Zerbrochener Mond
Author: Sally Gardner
Date: 2014-08-22T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane
Description: Was wäre, wenn der Zweite Weltkrieg anders ausgegangen wäre? Wenn ein grausames, totalitäres Regime die Weltherrschaft an sich reißen wollte? Würden wir brav unser armseliges Leben in Zone 7 leben, bei den Ratten und Fliegen, in ständiger Angst vor den Ledermantelmännern? Würden wir vor der Fahne des Mutterlands strammstehen, wie die Musterschüler mit ihren langen Hosen und ordentlich gebundenen Schlipsen? Oder würden wir wie Standish Treadwell, der Junge mit den verschiedenfarbigen Augen, unseren ganz eigenen Weg gehen? **
Publisher: Carlsen

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Alle deutschen Rechte bei CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2014
Originalcopyright © 2012 by Sally Gardner
Originalverlag: Hot Key Books
Originaltitel: Maggot Moon
Umschlag- und Innenillustrationen: Julian Crouch
Umschlaggestaltung und -typografie: Kerstin Schürmann, formlabor
Aus dem Englischen von Ingo Herzke
Lektorat: Franziska Leuchtenberger
Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde
ISBN 978-3-646-92645-3

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Für euch Träumer
in der Schule übersehen
nie einen Preis gewonnen:

Euch gehört das Morgen.

1

Ich frage mich: Was wäre, wenn.

Wenn der Fußball nicht über die Mauer geflogen wäre.

Wenn Hector nicht nach ihm gesucht hätte.

Wenn er das dunkle Geheimnis nicht für sich behalten hätte.

Was wäre, wenn …

Dann würde ich mir wohl eine andere Geschichte erzählen. Was wäre, wenn ist so uferlos wie die Sterne.

2

Miss Connolly, unsere frühere Lehrerin, hat immer gesagt, man sollte mit seiner Geschichte vorne anfangen. Ein sauberes Fenster, durch das wir hindurchschauen können. Obwohl ich nicht glaube, dass sie das wirklich so gemeint hat. Niemand, nicht mal Miss Connolly, traut sich, über das zu schreiben, was wir durchs schmierige Glas sehen. Am besten gar nicht rausgucken. Und wenn man doch muss, besser den Mund halten. Niemals wäre ich so blöd, das hier aufzuschreiben, nicht auf Papier.

Selbst wenn ich könnte, könnte ich’s nicht.

Ich kann nämlich nicht mal meinen eigenen Namen schreiben.

Standish Treadwell.

Kann nicht schreiben, kann nicht lesen,

Ist schon immer blöd gewesen.

Miss Connolly hat als einzige Lehrerin je gesagt, dass Standish heraussticht, weil er etwas Besonderes ist. Als ich das Hector erzählte, hat er gelächelt. Er meinte, er persönlich hätte das gleich geblickt.

»Es gibt Leute, die denken eingleisig, und dann gibt es noch dich, Standish, eine frische Brise im Park der Phantasie.«

Das sprach ich mir selbst vor. »Und dann gibt es noch Standish mit seiner Phantasie, die wie eine frische Brise durch den Park weht, sieht die Bänke gar nicht, merkt bloß, dass keine Hundescheiße da ist, wo Hundescheiße sein sollte.«

3

Ich hörte im Unterricht gar nicht zu, als die Nachricht aus dem Büro des Direktors kam. Weil Hector und ich in einer Stadt jenseits des Meeres waren, in einem fremden Land, wo die Gebäude nicht aufhören zu wachsen, bis sie die Wolken an den Himmel spießen. Wo die Sonne in Technicolor scheint. Das Leben am Ende des Regenbogens. Mir egal, was sie uns erzählen, ich hab’s im Fernsehen gesehen. Da singen sie auf der Straße – sie singen sogar im Regen und tanzen dabei um einen Laternenmast.

Hier leben wir in finsteren Zeiten. Wir singen nicht.

Aber das war der beste Tagtraum, den ich hatte, seit Hector und seine Familie verschwunden waren. Meist versuchte ich, gar nicht an Hector zu denken. Sondern phantasierte mich stattdessen lieber auf den Planeten, den Hector und ich uns ausgedacht hatten. Juniper. Das war besser, als vor Sorge ganz krank zu werden, was wohl mit ihm passiert war. Allerdings war das hier tatsächlich einer der besten Tagträume, den ich seit langer Zeit gehabt hatte. Ich hatte das Gefühl, Hector wäre wieder bei mir. Wir fuhren in so einem riesengroßen Cadillac herum, eine Farbe wie Eiskrem. Ich konnte das Leder beinahe riechen. Hellblau, himmelblau, ledersitzblau. Hector hinten. Ich, mit dem Arm auf der Chromleiste des runtergekurbelten Fensters, eine Hand am Steuer, ich fuhr uns nach Hause, wo wir in einer glänzenden Küche mit karierter Tischdecke Croca-Cola trinken würden, und draußen ein Garten, der wie frisch gesaugt aussah.

An dieser Stelle wurde mir allmählich bewusst, dass Mr Gunnell meinen Namen sagte.

»Standish Treadwell. Du sollst ins Büro des Direktors kommen.«

Scheibenkleister! Das hätte ich kommen sehen sollen. Mr Gunnells Rohrstock trieb mir Tränen in die Augen, traf mich so hart auf den Handrücken, dass er eine Visitenkarte hinterließ. Zwei dünne rote Striemen. Mr Gunnell war nicht groß, aber seine Muskeln waren aus alten Armeepanzern gemacht, mit gut geölten Panzerarmen. Er trug ein Toupet, das seinen eigenen Willen hatte: Es mühte sich heftig, oben auf seinem schweißglänzenden Kopf sitzen zu bleiben. Und der Rest seines Gesichts war auch nicht gerade vorteilhaft. Er hatte einen kleinen dunklen Schnurrbart, der ihm wie Rotz unter der Nase hing. Er lächelte nur, wenn er den Stock einsetzte – und dieses Lächeln kräuselte seine Mundwinkel so, dass seine vertrocknete Blutegelzunge zwischen den Lippen rausguckte. Wenn ich’s mir so überlege, ist Lächeln eigentlich nicht das richtige Wort. Vielleicht verzog sich sein Mund einfach nur, wenn er sich auf sein liebstes Hobby konzentrierte: andern wehzutun. Es war ihm ziemlich egal, wohin der Rohrstock traf, solange es nackte Haut war und man zusammenzuckte.

Denn singen tun sie nur jenseits des Meeres.

Hier ist schon vor langer Zeit der Himmel eingestürzt.

4

Aber was mich am meisten piesackte: Ich muss wirklich meilenweit weg gewesen sein. Ich habe Mr Gunnell nicht mal kommen sehen, obwohl zwischen seinem Schreibtisch und mir der ganze Gang lag. Ich sitze schließlich ganz hinten – die Tafel war praktisch schon in einem anderen Land. Die Wörter darauf waren Zirkuspferde, die auf und ab tanzten. Jedenfalls standen sie nie lange genug still, dass ich rausfinden konnte, was sie bedeuteten.

Das Einzige, was ich lesen konnte, war das riesengroße rote Wort quer über dem Bild vom Mond. Das haute einem direkt aufs Maul, das Wort.

MUTTERLAND.

Weil ich dumm war und nicht richtig auf liniertes Papier passte, saß ich schon so lange ganz hinten in der Klasse, dass ich so gut wie unsichtbar geworden war. Bloß wenn Mr Gunnells Panzerarme mal wieder ein bisschen Training brauchten, rückte ich ins Blickfeld.

Nur dann sah ich rot.

5

Es gab kein Entkommen. Ich war faul geworden. Ich hatte mich dran gewöhnt, mich auf Hector zu verlassen, der mich vor drohenden Gefahren warnte. Bei diesem Tagtraum hatte ich ganz vergessen, dass Hector nicht mehr da war. Ich war auf mich gestellt.

Mr Gunnell packte mich am Ohr und kniff so fest zu, dass mir Wasser in die Augen trat. Aber ich weinte nicht. Ich weine nie. Was nützen schon Tränen? Gramps hat gesagt, wenn er einmal anfinge zu weinen, könnte er bestimmt nicht mehr aufhören – es gebe einfach zu viel zum Drüber-Weinen.

Ich glaube, er hat Recht. Salzwasser, verschwendet in schlammigen Pfützen. Tränen überfluten alles, und sie pflanzen dir auch noch einen Kloß in den Hals, bringen dich zum Schreien. Aber ich sage euch, bei diesem Ohrenreißen war ich kurz davor. Ich tat, was ich konnte, mit den Gedanken auf dem Planeten Juniper zu bleiben, den Hector und ich ganz allein entdeckt hatten. Wir wollten eine eigene Weltraummission starten, wir beide, und dann würde die Welt auf einmal merken, dass sie nicht allein war. Wir würden Kontakt mit den Junipariern aufnehmen, die wussten, was richtig und was falsch war, und Blattläuse und Ledermantelmänner und Mr Gunnell in den finstersten Arsch des Nichts wegzappen konnten.

Wir hatten uns geeinigt, am Mond vorbeizufliegen. Wer wollte da schon hin, wenn das Mutterland kurz davorstand, seine rot-schwarze Flagge in die unberührte silbrige Oberfläche zu pflanzen?

6

Mr Gunnell mochte mich nicht. Ich glaube, das war was Persönliches. Bei Mr Gunnell ist alles persönlich. Ich beleidigte persönlich seine Intelligenz. Und seine Vorstellung von Anstand und Ordnung. Und damit auch jeder mitkriegte, was für eine Beleidigung ich darstellte, zog er mir den Schlips auf. Als er die Klassenzimmertür hinter mir zumachte, hatte er dieses Lächeln im Gesicht, bei dem die Zunge rausguckte.

Mit dem Rohrstock hatte ich kein Problem. Oder mit meinen immer noch schmerzenden Händen. Mit dem Ohrenziehen hatte ich ein kleines Problem. Wegen dem Direktor war ich bloß ein klein bisschen besorgt. Da wusste ich noch nicht, was los war und wie tief das alles reichte.

Aber vielleicht hatte ich schon so eine Ahnung, als Mr Gunnell, der Trottel, mir den Schlips aufzog. Ich kann nämlich keinen Schlips binden, und das wusste er.

Der Schlipsknoten war jetzt seit einem Jahr nicht mehr aufgemacht worden – ein Rekord. So lange hatte ich es noch nie geschafft, den Knoten zu halten. Der Stoff war schon so glatt und glänzend, dass er sich problemlos lockern und über den Kopf zerren und dann wieder zuziehen ließ, so dass ich anständig aussah. So sollte es ja auch sein. Und so war es auch geblieben, dank Hector. Er ließ nicht zu, dass irgendein Junge mich fertigmachte. Ich glaubte schon, die Tage der Quälereien wären vorbei. Dieser lose Galgenstrick von einem Scheibenkleisterschlips brachte mich beinah dazu, an der Wand runterzurutschen und auf dem Boden liegen zu bleiben, die Tränen doch mal laufen zu lassen. Denn eins konnte ich ganz bestimmt nicht: ohne gebundenen Schlips zum Direktor gehen. Da könnte ich mich auch gleich kopfüber aus dem Fenster stürzen. Und dann sagen, der Schlips sei beim Sturz aufgegangen. Und wegen der Gehirnerschütterung wüsste ich jetzt nicht mehr, wie der Knoten ging.

Ich glaube, wenn ich ganz ehrlich war, wusste ich auch da schon, dass es nicht bloß um den Schlips und den offenen Knoten ging. Es war der Verlust von Hector, den ich nicht ertragen konnte. Wenn ich nur wüsste, wo sie ihn hingebracht hatten. Wenn ich nur wüsste, dass es ihm gut ging, dann würde der Knoten in meinem Bauch – der jeden Tag fester wurde – vielleicht aufgehen.

7

Hector meinte, der Schlips stünde für was anderes. Er sei das Gleiche wie ein Hundehalsband. Der Schlips sagte, man gehörte zu etwas Größerem, größer, als man allein je sein könnte. Hector sagte, eine Uniform macht uns alle gleich, macht uns zu Zahlen, ordentlichen Zahlenjungen, die man in ein Buch eintragen kann. Hector war keine ordentliche Zahl, und vielleicht haben sie ihn ausradiert, aber das kann ich nicht wissen. Ich wusste nur, Hector hatte Recht. Die gebundene Krawatte stand fürs Überleben.

Und jetzt war ich erledigt: der Schlips offen, das Hemd falsch zugeknöpft, die Schnürsenkel unentwirrbar. Ich war ein Müllhaufen.

8

Der Flur roch nach Desinfektionsmittel, Milch, Jungenpisse und Bohnerwachs. Die Leuchtstoffröhren strahlten Einsamkeit aus. Sie waren zu hell, enthüllten alles. Sie machten die Leere noch zehn Mal schlimmer, sie zeigten mir, dass kein Hector da war. Eine Glastür knallte, und Miss Phillips, eine der Schulvorsteherinnen, kam mit einer Tasse in der Hand aus ihrem Büro.

»Was machst du da, Treadwell?«

Sie hatte eine harte, nüchterne Stimme, aber ich hatte sie wie alle anderen in den Schlangen anstehen sehen, um sich ein bisschen was extra zu sichern. Sie schaute zu beiden Seiten den Flur entlang und dann hoch zur Kamera, die sich wie ein Uhrwerk langsam im Kreis drehte. Sie wartete, bis das allsehende Auge sich abwandte, dann band sie wortlos meine Krawatte und knöpfte mein Hemd richtig zu. Sie sah noch einmal zur Kamera, legte den Finger auf den Mund und wartete, bis sie sich wieder zu uns drehte. Dann sagte sie mit ihrer harten Stimme: »Gut, Treadwell. Ich erwarte, dass du jeden Tag so zur Schule kommst.«

Niemals wäre ich darauf gekommen, dass die hartgesottene Miss Phillips so einen weichen, süßen Kern hatte.

9

Vor dem Büro des Direktors steht eine lange Bank, aus hartem Holz, dass einem der Hintern wehtut, und ein klein wenig zu hoch. Ich glaube, das war das Geniale an der Bank, dass man darauf kleiner und unbedeutender aussah, weil die Füße in der Luft baumelten und die Knubbelknie rot anliefen. Und man hörte nichts als seine Klassenkameraden, wie sie sich kaum zu atmen trauten. Da saß ich und wartete, dass es klingelte, was bedeutete, dass Mr Hellman mich empfangen konnte. Da saß ich und wartete, und die Zeit vertröpfelte.

Ehe Hector herkam, habe ich die Schule gehasst. Ich glaubte, sie sei nur erfunden worden, damit die Schulschläger mit ihren Hirnen, so klein wie vertrocknete Hundehaufen, Kinder wie mich windelweich prügeln konnten. Kinder wie mich: mit verschiedenfarbigen Augen, eins blau, eins braun, die als Einziger in der ganzen Klasse Fünfzehnjähriger nicht lesen und schreiben können.

Ja, ich weiß.

Standish Treadwell – ist schon immer blöd gewesen …

Wie oft die bescheuerten Rüpel mir das vorgesungen haben, angefeuert vom dumpfbackigen Anführer der Folterbrigade, Hans Fielder. Er wusste, wie bedeutend er war. Oberster Aufrechtsschüler, Liebling der Lehrer. Er trug eine lange Hose, genau wie der Rest seiner Bande. Eins kann ich euch verraten: Es hatten nicht viele an unserer Schule lange Hosen an. Und wer welche hatte, hielt sich für einen der ganz Großen. Der kleine Eric Owen hatte kurze Hosen wie wir alle; aber er verlängerte sie, indem er alles tat, was Hans Fielder von ihm verlangte. Als Hund wäre Klein Eric ein Terrier gewesen.

Seine wichtigste Pflicht war, jeden Tag herauszufinden, welchen Heimweg ich nahm, und das an Hans Fielder und seine Spießgesellen weiterzumelden. Die Jungs brauchten eben irgendeine Beute. Und dann war die Jagd eröffnet. Am Ende wurde ich jedes zerdammte Mal gefangen und verprügelt. Ich teilte auch aus, das könnt ihr mir glauben. Aber ich hatte kaum eine Chance, denn sie waren zu siebt.

Als ich Hector zum ersten Mal begegnete, da hatten sie mich am alten Eisenbahntunnel in der Nähe der Schule in die Enge getrieben. Hans Fielder glaubte, dass er mich im Sack hatte und ich nicht entkommen konnte, wenn ich nicht mein Leben riskierte, am Ende des Tunnels stand nämlich so ein Schild. Um das zu verstehen, musste man gar nicht lesen und schreiben können. Darauf waren ein Totenkopf und gekreuzte Knochen, und das hieß: Bleib weg, sonst bist du tot.

An dem Tag im stinkenden Tunnel, als Hans Fielder und seine fiese Bande mich verhöhnten und mit Steinen nach mir schmissen, kam ich rasch zu dem Schluss, dass es vielleicht sicherer war, ins hohe Gras hinter dem Schild zu rennen und mein Glück beim Teufel zu versuchen. Es gab keinen Stacheldraht oder so was, um das Gelände einzuzäunen. Das Schild allein wirkte besser als tausend Vogelscheuchen.

Ich rannte, so schnell ich konnte, durch den Tunnel und am Schild vorbei, hinaus auf ein Feld, das aussah wie ein Schießplatz. Dann war es wenigstens schnell vorbei. Mum und Dad waren schon weg, und Gramps … na ja, über Gramps wollte ich nicht nachdenken, nicht in dem Moment. Denn Gramps war der einzige Mensch, der mir ein Gefühl von Schwerkraft gab. Ich schaute über die Schulter und erwartete, dass Hans Fielder und seine Idioten mich verfolgten. Doch ich sah nur eine verschwommene Gruppe Jungs, die das Weite suchten.

Bei einer riesigen Eiche blieb ich stehen, atemlos, schwindlig. Erst als mein Atem wieder gleichmäßiger ging, wurde mir klar, was ich getan hatte. Ich wartete eine Weile. Wenn die Blattläuse auftauchten, würde ich die Hände heben und mich verhaften lassen.

Ich setzte mich, mein Herz schlug wie ein Ei beim Kochen an die Topfwand. Und da entdeckte ich ihn. Einen roten Fußball. Ohne Luft, klar, aber noch ganz. Ich stopfte ihn in meine Schultasche, als Belohnung für meine Tapferkeit. Und nicht nur das: Als ich weiter an den stillgelegten Bahngleisen entlangging, fand ich Himbeersträucher, die vor lauter Früchten ächzten. Ich zog mein Hemd aus, verknotete die Ärmel und pflückte den Beutel voll, bis keine Himbeere mehr hineinging. Und die ganze Zeit rechnete ich damit, dass mir eine Blattlaus die Hand auf die Schulter legte.

Inzwischen war ich in der Nähe der Mauer, die neben den Gleisen entlangläuft. Wenn man die Mauer mit einem Wort beschreiben sollte, dann wäre das unüberwindlich. Ich kann vielleicht nicht gut schreiben, aber ich habe einen großen Wortschatz. Ich sammle Wörter – sie sind Süßigkeiten auf der Zunge des Klangs.

Die Mauer war so hoch, dass Gramps und ich aus unserem Garten, der auf der anderen Seite daran grenzt, nicht über das zerdammte Ding rübergucken konnten. Man konnte nicht ahnen, dass dahinter eine wild blühende Wiese versteckt lag. Schmetterlinge tanzten Tango, so als ob die Natur ein Fest gab und nur sich selbst eingeladen hatte. Ich sah das alles zum ersten Mal, und Junge, Junge, es war so schön, dass einem die Augen wehtaten. Also, wenn die ganze Menschheit in einem tiefen Loch verschwindet, dachte ich, dann weiß ich schon, wer das feiern wird.

Warum jetzt aufhören, Standish? Du hast den Fußball, du hast die Himbeeren – warum nicht noch ein paar Blumen pflücken?

Trottel. Erst in diesem Augenblick dämmerte meinem verträumten Hirn, dass ich nicht den leisesten Schimmer hatte, wie ich über die Mauer kommen sollte. Jetzt steckte ich wirklich tief im Scheibenkleister, und das ganz ohne Leiter. Ich meine, über diese Mauer konnte ich nicht klettern. Die Höhe war gar nicht das Schlimmste, sondern die Glasscherben obendrauf, zum Schlagaderndurchschneiden. Man kam nicht über diese Mauer, wenn man hinterher noch Hände haben wollte.

Scheibenkleister. Es gab zwei Möglichkeiten: entweder den ganzen Weg zurück, den ich gekommen war, was ich nicht vorhatte; oder …

Na los, Standish, sag mir, was die andere ist.

10

Die Backsteinmauer hört am Ende unserer Straße auf, da, wo auf dem Hügel dieser riesige sinnlose Palast steht. Als kleines Kind war ich überzeugt, er stammte aus dem Baukasten eines Riesen, weil der Maßstab überhaupt nicht zu den anderen Gebäuden passte. Gramps meinte, er sei verflucht.

Was ich euch jetzt erzähle, ist wirklich passiert. Vor langer Zeit hat irgendein Armleuchter vorgehabt, an eine Königin oder eine Schlacht zu erinnern – ich weiß nicht mehr, was, beide sind längst vergessen. Gramps sagt, auf dem Hügel gab es vor vielen Monden mal einen tiefen Brunnen, dessen Wasser für seine heilenden Zauberkräfte bekannt war und der von drei Hexen bewacht wurde. Sie legten fest, dass niemand den Ort je stören dürfe und dass das Land verflucht sein soll, falls sich jemand daran zu schaffen macht. Aber dann wurden diese weisen Hexen ins Scheiterhaus gesteckt.

Jahre später schüttete ein Kerl mit säckeweise Geld und einer Königin oder Schlacht, an die er erinnern wollte, den Brunnen zu und baute die Scheußlichkeit.

Der erste Volkspalast brannte gleich am Tag der Eröffnung nieder. Als hätte das noch nicht gereicht, den Spruch der Hexen zu bekräftigen, baute der Mann mit säckeweise Geld das hässliche Ding gleich wieder neu auf. Zeigte dem Aberglauben sozusagen den Mittelfinger. Gramps hat gesagt, Hexen können es sich erlauben, auf Zeit zu spielen. Das Glasauge des widerlichen Palastes beobachtete uns also immer noch vom anderen Ende der Wiese.

Wieso musste ich jetzt daran denken, als ich auf der falschen Seite der Mauer feststeckte und weder die Blumen noch das Hemd mit den Himbeeren noch den platten Fußball loslassen wollte? Weil es mich beruhigte, mir Zeit zum Nachdenken verschaffte, und das Nachdenken verhalf mir zur Flucht.

Ehe meine Eltern verschwanden, hörte ich Dad einmal mit Gramps über einen Tunnel reden, den sie im Krieg vom Luftschutzraum aus gegraben hatten. Der führte in den Park. Als sie merkten, dass ich im Zimmer war, fingen sie an, in der Muttersprache zu reden, damit ich sie nicht mehr verstand.

Eins habe ich über Sprachen rausgefunden: Wenn man nicht gut schreiben oder lesen kann, wird man besonders gut im Wortehören. Sie sind wie Musik, man kann den Sinn aus ihnen rausquetschen. Ich muss bloß meinen Kopf ausleeren, mich ganz auf den Klang einstellen, und in neun von acht Fällen liege ich goldrichtig.

Eins kann ich euch flüstern: Ich hätte vor Freude jaulen können, als ich endlich die Einstiegsklappe zu diesem Tunnel fand, vergraben unter einem verschlungenen Pflanzenteppich. Sie war schon so lange verborgen, dass ich alle Kraft aufbringen musste, um sie der Natur wieder zu entreißen, die sie inzwischen als ihr Eigentum betrachtete.

Ich kam mir vor wie der zerdammte Weihnachtsmann, als ich meine Beute auf den Küchentisch legte.

Gramps war verblüfft.

»Weißt du was, Junge, im Augenblick wünsche ich mir nur zwei Dinge. Erstens, dass ich Himbeermarmelade kochen könnte, und zweitens, dass ich wüsste, wie zum Teufel wir dein einziges Hemd wieder weiß kriegen.«

Früher hätte ich gesagt, irgendwer hat seine Gebete erhört. Aber jetzt weiß ich, dass es eher Zufall war. Hector und seine Familie waren gerade nebenan eingezogen. Gramps war überzeugt, sie waren Spione, und dann wussten sie bestimmt, wie man Himbeerflecken aus einem weißen Hemd rauskriegt. Und so fing alles an.

11

Bei Gramps fühlte ich mich immer sicher. Die Wände unseres Hauses wackelten vielleicht, aber durchgucken konnte man nicht – dafür sorgte Gramps. Er war ein Silberfuchs – so richtig gerissen. Er hielt sich groß und stolz und erzählte mir immer, er besitze nichts als seine Würde und die würde er sich von niemandem wegnehmen lassen. Von keinem Glauben, keiner Kirche, keinem Dogma. Dem Zwinkern dieser grauen Augen entging nichts. Er sah viel und sagte wenig.

Als unsere Nachbarn einzogen, sagte er, denen würde er keine Schale Zucker rüberbringen.

»Zucker?«, fragte ich. »Wieso solltest du auch? Der ist doch wertvoll wie Goldstaub.«

Gramps lachte. »Vor dem Krieg, als noch gepflegte und nicht zerbombte Häuser an den Straßen standen, da war das unter Nachbarn normal. Wenn jemand etwas nötig hatte, dann gab man.«

Kam mir ganz vernünftig vor, aber in den verfallenen Häusern unserer Straße wohnte niemand, dem man etwas geben konnte. Gramps sagte, die Lushs seien Spione. Ich wusste, das sollte eigentlich bloß heißen, er wollte niemand anders dort wohnen haben. Das Haus hatte meinen Eltern gehört, bevor die aufhörten zu existieren. Und jetzt war ihr Verschwinden noch endgültiger. Ihre Augen wurden Schlusspunkte, das Fragezeichen neben dem Warum wurde größer, unübersehbarer. Zu der Zeit waren meine Eltern schon über ein Jahr weg. Es gab viele ungeklärt Vermisste: Nachbarn und Freunde, die wie meine Eltern einfach ausradiert waren, ihre Namen vergessen, jede Kenntnis von ihnen von den Behörden verleugnet.

Damals war mir klar geworden, dass die Welt voller Löcher war, in die man fallen konnte, ohne je wieder aufzutauchen. Ich begriff den Unterschied zwischen Verschwinden und Tod nicht. Sie schienen mir gleich, beide hinterließen Löcher. Löcher im Herzen, Löcher im Leben. Es war nicht schwer zu erkennen, wie viele Löcher es gab. Man merkte, wenn eins dazukam. Die Lichter im Haus gingen aus, dann wurde es entweder gesprengt oder abgerissen.

Gramps vermutete immer, die Hauptverräter in unserer Gegend wohnten in den protzigen Häusern oben an der Straße, auf der anderen Seite vom Palast. Dort standen die soliden, unversehrten Häuser, die für die Mütter für Reinheit reserviert waren. Wie Mrs Fielder und ihresgleichen. Sie leisteten erstklassige Arbeit für die Blattläuse und die Männer in schwarzen Ledermänteln: spionierten ihren Nachbarn hinterher und bekamen dafür Babymilch und Kleidung, die ganzen kleinen Annehmlichkeiten, für die wir einfachen, nicht so braven und halb verhungerten Bürger jeden Tag anstehen mussten.

Ich fragte Gramps, wieso Spione wüssten, wie man Himbeerflecke aus einem weißen Hemd kriegt.

»Das wissen sie nicht«, sagte er. »Aber die Frau vielleicht.«

Ich fand, das klang nicht besonders logisch, aber Gramps war ziemlich mürrisch gewesen, seit diese Familie nebenan eingezogen war. Auf so eine quengelige Art, und so war Gramps eigentlich nie.

»Das Leben ist komplizierter geworden«, sagte er.

Damals wusste ich noch nicht, dass der alte Silberfuchs einen buschigen Schwanz hatte. Den hatte er bis dahin gut versteckt.

12

Es war meine Idee, den Nachbarn die Blumen und eine Schale Himbeeren als Geschenk mitzubringen. Ich dachte, das könnte bei der Sache mit dem Hemd hilfreich sein. Als wir das beschlossen hatten, hatte die Sirene schon den Anfang der Sperrstunde verkündet. Wir hörten eins der gepanzerten Fahrzeuge der Blattläuse auf seiner ersten abendlichen Runde, darum kam die Straße nicht in Frage; wir konnten die anderen Häuser nur ungesehen besuchen, wenn wir die Kellerstraße benutzten, wie wir das nannten. Die Kellerstraße war bloß eine Reihe Löcher, die wir in die Kellerwände der Häuser gehackt hatten. Ein Versorgungsweg. So konnte man am besten Holz und anderes Zeug aus den verfallenen Häusern zu uns schaffen, ohne erwischt zu werden.

