Calling USA (Deutsch-amerikanische Begegnungen in Zeiten des Kalten Krieges)
Author: Paula Dreyser
Date: 2016-01-26T23:00:00+00:00
Keywords: Biografien & Erinnerungen; Amerika; Zeitreisen; Geschichte; Liebesromane
Description: Lydia, eine junge Deutsche und Steve, ein amerikanischer GI aus New Jersey, lernen sich 1977 in Mainz kennen. Drei Jahre lang sind sie ein Paar. Erzählt wird von der Intensität der Beziehung, der „Hoch-Zeit“, den Krisen, dem Kampf und dem Scheitern. Zur Sprache kommen die Schwierigkeiten. Drei Jahrzehnte nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges gibt es neben einer positiven Einstellung gegenüber der USA und den Amerikanern auch Ressentiments. Nach und nach zeigen sich bei Lydia und Steve auch Unterschiede in Bezug auf Werte, Einstellungen und Lebensentwürfe. Erst nach über 30 Jahren der Trennung

Calling USA

Roman von Paula Dreyser

Impressum

Text Copyright © Carolin Olivares Canas

Alle Rechte vorbehalten

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Lektorat: Christine Hochberger

Cover-Gestaltung: Tom Jay

Cover-Foto Mainz: Liborio Lee Palermo II

Cover-Foto Mädchen: Minya Backenköhler

Foto der Titelseite: Minya Backenköhler

Die Buchreihe

„Calling USA“ ist der erste Roman der Reihe Deutsch-Amerikanische Begegnungen in Zeiten des Kalten Krieges. Geplant sind mehrere, in sich abgeschlossene, völlig „autonome“ Beziehungsromane aus dem deutsch-amerikanischen Milieu im Rhein-Main-Gebiet der siebziger und achtziger Jahre. Die Handlung spielt sich immer auf zwei Zeitebenen ab, in Vergangenheit und Gegenwart.

Damit ist „Calling USA“ nicht „nur“ die Geschichte einer Beziehung unter besonderen Rahmenbedingungen, sondern auch ein Stück erlebte Zeitgeschichte. Gesellschaftliche und politische Ereignisse, die erwähnt werden, fanden tatsächlich statt. Darüber hinaus ist es ein wichtiges Anliegen des Buches wie auch der gesamten Reihe, einen Einblick in das tägliche Leben dieser nicht allzu fernen Vergangenheit zu geben, rüberzubringen, wie „es“ damals war.

Der Roman hat außerdem einen klaren lokalgeschichtlichen Bezug. Hauptschauplatz des Geschehens ist Mainz. Bis auf wenige Ausnahmen existieren bzw. existierten die erwähnten Plätze, Straßen und Lokale.

Trotz alldem ist „Calling USA“ reine Fiktion. Die Charaktere sind Kunstfiguren, die Situationen sind „erfunden“. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind unbeabsichtigt und rein zufällig.

Inhaltsverzeichnis

Ein Traum

Zwischenzeiten

Erster Teil: 2014

Alte Fotos

Die Welt gerät aus den Angeln

Vergangenheit und Gegenwart

Es nimmt seinen Lauf

Zweiter Teil: 1977 bis 1979

Day One

Kalter Krieg und ein Schwarzes Loch

Saturday Night: Vorbereitungen

Saturday Night: der Showdown

Der Anfang

Tarzan, Teetrinker und Terror

Different yet familiar (Fremd und vertraut)

Weihnachten

Das Appartement

Johannisfest

Die Sache mit dem Einkaufswagen

Eifersucht, Signalraketen und ein Rodeo

Das Ende der Welt

Von konspirativen Wohnungen.und C-Rations

Entscheidungen

Noch einmal: Different yet familiar

Mädelstreff

Das sichere Nest

Das Ende

Zwischenzeit

Dritter Teil: 2014

Das Wiedersehen

Noch fremder und noch vertrauter

Lydia und Steve

Danksagungen

Die Autorin

Ein Traum

Endlich, nach mehreren zittrigen Fehlversuchen, gelang es ihr, die vollständige Nummer über die Wählscheibe einzugeben. Die Leitung blieb trotzdem tot. Der Schweiß rann ihr von der Stirn. Es bestand kein Zweifel: Es ging um Leben und Tod! Etwas Schreckliches würde passieren, wenn sie ihn nicht erreichen konnte. Ich muss zu ihm fahren. Das ist die einzige Möglichkeit. Jetzt! Sofort! Ihre Gedanken rasten.

Voll Entsetzen stellte sie fest, dass ihr der Weg entfallen war, als hätte jemand mit einem höhnischen Grinsen die Information in ihrem Hirn gelöscht.

Verzweifelt presste sie eine Hand auf die Brust, in der Hoffnung, dass ihr Herz dann nicht mehr so heftig schlagen würde. Jemand klopfte an die Tür der Telefonzelle. Draußen stand ein großer, alter Mann, bekleidet mit einem grauen Regenmantel. Fast die gleiche Farbe hatten sein Haar und der kinnlange Vollbart. Von den verschwommenen Gesichtszügen des Mannes ging etwas Bösartiges aus. Während er heftig an der Tür rüttelte, sagte er etwas. Die Worte verstand sie nicht. Ihr wurde übel. Schwer atmend lehnte sie sich mit dem Rücken an eine Wand der Zelle und konnte nicht verhindern, dass sie vollkommen kraftlos langsam nach unten rutschte. Als sie hilflos auf dem Boden saß, riss der Mann mit zornigem Gesicht die Tür auf.

„Was zum Teufel soll das?“, schrie er. „Die Verbindung klappt nicht. Da kannst du machen, was du willst.“

Zwischenzeiten

Frühjahr 1984

„Lydia!“ Ein Knacken in der Leitung. „Lebst du noch?“

„Ja.“ Der Telefonhörer klebte an ihrer feuchten Handfläche. „Ich lebe, natürlich.“ Gut, dass ich sitze. Sie bebte innerlich und für einen kurzen Moment verschwamm das Regal an der gegenüberliegenden Zimmerwand vor ihren Augen.

„Wie geht es dir? Was machst du so?“

Lydia hatte Mühe, seinen Worten zu folgen, denn er sprach schnell, genauso wir früher, und sie hatte seit Jahren nicht mehr regelmäßig Englisch gesprochen - genau genommen seit ziemlich genau vier Jahren, seit diesem Tag auf dem Parkplatz im Gonsenheimer Wald. Die Erinnerung verursachte ihr leichte Übelkeit.

„Lydia, bist du noch da?“ Panik schwang in seiner Stimme mit.

Wegen dem Kloß in ihrem Hals fiel ihr das Schlucken schwer. Sie zwang sich, einige Male tief durchzuatmen. Ich muss mich konzentrieren. „Kannst du etwas langsamer sprechen?“, fragte sie schließlich. Ihre Stimme – nur ein Krächzen.

„Ich versuche es.“ Nach einer kurzen Pause fuhr er fort. „Bist du Bibliothekarin geworden?“

Komisch, dass er das in so einem fröhlichen Ton sagt, wunderte sie sich, mein Faible für Bibliotheken müsste ihm doch in denkbar schlechter Erinnerung sein.

„Ja, ich arbeite in der Mainzer Stadtbücherei, bin für die Kinderbücher zuständig.“

Es raschelte, dann ein schnappendes Geräusch. Er hatte sich eine Zigarette angezündet.

„Das passt zu dir.“ Jetzt war eine männliche Stimme im Hintergrund zu hören. „Einen Moment Lydia, mein Vater will mir etwas sagen.“

Aus unerklärlichen Gründen nahmen ihre Nervosität und innere Unruhe zu, als Steve seinen Vater erwähnte. Am anderen Ende der Leitung wurde kurz geredet, dann gelacht. Sie verstand nur ein einziges Wort, ihren Namen.

„Mein Dad bedauert es sehr, dass er dich nicht kennen gelernt hat. Weißt du …“ Was er weiter sagte, war nicht mehr zu verstehen. Mehrere Male knackte es laut in der Leitung. Dann hörte Lydia ein Rauschen, gefolgt von dem Besetzzeichen. Die Verbindung war unterbrochen …

Ende Februar 1991

Die USA sind jetzt mit Panzern im Irak.“ Lina sah ihre Enkelin erwartungsvoll an.

„Oma, was soll ich denn jetzt dazu sagen?“, entgegnete Lydia.

„Meinst du, dass Steve dort ist?“

Lydia begann, innerlich zu frieren. „Das kann ich mir nicht vorstellen“, antwortete sie mit bebender Stimme. „Ich habe vor Jahren einige Male mit ihm telefoniert, da war er Zivilist und arbeitete gerade als Autoverkäufer.“

Trotzig hielt Lydia dem traurigen Blick ihrer Großmutter stand.

„Vielleicht war er Reservist. Dann kann er wieder eingezogen werden, wenn es einen Krieg gibt.“ Mit den Fingern der rechten Hand trommelte Lina auf dem Tisch, während sie ihre Enkelin nicht aus den Augen ließ.

Das Geräusch der Finger auf dem Holz löste in Lydia einen Fluchtinstinkt aus. Ich will weg! Was ist nur los mit mir? Warum regt mich das so auf? „Oma, sieh mich nicht so an. Ich habe keine Ahnung, wo er ist und was er tut, aber ich glaube nicht, dass er im Irak kämpft. Es war 1983 oder 84, als wir das letzte Mal Kontakt hatten.“ Ich hoffe so sehr, dass er nicht im Golfkrieg ist.

„Wollte er dich da nicht sogar besuchen?“ Lina trank einen Schluck Kaffee, schmatzte dabei, weil sie ihr Gebiss nicht im Mund hatte.

Sie hörte auf, zu trommeln und Lydia entspannte sich etwas. Aber ihr Magen fühlte sich flau an. „Ja, aber es ist nichts daraus geworden, weil er keinen Pass hatte.“

„Ach“, Lina seufzte. „Ich mochte ihn, war ein netter Kerl und - hübsch.“

Lydias Sonnengeflecht vibrierte, nur ganz sacht, aber sie wusste, es würde heftiger werden. Sie hatte ihrer Großmutter etwas verschwiegen. Damals am Telefon hatte Steve davon gesprochen, dass er sich mit dem Gedanken tragen würde, wieder in die Armee einzutreten.

„Der Steve, der war doch bei den Panzern?“

„Ja Oma, genau.“ In Lydias Unterleib raste eine Achterbahn um eine sehr enge Kurve.

Erster Teil: 2014

Alte Fotos

Februar 2014

„Wie meinst du das?“ Mit Entsetzen stellt Lydia fest, dass sie anfängt zu schwitzen. Auch das noch. Sind das jetzt die Wechseljahre oder ist es Aufregung?

„Na ja“, tönt es von ihrem Schreibtisch aus dem auf Lautsprecher geschalteten Handy. „Passieren kann dir nichts. Entweder du kriegst eine Antwort oder du kriegst keine.“

Ja, wenn es so einfach wäre, denkt Lydia aufgebracht. Was ist mit der Vorfreude, der Erwartung, der Angst? Sie nimmt ihren Kuli und beginnt damit, Strichmännchen auf ein Blatt Papier zu kritzeln. „Birgit, du hast ja recht, aber wenn die sich nicht melden, komme ich mir schon doof vor.“ Nicht nur das, fügt sie im Stillen hinzu, dann drehe ich wahrscheinlich durch. Unwillig schüttelt Lydia den Kopf, als könnte sie so die beunruhigenden Gedanken und Gefühle vertreiben, was ihr natürlich nicht gelingt. Frustriert wirft sie den Kuli auf die Schreibtischplatte.

„Also, ich finde es gut, dass du einen Teil von diesen Fotos zurückgeben willst“, redet Birgit fröhlich weiter. „Ich weiß noch genau, da waren auch welche von seiner Familie dabei und ein paar offizielle, in Uniform und so. Je älter man wird, umso mehr schätzt man Erinnerungen an früher. Und ich denke mal, dass Steve in Uniform für seine Familie auch nicht uninteressant ist.“

„Ja, ich wünschte nur, wir hätten mehr Bilder aus der Zeit. Heutzutage ist es ganz einfach. Ständig werden Fotos mit den Handys geschossen und in die Welt hinausgepostet.“

„Ja, aber deshalb ist es auch nichts Besonderes mehr.“ Eine kurze Pause entsteht. „Erklär mir bitte nochmal, wieso du ausgerechnet jetzt diese Aktion startest? So richtig verstehe ich das nicht.“

Warum hat Birgit ihr nicht zugehört? Wieso muss sie das jetzt nochmal erzählen? Nur mit Mühe beherrscht Lydia ihre Stimme. „Laura verlangte Fotos von mir, weil sie für meinen 54. Geburtstag einen Film zusammenstellen möchte. Das war für mich der Anlass, meine alte Kiste hervorzuholen und darin herumzukramen. Da ist mir klar geworden, wie viele Bilder ich von ihm und seiner Familie habe. Irgendwie ist das nicht richtig.“ Sie erzählt Birgit nicht, dass beim Öffnen des Deckels das zuoberst liegende Bild auf ihren Schoß rutschte. Im Bruchteil einer Sekunde nahm sie nur noch die Augen des jungen Mannes wahr: grün und braun, mit gelben Sprenkeln. Hazel Eyes! Eindringlich, ein wenig spöttisch fixierten sie Lydia. Als sie jetzt an diesen Moment zurückdenkt, fegt eine Feuerwalze durch ihren Magen.

„Irre.“ Wieder lacht Birgit.

Ich möchte dich schlagen.

„Das war doch bestimmt nicht das erste Mal?“, trällert ihre Freundin ungerührt weiter.

„Nein, natürlich nicht.“ Lydia verschweigt, dass sie die Kiste in den letzten zwei Monaten häufiger unter dem Bett hervorgezogen hat als in den vergangenen zehn Jahren, aus einem Impuls heraus, begleitet von einer merkwürdigen Stimmung, einem zähen, undefinierbaren Gemisch aus Ungeduld und Schwermut.

„Verstehe.“ Birgit dehnt das Wort.

Nein, ich glaube nicht.

„Mach das, was du gesagt hast. Versuch nochmal, ihn auf Facebook zu finden. Wenn das nicht klappt, such dir eine seiner Schwestern aus, schreib ihr, wer du bist und dass du Steve gerne Fotos zurückschicken würdest.“

Nachdem das Telefongespräch beendet ist, sitzt Lydia benommen vor ihrem Schreibtisch, starrt auf den leeren Bildschirm des Laptops, wendet schließlich ihren Blick zur Seite und sieht aus dem Fenster. Schneeflocken vollführen wahre Kapriolen, bis sie endlich zu Boden sinken. Verloren, sagt sie sich, jede von ihnen tanzt für sich, einsam und allein.

Im nächsten Moment schüttelt sie wieder ungeduldig den Kopf, geht sich selbst auf die Nerven. Das müssen die vielen Nächte sein, in denen sie aufwacht und bis zum Morgengrauen nicht mehr einschlafen kann, weil sie darüber grübelt, ob sie an einem Punkt in ihrem Leben eine falsche Entscheidung getroffen hat. Das hängt mit der Hormonumstellung um die fünfzig zusammen, hatte Sophie erklärt. Midlife-Crisis! Das war Steffis Statement gewesen.

Lydias angespannte Nerven gaukeln ihr vor, ein Flüstern zu hören. Hättest du nur …, raunt eine verführerische Stimme in ihrem Kopf. Ihr wird heiß und ihr Körper beginnt, an mehreren Stellen zu prickeln. So fühlte es sich an, wenn sie als Kind in die Steckdose gegriffen hatte und einen leichten Stromschlag verpasst bekam. Gleichzeitig sieht sie für einen Moment kristallklar. Aus den Tiefen ihrer Erinnerungen formt sich ein Bild. Zwei junge Mädchen sitzen in einem verrauchten Zimmer und reden - über eine Science-Fiction-Serie, in der ein Raumschiff durch ein Schwarzes Loch flog. An diesem Ort, wo die physikalischen Gesetze nicht mehr galten, katapultierte das ins Chaos gestürzte Raum-Zeit-Kontinuum die Besatzungsmitglieder in ein Leben, das Realität geworden wäre, wenn sie sich in einer bestimmten Situation anders entschieden hätten.

Als das schrille Geräusch der Türklingel die Wohnung flutet, klopft ihr Herz bis zum Hals. Verwirrt sieht sie zur Uhr, viertel nach eins. Laura ist aus der Schule zurück und hat wie so oft den Schlüssel vergessen.

Wenig später sitzen Mutter und Tochter am Tisch. Während Lydia aufgewärmte Nudeln mit Fleischsoße verteilt, tippt Laura noch die letzten Mitteilungen auf WhatsApp in ihr Handy.

Lächelnd beobachtet Lydia ihre fünfzehnjährige Tochter. Wie hübsch sie ist. Ich wollte immer solche welligen, schulterlangen Haare haben.

Als hätte Laura die Gedanken ihrer Mutter gehört, fährt sie sich mit gespreizten Fingern durch das Haar.

„Handy weg.“

„Alles klar.“ Laura legt es auf den leeren Stuhl neben sich und grinst ihre Mutter an. „Am Wochenende bin ich bei Papa und Lisa“, erklärt sie, gerade so, als würde sie das bestimmen. Dabei stehen die Aufenthalte bei ihrem Vater fest.

„Ist mir bekannt“, erwidert Lydia trocken.

„Es gibt eine coole App. Sie heißt Flightradar24. Du hast eine Weltkarte, auf der alle Flugzeuge, die sich gerade in der Luft befinden, abgebildet sind“, erzählt Laura munter.

Aha, abrupter Themenwechsel. Während Lydia noch damit beschäftigt ist, die Information zu verarbeiten, redet ihre Tochter bereits weiter.

„Du kannst auf ein einzelnes Flugzeug klicken und kriegst Informationen über Flugzeugtyp, die Strecke und alles Mögliche. Also das ist genial. Am Wochenende wird Papa mir die App auf mein iPad laden.“

„Verstehe, ist diese App kostenlos?“

„Nö.“ Ungerührt isst Laura weiter. „Die erweiterte Version, die ich unbedingt brauche, kostet drei Euro neunundneunzig. Papa zahlt das aber, also keine Sorge …“, fügt sie hinzu.

„Aha.“ Lydia runzelt die Stirn.

„… Die gibt es im App Store“, fährt Laura gutgelaunt fort. “Du weißt schon, eines von den kleinen Bildchen, wo du draufklicken kannst.“

„Ja, wo man sich dann registrieren und die Bankverbindung angeben muss, damit die App auch bezahlt wird“, erwidert Lydia säuerlich. „Und dafür braucht man dann seine altmodischen Eltern. Die haben nämlich das Geld auf dem Konto.“

Beide lachen.

„Heute Morgen, als ich in die Schule gelaufen bin …“, Laura macht eine Pause, um den letzten Teil des Satzes zu betonen, „… war es wieder total kalt.“

„Das ist tragisch.“

„Papa fährt mich immer.“

„Der lebt auch in Wiesbaden. Wir hingegen wohnen in Bretzenheim. Von uns aus fährst du bequem mit Straßenbahn und Bus in die Stadt, läufst dann noch ein paar Minuten bis zum Schloss-Gymnasium. Das schaffst du schon! Gegen die Kälte würde ich empfehlen, die Jacke zuzumachen.“

Laura seufzt, gibt sich scheinbar geschlagen. „Wie läuft das bei deiner Geburtstagsparty in zwei Wochen?“, springt sie mit dem Mund voller Nudeln zum nächsten Thema. „Nachdem du endlich die Fotos herausgerückt hast, kann ich ja jetzt mit dem Film anfangen. Wir stellen im Restaurant eine Leinwand auf. Papa bringt den Beamer, ich meinen Laptop.“

„Ja, das kannst du alles machen. Vierzig Leute sind eingeladen und von denen hat keiner abgesagt. Sophie übernimmt den Blumenschmuck. Das Menü haben wir ja schon ausgesucht. Ich würde gern die Tischkärtchen aufstellen, um die Sitzordnung ein wenig zu kontrollieren.“

„Solange ich bei meinen Freunden sitze, ist das völlig okay.“ Laura spuckt Krümel aus.

Wieder müssen beide lachen.

„Mama?“, flötet Laura.

„Ja.“ Lydia ahnt, was als Nächstes kommt.

„Ich habe das Bild von dem amerikanischen Soldaten gesehen.“

„Aha.“ Sie spürt den erwartungsvollen Blick ihrer Tochter auf sich ruhen, isst aber ungerührt weiter.

„Mama!“ Lauras Stimme klingt flehend. „Sag doch was. Gestern lag sein Bild auf deinem Schreibtisch.“

Seufzend blickt Lydia auf. Ihre Tochter nickt ihr aufmunternd zu, kann es offensichtlich vor Neugierde kaum mehr aushalten.

„Ich hatte in meiner Fotokiste herumgekramt wegen meinem Geburtstag“, sagt sie ausweichend.

Laura schüttelt ungeduldig den Kopf und kehrt sofort zu dem Thema zurück, das sie interessiert. „Der sah klasse aus.“ Dabei stützt sie ihren Kopf in beide Hände und lächelt verträumt. „Ausgesprochen gut.“

„Ich weiß.“

„Wer war das?“

„Ein Freund.“

„Dein Freund?“

Lydia gibt auf. „Ja.“

„Warst du in ihn verliebt?“ In Lauras Blick liegt etwas Lauerndes.

„Sehr.“ Ihre Stimme klingt heiser.

„Wie hieß er?“

„Steve.“

Nach den Abendnachrichten setzt sie sich an den Laptop, meldet sich auf Facebook an und schreibt eine Nachricht an Steves Schwester Kelly, die sie leicht ausfindig gemacht hat. Sie kennt deren Mädchennamen, den die Amerikanerinnen üblicherweise als ersten Nachnamen beibehalten. In Kellys Profil taucht auch der Name der zweiten Schwester auf. Als Heimatort hat sie die kleine Stadt im Bundesstaat New Jersey angegeben, aus der Steve stammt. Ein Zweifel ist ausgeschlossen. Kurz stellt Lydia sich vor und erklärt ihr Anliegen. Dann schickt sie die Nachricht ab, wundert sich darüber, dass sie alles ohne Aufregung, ohne nennenswerte Gefühlsregung, beinahe automatisch erledigt.

Das landet jetzt in Kellys Ordner „Sonstige“. Wer weiß, wann sie da nachsieht? Vielleicht nie!

Die Welt gerät aus den Angeln

„Wieder etwas für Lydia Berger“, sagt der Mann von DHL gut gelaunt. Der freundliche Paketbote, ein Mann mittleren Alters, mit schwarzem Haar und dunklem Teint spricht mit leichtem Akzent. Er liefert häufig Buchpakete bei ihr ab.

„Ach, ja, prima, danke.“

Der Mann schaut sie einen Moment lang lächelnd an.

Sie nickt ihm zu und unterschreibt.

„Bis zum nächsten Mal“, sagt der Bote.

„Ja, bis dann.“

Ein Blick auf den Absender verrät ihr, dass es sich um den mittlerweile veröffentlichten Liebesroman handelt, der von ihr lektoriert wurde. An den Auftrag erinnert sich Lydia gern. Das Buch erzählt von der Beziehung einer deutschen Entwicklungshelferin mit einem ugandischen Krankenpfleger, die trotz großer Gefühle, Leidenschaft und dem intensiven Bemühen von beiden Seiten am Ende scheitert. Die Geschichte hatte Lydia fast zu sehr gepackt, geradezu vereinnahmt, sodass es ihr schwerfiel, mit dem erforderlichen Abstand an den Text heranzugehen. Sie lächelt, als ihr wieder einfällt, wie erleichtert sie war, als sie feststellte, dass die Schreiberin ohne allzu deutliche Sexszenen auskam. Es blieb bei geschickten Andeutungen, die zwischen den Zeilen ein Knistern erzeugten. Nicht zu verachten war auch die Tatsache, dass die Autorin die Rechnung ihrer Lektorin prompt bezahlte.

Lydia packt das Buch aus, freut sich über das ebenso schlichte wie ausdrucksstarke Cover: die Schwarz-Weiß-Aufnahme einer hügeligen Landschaft in Uganda, in der Ferne ein Paar, das sich an den Händen hält. Einzelheiten sind nicht zu erkennen. Im Impressum entdeckt sie ihren Namen mit Angabe ihrer Webseite und auf dem Vortitel eine handschriftliche Widmung. Die Freude über das gelungene Projekt und die gute Werbung für ihr Lektorat hebt ihre Stimmung.

In den letzten beiden Tagen hatte sie gewartet und gebibbert. Kelly schrieb nicht zurück. Die Enttäuschung schmerzte körperlich. Am heutigen Morgen war Lydia wider Erwarten deutlich entspannter aufgewacht. Das ist ein Omen. Es soll nicht sein, erklärte sie ihrem Spiegelbild beim Zähneputzen mit neuer Entschlossenheit.

Frisch motiviert setzt sie sich an den Schreibtisch, bedankt sich per E-Mail bei der Autorin, öffnet dann ihr Wordprogramm, um mit der Korrektur einer Masterarbeit über die Geschichte des deutschen Bibliothekswesens zu beginnen.

Mittags macht sie sich ein belegtes Brot und einen Tee. Der kahle Garten auf der anderen Seite des Küchenfensters, bizarr beschienen von einer Sonne, die den Eindruck des Frostigen noch verstärkt, wirkt fremd, als gehöre er zu einem anderen Planeten oder besser noch, in eine andere Dimension. Lydia fühlt sich wohl und sicher in ihrem kleinen Haus - und in ihrem Alltag. Das Brot isst sie im Stehen in der Küche, bevor sie mit der Teetasse zurück an den Arbeitsplatz geht. Wie gut, dass Laura heute einen langen Schultag hat.

Um ein paar Gruppendiskussionen zu verfolgen, loggt sie sich auf Facebook ein. Alles ist ruhig und friedlich, auf eine fast beängstigende Art. Die Ruhe vor dem Sturm, fällt ihr ein. Was für ein Unsinn. Alles ist gut! Es klingt wie ein Mantra, wie Selbstsuggestion.

Zwei nette, völlig belanglose Nachrichten von Facebook-Freunden löscht sie sofort. Sie will Ordnung schaffen. Wo sind alte Nachrichten und Leichen zum Entfernen? Ein schneller Seitenblick verrät ihr, dass der Ordner „Sonstige“ leer ist. Gut, sehr gut! Alles geht wieder zurück auf normal, nur ihre Nervosität bleibt hartnäckig. Als das Telefon klingelt, erschrickt sie, geht ins Nebenzimmer und führt ein kurzes Gespräch mit einer Kollegin.

Zurück am Schreibtisch sieht sie es sofort, traut ihren Augen nicht: eine Nachricht im Ordner „Sonstige“. Etwas katapultiert sie aus ihrem sanft dahinplätschernden Alltag. Das Raum-Zeit-Kontinuum verdreht sich. Ihr Magen fährt Karussell. Es dauert eine Weile, bis sie auf die Nachricht klickt und - erstarrt.

Hey Lydia, are you there?

Mit zitternden Fingern tippt sie.

Yes, I am.

Lydia nimmt ihre vertraute Umgebung wie durch einen Schleier wahr. Das normale Leben liegt Lichtjahre entfernt. Kelly antwortet postwendend.

Wie schön, dass du dich gemeldet hast. Steve hat in unserer Familie von dir erzählt. Ich weiß, dass du während der Zeit seiner Stationierung in Mainz seine Freundin warst. Wir nannten dich immer German Lydia.

Lydia hat keine Mühe, die englischen Sätze zu lesen. Über deren Inhalt ist sie so glücklich, dass ihr Tränen in die Augen steigen. Noch bevor sie reagieren kann, schreibt Kelly weiter.

Ich werde Steve wahrscheinlich dieses Wochenende besuchen und ihm auf jeden Fall erzählen, dass du dich gemeldet hast. Das wird ihm sehr gefallen. Steve hat Deutschland geliebt und ich glaube, er wäre gerne dort geblieben. Das wäre vielleicht auch besser gewesen.

Der Chat endet und die Freude, die sie gerade noch empfunden hat, weicht einem unbehaglichen Gefühl, versickert schließlich wie Regenwasser im Erdreich. Lydia fürchtet sich. Da steht etwas zwischen den Zeilen. Wieso wäre es für Steve besser gewesen, in Deutschland zu bleiben? Sie spürt, dass Kelly sie mit diesem letzten Satz auf etwas vorbereitet, aber worauf? Für einen Moment verschwimmen die Worte vor ihren Augen. Als sie wieder klar sieht, erkennt sie an den drei sich bewegenden Punkten, dass Steves Schwester wieder schreibt. Lydia friert, ihre Zähne schlagen aufeinander. Was um alles in der Welt soll das? Was ist nur los? Sie versteht ihr Gefühlsdurcheinander nicht. Kellys Nachricht erscheint im Chat:

Mein Bruder Stephen wurde 2007 in ein künstliches Koma versetzt, nachdem er eine Woche lang fast ununterbrochen epileptische Anfälle hatte. Nach einem Monat wachte er auf. Ein Jahr lang musste er in einer Rehabilitationseinrichtung alles neu lernen: schlucken, sprechen, laufen. Entgegen der ärztlichen Prognose hat sich sein Gehirn erholt, aber nicht völlig. Er ist sehr langsam, kann sich schlecht konzentrieren. Insbesondere das Kurzzeitgedächtnis funktioniert nicht mehr gut.

Ungläubig und außerstande, die Information in ihrer gesamten Tragweite zu erfassen, liest Lydia den kurzen Text immer wieder. Wie besessen schaut sie mehrere Worte im Online-Wörterbuch nach, obwohl es nicht notwendig wäre. Die Formulierungen sind problemlos zu verstehen. Als ihr die Bedeutung der Nachricht endlich klar wird, spürt Lydia, dass sie sich übergeben muss und rennt ins Bad. Zurück am Laptop rast ihr Herz. Nervös und panisch schreibt sie, löscht den Text wieder, schreibt erneut, korrigiert die Fehler. Nach einer gefühlten Ewigkeit schickt sie endlich etwas ab.

Ich bin sehr froh, dass du so freundlich und offen auf meine Anfrage reagiert hast. Was Steve zugestoßen ist, trifft mich sehr und macht mich traurig.

Sie schüttelt den Kopf. Was sie da geschrieben hat, gibt nicht im Entferntesten wider, was sie empfindet. Lydia hat sich immer vorgestellt, dass Steve glücklich geworden ist. Begleitet wurde diese Vorstellung regelmäßig von einem latenten Gefühl der Eifersucht auf eine Frau, die sie überhaupt nicht kannte. Dass es Steve nicht gut gehen könnte, war ihr nie in den Sinn gekommen. Nein, das stimmt so nicht, gesteht sie sich ein. Wieder fühlt sie diesen Schmerz in der Herzgegend. Sie hätte die Vorstellung, dass es ihm schlecht geht, vor allem deshalb nicht ertragen können, weil sie sich immer schuldig gefühlt hat … Schließlich fügt sie hinzu:

Ist Steve verheiratet? Hat er Kinder? Kümmert sich jemand um ihn?

Plötzlich kriegt sie keine Luft mehr. Jetzt weiß Lydia, was sie am meisten aufregt. Gott, wie selbstsüchtig ich bin, denkt sie noch, aber sie tippt:

Wenn ich mir vorstelle, dass Steve sich an mich und unsere gemeinsame Zeit nicht mehr erinnert, kann ich das kaum aushalten.

Sie schickt die Nachricht los, ungläubig und fassungslos darüber, dass sie einer Fremden gegenüber so viel von sich preisgibt.

Als Nächstes erhält Lydia eine Freundschaftsanfrage von Kelly, die sie natürlich sofort bestätigt. Danach verschwindet der grüne Punkt in Kellys Chat. Sie hat sich also ausgeloggt. Lydia meldet sich bei Google an und recherchiert die Uhrzeit im US-Bundesstaat New Jersey. Die Zeitdifferenz beträgt sechs Stunden. Dann ist es dort kurz vor sieben Uhr morgens. Auf dem Profil ihrer neuen Facebook-Freundin erfährt sie, dass Kelly Lehrerin ist. Wahrscheinlich geht sie jetzt zur Arbeit und es wird einige Stunden dauern, bis Lydia weitere Informationen bekommt. Um etwas Vernünftiges zu tun und Struktur in diesen merkwürdigen Tag zu bringen, meldet sie sich von Facebook ab, auf dem Laptop und dem Handy. Sie gibt sich das Versprechen, erst am Abend wieder nachzusehen.

Ein gemeiner, kleiner Teufel in ihrem Verstand lacht spöttisch. Du betrügst dich selbst, jauchzt er, über eine Nachricht von einem Facebook-Freund wirst du auch per E-Mail in Kenntnis gesetzt und das Outlookprogramm schließt du ja nicht.

Der schon wieder! Lydia fühlt sich fiebrig. Seit Jahrzehnten ist er nicht mehr aufgetaucht.

Aus einem völlig verrückten Impuls heraus gibt sie den Titel eines Liedes und den Namen eines Sängers bei Google in die Suchmaske ein: Let´s Just Kiss And Say Goodbye von Barry White. Es dauert eine Weile, bis sie bei YouTube fündig wird. Offensichtlich war das Lied ursprünglich von der Band Manhattan Transfer und Barry Whites Version wurde nicht besonders bekannt.

Trotz der mittelmäßigen Qualität der Aufnahme schmilzt sie bereits bei den ersten gesprochenen Worten des Liedtextes dahin. Barry Whites Stimme ist weich wie Samt. Sie schließt die Augen, sieht eine Tanzfläche in einer verräucherten Diskothek. Ein GI hält ein junges Mädchen in den Armen. Verzweifelt klammert sie sich an das Bild dieses Mannes, groß, schlank, mit welligem, dunkelbraunen Haar und braun-grünen Augen. Wenn er lächelt, erhellt sich nicht nur sein Gesicht. Seine Augen leuchten.

Lydia verschränkt ihre Arme auf dem Schreibtisch und bettet ihren Kopf darauf. Sie würde gerne weinen, aber es geht nicht.

Laura kommt um vier Uhr schlecht gelaunt aus der Schule und zieht sich sofort in ihr Zimmer zurück. Jedes Mal, wenn Lydia an der Tür vorbeigeht, hört sie ihre Tochter sprechen. Das bedeutet, dass sie entweder mit ihrem Handy telefoniert oder skypt. Hoffentlich tut sie auch etwas für die Schule, denkt Lydia. Heute verfügt sie allerdings nicht über die Energie, dieses Thema anzusprechen. Konzentrieren kann sie sich auch nicht mehr. Also geht sie einkaufen, nur um sich abzulenken.

An der Kasse im Supermarkt steht ein junger Mann vor ihr, ziemlich groß mit braunem Teint und kurzen, dunklen Haaren. Gebannt starrt sie den Fremden an, hofft auf ein Wunder. Um kurz nach fünf ist sie wieder zu Hause. Hastig verstaut sie die Einkäufe. Ihr Blick fällt auf die Küchenuhr. Sofort rechnet sie; in New Jersey ist es elf Uhr am Vormittag.

„Mama, kannst du mich Englischvokabeln abfragen?“ Laura erscheint in der Küche, ihre Laune hat sich noch nicht gebessert. „Wir schreiben morgen einen Test.“

Kurz überlegt Lydia, ob sie damit anfangen soll, dass Laura die letzten Tage auch schon Zeit dafür gehabt hätte, entscheidet sich aber dagegen. „Okay.“

Das Abfragen läuft gut. Laura entspannt sich immer mehr, während Lydia zunehmend unruhig wird. Alle zehn Minuten schaut sie auf die Uhr. Als ihre Tochter eine Stunde später zufrieden vor sich hin trällernd in ihr Zimmer schlendert, geht Lydia sofort an ihren Schreibtisch und meldet sich auf Facebook an. Vor Ungeduld ist sie kurzatmig. Kelly hat geschrieben.

Hey Lydia. Habe wenig Zeit, bin noch in der Schule. Wollte dir nur schnell mitteilen, dass mein Bruder dich nicht vergessen hat. Habe mit meiner Schwester Debra telefoniert, die ihn regelmäßig besucht. Er spricht von dir, in letzter Zeit ziemlich oft. Ach ja, Stephen ist seit ungefähr zehn Jahren geschieden. Seine erwachsene Tochter kümmert sich um ihn. Er wohnt in ihrer Nähe. Später mehr.

Vor Erleichterung beginnt Lydia, zu zittern. Eine weitere Mitteilung geht gerade ein:

Debra möchte mit dir auf Facebook befreundet sein.

Hastig bestätigt sie auch diese Freundschaftsanfrage. Danach starrt sie unschlüssig auf den Bildschirm, unfähig, sich zu irgendetwas aufzuraffen. Weder Debra noch Kelly sind online und Lydia weiß nicht, was sie jetzt tun soll.

„Ich mache uns Sandwiches.“ Laura ist unbemerkt hinter sie getreten.

Lydia erschrickt, ihr Herz hüpft. Dann entspannt sie sich etwas. Ja, ich habe auch noch ein ganz normales Leben, einen Alltag, zusammen mit meiner Tochter.

„Mit wem hast du gechattet?“ Neugierig versucht Laura, noch etwas von dem Chat zu lesen, den Lydia jetzt schnell schließt.

„Wer ist Kelly?“ Laura rückt näher heran, legt dabei eine Hand auf die Schulter ihrer Mutter.

Aha, sie wird vertraulich. Lydia durchschaut die Strategie und muss lächeln. „Steves Schwester.“ Sie dreht sich um, amüsiert sich über den geradezu lüsternen Gesichtsausdruck ihrer Tochter.

„Wow!“ Mit einer gewissen Atemlosigkeit sucht Laura nach Worten. “Was geht da ab?“

„Er ist sehr krank und … er redet oft von mir.“

„Ist ja irre. Mann, wie cool. Was hat er denn?“

„Lag im Koma. Hirnschädigung.“ Lydia kann nur noch in Stichworten reden, weil sie sich völlig erschöpft fühlt.

„Nein!“ Laura reißt die Augen auf.

Bevor sie weiterreden kann, steht Lydia schnell auf. „Später können wir mehr darüber sprechen, jetzt wird gegessen“, erklärt sie.

In der Küche bereiten sie Sandwiches zu, unterhalten sich dabei, lachen miteinander. Als sie nebeneinander auf Lauras großem Bett sitzen, vor ihnen den Teller mit den aufgetürmten belegten Broten, sind sie bester Laune. Mein normales Leben. Lydia hält sich an diesem Gedanken fest, wohl wissend, dass sie sich lediglich eine Atempause verschafft.

Laura hat einen Film ausgesucht, der Lydia wider Erwarten fesselt. Eine junge Frau aus dem Westen trifft während eines Verwandtenbesuches Mitte der siebziger Jahre in der DDR einen etwa gleichaltrigen Mann. Beide verlieben sich, leben weiterhin ihren Alltag mit Ehepartnern und Familie, treffen sich aber jedes Jahr für einige Tage hinter dem Eisernen Vorhang oder in Jugoslawien, nach dem Fall der Mauer an verschiedenen Orten in Deutschland. Obwohl sie sich lieben, entscheiden sie sich nie für ein gemeinsames Leben.

Als der Abspann über den Bildschirm läuft, ist Lydia gerührt und gleichzeitig aufgeregt. Unruhe erfasst sie.

Laura scheint es zu spüren. „Willst du noch mal auf Facebook checken?“, fragt sie grinsend und zwinkert ihrer Mutter zu.

Wenig später sitzt Lydia vor dem Computer. Ihr Herz macht einen Sprung. Kelly hat vor einigen Minuten geschrieben. Sie atmet tief durch, zittert schon wieder und beginnt zu lesen.

Nach der Rehabilitation lebte Steve bei unseren Eltern. Leider sind beide im letzten Sommer bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Steve wohnte dann bei Debra, bis er im vergangenen Herbst in einen Trailer-Park gezogen ist. Der Trailer, in dem er wohnt, gehört ihm auch. Unser Elternhaus wird gerade verkauft.

Vergangenheit und Gegenwart

Ende Februar 2014

„Mensch Mama, jetzt hör mir doch mal zu! Wo bist du denn mit deinen Gedanken?“ Wie jeden Morgen ist Laura spät dran. „Du musst mich heute in die Schule fahren. Es geht einfach nicht anders.“ Während sie mit dem rechten Fuß ihre Schuhe von der Ablage schiebt, kämpft sie mit dem langen Schal, der zwar ausgezeichnet zu ihrem Outfit passt, sich aber nicht gut arrangieren lässt. Das lange, dunkle Haar umweht sie wie eine unheilvolle Woge.

Verwirrt wirft Lydia einen Blick auf die Uhr. Ihrer Tochter bleiben nur noch dreißig Minuten. „Okay, ich fahre dich.“

Eilig machen beide sich fertig und hasten nach draußen. Zum Glück parkt Lydias Golf direkt vor dem Haus und nicht in der Garage. Damit sparen sie Zeit.

Während Laura sich im Auto noch schnell die Augen schminkt, fällt ihr etwas ein. „Wie ist das mit der New Jersey-Sache?“ Trotz der morgendlichen Hektik klingt sie außergewöhnlich sanft.

Lydia schluckt. „Was meinst du?“

Laura atmet tief durch. „Mama! Du weißt doch genau, was ich meine. Gestern Abend hast du mir auf Facebook ein Bild von Steve gezeigt, also eines von jetzt, von heute.“

Lydia erinnert sich gut daran, wie erschrocken ihre Tochter über den Anblick des alten Mannes mit den eingefallenen Gesichtszügen und dem stumpfen Blick war. Es fiel Laura schwer, den schönen, jungen Soldaten von dem Armee-Foto wiederzuerkennen. „Ja, ich weiß noch nicht so recht, wie ich mich damit fühle.“

„Ist klar, du willst nicht weiter darüber reden.“

Ja Kind, genauso ist es. Lydia wirft ihrer Tochter einen kurzen Blick zu, lächelt schwach. „Heute Mittag gehe ich zu Sophie in ihren Laden, um noch mal die Blumendekoration für meinen Geburtstag zu besprechen.“

„Wieso das denn? Ich dachte, das wäre alles schon geklärt.“

Lydia erwidert nichts. Übernächtigt und angespannt wie sie ist, fällt ihr das Reden schwer.

„Okay, verstehe. Du brauchst ´ne Freundin.“

Mit Tränen in den Augen sieht Lydia zu ihrer Tochter hinüber und nickt.

Schweigend sitzt Lydia mit Sophie vor dem Computer im Büro der Boutique, die während der Mittagspause geschlossen hat. Sophie verkauft Mode, aber aufwendige Blumenarrangements sind ihr Hobby. Schnell wurden sie sich darüber einig, dass die Tischdekoration für Lydias Geburtstag im Wesentlichen aus orangefarbenen und gelben Tulpen bestehen sollte.

Als Lydias langjährige Freundin ist Sophie über die aktuellen Entwicklungen auf dem Laufenden.

Wie hypnotisiert starren beide auf das hagere Gesicht mit den müden Augen, das ihnen vom Bildschirm entgegensieht. Der Mann, dem ihre ungeteilte Aufmerksamkeit gilt, sitzt an einem Tisch, die Hände um das vor ihm stehende Glas gelegt, als müsste er sich daran festhalten.

„Man erkennt ihn aber noch“, sagt Sophie vorsichtig.

Lydia ist den Tränen nahe. „Er sieht so traurig aus“, flüstert sie. Dann schließt sie die Augen und atmet ein paar Mal tief durch, um nicht loszuheulen.

„Ich weiß nicht, ob er traurig ist.“ Vorsichtig sucht Sophie nach Worten. „Vielleicht kriegt er einfach nicht mehr so viel mit.“

„O nein!“ Energisch schüttelt Lydia den Kopf. „Kelly und Debra haben mir geschrieben, dass er seit einer Weile wieder liest und schreibt. Man kann sich auch gut mit ihm unterhalten. Das Kurzzeitgedächtnis funktioniert eben nicht mehr richtig. Er hat Schwierigkeiten, die Zeiten auf die Reihe zu kriegen, aber das heißt doch nun wirklich nicht, dass alles an ihm vorbeilaufen würde.“ Lydia hat das Gefühl, als müsste sie für Steves Ehre kämpfen.

Sophie blinzelt. „Er hat Schwierigkeiten, die Zeiten auf die Reihe zu kriegen? Was soll das heißen?“

„Na ja, Debra hat mir am Telefon erzählt, dass er mit dem tödlichen Unfall von Lady Di beispielsweise nicht klarkommt. Sie ist schon siebzehn Jahre tot. Nach seinem Gefühl ereignete sich der Autounfall aber erst vor Kurzem.“

„Ach.“ Sophie schürzt die Lippen. „Mit so etwas kann ich auch durcheinander kommen.“

„Was kurz vor dem Koma und einige Jahre danach geschehen ist, hat er vergessen, oder er bringt die Ereignisse durcheinander.“

„Na ja, das kann man aber verstehen. Es gibt Leute, die nach einem Koma überhaupt nicht mehr zu sich kommen.“

„Glaubst du, dass er noch so lächelt wie früher?“ Lydia schämt sich ein bisschen, aber diese Frage lässt ihr keine Ruhe.

„Wenn er lächelte, haben seine Augen geleuchtet“, sagt Sophie nach einer Weile.

Erstaunt wendet sich Lydia ihrer Freundin zu. „Das weißt du? Das hast du wahrgenommen?“

Sophie wendet ihren Blick vom Bildschirm ab und schaut Lydia direkt an. „Natürlich, ich dachte immer, dass Steve genauso lächelt wie Rick.“

Für einen Moment befinden sie sich auf einer Insel außerhalb von Raum und Zeit. Der Rest der Welt ist weit entfernt, niemand sonst kann verstehen, woran sie denken, was sie fühlen. Jede sieht in der anderen die eigene Geschichte.

„Das Leuchten ist komplett verschwunden“, flüstert Lydia schließlich. Wieder Schweigen. „Ich habe seine Telefonnummer, könnte ihn anrufen“, platzt es dann aus ihr heraus.

„Wow! Lydia, das musst du machen, sonst findest du keine Ruhe.“

„Hab aber Angst.“

„Das kann ich verstehen, aber es gibt keine Alternative. Und danach rufst du mich an.“ Aufmunternd nickt Sophie ihr zu.

„Glaubst du daran, dass Menschen eine Seele haben?“

Sophie zieht die Augenbrauen hoch. „Wie kommst du jetzt darauf? Ich denke, ja. Mehr als Körper und Verstand haben wir schon zu bieten. Warum?“

„Der Leiter eines Meditationskurses, an dem ich vor ein paar Jahren teilgenommen habe, erzählte, dass in östlichen Religionen ganz selbstverständlich von der Seele als dem innersten und wesentlichen Kern aller Lebewesen ausgegangen wird. Sie ist die eigentliche Essenz. Dazu passt doch der Spruch von den Augen als Fenster der Seele.“ Lydia macht eine Pause und bemüht sich, ihre zunehmend zitternde Stimme unter Kontrolle zu kriegen. „Es geht noch weiter. In diesen Religionen wird gelehrt, dass alle Seelen miteinander verbunden sind. Allerdings sind die Beziehungen zwischen ihnen …“ Sie sucht nach dem richtigen Wort. „… unterschiedlich.“

Sophies Blick verrät Skepsis. „Beziehungen zwischen Seelen, aber - unterschiedlich?“

„Ja.“ Lydia weiß jetzt selbst nicht mehr, ob sie glauben soll, was sie erzählt. „Die Verbindungen zwischen Seelen können sehr stark oder kaum wahrnehmbar sein, und alles dazwischen“, fährt sie unsicher fort.

Sophies tiefgrüne Augen verdunkeln sich, ein untrügliches Zeichen dafür, dass sie intensiv nachdenkt. Im Gegensatz zu Lydia liest sie keine Bücher über spirituelle Themen, experimentiert auch nicht mit unterschiedlichen Wegen der Meditation. Aber für alles, was zwischen Menschen vor sich gehen kann, hat sie einen ausgeprägten Sinn.

„Seelenverwandtschaft!“ Als Sophie das sagt, ähneln ihre Augen denen einer Katze, kurz vor dem Sprung.

Klingt das jetzt wie ein Richterspruch oder wie das „Amen“ in der Kirche, fragt sich Lydia.

Es ist Mittwochnachmittag. Gerade hat Laura per WhatsApp mitgeteilt, dass sie mit ihrem Vater in dessen Haus angekommen ist und nach den Hausaufgaben mit Madeleine, einem gleichaltrigen Mädchen aus der Nachbarschaft, chillen würde. Ihre neue Freundin käme dann auch mit zum Abendessen in der Linde.

Schön, dass sie überall gleich Freunde findet und mit der Situation nicht nur klarkommt, sondern auch das Beste für sich rausschlägt, denkt Lydia nicht ohne Neid.

Sie ist fahrig und nervös, betrachtet intensiv den Zettel mit Steves Telefonnummer, der vor ihr auf dem Schreibtisch liegt. Vor der ohnehin schon beeindruckend langen Ziffernreihe hat sie eine Vorwahl für die USA notiert, die es ihr bis sechs Uhr abends ermöglicht, für weniger als einen Cent pro Minute zu telefonieren.

Nicht zu fassen, wie billig das heute ist. Sie erinnert sich an ein Telefonat mit Steve, das sie Anfang der achtziger Jahre geführt hat. Das Gespräch dauerte über eine Stunde und kostete am Ende ungefähr achthundert D-Mark. Glücklicherweise bekam sie von ihrer Oma das Geld. Steve wollte Lydia damals sogar besuchen, hatte bereits ein Flugticket gekauft, es allerdings versäumt, einen Pass zu beantragen. Zu dem Zeitpunkt war er erst seit kurzer Zeit Zivilist gewesen und immer noch daran gewöhnt, als Angehöriger des Militärs mit der ID Card der US Army über den Atlantik zu fliegen.

Zehn Uhr vormittags in New Jersey. Eine gute Zeit zum Anrufen, sagt sie sich im Stillen, bleibt aber weiterhin bewegungslos sitzen und starrt auf die Nummer. Wie immer überkommt sie beim Anblick langer Telefonnummern ein unerklärliches Gefühl von Panik.

Schließlich steht sie auf, geht zum Fenster und betrachtet die Schneeglöckchen unter der Korkenzieherweide. Die kleinen Blüten wippen sacht in einer leichten Brise. An den Zweigen der Weide leuchten erste hellgrüne Knospen. In diesem Jahr hält sich der Frühlingsanfang an den kalendarischen Jahreszeitenbeginn. Erst jetzt, Ende März, erwacht die Natur behutsam und immer noch zögerlich. Eine Weile verliert sie sich im Anblick des zaghaften Werdens in dem kleinen Garten.

Lydia kocht sich schließlich einen Kaffee. Sehr schlau, der wird mich ganz sicher beruhigen. Mit der Tasse in der Hand läuft sie ziellos durch die große Wohnung, geht in jedes der vier Zimmer, schaut sich Bilder an den Wänden an.

Im Esszimmer vertieft sie sich in den Anblick der fünf Blumensträuße, die seit der Geburtstagsfeier am vergangenen Samstag das Fenstersims schmücken. Wie immer bleibt ihr Blick an den zehn gelben Tulpen von ihrer Freundin Steffi und deren Mann Björn hängen. Ohne jedes schmückende Beiwerk wirkt der Strauß neben den aufwendig gestalteten, geradezu pompösen Arrangements ziemlich bescheiden. Aber Lydia liebt einfache Gebinde von Frühlingsblumen. Nur Steffi hat kapiert, dass ich keinen Firlefanz will.

Um sich abzulenken, ruft sie sich ihre Geburtstagsfeier in Erinnerung. Bereits zu ihrem 50. Geburtstag hatte sie ein großes Fest geplant. Da zu dieser Zeit aber die Trennung von ihrem Mann Formen annahm, war nichts daraus geworden. Dieses Jahr, zu ihrem 54., hatte alles gepasst, bis auf die Tatsache, dass es sich nicht um einen runden Geburtstag handelte. Sie hatte das Fest im Kaminzimmer ihres Lieblingslokals mit der Familie, alten und neuen Freunden genossen. So gern sie an den letzten Samstag auch zurückdenkt, jetzt gerade gelingt es ihr nicht, weiter in die Erinnerungen einzutauchen. Seufzend läuft sie weiter durch die Wohnung, ziellos, unruhig. In Bewegung zu sein, tut ihr gut.

Schließlich geht sie ins Lauras Zimmer und wirft dort einen Blick durchs Fenster auf die Straße. „Das wird heute nichts“, sagt sie zu sich selbst, „ich kann nicht.“

Ein Auto, das vor dem Haus parkt, weckt ihr Interesse. Als der Fahrer, ein Mann von etwa Mitte fünfzig, die Autotür öffnet, hört Lydia die Musik aus seinem Radio, das er wohl deshalb nicht ausgeschaltet hat, weil sich noch jemand auf dem Beifahrersitz befindet. Sie kennt das Lied – Rhine Stone Cowboy. Nur für einen Moment dringt es an ihr Ohr, aber das genügt, um sie an einen anderen Ort und in eine andere Zeit zu versetzen.

In einem kleinen Gasthaus in der Nähe der Lee Barracks in Mainz-Gonsenheim stand sie neben Steve vor dem Billardtisch. Im Hintergrund sang sich Glenn Campbell das Herz aus der Seele. Wie immer wunderte sich Lydia über das in dem Lied besungene star-spangled rodeo.

Steve war in ein Gespräch mit Anthony vertieft, Lydias früherem Freund. Der Unterredung zu folgen, bereitete ihr große Mühe. Die Spannung zwischen den beiden Männern war nahezu greifbar. Die meisten Worte verstand sie, spürte aber deutlich, dass die eigentliche Kommunikation zwischen den Zeilen ablief. Trotz der unangenehmen Situation war Lydia vollkommen entspannt, denn sie vertraute darauf, dass Steve sie verteidigen würde, falls nötig.

Zurück in der Gegenwart zögert sie nur noch einen Augenblick. Dann geht sie zum Telefon und wählt seine Nummer.

„Okay Mädels, wir gehen um halb sieben in die Linde.“ Lisa steht im Türrahmen und grinst.

Wieder einmal fällt Laura auf, wie sehr die Freundin ihres Vaters ihrer Mutter ähnelt. Die beiden sind sogar in etwa gleich alt. Lisa ist nicht besonders groß, schlank, auf eine eher sportliche Art, mit rötlich braunem Haar. Ihre Augen sind nicht gleichmäßig grün, sie schillern, haben gelbe und braune Sprenkel. Ganz hübsch, denkt Laura, nicht so auffällig, aber beim zweiten Hingucken sieht sie gut aus. „Alles klar.“ Sie lümmelt sich mit Madeleine auf dem Bett.

Die Köpfe an die Wand gelehnt sind sie mit den Smartphones beschäftigt.

Lisa nickt amüsiert. Dann verlässt sie Lauras Zimmer.

„Ich hab irgendwo gelesen, dass unsere Generation wahrscheinlich die letzte ist, die noch richtige Fotos kennt.“

Madeleine dreht ihren Kopf in Lauras Richtung. „Was meinst du mit richtigen Fotos?“

„Na, echte, altmodische, mit einer Kamera aufgenommen und entwickelt, so wie das früher immer gemacht wurde, keine Fotos vom Handy, die auf die Festplatte im Computer hochgeladen werden.“

„Papierbilder“, fällt Madeleine ein.

Laura überlegt. „Wir sind die Letzten mit einem Album voller Kinderbilder.“

„Ja, so eines hab ich auch. Meine Mutter hütet es wie einen Schatz. Eigentlich schade. Meine Babybilder sind total süß.“

„Ja, ich weiß, was du meinst.“ Laura ist nicht mehr ganz bei der Sache, denn sie sieht sich die Bilder von einer lena_ffm auf Instagram an. „Mann, wie macht die das nur? Sie hat vierhundertzweiunddreißig Follower an nur einem Tag!“

Die Welt der analogen Fotos ist vergessen.

„Hello!“ Lydia muss mehrmals schlucken. Ihr Mund ist trocken.

„Hello!“ Seine Stimme ist unverändert, hell und klar.

In Lydias Brust zieht sich ein Knoten zusammen. Auch das Atmen fällt ihr schwer und sie kriegt keinen Ton heraus. Wenn ich jetzt nichts sage, legt er auf. Sie japst nach Luft wie eine Ertrinkende. „Is this Stephen Gardner?” Ihre Stimme - nur ein heiseres Flüstern.

„Yes, this is he. May I ask who is calling?”

„This is Lydia.” Sie bebt. „Ich rufe aus Deutschland an.“

„Lydia!“ In der Art, wie er ihren Namen sagt, schwingt so viel Freude mit, dass es sie zu Tränen rührt. „How are you?“

Erleichtert stellt sie fest, dass er deutlich spricht, allerdings viel langsamer als früher. „Es geht mir gut.“

„Schön, dass du dich meldest. Schon vor zwei Jahren habe ich Debra gebeten, dich im Internet zu suchen. Ich habe keinen Computer. Damit komme ich nicht zurecht. Die Suche war wohl erfolglos, weil du jetzt einen anderen Nachnamen hast. Kelly kam vorbei und hat mir Bilder von dir auf ihrem Laptop gezeigt. Du siehst großartig aus, hast dich kaum verändert. Und …“

Als er eine Pause macht, wird Lydia nervös. Sie hat schreckliche Angst, dass er jetzt einen epileptischen Anfall kriegt.

„… du bist nicht dick geworden. Zum Glück.“

Die Unterbrechung war rein rhetorisch. An der Modulation seiner Stimme hört sie, dass er grinst. Ja, sie erinnert sich. Anders als die meisten Amerikaner war Steve nicht festgelegt auf lange Haare, aber er legte großen Wert darauf, dass seine Freundin schlank war und blieb. Da fiel ihr etwas ein. „Steve, weißt du noch, wie sauer du warst, als ich bei Mac Donalds zwei Big Mac gegessen habe?“

„Hell yeah!“

Erleichtert stimmt sie in sein Lachen mit ein.

„Ich war überrascht, dass du das geschafft hast.“

„Nein, du hattest Angst, dass ich zunehme.“ Jetzt muss ich irgendwie herausfinden, was mit ihm los ist. Plötzlich fühlt sie sich hilflos und restlos überfordert. „Wie geht es dir, Steve? Ich habe gehört, dass du jetzt in deinem eigenen Haus wohnst in der Nähe deiner Tochter.“

Lydia hofft inständig, dass er dem Gespräch folgen kann. Sie fürchtet sich davor, mit seiner jetzigen Lebenssituation konfrontiert zu werden. Ich werde es nicht aushalten, wenn er nicht mehr so ist wie früher. Panik erfasst sie. Und genau in diesem Moment wird ihr etwas bewusst. Steve ist der einzige Mensch auf der Welt, dem sie in ihrem Leben bedingungslos vertraut hat. Ihr wird schwindlig.

„Es ist ganz okay hier, etwas ruhig, manchmal langweilig. In diesem Trailer-Park wohnen nur Leute ab fünfzig. Die meisten sind noch älter, schon in Rente. Weil ich epileptische Anfälle habe, kann ich nicht mehr Auto fahren. Das schränkt meine Möglichkeiten ziemlich ein.“ Er seufzt.

Lydia kann durch das Telefon hören, dass er an einer Zigarette zieht. „Wieso rauchst du eigentlich noch?“

„Warum sollte ich nicht? Das habe ich mein ganzes Leben lang getan.“

„Na ja, also, du bist ja nicht mehr so fit und gesund wie früher.“ Falls sie damit zu heftig nach vorn prescht, ist es ihr gleichgültig.

„Ich bin total fit.“

„Du hast epileptische Anfälle, nimmst starke Medikamente und …“ Sie sucht nach Worten, will ihm nicht wehtun, ist aber begierig darauf, sich ein Bild von seinem Zustand zu machen. „… du hast vor einigen Jahren für einen Monat im Koma gelegen und musstest danach wieder alles neu lernen.“

Schweigen. Knackende Geräusche dringen an ihr Ohr. Hoffentlich legt er jetzt nicht auf.

„Ich weiß nichts von einem Koma.“

Verdammt! Jetzt sind wir an dem Punkt, wo ich nicht mehr so tun kann, als wäre irgendwie doch noch alles wie früher. Unfähig, in diesem Moment mit der Situation umzugehen, wechselt sie das Thema. „Ich weiß schon, dass deine Eltern verunglückt sind. Wie geht es deiner übrigen Familie? Du hast noch zwei Schwestern und, ich glaube, drei Brüder.“

„Kelly und Debra geht es soweit gut. Von meinen Brüdern ist mir nur einer geblieben.“

„Wie bitte? Hast du gesagt, dass nur noch einer deiner Brüder lebt?“

„Ja, das habe ich gesagt.“ Erneut entsteht eine Pause.

“Phil und Dustin sind im Golfkrieg gefallen.“

Sie weiß nicht, was sie sagen soll. Wie kann eine Familie so viel Unglück aushalten? „Nur noch ein Bruder…“, flüstert sie.

„Yep!“ Steve holt tief Luft. „Erinnerst du dich an unser Appartement?“, wechselt er unvermittelt das Thema.

Obwohl noch unter Schock stehend, registriert Lydia gerührt, dass er unser Appartement gesagt hat, obwohl Steve und sein Freund Clark damals die Miete zahlten. Lydia weiß noch genau, wie glücklich sie war, als Steve ihr einen Schlüssel gab. „Natürlich“, haucht sie, „da hatten wir eine gute Zeit.“

„Ich und du, Clark und Birgit.“

Er tut es noch. Sie lächelt in sich hinein. Über Steves Angewohnheit, sich bei Aufzählungen von Personen stets zuerst zu nennen, hatte sie sich regelmäßig aufgeregt. Immer wieder versuchte sie, ihm klar zu machen, wie unhöflich das war, in ihren Augen zumindest. Sie erinnert sich gut an den freundlichen, aber vollkommen verständnislosen und leicht amüsierten Ausdruck auf seinem Gesicht. Ungerührt hielt er an seiner Gewohnheit fest. Erst viele Jahre später, während ihres Studiums, sollte sie es verstehen. Ein amerikanischer Soziologe, Gastdozent an ihrem Institut, schweifte vom eigentlichen Seminarthema, den street corner societies, ab und erzählte stattdessen ausführlich über das „grundsätzliche Selbstverständnis der Amerikaner“. Wie es zu diesem Exkurs gekommen war, weiß Lydia nicht mehr. Mit nur leichtem Akzent erklärte Prof. Emerson, dass die Angewohnheit, sich bei Aufzählungen zuerst zu nennen, im Grunde genommen die amerikanische Lebensphilosophie widerspiegeln würde. Ausgiebig, geradezu leidenschaftlich sprach er von einer Mentalität der Macher und Pioniere. Sich selbst und die eigenen Fähigkeiten in den Vordergrund zu stellen, sei da ganz selbstverständlich.

„Lydia, bist du noch da?“

Steves Stimme bringt sie in die Gegenwart zurück. Er klingt ungeduldig, spricht jetzt auch etwas holprig und undeutlich.

„Ja natürlich. Ich mochte das Zeug aus der PX so gern. Von der Erdnussbutter und dem Traubengelee auf pappigem Weißbrot konnte ich nicht genug kriegen. Und an den BLTs im NCO-Club habe ich mir regelmäßig den Magen verdorben.“

„Ja die Bacon-Lettuce-Tomato-Sandwiches mochtest du.“

„Ich habe dich das nie gefragt. War es schwierig, außerhalb der Kaserne zu wohnen? Du musstest doch bestimmt alle möglichen Leute fragen?“ Fast schämt sie sich dafür, dass sie erst jetzt, nach Jahrzehnten, daran denkt.

„Bei einigen Vorgesetzten habe ich eine Erlaubnis eingeholt. Vor allem aber musste ich garantieren, im Falle eines Alarms oder einer Übung sofort zur Stelle zu sein. Das hatte ich mit einem Freund, der gegenüber in der Housing Area wohnte, abgesprochen. Bei einem Alarm hätte er mich in seinem Auto mitgenommen.“

„Du musstest einiges organisieren. Das wusste ich nicht.“

„Das war keine große Sache, Babe. Ich wollte etwas für uns, mehr Privatsphäre.“

Lydia spürt einen Stich in der Herzgegend. Gleichzeitig fährt ihr eine heiße Walze durch den Unterleib. Fassungslos registriert sie, dass ihr Tränen über das Gesicht laufen.

Es nimmt seinen Lauf

„War die Feier so, wie du es dir vorgestellt hast?“ Laura nimmt den letzten der verwelkten Sträuße und wirft ihn in die dafür vorgesehene Plastiktüte, die an zwei Griffen des Küchenschrankes so aufgehängt ist, dass der Abfall in die Öffnung passt.

„Ja, sehr gut“, Lydia kippt das schale Wasser in den Abfluss, spült die Vasen aus und stellt sie mit der Öffnung nach unten auf die Spüle. Der volle, süßliche Geruch der welken Blumen erfüllt die kleine Küche.

„Hat es dir gefallen?“

„Ja, war nett.“ Laura wischt über die Küchenanrichte. „Ich komme immer noch nicht über die Story mit der Telefonzelle hinweg.“

Lydia muss lächeln. Ihre Freundin Steffi erzählte Laura und deren Freund, dass junge Leute Ende der siebziger Jahre häufig öffentliche Telefonzellen benutzten, um ein ungestörtes Gespräch zu führen.

„Mir ist überhaupt nicht klar, wie man ohne Handy und WhatsApp zurechtkommen kann. Wie habt ihr euch denn wichtige Informationen geschickt? Ich meine, dass ´ne Stunde ausfällt oder wo gechillt wird?“

„Wenn sich an einem Tag erst vor Beginn des Unterrichts herausstellte, dass eine Stunde ausfallen würde, wussten wir es eben nicht, gingen in die Schule und hatten Freistunden. Verabredet haben wir uns in der Schule oder telefonisch. Wer kein Telefon zu Hause hatte oder sichergehen wollte, dass seine Gespräche geheim blieben, der ging in ein Telefonhäuschen. Es war auch üblich, sich einfach auf gut Glück zu besuchen.“

Fassungslos starrt Laura ihre Mutter an. „Krass. Wie umständlich, wie - ätzend!“ In ihren Augen blitzt es schelmisch. „Hast du Steve auch aus einer Telefonzelle angerufen?“

„Ja, am Anfang, als meine Eltern noch nichts von ihm wussten. Später hab ich das auch noch manchmal gemacht, wenn ich sowieso Luft schnappen wollte, weil mir die Decke auf den Kopf fiel oder ich etwas sehr Privates mit ihm zu bereden hatte.“

„Sehr privat?“ Laura zieht die Augenbrauen nach oben. „Das klingt ja interessant.“

Lydia spürt, wie sie rot wird und wendet sich ab. Da hat sie sich verplappert. Wieso bin ich heute so gesprächig?

„Was hast du Oma und Opa denn gesagt, wenn du zur Telefonzelle gelaufen bist. Ich meine, als sie noch nichts von deinem amerikanischen Freund wussten?“

„Ich sagte, dass ich mal um den Block gehen würde.“

„Bitte was? Um den Block gehen?“

„Das heißt so viel wie: einen kurzen Spaziergang machen.“ Lydia wundert sich, dass für sie noch völlig gebräuchliche Redewendungen von ihrer Tochter schon nicht mehr verstanden werden.

Der Anfang von Sam Smiths Stay with Me erklingt aus Lauras Handy. Nach einem Blick auf das Display breitet sich ein Lächeln auf ihrem Gesicht aus. Eilig greift sie nach dem Telefon und verlässt die Küche.

Lydia sieht auf die Uhr. Seit sie mit den Staaten Kontakt aufgenommen hat, behält sie permanent die Zeit im Auge, rechnet ständig sechs Stunden zurück, um sich klarzumachen, wie spät es in New Jersey gerade ist.

Seit dem ersten Gespräch vor zwei Wochen hat sie Steve fünfmal angerufen, aber nur dreimal erreicht. Die beiden Anrufe der vergangenen Woche nahm er nicht entgegen. Völlig aufgelöst fragte sie Kelly über Facebook, was los wäre. In den zwei Stunden, die es dauerte, bis sie eine Antwort erhielt, fühlte sie sich wie damals, als sie am Mainzer Hauptbahnhof vergeblich auf Steve gewartet hatte. Während einer schwierigen Phase ihrer Beziehung war das manchmal vorgekommen.

Während sie in diesen zwei endlosen Stunden auf eine Nachricht wartete, fiel ihr etwas ein, woran sie seit Jahren nicht mehr gedacht hatte. Wie hieß sie noch? Doro! Die beste Freundin der Fast-Verlobten von Steves Kumpel Tony. Lydias Puls beschleunigte sich, ihr Herz schlug schmerzhaft. Sie wünschte Doro immer noch die Pest an den Hals, nach all den Jahren.

Als Kelly ihr endlich per Messenger mitteilte, dass Steve sehr viel schlafen würde, auch wegen der starken Medikamente, und deshalb häufig nicht ans Telefon ginge, war sie zuerst erleichtert gewesen, dann bedrückt.

„Mom?“ Lydia schreckt hoch.

Laura steht in der Tür, in Jacke und mit Schal, nicht allzu dezent geschminkt. „Wir treffen uns im Park, gehen später ins Kino. Ich komme heute Abend so gegen acht mit Dominik nach Hause.“

„Na, da hast du ja schon alles geregelt.“

Laura grinst. „Wie lang kann Dominik hierbleiben?“

„Bis elf.“

„Oki.“ Laura ist zufrieden. „Was machst du noch so?“

„Arbeiten. Heute Abend bin ich in der Yogagruppe. Vergiss deinen Schlüssel nicht. Wenn wir noch etwas trinken gehen, komme ich später.“

„Klaro“, flötet Laura. Dann verlässt sie gut gelaunt die Wohnung.

Mit einer Tasse Kaffee setzt sich Lydia an ihren Schreibtisch und öffnet seufzend das Wordprogramm, um ein Romanmanuskript zu lektorieren, einen Thriller. Wie sehr sie sich auch bemüht, die Worte ergeben keinen Sinn, fügen sich nicht zu Sätzen zusammen. Also beschließt sie, dieses Projekt heute nicht weiterzuverfolgen. Stattdessen beschäftigt sie sich mit der Korrektur einer Bachelorarbeit über die Jugendbücher im Kaiserreich. Auch das fällt ihr schwer, aber sie schafft es, einige Seiten zu bearbeiten, unterbricht aber immer wieder. Der Blick zur Uhr wird zur Manie. Schließlich hält sie es nicht mehr aus und loggt sich auf Facebook ein. Erleichtert stellt sie fest, dass Kelly online ist, also wahrscheinlich zu Hause vor dem Computer sitzt. Mit fliegenden Fingern tippt sie:

Hey Kelly! Wie geht es dir?

Unkonzentriert und lustlos arbeitet Lydia weiter, hofft inständig auf eine Nachricht. Die Situation wird unerträglich. Gerade, als sie sich dazu entschlossen hat, mit der Straßenbahn nach Mainz zu fahren, nur um sich abzulenken, hört sie das ersehnte „Plopp“. Hastig schließt sie das Wordprogramm und wechselt zu Facebook.

Hey Lydia. Hier ist alles soweit okay. Es ist schon eine Woche her, dass ich mit Steve telefoniert habe. Da machte er einen recht guten Eindruck, erzählte die ganze Zeit von dir. Im Moment besucht Debra ihn häufig. Wir wechseln uns ab.

Lydias Herz hüpft. Weil sie dringend Informationen braucht, um sich ein Bild von Steves Lage machen zu können, schreibt sie fieberhaft.

Wie ist es dazu gekommen, dass Steve in diesen Trailer-Park gezogen ist?

Das klingt ziemlich vernünftig, obwohl sie innerlich bebt und deshalb vor Ungeduld beim Schreiben ständig Fehler macht.

Nachdem unsere Eltern verunglückt waren, mussten wir eine Lösung finden. Steve kann nicht allein für sich sorgen. Davon abgesehen wird mein Elternhaus verkauft. Es gehört nämlich der Bank. Debra nahm Steve auf, aber er wollte ihr nicht zur Last fallen. Er lehnte es auch vehement ab, in eine Einrichtung zu gehen. Seine geschiedene Frau hatte die Idee, von seinem Geld einen Trailer in der Nähe ihres Wohnortes zu kaufen. Dafür reichte sein Erspartes. Seine Tochter kümmert sich um ihn und wir, Debra und ich, unterstützen sie.

Lydia beginnt, sich unbehaglich zu fühlen. Sie möchte etwas anderes hören, kann den Gedanken, dass Steve auf fremde Hilfe angewiesen ist, kaum ertragen. Ihr Unterleib flattert und ihr wird übel. Wenn ich jetzt aufstehe, falle ich wahrscheinlich um. Es fühlt sich genauso an wie früher, als sie im Schwimmunterricht auf dem Dreimeterbrett stand und nach unten sah.

Habe ich wirklich alles richtig verstanden? Er lebt allein in einem Trailer. Und was heißt das genau, dass seine Tochter sich um ihn kümmert?

Lydia ist verzweifelt. Bitte, bitte Kelly, sag jetzt, dass Steve alles in allem doch gut zurechtkommt, sonst werde ich verrückt. Der böse kleine Teufel in ihr lacht höhnisch. Du weißt genau, dass es nicht so ist, flüstert er.

Mein großer Bruder hat sich erstaunlich gut von dem Koma erholt. Seine Prognose war denkbar schlecht. Die Ärzte gingen davon aus, dass er hochgradig geistig behindert sein würde. Das ist nicht so. Du hast ja mit ihm geredet. In der Reha nannten sie ihn den „miracle man“. Trotzdem braucht er Betreuung. Seine Tochter geht einkaufen, überweist das Geld für die Rechnungen, organisiert Arzttermine. Beim Kochen und Putzen helfen Debra und ich.

Lydia beginnt zu schwitzen. Während sie die drei, sich bewegenden Punkte im Chatfenster fixiert, breitet sich lähmende Angst in ihr aus. Nicht noch mehr, fleht sie im Stillen. Ihre Zähne schlagen aufeinander.

Natürlich kann er auch nicht mehr Auto fahren. Da wechseln wir uns ab.

Was sie liest, verschwimmt vor ihren Augen. Wie soll sie das aushalten? Jetzt wimmert sie wie ein Kind, krümmt sich auf ihrem Stuhl zusammen. Natürlich war es klar gewesen, dass ein Epileptiker, der starke Medikamente einnimmt, nicht mehr Auto fährt. Den Gedanken daran hat sie bisher verdrängt. Bei dem unzureichenden öffentlichen Verkehrsnetz in den Staaten bedeutet dieser Umstand, dass Steve ständig auf fremde Hilfe angewiesen ist und nur dann aus seinem Trailer rauskommt, wenn jemand Zeit hat, mit ihm herumzufahren. Zu allem Übel wohnte er auch noch in einer abgeschiedenen Waldsiedlung. Diese Vorstellung macht ihr zu schaffen, denn der Steve, den sie kannte, war sehr selbständig gewesen und ein absoluter Autofan. Corvette!, fällt ihr ein. Von seiner Corvette schwärmte er, aber er träumte von einem Cadillac. Wie sehr er unter seiner Situation leiden musste. Vorausgesetzt, er bekommt überhaupt mit, wie es um ihn steht, meldet sich der kleine Teufel zu Wort.

Später mehr, Lydia. Wir müssen jetzt einkaufen.

Wie betäubt starrt Lydia auf den Bildschirm. Vor Enttäuschung fängt sie an, zu weinen. Nachdem sie sich beruhigt hat, zieht sie kurz entschlossen ihre Jacke an und geht nach draußen. Nach kurzer Überlegung macht sie sich auf den Weg zum Friedhof am anderen Ende von Bretzenheim.

Vor dem Haupteingang angekommen, ist sie außer Atmen, weil sie den gesamten Weg schnell gelaufen ist, in der Hoffnung, sich dadurch von all den aufgestauten Energien zu befreien.

Das kühle Aprilwetter tut ihr gut, hilft ihr, sich zu beruhigen. Für einen Moment spürt sie dem Wind nach, der über ihre Wangen streicht. Dann wendet sie ihr Gesicht dem Himmel zu. Wolken in unterschiedlichen Grautönen türmen sich zu Bergen auf. Dazwischen blitzt grelles Sonnenlicht hervor, das immer wieder von wandernden, sich ständig verändernden Landschaften verdeckt wird.

Lydia stellt sich vor, weiterzugehen, bis zu einem Punkt, wo der Himmel die Erde berührt. Ich bleibe dort nicht stehen, überlegt sie. Ich laufe und laufe, hinein in die Wolkenwatte, weg von allem. Der Gedanke macht sie glücklich.

Kurz danach steht Lydia vor dem Urnengrab ihrer Großmutter: Lina Walther, 1906 bis 1996. Im Stillen erzählt sie ihr alles, was in den letzten Wochen geschehen ist.

Wieder zu Hause hat sie einen Entschluss gefasst. Sie wirft einen schnellen Blick auf die Uhr, zieht schon automatisch sechs Stunden ab – elf Uhr vormittags in New Jersey. Mit dem üblichen unbehaglichen, zittrigen Gefühl sucht sie in Google die Vorwahl für die USA, mit der jetzt am günstigsten telefoniert werden kann, setzt sich mit dem Telefon an den Schreibtisch und wählt. Es wäre nicht notwendig, aber für alle Fälle liegt der Zettel mit Steves Telefonnummer vor ihr neben dem Computer. Nachdem sie sich zweimal verwählt hat, ertönt beim dritten Versuch endlich das Freizeichen.

Mit wachsender Nervosität wartet sie. Es scheint eine Ewigkeit zu dauern, bis am anderen Ende der Leitung abgenommen wird.

„Hello!“ Eine weibliche Stimme tönt aus dem Hörer.

Völlig verdattert starrt Lydia auf das Telefon.

„Hello!“ Die Frau klingt ungeduldig.

„This is Lydia speaking.“

„O mein Gott, wie wunderbar. Lydia, ich bin Debra.“

Beide lachen erleichtert auf.

„Wie schön, dich am Telefon zu haben.“ Es fällt Lydia nicht schwer, mit Steves Schwester zu sprechen. Sie hat das Gefühl, die andere Frau zu kennen. „Wie geht es Steve?“

Daraufhin folgt Schweigen und Lydias gute Stimmung implodiert. „Sag es mir“, bricht es aus ihr heraus.

„Mein großer Bruder … Steve …“, Debra atmet schwer. Eine Pause dehnt sich aus zu einem Spalt in der Zeit. „Er benimmt sich merkwürdig.“

„Wie bitte, was soll das heißen?“

„Er vergisst Dinge, die gerade gesagt wurden. Das ist nichts Neues, aber jetzt passiert das viel häufiger, nahezu andauernd. Es ist nicht möglich, sich einigermaßen vernünftig mit ihm zu unterhalten. Immer wieder redet er unverständliches Zeug, fängt an zu brabbeln.“

Jetzt weint Debra leise vor sich hin.

