Die Leiche im Wrack - Detective Daryl Simmons 5. Fall
Date: 2014-08-14T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Reise & Abenteuer; Abenteuer & Reiseberichte; Nach Ländern & Regionen
Description: 'Daryl presste seinen Rücken an die Rost zerfressene Schiffswand. Mit unheimlichem Pfeifen und Dröhnen schossen die Wellen durch die aufgerissene Stahlwand in das Wrack und schnappten wie blutgierige Haie nach seinen Füßen. Ein paar Minuten noch, dann würden sie ihn verschlingen …' Nicht zum ersten Mal klettert der behinderte Aborigine-Junge Robb Tomkins auf das Wrack der Shanghai Queen, um zu angeln. Was Robb an diesem Morgen an den Haken bekommt, ist jedoch kein kapitaler Fisch, sondern die grausam entstellte Leiche eines einheimischen Fischers. Getarnt als passionierter Freizeitangler reist
Publisher: bookshouse
Rights: Alle Rechte vorbehalten

Alex Winter

Die Leiche im Wrack

Das Buch:

»Kälte. Feuchter Algen-, Diesel- und Fischgeruch. Und eine Hand, die immer wieder zärtlich über sein Gesicht strich, das waren die ersten Eindrücke, die Daryl wahrnahm, ehe er die Augen öffnete ...«

Nachdem der chinesische Frachter Shanghai Queen von einem Zyklon auf die westaustralische Küste geworfen wurde und Abbruchfirmen alles abtransportiert haben, was noch irgendwie brauchbar war, kehrt an der wildzerklüfteten Treacherous Bay allmählich wieder Ruhe ein – bis zu dem Tag, an dem der behinderte Aborigine-Junge Robb Tomkins auf das Wrack klettert und dabei die Leiche von Ron Fagg, einem seit Wochen vermissten Fischer entdeckt. Getarnt als Freizeitangler versucht Detective Daryl Simmons Licht in diesen ungewöhnlichen Mordfall zu bringen. Doch nicht nur die exzentrischen Einwohner des kleinen Fischerdorfes wecken Daryls Interesse, da sind auch zwei Sporttaucher, die sich nicht wie normale Touristen verhalten sowie der charismatische Aborigine Koolkuna und dessen Clan, die vor Gericht die Treacherous Bay als ihr ehemaliges Stammesland zurückfordern. Zwei weitere Morde lenken Daryl zwar auf die richtige Spur, doch wegen seiner Freundschaft zu Robb, seinen Gefühlen für dessen Mutter Lauren und seinem Verständnis für die Probleme der Eingeborenen, gerät Daryl immer tiefer zwischen die Fronten. Daryl steht vor schweren Entscheidungen – und gerät dadurch in tödliche Gefahr ...

Der Autor:

Alex Winter, geboren in der Schweiz, absolvierte die Kunstgewerbeschule in Zürich. Er arbeitete zunächst als Dekorationsgestalter, später in verschiedenen Berufen im In- und Ausland. Alex Winter bereiste während vieler Jahre Australien, Neuseeland und die Südsee. Heute lebt er mit seiner Frau im Zürcher Oberland.

In den kommenden Monaten werden bei bookshouse weitere Bände der Daryl Simmons-Reihe erscheinen.

Mehr Informationen über den Autor auf

www.alex-winter.com oder auf www.bookshouse.de.

Alex Winter

Roman

Die Leiche im Wrack

Detective Daryl Simmons 5. Fall

Alex Winter

Copyright © 2013 at Bookshouse Ltd.,

Villa Niki, 8722 Pano Akourdaleia, Cyprus

Umschlaggestaltung: © at Bookshouse Ltd.

Coverabbildungen: www.shutterstock.com

Satz: at Bookshouse Ltd.

Druck und Bindung: CPI books

Printed in Germany

ISBN: 978-9963-52-403-7 (Paperback)

978-9963-52-406-8 (E-Book .mobi)

978-9963-52-404-4 (E-Book .pdf)

978-9963-52-405-1 (E-Book .epub)

978-9963-52-407-5 (E-Book .prc)

www.bookshouse.de

Urheberrechtlich geschütztes Material

In Gedenken an meinen lieben Freund

Patrick Strässle

01.08.1973 – 22.07.2013

Menschen kommen und gehen.

Manchmal berühren sie unser Leben nur kurz, doch selbst der flüchtigste Moment kann von unschätzbarem Wert sein, nicht nur für uns, sondern auch für all die Menschen, die wir im Laufe unseres weiteren Lebens berühren werden.

Ungjeeburra

Wo auch immer du jetzt bist, Paddy, ich wünsche dir, dass die Berge dort noch höher, der Himmel noch blauer und deine Seele noch freier sein kann.

Der Traum der Menschheit ist der Traum
einer großen Beute.

Alfred Andersch

Inhaltsverzeichnis

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

Epilog

Über dieses Buch

1

Robb stieg über verbogene Metallstreben in den schief liegenden Heckteil des Schiffswracks.

Vorbei an gewaltigen Dieselmotoren, Turbinen, Kesseln und Rohrleitungen, die teilweise aus ihren Verankerungen gerissen und zusammen mit dem aufgeschlitzten Schiffsboden des Frachters zu großen, unförmigen Metallklumpen zerquetscht worden waren, gelangte er zu einer schiefen Metalltreppe, die zu den oberen Decks führte.

Er stieg vier Etagen hoch, dann folgte er einem zum Heck hin abschüssigen Gang. Dieser war von einer Schicht Salzkristallen überzogen, die im Schein seiner Taschenlampe wie Millionen winziger Diamanten glitzerten. Sie waren durch die Gischt entstanden, die bei bewegter See wie ein Sprühregen durch Risse und Löcher tief ins Schiffsinnere vordrang.

Den zu beiden Seiten des Ganges liegenden Mannschaftsunterkünften, Arbeits- und Aufenthaltsräumen schenkte Robb keine Beachtung mehr – er hatte sie bereits vor drei Tagen untersucht.

Am Heck, nur wenige Meter vor Ende des Ganges, konnte Robb einen hellen Lichtschimmer erkennen. Er humpelte darauf zu und stand plötzlich vor einem Spalt im Schiffsrumpf. Der Riss zog sich von der Steuerbordseite quer durch den Gang und weiter durch die mittschiffs liegende Bordwand. Durch die Lücke in der Wand fiel das Sonnenlicht auf den knapp einen Meter breiten Einschnitt. Vorsichtig trat Robb an den Rand der Spalte, die wie eine Fallgrube senkrecht durch das ganze Wrack verlief.

Zehn Meter unter ihm brodelte der Ozean, als würde er kochen. Die Wellen drückten mit dumpfem Grollen drei Meter durch den Spalt im Schiffsboden nach oben, wo sie wie ein ausbrechender Geysir ihr Wasser verspritzten.

Wenn Robb seine Hand an die Bordwand legte, konnte er die unbändige Kraft des Ozeans spüren, der unaufhörlich an dem Metallkoloss zerrte, um ihn wieder den Klippen zu entreißen und endgültig zu verschlingen. Der Spalt war in den letzten zwei Monaten durch eben diese Kräfte entstanden. Er würde den hinteren Teil des Wracks über kurz oder lang ein weiteres Mal auseinanderreißen und das Heck im Meer versinken lassen. Im Moment schien dieser Teil des Schiffes allerdings noch sicher zu sein, auch wenn draußen auf den Klippen drei Hinweisschilder eindringlich vor dem Betreten des Wracks warnten. Nur, er war zwölf, und da lockte das Verbotene eben erst recht.

Mit seinem lahmen linken Bein war ein Sprung von einem Meter für ihn eine kleine Herausforderung, zumal die Shanghai Queen in einem 20º-Winkel auf den Klippen lag, was bedeutete, dass er auf dem Rückweg auch noch gangaufwärts springen musste. Das war wegen des feuchten, vom Salz leicht rutschigen Bodens nicht einfach. Aber er war mutig und traute sich beide Sprünge zu.

Er würde wie immer vorsichtig sein, sich jeden Schritt genau überlegen und nur so lange hierher zum Angeln kommen, wie das Wrack sicher war.

Robb warf erst seine Angelrute, dann den Plastikeimer mit den Ködern und der Angelausrüstung auf die andere Seite der Spalte. »Okay, nun gibt es kein Zurück mehr«, sagte er laut, um sich Mut zu machen.

Er trat nahe an den Abgrund, konzentrierte sich und spannte seine Muskeln. Dann stieß er sich mit dem gesunden Bein ab und sprang.

Er landete auf der anderen Seite, gut dreißig Zentimeter von der Spalte entfernt, rutschte aber auf dem feuchten Metallboden aus. Gerade noch konnte er sich mit den Händen an den salzverkrusteten Seitenwänden des Ganges abstützen und so einen Sturz verhindern.

»Shit, das hätte ins Auge gehen können.« Er atmete erleichtert aus und hob seine Ausrüstung auf. Dann humpelte er weiter den Gang hinab bis zu einer schmalen Treppe, die ein Deck höher zur Brücke führte. Als er oben angekommen war, ging er nach rechts und wieder geradeaus, bis er zu einer offen stehenden Tür kam. Nun befand er sich auf dem Außendeck am Heck der Shanghai Queen.

Das Meer befand sich drei Meter unter ihm. Da das Wrack aber schief auf den Felsen lag, schwappten die Wellen mitunter bis hinauf zu seinem Deck und überspülten es zur Hälfte.

Robb wusste, dass er auf King Waves achten musste, Riesenwellen, die ohne Vorankündigung plötzlich auf die Küste prallen konnten und die schon vielen Klippen-Fischern das Leben gekostet hatten. Robb blieb deshalb auf der höher liegenden Steuerbordseite, von wo er sich nötigenfalls auch ins Innere des Wracks retten konnte.

Das Wrack war in den vergangenen zwei Monaten für viele Meerestiere zu einem neuen Zuhause geworden. Vor allem kleinere Fische fanden in dem künstlichen Riff Schutz. Doch wo kleine Fische waren, traf man bekanntlich auch auf größere, die sie jagten. Somit war dieser Ort ein idealer Angelplatz, der gute Beute versprach.

Er befestigte einen Mullet als Köder am Haken und startete einen ersten Angelversuch. Er sah zu, wie der Köder durch das Bleigewicht langsam tiefer sank und von der Strömung und den Wellen langsam unter das Wrack abgetrieben wurde. Die ersten kleinen Fische zupften bereits an dem Mullet. Mit leichten, zuckenden Bewegungen der Angel versuchte Robb, die kleinen Fische daran zu hindern den Köder abzureißen, gleichzeitig sollten sie die Muskelzuckungen eines sterbenden Fisches simulieren, mit denen er größere Raubfische anzulocken hoffte. Sekunden später spürte er einen kurzen, kräftigen Ruck an der Leine.

»Das ging aber schnell«, rief er aufgeregt und zog ein wenig an der Angelrute, um den »Interessenten« zu reizen. In diesem Moment schnappte der Fisch endgültig zu und der Kampf zwischen Robb und seinem Opfer begann.

Die Angelrute bog sich zunächst immer wieder bedenklich durch, sodass er dem Tier Leine lassen musste, damit diese nicht riss. Er wusste, der Fisch würde versuchen, sich in den engen Winkeln und Höhlungen des Schiffswracks in Sicherheit zu bringen. Doch Robb hatte eine Menge Erfahrung und die nötige Geduld, um seine Beute müde zu machen. Er gab dem Tier nur so viel Leine wie unbedingt nötig, holte diese wieder für einige Sekunden bis zum Risslimit ein, um sie dann erneut etwas zu lockern. Vier Minuten später hatte er seine Beute unter dem Wrack hervor und bis an die Wasseroberfläche gebracht.

»Wow«, rief er begeistert. Am Haken hing eine mächtige Indische Fadenmakrele. Robb schätzte sie auf mindestens achtzig Zentimeter mit einem Gewicht von ca. sechs Kilo. Seine Mutter würde begeistert sein, ebenso Tante Naomi und ihr Mann Ingitja. Robb durfte nur nicht erzählen, wo genau er sie gefangen hatte.

Er zog den für seine Kampfkraft bekannten Fisch nahe an das Wrack. Dann tastete er sich vorsichtig ein paar Meter das Außendeck abwärts zum überfluteten Teil. Hier war die Reling auf einer Länge von drei Metern abgerissen, sodass er den Fisch problemlos mit einer ankommenden Welle auf das Deck befördern konnte. Anschließend fixierte er die Makrele mit einem Fuß und stieß ihr einen großen, zugespitzten Schraubenzieher ins Gehirn. Ike-Jime, die japanische Art einen Fisch innerhalb einer Sekunde zu töten, gehörte, wie ihm sein Vater beigebracht hatte, zum Respekt, den er der Natur und ihren schuppigen Geschöpfen entgegenzubringen hatte.

Stolz nahm er seine Beute vom Haken und trug sie hinauf zum Durchgang ins Schiff. Dort legte er sie hinter die Tür, deren Angeln bereits so verrostet waren, dass sie sich nicht mehr bewegen ließ. Danach befestigte er einen neuen Köder am Haken und warf die Angel erneut aus.

Diesmal musste er einige Minuten warten, ehe er einen Widerstand an der Leine spürte. Doch das Gefühl war anders, als wenn ein Fisch am Haken zappeln würde. Erst glaubte er, sein Angelhaken wäre irgendwo hängen geblieben, doch dann merkte er, dass sich die Leine, wenn auch nur langsam, einholen ließ.

Allmählich nahm er eine große dunkelgrüne Silhouette in der bewegten See wahr. Sie trieb träge wie eine Seekuh knapp unter der Wasseroberfläche. Als er sie bis zwei Meter an das Schiffswrack herangezogen hatte, sah er, dass es sich um einen knapp zwei Meter langen und gut fünfzig Zentimeter breiten Gegenstand handelte, der in eine mit Nylonschnur umwickelte Kunststoffplane eingeschlagen war.

An seinem einen Ende schaute ein zerfetzter Stiefel heraus, aus dem die teilweise abgenagten Zehen eines aufgedunsenen menschlichen Fußes ragten …

2

Daryl steuerte seinen alten, verbeulten Landcruiser auf einer staubigen Piste einen kleinen Hügel hinauf, der in Wirklichkeit nichts anderes war als eine große, kilometerlange Sanddüne.

Seit er vom North West Coastal Highway abgebogen war, fuhr er durch eine weite, flache Landschaft, die lediglich mit niedrigen Büschen bewachsen war. Der karge, meist sandige Boden taugte hier weder zur Landwirtschaft noch zur Viehzucht. Trotzdem war die Gegend voller Leben. Kängurus, Emus und eine Vielzahl von Reptilien lebten hier weitgehend ungestört.

Auf dem breiten, dicht bewachsenen Dünenkamm oberhalb des Paar-Seelen-Dorfes Shelly Beach hielt er an, stieg aus und trat neben den Wagen. Dann schloss er die Augen.

Vom Meer her wehte eine angenehme, kühle Brise, es roch ganz leicht nach Algen und Salz. Das Rauschen der Brandung klang gleichmäßig und friedlich. Während seine Sinne diese Eindrücke aufnahmen, musste er an seinen Aborigine-Ziehvater Ungjeeburra denken. Dieser hatte ihn gelehrt, wann immer er in eine fremde Gegend kam, einen Augenblick innezuhalten und den »Geist« dieses Ortes in sich aufzunehmen.

Als er seine Augen wieder öffnete, schweifte sein Blick über die Treacherous Bay. Die Bucht war an die zehn Kilometer lang. Sie hatte fast ausnahmslos eine felsige Küste, die mitunter bis auf zwanzig Meter anstieg. An ihr entlang zogen sich Dünenhügel, die durch ihren Buschbewuchs fast nicht als solche zu erkennen waren. Shelly Beach selbst lag am Fuß des Hügels an einem der zwei Strände der Bucht. Dieser hier war knapp einen Kilometer lang, von Strandgras bewachsen und immer wieder von Felsen unterbrochen. An einem etwa dreißig Meter langen hölzernen Jetty waren zwei Fischerboote, ein kleines Motorboot und ein Zodiac-Schlauchboot vertäut. Am Strand lagen zwei weitere kleinere Boote und auf einem Bootsanhänger ein Sport-Fisherman mit Laufbrücke, den gerade jemand mit einem verrosteten Traktor zu Wasser ließ.

Während er sich gegen den Kotflügel seines Wagens lehnte und über die kilometerlange dunkelblaue Bucht blickte, schweiften seine Gedanken ein weiteres Mal ab, diesmal zu seinem Vorgesetzten, Chief Inspector Garratt.

Diesem hatte er es zu verdanken, dass er nach einem Fall in Zentralaustralien, bei dem er schwer am Bein verletzt worden war, nicht in den Innendienst versetzt wurde. Seine Verletzung war so schlimm, dass er für den Rest seines Lebens hinken würde – und das disqualifizierte ihn für den normalen Polizeidienst. Sein Vorgesetzter hatte gewusst, dass dies für Daryl ein Kündigungsgrund gewesen wäre. Chief Garratt hatte deshalb mit dem obersten Polizeibeamten in Westaustralien, Police Commissioner O’Callaghan, Kontakt aufgenommen. Er hatte ihm einen Vorschlag gemacht, in den dieser schließlich einwilligte, nachdem Daryl während seines »Genesungsurlaubs« einen Fall auf Bitten der südaustralischen Polizei gelöst hatte.

Daryl unterstand weiterhin seinem Chief. Doch das war es auch schon. In Zukunft würde er nur noch auf unaufgeklärte Fälle angesetzt werden, die sich im Outback ereignet hatten oder in die Aborigines verwickelt waren. Außerdem konnte zukünftig auch die Polizei anderer Staaten die »Sondereinheit Garratt« direkt um Hilfe bei solchen Fällen bitten. Dies kam Daryl und seinen unkonventionellen Fahndungsmethoden sehr entgegen. Er war glücklich mit dieser Lösung, auch wenn sie ihn unter einen gewissen Erfolgsdruck setzte.

Bei seinem neuesten Fall hatte ein zwölfjähriger Aborigine-Junge namens Robb Tomkins beim Angeln von einem Schiffswrack anstelle eines kapitalen Fisches eine Leiche am Haken.

Bei dem Toten handelte es sich um Ron Fagg, einen seit mehreren Wochen vermissten Fischer. Doch der in eine Plastikplane eingewickelte Mann war keines natürlichen Todes gestorben. Sein Schädel war eingeschlagen worden. Nach der langen Zeit im Wasser war die Leiche in sehr schlechtem Zustand gewesen und eine Identifizierung nur durch eine Zahnanalyse, die Kleidung des Opfers und den Umstand, dass der Mann aus dem kleinen Fischerort Shelly Beach stammte, möglich gewesen. Dass Ron Faggs Mörder ebenfalls in dem kleinen Ort zu finden war, schien naheliegend, zumal sich – bis auf zwei Sporttaucher – zum Zeitpunkt von Ron Faggs Verschwinden keine Fremden in Shelly Beach aufgehalten hatten.

Die Taucher, ein französisches Pärchen namens Noel und Natalie Russo, hatten sich in dem kleinen Caravan Park eingerichtet, der von Robb Tomkins Mutter Lauren und deren Schwester Naomi geführt wurde. Die Franzosen waren bereits seit fast drei Monaten hier, was Daryl verwunderte. Schließlich bestand der kleine Ort lediglich aus einem Dutzend einfacher Holz- und Wellblechhäuser ohne Stromanschluss, die zwischen felsiger Küste und öder, unfruchtbarer Landschaft lagen.

Shelly Beach war somit alles andere als eine Touristenattraktion. Es lag so abseits, dass seine Bewohner nur alle zwei Wochen einmal von einem Truck mit Lebensmitteln versorgt wurden. Und so lebten die wenigen Einwohner mehr schlecht als recht vom Fisch- und Lobsterfang. Letzterer dauerte noch zweieinhalb Monate und war die lukrativste Zeit für die Fischer. Daryl hoffte, dass er ebenfalls noch in den Genuss des einen oder anderen Krustentiers kommen würde.

Nachdem er sich vom Hügel einen ersten Überblick über den kleinen Ort verschafft hatte, stieg er wieder ein und fuhr den Hang hinab.

Zu beiden Seiten des ungeteerten Weges lagen je vier einfache Häuser, ganz unten beim Strand zwei weitere. Sie waren ohne Ausnahme alle aus Wellblech und Holzplatten gezimmert und teilweise mit einem einfachen offenen Anbau als Garage und einem Geräteschuppen ausgestattet. Außerdem stand neben jedem Haus ein großer Kunststoffregentank, der es mit Wasser versorgte. Da es in dem kleinen Ort keinen Stromanschluss gab, mussten sich seine Bewohner mit Dieselgeneratoren und Gasflaschen zum Kochen behelfen.

Daryl bog am Anfang des »Dorfes« nach links ab und folgte einer handgemalten Tafel mit der Aufschrift Caravan Park. Nach dreihundert Metern erreichte er zwei weitere Häuser. Diese waren komplett aus azurblau gestrichenen Sperrholzplatten errichtet und mit flachen Wellblechdächern gedeckt. Zwischen den beiden Häusern befand sich ein großer offener Blechunterstand, unter dem ein Bootsanhänger mit einem Aluminiumboot mit Außenbordmotor sowie zwei Fahrzeuge standen – ein rostiger Nissan Hiace Kleintransporter und ein alter beigefarbener Toyota Landcruiser HZJ45, wie Daryl einen fuhr. Etwa zwanzig Meter entfernt den Sandhügel hinauf standen ein großer Dieseltank und ein Generator, der die beiden Häuser und den Caravan Park mit Strom versorgte.

Daryl hielt vor dem Haus mit der Tafel Office und stieg aus. Sein erster Blick fiel auf einen eingezäunten, sandigen »Garten«. In ihm standen verschieden große Blechkessel und halbierte Dieselfässer, die als Pflanzenkübel herhalten mussten und mit Palmen, Kakteen und blühenden Plumerias, deren betörenden Duft Daryl schon von Weitem wahrnahm, bepflanzt waren. Zwei von der Sonne gebleichte Walrippen und einige Kunststoffbojen in diversen Farben markierten den Weg durch den eigenwilligen Garten.

Daryl klopfte an die Fliegengittertür und rief: »Hallo, jemand da?«

»Komme gleich!«, antwortete eine freundlich klingende, weibliche Stimme.

Daryl trat zurück und kurz darauf öffnete eine große, schlanke Frau mit einem für eine Eingeborene ungewöhnlich fein geschnittenen Gesicht die Gittertür.

»Hi, ich bin Lauren. Was kann ich für Sie tun?«, fragte sie.

Laurens Anblick versetzte Daryl einen Stich ins Herz. Ihr schmales Gesicht mit den vollen Lippen, ihr graziler Hals, die schlanken Hände sowie das lange, bläulich schimmernde Haar, in dem eine weißgelbe Plumeriablüte steckte, erinnerten ihn an seine ermordete Verlobte Michelle. Genau wie Michelle war Lauren keine reinrassige Eingeborene, ihre Hautfarbe war aber ebenso dunkel.

»Ich … möchte gern einen Campsite«, antwortete Daryl, als er sich wieder gefasst hatte. Er warf einen kurzen Blick hinüber zu dem von einem roten Holzzaun umgebenen Campingplatz. »Viel ist ja im Moment nicht los«, sagte er, begleitet von einem ungezwungenen Lächeln.

Lauren musterte ihn unverhohlen, was Daryl einen erneuten Stich versetzte und ihn verunsicherte. Alles in Ordnung, versuchte er, sich zu beruhigen. In seinem alten, rot-schwarz karierten Holzfällerhemd, den verwaschenen Jeans und abgetragenen Blundstone Boots, mit dem Dreitagebart und dem kantigen, vom Wind und der Outbacksonne dunkelbraun gefärbten Gesicht würde ihn niemand für einen Detective der Kriminalpolizei von Perth halten. Und doch … Irgendwie fühlte er sich durchschaut.

»Das ist es selten«, gab Lauren schließlich offen zu. »Ändert sich hoffentlich, wenn wir nächsten Frühling Strom bekommen.« Sie blickte ihm tief in die Augen. »Wie lange gedenken Sie denn, zu bleiben?«

»Ich habe mir da noch keinen Zeitrahmen gesetzt«, entgegnete Daryl wahrheitsgetreu. Dann setzte er zu einer erfundenen Geschichte an: »Hab eine ganze Weile auf einer Farm im Süden gearbeitet, jetzt will ich erst mal meinen Hunger nach Meer stillen und angeln, bis ich keine Fische mehr sehen kann.«

Lauren Tomkins warf einen Blick zu Daryls Wagen. »Ohne Boot bleiben Ihnen dafür aber nur die Klippen.«

»Ist ein Anfang. Und vielleicht vermietet mir ja jemand ein Boot?«

Lauren lächelte. »Sie spielen auf unser Aluminiumboot an.«

»Ertappt.«

»Nun, das muss ich erst noch besprechen.«

»Mit Ihrem Mann?«, fragte Daryl, obwohl er die Antwort schon kannte.

»Nein. Mit meiner Schwester Naomi. Das Boot gehört ihr und ihrem Mann. Naomi und ich leiten den Caravan Park.«

»Dann ist Ihr Mann also Fischer?«, bohrte Daryl weiter.

Laurens Gesichtsausdruck wurde ernst. »Mein Mann ist tot. Er starb vor zwei Jahren bei einem Verkehrsunfall.«

»Das tut mir leid. Bitte entschuldigen Sie, ich wollte Sie nicht ausfragen.« Daryl hatte in den Akten des Falles über alle in Shelly Beach lebenden Personen eine kurze Biografie gelesen. Er hatte es sich aber zur Gewohnheit gemacht, sich aufgrund einer solchen zunächst noch kein allzu genaues Bild eines Menschen zu machen. Erst wenn man persönlich mit jemandem sprach und ihn näher kennenlernte, bekam man eine ungefähre Ahnung, wer er wirklich war.

Lauren Tomkins schien eine starke Frau zu sein, die ihren Mann zwar vermisste, über seinen Verlust aber hinweggekommen war und die trotz dieses Schicksalsschlages noch immer Freude am Leben empfand. Dies mochte mit daran liegen, dass ihr Sohn Robb bei dem Unfall ebenfalls im Wagen gesessen, aber glücklicherweise überlebt hatte. Dass die Ärzte zunächst davon ausgegangen waren, Robbs linkes Bein amputieren zu müssen, es aber schließlich doch noch retten konnten, musste für sie eine große Erleichterung gewesen sein.

Lauren sah Daryl mit einem ruhigen, abwägenden Blick an. »Ich glaube, Sie wollten mich sehr wohl ausfragen. Aber ich nehme es Ihnen nicht übel – solange Sie nicht versuchen, mit mir anzubändeln.«

»Das war deutlich«, antwortete Daryl und setzte ein verlegenes Lächeln auf. Lauren hatte seine Verunsicherung von vorhin also gespürt.

»Seien Sie nicht eingeschnappt. Aber ich habe gelernt, dass es besser ist, von Anfang an für klare Fronten zu sorgen. Die meisten Leute, die hierher kommen, sind Freizeitangler auf Urlaub. Und die glauben, eine alleinstehende Frau sei so was wie Freiwild.«

»Ich versichere Ihnen, mich zu benehmen«, meinte Daryl ernst.

»Dann freue ich mich, dass Sie hier sind. Wo werden Sie schlafen, im Zelt?«

»Das hatte ich vor.«

»Nun, um diese Jahreszeit kann es gelegentlich recht kühl und stürmisch sein, mitunter regnet es auch. Wenn Sie wollen, können Sie den Wohnwagen mieten, der am Ende des Campingplatzes steht. Er ist an den Stromgenerator angeschlossen. Strom gibt’s von halb sieben Uhr morgens bis zweiundzwanzig Uhr dreißig. Allerdings müssten Sie draußen auf dem Gasbarbecue unterm Vorzelt kochen, der Herd drinnen ist kaputt.«

Daryl fragte nach dem Preis der Unterkunft und war damit einverstanden. Dann erkundigte er sich nach den anderen Campinggästen.

»Ein französisches Paar, Noel und Natalie Russo. Sie sind Sporttaucher, mit einer Passion für seltene Muscheln und Krustentiere, von denen es, wie sie sagten, in der Bucht offenbar eine Menge gibt. Jedenfalls scheint es ihnen in Shelly Beach gut zu gefallen, sie sind schon eine ganze Weile hier. Allerdings sind sie ziemlich kontaktscheu.«

»Ah, so«, kommentierte Daryl die Information. »Nun, ich werd mich trotzdem mal vorstellen.«

Lauren erklärte Daryl noch, dass das Warmwasser für den kleinen Sanitärblock, der am Anfang des Campingplatzes stand, mit einem Gasheizelement betrieben wurde und somit rund um die Uhr warmes Wasser lieferte. Zudem berichtete sie, dass es im letzten Haus unten am Strand einen kleinen Laden gab, der von einem ehemaligen Fischer namens Garry Grimmes geführt wurde. Außer einer Auswahl des Allernötigsten verkaufte er auch Diesel und Angelausrüstung sowie Köder.

Daryl bedankte sich, bezahlte für zwei Wochen im Voraus und machte sich auf den Weg zu seinem Wagen.

Seine Unterkunft hatte ohne Zweifel schon bessere Tage gesehen. Die weiße Außenfarbe des Wohnwagens sah aus, als wäre sie sandgestrahlt. Die dunkelgrünen Seitenstreifen hatten ebenfalls viel an Farbe verloren, waren fleckig und bröckelten teilweise ab. Und auch die Aluminiumzierleisten waren matt und an mehreren Stellen oxidiert.

Das Innere des Wohnwagens stand in Alter und Zustand seinem Äußeren in nichts nach. Die mit dunklem Holzimitat überzogenen Schränke, der auf einem wackligen Messingfuß aufgeschraubte furnierte Tisch, der angerostete, stöhnende Kühlschrank und das auf grauen Metallpfosten ruhende Bett mit seiner durchgelegenen Matratze machten einen wenig anheimelnden Eindruck. Allerdings war alles sauber, die Vorhänge und Sitzbezüge neu. Daryl kam zu dem Schluss, dass Lauren Tomkins und ihre Schwester wenig Geld besaßen. Doch sie gaben sich Mühe, alles möglichst sauber und ordentlich zu halten.

Daryl trug seine Sachen in den Wohnwagen. Dabei warf er einen unauffälligen Seitenblick zu dem zwei Plätze entfernt stehenden Wohnmobil der Russos. Der Kleinbus, ein Nissan Civilian, stand mit dem seitlich montierten Vorzelt in seine Richtung. Daneben parkte ein Yamaha Quad neben einem leeren Bootsanhänger. Die Tür des Wohnmobils war geschlossen, doch durch die mit Fliegengittern versehenen Seitenfenster sah er, dass sich die Russos im Fahrzeug befanden.

Nachdem er seine Sachen im Wohnwagen verstaut hatte, ging er zwischen den Blecheimern, die als Pflanzentröge dienten und die einzelnen Campsites voneinander trennten, zu den Sporttauchern hinüber. Er klopfte an die Tür und wartete.

Noel Russo war ein großer, hagerer Mann Anfang vierzig. Sein Gesicht wirkte grob und unfertig, als wäre es unsachgemäß aus einem Lehmklotz geformt worden. Seine großen Augen schienen in den Höhlen nicht recht Platz zu haben und standen hervor, was seinem Gesicht das Aussehen eines erschreckten Tintenfisches verlieh. Er hatte die Tür nur halb geöffnet und musterte Daryl argwöhnisch.

»Tag, mein Name ist Daryl Simmons. Ich habe den Wohnwagen da drüben gemietet. Werde mir in den nächsten zwei, drei Wochen die Zeit mit Angeln vertreiben.«

Noel Russo zögerte, stieß dann die Tür ganz auf und stellte sich in fast akzentfreiem Englisch vor. Als seine Frau hinter ihn trat, machte er einen Schritt zur Seite. »Und das ist meine Frau Natalie.«

Die Französin hatte große rehbraune Augen, eine fein geschnittene Nase und einen sinnlichen Mund. Ihr Haar war schwarz und sie trug einen Pagenschnitt mit frechen Fransen, der ihr schmales, hübsches Gesicht besonders gut zur Geltung brachte. Außerdem hatte sie lange, makellose Beine, die in knappen Shorts endeten.

»’Allo«, begrüßte sie Daryl mit starkem französischem Akzent. Sie lächelte und streckte ihm ihre schlanke Hand entgegen. »Wir sind Sporttauch’er und erkunden seit einer Weile die Bucht.«

»Habe ich schon gehört«, entgegnete Daryl und war überrascht vom kräftigen Händedruck der zierlichen Frau. »Die Treacherous Bay muss ja für Taucher eine Menge zu bieten haben.«

»Tatsäch’lisch gibt es ’ir einige tré interessante Tauchplätze«, meinte Natalie. »Und es ’at viele Fische, Muscheln und Krustentier’e, besonders entlang der Riff’e. Tauchen Sie auch?«

Daryl schüttelte den Kopf. »Ich hab’s mal versucht und auch einen Tauchschein gemacht, aber insgesamt fühle ich mich dabei alles andere als wie ein Fisch im Wasser.«

»O, schad’e, da verpassen Sie etwas.«

Daryl hätte schwören können, dass er eben ein paar Punkte in der Gunst von Natalie Russo verloren hatte.

Er warf einen kurzen Blick zu Noel Russo. Dieser tippte ungeduldig mit den Fingern an den Türrahmen. Dies und die Tatsache, dass die beiden nicht aus dem Wohnmobil ausgestiegen waren, um sich mit ihm zu unterhalten, deuteten darauf hin, dass sie an keinem näheren Kontakt interessiert waren. Zwar versuchte Natalie Russo, das mit Höflichkeit und ihrem Charme zu überdecken, doch auch sie wartete offenbar nur darauf, dass sich Daryl endlich verzog.

»Gut möglich«, meinte Daryl denn auch beiläufig. Er tippte sich mit dem Finger an den Rand seiner Baseballmütze und sagte: »Also dann, wollte mich nur kurz vorstellen. Man sieht sich.«

Nicht unbedingt die feine französische Art, dachte er auf dem Weg zu seinem Wohnwagen. Er konnte es nicht beschwören, aber sein Gefühl sagte ihm, dass die beiden etwas zu verbergen hatten.

Nachdem er ausgepackt und die Lebensmittel im Kühlschrank verstaut hatte, trat er mit einer Flasche Bier und einem Teller, auf dem ein großes T-Bone-Steak lag, nach draußen und stellte den Gasgrill an. Ein flüchtiger Blick hinüber zum Camper der Russos bestätigte seine Vermutung – die Tür war geschlossen, die Vorhänge zugezogen.

3

In der Nacht hatte es geregnet. Als Daryl beim ersten Morgengrauen aufstand, lagen dichte, nebelartige Wolkenschwaden über der weiten Bucht. Die Luft war noch kühl, sie roch nach feuchten Algen.

Als er frisch geduscht vom kleinen Toilettenblock zurückkam, rissen die Wolkenschwaden gerade auf und begannen, sich wie Eiswürfel in warmem Wasser aufzulösen.

Draußen bereitete sich Daryl ein Frühstück aus Eiern und Speck zu. Als er es an dem Campingtisch unter dem Vorzelt verspeiste, schien die Sonne bereits wieder an einem leuchtend blauen Himmel.

Daryl war guter Dinge und freute sich auf einen entspannten Tag, an dem er etwas die Umgebung erkunden und bei Gelegenheit das eine oder andere Schwätzchen mit den Bewohnern von Shelly Beach halten wollte.

Nach dem Abwasch machte er sich auf den Weg hinunter zum »Dorf«. Er passierte gerade Lauren Tomkins Haus, als aus dem Nachbargebäude ein Aborigine trat. Er war fast einen Kopf größer als Daryl, besaß breite Schultern und den kräftigen Nacken eines Angusbullen. Er hatte ein rundes Gesicht mit breiten Augenwülsten über der Stirn, eine große, flache Nase und zu feinen Schlitzen zusammengekniffene Augen. Einzig der deutliche Bauchansatz milderte ein wenig sein Furcht einflößendes Aussehen.

Der Aborigine kam mit großen Schritten auf Daryl zu. »Sie sind also der Neue«, begrüßte er ihn in einem leicht vorwurfsvollen Tonfall.

»Daryl Simmons. Und Sie sind …?«

»Ingitja. Uns gehört das Land hier.« Der Eingeborene machte eine ausladende Handbewegung. »Dies ist alles Stammesland der Nhanta. Und Shelly Beach steht auf einem heiligen Platz unseres Stammes.«

Daryl war konsterniert. Der Aborigine war klar auf eine Konfrontation aus. Er gehörte zu den Eingeborenen, die keine Weißen mochten, ja sie sogar hassten, weil sie der Meinung waren, dass diese ihnen nicht nur ihr Land gestohlen, sondern sie auch versklavt und ihre jahrtausendealte Kultur zerstört hatten. Zu einem großen Teil mochte das stimmen. Doch letztendlich waren diese radikalen Eingeborenen in ihrem Denken so stur und kompromisslos wie die weißen Rassisten. Sie waren nicht bereit für ein Umdenken, einen Neuanfang und dachten buchstäblich nur schwarz-weiß.

»Das Stammesland der Nhanta erstreckt sich die Küste entlang zwischen Geraldton bis ungefähr hundert Kilometer nördlich von Kalbarri«, sagte Daryl, als rezitierte er aus einem Schulbuch. »Im Norden grenzt es an das Land der Malkana, im Süden an das der Amangu und etwa fünfzig Kilometer landeinwärts an das der Watjarri. Soviel ich weiß, unterscheidet sich die Sprache der Nhanta von der anderer Aborigine-Stämme und wird nur noch von wenigen Eingeborenen gesprochen. Wie ist das bei Ihnen?«

Ingitja schaffte es nicht, seine Verblüffung zu verbergen. Die schmalen Schlitze seiner Augen öffneten sich einen Spaltbreit, und auch ohne dass er sich bewegte, schien er von Daryl zurückzuweichen.

»Das … stimmt.« Der Aborigine schien plötzlich nach Worten zu suchen. »Ich spreche noch Nhanta. Woher …«

»… ich darüber so gut Bescheid weiß?«, half Daryl aus.

Ingitja nickte.

»Ich interessiere mich für die vielschichtige Kultur der Aborigines. Ihr Wissen über die Natur und ihr Verständnis für deren Abläufe sowie ihre Mythen finde ich nicht nur faszinierend, sondern auch inspirierend. Leider fehlt vielen Weißen dafür das Verständnis. Dies liegt wohl daran, dass sich die Denkweise Ihres Volkes doch sehr von der des meinen unterscheidet.«

Daryl hätte dem Ganzen noch die Krone aufsetzen können, indem er gesagt hätte, dass er in einer Aborigine Community in Zentralaustralien aufgewachsen war, wo er gegen den Willen seiner Eltern die Initiationsriten der Pintubi absolviert hatte. Doch damit hielt er lieber noch hinter dem Berg. Für Ingitja war Daryl jetzt schon jemand, mit dem er nicht umzugehen wusste. Er wollte den Eingeborenen nicht völlig aus der Fassung bringen.

In diesem Moment öffnete sich hinter Ingitja die Tür. Eine Aborigine trat heraus und kam barfuß mit schnellen Schritten auf sie zu. Sie trug ein luftiges, grüngelb geblümtes Sommerkleid, das ihre schlanke, grazile Figur bestens betonte. Ihre Ähnlichkeit mit Lauren Tomkins war verblüffend, nur eine kleine Narbe unter dem linken Auge sowie ihr knapp schulterlanges Haar unterschieden sie von ihr.

»Hallo, ich bin Naomi, Laurens Schwester«, stellte sie sich vor und schob sich hastig zwischen ihren hünenhaften Mann und Daryl. Hätte er nicht den Polizeibericht gelesen, es wäre ihm schwergefallen zu sagen, welche der beiden Schwestern die Ältere war. So aber wusste er, dass Naomi fünfunddreißig und ihre Schwester vier Jahre älter war. Ingitjas genaues Alter war hingegen unbekannt. Seine Eltern hatten seine Geburt nicht gemeldet, was noch vor vierzig Jahren keine Seltenheit war. So hatte man sein Alter im Untersuchungsbericht auf »um die vierzig« angegeben.

»Lauren sagte mir, Sie möchten ein Boot mieten«, fuhr die Aborigine in freundlichem Plauderton fort.

