings auch so ein flippiges Volk bedienst.«

Ich lache. »Tue ich nicht! Das ist Kelly. Sie arbeitet seit gestern hier.«

»Die hast du angestellt?«

»Ja, habe ich!«

Er schüttelt nur den Kopf und geht zielstrebig Richtung Hinterhof. »Nett hast du es hier«, sagt er und setzt sich auf die Stufen, die in den kleinen Hinterhofgarten hinab führen.

»Du siehst nicht gut aus, Heinrich«, stelle ich fest.

»Wundert dich das etwa?«

»Nein. Tut es nicht.«

»Du solltest dich wieder rasieren. Schön langsam entwickelst du dich mehr und mehr zu einer Art Robinson Crusoe.«

Er streicht über seinen Bart. »Ist mir egal.«

»Warte eine Sekunde.« Ich gehe in den Laden und komme gleich darauf mit Rasierschaum, Pinsel und Rasiermesser, einer Schale, einem feuchten Handtuch und einem kleinen Handspiegel wieder. Ich setze mich neben ihn. »Das ist zwar ganz sicher nicht meine Aufgabe, aber es ist ja allmählich nicht mehr mit anzusehen, wie du dich gehen lässt.«

Großzügig verteile ich Schaum auf Heinrichs Wangen.

»Claire, könntest du dir vorstellen …«

»Mund halten«, sage ich und kleckse sein restliches Gesicht voll. Den letzten schwungvollen Pinselstrich führe ich über seine Oberlippen und das Kinn. Ich gebe ihm den Spiegel in die Hand und beginne mit der Rasur. »Vorsichtiger«, mahnt er mit halb geschlossenem Mund.

»Ich mache es, so gut ich kann«, sage ich und setze die Rasur schwungvoll fort.

»Autsch«, zischt er und zuckt ein klein wenig zusammen. Blut fließt.

»Entschuldige«, sage ich. »Wir haben es bald geschafft. Ich hole dir nachher ein Pflaster, wenn du willst.«

Er schüttelt vorsichtig den Kopf.

Ich wische mit dem feuchten Handtuch über sein Gesicht. »Bis auf die kleine Schramme ist es ganz gut geworden«, stelle ich zufrieden fest.

»Danke«, sagt Heinrich griesgrämig.

»Vielleicht hätten wir den Bart doch nicht abrasieren sollen. Jetzt sieht man die grimmigen Züge um deinen Mund deutlich besser!«

»Julia ist schwanger!«, sagt er ohne mich anzusehen.

»Schwanger?«, echoe ich.

Er nickt. »Ja. Schwanger.«

Schweigen. Ich bringe die Utensilien zurück in den Laden und reinige sie. Als ich wiederkomme, sitzt Heinrich noch immer wie versteinert auf den Stufen.

Ich setze mich neben ihn. »Mir ist klar, dass das jetzt doof klingen mag, aber ich möchte es wirklich wissen: Wie geht es dir dabei?«

»Wie geht es mir dabei?«; wiederholt er. »Solche Fragen stellt mir mein Therapeut auch ständig.«

»Dein wer?«

Er dreht sich zu mir und legt den Zeigefinger auf seine Lippen. »Ich habe vor einigen Wochen einen Therapeuten aufgesucht. Ich trinke in letzter Zeit zu viel und ich gehe davon aus, dass ich so eine Art Midlife-Crisis habe. Bitte erzähl niemandem davon!«

Ich nicke. »Ich bin mir sicher, dass du ein guter Vater sein wirst. Gib dir Zeit, dich an die neue Situation zu gewöhnen. Das wird schon.«

»Deine Zuversicht ist beneidenswert.« Er mustert mich. »Du hast dich unglaublich gemausert in den paar Wochen.«

»Mir blieb nichts anderes übrig.«

»Wie geht es dir mit deinem jungen Verehrer?«

Ich erzähle Heinrich von der misslungenen Studentenfete. »Er lebt in einer ganz anderen Welt«, schließe ich.

»Tut mir leid«, sagt er.