Mit gefiel es da unten nicht. Es war mir unheimlich. Es war dunkel und roch feucht, und man konnte ständig irgendwo anstoßen.

Wir gingen die Treppenstufen hinauf, die zur Kellertür des Hauses führten, das mal meinen Eltern gehört hatte. Ich wusste, auch ohne sie zu öffnen, was hinter dieser Tür lag. Tapete mit rotem Blumenmuster und überquellenden Obstkörben drauf, rote Holzvertäfelung an der unteren Hälfte der Küchenwand, die bloß deshalb rot war, weil dieser Farbtopf von einem Laster gefallen war. Die Lampe hatte Gramps aus der alten Polizeiwache gerettet, als die zerbombt wurde. All das und noch viel mehr wusste ich über das Haus, in dem ich geboren wurde.

Trotzdem klopften wir höflich an.

13

Es folgte laute Stille, dann ging die Tür ein kleines Stück auf.

»Ja, was wünschen Sie?«, fragte ein Mann.

Er sprach unsere Heimatsprache gut, mit nur ganz leichtem Akzent, doch man merkte, seine Zunge war nicht daran gewöhnt. So wie er klang, war er ein echtes Kind des Mutterlandes, rein und unverfälscht. Und eins kann ich euch sagen: Die sieht man in Zone Sieben nicht oft – Zivilisten, meine ich. Für mich war das ein ziemlicher Schock. Vielleicht hat Gramps doch Recht mit seinem Spiongerede, dachte ich.

Der Mann war dünn wie ein Drahtbügel und hatte dichte graue Haare. Auch die Augenbrauen waren grau und buschig, der einzige Schutzwall gegen die mächtige, sorgenvoll zerfurchte Stirn, die wie eine nervöse Lawine über sein Gesicht zu stürzen drohte.

»Wir haben kein Essen, wir haben keine Wertsachen«, sagte er mit bebender Stimme. »Wir können Ihnen nichts geben, gar nichts.«

Ich dachte, Gramps würde sich verhärten, als er merkte, der Mann kam aus dem Mutterland. Doch seine Stimme klang weich.

»Ich bin Ihr Nachbar Harry Treadwell, und das hier ist mein Enkel Standish Treadwell«, sagte er und streckte die Hand aus.

Der Mann öffnete langsam die Tür.

Am Tisch saß, genau wie sonst meine Mutter, eine dünne, hübsche Frau und ihr gegenüber, wo ich immer saß, ein Junge in meinem Alter. Gut aussehend, der Rücken gerade, dunkelblondes Haar und grüne Augen.

»Ich dachte nur«, sagte Gramps, »ich schaue mal, ob Sie sich gut einleben.«

Ich brachte die Blumen und das Schälchen Himbeeren zu der Frau. Sie nahm die Blumen entgegen und vergrub ihr Gesicht in den Blüten. Als sie mich wieder anschaute, hatte sie Blütenstaub an der Nase und eine Träne auf der Wange. Mit zitternden Händen berührte sie die Himbeerschale.

Mir war bewusst, dass der Junge mich die ganze Zeit anstarrte, und ich wollte zurückstarren, tat es aber nicht, zumindest nicht gleich. Ich merkte, wie ich rot wurde, fühlte mich unbehaglich. Schließlich wandte ich mich trotzig zu ihm, überzeugt, dass er mich wie meine Klassenkameraden seltsam finden würde mit meinem Makel der Unreinheit.

Was hast du für seltsame Augen.

Was schreibst du für seltsame Wörter.

Doch seine Miene war ernst. Er stand auf. Er war größer als ich und nicht nervös wie der Mann und die Frau. Selbstsicher kam er auf mich zu.

»Vielen Dank«, sagte er. »Ich heiße Hector Lush, und das sind meine Eltern.«

Ich kannte ihn.

Aber ich wusste auch, ich kannte ihn nicht. Ich hatte ihn noch nie gesehen.

Gramps hatte sich noch nicht von der Kellertür wegbewegt. Er stand bloß da, beobachtete, nahm alles auf. Dann machte er plötzlich kehrt und ging wieder hinunter. Er rief mich, als er am Fuß der Treppe angekommen war.

14

Wir brauchten nicht lange, die Sachen von zu Hause zu holen, die wir brauchten – hauptsächlich Dads Revolver. Das Besondere war, er hatte einen Schalldämpfer, den wir einer toten Blattlaus geklaut hatten. Wir gingen zurück in die Küche, die früher mal meine gewesen war. Diesmal klopfte Gramps nicht an. Mr Lush sah die Waffe und sprang an die Seite seiner Frau.

Hector lächelte. »Werden Sie uns umbringen?«, fragte er ganz ruhig.

Gramps war nicht so sehr an Höflichkeit gewöhnt, und gutes Benehmen interessierte ihn nicht. Er sagte nichts, zielte bloß und erschoss die erste Ratte, die an der Fußleiste entlangrannte, dann die zweite, dann die dritte … als er sieben von den Biestern erlegt hatte, hörte er auf.

Zahlen waren Gramps wichtig. Sieben tote Ratten, das würde dem Rattenkönig Respekt einflößen. Erschießt du nur eine, kommen all ihre Verwandten zu dir; erschießt du sieben, wissen sie, dass du es ernst meinst.

15

Wir nahmen die Lushs durch die Kellerstraße mit zu uns. Sie standen verwundert in Gramps’ aufgeräumter Küche. Sein Überlebenssystem war schon fast ein Kunstwerk. Nichts wurde verschwendet, alles gesammelt und gestapelt, sorgfältig wie in der Bücherei. Ich half ihm beim Tischdecken – jedes Stück Geschirr war gesprungen, zerbrochen, geklebt, wieder gesprungen, zerbrochen und wieder geklebt, so dass sie alle Unikate waren.

»Standish«, sagte Gramps, »den Schlehen-Gin.«

Sobald er das sagte, wusste ich, er vertraute den Lushs. Aber das würde er nie aussprechen.

Wir saßen alle am Tisch. Gramps und ich hatten unsere Suppe aufgegessen und wischten die Schalen mit selbst gebackenem Brot aus. Als wir aufblickten, sahen wir, dass die Lushs ihre Schüsseln noch nicht mal angerührt hatten.

»Kalte Gurkensuppe«, sagte Gramps. »Das Brot habe ich heute Morgen erst gebacken. Esst.«

»Wollen Sie damit sagen, dass Sie die mit uns teilen?«, fragte Mrs Lush mit durchscheinendem Gesicht; ihre Augen schwammen wie Fische in Tränenteichen.

»Ja«, sagte Gramps. »Das wird euch aus dem Loch holen.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Mr Lush.

»Wird euch vorm Verhungern retten«, sagte er. »Hat sicher seinen Grund, dass ihr in Zone Sieben seid. Den muss ich nicht wissen. Wenn wir aufeinander losgehen und ihr alle sterbt, dann haben sie gewonnen. Wenn wir zusammenhalten, sind wir stark.«

»Sie wissen, dass nicht alle aus dem Mutterland einverstanden sind mit dem, was in seinem Namen geschieht«, sagte Mr Lush.

»Natürlich«, sagte Gramps.

»Wir dachten, sie würden uns als Spitzel verdächtigen.«

»Esst auf«, sagte Gramps. Er hob sein Glas. »Lasst uns trinken: auf Neuanfänge – und auf Mondlandungen.«

16

In der Nacht blieben die Lushs bei uns. Zum ersten Mal seit dem Weggang meiner Eltern schlief ich in meinem alten Zimmer und Hector auf einer Matratze auf dem Boden.

Erst beim Einschlafen fiel mir ein, dass wir uns noch nicht um das himbeerfleckige Hemd gekümmert hatten.

Ich hatte keine Nacht durchgeschlafen, seit meine Eltern weg waren. Gramps war völlig erschöpft. Nur wegen Hector fing ich wieder richtig zu schlafen an. Mr Lush und Gramps vereinbarten am nächsten Tag, zwischen unseren beiden Schlafzimmern einen Durchbruch zu machen, damit wir beieinander schlafen konnten. Ich weiß nicht, ob über weitere Durchbrüche diskutiert wurde, sie waren einfach auf einmal da. Gramps und ich, Hector und Mr und Mrs Lush fingen an, gemeinsam zu essen, und allmählich verbrachten wir immer mehr Zeit zusammen. Wir waren eine gute Familie.

Mr Lush erzählte uns, er sei Ingenieur. Er hatte sich geweigert, im Mutterland an einem Projekt mitzuarbeiten, aber er wollte uns nicht sagen, an was für einem. Mrs Lush war Ärztin und hatte sich geweigert, Unreine zu eliminieren. Und das war richtig gut für Gramps und mich und die Unreinen, denn so wurden sie alle in Zone Sieben geschickt.

17

Als es klingelte, schoss ich von der Bank hoch. Ich strich mein Haar glatt, holte tief Luft und trat ein. Mr Hellman stand auf. Er schlug die Hacken zusammen, die ich allerdings nicht sehen konnte, sie waren ja unterm Schreibtisch.

Dann schoss sein Arm nach oben, gerade wie ein Fahnenmast, und sein Blick wurde starr, als er sagte: »Ruhm und Ehre dem Mutterland.«

Ich hob ebenfalls halbherzig den Arm, ließ es dann aber – und hörte ein Husten, das nicht von Mr Hellman kam. Sondern von einem Mann, der in der Ecke saß und einen schwarzen Ledermantel trug. Er sah aus wie aus einem Geometriekasten gemacht, lauter Dreiecke und gerade Kanten. Sein Gesicht war unter einem Hut verborgen. Aber der saß nicht lässig schräg, nicht wie sie es im Land von Croca-Cola machen. Nein, dieser Hut war messerscharf, mit der Krempe konnte man jede Lüge durchschneiden. Die runde Sonnenbrille mit schwarzem Gestell passte genau in die Augenhöhlen. Im Büro war es dämmrig, und ich fragte mich, was er wohl sehen konnte und was nicht. Eins kann ich euch sagen: Er fiel auf wie Eigelb auf dem Schlips. Er meinte es ernst, ich wusste bloß nicht, womit.

Was macht der hier, fragte ich mich. Vielleicht wollte er Mr Hellman kontrollieren, was ich allerdings bezweifelte. Mr Hellmans bekanntestes Merkmal war seine billige verchromte Uhr. Die war allen Paaren verliehen worden, die acht oder mehr Kinder bekommen hatten. In Zone Sieben tragen nur die Leute Uhren, die richtig wichtig sind. Alle anderen haben ihre längst auf dem Schwarzmarkt verkauft. Und woher wusste ich, dass Mr Hellmans Uhr billig war? Das wusste ich gar nicht, bis ich die von Mr Lush sah. Die hat uns gerettet.

Der letzte Winter war der kälteste, an den ich mich erinnern konnte. Gramps meinte, er hätte auch noch keinen so grimmigen erlebt, und er hat schon einige erlebt. Gramps nannte ihn die Rache von General Winter. Dieser General war jedenfalls nicht auf unserer Seite, das kann ich euch sagen.

Ohne Mr Lushs Uhr wären wir geliefert gewesen. Wir hatten bloß noch eine Kirchenkerze, um das Haus zu beleuchten, und zu essen nur noch Kartoffelschalen. Eines Morgens, als alles eingefroren war, inklusive des Klos, saßen wir alle um den Küchentisch. Gramps überlegte, was er noch als Feuerholz nehmen konnte, um den Ofen in Gang zu halten, und da stand Mr Lush plötzlich auf und ging hinaus. Wir hörten ihn über unseren Köpfen Bodendielen herausreißen. Ich dachte mir, die können wir nicht verfeuern, da stürzt womöglich das Haus ein. Mrs Lush sagte gar nichts, sondern fing bloß an, ihre Hände zu kneten. Mr Lush kam zurück in die Küche und reichte Gramps etwas in Tuch Gewickeltes.

Er sagte leise: »Du weißt, was du damit zu tun hast, Harry.«

Gramps wickelte das Paket vorsichtig aus. Scheibenkleister. Sie leuchtete hell wie ein Stern, diese Uhr. Wie sich rausstellte, war sie aus massivem Gold, strahlend wie der Sonntag.

Gramps drehte sie um. Lange betrachtete er die Inschrift auf der Rückseite und sagte nichts. Mr Lush war vor Sorge bleich. Er hatte aufgehört zu atmen.

Es dauerte eine Ewigkeit, bis Gramps sagte: »Wenn wir die Worte abschleifen können, holt sie uns aus dem Loch.«

Mr und Mrs Lush holten tief Luft und nickten.

»Danke, Harry«, sagte Mr Lush.

Später fragte ich Gramps, was denn auf der Rückseite stand. Er wollte es mir nicht sagen.

Wir haben immer noch was von dem Mehl, dem Reis, dem Hafer, dem Lampenöl und der Seife, alles auf dem Schwarzmarkt gekauft. Darum wusste ich, dass Mr Hellmans Uhr wertlos war. Von der würde er sich nicht mal eine Grabkerze leisten können.

18

Mr Hellman drehte Däumchen. Aus seinen Handrücken sprossen Haare. Schwarze Haare, wie Spinnenbeine.

Aber das spielte keine Rolle, war bloß eine Ablenkung, so wie die Uhr auch. So vieles an diesem Bild stimmte nicht. Zum Beispiel war der Direktor gar nicht selbstbewusst und aufgeplustert. Er sah eher aus wie ein zusammengefallener Zeppelin – die ganze heiße Luft war raus.

Der Knoten in meinem Bauch verriet mir, dass der Ledermantelmann meinetwegen hier war, und ich überlegte rasend schnell, was ich angestellt hatte. Ich ging eine Liste durch.

War es der Fernseher, den wir frisiert hatten?

Lag es an den beiden Hennen, die wir hinten im Garten hielten?

Ging es um Hector?

»Standish Treadwell?«, wollte der Ledermantelmann wissen.

Ich nickte. Eins kann ich euch sagen: Jetzt stellte ich mich kerzengerade hin.

»Weißt du, was heute für ein Tag ist?«

Natürlich wusste ich, was für ein Tag war – heute war Donnerstag, zum Abendessen würde es frittiertes Dosenfleisch geben, mit den beiden Eiern, die wir aufgehoben hatten. Aber ich wusste, was er von mir hören wollte – ich meine, man musste schon ziemlich dämlich sein, um nicht zu wissen, was für ein Tag es war.

Also sagte ich nichts.

19

»Standish Treadwell.«

Wieso sagte er noch mal meinen Namen, und was war in der Mappe, die er in der Hand hielt?

»Wie alt?«

»Fünfzehn, Sir.«

»Fünfzehn.«

Diese Wiederholungen gefielen mir nicht. Ich sah Mr Hellman an, aber der machte nicht mit.

»Fünfzehn«, sagte der Ledermantelmann. »Mit der Schreibfähigkeit eines Vierjährigen und der Lesefähigkeit eines Fünfjährigen. Weißt du, was mit unreinen Kindern passiert?«

»Ja, Sir.«

Ich wusste, man wurde an eine andere Schule geschickt, weit, weit weg. Das war auch mit Mike Jones passiert, dem mit den komischen Beinen. Er war nie zurückgekommen. Gramps hatte mir erzählt, dass Mrs Jones, seine verwitwete Mutter, wegen der Sache so gut wie den Verstand verloren hatte. Aber ich sagte trotzdem nichts.

»Standish.«

Was war bloß mit dem Ledermantelmann los, dass er ständig meinen Namen sagte?

»Ein seltsamer Name.«

Mist. Wenn ich doch bloß John, Ralph, Peter oder Hans hieße – irgendwas, bloß nicht Standish.

»Und Treadwell?«

»Aus dem Heimatland, Sir«, sagte ich.

Was wusste ich schon? So hatte man es mir beigebracht.

»Deine Eltern sind tot?«

Das glaubte ich zwar nicht ganz, aber ich wollte nicht darüber streiten.

Er zog einen Brief aus seinem Ordner. Dann wandte er sich an Mr Hellman und fing an, in der Muttersprache zu reden.

Grob übersetzt ging es im Wesentlichen darum, dass so eine nette Vorstadtschule in dieser ausgebombten Müllhalde von Zone Sieben mich gar nicht erst hätte aufnehmen dürfen. Wie konnte es sein, dass ich so lange unentdeckt geblieben war? Ich war doch schließlich dumm und konnte gar nichts. Dabei verstand ich jedes Wort, das sie redeten.

»Er hat gute Fortschritte gemacht bei Miss … bei seiner vorherigen Lehrerin …« Mr Hellman fing an zu schwitzen. »Und Treadwells Vater war hier vor mir Schuldirektor – und seine Mutter Lehrerin an der Schule. Nachdem Mrs Treadwell …«

Ich wartete. Ich lauschte sehr aufmerksam. Würde er sagen, was mit meinen Eltern passiert war? Würde er das tun? Nein, denn ich sah, dass auch Mr Hellman sich nicht besonders sicher fühlte, und letzten Endes war seine Uhr eben bloß aus billigem Chromstahl. Da steckten keine Möhren drin, wie in der von Mr Lush. Ich hatte nicht gewusst, dass Gold in Möhren aufgewogen wird. Jetzt weiß ich es. Wer auch immer als Erster Gold aus der Erde gegraben hat, hat das bestimmt kommen sehen. Dass wir eines Tages Gold gegen Essen tauschen würden.

Der Ledermantelmann fragte mich noch mal: »Warum ist heute ein besonderer Tag?« Diesmal aber langsamer, als wollte er auf etwas Bestimmtes hinaus. Vielleicht hielt er mich für einen Idioten und dachte, so redet man mit Idioten.

Ich wusste natürlich, was an diesem Tag so besonders war. Zerdammt, ich glaube, es gab nicht eine einzige Ratte in den besetzten Gebieten, die nicht wusste, was an diesem Tag so besonders war – und das war nicht das Dosenfleisch.

Also sagte ich so stolz, als führe ich einen eiskremblauen Cadillac: »Heute ist Donnerstag, der 19. Juli 1956, und heute startet die Rakete zum Mond, und eine neue Ära in der Geschichte des Mutterlandes bricht an.«

Ich glaube, das habe ich ganz gut gesagt, denn sowohl der Direktor als auch der Ledermantelmann reckten wieder den Arm in die Höhe. Es sah fast so aus, als bekäme der Ledermantelmann hinter seiner Totenkopfbrille feuchte Augen.

»Korrekt. Wir werden als erste Nation der Welt dieses Ziel erreichen und damit unsere unbedingte Überlegenheit demonstrieren.«

Als er das sagte, ging die Schulglocke. Essenszeit.

»Warst du je in dem Park, der hinter eurem Haus liegt?«

Ich ging im Kopf alle Antworten durch, die ich geben konnte. Alles Lügen. Und ich fragte mich immer noch, wieso ich hier war.

»Nein, Sir, das ist verboten.«

20

Der Ledermantelmann hatte Röntgenaugen. Ich konnte sie zwar nicht sehen, aber sie brannten sich durch einen hindurch. Jetzt weiß ich, wie sich ein Fisch fühlt, wenn mal jemand im Meer den Stöpsel zieht.

Ich zappelte also und schnappte nach Luft, und dann sagte ich: »Bloß einmal. Oder zweimal.«

Der Ledermantelmann sah auf das Blatt in seiner Hand und sagte etwas höchst Seltsames.

»Was bedeutet das Wort ewig?«

Manchmal denke ich, Erwachsene sind einfach vollkommen verrückt. Irre. Total geistesgestört.

»Das bedeutet, etwas ist für immer, so wie das große Mutterland.«

Das tat ich einfach so hinzu, wie Salz und Pfeffer auf die Pommes, auch wenn ich es nicht glaubte, aber zerdammt noch mal, was spielte das schon für eine Rolle? Ich glaubte an das Leben, und eines Tages würde ich ins Land der Croca-Cola fahren, aber das brauchten diese beiden Schlauberger ja nicht zu wissen.

»Hast du je irgendwen anders im Park gesehen?«

Zu spät – ich spürte, wie sich die Krallen in mein Fleisch senkten, und begriff, das hier hatte nichts mit Hectors Verschwinden zu tun, nichts mit meiner Schreib- und Leseschwäche. Auch nichts mit meinem Vater, der mal Schuldirektor gewesen war, oder meiner Mutter oder den Hühnern in unserem Garten – nein, hier ging es um eine viel ernstere Sache.

Es ging um den Mondmann.

21

Vor drei Wochen erst – drei Wochen, das hört sich an wie vor einem Jahrhundert – hatten Hector und ich unsere Mission zum Planeten Juniper geplant. Sollten die Dumpfbacken sich doch von der Mondlandung begeistern lassen, wir wussten, neben unserer Leistung würde sie aussehen wie ein billiger Zirkustrick.

Gramps war die Mondlandung herzlich egal. »Reine Geldverschwendung«, sagte er, »wo doch hier auf der Erde Menschen verhungern.« Er gehörte zu einer anderen Generation. Er hatte die Kriege erlebt, und seitdem war nichts besser, aber sehr vieles schlimmer geworden. Gramps meinte, ein Mann im Weltall würde keinen Ziegenschiss daran ändern. Aber Hector und ich wussten es besser. Wir hatten schließlich die Zukunft mit eigenen Augen gesehen. Sollten wir zwar eigentlich nicht, aber Mr Lush hatte es geschafft, einen Fernseher anzuschließen, und nicht bloß irgendwie: Oft konnten wir sogar Sendungen aus dem Land der Croca-Cola empfangen. Mr Lush war ein echter Wunderknabe.

Hector und ich hatten eine Lieblingssendung. Darin trat eine Frau auf, total künstlich und perfekt. Sie glitzerte neben einem riesigen Kühlschrank in einer glänzenden Küche. Die Frau aus dem Fernsehen hatte große Lippen und kegelförmige Brüste. Sie lachte ständig. So stellte ich mir die Juniparier vor. Auf dem Planeten würden wir in einem sicheren Sonnensystem leben, alle hätten es warm, keiner hätte Wanzen oder Hunger. Wetten, aus diesem Kühlschrank könnten wir ein Jahr lang essen? Die Frau hieß wie ein Ball – aber nicht wie ein schlapper Fußball. Im Croca-Cola-Land ist ein Ball eine tolle Sache mit jeder Menge Spaß. Wir hatten keinen.

Diese Frau war Hectors Lieblingsschauspielerin. Die Bilder waren bloß schwarz-weiß, aber das konnte uns nicht täuschen – wir wussten, dieses gelobte Land strotzte vor Farben. Und das alles würde auch hierherkommen, sobald unsere Rakete auf Juniper landete, sobald wir unseren ersten Fußabdruck dort hinterließen. In dem Moment würde sich hier alles ändern. Der Krieg wäre zu Ende. Das gäbe einen so gewaltigen Einschnitt in den Analen der Geschichte, dass daraus ein eigenes Vorher und Nachher entstünde. So nach dem Motto: »Bist du vor der Entdeckung des Juniper geboren?« Es würde alles überschatten, auch die Mondlandung.

Dachte ich jedenfalls vor drei Wochen.

22

Hector war auf meine Schule geschickt worden, in meine Klasse. Davon war ich total begeistert. Es dauerte keine Woche, dann hatte Hector Hans Fielder und seine Spießgesellen im Griff.

Damals war Miss Connolly noch unsere Lehrerin. Sie war freundlich, setzte mich nach vorne, in die Nähe ihres Pultes, nahm sich Zeit für Erklärungen. Miss Connolly mochte Hans Fielder und seine Bande genauso wenig wie ich. Hector hingegen mochte sie sehr. Wie sich zeigte, war er schlau wie ein Lexikon, sprach die Heimatsprache nur mit ganz leichtem Akzent und spielte Klavier, und damit meine ich nicht bloß so Pling-plong-Geklimper. Er hatte wunderschöne Hände – lang, mit richtig dünnen, langen Fingern. Der Rest von ihm war schlaksig, und sein Kopf war vollkommen geformt, hinten nicht so platt wie ein Fisch. Er hatte dunkelblondes, dichtes, dickes Haar. Es gefiel mir, wie er es aus dem Gesicht strich.

Leider verschwand Miss Connolly mitten im Winterhalbjahr in einem Loch. Ohne Erklärung. Die gibt es nie. Niemand traut sich nachzufragen. Eben noch da, am nächsten Tag verschwunden, ohne einen Fußabdruck zu hinterlassen, oder eine Nachricht, wo sie hin war. Ich habe doch gesagt, Tod und Verschwinden sind ein und dasselbe. Beide stinken.

Und dann tauchte Mr Gunnell auf. Er brachte keinerlei Wissen mit, das sich zu lernen lohnte. Bloß Propaganda. Ein aufgeblasener kleiner Mann, Mr Gunnell.

Am ersten Tag befahl er Hector, sich die Haare nach Vorschrift zu schneiden. Machte Hector aber nicht. Hector spielt nämlich in einer ganz eigenen Liga. Er hatte meergrüne Augen, die vor Gleichgültigkeit ganz trübe werden konnten. Hector hatte so eine Art, Mr Gunnell alles wiederholen zu lassen, damit er hören konnte, wie hohl seine Worte waren.

Es wurde bald klar, dass unser neuer Lehrer trotz seiner inbrünstigen Mutterlandsliebe kein Wort der Muttersprache konnte. Darüber musste ich lächeln. Er verstand nie richtig, was Hector sagte. Es machte ihn wahnsinnig, dass Hector ihm über war.

23

Mr Gunnell konnte mich von Anfang an nicht leiden. Meine Augen machten ihm schwer zu schaffen. Diese Unreinheit allein war Grund genug, mich von der Schule zu verweisen, fand er. Und da hatte er noch gar nicht mitgekriegt, dass ich nicht lesen oder schreiben, geschweige denn buchstabieren konnte. Diese kleine Freude war ihm erst später vergönnt. Und gegen Hector hatte er auch was, allein schon, weil der tief in Mr Gunnells verschimmeltes Herz gucken konnte.

Unsere Strafe war, dass wir in die letzte Reihe versetzt wurden. Mr Gunnell hielt sich für ganz schlau, weil er Hector ignorierte. Aber Hector konnte man nicht ignorieren. Dafür war er zu auffällig, zu anwesend. Hector fing an, Mr Gunnell zu widersprechen. Er sagte Sachen wie: »Das ist falsch, Sir, die richtige Summe lautet …«

Dann wurde Mr Gunnells Gesicht so rot wie das Wort, unter dem er saß. Eines Tages hielt er es nicht mehr aus. Er ging auf Hector los, man hörte fast, wie die Motoren in seinen Panzerarmen ansprangen. Er hob den Rohrstock, der Hunger auf Haut hatte. Der erste Hieb traf Hector an der Schulter. Er zuckte kein bisschen zusammen, nicht ein einziges Mal. Er hob auch nicht abwehrend die Hände. Er stand einfach auf und nahm die Schläge hin, und dabei starrte er Mr Gunnell mit der Wirbelsturmkraft seiner allsehenden grünen Augen an.

Dieser Blick sog das Schmieröl aus Mr Gunnells Armen, das kann ich euch sagen. Der Schweiß lief ihm runter, als er sich umdrehte und durch die Reihen von stummen, verschreckten Jungen zurückging. Auf dem Weg ließ er seinen Stock fallen. Hector, der von einem Schlag quer übers Gesicht blutete, ging hin, hob ihn auf und brachte ihn zu Mr Gunnells Pult. Der Trottel, das hatte er nicht kommen sehen, was? Nein, er war zu sehr damit beschäftigt, seinen Toupetkleber zu prüfen und sich den Schweiß von der Stirn zu wischen.

Hector sagte ruhig: »Das haben Sie vergessen, Sir«, und dann haute er den Stock krachend auf Mr Gunnells Heftstapel. Mr Gunnell dachte, er würde angegriffen, zuckte zusammen und hielt sich die Panzerarme über den Kopf.

Ich muss es wohl nicht sagen, dass er Hector nie wieder schlug.

24

Den Tag, als der Ledermantelmann auftauchte, werde ich nie vergessen. Und das hatte null Komma nichts mit der Rakete zu tun, die auf den zerdammten Mond flog. Zu der Zeit war mir die Mondlandung schon völlig schnuppe. War sie mir von Anfang an. Wieso sollte sie mich interessieren? Das überließ ich Hans Fielder und seinen Spießgesellen. Die schluckten den ganzen Scheißdreck.

Hector und ich dachten lieber über unseren Planeten Juniper nach. Der hatte drei Monde und zwei Sonnen. Die Leute, die dort lebten, waren friedlich, freundlich und weise. Sie wussten, wer die wahren Außerirdischen waren: die Blattläuse und die Ledermantelmänner. Die kamen alle vom roten Planeten Mars, meinte Hector. Die waren Marsmenschen.