»Das ist richtig. Ich mag es, von den Klippen zu angeln, doch gelegentlich wäre es schön, bei gutem Wetter hinauszufahren und sein Glück da zu versuchen.«

»Ich denke, das lässt sich machen.« Sie schaute über die Schulter zu ihrem Mann. »Ist doch so, oder?«, fragte sie Ingitja in drängendem Tonfall.

»Hm. Wenn er genügend bezahlt …«, brummte dieser.

»Fünfzig Dollar für einen halben, achtzig für einen ganzen Tag, plus Benzin«, wandte sich Naomi wieder an Daryl.

»Abgemacht«, meinte er und streckte Naomi die Hand entgegen.

Die Aborigine ergriff sie, ohne zu zögern. »Gut, dann bringen wir das Boot heute Nachmittag runter zum Jetty. Geben Sie einfach am Abend zuvor Bescheid, wenn Sie es benutzen wollen.«

»Geht klar.«

»Sonst noch etwas?«, wandte sich Naomi wieder ihrem Mann zu. Dieser schüttelte den Kopf und drängte sich an ihnen vorbei. Über die Schulter hinweg rief er: »Bin den ganzen Tag im Camp. Wenn du das Boot heute runterbringen willst, musst du das mit Lauren oder ihm hier machen.« Er ging geradewegs zur offenen Garage und stieg in seinen Landcruiser.

Naomi setzte ein betretenes Lächeln auf. »Ich hoffe, mein Mann hat Sie nicht verärgert.«

»Warum sollte er?«, wollte Daryl wissen.

»Nun ja … Mitunter äußert er seine Ansichten auf nicht gerade zimperliche Art.«

Daryl beobachtete, wie Ingitja davonbrauste, dann wandte er sich wieder Naomi zu. »Sie brauchen sich nicht für Ihren Mann zu entschuldigen. Er ist stolz auf sein Volk, und das ist sein gutes Recht. Ich habe ihm gesagt, dass ich persönlich eine hohe Achtung vor der Kultur der australischen Ureinwohner habe.«

Naomi sah ihn mit hochgezogenen Brauen an. »Tatsächlich?«

Daryl schmunzelte. »Das klang wenig überzeugt.«

Die Aborigine biss sich ertappt auf die Unterlippe. »Das war nicht böse gemeint. Es ist nur so …«

Daryl hob die Hand. »Ich weiß schon, es gibt viele Weiße, für die ist ihr Interesse an der Kultur der australischen Ureinwohner einfach nur schick und trendy. Oft hat sie geradezu etwas Gönnerhaftes. In meinem Fall hat es allerdings einen anderen Hintergrund.«

Daryl erzählte von der Aborigine Community in Zentralaustralien, in der er aufgewachsen war, davon, dass seine Eltern dort eine Tankstelle mit Store geführt hatten. Ehe er in Kalgoorlie das College besuchte, war er der einzige weiße Junge gewesen, der in der Community zur Schule ging. Dass sein schier unerschöpfliches Interesse am Wissen der Pintubi-Aborigines schließlich dazu geführt hatte, dass ihn Ungjeeburra, einer der Stammesältesten, unter seine Fittiche nahm und er kurz vor dem College sogar – wenn auch gegen das Wissen und Einverständnis seiner Eltern – die Initiationsriten der Pintubi absolviert hatte, verschwieg er aber wohlweislich. Es hätte Naomi, ihren Mann und Lauren nur misstrauisch gemacht.

Als Daryl geendet hatte, bedachte ihn Naomi mit einem wissenden Lächeln. »Ich kann mir vorstellen, dass es nicht leicht war, allein als weißer Junge unter lauter Aborigine-Kindern zu leben.«

»Zu Anfang war es das wirklich nicht«, bestätigte Daryl. »Ich wurde gehänselt und Raufereien waren fast an der Tagesordnung. Doch dies legte sich mit der Zeit. Der Grund dafür war, dass ich mich für die Sitten und Gebräuche sowie das breite Naturwissen des Stammes zu interessieren begann. Ich war geradezu fasziniert davon. Je mehr ich mich damit beschäftigte, umso mehr stieg die Achtung und Akzeptanz der anderen Kinder und Erwachsenen mir gegenüber.«

»Dann sind Sie ein recht außergewöhnlicher Mann.«

»Nicht im Geringsten.«

»Sie sind zu bescheiden.«

»Und Sie machen mich verlegen.«

Naomi lachte. »Das kann ich mir schwer vorstellen. Aber gut, belassen wir es dabei. Was haben Sie denn heute vor?«

»Ein bisschen die Gegend erkunden. Im Internet habe ich gelesen, dass es hier irgendwo an der Küste ein Schiffswrack geben soll.«

Naomi nickte. »Die Shanghai Queen, ein Frachter. Sie finden ihn gut zweieinhalb Kilometer westlich von Shelly Beach. Die Abbruchfirma hat einen Track dorthin angelegt. Er verläuft etwa drei Kilometer zurück auf der Straße Richtung Highway. Der Weg ist mit einem Verbotsschild markiert. Ingitja hat es aufgestellt. Er möchte, dass der Weg möglichst schnell wieder zuwächst. Aber ich denke, auf ein Fahrzeug mehr kommt es nicht an.«

»Nun, ich hatte eigentlich nicht vor, mit dem Wagen dorthin zu gelangen.«

»Oh, umso besser. Ich dachte nur, falls das mit Ihrem Bein ein Problem gewesen wäre. In dem Fall folgen Sie einfach dem Küstenpfad. Aber seien Sie vorsichtig. Das Wrack ist gefährlich.«

Daryl bedankte sich und versprach ihr, am Nachmittag wieder vorbeizuschauen, damit sie das Aluminiumboot zum Jetty bringen konnten. Dann machte er sich auf den Weg.

Er ging bis zur Straße, die hinab zum Meer führte. Gemütlich folgte er ihr, betrachtete dabei die Häuser zu beiden Seiten des Weges und versuchte, sich zu erinnern, wer laut Untersuchungsbericht in welchem wohnte.

Das erste Haus auf der linken Seite stand seit Längerem leer. Seine Fenster waren kreuz und quer mit Brettern vernagelt, das Vordach über dem Doppelparkplatz war eingeknickt und auf dem sandigen Vorplatz reckte ein drei Meter hoher, abgestorbener Casuarina-Baum anklagend seine kahlen Äste gegen den Himmel.

Das Haus gegenüber auf der rechten Straßenseite war in etwas besserem Zustand, wenngleich auch von ihm überall die Farbe abblätterte. Hinter den dicken, verschnörkelten Vorhängen nahm Daryl eine Bewegung wahr. Jemand beobachtete ihn. Wie er wusste, wohnte in dem Haus ein älteres Fischerehepaar im Ruhestand. Ihre Namen lauteten Ned und Rosanna Kelly. Die beiden waren Mitte sechzig, und dass sie etwas mit dem Mord an Ron Fagg zu tun hatten, schien auf den ersten Blick eher unwahrscheinlich. Zwar besaßen sie ein kleines Fischerboot, mit dem sie die Leiche hätten raus auf See bringen und dort über Bord werfen können. Dies hätte den beiden aber doch einiges abverlangt, denn Ron Fagg war wie seine Brüder ein Hüne von fast zwei Metern gewesen, der über hundertdreißig Kilo wog. Doch völlig von der Liste der Verdächtigen konnte er das Paar natürlich nicht streichen.

Daryl ging weiter. Aus den Augenwinkeln sah er, wie sich nun auch an einem zweiten Fenster des Hauses die Gardinen bewegten. Die Kellys waren wirklich ausgesprochen neugierig. Er würde bei Gelegenheit auf ein Schwätzchen bei ihnen vorbeischauen, um sich ein besseres Bild von ihnen zu machen. Vielleicht erfuhr er ja etwas, was ihm weiterhalf.

Auf das Haus der Kellys folgte das von Clint und Buddy Fagg, den Brüdern des ermordeten Ron Fagg. Es war das ungepflegteste des kleinen Ortes. Auf dem Vorplatz des gut zehn Meter von der Straße versetzt stehenden Holz- und Wellblechbaus lag allerlei Metall- und Plastikmüll herum. Von der Verandatür und den Fenstern hingen zudem Fliegengitterstofffetzen herunter. Sie flatterten in der Morgenbrise wie Netze, in denen Fische zappelten.

Unter dem hoffnungslos schief gedeckten Doppelparkplatz, der sich mit letzter Kraft am Haus festzuklammern schien, stand der Wagen des ermordeten Bruders, ein gepflegter, getunter Ford Falcon Panel Van. Clint Faggs eigenes Fahrzeug, ein, wie er aus dem Polizeibericht wusste, klappriger Holden VZ Ute Thunder, parkte unten am Jetty. Die Brüder legten die knapp zweihundertfünfzig Meter zum kleinen Hafen anscheinend lieber mit dem Auto als zu Fuß zurück. Da kein Fischerboot mehr am Landungssteg lag, waren sie offenbar bereits beim Lobsterfang, so wie die Coles, die anderen Berufsfischer in Shelly Beach.

Daryls Blick schweifte hinüber auf die linke Straßenseite zu einem hellblau gestrichenen Haus. Es unterschied sich in Stil und Einfachheit nicht von den anderen, wirkte aber durch seinen frischen Anstrich fröhlicher und sympathischer als die übrigen. Zwei große Blumentöpfe mit drei Meter hohen Bangalow Palmen standen links und rechts eines verbogenen Metallgatters Spalier. Zu beiden Seiten des Hauseinganges verbanden Drähte das Haus mit den Palmen. An ihnen hingen mehrere hölzerne Mobiles. Vor dem Gebäude grenzte ein rostiger Drahtzaun eine Fläche von gut vierzig Quadratmetern ein, in der über ein Dutzend Holzskulpturen standen.

Daryl humpelte hinüber, um sie sich näher anzusehen. Wie er feststellte, handelte es sich dabei ausnahmslos um Driftholz, das auf verschiedenste Art bearbeitet worden war. In einige der Skulpturen waren Gesichter geschnitzt worden, die so geschickt mit den Strukturen des Holzes harmonierten, dass man sie erst wie Suchbilder nach längerem Betrachten erkannte. Andere hatte man so bearbeitet, dass sie als Kerzenständer oder dekorative Ausstellungsgegenstände für Schmuck oder Ähnliches dienen konnten. Auch die Mobiles waren aus Schwemmholzteilen hergestellt, die zum Teil poliert worden waren, um ihre spezielle Struktur und Maserung hervorzuheben.

Während Daryl die Skulpturen aus der Distanz studierte, ging die Tür auf und eine schlanke Frau mit rotem auftoupiertem Haar trat nach draußen.

»Hallo«, begrüßte sie Daryl mit lauter Stimme. Sie hatte ein schmales Gesicht mit einem ungewöhnlich spitzen Kinn und große leuchtend blaue Augen, die stetig herumwanderten, als wären sie auf der Suche nach etwas. »Sie sind gestern angekommen, stimmt’s?«, fragte sie.

»Neuigkeiten verbreiten sich hier offenbar schnell«, antwortete Daryl.

»Bei der Einwohnerzahl …«, entgegnete sie mit einer ausladenden Handbewegung, die die ganze Bucht mit einschloss. Sie trat an das Tor und öffnete es. »Megan Keating«, stellte sie sich vor und streckte Daryl die Hand entgegen.

»Daryl Simmons.«

Laut den Akten war Megan Keating einundvierzig Jahre alt, Mutter eines vierzehnjährigen Sohnes, der bei seinem Vater in Geraldton lebte. Jetzt, während der Herbstferien, wohnte er jedoch bei seiner Mutter.

Ihren Lebensunterhalt verdiente sich die aufstrebende Künstlerin mit Driftholzskulpturen, die sich inzwischen in den Kunstszenen Melbournes, Sydneys und sogar dem neuseeländischen Auckland großer Beliebtheit erfreuten.

»Gefallen sie Ihnen?«, fragte sie, während ihre Augen weiter wie Pingpongbälle in ihren Höhlen herumsprangen.

»Ich bin kein Kunstexperte, aber ja. Besonders die Gesichter. Je nach Licht und Schatten verschmelzen sie mit den Strukturen des Holzes, verstecken sich in ihm oder materialisieren sich aus ihm heraus, als möchten sie uns etwas erzählen.«

Megan klatschte begeistert in die Hände. »Wundervoll gesagt, Daryl – ich darf Sie doch Daryl nennen?«

Er grinste. »Keine Einwände – Megan.«

»Wundervoll, gaaanz wundervoll!« Sie hob den Zeigefinger und ließ ihn wie ihre Augen wild vor Daryls Nase herumtanzen. »Von wegen, Sie verstünden nichts von Kunst! Sie haben es erkannt, Driftholz ist so voller Leben, es hütet viele Geheimnisse, erzählt uns aber auch Geschichten von seinem früheren und seinem jetzigen Dasein. Einst Teil eines Baumes, der lange Zeit unbeweglich und starr dastand und Zeuge vieler Geschehnisse wurde, die er wie einen großen Schatz hütete, ereilt ihn wie alle Lebewesen irgendwann der Tod. Der Baum zerfällt oder wird durch Menschenhand auseinandergerissen. Einige dieser Bäume haben aber Glück, sie gelangen ganz oder teilweise auf abenteuerlichen Wegen ins Meer, durchlaufen eine Metamorphose und werden irgendwann als Driftwood an die Küste gespült, wo wir, wenn es das Schicksal will, aufeinandertreffen. Dann ist es meine Berufung, es zu neuem Leben zu erwecken, indem ich ihm ein Gesicht, eine Seele gebe.«

›Exzentrische Künstlerin mit wenig Bezug zur Realität‹, hatte unter anderem in dem Untersuchungsbericht über Megan Keating gestanden. Bingo, dachte Daryl.

»Ist es nicht schwierig, als Künstlerin so weit abseits von der nächsten größeren Stadt zu leben?«, versuchte Daryl, das Thema vom Seelenleben des Driftholzes wegzulenken.

»Oh, nein, nein, nein! Ich liebe diesen Ort. Hier und hundert Kilometer die Küste auf und ab finden wir uns, das Driftwood und ich. Ich bringe es hierher, wo wir in einem kreativen Akt verschmelzen. Alle zwei Monate fahre ich dann nach Perth und treffe mich mit meiner Galeristin, die meine neuesten Werke sogar über die Landesgrenzen hinaus verkauft.«

In Daryl regte sich der Fluchtinstinkt. Trotzdem wollte er noch eine Frage stellen. »Was sagen denn die Menschen in Shelly Beach dazu, dass mitten unter ihnen eine erfolgreiche Künstlerin lebt?«

»Ach«, meinte sie und winkte theatralisch ab, »das sind leider alles Kunstbanausen ohne viel Sinn für Ästhetik. Offen gestanden kümmere ich mich nicht um sie. Sie leben ihr Leben, ich das meine, wenn Sie verstehen, worauf ich hinauswill.«

Daryl nickte, auch wenn er stattdessen lieber den Kopf geschüttelt hätte. »Dann haben Sie gar keinen Kontakt zu den Menschen hier?«

Ihre hektischen Augen jagten kurz durch die Botanik, dann beugte sie sich, als könnten sie belauscht werden, zu Daryl vor. »Im Vertrauen, hier leben nur Proleten.« Ihr Hals schnellte wie der einer erschreckten Schildkröte zurück. »Was meinen Sie – war das eben hässlich von mir?« Sie runzelte kurz die Stirn. »Vielleicht … Ach, egal. Es gibt jedenfalls nicht viel, worüber ich mit ihnen reden könnte. Außer über das Wetter vielleicht. Aber das ist mit der Zeit auch ziemlich öde, nicht wahr? Bei Mr. Grimmes unten am Jetty kaufe ich meine Vorräte ein. Er versorgt mich dann immer mit dem neuesten Tratsch, was offen gestanden manchmal echt enervierend ist. Das war’s schon. Meine Augen sind eben Augen der Kunst, sie nehmen unwichtige Dinge kaum wahr.«

Daryl hatte genug gehört. Er wusste nicht genau, auf welchem Planeten Megan Keating lebte, Erde hieß er aber mit Sicherheit nicht. Dass die Künstlerin ihm irgendetwas Interessantes über die Menschen in Shelly Beach erzählen konnte, hielt er für unwahrscheinlich. Selbst wenn sie etwas gesehen oder gehört hatte – es war von ihr längst irgendwo in der hintersten Ecke ihres verschachtelten Dachstübchens abgelegt und vergessen worden.

»Nun, es war interessant, Sie kennengelernt zu haben, Megan«, trat Daryl den Rückzug an. »Wir sehen uns bestimmt wieder. Ich werde voraussichtlich noch eine Weile hierbleiben.«

»Das hoffe ich doch, mein Guter. Meine Tür steht für Sie jedenfalls immer offen, ja?«

In diesem Moment trat hinter Megan ein pickelgesichtiger Junge aus der Tür. Auf seinem Kopf saß ein Rattennest aus wild zerzausten, fettigroten Haaren, in dem verkehrt eine knallgrüne Baseballkappe klebte. Der Junge machte ein Gesicht, als würde er vor Langeweile gleich tot umfallen. Die Hände in den Taschen seiner tief hängenden Hip-Hop Jeans kam er cool herangeschlurft.

»Buster, mein Schatz, wohin des Weges?«, fragte ihn seine Mutter.

»’N bisschen mit den Jungs rumhängen.« Ohne ein Wort des Grußes trottete der Junge an Daryl vorbei durchs Tor, Richtung Jetty.

Megan schüttelte den Kopf. »Armer Junge. Ein typisches Opfer unserer Konsumgesellschaft und der desaströsen Erziehung seines Vaters.«

Daryl verkniff sich die Bemerkung, dass die Pubertät und seine weltfremde Mutter dem Jungen sicher nicht minder zusetzten. Stattdessen hob er lächelnd die Hand, machte innerlich aufatmend kehrt und ging. Insgeheim hoffte er, Megan Keating in Zukunft möglichst aus dem Weg gehen zu können.

Vorbei an zwei weiteren verwitterten Häusern – in dem einen hatte Ron Fagg gewohnt, das andere gehörte drei Hobbyfischern aus Geraldton, die jeweils die Wochenenden und ihre Urlaube in Shelly Beach verbrachten – spazierte Daryl weiter die Straße hinunter.

Das letzte Haus links stand ebenfalls leer. Es hatte einem Fischer gehört, der kurz vor Rons Tod nach Carnarvon gezogen war. Das rechts wurde von Larry und Lindsay Cole sowie ihrem fünfzehnjährigen Sohn Kirby bewohnt.

Die Coles besaßen das größte Fischerboot in Shelly Beach. Außerdem hatte Ron Fagg auf ihrem Boot gearbeitet. Kein Wunder also, dass sich die Ermittlungen zunächst auf sie konzentriert hatten. Nachgewiesen werden konnte ihnen aber nichts.

Die Coles hatten ausgesagt, dass Ron Fagg am Abend vor seinem Verschwinden sturzbetrunken gewesen war. Dies war mindestens einmal im Monat vorgekommen. Normalerweise war er dann am nächsten Morgen außerstande gewesen mit zum Fischfang hinauszufahren, weshalb sie gar nicht erst versuchten, ihn aus den Federn zu holen. Clint und Buddy Fagg bestätigten dies, des Weiteren sagten sie aus, dass sie gesehen hatten, wie Larry und Lindsay Cole am Morgen ohne ihren Bruder zu ihrem Boot gingen. Die Coles behaupteten im Gegenzug, sie hätten, als sie aus der Bucht fuhren, Clint und Buddy an Bord ihres Schiffes steigen sehen, und zwar ebenfalls allein. Beide gaben übereinstimmend zu Protokoll, sie seien sicher gewesen, Ron Fagg würde zu Hause sein und seinen Rausch ausschlafen. Als er aber auch am nächsten Morgen nicht zur Arbeit auf dem Boot der Coles erschien, schauten diese bei ihm nach. Doch Ron war verschwunden.

Dies ließ ein Zeitfenster von rund achtunddreißig Stunden offen – also vom Abend, an dem sich Ron Fagg betrunken hatte bis zum übernächsten Morgen – in dem dieser getötet und draußen auf See über Bord geworfen worden war. Da die Leiche lange im Wasser gelegen hatte, hatte der Coroner keinen genauen Todeszeitpunkt festlegen können. Dies machte so gut wie jeden in Shelly Beach zum Verdächtigen. Da aber keiner der Anwohner irgendwelche Verdächtigungen oder gar Anschuldigungen gegen einen anderen erhoben hatte, war die Polizei mit ihren Ermittlungen in eine Sackgasse geraten. Für Daryl sah es so aus, als hätten die Bewohner von Shelly Beach im Stillen den Pakt der drei Affen geschlossen. Sie hatten nichts gesehen, nichts gehört und sie hatten auch nichts zu sagen.

Daryl hatte schon einmal während eines Falles eine solche ›Mauer des Schweigens‹ erlebt. Er wusste, wie schwer es werden würde, sie zu durchbrechen.

Das Haus der Coles war ohne jeden Schmuck, wie ihm ein Blick nach rechts bestätigte. Keine Pflanzen im sandigen »Vorgarten«, nur allerlei Gerümpel. Ein rostzerfressener Holden Rodeo und ein fast neuer Range Rover Discovery standen unter einem offenen, bedenklich durchhängenden Garagendach. Während Daryl die letzten Meter hinunter zum kleinen Hafen ging, sah er Buster, der zusammen mit zwei anderen Jungs am Jetty vorbei auf den Küstenpfad Richtung Wrack zusteuerte. Die drei warfen verstohlene Blicke in seine Richtung. Sie beeilten sich, damit sich ihr Weg nicht mit dem von Daryl kreuzte.

Knapp hundert Meter rechts vom Jetty endete die ungeteerte Straße in einem großen Wendeplatz, der von weiß gestrichenen Baumstämmen eingefasst war. In der Mitte des Platzes standen ein zigarrenförmiger 6000-Liter-Dieseltank mit Zapfvorrichtung sowie ein halbes Dutzend Benzinfässer, auf die eine Handpumpe aufgeschraubt werden konnte, in einem Stahlgitterkäfig. Die Treibstoffversorgung in Shelly Beach war somit gesichert.

Vorbei an einer großen, neuen Wellblechgarage, neben der ein Yamaha Quad, ein alter Holden Astra sowie ein fast neuer Ford Transit Lieferwagen parkten und einem verbeulten Kleinlaster, auf dessen Ladefläche ein 500-Liter-Dieseltank mit einem langen Schlauch befestigt war – mit ihm wurden vermutlich die Fischerboote am Jetty betankt – ging Daryl zum Eingang eines an die Garage anschließenden Wellblechgebäudes.

Das gut zwanzig Meter lange cremefarbene Haus war gleichzeitig Store und Zuhause von Garry Grimmes. Der ehemalige Fischer hatte vor zwei Jahren, als seine Frau starb, sein Fischerboot verkauft und das Geld in den kleinen Laden, die Dieseltanks und die Garage investiert. Letztere war zu einem zweiteiligen Lagerhaus umgebaut worden. In einem Teil befand sich ein Kühlhaus, in dem der Fischfang der Coles und Fagg-Brüder zwischengelagert wurde, während im anderen zwei Salzwasserbecken standen, in denen die Lobster lebend auf den Händler aus Geraldton warteten.

Daryl betrat den Laden durch die Fliegengittertür, worauf eine Klingel über dem Eingang ertönte. Er blieb stehen und sah sich um. Die Wände links und rechts des an die vierzig Quadratmeter großen Raumes waren voller Regale, die bis fast zur Decke reichten. Sie waren ausschließlich mit Fischereizubehör bestückt. Lobsterfangkörbe, Rollen mit verschieden dicken Nylonschnüren, Angelhaken, Bleigewichte, künstliche Köder, Filetiermesser, Angelruten, Fischernetze, Schwimmer und vieles mehr bildeten ein farbiges Sammelsurium. Dazwischen standen drei Reihen mit angerosteten Metallgestellen. In ihnen lagerten Haushaltutensilien, Konservendosen, Pasta- und Reispackungen sowie andere schwer verderbliche Lebensmittel. Direkt neben dem Eingang ratterten zwei große Tiefkühltruhen vor sich hin. Die eine war mit ›Meat‹, die andere mit ›Bait‹ beschriftet.

Der kleine Store war somit um einiges besser bestückt, als es Daryl aufgrund von Lauren Tomkins Beschreibung erwartet hatte. Zusammen mit dem großen Lagerhaus und dem Treibstoffdepot schien Daryl das alles ziemlich überdimensional für den kleinen Ort.

Hinter dem langen Verkaufstresen am Ende des Ladens wurde ein Schnurvorhang aus Holzperlen beiseitegeschoben, und ein drahtiger Mann betrat den Raum.

Daryl ging lächelnd auf ihn zu. »Sie müssen Mr. Grimmes sein«, sagte er und streckte seinem Gegenüber die Hand entgegen. »Mein Name ist Daryl Simmons. Ich bin gestern angekommen und bleibe ein paar Wochen.«

Der ehemalige Fischer musterte Daryl erst aus zusammengekniffenen grauen Augen, dann ergriff er seine Hand und schüttelte sie mit eisernem Griff. »Schön zu hören. Ich freue mich über jede Kundschaft.«

Grimmes war etwas kleiner als Daryl. Laut Polizeibericht zählte er neunundvierzig Jahre, doch er sah mindestens zehn Jahre älter aus. Das Salzwasser und die unbarmherzige Sonne, denen er jahrelang auf See ausgesetzt gewesen war, hatten sein Gesicht wie einen Stockfisch ausgetrocknet.

»Ehrlich gesagt bin ich überrascht, wie groß Ihr Angebot ist. Sie könnten problemlos ein Fünfzigseelendorf versorgen.«

»Jaaa«, meinte Grimmes und ließ seinen Blick durch den Laden schweifen. »Geplant war das alles als lohnende Investition in die Zukunft.« Er schnaubte verärgert. »Was es auch wäre, gäbe es da nicht die verdammten Abos, allen voran diesen Ingitja …«

»Der Mann von Naomi Mulgarnup – ich habe ihn heute Morgen kennengelernt«, entgegnete Daryl.

»Dann werden Sie ja auch bemerkt haben, dass er nicht ganz dicht ist.«

»Wie genau meinen Sie das?«

»Er hasst die Weißen und ist davon besessen, uns von hier zu vertreiben.«

Daryl stellte sich unwissend. »Wie will er das denn anstellen?«

»Ganz einfach. Er und so ein alter, weißbärtiger Stammesältester namens Koolkuna beanspruchen die Treacherous Bay inklusive eines Gebiets von fünf Kilometern ins Inland und drei Kilometern hinaus auf See als ihr altes Stammesland. Sie haben über ein Dutzend ihrer Clan- und Stammesleute mobilisiert, die von Carnarvon bis Geraldton verstreut lebten, und zusammen mit ihnen nur wenige Kilometer entfernt von hier ein Camp errichtet. Vor ein paar Monaten zogen sie dann vor Gericht. Shelly Beach soll eine Aborigine Community werden. Das bedeutet, wir müssten die Koffer packen – und ich würde alles verlieren.« Er schürzte die Lippen und schüttelte den Kopf. »Im Moment sieht es ganz danach aus, als kämen sie damit durch.«

»Haben Sie sich einen Anwalt genommen?«

Garry Grimmes nickte. »Ich, die Coles, die Fagg-Brüder, Ned und Rosanna Kelly, sogar unsere drei Hobbyfischer aus Geraldton haben sich beteiligt – nur nicht Megan Keating.«

»Warum sie nicht?«

»Hab ich sie auch gefragt. Sie sagte, die Eingeborenen seien so wie sie Freidenker, mit einer tiefen Verbundenheit zur Natur und sie glaube deshalb, dass sie auch weiter hier leben könne, selbst wenn die Abos vor Gericht recht bekommen.« Er schnaubte verächtlich. »Verzeihen Sie, aber die Frau hat einen an der Waffel.«

»Wie schätzen Sie die Chancen der Eingeborenen ein?«

»Unser Anwalt, und er ist nebenbei gesagt einer der besten in Sachen Landrechte, meint, es wird ein sehr schwieriger Prozess werden. Dieser Stammesälteste, Koolkuna, konnte offenbar glaubwürdig darlegen, dass sein Clan tatsächlich früher in diesem Gebiet lebte«, ereiferte sich Grimmes. »Anscheinend reichen ein paar Muschelabfallhügel und Kritzeleien an Felsüberhängen und kleinen Höhlen entlang der Küste, um dieses Land zugesprochen zu bekommen.«

Daryl wusste, dass das nicht ganz so einfach war. Die Traumzeiterzählungen und das Wissen der Eingeborenen über die Flora und Fauna des Gebietes, das sie beanspruchten, spielte ebenfalls eine gewichtige Rolle. Oft ließen sich in den staatlichen oder regionalen Archiven auch alte Aufzeichnungen über die Eingeborenen finden. Inzwischen wurden sogar Genanalysen und andere wissenschaftliche Tests hinzugezogen, mit denen erstaunlich exakt ermittelt werden konnte, welche Aborigine-Stämme woher kamen und in welcher Region sie gelebt hatten. Doch er verstand auch die Seite der weißen Menschen in Shelly Beach.

Sie gehörten einer Generation an, die sich längst nicht mehr für das verantwortlich fühlte, was den Eingeborenen einst angetan worden war. Dass man sie von dem Ort vertreiben wollte, an dem sie lebten und sich eine Existenz aufgebaut hatten, war für sie unverständlich, ungerecht und daher unakzeptabel.

»Aber wenn Shelly Beach zur Community wird, würde Ingitja doch auch seiner Frau und ihrer Schwester schaden«, wandte Daryl ein.

Grimmes zuckte mit den Schultern. »Ich glaube nicht, dass ihn das groß kümmert. Um ehrlich zu sein, persönlich habe ich nichts gegen Lauren und Naomi. Sie führen den Campingplatz besser als manche Weiße. Während der Urlaubszeit bringt er mir eine Menge gut zahlender Kunden. Und mit dem Stromanschluss, den Shelly Beach nächstes Frühjahr erhält, würde er bestimmt bald zur Goldgrube werden. Danach wäre es nur eine Frage der Zeit, bis sich hier weitere Menschen niederlassen.«

»Eine ziemlich verfahrene Situation. Und die Eingeborenen lassen kein bisschen mit sich reden?«

»Nein. Aber sie werden sich noch wundern.« In der Stimme des ehemaligen Fischers klang ein drohender Unterton mit. »Wir werden uns mit allen Mitteln wehren.«

»Nun, ich hoffe, es kommt doch noch zu einer für alle Beteiligten akzeptablen Lösung.«

»Hm«, brummte Grimmes. »Kann ich Ihnen sonst noch mit etwas helfen?«

»Nicht im Moment. Ich sehe mich heute erst mal ein wenig in der Gegend um. Morgen komme ich dann vorbei und hole, was ich noch zum Angeln brauche.«

»Haben Sie ein Boot?«

Daryl verneinte. »Aber ich kann das von Naomi und Ingitja mieten.«

»Gut für Sie. Sonst hätte ich Ihnen meine SEA RAY 180 Sport vermietet. Ich benutze sie ohnehin zu wenig. Sollten Sie mal ein Boot mit einem etwas stärkeren Motor fahren wollen, fragen Sie ungeniert. Die SEA RAY hat einen 3-Liter-Mercruiser Außenborder.«

»Werd’s mir merken.« Daryl tippte sich an die Baseballmütze und schickte sich an, den Laden zu verlassen. Nach ein paar Schritten rief Grimmes: »Sie sind nicht zufällig ein Cop, oder?«

Daryl lief es eiskalt den Rücken hinunter. Er wandte sich um. »Wie kommen Sie denn auf die Idee?«

»Ach, nur so. Und Abstinenzler sind Sie auch nicht?«

»Würde mir nicht im Traum einfallen.«

»Gut. Da Sie ein Weilchen hierzubleiben gedenken, weihe ich Sie in ein kleines Geheimnis ein.«

Daryl entspannte sich wieder.

»Wenn Sie heute Abend Lust auf ein Bier haben, kommen Sie vorbei. Gehen Sie links ums Haus. Dort, neben der Tür zum ehemaligen Kühlraum, befindet sich eine Klingel. Drücken Sie sie dreimal kurz hintereinander, dann nach einer kleinen Pause noch einmal.«

Daryl grinste. »Sie haben offenbar an alles gedacht.«

Der ehemalige Fischer zuckte mit den Schultern. »Sie wissen ja, ein Leben ohne Bier ist möglich, aber nicht lebenswert.«

Daryl schlenderte über den großen Wendeplatz Richtung Jetty. An der betonierten Rampe neben dem Landungssteg waren gerade drei Männer damit beschäftigt, eine schneeweiße TROPHY 2359 HARD TOP, ein Sportfischerboot, das auf einem Bootsanhänger lag, zu Wasser zu lassen. Einer der Männer stand neben der Rampe. Er gab seinem Kollegen, der hinter dem Steuer eines Toyota Hilux saß, Zeichen, den Bootsanhänger noch weiter die Rampe hinunter ins Wasser rollen zu lassen. Der dritte Mann befand sich bereits auf dem Schiff. Er winkte Daryl freundlich zu und dieser erwiderte den Gruß.

Im Untersuchungsbericht stand, dass die TROPHY Burt Hines, Jeff Coltrane und Doug Newman gehörte, den drei Hobbyanglern aus Geraldton, die ihre Freizeit in Shelly Beach verbrachten.

Daryl blieb kurz stehen und bewunderte das gut acht Meter lange Boot. Im vorderen Teil hatte es eine großzügige, rundum geschlossene Kabine, dahinter ein offenes Deck mit viel Platz sowie zwei verschraubten Anglerstühlen am Heck. Es schien noch recht neu zu sein, und Daryl war sicher, dass die drei dafür eine schöne Stange Geld hatten hinblättern müssen.

Daryl kramte in seinem Gedächtnis nach den Aussagen der Männer. Soweit er sich erinnerte, waren sie nicht besonders hilfreich gewesen. Das war nicht weiter verwunderlich. Ron Fagg war an einem Dienstag verschwunden, Hines, Coltrane und Newman hielten sich, mit Ausnahme der Urlaubszeit, aber jeweils nur von Freitag bis Sonntag in Shelly Beach auf. Dennoch fand er, dass es nicht schaden konnte, sich mit ihnen zu unterhalten, insbesondere mit Doug Newman. Dieser hatte nämlich laut Untersuchungsbericht eine Woche vor Ron Faggs Verschwinden eine handgreifliche Auseinandersetzung mit ihm gehabt. Rosanna Kelly war Zeugin dieses Streits gewesen. Zwar hatte sie nicht verstanden, worum es ging, eins hatte sie jedoch gleich bemerkt; die beiden Streithähne waren ziemlich betrunken gewesen.

Bei der polizeilichen Befragung hatte Doug Newman den Streit offen zugegeben. Als Grund hatte er Rons Aufforderung angegeben, mit seinen Freunden nicht mehr in der Nähe der Lobsterbojen zu angeln, was sich Doug aber nicht vorschreiben lassen wollte. ›Der Alkohol war schuld‹, hatte Newman zu Protokoll gegeben, ›und am nächsten Tag haben wir uns schon wieder vertragen‹.

Daryl setzte seinen Weg fort. Vorbei an dem hölzernen Jetty ging er den Strand entlang bis zu dessen westlichem Ende. Dort kletterte er die stufenförmigen Felsen hinauf auf die flachen cremefarbenen Klippen. An mehreren Stellen hatten Wind, Regen, Gischt und Sonne aus ihnen bizarre Skulpturen geformt. Die teilweise ausgehöhlten, zernagten oder abgeschliffenen Felsen waren brüchig, und dort, wo sie ins Meer abfielen, bildeten sie mitunter überhängende Balkone. Die meiste Zeit folgte Daryl den Klippen deshalb gut fünf Meter landeinwärts. Gelegentlich siegte aber die Neugier über die Vorsicht und er trat ganz nahe an die Felsüberhänge.

Nur wenige sanfte Wellen, auf deren Kämmen kleine Schaumkronen wie Surfer dahinglitten, bewegten das an diesem Morgen erstaunlich ruhige Meer. Trotzdem konnte sich Daryl gut vorstellen, wie die Klippen bei stürmischer See unter der Gewalt der anbrausenden Wellen erzitterten, wenn der Ozean seine Wassermassen gegen die senkrechten Felswände krachen ließ oder in seine Spalten und Aushöhlungen presste.

Heute war das Meer jedoch so zahm und friedlich wie eine satte, dösende Robbe am Strand. Wenn er über den Rand der Klippe schaute, konnte er im klaren Wasser sogar die Umrisse von verschieden großen Fischen erkennen. Er bereute es daher ein wenig, sein Angelzeug nicht schon heute mitgenommen zu haben. Und da war noch etwas, das seine Aufmerksamkeit erregte: Aus der Tiefe des Ozeans nahe der Küste drang ein geheimnisvolles Leuchten, das aussah, als blicke er durch ein Teleskop auf die weit entfernten Lichter einer fremden Welt. Wovon dieses seltsame Phänomen herrührte, wusste er nicht. Er nahm jedoch an, dass es mit der Beschaffenheit des Meeresbodens zu tun hatte, der Strömung und dem Winkel, in dem die Sonnenstrahlen durch das Wasser auf den Grund stießen.

Daryl liebte das Outback, es war sein Zuhause. Doch während er vor einigen Monaten einen spektakulären Mordfall an der Südküste Westaustraliens aufgeklärt hatte, entdeckte er eine neue Seite an sich – seine Freude am Meer und seine Begeisterung fürs Angeln. Daher konnte er es kaum abwarten, sich am nächsten Tag genau dieser Beschäftigung zu widmen. Heute wollte er einen geeigneten Platz dafür auskundschaften. Den eigentlichen Grund, warum er hier war, vergaß er darüber nicht. Allerdings fand er, dass sich beide Dinge perfekt miteinander verbinden ließen.

Als er sich schließlich von dem Lichtspiel am Meeresgrund losriss und über die weite Bucht blickte, sah er ein Fischerboot, das sich im Westen langsam der Küste näherte. Er kramte das Fernglas aus der Seitentasche seines Rucksacks und richtete es auf das Schiff.

»Das MILLMAN Lobster-Boot der Fagg-Brüder«, sagte er zu sich selbst. Eigentlich kannte er sich mit Schiffstypen, insbesondere solchen für den kommerziellen Fischfang, nicht aus. Dafür gab es aber zum Glück den Untersuchungsbericht.

Die Untamable Lady, so der ungewöhnliche Name des Lobster-Bootes, hatte schon bessere Tage gesehen. Die hellblaue Farbe des vierzehneinhalb Meter langen Aluminium-Rumpfs war größtenteils abgeblättert, ebenso wie die der einst weiß gestrichenen Steuerkabine. Viele Dellen und Kratzer zierten den Schiffsrumpf, doch die MILLMAN war solide gebaut und würde bestimmt noch viele Jahre ihren Dienst tun, sofern die Motoren ordentlich gewartet wurden.

Auf dem langen Hinterdeck sah Daryl einen der Fagg-Brüder. Dieser machte sich gerade am Ladebaum zu schaffen, über den ein Fischernetz ins Meer abgerollt werden konnte. Die Untamable Lady war somit wie das Schiff der Coles – die Mary-Ann II – sowohl für den Lobsterfang als auch für den normalen Fischfang ausgerüstet.

Daryl beobachtete das Lobster-Boot noch eine Weile, dann verstaute er das Fernglas wieder im Rucksack und ging weiter.

Schließlich erreichte er eine Stelle, an der die felsige Küste einige Meter anstieg. Er kletterte die flachen wie schlecht aufeinandergestapelte Pfannkuchen aufgeschichteten Felsen hinauf bis zu einem kleinen Plateau. Unterhalb von ihm, gut achtzig Meter entfernt, lagen die verformten Überreste der Shanghai Queen.

Der Frachter sah aus, als wäre er von einer gewaltigen Kreissäge in zwei Hälften geteilt worden. Vor ihm auf den Klippen lagen abgerissene Eisenfetzen bis zur Größe von Personenwagen herum. Sie waren scheinbar mühelos aus dem Frachter herausgerissen worden, wie zerknüllte Blätter aus einem Notizbuch. Daryl fiel es schwer, sich vorzustellen, welche Kräfte am Werk gewesen waren, um den riesigen stählernen Koloss so zuzurichten, zumal es erst zwei Monate her war, dass der Zyklon den chinesischen Frachter an den Klippen der Treacherous Bay zerschellen ließ.