Lydia hat das Gefühl, durch die Leitung springen zu müssen. „Du sagst, dass das bisher nicht so gewesen ist. Wann hat es angefangen?“

„Vor einer Woche ungefähr. Seitdem war ich jeden Tag hier. Er läuft herum wie ein Zombie.“

Trotz der Angst, die wie ein Stein auf ihrem Brustkorb liegt und ihr den Hals zuschnürt, stellt Lydia für sich nüchtern fest, dass die Kommunikation zwischen den Schwestern nicht gerade optimal ist. Das, was sie gerade hört, passt überhaupt nicht zu dem, was Kelly erzählte. Vielleicht schonen sie sich gegenseitig. Sie wundert sich, dass sie sich in einer derartigen Situation mit so etwas beschäftigt. Wie absurd.

Die Panik in ihrem Inneren verebbt. An deren Stelle macht sich eine oberflächliche, angespannte Ruhe breit wie häufig in Krisensituationen. Epilepsie, Koma, starke Medikamente, auffälliges Verhalten, Zombie. Immer wieder rattern die Worte durch ihr Hirn.

„Welche Medikamente nimmt er?“

„Wie bitte?“ Im Gegensatz zu Lydia ist Debra mittlerweile völlig aufgelöst. „Nein Steve, was machst du denn da?“, hört Lydia sie erschrocken ausrufen.

Rascheln und Knacken in der Leitung. An Lydias Ohr dringen nur Satzfetzen und einzelne Worte: „Lass den Stuhl!“ „Nicht, um Himmelswillen!“ „Rasieren – nein!“

Anscheinend hat Debra das Telefon aus der Hand gelegt. Im Hintergrund sind Stimmen zu hören, die eines Mannes, ungehalten und störrisch, die einer Frau, aufgeregt und verzweifelt. Worte sind nicht zu verstehen. Lydia bringt all ihre Kraft und Selbstdisziplin auf, um nicht zu schreien. Sie schließt die Augen, hält sich am Telefon fest, versucht, sich auf ihre innere Mitte zu konzentrieren, um Kraftreserven aufzufüllen.

„Lydia?“, meldet sich Debra nach einer gefühlten Ewigkeit.

„Was ist los?“

„Oh, das ist zu viel! Er kam gerade aus dem Bad, die eine Gesichtshälfte voller Schaum und blutig, weil er versucht hat, sich zu rasieren. Da Steve sich kaum auf den Beinen halten kann, wollte er einen Stuhl ins Bad schleppen. Aber dazu ist er zu schwach.“ Debra spricht schnell, scheint schlecht Luft zu bekommen, klingt zunehmend hysterisch.

„Was macht er jetzt?“ Lydia wundert sich über ihre sachliche Vorgehensweise. Die Emotionen mitsamt den Wellen und allem anderen hat sie in eine Schublade in ihrem Inneren gesperrt, so wie ein Psychotherapeut es ihr vor vielen Jahren geraten hat.

„Ich habe ihm den Stuhl ins Bad gestellt. Er sitzt darauf und rasiert sich weiter, in Zeitlupe.“

„Wieso macht er das?“

„Er denkt, dass du ihn besuchst und will gut aussehen.“

Lydias Herzschlag setzt für einen Moment aus. Steve besuchen? Sie beschließt, sich darüber jetzt nicht weiter den Kopf zu zerbrechen, konzentriert sich auf das, was im Moment am wichtigsten ist.

„Wieso ist er schwach?“

Debra schluckt, scheint sich etwas zu beruhigen. „Na ja, mein großer Bruder war immer schlank gewesen“, erklärt sie schließlich, jetzt deutlich gefasster. „Schon einige Jahre vor den epileptischen Anfällen bekam er Probleme mit dem Magen. Ich erinnere mich noch gut, dass er sich oft vor Schmerzen gekrümmt hat. Er konnte nicht viel essen, wurde immer dünner. Nachdem Magengeschwüre festgestellt worden waren, ließ er sich operieren. Er hielt anschließend die erforderliche Diät einigermaßen ein und die Schmerzen nahmen ab. Aber er schaffte es nicht, zuzunehmen. Die Epilepsie und das Koma haben die Sache nicht besser gemacht. Jetzt isst er ständig, bleibt aber total dünn.“

Für einen Moment hat Lydia das Gefühl, in Watte einzutauchen. Sie hört nur noch gedämpft und sieht undeutlich. Ein tiefes, schwarzes Loch tut sich vor ihr auf. Sie möchte sich hineinstürzen, nichts mehr hören, nichts mehr spüren. Aber sie gestattet es sich nicht, sondern legt alles, was sie in den letzten Minuten gehört hat, in ihrer inneren Schublade ab. Wieder besinnt sie sich auf das unmittelbar Notwendige, befiehlt sich, zu überlegen, nachzudenken. Die Medikamente, das ist etwas, wo sie jetzt ansetzen kann. „Seine Tabletten.“ Ihre Stimme klingt heiser und kratzig. „Wird regelmäßig gecheckt, ob er noch richtig eingestellt ist?“

„O Lydia, der letzte Gesundheitscheck ist schon eine Weile her, glaube ich. Seit dem Tod meiner Eltern kümmert sich seine Tochter um die Arzttermine. Sie macht das sehr gut, aber Steve, nun ja, er ist stur und geht nicht gern zum Arzt. Mehr als einen Termin hat er kurzfristig abgesagt.“

Ja, das kommt Lydia bekannt vor. Trotz der unglücklichen Situation lächelt sie. Es gefiel ihr immer, dass Steve seinen eigenen Kopf hatte.

Aus dem Hörer klingen jetzt wieder Stimmen, dazu ein Scharren und Kratzen.

„Lydia, ich gehe jetzt mit dem Telefon ins Bad. Er ruft irgendetwas.“

Dem Geräusch nach zu urteilen öffnet Debra eine Tür. Steve sagt etwas in herrischem Ton. Debra antwortet beschwichtigend. Eine kurze Unterhaltung findet statt, in der Lydias Name und das Wort Arzttermin genannt werden.

„Er sitzt auf diesem Stuhl vor dem Spiegel, viel Rasierschaum im Gesicht und will mit dir sprechen. Er wollte wissen, was du gesagt hast und ich erzählte es ihm.“

„Okay.“

„Babe, mir geht es gut.“ Steves Aussprache ist deutlich. Er klingt trotzig.

Das gefällt ihr. Lydia schließt die Augen, konzentriert sich, schließt die Welt außerhalb des Gespräches komplett aus. Irgendwie muss sie es schaffen, allein mit der Kraft ihrer Gedanken und Gefühle die Verbindung zwischen dem Mann am anderen Ende der Leitung und ihr zu verstärken. Die letzten fünfunddreißig Jahre der Trennung spielen keine Rolle mehr.

„Steve!“

„Hier bin ich.“

„Vertraust du mir?“

„Ja!“

Lydia stellt sich vor, dass sie sich gestern das letzte Mal gesehen hätten, und sendet dieses Bild durch den Äther zu ihm. „Dann hör mir bitte zu. Du benimmst dich merkwürdig, vergisst vieles, bewegst dich wie ein Zombie. Das ist nicht gut. Es ist unbedingt erforderlich, dass du dich vom Arzt untersuchen lässt. Vielleicht ist die Dosierung deiner Medikamente mittlerweile zu hoch.“

Die Stille am anderen Ende der Leitung fühlt sich an wie Stunden. „Ich glaube dir, Babe, aber ich will nicht zum Arzt. Hab immer Angst, dass ich ins Krankenhaus eingewiesen werde.“ Seine Stimme klingt jetzt undeutlich und verwaschen.

„Gegen deinen Willen kann das nicht passieren.“ Hoffentlich ist das auch so.

„Ich könnte es tun, wenn …!“, erklärt Steve, nun wieder völlig klar.

Lydia wartet, aber der Satz bleibt unbeendet. Sie ahnt bereits, was er sagen wird. Alle Schubladen mit verstauten Emotionen öffnen sich auf einen Schlag und fluten ihr Inneres.

„Wenn, was …?“

„Wenn du mich besuchst.“

Das Anschnallzeichen erlischt. Aufatmend befreit sich Lydia von dem Gurt. Vor dem Fenster türmen sich bizarre weiße Gebilde in einem strahlend blauen Himmel. Der ältere Herr neben ihr, mittelgroß, ein wenig rundlich, sehr gepflegt in brauner Kombination mit Hemd und Schlips, atmet weiterhin tief und regelmäßig. Ihr Sitznachbar war in dem Tunnel, der zum Flugzeug führte, vor ihr gelaufen. Voller Bewunderung hatte sie sein volles, graues Haar registriert. Er trägt es kinnlang. Lydia schätzt ihn auf Anfang siebzig, noch ziemlich flott. Bereits vor dem Start in Frankfurt ist er, nachdem sie ein paar freundliche, belanglose Worte gewechselt hatten, eingeschlafen, obwohl die Sitzlehne immer noch senkrecht stand.

Um die Fähigkeit, im Flugzeug derart entspannen zu können, beneidet sie ihn. Ihr wird es nicht gelingen, aber sie gerät allmählich in diesen eigentümlichen passiven Zustand, wie immer auf Flugreisen. Die Wolken verschwimmen allmählich vor ihren Augen. Das stetige, unterschwellige Summen versetzt sie in diesen Bewusstseinszustand, den sie als ihren Flugmodus oder als Standby bezeichnet. Grundlegende Dinge erledigt sie, essen, trinken, zur Toilette gehen, unausweichliche Small Talks, aber ansonsten ist alles heruntergefahren. Heute genießt sie diese besondere Gemütsverfassung sehr, die letzten Wochen waren aufregend gewesen.

Höflich nimmt sie ein Glas Wasser von der Stewardess entgegen, stellt es in den dafür vorgesehenen Halter in der Vorrichtung an der Rückenlehne des Sitzes vor ihr. Der Herr schmatzt dezent, dreht den Kopf von einer Seite zur anderen und schläft weiter. Im vorderen Bereich der Kabine weint ein Kind. Einige Passagiere suchen die Toiletten auf, viele beschäftigen sich mit dem kleinen Monitor an der Rückseite des Vordersitzes, um sich einen Film anzusehen, Musik zu hören oder die Route des Flugzeuges zu verfolgen. Stewardessen laufen durch die Gänge, geschäftig, aber betont gelassen, meistens lächelnd. Einige Male wird ein Wagen mit abgepacktem Essen, Getränken oder Geschirr durch die Gänge gerollt. Alles in allem ist es das übliche Hin und Her in einem Flugzeug, das gerade die Reiseflughöhe erreicht hat. Alle warten auf die erste Ablenkung, das Ritual der Essensausgabe, gefolgt vom Abräumen und weiterem Getränkeservice.

Schließlich schaltet Lydia den kleinen Bordcomputer vor sich ein und ruft die Seite mit den Fluginformationen auf. In der Animation hängt ein Spielzeugflugzeug irgendwo über der östlichen Mitte Frankreichs. Nach einer Weile wechselt das Bild zu einer Seite mit Daten über Flughöhe, Geschwindigkeit, Außentemperatur, den Zeiten am Abflug- und Zielflughafen. Um 14.05 Uhr Ortszeit wird sie in Newark, New Jersey, landen. Hoffentlich holen Debra und Kelly mich wie vereinbart ab. Eigentlich kennt sie die beiden ja überhaupt nicht.

„Was darf ich Ihnen anbieten?“ Auf dem Gesicht des Stewards liegt ein distanziertes, mäßig freundliches Lächeln wie eine Maske, das aber noch nicht ihr gilt, sondern dem älteren Herrn, der mittlerweile aufgewacht ist und bereits den Tisch heruntergeklappt hat.

Vergnügt reibt er sich die Hände „Was haben Sie denn anzubieten?“, fragt er gut gelaunt.

„Hühnchen oder Pasta.“

Eines ist sicher, der Steward befindet sich im Profimodus für die Economy.

Lydias Sitznachbar entscheidet sich für das Hühnchen, sie wählt die Pasta.

„Schmeckt ganz gut“. Der Herr wirft ihr einen Blick zu.

Heiter. Lydia muss schmunzeln. Er sieht regelrecht heiter aus. „Ja“. Sie lässt sich von der guten Laune anstecken. „Meins ist auch lecker.“

„Ich besuche meine Tochter, die in New York verheiratet ist. Mein Schwiegersohn hat Ende der achtziger in Deutschland gedient.“ Verschmitzt lacht der Mann und nimmt einen Schluck Rotwein. „Da ist es halt passiert. Die beiden haben sich verliebt und sind zum guten Schluss zusammen in die Staaten gezogen.“

Ihn scheint das nicht allzu sehr zu schmerzen, aber Lydia versetzt die Geschichte aus unerklärlichen Gründen einen Stich. Ach komm, meldet sich eine Stimme tief in ihrem Inneren, du weißt schon, warum dich diese Äußerung aufregt.

„Den JFK-Flughafen mag ich nicht“, fährt der Herr nach einer Weile fort, „ist mir zu groß, aber der von Newark ist ja direkt nebendran. Was machen Sie in den USA, wenn ich fragen darf?“

Wenn ich das so genau wüsste. „Ich besuche Freunde.“

Der Mann sieht sie direkt an. Erstaunt stellt Lydia fest, dass er unglaublich hellblaue Augen hat. Sie blitzen vor Freude und Lebenslust, aber in dem Blick liegt auch Skepsis. Verblüfft fragt sie sich, ob das innere Chaos, in dem sie sich befindet, auf ihrer Stirn geschrieben steht.

„Langjährige Freunde?“, fragt er ruhig.

„In gewisser Weise.“

Während des Essens stellen sie einander vor, unterhalten sich dann ein wenig über die deutsche und die amerikanische Küche. Nachdem abgeräumt wurde, hält Herr Krug wieder ein Nickerchen. Dieses Mal bringt er die Rückenlehne in eine bessere Position.

Lydia sieht aus dem Fenster: glitzerndes Weiß und schimmerndes Blau. Das Flugzeug summt, singt ein Lied. Was tue ich da? Plötzlich kann sie sich nicht mehr erklären, wie es dazu kam, dass sie jetzt im Flieger nach New Jersey sitzt. Mit geschlossenen Augen lässt sie die letzten Wochen vor ihrem inneren Auge noch einmal Revue passieren.

Am Ende des Telefonates vor nunmehr vier Wochen hatte Lydia noch mit Debra geredet. Steves Schwester reagierte nicht nur aufgeschlossen, sondern glücklich und erleichtert auf Lydias Frage, ob es denn grundsätzlich möglich wäre, Steve zu besuchen. Debra bot ihr sogar an, in ihrem Haus zu wohnen. Nach Beendigung des Gespräches lief Lydia zwei Tage völlig kopflos durch die Gegend. Schließlich besprach sie sich mit Laura und ihrem geschiedenen Mann, fragte Debra telefonisch, ob der Termin für sie in Ordnung sei, und buchte die Hin- und Rückreise dann so, dass sie die letzte Woche der Osterferien und eine weitere Woche in den Staaten verbringen würde.

Nach einem Blick auf ihr Konto und einem weiteren Gespräch mit ihrem Ex-Mann bedankte sie sich noch einmal bei Debra, bat diese aber, ein preiswertes Hotel in Steves Nähe und ein Auto zu buchen. Steves Schwester hatte sich um alles gekümmert und tief gerührt versprochen, Lydia zusammen mit Kelly abzuholen.

Schweren Herzens weckt sie Herrn Krug, um die Toilette aufzusuchen. Als sie zu ihrem Platz zurückkehrt, schaut er sich einen Film an, irgendetwas Lustiges. Immer wieder lacht er. Die Heiterkeit, die von ihm ausgeht, prallt an ihr ab wie an einer Mauer. Absurd und unwirklich ist das hier, stellt sie mit einem gewissen Erstaunen fest. Wie ferngesteuert setzt sie sich und schnallt sich an. Den Kopf am Fenster, die Augen geschlossen, fällt sie in ein tiefes Loch. Ihr Herz klopft schon wieder heftig. Was, wenn mich keiner abholt oder ich mit diesem Mietwagen einen Unfall baue? Ihre Hände zittern, als sie den Umschlag mit den alten Fotos aus der Tasche zieht. Wie soll ich es aushalten, dass er nicht mehr der ist, den ich kannte? Während sie sich in das Bild eines gut aussehenden, jungen Soldaten vertieft, wandern ihre Gedanken in die Vergangenheit, zurück in eine andere Welt.

Zweiter Teil: 1977 bis 1979

Day One

Mitte Juli 1977

Noch bevor sie um die Ecke bog, stieg ihr ein betörender Duft in die Nase. Vor dem Wiener Wald reihten sich mehrere, knapp mannshohe Sträucher in großen Terrakottatöpfen aneinander. Unscheinbare Blüten klebten wie kleine, weiße Sterne zwischen ovalen, dunkelgrünen Blättern.

Keine Ahnung, was das für welche sind, dachte sie, aber an dem Duft könnte ich mich berauschen.

Wie eine aufwendige Filmkulisse erstreckte sich der Bahnhofsvorplatz zwischen ihr und dem imposanten, alten Hauptgebäude, das den Bereich für die Busse und Straßenbahnen vom Zugbahnhof trennte.

Für ihr Leben gern kaufte sie dort in den kleinen Läden ein. Es gab Bücher, Schminkartikel, Zeitschriften, belegte Brötchen und Süßigkeiten, alles was Reisende benötigten und noch schnell besorgen mussten. Natürlich konnte man das auch in anderen Geschäften kaufen, sogar deutlich günstiger. Aber nur im Bahnhof herrschten diese geschäftige Atmosphäre und die stetige Geräuschkulisse, durchbrochen von Lautsprecheransagen über ankommende und abfahrende Züge. Nur hier konnte sie davon träumen, in den nächsten Fernzug zu steigen, um der Öde und Enge des Alltags zu entfliehen. Das Leben erhielt eine neue, aufregende Note.

Für einen Moment blieb Lydia stehen und ergötzte sich an dem Anblick.

An diesem strahlenden Sommertag wirkte der Bahnhof trotz der regen Geschäftigkeit seltsam ruhig und friedlich, eine Idylle unter azurblauem Himmel.

Vielleicht kommt mir das nur so vor, weil es mir gut geht, überlegte sie. Ja, das Leben fühlte sich gerade wunderbar an, selbst für eine Siebzehnjährige, die meistens mit dem Unverständnis ihrer Mitmenschen zu kämpfen hatte.

Mit geschäftigem Bimmeln kündigte sich eine Straßenbahn an. Ratternd fuhr die Linie elf von Gonsenheim kommend in den Bahnhof ein. Lediglich eine breite Durchfahrt für Busse trennte Lydia von den Haltestellen der Straßenbahnen.

Drei amerikanische Soldaten in grüner Arbeitsuniform stiegen aus und schlenderten in Richtung Zugbahnhof. Auf halbem Weg kauften sie etwas an einem Bretzelstand. Soldaten der US Army in Uniform oder Zivil gehörten zum Stadtbild von Mainz. Amerikanische Frauen und Kinder sah man seltener.

Unwillkürlich seufzte sie. Eine Komplikation in ihrem Leben ergab sich nämlich daraus, dass sie seit geraumer Zeit in eine Diskothek ging, in der GIs verkehrten. Ihre Eltern waren alles in allem tolerant, aber Lydias neuer Freundeskreis begeisterte sie nicht gerade. Lebhaft erinnerte sie sich an ein bizarres Gespräch mit ihrer Mutter vor einigen Monaten.

„Amerikaner verkehren in dieser Diskothek?“ Zuerst hatte Helga erstaunlich gelassen auf Lydias vorsichtige Schilderung des Publikums im La Guillotine reagiert. Dann aber war ihr etwas eingefallen. „Das heißt jetzt aber nicht, dass du einen amerikanischen Soldaten als Freund hast?“, hatte sie mit zusammengezogenen Brauen und alarmierter Stimme hinzugefügt.

„Nein, natürlich nicht!“ Das war eine Lüge gewesen, denn zu diesem Zeitpunkt war Lydia bereits einige Wochen mit Anthony gegangen, eine Beziehung, die mittlerweile beendet war. Vorsichtig hatte sie sich weitergetastet. „Aber, was wäre denn daran so schlimm?“

Helga hatte geschnaubt und sich eine Zigarette angezündet. „Was sollen die Leute denken? Nach dem Krieg hatten die Mädchen, die mit Amerikanern herummachten, einen schlechten Ruf.“

„Das war nach dem Krieg. Allerdings verstehe ich das nicht. Wieso hatten diese Mädchen einen schlechten Ruf?“

Lydia erinnerte sich deutlich an die funkelnden Augen ihrer Mutter. „Die Amerikaner waren die Be-sat-zungs-macht.“ Jede Silbe des Wortes hatte Helga in die Länge gezogen und betont. „Es ist ein Glück, dass Hitler den Krieg verloren hat, aber trotzdem, sie waren eben die Besatzer.“

„Hast du mir nicht erzählt, dass bei Oma und dir vier GIs einquartiert waren und ihr von ihnen Schokolade und Lebensmittel bekommen habt?“ Lydia hatte sich bemüht, eine Logik in dem, was ihre Mutter sagte, zu erkennen, aber es war ihr nicht gelungen.

„Trotzdem Lydia. Es ist gut, dass die Nazis den Krieg nicht gewonnen haben, und die Amerikaner haben Lebensmittel verteilt, aber sie waren die Sieger, hatten Sonderrechte. Mit denen lässt man sich als deutsche Frau doch nicht ein.“

Daraufhin hatte sie dermaßen hastig an ihrer Zigarette gezogen, dass sie sich fast verschluckte.

Die Widersprüchlichkeit in den Äußerungen ihrer Mutter ließ Lydia auch Monate nach dem Gespräch immer noch keine Ruhe. „Ist es denn nicht so, dass alle hier froh darüber sind, in der amerikanischen Zone zu leben und Angst vor den Russen haben?“, hatte sie vorsichtig nachgehakt.

Zu ihrer Bestürzung waren ihrer Mutter bei diesen Worten Tränen in die Augen getreten. “Ja, aber das ist doch etwas anderes. Natürlich gehören wir zum Westen. Die Kommunisten sind das Schlimmste. Aber die GIs, …“ Mehrmals hatte sie schlucken müssen, bevor sie weiterreden konnte. „… die prügeln sich oft und rauchen Haschisch.“

Die letzte Äußerung hatte trotzig und irgendwie falsch geklungen. Lydia war es so vorgekommen, als hätte ihre Mutter eigentlich etwas ganz anderes sagen wollen.

Ein komisches Gespräch! Sie kannte Amerikaner, die streitlustig waren, der weitaus größere Teil ihrer amerikanischen Bekannten aber suchte ganz sicher keinen Streit. Allerdings prügelten sie sich, wenn es sein musste. Was hingegen das Rauchen von Haschisch anbetraf, gab Lydia ihrer Mutter recht. Das war verbreitet. Einerseits missbilligte sie es, andererseits fand sie es aber auch wieder abenteuerlich, etwas verrucht.

Schon vor einer Weile war Lydia zu ihrem eigenen Erstaunen zu der Erkenntnis gelangt, dass sie sich trotz all der Kämpfe um mehr Freiheiten und all der trotzigen Auflehnung dann am wohlsten fühlte, wenn ihre Eltern mit dem, was sie tat, im Großen und Ganzen einverstanden waren. Sie hielt es auch nicht aus, ständig zu lügen. Daher hatte sie für sich beschlossen, weiterhin ins La Guillotine zu gehen, aber in nächster Zeit sich nicht mit einem Amerikaner enger anzufreunden.

Ungeduldig schüttelte sie jetzt den Kopf. An diesem sonnigen Julitag, nur wenige Wochen vor den Sommerferien, ließ sie solche schwerwiegenden Gedanken einfach ziehen, denn die Welt lächelte ihr freundlich zu.

Nachdem der Nachmittagsunterricht ausgefallen war, hatte sie kurz in der Pinte vorbeigeschaut, der Stammkneipe ihrer Jahrgangsstufe. Da sie keine Bekannten angetroffen hatte, war sie zum Bahnhof geschlendert, um nach Hause zu fahren. Sie freute sich darauf, später ihre Freundin zu besuchen. Wie üblich würden sie Musik hören, auf jeden Fall Vincent und Sunshine On My Shoulders, rauchen und über die wichtigen Dinge des Lebens reden.

Den seltenen Moment des inneren Friedens auskostend überquerte sie die Durchfahrt für Busse. In diesem Moment spürte sie eine dieser Wellen in ihrem Inneren. Es begann mit einem heftigen Kribbeln im Bauch, verursachte dort ein flaues Gefühl, das sich schnell in den Brustkorb ausbreitete, ihr manchmal den Atem nahm oder Herzklopfen hervorrief. Lydia war nicht klar, um was es sich bei diesen Wellen handelte. Am ehesten ließen sie sich als Empfindungen beschreiben, die aber sofort, und zwar unmittelbar, eine körperliche Reaktion hervorriefen. Sie stellten sich bei intensiven Emotionen ein, unabhängig davon, ob diese angenehm waren oder nicht. Manchmal bauten sie sich langsam auf. Aber sie traten auch spontan auf, aus heiterem Himmel und ohne ersichtlichen Grund, wie gerade jetzt. Daran war Lydia gewöhnt.

Die Bahnhofsuhr zeigte halb drei, eine gute Zeit. Alles stimmte heute. Ihr war zumute, wie sie es mitunter in Büchern las - wohlig. Bücher waren ihre große Leidenschaft. Schon als Achtjährige hatte sie regelmäßig den Bücherbus aufgesucht, der von der Mainzer Stadtbücherei in die Vororte und Stadtteile fuhr. Sie las alles: Bücher für Kinder, für Jugendliche, für Erwachsene, fiktive Geschichten, Sachbücher, historische Romane. Oft formulierte sie Situationen, die sie erlebte, in ihrem Kopf so, als würde sie darüber schreiben. Mitunter fühlte sie sich als Hauptfigur in einem Roman. Das half, um dem Leben einen Sinn zu geben, besonders dann, wenn alles um sie herum in kleine Teile zu zerbrechen drohte - und das passierte ständig. Bisher hatten sich die Trümmer immer wieder zusammengefügt, manchmal allerdings gerade noch rechtzeitig. Umso mehr genoss sie diesen kostbaren Moment der inneren Ruhe und Ausgeglichenheit. Fast hatte sie die Haltestelle der Linie Acht erreicht. Mit gefurchter Stirn blickte sie sich um, in der Hoffnung, jetzt niemanden zu treffen.

Die nächste Welle kroch heran, schon bevor sie das, was sie sah, in ihrem Gehirn verarbeiten konnte. Obwohl sie weiterging, äußerlich immer noch ruhig, wandelte sich ihre Stimmung im Bruchteil einer Sekunde. Lässigkeit und Sorglosigkeit glitten von ihr ab wie Wassertropfen. Unmerklich richtete sie sich etwas auf, korrigierte ihren Gesichtsausdruck, warf das halblange braune Haar zurück. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite lächelte ihr jemand zu, Clark, ein amerikanischer Freund. Nachdem er sich erfolglos um sie bemüht hatte, waren sie mittlerweile Kumpel. Lachend winkte Clark. Er entsprach ziemlich genau dem Bild, das ihre Freundinnen und sie sich von einem amerikanischen Highschool-Boy machten, mittelgroß, drahtig und durchtrainiert, meistens lächelnd und lässig, immer in Jeans, Turnschuhen und Bomberjacke. Sie mochte seine kecke Stupsnase und die runde Brille. Als sie ihn fast erreicht hatte, nahm sie aus den Augenwinkeln wahr, dass zwei weitere Personen neben ihm standen.

„Hey“, grüßte Clark und umarmte sie flüchtig.

„Hey“, antwortete sie.

„Das sind meine Buddies, Steve und Ben“, erklärte er mit einem verschmitzten Grinsen und nickte in Richtung der beiden jungen Männer.

„Hey“, tönte es von der Seite.

„Hey“, sagte sie und wandte sich den Unbekannten zu. Die Wellen überschlugen sich und ihre Knie drohten, nachzugeben. Ihr Blick blieb an einem Paar Augen kleben, braun, mit grünen und gelben Sprenkeln. Das Lächeln des jungen Mannes spiegelte sich in ihnen wider. Steve! Sein Name war Steve! Als Nächstes nahm sie wahr, dass sein Gesicht, schmal und etwas gebräunt, zu leuchten schien, von innen heraus. Obwohl ihr Magen Purzelbäume schlug, registrierte sie ganz sachlich, dass der Schnurrbart und das wellige dunkelbraune Haar die für Soldaten vorschriftsmäßige Länge nicht überschritten. Jetzt fuhren ihre Eingeweide Achterbahn und ihr Herz schlug so heftig, dass es wehtat. Es war geradezu absurd, wie sehr ihre Empfindungen mit dem übereinstimmten, was in Liebesromanen beschrieben wurde.

Sein Blick und sein Lächeln gruben sich in sie hinein. Vollkommen hilflos stand sie in einer Welt, die von einer Sekunde zur nächsten aus den Fugen geraten war.

Nach einer gefühlten Ewigkeit sagte jemand etwas. Ben, der andere junge Mann, hatte sich ihr zugewandt und redete. Benommen schaute sie in seine Richtung. Die Soldaten würden mit ihrer Kompanie am nächsten Tag ins Field fahren, also zu einem Truppenmanöver, wahrscheinlich nach Baumholder. Diese Information war wichtig, denn es bedeutete, dass Steve für die nächsten zwei Wochen weg sein würde. Der Boden unter ihren Füßen geriet in Bewegung, ihr Magen verkrampfte sich, ihr Mund fühlte sich an wie die Wüste Sahara. Aber es kam jetzt darauf an, ein paar Dinge auf den Weg zu bringen.

„Kommst du mit? Hast du Zeit?“ Clark sah sie fragend an. Auch die anderen beiden richteten ihren Blick auf sie. Lydia versuchte, mit einem Seitenblick Steves Gesichtsausdruck zu ergründen. Noch immer lächelten seine Augen. Was hatte Ben gerade noch als letztes erzählt? Es ging darum, dass die drei jungen Männer in einem Kaufhaus in der Innenstadt etwas besorgen wollten.

Warum gehen sie nicht in die PX. Da gibt es doch alles, fuhr es ihr durch den Kopf. „Ja, ich denke, ich komme mit. Hab gerade nichts Besseres zu tun“, erklärte sie betont gleichmütig, in der Hoffnung, dass niemand ihre Aufregung bemerkte.

„Normalerweise gehe ich die PX.“ Steves klare, helle Stimme hüllte sie ein. Er sah ihr in die Augen.

Da war immer noch dieses Leuchten. Sie musste sich sehr konzentrieren, denn er sprach schnell. Dann fügte er etwas hinzu, was ihr endgültig den Boden unter den Füßen wegzog.

„Ich bin wirklich froh, dass ich gekommen bin.“

War das ein Zwinkern? Hatte sie alles richtig verstanden? Mitunter stellte die englische Sprache eine nicht unerhebliche Herausforderung dar.

„Let´s go.“ Aufgeräumt und gut gelaunt klatschte Clark in die Hände und ging los, in die Richtung, aus der sie gerade gekommen war, vor gefühlten hundert Jahren, als sie eine wunderbare innere Ruhe gespürt hatte. Clark nickte ihr noch einmal zu. Hatte er etwas bemerkt?

Steve und Ben nahmen sie in ihre Mitte. Auf dem Weg zum Kaufhaus alberten sie herum, lachten viel.

Lydia wunderte sich darüber, dass die Amerikaner Zahnpasta, Zahnbürsten, Rasiercreme und Deo besorgten. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass es in dem Wunderladen PX, beliefert aus dem Land der unbegrenzten Möglichkeiten, diese alltäglichen Dinge nicht zu kaufen gab.

„Was meint ihr? Gehen wir was trinken? Ich hab echt Durst.“ Clark grinste schon wieder und rückte seine Brille zurecht.

Innerlich dankte Lydia ihm.

Es dauerte eine Weile, bis ihr klar wurde, dass drei Augenpaare auf sie gerichtet waren. Sie versuchte einen nachdenklichen Gesichtsausdruck, gab vor, zu überlegen. Tatsächlich konnte sie jetzt nicht sprechen, denn ihre Stimme würde beben. Ben schaute erwartungsvoll. Von Steves Augen fühlte sie sich hypnotisiert.

„Okay.“ Sie presste das Wort aus wie eine Zitrone. Am liebsten hätte sie hysterisch losgelacht.

Die Gruppe beschloss, in eine Bar in der Nähe zu gehen, die bereits nachmittags geöffnet war.

Lydia hatte das Gefühl, etwas tun zu müssen, irgendetwas, um seine Aufmerksamkeit zu gewinnen. Der Nachmittag neigte sich dem Ende zu. Ihr Unterricht wäre jetzt fast vorbei und Steve würde eine ganze Weile weg sein.

Als sie sich auf den Weg zur Bar machten, ging sie mit Clark vor. Es galt, eine Entscheidung zu treffen. Während sie mit ihrem Freund über deutsches Essen und den Mainzer Weinmarkt im September sprach, überlegte sie fieberhaft. Schließlich konzentrierte sie sich darauf, ihren Hintern nicht zu sehr, aber doch etwas mehr als notwendig zu bewegen. Dass Ben das ebenfalls sah, behagte ihr nicht, aber etwas Besseres fiel ihr nicht ein.

Kalter Krieg und ein Schwarzes Loch

„Truman Doktrin? Ist mir im Moment ziemlich egal.“

Lydia und Ellen saßen auf einem Tisch in ihrem Klassenraum im Schloss-Gymnasium. Mark hockte rücklings auf seinem Stuhl, grinste sie an, lehnte sich leicht nach hinten und streckte zufrieden die Arme nach oben.

Er ist keiner von den verständnisvollen Teetrinkern, die ständig diskutieren und nichts von Sport halten, dachte Lydia. Sie ertappte sich dabei, wie sie Mark mit Steve verglich. Sofort breitete sich Hitze in ihrem Bauch aus. Damit war der kurze unbeschwerte Moment vorbei. Wieder überfiel sie diese nervöse Unruhe, gepaart mit einer unterschwelligen Übelkeit. Sie aß nicht viel, rauchte stattdessen mehr als sonst. Schule und Freizeit berührten sie kaum, die Tage flogen an ihr vorbei. Auf eine lähmende Art fühlte sie sich einsam. Steves leuchtender Blick ging ihr nicht aus dem Sinn. Ständig spürte sie einen Druck auf dem Magen.

„In fünf Minuten geht es los.“ Ellen stöhnte.

Sozialkunde bei Herrn Krause war eigentlich Politikunterricht. Seit einigen Wochen langweilte der Lehrer die Klasse mit seinem absoluten Lieblingsthema, dem Kalten Krieg.

Mehrere Schüler, ausnahmslos männliche, betraten jetzt den Klassenraum, nickten kurz herüber und verteilten sich dann auf die hinteren Sitzplätze. Erst seit dem vorhergehenden Jahrgang nahm das Gymnasium auch Schülerinnen auf. Für einige Lehrer schien es eine große Herausforderung zu sein, sich an weibliche Schüler zu gewöhnen. Lydia war sich immer noch nicht darüber im Klaren, ob die Vorteile des deutlichen Jungenüberschusses den ebenfalls damit einhergehenden Stress und die ständige Anspannung überwogen. Immer gut auszusehen und herbe Anspielungen zu parieren, kostete einige Anstrengung.

„Auf jeden Fall wüsste ich Besseres mit meiner Zeit anzufangen.“ Mark verschränkte die Hände hinter dem Kopf und zwinkerte. Das halblange, kaum frisierte Haar gab seinem Äußeren etwas Verwegenes.

Kurze Haare find ich besser. Lydia stöhnte innerlich auf. Sie war außerstande, an etwas anderes zu denken. Auf welchen Umwegen auch immer, ihre Gedanken landeten am Ende wieder bei ihm.

„Es wird Zeit, dass die Amis sich zurückziehen. Krieg ist vorbei, Nachkriegszeit ist rum. Was soll´s?“ Mark fischte eine Zigarette aus der Hosentasche und steckte sie in einen Mundwinkel, natürlich ohne sie anzuzünden.

Lydia traute ihren Ohren nicht. Hatte Mark das wirklich gesagt?

„Schon mal was davon gehört, dass die Russen sich nach dem Zweiten Weltkrieg den gesamten deutschen Osten einverleibt haben? Die Amerikaner sind hier, um dafür zu sorgen, dass die Russen nicht auch noch den Westteil übernehmen“, ereiferte sich Ellen.

Lydia hätte ihre Freundin gerne unterstützt, aber sie war außerstande, sich zu konzentrieren.

„Die Amerikaner sind gnadenlose Kapitalisten. Die beuten nicht nur ihre eigenen Leute aus, sondern überfallen und besetzen andere Länder.“ Hinter ihnen schnellte Walter wie ein Stehaufmännchen von seinem Sitz hoch.

Erschrocken fuhr Lydia zusammen.

Ellen warf dem kleinen, molligen Walter einen giftigen Blick zu.

Lydia war sprachlos. Mann, dieses Engelsgesicht mit den fanatischen Augen, dachte sie erbost. Walter erinnerte mit den kinnlangen, hellbraunen Locken, die sein rundliches Gesicht umrahmten, tatsächlich entfernt an einen Rubensengel, allerdings nur, wenn er nicht politisch wurde wie jetzt. Seine braunen Augen unter neiderregend langen Wimpern leuchteten dann ein wenig irre.

Mark schien sich köstlich zu amüsieren.

Walters Augen sprühten Funken, sein Gesichtsausdruck wirkte leicht verzerrt. Von einem Rubensengel hatte er nichts mehr an sich. Er holte tief Luft. Energiestöße schienen von ihm auszugehen. Irgendwie schaffte er es, die drei Zuhörer vollkommen in seinen Bann zu ziehen. Alle starrten ihn an, Lydia und Ellen mit unverhohlener Abneigung, Mark immer noch amüsiert, aber auch mit einem gewissen Interesse.

Walter hob den Zeigefinger. „Vietnamkrieg, ich sage nur, Vietnamkrieg!“ Er spuckte die Worte förmlich aus, fuhr dann etwas ruhiger fort. „Und die Russen versuchen wenigstens, das Volksvermögen umzuverteilen, damit alle etwas davon haben.“

Stille trat ein.

Lydia kam es so vor, als müssten die Energiewellen sich erst verflüchtigen, bevor weitergeredet werden konnte. Urplötzlich baute sich Panik in ihr auf und sie wäre am liebsten aus dem Raum gelaufen. Ich darf mich nicht aufregen, sonst schnappe ich über. Kurz wurde ihr schwarz vor Augen.

„Na das ist ja wohl graue Theorie.“ Ellen sprach jetzt erstaunlich ruhig und sachlich. „Die Planwirtschaft in der Sowjetunion funktioniert doch überhaupt nicht. Und diejenigen, die am Ende ganz bestimmt leer ausgehen, das sind die kleinen Leute. Die Funktionäre haben ihre speziellen Bezugsquellen. Im Übrigen ziehe ich es vor, meine Meinung offen aussprechen zu dürfen.“

„Also, das ist nur ein Teil vom Ganzen.“ Mark setzte sich jetzt aufrecht und schaute ungewöhnlich ernst drein.

Lydia musste sich eingestehen, dass er nicht unattraktiv war.

„Mein Vater ist Gesamtvertriebsleiter für den Bereich Optik in den Adler Glaswerken. Die Firma macht Geschäfte mit dem Osten. Mein alter Herr fährt auch zur Glasmesse nach Leipzig.“

Darauf folgte Schweigen. Über derartige Verbindungen zwischen Bundesrepublik und DDR hörte man viel weniger als über die Unterschiedlichkeit der politischen und wirtschaftlichen Systeme.

„Klar, die Sowjetunion braucht westliche Technologie“, ließ sich Ellen nach einer Weile vernehmen.

Obwohl Lydia eine ähnliche Äußerung auf der Zunge lag, klang die Bemerkung irgendwie einstudiert.

In diesem Moment flog die Tür auf und Peter betrat den Raum. Auch er war groß und sehr schlank, aber kurzhaarig und eher unauffällig gekleidet. Er setzte sich auf seinen Platz hinter der Gruppe, stützte die Ellenbogen auf den Tisch, verschränkte die Hände unter dem Kinn und schaute betont artig in die Runde „Hallo, die Damen und der Herr.“

Für einen Moment fühlte Lydia sich verzaubert. Mit dem Klang seiner unerwartet tiefen, vollen Stimme zog Peter sofort die Aufmerksamkeit auf sich. Warum kann ich mich nicht in ihn verlieben?

„Gut, dass du kommst, Peter“, erklärte Mark. „Walter will, dass die Russen hier einmarschieren und übernehmen.“

Walter runzelte die Stirn, stöhnte laut und schüttelte den Kopf. Auf dem schwarzweißen Palästinensertuch, das um seinen Hals geschlungen war, steckte ein Button mit der Aufschrift: Solidarität für Nicaragua!

„Oh“, entgegnete Peter, „dann flieg ich aber vorher mit der Propellermaschine nach Amerika.“

Alle lachten. In der vorherigen Sozialkundestunde hatte der Lehrer die Klasse danach gefragt, welches Bild sie als Kinder von den USA und den Amerikanern gehabt hatten. In der darauf folgenden Fünfminutenpause unterhielten sich einige Schüler weiter über das Thema. Peter hatte erzählt, dass seine Großmutter, als er noch klein war, immer dann, wenn sie zusammen mit ihrem Enkel einen Hubschrauber am Himmel sah, dem völlig faszinierten Peter erklärte, dass diese Propellermaschine jetzt nach Amerika fliegen würde.

„Dann ziehst du aber wieder die Krachledernen an“, fiel Ellen gut gelaunt ein.

Wieder lachten sie. Lydia stellte sich einen süßen, scheuen Fünfjährigen in kurzer Lederhose vor, und ihr wurde warm ums Herz.

„Ich hab es schon das letzte Mal gesagt“, bezog sich Walter auf dieses Gespräch. „Die USA ist nicht so, wie in der Peter-Stuyvesant-Reklame, von wegen Hauch der großen weiten Welt und dahinter die Freiheitsstatue.“ Er schnaubte verächtlich und ließ sich auf seinen Stuhl fallen.

„So?“ Peter zog die Augenbrauen nach oben, „wie denn dann?“

Die leichte Ironie war typisch für ihn.

Wieder trat Stille ein. Keiner von ihnen war bisher in den USA gewesen. Ihr Amerikabild basierte in Bezug auf das aktuelle politische Geschehen im Wesentlichen auf Nachrichten und Zeitschriften, was die Vorstellung von Land und Leuten betraf, vor allem auf amerikanischen Filmen und Serien.

„Also, ich gehe davon aus, dass man in den USA sich für deutlich weniger Geld viel mehr kaufen kann als bei uns. Ich kenne einen GI. Mit dem gehe ich manchmal in die PX. Da kriegst du die neueste Kenwood-Anlage für einen Spottpreis.“ Herausfordernd blickte Mark in die Runde und genoss die ungeteilte Aufmerksamkeit, die ihm alle entgegenbrachten.

„PX, oh Mann – wie klasse!“ Ellen geriet in Verzückung.

„Gigantisch ist auch die Double-Cheese-Pizza.“ Mark machte ein schmatzendes Geräusch, um seine Äußerung zu unterstreichen. „Die gibt es im NCO-Club.“

Angeekelt verzog Walter das Gesicht.

„Die Schauspielerinnen sehen auf jeden Fall immer extrem gut aus“, meldete sich Peter jetzt zu Wort.

Alle außer Walter nickten. Lydia dachte daran, wie bieder und bäurisch sie sich vorkam, wenn Amerikaner Bilder von ihren Schwestern oder Freundinnen von zu Hause herumzeigten. Die Mädchen sahen aus wie Leinwandstars, mit tollen, langen Haaren, perfekt geschminkten Gesichtern und einem filmreifen Lächeln, kein Vergleich zu deutschen Passbildern.

„Die Schauspieler sind auch echt attraktiv“, erklärte Ellen aufgeräumt und fügte dann schwärmerisch hinzu: „Gary Grant, James Cooper, die von Hawaii Five-0 …“

„Mark Spitz!“ Lydia erwachte aus ihrer Erstarrung.

„Das ist ein Schwimmer, Mädel.“ Mark grinste.

Lydia wurde rot. Ja, das wusste sie natürlich. Unkonzentriert und durcheinander, wie sie nun einmal war, hatte sie sich ganz auf den Aspekt des extrem guten Aussehens von Amerikanern konzentriert und nicht mitgekriegt, dass es gerade ausschließlich um Schauspieler ging.

Wieder wurde die Tür geöffnet. Gefolgt von einer lauten Horde Schüler betrat Herr Krause den Raum. „Meine Damen und Herren“. Der Lehrer war offensichtlich in bester Laune. „Ich bitte, Platz zu nehmen, das Reden einzustellen und meinen geistreichen Ausführungen zu lauschen.“

Von der Großen Bleiche kommend schlenderte Peter über den Neubrunnenplatz. Er wohnte in der Leibnizstraße, hatte es aber heute nicht eilig, von der Schule nach Hause zu gehen. Deshalb machte er einen Umweg. Mit seiner Mutter und deren Mutter lebte er in einer Dreizimmerwohnung in einem der typischen Mietshäuser der Mainzer Neustadt, erbaut nach dem Krieg, grau und schmucklos, mit mindestens zehn Parteien, allerdings mit gut funktionierender Nachbarschaft. Dort fühlte er sich keineswegs unwohl, aber mitunter war es ihm zu eng, nicht nur im räumlichen Sinn. Die Propellermaschinen gingen ihm seit dem Gespräch vor der Sozialkundestunde nicht aus dem Kopf. Wieder fühlte er sich wie der kleine Junge, der voller Sehnsucht den Hubschraubern nachgeblickt hatte. Jetzt, mit neunzehn, waren die Vereinigten Staaten von Amerika für ihn genauso faszinierend und atemberaubend wie für den kleinen Kerl in der Lederhose; ein anbetungswürdiges Land mit nicht nur schönen Bewohnern, nein, in diesem Land lebten auch die besseren Menschen! Hartnäckig hielt er daran fest, dass der typische Amerikaner attraktiv und gut gekleidet war, der Herr wie Gary Grant, die Dame wie Lauren Bacall. Diese Vorstellung liebte er, obwohl er mittlerweile wusste, dass sich die Realität von der glitzernden Filmwelt unterschied.

Irritiert blickte er auf, weil ihn etwas in seinen Gedanken gestört hatte.

Mittlerweile hatte er den Platz überquert und befand sich in der Neubrunnenstraße vor einem Geschäft, das Motorräder verkaufte. Maschinen, für die er sich nicht die Bohne interessierte, standen nicht nur in den Schaufenstern, sondern auch auf dem Gehweg.

Auf der anderen Seite der schmalen Straße verließen gerade fünf amerikanische Soldaten in Zivil laut redend eine Kneipe. Einer sang Oh My Darling Clementine. Zu erkennen war das Lied am Text, nicht an der Melodie. Der Sänger hielt eine Bierflasche in der Hand und torkelte. Traurig seufzte Peter. In seinen Augen waren das nicht die echten Amerikaner. Wie schon früher fragte er sich, ob solche Typen Deutschland wirklich beschützen konnten. Geradezu erschrocken und schuldbewusst bejahte er die Frage im Stillen, denn ganz tief in seinem Innern, da wo ein kleiner Junge all die Ideen und Vorstellungen angesammelt hatte, welche die Grundpfeiler seiner Welt bildeten, war sein Vertrauen in die Schutzmacht USA unerschütterlich.

Die Soldaten auf der anderen Straßenseite unterhielten sich für seinen Geschmack noch immer viel zu laut. Als er zu ihnen hinüberschaute, blickte der angetrunkene Sänger ihm direkt in die Augen. Grüßend hob der Amerikaner die Hand und lachte.

Obwohl er sich zunächst dagegen sträubte, lächelte Peter. Schließlich nickte er dem Soldaten sogar zu. Als er weiterging, kopfschüttelnd über die Szene, die er gerade erlebt hatte, fiel sein Blick auf ein Werbeplakat im letzten Schaufenster des Motorradgeschäftes. Er blieb stehen und erkannte erst auf den zweiten Blick, dass sich Woody Allen und Diane Keaton auf einem Strand gegenüberstanden. Im Hintergrund schimmerte Wasser vor einem Gebilde, bei dem es sich vielleicht um einen langen Steg handelte. Der Stadtneurotiker, Kinostart 9.6.1977, las er. Der Film lief bereits in den Kinos. In den Ferien würde er sich ihn auf jeden Fall ansehen.

Aus weiter Ferne hörte er noch einmal ein herzzerreißendes Oh My Darling Clementine. Das entlockte ihm ein Lachen. Ohne erkennbaren Grund war er glücklich. Das Gefühl kam angeflogen, aus heiterem Himmel. Unwillkürlich nickte er heftig, noch immer leise vor sich hin lachend, als würde er einem Gesprächspartner ausdrücklich zustimmen. Peter war froh, froh darüber, in der ehemaligen amerikanischen Besatzungszone zu leben und nicht in einer anderen, auch wenn sich nicht alle Soldaten benahmen wie Gary Grant.

Interessiert beobachtete Mark die beiden Militärpolizisten, die vor dem Fenster des Busses entlangpatrouillierten. Er bildete sich ein, dass die Leute, die geschäftig über den Bahnhofsplatz eilten, automatisch respektvollen Abstand zu den Männern mit den grellen weißen Buchstaben MP auf den schwarzen Armbinden hielten. Die Ströme der Menschen teilten sich immer wieder in einer einzigen fließenden Bewegung, um sich hinter den Uniformierten wieder zu vereinen.

Wie immer zogen der Schlagstock und die Pistole am Gürtel seinen Blick magisch an. Verrückt, dachte er, ich bin doch Pazifist.

Um den Männern weiter hinterhersehen zu können, drehte er den Kopf so weit wie möglich und blickte über die Schulter. Als der Bus losfuhr, konnte er aus den Augenwinkeln gerade noch erkennen, dass die Militärpolizisten vor einem Soldaten in Zivil standen. Ob sie nur mit ihm redeten oder im Begriff waren, ihn festzunehmen, war nicht auszumachen.

Hoffentlich hat er nichts ausgefressen. Dann kam ihm ein weiterer völlig unpassender Gedanke: Plastikhelme! Harald, sein älterer Cousin leistete den Wehrdienst bei den Feldjägern ab. Er behauptete, dass die Helme der MP aus Plastik bestehen würden. In seinen Ausführungen schwang immer mit, dass echte Männer Stahlhelme trugen.

„Das ist doch der helle Wahnsinn!“ Erwartungsvoll beugte sich Lydia im Sessel nach vorn. Dabei drohte der Aschenbecher, von ihrem Schoß herunterzurutschen. In letzter Sekunde hielt sie ihn fest. „Mehrere Leben führen zu können. Stell dir das mal vor. Du nimmst eine Situation, triffst eine andere Entscheidung und lebst das, was sich daraus ergeben hätte.“

Ellen verzog keine Miene. Den Kopf in eine Hand gestützt, lag sie auf der Seite in ihrem ungemachten Bett. In der freien Hand hielt sie eine Zigarette, mit der sie gedankenverloren in dem vor ihr stehenden Aschenbecher kleine Kreise zeichnete. „Enterprise gefällt mir nicht besonders.“ Ellen atmete tief durch, ihre Nasenflügel bebten leicht. Die ohnehin schmalen Lippen fest zusammengepresst schüttelte sie den Kopf, nur ganz sachte, aber energisch.

Lydia konnte diese Eigenart ihrer besten Freundin nicht ausstehen. Wie so oft verbrachten sie den späten Nachmittag und frühen Abend in Ellens Zimmer im Dachgeschoss ihres Elternhauses, rauchten, hörten Musik und redeten.

„Das ist doch nicht der Punkt. Es geht jetzt nicht um die Fernsehserie, sondern um die Idee, Entscheidungen zu revidieren und das zu leben, was dann Wirklichkeit geworden wäre. Findest du das nicht interessant?“ Vor Aufregung begann Lydia, zu zittern. Warum macht mich dieser Gedanke nur so verrückt?

Mit hochgezogenen Brauen zog Ellen hingebungsvoll an ihrer Zigarette, ohne Lydia aus den Augen zu lassen. „Also gut. Das Raumschiff war in einer weit entfernten Galaxie unterwegs, kam einem schwarzen Loch zu nahe und wurde hineingezogen. Was passierte dann?“ Wieder atmete Ellen tief durch, wieder bewegten sich ihre Nasenflügel.

Lydia befahl sich, Ruhe zu bewahren. „Für die Menschen an Bord der Enterprise war es dann so, als hätten sie an einem Punkt in ihrer Vergangenheit eine andere Entscheidung getroffen. Daraus entwickelte sich ein völlig anderes Leben. Captain Kirk zum Beispiel heiratete seine Jugendliebe, hatte mit ihr vier Söhne und verbrachte sein Leben als Farmer und Schriftsteller auf einem unbedeutenden Planeten am Rande der Milchstraße.“

Eine Welle fegte durch Lydias Unterleib. Daran war sie ja schon gewöhnt. In letzter Zeit aber war es fast nicht mehr auszuhalten. Sie erwartete eine betont sachliche, etwas spöttische Äußerung, aber die kam nicht.

Ellen seufzte, sah kurz zu Lydia, fixierte dann einen Punkt in weiter Ferne. „Ja, das wäre toll.“ Ihre Stimme klang traurig.

Und in diesem Moment erinnerte sich Lydia.

Ellen drehte den Kopf zur Seite, wandte ihre Aufmerksamkeit wieder Lydia zu. Ihre Blicke trafen sich. Für einen Moment befanden sie sich in einer Blase, auf einer Insel zwischen Raum und Zeit, wo die Außenwelt keine Rolle spielte.

„Der Engländer auf der Fähre, nicht wahr?“ Als sie es aussprach, dämmerte Lydia, warum sie sich für Entscheidungen und alternative Leben interessierte. „Hast du es noch?“

Ellens Blick verschwamm. Sie beugte sich nach vorn, zog die Schublade ihres Nachttisches auf, holte einen kleinen, schon leicht vergilbten Zettel heraus und legte ihn vor sich auf das Bett.

„Lies es mir nochmal vor.“

Ellen räusperte sich: „It was on the ferry, it was so nice, to see him again, I would pay any price.“

Lydia wusste, was auf der anderen Seite des Blattes stand. Mit akkurater Handschrift hatte ein junger Mann vor eineinhalb Jahren darauf geschrieben: You are so wonderful!

„Würdest du gerne mit einem Raumschiff durch ein schwarzes Loch fliegen und ihm deine Telefonnummer geben?“

Ellens Augen wechselten die Farbe, von Graublau zu Dunkelgrau. „Ja!“

Auf der Fähre von Dover nach Calais hatte Ellen den Engländer kennengelernt, auf dem Rückweg der Klassenfahrt. Schon als alle Schüler mit den beiden Lehrern das Schiff bestiegen, war er Ellen aufgefallen und sie ihm. Ab dem Moment des ersten Blickkontaktes hatten sie ständig die Nähe des anderen gesucht, sich nicht aus den Augen gelassen, lange bevor sie auch nur ein Wort miteinander wechselten. Lydia und Ellen hatten ihr Gepäck in dem dafür vorgesehen Raum verstaut und waren durch das Schiff gelaufen, um ihn zu suchen. Vor dem Speiseraum hatten sie ihn schließlich gefunden. Ohne seine Freunde hatte er dort gestanden, so als hätte er gewartet. Für ein paar höfliche Begrüßungsworte war Lydia geblieben, dann hatte sie die beiden alleine gelassen. Beim Verlassen der Fähre in Calais hatten Ellen und John sich aus den Augen verloren, noch bevor sie Adressen und Telefonnummern austauschen konnten. Nie zuvor und nie mehr danach hatte Lydia ihre Freundin derart verzweifelt erlebt.

„Mach das mit Steve nicht so.“ Ellens Stimme zitterte.

Natürlich hatte Lydia ihr von der Begegnung am Bahnhof erzählt. „Wie meinst du das?“

Ellen schüttelte ungeduldig den Kopf, fand allmählich zurück zu ihrer nüchternen und unaufgeregten Art. „Das weißt du doch genau. Wenn du dich dermaßen verknallt hast, musst du alles tun, was möglich ist, um ihn wiederzusehen, und zwar jetzt, nicht dann, wenn es zu spät ist.“ Bevor sie weitersprach, zog sie an ihrer Zigarette. „Tust du es nicht, wirst du es ewig bereuen.“

Lydia horchte auf, denn diese Äußerung entsprach überhaupt nicht der Art ihrer Freundin, hörte sich für deren Verhältnisse geradezu dramatisch an.

„Dann kannst du auch ein Gedicht schreiben und es dir jeden Abend vorlesen.“ Um Ellens Mundwinkel zuckte es.

Lydia schluckte. Verzweiflung stieg in ihr hoch. Amerikaner in der Diskothek zu treffen und bei den Eltern so ein bisschen um den heißen Brei herumzureden war eine Sache, aber ein amerikanischer Freund? Das würde ihr Leben endgültig verkomplizieren. Obwohl ihr elend zumute war, versuchte sie es mit Humor. „Oder ich erspar mir jetzt den Ärger und warte darauf, dass die Menschheit mit Raumschiffen durch schwarze Löcher fliegen kann. Dann gehe ich zurück in die Vergangenheit und mache alles anders.“

Ellen grinste. „Das Schwarze Loch wäre dann so eine Art galaktischer Bahnhof wie bei Stanislaw Lem. Man steigt in Spezialraumschiffe und fliegt schneller als das Licht nicht nur an einen anderen Ort, sondern auch zurück in der Zeit.“

„Aber das geht doch gar nicht, wenn ein Schwarzes Loch alles verschluckt? Dann kommen wir ja nicht mehr raus, weder an einem anderen Ort noch in einer anderen Zeit.“

Ellen nickte. „Schon, aber das ist nur der heutige Erkenntnisstand. In Physik und Astronomie wird ja immer weitergeforscht. Vielleicht gibt es in hundert Jahren diese Weltraumbahnhöfe, weil wir dann viel mehr über das Universum wissen und eine bessere Technik haben. Jules Verne hat auch vor über hundert Jahren von Dingen geschrieben, die zu seiner Zeit keiner für möglich gehalten hat. Heutzutage haben wir das alles, zum Beispiel Helikopter und U-Boote.“

Eine Pause folgte. Für einen Moment hingen sie ihren Gedanken nach.

Schließlich brach Ellen das Schweigen. „Ich weiß von Steffi, die ja schon länger mit Joe zusammen ist, dass die GIs am Mittwoch aus dem Field zurückkommen. Dann sind sie am Samstag sicher im La Guillotine. Da gehen wir hin. Wenn du ihn nicht triffst, redest du mit Clark, der ist ja immer da, und gibst ihm einen Zettel mit deiner Telefonnummer für Steve.“

Lydia fühlte sich fiebrig. Vor Aufregung und Sehnsucht wurde ihr schlecht. „Klingt gut. Gehen wir zusammen?“

„Klar, den will ich sehen!“

„Mensch, Mann! Erde an Gardner …“, Ben klopfte Steve kräftig auf die Schulter.

Vor einer halben Stunde waren die Soldaten von ihrer Manöverübung in die Kaserne in Baumholder zurückgekehrt. Gedankenverloren saß Steve auf seinem Bett und starrte ins Leere. Etwas ungehalten sah er zu seinem Freund auf, der ihn mit großen Augen anschaute und offensichtlich eine Erklärung erwartete. Wie schon so oft wunderte Steve sich darüber, wie wenig der kurze Armeehaarschnitt zu Ben passte. Stattdessen konnte er ihn sich mit schulterlangen Haaren, einem Tuch um den Kopf und einer Blume hinterm Ohr vorstellen.

„Gardner, pack dein Zeug und lass uns duschen gehen.“ Ben verdrehte die Augen. „Mann, was ist denn los?“

Steve seufzte. Wie sollte er beschreiben, was in ihm vorging? Mit so etwas hatte er nicht gerechnet. Sie ging ihm einfach nicht aus dem Kopf. Er war in die Armee eingetreten, weil er von der Highschool geflogen war, seinen Schulabschluss nachmachen und später Geschichte studieren wollte. Seit dem ersten Tag der Grundausbildung sehnte er den Tag seiner Entlassung herbei. Dass ihm sein Panzer einen solchen Spaß machen würde, hatte er nicht erwartet. Was ihm jetzt passiert war, erst recht nicht. Seine Welt stand Kopf. „Ich muss ständig an sie denken“, knurrte er.

„An wen?“ Ben tat so, als müsste er nachdenken. „Ah, ich verstehe, das Mädchen mit den grünen Augen und dem niedlichen Hintern.“ Er grinste. „Das ist doch gut, verabrede dich mit ihr, wenn wir zurück sind. Sie geht oft ins La Guillotine.“

„Da hab ich keine Chance“, gab Steve resigniert zurück und kramte nach einem Handtuch.

„Du hast einen Knall.“ Ben schüttelte den Kopf. [LC1] „Sie gefällt dir doch. Mann, mach was. Clark hat erzählt, dass sie nett ist und gerade heraus. Ihm hat sie auch gleich gesagt, dass sie ihn gut leiden kann, aber dass da nicht mehr drin ist.“

„Das will ich aber nicht hören.“ Steve warf Ben einen vernichtenden Blick zu.

„Mann, willkommen im Club!“ Ungeduldig runzelte Ben die Stirn. „Komm, lass uns vor dem Duschen noch kurz rausgehen und eine rauchen.“

Eine Weile standen sie schweigend an die Mauer gelehnt und genossen den milden Sommerabend.

„Wir waren doch zum Schluss in dieser Bar. Sie saß am Fenster. Ich hab sie die ganze Zeit angesehen.“ Steve zog an seiner Zigarette. „Und bewundert.“ Mit zusammengekniffenen Augen fixierte er seinen Freund. „Was bin ich doch für ein Idiot.“

„Also wenn das einen zum Idioten macht, sind wir alle Idioten“, entgegnete Ben fröhlich.

Langsam entspannte sich Steve. Er nickte. „Okay Mann, ich geh in diesen Schuppen und frag sie nach einem Date.“

Lachend schlug Ben ihm auf die Schulter.

Später an diesem Abend sahen sie sich in der Kantine eine Folge der Kultserie Mash an. Als die GIs nach dem Film noch zusammensaßen, rauchten und Bier tranken, beteiligte sich Steve kaum an der Unterhaltung, war mit sich selbst beschäftigt. Ob sie Mash kennt? Wohl kaum. Er konnte sich nicht vorstellen, dass Deutsche sich für eine Serie, die in einem mobilen Feldlazarett während des Koreakrieges spielte, interessierten.

Saturday Night: Vorbereitungen

Ende Juli 1977

Aus dem Spiegel blickte ein unglückliches, blasses Gesicht. Lydia hatte ihre Haare gewaschen und geföhnt. Das Resultat fand sie abscheulich. Trotz der sündhaft teuren Stützwelle, die ihrer Frisur Volumen verleihen sollte, sah sie nicht im Entferntesten wie die lächelnden Mädchen in den Modezeitschriften aus. Seufzend konzentrierte sie sich auf das Make-up, betonte ihre grünen Augen mit einem Lidschatten gleicher Farbe und trug schwarze Wimperntusche auf. Sie hoffte inständig, dass ihre Augen geheimnisvoll und wehmütig wirken würden, nur einen Hauch natürlich. Kritisch prüfte sie ihr Gesicht im Spiegel. O nein! Frustriert setzte sie sich auf den Rand der Badewanne, vor Enttäuschung den Tränen nahe. Wenn er heute Abend in die Disco kommt und mich so sieht …

„Lydia!“ Die Stimme ihrer Mutter klang ungeduldig. „Bist du bald fertig?“

„Ja.“ Als hätte ihr jemand einen ausdrücklichen Befehl erteilt, dessen Nichtbefolgung eine schwere Strafe nach sich zog, sprang sie auf, räumte schnell alles weg, wohl wissend, dass sie es niemals richtig machen konnte, und schloss die Tür auf.

Die unterschwellige Nervosität, ein fester Bestandteil in Lydias Leben, verstärkte sich. Mit aller Kraft kämpfte sie ständig um ihre Freiheit, darum, die Beschränkungen ihres siebzehnjährigen Lebens zu durchbrechen. Aber je heftiger sie dies tat, umso unsicherer fühlte sie sich. Je stärker sie sich auflehnte, umso mehr verspürte sie den Drang, die Absolution von ihrer Mutter zu erhalten.

An diesem Samstagabend hatten ihre Eltern ihr ohne weiteres erlaubt, in die Stadt zu fahren. Ganz genau waren sie wie meistens nicht informiert. Lydia hatte nicht gelogen, aber auch nicht alles erzählt.

„Ellen und ich gehen in die Pinte, wie immer, und dann in eine Disco oder ins Kino, je nachdem, was die anderen so machen“, hatte sie erklärt. Die anderen waren in diesem Fall ihre Schulkameraden.

„Gehst du in dieses La Guillotine?“, hatte ihre Mutter sie mit leicht zusammengekniffenen Augen gefragt.

„Kann sein, wenn, dann mit Schulkameraden.“ Als sie geantwortet hatte, hoffte sie inständig, dass das verräterische Zittern in ihrer Stimme nicht bemerkt werden würde. Gelogen hatte sie nicht, denn Ellen war immerhin eine Schulkameradin und mit ihr würde sie nach der Pinte ins La Guillotine gehen.

Wie immer völlig irritiert, weil sie so schnell das Bad verlassen sollte, obwohl niemand sonst jetzt gerade hineinmusste, nickte sie ihrer Mutter zu und verschwand eilig in ihrem Zimmer.

Sie zog eine hellblaue Schlagjeans an, dazu ein senffarbenes T-Shirt mit kleinen blauen Blüten. Hastig griff sie sich ihre braune Cordjacke und die Handtasche mit den Fransen. Einer plötzlichen Eingebung folgend kritzelte sie ihre Telefonnummer auf einen Zettel und steckte ihn in die Gesäßtasche.

Lydia hatte es nun eilig, aus der Wohnung zu kommen, war plötzlich voller Angst, dass ihre Eltern ihr in letzter Minute das Ausgehen doch noch verbieten würden - ein völlig absurder Gedanke. Sie trat auf den Flur hinaus. „Also dann bis um halb zwölf“, rief sie betont gutgelaunt in die Wohnung.

Helga erschien in der Badezimmertür, zunächst mit leicht zerknautschtem Gesichtsausdruck, dann lächelte sie. „Also ja, dann viel Spaß.“

Jetzt bekam Lydia ein schlechtes Gewissen, rief Ulrich, ihrem Vater, der im Wohnzimmer saß, noch tschüss zu, rannte aus der Wohnung, eilte die Treppen hinunter und verließ fluchtartig das Haus.

Helga seufzte. Im Großen und Ganzen glaubte sie ihrer Tochter, aber nicht völlig. Andererseits wollte sie sich nicht zu sehr damit beschäftigen. Ihr Leben war anstrengend genug. Sie litt häufig unter Magenschmerzen. Meistens waren die Beschwerden nur leicht, manchmal aber kaum auszuhalten. So war es, seitdem sie denken konnte. Sie lebte in ständiger Angst vor der nächsten heftigeren Attacke. Trotzdem half sie an drei bis vier Tagen in der Woche im Frisörsalon ihrer Schwägerin aus. Wenn es ihr nicht gutging, biss sie eben die Zähne zusammen.

Helga war ständig bemüht, ihre Wohnung sofort wieder aufzuräumen oder zu putzen, selbst dann, wenn es kaum unordentlich oder schmutzig war. Fieberhaft beeilte sie sich, alles wieder so herzurichten, als wäre es absolut unbenutzt. Das gab ihr das Gefühl, gut vorbereitet zu sein auf alles, was sie zu bewältigen hatte. Auch jetzt machte sie sich im Bad zu schaffen, obwohl nichts dreckig war.

Vom intensiven Geruch des Putzmittels wurde ihr schwindlig. Schnell schraubte sie die Flasche mit dem Reiniger zu. Ein kahlköpfiger Dschinn mit Ohrring grinste sie an. Das Lied aus der Werbung kam ihr in den Sinn: Meister Proper putzt so sauber, dass man sich drin spiegeln kann …

Aufatmend setzte sie sich auf den Rand der Badewanne, dorthin, wo Lydia vor einer Weile gesessen und mit ihrem Aussehen gehadert hatte. Als sie an ihre Tochter dachte, traten ihr Tränen in die Augen. Wenn ich nur gesünder wäre! Vorsichtig stand sie nach einer Weile wieder auf und betrachtete aufmerksam ihr blasses, ernstes Gesicht im Spiegel. Dann zupfte sie ein paar kurze aschblonde Haarsträhnen aus der Stirn und fuhr mit den Zeigefingern die feinen Rillen zwischen Nasenflügeln und Mundwinkeln entlang. Ich bin ja wahrhaftig noch nicht so alt und habe schon diese Falten. Helga war zweiundvierzig Jahre alt. Das kommt von diesen verdammten Schmerzen.

Für einem Moment schloss sie die Augen, stellte sich vor, in einem stillen, ordentlichen Zimmer zu sitzen, umgeben von schönen Möbeln, im Hintergrund gedämpfte klassische Musik, wo sie sich einfach nur ausruhen konnte.

Als sie die Augen wieder öffnete, begegnete sie dem traurigen Blick der Frau im Spiegel.

„Was soll ich nur machen?“, fragte Helga. Sie wusste genau, dass Lydia in die Diskothek gehen würde, wo die amerikanischen Soldaten verkehrten. Gegen die Amerikaner hatte sie nichts. Deren Anwesenheit befürwortete sie. Also mussten auch die GIs hier sein. Die meisten von ihnen waren auch bestimmt in Ordnung. „Aber nicht alle“, erklärte sie der unglücklichen Frau im Spiegel. „Einige kommen aus schlechten Verhältnissen, prügeln sich, nehmen Rauschgift, nutzen die deutschen Mädchen aus.“

Die Andere nickte.

„Die jungen Soldaten, die nach dem Krieg bei meiner Mutter und mir einquartiert waren, haben mir Schokolade gegeben. Ich wusste nicht, was das ist. Einer sagte zu mir: Hey Baby und strich mir übers Haar“, erzählte Helga weiter.

Die im Spiegel kniff die Augen zusammen. Ihr Gesicht verdunkelte sich, als wäre ein Schatten darauf gefallen. „Im Krieg standen die GIs vor dem Haus unserer Nachbarn und grölten Frollein komm raus. Wir mussten die Trillerpfeifen benutzen, die uns die MP gegeben hatte“, sagte sie böse.

Auf der Straße fühlte sich Lydia etwas besser. Es war Ende Juli, nicht heiß, aber angenehm warm. Langsam stellte sich dieses Gefühl aus einer Mischung von Freiheit, Abenteuerlust und unbändiger Neugierde auf das Leben ein. Sophie nannte es das „Wochenendfeeling“. Obwohl ihr noch reichlich Zeit blieb, bis ihre Straßenbahn kam, hastete sie die Straße entlang. Das half, mit der inneren Unruhe fertigzuwerden.

An der Haltestelle zog sie eine Schachtel Marlboro aus dem Automaten und zündete sich eine Zigarette an. Ich muss mir wieder Kool besorgen. Befreundete Amerikaner brachten den Mädchen oft die begehrten Zigaretten aus der PX mit, meistens ohne Geld dafür zu verlangen.

Außer ihr warteten noch sieben weitere Personen auf die Straßenbahn. Fünf davon rauchten. Lydia schaute sich in der Wartehalle, deren Vorderseite offen war, um. So verwahrlost wie immer.

Der Papierkorb quoll über, die Innenwände waren bekritzelt. Zwischen einer Vielzahl von mit Pfeilen durchbohrten Kreideherzen, häufig mit Initialen, seltener mit vollen Namen an den Pfeilenden, stand Beckenbauer, du Verräter in gelber Krakelschrift neben Freiheit für Andreas, Gudrun und Jan in knalligem Rosarot.

Lydia runzelte die Stirn. Sie hatte mitbekommen, dass der Star und Kapitän der deutschen Fußballnationalmannschaft sich von den nächsten Länderspielen hatte freistellen lassen, um zum Entsetzen der Fußballfans bei Cosmos New York zu spielen. Die Geldsummen, über die in den Nachrichten und Zeitungen wild und leidenschaftlich spekuliert wurde, entzogen sich ihrer Vorstellungskraft. Das war bereits vor einigen Monaten passiert. Lydia fand es auch nicht gut, interessierte sich aber eigentlich nicht für Fußball und das, was die Spieler taten.

Der zweite Text allerdings regte sie auf. Er betraf die drei Führer der RAF, die mit einer Serie von Entführungen und Terroranschlägen Angst und Schrecken verbreitete. Mittlerweile war die Führungsriege inhaftiert, die Anschläge gingen aber weiter. Die rote Kreide des Slogans war verwischt. Offensichtlich hatte jemand versucht, die Aufschrift zu entfernen. Nachdem das nicht gelungen war, hatte diese Person wohl einen Gegenslogan in blauer Kreide danebengeschrieben: Mörder – Deutschland gegen den Terror von Baader Meinhof! Lydia stimmte dem unbekannten Schreiber in Blau zu.

Als sie sich in dem Warteraum umsah, glaubte sie einen Moment, in Steves lächelndes Gesicht zu blicken. Oh, du meine Güte! Na klasse. Jetzt drehe ich durch. Krampfhaft versuchte sie, an etwas anderes zu denken, zwang sich dazu, ihre Umgebung genauer zu betrachten.

Auf dem Boden lagen mehrere Kippen. Es roch nach kaltem Zigarettenrauch und Bier. Wenn man sich von dem Zentrum des muffigen Geruchs etwa in der Mitte des Warteraumes entfernte, mischte sich allmählich der süße Duft von Lindenblüten hinein, der von dem Wäldchen herüberwehte, das direkt hinter der Endhaltestelle lag. Ein Spazierweg, der parallel zu den Straßenbahnschienen verlief, war von Linden gesäumt.

„Hey, wie geht’s?“ Wie aus dem Nichts war Ellen neben ihr aufgetaucht, ebenfalls mit einer Zigarette in der Hand.

„Ganz gut. Bin froh, dass ich von zu Hause weg bin. War irgendwie ungemütlich, bis ich endlich draußen war.“

Schon eine ganze Weile, bevor die Acht in die Haltestelle einfuhr, war das typische unmelodische Gebimmel zu hören. Sie zogen noch einmal fest und leidenschaftlich an ihren Zigaretten, stiegen mit den anderen Fahrgästen ein und nahmen Platz.

Interessiert betrachtete Lydia einige ältere Jugendliche, die angerannt kamen und gerade noch rechtzeitig in die Straßenbahn sprangen. Polternd liefen die Jungen und Mädchen nach vorn.

Eine ältere Dame mit Hut verzog abfällig die Nase. Schweigend genossen Lydia und Ellen die Fahrt vorbei an den Linden, deren Duft durch die gekippten Fenster drang und geradezu betäubend wirkte. Am Hauptbahnhof stiegen sie aus. Wie üblich standen Gruppen von schwarzen Amerikanern mit deutschen Frauen vor dem Wiener Wald.

„Sie sind immer noch irgendwie getrennt. Schwarze und weiße Amerikaner gehen nicht in die gleichen Lokale und Discos.“

Lydia nickte. „Sophie hat mir erzählt, dass es in Wiesbaden eine Disco gibt, wo schwarze und weiße Amis hingehen, allerdings bleiben die Gruppen für sich, sitzen nicht an den gleichen Tischen und so. Ein Schwarzer hat sie zum Tanzen aufgefordert. Du kennst Sophie, sie hat keine Probleme mit der Hautfarbe. Er sah gut aus und sie hätte mit ihm getanzt. Aber Andrea, die mit ihr dort war, hat ihr klargemacht, dass Mädchen, die mit Schwarzen rummachen, keinen Weißen mehr abkriegen.“

Nachdenklich fuhr sich Ellen durchs Haar. „Die meisten Mädels von den Schwarzen sind anders als wir.“

Lydia erschrak. Sie hätte nie gewagt, es so auszudrücken.

„Stimmt! Fast alle sind älter als wir, einige ganz hübsch, irgendwie greller, aber nicht alle.“

Als sie weitergingen, um in die Bahnhofstraße einzubiegen, fiel Lydias Blick auf die Stelle, wo sie ihn zum ersten Mal gesehen hatte. Sofort flatterten Schmetterlinge in ihrem Magen. Energisch schüttelte sie den Kopf, als könnte sie damit der inneren Erregung Herr werden.

„Die Luft ist am Samstagabend irgendwie anders.“ Ellen kräuselte die Nase, schloss einen Moment die Augen und zog geräuschvoll die Luft ein.

Sie hatte recht. Die Atmosphäre in der Stadt erhitzte sich am Wochenende auf magische Weise, gerade so, als hätte sich ein Funke entzündet. Das führte dazu, dass Gerüche und Geräusche intensiver wurden. Wie in einem Schwarm bewegten sich Menschen jeden Alters in Richtung Stadtmitte, zu zweit oder in Gruppen, hin und wieder war auch jemand allein unterwegs.

Auf einer geräuschvollen, mit Energie geladenen Woge glitten Lydia und Ellen tiefer in den Samstagabend. Automatisch schielten sie zu den Amerikanern, die an den kurzen Haarschnitten und der saloppen Kleidung sofort zu erkennen waren. Lydia und ihre Freundinnen teilten die GIs in zwei Gruppen ein. Es gab diejenigen, die überhaupt keinen Wert auf ihr Äußeres zu legen schienen. Die zweite Gruppe bestand aus denjenigen, die wussten, wie man eine Jeans trägt.

Langsam dämmerte es, die Lokale ringsum waren bereits erleuchtet. Vor einigen standen Tische und Stühle auf der Straße.

In der Pinte tranken sie schnell eine Cola, unterhielten sich mit Schulkameraden, um nicht ganz die Unwahrheit gesagt zu haben. Kurz darauf verabschiedeten sie sich eilig, denn um halb neun wurde die Disco im Keller des La Guillotine geöffnet. Davor traf man sich in der Bar. Beide liebten es, eine Weile dort zu verbringen, sich zu orientieren, einzustimmen und auszutauschen, um dann mit dem ersten, spätestens mit dem zweiten Strom nach unten zu gehen.

„Und jetzt, wie geht es weiter?“ Steffi hatte den selbst gedrehten Joint aus ihrer Kool-Schachtel herausgeholt, hielt ihn Karin vor die Nase und warf ihrer Freundin einen fragenden Blick zu.