Ich war sicher, wir mussten bloß eine Botschaft zum Planeten Juniper schicken, dann würden sie kommen und die Welt retten, würden Hector und mich im Land der Croca-Cola leben lassen. Ich hatte es Hector versprochen. Und Versprechen bricht man nicht.

Die ganzen Gehirngewaschenen aus dem Mutterland konnten sich für die Mondlandung begeistern, so viel sie wollten. Ich nicht. Und wieso nicht? Weil wir den Mondmann in unserem Keller versteckt hielten.

25

Aus dem Fenster sah ich, wie Mr Hellman den Ledermantelmann zu seinem schwarzen Jaguar begleitete. Einen Augenblick verschwand Mr Hellman in einer Abgaswolke.

Ich hatte das Schulessen verpasst, weil ich ins Büro des Direktors musste. Ich wünschte nur, ich hätte auch die Pause verpasst. Die Unterbrechung. In der sie einen unterkriegen und brechen wollen. Die Knochen brechen, die Nase brechen, den Willen brechen, den Geist brechen.

Aber ich lasse mich nicht brechen.

Aus irgendeinem Grund hatte Mr Hellman es für eine tolle Idee gehalten, eine Parkbank auf den Schulhof zu stellen. Erzählt mir nicht, er hätte nicht genau gewusst, was passiert, wenn man eine Parkbank schräg vor eine Ecke des Schulhofs stellt. Da muss man kein Mathegenie sein, um sich das auszurechnen. Die Schafe setzten sich auf die hölzerne Banklehne, damit kein Lehrer sehen konnte, was da passierte. Und dann konnte in dem kleinen Dreieck hinter der Bank ein stärkerer Junge einen schwächeren verprügeln, einen Kümmerling, einen, der nicht reinpasste, der aus der Herde rausfiel.

Hans Fielder war wieder ganz der Alte, da Hector nicht mehr da war, um ihn in die Schranken zu weisen. Er war der Spieß und sandte seine Spießgesellen aus, mich einzufangen und hinter die Bank zu schubsen.

»Was will denn ein Offizier von einem Volltrottel?«

»Meinst du den Ledermantelmann?«, fragte ich. Ich merkte, Hans Fielder war aufgezogen wie ein Spielzeugsoldat, bereit zur Schlacht.

»Natürlich meine ich den, du bescheuerter Idiot.«

Hans Fielder hatte von Geburt an gierig die Schafmilch des Mutterlandes aufgesogen. Mrs Fielder hat acht, neun, zehn, elf Kinder – weiß nicht mehr, bin nicht so gut im Schafezählen. Ich weiß aber, dass sie und ihr Mann vor allem vom patriotischen Einsatz fürs Mutterland leben. Sie sind stolz auf ihr Werk, nämlich alle Mitbürger zu verpfeifen, die sich nicht streng an die Regeln halten. Ja, ja, die Fielders haben wohlgenährte und gut gekleidete Kinder.

Es ist leicht, an unserer Schule herauszufinden, wessen Eltern kollabieren: Die Söhne tragen lange Hosen. Wie die meisten aus der Unterschicht trage ich eine kurze Hose, die mal lang war, bis ich nicht mehr hineinpasste. Jetzt ist sie unterm Knie abgeschnitten, und die beiden Stoffröhren werden im Nähkästchen meiner Mutter aufbewahrt, falls mal ein Flicken gebraucht wird.

Hans Fielder mit der langen Hose und dem brandneuen Schuljackett schubste mich heftig an die Schulhofmauer und stellte seine Frage noch mal. Seine Kumpane umringten uns.

Ich wehrte mich nicht, als sie mich wieder bedrängten.

Gramps hatte mal gesagt: »Egal, was du sonst anstellst, Standish, erhebe nicht die Faust. Dreh dich weg. Wenn sie dich aus der Schule rausschmeißen, dann …«

Er sprach den Satz nicht zu Ende. Musste er auch nicht.

Aber ich konnte nicht mehr still sein.

Ich sagte: »Wenn ich den Ledermantelmann das nächste Mal sehe, erzähle ich ihm vielleicht von deiner Mutter.«

Hans Fielder hörte auf, mich zu schlagen.

»Was ist mit meiner Mutter?«, fragte er.

»Sie verpetzt andere Leute, denkt sich Lügen aus, schickt unschuldige Leute auf die Madenfarmen – damit du neue Hosen kriegst.«

Das ließ ihn innehalten. Zweifel ist ein dicker Wurm in einem knackig roten Apfel. Man musste kein Genie sein, um zu merken, wer hier die wirklichen Volltrottel waren: Hans Fielder, der glaubte, er sei für Höheres bestimmt, und seine Spießgesellen. Sie waren alle bloß blökende Schafe, die ganze verhaltensgestörte Bande. Sie stellten nichts in Frage. Nicht einer von ihnen gehörte zur seltenen Art der Warums; sie waren alle bloß schlichte, geschorene, gebleichte Schafe. Die hirnverbrannten Idioten begriffen natürlich nicht, dass sie – wie wir alle in Zone Sieben – nie hier rauskommen würden. Es gab nur eine einzige Chance für Hans Fielder: wenn er eingezogen wurde, um gegen die Blockierer zu kämpfen, aber da konnte man sich auch gleich einen Termin im Krematorium holen. Doch diese Erkenntnis musste ihm erst noch dämmern.

Also gingen die Prügel weiter. Ich stellte mir meine Haut, mein Fleisch als eine Mauer vor. Das Ich innerhalb dieser Mauer können sie nicht einschüchtern, da kommen sie nicht ran; während sie also auf mein Fell trommelten, dachte ich ganz fest an den Ledermantelmann und wohin er in seinem schwarzen Jaguar wohl als Nächstes fahren würde. Vor meinem geistigen Auge sah ich ihn in unsere Straße einbiegen. Er würde rasch herausfinden, wo ich wohnte. Es war schließlich die einzige Häuserreihe, die noch stand. Ich sah, wie der Ledermantelmann unsere Hühner fand, den Fernseher, wie er Gramps in den Keller schubste, und das Schrecklichste: wie er den Mondmann fand. Das alles lief in meinem Kopf ab wie ein Film mit schlimmem Ende.

»Standish Treadwell«, rief Mr Gunnell, »was hast du dahinter zu suchen? Es hat zur Stunde geklingelt.«

Das hatte ich gar nicht bemerkt. Ich schmeckte das Blut in meinem Mund, betastete meine Nase und dachte, immerhin ist sie nicht gebrochen.

26

»Standish Treadwell!«, schrie Mr Gunnell wieder mit hochrotem Gesicht. Seine Augen standen vor, genau wie zwei Adern, die unters widerspenstige Toupet führten.

Ich kletterte über die Bank und stellte mich vor Mr Gunnell hin. Meine Nase war blutig, ein zugeschwollenes Auge konnte ich nicht öffnen. Er schlug die ganze Zeit seinen Rohrstock in die andere Handfläche, und die Zungenspitze hing ihm seitwärts aus dem gehässigen kleinen Mund. Da kam mir eine Art Erleuchtung. Ich war größer als er. Ich sah, dass seine Panzerarme gut geölt auf Prügel hofften. Und dass er gezwungen war, zu mir aufzuschauen, ob er wollte oder nicht. So wie er auch zu Hector aufschauen musste.

»Sie können mich nicht mehr schlagen«, sagte ich. »Ich bin größer als Sie. Suchen Sie sich jemanden in Ihrer Größe.«

Die ganze Klasse schaute sprachlos und ehrfürchtig zu. Seit Hector widersprach niemand mehr einem Lehrer – wirklich niemand, nicht mal der Aufrechtsschüler. Man sah, wie es in Mr Gunnells Schädel arbeitete.

»Treadwell, deine Schuhe sind offen.«

Ich bückte mich, duckte mich unter seinen Fäusten weg, fühlte den Stock auf dem Rücken. Ich linste nach oben und sah, wie er den Unterkiefer vorschob, und ohne langes Nachdenken richtete ich mich sehr schnell auf und nahm Haltung an, wobei ich ihn mit dem Kopf hart unterm Kinn erwischte. Mit Freude hörte ich, wie seine Zähne aufeinanderschlugen, und streckte dann meine Hand zum Gruß nach vorn, so fest ich konnte, voll auf seine Brust. Ich muss sagen, ich war selbst von meiner Kraft überrascht. Mr Gunnell stolperte nach hinten, und sein Toupet, das tote Kaninchen, befreite sich plötzlich von seinen Fesseln und klatschte wenig elegant auf den Asphalt.

Die ganze Klasse fing an zu lachen, auch Hans Fielder, aber der kleine Eric mit der kurzen Hose und dem hell gebleichten Haar lachte am lautesten. Er konnte gar nicht mehr aufhören, erst recht nicht, als Mr Gunnell einen Schritt zurück machte und auf sein Toupet trat.

27

Ich dachte mir, das ist nicht zum Lachen, jetzt macht Mr Gunnell mich fertig. Sein Blick war ganz glasig vor nacktem Hass. Er kam mit erhobenem Stock auf mich zu. Ich wartete auf den Schlag, aber in letzter Sekunde überlegte er es sich anders. Der kleine Eric lachte nämlich immer noch. Er zog den Jungen am Ohr zu sich heran und fing an, ihn zu verprügeln, zuerst mit dem Rohrstock, bis der zerbrach, dann mit den Fäusten. Er hörte nicht mehr auf, seine Schläge wurden immer heftiger und schneller. Klein Eric lag eingerollt auf dem Boden und heulte nach seiner Mama.

Das schien Mr Gunnells Wut noch anzufachen, denn jetzt fing er an zu treten, er trat Klein Eric zu Brei und schrie dabei: »Du lachst mich nie wieder aus … ich verlange Respekt!«

Je mehr Klein Eric weinte, desto härter trat Mr Gunnell zu. Gelähmt sahen wir zu, wie Blut auf den Asphalt spritzte. Eric Owen rührte sich nicht mehr, und ich wusste genau, was Mr Gunnell vorhatte, als er seinen Armeestiefel hoch über Erics Kopf hob.

Ich stürzte auf Mr Gunnell zu und schlug ihn, so fest ich konnte. Sein Stiefel verfehlte Erics Kopf knapp, er trat ihm nicht den Schädel ein. Um ganz sicherzugehen, dass er keinen Schaden mehr anrichten konnte, schlug ich ihm mit der Faust hart auf die Nase. Ich hörte sie knacken, und er jaulte vor Schmerz auf; blutiger Rotz lief in seinen Schnauzer.

Mr Hellman hatte Miss Phillips ausgesandt, um herauszufinden, wo wir blieben. Wir waren als einzige Klasse noch nicht in der Sporthalle, und in fünf Minuten würde Geschichte geschrieben werden: Im Mutterland sollte die Rakete starten. Zuerst konnte Miss Phillips gar nicht richtig sehen, was passiert war, weil alle Jungen sich um Eric Owen scharten.

»Mr Gunnell«, sagte sie barsch, »was ist hier los?«

»Ein Disziplinproblem, weiter nichts«, antwortete Mr Gunnell.

28

Miss Phillips drängte sich durch die verängstigten Schüler und sah den kleinen Eric Owen wie einen zerknautschten Sack auf dem Boden liegen, die Haare nicht mehr blond gebleicht, sondern blutrot, das Gesicht wie rohes Hack, ein Auge hing aus der Höhle.

Mr Gunnell stand aufrecht daneben. Alle schwiegen. Wir sahen zu, wie Miss Phillips sich über das beugte, was von Eric Owen übrig war. Sie hob seinen schlaffen, gebrochenen Arm in der Hoffnung, einen Puls zu finden. Sie wandte sich an eines der Schafe.

»Hol Hilfe – schnell.« Der Junge rannte los. »Wer hat das getan?« Sie zitterte vor Wut. »Welches Ungeheuer hat diese Tat begangen?«

»Standish Treadwell«, sagte Mr Gunnell.

Sie sah mich an. »Was ist hier geschehen, Standish?«

Und ich erzählte es ihr.

»Haben Sie das getan, Mr Gunnell?«, fragte sie ungläubig.

»Ich lasse mich nicht auslachen.« Mr Gunnell patschte mit blutiger Hand auf sein nicht mehr vorhandenes Toupet. »Ich verlange Respekt. Ich lasse mich nicht zum Gespött machen.«

Jetzt rannte Mr Hellman auf uns zu, gefolgt von weiteren Mitgliedern des Lehrkörpers. Miss Phillips schloss Klein Eric das unversehrte Auge und schob das andere sachte zurück in die Höhle. Sie stand langsam auf. Sie hatte Blut am Rock. Überall war Blut.

»Ich habe einen Krankenwagen gerufen. Ist nicht ganz leicht gerade jetzt«, sagte Mr Hellman, der sich nicht traute, nach unten zu schauen.

Miss Phillips holte durch ihre kleine Stupsnase tief Luft und sagte ganz ruhig: »Mr Hellman, der Junge ist tot.«

»Das spielt er nur«, sagte Mr Gunnell. »Der wird schon wieder.«

»Nein, wird er nicht«, sagte Miss Phillips.

»Das ist Standish Treadwells Schuld«, sagte Mr Gunnell.

Ich sagte nichts.

Mr Hellman sah mich an, als sei ich ein Wesen aus dem Weltraum.

Ich sagte immer noch nichts.

Zu meiner Überraschung sprach Hans Fielder, Mr Gunnells Lieblingsschaf, laut und klar die Worte: »Standish Treadwell hat nichts damit zu tun, Sir. Er hat versucht, Klein Eric zu retten. Mr Gunnell war es, der ihn totgeschlagen hat.«

»Lügner!«, schrie Mr Gunnell. »Du verdammter kleiner Scheißer, du Dreckslügner!«

Hans Fielder richtete sich hoch auf, sah seinem Lehrer direkt in die Augen, mit seinem goldblonden Haar, und seine Augen, blau wie billige Plastiktüten, glänzten leidenschaftlich.

»Ich lüge nie, Sir«, sagte er. »Niemals.«

29

Ich wollte nur noch nach Hause, um nachzusehen, ob mit Gramps alles in Ordnung war. Ich wusste nur zu gut, wenn wir wegrannten, Gramps und ich und der Mondmann, dann würden wir alle auf einer Madenfarm landen. Und da ist man bloß noch Fliegenfutter.

Die ganze Schule war zu diesem besonderen Anlass in der Sporthalle versammelt. Es roch nach zerkochtem Kohl, Zigaretten und Zersetzung. Die Lehrer trugen alle ihren feinen Zwirn. Was für eine jämmerliche Bande.

Ich wollte aus Leibeskräften in das Schweigen hineinschreien: Wieso ist kein Wolf unter euch, um uns zu schützen? Lehrer. Hört euch das Wort genau an: Lehrer. Ihr sollt uns lehren und nicht das zerdammte Hirn aus dem Schädel prügeln.

30

Schlechte Nachrichten verbreiten sich rasch, auch ohne Worte. Selbst die, die Klein Eric gar nicht kannten, wussten, er war tot.

Der Hausmeister hatte eine Staubdecke über ihn gebreitet. Sie ließen seinen zerschlagenen Körper einfach auf dem Schulhof liegen. Niemandem war es gestattet, diesen geschichtsprächtigen Augenblick zu verpassen, wenn die gnadenlos Reinen der Unmenschenrasse einen Mann zum Mond schickten.

31

Eine riesige Flagge des Mutterlands bedeckte die Rückwand der Sporthalle. Auf einem provisorischen Gerüst stand ein klappriger Fernseher. Zu diesem großen Ereignis war jeder Schule im gesamten besetzten Gebiet ein funktionierender Fernseher gestellt worden.

Mr Muller, der Mathelehrer, versuchte verzweifelt, den Schnee vom Bild zu bekommen. Er wedelte wild mit der Zimmerantenne.

»Da, genau so«, schrie Mr Hellman.

»Ich kann doch nicht so stehen bleiben, mit den Armen in der Luft, das ist doch absurd!« Mr Muller spuckte die Worte in seinen drahthaarigen, flohverseuchten Schnurrbart.

Ein Hutständer wurde eingesetzt. Eine technisch ausgeklüngelte Lösung in dieser Zeit der Mondflüge und Morde. Der Fernseher funktionierte immer noch nicht richtig. Das Bild teilte sich, kam und ging.

»Können alle was sehen?«, fragte Mr Muller.

Niemand sagte ein Wort. Sie hatten alle schon zu viel gesehen.

32

Ich und Hector – oder sagt man eher Hector und ich? – spielten oft Puppentheater. Aus einer alten Kiste hatten wir uns eine Bühne gebaut. Ich glaube, Mr Muller hätte besser ein Puppenstück aufführen sollen, als zu versuchen, dem kaputten Kasten ein Bild zu entlocken. Das wäre ganz leicht gewesen. Er hätte bloß eine wackelige Rakete gebraucht, die an einem Draht zu einem wackligen Mond gezogen wurde, wo Alufolien-Astronauten auf einer Oberfläche aus weichem Käse herumliefen.

Wisst ihr was: Es war mir so etwas von schnuppe, ob wir diesen historischen Augenblick sahen oder nicht. Ich dachte, vielleicht – nein, nicht vielleicht, ganz bestimmt – sollten die Blattläuse und die Ledermantelmänner, oder die Marsmenschen, wie Hector sie immer nannte, einfach bloß zu ihrem eigenen zerdammten Planeten zurückfliegen. Ich kaufe ihnen ihr ganzes reinrassiges Gerede nicht ab. An diesen Dumpfbacken ist überhaupt nichts rein.

Wie freundlich von der Präsidentin des Mutterlands, zu uns zu sprechen. Die Anführerin der minderbemittelten Marsmenschen. Sie sah immer gleich aus, unveränderlich. Ihre Frisur war aus Stahldraht geformt, ihre Augen blinzelten nie. Mich konnte sie nicht reinlegen, kein bisschen. Unter der perfekten Propagandaschminke hatte sie rotschuppige Haut und als Mund ein Loch. Ihre Worte waren Würmer, die in deinen kleinmütigen Kopf krochen und jeden Freiheitsgedanken zersetzten.

»Heute werden wir, die Rasse der Reinheit, unsere technische Überlegenheit gegenüber den verkommenen Ländern beweisen, die nur ein Ziel haben: das großartige Mutterland zu zerstören.«

Sie hielt ihre übliche unaufhörliche olympische Rede, an deren Ende wir alle Haltung annahmen, lauter Reihen braver Nussknacker-Soldaten. Wir grüßten. Mir fiel auf, dass es der lahmste Mutterland-Gruß war, den ich in dieser Schule je gesehen hatte. Nur der Arm von Mr Gunnell stand stocksteif nach vorn, und seine Lutscheraugen glänzten.

Danach setzten wir uns wieder im Schneidersitz auf den Boden. Wundersamerweise wurde das Bild scharf, und man zeigte uns Fotos der drei Astronauten. Ihre Namen blinkten auf dem Bildschirm; Namen, die angeblich schwer zu vergessen waren, an die ich mich aber nicht erinnern konnte. Für mich waren sie ein einziges langes, unlesbares Wort, das sich zu einer ganzen Reihe anderer unlesbarer Wörter gesellte.

Sie tauchten auf jedem der Gruppenfotos auf, mit denen die ganze Zone Sieben zugekleistert worden war: ARO5 SOL3 ELD9. Erst nach der Ankunft des Mondmannes hatte ich mir das Wort noch einmal angeschaut. Ein paar der Buchstaben waren auf seinen Raumanzug gedruckt. Und jetzt standen die Buchstaben hier auf diesem Bildschirm. Jedes Astronautenfoto bekam einen Teil des bedeutungslosen Wortes ab.

ARO5 – klare Gesichtszüge mit einem kurzen Bürstenschnitt. Neben ihm wie immer SOL3. Der sah aus, als hätte man ihm das Gesicht weiß poliert, bis es glänzte. Ich wusste, er war der goldene Held der Mütter für Reinheit. Der Letzte der drei war ELD9. Sein Schädel war kahl rasiert, sein Gesicht wohlgenährt, aufgeblasen, aufgebläht. Aber ich wusste, wie er in Wirklichkeit aussah.

ELD9 stand auf dem Raumanzug des Mondmanns. ELD9 war nicht im Mutterland. Er war in unserem Keller.

33

Die Kamera richtete sich auf das Kontrollzentrum. Bis dahin hatte ich noch gedacht, es gebe einen Ausweg aus diesem ganzen stinkenden Scheibenkleister. Dann wusste ich, es gab keinen. Das Kontrollzentrum war voller Männer in Uniformen und weißen Kitteln. Ich wollte aufstehen und alle Vorsicht in den Wald schießen. Ich war sowieso schon völlig am Ende. Also stand ich auf und ging ganz nach vorn. Wisst ihr, ich war nämlich überzeugt, unter den ganzen Wissenschaftlern Mr Lush entdeckt zu haben. Moment – anhalten – jetzt nicht das Bild wechseln.

Scheibenkleister, ich hatte Recht. Blei in den Schuhen. Blei im Kopf. Blei im Herzen. Da wusste ich, was das Geheimnis war, das Hector mir nicht hatte verraten wollen. Das der Mondmann nicht sagen konnte.

34

Die Rakete startete in einen blassgrauen Himmel. Wir sahen das alles natürlich nur in Schwarz-Weiß, der Kommentator machte das Malen nach Zahlen. Die Rakete war rot, der Himmel blau. Für mich sah es alles ziemlich grau aus. Immer höher und höher stieg sie, bis sie nur noch ein Punkt war.

Vor der Sporthalle gab es einen Aufruhr. Der Ledermantelmann war zurückgekehrt, begleitet von einem beeindruckenden Aufgebot an Blattläusen und Kriminalkommissaren. Die Kommissare trugen quadratische Sonnenbrillen. Ich vermute, damit ließen sich Beweise schwerer erkennen. Der Ledermantelmann schnippte mit den Lederhandschuhfingern, und die Blattläuse marschierten in die Sporthalle ein. Einer von ihnen stellte den Fernseher ab, und Mr Gunnell wurde hinausgeführt. Mr Hellman schickte uns zurück in unsere Klassenzimmer. Hans Fielder, oberster Aufrechtsschüler, sollte uns beaufrechtigen.

Ich saß am Fenster und träumte nicht mehr. Es war zu viel Wirklichkeit um mich herum, die wehrte alle Tagträume ab. Ich sah die mit Farbe bespritzte weiße Staubdecke, die über Klein Erics Leiche gebreitet war. Sie war rot gefleckt. Eine Wolke Fliegen summte darüber.

Hans Fielder fühlte sich sichtlich unwohl. Er saß auf Mr Gunnells Stuhl. Niemand sagte etwas. Schließlich stieß ein Kommissar die Tür halb auf und rief zwei Namen.

Ich wusste, was kommen würde, und Hans Fielder auch. Wir folgten dem Kommissar zur Bank vor Mr Hellmans Büro. Ich wette zwei passende Socken und eine lange Hose, dass Hans Fielder da vorher noch nie sitzen musste. Ich hatte das Gefühl, für mich war es das letzte Mal, und wollte nicht daran denken, was mit mir und Gramps passieren würde, wenn sie den Mondmann in unserem Keller fanden.

Hans Fielder wurde hereingerufen. Er hob sich von der Bank wie eine fliegende Untertasse. Die Tür ging hinter ihm zu, und einer der Blattläuse bewachte sie, das Gewehr vor der Brust. Oder er bewachte mich, da bin ich nicht sicher.

Ich hörte Stimmen, dann Mr Hellmans Rohrstock. Hans Fielder wurde wieder auf den Flur gespuckt. Er hatte sich in die Hose gepisst. Tat fast jeder nach Mr Hellmans Prügeln. Und diese waren sicher härter als gewöhnlich. Er musste den Ledermantelmann beeindrucken. Das war bestimmt seine einzige Hoffnung, wenn er seine billige Uhr behalten wollte.

Dann war ich dran.

35

Der Ledermantelmann saß auf Mr Hellmans Stuhl. Mr Hellman stand und rieb sich das Handgelenk. Sein schwarzes Haarfärbemittel lief ihm mit dem Schweiß im Nacken herab.

»So sehen wir uns wieder, Standish Treadwell«, sagte der Ledermantelmann.

Ich nickte. Er hatte einen seiner Handschuhe ausgezogen. Seine bloße Hand war groß und weiß wie toter Fisch. Vor ihm auf dem Tisch lag Mr Hellmans Uhr.

»Das habe ich bisher gar nicht bemerkt«, sagte er. »Du hast verschiedenfarbige Augen: eins blau, das andere ein helles Braun.«

Wollte er poetisch werden oder nur das Offensichtliche aussprechen? Dass ich zwei eindeutige Defekte hatte?

Ich blieb still.

»Gehe ich recht in der Annahme«, sagte der Ledermantelmann, »dass du verprügelt wurdest, weil du den anderen Jungen nichts über unser Gespräch erzählen wolltest?«

Darauf antwortete ich. »Ja, Sir.«

»Warum nicht?«

»Weil es nur mich was angeht.«

Der Ledermantelmann betrachtete mich sehr, wirklich sehr aufmerksam.

Ich setzte meine allerbeste ahnungslose Miene auf. Wenn man klug ist, mehr weiß, als man wissen soll, dann fällt man auf wie ein grüner Himmel über einer blauen Wiese; und die Präsidentin des Mutterlands findet bekanntlich, dass alle Künstler, die solche Sachen malen, sterilisiert werden sollten.

Ich erwartete, verhauen oder weggebracht zu werden.

»Standish Treadwell«, sagte der Ledermantelmann, »ich glaube nicht eine Sekunde, dass du so dumm bist, wie du uns glauben machen willst.«

Meine Lippen blieben verschlossen.

»In deinem Kopf geht eine ganze Menge vor sich«, sagte er. »Weißt du, dass Mutter Natur eigentlich alle Sterblichen dumm haben will? Dummheit steigt nach oben wie Scheiße und Rahm. Dumm heißt, dass jeder tut, was ihm gesagt wird. Der Dumme bricht seinem Lehrer nicht die Nase, selbst wenn der Lehrer gerade im Begriff ist, einen Mitschüler zu töten. Der Dumme steht bloß daneben und glotzt. Du bist kein Dummer, oder, Standish Treadwell?«

Der Ledermantelmann schlug plötzlich mit der nackten Faust auf Mr Hellmans Uhr. Sie zerbrach mit befriedigendem Pling!, und kleine Zeitzahnräder kreiselten über den Schreibtisch.

Mr Hellman zitterte.

»Ich warte«, sagte der Ledermantelmann, während er mit einem Handwisch die Krümel der Zeit im Papierkorb verschwinden ließ.

Ich sagte: »Ich glaube, ein kluger Mann hätte ein Auge zugedrückt.«

»Und welches, Treadwell, das blaue oder das braune?« Er lachte wie ein Maschinengewehr und wandte sich an Mr Hellman.

»Was sagen Sie?«, fragte er, immer noch lächelnd.

»Ich sage«, entgegnete Mr Hellman durch zusammengeschweißte Zähne, »ich sage, dass Standish Treadwell von der Schule verwiesen wird.«

»Wie schade, dass Sie darauf nicht schon vor langer Zeit gekommen sind«, sagte der Ledermantelmann.

36

Ich wusste nicht, was jetzt von mir erwartet wurde. Ich ging ohne Begleitung zurück in meine Klasse und war überzeugt, dass es eine Art Falle war. Auf dem Treppenabsatz im ersten Stock blieb ich stehen und schaute hinaus auf den Schulhof. Der Ledermantelmann ging mit Mr Gunnell an der Leiche von Klein Eric vorbei. Er blieb stehen, und Mr Gunnell wirkte überrascht. Der Ledermantelmann zog ganz ruhig seine Pistole aus dem Halfter und hielt Mr Gunnell den Lauf an die Schläfe. Ein Schuss knallte und hallte rund um den Schulhof. Mr Gunnell sackte zu Boden.

Und wisst ihr was? Es war mir scheißegal.

37

Im Klassenzimmer stand Hans Fielder mit einer Schere in der Hand in der Idiotenecke. Er hatte seine Hose abgeschnitten. Weiß der Himmel, wie viele Lügen Mrs Fielder erzählt hatte, um die als Belohnung zu kriegen. Sie wird sicher nicht erfreut sein, dass ihr Sohn plötzlich zum Rebellen wird. Aber das ist ihr Problem, nicht meins. Mein Problem ist elefantös. Wie verspeist man einen Elefanten, Sir? Einen kleinen Bissen nach dem anderen.