Inzwischen hatte die Shanghai Queen nichts Königliches mehr an sich. Von ihrem einst azurblau und weiß angestrichenen Rumpf schälte sich die Farbe in Fetzen ab. An ihrer Stelle nagte der Rost an dem stählernen Schiffskörper. Einige der dicken Stahlplatten, die einst den großen Frachter zusammengehalten hatten, waren verbogen oder zerrissen worden, als bestünden sie aus Wellpappe. Surrealistische Skulpturen aus abgetrennten und verformten Stahlfetzen lagen auf den Klippen. Manche von ihnen waren mehrere Meter lang und ihre verdrehten, zusammengestauchten oder gewellten Formen ließen erahnen, welchen ungeheuren Naturgewalten sie ausgesetzt gewesen waren.

Das hundertvierundsiebzig Meter lange und sechsundzwanzig Meter breite Schiff lag zerbrochen in zwei Teile auf den zerklüfteten Klippen. Sein Bug war zu einem Drittel auf den Felsen aufgelaufen, der Rest fiel bis zum abgerissenen Achterschiff schräg ins Meer ab, wo die anbrandenden Wellen wie hungrige Haie an ihm zerrten.

Das Heck des Frachters hatte der Zyklon vom Rest des Schiffes abgerissen und ebenfalls gegen die Klippen gedrückt. Während der obere Teil der Schiffsaufbauten gut acht Meter über die Felsen gestoßen worden war, war der untere Teil des stählernen Rumpfs wie eine Sardinenbüchse aufgerollt worden und hatte sich unter den Schiffboden gedrückt.

Vom Land aus bot sich dem Betrachter mit dem Blick auf den Querschnitt des Frachters somit ein ungewöhnliches Bild. Der Stauraum sah aus wie das zu einem letzten entsetzten Schrei aufgerissene Maul eines riesigen, gestrandeten Seeungeheuers. Über ihm, zehn Meter zurückversetzt, ragten die rostgefleckten weißen Heckaufbauten mit der Kommandobrücke auf, deren salzverkrustete Fenster im Sonnenlicht silbern flimmerten.

Nachdem der Frachter gestrandet war, hatte eine Abwrackfirma alles abtransportiert, was noch irgendwie brauchbar gewesen war. Zu diesem Zweck hatten sie ein großes Loch in die letzte Stahlwand geschnitten, die den Frachtraum von den Mannschafts- und Arbeitsdecks sowie dem Maschinenraum des Achterschiffes trennte. Inzwischen waren die Arbeiten aber abgeschlossen und an der einsamen, felsigen Küste war wieder Ruhe eingekehrt.

Daryl riss sich vom Anblick des zerrissenen Frachters los und stieg die zum Wrack hin sandige Hügelflanke hinunter.

Nach zwei Dritteln des Weges – er konnte nun teilweise um den auf den Felsen liegenden Bugteil blicken – sah er die drei Jugendlichen, die er zuvor in Shelly Beach beobachtet hatte, sowie einen weiteren Burschen. Sie standen nahe dem Ufer, halb mit dem Rücken zu ihm. Buster und einer seiner Freunde hielten den vierten Jungen fest, von dem Daryl aufgrund seiner dunkleren Hautfarbe und des schulterlangen schwarzen Haars annahm, dass es sich um Robb Tomkins handelte, und versuchten, ihn zu Boden zu drücken. Ihnen gegenüber, nur ein paar Schritte von den Klippen entfernt, stand der Dritte der kleinen Gang. Dieser war mindestens einen halben Kopf größer und kräftiger als die anderen. Er trug tarnfarbene Shorts, ein verwaschenes AC/DC-T-Shirt und schien der Anführer zu sein. In einer Hand hielt er eine Angelrute, mit deren Ende er vor Robbs Nase herumfuchtelte.

»He, was ist hier los?«, rief Daryl und beschleunigte seine Schritte.

Niemand reagierte. Offenbar übertönte ihn die Brandung. Buster und sein Kumpan hatten Robb bereits unsanft auf die Knie gezwungen, als Daryl noch einmal rief. Diesmal reagierten alle fast gleichzeitig. Ihre Köpfe drehten sich verwundert um, und während Buster und sein Freund ihn mit einem besorgten Blick musterten, glaubte Daryl in Robbs Miene anstelle der erwarteten Erleichterung, Neugierde zu entdecken.

Als Daryl den Anführer ansah, brachte ihn das kurz aus dem Konzept. Der Junge hatte ein breites, fast schon grobschlächtiges Gesicht mit einer flachen, krummen Nase, die einem Boxer hätte gehören können. Zusammen mit den kleinen, eng anliegenden fast runden Ohren, dem schmalen, nach unten gezogenen Mund und dem kurz geschorenen blonden Haar machte dieser einen wenig vertrauenswürdigen Eindruck. Er sah Daryl aus furchtlosen milchigblauen Augen an – und begann, hämisch zu grinsen.

Mit der Spitze der Angelrute tippte er Robb an den Kopf. Als sich dieser zu ihm umdrehte, sagte er so laut, dass es auch Daryl hören konnte: »He, Robby, da kommt dein großes humpelndes Double.«

Daryl, der die Hügelflanke hinter sich gelassen hatte, ging nun ohne große Eile weiter auf die Gruppe zu. An Buster und seinen Kumpel gewandt – einen kräftigen rotblonden Burschen mit ebenso vielen Pickeln wie Sommersprossen im Gesicht – sagte er: »Lasst ihn los.«

»He, Mann, wir haben nur etwas Spaß«, rief Bürstenschnitt anstelle seiner Freunde. »Kein Grund, sich gleich wie ein Bulle aufzuführen.«

»Mit dir rede ich nicht, Großmaul.« Er sah wieder die beiden Jungen an. »Wird’s bald.«

Verunsichert durch Daryls energischen Blick und seinen ruhigen, aber scharfen Tonfall, begannen sie, unruhig zwischen Daryl und ihrem Anführer hin- und herzusehen.

»Besser Sie halten sich raus, sonst kugelt sich der kleine Nigger noch den Arm aus«, meinte der Rothaarige nicht mehr so selbstsicher.

»Okay, wie ihr wollt …«, sagte Daryl. Als er nur noch fünf Meter von der Gruppe entfernt war, zog der Igelkopf verächtlich die Nase hoch, drehte sich halb um und warf die Angelrute über die Klippen.

»Nein«, rief Robb, stemmte sich hoch und versuchte, sich aus dem Griff seiner Gegner zu winden.

Nun verließ die beiden der Mut. Sie packten den Aborigine-Jungen, rissen ihn hoch und stießen ihn in Daryls Richtung.

Robb stolperte und fiel unsanft auf den felsigen Boden. Er stöhnte, hielt sich einen Augenblick den blutigen Ellbogen, dann rappelte er sich auf. Er wollte gerade auf seine nun dicht beisammenstehenden Peiniger losstürmen, da packte ihn Daryl an den Schultern und hielt ihn fest.

»Lass es bleiben, das bringt nichts«, versuchte er, den Aborigine-Jungen zu beruhigen.

»Aber dieses Arschloch hat meine Angel ins Meer geworfen«, empörte sich Robb. »Ich habe über ein Jahr dafür gespart!«

»Er wird sie ersetzen.«

»Ach, echt?«, rief der Anführer spöttisch.

»Du magst ja eine große Klappe haben, aber viel Hirn hast du offenbar nicht. Shelly Beach ist nicht Perth – was glaubst du, wie schnell ich deinen Eltern einen Besuch abgestattet habe?«

»Und wenn schon«, meinte der Junge verächtlich. »Wir drei werden alle das Gleiche sagen, nämlich, dass dieser kleine schwarze Hosenscheißer mich angegriffen hat, als wir ihn davon abhalten wollten, in das Wrack zu klettern.«

»Ja, genau«, pflichtete ihm Buster bei. An der Seite seines Freundes fühlte er sich plötzlich wieder stark. »Das Betreten ist nämlich verboten.«

Robb wand sich in Daryls Umklammerung. »Das ist eine Lüge! Ich hab euch nicht angegriffen, ihr seid auf mich losgegangen!«

»Beweis das mal«, erwiderte der Anführer hämisch.

In diesem Moment gelang es Robb, sich loszureißen. Doch ehe er losstürmen konnte, bekam Daryl seinen Unterarm zu fassen und zog ihn zurück.

»Ihr drei macht euch jetzt besser vom Acker«, sagte Daryl.

»Sonst was?«, erwiderte der Igelkopf spöttisch. »Wollen Sie uns eine Abreibung verpassen?« Er zuckte demonstrativ langsam mit den Schultern. »Versuchen können Sie’s ja. Aber wenn Sie nicht Jackie Chan sind, werden Sie bestimmt den Kürzeren ziehen.«

»Das nehme ich doch glatt in Kauf«, erwiderte Daryl.

Der Anführer rollte abschätzig mit den Augen, doch ganz wohl schien ihm nicht mehr zu sein. Schließlich legte er die Arme um die Schultern seiner beiden Kumpane. »Kommt Jungs, gehen wir. Es wird langsam langweilig mit diesen Krüppeln.«

»Wer ist hier ein Krüppel?«, rief Robb außer sich.

Daryl musste ihn wieder mit beiden Händen festhalten. Er war beeindruckt vom Mut des Jungen, auch wenn er wusste, dass ein solcher Angriff dumm von ihm gewesen wäre. Wahrscheinlich hätte er schon gegen den viel größeren und kräftigeren Anführer mächtig Prügel bezogen, gegen alle drei sowieso.

»Du bist Robb, richtig?«, versuchte Daryl, ihn von der davonschlurfenden Dreiergang abzulenken.

Der Aborigine drehte sich ein Stück weit zu ihm um. »Ja.«

Daryl konnte nun erstmals in Ruhe das Gesicht des Jungen studieren. Es machte einen ehrlichen, offenen Eindruck, wenngleich die tiefen Zornesfalten auf seiner Stirn noch nicht verschwunden waren. Daryl war überzeugt, dass der Junge kein reinrassiger Aborigine war. Zwar wies sein Gesicht die typischen rundlichen Formen eines Eingeborenen auf und seine Hautfarbe war ebenso dunkel. Seine Nase war jedoch viel schmaler als bei reinrassigen Aborigines. Am ungewöhnlichsten aber waren seine hellen bernsteinfarbenen Augen. Er hatte noch nie einen Aborigine mit einer solchen Augenfarbe gesehen.

»Freut mich, dich kennenzulernen. Mein Name ist Daryl Simmons. Ich habe den Wohnwagen auf eurem Campingplatz gemietet.« Der Junge entspannte sich etwas, woraufhin Daryl ihn losließ. »Das sind ja drei ganz fiese Typen«, sagte er und wies mit dem Kinn in Richtung der Davonziehenden. »Buster habe ich schon kurz kennengelernt, als ich mit seiner Mutter plauderte. Wer sind die beiden anderen?«

»Timmy Newman und Kirby Cole. Timmy kommt jeweils an den Wochenenden und in den Ferien mit seinem Vater und dessen Freunden nach Shelly Beach. Kirbys Eltern gehört das große Fischerboot.«

Robbs Blick schweifte über die Schulter zu der Gruppe, die immer wieder lachte und zu ihnen herübersah. Dabei machten sich die drei einen Spaß daraus, Robbs und Daryls Humpeln zu imitieren. Robb ballte wieder seine Fäuste.

»Einfach nicht beachten«, riet Daryl. »Das ist nämlich genau das, was sie wollen.«

»Aber sie verhöhnen mich!« Verlegen wandte er sich wieder Daryl zu. »Ich meine, Sie und mich.«

Daryl schmunzelte. »Klar tun sie das.«

Der Aborigine-Junge sah Daryl neugierig an. »Und das stört Sie nicht?«

»Sagen wir’s mal so: Ich bemitleide sie mehr, als dass sie mich ärgern. Die drei sind nur stark in der Gruppe. Jeder für sich ist schwach und unsicher.«

Robb überlegte kurz. »Das mag auf Buster und Timmy Newman zutreffen. Aber Kirby Cole ist anders.«

»Kirby ist der mit dem Bürstenschnitt und den Ohren wie kleine Rollmöpse?«

Robb musste lachen. »Ja, genau der.«

»Ich würde sagen, er ist ein zorniger, unglücklicher Junge. Ich habe seine Eltern noch nicht kennengelernt, könnte mir aber vorstellen, dass sie ihn nicht gerade mit Samthandschuhen anfassen. Das würde zumindest erklären, warum er seine Wut an Schwächeren auslässt.«

»Ich bin kein Schwächling!«, protestierte Robb energisch.

»Habe ich auch nicht behauptet.«

»Und warum haben Sie mich dann daran gehindert, ihm eine reinzuhauen?«

»Ein guter Freund von mir – er heißt Ungjeeburra und ist ein alter, weiser Aborigine – sagte einmal zu mir: ›Der Starke ist nicht automatisch mutig – jedoch der Schwache, der seinen Verstand einsetzt. Denn der geistige Mut übertrifft letztendlich die körperliche Kraft.‹«

Robb runzelte die Stirn. »Ich hätte keine Angst gehabt, mich mit Kirby zu prügeln«, sagte er, nachdem er einen Moment darüber nachgedacht hatte. »Doch das hätte mir letztendlich nichts gebracht. Gegen alle drei wäre ich von vornherein chancenlos gewesen.«

Daryl nickte anerkennend. »Du hast es verstanden. Mut besteht nicht darin, dass man die Gefahr blind ignoriert, sondern dass man sie sehend überwindet. Du bist cleverer als die drei zusammen. Wenn du dir dessen bewusst bist, findest du auch einen Weg, um mit ihnen fertigzuwerden.«

»Mein Onkel Ingitja meint, mitunter müsse man bereit sein, mit allen Mitteln – und Konsequenzen – zu kämpfen. Tue man es nicht, hätte man ohnehin schon verloren.«

»Nun, damit hat er nicht unrecht. Man kann allerdings auf verschiedene Weise kämpfen. Rein körperliche Auseinandersetzungen führen in den seltensten Fällen zu einer befriedigenden Lösung. Das ist zumindest meine Erfahrung.«

»Hm …«, machte der Aborigine-Junge und runzelte die Stirn. »Vermutlich haben Sie recht. Trotzdem hätte ich Kirby nur zu gern eins auf die Nase gegeben.«

Daryl schmunzelte. »Okay, bei der Nase …«

Robb schien sich endgültig beruhigt zu haben, denn er grinste über das ganze Gesicht. »Ja, er hat wohl schon ein paar Mal eins draufgekriegt. Tut ihm vielleicht nicht mal mehr weh.«

»Dein Ellbogen aber schon, oder?«

»Na ja …« Robb hob seinen Arm und betrachtete den aufgeschürften Ellbogen, von dem das Blut bis hinunter zum Handgelenk gelaufen war.

Daryl warf einen kurzen Blick über die Schulter. »Da hinten, am Rand des sandigen Abhangs, wächst Bain.«

»Bain?«, wiederholte Robb verständnislos.

»Das ist der Aborigine-Name für Coastal Pigface.«

»Ach so … Und was ist damit?«

»Komm, ich zeig’s dir.«

Sie humpelten hinüber zur Flanke des Hügels. Daryl blieb vor einem der kahlen, sukkulenten Zwergsträucher stehen und kniete sich hin. Die kriechenden Sprossenachsen breiteten sich über einen Meter aus und bildeten so eine Art grünroter Matte. Die meisten der etwa vier Zentimeter großen, leuchtend pinkfarbenen Blüten waren bereits verblüht, ihre Blätter abgefallen.

»Wenn die Pflanze die Blütenblätter verloren hat«, erklärte er, »schwillt die fruchtige Basis der Blume an und verfärbt sich purpurrot. Dann ist sie reif.« Er knipste zwei ab und streckte eine davon Robb entgegen.

Dieser sah ihn verständnislos an.

»Das saftige Zentrum enthält Samen in einem weißen Fruchtfleisch. Die kann man essen.« Daryl machte es dem Jungen vor und dieser folgte wissbegierig seinem Beispiel. Als er sich die Samen in den Mund geschoben hatte, begann er vorsichtig, zu kauen – und zog Sekunden später begeistert die Brauen hoch. »Die schmecken ja richtig lecker! Wie …«

»Zucchini?«, half Daryl aus.

»Ja, genau! Wow, wusste nicht, dass man die essen kann.«

»Nun, die Aborigines kennen über zweitausendfünfhundert essbare Pflanzen.« Daryl lächelte. »Und viele von ihnen kann man gleich auf verschiedene Weise nutzen, so wie diese hier. Siehst du die am Stängel sitzenden dickfleischigen Blätter?« Er zupfte ein paar der leicht gebogenen, gut zehn Zentimeter langen und im Querschnitt dreieckigen Blätter ab und stand wieder auf. Dann zerdrückte er sie zwischen seinen Händen. »Hier«, sagte er, als er einen saftigen Brei zubereitet hatte. »Das ist Buschmedizin. Streich sie dir auf deine Wunde. Es kühlt, desinfiziert und lindert die Schmerzen. Hilft übrigens auch gegen Verbrühungen und Insektenstiche.«

Robb rieb sich die Paste bereitwillig ein. Dabei sah er immer wieder neugierig zu Daryl auf. »Woher wissen Sie das alles?«, fragte er schließlich.

Wie schon seiner Tante erzählte Daryl Robb von seiner Jugend in der Aborigine Community und von Ungjeeburra, der ihm alles über Pflanzen, Tiere, ihren Platz und ihre Bedeutung in der Natur sowie für die Aborigines beigebracht hatte.

»Wow, das klingt spannend«, meinte Robb, als Daryl geendet hatte. Dann runzelte er nachdenklich die Stirn. »Ich meine das von Ihrem Freund Ungjeeburra. Ihre Schulerlebnisse weniger.«

»Wie ist das denn bei dir?«

»Ach, es geht so. Lange waren ich und ein anderer Junge die Einzigen in der Schule mit indigenen Wurzeln. Immer wieder hat man uns beleidigt oder angepöbelt. Doch dann zogen mehrere Eingeborenenfamilien in ein Camp hier in der Nähe, und plötzlich waren wir sechs Eingeborene in der Schule. Da hörten die Hänseleien allmählich auf.« Robb sah Daryl in die Augen. »Aber Sie, allein als Weißer unter lauter Aborigines, das muss echt heftig gewesen sein.«

»Es war einer dieser Kämpfe, von denen wir vorhin gesprochen haben. Letztendlich habe ich bestanden, was ich aber nicht meinen Fäusten verdanke.« Er zwinkerte. »Auch wenn ich die doch das eine oder andere Mal eingesetzt habe.«

Robb überlegte einen Moment. »Dieser Ungjeeburra, von dem Sie erzählt haben, erinnert mich an meinen Großvater. Er weiß auch auf alle Fragen eine Antwort. Und er versucht, den Jungen sein Wissen weiterzugeben.«

»Auch dir?«

Robb biss sich auf die Unterlippe. »Nun ja, er versucht es.«

»Interessiert es dich nicht?«, bohrte Daryl weiter.

Robb schüttelte traurig den Kopf. »Ganz im Gegenteil. Doch meine Mutter will es nicht. Sie sagt, wir leben nun einmal in der Welt der Weißen. Was ich in der Schule lerne, sei wichtiger und würde mich im Leben weiter bringen, als das, was mir Großvater vermitteln möchte.«

Daryl nickte nachdenklich. »Und wie siehst du das?«

»Ich würde gern mehr Zeit mit Koolkuna – so heißt mein Großvater – verbringen. Er hat schon mehrmals versucht, mit meiner Mutter zu reden. Aber sie hat immer abgewehrt. Tante Naomi meint, das läge an Ingitjas und Großvaters Plan, die Weißen aus Shelly Beach zu vertreiben, um dort eine Aborigine Community zu gründen. Aber irgendwie habe ich das Gefühl, dass das nicht der einzige Grund ist.«

»Wieso?«

»Na ja … Ich habe Mom, Naomi und Ingitja schon ein paar Mal nach der Traumzeitgeschichte unseres Clans gefragt, aber sie sind mir immer ausgewichen. Als wäre da ein Geheimnis, das ich nicht wissen darf. Ich habe einfach so ein Gefühl …« Robb hob langsam die Hand und presste sie als geballte Faust auf Herzhöhe an die Brust. »Ich kann es nicht beschreiben, aber es ist da, hier drin, ganz stark.« Er wandte sich wie in Zeitlupe um und blickte zum Meer. »Sie finden das jetzt bestimmt lächerlich.«

»Nicht im Geringsten. Die Welt der Weißen ist alles andere als perfekt. Sie lehrt uns zum Beispiel, möglichst wenig zu fühlen, um uns zu schützen, was ein großer Fehler ist, denn dadurch stumpfen wir ab und verlieren unser Gespür für das, was um uns herum geschieht. Früher waren Instinkt und Gefühle wichtig für unser Überleben. Durch sie erkannten wir rechtzeitig Probleme und Gefahren, wodurch wir versuchen konnten, diese zu lösen oder zu vermeiden. Gleichzeitig halfen sie uns, menschlich zu sein und zum Wohl der Gruppe zu handeln. Heute spielt das für viele Menschen aber nur noch eine untergeordnete oder gar keine Rolle. Für sie stehen das eigene Wohl und der eigene Vorteil im Vordergrund.« Daryl lächelte und legte Robb die Hand auf die Schulter. »Was ich damit sagen will: Was man dir in der Schule beibringt, mag dir helfen, in der Welt der Weißen zu überleben. Aber es reicht nicht, um sie zu verstehen und glücklich in ihr zu sein.«

Robb nickte. »Das hat mir Großvater auch erklärt. ›Die Welt der Kupa ist eine Welt, in der nicht zählt, was man tut, sondern was man hat‹, hat er gesagt. ›Ich, Koolkuna, habe nie viele materielle Dinge besessen. Und doch bin ich reicher als die meisten Kupas dieser Welt. Denn ich habe gelernt zu sehen, zu verstehen und richtig zu handeln.‹«

»Dein Großvater scheint wirklich ein kluger Mensch zu sein. Ich würde ihn gern kennenlernen. Ingitja erwähnte heute Morgen etwas von einem Camp, in das er gehen wollte. Ist es das, in dem dein Großvater lebt?«

Robb nickte. »Das Camp – sie nennen es Kaldowinyeri, Das Träumen – liegt gut fünf Kilometer südlich von hier an der Küste. Wenn Sie wollen, bring ich Sie morgen hin.«

»Das wäre toll, doch nicht gleich morgen. Da möchte ich erst einmal angeln.«

»Ja, okay.« Die Enttäuschung war dem Aborigine-Jungen deutlich anzusehen.

»Allerdings, wenn du Zeit hast … Ich könnte ein paar Tipps von einem erfahrenen Angler wie dir brauchen, wo ich am besten mein Glück versuche.«

»Na klar«, rief Robb freudestrahlend. »Wann wollen Sie denn los?«

»Gleich nach dem Frühstück – um halb acht. Ist das okay für dich?«

Robb nickte eifrig.

»Ach, eines noch: Meine Freunde nennen mich Daryl.«

Nachdem sie Robbs Angelzubehör zusammengelesen hatten, begaben sie sich zu der Stelle, an der Kirby Cole Robbs Fischerrute über die Klippen geworfen hatte. Ihre Hoffnung, die Rute wäre mit einer Welle wieder gegen die Felsen geschleudert worden und hätte sich in den spitzen Klippen verfangen, erfüllte sich nicht.

Robb sagte kein Wort. Seine Miene war völlig ausdruckslos. Doch Daryl ahnte, wie er sich fühlte. Er hatte lange auf die Angelrute gespart und nun lag sie auf dem Meeresgrund. Wenn Daryl Robb ansah, war das, als blicke er in einen Spiegel. Der Junge erinnerte ihn stark an sich selbst, als er in seinem Alter war. Er wollte akzeptiert werden. Deshalb versuchte er, stark zu sein und unverwundbar zu erscheinen. Er glaubte, sich so am besten gegen die Verachtung und die Vorurteile zur Wehr setzen zu können, die ihn in Wirklichkeit zutiefst trafen.

Bei Daryl war es die Tatsache gewesen, dass er als einziger weißer Junge unter lauter Eingeborenen aufwuchs und er eigentlich gern so wie sie gewesen wäre. Bei Robb war es seine Behinderung und seine Hautfarbe. Daryl wusste, wie schwer es war, dagegen erfolgreich anzugehen. Besonders für einen sensiblen Jungen wie Robb.

Zwar gab dies Daryl die Möglichkeit, mit Kirbys Eltern zu reden, doch er hätte sich gewünscht, einen weniger ernsten Grund dafür zu haben. Als er sagte, was er vorhatte, winkte Robb ab. Er wollte die Angelegenheit selbst regeln. Daryl musste innerlich schmunzeln. Er nahm nicht an, dass Robb bei den Coles, Megan Keating oder Doug Newman vorsprechen würde. Aber er wollte auch nicht, dass dies jemand anderes für ihn tat. Ohne Zweifel besaß Robb Tomkins den Stolz eines waschechten Aborigines. Daryl versuchte deshalb auch gar nicht erst, etwas Tröstendes zu ihm zu sagen. Stattdessen legte er ihm nur kurz verständnisvoll die Hand auf die Schulter. »Komm, gehen wir.«

Nach ein paar Metern blieb Daryl plötzlich stehen. Er drehte sich um und sah über die Bucht zum Horizont. Es war eine unbewusste Reaktion, deren Grund er erst jetzt erkannte. Etwas hatte sich verändert. Daryl hob den Kopf, schnüffelte ein paar Mal in der Luft.

Die Temperatur war um zwei oder drei Grad gefallen, konstatierte er. Ebenso der Luftdruck. Zwar war der Himmel noch immer ein wolkenloses azurblaues Abbild des Meeres, aber eine immer stärker werdende Brise trug den Geruch von Ozon und Regen mit sich an die Küste, unter den sich zwischendurch ein schwerer, süßer Algengeruch mischte. Er hatte den herben, salzigen Meeresgeruch verdrängt, der bis vor Kurzem noch die Luft erfüllt hatte.

Von Ungjeeburra hatte Daryl gelernt, Gerüche jederzeit – auch unbewusst – wahrzunehmen, ebenso wie akustische und optische Eindrücke. Sie alle waren Teil eines Ganzen, hatten ihren Sinn, ihre Bedeutung und ihren festen Platz im Kreislauf der Natur. Wer sie und ihr Zusammenspiel verstand und richtig deuten konnte, dem fielen auch ihre Veränderungen auf. Oder vereinfacht gesagt: Jede Ursache hatte seine Wirkung. Die Kunst der Aborigines, auch unter schwierigsten und unwirtlichsten Bedingungen zu überleben, bestand darin, diese Wechselwirkungen zu erkennen und ihr Leben ihnen anzupassen. Und auch wenn sich Daryl vor allem der Geruch von feuchtem, rostigem Eisen und den ätherischen Ölen von Mulga-, Sandel- oder Eukalyptusholz, die vor einem Gewitter in der Wüste oft zutage traten, tief in seine Wahrnehmung eingebrannt hatte, spürte er auch die Veränderungen der Natur in einer ihm weniger bekannten Umgebung.

»Was ist los?«, fragte Robb, nachdem er Daryl eine Weile beobachtet hatte.

»Ich glaube, es zieht ein Unwetter auf.«

Der Junge warf einen kurzen Blick zum makellosen Horizont, dann verzog er das Gesicht zu einer Grimasse. »Na klar. Ich kann schon die ersten Regentropfen auf der Haut spüren.«

Daryl lächelte. »Wollen wir wetten?«

Robb runzelte die Stirn. »Ich habe gerade meine neue Angel verloren und auch sonst keinen Cent in der Tasche. An was hattest du denn gedacht?«

»Wenn ich gewinne, zeigst du mir deinen besten Angelplatz.«

»Und wenn ich gewinne?«

»Kriegst du eine nigelnagelneue Fischerrute.«

Auf dem Gesicht des Aborigine-Jungen breitete sich ein zufriedenes Grinsen aus. »Abgemacht!« Er hielt Daryl die flache Hand hin und der schlug ein.

Als sie sich auf den Rückweg machten, lenkte Daryl das Gespräch auf das Wrack der Shanghai Queen. Robb erzählte begeistert von den Tagen der Havarie. So hätte der Frachter am künstlichen Pier der Dampier Salt & Gypsum Limited, das an der nördlichen Spitze der Treacherous Bay lag, mit Salz beladen werden sollen. Doch wegen des aufziehenden Zyklons konnte er dort nicht anlegen und ankerte draußen in der Bucht. Dabei rissen die Ankerketten, das Ruder wurde beschädigt und die Shanghai Queen driftete ab. In der Folge wurden Robb und einige der anderen Bewohner aus Shelly Beach Zeugen, wie der Sturm das Schiff auf die Klippen warf, wo es auseinandergezogen, gestaucht, verkrümmt und schließlich auseinandergerissen wurde, als bestünde sein Rumpf aus weichem Käse.

Detailliert berichtete Robb über die Bergungsarbeiten und darüber, wie sich in den folgenden Wochen und Monaten der Rost durch die Farbe des Frachters fraß wie Termiten durch ein Stück Holz, wie immer mehr Teile zerfielen und wie sich das Wrack dadurch stetig veränderte.

Daryl war begeistert von der Beobachtungsgabe des Jungen, davon, wie er die Veränderungen wahrnahm und wie er diese beschrieb. Er war überzeugt davon, dass es ein Fehler von Lauren Tomkins war, ihrem Sohn den Umgang mit seinem Großvater zu verbieten. In Robb schlugen zwei Herzen, genau wie in ihm. Vielleicht schlugen sie sogar noch stärker. Schließlich floss in Robbs Adern noch immer das Blut seiner Aborigine-Ahnen. Er war ein Suchender, genau wie Daryl. Er suchte nach Antworten, die er in der Welt der Weißen nicht finden würde.

Daryl nahm sich vor, mit Lauren darüber zu reden. Er fand, dass Robb ganz einfach ein Recht darauf hatte, mehr über seine Aborigine-Wurzeln zu erfahren.

Zurück in Shelly Beach verabschiedete sich Daryl von Robb und begab sich zu seinem Wohnwagen. Es war erst kurz nach zwölf Uhr. Er beschloss, eine Kleinigkeit zu essen und dann Naomi Mulgarnup aufzusuchen.

Der Bootsanhänger mit dem Aluminiumboot stand noch immer vor dem Haus. Er hatte ihr versprochen, ihn mit ihr zum Jetty zu bringen. Bei der Gelegenheit konnte er vielleicht auch etwas mehr über Ingitjas und Koolkunas »Übernahmepläne« von Shelly Beach erfahren.

Daryl saß draußen unter dem Vorzelt am Tisch und schob sich gerade genüsslich den letzten Happen eines Brötchens mit John West Chili-Thunfisch in den Mund, als er aus den Augenwinkeln Lauren Tomkins sah. Sie kam mit großen Schritten und ernstem Gesicht über den staubigen Weg auf ihn zu.

Da Daryl keine Serviette zur Hand hatte, wischte er sich rasch den Mund am Hemdsärmel ab und erhob sich langsam.

Als die Aborigine nur noch ein paar Schritte entfernt war, begrüßte er sie mit einem lockeren »Hi Lauren.«

Lauren nickte und blieb stehen. Auf ihrer Stirn standen Sorgenfalten. »Danke, dass Sie Robb verarztet haben.«

»Kein Problem.« Daryl bot ihr mit einer Handbewegung an, Platz zu nehmen, doch Lauren lehnte ab.

»Ich will Sie nicht lange stören. Robb ist ganz begeistert von Ihnen. Ich musste ihm doch tatsächlich mit Hausarrest drohen, ehe er bereit war, Ihren Buschmedizin-Wickel gegen einen richtigen Verband zu wechseln.«

»Nun, Sie hätten ihn ruhig noch bis heute Abend drauflassen können. Sie wären überrascht gewesen, wie sich die Wunde bis dahin erholt hätte.«

»Schon möglich«, sagte Lauren wenig überzeugend.

Daryl lächelte. »Sie halten nicht viel von Eingeborenenmedizin, hab ich recht?«

Laurens Backenknochen mahlten. »Eigentlich bin ich nicht hergekommen, um mit Ihnen über Sinn oder Nutzen von Aborigine-Medizin zu diskutieren.«

»Sondern?«

»Um mich zu bedanken, dass Sie sich um Robb gekümmert haben. Und …« Sie zögerte einen Moment, als wüsste sie nicht recht, wie sie fortfahren sollte. »Weil ich Sie fragen wollte, ob Sie mitbekommen haben, wie sich Robb verletzt hat.«

Scheinbar überrascht zog Daryl die Brauen hoch. »Hat er Ihnen das denn nicht gesagt?«

»Nun ja … schon.«

»Aber?«

Lauren Tomkins fühlte sich sichtbar in die Defensive gedrängt. »Nichts aber! Ich habe Ihnen lediglich eine Frage gestellt«, reagierte sie mit dem für ihre Rasse typischen Temperament, das ihn einmal mehr an Michelle erinnerte. »Aber offenbar weigern Sie sich, mir zu antworten. Ich weiß wirklich nicht, …«

Daryl hob beschwichtigend beide Hände, gleichzeitig knipste er sein entwaffnendes Lächeln an. Er wusste, dass sich dabei um seine Augen- und Mundwinkel eine Reihe von feinen Fältchen bildeten, die sonst nicht sichtbar waren. Zusammen mit seinen grünblau schimmernden Augen hatten sie, wie er schon einige Male festgestellt hatte, auf viele Menschen eine beruhigende Wirkung.

»Ich hatte nicht vor Sie anzugreifen, Lauren.«

Die Aborigine räusperte sich. »Okay.«

»Robb ist hingefallen, dabei hat er sich den Ellbogen aufgeschlagen«, erklärte Daryl vorsichtig. Er war ziemlich sicher, dass der Junge seiner Mutter nicht die ganze Wahrheit gesagt hatte. Das Betreten des Wracks war verboten. Robb hatte trotzdem von dort geangelt, wobei er Ron Faggs Leiche entdeckt hatte. Danach hatte er bestimmt mächtig Ärger mit seiner Mutter bekommen und ihr versprechen müssen, dies nie wieder zu tun. Doch Robb hatte sich nicht daran gehalten. Als er an diesem Morgen wieder in das Wrack klettern wollte, waren ihm Kirby und seine beiden Kumpane in die Quere gekommen. Die Geschichte, die die drei zum Besten geben würden, wenn Robb behauptete, von ihnen misshandelt worden zu sein, würde ihn schlecht aussehen lassen. Robb wusste, dass er das Vertrauen seiner Mutter missbraucht hatte, deshalb wollte er die Sache nicht an die große Glocke hängen, auch wenn er dabei seine Fischerrute eingebüßt hatte. Zumindest hätte Daryl an Robbs Stelle so reagiert.

Lauren musterte Daryl schweigend. Der durchdringende Blick ihrer schwarz glänzenden Augen brachte Daryl ins Schwitzen. Schließlich sagte sie mit einem zweifelnden Unterton: »Das hat mir Robb auch erzählt. Dabei sei ihm dummerweise seine Rute über die Klippen gefallen.«

»Ganz recht«, bestätigte Daryl, ohne mit der Wimper zu zucken. Zum Glück konnte Lauren die Schweißperlen in seinem Nacken nicht sehen. »Ist wirklich dumm gelaufen.«

»Hm …«, brummte die Aborigine. Sie drehte sich um, ging zwei Schritte und hielt dann kurz inne. Langsam wandte sie sich wieder um und sah Daryl fest in die Augen. »Sie und Robb – ich werde das Gefühl nicht los, dass ihr mir nicht die Wahrheit sagt.«

Daryl setzte wieder sein unschuldiges Lächeln auf, und Lauren seufzte.

»Sie brauchen gar nicht ein Gesicht wie ein frisch geborenes Lämmchen zu machen. Das bestätigt nur meine Vermutung.« Langsam verschwand der ernste Ausdruck aus ihrem Antlitz. Er machte einem Blick Platz, den Daryl nur zu gut kannte. Michelle hatte ihn oft so angeschaut, wenn er etwas angestellt und es mit einer Lüge oder Halbwahrheit zu vertuschen versucht hatte. In ihm lag eine Mischung aus Vorwurf, Warnung, aber auch Verständnis und Wärme.

»Passen Sie bloß auf, Daryl. Wenn ich herauskriege, dass Sie und Robb unter einer Decke stecken und mich belügen, werden Sie mich kennenlernen.«

Daryl verkniff sich zu sagen, dass er sich darauf schon freute. Es ging nichts über einen reinigenden Zyklon, der über einen hinwegfegte, wenn eine Aborigine-Frau die Fronten klären wollte. So aber sagte er nur grinsend: »Geht klar.«

Er sah Lauren Tomkins noch einen Augenblick nach, wie sie mit energischen Schritten davonstapfte, dann brachte er sein Geschirr in den Wohnwagen und schnappte sich seine Fleecejacke.

Auf dem Weg zu Naomi Mulgarnup sah Daryl hinunter zur Treacherous Bay. Er war zufrieden. Seine Instinkte funktionierten auch hier am Meer einwandfrei.

Eine aschgraue Wolkenwand rollte wie eine gewaltige Flutwelle langsam auf die Küste zu. Die Temperatur war inzwischen um mindestens fünf Grad gefallen. Der Wind hatte stark zugelegt und die See geriet immer mehr in Bewegung. Auf den unruhigen, wild durcheinandertänzelnden Wellen bildeten sich überall perlweiße Schaumkronen.

Eben steuerte die Mary-Ann II, das Fischerboot der Coles, von Norden her auf das Jetty zu. Dass die Coles so früh am Nachmittag nach Shelly Beach zurückkehrten, bedeutete wohl nichts Gutes.

Daryl klopfte an die Verandatür und wartete, bis Naomi erschien. Sie begrüßte ihn mit einem freundlichen Lächeln.

»Eigentlich wollte ich wie versprochen helfen, das Aluminiumboot runter zum Jetty zu bringen. Aber wenn ich mir die Wolkenwand anschaue, die da auf uns zukommt, verschieben wir das wohl besser.«

»Ach, kein Problem«, sagte die Aborigine. »Laut Wetterbericht soll’s zwar ganz schön stürmisch werden und die ganze Nacht kräftig regnen, aber wir haben eine gute Abdeckung für das Boot. Außerdem sind alle Pfähle des Jettys mit neuen Gummipuffern ausgestattet.«

»Na dann, machen wir uns an die Arbeit, ehe wir klitschnass werden.«

Naomi holte den Schlüssel des alten Nissan Hiace und fuhr ihn dann vorsichtig rückwärts an den Bootsanhänger, während Daryl sie einwies. Als er die Anhängerkupplung an dem rostigen Kleintransporter befestigt hatte, stieg er vorn auf den Beifahrersitz.

»Robb erzählte mir von seinem Großvater und dem Eingeborenencamp«, sagte Daryl im Plauderton, während Naomi den Wagen langsam den holprigen Weg hinunter zum Jetty fuhr. »Es geht mich ja eigentlich nichts an, aber Robb scheint ziemlich traurig zu sein, dass er seinen Großvater nicht sehen darf.«

Naomi warf Daryl einen kurzen, neugierigen Blick zu, sagte aber nichts.

»Nun ja«, fuhr Daryl deshalb fort, »da fragte ich mich, ob nicht vielleicht Sie oder Ihr Mann ihn gelegentlich mitnehmen könnten, wenn Sie in das Kaldowinyeri-Camp fahren.«

Ein feines Lächeln umspielte nun den Mund der Aborigine. »Ich war drüben bei meiner Schwester, als Robb nach Hause kam. Sie beide verstehen sich offenbar sehr gut. Könnte es sein, dass er Sie dazu angestiftet hat?«

»Glauben Sie das wirklich? Ich kenne Robb sicher nicht so gut wie Sie, aber eins ist mir klar, er würde nie jemanden darum bitten, dafür ist er zu stolz.«

Naomi hielt den Kopf schief. »Da haben Sie wohl recht. Aber warum interessieren Sie sich eigentlich so für den Jungen? Ich meine, bei Robb ist es verständlich, dass er begeistert von Ihnen ist. Aber bei Ihnen …?«

»Robb zu mögen, fällt nicht schwer. Er ist ein aufgeweckter Junge.« Daryl zwinkerte ihr zu. »Außerdem hoffe ich, durch ihn die besten Angelplätze kennenzulernen.«

»Das ist alles?«

»Was denken Sie denn? Glauben Sie etwa, dass ich …«

»Auf kleine Jungs stehen?«, unterbrach ihn Naomi. Sie lachte. »Nein, so sehen Sie für mich nun wirklich nicht aus.«

»Puh, da bin ich aber beruhigt.«

»Tun Sie bloß nicht so, als seien Sie schon wieder verlegen geworden.«

»Aber das bin ich«, protestierte Daryl.