»Mir nicht«, antworte ich. »Das Leben ist schön und ich bin froh und dankbar für alles, was ich habe.«

»Schade, dass wir nicht schon viel früher angefangen haben, uns so miteinander zu unterhalten, wie wir es jetzt tun.«

Ich nicke. Er zieht ein Kuvert aus der Hosentasche. »Lass uns zum offiziellen Teil des Abends kommen.« Er entnimmt ein Stück Papier. »Die Aufteilung ist klar. Es geht alles einvernehmlich und 50:50. Ich übernehme die Wohnung und zahle dich aus. Summe wie vereinbart.«

Er greift erneut in das Kuvert und nimmt ein Sparbuch heraus. »Das hier habe ich vergessen aufzulisten. Es sind 16.000 Euro darauf. Wir haben das Geld damals für eine USA-Rundreise zusammengespart. Weißt du noch?«

»Natürlich!«

Er drückt mir das Sparbuch in die Hand. »Die musst du jetzt wohl alleine oder mit jemand anderen machen.«

Ich lege es auf die Stufen. »Mehr als die Hälfte davon steht mir nicht zu. Wir sollten es in die Vermögensauflistung nehmen.«

»Claire, sei nicht albern. Dein Neustart wird noch einiges an Geld verschlingen. Nimm das Sparbuch und verwende den Betrag für etwas, was dir Freude macht. Wenn es dir hilft, kannst du es auch als Wiedergutmachung sehen, dafür, dass ich es dir in letzter Zeit nicht gerade leicht gemacht habe.«

»So eine Art Reparaturzahlung?«

Er grinst. »So etwas in der Art.«

Ich nehme das Sparbuch. »Ich gebe es zwar nicht gerne zu, aber ich kann das Geld gut gebrauchen. Ich will nämlich ein Haus kaufen.«

»Prima! Dann mach das.«

Er blickt auf die Uhr. »Ich muss los«, sagt er und steht auf. Er geht durch den Laden und blickt in einen der Spiegel. »Danke für das nette Gespräch.« Er fährt betont behutsam über seine Schnittverletzung. »Und danke für das Entstellen!«

»Sorry, aber ich bin Friseurin und kein Barbier. Außerdem ist es schon lange her, dass ich einen Mann rasiert habe.«

Er geht zur Türe und öffnet sie. »Das hätte ich ja wissen können«, scherzt er und küsst mich flüchtig auf die Wange. »Sollten wir uns in einem anderen Leben wieder begegnen, verspreche ich dir, dass ich alles besser machen werde.«

»Mach es gut, Heinrich«, sage ich und schiebe die Türe hinter ihm zu. Ich gehe zum Kassentisch und ziehe die oberste Schublade auf. Ich nehme das Kaufangebotsformular heraus und fülle es aus. Dann suche ich die Nummer des Maklerbüros und stecke das Formular in mein Faxgerät. »Gekauft«, murmele ich, als ich die Sendebestätigung erhalte, und drücke meine Daumen fest in die Handflächen.

Kapitel 17

Am nächsten Morgen meldet sich das Immobilienbüro. Ich deute Kelly, dass sie übernehmen soll, und gehe in den Hinterhof, um ungestört zu telefonieren.

»König!«

»Schönen guten Morgen, Frau König.« Ich blicke auf die Uhr. Es ist fast 10.30 Uhr.

»Ähm, guten Tag«, sage ich.

»Mein Name ist Ebner vom Immobilienbüro Flott & Fair. Vielen Dank für Ihr Kaufanbot. Wir freuen uns, dass Sie sich für diese Immobilie entschieden haben«, sagt die Frauenstimme. »Wir erwarten noch ein weiteres Anbot in den nächsten Tagen. Wir melden uns bei Ihnen, sobald wir Genaueres wissen.«

Mist! Doch noch nicht gekauft.

»Sie erwarten ein Kaufanbot von Herrn Daniel Müller. Stimmt´s?«

Ich höre, dass am anderen Ende der Leitung eifrig geblättert wird. »So wie es aussieht … ja. Kennen Sie den Herrn?«

»Nur flüchtig.«

»Schade. Ich dachte, Sie wissen vielleicht, was da los ist. Herr Müller wirkte so entschlossen. Mein Kollege war sich sicher, dass er das Objekt unbedingt erwerben wollte, und jetzt herrscht Funkstille.«

»Tja, ich habe auch keine Ahnung. Danke für die Auskunft. Bitte melden Sie sich so bald wie möglich bei mir.«

»Das werden wir tun. Versprochen! Auf Wiederhören.«

»Auf Wiederhören.«

Kelly streckt den Kopf in den Garten.