„Na ja.“ Karin fixierte den als Zigarette getarnten Joint mit verengten Augen. „Rauchen, dran ziehen.“

Sie sahen sich an und mussten lachen. Wenn die Amerikaner einen Joint herumgehen ließen, sah alles ganz einfach aus, eine interessante Prozedur, behaftet mit dem Hauch des Verbotenen, ein pures Abenteuer. Bisher hatten sie nur zugesehen.

Aus einer Laune heraus hatte Steffis amerikanischer Schwager, der Mann ihrer älteren Schwester, ihr ein Piece Haschisch geschenkt. Nachdem Steffi den bräunlich-grünen Würfel, eingewickelt in ein Stück Plastik, wochenlang in ihrer Tamponpackung versteckt hatte, waren sie und Karin nun übereingekommen, es endlich zu versuchen. Weil Karins Eltern über das Wochenende weggefahren waren, hatten sie sich am Nachmittag in deren Wohnung getroffen, um den Joint zu drehen. Jetzt standen sie hinter der Schaukel auf dem kleinen, durch dichte, hohe Hecken von der kaum befahrenen Straße abgeschirmten Spielplatz, schräg gegenüber des La Guillotine. Es war kurz vor acht und die Dämmerung senkte sich. Sie waren allein.

„Wir tun es jetzt“, erklärte Steffi bestimmt und zündete den Joint an.

Sofort breitete sich der verräterische Geruch aus. Völlig überrascht sahen sie sich an, verzogen sich dann kichernd in den hinteren Bereich des Spielplatzes. Eine mehr als mannshohe Mauer grenzte hier das Areal vom Hof eines Wohnhauses ab, in dessen Erdgeschoss sich eine Kneipe befand.

Steffi zog als Erste, so lässig, wie sie es eben vermochte. Der Vorgang unterschied sich zunächst nicht vom Zug an einer Zigarette, nur schmeckte es deutlich anders, irgendwie süß, und das Kraut biss stärker in den Lungen.

Karin zog sehr vorsichtig, bevor sie sich die Seele aus dem Leib hustete. Steffi klopfte ihr den Rücken.

„Haben sich Lance und dein Vater eigentlich wieder vertragen?“ Karins Stimme klang heiser, ihre Augen tränten.

„Ich denke schon. Gestern Abend ist mein Vater wieder bei Lance und meiner Schwester in der Wohnung gewesen. Wann er zurückgekommen ist, weiß ich nicht. Da habe ich schon geschlafen. Heute Morgen war er ziemlich verkatert. Also nehme ich an, dass sie wieder zusammen getrunken, sich aber diesmal nicht in die Wolle gekriegt haben.“

Steffi nahm noch einen Zug, diesmal entspannter. Es kam ihr vor, als würde sie in etwas Großartiges eingeweiht werden. Sie fühlte sich leicht und beschwingt, stellte sich vor, wie ihr Vater mit seinem Schwiegersohn den Whiskey aus der PX trank und darauf bestand, dass die deutschen Soldaten besser und disziplinierter als die amerikanischen kämpften. Dass der eine vom Zweiten Weltkrieg und der andere von der Gegenwart redete, schien die beiden nicht zu stören. Normalerweise mochte Steffi diese Unterhaltungen nicht, jetzt aber erheiterte sie der Gedanke daran.

Karin nahm den nächsten Zug mit besonderer Vorsicht. Dieses Mal klappte es ohne Husten. „Irgendwie komisch, dass Heidi und Lance im gleichen Haus wie deine Eltern wohnen.“

Steffi nickte vehement. Warum das so komisch war, hätten sie nicht sagen können, aber es brachte sie erneut zum Lachen.

„Meine Mutter hat mir heute Mittag wieder erklärt, dass ich mir nicht einfallen lassen soll, auch einen Ami anzuschleppen, denn dann wäre ich für meine Eltern gestorben.“ Steffi zog wieder.

„O Mann, dann erzählst du ihnen besser nichts von Joe.“ Karin dachte sichtlich angestrengt nach. „Hast du eigentlich noch Krach mit ihm, ich meine … mit Joe?“

„Ja!“ Steffi seufzte, aber nicht aus Kummer, sondern vor Behagen. „Hab ich.“ Es klang so, als würde sie über etwas besonders Schönes und Aufregendes sprechen.

„Wirklich?“ Karin war wieder an der Reihe. Ihre Augen begannen, zu schimmern.

Saturday Night: der Showdown

Je näher Lydia und Ellen der Diskothek kamen, umso mehr Bekannte begegneten ihnen. Kurz blieben sie vor dem Schaufenster eines Schmuckgeschäftes stehen, in erster Linie, um die Leute zu beobachten.

„Da kommen Rick und Sophie“. Lydia schubste Ellen an und nickte in die Richtung, aus der sie beide gerade gekommen waren.

Hand in Hand schlenderten Sophie und Rick heran, ein tolles Paar. Rick konnte seine mexikanische Abstammung nicht leugnen, dunkle Haare, leicht gebräunte Haut. Er gehörte zu denen, die wussten, wie man eine Jeans trug, war schlank und durchtrainiert. Wirklich umwerfend aber sah er aus, wenn er lachte. Dann blitzten weiße Zähne hervor, und es haute einen um. Seine Freundin war auffallend hübsch, mit welligen braunen Haaren, die ihr fast bis zur Hüfte reichten.

„Sie ist wieder mal leicht paranoid“, stellte Lydia fest.

Ständig schaute Sophie verstohlen zur Seite. Lydia kannte das. Am Anfang war diese gehetzte Aufmerksamkeit Teil des Abenteuers, führte aber irgendwann unweigerlich zu einem Zustand des Dauerstresses.

„Hey Ladys.“ Ricks Lachen verfehlte seine Wirkung nicht, als die beiden bei ihnen angekommen waren.

„Wie geht es so?“ Sophie wirkte etwas ruhiger.

„Ganz gut“, erwiderte Lydia.

„Glaubst du, dass er in der Disco ist?“ Sophie redete jetzt deutsch. Sie war ebenso gut informiert wie Ellen, hatte aber deutlich mehr Sinn für Dramatik als diese.

Ellen erfasste die Situation und unterhielt sich mit Rick.

„Ich hoffe es“, antwortete Lydia.

„Aufgeregt?“ Sophie riss die Augen auf.

„Und wie!“

„Ich muss dir schnell etwas erzählen. Rick und Steve sind in der gleichen Company. Steve ist erst vor kurzem nach Deutschland gekommen. Rick findet, dass er in Ordnung ist. Darauf kommt es zwar nicht an, aber es klingt gut.“

Das fand Lydia auch. Sie mochte Rick und hielt etwas auf seine Meinung. „Du hast aber nichts erzählt.“

„Natürlich nicht“, entgegnete Sophie vorwurfsvoll.

Ja, Sophie würde nie etwas verraten, was ihr anvertraut wurde. Diese Äußerung hätte ich mir wirklich sparen können. Lydia seufzte. Ich muss mich jetzt zusammenreißen, darf nicht durchdrehen.

„Okay Ladys, lasst uns reingehen.“

Als sie den Eingang des La Guillotine fast erreicht hatten, überquerten Steffi und Karin die Straße zur Diskothek.

Sieht ganz so aus, als wären sie auf dem Spielplatz gewesen, dachte Lydia. Komisch.

Bei der Begrüßung wirkten Steffi und Karin irgendwie entrückt.

„Die sind high“, flüsterte Ellen Lydia ins Ohr.

Weiter konnten sie nicht darüber sprechen. Mittlerweile hatten sie den Eingangsbereich des La Guillotine erreicht und gerieten in den Strom von heiteren, gut gelaunten jungen Leuten, der sich wie eine Flut in die Bar ergoss.

Wie immer hing noch ein Rest von kaltem Rauch in der Luft. Hinter der Theke, die eine gesamte Längsseite des vorderen Teiles der Bar einnahm, lächelten zwei hübsche Bedienungen vor Regalen mit glitzernden Flaschen. Die Hocker am Tresen waren bereits alle besetzt. Ellen und Lydia folgten Rick, der zielstrebig zur Theke ging und seine Freundin hinter sich her zog. Offensichtlich wollte er jemanden begrüßen.

Lydias Welle war kurz und heftig.

Steve saß auf einem Hocker, den Ankommenden zugewandt. Sein leuchtender Blick fiel sofort auf sie. In einer Hand hielt er eine Zigarette. Auf seinem Schoß saß ein Mädchen. Sie hieß Katie, war langbeinig, hatte halblange aschblonde Haare und trug eine Brille.

Besonders hübsch ist sie nicht, war Lydias erster Gedanke.

Die Szene war so absurd, dass es eine Weile dauerte, bis Enttäuschung und Wut sich in ihr breitmachten, dann aber mit voller Wucht. Sie begann, von innen zu beben. Diese Regung zu kontrollieren und nach außen hin zu verbergen, kostete ungeheure Anstrengung. Wenn sie sich nicht konzentrierte, würden nicht nur ihre Hände, sondern auch ihre Stimme zittern.

Rick stellte Steve den drei Mädchen vor. Betroffen sahen Ellen und Sophie zu Lydia.

Steves Blick wurde leer. Das Leuchten flackerte. „Hey Lydia.“

Konnte es möglich sein? Seine Stimme klang unsicher.

„Wie geht es dir?“

„Prima.“ Mit aller Kraft lächelte sie ihn an. Wie hypnotisiert hielten sie Blickkontakt. Die Luft knisterte. Rick zog die Augenbrauen hoch, Sophie nickte unwillkürlich, Ellen schaute interessiert. Katie lachte nervös auf und küsste Steve auf die Wange. Der Gesichtsausdruck des jungen Mannes spiegelte Unbehagen und ein gewisses Entsetzen wider.

Lydia beschloss, ihn leiden zu lassen. Hastig verschaffte sie sich einen Überblick. Steffi und Karin hatten sich zu drei ihnen bekannten Amerikanern an einen Tisch gesetzt. Mit einem kurzen Nicken bedeutete sie Ellen, mitzukommen.

„Bis später vielleicht“. Das war für Steve. Sein Gesichtsausdruck erstarrte zu einer lächelnden Maske. „Wir sitzen da drüben.“ Das war für Rick und Sophie.

Ellen verstand sofort. Sie setzten sich zu der Gruppe an den Tisch und bestellten Bier. Schnell war ein Gespräch im Gang, von dem Lydia so gut wie nichts mitbekam. Aus den Augenwinkeln beobachtete sie Steve. Gerade küsste er Katie. Augenblicklich verpuffte die Energie, die sie zuvor getragen hatte. Bereits der erste Schluck Bier stieg ihr in den Kopf.

„Alles klar?“ Ellen sah sie besorgt an.

„Mir ist schlecht.“

„Ein Blinder kann sehen, dass er in dich verknallt ist.“

Aus der Musikbox tönten die Rhythmen von Abbas Dancing Queen. Schon jetzt wurde es stickig im Raum.

„Warum knutscht er dann mit einer anderen?“ Lydia redete gepresst, um dieses fürchterliche innere Zittern unter Kontrolle zu kriegen.

Ellen sah sie eindringlich an. „Keine Ahnung! Vielleicht hatte er das Date schon früher ausgemacht und war sich nicht sicher wegen dir.“

Lydia konnte sich nicht beherrschen, schaute wieder zum Tresen. Sein Blick ruhte auf ihr. In diesem kurzen ungeschützten Moment stand hilfloses Entsetzen in seinen Augen. Sofort fühlte sie sich besser.

„Tanzt du später mit mir?“ Völlig irritiert sah Lydia den ihr gegenüber sitzenden Amerikaner an. Bob, ziemlich groß, ungefähr eins neunzig, nett und ein ziemlich guter Tänzer. Dem eindringlichen Tonfall nach zu urteilen hatte er schon einmal gefragt. Sein erwartungsvoller Blick ruhte auf ihr. Sie schenkte ihm ihr schönstes Lächeln und nickte. „Ja, klar.“

„German girls are the best!“ Am Nebentisch sprang ein Amerikaner mit erhobenem Bierglas in der Hand auf. „To the German girls!“, brüllte er. Die Mädels an seinem Tisch kicherten. Eine hübsche Brünette schmiegte sich an ihn.

Rundherum schossen jetzt Gläser in die Höhe. „Yeah!“ Und „Right on!“ Amerikanische und deutsche Gäste, männliche wie weibliche, prosteten sich begeistert zu.

Das war das Atemberaubende an den Amerikanern. Die selbstbewussten, spontanen Aktionen machten ebenso viel Spaß wie das offensive Flirten. Die Warmlaufphase, die in Diskotheken oder bei Partys üblicherweise eingeplant werden musste, fiel weg. Es ging direkt los.

Ein kleiner, zierlicher GI, dunkelhaarig und ganz offensichtlich lateinamerikanischer Abstammung, kam geradewegs auf ihren Tisch zu.

Steffis Augen verengten sich zu Schlitzen.

Sachte berührte Karin den Arm ihrer Freundin.

Kurz nickte der junge Mann allen Anwesenden am Tisch zu. Dann wendete er sich Steffi zu. „Ich muss mit dir reden“, stieß er hervor, mühsam beherrscht.

Steffi seufzte und sah ihn lange an. „Okay, Joe.“ Sie tuschelte kurz mit Karin und verschwand dann mit ihm nach draußen.

„Was war eigentlich los?“ Ellen warf Karin, die unverändert sanft dreinschaute, einen fragenden Blick zu.

„Joe soll fremdgegangen sein.“

„Wer hat das denn behauptet?“, fragte Ellen ungläubig. Eine Antwort bekam sie nicht mehr, denn jetzt wurde es laut.

Unter vereinzeltem Klatschen und begeisterten Zurufen betrat Harry, der DJ, die Bar. Lachend nickte der junge Mann nach allen Seiten, wechselte im Gehen hier und da ein paar Worte mit einigen Leuten.

„Ich kann mir nicht helfen, für mich sieht er immer so aus, als käme er direkt vom Woodstock-Konzert.“ Karin lächelte glücklich über ihre eigene Bemerkung.

„Ja, ich weiß, was du meinst. Aber warum wirkt er so?“ Ellen biss sich auf die Lippen. „Die, sagen wir mal, etwas ungepflegten langen Haare und der Schnurrbart können es nicht sein, auch nicht die speckige Lederjacke. So laufen ja viele rum.“

„Er lächelt fast immer, ist freundlich, irgendwie friedlich.“ Karin gluckste vor Vergnügen. „Peace and Understanding!“

Zeit für weitere Erörterungen blieb nicht. Aus der Musikbox dröhnte jetzt Disco Duck. Ein paar Amerikaner, die am Flipper beschäftigt waren, sangen den stupiden Text mit, gingen leicht in die Hocke und bewegten die nach außen gerichteten Ellenbogen, um den Flügelschlag von Enten nachzumachen, zum großen Vergnügen einiger ihrer Zuschauer, die dazu klatschten.

Als Harry vorbeikam, begrüßten sie ihn lauthals. Gleichzeitig ging ein kollektives Stöhnen durch den Raum. Das Lied, zum Stammrepertoire der Discolieder gehörend, polarisierte. Einige fanden es außerordentlich witzig, andere unglaublich blöd.

Kurz, nachdem Harry die Tür zum Keller aufgeschlossen und nach unten verschwunden war, entstand in diesem hinteren Teil der Bar wieder eine Bewegung. Gäste, die sich in Trauben um Musikbox und Flipperautomaten gruppierten, rückten zur Seite. Wie eine Welle schwappten die Bewegungen in den vorderen Bereich, begleitet von einem Gemurmel, aus dem sich hier und da ein respektvolles „Hey“ oder „How are you?“ herausschälte.

Die Reihen teilten sich für eine schlanke Mittvierzigerin mit überschulterlangen roten Haaren und herablassendem Gesichtsausdruck, Sabrina, die Besitzerin des La Guillotine. Um ihre Person rankten sich zahlreiche Geschichten. Hinter vorgehaltener Hand tuschelte man gerne über sie, fasziniert von ihrer Unnahbarkeit.

Heute schien die Königin der Nacht gut gelaunt, lächelte unmerklich. Die schmalen, rotgeschminkten Lippen wölbten sich an den Enden minimal nach oben. Unbeirrt steuerte sie direkt auf den Tisch zu, an dem auch Lydia und Ellen saßen. Sofort stoppten die Unterhaltungen.

Nur Bob blieb entspannt. Er hatte einen guten Draht zu ihr, sprang manchmal als DJ ein.

„Hallo Bob.“ Sie nickte in seine Richtung, den Mädchen warf sie einen spöttischen Blick zu.

Lydia brodelte innerlich, verhielt sich aber still, versuchte ein neutrales Lächeln, das ihr irgendwie ermöglichte, Haltung zu bewahren, sie aber gleichzeitig aus Sabrinas Schusslinie brachte.

Ellen neben ihr schnaubte kaum hörbar.

Karin blieb völlig gelassen, lächelte freundlich und schien mit der Welt vollkommen im Reinen zu sein.

„Bob, morgen brauche ich dich für die Musik. Das hast du doch nicht vergessen?“, sagte Sabrina auf Deutsch. Ein leichter schwäbischer Akzent war unverkennbar.

„O nein, alles klar.“ Bob war einer der wenigen Amerikaner, die Deutsch lernten.

Hoheitsvoll nickte Sabrina, warf den weiblichen Gästen am Tisch einen verächtlichen Blick zu. „Viel Spaß wünsche ich euch und – guten Erfolg!“, bemerkte sie, bevor sie sich entfernte.

Wieder gab es Unruhe im Raum. Gäste standen auf und bildeten vor der noch geschlossenen Tür zur magischen Treppe eine Schlange. Passend zu der erwartungsvollen, fröhlichen Stimmung flutete John Paul Youngs Love Is In The Air den Raum. Kichernd huschten einige Mädchen zur Damentoilette, um das Make-up aufzufrischen und die nötigsten Informationen auszutauschen.

„Let´s go.“ Bob stand auf, die beiden anderen Amerikaner und Karin ebenfalls.

Mit einem Anflug von Panik überlegte Lydia, was sie tun könnte. Jetzt zu gehen, war unmöglich, denn am Tresen tat sich etwas. Steve stand mit ernstem, fast abweisendem Gesichtsausdruck neben Katie, die sich mit einem anderen Mädchen unterhielt. Offensichtlich fühlte er sich unwohl.

„Okay.“ Ellen wandte sich an Bob. „Wir kommen gleich nach. Halt uns bitte Plätze frei.“

Jetzt reihten sich Rick und Sophie in die Reihe der Wartenden ein. Sophie warf Lydia einen vielsagenden Blick zu. Katie zog den seltsam starr wirkenden Steve ebenfalls zu der Reihe.

„Was soll ich machen?“ Hilflos wandte sich Lydia an Ellen, nachdem sie allein am Tisch saßen.

„In die Disco gehen wie immer, mit Bob tanzen und Steve beobachten“, gab Ellen entschieden zur Antwort. „Dann überlegen wir, wie es weitergeht.“

Sie stellten sich ganz hinten an. Als die Tür zum Keller geöffnet wurde, schob sich die Schlange über die Treppe nach unten, vorbei an einem lang gezogenen Tresen, hinein in das gedämpfte Licht der Disco, zu dem Titelsong des Musikladens A Touch of Velvet - A Sting of Brass, der immer als Eröffnungslied gespielt wurde. Schnell verteilten sich die Gäste auf die Tische. Entlang einer roh verputzten Wand reihten sich Nischen mit großen Tischen und Bänken. Um die Tanzfläche, auf die der DJ von seinem Balkon herabblickte, gruppierten sich kleinere Tische.

Die Musik wirkte wie eine Droge. Man fühlte sich leicht high. Der dunkle Raum mit der Tanzfläche, der Musik und den Menschen bildete eine abgeschlossene Welt, in der alle frei sein konnten, in der alles möglich schien.

Lydia und Ellen glitten vorbei an den schon besetzten Tischen, grüßten hier und da jemanden, ließen sich vom Strom der Besucher weitertragen, erreichten schließlich einen der großen Tische hinter der Tanzfläche, an dem Bob und die anderen saßen. Erleichtert ließ Lydia sich auf die Bank fallen. Sofort suchte sie mit den Augen die Nischen ab, die sich in ihrem Blickfeld befanden. Steve saß mit Rick und Sophie zwei Tische von ihr entfernt am Gang.

Katie stand vor ihm und redete auf ihn ein. Er schüttelte den Kopf. Sie gestikulierte aufgeregt, Steve sagte etwas. Daraufhin drehte Katie sich um und rannte mit einer Freundin Richtung Treppe.

Lydias Herzschlag dröhnte in ihren Ohren. Die Welle war kaum auszuhalten. Mit einem Gefühl, als würde sie gleich in Ohnmacht fallen, griff sie nach der Hand ihrer Freundin, die neben ihr saß.

„Sieht gut aus“, sagte Ellen ganz nah an Lydias Ohr, um die Geräuschkulisse zu übertönen. „Bleib ruhig, ich sehe zu, was ich rauskriege.“ Geschmeidig schlängelte sie sich zwischen den Tischen hindurch und ließ sich neben Rick, der praktischerweise ebenfalls direkt am Gang saß, auf die Bank gleiten.

Sophie beugte sich über ihren Freund, um an dem Gespräch teilzunehmen.

Lydia sah mit klopfendem Herzen zu, wie die drei ihre Köpfe zusammensteckten.

Steve hielt sich an seinem Bierglas fest. Neben ihm hatte ein GI Platz genommen, den Lydia nur vom Sehen kannte. Der Mann redete gut gelaunt auf Steve ein.

„Tanzen wir?“

Erschrocken fuhr Lydia aus ihren Gedanken hoch.

Bob beugte sich zu ihr herunter und lächelte.

Etwas gequält nickte sie und stand auf. Das Timing hätte nicht schlechter sein können. Nach nur einem Foxtrott zu Fernando erklärte sie, dass sie unbedingt zur Toilette müsste, da es ihr nicht so gut ginge. Lydia registrierte, dass Ellen wieder auf ihrem Platz saß und ihr von dort unmerklich zunickte.

O bitte, bitte, lass es wahr sein. Mach, dass er wirklich nichts von Katie will. Vor Aufregung schwitzte Lydia. Weil sie nicht an seinem Tisch vorbeigehen wollte, lief sie quer über die Tanzfläche. Auf der anderen Seite blieb sie einen Moment stehen, fühlte sich völlig erschöpft. Die Tänzer begannen, vor ihren Augen zu verschwimmen. Als jemand sacht ihre Schulter berührte, erschrak sie heftig. Sie wandte sich um und ihr Herzschlag setzte für einen Moment aus.

Steve stand hinter ihr, ganz nah. Er beugte sich vor, blickte sie unverwandt an. „Könntest du einen Moment mit nach draußen kommen?“

Ihr Sonnengeflecht brannte. Gleichzeitig wurde sie innen ganz weich, gerade so, als würde sie zerfließen. Ihr war zum Lachen und gleichzeitig zum Weinen.

Nachdem sie ein „Ja“ gehaucht hatte, atmete Steve erleichtert auf. Er machte Platz, um ihr den Vortritt zu lassen. Diese Geste rührte sie. Die Tanzfläche, überfüllt mit jungen Leuten, die sich jetzt teilweise verhalten, teilweise geradezu ekstatisch zu In The Navy bewegten, brodelte. Vielstimmig wurde der Refrain mitgesungen. Bunter Rauch stieg vom Boden auf und Lichtreflexe ließen die Menschen aussehen, als tanzten sie in Zeitlupe. Die Luft fühlte sich dick an. An den Tischen wurde gelacht und geknutscht. Benommen lief Lydia durch diese Woge von Ausgelassenheit. Ihr Herz raste vor Aufregung, während sie gleichzeitig das Gefühl hatte, nur unendlich langsam voranzukommen, so als müsste sie sich durch Watte hindurcharbeiten. Oben auf der Treppe angekommen, drehte sie sich zu ihrem Begleiter um, versuchte ein Lächeln, spürte, dass es auf ihrem Gesicht flatterte. Ihre Mundwinkel zitterten.

Wieder beugte er sich zu ihr herunter. „Lass uns rausgehen.“ Seine Stimme klang eindringlich und fest.

Das hatte er doch schon einmal gesagt. „Okay.“ Erstaunt nahm Lydia zur Kenntnis, dass sie sprechen konnte.

Nebeneinander gingen sie zum Ausgang. Er hielt die Tür auf. Sie schlüpfte hinaus. Gegenüber vom Eingang des La Guillotine befand sich eine Bank vor einer hohen, weißen Mauer, gleich neben dem Spielplatz.

Zielstrebig steuerte Lydia darauf zu und setzte sich. Steve nahm neben ihr Platz. Ihre Beine berührten sich nicht, aber beinahe. Eine ganze Weile sahen sie sich nur an, so intensiv, dass es wehtat.

„Ich weiß nicht genau, was ich sagen soll.“ Da war wieder sein Lächeln. Sie verstand jetzt, was mit dem Ausspruch gemeint war, dass etwas von Herzen kam.

„Ich auch nicht.“

Die Anspannung wurde unerträglich. Wie bescheuert!

„Das ist irgendwie strange“, sagte er immer noch lächelnd. Dann wurde er ernst. „Ich wollte fragen, ob wir uns mal treffen können.“ Seine Stimme bebte leicht.

Wahrscheinlich dachte er gerade dasselbe wie sie. Zu Beginn des Abends hatte ein anderes Mädchen auf seinen Knien gesessen.

So sehr sich Lydia nach einem Date mit ihm sehnte, so unwiderstehlich war es doch, die Macht, die sich aus der Situation ergab, auszukosten. „Mal sehen“, sagte sie gedehnt. Vielleicht mache ich jetzt einen Riesenfehler. Betont langsam zog sie den Zettel mit ihrer Telefonnummer aus der Hosentasche und reichte ihn Steve.

Sein fragender, unglücklicher Blick versetzte ihr einen Stich. Schon jetzt bereute sie, was sie angefangen hatte.

„Ruf mich an, zwischen sechs und acht Uhr abends.“ Ihr Selbstbewusstsein klappte zusammen wie ein alter Campingtisch. Was für ein Quatsch! Sie hätte sofort ein Treffen ausmachen müssen. Todunglücklich blieb sie bei der Strategie. Was sie begonnen hatte, war nicht mehr aufzuhalten. Sie mimte auf knallhart, lächelte keck, stand auf und machte Anstalten, in die Disco zurückzugehen. Ihm so nahe zu sein, ohne ihn berühren zu können, hielt sie nicht länger aus. Ihre Gedanken überschlugen sich wie die Wellen in ihrem Inneren. Ihr wurde schlecht. Wenn er nicht anrief, würde sie verrückt werden.

Steve richtete sich ebenfalls auf, ohne seinen Blick abzuwenden. Der Augenkontakt wurde in keinem Moment unterbrochen. Er war viel größer als sie, bestimmt eins fünfundachtzig, die ideale Größe. Als er unerwartet ganz kurz und sehr vorsichtig eine Hand auf ihre Schulter legte, drohte sie, die Kontrolle zu verlieren.

„Ich rufe dich an, morgen!“

Wenn du es nicht tust, werde ich nicht nur verrückt, dann sterbe ich.

Der Anfang

Am darauffolgenden Sonntag stand Lydia nach einer Nacht mit vielen Unterbrechungen und verrückten Träumen um sieben Uhr auf. Die Stunden zogen sich wie Kaugummi. Sie telefonierte lang mit Ellen und Sophie, kam sich albern vor, weil sie immer wieder ein und dieselbe Sache erzählte, nämlich von der Angst, einen großen Fehler gemacht zu haben. Ihre Freundinnen beruhigten sie zwar, waren aber vermutlich erleichtert, als die Gespräche beendet waren.

Zum Glück stand das Telefon in ihrem Zimmer. Bisher hatte sie diesem Umstand keinerlei Bedeutung beigemessen. Ihre Mutter hatte den Apparat von der Flurkommode auf Lydias Schreibtisch verbannt, weil sie es nicht ertragen konnte, wenn Kabel zu sehen waren, was sich trotz aller Bemühungen des Vaters nicht vermeiden ließ. Da ihre Eltern nur äußerst selten telefonierten, stellte dieses Arrangement einen besonderen Luxus dar. Sie verfügte genau genommen über ein privates Telefon, worum ihre Freundinnen sie beneideten. Üblicherweise waren die Telefone nämlich im Wohnzimmer oder im Flur platziert, also an den eher belebten Stellen einer Wohnung. Es gab auch Leute, die überhaupt kein Telefon besaßen und komplett auf öffentliche Telefonzellen angewiesen waren.

Schließlich verließ Lydia das Haus und spazierte einmal um den Block. Danach lernte sie Englischvokabeln, zumindest versuchte sie es. Immer wieder wanderten ihre Gedanken zu den Ereignissen des Vorabends. Momente tiefster Verzweiflung wechselten sich mit euphorischen Augenblicken ab. Das Hin- und Herpendeln zwischen luftigen Höhen und krisenhaften Tiefen verursachte ihr Magenschmerzen. Zwischen den Vokabeln blitzten Steves Augen. Was sie auch versuchte, ihre Gedanken und Gefühle verselbstständigten sich immer wieder. Ständig rief sie sich den Moment ins Gedächtnis zurück, als sie nebeneinander gesessen hatten. Sie spürte ihn förmlich. Ich drehe durch! Verzweifelt legte sie das Vokabelheft beiseite.

„Du siehst blass aus“. Helga füllte Lydias Teller mit Schinkennudeln.

„Oh, es reicht.“ Der Gedanke, etwas essen zu müssen, verursachte ihr Übelkeit.

„Wirklich? Das ist dein Lieblingsessen.“

„Ja, aber heute bin ich eben nicht so hungrig.“ Lydia schielte zur Küchenuhr über dem Kühlschrank, zwei Uhr. Es strengte sie ungeheuer an, wenigstens eine kleine Portion zu essen. Liebend gern wäre sie einfach nur in der Wohnung hin- und hergelaufen. Aus Erfahrung wusste sie, dass ständige Bewegung dabei half, innere Unruhe und Nervosität auszuhalten.

„Schmeckt sehr gut“, bemerkte Ulrich.

Helga lächelte.

„Was meinst du, sollen wir uns den Marathonmann doch noch im Kino ansehen? Der Film läuft immer noch.“ Er sah seine Frau fragend an. „Soll unglaublich gut sein.“

„Aber auch grausam und es hat irgendetwas mit dem Dritten Reich zu tun.“ Helga zog die Stirn in Falten. „Also ich weiß nicht.“

Das wird wohl nichts, Papa. Für einen winzigen Moment wendeten sich Lydias Gedanken dem Film mit Dustin Hoffman zu, der in aller Munde war. Der Hauptdarsteller wurde mit einem Zahnbohrer von einem ehemaligen KZ-Arzt gefoltert. Bei der Vorstellung krümmte sich Lydia innerlich.

Irgendwie brachte sie das Mittagessen hinter sich. Wie ein Roboter bewegte sie sich durch den langweiligen Sonntagnachmittag, dessen Minuten sich zu Stunden dehnten.

Kurz vor sechs Uhr verließen ihre Eltern die Wohnung, um Bekannte zu besuchen.

Als sie gegangen waren, öffnete Lydia erleichtert das Fenster in ihrem Zimmer, um eine Zigarette zu rauchen. Danach setzte sie sich an den Schreibtisch, starrte das Telefon an und wartete wie nie zuvor in ihrem Leben. Als es schließlich um zehn Minuten nach sieben endlich läutete, bekam sie gleichzeitig Herzklopfen und Schluckauf. Am ganzen Körper zitternd nahm sie den Hörer ab. „Schulz.“ Sie hatte das Gefühl, ihn durch die Telefonleitung zu spüren. Aura! Ob da wirklich was dran ist?

„Hey Lydia. Wie geht es dir?“

„Gut.“ Ihre Stimme klang piepsig. Nein, fantastisch, es geht mir fantastisch, jetzt, wo du angerufen hast.

Schweigen.

„Wie war dein Tag?“

Meine Güte, was soll das? Du musst mich jetzt fragen, wann wir uns treffen können.

An ihrem Ohr raschelte es, gefolgt von einem kurzen, schnappenden Geräusch. Er hatte sich wohl eine Zigarette angezündet.

„Gut, ein bisschen langweilig.“

„Was hast du gemacht?“

„Für die Schule gelernt.“ Ich muss das Gespräch in eine andere Richtung lenken. „Leider konnte ich mich nicht gut konzentrieren.“

„Warum?“, fing er den Ball auf.

„Weil ich gewartet habe …“ In der kleinen Pause schien die Leitung zu knistern. Alles war aufgeladen, alles stand unter Strom.

„Worauf?“

„… auf deinen Anruf!“

„Ich habe den ganzen Tag an dich gedacht und konnte es kaum erwarten, endlich mit dir zu telefonieren.“

Samt – eine Stimme weich wie Samt. Lydia schloss die Augen und kostete den Moment aus. Sie schwebte. Als sie die Augen wieder aufschlug, leuchtete die Welt um sie herum so intensiv wie nie zuvor.

Sie verabredeten sich für den nächsten Mittwoch.

Die Zeit bis dahin verbrachte Lydia wie in einem Glashaus. Die äußere Welt rauschte vorbei. Sie ging automatisch zur Schule, meldete sich hin und wieder im Unterricht, redete mit Freunden, schaute in der Pinte vorbei, machte Hausaufgaben, legte sich aufs Bett und träumte von Steve.

Am Mittwoch stand er wie verabredet vor dem Eingang zum Bahnhof. Die Welt schrumpfte, bestand nur noch aus diesem einen Moment. Das Leben machte Sinn. In dem Augenblick, wo sie sich begrüßten, war nichts um sie herum mehr wichtig. In einem Lokal am Rheinufer aßen sie etwas. Sie lachten viel, sprachen über die Armee, Lydias Schule, ihre Familien und schließlich über den Tag, an dem sie sich zum ersten Mal getroffen hatten.

Er erklärte ihr, dass er am Freitag nach dem Field bereits im La Guillotine gewesen sei, in der Hoffnung, sie zu treffen. Enttäuscht hatte er sich mit Katie unterhalten, war ihr etwas näher gekommen und hatte sich für den nächsten Tag, den Samstag, verabredet.

So eindringlich, wie er darüber sprach, dass er sich völlig sicher gewesen war, bei ihr, Lydia, keine Chance zu haben, glaubte sie ihm.

Als sie später Hand in Hand das La Guillotine betraten, saßen Clark, Ellen, Rick und Sophie am Tresen.

„Uh!“ Clark wackelte leicht mit dem Kopf und machte mit den Fingern Bewegungen, als würde er Klavier spielen. „Was haben wir denn hier?“

„Dann können wir ja jetzt endlich alle entspannen“, fügte Rick hinzu.

Ellen und Sophie grinsten.

Als die anderen später im Keller tanzten, kaufte Steve ihr eine Rose bei einem der Asiaten, die an den Abenden mit Körben voller Blumen die Diskotheken, Kneipen und Lokale abklapperten.

Er legte seinen Arm auf die Banklehne hinter Lydia und reichte ihr die orangefarbene Rose. „Für das schönste Mädchen, dem ich je begegnet bin“, sagte er langsam.

Es klang überhaupt nicht kitschig. Sie küssten sich zu Abbas Waterloo.

Von diesem Moment an spielte sich Lydias Leben in einer anderen Dimension ab. Sie fühlte sich wie ein Schmetterling, der nach dem langen Dasein als Raupe und einem tranceähnlichen Zustand im Kokon seine schillernden Flügel ausbreitete, um endlich loszufliegen, hinaus in ein atemberaubendes Leben. Das Zentrum ihres neuen Universums bildete die Beziehung zu Steve, eine Kraftquelle, pulsierend wie ein Stern. Es kam einem Quantensprung in eine Welt gleich, in der das Leben bunter, intensiver und aufregender war. Je weiter sich Situationen und Begegnungen von dem Zentrum entfernten, umso unwichtiger wurden sie.

Schweißgebadet schreckte Lydia aus dem Schlaf hoch. Nur langsam verflüchtigte sich das Bild des wutentbrannten Mannes aus ihrem Albtraum. Sie fühlte ihren Körper immer noch am Boden einer Telefonzelle liegen, erkannte aber im Schein des Mondes, der zwischen den Gardinen ins Zimmer fiel, die Konturen von einem Schreibtisch. Allmählich nahm sie die vertrauten Formen und Umrisse ihres nächtlichen Zimmers wahr. Das Gefühl der Erleichterung war unbeschreiblich. Nach und nach beruhigte sich ihr Atem.

Sie kannte diesen Traum, ihren persönlicher Albtraum. Davon überzeugt, dass jeder Mensch einen solchen Traum hat und dass er etwas bedeutet, hatte sie sich bisher vergeblich darum bemüht, seine Bedeutung zu erschließen. Aber es ging um ein Lebensthema, um etwas, das für sie eine grundlegende Rolle spielte, eine Aufgabe, Herausforderung, etwas in dieser Art. Vielleicht waren solche Träume auch prophetisch, wiesen auf etwas hin, was in Zukunft passieren würde. Kompliziert wurde das Ganze durch den Gedanken, dass der Traum möglicherweise auch verhindern könnte, dass die Situation eintrat, wenn er nur richtig gedeutet werden würde. Flüchtig dachte sie an Raumschiff Enterprise und alternative Leben.

In dem magischen Moment kurz vor dem Einschlafen dachte sie an ihn. Steve nahm Lydia bei der Hand und sie betraten eine riesige, hell erleuchtete Halle. Weiß gekleidete Gestalten arbeiteten ruhig an einem großen, silberfarbenen Gebilde vor ihnen. Um was es sich genau handelte, erkannten sie trotz der Nähe zunächst noch nicht. Schließlich, als sie unmittelbar davor standen, bemerkten sie eine Rampe, die in das Ding hineinführte.

„Es ist ein Raumschiff“, sagte Steve.

August 1977

„Mann.“ Steffi konnte es nicht fassen. „Keine Schlange davor.“

Lydia öffnete die Glastür der Telefonzelle und hielt sie einen Moment fest, damit die Kabine wenigstens etwas auslüften konnte. „Ist eigentlich nur selten der Fall, dass ich hier warten muss, höchstens mal am Wochenende. Aber an einem Donnerstagnachmittag wie heute ist damit nicht zu rechnen“, erklärte sie.

„Bei den Telefonzellen am Neubrunnenplatz oder in der Nähe vom La Guillotine, die ich meistens benutze, ist das anders.“ Steffi stöhnte. „Ist fast immer jemand drin. Wenn ich am Wochenende telefonieren will, stehen regelmäßig mehrere Leute davor.“ Zögernd betrat sie den engen Raum und schaute sich vorsichtig um. „Die sind auch viel dreckiger als diese.“ Sie schnüffelte. „Stinkt hier auch nicht so.“

Lydia folgte ihr, was nicht ganz einfach war, denn die Falttür öffnete nach innen. Bis sie wieder zufiel, war der ohnehin begrenzte Platz noch spärlicher. Wollte man zu zweit hinein, musste man sich reinquetschen.

Sie atmeten auf, als die Glastür hinter ihnen wieder zugefallen war, obwohl dadurch die Luftzufuhr fast abgestellt wurde.

„Ja, in der Stadt gibt es ein paar, die sehr übel sind.“ Lydia legte ihre Tasche auf die Ablage, unter der die Telefonbücher hingen. „Wieso läufst du so weit? Ich kann ja verstehen, dass du das Telefonhäuschen in der Leibnizstraße nicht benutzen willst. Da könnten deine Eltern vorbeikommen und misstrauisch werden, aber in den Seitenstraßen gibt es doch bestimmt auch welche.“

Steffi lehnte sich gegen die Glaswand. „Sonntags gehe ich manchmal raus, weil mir zu Hause die Decke auf den Kopf fällt. Ist Zeitvertreib, durch die Stadt zu laufen und eine Telefonzelle zu suchen. Die in der Nähe vom La Guillotine gefällt mir am besten. Irgendwie fühle ich mich da gut und …“ Sie zuckte die Schultern. „… sicher.“

Lydia nickte. Die Diskothek war das Zentrum ihres Mikrokosmos, in dem sie sich frei und gleichzeitig geborgen fühlten.

„Mach jetzt!“ Steffi nahm den Hörer ab und hielt ihn Lydia ans Ohr.

„Alles klar, es tutet in der Leitung, der Apparat ist nicht kaputt. Lass uns die Zehner zählen.“

Sie nahmen alle Zehnpfennigstücke aus ihren Geldbörsen und legten sie auf die Ablage neben die Taschen.

„Zehn, eine Mark, das dürfte reichen.“ Lydia atmete tief durch.

„Lass uns noch eine Mark als Reserve dazulegen.“ Steffi war gründlich.

Eigentlich kostete ein Ortsgespräch nur zwanzig Pfennige, aber man wusste nie, wie viele Zehner durchfielen, ohne dass man den Grund dafür erkennen konnte. Manchmal schluckten die Telefone auch mehr Geld, die Ursache dafür blieb ebenfalls ein Geheimnis.

In der Kaserne anzurufen verursachte immer Stress. Sich dafür mit einer Freundin zusammenzutun, war ein beliebtes Vorgehen. Sie fühlten sich auf diese Weise nicht so allein und mutiger, gleichzeitig regten sie sich aber gegenseitig noch mehr auf.

Bisher lief für Steffi und Lydia alles sehr gut. Auf Anhieb hatten sie eine leere Telefonzelle in vernünftigem Zustand gefunden und verfügten über ausreichend Geld. Der Apparat schien zu funktionieren. Genau würden sie das aber erst wissen, nachdem sie die Wählscheibe bedient hatten.

An diesem nur mäßig warmen Augusttag waren die klimatischen Bedingungen in der Kabine vergleichsweise günstig. Trotzdem begannen sie zu schwitzen. Drei Seiten der Zelle bestanden aus Glas, eingefasst in breite, leuchtend gelbe Stahlblechstreifen. An der einzigen Stahlwand gegenüber der Tür hing das Telefon und rechts daneben etwas weiter unten eine Vorrichtung für die Bücher. Die Sonne hatte den Innenraum natürlich aufgeheizt. Die kurze Stoßlüftung wirkte sich nur für einen Moment aus, bis ihre Wirkung komplett verpuffte. Durch die aufkommende Hitze machten sich all die Düfte nach und nach bemerkbar, die permanent im Inneren schwelten, kalter Zigarettenrauch, Schweiß, Parfum und einige undefinierbare Duftnoten, eine im wahrsten Sinne des Wortes atemberaubende Mischung.

„Patchouli!“ Lydia stöhnte, während sie aufgeregt in ihrer Umhängetasche nach dem Zettel mit der Telefonnummer suchte.

„Ist fast so schlimm wie Moschusöl.“ Steffi schluckte schwer. Dann starrte sie erstaunt auf das Stück Papier. „Weißt du die Nummer nicht auswendig?“

„Doch, aber ich fühle mich besser, wenn ich für den Notfall einen Spickzettel habe.“ Lydia spürte Schweißtropfen auf ihrer Stirn. „Mir wird manchmal beim Wählen für einen Moment schwarz vor Augen.“

„Kenn ich.“

Die Kombination aus Gestank, Wärme und Aufregung schlug schnell auf den Kreislauf. Steffi stöhnte und öffnete die Tür. Im Kontrast zu der abgestandenen Luft war das, was jetzt hereinströmte, frisch. Sie atmeten auf.

Als Leute vorbeigingen, schloss Steffi die Tür wieder. „Los jetzt! Mach schon!“

Lydia zitterte. Sie hatte schon früher in der Kaserne angerufen, aber dies war das erste Mal, dass es um Steve ging. Telefongespräche in die amerikanische Kaserne waren immer spannend, konnten sich geradezu dramatisch gestalten und ausarten. Eine entscheidende Rolle für den Ablauf des Geschehens spielte derjenige, der gerade Telefondienst hatte, der CQ.

„Mensch Lydia, beeil dich, mir ist schon flau.“ Steffis Gesichtsfarbe veränderte sich.

„Ich kann noch nicht.“ Lydia stöhnte. “’ne Zigarette würde helfen, nur ein paar Züge.”

“Spinnst du, wir können in diesem Käfig doch jetzt nicht rauchen.” Steffi tippte sich an die Stirn.

“Wir rauchen draußen. Sollte jemand kommen, gehen wir schnell wieder rein.“

Steffi überlegte kurz, dann nickte sie. “Okay.“

Sie stießen die Tür auf, schlängelten sich nach draußen, zündeten eine Kool für beide an und zogen abwechselnd daran.

„Wenn mir jetzt der CQ erzählt, dass Steve mit einer anderen unterwegs ist, fahre ich sofort in die Barracks.“ Lydias Nervosität nahm zu.

„Da kommst du ja nicht rein.“ Steffi nahm die Zigarette und zog genussvoll.

„Manchmal geht es. Jemand muss für dich bürgen oder so ähnlich.“

In diesem Moment bog ein älterer Herr um die Straßenecke und spazierte gemütlich, aber zielstrebig auf die Mädchen zu. Steffi ließ die Zigarette fallen, trat sie aus und huschte hinter Lydia in das Häuschen. Der an ihnen haftende Rauch hing sofort wie eine übelriechende Wolke in der Kabine. Seelenruhig ging der Herr außen vorbei. Entgeistert sahen sie sich an, um dann leicht hysterisch loszulachen. Bis sie sich beruhigten, dauerte es eine Weile.

„Los jetzt“, japste Steffi, nahm den Hörer ab, reichte ihn Lydia und warf das erste Zehnpfennigstück in den dafür vorgesehenen Schlitz. Sie lauschten aufmerksam, andächtig. Die Münze blieb im Apparat, es hatte funktioniert. Die Nächste fiel allerdings durch.

„Mist!“ Steffi versuchte es wieder. Nach zwei weiteren Fehlschlägen blieb der Zehner im Kasten.

Mit zittriger Hand wählte Lydia sorgfältig eine Ziffer nach der anderen, während sie den Hörer ans Ohr hielt. Bei der vorletzten Zahl drehte sie die Scheibe nicht weit genug, sodass die Verbindung unterbrochen wurde. Lydia gab einen undefinierbaren, kläglichen Laut von sich.

„Oh!“ Steffi, mittlerweile kreidebleich im Gesicht, öffnete schnell die Tür und stellte sich dicht an den Spalt.

Wieder wählte Lydia, konzentrierte sich dabei so stark, dass sie einen Druck auf der Stirn verspürte. Diesmal klappte es. Aus dem Hörer tönte auch kein Besetztzeichen. Die Leitung war frei. Sie nickte Steffi zu, die wieder etwas Farbe im Gesicht hatte.

Am anderen Ende der Leitung nahm jemand den Hörer ab. „A Company, Fourth of the 69th Armor, Specialist Harrison speaking. How can I help you?”

“May I please talk to Private Gardner?” Lydias Stimme klang erstaunlich fest.

“Let me see, Mam. Just a moment?“ Der Soldat hielt den Hörer jetzt wohl zur Seite und sagte etwas, was Lydia nicht verstand.

Steffi blickte sie mit großen Augen erwartungsvoll an.

„Er spricht mit jemandem“, flüsterte Lydia. Die Anspannung, unter der sie stand, steigerte sich ins Unerträgliche.

Steffi stellte sich jetzt direkt neben sie und hörte mit.

Es knackte. Am anderen Ende der Leitung wurde gesprochen, gelacht. Wortfetzen waren zu verstehen: Lady, Gardner, shower. Wie von der Tarantel gestochen fuhren sie auf und warfen sich einen alarmierten Blick zu. Shower, das absolute Unwort bei einem Gespräch mit dem CQ. Als Nächstes würde der diensthabende Soldat behaupten, dass Steve unter der Dusche stünde, was meistens bedeutete, dass er keine Lust hatte, jemanden nach ihm zu schicken. Würde Lydia in einer halben Stunde anrufen, bekäme sie höchstwahrscheinlich die gleiche Antwort.

Wieder knackte es. Dann war ein Rascheln zu hören. Jemand lachte. Worte fielen: girl, nice voice, downtown, La Guillotine. Dann entstand eine Pause. Der Moment dehnte sich aus, dauerte ewig.

Lydia kam ein absurder Gedanke. Die Zeit in der Telefonzelle verstreicht für uns langsamer als außerhalb im richtigen Leben, genau wie bei der Besatzung der Enterprise, wenn sie durch ein Schwarzes Loch fliegt. Gerade als sie Steffi das erzählen wollte, erklang Steves Stimme gut gelaunt aus dem Hörer. „Hey Babe.“

Vor Erleichterung wurde ihr schwindlig.

Auch Steffi strahlte. Sie lächelte Lydia zu, bevor sie nach draußen ging. Das gehörte zum Verhaltenskodex.

Steve stand mit dem Rücken zum Wasser auf der untersten Stufe der Treppe, die zum Rhein führte. Gerade hatte er den Inhalt einer Dose Bier und einer kleinen Flasche Apfelkorn in den Fluss gekippt.

„Eigentlich müsste ich das Bier in den Ozean schütten, aber in Mainz gibt es nur einen Fluss. Ich denke, das ist schon okay, denn der Rhein fließt ja in den Ozean, ich meine, letztendlich.“

Lachend streckte er einen Arm in ihre Richtung und drehte die Hand so, dass die Innenfläche nach oben zeigte, eine für ihn typische Geste, um etwas, was er gesagt hatte, zu unterstreichen. Dabei sah er sie unverwandt an. Seine Augen blitzten, sein Blick forderte sie heraus.

„Der Rhein fließt in die Nordsee“, erklärte Lydia trocken, weil ihr nichts Besseres einfiel.

„Die Nordsee ist zum Atlantik hin offen, also ein Teil vom Ozean.“

Immer noch hielt er seine Hand wie einen Zeigestock. Dabei zog er die Augenbrauen nach oben. Die grünen und gelben Sprenkel in seinen Augen funkelten.

Sie wünschte sich, ihn bis in alle Ewigkeit betrachten zu können, und musste nun ebenfalls grinsen. „Warum kaufst du das Zeug und verschwendest es dann?“ Lachend schüttelte sie den Kopf.

„Hab ich doch gesagt. Mein Dad hat mich darum gebeten, genau das zu tun. Mein Grandpa hat heute Geburtstag. Er ist Deutscher, nach dem Ersten Weltkrieg ausgewandert oder geflohen oder was auch immer. Darüber spricht er nicht. Wir wissen nicht einmal, aus welcher Stadt in Deutschland er stammt. Aber er war Tiefseetaucher im Zweiten Weltkrieg und er trinkt gerne, vor allem Bier und Schnaps. Also passt diese Opfergabe hervorragend.“

Schließlich setzte sich Steve wieder neben sie und legte einen Arm um ihre Schultern. Der Fluss glitzerte in der Sonne, Lydias Augen schmerzten.

Die Szene vor ihnen, der Rhein mit kleinen, weißen Booten unter einem strahlenden, wolkenlosen Himmel hätte das Motiv für eine Postkarte abgeben können, wäre das Wasser nicht eine graue Brühe gewesen.

„Ich kann mir nicht vorstellen, wie das ist, in einer Familie mit sechs Kindern aufzuwachsen.“ Dieses Thema beschäftigte Lydia sehr.

„Das ist ziemlich gut, immer etwas eng und das Geld ist auch meistens knapp, aber meine Familie bedeutet mir alles.“

Sofort wurde sie eifersüchtig. „Deine Familie bedeutet dir alles. So ist das also!“

„Oh, ich liebe es, wenn du mich so ansiehst“, sagte er fröhlich.

Unter seinem Blick schmolz sie dahin. Du meine Güte, schon wieder wie im Kitschroman.

„Meine Familie bedeutet mir alles, aber du auch.“

Schnell wendete sie den Blick ab, damit er die  Erleichterung in ihren Augen nicht sehen konnte.

Seit dem Mittwoch nach dem denkwürdigen Abend im La Guillotine gingen sie zusammen, nutzten jede Gelegenheit, sich zu treffen. Die körperliche Anziehung spielte dabei eine große Rolle, aber das war es nicht allein. Sie redeten viel über ihren Alltag, ihre Vorlieben und Wünsche, ihre Probleme. Sie verfügten über einen ausgeprägten Sinn für Humor und Ironie, lachten viel miteinander. Es hatte sich herumgesprochen, dass sie wie Pech und Schwefel zusammenhielten.

Lydia richtete ihren Blick wieder auf Steve. Er lächelte vor sich hin, während er eine Zigarette anzündete. Was für ein Glück, dass ich dich gefunden habe. Der Gedanke kam aus dem Nichts und rührte sie fast zu Tränen. Eine siebzehnjährige deutsche Abiturientin und ein zwanzigjähriger amerikanischer GI aus New Jersey – verrückt! Lydia war in diesem Moment so glücklich, dass sie das Gefühl hatte, zu schweben. Sie lehnte ihren Kopf an seine Schulter, umfasste mit beiden Händen seinen Arm und hielt sich an ihm fest, bis der Schwebezustand allmählich nachließ.

Sie schwiegen. Für Lydia war es so, als würde sich die äußere Welt teilen und um sie herumfließen wie ein Fluss um eine kleine Insel. Und die Insel war alles, was sie brauchten. Erst als Steve sich etwas bewegte und seine Zigarette neben sich auf der Treppenstufe ausdrückte, erwachte Lydia aus diesem Zustand wie aus einem Traum.

„Wieso bist du in die Armee gegangen?“, hörte sie sich fragen. Sie war zurück in der realen Welt.

„Ich will Geschichte studieren“, entgegnete er, als wäre das eine passende Antwort.

„Ja und …?“ Verständnislos sah sie ihn an.

Er grinste amüsiert. „Wenn du gedient hast, bezahlt die Armee dir ein College, vorausgesetzt, du hast ein Highschool-Diplom. Aber das kannst du, falls notwendig, in der Armee nachmachen.“

„Dich haben sie aus der Highschool rausgeschmissen? Nicht wahr?“ Lydia fand dieses Thema etwas heikel, aber sie musste unbedingt mehr darüber erfahren.

„Yep“, antwortete er ungerührt.

„Warum?“

„Bin nicht so oft hingegangen.“

„Du hast geschwänzt.“

„Yep!“

„Wann hast du damit angefangen, ich meine, ab welcher Klasse hast du so oft blaugemacht, dass sie dich rausgeworfen haben?“

„Ich hab es ab der neunten Klasse nicht mehr so genau genommen. Da bin ich in die Highschool gekommen.“

„Wo warst du denn vorher“, fragte sie verblüfft.

„Na auf der Junior-Highschool. Wir haben ein anderes Schulsystem.“

Nach einer Weile hatte sie die Information verarbeitet. „Wie war denn die Junior High? Hat es dir da gefallen?“

Sein Lächeln erlosch, als hätte jemand es ausradiert. Er fischte die Marlboropackung aus der Brusttasche seines Hemdes, bot ihr eine Zigarette an, bediente sich dann selbst und zündete beide an. Eine Weile vertieften sie sich in den Anblick des ruhigen Wassers, in dem sich weiße Wölkchen spiegelten, während sie rauchten.

Zu den Schäfchenwölkchen gehört eigentlich tiefblaues Wasser, kam Lydia in den Sinn.

„Mein Vater hatte nicht das Geld für den Schulbus. Ich und mein Bruder Phil mussten bei jedem Wetter fünf Meilen zur Schule laufen. Im Winter waren wir vom Schnee total durchnässt. Der Rektor hat uns deswegen ständig angemacht. Andauernd wurden wir in sein Büro gerufen. Schließlich musste mein Vater kommen.“ Seine Stimme klang seltsam hohl und leidenschaftslos. Diesen Tonfall hatte er, wenn es ihm schwerfiel, über etwas zu sprechen.

„War zum Kotzen, denn die Haltestelle lag direkt vor unserem Haus. Weil so wenige Kinder dort einstiegen, schafften wir es nur selten, uns hineinzuschmuggeln.“ Immer noch hatte er diese Grabesstimme.

„Wieso hat der Rektor euch verwarnt?“ Lydia war fassungslos.

„Weil man in einer amerikanischen Schule immer ordentlich aussieht, auch im Winter sauber und trocken angezogen ist …“ Steve blies den Rauch seiner Zigarette durch Nase und Mund.

„Nach Schulende war es leichter. Da stiegen mehr Kinder in den Bus. In dem Gedrängel konnten wir oft unbemerkt hineinschlüpfen.“ Jetzt lächelte er wieder, wehmütig, mit einem Hauch Bitterkeit.

Eine Weile schwieg Lydia betroffen. „Du musst also noch deinen Schulabschluss nachmachen. Du willst doch Geschichte studieren.“

„Yep!“

„Was heißt das denn jetzt? Wann machst du das?“

„Es ist leicht, den Abschluss nachzumachen. Wenn ich so weit bin, melde ich mich an.“ Bevor sie eine Diskussion beginnen konnte, küsste er sie.

Steve nahm einen Schluck Bier, sah dabei unverwandt durch das Fenster vom Wiener Wald zur Straßenbahnhaltestelle hinüber. Vor etwa zwanzig Minuten war Lydia in die letzte Bahn nach Bretzenheim eingestiegen. Weil er hungrig war und noch nicht in die Kaserne zurück wollte, hatte er sich entschlossen, hier etwas zu essen. In dem immer noch gut besuchten Lokal roch es intensiv nach gegrillten Hähnchen. Seufzend wendete Steve seinen Blick vom Fenster ab und schaute sich um.

An einem der Nebentische unterhielt sich ein schwarzer GI leise mit seiner Freundin, einer hübschen, jungen Frau mit schulterlangen rotbraunen Haaren. Der Mann strich eine Strähne aus dem Gesicht der Frau, flüsterte etwas in ihr Ohr. Sie lachte und fasste mit einer schlanken Hand unter sein Kinn. Dann legten beide die Stirnen aneinander, sagten etwas, küssten sich.

Sie sind vertraut miteinander, stellte er neidlos fest. Das ist das Größte überhaupt! Er wünschte sich, dass Lydia neben ihm sitzen würde und er sie küsste.

Als eine üppige Blondine im Dirndl ihm ein halbes Hähnchen mit Pommes frites servierte, erschrak er, fühlte sich in seiner Privatsphäre gestört.

Die Kellnerin beugte sich nach vorn und präsentierte ihr spitzenbesetztes Dekolleté. Irritiert blickte er auf. Sie lächelte ihm zu, zeigte perlweiße Zähne. „Bitte sehr! Wünschen Sie noch etwas?“

Blaue Augen, stellte Steve nüchtern fest. Lydias sind grün. Er nickte ihr knapp zu. „Nein, vielen Dank.“ Sofort unterbrach er den Blickkontakt und beschäftigte sich mit seinem Teller.

„Verstehe.“ Ihre Stimme klang spöttisch. Sie rauschte davon.

Die Szene am Nachbartisch und der Blick in den Ausschnitt der Bedienung hatten ihre Wirkung nicht verfehlt. Ihm wurde heiß. Immer noch spürte er die Energiewellen, die von Lydia ausgingen. Auf diese Art war sie immer bei ihm.

Während Steve Hähnchen und Pommes frites in sich hineinschaufelte, dachte er über die Szene am Rhein nach. Sie macht sich wirklich Sorgen um meinen Abschluss. Er schmunzelte.

Schließlich spülte er den letzten Bissen mit einem kräftigen Schluck Bier hinunter und zündete sich eine Zigarette an. Eine Woge von Zärtlichkeit überrollte ihn geradezu. Mann, wie ich mir wünsche, dass sie jetzt hier wäre.

„Die Mag-Lites sind einfach gigantisch gut. Damit leuchtest du die Straße bis in den letzten Winkel aus.“ Roberts Begeisterung stand ihm ins Gesicht geschrieben.

Er beugte sich über den Tisch, kniff die Augen zusammen und schaute verschwörerisch in die Runde. Automatisch taten es ihm Lydia und Steve, die ihm in der Bar des La Guillotine gegenübersaßen, gleich, während Clark etwas näher an seinen Tischnachbarn rückte.

„Mein Bruder ist Polizist in Gonsenheim und kennt ein paar von der MP. Das Revier liegt ja direkt neben den Lee Barracks in der Elbestraße.“ Bei dem letzten Satz sah Robert verschwörerisch von Clark zu Steve und nickte ihnen nachdrücklich zu. „Manchmal fahren sie zusammen Streife, zum Beispiel an Fastnacht, am Johannisfest oder am Weinmarkt. Die deutsche Polizei und die MP haben auch miteinander zu tun, wenn die Deutschen einen amerikanischen Soldaten festgenommen haben. Dann kommen die Amis aufs Revier oder zum Tatort.“

Als er eine Pause machte, um einen Schluck Bier zu trinken, nutzte Lydia die Gelegenheit. „Einen amerikanischen Soldaten festhalten? Du meinst nach einer Schlägerei?“

„Ja, zum Beispiel.“ Robert runzelte die Stirn. Er war sichtlich erpicht darauf, seine Geschichte zu Ende zu erzählen und ließ sich nur ungern unterbrechen.

„Oder wenn es Ärger mit besoffenen GIs in einer Bar gibt, und die deutsche Polizei zuerst vor Ort ist, dann halten sie die Soldaten fest, bis die MP auftaucht“, kam ihm Clark zuvor.

„Mehr dürfen sie ja nicht machen.“ Hastig übernahm Robert wieder die Gesprächsführung. „Die MP ist ja auch, sagen wir mal, unkonventioneller und effektiver, in gewisser Weise.“

Die Mienen von Steve und Clark verrieten nicht, was sie davon hielten.

Clark rückte seine Brille zurecht und schielte zum wiederholten Mal zur Theke hinüber. Seine Aufmerksamkeit galt offensichtlich einem zierlichen, blonden Mädchen, das auf einem Hocker saß und beide Hände um ihr Colaglas gelegt hatte. Über den Tresen hinweg redete es mit der Bedienung, warf Clark aber immer wieder einen Blick zu. Sie hatte sich seitlich hingesetzt, damit sie ohne größere Anstrengung mit nur einer leichten Kopfbewegung zu ihrer Gesprächspartnerin wie auch zu Clark sehen konnte.

Lydia fand dieses Schauspiel mindestens ebenso interessant wie das Gespräch am Tisch. Die Bar war ziemlich leer, weil die meisten Gäste sich unten in der Disco befanden. Das stumme Spiel zwischen Clark und dem blonden Mädchen konnte sie daher gut beobachten.

„Manchmal nehmen sie einen GI auch mit aufs Revier und die MP holt ihn“, erklärte Steve jetzt.

„Jaja, das stimmt schon alles.“ Robert winkte ungeduldig ab. „Hört euch diese Story an. Also, es geht um die Mag-Lites. Mein Bruder hat sich mit Marc, diesem einen Typen von der MP, den er näher kennt, über die Ausrüstung der Amis unterhalten. Besonders beeindruckt war er von den Taschenlampen. Daraufhin hat Marc ihm eine Mag-Lite besorgt.“

„Aus der PX?“ Steve zog die Augenbrauen hoch.

„Ja, klar aus der PX. Und dann waren die Kollegen von meinem Bruder natürlich auch total heiß auf eine Mag-Lite. Und was denkt ihr, was dann passiert ist?“ Robert senkte die Stimme und sah sich kurz um, als müsste er sicherstellen, dass niemand etwas von dem weiteren Gespräch mitkriegte.

Lydia fand das Getue allmählich albern, aber die beiden Amerikaner folgten interessiert und schienen Verständnis für die Geheimniskrämerei zu haben.

„Dieser Marc hat für das gesamte Revier Mag-Lites besorgt“, verkündete Robert leise. Triumphierend sah er von einem zum andern. „Und außerdem hat mein Bruder einen Baton gekriegt.“

Jetzt lehnte er sich wieder zurück und nickte nachdrücklich.

Clark pfiff durch die Zähne.

Steve schien beeindruckt.

„Baton? Das ist ein Schlagstock. Die deutsche Polizei hat doch selber welche.“ Lydia verstand nicht, was an der Geschichte so aufregend war.

„Oh, da gibt es einen Unterschied!“ Robert beugte sich so schnell nach vorne, dass die Bewegung an ein Stehaufmännchen erinnerte. „Die Deutschen haben nur ihre Gummiknüppel. Die Dinger von der MP sind Holzschlagstöcke …“ Er betonte das letzte Wort.

„Mit denen wir nur ungern Bekanntschaft machen.“ Auf Steves Äußerung hin lachten er und Clark.

Lydia war drauf und dran, das Interesse komplett zu verlieren. In diesem Moment gab es Unruhe an der Theke.

„Cheers!“ Ein untersetzter GI in rotkariertem Hemd schwankte leicht auf seinem Barhocker, was ihn aber nicht davon abhielt, seinem deutschen Freund ein Glas Tequila entgegenzuhalten. Wolly, ein Stammgast des Clubs, auch untersetzt, aber mit Lederjacke und deutlich längerem Haar, erhob sein Glas ebenfalls. „Prost!“ Seine Stimme klang heiser.

Mehrere Köpfe wendeten sich den beiden zu. Einige der wenigen Gäste an den Tischen reihum hielten ihre Gläser hoch und prosteten.

Clark nutzte die Gelegenheit, das blonde Mädchen unverhohlen zu betrachten.

„Passt auf, dass ihr nicht vom Hocker fallt“, rief jemand am Nebentisch. Gelächter folgte.

„Mann, Leute.“ Der GI leerte sein Glas, schüttelte sich und drehte sich mit einem breiten, geradezu seligen Grinsen demjenigen zu, der den Kommentar abgegeben hatte. Dabei glitt er fast vom Stuhl.

Wolly rutschte von seinem Sitz, ebenfalls wacklig und hielt seinen Freund fest. Beide kicherten.

„Was wollt ihr?“ Der Rotkarierte stemmte einen Arm in die Sitzfläche seines Stuhls, um sich mit der Hand daran festzukrallen, den anderen Arm hatte er um Wollys Schulter gelegt. „Ich brauche etwas Entspannung, nachdem ich heute Mittag am Bahnhof gefilzt worden bin.“

„Jawohl!“ Wollys Arm schnellte in die Luft. Er streckte einen Zeigefinger nach oben wie ein Schullehrer, der seine Klasse ermahnt. Dabei hing er ziemlich ungemütlich im Arm seines Kumpels, da er sich etwas bücken musste. Davon bemerkte der Amerikaner offenbar nichts.

„Bist du aus Frankfurt gekommen?“, klinkte sich Steve in die Unterhaltung ein.

„Yep!“ Geradezu leidenschaftlich zog der GI Wolly näher an sich heran. Der begann daraufhin, mit den Armen zu rudern und sich zu winden. Sein Lächeln verflachte.

„Verdeckte Drogenfahndung“, meldete sich jemand vom Nebentisch zu Wort. „MPs in Zivil passen die GIs ab, die aus dem Zug aus Frankfurt aussteigen und fragen höflich, ob sie eine Leibesvisitation durchführen dürfen.“

Verhaltenes Gelächter auf Seiten der Amerikaner an den Tischen und an der Bar folgte.

Lydia wandte sich Steve zu. „Wieso werden ausgerechnet die GIs angesprochen, die aus Frankfurt kommen und – also, sie können ja nein sagen.“

Ihre Äußerung veranlasste Steve und Clark zu einem wohlwollenden Lächeln, worüber Lydia sich ärgerte.

„Die werden deshalb ins Visier genommen, weil in Frankfurt der Zug aus Amsterdam hält. Und was man sich dort leicht besorgen kann, das weißt du ja.“ Steve nickte ihr mit hochgezogenen Augenbrauen zu.

Am Tresen gab es Bewegung. Wolly befreite sich umständlich aus der Umklammerung des Amerikaners und tätschelte seinem Freund die Wangen.

Robert und Clark redeten noch weiter über Batons, MP und Züge aus Amsterdam.

Steve begann, mit den Fingern auf dem Tisch zu trommeln.

Lydia spürte seine Unruhe. Sie wechselten einen Blick und nickten einander zu. Es war halb elf. Lydia musste zwar erst um Mitternacht zuhause sein, aber auf dem Weg zum Bahnhof gab es ein paar Nischen, die dafür geeignet waren, sich näherzukommen. Sie wünschte sich inständig, dass sie Steve mit nach Hause in ihr Zimmer nehmen könnte, aber das war nicht drin. Sie wusste, selbst wenn sie ihren Eltern von Steve erzählte, was sie bald tun würde, könnte sie zwar damit rechnen, dass sie die Beziehung letztendlich akzeptierten, aber nachdem ihre deutschen Freunde nicht zu ihr nach Hause hatten kommen dürfen, wäre das bei Steve sicher erst recht der Fall.

„Wir gehen dann mal.“ Steve erhob sich, um die Jacken zu holen.

Schnell verabschiedeten sie sich und traten aufatmend in die laue Sommernacht hinaus. Nach einem ungewöhnlich schwülen Tag war es jetzt angenehm mild. Sich an den Händen haltend liefen sie zielstrebig in Richtung Bahnhof. Kurz davor gab es einen Komplex mehrerer neben- und hintereinanderliegender großer Pavillons. Eine Bank, einige Versicherungen und die Stadtbücherei waren dort untergebracht. Um diese Zeit war die Anlage dunkel und still. Auf der Rückseite des ersten Pavillons befand sich der überdachte, an den Seiten zugebaute Eingangsbereich einer Versicherungsgesellschaft. Von hier aus blickte man ins Innere der Anlage. Dorthin gingen sie nicht zum ersten Mal. Wie immer, wenn sie allein waren und Steve sie an sich zog, fröstelte es Lydia, während ihr gleichzeitig heiß wurde. Sie sank regelrecht in seine Arme, klammerte sich an ihn. Lydia musste den Kopf in den Nacken legen, um ihn anzusehen. Steves Augen funkelten. Sie roch sein Aftershave oder Deo, unaufdringlich, frisch.

„Ich liebe dich!“ Sein Blick hypnotisierte sie.

Ihr Magen fühlte sich flau an, in ihrem Inneren explodierten Signalraketen. Darauf hatte sie gewartet. Vom ersten Tag an wollte sie genau das hören.

„Ich liebe dich!“ Das ist das erste Mal, dass es tatsächlich stimmt, fügte sie in Gedanken hinzu.

Wieder küssten sie sich, pressten ihre Körper aneinander. Langsam und vorsichtig wanderten seine Hände an ihrem Rücken nach oben.

Durch das Fenster der Straßenbahn blickten sie sich unverwandt an. Wie zwei Ertrinkende, dachte Lydia. Wir halten uns aneinander fest.

Jetzt schon, sie hatten sich gerade verabschiedet, tat es körperlich weh, von ihm getrennt zu sein. Die Straßenbahn setzte sich in Bewegung. Steves Gestalt wurde immer kleiner. Lydia schwebte, nicht nur äußerlich, sondern auch im Innern, fühlte sich leicht und irgendwie weich. Ich will nicht weg von dir. Sie schloss die Augen und lehnte die Stirn an die Scheibe. Es ist ganz einfach, beruhigte sie sich, ich träume einfach so lang von ihm, bis wir uns wiedersehen. So ist es auszuhalten.

Tarzan, Teetrinker und Terror

Donnerstag, 8.September 1977

Fröstelnd schlang Sophie die Arme um ihren Oberkörper. Obwohl sie ein Baumwollhemd ihres Vaters trug, sehr warm und viel zu groß, war ihr kalt. Im Hintergrund lief das Radio. Juliane Werding beklagte den Tag, an dem Conny Kramer starb. Vom Fenster ihres Zimmers aus betrachtete Sophie den spätsommerlichen Garten, der an die parkähnlichen Anlagen der Herrenhäuser vergangener Zeiten erinnerte. In der Mitte eines von Schilf umgebenen Teiches thronte zwischen cremefarbenen Seerosen ein steinerner Frosch auf einem großen, mit Moos bewachsenen Stein. Sein Haupt schmückte eine Krone.

„Froschkönig“, sagte Sophie leise zu sich selbst, „fehlt nur noch die Kugel zu seinen Füßen.“ Da niemand sie hörte, konnte ihr auch keiner sagen, wie spöttisch und gleichermaßen bitter ihre Stimme klang.

Nach allen Seiten schlängelten sich Kieswege bis in die letzten Winkel des Gartens, gesäumt von Sträuchern, die zu unterschiedlichen Zeiten blühten. Beschattet von Kirschlorbeer und Weiden standen an einigen Stellen altmodische Holzbänke. Mehrere in Größe und Pracht barock anmutende Rosenstöcke verteilten sich über den Garten. Alles war gepflegt, aber nicht zu sehr, immer mit einem Touch Romantik, der Raum ließ fürs Träumen.

Verwunschene Ecken wollte sie haben! Sophie seufzte und schüttelte unwillkürlich den Kopf, als sie an die Vorlieben ihrer Mutter dachte. All das Feine, Großartige und Vornehme; ich könnte kotzen!

Schwer atmend ließ sie sich auf ihr Bett fallen und hoffte inständig, dass das innerliche Frieren aufhören und Lydia wie versprochen vorbeikommen würde.

„Alle Medien halten sich an die von der Bundesregierung verhängte Nachrichtensperre …“, tönte es jetzt aus dem Radio. „… Allein das Bundeskriminalamt ist berechtigt, Informationen im Zusammenhang mit der Entführung von Hanns Martin Schleyer zu prüfen und zu bewerten.“

Auch das noch! Sophie stöhnte. Davon wird meine Stimmung ganz sicher nicht besser.

Hastig drehte sie das Radio ab, wollte nichts mehr von dem neuesten Anschlag der RAF hören. Vor drei Tagen war der Arbeitgeberpräsident Hanns Martin Schleyer in Köln auf seinem Weg nach Hause entführt worden. Drei junge Leibwächter und sein Fahrer waren dabei getötet worden. Seitdem lag eine Mischung aus Wut, Angst und Beklemmung über dem Alltag der Menschen.

Ein hastiges, nicht ernst gemeintes Klopfen schreckte sie aus ihren Gedanken hoch. Im Türrahmen erschien Hildegard, ihre Mutter.

Auch das noch.

„Na wie geht es dir?“ Eine Antwort erwartete ihre Mutter gar nicht. „Iss doch etwas.“

„Ich habe keinen Hunger“, knurrte Sophie. Geh doch weg.

„Hast du gehört?“, fuhr Hildegard unbeeindruckt fort. „Die Terroristen im Gefängnis in Stuttgart-Stammheim sind wieder in Einzelhaft, dürfen weder fernsehen noch Radio hören, Briefe schreiben oder in Empfang nehmen. Die meisten ihrer Anwälte werden nicht zu ihnen vorgelassen, weil sie im Verdacht stehen, Nachrichten hineingeschmuggelt zu haben.“ Mit großer Geste richtete sie ihren Haarknoten. „Hängt alles mit der Schleyer-Entführung zusammen. Dass so etwas bei uns möglich ist!“ Kunstpause. „Wir gehen heute Abend essen. Vielleicht ziehst du dir was Nettes an.“

Sophie bemühte sich um einen neutralen Gesichtsausdruck. Die Art und Weise, wie ihre Mutter Themen aus völlig unterschiedlichen Bereichen aneinanderreihte, weckte Aggressionen in ihr. Alles klang wie leichte Plauderei. „Ja, ist gut“, erwiderte sie zu ihrem eigenen Erstaunen. Sich ein Stück weit anzupassen war unumgänglich, um ein paar Freiheiten zu sichern, wie die Erlaubnis, am nächsten Freitagabend in die Stadt gehen zu dürfen.

„Na dann.“ Hildegard wollte weiterreden, drehte sich dann aber überrascht um, weil jemand die Treppe heraufkam. „Ach Lydia, hallo“, rief sie – immer noch munter. „Wie bist du denn hereingekommen?“

„Ihre Mutter war im Garten und hat mir das Tor aufgemacht.“

„Ach ja, na dann lass ich euch mal allein.“ Hildegard nickte ihrer Tochter zu. Bevor sie jedoch endgültig ging, wechselte sie noch ein paar Worte mit Lydia, die danach grinsend das Zimmer betrat.

Sophie atmete auf. „Setz dich.“ Sie klopfte auf den Platz neben sich.

Lydia ließ sich auf das Bett fallen und musterte ihre Freundin. „Du siehst dünn aus“, stellte sie fest.

„Mir ist auch nicht so gut. Ehrlich gesagt geht es mir bescheiden und ich könnte verrückt werden. Dieses ständige Lügen und Aufpassen, dass ich nicht gesehen werde, macht mich vollkommen fertig.“

„Versuch doch mal, mit ihnen zu reden“, erwiderte Lydia halbherzig.

„Niemals!“ Sophie schnaubte. „Dann kriege ich wahrscheinlich einen Leibwächter.“

„Das ist so komisch. Du hast mir doch erzählt, dass deine Großmutter und ihre Schwestern gleich nach dem Krieg bei Amerikanern als Babysitter gearbeitet haben. Und von diesen Familien bekamen sie Lebensmittel und alles Mögliche.“

„Eine Tante von mir hat sogar einen Amerikaner geheiratet. Als sie anfing, mit ihm auszugehen galt sie allerdings als Amiflittchen.“

Lydia stutzte. „Versteh ich überhaupt nicht. Deine Leute hatten nur Vorteile durch die Kontakte mit Amerikanern. Aber als eine Tochter mit einem GI ausging, war sie ein -  Amiflittchen?“

„Ganz genau. Das waren immer zwei grundverschiedene Sachen. Und bei mir wäre es nichts anderes, obwohl meine Tante mit ihrer Familie heute noch in den USA lebt und uns manchmal besucht. Ich erinnere mich gut an die vielen Pakete, die wir gekriegt haben, als ich klein war. Da gab es jede Menge Kleidchen für mich. Damit konnte meine Mutter dann angeben.“

Geistesabwesend spielte Lydia mit der Marionette, die vor ihr von der Decke herabbaumelte: eine Hexe in grünem Kleid und mit rotem Kopftuch, das Gesicht beherrscht von der typischen Hakennase. „Weißt du Sophie, du sitzt zwar im Käfig, aber es ist ein goldener Käfig. Du hast tolle, ungewöhnliche Sachen“, sagte Lydia nachdenklich.

Sophie sah Lydia ungläubig an. Habe ich mich verhört? Sie schnaubte vor Entrüstung.

„Schon gut“, beschwichtigte Lydia sie, „auf jeden Fall wäre dein Leben mit einem deutschen Freund einfacher.“

„Da könnte unter Umständen einer dabei sein, mit dem meine Eltern einverstanden wären“, erklärte Sophie nach einer Weile. „Aber ehrlich, die gefallen mir nicht. Was will ich mit einem verständnisvollen, politisch interessierten, friedliebenden Teetrinker?“

„Ja, ich weiß, was du meinst. Solche Typen findest du wirklich massenweise. Aber nicht nur. Das kann man so nicht sagen, es gibt auch interessante deutsche Jungs. Trotzdem sind sie nicht so aufregend wie, na ja, Rick und Steve oder Mark Spitz oder – Tarzan.“

„Oder wie Rhett Butler in Vom Winde verweht. Dann wäre da noch der Vater von dem Jungen, der mit Flipper rumgeschwommen ist. Bei den Cartwrights würde ich allerdings eine Auswahl treffen.“ Lydia blies die Backen auf, um deutlich zu machen, welchen der Brüder aus der amerikanischen Cowboyserie sie nicht so attraktiv fand.