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

»Ach, und wieso?«

»Weil ein weißer Mann, der unter Aborigines aufgewachsen ist, der offensichtlich eine Menge von ihnen gelernt hat und sich obendrein für einen behinderten Eingeborenenjungen einsetzt, ein besonderer Mensch ist. Einer mit Charakter und Selbstvertrauen. Der wird nicht so leicht verlegen.«

»Danke für die Blumen. Doch das alles macht noch lange keinen besonderen Menschen aus mir. Auf Ihren Vater, Koolkuna, scheint das schon eher zuzutreffen. Ich verstehe daher nicht recht, warum Ihre Schwester Robb den Umgang mit ihm verbietet.«

Die Aborigine zögerte mit einer Antwort. »Dafür müssten Sie unsere Familiengeschichte kennen«, sagte sie schließlich.

»Und die geht mich nichts an, schon kapiert.«

»Sie geben aber schnell auf«, entgegnete Naomi mit einem spitzbübischen Schmunzeln.

»Ehrlich gesagt, war das kein Aufgeben, nur Taktik«, konterte Daryl. »Ich wollte erst herausfinden, wie Sie reagieren, bevor ich einen weiteren Vorstoß wage.«

»Ah, so ist das. Nun, ich habe schon bemerkt, dass Sie es ganz gut beherrschen, Menschen zum Reden zu bringen.«

»Und, verbuchen Sie das auf der Seite mit meinen Pluspunkten?«

Die Aborigine wiegte den Kopf hin und her. »Ich weiß noch nicht so recht.«

Inzwischen hatten sie das Jetty erreicht. Naomi wendete und fuhr langsam rückwärts die Betonrampe hinunter, bis der Anhänger zur Hälfte im Wasser lag. Dann zog sie die Handbremse an, stellte den Motor ab und drehte sich zu Daryl herum. »Lassen Sie mir einen Moment Zeit, um zu überlegen, ob ich sie Ihnen erzählen will.«

Daryl nickte. Er stieg aus, legte Schuhe und Socken ab, warf sie ins Boot und krempelte die Hosenbeine hoch. Dann ging er zum Bootsanhänger, löste die Befestigungsriemen an beiden Seiten und ließ das Aluminiumboot mit der Kurbel vom Anhänger gleiten, bis es vom Wasser getragen wurde.

Naomi wartete, bis er ins Boot stieg und den Karabinerhaken des Kurbelseils ausklickte. »Fahren Sie rüber zum zweiten Pfeiler auf der rechten Jetty-Seite«, rief sie. »Dort gibt es eine Leiter, die bis runter zum Wasser reicht. Ich fahr inzwischen den Anhänger raus und komm anschließend zu Ihnen rüber.«

Daryl hob den Daumen als Zeichen, dass er verstanden hatte. Dann tauchte er die Schraube des Yamaha Außenborders ins Wasser, pumpte Treibstoff vor, betätigte die Luftklappe und riss an der Startleine. Der Motor heulte augenblicklich auf. Daryl legte den Rückwärtsgang ein und drehte das Ruder, um das Boot zu wenden.

Fast übermütig hüpfte das Aluminiumboot über die gut dreißig Zentimeter hohen, wild durcheinanderwirbelnden Wellen, während Daryl es in flottem Tempo Richtung Jetty steuerte. Als er den Landungssteg erreicht hatte, befestigte er das Boot zwischen zwei Pfeilern, zog die Schutzplane darüber und kletterte die glitschige Aluminiumleiter auf das Jetty hinauf.

Naomi Mulgarnup wartete schon auf ihn. »Und, zufrieden?«, fragte sie.

»Wenn Sie das Boot und den Außenborder meinen, dann ja.«

»Sie lassen nicht locker, was?«

Daryl zuckte mit den Schultern. »Erst, wenn Sie mir endgültig eine Abfuhr erteilt haben – was ich Ihnen selbstverständlich nicht übel nehmen würde.«

»Da ist sie wieder, diese charmant-listige Art, einen zum Reden zu bringen.« Sie setzte sich in Bewegung, und Daryl folgte ihr. »Also gut«, sagte sie nach ein paar Metern und sah Daryl dabei kurz an. »Unser Vater lebt schon sein ganzes Leben an dieser Küste, im ehemaligen Stammesland der Nhanta. Er weigerte sich immer strikt, von hier wegzugehen. Als sein Clan in den Siebzigerjahren umgesiedelt wurde, verschwand er erst eine Weile im Busch, kehrte dann aber wieder hierher zurück.«

»Sie sprechen von seinem Clan und von seinem Stammesland – fühlen Sie sich denn kein bisschen als Nhanta?«, fragte Daryl interessiert.

»Wissen Sie, diese Frage habe ich mir lange Zeit selbst gestellt. Heute denke ich, ich stamme von ihnen ab, doch ich darf mich nicht so nennen. Als die Nhanta umgesiedelt wurden, waren wir noch sehr klein. Wir kamen mit unserer Mutter nach Geraldton, dort wuchsen wir auf und gingen zur Schule, während unser Vater es vorzog, im Busch zu leben. Zwar erzählte unsere Mutter immer wieder sehr liebevoll von ihm und dem Volk der Nhanta, doch …« Die Aborigine brach ab und blieb stehen. Ihr Blick schien plötzlich ins Leere zu gehen.

»Ich glaube ich weiß, was Sie sagen wollen«, meinte Daryl mitfühlend. »Da war einerseits Ihre Mutter, die versuchte, Ihnen so viel wie möglich über Ihre Herkunft zu erzählen. Auf der anderen Seite war da aber auch der weiße Einfluss, insbesondere in der Schule. Dort versuchte man, Ihnen die weiße Denkweise einzutrichtern und gleichzeitig auch die letzten Wurzeln Ihrer indigenen Herkunft zu kappen. Die gängige Vorgehensweise zu dieser Zeit – was die Sache nicht besser macht.«

Naomi nickte kaum merklich. Sie sah Daryl kurz mit traurigem Blick an und ging weiter. »Die Zeit der Gestohlenen Generationen war zwar offiziell vorbei, aber der Druck der Regierung auf die Eingeborenen, sich in Städten oder deren Nähe anzusiedeln und so zu leben wie sie – ohne ihnen jedoch wirklich eine Chance zu geben oder ihnen einen Teil ihrer ursprünglichen Lebensweise zuzugestehen – bestand noch immer. Natürlich bekamen Lauren und ich das nicht bewusst mit. So kam es auch, dass das, was uns unsere Mutter über ihren ehemaligen Clan, die Arnmanu, erzählte, für uns wenig Bedeutung hatte.«

»Verständlich«, warf Daryl ein. »Ich bin sicher, Ihre Mutter hat getan, was sie konnte. Doch ohne den direkten Bezug zum Stammesland ist das so, als würde man einem Blinden die Farbenpracht der Wildblumen nach dem großen Regen beschreiben wollen.«

»So, so. Poet sind Sie also auch noch«, zog sie ihn auf. Dann wurde sie wieder ernst. »Aber Sie haben natürlich recht. Wir lauschten unserer Mutter interessiert, doch alles, was sie uns lehrte, blieb abstrakt.«

»Kam sie denn nie mit Ihnen hierher, in ihr ehemaliges Stammesland?«

»Doch, einmal. Zusammen mit zwei alten Eingeborenenfrauen und einer weiteren Mutter mit ihrer Tochter. Wir gingen auf einen Walkabout und besuchten dabei auch einige der heiligen Plätze des Clans. Höhepunkt war der »Platz des Werdens«, an dem früher die Frauen-Initiationsriten abgehalten wurden. Es war eine sehr eindrückliche Erfahrung, an die ich mich noch heute sehr lebhaft erinnern kann. Es war das erste Mal, dass ich so etwas wie eine Ahnung bekam, was uns Mutter immer beibringen wollte. Ich spürte eine schwer zu beschreibende Verbindung zu diesem Ort, und ich denke, Lauren ging es genauso. Doch dann wurde unsere Mutter krank. Sie starb fast zur gleichen Zeit wie die alten Nhanta-Frauen, mit denen wir auf Walkabout waren.« Sie seufzte. »Ich denke, die Bande zu unserer Eingeborenen-Vergangenheit waren einfach zu schwach, um mehr als eine Erinnerung an diesen einen Walkabout und die Geschichten zu sein, die uns unsere Mutter erzählte.«

»Das ist traurig«, sagte Daryl ehrlich berührt.

»Vielleicht – ich weiß es nicht. Wir leben nun dieses Leben und wir sind nicht unglücklich.«

»Macht es Ihnen nichts aus, dass Ihr Vater und Ihr Mann dafür kämpfen, Shelly Beach zu einer Aborigine Community zu machen?«

Naomi blieb erneut stehen. Sie sah ihn von der Seite an. »Bis vor knapp zwei Jahren hatten wir unseren Vater nicht mehr gesehen. Dann, aus heiterem Himmel, tauchte er bei uns in Geraldton auf. Lauren hatte kurz zuvor ihren Mann bei einem Autounfall verloren, den Robb zum Glück, wenn auch schwer verletzt, überlebte. Er legte uns einen Kaufvertrag für die zwei Häuser und das Land, auf dem sich der Campingplatz befindet, auf den Tisch. »Das ist alles ziemlich heruntergekommen, aber ich bin sicher, ihr könnt etwas daraus machen«, waren seine Worte.

»Woher hatte er denn das Geld?«, wollte Daryl wissen.

»Das haben wir ihn auch gefragt. Er sagte, es sei nicht gestohlen. Es habe dem Arnmanu-Clan gehört. Mehr wollte er dazu nicht sagen.« Als eine Windbö ihr Haar wie eine schwarze Gewitterwolke um ihr Gesicht wirbelte, strich sie es beiseite und ging weiter.

»Natürlich haben wir ihn gefragt, warum er ausgerechnet jetzt, nach so vielen Jahren, bei uns aufgetaucht ist. Und wissen Sie, was er antwortete?«

Daryl wusste es. Er wusste es, seit er Robb über seinen Großvater hatte reden hören. Bei Ungjeeburra und Daryl war es ganz ähnlich gewesen. Ungjeeburra …

Daryls Gedanken schweiften ab in die Vergangenheit, zurück in die Pintubi Community, in der er seine Jugend verbracht hatte. Ungjeeburra hatte damals noch nicht zu den Ältesten des Stammes gehört, dennoch war er der Wächter der Tjurungas gewesen, hölzerner Kultobjekte, die für die Pintubi und ihr verwandtes Volk, die Walbiri, ihr größter Stammesschatz waren. Sie galten als die Körper verstorbener Totemvorfahren, die sich in die Kultobjekte verwandelt hatten. Die Tjurungas waren mit geheimnisvollen Zeichen versehen, die sowohl mythologische Landkarten waren als auch die Geschichte und die Gesetze des Stammes erzählten und dem Leben der Clanmitglieder eine Orientierung geben sollten. Die Tafeln waren heilig und wurden nur den jungen Männern gezeigt, die die Initiation erfolgreich abgeschlossen hatten – für Frauen waren sie tabu.

Jeder in der Community wusste, dass Ungjeeburra, wenn er für Wochen oder gar Monate in der Wüste verschwand, auf den Traumpfaden seiner Ahnen wanderte, ihre heiligen Plätze aufsuchte und seine Verbindung zu ihnen und zur Natur auffrischte. Wenn er zurückkehrte, wirkte er körperlich und geistig immer gesünder und stärker, als er aufgebrochen war, was Daryl stets ungeheuer beeindruckte.

Nach diesen Walkabouts kümmerte sich Ungjeeburra immer sehr intensiv um die Kinder. Er erzählte ihnen von der Wüste, von den Pflanzen, Tieren, dem ›Haus der kleinen Welten‹, wie er den Mikrokosmos nannte, der die Dinge in der Natur am Laufen hielt. Ganz selten wählte er dann eines der männlichen Kinder aus, um es unter seine Fittiche zu nehmen. Er begleitete es bis zu seiner Initiation, weil, wie alle wussten, er in ihm etwas Besonderes sah.

Dass ausgerechnet ein weißer Junge wie Daryl einer dieser wenigen sein sollte, war für ihn eine große Überraschung gewesen. Und es hatte ihn ungeheuer stolz gemacht.

Schon bevor sich Ungjeeburra seiner annahm, hatte Daryl viel Zeit allein im Busch verbracht. Er hatte die Natur beobachtet und sich Gedanken über die Zusammenhänge in ihr gemacht. Er hatte sich für die Geschichten und die Lebensweise der Eingeborenen interessiert, und er hatte intensiv von alledem geträumt.

Es waren Träume, die so real gewesen waren, dass er oft verwirrt aufgewacht war, weil er nicht wusste, wo er sich gerade befand. Später hatte ihm Ungjeeburra erklärt, dass sie in diesen Momenten in gedanklicher Verbindung miteinander gestanden hatten. »Jeder Mensch hat sein Totem«, hatte ihm der Aborigine erklärt. »Wir sind mit ihm verwandt, seine Geschichte ist ein Teil von uns. Genauso gibt es Menschen, deren Seele mit der unseren verbunden ist. Und wenn wir offen und bereit dazu sind, können sie sich auch gegenseitig spüren.«

Natürlich hatte Daryl das zunächst für unmöglich gehalten. Doch mit der Zeit hatte er für manche Ereignisse einfach keine andere Erklärung gefunden. Dann, vor einigen Monaten, als er bei einem Fall in der Wüste fast umgekommen wäre, war Ungjeeburra plötzlich wie aus dem Nichts aufgetaucht und hatte ihn gerettet.

»Du hast mich gerufen«, hatte er Daryl geantwortet, als dieser ihn gefragt hatte, wie es möglich sei, dass er ihn überhaupt gesucht und auch noch mitten in der unendlichen Weite der Wüste gefunden hatte. »Ich habe es dir schon einmal gesagt: In dir stecken mehr Fähigkeiten und mehr Wissen, als du dir selbst zugestehst. Aber dein weißer Verstand unterdrückt sie. Er ist der Käfig deines Verstandes und deiner zweigeteilten Seele.«

Heute war Daryl überzeugt, dass Gedanken keine Barrieren kannten. Sie konnten Distanzen überwinden und mit denen eines anderen Menschen verschmelzen. Das größte Hindernis dabei war das eigene Bewusstsein. Es leistete den größten Widerstand zu glauben, dass es zwischen Himmel und Erde mehr Dinge gab, als der eigene Verstand akzeptieren konnte.

Auch zwischen Robb und Koolkuna bestand eine solche Verbindung. Deshalb hatte der alte Aborigine seine Töchter zurück in ihr ehemaliges Stammesgebiet geholt. Er wollte Robb in seiner Nähe haben, denn der Junge war etwas Besonderes, er war auserwählt, von Koolkuna in das Wissen seiner Vorfahren eingeweiht zu werden.

Dies alles hätte er gern Naomi und ihrer Schwester gesagt – aber das war nicht möglich. Jedenfalls nicht zu diesem Zeitpunkt. »Ich kann’s mir denken«, antwortete er nach einer langen Pause, in der Naomi ihn neugierig von der Seite betrachtet hatte. »Koolkuna ist alt, er wollte Sie beide und seinen Enkel in seiner Nähe haben.«

Die Aborigine nickte. Es hatte zu regnen begonnen und die Tropfen auf ihrer dunklen Haut glitzerten wie silberner Glimmer.

»Da kümmert er sich zwei Drittel unseres Lebens nicht um uns und plötzlich möchte er, dass wir ein Teil von seinem sind.«

»Was ist so schlimm daran? Ist das nicht besser, als seinen Vater nie gekannt zu haben?«, gab Daryl zu bedenken. »Und vergessen Sie nicht: Ohne ihn würden Sie weder an diesem schönen Fleckchen Erde leben noch den Campingplatz besitzen.«

»Das mag sein. Nur, wenn er die Menschen aus Shelly Beach vertreibt und das hier eine Aborigine Community wird, ist das vermutlich das Aus für unseren Campingplatz.«

Sie hatten das Ende des Jetty erreicht und gingen nun auf Naomis Hiace zu.

»Ich gebe zu, das ist ein Problem. Es gibt zwar immer mehr Communitys, die nebenbei einen Campingplatz betreiben, aber diese werden von Weißen viel weniger besucht als andere.«

»Genau. Das ist auch der Grund, weshalb meine Schwester nicht gut auf Koolkuna zu sprechen ist und nicht will, dass Robb viel Zeit mit ihm verbringt.«

»Dafür kann Robb doch nichts.«

»Schon richtig. Aber darüber müssen Sie mit Lauren sprechen. Ich persönlich komme mit Koolkuna zurecht. Auch wenn ich seine Pläne, was Shelly Beach betrifft, nicht unterstütze, so denke ich, dass es trotzdem irgendwie weitergehen wird, sollte er vor Gericht recht bekommen.«

Die Aborigine ging eilig um den Wagen herum und stieg ein. Daryl trat neben die Tür und lehnte sich mit den Ellbogen auf den Rahmen des heruntergekurbelten Seitenfensters.

»Ihr Mann scheint von der Idee jedenfalls ziemlich begeistert zu sein.«

»Das stimmt. Für Ingitja ist Koolkunas Vorhaben sogar ein Segen.«

»Warum?«

Sie sah Daryl mit durchdringendem Blick an. »Weil Ingitja einer Generation angehört, die ganz besonders unter dem Unterschied zwischen unseren Kulturen zu leiden hatte. Da waren seine Eltern – ihrer Wurzeln beraubt, von Sozialhilfe abhängig, ohne Perspektiven und dem Alkohol verfallen, hatten sie ihn misshandelt und vernachlässigt. Und da war eine weiße Gesellschaft, die das kein bisschen kümmerte und ihm auch keine Perspektiven bot. Kein Wunder also, dass er selbst zum Trinker wurde, mit dem Gesetz in Konflikt kam und mehrere Jahre hinter Gittern verbrachte. Erst durch Koolkuna fasste er wieder Fuß, fand Zugang zu seinem ehemaligen Stammesland, seinem Clan, seiner Geschichte und somit zu sich selbst. Als ich Ingitja vor drei Jahren kennenlernte, begriff ich erst, welches Glück Lauren und ich doch im Grunde gehabt hatten. Unsere Mutter hatte sich um uns gekümmert, hat uns von unserer Vergangenheit mitgegeben, was sie konnte. Andere wie Ingitja hatten dieses Glück nicht. Doch er hat es geschafft, sich aus der Sucht zu befreien, die Leere in sich mit einer sinnvollen Aufgabe und einem Ziel zu füllen und einen Weg in ein glücklicheres Leben zu finden. Das hat mich beeindruckt.« Sie zuckte mit den Schultern. »Mitunter nimmt er es damit vielleicht zu ernst und verhält sich Fremden gegenüber, insbesondere Weißen, zu ablehnend. Doch ich liebe ihn und bin stolz auf ihn. Und daher werde ich ihm bei dem, was er tut, auch nicht im Wege stehen.«

Daryl nickte. »Ich verstehe. Und ich danke Ihnen für Ihr Vertrauen und dafür, dass Sie so offen und ehrlich zu mir waren.«

Ein Lächeln huschte über Naomis Gesicht. »Schon okay. Wie bereits gesagt: Ich denke, Sie sind ein besonderer Mensch. Und daher vertraue ich Ihnen.« Sie lehnte sich nach vorn und warf einen Blick zum pechschwarzen Himmel. »Was ist nun, steigen Sie ein oder warten Sie lieber, bis der Regen Sie ins Meer spült?«

Zurück in seinem Wohnwagen, legte sich Daryl auf das Bett und lauschte, wie der Regen seine monotone Melodie auf dem Blechdach spielte.

Er hatte heute eine Menge erlebt, und der Tag war noch nicht mal zu Ende. Wenn er über das bisher Geschehene reflektierte, musste er sagen, dass er sehr zufrieden war. Er hatte bereits einige Menschen aus Shelly Beach kennengelernt und teilweise sogar einen Einblick in ihr Leben erhalten, was mehr war, als er nach der kurzen Zeit erwartet hätte.

Gleichzeitig wusste er, dass es hier für ihn noch mehr zu tun gab, als einen Mordfall zu lösen. Er musste Robb helfen, daran führte für ihn kein Weg vorbei. Er hoffte nur, dass ihn das nicht zu sehr von seinem eigentlichen Auftrag abhielt.

Während er seinen Gedanken freien Lauf ließ, döste er langsam ein.

4

Eine heftige Windbö traf den Wohnwagen, ließ ihn wie ein sterbendes Ungeheuer aufstöhnen und riss Daryl jäh aus dem Schlaf.

Überrascht stellte er fest, dass es schon dunkel war. Er drehte gähnend den Kopf zum winzigen Nachttisch. Die Segmentanzeige der alten Digitaluhr war teilweise kaputt, die roten Striche zeigten zwanzig Uhr irgendwas-sechs an.

Daryl streckte sich gähnend und stand auf. Sein Magen knurrte. Aber wenn er sich jetzt etwas zu Essen machte, traf er noch später in der illegalen Bar ein. Erfahrungsgemäß waren die Leute nach den ersten zwei, drei Bier lockerer drauf, als nach einem halben Dutzend. Aber diesen Vorteil hatte er vermutlich schon verschlafen.

Daryl schnappte sich seinen Autoschlüssel und humpelte durch den Regen zu seinem Landcruiser. Während er hinunter zu Grimmes’ General Store fuhr, musste er grinsen. Als Polizist das Auto zu nehmen, wenn man vorhatte zu trinken, war normalerweise keine besonders kluge Idee. Aber in Shelly Beach war wohl nicht mit einer Kontrolle der Highway Police zu rechnen. Außerdem hätte man ihn hier wohl ziemlich schief angeschaut, wenn er bei dem Wetter zu Fuß in die Bar marschiert wäre.

Daryl parkte den Wagen vor dem General Store. Dort standen bereits der Ford Falcon der Fagg-Brüder, der Range Rover Discovery der Coles und der verrostete Nissan Patrol der Kellys. Er ärgerte sich, dass er eingeschlafen war. Nun kam er vermutlich als Letzter.

»Na dann, auf ins Gefecht«, munterte er sich auf. Eilig ging er um den Eingang des General Stores herum. Dabei schüttelte er selbsttadelnd den Kopf; er hätte eine Jacke anziehen sollen. Der Sturm peitschte den Regen jetzt in dichten aschgrauen Schwaden gegen die Bretterwand des Stores, wo er mit kurzen Trommelwirbeln zu einem Sprühregen zerstob, der wie von einer Dusche auf Daryl herunterprasselte.

Mit eingezogenem Kopf schlüpfte er um die Ecke zur Rückseite des Gebäudes. Er warf einen flüchtigen Blick auf ein vergittertes Fenster, das von innen mit Brettern vernagelt war, ging weiter bis zu einer unscheinbaren Holztür, an der ein rostiges Metallschild mit der verwitterten Aufschrift ›Kühllager‹ hing. Daryl blieb stehen, lauschte kurz an der Tür, konnte aber wegen des Tosens um ihn herum nichts hören. Wie besprochen drückte er den verabredeten Code auf die angerostete Klingel und wartete.

Kurz darauf öffnete sich die alte Holztür quietschend einen Spaltbreit und Garry Grimmes’ graue Augen blinzelten hinter der Lücke hervor. Als er Daryl erkannte, riss er sofort die Tür auf. Ein freundliches Grinsen breitete sich auf seinem ausgedörrten Gesicht aus.

»Meine Güte, Simmons! Sie sehen ja aus wie eine Katze, die sich kurz vor dem Ersäufen aus dem Brunnen retten konnte.«

»So ungefähr fühle ich mich auch«, meinte er schlotternd und schob sich schnell ins Innere. Seine Jeans fühlten sich klebrig an und das T-Shirt war klitschnass.

»War nicht besonders clever von Ihnen, bei dem Wetter ohne Jacke rauszugehen«, entgegnete Grimmes und legte Daryl seine rissige Hand auf die Schulter. »Kommen Sie, ich mache Sie mit dem harten Kern von Shelly Beach bekannt.«

Daryl sah sich kurz in dem kleinen, rechteckigen Raum um. Von der Decke hing eine nackte Sparlampe, deren schwaches Licht kaum ausreichte, die knapp neun Quadratmeter bis in die Ecken zu beleuchten. Vor dem vernagelten Fenster stand ein einfacher Holztisch, halb darunter verborgen ein Drehstuhl, der in einem Trödelladen in Perth vermutlich schon als Antiquität durchging. An den fensterlosen Holzwänden links und rechts standen graue Aktenschränke, die wie der Tisch mit einer Staubschicht überzogen waren.

Grimmes schien Daryls Gedanken gelesen zu haben, denn er sagte: »Das war früher mal mein Büro. Als das Tiefkühllager noch hier war«, er nickte in Richtung der metallenen Tür, die dem Eingang gegenüberlag, »und die Fischer ihren Fang hier zwischenlagerten, war es praktischer so.« Er ging voraus zu der Kühltür, welche in die isolierte Wand des eigentlichen Kühlraums eingelassen war, legte die Hand auf den Türhebel und hielt nochmals inne. »Ich hoffe, Sie leiden nicht unter Klaustrophobie. Da drin gibt’s nämlich nur ein kleines Fenster, knapp unter der Decke. Hab es nachträglich eingebaut, um frische Luft reinzulassen. Es ist extra so hoch oben angebracht, damit niemand reinschauen kann.« Er zuckte mit den Schultern. »Man weiß ja nie.«

Daryl stöhnte innerlich auf. Er litt tatsächlich unter Klaustrophobie. Als Junge war er einmal in eine tiefe Felsspalte gestürzt, in der er vermutlich umgekommen wäre, wenn ihn Ungjeeburra nicht mit dieser für Weiße schwer zu begreifenden gedanklichen Verbindung gesucht und gefunden hätte. Seit diesem traumatischen Erlebnis verursachten Daryl enge, dunkle und fensterlose Räume Angstzustände, Atemnot und Schweißausbrüche. Dieses Handicap hatte er während seiner Polizeiausbildung zum Glück gut verbergen können. Vor nicht allzu langer Zeit jedoch war er während eines Falles noch einmal in eine ganz ähnliche Situation geraten. Diese war zudem so bizarr und unheimlich gewesen, dass es ihm noch heute einen Schauder über den Rücken jagte, wenn er an den Ort Moonlight Bay dachte.

Daryl biss sich verärgert auf die Unterlippe. Er war erneut drauf und dran, sich aus der Fassung bringen zu lassen. Dabei musste er sich auf die bevorstehende Begegnung konzentrieren. Die illegale Bar war der Ort, an dem sich einige der Einwohner von Shelly Beach regelmäßig versammelten. Es war somit der beste Platz, um unauffällig an Informationen zu kommen und die Menschen besser kennenzulernen. Ihn zu meiden, wäre unklug gewesen. Und anders als in Moonlight Bay war dies hier keine finstere, nach Tod und Verwesung riechende Höhle, sondern lediglich ein ehemaliger Kühlraum. Wenn auch ein fast fensterloser …

Garry Grimmes stieß die Kühltür auf und von Tabak geschwängerte Luft schlug Daryl entgegen. Gleichzeitig drang Stimmengewirr an seine Ohren, das aber verstummte, als er den Raum betrat.

Neun Augenpaare musterten ihn. Teils verstohlen neugierig, teils unverhohlen misstrauisch wurde er einer ersten optischen Prüfung unterzogen. Für einen Moment herrschte eine peinliche Stille, die nur durch das Quietschen des großen messingfarbenen Deckenventilators unterbrochen wurde, der die zähe, nach abgestandenem Bier und Zigarettenrauch riechende Luft in Scheiben zu schneiden versuchte.

»Leute, darf ich vorstellen: Daryl Simmons«, beendete Grimmes die unangenehme Stille. »Daryl: der harte Kern von Shelly Beach.«

Daryl nickte in die Runde, ohne jedoch ein zu übertrieben freundliches Lächeln aufzusetzen. Ein Brummen hier, ein Nicken da und zwei, drei »G’day mate«, damit hatte es sich. Während die Ersten schon wieder ihr Palaver aufnahmen, schob Garry Grimmes Daryl Richtung Tresen.

Dieser befand sich auf der linken Seite des gut sechs Meter langen und fünf Meter breiten ehemaligen Kühlraumes. An ihn grenzte noch ein weiterer Raum, in dem früher vermutlich einmal der Kühlgenerator gestanden hatte. Nun war in ihm das Alkohollager untergebracht, wie Daryl durch das eingebaute Gitterfenster erkennen konnte.

Daryl wandte sich der Bartheke zu. Sie bestand aus zwei Kühlschränken, die links und rechts von je einem eineinhalb Meter hohen ehemaligen Verkaufsgestell aus Metall flankiert wurden. Darüber lag eine breite Naturholzplatte. Grimmes ging um die improvisierte Theke herum, an der bereits zwei Männer lehnten und sich mit zusammengesteckten Köpfen leise unterhielten.

»Die erste Runde geht aufs Haus«, erklärte Grimmes aufgeräumt. Er zeigte auf ein schmales Wandgestell hinter sich, in dem ein gutes Dutzend Whisky-, Gin-, Port- und Rumflaschen standen.

»Also, was darf’s sein – was Hochprozentiges zum Aufwärmen oder doch lieber ein kühles Goldenes?«

Obschon er seine wie eine Wetterfahne flatternden Nerven gern mit etwas Stärkerem betäubt hätte, entschied sich Daryl für sein Lieblingsbier, ein Little Creatures Pale Ale. Da er nicht wusste, wie der Abend weiter verlaufen würde, war es besser, nicht durcheinanderzutrinken.

Er strich mit der flachen Hand bewundernd über das knapp drei Meter lange, an die siebzig Zentimeter breite und vier Zentimeter dicke, gewachste Holzbrett, das als Theke diente.

Das Brett war ein Längsschnitt durch die Stammmitte eines großen Baumes, weshalb sich die Jahresringe als nahezu parallel verlaufende dunkle Streifen durch das Holz zogen. Die grobe graue Rinde war noch auf beiden Seiten der Platte vorhanden, was ihr ein natürliches, warmes Aussehen verlieh.

»Nettes Stück, was?«, wandte sich Grimmes an Daryl und stellte ihm sein Bier in einem Stubby Cooler, einer Kühlhülle aus Neopren, auf den improvisierten Tresen.

»Großartig«, stimmte Daryl zu. »Lagarostrobos franklinii, hab ich recht? Obwohl es offenbar einmal längere Zeit im Wasser gelegen hat, ist es in hervorragendem Zustand.«

Garry Grimmes nickte anerkennend. »Sie kennen sich aus.«

Die beiden Tuschelnden neben Daryl beendeten ihr Geflüster und wandten sich ihm neugierig zu.

»Lagaros-wieviel?«, fragte der eine verständnislos.

Daryl drehte sich um und musterte den Mann. William Shakespeare hatte einmal gesagt: Schönheit liegt im Auge des Betrachters – im Fall dieses Mannes hätte er das wohl zurückgenommen.

Der Mann war groß und kräftig, hatte einen eckigen, fast quadratischen Kopf, aus dem gelbbeige Haare wie die abgemähten Stoppeln eines Weizenfeldes herausstachen. Über den runden Glupschaugen ragten dicke Augenwülste wie Klippen hervor, die kleine Nase war breit und platt, mit großen Nasenlöchern, in denen ein undurchdringlicher Dschungel aus schwarzen Haaren wucherte. Darunter zogen sich dicke Nasenfalten bis zu den herunterhängenden Mundwinkeln über dem vorstehenden Kinn. Mit anderen Worten: Der Mann hatte starke Ähnlichkeit mit einer mürrischen Bulldogge.

»Lagarostrobos franklinii – die tasmanische Huon Pine«, klärte Daryl den Mann auf.

»Ach sooo«, quoll es zäh aus der Bulldogge. »Und warum sag’n Sie das nicht gleich?«

»Weil er im Gegensatz zu dir was im Hinterstübchen hat«, putzte ihn Grimmes herunter. An Daryl gewandt, fuhr er fort: »Das ist Buddy Fagg, und der ebenso hässliche Kerl neben ihm ist sein Bruder Clint.«

»He«, empörte sich Buddy Fagg, »das mit dem Hinterstübchen nimmst du zurück, oder …«

»Oder was«, unterbrach ihn der Mann hinter der Theke. »Trinkst du dein Bier in Zukunft woanders?«

»Hab dich nicht so, Buddy«, meinte Clint zu seinem Bruder und entblößte dabei eine Reihe schiefer nikotingelber Zähne. »War doch nur ein Witz. Obwohl …« Er machte ein nachdenkliches Gesicht. »Wäre das hier ein Lampengeschäft, wärst du bestimmt nicht die hellste Leuchte im Laden.«

»Pass auf, du schluckst gleich ein paar deiner schiefen Zähne«, knurrte Buddy zurück.

Clint Fagg hatte das gleiche grobschlächtige Gesicht wie sein Bruder, ebenso dessen stahlblaue Augen. Allerdings schien er etwas mehr Humor als dieser zu besitzen.

Er überragte seinen Bruder noch um fast zehn Zentimeter und war damit ein Riese. Sein kurzes, an den Seiten fast kahl rasiertes Haar ähnelte dem amerikanischer Elitesoldaten und seine Schultern und Arme sahen aus, als wären darin Bahnschwellen verlegt worden. In jedem der beiden Brüder steckte zweifellos die Kraft eines Bären, allerdings war es eine träge Kraft, wie man sie häufig bei alteingesessenen Fischern fand. Daryl vermutete, das lag daran, dass sie sich auf See immer sehr vorsichtig und dem Wellengang angepasst bewegen mussten, um nicht in Gefahr zu geraten.

Als Clint grinsend hinter seinem Bruder vortrat und Daryl eine Hand mit den Maßen eines Baseballhandschuhs entgegenstreckte, zögerte dieser kurz – sie zu drücken, bedeutete zweifellos Schmerzen. Doch Daryl hatte keine Wahl.

»Ich glaube Ihnen schon jetzt, dass Sie meine Hand in Bulldust verwandeln können, möchte Sie aber bitten, es nicht zu tun.«

»Hm … Das kostet Sie aber was.«

Daryl seufzte. »Zwei Bier für die Herren«, wandte er sich an Grimmes und ließ tapfer einen schraubstockartigen Händedruck über sich ergehen, den Clint vermutlich als butterweich betrachtete.

»Wenn es Sie tröstet, da müssen alle beim ersten Mal durch«, sagte der Mann hinter dem Tresen mit einem maliziösen Lächeln.

»Nicht besonders«, entgegnete Daryl ehrlich.

»Woher wissen Sie eigentlich, dass es sich bei dem Brett um Huon Pine handelt und es längere Zeit im Wasser gelegen hat? Grimmes hat peinlich genau alle Muschel- und Algenreste abgekratzt«, meldete sich nun wieder Buddy zu Wort.

»Ganz einfach. Die Abstände zwischen den haardünnen dunklen Ringstreifen des Spätholzes und den etwas breiteren des Frühholzes sind sehr dicht aufeinander und verlaufen äußerst gleichmäßig. Das lässt auf eine extrem langsam wachsende, qualitativ sehr hochwertige Holzart schließen.« Daryl strich mit den Fingern zart über das Brett. »Trotz der für Driftholz typischen geschliffenen Struktur ist hier das hellere Frühholz, das normalerweise aus relativ lockerem Gewebe besteht – was dem Baum übrigens den schnellen Transport von Wasser und Mineralien von der Wurzel in die Krone ermöglicht – kaum erhöht«, erklärte er weiter. »Das ist erstaunlich, denn die Zellen im Frühholz sind in der Regel deutlich weicher und dünnwandiger, als die des harten Spätholzes. Das bedeutet, sie nehmen Feuchtigkeit besser auf, weshalb sie nach längerer Zeit im Wasser spürbar mehr aufquellen – was hier aber nicht der Fall ist.« Er lächelte. »Dann sind da noch die graue Rinde und die beachtliche Brettbreite von weit über einem halben Meter. Es gibt nicht viele Baumarten, die alle diese Kriterien erfüllen.«

Garry Grimmes stützte sich lässig mit einem Ellbogen auf die Holzplatte und lehnte sich zu Daryl hinüber. »Überfordern Sie nicht sein Opossum-Hirn – es könnte sonst explodieren.«

»Ich hab’s durchaus kapiert«, zischte Buddy wie eine Tigerschlange zurück. »Das Brett ist demnach ziemlich was wert, richtig?«

»Na ja. Nichts im Vergleich mit dem schicken 1990er Ford XF Falcon Panel Van draußen vor dem Store«, meinte Daryl, »aber für ein Brett doch ein kleines Vermögen.«

»Wusst ich’s doch«, empörte sich Buddy, ohne auf Daryls Versuch einzugehen, das Thema auf das Auto seines toten Bruders zu lenken. Stattdessen hob er den schraubschlüsseldicken Zeigefinger und fuchtelte damit vor Garry Grimmes’ Gesicht herum. »Du hast uns über’s Ohr gehauen!«

»Moment mal«, verteidigte sich Grimmes. »Ihr habt das Brett aus dem Meer gefischt und es an Land gebracht. Dann wusstet ihr nicht, was ihr damit anfangen sollt. Ich habe euch gefragt, was ihr dafür wollt und ihr sagtet, Bierkredit für hundert Dollar. Den habt ihr gekriegt, oder etwa nicht?«

»Ja, nur dass das Teil vermutlich das Zehnfache wert ist und du das gewusst hast«, schaltete sich nun auch Clint in den Disput ein.

»Und wenn schon. Hätte ich es euch nicht abgekauft, hättet ihr es zu Brennholz verarbeitet!«

Daryl stieß sich grinsend vom Tresen ab. Er sah den Moment gekommen, sich unter die anderen Gäste zu mischen.

In dem ehemaligen Kühlraum standen vier Tische, von denen jeweils zwei zu einer Art Festbank zusammengerückt worden waren. Um sie herum waren ein Dutzend unterschiedliche Plastik- und Holzstühle verteilt. An einem saß ein älteres Paar, Ned und Rosanna Kelly, wie er annahm. Sie unterhielten sich mit einer Frau und einem Mann mittleren Alters. Dies mussten die Coles sein. Am anderen Tisch diskutierten drei Männer angeregt über Fischköder. Burt Hines, Jeff Coltrane und Doug Newman, die Hobbyfischer aus Geraldton.

Daryl wollte sich gerade zu den ihm näher sitzenden drei Männern aus Geraldton dazugesellen, da entdeckte er an der rechten Wand zwei Panorama-Fotodrucke. Sie waren der einzige Schmuck an den ansonsten grauen Isolierwänden. Mit dem Bier in der Hand schlenderte Daryl hinüber, um sie sich näher anzusehen. Wie er vermutet hatte, stammten sie von dem bekannten australischen Fotografen Ken Duncan. Das eine zeigte die Sydney Harbour Bridge mit Opernhaus, das andere den Crater Lake in Tasmanien.

Während Daryl die Bilder näher betrachtete, trat jemand neben ihn.

»Sie fragen sich sicher, ob die Dinger echt sind«, sagte eine raue Männerstimme.

Daryl drehte den Kopf zur Seite und grinste. »Das habe ich tatsächlich.«

»Larry Cole«, stellte sich der Mann vor. Er machte keine Anstalten, Daryl die Hand zu geben. Stattdessen zeigte er mit dem Bier in der Hand auf eins der Bilder. »Beides limitierte Drucke. Von diesem hier gibt’s gerade mal hundert Stück. Der Preis mit Holzrahmen liegt für die Bildgröße von dreißig Inch bei dreitausendneunhundertdreißig Dollar.«

»Sie scherzen«, stellte sich Daryl unwissend. Tatsächlich wusste er um Duncans saftige Preise für seine, zugegebenermaßen ausdrucksstarken, limitierten Bildauflagen.