38

Ich sagte der Blattlaus, die auf uns aufpassen sollte, ich sei von der Schule verwiesen worden. Die Blattlaus sagte gar nichts. Ich glaube, in ihren Handbüchern steht nichts darüber, wie man mit widerspenstigen Schülern umgeht. In der Klasse hielten alle Jungen den Kopf gesenkt. Ich war bei den Schafen unerwünscht. Ich ging zu meinem Tisch. Ich kam mir dämlich vor und wusste nicht, was ich tun sollte, also klappte ich die Platte hoch. Eine Nachricht war darunter geheftet. Die Worte waren sehr groß geschrieben, so dass auch ich, obwohl ich nicht lesen kann, sie lesen konnte.

DU UND DEIN GROSSVATER, IHR SEID IN GROSSER GEFAHR. HEUTE ABEND WERDEN DIE BLOCKIERER KOMMEN, UM EUREN BESUCHER ZU HOLEN.

Ich verstand im Großen und Ganzen. Ich steckte den Zettel in die Hosentasche. Sonst war nichts in meinem Schultisch. Aus dem Klassenfenster sah ich einen Lieferwagen auf den Schulhof fahren. Zwei Sanitäter hoben Klein Erics Leiche vorsichtig und Mr Gunnells Leiche weniger vorsichtig in den Lieferwagen, überwacht von den Blattläusen.

Der Zettel sagte mir, dass es diesmal keine »Du kommst aus dem Gefängnis frei«-Karte gab.

Im Flur sah ich Miss Phillips. Sie hatte immer noch die blutgetränkte Bluse an. Sie ging ohne ein Wort schnurstracks an mir vorbei, und ich sprang beinahe aus den Socken, als ich einen Finger auf der Schulter spürte. Miss Phillips war zurückgesaust, als der Kamerazeiger weitergewandert war.

Sie flüsterte mir ins Ohr: »Sag Harry, sie wissen Bescheid«, und rannte dann zu der Stelle im Flur, wo die Kamera sie wieder erspähen sollte.

Ich machte mein Gesicht so dumm wie möglich, obwohl das nach dem, was Miss Phillips mir gerade gesagt hatte, nicht so leicht war.

39

Auf dem Asphalt war Blut. Einer von Klein Erics abgetragenen Schuhen lag einsam dort. Seine Sohle brüllte megafonlaut. »Standish, wach auf, du bescheuerter Tagträumer. Wach auf! Sonst bist du so mausetot wie ich.«

Der Hausmeister im Pförtnerhaus sah nicht mal von seiner Zeitung auf. Ich wollte ihm gerade sagen, dass ich von der Schule geflogen war, als er schon auf den Knopf drückte, der das Schultor elektrisch öffnete. Schneckenlangsam ging ich aus der Schule und überlegte, wieso mich niemand aufhielt.

40

Glaubt ihr, ich hätte solche Grausamkeiten vorher noch nie gesehen? Hatten wir alle. Nichts hält uns so gut im Zaum wie ein unerwarteter, schockierender Tod.

Ich gab mir alle Mühe, mein altes, traumverlorenes Ich zu imitieren. Mein Plan war ganz einfach: nach Hause gehen.

»Standish!«

Gramps kam die Straße entlang auf mich zu. Wir rannten nie, denn das erregte Aufmerksamkeit, und was Gramps und ich in Zone Sieben am allerwenigsten wollten, war Aufmerksamkeit.

Als wir uns trafen, fragte ich: »Wo warst du?«

»In der alten Kirche, ich habe ferngesehen.«

Erst da traf es mich wie ein Blitz, dass irgendjemand Gramps angewiesen haben musste, mich abzuholen.

»Es hieß, es hätte in der Schule irgendwelchen Ärger gegeben.«

»Ja. Mr Gunnell hat Klein Eric umgebracht, und ich bin von der Schule geflogen.«

Er legte mir die Hand auf die Schulter und drückte sie. Dieser Druck sagte alles. Er sagte: Gott sei Dank geht es dir gut.

Wir gingen weiter, absichtlich langsam die Straße entlang, wo man früher in Läden Sachen kaufen konnte, die man vielleicht haben wollte. Jetzt nicht mehr. Alle Geschäfte waren verbarrikadiert.

Mit gesenktem Kopf und ganz leise, so dass Gramps sich zu mir neigen musste, flüsterte ich: »Das ist eine Falle.«

»Weiß ich«, antwortete Gramps.

Egal, wie schlimm die Dinge standen, Gramps war mir immer wie ein Riese erschienen. Er war nicht aus irgendwelchen Monsterteilen gemacht.

41

Zwei Männer, Polizisten in Zivil, folgten uns in einem Auto.

Gramps lächelte mich an, als wäre es ein schöner Sommernachmittag, ein Tag, auf den man stolz sein konnte.

»Hast du die Präsidentin des Mutterlandes sprechen hören?«, fragte er.

»Ja«, sagte ich. »Oder nein, eigentlich nicht. Der Fernseher …«

Einer der beiden Männer im Auto hatte ein Fernglas. Er las uns von den Lippen ab.

Ich sagte: »Hast du gesehen, wie die Astronauten zur Rakete marschiert sind? Die sind vielleicht mutig.«

»Sehr beeindruckend«, antwortete Gramps. »Gut zu wissen, dass sie vom Mond aus so viele Raketen abschießen können. Das wird alle Feinde des Mutterlandes ein für alle Mal erledigen.«

»Den Teil haben wir verpasst«, sagte ich. »Das muss gerade gekommen sein, als Mr Gunnell erschossen wurde.«

Entweder waren wir zu langweilig für die Polizisten und sie wollten sich nicht weiter mit uns abgeben, oder sie hatten was Wichtigeres zu tun, jedenfalls raste ihr Auto davon.

Wir gingen weiter, vorbei am unbenutzten Buswartehäuschen beim Kreisel, und überquerten die verlassene Straße. Ich erzählte ihm von Klein Eric, von der Nachricht und von Miss Phillips. Er hörte aufmerksam zu und dachte über alles nach.

Am einen Ende unserer Straße lagen die großen, protzigen Häuser, wo die guten Familien für Reinheit wohnten. Sicher, sie sahen gepflegt aus, doch nur der Leim aus den Knochen toter Menschen hielt sie zusammen.

In der Ferne, am Scheitelpunkt der Straße, sah man das grässliche Bauwerk, das man in Schutt und Asche hätte liegen lassen sollen, als es zum ersten Mal abgebrannt war. Ich glaube, es sah deshalb so nach Theaterkulisse aus, weil alles so war, wie es sein sollte. Aber eins kann ich euch sagen: Das war es gar nicht.

Das riesige, hässliche Gebäude war erleuchtet. Es strahlte heller als die Sterne, selbst am Tag. Das war schon was. Die Leute aus Zone Sieben wagten nicht zu fragen, warum. Wir fragten uns nur, was da drinnen wohl vorging. Wieso verbrauchte es so viel Strom, wenn wir von Glück sagen konnten, ein oder zwei Stunden am Tag welchen zu haben? Man hörte, wie die Bürger aus Zone Sieben stumm diese Frage stellten. Sie kroch die Straßen entlang, nässte aus jedem Menschen, den man traf.

Ich wünschte, ich hätte nicht den kleinsten Schimmer, wie die Antwort lautete, aber leider hatte ich das.

42

In der Senke, wo die hohen Bäume den Rest unserer Straße verbargen, waren die Häuser nur noch Schutt, allesamt zerstört, weil sie Terroristen oder unerwünschten Elementen Zuflucht geboten hatten.

In diesem Sommer hatten in der verfallenen Vorstadt, inmitten der Wildnis aus bröckelndem Backstein und Mörtel, weiße Rosen geblüht. Gramps meinte, wenn die Menschen verrückt genug wären, sich selbst zu vernichten, dann hätten die Ratten und Kakerlaken immerhin Plätze in der ersten Reihe bei dem Schauspiel, wie Mutter Natur die Erde zurückeroberte.

Vor unserem Haus warteten zwei schwarze Wagen. Wir sahen, wie sie unseren Fernseher wegschleppten.

»Und wenn sie ihn finden?«, fragte ich flüsternd.

»Werden sie nicht, nicht mal mit ihren Hunden. Und die Hühner auch nicht.«

»Und wieso hast du sie dann den Fernseher kriegen lassen?«

Ich wusste, das war das Ende der Plastikfrau, die immer so viel Spaß hatte im Land der Croca-Cola.

»Sonst wären sie noch misstrauischer geworden, dass wir irgendwas im Schilde führen. Den Fernseher dranzugeben war die geringere Strafe.«

Das war ein schwacher Trost.

43

An meinem Geburtstag, im März nach dem schlimmen Winter, hatte Gramps ihn mir geschenkt.

Seit Hector acht Monate vorher zu uns gekommen war, hatte sich so viel verändert, dass ich den Fußball schon ganz vergessen hatte. Gramps hatte ihn geflickt und mit alten Zeitungen als Geschenk verpackt.

»Können wir auch damit spielen, oder dürfen wir ihn bloß angucken?«, hatte Hector gefragt.

»Mit diesem Ball könntest du fürs Heimatland spielen«, hatte Gramps geantwortet.

Mrs Lush hatte drei Wochen lang alles gesammelt, was sie für meinen Geburtstagskuchen brauchte. Sie erzählte uns, die geheimen Zutaten seien ihre Rezepte. Die hatte sie gegen Butter und Zucker getauscht. Mrs Lush konnte wie keine andere aus nichts was kochen. Und wer so was kann, der hat auch was zum Tauschen.

Ich fand es den besten Geburtstagstee aller Zeiten. Ich versuchte, Mum und Dad zu vergessen. Es tat zu weh, an sie zu denken. Bloß brachen sie ständig durch die Schallmauer meiner Tagträume.

Als meine Eltern noch an der Schule unterrichtet hatten, schaffte Dad es immerhin, so zu tun, als sei er linientreu. Mum nicht. Sie stellte glasklar, dass sie nicht vorhatte, Kindern einen Haufen Müll beizubringen, denn die verdienten etwas Besseres. Die Mütter für Reinheit hassten sie. Sie behandelte ihre Langhosensöhne kein bisschen anders als die mit kurzen Hosen.

Eines Tages, aus heiterem Himmel, kamen die Blattläuse zu uns nach Hause und schleiften meine Mutter weg. Sie krallte sich an den Küchentisch, bekam aber nur die Tischdecke zu fassen. Alles krachte zu Boden. Gramps musste meinen Vater mit aller Kraft festhalten, sonst wären wir alle Madenfutter gewesen. Ich hatte Dad vorher nie weinen sehen. Ich weiß nicht mehr, was ich tat. Vielleicht war ich auch gar nicht da. Am nächsten Tag wurde Mum wieder nach Hause gebracht.

Ich rannte zu ihr, doch ihr Blick verriet mir, dass sie mich nicht erkannte. Blut lief ihr aus den Mundwinkeln. Sie sagte nichts, nicht ein Wort, nicht mal, als sie an den Küchentisch gesetzt wurde. Dad fiel auf die Knie und brachte sie schließlich dazu, den Mund zu öffnen. Gramps hielt mir die Augen zu und führte mich aus dem Zimmer.

An dem Abend kam Dad zu mir und sagte, sie müssten weggehen und dass ich bei Gramps bleiben solle. Er und Mum würden zurückkommen und uns holen, versprach er.

Darauf warte ich immer noch.

44

Gramps und Hectors Eltern hatten in unseren beiden benachbarten Gärten ein riesiges Gemüsebeet angelegt. Die Hoffnung war, dass wir damit einen Großteil der Lebensmittel erzeugen konnten, um uns über den nächsten Winter zu bringen. Wir hatten sogar noch einen dritten Garten übernommen, in dem zwar kaum etwas wuchs, aber ein kleiner Töpferschuppen stand.

Wegen des Gemüsegartens konnten wir nirgendwo Fußball spielen. Die Straße kam nicht in Frage, wegen der Sperrstunde um vier Uhr. Blieb also nur der Park hinter der Mauer. Wir wussten, da durften wir nicht hin, das war ausdrücklich verboten. Ich erzählte Hector, wie ich den platten Fußball dort überhaupt erst gefunden hatte. Und dass ich dabei nirgendwo Blattläuse gesehen hätte. Das Problem war, als wir den heilen Fußball erst mal hatten, war die Versuchung einfach zu groß. Es war so leicht. Wir krochen durch den Tunnel vom Luftschutzraum rüber in den Park. Zuerst waren wir furchtsam wie Hühnerzähne, aber als wir dann sahen, dass dort keine Blattläuse waren und dass Gramps und Mr und Mrs Lush nicht merkten, was wir trieben, gingen wir rüber, so oft wir konnten.

Erst als die Mauer am Ende unseres Gartens anfing zu wachsen, beschlossen wir, dass wir es wohl erst mal besser lassen sollten. Jedenfalls bis die Mauer wieder aufhörte mit Wachsen. Aber sie wurde immer höher. Wir sahen überhaupt keinen Sinn darin. Die Mauer war sowieso schon halsbrecherisch hoch gewesen. Wieso meinte irgendwer, sie müsse noch höher werden?

Wir hörten, wie Gramps und Mr und Mrs Lush sagten: »Es geht wieder los.«

Weder Hector noch ich wussten, was sie meinten.

»Was geht wieder los?«, fragte ich Mr Lush beim Abendessen.

Mr und Mrs Lush schauten beide Gramps an und warteten auf eine Antwort. Aber Gramps vergeudete keine Worte, also sagte er nichts.

Bald war die Wand so hoch wie unser Haus, wenn nicht höher. Sie warf einen langen Schatten über den Gemüsegarten und schirmte das Sonnenlicht ab. Sie warf einen langen Schatten über alle Menschen in Zone Sieben.

45

Eines Tages, acht oder neun Wochen vor dem Mondflug, spielten Hector und ich auf den schiefen Steinplatten in der Nähe der Mauer, dicht am Töpferschuppen. Wir waren gerade mitten in einer richtig guten Partie, als ich den Ball in den Himmel schoss. Es war totaler Zufall, ich wollte ihn gar nicht so hoch schießen. Und der Ball flog natürlich direkt über die zerdammte Mauer. Wir standen mit offenem Mund da und konnten nicht fassen, was ich getan hatte.

»Macht nichts«, sagte Hector, »ich laufe schnell durch den Tunnel und hole ihn wieder.«

»Nein«, sagte ich, »das ist zu gefährlich. Der Ball ist weg, vergiss ihn.«

Das Problem war nur: Das konnte Hector nicht.

46

Nachdem wir den Fußball verloren hatten, regnete es jeden Tag, weshalb weder die Lushs noch Gramps merkten, dass er weg war.

Hector und ich konzentrierten uns auf den Bau unserer Rakete auf dem Dachboden. Die Zeitungen waren voll mit Mondfluggeschichten. Beachtet das Wort »Zeitungen«. Ich sah zum ersten Mal welche. Propagandafetzen nannte Gramps sie. Hector las sie mir vor. Immer der gleiche Quatsch über das große Mutterland, über die Reinheit der Astronauten, die den Weltraum erobern würden. Letztlich entschieden wir, das Papier war ohne die Worte mehr wert. Aber die Bilder waren gut. Die behielten wir, aus dem Rest machten wir Papiermaché.

»Wenn wir in den Weltraum fliegen, Standish«, sagte Hector, »dann wollen wir bestimmt nicht mit der Bande auf den Mond.«

Den Planeten Juniper hatte ich selbst entdeckt. In meinem Kopf, aber das spielte keine Rolle. Hector meinte, dass es wahrscheinlich meine allerbeste Entdeckung war.

Ich zeichnete den Planeten. Ich zeichnete auch die Juniparier. Und die Rakete, die eher nach fliegender Untertasse aussah als nach einem Pfeil, der den Himmel durchbohrte. Hector beschloss, wir sollten sie auf dem Dachboden bauen. Wir fingen beide an, Sachen zu sammeln, die wir vielleicht gebrauchen könnten. Es war gar nicht so leicht, aus nichts ein Raumschiff zu bauen, wo doch alles benutzt und wieder und wieder verwendet wurde. Die Vorstellung, irgendwas als Müll wegzuwerfen, war absurd.

Aber in der Woche, als ich den Fußball über die Mauer schoss und es andauernd regnete, hatte Mrs Lush uns einen alten Bügelbrettbezug geschenkt. Es gab keinen Strom, also hatte es auch keinen Sinn zu bügeln. Vergeudete Zeit, vergeudete Hoffnung. Eins kann ich euch sagen, mit dem Bezug hatte ich keine Angst mehr, dass wir im Weltraum gebraten oder tiefgefroren würden.

Mr Lush hatte ich einmal sagen hören: »Wenn die glauben, sie können sich mit ein bisschen Alufolie gegen die ganze Strahlung um den Mond herum schützen, dann sind sie wirklich Idioten.«

Aber wo wir jetzt den Bügelbrettbezug hatten, mussten wir uns wohl keine Sorgen machen.

Ich fragte Mr Lush, wie weit der Mond von der Erde entfernt sei.

»Ungefähr«, antwortete er, »356 334 Kilometer.«

Ehrlich, Mr Lush ist ein wandelnder Zyklop.

Die fliegende Untertasse war fast fertig, als Hector krank wurde.

47

Mrs Lush war Ärztin, aber sie konnte nicht viel mehr für Hector tun, als ihn zu pflegen. Ein Arzt ohne Medizin, sagte sie, ist wie ein Klavierspieler ohne Klavier.

Gramps versuchte, irgendwo Aspirin herzuzaubern. Gar nicht so leicht. Wir waren schließlich die Einzigen, die in unserer Straße übrig geblieben waren, und man konnte schlecht zu einem der protzigen Häuser gehen und um Hilfe bitten. Gramps meinte, das sei der schnellste Weg, geröstet zu werden.

Gerade als Hector hohes Fieber hatte, fingen die Blattläuse an, alle einsatzfähigen Personen in Zone Sieben zusammenzutreiben. Hector ließen sie in Ruhe. Er war so krank, dass er nicht aufrecht stehen konnte. Aber sie erlaubten Mrs Lush auch nicht, bei ihm zu bleiben. Wir wurden in den Park vor dem grässlichen Gebäude am Ende der Straße gebracht. Mrs Fielder und ihrer Mütter für Reinheit mussten auch an der Versammlung teilnehmen. Ich hielt das für ein gutes Zeichen.

Mr Lush sagte düster: »In Zone Sieben gibt es keine guten Zeichen.«

Wir standen zusammengedrängt, Hunderte von uns. Ich entdeckte Miss Phillips in der Menge. Sie schob sich allmählich in unsere Richtung, bis sie neben Gramps stand. Die Blattläuse schubsten uns mit ihren Gewehrkolben herum, zerrten die wohlgenährten Gestalten mit langen Hosen in die ersten Reihen. Auf dem Podium vor uns standen mehrere Männer mit Fotoapparaten.

Ein Riesentrumm von Wagen kam angefahren und hielt an; heraus stieg ein Mann im Regenmantel und mit einem sehr schlechten Haarschnitt. Was er da wollte, hatte ich nicht den leisesten Schimmer. Er stand bloß herum und sagte nichts, während ein Ledermantelmann in ein Megafon brüllte. Er verlangte von allen, welche die Sprache der Barbiere sprachen, die Hand zu heben.

Zu meiner Verwunderung hoben alle die Hand bis auf Gramps, mich und die Lushs. Wir ließen die Hände unten. Die Kameras blitzten, die Blitzlichter ploppten. Von der Sprache der Barbiere hatte ich noch nie gehört. Ich dachte mir, es müsse was mit dem schlechten Haarschnitt zu tun haben. Darum hatte ich auch nicht die Hand gehoben.

Gramps ließ die Hand unten, weil er wusste, es war ein Trick, damit es so aussah, als salutierten wir alle dem Mutterland, was wir gar nicht taten.

Mrs Lush war so froh, dass Hector die ganze Zeit geschlafen hatte, während sie weg war. Und noch wichtiger: Gramps hatte eine Flasche Aspirin aufgetrieben.

Hector lächelte schwach, als ich davon erzählte, wie wir alle gefragt worden waren, ob wir die Sprache der Barbiere sprechen.

»Ich habe mich schon gefragt«, sagte ich, »ob es irgendwas mit dem Mann im Regenmantel und seinem billigen Haarschnitt zu tun hat.«

»Standish«, sagte Hector, »das ist unser Oberbefehlshaber.«

»Willst du mir erzählen, der Mann mit dem billigen Haarschnitt hat das Kommando über unser blühendes Reich?«

Hector hatte die Augen geschlossen, und ich dachte schon, er wäre eingeschlafen, als er plötzlich anfing zu lachen.

»Du bist einmalig, Standish. Einmalig.«

48

Ich ging jeden Tag zur Schule und kam jeden Tag mit der Hoffnung nach Hause, dass es Hector besser ging. Dann sank das Fieber, und Mrs Lush sagte, jetzt sei er endlich über den Berg.

Ich wusste gar nicht, dass Krankheiten Berge haben.

Auch das Wetter schlug um. Es hörte auf zu regnen. Hector durfte aufstehen, solange er sich schonte. Aber Hector schonte sich nie. Das war nicht seine Art. Die fliegende Untertasse war so gut wie fertig. Wir hatten alle Zeitungen gesammelt, die wir finden konnten, und dem Raumschiff eine Schutzhülle aus Papiermaché verpasst. Es war gerade groß genug für uns beide, und wir saßen auf Kissen in der Mitte, vor uns ein Steuerpult aus alten Deckeln und Dosen.

Ich glaubte mit jeder Faser meines Herzens daran, dass Hector und ich nächste Woche oder so unsere ganz eigene Mission zum Planeten Juniper starten würden.

49

Hector war in sich gekehrt. Ich fragte ihn, was los sei, und er antwortete nicht. Vielleicht hatte ihm die Krankheit doch mehr zugesetzt, als ich gedacht hatte. Aber so hatte ich ihn noch nie erlebt, und ich fragte mich, was wohl nicht stimmte mit ihm.

Auf dem Heimweg von seinem ersten Schultag sagte er zu mir: »Standish, du solltest die Schläger ignorieren. Spiel ihr Spiel nicht mit. Das wollen die Widerlinge doch bloß.«

»Mache ich auch gar nicht«, sagte ich. »Aber jetzt, wo du wieder da bist, ist es ja nicht mehr so schlimm.«

Er schwieg sehr lange.

Dann sagte er: »Verlass dich nicht drauf.«

50

An dem Abend setzten wir uns alle zum Essen an den Tisch. Es war ein heller Spätnachmittag, und man hätte gut ein bisschen Ball spielen können.

Gramps trug die Kartoffeln auf und fragte: »Wo ist eigentlich der Fußball? Den habe ich schon eine ganze Zeit nicht mehr gesehen.«

Ich wollte gerade sagen, dass wir – oder vielmehr ich – ihn über die Mauer geschossen hatte, als Hector mir zuvorkam und sagte: »Ich hole ihn.«

Ich hörte auf zu essen. Auf einmal hatte ich keinen Hunger mehr. Auch nicht, nachdem Hector mit dem roten Ball wieder hereingekommen war, denn das hieß, er war durch den Luftschutztunnel gekrochen und hatte gesehen, was auf der anderen Seite der Mauer war.

Mrs Lush und Gramps schienen nicht zu ahnen, was Hector getan hatte. Nur Mr Lush sah so aus, als wüsste er Bescheid.

51

Als an diesem Abend das Licht ausgegangen war, fragte ich Hector, was auf der anderen Seite der Mauer war.

»Schlaf ein«, sagte Hector.

»Kann ich nicht«, sagte ich. »Du verschweigst mir doch was.«

Hector richtete sich auf. Die Hauswände waren dünn. Er legte den Finger an den Mund. Ich sah ihn ganz deutlich, weil der Mond sein Licht auf die nackten Fußbodendielen warf.

Vorsichtig schlichen wir uns auf den Dachboden. Eine Kerze in einem Schraubglas, mehr Licht hatten wir nicht. Und das Mondlicht natürlich.

Als wir auf dem Dachboden waren und die Leiter hinter uns hochgezogen hatten, fragte ich: »Was ist hinter der Mauer?«

»Nichts.«

»Das ist doch gelogen. Wieso lügst du mich an?«

»Hör mal«, sagte Hector. »Ich habe den Ball zurückgeholt. Das reicht doch, oder?«

»Nein. Erzähl mir, was du gesehen hast.«

»Kann ich nicht.«

»Warum nicht?«

»Darum nicht. Weil ich versprochen habe, es geheim zu halten.«

»Wem hast du das versprochen?«

»Meinem Vater«, sagte Hector. »Und das Versprechen darf ich nicht brechen.«

Ich war so sauer auf ihn. Meine Füße waren Eisklumpen, und ich dachte: Ach, Scheibenkleister, ich gehe wieder ins Bett.

»Standish«, sagte Hector, als ich bei der Bodenklappe war, »willst du nicht das Raumschiff starten?«

Ich schaute die Papiermaché-Rakete an und sagte: »Du denkst, das ist alles bloß ein Spiel. Du glaubst gar nicht, dass es den Planeten Juniper gibt. Du glaubst, dass ich ihn mir ausgedacht …«

»Nein, Standish, ich glaube daran«, unterbrach mich Hector. »Ich glaube, unsere Phantasie ist das Beste, was wir haben, und du hast ganze Wagenladungen davon.«

Wir saßen in unserem Pappraumschiff mit der Bügelbrettschutzhülle. Mondlichtstreifen fielen durch die Löcher im Dach.

»Früher hatten wir ein großes Haus in der Stadt Tyker«, sagte Hector leise. »Wir hatten Dienstboten, die kochten und putzten. Alles roch nach Sauberkeit und Geld. Das wurde uns alles weggenommen, und wir sind in Zone Sieben gelandet.«

»Wieso?«

»Wegen dem, was mein Vater getan hat.«

»Was hat er denn getan?«

Hector schwieg lange, dann sagte er: »Es ist besser, wenn du es nicht weißt.«

Ich sagte, wir sollten unser Raumschiff starten, solange noch Zeit dazu war. Ich weiß nicht, wieso ich das plötzlich dachte, aber so war es. Ich sah Hector auf dem Sprung zu einer langen Reise. Und der Gedanke, dass er sie allein antreten könnte, war unerträglich.

52

Ich wachte mit Kopfschmerzen auf, meine Augenlider waren schwer und verklebt. Ich erinnerte mich: Hector und ich hatten uns zusammen ins Raumschiff gekuschelt und uns vorgestellt, wir sähen die Sterne vorbeiziehen. Wir waren auf dem Weg zum Juniper, als der Schlaf uns übermannte. Allmählich wurde mir bewusst, dass irgendwas nicht stimmte. Ich lag immer noch auf derselben Decke, aber der Dachboden war leer. Keine fliegende Untertasse. Kein Hector.

Ich ging runter in die Küche. Gramps saß am Tisch, den Kopf in die Hände gestützt.

»Wo ist Hector?«, fragte ich.

Gramps sagte kein Wort. Ich ging in alle Zimmer und suchte nach ihm. Mr und Mrs Lush konnte ich auch nicht finden. Schließlich kehrte ich in die Küche zurück. Gramps stand beim Teekessel.

»Wo ist Hector?«, schrie ich.

Gramps legte den Finger an die Lippen. Er zeigte auf einen Zettel auf dem Tisch. Darauf war etwas geschrieben. Seine Handschrift. Ich wusste, was da stand. Ich brauchte die Schrift gar nicht zu lesen. Ich wusste, sie waren weggeholt worden.

Ich spürte den Schrei in mir aufsteigen. Gramps packte mich, und wir stürzten zu Boden. Wir weinten beide. Gramps hielt mir fest die Hand auf den Mund.

Der Schrei steckt immer noch in mir drin.

53

Gramps zog mich hoch. Er hielt mir immer noch die Hand vor den Mund. Ich spürte immer noch den Schrei in mir drin. Er brachte mich nach draußen. Wir standen im Regen neben dem Gemüsebeet.

»Ich glaube, das Haus wird abgehört«, sagte er nur.

»Wieso haben sie uns nicht auch geholt? Wieso nicht?«, schrie ich durch seine Finger. Die Worte kamen warm in meinen Mund zurück, vom Zorn erhitzt. Ich hatte einen Kloß im Hals, der mir fast die Luft abdrückte.