»Sorry, wenn ich störe, aber die hier sind gerade gekommen.« Sie hält mir einen Blumenstrauß entgegen. »Es ist eine Karte dabei!«

Sie kommt mir entgegen und überreicht mir den Strauß.

»Danke, Kelly!« Ich nehme das Kuvert und öffne es. Die Blumen sind von Georg. Er will mich heute Abend abholen und mit mir ein Straßenfest besuchen. Wenig später läutet mein Telefon.

»Hallo Hübsche! Alles gut bei dir?«

»Hallo Georg. Ja, alles okay. Warum fragst du?«

»Mir scheint, dass seit der Party die Chemie zwischen uns irgendwie anders ist. Das Telefonat damals …«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll und überlege eine Weile hin und her. Schließlich sage ich: »Ich habe deine Blumen bekommen. Sie sind wunderschön. Ich liebe weiße Rosen.«

»Claire, ich will mit dir reden, dich sehen, dich in meinen Armen halten …«

»Du meinst das Straßenfest in der Schillerstraße?«

»Ja«, sagt er.

»Was hältst du davon, wenn wir uns um 20 Uhr vor der Bibliothek treffen?«

»Ja, gut.« Kurzes Schweigen. »Ich soll dich also nicht abholen.«

»Nein, von meinem Laden aus ist das nicht weit. Wir treffen uns dort.«

»Okay. Ich freue mich auf dich!«

»Ich muss jetzt Schluss machen. Bis später.«

Als ich in die Schillerstraße einbiege, sehe ich Georg bereits vor der Bibliothek auf einer Holzbank sitzen. Er dreht eine langstielige rote Rose in den Händen und sieht nachdenklich drein. Sein Haar fällt wirr in seine Stirn. Er trägt ein weißes Hemd und eine schmal geschnittene Anzugshose. An den Füßen hohe Turnschuhe, die er in allen Farben des Regenbogens zu besitzen scheint.

Als er mich sieht, springt er auf und kommt auf mich zugelaufen. Er schließt mich in seine Arme und legt den Kopf an meine Schulter. »Hallo! Schön, dich endlich wieder zu sehen. Ich habe dich schrecklich vermisst.« Er hält mir die Rose entgegen. »Ich dachte mir, du magst rot vielleicht auch«; sagt er und lächelt mich an.

»Danke! Ja, rot mag ich auch sehr.«

Er nimmt meine Hand. »Komm lass uns sehen, was die Schillerstraße heute zu bieten hat. Hast du Hunger?«, fragt er.

»Nein. Aber ich würde gerne etwas trinken.«

Bei einem der nächsten Stände bleiben wir stehen. Georg holt Bier für uns und einen Hotdog für sich.

»Dort ist noch ein Plätzchen frei«, sage ich und zeige auf einige der kleinen Plastiksitzwürfel, die extra für das Straßenfest aufgestellt wurden.

»Perfekt!«

Wir stoßen an, sobald wir sitzen.

»Du musst mir sagen, ob alles okay ist bei dir. Es fühlt sich so anders an. Weißt du, was ich meine?«

Ich nicke. »Du bist ein total charmanter Kerl, klug und gebildet. Es ist einfach, sich in dich zu verlieben, Georg. Du hast alles, was ein junger Mann braucht, um Frauenherzen im Dutzend zu gewinnen.«

»Aber?«, fragt er und zieht die Augenbrauen hoch. »Jetzt kommt doch ein aber. Stimmt´s?«

Ich nicke. »Aber die Party hat mir gezeigt, dass ich einfach nicht in deine Welt passe, und du vermutlich auch nicht im meine.«

»Ich finde, die Meinung anderer sollte uns nicht weiter kümmern«, sagt er und nimmt einen Schluck Bier.

»Es ist nicht die Meinung anderer. Es ist meine.«

Er sieht mich traurig an. »Okay«, sagt er langsam.

»Ich habe mich schon lange nicht mehr so fehl am Platz gefühlt wie an diesem Abend.«

»Das tut mir leid, Claire.«

»Braucht es nicht. Mir ist dadurch etwas sehr Wichtiges klar geworden. Man muss auf sich hören, seinen eigenen Weg gehen. Verstehst du, was ich meine?«

Er rückt neben mich und legt den Arm um meine Schultern.

