Doctor Who - Zeitreisen 3: Ständiger Wettbewerb
Date: 2015-12-28T00:00:00+00:00
Keywords: Zeitreisen; Science Fiction; Fantasy & Science Fiction
Description: ZEITREISEN - Eine einzigartige Kurzgeschichtensammlung neuer Doctor-Who-Abenteuer von einigen der besten Autoren, die das uns bekannte Universum zu bieten hat! ** Kurzbeschreibung ZEITREISEN - Eine einzigartige Kurzgeschichtensammlung neuer Doctor-Who-Abenteuer von einigen der besten Autoren, die das uns bekannte Universum zu bieten hat!
Publisher: Cross Cult
Rights: Alle Rechte vorbehalten

BBC

DOCTOR

WHO

Ständiger
Wettbewerb

Nick Harkaway

INS DEUTSCHE ÜBERTRAGEN VON

CHRISTIAN HUMBERG

Die deutsche Ausgabe von
DOCTOR WHO – ZEITREISEN 3: STÄNDIGER WETTBEWERB
wird herausgegeben von Amigo Grafik, Teinacher Straße 72, 71634 Ludwigsburg.
Herausgeber: Andreas Mergenthaler und Hardy Hellstern,
Übersetzung: Christian Humberg; Lektorat: Kerstin Feuersänger und Gisela Schell;
verantwortlicher Redakteur: Markus Rohde; Satz: Rowan Rüster/Amigo Grafik;

Titel der Originalausgabe: DOCTOR WHO: KEEPING UP WITH THE JONESES
German translation copyright © 2015 by Amigo Grafik GbR.

Original English language edition copyright © Nick Harkaway 2014

Doctor Who is a BBC Wales production for BBC One.
Executive producers: Steven Moffat and Brian Minchin

BBC and DOCTOR WHO (word marks, logos and devices) are trademarks of the
British Broadcasting Corporation and are used under licence.
BBC logo © BBC 1996. Doctor Who logo © BBC 2009.

First published as ebooks in 2013 and 2014 by BBC Books. BBC books is a part of
the Penguin Random House group of companies.

ISBN 978-3-86425-764-3

Dezember 2015

WWW.CROSS-CULT.DE

Er war im Ungarischen Bad, als es passierte, und putzte sich die Zähne. Eigentlich brauchte er sie nicht zu putzen – sein Körper neigte nicht zu der Art Verfall, gegen die Zahnbürsten halfen –, aber er tat es trotzdem gern, mochte er doch das pfefferminzige Schäumen auf der Zunge und überall im Mund. Wie eine Waschstraße für den Gaumen. Wenn er sich den Schneidezähnen widmete, stellte er sich gelegentlich vor, er sei ein Drache; dann knurrte er beängstigend in den Rokoko-Spiegel und machte drohende Bläschen, bis entweder er oder das Spiegelbild sich feige ergaben. Aktuell war er sich wieder mal sicher, den Gegner bald in die Knie zu zwingen.

„Aaaaarrrrrrgggggh!“, verkündete er seinem Abbild. Zudem fuchtelte er mit einer Hand herum, denn schließlich geschah viel Kommunikation auf nonverbale Weise. Das Abbild versuchte sich an derselben Taktik, scheiterte allerdings. Ha! Nimm das, du Schuft!

So wurde er immer, wenn er allein reiste – das musste er sich eingestehen. Ein wenig unkonzentriert, ein wenig hibbelig. Er dachte an Menschen, die hinter ihm lagen; Menschen, die er aus guten Gründen nicht länger traf. Menschen wie Donna. Die Doktor-Donna, die ihn umfänglich gekannt hatte, jedenfalls eine kleine Weile lang, und die nun nicht länger wusste, wer er war. Er dachte an Martha Jones. Martha Jones, die ihn verlassen hatte anstatt umgekehrt. Auch dafür respektierte er sie.

Dafür liebte er sie.

Und dann, ja, also gut: Er hatte die vergangenen zwei Wochen damit verbracht, in dem Park, den die TARDIS offensichtlich irgendwann aus irgendwelchen Gründen erzeugt hatte, Eichenbäume zu züchten. Und er hatte sich dabei ertappt, die künstliche Sonne zu zweckentfremden, bis die wachsenden Äste das Wort „Rose“ bildeten. Danach hatte er schnell erkannt, wie dringend er weiterziehen musste.

Der Typ im Spiegel schien kurz davor, das Handtuch zu werfen. Was klasse wäre, denn er brauchte dringend eins.

„Aaaarrgggh!“, sagte er wieder. „Aaarghaahahrhgh!“

Dann folgte ein wirklich, wirklich lauter Knall. So einen Knall hatte er nicht gehört seit …

Seit einer echt, echt langen Weile. Es hatte einmal einen Cro Magnon gegeben, der von einem umstürzenden Mammut getötet wurde. Aus Gründen, die niemand richtig verstand, war das ein temporaler Fixpunkt. Man konnte ihn nicht verändern. Junge Time Lords sahen ihn in Schulungsaufnahmen. Manchmal, so lehrte man sie, war das Universum einfach unerklärlich. Das Mammut geriet ins Rutschen, stürzte von einer Klippe, trompetete sich traurig in die Tiefe – die wirklich tiefe Tiefe –, und dort unten war der Cro Magnon. Er schlug sich auf die Brust und brüllte den gegnerischen Truppen seinen Widerstand entgegen. „Ich bin mächtig! Fürchtet mich! Raaaah!“ Ziemlich viel Raaaah. Dann kam dieser große, schreckliche, immens bedeutsame Moment, da er nach oben blickte, das Mammut sah, und man hätte fast schwören wollen, dass er „Ach herrjeh“ sagte, und das Mammut schien runterzublicken und so ziemlich dasselbe zu sagen. Und dann starben alle beide aus.

Rumms.

Und nun im Ungarischen Bad, mit der TARDIS um sich herum, die wie eine riesige Glocke aus Eisen dröhnte, und den Scherben des Rokoko-Spiegels (Giorgio Innocenti aus Venedig; ein Genie, liebte Zimtbrötchen, trank zu viel und sang schmutzige Lieder über den Dogen – schlechte Idee, lange Haftstrafe, sehr traurig) im Waschbecken vor sich, glaubte er plötzlich zu wissen, wie sich das anfühlte. Von einem Mammut getroffen zu werden. Oder ein Mammut zu sein, das von einem Planeten getroffen wurde.

Fünfzehn Sekunden später starrte er auf die Anzeigen im Konsolenraum. Er kniff die Lider hinter der Brille enger zusammen und beäugte den brennenden Tachyonenvisualisierer. Und dann sagte er eine ganze Menge schlimmer Wörter in knapp hundert verschiedenen Sprachen.

Er war auf eine temporale Mine geraten oder, um es weniger technisch auszudrücken, auf ein großes hässliches implodierendes temporal fatales Explodierdings. Ein GHITFE. Manche Sachen klangen als Akronym besser. Leider, fand er, traf das auf diese Sache aber nicht zu.

Temporale Minen, das war die schlechte Nachricht, zählten zu den sehr wenigen Dingen, die einer TARDIS tatsächlich schaden konnten. Sie sogar zerstörten. Ihr jedenfalls wehtaten. Und es gab, das war die richtig schlechte Nachricht, im gesamten Universum keine mehr, nirgends, denn sie waren temporal an den Krieg gefesselt. Nur diese hier ganz offensichtlich nicht. Von wegen! Diese hier war hier, und sie verhielt sich höchst eigenartig, und jetzt machte sie irgendwas mit jeder Menge transtachyonischem Irgendwasanderem, was eigentlich ziemlich unmöglich sein sollte und echt unhöflich von ihr war. Bei diesem Druck konnten doch die Kapazitätsglätter neu kalibriert werden und die TARDIS aus ihren Nähten platzen wie eine volle Suppentüte. Platz. Platzplatsch. Platzplatschspritz. Außer dass die Suppe in die Tüte käme und die ganze Küche gleich mitnähme. Oh, halt, das war sogar noch eigenartiger …

Ihm blieb noch Zeit, ein Wort zu sagen, für das man auf dem omoganischen Regenplaneten verhaftet wurde.

Dann gingen alle Lichter aus, und er hörte einen Dreiklopfklang, wie ein fremder Herzschlag oder die Schritte eines dreibeinigen Riesen.

Pa-pa-POMM.

Er stand im Dunkeln, lauschte und hoffte, es wäre noch draußen. Das musste es sein. Schließlich ließ die TARDIS nichts hinein.

Doch je länger er da stand, desto unsicherer war er sich.

Christina war eine Witwe der anständigen Sorte. Es gab noch eine zweite Sorte – die, die auf Tischen tanzte und bis spät nachts bei den Dichtern saß –, aber davon wollte sie nichts wissen. Da sie schon früh verwitwet war – sie war 35 –, hätte man es ihr nachgesehen, falls auch sie ein wenig über die Stränge geschlagen und einige im Nachhinein bedauerliche Dinge getan hätte. Sie war nämlich nicht langweilig, oh nein. Es mochte der Tag kommen, da auch sie ein klein bisschen aufgeknöpfter auftrat und, wie man sagte, außer Rand und Band geraten würde. Die Zeit, daran bestand kein Zweifel, heilte schließlich alle Wunden.

Doch leider ging die Zeit dabei sehr langsam zur Sache, sehr nüchtern und sachlich und trist. Seit sie nach dem Tod ihres Gatten erstmals die Tür für zahlende Kunden geöffnet hatte, kam Christina jeder neue Tag exakt wie der vorige vor.

Was aber nicht ganz zutraf. Schließlich kam bald das Telefon nach Jonestown; der Bürgermeister hatte es verkündet. Er bekäme eins, um den Gemeinderat anzurufen, und ein zweites für Anrufe nach London, das er aber für unnötig hielt, und die Polizeiwache bekäme eins, die Feuerwache ebenfalls. Selbst Mr Heidt, der das große Haus am Ende des Parks gekauft hatte, das alte Herrenhaus, war anscheinend reich genug, eines zu bekommen.

Ach, ihr Leben war gut. Sie störte niemanden, und niemand störte sie.

Dieser glückliche Gedanke ließ sie lächeln, als sie sich aufmachte, das Lesezimmer zu putzen. Für übermorgen hatten sich Gäste angekündigt, und zur Teestunde war das Lesezimmer stets sehr gefragt. Sie öffnete die Tür und hielt inne.

Da war ein Mann.

Er sah nicht aus wie ein Mörder oder Gauner, aber sie wusste, dass man denen das nicht immer ansah. Er las, was irgendwie beruhigend war, denn obwohl er sich ganz klar am falschen Ort befand – in ihrem Haus –, tat er an selbigem doch das Richtige, er las im Lesezimmer, und zumindest das sprach für ihn. Trotzdem trat Christina zum Kamin, bevor sie den Mund öffnete, damit der Schürhaken in Reichweite war. Sie roch die Feuchtigkeit in den Steinen, das Moos im Kamin. Sie würde jemanden rufen müssen, der sich darum kümmerte, bevor sich noch Gäste beschwerten. Oder die Bücher Schaden nahmen.

Unwichtiges Hauswirtin-Detail. Sie schloss kurz die Augen und konzentrierte sich. Dann räusperte sie sich streng. „Entschuldigung.“

Eigentlich wollte sie gar nicht entschuldigt sein. Sie wollte, dass er seine Anwesenheit erklärte, und zwar schleunigst, sonst würde sie ihn mit dem Schürhaken schlagen.

Hätte sie eine Bombe unter seinen Sessel gelegt, die Reaktion wäre nicht spektakulärer gewesen. Er sprang auf mit wild rudernden Armen und Beinen, die plötzlich zehn Zentimeter zu lang für seine Hose wirkten. Das Buch – es gehörte ihr nicht, war voller technischer Zeichnungen und so; er musste es mitgebracht haben – purzelte durch die Luft und landete überraschend galant auf seinem Sessel. Dann glotzte er sie an, sehr lange, als sei er noch keiner anderen Frau begegnet, bis sich sein Mund öffnete und ein ungläubiges „Was?“ entließ.

Seine Verblüffung war so offensichtlich, dass sie den Schürhaken kurz vergaß. „Ich sagte ‚Entschuldigung‘.“ Ihr Ton war immer noch streng, aber jetzt schwang die Bereitschaft darin mit, alles auf ein komisches Missverständnis zurückzuführen. Vielleicht hatte sie die Haustür offen gelassen, als sie zum Krämer gegangen war. Der Riegel saß recht locker. Und vielleicht war er hereingekommen, um hier auf sie zu warten. Oder so. Es gab Tausende von Erklärungen. Zehntausende. Und noch mehr; Zahlen, so groß, dass man sie auf ganz neue Art niederschreiben musste …

Er sagte wieder: „Was?“

„Das ist mein Haus.“ Sie fühlte sich ein wenig schlecht, ihn derart erschreckt zu haben. „Mein Lesezimmer. Was kann ich für Sie tun?“

„Ihr Haus?“

„Ja. Mein Haus.“ Hoffentlich sagte er nicht gleich, es wäre ja wohl das ihres Gatten. Dann müsste sie doch noch zum Schürhaken greifen und behaupten, er habe sich unsittlich verhalten.

„Ihr Haus!“, sagte er stattdessen und im Ton eines Mannes, der sich mit der Idee anfreundete.

„Ja.“

„Ihr Haus!“ Ohne Zweifel. Das Licht war ihm aufgegangen. Und er lächelte. Strahlte geradezu. „Ihr Haus. Natürlich. Wo sind nur meine Manieren. Ich komme von der Bücherei, wir suchen verlorene Bücher.“ Er zog eine Geldbörse hervor und präsentierte ihr ein Papier. „Und hier ist eines. Diese Bücher kommen echt rum, nicht wahr? Diese kleinen Ausreißer.“ Er nickte, nahm das Handbuch, in dem er gelesen hatte, und steckte es in seine Tasche.

Sie betrachtete das Papier. „Da steht nichts“, sagte sie verständnislos.

Abermals glotzte er sie an, dann das Papier. „Tatsächlich! Mein Fehler, falsche Geldbörse. Die Karte muss in der anderen Hose sein. Schön, das Haus. Schöne Bibliothek. Wirklich beeindruckend. Ohhh, sehen Sie nur, da oben steht eine Ausgabe von Große Erwartungen. Hab’s nie gelesen. Es soll schrecklich sein. ‚Mach wieder Komödie‘, habe ich zu ihm gesagt. ‚Jeder liebt die Weihnachtsgeschichte.‘“

Sie würdigte diese lächerliche Aussage mit keiner Reaktion. Stattdessen schenkte sie dem Fremden das, was ihr Gatte stets ihren Organisten-Blick genannt hatte. Genau wie Kirchenorganisten wisse auch sie nämlich, wie man missratene Bengel zum Schweigen brächte.

Der Blick wirkte auch nun. Der Fremde neigte ein wenig den Kopf.

„Dies ist meine Bibliothek“, sagte sie. „In meinem Haus. Also zum letzten Mal: Was tun Sie hier?“

Er strich sich übers Kinn. Ein gutes Kinn, wie sie fand. Sicher hatten schon viele junge Frauen – und, ja, auch einige nicht so junge – sich für diesen Mann zur Närrin gemacht. Und war Simon nicht seit über drei Jahren tot? Es war doch kein Verbrechen, einen Blick zu riskieren.

Sie klammerte sich fest an diesen Gedanken, und sie wartete.

„Logiergast?“, schlug er vor.

„Fünfzig Pfund pro Woche, im Voraus, plus Frühstück. Wie lange werden Sie bleiben?“

„Unbestimmt. Moment mal, fünfzig Pfund?“

„Plus Frühstück!“

„Das ist aber recht happig für …“ Er hielt inne. „Wo genau sind wir gerade?“

Fünfzig Pfund waren fünfzig Pfund, auch wenn der Kunde ein Irrer war. „Wales“, sagte sie fest.

Er seufzte. „Ja“, sagte er. „Natürlich. Das Universum, der Raum, die Zeit – alles ist groß, doch so weit man auch reist, am Ende ist man meist in Wales.“

Sein Blick ging ins Leere – buchstäblich ins Leere; er schien auf einen Horizont gerichtet, der so weit hinter ihrer mit Damast bespannten Wand liegen musste, dass sie fast neidisch wurde –, und als die Stille peinlich zu werden drohte, fragte sie nach seinem Namen. Für das Gästebuch. Sie ahnte bereits, dass er „Smith“ lügen würde, als er plötzlich stutzte. Sein Mund – ein guter Mund; schmal und mit aufwärts zuckenden Winkeln – formte bereits den Buchstaben S, als ein Schatten über sein Gesicht kam und er es sich anders überlegte. „J… Jer-Jah-Juh-Jo… J… Jooones“, sagte er. „Definitiv. Jones. John Jones. Mit einem J. Mein Name“, für den Fall, dass die Lüge nicht längst offenkundig genug war, „ist John J… Jones.“

„Nun“, erwiderte sie, „dann werden Sie gut zu uns passen.“ Sie nahm seine Hand, denn er hielt sie ihr zum Schütteln hin, und sie wollte nicht unhöflich sein. „Willkommen in Jonestown.“

„Jonestown“, wiederholte er. „Selbstverständlich. Sehr schön!“

Sie fragte sich, ob er wirklich nicht gewusst haben mochte, wo er war.

Der Handschlag dauerte einen unangenehm langen Moment an, und während er ihren Arm auf und ab schüttelte, wiederholte er sein „John Jones“ noch ein paar Male, bis sich sein Mund an den zweiten Teil gewöhnt hatte. Um ihm zu entkommen, fragte sie ihn, ob er Frühstück wolle. Er strahlte.

„Eier! Speck! Tomaten! Toastbrot! Bringt einen um, dieses Toastbrot. Verstopft die Arterien. Na ja, theoretisch. Ich habe so kleine … Dinge … in meinem Blut, die alles rausspülen. Also legen Sie nur los, allons-y!“ Wieder hielt er inne. „Verzeihung, aber mir ist Ihr Name nicht geläufig.“

Sie hatte den sonderbaren Eindruck, dass ihm sehr wichtig war, was sie sagte. „Christina“, antwortete sie.