»Keineswegs. Bei dem hier, Crater Lake Tasmania, müssen Sie schon viertausendsechshundertdreißig Dollar hinblättern. Der ganze Spaß in sechzig Inch kostet dann schlappe fünftausendfünfhundert. Dafür kriegen Sie aber eins von nur fünfzig Bildern.«

»Und die sind tatsächlich echt?«

Cole zuckte mit den Schultern. »Nicht, wenn man Grimmes glaubt. Er sagt, es seien lediglich sehr gute Raubkopien.«

Daryls erster Eindruck von Larry Cole war zwiespältig. Der Mann war in etwa so groß wie er, hatte ein schmales Gesicht mit ausgeprägten Wangenknochen und lange, auffällig schmutzige Fingernägel. Sein schwarzes Haar war kurz, an den Schläfen grau gesprenkelt, und seine stechend blauen Augen hatten den Ausdruck einer Katze, die gerade eine Maus fixierte.

Er trug ein rot-schwarz kariertes Holzfällerhemd mit abgeschnittenen Ärmeln, wodurch seine dicken, tätowierten Arme noch breiter wirkten. Das Tattoo auf seinem linken Arm zeigte einen weißen Hai, der gerade eine Schwimmerin am Bein gepackt hatte und unter Wasser zog. Den anderen Arm zierte ein Sammelsurium aus wenig gelungenen Motiven, wie sie Daryl nur zu gut kannte – Knasttattoos.

»Was denken Sie persönlich, sind es Fälschungen?«, fragte Daryl schließlich.

Die kalten Augen des Fischers sahen ihn forschend an. »Schwer zu sagen. Wenn es Originale wären, würden Sie die an einem Ort wie diesem aufhängen?«

Daryl überlegte kurz. »Vermutlich nicht. Allerdings, wenn es illegale Kopien sind, wäre ich auch vorsichtig.«

Larry Cole verzog die rissigen Lippen zu einem wenig sympathischen Lächeln. »Sehen Sie. So gesehen können sie echt sein – oder auch nicht.«

Daryl unterließ es, zu bemerken, dass Garry Grimmes’ finanzielle Lage solche Ausgaben nicht wahrscheinlich erscheinen ließ. Dennoch, er würde es überprüfen. »Woher wissen Sie eigentlich, wie viel diese Bilder als Originale wert sind?«, fragte er stattdessen.

»Internet«, antwortete der Fischer lakonisch.

»Aha«, gab Daryl ebenso knapp zurück. Blieb die Frage, warum Larry Cole überhaupt auf die Idee gekommen war, dort nach den Bildern zu suchen. In Coles krimineller Vergangenheit konnte der Grund nicht zu finden sein. Die Haftstrafe, die er vor vielen Jahren mit gerade mal zweiundzwanzig Jahren aufgebrummt bekam, hatte nichts mit Kunstdiebstahl, Raub oder Hehlerei zu tun, sondern mit Drogen. Larry Cole hatte mit zwei Freunden eine Jacht, in der Kokain und Heroin für über eine Dreiviertelmillion Dollar versteckt gewesen waren, von Hongkong nach Australien überführen wollen. Es war der ziemlich naive Plan gewesen, möglichst schnell zu viel Geld zu kommen. Seither hatte er sich nichts mehr zuschulden kommen lassen.

Daryl kippte den letzten Schluck Bier hinunter, drehte sich um und betrachtete seinen Stubby Cooler. »Zeit für Nachschub.«

»Da schließe ich mich an«, sagte Cole und begleitete Daryl zur Theke.

Die Fagg-Brüder diskutierten immer noch mit Garry Grimmes über den Wert der Huon Pine-Theke. Als Daryl seine Brieftasche zückte, hob Grimmes die Hand. »Lassen Sie stecken. Sie sind ja eine Weile hier, also können Sie anschreiben. Ich kassiere wöchentlich, immer sonntags.«

Daryl nickte und bestellte eine frische Flasche Bier. Nachdem auch Larry Cole seine Bestellung aufgegeben hatte, wandte sich dieser an die Fagg-Brüder. »Was ist denn euch beiden wieder über die Trinkerleber gelaufen?«

»Dieser Halsabschneider hat uns übers Ohr gehauen«, ereiferte sich Buddy Fagg und warf einen bösen Blick auf den Mann hinter der Theke.

Grimmes verdrehte die Augen. »Hör nicht auf diese Hohlköpfe.« Er wandte sich an Daryl. »Da haben Sie mir ja was eingebrockt.«

Daryl grinste breit. »Geben Sie den Jungs doch nochmals für ’n Hunderter Freibier, das scheint mir angemessen.«

»Na also, da hörst du’s«, fing Clint den Ball dankend auf. »Daryl ist Experte, und wenn er sagt, dass …«

»Experte?«, empörte sich Grimmes. »Deine Flöhe haben dir wohl die letzten Hirnzellen ausgesaugt! Ich sag dir mal was …«

Daryl zog sich dezent von der Theke zurück und drehte sich um. Larry Cole tat es ihm gleich. »Setzen Sie sich zu uns«, meinte er und steuerte, ohne eine Antwort abzuwarten, auf den Tisch zu, an dem seine Frau und die Kellys saßen. Daryl folgte ihm.

»Das sind Rosanna und Ned Kelly«, stellte er das ältere Paar vor. »Sie sind so was wie die Pioniere von Shelly Beach. Sie bauten hier als Erste ein Haus, später dann mit ein paar Farmern und Fischern aus der weiteren Umgebung auch das Jetty.«

»Bevor Sie mich jetzt fragen, ob ich mit dem berühmten Bushranger gleichen Namens verwandt bin«, ergriff Ned Kelly sogleich das Wort, »das bin ich nicht.«

»Schade, das wäre ’ne Geschichte gewesen«, entgegnete Daryl schmunzelnd. Tatsächlich hatte Ned Kelly bis auf die buschigen Augenbrauen keinerlei Ähnlichkeit mit seinem Namensvetter. Kelly war ein großer, drahtiger Mann mit schmalem, knochigem Gesicht. Seine Haut hatte die Farbe von rotem Ton und war voller Altersflecken. Er gehörte zu den Menschen, die vermutlich ihr ganzes Leben nie ein Gramm Fett auf den Rippen gehabt hatten.

»In jungen Jahren hast du dich aber oft so benommen«, warf seine Frau mit einem verschmitzten Lächeln ein.

Rosanna Kelly war das pure Gegenteil ihres Mannes, einfach alles an ihr war rundlich.

»Wie viele Banken haben Sie denn ausgeraubt?«, zog Daryl den ehemaligen Fischer auf.

»Vielleicht ein Dutzend«, gab dieser todernst zurück. »Aber leider nur in Gedanken.«

Während sich Larry Cole neben seine Frau setzte, nahm Daryl an der Stirnseite zwischen den beiden Paaren Platz. Er wandte sich Larry Coles Frau zu.

»Lindsay«, stellte sich diese vor und blies eine graublaue Zigarettenwolke aus. Ihre Stimme war rau und klang wie Schmirgelpapier, das über ein Stahlrohr schabte.

Lindsay Cole hatte eine breite Stirn, die wachsamen dunkelbraunen Augen eines Falken und kaum sichtbare, wie von einem Schraubstock zusammengepresste Lippen. Ihr blondes Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden und bedurfte Daryls Einschätzung nach dringend einer Wäsche. Zusammen mit ihrem spitzen, wie ein Schiffsbug vorstehendem Kinn, verlieh es ihrem Gesicht einen harten Ausdruck.

»Na dann erzählen Sie uns doch mal was über sich«, riss Rosanna Kelly das Gespräch wieder an sich.

Daryl war nicht wohl in seiner Haut. Noch nie war ihm ein weißer Mensch mit einem solch intensiven, forschenden, ja geradezu analytischen Blick begegnet. Ein Gefühl beschlich ihn, als würde er auf Sigmund Freuds Couch liegen. Er war sich sicher, Rosannas silbergraue Augen würden jede Unsicherheit, jedes Zögern seinerseits registrieren.

Daryl nahm erst einen kräftigen Schluck Pale Ale, dann sagte er: »Da gibt’s nicht viel zu berichten.« Er gab seine einstudierte Lebensgeschichte zum Besten, bemühte sich jedoch, dass es nicht so klang.

Als er geendet hatte, war er ziemlich sicher, dass man sie ihm abgekauft hatte. Nur bei Rosanna Kelly zweifelte er. Sie hatte sich nichts anmerken lassen, aber ihr Blick irritierte Daryl weiterhin. So war er nicht unglücklich, als ihm jemand auf die Schulter tippte.

»Sie haben was in Ihrer Lebensgeschichte vergessen.«

Daryl drehte sich halb auf seinem Stuhl um und ließ lässig einen Arm über die Rückenlehne baumeln. Neben ihm stand ein stattlicher Mann, dessen unrasiertes Gesicht verblüffende Ähnlichkeit mit dem von Russel Crowe hatte. Daryl schätzte ihn auf um die fünfunddreißig. Sein halblanges, leicht gewelltes Haar reichte ihm bis auf die breiten Schultern.

Daryl blickte in seine Augen, die so grün und kalt waren wie die eines Leistenkrokodils. »Interessant. Und was soll das sein?«, fragte er. Sein Magen fühlte sich plötzlich an, als würde darin eine große Spinne herumkrabbeln.

»Dass Sie ein Niggerfreund sind.«

»Und Sie sind wer …?«

»Doug Newman. Der Vater von Timmy – dem Sie heute Morgen gedroht haben.«

Trotz Newmans scharfen Tonfalls, seinem drohenden Blick und der vielen anderen Augenpaare, die plötzlich auf ihn gerichtet waren, ließ sich Daryl nicht aus der Fassung bringen. Ein Blick auf Newman hatte ihm gereicht, um zu erkennen, dass er ein Mensch war, der zur Aggression neigte, wenn er zu viel trank – was bei ihm ohne Zweifel öfters vorkam, wie seine grobporige rote Nase bewies.

»Wenn Sie auf den Zwischenfall beim Wrack der Shanghai Queen anspielen: Ja, ich habe Robb Tomkins beigestanden.«

»Beigestanden!« Newman spuckte das Wort wütend heraus. »Dieser schwarze Scheißer hat sich das selbst zuzuschreiben. Was mischen Sie sich da überhaupt ein?«

»Drei gegen einen – das halte ich für einen ausreichenden Grund.«

»Moment mal«, meldete sich jetzt Larry Cole zu Wort. »War Kirby auch an der Sache beteiligt?«

»Er und Buster«, bestätigte Doug Newman. »Timmy und sie haben gesehen, wie dieser Halbabo wieder mal ins Wrack klettern wollte, um zu angeln. Als sie ihn davon abzuhalten versuchten, hat er sie angepöbelt. Da haben sie ihn eben in die Mangel genommen.«

»Zwei hielten Robb fest, während einer ihn verprügelte. Das nenne ich einfach nur feige«, meinte Daryl kühl.

Doug Newman versetzte Daryl mit der flachen Hand einen leichten Schubser. »Wollen Sie damit sagen, mein Sohn sei ein Feigling?«

»Wollen Sie sagen, er war mutig?«

Rechts von Newman stand ein freundlich aussehender Mann mit Bierbauch und Halbglatze auf und packte seinen Kumpel an den Schultern. Es war der Mann, der Daryl am Morgen beim Jetty freundlich zugewinkt hatte. »Leute, beruhigt euch«, versuchte er, die angespannte Situation zu entschärfen. Gleichzeitig zog er seinen Freund sachte ein Stück zurück.

»Doug hat recht«, ergriff Larry Cole für Newman Partei. »Jungs prügeln sich mitunter, das ist ganz normal. Manchmal geht es dabei halt nicht mit fairen Mitteln zu. Robb wird’s verkraften. Was meinen Jungen angeht, werd ich ihm die Leviten lesen. Kämpfe fair, und du kannst stolz auf dich sein – ob du nun gewinnst oder verlierst.«

»Was für ein Schwachsinn«, empörte sich Newman. »Der Sieg ist alles, was zählt. Außerdem hat dieser Abo-Bastard angefangen.«

Allmählich platzte Daryl der Kragen. »Wer sagt denn, dass Ihr Sohn und seine Freunde die Wahrheit sagen?«

»Na klar, wie dämlich von mir.« Doug schlug sich mit der flachen Hand in einer übertriebenen Geste an die Stirn. »Hallo? Natürlich, die drei lügen und der schwarze Krüppel sagt die Wahrheit.«

»Sie scheinen nicht viel für Eingeborene und Menschen mit einer körperlichen Behinderung übrig zu haben.«

»Ah, daher weht der Wind«, rief Doug Newman triumphierend. »Sie haben ihm geholfen, weil er wie Sie behindert ist!«

»Wenn Sie glauben, Menschen mit einem körperlichen Handicap könnten weniger leisten oder seien weniger wert als andere, sind Sie auf dem Holzweg.«

»Na, clever ist es auch nicht gerade in ein langsam auseinanderbrechendes Schiffswrack zu klettern, wenn man nicht mal richtig gehen kann. Besonders nicht nachdem, was er beim letzten Mal erlebt hat.«

Natürlich wusste Daryl, worauf Doug Newman anspielte. Doch bisher hatte ihm niemand von Ron Fagg erzählt. Also zog er nur fragend die Brauen hoch.

»Na, das hat Ihnen wohl noch keiner erzählt«, plusterte sich der Hobbyfischer auf. »Ihr hinkender Freund hat beim Angeln vom Wrack eine Leiche rausgezogen.«

»Das reicht«, dröhnte Garry Grimmes’ Stimme durch den Raum. »Ich denke, du hattest genug für heute. Geh nach Hause und schlaf dich aus.«

»Ich weiß selbst, wann ich genug hab«, knurrte Newman.

»Weißt du leider nicht«, meldete sich zum ersten Mal der dritte Mann aus Geraldton zu Wort. Daryl kramte in seinem Hirn nach seinem Namen.

Jeff Coltrane, richtig. Der Mann hatte ein ernstes Allerweltsgesicht mit zwei langen, tiefen, parallelen Falten zwischen den Augen. Alles an ihm sah irgendwie geordnet und symmetrisch aus. Der Schreibtisch seines Buchhalterjobs bildete da vermutlich keine Ausnahme.

Coltrane stand auf, legte seinem Kumpel die Hand auf die Schulter und meinte: »Wenn wir morgen ein paar Fische fangen wollen, müssen wir früh raus. Gehen wir also besser schlafen.« An seinen bierbäuchigen Freund gewandt, fuhr er fort: »Was meinst du, Burt?«

Der Dicke nickte. »Komm, Doug, wir können uns ja oben im Haus noch ’n Ausknipser genehmigen.« Wie eine Eskorte geleiteten sie ihren murrenden Freund Richtung Tür.

Auf halbem Weg drehte Doug Newman plötzlich den Kopf. »Kommen Sie mir oder meinem Sohn nochmals in die Quere, gibt’s Ärger. Haben Sie das kapiert, Simmons?«

Jeff Coltrane und Burt Hines schoben ihren angetrunkenen Freund durch die Kühltür. Bevor Hines sie zuzog, warf er Daryl noch einen verlegenen Blick zu und zuckte entschuldigend mit den Schultern. Dann herrschte für einen Moment betroffenes Schweigen.

Daryl spürte, wie sich die ernsten Blicke der Zurückgebliebenen langsam von der Tür ab und wieder ihm zuwandten. Er hatte das Gefühl, als würden sie sich wie Blutegel an ihm festsaugen.

»Das war keine besonders glückliche erste Begegnung«, meinte er nachdenklich.

Lindsay Cole drückte ihre Zigarette aus und steckte sich eine neue an. »Eigentlich ist Doug ein ganz netter Bursche«, brach sie das Schweigen. »Doch seit seine Frau vor ein paar Monaten mit einem Typen nach Broome abgehauen ist und er sich allein um seinen Sohn kümmern muss, wird er schnell aggressiv, wenn er zu viel getrunken hat. Morgen wird ihm das alles ziemlich leidtun, Sie werden sehen.«

»Wenn Sie meinen«, entgegnete Daryl skeptisch. »Was hat es eigentlich mit dieser Leiche auf sich, von der Newman eben sprach?«, nutzte er die Gelegenheit, das Thema auf den ermordeten Ron Fagg zu lenken.

Diesmal war es Larry Cole, der antwortete. In knappen Worten erzählte er, was Daryl bereits wusste. Doch er fand es spannend zu hören, wie Larry Cole, auf dessen Fischerboot der Ermordete gearbeitet hatte, den Vorfall schilderte. »Die Polizei geht davon aus, dass die in eine Plastikplane eingewickelte Leiche draußen in der Bucht ins Meer geworfen wurde. Sie war wohl schlecht beschwert, weshalb sie von der Strömung unter das Wrack getrieben wurde, wo sie sich in einem der verbogenen Metallteile verfing. Robb hat sie dann zufällig an den Haken bekommen und sie nach oben gezogen.«

»Wer war der Mann? Und weiß man, wie er gestorben ist?«, spielte Daryl weiter den Unwissenden.

Larry Cole zögerte. Er warf einen ernsten Blick zur Theke in Richtung der Fagg-Brüder, wie Daryl annahm. Dann antwortete er mit heiserer Stimme: »Er hieß Ron – Ron Fagg …«

Daryl drehte den Kopf zur Bar. »Oh, tut mir sehr leid«, meinte er betroffen. »War er Ihr Vater?«

Buddy Fagg sah nicht auf. Er streute Tabakkrümel in ein Zigarettenpapier und drehte sich, als würde ihn das alles nicht im Geringsten interessieren, eine Zigarette.

Anders sein Bruder Clint. Seine großen, vorstehenden Augen sahen aus wie die eines erschreckten Tintenfisches. »Er war unser Bruder«, erklärte er knapp. »Und er wurde … wurde …«

»Was Clint sagen will«, half Lindsay Cole aus, »Ron wurde ermordet.«

Daryl setzte eine schockierte Miene auf. »Das ist ja schrecklich! Was ist mit dem Mörder – hat man ihn erwischt?«

»Bisher nicht«, entgegnete Lindsay kühl. Sie blies eine weitere Rauchwolke gegen die Decke und fuhr dann fort: »Die Polizei geht davon aus, dass es jemand aus Shelly Beach war. Aber sie hat nicht die geringste Ahnung, wer.«

Daryl spürte, wie sich die Blutegelblicke der Anwesenden tiefer in ihn bohrten. Er musste irgendwie reagieren, wusste aber nicht recht wie. Zu erschrocken wollte er nicht wirken, aber auch nicht so, als würde ihn das alles kaltlassen. Sein Instinkt riet ihm, die Anwesenden anzuschauen – und das tat er auch. Sein Blick sprang von einem zum nächsten, verunsichert, suchend – und auch ein wenig beunruhigt.

»Ganz schön erschreckend, was?«, sagte Garry Grimmes, als Daryl bei ihm angelangt war. Ein grimmiges Lächeln lag auf seinem Gesicht. »Ja, einer hier könnte ein Mörder sein.«

»Könnte«, betonte Buddy Fagg. Er leckte den Kleberand seiner selbst gedrehten Zigarette, rollte sie zusammen und steckte sie zwischen die rissigen Lippen. Mit einem Schwefelstreichholz, das er an dem alten, gläsernen Aschenbecher auf der Theke anriss, steckte er sie an. Dann erst sah er auf. »Allerdings hatte keiner hier ’n Grund, Ron was anzutun.« Seine stahlblauen Augen fixierten Daryl. »Die Abos hingegen schon. Wenn ich Sie wäre, würd’ ich mich vor denen in Acht nehmen.«

»Da hat er nicht unrecht«, stimmte Grimmes zu. »Ron und Ingitja sind sich ein paar Mal in die Haare geraten. Wieso, können Sie sich ja denken.«

»Die Community-Pläne«, konstatierte Daryl. »Hat die Polizei diese Spur denn nicht verfolgt?«

»Na klar«, antwortete Clint. »Schließlich ist Ingitja vorbestraft und hat wegen Körperverletzung im Knast gesessen. Aber sie konnten ihm nichts nachweisen. Angeblich war er in der fraglichen Nacht bei seinem Clan in diesem improvisierten Eingeborenencamp.« Er schnalzte abschätzig mit der Zunge. »Und wir wissen ja, wie die Abos sind. Jeder von denen würde lieber von ’ner Klippe in den offenen Rachen eines weißen Hais springen, als einen der seinen zu verraten. Was, nebenbei bemerkt, nicht die schlechteste Lösung wäre.«

Daryl nickte nachdenklich. Für den ersten Abend hatte er genug Eindrücke gesammelt. Überdies spürte er, dass niemand mehr weiter über das Thema sprechen wollte. Die Stimmung hatte sich, wie der Wind zu Beginn der Monsunzeit im Norden, gedreht. Für den Rest des Abends würde sie wohl wie eine düstere, bedrohliche Sturmwolke über diesem Ort schweben.

Clint hatte sich wieder zur Theke umgedreht, sein Bruder starrte nachdenklich auf sein Bier und Garry Grimmes nahm eine Whiskyflasche aus dem Regal hinter sich und schenkte sich ein Glas ein.

»Mir reicht’s für heute, ich gehe nach Hause«, wandte sich Ned Kelly an seine Frau. Die beiden standen auf, nickten Daryl zu und gingen.

Zu gern hätte Daryl gewusst, was Rosanna Kelly über ihn dachte und weshalb sie ihn so genau studiert hatte. Zum ersten Mal machte er sich Sorgen, seine Tarnung könnte auffliegen, weil er sich selbst verriet. Das war ein beunruhigendes Gefühl. Er trank sein Bier in einem Zug leer.

Lindsay Cole paffte schweigend ihre Zigarette, beobachtete Daryl aber weiter von der Seite. Ihrem Mann schien die Lust aufs Reden ebenfalls vergangen zu sein; er griff nach Lindsays Zigaretten.

»Ich denke, ich mach mich auch auf den Weg«, sagte Daryl und erhob sich.

Garry Grimmes kippte seinen Drink hinunter. »Ich begleite Sie noch nach draußen.« Er öffnete Daryl die Tür, doch bevor der hinaustrat, wandte er sich noch einmal um. »Tut mir leid, wenn ich Unruhe gestiftet habe«, entschuldigte er sich mit einem, wie er hoffte, ehrlich wirkenden Blick in die Runde. Wenn man ihm in Zukunft aus dem Weg ging, konnte er einpacken. Es war ihm deshalb wichtig, dass man ihn als harmlosen Typen ansah, der keine Gefahr darstellte und nur hier war, um zu angeln. Dann verließ er den Kühlraum.

Draußen atmete Daryl tief die frische, kühle Meeresbrise ein. Es hatte aufgehört zu regnen, und zwischen den zügig vorbeiziehenden mondbeschienenen Wolkenfetzen blitzten Sterne klar und hell wie Positionslichter auf.

Mental hatte Daryl seinen ersten Besuch in der illegalen Bar besser überstanden, als er befürchtet hatte. Dennoch war er froh und erleichtert, der stickigen Luft und der Enge der Bar entkommen zu sein. Die Vorstellung, dass er sich dem Ganzen noch einige Male aussetzen musste, behagte ihm gar nicht.

Anders sah es mit seinem Auftritt aus. Es kam ihm vor, als hätte er in ein Wespennest gestochen.

»Da haben Sie dran zu knabbern, denk ich mal«, riss Grimmes Daryl aus seinen Gedanken.

»Wie meinen Sie das?«

»Nun, Sie könnten mit einem Mörder am Tisch gesessen haben.«

»Von der Seite habe ich es noch gar nicht betrachtet«, gab sich Daryl nachdenklich.

»Und, werden Sie jetzt abreisen?«

Daryl zog die Schultern hoch. »Weiß nicht … Ich denke eher nicht. Ich meine, nach dem, was ich gehört habe, scheinen die Eingeborenen doch viel eher dafür infrage zu kommen.«

»Das sehe ich auch so.« Grimmes lächelte. »Außerdem kann ich Kundschaft gut gebrauchen.«

Daryl kam eine Idee. »Wenn wir gerade davon sprechen: Ich hätte da eine Bitte …«

5

Daryl erwachte kurz vor Sonnenaufgang. Auf dem Dach seines Wohnwagens versuchte sich eine Gruppe Australischer Raben als Punkband, indem sie mit großer Leidenschaft auf dem Wellblech herumhüpften und -hackten. Dazwischen ließen sie ihren klagenden Gesang hören, der an das Jammern kleiner Kinder erinnerte.

»Ruhe da oben«, rief Daryl und klopfte an die Decke. Er musste grinsen, als die Störenfriede laut protestierend davonflatterten.

Trotz des ungebetenen Weckdienstes fühlte sich Daryl ausgeruht. Er hatte gut geschlafen und freute sich auf den Angelausflug mit Robb Tomkins.

Er schlüpfte in Shorts, schnappte sich Seife und Handtuch und schlurfte barfuß hinüber zum Sanitärblock. Dabei warf er einen Blick zum Himmel.

Von Osten her breitete sich ein schwacher hellblauer Schimmer aus. Er verdrängte die Sterne vom Himmel und kündigte den neuen Tag an. Wolken waren keine mehr zu sehen, und es war fast windstill. Es versprach ein wunderbarer Tag zu werden.

Nach einer erfrischenden Dusche kehrte er zurück in den Wohnwagen, setzte Teewasser auf und bereitete drei große Käse-Schinken-Sandwichs mit australischem Senf und Gurkenstreifen zu. Zwei packte er zusammen mit einer Flasche Wasser und vier Dosen Kirks Limonade in eine Kühltasche und diese in seinen Rucksack, eines aß er zum Frühstück.

Anschließend legte er seine Angelausrüstung bereit. Daryl hatte nur künstliche Köder dabei, hoffte aber, dass sich die See nach der stürmischen Nacht so weit beruhigt hatte, dass er bei Ebbe irgendwo an den Klippen hinunterklettern und einige Napfschnecken ablösen konnte. Diese waren für viele Fische ein unwiderstehlicher Leckerbissen und somit ein hervorragender Köder.

Er hatte eben seinen Tee ausgetrunken, als an die Wohnwagentür geklopft wurde.

»Pünktlich wie ein Uhrwerk«, begrüßte er den Aborigine-Jungen. »Bereit deinen besten Angelplatz zu verraten?«

Robb schnitt eine übertriebene Schnute. »Muss ja. Aber eins kannst du wissen: Nochmals wette ich nicht mit dir.«

Daryl lächelte. Er schulterte seinen Rucksack und nahm die Angel. Dann griff er hinter die Wohnwagentür und zog eine nigelnagelneue Fischerrute hervor. Er hatte sie am Vorabend von Garry Grimmes gekauft, nachdem er ihn gebeten hatte, ihm noch kurz den Laden zu öffnen.

»Hier, die ist für dich«, sagte Daryl und hielt Robb das silberblau glänzende Angelgerät vor die Nase.

Robb klappte vor Überraschung der Unterkiefer herunter. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er einen Augenblick auf die Fischerrute, dann streckte er die Hand aus.

»Wow …! Eine Shimano Baitrunner 4500 B mit Freilaufrolle, kalt geschmiedetem Aluminium-Getriebe, vierkommaacht zu eins Übersetzung und Duraluminium-Spule, Wahn-sinn!«

»Mist. Und ich dachte, ich hätte dir eine Angel gekauft«, scherzte Daryl.

»Mann, Daryl – vielen Dank!«

»Schon okay. Ich kann dich ja nicht einfach zusehen lassen, wie ich deinen Lieblingsplatz leer fische.«

Auf dem Weg hinunter zum Jetty begegneten sie niemandem. Allerdings entging Daryl nicht, dass sich wieder einmal der Vorhang im Wohnzimmer der Kellys bewegte, als sie an ihrem Haus vorbeigingen. Vermutlich gaben er und Robb ein recht ungewöhnliches Bild ab, wie sie, jeder mit Rucksack, Angelrute und Kessel bewaffnet, die Straße hinunterhumpelten.

Beim Jetty angekommen, schlug Robb den Pfad in Richtung des Wracks ein. Weit draußen in der Bucht konnte Daryl das Fischerboot der Coles ausmachen. Die Mary-Ann II musste schon vor über einer halben Stunde ausgelaufen sein, denn sie war nur noch ein kleiner roter Punkt, der, angeleuchtet von den ersten Strahlen der aufgehenden Sonne, wie eine Leuchtboje blinkte.

Daryl fand, dass er Robb über das Gespräch mit Doug Newman am Vorabend aufklären sollte. Er tat das auf sachliche Weise, ohne jedoch die rassistischen Beleidigungen Newmans zu erwähnen. Als er damit fertig war, seufzte Robb.

»Hätt’ ich mir denken können, dass Timmy die Flucht nach vorn antritt und seinem Vater diese Lügengeschichte auftischt. Ich kann nur hoffen, dass meine Mom nichts davon erfährt.«

»Da mach dir mal keine zu großen Sorgen. Ich kann ganz schön überzeugend sein, wenn’s drauf ankommt.«

Eine Zeit lang wanderten sie schweigend den Küstenpfad entlang. Immer, wenn Daryl Robb von der Seite beobachtete, musste er innerlich lächeln. Obschon der Aborigine-Junge den Pfad sicher viele Dutzend Male gegangen war, beobachtete er die Umgebung ganz genau. Robb war sich dessen vermutlich nicht bewusst, aber die Gene seiner Urahnen waren in ihm ohne Zweifel stark ausgeprägt. Er betrachtete die Natur nicht nur aufmerksam, er registrierte auch die Veränderungen in ihr. Das tat er instinktiv. Bei Daryl war es genauso gewesen. Jedoch erst, als ihn Ungjeeburra mit auf seine Wanderungen nahm, ihm die komplexen Verbindungen zwischen Menschen, Tieren, Pflanzen, Erde, Wasser und den Jahreszeiten erklärte, begriff er sie wirklich. Plötzlich offenbarte die Natur viele ihrer Geheimnisse, ließ ihn sogar Ereignisse, wie zum Beispiel ein nahendes Unwetter, vorhersehen.

Früher war dieses Wissen für die Eingeborenen von fundamentaler Bedeutung gewesen. Nicht nur wie und wo man Nahrung fand, war für das Überleben wichtig. Auch wann man sie fand, in welcher Beziehung sie zu ihrer Umwelt stand und wie viel man von ihr beanspruchen durfte, ohne das Gleichgewicht zu stören, war ausschlaggebend für ein Überleben in einem so fragilen Ökosystem wie dem Australiens.

Robb verfügte über die Gabe, dies alles zu begreifen, er brauchte nur jemanden, der ihn einweihte. Daryl war entschlossen, den Jungen und seinen Großvater zusammenzubringen.

»Hier entlang«, riss Robb Daryl aus seinen Gedanken. Er wich vom Pfad Richtung Steilklippen ab. Daryl sah sich kurz um. Die Stelle, an der Robb zum Meer hin abgebogen war, sah nicht anders aus, als jede andere dreihundert Meter vor und hinter ihnen. Und doch wusste der Junge genau, wo auf dem Pfad er war. Gespannt folgte ihm Daryl bis an den Rand der Klippen.

»Die Felswände fallen hier fast überall fünf Meter senkrecht ab«, erklärte der Junge. »Einzige Ausnahme ist diese Stelle und ein vorstehendes Kliff etwa sechshundertfünfzig Meter vor uns.«

Daryl warf einen Blick nach unten. Einen Meter tiefer verlief ein kaum dreißig Zentimeter breiter, bröckliger Vorsprung wie eine durchhängende Brücke gut sieben Meter steil hinunter zu einer pfeilerartigen, in die Bucht hinausragenden Felsformation. Oben verbreiterte sich die beigefarbene Säule zu einer natürlichen Plattform, die gerade genug groß war, dass sich dort zwei Personen aufhalten konnten.

»Ziemlich gefährlich da runterzuklettern«, meinte Daryl.

»Halb so wild«, spielte Robb die Sache herunter. »Habe das sicher schon über fünfzig Mal gemacht.«

»Wenn du’s sagst …«

»Einfach ganz langsam einen Fuß vor den andern setzen und dabei auf loses Gestein achten«, erklärte Robb weiter. Er sammelte sich und sprang dann zielsicher auf den Anfang des Vorsprungs. »Allzu oft komme ich aber nicht hierher«, rief er über die Schulter. »Man sollte nur bei Ebbe und sehr ruhiger See auf das Plateau klettern. Es ist ja nur knapp eineinhalb Meter über dem Wasserspiegel. Käme da ’ne Kingwave angerollt, hätte man keine Chance.«

Daryl folgte Robb und sie balancierten im Abstand von einem Meter über den schmalen Grat hinab auf den Felsvorsprung. Immer wieder löste sich zu beiden Seiten des Grats loses Gestein und staubige Erde, rutschte in kleinen Lawinen die steilen Flanken hinunter und prasselte wie dicke Regentropfen ins Meer.

Unten angekommen bewunderte Daryl erst einmal die ausgewaschenen, teilweise überhängenden Felsen entlang der Küste. Er verstand, warum Robb dieser Platz so gefiel. Die Perspektive war eine ganz andere als von oben. Man fühlte sich dem Meer so nahe wie auf dem Bugspriet eines Schiffes, das gerade in eine Welle eintauchte. Das Plateau war versteckt, bot eine ungewöhnliche Sicht auf die Steilküste und ließ in einem das Gefühl aufkommen, ein Teil davon zu sein.

»Großartiger Platz«, schwärmte Daryl schließlich.

»Und das ist noch nicht alles«, entgegnete Robb stolz. »Siehst du die dunkelblaue Färbung des Wassers vor uns?«

Daryl nickte. »Sie ist schätzungsweise zehn Meter breit, dahinter wird das Meer wieder etwas heller.«

»Genau. Dort, wo das Wasser dunkler ist, verläuft ein tiefer Graben. Er ist etwa hundertzwanzig Meter lang und fällt fast senkrecht ab. Noch so einen, wenn auch viel größeren, gibt’s genau dort, wo die Shanghai Queen auf die Klippen geworfen wurde. Ich habe entlang dieser Seite der Bucht mehrmals Versuche mit Sepiaschalen gemacht und dabei festgestellt, dass es eine ungewöhnliche Strömung gibt, die ziemlich genau da, wo das Wrack liegt, auf die Küste stößt und an ihr entlang bis hierher führt, ehe sie sich wieder von der Küste wegbewegt.«

»Die Strömung führt vom Ozean draußen nährstoffreiches Wasser mit sich«, kombinierte Daryl, »was zu einem größeren Artenreichtum führt als ringsum. An den tiefen, steil abfallenden Spalten wie der hier, gibt es zudem genug Verstecke für die kleineren Fische, gleichzeitig finden die größeren hier gute Jagdgründe.«

Robb nickte zustimmend. »Ich habe hier schon mal einen über einen Meter langen Barrakuda rausgezogen, und die kommen normalerweise nicht so nahe an die Küste.«

Daryl war beeindruckt. Nicht nur wegen des stattlichen Raubfischs, den Robb hier gefangen hatte, sondern auch wegen seinem Wissen, das einmal mehr auf seiner besonderen Beobachtungsgabe beruhte. Doch das alles rückte in den Hintergrund, als Robb aus seinem Eimer eine Plastikbox holte, in der eingesalzene Mullet-, Tintenfisch- und Garnelen-Köder lagen.

»Ich seh schon, du bist bestens vorbereitet«, sagte Daryl grinsend. »Dann lass uns mal Spaß haben!«

In den folgenden zwei Stunden angelten sie beinahe zwei Dutzend Fische. Von typischen Rifffischen wie Chinaman’s Cods über Sweetlip Emperor, in Schulen die Küste auf und ab patrouillierenden Buffalo-Breams bis hin zu rastlosen Jägern wie Gold-Spotted Trevallys ging ihnen so ziemlich alles an den Haken. Doch obwohl einige stattliche Exemplare darunter waren, ließen sie fast alle wieder frei. Trotz Fangvorschriften war auch in Australien die Überfischung ein zunehmendes Problem, nicht zuletzt, weil sich viele nicht an die Vorgaben hielten.

Robb, der mit einem siebzig Zentimeter langen und bestimmt fünf Kilo schweren Sweetlip Emperor vermutlich den Fang des Tages gemacht hatte, behielt diesen Fisch für das Abendessen.

»Ein Vier-Sterne-Gourmetfisch, das schlag mal«, zog er Daryl auf.

»Ich bin schon zufrieden mit einem Drei-Sterne-Fisch in einer Größe, die mich satt macht«, entgegnete er bescheiden.

Daryls Vorstellung eines perfekten Dinners für diesen Abend beinhaltete einen ganzen Fisch vom Grill, gebratene Petersilienkartoffeln mit viel geröstetem Knoblauch und Zwiebeln sowie einen grünen Salat. Doch Salat und Petersilie musste er abschreiben. Der Versorgungslastwagen aus Geraldton kam erst in vier Tagen.

»Na, davon hattest du aber heute schon ein paar an der Angel«, meinte Robb mit einem Schmunzeln.

Daryl rümpfte die Nase. »Ich weiß.«

Robb warf einen kritischen Blick über den Rand der Plattform. »Vor einer Viertelstunde hat die Flut eingesetzt«, bemerkte er. »Wenn du noch was fürs Abendessen fangen willst, solltest du dich beeilen.«

Tatsächlich spritzten die Wellen nun gelegentlich bis zu ihnen herauf. Außerdem hatte die Dünung kräftig zugelegt.

»Ich denke, wir sollten uns lieber langsam auf die Socken machen«, sagte Daryl. »Ich kann’s ja von einer anderen Stelle aus nochmals versuchen – sofern du mir noch einen weiteren deiner Lieblingsplätze zeigst.«

Robb begann, sein Zeug zusammenzupacken. »Nun ja … Da gibt es einen, der ist noch besser als der hier. Aber …«

Daryl begriff. »Das Wrack.«

Der Junge nickte verlegen. »Ich weiß, alle sagen, es sei gefährlich, dort reinzugehen. Aber ich war immer vorsichtig und weiß, wann ich besser damit aufhöre. Aber das glaubt einem wie mir natürlich keiner.«

»Klingt fast schon ein wenig verbittert, das passt nun gar nicht zu dir.«

»Sag bloß, du hasst es nicht, wenn die Leute so tun, als wärst du nicht ganz dicht, nur weil du ’n kaputtes Bein hast!«

Daryl lächelte. »Mitunter. Aber das ist kein Grund, verbittert zu sein oder sich selbst infrage zu stellen. Denkst du, du weißt, was du dir zutrauen kannst?«

Robb überlegte einen Augenblick. Schließlich sagte er: »Ja. Das heißt nicht, dass ich bei allem, was ich tue, hundertprozentig richtigliege. Aber bisher lag ich auch noch nie heftig daneben.«

»Gut. Dann nichts wie los.«

»Wohin?«, fragte Robb verständnislos.

»Na zum Wrack. Ich vertraue deinem Instinkt. Und ich bin schon ganz gespannt, den Kahn von innen zu sehen.« Dass er sich aufgrund seiner Klaustrophobie alles andere als darauf freute, in diesen Stahlsarg zu steigen, behielt er für sich.

Sie folgten dem Küstenpfad bis zu den Pfannkuchenfelsen, hinter denen die Shanghai Queen lag. Als sie hinauf auf das kleine Plateau geklettert waren, fiel Daryls Blick zuerst auf das Wrack, dann auf ein Fischerboot, das etwa hundertfünfzig Meter entfernt davon in der kabbeligen See dümpelte.

Daryl blieb stehen und kramte das in der Seitentasche seines Rucksacks verstaute Fernglas heraus. »Das ist die Mary-Ann II, das 60’ MARKO Lobster-Boot der Coles«, bemerkte er schließlich. »Ich nehme an, die holen ihre Käfige hoch.«

Robb runzelte die Stirn. »Das kann eigentlich nicht sein.«

»Wieso nicht?«

»Nun ja, dies ist eine der Stellen, an denen Clint und Buddy Fagg immer ihre Käfige auswerfen.«

»Gibt es denn feste Regeln, wer wo fischen und seine Fallen auslegen darf?«, fragte Daryl interessiert.

»Nicht, was das Fischen angeht. Beim Lobsterfang sieht es anders aus.«

»Erklär mir das näher«, forderte Daryl den Jungen auf.

