Die Helligkeit der Tage: Ein Roman aus der Zeit der Befreiungskriege
Author: Lukas Lyngsberg
Date: 2016-02-17T23:00:00+00:00
Keywords: Historische Thriller; Belletristik; Krieg; Populäre Belletristik; Krimis & Thriller; Thriller
Description: Im Befreiungskrieg 1813 brennen aus Russland in die Heimat fliehende französische Soldaten das Gehöft der westfälischen Bauersfamilie Kallwey nieder. Nur die Söhne Paul und Gerd sowie ihre Schwester Lore überleben. Eine Truppe zusammengewürfelter preußischer Freischärler nimmt sich der verstörten Jugendlichen für einen Tag an, doch ihre wilde Jagd muss weitergehen. An den hastig geschaufelten Gräbern der Eltern entscheiden die drei verstörten Überlebenden über ihr weiteres Schicksal. Hass und Verzweiflung, aber auch Verantwortung und Liebe führen sie hinaus in die Wirren eines schmutzigen Krie

Die Helligkeit der Tage

Ein Roman aus der Zeit der Befreiungskriege

von Lukas Lyngsberg

© 2015, Michael Harde

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Alle  Rechte vorbehalten.

ISBN 978-3-00-052453-0

Dies ist kein historisch verbürgter Roman

1.

Der kleinere der beiden Jungs konnte nicht über die Ginstersträucher blicken. Er sah die Wolken am Himmel und zwei schmale Rauchsäulen, die sich ihnen entgegen schlängelten. Gelegentlich wischte er sich mit schmutzigen Händen durch die Augen.

Als er schließlich mehr sehen wollte, nicht nur den Rauch und die Wolken, richtete er sich auf. Kaum hatte dies der ältere Junge bemerkt, schlug er ihm mit der Faust ins Gesicht. Nicht fest, aber unerwartet. Der Kleine japste erschrocken und rollte zur Seite ab, wie man es macht, wenn eine Ziege oder Kuh beim Melken auskeilt.

Das Mädchen hatte auf dem Rücken liegend in den Himmel gestarrt. Stundenlang hatte sie nicht gesprochen, jetzt fauchte sie halblaut den Älteren an:

„Paul!“

Ein feines rotes Rinnsal lief aus der Nase des Kleinen über die Oberlippe. Er leckte es ab, ohne einen Mucks. Die Schwester kroch neben ihn. Als sie ihn an sich drücken wollte, schob er sie weg.

„Nicht, Lore.“

„Stell dich doch nicht so an.“

Sie legte den Arm um seine Schulter, er duckte sich darunter weg.

„Lass mich.“

Auf Händen und Knien kam Paul dazu, packte Lore am Ellbogen, den kleinen Bruder am Nacken.

„Seid beide still! Unten bleiben!“

Lange sprach keiner. Sie hatten trockene Kehlen, Angst in den Augen und selbst die jungen Rücken schmerzten vom ständigen Kauern am Rand der Böschung. Eine Hummel brummte und verschwand wieder. Die drei hatten hinter braungrünem Gestrüpp kleine Kuhlen in die weiche Erde gelegen. Sie achteten darauf, nicht an die Ginsterbüsche zu stoßen, die Äste so wenig wie möglich zu bewegen.

„Da ist keiner“, sagte Kleine, der Gerhard hieß, aber außer dem Pfarrer über dem  Taufstein hatte ihn niemand anders als Gerd genannt. Er war auch nicht das Kleinste der Kinder, das war Pia, aber sie hatte es nicht auf die Böschung hinter den Ginster geschafft.

„Wir müssen gar nicht hier liegen und still sein“, sagte Gerd weiter. Er sprach trotzdem ganz leise, denn er hasste es, von Paul geschlagen zu werden, Er hasste es fast noch mehr, als von Lore gedrückt zu werden. Er hasste es, nun wieder der Kleine zu sein.

„Wir haben doch die Pferde gehört.“

„Die sind längst wieder weg.“

„Und der Eichelhäher?“

„Der ist auch weg.“

Lore sah Paul an. Sie war nur ein Jahr jünger als er und fast genauso groß. Sie stritten sich oft. Paul konnte sich nur selten durchsetzen. Er war bedächtig, kleinlich und arbeitsam. Wo Paul  pflügte, blieb keine Krume unzerteilt, wo er molk, blieb kein Tropfen Milch im Euter und der Eimer wurde ausgespült und getrocknet an den Haken gehängt, von dem er ihn genommen hatte. Gerd oder Lore hatten fast immer das letzte Wort, den Scherz auf seine Kosten, dann ging Paul weg und redete den Rest des Tages nicht mehr mit ihnen.

Diesmal kniff er nur die Augen zusammen. Er versuchte durch die Zweige zu blicken und atmete tief durch die Nase ein. In der Luft war noch immer der Brandgeruch, gelegentlich erklangen auch Geräusche. Sie hörten, wie ein Gehöft starb. Mit hellem Ping zerplatzten durchgeglühte Ziegel, es krachte, wenn ein verschwelter Balken brach. Glut stob kurz auf, Funken trieben im Wind, in Richtung des kleinen Pappelwäldchens, das den Blick auf den See versperrte.

Paul ärgerte sich, dass er nicht weggehen konnte. Er wäre gerne schnell und weit gelaufen, um die Wut und die Trauer loszuwerden, aber er war jetzt der Älteste. Er drückte sich aus dem Schneidersitz hoch, kniete und konnte so immerhin auf die beiden Geschwister herabblicken. In einer Faust zerdrückte er Erdklumpen und ließ den braunen Staub langsam neben sich rieseln. Ein kleiner Kegel bildete sich, den er musterte, schließlich verrieb.

„Hast du sie wegreiten gehört?“

„Nein.“

„Dann sind sie wohl noch da.“

„Ich habe Durst“, sagte Gerd.

„Sei still!“

„Ich auch“, sagte Lore.

„Ja, du auch.“

„Ich habe auch Durst, Blödmann.“

Paul hatte die Schwester seit vielen Jahren nicht geschlagen, aber jetzt spürte er genügend Wut in sich. So viel Wut, die schnelle Bewegung mit der Faust brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Statt Lore zu strafen, rutschte sein linkes Knie zur Seite. Er taumelte,  griff erschrocken in die dünnen Zweige des Ginsters, die  ihn nicht hielten. Tief im Busch, den Hintern in der Höhe und das Gesicht zerkratzt, lag er auf sandiger Erde.

„Sei still!“ sagte Gerd.

„Unten bleiben“, fügte Lore hinzu.

Beide kicherten viel zu laut. Viel zu laut.

Paul dachte ans Sterben. Seit dem Morgen dachte er nur ans Sterben. Wenn sie entdeckt würden. Wenn sie zurückblieben. Wenn das Feuer weiter wütete. Wenn der Winter früh einsetzte. Er hatte das Gefühl, dass überall der Tod war.

Die schwarzen Jäger rasteten am See. Die Pferde hatten getrunken und zupften an den Blättern junger Pappeln des angerenzenden Wäldchens. Die  Männer saßen im Halbrund  auf dem feinen Kies des flachen Ufers, ihre schmerzenden Rücken lehnten an umgestürzten Baumstämmen. In schmalen Pfeifchen rauchten die meisten heimische Kräutermischungen mit getrockneten Pilzen, die ihnen halfen, die Kanten der Tage auf der Jagd abzurunden.

Der kaum zwanzigjährige Heinzpeter, bis vor acht Wochen Studiosus der alten Sprachen an der Alma Mater zu Breslau, trat aus dem Pappelwäldchen. Als jüngster Reiter war er der Laufbursche des Trupps und hatte auf der anderen Seite des Hains im dunklen Schatten der Bäume gelegen, um das Gehöft zu beobachten. Ein Kämpfer war er noch nicht, aber ein guter Späher.

„Es liegen welche im Ginster, oben auf der Böschung“, sagte er, nachdem er in die Mitte des kleinen Haufens getreten war. Wie immer untermalte er seine Worte mit wirbelnden Bewegungen bei der Hände. Höhnisch nannten die anderen ihn den Fensterputzer.

„Dachte ich‘s mir doch“, sagte der Hauptmann, von dem  niemand wusste, dass er Korbinian Winterhud hieß. Er war es, vor den Heinzpeter wie selbstverständlich hingetreten war. Winterhud  trug die schwarze Hose, die schwarze Jacke mit den goldenen Knöpfen und die Mütze mit dem roten Band wie alle seine Kameraden, dennoch nannten sie ihn Hauptmann.

In der sächsischen Armee habe er es in sechs Dienstjahren es bis zu diesem Rang gebracht, hatte er erzählt, aber bevor es nach Russland ging, sei er desertiert, um nicht für Napoleon zu kämpfen. Noch hatte er niemanden gefunden, der ihm die Geschichte glaubte. Weder war er von Adel, um den Offiziersrang zu erreichen, noch konnte er erklären, wie er zwei Jahre lang den sächsischen und französischen Häschern entkommen war, bevor er in Anklam zu den schwarzen Jägern stieß. Als Aufschneider wurde er dennoch nicht verspottet, denn er trug einen sächsischen Säbel an seiner Seite, von viel besserer Qualität als die minderwertigen preußischen Säbel, mit denen die anderen Jäger kämpfen mussten. Außerdem bewies er bei einem Scharmützel mit westfälischen Landsern, dass er zu töten verstand und in einem hin-  und herwogenden Gefecht nicht den Kopf verlor. Sollte er sich weiter Hauptmann nennen.

Die Preußen hatten ihm zwei Pistolen gegeben und einen dreizehnköpfigen Trupp wilder Abenteuer ohne soldatische Ausbildung. Der Befehl: Vorausreiten und  für Unruhe unter den heimwärts flüchtenden Franzosen und ihren Verbündeten sorgen. Nadelstiche setzen, aber nichts zerstören, was den eigenen großen Heeren dienen würde bei der Befreiung der napoleonischen Provinzen.

„Es ist eine Falle“, sagte der Hauptmann laut genug, dass alle es verstehen konnten, „sie warten auf uns, weil sie denken, der Brandgeruch lockt uns an.“

„Hat er ja auch“, sagte Tobias aus Teltow, der vor vier Wochen noch im Schuldner-gefängnis gesessen hatte. Zwei Kaufmannsrechnungen und einen Pferdeschmied hatte er nicht bezahlt, die Kleingeister waren ohne Nachfrage oder Mahnung zum Magistrat gelaufen. Als die Franzosen abzogen, hatte er im allgemeinen Tumult in die andere Richtung entfliehen können. Auf langen Ritten, halb schlafend im Sattel schlingernd, träumte er davon, zurückzukehren mit dieser Rotte und ganz Teltow abzufackeln. Das wäre ein Spaß.

„In die Falle sind wir nicht gegangen“, sagte der Hauptmann, „nur bis hierher, denn wir sind schlau und das da drüben sind dreckige Franzosen oder dumme Westfalen. Wir drehen den Spieß um.“

Heinzpeter in der Mitte des Halbrunds bekam leuchtende Augen und legte die Hände auf die Griffe der beiden noch nie abgefeuerten Pistolen im Koppel.

„Wir greifen an“, sagte er stolz, doch es klang wie eine Frage.

Der Hauptmann lächelte und beruhigte den Studiosus mit einer Handbewegung.

„Eins nach dem anderen. Sag uns erst, wie viele es sind.“
„Das weiß ich nicht, ich habe keine gesehen.“

Die Hände waren beide schon wieder in der Luft, jetzt stockte Heinzpeter und schob seine Brille nervös den sonnengeröteten Nasenrücken hinauf. Tobias aus Teltow holte schon Luft, um eine Bemerkung zu machen, daher fügte er schnell hinzu:

„Auf der Böschung…, der Ginster…, der hat sich bewegt, ganz deutlich. Ich habe Stimmen gehört.“

„Deutsch oder Französisch?“

Wirbelnde Hände, offener Mund.

„Konnte ich nicht genau verstehen.“

Nun konnte sich Tobias nicht mehr zurückhalten:

„Es war der sprechende Busch.“

Einige Kameraden lachten. Tobias drehte sich zu ihnen um:

„Der aus der Bibel, wisst ihr.“

„Das ist der brennende Busch.“

Heinzpeter ließ seinen Mund offen stehen, so überrascht war er von sich selbst. Noch nie hatte er vorlaut geantwortet oder einem Spötter Paroli geboten. Er war der Kleinste, der Jüngste, der einzige mit Brille und nachdem drei Tagen zuvor der Professor Nepomuk Thünker vom Pferd geschossen worden war, auch der einzige der Truppe, der Latein verstand.

„Seid still“, der Hauptmann grinsend und nickte Heinzpeter wohlwollend zu.

„Wie viele könnten sich hinter dem Busch verstecken?“

Heinzpeter zuckte mit den Schultern.

„Wie breit ist der Busch?“

Heinzpeter streckte seine schmächtigen Arme weit aus. Die zerschlissenen Ärmel seiner schwarzen Jacke rutschten fast bis zu den Ellbogen hoch.

„Irgendwo gibt’s einen, der noch kürzer ist als unser Zwerg-Husar“, flüsterte Tobias den anderen zu. Heinzpeter hatte es zwar gehört, aber er eine zweite flapsige Antwort zu geben, traut er sich noch nicht.

„Hinter so einen Busch stecken höchstens zwei Männer“, überlegte der Hauptmann laut genug für alle, „da wird sich woanders noch ein zweiter Trupp versteckt halten?“

Sie bildeten drei Gruppen, zogen die Sattelgurte wieder fest, überprüften Pistolen und Karabiner.

„Die Pferde haben zu viel gesoffen“, murrte einer.

„Hoffentlich töte ich heute einen Franzosen“, hoffte ein anderer.

Ein Dritter betete leise ein polnisches Ave Marie.

2.

Es hatte seit einer Woche nicht geregnet. Das Gras rund um die Gebäude war schwarz versengt. In den Gerippen der Haselnusssträucher glommen Glutnester. Durch das eingestürzte Dach des Hauptgebäudes stiegen weiterhin zwei Rauchfahnen in den weiß bewölkten Himmel. Zwischen den Heidekräutern und geduckten Heidelbeeren huschten bereits wieder Mäuse, ein Bussard kreiste im Erkundungsflug über das verkohlte Gehöft. Im Ginster hinter der Rodung zwischen Krüppelkiefern und den drei Birken bemerkte er eine Bewegung und schwenkte zu den Pappeln, doch auch hier schien er gestört zu werden und verschwand beleidigt Richtung Westen.

Der Hauptmann saß hoch aufgerichtet im Sattel und beobachtete den Lauf der Sonne mit zusammengekniffenen Augen. Schließlich nickte er und wandte sich zu den fünf Männern hinter ihm.

„Sie lauern oben auf der Böschung. Wo die anderen sind, werden wir herausfinden. Ihr macht Krach im Wald, als kämen von dort gleich einhundertfünfzig Männer.“

Die fünf würden vor und zurück über trockene Zweige reiten, die unter den Hufen besonders laut krachten, Säbel gegen blecherne Trinkflaschen schlagen, johlen...

„Wie lange noch“, fragte Lore spitz.

„Ich habe Durst“, sagte Gerd.

Paul spürte Sand zwischen den Zähnen. Es fiel ihm schwer, der Älteste zu sein, wenn er glaubte, dass ihm die Tränen in die Augen schossen. Früher hatte er sich manches Mal ausgemalt, dass er ein Anführer war – Kleine-Jungen-Allmachtsträume, wenn er wach auf der Strohmatte unter dem Küchentisch lag, neben ihm Gerd im Schlaf schnaufend und zuckend. Dann stand er auf einem kleinen Hügel, die anderen sahen zu ihm auf voll Respekt und Vertrauen, sie harrten still auf seiner Orders und vor allem waren es viele mit Waffen und bunten Fahnen. Er hatte immer gedacht, die anderen würden selbstverständlich gehorchen. Jetzt lag er auf einem kleinen Hügel in der Sonne und keiner schien ihn sonderlich zu beachten.

Als einziger hatte er den Vater gesehen, der mit dem Viehknecht Ulf hinten an der Scheune hing. Lore und Gerd hatte er davon nichts erzählt, weil sie genug Schreckliches gesehen hatten. So machte das ein guter Anführer. Aber die beiden wussten es nicht.

Vor etlichen Stunden hatte er die beiden auch von der Böschung herunter geleitet, sie angewiesen, die Toten vor dem Haus nicht anzustarren. Sie wollten versuchen, aus den Gebäuden noch Möbel, Kleidung, Gegenstände herauszuziehen, doch da erklangen schon die Pferdehufe, sie waren sie wieder hinauf ins Gebüsch gelaufen, hinter dem sie sich auch während des ersten Überfalls versteckt hatten.

Paul hatte den beiden gesagt, hier würden sie jetzt warten, bis…

„Bis was?“, hatte Lore sofort gefragt.

Er hatte ihr in die  Augen gestarrt und noch an sich geglaubt. Niederstarren wollte er sie, dass sie still blieb.

„Bis was?“, hatte sie wiederholt.

Wütend und ohne nachzudenken hatte er geantwortet, bis der Vater käme, der wäre Hilfe holen, der gute Vater würde mit der Kutsche kommen und mit Männern. Was man so redet mit neunzehn, wenn man zerrissen wird von Trauer, Angst und Wut.

Lore hatte ihm kein Wort geglaubt, das sah er ihrer Miene an. Trotzdem waren sie zusammen geblieben, wenn auch die beiden immer boshafter geworden waren. Paul wusste, dass er sie wieder schlagen würde, wenn sie aufstanden und losliefen.

Er würde mit ihnen auf der Böschung ausharren bis es Nacht war, sollten sie verdursten oder von Ameisen gefressen werden. Keinen der beiden würde er wieder heruntergehen lassen. Wenn es ihm an guten Antworten auf ihre vielen Fragen fehlte und sie sich lustig machten, würde er sie prügeln, dazu war er fest entschlossen. Bis es Nacht war und dann gingen sie zum See, wo sie trinken konnten. Weiter wusste er auch nicht.

Die drei verstanden nichts vom Krieg, der zum zweiten Mal in kurzer Zeit durchs Land zog, sie kannten Franzosen nur vom Hörensagen. Dem Tod waren sie einmal begegnet, als der Großvater vor fünf Jahren an der Ruhr gestorben war, da hatte er unter einer grauen Wolldecke gelegen, nur seine spitze Nase und ein Wust weißer Haare hatten herausgelugt.

Im Pappelwald erhob sich ein großes Getöse, als würden dreißig Mann heranreiten.

„Da kommen welche“, sagte Lore.

Plötzlich zitterte ihre vorlaute Stimme.

„Franzosen“, sagte Paul.

„Was machen die da?“ fragte Gerd, der ganz dicht zu seinem älteren Bruder kroch, in den Nasenlöchern noch rot schimmerndes Blut.

„Krieg machen die da?“

„So geht Krieg?“

„Sei still!“

Sie sahen nichts, hörten den Krieg und warteten, dass er kam sie zu holen, wie ihre Eltern, wie Pia, den Knecht Ulf und die Großmutter.

Hinter den drei Birken, keine vier Meter von den Geschwistern entfernt, lagen Tobias und sein bester Kumpan Ferdinand, der niemandem erzählte, was er gemacht hatte, bevor er zu den Jägern kam. Ob denn Ferdinand sein richtiger Name sei, hatte Tobias ihn einmal gefragt und Ferdinand hatte gegrinst, dafür würde er seine Hand nicht ins Feuer legen.

Sie lagen dicht beieinander. Um nicht zu klappern, hatten sie Säbel und Pistolen bei den Pferden gelassen, wo die anderen warteten, um im plötzlichen Galopp von hinten über die Feinde herzufallen.

„Eine böse Falle…“

Sie mussten beide ein Kichern unterdrücken. Ganz vorsichtig ließen sie die gespannten Hähne ihrer Karabiner zurückschnappen.

„… ja, der Hauptmann ist ein wahrer Feldherr.“

Ferdinand pickte eine schwarzblaue Heidelbeere vor einem Strauch neben sich und steckte sie in den Mund.

„Aber das mit dem Lärm macht er schon gut. Es klingt wie eine Hundertschaft.“

„Den Kindern da würde es Angst machen, selbst wenn sie wüssten, es sind nur fünf.“

„Machen wir dem Zauber ein Ende.“

3.

Das Schluchzen kam. Er konnte es nicht mehr zurückhalten. Verdreckt, ohne Schuhe, die blonden Haare wirr abstehend stand er da. Sein ganzer Körper zuckte, in der eingefallenen Brust mussten jeden Moment das Klappern aneinanderschlagender Rippen zu hören sein. Die wulstig vorspringende Unterlippe bebte, der Rotz sammelte sich darauf und schlug kleine Bläschen. Bei Regen hatten Ulf under Vater immer Witze über die Lippe gemacht, dass er aufpassen solle, nicht im Stehen zu ersaufen.

Die Jäger sahen oft zu ihm und seinen Geschwistern. Lore hatten sie nicht angefasst, aber sie starrten vor allem auf sie. Die drei standen nun zwanzig Schritte vom Haus entfernt, windabgewandt, wo keine gelegentlichen Funken mehr hingeweht wurden.

Von Lores Schultern hing das graue, mit Erdflocken besprenkelte Kleid wie ein umgedrehter Kartoffelsack, ein langer Riss hinten im Stoff gab Blicke auf den ebenfalls schmutzigen Unterrock frei und die braune Haut der Waden. Sie hielt Gerd vor sich gedrückt, der keine Träne mehr geweint hatte, seit sie aus dem Ginster gezerrt worden waren. Er sah den Jägern zu, manchmal sah er zu Lore hoch und fragte etwas, aber sie zuckte nur mit den Schultern. Auch Lore weinte nicht. Sie hatte ihre senfblonden Haare hastig zu Zöpfen geflochten, als die Toten zusammengetragen wurden und hatte ihre Schürze vorne glatt gestrichen. Wie dreckig ihre Finger waren. Aber dreckig waren sie alle, Kinder, Jäger, Leichen.

„Wir sind ein schlimmer Haufen, erschreckt euch bitte nicht“, hatte der Hauptmann gesagt, als sie vor ihm aufgestellt wurden, der Größe nach, „aber so richtig galant seht ihr auch nicht aus.“

Sie hatten kurz gesprochen, der Anführer der Husaren und der Älteste vom Kallwey-Hof. Dann waren sie zu den schwelenden Häusern gegangen, wo die Toten lagen und mit Gesten deutete Paul an, wie die Gebäude hier aufrecht gestanden hatten, bevor die Brände gelegt wurden. Der Hauptmann sprach noch einen kurzen Satz mit einem kleinen, bebrillten Mann, der daraufhin seinen Karabiner spannte und sich neben Lore und Gerd stellte. Dann zog er Paul am Unterarm mit sich.

Die  Jäger hatten die Toten geborgen, jetzt zogen sie einzelne Balken zur Seite oder kickten gegen Blechutensilien und Eisengegenstände, die überall verteilt lagen. Einer bückte sich nach einem Sensenblatt und ließ das heiße Metall mit einem kleinen Aufschrei wieder fallen. Paul musterte die Reiter mit verquollenen Augen. Die meisten waren kaum älter als er, aber sie sahen mutig aus und würden niemals weinen. In ihren breiten Ledergürteln trugen sie Säbel und Pistolen, über die Schultern lange Karabiner.

„Seid ihr Franzosenjäger?“

Der Hauptmann sah ihn nicht an. Er schnaubte nur, dass  sich sein Schnurrbart bauschte. Mit forschen Schritten stapfte er voran auf das erste Gebäude, den langen Schober, der schon halb voll Heu gewesen war und gebrannt hatte wie eine Fackel. Nur einzelne schwarz verkohlte Pfosten standen noch.

„Wir jagen alles, was zu Napoleon gehört. Westfalen, Dänen, Flamen, Sachsen, aber am allerliebsten Franzosen.“

Er blieb stehen.

„Hier hätte ich das Feuer gelegt“, sagte er, „so, wie der Wind steht.“

Er sah Paul an.

„Welche Sprache haben sie gesprochen?“

„Ich denke… Französisch.“

Er kannte keine andere Sprache als Deutsch. Er war fünf Jahre zur Schule gegangen, aber dort lehrten sie nur Lesen, Schreiben, Rechnen und Religion. Der Pastor, der sie unterrichtete, hatte vier Sprachen gesprochen und wenn er gut gelaunt war – zumeist am Montag oder Dienstag, weil er sich dann noch nicht mit der Sonntagspredigt herumquälen musste – sprach er in einer der Sprachen mit ihnen. Paul hatte ein bisschen Latein gehört, ein bisschen Polnisch und ein bisschen Französisch.

„Latein war es nicht und Polnisch war es auch nicht.“

„Latein spricht kein Mensch mehr“, grummelte der Anführer.

Paul überlegte, ob alle getötet worden waren, die es sprachen. Alle Leute wussten, dass viel gestorben wurde, am meisten in Russland. Er traute sich nicht zu fragen, weil er ohnehin schon als Heulsuse aufgefallen war, da musste er nicht auch noch als Dummkopf dastehen. Um aber irgendetwas zu sagen, fragte er den Anführer nach seinem Namen. Der sag ihn zum ersten Mal länger in die Augen, bis Paul wegblickte.

„Hauptmann,“

„Wie bei den Soldaten?“

„Ja.“

„Sie sind aber Jäger.“

Der Hauptmann schüttelte leicht den Kopf.

„Du bist ein bisschen dumm. Ich denke, ihr seid alle dumm. Keine Zeitung, keine Bücher.“

Paul biss sich auf die Unterlippe.

„Lass das“, sagte der Hauptmann, „Was weißt du vom Krieg?“

„Dass die Franzosen verlieren, weil wir jetzt alle Deutsche sind und zusammenhalten und besser sind als die Franzosen.“

Der Hauptmann nickte und lachte kurz:

„Die Welt in einer Nussschale.“

Paul sagte nichts, weil er den Satz nicht verstand, aber er vermied es auch in die Unterlippe zu beißen.

„Zeig mir die kleine Welt hier, Junge!“

Paul sah ihn verständnislos an.

„Den Hof, dummes Kind!“

„Ich bin kein…“

„Los jetzt!“

Vor zwei Jahren waren Bayern auf dem Weg nach Osten hier durchgekommen, aber sie hatten nur das Milchvieh genommen und die Trakehner-Stute Frau Holle. Die Mutter hätten sie des Nachts vergewaltigt, behauptete der Knecht Ulf, aber keiner fragte nach und die Mutter redete nie viel, über solche Dinge schon gar nicht.

Die Bayern waren wohl alle in Russland geblieben, so sagten es die Neuigkeiten, hatten im brüllend heißen Sommer Pferdepisse getrunken und im klirrenden Winter mit den Handschuhen auch die abgefrorenen Fingerkuppen abgezogen.

Dennoch waren Truppen zurückgekommen, besuchten ein zweites Mal das Gehöft und schrien auf Französisch. Es waren hagere Picardier mit eingefallenen Wangen, aufgeplatzten Lippen, struppigen Bärten, zerschlissener Kleidung und Pferden so mager, dass man die Brände durch ihre Leiber hindurch leuchten sah.

Paul und Gerd waren im Pappelwald gewesen und hatten Schlingen für Eichhörnchen gelegt, Lore war ihnen gefolgt, weil sie mit der verwirrten Großmutter keine Zichorienwurzeln mahlen wollte. Sie hatten den Überfall gehört, Pferde, Schreie, einige Schüsse. Auf dem Hof gab es weder Pferde noch Schusswaffen. Sie waren an den Rand des Wäldchens gerannt, wo Paul die beiden Jüngeren festhielt.

Es waren vielleicht dreißig. Einige stiegen gar nicht von den Pferden herab, juchzten vor Begeisterung, als andere die Großmutter in den Hof zogen und ihr die Kleider herunterrissen. Ein Reiter mit einer langen Peitsche schlug sie, ritt um sie herum, als sie am Boden lag und schlug sie und schlug sie, bis sie sich nicht mehr regte. Die kleine Pia brachte einer aus dem Wohnhaus, hielt sie an den Füßen und das Mädchen schrie und zappelte, bis er sie hochwirbelte und ihren Schädel am Türstock zerplatzen ließ. Die Mutter warfen sie bereits tot aus dem ersten Geschoss mit den Schlafräumen. Sie fiel auf die Großmutter und da lagen sie alle drei.

Brände wurden gelegt, einige Männer verschwanden noch hinter der Scheune, dann brachen sie auf.

Ob sie wirklich alle weggeritten wäre, fragte der Hauptmann dreimal.

„Ja“, sagte Paul.

Er rieb wieder über seine Augen.

„Du musst dich nicht schämen.“

Der Hauptmann tätschelte ungelenk seine Schulter. Sie standen bei den Leichen. Glut war auf die Mutter herabgeregnet, hatte ihre Haare verbrannt, ihr Kleid und ihren Rücken. Pias Kopf sah schmal und schartig aus wie eine Ranunkel. Von der Großmutter darunter waren nur die beiden Holzpantinen zu sehen, die ihr merkwürdigerweise nicht von den blauadrigen Füßen gerutscht waren.

Sie gingen um die Reste des Hauses. Der kniehohe Mauerstock aus Feldstein stand noch, viele der Steine hatten Risse bekommen. Die Apfelbäume dahinter hatten versengte Blätter, aber sie würden wieder austreiben. Unter der einzigen Zwetschge lag der Franzose, den Ulf mit einem Dreschflegel erschlagen hatte. Sie hatten ihn ausgezogen und einfach liegen gelassen.

Der Hauptmann trat den nackten Leichnam mit seiner zerkratzten Stiefelspitze.

„Schade. Franzosen haben oft gute Schuhe…“

Hinter den Bäumen stand der Stall, hier waren nur eine Wand und der Großteil des Strohdachs verbrannt. Es war der jüngste Bau des Kallweygehöfts, der Holz noch feucht und frisch. Paul zeigte dem Hauptmann, wo er Ulf und den Vater gefunden hatte. Die beiden mürrischen Streithähne hingen nebeneinander von der Stange des Flaschenzugs über dem Stalltor. Der Wind ließ die Leichen gegeneinander stoßen, als wollte er im Tod vereinigen, was im Leben nie zusammengepasst hatte.

Obwohl sie dicht nebeneinander hingen, hatte das Feuer, das die Picardier darunter entzündet hatten, den Vater hoch bis zur Brust verkohlt, die Knecht aber nur bis zu den Knien.

Paul schüttelte ein erneutes Weinen, sein ganzer Körper bebte, aber er unterdrückte ein lautes Schluchzen. Der Hauptmann sah ihn nachdenklich an.

„Das ist der Krieg“, sagte er schließlich.

Paul atmete tief, um sich zu beruhigen.

„Ich kann… ich weiß nicht…“

„Schon gut. Wir hängen sie ab und beerdigen sie. So viel Zeit muss sein.“

„Ich habe es Gerd und Lore noch nicht gesagt.“

„Dann sag es jetzt.“

4.

Die Jäger arbeiteten schnell und verbissen. Ohne die schwarzen Jacken sahen die nackten, schwitzenden Oberkörper wenig ehrfruchtgebietend aus. Kaum einer schien regelmäßig zu essen, die Ellbogen waren zumeist breiter als die Oberarme, die Bäuche eingedrückte Kuhlen unter den schmalen Brustkörben.

Fünf Gräber wurden ausgehoben. Ein buckliger, blonder Kerl, der fast nie sprach, aber laut seinen Papieren ein Zimmermann aus dem Anhaltinischen war, zimmerte Kreuze.

Der kleine Mann mit dem Karabiner, der Heinzpeter hieß und Gerd zum Lachen brachte, war mit den Kallwey-Kindern auf die Ginster-Anhöhe zurückgestiegen. Oben hatte Paul erzählt, dass sie auch den Vater gefunden hatten. Gerd und Lore nickten nur, als hätten sie es längst gewusst. Nach Ulf, dem Knecht, fragten die beiden nicht.

Der Hauptmann war ebenfalls gekommen und hatte einige Fragen nach den Verstorbenen gestellt, aber da sie kaum eine beantworten konnten, ging er zurück zu seinen Leuten.

Gerd rannte mit dem geliehenen Säbel Heinzpeters gegen einen Busch an und metzelte ihn schließlich bis auf Erdboden nieder.

Lore zeigte auf den Mann, der Ferdinand genannt werden wollte und flüsterte Paul zu, er sähe gut aus.

Paul sah sie an. Er sagte nichts. Er dachte an den Vater und den Knecht, die zusammenstießen im Wind und an die blassen Aschewölkchen, die dabei verweht wurden.

Nach zwei Stunden wurden sie geholt.