»Ich habe davon geträumt, mit dir an meiner Seite spontan und frei zu sein. Von Wolke zu Wolke zu springen.« Er lacht und schüttelt den Kopf. »Wird wohl nichts.«

»Durch Wolken fällt man hindurch, Georg. Wusstest du das?«

Er drückt mich an sich und küsst mich auf die Wange. »Du bist eine sagenhaft tolle Frau. Ich wünschte, ich hätte dich für mich gewinnen können.«

»Wäre ich fünfzehn Jahre jünger, würde ich mit dir von Wolke zu Wolke hüpfen, bis ich den totalen Muskelkater hätte.«

Ein Lächeln umspielt seinen Mund. »Du bist verrückt, Claire!«

»Hoffentlich«, sage ich und stoße mit ihm an.

***

Als ich Freitagabend in Emmas Wohnung eintreffe, sitzt sie am Küchentisch über einen Stapel von Immobilienangeboten gebeugt. »Hi! Das hier musst du dir ansehen«, sagt sie.

»Hi, Emma!« Ich setze mich neben sie. »Was denn?«

»Eine alte Industriehalle vom Feinsten.«

Ich blicke auf eine in die Jahre gekommene Blechhalle mit einer Unmenge an Schrott vor der Tür. »Die hätten ruhig mal aufräumen können, bevor sie die Fotos gemacht haben.«

»Du darfst nicht den Istzustand sehen. Du musst das Potenzial betrachten.«

Ich grinse. »Na, das erzähl du mal schön Daniel Müller.« Ich stehe auf und gehe zum Kühlschrank, um mir ein Glas Orangensaft einzuschenken. »Du auch?«, frage ich Emma. Sie schüttelt den Kopf.

»Er hat übrigens noch kein Kaufanbot abgegeben. Würde mich interessieren, was da dahinter steckt«, sage ich.

»Ach, echt nicht?«

Ich nehme einen Schluck Saft. »Die Dame vom Immobilienbüro kann es auch nicht begreifen.«

»Vielleicht klärt sich die Sache ja heute Abend«, meint Emma und grinst.

»Was gibt es denn da zu grinsen?«

Emma vergräbt ihren Kopf wieder in dem Stapel Papier. »Ich werde ihm diese Halle schmackhaft machen. Das wird ein Kinderspiel. Du wirst sehen.«

»Dein Wort in Gottes Ohr«, sage ich.

Als wir einige Zeit später bei Daniel eintreffen, erwartet er uns in Jeans und weißem Hemd. Er ist barfuß. Er sieht aus, wie ein Abenteurer.

»Schön, dass ihr da seid. Ich hoffe, ihr habt Hunger und Durst mitgebracht.« Er geleitet uns in den hinteren Bereich des Gartens. »Champagner?«

»Gerne!«, sagen Emma und ich wie aus einem Mund.

»Erwartest du noch andere Gäste?«, frage ich.

Daniel schüttelt den Kopf. »Nein, heute grillen nur wir drei.« Er blickt zu Emma. »Wir haben etwas zu besprechen, habe ich gehört.«

Emma nickt.

»Wollen wir Claire eine Mitternachtsüberraschung bereiten, oder denkst du, es wäre unmenschlich, sie so lange auf die Folter zu spannen?«

Emma zuckt mit den Schultern. »Entscheide du«, sagt sie.

»Wie langweilig. Wo bleibt denn da die Emanzipation?« Daniel lacht und schaltet den Gasgrill ein. »Wollen wir mit marinierten Riesengarnelen auf einem Wildkräuterbeet mit Avocado-Dressing beginnen?«, fragt er.

»Das klingt großartig. Jetzt merke ich erst, wie hungrig ich bin«, sagt Emma.

Ich mustere die beiden. »Schmiedet ihr im Verborgenen Pläne gegen mich?«

»Nein! Auf keinen Fall«, sagt Daniel und lacht.

»Was denkst du von mir?«, fragt Emma empört.

»Ich stehe nicht auf Mitternachtsüberraschungen. Habe ich noch nicht erwähnt, oder?«

Die beiden reagieren nicht auf meinen Einwand.

»Was trägst du da bei dir, Emma?«, fragt Daniel und deutet auf die ausgedruckten Immobilienofferten.