»Beim Lobsterfischen gibt es zwar auch keine schriftlichen Vereinbarungen, dafür aber ein ungeschriebenes Gesetz. Jeder hat seine Plätze, und das teilweise schon seit Jahrzehnten. Solange die Bojen mit den Fangkörben ausgelegt sind, hält man sich normalerweise davon fern, auch zum Fischen.«

»Verstehe.« Daryl verspürte ein Kribbeln im Nacken – ein untrügliches Zeichen, dass diese Information wichtig war. Er hakte nach: »Es würde den Fagg-Brüdern also nicht gefallen, wenn sie wüssten, dass die Coles in ihren Lobstergründen ankern – auch wenn sie nur angeln.«

Robb nickte bedächtig. »Ja, zumal das nicht das erste Mal ist.«

»Du hast die Coles schon einmal dabei beobachtet?«

»Sogar zweimal.«

»Wann war das?«

Robb dachte einen Moment nach. »Genau kann ich das nicht mehr sagen. Ich weiß nur noch, dass es kurz nach der Havarie der Shanghai Queen war.«

»Ist dir dabei vielleicht sonst noch was speziell aufgefallen?«

Robb sah Daryl neugierig an. »Also, eigentlich war alles daran seltsam.«

»Inwiefern?«

»Beide Male hat die Mary-Ann II ungefähr an der Stelle geankert, an der sie sich auch jetzt befindet, also mitten in dem Radius, in dem Clint und Buddy Fagg ihre Fallen ausgelegt hatten. Mr. und Mrs. Cole haben dann mehrere Angelruten ausgeworfen. Anschließend hat Mr. Cole einen großen Lobsterkäfig ins Wasser gelassen. Unterdessen zog Ron Fagg einen Taucheranzug …« Robb biss sich auf die Lippe und verstummte. Der Junge sah aus, als hätte man ihm gerade einen Eimer mit eiskaltem Wasser ins Gesicht gekippt. »Ron Fagg ist … ich meine, er war …«

»Ich weiß, was du sagen willst«, unterbrach ihn Daryl. Es war nicht zu übersehen, dass Robbs Erinnerung an den Tag, als er Ron Faggs Leiche aus dem Wrack zog, eben wieder wie ein Bumerang zu ihm zurückgekehrt war. »Ich habe gestern von der Geschichte gehört. Das muss schrecklich für dich gewesen sein.«

Robb atmete schwer aus. »Ja, das war’s. Und eine Menge Ärger hat’s mir zu Hause auch eingebracht, weil ich im Wrack war.«

Aus dem Untersuchungsbericht wusste Daryl, dass Robb trotz des Schocks sehr überlegt gehandelt hatte. Er war nicht, wie das durchaus verständlich gewesen wäre, in Panik geraten, sondern hatte die Plastikplane mit Ron Faggs Leiche sorgfältig an die Stelle gezogen, an der die Reling der Shanghai Queen abgerissen war. Dann hatte er auf eine große Welle gewartet, mit der er sie auf das halb überflutete Außendeck hieven konnte. Dort packte er eines der Seile, mit denen der Tote verschnürt gewesen war, und zog ihn mit einer neuen Welle noch weiter auf das Deck. Anschließend entfernte er den dicken Drahthenkel seines Eimers, zog ihn durch eins der Taue und machte die Leiche damit an der Reling fest. Erst dann holte er Hilfe.

Daryl fand dieses Verhalten äußerst tapfer und mutig. Um die Leiche zu sichern, hatte Robb nicht nur seinen Ekel überwinden müssen, er hatte auch sich selbst in große Gefahr gebracht. Daryl hätte ihm dafür gern seine Bewunderung ausgesprochen. Doch das konnte er nicht, weil er sonst verraten hätte, dass er mehr über den Vorfall wusste. Und da war ja noch diese höchst interessante Geschichte, von der Robb gerade berichtet hatte. Etwas ungelenk versuchte er, das Thema wieder darauf zu richten. »Ron Fagg zog also einen Taucheranzug an. Und was dann?«

Robb brauchte einen Augenblick, um seine Gedanken zu ordnen. »Na ja, er tauchte. Als er eine Stunde später wieder hochkam, haben die Coles auch den Käfig wieder raufgezogen.«

»Und das bedeutet?«, fragte Daryl. Er hatte keine Ahnung vom Lobsterfang.

»Dass das ziemlich merkwürdig ist. Wie du vielleicht weißt«, holte Robb zu einer ausführlichen Erklärung aus, »ist jede ausgebrachte Lobsterfalle mit einem Seil, einem Schwimmer und einer daran befestigten Boje versehen. Man muss die Dinger ja wiederfinden. Normalerweise legt man in lockerem Abstand eine ganze Reihe Fallen aus. Schließlich soll sich das Ganze finanziell lohnen, was es nicht tut, wenn man für jede Falle extra kilometerweit fahren muss. Was man also ganz bestimmt nicht tut, ist, eine eigene Falle unter fremden zu platzieren. Wenn nämlich derjenige, der das Gebiet beansprucht das mitkriegt, ist man ganz schön angepisst – Verzeihung. Und man holt die Falle bestimmt auch nicht schon nach einer Stunde wieder hoch. Damit wartet man immer ein bis zwei Tage.«

»Verstehe. Es gibt also weder einen plausiblen Grund, warum die Coles inmitten des Lobstergebietes der Fagg-Brüder angelten, noch warum sie einen Fangkäfig auswarfen oder Ron Fagg an der Stelle tauchte«, fasste Daryl zusammen.

»Genau. Normalerweise birgt man die Bojen mit dem Enterhaken und zieht die daran befestigten Käfige hoch. Man braucht dafür nicht extra zu tauchen. Außer der Korb hat sich so zwischen den Felsen verhakt, dass man ihn nicht mehr freibekommt.«

»Was hier aber nicht der Fall gewesen sein konnte. Schließlich ist Ron dem Käfig sozusagen hinterhergetaucht.« Daryl verzog abschätzig das Gesicht. »Eigentlich lässt dies nur eine Erklärung zu. Während die Coles so taten, als würden sie fischen, hat Ron Fagg die Lobsterkäfige seiner eigenen Brüder ausgeräumt und die Tiere in den Käfig der Coles gepackt.«

»Könnte durchaus sein«, bestätigte Robb. »Das würde auch erklären, warum sie den Käfig nicht an einer Boje ausgeworfen, sondern ihn an einer der Deckklampen festgemacht hatten. Wären Clint und Buddy Fagg plötzlich in Sicht gekommen, hätten sie den Fangkäfig schneller hochholen oder das Seil, wenn es nicht anders gegangen wäre, einfach ins Meer werfen können.« Robb schüttelte verärgert den Kopf. »Mist! Warum wird mir das erst jetzt klar?«

»Du hattest genug damit zu tun, das Erlebnis mit Ron Fagg zu verarbeiten.«

Daryl konnte sehen, dass sich Robb mit dieser Antwort nicht zufriedengab. Sein Verstand arbeitete auf Hochtouren. »Was denkst du, sollte ich das nicht der Polizei erzählen?«, fragte er schließlich.

Daryl wiegte nachdenklich den Kopf hin und her. Natürlich war Robbs Beobachtung wichtig. Denn sollten Clint und Buddy Fagg herausbekommen haben, dass ihr Bruder gemeinsam mit den Coles ihre Fangkörbe plünderte, konnten die beiden rüpelhaften Männer durchaus ihren eigenen Bruder umgebracht haben. Doch warum deckten sich dann die beiden Familien? Larry und Lindsay Cole mussten doch wissen, dass Clint und Buddy Fagg verdächtig waren. Und wenn sie es auf ihre Fanggebiete abgesehen hatten – und danach sah es im Moment aus – hätten sie der Polizei nur einen Tipp geben müssen. Allerdings hätten sie danach nicht gerade in einem guten Licht dagestanden. Daryl kannte die gesetzlichen Grundlagen für die Vergabe von Lobster-Fanglizenzen nicht, konnte sich aber gut vorstellen, dass jemand, der die Fallen anderer Fischer leer räumte, Schwierigkeiten bekam, diese zu verlängern. So gesehen konnten sich die beiden Parteien auch einfach darauf geeinigt haben, in der Sache Stillschweigen zu bewahren. Allerdings war für Daryl schwer vorstellbar, dass die Coles dann zusätzlich Öl ins Feuer kippen würden, indem sie weiterhin die Fallen der Fagg-Brüder plünderten.

Es half nichts. Noch immer gab es viel zu viele offene Fragen. Es war daher auch verfrüht, die Fagg-Brüder zu verhaften. Lieber wollte er ihnen erst selbst etwas genauer auf den Zahn fühlen.

»Gut möglich, dass das die Polizei interessiert«, sagte Daryl schließlich. »Wir sollten die Sache aber nicht an die große Glocke hängen. Es wäre nicht gut, wenn jemand in Shelly Beach erfährt, von wem die Information stammt.«

Robb nickte. »Ich weiß, was du meinst. Ich hab auch echt keinen Bock darauf, noch mehr Ärger zu bekommen. Schon gar nicht mit den Fagg-Brüdern.«

»Okay. Dann schlage ich vor, dass ich das für dich erledige. Ich spreche mit der Polizei und sorge dafür, dass sie deinen Namen heraushält.«

Robb stimmte sofort zu. Er schien erleichtert zu sein.

»Gut. Dann lassen wir uns mal nicht länger aufhalten. Schließlich will ich heute Fisch und keine Bohnen zum Abendessen.«

Sie stiegen gerade die sandige Hügelflanke zum Wrack hinunter, als Daryl plötzlich stehen blieb. Er setzte das Fernglas, das er jetzt um den Hals hängen hatte, an die Augen.

»Was ist?«, fragte Robb neugierig.

»Da, rechts, auf drei Uhr von der Mary Ann II, da ist was«, antwortete Daryl. Er drehte an der Feineinstellung des Feldstechers, während Robb die Hand an die Stirn hielt und angestrengt in die angegebene Richtung schaute.

»Ich kann nichts erkennen, die Sonne steht direkt über der Stelle.«

»Moment noch …«, vertröstete ihn Daryl. Als er sicher war, um was es sich handelte, gab er das Glas dem Jungen.

Dieser hob es aufgeregt an die Augen. »Das Zodiac der Russos«, rief er. »Und sie beobachten die Mary Ann II!«

Ja, dachte Daryl, das wird tatsächlich immer besser.

Robb verweilte noch einen Moment auf dem Schlauchboot der Russos, dann schwenkte er hinüber zur Mary Ann II. Plötzlich riss er das Fernglas herunter. »Shit! Ich glaube, Larry Cole hat uns bemerkt.« Er sah Daryl schuldbewusst an. »Als ich zu ihrem Boot rüberschwenkte, blitzte es dort hell auf. Vermutlich hat sich das Glas des Feldstechers in der Sonne gespiegelt.« Er gab Daryl das Fernglas zurück. »Tut mir echt leid.«

»Ach was, das hätte genauso gut mir passieren können.« Er warf ebenfalls einen Blick zum Lobster-Boot, in der Hoffnung, dass man dort nicht argwöhnisch geworden war – doch er sah Larry Cole, der ihn seinerseits mit einem Fernglas ins Visier genommen hatte. Daryl hätte sich gewünscht, die Coles noch eine Weile beobachten zu können. Das Wrack wäre dafür geradezu ideal gewesen. Aber daraus wurde jetzt nichts. Er sah, dass Larry Cole etwas sagte, woraufhin seine Frau im Steuerhaus verschwand. Sekunden später erschien Kirby auf Deck und hievte den Anker. Das Wasser hinter der Mary-Ann II schäumte weiß auf, und noch ehe Kirby und sein Vater die ausgeworfenen Angeln eingeholt hatten, setzte sich das Lobster-Boot in Bewegung.

Erst jetzt bemerkte Daryl, dass Larry Cole einen Taucheranzug trug …

Die Sonne stand weit im Nordwesten. Ihre Konturen verschwammen hinter den milchiggelben Schleierwolken, die von Minute zu Minute intensiver zu leuchten begannen.

Daryl stand vor seinem Wohnwagen am Grill und nippte an einem Bier. Der Tag an der frischen Seeluft hatte ihn hungrig gemacht. Auf dem Grill brutzelte eine große Robinson’s Seabream, auf der Grillplatte daneben lagen gebratene Zwiebeln und Knoblauch sowie Kartoffelscheiben, die mit gehacktem Rosmarin, den er vom Busch neben seinem Wohnwagen abgeschnitten hatte, gewürzt waren. Der Duft, den sie verbreiteten, ließ ihm das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Daryl hatte den Tag genossen. Obwohl er eher ein Einzelgänger war, hatte er sich in Robbs Gesellschaft sehr wohlgefühlt, und dem Jungen war es offenbar ähnlich gegangen. Das überraschte Daryl nicht. Der Aborigine-Junge und er waren sich wirklich sehr ähnlich.

Dank Robb war er nicht nur an neue, interessante Informationen gekommen, er hatte darüber hinaus auch eine Menge Spaß gehabt – eine gehörige Prise Nervenkitzel inklusive. Für Letztere war ihr Ausflug ins Wrack der Shanghai Queen verantwortlich gewesen.

Robb hatte mit ihm zunächst eine Führung durch den abgerissenen Heckteil des Frachters unternommen. Als Erstes waren sie durch den offenen Frachtraum bis zu dem von den Bergungsleuten in die dicke Stahlwand geschnittenen Durchgang zum hinteren Viertel des Frachters vorgedrungen. Dort hatten sie ihre Taschenlampen angeknipst, die sie in der Grundausrüstung ihrer Rucksäcke mitführten, und waren danach ins Achterschiff gestiegen. Wieder einmal stellte sich bei Daryl dieses Kribbeln ein, das unter seiner Kopfhaut begann, seinen Nacken und das Rückgrat hinabwanderte, ehe es sich plötzlich wie eine spitze Messerklinge waagerecht in seinen Körper bohrte. Die damit verbundene Übelkeit machte ihm ebenso zu schaffen wie das Gefühl, jeden Moment lebendig begraben zu werden. Zum Glück hatte er mit den Jahren herausgefunden, dass das beste Rezept, um mit einer solchen klaustrophobischen Attacke fertigzuwerden, die intensive Konzentration auf seine Umgebung war. Indem er alle Gegenstände um sich herum bewusst wahrnahm und sie ein paar Sekunden aufmerksam betrachtete, konnte er sein Bewusstsein davon überzeugen, dass sie sich nicht auf ihn zubewegten und ihn wie eine Schrottpresse zerquetschen wollten.

Je weiter sie in die stählernen Eingeweide des Frachters vordrangen, umso lauter und Furcht einflößender klang das Ächzen, Quietschen, Stöhnen und Dröhnen um sie herum. Daryl beschlich das unheimliche Gefühl, dass sich die Shanghai Queen noch immer im Todeskampf wand.

Im völlig zerstörten Maschinenraum hielten sie sich nur kurz auf. Stattdessen stiegen sie eine Metalltreppe hoch, die zu einem langen Gang führte, von dem zu beiden Seiten Räume abgingen. Robb zeigte Daryl einige davon. Da aber auch aus ihnen alles abtransportiert worden war, was irgendwie Wert besaß, gab es wenig zu sehen. Elektrische Kabel, die lose aus den Wänden hingen, Metallstützen, von denen man die Tischplatten abgeschraubt hatte, demontierte Kojen, Wandschienen, an denen zuvor Schränke und Spinde befestigt gewesen waren sowie andere übrig gebliebene Teile ließen jedoch erahnen, wozu die Räume einmal gedient hatten.

Persönliche Gegenstände fanden sie in den feuchten, nach Maschinenöl und Rost riechenden Unterkünften nur wenige. An der Innenwand eines türlosen Spinds das Foto einer jungen asiatischen Frau in knappem Bikini, einige alte Kleidungsstücke, abgegriffene Taschenbücher und Magazine in chinesischer Schrift, die verstreut herumlagen – das war alles, was die Besatzung zurückgelassen hatte. Wenn die Shanghai Queen einmal so etwas wie ein Zuhause für diese Menschen gewesen war, so konnte man davon jetzt nichts mehr spüren.

Drei Decks höher kamen sie an der geräumigen Kombüse vorbei. In ihr lagen noch immer zerbrochenes Geschirr und verbeulte Pfannen und Töpfe herum. Eine Etage darüber gelangten sie auf einen Gang, dessen Wände von Salzkristallen überzogen waren. Fast am Ende des Ganges fiel Tageslicht durch einen Riss in der Bordwand. Daryl kannte die Stelle aus dem Untersuchungsbericht. Robb hatte bei seiner Befragung erzählt, wie er auf seinem Weg zum Außendeck über den Riss, der sich durch das halbe Schiff zog, gesprungen war. Als Daryl nun vor dem Spalt stand und hinunter auf die brodelnden Wellen blickte, stellten sich ihm die Nackenhaare auf.

Wer hier hinunterfiel, wurde von der Sog- und Stoßbewegung der Wellen zwischen den scharfen Wrackteilen wie in einer Häckselmaschine in kleine Stücke zerfetzt. Den Rest erledigten die Fische. Hätte Ron Faggs Mörder die Leiche hier entsorgt, wäre wohl nie auch nur ein Hautfetzen von ihr gefunden worden. So aber hatte Daryl einen Mordfall, dessen Aufklärung ihm immer mehr Spaß bereitete.

Robb, der den Sprung über die Spalte schon mehr als einmal absolviert hatte, machte den Anfang. Daryl beobachtete ihn dabei und war erstaunt, wie konzentriert, gleichzeitig aber auch furchtlos er das Hindernis überwand. Er folgte ihm und kurze Zeit später traten sie auf das schiefe, teilweise überflutete Außendeck.

Während sie ihre Angeln mit Ködern versahen, beobachtete Daryl die Mary-Ann II, wie sie nach Osten, Richtung Shelly Beach, steuerte. Gleichzeitig nahm das Zodiac der Russos Fahrt auf und hielt auf den Punkt zu, an dem die Coles eben noch geankert hatten.

Als sie ungefähr die Stelle erreicht hatten, warfen sie ihren Faltanker aus. Daryl war sicher, dass die Franzosen ihn und Robb auf dem Wrack entdeckt hatten. Doch sie machten keine Anstalten, ihnen zuzuwinken oder sich sonst irgendwie bemerkbar zu machen. Stattdessen kontrollierten sie ihre Ausrüstung und halfen sich gegenseitig beim Festschnallen der Pressluftflaschen. Nachdem sie die blau-weiße Alpha-Tauchflagge an einer Fiberglasstange gehisst hatten, ließen sie sich rückwärts vom Schlauchboot ins Wasser gleiten.

Noel und Natalie Russo hatten die Coles bewusst mit der Sonne im Rücken beobachtet, so konnten sie von ihnen nicht gesehen werden. Daryl war überzeugt, dass dies kein Zufall gewesen war. Nur, warum hatten sie das getan? Ein normales »Sporttaucher-Verhalten« war das jedenfalls nicht gewesen, das war auch einem Tauchlaien wie Daryl klar. Während er diesem Gedanken nachhing, räusperte sich hinter ihm jemand.

»Bonjour, Da’ryl«, hauchte Natalie Russo.

Die Französin sah umwerfend aus. Sie war barfuß, ihre langen, schlanken Beine endeten in knappen kakifarbenen Shorts. Sie trug ein kurzärmliges sandfarbenes Safarihemd, das oben weit aufgeknöpft und unter den kleinen, festen Brüsten zusammengeknotet war. Ihre glatte Haut schimmerte in der fahlen Abendsonne wie dunkler Waldhonig.

Ein entzückender Anblick, dachte Daryl, ließ sich davon aber nicht täuschen. Er hatte es hier mit gezielt eingesetzten weiblichen Waffen zu tun. Bemerkenswerter Waffen, wie er zugeben musste. Aber die Taktik war klar: Natalie Russo wollte etwas von ihm.

Daryl warf erst einen kurzen, bewundernden Blick auf ihre Beine, um dann nach einem, wie er hoffte, angemessen langen Zwischenstopp in ihrem Ausschnitt zu ihrem Gesicht zu gelangen.

Natalies Pupillen weiteten sich für eine Sekunde, ihr Lächeln wurde noch eine Spur breiter. Sie war überzeugt, dass er angebissen hatte.

»Hi, Natalie«, begrüßte er sie mit ziemlicher Verzögerung und einem leicht verlegenen Lächeln. Er war gewillt, Natalies kleines Spiel mitzuspielen.

Die Französin trat drei Schritte näher, ging auf die Zehenspitzen und reckte ihren langen Hals, um über Daryls Schulter auf den Grill schauen zu können.

»Eine … wie sagen Sie? Robinson’s Seabream?«

Daryl nickte.

»Bei uns in Frankreich nennen wir sie capitaine tatoué.« Sie trat einen weiteren Schritt näher, sodass sie nun nur noch wenige Zentimeter von Daryl entfernt war. »Das heißt Tätowierter Kapitän«, hauchte sie ihm ins Ohr.

»Dachte ich mir fast«, meinte Daryl mit breitem Grinsen. »Wie war’s beim Tauchen?«, versuchte er, Konversation zu machen.

»Très intéressant, wie imm’er.« Sie neigte ihren grazilen Hals zur Seite und sah Daryl mit zusammengekniffenen Augen an. »Sie und der garçon des indigènes … der Eingeborenenjun’ge, Sie waren heute auf dem Wrack, oui? Das war ziemlich gefähr’lisch.«

»Keine Sorge, wir haben aufgepasst.«

»Oh, das glaube isch Ihnen gern’e, mon cher Da’ryl. Doch Schiffswracks sind immer gefähr’lisch, unter Wasser und ganz besonders, wenn sie ’alb auf den Klippen liegen. Sie sollten das besser nischt mehr tun, glauben Sie mir, isch kenne misch da aus.«

»Ihre Fürsorge ist rührend«, sagte Daryl, kehrte der Französin wieder den Rücken zu und wendete mit der Grillzange seine Bratkartoffeln. »Aber ich denke, ich kann die Gefahr recht gut einschätzen.«

»Vielleischt … Aber was ist mit dem be’inderten Jung’en? Man könnte Sie verantwort’lisch machen, wenn ihm etwas zustößt.«

Auch wenn Daryl Natalie nicht ansah, die leichte Veränderung in ihrer Stimme war ihm nicht entgangen. Er deutete sie als Ungeduld, gewürzt mit einer Prise Ärger. Langsam drehte er sich wieder um. »Robb hat mit mir eine Führung durch das Wrack gemacht, er kennt sich dort bestens aus. Und was seine Gehbehinderung betrifft; sie lässt ihn zwar kein Hundertmeterrennen gewinnen, hat ihn dafür aber mit der Gabe ausgerüstet, schwierige Situationen besser einzuschätzen und lauernde Gefahren früher zu erkennen als andere. Wenn also jemand weiß, wo es im Wrack gefährlich ist oder wann man es besser nicht mehr betritt, dann er.«

Natalie Russos Lippen verzogen sich zu einem breiten Lächeln. Ihre rehbraunen Augen indessen redeten eine andere Sprache. »Eh bien, Da’ryl. Isch ’abe versucht, Sie zu warn’en. Isch ’offe für Sie, dass Mademoiselle Tom’kins nichts davon erfährt. Sie wäre bestimmt nicht sehr glück’lisch darüber. Erst recht nischt nach dem, was ihr Jun’ge dort erlebt hat.«

War das eine versteckte Drohung? Daryl war nicht sicher. »Sie meinen die Leiche, die er aus dem Wrack gezogen hat?«

»Exactement – isch meine, genau.«

Daryl runzelte die Stirn und machte ein betroffenes Gesicht. »Ja, davon habe ich gehört. Schlimme Sache. Aber irgendwie will niemand so recht darüber reden.«

»Fisch’er eben«, entgegnete sie lakonisch. »Und vielleischt ist ja einer von i’nen der Mörder.«

»Denken Sie?«, spielte Daryl den Naiven.

Die Französin zuckte mit den Schultern. »Wer weiß? Vielleischt war es aber auch jemand aus dem Eingeborenencamp ein paar Kilomet’er südlisch, keine Ahnung.«

»Dass hier irgendwo ein Mörder frei rumläuft, scheint Sie nicht groß zu beunruhigen.«

»Warum sollte es? Was auch imm’er der Grund für diese abscheulische Tat war, es ’at nischts mit uns zu tun.« Sie biss sich kurz in gespielter Unschuld auf die Unterlippe. »Wir sind ja nur zum Vergnüg’en hier.« Sie sah um Daryl herum auf den Grill. »Ihr capitaine tatoué scheint fertig zu sein. Dann will isch Sie nischt mehr länger stör’en.« Noch einmal schenkte sie ihm ein zuckersüßes Lächeln. »Bon appétit, Da’ryl. Und überlegen Sie sisch, was isch Ihnen wegen dem Wrack gesagt ’abe.« Sie drehte sich um und ging.

Daryl sah ihr nach.

Die Rolle als harmlose, sexy Touristin spielte die Französin nicht schlecht, trotzdem, einen Oscar würde er ihr für ihren Auftritt nicht verleihen. Daryl wurde das Gefühl nicht los, dass ihr Besuch nur den Sinn gehabt hatte, ihn in Zukunft vom Wrack fernzuhalten – oder daran zu hindern, die Russos zu beobachten. Es wurde Zeit, mehr über die beiden zu erfahren.

6

Daryl war noch vor seiner gefiederten Punkband wach. Er verzichtete bewusst darauf zu duschen, denn bei dem, was er an diesem Tag vorhatte, war es eher von Nachteil, wenn er wie ein Lavendelfeld oder ein frisch geschlagener Sandelholzbaum roch.

Er wollte dem Aborigine-Camp einen Besuch abstatten, um sich ein Bild von dem Ort und seinen Bewohnern zu machen. Außerdem hoffte er, dass er mit Robbs Großvater, Koolkuna, reden konnte. Allerdings hatte er keine Ahnung, wie Koolkuna gegenüber Weißen eingestellt war. Natürlich konnte er sich, um Koolkunas Neugierde zu wecken, als weißes Stammesmitglied der Pintubi zu erkennen geben. Aber das wollte er wenn möglich vermeiden. Es war eine Trumpfkarte, die, im richtigen Moment gespielt, ihm in der Vergangenheit schon mehr als einmal zum Erfolg verholfen hatte.

Er zog die Kleider vom Vortag an, schnupperte kurz unter seinen Achseln und nickte zufrieden. Er roch ziemlich »natürlich«. Das passte. Bei der Begegnung mit den Aborigines wollte er keinesfalls wie ein Weißer riechen. Das war nur ein Detail, aber ein in seinen Augen wichtiges.

Oft genug hatte er erlebt, wie sich Menschen seiner Rasse über den Geruch der Eingeborenen mokiert hatten. Nicht selten meinten sie, die Aborigines müssten über einen ziemlich abgestumpften Geruchssinn verfügen, wenn sie sich selbst nicht daran störten. Doch das Gegenteil war der Fall.

Der Geruchssinn der Eingeborenen war viel ausgeprägter als der der Weißen. Er war, wenn man so wollte, ein Urinstinkt, der früher ein wichtiger Teil im täglichen Kampf ums Überleben gewesen und bei Menschen der »zivilisierten« Welt längst verkümmert war. Die Aborigines unterschieden nicht zwischen angenehmen und abstoßenden Gerüchen. Für sie zählte die Botschaft, die sie übermittelten. Der Geruch eines blühenden Eukalyptusbaumes war demnach ebenso bedeutend und informativ wie der eines verwesenden Kängurus. Für sie waren alle Gerüche, Bilder und Geräusche untrennbar verbunden mit dem Leben. Sie zeichneten ein klares, unverfälschtes Bild der Realität, sorgten für Klarheit und Sicherheit in ihrem Dasein und machten die Welt erst verständlich.

Auf den Gedanken, dass den Weißen ein ebenso eigenwilliger Geruch anhaftete wie umgekehrt, darauf kamen diese meist gar nicht. Für die Aborigines war dies allerdings aufgrund ihrer Denkweise kein Problem. Zumindest nicht, solange dieser Geruch natürlichen Ursprungs war und nicht von Parfüm oder dergleichen überdeckt wurde.

Nach dem Frühstück packte Daryl seinen Rucksack und machte sich auf den Weg hinunter zum Hafen.

Die Mary-Ann II der Coles war bereits ausgelaufen, während Buddy Fagg gerade die letzte Leine vom Jetty rüber aufs Deck der Untamable Lady warf und an Bord sprang.

Daryl schlug den Weg zum Küstenpfad ein und folgte diesem im fahlen Licht des anbrechenden Tages. Einmal machte er einen respektvollen Umweg um eine nachtaktive Square-nosed Schlange. Obwohl das Tier nicht größer als unbeeindruckende fünfunddreißig Zentimeter wurde, war sein starkes Gift doch lebensgefährlich, nicht zuletzt, da es kein Gegenmittel gab.

Als er auf die Pfannkuchenfelsen geklettert war, hinter denen das Wrack der Shanghai Queen lag, flutete gerade goldgelbes Sonnenlicht wie zähflüssiges Baumharz über den Dünenkamm hinab zur Felsenküste. Mit der Sonne erwachte auch der Wind aus seinem Schlaf und trug frische, kühle Meeresluft über die Küste. Daryl war das nur recht. Solange der Wind vom Meer her wehte, verzogen sich die lästigen Fliegen ins Inland.

Oben, auf den Felsen, blieb er kurz stehen und beobachtete eine kleine Gruppe Graukängurus, die am Fuß der Düne den Tau von den Pflanzen leckten oder an den zarten Spitzen der Strandgräser zupften, die nach dem letzten Regen überall aus dem sandigen Boden sprossen.

Schließlich stieg er vorsichtig hinunter zum Wrack. Damit er die Kängurus nicht störte, hielt er sich dicht an den Klippen. Als er den Durchgang zum abgerissenen Heckteil des Frachters passierte, drang ein dumpfes, lang gezogenes Grollen aus den Eingeweiden des Wracks, das wie das unheimliche Stöhnen eines eingesperrten Ungeheuers klang. Daryl dachte an Robb und musste schmunzeln. Der Junge hatte wirklich Mumm in den Knochen. Dass ihm seine Mutter verboten hatte, in das Wrack zu steigen, war verständlich. Die Überreste der Shanghai Queen waren gefährlich. Doch Daryl verstand den Jungen. Robb war von einem unstillbaren Wissensdrang beseelt, der ihn selbst seine Ängste besiegen ließ. Er konnte nicht anders, auch wenn er sich dabei mitunter in Gefahr begab. Daryl war da nicht anders. Gut, vielleicht hatte er im Laufe der Jahre gelernt, Risiken besser einzuschätzen, aber mitunter klappte auch das nicht. Und doch, diesem Trieb nicht nachzugeben hätte bedeutet, sich eingesperrt zu fühlen, nicht wirklich zu leben.

Er ließ das Wrack hinter sich und folgte dem zunehmend schlechter erkennbaren Küstenpfad. In der Ferne unterbrachen sanfte, gewellte Dünen den felsigen Küstenstreifen. Sie zogen sich bis zum Meer, wo sie in einem langen goldgelben Sandstrand ausliefen. Inzwischen brannte ihm die Sonne kraftvoll auf Nacken und Arme, doch die stete Brise vom Meer machte die schnell steigenden Temperaturen erträglich.

Nach einer Weile war der Weg nur noch von einem geübten Fährtensucherauge zu erkennen. Ein paar verschobene Felssplitter, eine abgeschabte Wurzel hier oder ein geknickter Zwergbuschzweig da. Dies reichte Daryl allerdings, um »auf Kurs« zu bleiben.

Eine knappe Stunde später hatte er den Rand der bis ans Meer hinabreichenden Dünen erreicht. Obwohl er die genaue Lage des Camps nicht kannte, wusste er, dass er nun nahe am Ziel war. Er passierte einige zwei bis drei Meter hohe Erhebungen, die wie überdimensionale Maulwurfshügel aussahen. Sie bestanden aus Sand und Muschelschalen, die sich zu festen, termitenbauähnlichen Skulpturen verbunden hatten. Es waren jahrhunderte-, vermutlich sogar jahrtausendealte »Abfallhalden« der Küsten-Aborigines, die einst hier gelebt hatten. An einem der Hügel bückte sich Daryl und hob einen dreifingerbreiten, gut fünf Zentimeter langen Stein auf, der an den Kanten und zur Spitze hin zu einer scharfen Klinge zugefeilt worden war. Er war aus gelbem Sandstein und stammte aus einem der Hügel weiter im Inland. Die Kanten waren trotz des Alters und der Witterungseinflüsse noch erstaunlich scharf, auch wenn sich heute damit vermutlich keine Tiere mehr häuten oder Rinden von Speerhölzern abschaben ließen.

Daryl legte das Werkzeug respektvoll an seinen Platz zurück. Auch wenn es von den Eingeborenen längst nicht mehr gebraucht wurde, es war für sie ein Teil dieses Ortes und stand somit in Verbindung mit ihren Ahnen.

Er stapfte in die Dünenlandschaft hinein. Vom Meer her blies der Wind feine goldgelbe Sandkörner über die Dünen, die bei jedem Schritt wie kleine Windhosen um seine Füße wirbelten. Nach knapp einem halben Kilometer änderte er die Richtung landeinwärts und stieg die Dünen hinauf. Seinem geübten Auge verdankte er es, dass er die Abweichungen im Verlauf der sich parallel entlangziehenden Dünenlinien bemerkte. Erkennbare Fußspuren gab es hier keine, sie wurden vom Wind jeweils schnell wieder zugedeckt. Doch dort, wo Menschen die Dünenkämme überquert hatten, waren diese mitunter unterbrochen worden. Zwar hatte der Wind auch sie innerhalb kurzer Zeit wieder miteinander verbunden, doch nicht exakt in gleicher Linie. Daryl lächelte innerlich. Das Sehen mit allen Sinnen, wie es Ungjeeburra nannte, war ihm längst so in Fleisch und Blut übergegangen, dass er sich nur selten bewusst wurde, wie anders als seine weißen Mitmenschen er seine Umwelt wahrnahm.

Auf dem letzten Dünenkamm angekommen, fiel sein Blick auf das gut hundert Meter entfernt liegende Eingeborenenlager. In der weiten, sandigen Buschlandschaft, die sich, außer zum Meer hin, endlos in alle Richtungen auszudehnen schien, wirkte es so verloren wie die locker verstreuten Myrtenheiden, Federblütensträucher und blühenden Grevilleen.

Das Camp selbst war nicht mehr als eine traurige Ansammlung von notdürftig zusammengezimmerten Wellblech- und Spanplattenhütten, zwischen denen sich schmutzige Zelte und mit löchrigen Plastikplanen gedeckte schiefe Unterstände befanden, die locker um einen Versammlungsplatz mit drei Feuerstellen angeordnet waren. Von ihm schlängelte sich ein sandiger Track wie ein großer Woma-Python zwischen der kargen Buschlandschaft scheinbar ins Nirgendwo. Drei Geländewagen standen am Rand des Camps, einer davon war Ingitjas beigefarbener Toyota HZJ45.

Daryl stieg die locker bewachsene und zum Inland hin steil abfallende Dünenflanke zur Hälfte hinunter. Neben einem mit länglichen gelben Blüten übersäten Grevillea-Strauch blieb er stehen, pflückte sich einen der Blütenstände und setzte sich in den Sand.

Erst schüttelte er die Blüte, dann klopfte er sie vorsichtig auf die Hand. Als er sicher war, alle Insekten aus ihr entfernt zu haben, steckte er sie, wie früher die Aborigine-Kinder auf langen Wanderungen, in den Mund und genoss den herrlich fruchtigfrischen Nektar.

Unten im Lager war wenig los. Ein paar dösende Hunde, die ihn aber wegen der vom Meer her wehenden Brise nicht witterten, drei alte Frauen und zwei Mädchen, die um ein fast erloschenes Feuer saßen und handwerklichen Arbeiten nachgingen sowie drei Jungen, die sich links von ihm am Dünenfuß im Bumerang-Werfen maßen.

Daryl schätzte, dass in dem Lager normalerweise zwischen fünfzehn und zwanzig Menschen lebten, doch vermutlich waren die meisten Frauen schon bei Sonnenaufgang aufgebrochen, um Buschnahrung zu suchen. Auch wenn sich die Eingeborenen schon lange vorwiegend von den Lebensmitteln aus den Supermärkten der Weißen ernährten, gingen die Frauen, vor allem in den Aborigine Communitys, gern von Zeit zu Zeit in den Busch, um dort nach traditioneller Nahrung zu suchen oder nur ihnen vorbehaltene Stammesriten an geheiligten Orten abzuhalten.

Bei den Männern war das nicht viel anders. Allerdings war ihre Rolle bei der Nahrungsbeschaffung weniger bedeutend. Da sie in erster Linie für die Jagd zuständig waren und ihr Erfolg immer auch sehr vom Glück abhing, lag die Verantwortung für das Überleben der Gruppe meist in den Händen der Frauen. Aus diesem Grund war in ihnen der Drang, nach Buschnahrung zu suchen, auch viel stärker verwurzelt.

Daryl vermutete, dass die Männer im Moment noch in einer der Wellblechhütten saßen, wo sie ein morgendliches Palaver abhielten und darüber berieten, ob sie überhaupt auf die Jagd gehen sollten.

Die alten Aborigine-Frauen hatten ihn längst entdeckt, da war er sich sicher. Doch sie ignorierten ihn. Vermutlich dachten sie, er hätte sich zufällig in den Sand gesetzt. Auf den Gedanken, Daryl könnte dies ganz bewusst getan haben, kamen sie wohl eher nicht. Welcher Weiße kannte schon die Aborigine-»Anstandsregel«, die besagte, sich erst in gebührender Entfernung von einem fremden Camp niederzulassen und zu warten, bis man zum Näherkommen aufgefordert wurde? Er war zudem nicht sicher, ob diese Sitte in diesem Teil Australiens überhaupt praktiziert wurde. Da es aber ohnehin respektlos gewesen wäre, das Camp ohne Einladung zu betreten, kam es darauf nicht an. Er würde warten. Es konnte zwar durchaus eine Weile dauern, ehe einer der Männer erschien, zumal keine der Frauen es wagen würde, sie zu stören, solange sie miteinander palaverten. Aber das kümmerte Daryl nicht. Geduld war für ihn gleichbedeutend mit Erfolg. Oder wie es Ungjeeburra auszudrücken pflegte: Wer geduldig ist, wird auch mit vollem Magen einschlafen.

Daryl schenkte sein ganzes Interesse den drei Bumerang-Werfern. Der Älteste war vielleicht dreizehn, der Jüngste höchstens zehn Jahre alt. Aus gut dreißig Metern Entfernung versuchten sie mit Kylies, nicht zurückkehrenden Jagdbumerangs, eine alte, muschelverkrustete Kunststoffboje zu treffen, die auf einen Holzpfahl aufgespießt war. Nachdem alle ihre zwei bis drei Wurfhölzer am Ziel vorbei in den Sand der Düne geschleudert hatten, marschierten sie los, um sie zu holen. Als sie umkehren wollten, bemerkten sie Daryl und blieben einen Moment unsicher stehen. Der Älteste schaute zwischen ihm und den drei alten Eingeborenen-Frauen hin und her. Plötzlich, als hätte sie den Blick des Jungen in ihrem Nacken gespürt, drehte eine der Frauen den Kopf in seine Richtung und nickte. Während sich die beiden Jüngeren wieder ihren Wurfübungen widmeten, ging der Ältere durch das Lager zu einer etwas abseits gelegenen Hütte, vor der er stehen blieb.

Kurz darauf schob ein Eingeborener den Jutesack vor dem Eingang beiseite und trat aus der Wellblechbehausung – Ingitja Mulgarnup. Der Aborigine-Junge zeigte in Daryls Richtung, und Ingitjas Blick folgte seinem ausgestreckten Arm. Einen Moment starrte Ingitja zu Daryl herauf, dann drehte er sich abrupt um und verschwand wieder in der Hütte.

Daryl sah zu, wie der Aborigine-Junge zu seinen Freunden zurücktrottete, seine Wurfhölzer entgegennahm und sich, ohne Daryl noch weiter zu beachten, wieder in Wurfposition brachte.

Mindestens drei Minuten vergingen, bis Ingitja erneut aus der Hütte trat, gefolgt von einem alten, drahtigen Eingeborenen, dessen weißer Bart im Sonnenlicht wie das Gefieder eines Kakadus leuchtete. Dieser schaute interessiert zu Daryl herüber, während Ingitja aufgebracht von einem Bein aufs andere sprang und heftig gestikulierend auf ihn einredete.