Sophie lachte. „Bonanza läuft ja nicht mehr.“

„Leider.“ Lydia wartete einen Augenblick, bevor sie auf das vorherige Thema zurückkam. „Sophie, ständig lügen zu müssen - das hält doch auf Dauer keiner aus! Ich meine, ich habe zuhause auch noch nicht gebeichtet, dass ich wieder mit einem Amerikaner gehe, aber ich weiß, dass ich es demnächst tun werde. Erzählst du deinen Eltern immer noch, du würdest in die Tanzschule gehen? Ich sollte auf dem neuesten Stand sein, damit ich mich nicht irgendwann mal verplappere.“

Sophie nickte. „Immer noch dieselbe Geschichte. Aber ich schmücke die Storys noch aus, um meine Mutter bei Laune zu halten. Letztes Wochenende habe ich erzählt, dass Jurastudenten vom ersten und zweiten Semester beim Tanzen dabei wären.“

„Studenten im Senzer!“ Lydia grinste. „Mann, wir sind ja schon fast zu alt für den Laden.“

„Ja, aber das weiß sie doch nicht.“

„Meine Güte, ich würde die Vorstellung, die du abziehst, gerne sehen. Du hast echt schauspielerisches Talent mit einem ausgeprägten Hang zum Dramatischen.“ Lydia schmunzelte. „Weißt du noch, wie wir, jede mit einer Rose in der Hand, aus dem La Guillotine vor diesen beiden GIs geflohen sind.“

„O ja, mit wehenden Haaren sind wir abgehauen. Das war Hollywood pur.“

Sie lachten, hingen dann schweigend für einen Moment ihren Gedanken nach.

„Ich will ja unsere entspannte Stimmung nicht verderben.“ Lydia legte eine Hand leicht auf Sophies Schulter, woraufhin diese sie ansah. „Aber das interessiert mich schon: Wie läuft es denn mit Rick?“

„Er muss höllischen Ärger haben, hat sich geprügelt.“ Sophie zog eine Schachtel Kool aus einer Tasche, die neben ihr auf dem Bett lag.

„Was heißt das?“

„Er erzählt mir nichts. Ist nur ständig schlecht gelaunt und noch unpünktlicher als sonst.“ Sophie öffnete die Schachtel und hielt sie Lydia hin. „Wir können hier drin rauchen.“

Sie bedienten sich und zündeten die Zigaretten an.

„Frag doch mal Anthony. Der ist immerhin sein bester Kumpel.“ Lydia blies Rauchkringel in die Luft.

„Du weißt doch genau, dass er mir nichts sagen würde.“

Sophie schnippte die Asche in ein Porzellankörbchen mit rosa Blumenmuster. „Wie ist es bei dir, Lydia? Ihr scheint euch gut zu verstehen nach dem Drama am Anfang.“

„Das ist der helle Wahnsinn, Sophie. Steve ist - der Mann meiner Träume.“ Lydia zog die Schultern und Augenbrauen nach oben, um ihre eigene Verwunderung darüber zum Ausdruck zu bringen.

Sophie nickte. „Und du wirst es deinen Eltern erzählen. Womit musst du rechnen?“

„Sie werden enttäuscht sein und sich Sorgen machen, mir den Umgang mit Steve aber nicht verbieten.“

„Hat dein Steve nicht einen deutschen Großvater?“ Sophie zog an ihrer Zigarette. „Vielleicht macht es das leichter. Das ist doch zumindest mal, na ja, eine Gemeinsamkeit.“ Sie dachte einen Moment nach, bevor sie fortfuhr: „Wenn ich meinen Eltern beichten würde, dass mein Freund Amerikaner ist, wäre das schon eine Katastrophe. Ricks mexikanische Abstammung würde das Fass aber komplett zum Überlaufen bringen.“

„Du hast recht. Es gibt Gemeinsamkeiten zwischen Steves und meiner Familie. Es könnte funktionieren.“ Lydia lächelte glücklich. Dann schüttelte sie ungeduldig den Kopf, holte tief Luft und sprach sehr schnell weiter. „Sophie, wir müssen jetzt über deine Situation sprechen. Also, was kannst du tun?“ Sie zog die Stirn in Falten, schien intensiv zu überlegen.

Sie macht sich echt Gedanken um mich, dachte Sophie. Mal sehen, was ihr jetzt einfällt.

„Rede mit Rick. Erkläre ihm, dass er dir vertrauen kann und du dich für seine Probleme interessierst. Und wenn du Anthony klarmachst, wie besorgt du um Rick bist, wird er dir unter Umständen doch etwas verraten.“

„Ja, das ist wenigstens so etwas wie ein Plan. Nichts tun und nur abwarten ist furchtbar.“ Der winzige Lichtblick führte dazu, dass Sophie sich etwas wohler fühlte.

Wieder rauchten sie eine Weile, ohne zu reden, beide in Gedanken.

„Wie läuft es eigentlich in deinem Weiberinternat?“ Lydia grinste. Sophie besuchte ein reines Mädchengymnasium, worüber Lydia sich gerne lustig machte.

„Geht so, ich geh ja nicht so regelmäßig hin.“ Im Unterschied zu ihrer Freundin war Sophie die Schule ziemlich gleichgültig. „Wahrscheinlich gibt es demnächst wieder einen Bombenalarm“, fügte sie seufzend hinzu.

[LC2] Als Lydia sich um sieben Uhr verabschiedete, dämmerte es bereits. Ganz allmählich kündigte sich der Herbst an. Anfang September färbte sich das Laub zwar noch nicht, aber es lagen neue Gerüche in der Luft, frischer, verhaltener, nicht mehr so schwer. Beschwingt, in geradezu euphorischer Stimmung lief sie nach Hause. Aus unerfindlichen Gründen beglückte es sie, als die Straßenbahn ihr bimmelnd entgegenkam. Dieses Gefühl verstärkte sich noch, als sie ein Stück entfernt ihre Telefonzelle erspähte. Wie albern, dachte Lydia, und konnte nicht verhindern, dass sie still von sich hin lachte. Die Welt war so wunderbar.

Sie dachte über das Gespräch mit Sophie nach. Als ihre Freundin auf die familiären Gemeinsamkeiten hingewiesen hatte, war ihr Inneres von einem warmen Gefühl durchströmt worden. Im nächsten Moment hatte sich ihr schlechtes Gewissen gegenüber Sophie geregt. Sie wollte auf keinen Fall in ihrem Glück schwelgen, wenn es ihrer Freundin so schlecht ging. Aber je mehr sie sich bewusst machte, wie groß, vielleicht sogar ausweglos, Sophies Probleme waren, umso vorteilhafter empfand sie ihre eigene Situation.

Vor dem bereits geschlossenen Kiosk an der Endhaltestelle der Acht unterhielt sich Frau Hieronimus, die Besitzerin, mit der Inhaberin der schräg gegenüberliegenden Reinigung. Als Lydia an den beiden Frauen vorbeiging und grüßte, schnappte sie einen Fetzen der Unterhaltung auf. „Die Freilassung von elf Gesinnungsgenossen fordern die Entführer. Stellen Sie sich das vor, elf Baader-Meinhof-Häftlinge!“

„Ja, was für ein Risiko! Und ob Schleyer dann wirklich freigelassen wird, steht ja auch noch in den Sternen.“

Lydia lief schneller, floh vor dem Gespräch, wollte nichts hören, was den Zauber des Augenblicks trüben könnte. Steve, dachte sie. Sie badete in Wohlbehagen. Es kann funktionieren. Wie eine berauschende Musik klang der Satz in ihrem Kopf.

Freitag, 9.September 1977

Desorientiert schreckte Lydia hoch. Die laute Geräuschkulisse verursachte ihr Herzklopfen.

„Mach schon!“ Ellen war bereits aufgesprungen und hängte sich gerade den Rucksack über die Schulter.

Stühle und Tische wurden im Klassenzimmer gerückt. Schüler redeten durcheinander, gaben Kommentare ab, deren Sinn sich Lydia nicht erschloss. Für ihre Ohren klang es im Moment so, als würden ihre Klassenkameraden in einer fremden Sprache reden. Sie war im Matheunterricht fast eingedöst und hatte in diesem Trancezustand vor sich hingeträumt.

„Sie verlassen die Schule zügig, aber ohne zu rennen durch den Haupteingang und begeben sich direkt zum Platz vor dem Gerichtsgebäude. Die Klasse bleibt natürlich zusammen.“ Herr Bartel wirkte nicht besonders aufgeregt, eher gelangweilt.

Schon vor den Sommerferien, im Mai und im Juni, hatte es anonyme Bombendrohungen für das Schloss-Gymnasium gegeben. Anderen Schulen war es ähnlich ergangen. Die aktuellen Ereignisse um die Entführung von Hanns Martin Schleyer lieferten natürlich hervorragende Rahmenbedingungen für jemanden, der, aus welchen Gründen auch immer, Angst und Chaos verbreiten wollte. Es verwunderte also niemanden, dass es gleich in der zweiten Woche nach dem Ende der Ferien wieder losging.

Benommen zog Lydia ihre Jacke an, nahm ihre Tasche und ließ sich von Ellen nach draußen auf den Gang schieben.

„Sieht so aus, als wäre Mathe für heute gelaufen.“ Mark kramte seine Zigarettenschachtel hervor und grinste. Als sein Blick auf Lydia fiel, zwinkerte er ihr zu.

Was sollte das denn? Sie schüttelte den Kopf. Nachdem sie derart schroff aus ihren schönsten Träumen gerissen worden war, fühlte sie sich elend und irgendwie betrogen.

„Als ob die RAF ´ne Bombe auf ´ne Schule werfen würde. Wenn überhaupt, dann auf eine für Kinder von reichen Leuten oder auf eine amerikanische.“

Wer hatte das gesagt? Bei der Fülle an Kommentaren um sie herum war das nicht festzustellen. Aber gerade diese Bemerkung hatte sie deutlich gehört und sie löste Panik in ihr aus. Bomben auf Amerikaner werfen! Dunkel erinnerte sie sich daran, dass so etwas schon vorgekommen war. Einzelheiten fielen ihr allerdings nicht ein.

Schüler der verschiedenen Klassen trafen sich auf den Fluren und der Treppe, unterhielten sich laut, fanden das Ganze abenteuerlich oder amüsant, hielten sich im Großen und Ganzen an die Vorgabe, ruhig und zügig das Gebäude zu verlassen.

Allerdings spürte Lydia in ihrem halbwachen, nervösen Zustand eine unterschwellige Spannung. Einige Schüler, besonders die jüngeren, wirkten beunruhigt, bewegten sich hastig, mit weit aufgerissenen Augen.

Sie huschen die Treppe hinunter wie ängstliche Mäuse.

Wieder andere machten besorgte Gesichter, bemühten sich aber um Fassung oder gaben sich betont lässig.

Ja, dachte Lydia, immer lesse wie der Jesse.

Vor der Schule füllte sich die Straße mit Kindern und Jugendlichen. Immer mehr quollen aus dem Gebäude heraus wie Lemminge aus ihrem Bau.

„Du läufst wie ein Zombie.“ Auf dem Parkplatz sah Ellen Lydia mit großen Augen an. „Ist dir schlecht?“

„Lydia möchte lieber Gleichungen mit zwei Unbekannten lösen.“

Schon wieder Mark. Lydia warf ihm einen bösen Blick zu.

„Das findet wohl irgend so ein Depp lustig. Jetzt, wo alle aufgeregt sind wegen der Schleyer-Entführung.“ Seine Zigarette klebte im Mundwinkel. Er sah aus wie ein Seemann. Irgendwann musste doch diese Zigarette herausrutschen.

„Trittbrettfahrer!“, erklärte Ellen verächtlich.

Lydia hätte auch gerne geraucht, aber ihr war übel.

„Mädel, du bist ja kalkweiß im Gesicht.“ Mark betrachtete sie besorgt. „Uns passiert nichts. Das Kommando Siegfried Hausner interessiert sich nicht für Gymnasiasten aus der unteren Mittelschicht.“

Siegfried Hausner? Was meinte er. Sie kniff die Augen zusammen, denn sie konnte nicht mehr deutlich sehen. Sie bekam Herzklopfen, in ihren Ohren rauschte es. Kreislauf! Niedriger Blutdruck! Mist!

Als Nächstes spürte Lydia, wie jemand ihren Oberarm festhielt und sie sanft, aber bestimmt nach unten drückte. Mark brachte sie dazu, sich auf die Umrandung des riesigen Blumenkübels, neben dem sie standen, zu setzen. Über Lydia schwebten Gesichter, Mark mit ungewohnt ernstem Gesichtsausdruck und Ellen, die ihr etwas hinhielt, eine geöffnete Dose Cola.

Lydia griff danach und trank gierig. Augenblicklich fühlte sie sich besser. „Danke.“ Sie gab Ellen die Cola zurück und lächelte ihre beiden Wohltäter an. Ihre Gedanken flossen ineinander. Kommando Siegfried Hausner, so nannten sich Schleyers Entführer. Sie sollte zur Kaserne fahren und nachsehen, ob dort alles in Ordnung war.

Montag, 12.September 1977

„Das ist menschlich absolut verständlich“, Ulrich machte eine rhetorische Pause, „Natürlich kann sich die Bundesrepublik nicht auf diese Art und Weise erpressen lassen, aber, wie gesagt, aus der Sicht der Familie des Entführten ist diese Auffassung nachvollziehbar.“

O nein, dachte Lydia. Es war viertel nach sechs und Montagmorgen. Nachdem sie sich aus dem Bett gequält hatte, war sie nun auf dem Weg in die Küche, natürlich noch müde und entsprechend missmutig. Sie spürte förmlich die Wellen nervöser Energie, die durch die angelehnte Küchentür auf den Flur gesendet wurden. Jetzt würde ihre Mutter antworten, aufgeregt und leicht verärgert. Gern wäre sie wieder in ihr Zimmer zurückgegangen, aber der verführerische Duft von frischem Kaffee war ihr in die Nase gestiegen, und sie hatte zur ersten Stunde Unterricht.

Als sie die Küche betrat, saß ihr Vater am Tisch vor der aufgeschlagenen Mainzer Allgemeinen Zeitung, bereits fertig angezogen und frisch rasiert, neben sich eine Tasse Tee und einen Teller mit Streuselkuchen.

Helga stand vor der Anrichte und brühte Kaffee auf, eingehüllt in ihren grau und grün gestreiften Morgenmantel, ein altmodisches Ungetüm, das sie schon getragen hatte, als Lydia sehr klein gewesen war. Mit gequältem Gesichtsausdruck goss sie gerade heißes Wasser aus dem Kessel in den Filter auf der Porzellankanne.

Ich verstehe dich, dachte Lydia. Wahrscheinlich gucke ich gerade genauso.

Nachdem Helga den Kessel wieder auf die Herdplatte gestellt hatte, drehte sie sich um. In ihrem Gesicht lag nun etwas Wildes.

„Guten Morgen“, sagte Lydia schnell, bevor sie an ihrer Mutter vorbeihuschte, um sich auf ihren Platz am Küchentisch zu setzen. Wie gerne hätte sie sich ganz klein gemacht.

„Guten Morgen“, sagte ihr Vater und nickte ihr zu, nicht unfreundlich.

„Guten Morgen.“ Ihre Mutter streifte sie mit einem gehetzten Blick, lächelte knapp. „Es ist doch ganz klar, dass wir da hart bleiben müssen. Würde die Regierung nachgeben, wäre das ja geradezu eine Aufforderung an die Nächsten, weitere Gesinnungsgenossen auf diese Art freizupressen. So war es doch bei diesem CDU-Politiker, Peter Lorenz, vor ein paar Jahren.“

Instinktiv zog Lydia den Kopf ein, aber ihre Mutter redete nicht weiter. Sie stellte die Kaffeekanne auf den Tisch, füllte zwei Tassen und setzte sich. Schon fertig? Lydia blinzelte ungläubig.

Ulrich nahm seinen Kuchen in die Hand und biss hinein. Unter dem warnenden Blick seiner Frau fing er die unvermeidlichen Krümel in der hohlen Hand auf und ließ sie auf seinen Teller fallen, bevor er weiter in seiner Zeitung blätterte. „Sieh einer an, die einfachen GIs haben finanzielle Probleme, weil der Dollar so wenig wert ist“, meldete er sich nach einer Weile wieder zu Wort.

Lydia vergaß, in ihren Kuchen zu beißen, fasste sich dann aber, um auf keinen Fall zu viel Interesse zu zeigen. „Wieso? Was steht denn da?“, fragte sie so beiläufig wie möglich.

Alarmiert sah ihre Mutter zu ihr herüber.

Unter Helgas scharfem Blick fühlte sie sich extrem unbehaglich. Ich muss es ihnen bald sagen. Heute Abend rede ich mit Steve darüber. Gleich darauf überraschte sie dieser Gedanke. Warum sollte ich das mit ihm besprechen? Dazu fiel ihr nichts ein. Schnell trank sie ihren Kaffee aus und stand von Tisch auf.

„Ich mach mich für die Schule fertig.“ Fluchtartig verließ sie die Küche. Sie wusste genau, dass ihre Mutter ihr stirnrunzelnd hinterhersah.

„Na ja, es würde mir schon gefallen, wenn deine Eltern Bescheid wüssten.“ Lächelnd strich Steve Lydia eine Haarsträhne aus der Stirn.

„Was würde dir gefallen, Gardner?“ Randy ließ sich auf den Sessel gegenüber der Couch, auf der Lydia und Steve saßen, fallen, eine Bierdose in der einen Hand, eine Zigarette in der anderen. Gleich darauf drehte er seinen Körper ein wenig zur Seite. „Claire, dear heart, Sweetie, wo bleiben die Sandwiches für mich und meine Gäste?“, rief er seiner Frau in der Küche zu.

Er grinste, erwartete schmunzelnd Claires Antwort.

„Baby, wenn es dir nicht schnell genug geht, dann mach es selbst.“

Alle lachten. Claire und Randy, sie etwas pummelig mit langen braunen Locken und einem hübschen Gesicht voller Sommersprossen, er, mittelgroß, etwas korpulent und muskelbepackt, wohnten mit ihren dreijährigen Zwillingen in der Housing Area in Gonsenheim. Ständig nahmen sie sich gegenseitig auf den Arm, kicherten und scherzten. Mitunter erinnerte die Art und Weise, wie die beiden miteinander umgingen, Lydia an die Dialoge in amerikanischen Fernsehsendungen: spritzig, komisch, fröhlich.

Claire erschien mit einem Tablett voller Sandwiches, das sie auf dem Tisch abstellte. „Du kriegst nix, alter Mann“, erklärte sie, in Randys Richtung nickend.

„Oh!“ Randy stöhnte und verzog das Gesicht, als litte er unter heftigen Schmerzen. Dann packte er seine Frau, schneller als man es ihm zugetraut hätte, und zog sie auf seinen Schoß.

Claire quietschte.

Lydia und Steve lachten, warteten, bis ihre Gastgeber sich wieder sortiert hatten.

Claire blieb auf dem Schoß ihres Mannes sitzen. „Worum ging es gerade?“, fragte sie.

„Ich habe Steve gefragt, ob es ihm etwas ausmacht, dass ich meinen Eltern noch nichts von uns erzählt habe“, ergriff Lydia das Wort.

„Und ich habe geantwortet, dass es mir schon gefallen würde, wenn sie Bescheid wüssten“, fügte Steve hinzu.

Claire und Randy schauten ernst drein, was Lydia seltsam berührte.

„Viele deutsche Mädchen treffen ihre amerikanischen Freunde heimlich“, sagte Claire. „Manche kriegen auch richtig Ärger, wenn die Eltern etwas erfahren.“

„Aber wenn es ernst ist, führt kein Weg daran vorbei.“ Ausgerechnet Randy sagte das.

Different yet familiar (Fremd und vertraut)

Freitag, 14.Oktober 1977

Um irgendetwas zu tun, warf Lydia ein Zehnpfennigstück in den knallroten Automaten und drehte den Hebel. Außer einer giftgrün gefärbten Kaugummikugel fiel ein billiger Blechring mit herzförmigem, rosa Glitzerstein in das Fach. Klasse, ein Hauptgewinn. Früher war ich ganz wild auf diesen Kram.

Während sie die klebrige Kugel in den Mund schob, trat sie von der Straße zurück und stellte sich neben den Eingang der kleinen, bei den GIs sehr beliebten Pizzeria. Von ihrer Position aus hatte sie den Haupteingang zur Kaserne im Visier, stand aber nicht völlig auf dem Präsentierteller für die Soldaten, die auf ihrem Weg zur Straßenbahnhaltestelle an ihr vorbeiliefen. Einige waren allein unterwegs, viele zu zweit oder in kleinen Gruppen. Lydia fühlte sich frei. Ihr Herz nahm an Volumen zu, dehnte sich erwartungsvoll diesem Freitagabend entgegen. Die Peter-Stuyvesant-Reklame mit dem Bild der Freiheitsstatue und dem Spruch vom Duft der großen weiten Welt fiel ihr ein.

Die meisten Soldaten bemerkten sie trotzdem, viele lächelten ihr zu. Fehlt nur noch Lili Marleens Laterne, an die ich mich lehnen könnte.

Sie warf einen hastigen Blick auf ihre Armbanduhr, sieben Uhr. Komm doch! Als sie wieder aufsah, schlenderte Steve gerade durch das Tor. Er müsste eigentlich rennen. Vor Aufregung bekam sie feuchte Hände. Instinktiv, ohne vernünftigen Grund, trat Lydia einen Schritt zurück, um sich hinter der Hauswand zu verstecken. Ein geradezu wohliger Schauer kroch ihren Rücken entlang. Wie im Kitschroman, total albern.

Steve winkte dem Soldaten im Wachhäuschen und steuerte geradewegs auf sie zu. Er wusste genau, wo sie auf ihn warten würde.

Lydia fühlte sich um ihren Spaß betrogen, spuckte den Kaugummi aus und trat wieder nach vorn.

„Hey Babe.“ Da war es wieder, sein unbeschreibliches Lächeln. Das ist meiner! Bei diesem Gedanken triumphierte sie innerlich, begann zu zittern, nicht vor Angst oder Kälte, sondern als Ausdruck eines zutiefst empfundenen Behagens. Das hier ist richtig!

„Hey.“

Sie umarmten und küssten sich. Lydia schmiegte sich an ihn. Irritiert und etwas ungehalten nahm sie zur Kenntnis, dass Steve gleich wieder von ihr abrückte.

„Lass uns ins Gasthaus an der Krim gehen“, sagte er. Samtiges Braun und schillerndes Grün. Lydia schwebte.

„Ben und deine Freundin sind schon dort.“

Ja, das wusste sie. Ben und Ellen verstanden sich gut, waren heute zusammen in der PX gewesen. Hand in Hand machten sie sich auf den Weg.

„Wie geht es so? Irgendetwas Besonderes passiert seit letztem Mittwoch?“, fragte er leichthin.

Abrupt blieb sie stehen, aus luftigen Höhen gefallen und knallhart in der Realität zurück. Fassungslos starrte sie ihn an. Ob irgendetwas passiert war? „Eine Lufthansamaschine wurde gestern von Terroristen entführt.“ Es klang wie ein Vorwurf.

Seit dem Nachmittag des Vortages berichteten die Medien davon. Das Thema beherrschte nicht nur Funk und Fernsehen, sondern auch die Gespräche der Menschen. Die Ereignisse hatten auch Lydia erreicht, die ansonsten fast alles, was außerhalb ihres deutsch-amerikanischen Mikrokosmos passierte, nur am Rande zur Kenntnis nahm. Und Steve wollte wissen, ob es etwas Besonderes gäbe? Auf welchem Stern lebte er?

Fragend zog er die Augenbrauen nach oben. „Davon habe ich nichts gehört“, antwortete er mit einem unergründlichen, merkwürdig verschlossenen Gesichtsausdruck.

Lydia traute ihren Ohren nicht. „Hast du mitgekriegt, dass die RAF einen wichtigen Mann der deutschen Wirtschaft entführt hat?“

„Nein.”

“Den Namen Schleyer schon mal gehört?”

Langsam schüttelte er den Kopf. Kaum merklich fror seine Mimik ein. „Wieso redest du in diesem aggressiven Ton mit mir? Was soll das werden, ein Verhör?“

Lydia schluckte, versuchte, sich zu mäßigen. „Steve, ständig wird davon berichtet. Ihr hört doch auch Radio und seht fern.“

„Klar, wir hören AFN und lesen die Stars and Stripes. Zum Appell kriegen wir die neuesten Nachrichten aus den USA und alle Informationen, die unsere Streitkräfte betreffen, mitgeteilt.“

Sie sehen und hören keine deutschen Sender! Die Verblüffung über diese Erkenntnis nahm Lydia den Wind aus den Segeln. Im nächsten Moment wurde ihr etwas klar: Natürlich nicht, sie sprechen ja kein Deutsch. Irgendwie leben wir doch in zwei verschiedenen Welten. Der Gedanke stimmte sie traurig.

Entschlossen nahm er ihre Hand, um weiterzugehen.

Lydia fühlte sich gemaßregelt, spürte, dass er sauer war, konnte aber keine Ruhe geben. „Was ist mit der RAF, Rote Armee Fraktion, Baader Meinhof Gruppe?“ Mist, das hört sich schon wieder schulmeisterlich und ziemlich spitzfindig an.

„Wir GIs kümmern uns um unsere eigenen Angelegenheiten.“ Das klang arrogant.

Von einer Litfaßsäule am Straßenrand starrten ihnen die schwarz-weißen Gesichter von zwölf noch flüchtigen RAF-Terroristen entgegen. Mühsam verbiss sich Lydia einen Kommentar.

Den Rest des kurzen Weges schwiegen sie. Mit dem Betreten des Lokals löste sich die schlechte Stimmung zwischen ihnen auf. Alles war wie immer, eine Kneipe, in der Freunde warteten, Zigarettenrauch, leichter Bierdunst, dazu Glen Campbells Wichita Lineman.

Ben und Ellen winkten stürmisch, waren offensichtlich bester Laune.

Sie setzten sich zu ihnen.

„Hey.“

„Alles klar bei dir?“ Lydia griff über den Tisch und berührte ihre Freundin leicht an der Schulter.

Vor zwei Wochen war Ellen aus dem Haus ihrer Eltern ausgezogen, nachdem die ständigen Streitereien mit ihrem Vater, der zu viel trank, eskaliert waren. Mit Hilfe ihrer Mutter hatte sie ein Zimmer in einer Wohngemeinschaft gefunden. Ellen war bereits neunzehn Jahre, also volljährig. Bei dem Umzug hatten Schulkameraden und amerikanische Freunde geholfen.

„Alles bestens“, erklärte Ellen aufgeräumt. „Ben regt sich immer noch über das einfache Badezimmer in meiner WG auf. Vor allem die Badewanne findet er altertümlich. Er hat auch überhaupt kein Verständnis dafür, wenn Leute nicht jeden Tag duschen.“

Ben nickte heftig. „Nur GIs im Manöver sind entschuldigt“, erklärte er.

„Na ja, ich kenne viele Leute, die gar keine Dusche haben. Es ist noch nicht lange her, da war Samstag Badetag.“ Die  irritierten Gesichter der beiden Männer amüsierten Lydia.

„Unter der Woche gab es nur Katzenwäsche“, fügte Ellen hinzu, die offensichtlich ebenfalls ihren Spaß hatte.

Die Amerikaner schüttelten die Köpfe. Bei der jungen Kellnerin bestellte Steve für sich ein Bier und für Lydia eine Bluna.

„Mann, das vermisse ich, korrekte Duschen“, Ben zündete sich eine Zigarette an.

Steve lachte. „Ja, und die Autos!“

Lydia und Ellen wechselten einen vielsagenden Blick. Sie mochten die riesigen amerikanischen Kutschen überhaupt nicht.

„Was vermisst ihr denn sonst noch so?“, wollte Ellen wissen.

Lydia war ganz Ohr.

„Angeln im Ozean. Zelten mit den Kumpels.“ Das war Steve.

Ja, New Jersey lag ja am Meer.

„Autokinos und Eistee.“ Genüsslich zog Ben an seiner Zigarette.

„Mit jeder Menge Eiswürfel.“ Steve strahlte über das ganze Gesicht, fuhr sich unbewusst mit der Zunge über die Lippen. „Geschäfte, die immer offen sind“, fiel ihm noch ein.

Nachdem die Kellnerin die Getränke für Steve und Lydia serviert hatte, erhob Ben sein Glas und prostete seinem Kumpel zu. „Lass uns darauf trinken, dass das hier irgendwann vorbei ist, und dann heißt es ‚back to the world‘.“

Sie stießen ihre Biergläser gegeneinander.

Lydia erstarrte.

„Wie lange hast du eigentlich noch, Gardner?“

Bei dieser Frage schnürte sich Lydias Hals zu.

„Neun Monate, drei Wochen, vier Tage.“

Lydia fühlte Ellens besorgten Blick auf sich ruhen. Sie sah zu ihrer Freundin und lächelte tapfer. Bis nächstes Jahr im August blieb ihnen ja noch Zeit.

Steve schwelgte mit Ben in Erinnerungen an Highschool-Partys, Truthahnessen an Thanksgiving und Weihnachten in den Staaten.

Lydia und Ellen waren ausgeschlossen, zum Publikum degradiert.

Von einer Sekunde zur nächsten verwandelte sich Lydias Beklemmung in Wut. Back to the world! Das ich nicht lache. Hier bei uns spielt die Musik. Sie spürte einen unbändigen Drang, Steve und Ben etwas entgegenzuhalten, einen Kontrapunkt zu setzen. Plötzlich hatte sie genug von dem ewigen sich zurücknehmen, sich ruhig verhalten, nicht auffallen …

„Weißt du das Neueste von der Landshut-Entführung?“, wandte sie sich direkt an Ellen, sprach aber Englisch.

Die verstand sofort, worum es ging.

„Mittlerweile ist klar, dass es einen Zusammenhang zwischen der Flugzeugentführung und der Schleyersache gibt. Die palästinensischen Terroristen und die RAF kooperieren.“

„Terroristen, die sollte man aufhängen“, sagte Ben schlicht.

„Bei uns gibt es keine Todesstrafe“, entgegnete Ellen sachlich.

„Leider, ich sehe das genauso wie Ben“, erklärte Steve. Er hielt die Innenfläche der rechten Hand nach oben, um seine Worte zu unterstreichen.

Bei dieser Geste wurde es Lydia wieder warm ums Herz. Ich kenne ihn so gut.

„Wenn es hundertprozentig bewiesen ist, dass jemand gemordet hat, bin ich auch für die Todesstrafe. Das gilt auf jeden Fall für Terroristen“, fuhr Steve fort.

Ben nickte. „Red Army Fraction.“

Steve deutete mit dem Zeigefinger auf seinen Freund. „Du sagst es, Mann.“

Überrascht sah Lydia von einem zum andern. Sie wussten ja doch etwas.

Jetzt wandte Steve sich ihr zu. Seine Augen funkelten, die Andeutung eines Lächelns lag auf seinem Gesicht, aber da war noch etwas in seiner Miene – ein Anflug von Spott.

„Vor einigen Jahren wurden Bombenanschläge auf unsere Hauptquartiere in Frankfurt und in Heidelberg verübt, beide Attentate in einem einzigen Monat. Dabei kamen Soldaten und zivile Bedienstete ums Leben. Das geht auf das Konto der RAF.“

Lydia horchte auf, zu verblüfft, um verärgert zu sein. Hatte er sie reingelegt? Oder war sie ihm nur auf die Nerven gegangen?

Samstag, 15.Oktober 1977

„Was ist mit dem Flugzeug, Sweetie?“ Lydia glaubte, nicht richtig zu hören. Sweetie? Es war das erste Mal, dass er sie so nannte. Ob er sich wirklich für die entführte Maschine interessierte?

Aus dem Augenwinkel nahm sie eine Bewegung vor der Telefonzelle wahr, wendete den Kopf und blickte in die weit aufgerissenen, erwartungsvoll dreinblickenden Augen einer älteren Dame. Seufzend drehte Lydia sich zur anderen Seite. Ihr blieb also nicht sehr viel Zeit für das Gespräch. „Das Flugzeug steht jetzt in sengender Hitze in Dubai, also in der Wüste. Hier warten schon wieder Leute vor dem Häuschen. Ich kann nicht mehr so lange telefonieren. Treffen wir uns heute Abend?“

„Klar, wenn du mich sehen willst.“ Er lachte.

Wie wunderbar ihr Leben doch war!

„Vielleicht will ich, vielleicht aber auch nicht.“ Die Vorfreude auf den gemeinsamen Abend ließ sie beben.

Die Dame umrundete die Telefonzelle, stand jetzt wieder in Lydias Blickfeld. Mist. Lydia drehte den Kopf weg. Blödes Spiel.

„Wenn du mich nicht treffen willst, beschäftige ich mich mit der anderen Frau in meinem Leben.“

Ohne zu überlegen, reagierte sie. „Von wem redest du?“

Schweigen folgte.

Lydia spürte den bohrenden Blick der ungeduldigen Dame im Genick. Ungemütlich.

„Meine Mom.“

Sie atmete auf. „Wie meinst du das?“

„Dann schreibe ich weiter an dem Brief für sie. Mindestens zweimal in der Woche schicke ich ihr einen.“

„Wirklich“, entgegnete sie verblüfft. Das gab ihr zu denken, gleichzeitig fand sie es aber auch süß. „Vermisst du deine Eltern sehr?“

„Ja, Mom, Dad und meine Geschwister, vor allem die beiden Mädchen.“

„Wie alt sind deine Schwestern?“

„Elf und dreizehn.“ Er machte eine Pause, zog wohl an seiner Zigarette. „Übrigens kann es sein, dass ich demnächst mal in die Staaten fliege, wenn mein jüngerer Bruder seinen Highschool-Abschluss macht.“

„Ach, wieso das?“ Lydia blickte sich nervös um, stellte dabei erfreut fest, dass die Dame sich kopfschüttelnd entfernte.

„Na, das habe ich doch gerade gesagt.“ Steve klang jetzt leicht ungeduldig und genervt. „Er macht seinen Schulabschluss, kriegt sein Diplom überreicht. Dann wird gefeiert.“

Szenen von Highschool-Abschlussfeiern in amerikanischen Filmen und Fernsehserien fielen ihr ein, Absolventen in Talaren und Hüten mit Trotteln, pathetische Ansprachen, zutiefst gerührte Familienmitglieder auf Stühlen in ordentlichen Reihen. Das gesamte Arrangement im Freien, inmitten einer grünen, hügeligen Landschaft bei leichter Brise. Die duftigen Kleider der Damen wehen, die breiten Ränder der Hüte flattern. Um unser Abitur wird nicht so ein Theater gemacht. „Ist das nicht doch sein Collegeabschluss, also ich meine, wenn sein älterer Bruder dafür Urlaub von der Armee kriegt?“

„Der Highschool-Abschluss ist eine große Sache“, erklärte Steve. „Von meinen Geschwistern wird wohl niemand aufs College gehen.“

„Wie bitte? Was machen deine Geschwister denn dann nach der Schule? Gibt es bei euch so etwas wie eine Lehre?“

„Für sechs Kinder können meine Eltern das College nicht bezahlen. Nach Beendigung der Schule müssen wir Geld verdienen. Eine Lehre gibt es nicht, brauchen wir auch nicht. Da sind jede Menge Jobs.“

Hilfsarbeiter, angelernte Arbeiter? Lydia war fassungslos. Dass man nach der Schule einen Beruf zu lernen hatte, war ein Glaubenssatz, mit dem sie aufgewachsen war.

„Dann wirst du ja der Erste in deiner Familie sein, der ein College besucht“, fiel ihr siedend heiß ein. „Du sagtest doch, dass du zur Armee gegangen bist, um danach Geschichte studieren zu können?“

„Ja, klar.“ Das klang irgendwie ausweichend, sogar etwas missmutig.

Lydia beschlich ein unangenehmes Gefühl.

„Komm am besten an die Lee Barracks, um sieben. Dann gehen wir in den NCO-Club“, erklärte Steve betont fröhlich, ehe sie nachfragen konnte.

Das gefiel ihr. Etwaige Zweifel lösten sich mit einem Schlag in Luft auf. Die große weite Welt hatte sich gerade wieder geöffnet.

Dienstag, 17. Oktober 1977

Es dauerte eine Weile, bis Ellen klar wurde, wovon sie aufgewacht war. Der Wecker zeigte sechs Uhr an. Von der Straße tönte ein regelrechtes Hupkonzert. So etwas kam eigentlich nie vor.

Ellen war auch durcheinander, weil sie sich noch nicht vollkommen an ihr neues Leben in der WG gewöhnt hatte.

Zwischen dem Gehupe riefen sich Leute etwas zu. Benommen rappelte sie sich auf, stieg aus dem Bett, torkelte zum Fenster und öffnete es. An der Ampel vor dem Nachbarhaus, die jetzt auf Rot stand, hatten die Fahrer der wartenden Autos die Fenster heruntergekurbelt und unterhielten sich schreiend.

Das ist irre, dachte Ellen. Spinnen die?

„Landshut“ ... „GSG9“, verstand sie nach und nach ein paar Worte.

GSG9? Ellen konnte mit der Abkürzung nichts anfangen. Sie sprintete zum Radio und schaltete es ein. Ein glücklicher Nachrichtensprecher erklärte, dass die Operation der Sondereinsatztruppe des Bundesgrenzschutzes GSG9 ein voller Erfolg gewesen sei und Deutschland auf diese Einheit stolz sein konnte. Sondertruppe? Ellen erfuhr, dass der Regierungssprecher Bölling in der vergangenen Nacht um zwei Uhr zehn eine Pressekonferenz abgehalten und die erstaunlichen Neuigkeiten bekannt gegeben hatte. Sie wurde fast verrückt. Ihr fehlte der Anfang. Hektisch drehte sie an dem Knopf, um zu hören, was auf anderen Kanälen lief. Überall wurden Nachrichten gesendet. Aus den Bruchstücken setzte sich allmählich eine Information zusammen, die Sinn machte. Die GSG9 hatte das entführte Flugzeug um Mitternacht, kurz vor Ablauf des Ultimatums, auf dem Flugplatz von Mogadischu gestürmt. Drei der vier Terroristen waren dabei ums Leben gekommen, eine Terroristin wurde schwer verletzt. Von kleineren Verletzungen abgesehen waren die Geiseln und die Männer der GSG9 unversehrt.

Weil sie es nicht mehr aushalten konnte, rannte sie zur Toilette, putzte sich die Zähne und wusch das Gesicht. Zurück im Zimmer schaltete sie den Fernseher an, ein altes Schwarz-Weiß-Gerät mit schlechter Bildqualität. Das Gesicht des Nachrichtensprechers setzte sich erst nach einer Weile hinter dem Schneegeriesel zusammen. Zum Glück war der Ton in Ordnung. Während sie sich in fieberhafter Eile anzog, verfolgte sie angestrengt, was auf dem Bildschirm vor sich ging. Am Nachmittag würden fast alle Geiseln, bis auf einige wenige, die sich in einem Krankenhaus in Mogadischu erst noch erholen mussten, auf dem Frankfurter Flughafen landen.

Gut, dachte Ellen aufgewühlt, und was ist mit der GSG9? Wann kommen die?

„Am Nachmittag gegen fünfzehn Uhr zwanzig wird die Sondermaschine der Lufthansa mit dem Antiterrorkommando des Bundesgrenzschutzes und dem Staatsminister Wischnewski an Bord auf dem Flughafen Köln-Bonn erwartet“, verkündete das Gesicht, bevor es sich endgültig in viele winzige Punkte auflöste. Dann wurde das Bild schwarz, der Ton blieb. „Noch in der Nacht haben sich die Gefangenen Andreas Baader, Jan-Carl Raspe und Gudrun Ensslin im Gefängnis Stuttgart–Stammheim das Leben genommen. Die Gefangene Irmgard Möller verletzte sich mit einem Messer lebensgefährlich“, drang es aus dem schwarzen Bildschirm.

Verrückt! Ellen war fassungslos. Woher haben die gewusst, dass die Geiseln befreit worden sind. Die Sicherheitsvorkehrungen müssen doch gigantisch gewesen sein.

Kopfschüttelnd zündete sie sich eine Zigarette an. Als sie daran zog, drehte sich ihr der Magen um und ihr fiel ein, dass sie noch gar nicht gefrühstückt hatte. Völlig durcheinander von den Ereignissen des Morgens bereitete sie sich nach der Zigarette in der Küche einen Tee und ein Marmeladenbrot. Das Brot war altbacken, Butter gab es nicht mehr. Es war ihr egal. Sie brannte darauf, rauszugehen und mitzuerleben, wie Deutschland bebte und brodelte. Schnell packte sie das Nötigste in ihre Schultasche, warf die Jacke über und verließ das Haus. Das Leben um sie herum schien wilder und intensiver als üblich, besser als in einem Film. Vor dem Metzgerladen auf der anderen Seite der Straße unterhielten sich mehrere Menschen. Gesprächsfetzen drangen an ihr Ohr. „… jetzt ist endlich Ruhe, gottseidank!“ „GSG9 – klasse!“ „… haben sich in der Nacht erhängt. Unglaublich!“ „Heute Nachmittag werden die Geiseln mit einer Sondermaschine eingeflogen. Wie muss sich die Witwe des Piloten fühlen?“

Ja, Ellens Hochstimmung bekam einen Knacks. Den Kapitän des Flugzeuges, Jürgen Schumann, hatten die Terroristen ermordet. Eilig überquerte sie die Straße und lief dann langsam an den Leuten vor dem Metzgerladen vorbei, um weiter zuzuhören.

„Der Mann war ein Held“, erklärte ein älterer Herr im Anzug kategorisch. Das bezog sich offensichtlich auf den Piloten. Recht hat er, dachte Ellen inbrünstig.

„Was wird jetzt mit Schleyer?“, fügte derselbe Herr hinzu.

Das gab ihr einen Stich. Immer noch auf eine merkwürdige Art euphorisch, aber doch deutlich gedämpfter, ging sie jetzt die wenigen Meter weiter bis zur Bushaltestelle und gesellte sich zu den Wartenden. Auch hier war es ungewöhnlich laut und rege für diese Uhrzeit. Es war viertel nach sieben.

Ein junger Mann mit schulterlangen Haaren in Jeans und Parka lehnte an der Litfaßsäule neben der Haltestelle und hielt die aktuelle Ausgabe der Bildzeitung vor sich.

Der sieht eigentlich so aus, als würde er den Spiegel lesen. Die Überschrift des Leitartikels auf der ersten Seite der Zeitung sprang ihr ins Auge: Um Mitternacht stürmten Bonns Supermänner den Geisel-Jet.

Anfang November 1977

„Ich weiß nicht, wie ich es dir sagen soll.“

Helga wandte sich Lydia zu. Vor ihr auf dem Küchentisch lag die Brigitte, ihre Lieblingsmodezeitschrift. Ein lächelndes Fotomodell mit schulterlangen, blonden Locken zog die Falten seines wadenlangen, weitschwingenden Rocks mit beiden Händen auseinander. Unter dem Saum blitzte ein weißer Unterrock mit Lochstickerei hervor.

Folklore. Gefällt mir nicht. Als sie ihrer Mutter direkt in die Augen sah, erschrak Lydia. Sie weiß es schon! „Ich habe wieder einen amerikanischen Freund“, sagte sie hastig. Jetzt wollte sie das Gespräch nur schnell hinter sich bringen.

„Das haben wir uns schon gedacht.“

Lydia wartete angespannt, aber die befürchteten Vorwürfe blieben aus. Ihre Mutter blätterte ein paar Seiten weiter, klappte dann das Heft zu und richtete den Blick wieder auf sie. „Wie heißt er?“

„Steve Gardner, sein Großvater väterlicherseits war Deutscher.“

„Hm!“

Von dieser Offenbarung hatte Lydia sich mehr versprochen. Betont langsam legte sie das Foto, das sie bisher hinter dem Rücken verborgen gehalten hatte, vor ihrer Mutter auf den Tisch.

„Sehr gutaussehend“, erklärte Helga schlicht. „Hat er Geschwister?“

Das war eine heikle Frage. „Ja, er ist der Zweitälteste von sechs Kindern.“

Erschrocken riss ihre Mutter die Augen weit auf. „Sechs? Das ist wirklich viel.“ Kopfschüttelnd zündete sie sich eine Zigarette an. „In welchem Bundesstaat lebt die Familie?“, fügte sie schließlich hinzu.

„New Jersey.“

„Ostküste. Da gibt es viele Deutschstämmige.“

Der Blick ihrer Mutter verlor an Schärfe, als sie auf eine Person sah, die seitlich hinter Lydia stand. „Ich hoffe nur, du weißt, was du tust.“

„Er ist wirklich sehr nett.“ Oh, du meine Güte, was rede ich da nur? Sie konnte nicht fassen, dass sie etwas derart Banales von sich gegeben hatte.

„Ja, aber er ist ein amerikanischer Soldat.“ Ihre Mutter stellte den Blick wieder scharf und fixierte Lydia. „Vielleicht raucht er Haschisch. Irgendwann geht er wieder zurück in die Staaten. Und du, du bist ein deutsches Mädchen, das mit einem Amerikaner …“ Sie schluckte, überlegte einen Moment. „… zusammen war. Ich weiß nicht, was das für deinen Ruf bedeutet, was die Leute davon halten. Wir leben nun mal hier.“

Lydia war ihrer Mutter dafür dankbar, dass sie eine andere Formulierung gewählt hatte als die, die ihr wohl ursprünglich auf der Zunge gelegen hatte. „Nicht alle rauchen Haschisch und einige bleiben hier bei ihren deutschen Freundinnen“, erwiderte sie mit schwacher Stimme. Von einer Sekunde auf die nächste fühlte sie sich völlig erschöpft.

Wieder schüttelte Helga leicht den Kopf. Ihr nachdenklicher Blick ruhte für eine Weile auf ihrer Tochter. „Pass auf! Versprich mir, rechtzeitig zum Frauenarzt zu gehen oder zu Pro Familia“, sagte sie schließlich.

Fassungslos und peinlich berührt hätte Lydia gerne etwas entgegnet, aber ihre Kräfte waren restlos aufgebraucht. Außerdem wollte sie ihr Glück nicht überstrapazieren. Die Beichte war glimpflich verlaufen, kein Schimpfen und vor allem, keine Verbote. Der Hinweis auf den Frauenarzt war Lydia unangenehm, aber ihre Mutter hatte recht und ihr Kommentar zeugte von einer ziemlich modernen Einstellung. Davon konnten die meisten ihrer Freundinnen nur träumen. „Das mache ich.“ Mehr brachte sie nicht heraus.

Weihnachten

„Ist das nicht der helle Wahnsinn? Sie haben ihn für Heiligabend und für den ersten Feiertag eingeladen.“ Lydias Stimme zitterte vor Aufregung, als sie mit Ellen am Morgen des 23. Dezember telefonierte.

„Das hast du mir jetzt schon ziemlich oft erzählt. Genau genommen höre ich das seit einer Woche täglich.“

Niemand schien zu begreifen, was diese Einladung für Lydia bedeutete und wie absolut unfassbar es war. Nachdem sie Anfang Dezember ihrer Mutter von Steve erzählt hatte, war es einige Tage recht still zwischen Lydia und ihren Eltern gewesen. Dann aber hatte sich der Umgang miteinander wieder normalisiert.

Mit einer Einladung für Steve zum traditionellen Heiligabend und zum ebenso traditionellen ersten Feiertag der Familie hatte sie allerdings nicht gerechnet.

Als sie es ihm vor einer Woche erzählt hatte, war er begeistert gewesen. „Oh, das ist cool.“ Daraufhin hatte er sie an sich gezogen und fest umarmt.

Wie immer, wenn sie sich so nah waren, hatte die äußere Welt ihre Schrecken verloren. Alles schien möglich. Wie so oft hatte er dann etwas gesagt, was ihre Empfindungen haargenau wiedergab: „Mit dir fühle ich mich ganz.“ Als Lydia sich an diesen Moment erinnerte, explodierte in ihr ein Feuerwerk.

Nach dem Telefonat mit Ellen ging sie in die Küche. Es war Mittagszeit und Helga begann, wie jedes Jahr am Vortag des Heiligabends mit den Vorbereitungen für das Festessen. Niemand erinnerte sich, wie es dazu gekommen war, aber seit Jahren gab es in der Familie zum Fest Italienischen Salat, eine Kreation, die absolut keine Ähnlichkeit mit dem Gericht gleichen Namens hatte, das in italienischen Restaurants neuerdings angeboten wurde. Dieser Salat musste unter allen Umständen über Nacht durchziehen.

Der Küchentisch bog sich unter den Zutaten: Heringsfilets, Rote Beete, gekochte Kartoffeln, Schinken, Käse[LC3] , Salzgurken, Äpfel. Aus dem Röhrenradio ertönte Schneeflöckchen, Weißröckchen …, gesungen von einem Knabenchor. Auf der Fensterbank thronte ein Adventskranz mit vier roten Kerzenstummeln und Schleifen.

„Geht es wieder los?“ Die Küche war verwandelt, friedlich, vorweihnachtlich, bunt. Lydia fühlte sich wohl. Sie konnte sich das Fest ohne all diese Farben, Gerüche und Klänge, die sie seit ihrer Kindheit begleiteten, nicht vorstellen.

„Ja.“ Ihre Mutter lächelte.

„Wieso tun wir das?“ Lydia zog die Stirn kraus. Jedes Jahr stellte jemand diese Frage.

„Keine Ahnung.“ Das war die Standardantwort.

Während sie die Zutaten in Stücke, Stifte und Scheiben schnitten, unterhielten sie sich.

„Eigentlich sieht das Gemisch in der Schüssel ein bisschen eklig aus.“ Lydia rümpfte die Nase.

„Das ist vor allem wegen der Roten Beete.“

In die andächtige, erhabene Stimmung von Es ist ein Ros entsprungen, flog die Küchentür auf.

Ulrich betrat gut gelaunt den Raum und setzte sich. „Ein paar Plätzchen könnte ich jetzt wirklich gut vertragen.“

„Ach!“ Helga lachte. „Ist das so?“

Die Weihnachtsplätzchen, von Lydias Großmutter Lina gebacken, lagerten in zwei Rumtopfgefäßen, die mit einem Leinentuch bedeckt hinter der Tür zum Schlafzimmer standen. Lydia und ihr Vater hatten keine Erklärung dafür, aber es war vollkommen unmöglich, dieses Tuch zu berühren, ohne dass Helga es bemerkte. Nur mit ihrer ausdrücklichen Erlaubnis trauten sie sich, das Gebäck anzufassen.

„Na gut.“ Unerwartet bereitwillig stand ihre Mutter auf, wischte die Hände an der Schürze ab, nahm einen kleinen Teller aus dem Schrank und verschwand aus der Küche. Als sie zurückkam, war der Teller, den sie Ulrich reichte, voller Plätzchen.

„Ach, danke schön.“ Er zwinkerte seiner Frau zu.

„Setz dich an den Tisch.“

Ulrich befolgte die Anweisung und stellte den Teller artig ab. „Der Salat sieht komisch aus, schmeckt aber gut“, erklärte er mit Plätzchen im Mund.

„Ob dein Steve das auch isst?“ Fragend schaute Helga zu Lydia hinüber.

Ulrichs Gesichtsausdruck verhärtete sich etwas. Er hatte die größeren Schwierigkeiten mit Lydias Freund.

„Och, das isst der schon“, sagte sie schnell, war aber nicht vollkommen überzeugt.

„Na, da bin ich ja mal auf deinen Freund gespannt.“ Lina saß auf ihrem Lieblingsstuhl an dem riesigen Tisch in ihrer altmodischen Küche und musterte Lydia. Das senffarbene Kleid kaschierte ihre kleine, füllige Statur durch den lockeren Schnitt etwas, aber nicht sehr. Das eisengraue Haar war zu einem Dutt hochgesteckt.

Wie immer empfand Lydia den Blick aus den grauen Augen ihrer Großmutter als schwermütig, sogar traurig. Viele alte Frauen haben diesen Blick. Die Frauen mit den Kittelschürzen. „Er wird dir schon gefallen.“

Lang ausgestreckt, die Arme unter dem Kopf verschränkt, lag sie auf der Couch, der Chaiselongue. Lydia liebte dieses Möbelstück. Als kleines Kind hatte sie oft bei ihrer Großmutter übernachtet und auf der Chaiselongue geschlafen.

Wie jedes Jahr an Heiligabend hatte Lydia mit Lina zu Mittag gegessen. Mittlerweile war es früher Nachmittag. Um halb fünf würden sie sich auf den Weg zu Lydias Eltern machen.

Diese Tradition hatte die Familie beibehalten, obwohl es nicht mehr notwendig war, Lydia vom Wohnzimmer mit dem geschmückten Christbaum und den Geschenken fernzuhalten. Mittlerweile wusste sie, dass nicht das Christkind für all den Weihnachtszauber verantwortlich war. Die Magie war dahin, aber Lydia mochte es so. Dieses Jahr unterschied sich allerdings von den Jahren davor, hob sich ab von dem gemütlichen, etwas langweiligen Miteinander zu Weihnachten, das immer drohte, zu kippen, wenn unterschwellige Aggressionen hochkamen. Steve wurde am frühen Abend erwartet. Sehnlichst wünschte sie sich, dass alles gut gehen würde. Die Vorstellung, peinlich berührt und in gezwungener Atmosphäre zusammenzusitzen, verursachte einen unangenehmen Druck in ihrem Magen. Was soll das denn, redete sie sich gut zu, sie haben ihn eingeladen, sind bereit, ihn kennenzulernen. Das ist großartig.

Als sie Linas offenem, erwartungsvollem Blick begegnete, musste sie lächeln. Sie hatte ja auch noch ihre Großmutter. Die würde von Steve begeistert sein und nach einem Gläschen Wein für gute Stimmung sorgen.

Mit ihren einundsiebzig Jahren gehörte Lina eigentlich einer eher konservativen Generation an, war aber erstaunlich offen, hatte keine Schwierigkeiten mit Amerikanern und Franzosen. Aus unerfindlichen Gründen mochte sie die Briten nicht so sehr.

Bereits um kurz nach vier forderte Lydia ihre Großmutter auf, sich fertigzumachen, wohl wissend, dass sie ziemlich lang brauchen würde, bis sie etwas Kölnisch Wasser auf dem Hals und den Innenseiten ihrer Unterarme verrieben, Schuhe und Mantel angezogen hatte.

Während Lydia wartete, schaute sie sich in der Küche um. Diesen einfachen Raum, den sie kannte, seitdem sie auf der Welt war, liebte sie aus tiefstem Herzen. Ein schwerer Küchenschrank, hergestellt um die Jahrhundertwende, war das Prunkstück. Hinter den Vitrinen glänzten Sammeltassen mit Blumendekor und Goldrändern. Das waren neben Duftseifen und Eau de Cologne die klassischen Geburtstags- und Weihnachtsgeschenke für Großmütter. Den unbestrittenen Mittelpunkt des Raumes aber bildete nicht der teure Schrank, sondern der derbe Küchentisch. Zusammen mit vier Stühlen beanspruchte er fast die gesamte Mitte des Raumes. Wer sich in der Küche bewegte, war gezwungen, ständig vorsichtig um den Tisch herumzulaufen. An den vier Wänden, unterbrochen durch zwei Türen, die zum Wohnschlafzimmer und zum Flur führten, reihten sich eine einfache Kommode mit dem Fernseher, der Herd, der Kühlschrank und schließlich der altmodische Wasserstein. Auf der anderen Seite des Fensters hatte die Chaiselongue ihren Platz, daneben eine Singer-Nähmaschine, über der ein gutaussehender Soldat vor einer Baracke stehend aus einem gerahmten Bild lächelte, Lydias Großvater Richard, der im Zweiten Weltkrieg gefallen war. In allen Haushalten von älteren Leuten hingen solche Bilder von gefallenen Ehemännern, Söhnen oder Brüdern.

An die Küche schloss sich das zweite Zimmer an, in dem das ausladende Bett stand, ein kompliziertes Möbelstück, das als Einzel- und Doppelbett genutzt werden konnte. Zwischen Treppenhaus und Küche gab es noch einen winzigen Flur, der zur Toilette führte, eine archaisch anmutende Nische mit winzigem Fenster und Ziehspülung.

„Ich bin so weit.“ Lina warf ihr einen triumphierenden Blick zu. „Kann losgehen!“, fügte sie mit einem verschmitzten Grinsen hinzu.

Lydia überkam eine Welle von Zärtlichkeit, als sie Lina in ihrem besten Mantel mit feiner Lederausgehtasche und einem Seidentuch am Hals betrachtete. „Also los“, erklärte sie munter, rollte sich von der Couch, schlüpfte in ihre Jacke und schob Lina zur Tür.

Die Holztreppe knarzte, als sie nach unten gingen. Mit beiden Händen hielt Lina sich am Geländer fest. Lydia ging vor, wobei ihr nicht ganz klar war, was passieren würde, falls Lina stürzen sollte. Ihre Großmutter war um einiges schwerer als sie. Als sie auf die Straße hinaustraten, dämmerte es bereits. Für die Jahreszeit war es viel zu mild.

Das dreistöckige Mietshaus, in dem Lina wohnte, gehörte zu mehreren gleich aussehenden Gebäuden, die sich ohne Zwischenraum aneinanderreihten. Die Anlage war nach dem Zweiten Weltkrieg für Arbeiter und deren Familien errichtet worden. In den Souterrains gab es neben den eigentlichen Kellerräumen, allesamt finstere Verliese, noch Waschkeller, unglaublich faszinierende Räume. Als kleines Kind hatte Lydia ihrer Oma leidenschaftlich gern dabei zugesehen, wie sie mit einem gigantischen Stock in einem eisernen Topf rührte, der ihr bis zur Taille reichte. In diesem geradezu monströsen Gefäß waren Kleider in heißer Waschlauge herumgeschwommen. Das Wasser hatte geblubbert, Dampf war aufgestiegen und hatte den Raum erfüllt. Lydia war der Schweiß in Strömen über den Körper gelaufen. Ihre Großmutter hatte sie damals immer wieder in Staunen versetzt, wenn sie ihr erzählte, dass die Frauen früher ihre schmutzigen Kleider auf einer Waschbrücke im Rhein mit der Hand gewaschen hatten.

Mittlerweile nutzte Lina den Waschkeller nur noch sehr selten. Lydias Mutter wusch ihre Wäsche in der Maschine.

In der Straße saßen zu beinahe jeder Tageszeit Frauen an den Fenstern, vor allem im Erdgeschoss. Nachbarinnen unterhielten sich von Fenster zu Fenster oder mit vorbeilaufenden Passanten. Auch an diesem Tag geschah das Unvermeidliche.

„Hallo Lina, wie geht es so? Macht ihr euch auf den Weg zur Helga?“ Frau Müller aus dem Erdgeschoss im Nachbarhaus hatte die Arme auf dem Fensterbrett verschränkt und ihren riesigen Busen darauf gebettet. Über einer geblümten Kittelschürze trug sie eine Wolljacke.

„Ei ja, ist doch Heiligabend! Was macht ihr so?“ Lina blieb stehen.

Lydia seufzte. Weit waren sie wirklich noch nicht gekommen.

„Wir werden gleich von unserem Alfred abgeholt“, entgegnete die Angesprochene stolz.

„Oma, wir müssen weiter.“

„Der Alfred hat jetzt das neue Auto“, erklärte Frau Müller ungerührt.

„Also ich find ja so einen Käfer gut“, sagte Lina.

„Ach“, entgegnete Frau Müller, „mir reicht ja der Bus oder die Elektrische.“

„Ja, mir auch, aber zum Rumfahren ist ein Auto ganz praktisch.“ Dann veränderte sich der Ausdruck auf Linas Gesicht, wurde schwermütig. „Es gab ja Zeiten, da sind wir in die Stadt gelaufen, bei jedem Wetter.“

Jetzt redeten die beiden Frauen über die alten Zeiten. Ihre Blicke verklärten sich, die Stimmen wurden weinerlich.

Wenn sie damit durch sind, können wir gehen, dachte Lydia. Versonnen blickte sie die kurze Straße entlang. Nur ein Auto parkte hier, ein alter Opel.

Nicht alle Nachbarn kamen gut miteinander aus. Aber im Allgemeinen halfen die Leute einander ganz selbstverständlich. Die Menschen waren derb, aber freundlich, einfach, aber clever, nur einige bösartig. In ihren Gesichtern sah Lydia häufig dieselbe Schwermut, die sie von ihrer Großmutter kannte. Fast alle Mieter waren ältere Leute, viele davon alleinstehende Witwen. Die Mehrzahl von ihnen hatte zwei Weltkriege miterlebt.

Die Gärten, bepflanzt mit Blumen und Gemüse, an den Hinterseiten der Häuser bildeten beliebte Treffpunkte für die Bewohner. Bei gutem Wetter setzten sie sich zusammen, um über die Tagespolitik und die Nachbarn zu reden. Lydia hatte früher einen großen Teil ihrer Zeit auch deshalb bei ihrer Oma verbracht, weil immer irgendwelche Enkelkinder zum Spielen da waren. Sie hatte es geliebt, an Sommerabenden zusammen mit ihren Freunden leise und unauffällig im Garten hinter den Stühlen der alten Leute zu sitzen und zuzuhören. Inhaltlich hatten sie kaum etwas verstanden. Mit zum Teil ungeheurer Leidenschaft war über die Schwarzen geschimpft, den Roten eher zugestimmt, über Parteien, die Rente, den Krieg, die Gefallenen, den Wiederaufbau und darum, dass heute alles ganz anders sei, diskutiert worden

„Also, dann mach es mal gut. Grüße an Alfred und seine Familie.“

Leicht irritiert kehrte Lydia mit ihren Gedanken in die Gegenwart zurück. Hastig verabschiedete sie sich ebenfalls von Frau Müller.

Als sie die Hälfte ihres Weges zurückgelegt hatten, blitzten bereits die ersten, noch blassen Sterne an einem dunkelgrauen Himmel. Der gesamte Ort schien in Bewegung. Viele Leute begegneten ihnen, alle bepackt mit Tüten. Sie grüßten sich im Vorbeigehen und wünschten sich „Frohe Weihnachten“. In den erleuchteten Fenstern standen Kerzen. Aus den Häusern klang weihnachtliche Musik.

Lina begann, mitzusingen. „Sti-hi-le Nacht, Hei-ii-lige Nacht, alles schläft, einsam wacht …“ Ihre Stimme zitterte, klang traurig.

Je näher sie ihrer Wohnung kamen, umso unsicherer und nervöser wurde Lydia. Sie sehnte sich danach, Steve zu sehen. Gleichzeitig fürchtete sie sich vor dem Zusammentreffen zwischen ihrer Familie und ihrem Freund. Sie malte sich unschöne Situationen aus, mit dem Resultat, dass ihre Nerven, als sie endlich zu Hause angekommen waren, vor Anspannung zu zerreißen drohten.

„Es ist noch eine halbe Stunde Zeit, bis du ihn an der Bushaltestelle abholst. Lasst uns noch in der Küche ein Glas Wein trinken.“

So viel Einfühlungsvermögen hätte Lydia ihrem Vater nicht zugetraut. Eine leichte Spannung lag in der Luft. Helga wirbelte hektisch herum, regte sich über ihre Mutter auf, während Lina, behäbig und gemütlich wie sie war, überall im Weg stand.

In der wie immer blitzsauberen Küche glänzte ein festlich gedeckter Tisch mit dem guten Geschirr, Stoffservietten und Kerzen, die bereits angezündet waren. Im Hintergrund ertönte aus dem Radio dezent weihnachtliche Musik. Beim Anblick der riesigen Schüssel, randvoll gefüllt mit italienischem Salat, geschahen zwei Dinge: Lydia entspannte sich, ihr war sogar zum Lachen zumute, und es stellte sich ein Hauch von weihnachtlicher Stimmung ein. Auf den Wein verzichtete sie.

Grinsend stieg er aus dem Bus. Über einer Schulter hing lässig ein grüner Rucksack. Lydia entging es nicht, dass zwei junge Mädchen ihn von ihren Plätzen aus unverwandt anstarrten und sich kichernd unterhielten. Rotznasen!

„Hey Babe.“

„Hey.“ Obwohl es ihr nicht angenehm war, dass unter Umständen Leute, die sie kannte, sie sehen könnten, klammerte sie sich für einen Moment an ihm fest, als er sie zur Begrüßung küsste.

„Alles okay mit dir?“ Mit einem Finger hob er ihr Kinn an und betrachtete sie prüfend.

„Ja, aber ich bin ein bisschen aufgeregt.“

„Das kann ich verstehen, geht mir genauso, aber ich verspreche, mich gut zu benehmen.“

Die Familie empfing Steve freundlich. Lina erzählte ihm sofort von ihrem Mann, der am Ende des Zweiten Weltkrieges noch gefallen war. Lydia blieb kaum Zeit für die Übersetzung. Die Bescherung verlief deutlich chaotischer als üblich. Steve überreichte Helga und Lina amerikanisches Parfum aus der PX. Ulrich erhielt eine Mag-Lite-Taschenlampe, worüber er sich sichtlich freute. Lydia bekam ein Päckchen in rotem Weihnachtspapier mit grünen Sternchen. Darin befand sich eine Schachtel mit kleinen, vergoldeten Kreolen. Sie war entzückt und fand ihr Geschenk für ihn, ein Foto von sich in einem silbernen Rahmen und einen Spielzeugpanzer, ziemlich mickrig.

Steve allerdings war begeistert.

Duftseifen, Kölnisch Wasser und eine sehr hübsche dunkelgrüne Mokkatasse mit goldenen Mustern, Socken, Bücher, Pullover und Schokoladen wechselten die Besitzer. Fröhlich, mit leicht geröteten Wangen, übereichte Helga dem lächelnden Steve einen Korb mit Fleischwurst, Salami, Brezel, Stollen, Plätzchen und Wein.

Er strahlte.

Im Hintergrund sang ein Knabenchor Ihr Kinderlein kommet.

Beim Abendessen wurde viel gelacht.

„Ach!“, Lina redete nach dem zweiten Gläschen Wein beschwingt und viel, „früher, mit der kleinen Lydia war Weihnachten ja schöner.“ Bedauernd nickte sie. Ihr Blick verschwamm.

„Ja, da hatten wir natürlich einen größeren Weihnachtsbaum“, beeilte sich Helga zu sagen.

Daran konnte sich Lydia nicht erinnern. Der Christbaum war in ihrer Familie schon immer relativ klein ausgefallen, weil ihre Mutter die Nadeln und den Dreck nicht gerne wegmachte. Sie war bereits ziemlich müde, weil sie ständig übersetzte und niemand zu bemerken schien, dass dafür etwas Zeit einkalkuliert werden musste.

Jetzt beugte sich Lina zu Steve, der neben ihr saß, und schaute ihm vertrauensvoll in die Augen. „Aber meine Helga, die hatte ja als Kind kein schönes Weihnachtsfest.“ Sie wartete, bis Steve ihr nach der Übersetzung einen fragenden Blick zuwarf. „Warum?“, brachte er auf Deutsch heraus.

„Krieg. Da war doch Krieg.“ Linas Augen füllten sich mit Tränen.

Ulrich stöhnte, Helga unterdrückte ein Schluchzen.

Lydia hoffte inständig, dass die Stimmung nicht kippen würde.

„Wie feiert Ihre Familie denn Weihnachten?“, mischte Ulrich sich schnell ein. Er hatte offensichtlich die gleiche Befürchtung gehabt. Er nickte seiner Tochter zu, damit sie die Frage übersetzte.

Steve lächelte. „Wir feiern auch an Heiligabend. Meine Mutter kocht ein üppiges Dinner. Später verteilen wir die Geschenke. Die meisten Leute feiern allerdings am 25. Dezember. Für uns Kinder fängt der 24. Dezember damit an, dass wir meiner Mutter helfen, das Haus zu putzen und zu kochen. Wobei …“ Er machte eine Pause und grinste. „… die Mädchen machen schon mehr. Meine Mutter und meine Schwestern basteln auch den Weihnachtsschmuck. Mein Vater ist dafür zuständig, den Baum zu besorgen, der immer zu groß ist, sodass wir die Spitze abschneiden müssen. Am Nachmittag stellen wir ihn auf. Das Dekorieren ist eine große Sache.“

„Ach!“ Helgas Interesse war geweckt. „Welchen Schmuck stellt deine Mutter denn her, also, mit deinen Schwestern zusammen?“

Wahrscheinlich dachte sie an hochwertige Christbaumdekoration von kunstgewerblicher Qualität. Lydia übersetzte die Frage nur ungern. Für sie nahm das Ganze eine peinliche Wendung.

„Auf dem Tisch steht eine große Schüssel mit Popcorn und Preiselbeeren. Die werden mit einer Nadel durchstochen und auf einen Faden gereiht“, antwortete Steve völlig unbedarft. Erwartungsvoll sah er daraufhin in die Runde, während Lydia übersetzte.

Helgas Gesichtsausdruck entglitt ein wenig. Was sie da hörte, entsprach sicher nicht ihrer Vorstellung von Kunsthandwerk. “Oh“, sagte sie leicht fassungslos, „wie interessant!“

„Also, so etwas Ähnliches haben wir als Kinder auch gemacht“, erklärte Lina stolz.

Helga riss die Augen auf.

Lydia und ihr Vater mussten sich das Lachen verkneifen. Steve blickte fragend in die Runde. „Sie basteln auch Girlanden aus grünem und rotem Papier“, erzählte er lächelnd.

Helga entspannte sich. Das war wieder einer der Momente, in denen sie Lydia überraschte. Sie lachte, vor allem über sich selbst und ihre Erwartungen. „Was kommt noch an den Baum?“, fragte sie gut gelaunt.

„Lametta.“

„Aus … Alufolie?“

Verständnislos schüttelte Steve nach der Übersetzung den Kopf. „Nein, aus der Packung“, erklärte er.

Alle außer ihm lachten, bis ihnen die Tränen kamen.

Beim Verabschieden zur vorgerückten Stunde warf Helga Lydia einen verschwörerischen Blick zu. „Der ist nett“, flüsterte sie.

„Steve!“ Lina stand kerzengerade wie die Königin der Zwerge in Mantel und Schal mit geröteten Wangen im Flur.

„Yes“, erwiderte der so Angesprochene schmunzelnd und nahm Haltung an.

Lydia machte sich auf etwas gefasst. Sie würde wieder die Essenz einer umfangreichen Schilderung übersetzen müssen, obwohl sie mittlerweile völlig am Ende war.

„Nach dem Krieg“, Lina bohrte einen Daumen in Steves Brust, „da wurden Amerikaner in meiner Wohnung einquartiert. Die mussten ja irgendwohin. Vier Soldaten waren in meinem Schlafzimmer, meine Tochter und ich in der Küche.“ Vielsagend schaute sie dem jungen Mann tief in die Augen.

Nach der Übersetzung wurde Steves Gesichtsausdruck ernst. Er interessierte sich für Kriegs- und Zeitgeschichte.

Was er jetzt zu hören bekam, hatte er mit Sicherheit bisher in keinem Geschichtsbuch gelesen.

„Die waren in Ordnung“, erklärte Lina kategorisch, nahm den Daumen von Steves Brust und fuchtelte stattdessen mit erhobenem Zeigefinger direkt vor seiner Nase herum. „Den Soldaten war ja nicht erlaubt, mit uns zu reden. Das haben sie auch nicht. Aber sie haben die Tür aufgemacht und Lebensmittel in die Küche geworfen. Das war das erste Mal, dass meine Helga Schokolade bekommen hat.“ Jetzt kämpfte sie wieder mit den Tränen. „Nur einer von ihnen hat von seiner Ration nichts abgegeben“, setzte Lina ihre Schilderung fort. „Der war Jude. Das kann man ja verstehen.“ Mit feuchten Augen wendete sie sich ab.

„Oh“, sagte Steve. Mehr fiel ihm dazu offenbar nicht ein.

Aufatmend und eilig verließen Lydia und ihr Vater die Wohnung. Ulrich würde Lina und Steve nach Hause fahren, Lydia begleitete ihn.

Lina ließ sich Zeit und erzählte Steve etwas, während sie die Treppe hinuntergingen.

Er nickte verständnisvoll, ohne etwas zu verstehen.

Lydia übersetzte kein Wort mehr.

Als sie mit ihrem Vater wieder nach Hause kam, hatte ihre Mutter bereits alles aufgeräumt und wirkte gelöst. „Also, das war ein schöner Heiligabend“, erklärte Helga, bevor sie ins Bad ging, um sich fürs Bett fertigzumachen.

Bis spät in die Nacht hinein wälzte sich Lydia in ihrem Bett hin und her, dachte immer wieder über den Heiligabend nach, der so anders war als alle vergangenen.

Sie mögen ihn. Lydia war glücklich, hatte das Gefühl, an einem Luftballon in den Himmel zu steigen. All ihre Hoffnungen und Wünsche verdichteten sich, mehr und mehr, verwandelten sich in etwas viel Realeres, in Zuversicht.

Es wird funktionieren. Innerlich jubelte sie. Wir müssen uns nicht mehr verstecken. Ich muss mir keine Sorgen mehr darüber machen, was andere von mir halten. Er gehört jetzt dazu.

Das Appartement

Mitte Februar 1978

„Lydia!“ Lina fixierte ihre Enkelin scharf, hatte mit erhobener Stimme gesprochen.

„In letzter Zeit träumt sie ziemlich oft vor sich hin“, erklärte Helga mit dem für sie in letzter Zeit typischen leicht gehetzten Ton in der Stimme.

Lina und Helga saßen sich am Tisch in Linas Küche gegenüber. Beide hatten eine Tasse Kaffee vor sich stehen.

Lydia lag seitlich auf der Couch und sah ihre Großmutter entgeistert an. „Was ist?“

„Ich habe gefragt, wann es mit den Abiturprüfungen losgeht?“

„März oder April.“ Wie uninteressant! Dafür reißt du mich aus meinen Träumen. Am gestrigen Abend hatte Steve ihr voller Eifer erzählt, dass er vielleicht ein Appartement außerhalb der Kaserne mieten könnte. Dieser Gedanke ließ Lydia nicht mehr los. In allen Variationen malte sie sich aus, was das für ihre Beziehung bedeuten könnte.

„Wie geht es Steve?“ Lina nahm einen Schluck Kaffee. Dabei schmatzte sie etwas.

Warum hat sie ihr Gebiss nicht im Mund? Lydia musste unwillkürlich lächeln. Aus den Augenwinkeln registrierte sie, dass Helga bei Linas Frage leicht das Gesicht verzog. Sofort fegte eine Welle durch ihren Magen. Vor Aufregung und Wut schnürte sich ihr die Kehle zu. Was sollte das? Lydia war bitter enttäuscht darüber, dass ihre Eltern Steve nach Weihnachten nicht mehr eingeladen und auch deutlich gemacht hatten, dass er nicht so einfach vorbeikommen könnte.

„Gut“, presste sie hervor. Obwohl sie genau wusste, dass es nichts bringen und sie sich am Ende nur wieder aufregen würde, konnte sie es nicht lassen. „Er würde gerne mal wieder zu uns kommen.“

Lina blickte überrascht auf. „Ja, dann soll er doch“, sagte sie arglos.

Helga stöhnte. „Es geht mir im Moment schlecht“, hauchte sie.

Aha, das ist doch nichts Neues und kein Grund, mir Besuch zu verbieten. Sofort meldete sich wieder ihr schlechtes Gewissen, da sie wusste, dass es ihrer Mutter wirklich nicht gut ging.

„Außerdem bist du doch gar nicht gern zu Hause. Du bist ständig unterwegs. Man könnte meinen, dass du es bei uns gar nicht aushältst“, fügte Helga ganz ruhig hinzu.

Wie bitte? Lydia richtete sich auf, zornig und fassungslos. Sie wollte etwas entgegnen, aber ihr fiel nichts ein. Irgendwie hat sie doch recht, flüsterte eine gehässige Stimme in ihrem Kopf. Lydia bekam Herzklopfen, schüttelte ungeduldig den Kopf, beschloss, diese Regung und die Äußerung ihrer Mutter einfach zu ignorieren.

Noch im Januar hatte Lydia sich selbst gut zugeredet und geglaubt, dass es so werden würde, wie sie es sich nach dem gelungenen Heiligabend gewünscht hatte. Mittlerweile war ihr klar geworden, dass sie sich etwas vorgemacht hatte und sich nichts ändern würde. Enttäuschung und Zorn waren wie ein langsam wirkendes Gift in sie gesickert. Es fühlte sich an wie eine Kapsel in ihrem Magen, die immer da war, mit gefährlichem Inhalt. Manchmal ging sie auf und verätzte ihr die Eingeweide.

„Bring ihn her. Zu mir kann er kommen“, sagte Lina.

Lydia lächelte ihrer Großmutter zu.

Königin der Zwerge. Meine Oma ist eine Zwergenkönigin.

„Was meint denn Steve dazu, dass er nicht zu dir nach Hause kommen kann?“

Lydia fror in der Telefonzelle, aber nach dem Gespräch in Linas Küche am heutigen Nachmittag hatte sie dermaßen unter Anspannung gestanden, dass sie auf keinen Fall in die enge Wohnung zurückkehren konnte. Daran gewöhnt, dass Lydia ziemlich oft „um den Block“ ging, hatte sich ihre Mutter nichts dabei gedacht.

Da sie mit jemandem reden musste, hatte sie Sophie angerufen. „Er sagt, dass es ihm nichts ausmacht.“

„Hm.“

„Mich macht das ganz verrückt. Ich hätte es so gern … normal. Verstehst du das?“ Die Giftkapsel öffnete sich gerade wieder. Ihr Magen verkrampfte sich, sie spürte aufkommende Übelkeit.