»Ich habe da einige sehr interessante Objekte. Setz dich doch einfach zu mir.«

»Wollen wir uns die nicht lieber nach der Vorspeise ansehen?«

Wenig später nimmt Daniel die Garnelen vom Grill und richtet sie hingebungsvoll auf den vorbereiteten Salattellern an. Dazu gibt es frisches Weißbrot. »Lasst es euch schmecken!«

»Oh, das sieht köstlich aus!«, lobe ich.

»… und wie das duftet«, fügt Emma hinzu.

Als wir die Vorspeise bis auf den letzten grünen Halm aufgegessen haben, schiebt Emma Daniels Teller zur Seite und legt ihm den Stapel an Angeboten vor die Nase. Bereitwillig blättert er ihn durch. »Nein«, sagt er bedauernd. »Nichts dabei, was mich ansprechen würde. Sorry!«

Mein Herz sackt bis in meine Knie. Ich habe es gewusst. Eine miese alte Halle mit einem Haufen Müll vor der Tür würde bei einem Ästheten wie Daniel Müller nicht zu Begeisterungsstürmen führen. Doch Emma lässt nicht locker. Sie blättert zu der Halle, die sie für ihn auserkoren hat. »Und die hier?«

Er schüttelt den Kopf. »Niemals!«

»Aber Daniel, du musst das Potential sehen. Nicht den aktuellen Zustand.«

»Um aus dem Ding Potenzial herauszukitzeln, musst du bereit sein, finanziell auszubluten«, sagt er ernst.

»Wie wäre es mit einer Teilamputation oder einem Totalabriss?«, frage ich.

Emma und Daniel beginnen beide, lauthals zu lachen. Ich blicke sie verständnislos an. »Ich habe keine Ahnung, was daran lustig sein soll.«

Emma wischt sich eine Träne aus den Augenwinkeln. »Oh Mann, oh Mann …«

Ich werfe ihr einen vorwurfsvollen Blick zu. »Ich dachte, wir sind Freundinnen!«

»Sind wir auch«, sagt sie und drückt meinen Unterarm. Dann wendet sie sich an Daniel. »Wir müssen es ihr sagen. Ich halte die Show hier keine weitere Sekunde mehr aufrecht.«

Daniel steht auf und setzt sich neben mich. »Nun, Claire. Emma hat es mir bereits geflüstert. Du weißt, dass ich kein Angebot für das Häuschen abgegeben habe.«

Ich nicke.

»Nun, das hat seinen Grund.«

»Welchen denn?«, frage ich. »Bist du dir bezüglich der Höhe noch nicht ganz sicher? Willst du zuerst ausloten, was ich geboten habe?«

Er lacht. »Nein! Ich habe keines abgegeben und ich werde keines abgeben. Morgen bringe ich den Schlüssel zurück ins Maklerbüro.« Er blickt mich ernst an. »Dachtest du wirklich, dass ich so ein Ekel bin und dir dein Haus wegschnappen werde?«

»Naja, kurzfristig schon«, gestehe ich.

Er schüttelt den Kopf. »Nie im Leben.« Er deutet auf Emma. »Deine Freundin war bei mir, gleich nachdem du ihr von unserem Zusammentreffen erzählt hast. Sie hat mir gesagt, wie ernst es dir mit diesem Objekt ist.« Er macht eine kleine Pause. »Ich habe es ja bereits geahnt, als ich gesehen habe, dass du deine Stehlampe mitgebracht hast.«

»Die Stehlampe hat deine Beißhemmung ausgelöst?«, frage ich verwundert.

»Wenn du es so nennen willst, ja!«

Ich beuge mich zu ihm und drücke ihm spontan einen Kuss auf die Wange. »Danke, Daniel! Danke, danke, danke!«

Er lächelt. »Gerne. Ich teile dem Immobilienbüro bei der Schlüsselrückgabe mit, dass sie nicht mit einem Angebot von mir zu rechnen brauchen. Das wird sie sicherlich stark motivieren, deines dem Verkäufer zu unterbreiten und den Deal auf die Schiene zu bringen.«

Ich atme tief durch. »Du hast ja keine Ahnung, wie erleichtert ich darüber bin.«

»Oh, doch. Ich denke schon, dass ich mir das zumindest in etwa vorstellen kann«, sagt Daniel.