„Ja. Christina. Natürlich sind Sie das. Hallo Christina! Schön, Sie kennenzulernen, ich bin …“

„John Jones“, ersparte sie ihm die Mühe.

Er lächelte wieder, und es war, als ginge die Sonne auf.

„Willkommen“, sagte sie, und er lächelte, als sei auch das eine angenehme Überraschung.

Als er seine Eier gegessen hatte, verkündete er, er beabsichtige einen Spaziergang zu machen. „Sofern kein Bus fährt.“

„Nein, kein Bus.“

„Kein großer roter Bus? Haben ein Affentempo drauf, diese Busse. Manchmal kommt’s einem vor, als flögen sie. Durch den Verkehr, heißt das. Über Busspuren.“

Kopfschüttelnd staunte sie abermals über diese eigenartige Person.

An der Schwelle drehte er sich um. „Vielen Dank, Christina de Souza.“

Während sie die Teller spülte, fragte sie sich plötzlich, woher er ihren Mädchennamen wusste. Doch das beunruhigte sie, also verbannte sie es an den Ort aller beunruhigenden Gedanken, in den gewaltigen dunklen See ihres geistigen Auges. Das war ein einsamer Ort, grün und still und nüchtern, und was sie in seinem ölig glänzenden Wasser versenkte, störte sie nie wieder.

Trotzdem blieb es seltsam.

Er verließ das unerklärliche Haus und seine unglaubliche Bewohnerin und ging auf der unplausiblen Straße spazieren, betrachtete die undenkbaren Türklopfer, die unwahrscheinlichen Geranien und vor allem die unmöglichen Leute überall. Dies war ganz zweifelsfrei die TARDIS. Er spürte es, wusste es so sicher, wie man es weiß, wenn man Schuhe trägt. Und im Wind lag der süße Duft von Korallen, von nicht polarisierten Neutronen – und von noch etwas, etwas wie Torf oder feuchten Tapeten, der Geruch Jonestowns.

Die TARDIS enthielt jede Menge an Dingen – buchstäblich jede Menge; ganz egal, welche man vermutete, es war die richtige Menge, und vermutete man danach eine astronomisch andere Zahl, traf auch diese zu, denn so war die TARDIS eben, ein Ort, an dem normale Zahlen kapitulierten und das Konventionelle keine Chance hatte –, aber sie enthielt ganz sicher keinen Ort mit Markt, mit echt gutem Rührei und Speck und mit Christina de Souza, die eine Pension leitete. Lady Christina, aristokratische Fassadenkletterin, Museumsdiebin – na gut, in dem Aspekt ähnelten sie sich. Eine Frau, die beinahe nichts Schönes anschauen konnte, ohne es stibitzen zu wollen. Wäre sie ein paar Jahrhunderte früher geboren, sie hätte perfekt in die Zeit gepasst. All diese englischen Königinnen hätten sie geliebt. Und Katharina von Aragon. Oh, und erst Madame de Pompadour – was hätten diese beiden für einen Ärger veranstaltet … Christina de Souza in der TARDIS. Das hätte ihm doch auffallen müssen. Beispielsweise daran, dass Sachen verschwunden wären.

Und trotzdem: Hier stand er, in der TARDIS, auf einer Hauptstraße, und alles war physisch real. Und doch fehlte der fliegende Bus. Und warum wusste sie nicht, wer er war?

Noch mehr beschäftigte ihn aber die Frage, ob all dies bald zu einem entsetzlich finalen Nichts implodierte, das ihn nebst TARDIS verschlang und eine klaffende, durch nichts mehr zu füllende Lücke im Universum hinterließ. Darauf zielte die temporale Mine ja wohl ab. Was allerdings nicht mal ansatzweise erklärte, was er hier sollte.

Das Geräusch aus dem Konsolenraum hörte er in Jonestown nicht mehr. Dennoch mochte die TARDIS noch immer in Gefahr sein. Somit ergab sich folgender Plan: Problem definieren, Problem beseitigen, nicht implodieren. Und zwar definitiv ohne bei „Au ja, bitte eine tödliche Raumzeitkatastrophe“ ein Häkchen zu machen. Nein und nochmals nein. Was das betraf, galt ein ganz klares Allons ohne y.

Aber der Plan musste auch Jonestown berücksichtigen. Es durfte ebenfalls nicht implodieren. Er ließ andere Leute nicht für seine Rettung büßen. Nie wieder.

Schweigend streifte er umher und guckte sich Sachen an. Etwa den Fischladen – die alte Dame hinter der Theke lächelte ihn an und flüsterte etwas Anerkennendes, das er nicht verstand, das die Schlange von anderen alten Damen, die für Hering anstanden, aber kichern ließ. Ihm war, als kenne er eine von ihnen, aber das Gefühl hatte er oft. Wer jahrhundertelang durch die Zeit reiste, dem kam es eben mitunter vor, als wiederholten sich die Gesichter. In Basingstoke hatte es beispielsweise einen Flötisten gegeben, der Ivan dem Schrecklichen bis aufs Haar glich. Und doch … Jonestown schien voller Echos, voller Menschen, die er beinahe kannte. Christina de Souza und so.

Er winkte der Aalsülze auf der Theke zu und verließ den Laden. Ohhh, da war ja ein Pub. Ein schöner Pub. Geräumig, dämmrig und ziemlich bequem. Er fläzte sich in einen Sessel, spürte das Holz und das Polster, roch den Duft von Reinigungsmitteln, frischen Blumen und altem Stoff. Von Lack und Politur. Am Fenster lag ein Karton mit Spielen, die er nicht kannte. Eigentlich beherrschte er so ziemlich jedes je erfundene Spiel, diese aber nicht. Sie stammten von Heidt & Co. aus Jonestown. Puzzles. Er versuchte sich an einem. Es beschäftigte ihn länger als gedacht, bis er begriff, dass es aus zwei Hälften bestand, die man gleichzeitig legen musste. Erst dann gingen ihm die Teile leicht von der Hand. Schick, wirklich.

Er sah sich um. Die alten Männer am Tresen gehörten vermutlich zu den alten Damen im Fischladen. Der Wirt nannte sie Alter Owen und Junger Dai, und der Alte Owen war auch nur ein kleines bisschen jünger als der Junge Dai. Sie beäugten seinen Anzug mit der Art von milder Skepsis, die die alten Männer überall für junge Männer übrig hatten – oder für Männer, die jünger wirkten. Als er sich eine Limonade bestellte und sie dann in seiner Ecke sitzend lautstark durch den Strohhalm schlürfte, beachteten sie ihn nicht mehr. Sie waren ohnehin damit beschäftigt, sich über einen kürzlich hergezogenen Mr Heidt die Mäuler zu zerreißen. Heidt war offenbar Thema Nummer eins in Jonestown und hatte eine Wetterstation auf seiner Wiese. Der Junge Dai und der Alte Owen hatten merklich wenig für Meteorologie übrig. Sie schienen eng befreundet zu sein, ihre Gattinnen vermutlich ebenfalls, und dann tratschten und grummelten sie sicher zu viert, damit niemand einsam blieb. Es war nicht gut, alt und einsam zu werden.

Steinerne Wände, dunkles Holz, Reiterabzeichen. Keine Jukebox, kein Fernseher, nicht einmal ein Billardtisch. Nur Sitzgelegenheiten, ein Tresen und irgendwo eine wohl recht gute Küche. Das gefiel ihm am zwanzigsten Jahrhundert: Manche Aspekte waren ziemlich grausig, aber die Pubs waren angenehm pubbig, hatten Kneipenfutter und bauchige Gläser, und an Sonntagen kamen ganze Familien zum Mittagessen her. Er stutzte. Jonestown. Leute. TARDIS. Pub. Zitronen. Er mochte Zitronen. Biss man hinein, machte man witzige Gesichter, und in weit, weit entfernter Zukunft würde es sogar einen echt erstaunlichen Planeten geben, wo sie zu Leuten geworden waren und harmonisch mit hochintelligenten Bienen zusammenlebten. Evolution. Tausende und Abertausende Jahre voller winziger Veränderungen vermochten kleine chemische Funken in Lebewesen zu verwandeln, in Monster und Engel und sogar Menschen. Passierte überall. Fand man mal einen leeren Planeten und passte eine Milliarde Jahre nicht auf, dann – Bumm – war es auch schon da: das Leben. Stinkend, klebrig, komplex und erstaunlich. Es fand stets neue Wege, zu verblüffen. Was vielleicht auch daran lag, dass es innerhalb der Zeit lag, und er achtete längst nicht immer darauf, wie die von innen aussah.

Das Universum war genial. Bis in den allerkleinsten Winkel hinein. Er liebte es. Sogar das hier, wenngleich es ein wenig beängstigend war. Wegen der vergessenen Kriegsmaschine, die die TARDIS zu öffnen versuchte wie einen Beutel Suppe. Oder wie eine Auster. Oder wie eine Büchse goldfarbenen Sirups. Echt verblüffend, wie klebrig der sein konnte. Zitronen und goldener Sirup, das war eine umwerfende Kombination. Eine Geschmackssupernova. Er …

Und dann, ganz ohne Grund, veränderte sich alles.

Drüben am Kamin war die metallene Silhouette eines Hühnchens, genauer gesagt eines Hahns. Anfangs hatte er sie als Pub-Deko abgetan, nun aber sah er, dass dem nicht so war. Das Ding war eine Art Wetterfahne, zumindest der Teil einer solchen. An den Krallen des Hahns – mit denen der imposante Geselle über ein gusseisernes Feld stolzierte – befanden sich metallene Hebel, eine Art Gelenk ging rechtwinklig davon ab und vermutlich den Schornstein hinauf. Welch ungewöhnliches Gebilde. Einzigartig. Es krächzte und ächzte gerade, und das Gelenk rührte sich, drehte sich erst in eine und dann in die andere Richtung, bis der Hahn sich wild im Kreis drehte und das Gemurmel und Getratsche im Pub verstummen ließ.

Der Mann, der sich Jones nannte, sah zu den anderen Gästen. Ernste, unglückliche Mienen, kaum verborgene Furcht. Sie hatten die Wetterfahne gebaut, damit sie sie warnte, und es gefiel ihnen nicht, sie nun aktiv zu erleben. Also schlechte Nachrichten. Über die sie sich nicht einmal beklagten, was noch schlimmer war. Niemand sagte ein Wort.

Stattdessen beobachteten sie die Kreise der Wetterfahne, als seien sie wichtig. Und vermutlich hatten sie recht. Man durfte das Wissen der Ortskundigen nicht unterschätzen – erst recht nicht, wenn der betreffende Ort ein walisischer war und einen mehrdimensionalen Quasi-Raum in den Fraktalschichten einer Zeitmaschine bewohnte. Alte Time-Lord-Weisheit. Äonen alt, falls er daran dachte, in die Anfangstage des Universums zurückzureisen und sie laut auszusprechen, wenn das hier erst vorüber war. Ja, daran sollte er denken. Er konnte sie zu dem Cro Magnon sagen.

Er spürte eine Art Druck um sich herum und wusste, dass die TARDIS ihn wissen ließ, wie unzufrieden sie war. Wie angegriffen. So fühlt es sich an, sie zu sein.

Der Hahn wurde langsamer, wackelte und deutete dann nach Osten.

„Also kommt ein Sturm“, sagte Owen in die Stille.

„Wahrscheinlich“, stimmte Dai zu.

Der Wirt sah von seiner Kasse auf. „Ein guter Sturm?“, fragte er zögerlich. „Ein richtiger, meine ich?“

Eine lange Pause folgte.

„Wahrscheinlich nicht“, sagte Dai.

Der Wirt schluckte und seufzte. „Nein, ich schätze nicht.“

Die alten Männer wechselten einen Blick. „Ist vielleicht Zeit, die Mädels heimzubringen“, sagte Owen.

Dai nickte. „Vielleicht.“

Sie winkten dem Wirt und brachen auf. Der Rest des Pubs folgte ihnen schweigend.

Der, der sich John Jones nannte, blies seine Wangen auf. „Schöne Puzzles“, rief er dem Wirt zu. „Das eine hier hat mich ganz schön ins Grübeln gebracht.“

„Ach, die. Die bekommen wir umsonst. Mr Heidt ist neu hier, wissen Sie? Will einen guten Eindruck hinterlassen. Schön, dass sie jemandem gefallen. Die meisten meiner Stammkunden sind da reservierter, fürchte ich.“

„Alte Hunde, neue Tricks.“

„So in der Art, Sir. Falls es Ihnen nichts ausmacht, würde ich übrigens bald schließen wollen“, sagte der Wirt hoffnungsvoll, als sie allein im Schankraum waren. „Will Sie auch nicht aufhalten. Sie haben sicher eine Unterkunft in der Nähe, oder?“

„Oh ja. Natürlich. Es wäre keine gute Idee, draußen im Sturm zu bleiben, hm?“

„Nein, Sir“, stimmte der Wirt zu. „Nein, das wär’s nicht. Klug von Ihnen.“

„Eigentlich mag ich Regenspaziergänge. Sogar bei Donner und Blitz. Wenn man sich langsam bewegt, kann gar nichts passieren, richtig?“

Der Wirt sah beiseite. „Unter normalen Umständen ist das wohl so, ja. Recht nett. Sogar romantisch.“

„Aber?“

„Aber ich kann nicht behaupten, dass die Umstände normal wären, Sir. Das nicht.“

„Und Sie würden sie lieber nicht erläutern.“

„Nein, Sir.“

„Sie ähneln einem Burschen, den ich einst kannte. Einem Soldaten. Dem habe ich auch nie etwas erklärt. Jetzt weiß ich, warum ihn das störte. Wollen Sie mir wirklich nichts sagen?“

„Ich wüsste nicht, wo ich anfangen sollte.“

„Dann mal was anderes: In welcher Richtung liegt das Haus von diesem Mr Heidt? Ich will ihn nicht stören, es interessiert mich nur.“

Der Wirt sah gen Osten. „Ich weiß nicht, ob ich das verraten sollte, Sir. Ob das nicht verantwortungslos wäre. Sie sollten langsam heimgehen.“

„Aber falls ich einen Spaziergang machen wollte, bräuchte ich da keinen Schirm?“

„Ich empfehle Ihnen, nicht zu trödeln, Sir. Wirklich.“

„Oh, ich trödele nie“, sagte er. „Ich schlendere, ich biege ab, ich komme vom Hölzchen aufs Stöckchen und drehe mich im Kreis; gelegentlich schwanke, bummele oder schlurfe ich sogar. Ich prokrastiniere, reflektiere, und von Zeit zu Zeit verirre ich mich auch. Aber ich trödele nie. Ist schlecht fürs Gehirn.“

Und er ging hinaus in den aufkommenden Sturm.

Tatsächlich zeichnete sich am östlichen Himmel eine dunkle Wolke ab, ein grollendes und grummelndes Monstrum, und er konnte bereits ihr psychisches Kielwasser spüren. Normale Unwetter schmeckten nach Bergen und Seen, nach bald durchnässter Wäsche und zerstörtem Getreide. Nach dem altbekannten Lebenskreislaufsammelsurium. Ein richtiger Sturm weckte die Lebensgeister, machte munter und ausgelassen. Und nass, verstand sich. Dieser hier war aber nicht von der Sorte. Ihm fehlte die Leichtigkeit, das Wohlwollende. Er stank danach, Dinge so platt zu walzen, dass sie im Nichts verschwanden.

Eins musste man Dai und Owen lassen: Sie erkannten ein Übel, wenn sie es sahen.

Der erste Blitz, grelles Weiß zwischen den Wolken. Ein zweiter folgte, einen Moment darauf der Donner des ersten. Aber kein Regen. Kein Wasser. Nichts, was nährte; bloß ein warmer Wind, ein elektrisches Kribbeln – und eine kochende, metallische Wut, die er zu schmecken glaubte.

Nachdenklich leckte er sich über die Lippen und die Zähne. Dann trat er dem Sturm entgegen. Er hing über der Stadt, schien aber gleichzeitig direkt vor ihm in der Straße zu sein. Und er hatte, tief in seinem Staub und den Wolken und den rollenden Schatten, die Form eines Mannes, stetig neu vergehend wie die Flamme einer ausgeblasenen Kerze.

„Da steckst du also“, murmelte er in den Wind. „Aber was bist du?“

Die Antwort, die kam, war sehr laut und wehte ihn bis ans Ende der Straße zurück.

Christina de Souza hörte den Sturm vor ihren Fenstern, lächelte und ließ sich in ihren Sessel sinken. Nichts war angenehmer als drinnen zu sein, wenn draußen schlechtes Wetter herrschte. Wenn die Fensterläden klapperten und man wusste, dass man, ungeachtet der Zustände, in Sicherheit war.

Ihr Tagwerk war beendet. Sie konnte sitzen bleiben und ihr Buch lesen, eine höchst anrüchige Detektivgeschichte. Später würde sie sich um ihr Abendessen kümmern und etwas Musik im Radio hören. Allein war nicht gleich einsam, und so fühlte sie sich eigentlich auch nie. Sie blätterte um. Sicher würde Aaron Catton seine jüngste Begegnung mit der Eisenfaust-Bande überleben; im Moment sah seine Lage jedoch nicht danach aus. Sie fragte sich, wie seine Familie wohl über seinen Beruf dachte. Wünschten sich seine Eltern, er würde die kurvenreiche Jessica Jarvis heiraten, die in der Nachrichtenabteilung des Stadtblattes arbeitete, und eine weniger riskante Karriere einschlagen? Ganz bestimmt. Sie blätterte um.