„Ob ich das verstehe?“ Sophie atmete so heftig aus, dass Lydia es durch die Leitung hören konnte. „Und ob. Bei mir ist es ja noch viel schlimmer. Ich kann nicht mal sagen, dass ich mit einem Amerikaner befreundet bin.“

Lydia schämte sich. Wie kann ich Sophie nur die Ohren volljammern. Sie hat doch viel größere Probleme. „Sophie, wie lange hältst du das noch durch?“

„Das kriege ich schon hin. Was mich verrückt macht, ist der Gedanke, dass mich jemand mit ihm sieht und es meinen Eltern erzählt. Für dich ist es so enttäuschend, weil es für einen Moment so aussah, als würde Steve …“, sie suchte nach Worten, „… in deine Familie aufgenommen. Dann wäre es nicht nur sozusagen normal gewesen, mit einem GI zusammen zu sein, du hättest auch Rückendeckung gehabt.“

Anfang März 1978

Lydia und Ellen standen vor dem Fenster und betrachteten die Gruppen von Schneeglöckchen in dem kleinen Vorgarten. Zwischen den spärlich belaubten Sträuchern schimmerte das Grau der Hauptstraße, in deren Mitte die Straßenbahnschienen verliefen.

„Gefällt mir.“ Ellen nickte anerkennend und zündete sich eine Zigarette an.

Zum ersten Mal in ihrem Leben befand sich Lydia in einer Souterrainwohnung. Sie fühlte sich wie im sprichwörtlichen siebten Himmel, eine Wohnung, etwas mehr Privatsphäre. Das hat er auch wegen mir gemacht. Dieser Gedanke verstärkte die Schmetterlingsgefühle in ihrem Bauch.

Steve hatte das Appartement gemietet und war zusammen mit Clark eingezogen, da er sich allein die Miete nicht leisten konnte. Die Wohnung bestand aus einem Zimmer mit Kochnische und Bad im Basement eines sternförmig angelegten zweistöckigen Gebäudekomplexes gegenüber der Housing Area in Gonsenheim.

Man betrat die Wohnung durch die Kochnische, die mit einer einfachen Küchenzeile, Herd und Kühlschrank ausgestattet war. Zum Wohnraum hin war sie offen. Die Vormieter hatten zwei braune Sofas, eine Matratze und an den Fenstern beigefarbene Gardinen zurückgelassen.

„Eingebauter Schrank und eingebautes Regal.“ Ellen sprach zu sich selbst, als müsste sie über diesen Umstand intensiv nachdenken.

„Ja.“ Lydia nickte unwillkürlich. Auch ihr war diese Art der Wohnungsausstattung fremd.

„Eine Wanne“, rief Steve fröhlich aus dem Badezimmer neben der Kochnische.

Clark, der damit beschäftigt war, etwas im Kühlschrank zu verstauen, ließ davon ab und ging ins Badezimmer. Kurz darauf pfiff er anerkennend durch die Zähne.

„Mann, ich kann hier ein Bad nehmen, so lang ich will.“ Über das ganze Gesicht strahlend, betrat Steve den Wohnraum. Er ging zu Lydia, nahm sie in den Arm und gab ihr einen Kuss. „Gefällt es dir?“ Seine Lippen kitzelten an ihrem Ohr.

„Es ist einfach toll.“ Wegen dem Kloß in ihrem Hals konnte sie nichts mehr sagen. Wir können so tun, als würden wir zusammenwohnen.

Schließlich fuhren sie zu viert mit der Straßenbahn drei Stationen zur Kaserne.

Während Steve und Clark einige persönliche Sachen aus ihren Spinden holten, warteten Lydia und Ellen an der Straßenbahnhaltestelle in der Nähe der Lee Barracks. Sie saßen auf der Bank, redeten ein wenig und überließen sich ganz der Vorfreude auf den weiteren Tag. Sie würden im Appartement zusammen essen, etwas trinken, sich unterhalten. Später würden mehr Leute auftauchen. Es sprach sich immer schnell herum, wenn ein Soldat off-post wohnte.

Als zwei schwarze Amerikaner auftauchten, unterbrachen sie die Unterhaltung.

„Einer sieht aus wie Kunta Kinte“, erklärte Ellen, nicht besonders leise.

Lydia betrachtete den kleineren der beiden GIs verstohlen. Die amerikanische Fernsehserie Roots, die Geschichte einer schwarzen Familie, deren Vorfahr von Sklavenjägern gefangen und aus seiner afrikanischen Heimat verschleppt worden war, erregte zurzeit einiges Aufsehen. Der Schauspieler, der den versklavten Afrikaner als jungen Mann darstellte, ähnelte tatsächlich dem GI, der sich wenige Meter entfernt mit seinem Kumpel unterhielt.

„Okay.“ Ellen sah Lydia herausfordernd an. „Lass uns spielen!“

Lydia stöhnte. Sie fand das von ihrer Freundin erfundene Spiel „Du siehst aus wie …“ albern, manchmal sogar peinlich, aber sie fügte sich. Es ging darum, zu überlegen, welcher bekannten Persönlichkeit vorbeigehende GIs ähnlich sahen.

„Kunta Kinte“, wiederholte Ellen noch einmal, denn zum Spiel gehörte zwingend, dass die Ratenden sich abwechselten. Sie wollte klarstellen, dass Lydia jetzt an der Reihe war.

„Das ist ja nicht der Name des Schauspielers.“

Ellen blies die Backen auf. „Der Name klingt Französisch. LeVar … irgendwas.“

„Okay, lass ich gelten.“

Als ein kleiner, zierlicher Soldat mit auffallend großen Ohren auftauchte, begannen sie zu kichern, was sich zu einem unkontrollierten Lachen steigerte. Der junge Mann sah fragend in ihre Richtung, runzelte die Stirn und stellte sich so, dass er sich außerhalb ihres Blickfeldes befand.

„Micky Mouse“, japste Lydia. Sie schämte sich, war aber so aufgedreht, dass sie es nicht schaffte, sich zusammenzureißen.

Ellen bekam Schluckauf.

Als Steve und Clark erschienen, jeder mit einer großen Tüte aus der PX auf dem Arm, lachten sie immer noch, beruhigten sich nur langsam. Nachdem die Männer an einem Kiosk noch Bier besorgt hatten, nahmen sie die nächste Straßenbahn und kehrten in Hochstimmung ins Appartement zurück. Während sie bei den Klängen von Fleetwood Macs Songbird alles einräumten, klingelte es an der Tür. Das Geräusch war so ungewohnt, dass sie überrascht in dem innehielten, was sie gerade taten.

„Wow, es klingelt bei uns.“ Steve, eine Packung Toastbrot in der Hand, riss die Augen auf und grinste breit.

„Mensch, wir müssen aufmachen“, rief Clark. Er warf die restlichen Klamotten in den Einbauschrank und öffnete erwartungsvoll die Tür.

Davor standen die beiden Amerikaner aus der Wohnung nebenan. Lydia stockte der Atem. Einer der beiden sah aus wie ein kalifornischer Beach Boy, groß, schlank, muskulös, mit blonden Haaren und sonnengebräuntem Gesicht. Der andere war kleiner, etwas rundlich und machte einen sehr sympathischen Eindruck. Beide trugen gut sitzende Jeans. Der Schöne, sein Name war Barry, kam tatsächlich aus Kalifornien, der andere, Jim, wie Clark aus New York State. Die beiden begrüßten sich deshalb wie alte Bekannte und unterhielten sich ausgiebig darüber, wo genau sie herkamen, zur Schule gegangen waren und Ähnliches. Sofas und Matratze boten ausreichend Sitzmöglichkeiten. Einen Tisch gab es nicht, also wurden die Bierdosen auf dem Boden abgestellt, die Chipstüten reichten sie herum.

Barry holte seinen Kassettenrecorder von nebenan. We Are The Champions von Queen passte perfekt zur Stimmung.

„Mann, ist der schnuckelig.“ Ellen verdrehte die Augen. Sie saß neben Lydia auf einem der Sofas. Die Amerikaner hatten auf der Matratze gegenüber Platz genommen und unterhielten sich über einen Platoon Sergeant und einen Vorfall im Motorpool.

„Beach Boy.“

„Ja, genau, hundertprozentig ein Surfer.“ Während sie an ihrer Zigarette zog, ließ Ellen Barry nicht aus den Augen. „Der hätte gut zur GSG9 gepasst“, fügte sie verträumt hinzu.

„Willst du eigentlich immer noch zum Bundesgrenzschutz?“

„Ja klar, aber erstmal muss ich das Abi schaffen.“

Die Abiturprüfungen begannen Anfang April - das war in zwei Wochen. Ellen stand auf der Kippe.

„Nehmen die eigentlich auch Frauen?“

„Keine Ahnung.“ Ellen konnte sich offenbar kaum auf das Gespräch konzentrieren.

Barry lachte, zeigte blitzend weiße Zähne und fuhr sich mit der Hand durch sein sonnengebleichtes Haar.

Mai 1978

„Wälder gibt es in New Jersey jede Menge. Eigentlich sieht es da so ähnlich aus wie hier.“

Skeptisch sah Lydia zu Steve auf. „Wirklich?“

„Ja, wenn ich es dir doch sage.“ Grinsend hielt er ihr die Kool-Schachtel vor das Gesicht.

Während Steve ihre Zigarette anzündete, fiel sein Blick auf zwei Mädchen, ganz offensichtlich Schwestern, die mit ihren Eltern vorbeischlenderten. Lydia schätzte das eine Mädchen auf etwa zehn, das andere auf zwölf Jahre. Der Vater sagte etwas, woraufhin alle lachten. Viele Familien verbrachten den Samstagnachmittag in dem kleinen Tierpark im Gonsenheimer Wald. Es war Mai und ungewöhnlich warm für die Jahreszeit.

Wie sehnsüchtig er lächelt. Er denkt bestimmt an seine Schwestern. Der Gedanke versetzte Lydia einen Stich. Ungeduldig zog sie ihn am Ärmel.

Daraufhin wandte er sich ihr zu, lächelte und die Welt geriet augenblicklich wieder ins Lot. Hand in Hand spazierten sie weiter, genossen den schönen Tag und die Zweisamkeit. Dieses Wochenende war eine Kostbarkeit, ein Schatz. Clark hatte Dienst und Lydia würde im Appartement übernachten. Ihren Eltern hatte sie die Wahrheit gesagt, was einen großen Druck von ihr genommen hatte, sie ungeheuer entlastete und die Freude noch steigerte.

Fasziniert betrachtete sie den Weg vor sich. Die Sonne malte Sprenkel und Zacken auf den Waldboden, schimmernde Tupfen zwischen den unruhigen Schatten der Blätter.

„Toller Tag.“ Steve zwinkerte ihr zu. „Und es wird noch besser.“

„Vielleicht. Kann ja auch sein, dass du den Brief an deine Mutter weiterschreiben musst.“

„Ich habe gestern erst einen abgeschickt. Heute gehöre ich ganz dir.“

Ohne Vorwarnung zog er sie vom Pfad weg hinter einen Baum, drückte sie vorsichtig, aber bestimmt an die hintere Seite des Stammes, die vom Weg aus nicht zu sehen war. Als er seinen Körper an sie presste, knisterte die Luft. Wieder reduzierte sich die Welt auf diesen Ort, an dem sie zusammen waren und die Zeit stillstand. Der Moment, ein winziges Stück der Ewigkeit und gleichzeitig die Ewigkeit selbst - wie der Tropfen, der sich mit dem Ozean vermischt. Sie küssten sich, atmeten synchron. Als sie voneinander abließen, tat es körperlich weh.

„Was machst du?“ Lydia japste nach Luft.

„Ich küsse dich. Ich darf das, denn du gehörst mir.“

Ja, ja! Schmetterlinge. Wohlige Schauder. Innerliches Vibrieren. Kitschroman.

„Lass uns ins Appartement gehen.“

Lachend, ein unschlagbares Team gegen den Rest der Welt, liefen sie zurück zum Weg. Ein junger Familienvater, der gerade Lutscher an seine beiden Kinder verteilte, beobachtete sie und zwinkerte ihnen zu.

Sie spazierten an Rehen vorbei, die in ihrem Gehege Wildfutter vom Boden auflasen, während Kinder die Nasen an den Zaun pressten und begeistert zusahen.

„Was schreibt deine Mutter so?“

„Mein Vater hat seinen Job bei der Telefongesellschaft geschmissen.“

Erschrocken blieb Lydia stehen. „Oh, wieso das?“

„Das weiß ich nicht so genau. Ihm hat wohl irgendetwas nicht gepasst.“

„Ihm hat etwas nicht gepasst?“ Ihr fehlten die Worte. „Deswegen kann er doch seine Arbeit nicht einfach kündigen. Er hat eine Familie, sechs Kinder und die meisten gehen noch zur Schule. Wovon leben sie denn jetzt? Von der Arbeitslosenversicherung etwa? Das reicht doch nicht für so viele Leute.“

Steve strich ihr über das Haar und lächelte. „Bei uns gibt es keine Arbeitslosenversicherung.“

Lydia schüttelte den Kopf. Wie kann er nur lächeln? Das hier ist ernst.

„Er fährt jetzt einen Truck. Da verdient er ziemlich gut.“

„Was? Aber das ist ja etwas völlig anderes.“

„Ja und?“ Steve wurde ungeduldig und zog sie weiter. „Bei uns gibt es keine Lehre wie in Deutschland“, sagte er beiläufig. „Man fängt irgendwo an, kriegt alles erklärt, und wenn es klappt, bleibt man. Haben wir darüber nicht  schon gesprochen?“

„Aber ihr könnt studieren?“ Lydia ignorierte seine Frage. Aus irgendeinem Grund wurde sie nervös.

„Können wir“, sagte er ausweichend.

Sofort war sie alarmiert. „Das hast du vor, nicht wahr?“

„Schon.“

Abrupt blieb sie stehen. „Steve, du willst doch Geschichte studieren?“

„Ja, allerdings erwartet mein Vater, dass seine erwachsenen Kinder Geld verdienen, solange sie in seinem Haus wohnen.“

„Ja und, was bedeutet das?“

„Dass ich eben auch einen Job brauche“, entgegnete er leichthin.

Lydia beruhigte sich. Das mussten ja viele, studieren und gleichzeitig jobben. Trotzdem war sie sich nicht ganz sicher, ob die Verständigung zwischen ihnen gerade funktioniert hatte. Dann fiel ihr noch etwas ein, was sie beunruhigte. Wieso redet er davon, im Haus seines Vaters zu wohnen? Dahin geht er doch bestimmt nicht zurück?

„Du fängst ja schon bald mit diesem Job im Hotel an?“, unterbrach Steve ihre Gedanken.

„Du meinst meine Ausbildung.“ Ein Schatten fiel auf den Tag. Lydia stöhnte. „Im Juni geht es los.“

„Das klingt nicht gerade begeistert.“

„Ich habe mir diesen Beruf vor zwei Jahren ausgesucht. Da dachte ich, dass es sicher ganz interessant wäre, im Hotel zu arbeiten. Aber eigentlich wusste ich überhaupt noch nicht, was ich will. Jetzt gibt es einen Vertag und den muss ich einhalten“, erklärte Lydia ungehalten.

„Hm.“ Er sagte nichts, aber das war auch nicht notwendig. Er verstand es nicht, wie sollte er auch?

„Ich kann unmöglich täglich zwischen dem Hotel und der Wohnung meiner Eltern hin- und herpendeln. Das ist zu weit und die Verbindung mit Zug und Bus ist auch ziemlich umständlich.“

„Ja und?“ Jetzt blieb er stehen, warf ihr einen besorgten Blick zu.

Gut, sehr gut! Seine Reaktion gefiel ihr. „Ach, na ja …“ Mit der Erklärung ließ sie sich Zeit. „Ich kriege dort ein Zimmer in einem Haus, das dem Hotelbesitzer gehört. Sämtliche Mieter sind Angestellte von ihm.“

„Was heißt das?“ Er klang beunruhigt und barsch. „Wann kommst du nach Mainz?“

Wunderbar! Lydia genoss die Situation. „Ich komme immer dann hierher, wenn es irgendwie passt. Im Hotel wird ja Schicht gearbeitet. Wenn ich an einem Tag Frühdienst habe und am nächsten Spätdienst, komme ich natürlich, genauso am freien Tag und nach der Berufsschule. Die ist in Wiesbaden.“

Steve atmete erleichtert auf, zog dann die Stirn in Falten. „Dann könntest du auch im Appartement übernachten?“

„Könnte ich.“

In der Wohnung angekommen, hob Steve die überraschte Lydia ohne Umschweife hoch und setzte sie auf die Anrichte in der Kochnische, umfasste ihre Taille und küsste sie. Mit einem Fuß trat Lydia die Tür zu.

Johannisfest

Samstag, 24. Juni 1978

Während Clark und Birgit Zigaretten besorgten, warteten Steve und Lydia am Eingang zum Bahnhofsgebäude.

„Ich hätte nicht gedacht, dass ihr, Clark und du, pünktlich seid.“ Lydia legte ihre Hände auf Steves Brust und sah zu ihm auf. In seinen Augen glitzerten gelbe Sprenkel. Ihr Herz hüpfte und für einen Moment glaubte sie, die Bodenhaftung zu verlieren.

Er zog sie näher an sich. Seine Augen blitzten übermütig. „Wieso?“

„Es ist elf Uhr an einem Samstagvormittag. Da seid ihr doch immer entweder sehr beschäftigt oder noch nicht ansprechbar.“ Sie schmiegte sich an ihn, wäre am liebsten in ihn hineingekrochen, sehnte sich nach noch mehr Nähe.

„Na ja, wir wollen eben aufs Johannisfest.“

Sie hatten sich dazu entschlossen, das traditionelle Mainzer Fest am Samstagvormittag zu besuchen, weil sie am Nachmittag zu einer Geburtstagsparty eingeladen waren. Und der Samstag war nun einmal der beste Tag der viertägigen Veranstaltung zu Ehren des berühmten Sohnes der Stadt.

„Was für ein schöner Tag“, flüsterte Steve dicht an ihrem Ohr. Sein Schnurrbart kitzelte. Die winzige Berührung brachte Schmetterlinge zum Flattern.

Er hatte recht. Über dem Bahnhofsplatz wölbte sich ein wolkenloser, tiefblauer Himmel. Zu ihrem Bedauern rückte Steve etwas ab, um ihr in die Augen sehen zu können.

„Mein Platoon Sergeant hat mich zur Schule geschickt, ließ mir keine Chance. Ist ein Befehl.“ Er sagte es ganz schlicht, wohl wissend, dass sich Lydia für diese Neuigkeit brennend interessieren würde.

Lydia Augen verengten sich. „Was meinst du damit? Erklär es mir!“

„Ich meine damit, dass ich ab sofort vormittags im Motorpool an meinem Panzer arbeiten und nachmittags die Schulbank drücken werde.“

„Wo drückst du die Schulbank?“ Jetzt wurde sie sachlich, weil sie ein paar konkrete Fakten hören wollte.

„In einem Zimmer über dem Speisesaal“.

„Wer unterrichtet dich?“ Lydia stand förmlich unter Strom.

„Hochschullehrer, wer denn sonst?“ Er lächelte. „Wird das jetzt ein Verhör?“

„Ich finde das großartig.“ Ihr fiel ein Stein vom Herzen, denn die Tatsache, dass Steve kurz vor seinem Highschool-Abschluss von der Schule geflogen war, hatte sie sehr beschäftigt und außerordentlich beunruhigt.

„Es war nicht meine Entscheidung. Wie gesagt, der Platoon Sergeant hat es befohlen. Da wird nicht diskutiert. Was er sagt, das machst du einfach.“

Ungeduldig schüttelte sie den Kopf. „Er hat es dir befohlen, weil er erkannt hat, wie schlau du bist.“ Sie überlegte kurz. „Darauf kannst du stolz sein. Ich bin es auf jeden Fall.“

„Oh, sie sehen sich schon wieder tief in die Augen. Entschuldigung, wir sind zurück.“ Clark schmunzelte, als er mit Birgit, seiner neuen Freundin, an der Hand aus dem Bahnhofsgebäude trat.

Bereits in der ersten Woche ihrer Lehre hatte Lydia sich in der hoteleigenen Wäscherei beim Mangeln von Tischdecken mit Birgit angefreundet. Sie war ebenfalls Lehrling im ersten Jahr. Nachdem Steve Birgit kennengelernt hatte, war er mit Lydia übereingekommen, dass sie gut zu Clark passen könnte. Als sie sich zu viert im La Guillotine getroffen hatten, waren Birgit und Clark sich nähergekommen. Seit zwei Wochen waren sie jetzt ein Paar und verliebt bis über beide Ohren.

„Wir können ja noch mal zurück in den Bahnhof gehen und später wiederkommen.“ Birgit lachte und schüttelte ihre überschulterlangen, lockigen braunen Haare.

Birgit lacht ziemlich oft, dachte Lydia. Und sie hat tolle Haare.

„Ich verzeihe euch.“ Steve war in Hochstimmung.

Jetzt klatschte Clark in die Hände. „Let´s go!“

Bereits um diese Uhrzeit glich der Bahnhof einem Bienenstock.

„Ist wieder was los in Good Old Germany!“ Clark, der mit Birgit vorging, drehte sich um und strahlte über das ganze Gesicht.

Birgit tat es ihm gleich und lachte wieder.

Kurz hinter dem Bahnhof trafen sie Rick und Anthony.

Steves Gesicht verfinsterte sich. Automatisch drückte er Lydias Hand fester.

„Hallo Leute.“ Sie begrüßten sich.

Anthony zwinkerte Lydia zu. Steves Händedruck wurde schmerzhaft. Es war nicht zu vermeiden, dass sie ein Stück miteinander gingen, da sie denselben Weg hatten.

„Joe-Hannes-Vest!“ Anthony und Rick übten sich darin, das deutsche Wort auszusprechen. Nebenbei flirteten sie ungeniert junge Mädchen und Frauen an, nicht aufdringlich, aber deutlich mit „Hello“ und einem Diener. Die meisten lachten darüber, nur einige wenige zogen ein böses Gesicht und beeilten sich, wegzusehen. Am Ende der Bahnhofstraße angelangt wurden sie schneller, sodass sich der Abstand zu Lydia, Steve, Birgit und Clark allmählich vergrößerte.

Steve atmete auf. „Wartet einen Moment, nicht so eilig“, sagte er zu Clark und Birgit, die vorgingen.

Er will, dass Anthony so weit wie möglich weg von uns ist, schoss es Lydia durch den Kopf.

Sie stellten sich dicht vor das Gebäude der Hauptpost, um die vorbeilaufenden Menschen nicht zu behindern. Steve langte in die Tasche seiner Jeansjacke, holte die Kool hervor und bot allen der Reihe nach davon an. Nachdem er sich selbst bedient hatte, zündete er die Zigaretten an.

„Wie laufen wir weiter?“ Clark grinste vergnügt. Birgit neben ihm lachte wieder.

„Na, was denkst du denn? Wir laufen mit dem Strom“, antwortete Steve.

„Ja, aber wohin gehen wir denn?“, fragte Birgit gut gelaunt. „Wo fängt das Fest an.“

„Da haben wir es wieder. Wiesbadener wissen gar nichts.“ Lydia zwinkerte Birgit zu. Mit der Äußerung spielte sie auf die traditionelle, zumindest unter jungen Leuten nicht ganz ernst gemeinte „Feindschaft“ zwischen den beiden Städten an.

Birgit lachte trällernd.

„Wir gehen weiter zum Schillerplatz. Ein Stück hinter dem Fastnachtsbrunnen stehen die ersten Buden. Das Fest zieht sich dann weiter über den Marktplatz, das danebenliegende Einkaufszentrum am Brand und Teile der Altstadt bis hin zum Rhein.“ Lydia schmunzelte und erklärte wohlwollend. „Ich zeige dir alles, Birgit, keine Sorge.“

„Aha!“ Birgit zog die Augenbrauen hoch.

Sie setzten sich wieder in Bewegung. Wie eine überdimensionale futuristische Skulptur erschien schon bald der Fastnachtsbrunnen in ihrem Blickfeld. Kurz vor dem Brunnen waren Tische und einfache, improvisierte Stände für den Verkauf alter Bücher aufgebaut. Im Vorbeigehen erhaschte Lydia einen kurzen Blick auf einen Tisch mit alten Kinderbüchern: Pucki, Nesthäkchen, rotwangige Mädchengesichter, umrahmt von blonden Locken. Menschen stöberten in Kästen, unterhielten sich, schlenderten zwischen den Tischen und Regalen entlang. Die Geräuschkulisse, die sich aus vielen Gesprächen zusammensetzte, hörte sich an wie lautes Summen.

Wie viele andere steuerten sie unbeirrt auf den Brunnen zu, der seine Geheimnisse erst offenbarte, wenn man vor ihm stand. Von einem auf vier Säulen thronenden Gerüst schimmerten Bronzefiguren in der Sonne. Meistens sprudelte Wasser in ein rundes Becken, heute jedoch nicht. Am Johannisfest und zu Fastnacht wurde das Wasser abgestellt. Sie blieben wieder einen Moment stehen, genossen das Treiben um sie herum.

„Was sind das für Figuren?“, fragte Birgit Lydia auf Deutsch. „Ich als Wiesbadenerin hab da ja keine Ahnung“, fügte sie augenzwinkernd hinzu.

„Soviel ich weiß sind das Figuren aus dem Bereich der Fastnacht und der Folklore, also: Harlekin, Till Eulenspiegel, Schwellköpp …“, erwiderte Lydia.

„Aha!“ Birgit nickte anerkennend. „Das erzähl ich jetzt den Wiesbadenern, damit sie nicht dumm sterben müssen.“

„Lasst uns weitergehen.“ Steve zog Lydia mit sich.

„Oh ja, wir folgen einfach der Menge.“ Clark ließ Birgit für einen Moment los, um wieder in die Hände zu klatschen.

Sie reihten sich in den zu dieser Tageszeit noch nicht sehr dichten Besucherstrom ein. Die ersten Buden säumten die Straße. Der Duft von Bratwürsten, Schaschlik und Nierenspießen lag bereits in der Luft. Schon jetzt wurden Bier und Wein ausgeschenkt. Wie eine Glocke legte sich heitere Stimmung über die Stadt. Überall sah man Grüppchen von Amerikanern, wie immer gut erkennbar an Frisur und Kleidung.

„Hier ist tatsächlich was los“, erklärte Birgit fröhlich, als sie zwischen den Buden entlangliefen. „Fast so viel wie beim Theatrium und der Rheingauer Weinwoche in Wiesbaden.“

„Die Ladys haben da etwas miteinander“, sagte Clark zu Steve. „Lokalpatriotismus!“

Alle lachten.

Nach einer Weile trafen sie wieder auf Anthony und Rick, die sich interessiert einen Schießstand betrachteten. Als Belohnung für die Treffer lockten Plastikrosen und kleine Plüschtiere.

„Ja, tolle Aussichten“, rief Clark den beiden zu.

Sogar Steve musste schmunzeln.

Am Mainzer Dom angekommen kaufte Clark eine Flasche Wein und ein paar Dosen Cola. An einem der einfachen Tische nahmen sie Platz, tranken etwas und genossen die Stimmung.

„Cheers!“, rief ein kahlköpfiger Herr vom Nebentisch begeistert.

„Ich bin ein Berliner“, ergänzte ein anderer.

Die beiden prosteten ihnen zu.

Lachend hoben die Amerikaner ihre Becher. „Zum Wohl!“

„Mann, die armen Schweine, die heute Dienst haben“, erklärte Clark gerade genießerisch und schickte einen Flieger los, den er aus einer Serviette gebastelt hatte.

„O ja“, Steve stimmte grinsend zu.

„CQ ist ja nicht so schlimm, aber Guard Duty ist ätzend“, sinnierte Clark.

„Manche CQs sind echt übel drauf. Da kriegt man immer wieder erzählt, dass der Typ, mit dem man reden will, nicht ans Telefon kommen kann, weil er sich gerade duscht“, ereiferte sich Lydia.

„Das ist ja ein Ding. Na, dann weiß ich ja Bescheid.“ Amüsiert zog Birgit die Augenbrauen hoch und schmiegte sich enger an Clark.

„Kann doch sein“, sagte Steve.

„Aber nicht, wenn du viermal anrufst, alle halbe Stunde. So ausgiebig duscht nicht mal ihr Amerikaner“, entgegnete Lydia.

„Na, wenn der Typ lange genug an seinem Panzer rumgemacht hat, ist er auch ganz schön dreckig.“ Grinsend sah Clark in die Runde.

„Das mit dem Duschen ist doof, aber richtig gemein wird es, wenn der CQ behauptet, dass dein Freund mit einem anderen Mädchen losgezogen ist“, sagte Lydia.

„O ja, das ist nicht cool.“ Clark schüttelte den Kopf. Allerdings gelang es ihm kaum, sich ein Grinsen zu verkneifen.

„Wofür ist CQ eigentlich die Abkürzung?“ Birgit zündete sich eine Zigarette an.

Ja, dachte Lydia, gute Frage. Wir haben echt keine Ahnung.

„Charge of Quarters“, antworteten die Amerikaner im Chor.

Eine Weile schwiegen alle.

„Mensch, dieser Brunnen mit dem Ding, das sich aus eigener Kraft dreht, der ist doch hier in der Nähe“, fiel Steve ein.

Lydia nickte. „Perpetuum mobile“. Sie kaute das Wort genüsslich. „Das ist der Brunnen auf dem kleinen Platz vor dem Brand-Einkaufszentrum.“

Mit dem Zeigefinger wies sie quer über den Marktplatz, wo ein Durchgang zwischen den Häusern zu sehen war. „Der ist gleich da drüben. Von da aus können wir dann auch über den Brand und am Rathaus vorbei direkt zum Rhein laufen.“

Offensichtlich hatten die Amerikaner nicht alles verstanden, nickten aber. Sie verabschiedeten sich von den fröhlichen Tischnachbarn, schlenderten über den Marktplatz, ihrem Ziel entgegen, das fast in Sichtweite lag.

Intensiv nahm Lydia Steves festen Händedruck, seine unmittelbare Nähe und den Geruch seines Deos wahr. Sie war so glücklich, dass ihr die Tränen in die Augen traten.

Das war einer der Momente, von denen man hoffte, dass sie ewig dauern würden. Lydia hatte alles, was sie brauchte, alles was sie sich je gewünscht hatte.

Schnell erreichten sie den kleinen Platz, in dessen Zentrum sich der Brunnen mit dem riesigen Perpetuum mobile befand. Hier war noch nicht viel los. Das würde sich in wenigen Stunden ändern. Auf dem gemauerten Rand des Brunnens saßen Menschen, die alle gebannt zu der Treppe blickten, die weiter zum Brand-Einkaufszentrum hinaufführte. Die Stufen füllten nicht die gesamte Breite des Durchgangs aus. An einer Seite verlief ein Aufgang für Rollstuhlfahrer, Radfahrer und Mütter mit Kinderwagen. Noch konnten sie nicht sehen, was die Aufmerksamkeit der Leute erregte. Neugierig näherten sie sich, bis sie schließlich freie Sicht auf die Treppe hatten.

Die Sache mit dem Einkaufswagen

Am oberen Ende der Schräge probierte Anthony mehrere Möglichkeiten aus, sich irgendwie in einen Einkaufswagen zu zwängen, den Rick festhielt. Das Unterfangen gestaltete sich schwierig. Unter Lachen und Klatschen schaffte er es schließlich, sich in der Hocke sitzend in den Wagen zu quetschen. Grinsend winkte er seinem Publikum zu und bedeutete dann seinem Freund, den Wagen loszulassen. Unter Grölen und Beifallsrufen rollte er schließlich den Weg neben den Stufen hinunter. Unten hatte er keine Möglichkeit, den Wagen zu steuern oder zu bremsen.

Lachend machten die Menschen Platz. Nur wenige schüttelten entrüstet oder verständnislos den Kopf. Am Ende hielten einige Zuschauer den Wagen fest und Anthony parkte vor dem Fenster eines Cafés.

Gut, dass es noch nicht so voll war.

„Die Amis haben vielleicht Ideen!“ Eine Frau tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn.

Vier junge deutsche Männer, Anfang zwanzig und gekleidet wie zu einem Woodstock-Revival-Konzert, wahrscheinlich Studenten, halfen Anthony aus dem Einkaufswagen. Der bedankte sich herzlich, gab jedem die Hand, wendete sich dann seinem Publikum zu und machte einen formvollendeten Diener. Schließlich nahm er seine neuen Freunde und den Einkaufswagen zum Ausgangspunkt oberhalb der Treppe mit, wo sie von Rick und einigen GIs, die sich mittlerweile dazugesellt hatten, mit „Right on!“, „Hey there!“ und „Nice to meet you!“ empfangen wurden. Alle klopften sich gegenseitig auf die Schultern und fuhren dann nacheinander die Schräge hinunter, angefeuert von einem begeisterten Publikum.

„Ist irgendwie gut, oder?“ Lydia drehte sich um.

Hinter ihr stand Sophie. Wahrscheinlich war sie vor Kurzem dazugekommen.

„Ja“, japste Lydia. Sie tauschten einen vielsagenden Blick. Momente wie diese machten die Faszination aus, die von den amerikanischen Freunden ausging. Man fühlte sich wie in einem Musical oder Film, in dem junge Menschen ständig tolle Sachen erleben.

Nachdem jeder einmal gefahren war, kamen die Amerikaner mit den jungen Deutschen nach unten, stellten den Einkaufswagen beiseite und verabschiedeten sich mit Handschlag voneinander. Langsam löste sich die Zuschauermenge auf, immer noch lachend. Einige Leute sagten etwas Nettes, bevor sie weitergingen. Zum Teil klang es schüchtern.

„Bye, bye“, sagte ein älterer Herr im Vorbeigehen.

Ein Mädchen von elf oder zwölf Jahren besprach sich aufgeregt mit seinen Eltern. „That was funny“, traute sie sich dann, zu rufen.

Freundlich und gut gelaunt parierten die Amerikaner alle Grüße.

Rick nickte Sophie zu, die sich daraufhin von Lydia verabschiedete.

„Wir müssen uns bald wieder unterhalten.“

„Unbedingt“.

Nach einer Weile schlenderten Lydia, Steve, Clark und Birgit weiter Richtung Rhein. Je näher sie dem Fluss kamen, umso voller wurde es. Sie ließen sich treiben, gingen über den Brand, die Straßenbrücke, den Rathausplatz und die schmale Treppe, die hinunter zur Rheinpromenade führte. Dort stellten sie sich an einen freien Tisch vor einer Bratwurstbude. Ihnen bot sich ein wunderbarer Blick auf die Promenade und den Fluss. Sie konnten ganz entspannt die Ströme von Menschen beobachten, die sich zwischen den Ständen hindurchschlängelten. Viele vergnügten sich an den Schießbuden, aßen Bratwurst oder kauften Luftballons.

„Ich besorge uns Getränke“, erklärte Clark.

Steve begleitete ihn.

Lydia und Birgit genossen es, nichts tun zu müssen.

„Das war echt klasse, die Nummer mit dem Einkaufswagen.“ Wieder lachte Birgit.

„Ja.“

„Ist es immer so lustig, wenn man mit den Amerikanern unterwegs ist?“ Birgit rückte ihre Brille zurecht.

Clark hat immer Freundinnen, die eine Brille tragen, schoss es Lydia durch den Kopf. „Meistens“, antwortete sie. „Irgendwie ist immer was los und sie machen, na ja, ziemlich verrückte Sachen.“

Nur wenige Leute befanden sich um diese Zeit in der Straßenbahn. Ein Liebespaar knutschte auf einem der Plätze im hinteren Teil. Schräg gegenüber von ihm hielt ein alter Mann ein Nickerchen. Müde lehnte Anthony seinen Kopf gegen die Scheibe. Eine Weile starrte er wie hypnotisiert auf den dahingleitenden schwarz glänzenden Asphalt.

Einer plötzlichen Eingebung folgend hatte er sich kurz nach Mitternacht trotz der Bombenstimmung in der Altstadtkneipe von seinen überraschten Freunden verabschiedet. Den größten Teil der Unterhaltung auf Seiten der Amerikaner hatte er bestritten. Aufgeschlossen und neugierig auf alles, was er nicht kannte, nahm er jede Gelegenheit zur Kontaktaufnahme wahr. Für die Kameraden, die ihre Kaserne fast nie verließen, beinahe ihre gesamte Freizeit dort verbrachten, fehlte ihm jedes Verständnis. Normalerweise gehörte er zu den Letzten, die gingen. Heute aber hatte er von einem Moment zum nächsten genug gehabt.

Jetzt saß er in der Straßenbahn auf dem Weg zurück in die Kaserne am frühen Sonntagmorgen des Mainzer Johannisfestes. Er war nicht angetrunken, nicht mal beschwipst. Vor sich hinlächelnd schüttelte er den Kopf. Ich werde doch nicht jetzt schon solide. Herrlich deutsch, dieses Fest.

Im Nachhinein beglückwünschte er sich noch einmal zu der Idee mit dem Einkaufswagen. Schmunzelnd dachte er an die jungen Deutschen, die sich in das enge Gefährt gezwängt hatten. Er erinnerte sich daran, wie wenig er von Deutschland gewusst hatte, als er vor einem Jahr hergekommen war. Sein Wissen umfasste Informationen über den Zweiten Weltkrieg, die Nazis, die Nachkriegszeit und den Marshallplan zum Wiederaufbau des Landes. Das war das, was man automatisch mitkriegte, in der Schule, durch Fernsehsendungen und Nachrichten. Was ihn bewegte, war, dass das Bild aus Büchern, Nachrichten und Geschichtsunterricht mit der Realität nicht mithalten konnte. Wenn man Leute kennenlernte, änderten sich die Dinge, wurden mitunter auch komplizierter, weil zwischen Schwarz und Weiß viele Graustufen existierten.

Leise schnarchte der alte Mann in seinen Bart. An wen erinnert er mich? Er dachte angestrengt nach. Es fiel ihm nicht ein. Der friedliche Schläfer röchelte leise. Der Fußballexperte. Er erinnert mich an den Fußballfreak aus der Kneipe. Anthony war zufrieden und erleichtert, dass es ihm eingefallen war.

Schmunzelnd dachte er an den Abend in einer Gonsenheimer Kneipe vor einigen Wochen. Dort hatte er sich allein mit dem Tischfußball beschäftigt. In der Anfangszeit seiner Stationierung war er immer mit mehreren Soldaten losgezogen, in ziemlich großen Gruppen. Laut und betont unerschrocken hatten sie überfallartig von Lokalen und Bars Besitz ergriffen, was dazu geführt hatte, dass die meisten Deutschen ihnen ablehnend, mitunter sogar ängstlich begegnet waren. Nach einer Weile hatte er genug davon gehabt, den Cowboy zu spielen. Seitdem ging er höchstens in einer Vierergruppe aus. Oft war er auch allein unterwegs.

An besagtem Abend hatte ein älterer Herr ihn angesprochen und ihm in gebrochenem Englisch klargemacht, dass er von Fußball ja wohl keine Ahnung hätte.

Anthony wusste nichts von Elfmetern, Freistößen und sonstigen Regeln.

Der Mann, Karl, hatte sich für ein Bier erboten, ihn in die Geheimnisse seines Lieblingssports einzuweihen. Acht Biere später waren sie gute Kumpels, Anthony ein knallharter Fußballkenner und Karl einer der wenigen Deutschen, die zumindest über Grundkenntnisse in American Football verfügten.

Während des Spielens und Trinkens hatte Karl von sich erzählt. Er war Tischler, lebte mit Frau und zwei Kindern in Finthen. Er erinnerte sich gut an den Bunker hinter der Kirche, in dem er als kleiner Junge mit seiner Mutter, zwei Schwestern und den Nachbarn während der Bombardierungen im Zweiten Weltkrieg Zuflucht gesucht hatte.

Anthony hatte von New Mexico, seinem Vater, der italienischer Abstammung war, und im Krieg, wie seine drei Brüder, bei der Marine gedient hatte, erzählt. Zwei von Anthonys Onkeln waren dabei ums Leben gekommen. Anthony nahm sich vor, demnächst wieder in die Kneipe zu gehen, vielleicht zusammen mit Rick. Karl würde sich bestimmt gern mit einem Kalifornier mexikanischer Abstammung unterhalten.

Die Straßenbahn ratterte weiter durch die Nacht, vorbei an kleinen Häusern, den Einmündungen enger, winkliger Straßen. Mittlerweile war Anthony dermaßen müde, dass er kaum die Augen offen halten konnte. Das Geräusch der Straßenbahn und das Gefühl des Fahrens, angenehm und beruhigend, führten dazu, dass er eindöste. Good Old Germany, dachte er, so wie Amerikaner es sich vorstellten! Schnitzel und Bier, Volksfeste, Kunst. Und knapp unter der Oberfläche der Gemüter spürbar, eine Last: die Nazis, der Krieg und Hitler.

Als eine Gruppe Jugendlicher lärmend zustieg, schreckte er auf. Vier junge Männer und zwei Mädchen im Flower-Power- Look schoben sich durch die Straßenbahn. Eines der Mädchen sang einen deutschen Text zu der Melodie von Joan Baez’ The Night They Drove Old Dixie Down. Als die jungen Leute ihn entdeckten, erstarrten ihre Gesichter. Sie warfen ihm unfreundliche, kritische Blicke zu.

Einer der Männer, er hatte schulterlange Haare und ein Palästinensertuch um den Hals, blieb kurz stehen. „Ami go home“, flüsterte er mit zusammengekniffenen Augen.

Anthony überlegte, ob er darauf reagieren sollte.

„Na, na“. Der alte Mann gegenüber hatte sich aufgerichtet, sprach laut und bestimmt. Offensichtlich wollte er noch etwas hinzufügen, aber die Gruppe war schon weitergezogen. Anthony und der Mann sahen sich an.

Der Alte zog die Schultern nach oben und machte mit den Händen eine entschuldigende Geste.

Anthony nickte ihm freundlich zu.

Was soll´s? Es gibt solche und solche, überall.

Eifersucht, Signalraketen und ein Rodeo

Ende Juli 1978

Müde und hungrig ließ sich Lydia auf einen Fensterplatz fallen. Außer ihr saßen nur wenige Leute im Bus. Der Vorplatz des Wiesbadener Hauptbahnhofs verschwand aus ihrem Blickfeld, als sich der Bus in Bewegung setzte. Sie fuhr nach dem Unterricht in der Berufsschule ins Appartement.

Hoffentlich ist außer Steve keiner da, hoffte sie inbrünstig.

Die Chancen dafür standen gut, denn Clark war für CQ eingeteilt, deshalb kam Birgit heute nicht mit.

Den Kopf an die Scheibe gelehnt, schloss sie für einen Moment die Augen. Ihre Stimmung war miserabel. In den vergangenen Wochen hatte sie, wie alle anderen Lehrlinge und Mitarbeiter des Hotels, ziemlich geschuftet. Das Wetter war zwar schlecht, aber die Reisebusse aus verschiedenen Teilen Deutschlands und aus Holland kamen trotzdem. Regelmäßig leisteten die Lehrlinge Überstunden, obwohl das gar nicht erlaubt war.

Wieso höre ich nicht sofort auf mit dieser Lehre? Warum schaffe ich es nicht, mich meinen Eltern gegenüber durchzusetzen? Es ist doch mein Leben? Lydia rief sich den Nachmittag vor zwei Wochen in Erinnerung, an dem sie versucht hatte, ihren Eltern klarzumachen, wie unglücklich sie sich in dem Hotel fühlte, wie sehr sie es hasste, stinkende, ungelüftete Zimmer zu betreten, die Betten anderer Leute zu beziehen, Bäder und Toiletten zu putzen und wie unmöglich es ihr war, hochnäsige, unhöfliche Restaurantgäste anzulächeln.

Ihr Vater hatte sich alles ruhig angehört und sie dann an den unterschriebenen Vertrag erinnert.

Und das hatte bereits genügt, ihr den Wind aus den Segeln zu nehmen. Sie hatte aufgegeben, nicht weiter argumentiert, ihre Position nicht verteidigt.

Bei dem Gedanken daran spürte Lydia, wie der mühsam unterdrückte Zorn ihr den Hals zuschnürte und ihr Herz zum Rasen brachte. Wie so oft ging sie mit sich selbst ins Gericht. Was bin ich doch für eine Memme! Ich habe klein beigegeben, nicht gekämpft. Sie atmete tief durch. Was soll´s? Nach dieser Ausbildung mache ich noch etwas anderes, fügte sie in Gedanken hinzu, um eine Perspektive zu haben.

Je länger sie im Bus saß, umso ruhiger wurde sie. Sie freute sich auf Steve. Lydia betrachtete die kleine Wohnung in Gonsenheim als ihr Zuhause, ihren Lebensmittelpunkt und Zufluchtsort. Dort spielte sich zurzeit der größte Teil ihres geselligen wie auch ihres privaten Lebens ab. Das Wichtigste war Steve. Die Aussicht auf etwas Zweisamkeit machte sie glücklich. Gerade jetzt gab es auf dieser Welt nur einen Menschen, den sie ertragen konnte.

Wie konnte ich jemals ohne ihn auskommen? Wie konnte ich leben, als ich ihn noch nicht kannte?

Während sie dem Brummen des Busses lauschte und den Fahrtwind genoss, der durch die gekippten Fenster strömte, döste sie ein. Im Halbschlaf spürte sie Steves Körper an ihrer Seite und seinen Atem an ihrem Hals. Etwas fitter und in deutlich besserer Laune stieg sie am Mainzer Hauptbahnhof aus.

Obwohl ungeduldig, nach Hause zu kommen, legte sie kurzentschlossen einen Abstecher zu ihrem Lieblingsimbiss in der Nähe des Bahnhofs ein. Für Ende Juli war es viel zu kühl, aber sie mochte dieses Wetter. Kurz darauf schlenderte sie vergnügt zurück zur Straßenbahnhaltestelle. Dabei aß sie ihre Pommes frites mit Ketchup. Die Cola steckte für später im Rucksack.

Als sie in Gonsenheim ausstieg, fühlte sie sich so gut wie schon lange nicht mehr. Sie hatte das Gefühl, immer leichter zu werden. Ihre Schritte beschleunigten sich von selbst. Ihr wurde flau vor Sehnsucht, als sie sich vorstellte, was Steve und sie tun könnten.

Vor der Wohnungstür angelangt hörte sie von drinnen Stimmen. Es war wie ein Sturz aus luftigen Höhen, der körperlich schmerzte.  Wut stieg in ihr hoch. Plötzlich lagen ihr die Pommes frites schwer im Magen. Sie konzentrierte sich auf die Stimmen. Es wurde immer schlimmer! Ulla und Doro, na super! Wenn schon Besuch, dann hätten es nicht diese beiden sein müssen.

Ulla ging mit Tony, einem Kameraden von Steve, der sicher auch da war. Ulla ließ keine Gelegenheit verstreichen, um zu demonstrieren, wie sehr sie ihren Tony liebte. Der Amerikaner hatte vor kurzem verlängert, um noch ein Jahr in Deutschland bleiben zu können. Danach hätte seine Freundin ihre Lehre beendet und sie würden heiraten. Die ständig zur Schau getragene innige Zweisamkeit konnte Lydia kaum aushalten. Ullas beste Freundin Doro hatte es offensichtlich auf Steve abgesehen. Darüber machte sich Lydia zwar keine ernsthaften Gedanken, aber die quirlige, kleine Blondine war ihr trotzdem ein Dorn im Auge. Missmutig schloss sie die Tür auf und sah sich ihrem lachenden Freund gegenüber, der in der Küche etwas wegräumte.

„Hey Babe.“

Warum war er nur so gut gelaunt? „Hey.“

Ulla saß seitwärts auf Tonys Schoß auf der Couch, lachte und wedelte mit einem Foto durch die Gegend. Daneben lümmelte sich Doro, über das ganze Gesicht strahlend, als hätte sie mindestens in der Lotterie gewonnen.

Lydia schaffte es kaum, die Begrüßungen zu erwidern. Aus der Stereoanlage klagte Randy Newman über Short People. „Das ist dein Lied, Lydia“, sagte Tony fröhlich.

Alle lachten. Als Lydia Steve einen vernichtenden Blick zuwarf, verging es ihm allerdings.

Bevor sie ihren Rucksack im Wandschrank verstaute, nahm sie die Cola heraus. Dann setzte sie sich neben Steve auf das Sofa.

„Wie war das noch gleich mit den Signalraketen?“ Fragend blickte Doro in die Runde. Anscheinend war gerade ein Gespräch im Gange gewesen. Die Amerikaner grinsten.

Oh, sie gibt wieder eine Show. Lydia hätte gern geschrien. Ungeduldig stieß sie Steve ihren Ellenbogen in die Seite. „Signalraketen, was ist damit?“

„Leute, die in der Nähe der Lee Barracks wohnen, haben sich beschwert, weil sie nachts von Signal- und Leuchtraketen geweckt werden“, antworte Tony an seiner Stelle. „Morgens finden sie dann die Raketenhülsen in ihren Vorgärten. Und das schon seit einigen Monaten.“

„Wer macht denn so was?“ Doro riss die blitzblauen Augen weit auf.

Lydia stellte sich vor, wie sie ihr gegen das Schienbein trat.

„General Galvin hat erklärt, dass er sich persönlich um die Angelegenheit kümmern wird.“ Jetzt neigte Steve den Kopf ein wenig und zog die Stirn in Falten.

„Was soll das heißen?“ Lydia kam nicht mit.

„Da haben sich einige GIs einen Scherz erlaubt. In deren Haut will ich jetzt nicht stecken.“ Steve gluckste vor Vergnügen.

„General Galvin?“, meldete sich Doro mit noch immer großen, runden Augen zu Wort.

„Der Standortälteste der amerikanischen Streitkräfte in Mainz, Brigadegeneral John Galvin.“ Steve schaute Doro freundlich an.

Lydia stieg die Galle hoch.

„Galvin hat auch versichert, dass diese Sache nichts mit den Vorbereitungen für Cardinal Point II zu tun hat“, fügte Tony hinzu.

„Cardinal – was?“ Ruckartig richtete sich Ulla auf dem Schoß ihres Freundes auf und sah alarmiert in die Runde.

„Cardinal Point II ist der Name einer NATO-Übung.” Tony nahm einen großen Schluck aus seiner Bierdose. „Du weißt doch, in einer Woche geht es wieder ins Field.“

Ulla seufzte und klammerte sich an ihn.

Ja genau, sie fahren ja bald ins Manöver. Lydia hätte am liebsten jemanden geschlagen.

Als es an der Tür klopfte, stand Steve auf, um zu öffnen.

Barry und Jim traten ein.

Wenigstens zwei vernünftige Leute, dachte Lydia dankbar und bemühte sich, zu lächeln.

Jim blieb in der Mitte des Raumes stehen. „Leute, weiß einer was von dem Typen, der beim Rodeo am vergangenen Samstag vom Stier abgeworfen wurde?“ Jetzt ließ er sich neben Lydia auf die Couch fallen, Barry setzte sich zu Doro.

Lydia bildete sich ein, dass Doro ihr einen triumphierenden Blick zuwarf, als würde sie sagen: Siehst du, der schöne Barry setzt sich zu mir! Es gab keinen Zweifel, Doro konkurrierte mit ihr.

Keiner wusste Näheres über den verunglückten Reiter.

„Das Rodeo war echt toll“, jubelte Doro und strahlte wie die Südzucker-Susie aus der Werbung.

Fehlt nur noch, dass sie in die Hände klatscht! Lydia spürte, wie sie endgültig die Kontrolle über ihre Gesichtszüge verlor. Sie fühlte sich wie das HB-Männchen aus der Zigarettenwerbung. Steve stieß sie mit dem Ellenbogen sachte in die Seite.

„Du guckst, als würdest du dich vor Ekel gleich übergeben. Entspann dich!“ Seine Stimme klang sanft, allerdings war ein leicht genervter Unterton herauszuhören.

Sie verkniff sich eine bissige Bemerkung, kämpfte gegen mehrere aufeinanderfolgende Wallungen und nahm sich vor, für den Rest des Abends einfach den Mund zu halten.

„Mit der Technik hat es ja am Anfang nicht geklappt“, sagte Barry gerade. „Statt Folkmusik hörte man manchmal AFN oder so einen deutschen Rundfunksender.“

„Ja, aber es war echt süß, wie die Cowboys dastanden und ihren Hut mit angewinkeltem Arm aufs Herz drückten, um die Nationalhymne mitzusingen.“

Ullas gute Laune tat Lydia körperlich weh. Als süß würde ich es nicht bezeichnen. Aber Lydia musste Ulla recht geben. Auch sie erinnerte sich gut daran, wie ergriffen die Amerikaner mitgesungen hatten, nachdem das Rodeo mit Verspätung endlich eröffnet worden war, während die Deutschen, sie inbegriffen, wie gewöhnlich etwas verschämt und verhalten auf das Abspielen ihrer eigenen Nationalhymne reagiert hatten.

„Ja, wie schon gesagt, übernächsten Samstag feiere ich meinen Geburtstag.“ Hingebungsvoll streichelte Ulla ihrem Freund über den Kopf.

Lächerlich, dachte Lydia, affig!

„Da gebe ich eine Party“, fuhr Ulla fort. Lächelnd wandte sie sich Lydia zu. „Wenn du Zeit hast, kannst du gern kommen.“ Etwas Lauerndes lag in ihrem Blick.

Kein Zweifel, die Antipathie beruhte auf Gegenseitigkeit.

„Dass ich auch kommen darf, ist sehr großzügig.“

„Wäre wirklich schade, wenn du arbeiten müsstest.“ Doro machte ein mitfühlendes Gesicht. „Steve hat schon zugesagt.“

Steve hörte seinen Namen, sah auf und grinste.

Nur mühsam schaffte es Lydia, ihre Miene zu beherrschen.

„Am nächsten Samstagvormittag haben Doro und ich ein Handballspiel in Finthen.“

Es geht noch weiter! Lydia stöhnte innerlich.

„Tony sieht natürlich zu.“ Wieder ein verliebter Blick. „Steve kommt auch.“

Später machte Lydia Steve so lang die Hölle heiß, bis er hoch und heilig versprach, sich das Handballspiel nicht anzusehen.

Das Ende der Welt

August 1978

An einem dunklen Himmel blitzte ein weißer Halbmond, wirkte kalt und bedrohlich. Straßenlaternen warfen gespenstische Lichtkleckse auf den Bürgersteig. Obwohl es an diesem späten Samstagabend im August noch ziemlich warm war, fröstelte Lydia, die Stimmung zwischen Steve und ihr war eisig. Er begleitete sie zur Straßenbahnhaltestelle. Lydia hatte dieses Wochenende zwar frei, wollte aber bei ihren Eltern übernachten, um den Bogen nicht zu überspannen. Steve hatte sich daher entschlossen, die Nacht in der Kaserne zu verbringen. Schweigend liefen sie nebeneinander her.

Lydia zitterte. Sie fühlte es wie einen schmerzlichen Verlust von etwas, das man liebgewonnen und mittlerweile für selbstverständlich erachtet hatte, dass sie nicht Arm in Arm gingen oder sich an den Händen hielten. Hinter der Wut und Enttäuschung, die beide fühlten, lauerte eine hilflose Angst und tiefe Verzweiflung.

Wieder hatten sie darüber gesprochen, dass Steve im nächsten Juni die Armee verlassen und in die USA zurückkehren würde. Spätestens Ende Dezember müsste er einen Antrag auf Verlängerung einreichen, um ein weiteres Jahr in Deutschland bleiben zu können. Aber dazu konnte er sich nicht durchringen.

Lydia hatte versucht, ihn darauf zu bringen, dass sie mit ihm in die USA gehen könnte. In ihrer Verzweiflung kam sie auf die abwegigsten Ideen. Sogar Heirat war ihr durch den Kopf gegangen. Mit klopfendem Herzen hatte sie darauf gewartet, dass er etwas in dieser Richtung sagen würde. Auf keinen ihrer Köder war er angesprungen. Er verstand es nicht oder wollte es nicht verstehen.

Nie zuvor war es zwischen ihnen so öde gewesen, nie zuvor hatten sie sich gegenseitig so sehr verletzt. Lydia warf Steve vor, zu viel zu trinken und nur an sich zu denken. Er schrie daraufhin, dass sie viel zu viel von ihm verlangen und sich selbst zu wichtig nehmen würde. Fast wäre ihr das Herz stehen geblieben, für einen Moment hatte sie keine Luft mehr bekommen. Am Ende hatten sie schweigend nebeneinander auf der Couch gesessen, bis sie es nicht mehr ertragen hatte und aufgestanden war, um zu gehen.

An der Haltestelle stellten sie sich vor dem um diese Zeit natürlich geschlossenen Kiosk unter die Überdachung. Die Titelblätter der im Schaufenster ausgestellten Zeitschriften und Zeitungen berichteten, dass nach monatelangen Protesten gegen das Schahregime über Teheran und elf weitere iranische Städte das Kriegsrecht verhängt worden war.

„Wann kommt die Straßenbahn?“

Sie sah auf die Uhr. „In zwanzig Minuten.“

„Wieso stehen wir dann schon hier?“, fragte er gereizt.

„Ich habe dich nicht gebeten, mich zu begleiten“, sagte sie leise und traurig. Wo war der junge Mann geblieben, der sich ständig um sie bemüht und immer darauf geachtet hatte, dass er ihr gut ging?

Eine ganze Weile sahen sie sich schweigend an, beide wütend.

Dann änderte sich sein Gesichtsausdruck. In seinen Augen stand tiefe Verzweiflung. „Ich mache Schluss.“

Ein Blitz fuhr durch Lydias Magen. Es dauerte eine Weile, bis ihr Verstand begriff, worauf ihr Körper schon reagierte. Schluss machen! Was für ein absurder Gedanken! Ununterbrochen schauten sie sich an.

„Das meinst du nicht ernst.“ Sie spürte, wie sich ihr der Hals zuschnürte. Jetzt nur nicht weinen, dachte sie, obwohl das im Grunde genommen völlig gleichgültig war.

„Es hat keinen Sinn, wir müssen uns trennen. Wir machen es besser jetzt.“ Steve klang so, als könne er selbst nicht glauben, was er sagte.

„Du musst nächstes Jahr im Juni nach Hause. Das ist noch fast ein Jahr“, flüsterte sie.

„Wenn wir länger warten, wird es nur schlimmer“, entgegnete er mit Grabesstimme.

Das geht so nicht. Was soll das? Lydias Gedanken überschlugen sich. Während sie schwieg, ihn nur weiterhin unverwandt ansah, schrie sie in ihrem Inneren. Nichts ergibt einen verdammten Sinn ohne dich!

Für einen Moment rauschte es in ihren Ohren, sein Gesicht begann, vor ihren Augen zu zerfließen.

Als er sie an sich zog, klammerte sie sich kraftlos und völlig erschöpft an ihn. Seine Umarmung war so fest, dass es schmerzte. So standen sie, bis die Straßenbahn kam. Es kostete eine ungeheure Anstrengung, einander loszulassen.

„Bye“, flüsterte Lydia.

„Bye“, erwiderte Steve.

Alles fühlte sich irreal an, völlig falsch. Sie schaffte es kaum, in die Straßenbahn zu steigen, ihre Beine -bleischwer. Sie ließ sich auf den Platz neben der Tür fallen. Durchs Fenster starrten sie sich an, fassungslos und zutiefst entsetzt.

Die Bahn fuhr los. Sein flehender Blick hing in der Luft.

Lydia zwang sich dazu, nicht über die Schulter zurückzuschauen. An irgendwelche Einzelheiten der Fahrt nach Hause konnte sie sich später nicht mehr erinnern. Am Hauptbahnhof stieg sie automatisch aus, um den Bus nach Hause zu nehmen. Als sie in Bretzenheim ausstieg, empfand sie es als ungeheure Erleichterung, ihren Tränen endlich freien Lauf lassen zu können.

Die wenigen Leute, die zusammen mit ihr den Bus verlassen hatten, beachteten einander nicht.

Lydia zitterte erbärmlich, während sie still vor sich hin weinte. In der Wohnung angekommen ging sie direkt zum Schlafzimmer ihrer Eltern.

Helga wachte sofort auf und fuhr erschrocken hoch. „Lydia, was ist?“

„Mama, Steve hat Schluss gemacht.“ Dann brach sie in ein lautes, trockenes Schluchzen aus. Das Engegefühl in der Brust war kaum zu ertragen. Ihr wurde übel, sie rannte zur Toilette und übergab sich. Es tat irre weh, denn sie konnte trotz des Brechreizes nicht aufhören, zu weinen, sodass sich ihr Magen ebenso verkrampfte wie ihre Brust. Vielleicht kann ich jetzt sterben.

„Kind!“ Helga hielt sie an der Taille fest. „Kind!“ Vor Aufregung hörte sich ihre Stimme rau an.

Bei einem kurzen Blick in den Spiegel sah Lydia das graue Gesicht ihrer Mutter. In ihrem Zimmer warf sie sich aufs Bett.

Helga setzte sich auf den Rand und hielt ihre Hand. „Kind!“, wiederholte sie immer wieder und strich ihr durchs Haar.

Lydia versuchte verzweifelt, das Schluchzen zu unterdrücken und den Druck in der Brust loszuwerden. Die Tränen fühlten sich jetzt kalt an auf ihrem Gesicht. Nach einer Weile war sie in der Lage, stockend und mit undeutlicher Stimme, in groben Zügen zu erzählen, was geschehen war.

Helga schwieg, während sie ihre Hand weiter streichelte.

Als das Telefon klingelte, schrien beide auf, starrten sich verwirrt an, hatten den gleichen Gedanken: Steve!

Lydia stand auf, torkelte zum Telefon. Ihre Hand zitterte so sehr, dass ihre Mutter für sie den Hörer abnehmen und ans Ohr halten musste.

„Lydia.“ Steves Stimme klang verzweifelt. „Es tut mir leid, ich will nicht Schluss machen. Ich kann nicht. Es tut mir so leid.“

Lydia nickte ihrer Mutter zu, war jetzt in der Lage, den Hörer selbst zu halten. Aufatmend ließ sie sich auf den Schreibtischstuhl fallen.

Helga strich ihr noch einmal über den Kopf und verließ das Zimmer.

Ich will dir so viel sagen, dachte Lydia, will dir in allen Einzelheiten beschreiben, was ich in den letzten zwei Stunden durchgemacht habe. Aber sie schwieg.

„Okay.“ Lydias Stimme - nicht mehr als ein klägliches, heiseres Krächzen.

Am anderen Ende der Leitung stöhnte Steve vor Erleichterung. „Verzeih mir.“

„Ja.“

Lydia fuhr mit Sophie und Petra nach Hause. Sie musste unbedingt telefonieren, sobald sie in ihrem Zimmer war.

Aus unerfindlichen Gründen verwählte sie sich ständig. Aber nein - so war es nicht. Sie war sich absolut sicher, dass sie ihren Zeigefinger bei der Fünf in die Wählscheibe gesteckt hatte, aber als sie ihn herausnahm, war es eine Drei. Ihr wurde heiß. Vor dem Fenster erschien das Gesicht eines Mannes, der höhnisch lachte.

„Wenn du ihn nicht erreichst, dann fliegt er heute zurück in die Staaten.“ Die Erscheinung verschwand, aber das böse Gelächter hallte noch geraume Zeit nach.

Jetzt gab das Telefon kein Geräusch mehr von sich, war tot. Hastig griff sie nach ihrem Mantel, verließ das Haus und eilte zur Bushaltestelle. Die war verschwunden. Sie rannte zur Acht. Auch die Straßenbahnhaltestelle existierte nicht mehr. Völlig verstört schaute sie sich um. Die Umgebung kam ihr unbekannt und fremd vor. Wie seltsam. Der Vorort schien ausgestorben, seit Jahren verlassen.

Dann laufe ich eben zur Kaserne, dachte sie und fühlte sich sofort besser.

Im nächsten Moment wurde ihr klar, dass sie den Weg nicht mehr kannte. Als sie schließlich über die Landschaft flog, registrierte sie mit Entsetzen, dass sich die gesamte Geographie verändert hatte.

Schweißüberströmt wachte Lydia auf.

„Ich kann nicht mir dir Schluss machen. Gestern Nacht lief ich in die Kaserne, weckte Ben und erzählte ihm alles. Da wurde mir klar, dass ich es einfach nicht kann.“ In Steves Augen schimmerten die grünen und bernsteinfarbenen Sprenkel nur ganz schwach.

Lydia saß neben ihm in der Zwiebel, einem kleinen Lokal am Fischtorplatz in Mainz, in der Nähe des Rheinufers.

Bevor sie in das Appartement gezogen waren, hatten sie sich hierhin zurückzogen, wenn sie allein sein wollten oder etwas zu bereden hatten.

„Was hat Ben gesagt?“ Immer noch fühlte sich Lydia wie betäubt. Ihr Hals schmerzte.

„Dass ich es eben lassen soll.“

„Hat er auch einen Tipp, wie wir damit umgehen sollen, dass du im Juni in die Staaten zurückgehst?“

„Nein.“ Steve blickte sie weiterhin unverwandt an. „Vielleicht fällt uns noch etwas ein.“

Seine Augen glichen dunkle Höhlen. Da war nichts mehr, keine Sprenkel, kein Funkeln, kein Schimmern, schon gar kein Leuchten.

Von konspirativen Wohnungen.und C-Rations

Samstag, 16. September 1978

„Ach aus New Jersey kommst du?“ Waltraut, Birgits Mutter lächelte Steve am gegenüberliegenden Ende des Esszimmertischs zu. „Unsere Verwandten leben auch dort. Sie wohnen in Point Pleasant Beach, direkt am Meer.“ Im Gegensatz zu den meisten Leuten ihrer Generation sprach sie recht gut Englisch.

„Oh really!“ Steve strahlte. „Meine Großeltern hatten ein Haus in der Nähe von Point Pleasant Beach. Als Kind habe ich im Sommer zusammen mit meinen Geschwistern immer mehrere Wochen dort verbracht.“

„Alle zusammen?“ Lydia konnte es nicht fassen.

„Na ja. Solange wir weniger Kinder waren, konnten wir gleichzeitig zu ihnen ans Meer fahren. Später haben wir uns natürlich aufgeteilt.“

„Wie viele Geschwister hast du denn?“ Waltraut stand auf und verteilte Apfelkuchen.

„Fünf.“

„Wow!“ Hans, Birgits zwanzigjähriger Bruder, riss die Augen auf.

„Das sind viele.“ Waltraut war beeindruckt. „Mit meinen vier Kindern fand ich es mitunter schon ganz schön anstrengend.“

„Ich habe nur einen älteren Bruder“, erklärte Clark aufgeräumt, widmete sich dann aber sofort wieder hingebungsvoll dem hausgemachten Apfelkuchen mit Schlagsahne. Offensichtlich fühlte er sich in Birgits Familie wie zu Hause. In der rechten Hand hielt er die Gabel, den linken Arm hatte er um die Taille seiner Freundin gelegt, die sich leicht an ihn schmiegte und sehr glücklich aussah.

Sie liebt ihn, dachte Lydia. Dann spürte sie ein unangenehmes Ziehen im Bauch. Es war nichts Körperliches, vielmehr ein intensives Gefühl, das eine Empfindung verursachte. Meine Güte, ich bin total neidisch, weil Clark in Birgits Familie integriert ist. Davon kann ich nur träumen.

Der Gedanke ploppte auf wie Popcorn in der heißen Pfanne. Sie schämte sich. Zwar war sie daran gewöhnt, dass sie Freunde und Freundinnen nur äußerst selten mit nach Hause bringen konnte. Auch ihre Eltern selbst bekamen nicht viel Besuch. Aber nach dem gelungenen Weihnachtsabend hatte sie sich große Hoffnungen gemacht. Wie häufig in letzter Zeit fühlte sie sich von einem Moment auf den anderen hilflos und verzweifelt. Sie rückte mit ihrem Stuhl näher an Steve heran und lehnte den Kopf an seine Schulter. Sie zitterte, nur für einen Moment, dann war es wieder vorbei.

Verwundert sah er sie an.

Der Blickkontakt beruhigte Lydia.

Steve lächelte unsicher, nahm sie dann in die Arme.

„Mensch Clark, dir schmeckt es wieder mal.“ Hans schlug dem heftig Nickenden gut gelaunt auf die Schulter. „Das freut mich aber. Ihr GIs müsst endlich mal was Vernünftiges essen, nicht immer nur Burger und Pizza.“

Alle lachten.

Die Art, wie Birgits Bruder Englisch sprach, erinnerte Lydia an eine Szene in einem amerikanischen Film, dessen Titel sie vergessen hatte. Ein Deutscher hatte mit extrem hartem Akzent geredet. Lydia betrachtete Hans genauer. Sie wusste, dass er sich für vier Jahre zum Wehrdienst verpflichtet hatte. Das allein war schon bemerkenswert. Bisher hatte sie nur junge deutsche Männer kennengelernt, die eher widerwillig ihren Pflichtwehrdienst oder aber Ersatzdienst ableisteten. Die Bundeswehr, eine reine Verteidigungsarmee, was immer wieder von allen Seiten betont wurde, agierte ziemlich unspektakulär im Hintergrund des Geschehens.

Als sich Hans, der fast zwei Meter maß, erhob, wackelte der Tisch. Wegen seiner kräftigen Statur wirkte er geradezu riesig und ein wenig plump.

Unwillkürlich hielt sie den Atem an, als er sich ungeniert reckte und streckte. Sie und Steve warfen sich einen vielsagenden, belustigten Blick zu.

„Wow, Hansi, hast du wieder trainiert? Das müsst ihr Bundeswehrsoldaten auch, damit ihr bei einer Nato-Übung mithalten könnt.“ Clark sprühte vor guter Laune. Er verstand sich prächtig mit dem Bruder seiner Freundin.

Hans winkelte seinen rechten Arm an und spannte den Bizeps. Dabei zog er die Augenbrauen hoch und schaute grinsend in die Runde.

„Popeye“, gluckste Birgit.

„Sieht aus, als hättest du ordentlich Spinat gegessen“, warf Steve amüsiert ein.

„Fragt sich nur, wo deine Olivia abgeblieben ist“, erklärte Birgits Mutter trocken, die, wie Lydia wusste, mit der derzeitigen Freundin ihres Sohnes nicht einverstanden war.

Wie unkompliziert es hier zugeht. Solche Szenen wünschte sich Lydia mit Steve und ihren Eltern bei sich zu Hause.

Als Hans sich umdrehte, stolperte er über Clarks Rucksack, der neben dem Tisch stand. „Oha!“ Er spitzte die Lippen, was bei ihm komisch aussah. „Sprengstoff? Muss ich gleich nachsehen.“

Die Reaktionen am Tisch waren gemischt. Eine unterschwellige Angst vor Terroranschlägen gehörte mittlerweile zum Alltag. Dinge, denen man sonst kaum Bedeutung beigemessen hatte, erregten Misstrauen, beunruhigten die Menschen, versetzen sie in Panik wie beispielsweise vollgepackte Taschen oder Koffer, die herrenlos herumstanden.

„Darüber musst du keine Witze machen“, erklärte Waltraut ernst.

„Bei uns in Wiesbaden stehen auch keine Taschen mit Dynamit rum.“ Lachend schüttelte Birgit den Kopf. Sie schien nicht ganz bei der Sache.

Clark hielt sie fest im Arm.

Wie unpassend, dachte Lydia. Sie sollte entweder rumknutschen oder mitreden. Im nächsten Moment fühlte sie sich schlecht. Warum bin ich nur so böse? Birgit hat mir nichts getan.

„Na ja, gleich um die Ecke, in der Dotzheimer Straße, hat die Polizei immerhin eine konspirative Wohnung ausgehoben.“ Eindringlich sah Hans von einem zum andern.

Lydias Interesse war geweckt. „Was war denn da?“

Hans hatte offensichtlich vergessen, warum er aufgestanden war. Also setzte er sich wieder. „Terroristen hatten dort in einem Mehrfamilienhaus eine Wohnung gemietet. Am vergangenen Dienstag wurde eine junge Frau von der Polizei festgenommen. Die Beamten stellten jede Menge Waffen und Sprengstoff sicher.“ Das Wort Sprengstoff betonte er besonders.

„Woher wusste die Polizei eigentlich davon?“, fragte Birgit.

„Keine Ahnung, im Moment sind die Leute ja sehr aufmerksam. Es gab wohl Hinweise aus der Nachbarschaft, dass mit der Wohnung etwas nicht stimmen könnte. Vor einem Vierteljahr soll eine alte Frau die Wohnung gemietet haben. Danach tauchte sie aber nicht mehr auf. Stattdessen sind immer wieder unterschiedliche junge Leute dort ein- und ausgegangen, die man sonst in dem Haus nie gesehen hat.“

„Das Rhein-Main-Gebiet gilt als ein Zentrum des Terrorismus“, erklärte Steve.

„Neben Stuttgart und Hamburg“, fügte Clark hinzu.

Eine Weile schwiegen alle.

Durch das Küchenfenster fielen Sonnenstrahlen in den Raum und malten ein Streifenmuster auf den Tisch.

Lydia schmiegte sich fester an Steve, der sie daraufhin sachte aufs Haar küsste.

„Clark und Steve, bedient euch. Esst ordentlich Kuchen, bevor es wieder ins Field geht.“ Hans griff nach der Kuchenschaufel.

Die beiden wehrten lachend ab.

Lydia und Birgit schauten sich an. In einer Woche würden ihre Freunde wieder ins Manöver fahren. Saure-Gurken-Zeit!

„Endlich wieder C-Rations, klasse.“ Clark stöhnte.

Steve verzog das Gesicht.

„Bitte was für Rations?“, wollte Birgits Mutter wissen.

„C-Rations, ‘canned rations’“, erklärte Steve. „Einige stammen noch vom Koreakrieg.“

„Klar!“ Lydia winkte ab.

Birgit schüttelte den Kopf.

„Doch, ist so, das stimmt.“ Nachdrücklich nickte Steve.

„Klingt eklig.“ Birgits Mutter rümpfte die Nase.

„Na ja, die kleinen Jungs reißen sich drum.“ Clark rückte seine Brille zurecht.

„Wie meinst du das?“ Birgit kuschelte sich an ihn.

„Wenn wir mit unseren Panzern und Geländewagen durch die Dörfer fahren, müssen wir manchmal warten, bis wieder alle beisammen sind. Kaum stehen wir da, kommen die kleinen Kerle. Wir geben ihnen Geld, damit sie uns etwas zu essen und Bier besorgen. Dafür kriegen sie C-Rations. Besonders beliebt sind Erdnussbutter, Cracker und Jelly!“

„Und Schokolade“, fügte Steve hinzu. „Mann, ist das nicht der helle Wahnsinn. Die Kinder kommen immer wieder zurück. Sie bringen nicht nur das Bier, sondern auch das Wechselgeld.“

„Also wieder Baumholder.“ Lydias gute Laune verebbte.

„Bad Hersfeld.“ Steve zündete sich eine Zigarette an.

„Wieso Bad Hersfeld?“

Steve streichelte ihr beruhigend über die Schulter. „In Baumholder werden Übungsschießen mit den Panzern abgehalten, also genau genommen wird gecheckt, ob wir das treffen, worauf wir zielen. Jetzt im September läuft Reforger. Das ist eine viel größere Operation, die immer in dünn besiedelten Gegenden stattfindet.“

„Dafür brauchen wir nämlich Platz“, warf Clark grinsend ein.

„Jawohl!”, mischte sich Hans wieder ein. „Return of Forces to Germany! Ein Großmanöver der US-Streitkräfte. Die Einheiten aus den Staaten kommen nach Deutschland und üben sozusagen den Ernstfall. Bundeswehr und andere alliierte Streitkräfte sind ebenfalls beteiligt.“

„Ja und?“ Birgit zog die Augenbrauen nach oben. „Was genau macht ihr da?“

„Wir beziehen Stellung entlang der Zonengrenze.“ Clark machte eine Pause. „Innerhalb von vierundzwanzig Stunden müssen die Einheiten ihr Material übernommen haben und einsatzbereit sein.“

„Wow!“ Mehr konnte Birgit nicht sagen.

Danach herrschte eine gewisse Sprachlosigkeit. Lydia empfand den Moment als seltsam bedrückend. Ernstfall, Zonengrenze, Stellung beziehen. Ihr dämmerte eine Erkenntnis, die noch keine Konturen gewonnen hatte, aber bereits ein flaues Gefühl im Magen verursachte. Gleichzeitig kam es ihr so vor, als würde sie aus einem Dornröschenschlaf erwachen. Sie drehte sein Gesicht in ihre Richtung. „Was genau ist das für ein Material, von dem ihr redet?“

„Panzer, Fahrzeuge, Flugzeuge, Waffen …“ Offen und unverwandt sah er sie an, so wie immer.

„Und der Ernstfall? Was ist damit gemeint?“ Lydia vertiefte sich in das Braun und Grün seiner Augen, um einen Halt zu haben. Hazel Eyes!

„Das weißt du doch. Die Russen greifen an. Der Dritte Weltkrieg beginnt.“

Entscheidungen

Anfang Oktober 1978

„Lydia, das hier ist wirklich eine Bruchbude.“ Birgit schüttelte den Kopf und lachte.

So lustig finde ich das jetzt nicht, dachte Lydia mit einem Hauch von Ärger. Um die an sich gute Stimmung nicht zu ruinieren, schwieg sie und packte weiter ihren Rucksack.

Birgit lümmelte sich behaglich auf Lydias Bett. „Ich kann es immer noch nicht fassen, dass du heute schon um zwei gehen durftest.“

Lydia arbeitete zurzeit in der Hotelwäscherei, die von Montag bis Freitag von acht bis fünf Uhr nachmittags in Betrieb war. Am heutigen Freitag hatte Lydia schon am frühen Nachmittag Schluss gemacht, zeitgleich mit Birgit, die Frühdienst am Buffet gehabt hatte.

„Ich hab jede Menge Überstunden. Da musste Lara mir mal entgegenkommen.“

„Lara ist echt nicht so ohne“, entgegnete Birgit.

„Das kannst du laut sagen“, stöhnte Lydia. „Hoffentlich kündigt sie wirklich. Das erzählt sie ja dauernd. Dann kriegen wir vielleicht mal ´ne nette Chefin für die Wäscherei.“

Beide fühlten sich frei. Sie würden nach Mainz ins Appartement fahren und dort übernachten. Am Samstag mussten sie um sechs Uhr abends wieder im Hotel sein, um im Restaurant auszuhelfen. Sie freuten sich darauf, diese kurze Zeit mit ihren Freunden zu verbringen. Kichernd und gut gelaunt verließen sie das Zimmer, das Lydia sich mit einem anderen Lehrling teilte, liefen eilig die Treppe hinunter und zur Haltestelle des Bahnbusses, der pünktlich kam.

Die Straße schlängelte sich zwischen Rhein und Weinbergen entlang. Unter einem strahlenden Oktoberhimmel blitzten die allerletzten Trauben zwischen rot leuchtenden Blättern hervor.

„Die Gegend ist ja schön“, sagte Birgit, „aber unser Hotel war als Ausbildungsbetrieb echt ein Fehlgriff.“

Lydia nickte. „Familienbetrieb!“ Sie betonte das Wort und ließ es ohne weiteren Kommentar im Raum stehen, als wäre damit alles gesagt.