Die Gräber lagen in einer Reihe hinter dem Haus zwischen den Obstbäumen. Links ein Kreuz, auf dem „Mutter Kallwey“ stand, weil die drei ihren Vornamen nicht kannten. Sie war immer die Großmutter gewesen. Daneben ein breites Grab mit dem Kreuz für „Henner und Griet Kallwey Eheleute“. Den Namen Pia hatten sie falsch verstanden oder noch nie gehört, aber Paul wollte nicht meckern. Er hielt Gerd und Lore an den Händen und zog sie weiter, doch Gerd las laut vor:

„Pira Kallwey, das ist falsch, das hat ein Dummer geschrieben.“

Er drehte sich zum Hauptmann um, der hinter ihnen stand und lachte abfällig.

Die Ohrfeige schleuderte ihn auf den frischen Erdhaufen über Pia, das Kreuz wackelte.

Lore  sah kurz zu Paul, aber sie wusste, dass der kein Kämpfer war, daher warf sie sich selber gegen den Hauptmann und schrammte seine Backe mit einer kleinen Faust. Der Hauptmann griff sie und warf sie neben Gerd.

Gerd winselte wie ein getretener Hund, aber er hatte keine Tränen in den Augen, bemerkte Paul.

Er wusste, dass ihm sicherlich die Tränen gekommen wären. Ihm kamen immer die Tränen. „Mädchen“ hatte Ulf ihn gelegentlich genannt. Ulf hatte alle beleidigt, die ganze Kallwey-Familie. Der Vater, der als Köhler aufgewachsen war, nicht als Landwirt, brauchte den Knecht so sehr, dass er Ulf alles durchgehen ließ. Lore nannte der Knecht „Füchsin“, weil sie oft mit hochgerefften Röcken und nackten Beinen über den Hof lief. „Pudel“ nannte er Gerd wegen seiner lockigen Haare. Nur Pia war immer Pia. Letztes Jahr im Winter hatte er sie zu sich ins Bett geholt, aber das hatte der Vater verboten.

Paul hatte Ulf gehasst und doch fand er sich die meiste Zeit an der Seite des gehässigen Arbeiters. Alles hatte er ihm bei Ackerbau und Viehhaltung abgeguckt, damit er keinen wie ihn mehr brauchte, wenn er einst den Hof vom Vater übernehmen würde. Nun waren beide tot. In diesem Moment wurde Paul bewusst: Er war jetzt der Kallwey-Bauer.

Der Hauptmann trat breitbeinig über Gerd. Da lag ein Bauerntölpel, doch der Jäger schien dasselbe zu bemerken wie Paul: keine Tränen. Da lag kein Weichei.

„Kind, so redet keiner über meine Männer. Es sind gute Männer! Einige sind sogar schlaue Männer.“

Er bückte sich, packte Gerd mit einer Hand am Jackenaufschlag und stellte ihn wieder auf.

„Wie alt bist du?“

„Vierzehn und zehn.“
„Also fast fünfzehn.“

Gerd nickte.

„Willst du später auch einmal ein Jäger werden, so wie wir?“

Gerd schluckt und nickte.

„He“, mischte sich Paul ein.

„Klappe!“

Der Hauptmann drehte sich nicht einmal zu Paul um. Er tätschelte Gerds Backe, die er gerade geschlagen hatte.

„Wenn Du ein Jäger werden willst, ist das deine erste Lektion: Niemals darfst du schlecht von einem Kameraden sprechen! Niemals! Jäger sind die besten Männer. Vergiss das nicht!“

Gerd lief rot an.

Der Hauptmann ging weiter. Gerd folgte, dann auch Paul.

Ulfs Grab lag abgesetzt, knappe zehn Schritte hinter den anderen. „Ulf Jacobi“ war in das Querholz des Kreuzes geritzt.

„Alles richtig, Jung-Jäger?“ fragte der Hauptmann laut.

„Ja.“

Gerd strahlte. Seine Nase blutete wieder leicht und er leckte das Blut mit der Zunge von der Oberlippe.

Paul sah sich nach Lore um, die wieder stand. Der Mann, der wohl kaum Ferdinand hieß, hatte ihr aufgeholfen und strich ihr jetzt die Haare aus dem Gesicht. Lore dankte. Er bleckte eine Reihe schiefer, gelber Zähne und zischte:

„Den toten Franzos haben wir an den Waldrand geschmissen, den holen sich die Wildschweine. Das sind unsere Verbündeten. Deutscher Wald, deutsche Tiere, deutsche Jäger – da bist du besser kein Franzos.“

Er lachte abgehackt, patschte mit plumper Hand auf Lores Hüfte und ging zu seinen Kameraden.

Die Jäger schliefen im Pappelwald, Gerd war mit ihnen gegangen. Heinzpeter lieh ihm eine Satteldecke und der stille Zimmermann eine Wollmütze für die Nacht. Gerd war glücklich.

Paul saß am Zwetschgenbaum gelehnt hinter den Gräbern. Er hatte einen Mantel von Ulf gefunden, den der wohl bei der Arbeit über ein Gatter geworfen hatte. Die Wolle war unversehrt vom Feuer. Er konnte sich zweimal darin einwickeln und schlief schneller ein als erwartet.

Lore schließlich hatte drei der weitgehend verbrannten Schilfmatratzen zusammen-geschoben und lag auf den Wärme abstrahlenden Steinen des gemauerten Ofens, an der Stelle des Wohnhauses, wo sie am Morgen noch beim Frühstück zusammengesessen hatten.

Es war eine ruhige, bewölkte Nacht.

5.

Der kalte Tau auf den Gesichtern weckte die Männer und das Mädchen im Morgengrauen. Sie machten ein Feuer auf dem Ofen, nachdem Lore den Platz geräumt hatte. Getrocknetes Hasenfleisch und Sauerbrot machten die Runde, dazu wurde im Stehen Tee aus zwei verbeulten Blechkannen getrunken. Lore erinnerte sich an das Kühlloch unter der Küche und in der Tat, die zwei Krüge mit Ziegenmilch waren unversehrt, so gab es einen großen Schluck Milch für jeden der Jäger, für Gerd, für Paul, nur Lore ging leer aus, aber sie genoss ihren Auftritt als Hausfrau, besonders, als sie Ferdinand den Milchkrug reichte.

„Wir reiten in einer Stunde“, rief der Hauptmann.

„Wohin?“

Gerd fragte allen Jägern ein Loch in den Bauch, die geduldig antworteten, aber ihn manchmal auch aufzogen. Dann lachten sie und knufften ihm freundschaftlich in den Oberarm. Er nahm es gelassen. Meistens lachte er mit und rieb sich nur heimlich den schmerzenden Arm.

„Durch die Wälder, über die Auen und hinein ins Meer – wir wollen Fische fangen“, deklamierte August von Lotkow, Student aller Rechte aus versumpftem, inzest-geplagtem schlesischen Kleinadel, der in Halle die Universität einmal im Monat besucht hatte und das Theater jeden Abend.

„Wir reiten, wir streiten, den Franzosen Schande zu bereiten“, fuhr er nach kurzem Atemholen fort.

Gerd starrte ihn mit offenem Mund an.

„Das Versmaß stimmt nicht“, bemerkte Heinzpeter.

„Aber es reimt sich.“

„Das reicht nicht.“
„Das reicht beim Shakespeare.“
„Aber nicht bei Schiller.“

Es wurde still ums Frühstücksfeuer. Die meisten grinsten still vor sich hin, denn die Diskussion der beiden Schlauberger begleitete sie, seitdem sie Lotkow in einem Hallenser Gasthof aufgelesen hatten. Nur Tobias konnte sich niemals eine Blödelei verkneifen:

„Ein Duell, ein Duell – diesen Streit löst nur ein Duell.“

Er klatschte in die Hände vor Freude und fügte hinzu, bei den Jägern könne man jeden Tag etwas erleben, was es nur bei diesen gab und sonst nirgends.

Gerd hing Rotz aus der noch immer blutverkrusteten Nase und er kniff wütend den Mund zusammen. Den Spaß verstand er nicht – ein Junge, der einige Verse aus dem Gesangbuch kannte und gerne Geschichten von wilden Räubern hörte, aber kaum mehr als zwei aufeinanderfolgende Sätze lesen und verstehen konnte. Er glaubte erbost, der Flachs und das Gelächter gälten einmal mehr ihm.

In einer unerwartet flinken Bewegung riss er Tobias eine Pistole aus dem Gürtel, richtete sie auf den Teltower Kleinkriminellen und zog mit zwei Fingern am Abzug. Obwohl die Waffe nicht gespannt war und keine Kugel im Lauf steckte, setzte sich der Überrumpelte auf den Hosenboden und japste – ob aus Angst oder aus Erleichterung verriet er niemandem.

Zur weiteren Überraschung aller war es Paul, der am schnellsten reagierte. Mit einem Würgegriff rang er Gerd auf den Boden und drückte die Hand mit der Pistole so lange in die Erde, bis der röchelnde jüngere Bruder sie losließ.

Einige Jäger steckten ihren hastig gezogenen Säbel wieder in die Gürtel und Tobias grübelte, ob er möglicherweise seine Ehre wiederherstellen musste und wie er das mit einem 14jährigen Milchbuben anstellen sollte.

Lore ließ sich weitgehend unbemerkt von Ferdinand in den Hintern kneifen.

Paul warf die Pistole zur Seite, zurück zu Tobias, der noch so im Grübeln über seine verlorene Ehre versunken war, dass er die Waffe nicht kommen sah. Sie prallte links am Schädel gegen sein Ohr, dann gegen die Schulter. Das machte die Sache für ihn klar und er riss noch im Sitzen seine zweite Pistole aus dem Koppel.

„Ihr zwei kleinen Scheißer!“, heulte er auf.

Heinzpeter gab ihm einen Stoß mit dem Kolbenende seines Gewehrs gegen das unversehrte Ohr. So endete der unwürdige Streit.

Tobias lag still, Paul und Gerd wurden von ausgestreckten Händen hochgezogen. Lore drückte kurz ihren gekniffenen Hintern gegen Ferdinands Hosenstall.

„Ferdinand“, flüsterte sie kurz.

„Leute, Leute“, sagte der Hauptmann und schüttelte den Kopf.

Die Picardier stammten aus der Präfektur Laon. Zweihundertfünfzig Mann waren mit Napoleon als Lanzenreiter gen Moskau aufgebrochen, jetzt waren sie noch 29 zu Pferde, die Hälfte hatte noch Munition für ihre Karabiner, die meisten waren ohne Mütze, die letzte Fahne hatten sie bei Leipzig verloren.

Die Verletzten zogen mit dem Haupttroß weiter südlich gen Frankreich, die kampffähigen Picardier waren mit dänischen Einheiten gen Norden abkommandiert worden, um Nadelstiche marodierender Horden zu unterbinden. Plündern war ausdrücklich erlaubt, sie lebten vom Land, durch das sie nun ein zweites Mal zogen.

Dem Bürgermeister eines kleinen Weilers, der Französisch zu radebrechen vermochte,  hatten sie vor zwei Tagen die Ohrmuscheln abgehauen und ein Messer an die Nasenspitze gesetzt, dass er ihnen den richtigen Weg zeigte und keine faulen Tricks versuchte. Mit durchgeblutetem Kopfverband und bloßen Füßen war er vor ihren Pferden hergeschlichen, eine Bastleine um den Hals wie ein Spürhund.

Von den zwei Gehöften, die sie seither überrannt hatten, glaubte er, sie wären reich bewirtschaftet, doch das erste war bereits aufgegeben, das zweite bitterarm. Nun lagerten sie in einem ebenfalls verlassenen Gasthof an der Heerstraße von Bünde nach Osnabrück. Dort, im französischen Département de L’Ems-Supérieur, wollten sie sich mit anderen Truppen sammeln und durch Flandern zurück in ihre Dörfer reiten, die sie seit zwei Jahren nicht gesehen hatten: Anizy-le-Chåteau, Monampteuil, Urcel…

Die meisten waren in Gedanken längst zuhause. Sie aßen morgens einen warmen Rübenbrei, kauten Wurzeln, rauchten trockenen Sauerampfer und erzählten sich von wogenden Weizenfeldern, fruchtschweren Aprikosenbäumen und schwarzhaarigen Mädchen mit braungebrannten Gesichtern, feurigen Augen und zarten weißen Körpern.

Zwei Tage auf der Straße bis Osnabrück. Zwei Wochen weiter bis in die Heimat. Richtiger Tabak in schmalen Pfeifchen, Schläuche mit rotem Wein, der rechts und links aus den Mundwinkeln lief… - hier und jetzt bissen sie mit stumpfem Blick in rohe Bucheckern, zwangen sich, die hölzernen Splitter hinunterzuschlucken und träumten von der Heimat in Laniscourt, Prémontré, Vauxaillon…

Der Bürgermeister zitterte im Fieber und verstand nur wenige der Worte, aber sie schienen den weiteren Weg zu kennen. Durch seinen Schmerz, die Erniedrigung und Verzweiflung glomm ein Fünkchen Hoffnung. Sie brauchten ihn nicht mehr.

„Vous moi non avoir besoin“, krächzte er in arg holprigem Französisch und erschrak über seine eigene knisternde Stimme, da seine Geiselnehmer seit gestern Mittag vergessen hatten, ihm etwas zu trinken zu geben. Während sie die Bauersfamilie töteten und bevor sie die Häuser abbrannten, hatten sie ihn kurz an einen Balken neben einer Regentonne gebunden und dort hatte er zuletzt den brennenden Kopf  ins Brackwasser hineingetaucht und gesoffen wie ein Pferd.

Die Franzosen lachten. An seiner Halsleine zog ihn einer hoch. Schwankend kam er zum Stehen. Der Franzose zeigte zurück in die Richtung aus der sie gekommen waren, ließ das Seil los und sagte tatsächlich: Allez!

Als er davontaumelte, sah ihm keiner nach. Sie hatten in zwei Jahren Krieg zugesehen, wie viele ihrer Kameraden in den russischen Winter gestolpert waren, um in Kälte und Frieden zu sterben. Leben oder Tod eines zerhauenen preußischen Dorfbürgermeisters scherte sie nicht. Sie sattelten ihre Pferde. Einige mussten neue Löcher in die Bauchgurte stechen, weil ihre müden Klepper dürrer geworden waren. Dann ging es weiter, nach Hause, wie seit etlichen Monaten.

Nach einem Ritt, der ihnen und ihren Gäulen vorkam wie ein zweistündiger Trab, drehte sich der Hinterste um, weil er glaubte, ein Geräusch zu hören. Er sah die leere Landstraße und noch immer, klein und schwankend, die Elendsgestalt des Bürgermeisters.

6.

Die Jäger saßen mit ihrem Hauptmann zusammen, rauchten die Mischung aus Gräsern und Pilzen, die ihnen Kraft gab, wie Lore von Ferdinand erfahren hatte. An den Gräbern wurden die Kallwey-Kinder alleingelassen. Paul zitterten Augenlider und Lippen, als er die Kreuze betrachtete. Er fühlte sich einsamer als gestern, verlassen nicht nur von den Toten.

Gerd trug jetzt ein Lederband um seine Taille, das ihm ein Soldat aus einer zerschlissenen Satteltasche geschnitten hatte, die beiden Enden gespalten und ineinander geflochten. In diesem Koppel, das nicht viel schlechter aussah als die Waffengürtel der Jäger, steckte das schartige Schächtermesser, mit dem Ulf die Bäuche des Schlachtviehs aufgeschnitten hatten, wenn es am Haken hing.

Paul dachte an die Haken und wer zuletzt dort gehangen hatte. Er glaubte, seine Knie würden einknicken. Er stützte sich auf Pias ohnehin schiefem Kreuz und hoffte, es würde aussehen, als bete er.

Gerd tänzelte von einem Bein auf das andere. Lore stand etwas zurück und hatte rote Backen.

Paul warten, dass er den Klos im Hals herunterschlucken konnte, bevor er die Frage stellte, die ihn seit dem Aufwachen beschäftigte.

„Was machen wir jetzt?“

Bei allem Grübeln waren ihm nur zwei Möglichkeiten eingefallen. Sie könnten nach Bünde gehen und Arbeit suchen, als Knecht und Magd oder in einer Werkstatt, deren Meister den Helfern Schlafplätze anbot. Lore würde heiraten und wenn sie Glück hatten, konnte er auf eine Armenschule gehen und vielleicht Pfarrer werden. Oder die Schule weglassen und Soldat werden. Nach diesem Krieg würden neue Kriege kommen, dann war er alt genug und Soldaten wurden immer gebraucht. Aber eigentlich wollte er der Kallwey-Bauer werden, Pacht zahlen, an welchen Herrn auch immer und ein Zuhause haben. Das war Möglichkeit zwei.

„Sollen wir es versuchen?“

Er sah erst Lore, dann Gerd an. Ihm fiel nicht auf, dass die Frage nicht zu verstehen war, so tief war er in seinen Gedanken, die zur Träumerei wurden: Freier Bauer auf Pachtland klang zu schön um wahr zu sein. Er vergaß, soeben beinah von Trauer übermannt worden zu sein. Ob er Abgaben an den französischen König von Westphalen oder den König von Hannover entrichteten, den Herzog von Oldenburg, den Fürsten von Lippe – es war egal.

Freier Bauer: Sie würden Schafe und Ziegen halten, die gaben Milch, Wolle und Fleisch und Gerd konnte sie hüten. Er selbst würde eine Schmiede betreiben, denn Amboss und Werkzeuge hatten das Feuer überdauert, nur neue Handgriffe und Stiele musste er schnitzen. Die gemauerte Esse würde er überdachen, Haufen mit Holzkohle hatte er mit dem Vater, dem ehemaligen Köhler, genug geschichtet. Sie standen fern genug vom Haus, keiner konnte Opfer der Flammen geworden sein. Lore würde den Haushalt führen, die Hühner, Gänse und Kaninchen versorgen, er würde ihr einen Gemüsegarten anlegen…

„Ich gehe mit.“

Gerd hatte sein Messer gezogen. Breitbeinig wie ein Soldat stand er da und schneidig beendete er den Traum.

„Ich werde Jäger.“

„Gerhard“, sagte Paul streng, wie es seit der Taufe niemand mehr gesagt hatte. In seinen Träumereien hätte der kleine Bruder jetzt zusammenzucken und schuldbewusst sein Haupt senken müssen, um sich dem Urteil des Älteren zu beugen, doch was am Vortag nicht gelang, glückte an diesem Morgen kaum besser.

Gerd vollführte einige weitere Hiebe mit seinem Messer und verharrte schließlich in Feldherrenpose, den Arm mit  dem Messer in Schulterhöhe siegessicher nach vorne gestreckt

„Ich gehe mit. Ich werde ein Franzosenfresser.“
„Ein was?“

„Ein Franzosenfresser.“

Paul zog die Brauen hoch. Etwas abseits grinste Lore.

„So heißt das, wenn man ein Jäger ist und Deutschland befreit von den Franzosen.“

Paul schwieg, das rüttelte ein wenig an Gerds wildem Selbstbewusstsein.

„So sagen die das.“

Kein Wort von Paul. Er dachte nach und das dauerte seine Zeit. Gerd nahm sich keine Zeit. Er war entschlossen.

„Die Jäger. Die sagen, wenn man mit den Jägern reitet, wird man ein Held für das Vaterland.“

„Du?“

„Ja. Jeder. Du auch. Wir alle. Nur Lore nicht, die ist ein Mädchen.“

Jetzt hatte Paul genug. Begriff den Wunsch des Bruders. Konnte es nicht fassen.

„Du bist vierzehn. Du kannst nicht reiten. Du kannst nicht schießen. Du kannst nicht…“

Er fuchtelte mit der rechten Hand vor Gerds Nase herum, weil ihm das Wort nicht einfiel.

„Fechten“, sagte Lore.

Sie hatte vor zwei Jahren einige Ritterromane von einer reich verheirateten Tante aus Bremen geschickt bekommen. Mehr buchstabierend als lesend hatte sie eine andere Welt entdeckt und war verzückt.

„Genau. Fechten kannst du auch nicht. Was willst du bei denen machen?“, Paul deutete über seine  Schulter zu den Jägern, „ Pferde füttern? Säbel schleifen?“

„Ich lerne alles.“

„Und wo?“

„Bei denen.“

Paul fasste den Kleinen an den schmalen Schultern.

„Gerd, die sind im Krieg. Die kämpfen. Da kannst du nicht üben.“

„Ich kann das.“

„Was?“

„Für das Vaterland kämpfen und… – ein Jäger sein und … – Franzosenfresser werden. Nur weil du das nicht kannst und immer nur Bauer sein willst, bist du dagegen.“

Gerd schüttelte Pauls Hände von seinen Schultern, steckte das Messer in seinen Behelfsgürtel. Mit kindlicher Wut spuckte er Paul zwischen die Füße.

Der trat vier Schritte zurück. Das Spucken störte ich nicht, aber er hatte das Messer ganz vergessen.

„Überhaupt kannst du mir gar nichts sagen, du… du… du Wulstlippe… du Franzosenküsser und ich hasse dich und ich werde ein Jäger!“

Wie ein dreister Frechdachs, der Schokolade stibitzt hatte, wetzte er barfuß in seinen flatternden kurzen Hosen zwischen den Bäumen hindurch zu den aufsattelnden Männern.

Vier Männer hatte der Hauptmann zur Heerstraße geschickt, auf der sie weiterreiten wollten. Sie sollten langsam reiten, die Augen offenhalten und auf jedes Knacken im Wald lauschen. Die Franzosen konnten noch nicht viel weiter sein, so wie sie der ältere Kallwey-Sohn beschrieben hatte: Müde Veteranen vieler Schlachten, abgerissen, halb verhungert, mit wenigen Zähnen, zotteligen Bärten und Kleidern in Fetzen.

Der Hauptmann erinnerte sich vor allem an Paul Beschreibung, wie seine Familie niedergemetzelt worden war. Als Teil des Soldatenberufs. Mechanisch, beinah lustlos, so hatte die Schilderung von Kallweys Ältestem geklungen: Der Soldat ritt um die Großmutter herum und peitschte sie zu Tode, ohne ein Wort, ohne seine Mütze zu schwingen oder sein Pferd auf die Hinterbeine zu stellen. Er schlug sie tot und ritt gemächlich ums Haus, als hätte er bei Gelegenheit noch weitere belanglose Dinge zu tun.

Als er diese Worte Pauls vernommen hatte, spürte der Hauptmann zum ersten Mal Furcht bei dieser Kampagne. Wut und Hass hingegen waren klein geworden, als kröche tief in seinem Innern ein starkes, schwarzes Tier zurück in die Höhle und rolle sich zusammen.

„Aufbruch in einer Viertelstunde“, sagte er zu den anderen, die ihre Pferde am Zaumzeug hielten, weil er wortlos in Leere starrte.

Gerd brachte ihn auf andere Gedanken.

Mit Heinzpeter und Tobias hatte er über den kleinen Kallwey gesprochen. Auf dem Hof würde er kaputtgehen. Im Feld würde er kaputtgehen.

„Kleist war mit fünfzehn schon Soldat“, hatte Heinzpeter gesagt, als der Hauptmann zweifelnd die Lippen zusammenpresste.

„Drittes Bataillon des Potsdamer Garderegiments. Friedrich des Großen eigene Leute. Ich hatte einen farbigen Stich von ihrer Uniform über meinem Bett zuhause.“

„Wer ist dieser Kleist?“, fragte Tobias.

„Die Potsdamer haben bei Prenzlau kapituliert. Prächtige Garde“, sagte der Hauptmann.

„Wer ist dieser Kleist?“

Bevor Tobias eine Antwort bekommen konnte, stand Gerd bei der Truppe. Ein rundes, rotes Gesicht wie ein Radieschen, der kleine Körper – den größeren Pferden reichte sein Scheitel gerade zum Steigbügel –  die knochigen Schultern, die schmale Brust, die beide so gar nicht zu dem weichen Bauch passten, der in weißer Nacktheit unter der kurzen Jacke hervorschimmerte.

„Wie nehmen ihn mit“, sagte Heinzpeter laut und viel leiser zu den beiden Kameraden:

„Wenn er ohnehin draufgeht, ist er bei uns besser aufgehoben und stirbt für sein freies Vaterland. Wenn er lebt, wird er vielleicht ein furchtloser Kämpfer.“

„Wir sind Husaren, kein Infanterie“, sprach der Hauptmann aus, was für ihn der offensichtlichste Einwand war, „wir haben kein Pferd für den Däumling.“

„Er kann bei mir reiten.“

Alle nickten, als wäre es selbstverständlich. Nur der Hauptmann schien zu überlegen, welchen Narren der Heinzpeter an dem Junge gefressen hatte, doch nach kurzem Zögern nickte er. Gerd Kallwey schloss sich den Lützowschen Jäger an. Heinzpeter schickte ihn nachzusehen, ob er irgendwo eine Decke oder ein Getreidesack fanden, denn der Sattel war nur für eine Person und auf dem blanken Rücken sitzend würde es auf Dauer für Mensch und Tier zur Qual werden.

Die Jäger gingen zu ihren Pferden oder an den Waldrand Wasser abzuschlagen, bevor der nächste Tag im Sattel begann.

Der Hauptmann wartete, bis keiner mehr in unmittelbarer Nähe um sie stand, dann griff er Heinzpeters Unterarm.

„Was ist das mit diesem Jungen? Ich dulde hier kein… du-weißt-schon.“

Heinzpeter sah ihn an und für den Bruchteil einer Sekunde stand Verachtung in seinem Blick, dann senkte er ihn auf den Boden und sog die Lippen ein zwischen die Zähne.

„Doch, duldest du.“

„Nicht von dir.“

„Keine Sorge. Der Junge will Jäger werden. Nehmen wir ihn eine Woche mit, dann hat er genug vom Abenteuer und wünscht sich eine Nacht in einem warmen Bett mit weicher Decke. Was soll ihm bei uns passieren? Wir verfolgen ein paar Franzosen, die eher selbst am Hunger sterben als uns den Jungen zu morden.“

Der Hauptmann krauste die Stirn, sah über Heinzpeter hinweg, suchte eine Wolke am Himmel, die er nicht fand und suchte mit fahrigen Händen nach Taschen in seiner Hose, die es nicht gab. Er war froh, dass dieses Thema, wollte er sagen… er war froh… dieses  Thema… – so redegewandt wie Heinzpeter wäre er selber gern, aber ihm fehlten die Worte. Schließlich nickte er und sagte nur betont beiläufig im Wegdrehen:

„Na gut, Student, er reitet mit dir.“

Paul war verwirrt. Sah er zu den Gräbern, kamen ihm die Tränen. Sah er zu Gerd und den Soldaten, zitterte sein ganzer Körper vor ohnmächtiger Wut. Sah er zu Lore, wollte er aber der starke ältere Bruder sei, der die Situation im Griff hatte. Der Mann, auf  den sie sich in Zukunft verlasen konnte. Derjenige, der alles neu und alles besser macht.

Lore sah ihn mit leuchtenden Augen an, als erwarte sie genau das.

Seine Laune hob sich. Angestrengt suchte er nach Worten.

„Lore“, sagte er kraftvoll, aber damit blieb er schon wieder stecken, „du weißt schon.“

Sie sah ihn weiter an und lächelte. An den Gräbern der Eltern lächelte sie. Paul verlor völlig den Faden.

„Du weißt schon“, wiederholte er mehr für sich selbst als für die Schwester.

Lore nickte langsam und grinste noch breiter. Sie hatte ein Bein vorgestellt und er sah ihr entblößtes Schienbein. Er wunderte sich, wie braun sie war. Sie ging oft mit Pia in den See, sie schwammen und spielten dort, Gerd durfte auch mit, er aber nicht. Er sei zu alt, hatte die Mutter gesagt und der Vater hatte mit den Schultern gezuckt. Er war einmal hingeschlichen, aber Ulf hatte hinter einem anderen Baum gestanden und ich mit heftigen Armbewegungen fortgescheucht.

Er starrte auf ihr Schienbein, bis Lore den stieren Blick bemerkte und das Bein zurückzog, dass es wieder von staubigem Stoff verdeckt war.

„Ja, ich weiß es“, sagte sie. „Aber du weißt es noch nicht, Paul.“

Sie trat einen Schritt vor und nahm seine Hand. Das hatte sie noch nie getan, auch gestern nicht, als sie das erste Mal vor den Toten standen.

„Paul“, sagte sie und strich mit der anderen Hand über seine Wange, was ihn noch mehr verwirrte. Sie strich herauf und herunter mit einem kratzenden Geräusch über seine Bartstoppeln und amüsierte sich:

„Du musst dich rasieren.“

Da musste er plötzlich lachen. Das Band um seine Brust löste sich, er atmete frei und die Worte sprudelten aus dem Mund.

„Ja, Lore, gleich als erstes heizen wir den Ofen wieder an, die Wände sind gut und die Klappe nur etwas verbogen, dann haben wir heißes Wasser und Wärme, trockenes Holz gibt es genug, nicht alle Stapel haben gebrannt. Dann rasiere ich mich und wenn ich bis zum Abend arbeitete und du hilfst, haben wir auch bald schon ein Dach, morgen oder übermorgen, du wirst sehen, wie schnell das geht, morgen säge ich Latten für das Dach und wir suchen uns Ziegel, die nicht geplatzt sind, davon habe ich schon genug gesehen.“

So brach es aus ihm heraus, das Konzept für ein Leben und er merkte gar nicht, dass Lore die Hand von seiner Wange zog.

„Das meinte ich, Paul, du weißt es nicht. Ich bleibe nicht hier.“

Er stutzte.

„Du gehst ins Dorf“, fragte er verwundert. Sein zweiter Plan.

„Nein. Ich werde eine Jägerin.“

Auf Lores Schrei liefen einige der Männer zu den Gräbern, allen voran der womögliche Ferdinand, kurz  dahinter Tobias aus Teltow. Als sie zwischen den Apfelbäumen ankamen, lehnte ein stiller Paul mit tränennassem Gesicht am Kreuz seiner Eltern, das nun sogar schiefer als Pias im Boden steckte. Lore stand einige Schritte von ihm entfernt, hinter dem Kreuz für Ulf Jacobi. Ihr linker Zopf war zerrupft, die Wange auf dieser Seite deutlich röter als das blasse Gesicht und durch einen Riss im Kleid war die Haut ihrer Schulter zu sehen.

Ferdinand eilte zu Lore. Tobia sah die Chance zur Rache für den Pistolenwurf und trat dem gebückten Paul mit Wucht und Anlauf unters Kinn. Das Kreuz kippte endgültig um und mit ihm fiel Paul auf die frische Erde über seinen Eltern. Er rührte sich nicht, blutete ohne Klagen oder Tränen aus beiden Mundwinkeln.

„Du Schwein“, fauchte Tobias den Bewusstlosen an, „lass die Finger von deiner Schwester.“

Ferdinand küsste Lores Schulter und streichelte sie.

„Komm“, sagte er, „ich passe auf dich auf.“

Heinzpeter und August von Lotkow redeten sich die Köpfe heiß. Diesmal ging es nicht um Shakespeares freie Reime oder Schillers Versmaß, sondern um Weibsleute und diesbezüglich waren sie sogar einer Meinung. Gemeinsam stritten sie mit dem zögerlichen Hauptmann.

„Natürlich gibt es Frauen bei den Jägern. Wir sind freie Husaren.“

„Das ist ein junges Mädchen“, sagte der Hauptmann.

„Bei Shakespeare kämpfen ständig Frauen in Männerkleidern.“

„Das ist ein Mädchen. Vielleicht sechzehn.“

Wie oft musste er das noch wiederholen. Sie waren zwar kein reguläres Bataillon, aber  auch kein Kinderkreuzzug. Die Truppe war zusammengewürfelt genug, sollten sie sich nun auch noch in Jäger und Pfleger aufteilen.

„Hülfe, wo die Unschuld weint“, deklamierte Heinzpeter.

Lotkow hatte die Hände in die  Hüften gestemmt und warf den Kopf in den Nacken:

„Pah. Pah. Das passt doch jetzt gar nicht.“

„Davor gibt es eine Zeile, die passt.“

„Welche denn?“

„Das weiß ich nicht mehr.“

„Kerls, das wird jetzt lächerlich. Shakespeare, vergessene Gedichte… - wir sind Soldaten und wir sind nicht mehr allzu viele. Ich kann jetzt nicht noch Männer als Aufpasser für kleine Jungs und geprügelte Mädchen abstellen.“

Der Hauptmann hatte weitere vier Mann vorausgeschickt. Unter der Führung des drahtigen Zimmermanns, er hieß Wolfram Grau, sollten sie ebenfalls der Heerstraße folgen, aber keine Kampagne mit  den Franzosen suchen, sondern links und rechts in Wald und Feld Jagdbeute machen, um bei Einbruch der Nacht am Rande der Straße Quartier für die ganze Horde aufzuschlagen.