»Aber der Architekt. Die Kosten für die Pläne, die bezahlst du doch jetzt ganz umsonst.«

Er schüttelt den Kopf. »Nein. Die sind nicht umsonst. Ich habe vor, viele der geplanten Elemente an einem anderen Standort umzusetzen.«

»Geht denn das?«, frage ich.

»So viel Flexibilität darfst du mir schon zutrauen«, sagt er und zwinkert mir zu.

***

Am nächsten Tag meldet sich das Maklerbüro, als ich gerade einer Kundin einen Kurzhaarschnitt verpasse. »Der Verkäufer freut sich über Ihr Angebot und nimmt es gerne an«, sagt die Stimme am anderen Ende der Leitung.

Als ich das Telefon aufgelegt habe, falle ich Kelly, die neben mir eine Kundin föhnt, um den Hals. »Ich habe das Haus«, jubele ich und hüpfe ausgelassen durch den Laden.

Am nächsten Tag nehme ich mir frei. Kelly schaukelt den Laden alleine und ich treffe mich mit dem Verkäufer vor Ort. Wir vereinbaren den weiteren Ablauf und fixieren einen Notartermin. Nach Rücksprache mit Herrn Kundner überlässt mir der Verkäufer den Schlüssel. »Offizielle Übergabe ist zwar erst bei Vertragsunterzeichnung«, sagt er, »aber ich denke, ich kann Ihnen vertrauen.«

Mandy und Mona verbringen den Tag im Garten. Sie jagen Frösche und Schmetterlinge und legen sich dann müde und zufrieden ins Gras unter den alten Birnenbaum. Ich fahre zu Ikea, investiere in eine Gartengarnitur und einen gelb-weiß gestreiften Sonnenschirm und baue alles gleich neben dem Gartenteich auf. Dann krame ich mein Ideenbuch aus der Tasche und beginne, mir Notizen zu machen. Ich gehe jeden Raum durch, beschließe, ins Badezimmer einen Kronleuchter und einen Perserteppich zu geben und im Wohnzimmer vorerst einen falschen Kamin aufzustellen, bis ich mir einen echten leisten kann. Ich habe schon immer von einem Häuschen mit Kamin geträumt.

In der heißen Sonne des Nachmittags werde ich zunehmend müder. Ich lege das Ideenbuch ins Gras und döse in meinem Gartensessel ein wenig. Als ich aufwache, ist es bereits dämmrig. Auf dem Stumpf einer gefällten Akazie sitzt Daniel. Zu seinen Füßen liegen meine Hunde. Er hält eine Flasche Bier und mein Ideenbuch in seinen Händen. Noch nicht ganz wach, blinzle ich ihn an. »Daniel? Was machst du denn hier?«

»Emma hat mir verraten, wo ich dich finden kann«, antwortet er.

»Und seit wann sitzt du hier?«

»Schon eine ganze Weile.«

»Komisch. Ich habe die Hunde gar nicht bellen gehört.«

»Du warst wohl ziemlich müde.«

»Warum hast du mich nicht geweckt?«, frage ich ihn.

Er lächelt. »Wollte ich nicht. Du sahst so zufrieden aus.«

Ich stehe auf und strecke mich.

»Bist du hungrig?«, frage ich Daniel.

Er nickt.

»Ich könnte Spaghetti mit Tomatensauce anbieten.«

»Das klingt gut.« Er streckt mir die Hand entgegen, und ich ergreife sie. »Zuerst möchte ich dir aber etwas zeigen.« Er führt mich den Weg um das Häuschen herum in den Vorgarten. Zwischen den Rosen stehen zwei gelbe Sessel.

»Das sind die ersten Exemplare aus meiner Systemsesselreihe«, sagt er stolz. »Ich dachte, dass sie ein gutes Einstandsgeschenk abgeben.«

»Wow! Die sehen fantastisch aus«, sage ich und gehe auf die Sessel zu.

Er beobachtet mich, wie ich sie abtaste und mich dann hineinsinken lasse. »Weißt du, wie sie heißen?«, fragt er.

»Sie haben Namen?«

»Ja! Jedes Modell hat einen Namen. Diese hier heißen sonnige Claire.«

»Sonnige Claire«, wiederhole ich. Ein Schmunzeln umspielt meinen Mund. »Das klingt schön!«

»Soll ich sie für dich ins Haus tragen?«, fragt Daniel.