Sie saßen eine Weile schweigend nebeneinander, genossen es, sich etwas ausruhen zu können und freuten sich auf die zwei Tage, die vor ihnen lagen.

Lydia schaute sich im spärlich besetzten Bahnbus um. Auf der anderen Seite hielt eine Frau ihre Zeitung hoch. Die weltberühmte Kinderbuchautorin Astrid Lindgren erhält am 22. Oktober den Friedenspreis des Deutschen Buchhandels, lautete die Schlagzeile.

Das fand sie gut. Sie las ab und zu immer noch in den Kindern von Bullerbü oder in Karlsson vom Dach.

„Hast du Bücher von Astrid Lindgren gelesen?“, wandte sie sich an Birgit.

„Nur Pippi Langstrumpf.“

Genau die gefällt mir nicht besonders, dachte Lydia.

„Sind Steve und Clark schon da, wenn wir kommen?“

„Vielleicht. Unsere Fahrt dauert ja ewig.“

Der Bus ließ die hügelige Rheingauer Landschaft mit ihren Dörfern hinter sich. Es wurde flacher und städtischer, je näher sie dem Wiesbadener Hauptbahnhof kamen. Erleichtert kletterten sie dort aus dem Bus.Im Bahnhofsgebäude blieben sie einen Moment stehen, um eine Zigarette zu rauchen.

„Nehmen wir die Sechs oder die S-Bahn?“, fragte Birgit.

Ihnen missfiel die Aussicht auf eine weitere halbstündige Busfahrt, bevor sie in Mainz noch etwa zwanzig Minuten mit der Straßenbahn fahren mussten.

„S-Bahn“, erklärte Lydia.

Birgit nickte. „Genau.“

Sie schlenderte zum S-Bahngleis. Als sie fertig geraucht hatten, setzten sie sich in den Zug, der schon bereitstand. Bis zur Abfahrt blieb noch etwas Zeit.

„Mit Clark und dir klappt es ziemlich gut, oder?“

„Ja.“ Birgit strahlte und lachte. Das war unvermeidlich.

„Wann muss er zurück?“

„Nächstes Jahr Ende Januar.“ Birgit wurde ernst.

„Das dauert ja noch ziemlich lang, aber bedrückt dich das – irgendwie?“

„Ja schon. Wenn es so weiterläuft wie bisher, könnte es was Ernstes werden.“ Birgit hielt die Hände nach vorn und betrachtete intensiv ihre Fingernägel. „Und Steve, wann ist seine Zeit um?“

„Ende Juni.“ Lydias Stimme klang dünn. „Er könnte sechs Monate vor Beendigung seines Wehrdienstes verlängern. Gestern am Telefon sagte er, dass er es tun würde.“

Birgit horchte auf.

Lydia konnte sich vorstellen, womit sie sich jetzt in Gedanken beschäftigte. Bestimmt rechnete sie nach.

„Ihr habt euch im vergangenen August gerade erst zwei Monate gekannt. Das war zu kurz für Clark, um einen Verlängerungsantrag zu stellen“, sagte Lydia vorsichtig.

„Ja.“ Birgit lächelte tapfer.

Wenn wir damit weitermachen, verderben wir uns den Tag, vielleicht sogar das ganze Wochenende.

Die S-Bahn fuhr los. Die Fahrt würde nur zehn Minuten dauern. Lydia erhaschte noch einen flüchtigen Blick auf ein Plakat in einem Schaukasten am Ende des Gleises: Grease mit John Travolta und Olivia Newton John.

Birgit hatte es ebenfalls gesehen. „Was meinst du? Sollen wir da reingehen? Es wird ziemlich viel gesungen und die Handlung ist, glaube ich, nicht so schwer nachzuvollziehen. Das könnten wir mit Steve und Clark zusammen machen.“

„Oh Mann, es wäre toll, einfach mal mit ihnen ins Kino zu gehen.“

Als sie gut gelaunt im Appartement ankamen, lag Clark seitlich auf der Couch, vor sich eine Cola und eine offene Chipstüte.

„Hey Ladys.“ Umständlich rappelte er sich auf, um Birgit zu begrüßen. Er zog sie zu sich. „Na Süße, alles klar?“ Dann wandte er sich Lydia zu. „Steve wollte noch seine Uniform zu ‚cheap Charly‘ bringen und etwas in der PX besorgen. Er muss jeden Moment hier auftauchen.“

Lydia beschäftigte sich zunächst damit, ihren Rucksack auszupacken, den Kühlschrank auszumisten und das Bad zu putzen, während Birgit und Clark eng umschlungen auf der Couch saßen und sich unterhielten. Sie gönnte es den beiden und war guter Stimmung. Schließlich brachte sie noch den Müll nach draußen, fest davon überzeugt, Steve zu begegnen. Sie lief zur Straße und wartete die nächste Straßenbahn aus Richtung Gonsenheim ab. Sie freute sich auf ihn, hegte keinerlei Zweifel daran, dass er gleich lächelnd aus der Straßenbahn steigen würde. Ein Bimmeln kündigte die Bahn an. Ihr Herz hüpfte vor Freude. Ein dicker älterer Herr und zwei junge Mädchen stiegen aus. Dann fuhr die Bahn weiter. Ungläubig starrte sie hinterher. Vor Enttäuschung wurde ihr schlecht. Sie lief zurück ins Appartement.

„Clark, das dauert aber lang. Wo ist er denn? Wollte er noch etwas anderes erledigen, außer Reinigung und PX?“ Lydia war klar, dass sie leicht hysterisch klang.

Der Angesprochene zuckte die Achseln. „Keine Ahnung. Er müsste längst hier sein.“

„Hast du ihn richtig verstanden?“, wollte Birgit wissen. „Sagte er vielleicht, dass Lydia irgendwohin kommen soll?“

Clark zuckte mit den Schultern und schaute hilflos drein. Mehr denn je glich er einem Highschool-Boy.

„Ich gehe zur Telefonzelle und rufe ihn an“, erklärte er schließlich.

Birgit nickte. „Lydia kann mitgehen. Ich warte hier.“

Zum Glück war die nahe gelegene Telefonzelle leer. Lydia und Clark quetschten sich hinein. Die Verbindung war schnell hergestellt.

„Kann ich bitte Private Gardner sprechen?“

Lydia stand dicht neben Clark und hörte mit.

„Tut mir leid, Gardner ist vor etwa einer halben Stunde gegangen. Wir haben uns noch kurz unterhalten. Er wollte ins La Guillotine.“

Steve drehte sich zu ihr um, stützte seinen rechten Ellenbogen auf den Tisch und legte die Finger seiner rechten Hand, in der er die Zigarette hielt, leicht an die Stirn; eine für ihn typische Geste. Sein Gesichtsausdruck war kalt.

Lydia atmete schwer. Ihr Herz klopfte. Nach dem Telefonat, das Clark vor etwa einer Stunde geführt hatte, war sie mit der nächsten Straßenbahn zum Hauptbahnhof gefahren und von dort ins La Guillotine gerannt, wo sie Steve biertrinkend und ausgelassen im Kreis seiner Freunde in der Diskothek angetroffen hatte. Wütend und enttäuscht, wie sie war, hatten die kumpelhaften Bemerkungen der anderen GIs, wie „Uh Gardner, jetzt bist du dran“ oder „Wow, the old lady is pissed“ das Bedürfnis in ihr geweckt, jemanden zu verprügeln.

Jetzt saßen sie an einem Tisch im hinteren Teil der Bar. Ihren Wutausbruch hatte Lydia bereits hinter sich. Verzweiflung und Erschöpfung raubten ihr beinahe den Atem. „Warum hast du das gemacht? Wieso bist du nicht im Appartement erschienen?“

„Ich kann nicht verlängern. Ich will nach Hause.“

Lydias Kummer wich tiefster Entrüstung. „Du hast doch damit angefangen. Du sagtest vor zwei Wochen, dass du verlängern würdest. Seitdem änderst du ständig deine Meinung. Einmal behauptest du, dass du ohne mich nicht leben kannst und deshalb in der Armee bleibst. Am nächsten Tag bist du wie ausgewechselt und erklärst mir, dass du unbedingt nach Hause willst.“ Jetzt erhob sie ihre Stimme. „Was glaubst du denn, wie ich mich dabei fühle?“

„Hallo Leute.“ Bob grüßte im Vorbeigehen. Einen Moment sah es so aus, als wolle er sich zu ihnen setzen. Als er in ihre Gesichter blickte, zuckte er zurück und entfernte sich schleunigst.

Mehrere Leute, die sie kannten, kamen an ihrem Tisch vorbei. Alle grüßten nur kurz. Es war, als säßen Steve und Lydia unter einer Glocke. Um sie herum küssten sich Paare an den Nebentischen, während im vorderen Teil der Bar laute, ausgelassene Stimmung herrschte.

Ein ganz normaler, wunderbarer Freitagabend und doch ist alles anders. Lydia wollte weglaufen und zur gleichen Zeit neben diesem Mann sitzen, am liebsten bis in alle Ewigkeit. Bleib bei mir! Ihr Herz raste und seine Schläge dröhnten ihr in den Ohren.

Sie fixierten sich so intensiv, dass die Energie zwischen ihnen die Luft verdichtete, geradezu greifbar wurde. Der Ausdruck von Steves Augen, dunkler und schräger als üblich, bohrte sich in sie hinein.

Wie ein Wolf! Sie war ebenso verzweifelt wie hingerissen. In die Atmosphäre mischte sich etwas Neues, Spannung baute sich auf. Die Luft knisterte.

Steve drückte seine Zigarette aus, ohne den Blick von ihr abzuwenden. Dann zog er sie an sich, nicht zärtlich, sondern auf eine raue und besitzergreifende Art.

Lydia krallte sich an ihm fest, ließ ihren Atem ganz bewusst an seinem Hals entlangströmen.

Er schauderte.

Gut.

Aus der Musikbox klang John Travoltas klagende Stimme, mit der er seine Freundin Sandy singend anmachte. Grease.

Sie schmiegte sich tiefer in Steves Arme, drückte ihre Lippen an seinen Hals. Als Olivia Newton John mit glockenheller Stimme verkündete, wie sehr sie ihren Danny wollte, küssten sie sich.

“Lass uns das Ganze heute Abend vergessen”, raunte er mit heiserer Stimme in ihr Ohr. “Lass uns gehen.”

Ohne sich von jemandem zu verabschieden, verließen sie das La Guillotine, liefen durch die Innenstadt zum Bahnhof und fuhren nach Gonsenheim. Weil sie vollkommen ungestört sein wollten, holten sie ihre Sachen aus dem Appartement und nahmen sich in einem kleinen Hotel ein Zimmer.

„Ich verlasse dich nicht“, flüsterte er ihr in dieser Nacht zu. „Ich verlängere und bleibe ein weiteres Jahr in Deutschland.“ Sie tauchte ein in magisches Grün - Hazel Eyes.

Gegenüber vom Bäcker setzten sie sich auf den Rand eines großen Blumenkübels, um ihre Puddingteilchen zu essen. Sie tranken abwechselnd aus einer Kakaoflasche. Es war Samstagvormittag. Viele Gonsenheimer waren unterwegs und erledigten ihre Wochenendeinkäufe.

Sie schwiegen, aßen, tranken und hingen ihren Gedanken nach. Im Schaufenster der Bäckerei leuchteten tiefgrüne Flaschen auf einem hellroten Plakat: Sonnig, fruchtig, Bluna-frisch!

Neben dem Eingang zur Bäckerei standen zwei kleine Mädchen. Lydia schätzte sie auf sechs oder sieben Jahre. Eine hatte eine Capri-Sonne mit Strohhalm in der Hand, aus der beide abwechselnd tranken. Die andere hielt eine Tüte mit Süßigkeiten wie einen Blumenstrauß vor sich. Lydia lief das Wasser im Mund zusammen, als eines der Mädchen ein Cola-Fläschchen herauszog, einen Teil davon in den Mund steckte und die Süßigkeit langzog, um abbeißen zu können. Das waren unbeschwerte Zeiten gewesen.

Jetzt kicherten die beiden, während sie versuchten, Süßigkeiten in Form von Schweinchen ganz in den Mund zu stecken.

„Wann beginnt dein Dienst?“ Steve steckte den Rest seines Gebäcks zurück in die Tüte und zündete sich eine Zigarette an.

„Heute Nachmittag um vier.“

„Komische Zeit, du bist doch in der Wäscherei, und ihr fangt früh an.“ Das klang abfällig.

„Ich helfe im Service aus, weil zwei Reisebusse erwartet werden.“ Und ich hasse es.

„Hallo Gardner.“ Von der Seite traten zwei GIs in Zivil auf sie zu. Lydia kannte sie nicht.

„Hey.“ Steve lächelte schief. „Das ist Lydia, meine Freundin“, stellte er sie mit einer knappen Kopfbewegung in ihre Richtung vor. Dann wandte er sich an Lydia. „Alex und Rusty aus meiner Company.“

Die Amerikaner grüßten freundlich, Lydia nickte.

„Mann, am Mittwoch geht es für mich nach Hause“, erklärte einer der beiden strahlend.

Lydia wusste nicht, ob es Alex oder Rusty war

„Ich habe noch drei Wochen“, sagte der andere. „Wie lang musst du noch, Gardner?“

„Bis nächstes Jahr Juni.“

Der Boden unter Lydias Füßen schwankte.

„Lydia, du siehst aus, als würdest du dich gleich übergeben.“ Fritz, der Kochlehrling, schüttelte den Kopf. „Was findet ihr bloß an den Amis? Die machen euch nur unglücklich.“

Birgit und Lydia standen mit ihm im Hof des Hotels und machten eine Zigarettenpause. Die Gäste aus den Reisebussen waren mit dem Nachtisch beschäftigt.

„Ach, lass mal.“ Lydia winkte ab.

Vor Dienstantritt hatte sie sich tatsächlich übergeben. Seit Steve an diesem Vormittag wieder erklärt hatte, dass er im Juni nach Hause zurückkehren würde, fühlte sie sich nicht nur elend, sondern vollkommen erschöpft.

„Geh lieber mal mit mir aus.“ Fritz, klein, stämmig und pausbäckig, lachte sie an.

Sein offener, freundlicher Blick entlockte ihr ein Lächeln. Wenn es so einfach wäre.

„Na ja, ich lass euch beide noch ein bisschen reden.“ Damit drückte er seine Zigarette in einem Aschenbecher aus, der neben ihnen auf einem Tisch stand, tippte mit dem Finger an seine Kochmütze und ging ohne Eile in die Küche zurück.

„Mit Fritz als Freund wäre das Leben bestimmt einfacher.“ Birgit seufzte.

„Wie geht es dir?“ Lydia schämte sich, weil sie über ihren Schmerz die Situation ihrer Freundin vergessen hatte.

„Ganz gut.“ Birgits Stimme zitterte. „Clark hat mir versprochen, zurückzukommen.“

„Wow, das ist doch toll!“

„Ja.“ Gedankenverloren warf Birgit ihre Kippe auf den Boden und trat sie aus, obwohl das verboten war.

„Ich glaube, dass es ihm ernst ist.“ Lydia meinte, was sie sagte.

„Ich denke das auch.“ Birgit schluckte. Sie nickte, als wollte sie ihre eigene Aussage bestätigen und sich selbst Mut zusprechen. „Was Steve sich geleistet hat, ist ja wirklich ein Hammer. Und so schlecht gelaunt wie in letzter Zeit kenne ich ihn überhaupt nicht. Dieses ständige Hin und Her kannst du auch nicht mehr lang aushalten.“

„Mädels, avanti! Zigarettenpause is jetzde vorbei.“ Im Türrahmen zum Kellner-Office stand Herr Andronetti, der italienische Oberkellner, klein, schlank, adrett, grauhaarig.

„Eine Minute noch.“

Der flehende Unterton in Lydias Stimme und ihr verzweifelter Gesichtsausdruck verunsicherten ihn anscheinend.

„Na gute. Eine Minute“, brummelte er und ging wieder hinein.

Lydia fühlte sich bleischwer, müde und ausgelaugt von der andauernden inneren Anspannung. Sie begann nicht nur, diesen Zustand zu hassen, sondern auch sich selbst, und zwar dafür, dass sie in dieser Krise feststeckte.

Sie wandte sich an Birgit. „Ich weiß nicht, was ich tun soll. Ohne ihn zu sein, kann ich mir nicht vorstellen, aber seine ständigen Stimmungswechsel machen mich fertig.“

„Bis wann muss er nochmal diese Papiere eingereicht haben?“

„Bis spätestens Ende Dezember.“ Lydia glaubte nicht mehr daran, dass Steve verlängern würde. Ihre Welt schrumpfte, wurde eng und bedrückend. Sie hatte das Gefühl, sich in einem Wartezimmer zu befinden, wo sie dem Unvermeidlichen entgegensah, dem Abschied von Steve.

November 1978

„Das macht einen sehr guten Eindruck.“ Helga schürzte die Lippen und bewegte den Kopf leicht hin und her. Sie war entzückt. „Tolle Speisekarte und sehr elegante Einrichtung.“

Ja, elegant ist es, aber ich muss trotzdem Leute bedienen und das passt mir überhaupt nicht. Lydia zog ihre Mutter von der Eingangstür des Restaurants weg, um zu vermeiden, dass der Besitzer, ihr neuer Chef, oder jemand vom Personal auf sie aufmerksam wurde. Ihr Mittagsdienst war beendet, und sie konnte es kaum erwarten, wegzukommen.

Während der Wintermonate hatte ihr Ausbildungsbetrieb im Rheingau geschlossen. Um diesen Zeitraum zu überbrücken, mussten sich die Lehrlinge andere Gastronomiebetriebe suchen. Angesichts der begrenzten Auswahl und weil Lydia unbedingt in Mainz arbeiten wollte, war sie am Ende im Restaurant Walderdorf, einem zugegebenermaßen sehr exklusiven Feinschmeckerrestaurant mit sympathischen Besitzern und netten Kollegen, gelandet. Alles das änderte nichts an der Tatsache, dass sie die Kellnerei hasste.

„Sehr schön, wirklich.“ Helga riss sich los und lief mit Lydia in Richtung Stadtzentrum.

Sie hatten sich getroffen, um für Lydia Kleider einzukaufen.

„Die Arbeitszeiten sind natürlich sehr blöd“, fügte ihre Mutter nach einer Weile hinzu.

„Ja, sind sie, von zwölf bis drei und abends von halb sieben bis zehn, vorausgesetzt, dass ich pünktlich wegkomme.“

Im Kaufhof fanden sie schnell Jeans und Oberteile. Da es anfing, zu regnen, gingen sie ins Café Dinges, bestellten Kuchen und Kaffee. Lydia ging gerne mit ihrer Mutter in die Stadt. Helga interessierte sich für Mode, hatte einen guten Geschmack, respektierte aber die Wünsche ihrer Tochter. Bei diesen gemeinsamen Einkäufen kam es ihr auch immer so vor, als würde ihre Mutter sich entspannen und insgesamt wohler fühlen.

„Was ist jetzt mit Steve?“

Über diese Frage erschrak Lydia so sehr, dass sie sich verschluckte. Wieso wollte ihre Mutter jetzt darüber reden? Ihre Beziehung zu Steve war doch zu Hause schon lange kein Thema mehr. Sie spürte, wie die Giftkapsel sich wieder öffnete und ihren Magen flutete. Der Apfelkuchen blieb an ihrem Gaumen kleben. „Warum fragst du?“

„Er muss doch irgendwann nächstes Jahr zurück in die Staaten?“

In Lydias Ohren klang das so, als würde ihre Mutter darauf hoffen. Sie warten einfach ab, bis es sich von selbst erledigt. „Er verlängert vielleicht“, entgegnete sie trotzig.

„Ach!“ Helga kramte eine Zigarettenschachtel aus der Handtasche, Lord, und bot Lydia eine an. „Wovon hängt das ab?“

„Davon, ob er sich letztendlich dafür entscheidet oder nicht.“

„Du hoffst darauf, nicht wahr?“

Lydia erschrak über den offenen, liebevollen Blick, der sie traf.

„Ja, natürlich.“

Helga nickte. „Du verübelst es uns, dass Steve nicht zu uns nach Hause kommen kann“, stellte sie ruhig fest. „Ich weiß, dass es so ist.“

Sie sahen sich an, die eine traurig, die andere zornig.

„Du verstehst es nicht, Lydia. Ich habe fast immer Magenschmerzen und fühle mich … komisch. Dann kann ich niemanden um mich herum ertragen.“

Lydias Hals schnürte sich schon wieder zu. Gerne hätte sie ihre Wut und Enttäuschung hinausgeschrien, aber der tieftraurige und resignierte Ausdruck im Gesicht ihrer Mutter hielt sie davon ab. Stattdessen glaubte sie, einen Hoffnungsstrahl zu erblicken. Sie beugte sich nach vorn. „Was wäre, wenn Steve und ich heiraten würden?“, fragte sie eindringlich.

„Du bist doch noch so jung.“

„Was wäre dann?“

Helgas Blick flackerte. Ihre Miene verschloss sich. „Dann würde ich anfangen, nach und nach deine Aussteuer zu besorgen.“

Lydia zuckte zurück, als wäre sie geschlagen worden.

„Du würdest was tun?“

„Mich um die Aussteuer kümmern. Du weißt doch, Bett- und Tischwäsche, Geschirr, Bestecke, alles, was eine Frau mit in die Ehe bringen sollte.“

Natürlich, alles, wie es sich gehört.

Wie verabredet stand Steve auf der anderen Straßenseite, um sie nach der Spätschicht abzuholen. Erfreut winkte sie ihm zu und überquerte die Straße.

Er lief ihr ein paar Schritte entgegen und nahm sie in die Arme. „Hey Babe.“

„Hey Steve.“ Müde schmiegte sie sich an ihn, spürte sofort, dass er unruhig war, etwas auf dem Herzen hatte.

„Was ist los mit dir?“ Erwartungsvoll sah sie zu ihm auf. Wolfsaugen, als würde er nur auf eine Gelegenheit warten, um mich mit Haut und Haaren zu verschlingen.

„Ich habe heute die Papiere eingereicht.“

Es dauerte einen Moment, bis ihr Verstand die Bedeutung der Worte erfasste. Als das geschah, stellte sie überrascht fest, dass die Neuigkeit sie nicht vollkommen überwältigte. Sie starrte ihn nur an.

Offensichtlich enttäuscht über ihre Reaktion, lehnte Steve sich leicht zurück und betrachtete sie argwöhnisch.[LC4]

„Etwas mehr Begeisterung hatte ich mir schon erhofft.“

In diesem Moment löste sich ein Teil des Knotens in ihrem Magen. Sie litt schon so lange an leichten Magenschmerzen, dass sie mittlerweile geglaubt hatte, das sei der Normalzustand. Zu spüren, wie viel besser es sich ohne diesen Druck anfühlte, erleichterte sie so sehr, dass ihr schwindlig wurde.

Er bleibt hier. Wie können zusammen sein. Langsam, ganz zaghaft, machte sich ein Glückgefühl in ihr breit. Sie lächelte, drückte sich wieder an ihn und fing an zu weinen.

„Sergeant!“ Obwohl Steve seinem Vorgesetzten außerhalb des Dienstes vor der PX begegnete, stand er unweigerlich stramm.

Der Platoon Sergeant, ein drahtiger, mittelgroßer Mann mit ernstem Gesicht, musterte ihn durchdringend. „Wieso haben Sie das gemacht?“

Steve fühlte sich eigenartigerweise ertappt und nicht wohl in seiner Haut. Sein Gegenüber war Berufssoldat, trotzdem schien er mit der Entscheidung seines Untergebenen nicht einverstanden zu sein.

„Ähm.“ Er räusperte sich und zeigte auf die gegenüberliegende Straßenseite. Dort kam Lydia mit einer Papiertüte in der Hand aus einem Bäckerladen.

„Die junge Lady da drüben. Sie ist der Grund.“ Mehr und mehr fühlte er sich wie ein Schuljunge, der sich seinem Lehrer gegenüber rechtfertigen musste.

Nach einem flüchtigen Blick auf Lydia, die sich anschickte, die Straße zu überqueren, blickte der Ältere seinem Soldaten in die Augen. „Ich hoffe, Sie wissen, was Sie tun.“

Wenn Steves Antrag auf Verlängerung seines Militärdienstes stattgegeben werden würde, wovon er ausging, könnte er ein weiteres Jahr in Deutschland bleiben. Danach hätte er noch drei Jahre zu dienen, irgendwo in den Staaten.

31. Dezember 1978

„Hier passt bald keiner mehr rein.“

Damit lag Steffi vollkommen richtig. Gerade quetschte sich eine weitere Gruppe amerikanischer Soldaten mit ihren deutschen Freundinnen, einige mit verräterisch gläsernem Blick, in die Kochnische des Appartements. Auf der Couch vor dem Fenster sitzend beobachteten Steffi, Lydia und Birgit seit geraumer Zeit mit steigender Faszination, wie die Besucher durch die Tür hereinquollen.

„Das ist so, als würden ungefähr zehn Leute in einen VW-Käfer steigen.“

Birgit und Steffi stimmten Lydia zu.

„Stell dir vor Steffi, Birgit und ich hatten Bedenken, dass nicht genug Leute zur Silvesterparty kommen würden.“

„Na, die Sorgen waren umsonst.“ Steffi drückte sich näher an Lydia, als ein ihnen unbekannter GI torkelte und drohte, auf sie zu fallen.

Sein Kumpel hielt ihn fest. „Sorry“, nuschelte der Mann und lachte glücklich.

Dicht gedrängt saßen die Partybesucher auf den beiden Sofas oder auf Kissen vor dem Einbauschrank. Viele standen in der Mitte des Raumes und in der Kochnische. Weil fast alle rauchten, biss die Luft in den Augen. Bierflaschen, Cola-Dosen und Chipstüten wurden herumgereicht.

„Hier sind ziemlich viele Leute, die ich noch nie gesehen habe.“ Wegen des Geräuschpegels brüllte Birgit fast.

Sie hielt sich wirklich gut. Clark würde in zwei Wochen die Armee verlassen. Er hatte Birgit versprochen, wiederzukommen, und sie glaubte ihm. Sie aß kaum noch etwas und rauchte viel mehr als üblich.

Lydia hingegen schwebte im sprichwörtlichen siebten Himmel. Nachdem ihr klar geworden war, dass Steve wirklich und wahrhaftig verlängert hatte, war sie aus ihrer Erstarrung erwacht. Angst und Anspannung waren von ihr abgefallen und das Leben fühlte sich völlig neu an.

„Habt ihr die alle eingeladen?“

„Nein Steffi, nicht direkt.“ Lydia grinste. „Wir haben nur überall erzählt, dass bei uns eine Party steigt.“

„Ich glaube, diejenigen, die wir nicht kennen, bringen besonders viel Zeug mit“, sagte Birgit und lachte.

Damit konnte sie recht haben. Auf der kleinen Anrichte in der Kochnische stapelten sich Getränke, Lebensmittel und Knabberzeug aus der PX.

„Alles in riesigen Verpackungen“, sinnierte Steffi.

„Und die Getränke in … Kanistern“, fügte Birgit hinzu.

Vor ihnen teilte sich die Menge. Grinsend erschienen Steve und Clark mit zwei weiteren Amerikanern, die Arme voller Bierflaschen.

„Tut mir leid, Ladys, aber wir müssen das Fenster öffnen.“ Clark zwinkerte seiner Freundin zu.

„Wieso das denn? Draußen herrschen sibirische Temperaturen“, rief Lydia entgeistert.

Steve zog die Schultern hoch. „Der Kühlschrank ist so voll, dass beim besten Willen nichts mehr hineinpasst, also lagern wir das Bier vor dem Fenster.“

Kichernd rückten Lydia und ihre Freundinnen auf einer Seite zusammen. Eiskalte Luft strömte durch das nur kurz geöffnete Fenster und ein paar Schneeflocken wirbelten herein. Ein Raunen ging durch den Raum.

„Minus fünfzehn Grad “, sagte ein Mädchen auf Deutsch und schmiegte sich an seinen Freund, mit dem es sich unmittelbar vor der Couch ein Kissen teilte, „wenn wir das Bier später wieder reinholen, können wir es lutschen.“

Steffi übersetzte die Bemerkung ins Englische. Heftige Heiterkeitsausbrüche waren die Folge.

„Neue Eiszeit! Das habe ich heute irgendwann in den Nachrichten gehört. Da ist wirklich was dran.“ Als wollte Lydia ihre Äußerung unterstreichen, verschränkte sie die Arme fest vor dem Oberkörper und zog die Schultern hoch.

„In Norddeutschland herrscht Schneechaos und das soll heute noch bei uns ankommen“, mischte sich das Mädchen von gerade eben ein. „Mal sehen, wie das heute Nacht noch wird.“

Was Lydia sah, als sie aufwachte, erinnerte an eine Filmszene, die den Morgen nach einer wilden, ausgelassenen Party zeigte. In der Mitte des Raumes bildeten überquellende Aschenbecher, leere Cola-Dosen und Bierflaschen ein modernes Stillleben.

Künstlerisch. Lydia dachte an ähnliche Arrangements bei der Documenta in Kassel. Hätte Beys das so arrangiert, wäre es Kunst.

Sie kniff die Augen zusammen. Die Helligkeit schmerzte. Überrascht registrierte sie, dass der Raum geradezu glitzerte. Irritiert schaute sie sich um. Die schweren beigefarbenen Vorhänge fehlten. Vor den Fensterscheiben erstreckte sich eine durchgehend weiße Fläche bis zu den Häusern der Housing Area auf der anderen Seite der Straße, die als solche nicht mehr zu erkennen war.

Auf der Matratze unter dem Fenster hatten sich mehrere Personen in die Vorhänge eingewickelt. Die beiden Schläfer auf dem Sofa an der Wand lagen unter einer Wolldecke. Lange braune Locken quollen hervor: Clark und Birgit.

Das ist ja auch ihr Bett. Sie spürte Steves Atem an ihrem Hals. Als sie sich leicht bewegte, verstärkte er seinen Griff um ihre Taille. Er hielt sie im Schlaf fest. Lydia jubelte innerlich.

Durch die geringe Positionsänderung erhaschte sie einen Blick auf den Bereich vor dem Einbauschrank. In einem Sessel, den Lydia noch nie gesehen hatte, saß Ben, die Hände auf die Lehnen gestützt, den Kopf etwas zur Seite geneigt, tief schlafend. Über seinem Schoß war ein dicker Armee-Parka ausgebreitet.

Jemand stöhnte im Schlaf. Ein leises Schnarchen war zu vernehmen.

Lydias Kopf dröhnte, aber nicht so sehr, wie sie es erwartet hätte. Der gestrige Abend und die Hälfte der Nacht waren erwartungsgemäß feuchtfröhlich verlaufen. Um Mitternacht hatten sie nach mehreren Stürzen auf dem glatten Bürgersteig vor dem Haus Kracher und Leuchtraketen abgeschossen. Trotz klirrender Kälte, vereisten Wegen und Schneefall hatten sie unter Lachen und Johlen die Straße überquert, um mit Amerikanern aus der Housing Area auf das Neue Jahr anzustoßen, mit einem Schluck aus der Whiskeyflasche gegen die Kälte. Hingebungsvoll hatten alle Auld Lang Syne geschmettert. Irgendwann waren sie ins Appartement zurückgeschlittert. Einige hatten sich verabschiedet, die restlichen Partygäste hatten sich auf Steves Appartement und das der Nachbarn verteilt. Nach und nach waren alle da, wo sie sich gerade befanden, eingeschlafen.

Verrucht! Lydia schauderte es, aber auf eine angenehme Art.

Vorsichtig löste sie sich aus Steves Umklammerung. Grunzend drehte er sich um. Lydia fühlte sich schmutzig und benommen.

Als sie aufstand, schwankte sie leicht. Sie fröstelte, obwohl sie vollständig bekleidet war, und der kalte Rauch verschlug ihr den Atem. Hastig griff sie nach einem Sweatshirt, das auf ihrem Bett lag, und zog es über. Nach einer Weile fühlte sie sich einigermaßen stabil.

Sie schlich in die Küche, fand zwischen Schachteln, Tüten und leeren Flaschen eine volle Cola-Dose. Manchmal war Cola das beste Getränk.

Dann ging sie zur Toilette, putzte sich die Zähne und wusch ihr Gesicht. Als sie die Badezimmertür öffnete, stand Steve vor ihr, mit schiefem Grinsen und verquollenen Augen.

„Hey Babe.“

„Hey.“ Wie konnte jemand nach einer solchen Nacht noch so gut aussehen?

Er ging an ihr vorbei ins Bad. Nach einer Weile erschien er wieder, hatte sich ebenfalls etwas gerichtet und nahm jetzt einen großen Schluck Cola.

„Na, wie geht es dir?“ Er nahm sie in den Arm. Braun-grünes Schillern.

Lydia presste sich an ihn. „Gut“, hauchte sie, „ich bin ja bei dir.“

Sie spürte, dass etwas in ihm vorging. Was genau ihr diesen Eindruck vermittelte, hätte sie nicht erklären können. Sie wusste es einfach. Mit einer schnellen Bewegung zog er sie ins Bad, schloss die Tür und drückte sie vorsichtig gegen die Wand. Er stand dicht vor ihr, sein Gesicht ganz nah.

„Lydia!“, flüsterte er eindringlich.

„Ja?“ Ihr Herz raste.

„Willst du mich heiraten?“

Die Welt hörte auf, sich zu drehen. „Ja.“

Noch viele Jahre später sollten sich Lydia, Birgit und Steffi an diese Silvesterfeier erinnern. Sie waren sich einig, dass sie nie zuvor und auch nie mehr danach eine derart tolle Party erlebt hatten. Für Lydia gehörte der Neujahrsmorgen 1979 zu den glücklichsten Momenten in ihrem Leben.

Unvergesslich blieben aber auch die extremen Temperaturen am Jahreswechsel, die zunächst anhielten, im Januar in mildes Tauwetter übergingen, bevor es im Februar erneut zu einem Kälteeinbruch kam. Ein neues Wort etablierte sich allmählich im deutschen Sprachgebrauch: Klimawandel.

Noch einmal: Different yet familiar

„Das überrascht mich nicht, aber es ist auch irgendwie komisch.“

„Was meinst du mit komisch, Sophie?“ Lydia sprach sehr leise in den Hörer. Wegen der extremen Kälte hatte sie sich gegen die Telefonzelle entschieden, fühlte sich aber unsicher, obwohl ihre Eltern sich mit dem Frühstück wie immer am Sonntagmorgen ausgiebig Zeit ließen. Sie würden noch eine ganze Weile in der Küche sitzen und miteinander reden.

„Na ja, damit ändert sich doch alles.“

„Wieso denn?“

„Also wirklich, Lydia.“ Es hörte sich so an, als würde Sophie sich eine Zigarette anzünden. „Das bedeutet, dass du in die USA gehst. Vielleicht solltest du vorher mal hinfliegen?“

Eine Welle fegte heiß und heftig durch Lydias Magen. „Ich bin noch nie geflogen.“

„Na, das wird das Wenigste sein.“ Sophie schien ungeduldig.

„Wie geht es dir?“

„Ziemlich bescheiden. Rick und ich haben nur noch Krach. Außerdem habe ich so ein doofes Gefühl.“

„Was für ein Gefühl?“

„Dass jemand, den ich kenne, mich bald mit Rick erwischt und es meinen Eltern brühwarm erzählt.“ Sie schwieg einen Moment. „Wann sagst du es deinen Eltern?“

Die Frage löste eine Panikattacke bei Lydia aus. Ein Teil von ihr reagierte ungehalten, krümmte sich dann wie unter Schmerzen. Sie erschrak, hatte keine Erklärung dafür. „Bald“, antwortete sie mit belegter Stimme.

Am Nachmittag verließ Lydia die Wohnung, um Steve an der Kaserne abzuholen. Sie atmete auf, als sie feststellte, dass der Bus fuhr, da es wegen der schwierigen Straßenverhältnisse häufig zu Ausfällen kam. Der Schneefall pausierte, aber die Temperaturen waren immer noch eisig.

Wie immer, wenn sie ihn durch das Tor kommen sah, hüpfte ihr Herz. Ob das so bleibt?

Eng umschlungen machten sie sich auf den Weg zur Housing Area, um Claire und Randy zu besuchen. Auf die Straßenbahn zu warten, hatte keinen Sinn.

„Meine Güte, wie gerne wäre ich jetzt zu Hause im warmen Florida.“ Randy, bekleidet mit einem riesigen, rotkarierten Flanellhemd, in dem er noch massiger aussah, stellte ein paar Dosen Bier und Soda auf den Küchentisch. Dann rieb er sich die Hände.

Claire neben ihm, in einem ähnlichen Hemd, grinste. „Ich muss ihn wärmen“, erklärte sie spitzbübisch. Sie wandte sich an Lydia. „Petra sitzt im Wohnzimmer.“

Randy und Steve unterhielten sich über irgendeinen Sergeant. Claire richtete jetzt ihre gesamte Aufmerksamkeit auf die Seifenoper, die gerade im Fernseher lief. Die Küche war zum Wohnbereich hin offen. Allerdings konnte man von hier aus nicht das gesamte Wohnzimmer überblicken. Der Fernseher, der in der Nähe des Fensters auf einem Tischchen stand, war aber sehr gut zu sehen.

Lydia empfand es immer noch als ungewöhnlich, dass in amerikanischen Haushalten nahezu ununterbrochen der Fernseher lief, manchmal in mehreren Zimmern.

Sie ging ins Wohnzimmer, wo Petra auf dem Sofa saß und rauchte, vor sich ein aufgeschlagenes Fotoalbum. Bei einer von Randys und Claires Partys hatten sie sich kennengelernt und angefreundet. Petra war so alt wie Lydia. Vor einigen Wochen hatte sie ihren amerikanischen Freund geheiratet.

„Hallo.“ Lydia nahm neben Petra Platz. „Wieder eine Hochzeit mit pastellfarbenen Kleidern für die Brautjungfern.“

„Yep!“ Petra grinste.

Belustigt betrachteten sie sich die Fotos von Claires und Randys Hochzeit; viele braun gebrannte Gesichter mit breitem Lachen, junge Männer in hellblauen Anzügen mit Rüschenhemden, junge Frauen in Rosa mit Blumengestecken in kunstvoll arrangierten langen Haaren.

„Rosa und Hellblau“, sagte Petra auf Deutsch.

„War das bei deiner Hochzeit auch so?“

„O nein!“ Petra schüttelte den Kopf. „Wir waren nur auf dem Standesamt und dann mit der Familie essen. Danach feierten wir mit Freunden.“

„Woher kommt Bill?“

„New Jersey.“

Lydia horchte auf, fühlte sich irgendwie erleichtert.

„Warst du schon mal dort?“, fragte sie.

„Nein, aber in drei Monaten gehen wir in die Staaten. Ich weiß noch nicht wohin, aber sicher lerne ich dann auch Bills Familie in New Jersey kennen.“ Petra blies den Rauch ihrer Zigarette in Kringeln aus.

Lydia sah ihr eine Weile fasziniert zu. „Wie machst du das? Ich kriege das nicht hin.“ Sie zündete sich eine Zigarette an und versuchte es. Ohne Erfolg.

„Du musst den Rauch ausstoßen.“ Petras Rauchkringel zogen sich in die Breite, bis sie sich auflösten.

Lydia verschluckte sich bei ihren Bemühungen und hustete.

Lachend klopfte Petra ihr den Rücken.

„Hast du keine Bedenken?“, krächzte Lydia.

„Eigentlich nicht. Ich bin froh, von meiner Familie wegzukommen. Wir vertragen uns nicht besonders gut.“

Ich weiß gar nicht, ob ich so ganz von meiner Familie wegwill, überlegte Lydia.

Randy und Steve betraten lachend den Raum, Ersterer mit einem Brettspiel unter dem Arm.

Auch das noch. Sie hasste Gesellschaftsspiele.

Petra stöhnte ebenfalls.

„Hey Petra.“ Steve zwinkerte ihr zu, beugte sich dann zu Lydia hinunter und gab ihr einen flüchtigen Kuss.

„Okay Ladys, wir spielen Fulda Gap.“ Jim begann damit, den niedrigen Tisch vor der Couch leer zu räumen. Er trug eine Vase mit künstlichen Blumen, ein kleines Raumschiff und ein paar Figuren zum Fenstersims.

„Star wars“, sagte Petra, die ihn ebenfalls beobachtete.

„Yep, Luke Skywalker, Han Solo, Darth Vader und R2-D2“, entgegnete Randy, nicht ohne Stolz.

Dann setzten sich die beiden Männer auf den Boden und begannen, das Spiel aufzubauen.

„Claire, bring den Männern Bier“, brüllte Randy.

„Den Ladys bringe ich Bier“, kam die prompte Antwort.

„Dieses Spiel ist mir unheimlich.“ Petra sprach weiter Deutsch.

„Der Name ist schon gruselig, Fulda Gap - The First Battle of The Next War. Die spielen das so locker wie wir Mensch ärgere dich nicht oder Mühle.“ Lydia antwortete ebenfalls auf Deutsch.

Sie waren irritiert und unangenehm berührt. Mit gemischten Gefühlen betrachteten sie Steve und Randy, die sich mit jungenhafter Begeisterung dem Spielaufbau widmeten. Auf einer Unterlage war das strategisch so bedeutsame Gebiet an der Zonengrenze wie in einem Kinderbuch dargestellt. Im Verlauf des Spiels wurden Bilder von Panzern und anderem militärischen Gerät angeordnet.

„Strategiespiel.“ Petras Stimme klang ausdruckslos. „Ein Angriff der Warschauer Pakt-Staaten wird simuliert.“

„Alles klar hier?“ Claire erschien mit einem Tablett voller Getränkedosen und Chips.

„Könnte nicht besser sein“, rief Randy gut gelaunt.

Während Claire das Tablett auf das freie Tischende stellte, sah sie immer wieder zum Fernseher.

Steve und Randy waren endlich soweit.

„Auf geht’s!“ Randy rieb sich die Hände.

„Zehn zu eins, Mann. Da müssen wir verdammt gut sein.“ Steve blies den Rauch seiner Zigarette aus. Seine Mimik entsprach in etwa dem des Cowboys in der Marlboro-Werbung, die gerade die Seifenoper unterbrach.

„Wir sind verdammt gut.“ Randys Gesichtsausdruck erinnerte an den eines kleinen Jungen, der begeistert die Vorgänge an einer Baustelle betrachtet.

„Wovon reden die? Zehn zu eins …?“ Fragend wandte sich Lydia an Claire, die sich dazugesetzt hatte und mittlerweile der Unterhaltung folgte.

„Zehn russische Panzer kommen auf einen von unseren“, erklärte sie fröhlich wie immer, aber mit unergründlichem Gesichtsausdruck.

März 1979

„Ja, unsere Tochter lebt schon seit zehn Jahren in Texas. Sie hat einen Offizier geheiratet, den sie damals in Wiesbaden kennengelernt hat.“ Frau Schneider hängte sich weit aus ihrem Küchenfenster und betrachtete Steve mit unverhohlenem Interesse durch ihre dicken Brillengläser.

Lydia übersetzte.

Steve lächelte freundlich.

„Mein Mann und ich sehen sie nicht oft.“ Vorwurfsvoll blickte die alte Frau zu Lydia, gerade so, als wollte sie sagen: Und du bist auch im Begriff, deine Leute alleine zu lassen.

Lydia fühlte sich nicht wohl in ihrer Haut.

„Wir haben sie zweimal besucht. Ursel hat uns das Geld geschickt“, fuhr Frau Schneider ungerührt fort. Gedankenverloren tätschelte sie ihre dauergewellten grauen Haare. „Ist halt sehr anstrengend, der Flug und das alles. Und das Essen in Amerika ist ganz anders als bei uns.“

Aus ihrem geöffneten Fenster drang der Duft von Sauerbraten.

Lydia hatte genug. „Ja Frau Schneider, wir gehen jetzt mal rauf zu meiner Oma.“

Sie zog den verdutzten Steve mit sich. „Auf Wiedersehen“, rief sie rasch und eilte ins Haus.

„Was hat die alte Frau denn gesagt?“

Lydia übersetzte es ihm.

Er lächelte. „Ja, Texas …“

Sie gingen die alte Holztreppe nach oben. Interessiert sah Steve sich um. Er war schon einige Male hier gewesen, schien aber immer wieder fasziniert.

Lydia fiel etwas ein, woran sie bisher noch gar nicht gedacht hatte. „Gibt es bei euch auch solche alten Mietshäuser? Ich meine, ist das hier sehr fremd für dich?“

„In dem Viertel, wo ich aufgewachsen bin, gibt es nur Häuser für eine Familie mit kleinen Gärten.“

Überrascht und erfreut blieb Lydia auf der Treppe stehen und strahlte ihn an. Sofort dachte sie an die gepflegten Wohngebiete in amerikanischen Vorstädten, die so häufig die Kulisse für Fernsehserien aus den USA bildeten.

„Allerdings sind die Häuser auch alt und sehr einfach“, fügte er hinzu.

Na prima. Enttäuscht ging Lydia weiter.

Im Dachgeschoss roch es nach Fleischwurst und frischer Wäsche. Direkt neben Linas Haustür befand sich der Speicher, in dem die Wäsche getrocknet wurde. Wie immer dauerte es, bis Lina die Tür öffnete.

„Na, da seid ihr ja.“ Dann wendete sie sich Steve zu. „Geht es dir gut?“

Lydia übersetzte, etwas irritiert darüber, dass sie nicht gefragt worden war.

„Ja, alles bestens.“ Lachend nickte Steve. Er fühlte sich hier offensichtlich wohl.

Sie betraten Linas Küche. Direkt neben der Tür war in Augenhöhe ein Spiegel mit einer schmalen Ablage angebracht. In einem Wasserglas schimmerte rosa und weiß Linas Gebiss. Seelenruhig fischte sie es heraus und schob es sich schmatzend in den Mund.

Lydia und Steve konnten sich ein Lachen kaum verbeißen.

Auf dem Küchentisch stand ein Topf mit einem Ringel Fleischwurst in dampfendem Wasser neben einer Tüte mit Brötchen vom Bäcker und drei Tellern.

Sie setzten sich.

Lina nahm die heiße Wurst, legte sie auf ihren Teller und zog die Haut mit einem spitzen Messer ab. Steve und Lydia schauten fasziniert zu, wechselten hin und wieder amüsierte Blicke.

Lina schnitt großzügige Portionen ab und hob die erste mit dem Messer hoch. Schnell nahm Lydia Steves Teller und hielt ihn bereit. Ihre Großmutter schnickte das Stück Wurst vom Messer, sodass es auf den Teller fiel. Die gleiche Prozedur wiederholte sie zweimal. Dann bediente sich jeder von den Brötchen.

„Ach, ohne Zähne geht es besser“, nuschelte Lina.

Lydia schaffte es vor Lachen kaum, zu übersetzen.

„Was gibt´s Neues?“ Lina sah über ihren Brillenrand.

Lydia holte tief Luft. „Wir wollen heiraten.“

Ungerührt aß ihre Großmutter weiter und nickte. „Ja, das ist ja dann auch der nächste Schritt. Was sagen deine Eltern?“

Lydias heitere Stimmung bekam einen Dämpfer. „Sie haben gesagt, dass ich mir das gut überlegen soll, und waren besorgt, dass ich die Ausbildung vielleicht nicht beenden würde.“ Bitterkeit stieg in ihr auf, als sie sich an das gestrige Gespräch erinnerte. Sie hatte sich mehr Begeisterung gewünscht und ein Gespräch darüber, was jetzt zu tun wäre.

Lina sah Steve eindringlich an. „Wann musst du zurück?“

Er hatte es verstanden. „Nächstes Jahr im Juni.“

„Was macht ihr, wenn ihr verheiratet seid?“ Die schlichte Frage traf Lydia mitten ins Herz. Ja, was machen wir? Sie übersetzte.

„Wir werden auf einen Stützpunkt in den USA versetzt. Ich bleibe fürs Erste in der Armee. Lydia wird auch etwas finden. Es gibt immer Möglichkeiten.“

Lydia fühlte sich unsicher, als sie Steves Antwort übersetzte. Es gibt immer Möglichkeiten, was soll das heißen? „Du wolltest doch Geschichte studieren?“, wandte sie sich an Steve.

„Mal sehen“, erwiderte er, „Da wusste ich ja noch nicht, dass ich verlängern würde.“

Lydia stutzte, entschied sich aber dafür, jetzt nicht weiter darüber nachzudenken.

Ihre Großmutter blickte von einem zum anderen. Die kurze Unterhaltung hatte sie natürlich nicht verstanden. Sie richtete ihren Blick auf Lydia. „Dann werden wir dich nicht mehr oft zu sehen kriegen. Wenn du mal nach Deutschland kommen willst, mit oder ohne Mann, dann ist hier immer ein Platz. Ihr könnt in dem großen Bett schlafen, ich gehe dann auf die Couch.“

Mädelstreff

April 1979

„Mann, ich hätte nicht gedacht, dass wir das hinkriegen.“ Lydia rutschte auf den Platz am Fenster.

Es hatte allerdings einige Wochen gedauert, bis sie einen Termin gefunden hatten, der für alle fünf passte. Bereits Ende Februar hatte Lydia deswegen telefoniert. Mittlerweile war es Anfang April.

Sie saßen an einem Tisch am Fenster im Coupe 70, hatten gerade Bier, Cola und Croque Monsieur bestellt. Alle spürten eine gewisse Wehmut, da ihnen schmerzlich bewusst war, dass Treffen in dieser Runde mittlerweile die Ausnahme bildeten. Noch vor einem Jahr waren sie sich am Wochenende regelmäßig irgendwo über den Weg gelaufen, in einer Bar, im La Guillotine, auf einem Fest, im NCO-Club oder in der Wohnung von gemeinsamen Freunden.

Mittlerweile hatten sich nicht nur ihre Wege getrennt, auch im deutsch-amerikanischen Freundeskreis hatte sich viel geändert. Zunächst blieb der Wandel noch weitgehend unbemerkt. Irgendwann fiel es auf, dass einige Mädchen aus der Kerntruppe im La Guillotine nicht mehr auftauchten. Schließlich fehlten immer mehr, verschwanden einfach. GIs, die zum festen Bekanntenkreis gehört hatten, gingen nach Beendigung ihres Dienstes zurück in die Staaten oder wurden an andere Standorte versetzt. Schließlich war der Punkt erreicht, an dem das Publikum im La Guillotine zu einem großen Teil aus Fremden bestand, aus Gesichtern, die man nie vorher gesehen hatte. Neue GIs und neue deutsche Mädchen rückten nach.

„Als wir noch zur Schule gingen, war es einfacher.“ Sophie zündete sich eine Zigarette an. Lydia registrierte, dass sie Lord rauchte, die Marke ihrer Mutter.

„Was macht dein Praktikum in der Apotheke?“ Steffi bediente sich von ihren Kool.

„Na ja.“ Sophies Gesichtsausdruck war unergründlich. „Ich rühre Salben und gebe Medikamente aus.“

„Wozu brauchst du das eigentlich?“ Das war Ellen.

„Ist die Voraussetzung für ein Pharmaziestudium.“

Etwas war anders an Sophie, stellte Lydia fest. Sie konnte nicht genau bestimmen, was es war, aber sie spürte die Veränderung deutlich.

„Der Apothekerberuf hat in meiner Familie eine gewisse Tradition“, fuhr Sophie fort, als sie registrierte, dass alle sie erwartungsvoll ansahen.

Sie hat sich gefügt. Diese Erkenntnis traf Lydia vollkommen unvorbereitet. Sophie, die kein Risiko gescheut hatte, die in das Leben voll eingetaucht war, wirkte jetzt seltsam starr und irgendwie reduziert, als wäre nur noch ein Teil von ihr übrig. Rick! Es hat mit Rick zu tun. Sie erinnerte sich gut daran, wie sehr ihre Freundin nach der Trennung von Rick vor drei Monaten gelitten hatte.

„Wie ist dieser Typ, mit dem du seit Kurzem ausgehst?“ Birgit grinste und rückte ihre Brille zurecht. „Der ist doch Deutscher. Dann sind deine Eltern jetzt bestimmt zufrieden. Bring ihn mal mit ins La Guillotine.“

Lydia betrachtete Birgit nachdenklich. Ihre Freundin vermisste Clark sehr, aber sie schrieben sich Briefe und telefonierten. Birgit glaubte ihm, dass er zurückkommen würde.

„O nein! Da treffe ich mich lieber mit euch und ein paar Amerikanern, die uns von der alten Truppe noch geblieben sind, um Spaß zu haben“, erklärte Sophie.

Seit einer Weile ging Sophie öfter mit einem jungen Jurastudenten aus. Diese Freundschaft unterstützten ihre Eltern, weil sie hofften, dass ihre Tochter sich dann von ihrem amerikanischen Freundeskreis trennen würde.

„Doch, mach das ruhig.“ Steffi grinste und zog an ihrer Mentholzigarette. Sie absolvierte eine Ausbildung zur Industriekauffrau, die ihr alles in allem gut gefiel. „Wir kümmern uns um ihn.“

„Klingt nicht nach einer traumhaften Beziehung.“ Ellen presste die Lippen aufeinander und zog die Brauen hoch.

„Ach, er ist in Ordnung, aber mir ist oft langweilig.“ Die anderen verstanden sofort, was Sophie meinte. „Wir gehen mit seinen Kommilitonen in nette Lokale und Diskotheken. Da wird permanent über Universitäten, Abschlüsse, Berufsziele und politische Ereignisse diskutiert. Das ödet mich an.“

„Ellen, was machst du eigentlich?“, wollte Sophie jetzt wissen.

Sophie will von sich ablenken, hat keine Lust mehr, über sich zu reden. Typisch. Lydia ergriff eine fast zärtliche Sympathie für Sophie. Sie hatte zwar einiges an Spritzigkeit eingebüßt und sich gefügt, aber sie war trotzdem noch dieselbe, redete und dachte wie früher.

Im Gegensatz zu Ellen. Auf deren Gesicht erschien jetzt wieder der Ausdruck, den Lydia nicht mochte. Seit Ellen studierte und sich einen neuen Freundeskreis geschaffen hatte, sahen sich die früher unzertrennlichen Freundinnen nicht mehr häufig. Sie mussten sich eingestehen, dass sie sich auch innerlich voneinander entfernt hatten, etwas, was sie früher nicht für möglich gehalten hätten.

„Ich studiere Soziologie.“

„Wolltest du nicht mal zum Bundesgrenzschutz, weil du die GSG9 so toll fandest?“ Das war Steffi.

„Ach.“ Ellen winkte ab und schaute etwas pikiert drein. „Das war natürlich Quatsch.“

Ja klar. Nur alles verleugnen, was mal wichtig war.

„Ich bin übrigens Mitglied in der Grünen Liste Umweltschutz“, rief Steffi fröhlich in die Runde.

Fragende Gesichter wandten sich ihr zu.

Ellen zog die Stirn in Falten. „Das hat was mit dieser neuen Umweltschutzgruppe zu tun. Wie nennen die sich doch gleich? Die Grünen! Mir ist nicht ganz klar, was die sind, eine Partei, ein Verein oder eine Protestbewegung.“

Beschämt stellte Lydia fest, wie wenig sie in letzter Zeit von den Nachrichten mitgekriegt hatte.

In diesem Moment betrat eine Gruppe Amerikaner die Bar. Mit unverhohlenem Interesse betrachteten sie die GIs.

„Ich kenne keinen von denen.“ Sophie klang enttäuscht.

„Mich interessieren die Amis sowieso nicht mehr.“ Das war Ellen.

In diesem Moment empfand Lydia eine abgrundtiefe Abneigung. Irgendwie fühlte sie sich von ihrer Freundin verraten.

„Die Grünen sind echt interessant“, meldete sich Steffi wieder zu Wort. „Da sind auch Gruppen dabei, die alles etwas anders machen wollen, nicht mehr so viel Wirtschaftswachstum, nicht mehr so viel Abgase und Abfall, dafür eine saubere Umwelt, bessere Luft.“ Aufgeräumt blickte sie von einer zur anderen. Offensichtlich erwartete sie Reaktionen.

Aber die Aufmerksamkeit der Freundinnen wurde erneut durch eintretende Gäste abgelenkt. Dieses Mal waren es allerdings keine Amerikaner. Zwei junge Männer, groß und schlaksig, mit zu geradezu monströsen Hahnenkämmen aufgetürmten schwarzen Haaren auf einem ansonsten kahl geschorenen Schädel, flankierten ein zierliches Mädchen mit streichholzkurzer, karottenroter Igelfrisur. Alle trugen schwarze, mit Nieten besetzte Lederkleidung und hatten mehrere Ringe in den Ohrläppchen. Betont langsam gingen sie zu einem Tisch im hinteren Teil, wo sie sich lässig auf die Bänke fallen ließen.

„Punks!“ Sophie spuckte das Wort förmlich aus.

„Ja“, stimmte Birgit ihr zu. „Gegen Wirtschaftswachstum sind die Punks ja auch.“

„Wie meinst du das?“ Lydia nahm sich vor, wieder mehr am Geschehen in der Welt außerhalb ihres Mikrokosmos teilzunehmen.

„Na ja, so wie ich es verstanden habe, sind die Punks dagegen, dass man sich totarbeitet, nur um sich immer mehr leisten zu können. Sie wehren sich gegen übertriebenen Konsum und, ja, zu viel Gehorsam.“ Birgit grinste etwas verlegen, so als wäre ihr das, was sie gerade gesagt hatte, nicht ganz geheuer.

„Gegen das Establishment sind sie.“ Ellen schüttelte leicht den Kopf und kniff die Augen zusammen.

Aha, die Intellektuelle, sie weiß es wieder besser.

„Schön aussehen tun sie nicht“, erklärte Sophie trocken.

Eine adrette Kellnerin hatte mit unbewegter Miene die Bestellung der Punks aufgenommen. Die drei jungen Leute fielen außer durch ihr provozierendes Aussehen nicht weiter auf.

„Zu viel Gehorsam? Das klingt ja komisch. Wir sollen also nicht mehr so brav sein?“, meldete sich Steffi sichtlich amüsiert zu Wort.

„Na ja, es geht wohl darum, nicht blind jemandem zu gehorchen, weil er …“ Birgit suchte nach Worten. „… eine Autorität darstellt.“

„Also, einen Arztkittel oder eine Uniform anhat“, warf Lydia ein. Sie überlegte einen Moment. „The Third Wave, die Welle! In Sozialkunde haben wir über dieses Experiment von einem amerikanischen Geschichtslehrer gesprochen. Er hat seinen Schülern erklärt, dass sie eine besondere Gruppe seien mit festen Regeln und einer starren Hierarchie, dass sie alle anderen überlegen seien …“

„Genau“, unterbrach Ellen sie, „er wollte zeigen, wie leicht man sich dem Gruppenzwang fügt und wie schnell man bereit ist, sich für etwas Besseres zu halten. Dann erschrak er fürchterlich, weil das Ganze zu gut geklappt hat. Seine Klasse lief wohl rum wie eine Eliteeinheit, hat andere ausgegrenzt, gedemütigt …“

„Ist ja irre!“ Birgit schob offensichtlich beeindruckt ihre Brille zurecht. „Ja, ich glaube, so was meinen die Punks. Sie sind dagegen, dass Leute mit der Masse rennen.“

„Das finde ich gut, aber ich verstehe trotzdem nicht, warum sie so eklig aussehen müssen.“ Sophie schüttelte den Kopf.

Danach bestellten sie Cola mit Whiskey, unterhielten sich über Männer und tauschten die neuesten Informationen aus. Nur Ellen wusste nichts von Steves Heiratsantrag. Lydia hatte allen klargemacht, dass das auch so bleiben sollte. Also wurde darüber nicht geredet.

Nach der zweiten Getränkerunde waren sie ausgesprochen locker, allerdings ebenso hungrig. Obwohl das Como Lario, ein italienisches Restaurant am Neubrunnenplatz, an einem späten Samstagabend üblicherweise voll war, kamen sie überein, es dort zu versuchen.

Dass gerade ein passender Tisch frei wurde, als sie das Lokal betraten, grenzte an ein Wunder. Sie aßen Pizza und kamen mit jungen Leuten am Nebentisch ins Gespräch. Ausgelassen und fröhlich feierten sie diesen Abend, ihren Abschied von einer alles in allem wunderbaren Zeit. Gegen Mitternacht gingen sie gemeinsam zum Bahnhof, kicherten ausgelassen und alberten herum, bis sie sich trennten.

Lydia fuhr mit der letzten Straßenbahn ins Appartement, obwohl Steve CQ hatte. Der angenehme Rausch vom Whiskey Cola war nach der üppigen Pizza und mehreren Gläsern Wasser verflogen. Hinter Lydias Stirn pochte es leicht. Sie hatte den Abend genossen, sich dabei wohlgefühlt, über völlig andere Dinge zu reden als die Zukunft. Seit Steves Heiratsantrag dachte sie fast ununterbrochen darüber nach, was sie erwarten würde.

Sie betrat die Wohnung, stellte ihre Tasche ab, zog die Jacke aus und setzte sich auf eines der Sofas. Während sie ihren Blick durch das Zimmer schweifen ließ, erinnerte sie sich an die vielen Tage und Nächte, die sie mit Steve, Clark und Birgit hier verbracht hatte, wie oft sie mit allen möglichen Leuten herumgesessen, geredet und gelacht hatte.

Ich war hier so glücklich, dass es manchmal wehgetan hat, dachte sie.

Jetzt wirkte der Raum kalt und fremd. Ihr war zum Heulen zumute. Traurigkeit legte sich wie ein schweres Kissen auf ihren Brustkorb. Für einen kurzen, furchtbaren Augenblick bekam sie keine Luft. Was war nur los mit ihr? Sie hatte doch alles, was sie wollte.

Du hast Angst, flüsterte eine innere Stimme.

Lydia erschrak, wollte es nicht wahrhaben, wies den Gedanken weit von sich. Siedend heiß fiel ihr ein, dass sie sich als kleines Kind dermaßen intensiv einen kleinen grünen Teufel vorgestellt hatte, der ihr unangenehme und schmerzhafte Dinge sagte, bis sie ihn tatsächlich vor sich gesehen und seine Stimme gehört hatte. Der Teufel ist wieder da. Furcht machte sich in ihr breit, wirkte wie eine Infusion, die den Körper lähmt und gleichzeitig im Inneren Unruhe auslöst.

Als sie sich im Appartement umschaute, beschlich sie ein merkwürdiges Gefühl, fast schon eine Ahnung, dass sich bald etwas Entscheidendes ändern würde.

Kurz danach erhielt Steve den Bescheid, dass die Verlängerung seines Militärdienstes genehmigt wurde und er ein weiteres Jahr in Deutschland bleiben konnte. Am gleichen Tag kündigte der Vermieter ohne weitere Erklärung die Wohnung. Steve zog wieder in die Kaserne.

September 1979

An ihrem Schreibtisch sitzend starrte Lydia die kahle Wand an. Im Geiste sah sie noch das Plakat von The Who dort hängen. Seit Beginn ihrer Ausbildung hatte sie ihr Zimmer in der Wohnung ihrer Eltern jedes Mal, wenn sie nach Hause gekommen war, etwas leerer und steriler vorgefunden. Seufzend betrachtete sie den kalten Raum. Bett, Kleiderschrank, Kommode und Schreibtisch standen noch an ihrem Platz. Bilder und Dekorationsgegenstände fehlten mittlerweile völlig.

Lydia zuckte zusammen, als der schrille Ton der Türklingel sie aus ihren Gedanken riss. Steffi. Wunderbar, ein Lichtblick, eine Ablenkung. Schnell lief sie auf den Flur hinaus und drückte auf den Knopf, um die Haustür zu öffnen. Wie immer fühlte sie sich unsicher, wenn Besuch für sie kam, weil sie wusste, dass ihre Eltern das nicht mochten. Dieser innere Mechanismus funktionierte automatisch, auch jetzt, obwohl Helga und Ulrich gerade außer Haus waren, um die Freitagnachmittags-Einkäufe zu erledigen.

Steffi erschien auf der Treppe. Im blauen Hosenanzug und cremefarbener Bluse, das schulterlange aschblonde Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, sah sie fremd aus. „Mann, war der Bus voll“, keuchte sie.

„Meine Güte, bist du elegant!“, begrüßte Lydia ihre Freundin.

„Ja, da kannst du mal sehen.“

In Lydias Zimmer setzten sie sich auf das Bett, den Rücken an die Wand gelehnt. Die Gläser mit Cola, die Lydia besorgt hatte, standen auf dem Boden.

Aufatmend zog Steffi ihren Blazer aus und löste das Haarband.

„Langsam erkenne ich dich wieder.“ Lydia grinste.

Steffi lächelte milde. „Dürfen wir hier immer noch rauchen?“

„Ja, wir müssen nur aufpassen, dass man es im Gang nicht riecht.“ Lydia stand auf, um das Fenster zu kippen.

Steffi kramte in ihrer Tasche, zog schließlich eine weiße Schachtel mit gelbem Aufdruck heraus.

„Was hast du denn für welche? HB?“

„Ja, du weißt doch: Wer wird denn gleich in die Luft gehen, greife lieber zu HB! Ich dachte, das probier ich mal aus.“ Steffi sah sich um. „Das hier ist wirklich ziemlich unpersönlich. Du musst das Appartement ja wie verrückt vermissen.“

„Du kannst dir nicht vorstellen wie sehr.“ Sehnsucht packte Lydia, Sehnsucht nach dieser kleinen Wohnung, die für eine kurze, wunderbare Zeit der Mittelpunkt ihres Lebens gewesen war.

„Sucht Steve immer noch etwas Neues?“

„Nein, er hat es aufgegeben, und zwar endgültig. Seit gestern hat er ein Auto.“

„Oh wie klasse! Was für ein Auto?“

„Eine Corvette glaube ich, ein amerikanisches Auto eben, gebraucht natürlich.“ Im Gegensatz zu ihrer Freundin interessierte sich Lydia überhaupt nicht für Autos. Die Corvette mochte sie vor allem deshalb nicht, weil diese Anschaffung bedeutete, dass Steve keine Wohnung mehr mieten würde.

„Wie ist das jetzt so mit euch?“

„Wir treffen uns in der Zwiebel, im La Guillotine, bei Freunden, so wie früher und …“ Sie zog an ihrer Zigarette, ließ sich Zeit, wohl wissend, dass Steffi sich genau für diesen Punkt interessierte, „… wir gehen ins Hotel.“

„Du pendelst also zwischen deinem bescheuerten Ausbildungsbetrieb und hier hin und her?“

Darauf zu antworten hatte Lydia keine Lust. Zu sehr spiegelte die Wohnsituation ihre eigene Verfassung wider. In ihrem Leben fehlte nicht nur ein privater Ort, an den sie sich zurückziehen konnte, um Kraft aufzutanken. Es kam ihr so vor, als wäre sie selbst nicht mehr vorhanden, als würde sie die Spiele anderer spielen, statt ihr eigenes Leben in die Hand zu nehmen.

„Wie geht es Steve damit?“, wollte Steffi wissen, nachdem sie keine Antwort erhalten hatte.

„Ach, der ist oft schlecht gelaunt.“ Lydia nahm den Aschenbecher auf ihren Schoß und rührte mit der Zigarette darin herum.

Eine Bewegung am Fenster erregte ihre Aufmerksamkeit. Wie hypnotisiert starrte sie auf das Fensterbrett. In aller Deutlichkeit sah sie dort einen kleinen grünen Teufel mit roten Hörnern sitzen. Gemütlich lehnte er in einer Fensterecke, saß dabei auf der Gardine, ein Bein angewinkelt, das andere ließ er lässig baumeln. Er grinste und zeigte spitze Zähne. Gelbe Pupillen blitzten aus Augenschlitzen.

Das ist es doch eigentlich gar nicht, was dich quält, sagte er vergnügt und jauchzte, während er in die Hände klatschte. Erschrocken schüttelte sich Lydia, kniff die Augen zusammen und öffnete sie wieder. Natürlich saß niemand auf dem Fensterbrett, aber sie konnte sich den Teufel vorstellen, als wäre er real gewesen, und was er gesagt hatte, hallte in ihrem Kopf nach wie ein Echo.

„He!“ Steffi berührte sie sacht am Arm. „Was ist?“

„Ich frage mich immer wieder, ob Steve seine Entscheidung, in der Armee zu bleiben, bereut.“ Fremd und rau klang ihre Stimme.

Steffi streichelte ihren Arm. „Er liebt dich. Das weiß ich. Immerhin will er dich heiraten.“ Sie musterte Lydia eingehend. „Da ist doch noch was?“

„Ich habe keine Ahnung von den USA, von New Jersey. Stell dir vor, ich sitze da irgendwo fest und Steve macht Schluss.“

„Das kann ich mir überhaupt nicht vorstellen. Er hat wegen dir verlängert. Als er Schluss gemacht hat, war er vollkommen verzweifelt gewesen, wusste nicht, was er tun sollte.“

„Als er Schluss gemacht hat, wollte ich sterben. Das war wie in einer Schnulze. Diese Nacht werde ich nie vergessen.“ Mit dem Handrücken wischte sich Lydia über die Augen. Nur nicht weinen! „Da ist noch etwas.“

„Was?“

„Diese furchtbare Hotellehre“, brach es aus ihr heraus. „Ich muss noch etwas anderes machen.“

„Dann mach das doch.“

„Bei der nächsten Ausbildung muss ich so viel Geld verdienen, dass ich eine eigene Wohnung finanzieren kann. Ich möchte unbedingt ausziehen …“ Sie japste nach Luft, bevor sie fortfahren konnte. „Ich kann das nicht mehr lange aushalten.“ Was genau sie nicht mehr ertragen konnte, blieb unklar.

Steffi nahm sie in den Arm.

Kurz danach kamen Lydias Eltern zurück. Unter den Einkäufen befanden sich mehrere kleine Plastikschüsseln mit verschiedenen Fischdelikatessen von der Nordsee. Lydia hielt den Atem an, erwartete missmutige Mienen, wurde aber überrascht. Ihre Mutter lud Steffi zum Abendessen ein und Ulrich nickte freundlich.

Später am Abend, Steffi hatte sich bereits vor einer Weile verabschiedet, saß Lydia in ihrem Zimmer am Schreibtisch, während ihre Eltern im Wohnzimmer fernsahen. Durch die geschlossene Tür hörte sie den Gong, der die Tagesschau ankündigte.

Sie hatte bereits einmal in der Kaserne angerufen und zu hören bekommen, dass Private Gardner noch nicht vom Motor Pool zurückgekehrt sei, was Lydia sich beim besten Willen nicht vorstellen konnte. In einer halben Stunde sollte sie wieder anrufen. Eigenartigerweise regte sie sich nicht auf, sondern wunderte sich nur. Fasziniert betrachtete sie die Unordnung auf ihrem Schreibtisch. Zwischen Schulbüchern, Heften, Lidschattenpaletten, einem Schlüsselbund und einer Schachtel Marlboro lag ein unscheinbarer hellblauer Pappstreifen, ihr Ausweis für den Bücherbus.

Wie lang ich schon nicht mehr dort war. Diese Erkenntnis erstaunte sie. Noch bis vor etwa einem Jahr hatte sie zwar nicht mehr wöchentlich wie während der Schulzeit, aber doch häufig im Bücherbus etwas ausgeliehen.

Sie streichelte die kleine, abgenutzte Karte, ein Relikt aus einer Zeit, wo alles noch irgendwie in Ordnung und trotz aller Schwierigkeiten schön gewesen war. Den ewig langen Ziehharmonikabus hatte sie geliebt, die vollen Regale, den Geruch der Bücher. Als kleines Kind war sie felsenfest davon überzeugt gewesen, dass die Bibliothekarin und der Fahrer ein Paar wären. Der Gedanke brachte sie zum Lächeln. Bibliothek! Hinter ihrer Stirn leuchtete das Wort auf wie eine Signalrakete.

Ich könnte Bibliothekarin werden! Sie erinnerte sich an ein Gespräch mit einer Nachbarin, deren Tochter nach dem Abitur eine Ausbildung zur Bibliothekarin begonnen hatte. Das Mädchen verdiente so viel, dass es ausziehen konnte.

Das ist es! Lydias Freude hielt nur einen winzigen Moment an. Dann schrumpfte sie langsam, aber sicher, bis nichts mehr übrig blieb. An ihrer Stelle breitete sich ein bohrendes, unangenehmes Gefühl aus. Angst! Von einem Augenblick zum nächsten bekam sie furchtbare Angst. Eine weitere dreijährige Ausbildung bedeutete, dass sie Steve nicht begleiten konnte, wenn er versetzt werden würde und daran war nichts zu ändern. Aber ohne einen vernünftigen Beruf, der ihr Spaß machte, und mit dem sie Geld verdienen konnte, hätte sie im Ausland gar nichts.

Oktober 1979

„Wir heiraten und gehen dahin, wo die Armee uns hinschickt.“ Steve klang gereizt. Über seinem Gesicht lag wieder dieser angespannte Ausdruck, den sie in letzter Zeit so oft zu sehen bekam.

„Du meinst, es ist vollkommen ungewiss, wo wir landen?“ Lydia begann schon wieder, innerlich zu zittern.

„Yep!“ Lustlos stocherte er in seinem Rührei.

Für zwei Wochen waren sie in Randys und Claires Wohnung gezogen. Ihre Freunde verbrachten mit den Kindern einen Heimaturlaub in den Staaten. Das tat Steve und Lydia gut. Gleichzeitig machte diese Stippvisite im behaglichen, geordneten Leben anderer Menschen ihre deprimierende Situation wieder besonders deutlich.

Der Küchentisch in der Erdgeschosswohnung stand am Fenster, vor dem sich ein üppiger mit einigen Bäumen durchsetzter Rasen ausbreitete. Die Kronen leuchteten rot und gelb in der Sonne an diesem stürmischen Oktobertag. Lydia beobachtete Blätter, die der Wind vor sich hertrieb.

Er macht mit ihnen, was er will. Sie staunte über den seltsamen Gedanken, der sich weiter verselbstständigte. Ein Bild baute sich in ihrem Verstand auf, das ihr nicht gefiel, aber unaufhaltsam Gestalt annahm. Denen geht es wie uns. Wir werden auch von allem getrieben und herumgewirbelt, sind ausgeliefert. Sofort meldete sich eine andere Stimme in ihrem Kopf. Was für ein Quatsch. An wen oder was sollten wir denn ausgeliefert sein?

Ihr Blick blieb an den Zeitschriften und Zeitungen hängen, die am Tischende unter dem Fenster in einer wilden Collage herumlagen. Wieso sammelten Randy und Claire so was? Sie konnten doch kein Deutsch.

Eine Schlagzeile in einer Ausgabe des Gonsenheimer Anzeigers vom vergangenen Sonntag weckte ihr Interesse: Kernkraftgegner demonstrieren in Bonn gegen die friedliche Nutzung der Kernenergie. Die Grünen. Sie erinnerte sich an das Gespräch mit ihren Freundinnen im April. Die seither vergangene Zeit dehnte sich aus, fühlte sich an wie Jahre.

Gedankenverloren fuhr sie mit der Hand über die Zeitungen, blätterte achtlos in verschiedenen Fernsehzeitschriften, verweilte einen Augenblick bei einem Foto der amerikanischen Fernsehserie Drei Engel für Charlie. Die hübschen, gertenschlanken Schauspielerinnen, zwei brünett, eine blond, blickten verführerisch. Lydia lächelte in sich hinein. Mittlerweile wusste sie, dass nicht alle Amerikanerinnen wie Filmstars aussahen.

Steve sah, worauf sie sich konzentrierte. „Charlie‘s Angels.“

Lydia sah auf. „Welche von den dreien gefällt dir am besten?“ Wenn es die Blonde ist, darfst du mich heute nicht mehr anfassen, fügte sie in Gedanken hinzu.

Steve lächelte amüsiert, gerade so, als hätte er ihre Gedanken erraten. Wahrscheinlich war genau das der Fall.

„Farah Fawcett …“, erklärte er mit einem herausfordernden Grinsen.

Lydia zog die Augenbrauen zusammen. Mehrere Wellen tanzten Rock and Roll. Das war die Blonde.

Steve konnte sich das Lachen kaum verbeißen. „… ist es nicht. Mir gefällt Jaclyn Smith am besten.“

Lydia atmete hörbar aus, entspannte sich.

Schließlich lachten sie, dankbar für diesen ebenso heiteren wie intimen Moment. Genauso plötzlich, wie er gekommen war, endete der Augenblick.

Steves Augen verdunkelten sich. Er schüttelte den Kopf, als gäbe es etwas, was er nicht fassen konnte. Unwirsch schob er seinen Teller mit dem restlichen Rührei beiseite und nahm einen Schluck Kaffee. „Verdammter Mist, die Sache mit dem Appartement.“ Er strich sich über die Stirn und studierte die Tischplatte. „Wann machst du deine Prüfung?“, wechselte er überraschend das Thema.

Die Frage löste eine Panikattacke in ihr aus, da sie sich davor fürchtete, über ihre Pläne zu sprechen und damit etwas in Gang zu setzen, das, einmal gesagt, nicht mehr aufgehalten werden konnte.

„Im Juni“, flüsterte sie.

Erstaunt blickte Steve auf. Natürlich hatte er das Zittern in ihrer Stimme bemerkt.

Wir sind uns so vertraut. Lydias Augen füllten sich mit Tränen. Es kann doch gar nichts anderes geben als uns beide zusammen.

„Was ist mit dir? Du siehst aus, als würdest du jeden Moment losheulen“. Unter dem Tisch legte er eine Hand auf ihr Knie.

Schon diese geringfügige Berührung löste so etwas wie einen leichten Stromschlag bei ihr aus. Ich gehe einfach überall mit ihm hin. Alles andere ist doch nicht wichtig.

Der kleine Teufel, der sich in ihrem Kopf eingenistet hatte, lachte gehässig. Du weißt, dass du das nicht kannst. Fröhlich zwinkerte er ihr zu.

„Ich möchte noch eine weitere Ausbildung machen. Im Hotel zu arbeiten, kommt für mich nicht infrage.“ Die hastig gesprochenen Sätze hingen in der Luft. Ihre Bedeutung ging weit über den vordergründigen Inhalt hinaus.

„Was?“ Das Wort schnitt den Raum zwischen ihnen in zwei Hälften.

„Bibliothekarin, ich möchte Bibliothekarin werden.“ Wieder sah sie den wirbelnden, roten Punkten vor dem Fenster hinterher. Sie tanzten nicht mehr fröhlich, stattdessen schienen sie Lydia zu verhöhnen. Der kleine Teufel klatschte glücklich in die Hände. Sind alle meine Verbündeten, rief er vergnügt.