Neben Heinzpeter und Lotkow hatte der Hauptmann noch Tobias bei sich und Ferdinand, der sich so sehr um das Mädchen bemühte. Nicht zu vergessen den Jung-Jäger Gerd, der einige Schritte abseits mit einer Zwille und Kieselsteinen auf Tauben schoss. Und Lore Kallwey, die im halb abgebrannten Stall trockenen Ziegenkot in einen Sack schaufelte, damit sie abends Brennstoff für ein Küchenfeuer  hätten.

Das Mädchen. Natürlich kannte er die Geschichte vom Husaren Friedrich Wagner bei  der Russisch-Deutschen Legion. Ein Weibsbild war es, namens Elisabeth Holstein, aber aus reichen Haus, mit eigenen Pferden und einer Größe über fünf Fuß und acht Zoll. Die ging als Kerl durch. Aber das Kallwey-Mädel.

Nun, entschlossen war sie, hatte sich die Haare abgeschnitten und die unten versengte Hose angezogen, die sie vor der Beerdigung dem Knecht Ulf genommen hatten. Wo dessen Knie waren, hatte sie die Fersen und im Kreuz hatte sie den Bund viermal gerefft und einen rostigen Nagel durchgesteckt.

„Sie sagt, sie will es für das Vaterland tun.“

„Was tun?“

„Kämpfen.“

Jetzt standen die anderen vier in einer Reihe vor ihm. Heinzpeter redete am meisten und er redete immer mehr von Ehre und immer weniger von Schiller. Lotkow versuchte sich vor Heinzpeter an die vermaledeite Schiller-Zeile zu erinnern, die hier zutreffen würde. Das würde er genießen, es wäre, als würde er dem Hauptmann und Heinzpeter zugleich eine höhnische Maulschelle zu verpassen. Tobias sagte gar nicht. Ferdinand grinste.

„Kämpfen?“, wiederholte der Hauptmann entnervt und deutete mit dem Daumen über seine Schulter zu Gerd, „wir haben schon den Jungen dabei, der ein Klotz am Bein ist, ein bisschen blöd und alles, nur kein Jäger.“

„Das ist nicht gerecht. Was kann es besseres geben: Wir retten ein Franzosenopfer und es zieht mit uns in den Krieg aus Dankbarkeit und Rache.“

Wenn er sich ereiferte, bekam Heinzpeter rote Backen und sah kaum älter aus als der kleine Gerd.

Tobias holte schon Luft, um sich über die salbungsvollen Worte lustig zu machen, da sprach plötzlich auch Ferdinand:

„Sie reitet mit mir. Sie wiegt kaum mehr als der Junge und mein Pferd ist stark.“

„Nein“, sagte der Hauptmann, „meinst du, ich hätte nicht gesehen, dass du dem Mädchen schöne Augen machst? Wir sind Jäger und keine Freier. Auf keinen Fall wirst du mit deiner Braut ins Feld ziehen. Du machst die anderen Männer verrückt.“

Ferdinand die anderen mit einem Augenzwinkern an. Heinzpeter öffnete den Mund und hob die Hände, um vom Ruhm einer Truppe zu sprechen, die ein Weib in ihren Reihen hatte und dennoch die feigen, rattengesichtigen Franzosen aus dem Vaterlande trieb. Allein, er kam nicht dazu, denn Ferdinand dachte praktischer.

„Sie muss ja nicht nur meine Braut sein.“

Das brachte Stille in den hitzigen Disput. Keiner sagte etwas. Tobias nickte. Heinzpeter schluckte. Der Hauptmann kannte solche Begleiterinnen wohl, hatte schon viele bei anderen Truppen getroffen und, ehrlich gesagt, vermisste er sie.

Nach einer Pause, in der die Fantasie der Männer Kapriolen schlug, die alle ans selbe Ziel gelangten,  gab der Hauptmann zum zweiten Mal an diesem Morgen nach.

„Also gut“, sagte er, „sie reitet bei Ferdinand. Schneidet ihr noch einen Gürtel wie dem Jungen und findet eine große Mütze. Kurz oder lang, es sind die Haare eines Mädchens. Und noch viel mehr das Gesicht.“

„Wer ein holdes Weib errungen, mische seinen Jubel ein.“

Alle sahen Heinzpeter an.

„Ist das die Zeile?“, wunderte sich Lotkow.

Heinzpeter konnte sich schon nicht mehr an seine Gedächtnislücke erinnern und runzelte irritiert die Brauen.

„Und ‘hold‘ muss sie für mich auch nicht sein“, pöbelte Tobias.

Der Hauptmann schlug ihm auf die Schulter.

„Genau, alter Verbrecher, nimm, was du kriegst.“

Der Aufbruch war fröhlich. Der Hauptmann ritt voran, die beiden Einzelreiter Lotkow und Tobias dahinter mit der doppelten Zahl Satteltaschen und ihnen folgten die zweifach bestiegenen Pferde. Gerd saß vor Heinzpeter auf einem mehrfach gefalteten Getreideack. Heinzpeter war pikiert, dass er kaum über das verstrubbelte Haar des Jungen gucken konnte, aber niemand sonst schien es zu bemerken. Lore saß hinter Ferdinand, der einen größeren Sattel hatte, nur durch zwei Hosen getrennt und  sie saß breitbeinig wie ein Mann, mit zwei unterschiedlichen Stiefeln und einer Filzkappe, die ihr bis auf die Nasenspitze rutschte. Von dem Gespräch vorab hatten die Jäger ihr nichts erzählt. Niemand wollte das Mädchen verunsichern. Sie war ein gut aufgelegter Springinsfeld, das freute alle.

„Schnell weiter, sonst wacht er auf und will auch noch mit“, spottete Tobias, als sie am reglosen Paul vorbeiritten, der immerhin schon einmal kurz aufgewacht war und drei  Zähne ausgespuckt hatte.

Die Heerstraße war leer. Der Krieg war zurückgekehrt und die Menschen mieden die Straßen. Lagen links und rechts des Weges Weiden, waren die grün und fett, aber nicht ein Stück Vieh graste träge in dieser Üppigkeit. Drei Halb-Meilen-Steine passierten sie entlang eines schmalen Flusses, doch weder Boot noch Steg deuteten auf Fischerei, nirgends waren Reusen gelegt. Singvögel waren die einzig zuverlässigen Begleiter und ein weit oben kreisender Habicht beobachtete das Fortkommen.

Nach drei Stunden jedoch trafen sie auf einen mehr toten als lebendigen Mann. Er lehnte an einer Birke, das Kinn auf der Brust und murmelte unverständliche Wörter. Als sie langsam heranritten, hob er einen zerschundenen Kopf. Es war der Bürgermeister, der kaum eine Meile die Straße hinaufgelaufen war und wohl schon vollends verschieden wäre, wenn ihm nicht die ersten Reiter Wasser gegeben hätten, die Hauptmann zur Verfolgung der Franzosen entsendet hatte. Sie hatten ihn auch getrösteten, es würden weitere kommen und ihm helfen, wenn er nur auf Seiten der preußisch-deutschen Sache stünde und die Franzosen recht artig hasste, dann solle er sich in den Schatten stellen und seine Gebete sprechen.

Die zweite Gruppe preschte in wilder Jagd hinter winkelschlagenden Hasen wohl zweihundert Fuß neben der Straße durchs Feld und vorbei, ohne sich um ihn zu kümmern.

Die dritte Gruppe kam, als er nur mehr schwach stand. Er hob den Kopf, als sie schon vor ihm ihre Pferde gestoppt hatten. Die Hände zu heben fiel ihm zu schwer. Der vorderste der schwarzen Reiter hielt direkt neben ihm und blieb im Sattel:

„Wohin des Weges, Väterchen.“

Der Bürgermeister machte eine Trinkbewegung, erhielt prompt einen Schlauch und trank fünf Schlucke, sechs Schlucke, sieben Schlucke…

„Alter Mann, es reicht. Ich brauche selber Wasser, der Abend ist noch weit.“

Die anderen Reiter sahen den Bürgermeister an. Es waren sieben auf fünf Pferden, stellte der fest und wusste doch nicht, was er mit diesem Wissen anfangen sollte.

„Der hat die Ohren ab“, sagte Ferdinand.

„Autsch.“

Das kam von Tobias.

„Der hat die Franzosen zu uns geführt“, sagte eine hellere Stimme..

Das war nicht gut, das zu hören, dachte der Bürgermeister. Er versuchte zu sehen, wer gesprochen hatte, doch der wolkige Himmel, die schwarzen Menschen mit staubigen Gesichtern, das war für ihn alles ein verschwommenes Bild.

„Sag das noch einmal, Mädchen“, sagte der erste Reiter, der unmittelbar vor ihm stand, dass er den Atem des Pferdes roch.

Was sie noch einmal sagte, verstand er nicht. Er zitterte leicht, den halbleeren Schlauch in der Hand. Der Reiter lehnte sich weit aus dem Sattel herunter und nahm ihm diesen aus der Hand.

„Ich bin auf der Seite…“, begann der Bürgermeister, aber er hatte den Text vergessen und stockte, „… deutsch und preußisch und …“

„Ein Drecksschwein bist du“, sagte einer auf dem letzten Pferd und ritt näher heran. Die beiden darauf waren deutlich kleiner als der Rest des Haufens und der Bürgermeister kniff die Augen zusammen.

„Hassen“, sagte er kaum vernehmlich noch, „die Franzosen.“

Eine Pistole wanderte vom Hinteren im Sattel zum Vorderen und es gab Hufgeräusche, als würden die anderen langsam weiterreiten und er hörte nicht mehr, wie einer der Reiter kichernd bemerkte, dem Mann könne man nicht mehr zwischen die Ohren schießen.

Gerd feuerte die Pistole ab und hätte Heinzpeter nicht fest in den Steigbügeln hinter ihm gesessen, wäre er vom Rückstoß aus dem Sattel geflogen.

Die Kugel zerriss dem Bürgermeister das ohnehin entstellte Gesicht. Er flog rückwärts ins Gestrüpp neben der Straße und war nun endlich ganz und gar tot.

„Ich bin ein Rächer“, sagte Gerd zufrieden.

Er wollte die Pistole nach hinten zurückgeben zum Heinzpeter, aber der legte eine Hand auf Gerds Ellbogen.

„Behalt sie. Heute Abend zeige ich dir, wie du sie lädst.“

Dann ritten sie den anderen nach.

Aus einer dünnen Wolkendecke begann es gegen Nachmittag zu nieseln. Für den Bürgermeister kam er zu spät, doch Paul konnte der leichte Regen wecken. Er richtete sich auf die Ellbogen. In seiner rechten Backentasche fand seine Zunge noch zwei Zähne und er spuckte sie mit einigen Brocken geronnen Bluts aus. Er wollte laut stöhnen, aber sein Kiefer knackte und der erneute Schmerz streckte ihn wieder längelang auf den Boden.

Später würde er im Wasserspiegel einer klaren Pfütze feststellen, dass sein ohnehin vorgeschobener Unterkiefer noch weiter nach vorne und ein wenig zur Seite gewandert war. Er würde versuchen ihn zurückschieben und zum dritten Mal an diesem Tag mit rasenden Schmerzen zu Boden gehen.

7.

Auf einem vermoosten, kaum behauenen Stein stand sehr verwittert in deutscher Blockschrift:  Os.BRuck zwolve MEILEN. Daneben prangte ein kerzengerades Schild aus hellem Kiefernholz, schulterhoch positioniert und in roter Farbe mit kerzengeraden Buchstaben beschriftet: Osnabruck – chef-lieu du département français de l'Ems-Supérieur

: 90 milles.

Die Picardier hielten kurz. Deux autres jours. Die meisten schlugen sich in die Büsche, einer kam mit winzigen Waldheidelbeeren wieder und schon rannten sie alle zu diesen vielversprechenden Büschen. Die herrenlos zurückbleibenden Pferde ließen die Köpfe sinken. Einige knabberten lustlos die schmutzigen Raukenblätter am Wegesrand.

Die vierköpfige Vorhut der Jäger hatte schon länger die gelblichen Staubfahnen verfolgt. Die Straße mäanderte mit einem Bachlauf, hohe Holunderbüsche begrenzten das Ufer und die heranreichenden Felder. So sehr sie auch die Klepper schunden, sie hatten bislang keinen Sichtkontakt bekommen. Nach fast einer Stunde eifriger Jagd siegte die Vernunft der Reiter. Sie ließen sie die Pferde an einer offenen, flachen Stelle trinken und füllten ihre Blechflaschen und Lederschläuche auf. Als sie absaßen, sahen sie noch die Wolke, sie beugten sich über das Wasser und als sie sich wieder aufrichteten, schien sie in sich zusammenzufallen.

„Die haben auch angehalten.“

Die Jäger hatten ihre Hände auf die Säbel und Pistolen in ihren Koppeln gelegt.

„Den Waffe in der Hand und einfach hineinreiten – das wäre ein Spaß.“

„Ich würde ihnen die Arme abschlagen, nur die Arme und sie dann sitzen lassen neben ihren Pferden.“

„Oder eine große Kanone dazwischen feuern.“

„Nein, Säbel ist besser. Säbel ist deutsch.“

Nach einer kurzen Pause begann erst einer an zu summen, dann stimmten sie alle brummend ein und gaben der Melodie ihren Text:

„Und säumet ein Reiter sein schnelles Pferd

Und schwingt ein Reiter sein blankes Schwert…“

Es knackte in den Hagebutten neben der Straße und ein streunender, klapperdürrer Hund setzte seine Pfoten auf die Straßen, schnupperte und sah zu ihnen hoch. Nach einem Augenblick legte er sich nieder und lagerte die Schnauze auf die Vorderpfoten. Bettelnd sah er unter hängenden Lidern zu den Männern.

„Ist das ein Franzosenhund?“

„Warum haben sie ihn nicht gegessen?

„Hunde sind cleverer als Franzosen, er wird es gemerkt haben, wie sie ihn hungrig anstarrten.“

„Er möchte wohl lieber bei uns sein.“

Nach dem kurzen, aufgeregten Geplapper richteten sich die Augen der drei jungen Männer auf Thomas Komarek, den der Hauptmann zum Anführer der Vorhut bestimmt hatte. Auch der Hund sah zu ihm hoch.

Komarek war der dritte Sohn eines Mecklenburger Müllers. Als der Vater starb, jagte ihn der älteste Bruder aus der Mühle. Er wusste nichts, konnte nichts, außer reiten und große Brote klein essen, so blieb nur der Weg zur Armee. Nach der Schlacht von Jena und Napoleons Sieg vagabundierte er ohne Uniform und ohne Pferd durch die besetzten Lande, arbeitete als Tagelöhner in Steinbrüchen im Harz, bis er von den schwarzen Jägern hörte und von der Rückkehr der dreckigen Franzosen. Herausgeprügelt aus Russland, halbtot vor Hunger liefen sie den unterworfenen Völkern vor die Flinten, verkündeten Flugblättern, von denen er drei zerschlissen und bald unleserlich in seiner Jacke aufbewahrte. Jetzt müsse Preußen und alles deutsche Land zeigen, dass es Russland in nichts nachstehe und die Froschfresser vor sich hertreiben. Komarek war erregt. Er fühlte sich persönlich gerufen, färbte Jacke und Hose schwarz, lief einen ganzen Tag über Stock und Stein von den Harzhöhen herunter nach Goslar, wo er sich in einem Gasthof einschrieb in eine Liste für Lützows wilde Reiter.

Er war der Größte der Horde, ein guter, ausdauernder Reiter und ruchloser Mörder. Es hieß, in seinem Lederbeutel am Schulterriemen hätte er abgeschnittene Finger der von ihm getöteten Feinde. Außer dem Hauptmann war er der einzige ausgebildete Soldat, hatte mehrmals eine Vorhut nah an den Feind geführt und Versprengte eingekreist, gestellt und abgeschlachtet. Dabei trieb er es aber so wüst, dass keinem der Truppe verborgen blieb, wie sehr selbst der unerschrockene Hauptmann Komareks Blutrausch fürchtete. Wenn der geifernde Protestant jeden Morgen und Abend halblaut für den blutigen Sieg im heiligen Krieg gegen Napoleon betete, die Klinge seines Säbels zwischen die gefalteten Hände gepresst, hatte sich der Hauptmann oft kopfschüttelnd weggedreht und mit dem Zeigefinger an die Schläfe getippt.

Als dieser getriebene Komarek nun den Hals seines unruhigen Wallachs tätschelte, um sodann zu dem Hund zu gehen, erwarteten die anderen drei ein neues Gesicht des Kriegers zu sehen. Es gab Geschichten von vielen Jägern, die erbarmungslos gegen Franzosen und deren Verbündete waren, aber zahme Raben oder Falken vor sich auf dem Sattelknauf sitzen hatten, im Knappsack eine anschmiegsame Katze ins Feld führten oder mit ihren Pferden lange Gespräche führten, den Hals des Tiers in warmer Liebe umklammert und mit den Lippen dicht am Ohr.

Der Hund sah Komarek kommen, drehte sich auf den Rücken, streckte seine angewinkelten Beine von sich, bot Hals und Bauch unterwürfig dar. Komarek zog seinen Säbel. Einer seiner drei Kameraden rief noch, er solle doch keine Angst haben, strecke sich ein Hund so aus, so bedeute das…

„Franzosenhunde töte ich so!“ sagte Komarek ohne die Stimme zu erheben. Mit dem Säbel zerteilte er  blitzschnell eins-, zwei-, dreimal den Leib des Tiers.

Die anderen standen stocksteif und es dauerte einen Moment, bis sie wieder atmeten. Fast sah es so aus, als würgten die kampferprobten Jägern angesichts des sinnlosen Massakers an einem einsamen Hund.

Komarek drehte sich zu ihnen. Seine Augen funkelten. Den rechten Mundwinkel hatte er schief grinsend fast bis zum Ohr gezogen. Die blutige Klinge in der Hand, sprang er zu seinem Pferd, schon den Fuß im Steigbügel.

„Machen wir es mit dem Säbel“, schrie er seinen Kameraden zu, „für Gott und Vaterland!“

Schwang sich hinauf und sprengte davon.

Keiner der anderen rührte sich. Sie griffen die Zügel ihrer schnaubenden Pferde fester und tätschelte die Flanken, auf dass sie nicht einem blinden Trieb folgend hinterher galoppierten.

„Nur mit dem Säbel!“ hörten sie ihren Anführer rufen und sahen, wie seine schwarze flache Kappe vom Schädel davonflog, dann verschwanden Pferd und Reiter hinter dem Holunder.

Die Picardier hatten jede noch so kleine Frucht von den Sträuchern gegessen, ob wurmzernagt oder grün. Immer noch von Hunger gepeinigt, sahen sie die Stämme der schmalen Eschen hoch, ob irgendwo ein naseweises Eichhörnchen herumturnte und sich als Festtagsschmaus anbot.

Sie hatten kein Glück.

Die ersten gingen zurück zu den Pferden, die sich mittlerweile entlang des Straßenrandes verteilt hatten. Von hinten sahen die Klepper besonders mitleiderregend aus, die hervorstehenden Beckenknochen schienen durch die schäbige Haut ohne Fell zu stoßen, die einstmals stolz geschwungenen Schweife zuckten nur noch als haarlose Muskelstummel.

Einer, dessen Pferd ein Stück die Straße zurückgetrottet war, rief und alle sahen über seinen ausgestreckten Arm auf einen heranfliegenden Schemen, eine gelbe Wolke, in der es metallen funkelte.

Die Pferde drehten ihre Ohren. Die Männer sahen sich an.

Kam so der Tod?

Gezogen waren sie nach Moskau, hatten den Winter überlebt, sich zurückgekämpft bis auf zwei Tagesritte an ein französisches Departement – jetzt kam er sie holen? Auf einer Landstraße im Königreich Westfalen von Napoleons Gnaden. Ein sehr ausgezehrter Mann sank zu Boden und betete mit brüchiger Stimme zur Jungfrau Marie.

In der Truppe von einunddreißig geschundenen Männern gab es jedoch nicht nur Teufelsgläubige, Mondsüchtige und Geisterseher. Die nüchternen Krieger nahmen ihre am Sattelknauf hängenden Karabiner, legten sie an die Schultern und wussten genau, wie viele Kugeln sie noch übrig behalten hatten.

Auf dreißig Fuß trafen drei Kugeln den Müllersohn Komarek mit dem neckend vorgestreckten Säbel, eine davon glatt in die Stirn, die anderen beiden in die Brust. Sein Pferd bekam einen Streifschuss in die Flanke und weil die Zügel schlaff wurden, brach es links übers Feld aus. Als auch der Schenkeldruck fehlte, hielt es vor einer Reihe Birken. Komarek fiel plump herunter und blieb mit vier abgespreizten Gliedern auf dem Bauch liegen.

Die drei anderen Jäger hörten die Schüsse. Sie nahmen ihre Pferde am Zaumzeug und führten sie zurück zu dem Waldstück, das sie durchquert hatten, kurz bevor sie zur Tränke am Fluss abgebogen waren. Hier waren die Hagebutten dichter und nach wenigen Schritten waren sie in einem Unterholz, das dicht genug war, um sie zu verbergen. Junge Buchen, Birken und Erlen bildeten einen dichten Vorhang, der hinter ihnen zuschlug. Sie ließen die Pferde Blätter von tiefhängenden Zweigen knabbern und nahmen für sich selbst gepökeltes Rehfleisch aus den Satteltaschen.  Lange kauend dachten sie an zuhause. Sie sprachen kein Wort.

Nach einer halbe Stunde gingen zwei von ihnen nochmals vorsichtig und geduckt zur Straße. Sie  hörten Rufe, die aber nicht näherkamen. Trotzdem kontrollierten sie hastig mit schnellen Blicken, dass keine gebrochenen Äste die Stelle verrieten, an der unlängst Reiter im Waldstück verschwunden waren.

Sie beschlossen die Nacht zu warten und hofften, die anderen Jäger würden zu ihnen stoßen. Sie nahmen den Pferden die Sättel ab, legten sie ins Moos und lehnten sich mit den Schultern daran. Die Beine von sich gestreckt, die gespannten Pistolen auf den Bäuchen haltend, begann die erste Unterhaltung seit Komareks Attacke.

„Ich denke nicht, dass sie uns suchen.“

„Genau. Woher sollten sie wissen, dass er nicht alleine war.“

Blicke in die leise rauschenden Baumwipfel.

„Warum sollte ein Jäger alleine angreifen.“

„Sie wissen vielleicht gar nicht, dass er ein Jäger war.“

„Du meinst, die kennen uns nicht.“

„Vielleicht nicht.“

„Und ich dachte, uns kennt jeder.“

„Hoffentlich nicht.“

Sie lachten gehemmt, sahen in die Wipfel und schwiegen eine Zeitlang.

„Ich fände es schön, berühmt zu sein.“

„Als was denn?“

„Als ich.“

„Du wirst doch nicht berühmt, weil du du bist.“

„Nein, ich meine doch, ich möchte nichts anderes sein, kein…“
„General? König?“

„Oder Papst.“

„Ja, alle die und wer noch berühmt ist.“

„Sonst ist keiner berühmt.“

„Kleist ist berühmt.“

„Jesus Christus.“

„Haydn.“

„Ich finde nicht, dass Jesus zählt.“

„Wieso nicht, der ist doch berühmter als alle anderen.“

„So will ich ja gar nicht sein, das meinte ich doch. Ich will einfach als Jäger berühmt sein. Als Held, ein bisschen wie Wilhelm Tell.“

„Kenne ich nicht.“

„Du kennst Wilhelm Tell nicht?“

„Nein.“

„Dann ist er nicht berühmt.“

„Also zählt der auch nicht.“

„Jesus Christus und Wilhelm Tell zählen nicht?“

„Also dann doch Kleist?“
„Was ist mit dem?“

Schweigen und Blicke nach oben.

„Weiß nicht mehr. Wie sind wir drauf gekommen?“

Sie wurden maulfauler, die ängstliche Anspannung ließ nach. Um sich herum hörten sie die gewöhnlichen Geräusche des Waldes und gelegentlich das zufriedene Schnauben eines ihrer blattsatten Pferde.

Obwohl es noch hell war, gähnte schon bald der erste, die anderen folgten und so fielen ihnen im weichen Moos die Augen zu.

Während der Abend heraufzog und die drei Jäger schlummerten, verzweifelte Paul Kallwey auf der verlassenen Landstraße. Er hatte auf ein Fuhrwerk gehofft oder einen gnädigen Reiter, gerne auch auf einen Tross preußischer Soldaten oder wenn ihm der Himmel nur kleine Wünsche gewähren wollte, auf einen Handwerksgeselle mit einem Esel, einem Handkarren…

Obwohl er versuchte, leichtfüßig zu gehen, schmerzte jeder Tritt seines Fußes auf der sandigen Fahrbahn. Er konnte die Erschütterung im Mund spüren, der obendrein offen gelähmt zu  bleiben schien. Anfangs lief Spucke heraus, später wehte Staub hinein. Der Rachen trocknete aus. Der Staub schmirgelte in den blutigen Höhlen der herausgebrochenen Zähne.

Zum ersten Mal in seinem Leben war Paul auf sich gestellt. Als er mittags von den Ruinen des Gehöfts zum See getaumelt war, um seinen Kopf hinein zu tauchen, hatte er geweint, weil er zurückgelassen worden war, als Letzter der Familie. Zum Sterben liegen gelassen auf den Gräbern seiner Eltern. Er hatte in seinen neunzehn Lebensjahren noch nie ein Buch gelesen außer der Bibel und der Schulfibel, doch dieser selbst formulierte Satz traf ihn mehr ins Herz als alle Psalmen, Lehrgedichte und Bauernfabeln. Das Schluchzen verstärkte wiederum den Schmerz im Unterkiefer. Elend und verzagt hatte er getrunken, bis der Bauch sich blähte. Als der Durst gelöscht war, er den Mund nicht mehr bewegen musste, kam ein wenig Mut zurück. Er würde es alleine schaffen. Den Hof würde er besser und schöner aufbauen. Später käme Lore nach Hause, weil jeder Mensch nach Hause zurückkehrt und sie würde staunen, wenn nicht sogar ihm schluchzend und um Verzeihung bittend um den Hals fallen. Dazu brauchte er aber als erstes einen Wunddoktor oder Feldscher, der seinen Kiefer richtete. Er wusste, dass in dem nächstgelegenen Weiler Melle ein alter Schulmeister saß, der auch viel von Medizin verstand und schon den einen oder anderen gebrochenen Finger geschient hatte. Zu Fuß würde er es an einem Tag nicht schaffen, hatte er überlegt, aber bestimmt konnte er unterwegs auf irgendein Fuhrwerk springen.

Wenn alles perfekt liefe, spann er die Vorstellung weiter, würde er auch Gerd oder zumindest Lore in Melle treffen, das nicht weitab von der Heerstraße lag. Sie wären zu Verstand gekommen waren und hätten den Wahn vom Soldatenleben wieder aufgegeben. Genau so musste es kommen, denn anderes konnte er nicht denken ohne zu weinen und furchtbare Schmerzen zu erleiden.

Der neue Mut allerdings war seither mit jedem Schritt verflogen. Nach vier Stunden passierte er eine Leiche am Wegesrand. Das Gesicht oberhalb der Nasenspitze war weggeschossen, die Ohren fehlten auch. Der Anblick sog die Kraft aus seinen Beinen und jagte die  Verzweiflung in sein Hirn. Er konnte nicht mehr. Eine Armeslänge entfernt vom Bürgermeister setzte er sich in den Straßenstaub und dachte ans Sterben.

Die Wunden in seinem Mund pochten wieder, sein Kopf war glühend heiß, aber er schwitzte nicht. Nun bereute er es, losgegangen zu sein. Was ihn mittags zu Tränen trieb, schien ihm jetzt das bessere Los. Den Tod finden kann ein Mensch überall und auf den Gräbern seiner Familie ist ein gefälligerer Ort als auf einer Straße zwischen Bünde und Melle, die von aller Welt vergessen schien.

Im Grübeln vergaß er den Schmerz und war in Gedanken bei Lore und Gerd. Gerd war ein dummer, verwachsener Junge, aber Lore war schlau und schön. Sie hatte Bücher gelesen mit mehreren hundert Seiten. Der Vater hatte sie winters vor dem Zubettgehen in den Ofen geworfen, damit sie langsam verglühten. An Markttagen kamen viele Jungs fünf- oder sechsmal am Stand vorbei, um Lore mit den blonden Zöpfen anzusehen, die hochaufgeschossene Lore, die nackte Unterarme zeigte und kein Tuch um den Hals trug.

Wenn Paul sich selbst befriedigte, dachte er an Lore, fast immer an Lore, nur manchmal an Thea, die mit ihrem Vater auf dem Markt Honig und Kerzen verkaufte, aber ihn nicht beachtete und ohne es zu merken, war er vom Straßenrand aufgestanden und weitergegangen. Ein Fliege verflog sich in seinen Mund und er wusste nicht was er machen sollte. Spucken wollte er, aber der Schmerz warf ihn fast wieder in den Staub. Schließlich beugte er sich nach vorne und hoffte, Speichel und Fliege würden einfach aus dem erstarrten Spalt zwischen seinen Lippen herauslaufen. Erst passierte nichts, viel zu trocken war der Mund, doch dann rutschte ein weicher Blutkuchen heraus, ein Uhu-Gewölle, in den die Fliege eingesunken war.

Paul riss sich den linken Ärmel von seinem Hemd und band ihn vorsichtig vor den Mund. Das würde nicht nur die Fliegen abhalten, sondern auch den feinkörnigen Sand, der so in seinen wunden Zahnhöhlen brannte. Nach weiteren zweihundert Schritten, riss er auch den zweiten Ärmel ab, hielt die beiden Enden zwischen Zeigefinger und Daumen und legte die so entstandene Schlinge unter sein Kinn. Langsam, so war die Idee, würde er den Unterkiefer anheben und auf seinem Schädel einen Knoten machen: Mund zu.

Er war beinah in einem Zustand kindlicher Freude, als er den Knoten vorsichtig über seinem Scheitel flocht, dann zog er mit einem Ruck zu.

Als er wieder zu Bewusstsein kam, lag er auf der Straße, sein Mund war schief und halb offen, nun wummerte auch in seiner linken Schulter ein höllischer Schmerz und er konnte den Arm nicht mehr bewegen.

Lore vermisste ihren älteren Bruder nicht. Sie ritt stolz mit Ferdinand. Er hielt die Zügel entspannt mit einer Hand, die andere strich immer wieder über ihren Oberschenkel. Sie drückte sich gerne an diesen schwarzen Jäger, der mit geradem Rücken ritt, Feuer in den Augen hatte und sie „Schöne“ nannte. Sie saß im Herrensitz mit breiten Beinen hinter ihm und hatte das, vor dem ihre Mutter sie immer gewarnt hatte: Sie hatte „Gefühle“ und es gefiel ihr. Sie legte ihre Wange an Ferdinands Schulter und spürte seine Muskeln.

Alle Männer, die sie vorher gekannt hatte, waren ausgemergelt und bucklig von der Feldarbeit, mit roten Gesichtern, wässrigen Schweinsaugen, dick geschwollenen Fingern und ewig zusammengekniffenen Lippen. Ferdinand hatte einen feinen Schnurrbart über der geschwungenen Oberlippe, feine, fast saubere Finger, helle, klare Augen und ein gebräuntes, aber offenes Gesicht, dem anzusehen war, dass er gerne lachte. Wenn sie die Arme um seinen Oberkörper legte, konnte sie seinen Herzschlag spüren. Es war schön, das Herz eines anderen Menschen zu spüren.

Sie dachte kurz an Ulf, den Knecht, der sie entjungfert hatte, aber darüber hatte sie nie reden dürfen. So würde es mit Ferdinand nicht werden. Sie würden über alles reden. Sie würde Freundinnen haben, deren Männer auch Jäger waren und sie würde Tee mit ihnen trinken und alle wären neidisch auf ihren tapferen Ferdinand. Mit Ferdinand würde es so werden wie in den Büchern über Ritter und Burgfräulein. Sie fühlte sich sehr „Fräulein“ im scharfen Trab auf dem Pferd hinter ihrem Ritter. Sie hätte sich die Zöpfe nicht abschneiden sollen. Wie die jetzt wippen würden.

Als die Sonne rot wurde, hob der Hauptmann die Hand. Vor ihnen lag ein Dorf, die Straße bog nach rechts, ein breiter Weg führte zu dem Weiler.

„Spannt eure Büchsen!“

Sie folgten dem Befehl und legten die durchgeladenen Karabiner quer vor sich auf den Sattel. Das war der schönste Moment ihrer Jagd, die goldenen Knöpfe blank gerieben in ein befreites Dorf reiten und an der Dorflinde ein paar Salutschüsse in den Himmel feuern. Da gab es ein großes Hallo, freies Bier, freies Bett und oft auch freie Töchter.