»Jeder nimmt einen«, schlage ich vor. »Sie kommen ins Wohnzimmer.«

Später koche ich auf dem Campingkocher Nudeln. Die Tomatensauce kommt aus dem Glas. Wir essen in den neuen Sesseln. »Sobald ich besser eingerichtet bin, bekoche ich dich anspruchsvoller«, verspreche ich.

»Deine Spaghetti sind perfekt, so, wie sie sind.«

Es ist bereits spät, als wir fertig gegessen haben.

»Darf ich frech sein?«, fragt Daniel.

»Ich weiß nicht.«

»Okay, ich versuche es einfach mal. Hättest du etwas dagegen, wenn ich heute Nacht hier schlafe?« Er deutet nach draußen. »Ich habe auch meine eigene Decke im Wagen liegen. Eine von den karierten. Die kennst du ja. Ich verspreche, dass ich dir nicht auf die Pelle rücke. Ich möchte nur wissen, wie es gewesen wäre, hier zu wohnen.«

»Das hättest du nie erfahren, denn du wolltest das Häuschen ja teilamputieren!«, antworte ich. »Aber natürlich kannst du gerne hier übernachten. Ich nehme das Schlafzimmer, du das Wohnzimmer. Ist das okay?«

»Absolut.«

Am nächsten Morgen wache ich früh auf. Aus dem unteren Stockwerk ist nichts zu hören. Daniel scheint noch zu schlafen. Ich drehe mich auf die Seite und schlafe nochmals ein. Als ich aufwache, steht ein Tablett mit Kaffee und Croissants vor meiner Nase. »Guten Morgen, sonnige Claire.

Danke für deine Gastfreundschaft. Gerne würde ich sie bei anderer Gelegenheit wieder einmal auskosten ;-)«, steht auf die Rückseite einer alten Tankrechnung gekritzelt.

»Eigentlich ein ganz netter Kerl, dieser Daniel«, murmele ich und nehme einen Schluck Kaffee.

***

Kelly hat den Laden in meiner Abwesenheit so gut im Griff, dass ich mir im Lauf der nächsten Woche noch zwei Tage frei nehme, um mich um mein Häuschen zu kümmern. Als ich mit meinem vollgeladenen Auto und einem ausgeborgten Anhänger vorfahre, sehe ich Daniels Wagen in der Einfahrt parken. Er winkt mir zu. »Hi, Claire«, ruft er. In seinen Händen hält er Farbeimer. »Ich war so frei«, sagt er und hält einen davon hoch.

»Du hast Farbe für mein Haus gekauft?«, frage ich ungläubig.

»Aber woher willst du denn überhaupt wissen, in welchen Farben ich streichen werde?«

Er stellt die Eimer ab und geht zu seinem Wagen, taucht ins Innere und befördert mein Ideenbuch zu Tage. »Ich habe mir erlaubt, es dir zu entwenden«, sagt er und grinst frech.

»Ach, darum konnte ich es die letzten Tage nirgendwo finden.«

Er kommt auf mich zu und küsst mich auf die Wange. »Komm, lass uns anpacken.« Als ich die Gartentüre hinter uns schließe, fragt er: »Hast du deinen Kühlschrank schon flott gemacht?«

Ich nicke.

»Ich habe Champagner dabei. Es gibt etwas zu feiern.«

»Ach, was denn?«

»Ich habe letzte Woche die Industriehalle erworben.«

»Ehrlich? Die Müllbude?«

»Genau, die«, sagt er lachend. Er stellt die Eimer im Wohnzimmer ab. »Wenn du Lust hast, können wir gemeinsam echte Edelsteine aus den beiden Objekten machen. Zuerst kommt deines dran und dann meines. Abgemacht?«

»Abgemacht!«, sage ich lachend.

ENDE

Epilog:

Daniel und ich sitzen auf Bambusstühlen am weißen Sandstrand von Maui. Er hält meine Hand. Eine sanfte Brise umweht uns. Der Mittelgang, der zu einem festlich geschmückten Pavillon führt, ist mit weißen Blüten bestreut. Im Pavillon stehen eine Frau im rosefarbenen Kleid im Stil der 40-er Jahre und ein Mann in Pilotenuniform. Daneben ist ein, mit einer Blütengirlande, geschmückter Kinderwagen geparkt. Ach ja, Heinrich ist seit einigen Monaten stolzer Vater einer zauberhaften Tochter und nebenbei Experte für BPA-freie Babytrinkflaschen, optimale Stillintervalle, sowie Kleinkinderfrühförderung. Man kann durchaus behaupten, dass er in seiner neuen Rolle voll und ganz aufgeht. Wer hätte das gedacht? Er selbst wohl am allerwenigsten.