Steve fixierte sie lange, nahm schließlich seine Hand von ihrem Knie, zündete sich eine Zigarette an, ohne sie aus den Augen zu lassen.

„Wie lange?“ Etwas Lauerndes lag in seiner Stimme.

„Drei Jahre.“

Die Worte standen im Raum, verdichteten die Atmosphäre, türmten sich auf zu einer Mauer, das Atmen fiel schwer.

„Nächstes Jahr im Juni ist meine Zeit hier vorbei. Ich werde nicht in Mainz bleiben, nicht einmal in Deutschland.“

„Ich weiß.“

„Bis dahin sind wir verheiratet. Du kommst mit mir und suchst dir einen Job, vielleicht in einer Buchhandlung oder Bücherei.“ Ohne den Blick von ihr abzuwenden, zog er an seiner Zigarette.

„Ich will keinen Job, ich will einen Beruf.“

Sie konnte nicht wegsehen, versank in diesem grün-braunen Schillern. Die Luft knisterte, die Zeit stand still. Ist alles egal. Lydias Magen fuhr Achterbahn. Es gibt doch nur ihn. Der Teufel zog eine widerliche Fratze.

Steve schüttelte den Kopf. Im Bruchteil einer Sekunde verflüchtigte sich die Magie.

„Wir müssen uns um die Papiere kümmern und so schnell wie möglich heiraten. Dann werden wir sehen.“

In Lydias Hals steckte ein Kloß. Heiraten. Etwas zerrann und löste sich in nichts auf.

„Ich war noch nie in den Staaten.“ Ihre Stimme bebte. Was sie sagte, klang wie eine Entschuldigung.

Ende Oktober 1979

„Verlobten-Visum?“ Steffi zog die Augenbrauen nach oben. „Klingt interessant.“

„Ja, so etwas gibt es.“ Karin zog an ihrer Zigarette.

Wie konnte sie nur so entspannt sein? Lydia fand das absolut unbegreiflich.

Die drei Freundinnen saßen an diesem Samstagnachmittag im Café Dinges bei Apfelkuchen mit Sahne und Kaffee zwischen überwiegend älteren Leuten, weil Karin sich gewünscht hatte, mal etwas ganz anderes zu unternehmen.

„Boston!“ Nachdenklich kaute Steffi auf ihrer Unterlippe. Es sah so aus, als würde sie versuchen, das Wort zu schmecken.

„Wie oft warst du dort?“ Lydia hielt sich an ihrer Kaffeetasse fest. Das Gespräch regte sie auf.

„Einmal, für drei Wochen.“ Karin strich eine kurze blonde Strähne aus ihrem Gesicht.

„Hm.“ Steffi zündete sich eine Zigarette an. „Bist du dir sicher, dass du nach Amerika …“ Sie suchte offensichtlich nach der  passenden Formulierung. „… auswandern willst?“

Lydia erschrak. Karin würde auswandern! „Alles hat so harmlos angefangen“, sagte sie. „Du gehst in die Disco, hast die ersten Dates, jede Menge Spaß.“

„Nervenkitzel und Abenteuer“, fügte Karin hinzu.

Sie lachten. Der Hauch des Verbotenen und die damit einhergehende Notwendigkeit der Geheimhaltung hatten zumindest in der ersten Zeit im amerikanischen Freundeskreis dem Ganzen noch die Würze gegeben.

„Auf einmal bist du in einer festen Beziehung und alles ist ganz anders.“ Karin seufzte.

Sie hatte ihre Entscheidung getroffen, ruhig, mutig, undramatisch. Ihre Stelle bei der Krankenkasse war zum ersten Februar gekündigt. Eine Woche später würde sie nach Boston fliegen.

„Was bedeutet dieses Verlobten-Visum?“, wollte Steffi mit besorgtem Blick wissen.

„Ich muss innerhalb von drei Monaten heiraten.“ Sie sah von Steffi zu Lydia. „Wenn wir es dann doch nicht wagen, komme ich eben zurück. Mein Chef hat mir schon gesagt, dass ich jederzeit wieder in seiner Abteilung einsteigen kann, und im Haus meiner Eltern gibt es immer noch mein altes Zimmer. Da könnte ich wohnen, bis ich etwas Eigenes gefunden hätte.“

Die Sicherheit, mit der Karin über ihre Zukunft sprach, versetzte Lydia einen Stich. „Hast du keine Angst?“

„Ach, wie gesagt, ich kann ja zurückkommen, selbst wenn wir heiraten und es schiefgehen sollte.“ Karin schwieg einen Moment. „Ich wollte immer mal im Ausland leben“, fügte sie dann versonnen hinzu. „Das war auch der Grund, warum ich Speditionskauffrau gelernt habe. Da verreist man zwar nicht, aber man kriegt wenigstens etwas von der Welt mit. Das ich am Ende bei der Krankenkasse landen würde, hätte ich allerdings nicht gedacht.“

Eine Weile unterhielten sie sich noch, verließen dann das Café, um am Rhein spazieren zu gehen. Der prachtvolle Herbsttag lud dazu ein. In der Sonne verstärkten sich die Farben der Umgebung, der Straßenbelag glitzerte.

Als sie den Marktplatz betraten, den Blick auf den Dom gerichtet, der triumphierend in einen atemberaubenden Himmel emporragte, geschah etwas mit Lydia. Während Steffi und Karin unter viel Gelächter herumalberten, kämpfte Lydia mit den Tränen. Es fiel ihr schwer, den strahlenden Tag zu ertragen.

Das sichere Nest

Freitag, 16.November 1979

„Ja, prima! Dann treffen wir uns morgen Abend am Bahnhof und gehen zusammen in die Pinte.“ Lächelnd legte Lydia den Hörer auf.

Als sie Anfang November einen Anruf von Mark bekommen hatte, der sie über das geplante Treffen von einigen früheren Schulkameraden informierte, hatte sie sich gefreut. Da ihr Freundeskreis schon seit über zwei Jahren überwiegend aus Amerikanern und deren deutschen Freundinnen bestand, hatte sie bereits im letzten Jahr im Gymnasium nicht mehr viel mit ihren Mitschülern unternommen. Nach dem Abitur hatten sich die Wege ohnehin getrennt.

Auf ihrem Bett liegend dachte Lydia nach. Sie genoss ihr derzeit ruhiges Leben. Bereits seit drei Wochen arbeitete sie in einem Mainzer Hotel, wo sie im Büro eingesetzt war, da ihr Ausbildungsbetrieb wie jedes Jahr über die Wintermonate geschlossen blieb. Das bedeutete einen Arbeitstag, der um acht begann und um fünf Uhr nachmittags endete, nicht zu vergessen die gesicherten freien Wochenenden. Die Regelmäßigkeit tat ihr gut. Kaum in Worte zu fassen war ihre Erleichterung darüber, dass der Freitagabend sich als Tor zum Wochenende präsentierte, als der beste aller Abende, wie eben heute. Am nächsten Tag würde das Treffen stattfinden. Sie konnte hingehen, ohne sich überlegen zu müssen, wer ihren Wochenenddienst übernehmen könnte. Das fühlte sich großartig an, befreiend! Außerdem verstand sie sich mit einigen Auszubildenden im Hotel gut, ging manchmal mit ihnen nach der Arbeit in eine Kneipe. Mit Erstaunen hatte sie festgestellt, dass sie sich nicht langweilte, sogar Spaß hatte, es genoss, deutsch zu sprechen und keinen skeptischen Blicken ausgesetzt zu sein. Im Gegensatz dazu kriselte es heftig zwischen Steve und ihr. Widerstrebend gestand sie sich ein, dass sie über Steves Wochenenddienst froh war. Bei diesem Gedanken zog sich ihr Herz zusammen. Der kleine Teufel nickte gehässig. Red dir nur was ein! Sein Gesicht verzog sich zu einer bösartigen Maske.

Während Lydia eine Hand auf ihren Bauch presste, in der Hoffnung, die innere Achterbahn anzuhalten, griff sie mit der anderen nach dem Pappbilderbuch auf ihrem Nachttisch. Sie liebte dieses alte Buch mit dem unspektakulären Titel Tierkinder, betrachtete immer wieder die etwas kitschigen Zeichnungen, die eine heile Welt konstruierten, las die kurzen Geschichten über Erlebnisse von kleinen Kaninchen, Buchfinken, Igeln und Entenküken, die in einem Park lebten. Auf dem Cover turnten zwei possierliche Eichhörnchen unter Aufsicht ihrer Mutter auf den Zweigen einer Eiche herum. Ein Drittes lugte keck aus dem Nest der Familie zwischen dem Stamm und einem starken Ast, gebaut aus Blättern und Stöckchen.

Lydia lächelte. Natürlich kannte sie die Titelgeschichte. Der vorwitzige Stubs, das Eichhörnchen, das aus dem Nest schaute, war seinen schlafenden Eltern und Geschwistern davongeklettert, um die Welt zu erkunden. Nachdem es einer Katze und einem Hund gerade so entkommen war, hatte Frau Igel, die mit ihrer Familie in einer Erdhöhle unter dem Baum der Eichhörnchen wohnte, ihm den Weg nach Hause gezeigt. Mit großer Freude wurde der Ausreißer empfangen. Die Geschichte endete mit dem Satz: Glücklich kuschelte sich Stubs an seine Mama. Er war wieder zu Hause in seinem sicheren Nest. Dieser Satz löste in Lydia ein seltsames Gefühl aus, eine Mischung aus Unbehagen, Trauer und einer dumpfen Sehnsucht. Unwillig schüttelte sie den Kopf und legte das Buch schnell zur Seite.

„Mein Bücherbus ist mir lieber.“ Durch eine Glaswand entlang der gesamten Längsseite der Stadtbücherei flutete viel zu viel Licht herein.

„Ich gebe doch nur mein Buch zurück.“ Steffi legte Das siebte Kreuz auf die Theke und reichte der Bibliothekarin ihren Leseausweis.

Lächelnd zog die junge Frau das Buch zu sich heran und nahm den Ausweis entgegen. Fasziniert beobachtete Lydia, wie die Bibliothekarin mit geübten Handgriffen Zettel aus Karteikästen heraussuchte, umsortierte, entsorgte, das Buch schließlich auf einen bereitstehenden Rolltisch legte.

„In Ordnung.“ Immer noch lächelnd gab sie den Ausweis zurück. „Bitte sehr!“

Sie verabschiedeten sich und verließen das Gebäude. Der Novembertag entsprach nicht dem Klischee. Zwar war es recht kühl, aber sehr sonnig. Blinzelnd standen sie an der Kreuzung zwischen Kaiserstraße und Bahnhofstraße. Menschen liefen geschäftig nach allen Richtungen. Samstags gingen die Leute gern in die Stadt, zum Markt oder in die Kaufhäuser.

„Schöner Tag.“ Steffi schloss die Augen und legte den Kopf leicht in den Nacken, um die Sonne auf ihrem Gesicht zu genießen.

Lydia hingegen empfand das Sonnenlicht als unangenehm grell, gleichzeitig begann sie, zu frieren. Von einer Stelle in der Mitte ihres Unterleibes breitete sich Kälte aus, gerade so als würde die Körpertemperatur von innen heruntergedreht. Wieder geschah das, was schon vor Kurzem auf dem Marktplatz passiert war, an einem ähnlich schönen Tag. Auf unerklärliche Art und Weise verlor ihre Umgebung an Farbe, sah trister aus. Ihr kam der absurde Gedanken, dass eine unsichtbare Hand aus einer anderen Dimension einen grauen Schleier über die Welt legen würde. Zu viel Enterprise!

„Coupé 70?“ Wie durch eine dicke Watteschicht gedämpft drang Steffis fröhliche Stimme zu Lydia. Sie setzte sich bereits in Bewegung.

Lydia folgte. Ihr war es ohnehin gleich. Sie entfernten sich von der Kreuzung, liefen die Kaiserstraße ein Stück entlang und betraten die etwa zur Hälfte gefüllte Bar. An einem der Fenstertische setzten sie sich einander gegenüber, bestellten Cola und betrachteten zunächst schweigend die vor dem Gebäude vorbeirasenden Autos.

„Also heute Abend ist dieses Klassentreffen.“ Steffi grinste. „Bin gespannt, wie es dir gefällt.“

„Ja, mal sehen.“ Lydia wollte nicht weiter darüber reden und wechselte das Thema. „Du siehst gut aus, Steffi. Dein neues Leben bekommt dir.“

Vor zwei Wochen hatte Steffi mit Joe Schluss gemacht wegen einem sechs Jahre älteren Kollegen.

„Deine Eltern müssen glücklich sein.“ Lydia bemerkte den leicht bissigen Unterton in ihrer Stimme und schämte sich dafür. Natürlich gönnte sie der Freundin ihr Glück mit dem neuen Mann, beneidete diese aber auch, wobei sie nicht ganz genau hätte sagen können, worum. Du bist neidisch, weil sie klare Verhältnisse geschaffen hat. Der Teufel jubilierte.

Steffis direkter Blick traf Lydia ins Herz. Sie weiß genau, was ich denke. Vor Scham wäre sie gerne in den Boden versunken. Was für eine Freundin bin ich eigentlich? Hastig wendete sie den Blick ab, um wieder angestrengt nach draußen zu starren, allerdings ohne etwas wahrzunehmen.

„Ja, sie sind erleichtert, besonders nachdem meine Schwester mit ihrem Mann in die Staaten gegangen ist. Meine Mutter ist krank vor Sorge. Da freuen sie sich umso mehr, dass bei mir Ruhe eingekehrt ist.“

Lydia blickte wieder zu Steffi, die in einem breiten Streifen Sonnenlicht saß. In ihrer momentanen Gemütsverfassung wirkte dieses Bild geradezu surreal.

„Sie sind in New York“, fügte Steffi hinzu.

„Ich dachte, Lance wäre Puerto Ricaner.“

„Ist er auch, aber in New York leben Verwandte von ihm. Ein Onkel hat ein Bauunternehmen, wo er arbeiten kann. Heidi hat bisher zweimal angerufen und einmal geschrieben. Sie wohnen in zwei Zimmern im Haus des Onkels, für den Anfang. Alles in allem klingt sie ganz zuversichtlich, aber sie würde es auch nicht zugeben, wenn es ihr schlecht ginge. Eigentlich haben wir keine Ahnung, was wirklich los ist.“

„Ja, wir wissen im Grunde genommen gar nichts über das Leben in den Staaten. Die wenigsten Leute waren schon mal dort und so wie in Flipper wird es wohl doch nicht zugehen.“

Jetzt sah Steffi Lydia direkt in die Augen. „Wie geht es Steve?“

„Ach, der steht irgendwie permanent unter Strom. Wegen der Besetzung der US-Botschaft in Teheran sind die Soldaten zurzeit ständig in Alarmbereitschaft.“

Steffi nickte. „Ja, die Studenten von dieser Islamischen Revolution haben Geiseln genommen. Das ist schrecklich.“

Von einem Moment zum nächsten hatte Lydia das Gefühl, es nicht mehr aushalten zu können. Um nicht in Tränen auszubrechen, musste sie sich sehr zusammenreißen.

Steffi erschrak. „Was ist denn los? Du weinst ja fast!“ Sie rückte auf ihrem Sitz weiter nach vorne und reichte mit dem rechten Arm über den Tisch, um eine Hand auf Lydias zu legen. „Wie geht es mit euch beiden? Ich weiß ja, dass es seit einiger Zeit kriselt, aber ist es so schlimm?“

Lydia schluckte. Das Gefühl, weinen zu müssen, verflüchtigte sich. „Er will mich so bald wie möglich heiraten. Nächstes Jahr im Juni ist seine Zeit hier vorbei.“

„Ja, das willst du doch auch, oder?“

„Keine Ahnung.“ Lydia erschrak vor ihrer eigenen Äußerung. Sie hatte es ausgesprochen. Der kleine Teufel lachte laut auf. Die latente, lähmende Traurigkeit in ihr verstärkte sich für einen Moment. Aber sie sah jetzt klarer.

„Ich weiß einfach nicht, was mich erwartet. Für Steve ist alles kein Problem. Er versteht überhaupt nicht, worüber ich mir Sorgen mache. Außerdem muss ich doch noch was Vernünftiges lernen, damit ich einen Beruf habe, mit dem ich zufrieden bin. Im Hotel würde ich versauern.“ Mit einer fahrigen Bewegung strich sie eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht. „Ich will Bibliothekarin werden.“

„Hast du ihm das alles gesagt?“

„Natürlich“, erklärte Lydia entrüstet. Dann wendete sie ihren Blick ab. Ist gelogen, rief der kleine Teufel vergnügt. Du hast nicht richtig mit ihm darüber gesprochen, nicht mal versucht hast du es! Lydia bildete sich ein, ihn auf der anderen Seite der Straße zu sehen. Auf dem untersten Ast eines Baumes sitzend baumelte er wieder mit den Beinen.

„Ihr wart einmal ein tolles Paar und ihr habt ständig miteinander geredet.“

Sprach Steffi absichtlich in der Vergangenheit? Der Teufel bewegte seine rechte Hand in einer schnellen Bewegung direkt vor dem Hals von links nach rechts und streckte Lydia die Zunge raus.

Samstag, 17. November 1979

Jura- und Germanistikstudenten! Wie ungewohnt! Die Fremdheit der Situation überwältigte Lydia. Junge Leute, überwiegend Schüler und Studenten, unterhielten sich lärmend an voll besetzen Tischen. Auch die Bar neben dem Eingang war dicht bevölkert. Rauchspiralen hingen wie bizarre Quallen in der Luft, der Zigarettenqualm schmerzte in den Augen. Eingequetscht zwischen Mark und Peter saß sie auf einer Bank. Im Hintergrund seufzte Peter Maffay So bist du.

„Jura, ja.“ Mark zog die Nase kraus. „Mal sehen, ob es das ist, was ich wirklich will. Ich weiß es noch nicht.“ Seine Zigarette hing in einem Mundwinkel. Wegen des aufsteigenden Rauches musste er ein Auge zukneifen.

„Germanistik ist für mich auf jeden Fall das Richtige.“ Immer noch brachte Peters tiefe, volle Stimme Lydia zum Schmelzen.

„Du könntest aber auch Rundfunkredakteur sein.“ Überrascht sah sie zu Mark. Sein Gesicht verschwamm hinter wabernden Mustern aus Qualm. Wie recht er hatte. Derartige sensible Überlegungen hätte sie ihm nicht zugetraut. Endlich nahm er die Zigarette aus dem Mundwinkel.

Unvermittelt wandte Peter sich an Lydia. „Wie gefällt dir deine Hotellehre?“

Da wurde ihr klar, wie wenig sie inzwischen mit ihren früheren Schulkameraden und Freunden zu tun hatte. Sie kam sich vor wie jemand, der nach langer Abwesenheit heimkehrt.

„Gar nicht!“

„Ach, wieso machst du es dann weiter?“ Intensiv blickte Mark sie an.

Peter zog die Brauen nach oben.

Ertappt! Sie fühlte sich unbehaglich und wusste nicht, wie sie darauf antworten sollte, ohne einen Teil von ihren innersten Nöten preiszugeben.

„Mann, kann mal einer Peter Maffay abdrehen“, grölte jemand vom Nebentisch. Sofort wurden zustimmende Rufe laut. Kurz danach klangen die ersten Töne von Smoke On The Water durch den Raum, begleitet von beifälligen Kommentaren und vereinzeltem Klatschen. Das Publikum stand eindeutig nicht auf deutschsprachige Musik.

Schnell ergriff Lydia die Gelegenheit, nach der Unterbrechung das Gespräch von ihrem Problem wegzusteuern. „Ich werde eine Ausbildung zur Bibliothekarin nachschieben.“ Munter sah sie zwischen den beiden jungen Männern hin und her.

Peter nickte kaum merklich. „Ja, klingt gut.“

„Sind Bibliothekarinnen nicht so ein bisschen wie graue Mäuse?“ Mark grinste.

Bevor Lydia sich darüber aufregen und ihre neuen Berufspläne verteidigen konnte, verstärkte sich der Lärm. Die Ursache dafür blieb zunächst noch unklar. Einige sangen den Refrain des Liedes lauthals mit. Smoke On The Water … Fire In The Sky.

„Ob eine Bibliothekarin eine graue Maus ist, hängt ja wohl von der Frau ab“, kam Peter ihr zu Hilfe, als die Sänger verstummt waren. „Dafür sehe ich bei Lydia keinerlei Anzeichen.“

Dafür schenkte sie ihm ihr schönstes Lächeln.

„Jaja, ist klar“, stimmte Mark rasch zu.

„Was würde dich denn interessieren, wenn du dir mit Jura nicht sicher bist?“ Herausfordernd wandte sich Lydia an Mark.

„Politik, die Grünen. Oder ich eröffne einen Buch- und Schallplattenladen. Hätte ich auch Lust zu.“

„Grammy in der Augustinerstraße ist super.“ Peter wedelte mit der Hand vor seinem Gesicht, um den Rauch zu vertreiben. Für Nichtraucher wie ihn war der Aufenthalt in Lokalen eine echte Herausforderung.

„Stimmt!“ Mark deutete mit dem Zeigefinger in Peters Richtung.

Lydia ärgerte sich, weil sie den Laden kaum kannte. Ihr war so, als müsste sie ein paar Dinge nachholen. Wieder wurde es in der Pinte lauter, weil mehrere Leute in den Refrain von Who Are You einstimmten. Sie fühlte sich gut. Und nicht nur das. Sie amüsierte sich, hatte Spaß. In der stickigen, überfüllten, lauten Kneipe, im Gespräch mit Mark und Peter entspannte sie sich. Vor ihrem geistigen Auge erschien für einen kurzen Moment das Bild eines Nestes mit kleinen Eichhörnchen, die sich an ihre Mutter kuschelten.

Am Ende des Abends verabredete sie sich mit Mark für den nächsten Montag, um zu Grammy zu gehen.

Erst als sie nach Mitternacht in der Straßenbahn saß und nach Hause fuhr, dachte sie wieder an Steve, die Army, die USA, das gesamte bedrückende Geflecht. Die Stirn an die Fensterscheibe gelehnt, blickte sie automatisch zu einer Stelle neben dem Haupteingang zum Zugbahnhof.

Unser Treffpunkt. Da war ihr schon wieder zum Weinen zumute.

Diese LP läuft! Fasziniert starrte Lydia auf den weißen Zettel, der am Ende der Theke an die Wand geklebt war. Darunter lehnte eine Plattenhülle von Barclay James Harvest: Gone To Earth. Zu hören war gerade Friend Of Mine.

Auf der Theke reihten sich Stapel mit unterschiedlichsten Büchern aneinander. Neben einer Abhandlung über Moderne Dramaturgie glänzte das schwarze Cover von Wir Kinder vom Bahnhof Zoo.

Mark unterhielt sich angeregt mit dem Verkäufer hinter dem Ladentisch. Der schlanke junge Mann trug eine schwarze Lederjacke und fuhr sich mit der Hand, zwischen deren Fingern eine Zigarette klebte, ständig durch das schulterlange Haar.

In dem gut besuchten Laden waren ausschließlich junge Leute damit beschäftigt, Schallplatten und Bücher zu begutachten.

Kassetten sind hier verpönt, hatte Mark ihr beim Betreten des Ladens zugeraunt, als müsste er sie schnell noch in ein paar grundlegende Dinge einweihen.

Zwei langhaarige Mädchen mit Palästinensertuch und Peace-Button an den abgewetzten Parkas schoben sich an Lydia vorbei. Eine von ihnen griff sich ein Exemplar von Wir Kinder vom Bahnhof Zoo.

„Muss ich jetzt endlich lesen.“ Die Stimme des Mädchens klang erstaunlich tief und voll, obwohl Lydia sie auf höchstens sechzehn schätzte.

„Kennst du das noch nicht? Dann wird es aber Zeit.“ In der sehr hellen, noch kindlichen Stimme der anderen waren Überraschung und ein leichter Vorwurf nicht zu überhören.

„Okay Mann, dann sind wir uns einig.“ Mark sprach leise mit verschwörerischem Unterton.

Das weckte Lydias Interesse.

„Ja, alles klar“, erwiderte der Langhaarige hinter der Theke. Dann beugte er sich leicht zur Seite, um etwas unter dem Ladentisch hervorzuholen.

Nur kurz blitzte das Cover einer Langspielplatte auf, ein in blassen Farben gezeichnetes Gesicht, das Lydia bekannt vorkam. Schnell verschwand die Platte in einer Plastiktüte. Mark reichte Geldscheine über den Tisch, Wechselgeld wurde zurückgegeben. Die beiden Männer nickten sich zu.

Als sie den Laden bereits verlassen hatten und die Augustinerstraße entlangschlenderten, blieb Lydia abrupt stehen und hielt Mark am Ärmel fest.

Der sah sie fragend an. „Was ist los?“

„Jimi Hendrix! Das war doch Jimi Hendrix auf dem Cover.“

„Sind Sie denn bereits über die infrage kommenden Berufe informiert? Wir haben Broschüren, die Blätter zur Berufsberatung.“ Die Stimme von Frau Krug, Mitarbeiterin im Arbeitsamt, klang freundlich.

„Ja, ich habe mir das alles durchgelesen und mich außerdem mit einer Bekannten unterhalten, die gerade eine Ausbildung zur Bibliothekarin absolviert.“ Allmählich wich Lydias Nervosität einer freudigen Erregung. Ihre Hand, die den Telefonhörer hielt, war feucht. Endlich aktiv zu werden, empfand sie als ungemein befreiend.

„In Ordnung.“

An ihrem Ohr raschelte es. Wahrscheinlich blätterte Frau Krug in ihren Papieren.

„Heute in einer Woche, das wäre Montag, der 26. November, um zehn Uhr. Das ist der nächste freie Termin, den ich Ihnen anbieten kann.“

„O ja, das passt mir gut. Vielen Dank!“

Als sie auflegte, zitterte ihre Hand. Sie würde sich am nächsten Montag den Vormittag freinehmen, auch wenn es Ärger gäbe, denn sie hatte sich bereits für den heutigen Montag kurzfristig Urlaub genommen, um Material vom Arbeitsamt zu besorgen und durchzuarbeiten. Damit hatte sie den Vormittag verbracht. Zum Mittagessen war sie mit der Tochter ihrer Nachbarin in der Mensa der Mainzer Universität verabredet gewesen. Das passte gut, weil die junge Frau gerade in der dortigen Zentralbibliothek eingesetzt war. Von all dem wusste Steve natürlich nichts.

Das Ende

Dienstag, 20.November 1979

„Was ist denn jetzt eigentlich mit Steve?“ Ihre Großmutter schnitt den Apfelkuchen, schob ein Stück auf das breite Messer, lehnte sich weit vor und transportierte den Kuchen über den Tisch.

„Was soll mit ihm sein?“, entgegnete Lydia ungehalten, während sie fasziniert auf die zittrige Hand ihrer Großmutter starrte.

Schließlich warf Lina das Kuchenstück mit einer schnellen Drehung der Hand auf Lydias Teller. Während des gesamten Vorgangs war sie sitzen geblieben, wie immer. „Sonst musst du doch immer länger arbeiten.“

„Ja, stimmt, aber heute konnte ich schon um halb drei gehen, weil ich morgen Abend im Service aushelfen muss. Wir haben eine Hochzeitsgesellschaft.“

Aus dem Röhrenradio klagte eine schluchzende Frauenstimme: Heißer Sand und ein verlorenes Land und ein Leben in Gefahr …

Lydia bildete sich ein, dass sogar ihr Großvater von seinem Bild über der Nähmaschine spöttisch lächelte.

„Sag doch, was mit euch los ist.“ Lina runzelte die Stirn. Dann schickte sie sich an, die Kaffeekanne anzuheben, um  Lydias Tasse zu füllen, wieder ohne aufzustehen.

Schnell erhob sich Lydia, nahm ihr die Kanne ab und goss sich ein. „Ich weiß es nicht.“

Lydia berauschte sich an dem Duft des starken Kaffees. Schwarzer Tino, deine Lieder …, tönte es schmerzlich im Hintergrund.

„Der will dich doch heiraten.“ Lina ließ sie nicht aus den Augen.

„Ja.“ Lydia stellte die Kanne ab und ließ sich auf ihren Sitz fallen. Connie Francis, fiel ihr ein. Die Sängerin heißt Connie Francis …

„Hat er ´ne andere?“ Linas schieferfarbene Augen verdunkelten sich. Graue Haare fielen ihr ins Gesicht, hatten sich aus dem Dutt am Hinterkopf befreit.

„Nein.“

„Willst du ihn nicht mehr?“ Ihre Großmutter lutschte an ihrem Kuchen, ohne den Blick von Lydia abzuwenden.

Aha, sie hat ihre Zähne wieder nicht im Mund.

„Ich weiß nicht.“ Es klang kläglich. Sie atmete tief ein. „Du musst ihm das sagen.“ Linas Stimme war fest, aber auch traurig. Sie mochte Steve, ohne Wenn und Aber.

Lydia erschrak. „Ich bin mir doch noch nicht sicher, Oma. Außerdem ist er im Moment sehr schlecht drauf.“

Mittwoch, 21. November 1979

Als er durch das Kasernentor nach draußen getreten war, blieb Steve, einer plötzliche Eingebung folgend, noch einmal stehen. Gewissenhaft zählte er die DM-Scheine, die er gerade gegen US-Dollar getauscht hatte, und steckte sie wieder in seine Brieftasche. Es war später Nachmittag, nicht kalt, aber windig und ungemütlich. Passend zur Jahreszeit begann es bereits, zu dämmern. Steves Laune entsprach dem Wetter. Eine düstere Glocke aus Wut, Angst und Aggressivität lag über der Kaserne. Die Atmosphäre war explosiv. Wie ein Damoklesschwert hing die Geiselnahme in der US-Botschaft in Teheran, die nun schon fast drei Wochen andauerte, über den Amerikanern.

Lydia versteht es nicht, dachte er. Nein, er tat ihr unrecht. Sie verstand die Wut, teilte das Entsetzen, aber das Ausmaß der Demütigung seines Landes, schien ihr nicht klar zu sein. Er zündete sich eine Zigarette an und setzte seinen Weg zur Haltestelle fort.

Dort musste er nur einen Moment auf die Straßenbahn Richtung Finthen warten. Er stieg ein und setzte sich auf einen Fensterplatz. Er hätte mit dem Auto fahren können, aber er hatte vor, etwas zu trinken und wollte keinen Ärger kriegen. Während der Fahrt konzentrierte er sich auf das Muster aus Licht und Schatten auf der vorbeigleitenden Straße.

Was mach ich da nur?, fragte er sich. Du könntest mich ja mal besuchen, hatte Doro gesagt. Meine Eltern sind einige Tage verreist. Er mochte sie, fand sie hübsch. Ihre offenkundige Bewunderung gefiel ihm, ganz besonders auch deshalb, weil Lydia in letzter Zeit nur noch an ihm herummeckerte und permanent Forderungen stellte. Er sollte herauskriegen, wo er als Nächstes stationiert sein würde - was nicht möglich war. Ständig erwähnte sie, dass er ja Geschichte studieren wollte. Immer wieder fragte sie, wie ihr gemeinsames Leben in den Staaten aussehen würde. Er liebte Lydia, aber sie überforderte ihn.

Warum kann sie es nicht wie Petra machen? Sie hat Bill geheiratet, ist mit ihm in die Staaten gegangen, wird sich dort einleben und sehen, wie es weitergeht. Jobs gibt es doch immer.

Er spürte auch, dass Lydia etwas vor ihm verbarg. Sie hatte Geheimnisse, so viel war klar. Dass es sich um einen anderen Mann handeln könnte, kam ihm nicht in den Sinn, aber er fragte sich, ob er mit dem Heiratsantrag vielleicht besser gewartet hätte. Das Einzige, was er am Morgen des ersten Januar beabsichtigt hatte, war, ihr deutlich zu machen, wie ernst er es meinte. Jetzt allerdings müssten langsam Taten folgen. In sieben Monaten würde er Deutschland verlassen. Um den Papierkram zu umgehen, würden sie wohl nach Dänemark fahren und dort heiraten. Vielleicht würden Lydias Eltern sogar mitkommen?

Wie konnte er nur darüber nachdenken, Lydia zu heiraten, während er zu einer anderen fuhr? Er schüttelte den Kopf über sich selbst. Am meisten verwunderte es ihn, dass sich sein Gewissen überhaupt nicht regte.

An der Endhaltestelle in Finthen erwartete ihn eine strahlende Doro. Die kurzen blonden Locken umrahmten ihr Gesicht, in dem die Augen wie blaue Seen schimmerten. Eine Aura von Helligkeit umgab sie.

Hübsch.

„Hey Steve“. Ohne Umschweife trat sie zu ihm und küsste ihn.

Er war irritiert, aber es gefiel ihm. Sie hat Lydias Größe, ist aber etwas kurviger. Er freute sich darauf, einen Abend zu verbringen, ohne Probleme erörtern zu müssen. Gardner, du brauchst dringend eine Pause. „Hey Doro, schön, dich zu sehen.“

Sie hakte sich bei ihm ein. Während des gesamten Weges redete Doro, vor allem darüber, wie sehr sie sich über seinen Besuch freute. Auch in der Wohnung plauderte sie munter weiter.

Steve registrierte die große, sehr gepflegte Etagenwohnung mit dem riesigen Balkon, betrachtete sich höflich Familienfotos auf dem Fenstersims im Wohnzimmer. Mit zwei Flaschen Bier zogen sie sich in Doros Zimmer zurück. Das Bett bot die einzige Sitzmöglichkeit.

Praktisch. Steve konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Alles okay bei dir?“ Sie rückte sehr nahe an ihn heran. Mit dem Rücken an die Wand gelehnt, berührten sie sich an den Schultern und sahen sich an.

„Du bist so schweigsam.“

„Na ja, du redest doch die ganze Zeit.“

„Ja, weil ich aufgeregt bin und irgendwie denke, dass du mir nicht wegrennst, wenn ich dich gut unterhalte.“

„Ich habe nicht vor, schon zu gehen, bin ja gerade erst gekommen.“ Steve legte einen Finger unter ihr Kinn und zog ihr Gesicht näher heran. Gardner, was tust du?

„Sehr gut“, hauchte Doro.

Ihre Lippen berührten sich. Was er tat, war falsch, aber es war ihm egal.

Doro schmiegte sich an ihn und schlang ein Bein um seine Hüfte.

Freitag, 30. November 1979

„Ich gehe heute Abend mit einigen früheren Schulkameraden etwas trinken.“ Das ist nicht komplett gelogen, fügte Lydia im Stillen hinzu.

„Solche Treffen gibt es in letzter Zeit ja öfter.“

Sie hörte den Sarkasmus in seiner Stimme durch die Telefonleitung. „Was soll das, Steve? Du hast heute CQ?“

„Wir müssen über Dänemark reden.“

Lydia schluckte. Für einen Moment drehte sich der Raum um sie. „Ja, das müssen wir.“

„Am Sonntagabend um sechs an den Barracks, okay?“

„In Ordnung.“

Mark stand vor dem Schaufenster des Buchladens. Unter der verheißungsvollen Ankündigung Bücher, Internationale Presse in riesigen Lettern waren Neuerscheinungen im Schaufenster drapiert. Im Inneren herrschte wie fast immer rege Betriebsamkeit.

Lydia liebte dieses Geschäft, hatte hier unzählige Male in Büchern und Zeitschriften gestöbert. Wie oft war sie durch den Laden, der zur Halle des Zugbahnhofes hin noch einen Ausgang hatte, spaziert, wenn sie zu einem Treffen mit Steve zu früh erschienen war. Sie hatte es nie ausgehalten, am Bahnhofsgebäude herumzustehen. Es sollte immer so aussehen, als wäre er zuerst da gewesen.

Am Telefon hatte Mark vorgeschlagen, am Haupteingang zum Zugbahnhof unter der Uhr zu warten, aber das hatte sie vehement abgelehnt.

„Hallo.“ Er zwinkerte vergnügt, sah wie immer leicht verwegen aus.

„Hallo.“

„Gehen wir erstmal in die Pinte?“ ER blies sich eine kinnlange blonde Haarsträhne aus dem Gesicht.

„Ja, klar.“

Etwas befangen liefen sie nebeneinander her. O je, was wird das hier. Was habe ich mir nur dabei gedacht? Eigentlich war nichts dabei, sich mit einem Kumpel zu treffen, aber zwischen Mark und ihr schwang noch etwas anderes mit. Diesbezüglich machte sich Lydia nichts vor.

Als ihnen in der Bahnhofstraße eine Gruppe Amerikaner entgegenkam, erschrak sie, stellte aber bald erleichtert fest, dass sie die GIs nicht kannte. Meine Güte, das ist verkehrte Welt. Es ist noch nicht lange her, da habe ich mir die Deutschen genau angesehen, in der Hoffnung, keinem Bekannten zu begegnen.

Als sie bemerkte, dass Mark sie beobachtete, fühlte sie sich ertappt. Mit Entsetzen spürte sie, dass ihre Wangen sich heiß anfühlten. Toll, ich werde rot. Das hier entwickelt sich zu einer Katastrophe.

„Ich fahre jetzt manchmal Taxi“, erzählte Mark gut gelaunt und ungerührt. „Um den Payday herum machen wir gute Geschäfte, wenn wir vor den Kasernen stehen und vor den Diskotheken, in denen Amerikaner verkehren.“ Er lächelte entwaffnend.

„Ja, das kann ich mir vorstellen.“

Vor der Pinte trafen sie Bekannte, rauchten eine Zigarette und unterhielten sich über belanglose Dinge. Herrlich, dachte Lydia, einfach nur Spaß haben, ohne sich ständig Gedanken machen zu müssen.

Im Lokal tranken sie an der Theke eine Cola, rauchten wieder, redeten. Nicht ein Barhocker war mehr frei und die Gäste saßen dicht aneinandergedrängt. Lydias Knie berührte leicht das von Mark.

„Wie ist das mit deiner Hotellehre?“ Mark musste gegen den Geräuschpegel der Unterhaltungen und der Musik ankämpfen, Sultans Of Swing.

„Im Juni mache ich Prüfung. Danach möchte ich ja noch eine Ausbildung zur Bibliothekarin absolvieren.“

Mark nickte. „Ja, ich erinnere mich. Was ist eigentlich mit deinem amerikanischen Freund?“

Lydia erschrak. Natürlich, er wusste davon, wenn auch nichts Genaues. „Es gibt Probleme.“ Ihr fiel nicht ein, was sie sonst hätte sagen können.

Mark nickte. „Zwischen meiner Freundin und mir stimmt es zurzeit auch nicht.“

Schweigen. With the Sultans, with the Sultans of Swing …

„Von wem ist dieses Lied eigentlich? Das läuft im Moment ständig“, fragte Lydia unvermittelt. Wie komme ich jetzt nur darauf?

„Neue Band. Dire Straits.“

Ihre Blicke trafen sich. Kein braun-grünes Gesprenkel, nichts Wölfisches, nur tiefstes Blau. In diesem Augenblick fand zwischen ihnen eine Verständigung ohne Worte statt. Die Beziehungen und die Probleme spielten jetzt keine Rolle. Der Abend sollte ihnen gehören. Es knisterte, nicht so, wie vor etwas mehr als zwei Jahren, als Lydia sich mit jeder Faser danach gesehnt hatte, in Steves Nähe zu sein und von ihm berührt zu werden, sondern auf eine erfrischende, unbeschwerte Art.

Nachdem sie gezahlt und sich verabschiedet hatten, gingen sie durch die Dunkelheit langsam Richtung Altstadt. Es war ziemlich windig und für die Jahreszeit zu warm. Als sie von der Großen Langgasse in die Ludwigsstraße einbogen und der Dom in Sicht kam, fanden sich ihre Hände, die sich während des Weges bereits etliche Male berührt hatten.

Endlich! „Ich war echt sauer, als du den blöden Spruch losgelassen hast“, platzte Lydia heraus. Habe ich das jetzt wirklich gesagt? Das durfte doch nicht wahr sein!

„Welchen von meinen blöden Sprüchen meinst du denn?“ Mark blieb stehen und betrachtete sie interessiert.

„Das mit dem Ami go home vor der Sozialkundestunde.“

„Uh, das ist schon ziemlich lange her, aber ich erinnere mich.“ Belustigt zwinkerte er ihr zu. „Das habe ich nicht so gemeint. Ich mag die Amis. Wir wohnen in Mombach in der Nähe vom Großen Sand. Meine Kumpels und ich sind immer zum Truppenübungsplatz gelaufen und haben den GIs zugeguckt. Sympathischer Haufen.“ Er sah sie eine Weile an. „Ich wollte dir aber auch etwas heimzahlen.“

„Wie bitte?“

„Du hast dich im elften Schuljahr in Biologie von mir weggesetzt, ohne es mir zu erklären. Ich saß da wie ein Depp.“

„Oh!“ Es dauerte eine Weile, bis Lydia sich daran erinnerte. „Da hatte mir eine von den Mädels gesteckt, dass du behauptet hättest, meine Beiträge im Unterricht wären ziemlich Banane.“

„Was?“

Sie musste über seinen verdutzten Gesichtsausdruck lachen. „Da hab ich wieder mal blödes Zeug geredet.“ Jetzt lachte auch er.

Unvermittelt änderte sich die Stimmung zwischen ihnen. Marks blondes Haar leuchtete. Sein Gesichtsausdruck war ungewöhnlich ernst. Er kam näher, beugte sich zu ihr herunter, Lydia kam ihm entgegen. Sie küssten sich, erst vorsichtig, dann fordernder. Er nahm sie fest in die Arme. So blieben sie stehen, bis sie sich nach einer Weile voneinander lösten und immer noch wortlos Hand in Hand Richtung Augustinergasse weitergingen.

„Was tun wir?“, fragte sie.

„Was wir vielleicht schon in der elften Klasse hätten tun sollen.“

Sie aßen eine Pizza im Stehen, tranken danach zwei Gläser sauer gespritzten Wein in einem der typischen Weinlokale, unterhielten sich über Marks Studium, Lydias Lehre und ihre Pläne. Später redeten sie über ihre Familien und die Kindheit, Lieblingsfilme, Bücher, den Horror sonntäglicher Spaziergänge, Graupensuppe von der Oma. Alles war so einfach. Lydia fühlte sich unglaublich wohl und entspannt.

Schließlich fuhren sie zu Mark. Er bewohnte das Dachgeschoss im Haus seiner Eltern, eine in sich abgeschlossene Wohnung. Um drei Uhr in der Nacht brachte er Lydia im Wagen seines Vaters nach Hause.

Lange lag sie wach, fühlte sich einerseits gut, andererseits vollkommen durcheinander. Wieso hatte sie kein schlechtes Gewissen? Immer wieder wälzte sie sich von einer Seite auf die andere.

Sonntag, 2. Dezember 1979

„Ja genau, ich arbeite in einer Bibliothek, und für den theoretischen Unterricht fahre ich in die Bibliotheksschule in Frankfurt. Während der Ausbildung kriege ich ungefähr achthundert D-Mark im Monat.“

Über den Tisch hinweg fixierte ihr Vater sie mit leicht gerunzelter Stirn. „In Frankfurt?“

„Ja, in der Stadt- und Universitätsbibliothek.“

„Aha.“ Er rückte seine Brille zurecht, reagierte gelassener, als Lydia es erwartet hatte, schien sogar Verständnis zu haben. „Und du willst dich wirklich bewerben?“

„Ja.“

Ihre Mutter massierte sich ununterbrochen die Herzgegend. In den letzten Wochen hatte sie ständig Arzttermine. Ihre Eltern sprachen mit ihr nicht darüber, hielten, was auch immer vor sich ging, geheim. Lydia wusste nur oder vermutete vielmehr, dass es sich um Magenprobleme handelte. Nervosität und Angst lagen in der Luft. Über ihre eigenen Probleme zu sprechen, traute Lydia sich nicht.

„Und die Hotellehre?“ Helgas Gesicht war grau.

Das halte ich nicht aus. Lydia wäre am liebsten aufgestanden und herumgelaufen, um die heftig in ihr vibrierenden Emotionen besser ertragen zu können. „Beende ich mit der Prüfung und allem Drum und Dran“, antwortete sie mit dünner Stimme. Damit nur alles seine Ordnung hat.

„Und Steve?“ Die Augen ihrer Mutter schimmerten dunkel.

Wieso interessiert dich das jetzt? Verzweiflung kroch heiß in ihr hoch, wollte ihr den Hals zuschnüren. „Was meinst du?“ Das wusste sie zwar genau, aber sie wollte irgendwie demonstrieren, dass ihre Eltern kein Recht hatten, nach ihrer Beziehung zu fragen oder gar über sie zu urteilen.

„Wann muss er zurück?“

„Juni.“

„Ihr wolltet doch heiraten.“ Der Tonfall ihres Vaters hätte eher eine Bemerkung vermuten lassen wie: Ihr wolltet doch auch mal zusammen in Urlaub fahren.

„Ach“, stöhnte ihre Mutter und hielt sich an der Tischkante fest.

Darauf folgte Schweigen. Fassungslos blickte Lydia von einem zum anderen. Das hier war vollkommen falsch. Es ging um ihr Leben, ihre Zukunft. Wir reden darüber, dass ich einen Amerikaner heiraten will und meine Eltern interessieren sich für Prüfungen, reagieren ansonsten überhaupt nicht. Keiner redet über Termine, Papiere, eine Feier …

„Wir würden dann nach Dänemark fahren, um den Formalitäten zu entgehen.“ Verzweifelt hoffte Lydia darauf, dass ihre Eltern endlich auf sie eingehen und das Thema persönlich nehmen würden. Ungläubig beobachtete sie den gequälten Ausdruck auf dem Gesicht ihrer Mutter und das entgeisterte Kopfschütteln ihres Vaters.

Sie haben es nie wirklich ernst genommen. Der Teufel grinste hämisch. Und du hast weder etwas getan, um sie vom Gegenteil zu überzeugen, noch hast du dich von ihnen unabhängig gemacht und dein Ding durchgezogen. Lydia bekam Herzklopfen. Ihr war, als müsste sie aus sich selbst springen, um wegzulaufen. Sie erinnerte sich an einen Schulkameraden, der versucht hatte, ihr die Wirkung von Speed zu beschreiben. Du wirst einfach nicht müde, bist innerlich total aufgedreht, willst permanent in Bewegung sein. Das konnte sie jetzt verstehen.

Du bist ein Angsthase, bist nicht so drauf wie die Mädels, die sich trauen und alles Weitere auf sich zukommen lassen, frohlockte der Teufel.

Wieder senkte sich bleierne Stille über den Küchentisch.

„Dann heiratet ihr, du machst eine weitere Ausbildung und er geht zurück nach Amerika?“

„Ja Papa, und ich komme später nach.“

Genau, so könnte es funktionieren. Lydia klammerte sich an den vagen Hoffnungsstrahl. Der Teufel lachte verächtlich.

Dienstag, 4. Dezember 1979

Vor der kleinen Pizzeria stehend starrte Lydia auf den Kaserneneingang. Es schien eine Ewigkeit her zu sein, dass sie hier sehnsüchtig darauf gewartet hatte, sich in Steves Arme schmiegen zu können.

Sie dachte an Mark, daran, wie leicht sich alles ineinandergefügt hatte, wie gut sie sich verstanden hatten. Mitten in der Nacht, nach einem wunderbaren Erlebnis, war ihnen klar geworden, dass es für eine Liebesbeziehung zwischen ihnen zu spät war. Den Punkt hatten sie verpasst. Lydia wusste jetzt, wie es sich anfühlte, wenn von vornherein eine gemeinsame Ebene der Verständigung existierte. Dieser angenehme Gemütszustand war in ihrer momentanen Verfassung verlockender als Abenteuer, permanentes Knistern und Dauerspannung.

Aber Lydia war noch etwas anderes klar geworden. Die vergangenen zweieinhalb Jahre waren trotz allem die bisher beste Zeit in ihrem Leben gewesen. Die Beziehung zu Steve bildete den Maßstab, und nichts war damit zu vergleichen, gar nichts.

Wir müssen reden! Lydia graute davor, aber sie wollte versuchen, ihre Verfassung genau zu schildern, ohne ihm dabei ständig Vorwürfe zu machen. Sie würde ihm sagen, dass sie Angst davor hatte, in ein ihr unbekanntes Land zu gehen, und dass die Vorstellung, er könne noch einmal mit ihr Schluss machen, irgendwo in Amerika auf irgendeinem Stützpunkt, ihr den Seelenfrieden raubte.

Da ist noch was! Der Teufel rieb sich vergnügt die Hände.

Übelkeit stieg in ihr hoch. Nein, das nicht, schwor sie sich, darüber denke ich jetzt nicht nach.

Um sich abzulenken, betrachtete sie die Pizzeria eingehender. Eine Girlande aus künstlichen Tannenzweigen, bestückt mit elektrischen Kerzen, rahmte das Schaufenster ein. Es war bereits der erste Advent.

Wie komisch. Als Steve durch das Kasernentor trat und auf sie zukam, begann sie, vor Aufregung zu zittern.

„Hey Babe.“ Flüchtig küsste er sie. „Lass uns zum Auto gehen und ein Stück fahren.“

Die Art, wie er ihr begegnete, überraschte sie. Er benahm sich merkwürdig, aber Lydia hatte keine Einwände gegen seinen Vorschlag. Schweigend gingen sie zum Auto.

Er öffnete ihr die Tür, ließ sie einsteigen, lächelte dabei verbindlich.

Was war nur los? Bildete sie sich ein, dass er sich eigenartig verhielt, weil sie ein schlechtes Gewissen hatte? Aber ihr Gewissen regte sich nicht, kein bisschen.

Er fuhr in Richtung Gonsenheimer Wald. Das Schweigen wog tonnenschwer, war nicht zu vergleichen mit dem schönen, wohligen Gefühl, das sie schon so oft geteilt und genossen hatten – Stille, Verstehen ohne Worte.

Er zündete sich eine Zigarette an, die er im Mund behielt, bis sie aufgeraucht war und er die Kippe aus dem Fenster warf. Nach ungefähr zehn Minuten parkte er vor einem Trimm-dich-Pfad, öffnete das Fenster und legte seine Stirn auf das Lenkrad.

Lydia spürte einen kaum beherrschbaren Zwang, aus dem Auto zu springen und wegzulaufen. Der in der Luft hängende Zigarettenrauch brannte ihr in den Augen, zur gleichen Zeit ließ die Kälte zwischen ihnen sie frösteln. So hatte sie es sich nicht vorgestellt.

Als Steve aufsah und sie sich anblickten, erkannte Lydia mit Entsetzen, was sich verändert hatte. Ein maskenhaftes Lächeln lag auf seinem Gesicht. Seine Augen, das aufregende Gemisch von Braun und Grün, leuchteten nicht, der Ausdruck war kalt und … hämisch.

„Steve, was ist?“ Sie fürchtete sich vor seinem Blick.

„Du hast dich also gestern mit Schulkameraden getroffen?“

„Ja.“

„Robertson hat dich gesehen?“

„Wo?“ Ihr wurde schlecht.

„An dieser Straße, wo auch immer die Buden vom Johannisfest aufgebaut sind. Von da aus kann man den Dom sehen.“ In seinem Tonfall lag etwas Lauerndes. Intensiv betrachtete er sie, die Augen jetzt dunkel vor unterdrücktem Zorn.

Lydia schwieg. Er wird mich schlagen.

„Da war nur ein einziger Schulkamerad und ihr habt euch offensichtlich gut verstanden.“ Seine Haltung erinnerte an ein sprungbereites Raubtier. „Rede!“ Er schlug mit der Faust aufs Armaturenbrett.

Lydia zuckte zusammen. Fassungslos starrte sie ihn an. Die Angst trat in den Hintergrund, machte Entrüstung und Zorn Platz. Wie konnte er so mit ihr reden?

Der Teufel lachte. Stimmung!

„Das ist wenigstens ein Typ, der nicht täglich seine Meinung ändert“, schleuderte sie ihm entgegen.

„Was willst du, verdammt noch mal! Ich habe wegen dir verlängert, obwohl ich das niemals vorhatte.“ Seine Gesichtszüge verzerrten sich.

„Ach ja, was würdest du denn jetzt machen, wenn du nicht mehr in der Armee wärst?“ Sie wollte ihm wehtun, um mit ihrer Enttäuschung besser fertigzuwerden. Das hier läuft völlig falsch, dachte sie gleichzeitig. Die Affäre ist doch nicht wichtig. Wir müssen über uns reden.

„Geschichte studieren.“ Steves Stimme verlor an Kraft.

Lydia wollte etwas ganz anderes sagen, aber die Worte sprudelten aus ihr heraus. Sie war machtlos. „Wirklich? Musst du nicht Geld verdienen, wenn du im Haus deines Vaters wohnst?“

Er wendete sich ab, atmete tief durch. „Du willst nur deinen Kopf durchsetzen und eine Garantie für die Zukunft haben. So läuft das nicht.“

„Ach, wie läuft es dann?“ Sie schnaubte.

„Man macht etwas, sieht, was auf einen zukommt und reagiert darauf. Du mit deinen Plänen und der fixen Idee von einem Beruf.“

„Fixe Idee? Wie weit kommst du denn mit diesen Jobs?“

Er richtete den Blick jetzt wieder auf sie. „Wie weit bringt dich denn diese Hotellehre, wo du überwiegend Zimmer sauber machst und kellnerst?“

Unter der Bemerkung krümmte Lydia sich zusammen. Der Teufel gluckste vor Vergnügen.

„Es hat nichts bedeutet, das mit meinem Schulfreund“, flüsterte sie, versuchte, mit der Verletzung fertigzuwerden, um doch noch das Gespräch führen zu können, das sie sich erhofft hatte.

Seine Augen glühten. „Ja, das mit Doro hat auch nichts zu bedeuten.“

Eine Feuerwalze fegte durch Lydias Unterleib, ihr Herz klopfte wild und hämmerte in den Ohren. „Doro!“ Sie spuckte das Wort aus. „Wann?“

„Mittwoch“, sagte er leichthin und zündete sich eine weitere Zigarette an. Als er sie ansah, waren seine Augen zusammengekniffen und seine Mundwinkel zeigten nach unten.

Trotz ihrer Wut erschrak Lydia. So hatte sie ihn noch nie gesehen. „Und? Wie war es?“ Eine andere Person sprach mit Lydias Stimme, die einen rostigen Klang hatte.

„Gut.“ Herausfordernd betrachtete er sie, blies ihr den Rauch ins Gesicht.

Lydia schluckte, machte sich klar, dass sie kein Recht hatte, sauer zu sein. Ich will ihn. Ihr Inneres bäumte sich auf. Der Teufel schüttelte lächelnd den Kopf.

„Was sollen wir tun?“ Sie fühlte sich hilflos.

Steve kurbelte das Fenster erneut nach unten und warf die halb aufgerauchte Zigarette hinaus. Dann wandte er sich ihr zu, legte eine Hand unter ihr Kinn, um Lydias Gesicht zu sich zu drehen. „Ich habe mich mit Doro eingelassen, weil ich wusste, dass sie mich will und ich hatte genug davon, mir immer Vorwürfe anzuhören. Alles, was ich wollte, war, Spaß zu haben.“ Er sprach ruhig, gefasst, ein wenig traurig.

Lydia sah eine Möglichkeit, das Gespräch zu wenden, gierig griff sie nach dem Strohhalm. „Bei mir war das ähnlich.“

Fieberhaft überlegte sie, wie sie weiterreden könnte. Sie durfte jetzt keinen Fehler begehen, sonst würde er sich wieder gegängelt fühlen. Sie legte ihre Hand in seinen Nacken und streichelte ihn sacht. „Ich hätte auch lieber meinen Spaß“, sagte sie leise, „aber über ein paar Dinge müssen wir sprechen.“

Er starrte sie einen Augenblick an, dann schüttelte er resigniert den Kopf und nahm seine Hand von ihrem Kinn. „Es gibt nicht so viel zu besprechen.“ Wieder schlug er mit der Faust auf das Armaturenbrett.

Lydia zuckte zusammen, zog ihre Hand von ihm weg, als hätte sie sich verbrannt. Sie spürte, wie alle ihre Hoffnungen sich in Nichts auflösten.

„Wir heiraten in Dänemark, gehen in die USA und lassen alles Weitere auf uns zukommen. Ich bleibe erst mal in der Armee und du suchst dir eine Arbeit oder auch nicht. Das kommt darauf an, wie viel Sold ich kriege. Wenn ich in den USA stationiert bin, fallen die Auslandszulagen weg. So ist das. Du siehst, wir müssen nicht darüber sprechen. Du kannst bestimmt in den Staaten noch etwas anderes machen. Dabei stehe ich dir nicht im Weg, aber jetzt musst du einfach mal darauf vertrauen, dass alles gut wird.“

Vertrauen, dass alles gut wird? Lydias Gedanken und Gefühle überschlugen sich. Der Teufel tänzelte, kicherte gehässig. Du hast kein Vertrauen. Du hast Angst. So wie immer!

In ihrem Unterleib trafen mehrere Wellen aus unterschiedlichen Richtungen in der Mitte des Sonnengeflechtes aufeinander, explodierten und hinterließen ein flaues, unbehagliches Gefühl, das sich weiter ausbreitete.

Schließlich füllte es nicht nur ihren gesamten Körper aus, sondern ergoss sich in ihre Seele. Zurück blieb eine trübe, freudlose Stimmung. Ihre Empfindungen schrumpften, reduzierten sich auf geheimnisvolle Weise, gingen zurück auf etwas Mittelmäßiges. Gleichzeitig wandelte sich die äußere Welt, büßte an Leuchtkraft ein. Alles in ihr, und um sie herum verlor an Intensität und Ausstrahlung. Grau, nur noch grau!

Der Teufel bleckte die Zähne.

Sie sahen sich an, Blicke wie von verwundeten Tieren.

„Ich kann das so nicht.“ Lydia hörte die Worte und wunderte sich.

„Ich weiß.“ Steves Stimme war wie Asche.

Zwischenzeit

Sonntag, 2. August 1992

„Lydia, Sophie ist da. Wie lange brauchst du noch?“ Vorsichtig klopfte Michael an die Badezimmertür.

Meine Güte, wie rücksichtsvoll du wieder bist. „Gleich!“ Lydia gab sich keine Mühe, ihre Gereiztheit zu verbergen.

„In Ordnung“, sagte Michael sanft und entfernte sich.

Dann hörte Lydia, wie er sich leise mit Sophie unterhielt.

In champagnerfarbener Spitzenunterwäsche und mit nassen Haaren kauerte sie auf dem geschlossenen Toilettendeckel, den Kopf auf den angezogenen Knien. Kirche, heute also kirchlich.

Bereits seit Freitag, das war vorgestern gewesen, hieß sie nicht mehr Lydia Schulz, sondern Lydia Berger. Nach der standesamtlichen Trauung waren Michael und sie mit Eltern und Trauzeugen, Sophie und ihrem Mann Fred, essen gegangen, sehr vornehm und gediegen.

Nach der kirchlichen Zeremonie am heutigen Sonntag würden sie in der Favorite am Stadtpark mit Familie und Freunden feiern. Alles war geregelt und ganz wunderbar und schnürte ihr den Hals zu.

Vor einem halben Jahr hatte Michael eine neue Stelle in einer renommierten Anwaltskanzlei angetreten. Lydia arbeitete in der Stadtbücherei, war für die Kinderbücher und den Bücherbus zuständig. Es ging ihnen in jeder Hinsicht gut.

Alle sind zufrieden, dachte Lydia, während sie mit den Tränen kämpfte, das junge Paar, die Eltern, die Freunde, die Umwelt …

Sie setzte sich auf die Kante der Badewanne und massierte ihre Schläfen. Als sie aufsah, fiel ihr Blick auf das figurbetonte, stark taillierte cremefarbene Kostüm, das sie heute tragen würde. Es hing an der Heizung. Gegen ein klassisches Hochzeitskleid hatte sie sich erfolgreich gewehrt.

Was ist nur los mit mir? Ich habe doch, was ich will!

Sie war an sich nicht unglücklich, aber unruhig und vollkommen konfus. Es begann an dem Tag, nachdem Michael seinen Heiratsantrag gemacht und sie zugestimmt hatte. Dieses Ziehen im Bauch, das sie seit Jahren begleitete und von ihr schon gar nicht mehr bewusst wahrgenommen wurde, verstärkte sich. Manchmal schmerzte es. Während der aufregenden und aufgeregten Zeit der Vorbereitungen für die Trauung und das Fest war es ihr oft so vorgekommen, als befände sich in ihrem Magen eine Hollywood-Schaukel, die ohne Unterbrechung hin- und herschwang.

„Lydia!“ Sophie hämmerte energisch gegen die Tür. „Komm jetzt raus. Wir müssen anfangen.“

Seufzend rappelte sie sich auf, öffnete die Tür und ließ sich von ihrer Freundin umarmen.

„Na, durcheinander?“, fragte Sophie leise und hielt sie fest.

„Geht schon.“

Aus der Küche tönte leise Musik, dann ein Gongschlag, gleich danach war eine monotone Stimme zu hören. Nachrichten! Lydia zuckte zusammen und spitzte die Ohren.

Seit gestern beteiligt sich das US-Militär an der UNO-Mission für Somalia. Das Land befindet sich in einem blutigen Bürgerkrieg. Militärflugzeuge bringen dringend benötigte Hilfsgüter nach Somalia und in die Flüchtlingslager in Nordkenia.

Danach ein Knattern und Rascheln in der Küche. Schließlich erfüllte sanfte klassische Musik den Raum. Michael hatte den Sender gewechselt.

Lydia und Sophie sahen sich an, ohne einander loszulassen.

„Da werden keine Panzer eingesetzt“, sagte Sophie.

Lydia nickte.

Sie gingen ins Schlafzimmer. Lydia setzte sich an ihre Frisierkommode. Die Schminkutensilien und der Föhn lagen bereit. Sophie kramte noch einiges aus ihrer Tasche und arrangierte es auf der Kommode. Sie würde Lydia schminken und frisieren.

„Ich föhne dir zuerst die Haare.“

„Wer hätte das gedacht? Von der Apothekerin zur Expertin in Sachen Mode und Styling.“ Lydia grinste.

Um für ihre Kinder da zu sein, hatte Sophie schon vor einigen Jahren ihre Stelle in einer Apotheke aufgegeben, was ihr nicht sonderlich schwergefallen war, weil sie den Beruf hasste. Als ihre beiden Kinder in den Kindergarten gekommen waren, hatte sie kurzentschlossen einen Raum in dem kleinen Bretzenheimer Gewerbegebiet gemietet und ein Modegeschäft eröffnet. Der Laden lief nach anfänglichen Schwierigkeiten gut. Ihre Mitarbeiterin, eine gelernte Kosmetikerin, schminkte die Damen mittwochs und samstags kostenlos. Sophie beteiligte sich begeistert an diesen Events. Zum Föhnen und Frisieren hatte sie ein natürliches Talent.

„Wir haben eineinhalb Stunden Zeit, bis Fred kommt. Die cremefarbenen Rosen, die du unbedingt haben wolltest, sind auf dem Kühler von seinem Mercedes drapiert. Allerdings habe ich mir erlaubt, noch ein paar orangerote Löwenmäulchen dazu zu binden, damit das Ganze auf dem weißen Auto etwas Farbe kriegt.“ Konzentriert kämmte sie Lydias Haare.

„Wie geht es dann weiter?“ Mir wird gleich schlecht.

„Fotograf.“

„Wer erwartet uns da?“

„Deine Eltern, Michaels Eltern, deine Oma, Steffi und Björn.“

Lydia fühlte Panik in sich aufsteigen. „Sophie, ich muss kotzen.“ Verzweifelt schluckte sie in kurzen Abständen gegen den aufkommenden Brechreiz.

Sophie hielt inne, legte den Kamm weg, beugte sich nach unten und umarmte sie von hinten. „Nein.“ Ihre Stimme klang fest. „Musst du nicht. Alles ist in Ordnung. Dass du aufgeregt bist, ist ganz normal.“

Dann tat sie etwas, was für sie völlig untypisch war. Sie streichelte Lydia über das Haar. „Du kannst manchmal an ihn denken, aber du musst ihn loslassen“, raunte sie ihr zu. „Es ist anders gelaufen, jetzt geht es darum, dass du dich in deinem Leben einrichtest.“

Langsam beruhigte sich Lydia. Loslassen! Das Wort entfaltete Magie, wurde für sie zum Mantra. Nach einer Weile blickte sie auf und sah Sophie an. „Hast du denn losgelassen?“

„Ja. Deshalb weiß ich ja, dass es möglich ist.“

Dritter Teil: 2014

Das Wiedersehen

April 2014

New York! Die Skyline der Weltstadt, so grandios wie auf den vielen Fotos und Plakaten, die sie bisher gesehen hat, verschwimmt vor Lydias Augen. Der lange Flug, die Zeitumstellung und die Aufregung zollen ihren Tribut. Sie steht in der dritten oder vierten endlos langen Reihe müder Passagiere vor den Schaltern für die Einreise in die USA. Wie hypnotisiert starrt sie auf das Bild, das sich hinter der gigantischen Glaswand vor einem strahlend blauen Himmel entfaltet. Peter Stuyvesant. Der Duft der großen weiten Welt.

„Das sieht toll aus“, haucht die ältere Dame vor ihr. Dann blickt sie zu ihrem Mann auf, der neben ihr steht, und lächelt ihn glücklich an. Liebevoll streicht er ihr über die Wange.

Diese Szene bringt Lydia fast zum Heulen. Meine Güte, bin ich mit den Nerven fertig.

Als es vorangeht, schiebt sie die Tasche, in der sich ihr Laptop befindet, mit dem Fuß nach vorn. Dann holt sie ihre Papiere aus der Umhängetasche, den Reisepass und drei weitere Dokumente: ESTA-, Apis- und Einreiseformular. Letzteres hat sie im Flugzeug mit Kuli ausgefüllt, während Erstere schon vor Reiseantritt online beantragt und ausgefüllt werden mussten. Bereits vor dem Abflug hat sie ihre Dokumente immer wieder geprüft. Trotzdem schielt sie jetzt aufgeregt nach den Papieren, die die Leute um sie herum griffbereit halten. Soweit sie es erkennen kann, haben alle dieselben ausgedruckten Formulare wie sie selbst, nicht mehr und nicht weniger. Gut! Sie atmet auf.

Schließlich siegt die Müdigkeit über die Aufregung. Weil ihre Augen brennen, setzt Lydia die Sonnenbrille auf. Dann schaltet sie in den Ruhemodus, schiebt die Tasche immer wieder ein Stück vor, bewegt sich in der Schlange automatisch langsam weiter.

Froh darüber, dass sie nicht der älteren Beamtin zugewiesen wird, die ihre asiatischen Vorfahren nicht verleugnen kann, und so aussieht, als hätte sie gerade Zitronen gegessen, befolgt sie die stumme Anweisung des Uniformierten vor ihr.

Nett anzuschauen, denkt sie angesichts des jungen Mannes mit den muskulösen Oberarmen und dem gut geschnittenen, gebräunten Gesicht, der ihr freundlich Anweisungen erteilt. In die Kamera zu blicken, ihre Finger nacheinander aufzulegen, um Abdrücke zu nehmen. Entspannt fragt er sie nach ihrer Adresse in den USA.

Beachboy, Barry, denkt Lydia, nachdem sie Steves Adresse genannt hat. Sieht aus wie Barry. Wie merkwürdig! So viele Jahre hat sie nicht mehr an Steves Nachbar gedacht.

Mit einem Nicken gibt der junge Beamte Lydia den Pass zurück und wünscht ihr einen schönen Aufenthalt.

Weiß ich nicht, ob es schön wird. Mechanisch lächelt sie zurück und geht wie alle anderen Reisenden zur Kofferausgabe, dann zum Zoll und befindet sich viel zu schnell vor der Doppeltür mit dem blinkenden Exit-Schild.

Sie schwebt, froh über ihre Sonnenbrille, hinter der sie sich verstecken kann. Die Welt um sie herum ist unwirklich, angenehm abgedunkelt.

Beinahe verliert Lydia die Bodenhaftung, als sie durch die Tür zur Ankunftshalle geht. Trotz der vielen Menschen fällt ihr Blick sofort auf zwei Frauen, die in der ersten Reihe der Wartenden nebeneinanderstehen, eine klein und etwas pummelig, mit halblangen brünetten Locken, die andere nur wenig größer, schlank, aber kurvig, mit schulterlangen roten Haaren. Sie halten ein Schild mit der Aufschrift Lydia Berger vor sich.

Lydia schwebt nicht mehr, die Müdigkeit ist wie weggeblasen. Sie nimmt ihre Umgebung glasklar wahr. Gleichzeitig macht sich vom Bauch ausgehend ein warmes Gefühl in ihr breit. Sie lächelt Kelly und Debra zu.

Beide lächeln zurück, winken stürmisch.

„Hey, da ist sie ja.“ Die mollige Kelly gibt ihrer Schwester das Schild, wartet, bis Lydia den Koffer abgestellt hat und drückt sie an sich. „Willkommen.“

„Danke“, haucht Lydia.

Kelly lässt locker und sieht sie an. „Hübsch bist du.“ Jetzt laufen ihr Tränen über das sommersprossige, runde Gesicht.

„Du auch“, Lydia schluckt, ihr ist auch zum Weinen zumute, vor Freude. Sie fühlt sich kein bisschen fremd.

Kelly legt den Kopf zurück und lacht.

„Ich bin dran.“ Debra zieht Lydia an sich. „Hey Sis.“ Ihr Blick hat etwas Grimmiges, aber Lydia durchschaut ihre Masche. Sie erinnert sich gut daran, wie verzweifelt Debra war, als Steve sich beim Rasieren das Gesicht verletzte und sich so seltsam aufführte.

Als Debra sie ansieht, wird Lydia schwindlig: braune Augen mit grünen und gelben Sprenkeln unter langen Wimpern und dichten Brauen.

„Du hast Steves Augen.“ Ihre Stimme zittert.

Kelly stöhnt. „O mein Gott! Wie süß sie ist!“

Debra presst die Lippen aufeinander, zieht unfreiwillig eine Grimasse, um nicht zu weinen. „Stimmt“, presst sie hervor, „ich sehe meinem großen Bruder überhaupt sehr ähnlich.“

Bei der nun folgenden Umarmung bleibt Lydia fast die Luft weg. Schraubstock.

„Alles klar zu Hause?“ Kelly tätschelt ihre Schulter.

Lydia beugt sich nach hinten, um Kelly, die auf dem Rücksitz Platz genommen hat, ansehen zu können. „Alles bestens.“ Sie ist erleichtert, dass sie nach mehreren Versuchen, das Telefongespräch mit Laura zustande gekriegt hat. Jetzt steckt sie ihr Handy ein.

„Wie spät ist es in Deutschland?“ Kelly tätschelt weiter.

Lydias Schulter und Genick beginnen, wegen der unbequemen Position zu schmerzen. „Mitternacht.“

„Hat mir in Deutschland sehr gut gefallen, dass es wenige Geschwindigkeitsbegrenzungen gab“, meldet sich Debra zu Wort. Zur Untermauerung ihrer Äußerung tritt sie ins Gaspedal.

Mit der breiten Sonnenbrille, der bauschigen, roten Haarpracht und dem etwas finsteren Gesichtsausdruck sieht sie verwegen aus.

Kelly lacht trällernd auf dem Rücksitz. „Nein Natalie, ich lache nicht über dich, sondern über deine Tante Debra“, flötet sie in ihr Handy. „Ja, die deutsche Freundin von deinem Onkel Steve ist gut angekommen, sehr hübsch und sehr nett. Wir bringen sie jetzt zu ihm, danach fahren wir ins Hotel.“

Wieder lacht sie und hält ihr Telefon etwas zur Seite. „Meine Tochter sagt hallo und herzlich willkommen“, erklärt sie bedeutungsvoll.

Lydia sieht wieder über die Schulter nach hinten und nickt. Von dem ständigen Lächeln schmerzen ihre Gesichtsmuskeln.

„Gesülze“, sagt Debra verächtlich. „Lydia, findest du nicht auch, dass es in New Jersey so ähnlich aussieht wie in Hessen, jedenfalls solange man vom Meer wegbleibt.“

Erstaunt stellt Lydia fest, dass Debra recht hat. Sie fahren durch hügeliges, bewaldetes Gebiet.

„Könnte der Taunus sein. Nur die Autobahn ist zu breit, hat zu viele Spuren. Außerdem sind die Fahrzeuge viel zu groß und zu lahm.“

Alle lachen.

Ich hätte mich hier vielleicht gar nicht so fremd gefühlt. Die Mischung aus Erschöpfung und Aufregung führt dazu, dass sie einerseits alles intensiv wahrnimmt, andererseits ihre Gedanken durcheinanderwirbeln. Es kommt ihr so vor, als würde sie unterschiedliche Gefühle gleichzeitig empfinden. Freude und Trauer, Abenteuerlust und Angst. Jetzt drehe ich langsam durch.

„Vor zwei Jahren waren wir in Wiesbaden, Frankfurt und Mainz. Danach sind wir noch nach Berlin geflogen.“ Debra klingt ein wenig schrill.

„Ich war noch nie in Deutschland.“ Kelly spricht sehr sanft. „Aber Steve hat das erzählt, also, dass die Gegend um Mainz und Wiesbaden ihn an New Jersey erinnerte, aber auch der Weg in Richtung Fulda über die Autobahn, wo die Manöver oft stattfanden.“

Diese Äußerung macht Lydia traurig. Das hätte er mir damals sagen können. Sie dreht den Kopf zur Seite, damit sie beide Frauen ansehen kann, obwohl ihr Nacken mittlerweile völlig verkrampft ist. „Wie geht es Steve jetzt? Beim letzten Telefongespräch klang er ganz gut.“

„Ja“, Debra nickt, „die Dosierung seiner Medikamente war zu hoch. Zum Schluss lief er durch die Gegend wie ein Roboter. Jetzt ist er neu eingestellt. Er sieht besser aus, kriegt mehr mit und man kann richtig gut mit ihm reden.“

„Nachdem du gesagt hast, dass du ihn besuchen würdest, hat er selbst Arzttermine ausgemacht und sich auch brav hinfahren lassen.“ Vor Rührung bebt Kellys Stimme.

„Gut.“ Lydia überlegt. Da ist eine Sache, die ihr massives Kopfzerbrechen bereitet. „Er sagte mir, dass er nichts von einem Koma wüsste.“

„So ist es auch.“ Kelly seufzt. „In der Reha hat er vieles wieder gelernt. Auch sein Erinnerungsvermögen verbesserte sich deutlich, obwohl die Ärzte das fast ausgeschlossen hatten. Das Langzeitgedächtnis ist gut. Je näher der Zeitraum liegt, um den es geht, umso schlechter kann er sich erinnern. Und was das Koma betrifft: Von der Zeit kurz davor, dem Aufwachen im Krankenhaus und dem Jahr danach weiß er überhaupt nichts mehr.“

Wie soll ich das nur aushalten? Lydias Magen zieht sich zusammen. „Wie war das nach der Reha noch mal?“

„Er lebte bei meinen Eltern bis zu ihrem Tod, dann kurz bei mir und seit ein paar Monaten wohnt er in seinem Trailer“, erwidert Debra knapp.

Sie hat genug von meiner Fragerei. Ich gehe ihr auf die Nerven.

„Steve hat oft bei meinen Eltern gewohnt", erzählt Kelly weiter, „eine ganze Weile, nachdem er aus der Armee ausgeschieden war und dann wieder nach seiner Scheidung.“

„Wie bitte?“ Lydia ist unangenehm berührt. Das ist doch irgendwie falsch.

Betretenes Schweigen folgt. „Nach der Armee musste er sich erst mal orientieren“, sagt Kelly nach einer Weile leise.

„Und nach der Scheidung brauchte er Geld, denn er hatte Unterhalt für seine Ex-Frau und seine Tochter zu bezahlen“, fährt Debra fort. „Solange er als Autoverkäufer arbeiten konnte, war das auch kein Problem. Da verdiente er gut.“ Sie spricht nicht weiter.

Lydia wird ungeduldig. „Ja und, warum ist er nicht dabei geblieben?“

Debra wirft ihr von der Seite einen irritierten Blick zu. „Mensch, Süße! Die epileptischen Anfälle! Er musste seinen Führerschein abgeben, konnte mit den Kunden nicht mehr Probe fahren.“

Natürlich, die Frage hätte ich mir wirklich sparen können. Lydia ahnt, was das für Steve bedeutet haben musste. „Wo hat er dann gearbeitet?“ Das Stechen am Herzen verstärkt sich. Ihr wird übel. Ich will es eigentlich gar nicht wissen.

„Mac Donalds und Postamt“, antwortet Debra.

Lydia stöhnt.

„Es ist nicht gut für ihn gelaufen“, flüstert Kelly.

Lydia packt plötzlich maßlose Wut, und zwar auf Steve. „Er wollte doch verdammt noch mal Geschichte studieren“, sagt sie böse. Aus den Augenwinkeln registriert sie, dass Kelly zurückzuckt.

„Nachdem er aus Deutschland zurückgekommen und ein Jahr in Fort Knox stationiert gewesen war, hat er alle Hebel in Bewegung gesetzt, um wieder in Deutschland eingesetzt zu werden“, erklärt sie mit sanfter Stimme, aber bedrohlichem Unterton. „Das hat er auch geschafft. Als er von diesem Einsatz wieder heimkehrte, war er irgendwie komisch drauf. Aber er wollte noch mal verlängern, fühlte sich zu alt, um aufs College zu gehen.“

Um Lydia dreht sich für einen Moment alles. Steve ging zurück nach Deutschland? Fieberhaft rechnet sie nach, wann das gewesen sein musste, 1982. Warum hast du mich nicht angerufen, du Mistkerl? Sie fühlt Tränen in sich aufsteigen. Halt. Ihr fällt etwas ein. Anfang 1982 zogen ihre Eltern in eine neue Wohnung. Auch ihre Telefonnummer änderte sich. Die gemeinsamen Freunde waren zu diesem Zeitpunkt in alle Winde verstreut. Die frühere Adresse und Telefonnummer ihrer Eltern aber waren Steves einziger Anhaltspunkt. Ihr wird schlecht.

„Wieso ist er zurück nach Deutschland?“

Kelly wirft ihr einen schnellen Blick zu, der nicht gerade freundlich ist.

Debra schüttelt den Kopf. „Was denkst du denn, Lydia? Was könnte Steve bewogen haben, zurückzugehen?“

Auf ihrem Platz erstarrt Lydia zur Salzsäule. In ihrem Hirn dreht sich ein Karussell. Ein paar Jahre später habe ich ihn doch noch einmal angerufen. Warum hat er mir das nicht erzählt?