Der alte Eingeborene hörte eine Weile zu, dann hob er in einer langsamen Geste die Hand und sagte etwas zu Ingitja, ohne ihn jedoch dabei anzusehen. Ingitja verstummte. Einige Sekunden starrte er dem weißbärtigen Aborigine nach, wie dieser aufrecht, mit dem geschmeidigen Gang eines jungen Dingos, ohne Eile über den Platz schritt. Dann wandte er sich abrupt um und stapfte zu seinem Geländewagen.

Daryl war sicher, dass es sich bei dem alten Eingeborenen um Koolkuna handelte. Selbst auf Distanz strahlte er eine natürliche Würde, großen Stolz und unerschütterliche Ruhe aus. Er ging barfuß, so wie das jeder tief mit seinem Stammesland verbundene Eingeborene tat. Dies löste in Daryl ein vertrautes Gefühl aus, denn es erinnerte ihn an Ungjeeburra.

Er warf noch einen letzten Blick hinüber zu Ingitja, der gerade seinen Wagen wendete und in den Schlangenpfad einbog.

Als Koolkuna die Dünenflanke erreichte, setzte er sich im Schneidersitz in den Schatten eines zwei Meter hohen, kugelrunden Red-Eyed Wattle-Strauches. Dieser war wie ein Weihnachtsbaum mit kleinen, leuchtend gelben Blüten, unreifen grünen und bereits aufgesprungenen, fünfzehn Zentimeter langen, beigefarbenen Schoten geschmückt. Letztere hatten Daryls Aufmerksamkeit bereits zuvor geweckt, denn in ihren verdrehten Hülsen saßen glänzend schwarze, mit zwei dunkelroten Falten umschlossene Samen, die im Sonnenlicht wie große Augen funkelten und ihn zu beobachten schienen.

Daryls innere Anspannung löste sich ein wenig, trotzdem schlug sein Herz heftig. Obwohl Koolkuna ihm halb den Rücken zuwandte und nun seine ganze Aufmerksamkeit den drei Eingeborenenjungen und ihren Bummerang-Übungen zu schenken schien, hatte er ihn, indem er sich ein paar Meter unterhalb Daryls hingesetzt hatte, aufgefordert, sich nun zu ihm zu gesellen – die Aborigine-Anstandsregel unter Fremden war also auch in diesem Teil Australiens bekannt.

Daryl wollte nicht ungeduldig oder ungestüm wirken, deshalb wartete er einen Augenblick, ehe er sich erhob und gemächlich die Düne hinabschritt, um sich neben dem Aborigine niederzulassen. Es fiel Daryl schwer, Koolkuna nur aus den Augenwinkeln zu beobachten, aber da dieser seinen Blick weiterhin auf die Kinder gerichtet hielt, wäre es von ihm unangebracht gewesen, ihn als Erster zu mustern.

Minutenlang saßen sie da, sahen wortlos den drei wetteifernden Jungen zu.

Kein Zweifel, Koolkuna testet dich, dachte Daryl.

Doch dass er das mit ihm, einem Weißen, tat, wertete er als gutes Zeichen. Er hatte Daryls Anstandsgeste richtig interpretiert, jetzt versuchte er, ihn aus der Reserve zu locken. Doch Daryl wollte sich keine Blöße geben, auch wenn seine sonst so unerschütterliche Geduld inzwischen erste Risse bekam.

»Ich bin Koolkuna, aber das weißt du ja bestimmt schon«, brach der Aborigine schließlich das Schweigen. Seine Stimme klang wie weit entferntes Donnergrollen, dunkel und vibrierend, aber doch angenehm. »Wie lautet dein Name?«

»Daryl Simmons«, antwortete er, überrascht, dass Ingitja dies zuvor Koolkuna gegenüber nicht erwähnt hatte. Aus den Augenwinkeln sah er, wie sich die rissigen Lippen des alten Aborigine zu einem schwachen Lächeln verzogen.

»Ich meinte deinen richtigen Namen. Du hast doch einen, oder?«

Daryl drehte den Kopf und sah den Aborigine von der Seite an. Er wusste, dass er damit seine Überraschung zeigte – aber er konnte einfach nicht anders. Seine Trumpfkarte war weg, bevor er sie überhaupt hatte ausspielen können. Woher hatte Koolkuna gewusst, dass er kein gewöhnlicher Weißer war? Daran, dass er das Begrüßungsritual der Eingeborenen eingehalten hatte, konnte er es wohl kaum erkannt haben. Das hätte er auch irgendwo gelesen haben können. Ein Weißer, der die Initiationsriten eines Eingeborenenstammes absolviert hatte, war für einen Aborigine normalerweise so beunruhigend und unbegreiflich wie ein Schneesturm in der Wüste. Doch offenbar nicht für Koolkuna.

»Mein Name ist Munkumbole«, antwortete Daryl schließlich.

Koolkuna nickte kaum merklich. Sein Blick ruhte unverändert auf den Kylie werfenden Kindern. »Das klingt nach der Sprache eines Wüstenvolkes. Was bedeutet er?«

»Der Schlaue, Wissende, Sehende.«

»Welchem Träumen gehörst du an?«

»Dem Felsenkänguru-Dreaming.«

»Ist es ein starkes Totem?«, wollte Koolkuna wissen.

»Bei meinem Volk, den Pintubi, ist es das.«

»Das ist gut. Ohne ein starkes Totem ist es schwer, in dieser Welt in Würde und Freude zu leben.«

»Dein Träumen muss auch von großer Kraft sein«, entgegnete Daryl ernst. »Sonst hättest du hier kaum so viele deiner Stammesbrüder und -schwestern um dich versammeln können.«

»Waraneen, der Bottlenose Delfin. Er ist stark, wendig und klug.«

»Ich würde gern seine Traumzeitgeschichte hören.«

»Ein anderes Mal vielleicht.« Koolkuna wies mit einem kurzen Kopfnicken in Richtung der drei Knaben. »Sag mir, was du von ihnen hältst.«

Okay, er will deine Geduld auf die Probe stellen und gleichzeitig dein Eingeborenen-Wissen testen. Du kennst dieses Spiel. Ungjeeburra hat es oft genug mit dir gespielt.

Daryl ließ sich Zeit mit einer Antwort. Er war hierhergekommen, um sich einen Überblick über das Eingeborenencamp zu verschaffen und, wenn möglich, etwas über Koolkunas Absichten und Ziele zu erfahren. Außerdem wollte er mit ihm über Robb reden. Dies ging aber nur, wenn der Aborigine das auch zuließ. In Koolkunas Augen musste sich Daryl erst beweisen, bevor er ihm Fragen stellen durfte.

»Der Älteste trifft zwar am häufigsten das Ziel«, meinte er, nachdem er die Jungs noch einmal eine Weile beobachtet hatte, »aber er übt bestimmt auch schon am längsten. Er ist sehr kräftig, allerdings verzieht er den Wurf regelmäßig, weil er seine Stärke nicht unter Kontrolle hat und dadurch, kurz bevor er den Kylie loslässt, den Oberkörper zu sehr abdreht. Außerdem wirft er ihn zu wenig horizontal. Er müsste ein schwereres Wurfholz benutzen, etwas zwischen Kylie und Murrawirrie. Ich denke, wenn er erwachsen ist, wird er damit auf achtzig oder gar hundert Meter zielgenau die Beine eines Kängurus oder Emus treffen. Der Jüngste indessen wirft seinen Kylie wie einen Kirra. Während er das Ziel anvisiert, hält er sein Wurfholz in perfekter Wurfrichtung knapp hinter der Mitte seines Kopfs. Sein Arm schnellt in gerader Linie nach vorn und er lässt es exakt im richtigen Moment los. Da er aber schmale Schultern hat und eher von schmächtigem Körperbau ist, wird er wohl nie die nötige Kraft besitzen, den Kylie weit zu werfen. Er sollte deshalb mit dem Kirra, dem zurückkehrenden Bumerang, üben. Damit wird er ein guter Vogeljäger werden.«

Nun war es Koolkuna, der ihn von der Seite musterte. Daryls Blick blieb weiter auf die drei Knaben gerichtet. Das zufriedene Lächeln auf dem Gesicht des Aborigines nahm er aber trotzdem wahr.

»Was ist mit dem Mittleren?«, fragte Koolkuna.

Daryl wiegte unschlüssig den Kopf hin und her. »Ich bin mir nicht sicher. Er wirft gut. Mit der nötigen Übung wird er sich noch verbessern …«

»Aber?«

»Seine breiten Schultern und die langen Arme – ich denke, Speer und Woomera wären sein ideales Jagdgerät.«

Koolkuna lachte heiser. »Ich habe sofort gespürt, dass du kein normaler Weißer bist. Als du dich auch noch an das Begrüßungsritual gehalten hast, war ich sicher. Ich wusste nur nicht, welcher Teil in dir der stärkere ist.«

Die fast übernatürlich erscheinende Fähigkeit vieler australischer Ureinwohner, ihre Umwelt gleichzeitig wie mit einem empfindlichen Seismografen und einem Röntgengerät wahrzunehmen und somit Situationen richtig einzuschätzen, mochte auf viele Weiße beunruhigend oder verwirrend wirken, nicht aber auf Daryl. Koolkuna gehörte, wie Ungjeeburra, zu einer leider immer seltener werdenden Gruppe von Eingeborenen, der noch immer sowohl ihr jahrtausendealtes Wissen als auch ihre angeborenen Instinkte innewohnten.

»Welcher Teil …«, wiederholte Daryl nachdenklich. »Ich wünschte, ich wüsste es.«

»Das tust du. Aber du bist noch nicht bereit, es zu akzeptieren. Denn deine zweigeteilte Seele weiß, wenn du es tust, wird dies dein weiteres Leben grundlegend verändern.«

Daryl sah Koolkuna an und wartete, bis dieser seinen Blick erwiderte. Zum ersten Mal konnte er das Gesicht des Aborigines genauer betrachten. Koolkuna trug ein ockerrotes Stirnband aus Kängurufell, darunter brandeten buschige weiße Brauen wie Brandungswellen gegen seine Stirn. Seine Augen waren beinahe schwarz und doch voller Leben. »Du hast große Ähnlichkeit mit meinem Ziehvater Ungjeeburra. Er sagte genau das Gleiche zu mir.«

»Dann ist er ein weiser Mann«, entgegnete Koolkuna ernst. »Und nun, weißer Pintubi, erzähl mir, was dich zu uns führt.«

Test bestanden. Daryl atmete innerlich auf. Nun ging es darum, Koolkuna nicht wieder mit seinen Fragen misstrauisch zu machen.

»Ich erfuhr in Shelly Beach von eurem Camp, und da wurde ich neugierig. Ich wollte es mir anschauen. Und ehrlich gesagt hoffte ich auf eine Chance, mit dir reden zu können.«

Koolkuna kniff die Augen zusammen. »Ingitja glaubt, du bist von der Regierung. Dass du gekommen bist, um uns auszuspionieren und nach Gründen zu suchen, die die Gerichte überzeugen, unsere Klage auf Rückgabe unseres ehemaligen Stammeslandes abzuschmettern.«

»Dass Ingitja mir misstraut, habe ich schon gemerkt. Seine Reaktion, als er mich auf der Düne sah, hat das nur bestätigt.«

Koolkuna kicherte heiser. »Ja, er sprang herum wie ein aufgeschrecktes Emu.« Er wurde wieder ernst. »Die Frage aber ist, hat er recht.«

»Nein. In meiner Brust mögen zwei Herzen schlagen, aber in den Kampf um euer Stammesland werde ich mich nicht einmischen.« Zumindest so lange nicht, wie ich keinen Beweis dafür habe, dass jemand von euch etwas mit dem Mord an Ron Fagg zu tun hat, fügte er in Gedanken hinzu.

»Ich will dir glauben, Munkumbole. Und daher wirst du in Zukunft in diesem Camp auch willkommen sein. Aber ich warne dich, solltest du uns täuschen oder gar verraten, werde ich persönlich das Deutebein auf dich richten. Vielleicht glaubt dein weißes Herz nicht an seine Macht, aber dein Pintubi-Herz weiß, dass der Kurdaitcha-Tod kein Mythos ist.«

Daryl nickte. Das war deutlich.

»Das beunruhigt dich doch nicht, oder?«

»Nein.«

»Gut. Und was bedrückt dich noch?«

Langsam aber sicher begann sich Daryl, unwohl zu fühlen. Er war es nicht gewohnt, dass jemand in ihm wie in einem offenen Buch las. Bei Ungjeeburra war das etwas anderes. Sie waren Seelenverwandte, gehörten dem gleichen Totem an. Aber Koolkuna war ein Fremder. Und doch schien er wie durch Glas in seine Seele blicken zu können. »Du hast recht«, gab er zu. »Ich habe Robb kennengelernt …«

Er erzählte von der ersten Begegnung mit dem Jungen, von ihrem gemeinsamen Angelausflug und davon, dass Robb gern mehr Zeit mit seinem Großvater verbringen würde.

»Robb ist kein gewöhnlicher Junge«, beendete Daryl seinen Bericht, »er ist ein – wie soll ich es am besten ausdrücken – ein Suchender. Er sieht die Welt mit den Augen eines Nhanta-Aborigines, er versucht sie zu verstehen, aber er kann es nicht. Ihm fehlen seine Wurzeln, das Wissen seines Stammes, seine Verbindung zur Traumzeit. Oder mit anderen Worten: Er braucht die Führung seines Großvaters.«

»Munkumbole, der Sehende. Dein Name scheint wirklich zu dir zu passen. Du hast recht. Der Junge braucht Hilfe. Andernfalls wird er ein Leben in Schmerz und innerer Leere führen, eine der vielen verlorenen Aborigine-Seelen werden, die nie Eingang in die Traumzeit finden, um dort Unsterblichkeit zu erlangen.« Koolkuna stand auf und sah auf Daryl hinunter. Ein besorgter Blick lag in seinen Augen. »Doch es liegt an Robb.«

Daryl wollte widersprechen, doch der Aborigine hob mahnend die Hand. »Ich weiß, was du sagen willst. Robbs Mutter ist dagegen. Doch das ist kein Grund. Ich denke, du weißt, was ich meine.« Ohne eine Antwort abzuwarten, drehte er sich um und schritt, so stolz und erhaben, wie er gekommen war, zurück ins Camp.

Daryl sah ihm nachdenklich hinterher. Koolkuna hatte recht. Er selbst hatte sich gegen den Willen seiner Eltern immer wieder mit Ungjeeburra getroffen, egal, ob ihn sein Vater dafür bestrafte. Am Ende hatte er heimlich die Initiationsriten des Stammes abgelegt, obschon er gewusst hatte, dass damit seine Tage in der Community gezählt waren und ihn seine Eltern auf eine Schule in der Stadt schicken würden.

Noch fehlte Robb der Mut, sich gegen seine Mutter aufzulehnen. Doch mit ein wenig Hilfe würde er ihn schon fassen.

Daryl folgte den Klippen Richtung Wrack. Gelegentlich, wenn eine besonders große Welle donnernd gegen die Klippen brandete und an den senkrechten Felsen emporschoss, streifte feiner Sprühregen sein Gesicht. Dann blieb er kurz stehen, genoss die erfrischende Kühle auf seiner Haut und den herbsalzigen Duft, den die frische Brise vom Ozean herantrug.

Als er das Wrack der Shanghai Queen erreichte, setzte er sich auf den verbeulten Rand eines rostigen Wrackteils, das die Form eines überdimensionalen Blumentopfs hatte. Einmal mehr staunte er, mit welcher Gewalt der Ozean gewütet haben musste, um armdicke Stahlplatten aus dem Schiff zu reißen, sie wie feuchte Pappkartons zu verformen und bis zu zwanzig Meter weit auf den Klippen zu verteilen.

Seine Gedanken kehrten zurück zur Begegnung mit Koolkuna. Daher wirst du in Zukunft in diesem Camp auch willkommen sein. Aber ich warne dich, solltest du uns täuschen oder gar verraten, werde ich persönlich das Deutebein auf dich richten. Was wie eine Drohung klang, war im Grunde mehr eine Warnung. Koolkuna hatte sich entschlossen, ihn wie einen Aborigine zu behandeln. Dies würde ihm gewisse Vorteile verschaffen. Er konnte sich nun freier als zuvor bewegen und die Eingeborenen des Camps würden ihm gegenüber weniger argwöhnisch sein und ihn nicht mehr so genau im Auge behalten, wenn sie ihm während seiner Ermittlungen zufällig begegneten. Gleichzeitig bedeutete es aber, dass er bei einem Verstoß gegen ein Eingeborenen-Gesetz auch nach diesem bestraft werden würde.

Vor dem Deutebein als solches hatte er keine Angst. Zwar gab es gut dokumentierte Fälle, in denen Eingeborene, auf die es gerichtet worden war, auf unerklärliche und qualvolle Weise starben. Dafür verantwortlich waren seiner Meinung nach aber der starke Glaube der Opfer an seine Macht oder, wenn dies nicht ausreichte, die geheimen Tricks und Kniffe der Aborigine-Medizinmänner. Letzteres war viel eher das, wovor er großen Respekt hatte. Denn egal, wie man zum Deutebein stand – seiner tödlichen Wirkung konnte man sich nur schwer entziehen. Und noch über etwas anderes machte er sich Gedanken. Koolkuna hatte auf Anhieb erkannt, dass er kein gewöhnlicher Weißer war. Hatte er ihn auch sonst durchschaut? Ahnte er, weshalb er hier war? Immerhin hatte er ihn, als er bestritt von der Regierung zu sein, mit keinem weiteren Wort nach dem Grund seines Aufenthaltes in Shelly Beach gefragt. Wenn dem so war und er oder einer seiner Gefolgsleute etwas mit dem Mord an Ron Fagg zu tun hatte, stand er vor einem ernsten Problem. Laut Eingeborenen-Gesetz hatte er sich aus der Sache rauszuhalten, wenn sie ihn nicht unmittelbar selbst betraf. War es also nur ein geschickter Schachzug Koolkunas, um sich abzusichern, dass Daryl schwieg, egal, was er herausfand? Aus der Sicht und Denkweise eines Eingeborenen machte das durchaus Sinn.

Aus den Augenwinkeln nahm Daryl eine Bewegung wahr. Eine Gestalt kletterte aus dem Schlund der Shanghai Queen. Es war Timmy Newman, der Sohn eines der Hobbyangler aus Geraldton. Er lachte und rief etwas über die Schulter, was Daryl aber wegen der gegen Wrack und Klippen brandenden Wellen nicht verstehen konnte. Ihm folgte sein Kumpel Buster, dessen Hip-Hop-Jeans wie ein feuchter Mopp über den Boden schleiften.

Als sie Daryl entdeckten, blieben sie wie angewurzelt stehen. Sie sahen ihn unschlüssig und, wie es Daryl schien, mit ertapptem Blick und schlechtem Gewissen an. Erst, als Kirby Cole zu ihnen stieß, entspannten sich ihre Gesichter.

Ihr Anführer drängte sich an ihnen vorbei und gemeinsam kamen sie auf Daryl zu. Einen Meter vor ihm blieb Kirby stehen. Er sah Daryl mit seinen kalten blassblauen Augen herausfordernd an, dann verzogen sich seine Lippen zu einem spöttischen Grinsen. »Na, Dr. House, haben wir unseren Stock verloren und sind jetzt müde?«

Die Anspielung auf den gehbehinderten und tablettensüchtigen Fernsehprotagonisten sowie das darauf folgende Gelächter seiner Kumpel nahm Daryl mit einem gelassenen Lächeln zur Kenntnis. »Nicht verwunderlich, dass ein so hässlicher Kerl wie du bei jeder Gelegenheit von sich abzulenken versucht, was, nebenbei bemerkt, jämmerlich ist und obendrein nicht gerade von viel Selbstvertrauen zeugt. Umso erstaunlicher, dass du zwei Typen gefunden hast, die dich cool finden und daher offenbar noch unsicherer sind als du.«

Daryl war nicht sicher, was geschehen wäre, hätte Kirby in diesem Moment eine Waffe in Händen gehalten. Sein Gesicht war schneeweiß geworden, während seine Fäuste sich öffneten und schlossen, als müssten sie das Blut erst wieder in sein Gehirn pumpen.

»Das wird Ihnen noch leidtun, das schwöre ich Ihnen!«

»Kirby, Kirby«, sagte Daryl und schüttelte dabei langsam den Kopf, »wer austeilen kann, der sollte auch einstecken können. Sonst wirkt das irgendwie uncool.«

Der rothaarige Junge sah Daryl mit einem Blick an, der sowohl Wut als auch abgrundtiefen Hass spiegelte. Er rang nach Worten, aber mehr als einen auf- und zuklappenden Mund, der ihn wie ein auf dem Trockenen nach Luft schnappenden Fisch aussehen ließ, brachte er nicht zustande.

»Was ist, hat es dir die Sprache verschlagen?«

»Komm, gehen wir«, versuchte Buster, seinem Freund zu helfen. Er legte ihm die Hand auf die Schulter. »Der Typ ist so was von ätzend, der rafft doch überhaupt nichts.«

»Ja«, antwortete Kirby heiser und drehte sich langsam um.

Daryl sah den drei Jungen grübelnd nach. Wegen Timmy und Buster machte er sich keine Sorgen. Gut, sie taten, was Kirby sagte, doch dies hatte bestimmt seine Grenzen. Bei Kirby Cole war er sich hingegen gar nicht sicher. Er musste auf der Hut sein, denn er traute dem Jungen so einiges zu.

Er blickte zum schwarzen Loch im Rumpf der Shanghai Queen. Mit seinen ausgefransten Enden erinnerte es ihn an das aufgerissene Maul eines angreifenden Tigerhais. Er fragte sich, was die Jungs in dem Wrack zu suchen gehabt hatten. Geangelt hatten sie jedenfalls nicht, denn außer einem alten Rucksack, der lässig über Busters Schultern hing, hatten sie nichts dabeigehabt. Aufgrund von Timmys und Busters Reaktion hatte Daryl jedoch das Gefühl, das sie etwas angestellt hatten. Es war besser herauszufinden was, ehe Robb das nächste Mal allein in das Wrack stieg.

Er kramte die Taschenlampe aus seinem Rucksack, stand auf und trat vor den herausgeschweißten Eingang.

Es hatte ihn schon große Überwindung gekostet, zusammen mit Robb in das Wrack zu steigen, doch es jetzt allein zu wagen, jagte ihm einen kalten Schauder über den Rücken. Er seufzte. »So long, Sonnenschein – Hallo Klaustrophobie …«

Daryl knipste die Taschenlampe an und folgte vorsichtig dem Gang bis zur Treppe zu den Oberdecks. Um nichts zu übersehen und sich von seinen Angstgefühlen abzulenken, schwenkte er den Strahl über Wände und Boden. Als er die Treppe erreichte, blitzten an der Wand die Worte »Folge den Markierungen ...« auf. Daneben wies ein mit roter Farbe gemalter Pfeil die Treppe hinauf. Mit dem Finger berührte Daryl den Pfeil. Die Farbe war noch nicht restlos trocken. »Interessant«, murmelte er und stieg die Metallstufen hoch.

Eine weitere Markierung, diesmal mit den Worten »dann wirst ...«, forderte ihn auf, noch ein Deck höher zu steigen. Hier stand »du finden ...«, wieder eine Etage höher »was du ...« und schließlich auf dem Gang des fünften Decks, neben der Spalte, die sich bis hinunter zu den brodelnden Wellen unter dem Wrack zog, die Worte »verdient hast«. Der Pfeil daneben zeigte in eine fensterlose Innenkabine, aus der ein gespenstisch flackerndes Licht drang. Erzeugt wurde es durch Lichtreflektionen der Wellen und des Gischtnebels, die durch den Riss im Boden des Wracks bis nach oben drangen.

Daryl wollte gerade über die Stahlschwelle in die Kabine treten, als der Strahl seiner Taschenlampe knapp über dem Boden des Eingangs etwas zum Aufblitzen brachte. Erst dachte er an Salzkristalle, die, wie überall auf diesem Deck, Wände und Boden mit einer schimmernden Patina überzogen. Doch dann sah er, dass es sich um einen Stolperdraht handelte. Vorsichtig stieg er über ihn hinweg und trat in die Kabine.

Der Draht spannte sich von der unteren Türangel quer über den Eingang bis zu einem an der Wand verschraubten Gestell neben dem Schott. Was vermutlich ein Scherz sein sollte, der Robb bei seinem nächsten verbotenen Angelausflug ins Wrack hätte treffen sollen, war alles andere als spaßig. Hätte Daryl den Draht übersehen, wäre er wohl in den Raum gestürzt, wo er auf dem feuchten Boden problemlos bis zur über einen Meter breiten Spalte hätte rutschen können. Das Ende dieses bösartigen Streichs wollte er sich gar nicht erst ausmalen. Er entfernte den Draht, knüllte ihn zusammen und warf ihn in die Spalte.

Als er aus dem Wrack kletterte, fühlte er sich wie ein Taucher, der aus der Tiefe aufstieg. Der Druck, der auf ihm gelastet hatte, fiel von ihm ab, gleichzeitig normalisierten sich Puls und Atmung, und er entspannte sich wieder.

Er kletterte die sandige Flanke zu den Pfannkuchenfelsen hinauf. Oben angekommen warf er einen Blick zurück zum Wrack. Gut zweihundert Meter hinter der Shanghai Queen tuckerte das Zodiac der Russos an der Küste entlang. Daryl kniete sich im Schutz der Felsen hin, holte sein Fernglas aus dem Rucksack und richtete es auf das Boot.

Natalie Russo saß am Steuer in der Mitte des Zodiacs, ihr Mann, mit dem Rücken zu ihr, dahinter. Er starrte auf den Bildschirm eines Laptops, über den eine Kunststoffhaube als Sonnenschutz gestülpt war. Durch das schaumige Kielwasser am Heck des Schlauchbootes schnitten zwei Kabel. Das eine war direkt mit dem Laptop verbunden, das andere mit einem elektronischen Apparatekoffer.

Daryl beobachtete das Zodiac, bis es hinter den Klippen verschwand, dann stand er auf und folgte dem Küstenpfad Richtung Shelly Beach. Gelegentlich bog er zu den Klippen ab, um einen versteckten Blick auf das Boot der Franzosen zu werfen. Dabei stellte er fest, dass es sich eine Zeit lang langsam parallel zur Küste bewegte, ehe es sich mit rasanter Fahrt in einem weiten Bogen von der Küste wegbewegte. Zu gern hätte er gesehen, was an den Enden der Kabel gehangen hatte. Aber leider hatte er es verpasst, als die Russos sie einholten. Interessant war diese Beobachtung jedoch allemal.

Am Jetty in Shelly Beach waren die drei Männer aus Geraldton gerade damit beschäftigt, ihre TROPHY 2359 festzumachen.

Daryl trat auf den Steg und Burt Hines, der am blechummantelten Holzpoller gerade die Bugleine vertäute, winkte ihm freundlich zu. »Und, Glück gehabt?«, fragte Daryl den Bierbäuchigen.

»Kommt auf den Betrachter an. Zwei prächtige Baldchin Groper, drei Blue Morwong und eine über einen Meter lange Graumakrele würden das wohl bestreiten. Die restlichen elf wieder freigelassenen Schuppenträger sehen’s wohl eher so«, witzelte Hines.

»Nicht schlecht. Da krieg ich gleich Appetit.«

»Waren Sie heute denn nicht angeln?«

Daryl schüttelte den Kopf. »Wollte mir die Küste bis rauf zu den Dünen anschauen.«

»Und einen neugierigen Blick drüber hinweg ins Abo-Camp werfen, stimmt’s?«, fragte der Fischer und zwinkerte ihm zu.

»Und das.«

»Was denken Sie, kommen dieser Koolkuna und sein Verein bei Gericht mit ihren Forderungen durch?«

Daryl zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung, ich bin ja kein Richter. Aber wenn man ähnliche Fälle in den vergangenen zehn Jahren anschaut, könnten sie, sofern sie die Legitimität ihrer Ansprüche belegen können, durchaus Erfolg haben.«

Hines’ buschige Brauen zogen sich nachdenklich zusammen. »Das sagt Jeff auch. Er ist Buchhalter, müssen Sie wissen. Hat aber, bevor er sich selbstständig machte, mal für die Stadtverwaltung in Geraldton gearbeitet. Er kennt sich mit solchen Dingen ein bisschen aus. Na, jedenfalls wäre es ziemlich übel, wenn’s so käme.«

»Wieso?«, stellte sich Daryl unwissend.

»Dreimal dürfen Sie raten. Unsere Hütte, das Jetty, Garry Grimmes’ Store und sein – na, Sie wissen schon – altes Kühlhaus, alles wäre futsch.«

»Nun, es ist doch nicht gesagt, dass Ihnen Koolkuna und sein Clan gleich den Zutritt zur Bucht verweigern.«

»Warten Sie ab, bis Sie dem Kerl mal begegnen. Der hat für Weiße so viel übrig wie ein Dingo für eine Schrotflinte.«

Doug Newman sprang an Achtern von Bord. Er warf Daryl einen ernsten Blick zu, gab sich einen Ruck und kam zu ihnen herüber. »Jeff sagt, du sollst nach hinten kommen und ihm helfen, deine Makrele zu filetieren«, wandte er sich an seinen Kumpel.

Hines seufzte. »Buchhalter und Filetiermesser, ein Paradoxon …« Er nickte Daryl zu und schwang die Beine über die Reling.

»Hören Sie, Simmons«, sagte Newman, als Hines außer Hörweite war, »wegen neulich. Ich war vielleicht etwas schroff zu Ihnen, aber zurück nehm’ ich nichts, klar? Mein Junge hatte es die vergangenen Monate nicht leicht. Dass er hier Freunde gefunden hat, ist gut für ihn. Also lassen Sie ihn in Ruhe – auch wenn er mal über die Stränge schlägt.«

Einen Augenblick war Daryl versucht zu erzählen, wie weit sein Sohn und dessen Freunde an diesem Tag bereits über die Stränge geschlagen hatten. Aber er ließ es bleiben. Es hätte nur die Frage aufgeworfen, weshalb er es überhaupt für nötig erachtet hatte, in das Wrack zu steigen, was letztendlich nicht nur ihm, sondern auch Robb Ärger einbringen würde. Am besten erzählte er Robb von der Sache und riet ihm, das Wrack in Zukunft nicht mehr zu betreten. Und was die Dreiergang anging, nun, da bot sich bestimmt noch eine Gelegenheit, um ihnen eine Lektion zu erteilen.

»Ich nehme Ihre Worte zur Kenntnis«, antwortete Daryl stattdessen mit einem Lächeln. »Doch bedenken Sie: Ein behinderter Junge wie Robb hat es auch nicht leicht. Besonders dann nicht, wenn es gleich drei Jungs auf ihn abgesehen haben.«

»Ich breche gleich in Tränen aus«, antwortete Newman sarkastisch. »Aber wissen Sie was? Wenn die Schwarzen nicht versuchen würden, uns von hier zu vertreiben, ließen ihn die Jungs vielleicht in Ruhe.«

»Richtig, das hatte ich ganz vergessen. Es ist ja Robb, der um die Landrückgabe klagt. Dieser kleine, hinterlistige und durchtriebene Bastard.« Ohne eine Antwort abzuwarten, drehte sich Daryl um und humpelte davon.

»He, das habe ich nicht gesagt, klar?«, rief ihm Doug Newman nach. »Aber wenn die Schwarzen meinen, sie …«

»Lassen Sie’s bleiben«, rief Daryl, ohne sich umzudrehen. »Ich weiß schon, wie Sie es meinen.«

Aufgewühlt und verärgert ging Daryl die Straße hinauf. Weiße wie Doug Newman waren einer der Gründe, weshalb sich eine Versöhnung zwischen Schwarz und Weiß immer noch so schwierig gestaltete. Sie hielten die Eingeborenen für eine minderwertige Rasse, die sie mit ihren Steuergeldern durchfütterten. Dass es aber letztendlich die Weißen gewesen waren, die diesen Zustand herbeigeführt hatten, sahen sie nicht.

Er war gerade auf Höhe von Megan Keatings Haus angekommen, als diese aus der Tür gestürzt kam.

»Daryl, Darling«, rief sie und winkte ihm, während sie wie ein erschrecktes Huhn durch ihren Skulpturengarten stolperte. »Wie schön, Sie zu sehen. Ich war heute schon bei Ihrem Wohnwagen, aber Sie waren nicht da.«

Für einen Fluchtversuch war es zu spät, also blieb Daryl stehen. Er wandte sich um, knipste ein freundliches Lächeln an und hob ebenfalls grüßend die Hand.

»Ich war heute in Geraldton, traf mich mit meiner Galeristin«, fuhr Megan fort, als sie neben ihn trat. »Und sie fand meine zwei letzten Skulpturen einfach gaaanz faaan-tastisch und wollte sie gleich mit zu einem wohlhabenden Kunden nach Fremantle nehmen! Ist das nicht wundervoll?«

Daryl setzte zu einer Erwiderung an, doch Megans Lungen brauchten noch längst keinen Sauerstoff. »Natürlich habe ich mir, wie ich das bei einem so erfolgreichen Tag immer tue, bei O‘Ba-San an der Marine Terrace frische Sushi und Sashimi bestellt. Sie mögen doch Sashimi, oder? Ach, bestimmt mögen Sie es, wer Fisch isst, isst auch Sushi und Sashimi. Dazu gibt es einen Leura Park Grande, ein hervorragender Sparkling Wine, sowohl in Qualität als auch Preis, wenn Sie mich fragen. Und für danach habe ich vom Indian Sunset ein paar gaaanz fantastische Häppchen einpacken lassen. Sie kennen doch das Indian Sunset? Es ist das bestbewertete Restaurant in Geraldton. Also, wie sieht es aus, Sie werden doch heute mit mir dinieren, nicht wahr, Honey?«

Endlich war alle Luft aus Megan Keating raus und sie machte eine Pause.

»Das ist wirklich nett von Ihnen, aber ich muss leider passen.«

»Oooh …« Der tiefe Seufzer schien Megan ebenso viel Luft zu kosten wie die ganze Litanei zuvor. »Sie haben schon etwas vor?«, fragte sie nach einer erneuten Pause. »Doch kein Besuch in Grimmes’ illegaler Schnapsschenke, oder? Von Ned und Rosanna Kelly weiß ich, dass Sie bereits über dieses kleine, schäbige Geheimnis von Shelly Beach im Bilde sind.«

»Megan, so gern ich auch den Abend mit Ihnen verbringen würde, ich muss erst rauf zum Highway, wo ich Handyempfang habe, und ein paar Telefonate erledigen. Danach werde ich den restlichen Fisch von gestern in die Pfanne hauen, sonst verdirbt er mir. Danach – und ich hoffe inständig, Sie verzeihen es mir – möchte ich tatsächlich zu Grimmes’ Schnapshöhle runter. Denn sehen Sie, ich bin neu hier, gedenke aber, noch ein Weilchen zu bleiben. Da ist es wichtig, sich erst einmal mit allen anzufreunden.« Er beugte sich zu ihr vor. »Sie wissen ja, wie diese Leute ticken«, flüsterte er ihr verschwörerisch ins Ohr. »Besser, man stellt sich gleich einmal gut mit ihnen.«

Megan Keatings Stirn legte sich in Falten. »Ja, ich verstehe natürlich, was Sie meinen. Schrecklich ungehobeltes Völkchen, ungeheuer neugierig, gleichzeitig aber sooo misstrauisch gegenüber Fremden. Da sind mir die Eingeborenen schon lieber.« Sie legte Daryl mitfühlend eine Hand auf den Arm. »Aber eins müssen Sie mir versprechen, Darling. Sobald die Sie akzeptieren, darf auch ich Sie ein wenig näher kennenlernen, ja?«

»Aber selbstverständlich, meine Liebste«, sagte Daryl und deutete eine charmante Verbeugung an. Er kam sich wie ein drittklassiger Schauspieler auf einer Provinzbühne vor. Doch sein Publikum kaufte ihm offenbar seine Rolle ab. »Nun müssen Sie mich aber entschuldigen, ein Bekannter wartet auf meinen Anruf.«

Wenn es noch eines Ansporns bedurft hätte, diesen Fall zügig aufzuklären, so hatte er ihn jetzt. Ein Essen mit Megan Keating war so ziemlich das Letzte, was er sich im Moment wünschte. Doch verderben wollte er es sich mit ihr auch nicht. Er konnte ja nicht wissen, ob er noch auf ihre Hilfe angewiesen sein würde.

Als er das Haus der Kellys passierte, warf er einen unauffälligen Blick hinüber. Zuverlässig wie ein Schweizer Uhrwerk, stellte er amüsiert fest. Wenn jemand die Aktivitäten der Bewohner von Shelly Beach kannte und mit exakten Zeitangaben versehen konnte, dann das pensionierte Fischerehepaar. Im Moment stand Rosanna halb versteckt hinter dem dicken Vorhang im Wohnzimmer und beobachtete ihn.

Schließlich bog er in den Zufahrtsweg zum Campingplatz ein. Auf halber Strecke trat Ingitja auf die Straße. Breitbeinig, mit leicht vom Körper abstehenden Armen, postierte er sich wie ein Revolverheld mitten auf dem staubigen Weg.

Daryl musste ein Grinsen unterdrücken. Sein Nachhauseweg entwickelte sich langsam zum Spießrutenlauf.

»Ich will«, sagte der Aborigine als Daryl zu ihm stieß, »dass Sie Ihre Sachen packen und gleich morgen früh verschwinden.«

Daryl sah zu Ingitja auf. Die Augen des Eingeborenen schienen zu glühen. »Darf ich den Grund dafür erfahren?«, fragte er ruhig.

»Den wissen Sie genau!«

»Nein, nicht wirklich. Außer, er hat was mit meinem heutigen Besuch im Eingeborenencamp zu tun.«

Ingitja trat dicht vor Daryl. Bedrohlich ballte er seine großen Hände zu Fäusten. »Möglich, dass Sie es geschafft haben, Koolkuna zu täuschen. Aber mich täuschen Sie nicht!«

Daryl wusste um die Unberechenbarkeit eines wütenden Eingeborenen. Und Ingitja war wütend. Er schätzte seine Chancen ab, falls der Eingeborene auf ihn losging – sie waren gleich null. Ingitja war nicht nur fast einen Kopf größer als er, er war auch bedeutend kräftiger. Daran änderte auch sein stattlicher Bauch nichts. Auch wenn Daryls Reflexe vermutlich schneller waren als die des Aborigines, wenn ihn seine Pranken erst mal gepackt hatten, war er nichts weiter als ein Kaninchen in den Fängen eines Dingos. Er wählte seine nächsten Worte deshalb mit Bedacht. »Wenn ich Sie oder Koolkuna täuschen wollte, dann würde mir das nicht besonders gut bekommen – und das sage ich nicht, weil Sie zehn Zentimeter vor mir stehen, Ihre Hände zu Fäusten geballt sind und Sie mich vermutlich in Stücke reißen, wenn ich Sie zu sehr reize.«

»Sondern?«

»Reden Sie mit Koolkuna, er wird es Ihnen erklären.«

»Das ist nicht nötig. Ich weiß wer, oder besser, was Sie sind!«

Daryl lief es eiskalt den Rücken herunter. »Tatsächlich? Und was bin ich – ein Kedic, ein weißer Teufel in Menschengestalt?« So viel zu Ingitja nicht reizen, schoss es ihm durch den Kopf.

Der Aborigine packte ihn so plötzlich mit einer Hand an der Kehle, dass Daryl nicht reagieren konnte. Ingitja drückte nicht wirklich fest zu, doch Daryl spürte die Kraft in seinen Fingern.

Du hast zwei Möglichkeiten. Du trittst ihm mit dem Knie ins Gemächt und versuchst anschließend, ihn mit ein paar gezielten Faustschlägen außer Gefecht zu setzen, was vermutlich nicht gelingen wird, oder du bleibst cool – jedenfalls solange du noch Luft bekommst.