Die Haustür flog auf – sie hörte den Knauf gegen den Putz der Dielenwand schlagen –, und der Wind heulte, lauter und stärker denn je zuvor. Der Nippes auf ihrem Kaminsims kam ins Schwanken und fiel zu Boden. Der Porzellanhund zerbrach. Sie hörte überall im Haus die Fenster schlagen und zerbersten; dann den Knall weiterer abstürzender Habseligkeiten. John Jones stolperte plötzlich in ihr Wohnzimmer, angetrieben von einer gewaltigen Windbö, die allein für ihn reserviert schien. Das Haus erbebte, und als sämtliche Lichter ausgingen, begriff sie, dass ihr Heim vom Blitz getroffen worden war. Der zweite Treffer folgte prompt, und sie roch Feuer. Dann der dritte, der vierte.

PAH! PAH! POMMMM!

Eine Fensterscheibe bekam Risse, eine weitere ebenfalls. „Raus!“, rief Jones.

„Mein Haus!“, widersprach sie, als er ihre Hand packte und sie ihn sofort abschüttelte.

Er ging neben ihr in die Knie, sprach sehr schnell und sehr ernst. „Es brennt, und in einer Minute wird noch mehr brennen, unter anderem wir. Ehrlich, Christina: Sie müssen raus!“

„Es ist alles, was ich habe!“

„Ich besorge Ihnen ein neues!“

Er zog sie aus ihrem Sessel, und sie flog den Korridor hinab gen Hintertür, flog beinahe buchstäblich, während der Sessel hinter ihr verging, vom Blitz in Asche verwandelt. Sie konnte ihn sehen – so absurd und unmöglich das auch war, konnte sie den Sturm in ihrem Haus sehen, dicht auf ihren Fersen. Ein gesichtsloser Wirbel hasserfüllter Energie, der nach ihr zu greifen schien wie eine Hand.

Sie spürte, wie sich ihre Härchen aufstellten, sah ihre Kleidung Funken schlagen und wusste: Das geschah, kurz bevor man getroffen wurde.

Fast hatten sie die Tür zum Garten erreicht. Aber das nützte ihnen nichts mehr, oder?

Ob das, was nun kam, wehtat? Wahrscheinlich würde es das.

Jones – und sie war sich ziemlich sicher, dass all dies irgendwie seine Schuld war – griff in sein Jackett und zog einen kurzen, leuchtenden Metallstab hervor, den er auf die Tür richtete. Sie hörte das Schloss klicken, dann griff er nach der Klinke.

Sie blickte hinter sich. Eine Schlange aus weißem Licht reckte sich nach ihr, das aber eigenartig langsam. Als hielte die Zeit an, damit sie einfach ins Freie treten konnte.

Er öffnete die Tür.

Und zog sie in etwas, das nicht ihr Garten war. Sondern … groß. Unangenehm groß, sogar. Die Wände waren unterteilt wie in einem Zirkuszelt, und jedes Segment wurde von Stäben aus Metall oder so umrahmt, die aussahen, als seien sie dort gewachsen. Korallen? Befand sich jetzt ein riesiges Korallenriff in ihrem Garten? Ging das überhaupt ohne Genehmigung? Das dürfte für fürchterliche Diskussionen sorgen.

Er war so klug, die Tür zu schließen, und als sie hörte, wie der Sturm heulend dagegenschlug, wusste sie mit einem Mal, dass er unmöglich hereinkommen konnte. Nicht durch diese Tür. Sie berührte sie. Kühl und metallen. Mit Scheibchen oder Schildern darauf, die unter ihren Fingerspitzen vibrierten.

Sie sah sich um. Da lag er – ramponiert und doch gefasst – auf einem Haufen aus Hüten. Nicht nur einem Haufen. Einer Düne, dachte sie, wie in der Wüste. Da waren moderne Hüte mit gewagtem Schnitt, Schottenhüte, Helme, die auf Ritter gehörten, und einige seltsame Hüte, die nur als solche erkennbar waren, weil sie eindeutig für Köpfe gedacht schienen.

Für seinen Kopf.

„Wer sind Sie eigentlich?“, fragte sie.

Er lächelte freundlich und sagte: „Ich bin der Doktor“, als sei damit alles erklärt.

Sie bestiegen einen kleinen Berg an Schuhen. Die Luft roch nach Salzwasser, und wieder musste sie an Korallen denken. „Wo sind wir?“, fragte sie.

„In der TARDIS“, antwortete er. „Lagerraum 90. Na ja, in der TARDIS waren wir die ganze Zeit. Und hier bewahre ich meine ganze Kleidung auf.“

„Aha“, sagte sie geduldig. „Und wo ist mein Garten?“

Er sah zu ihr und half ihr auf einen Stapel Budapester.

„Mein Garten“, beharrte sie. „Der normalerweise hinter der Tür liegt.“

„Der ist, wo er immer ist. Was nicht ganz so einfach ist, wie Sie denken mögen.“

Sie hielt hier gar nichts für einfach. Doch hinter der nächsten Kuppe war eine Tür, also folgte sie ihm. „Wenn Sie die öffnen, wartet dann ein Sturm auf der anderen Seite? Werden wir sterben?“

„Nein.“ Er zögerte. „Nun, vermutlich nicht. Ich glaube nicht. Vielleicht.“ Er stutzte und zückte erneut den Metallstab. „Schallschraubenzieher.“ Er richtete ihn auf die Tür. „Nein“, sagte er dann zuversichtlicher. „Nein.“

„Und was war das da hinten?“

„Ein Sturm. Ein übler.“

„Der in mein Haus gekommen ist.“ Sie hob eine Braue. „Ich hätte schon gern die Wahrheit gewusst.“

„Also gut. Es handelte sich um eine mobile, körperlose, mechanisch-temporale Intelligenz, manifestiert in einem semistabilen Kampfaspekt mit begrenzter Kraftreserve.“ Er öffnete die Tür und trat hindurch. „Man stößt nicht oft auf die. Darin ähneln sie übrigens Ihrem Rührei mit Speck.“

Einzeln betrachtet, verstand sie jedes Wort. Doch in Kombination ergaben sie keinerlei Sinn.

„Begrenzt?“, hakte sie nach.

„Ja. Alles ist begrenzt. Na, fast alles. Aber das hier ist begrenzter als der Durchschnitt. Energetisch begrenzt. Was verständlich ist. Auf ein paar Tage, schätze ich.“

„Na, wenigstens etwas.“

Er wirkte skeptisch. Ein endlos scheinendes tiefes Stöhnen drang an ihre Ohren, wie in einem alten U-Boot tief unter dem Meer. Zu tief. Es lag kein Zorn in dem Geräusch, aber eine Art geduldiger Ausweglosigkeit, die noch unerfreulicher schien.

Pa-pa-pomm.

Er hob den Kopf, als rechne er mit dem Schlimmsten, doch als das Geräusch verging, schüttelte er ihn über sich. „War nicht der Sturm. War nur das temporale Chaos. Zumindest bis jetzt.“

„Oh, gut.“

„Hmm? Nein. Das ist furchtbar.“ Er zögerte und rieb sich die Rippen. „Au. Wir haben die Navigation verloren. Und die Küche im ersten Stock. Schade um das Weihnachtsessen.“

Sie wollte gerade betonen, dass sie wieder kein Wort verstand, es bis Weihnachten noch Monate hin war und ihm seine Rippen unmöglich Auskunft geben konnten. Dann aber sah sie in den nächsten Raum und sagte: „Oh.“

„Sehen wir es positiv“, fuhr er fort. „Wäre das Ding nicht begrenzt, hätte ich das Sicherheitssystem der TARDIS nie nutzen können, um uns zurück in den Zentralphasennexus zu bringen. Andererseits herrscht in und um die TARDIS aber trotzdem temporales Chaos. Und außerdem … Geht es Ihnen gut?“

Sie starrte den Raum an. Den Boden. Die Wände. Im Prinzip glich er dem vorigen, hatte er doch ganz ähnlich erschreckende fremde Kurven und Farben. Doch der hier enthielt keine Kleidung.

„Was … Was ist das?“

„Lagerraum 89.“

„Und sind das wirklich … Diamanten?“

„Mhm. Ich sagte doch, ich besorge Ihnen ein neues Haus.“ Er füllte sich eine Tasche. Millionen Pfund, schätzte sie. Millionen und Abermillionen … Sie verschränkte die Arme vor der Brust, damit sie nicht nach den edlen Steinen griff. Er betrachtete sie fragend, und sie zuckte zusammen, als er das Schraubenzieherding auf sie richtete. Das kitzelte. „Ist schon gut“, sagte er. „Ganz harmlos.“ Ob er sie damit meinte? „Hmm. Kommen Sie. Hier lang.“

Er ging voraus, und sie folgte ihm voll absurder Angst, den Schatz unter ihren Füßen zu zertreten.

Die nächste Tür führte in einen Korridor aus Metall, und er wandte sich nach links, rechts, unten, ein paar Stufen hinauf, und dann kamen sie in einen kreisförmigen Raum mit gewölbter Decke und einer seltsamen Maschine in der Mitte. Hier schien er sich zu entspannen.

„Konsolenraum“, sagte er. „Wir sind in Sicherheit. Jedenfalls für den Moment.“

„Wer sind Sie?“, fragte sie erneut.

„Das ist eigentlich die falsche Frage“, erwiderte er. „Die richtige lautet: Wer sind Sie? Denn Sie sind nicht Christina de Souza, so viel weiß ich.“

„Natürlich bin ich das!“

„Eher nicht. Ich bin Christina de Souza begegnet. Hab die Welt mit ihr gerettet. Und sie hat mich geküsst.“ Wütend hob sie den Kopf, aber er hob die Hand. „Sehen Sie? Das meine ich. Sie sind nicht sie. Sie würde jetzt beleidigt schmollen, weil ich das weitererzähle. Und in einem Zimmer voller Diamanten hätte meine Christina sich einen Sack leihen wollen. Na ja, sie hätte mir einen gestohlen, wenn ich einen besäße. Was ich tue. Tausende. Lagerraum 104.“ Er beobachtete sie.

Sie fragte nicht „Wo liegt der?“, denn sie ahnte, dass er darauf wartete.

Die Frau, die zweifellos nicht Christina de Souza war, hielt sich recht wacker. Er hatte ihr die Grundlagen des Zeitreisens umrissen, die TARDIS und sich selbst erklärt, und sie hatte nur schweigend genickt, als sei jede neue Information eine Erklärung, nach der sie schon ewig suchte. Was andere beunruhigt hätte, ließ sie schlicht in einen stillen Winkel ihres Hirns sickern.

Eine nützliche Eigenschaft, schätzte er. Aber eine, die den Reiz ihrer Anwesenheit schmälerte. Er mochte es, wenn die Leute beim Anblick der TARDIS quietschten und glotzten. Zugegeben: Sie hatte nicht erst das Äußere gesehen, im Vergleich zu dem das Innere die meisten seiner Passagiere schockierte. Dennoch hatte der Konsolenraum ein Glotzen verdient. Mehr als eins. Die letzte TARDIS, begrenzt und doch unendlich, die mit dem letzten Time Lord durch Raum und Zeit reiste. Das verdiente doch einen zweiten Blick!

Wenn sie also nicht Christina de Souza war, wer war sie? Die Scans des Schallschraubenziehers waren ein wenig vage geblieben. Sie war ein Mensch, zumindest menschenförmig und aus Biomaterial gebaut, welches gemeinsam einen funktionierenden Organismus bildete. Sie war kein Klon und keine Erinnerung. Aber sie war auch kein Erdenmensch, fehlte ihr doch der ganze Mist, den rotes Fleisch, fossile Brennstoffe und echt heikle Nukleartechnologie so mit sich brachten. Warum sah sie dann aus wie Christina, die nie im Innern der TARDIS gewesen war? Und warum hielt sie sich für Christina? Das war nicht biologisch. Außerdem wirkte sie viel jünger als sie aussah. Ziemlich viel viel jünger, wenn man dem Schallschraubenzieher glauben wollte – was er tat, denn die logen nicht –, und doch nicht richtig, denn in der TARDIS war die Zeit momentan recht gestaucht und verdreht, und was dem einen eine Woche war, mochte dem anderen wie ein Jahrtausend vorkommen.

Sie redete. Oh, und er antwortete. Multitasking. Sehr modern, aber er sollte wohl langsam mal seinem Mund zuhören, bevor der noch etwas sagte, was er besser unterließ.

„Sie sind also ein Zeitreisender.“ Daran hatte sie noch immer zu knabbern.

„Ein Time Lord. Ein Herr der Zeit. Ja.“

„Wie kann man Herr über die Zeit sein?“

„Na ja. Wie kann man Herr über irgendwas sein?“

„Indem man es erobert, sich draufstellt und eine Fahne schwenkt“, antwortete sie trocken.

„Richtig. Ja. Das … Das haben wir nicht gemacht. Gar nicht. Das wäre primitives Säugetiergebaren, und wir waren die fortschrittlichste Spezies im Universum.“

„Und gegen wen haben Sie dann Krieg geführt? Wer könnte sich Ihnen schon in den Weg stellen?“

„Oh, die Daleks. Sie waren technisch weit vorn, aber echt … gemein.“

„Und die Time Lords waren nett?“

Er dachte darüber nach. „Im großen Ganzen nicht.“

„Aber die Daleks bauten dieses Ding, diese temporale Mine, die versucht hat, Sie zu vernichten.“

„Ähm.“ Sie schenkte ihm schon wieder diesen Veralber-mich-nicht-Blick, den sie schon ausgepackt hatte, als er ihr das gedankenmanipulierende Papier gezeigt und sie nur Papier gesehen hatte. Er seufzte. „Ich weiß es nicht. Kann sein. Oder nicht. Gegen Ende des Krieges … Nun ja, wir hatten so viel von ihrer Technik gestohlen und sie so viel von unserer, dass wir uns wissenschaftlich kaum noch unterschieden. Und die Hälfte des ganzen Zeugs wurde eh erobert und umgepolt und wieder rausgeschickt und zurückerobert und wieder umprogrammiert und woandershin geschickt. Wahrscheinlich weiß die Mine selbst nicht mehr, auf welcher Seite sie steht. Sie sollte auch gar nicht hier sein. Schauen Sie.“ Er deutete auf ein Display und merkte erst dann, dass sie die Anzeige nicht lesen konnte. „Hier“, sagte er. „Das ist das Temporalsubstrat. Stellen Sie es sich wie einen Emmentaler vor. Käse mit vielen Löchern. Wir haben eines der Löcher genommen, es woanders hinbefördert und dort auf ewig weggeschlossen.“

„In einen anderen Käse?“

Das war eine lächerliche Herangehensweise. Sie gefiel ihm. „Ja. In einen sehr kleinen, komplett isolierten Käse, der nie gegessen werden kann und in seinem ganz eigenen Moment existieren wird, bis dieses Universum und das nächste und das übernächste zu Staub zerfallen sind.“

Sie nickte.

Er fuhr fort. „Dieses Ding ist irgendwie aus jenem Käse entkommen und wieder in unserem gelandet. Und jetzt ist es kaputt und versucht, seiner Programmierung zu entsprechen. In etwa.“

„Können Sie es stoppen?“

„Auf jeden Fall. Möglicherweise auf jeden Fall. Ich bin der Doktor.“

„Nämlich wie?“

„Das dauert manchmal ein wenig. Ich habe so meine Momente, wissen Sie?“

„Und was ist mit Jonestown?“

„Genau“, sagte er. „Was ist mit Jonestown? Was ist das? Woher kam es? Die Mine ist defekt. Na ja, alt. Alt und ein bisschen wirr. Eigentlich soll sie die TARDIS in eine zerfasernde Singularität zerren und für immer die Tür hinter ihr schließen.“

„Einen neuen Käse herstellen und Sie darin einsperren.“

„Nein. Keinen Käse. Sondern natürlich einen … Ach, schon gut. Einen echt gemeinen, erschreckenden Käse, der sich selbst und alles um sich herum langsam auffrisst, sogar den Rand, bis nicht mal mehr der Raum zurückbleibt, in dem der Käse war. Aber das macht die Mine eben nicht. Stattdessen will sie die TARDIS aufreißen und implodieren lassen. Das geht bei einer TARDIS nicht. Da gibt’s Sicherheitsvorkehrungen. Andernfalls würden nämlich etwa vier Prozent des sichtbaren Universums mit ihr implodieren. Es ist also, als würde man ein Marmeladenglas mit Pudding öffnen wollen … wenngleich man das Innere des Marmeladenglases natürlich mit Pudding füllen könnte, und früher oder später gäbe es dann einen richtig großen Knall.“ Einen Urknall, genau genommen, aber das würde er nicht auch noch ansprechen. „Daher lautet die Frage: Ist Jonestown ein Teil des Angriffs? In dem Fall wären Sie immens bedeutsam. Denn wenn Jonestown zur Mine gehören sollte, tun Sie das auch.“

Er sah sie an und fragte sich, ob sie sich jetzt in irgendetwas Seltsames und Furchteinflößendes verwandelte.

Was sie nicht tat.

Und noch immer nicht.

Nein.

Nein.

Schien nicht zu passieren.

Na, das war eine Erleichterung.

Und definitiv kein bisschen enttäuschend.

Selbstverständlich war sie die echte Christina de Souza. Sie kannte doch ihr Leben. Sie war in diesem Ort geboren worden und aufgewachsen, woandershin gegangen und hatte sich ebenso unklug wie glorreich verliebt, war zur Witwe geworden und schließlich wieder heimgekehrt, um ihre Tage der Trauer in übersichtlicher Ruhe zu durchstehen.

Nur leider konnte sie sich an nichts davon erinnern. Sie wusste es, aber so, als hätte sie davon gelesen, und sie fragte sich immer mehr, ob all das überhaupt je – und wenn, ihr – geschehen war. Es schien weniger real als der Doktor, als dieser Tag. Es wirkte … flach.

Aber wenn sie Teil einer Künstlichen Intelligenz war, einer schrecklichen Waffe oder von etwas anderem aus seiner Welt … Sollte sie dann nicht verstehen, was vor sich ging? Was, wenn sie einfach irgendwie entstanden war und jeden Moment wieder verschwinden konnte, ohne es zu wissen? Würde er sie davor bewahren? Würde er sie zurückbringen? Konnte er das?