»Weiß ich nicht«, antwortete Gramps. »Weißt du’s?«

»Nein. Ja. Es gab ein Geheimnis. Aber Hector wollte es mir nicht sagen.«

»Gut«, sagte Gramps. »Ich bringe dich zur Schule.«

»Nein. Nein, niemals. Da gehe ich nie wieder –«

»Du musst, Standish. Du musst einfach.« Er ließ mich los. Nichts hielt mich mehr aufrecht. Nichts. Gramps’ Worte trieben hinter ihm her wie heiße Luft aus einem bleiernen Ballon. An der Hintertür sagte er: »Tu’s für Hector.«

Als wir wieder ins Haus gingen, war ich durchnässt. Gramps hatte das Radio an und auf den einzigen Sender eingestellt, den die Behörden uns armen Larvenwürmchen erlaubte. Ein paar Tröpfchen für die Arbeiter des Mutterlands. Sie sangen laut und deutlich.

Jene Füße schritten einst durch den Silbersand

Und tiefe Spuren schenkten neu den Mond dem Mutterland

Das alle wir nun grüßen mit hoch erhobener Hand

Ich ging nach oben und zog meine Schuluniform an. Jeder einzelne Teil von mir war tot. Schlaff. Tot.

54

Gramps hatte in der Küche Tee gekocht. Er hatte sich nicht lumpen lassen und einen neuen Löffel Tee ins Netz getan. Das machen wir nicht so oft. Aber warum nicht? Schließlich haben sie meinen besten Freund, meinen Bruder weggeholt. Wir setzten uns an den Küchentisch und tranken schweigend unseren Tee.

55

Was soll ich über die Tage erzählen, nachdem Hector abgeholt wurde? Wenn man ausradiert wird, hat man nie existiert. Nacht, Tag, Nacht, Tag. Alles blau. Konnte nicht schlafen, konnte nicht essen. Ging zur Schule, wo niemand mit mir redete. Niemand fragte nach Hector. Weil sie sich nicht trauten. Sein Name war aus den Listen gestrichen worden. Er war verzichtbar. Diese Krankheit hatte er von Geburt an. Hatten wir die nicht alle im Mutterland? Außer Mr Gunnell. Der hing der albernen Vorstellung an, er sei eine Ausnahme. Der Volltrottel.

Hans Fielder, Anführer der Folterbrigade, ließ mich, den Unberührbaren, in Ruhe. Allerdings nur bis zum Besuch des Ledermantelmanns.

56

Ich erinnere mich, dass Gramps nach dem Verschwinden der Lushs jeden Tag älter aussah. Wir wurden beobachtet. Aus der Wunde suppte Kummer, egal, wie oft man sie mit »Wird schon wieder« verband.

Abends hörten wir Radio. Gramps gewöhnte sich an, aufzuschreiben, was er sagen wollte. Halb Bilder, halb Worte. Nur in Gedanken konnten wir unseren Träumen freien Lauf lassen. Das Radio lief, und wir glaubten, es würde unsere Gedanken verbergen.

Tiefe Spuren schenkten neu den Mond dem Mutterland

Mond … ARO5 … SOL3 … ELD9.

Wörter. Lauter bedeutungslose Wörter. Ich wollte mich umbringen.

Gramps sagte: »Standish, denk nicht über die Vergangenheit nach. Wir werden tun, was wir immer getan haben, bevor die Lushs kamen.«

Aber was war das? Hector hatte uns das Licht gebracht. Und jetzt hatte er uns nichts als Dunkelheit zurückgelassen.

Jeden Abend taten wir so, als gingen wir ins Bett.

»Gute Nacht«, rief Gramps in das Zimmer, in dem zu schlafen ich mich weigerte. Dann saßen wir zusammen auf seiner Bettkante. Draußen summte ein Wespenauto auf der Straße hin und her. Um Mitternacht, hatte Gramps herausgefunden, machten die Kommissare im Wespenauto Pause. Zeit, zu pinkeln und einen Happen zu essen. Dann machten Gramps und ich uns leise auf nach unten zur Kellerstraße.

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Vor dem Krieg – ich weiß nicht, vor welchem, es gab so furchtbar viele, natürlich alle vom großen Mutterland gewonnen –, vor den Kriegen jedenfalls war Gramps oberster Kulissenmaler am großen Opernhaus in Zone Eins. Vielleicht gab es auch noch gar keine Zonen damals, ist auch egal. Das Wichtige ist: Als die Kriege anfingen, hat Gramps Flugzeuge auf den Boden gemalt. Vom Himmel sahen sie aus wie echt. Nach dem Krieg begann das Mutterland sein erstes Umerziehungsprogramm. Gramps wurde gezwungen, auch daran teilzunehmen, weil er diese Flugzeuge gemalt hatte. Manche seiner Freunde weigerten sich. Manche hatten auch die falsche Rasse, falsche Hautfarbe, falsche Nationalität. Sie durften sich nicht umerziehen lassen. Die Blattläuse brauchten ihr Madenfutter. Gramps jedoch bestand den Test. Gerade so.

Sie alle – er und Oma und meine Eltern – wurden hierher umgesiedelt, kurz bevor ich geboren wurde. Aber das ist eine ganz andere Geschichte.

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Warum mir einfiel, dass Gramps Kulissenmaler war? Wegen der Wand am Ende der Kellerstraße, die er gebaut und angemalt hatte. Da hatte Gramps nämlich die perfekte Illusion einer vollkommenen Mauer gemalt. Fügte sich nahtlos ein, direkt neben dem außerirdischen Gewächs, so ein riesiges pilzartiges Ding, das unnatürlich leuchtete. Es stank genauso schlimm wie die Verse der Hymne des Mutterlands.

In den fauligen, fleischigen Falten war ein kleines Schloss versteckt, und wenn man in einer bestimmten Weise daran rüttelte, schob sich die Wand auf. Und erst, wenn die Wand wieder zugegangen war, schaltete sich das Licht in der geheimen Kammer ein. Es lief mit einer alten Batterie, die Mr Lush angeschlossen hatte.

Wegen der aufgemalten Wand fing Gramps nach dem Verschwinden der Lushs an, im Vorgarten zu arbeiten. Es sah aus, als würde er die weißen Rosen schneiden. In Wirklichkeit installierte er heimlich ein Alarmsystem, das uns meldete, wenn jemand ins Haus kam, während wir unten im Vorratskeller waren.

Eins kann ich euch sagen, da unter den Häusern war es unheimlich verlassen. Das Einzige, was wir hörten, waren die Gespräche der Ratten. Die gewöhnliche Hausratte ist ein hartnäckiges Vieh. Ich habe mich oft gefragt, wie die Ratten so fett wurden, wo wir alle so mager waren.

59

Vor einer Woche kam ich von der Schule nach Hause, ganz versunken in einen meiner Tagträume. In diesem landete unsere fliegende Untertasse auf dem Planeten Juniper. Für mich war das wie Kino im Kopf. Ich sah, wie Hector das Raumschiff aufsetzte, die Juniparier, die lächelnd darauf warteten, ihn zu begrüßen. Sie trugen … ich hörte auf, als ich in die Küche kam. Gramps war nicht da. Wo zum Teufel steckte er? Panik durchzuckte mich. Ich konnte nicht mehr geradeaus gucken, nicht mehr geradeaus denken, in meinem Kopf würde gleich eine Sicherung durchbrennen. Ich raste nach draußen in den Nieselregen. Er musste im Gemüsegarten sein, er musste zerdammt noch mal im Gemüsegarten sein.

Da sah ich, dass die Tür zum Luftschutzraum geöffnet worden war.

Oh nein! Nein, nein – er war doch wohl nicht durch den Tunnel gekrochen? Ich kriegte keine Luft. Ich konnte keinen klaren Gedanken fassen. Ich hatte das Gefühl, in Stücke zu brechen. Und da entdeckte ich die riesigen Stiefel, die aus dem Töpferschuppen herausschauten.

60

Ich rannte wieder nach drinnen. Gramps war in der Küche und zog seinen alten Armeemantel aus. Ich konnte nicht sprechen, also zerrte ich ihn zum Töpferschuppen. Drinnen saß dieser verfluchte Mondmann und riss verzweifelt an seinem riesigen, beschlagenen Helm, wobei sein ganzer Körper zuckte.

Gramps sagte: »Geh im Gemüsebeet arbeiten.«

»Aber was ist mit …?«

»Ich kümmere mich darum.«

Zerdammter Scheibenkleister. Ich fing an zu graben, gab mir alle Mühe, es so aussehen zu lassen, als ob ich fürs Abendessen grub und nicht ums nackte Leben. Ich wusste, was Gramps im Töpferschuppen tat. Dem Mondmann den Helm abnehmen, und zwar schnell, sonst könnte ich gleich ein Grab schaufeln. Ich hörte es laut knacken, dann ein Keuchen.

Nach einer Weile kam Gramps aus dem Schuppen und schloss die Tür. Zusammen gingen wir in die Küche und stellten das Radio an, laut wie einen Rasierer.

Jene Füße schritten einst durch den Silbersand

Und tiefe Spuren schenkten neu den Mond dem Mutterland

Gramps flüsterte durch den Krach: »Wir müssen warten, bis es dunkel wird.«

Wir warteten und warteten, bis die Nacht den alten Sonnenballon zerstochen hatte.

Dann erst konnten wir den Mondmann in die Küche holen.

Er wirkte riesig und sehr unbeholfen mit den vielen Sachen an. Es war komisch, ein Gesicht aus der Nähe zu sehen, das man von so vielen Plakaten kannte. Da war er, ELD9, und jede Hoffnung auf eine Mondlandung war aus seiner Miene gespült. Stattdessen hatten sich tiefe Sorgenfalten in seine Stirn gegraben. Das Zwinkern seiner Augen war erloschen, das freche Grinsen nur noch eine Grimasse. Wir setzten ihn auf einen Stuhl und gaben ihm Tee, den er durch den Mundwinkel trank, als ob jeder Schluck schmerzte.

Der Mondmann sagte nichts. Dann öffnete er den Mund und zeigte uns, dass er keine Zunge zum Sprechen hatte.

Ich schloss, dass sie das auch mit meiner Mutter gemacht hatten.

61

An dem Tag, als Mr Gunnell den kleinen Eric Owen umbrachte und eine Rakete in den Weltraum geschickt wurde, da wurde mir klar, dass Gramps und ich wahrscheinlich nie aus Zone Sieben rauskommen würden. Jedenfalls nicht lebend. Einen Fernseher zu besitzen reichte als Vergehen schon aus, um uns beide zur Umerziehung wegzuholen.

Als wir nach Hause kamen, war die Eingangstür eingetreten worden. Das war gar nicht nötig – wir schlossen nie ab. Hatte sowieso keinen Sinn. Drinnen war gründlich gearbeitet worden. Nichts war unberührt geblieben, das Unterste zuoberst gekehrt. Dass so viel kaputt war, machte mir nichts aus, bloß wer es kaputt gemacht hatte. Ich sah Gramps an. Er legte mir den Arm um die Schultern.

Wir versuchten, im Gemüsegarten zu retten, was zu retten war, arbeiteten dann drinnen weiter und räumten bei Kerzenlicht das Haus auf.

Gramps hatte die Verdunkelung aus Kriegszeiten nie abgenommen, darum konnte immerhin niemand reingucken, aber wir wussten, die Kommissare waren wieder da. Wir kochten uns eine Tasse Tee und gingen nach oben ins Bett. Wir löschten die Kerze und warteten eine anstrengende, hungrige Stunde lang. Ich träumte schon halb von Dosenfleisch. Unsere Mägen grummelten. Nach Mitternacht gingen wir endlich in den Keller und nahmen etwas Brot und das Dosenfleisch mit.

Gramps stellte die Fallen mit dem Tagesfang an Ratten neben die Treppe, die zu unserem Haus hinaufführte. Dann machten wir uns zum hintersten Ende der Kellerstraße auf. Da schlug einem gleich der heftige Gestank ins Gesicht. Darum konnten die Hunde der Ledermantelmänner auch den Mondmann nicht aufspüren. Dieser außerirdische Schimmelpilz überdeckte mit seinem erdigen Geruch alles. Er leuchtete sogar im Dunkeln und sah fast lebendig aus, hungrig – ernährte sich von der Feuchtigkeit und Dunkelheit des Hauses, saugte ihm das Mark aus den Knochen.

Wir öffneten die Schiebetür. Junge, Junge, war das eine Erleichterung, den Mondmann zu sehen, kann ich euch sagen. Ganz zu schweigen von den beiden Hennen und dem Radio, das Mr Lush so frisiert hatte, dass wir gelegentlich die Reiche des Bösen hören konnten, die trostreiche Worte an uns richteten.

Der Mondmann stand auf und umarmte Gramps. Ich ging Eier suchen, Hühner füttern und nach Ratten Ausschau halten, die womöglich eingedrungen waren. Dann zündete ich den Bunsenbrenner an und stellte den Wasserkessel drauf. Wir tranken Tee, aßen Brot und frittiertes Dosenfleisch. Ein Festmahl.

Der Mondmann versuchte, mit Zeichnungen zu uns zu sprechen. Sie waren nicht so schlau wie Gramps’ Bilder, aber sie erzählten uns die Geschichte. Ich sah deutlich, was hinter der Mauer passierte.

Gramps stand auf, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und drehte am Radio. Es knarzte und zischte. Er fummelte weiter herum, bis wir die Stimme hörten – die einzige, von der Gramps glaubte, dass sie die Wahrheit sagte. Wenn es überhaupt so etwas gibt wie Wahrheit. Schwer zu sagen, wenn so viel gelogen ist.

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Die Stimme sprach.

»Das monströse Mutterland mag behaupten, eine Rakete zum Mond geschickt zu haben, doch unsere Wissenschaftler sind der Ansicht, dass eine solche Expedition unmöglich ist und noch lange bleiben wird. Die Strahlung in der Mondatmosphäre verhindert, dass Menschen dort landen können. Wir dürfen uns nicht durch Propaganda zur Kapitulation zwingen lassen. Wir müssen unseren Kampf unbeeindruckt weiterführen. Ich fordere alle Blockierer auf, die heranrückenden Alliierten zu unterstützen. Schlaft ruhig in euren Betten. Lasst euch keine Angst einjagen von dem Märchen, das Mutterland könne von der Mondoberfläche Waffen abfeuern. Sammelt stattdessen eure Kräfte für den Endkampf. Danach werden wir in einer freien Welt leben.«

Die Alarmglocke schellte, eine rot angemalte Glühbirne leuchtete auf. Gramps blickte auf, ich auch. Wir wussten beide, was das bedeutete. Es war ein Eindringling im Haus. Wir hatten nicht mal eine Minute, unsere Spuren zu verwischen.

Schrecken ist etwas Seltsames. Er hat mich schon vollkommen in Panik versetzt, hat mich schon erbrechen lassen, aber diesmal fühlte ich nur kalte Wut.

Gramps machte die angemalte Wand auf, und der Mondmann schob sie hinter uns zu. Der Strahl einer Taschenlampe leuchtete ins Dunkel der Kellerstraße.

Rasch griffen wir nach den Fallen. Gramps nahm zwei, ich eine.

»Was macht ihr da unten?«, rief eine Männerstimme.

»Ratten«, rief Gramps zurück.

Ich war dichter an der Treppe, die in unsere Küche führte. Die Taschenlampe leuchtete mir ins Gesicht. Das Licht blendete mich, und ich hielt mir die Hand vor die Augen; dabei löste ich aus Versehen den Mechanismus aus, und die Ratte sprang die Stufen hinauf, am Eindringling vorbei in die Küche. Ein Schuss knallte.

Gramps war neben mir. Er ging als Erster die Treppe hinauf, die beiden Käfige mit Ratten unterm Arm. In der Küche saß ein Mann, den wir noch nie gesehen hatten, an dem kaputten Tisch. Er legte seinen Revolver hin und steckte sich eine Zigarette an. Die Ratte lag tot in der Ecke.

»Mr Treadwell«, sagte der Mann. »Ich bin gekommen, um den Besucher in Sicherheit zu bringen. Wir haben nicht viel Zeit.«

Gramps und ich wussten genau, wenn der Mann wirklich zu den Blockierern gehörte, hätte er die Ratte niemals erschossen. Die Pistole hatte keinen Schalldämpfer. Der Knall war auch draußen zu hören, laut und überdeutlich. Die Kommissare im Auto mussten schon taub, dumm oder beides sein, das nicht zu hören und reingerannt zu kommen.

Der Mann war ein Witzbold.

63

Wisst ihr, dieser Eindringling war einfach zu gut angezogen. Wie die toten Ratten war er zu sauber und zu wohlgenährt.

»Ich weiß nicht, wer Sie sind«, sagte Gramps, »aber ich glaube, Sie sollten nicht hier sein. Ich möchte, dass Sie gehen. Standish, geh raus und sag den Kommissaren, dass wir einen Blockierer hier drinnen haben.«

Der Mann griff nach seiner Pistole. »Ich bin hier, um Ihnen zu helfen.«

»Das glaube ich nicht«, sagte Gramps.

»Ich glaube, Sie sind einer der Leute, die heute in unser Haus eingebrochen sind und nichts gefunden haben«, sagte ich.

Der Mann wurde hektisch. Er nahm eine weitere Zigarette aus der Packung. Die sieht man nicht oft. Tabak war für die Auserwählten. Kein Freiheitskämpfer würde jemals diese Zigaretten rauchen. Da war das Wappen des Mutterlandes draufgedruckt. Der Mann war wirklich ein Trottel, wenn er uns für so dämlich hielt.

64

Draußen war es stockdunkel. Nur der Schandfleck am Ende der Straße war erleuchtet, sternenhell, aber erdverbunden. Ich schlich mich zum Auto, in dem die beiden Kommissare saßen. Die beiden hüpften fast von den Sitzen. Einer kurbelte das beschlagene Fenster herunter, den Mund voll Wurst. Im Wagen roch es nach Furz.

»Wir haben einen Eindringling im Haus«, sagte ich. »Sie sollten lieber mitkommen.«

Der angebliche Blockierer startete einen lahmen Fluchtversuch.

Wir sahen zu, wie das Auto wendete und ihm hinterherfuhr. Es war lachhaft. Selbst wir konnten sehen, dass sie einander alle kannten. Der »Blockierer« zuckte die Achseln. Die Kommissare machten ihm die hintere Autotür auf.

Eins kann ich euch sagen, wäre er ein echter Blockierer gewesen, hätten sie ihn sofort zu Klump geschossen.

In der Küche stand Gramps mit Mantel an.

»Was hast du denn vor?«, fragte ich.

Er schüttelte den Kopf und legte den Finger an die Lippen.

»Die Ratte rausbringen.«

Aber ich wusste, das stimmte nicht. Er wollte weg. Wohin, wusste ich nicht, konnte ich mir auch nicht vorstellen. Ich wollte mich an seinen Mantel klammern, wollte ihn anflehen zu bleiben. Aber das würde er nicht. Das sah ich an seinen Augen: Er würde gehen, komme, was wolle.

65

Ich schlief unruhig am Küchentisch, den Kopf auf den Armen. Ich hatte nicht gewagt, mich wegzubewegen. Nennt es von mir aus Aberglaube. Es muss sechs Uhr morgens gewesen sein, als ich aufwachte. Es war hell, schon ziemlich lange. Gramps war immer noch nicht wieder da. Um ganz ehrlich zu sein, war ich überhaupt nicht mehr ruhig. Ich hatte einen riesigen Schiss.

Der Mondmann kam aus dem Keller und war erleichtert, mich zu sehen. Er hatte immer noch seine Schwerkraftstiefel an, die er natürlich nicht brauchte, hier gab es ja jede Menge Schwerkraft. Zu viel. Ich fand, ein bisschen weniger schwer wäre eigentlich ganz gut.

Ich machte dem Mondmann Tee, und er spülte seinen Mund mit Salzwasser aus. Das war die einzige Medizin, die ich ihm anbieten konnte. Das und den Rest Aspirin. Ich sah, wie er vor Schmerz das Gesicht verzog. Ich wusste, eigentlich sollte er nicht hier oben sein, das war viel zu gefährlich. Aber ich wollte nicht alleine warten. Er setzte sich. Ich fand es immer noch schwierig, das Wort auf seinem Raumanzug anzuschauen: ELD9.

Er schrieb das Wort »Gramps« auf, und ich sagte: »Der ist nicht da.«

Ich merkte, das machte ihm Sorgen. Ich kann euch sagen, mir auch. Ich wollte gar nicht erst an das Was wäre, wenn denken.

66

Wir saßen schweigend am Tisch, der Mondmann und ich. Ich wusste, er konnte nicht sprechen, aber es gibt solches Schweigen und solches, wenn ihr wisst, was ich meine. Eins sage ich euch: Ich bin in einen zerdammten Albtraum hineingeboren. Der einzige Ausweg war in meinem Kopf. In meinem Kopf gab es Croca-Cola, Cadillacs, den Planeten Juniper und Hector, der uns alle rettete.

Die Knochen hüpften mir beinah aus dem Fleisch, als ich ein Geräusch aus dem Garten hörte. Der Mondmann verschwand in den Keller, ich wusch die Tassen ab und stellte sie weg.

Ich glaube, ich atmete nicht, als Gramps sagte: »Lass mich rein.«

»Wo warst du?«, fragte ich, als ich die Hintertür aufmachte. Sein Gesicht war ganz verräuchert, sein Hemd zerrissen und angesengt. Er trug weder Hut noch Mantel. Nein. Die trug Miss Phillips. Sie stand hinter ihm und sah aus, als sei sie schlimm verprügelt worden.

»Was ist passiert?«

Gramps setzte den Kessel auf und kochte Tee. Miss Phillips zitterte.

»Sie haben ihr Haus angezündet. Ich wusste, das würden sie tun«, sagte er. »Es war nur eine Frage der Zeit.«

Ich brachte eine Schüssel Wasser an den Tisch. Das war wirklich ein fieser blauer Fleck, den sie da hatte.

Gramps hob Miss Phillips’ Gesicht an und wischte ihr zärtlich die Rauchspuren vom Gesicht. Ich sah mir das alles an und hatte das Gefühl, da war noch mehr.

Als sie zusammenzuckte, sagte er sanft: »Ist schon gut, Liebes.«

Ich glaubte zu verstehen. Dachte ich jedenfalls, aber Herrgott noch mal, sicher war ich nicht.

Ich stellte die Teetasse neben sie.

Sie legte beide Hände um die Tasse und starrte die Maserung der Tischplatte an. Gramps stand jetzt an der Spüle und wusch sich Gesicht und Hände. Ich stellte das Radio wieder an; es spielte Musik für die Arbeiter des Mutterlandes.

Leise sagte sie: »Danke.«

67

Gramps ging wieder zu Miss Phillips’ Stuhl. Er nahm ihr den Hut ab. Miss Phillips’ Haare waren immer lang und zu einem ordentlichen Knoten gebunden gewesen. Jetzt waren sie so kurz, dass sie büschelweise hochstanden, und es war Blut hineingeschmiert.

Den Haarschnitt kannte ich, und ich wusste genau, was er bedeutete. Das machte man mit Blockierern. Sie nackt ausziehen, ihnen alle Kleider wegnehmen, ihnen die Haare abschneiden. Wenn es eine Frau war, machten sie sich nicht die Mühe, sie umzubringen, nicht direkt. Das überließen sie den jungen, hungrigen Geiern. Den Hans Fielders und den Jungen aus der Folterbrigade.

Es war ein langsamerer Tod, aber so kriegten sie ein bisschen Übung. Man durfte nicht zimperlich sein, wenn man zur Jugend des Mutterlandes gehören wollte. Die Mütter für Reinheit würden sich für sie schämen, wenn sie die Kunst der Metzelei nicht vor dem Schulabschluss gemeistert hätten. Das ist eben eine dieser Schwellungen, die man überschreiten muss. Das scheidet jedenfalls die Schwuchteln von den Schlachtern. Ein Schlachter hätte Miss Phillips schon zum Frühstück das Hirn rausgeprügelt. Und wer weiß, was er bis Mittag mit ihr angestellt hätte.

Erst da dämmerte mir, dass Miss Phillips mich in der Schule beschützt hatte. Zum Beispiel damals, als Mr Gunnell wollte, dass die ganze Klasse der Mutterlandsjugend beitritt. Miss Phillips hatte argumentiert, die würde einen Jungen wie mich, der nicht mal seine Schnürsenkel richtig binden konnte, bestimmt nicht wollen. Wahrscheinlich hatte sie auch Mr Hellman erzählt, dass ich in Miss Connollys Unterricht Fortschritte machte. Wieso hatte ich das nicht früher begriffen?

Ich schüttete das schmutzige Wasser aus und füllte die Schüssel neu.

Gramps neigte sein Gesicht zu ihr und küsste sie. Na, damit hatte ich nicht gerechnet. Gramps ist schließlich zu alt für so was. Wenn man über fünfzig ist, muss das doch aufhören, oder? Also, der Mythos war gerade geplatzt. Gramps legte den Arm um Miss Phillips, die ihren Kopf an seinen Bauch lehnte.

»Das ist es also«, sagte ich. Sie schauten mich beide an, als hätten sie vergessen, dass ich da war. »Du und Miss Phillips. Ich meine, wie lange seid ihr schon … ein Paar?«

Beide lächelten.

»Seit drei Jahren.«

Na, da hätte man mich mit einer Feder umhauen können. Drei Jahre.

»Es war schwer, seit die Lushs verschwunden sind«, sagte Gramps.

Ich schätze, es hat auch nicht geholfen, dass ich wie ein Hund auf seinem Bett geschlafen habe.

Miss Phillips sagte: »Harry hat mir vom Mondmann erzählt. Wir haben getan, was wir konnten, um Kontakt mit den Blockierern aufzunehmen, damit die Information nach oben weitergeleitet werden kann. Aber Zone Sieben ist völlig von der Außenwelt abgeschnitten.«

Die Musik hörte auf, und die Stimme des Mutterlandes meldete sich.

»Heute haben die Führer der Reiche des Bösen eingewilligt, sich in unserer glorreichen Hauptstadt Tyker zu versammeln, um unsere Leistungen mit eigenen Augen zu sehen. Die Erde wird der ersten je aufgenommenen Bilder unseres neu gewonnenen Territoriums ansichtig werden – des Mondes. Gelobt sei das Mutterland.«

68

Vor unserer Haustür war unverkennbarer Lärm zu hören. Stiefel, die aufs Pflaster knallten, zuschlagende Autotüren, schreiende Leute. Nur eins fehlte im Orchester der Angst: Sie hatten keine Hunde mitgebracht, diesmal nicht. Ich klebte am Fußboden fest. Wir waren erwischt worden. Alles war vorbei.

Erst als Gramps mich heftig anfuhr – »Standish, beweg dich!« –, taute ich wieder auf.

Wir versteckten Miss Phillips hinten in Mums und Dads riesigem Kleiderschrank.

»Aber da werden sie doch als Erstes nachsehen«, sagte ich.

Gramps zog bloß die Schranktür ein Stück auf.

»Nein, so schlau sind die Blattläuse nicht. Die werden jeden Tag grüner.«

Gramps ging in sein Schlafzimmer, als mir sein Mantel einfiel. Ich rannte zurück, nahm ihn Miss Phillips ab und raste die Treppe hinunter. Ein weiteres Auto hielt mit quietschenden Reifen.

Ich hängte den Mantel auf, überprüfte den Tisch und öffnete dann die Eingangstür, bevor sie wieder eingetreten wurde.

Den Ledermantelmann hatte ich nicht erwartet. Der war ein Problem von gestern. Was mich bei seinem Anblick am meisten überraschte: Bis dahin waren meine Beine zitternde Schilfrohre gewesen, die jeden Moment einzuknicken drohten. Doch als ich diesen Trottel sah, hatte ich plötzlich wieder Mumps in den Knochen.

»Das wird ja langsam zur Gewohnheit«, sagte der Ledermantelmann. »Jeden Tag stehe ich Standish Treadwell gegenüber. Wo ist dein Großvater?«

»Schläft«, sagte ich. »Was wollen Sie von ihm?«

Er schlug mir seinen Lederhandschuh ins Gesicht.

»Ich stelle die Fragen.«

Er sprach wieder mit mir, als sei ich dumm, und um ihm recht zu geben, sagte ich ganz langsam: »Ja, Sir.«

Ich sah, dass die Blattläuse hinter ihm auf den Befehl warteten, hereinzustürmen.

»Mr Treadwell«, sagte der Ledermantelmann.

Ich drehte mich um und sah, wie Gramps sein schlimmes Bein steif machte. Er humpelte ganz langsam in seinem alten Pyjama und seinem Flickenbademantel die Treppe herunter und gähnte.

»Was wollt ihr hier?«, fragte er. »Ihr habt doch gestern schon alles kaputt gehauen.«

Es war nicht schwer zu sehen, dass es im Ledermantelmann brodelte und seine Wut kurz vorm Siedepunkt stand. Er setzte sich auf einen der kaputten Stühle. Der wackelte vor und zurück. Ich hoffte, das Mistding würde unter ihm zusammenbrechen. Er fing an, mit seinen Lederhandschuhen auf den Tisch zu klatschen.