“Als er zum zweiten Mal verlängern wollte, bestand er den Gesundheitscheck nicht“, erzählt Kelly weiter. „Er hat uns nicht gesagt, warum.“

„Ruf ihn noch mal an“, unterbricht Debra das nun folgende unangenehme Schweigen. Durch den Rückspiegel wirft sie Kelly einen strengen Blick zu.

„Ich habe es zwischendurch immer wieder versucht und kriege nur den Anrufbeantworter. Er hört es nicht oder ist im Bad.“

Lydia, noch betäubt von dem, was sie gerade gehört hat, fühlt sich unbehaglich. Warum geht er nicht ans Telefon? Er muss doch mit einem Anruf rechnen, weiß, dass ich komme. Sie spürt Panik in sich aufsteigen. Was erwartet mich? Ich will, dass er wieder so ist wie früher, nur in einer älteren Version.

Zu Tode erschrocken registriert sie aus den Augenwinkeln eine Bewegung in der Mitte des Armaturenbrettes. Grün und Rot blitzt es auf. Sie sieht spitze Zähne. Oh, mein Gott. Nicht der! Mit zusammengekniffenen Augen fixiert sie die Stelle. Für einen Moment blickt sie in das bösartig grinsende Gesicht des Teufels. Dann verschwimmt es.

„Lydia!“ Debra wirft ihr einen besorgten Blick zu. „Alles okay?“

„Ja.“ Sie sagt es eine Spur zu laut und zu fröhlich. Du lügst. Der Teufel lacht höhnisch. Sie hört ihn nur. Zu sehen ist er nicht mehr.

„Debra, achte auf die Geschwindigkeitsbegrenzung. Du bist nun mal nicht in Deutschland.“ Kelly tätschelt ihrer Schwester von hinten die Schulter.

Alle bemühen sich, die Atmosphäre zu entkrampfen.

„Wenn die Cops mich anhalten, sage ich denen, dass ich so schnell fahre, damit meine deutsche Freundin sich heimisch fühlt.“

Alle lachen erleichtert auf.

Lydia ist gerührt. Meine deutsche Freundin hat Debra gesagt.

Jetzt redet niemand mehr. Sie sind erschöpft. Außerdem wird ihnen klar, dass das Wiedersehen unmittelbar bevorsteht und gehörig in die Hose gehen kann. Lydias latente Übelkeit verstärkt sich. Was um Himmels willen habe ich mir bei dieser Aktion nur gedacht?

Sie sieht aus dem Fenster. Eine Landschaft, irgendwie vertraut, fliegt an ihr vorbei: Hügel, Bäume, breite Straßen, große Autos. Im nächsten Moment kommt ihr die Umgebung nicht mehr so bekannt vor. Schilder mit Aufschriften, die nicht ganz so sind, wie sie es gewohnt ist; viel zu große Supermärkte; riesige, für Lydia nicht zu überblickende, Einfahrten; Fastfood jeder Art! Alles ist zu groß und von allem gibt es zu viel. Sie hat das Gefühl, sich aufzulösen, schließt die Augen, fällt nach einer Weile in eine Art Dämmerzustand. Fremd und doch vertraut. Der Gedanke kreist ihr unaufhörlich im Kopf herum. Fremd und doch vertraut.

Nach einer gefühlten Ewigkeit biegt Debra ab und fährt langsamer.

Wir sind runter vom Highway. Beharrlich hält Lydia die Augen geschlossen. Als sehr kleines Kind dachte sie, dass niemand sie sehen könnte, wenn sie nur die Augen nicht öffnen würde. Wie gerne wäre sie jetzt unsichtbar.

Sie spürt Kellys Hand auf der Schulter. „Du darfst nicht erschrecken.“ Sie streichelt Lydia. „Er ist sehr dünn und …“

Lydia hört auf zu atmen. Was denn noch, um Himmels Willen?

„… vorzeitig gealtert.“

Lydias Herz hüpft, aber nicht vor Freude. Sie ist verzweifelt. Ich will nach Hause. Was tue ich hier nur?

„Bier“, fällt ihr plötzlich ein. Dabei reißt sie die Augen auf. „Wir müssen Bier kaufen. Ich will später in meinem Hotelzimmer etwas trinken.“

„Prima Idee.“ Debra schaut zu ihr herüber, nimmt kurz eine Hand vom Lenkrad und zeigt mit dem Daumen nach oben.

Im Rückspiegel sieht Lydia, dass Kelly heftig nickt. Beide scheinen erleichtert, dass es noch etwas Konkretes zu tun gibt.

Sie fahren durch einen Wald. Dichte Baumreihen werden immer wieder unterbrochen von Wohnhäusern, die alle entfernt an Fertighäuser erinnern, mit Veranden, gepflegten Gärten und mehreren Autos in der Einfahrt. Manchmal tauchen kleinere Supermärkte und Tankstellen auf.

Debra fährt ab, um zu tanken. „Hier gibt es auch einen Liquor Store.“

Kelly und Lydia besorgen einen Sechserpack Bier und zwei Packungen Marlboro für Steve. Er kann nicht einmal schnell raus und Zigaretten kaufen. Lydia möchte losheulen.

Zurück im Auto macht sich wieder hektische Fröhlichkeit breit.

„Stevie, wir kommen.“ Debra pfeift durch die Zähne.

„Wir bringen sie dir“, singt Kelly.

Lydia weiß nicht, ob sie lachen oder weinen soll. Nach einer Weile weist ein Schild auf einen Trailer-Park hin. Bald passieren sie die Einfahrt, fahren an einem kleinen Einkaufszentrum vorbei mit winzigem Supermarkt, einem Vereinsheim, einer Bowlingbahn.

Lydia braucht jetzt lang, um die Schilder zu lesen. Ihre Konzentration lässt nach, ihre Gedanken haben Löcher.

Sehr langsam fahren sie durch Straßen, die von Trailern in jeder Größe und Ausstattung gesäumt werden, allesamt unter hohen Bäumen. Vor jedem Haus ist ein Auto ordentlich in der Einfahrt geparkt, bei manchen steht noch eines am Straßenrand. Eine echte Waldsiedlung. Lydia ist angenehm überrascht.

Sei biegen in eine schmale Straße mit kleineren Trailern, die wie große Wohnwagen aussehen. Die Breitseiten zeigen zur Straße. Lydia registriert kleine Fenster mit gemusterten, zur Seite gerafften Vorhängen und reichlich Blumen in den nicht eingezäunten Gartenparzellen.

Debra fährt in eine Einfahrt, stellt den Motor ab und öffnet die Autotür auf ihrer Seite.

Es riecht nach Wald. Ein entrüstetes Keckern ist zu hören. Eichhörnchen?, fragt sich Lydia. Nein, hier gibt es Grauhörnchen.

Lydia prüft ihr Aussehen im Spiegel. Müde und angespannt, super.

„Du siehst gut aus, Süße.“ Debra schlägt ihr auf die Schulter.

„Ganz hervorragend.“ Kelly lächelt ihr mit Tränen in den Augen im Spiegel zu. „Denk daran, dass er nicht mehr ganz ist.“

Lydia erstarrt. Nicht mehr ganz? Das klingt grauenhaft, so – endgültig.

„Geh jetzt“, sagt Debra rau. „Wir sind hier, falls du uns brauchst. Ihr habt fünfzehn Minuten. Dann klopfen wir.“

Lydia weiß nicht, wie es ihr gelingt, auszusteigen, sie möchte das Auto nicht verlassen. Irgendjemand bewegt ihre Beine und Arme. Hölzern geht sie auf den Trailer zu, registriert die eiserne Treppe, daneben eine Abfalltonne, weiter hinten auf der Veranda ein hoher, fast hufeisenförmiger Tisch mit einer Ablage unter der Tischplatte und Stühlen, so hoch wie Barhocker. Fremd und doch vertraut! Es ist früher Abend, die Stimmung ruhig und friedlich.

Wahrscheinlich geht hier die Sonne bald unter, denkt  Lydia, aber für sie ist es mitten in der Nacht. In dem riesigen Baum, dessen Krone wie ein überdimensionaler Baldachin Steves Veranda überspannt, raschelt es. Vögel zwitschern. Steve! Lydia schleppt sich die Treppe nach oben, legt die Hand auf den Türknauf, dreht ihn. Klebrige Wärme und kalter Zigarettenrauch schlagen ihr durch den Türspalt entgegen. Drinnen brennt Licht. Sie klopft an die bereits geöffnete Tür.

„Come in.“

Ihr schwindelt. Das ist seine Stimme, unverändert, hell, klar, die Stimme des schönen jungen Mannes, den sie vor über dreißig Jahren geliebt hat und heiraten wollte. Es ist die Stimme des Menschen, dem sie blind vertraut hatte. Wie im Zeitraffer laufen Szenen vor ihr ab: das erste Treffen am Bahnhof; Katie auf Steves Schoß; das Gespräch vor dem La Guillotine; der erste Kuss; die erste gemeinsame Nacht; das idyllische Weihnachtsfest; Silvesterparty im Appartement; die grauenhafte Nacht, als Steve Schluss machte … Sie stößt die Tür auf. Ihr Blick fällt auf eine Anrichte mit einem riesigen Fernseher. Rechts von ihr befindet sich die Küche, die mit dem Wohnraum eine Einheit bildet, einfach, aber voll ausgestattet. Unbestrittener Mittelpunkt ist der riesige Kühlschrank. Überall liegen auffallend große Packungen und Schachteln herum. Immer ist alles so riesig.

Sie tritt ein, schließt die Tür hinter sich. Jetzt ist der Blick nach links frei: ein kleines Wohnzimmer, wenige, sehr dunkle Möbel. Auch hier liegt alles Mögliche herum, auf dem Boden, dem Regal, der Anrichte. Tüten, Bilderrahmen, leere Zigarettenschachteln. Mechanisch, wie ferngesteuert, dreht sie sich. Auf einem riesigen, dunkelbraunen Stoffsofa vor einem breiten Fenster mit heruntergelassenem Faltrollo liegt ein dünner, alter Mann, zugedeckt mit einer löchrigen Decke.

„Lydia!“ Aus einem grauen, eingefallenen Gesicht blicken ihr braune Augen mit grünen Sprenkeln entgegen, die Pupillen unnatürlich erweitert, matt und dumpf, aber trotzdem – seine Augen, Hazel Eyes.

„Hey Steve“, flüstert jemand mit erstickte Stimme. Das war ich.

Irgendwie erkennt sie ihn wieder, ist aber über die Veränderung bis ins Mark erschüttert. Jetzt wird sein Gesicht von diesem unbeschreiblichen Lächeln erleuchtet. Unbeholfen setzt er sich auf. Sein Sweatshirt ist ebenfalls voller Löcher.

„Give me a hug.“ Dünne Arme strecken sich ihr entgegen.

Lydia beobachtet sich selbst, wie sie auf der Couch Platz nimmt und Steve umarmt. Der dürre, knochige Körper ist ihr fremd. Mit gemischten Gefühlen registriert sie trockene Lippen an ihrem Hals.

„Du bist wirklich gekommen.“ Dass seine Stimme völlig unverändert ist, irritiert sie.

„Ja, natürlich.“

Es dauert lange, bis sie sich voneinander lösen und sich ansehen. Lydia richtet ihre gesamte Aufmerksamkeit auf die Augen, sonst kann sie die Situation nicht ertragen.

„Du siehst toll aus.“ Er streicht ihr mit einem Finger sanft über eine Wange.

Was soll ich jetzt sagen? Das Kompliment kann ich nicht zurückgeben.

„Du hast dich im Gegensatz zu mir hervorragend gehalten“, sagt er, als hätte er ihre Unsicherheit gespürt. Dabei grinst er.

Erleichtert atmet Lydia auf. „Du warst beim Arzt und deine Medikamente wurden neu eingestellt. Ich bin sehr froh, dass du das gemacht hast.“

„Ich hatte es dir versprochen.“ Mit dem Kopf weist er auf den Tisch.

Als sie seinem Blick folgt, sieht sie einen dieser Plastikbehälter für Medikamente, die es in Krankenhäusern gibt, mit sieben Vertiefungen für alle Tage der Woche. In jeder Kuhle liegen mehrere Pillen und Kapseln. Sie erschrickt. „Musst du jeden Tag so viele schlucken?“

„Yep, vorher waren es noch mehr.“ Steve verschränkt die Finger einer Hand mit ihren und zwinkert ihr zu. „Mein täglicher Cocktail gegen Epilepsie.“

Lydias Blick fällt auf ein altes Fotoalbum neben dem Behälter.

Steve registriert es und drückt ihre Hand. „Das habe ich für dich bereitgelegt.“

Darüber freut Lydia sich. Er hat sich etwas überlegt und vorbereitet. Gut! Lächelnd nimmt sie das verstaubte Buch und schlägt es auf. Bereits das erste Bild verursacht ihr Herzklopfen. Ein junges Mädchen in weißem Baumwolloberteil mit bestickter Blumenbordüre am Ausschnitt, halblangen brünetten Haaren und blitzenden, grünen Augen im Arm eines dunkelhaarigen, auffallend gutaussehenden jungen Mannes in hellblauem T-Shirt. Beide halten dem natürlich unsichtbaren Fotografen lachend die Biergläser entgegen. Im Hintergrund sind verschwommen Tische und Stühle zu erkennen.

„La Guillotine.“ Steve lässt ihre Hand los, beugt sich ungeschickt vor und greift nach seinen Zigaretten.

Lydia schluckt. Meine Güte. Wie glücklich wir waren.

„Ich und du, wir waren ein gutes Gespann.“ Steve nickt ihr zu.

Mit Entsetzen beobachtet Lydia, wie unglaublich langsam er eine Zigarette aus der Packung nimmt, nach dem Feuerzeug greift und sie endlich anzündet. Um die aufsteigenden Tränen zurückzuhalten, blinzelt sie. Er tut ihr unendlich leid und sie weiß, wie sehr er es hasst, bemitleidet zu werden. „Das war eine tolle Zeit. An dem Abend haben sich Ulla und Tony verlobt. Wie immer hat sie sich ziemlich affig aufgeführt und wir amüsierten uns darüber.“

Steve nickt. „Sie war ein bisschen albern, aber auch nett.“

„Fand ich nicht.“ Von ihrer heftigen Reaktion ist Lydia überrascht. Sie empfindet die gleiche Antipathie gegenüber Ulla wie damals, regt sich darüber auf, dass Steve sie nett findet. Was soll das? Das ist doch ewig lange her?

Steve sieht sie an, grinst belustigt. Für einen Augenblick verschmilzt er mit dem GI in ihrer Erinnerung.

„Doro war auch da“, fällt ihr ein. Den Namen spuckt sie fast aus.

Steve wird ernst, zieht langsam an seiner Zigarette, ohne den Blick von ihr zu wenden. „Das war ein Fehler“, sagt er schlicht, „aber wir beide hatten unsere Probleme.“ Sein Gesichtsausdruck verändert sich, wird leerer. „Obwohl ich nie wirklich dahintergekommen bin, was genau mit uns passiert ist.“ Jetzt starrt er vor sich hin. Die Hand, die die Zigarette hält, zittert.

„Alles okay?“ Lydias Stimme überschlägt sich. Ich kann nicht mehr.

Als energisch an die Tür geklopft wird, fährt sie zusammen, während Steve ungerührt weiterraucht.

„Come in.“

Diese Stimme.

Debra und Kelly treten ein.

„Hallo Bruder, los, mach dich schön für Lydia. Wir gehen essen.“ Debras Ton lässt keine Widerrede zu. Sie beugt sich zu ihm hinunter und drückt ihn fest. „Mann, Steve. Ich spüre ja jeden Einzelnen deiner Knochen“, bellt sie.

Alle lachen. Kelly weint wieder fast vor Rührung, als sie Steve umarmt und gleich danach Lydia.

„Los Bruder, raus aus dem Jogginganzug, rein in die Jeans!“ Debra macht eine lockende Bewegung mit der Hand.

„Ja, ja.“ Steve zwinkert Lydia zu, erhebt sich.

Als er sich in Bewegung setzt, mit sehr kleinen, überaus vorsichtigen Schritten, rutscht Lydia das Herz in die Hose.

Nachdem er das Zimmer verlassen hat, sieht Lydia entsetzt von einer Schwester zur anderen. Kelly nimmt neben ihr Platz, tätschelt ihren Arm.

Debra setzt sich auf den Sessel neben dem Fernseher. „Da er jetzt nicht mehr total zugedröhnt ist, weil er weniger Medikamente nimmt, besteht die Chance, dass er auch insgesamt an Tempo zulegt.“

„Okay.“ Lydia beschließt im Bruchteil einer Sekunde, alles so positiv wie möglich zu sehen und sich an jeden Hoffnungsschimmer zu klammern.

„Lydia, es dauert mindestens eine Stunde, bis Steve fertig ist. Du könntest dich ausruhen.“ Kelly streicht ihr übers Haar.

„Auf keinen Fall.“ Welch ein abwegiger Gedanke. Nach zwei Minuten fallen ihr in sitzender Position die Augen zu.

Kelly und Debra legen ihre Beine auf das Sofa und decken sie zu.

„Mein Leben wird besser, wenn ich meinen Führerschein wieder habe.“ Trotzig schaut er in die Runde.

„Steve, du kannst nicht mehr Auto fahren. Das weißt du doch.“ Kelly, die ihm gegenübersitzt, lächelt genervt. Debra neben ihr sieht aus, als würde sie gleich in die Tischplatte beißen.

Diese Unterhaltung müssen sie schon oft geführt haben. Lydia sagt nichts. Nach ihrem kurzen Power-Nickerchen fühlt sie sich körperlich deutlich wohler, aber englische Konversation zu führen, gelingt ihr kaum mehr.

„Ich kann und ich werde.“ Steve hat die Stimme erhoben.

Er sieht aus wie ein alter, sturer, halsstarriger Mann, stellt sie überrascht fest. Von ihrem Steve ist jetzt nichts mehr zu erkennen.

„Darf ich noch etwas bringen?“ Die junge Kellnerin in weißer Bluse, mit Fransen besetzter Weste, Minirock und Cowboystiefeln, strahlt von einem zum andern.

„Nein, danke“, erklärt Kelly, „die Rechnung bitte.“

Lächelnd entfernt sich die junge Frau.

Zum wiederholten Mal schaut Lydia sich fasziniert im Lokal um. An den Wänden hängen riesige Wagenräder, alte Fotografien von Farmern mit langen Bärten und Hosenträgern, die sich auf ihre Gewehre stützen; außerdem alte Landkarten, Cowboyhüte, Pistolen. Die Gäste sitzen an schweren Holztischen. Im Hintergrund besingt Glen Campbell den Wichita Lineman.

„Ich habe schon lange keinen Anfall mehr gehabt. Und wenn ich jetzt weniger Medikamente nehme, bin ich wieder fitter und schneller.“ Er führt sein Glas mit Eistee in Zeitlupe zum Mund, schlürft schmatzend. „Dann trinke ich auch wieder ab und zu ein Bier.“ Provozierend, mit zu Schlitzen verengten Augen blickt er in die Runde, fährt sich mit der Hand über den Mund.

Lydia ist zu lange auf den Beinen, um sich aufzuregen und in die Diskussion einzusteigen. Sie starrt ihn nur verblüfft an. Als würde er ihren Blick von der Seite spüren, sieht er sie an und zwinkert vergnügt.

Jetzt sieht er wieder aus wie meiner. Wie verwirrend!

Als sie das Foto betrachtet, das über ihrem Tisch an der Wand hängt, könnte sie schwören, dass der Farmer mit dem Kaiser-Wilhelm-Schnurrbart leicht mit dem Kopf nickt.

Das Cowgirl kommt zurück. Kelly bezahlt mit Karte.

„Lydia muss jetzt in ihr Hotel“, erklärt Debra bestimmt, „Sie kann nicht mehr.“

„Wieso Hotel?“ Steve sieht von einer zur anderen. „Sie wohnt bei mir.“

Lydia verschluckt sich an ihrer Cola.

„Bis dann Schatz.“ Mit den Lippen formt Lydia einen Kuss.

„Mach´s gut, Mama. Bis später“, antwortet Laura.

Als das Skype-Gespräch beendet ist, fährt Lydia ihren Laptop runter, lässt ihren Blick kurz durch das schwach beleuchtete Hotelzimmer schweifen, starrt dann in die Dunkelheit vor ihrem Fenster.

An den letzten Teil dieses Abends erinnert sie sich nur bruchstückhaft. Nachdem sie das Lokal verlassen und Steve nach Hause gebracht hatten, fuhren sie ins Hotel, ein Haus der gehobenen Mittelklasse, nicht allzu weit entfernt von dem Trailer-Park. Das Einchecken verlief problemlos. Nachdem Kelly und Debra sich hastig verabschiedet hatten, packte Lydia das Nötigste aus, duschte sich, putzte die Zähne. Weil sie trotz der Müdigkeit zu aufgewühlt war, um sich ins Bett zu legen, schloss sie ihren Laptop an, fuhr ihn hoch … und starrte bewegungslos auf den Bildschirm. Dann erhielt sie auf Skype den Anruf ihrer Tochter.

„Hier ist es kurz nach sechs Uhr morgens, aber ich dachte, ich versuche, dich zu erreichen.“ Laura sprach schnell und betont fröhlich. Lydia hätte am liebsten geheult.

Jetzt fällt ihr Blick auf den digitalen Wecker neben dem Bett. Mittlerweile ist es in New Jersey kurz nach Mitternacht. Wie lange bin ich jetzt eigentlich auf den Beinen?

Am kommenden Vormittag würde Kelly sie abholen, um mit ihr zusammen ein Auto zu mieten, ein bisschen zu üben und dann zu Steve zu fahren.

Ich muss schlafen. Sie kriecht ins Bett, lässt die Nachttischlampe brennen, kauert sich zusammen wie ein Säugling und zittert. Ich habe Angst.

Der Teufel sitzt direkt neben ihrem Gesicht auf dem Kopfkissen. Das ist Blödsinn, was du da machst, sagt er böse, du kannst nichts mehr ändern. Das ist gelaufen.

Noch fremder und noch vertrauter

Aufatmend schaltet Lydia den Ton des Fernsehers aus. Im History Channel laufen schon während des gesamten Vormittages Ausschnitte aus Dokumentarfilmen und Berichte über den Zweiten Weltkrieg, wegen Steves Schwerhörigkeit in ohrenbetäubender Lautstärke. Jetzt ist er eingeschlafen, wie immer um die Mittagszeit.

Wie schafft er es, in dieser Position zu pennen? Sein Kopf berührt nicht mal das Kissen.

Seitlich auf der Couch liegend hält er seinen Kopf in der Hand des angewinkelten und aufgestützten rechten Arms. Er atmet schwer, bewegt manchmal die Beine unter der löchrigen Decke, von der er sich nicht trennen kann. Das hagere Gesicht wirkt noch grauer und eingefallener. Vor ihm auf dem niedrigen Tisch steht der Behälter mit den Tabletten, inmitten eines malerischen Durcheinanders: mehrere  Zigarettenschachteln, zwei Feuerzeuge, eine zur Hälfte geleerte Tasse Kaffee, ein fast volles Glas Cola, ein Fotoalbum, ein Zettel, ein Kuli …

Am Vormittag hielt der Kleintransporter des Postboten vor Steves Briefkasten am Rande des Grundstücks und warf endlich die sehnsüchtig erwarteten Medikamente ein. Als ehemaliger Soldat ist Steve über das US Departement of Veterans Affairs, das VA, krankenversichert. Lydia versteht das System nicht vollständig, bekommt aber mit, dass es ziemlich viel Unmut innerhalb der amerikanischen Bevölkerung gibt, weil die Versorgung der Veteranen von vielen nicht als optimal angesehen wird.

Steve verbrachte eine Stunde damit, die Tabletten in die Fächer für die Wochentage zu verteilen. Sobald er Pillen aus einer Dose in die sieben Vertiefungen gelegt hatte, rauchte er eine Zigarette, bevor er die nächste Pillendose zur Hand nahm.

Als Lydia ein Auto vorbeifahren hört, tritt sie ans Küchenfenster. Im Trailer-Park ist es an diesem sonnigen Apriltag sehr still, was nicht weiter verwundert, denn in der Wohnanlage leben ausschließlich ältere Leute im Ruhestand. Der Nachbar von schräg gegenüber, Jerry mit dem Pferdeschwanz, parkt seinen Range Rover in der Einfahrt seines Hauses. Fasziniert beobachtet Lydia, wie Jerry mehrere Plastiktüten von ShopRite ins Haus trägt. Er läuft dreimal. Bei jedem Gang befördert er zwei Tüten, in jeder Hand eine.

„Du kannst jederzeit klingeln, wenn du Hilfe brauchst“, versicherte er ihr vor zwei Tagen augenzwinkernd, nachdem Lydia ihn verzweifelt angesprochen hatte, weil sie mit der Programmierung des Navis in ihrem gemieteten Passat nicht klargekommen war.

Seine Frau Jenny, klein und rundlich, mit sommersprossigem Gesicht, nickte heftig dazu. Die ganze Zeit bewunderte Lydia Jerrys Frisur.

Er trägt sein überschulterlanges, dickes graues Haar zu einem Zopf geflochten, der ihm meistens von hinten nach vorne über die Schulter fällt. Welch ein Unterschied zu den kurzen Haarschnitten der GIs.

Seufzend wendet Lydia sich vom Fenster ab, um weiter zu putzen. Seit sechs Tagen besucht sie Steve regelmäßig, verbringt fast den gesamten Tag in seinem Trailer.

Schnell hat sich eine Routine entwickelt. Nachdem sie mit Laura geskypt oder gechattet hat, verlässt sie am Vormittag das Hotel, um zu ihm zu fahren. Wie sie ihn antrifft, ist immer eine Überraschung. Manchmal schläft er noch, manchmal ist er schon aufgestanden, geduscht oder auch nicht. Einmal wartete sie fast eine Stunde lang vor der Tür, weil er gerade im Bad war. Sie macht danach Frühstück oder Mittagessen, je nachdem. Steve sitzt gerne auf seiner Veranda, obwohl er es nur mit Mühe schafft, auf den hohen Stuhl zu klettern und Lydia ständig Angst hat, dass er runterfällt. Sie nehmen sich viel Zeit zum Reden. Danach raucht er, legt sich auf seine Couch und schläft mindestens zwei Stunden. Lydia putzt und räumt auf, sieht sich Fotoalben an. Während sie all das tut, wundert sie sich über sich selbst. Nachmittags essen sie Kuchen. Danach kommt Kelly oder Debra vorbei. Sie kümmern sich  abwechselnd um ihren Bruder, da seine Tochter und seine Ex-Frau verreist sind. Darüber ist Lydia froh, sie hätte nicht gewusst, wie sie den beiden begegnen sollte. Steve aus seiner Wohnung zu kriegen, ist schwierig. Bisher konnte sie ihn nur zweimal dazu überreden, mit zum Supermarkt zu fahren. Beide Male war sie froh gewesen, als sie wieder zu Hause waren.

Als jemand an die Tür klopft, erschrickt Lydia. Etwas durcheinander öffnet sie. Grinsend hält Jerry ihr eine Tafel Hershey-Schokolade hin. „Du sagtest doch, dass du gern was Süßes isst.“

„O danke.“ Verblüfft, unsicher lächelnd, nimmt sie die Tafel entgegen. Was genau soll ich jetzt machen?

Jerry wackelt mit dem Kopf, macht große Augen, sieht Lydia fragend an. „Na, wo ist dein Freund? Geht es ihm gut?“

Sie weiß nicht, was sie davon halten soll, aber Jerry scheint ehrlich interessiert zu sein. „Er schläft. Es geht ihm ganz gut.“

Auf der Couch raschelt es. „Lydia?“ Steves Stimme klingt ungehalten.

„Ich bin an der Tür.“

„Was machst du da? Komm her“, sagt er gereizt.

Na super. Jetzt hat er eine seiner üblen Launen und Jerry, der sich aufgerappelt hat, mal vorbeizuschauen, kriegt das mit. Nervös wendet sie sich ihrem Gegenüber wieder zu. „Stimmungsschwankungen, das hat mit seinen Medikamenten zu tun.“ Dazu macht sie eine entschuldigende Geste.

„Aha!“ Jerrys Lächeln flattert.

„Lydia!“, ruft Steve jetzt im Befehlston. Sie sieht, dass er sich eine Zigarette in den Mund gesteckt hat und auf dem Tisch nach seinem Feuerzeug tastet. „Shit.“

Verzweifelt wendet sie sich Jerry wieder zu. „Möchtest du vielleicht hereinkommen?“ Kann ich ihn überhaupt hereinbitten? Eigentlich habe ich hier überhaupt nichts zu sagen.

Jerry kratzt sich am Ohr. „Jetzt nicht, Jenny wartet. Ein anderes Mal gern.“ Grüßend hebt er die Hand und wendet sich ziemlich hastig zum Gehen. „Bis dann.“

„Ja, bis dann.“ Bevor Lydia die Tür schließen und sich wieder im Haus verstecken kann, steht plötzlich die ältere Dame von nebenan unter dem Baum auf der Grenze zwischen ihrem und Steves Grundstück. Jeden Abend, wenn Lydia das Haus verlässt, um ins Hotel zurückzufahren, steht sie am Küchenfenster und tut so, als würde sie die Gardine arrangieren.

„Der Rasen auf dieser Seite gehört zu seinem Trailer. Da muss gemäht werden.“ Sie macht eine ausladende Armbewegung. Lydia ahnt in etwa, welchen Bereich sie meint.

„Okay, ich kümmere mich darum.“ Schnell schließt sie die Tür. Alte Hexe. Wo hast du gestanden und gelauscht?

„Ich höre den Fernseher nicht mehr.“ Steve kläfft wie ein Hund, das Gesicht zu einer sturen Maske verzogen.

Lydia dreht den Ton wieder auf. „Trink etwas, Steve.“

Gehorsam bewegt sich seine linke Hand auf das Colaglas zu. Er greift danach, führt es zum Mund, trinkt es aus. Genauso langsam stellt er das Glas zurück. Dann lächelt er sie an. An den krassen Wechsel seiner Stimmungen ist Lydia mittlerweile gewöhnt, was nicht bedeutet, dass sie gut damit zurechtkommt. „Hast du Hunger?“

„Was haben wir?“

„Apfelkuchen.“

„Ja, gut.“

Sie wirft die Schokolade auf den Küchentisch. Die will ich nicht! Dann bereitet sie zwei Teller mit Kuchen, nimmt sich eine Tasse Kaffee und setzt sich schräg gegenüber von Steve auf einen Stuhl. Er raucht und isst abwechselnd, was sie nur schwer ertragen kann.

„Wie fühlst du dich, Steve?“

„Gut, seitdem du bei mir bist. Im Appartement haben wir auch oft Kuchen gegessen. Da war diese Bäckerei in Gonsenheim. Die hatten das beste Zeug.“

Lydia erinnert sich. „Das haben wir meistens gemacht, wenn wir allein waren, ohne Birgit und Clark.“

„War was Privates, zwischen dir und mir.“ Er bläst den Rauch aus. „Davor oder danach machten wir Liebe.“ Unbeholfen stellt er seinen Teller auf den Tisch und nimmt Lydias Hand. „Ich dachte, dass wir das ein Leben lang zusammen tun würden.“ Er stutzt. „Damit meine ich das mit dem Kuchen.“ Dann grinst er verschmitzt. „Aber das andere natürlich auch.“

Lydia wird es warm ums Herz und in ihrem Bauch beginnt es, zu kribbeln. Sie erschrickt. Was soll das? Ich muss dieses Gespräch wieder in eine andere Richtung lenken.

„Ich wusste damals nicht mal, dass es in den Staaten so etwas wie Apfelkuchen gibt.“ Lydia stellt ihren Teller ebenfalls ab und legt die freie Hand über Steves. „Ich wusste eigentlich gar nichts von den USA.“

„Der Vater meines Vaters war Deutscher. Alle Frauen in seiner Familie haben Apfelkuchen nach einem deutschen Rezept gebacken. Die Familie meiner Mutter stammt aus Irland. Die können auch backen.“

„Wo deine Vorfahren herkommen, hast du mir erzählt, aber das mit dem Apfelkuchen nicht.“

„Vielleicht hast du mir nicht zugehört. Du warst immer sehr damit beschäftigt, alles zu planen, zu verstehen und zu regeln. Ruhe geben und mal zuhören war nicht deine Stärke.“

Ruckartig entzieht Lydia ihm ihre Hand, fühlt sich gemaßregelt. Was fiel ihm ein? Ungerührt steht Steve auf und macht sich auf den Weg ins Bad. Als er sich langsam an ihr vorbeibewegt, hält sie ihn fest. Fragend sieht er sie an.

„Was meinst du damit, dass ich nicht zuhören konnte?“

Sein Blick wird leer. „Ich weiß nicht, wovon du redest. Und jetzt lass mich vorbei, sonst pinkle ich mir in die Hosen“, sagt er leicht ungehalten und mit etwas undeutlicher Stimme.

Sofort wird Lydia nervös. „Du hast doch gerade davon gesprochen, dass ich keine Ruhe geben und schlecht zuhören konnte.“

Seine Augen sind jetzt auf jemand gerichtet, der hinter Lydia stehen müsste. Er kann nicht mehr fokussieren.

„Lass mich los“, nuschelt er. „Weiß nicht, was du willst, bin gerade aufgewacht.“

Wie vom Donner gerührt lässt sie ihn los. Nicht vergessen, Lydia, er ist nicht mehr ganz! Je näher der Zeitraum liegt, um den es geht, umso schlechter ist sein Erinnerungsvermögen.

So etwas passiert nicht zum ersten Mal, aber es trifft Lydia jedes Mal wie ein Keulenschlag. Kann er sich nur nicht mehr daran erinnern, dass er das gerade gesagt hat, oder weiß er nicht mehr, dass es so zwischen ihnen war. Die erste Variante muss zutreffen, beruhigt sich Lydia, sein Langzeitgedächtnis ist ja intakt.

Mittlerweile ist Steve im Bad. Jemand hämmert an die Tür. „Steve, Lydia!“

Debra. Lydia atmet auf. Steves resolute jüngere Schwester ist genau der Mensch, den sie jetzt braucht.

Sie eilt zur Tür, aber Debra hat sie natürlich schon von außen geöffnet. Sie stehen sich gegenüber.

„Hey Sis. Alles klar?“

„Ich bin mir nicht sicher.“ Lydia schluckt. Die beiden umarmen sich.

„Na, na“, sagt Debra ruhig, „nicht nörgeln.“

„Er hatte wieder diese Stimmungsschwankungen. Gerade als der Nachbar an der Tür stand und Kontakt aufnehmen wollte, fing er wieder an, rumzumeckern wie ein alter, halsstarriger Mann.“

Debra schiebt Lydia von sich und sieht sie mit gerunzelter Stirn an. „Der Nachbar wollte Kontakt aufnehmen?“ Ungläubig zieht sie die Augenbrauen nach oben. „Bist du sicher?“

„Ja, er hat mir Schokolade gebracht und hatte sicher vor, sich ein bisschen zu unterhalten.“

„Schokolade?“ Debra reißt die Augen weit auf. „Der wollte sich vielleicht mit dir unterhalten, Süße.“

Kopfschüttelnd drängt sich Debra an der verdutzten Lydia vorbei in die Küche und stellt eine Plastiktüte auf dem Küchentisch ab. Danach geht sie geradewegs zum Bad, hämmert an die Tür. „Bruder, ich bin da. Leg einen Zahn zu. Ich fang jetzt an, zu kochen, Makkaroni und Fleischsoße. Dauert dreißig Minuten. Sieh zu, dass du dann fertig bist.“

„Hey Babe! Klar doch.“

Während Debra ihre Einkäufe auspackt, Fleisch, Nudeln und Käse, sitzt Lydia auf einem der Hocker am Küchentisch, hält sich an ihrem Colaglas fest und versucht, sich zu beruhigen.

„Kommst du mit dem Handy klar?“ Debra öffnet mehrere Türen der Küchenanrichte, flucht leise vor sich hin, zerrt schließlich eine Pfanne und einen Topf heraus.

„Ja, klar! Ihr habt ja alles eingestellt.“ Gleich am ersten Tag gab Kelly Lydia ein Handy, in das die Nummern von Steves Schwestern und Schwäger bereits einprogrammiert waren.

„Weißt du eigentlich, dass unser kleiner Bruder Joe mit seiner Familie in Kalifornien lebt?“ Debra kramt im Kühlschrank nach Soßen, nimmt dann verschiedene Gewürze aus einem kleinen Regal. Innerhalb kürzester Zeit ist die gesamte Küchenanrichte mit Zutaten bedeckt.

„Nein.“

„Wir sehen den Kleinen nicht so oft.“ Sie dreht den Elektroherd auf und zündet mit einem Feuerzeug eine Platte an.

Fasziniert betrachtet Lydia die spiralförmigen Herdplatten, die sich schnell glühendrot färben. „Euch ist ja nur ein Bruder geblieben“, sagt sie jetzt vorsichtig.

Debra knallt eine Pfanne auf den Flammenkranz.

Erschrocken fährt Lydia zusammen.

„Ja, unsere Familie hat ordentlich was abgekriegt“, knurrt Debra, stellt mit Schwung einen riesigen Topf unter den Wasserhahn, lässt ihn volllaufen und wuchtet ihn auf den Herd. Wie eine Kriegerin sieht sie aus.

Lydia hat das Gefühl, die Energiewellen zu spüren, die von ihr ausgehen. „Übrigens hat die alte Hexe von nebenan darauf hingewiesen, dass Steve für ein Stück Rasen verantwortlich ist. Das muss er mähen.“

„Okay, ich sage meinem Mann Bescheid. Er kommt später vorbei. Dann kann er den Rasenmäher mitbringen.“

Eine Weile sieht Lydia Debras Treiben zu. Steves Schwester kocht Nudeln, schneidet Zwiebeln, brät Hackfleisch, hantiert mit Soßen und Gewürzen. Nachdem sie die Nudeln in ein Sieb gefüllt hat und die Fleischsoße fertig ist, macht sie den Herd aus und setzt sich zu Lydia an den Tisch. Dann greift sie nach ihrem Handy, tippt auf eine Taste. „Hallo Ken. Bring den Rasenmäher mit. Ja, genau den. Hab ich doch gerade gesagt.“

Ob er immer auf diese Weise seine Befehle erhält?

Debra ruft noch jemanden an. „Du bist auf dem Weg … Prima, Kelly … Deine Tochter kommt nicht mit. Auch gut … Aber die beiden Kleinen. Na von mir aus, wenn sie sich nur benehmen … In zwanzig Minuten, alles klar … Ja, Lydia hält sich ganz gut. Flirtet mit dem Pferdeschwanztyp. Stevie muss sich duellieren.“

Lydia stellt sich vor, wie Steve, zerbrechlich und mehr als unsicher auf den Beinen, ein riesiges Brotmesser vor dem kräftigen Jerry schwenkt. Sie erzählt es Debra. Beide müssen lachen.

Da kracht es plötzlich. Sie verstummen abrupt, starren sich alarmiert an. Es klang, als wäre im Badezimmer etwas Schweres umgefallen. Sie springen auf und eilen zum Bad.

„Steve!“, kreischt Lydia.

„Bruder!“, bellt Debra.

Hinter der Tür knackt es. „Shit! Verdammt!“

Steve redet. Das ist gut.

Als Debra mit den Fäusten gegen die Tür schlagen will, wird diese von innen geöffnet. Steve in Jeans, mit freiem Oberkörper, steht vor ihnen, mit einem Kamm in der einen und einem Deo in der anderen Hand. Hinter ihm liegen Handtücher und Teile des aus billigen Blechstangen zusammengebauten Regals auf dem Boden. Er sieht von Lydia zu Debra, sein Gesichtsausdruck ebenso verdattert wie sauer. „Was soll das?“, keift er. „Das verdammte Regal ist zusammengekracht?“

„Wie ist das passiert?“, herrscht Debra ihn an.

Bruder und Schwester erinnern an Kampfhunde, funkeln sich an. Braun-grünes Blitzen. Lydia zieht unwillkürlich den Kopf ein. Dann muss sie sich das Lachen verkneifen.

„Bin an das Scheißding gestoßen.“ Zornig schlägt Steve mit der Bürste auf den Trockner neben ihm. Der Stiel bricht und fällt mit Getöse auf die Fliesen. Er schnaubt.

Schmunzelnd gehen Lydia und Debra zurück in die Küche, um den Tisch zu decken.

Als Steve aus dem Bad kommt, trägt er ein helles Sweatshirt und hat die unvermeidliche Zigarette im Mundwinkel.

In diesem Moment fährt ein Auto vor, Stimmen werden in der Einfahrt laut. Auf der Treppe poltert es. Die Tür fliegt auf. Ein dunkelhaariges, ungefähr dreijähriges Mädchen purzelt herein, gefolgt von einem etwa fünfjährigen Jungen, bei dessen Anblick sich Lydias Herz zusammenzieht. Er sieht genauso aus wie Steve auf einem seiner Kinderbilder.

„Sara, Justin! Langsam, ihr wisst doch, bei Onkel Steve müsst ihr euch ruhig verhalten.“ Fröhlich und außer Atem betritt Kelly das Haus. „Sagt Hey.“

„Hey.“

„Hey.“

Sara tanzt ein bisschen, will sich dann über die Pillenbox hermachen.

Kelly hält sie zurück, während sie allen zuwinkt. „Hallo ihr Lieben.“

Steve steht wie angewurzelt im Wohnzimmer, beäugt seinen Besuch mit undefinierbarem Gesichtsausdruck.

„Hey Babe“, sagt er schließlich zu seiner Schwester. Den Kindern nickt er knapp zu, ist offensichtlich überfordert.

„Kommt her, das Essen ist fertig.“ Debra winkt alle herbei. Sara rennt auf sie zu mit einem lang gezogenen „Tante D.E.B.R.A.“ und wirft sich ihr in die Arme.

Der Junge betrachtet Lydia genau, dreht sich dann zu seiner Großmutter um. „Sie ist hübsch“, sagt er leise, aber doch für alle verständlich. „Das habe ich nicht erwartet. Die Freundin von Onkel Steve habe ich mir nicht so vorgestellt.“

Es dauert eine Weile, bis alle vor ihren gefüllten Tellern sitzen.

„Schmeckt gut“, kräht Sara mit von Ketchup verschmiertem Mund.

Justin rührt in seinen klein geschnittenen Nudeln herum, sieht immer wieder verstohlen zu Lydia, die ihm gegenübersitzt.

Wieder hält ein Auto vor dem Haus. Nach den Geräuschen zu urteilen, die alle außer Steve hören, wuchtet jemand etwas Schweres aus dem Kofferraum und befördert einen Gegenstand vor das Haus neben die Eingangstür. Es klopft.

Ken tritt ein, mit einem verschmitzten Lächeln in dem jungenhaften Gesicht. „Hey Folks!“

Lydia schätzt Ken sehr, nicht zuletzt deshalb, weil er Steve nicht wie einen Behinderten behandelt. Vor zwei Tagen kam er mit seiner Frau vorbei. Steve war glücklich, als sich sein Schwager bei ihm erkundigte, was das für ein Problem mit dem neuerdings stotternden Motor seines Toyotas sein könnte.

„Ken.“ Steves Gesicht hellt sich auf. „Hast du den Vergaser kontrolliert?“

Er erinnert sich an das Gespräch. Lydia frohlockt.

„Ja, Steve. Du hattest recht. Das war der Grund.“ Ken strahlt weiter.

Bisschen aufgesetzt.

„Hast du den Rasenmäher gebracht?“ Ein finsterer Blick von Debra.

„Yes, Sir!“ Ken steht stramm.

Alle lachen.

„Setz dich hier hin, ich bin fertig“, befiehlt ihm seine Frau. Sie macht ihren Platz frei, füllt einen Teller für ihn und lehnt sich an den Kühlschrank.

„Würdest du mit mir ein Auto aussuchen, einen vernünftigen Gebrauchtwagen, sobald ich meinen Führerschein wiederhabe?“

Ken blickt eine Weile angestrengt in seinen Teller, bevor er aufsieht. „Also ich weiß nicht, Steve …“ Sein Lächeln flattert.

„Lass dir doch von den Frauen nichts erzählen.“ Steve zündet sich eine Zigarette an.

„Darf Onkel Steve rauchen, wenn Kinder in der Nähe sind?“, fragt Justin mit großen Augen.

„Es ist seine Wohnung“, erklärt Kelly schnell.

Steve sieht seine Schwester überrascht an. „Wieso sagst du ihm das?“

„Och, na ja …“

„Weil man nicht raucht, wenn Kinder …“

„Genug jetzt!“, würgt Debra Justin das Wort ab, muss sich aber offenbar, wie alle anderen das Lachen verkneifen.

Justin steht schmollend auf und kippt vor dem Wohnzimmertisch eine Tüte um, die Kelly mitgebracht hat. Heraus poltern Playmobilteile, mit denen er sich hingebungsvoll beschäftigt.

Steve sieht dem Jungen einen Moment zu, dann verliert sich sein Blick. „Lydia, findest du nicht auch, dass die Farbe von den Kacheln über der Spüle genau dieselbe ist wie im Appartement?“

Alle Blicke richten sich sofort auf die Stelle zwischen Spüle und Küchenfenster, ein verwaschenes bräunliches Orange.

„Ja, stimmt“, stellt Lydia verblüfft fest.

„Du hast ein Appartement gemietet, um mehr Zeit mit Lydia verbringen zu können, nicht wahr? So war das doch.“ Kelly wirkt wieder gerührt. „Wie wundervoll.“ Sie verdreht die Augen.

„Zeit zu verbringen!“, sagt Debra anzüglich.

Allgemeines Gelächter.

„Ich habe es mit Clark gemietet. Lydia und Birgit wohnten praktisch auch da.“

„Clark war ein Kumpel und Birgit seine Freundin?“, wendet sich Kelly an Lydia.

„Ja, Birgit und ich arbeiteten im gleichen Hotel. Eine ganze Weile waren wir vier sehr oft zusammen.“

„Das war eine schöne Zeit.“ Steve nestelt wieder an der Zigarettenschachtel herum.

„Haben viele GIs ihre deutschen Freundinnen geheiratet?“, fragt Debra.

„Frolleins.“ Ken hebt seine Gabel hoch und grinst.

„Clark und Birgit.“

„Nein, Steve.“ Lydia schüttelt energisch den Kopf. „Clark kam wieder zu Birgit zurück, aber sie haben sich später getrennt.“

„Tatsächlich?“ Steve rührt in seinen Nudeln, ohne den Blick zu heben. Er wirkt müde.

„Oh wie traurig.“ Kelly hält Saras Hände fest, damit sie nicht weiter mit beiden Zeigefingern Kreise in den Soßenrest in ihrem Teller zeichnet.

Daraufhin rutscht die Kleine von ihrem Stuhl und läuft zu Justin, der hochkonzentriert einen Jeep zusammenbaut. „Sara, Liebling, du machst deinem Bruder nichts kaputt, sondern spielst mit deinem Zoo.“ Kelly hebt ihren Zeigefinger.

Sara lächelt frech, beginnt aber, etwas zusammenzubauen.

„Ulla und Tony haben geheiratet, soviel ich weiß.“ Lydia wendet sich Steve zu.

Er blickt hoch. Es bereitet ihm sichtlich Mühe, den Kopf oben zu behalten. „Ja, ich habe sie später ein paar Mal besucht, als ich in Fort Knox stationiert war. Es hatte die beiden nach Fort Polk in Louisiana verschlagen.“

„Louisiana! Ben kam doch von dort.“

„Yep, den habe ich bei den Gelegenheiten auch besucht. Er war während meiner Zeit in Lee Barracks mein bester Freund.“ Er sieht Lydia in die Augen. „Wir redeten viel über die Zeit in Mainz, auch über dich.“

Sein Blick trifft Lydia völlig unvorbereitet. Innerlich wird sie ganz weich. Die Luft knistert.

Alle anderen schweigen.

Steve hat anscheinend seine Umgebung vergessen. „Er war der Einzige, der wusste, wie schlecht es mir ging, nachdem wir Schluss gemacht hatten.“

„Verdammt kalt!“ Steve wirft ihr von seinem Platz auf der Couch einen vorwurfsvollen Blick zu.

„Du hast eine Sweat-Jacke übergezogen und ich habe dir eine dicke Decke über den Schoß gelegt. Wenn ich die Tür nicht auflassen kann, fahre ich ins Hotel. In dieser verrauchten Bude wird mir schlecht.“ Demonstrativ bleibt Lydia an der offenen Tür stehen. Gierig atmet sie die frische Luft ein. Draußen ist es dunkel, ein Vogel ruft, wahrscheinlich eine Eule. In der Roteiche vor dem Haus raschelt es. Die Straße wirkt wie ausgestorben.

„Erpressung“, brummt Steve und nagt an seiner Lakritzstange, das einzige Mittel, um ihn längere Zeit von den Zigaretten fernzuhalten.

„Du weißt genau, dass ich nicht gerne im Dunkeln fahre, schon gar nicht hier. Heute bleibe ich länger, weil du mich darum gebeten hast. Da ist es sicher nicht zu viel verlangt, dass du eine Zeitlang nicht rauchst und dass ich lüften darf.“

Lydia ist nervös, weil sie gegen ihre Gewohnheit nicht vor Einbruch der Dunkelheit zurückgefahren ist. Nachdem Steves Besuch sich gegen Abend verabschiedet hatte, schlief er völlig erschöpft ein. Eine Stunde später wachte er in einer fürchterlichen Stimmung auf. Er schaffte es kaum zur Toilette, fluchte vor sich hin, lehnte Lydias Hilfe ab. Zurück aus dem Bad warf er ihr vor, ihn zu kontrollieren. Empört packte sie daraufhin ihre Sachen zusammen.

Da bat er sie, zu bleiben. „Ich weiß nicht, was mit mir los ist, Lydia“, sagte er mit Tränen in den Augen. „Seit du hier bist, fühle ich mich nach langer Zeit wieder wie ein Mensch und wie ein Mann. Aber im Augenblick würde ich gern alles zusammenschlagen.“

Sie blieb.

„Lydia, setz dich endlich neben mich.“

Sie kommt der Aufforderung nach.

Steve nimmt ihre Hand, fixiert sie mit einem eigenartigen Blick, während er an seiner Lakritzstange nagt. Schließlich lässt er ihre Hand los, greift nach der Tüte mit den Süßigkeiten und hält sie ihr unter die Nase. „Nimm eine.“

„Okay.“ Sie bedient sich und knabbert daran. „Als ich klein war, haben wir Kinder beim Bäcker Lakritz-Schnecken gekauft. Die konnte man aufrollen.“

„Kenn ich, gab es hier auch.“

Sie lutschen, kauen und schmatzen, halten sich weiterhin an den Händen. Der Vogel, ein Käuzchen oder etwas Ähnliches, ruft wieder. Blätter rascheln. Sie schweigen und fühlen sich verbunden.

„Das hätte ich gerne jeden Abend mit dir gemacht“, sagt er.

„Lakritz lutschen?“

„Zusammensitzen und … zuhören …“ Er drückt ihre Hand.

„Wem oder was zuhören?“

„Der Welt, dem Leben …“

Da beginnt Lydia zu weinen. Gleichzeitig lutscht sie verzweifelt an ihrem Lakritz. „Es tut mir so leid.“ Die Tränen laufen über ihr Gesicht.

Steve sieht sie an, legt den Rest seiner Lakritzstange zur Seite und streicht ihr übers Haar. „Mir tut es auch leid.“

Dicht nebeneinander halten sie sich gegenseitig fest.

„Was wäre gewesen, wenn wir nach meiner Lehre geheiratet hätten?“ Sie hat sich etwas beruhigt.

„Du wärst nicht Bibliothekarin geworden.“

„Ja, nehmen wir an, dass es so gewesen wäre.“

„Wir hätten geheiratet, wären nach Kentucky gegangen. Du hättest in einem Hotel gearbeitet, ein Kind gekriegt oder ein College besucht …“

„Wie ist es in Kentucky?“

„Bluegrass State.“

„Wie bitte?“

„Die Grasweiden der Farmen blühen im Frühling in blaugrüner Farbe.“

Lydia schließt die Augen, stellt sich vor, mit Steve Arm in Arm durch endlose Weidelandschaften zu spazieren. „Das klingt nach viel Natur und Romantik.“

Steve lacht. „Ja, Wälder, Felder und große Flüsse, zum Beispiel der Ohio.“

„Und Fort Knox?“

„Nicht schlecht. Dort habe ich zum ersten Mal den neuen M1 Abrams gesehen.“ Er klingt lebendig, dynamisch.

„Ein Panzer?“, rät Lydia.

„Yep, der Unterschied zwischen dem Abrams und meinem M60 war ungefähr so wie zwischen einem Cadillac und einem Dodge.“

Cadillac - Steves Traumauto, demnach musste der M1 Abrams ein Wahnsinns-Panzer gewesen sein.

„Was ist in der Nähe von Fort Knox?“ Zu den Panzern kann Lydia nichts mehr sagen.

„Louisville zum Beispiel, eine Großstadt mit Universität und allem Drum und Dran. Da hättest du bestimmt etwas Interessantes gefunden.“

Plötzlich hat Lydia das Gefühl, zu ersticken, und zwar an all dem, was sie nicht gewagt hat. Sie sehnt sich nach den Erfahrungen, die sie hätte machen können, nach dem kalten Wasser, in das sie hätte springen können. Die eigenartige Stimmung mit dem Erstickungsgefühl verfliegt so schnell, wie sie über Lydia hereingebrochen ist. Laura! Ich hätte Laura nicht.

„Ich hätte gern mein Leben mit dir geteilt. Aber, es gibt etwas, was mich tröstet und es leichter macht“, sagt Steve. „Deine Tochter.“

„Genau.“

„Hier läuft alles gut, mach dir da mal keine Sorgen.“ Laura nickt ihr auf FaceTime aufmunternd zu.

Lydias Herz zieht sich wieder schmerzhaft zusammen. Meine Güte, wie in den Schnulzen von Hedwig Courths-Mahler.

„Freust du dich auf zu Hause?“ In Lauras Stimme schwingt etwas Lauerndes.

Ja, da ist mein normales Leben, meine Tochter, Familie und Freunde, alles das, was ich mir geschaffen habe.

„Ja Laura! Und am meisten freue ich mich auf dich. Ich will endlich mal wieder richtig streiten.“ Aber jetzt weiß ich auch den Grund für diese Sehnsucht, die mich immer wieder überfällt. Sie rührt von all dem her, was ich nicht getan habe. Es ist das, was ich erleben könnte, wenn ich mit der Enterprise durch ein Schwarzes Loch fliegen würde.

Laura lacht. „Wie viel Uhr ist es bei dir?“

„Neun Uhr morgens.“

„Fährst du gleich zu ihm?“

„In ungefähr einer Stunde.“

„Ist ja schon irre, dass du deinen früheren Freund nach so langer Zeit besuchst. Das muss schon heftig gewesen sein. Also wenn ich die Fotos von ihm vergleiche, damals und heute, der Unterschied ist krass. Man kann kaum glauben, dass es sich um den gleichen Mann handelt.“

Ja, er ist es und er ist es nicht.

Nach dem Gespräch mit ihrer Tochter duscht sie und richtet ihre Tasche. Anschließend ruft sie Steve an und sagt ihm, dass sie jetzt losfährt. Wenn er das Telefon hört und drangeht, was nicht immer der Fall ist, hat Lydia das Gefühl, das die Situation normal ist. Das machen Freunde mitunter so. Bevor einer losfährt, kriegt der andere telefonisch Bescheid.

Ihr Herz klopft heftig. Geht er heute dran?

„Hello!“ Er nimmt nicht nur an, er klingt auch gut.

„Ich bin es.“

„Lydia. Kommst du bald?“

„Ich fahre gleich los.“

„Ich habe nachgedacht.“ Er spricht ruhig und deutlich. „Das mit dem Koma. Ich glaube dir, dass es so war. Das würde dieses Loch in meiner Erinnerung erklären. Da ist ein Teil meines Lebens, der im Schatten liegt. Alles, was in dessen Nähe ist, kurz davor und danach, ist verschwommen.“

Das haut sie um. Schon wieder kämpft sie mit den Tränen. „Steve, ich bin so stolz auf dich.“

Point Pleasant Beach! Wieso kommt mir der Name so bekannt vor? Lydia schließt die Augen, genießt das Geräusch und den Geruch des Meeres. Sie sitzt mit Steve an einem schmucklosen, viereckigen Tisch auf der dem Ozean zugewandten Terrasse eines Lokals auf dem Boardwalk, der Strandpromenade auf Planken.

„Wie heißt dieses Lokal eigentlich?“ Sie sieht Steve, der neben ihr sitzt, fragend an.

„Keine Ahnung.“

Natürlich nicht! Sobald Steve seinen Trailer verlässt, schaltet er ab, bewegt sich wie ein Schlafwandler, überlässt alles denjenigen, die ihn begleiten, lässt sich führen, willenlos.

Seufzend betrachtet Lydia über die Abgrenzung der Terrasse hinweg den Strand, der sich kilometerweit erstreckt bis hin zu der glitzernden, tiefblauen Wasserfläche. Debra und Kelly hatten Lydia sanft, aber bestimmt genötigt, mit Steve hier Platz zu nehmen. Sie bestellten Eistee, erklärten dem Kellner, dass sie später alle zusammen hier essen würden, und machten sich mit den Kindern auf, um die Vergnügungen der Strandpromenade zu genießen. Sara und Justin traten ungeduldig auf der Stelle, sie konnten es kaum erwarten, wegzukommen.

Ein Tag wie im Bilderbuch. Lydia genießt den Wind, der über ihr Gesicht streicht und ihre Haare zerzaust. Steves Hand in der ihren fühlt sich viel kleiner und zarter an als früher.

„Warum gehst du nicht zu den anderen in eine der Spielhallen?“ Steve lässt Lydias Hand los, um sich eine Zigarette anzuzünden.

Konsterniert öffnet sie die Augen. „Steve, das interessiert mich überhaupt nicht.“

„Wie wäre es mit Schießen?“ Er zwinkert ihr zu.

Sie lächelt. „Nein danke.“

Für Lydia war der Bummel über den Boardwalk, zusammen mit Steve, seinen Schwestern und Kellys beiden Enkelkindern ein widersprüchliches Erlebnis. Karussells und Spielhallen für jedes Alter vermitteln eine Jahrmarktatmosphäre, noch verstärkt durch die große Auswahl an Restaurants jeder Art und Klasse. Der aus Holzplatten bestehende Promenadenweg und der gepflegte Strand erinnern an ein exquisites Seebad. Eine Mischung aus Rüdesheim und Norderney. Was sie aber überwältigt, ist nicht das Angebot an Vergnügungen, sondern der Atlantik.

„Die Buden erinnern mich an das Johannisfest in Mainz.“ Steve lächelt ihr zu. Er schafft es nicht, seine Zigarette in Brand zu setzen.

Lydia beugt sich zur Seite, nimmt ihm das Feuerzeug ab und zündet die Zigarette an. Es hing nicht am Wind. Der bläst in eine ganz andere Richtung, denkt sie traurig.

„Anthony und seine Kumpel sind in diesem Einkaufswagen eine Steige hinuntergefahren.“ Nachdenklich bläst er Rauch in die Luft.

Eine vierköpfige Familie, die halbwüchsigen Jungen in Jeans, die unterhalb des Pos hängen, die Mutter, mollig, aber sehr gepflegt, mit rotbraunen Locken, der Vater in luxuriösen Sportklamotten, mit durchtrainiertem Körper, gehen an ihrem Tisch vorbei. Einer der beiden Teenager sieht Steve, stößt seinem Bruder den Ellbogen in die Seite. Beide starren den ahnungslosen Mann durch ihre angesagten Ray-Ban-Sonnenbrillen an, mit halb offenem Mund.

Lydia kocht. Ohne zu überlegen, bleckt sie die Zähne und zischt wie eine wütende Katze.

Erschrocken weichen die Jungs zurück. Das Ganze dauert nur eine Sekunde. Die Designerfamilie ist vorbei.

„Die Leute standen da und haben applaudiert.“

Er hat nichts mitgekriegt. Lydia kämpft mit den Tränen wie so oft in den letzten Tagen. Sie beobachtet ihn, wie er langsam und bedächtig raucht, in Richtung Meer blickt, ohne sichtbare Regung. Das ist der Mann, dessen Selbstständigkeit und Tatkraft sie einst zutiefst beeindruckte.

„Das war ein wundervoller Tag.“

„Einer der Besten. Ich dachte, dass du immer da sein würdest. Alle Ideen, die ich hatte, alle Pläne, die ich geschmiedet habe, betrafen immer uns beide.“

Lydias Herzschlag setzt für einen Moment aus. Wie konnte ich nur? Auf dem Nebentisch sitzt der Teufel und macht eine obszöne Bewegung mit der Hand.

„Warum hast du über diese Ideen und Pläne nicht gesprochen?“, fragt sie, ohne nachzudenken.

„Ich ging davon aus, dass wir heiraten würden. Da habe ich mir ein paar Sachen überlegt. Du warst so jung, immer gleich furchtbar aufgeregt und wolltest alles genau wissen. Hätte ich dir gesagt, dass ich vorhatte, nochmal zu verlängern, hättest du von mir wissen wollen, wie das vor sich geht, wo wir stationiert sein würden und weiß der Himmel was noch. Alle diese Fragen hätte ich dir nicht beantworten können, weil ich es nicht wusste. Das wäre für dich sofort ein Beweis dafür gewesen, dass es nicht funktioniert.“

Entgeistert sieht Lydia ihn an, wartet darauf, dass Wut in ihr aufsteigt, aber das passiert nicht.

Er hat recht. Der Teufel schlägt sich vergnügt auf die Oberschenkel.

„Bestimmt bin ich dir manchmal auf die Nerven gegangen.“

Sie lachen.

“Ja, das kam vor.“ In Zeitlupe rückt er sich seine Kappe zurecht, drückt dann umständlich die Zigarette im Aschenbecher aus. „Um deiner Fragerei zu entkommen, habe ich geschwiegen, dir nichts von meinen Plänen erzählt.“ Das sagt er ganz ruhig, ohne Vorwurf in der Stimme, ohne Zorn.

In Lydia bricht Tumult aus. Es ist so, als würde nur ihr Inneres, nicht ihr Körper aus großer Höhe abstürzen.

Sie sehen sich an. Ob er versteht, welche Bedeutung diese Aussage hat? Weil ich so fordernd war, kamen die Gespräche, die ich gebraucht hätte, nicht zustande.

Sein Blick wird klarer, das Dumpfe in seinen Augen verliert sich. Wieder ist Lydia in seinem Bann. Hazel Eyes.

„Hätte ich es dir nur erzählt!“

Lydia rückt mit ihrem Stuhl näher heran, legt ihre Arme um seine Schultern und lehnt sich an ihn. Sagen kann sie nichts mehr. So wenig ist der Grund dafür, dass so vieles nicht Wirklichkeit wurde.

„Wir hatten alles und konnten es nicht festhalten. Das ist schade. Aber egal, wie kurz es war, diese gemeinsame Zeit und die Erinnerung daran kann uns keiner nehmen. Viele erleben so etwas gar nicht.“ Zärtlich streichelt er ihr übers Haar. „Wirklich vorbei war es für mich sowieso nie.“

Lydia und Steve

Mai 2015

Sehr gut! Aufatmend lehnt sich Lydia in ihrem Sessel zurück. Das lektorierte Manuskript ist per E-Mail an den Autoren abgesendet, der schon sehnsüchtig darauf wartet. Der intelligente, gut geschriebene Fantasy-Roman mit Bezügen zum Mittelalter, zu den Kelten und Germanen forderte in den letzten vier Wochen ihre gesamte Aufmerksamkeit. Das war der beste Weg gewesen, um, zurück in Deutschland, wieder in den normalen Alltag abzutauchen. Allerdings kommt es Lydia mitunter so vor, als sei das gar nicht mehr möglich, als sei nichts mehr „normal“.

„Du wirst dich schon wieder zurechtfinden, aber ich glaube, in deinem Leben hat sich etwas Grundlegendes geändert“, sagte Steffi. Sie hatte allerdings nicht erklärt, was sie mit diesem Grundlegenden meinte.

„So ein Wiedersehen ist doch der helle Wahnsinn. Wer hat schon die Gelegenheit, über das, was war, noch einmal zu reden und Dinge zu klären? Aber es hat wohl auch seinen Preis“, sagte Sophie.

„Mama, träum nicht so viel!“ Das war Lauras Kommentar.

Lydia geht in den Garten und bewundert ihre Pfingstrosen. Vor drei Jahren habe ich sie gepflanzt und jetzt erst sind sie richtig schön! Sie dreht sich um. Ein Eichhörnchen huscht über die kniehohe Mauer, die Abgrenzung zum Nachbargrundstück. Das Tier läuft die Mauer entlang, klettert am Ende in die Korkenzieherweide und setzt sich auf das verwaiste Vogelhäuschen. Kein Vergleich zu der riesigen Roteiche.

Hoch oben am wolkenlosen, blauen Himmel zieht ein Flugzeug einen bauschigen, weißen Kondensstreifen hinter sich her. Wo es wohl hinfliegt?

Es ist drei Uhr nachmittags, also neun Uhr morgens in New Jersey, Zeit für den ersten Versuch.

Drei- bis viermal in der Woche telefoniert sie mit Steve. Oft muss sie es mehrmals versuchen, bis er den Hörer abnimmt. Einmal wöchentlich skypt sie mit Debra. Außerdem chattet sie mit Kelly auf Facebook. Die Gespräche und Chats mit den beiden sind allerdings nach der ersten Woche etwas eintöniger geworden. Immer geht es um Steve, und da gibt es nie viel Neues zu berichten.

Im Internet sucht sie nach der Vorwahl, die das Telefongespräch billiger macht, und wählt. Es tutet, dann meldet sich der Anrufbeantworter:  The person you have called is temporarily unavailable. Please leave a message after the tone. Dazu hat sie keine Lust.

Zehn Minuten später klappt es.

„Hey Babe.“ Er klingt aufgeräumt.

Lydia entspannt sich. Vor einer Woche vergaß er ständig das, worüber sie sich kurz davor unterhalten hatten. Schließlich hörte Lydia ein Krachen und danach nur noch den Fernseher, Steve sagte nichts mehr. Nachdem sie mehrmals vergeblich seinen Namen gerufen hatte, versuchte sie verzweifelt, Debra auf dem Handy zu erreichen, weil das Festnetz ja blockiert war. Sie sprach ihr auf den Anrufbeantworter. Außerdem schickte sie Nachrichten über Messenger an beide Schwestern und an Ken. Bis Kelly sich nach einer Stunde endlich meldete, um ihr zu sagen, dass soweit alles in Ordnung sei, war sie wie eine Irre durch die Wohnung gelaufen.

Debra hatte nach dem Erhalt von Lydias Nachricht Steves Tochter verständigt. Samantha fuhr sofort zu ihrem Vater, fand ihm am Boden liegend vor. Er hatte einen epileptischen Anfall gehabt, war aber mit einer Beule am Kopf davongekommen. Lydia war für den Rest des Tages zu nichts mehr zu gebrauchen. Sie schaffte es kaum, Lauras Englischvokabeln abzuhören, geschweige denn, sich mit ihrer Tochter über deren Liebeskummer zu unterhalten.

„Was machst du gerade, Steve?“

„Ich schreibe an dem Brief für dich.“ Aha! Damit war er seit zwei Wochen beschäftigt. Lydia rechnete nicht damit, einen Brief zu erhalten, aber zu schreiben und im Wörterbuch nachzuschlagen, war auf jeden Fall eine gute Übung.

„Prima. Hattest du wieder einen Anfall?“

„Nein.“

„Isst du genug?“

„Ja, ich esse eigentlich ständig.“ Er räuspert sich. „Ich habe Ben angerufen.“

Lydia wird hellhörig. „Ja, und?“ Es hatte sie einige Mühe gekostet, Bens Telefonnummer herauszukriegen und sie Steve übers Telefon zu durchzugeben.

„Anrufbeantworter.“

„Oh, wie schade.“

„Er hat zurückgerufen.“ Sie hört an der Modulation seiner Stimme, dass er grinst.

„Das ist toll. Worüber habt ihr gesprochen?“

„Er ist verheiratet, hat zwei Kinder und ein Enkelkind, arbeitet als Zimmermann. Wir haben viel über die Army geredet und über Mainz.“

„Klingt gut. Ihr werdet bestimmt noch öfter telefonieren.“ Lydia freut sich, hofft insgeheim auf eine weitere Person, die sich um Steve kümmert.

„Vielleicht“, sagt er gelassen. Nach einer Weile fügt er etwas hinzu, was Lydia das Blut in den Adern gefrieren lässt. „Lydia!“ Pause. „Lydia, auch wenn es nur für kurze Zeit war, das Leben ist nicht umsonst gewesen, wenn man geliebt hat.“

„Lydia!“ Sie schlägt die Augen auf und ertrinkt in braun-grünem Flimmern. „Du musst jetzt aufstehen und mit mir kommen.“

„Das kann ich nicht. Du bist in New Jersey und ich bin in Deutschland. Wie soll das gehen?“

„Solche Dinge spielen jetzt keine Rolle mehr.“ Er streicht ihr über die Wange, nimmt ihre Hand und zieht sie hoch. Im Bett sitzend versucht sie, zu verstehen, was gerade passiert. Ein Traum, das ist ein Traum. Und noch dazu ein wunderschöner.

Steve, jung und gutaussehend, steht vom Bettrand auf, lässt sie dabei nicht los. Also klettert sie ungeschickt aus dem Bett. Sie stehen sich gegenüber. Als Lydia sich verwirrt umsieht, erkennt sie das Appartement, die kleine Kochnische mit den Kacheln in Braun-Orange, die Sofas, die Einbauschränke. Ihr Herz hüpft vor Freude. Sie beschließt, diesen Traum zu genießen und auszunutzen.

„Bin ich auch jung?“

„Ja Babe, aber das spielt alles keine Rolle.“

„Für mich schon, komm wir legen uns auf die Couch.“ Sie presst ihren Körper an ihn und beginnt, seinen Hals zu küssen.

Obwohl er sich zuerst dagegen sträubt, reagiert er auf die Berührung. Sie streicheln sich gegenseitig über den Rücken, küssen sich lange und intensiv, bewegen ihre Becken leicht im Kreis.

Hoffentlich geht das nicht zu schnell vorbei. Lydia keucht. Steve stöhnt, beißt ihr ins Ohrläppchen.

Als sie die Augen kurz öffnet, erschrickt sie. Hinter Steve, da, wo sich die Wohnzimmerwand befinden müsste, ist jetzt ein langgezogener Raum mit medizinischen Geräten zu sehen. In einem Bett liegt ein Mensch, von dessen Gesicht und Körper mehrere Schläuche zu verschiedenen Maschinen führen.

Zu Tode erschrocken weicht Lydia zurück. „Ich will aufwachen!“, schreit sie.

Steves schönes Gesicht verzieht sich vor ihren Augen, fällt in sich zusammen, wird dünner. Seine Gestalt schrumpft. Er beugt sich vor, kann sich kaum aufrecht halten. Sein strähniges Haar umrahmt ein hageres, faltiges Gesicht.

„Was geschieht hier?“

Der alte Mann hält sich an ihr fest. „Ich verabschiede mich.“

„Nein!“ Ihr Schrei endet nicht, bildet eine monotone, furchtbare Geräuschkulisse.

Die Szene hinter Steve verändert sich wieder. Ein Trailer steht unter einer Roteiche. Kelly winkt ihr zu, mit Tränen in den Augen. Debra hält den Daumen hoch. Der Schrei verstummt.

„Was sollen wir jetzt tun?“ Tränenüberströmt sucht sie seinen Blick. Der junge Steve strahlt sie an. Jetzt stehen sie in Mainz im Eingang zum Zugbahnhof, so dicht aneinandergepresst, dass sie ihre gegenseitige Erregung auch körperlich spüren.

„Wir tun es noch einmal.“ Er lächelt auf seine unbeschreibliche Art, nimmt sie an der Hand und führt sie zu der Couch im Appartement.

Sie bewegen sich gegeneinander und gleichzeitig miteinander. Zum Schluss sind sie eins, versinken ineinander, schweben irgendwo im Universum.

Als Lydia in dieser Nacht kurz zu sich kommt, fühlt sie sich auf eine wunderbare Weise weich und eins mit der Welt. Das Geräusch des Regens macht sie glücklich. Sie spürt, dass sie nicht allein ist.

Sofort ist sie wach. Das Herz klopft ihr bis zum Hals. Noch bevor ihr Hirn den Reiz als Geräusch registriert hat, weiß sie, dass das Telefon sie geweckt hat. Zittrig steht sie auf, läuft ins Esszimmer und nimmt das Telefon aus der Basis. Der Anblick der langen Nummer auf dem Display versetzt ihr einen Stich. Mit zittrigen Knien setzt sie sich an den Tisch.

„Ja bitte?“ Das bin ich, die da spricht, stellt sie überrascht fest. Ihre Stimme hört sich fremd an.

„Lydia …!“ Debra klingt undeutlich.

Sie hat geweint.

„Lydia! Steve ist … gestorben.“

Stille in der Leitung. Die Welt hört für einen Moment auf, sich zu drehen. Sie schließt die Augen und sieht Steve vor sich als jungen Mann, einer, dem die Mädchen hinterhersehen, einer, der weiß, wie man eine Jeans trägt. Als sie die Augen öffnet, hat sie sein Bild immer noch vor sich. Unverwandt blickt er sie an. Braun-grünes Schillern. Freundlich zwinkert er ihr zu. Es ist alles gut, flüstert eine Stimme in ihrem Kopf.

„Wie?“, haucht Lydia in den Hörer, während sie Steve zulächelt.

„Seine Tochter war bei ihm. Samantha sagt, dass er heute Nachmittag sehr glücklich und entspannt gewesen ist. Im Bad ist er gestürzt und mit dem Kopf auf die Einfassung von der Dusche geknallt. Sie rief sofort den Rettungswagen und verständigte uns. Wir waren alle bei ihm. Er hat das Bewusstsein nicht mehr wiedererlangt. Gehirnblutung! Er war bereits hirntot, als er im Krankenhaus ankam.“

„Er war an Geräte angeschlossen?“ Wieso frage ich das? Ist doch völlig gleichgültig.

„Ja.“ Debra japst nach Luft. „Aber sein Herz hat aufgehört, zu schlagen. Mein großer Bruder ist tot.“

Steves Bild beginnt ganz allmählich, vor ihren Augen zu verschwimmen. Grüßend hebt er die Hand, bewegt die Lippen: Auch dann, wenn es nur für kurze Zeit war, das Leben ist nicht umsonst gewesen, wenn man geliebt hat.

Danksagungen

In der Vorbereitung und während des gesamten Prozesses des Schreibens wurde ich von vielen Menschen auf ganz unterschiedliche Art und Weise unterstützt.

Um Informationen zu sammeln und mich in die Zeit einzustimmen, führte ich zusätzlich zu der Recherche im Mainzer Stadtarchiv Gespräche mit deutschen und amerikanischen Zeitzeugen, die Ende der siebziger Jahre im Rhein-Main-Gebiet gelebt haben. Neben einigen persönlichen Treffen erfolgte die Kommunikation per Mail oder telefonisch. Was dabei herausgekommen ist, hätte ich nie für möglich gehalten. Ich erhielt nicht nur Informationen und Meinungen darüber, wie „es“ damals war; ich konnte außerdem eine Fülle von Geschichten, Erlebnissen und Erfahrungen sammeln.

Während des Schreibens begleiteten mich Betaleser und Testleser. Ohne deren wertvolle Hinweise und Anmerkungen wäre der Roman um Längen schlechter. Auch meine Lektorin hat mir einen großen Dienst erwiesen.

Ohne die Hilfe meiner Übersetzer wäre ich „aufgeschmissen“ gewesen, denn einige Passagen mussten ins Englische übertragen werden, damit ehemalige GIs sie inhaltlich prüfen konnten.

Alle Aktiven in diesem engagierten Netzwerk haben dazu beigetragen, dass „Calling USA“ Wirklichkeit werden konnte. Dafür bedanke ich mich von Herzen.

Danken möchte ich auch meiner Familie, die diesen ganzen Zirkus mitgemacht hat und meinen Eltern, die mir immer wieder „auf die Sprünge geholfen haben“.

Interviewpartner

Marc Baetsch

Mark Bartovick

Martina Bell

Rick Davis

James L. Fair

Jürgen Hafner

Manfred Helfert

Gudrun Hölzel

Mark Johnson

Catharina Kennedy

Jürgen Kolb

Roman Rauch

Mark J. Sarro

Lou Shipley

Elke Steele

Berater und Übersetzer

Marion Anderson

Michael Ciaccio

Bert Knupp

Waltraut Lang

Liborio Lee Palermo II

Beta- und Testleser

Uta Burke

Harald Ebling

Ira Ebner

Uschi Hintze

Solveig Keller

Peter Nimtsch

Thomas Roos

Claudia Schön

Marion von Vlahovits

Weitere Unterstützer

Manfred Simonis, Stadtarchiv Mainz

Klaus Benz, Fotojournalist

Tom Tyson, Fotograph

Sowie aufgeschlossene und interessierte Mitglieder verschiedener Facebook-Gruppen (von Mainzern und früher im Raum Mainz stationierten amerikanischen Soldaten), mit denen ich mich immer wieder austauschen konnte.

Die Autorin

Paula Dreyser ist Bibliothekswissenschaftlerin und Ethnologin. Nach einer Tätigkeit an der Universität mit Forschungsaufenthalten in Namibia übte sie verschiedene Berufe aus. Sie arbeitete als Lehrerin, betreute eine Schulbücherei, leitete Projekte in Institutionen der Familienbildung und führte ein Online-Antiquariat. Mittlerweile ist sie als freie Lektorin tätig und widmet sich ihren Romanen. Mit Mann und fast erwachsener Tochter lebt sie im Vordertaunus, in der Nähe ihrer Heimatstadt Mainz.

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[LC1]Du kannst nur aus einer Sichtweise schreiben. Du hast den Abschnitt nach de Stern aus Steves Sicht begonnen, also musst du dabei bleiben. Steve kann nicht wissen, was Ben denkt. Wenn du möchtest, kann Ben jedoch laut aussprechen, was er denkt. J

[LC2]Wechsel zu Lydia

[LC3]Ich denke, nur Käse genügt.

[LC4]So kann er nichts mehr sehen – ähnlich wie „tonlos“