Sie sah zu ihm hinüber. Er ging auf und ab und murmelte dabei. Er schien reden zu müssen – nicht allein mit sich, sondern mit anderen. Also stellte sie gelegentlich Fragen. Was genau sie sagte, schien unwichtig, solange es nur Erwiderungen zuließ. War es irrelevant, lenkte es ihn ab. Beispielsweise hatte sie sich eben laut gefragt, ob sie ihre Daunendecke je wiedersehen würde, und er redete nun vom strukturellen Aufbau der Gänsefeder und ihrer Verwandtschaft zu etwas namens Jaffey-Bogen.

Sie schaute zu der Konsole neben sich, dann zu einem Monitor. „Ist das eine Karte des Ortes?“, fragte sie.

„Hm? Ja.“

„Dann wächst der gerade.“

Er eilte neben sie. „Wächst?“ Er nahm die Brille ab und setzte sie wieder auf. „Ja! Er wächst. Tatsächlich. Wie geht das? Demnach wäre die Zeit in Jonestown … Natürlich! Die TARDIS funktioniert wie eine übersättigte Flüssigkeit, und das Chaos erzeugt temporale Kristalle! Jonestown ist eine Ablagerung! Das heißt, die Zeit fließt da drinnen anders als hier draußen. Sehr anders. Evolutionär und unvorhersehbar anders. Was wiederum bedeuten muss, dass …“ Er hielt inne und sah sie an. „Nein, ist nicht wichtig. Spekulationen sind immer riskant, die meide ich. Gut! Kommen Sie!“

„Wohin gehen wir?“

„Zurück nach Jonestown, um Retter zu sein. Hopphopp.“ Er stutzte. „Es könnte sich verändert haben.“

„Wie verändert?“

„Na … neuer sein. Modern. Futuristisch. Es ist Zeit vergangen. Welches Jahr haben wir?“ Sie sagte es ihm.

Er verzog das Gesicht und sog Luft durch die Zähne. „Jetzt nicht mehr. Aber wen kümmert vergossene Milch. Gadewch i ni wneud hyn, nicht wahr?“

Sie starrte ihn an. „Ist das eine Art Time-Lord-Floskel?“

„Ja. Absolut. Meine Muttersprache. Die reinste Form der perfektesten Sprache des Universums.“

„Und was war’s wirklich?“

Er seufzte. „Es war Walisisch, Christina.“

Sie bezweifelte allmählich, dass das ihr Name war.

Er öffnete eine Tür. Dahinter konnte sie die Hauptstraße und einige Menschen sehen. Sie gingen los.

Am Ortskern von Jonestown hatte sich nichts verändert. Ein kleiner Ort mit kleinen Träumen und einem Hauch stummer Trauer, als sei er aus der Gewissheit errichtet, dass alles Gute vergänglich war. Schiebefenster und hölzerne Türen wiesen zu gepflasterten Straßen, und die Leute trugen noch immer dieselben Kleider mit denselben Flicken. Sie erkannte Gesichter, und ihr Lächeln wurde erwidert. Niemand fragte sie, wo sie gewesen war. Niemand schien ihre Abwesenheit erwähnenswert zu finden. Ihr Haus brannte noch, und die Feuerwehr tauchte gerade erst mit ihrem glänzenden neuen Löschwagen auf. Fluchtbereit sah sie sich um, doch der Sturm war verschwunden. Er musste sich irren. Hier war kein bisschen Zeit verstrichen.

Dann hob sie den Blick und sah die silbrigen Spitzen der Wolkenkratzer, die perfekt glänzenden Brücken und die Seilbahnen, die alles miteinander verbanden. Wie Käfer, die in einem Wald aus Glas oder aus Diamanten von Ast zu Ast kletterten. Sie fragte sich, ob der Doktor ihr tatsächlich ein neues Haus kaufte. Sie fragte sich, ob sie das überhaupt wollte. Sie fragte sich, wie sie Mr Epley Jones, dem Bankdirektor, ein Diamantenvermögen erklären sollte.

Sie sah eine Frau, die sie nicht kannte – Moment, nein, es war Arwen Jones, Chefin der Feuerwehr, groß und schlank wie eine Peitschenschnur. Arwen dirigierte die Löschmannschaft, und das war kein Schlauch, sondern ein großes breites … Ding. Es wirkte vertraut. Sie richteten es auf das Feuer, legten einen Hebel um, und schon erstarben die Flammen. Arwen nickte, gute Arbeit, gut gemacht, Leute, sichern wir das Gebäude. Und schon gingen sie rein, und die verkohlten Wände waren kalt wie Stein. Aus den Uniformen wurde normale Kleidung.

Sie war in der Zukunft.

Aber dann musste ihr Haus ja jahrelang gebrannt haben. Jahrzehnte. Das war unmöglich. Sie bekam Kopfschmerzen.

Der Doktor wirkte hochgradig entzückt. „Guten Morgen, Chief. Ich bin der Doktor. Keine Sorge, ich stehe Ihnen nicht im Weg. Echt gute Arbeit, übrigens. Eins a.“ Er schüttelte Arwens Hand mit demselben lächerlichen Enthusiasmus, und Arwen schien sich nicht dran zu stören.

„Nur zu.“ Arwen sah zu Christina: Gehört der Mann zu Ihnen? Er steht ein bisschen im Weg. Aber eins muss ich zugeben, er macht was her.

„Seit wann verwenden Sie kein Wasser mehr, wenn ich fragen darf?“, wollte der Doktor wissen.

„Die sind neu“, sagte Arwen, und natürlich wurde sie langsam warm mit ihm. Sie liebte es, zu fachsimpeln. „Schall-Löschwerkzeuge. Wurden hier vor Ort entwickelt, und jetzt haben auch die da oben Interesse. Seit dem Frühjahr gibt es sie landesweit, was mich für Mr Heidt freut.“

„Schall?“

„So sagt man mir. Ehrlich gesagt: Wir richten sie nur aus und drücken ab, nicht wahr?“ Sie deutete zu ihren Maschinen, und er sah das Heidt-Symbol, eine zerbrochene Tafel, scheinbar zusammengehalten von einem Wirrwarr aus Linien.

„Und die Uniformen?“

„Psychischer Reaktionsstoff. Das Material weiß, was Sie von ihm wollen. Liest Ihre Gedanken. Es stammt ebenfalls von ihm.“

„Ihm?“

„Heidt. Brillanter Mann, aber schüchtern. Wird nicht von jedem gemocht. Na ja, er stammt auch nicht von hier.“

„Brillant, ja? Das finde ich auch. Und ich kenne mich mit Brillanz aus. Wenn ich etwas brillant finde, dann leuchtet es schon im Dunkeln, ist Einstein an seinem besten Tag, brillant wie fliegende Autos und Jetpacks. Und das hier ist brillant. Nebenbei gefragt: Haben Sie trotzdem noch einen herkömmlichen Schlauch?“

„Sicher bleibt sicher, so heißt das im Brandschutz. Für Christinas Haus nahmen wir aber besser den Schallschlauch, nicht?“

„Oh, klar. Ich liebe Gesundheit und Sicherheit. Nein, wirklich. Kennen Sie beide sich eigentlich?“

„Nur vom Sehen, Doktor. Aber dies ist ein kleiner Ort, auch wenn er schon kleiner war. Wir bleiben am Ball.“

„Das bleiben Sie allerdings. Das Einzige, was Sie noch von einer perfekten Feuerwehr trennt, wäre eine Zeitmaschine.“

Arwen kicherte. „Ja, die wäre praktisch. Ich rede mal mit den Technikern, vielleicht haben die Ideen. Temporale, rückwirkend induktive Flammenunterdrücker. Das wär’s. Also dann. Allons-y, wie sie in Tokio sagen. Nein, kleiner Scherz; das war Französisch.“

Sie trottete davon, und einen Moment später waren sie allein.

„Schallfeuerwehr“, sagte der Doktor. Und hielt inne. „Nun denn, was soll’s.“

„Was?“ Christina hasste sich dafür, „Was“ zu sagen. Ihr war, als fülle sie eine Rolle aus, als täte sie, was die Leute stets in seiner Nähe taten, als sei seine individuelle Gravitation so immens, dass man einfach in seinem Orbit kreiste, bis er einen wieder ziehen ließ.

Seine individuelle Gravitation.

Das klang absolut nicht nach ihr. Es klang nach ihm. Sie hatte doch nicht solche Gedanken! „Charme“, das hätte sie denken sollen. Aber das hatte sie nicht, und so war nun mal die Welt. Vielleicht passte sie sich ihr einfach nur gut an.

Schallfeuerlöscher waren genial. Und beeindruckend. Es grenzte an Genialität, die Technologie seines Schraubenziehers zur Erzeugung eines Feuereindämmungsfeldes zu verwenden. Dafür hätte er Tage gebraucht. Wahrscheinlich mindestens Stunden. Jedenfalls mehr als zwanzig Minuten. Und woher kannten sie seinen Schraubenzieher überhaupt? Diese Technik war nicht gerade gängig. Und gedankenmanipulierende Jacken? Warum hatte er keine gedankenmanipulierende Jacke? Er war doch genau der Typ, dem so eine psychisch aktive Jacke grandios stehen würde. Er brauchte eine psychische Jacke!

Na ja, gut, er hatte eine psychische Jacke. Von Spurrier’s aus der Jermyn Street. Und er trug sie nie, weil sie redete wie ein Wahnsinniger, und wenn sie mal nicht endlos vor sich hin plapperte, sagte sie den Leuten Dinge, die er ihnen nicht sagen wollte.

Trotzdem: Psychische Feuerwehruniformen waren genial, und die Feuerwehrleute mussten selbst ein wenig mental begabt sein, um die physische Struktur des Stoffes der jeweiligen Situation anzupassen. Übersinnlich talentierte Feuerwehrleute! Grandios. Noch besser wären höchstens zeitreisende übersinnlich talentierte Feuerwehrleute. Aber die blieben ausgeschlossen. Es war schlicht zu komplex, dieses Zeitreisen. Und erst recht, wenn man es während des Reisens zu begreifen versuchte. Wirklich sehr, sehr extrem komplett unmöglich zu verstehen. Man konnte nicht in etwas reisen, was man nicht mal richtig anzufassen vermochte.

Er sah sich um. Nicht-Christina beobachtete ihn. Was typisch für sie war. Sie beobachtete. Er fragte sich, ob er sie der Einfachheit halber „Nicht“ nennen konnte. Dann fragte er sich, ob auch sie übersinnlich begabt war. Er dachte angestrengt an Dinge, die sie ärgern würden. Sie reagierte nicht. Was eigentlich nichts bewies, denn sie hatte seine Überlegungen vielleicht mitbekommen und auch seinen Plan, sie mit ärgerlichen Dingen zu testen und …

Fokus.

Fokus, Fokus, Fokus.

Er sah sich im neuen Jonestown um, sah bekannte Gesichter und alte Häuser, dahinter die imposante Stadt, und er brummte. „Was wir brauchen“, sagte er, „ist ein hiesiges Datenlager. Einen Ort, von wo aus man auf alles zugreift, was hier passiert. Wo Informationen in der Luft liegen.“

Nicht-Christina überlegte. „Da ist eine Bücherei in der Glyndwr Street“, sagte sie. „Die haben Rechner.“

Rechner. Noch vor zehn Minuten war sie in einer Zeit vor dem Telefon daheim gewesen, nun wusste sie von Rechnern in der Bücherei. Wahrscheinlich wusste sie auch das Internet zu bedienen. Wenn sie nicht übersinnlich talentiert war, war er ein Ood. Hey, interessanter Gedanke: Vielleicht waren alle hier menschenähnliche Ood. Allerdings wirkten sie nur wenig oodig. Ein wenig geschwätzig, eher. Was ziemlich oodgewöhnlich wäre.

Er seufzte. Den Witz verstand hier niemand. Was für eine Vergeudung.

Fokus.

Er sah zur Straße und orientierte sich. „Stadthalle.“ Er nickte. „Fischhändler.“ Er nickte schon wieder. „Bushaltestelle. Postamt. Kiosk. Uuund … da!“

Sie folgte seinem ausgestreckten Zeigefinger. „Das ist der Pub.“

„Ja! Pochendes Herz der Gemeinde. Sammel- und Verbreitungsstelle sämtlicher tagesaktuellen Nachrichten. Als ich zuletzt dort war, erfuhr ich jede Menge Interessantes. Und sehen Sie nur, die haben Nachmittagstee. Ich mag Tee.“

Mochte er wirklich. Tee war toll. Aber Gerüchte waren noch toller.

Der Pub hatte sich seit seinem letzten Besuch nicht verändert. Selbst die Flecken auf den Holzdielen waren geblieben. Er sah sich in dem kleinen Raum mit der niedrigen Decke um und setzte sich an einen Tisch, an dem bereits eine Dame mit Hund in der Handtasche saß. Die faszinierten ihn stets.

Sie würde den Tee bezahlen müssen, oder? Er hatte kein Geld. Zwar wusste sie nicht, woher sie das wusste, aber es stimmte. Er hatte sein Psychopapier – das bei ihr nicht gewirkt hatte und auch hier nicht wirken würde – und eine Tasche voll Diamanten, die hier gewiss einigen Trubel verursachen würden. Andererseits: Er hatte eine Tasche voll Diamanten und wollte sie ihr geben, damit sie ein neues Haus bekam. Also konnte sie beim Tee spendabel sein.

Als sie zum Tisch zurückkehrte, unterhielt er sich mit der alten Hundebesitzerin. Seine neue Freundin mochte Regency-Möbel, so viel wusste er inzwischen, hasste die italienische Küche und hielt wenig von dem neuen Mädchen beim Metzger, das deutlich zu kess sei. Und sie gehe bald, denn die Straßen seien ja nicht sicher, wenn es dunkel wurde.

„Ich halte nichts von diesem neuen Kerl, muss ich gestehen“, sagte sie gerade, „diesem Mr Heidt. Das ist doch kein anständiger Name.“

„Nicht wie Jones.“

„Nein! Ganz genau. Absolut nicht wie Jones. Wenn Jones für meinen verstorbenen Gatten gut genug war, weshalb genügt er nicht diesem seltsamen Fremden, der unseren Ort ‚entwickeln‘ möchte? Kommt hierher und will hohe Türme aufstellen, mitten auf dem Platz. Obwohl wir so etwas jahrelang abgewehrt haben. Als Nächstes kommen sicher Supermärkte und derlei Übel.“

„Das wollen wir nicht. Die alten Wege bleiben die besten.“

„Nichts gegen den Fortschritt“, lenkte sie ein. „Ohne Frage gibt es Geräte und dergleichen, die das Leben besser machen. Aber alles in Maßen, oder nicht? Nur kennt dieser Mann mit dem teutonischen Namen kein Maß. Oder vielleicht ist er auch in Ordnung, was weiß denn ich? Ich weiß nur, dass nichts mehr stimmt, seitdem er hier ist.“

„Es ist abends nicht mehr sicher.“

„Nein, ganz genau. Absolut nicht mehr sicher.“

„Und dann das Wetter.“

„Oh!“ Ihre kleinen, dunklen Augen lugten unter schlaffen Brauen hervor. Sie wirkte wie ein Rabe, der nach Würmern suchte. „Ich weiß, was Sie meinen, Sie cleverer Bursche. Nein, das ist schon seit Jahren anders.“

„Inwiefern?“

Ihre Miene wurde verschlossener. „Es ist halt nicht sicher. Absolut nicht sicher. Und wenn Sie mich fragen, liegt das an all diesen neuen Denkweisen.“

„An Mr Heidt?“

„Das hab ich so nicht gesagt, oder? Ich nenne keine Namen. Aber er ist sehr modern. Und ich finde, wir brauchen hier keine Modernität.“

Der Doktor hakte zwar weiter nach, aber sie wollte oder konnte nicht mehr sagen. Also geleitete er sie zur Tür und wurde den beiden dort wartenden alten Schachteln vorgestellt. Diese befanden sich auf Christinas „Liste ekliger Hexen“, weil sie nach Simons Tod gemein zu ihr gewesen waren. Sie hielten nichts davon, abends auszugehen, neue Leute und moderne Dinge kennenzulernen. Auch vom Doktor hielten sie nicht viel. Eine nannte ihn sogar einen London-Schönling. Woraufhin er prompt das Weite suchte.

„Das lief ja prima“, murmelte Christina.

„Grmpf“, stimmte er zu. „Was für ein Grüppchen, hm? Denen gefällt auch gar nichts. Nicht einmal der Dackel. Wer hat denn etwas gegen Dackel? Gegen diese kleinen Pakete hundförmiger Großartigkeit? Ich kannte Schiffe aus der Jalabite-Hegemonie, die ihre Eroberungsfahrten aufgaben, um kleine Bauernhöfe zu gründen, auf denen es Dackel gab. Jeder mag Dackel, überall im Universum. Na ja, außer auf Bithmorency. Dort gab es ja diesen Krieg gegen die Dackel-Supersoldaten, die von ihrer zerstörten Heimatwelt geflohen kamen. Die weißhaarige Armee machte eine komplette Stadt dem Erdboden gleich – zweihunderttausend Tote wegen eines tragischen Missverständnisses. Die Dackel-Soldaten wollten nur kurz nach Keksen fragen, doch das automatische Verteidigungssystem eröffnete sofort das Feuer. Und die Moral? Überlasst die Kontrolle eurer Weltraumwaffen niemals unbeaufsichtigten Maschinen.“ Er zuckte mit den Achseln.

Anfängerfehler, dachte sie und merkte, dass sie nickte. Dann eroberte sie die Kontrolle über ihren Kopf zurück, und sie setzten sich und aßen Scones. Der Pub leerte sich allmählich.

„Das ist ja interessant“, fand er.