„Wir bleiben die Nacht hier“, der Hauptmann grinste in die Runde, „schließlich haben wir Gäste. Vielleicht gibt es hier ein Wirtshaus, das uns Logis bietet.“

Tobias sah zu Lore und hoffte es auch.

Ferdinand tätschelte Lores Schenkel. Lass sie doch alle lüstern guckten, er würde der erste sein.

Heinzpeter grinste und schämte sich vor seinem Mitreiter Gerd.

Lotkow hatte nicht zugehört.

Der Hauptmann freute sich alles, was kommen mochte: das gekühlte Bier, den gesottenen Braten, die gemachten Betten, die gefügige Lore – doch als Anführer musste er auch militärisch denken. Er deutete die Heerstraße hinunter und sah in die Runde seiner verbliebenen Jäger:

„Wir haben acht unserer Kameraden da draußen... – wer reitet voraus und meldet, dass wir uns erst morgen wieder dazustoßen?“

Heinzpeter war noch in Gedanken bei Lore Kallwey, als er spürte, wie ein Zittern durch seinen jungen Sattelpartner ging. Der Junge drehte ich um und sah ihn an.

„Nein“, flüsterte Heinzpeter, „unser Pferd trägt zwei, es braucht jetzt Ruhe.“

Beim Reden rutschte er ein wenig im Sattel nach hinten, dass der zurückgelehnte Junge nicht spürte, wie sehr er sich auf eine mögliche Nacht im Gasthaus freute, mit Bier und mit Lore.

„Lotkow! Ehre!“, schnarrte Tobias.

Im Gegensatz zu den anderen war Lotkow kein guter Reiter. Ihm tat der Rücken weh, sein Hintern war hart verkrampft und er war so müde, dass er nicht einen Gedanken an Lore verschwendete. Er wollte keine Frau, lieber eine duftenden Heuunterlage und einen ruhigen Schlaf oder noch etwas anderes.

Der Hauptmann  nickte  ihm zu.

„Lotkow?“

Der verdrehte die Augen.

„Warum ich?“

„Sag unseren Männern, sie sollen warten, wir sammeln sie am Vormittag ein. Der Krieg muss auch mal ruhen.“

Lotkow blickte die Straße hinunter. Rechts und links weite Wiesen, klein und fern standen hier und dort Heusschober.

„Soll ich den kleinen Husaren mitnehmen?“, fragt er wohlwissend, was im Dorf passieren würde.

Der Hauptmann und Tobias sahen sich an, dann zu Heinzpeter, der den Kopf schüttelte.

Es entstand ein Spiel der Mimik. Lotkow hatten den Kopf schief gelegt und die Brauen hochgezogen, während Tobias mit dem Kopf wackelte und dabei mehrmals zwinkerte. Der Hauptmann presste seine Kiefer aufeinander, dass die Backen weiß wurde, bis  er sich schließlich nach mehr als einer Minute entspannte und ein klein wenig nickte. Heinzpeter schloss lange die  Augen, aber als er sie wieder öffnete und in die Gesichter der anderen sah, musste er den Blick abwenden.

Gerd war enttäuscht, als er vom Pferd rutschte und den Getreidesack herabzog. Er murmelte etwas Unverständliches. Heinzpeter wollte ihm noch kurz über den Kopf streicheln, aber sein Arm war zu kurz.

„Deine erste Patrouille“, rief er stattdessen.

„Ja“, sagte Gerd ohne sich umzudrehen. Er streckte Lotkow seinen Arm hin, der packte das Handgelenk und zog den Jungen hinter sich in den Sattel.

„Adieu dann und lass dich nicht erschießen“, sagte Lore, die mit einer Wange an Ferdinands Rücken gelehnt zugesehen hatte. Sie war froh, dass Gerd nicht bei der Gruppe bleiben würde. Sie hatte schon während des Ritts überlegt, wie sie ihn abwimmeln könnte, falls er bei ihr schlafen wollte. Die kleine Pest durfte um Gotteswillen nicht alles verderben. Sie wusste ganz genau, dass in dieser Nacht Ferdinand zu ihrem Mann werden würde, mit Haut und Haar.

Nun kam alles so, wie sie es nur erhoffen konnte. Der Bruder ritt auf einem gefalteten Getreidesack davon, hinter Lotkow auf dem Pferd, die abgefeuerte Pistole Heinzpeters in seinen Behelfsgürtel gesteckt. Seine erste Patrouille. Konnte er doch stolz sein. Rache, Vaterland, der ganze Männerkram. Lore atmete erleichtert. Der richtige Mann saß vor ihr auf dem Pferd und würde sie in eine Herberge geleiten, wo sie ein Zimmer hätten und eine Kerze anzünden könnten auf einem kleinen Tischchen am Fußende des Bettes und eine weitere auf der Fensterbank und er würde ein Lied für sie singen, so stand es in den Romanen…

Als es schon dämmerte, fand auch Paul zwei kleine Sträucher mit Heidelbeeren am Straßenrand. Er schluckte alle, die ein wenig Farbe hatten. Kauen konnte er nicht, er zerdrückte sie zwischen Fingerkuppen und rechter Handfläche, die breiige Masse ließ er in den Mundschlitz gleiten, ohne den Kiefer zu bewegen. Den schlenkernden linken Arm hatte er unter das Flachsband gesteckt, das ihm als Gürtel diente. Fast eine Stunde verbrachte er mit dem Abernten, sammelte ungelenk wie er war doch kaum mehr als drei Handvoll der kleinen Trauben. Dennoch, den schlimmen Durst und das sandige Knirschen zwischen den Zähnen hatte er mit den Trauben gelindert. Er würde leben und wenn er die ganze Strecke bis Melle laufen musste.

Mit ausgespreizten Beinen saß er auf dem Boden und dachte an die Reihen von Lupinen, die er an den Rändern der drei Felder des Hofes gesät hatte. Sie blühten gerade wunderschön in Weiß, Indigo und Karmesin.

Er musste die Saaten von den verblühten Stengeln sammeln und trocknen für das nächste  Jahr. Als nächstes waren die Kamillenblüten zu zupfen und zu trocknen, Lore trank gern Kamillenblütentee. Wenn das Wetter warm blieb, könnten sie in diesem Jahr dreimal Heu machen. Ob die Bienenvölker überlebt hatten an der Weide hinter der Scheune, er hatte nicht nach den Stöcken geguckt? Weit genug weg standen sie, den Pia hatte Angst vor Bienen. Er würde Honig…

Er schlief ein am Straßenrand und es war kein Schmerz, der ihm das Bewusstsein raubte, sondern die völlige Erschöpfung am Ende des  ersten Tages als Krüppel auf der Straße.

Mücken, Fliegen, Käfer und Spinnen fielen nun über den Schlummernden her wie die Zwerge über Gulliver, doch Paul Kallwey schlief einen einsamen, tiefen Schlaf.

Um halb sechs an diesem Abend kamen Kurt und Stine Jensen mit ihrem Fuhrwerk vorbei auf dem Weg zum Markt in Melle. Außer den drei Flechtkäfigen für die Mastgänse Tim, Tom und Tiger mit den weißen Streifen im grauen Federkleid war viel Platz auf der Ladefläche und Kurt Jensen überlegte kurz den Jungen aufzuladen.

„Das ist der Paul vom Kallweyhof“, hatte er zu seiner Frau gesagt und den Esel Tullius gezügelt.

„Wieso liegt der da?“

Die Frau hatte abfällig geschnaubt, das hätte er vom Knecht Ulf gelernt, sich irgendwo sinnlos betrinken und dann nicht den Weg bin nach Hause schaffen.

„Er sieht aber komisch aus“ sagte Kurt.

Die Kallweys und die Jensens kannten sich kaum, trafen sich nur ab und zu an Markttagen oder bei Kirchfesten, aber sie waren Nachbarn am See, am Nordende und am Südende. Zweimal im Jahr einigte man sich darauf, wer wo nach Felchen und Welsen fischte, so kam man sich während des Rests des Jahres nicht in Quere.

Stine Jensen schnaubte noch einmal.

„Der hat was“, sagte Kurt und zog die Bremse am Kutschbock an, warf die Decke von seinen Oberschenkeln.

Stine fasst ihn am Ellbogen und sagte, er habe das, was alle Suffköpfe haben, nämlich fünf Schnäpse zu viel im Kanal.

„Er sieht so aus, als wäre er gestürzt. Guck doch mal, wie der Arm liegt.“

Stine beugte ich vor und klatschte Tullius mit der bloßen Hand auf den Hintern. Langsam zog der Esel wieder an, die letzte Fahrt für Tim, Tom und Tiger.

„Ich meinte ja nur“, sagte Kurt eingeschnappt und warf die Decke zurück über seine Beine.

8.

Die Jäger waren in der Stadt und es würde keine Sperrstunde geben, auch wenn sie nur zu viert waren und ihr Mädchen hatten sie auch gleich mitgebracht. Ein seltsames Weibsbild, das sich kleidete wie ein Husar und aussah wie eine germanische Heldin, so schlank und groß und blond und helläugig. Keiner erkannte die Lore vom Kallweyhof, die am Ende eines Markttages häufig den Knecht aus der Kneipe hatte holen müssen.

Im Dorfkrug saßen die Freischärler an dem einzigen guten Tisch, der weder wackelte noch in den Scharten mit grünem Schimmel bewachsen war. An dem guten Tisch soffen sonst der Kleinschmidt, der Kolb und der Schubach, die Haute Volée von Melle seit dem Einzug der Franzosen. Ihre Zeit war nun vergangen und würde nicht wiederkehren. Der flinke Kleinschmidt war schon letzte Wochen verschwunden, der bodenständigere Kolb hatte sich im Badzuber die Adern in den Leisten aufgemacht und lag im frischesten Grab auf dem Kirchhof, am Vormittag aufgeschüttet, noch ohne Stein. Der sture Schubach schließlich hatte getönt, er bliebe der erste Bauer und es wäre ihm egal, wer im Land das Sagen hatte, im Ort gehörten ihm das meiste Land, der Fischteich, die Flachsmühle und er hätte zwölf Rinder vor den durchziehenden Armeen versteckt. Schubach lachte gern glucksend, wenn er davon erzählte und die sogenannten Freunde standen in seinem sprühenden Speichel und lachten mit. Bier und Schnaps und warme Platte hatte er auch an diesem Abend bestellt. Er wollte erzählen, wie wenig es ihn scherte, was der Kolb getan hatte, solle er in Frieden ruhen, der Angsthase. Als die vier Jäger hereintraten, hatte er ihnen wohlwollend zugeprostet, aber den guten Tisch nicht rechtzeitig geräumt.

Er lag unter dem hinteren Fenster. Keiner wusste, ob er noch atmete. Man wettete nicht im Dorfkrug von Melle, aber nachdem er sich herrschaftlich vor den Neunankömmlingen aufgebaut hatte, darauf bestehend, die in Mehl gewendeten Hühnerherzen mit Schwarzwurzeln und gerösteten Kartoffeln seien allein sein Abendmahl und der Säbel des vordersten Jägers in sein Auge gefahren war, hätte ohnehin niemand mehr einen Pfifferling auf ihn gegeben. Die Hände vors Gesicht geschlagen war er stöhnend und zuckend in eine Ecke des Schankraums gewankt, gegen die Wand geprallt, hatte Blutflecken auf dem weißen Kalk hinterlassen, war zusammengebrochen und seither still.

Die Jäger aßen die Hühnerherzen und die Kartoffeln, tranken erst dünnes Bier, dann sauren Moselwein und sangen deutsche Lieder, so dass jeder im Dorfkrug einstimmen konnte. Die Bewohner von Melle sollten sich frei fühlen, waren aber ein wenig gehemmt. Sie ließen schließlich den preußischen König hochleben, hassten die Franzosen, alles wie gewünscht und keiner kümmerte sich um den Schubach, aber seine zwölf Rinder waren geflüstertes Thema Nummer eins. Als die Jäger ihre sechste Bouteille Wein mit einem Schlag des Flaschenhalses an die Tischkante lüfteten, war die dörfliche Umschichtung der Besitzverhältnisse bereits abgeschlossen. Man ließ den preußischen König ein weiteres Mal hochleben, dann trollten sich die meisten Bauern und Bürger nach Hause, jeder eine halbe oder Drittel-Kuh reicher.

Am Tisch der Jäger saß Lore auf dem Schoß von ihrem Ferdinand und sie trank, was man ihr reichte und sie küsste und sie träumte und als sie die Augen wieder öffnete, saß sie auf dem Schoß von Tobias.

„Buh“, sagte er.

Lore musste fürchterlich kichern.

Als er sie küsste, küsste sie ihn auch, denn er war ein Husar und ein Freund von Ferdinand. Hühnerherzen schmeckten ihr nicht, daher bekam sie noch ein Bier, diesmal vom Hauptmann. Das war eine Ehre, denn es gab niemanden, der besser war, als der Hauptmann. Wie er dem Franzosenknecht vorhin den Säbel ins Auge gerammt hatte, voller Mut und aufrechter Gesinnung, wie er von sich selbst sagte. Aufrechte Gesinnung hatte sie vorher überhaupt nicht gekannt. Auf dem Kallwey-Hof war alles nur Sorge und Angst und Arbeit. Sie dachte an ihren Bruder Paul, den ewigen Bauern, der abends am Tisch voller Eifer erzählte, wenn er ein Stück der sandigen Scholle in den Händen zerkrümelt hatte und darin nicht ein, nicht zwei, nein drei Regenwürmer gefunden hatte.

Sie war gerne bei den Jägern. Das waren herrliche Männer mit Bärten und Locken und strahlenden Augen. Stolz fühlte sie sich, auf dem Schoß des Hauptmanns, den gefüllten Bierkrug für ihn haltend. Und küssen konnte er, gar kein Deut schlechter als der Ferdinand, der zu ihr herüber grinste und nach Wein rief.

„Ferdinand“, juchzte sie in seine Richtung, ohne dass er reagierte.

Sie stellte das Bierglas auf den Tisch, so dass einige Schaumblasen herausschwappten.

„Na na“, sagte der Hauptmann und griff nach dem Glas.

„Ferdinand“, rief sie nochmal, etwas bockiger, aber er drehte sich nicht um.

„Ich denke nicht, dass er wirklich Ferdinand heißt“, erklärte Tobias und schnippte ein Stück Kartoffel in Richtung desjenigen, der wohl nicht Ferdinand hieß.

„Na na“, sagte der Hauptmann

„Wieso heißt er nicht Ferdinand?“, fragte Lore.

Sie sah die beiden anderen an, erst Tobias, der mit den Achseln zuckte. Dann den Hauptmann, der schief grinste und den Humpen Bier leerte.

„Wie heißt er dann?“

Sie wirbelte in der Hüfte herum, um Ferdinand anzusehen.

Der Schwung und der Alkohol ließen Lore von den Oberschenkeln des Hauptmanns rutschen. Sie fiel auf den Boden und blieb auf allen Vieren hocken.

„Genau, es ist Zeit“, rief der Hauptmann.

„Juppiduh“, stimmte Tobias ein.

Er kam um den Tisch. Blitzschnell hatte er sie gewendet, dass sie auf dem Rücken zu liegen kam und sie kicherte, doch dann kniete er sich auf ihre Schulter, ihren Kopf zwischen seinen Beinen. Der Hauptmann riss ihr die viel zu weite Hose vom Knecht Ulf herunter, die wollene und die leinene Unterwäsche. Ferdinand war auch gleich da, die neue Flasche in der Hand und eine stattliche Menge des Weins auf seinem Wams.

Der Wirt und ein letzter, zu kurz gekommener Bauer, der seine Enttäuschung im Schnaps ertränkte, ahnten schnell, dass die Soldaten keine Einmischung dulden würden. Es waren Jäger im Krieg. Schneidige Typen.

Der betrunkene, geknickte Bauer wagte dennoch zu fragen, ob er auch… – dafür bekam er Ferdinand Faust ins Gesicht.

„Das ist ein Jägerweib, du...!“

Ihm fiel keine Beleidigung ein.

„Sag ihnen, sie sollen sich verpissen und das fette Schwein in der Ecke mitnehmen“, keuchte und schnaufte der Hauptmann, dessen Knie auf dem biernassen Boden hin- und herglitten, dass er Lore immer weiter unter den Tisch schob und mit der Stirn schmerzhaft gegen die Kante der Platte stieß.

„Verpisst euch!“, brüllte der selbsternannte Ferdinand in den Schankraum, „Und… äh…“

Wie er den Wein in seinem Kopf fühlte und sonst nichts.

„Das fette Schwein“, assistierte Tobias. Auf Lore Schultern kniend war er schon ganz unter dem Tisch verschwunden.

„Das fette Schwein!“, brüllte Ferdinand.

Er sah, wie die beiden in die Tür zur Küche drängten und den halb oder ganz toten

Schubach zurückließen. Dann riss er seine schwarze Hose herunter und johlte laut.

Gerd kniete auf weichem Moosboden. Er hatte sich gewehrt, aber der Lotkow hatte Arme wie Eisenzangen und sagte immer wieder, so machten es die Jäger, so machten es die Jäger, so machten es die Jäger. Jeder Jäger mache es, Junge, er wolle doch Jäger werden? So machten es die Jäger. Seine Schwester würde es jetzt auch machen. Sie wären Kameraden, so machten es die Jäger.

Lotkow redete die ganze Zeit. Gerd wollte es nicht machen. Lotkow band ihn an den Fußgelenken fest und drohte, ihm die Finger zu brechen. So machten es die Jäger. Gerd zwang sich nicht zu weinen. So machten es die Jäger.

Hinterher fesselte Lotkow ihm die Hände auf den Rücken.

„Dass du nichts Falsches tust, Junge.“, sagte er, „du bist jetzt ein Jäger und morgen besorgen wir dir ein Pferd. Aber heute Nacht darfst du nichts Falsches tun. Du bist jetzt ein Jäger, jawohl.“

Er rollte sich in seine Decke, stöhnte noch einige Male in wohligen Gedanken.

„So machen es die Jäger“, murmelte er schon halb schlafend.

Ein Käuzchen meldete sich. Der Mond schien. Kleine Tiere raschelten in den Büschen. Die Nacht war sternenklar und kalt. Gerd weinte nicht. Er war jetzt ein Jäger. Vergewaltigt, vor Kälte schlotternd, zusammengeschnürt und alleine.

Er dachte an seine Schwester Lore. Ob es für sie genauso war wie für ihn? Dann war sie jetzt eine Jägerin und morgen würde er sie wiedersehen.

9.

Paul starb nicht in dieser Nacht. Fieber überwältigte seinen Körper, Muskelzucken verkrampfte die Beine. Er zitterte am Oberkörper vor Kälte und in den Waden, weil sein Körper ausgezehrt war von einem einzigen Tag auf der Straße. Nichts davon konnte ihn aufwecken. Er schlief.

Zecken knabberten sich in seine Kniekehlen und zwischen den kleinen und den Ringfinger der rechten Hand. Eine Spinne erkundete seinen Gehörgang. Zahlreiche Mücken saugten sich satt. Eine Füchsin zupfte an seinem Jackenkragen, doch als er zuckte, hastete sie davon. Als es schon wieder hell wurde, erreichte eine behauste Schnecke nach schwerem Anstieg seine Schläfe, doch in einem Moment der Unkonzentriertheit rutschte sie ab und rollte über das Gesicht zurück auf die Straße. Ein Igel zog vorbei, ignorierte Paul und fraß die Schnecke.

Paul erwachte erst, als die Sonne bereits so hoch am Himmel stand, dass die Bäume ihm keinen Schatten mehr gaben.

Zwei Raben waren froher Hoffnung über die Straße gehüpft. Einer hatte prüfend mit dem Schnabel in seine Handfläche gehackt. Den Arm konnte er nicht bewegen, doch den Schmerz spürte er. Erwachend wollte er aufschreien, doch der Laut war mehr ein Pfeifen und die Mundbewegung erinnerte ihn an all die Nöte des gestrigen Tages. Sein Kopf glühte. Sein Kiefer pochte. Seine Schulter stellte sich tot. Der ganze Körper war ausgetrocknet, alles schmerzte. Selbst die Augen waren verklebt und er sah durch einen gelblichen Schmierfilm. Mühsam setzte er sich auf. Sein Herz raste von dieser einen Bewegung. Schon lief Schweiß über sein Gesicht. Er fühlte sich dem Tode ganz nah.

Er blickte nach oben auf die zwei kreisenden Punkte der Raben. Irgendein Gebet wollte er aufsagen, doch ihm fiel keins ein, der Kopf steckte auf seinem Hals wie ein verschrumpelter Apfel auf einem Zaunpfahl, der nun von der Sonne vollständig verdorrt werden würde. Er ließ sich langsam wieder zu Boden sinken und schloss die Augen.

„Könnt ihr sprechen?“, fragte eine sanfte Männerstimme.

Er öffnete die Augen, konnte sich gar nicht erinnern, sie geschlossen zu haben.

„Aha“, sagte die Männerstimme, „da seid ihr ja.“

Er murmelte etwas und war erstaunt, dass seine Zunge nicht mehr wie ein gepökeltes Stück Fleisch zwischen den Zähnen lag. Ein langsames Rinnsal lief in seinen Mundwinkel. Die Sonne stand höher als noch…. vorhin.

„Mmmmh“, sagte Paul und überlegte, ob er nun endlich tot sei.

„Der Kiefer ist gebrochen“, sagte eine andere Männerstimme.

„Mmmmh“, bestätigte Paul und wollte damit sagen, das hätte er sich auch gedacht.

Ein kühler, feuchter Lappen wurde auf seine Stirn gelegt. Jetzt merkte er, dass sich in seinem Kopf die Wahrnehmungen wieder zu Gedanken entwickelten. Hinter ihm kniete ein Mann, auf dessen Oberschenkeln er mit Kopf und Schultern ruhte.

Dieser Mann tätschelte jetzt seinen linken Arm.

„Die Schulter war auch rausgesprungen“, bemerkte er, „aber wir haben sie wieder drin.“

Paul musste überlegen, was das hieß, dann bewegte er den Arm, als hätte er nie wie festgezurrtes Holz an seiner Seite gehangen. Nur ein Ziehen und Reißen, wie er es nach zehn Stunden Feldarbeit kannte. Er versuchte ein Lächeln, aber der Schmerz im Kiefer war noch da.

„Ist er unter die Franzosen gekommen, Junge?“, fragte eine andere Stimme mit seltsamen Singsang. Auch ein Mann, er schien näherzukommen. Paul wollte den Kopf nicht drehen. Er lag so angenehm und schluckte genüsslich das Wasser, das ohne Pause in seinen Mund rann.

„Mmmmmmh. Nnnnnh“, sagte er nach einer kurzen Pause.

Plötzlich war ein bartloses, sauberes Gesicht mit spitzer Nase direkt über seinem. Fröhliche Augen blinzelten ihm zu.

„An der Aussprache müssen wir noch arbeiten und das wird ziemlich schmerzhaft. Darum ersetzen wir das Wasser jetzt durch Wein und warten noch ein Weilchen, bevor wir den Kiefer richten.“

Paul nickte. Alles war gut. Man legte den Lederschlauch mit Wein auf seine Brust, seine Arme darüber, dass er nicht herunterrutschte und ließ ihn am dünnen offenen Ende saugen, während die zwei Männer ihn auf einen offenen Pritschenwagen legten und zudeckten.

„Trink er den Wein und vergiss er nicht zu beten. Er kann doch beten?“

„Mmmmh.“

„Dann lobe er den Herrn und seinen Sohn Jesus Christus.“

Paul hörte, wie die beiden sich unterhielten. Das Wort „Melle“ glaubte er zu hören, sein Ziel war ihr Ziel und so würde alles gut werden.

Er saugte Wein, sah in den Himmel und genoss das beruhigende Ruckeln des Wagens. Sein kurzzeitig aufgeklarter Kopf vernebelte sich auf angenehme Weise wieder. Er hatte keine Angst.

Lotkow hatte seine Hände losgebunden und ihn mit einem kräftigen Schwung auf die Beine gestellt. Es hab einen Knuff ans Brustbein, einen angedeuteten Haken ans Kinn und onkelhaftes Wuscheln der Haare.

„Morgen, Jäger.“

Sie teilten sich einige Schlucke Dünnbier aus einer Blechflasche. Lotkow fand in einer Satteltasche einige trockene Scheiben Brot und vier Birnen. Brüderlich teilte er den Fund, nickte einladend. Nachdem er den weißlichen Pelz von seinen beiden Früchten geschabt hatte, bot er Gerd sogar sein Klappmesser an.

Gerd zögerte kurz, dann schüttelte er den Kopf. Auch wenn er nie großes Interesse an bäuerlichen Fertigkeiten gezeigt hatte, wusste er doch, wie man Äpfel mit den Händen halbiert. Er griff eine Frucht, so dass sie zur Hälfte in jeder Handfläche lag und drehte mit aller Kraft. Sie zerspritzte und das weiche Fruchtfleisch quoll zwischen seinen Fingern hervor.

„Das sind Birnen, du Töffel!“, lachte Lotkow.

Gerd zuckte mit den Schultern. Kannte er nicht. Er leckte das Fluchtfleisch aus einer Hand. Es schmeckte süßer als ein Apfel.

„Lecker, oder?“

Gut gelaunt schälte Lotkow seinem Jungen die zweite Birne.

Zehn Minuten später saßen sie im Sattel. Das Terrain wurde hügeliger. Das Pferd war ausgeruht und sie kamen zügig voran. Der untrainierte Reiter Gerd spürte allerdings seinen brennenden Unterleib und rutschte wieder und wieder auf dem Sattel herum, um eine schmerzfrei Haltung zu finden. Nach einer Stunde war es dem hinter ihm sitzenden Lotkow zu viel. Mit einem Arm griff er um Gerds Bauch, legte die Hand unter Jacke und Hemd auf den nackten eingefallenen Bauch, um den Junge an sich zu drücken.

Gerd spürte wie Lotkows Glied anschwoll, der Daumen über seine Bauchdecke strich. Er erschrak, aber mehr geschah nicht. Vielleicht war er jetzt Jäger genug.

Die  Vögel sangen. Die Sonne schien. Sie ritten durch eine lange Kehre, die einen jungen  Wald durchschnitt. Rebhühner stoben knatternd auf.

Lotkow riss am Zügel. Sein Pferd stand. Der Hand an Gerds Bauch verschwand, nun ruhte sie auf dem Griff einer der Pistolen im Gürtel des Jägers.

Gerd drehte den Kopf, sah ihn an, öffnete erstaunt den Mund.

„Pssst“, zischte Lotkow.

Das Pferd stand bewegungslos, die Flanken vibrierten.

Ein Schnauben aus dem Wald. Lotkow riss die Pistole heraus. Nichts zu sehen. Von links nach rechts und zurück wandernd zeigte der Lauf auf den Saum des Gehölzes. Eine Kreuzotter floh züngelnd vor der Hektik unter dem Pferd hindurch auf die andere Straßenseite.

Ein weiteres Schnauben.

„Jäger?“

Keine Antwort auf den lauten Ruf, aber ein Geräusch, als ob Zweige brachen.

„Komarek?“

Keine Antwort.

Gerd bekam einen Ellbogen-Stoß in den Rücken.

„Los, Junge, guck nach, wer es ist!“

Gerd zuckte zusammen.

„Wieso…?“

Er bekam eine Kopfnuss, wurde am rechten Oberarm hochgerissen, halb aus dem Sattel gestoßen, halb auf die Straße gehoben.

Auf allen Vieren gelandet, rissen spitze Steine seine Handflächen auf, da brach es aus dem dunklen Gehölz. Lotkow feuerte. Gerd schrie. Ein reiterloses Pferd sprang auf die Straße, wieherte einmal, dann stand es still vor dem Jäger und dem Jungen.

Als ein erster Vogel nach dem Donnerhall des Schusses wieder schüchtern zwitscherte, schnaubten die beiden Pferde und warfen die Köpfe nach oben, als könnten sie sich vor Lachen über den Schreck der Menschen kaum halten.

Sie rieben schon die Hälse aneinander, als Lotkow abstieg und seine Pistole mit spitzen Fingern nachlud.

„Wen habe ich da bloß aus dem Sattel geschossen?“

Er füllte gewissenhaft Pulver nach.

„Geh endlich gucken, Junge!“

Eine weitere Kopfnuss gab die Richtung vor. Gerd stolperte zwei Schritte in Richtung Wald, dann ging er hastig bis zu den ersten Bäumen. Die Augen gewöhnten sich noch an das Dunkel, da stand Lotkow neben ihm.

„Junge, jetzt geh oder du bist doch noch kein Jäger und ich muss dich heute Abend wieder anbinden.“

„Ich will eine Waffe.“

„Brauchst du nicht, Junge. Ein von Lotkow hat noch nie vorbeigeschossen.“

„Wenn es mehr sind als einer?“

Lotkow überlegte kurz, dann zeigte er auf seinen Gürtel und schwellte die Brust:

„Zwei Pistolen, Junge, zwei Franzosen weniger. Geh in den Wald und treib sie zu mir!“

„Gib mir eine.“

„Einen Teufel werde ich, Dummkopf.“

„Du hast die Leergeschossene, die mir Heinzpeter geschenkt hat, noch am Sattel hängen, die kannst du laden, dann hast du wieder zwei.“

„Gut, Junge, du kannst rechnen. Hier eine neue Aufgabe, ich habe drei Pistolen, du bekommst davon keine – wie viele bleiben mir dann?“

„Gib mir den Säbel.“

Lotkow schüttelte den Kopf und ging zurück auf die Straße.

„Das Messer.“

Ohne sich umzudrehen, rief Lotkow:

„Brich dir einen dicken Ast ab und such den Reiter und wer sonst noch da drin wartet!“

10.

Das Hospiz lag am westlichen Ende des Dorfes. Ein lang gestrecktes zweigeschossiges Gebäude, traufenständig an den Rand der Ausfallstraße gebaut, mit erdbrauner Lehmfarbe bestrichen, kein Zierrat, abgesehen von weißen Fensterrahmen und über dem Eingang ein rundes, buntes Fenster, welches das Lamm Gottes zeigte, das ein Banner trug mit dem Kreuz des heiligen Sankt Georg, des Drachentöters. Pietisten hatten das Hospiz erbaut, die säkularen Franzosen ließen es in der Hand der Kirche. Selbst Jerôme, der König der Westphalen von Napoleons Gnaden, hatte dort Rekonvaleszenten der französischen Armee besucht, die lichten, gut gelüfteten Räume gelobt und die gebratenen Wachteln großherzig abgewiesen um sie den Kranken zu überlassen.

Der zweispännige Wagen hielt direkt unter dem Lamm. Der Eingang war ebenerdig, keine Stufe sollte hinaufführen in die Hallen der Gnade. Vom Kutschbock aus hämmerte einer der beiden Männer im schwarzen Rock und schwarzen Hut mit dem metallenen Griff seines schwarzen Gehstocks gegen die Tür. Der andere drehte sich zu Paul auf der Pritsche um:

„Trinkt er den Wein?“

„Ja, Herr, ich trink.“

„Gleich richten wir seinen Kiefer, so Gott will, also sende er noch ein, zwei Gebete hinauf.“

Paul ging es gut. Er spürte nichts von Fieber und Schmerzen. Der Schlauch war fast leer, damit noch roter Saft floss, musste er pressen und ihn ein wenig hochhalten. Er genoss es, wieder zwei Arme zu haben.

Ein Fenster wurde über ihnen aufgestoßen. Eine Stimme kreischte, bei der nicht zu unterscheiden, ob sie einem jähzornigen Weib oder einem klapprigen Greis gehörte.

„Keine Säufer!“

Die beiden Männer auf dem Kutschbock lachten herzlich.

„Ein Patient, Väterchen, ein Patient.“

„Ein Säufer! Ich seh’s.“

„Ein Patient, den wir betäubt haben, jetzt brauchen wir ein sauberen Tisch, heißes Wasser, Leinenbinden und schließlich ein Bett. Habt ihr das, zum Lobpreis des Herrn?“

„Was seid ihr denn für zwei Vögel?“

„Herrnhuther Brüder. Reisende in Kleisterpapier.“

Krächzendes Kichern, dann ein Räuspern.

„Und der?“

„Eine arme Seele von der Landstraße, gefunden und gerettet im Namen unseres Herrn Jesu Christi.“

„Hintenrum.“

Das Fenster flog zu.

„Reisende in Kleisterpapier?“

„Ja, wir zeigen gerne unsere Proben.“

„Nä.“

Sie tranken Kaffee aus Delfter Porzellan. Der Alte  hatte darauf bestanden. Paul lag noch draußen auf der Pritsche und arbeitete an seiner Entspannung. Der Weinschlauch war leer, aber die Wirkung verbreiterte sich noch.