Gramps ließ einen müden Seufzer fahren. »Ich bin ein alter Mann. Ich versuche mit meinem Enkel durchzukommen, weiter nichts. Wieso verfolgt ihr uns die ganze Zeit? Wir haben nichts Böses getan.«

Der Ledermantelmann antwortete nicht. Er winkte die Blattläuse herein. Mit einem hatte Gramps Recht: Sie waren sehr jung. Kaum älter als ich. Oben, unten, im Keller liefen sie herum, eine richtige Plage.

Ich dachte mir, das war es dann wohl, jetzt kommt nur noch Heulen und Zähneklappern. Diese Soldaten waren lauter als die Ratten zwischen den Balken. Die Wände kamen mir auf einmal dünn wie Papiermaché vor. Die Dielen erzitterten.

Der Ledermantelmann saß auf seinem Stuhl und klatschte die Handschuhe auf den Tisch. Er hörte nur auf, um sich eine Zigarette zu nehmen und anzustecken.

Schließlich sagte er: »Ich will, dass ihr mir sagt, wo er ist.«

»Wer?«, fragte Gramps.

Der Ledermantelmann klebte auf dem Fliegenpapier einer unbeantwortbaren Frage.

Wieder schlugen die Handschuhe auf den Tisch. Das lange Schweigen war gebrochen. Der Ledermantelmann sagte: »Wir haben in diesem Haus einen Fernseher beschlagnahmt.«

»Ja«, sagte Gramps. »Der stammte aus der Zeit, als man noch welche haben durfte.«

Zu meinem großen Erstaunen sagte der Ledermantelmann darauf gar nichts.

Mir wurde klar: Gramps musste den Fernseher auseinandergenommen haben, damit niemand merkte, dass wir das Land der Croca-Cola gesehen hatten, wo die Farben wohnten, wo die Leute Spaß hatten.

Der Ledermantelmann drückte seine Zigarette auf dem Tisch aus, wo sie ein rundes Brandloch hinterließ. Vielleicht war es dieses Brandloch, das mich auf die Idee brachte. In dem Umriss erkannte ich nämlich einen Stein. Und da schwebte mir der Gedanke ins Hirn.

Die Blattläuse kamen aus dem Keller hoch. Sie sahen aus, als hätten sie ihre Pflicht sorgfältig erfüllt – ihre Uniformen waren eher grau als grün. Ich wusste, sie hatten den Mondmann nicht gefunden, sonst hätten wir schon triumphierendes Gebrüll gehört. Stattdessen brachten sie die Rattenfallen mit nach oben.

Der Befehlshaber der Blattläuse kam die Treppe herunter. Er wirkte nicht besonders froh über das, was er dem Ledermantelmann ins Ohr flüstern musste.

»Nichts? Nichts? Seid ihr sicher?«, schrie der Ledermantelmann.

»Nichts, Sir.«

Das Komische war: Gramps und ich standen so dicht am Abgrund, dass wir uns mit dem Sturz abgefunden hatten. Es kam mir vor, als spielte jetzt das Schicksal und nicht mehr wir. Das Schicksal teilte die Karten aus. Ich glaube, da wusste ich auch, was hinter der Mauer in unserem Garten passierte. In dem grässlichen Gebäude, das früher mal Volkspalast hieß, hatten sie den Mond nachgebaut.

Aus meiner Idee wurde ein Plan. Ich dachte ihn aus allen Richtungen durch. Fast hätte ich den Raum verlassen – es nahm wirklich Formen an.

»Ihr steht beide unter Hausarrest.« Der Ledermantelmann unterbrach meinen Gedankengang, was sehr störend war, denn im Kopf hatte ich die Sache gerade um 360 Grad gedreht.

»Hörst du mir zu, Standish Treadwell?«, fragte er.

Ich wirke oft so. Die Leute glauben, ich passe gar nicht auf, dabei tue ich es.

Dem eingleisigen Geist des Ledermantelmanns kam es so vor, als sei mein Kopf leer. Hohlkopf, so nannte mich Mr Gunnell auch immer. Ich sehe vielleicht hohl aus, aber ich bin es nicht. Hector und ich haben ewig geübt, bis wir meinen Gesichtsausdruck hinkriegten. Man wird ja nicht in die letzte Reihe gesetzt, wenn man durch Klugheit auffällt.

»Du und dein Großvater, ihr werdet morgen früh um sechs Uhr dreißig deportiert. Wir schenken euch Erlösung statt Auslöschung. Ihr werdet beide an einem Umerziehungskurs teilnehmen.«

Nein, das werden wir ganz bestimmt nicht. Er log. Wir sollten kaltgemacht werden, Madenfutter.

»Jeder von euch darf einen Koffer packen«, fuhr er fort. »Unter keinen Umständen dürft ihr bis dahin dieses Gebäude verlassen.«

So ein Trottel. Das war unser Haus, unser Heim.

Die Blattläuse warteten, bis der Ledermantelmann hinaus zu seinem schwarzen Schmeißfliegenauto schritt.

Gramps und ich standen auf der Treppe, als würden wir uns von guten Freunden verabschieden, die gerade zum Tee vorbeigeschaut hatten. Wir sahen die letzten Blattläuse zurück in die Lastwagen klettern. Sie fuhren weg und ließen nur den Wagen mit den Kommissaren zurück, die uns durch ihre dunklen Brillen beobachteten.

Wäre ich Juniparier, was ich nicht bin, würde ich die Welt retten. Aber immerhin hatte ich einen Plan. Der basierte auf einer Geschichte, die ich mal gehört hatte, über einen Riesen und einen Jungen, ungefähr in meinem Alter und von meiner Größe, und einen Stein. Nichts als ein kleiner Stein, von einer Schleuder abgeschossen, traf den Riesen zwischen die Augen. Und dann fiel er tot um, der Riese. Ich sage euch, die Idee war so idiotisch, dass ich sie für idiotensicher hielt.

Miss Phillips kam die Treppe herunter. Sie hatte eine von Gramps’ Hosen an und eins von seinen Hemden.

Sie sah ihn an und lächelte. »Einer der Blattläuse hat gesagt, wenn man sich dadrin verstecken wollte, würde man wenigstens die Tür zumachen.«

Ich dachte, der schwierigste Teil meines Plans war, Gramps und Miss Phillips zu überzeugen, dass er funktionieren würde. Dass ich, um das Mutterland zu besiegen, nichts weiter als einen Stein brauchte.

Und der Steinewerfer würde ich sein.

69

An dem Tag lernte ich eine Menge über Gramps. Zum Beispiel hatte er nicht bloß Miss Phillips, sondern auch einen Funksender. Ich kann es immer noch nicht fassen. Wie konnte ich in beiden Fällen so naiv gewesen sein? Anscheinend war der Sender vor über einem Jahr kaputtgegangen. So was kann man natürlich nicht in den Laden bringen und reparieren lassen. Mr Lush hatte ihn heil gemacht und dafür gesorgt, dass die Botschaften automatisch verschlüsselt wurden, falls das Mutterland sie abfangen sollte.

Vor einem Tag wusste ich noch nicht, dass hinter einer Holzvertäfelung in der Küche ein Funksender versteckt war. Vor einem Tag hatte ich Gramps noch für alt gehalten. Heute ist er ein Silberfuchs mit einem cleveren, buschigen Schwanz.

70

Miss Phillips saß in der Geheimkammer in der Kellerstraße. Junge, Junge, ist die schlau. Sie konnte die Aufzeichnungen des Mondmanns lesen, obwohl sie in der Sprache des Ostens waren. Gramps hatte überhaupt nichts damit anfangen können. Er saß mit den Kopfhörern neben ihr auf einem Hocker und versuchte geduldig, eine Botschaft an die Blockierer abzusetzen. Die Leitungen blieben tot.

Bis zum Mittagessen kam nichts.

Schließlich gab Gramps es auf. Wir aßen Rühreier auf Toast. Miss Phillips rührte ihr Essen kaum an. Sie hatte den Appetit verloren. Ich glaube, es hatte was mit den Notizen des Mondmanns zu tun. Er aß nämlich auch nichts.

»Was steht denn drin?«, fragte Gramps und drückte Miss Phillips’ Hand.

»Ich möchte sie noch einmal durchlesen«, sagte sie.

Sie spielte auf Zeit, das merkte ich.

»Sie haben drüben im alten Palast eine Riesenfilmkulisse vom Mond aufgebaut, stimmt’s?«, sagte ich.

»Ja«, sagte Miss Phillips. »Sie werden dort filmen, wie die Rakete auf dem Mond landet, und den ersten Mondspaziergang. Danach werden alle, die mit dem Projekt zu tun hatten, beseitigt werden. Das heißt, auch die Wissenschaftler und die Astronauten. Die Massengräber sind schon ausgehoben.«

Ich unterbrach sie. »Wie hat der Mondmann unseren Tunnel gefunden?« Der Mondmann schrieb, und Miss Phillips übersetzte. Ich sah, dass sie nicht wusste, ob sie mir die Antwort verraten sollte. Ich wusste sie schon. Trotzdem sagte ich: »Na los, sagen Sie es mir.«

Miss Phillips zögerte.

Ich sagte: »Er hat Hector gesehen, stimmt’s?«

71

Der Mondmann nickte und fing wieder an, auf den Notizblock zu schreiben. Miss Phillips wurde es immer unbehaglicher.

»Lies vor, meine Liebe«, sagte Gramps.

Sie hatte eine gute Stimme. Nichts von dem, was sie vorlas, konnte mit irgendeiner Stimme gut sein.

»Zu Anfang glaubte ich, ich sei Teil einer echten Weltraummission. Dann vertraute mir einer der Wissenschaftler an, der den ersten Prototyp der Rakete gebaut hatte, dass die Strahlung rund um den Mond uns bei lebendigem Leibe braten würde. Der Wissenschaftler verschwand kurz darauf. Ohne ersichtlichen Grund wurde ich hierher nach Zone Sieben geschickt und stellte fest, dass der Wissenschaftler Recht hatte. Das hier war der größte Schwindel der Menschheitsgeschichte. Ich stellte zu viele Fragen, da brachten sie mich zum Schweigen. Aber mein Gesicht brauchten sie noch. Ich musste fliehen. Ich spazierte am Fuß der Mauer entlang, wo die Büsche wild wuchern. Da entdeckte ich einen roten Fußball. Und zugleich tauchte ein Junge aus dem Erdboden auf, jedenfalls hatte es den Anschein. Ich kannte den Jungen. Und der Junge kannte mich.«

»Wie das?«, unterbrach ich wieder.

Miss Phillips übersetzte. »Es war der Sohn des Wissenschaftlers, der den ersten Prototyp gebaut hatte. Der, der mir verraten hatte, es sei unmöglich, einen Menschen auf den Mond zu schicken.«

»Mr Lush?«, fragte Gramps.

Der Mondmann nickte.

»Sind sie da drinnen?«, fragte Gramps. »Geht es ihnen gut?«

Er formte mit der Hand eine Pistole. Ich glaube, keiner von uns wollte die Antwort hören, die der Mondmann aufschrieb.

Miss Phillips’ Stimme war beinahe ein Flüstern, als sie seine Worte vorlas. »Mrs Lush wurde sofort erschossen, als sie drüben ankam, vor Mr Lush und ihrem Sohn. Wir haben alle zugesehen.«

»Warum?«, schrie ich. »Warum?« Die Frage blieb unbeantwortet in der Luft hängen.

Es ging alles ziemlich langsam, weil Miss Phillips die Handschrift des Mondmannes in Worte umwandeln musste, die wir verstanden.

»Strafe für verweigerte Kooperation.«

»Was ist mit Hector?«

Ich wartete ewig, bis Miss Phillips sagte: »Sie haben ihm den kleinen Finger abgehackt, nachdem sie Mrs Lush umgebracht hatten, und haben zu Mr Lush gesagt, wenn er sich weigert, all das zu tun, was sie von ihm wollten, würde ein weiterer Finger abgehackt und dann noch einer.«

»Lebt Hector noch?«

Der Mondmann nickte und hielt neun Finger hoch.

»Er hat also nur den einen verloren?«

Wieder nickte der Mondmann.

Beinahe hätte Gramps das Piepen gar nicht gehört, das durch den Funksender drang. Endlich, endlich hatte uns irgendjemand irgendwo empfangen. Das Piepen klang wie der Herzschlag einer Zivilisation, die wir schon für tot gehalten hatten.

Wir bekamen Befehl von den Blockierern, uns um elf Uhr abends bereitzuhalten. Wir sollten uns zum hintersten Ende der Kellerstraße begeben, in Richtung der protzigen Häuser.

Und da sagte ich: »Ich komme nicht mit.«

72

»Du musst, Standish«, sagte Gramps. »Du kannst nicht hier bleiben.«

»Ich werde Hector retten«, sagte ich. »Ich werde dem Mutterland meinen Stein ins Gesicht schleudern. Der Welt zeigen, dass die Mondlandung nichts als Schwindel ist.«

»Standish«, sagte Gramps, »du hast nichts als Träume im Kopf.«

Also erklärte ich ihnen meinen Plan. Sollte ich nah genug an die Mondkulisse herankommen, wenn der Astronaut die ersten Schritte darauf machte, würde ich aus den Reihen der anderen Arbeiter ausbrechen und mich vor die Kameras auf die Mondoberfläche stellen. Dann würde ich ein großes Papier mit dem Wort LÜGE darauf hochhalten. So würde die freie Welt erfahren, dass alles Schwindel war.

»Was? Und dann erschossen werden?«, fragte Gramps, das Gesicht von Zorn umwölkt.

Um ehrlich zu sein, hatte ich noch gar nicht darüber nachgedacht, was mit mir passieren würde, nachdem ich das Schild hochgehalten hatte. Das wollte ich mir überlegen, wenn es so weit war. Ich fand, das konnte man nicht planen. Wie üblich gab es dabei zu viel Was wäre, wenn.

»Wenn man einen Riesen mit einem Stein besiegen kann, kann ich das dann nicht auch schaffen?«

»Nein«, sagte Gramps. »Nein. Das ist eine saudämliche Idee.«

Miss Phillips mischte sich überraschend ein: »Vielleicht kann er tatsächlich irgendwie hineinkommen und irgendwas tun …«

»Und sich dabei todsicher umbringen lassen«, sagte Gramps. Er war stinkwütend. Das hatte aber gar nichts mit meinem Plan zu tun, da war ich sicher. Sondern vielmehr mit den Lushs und Hector. Er sagte: »Ich habe meine Familie und meine Freunde verloren. Ich habe nicht vor, auch noch meinen Enkel zu opfern.«

Miss Phillips legte Gramps die Hand auf den Arm.

»Unsere Chancen zu entkommen sind winzig«, sagte sie. »Wenn wir alle getötet werden, was haben wir dann erreicht? Niemand wird je erfahren, dass es ein Schwindel ist. Die Führer der freien Welt werden die Lüge schlucken und damit das Mutterland allmächtig machen.«

Ich merkte, Gramps gab sich alle Mühe, nicht auf sie zu hören. Miss Phillips fasste ihn wieder am Arm.

»Harry«, sagte sie sanft. »Was auch immer geschieht, du wirst nie allein sein, das verspreche ich.«

Darüber war ich erleichtert. Ich wollte noch mehr sagen.

Aber ich bekam nur dies heraus: »Miss Phillips hat Recht. Du wirst auch nie ohne mich sein, ob ich nun mitkomme oder nicht.«

Gramps zitterte, als würde ein Erdbeben in seinem Bauchnabel ausbrechen. Tränen, die Tränen, die er doch nie weinen wollte, rollten wie ein wütender Wasserfall über sein Gesicht. Ich umarmte ihn. Ich hielt ihn ganz fest. Ich war stark genug dafür.

Er klammerte sich an mich. Daran würde ich mich bis zum Ende erinnern, wann und wie dieses Ende auch kommen mochte.

Er ließ mich los, wandte sich ab, und seine Schultern zuckten, ein Schluchzen stieg aus seiner Kehle.

Aber ich war immer noch sicher, dass ich den Stein werfen konnte.

Der Mondmann ging zu Gramps und legte ihm die Hand auf die Schulter, um ihm Schwerkraft zu schenken, wenn ihm alles davonschwebte. Dann kritzelte er etwas auf den Notizblock und reichte ihn Miss Phillips.

Sie las es laut und langsam vor.

Da stand, was Gramps nicht hören wollte. Und Miss Phillips auch nicht. Das konnte ich sehen, trotz all ihrem Mut.

»Standish ist unsere einzige Hoffnung.«

73

Den Rest des Nachmittags verbrachte ich mit dem Mondmann und Miss Phillips. Gramps ging wieder nach oben. Er wollte nichts mehr hören. Ich konnte es ihm nicht verdenken. Aber ich musste es hören, wenn ich meinen Stein werfen wollte.

Was der Mondmann mir erzählte, stand nicht mehr auf dem Notizblock geschrieben, sondern war mir direkt ins Hirn gekritzelt. Ich wusste haargenau, was hinter der Wand geschah. Ich hatte den Lageplan. Ich wusste Bescheid.

74

Ich gehe wieder nach oben und warte mit Gramps. Miss Phillips und der Mondmann bleiben im Keller.

Gramps hat lebensgroße Pappfiguren ausgeschnitten. Ich habe keinen Schimmer, wieso. Er sitzt auf dem Fußboden und starrt ins Nichts, umgeben von Pappkarton. Ich glaube, es ist ihm alles zu viel. Eins kann ich euch sagen: Mir ist es auch alles zu viel.

Ich setze mich neben ihn. Worte fallen keine. Seine Gedanken sind mir zu laut. Ich blocke sie ab, indem ich mir selbst die Geschichte erzähle, was alles bis zu diesem Augenblick passiert ist. Diesem Augenblick, da Gramps und ich zusammen auf dem gewellten Linoleum sitzen. Mit dem geistigen Auge mache ich ein Foto von ihm, das ich mitnehmen kann. Ich versuche zu erkennen, wie er aussah, als er jünger war, bevor diese Kruste aus Alter und Angst sich über ihn gelegt hat. Er hat große Hände, sie sehen aus wie Baumwurzeln, abgearbeitet, reichlich gebraucht. Sie können Wände anmalen, um Blattläuse zu täuschen, sie können heil machen, was zerbrochen ist. Von diesen Händen gehe ich jetzt fort. Ich weiß, was Gramps denkt. Er fragt sich, ob er die Kraft haben wird, mich gehen zu lassen. Und ich frage mich, ob ich die Kraft haben werde, ihn zu verlassen.

Was würde passieren, wenn wir totenstill hier sitzen blieben und nichts täten? Würde die Zeit uns in Ruhe lassen, an uns vorübergehen?

Lasst den Vorhang herunter.

Lasst den Abspann laufen.

Ende.

75

Zerdammter Scheibenkleister! Dieses Rat-tat-tat lässt die Zeit ganz schnell wieder anspringen, und ihr Herz, unsere Herzen, rasen eine Runde um die Rennstrecke. Wir heben beide den Kopf. Ich springe auf. Die Kommissare sind normalerweise nicht so höflich. Anklopfen ist nicht so ihre Sache. Aber das hier ist ein anderer Fall. Sie kontrollieren uns, sie wollen, dass wir die Verdunkelung abnehmen. Sie erinnern uns daran, dass wir am nächsten Morgen um halb sieben abfahrbereit sein müssen.

»Ja«, sage ich und hoffe, dass sie Gramps nicht auf dem Küchenfußboden haben sitzen sehen, mit ausdrucksloser Miene, zwei ausgeschnittene Pappfiguren neben sich.

Ich mache die Haustür zu, während Gramps langsam aufsteht.

»Wird Zeit«, sagt er. »Wird Zeit, Standish.«

Er befestigt die beiden Pappfiguren an zwei kaputten Stühlen. Jetzt verstehe ich, was er vorhat. Die Umrisse sehen ganz nach Gramps und mir aus. Mit solchen Sachen ist er schlau, immer einen Schritt voraus. Er wusste, die Kommissare würden hereinschauen wollen. Es dämmert schon, und die flackernden Kerzen verstärken die Illusion, lassen die Pappkameraden beinahe realistisch aussehen. Zumindest werden sie die Kommissare täuschen und sie denken lassen, dass wir still ergeben unser Schicksal erwarten.

Kurz vor zehn kriechen wir über den Küchenfußboden zur Treppe. Mir fällt auf, dass »Wird Zeit, Standish« die einzigen Worte sind, die Gramps seit fünf Stunden gesprochen hat.

76

In dem Schlafzimmer, das früher meinen Eltern gehörte, gibt Gramps mir einen breiten Gürtel, den er gemacht hat. Ich soll ihn unter meinen Kleidern tragen. Auf beiden Seiten ist in Gramps’ schöner Schrift groß und fett das Wort LÜGE geschrieben. Wisst ihr was: Ich glaube, vor allem das hat er gemacht, als ich im Keller war. Die Pappfiguren waren bloß Nebensache.

»Ich habe leider keine Schleuder für dich. Das muss reichen«, sagt er.

Ich sage nicht, was ich sagen will. Vielleicht ist es besser so.

Ich ziehe mir Lumpen an, die Gramps für mich aufgetrieben hat. Lumpen, die selbst einer Vogelscheuche peinlich wären. Dann holt er Mums altes Schminktäschchen hervor. Vorsichtig malt er mir kreidige Paste ins Gesicht, macht meine Augenhöhlen dunkler, reibt mir Dreck auf die Hände.

Als ich in den Riesenspiegel schaue, sehe ich einen Geist. Meinen Geist.

77

Miss Phillips ist aus dem Keller nach oben gekommen und sitzt auf der obersten Stufe im Dunkeln.

Ich weiß, wieso sie da ist. Um die unsagbaren Abschiedsworte zu sagen.

Gramps macht die Hintertür auf und dreht sich zu ihr um.

Miss Phillips’ hartes, nüchternes Gesicht ist geschwollen und tränennass.

Draußen ist der Mond über der Mauer aufgegangen. Den Luftschutzraum hat Gramps abgerissen, nachdem der Mondmann aufgetaucht ist. Was davon übrig ist, hat er ordentlich aufgeschichtet, um den Tunneleingang zu verstecken. Er nimmt die Wellblechstapel zur Seite, damit ich durchkriechen kann, ehe er sie wieder aufstapelt. So dass es aussieht, als sei nichts geschehen.

Hier ist es also, ein Grab in der Erde, das auf mich wartet. Jetzt gibt es kein Zurück mehr. Ich bin im Niemandsland. Ein Land, in dem zerdammt noch mal niemand sein will.

Ich gebe Gramps einen Kuss.

Ich erwarte nicht, dass er etwas sagt.

Er sagt: »Standish, ich bin stolz auf dich.«

78

Ich weiß, ich bin tot. Die Frage ist nur, wie ich sterbe.

Ich sehe, was Hector gesehen hat, als er hier durchkroch. Der Einstieg ist vollkommen unter Brombeeren und Brennnesseln verborgen. Ich habe mir die kurze Hose zerrissen und die Beine zerkratzt, als ich aus dem dichten Knäuel Natur herausgekrabbelt bin.

Ich klopfe mir so viel Dreck wie möglich ab, den Rest verreibe ich mir auf der Haut. Ich sehe ziemlich schmutzig aus, und Blut läuft mir an den Beinen herunter. Ich gehe dorthin, wo früher die Wiese war. Jetzt ist sie ein Schlachtfeld aus Lastwagenspuren und aufgerissener Erde. Im Hintergrund liegt der hässliche alte Palast, dessen riesiges Glasfenster immer noch herüberstarrt.

Ich weiß, wo ich hinmuss. Ich habe die Karte des Mondmannes in mein Hirn graviert, obwohl die Latrinen weiter weg sind, als ich mir vorgestellt habe. Das Licht ist so grell, dass man glauben könnte, es wäre heller Tag und nicht der Anbruch der Nacht.

Komisch, wie einem im Kopf alles so einfach erscheinen kann. Ich hatte mir alles zurechtgelegt. Ich würde mich einschleichen, Hector finden, meinen Stein werfen, und dann würden wir zusammen entkommen. Die zerdammte Wirklichkeit, die macht Pläne kaputt. Ich mache mich auf den Weg zu den Latrinen, die nicht weit weg von dem grässlichen Bauwerk stehen. Ich würde sie mit verbundenen Augen finden – der Gestank ist so scheiße. Ich sehe den Suchscheinwerfer – ein Auge am Himmel, das mich ausspähen will. Jetzt geht’s los, Standish.

»Halt!«, ruft eine der Wachen, als der Lichtstrahl mich festnagelt.

Ich höre Laufschritt. Zwei Blattläuse packen mich und zerren mich vor einen Mann, dessen Gesicht ich nicht sehen kann – das Licht hinter ihm ist zu hell.

Bitte, denke ich, lass nicht alles vorbei sein, ehe es richtig angefangen hat. Bitte lass das nicht der Ledermantelmann sein. Ich halte mir die Augen zu.

»Dreht das Licht weg«, brüllt der Mann.

Sein Umriss ist strahlend gelb. Erleichtert sehe ich einen Offizier, der nicht der Ledermantelmann ist.

Er schreit: »Verfluchte Scheiße, was hast du hier zu suchen?«

Und ich sage in schönster Mutterlandsprache: »Ich war kacken, Sir.«

»Und wieso dahinten?«

»Haben Sie die Latrinen schon mal gesehen? Der Gestank bringt sogar die Ratten um.«

Ich erwarte eine Backpfeife.

Stattdessen sagt er: »Ordentlich gekackt, ja? Musst du wohl, wenn ich mir deine Beine ansehe.« Er lacht. »Unsere Toilettenanlagen gefallen dir also nicht?«

Ich halte es für das Beste, darauf nicht zu antworten. Sieht eher gefährlich aus, diese Handgranate von Offizier.

»Hast du die Tagesschicht?«

Ich nicke.

Der Offizier führt mich zu einer Hütte, vor der eine massige Frau auf einem Stuhl sitzt. Hinter ihr verbirgt ein Vorhang aus Sackleinen, was drinnen ist. Sie steht auf. Und mit ihr der Stuhl, der schräg an ihrem Hintern hängt.

Sie hat eine Oberschwesternuniform an, aber ich glaube, mit Krankenpflege hat sie nicht viel zu tun.

Der Offizier schreit die dicke Frau herzlich an. Es lohnt sich nicht zu übersetzen – die grobe Richtung versteht jeder –, aber es gibt mir immerhin Zeit, genauer hinzuschauen, was hinter der offenen Tür des Palastes vorgeht. Für mich sieht es so aus, als sei der Mond mit Zone Sieben zusammengestoßen.

79

Der Mondmann hat mir erzählt, dass hier Tausende von Hungernden arbeiten. Ich sehe eine Menge Gestalten auf der dunklen Seite des Mondes herumstehen. Jetzt habe ich freien Blick auf die wahrscheinlich wichtigste Filmkulisse aller Zeiten, die unser aller Leben formen und den Lauf der Geschichte verändern wird. Die Welt ist im Begriff, eine riesige, unverdauliche Lüge zu schlucken. Und ich, Standish Treadwell, bin der Einzige, der einen Plan hat.

Die dicke Frau kehrt auf ihren Posten zurück und verflucht leise den Offizier, der wieder weggeht. Ich bemerke, dass ihre Peitsche zu Boden gefallen ist, und spüre die starke Versuchung, sie wegzutreten. Aber ich lasse es.

»Nummer?«, brüllt sie.

»Ähm … ich bin nicht so gut im Zahlenmerken«, sage ich. Dummsein wird mir hier gute Dienste leisten.

Sie zieht den Vorhang zur Seite, und mir schießt durch den Kopf: Immer hereinspaziert! Willkommen im Wartesaal der Hölle.

Ein Stockbett neben dem anderen, jedes besteht bloß aus zwei flachen Brettern, keine Decken, nichts weiter. Alle schlafen in Kleidern, sogar in Schuhen. Sie sehen aus wie eingefallene Leichen, und ihre Kleidung ist die einzige greifbare Erinnerung daran, dass sie diese einst mit Bedeutung gefüllt haben.

Es gibt kein freies Bett.

Ich überlege gerade, unter eins der Betten zu kriechen, als eine der Frauen sagt: »Komm her, Kleiner, wir rücken zusammen.«

Sie ist schrecklich mager, ihre Augen hohl.

»Wo kommst du her?«, fragt sie.

»Ich bin verloren gegangen«, sage ich.

»Sind wir doch alle.«

Was für eine grausame Nation das monströse Mutterland ist. Ich staune, dass noch niemand aufgestanden ist und die Hexe erwürgt hat.