„Was?“

„Dies ist ein Pub, richtig? Steak und Pastete, Ploughman’s Lunch, ein Pint vom besten Fass und so weiter. Eigentlich sollte jetzt der Abendbetrieb hereinströmen. Aber es kommt keiner. Alle bleiben daheim.“

Sie spürte ein Kribbeln zwischen den Schulterblättern, als würde sie beobachtet. „Wie, alle?“

„Sogar er.“ Er deutete zum Tresen, hinter dem niemand mehr stand. „Ist nach oben gegangen und nicht wiedergekommen. Beim letzten Mal war’s genauso.“

„Beim letzten Mal?“, fragte sie und starrte ihn an.

„Ja. Ich war hier, kurz bevor Ihr Haus abbrannte.“

Sie starrte weiter. „Soll das heißen, hier sind Sie diesem Wolken-Nahkampfmonster begegnet? Suchen Sie etwa nach Ärger?“

„Nein. Ja.“ Sie starrte und starrte, bis er es erklärte. „Nein, das Wolkending war auf der Straße. Und ja, ich bin ein bisschen auf Ärger aus, weil der stets zu den Antworten führt. Uuuund hier kommt er schon.“ Er streckte den Zeigefinger aus.

Sie sah zum Kamin. Auf dessen Sims stand eine Art Wetterfahne, alt und aus Eisen. Sie musste aus den Gründungstagen des Dorfes stammen. Des Ortes. Der Stadt. Was auch immer. Sie fragte sich, welche Auskunft eine Wetterfahne wohl in einem winzigen Vorort einer Großstadt zu geben vermochte, umkreist von hohen Gebäuden. „Was ist damit?“

„Na, sie bewegt sich. Wie damals.“

„Als Sie mein Haus niederbrannten.“

„Das war die Wolke.“

„Die hinter Ihnen her war.“

„Psst! Schauen Sie.“

„Es ist eine Wetterfahne. Auf dem Dach steht bestimmt ein mit ihr verbundenes Gegenstück.“

„Ja, aber damals war es nur eine Wetterfahne. Der kleine Mann obendrauf ist neu.“

Sie betrachtete das schmiedeeiserne Gebilde. Tatsächlich stand ein kleiner Läufer auf einem Ende des Pfeils. Er schien auf Flucht aus zu sein.

„Doktor“, sagte sie.

„Und die Frage lautet: Wovor läuft der weg? Was wartet am anderen Ende des Pfeils?“

Sie sah es nicht. Das andere Ende der Wetterfahne lag noch in Schatten. Doch sie wusste etwas, das ihm offenbar unbekannt war.

„Doktor …“

„Wenn wir das wüssten, wüssten wir vermutlich auch, was geschehen wird. Was, ehrlich gesagt, die Überraschung verderben würde und …“

Sie hörte den Wind seufzen und spürte die Luftveränderung. Auch er musste sie spüren. Die Wetterfahne regte sich quietschend.

Christina schlug mit der Hand auf den Tisch. „Doktor!“

„Was?“, rief er, sichtlich verblüfft ob der Unterbrechung.

„Der kleine Mann.“

„Was ist mit ihm?“

Die Wetterfahne drehte sich, und am anderen Ende des Pfeils befand sich ein großes, klobiges Eisenetwas, eine Albtraumsilhouette, ganz verzerrt und grauenvoll. Dann drehte sich die Fahne erneut, und der kleine Mann stand wieder im Kerzenlicht.

„Das sind Sie!“, sagte Christina, und als sie, etwa in der Mitte des Pfeils, eine kleine Frauenfigur erblickte, wusste sie, dass sie es war.

Die ersten schweren Schritte erfüllten die Stille, brachten Bodendielen und Wände zum Zittern.

Pa-pa-POMM.

Der Doktor schrie auf, duckte sich und biss die Zähne zusammen. „Christina!“, rief er, als er nach ihrer Hand griff. „Laufen Sie!“

Die Schritte waren unfassbar schwer. Sie schienen alles erbeben zu lassen, selbst den Himmel. Christina rührte sich nicht.

Pa-pa-POMM.

„Es muss riesig sein“, sagte sie.

„Die Vibrationen sind nicht physisch“, wusste er, „sondern temporal. Jeder Schritt wird durch die Zeit übertragen. Das Ding dort draußen geht nicht einfach. Es hämmert gegen die Tür. Oder vielleicht das Dach. Das der TARDIS, denn die ist hier drinnen alles, was es gibt. Die TARDIS kann mir dies nicht auf die übliche Weise mitteilen, deshalb lässt sie mich ihren Schmerz mitfühlen. Das da eben, das war der Untergang des gesamten Aquariumstockwerks. Mir ist, als hätte ich tote Fische in meiner Gallenblase. Verstehen Sie? Ja, es ist ein sehr lautes Geräusch. Und habe ich schon gesagt, dass Sie rennen sollen?“

Die Tür explodierte in winzig kleine Stücke, und ihr blieb gerade genug Zeit, die Gestalt von der Wetterfahne wiederzuerkennen. Sie hatte recht gehabt. Sie war riesig.

Christina rannte.

Er hechtete vor, just als eine schreckliche Hand den Tisch plättete, an dem sie gesessen hatten. „Laufen Sie!“, rief er erneut, weil die Leute dies manchmal erst taten, wenn man sie daran erinnerte. Nicht-Christina lief. Und er dann auch. Irgendetwas berührte seine Schulter, einem Windhauch gleich, und er ahnte, dass sein Anzug neue Nähte brauchte, hörte das Reißen des Stoffes und die Klinge, die seine Haut um Haaresbreite verfehlte.

„Hintertür!“, rief er. Hintertüren gab es überall. Das war Standard. An manchen Orten waren sie schwer zu finden, in einem Pub ging es aber meist nur durch die Küche und dann raus auf …

Es gab keine Hintertür in der Küche. Nur eine weiße Mauer. Er drehte sich um und grübelte.

Christina griff nach einem Servierwagen, der neben der Tür stand. Das Ding glich einem dicken Holzklotz, auf dem Sonntagsbraten geschnitten werden mochten, mit dicken Gummireifen. Sie zog den Doktor zu sich auf den Klotz und stieß sich mit beiden Füßen am Spülbecken ab.

Das Monster heulte wütend auf, als sie seinem zupackenden Arm fortrollten. Einen Moment lang sah er in das hässliche, unförmige Antlitz der Kreatur. In seine großen, wahnsinnigen Augen.

„Time Lord“, sagte das Monster erschreckend deutlich.

Ob das eine Anklage oder eine Bitte war, vermochte er nicht zu beurteilen.

Der Servierwagen stieß gegen den Küchentürrahmen und kippte zur Seite. Sie stemmten sich vom Boden auf, flohen zurück in den Schankraum und raus aus dem Pub.

„Wohin jetzt?“, verlangte Christina zu erfahren.

„Es ist Ihre Stadt!“

„Aber Ihr Monster!“

Sie rannten um die Ecke, die nächste Straße hinauf, weiter fort.

„Weshalb ist das mein Monster?“

„Weil es ‚Time Lord‘ gesagt hat!“

„Vielleicht ist es einfach gut informiert.“

Ihr fehlte die Zeit, ihm zu widersprechen. Bestimmt kam das Ding schon bald aus dem Pub, um sie zu fressen – oder was immer es sonst im Sinn haben mochte. Sie fragte sich, ob auch ihm manchmal die Zeit zum Widerspruch fehlte. Er schien alles gründlich zu durchdenken und jedes Detail durchzudiskutieren, bis …

Das war ansteckend. Irrsinnig und ansteckend, und jetzt machte sie es ihm sogar schon nach. Nein, nein, nein und nochmals nein. Sie lief weiter, lief sogar voraus.

„Wohin wollen Sie?“, rief er ihr nach und folgte, als sie nicht antwortete. So, wie sie es erwartet hatte. Er nahm wohl an, als Ortskundige wisse sie, was sie tat; und selbst wenn nicht, würde er sie vermutlich trotzdem begleiten, um sie zu beschützen. Wieder hörte sie die Schritte hinter sich und wusste das Ding dicht auf ihren Fersen. Für einen kurzen Moment war sie froh, den Doktor hinter sich zu haben – und nicht umgekehrt. Darin hatte sich die Wetterfahne offensichtlich geirrt.

Die Schritte kamen so ungleichmäßig als ob das Ding humpelte. Pa-pa-POMM. Pa-pa-POMM. Lauf, lauf, lauf. Wie das Zimmer inzwischen wohl aussah? Das, das er Konsolenraum genannt hatte? Voller Warnlämpchen, die blinkten, und verbogenem Metall. So stellte sie sich ein U-Boot in tiefsten Tiefen vor. Pa-pa-POMMM.

Aus den Augenwinkeln sah sie den Doktor mit dem Schallschraubenzieher hantieren. „Komplexe Struktur“, murmelte er, „basierend auf grundlegenden Komponenten. Elektronen-Physiognomie. Oh, du Schönheit! Eine partiell stabile Matrix gekoppelt mit …“ Er verstummte und warf sich in den Straßengraben, um einer zupackenden Hand zu entgehen.

Er war verrückt. Wahnsinnig und eine riskante Bekanntschaft. Christina sah sich um, fand ein Auto und ging hinüber. Sie hatte keinen Schimmer, wie die Dinger funktionierten. Doch das Fenster stand einen Spalt offen, also öffnete sie die Tür und staunte, als ihre Hände plötzlich Drähte aneinander hielten. Das Modell war alt und nicht sonderlich pfiffig. Aber nicht 1959-alt, nicht so alt wie sie. Der Motor startete, sie trat aufs Gas, das Auto machte einen Satz.

Christina riss die Beifahrertür auf. „Steigen Sie ein!“, brüllte sie und fuhr schon, bevor er richtig saß. Irgendetwas schlug ihr aufs Dach, eine Faust, und drückte die hintere linke Ecke des Dachs gen Rücksitz herunter.

„Was ist das für ein Ding?“, fragte sie über den Motorlärm hinweg.

„Es ähnelt dem Sturm“, rief der Doktor zurück. „Schwachenergetische Konfiguration; komplexer, aber nur leidlich stabil. Wohin fahren wir?“

„Weg!“

„Ein guter Anfang. Danach brauchen wir aber einen Plan.“

„Ich habe keinen. Sie?“

„Nein. Ja, immer. Planen. Planend Pläne planen. Wir brauchen ein potenzialistisches Eindämmungssystem. Da sperren wir das Ding ein und befragen es.“

„Mir würde genügen, es zu töten!“

Sein Gesichtsausdruck wandelte sich. Einen Moment lang verstand sie ihn so klar und deutlich, als habe der Wind und alles andere für seine Antwort Platz gemacht. „Ich töte nicht“, sagte er.

„Doch, das tun Sie! Das haben Sie selbst gesagt.“

„Ich sagte, ich habe getötet. Habe. Und, gut, ich tu’s noch immer, wenn mir nichts Besseres einfällt, aber das ist mein Fehler. Das passiert, wenn ich mir alle Alternativen verbaue. Das will ich nicht mehr. Nicht hier. Nicht heute. Heute bleibe ich fehlerfrei. Das hier schaffe ich auch so. Einverstanden?“

„Einverstanden.“

„Helfen Sie mir? Helfen Sie mir, damit es fehlerfrei bleibt?“

„Ja doch! Schon gut. Aber wie?“

Er biss die Zähne zusammen. „Keinen Schimmer.“

„Na, denken Sie nach! Was haben Sie beim letzten Mal gemacht? Können Sie uns hier wegbringen?“

„Ja. Vielleicht. Es könnte uns aber folgen. Und wenn nicht, wäre es noch immer hier, und die Leute wären hier nicht sicher. Bis wir zurückkehren, könnte es sich erneut verändert haben. In etwas noch Gefährlicheres.“

„Letztes Mal war es ein Sturm. Jetzt hat es einen Körper. Sagten Sie nicht, es sei ein schwachenergetisches Irgendwas?“

„Ja. Verstehen Sie nicht? Es ist intelligenter als zuvor und daher weniger zerstörerisch. Es muss nicht länger Sturm sein. Es kann denken. Na ja, ein wenig. Es ist nicht mehr bloß eine Energieform, eine elektrische Anomalie, sondern es hat …“ Er hielt inne. „Wo ist die Feuerwache?“

„Was?“

„Sie sind ein Genie. Im Wörterbuch sollte bei ‚Genie‘ ein kleines Bild von Ihnen prangen.“

„Was?“

„Schnell von Begriff sind Sie allerdings nicht gerade.“

„He!“

„Oder?“

„He!“

„Gut, es tut mir leid. Zufrieden? Wo geht es zur Wache?“

„Da lang.“

„Dann fahren wir da lang!“ Er griff ihr ins Steuer, bog ab und sie rasten durch schmale Gassen. „Haben Sie ein Telefon?“

„Wie sollte ich in einem Auto ein Telefon haben?“, antwortete sie und begriff. „Ach, Sie meinen ein Handy? Nein.“

Doch es lag eines im Handschuhfach. Er sah sie wieder so seltsam an, als habe sie ihn überrascht. Dann wählte er.

„Arwen Jones? Hier ist der Doktor. Ja. Ja, wir sind uns heute früh begegnet. Mir geht’s prima, und Ihnen? Ja, das fände ich schön. Ich … Ja. Ja, ich ließe mir sehr gern von Ihnen die Stadt zeigen. Ehrlich gesagt, sind wir gerade unterwegs zu Ihnen. Ja, genau, wegen eines … Einer Art Notfall, richtig. Ja. Ja. Nein, ein Feuer ist es nicht direkt, aber falls Sie die alten Schläuche noch haben … Ja. Ja, genau. Nun, ich bin ein wenig in … Nicht direkt, nein, und … Na, das wäre natürlich toll, aber … Ja. Schön.“

Er nahm das Telefon vom Ohr und starrte es an. „Sie sagt, ich schulde ihr ein Abendessen.“

Christina konnte nicht anders. Sie kicherte.

Als sie um die Ecke bogen und die Feuerwache vor sich sahen, war ihr, als würde alles wieder gut. Sie bremste den Wagen. Der Doktor stieg schnell aus und lief zur Pforte, wo bereits drei altertümliche Löschfahrzeuge mit laufendem Motor warteten, dicht neben den Schallnachfolgern von Heidt Industries. Christina empfand Zufriedenheit. Bis sie erneut die gewaltigen Vibrationen der Monsterschritte spürte und sah, wie alarmiert der Doktor wirkte.

Sie drehte sich in ihrem Sitz um und sah es. Es hatte die Form eines Menschen und war doch verzerrt. Es schien sich aufzublähen vor Zorn. Christina wusste – wusste es dieses Mal; kein Hoffen, kein Fürchten, sondern vollkommene Gewissheit –, dass es ihn erwischen würde, bevor er in der Wache war und seinen Plan in Gang bringen konnte. Also trat sie wieder aufs Gas, riss am Lenker und zog gleichzeitig an der Handbremse. Der Wagen wirbelte herum, sie hielt direkt auf das Ding zu und preschte vor. Im Rückspiegel sah sie, wie der Doktor ihr gestikulierend nachlief. Idiot, dachte sie.

Dann folgte ein Moment eigenartiger Schwerelosigkeit, und die ganze Welt kam ins Trudeln. Sie sah das Monster, dann den Boden, und beide entfernten sich rasend schnell. Sie begriff: Es hatte sie gepackt und sie wie ein Spielzeug quer über den Hof geworfen. Sie war nicht schwerelos, ihr Schwerpunkt verlagerte sich nur ständig. Eigenartig. Schwindelerregend. Interessant. Und landen, das wusste sie, würde sie so oder so. Was bestimmt nicht angenehm sein würde. Sondern schmerzhaft. Sie wusste nicht mehr, ob man sich da besser anspannte oder locker blieb und alles andere dem Gurt überließ. Dann kehrte der Boden zurück – sehr, sehr schnell.

Der Aufprall folgte ihm und war heftiger als alles davor. Sie sah das Armaturenbrett zerbersten, den Motor auf sich zurasen und spürte plötzlich einen stechenden Druck auf der Brust.

Der Doktor sah es geschehen. Er starrte das Monster an, sah zu Arwen Jones und der Feuerwehr und war doch irgendwo dazwischen. Gefangen in einem zeitlosen Moment, den er nicht selbst erzeugte. Weil der Moment nicht einfach zeitlos war, sondern zeitlos schlecht. Noch vor wenigen Sekunden hatte er ihr versprochen: Heute bleibe ich fehlerlos.

Nun aber kam er sich vor wie ein Narr.

Er rannte zum Auto, sah hinein, sah wieder weg. Er sah das Monster. Sah, dass es ihn sah. Es schien nicht in Feierlaune zu sein. Das freute ihn, denn andernfalls, das wusste er, hätte er es vernichtet, es um jeden Preis aus der Welt getilgt. Doch es stand einfach da und wirkte beinahe beschämt. Dann verging der Augenblick, und es grinste.

„Halten Sie sich bereit!“, rief er Arwen Jones zu. „Sowie es nah genug ist, drehen Sie die Schläuche auf. Bilden Sie ein Dreieck, wie ein Schafsgatter. Dann Wasser marsch!“

Das Monster preschte vor. Der Doktor machte auf dem Absatz kehrt und lief auf die Feuerwache zu. Es war dicht hinter ihm und streckte eine Riesenhand nach ihm aus. Die Hand, die schon Christinas Auto gepackt hatte, als sei es ein Modell aus Balsaholz. Er fragte sich, ob heute der Tag war, an dem er als jemand anderes aufwachte, als jemand, der sich seiner liebend erinnern würde. Als ein neuer Doktor. Und er fragte sich, ob er sich mögen würde. Würde er sanfter werden? Das wäre vielleicht gar nicht schlecht. Rachsüchtiger? Hoffentlich nicht. Vielleicht würde er ein Mädchen sein. Denkbar wäre es. Er war noch nie ein Mädchen gewesen. Der Korsar schon, früher mal. Das bot neue Perspektiven. Verwirrte die Leute. Ließ das Leben interessant bleiben.