Der Alte war der zahnlose Zerberus des Hospiz mit einer mehrmals eingedrückten, schief verheilten, von geplatzten Äderchen durchzogenen Nase, die eine lange Geschichte von Raufereien und Alkohol erzählte. Außer ihm gab es nur vier Schwestern zur Pflege der Gebrechlichen und Verwundeten. Den Doktor hatten die Franzosen vor Jahren mitgenommen und er war nie zurückgekehrt.

Der Kaffee war stark und schwarz, dazu gab es geschmacklose Haferkekse. Die Brüder tranken reichlich und hielten sich beim Essen zurück.

Der Alte sah sie immer wieder an und rutschte auf seinem Stuhl herum. Nach einer Stunde Gemütlichkeit platzte es schließlich aus ihm heraus:

„Was wollt ihr denn wirklich?“

Die Brüder sahen ihn an, dann einander.

„Wir haben einen Verletzten, dem der Kiefer zu richten ist und der danach etwa eine

Woche Bettruhe braucht.“

„… und unsere Kleisterpapiere sind wirklich von bester Qualität.“

Der Alte grinste schief.

„Und ich glaube es trotzdem nicht.“

11.

Vier waren tot. Sie waren so tot, dass Gerd gar nicht genauer hinsehen wollte. Körper und Gliedmaßen verteilt in einem Halbkreis um eine schwarze Stelle, die ein Lagerfeuer gewesen war. An einem Baum lehnte einer, der mit schwerster Mühsal rote Bläschen ausatmete und mit jedem Blubbern dem Tod ein Stück näher zu kommen schien.

Gerd erkannte ihn, das war der drahtige Zimmermann Wolfram Grau, den der Haupt-mann zur Wildjagd entlang der Strecke geschickt hatte.

„Hallo“, sagte er nach einem langen Schweigen. Vor Entsetzen fiel es ihm schwer, überhaupt Worte zu finden.

Graus rechte Schädelhälfte sah aus wie die zusammengefallenen Schafslungen, die Mutter und Lore in Suppen geschnibbelt hatten. Unter seinem Knie lag der Unterschenkel verdreht mit der Ferse nach vorne.

„Ich bin der vom Kallwey-Hof“, sagte Gerd, denn er dachte, weil er neu bei der Truppe war, müsse sich vorstellen. Dann stockte er.

„Ich bin jetzt auch ein Jäger.“

Gerds Stimme klang brüchig, gehaucht und angstvoll, aber Graus Augen bewegten sich in seine Richtung.

Das Blut vor seinen Lippen schäumte ein wenig mehr, als spräche er unter Wasser.

Gerd versuchte zu verstehen, aber er traute sich nicht näher heran. Fünf, zehn Minuten sahen sie sich an, der Jung-Jäger in seiner Verlorenheit und der alte schwarze Krieger in seinem Todeskampf. Dann wurden die Augen Graus trübe, er rutschte vom Stamm weg und sein Körper fiel zur Seite. Nur der verdrehte Unterschenkel blieb liegen wie zuvor.

Gerd schrie auf, drehte sich, wollte fliehen und blieb im dichten Unterholz hängen. Panisch versuchte er seinen Knöchel loszureißen. Er fiel auf den Bauch, schlug um sich in die Luft, kam hoch, blieb erneut hängen, fiel wieder hin, riss sich endlich los, wollte aufspringen und sah in die Nüstern eines Pferdes.

Es schnaubte.

Gerd atmete lange nicht, dann stieß er ein einzelnes lautes und schrilles Lachen aus.

August von Lotkow hörte viele Geräusche aus dem Wald. Knacken, Rascheln, leichtes Blätterrauschen, mehrmals meinte er ein unheimliches Schreien oder Heulen zu hören. Er rief den Junge, stieg vom Pferd, ging ein paar Schritte bis in den Schatten der ersten Bäume, dann wieder zurück. Stieg erneut aufs Pferd, strich über dessen Schweif und nannte es seinen Hügel von Dunsinane. Niemals würde der Wald von Birnam bis hierher kommen, in die volle Sonne der Straße. Er sah nach dem herrenlosen Pferd, das sich im stetigen Schritt entfernt hatte. Welches Soldatenpferd verließ alleine die Gruppe? Es lag etwas in der Luft. Er zog eine Pistole und legte sie auf den Oberschenkel, prüfte Schloss und Hammer mit einer Hand, die andere bereit den Säbel zu ziehen.

Sein Pferd trat unruhig auf der Stelle. Seine Ohren drehten sich hin und her. Es hatte Angst.

„Ruhig, ganz ruhig.“

Die von Lotkows waren altes Soldatengeblüt, noch keiner hatte Angst auf leerer Straße vor einem Waldstück gehabt.

„Junge, komm heraus, sonst komm ich herein!“

Kaum war der Satz heraus, stockte Lotkow. Der Ruf hatte geklungen wie ein zahnloses Zetern, das war kein Befehl, das  klang nach zittriger Hand und schwachem Herzen. Der verdammte Bengel hatte ihn ganz verrückt gemacht. Gib mir eine Pistole. Gib mir den Säbel. Gib mir ein Messer…

Verdammter MacDuff, unzeitig aus seiner Mutter Leib geschnitten. Oder was immer dieser Junge war. Kein Jäger. Dreckiger Balg. Unschuldiges Kind.

Lotkow feuerte eine Pistole blind in den Wald, das beruhigte. Er zog die andere, hielt sie bereit, den Zügel stramm.

Dunsinane war so unruhig.

Auf dem Tisch lag Paul ganz still, die Augen geschlossen. Sein flacher Atem roch wie ein alter Weinkeller. Doch aller Wein der Welt hätte nicht gereicht, die Schmerzen zu überdecken. Dreimal hatten die beiden Brüder seinen Kiefer verschoben, bis der Knochen endlich bündig saß. Dreimal war er tausend Tode gestorben, bis tiefe Bewusstlosigkeit ihn erlöste.

Die Brüder trugen ihn in ein Bett. Eine Krankenschwester wusch ihn, sprach ein Gebet und deckt ihn zu.

„Er wird noch schlimm fiebern“, sagte einer der Brüder.

Sie nickte.

„Wir machen kalte Wickel.“
„Und heißen Most?“

Sie nickte.

„Und Gebrannten für die Zahnwunden.“

Sie nickte wieder, riss sich zusammen, aber das Grinsen wanderte aus den Mundwinkeln über ihr ganzes Gesicht.

Die beiden Brüder grinsten mit.

„Er wird nicht leiden.“

Der alte Hausmeister hatte noch immer kein Interesse an Kleisterpapieren. Am Ende hätte er den beiden Vögeln aber fast ihre Geschichte geglaubt.

Auf eine Fensterbank gelehnt sah er ihnen nach, als der Wagen davonrumpelte. Die zwei saßen schwarz und aufrecht auf dem Bock, die hohen Hüte wippend im Takt der Straße. Sie drehten sich nicht um, aber hoben gleichzeitig grüßend die Hände, bevor sie hinter violett blühendem Sommerflieder verschwanden, als ob sie ahnten, dass ihre Abfahrt Zuschauer hatte.

Bis zur Schulter hatte er die Hand schon gehoben, um zurück zu winken.

„Bah, Humbug“, sagte er dann und zog den verstaubten Vorhang vor das Fenster. Mit halbgeöffnetem Mund stand er noch einen Moment im Zimmer, als wisse er nicht wohin er gehen solle. Dann wischte er sich eine Speichelbahn mit dem Handrücken vom Kinn, schalt sich selber einen alten Narr und beschloss, überall nach dem Rechten zu sehen, wie es seine Aufgabe war.

Als er im ehemaligen Refektorium das Geschirr des Kaffeekränzchens wegräumen wollte, musste er grummelnd grinsen. Hatten sie nicht nur der Beutel mit den geschmacklosen Haferkeksen mitgenommen, sondern auch das Delfter-Geschirr, Tassen und die Kaffeekanne. So gut lief das Geschäft mit Kleisterpapieren wohl nicht.

Dann ging er in die Küche und klaute ein paar halbgare Kartoffeln aus dem heißen Wasser, weil es schon nach zehn Uhr war. Kauend grübelte er, was in aller Welt Kleisterpapiere waren.

12.

„He… Lotkow!“

Fast wäre er aus dem Sattel gefallen, so erschrak er. Er drehte sich halb um.

„Was? Wer…? Mann… Mensch… Kamerad…“
Er konnte sich nicht einmal mehr an den Namen erinnern. Seit über einem Monat ritten sie
zusammen, Abenteurer für das freie Preußen. Lotkows Herz raste. Auf seiner Stirn trat blau eine Ader hervor. Er musste sich mit einer Hand am Sattelknauf abstützen.

„Bist du klar, Lotkow? Denkst du dir wieder ein Shakespeare-Stück aus?“

„Scheiße. Nein. Ja, Wald von Birnam. Nein.“

Der Jäger war zu Fuß aus dem Wald getreten, zwanzig Meter hinter der Stelle, an der Gerd vorhin verschwunden war. Dem Mann standen die blonden Haare wild zu allen Seiten, keine Mütze. Den Karabiner hielt er mit beiden Händen vor dem Bauch. In seinem Gürtel steckten weder Pistolen noch der Säbel. An der Kleidung hingen Erdbrocken, kleine Zweige und Fichtenadeln. Im Gesicht hatte er einige schwarz-rot verkrustete Schrammen, harmlose Schnitte, aber aus dem Ärmel des linken Arms lief ein dünnes, stetiges Blutrinnsal und tropfte durch ein Loch am Ellbogen auf seinen Stiefel.

„Was ist hier los? Du bist verletzt.“

Lotkows Pferd scheute. Er musste es mit den Schenkeln bremsen und wieder zum Kameraden drehen.

„Ich weiß.“

„Habt ihr Franzosen getroffen. Was war das für ein Gefecht, Jäger?“

Der Mann nickte langsam, ließ den Kolben des Karabiners aus der einen Hand auf  den Boden sinken und stütze sich mit der anderen schwer auf die Waffe. Seine Schultern sackten herab. Einen Moment glaubte Lotkow, er würde zusammenbrechen. Mit deutlich sanfterer Stimme sprach er den Mann erneut an:

„Jäger? Was war es?“

Der Jäger nickte, den Kopf gesenkt. Mit dem Daumen fuhr er über das Rund der Mündung seines Karabinerlaufs. Als er aufsah, wirkte sein Gesicht so grau und schlaff, als müsse er Worte am Grab seines toten Sohnes finden.

„Krieg war es. Keine Franzosen. Wir gegen uns.“

Lotkow lenkte das Pferd zu dem lädierten Jäger.

„Was sagst du?“

„Krieg.“

„Ja… Was?“

„Der tote Hund.“

Er zeigte hinter sich. Lotkow kniff die Augen zusammen. Ein seltamer Fellklumpen zwischen Disteln.

„Ein toter Hund?“

„Ja, ein zerteilter Kadaver, irgendwer hat das seinen Hund in Stücke  geschlagen – egal – da waren Wildschweine dran, als wir kamen, zwei Säue. Am hellichten Tag. Mensch, Lotkow, so viel Glück  hast du sonst bei hundert Jagden nicht. Sie sind in den Wald geflohen, als wir geritten kamen. Wir hinterher im Galopp.“

Der Rest der Geschichte kam bruchstückweise, während Lotkow dem Soldaten Wasser aus seiner Trinkflasche reichte, ohne abzusteigen.

Hinein ins Gehölz waren sie geprescht, mit Jagdeifer und Vorfreude auf Fleisch für jeden, Braten so groß wie die Brustpanzer der Ulanen. Aber kaum fünfzig Schritt ins Unterholz überrannten sie ungewollt das frühe Nachtlager der hochschreckenden Vorhut Graus. Die drei Jäger hatten mit den Pistolen in den Händen geschlafen und als die lärmende Jagd sie weckte, hatten sie sofort das Feuer eröffnet. Die Hufe der Pferde wirbelten die Zweige und Äste des glimmenden Lagerfeuers auf, Schüsse krachten, keiner wusste, wer war wer und gegen wen war zu kämpfen.

Der Jäger stockte und sah hinauf zu Lotkow. Er reichte die Flasche zurück. Mit schmalen Lippen nickte er und senkte wieder seinen Blick. Als sein Pferd unter ihm zusammengebrochen war, hatte er eine Kugel im Oberarm, war mit dem Gesicht ins tote Laub geprallt und hatte um das ewige Leben gefleht.

„Kamerad…“, sagte Lotkow und versuchte sich einen Reim auf die Geschichte zu machen. Er traute sich kaum zu fragen, ob alle anderen dort im Gehölz lagen, alle anderen tot, sieben Jäger der Truppe gestorben im eigenen irren Feuer. Er rieb sich über die Stirn und beide Backen, da krachte es wieder im Unterholz.

Auf einem Pferd mit blutender Flanke kam Gerd zwanzig Fuß über den beiden altgedienten Reiter zwischen den Bäumen heraus. Lotkow atmete auf, der schöne Junge, sein kleiner Jäger. Im Trab auf einem Pferd, das er doch gar nicht hatte… Wald von Birnam… er wendete sein Pferd von der Elendsgestalt seines alten Kameraden und ritt breit lächelnd  auf den Jungen zu. Er war erfreut, verwirrt und als ihn die Kugel aus dem Sattel riss, schwoll gerade eine warme Erektion in seiner Hose. Er muss glücklich gestorben sein und war tot, als er auf den Boden schlug. Sein Pferd bäumte sich auf, zweimal, dreimal, warf den Kopf wild nach links, nach rechts und jagte davon.

Alfred von Lotkow, schon eine Leiche, ein Fuß verhakt im Steigbügel, wurde hochgerissen, schlug mit gewaltiger Wucht gegen die Brust des erstarrten Kameraden und wirbelte davon über Stock und Stein neben dem panischen Pferd. Sein Körper prallte auf den Boden und wieder hoch, auf den Boden und wieder hoch, wie ein Ball an der Seite eines Spielers in einem Spiel, das man noch erfinden musste.

Gerd hatte vier durchgeladene Pistolen im Wald eingesammelt, dazu einen blutigen Säbel, den er auf dem Rücken unter seine Jacke geschoben hatte. Das Pferd, das ihn so erschreckt hatte, ließ ihn ruhig aufsteigen, reagierte auf seine Hand am Zügel und seine Fersen. Auf dem Kallwey-Hof durfte er einen Esel reiten, der kurz darauf starb – jetzt war er ein Jäger.

Der Krieg war ein simples Geschäft, auch für einen Bauernjungen von fünfzehn Jahren. Verblüffend, wie einfach es war, aus dem Sattel einem Menschen in den Hals zu schießen.

Er stoppte sein Pferd und sah dem wegfliegenden Lotkow nach.

Jetzt war er ein Jäger mit Haut und Haar und scharfen Waffen und eigenem Pferd.

Vorsichtig steckte er die drei nicht abgefeuerten Pistolen in die Satteltaschen. Er blickte die Straße hinauf und hinab, in das Wäldchen und auf die Wiese gegenüber. Krähen knarrten über ihm, ansonsten war er allein. Kein Mensch. Das Pferd schnaubte, als wollte es fragen, was es tun sollte. Kein Befehlshaber. Seine Hände zitterten ein wenig. Er war ein Jäger. Vorsichtig gab er dem Tier die Sporen und lenkte es zu dem Häufchen Mensch, das von Lotkows wirbelnder Leiche niedergestreckt worden war. Er stieg neben ihm ab und schlang den Zügel mehrmals  um einen meterhohen Birkenschössling.

Mit offenen, blinden Augen starrte der Mann in den Himmel. Die Haut sah so knittrig und trocken aus wie Streu im Stall, die Lippe war aufgeplatzt. Aus dem Mundwinkel war Blut geflossen und trocknete bereits. Erste Fliegen landeten in den Augenwinkeln. Der zweite Tote aus nächster Nähe. Auf der Straße wirkte das Sterben weniger beängstigend als im Wald. Beim Übernächsten wäre es Routine.

Gerd zögerte noch kurz, dann zog er dem Leichnam die Stiefel aus. Es waren schlechte, alte Schuhe mit schräg abgetretenen Sohlen und eingerissenen Nähten, aber zum Reiten und Kämpfen ungleich besser geeignet als nackte Füße.

Auch den Karabiner nahm Gerd. Ein schweres Gewehr, so lang wie er selbst. Auf dem Kolben waren Strichen eingeritzt und er stellte sich vor, dass der tote Reiter hier die Zahl der getroffenen Franzosen auflistete. Er hängte den Karabiner über den Sattelknauf, wie er es bei den Jägern gesehen hatte,  dann ging er noch einige Meter die Straße hinunter, wo Lotkows Mütze im Gras am Wegesrand lag. Schwarz mit Schirm und rotem Stoffband. Er wischte einige neugierige Ameisen ab und setzte sie auf.

Der Jäger Gerd. Er hätte sein Bild gerne in einer Pfütze betrachtet, doch es waren trockene Tage.

Der Hauptmann war von einem Gespräch am Tresen aufgewacht. Das erste Gefühl war ein fürchterlicher Schreck, er wusste nicht wo er war und hatte das Gefühl mit einer alten Socke im Mund geknebelt zu sein. Ein anderes Gefühl sagte ihm, er wäre geblendet. Er blickte in ein grelles Licht und konnte weder spucken noch schlucken noch sprechen.

Er zuckte zusammen und setzte sich auf. Nichts hinderte ihn daran, er konnte sich frei bewegen. Er hustete trocken und rieb sich mit einer Hand über die Augen. Schatten – Licht –Schatten – Licht. Er atmete tief ein.

Die Sonne stach durchs Fenster in den Raum. Er hatte auf einer gepolsterten Bank im Gastraum geschlafen. Das Dorf, die Schenke, die Zecherei, das Mädchen. Jetzt stand die Sonne schon hoch am Horizont, strahlte ihn über das Haus gegenüber an. Zehn Uhr, schätzte er. Mindestens zehn Uhr. Schöne Jäger waren sie. Er blickte sich um.

Als ersten Kameraden sah er den Heinzpeter neben sich auf einer gleichen Bank. Die Sonnenstrahlen zeichneten das Gitter des Fensters in seine schlauen Studentenzüge. Rinnsale von Schweiß liefen quer über sein Gesicht, doch er schlief, ohne Hosen mit offen stehendem Hemd.

Erschrocken sah der Hauptmann an sich herunter – er trug seine schwarze Hose.

Wie weiß und haarlos Heinzpeters Haut war. So weiß wie die des Mädchens. Der Hauptmann grinste zufrieden, drehte sich auf den Rücken, legte die Hände unter den pochenden Schädel. Kopfschmerzen konnte er ertragen, das war die kleine Strafe für einen großen Abend: gesoffen, gefickt, gefeiert – das lustige Soldatenleben.

So wollte er es später seinen Enkeln zu Weihnachten erzählen, sinnierte er in den warmen Strahlen der Morgensonne. Wenn er lang genug lebte, würde er den alten, krummen Rücken gegen einen bollernden Kachelofen lehnen, die Füße in Filzpantoffeln. Er würde berichten von der Zeit anno Domini 1814, als sie die Franzosen vor sich hertrieben und Deutsche wurden in einem freien Land, wie sie mit ihren Pferden schneidig über die Felder flogen und über die Feinde kamen wie der schwarze Tod, funkelnde Säbel, knallende Pistolen und Pulverdampf. Er war schon immer ein guter Erzähler gewesen.

Wenn sie ihn ließen. Die Franzosen, die Westfalen, das ganze Gezücht. Er spürte, dass seine Geschichte schon hier an Tempo verlor. Zu lange schon ritt die Truppe und ritt und ritt. Was hatten sie zuletzt gemacht? Kinder getröstet und Opfer beerdigt, einen Halbtoten am Straßenrand gerichtet. Franzosen hatten sie seit über einer Woche keine gesehen. Er spürt eine Lust zum Kampf und zum Abenteuer. Es war an der Zeit für einen Waffengang. Ein Soldat brauchte den Krieg und wenn der Krieg vor ihm davonlief, dann brauchte er wenigstens Wein und Bier und Mädchen. Die Jungs, die er gestern vorausgeschickt hatte, hatten nichts von alldem.

Der Hauptmann richtete sich erneut auf, um den Kopf aus diesen trüben Gedanken zu heben. Manchmal stahlen sich solche Monologe in sein Hirn. Sie erinnerten an die alten Tage als Puppenspieler, als er mit dem Handkarren durch die Bergarbeiterdörfer im Erzgebirge gezogen war und auf den Marktplätzen auf Zuruf Geschichten erdachte von zwei fröhlichen Soldaten unter König August dem Starken.

Der Hauptmann streckte seinen Rücken. Zehn Jahre war das her. Er rieb sich ein weiteres Mal über die Augen und strich die Haare glatt. Jetzt erst fiel ihm auf, dass Ferdinand und Tobias fehlten, aber andere im Schankraum waren.

Der Wirt am Tresen hatte einen schwarz berockten Pastor als frühen Gast. Wahrscheinlich schalt der Gottesdiener die Unzucht in diesem Gasthaus und dabei träumte selbst von der Lotte… Liese… Lore – das Mädel vom heruntergebrannten Hof.

Sie sprachen leise, er verstand nicht, was sie sagten. Der Wirt nickte viel, der Pastor gestikulierte noch mehr. Schließlich schüttelten sie sich die Hände. Der Wirt stellte zwei kleine grünliche Gläser auf den Tresen und füllte sie.

Heinzpeter schnarchte einmal laut, erwachte, grunzte, drehte sich um. Gitter auf  dem Hinterkopf.

Über ihnen Schritte auf Bohlen, eine Männerstimme befahl, eine Frauenstimme heulte kurz auf. Eine zweite Männerstimme beschwerte sich über den Lärm. Das zweite war Tobias, der näsende Ton, die hohe Jungenstimme, die nicht zu dem stämmigen Körper passte.

Der Hauptmann kicherte und schüttelte gleichzeitig den Kopf. Er erinnerte sich vage an die frühen Morgenstunden. Heinzpeter schlief längst, ihm selbst sank Mal um Mal der Kopf auf die Brust, aber die jungen Wilden hatten noch nicht genug. Vom Gerutsche auf dem Boden taten ihnen die Knie weh, daher wollten sie für die letzte Runde ein richtiges Bett. Ein weiches, warmes Bett für den gemächlichen Einschlaf-Fick, das waren Ferdinands Worte und die letzten, an die sich der Hauptmann erinnerte, bevor er sich selbst auf der Bank zur Seite fallen ließ. Vermutlich waren sie in eine der Gästekammern im oberen Geschoss eingebrochen. Hoffentlich hatte dort kein armer Schlucker für die Nachtruhe bezahlt, die er dann im Schrank verbringen musste. Der Gedanke amüsierte den Hauptmann so sehr, dass er mit den flachen Händen auf seine Schenkel klatschte.

An der Theke hatte der Wirt aus einer blinden, staubigen Glasflasche ganz oben im Regal die Gläser gefüllt. Der Pastor hielt seins gegen das Licht und verharrte. Das Klatschen ließ sie beide zusammenzucken. Sie drehten sich zu ihm. Der Pastor prostete in seine Richtung. Der Hauptmann prostete mit leerer Hand zurück: Wohlsein, Euer Ehren, Wohlsein und das ewige Leben.

Der Lärm von oben hob erneut an. Plötzlich gab es nicht nur Rufen und Jammern, sondern klatschende Schläge. Na sowas, dachte der Hauptmann, sie  sollten den Balg doch nicht ruinieren. Vielleicht konnte sie der Pastor zu sich nehmen, so ein Kirchenmann hat ja  auch Bedürfnisse und war er Protestant, hätte sein Herrgott nicht einmal einen Einwand. Etwas splitterte, nochmals ein Heulen. Es klang als würden Fensterläden in einer der Gauben aufgerissen.

Der Wirt und der Pastor hatten ebenfalls zugehört, die Gläser halb gehoben, jetzt tranken sie hastig. Wer weiß, wann sie wieder dazu kamen. Es schien doch ungemütlich zu werden im Spielzimmer.

„Schlampe“ röhrte Ferdinand klar vernehmbar mit Bass und Volumen, als stünde er direkt am offenen Fenster. Die Männer im Gastraum verstanden ihn deutlich und vermutlich verstand ihn das ganze Dorf.

Der Hauptmann grinste. Sollten sie es nur alle wissen. Schließlich waren die schwarzen Jäger im Krug, keine Wanderprediger oder Scherenschleifer.

Noch ein kehliges Kreischen. Die Stimme hatte in der Nacht gelitten. Etwas schlug mehrmals hart über ihnen auf. Lose Ziegel klapperten. Ein dunkler Schatten rauschte am Fenster vorbei. Ein dumpfer Aufprall, noch ein Klacken – das Fenster oben wurde geschlossen. Dann Ruhe

Die Männer am Tresen stellten ihre Gläser mit zittrigen Händen ab, der Wirt verharrte einige Sekunden, dann griff er zur Flasche. Der Hauptmann stand auf, räusperte sich mit trockener Kehle:

„Für mich auch einen.“

Der Pastor winkte ab und verließ eilig den Gasthof. Der Wirt trank das erste Glas mit. Ein Prosit auf Preußen, schlug der Hauptmann vor. Der Wirt nickte. Das zweite trank der Hauptmann alleine und einfach so. Der Wirt trat nach dem Einschenken drei Schritte zur Seite. Zeit, den Blick ein wenig schweifen zu lassen.

Letzte Nacht waren einige Stühle umgefallen, aber alle standen wieder an den Tischen. Keine leeren Krüge oder Pfützen auf dem Boden, Schubachs Leiche war in der Nacht entfernt worden. Nur die Blutflecken waren noch erkennbar an Wand und Boden.

„Ich könnte einen ganzen Zuber aussaufen“, erklärte Tobias mit lauter, spitzer Stimme, als er  oben auf der Treppe erschien. Behäbig, aber ohne Schwanken stapfte er die Stufen herunter.

Ganz anders Ferdinand, der fröhlich hinter ihm hergesprungen kam. Fehlte nur, dass er auf dem hölzernen Geländer herunterrutschte wie ein Lausbub.

Beide waren bereits vollständig angezogen. Die letzte Nacht schien ihnen nicht in den Knochen zu stecken. Gute Männer.

Heinzpeter auf seiner Holzbank übergab wortlos aber vehement sich auf die Dielen. Mädchen.

Der Hauptmann ließ die flache Hand zweimal auf den Tresen knallen:

„Wirt! Frühstück!“

Altes Brot und kalten Ziegenbraten bekamen sie geboten. Armes Deutschland, wenn das alles ist, was du deinen Befreiern zu bieten hast. Sie aßen im Stehen am Tresen. Heinzpeter kam etwas später dazu und lehnte jedwede feste Nahrung ab.

Zwanzig Minuten später gingen drei einsatzfähige, halbwegs gesättigte Jäger strammen Schritts durch die Hintertür in den Stall, wo ihre Pferde warteten. Ihnen folgte ein elender Student mit wächsernem Gesicht und wackeligen Knien, den sie zu dritt auf seinen Gaul hieven mussten. Kaum hatten sie ihn oben und aufrecht, da mussten sie sich mit einem beherzten Sprung nach hinten davor bewahren, dass er ihnen zum Dank eine lauwarme Brühe auf Haupt und Schultern spuckte.

Tobias ließ sich seine gute Laune nicht verderben. Als wäre er der Anführer gab er die Parole aus:

„Auf geht’s, Jagdgemeinde. Deutsches Bier und deutschen Schnaps hatten wir gestern, jetzt habe ich Lust auf Franzosenblut.“

Er ritt voran.

Der Hauptmann zog gutmütig die Augenbrauen hoch und murmelte:

„Er hätte auch einfach sagen können, heute gibt’s Tote.“

Ferdinand lachte. Dann ritten auch sie.

13.

Tom und Tiger waren am Vortag schnell verkauft worden. Die beiden Jensens hatten den Stand aus zwei halben Fässern und flachen Brettern geübt abgebaut, waren über den Markt geschlendert, hatten sich hier und dort unterhalten über das Wetter, die Zwischensaat von Winterklee oder gelegentlich auch über den Krieg, der gerade durchs Land zog. Danach gönnten sie  sich ein frühes Abendessen im Gasthof: Linsen und Bauchfleisch. Satt, müde und zufrieden gingen sie nach einer Stunde wieder aus der Tür, als soeben ein paar schwarze Gesellen mit einem mädchenhaften Jüngling im Schlepptau hinein trampelten. Kurt bekam einen Knuff in die  Rippen, der ihm die Tränen in die Augen jagte, aber er klagte nicht. Wie immer an Markttagen würden sie auf ihrem Karren schlafen und am morgigen Tag zurück zum Hof fahren. Kurt sah im Dunkeln nicht mehr gut und Stine fürchtete sich nachts auf der Landstraße.

Sie schoben den einsamen Tim in seinem Käfig zur Seite, rollten sich in ein paar Decken und wünschten sich eine gute Nacht.

Einmal weckte sie ein ungehobelter Kerl, der gegen ihre Karren rempelte. Laut verkündete er, da schliefen schon welche, andere Stimmen lachten, dann zogen sie allesamt weiter.

Am nächsten Morgen aßen sie getrocknetes Gänsefleisch und Stine schnitt einen runzeligen Kohlrabi in schmale Scheiben. Kurt wollte noch ein paar Flaschen Selbstgebrannten an den Wirt des Dorfkrugs verkaufen, daher hatten sie es nicht eilig. Das Geschäft sollten andere Gäste des Gasthofs nicht mitbekommen, so hatten sie sich auf den späten Morgen geeinigt, wenn die Frühstücksgäste verabschiedet und die Trinker noch nicht willkommen waren.

Nach dem frugalen Mahl suchten sie Tullius. Wie immer, so hatte er auch an diesem Morgen einen Anger am Dorfrand gefunden, von dem er nicht verscheuchte wurde und genügsam Brennnesseln knabbern konnte. Die Jensens kannten seine Touren längst, aber sie hatten am falschen Ende des Dorfes mit der Suche begonnen. Als er endlich angespannt war, saß Kurt hinter einem mürrischen Tullius und neben einer schlecht gelaunten Stine und überlegte, was sich im Laufe des Tages als das geringere Übel entpuppen würde.

Während sie gemächlich die gerade Hauptstraße herunter vor den Dorfkrug schaukelten, wurden sie des Spektakels gewahr, wie vier schwarz gekleidete Männer zu Pferd aus einer Seitengasse ritten. Einer konnte sich kaum im Sattel halten und versuchte erfolglos, einen Steigbügel mit der Stiefelspitze zu treffen. Die anderen die johlten vor Lachen. Auf der Hauptstraße angekommen, ließen sie ihre Pferde nach links und rechts trippeln und die Säbel in der Morgensonne funkeln, als wäre es eine Parade der leichten Kavallerie.

„Sind das die schwarzen Jäger?“, fragte Stine.

Kurt nickte. Gehört hatten sie von ihnen, lange bevor die Franzosen die Flucht ergriffen hatten und auch gestern auf dem Markt gab es Gerüchte, dass sie bald kämen. So klein und ungeordnet hatten sie sich die wilde Horde aber nicht vorgestellt.

Kurt lenkte Tullius ganz an den Rand der Straße, damit sie vorbeireiten konnte.

„Hey ho“, rief der erste der vier und ließ sein Pferd an die Seite des Wagens traben, „Welch eine schöne Gans.“
Für einen Moment hatte Kurt Angst um Stine, alt wie sie war, aber Soldaten im Feld  sahen
womöglich oft für Wochen keine Frau. Dann merkte er erleichtert, dass der schwarze Jäger den guten Tim in seinem Käfig auf der Pritsche ins Auge gefasst hatte.

„Was soll sie kosten?“

Kurt blieb stumm. Stine zitterte und hatte den Kopf zwischen die Schultern gezogen.

„Tobias“, rief der größte der vier Jäger, „mach den Herrschaften keine Angst.“

„Herrschaften“, lachte der Flegel neben dem Wagen, „das sind Bauern.“

„Und gute deutsche Landsleute, die den Franzosen den Tod und die Seuche wünschen, genau wie wir.“

Aus der Jackentasche zog der Sprecher eine schwarze Mütze mit rotem Band und setzte sie auf  seine fettigen Haare.

„Oder ihr Herrschaften?

Kurt nickte wortlos. Stine blickte hoch, zwinkerte heftig die einschießenden Angsttränen zurück, dann platze es heraus:

„Ja, den Tod und die Seuche, wir haben einen Sohn im Scharmützel bei Minden verloren, er war ein guter Junge und hat gekämpft…“

„Gute Frau, Soldatenmutter, genug der Worte. Ihr gebt uns die Gans und mit neuer Kraft werden wir sie jagen und vernichten, die französischen Mörderbanden. Rache für Euren Sohn.“

Hilflos sahen sie, wie der Jäger namens Tobias den Käfig öffnete und den heftig zappelnden Tim am Hals und einem Flügel herauszog.