80

Ich kann mich an kaum was erinnern, bis das Licht angeht. Eine Glocke schellt, und die Stockbetten leeren sich, eins nach dem anderen. Alle stehen still wie Roboter. Die Blattläuse haben fies aussehende Schäferhunde, die an ihren Leinen zerren. Wir stellen uns in einer Reihe an, um uns an der Pumpe zu waschen.

Die Frau, die mich neben ihr auf den kahlen Planken hat schlafen lassen, sagt: »Trink das Wasser. Wisch dir das Gesicht ab, aber trink dabei, so viel du kannst.«

Das ist gar nicht so einfach, wie es sich anhört. Die Wachen wollen nicht, dass Wasser getrunken wird. Wieder stellen wir uns an. Jeder kriegt eine Scheibe Brot, die auf einer Tasse schwarzem Tee balanciert. Man lässt uns in den Palast marschieren, während die Gestalten, die ich gestern Abend gesehen habe, in entgegengesetzter Richtung marschieren, zu müde, die Füße zu heben. Sie werden auf den harten Holzbetten schlafen, die wir gerade verlassen haben.

Scheibenkleister. Wenn man drin ist in der Scheußlichkeit und den Mond mit eigenen Augen sieht, merkt man erst, dass er das ganze grauenhafte Gebäude ausfüllt. Männer in weißen Kitteln gehen herum und messen alles genau aus.

Unser Tagesbefehl lautet, die Tücher für den Himmelshintergrund aufzuhängen und alle Sterne so zu positionieren, wie sie gehören. Auf Einzelheiten ist das Mutterland besonders versessen. Papierkram und Einzelheiten. Alle stellen sich in einer Reihe auf. Ich kann euch sagen, es sieht total unglaublich aus. Eine Stadt von Mondarbeitern. Immerhin werde ich in dieser Riesenmenge nicht auffallen. Nach Aussage des Mondmanns kommt man nur in die Nähe des eigentlichen Filmsets, indem man sich freiwillig meldet, was niemand je tut. Aus einem einfachen Grund: Wenn man versagt oder einem Offizier was nicht passt, kriegt man eine Kugel in den Kopf. Und mit einer so endgültigen Kugel kann man nicht diskutieren.

Darüber muss ich noch mal nachdenken. Über das mit dem Freiwillig-Melden meine ich, vor allem, weil mir der Mut fehlt. Ich hoffe, Gramps, Miss Phillips und der Mondmann sind davongekommen, denn das werde ich nicht, glaube ich.

»Du da«, ruft eine Stimme.

»Ich?«

»Ja, du.«

Ich werde aus der Menge gezogen. Ich stehe am Rand des Mondes, spüre den Silberstaub durch ein Loch im Schuh.

»Hast du gehört, was ich gesagt habe?«

Dieser Offizier hat einen Revolver in der Hand, und der sieht aus, als könnte er ein paar Schießübungen brauchen. Ich verstehe, wieso Mr Gunnell so scharf darauf war, zu diesen Madenmachern zu gehören.

»Ja«, sage ich.

Denn obwohl ich definitiv an etwas anderes gedacht habe, habe ich trotzdem zugehört. Sie brauchen Freiwillige. Das Einzige, was ich leider verpasst habe, ist die Frage, wofür eigentlich.

Ich hebe die Hand. Der Offizier mit der Pistole und dem Wunsch nach einem Kopf, in den er damit schießen kann, sieht beinahe enttäuscht aus. Einer der Blattläuse zieht mich weg.

81

Es gibt noch zwei Jungen in meinem Alter, die sich nicht freiwillig gemeldet haben. Trotzdem werden sie aus der Menge gezerrt. Ich höre, wie eine Frau einen Jungennamen ruft. Der Junge, älter als ich, zuckt zusammen, als er sie hört. Wir werden von der Mondkulisse weggeführt. Zerdammter Mist, ich hätte doch ein bisschen besser aufpassen sollen. Vielleicht habe ich mich freiwillig gemeldet, die stinkenden Latrinen sauber zu machen. Jetzt stehen wir im hellen Sonnenlicht und schauen auf einen Parkplatz voll mit den silbernen Rechtecken der Lastwagen, von denen der Mondmann mir und Miss Phillips erzählt hat. Denn wisst ihr, wenn die Tausende von Mondarbeitern ihre Arbeit getan haben, dann kriegen sie ein schönes Stück Seife und eine schöne Gasdusche.

Je mehr ich von alldem zu sehen kriege, desto kleiner wird mein Optimismus, dass ich, Standish Treadwell, irgendwas ausrichten kann und nicht bloß dasselbe werde wie alle hier: Madenfutter. Die beiden anderen Jungen sind so dünn, dass ich daneben auffalle. Das macht mir Sorgen. Aber sie sind auch nicht solche Gerippe wie manche anderen hier. Was mich allerdings auch nicht tröstet. Und wenn das alles ein Trick ist? Wenn der Ledermantelmann gestern Abend den Tunnel gefunden hat, Gramps, Miss Phillips und den Mondmann verhaftet hat und genau weiß, was ich vorhabe? Es wimmelt hier überall von Blattläusen und Offizieren. Ich habe noch nie so viele auf einem Haufen gesehen wie heute. Ich muss in ein Insektennest geraten sein.

Wir marschieren an den Latrinen und den wartenden Lastern vorbei. Ich kann aufatmen. Zumindest hoffe ich das. Hunger lässt die Dinge schmaler aussehen. So wie hier kann man nicht leben, und in den silbernen Rechtecken will man nicht sterben.

82

Das Labor ist von zweckmäßiger Hässlichkeit, und darüber weht eine riesige Flagge des Mutterlandes. Ich weiß, hier machen sie ihre Experimente. Hat mir der Mondmann erzählt.

Wir drei werden die Treppe hinauf- und einen langen Gang entlanggeführt. Wir werden gewogen und gemessen. Wenig überraschend: Ich wiege am meisten. Ich hoffe, das verrät mich nicht. Jeder von uns bekommt eine Nummer angeheftet, dann werden wir in einen langen, schmalen Raum geschoben, der an jedem Ende so was wie einen Spionspiegel hat. Man befiehlt uns, erst in die eine Richtung zu schauen, dann zur Seite. Die gesichtslose Stimme hinterm Glas ruft Nummern auf, bis ich als Einziger übrig bin.

Das bedeutet entweder, dass ich einen Preis gewonnen habe, oder: Deine Zeit ist um, Nummer Fünf. Ich versuche, die Sonnenseite des sinkenden Schiffes zu sehen. Aber ich habe Riesenschiss.

Ein Wachmann führt mich durch weitere Korridore. Schwingtüren mit Gucklöchern öffnen sich in einen großen, hohen Raum. Weit oben, dicht an der Decke, läuft ein Metallträger, von dem ein Seil baumelt. Auf dem Boden liegen Sandsäcke. In der Wand gegenüber ist ein Fenster – ich werde beobachtet, ohne sehen zu können, wer mich beobachtet. Einen Moment denke ich: Scheibenkleister, ich werde gehängt und habe noch nie Croca-Cola getrunken, noch nie einen Cadillac gefahren, noch nie ein Mädchen geküsst. Und diese ganzen Noch-nies werde ich mitnehmen.

Ich werde in eine Art Geschirr geschnallt, das mit einem Karabiner am Ende des Seils festgemacht wird. Dann werden Sandsäcke an den Gurten befestigt, so dass ich schwerer werde. Ein Mann im Astronautenanzug und mit Schwerkraftstiefeln, wie sie unser Mondmann anhat, bloß viel sauberer, betritt den Raum. Sein Gesicht ist hinter dem golden schimmernden Helmvisier nicht zu erkennen. Auch er wird an irgendwas festgeschnallt; was, kann ich nicht sehen.

Ein Mann im weißen Kittel sagt zu mir: »Du musst das Seil nach unten ziehen und wieder hochlassen, wenn wir es dir sagen.«

Das tue ich, und ich merke, wozu sie mich brauchen. Meine Füße heben vom Boden ab. Der Astronaut am anderen Ende hängt an fast unsichtbaren Drähten ebenfalls am Seil. Ich weiß nicht genau, wie es funktioniert, aber indem ich mein Gewicht verlagere, hebt der Mann so weit vom Boden ab, dass es schwerelos aussieht. Das Seil gleitet am Stahlträger hin und her.

Nach einer Weile bin ich zu durstig, um weiterzumachen. Es ist sehr heiß in diesem Geschirr, das kann ich euch sagen. Ich höre auf. Ich hüpfe nicht mehr auf und nieder. Eine Wache kommt zu mir. Könnte Mr Gunnells Zwillingsbruder sein. Wenn Mr Gunnell einen Zwillingsbruder ohne Toupet hätte. Sie haben beide diesen »Ich bring dich um«-Blick. Und ganz flache Hinterköpfe.

»Beweg dich.« Er pikst mich an. Fleisch am Haken, bereit für den Spieß.

Der Astronaut steht und wartet. Ist mir egal. Ich will ein Glas Wasser.

83

Was mache ich hier bloß?, frage ich mich. Denn der Wachmann sieht so aus, als würde er am liebsten Hackfleisch aus mir machen. Ich habe meine einzige Chance versaut, meinen Plan auszuführen, meine allereinzigste Gelegenheit, der Welt Gramps’ Wort zu zeigen. Dummkopf. Und wofür? Für ein Glas Wasser.

Das denke ich, als der Astronaut hinausgeht. Ein Mann im weißen Kittel taucht auf. Er ruft den Wachmann zu sich. Der geht hinaus, so dass nur noch der Weißkittel und ich da sind. Er starrt mich geradewegs an – nein, eher schräg, würde ich sagen –, so als käme ich von einem anderen Planeten. Am liebsten würde ich ihm erzählen, dass ich vom Planeten Juniper stamme. Tu ich aber nicht. Stattdessen starre ich auf den Zementboden.

Ich schaue hoch, als er sagt: »Du bist der Erste, der das schafft. Im Gegensatz zu den anderen bist du gesund.«

»Was heißt das?«, frage ich.

»Du hast Ausdauer.«

»Ich bin eine Neuaufnahme, Sir.«

Er antwortet nicht. Vielleicht hätte ich das nicht sagen sollen.

Ich bin wirklich erleichtert, kann ich euch sagen, als ich den Wachmann wieder hereinkommen sehe, ein Glas Wasser und einen Kanten Brot in der Hand.

Braunes Brot.

Du bist tot.

Ich trinke.

Ich esse.

Ich bemühe mich, Wasser und Brot für ein gutes Zeichen zu halten. Dass ich gleich wieder in das Geschirr geschnallt werde. Werde ich aber nicht. Der Wachmann – der so aussieht wie Mr Gunnells Bruder – führt mich weg. Wohin? Das macht mir Angst. Mein Kopf tut schon weh, wenn ich bloß drüber nachdenke. Jetzt bin ich sicher, dass der Ledermantelmann den Tunnel gefunden hat, zwei und zwei zusammengezählt hat und auf fünf gekommen ist. Vielleicht hat der Weißkittel mich verpfiffen. Immerhin sind wir noch unterwegs. Das ist ein gutes Zeichen, glaube ich. Wir gehen zurück zur Mondkulisse. Erst da fällt es mir auf. Scheibenkleister! Vielleicht war ich einfach nicht gut als Gewicht am anderen Ende der Schwerkraft und werde jetzt zurückgebracht zu den Tausenden von Arbeitern, die die Mondoberfläche glatt bürsten. Ich tröste mich damit, dass ich von dort vielleicht besser mit meinem Schild rausrennen kann, als wenn ich in einem Gurt feststecke.

Aber dieser Gedanke ist gerade den Bach runtergegangen.

Man zeigt mir einen Graben in einer Falte der Mondoberfläche. Er ist lang und schmal und geht um die Kurve. Er ist so tief, dass ich darin entlanglaufen kann, ohne dass man mich sieht.

Unten drin steht ein Mann im braunen Overall. Ich werde in den Graben geschubst, und man schnallt mir Gurte wie die eines Rucksacks über die Brust. Ich schaue dem Wachmann zu, wie er das tut. Dann befestigt er unsichtbare Drähte an den Gurten.

Von da unten kann ich kein zerdammtes bisschen sehen. Plötzlich heben sich meine Füße vom Boden, und der braune Overall bewegt mich hin und her wie eine Puppe.

Was ich auch bin, wenn man drüber nachdenkt. Ich bin das Gegengewicht, das den Astronauten schwerelos aussehen lässt. Ich hüpfe im Graben auf und ab, bis ich nicht mehr kann.

84

Es muss schon spät sein. Mir ist jetzt so schwindlig, dass ich nicht mehr zu viel nütze bin. Endlich werde ich abgeschnallt. Im Geiste mache ich mir Notizen. Die Klemmen mit dem unsichtbaren Draht – die dürften nicht so schwer abzukriegen sein. Sorgen macht mir eher, wie zum Teufel ich schnell genug aus dem zerdammten Graben rauskommen soll. Wenn ich das nicht schaffe, werde ich mein Schild niemals hochhalten können, und die Welt wird es nie erfahren.

Ich überlege schon, ob es womöglich nicht die klügste Idee war, mich freiwillig zu melden. Doch dann zeigt mir der Mann im braunen Overall zu meiner riesigen Erleichterung Stufen, die an der Seite des Grabens angebracht sind und die ich bisher nicht gesehen hatte. Ich merke mir, wo sie sind, und versuche abzuschätzen, wie lange ich zum Hochklettern brauche – nachdem ich mich von den unsichtbaren Drähten befreit habe. Dann muss ich bloß noch so schnell auf die Mondoberfläche kommen, wie ich meinen Gürtel abkriege.

Aber ich habe immer noch keinen Plan für das »Was dann?«. Schon so weit zu kommen wäre ziemlich bemerkenswert.

Ich steige aus dem Graben, und da wartet Mr Gunnells Doppelgängster auf mich.

85

»Du hast Glück«, sagt der Wachmann. »Der letzte Junge ist gestorben.«

Er führt mich eine Wendeltreppe aus Metall hinunter, die anscheinend ewig rundherum und immer weiter führt. Am Ende liegt ein endloser weißer Korridor, in der Mitte der Decke hängen Lampen mit kleinen Schirmen, die blendende Lichtdreiecke auf den Boden werfen. Auf beiden Seiten gehen reihenweise Metalltüren mit dickem Bullaugenglas ab. Wir gehen immer noch weiter. Ich weiß nicht recht, was hier das Glück sein soll. Die Stahlkappenstiefel des Wachmanns hallen durch den Gang wie eine marschierende Armee. Abgesehen von unseren Schritten herrscht hier unten unheimliche Stille. Ich habe das Gefühl, lebendig begraben zu sein. Es riecht nach Erde und Metall.

Und wir gehen immer noch weiter.

Ich frage mich, was der Wachmann gemeint hat. Bin ich tot, oder gibt es ein Morgen? Ich frage ihn nicht. Ich weiß schon, es würde ihm zu viel Freude machen, es mir nicht zu sagen. Er bleibt vor einer Tür stehen, die genauso aussieht wie alle anderen. Er entriegelt sie und stößt sie auf. Ich sehe nur schwarz. Vielleicht habe ich Recht – man wird mich hier verrotten lassen, und niemand wird sich drum scheren.

Der Wachmann schubst mich hinein, die Tür schlägt hinter mir zu, und als das Schloss einschnappt, klingt es nach für immer.

Ich strenge mich an, etwas zu sehen, obwohl ich rein gar nichts sehen kann. Ich habe keine Ahnung, wie groß oder klein die Zelle ist, ich spüre nur die feuchte Dunkelheit. Es dauert eine Weile, bis ich begreife, dass ich nicht allein bin. Es ist noch jemand hier drin. Der Jemand spricht.

»Und, haben sie deine Eltern auch gekriegt?«, fragt der Jemand. »Wie sehr wirst du geliebt?« Ich antworte nicht. Selbst gebrochen erkenne ich diese Stimme noch. »Der letzte Junge wurde nicht sehr geliebt. Sie haben ihn nämlich umgebracht.«

Ich schiebe mich näher zu ihm, die Hände nach vorn gestreckt.

»Bleib weg von mir«, sagt er. Ich gehe weiter. »Ich habe gesagt, bleib weg!«

Ich bleibe erst stehen, als ich das Gefühl habe, ganz nah bei ihm zu sein, so dass er mich flüstern hören kann.

»Hector«, sage ich. »Ich bin’s, Standish.«

86

Ich kann Hector nicht sehen. Ich höre nur seine Stimme. Er ist ein zusammengekauerter Schatten in der Ecke. Ich setze mich neben ihn.

Er rückt näher.

Ich weiß, er ist verletzt.

Ich kenne ihn besser als mein eigenes Gesicht.

Ich weiß, was er denkt.

Er denkt: Scheibenkleister, was macht denn Standish hier?

»Was haben sie dir getan?«, frage ich.

»Nichts allzu Schlimmes«, sagt er. »Acht Finger habe ich noch.«

»Du solltest zehn haben.«

»Meinen kleinen Finger haben sie Dad gegeben, nachdem sie Mum erschossen haben.«

Seine Stimme ist schwach. Ich höre ihn kaum.

»Das verstehe ich nicht«, sage ich. »Wieso?«

»Weil sie Dad zeigen wollten, dass sie es ernst meinen. Dass sie mich auch umbringen, wenn er sich weigert, mit ihnen zusammenzuarbeiten. Bloß langsamer.«

Das Atmen fällt ihm schwer.

»Was hat dein Dad denn gemacht?«, frage ich.

Er lässt sich Zeit. Das ist ein Geheimnis, über das nicht gesprochen wird. Dabei weiß ich die Antwort schon. Ich glaube es allerdings erst, wenn ich es von Hector höre.

»Er hat für die Regierung geforscht«, flüstert er. »Dad hat davon geträumt, einen Mann zum Mond zu schicken. Der Präsidentin hat der Traum gefallen. Aber dann hat Dad sich geweigert, für die Präsidentin zu arbeiten, weil das Mutterland die Arbeiter so schlecht behandelt.« Hectors Stimme ist schwach, er ringt nach Atem. »Sie nennen Leute wie meinen Vater Schläfer. Wir wussten, eines Tages würde Dad aufgeweckt werden. Sie brauchten ihn.«

Ich schätze, wenn man einen falschen Mond bauen will, der aussieht wie der echte, auf dem ein Raumschiff landen und ein Astronaut herumlaufen kann, dann braucht man den ein oder anderen Wissenschaftler.

Hector spricht sehr leise. »Wenn Dad tut, was sie von ihm wollen, dann kriege ich was zu essen, und mein Verband wird gewechselt. Wenn nicht, verliere ich noch einen Finger.«

87

Das Licht geht so plötzlich an, dass es sich wie ein Schlag ins Gesicht anfühlt. Hector öffnet die Augen. Mir kommt der Gedanke, dass sie uns vielleicht belauscht haben. Habe ich zu viel gesagt? Oder Hector? Es ist so hell, dass ich einen Augenblick wieder ganz blind bin. Hector rückt weg. Als ich ihn wieder scharf sehen kann, schaut er mich an wie eine Art Erscheinung.

»Ich hatte gehofft, du wärst bloß ein Traum«, sagt er. »Ein schöner Traum, der mich trösten soll.«

Jetzt sehe ich Hector deutlich. Er wirkt durchsichtig. Seine Verbände sind schmuddelig, frisches Blut sickert durch. Aber er wird wieder gesund. Ich weiß es einfach. Ich ziehe ihn an mich und halte ihn fest. Wenn ich ihn nicht wieder loslasse, wird er gesund.

»Haben Sie Gramps auch verhaftet?«, fragt er.

»Nein«, flüstere ich.

»Warum nur dich?«

»Ich bin von allein gekommen, um dich nach Hause zu holen.«

»Du bist hierher – was – durch den Tunnel?«

»Ja«, sage ich.

»Bist du irre?«

»Vielleicht.«

Er lacht. Ein keuchendes Lachen. Aber immerhin sieht er den Witz an der Sache.

»Standish, was hast du denn da für eine verrückte, mutige Idee gehabt?«

»Eine gute«, sage ich.

Ich muss allerdings zugeben, dass der Wachmann Recht hatte, als er sagte, ich hätte Glück. Hector zu finden war bisher der größte Glückstreffer. Vielleicht ist das ein Zeichen, dass alles klappen wird. Ich muss nur daran glauben.

Hector sagt leise: »Ich habe viel an dich gedacht.«

»Ich bringe dich ins Land der Croca-Cola«, sage ich. »Weißt du noch? Wir werden so einen riesigen Cadillac fahren.«

»Welche Farbe hat er?«, fragt er, und das macht mir Sorgen. Das müsste Hector noch wissen. Wir haben doch oft genug darüber gesprochen.

»Himmelblau«, sage ich.

Er hustet. Es klingt nicht gut. Zu tief, zu sehr nach Särgen.

Warum sind die Menschen so scheißgrausam?

Warum?

88

Das Licht geht aus.

»Das machen sie andauernd – an, aus, an, aus. Soll einen verrückt machen. Ich habe das Gefühl, es funktioniert«, sagt Hector.

Ich will nicht, dass er trübe Gedanken denkt. Aber in dieser finsteren Blechdose klingt nichts fröhlich.

»Tut es weh?«, frage ich. »Deine Hand?«

»Ja. Nein«, sagt er.

Er lehnt seinen Kopf gegen mich. Er verbrennt. Ich wollte ihm von meinem Stein erzählen, aber jetzt kann ich nur noch daran denken, zusammen von hier zu entkommen. Wir müssen Mr Lush finden. Hector braucht Medikamente.

Ich wünschte, ich könnte sein Gesicht sehen. Aber ich höre nur das Klapperschlangenrasseln in seiner Brust.

Worte überdecken das Geräusch.

Ich sage: »Als du gegangen bist, war da so ein Riesenloch. Ich konnte nicht mehr mit so einem so großen Loch in meinem Herzen rumlaufen.«

Er sagt nichts, aber ich weiß, er hört zu. Worte sind die einzige Medizin, die ich habe.

»Du gibst einer sinnlosen Welt Sinn. Du hast mir Weltraumstiefel gegeben, damit ich auf anderen Planeten herumlaufen kann. Ohne dich bin ich verloren. Es gibt kein rechts und kein links. Kein Morgen, nur meilenweit Gestern. Was jetzt geschieht, spielt keine Rolle mehr, weil ich dich gefunden habe. Darum bin ich hier. Deinetwegen. Weil ich dich liebe. Mein bester Freund. Mein Bruder.«

Hector sagt schläfrig: »Ich hätte nie nach dem Fußball suchen sollen.«

Darauf kann ich nichts erwidern. Ich sehe nur die Leere zwischen seinen Worten.

Seine Stimme erstirbt. Er schläft. Das einzige Geräusch ist das Sandpapier seines rasselnden Atems.

89

Ich schrecke auf. Einen Moment lang habe ich keinen Schimmer, wo ich bin. Das Licht ist wieder an. Die Tür wird aufgestoßen, und der Wachmann, der wie Mr Gunnell aussieht, kommt mit einem Essenstablett herein. Er stellt es vor mich hin. Es ist richtiges Essen – der Duft macht einem den Mund wässrig.

»Iss!«

Ich trage das Tablett zu Hector.

»Nein. Nur du.«

»Ich esse nur«, sage ich, »wenn er auch was essen darf.«

Der Wachmann schlägt mir an den Kopf.

»Ich befehle dir zu essen.«

Ich glaube, ich kriege gleich eine gewaltige Tracht Prügel. Hector rückt weiter in die Ecke, drückt sich an die Wand. Ich merke, den Wachmann juckt es, mir den Schädel einzuschlagen. Ich sehe die Gedanken, die durch sein schwabbeliges Hirn jagen. Aber ich setze darauf, dass er noch keine solchen Befehle gekriegt hat. Das kommt erst, nachdem der Astronaut auf dem Mond gelandet ist und die Welt den Quatsch geschluckt hat. Mein Herz fängt erst wieder an zu schlagen, als der Wachmann abzieht und das Essenstablett mitnimmt. Mit der Prügel habe ich anscheinend Recht. Die Tür knallt hinter ihm zu. Der verführerische Essensduft bleibt.

»Was zum Teufel machst du da?«, fragt Hector.

»Entweder wir essen beide oder keiner.«

»Standish, hier drinnen kriegt niemand was zu essen. Das ist doch kein Ferienlager.«

»Ich glaube, ich habe eine gewisse Macht.«

»Ach Standish, was hast du bloß wieder für Träumereien im Kopf?«

Also erzähle ich Hector von dem Seil und dass ich den Astronaut aussehen lasse, als liefe er in Schwerelosigkeit. Und ich erzähle ihm von dem Riesen und dem kleinen Stein.

Hector starrt mich an.

»Wir haben eine Rakete gebaut, weißt du noch?«, sage ich. »Wir wollten zum Planeten Juniper. Beinahe hätten wir ’s geschafft. Wenn sie dich nicht geschnappt hätten, wären wir jetzt da.«

Hector sieht so aus, als wollte er mich für verrückt erklären, aber er tut es nicht. Er lehnt den Kopf an die Wand. Ich sehe Tränen über sein Gesicht laufen.

»Du hast Recht«, sagt er. »Wir hätten in der Rakete entkommen können. Meine Schuld, dass wir es nicht geschafft haben. Ich konnte nicht so glauben wie du. Ich konnte nicht über den Pappkarton hinwegsehen. Aber diesmal«, sagt Hector, »diesmal, Standish, glaube ich dir. Wenn irgendwer den Stein werfen kann, dann du. Wenn mich irgendwer aus diesem Höllenloch befreien kann, dann du.«

90

Wir hören Schritte. Der Schlüssel dreht sich im Schloss. Scheiße, was passiert jetzt? Vielleicht hat der Wachmann doch die Erlaubnis gekriegt, mir den Schädel einzuschlagen.

Wachmann Nummer Eins hat noch einen zweiten mitgebracht, und hinter ihnen kommt ein Mann mit kleinem Körper und einem Kopf, der aussieht wie auf einen Stock gesteckt. Der Mann trägt einen weißen Kittel. Sie lassen Hector aufstehen. Seine Beine knicken ein. Der Wachmann, der mir alle Knochen brechen will, wirft ihn sich über die Schulter.

»Wo bringt ihr ihn hin?«, schreie ich. »Lasst ihn in Ruhe! Rührt ihn nicht an.«

Der Mann im weißen Kittel hebt bloß die Hand.

»Lasst ihn runter«, schreie ich. »Scheiße noch mal, lasst ihn in Ruhe! Wenn ihr ihm was antut, dann tue ich überhaupt nichts für euch.«

Ich bin nicht mehr als ein Insekt. Der zweite Wachmann wischt mich so heftig zur Seite, dass ich auf dem Boden lande, wo Hector eben gelegen hat. Der Fußboden ist nass. Er hat sich eingepisst. Sie gehen alle und knallen die Tür hinter sich zu. Ich stehe auf und werfe mich immer wieder dagegen. Das Licht geht aus.

91

Ich sitze im Dunkeln. Von der Zeit vergessen. Ich habe keine Ahnung, wie lange ich schon hier sitze, ich und meine musikalisch leere Magengrube. Ich denke an Gramps, Miss Phillips und den Mondmann. Frage mich, ob sie es geschafft haben. Denke an Hector und mache mir keine Gedanken mehr wegen der Tränen. Es ist dunkel, da kann sie sowieso keiner sehen. Mein Kopf dreht sich von den vielen Möglichkeiten des Was-wäre-wenn-Spiels. Ich versuche, nicht mehr zu weinen. Ich habe so einen Kloß im Hals, die Wut erstickt mich.

Ich muss mich beruhigen. Ich darf mich noch nicht auf den Mond schießen, noch nicht. Ruhig bleiben. Nicht mondsüchtig werden. Mondtraurig.

Mondkälber.

Wer möchte ich jetzt sein, genau in diesem Moment? Ein Juniparier. Dann würde ich mit meinem Strahlenblick Hector und die Tausende von Menschen hier drinnen retten. Das Problem ist nur, ich habe das Gefühl, das wäre sogar für einen Juniparier ein bisschen viel. Für mich vielleicht auch. Nein, so darf ich nicht denken.

Aber wenn ich nun völlig danebenliege, wenn mir die Kraft fehlt, meinen Stein zu werfen? Wäre ja nicht das erste Mal, dass ich was verkehrt sehe. Morgen werden sie einen willigeren und ängstlicheren kleinen Kerl in den Gurten hängen haben.

Aber darüber mache ich mir keine Sorgen, nicht viele jedenfalls. Was mir richtig Sorgen macht, ist der Gedanke, dass sie Hector noch einen Finger abhacken.