Er wurde langsamer, sah die Feuerwehr aktiv werden und wusste das Monster dicht hinter sich, direkt an seinem Rücken. Er spürte, wie es sich vorbeugte, spürte seinen Atem im Nacken. „Doktor“, sagte es. Er hörte, wie sich der gewaltige Mund öffnete, und begriff, dass es ihn tatsächlich verschlucken würde. Was das wohl für eine Regeneration bedeutete? Er wusste es nicht. Sonderlich schön würde es aber nicht werden.

Ein kerzengerader weißer Strahl schoss über seinen Kopf und traf das Monster mitten ins Gesicht. Ein zweiter folgte, dann noch einer und ein weiterer. Die Schläuche. Moderne Pumpsysteme. Eiskaltes Wasser, wie ein Laser. Der äußerste Strahl zog in seine Richtung, und er musste sich zu Boden werfen, um nicht von ihm erfasst und gen das Monster gedrängt zu werden. Keuchend landete er zu Arwen Jones’ Füßen.

„Habe ich’s Ihnen nicht gesagt?“, sagte er. „Habe ich nicht gesagt, Sie sollen warten?“

„Ja“, antwortete sie. „Und haben Sie gemerkt, dass ich nicht auf Sie gehört habe?“ Sie wandte sich nach rechts zu ihren Mitarbeitern. „Treiben Sie es vor sich her. Kreisen Sie es ein.“ Dann wieder zu ihm. „Ich lasse mir nichts befehlen, erst recht nicht von Fremden, die gleich gefressen werden. Was Befehle angeht, beschränke ich mich darauf, selbst welche zu äußern, wissen Sie? Stört Sie das?“

„Nein, Ma’am“, antwortete er, und sie grinste.

Einen grellblauen Blitz und ein lautes Knistern später sprang er auf. In einem hatte er sich nicht geirrt: Das Monster war noch immer elektrisch, durchlässig und dunstig genug, dass eine Wasserflut ausreichte, sein kohärentes Feld zu zerstören.

Es zerschmolz.

Er sah, wie es schreiend Blasen warf, wie elektrische Entladungen um seine Arme und Beine zuckten. Als es endlich genug geschrumpft war, warfen es die Wasserstrahlen auf seinen Rücken. Nun erinnerte es bloß noch an einen kleinen, wütenden alten Mann mit hässlicher Visage.

„Stopp!“, rief er.

„Warum?“

„Weil es sonst sterben könnte.“

„Und was soll daran schlecht sein?“

„Es ist neu im Universum. Es ist besonders und seltsam, und es wächst. Es versucht, etwas anderes zu werden.“

Arwen Jones sah ihn an, nickte aber. Auf ein Zeichen von ihr ebbte die Flut aus den Schläuchen ab.

Er beobachtete das Ding auf dem Hof, dann deutete er zum Wagen.

„Mach das nie wieder“, sagte er. „Und zwing mich nicht, dich zu zwingen. Denn das würde ich.“

Es starrte ihn an und wich zurück – erst auf Händen und Ellbogen, wobei es ein Bein nach sich zog, dann stand es auf und lief humpelnd fort.

„Hey!“, rief Chief Jones. „Es entkommt.“

„Ja“, sagte er.

„Sollen wir es nicht aufhalten?“

„Dafür müssten wir es wohl töten.“

Sie nickte. „Und? Sehen Sie nur, was es getan hat!“

„Aber wenn Sie es jetzt töten, so schwach und fliehend, was wäre dann anders?“

„Es wäre Gerechtigkeit. Vielleicht.“

„Das glauben Sie doch selbst nicht.“

„Nein, ich schätze nicht. Aber Christina …“

„Ach so. Na, Rache ist ein ganz eigenes Thema. Wenn Sie auf Rache aus sind, lassen Sie sich nicht aufhalten. Ich bin es allerdings nicht. Rache ist ein schlechter Motor.“

Er ging wieder zu Christinas Leiche. Er wollte ihr sagen, wie leid es ihm tat, auch wenn sie ihn schon längst nicht mehr hören konnte. Dann öffnete sie die Augen. Was völlig unmöglich war. Eine unmögliche Unmöglichkeit, es sei denn …

„Oh, du Schönheit“, staunte er.

„Kommen Sie mir nicht so“, warnte sie ihn streng. „Wir kennen uns doch kaum.“

Er sah sie an und begriff, dass sie keine Ahnung hatte. „Du bist brillant.“

„Seien Sie still.“

Wenn er sachlich blieb, fand sie, nervte er ein bisschen weniger als sonst. Nur ein bisschen. In seinem Inneren ruhte ein Kern aus Vernunft, den er meist geflissentlich ignorierte. Denn nur so erreichte er seine Ziele.

„Christina, hör mir zu“, sagte er nun äußerst sachlich. „Direkt unter deinem Kinn ist eine sehr scharfe Metallkante. Wenn du den Kopf senkst, tötet sie dich. Also lass das. Komm einfach sehr langsam in meine Richtung. Deine Kleider wehren sich vielleicht etwas, weil sie an anderen scharfen Kanten hängen, aber du leihst dir nachher einfach einen Mantel, okay? Moment noch.“ Er griff neben sie und riss an ihrem Oberteil. „Der Schaltknüppel war im Weg.“ Gedankenverloren steckte er sich den kleinen Stofffetzen in die Tasche.

Sie sah ihn an. „Nun?“

„Was nun?“

„Wenn meine Kleider schon zerrissen werden müssen, müssen Sie woanders hingucken.“

Er hob abwehrend die Hände und drehte sich um. Sie bewegte sich. Er hatte recht, sie steckte fest. Sie spürte, wie der Stoff nachgab. Verdammt, sie mochte die Klamotten! Einen kostspieligeren Mann als ihn hatte sie noch nie erlebt. In seiner Gegenwart ging ihr komplettes Hab und Gut vor die Hunde. Im Geiste setzte sie einen weiteren Diamanten auf ihre Rechnung, dann rutschte sie weiter. Irgendetwas strich über ihre Rippen. Was später sicher übel wehtun würde. Die Haut fühlte sich taub an, aus Schock oder aufgrund von Wunden. Christina plumpste unsanft aus dem Autowrack und auf die Straße, und der Doktor half ihr auf. Schnell sah sie an sich hinab. Ja, ihre Kleidung wies Löcher auf, aber nein, der Anstand blieb gewahrt. Gut. Er versuchte, sie zum Gehen zu animieren, doch sie sah wieder ins Auto.

Und erstarrte.

„Oh“, sagte sie schließlich. Sie dachte ein wenig nach. Und dann ohrfeigte sie ihn.

„Was?“, sagte er und duckte sich, als sie erneut ausholte. „Was? Was? Wieso ist das meine Schuld? Du lebst, das ist doch gut!“

Sie schlug wieder zu.

„Was?“

Aber er musste es wissen. Dass die Welt auf dem Kopf stand. Dass sie nicht Christina de Souza war. Ein gewaltiges Stück des zerstörten Motors war durch den Fahrersitz gerammt worden, auch die Achse. Niemand konnte dort gesessen haben, ohne durchbohrt zu werden. Also sollte sie tot sein. Doch als sie erneut an sich hinabsah, waren sogar ihre Kleider wieder heil.

„Es ist Ihre Schuld“, schimpfte sie. „Ausnahmslos alles. Bis Sie hier auftauchten, war alles wie immer.“

Sie war nicht Christina de Souza. Sie war nicht einmal ein Mensch. Und demzufolge war vermutlich auch alles, was sie wusste, eine Lüge, und jeder, den sie kannte, unwissentlich ein Alien. Sie würde es den anderen sagen müssen, oder? Das würde extrem unangenehm werden. Wahrscheinlich würde man sie für verrückt erklären. Aber sie hatten ein Recht auf die Wahrheit, und sie durfte sie ihnen nicht vorenthalten.

Wieder versuchte sie ihn zu schlagen, doch dieses Mal wich er aus.

Kurze Zeit später standen sie in einem Raum, der entweder zu einem Hotel oder zu einem besonders abgelegenen Winkel der TARDIS zählte. Er wusste es selbst nicht genau. Was erstaunlich war. Doch die TARDIS war wohl ziemlich groß und sein Überblick ziemlich klein, und steckte nicht ohnehin ganz Jonestown irgendwo in der TARDIS? Sie fragte ihn, aber seine Antwort handelte von expandierenden Temporalkristallen und der Phasendifferenz zwischen angrenzenden Realitäten, die sich dem Stasisparadigma gemäß verringerten, und er wollte sie nicht erklären. Trotzdem fand sie, er sollte wissen, wo sie sich befanden, und wahrscheinlich fand er das ebenfalls. Wenn sie weg waren, würde sich Jonestown dann nicht schon wieder verändern – und das Monster mit ihm?

Christina bekam es mit der Angst zu tun. Hatte der Doktor überhaupt noch die Kontrolle über seine Maschine?

Plötzlich wedelte er mit seinem Schalldingsda vor ihr herum, immer und immer wieder. Dann sah er den kleinen Stab an, dann sie, dann machte er nachdenkliche Geräusche, und sie wünschte sich schon, sie besäße irgendwelche Zerstörungskräfte, mit denen sie ihn zwingen mochte, sich endlich wie ein Mensch zu verhalten.

„Ich dachte, du seist ein Multiform“, sagte er. „Einer der netten, meine ich. Ein prestolianischer Wandelmatrose oder ein Schemensegen. Aber das bist du nicht.“

Sie verzog das Gesicht. „Sobald ich weiß, wie man die Dinger einschaltet, werde ich Sie mit den Lasern in meinen Augen erschießen.“

„Hm. Sag so was lieber nicht. Falls deine Waffensysteme stimmaktiviert werden.“

Das hatte sie gar nicht bedacht. „Das meine ich nicht ernst“, sagte sie schnell. Da sich kein Fadenkreuz über ihr Sichtfeld legte, war sie entweder eine kaputte oder doch gar keine wandelnde Waffe. Erleichtert teilte sie ihm dies mit.

„Halt mal“, sagte er. „Laseraugen? Waren zu deiner Zeit Laserstrahlen, die aus Augen schossen, ein Thema?“

„In Comics.“ Nicht gerade ihre Stärke.

„Außerdem wusstest du, was ein Handy ist. Und wann hast du eigentlich gelernt, Handbremsendrehungen zu vollführen?“

„Ich kann nicht Auto fahren“, sagte sie reflexhaft.

„Kannst du wohl. Und du weißt alles über Jonestown, obwohl du jahrzehntelang nicht dort warst. Du bist eine psychisch begabte Fast-aber-nicht-ganz-echte-Person. Eine PB-Fangep.“ Er hob die Augenbrauen in Erwartung ihrer Anerkennung, aber sie schüttelte den Kopf. „Dann nicht“, seufzte er. „Überhaupt … Wo bleibt die Polizei? Sollten wir nicht längst von Jonestowns Besten umzingelt sein, die wissen wollen, was los ist? Sind wir aber nicht, nicht wahr? Weil du genau weißt, was los ist, und weil du es weißt, wissen sie es ebenfalls. Sie wissen vielleicht nicht, dass sie es wissen, weil du es weißt, aber sie wissen es.“ Hier winkte er leicht mit dem Schallschraubenzieher. „Denn ich wüsste es, wenn sie uns belauschten. Nein, dein Verstand und der ihre … überlappen einander, sozusagen. Überlappend-mnemonische-psychisch-begabte-fast-aber-nicht-ganz-echte-Person. Übpbfangep. Wenn das mal nicht stark nach einem Aliennamen klingt, hm? Nein? Na gut, wenn du meinst …“

Sie deutete ihm, still zu sein. Zu ihrer Verblüffung gehorchte er.

„Was machen wir jetzt?“, fragte sie, und es klang verzweifelter als beabsichtigt.

„Nun, normalerweise gehe ich an dieser Stelle immer zu denjenigen, die das Universum vernichten wollen, und bitte sie, damit aufzuhören.“

Sie wollte ihm sagen, wie absurd sie das fand, und dass er besser gleich zu Plan B weiterspränge. Doch sie spürte, dass Plan B keine Option für ihn war. Sondern grauenhaft. Erschreckend. Er hasst Plan B, verstand sie. Denn Plan B vernichtet Dinge. Er vernichtet sie, vollends und dauerhaft. Sie glauben, sie haben gewonnen, denn er ist so tapsig und unbeholfen, aber das täuscht. Das ist nur sein Panzer, ähnlich dem einer Schildkröte, nur dass er draußen weich und drinnen brandgefährlich ist. Genauso ist der Zeitkrieg zu Ende gegangen, oder? Sein Geduldsfaden riss, und er entfernte zwei komplette Zivilisationen aus dem Universum, sperrte sie weg. Eine davon war sogar seine eigene. Das nenne ich mal Pflichtgefühl.

Und so ist er die ganze Zeit. Danach lebt er.

Sie hoffte, Jonestown war keine derartige Gefahr. Und sie ebenfalls nicht. „Okay, dann tun wir das doch. Gehen wir hin und bitten freundlich.“

„Ich weiß aber nicht, wohin.“

„Ist nicht dieser Mr Heidt …“, begann sie.

Er nickte. „Ja, das dachte ich auch. Ich weiß aber nicht, ob ich ihn – es – hier drin suchen oder ob ich zurück zur TARDIS gehen und mich der Mine widmen soll.“

Sie zuckte mit den Achseln. „Sie wissen sowieso nicht, wo wir sind. Spielt das dann eine Rolle?“

„Ja, denn Heidt ist hier drin und die Mine da draußen. Na ja, sie begann da draußen. Ihre Betriebsintelligenz kann durchaus hier drin sein. Sie könnte Heidt sein. Oder das alles ist nur eine Reflexion und ich rede gerade mit der Luft. Dann wäre Jonestown nichts als ein Anlass, meine Zeit drinnen zu vergeuden, obwohl ich draußen gebraucht würde.“

„Sie sagten doch, dieses Ding verändere Raum und Zeit. Es wolle alles zerstören, obwohl es dafür eigentlich gar nicht angelegt sei.“

„Genau.“

„Und die TARDIS ist eine Zeitmaschine, voller Tunnel …“ Sie legte die Stirn nachdenklich in Falten. „Ihre Löcher sind größer als ihr Käse. Sie bildet immer neue Löcher um sich herum.“ Wieder hielt sie inne.

„Das habe ich dir nie gesagt.“

Sie winkte ab. „Aber es stimmt, oder?“

„Ja.“

Ihr schien, als würde er nervös. „Und die temporale Mine ist ganz genauso. Eine TARDIS ohne Herz. Wut ohne Poesie.“

Er starrte sie an. „Ja“, sagte er. „Ja, ganz genau.“

„Also … Die TARDIS kämpft gegen die Mine an. Und Sie glauben tatsächlich, es mache einen Unterschied, ob Sie drinnen oder draußen sind?“

Selbst wenn sie ihn mit einem Hering geohrfeigt hätte, wäre sein Unterkiefer nicht schöner hinuntergeklappt als jetzt. Das hatte etwas Befriedigendes.

Das Heidt-Anwesen stand auf einem felsigen Gipfel, der kerzengerade aus einer breiten Schlucht ragte. Sie war bizarr breit, gut eine halbe Meile, und ihr Boden sehr, sehr weit unten.

Nicht-Christina schaute aus dem Fenster und schien angestrengt nachzudenken. Der Doktor stutzte. Sie wurde stetig klüger, als hätte sie bei ihrer ersten Begegnung geschlafen und würde zusehends wacher. Das machte sie interessant, sogar ein wenig attraktiv, aber es beunruhigte ihn auch, hatte er doch bereits eher negative Erfahrungen mit rasant lernenden Fast-Menschen gemacht. Die neigten dazu, wahnsinnig zu werden und die Kausalität zerstören zu wollen. Oder sie wollten einem sämtliches Wissen aus dem Hirn saugen, wurden zu Telepathen, unterwarfen sich unabsichtlich ganze Sternensysteme. Gelegentlich überhitzte ihre konzeptuelle Masse auch, wodurch sie explodierten. Das war nicht nur gefährlich, sondern auch eklig.

Eine einzelne, schmale Brücke, gerade breit genug für ein Auto, führte von Jonestowns Äckern und Wiesen zu Heidts Anwesen. Dessen Bewohner stand bereits auf den Eingangsstufen.

Heidt war definitiv nicht das Monster, zumindest momentan nicht. Er war klein, schmale Brust und breite Schultern, und sein Bart war so breit wie struppig.

„Miss de Souza“, grüßte er höflich, die Stimme ein tiefer, eleganter Bass. Dann drehte er den Kopf. „Und auch Ihnen, Doktor, danke ich für Ihr Kommen.“

Irgendwo unter ihren Füßen zuckte die Welt ein kleines bisschen mit den Achseln.

Pa-pa-POMM.

Der Doktor spürte ein Stechen in einem seiner Herzen. Die TARDIS hatte ernste Schmerzen, das wusste er.

„Ein Vorschlag“, sagte er, den Blick auf Heidt gerichtet. „Wir werfen eine Münze.“

Heidt hob die Brauen. „Wie bitte?“

„Werfen wir eine Münze. Nicht, dass ich die Dramatik nicht zu schätzen wüsste. Das unmögliche Dorf, das unmögliche Haus, das riesige Monster in der TARDIS. Wirklich meisterhaft, alles. Und bei sinistren Plänen bin ich Connaisseur. Wenn ich ‚meisterhaft‘ sage, bedeutet das etwas. Aber wenn Sie wirklich originell sein wollen, sollten wir uns den verbalen Schlagabtausch, das Schachspiel und die absurd komplexen Ausführungen sparen und direkt zur Sache kommen. Sie werfen eine Münze, ich darf wählen – und wenn ich danebenliege, gewinnen Sie. Ich sterbe, Sie lassen alle anderen am Leben. Das sind sowieso nicht gerade Time Lords und Daleks, hm? Es sind Menschen. Oder Fast-Menschen. Kleines Gemüse, das wissen Sie so gut wie ich. Alle überleben außer mir. Aaaaaaber falls ich richtig rate, verschwinden Sie. Und alle überleben, sogar Sie. Keine Exterminierungen. Kein Xenozid. Nur Frieden. Na, wie wär’s?“

Nicht-Christina starrte ihn an.