Stine stand der Mund offen.

Tobias zog ein Messer, beendete Tims Flattern und Schnattern, trennte mit einem schnellen Hieb den Kopf ab.

„Die Jäger danken.“

Abgeklärt hielt er die Gans nun an den Füßen und ließ das Blut auf die Straße tropfen, bevor er seinem Pferd die Sporen gab.

„Es ist für die Freiheit“, sagte der besonnene Sprecher.

Dann ritten auch er und der schweigsame Dritte davon. Der sieche Vierte brauchte einen Moment, um den Aufbruch zu registrieren, dann hob er seinen Kopf, tippte an die Stirn, wo er wohl eine Mütze vermutete und folgte seinen Gefährten langsam und mit hängenden Schultern. Zurück blieben Tims Kopf im Straßenstaub, von einem Huf zertreten, und der leere Käfig.

„Kurt“, flüsterte Stine.

„Lass gut sein, Stine. Das ist die Jugend.“

Fünf Minuten blieben sie sitzen, starrten auf Punkte zwischen ihren Füßen und warteten, was geschehe.

Es geschah weiter nichts.

Kurt nahm schließlich die Krüge mit Selbstgebranntem aus der selbstgezimmerten Kiste unter dem Brett, das als Kutschbock diente. Vier konnte er tragen, zwei würde er gleich noch holen. Er ging zur Tür des Dorfkrugs.

„Sei vorsichtig, Kurt.“

„Sie sind doch jetzt weg“, antwortete Kurt beleidigt. Er fühlte sich alt und nutzlos.

Der Wirt kam heraus.

Kurts Miene hellte sich auf, dass ihm beim Tragen geholfen wurde, aber der Wirt ging nach links um sein Haus.

„Komm mal mit“,  sagte er  kurz angebunden.

Kurt blieb stehen.

„Kurt!“ rief Stine schon wieder keifend, „Kurt, mach! Es ist noch weit!“

„Komm jetzt“, sagte der Wirt.

Er  hatte eine dunkle, warme Stimme.

Kurt stellte die Krüge auf den Boden. Die Knie schmerzte beim Bücken, der Rücken brauchte eine Zeit wieder gerade zu werden.

„Kurt!“

Er winkte Stine zu und ging dem Wirt nach.

Das Mädchen lag unbekleidet im Schmutz der Straße. Sie hatte knabenhaft kurze Haare, aber es gab keinen Zweifel, dass sie ein Mädchen war. Ein Bein war unnatürlich abgespreizt, vermutlich war das Becken gebrochen. Links war die Kniescheibe eingedrückt, aus dem Unterarm ragte ein gesplitterter Knochen, ohne dass die Wunde stark blutete. Ihr Gesicht war zerschrammt, die Lippen voll Schorf, ein Auge geschwollen. Sie atmete.

Weder Kurt noch der Wirt hatten jemals eine Frau so nackt gesehen, außer dem eigenen Weibsbild und dann wurde zumeist schnell das Licht ausgeblasen.

„Ich hole eine Decke“, sagte der Wirt nach einiger Zeit.

„Und Wasser“, fügte Kurt Jensen hinzu.

Der Wirt stockte.

„Nein, das mache ich nicht. Die Leute gucken.“

Mit dem Kopf deutete er einen Halbkreis auf die umstehenden Häuser an, deren Fenster allesamt bewegte Vorhänge hatten.

„Wir sollten sie hineintragen.“

„Kurt, bist du bescheuert? Ich habe meinen Lebtag keinen Gast mehr, die denken doch, ich bin ein Nuttenwirt, in dessen Schuppen die Weiber nackt ein- und ausgehen.“

Kurt dachte nach. Der Wirt hatte recht. Er hatte noch ein ganzes Leben, das Mädchen vielleicht nur noch einige Atemzüge, so zerschunden, wie sie aussah. Er sah in das blutige Gesicht und erkannte nicht nur einen bedauernswerten Menschen, sondern ganz klar die Lore vom Kallwey-Hof.

„Wieso liegt die hier… – so?“

„Kurt, verdammt nochmal, ich werf der eine Decke drüber und mehr nicht. Ich kenn die nicht und will die nicht kennen.“

„Hol halt die Decke. Und…“

Er zeigte auf die abgestellten Krüge hinter ihnen.

„Nimm die mit. Die zwei anderen bekommst du gleich. Sechs Taler, vergiss das nicht.“

Der Wirt sagte nichts, ging in seinen Gasthof, im Vorbeigehen griff er die Krüge.

Kurt ging zurück zum Karren, der ihm ein Stück entgegengekommen war. Tullius  hatte sich offensichtlich im Schatten gelangweilt und war einige Schritte in das sonnige Seitengässchen gestapft. Stine sagte überraschenderweise nichts, sie schien zu dösen. Ihre Augen waren geschlossen, das Kinn mit den schwarz sprießenden Hexenhaaren herabgefallen auf die Brust.

Sie würde fluchen, wusste Kurt, aber er hatte einen Entschluss gefasst und er war der Mann und deshalb würde jetzt gemacht, was er wollte. So redete er es sich ganz fest ein.

Er führte Tullius am Geschirr zu Lore.

Der Wirt kam, breitete eine Decke neben das Mädchen, aber weigerte sich sie hochzuheben. Das Mädchen stöhnte leise.

„Ich fahr sie ins Hospiz.“

„Ja“, sagte der Wirt und sah ihn nicht an, „danke, Kurt.“

Kurt kniete sich mit schmerzenden Knien neben das Mädchen, schob die Arme unter ihren Körper und schob sie Stück für Stück auf die Decke. Unter den winzigen Brüsten war jede Rippe zu sehen, dennoch fiel es ihm schwer. Er schwitzte. Erst fordernd , dann bittend sah er immer wieder zum Wirt, doch der blickte ihn nicht an.

„Kurt!“

Stine stand im Fußraum des Kutschbocks, der Karren wackelte. Tullius sah erbost nach hinten.

„Kurt!“

Sie griff nach der Peitsche, die unter dem Sitzbrett lag und noch nie benutzt worden war. Nicht auf Tullius Rücken.

„Wirt“, sagte Kurt Jensen schnell, „gib dem Weib die Taler, setz sie wieder hin und nimm dir die zwei anderen Krüge aus der Kiste.“

Er deutete mit dem Kinn Richtung Kutschbock, der Wirt zögerte eine Sekunde, dann nickte er und ging zu Stine. Kurt kniete und wuchtete das in Decken eingerollte Mädchen in seine Armbeuge. Er hoffte inständig, dass jetzt nicht  seine Knie kapitulierten. Mühsam schwankend kam er hoch, es schmerzte höllisch, aber es  klappte. Er legte sie vorsichtig in den Karren und zog seine Arme unter ihr hervor. Der Schweiß lief breit über sein Gesicht und brannte in seinen Augen. Er schnaufte hörbar und schwer, sein Herz polterte ungleichmäßig.

Stine klagte laut zu Gott dem Herrn und seinem Sohn Jesus Christus. Sie hob den Arm. Die Peitsche traf den Wirt an der Schulter und im Gesicht. Kein schwerer Schlag, aber er erschrak und taumelte gegen den Esel.

Tullius war vom ganzen bisherigen Vormittag genervt und dieser Stoß brachte das Fass zum Überlaufen. Er bockte einmal mit den Hinterhufen, dann brach er schnell zur Seite aus, der Karren drohte zu kippen, Stine fiel nach hinten neben das nackte Mädchen und schrie schrill auf. Das war endgültig zu viel für den Esel. Zügiger, als man Tullius in vielen Jahren gesehen hatte, zuckelte er samt Karren die Hauptstraße hinunter, zurück zu den Brennnesseln am Dorfanger. Er hatte sich den Ort genau gemerkt.

Kurt eilte hinterher. Das Herz sprang, der Schweiß triefte, doch zumindest war es kein wirkliches Rennen, dafür war Tullius zu träge. Zurück blieb der zeternde Wirt, mit dem Striemen im Gesicht. Die zwei versprochenen Krüge Schnaps hatte er aber noch von der Karre klauben können, als Tullius anzog.

Die sechs Taler würde er sich später holen, rief Kurt über seine Schulter zurück.

Die Jäger ritten forsch. Der Zugwind erfrischte selbst Heinzpeter, dessen Gesichtsfarbe lang-sam vom bleichen Grau zum erhitzten Rot wechselte. Er hatte die Steigbügel gefunden, saß fest im Sattel, ritt aber noch immer etliche Meter hinter den anderen und schluckte Staub.

Nach einer knappen Stunde überholten sie einen vierrädrigen Karren mit zwei hageren Gestalten in derangierten schwarzen Röcken, in denen sie wohl mehr als eine Nacht geschla-fen hatten. Tobias, die Gans noch immer in der Hand, inspizierte im Vorbeireiten die offene Pritsche des Karrens, doch darauf lagen nur farbige Papierballen.

„Reitet nicht zu schnell“, empfahl der Hauptmann den Kutschern, „vor uns sind Franzosen.“

Die beiden nickten, der linke an den Zügeln pfiff verächtlich durch die Zähne.

„Wir sind im Auftrag des Herrn unterwegs“, sagte er.

„Wir auch.“

„Wie Gottesmänner seht ihr nicht aus.“

Der Hauptmann zwinkerte. Couragiert war er, der Prediger, mit einem forschen Spruch dem bewaffneten Reiter Paroli zu bieten.

„Unser Herr ist Major Adolf von Lützow.“

Der schwarze Prediger rieb übertrieben sein Kinn, als dächte er angestrengt nach.

„Wo immer der genannt wird in der Heiligen Schrift, diese Zeilen hat Luther wohl nicht übersetzt.“

„Aber auch Luther wusste: ein Mann kann nicht zwei Herren dienen. Lasst den Kriegern, was Sache der Krieger ist. Wir gehen voran, ihr folgt uns nach und bringt Frieden und Gebete.“

„Was nützt es, das ewige Leben an einen Ort zu bringen, das der Tod zuerst besuchte?“

Darauf gab es keine Antwort. Der Hauptmann sah über den im Trab ruckenden Kopf seines Pferdes auf die Straße. Der Tod. Das ewige Leben. Leere Worte. Aber sie machten Angst. Nevös  wischte er sich  mit dem Handrücken über den Mund, den Blick weiter auf die Straße gerichtet.

Der schlaue Prediger wusste auch nichts mehr zu sagen.

„Wir haben auch sehr gutes Kleisterpapier“, sagte stattdessen der bislang stille zweite Prediger.

Der schwarze Jäger stutzte, zwinkerte und sammelte seine Gedanken. Er grübelte eine Sekunde zu lange und prompt lachten die beiden Gottesknechte ihn frech aus. Er lachte mit. Das war ein Moment, in dem der Hauptmann fühlte, dass sein inneres Feuer nicht mehr allzu heiß loderte. Er zuckte die Schultern, tippte halbherzig drohend an seinen Säbel, grinste aber zugleich und gab seinem Pferd die Sporen, da ihn mittlerweile sogar der verkaterte Heinzpeter überholt hatte.

14.

„Da ist keiner“, sagte Stine giftig.

„Da ist einer“, beharrte Kurt.

Er stand vor der Tür. Wieder und wieder klopfte er mit dem Knauf seines Messers gegen das Eichenholz.

Stine saß mit im Schoß gefalteten Händen auf dem Karren. Ihre Mundwinkel hingen herab, die Lippen waren schmal wie Zwirnfäden. Wenn sie dem Esel Tullius nur bis zur nächsten Straßenkreuzung trauen würde, hätte sie ihn jetzt die Peitsche gegeben und ihren Mann zurückgelassen, den alten geilen Bock – erst die schwarzen Reiter, die Tim stahlen. Jetzt die Nackte in ihrem ganzen Blut, die Kurt durch den Ort fuhr. Stine wünschte sich die Franzosen zurück. Da hatten Recht und Ordnung geherrscht. Auf dem Markt wurde nicht geklaut und betrogen. Am Tage fühlte man sich sicher auf den Straßen.

Aus den Augenwinkeln schielte sie immer wieder nach hinten. Da lag das Mensch, splitternackt, unter einer Decke. Stine wollte gar nicht daran denken, die blanke Sünde. Eine Beleidigung des Herrgotts auf ihrem Karren. Nur das Gesicht war zu sehen, das zerschlagene, verquollene Gesicht. Aber unverkennbar dennoch: die älteste Tochter der Kallweys. Den Namen hatte Stine vergessen.

Der Bruder ein Säufer am Straßenrand,  sie eine Nutte im Dorfkrug.

Sodom und… das andere.

Ach, die Franzosen. Das waren gute Menschen. Katholiken zwar, aber das ist nicht immer das Schlechteste. Bei ihnen lief alles nach Sitte und Gebot….

Splitternackt. Unfassbar. Das Weib. Blutige Striemen, zerschmetterte Hüfte, zerstörtes Knie, ein obszön aus dem Arm herausstechender Knochenstumpf. Sie hatte es gesehen, als Kurt sie einrollte. Das Weib. Die Nutte. Ein Tier.

Kurt hörte seine Frau ächzen und unterbrach sein monotones Klopfen.

„Was…?“

Hinten vom Wagen rollte die Kallwey-Tochter aus der Decke. Wieder fiel sie, wieder schlug sie auf die Straße. Der zugerichtete Körper blieb in der Haltung des Gekreuzigten liegen.

„Kurt, komm!“

Stine stand schwankend auf der Ladefläche. Ihr Rücken schmerzte. Als sie sich mit Mühe aufrichte, wurde ihr schwindelig. Rückwärts stolpernd erreichte sie den Bock und stützte sich mit beiden Händen ab. Ganz langsam ließ sie auf die Holzplanke sinken, verbittert den Mund wie ein Strich zusammengebissen.

„Kurt!“

Ihr ganzes Gesicht war ein Spinnennetz von tiefen Falten. Sie sah so welk und vergrämt aus, dass Kurt sie gar nicht ansehen wollte.  Das Schicksal war nicht gut gewesen zu den Jensens. Alle kleinen Würmchen hatte Stine verloren, im Kindsbett, im See, im Hungerwinter, im Krieg – nur für die beiden Alten ging das Leben immer weiter auf dieser seltsamen Welt. Für ihn eine Pflicht, eine Strafe für sie. Sie war streitsüchtig geworden, rechthaberisch, an manchen Tagen regelrecht böse. Er ließ es geschehen, denn er fürchtete nichts mehr als Einsamkeit. Bald fünfzig Jahre waren sie zusammen.

Er steckte das Messer ein. Das Mädchen atmete, er sah die sich hebenden Brüste. Zum Glück war er alt, er musste sich nicht mehr schämen. Armes Ding. Er zog die Decke vom Karren und breitete sie über Lore.

Lore, murmelte er. Der Name war wichtig. Sie gingen nicht viel in die Kirche und wenn sie gingen, schlief Kurt in den letzten Jahren zumeist schnell ein, aber einmal hatte er vor Wochen der Predigt gelauscht. Als der Krieg zurückkehrte, hatte der Pastor gesagt, es würde Tote geben und man solle ihrer mit Namen gedenken, den niemand gehe als Nummer auf einer Sterbeliste ins ewige Himmelreich, denn jeder Mensch sei auf seinem eigenen Weg zu Gott. Lore Kallwey hatte es nicht mehr weit.

„Nach Hause“, befahl Stine, als er sich neben sie auf das Kutschbrett setzte.

„Moment.“

Er stand wieder auf, der Karren schwankte. Tullius stapfte wütend mit einem Vorderhuf auf. Ging das Gezappel hinter ihm schon wieder los?

Kurt nahm sein Schälmesser und warf es durch die bunte, runde Scheibe über der Tür. Das Lamm Gottes zersprang mit großem Lärm. Drinnen würde man die niederregenenden Glassplitter noch lauter hören. Das müssten sie hören, nickte er seiner Frau zu. Dann klatschte er Tullius auf den Hintern und sie ruckelten zurück zum stillen See.

Eine Schwester weckte Paul. Sie hielt einen dampfenden Becher in der Hand und einen Teller mit zwei zerstampften Aprikosen.

„Wie geht es?“, fragte sie sanft.

Paul wollte grinsen und stellte fest, dass es noch nicht wieder ging.

„Hmm“, murmelte er unsicher, ohne den Mund zu bewegen.

„Und die Schulter?“

Die hatte er vergessen. Er zog beide Arme unter Bettdecke hervor und wedelte mit den Händen.

„Mmmmh“, bestätigte er.
Die Schwester sah ihn erwartungsfroh an.

Er nahm den Becher aus ihrer Hand. Das heiße Getränk roch nach Kräutergarten, solche Gemische hatte er von seiner Großmutter gekannt. Er rutsche im Bett so weit hoch, dass er am Kopfende lehnte, öffnete den Mund minimal, soweit es sein Kinnriemen zuließ.

Kamille schmeckte er, Salbei, aber es waren noch andere Gräser darin.

Er nickte der Schwester dankbar zu. Sie konnte gehen, er würde noch ein wenig schlafen. Aber sie blieb.

„Es ist nun so, wissen sie, wir haben noch eine Patientin.“

Er nickte, lächelte, verstand. Sie konnten sich nicht nur um ihn kümmern, das nahm er nicht übel. Barmherzigkeit für alle und so. Jetzt wollte er schlafen und später den Aprikosenbrei essen.

„Unser Hausmeister, sie kennen ihn ja, nun, er hat ein wenig getrunken. Ein wenig viel, meine ich. Das passiert gelegentlich, mittags, wenn er auf sein Zimmer geht. Verstehen sie…“

Wieder dieser erwartungsfrohe Blick. Er verstand. Keine große Sache. Er wollte nichts vom Hausmeister. Guter Mann sicherlich. Sollte seinen Rausch ausschlafen. Aber er, Paul, hatte alles und war dankbar für die bisher erbrachte Hilfe.

„Wenn sie…?“

Er rutschte ins Kissen.

Die Schwester legte ihre Hand auf seine Schulter und drückte ein wenig zu, aber da war er schon eingeschlafen.

Da die beiden einzigen Männer im Haus schliefen, hatten sie Lore schließlich auf eine schmale Planke gelegt, die der Hausmeister benutzte, um Säcke voll Mehl oder Salz oder Erbsen mit der Schubkarre über die vier Stufen hinauf in die Küche zu fahren. Jede der vier Schwestern griff nach einer Ecke und so schafften sie Lore ins Hospiz.

Die dreiundachtzigjährige Oberin Anna vorne links.

Die siebenundsiebzigjährige Schwester Desiderata vorne rechts.

Die siebzehnjährige Novizin Marie hinten links.

Die tuberkulöse Schwester Christina, von der niemand das Alter wusste, hinten rechts.

Sie trugen das Mädchen vorbei an der Tür des schnarchenden Hausmeisters, die erste Treppe hoch und später auch die zweite Treppe, bis in den hellen Raum, in dem die sauberen Betten unter den Fenstern standen, und an der Wand gegenüber in peinlich sortierten Regalen die Verbände, Salben und Tinkturen.

Nach einer halben Stunde, bevor sie die Planke wieder aufnahmen um die zweite Treppe in Angriff zu nehmen, fragte Marie, die als naseweises Gör galt, warum das Spital im zweiten Stock läge.

„Das ist schon immer so gewesen.“

Oberin Anna, schwer keuchend, aber voll der Gnade, bekreuzigte sich.

„Wenn unser Herr Jesus Christus dieses Spital nicht so gewollt hätte, wie es hier steht, hätte er längst Mordbrenner geschickt oder einen Blitz.“

Seit Marie ihre Eltern verloren hatte und zu den Benediktinerinnen ins Hospiz zu Melle gegeben worden war, hatte sie es immer schwerer gefunden, aufrichtig zu glauben, also die Geschichten mit strafenden Blitzen und dem Gericht des Herrn. Sie hatte aber gelernt, solche Lehrsprüche einfach durch den Kopf ziehen zu lassen, zum einen Ohr hinein und zum andern wieder hinaus.

Sie würde niemals für den Rest ihres Leben eine Nonne bleiben, daher musste sie auch gar nicht alles begreifen. So einem Kerl wie den Paul, hätte er doch nur ein hübsches Gesicht, so einem Typen wollte man sich doch nicht den Rest seines Lebens verweigern. Manchmal wollte sie laut schreien, weglaufen, ohne Kittel und Schuhe durch die Gänge tanzen. Sie ertappte sich bei dem Gedanken, sie selbst würde nackt und angegafft auf einer Planke liegen. Ihr war ganz schwindelig, aber das war bestimmt nur die Anstrengung.

Als sie endlich oben waren im Spital und in das Zimmer traten, in dem Paul selig schlief, riss die bis dahin reglose Lore Kallwey plötzlich weit die Augen auf. Ihr Kopf hob sich, sie öffnete weit den Mund, Muskeln und Adern traten an ihrem blutbeschmierten Hals hervor als kämpfte sie um einen tiefen Atemzug, doch der wollte ihr nicht mehr gelingen. Ihr Körper verkrampfte kurz und verfiel.

Die Schwestern legten die Leiche auf ein frisch bezogenes Bett. Jetzt hatten sie den Leib bis hierher getragen, jetzt würden sie ihn nicht sofort wieder herunter schleppen.

Oberin Anna hätte sich am liebsten danebengelegt, so müde und ausgelaugt war sie.

Schwester Desiderata betete laut und schleppend in einem monotonen Singsang.

Die tuberkulöse Schwester Christina atmete noch minutenlang schwer, ihr Atem klang wie geschüttelte Rasseln beim Totentanz.

Novizin Marie machte ihren Unfrieden mit dem allwissenden Gott und erlaubte sich keck den aufmüpfigen Gedanken, dass es wohl kaum gnadenvoll war, seine Dienerinnen eine Sterbende in den zweiten Stock schleppen zu lassen, weil der Weg der Seele in den Himmel von dort aus kürzer war.

Sie war es auch, die noch nach Paul sah. Erneut bedauerte sie seine Hässlichkeit. Die wulstige, vorgewölbte Lippe vibrierte mit jedem Atemzug wie ein schwerfälliges Segel. Sie versucht wenigstens, die zwei sich kreuzenden Riemen wegzudenken, die seinen Kiefer in Position hielten. Es gelang ihr nicht. Als sie die Decke ein wenig hob, um sie aufzuschütteln, streiften ihre Handrücken seine nackte Brust. Er war noch so jung, kaum älter als sie und wenn er gesund war… aber dieses Gesicht, die Lippe…

Ihre Gedanken wanderten wieder zu der Toten, zwei Betten nebenan, die so nackt dort liegen durfte. Marie hastete in ihre Zelle, schloss von innen ab und probierte es aus. Auf ihrer Strohmatratze. Nicht ganz nackt, aber fast. Die Augen fest zusammengekniffen. Sie schämte sich. Aber schön war es.

Die schwarzen Jäger gönnten ihren Pferden nach dem forschen Anreiten bald einen langsameren Schritt. Zwei Stunden waren sie nun unterwegs. Sie passierten eine Schäferkate mit verkohltem Dach, aber die Asche war lange kalt, durch den Boden lugten die ersten gekrümmten Blätter des Löwenzahns.

Der Hauptmann zog die Mütze tief ins Gesicht, um seine Augen gegen die Mittagssonne zu beschatteten. Die Straße war leer, keine Staubwolken. Weit voraus kreiste ein Bussard. Er drehte sich im Sattel um. Der Blick reichte weit zurück über das flache Land. Er war froh, keinen ihnen folgenden Karren zu sehen, keine Staubwolke in der Ferne, die über einem Karren hing.

Heinzpeter trank gierig aus seiner Blechflasche, die anderen grübelten still.

Wo waren ihre Kameraden?

Komarek und seine Vorhut?

Die Wildschützen?

Lotkow und der Junge?

„Weiter geht’s“, sagte der Hauptmann und versuchte, seine Stimme gelassen klingen zu lassen, „eine Stunde noch, dann braten wir die Gans.“

Das waren die richtigen Worte, die Sorgen verflogen beim Gedanken an eine gebratene Keule, sie ritten wieder zügiger.

Tobias alberte sogar herum, gab seinem Pferd die Sporen und preschte vor, die kopflose Gans in seiner Hand vorgestreckt wie einen Säbel:

„Mir nach!“

Ferdinand und auch der Hauptmann spielten mit, selbst Heinzpeter ließ die Zügel locker und sein gutmütiges Pferd folgte den anderen mit angelegten Ohren. Nach wenigen Minuten wilder Jagd schlossen sie zu Tobias auf, als er sein Tier grob zurückriss. Mit schliddernden Vorderhufen kam es zum Stehen, den Kopf nach hinten gerrissen, schnaubend.

Keine fünfzig Schritte vor ihnen zwischen zwei Pappeln stand ein weiteres Pferd im dürren, gelben Gras des Wegesrandes. Schaum flockte vor seinem Maul. Der Sattel war vom Rücken gerutscht und hing an der Flanke. Unter dem Leib baumelte der Steigbügel, darin hing ein Fuß. Als die Pferde still standen und ruhiger atmeten, erkannten sie die Umrisse eines Körpers auf dem Boden. Der Schatten unter den Pappeln machte es schwer, Farben zu erkennen, doch sie sahen, dass der Reiter dunkle Kleidung trug. Vielleicht das Schwarz der Jäger. Vielleicht kannten sie auch das Pferd, tiefbraun mit gekürztem Schweif, aber keiner wagte es, einen Namen zu sagen. Mit offenen Mündern saßen sie wie versteinert in ihren Sätteln und schaukelten leicht mit den angestrengten Atemzügen ihrer Pferde. Erst Heinzpeter, erneut verspätet, sprach es aus:

„Lotkow?“

Er sprang vom Pferd, stolperte nach vorne, stoppte seinen Sturz mit den Händen und rannte zu dem Körper, fiel auf die Knie und hob den Leib zitternd hoch.

„Lotkow.“

Er flüsterte den Namen nur. Es war auch kaum mehr Lotkow. Der Schädel ohne Konturen sah aus wie zwischen massivem Rahmen und schwerer Holztür zermalmt. Die Ellbogen zerschlagen, in den Schultern kaum ein fühlbarer Knochen.

„Lotkow!“

Nun war es ein Schrei. Die anderen, die es nur geahnt hatten, näherten sich unwillig, mit langsamen Schritten, die eigenen Stiefelspitzen betrachtend.

Mit Säbeln und Messern gruben sie ein flaches Grab neben der Straße und bedeckten es – wie alle Gräber, die sie bislang ausgehoben hatten – mit Steinen, damit Wildschweine den Leichnam nicht in der nächsten Nacht wieder ausgruben.

Heinzpeter weinte derweil und briet die Gans. Später aßen sie kaum mehr als die Hälfte, der Hauptmann verzichtete ganz.

„Was ist wohl mit dem Jungen?“ fragte er in die lustlos kauende Gruppe.

Schulterzucken.

„Aus dem Sattel geschossen“, spekulierte Ferdinand, „er hatte ja keine Steigbügel.“

Tobias nickte. Heinzpeter kaute seine Gänsekeule zu weichem Brei, das Zähnemalmen half gegen das Weinen.

„Dafür sollen heute noch Franzosen sterben“, forderte Ferdinand, von dem als erstem der Schock abfiel.

„Hey ho“, sagte der Hauptmann ohne Pepp oder Feuer.

„Hey ho“, murmelten Tobias und Heinzpeter.

15.

Gerd wusste nicht wohin. Sollte er warten? Zurückreiten? Vielleicht gar die Franzosen verfolgen? Er nahm das Pferd, das ihn im Wald gefunden hatte, am Zügel und ging unschlüssig mit langsamen Schritten auf der Straße weiter Richtung Westen.

Eine halbe Stunde war er gelaufen, als er auf eine Leiche stieß, auf dem Rücken liegend, den Kopf nach hinten gerissen. Durch den Mund war ein Holzpfahl in die Straße getrieben worden. Ein Auge fehlte. Dennoch erkannte er den schwarzen Jäger Komarek. Nur war er nicht mehr schwarz, er trug nicht einen Fetzen Kleidung am Leib.

Gerd blieb neben dem Toten stehen und sah an um sich zu prüfen, ob er den Anblick aushielt. Kein Zittern fuhr durch seinen Körper, kein Würgen und kein Wimmern drängte aus seinem Hals. Er war nicht mehr der Junge auf der Böschung, er war ein Jäger und wusste es längst.

Das Pferd stupste ihn mit der Schnauze an. Er nickte, stieg auf, tätschelte den Hals. Das Pferd drehte die Ohren nach hinten. Gerd wusste nicht, ob die Jäger einen Schlachtruf  hatten. „Juppidu“ hatte er vom fidelen Ferdinand gehört, noch auf dem Gehöft der Eltern. Er rief es halblaut.

Das Pferd trabte los.

Die Verfolgung hatte begonnen. Gerd der Jäger kam, die Franzosen vor sich herzutreiben.

Seine schwarzen Kameraden würden ihn an diesem Tag nicht mehr einholen. Keine halbe Stunde, nachdem sie Lotkow begraben und die Gans gegrillt hatten, fanden sie am Wegrand einen weiteren ihrer Gesellen. Auch bei diesem war der Schädel zertrümmert wie bei Lotkow, doch er war nicht so fürchterlich entstellt. Während sie um ihn herumstanden, bemerkten sie in der tiefer stehenden Sonne metallenes Funkeln im Wäldchen hinter dem Gefallenen.  Tobias marschierte mit gespannten Pistolen hinein ins Unterholz, blieb lange Minuten und kam schließlich heraus mit grauem Gesicht:

„Alle außer Komarek.“

„Und dem Jungen,“ stellte Heinzpeter eine Stunde später für sich selbst fest.

Die Leichen lagen nebeneinander am Straßenrand. Sieben gute, tapfere Männer, gestorben für die Freiheit der deutschen Lande, so sagte es der Hauptmann in einem hilflosen, von Herzen kommenden Gebet.

Tobias verkniff sich zu sagen, dass es anders ausgesehen hatte, dort im Wald.

„Amen“, sagten alle vier.

Kurz verharrten sie in Schweigen, wie es den Toten gebührt.

„Was machen wir jetzt?“

Die drei sahen den Hauptmann verdutzt an.

Er zuckte mit den Schultern. Ein langes Räuspern und eine ausholende Handbewegung nutze er, die Worte zurechtzulegen. Er wollte in diesem Moment kein Hauptmann mehr sein.

„Wir haben Lotkow auf sein Grab versprochen, ihm heute Franzosen zu töten. Hier liegen sieben weitere unserer Kameraden, die es verdienen begraben zu werden. Dann aber werden wir heute nicht mehr kämpfen. Wir werden die Franzosen überhaupt nicht mehr einholen. Aber es sind unsere Kameraden.“

Heinzpeter nickte. Tobias und der falsche Ferdinand standen reglos.

„Es ist auch eure Entscheidung, also sagt ihr mir, was wir jetzt tun. Reiten oder die Toten ehren?“
Es dauerte einen Moment, bis sie verstanden, dass der der Hauptmann nach ihrer Meinung
fragte. Schließlich stimmten sie alle für die Totenehre.

Sie entschieden sich für eine Lichtung im Wald, wo sie weiche Erde mit wenig Wurzelwerk vermuteten. Bis in den Abend gruben sie ein breites Loch, in das die sieben nebeneinander gebettet werden konnten. Wolfram Grau, der schweigsame Zimmermann, hätte schönere Kreuze darauf gestellt, doch er lag im Erdloch mit den anderen, so war es Heinzpeter, der die Äste zusammenband und mit einem spitzen Kiesel die Namen in die Rinde ritzte, so, wie er sie kannte.

„Acht gute Männer sind tot“, sagte der Hauptmann schließlich und sprach dasselbe Gebet wie zuvor.

Sie schliefen am Rand der Straße. Im Wald wollte keiner bleiben, als es Nacht wurde.

Paul trank vier Tassen Kräutertee. Den Aprikosenbrei konnte er nur mit Mühe schlucken. Die meisten Stunden des Tages schlief er. So versäumte er es auch, wie der ausgenüchterte Hausmeister Lore in ihrem Betttuch aus dem Bett hob und sie mit großer Mühe, triefendem Schweiß und vielen Flüchen nach unten trug.

Auf dem kleinen, mit einer Bruchsteinmauer umsäumten Friedhof des Hospiz‘ wollten Oberin Anna und Schwester Desiderata die Tote nicht dulden, war sie doch gekommen in Sünde als eine Hure. Schließlich verscharrte sie der Hausmeister am Ende des Gartens in einer der Gruben, in denen Küchenabfälle gesammelt wurden und jedes Jahr die dicksten Kürbisse wuchsen.