92

Ich hüpfe beinahe aus den Schuhen. Das Licht geht an, Wachmann Nummer Eins kommt rein. Ich bin kurz davor, auszuplappern, was ich hier vorhabe. Die Worte steigen in meiner Kehle auf wie ein Furz. Ich schließe die Augen. Wenn er mich umbringt, schaue ich am besten nicht hin.

Ich höre, wie etwas in die Zelle geschleift wird. Da gucke ich. Die Wachmänner legen zwei dünne Matratzen auf den Boden. Dann bringen sie Hector zurück. Seine Hand ist frisch verbunden, er hat neue Sachen an.

Er legt sich zitternd auf die Matratze.

Der Wachmann bringt zwei Tabletts mit Essen herein, dazu eine Decke. Ich decke Hector damit zu. Er sagt, er friert. Aber als ich seine Haut berühre, glüht er wie eine Bratpfanne.

»Esst«, befiehlt der Wachmann.

Fish & Chips. Mit einer riesigen Zitronenspalte obendrauf. Das ist Zone-Eins-Essen. Ich habe noch nie im Leben eine echte Zitrone gesehen. Ich rieche daran. Sie riecht nach Sonnenlicht. Die einzige Farbe in dieser grauen Zelle. Ich esse auf und lecke meinen Teller sauber. Hector hat sein Essen nicht angerührt.

»Du musst was essen«, sage ich. »Dann geht es dir besser.«

Ich schneide sein Essen in kleine Stücke, und er nimmt einen winzigen Bissen.

»Iss du es für mich, Standish«, sagt er.

Ich bin so hungrig, dass ich es wirklich tue. Ich will nicht darüber nachdenken, wie krank Hector ist. Ich will einfach nicht daran denken. Er dreht den Kopf weg und schließt die Augen. Ich esse. Ich hätte sogar den Teller aufessen können.

Der Wachmann nimmt die Tabletts wieder mit. Die Tür wird abgeschlossen, das Licht ausgemacht.

Nur der Mond scheint herein.

»Mir ist sehr kalt«, sagt Hector. Ich lege meinen Arm um ihn und hoffe, er hört auf zu zittern, hört auf zu verbrennen.

»Ich habe meinen Vater gesehen«, flüstert Hector mir ins Ohr.

»Gut.«

»Er wusste, dass du hier bist. Er hat gefragt, ob der Mondmann euch erreicht hat.«

»Nein«, sage ich.

Der frühere Hector hätte mich nie damit durchkommen lassen. Ich habe noch nie irgendwas vor Hector geheim gehalten, nur das hier, und ich schäme mich. Aber wenn er es nun wüsste und sie ihm noch einen Finger abhacken wollten? Ich wüsste, was ich täte. Ich würde alles ausspucken. Am besten behalte ich es für mich.

Ich bin sicher, dass Hector eingeschlafen ist, als er endlich sagt: »Das glaube ich dir nicht.«

93

Nichts ist wichtig, außer Hector. Er ist der Augenblick, dieser Augenblick. Er ist der einzige Augenblick.

»Küss mich«, sagt er leise.

Ich hatte immer gedacht, meinen ersten Kuss würde ich einem Mädchen geben. Aber jetzt ist das egal. Ich küsse ihn. Der Kuss wird sehnsüchtig erwidert. Sehnsucht nach einem Leben, das wir nie haben werden.

»Ich liebe dich«, flüstert er. »Du mutiges und verrücktes Durcheinander.«

Ich sage: »Hector, bleib einfach bei mir. Ich schaffe das nicht ohne dich.«

»Ich werde bei dir sein«, sagt er. »Ich werde dich nicht alleinlassen. Das verspreche ich. Ich breche nie ein Versprechen.«

Wir schlafen eng umschlungen ein.

Ich schrecke verängstigt hoch. Jemand löst uns voneinander. Zwei Männer in weißen Kitteln. Sie zerren mich von der Matratze hoch. Ich weiche benommen zurück. Sie beugen sich über Hector und hören seine Brust ab.

»Was ist denn?«

»Geh zur Seite«, sagt ein Weißkittel.

Ich beachte ihn nicht. Einer der beiden spricht in der Muttersprache mit seinem Kollegen. Ich will nicht hören, was sie reden. Ich weiß, es ist nichts Gutes. Das sehe ich. Ein Blick auf Hector sagt es mir. Sein Gesicht ist grau.

»Hector …«, sage ich.

»Standish …«

Sein Atem klingt ganz falsch.

Ein Wachmann kommt, um mich zu holen. Ein Weißkittel hält ihn auf. Ich knie mich neben Hector. Er flüstert mir ins Ohr.

»Ich werde den Cadillac finden. In der Eiskremfarbe.«

Ich kann nicht mehr antworten. Die Wachen haben den Geduldsfaden einer Mücke. Ich werde auf die Füße gezerrt, ich wehre mich, es ist mir vollkommen egal, was sie mit mir machen.

»Hector«, schreie ich, »warte – geh nicht ohne mich …«

Mr Lush kommt den Korridor entlanggerannt. Ich glaube nicht, dass er mich bemerkt. Er ist um ungefähr hundert Jahre gealtert. Sein graues Haar ist weiß geworden. Er ist bei Hector, schon bevor er in der Zelle ankommt.

Ich weiß, was Hector vorhat. Er flieht von hier, so schnell er kann. Wenn ich ganz ehrlich bin, habe ich es schon die ganze Zeit gewusst. Ich kann ihn verstehen, ich wünschte mir nur, er hätte auf mich gewartet. Wenn das hier der Lauf der Welt ist, will ich auch nicht bleiben.

94

In unser aller Leben ist ein Tag eingekreist, an dem wir ausradiert werden. Es ist gut, den Tag nicht zu wissen. Aber wahrscheinlich würde niemand damit rechnen, dass es so passiert.

Über mir hängt eine große, rot-silberne fliegende Untertasse. Ich weiß, was das ist. Man müsste schon blind, taub und dämlich sein, um das nicht zu wissen. Sie ist in jeder Zeitung der Welt abgebildet worden. Es ist die Mondlandefähre. Sie wird sich in der Umlaufbahn von der Rakete lösen und auf der Mondoberfläche in Zone Sieben landen.

Sie sieht beeindruckend nutzlos aus.

Ich werde in denselben Graben wie gestern geführt, in dieselbe Falte der Mondoberfläche. Die Fernsehkameras sind in Position – große, unbeholfen wirkende Dinger.

Ich werde vom gleichen Mann wie gestern in mein Gurtgeschirr geschnallt, dem im braunen Overall, und mit Sandsäcken behängt, bis ich das richtige Gewicht habe. Ich hoffe nur, ich habe genug Kraft, mich wieder loszuschnallen, wenn es Zeit ist. Ich spüre den Gürtel, der sich an meine Taille schmiegt und auf seinen Moment wartet. Ich habe mir noch nicht überlegt, wie ich ihn heraushole. Das ist im Augenblick mein größtes Problem.

Vom schwebenden Arm eines Krans über uns brüllt der Regisseur seine Anweisungen. In weniger als einer Stunde, vielleicht sogar noch rascher, werden diese Bilder rund um die Erde gesendet. Anders als gestern stehen heute kleine Fernseher im Graben, so dass der Mann im braunen Overall sehen kann, was passiert. Das ist beruhigend.

Die rote Untertasse senkt sich kreisend auf den Erdenmond, Luftstrahlen wirbeln den Staub auf, die Fähre legt eine perfekte Landung hin. Wäre das hier echt, würde der Astronaut drinnen gebraten. Man sollte hoffen, dass die freie Welt sich das selber denken kann, aber ich fürchte, sie glaubt lieber an die beängstigende Theorie, dass der Mensch alles erreichen kann.

95

Mit einem Ruck spüre ich das Gewicht am anderen Ende des Drahtes, und meine Füße heben ab, als der Astronaut einen kleinen Hüpfer auf der Mondoberfläche macht.

»Schnitt«, ruft der Regisseur. »Wo ist der Fußabdruck?«

Ein panischer Mann bringt den Gipsabdruck einer Stiefelsohle. Es ist ein ziemlicher Starrkrampf, ihn genau an der richtigen Stelle zu platzieren. Männer mit Tüchern um die Schuhe nehmen exakte Messungen vor und legen den Abdruck dann genau dorthin, wo der Astronaut seinen Fuß zuerst hinsetzen soll. Der braune Overall erklärt mir ausführlich, wo ich im Graben sein muss, wenn der Astronaut die Mondfähre verlässt. Das üben wir immer wieder. Dann gibt es noch mehr Ärger wegen der Stelle, an der die Flagge aufgepflanzt werden soll. Die Flagge ist der Dreh- und Angelpunkt, kann ich euch sagen.

Zum Aufwärmen werde ich von dem Mann im Overall rauf- und runtergezogen, bis ich es raushabe. Überall sind Markierungen angebracht, die mir zeigen, wo ich landen und wann ich springen soll. Der Astronaut kann durch seinen Riesenhelm immer noch nicht das Loch für die Flagge sehen. Mit einem Stein markieren sie die Stelle, wo Y auf X trifft. Die Flagge hängt schlaff herunter. Also ehrlich, das könnte irgendein schwarz-rotes Tuch sein.

»Schnitt«, sagt der Regisseur.

96

Endlich ist es so weit. Ich bin so nervös wie noch nie im Leben. Wenn ich es jetzt vermassle, war alles umsonst. Man hilft dem Astronauten zurück in die Mondfähre, und das ganze Ding wird wieder ins verdunkelte Kuppeldach hochgezogen. Gut, denke ich, dass der echte Mond das nicht sieht – sonst würde er womöglich vor Lachen vom Himmel fallen. Bloß dass es nicht witzig ist. Und ich mache mir immer noch Gedanken, wie ich meinen Gürtel unter den Kleidern hervorholen kann. Und habe immer noch keine Ahnung, was ich tun werde, wenn ich der Welt mein Schild gezeigt habe.

Mein Herz sinkt mir bis ins Loch meiner Schuhsohlen. In einer verglasten Beobachtungskabine sehe ich eine Gestalt, die ich kenne – es ist der Ledermantelmann. Ich weiß, er sucht nach mir. Das kann zweierlei bedeuten: Entweder sind Gramps, Miss Phillips und der Mondmann nicht entkommen, oder sie sind es doch, aber der Ledermantelmann hat den Tunnel gefunden.

Ich halte mich geduckt im Graben. Der Mann im braunen Overall, der die ganze Zeit bei mir war, klettert hinaus. Ich sehe, dass er nicht lange braucht, um über die Kante zu krabbeln. Er fängt an, über die Verwendung einer Windmaschine zu streiten, weil es auf dem Mond keine Atmosphäre gibt und die Flagge darum auch nicht wehen könnte. Hektisch und verzweifelt versuche ich Gramps’ Gürtel zu lösen, das Band zu finden, so dass ich ihn einfach abreißen kann, wenn es so weit ist. Ich atme erst wieder, als sich der Knoten löst. Das hat er sich gut ausgedacht. Das Band ist für mich leicht zu erreichen. Ich sehe die Füße eines Wachmanns. Er achtet nicht auf mich, auch wenn er das ganz bestimmt sollte. Aber nein, ihn interessiert vielmehr, wie die Mondfähre nach oben gekurbelt wird. Zu den Wachmannsfüßen gesellen sich ein Paar blank polierte Stiefel. Ich schaue zur Beobachtungskabine, und der Ledermantelmann ist nicht mehr da. Er steht also direkt über mir und hat mir den Rücken zugewandt. Er fragt den Wachmann, ob er einen Jungen gesehen hat, ungefähr fünfzehn Jahre, zwei verschiedenfarbige Augen.

Zerdammter Scheibenkleister. So dicht dran, und jetzt werde ich erwischt.

»Was machen Sie hier?«, brüllt der braune Overall den Ledermantelmann an. »Sofort runter von der Mondoberfläche!«

»Ist es möglich, dass sich ein Junge namens Standish Treadwell hier drinnen versteckt? Wir haben die Überreste eines Tunnels gefunden.«

Einer der Offiziere kommt herüber.

»Gehen Sie«, sagt er. »Sofort.«

»Zwei Verdächtige sind untergetaucht, und wir vermuten …«, fährt der Ledermantelmann fort, »wir vermuten, dass sie den vermissten Astronauten bei sich haben.«

Der Offizier sagt: »Und was machen Sie dann hier?«

Mein Herz geht auf. Sie haben es geschafft.

»Zehn Minuten bis zum Countdown«, dröhnt der Regisseur von seinem Kran.

»Ich schlage vor, Sie machen sich auf und suchen ihn«, sagt der Offizier.

Er muss mit den Fingern geschnippt haben. Was auch immer, die Lederstiefel, die zum Ledermantelmann gehören, sind verschwunden.

Aber ich glaube nicht daran, dass er ganz weg ist. Ich bin nervös wie eine Bettwanze.

97

»Die Präsidentin, Sir«, sagt einer von den Blattläusen, der zum Offizier getreten ist. Er reicht ihm ein Telefon mit einem langen Kabel.

Der Offizier greift zum Hörer, nimmt Haltung an und hebt die Hand zum Mutterlandsgruß. Er sagt kein Wort, salutiert nur und reicht dem Wachmann dann das Telefon zurück.

»Befehl von der Präsidentin«, sagt er. »Die Flagge muss im Wind wehen.«

Die Windmaschine wird in Position gerückt, alles wartet startbereit. Der Countdown beginnt.

Zum ersten Mal merke ich, dass Hector in meiner Nähe ist.

»Keine Sorge, Standish«, sagt er leise. »Wir machen das zusammen, wie immer.«

»Aber wenn sie dich hier erwischen?«, frage ich.

Er lächelt. »Werden sie nicht.«

Das weiß ich.

98

Wie zum Teufel soll ich die unsichtbaren Drähte abschnallen, wenn der Wachmann und der braune Overall mich ständig anglotzen?

»Alles bereit«, ruft der Regisseur von seinem Kran.

Die Augen der Welt sind auf uns gerichtet. Auf einem Fernseher erscheint ein sehr wackliges Bild der Mondoberfläche.

Die Mondfähre legt eine perfekte Landung hin und verteilt den Silbersand. Die Luftstrahlen sind kräftiger als vorhin, erzeugen einen richtigen kleinen Sandsturm. Der Mann im braunen Overall ist ganz hingerissen.

Die Türen der Mondfähre gleiten auf, und da kommt der Astronaut. Er schwebt die Stufen hinab. Der einzige Fehler ist, dass er einen Zentimeter neben dem Fußabdruck landet, aber das wird niemand bemerken.

Als er beide Füße auf dem Boden hat, sagt er: »Dies soll allen Feinden des Mutterlandes ein für alle Mal beweisen, dass wir in alle Ewigkeit herrschen werden.«

Jetzt beginnt der oft geprobte Mondspaziergang. Ich kann es schaffen, ich weiß es. Ich denke an nichts anderes, seit … seit Hectors Geist gekommen ist und neben mir steht.

Der Astronaut hüpft halb, halb geht er. Ich schwebe auf und ab, auf und ab, lande auf allen meinen Markierungen.

Vielleicht lassen mich die Blattlaus und der braune Overall deshalb aus den Augen. Sie kleben am Bildschirm.

Der Astronaut entrollt die Flagge. Noch ein Sprung, dann ist er auf der richtigen Position.

Hector sagt: »Jetzt, Standish, jetzt.«

Und dann löse ich die Drähte. Jetzt kommt mein Einsatz.

99

Der Astronaut, der sich bisher in falscher Schwerelosigkeit bewegt hat, taumelt, stolpert, lässt die Flagge fallen. Ich schätze, ich habe weniger als dreißig Sekunden, bis ich geschnappt werde. Ich klettere die Stufen hoch und aus dem Graben. Ich habe den Gürtel in der Hand.

Hector ist bei mir. Ich stehe vor der Kamera und halte den Gürtel ausgestreckt, so dass man Gramps’ Schrift lesen kann. Vielleicht kann er sie sogar selbst sehen. Ich hoffe es.

Es fängt mit einer schwachen Stimme an.

Und schritten jene Füße einst …

Dann fallen weitere Stimmen ein. Die Stimmen aller Arbeiter erfüllen dieses Schlachthaus.

Auf Englands grünen Bergeshöh’n …

100

Einen Moment sind die Blattläuse, der Ledermantelmann und die Offiziere sprachlos. Das ist mein Augenblick. Nicht mal eine Minute, bloß ein kurzer Augenblick. Aber vielleicht ist nur ein Augenblick nötig, um den Lauf der Geschichte zu ändern. Ich bin auf dem Mond. Ich bin der Stein. Der Madenmond ist zerbrochen.

Die Maschinengewehre fangen an zu feuern, die Kugeln prasseln um mich herum wie Sternschnuppen. Ich hoffe nur, die Welt hat mich gesehen. Ich hoffe nur, ich habe mich mit genug Kraft auf den Albtraum geworfen, der Mutterland heißt. In diesem grässlichen Gebäude rennen Leute in alle Richtungen. Hector winkt mir zu – ich weiß, er hat einen Weg nach draußen gefunden. Mr Lush kommt auf mich zu.

»Können Sie ihn sehen?«, frage ich. »Er ist da drüben.«

»Wer?«, fragt er.

»Hector.«

Wir schlängeln uns durch die panische Menge, bis Hector mir die Tür zeigt. Ich schiebe den Riegel zur Seite, und wir sind draußen, im Morgengrauen eines neuen Tages. Vor uns steigt Zone Sieben aus dem Nebel.

Mr Lush hält mich fest und weiß nicht, was er tun soll.

»Folgen Sie Hector«, sage ich und zeige hügelabwärts. Wir rennen weg, rollen weg, werfen uns ins Gras. Jetzt sehe ich erst das Blut. Es stammt von mir.

»Ich habe es getan, ich habe es geschafft, zerdammt noch mal, oder?«

»Hast du, Standish, hast du«, sagt Mr Lush. »Halt durch.«

Ich weiß, es steht nicht gut um mich. Und ich glaube, ich habe lange genug durchgehalten.

»Bleib bei mir, Standish, du wirst wieder gesund.«

Mr Lushs Stimme scheint von einem fernen Planeten zu kommen.

Hector bringt mich wieder auf die Beine. Er hat ein Auto gefunden, einen riesigen Cadillac, in der Farbe von Eiskrem. Ich rieche das Leder. Hellblau, himmelblau, ledersitzblau. Hector sitzt hinten. Ich lasse einen Arm aus dem Fenster hängen, habe eine Hand am Lenkrad. Ich fahre uns nach Hause, zu Mrs Lush in ihrer glänzenden Küche mit der karierten Tischdecke, wo der Rasen vorm Fenster aussieht wie frisch gesaugt.

Denn nur im Land der Croca-Cola scheint die Sonne in Technicolor. Leben am Ende des Regenbogens.

1. Kapitel

Niemand kam zufällig hierher. Denn hier, im äußersten Süden Chiles, wo das Land in die kalten Wellen des Pazifiks ausfranst, war das Ende der Welt.

Diese Gegend war so rau, trostlos und vom Wind gepeitscht, dass selbst die Steine zu leiden schienen. Trotzdem stand kurz vor der Wüste und dem Meer ein kleines Haus mit grauen Mauern: der Hof der Poloverdos.

Reisende, die sich bis hierher durchgeschlagen hatten, waren erstaunt, eine Behausung zu finden. Sie gingen den Weg hinunter und klopften an die Tür, um nach einem Obdach für die Nacht zu fragen. Meistens waren es Wissenschaftler, ein Geologe mit einer Dose voller Steine oder ein Astronom auf der Suche nach nächtlicher Dunkelheit. Manchmal auch ein Dichter oder ein abenteuerlustiger Händler, der auf Kundschaft hoffte.

Da so selten jemand vorbeikam, war jeder Besucher ein Ereignis. Frau Poloverdo schenkte mit zitternden Händen aus einem angeschlagenen Krug etwas zu trinken ein. Ihr Mann zwang sich, einige Worte mit dem Fremden zu reden, um nicht zu ungehobelt zu wirken. Aber er wirkte trotzdem ungehobelt, seine Frau verschüttete den Wein und der Wind pfiff so laut unter den undichten Fenstern hindurch, dass es wie Wolfsgeheul klang.

Wenn der Reisende wieder gegangen war, schlossen der Mann und die Frau mit einem Seufzer der Erleichterung die Tür und setzten ihr einsames Leben fort, in dieser kargen Landschaft zwischen Steinen und Gewalt.

Die Poloverdos hatten ein Kind. Einen Jungen, der aus ihrer nächtlichen Routine heraus und ohne besondere Liebe entstanden war und der wie alles in dieser Gegend nicht besonders gut wuchs. Er verbrachte seine Tage damit, Schlangen zu jagen. Er hatte schmutzige Fingernägel, von den heftigen Windböen abstehende Ohren, gelbliche, trockene Haut und Zähne so weiß wie Salzkörner. Er hieß Paolo. Paolo Poloverdo.

Paolo war es auch, der an einem heißen Januartag den Mann auf dem Weg entdeckte. Er lief zu seinen Eltern und kündigte ihnen den Besuch eines Fremden an. Doch diesmal war es weder ein Geologe noch ein reisender Händler und schon gar kein Dichter. Es war Angel Alegría. Ein Betrüger, ein Gauner, ein Mörder. Und genau wie alle anderen stieß auch er nicht zufällig auf dieses Haus am Ende der Welt.

Die Frau holte ihren Krug hervor. Ihr Blick begegnete dem von Angel Alegría. Seine Augen waren klein und sahen aus, als wären sie mit Gewalt in die Höhlen gedrückt worden. Sie waren brutal und böse. Die Frau zitterte noch heftiger als sonst. Ihr Mann saß auf der Bank, dem Verbrecher gegenüber.

»Bleiben Sie länger?«, fragte er.

»Ja«, antwortete der Besucher.

Er nippte an seinem Wein.

Draußen zogen regenschwere Wolken vom Meer heran. Paolo hatte sich ein Stück vom Haus entfernt. Er wartete auf die Regentropfen, mit zum Himmel gewandtem Gesicht und geöffnetem Mund. Er war wie die Tiere dieser Gegend, ständig durstig, instinktiv und gierig. Die Dichter, die zu Besuch gekommen waren, hatten ihn mit einem Samenkorn auf felsigem Grund verglichen, dazu verdammt, niemals Blüten zu treiben. Er war wie ein allererstes Stammeln, ein leises Raunen der Menschheit.

Während die ersten Regentropfen im Staub und auf Paolos Zunge zerbarsten, zog Angel Alegría sein Messer hervor und schnitt erst dem Mann, dann der Frau die Kehle durch. Auf dem Tisch vermischte sich der Wein mit ihrem Blut und färbte die tiefen Rillen im Holz für immer rot.

Es war nicht Angels erstes Verbrechen. Dort, wo er herkam, war der Tod an der Tagesordnung. Er beendete Schulden, Streitereien zwischen Betrunkenen, Ärger mit untreuen Frauen und verräterischen Nachbarn oder einfach nur die Monotonie eines eintönigen Tages. Diesmal beendete er zwei Wochen des Umherirrens. Angel war es leid, im Freien zu schlafen und jeden Morgen etwas weiter nach Süden zu fliehen. Man hatte ihm gesagt, dieses Haus sei das letzte vor der Wüste und dem Meer, der ideale Zufluchtsort für einen gesuchten Mörder. Hier wollte er die Nacht verbringen.

Als der kleine Paolo zurückkam, nass bis auf die Knochen, sah er seine Eltern auf dem Boden liegen und verstand. Angel erwartete ihn mit dem Messer in der Hand.

»Komm her«, befahl er.

Paolo bewegte sich nicht. Er starrte auf die blutige Klinge, auf die Hand, die den Griff umklammerte, und den Arm, der kein bisschen zitterte. Auf dem Blechdach vollführte der Regen einen Trommelwirbel, wie im Zirkus, bevor die Trapezkünstler einen Salto machen.

»Wie alt bist du?«, fragte Angel.

»Ich weiß es nicht.«

»Kannst du Suppe kochen?«

So fest Angel den Griff des Messers auch umklammerte, er konnte sich nicht dazu entschließen, zuzustechen. Vor ihm stand dieses Kind, sehr klein, sehr schmutzig und sehr nass, und er schaffte es nicht, seinem Leben ein Ende zu setzen. Eine unerwartete Regung seines Gewissens, vielleicht auch ein wenig Mitleid hielten seinen Arm zurück.

»Ich habe noch nie ein Kind getötet«, sagte er.

»Ich auch nicht«, erwiderte Paolo.

Angel musste lächeln.

»Kannst du Suppe kochen, ja oder nein?«

»Ich glaube schon.«

»Dann koch mir eine Suppe.«

Angel steckte das Messer weg und verspürte eine gewisse Erleichterung. Es bestand keine Notwendigkeit, dieses Kind zu töten. Der Kleine würde ihn nicht davon abhalten, hier zu schlafen. Außerdem könnte er ihn zum Brunnen schicken, um Wasser zu holen, und müsste nicht selbst gehen. Das wäre praktisch.

Paolo ging in die hinterste Ecke des Hauses, wo seine Mutter in einem düsteren Verschlag ihre mageren Vorräte aufbewahrte. Kurze Zeit später kam er mit einigen Kartoffeln, einer Stange Lauch, einer Steckrübe und einem Stück getrocknetem Speck zurück. Er wusste, wie man Suppe kochte, auch wenn er noch nie eine zubereitet hatte. Aber er hatte seiner Mutter so oft dabei zugesehen, dass er es ganz von selbst gelernt hatte. Um Feuer zu machen, musste er es nur seinem Vater gleichtun. Das war nicht schwer.

Als die Suppe fertig war, blickte Paolo zu Angel Alegría.

»Füll mir etwas ein«, sagte der Mörder.

Paolo holte die größte Blechschale, die seinem Vater gehört hatte, und stellte sie auf den Tisch, weit weg von dem Fleck aus Blut und Wein. Er goss die Suppe hinein.

»Iss mit mir«, befahl Angel.

Paolo holte seine eigene Schale, die kleinste mit den meisten Beulen. Er bediente sich und setzte sich auf die Bank, dem Mann gegenüber, der bereits mit schlürfenden Geräuschen seine Suppe trank. Der Regen hatte aufgehört. Dank des Feuers, das im Kamin flackerte, war es warm im Haus. Hinter dem Fenster brach die Nacht herein wie ein schwarzes, in der Luft schwebendes Meer, das drohte, sich über das Haus zu ergießen und die ganze Welt zu überschwemmen. Paolo zündete eine Kerze an.

»Und jetzt iss«, sagte Angel.

Die Suppe roch gut. Doch Paolo musste immer wieder zu den leblosen Körpern hinübersehen, die auf dem Boden lagen. Er nahm die Schale in beide Hände, schaffte es aber nicht, sie zum Mund zu führen. Der Mörder drehte sich um und betrachtete ebenfalls die beiden Leichen.

»Verderben sie dir den Appetit?«

Paolo nickte. Angel Alegría erhob sich von der Bank und seufzte.

»Also gut.«

Er durchsuchte den Verschlag und fand eine Schaufel.

»Komm«, sagte er. »Du musst mir leuchten.«

Paolo nahm die Petroleumlampe, zündete sie an und ging mit dem Mann in die Nacht hinaus. Er sah zu, wie der Mörder die Körper seiner Eltern über den steinigen Boden schleifte.

»Die Erde ist hart«, warnte ihn Paolo.

Er hatte Recht. Angel brauchte zwei Stunden, um ein Loch zu graben, das groß genug für die beiden Toten war. Die Schaufel stieß gegen Steine und Wurzeln und der Griff brannte in seinen Händen. Endlich konnte er die Körper in das Loch legen. Er schaufelte es wieder zu, stampfte die Erde auf dem kleinen Hügel fest und wischte sich automatisch über die Stirn. Doch der Wind, der vom Meer herüberwehte, trocknete seine Haut, er hatte kaum geschwitzt.

»Bist du jetzt zufrieden?«, fragte er den Jungen.

Paolo hielt die Lampe in die Höhe und betrachtete das Grab. Einen Moment lang wäre er am liebsten auch unter die Erde gekrochen, um zu schlafen, aber er wusste, dass er kein Recht dazu hatte. Er war schließlich nicht tot. Das war der große Unterschied: In dieser Welt, in dieser abgelegenen Gegend durften sich nur die Toten ausruhen. Die Lebenden mussten die Zähne zusammenbeißen und ihr Dasein ertragen. Angel hatte Paolo das Leben geschenkt. Aber was für ein Leben?

»Komm jetzt«, sagte der Mann. »Hier gibt’s nichts mehr zu sehen und die Suppe ist kalt geworden.«

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Lesetipps

Leseprobe: Anne-Laure Bondoux, Der Mörder weinte