Die Hochzeitsgäste wurden gebeten, sich im Stil der 40-er Jahre zu kleiden. Daniel trägt einen beigfarbenen Anzug mit Hut. Ich habe ein langes, schmales, am Rücken tief ausgeschnittenes Kleid aus Seide und einen kleinen Fascinator gewählt.

Auf einem zweizeilig bedruckten Band über dem Pavillon steht Hau'oli kapo malekana: unsere Glückwünsche an Sie, die Sie sich gefunden und verlobt und sich Hawaii und Maui als Hochzeitsort ausgesucht haben.

Ich drücke Daniel einen Kuss auf die Wange. „Ich hätte nie damit gerechnet, auf der Hochzeit meines Ex-Mannes aufzutauchen und dabei auch noch so gute Laune zu haben.“

Die Einladung zur Hochzeit von Julia und Heinrich kam übrigens ausdrücklich von beiden. Julia hatte auf die Karte ein „Alles vergeben und vergessen! Wir freuen uns, euch beide bei unserer Nostalgie-Hochzeit dabei zu haben“ gekritzelt. Als Hochzeitsgeschenk haben Daniel und ich ihr die farbenfrohste Ganesha-Statue geschenkt, die wir finden konnten.

Mittlerweile ist beinahe ein Jahr ins Land gezogen. Ich bin nicht nur glücklich geschieden, auch in meinem Laden geht es zu, wie in einem Taubenschlag. Kelly hat eine Ausbildung als Kosmetikerin begonnen und ich werde in wenigen Wochen meine eigene Pflegeproduktserie herausbringen.

In meinem kleinen Häuschen lebt es sich wundervoll und wenn nichts dazwischen kommt, kann ich mir auch schon bald einen echten Kamin leisten.

Daniel ist ein wahrer Schatz. Es hätte mir nichts Besseres passieren können in dieser fürchterlichen Nacht, als diesen Förster und seinen Münsterländer zu treffen.

Daniel deutet auf meine Handtasche. „Dein Telefon, Darling!“

Eine SMS von Lisa. „Wieder eine verrückte Idee für ein neues Sendeformat.“

Daniel verdreht leicht genervt die Augen. „Hoffentlich verkauft sie bald eines davon.“

Lisa hat ihren Job beim Sender vor einigen Wochen, aufgrund schlechter Quoten verloren. Doch anstatt den Kopf hängen zu lassen, ist sie dabei, ein Sendeformat nach dem anderen zu erarbeiten, um ganz neu durchzustarten. Ich weiß, dass sie es schaffen wird.

Auch in Emmas Liebesleben ist Schwung gekommen. Sie datet seit wenigen Wochen einen ihrer Kunden und nächsten Samstag ist es soweit: Sie stellt ihn uns Mädels vor. Ich bin gespannt!

„Wo ist eigentlich Erika?“, unterbricht Daniel meine Gedanken.

„Sie hat kurzfristig abgesagt.“

Er zieht die Augenbrauen hoch. „Ach, wieso das denn?“

„Sie meinte, sie würde sich den langen Flug nicht zutrauen – mit ihren Krampfadern und in ihrem Alter.“

Daniel lacht. „So ein Biest! Will sie nicht in einigen Wochen mit ihrer Flamme aus dem Baumarkt nach Australien reisen?“

„Doch, doch. An diesem Plan hat sich nichts geändert.“

Vor uns haben weitere Gäste Platz genommen. Ein älterer Herr mit Vollbart und eine gewichtige Dame, die eine Plastiktaube in den Händen hält. Auf dem grauen Plastikgefieder sind die Namen Julia und Heinrich eingraviert.

Daniel dreht sich zu mir und flüstert mir ins Ohr: „Sie wird sich ganz schön warm anziehen müssen, wenn sie das Zusammenleben mit Erika unbeschadet überstehen will.“

„Tja, ein dünnes Plastik-Jäckchen mit einem roten Kreuz drauf wird da wohl nicht ausreichen!“