Immerhin, die Schwestern gaben ihr ein letztes Geleit, sie sangen das Ave Marie auch für dieses gestrauchelte Menschenkind, als der Hausmeister sie aus dem Betttuch in die Grube rollen ließ. Er sah den geschundenen Körper zum ersten Mal und erschrak, wie sich die Glieder bogen und drehten, wo sonst Knochen und Gelenke sie gerade hielten.

„Wie schwer ist für manche Menschen der Weg vom Leben in den Tod?“

Schwester Desiderata stellte die Frage in die Stille nach dem Ave.

Die anderen Schwestern hielten ihr Lider gesenkt, um nicht auf dass sündige Fleisch blicken zu müssen. Der sichtlich bewegte Hausmeister, der sonst nie sprach bei religiösen Verrichtungen, schüttelte lange den Kopf:

„Warum wurde sie so misshandelt?“

Keine Antwort. Nur die Novizin Marie schaute kurz hoch und zuckte kaum merklich mit den Schultern.

„So viel Leid“, murmelte er, „So viel Leid.“

Den Spaten schon in der Hand sah er zu den Schwestern mit ihren gefalteten Händen und gesenkten Köpfen:

„Wisst ihr, was der Tuchhändler Döblin immer gesagt hat, der alte Jude, sein Gott hab‘ ihn selig?“

Schwester Christina blickte nicht hoch, sprach die gesuchten Worte aber mit klarer Stimme:

„Satan geht unter uns. Man lasse sich von der Helligkeit der Tage nicht täuschen.“

Oberin Anna und Schwester Desiderata bekreuzigten sich.

Marie dachte an Paul und ob sie unter seine Bettdecke schielen konnte, wenn er schlief. Nur gucken. Sie hatte noch nie einen Penis gesehen. Sie hatte einen älteren Bruder, der seinen den „Gampel“ nannte und schwärmte, was der Gampel alles konnte, aber er hatte ihn ihr nie gezeigt, so oft sie auch gefragt hatte. Dann hatte er mit den Franzosen nach Russland ziehen müssen und dort war er auch geblieben.

Noch ein Ave Marie.

Satan geht unter uns.

Der Hausmeister schaufelte kaum vier Schippen in die Grube. Morgen würden neue Küchenabfälle darüber gestreut und im Herbst gab es Kürbissuppe.

16.

„Teufel auch“, schnarrte eine hohe Stimme.

Heinzpeter zuckte hoch, tastete nach der Pistole neben sich.

Der Hauptmann blieb liegen, gähnte.

Ferdinand regte sich gar nicht.

Tobias verschränkte die Arme unter dem Kopf und zog die Knie an.

„Ihr seid Jäger, oder? Schwarze Reiter?“

Heinzpeter rieb sich den Schlaf aus den Augen und sah, warum die anderen nicht zuckten.

Ein altes Männlein stand vor ihnen, keine fünf Fuß hoch und so mager wie ein Birkenschössling. Hinter ihm schaute ein ebenso kleiner Esel müde in die Runde.

„Ich habe gestern Abend einen von euch getroffen, nicht in schwarz, aber auch ein Jäger und er hat gesagt, es kämen noch viele und ihr würdet die Franzosen alle aufspüren.“

Er sah in die Runde der vier, doch keiner regte sich. Der Alte war sichtlich aufgeregt und trat von einem Bein auf das andere, aber er schien keine Furcht zu haben.

„ Als ich jung war, habe ich die Uniform des Bischofs zu Münster getragen, fünf Jahre, das war eine gute Zeit, jeden Mittag Fleisch und Bier. Ich wollte, ich könnte noch mit euch reiten.“

Er deutete auf seinen Esel, als wäre dies der einzige Grund, warum er für das Feld  nicht länger taugte.

„Ihr seht ja, das ist der Erwin. Der ist alt und klein und kein gutes Husarenpferd.“

Der Alte verzog während seines Wortschwalls keine Miene.

„Und wie heißt ihr, Herr?“, fragte Heinzpeter, weil die anderen nur grinsten, schwiegen und die Köpfe nicht von den eingerollten Jacken hoben.

„Ach, guter Knappe, kennt ihr den Zeus nicht?“

Heinzpeter streifte die Decke ab, das schien interessant zu werden. Wen man nicht alles auf Deutschlands Landstraßen traf, lebendig oder tot. Er stützte sich auf die Ellbogen

„Den Zeus kenn ich wohl“, gab er Paroli, „allein, wandelte er nicht als Stier unter den Menschen?“

„Nicht den Zeus, dummer Knabe. Den Zirkelschmied Zeus, bekannt unter den Studenten der ehrwürdigen Universitäten zu Münster und Osnabrück.“

Theatralisch hob er Alte seinen langen weißen Ziegenbart, als stünde darunter auf der Brust seiner Lammfell-Jacke der Name dieses Gewerbes.

„Zeus?“ grummelte Tobias, der sich ärgerte, weil der Spaß drohte, über seine geistige Hutschnur zu gehen.

„Ganz recht, nicht wahr, ihr kennt mich“, fuhr der Alte fort, „der Zirkelschmied Zeus, vermisst und verbannt, weil die Franzosen seine Kunst fürchteten und den Antichrist Jerôme schickten…“

Hätte ihn nicht ein krächzender Husten übermannt, die Jäger wären liegen bleiben und hätten sich von ihm zurück ins Reich der Träume quasseln lassen, so blumig verstand er zu erzählen.

Nun aber stand er an seinen Esel gelehnt, japste er sich die Seele aus dem Leib, sein Kopf wurde rot und roter, während die vier ein wenig enttäuscht ihre Decken einrollten.

Nach fast fünf Minuten gab ihm Tobias einen festen Klaps auf die Schulter, der das Männlein tief in die Flanke seines Erwins drückte.

„Sagt, Gevatter Zeus, was macht so ein hochangesehener Meister der Zirkelkunst so früh am Morgen zwischen Irgendwo und Nirgends auf der Landstraße?“

„Ich gehe nach Melle. Dort verkaufe ich mein Gold.“

„Gold? Ihr?“

Tobias sah in die Runde. Gold war ein Wort, das unter dem Mitmenschen sowohl kindliche Freude als auch zynische Belustigung mit vier kurzen Buchstaben vertrieb.

„Soldaten dürfen plündern, oder?“

„Nur zu“, sagte der Hauptmann, während er seine Stiefel schnürte.

Tobias griff in einer der kleinen ledernen Taschen, die mit einem Riemen verbunden über den Rücken des Esels hingen. Kleine irdene Krüge zog er heraus, öffnete einen, roch, steckte den Finger hinein und schmeckte.

„Honig.“

Er tauchte den Finger wieder hinein.

„Guter Honig.“

Kaum ein Augenaufschlag verging, da hatte jeder der anderen drei Jäger einen von Tobias geworfenen Krug gefangen. Nach einem vorsichtigen ersten Schmecken verschlangen sie den Inhalt wie wilde Bären.

„Nicht bitte, die möchte ich noch benutzen“, sagte Zeus nur, als Ferdinand sein leer geschlecktes Glas hob, um es gegen einen Feldstein zu werfen.

Mit klebigen Fingern und Mündern gaben die vier wie reumütige Schüler ihre Krüge zurück.

„Zeus, ob ihr ein Zirkelmacher seid, kann ich nicht sagen, aber ein großer Imker seid ihr allemal.“

Der Hauptmann salutierte anerkennend am Bund seiner schwarzen Mütze.

Der alte Zeus strahlte.

„Dann bezahlt ihr sicherlich gern den Taler pro Krug für euren Verzehr.“

„Keinen Kreuzer bekommt ihr, guter  Zeus“, antwortete der Hauptmann ohne Bosheit, „wir sind Soldaten und geben unser Leben für eure  Freiheit.“

Zeus gab nicht nach:

„Gut, gut, doch dann will ich vier Franzosennasen und acht Franzosenohren für mein Mahl.“

„Die kriegt ihr“, sagte Tobias schneller als der Hauptmann.

Der winkte ab:

„Einen Taler, wenn ihr den Jäger beschreibt, denn ihr gestern traft.“

„Den Komarek muss er mir nicht beschreiben.“

„Still, Tobias.“

Der Hauptmann griff in die Brusttasche seines Hemdes und hielt dem Alten einen preußischen Taler hin. Der packte ihn lachend.

„Bringt meine Kunst doch noch einen Gewinn.“

„Beschreibt ihn!“

„Nun, er war zu Pferde, doch kaum größer als ich und ich schätze, er zählte ein Viertel meiner Jahre.“

Tobias zog seinen Säbel.

„Hauptmann, holt euch den Taler zurück. Er spielt noch immer und kennt seine Grenzen nicht. Der Komarek hat eine Brust wie ein Löwe und misst sechs Fuß ohne Schuhe.“

„Sei still“, fuhr ihm Heinzpeter über den Mund.

Tobias kniff die Augen zusammen, als wisse er nicht, wohin er drohend mit seiner Säbelspitze deuten sollte.

„Er meint den Gerd, den Jungen“, erklärte Heinzpeter schnell, weil er Tobias‘ Aufbrausen vermeiden.

Der Hauptmann hatte seine Hand beschwichtigend auf Tobias Arm gelegt:

„Hat er seinen Namen gesagt?“

„Komarek“, assistierte Tobias.

„Nein, er sagte Jansen.“

„Kallwey?“

„Ja, Kallwey, vielleicht auch Corvey.“

Einen Moment sprach keiner.

„Der kleine Gerd.“

Heinzpeter schüttelte den Kopf. Hatte der Springinsfeld nicht nur den Lotkow überlebt und sieben Jäger mehr, nahm er obendrein die Verfolgung auf.

„Und der Komarek?“, bettelte Tobias.

Derr Alte zuckte mit den Schultern.

„So einen kenne ich nicht.“

Die Jäger sahen sich an.

„Dann ist er noch vor dem Jungen. Wir müssen reiten, er braucht uns jetzt.“

Heinzpeter war der Erste, der den Sattel auf die Schulter hob.

Der Hauptmann nickte und sie pfiffen nach den Pferden, die am Waldrand Blätter knabberten.

Der alte Zirkelschmied sah zu ihnen hoch, bis sie sich hoch zu Ross vor ihm aufreihten.

„Wenn dieser Komarek so groß ist, wie ihr sagt, dann solltet ihr nach dem armen Kerl sehen, der ein wenig die Straße hinauf angepflockt wurde“, er deutete mit zwei Fingern auf seinen Mund, „Wie ein Hüne liegt er da, aber tot, so viel ist sicher.“

Tobias galoppierte vorne weg, Ferdinand und der Hauptmann folgten im gemäßigten Trab. Heinzpeter blieb noch bei dem Alten, um ihn auszufragen nach Jung-Jäger Gerd Kallwey.

Kerzengerade sitzend, eine Hand in die Taille gestützt, dachte Ferdinand über das Treffen nach.

„Ob der wirklich Zeus heißt? Und ist der Zirkelschmied? Wie viele Zirkel verkauft denn so einer pro Woche? Oder ist der nur Bienenzüchter?“

Der Hauptmann ritt lachend  nebenher:

„Das war ein Mann mit einer großen Geschichte, die aus vielen kleinen Lügen besteht. Solche Menschen trifft man auf der Straße.“

Ferdinand sah zu ihm herüber und zog die Brauen hoch.

„Ein Philosoph an meiner Seite, ich fühle mich geehrt.“

„Fühl dich lieber durchschaut, mein lieber…“, er machte eine Pause, um dann jede der drei folgenden Silben zu betonen, „… Fer-di-nand. Ich bekomme auch noch heraus, aus welchem hohen Hause du vertrieben wurdest.“

Ferdinand lachte laut und falsch und verkrampfte seine Hand am Zügel, dass sein Pferd irrtiert aus dem Tritt geriet.

Heinzpeter sah dem Alten nach, der sich nun wieder in Richtung des Weilers Melle aufmachte, um vier Krüge Honig erleichtert, aber wohlauf und am Leben.

„Ich frag mich, wer ihr wirklich seid“, rief der Jäger ihm hinterher.

Der Alte hatte den Kopf verächtlich geschüttelt ohne zurückzublicken:

„Ich bin Zeus, der rachsüchtige Göttervater. Aber glaubt ruhig weiter an einen barmherzigen Gott der Liebe.“

Er ging seiner Wege und zog Erwin mit solcher Kraft hinter sich her, dass der Esel strauchelte.

„Ja“, sagte Heinzpeter zu sich selbst, aber er wusste nicht, welche Frage er mit diesem Wort beantwortete.

17.

Gerd tötete seinen ersten Franzosen am folgenden Tag. Nach dem Sonnenstand war es später Vormittag. Früh wurde es heiß, aber in der Nacht hatte es genieselt, daher staubte die Straße kaum.

Mit frischem Moos hatte er sich in der Futterkrippe eines halb verfallenen Stalls ein Bett gebaut, während die Ratten unter ihm aufgeregt auf den fauligen Bodenbrettern hin-  und hertrappelten. Als er frühmorgens Regentropfen auf dem löchrigen Dach hörte, trank er das hereinleckende Wasser aus den Händen und stellte zwei blecherne Becher auf, die er in der Satteltasche seines Pferdes gefunden hatte. Als es ganz hell war, sah er die Ratten ihre spitzen Schnauzen dort hineinstecken, daher ließ er die Becher stehen. Er hatte Hunger und fühlte sich schlapp, trotz der entspannten Nacht.

An Lotkows Beutel mit dem schwarzen, verschrumpelten Dörrfleisch traute er sich nicht heran, obwohl es im Winter auf dem Kallwey-Hof auch getrocknetes Fleisch gab und sie es mit gerösteten Apfelspalten und Kartoffeln sogar an Weihnachtsabenden gegessen hatten. In einigen Sommern hatte er selbst geholfen, das dünne Fleisch von den Knochen des Schlachtviehs abzuschaben, in Salz zu wälzen und in die Sonne zu hängen. Im folgenden Winter hatten sie alle ausreichend Zeit, die schmalen Stücke weich zu kauen. Das Fleisch war zäh, aber würzig. Was er im Beutel fand, war fester, knorpeliger. Er nagte schließlich auf einem Stück vorsichtig herum, bis es voller Speichel war, konnte aber keinen Streifen herunterreißen. Angewidert zog er es aus dem Mund und warf es zurück in den Beutel, vielleicht ließ es sich an einem Stock über dem Feuer rösten.

Während er sich mit dem Gedanken abfand, hungrig weiterzureiten und das frei grasende Pferd suchen ging, entdeckte er hinter dem Stall eine Reihe Erbsen mit zahlreichen prallen Schoten. Erfreut füllte er sich die Taschen. Beim Pflücken wurde ihm bewusst, wie unwiderruflich weit weg sein Zuhause war, wo die Oma, die Mutter und die kleine Pia vor wenigen Tagen ebenfalls Erbsen geerntet hatten.

Im langsamen Schritt ging es schließlich die Straße herunter, das Pferd schritt mit gesenktem Kopf und lockerem Zügel. Wenn es an einem Strauch knabbern wollte, ließ Gerd es stoppen. Er palte und aß derweil die Erbsen. Die Schalen ließ er auf die Straße fallen. Das wäre seine Fährte für den Hauptmann und seine Männer, dachte er mit kindlicher Abenteurerlust, wie bei Hänsel und Gretel, von denen Lore ihm und Pia erzählt hatte.

Gerne wäre er eingeholt worden von den anderen Jägern. Aber in den Sattel vor den Heinzpeter hätte er sich nicht wieder gesetzt. So grübelte er sicherlich eine Meile, dann wanderten seine Gedanken weiter zurück, während ihm die Augen langsam zufielen. Er dachte an die Eltern, an das Gehöft, an Paul und Lore, ganz besonders an Lore, die er heute oder morgen wiederzusehen hoffte.

Schließlich sackte sein Kinn auf die Brust und er träumte wie in der vergangenen Nacht in der Futterkrippe, als die Ratten unter ihm tobten: von Toten im Wald und Lotkows letztem Ritt. Schreckte auf, nickte ein – mehr Tote, Lotkow an der Seite seines Pferdes baumelnd, die nackte Leiche auf der Straße mit dem Pflock im Rachen… – er zuckte hoch, das Pferd stand und streckte die Zunge aus nach Blättern an den Zweigen eines hohen Schlehenstrauchs. Er ließ es gewähren. Da er kein ausgebildeter Reiter war, wollte er es nicht mit den Zügeln oder seinen Hacken erschrecken, um bei einem ungewollt wilden Galopp heruntergeschleudert zu  werden. Irgendwann würde es weiterlaufen und so kam es auch.

Nicht lange nachdem er die Erbsen verspeist hatte, setzte die Hitze ihm zu. Wie vorher fiel ihm mehrmals der müde Kopf auf die Brust, er wurde schwer wie ein Sack, der Zügel fiel herunter und das bummelnde Pferd blieb abrupt stehen. Gerds Oberkörper kippte nach vorne und er landete, schon wieder halb erwacht, mit dem Gesicht im Schweif. Augen reiben, weiterreiten. Sie tranken an einem Bach, erst nur das Pferd, er wartete. Dann trank er oberhalb des Tieres. Solche Dinge hatte er von Paul gelernt, immerhin.

Eine weitere Stunde auf der Straße verging, da sah er Pferdeäpfel, qualmend in den Sonnenstrahlen, voller Fliegen. Nicht drei oder vier, sondern auf einer Strecke von wenigen Schritte waren es dreißig oder mehr. Hier hatte eine große Gruppe gerastet. Mitten auf der Straße ein zerbrochener Lanzenschaft mit zerschlissener Kokarde. Etwas weiter ein totes Pferd, neben der Straße im tiefen Gras. Die Kehle war aufgeschnitten worden und das Blut dunkel auf die Straße gelaufen. Der hintere Teil des Körpers war gehäutet und das Fleisch von den Knochen abgetrennt worden.

Vermutlich umgeknickt, gestolpert, der Reiter gestürzt. Das Tier hatte noch versucht weiterzulaufen, während die anderen stehen blieben und warteten, was geschah. Der Reiter oder ein anderer liebte das Pferd, es sollte nicht leiden, zurückbleiben und verhungern mit gebrochenem Bein. Er hatte es am Zügel gehalten, zur Seite der Straße geführt, ruhige Worte ins Ohr des aufgeregten Tieres, ein schneller Schnitt…

Gerd stieg ab. Er machte, was Paul, der Vater oder Ulf, der Knecht gemacht hatten, wenn sie ein totes Tier auf der Weide fanden oder im Stall. Er legte die Hand erst auf den Hals – noch warm. Dann auf die Nüstern – noch feucht.

Wie Paul oder der Vater sich danach zu ihm umgedreht hatten und einen Todeszeitpunkt nannten, so sprach er jetzt zu seinem geduldig wartenden Pferd:

„Eine halbe Stunde, kaum länger.“

So hätten sie es auch gesagt.

War die Nase noch feucht, sagten sie „halbe Stunde“ und wenn man halbe Stunde sagte, hieß es schnell handeln, dann war das Blut noch nicht geronnen. Hinterfüße zusammenbinden, aufhängen, aufschneiden, ausbluten lassen. Ulf, der Knecht, konnte ein Schwein mit einem Arm bis über seinen Kopf heben und an den Haken hängen.

Pferde waren anders, Pferdeblut wurde nicht zu Wurst verarbeitet auf dem Kallwey-Hof. Sie hatten nie ein Pferd besessen.

Dennoch, warmer Körper, feuchte Nüstern…

„Halbe Stunde“, wiederholte Gerd für sich.

Die Franzosen waren dicht vor ihm.

Trotz der Hitze schüttelte ihn ein kalter Schauer. Er fror in seinem schweißnassen Wams. Mit starrem Blick sah er die Straße hinunter, auf der die Franzosen vor kurzer Zeit gen Westen geritten waren. Reiten oder warten? Er fasste die Kolben seiner Pistolen an, zur Vergewisserung. Er hatte schon zwei Menschen erschossen, er konnte das. Aber als sie den Hof überfallen hatten, waren es dreißig oder mehr. Reiten oder Warten?

Er wartete. Durstig saß er im Schatten unter einer der Birken, geduldete sich zwanzig Minuten, wackelte mit den Füßen und wedelte mit den Händen die Fliegen weg.

Dann ritt er.

Die Jäger hatten Komarek nicht von der Straße lösen können. Der Pflock war tief in den festgestampften Boden getrieben worden.

Ferdinand hatte vorgeschlagen, den Kameraden ohne Kopf zu beerdigen. Er habe gehört, die ewige Seele säße im Herzen, da würde der Kopf gar nicht fehlen.

Selbst Tobias schwieg, so kalt lief es ihm bei diesem Vorschlag den Rücken herunter.

Der Hauptmann allerdings nickte ungerührt:

„Gut, vielleicht ist es das einzige, was wir für ihn tun können. Schneid ihm jetzt den Kopf ab.“

Ferdinand zuckte zurück. Diese Antwort hatte er nicht erwartet. Er dachte an sein Brotmesser, mit dem er am vorherigen Tag acht Gräber geschaufelt hatte. Es war vom Graben in der Walderde so stumpf, damit könnte er den Hals im Kreis anritzen, aber niemals die Wirbelsäule durchtrennen. Es müsste die Säbelklinge sein, sie müsste mit Kraft niederfahren wie bei einem Gefecht. Mit beiden Händen geführt und gerade durch. Durch den Hals von Komarek. Niemals würde er einen zweiten Schlag führen können, einen dritten, ein vierten. Auf Komarek einhacken wie auf einen Holzklotz. Oh lieber Gott, bitte, nur ein Schlag, lieber Gott…

Die anderen sahen ihn an.

Er zog den Säbel, kniete sich neben den Kopf des Toten. Seine Hände zitterten. Aus jedem Auge lief eine Träne über sein Gesicht, ohne dass er es merkte.

Heinzpeter beendete das unwürdige Spektakel. Unbewusst hatte er seit gestern eine neue Stellung in der Truppe eingenommen,  als er es war, der zum toten Lotkow hintrat und ihn aus dem Steigbügel löste. Die anderen hatten mit hängenden Schultern und gesenkten Blicken dabei gestanden. Selbst Tobias hatte kein Wort gesprochen. Heinzpeter wusste, dass er zumindest keinen Spott mehr fürchten musste.

Er stellte sich hinter Ferdinand und legte eine Hand auf seine Schulter. Der großspurige Filou sah zu ihm hoch wie ein kleiner Sünder zum Gottvater. Heinzpeter staunte über sich selbst, doch er genoss es auch und die Worte perlten mit platzierten Pausen und großer Emphase:

„Seit gestern Mittag machen wir nichts anderes als Kameraden zu beerdigen. Nicht einen haben wir seither gerächt. Vor uns reiten Franzosen, die wir töten wollen, aber wir sitzen hier herum, zögern, zaudern und bald zerteilen wir lieber einen unser eigenen, als in den Kampf zu reiten wie schwarze Jäger. Und ein Bauernjunge ist der einzige, der die Mörder verfolgt. “

Er blickte die anderen an. Keiner sagte etwas. Die Muskeln in Ferdinands Schulter wurden locker, er ließ den Säbel sinken. Heinzpeter dreht sich um und sah die anderen an, zuletzt den Hauptmann, der ihm kurz zuzwinkerte.

„Wir decken Komarek mit Reisig zu. Im nächsten Dorf, durch das wir kommen, geben wir dem Pastor einige Taler und bitten ihn um ein Soldatengrab für unsern Kameraden.“

Als hätte man sie aus Ketten befreit, galoppierten die Jäger eine Viertelstunde später gestreckt die heiße Straße hinunter. Tobias vorneweg, der Hauptmann am Ende, noch hinter Heinzpeter.

Gerds erster Franzose hatte einen ledernen Ranzen verloren, daraus waren seine schwarze Fellmütze und eine Blechbüchse auf die Straße gerollt. Die Blechbüchse war aufgesprungen.

Gerd sammelte die verstreuten Gegenstände ein: ein kupfernes Kruzifix, eine Kette mit kleinen und großen runden Holzkugeln, eine silbrig schimmernde, aber verbogene Nagelschere, eine schartige, verrostete Rasierklinge, mehrere stumpfe, abgegriffene Münzen, ein Pfeifenkopf, in den mit winzigen Buchstaben „fraternité“ geritzt worden war  und mehrere gerollte Papierpäckchen, die sich später als Zuckerportionen entpuppten.

Gerd musterte die Funstücke. Alles Dinge, die er nie besessen hatte und die es auf dem Kallwey-Hof gar nicht oder nur einmal für alle gab. Es war nicht schwer zu begreifen, dass sie für ihren Besitzer wertvoll sein mussten.

Die Sonne stand hoch am Himmel. Kein Blatt rührte sich in den Bäumen. Ein Distelfink hüpfte mit ruckendem Kopf über die Straße. Gerd bewegte sich nicht. Es war so still.

Wenn Paul ihm freilebende Tiere in Feld und Wald gezeigt hatte, mussten sie sich immer erst niederkauern. Jetzt würden sie warten müssen, hatte Paul immer gesagt. Die Tiere waren misstrauisch, wenn sich ein Mensch gezeigt hatte. Dann kamen erst die Insekten, darauf die Vögel und erst wenn ihr Tschilpen und Trällern wieder aus zahlreichen Schnäbeln ertönte, trauten sich die größeren Tiere, Hasen oder Eichhörnchen, in offene Gelände. Paul hatte Nüsse oder getrocknete Pflaumen in den Taschen, um die Wartezeit zu verkürzen, aber ganz leise kauen, befahl er immer.

Der Fink, der erste Kundschafter der Gefiederten, stutzte, wippte mit dem ganzen Körper, sah Gerd an und flog davon ohne ein Zwitschern. Gerd wusste jetzt, dass diese Tasche erst seit wenigen Minuten im Straßenstaub lag. Er zog sein Pferd ins lichte Gebüsch, fand eine kleine Senke vierzig Schritte seitab und ließ es dort grasen, den Zügel zweimal um eine trockene Wurzel gewunden. Nur die beiden geladenen Pistolen nahm er mit, selbst den Säbel musste er zurücklassen, er war zu lang war und die Spitze stach ihm beim geduckten Gehen in die Waden.

Kaum war er hinter einem Alleebaum in die Knie gegangen, hörte er bereits Hufschlag. Er hatte die Deckung so gewählt, dass er von vorne nicht zu sehen war. Nach hinten war er gut sichtbar für die eigenen Leute und hätte sie auch heranreiten sehen. Dort, im Osten, war die Straße aber leer, also kam das Trappeln von vorne. Erneut zog ein kalter Schauer über seinen verschwitzten Körper. Er würde einem der Mörder seiner Familie begegnen.

Pferd und Reiter näherten sich schnell. Gerd wagte einen schnellen Blick, erkannte die Uniform. Es war dasselbe dunkle Blau des Rocks, derselbe rote Saum, den er von der Böschung durch den Ginster vor drei Tagen gesehen hatte. Ein Franzose. Sein Kopf war kahl, er hatte schwarze Stellen auf der Schädeldecke, als wäre er mit Kohle beworfen worden.

Gerd hielt die Pistolen vor der Brust verschränkt, doch sie waren schwer und seine Arme begannen schon zu zittern.

Hart zügelte der Reiter sein Pferd und sprang herab.

Mit vier schnellen Schritten war er beim Ranzen und der Mütze, hob beide auf. Es schien, als küsse er kurz die Mütze, bevor er sie aufsetzte.

Fast zwanzig Fuß, schätzte Gerd. Er traute sich nicht zu schießen. Der Franzose ging wieder in der Hocke, machte sich unbewusst sehr klein für seinen verborgenen Feind.

Der dritte Schuss erst, ein fremde Waffen. Gerd zögerte. Senkte und hob die Pistole in seiner Rechten mehrmals. Der Franzose hockte auf einem Knie, inspizierte die Straße, sah hinunter und hinauf, als irritierte ihn etwas.

Gerd sprang auf. Trockene Zweige krachten unter seinen Füßen. Er rannte los, die Pistolen vorgestreckt, eine in jeder Hand, zwölf Fuß, neun Fuß...

Der Franzose sah über die Schulter. Ein alter Mann. Zahllose Falten um die Augen und den Mund, eine schrundige Narbe auf der Backe. Er richtete sich auf. Seine Hand fuhr zum Pistolenholster an seinem Koppel.

Sechs Fuß. Gerd feuerte die erste seiner Pistolen ab. Der Mündungsblitz blendete ihn. Der Rückschlag riss ihm den Arm hoch, die Waffe flog aus seiner Hand. Blind rannte er in den Franzosen hinein, sein Knie traf hart in etwas Weiches, Nasses. Er stolperte, strauchelte auf die Straße. Seine Ohren klingelten.

Es dauerte einige Sekunden, bis er sich zurechtfand. Auf den Knien hob er die zweite Pistole. Der Franzose neben ihm lag auf dem Rücken, der grelle Klang in Gerds Ohren war sein Schreien.

In seinem Bauch war ein Loch, das er mit einer Hand nicht bedecken konnte. Die andere nestelte noch immer am Leder des Pistolenholsters herum.

Gerd stand auf, zitterte jetzt vor Erregung und todbringender Macht. Er stellte sich hinter den Kopf des Franzosen, klopfte sich sogar den trockenen Straßenstaub aus seinen Kleidern, um den Moment in voller Pracht genießen zu können

Das Schreien verebbte schnell, es wurde ein Jammern, dann ein mühsames Keuchen. Eine kurze Stille folgte, in der er ruhiger zu werden schien. Er sah Gerd an.

„Un petit garcon“, sagte er. Seine Augen wurden wässrig. Dann ergab er sich. Seine Hände, auf der Wunde und auf der Pistolentasche, bewegten sich nicht mehr. Er begann zu sterben.

„Feu!“, sagte er

„Tirez!“, sagte er.

Das eine, das andere. Immer wieder.

„Feu!“

„Tirez!“

Gerd verstand ihn nicht.

Ein kurzes Gebet? Seine Kinder? Eine Bitte um Gnade?

Gerd stand, die geladene Pistole an sein Bein gedrückt und sah dem Soldaten beim Sterben zu. Mehrmals hatte er die Pistole gehoben, doch es war sein letzter Schuss. Wie die Waffe geladen wurde, hatte ihm niemand gezeigt. Sein letzter Schuss.

Die Sonne wanderte weiter, brannte auf Gerds Rücken. Er war schweißnass, das Zittern hatte aufgehört, als es schließlich zu Ende ging. Als hätte jemand ein graues Tuch über das Weiß der Augen des  Franzosen gelegt. Der Geruch von Urin, dazu erstes Vogelzwitschern.

Gerd nahm sich die schwarze Fellmütze und stülpte sie auf seinen Kopf. Sie war sehr warm, aber sie passte. Und sie war schwarz. Für den Jäger Gerd Kallwey wie geschaffen. Er sammelte die Utensilien zurück in die Blechkiste und legte sie dem Franzosen auf die Brust.

Nur die Nagelschere behielt er und die Papierrollen mit Zucker, noch ohne zu wissen, was darin war.

Das Pferd des Franzosen war störrisch, es sträubte sich gegen den Zügel und keilte aus, als er es von der Straße ziehen wollte. Er traute sich nicht, die Satteltaschen zu inspizieren. Lieber gab er auf, als einen Huf gegen die Stirn zu bekommen.

Jetzt keinen Fehler machen. Sein erster Franzose. Er zog die verschwitzte Jacke und das klitschnasse Hemd aus und hängte sie zum Trocknen über einen tiefen Ast des Baumes, der ihm Deckung gegeben hatte. Darunter setzte er sich, lehnte am Stamm, die geladene Pistole im Schoß. Der Oberkörper nackt, aber die französische Mütze tief ins kindliche Gesicht gezogen.

So wollte er gefunden werden von den eigenen Leuten: Der Jäger Gerd. Der mit der schwarzen Fellmütze. Der wilde Rächer. Einer von uns.

So fanden sie ihn. Eingenickt neben seinem ersten Opfer. Im Schlaf zur Seite gerutscht, lag er  flach auf dem Rücken, die bleiche Knabenbrust von dreißig, vierzig Mücken malträtiert, Ameisen in den Schuhen und einen frischen Vogelschiss nur haarscharf neben der Höhlung des Bauchnabels.

Ein klapperdürrer Bauernjunge mit ersten Anzeichen rötlichen Flaum um die Brustwarzen und unter den Achseln, die Ellbogen breiter als die Oberarme, so stand er kurz darauf neben dem toten Franzosen, kratzte aufgeregt die schmale, zerstochene Brust und erzählte seine Geschichte.

Die Jäger sahen ihn mit seltsamen Blicken an, als warteten sie mit Spannung auf ein Wort, das er nicht kannte. Seine Geschichte war zu Ende und er hatte es nicht gesagt.

„Ja“, sagt er, „so war das.“

Er sah seine Kameraden an. Sie blickten auf das Jüngelchen. Leckten sich nervös über die Lippen, musterten den Toten wieder und wieder. Vermaßen mit Blicken das Pferd des Franzosen.