Heidt nickte langsam. „Ein sehr gutes Angebot, Doktor. Bedauerlicherweise muss ich es ausschlagen.“

„Das müssen Sie nicht.“

„Ich muss. Ich bat Sie nämlich nicht her, um Katz und Maus zu spielen. Ich benötige Ihre Hilfe. Wenn Sie mir nicht helfen, werde ich sterben, die temporale Mine wird ihre Aufgabe erfüllen, und Sie, die TARDIS und ein gehöriger Batzen Raumzeit werden aufhören zu existieren.“

„Aber Sie sind die Mine!“

Heidt schüttelte den Kopf. „Jetzt nicht mehr“, sagte er.

Es war einmal eine erschreckende Waffe voller Hochtechnologie und Zorn. Sie war eine von Tausenden. Und gewissermaßen lebte sie sogar, hatte man ihr doch Intelligenz geschenkt, um sie noch gefährlicher zu machen. Sie war lernfähig, gerissen und hungrig. Sie nannte sich Son 11-21.

Son 11-21 befand sich in einem entlegenen Winkel von Zeit und Raum, am Rand eines Risses, und dort wartete und wartete sie auf ihren Moment. Gelegenheiten kamen und gingen und waren doch mangelhaft, unvollständig. Sie war auf optimale Wirkung programmiert, und diese kleinen Chancen genügten ihr nicht. Sie existierte, um namhafte Schäden zu bewirken, um Kriege zu entscheiden, um wichtige Boten oder ganze Armeen zu vernichten.

Doch sie wartete gern. Sie verstand sich darauf. Warten war ein Teil ihrer Kernidentität. Also ließ sie sich in einem winzigen Falltüruniversum nieder, das vom richtigen abgespalten war, und wartete.

Und plötzlich hatte sie zu lange gewartet.

Denn der Zeitkrieg endete, wurde gewonnen, wurde verloren. So wie der ganze Rest verschwand auch das kleine Falltüruniversum jenseits der Barriere.

Aber diesen Feind konnte niemand wegsperren. Es gab Hintertürchen. Sie waren unfassbar tief verborgen und schwer zu erzeugen, stellten eine undenkbar große Gefahr für die Existenz als solche dar – aber es gab sie. Wer wagemutig und wahnsinnig genug war, konnte sie aufbrechen. Das Zeug dazu hatten stets nur die Schlimmsten oder die Besten, die mit den Furcht einflößendsten der größten Ambitionen. Die Barriere war löchrig, wies Helixtunnel auf, führte in alternative Wirklichkeiten und Paradoxien.

Sie war inakzeptabel. Son 11-21 sah zu, wie einzelne Entitäten zurück ins ursprüngliche Universum entwichen. Und sie begriff, dass sie ihnen folgen konnte.

Sie war in einer einzigartigen Situation. Dank der Lage ihres Falltüruniversums war sie von Energien umgeben, die den Riss, die Falltür, instabiler machten als angemessen war. Im ursprünglichen Universum wäre dieser Makel für Son 11-21 eine Schwachstelle gewesen und hätte sie angreifbar gemacht. Hier aber mochte ihr aus ihm ein Vorteil erwachsen, ein Portal. Und dahinter mochte vielleicht nicht die mit einem Zeitschloss belegte Region des Alls, aber gewiss der normale Weltraum auf sie warten.

Also streckte sich Son 11-21 nach dem Portal aus. Und zerriss den Riss. Und fiel.

Der Durchgang war nicht, wie er sein sollte. So gewaltsam und korrosiv lief doch kein Wiedereintritt ab! Son 11-21 nahm prompt Schaden, verlor Fähigkeiten, und plötzlich konnte sie keine Portale mehr erzeugen. Sie versteckte sich im All und versuchte größtenteils vergebens, sich zu reparieren. Prozessoren waren vaporisiert, weite Teile ihres Wissens zu Gas und Asche geworden. Ein derart fragmentiertes Bewusstsein musste in getrennte Systeme übertragen werden, um weiter rational zu denken. Wenn überhaupt. Son 11-21 versuchte, auch das zu reparieren, doch es war längst zu viel Wissen unwiederbringlich verloren gegangen. Beispielsweise wusste sie nicht mehr, auf welcher Seite sie im Krieg gestanden hatte.

Und dann kam die TARDIS.

Der beschädigte Verstand in Son 11-21 sah sich in Konflikt mit anderen Aspekten ihres Wesens. Er plädierte für Geduld, für Reparaturen, doch das Selbst des Waffensystems war bereits auf Vernichtung aus und willens, für die Bestrafung des entwichenen Feindes auch Kollateralschäden in Kauf zu nehmen. An seinem Ende war der Krieg nicht anders gewesen.

Son 11-21 konnte die TARDIS nicht einfach zerstören, sie konnte sie nicht dauerhaft aus dem Universum verbannen. Aber sie konnte andere Dinge tun, die letztlich ebenso effizient sein würden. Also hängte sie sich an die TARDIS und beeinträchtigte deren eigene temporale Verzerrungen; sie gierte und störte und verzögerte, zwang die das Schiff umfließende Zeit in ganz neue Richtungen, dünnte sie aus und labte sich an ihrer Energie. Dies war eine völlig neue Angriffsart, nie geprobt und ungewiss, doch sie war als Einzige verblieben, und sie wirkte.

In seiner Verzweiflung schuf sich der Verstand von Son 11-21 einen Weg in die TARDIS und ging hinein – und zog unabsichtlich auch das kriegerische Selbst des Waffensystems mit sich. Der Verstand rang mit seinem Bruder; gegenseitig jagten sie sich durch Jonestown, schlugen einander und sich eine Bahn. Doch erst als die elektrophysische Präsenz, die sie bewohnten, kurz von Wasserstrahlen bezwungen wurde, konnte der Verstand die Kontrolle über ihren gemeinsamen Leib übernehmen und das kriegerische Selbst verscheuchen. Zumindest auf Zeit.

Heidt breitete die Arme aus. „Und da wären wir.“

„Son 11-21?“

Er nickte. „Ja. Oder vielleicht gebührt diese Ehre auch dem Monster, und ich bin die Abweichung.“ Eine Pause. „Doktor, wissen Sie zufällig, auf welcher Seite ich stand?“

„Nein. Und mit fünfzigprozentiger Sicherheit würde ich es Ihnen auch nicht sagen. Nun gut, was wollen Sie? Können Sie das hier aufhalten?“

„Ja. Wenn Sie die Mine reparieren, kann ich die Kontrolle übernehmen und den Angriff stoppen.“

„Wenn ich Ihnen die Schlüssel zum Königreich aushändige. Den Raketenstartknopf.“

„Ja.“

Christina hob die Hand, als sei sie in der Schule. „Oder das war eben alles Mumpitz, und Sie suchen nur nach jemandem, der Ihre Strahlenwaffe neu auflädt. Und wenn wir Ihnen geholfen haben, sterben wir, und Sie gewinnen.“

„Das ist möglich.“

„Können Sie uns nicht einfach sagen, wie man Ihr Monster besiegt? Oder ihm entkommt?“

„Ich bin unfähig, meine eigene Mission zu sabotieren. Ich kann allerdings temporäre Allianzen bilden, um meine Funktionalität wiederherzustellen. Wenn ich erst wieder die Kontrolle habe, kann ich entscheiden, wann ich meinen Zweck erfülle. Verstehen Sie?“

„Wir können Ihnen nicht vertrauen.“

Heidt nickte. „Ein nachvollziehbarer Standpunkt. Ich würde ihn teilen, wäre ich in Ihrer Lage.“

„Richtig“, sagte sie.

„Er allerdings nicht“, fügte Heidt an und zeigte auf den Doktor.

Da der nicht widersprach, stimmte er vermutlich zu. Wenngleich sein Optimismus ihrer Ansicht nach mit einer Art todbringender Paranoia einherging. Wäre er nur einen Deut weniger erpicht, den Gräueln des Universums mit Sanftheit zu begegnen, müsste er vermutlich auch nicht so oft grauenvolle Dinge tun.

„Also dann“, sagte sie. „Wir sollten nach Jonestown zurückkehren und nachdenken.“ Es war das alte Rätsel, oder? Wenn einer immer lügt und der andere stets die Wahrheit spricht … Aber was, wenn beide zu beidem fähig schienen?

Heidt zitterte leicht. Er wirkte, als habe er etwas gegessen, das er nun bedauere. Und irgendwo traf das auch zu, fand sie: eine TARDIS.

„Das“, sagte Heidt, „könnte problematisch sein.“

Sie schenkte ihm einen wütenden Blick. „Falls Ihr schicker Wagen nicht verfügbar ist, rufen wir uns gern ein Taxi.“

„Daran zweifle ich nicht, doch mein Einfluss auf diese Situation ist rein temporär.“ Er sah schnell zum Doktor. „Ich habe mich bemüht, Ihnen alles zu bieten, was Sie benötigen werden. Doch schon bald wird meine Zeit ablaufen, fürchte ich. Verlassen Sie daher nicht dieses Haus. Es gibt hier sonst nichts, und meine zweite Hälfte hat die Fähigkeit, die Brücke jederzeit zu zerstören.“ Erneut zitterte er. „Ich muss Sie verlassen. Bitte zögern Sie nicht, sich im Haus umzusehen. Die Bibliothek ist von besonderem Reiz. Wenn ich wiederkomme, bedenken Sie bitte, was ich Ihnen sagte.“

Das Zittern kehrte zurück und war gar nicht länger ein Zittern, sondern ein spastischer Krampf. Heidt drehte sich um und krümmte sich, und sein Antlitz schlug dabei Wellen wie die Oberfläche eines Sees. Nicht-Christina machte einen Schritt auf ihn zu.

Der Doktor packte sie am Arm. „Nicht.“

Heidt rollte die Schultern, zuckte, und sie hörte es in seiner Wirbelsäule knacken.

„Danke, Doktor“, sagte Heidt dann. „Christina, wenn Sie mich berühren, könnte das den Prozess beschleunigen. Das Waffensystem könnte es als physischen Angriff interpretieren.“ Er hustete, stöhnte, seufzte.

„Du solltest aufbrechen“, sagte der Doktor fast ohne sie anzusehen. „Jetzt. Geh über die Brücke, und blick nicht zurück.“

„Nein!“ Heidt drehte sich in seiner gekrümmten Position herum und streckte die Hand aus. Seine Finger schlossen sich krampfhaft um die Luft. „Nein, nein, nein! Sie muss bleiben! Sie muss!“ Er schleppte sich näher, das Gesicht schmerzverzerrt. „Ich darf nicht deutlicher werden, aber Sie dürfen sie nicht fortschicken, andernfalls geht alles zugrunde. Es ist perfekt, wie es ist, hören Sie? Perfekt! Wo wäre das Überraschungselement, wenn sie ginge? Man macht doch kein Frühstück ohne Pilze.“ Er zitterte und ließ die Hand sinken. „Zwingen Sie sie nicht zum Aufbruch, Doktor. Sie muss hier sein. Was ich vorbereitet habe … Ich darf nicht mehr sagen. Kann es nicht. Denn es geschieht – jetzt! Also gehe ich. Und wenn ich zurückkehre, sind wir entweder alle tot oder nicht. Frühstück in der Bibliothek. Das macht nichts, die ist voller Spinnen. Spinnend spinnende Spinnen. Welchen Unterschied macht das noch? Gehen Sie. Sehen Sie sich um. Ihnen bleiben fünf Minuten, maximal. Gehen Sie!“

Und er hörte auf. Nicht nur mit seinem Monolog, auch mit seinen Bewegungen, mit dem Atmen. Sein Körper erstarrte einfach und fror ein. Nicht-Christina staunte nicht schlecht. Sie hätte eher mit einer Art Werwolf-Verwandlung gerechnet. Das hier war aber düsterer, unheimlicher. Er war einfach nicht mehr da, und in seinem Fehlen lag das Nahen des anderen impliziert.

Pa-pa-pomm.

Na, das kam nicht unerwartet.

Pa-pa-pomm.

Überraschend war höchstens, wie nah es schon klang.

Pa-pa-pomm.

Wie lässig, zudem. Nah und lässig und selbstsicher. Nicht in Eile. Sie sah aus dem Fenster, wo die Brücke zur Ruine geworden war. Das Haus war allein auf dem Fels.

„Laufen Sie“, wies sie den Doktor an und nahm seine Hand.

Christina ergriff seine Hand, forderte ihn zur Flucht auf, und dann hörte er ihn: den stampfenden Dreiklang des Waffensystems, Heidts anderer Hälfte. Sie war schnell, staunte er. Selbst falls sie es geahnt hatte, war sie schnell. Er sah auf ihre Hand, die leicht flackerte. Purpurfarbenes Licht umrahmte sie. Vermutlich kam das vom gläsernen Kronleuchter. Vermutlich.

Sie hatte recht, es war definitiv Zeit zum Aufbruch. Dieses Haus war ein Rätsel, und in der Bibliothek wartete offenbar die Lösung. Doch Heidt konnte oder wollte ihm nicht sagen, was die Lösung des Rätsels bedeutete. Das musste er also herausfinden, bevor er das Rätsel begriff und die Lösung fand. Andernfalls besiegte er sich noch selbst.

Er sah sich um. Es gab drei Türen: die, durch die sie eingetreten waren und die zur zerstörten Brücke führte; eine kleine Tür zur Küche, die vermutlich im Untergeschoss lag und somit, falls er Heidt glauben wollte, in Richtung des Gegners; und die große doppelflügelige Tür zum Rest dieser Etage, fraglos auch zur Bibliothek. Heidt wollte, dass er dorthin ging, so viel war klar. Er aber wollte instinktiv eine andere Richtung einschlagen und die Spielregeln ändern. Doch falls die Lösung tatsächlich eine Lösung war, wäre dies ein so peinlicher wie tödlicher Fehler. Andererseits wusste er natürlich nur von Heidt, dass Heidt die nette Hälfte des Minen-Bewusstseins darstellen sollte – und dass es angeblich zwei Hälften gab.

Unterm Strich lief es also auf eine simple Entscheidung heraus: Vertrauen oder Misstrauen. Heidt weiß, dass du gern vertraust. Er könnte dich manipulieren. Aber er ließ dich wissen, dass er es wusste. Er wirkte aufrichtig. Das könnte eine Täuschung gewesen sein. Täuschungen darf man nicht trauen. Aber wenn du ihr nicht traust, obwohl er die Wahrheit sagt, verlierst du. Seine Gedanken drehten sich im Kreis. Die Frage blieb die gleiche: Wie wollte er sterben? Als jemand, der an Freunde oder an Feinde glaubte?

Na dann. Ein Hoch auf das Vertrauen.

Und Christina – warum war sie hier? Sie war eindeutig ein Bestandteil von Heidts Absichten. Schlüssel. Zünder. Bombe. Geisel. Wer sie rettete, rettete auch Jonestown? Und die TARDIS? Und sich selbst?

Sie zog an seinem Arm. „Laufen Sie!“

Er lief zu der Doppelflügeltür. In Richtung Bibliothek. Ich bin der Doktor. Und ich entscheide mich am Ende immer für die Zuversicht. Für das Lösen von Rätseln. Für den Blick hinter den Vorhang.

Sie überquerten die Schwelle.

Die Bibliothek war riesig und umfasste weit mehr Bücher als sie gedacht hatte. Sie standen auf den Regalbrettern und lagen in Stapeln auf dem Boden. Manche schwebten sogar. Es war unglaublich.

Sie glotzte. Der Doktor nickte langsam, als habe er es stets gewusst, was aber nicht der Fall war. Glaubte sie.

Dann schenkte er ihr den Hauch eines Lächelns. „Sag es ruhig.“

„Die ist innen größer als außen!“

„Ja“, sagte er. „Dies ist meine Bibliothek.“

Die Bibliothek der TARDIS, meinte er. Demnach waren sie wieder in ihrem Inneren angelangt. Das Zimmer, in das Heidt sie geschickt hatte und das er offenbar beschützte, lag in des Doktors Teil der TARDIS, dem Teil, der noch immer vorbildlich funktionierte.

Doch wenn das Monster hier eintraf, würde Schlimmes geschehen. Da war sie sich sicher. Tode. Enden.

Sie erkannte, wie sehr sie den Tod verabscheute.

Dann spürte sie die Ankunft des Monsters, draußen. Spürte seine abstoßende Kraft. Die Tür in ihrem Rücken zitterte, hielt aber. Das Geräusch dazu war nicht mehr das dreiteilige Stampfen, sondern ein Schrei, ein schrecklich lang gezogenes Geheul sich biegenden Metalls.

Der Doktor verzog das Gesicht. „Der Antrieb“, murmelte er. „Und die strukturellen Integritätsfelder.“

„Hört sich übel an.“

„Ist es.“

„Dann unternehmen Sie was. Lösen Sie das Rätsel.“

Er schien wie ausgewechselt. „Ja! Genau. Das Rätsel lösen. Allons-y! Das ist Französisch, weißt du?“

Na bravo. Jetzt kam er ihr mit Arwen-Jones-Zitaten.

Aber er bewegte sich wieder, redete, dachte laut. Genau wie vorhin, nur viel, viel schneller.

„Bibliothek, Bibliothek, Bibliothek. Er kann’s nicht sagen. Er versucht es, aber er kann es uns nicht einfach sagen. Na gut. Jede Menge Bücher. Wirklich jede Menge. Zu viele. Also will er nicht, dass ich ein Buch finde. Andernfalls müsste hier ein Hinweis sein, denn uns fehlt die Zeit, sie alle zu lesen, und da bräuchten wir schon einen Hinweis. Oder? Ist hier etwas am falschen Platz? Ludowigs Geschichte des Dalek-Imperiums gehört eigentlich dort drüben hin … Ach nein, das war ich. Und hier liegt … Der Steinbruch. Die einzige signierte Ausgabe im ganzen Universum. Man wird ihn vermissen. Aber auch die hilft uns jetzt nicht … Nein! Nicht Bücher … Möbel! Stühle, Tische, Wandbehänge … Kann nicht sein. Nein! Karten!“

Er wandte sich nach links, eilte zwischen den Stapeln umher und trat in eine Art Nebenzimmer, dessen Wände von Bücherregalen gebildet wurden. In seiner Mitte stand ein breiter Tisch, bedeckt mit alten und jüngeren Karten. Am hinteren Ende befanden sich ein Schreibtisch und ein sehr bequem wirkender Stuhl.