Es war erneut Heinzpeter, der an diesem Tag vom verkaterten Bremsklotz zum heimlichen Anführer geworden war und der nun neben Gerd trat, ihm auf die Schulter klopfte und gratulierte.

„Willst du die Ohren?“, fragte er dann.

„Welche Ohren?“

„Von deinem Franzosen hier?“

„Was?“

„Willst du sie?“

„Warum?“

„Weil es deiner ist. Schneid sie dir ab als Beweis.“

„Macht ihr das so?“

„Nicht alle.“

Heinzpeter zeigte auf Tobias, der stolz seine Brust anschwellen ließ, aber nicht den lauernden Blick verlor.

Gerds Mund stand offen. Kein Held mehr, ein verwirrter Junge.

„Ich weiß nicht….“

„Also willst du nichts mehr von… dem?“

Heinzpeter kickte mit dem Fuß gegen den Kopf der Leiche.

„Nein, warum… - ich will was anderes, ich will das ihr mir zeigt…“

„Später.“

Heinzpeter hob eine Hand, das Gebot zu schweigen. Er sah den Hauptmann an, der aus seinem Stiefel ein Messer zog.

„Auf geht‘s!“ sagte der Hauptmann.

Nun erlebte Gerd, dass der Soldatenberuf nicht nur Töten, sondern auch Verwerten bedeutet. Innerhalb von fünf Minuten erlebte er, wie die Leiche geschändet wurde. Es blieb ein nackter Kadaver ohne Zähne und Haar, Ohren und Fingerkuppen. Das bockige Pferd wurde erschossen, dann leerten die vier altgedienten Jäger die Satteltaschen und schnitten sie in schmale armlange Lederstreifen.

Nach diesem kurzen Kannibalismus ging ein sichtlich erregter Heinzpeter zu Gerd, der inzwischen sein Hemd und die Jacke wieder angezogen hatte und durch den ganzen Stoff immer noch verzweifelt Bauch und Brust kratzte.

„Danke, Junge. Das vergess ich dir nicht. Guck mal hier.“

In einem gelblichen Tuch zeigte er ein grobes dunkelbraunes Pulver:

„Das ist Tabak.“

In einem anderen Tuch zeigte er ein feines, dunkelbraunes Pulver:

„Das ist Kaffee.“

Er strahlte über beide Ohren. Beide Tücher knotete er sorgfältig wieder zusammen, um das  nächste Schätzchen zu zeigen. Auf seiner Handfläche lagen acht bräunliche Zähne mit kurzen weißen Wurzelenden.

„Dafür bekomme ich in der nächsten Stadt zwei Taler. Mindestens. Davon lade ich dich aber auf einen Braten ein. Und ein Bier.“

Obwohl er großen Hunger hatte, konnte Gerd nicht lachen. Er dachte an den Kaffee, den seine Mutter in einem gelblichen Tuch im Küchenschrank verwahrt hatte.

Sogar der Hauptmann kam zu ihm, ein Fell dreimal um den Unterarm gewickelt und eine dritte Pistole im Gürtel.

„Solche kannst du gerne öfters schießen. Der Kerl war ein Krämerladen.“

Nach einer kurzen Pause legte er Gerd den Arm über die Schulter und rief den anderen zu, sie sollten zuhören:

„Du bist ein guter Kerl. Du bist einer von uns. Willkommen bei den schwarzen Jägern. Jetzt gehören dein Arsch und deine Seele dem Major von Lützow.“

Paul schlief durch den Tag. Zweimal bekam er noch den wundersamen Kräutertee, dann schlief er auch die ganze Nacht. Der Hausmeister schob das Bett aus dem Zimmer, in dem Lore gestorben war. Schwester Marie erbot sich freiwillig, Pauls Laken zu wechseln und es wurde ihr gewährt.

Sie war noch nicht fertig, da humpelte ein blutverschmierter alter Mann am Arm von Schwester Christina ins Zimmer.

„Heute ist was los“, sagte sie burschikos zu der puterrot angelaufen Novizin.

„Kam auf einem Esel. Wahrscheinlich verprügelt.“

„Wahrscheinlich?“, mischte sich der Alte ein, „wahrscheinlich sagt sie. Wahrscheinlich? Wessen bedarf es noch?“

Er hielt einen schief stehenden Unterarm hoch.

Die Schwester hatte ihn zum Bett neben Paul geleitet und fragte nun, ob er sich entkleiden möge. Es gab ein Geschrei und Gezerre, bis er endlich im Hemd unter der Decke lag. Marie wischte sich die Hände an ihrer Schürze ab und hob und schüttelte noch einmal Pauls Bettdecke, der regungslos durchgeschlafen hatte. Sie sah noch einmal verstohlen darunter. Nur das Gesicht gefiel ihr noch immer nicht.

„Wie lange willst du die Decke noch schütteln?“, fragte Schwester Christina schließlich.

„Weiter so, kleine Nonne“, feuerte sie hingegen der Alte an, „und jetzt hierher. Komm und schüttele den alten Zeus.“

Marie sah Schwester Christina an, die sie an der Hand nahm und zur Tür des Krankenzimmers führte. Ohne die Stimme zu senken, erklärte sie:

„Ein verrückter Alter, sagt, er sei auf der Straße überfallen worden. Angeblich sind ihm seine Honigfässchen geklaut worden und ein Taler preußisches Geld.“

„Handlungsreisende“, meckerte der Alte, „blau-weißes Porzellan haben sie mir gezeigt und als ich den Honig nicht tauschen wollte, haben sie mich zugerichtet.“

Auch im Liegen streckte er noch den gebrochenen Arm nach oben.

Schwester Christina verdrehte die Augen und senkte ihre Stimme.

„Die Schwester Oberin sagt, er soll sich beruhigen. Den Arm schienen wir erst morgen.“

Marie nickte still.

Schwester Christina sah sie misstrauisch an

„Was macht der andere Patient? Du kümmerst dich viel um ihn?“
„Ja.“

„So ein junger Mann. Schade, dass er so ein hässliches Gesicht hat.“

„Ja.“

„Aber sonst ist er gut gebaut?“

„Ja.“

So ahnungslos, wie Marie in die plumpe Falle getappt war, so saß sie auch in der folgenden Andacht in der Kapelle, als ein Text über Keuschheit von Schwester Desiderata im katholischen Singsang vorgetragen wurde. Dass Christina immer wieder herübersah und ihre sittliche Anklage mit jeder Miene ihres spitzen Vogelgesichtes ausdrückte, merkt Marie nicht. Sie war in Gedanken ganz woanders.

18.

Die Jäger schliefen die zweite Nacht im Freien. In der Senke, in der Gerd sein Pferd hatte grasen lassen, machten sie ein Feuer und sammelten weiche Grasbüschel als Unterlage für ihre Decken. Im Halbkreis saßen sie später an den Flammen, ignorierten ihre knurrenden Mägen und erzählten sich Räuberpistolen. Gerd hörte zu,

„Jetzt erzähl du doch mal“, sagte Tobias, als es schon ganz dunkel war, nur ein Laubfrosch war noch gesprächig.

Gerd sah in die Runde, soweit das heruntergebrannte Feuer es zuließ.

Ferdinand schien zu schlafen, der Hauptmann starrte in den Nachthimmel. Heinzpeter und Tobias sahen zu ihm.

„Ich würde gerne wissen, wie man eine Pistole lädt“, sagte Gerd.

Stille.

Dann lachten alle vier, sogar Ferdinand mit geschlossenen Augen..

„Rutsch ran“, bot Heinzpeter an, „ich zeig’s dir.“

Der Hauptmann schüttelte ungläubig den Kopf, während Gerd mitsamt Decke und zwei abgefeuerten Pistolen zu Heinzpeter krabbelte.

„Bei den Jägern gibt es viele wilde Kerle, aber du bist der verrückteste.“

„Das ist ein Lob“, flüsterte Heinzpeter.

„Ich weiß“, flüsterte Gerd zurück.

Sie übten das Laden, so lange noch einige Glut im Feuer war. Wer es bei diesem Licht lerne, so Heinzpeter, der könne es bei einem Gefecht im dicksten Pulverdampf.

Es war bereits weit nach Mitternacht und die drei anderen hatten sich schon öfters murmelnd auf dem harten Boden gedreht, als Gerd sich zufrieden gab. Bald dreißigmal hatte er die Waffe geladen. Er wollte zurückkriechen, wo er vorhin gelegen hatte, aber Heinzpeter griff seinen Arm:

„Du kannst hier liegen bleiben.“

Als er merkte, wie Gerd unter seinem Griff zusammenzuckte, ließ er sofort los.

„Ich bin nicht wie Lotkow.“

„Du weißt… du auch?“

„Ja.“

Einige Minuten blieb Gerd still neben Heinzpeter liegen. Der Student war schon fast eingeschlummert, da hörte er ein Rascheln. Er öffnete die Augen und sah genau in eine Pistole. Durchgeladen. Gerd kniete über ihm.

„Du hast nichts gesagt.“

Heinzpeter zog seinen Kopf ein wenig zur Seite, der Lauf folgte ihm, drückte schließlich gegen seine Stirn.

„Es gehört dazu. So machen sie dich zum Jäger.“

„Du hättest es sagen müssen.“

Heinzpeter beschloss, ein wenig Respekt einzufordern, erstens war er Student und zweitens viel länger bei den Jägern. Er wollte sich auf die Ellbogen aufrichten und dem Jungen sagen, dass er sich doch gefälligst nicht aufspielen solle wie ein hoher Richter. Er solle doch bitte erst einmal in einem richtigen Scharmützel… und er kam nicht einmal auf die Ellbogen, denn die Mündung der Pistole drückte ihn wieder herunter.

„Ich töte dich“, sagte Gerd.

Er kroch zurück zu der Stelle, wo er sich vor einigen Stunden sein Graspolster gebaut hatte, dort legte er sich auf den Rücken.

Heinzpeter flüsterte noch drei-,  viermal seinen Namen. Gerd antwortete nicht.

Die folgenden Tage waren  eine reine Quälerei. Der Tee verlor seine Wirkung. Paul schlief kaum, die Schmerzen machten ihn schier wahnsinnig. Manchmal ging er ein paar Schritte durch den Garten, dann begleitete ihn die hilfsbereite Marie, das einzige Wesen in diesem Gebäude, das  jünger als sechzig zu sein schien. Selbst der Hütehund, der sie eher mehr fußlahm begleitete, als wachsam beschützte, war ein sabbernder Greis im grauen Fell. Dennoch wurden die drei zu einem seltsamen Team, der hässliche Bauernjunge, die zappelige Novizin und der Anstandswauwau.

Dreimal am Tag machten sie einen Spaziergang entlang der Außenmauern, nach jeder Mahlzeit. Mit dem Rücken an eine Buche gelehnt, verlor die Novizin am vierten Tag ihre Unschuld und Sekunden später Paul das  Bewusstsein, als sie an seine Brust gedrückt ihren Kopf nach hinten werfen wollte und dabei gegen sein heilendes Kinn knallte. Der Hund leckte ihn zurück ins Leben.

Weil letztlich alles gut ging, wiederholten sie das Spiel mit mehr Vorsicht. Paul  biss auf die Unterlippe, damit sie nicht so wulstig herunterhing. Marie lernte still zu kommen, die Ekstase auf die Körpermitte zu beschränken. Der Hund hingegen starb, wie Tiere sterben. Am dritten Abend nach einem Spaziergang legte er im Vorraum der Küche, wo manchmal Knochen für ihn abfielen, den Kopf auf die Vorderläufe, schloss die Augen und stand nicht mehr auf.

„Hey, Dicklippe“, grüßte ihn sein Bettnachbar Zeus an jenem Abend im Zimmer und begann einen seiner gefürchteten Monologe.

Drei Tage ging das schon so und der Alte verdarb Paul alle wohlig-warmen Gedanken vor dem Einschlafen. Stattdessen hörte er Räuberpistolen von schwarzen Handlungsreisenden und schwarzen Jägern, doch sobald Paul näher nachfragte – Ausflüchte, Gestotter und neue, noch abwegigere Erzählungen. Paul hatte aufgegeben, etwas von Gerd oder Lore zu erfahren. Er ließ die Geschichten geschehen und dachte an Marie, die eine Etage tiefer büßte und betete, schälte und kochte, wischte und wienerte oder was eine Novizin noch in einem Hospiz zu leisen hatte.

Zeus redete auch von Zirkeln und Honig, streckte immer wieder seinen an drei Hölzern geschienten Arm in die Höhe, japste und fluchte daraufhin vor Schmerzen und schwieg tatsächlich einige Minuten. Wenn Marie tagsüber vorbeischaute und Paul zu einem weiteren Spaziergang abholte, johlte er und erzählte von Mägden und Bürgerstöchtern in der Stadt Münster und dass er zum Stier werden konnte und lauter Geschichten, wie sie greise Männer erzählen. Marie und Paul kicherten dann oft noch, wenn sie die zwei Etagen hinunter- und bis zum Rand des Klosterwäldchens gelaufen waren. Einmal waren sie so ausgelassen, dass sie sich beinah an den Händen gefasst hatten, bevor sie zwischen den Bäumen verschwanden.

Drei Tage dauerte es auch, bis Heinzpeter verschwand. Am Holtruper See kampierten die Jäger und warteten, dass reguläre preußische Truppen Münster befreiten.

Eine große Horde Lützowscher Miliz sollte bald eintreffen, die fünf würden sich anschließen. Die Jagd würde weitergehen, über den Rhein hinüber und nach Flandern.

„Immer weiter, immer weiter“, zischte Tobias, der am Ufer des Sees einen blanken, hellen Stein gefunden hatte, den er zum Wetzstein erklärt hatte und jetzt die Klinge seines Säbels vollständig  zuschanden rieb. Selbst Heinzpeter hatte offen in Tobias‘ Gesicht gelacht, als der Hauptmann und Ferdinand sich über ihn lustig machten. Sie griffen mit blanken Händen in die schartige Klinge und fragten sarkastisch: „Soll ich ihn halten, während du schärfst?“

Sie waren fröhlich, ließen sich von Bauern Bier bringen und sangen am Feuer. Sie brachten Gerd bei, mit dem Säbel zu stoßen statt zu schlagen. Zum einen könnte es sein, dass  Tobias auch seine Waffe schärfte und dann würde sie nicht einmal mehr durch ein Häufchen weißes Mehl dringen. Zum anderen sah ein guter Soldat jeden Schlag lange kommen und beim Ausholen war die Körpermitte des Feindes dem Gegenangriff offen dargeboten.

„Da!“, rief Ferdinand, sein Sparringspartner.

Dutzendfach hatte er Gerd mit einem langen Stock in die Rippen gestoßen und so den Angriff unterbunden. Schließlich bekam Gerd den Stock und Ferdinand den Säbel. Nun stoppte der Junge den Angriff des Erfahrenen.

„Du bist tot“, rief er, jedes Mal mit seiner vom hohen Kinderpiepsen in den Bariton brechenden Stimme.

Heinzpeter war zusammengezuckt und hatte sich fern von den Übenden gehalten.

Gerd stach stundenlang in Heuballen und lernte auch mit dem Karabiner zu schießen. Auf zwanzig Fuß traf er bald eine Taube und goß selber Kugeln. Er war unermüdlich und lernwillig.

Am dritten Morgen meldete sich Heinzpeter zur Karnickeljagd ab. Er war schweigsam geworden und hatte abends nur wenig Bier getrunken, so dass er auch die Gesänge nicht mit den anderen anstimmte. Als einziger lobte er auch nicht die Fortschritte des gelehrigen Schülers Gerd.

Der Hauptmann ritt mit Tobias und Ferdinand zu einem entfernteren Hof, auf dem Enten gehalten wurden, denn sie hatten große Lust auf triefenden Braten. Dem widerspenstigen Bauern dort, dem schon die Franzosen vieles Federvieh geklaut hatten, zeigten sie ihre Säbel, um nicht betteln zu müssen. Als Tobias seinen zog, erzählte Ferdinand später, habe der Bauern kurz gegrinst. Dennoch, vier Enten, Eier, bräunliche, aufgeplatzte Kohlrabi-Köpfe, Brot und Speck brachten sie mit zurück.

Gerd zuckte mit den Schultern, als sie aus den Sätteln nach Heinzpeter fragten. Dann schickten sie ihn durchs Unterholz. Spurensuche. Bring den Heinzpeter zurück oder sag uns, wo er hingegangen ist.

Er trampelte eine Stunde lang näher und ferner um die Lagerstatt herum, doch konnte er auch danach keine der beiden Fragen beantworten. Zur Strafe bekäme er kein Ei, drohte Ferdinand scherzhaft.

Am Abend tranken sie auf Heinzpeter.

„Es ist kein Verlust für die Jäger“, sagte Tobias.

„Er war ein guter Kerl“, sagte der Hauptmann, „und ein schlauer. Ich bin froh, dass er nicht irgendwo im Unterholz liegt“, dabei klopfte er Gerd ein weiteres Mal auf die Schulter, „Wenn Deutschland frei und vereint ist, braucht es Studierte, die mehr können als reiten und töten.“

Tobias runzelte die Stirn, dachte nach und war schließlich beleidigt. Gerd sagte nichts. Ferdinand döste, wie immer nach zwei Krügen Bier.

19.

Sie begruben den Hund keine drei Meter neben Lore. Marie erzählte beschwingt und ohne Gram, dass dort eine Hure lag, die hier abgeliefert worden sei und sogar im Bett neben ihm gelegen hatte.

Paul grinste mehr aus Höflichkeit, denn aus Vergnügen. Er konnte sich nicht erinnern.

Ein kaum kniehohes Kreuz markierte die Stelle, wo das arme Mädchen lag. Es erinnerte ihn an die Grabstätte seiner Eltern und an alles andere, was seither geschehen war.

Lore und Gerd zogen mit den schwarzen Jägern gegen die Franzosen und mussten zurückgeholt werden.

Der  heruntergebrannte Hof musste wieder aufgebaut werden.

Zumindest die Wintersaat konnte er noch in den Acker bringen.

Die Obsternte würde ein wenig Geld bringen.

Mit abgelagertem Holz konnte er in Melle weitere drei oder vier Taler verdienen, sobald der Winter kam.

Er war verliebt und wollte Marie die Frage aller Fragen stellen

Wenn Zeus erzählte hatte, ging er diese Liste immer wieder durch, damit er nichts vergaß. Es lenkte ab.

„Hier“, sagte Marie.

Er ließ den toten Hund fallen.

Schwester Desiderata war mitgekommen obwohl sie in der Kapelle die Dochte der Kerzen kürzen sollte, die unlängst so schwarz geschmaucht hatten.

„Aber in meinem Alter…“, hatte sie den beiden Jungen gesagt und mit der Schulter gezuckt, die noch nicht steif geworden war. Sie kümmerte sich nicht mehr viel um Anweisungen, die Oberin Anna ihr gab. Vor einigen Jahren hatte sie beschlossen, zeitweilig schwerhörig zu sein. So war es auch heute. Den Hund hatte sie immer gemocht. Er hatte oft auf ihren Füßen geschlafen, wenn sie fror.

„Heilige Mutter Maria, Mutter Gottes…“, begann sie im kehligen Singsang.

Marie gab Paul den Spaten. Er grub mit Schmerzen in der Schulter. Viel Kraft  hatte er noch nicht wieder gewonnen. Zu viel Kräutertee, zu wenige Mahlzeiten. Er schwitzte stark, am meisten unter den beiden Kinnriemen, die er noch immer nachts trug und am Tag, wenn er sein Zimmer verließ.

Immerhin war das Erdreich weich, in erste Linie schaufelte er vermoderte Küchenabfälle aus der einen Grube in die andere.

So fand der Hund seine letzte Ruhe unter den bleichen Gräten einiger Felchen, auf Radieschenblättern, Käserinden, Nussschalen, Hühnerfüßen und Kirschkernen.

Da Paul das Gesicht mehr und mehr verzerrte, übernahm Marie das Zuschaufeln. Schwester Desiderata ging ohne ein Wort.

„Wie lange bin ich jetzt hier?“, fragte Paul.

„Zwei Wochen sind es morgen“, sagte Marie, das Gesicht von der Anstrengung gerötet.

Paul dachte an Lore und Gerd. Niemals würde er sie einholen. Er überlegte, wo sie jetzt sein konnten. Er hatte in der Schule oft auf eine Karte des  Heiligen Römischen Reichs vorne neben dem Katheter geblickt, wenn Gedichte vorgelesen wurden. Kleve und Aachen fielen ihm ein. Städte, durch die man kam, wenn man nach Frankreich ritt. Vielleicht waren Lore und Gerd jetzt dort. Kleve und Aachen waren sehr weit weg für einen, der eine Tagesreise bis zum Marktflecken Melle brauchte. Niemals würde er sie einholen können.

Er  hatte den verrückten Alten gefragt, wo denn die Jäger jetzt sein könnten, aber der hatte einen Sermon begonnen vom baldigen Tod im Waffenrock und dem Feld der Ehre und von Zeus, der alles sieht. Den geschienten Arm immer erhoben. So war er auch vor zwei Tagen aus der Krankenstation verschwunden. Der Hausmeister hatte ihn auf der Treppe im Disput mit sich selbst gehört, die Barmherzigkeit verfluchend, seinen Honig von Gott und der Jungfrau Marie zurückfordernd. Dann kehrte wieder Ruhe ein im Hospiz und alle atmeten auf.

Allein im Zimmer, konnte Paul jetzt auch nachts Besuch bekommen und er dachte oft an Familie und Kinder. Drei wollte er. Eines Tages würden auch Lore und Gerd auf den Hof zurückkehren. Die Gebäude wären weiß gestrichen, Enten und Gänse stiebten vor den heranreitenden Pferden davon. Vom Heuboden des Stalls würden lachende Kinder gelaufen kommen, sie würden sich um ihre Mutter versammeln und von einem Bein aufs andere springen. So stünden sie da, vor dem Wohnhaus, inmitten von blühenden Margeriten und Petunien, Marie und die Kinder. Paul fand sich selber in dem Bild nicht, aber Gerd würde eine Uniform und Orden an der Brust tragen und ihm würde ein Arm fehlen. Lore hätte wieder Zöpfe und einen großen Hut. Auf dem Markt in Melle hatte er einmal eine Frau mit einem großen Hut gesehen, das gefiel ihm gut. Gerne würde  er Marie einen großen Hut schenken.

Marie lehnte den Spaten an eine Birke.

„Puh“, sagte sie und stand vor ihm, die Hände in der Taille.

„Willst du ficken?“

Paul erschrak, halb im Traum, halb im Leben.

„Nee – also, ja.“

Sie fickten.

Er keuchte, sie kicherte.

Während er seine Hose zuknöpfte, biss er wieder in seine Unterlippe, zog sie mit den Zähnen gerade. Jetzt kam es darauf an.

„Marie“, sagte er, aber mit dem Biss klang es wie „mm-hi“.

„Marie“, sagte er deutlicher, aber mit hängender Unterlippe.

„Paul“, sagte sie und kicherte noch immer.

„Marie.“

Er stellt sich vor sie, hielt ihre Handgelenke in seinen Händen, sah in ihre Augen. Er hatte sich einige Sätze zurechtgelegt, dass er natürlich wisse, dass sie eine Dienerin Gottes sei und daher habe er gekämpft mit sich, ihr diese Frage zu stellen… - aber jetzt wollte er es nicht zu kompliziert machen:

„Willst du meine Frau werden?“

Marie ließ ihre Handgelenke in seinen Händen, ihre Augen strahlten, sie beugte sich vor und gab ihm blitzschnell einen Kuss auf die Nasenspitze.

„Im Leben nicht.“

Gerd sah weder Aachen noch Kleve. Immer nur Landstraßen. Staubige Landstraßen, morastige Landstraßen, geschotterte Landstraßen, Landstraßen wie Alleen, Landstraßen, die nur aus zwei Fahrrinnen bestanden. Und überall Bauersleute. Als wäre er nie von Zuhause aufgebrochen.

Er ritt mit den Jägern durch die Ardennen-Wälder. Tötete elf Franzosen. Schnitt keinem jemals die Ohren ab.

Hörte, dass Ferdinand ein Graf war, in dessen Schloss Napoleon persönlich genächtigt hatte und des Nachts die ganze Familie von seiner Garde töten ließ.

Sah Tobias an Wundinfektionen sterben, eine Woche, nachdem er nachts beim Weg vom Schlafplatz zum Wasserlassen in einen Dornenstrauch gestolpert war.

Hörte, dass Ferdinand ein unehelicher Sohn des russischen Zaren war, gezeugt mit einer Königsberger Mätresse und durch einen Schwur gehindert, den Kreml seines Vaters zu betreten, wenn er nicht der Wache am Tor tausend französische Ohren vorweisen konnte.

Sah den Hauptmann ausscheren, das rote Band von der Mütze ziehen und erklären, sein Krieg ende hier. Er wolle lieber wieder Mensch sein und mit Puppen spielen. Keiner hatte diese Abschiedsworte verstanden und als er davon ritt hatten sie Gesten des Schwachsinns gemacht. Mehr als einen hatte der Krieg am Körper unversehrt gelassen, aber im Kopf verwirrt.

Hörte, dass Ferdinand zahllose Lieder für eine wunderschöne Frau gesungen hatte, die am Hochzeitstag nicht in der Kirche erschien, so dass er verzweifelt in weite Ferne reiten wollte, wo niemand von seiner Schmach wusste und wer brachte junge Männer besser hinaus in die Welt als ein mordlüsternes Jägerbataillon auf Franzosenhatz?

Sah manchen Morgen fliehende Picardier, die ihre Lagerfeuer nicht ausgetreten hatten.

Hörte, dass Ferdinand ein Franzose war, der während der Schlacht bei Leipzig in höchster Not den französischen Rock  gegen einen preußischen tauschte.

Sah zwei Picardier an einer Wasserstelle, schoss den einen direkt ins ewige Leben, verletzte den zweiten und setzte ihm nach. Es ging in ein winziges Dorf auf einen winzigen Platz. Der Gejagte war verschwunden. Gerd zügelte sein Pferd, steckte die abgefeuerten Pistolen zurück in den Gürtel und legte den Karabiner quer über seine Oberschenkel.

„Ho! Franzos! Zeig dich, feiges Schwein!“

Einige Männer kamen auf ihn zu. Keine Soldaten. Sie trugen Ackerwerkzeug: Harken, Sensen, Heuwender.

„Hallo Ihr guten Leut, wo ist der Franzos?“, rief Gerd ihnen zu.

Sie sagten nichts, kamen auf ihn zu. Buckelig, in fleckigen Wolljacken, ungefütterten Schafspelzen und schlammverschmierten Stiefeln. Guckten böse. Sagten nichts.

Gerd schüttelte den Kopf. Bauern waren überall gleich. Der Vater, Paul und Ulf waren genauso, wenn man sie bei der Feldarbeit aufschreckte. Immer nur Arbeit, triste Mühsal, Sorge ums tägliche Brot. Kein Blick für die Freiheit, fürs Vaterland, für den Krieg.

„Qu’est-ce que vous voulez?“

Hinter ihm ertönte die Stimme, ein beißender Ton, unverständliche Worte. Der Franzose jetzt hinter  ihm? Gerd lachte wild und drehte sich halb.

Eine Schaufel traf ihn unten in den Rücken und fegte ihn aus dem Sattel. Aufspringen wollte er sofort, „Lumpenpack“ rufen, den Säbel ziehen, Franzosen töten oder Bauern, alles einerlei, er war ein Jäger, dem keiner Furcht einflößte. Nur seine Beine gehörten ihm nicht mehr. Seine ganze linke Seite war plötzlich weg. Er kam nur auf das rechte Knie und fiel  schon wieder um, als eine Heugabel in seine Leber und Niere fuhr. Er konnte noch einmal kurz den Kopf heben und die Straße hinunterblicken, die er gekommen war, bis in einen Ort namens Elouges am Rande der Picardie.

Hörte nicht mehr, dass Ferdinand keine zwei Kilometer entfernt vom Pferd geschossen wurde. Zwei Kugeln in Schulter und Oberschenkel. Er fiel in einen wenige Zentimeter tiefen Entwässerungsgraben und ertrank unter seinem tödlich getroffenen Pferd.

20.

Die brauchbaren Bretter, Latten und Pfosten hatte Paul dort gestapelt, wo früher der Stall gestanden hatte. Zwei getrennte lange Reihen, das gehobelte und gebeizte in der vollen Sonne, das zugeschnittene, aber noch von Rinde geschützte dahinter im Halbschatten. Das angekohlte Holz würde ausreichend Brennmaterial für zwei Winter bieten. Um den gemauerten, intakten Ofen hatte er eine einräumige Kate errichtet, in der er den Winter aushalten würde.

Ein kleiner Stall daneben war durch Schlitzöffnungen mit der Kate verbunden, so dass die Wärme hinüberziehen konnte.

Von einer Weide des Jensen-Hofs – Not kennt kein Gebot – hatte er zwei Ziegen und einen schmächtigen, jungen Bock geklaut, den er soweit aufzupäppeln hoffte, dass er im nächsten Jahr Zicklein um seine Kate tanzen hatte.

Gesehen hatte er Kurt Jensen einmal in im Boot beim Fischen auf dem See. Er hatte am Ufer gestanden, aber nicht gewunken.

Die Obstbäume trugen reichlich im Herbst. Er verkaufte an mehreren Samstagen in Melle. Mit einer Steige Äpfel, Birnen oder Zwetschgen auf dem Rücken lief er hin. Manchmal dachte er an Aachen und Kleve, aber die Füße schmerzten und die Schulterriemen der Trage schnitten tief ins Fleisch. Der Erlös reichte einmal für Salz und Mehl, ein anderes Mal für ein Paar Holzschuhe, aber nie für einen Esel oder ein Pferd. Wenn er bei seinen Obststeigen stand und das Obst feilbot, hoffte er, Marie käme vorbei auf einer Besorgung, alles Glück und Zufall. Zum Hospiz zu gehen traute er sich nicht, weil sie womöglich Ärger bekäme.

Sie kam nicht.

Einmal war er in den Dorfkrug getreten, aber der Wirt hatte ihn hinausgeschoben mit den Worten, er gehöre hier nicht hin. Kopfschüttelnd hatte er kurz davor gewartet, ob der Wirt nicht lachend die Tür öffnete und ihn wieder hereinzog: „Ein Scherz, Paul, ein Scherz.“ Schließlich hatten der Vater und Ulf in dieser Schenke so manchen Taler verprasst.

Als der Wirt nicht kam, war er schließlich durch die Nacht zurück zum Hof gegangen und hatte nie wieder um Einlass gebeten. Auch kam der November und das Obst war verkauft.

Marie hatte seit Ende Juli nicht mehr in den Ort gehen gedurft. Schwester Anna hatte erklärt, sie dürfe das Hospiz nicht verlassen und ihre Schande in das Dorf tragen. Erst müsse sie den Balg gebären. Es sei christliche Pflicht der Schwestern, keine Schwangere vor ihre Tür zu weisen. Aber stehe sie vom Wöchnerinnen-Bett auf, müsse sie ihre Sachen packen und den Kegel mitnehmen.

So erschien Marie auf dem Kallwey-Hof an einem bitterkalten zweiten April, mit bloßem Kopf, bloßen Füßen und nur einer kleinen Felldecke für das viele Wochen verfrühte Kind. Es gab Kartoffeln und Aprikosen und einen warmen Ofen, aber das war nicht genug. Das namenlose Kind, ein Mädchen mit vorgestülpter Unterlippe, starb ungetauft am vierten Morgen.

Als Paul nachmittags von der Inspektion seiner Marderfallen zurückkam, fand er ein totes Kind neben dem Ofen und keine Marie. Er suchte sie ringsherum und überall, klopfte sogar bei den Jensen‘. Stine öffnete und hinter ihren Beinen dampfte der Atem eines Terriers in der einströmenden kalten Luft. Kein Weibsvolk sei hier gewesen und er solle sich schämen und nie wieder hierher kommen, das wäre ein anständiges Haus und er mit seinen Hurengeschichten und seiner Schwester, dem nackten Tier…

Paul sprach nie mehr mit Stine Jensen. Marie sah er nie wieder. Im folgenden Sommer würde er es vermeiden, an den See zu gehen, weil er fürchtete, ihren toten Körper angespült am Ufer zu finden.

Das Kind bekam ein kleines Grab mit eigenem Kreuz neben seinen Eltern unter den noch winterstarren Apfelbäumen. Trotz der Arbeit, tristen Mühsal und Sorge ums tägliche Brot legte Paul von Frühling bis Herbst jede Woche einen kleinen Kranz Blumen über das Kreuz und nannte das Kind in seinen Gebeten Lore. Wenn sie eines Tages zurückkäme, würde sie das freuen, da war er sich sicher.