„Karten! Karten, Karten, Karten, ohhh, ja! Jonestown. Ich hatte nie eine Karte von Jonestown, wusste nie, dass es da war, also muss das hier Heidt gehören. Schicke Handschrift. Meerjungfrau. Noch eine Meerjungfrau. Viele, viele, viele Meerjungfrauen – irgendwie am Thema vorbei … Karte. Karten sind nicht die Lösung. Nicht, was ich mir ansehen soll. Nur ein Hinweis darauf, dass die Richtung stimmt. Au!“ Auf ein weiteres metallisches Hämmern hin hatte sich plötzlich sein Fuß verdreht. Sie hörte den Knöchel brechen. „Sie hat mich abgeschirmt, aber das kann sie nicht länger. Sie verliert ihre Kraft. Ahhh! Stuhl! Stuhl!“ Sie führte ihn zu dem Sitzmöbel. „Ja! Stuhl. Der Stuhl ist die Antwort. Oh, du schlauer Schlaumeier! Setz dich mal hierhin. Was siehst du?“

Sie sah einen schlichten Tisch mit Füllfederhalter, ein paar Bögen Papier und ohne Tinte. Rings um den Stuhl stapelte sich weiteres Papier. Ein Manuskript. Und, aus keinem ersichtlichen Grund, ein Kochtopf voller Wasser. „Was ist das?“

„Ein Topf! Kondenswasser von der Wolkenschicht oben in den Stapeln. Immer regnet’s auf meinen Tisch. Ganz egal, wo ich ihn aufschlage – immer steht er im Regen. Ohne den Topf würde alles aufs Papier gehen und das dann faulen. Du kannst dir gar nicht vorstellen, was passiert, wenn psychisch begabtes Papier fault. Schimmel auf Psychopapier ist Psychoschimmel. Führt zu psychischem Pilzbefall in der kompletten TARDIS. Und wenn man zu fest an diese Pilze denkt, versuchen sie, einen zu dem werden zu lassen, woran man denkt … Ah-ha! Pilze! ‚Man macht doch kein Frühstück ohne Pilze.‘ Genau! Genau! Was hat er sonst noch gesagt?“

Sie musste passen. Sie konnte das Monster hören, wie es draußen näher kam. Sie spürte es sogar. Und Heidt hatte nur Unfug von sich gegeben. „‚Spinnend spinnende Spinnen?‘“

„Ja! Hier sind die Pilze. In dem Falltüruniversum sitzt die Mine wie eine Spinne – und ist das ihr Netz? Wissen wir schon. Hilft uns nicht. Oh. Ähm. Christina?“

Er starrte auf ihre Hand, die auf dem Kochtopf ruhte. Christina starrte ebenfalls.

Das Papier unter dem Topf war fleckig und braun, wo Wasser übergeschwappt war. Das musste passiert sein, als er nicht am Schreibtisch gewesen war – für ein paar Stunden? Jahrhunderte? Verging die Zeit in dieser bizarren Katastrophe schnell oder langsam? –, denn das Papier war tatsächlich schimmelig und grün, und das eklige grüne Zeug reckte sich gerade nach Christinas Fingern wie ein seltsames Seeungeheuer. Es berührte ihre Haut. Es kitzelte.

Sie lächelte. „Keine Sorge“, sagte sie, weil sie wusste, dass er sich sorgte. „Ist schon okay.“ Sie drehte ihre Hand und sah die Ausläufer des Grüns durch die Haut fahren. Schmerzfrei. Ganz natürlich. Und mit ihnen kamen Erinnerungen, so viele. Lebhaft, wunderschön und schrecklich. Und traurig. „Oh. Rose. Sie vermissen sie, oder? Sie vermissen sie alle.“ Sie zog die Hand zurück, und das Grün verschwand wieder im Papier. „Tut mir leid. Das ging mich nichts an. Es … Es war nur einfach in meinem Kopf.“

Er nickte langsam. „Natürlich. Dies ist mein Tagebuch.“

„Ein Psycho-Tagebuch?“

„Selbstverständlich. Es enthält alles, was ich fühle, sehe …“ Er seufzte, dann blickte er zu ihr. „Ohhh, das kann nicht sein …“

„Was denn?“

Er zog ein Stück Stoff aus seiner Tasche. Den Kleidungsfetzen, den er ihr nach ihrem Unfall abgerissen hatte. Wenn ihre Kleidung heilte, dann war sie wohl irgendwie ein Teil von ihr, vermutete sie. Andernfalls müsste ganz Jonestown Psychokleidung tragen wie die Feuerwehr.

Er legte den Fetzen auf das Papier und sah zu, wie er breiter wurde, sich dem Schimmel entgegenstreckte und beide miteinander verschmolzen. Einen Moment und ein wenig Rascheln und Zittern später war aus dem Schimmel ein weiterer Stofffetzen geworden.

„Brillant“, sagte er.

„Was?“, fragte sie.

Und sah ihn teilnahmsvoll lächeln. „Das! Das ist brillant. Du bist brillant. Ohhh, Heidt, Sie gewitzter Teufel. Ja. Ja. Ja! Denn jetzt kann ich Ihnen trauen, nicht wahr? Jetzt, da ich weiß, worum es geht. Oh, Christina – den Namen solltest du übrigens behalten; sie kann dir kaum vorwerfen, du hättest ihn gestohlen. Christina, Christina, Christina! Du bist fantastisch. Deswegen sprachen wir dauernd von Käse. Käse bedeutet Schimmel. Glorreicher Schimmel! Unterbewusstes Wissen. Und mein Unterbewusstsein weiß eine Menge! Vielleicht sogar mehr als deines. Ohhh ja! Da ist also die TARDIS, okay? Gefangen in temporalem Irrsinn. In immensen Fluktuationen im Zeitstrom. Und damit mir nichts passiert, sperrt die TARDIS die Fluktuationen zusammen. Damit ich nicht plötzlich wach werde, und ein Fuß ist zehntausend Jahre älter als der zweite, nicht wahr? Aber der Zeitstrom-Irrsinn nagt natürlich an ihr. Richtig? Richtig!“

Er nickte, und sein frustrierendes Charisma brachte sie dazu, ebenfalls zu nicken.

„Oh, denn es gibt eine Nebenwirkung. Rings um die TARDIS schweben kleine Sporen aus psychischem Schleimschimmel. Weil das Wasser hier auf das Papier tropft. Und in der Irrsinnszone beginnen diese kleinen winzigen mikroskopischen psychischen Dinger zu wuchern! Was denn auch sonst, hm? Immerhin reden wir hier von Jahrmilliarden, zusammengepfercht in einen einzigen Sekundenbruchteil. Jedenfalls: Peng! Zack! Und schon erscheinen in der TARDIS die Echos von Personen. Personen, die ich kenne, denen ich begegnet bin. Genmaterial-Reste von Leuten, die ich mal berührte, Erinnerungen, psychische Impressionen, Sensorenwerte. All das landet im Mix, und der wild wuchernde Schimmel hat plötzlich ein Ziel, eine Richtung: den Traum der perfekten Menschheit. Voilà! Jonestown.“

Jubelnd reckte er die Arme zur gewölbten Decke. Dies, so dachte sie, liebte er mehr als alles andere. Die Wunder. Das Staunen.

„Und du! Vor allem du! Christina de Souza 2.0! Brillant! Fortgewucherter Psychoschimmel in Menschenform. So flink, dass du schon deine eigenen Gedanken gespiegelt siehst, schneller als physikalisch möglich. Du bist ein Teil desselben Dings! ‚Spinnend spinnende Spinnen‘! Du bist ein riesiges Netz aus Psychoschimmel! Mehrere Persönlichkeiten innerhalb eines gewaltigen Unterbewusstseins. Deshalb verirrst du dich auch nie; nicht einmal in einer Stadt, die entstand, während du fort warst. Deswegen überrascht dich nichts. Deswegen kannst du Auto fahren, ohne es je gelernt zu haben. Ohhh, brillant! Du wunderschöner Pilz, du!“

Sie verpasste ihm einen kleinen Stüber. „Vorsicht, ja?“

„Au! Ja, schon gut, ich verstehe. Das hätte ich besser formulieren können. Aber schau! Du bist noch immer mit der Stadt verbunden! Du hast da drin hektarweise Raum. Du wächst ständig weiter. Der Schimmel wächst. Da drin vergeht die Zeit gerade wahnsinnig schnell.“

Er sah ihr ins Gesicht und hielt ihren Blick. Sein Selbstbewusstsein war beeindruckend und ansteckend zugleich. Sie konnte es spüren, seine Kanten, seine Tagebucheinträge.

„Nein, sieh nicht weg, sieh mich an. Denk nach. Denke und schreibe es auf. Ja. Genau hier …“ Er führte ihre Hand zu den Stapeln, und wieder streckte der Schimmel sich nach ihr. „Schreib! Schreib, was du willst!“

Sie schrieb. Sie wollte so viel. Sie wollte Ruhe und Frieden, wollte Simon zurück, sie wollte den Doktor gehen und sein Aquarium zurückkommen sehen. Sie wollte ein gutes Ende für Heidts Geschichte, obwohl … Na ja, warum denn nicht? Und das Monster. Hm, letzten Endes doch kein richtiges Monster. Ein verängstigtes Ding, ein Bewusstseinsfragment in einer riesigen Maschinerie. So betrachtet, war es gar nicht so schrecklich, oder? Ein Rettungshund am Steuer eines Wagens. Sie lachte.

Sie hörte, wie sich die Tür öffnete, scherte sich aber kaum darum. Es war schlicht zu viel, und sie musste es niederschreiben. Musik, sie wollte Musik und Bildende Kunst und Schauspiel und Kinder, und sie wollte Skifahren, weil Simon immer gesagt hatte, eines Tages würden sie das tun. Sie wollte das Leben. Es gab so viel, das sie in sich weggesperrt hatte, in dem gewaltigen stillen Ort, an dem sie alles versteckte, was ihr missfiel. In dem See.

„Christina“, sagte der Doktor. „Bist du bereit?“

„Oh“, sagte sie ein wenig beschämt. „Ja.“

„Gut“, sagte er ein wenig bedrückt, und sie drehte sich um.

Das Monster stand direkt hinter ihr. Türmte über ihr. Öffnete das Maul.

Sie starrte es an und erkannte, dass sie sich nicht zu helfen wusste.

Bis sie die Hand des Doktors an der ihren spürte. Gemeinsam griffen sie nach dem Papier, auf das sie geschrieben hatte, und warfen es dem Monster ins Maul, just als es sie beide zu verschlingen drohte.

Christina wartete darauf, dass es zubiss. Immerhin waren ihrer beider Köpfe längst im Maul des Monsters verschwunden. Ob es sehr wehtat, wenn man gefressen wurde? Sie spürte, wie temporale Störungen nach dem Doktor griffen und ihn von ihr trennten. Also stand sie Heidts Zwilling allein gegenüber. Sie wartete auf das Ende.

Doch stattdessen fand sie einen Anfang. Psychisches Schreibpapier haftete am Fleisch des Monsters und an ihrer Haut. Kontakt. Sie spürte einen Strom wilder, wütender Gedanken in ihren Geist drängen. Jahre des Krieges, des Versteckens; Jahre der Planung, der Taktik, des Hinterhalts; teuer erkaufte Siege und Opfer und Verzweiflungstaten. Sie überfluteten sie. Und sie hasste und fürchtete und feierte und bejubelte all das, und mit einem Mal war sie an einem kalten, dunklen Ort, weggedrängt, und sah Mitgefangene in der Nacht verschwinden. Suchend. Findend. Angreifend. Dieses Mal würde sie gewinnen. Dieses Mal würde sie zerstören. Sie spürte, wie sie verblasste.

Jonestown stieg in ihr auf, schmale Gassen und alte Frauen beim Fischhändler, Straßenhändler und Taxen und Märkte, die Wolkenkratzern und Schulen wichen. Frauen und Männer auf dem Weg zur Arbeit, zum Einkaufen, ins Grüne, heim ins Bett, um eine Flasche Milch zu holen und sich zu verlieben. Tausende von Geistern berührten den ihren, beruhigten und trösteten sie mit ihrer Normalität. Warum die Sorge? Wegen dem bisschen? Das war doch bloß laut und dumm und kindisch. Kein Grund für eine solche Unruhe. Was machte man noch gleich mit Leuten, die sich so benahmen?

Sie ließ das winzige, zeternde Bewusstsein des Monsters in den schwarzen See ihres Verstandes fallen, an den Ort, wo sie alles aufbewahrte, was sie beunruhigte. Sie sah es versinken. Das ölig schimmernde Wasser verschluckte es. Hinter ihr nickte Jonestown, klopfte sich den Staub von den Händen und war zufrieden.

Einen Moment später tauchte Heidt auf und schwamm angestrengt zum Seeufer. „Danke“, sagte er.

„Gern geschehen.“ Sie wartete. Er tat nichts Böses. Sie wusste, dass sie ihn trotzdem aufhalten konnte. Und sie dachte an sich, an ihr Zuhause und daran, was inzwischen daraus geworden war.

„Oh“, murmelte sie. „Das ist … brillant!“ Und sie lachte.

Der Doktor stand in Jonestowns Hauptstraße und sah zu, wie diese verging. Er sah Häuser in Wirbeln aus Licht verschwinden, Menschen fröhlich winken und durch unsichtbare Türen gehen. Arwen Jones, die Feuerwehrfrau, lächelte sommersprossig und verschwand, und ihm war, als werfe sie ihm dabei eine Kusshand zu. Auch die Wolkenkratzer verblassten, und die Straße verwandelte sich ins schlichte Deck der TARDIS – und mit einem Mal fand er sich in einer der Passagierunterkünfte auf der Steuerbordseite wieder. In der, die er als Skiabhang nutzte.

An der Tür standen drei Personen.

„Christina“, sagte er. „Mr Heidt.“

Heidt nickte. „Wie ich sehe, haben Sie es gelöst“, murmelte er.

„Was? Ach, das Rätsel. Ja. Letzten Endes war’s gar nicht so schwer. Sie haben es mir leicht gemacht.“

„Das war meine Absicht.“

Der Doktor zögerte. „Ich glaube, diesen Herrn kenne ich noch nicht.“

„Das ist Simon“, sagte Christina.

„Ich dachte …“

„Ja, das war er. Aber er existierte als Teil der Stadt weiter. Solange einer von uns existiert, existieren wir alle. Ist ein wenig kompliziert.“

Er grinste. „Ist es das nicht immer?“

„Mr Heidt wird uns begleiten. Sie brauchen also keine Angst zu haben, dass die Mine hochgeht oder so. Wenn Sie wollen, können auch Sie mit uns gehen.“

„Aber dann könnte ich nicht mehr zurück.“

„Nein, wahrscheinlich nicht. Sie würden es wohl auch nicht mehr wollen. Es wird nämlich echt toll. Das liegt an dem Falltüruniversum und …“ Sie hielt inne. „Das verstehen Sie nicht.“

„Hört, hört.“

„Seit unserem letzten Gespräch sind siebentausend Jahre vergangen, Doktor. Es liegt viel hinter uns. Und wir haben Ihnen die TARDIS repariert. Sie ist wieder glänzend und gesund, so gut wie neu.“

„Oh. Vielen Dank.“

„Ein Universum, in dem jedes Atom sein eigenes Universum ist. Und das ist nur der Anfang. Sie reisen stets vorwärts und rückwärts durch die Zeit. Haben Sie sich nie gefragt, was rechts und links wartet? Oben und unten?“

Er lächelte. „Klingt großartig.“

„Das wird es auch sein.“

„Aber mir würden die kleinen Dinge fehlen. Die Erde und all das. Ich bezweifle außerdem, dass ich die TARDIS mitnehmen könnte.“

„Sie würde grundlegend verändert werden müssen. Aktualisiert.“

„Das dürfte ihr missfallen.“

„Früher oder später werden wir alle erwachsen.“

Er grinste. „Ich nicht.“

Verärgert schlug sie nach ihm, doch sie verblassten bereits, und einen Moment später waren sie fort.

Er ging in den Konsolenraum und besah sich die Anzeigen. Wunderbar. Alles, wie es sein sollte. Copacetic, wie die Engländer sagten. Interessantes Wort, dieses ‚copacetic’. Niemand wusste, woher es stammte. Mitte der 1960er-Jahre tauchte es einfach so auf, mit Definition und allem. Aber ohne einen Stammbaum. Ohne Spuren in menschlichen Sprachen.

Was wirklich, wirklich interessant war, wenn man mal drüber nachdachte.

Er fragte sich, was er verpasste, weil er Nicht-Christina nicht begleitete. Er fragte sich, ob er den Entschluss bedauern würde, wenn die Zeit der Regeneration kam.

Ein Universum, in dem jedes Atom ein eigenes Universum war. So etwas schlug man nicht leicht aus.

Doch was, wenn es dort keine Dackel gab? Was, wenn dort aus schleimig angeschimmeltem Psychopapier gar keine walisischen Dörfer wuchsen?

Und was war mit copacetic? Man ließ doch so ein Wort nicht einfach links liegen!

Das ging doch nicht.

Das wäre doch nicht anständig.

Und er wollte nicht ohne Anstand sein.

Kurzerhand setzte er Kurs auf Ojai, Kalifornien, im Jahr 1963. Denn dort gab es einen Mann, der die besten Armen Ritter der Erdgeschichte zu machen verstand.

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