»Sie glauben, Sie wüssten über uns Aborigines Bescheid, aber das ist ein Irrtum. Was in euren Lehrbüchern über uns steht, wurde aus der Sicht von Weißen für Weiße geschrieben. Und Sie sind ein Weißer. Einer von denen, die uns studieren, als wären wir ein seltenes, primitives Insekt. Sie glauben, uns zu verstehen. Doch wie kann die Schlange verstehen, was der Delfin denkt? Sie leben in zwei verschiedenen Welten. Leute wie Sie, Simmons, kenne ich zur Genüge. Sie sind von einer Regierungsbehörde und Sie wurden geschickt, um uns auszuspionieren. Doch dieses Land ist unser Land, das war es schon immer, daran ändert auch nichts, dass James Cook hier vor zweihundertvierzig Jahren den Union Jack gehisst hat.«

Der Druck auf Daryls Kehle verstärkte sich. Er bekam kaum noch Luft. »Wenn du nicht der Stärkere bist, musst du eben der Klügere sein.« Ungjeeburra hatte recht. Er musste handeln – und zwar bevor er in Panik geriet. Er spannte die Oberschenkelmuskeln, dann jagte sein Knie nach oben.

Ingitja musste geahnt haben, was Daryl vorhatte, denn er drehte sich blitzschnell zur Seite, sodass das Knie lediglich seinen Oberschenkel traf. Der Aborigine hob seine mächtige Faust, gleichzeitig quetschte seine andere Hand Daryls Hals wie ein Felsenpython zusammen.

Daryl versuchte, die Arme hochzubekommen, um den Schlag, der ihn gleich treffen würde, abzuwehren, aber sie gehorchten ihm nicht.

»Aufhören!«, hörte er Lauren Tomkins rufen. Ingitjas Faust verharrte in der Luft. Der Aborigine schaute zur Seite. Daryl versuchte, seinem Blick zu folgen, doch er schaffte es nicht. Wie ein Sternschnuppenregen jagten Hunderte kleiner weißer Punkte an seinen Augen vorbei. Sekunden noch, und du wirst ohnmächtig …

»Was ist in dich gefahren, lass ihn augenblicklich los, hast du verstanden?«

Die Pythonschlange lockerte ihre Umklammerung. Daryl gierte nach Luft, bekam aber noch längst nicht genug davon. Seine Hände kämpften sich langsam hinauf zu Ingitjas Handgelenk.

»Du hältst dich besser raus, Lauren«, sagte der Aborigine, den Blick wieder auf Daryl gerichtet.

»Den Teufel werd ich tun! Dieser Campingplatz gehört mir und Naomi, und Daryl ist unser Gast. Also lass ihn sofort los!«

Ingitjas Gesicht verzog sich zu einem hämischen Lächeln. »Dieser Ort gehört euch nur auf dem Papier, und das auch nicht mehr lange. Dies ist Nhanta Land. Das ist es seit der Traumzeit und das wird es auch für alle Zeit bleiben.«

»Das, Ingitja, werden die Gerichte entscheiden. Doch bis dahin wird hier alles so weiterlaufen wie bisher. Also lass Daryl los, oder …«

»Oder was?«, fiel ihr Ingitja ins Wort.

»Oder ich werde die Polizei in Geraldton verständigen. Du weißt, was das bedeutet – deine Bewährungszeit ist noch nicht vorbei.«

»Erst stimmt er zu, von hier zu verschwinden.«

»Das … werde ich … nicht …«, presste Daryl heiser hervor. Er umklammerte Ingitjas Handgelenk und riss seine Hand mit einem festen Ruck von seiner Kehle.

Keuchend stolperte er ein paar Schritte zurück. Hustend und mit schmerzverzerrtem Gesicht hielt er sich den Hals. »Und ich sage Ihnen auch, wieso«, fuhr er fort, als er sich wieder unter Kontrolle hatte. »Weil Sie sich irren. Ich bin nicht hier, um Sie auszuspionieren.« Er schlüpfte aus dem Rucksack und zog seine Brieftasche aus einer Seitentasche. »Hier, rufen Sie diese Nummer an, wenn Sie mir nicht glauben.« Er hielt Ingitja ein zusammengefaltetes Blatt Papier hin. »Das ist die Zahlungskopie meines letzten Gehalts. Mein Boss schrieb für alle Fälle noch seine Handynummer drauf, falls es Probleme mit der Überweisung gegeben hätte. Rufen Sie ihn an, er wird Ihnen bestätigen, dass ich die vergangenen Jahre auf seiner Farm in der Nähe von Merredin gearbeitet habe.«

Ingitja zögerte, nahm den Zettel dann aber doch an sich und studierte ihn.

Natürlich war das Papier gefälscht. Es stammte von der Abteilung für verdeckte Ermittlungen in Perth und sollte, wie die Telefonnummer, dazu dienen, Polizisten im Undercovereinsatz zu schützen. Rief Ingitja die Nummer an, sah der diensthabende Sonderbeamte sofort, wem sie zugeteilt war, wie er sich melden beziehungsweise verhalten musste und welche Informationen er weitergeben durfte. Bisher hatte Daryl bei seinen Ermittlungen nie auf diese Absicherung zählen können. Doch seit sein Chief die Sondereinheit Garratt ins Leben gerufen hatte, konnten sie auch die Ressourcen der Abteilung für verdeckte Ermittlungen in Anspruch nehmen.

»Und wenn schon«, knurrte der Aborigine. »Das beweist noch gar nichts.«

»Sehen Sie sich das Datum an. Die Überweisung wurde vor zwei Wochen ausgeführt. In der Zwischenzeit bin ich aus dem Süden hier hochgefahren. Wann und von wem hätte ich in der Zeit einen solchen Job annehmen sollen? Und vor allem weshalb?«

Ingitjas Gesichtsausdruck spiegelte seine Verwirrung. Er suchte nach einer Erklärung, doch offenbar fand er keine. Laut schnaufend drückte er Lauren den Zettel in die Hand. »Wenn er nicht geht, gibt das Schwierigkeiten und das weißt du.« Dann drehte er sich um und stapfte die Straße hinauf.

Lauren trat vor Daryl. »Sind Sie okay?«

»Na klar doch«, krächzte er und musste lächeln.

»Klingt aber gar nicht so.« Lauren kam noch näher. Sie streckte die Hand aus und strich ihm sanft über den Hals. »Sie bluten ja«, sagte sie besorgt. »Ingitja muss Ihnen die Haut aufgekratzt haben, als Sie sich von ihm losrissen.«

Einmal mehr verspürte Daryl diesen stechenden Schmerz in seiner Brust. »Ist sicher nicht der Rede wert«, sagte er heiser.

Lauren suchte seinen Blick. Ihre großen, geheimnisvollen Augen glänzten wie zwei flüssige Teertropfen. »Besser, ich desinfiziere die Kratzer.«

»Nicht nötig, das kann ich selbst machen.« Was ist eigentlich los mit dir? Dies war eine gute Gelegenheit, sich mit Lauren über ihren Vater Koolkuna und Robb zu unterhalten. Warum also wollte er kneifen? Weil Lauren ihn an Michelle erinnerte? Weil sie in ihm Gefühle auslöste, die er nicht richtig einordnen konnte und die ihn verunsicherten? Fühlte er sich deshalb womöglich schuldig?

»Keine Widerrede«, sagte Lauren bestimmt. »Würde mich nicht wundern, wenn sich unter Ingitjas schmutzigen Fingernägeln so viele Bakterien tummeln wie im Maul eines Goulds Warans.«

Daryl musste lachen, was seinem Hals nicht gerade guttat. »Okay, überredet. Übrigens, danke dass Sie mir zu Hilfe geeilt sind, das war Rettung in letzter Sekunde.«

»Gern geschehen. Als Ingitja vor knapp zwei Stunden mit wutverzerrtem Gesicht nach Hause kam, wusste ich gleich, dass was nicht stimmte. Und als er dann vor ein paar Minuten aus dem Haus stürmte und ich Sie die Zufahrt hinaufkommen sah, wusste ich, dass Sie der Grund dafür waren.«

Während sie zu Laurens Haus hinaufgingen, schoss Ingitjas Landcruiser an ihnen vorbei und hüllte sie in eine Staubwolke. Sie wandten ihre Gesichter ab, bis der Wind die Wolke vertrieben hatte.

»Na, wenigstens hat er uns nicht über den Haufen gefahren«, sagte Lauren ernst.

»Sie haben mich noch gar nicht gefragt, was der Grund für Ingitjas Wutausbruch war.«

»Ich kann’s mir denken. Ich weiß, dass Ingitja aufbrausend sein kann. Aber das vorhin war schon ziemlich heftig. So außer Kontrolle gerät er nur, wenn es um diese Stammesland-Sache geht. Also nehme ich an, Sie waren im Kaldowinyeri-Camp.«

Laurens Kombinationsgabe imponierte Daryl. »Stimmt«, gab er zu. »Kaldowinyeri … Ein starker, symbolträchtiger Name für ein Camp.«

»Sie kennen seine Bedeutung?«

»Man könnte sagen, er ist gleichbedeutend mit dem Anfang allen Seins. Er beschreibt, nein, er ist die Vergangenheit, die Gegenwart und die Zukunft. Er ist die Zeit, das Träumen, aus dem alles entstand und sich fortwährend weiterentwickelt. Er verkörpert Himmel und Erde, das Leben, die Gesetze, einfach alles.«

Sie gingen durch Laurens »Garten« zum Haus. Lauren hielt ihm die Tür auf.

»Naomi sagte mir schon, dass Sie in einer Aborigine Community aufgewachsen sind. Daher wohl auch Ihr Wissen über Buschmedizin. Aber dass Sie auch sonst so viel über sie wissen, überrascht mich.«

»Wieso? Weil ich weiß bin?«

»Das und …« Sie ließ Daryl den Vortritt.

Er trat ein und sah sich interessiert um. Der Raum war Wohnzimmer und Küche in einem und nur spärlich möbliert. Im Wohnbereich stand ein verwitterter Holztisch mit einfachen Stühlen auf einem handgeknüpften roten Teppich, am Fenster eine Ledercouch. Bis auf ein einzelnes, bis an die Decke reichendes Büchergestell, waren die weiß gestrichenen Wände allesamt leer. Der einzige Schmuck war ein hölzerner Bilderrahmen im vollgestellten Bücherregal. Daryl drehte sich um. »Und was?«, forderte er Lauren auf, weiterzureden.

»Nun, ich frage mich, ob es wirklich Zufall ist, dass Sie hier sind.«

»Sie meinen, Ingitja könnte recht haben und ich bin von der Regierung.«

Lauren trat dicht vor ihn. Sie blickte ihm einmal mehr tief in die Augen. »Sind Sie es?«

»Sie halten den Zettel noch in der Hand – prüfen Sie es nach.«

»Das ist keine Antwort.« Sie gab ihm das Papier zurück.

Daryl seufzte. »Lauren, ich bin unter Aborigines aufgewachsen und ich interessiere mich für ihre Kultur, daraus machte ich von Anfang an keinen Hehl. Aber ich bin nicht im Geringsten daran interessiert, mich in diese Landrechtssache einzumischen.«

»Und was interessiert Sie dann am Kaldowinyeri-Camp und an meinem Vater?«

»Robb.«

»Ich verstehe nicht …«

»Dann werde ich es Ihnen erklären.« Er lächelte. »Aber vielleicht verarzten Sie mich doch besser erst einmal. Ich muss nämlich immer an den Goulds Waran denken.«

Laurens ernster Gesichtsausdruck entspannte sich ein wenig. Sie nickte und verschwand im schmalen Gang, der zu zwei Zimmern und einem Bad führte.

Daryl nutzte die Gelegenheit und trat an das Büchergestell, um sich das gerahmte Foto anzuschauen. Es zeigte einen Eingeborenen, der mit einem großen Schraubenschlüssel in der Hand lässig am Radkasten eines Roadtrain mit geöffneter Kühlerhaube lehnte und in die Kamera lächelte.

»Ist das Ihr verstorbener Mann?«, fragte Daryl über die Schulter, als er Lauren zurück ins Wohnzimmer kommen hörte.

»Ja.«

Daryl drehte sich um und ging zu Lauren, die gerade eine Flasche Betadine Desinfektionslösung und eine Schachtel Papiertücher auf den Tisch stellte.

»Setzen Sie sich«, sagte sie. Sie träufelte Betadine auf ein Tuch und betupfte damit Daryls Kratzer. »Ricky war Lastwagenmechaniker und liebte es, wenn er raus in den Busch fahren konnte, um liegen gebliebene Roadtrains zu reparieren.«

»War er auch ein Nhanta?«, wollte Daryl wissen.

»Nein. Er stammte aus Canarvon. Ich glaube, seine Eltern waren Yinggarda. Sie tranken. Manchmal misshandelten sie ihn, doch meistens kümmerten sie sich nicht um ihn. Aber er hatte Glück und kam zu einer weißen Pflegefamilie, die sich sehr um ihn bemühte. Durch sie bekam er auch eine Lehrstelle als Mechaniker. Es war eine dieser Fahrten zu einem liegen gebliebenen Roadtrain auf dem Highway, bei der er verunfallte. Es war Wochenende und Robb begleitete ihn …«

Sie hielt inne und starrte an Daryl vorbei ins Leere.

»Jetzt habe ich traurige Erinnerungen in Ihnen geweckt, das tut mir leid«, sagte Daryl.

Lauren zwinkerte, als wäre sie eben aus einem deprimierenden Traum erwacht. »Schon okay.«

Aber das war es nicht. Nicht für Lauren, das sah er ihr an – und auch nicht für ihn.

»Aber eigentlich wollten Sie ja mit mir über Robb reden«, wechselte Lauren das Thema. Sie war fertig mit Daryls Wunden und setzte sich neben ihn.

Daryl nickte. »Ich verrate Ihnen jetzt ein Geheimnis und ich hoffe, Sie behalten es für sich …«

Er berichtete Lauren von seiner Kindheit, von Ungjeeburra, seiner heimlichen Initiation, von der Zerrissenheit und der Verlorenheit, die er manchmal in der Welt der Weißen fühlte und wie sich sein Herz dann nach dem Outback sehnte. Daryl erzählte, wie ihn Robbs angeborenes Gespür für die Natur, seine Liebe zu und sein Respekt vor ihr beeindruckt hatte und dass Robb ein Suchender war, jemand der spürte, wo seine Wurzeln lagen, sie aber ohne Hilfe nicht finden würde.

»Begehen Sie nicht den Fehler, aus ihm einen Weißen machen zu wollen. Robb ist etwas Besonderes. Er lebt in einer Welt der Weißen, gewiss, doch seine Wurzeln sind es nicht. Lassen Sie ihn herausfinden und selbst entscheiden, welche Welt wirklich die seine ist.«

»Und Sie glauben allen Ernstes, Koolkuna könnte ihm dabei helfen?« Laurens Augen bekamen einen feuchten Glanz. »Mein Vater war nie für meine Schwester und mich da. Dass er nun in unserer Nähe lebt, hat daran nichts geändert. Wie soll er das dann bei Robb schaffen?«

»Indem er ihm gibt, was er sucht. Bei Ihnen ging das nicht. Zum einen, weil Ihre Mutter Koolkuna nicht mit Ihnen beiden in die Wüste folgen konnte. Zum anderen, weil das Wissen, das Koolkuna sich wünscht, weitergeben zu können, das der männlichen Nhanta ist.«

Lauren schüttelte den Kopf und stand auf. Tränen liefen über ihr Gesicht. »Er hätte zumindest bei uns bleiben können!«

»Eben das konnte er nicht«, antwortete Daryl sanft und erhob sich ebenfalls. »Koolkuna wäre zu einer armen verlorenen Seele geworden, wie die Eltern Ihres Mannes. Er hätte getrunken, um die Sinnlosigkeit seines Daseins zu ertragen, und er hätte wohl Ihre Mutter und auch Sie beide früher oder später misshandelt. Das wollte er Ihnen ersparen.«

Sie sah Daryl mit verzweifeltem Blick an. »Trotzdem … Er könnte … könnte Robb wehtun.«

Daryl nahm ihr Gesicht sanft in seine Hände. »Schon okay. Das wird er nicht, glauben Sie mir. Er liebt Sie und Naomi, und er liebt Robb.«

»Wie wollen Sie das wissen?«

»Indem er seine Familie verließ, Ihnen später dieses Stück Land schenkte und wieder hierher zurückkehrte, hat er das mehr als bewiesen. Ihm liegt sehr viel daran, dass das, was vom Wissen der Nhanta noch vorhanden ist, weiterlebt. Deshalb hat er auch die Letzten Ihres Volkes um sich versammelt. Er will Ihnen allen wenigstens einen Teil von dem zurückgeben, was Ihnen einst genommen wurde. Und er weiß, dass Robb der Richtige ist, um dieses Vermächtnis zu wahren und es künftigen Generationen weiterzugeben.«

Lauren begann zu schluchzen. Sie schlang die Arme um Daryl und vergrub ihr Gesicht an seiner Schulter. »Aber ich will nicht, dass er das tut!«

»Weshalb nicht?«, fragte Daryl und strich ihr über das glänzend schwarze Haar.

»Weil … es nicht gut für Robb wäre.« Sie löste sich von ihm, griff aber gleichzeitig nach seiner Hand und drückte sie. »Bitte, frag mich nicht weiter. Es ist kompliziert. Ich kann es dir nicht sagen. Ich darf es nicht!« Sie beugte sich vor und küsste ihn auf den Mund. »Und jetzt geh, bitte.«

Daryl ging. Aufgewühlt, verwirrt und auf eine seltsame Weise befreit. Im Augenblick hatte es keinen Sinn, über das alles nachzudenken – sein Verstand funktionierte nicht, wie er sollte. Das Beste war, er tat jetzt, was er ursprünglich vorgehabt hatte.

Daryl stieg in seinen Landcruiser und fuhr aus Shelly Beach hinaus Richtung Highway. Auf halbem Weg kam ihm Naomis klappriger Hiace entgegen. Robb und Naomi winkten ihm zu, und er erwiderte den Gruß, hielt aber nicht an, weil er sicher war, dass sie merken würden, wie aufgewühlt er war.

Sein Mobiltelefon, das er vor dem Losfahren angestellt und neben sich auf den Beifahrersitz gelegt hatte, piepste. Er hatte nun Empfang. Doch er fuhr noch eine halbe Stunde weiter bis zum Roadhouse am North West Coastal Highway.

Endlich hatte er das Gefühl, sich wieder unter Kontrolle zu haben. Er nahm das Handy und wählte die Nummer seines Chiefs.

»Simmons?«, dröhnte Chief Garratts Polterstimme an seine Ohren. »Was ist geschehen, sind Sie okay?«

Daryl musste grinsen. »Alles bestens, Chief. Und bei Ihnen?«

»Hier herrscht der übliche Saustall, was denn sonst? Und damit genug Small Talk. Weshalb rufen Sie an?«

»Na ja, Sie sagten doch, ich soll mich regelmäßig melden.«

»Lassen Sie den Scheiß, Simmons! Mein Blutdruck verträgt keinen solchen Mist. Sie haben sich noch nie an meine Anweisungen gehalten, also warum jetzt?«

Daryl fühlte sich nun wieder völlig entspannt. Sein Chief war ein Choleriker, und ihn gelegentlich ein wenig zu reizen, bereitete ihm großen Spaß. »Ich brauche ein paar Informationen«, wurde Daryl wieder ernst. Er bat Garratt um eine genaue Überprüfung der Russos und Grimmes’ Fotodrucke von Ken Duncan, die in seiner illegalen Bar hingen. Außerdem hoffte er, dass sich überprüfen ließ, ob sich Doug Newman tatsächlich zu Hause in Geraldton aufgehalten hatte, als Ron Fagg verschwand. Laut Untersuchungsbericht hatten seine beiden Freunde wasserfeste Alibis. Das von Newman wurde jedoch nur durch seinen Sohn Timmy gestützt.

»Okay, alles notiert«, sagte Chief Garratt, als Daryl geendet hatte. »Bis wann müssen Sie die Informationen haben?«

»Ich dachte, ich rufe so in drei, vier Tagen wieder an.«

»Von wegen! Sie sind nicht im Urlaub, Simmons. Sie rufen übermorgen an, ist das klar?«

»Yes, Sir!«

»Ich meine es ernst, verstanden? Und nun berichten Sie, was Sie bis jetzt herausgefunden haben.«

»Noch ni…« Daryl nahm das Handy vom Ohr und strich damit ein paar Mal über seine Jeans, ehe er es auf halbe Armlänge von sich weghielt. »… zu viel. Es schei…« Dann wiederholte er das Spielchen.

»Verdammt, Simmons«, hörte er seinen Chief in den Hörer rufen. »Ich versteh Sie kaum noch, was ist los?«

»Mei… Akku … fast …« Dann unterbrach er die Verbindung. Er musste laut lachen. Zwischenberichte fand er ätzend und reine Zeitverschwendung. Die Vorstellung, wie die Killertomate in diesem Moment gerade puterrot anlief und so laut zu fluchen begann, dass sich der Flur vor seinem Büro wie durch Geisterhand innerhalb von Sekunden leerte, war einfach zu spaßig.

Er startete den Motor und wendete. Zeit für ein kühles Bier im illegalen Pub von Shelly Beach.

7

Daryl drückte das vereinbarte Klingelzeichen. Er brauchte nicht lange zu warten, und Garry Grimmes öffnete mit breitem Grinsen die Tür.

»Erst ein paar Tage hier und schon Stammkunde. Das gefällt mir.« Mit einer einladenden Handbewegung trat er beiseite. »Sie sind zwar nicht der erste Kunde heute Abend, aber beinahe.«

Die Kellys saßen auf den Barhockern an der Huon Pine-Theke. Sie nickten Daryl freundlich zu, als dieser in den ehemaligen Kühlraum trat.

»Ein Little Creatures?«, fragte Grimmes und trat hinter den Tresen.

»Ich bitte darum«, entgegnete Daryl und gesellte sich zu Ned und Rosanna. »Darf ich Sie zu einem Drink einladen?«

»Aber immer«, sagte Ned und wandte sich an Grimmes. »Das übliche, Garry.«

»Ein EMU Export, kommt sofort«, antwortete dieser in der Manier eines echten Barmanns.

Rosanna Kellys silbergraue Augen glänzten wie zwei Quecksilbertropfen. Sie musterten Daryl auf dieselbe intensive Art wie bei ihrer ersten Begegnung.

»Und für Sie?«, fragte Daryl.

»Im Moment nichts, danke. Aber ich komme gern später auf Ihr Angebot zurück.«

Grimmes steckte ihre Getränke in die Stubby Cooler und stellte sie vor ihnen auf die Theke.

Daryl prostete Ned Kelly zu und nahm einen kräftigen Schluck.

»Ihr Hals sieht aus, als wäre Ihnen jemand an die Gurgel gesprungen«, sagte Rosanna tonlos.

Daryl stellte sein Bier auf den Tresen. Er fragte sich, ob die Kellys die Auseinandersetzung mit Ingitja von ihrem Haus aus hatten sehen können. Vermutlich. Ausflüchte machten also keinen Sinn. »Da liegen Sie richtig.«

Er berichtete von seinem Zusammenstoß mit Ingitja und was dazu geführt hatte. Sein Gespräch mit Koolkuna verschwieg er jedoch. In seiner Version hatte er nur eine Weile auf dem Dünenkamm gesessen und von dort aus das Camp beobachtet.

»Zum Glück kam mir Lauren zur Hilfe«, beendete er seine Erzählung.

»Das reicht«, rief Grimmes wütend. »Dieser Kerl gehört wieder hinter Gitter! Sie sollten ihn anzeigen.«

Daryl wiegte scheinbar unschlüssig den Kopf hin und her. »Ich weiß nicht …«

»Was gibt es da zu überlegen? Ohne Laurens Eingreifen hätte er Sie schwer verletzen, vielleicht sogar umbringen können.«

»Garry hat recht«, schaltete sich Ned Kelly ein. Wir sollten zudem unseren Anwalt davon unterrichten. Er könnte es vor Gericht als Drohung gegen die weißen Einwohner von Shelly Beach und deren Besucher auslegen.«

»Es sei denn, er wurde wirklich von einer Regierungsstelle geschickt, um die Aborigines auszuspionieren«, warf Rosanna ein. »Dann könnten die Eingeborenen-Anwälte den Spieß umdrehen und behaupten, dass Daryl herkam, um Unruhe zu stiften und die Auseinandersetzung mit Ingitja von ihm absichtlich provoziert wurde.«

Drei Augenpaare ruhten auf Daryl. So hatte er sich seinen heutigen Besuch in der Bar nicht vorgestellt. »Etwas weit hergeholt«, sagte er mit einem Lächeln. »Und wie ich bereits Ingitja und Lauren erklärte, kann man das leicht nachprüfen, indem man meinen letzten Arbeitgeber anruft.«

»Nehmen Sie’s nicht persönlich«, meldete sich Garry Grimmes wieder zu Wort. »Unsere liebe Rosy ist Fremden gegenüber so argwöhnisch wie ein Känguru einem Dingo. Sie kennt Sie einfach noch nicht gut genug.«

Daryl zuckte scheinbar gleichgültig mit den Schultern und nippte an seinem Bier. In Wirklichkeit beunruhigte ihn Rosannas Misstrauen. Ahnte sie, wer er war?

»Ich fahre morgen ohnehin nach Geraldton«, sagte Grimmes. »Da frag ich unseren Anwalt, wie wir in der Sache am besten verfahren. Sie sind doch bereit, uns zu helfen, Daryl?«

Das Letzte, was er wollte, war Koolkunas Clan in den Rücken zu fallen. Er erinnerte sich an dessen Warnung. Wenn er Anzeige gegen Ingitja erstattete, musste er um sein Leben fürchten. Weigerte er sich jedoch, stellte er sich gegen die weißen Bewohner des Ortes und seine Tage in Shelly Beach waren gezählt. Er fühlte sich wie in einem Schraubstock. Das Einzige, was er in dieser misslichen Lage tun konnte, war Zeit zu gewinnen.

»Wenn ich kann …«, sagte er unbestimmt. »Aber reden Sie morgen erst einmal mit Ihrem Anwalt.«

»Das werd ich, da können Sie Gift drauf nehmen!«

Das Klingelzeichen erlöste Daryl von weiteren Diskussionen über das Thema. Grimmes entfernte sich und kurz darauf gesellten sich die Fagg-Brüder zu ihnen. Der Geruch nach Schweiß, kaltem Zigarettenrauch und totem Fisch umhüllte sie wie eine unsichtbare Wolke.

»Hallo allerseits«, rief Clint Fagg gut gelaunt, während sein Bruder ein undeutliches Grunzen offenbar als Begrüßung ausreichend fand.

Grimmes wartete nicht erst auf ihre Bestellung, sondern holte aus dem Kühlschrank gleich zwei Büchsen VB und steckte sie in die Neopren-Cooler. »Für euch wie üblich zwei eiskalte Viktoria-Girls im knappen Badeanzug«, witzelte er.

Die Brüder zogen zeitgleich die Laschenverschlüsse ihrer Bierbüchsen auf und kippten den Inhalt gierig in einem Zug runter.

»Ich weiß eigentlich gar nicht, warum ich euch die Dinger bei der ersten Runde überhaupt in Stubby Cooler stecke«, sagte Grimmes kopfschüttelnd.

»Damit unsere zarten Finger keine Frostbeulen bekommen«, entgegnete Clint grinsend. »Nachschub bitte.« Er wandte sich Daryl zu. »Sie sind eingeladen, Kumpel. Schließlich haben wir dank Ihnen bei diesem Halsabschneider nochmals Kredit für hundert Dollar bekommen.«

Die Klingel ertönte. »Erinnere mich nicht daran«, knurrte Grimmes und schob sich einmal mehr hinter der Theke hervor.

Daryl nutzte die Gunst der Stunde. »Mich würde interessieren, wie das so läuft beim Lobsterfang«, wandte er sich an Clint. »Besteht vielleicht die Möglichkeit, dass Sie mich mal mitnehmen?«

»Weiß nicht. Was meinst du, Buddy?«

»Ehrlich gesagt, ich mag keine Fremden auf’m Boot. Nichts für ungut.«

Das ist deutlich, dachte Daryl. »Schade. Ich hätte auch gern mit angepackt. Na, vielleicht überlegen Sie es sich ja noch.«

»Ja, vielleicht«, antwortete Clint wenig überzeugend.

Mit den Coles und den drei Männern aus Geraldton, die alle gleichzeitig eintrafen, war der »harte Kern« von Shelly Beach wieder komplett.

Nachdem sie bei Grimmes ihre Bestellungen aufgegeben hatten, setzten sich die drei Hobbyfischer an den einen Tisch, die Coles, zusammen mit Ned und Rosanna Kelly, an den anderen.

Doug Newman tat so, als wäre Daryl Luft für ihn, was ihm aber ganz recht war. Er hatte keine Lust auf einen erneuten Streit mit Newman vor versammelter Truppe.

Als alle ihre Drinks bekommen hatten und sich unterhielten, wandte sich Daryl an Garry Grimmes. »Die Russos sind doch schon eine Weile in Shelly Beach. Waren sie nie auf einen Drink hier?«

»Hab ihnen nichts von unserem Treffpunkt erzählt.«

Daryl zog fragend die Brauen hoch.

»Garry hat’s nicht so mit den Froschschenkel-Essern«, antwortete Clint Fagg an Grimmes’ Stelle.

»Das stimmt so nicht«, verteidigte sich dieser. »Die können von mir aus so viele Schnecken und gestopfte Gänselebern verdrücken, wie sie wollen, ist mir egal. Aber es sind Ausländer. Da bin ich vorsichtig.«

Clint stupste Daryl mit dem Ellbogen an. »Er hat nur Angst, dass dieser süße Käfer Natalie französischen Weißwein oder Champagner bestellen könnte, womit er natürlich nicht dienen kann«, zog Clint den Mann hinter der Theke weiter auf.

»Als ob gerade du ein Glas Katzenpisse von einem Sauvignon Blanc unterscheiden könntest«, gab Grimmes zurück. Er wandte sich demonstrativ von Clint Fagg ab und Daryl zu. »Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich habe nichts gegen die beiden. Sie kaufen den Diesel von mir, füllen ihre Taucherflaschen bei mir auf und kaufen ihre Vorräte in meinem Store. Aber sie passen nicht hierher. Bei Ihnen ist das natürlich was anderes.«

Daryl grinste. »Danke für die Blumen. Übrigens«, fügte er wie beiläufig hinzu, »heute habe ich die Russos in der Nähe des Wracks gesehen. Sie fuhren an der Küste entlang und es schien, als schleppten sie zwei Kabel oder dicke Leinen hinter dem Zodiac her. Haben Sie eine Ahnung, was das bedeuten könnte?«

Grimmes schürzte die Lippen und dachte kurz nach. »Nein, nicht wirklich.«

»Fehlt gerade noch, dass die da ein Netz oder so auswerfen«, meldete sich nun erstmals auch Buddy Fagg zu Wort. »Wir haben da unsere Fangkörbe ausgelegt. Wenn die sich darin verheddern …«

»Nur mit der Ruhe, Bud«, unterbrach ihn Grimmes. »Ich klär das mit den beiden.«

»Das kann ich auch selbst!«

»Klar, mit dem Feingefühl einer Dampfwalze. Ich will nicht, dass du sie vor den Kopf stößt oder gar einschüchterst und sie deshalb abreisen. Ich komm ja sonst schon fast nicht über die Runden.«

Clint legte seinem Bruder die Hand auf die Schulter. »Garry hat recht, lass ihn das machen. Vielleicht gibt’s ja eine harmlose Erklärung dafür.«

»Und wenn nicht?«

»Sie kommen morgen vorbei, um ihre Taucherflaschen aufzufüllen. Dann klär ich das, versprochen.«

Buddy brummte etwas Unverständliches und schob seine leere Bierbüchse in Erwartung auf Nachschub über die Theke.

»He, Simmons«, rief Larry Cole zu ihnen herüber, »Rosanna erzählte gerade von Ihrer Auseinandersetzung mit Ingitja.«

Daryl drehte sich um. »Das war mehr eine Meinungsverschiedenheit«, versuchte er, die Sache herunterzuspielen.

»Na, der Typ ist Ihnen an die Gurgel gegangen, das nenn ich eher eine Handgreiflichkeit.«

Sowohl die Fagg-Brüder als auch die drei Männer aus Geraldton sahen Daryl neugierig an. Mist, da kommst du nicht mehr ungeschoren raus. Vielen Dank, Rosanna. »Ehrlich gesagt habe ich keine Lust, die ganze Geschichte nochmals zu erzählen. Rosanna übernimmt das aber sicher gern«, sagte Daryl und wandte den Leuten an den Tischen wieder den Rücken zu.

Die Fagg-Brüder sahen ihn noch einen kurzen Moment an, dann schnappten sie sich ihre Bier-Kühler und setzten sich zu den Kellys.

»Tja, so ist das eben in einem Paar-Seelen-Nest wie Shelly Beach«, sagte Grimmes mit breitem Grinsen. »Nichts bleibt geheim und alles wird ordentlich durchgekaut.«

Daryl nickte zustimmend und leerte sein Pale Ale. »Nehmen Sie es mir nicht übel, aber ich verzieh mich lieber, ehe sich die Fragestunde auf mich ausdehnt.«

Er humpelte zu seinem Wagen. Einen Augenblick überlegte er, ob er zum Jetty gehen und das Zodiac der Russos näher unter die Lupe nehmen sollte. Einerseits war die Gelegenheit günstig, da sich die Hälfte der Einwohner von Shelly Beach in der illegalen Bar befand. Andererseits war beinahe Vollmond, sodass das Risiko, gesehen zu werden, ziemlich groß war. Dabei dachte er in erster Linie an die Kellys.

Auch wenn sein Besuch in der Bar anders verlaufen war, als er sich das vorgestellt hatte, war er nicht unzufrieden. Seine Bemerkung über die Russos würde bestimmt etwas Bewegung in den Fall bringen.

Die Fagg-Brüder sorgten sich um ihre Lobsterfallen. Wenn die Russos keine einleuchtenden Antworten darauf hatten, was sie in ihrem Fanggebiet trieben, würden sich Clint und Buddy die beiden vorknöpfen. Dies wiederum setzte nicht nur die Russos unter Druck, sondern auch die Coles, die ebenfalls heimlich im Gebiet der Fagg-Brüder tauchten und offenbar deren Lobsterkörbe plünderten. Sie alle mussten damit rechnen, dass die Fagg-Brüder in Zukunft ein besseres Auge auf ihr Fanggebiet beim Wrack hatten.

Es war nur so ein Gefühl. Aber Daryl wurde den Gedanken nicht los, dass er heute eine wichtige Entdeckung gemacht hatte, als er die Russos beim Wrack beobachtete. Er war sehr gespannt, wie sie auf Garry Grimmes’ Fragen reagierten.

Daryl schloss die Wohnwagentür auf. Vor ihm auf dem Boden lag ein zusammengefaltetes Blatt Papier. Es war offenbar durch den Spalt unter der Tür durchgeschoben worden.

Ich habe Naomi nach ihrer Rückkehr aus der Stadt erzählt, was vorgefallen ist. Sie wird mit Ingitja reden.

Ich hoffe, du weißt, dass ich mit »Und jetzt geh« nicht meinte, du sollst Shelly Beach verlassen.

Lauren

Daryl musste lächeln. Er freute sich über Laurens Nachricht. Zwar hatte er überhaupt nicht daran gedacht, sie könnte ihre Bemerkung als Aufforderung an ihn, Shelly Beach zu verlassen, gemeint haben, aber da sie es extra erwähnte, wollte sie offensichtlich, dass er blieb. Daryl wollte auch nicht gehen. Und das lag nicht nur an dem Mordfall, den er aufklären musste.

»Was für ein Tag«, sagte er kopfschüttelnd.

8

Als Daryl am nächsten Morgen aus seinem Wohnwagen trat, lag ein milchiger Schleier über der Bucht, dessen obere Schichten von der aufgehenden Sonne langsam blassrosa verfärbt wurden.

Er streckte sich und gähnte genüsslich. Die Rabenband, die die letzten beiden Tage auf seinem Dach musiziert hatte, landete eben lautlos auf dem Wohnmobildach der Russos. Die Vögel blickten still herüber, als fürchteten sie, von ihm vertrieben zu werden.

Daryl warf sich das Badetuch über die Schulter. Grinsend streckte er den Daumen in die Höhe. »Von mir aus legt los, Jungs.«

Noch während er zum Toilettenblock hinüberging, stimmte einer der Raben seinen Jammergesang an, während der andere mit dem Schnabel den Takt auf das Fahrzeugdach klopfte.

Als er vom Duschen zurückkehrte, saß Robb mit hängenden Schultern auf der Bank vor Daryls Unterkunft und starrte gedankenversunken aufs Meer hinaus.

Daryl räusperte sich, und der Junge drehte sich ruckartig um. »G’day, mein Freund. Du bist früh auf«, begrüßte Daryl ihn. »Gibt’s einen besonderen Grund dafür?«

Der Junge sah ihn mit ernstem Blick an. »Reist du heute ab?«

Daryl setzte sich neben ihn. »Wie kommst du darauf?«

»Ich hab gehört, wie Mom mit Tante Naomi sprach. Na ja, eigentlich hab ich sie heimlich belauscht. Tut mir leid.«

Daryl musste schmunzeln. »Schon okay.«

»Wenn du willst, rede ich persönlich mit Ingitja, damit er dich in Ruhe lässt«, schlug Robb vor.

»Danke, das weiß ich zu schätzen. Aber ich denke, das hat sich erledigt.«

»Oh, dann wirst du also gehen«, sagte der Junge enttäuscht.

»Nein, werd ich nicht.«

»Echt nicht?« Eben noch ähnelte Robbs Gesicht einer dunklen Gewitterwolke, jetzt strahlte es wie die Morgensonne.

»Echt nicht.«

»Puh, da bin ich aber erleichtert. Und was hast du dann so früh vor?«

»Ich habe mir überlegt, ob ich mit dem Aluminiumboot zum Angeln hinausfahren soll. Scheint ideales Wetter zu geben.«

»Jaaaa«, entgegnete Robb. »Wenn am Morgen immer noch dieser milchige Dunst über der Bucht liegt, bedeutet das, dass es einen ziemlich windstillen Tag geben wird. An Land wird’s allerdings ganz schön heiß werden und die Fliegen spielen dann erst recht verrückt.«

»Klingt für mich nach einem perfekten Tag auf See. Heuerst du an?«

Robb sprang auf die Füße. »Aber immer doch, Käpt’n«, rief er begeistert. »Ich hol mein Angelzeug und sag Mom und Naomi Bescheid.«

»Okay, dann mach ich uns noch ein paar Brote und wir treffen uns so in zwanzig Minuten unten beim Jetty.«

Daryl fuhr erst noch zu Grimmes’ Store, um Köder zu kaufen. Als er die Fliegengittertür öffnete, trat ihm Natalie Russo entgegen. Sie trug einen ganzteiligen orange-schwarzen Neopren-Taucheranzug, der jede Rundung ihres schlanken Körpers bestens zur Geltung brachte. Mit den Armen umklammerte sie zwei große, frisch aufgefüllte Pressluftflaschen. Dabei biss sie sich vor Anstrengung auf die Unterlippe.

»Sieht ganz schön schwer aus«, sagte Daryl und hielt ihr die Tür auf.

»Ist es auch, für ein zierlisch Mädchen wie misch«, antwortete Natalie schwer atmend. Sie schob sich seitwärts an ihm vorbei und sah ihm mit neugierigem Blick in die Augen. »Merci, Dar’yl.«

Er lächelte und deutete eine Verneigung an. »Aber gern.«

»Ah, Simmons«, rief Garry Grimmes und hielt Noel Russo den Holzperlenvorhang zum Lager hinter der Verkaufstheke auf. »Ich fahr gleich in die Stadt. Brauchen Sie noch was?«

»Ja, ein paar Köder. Ich fahr raus zum Angeln.« Er hielt weiter die Tür auf.

»Ein bestimmtes Ziel?«, fragte Noel Russo, als er Daryl mit zwei Doppelflaschen auf den Armen erreicht hatte.

»Nicht wirklich. Haben Sie denn einen Tipp?«

Der Franzose blieb im Türrahmen stehen. Er runzelte die Stirn, schien zu überlegen. »Hm … Etwa drei Seemeilen die Ostküste hinauf gibt es einen markanten Felseinschnitt. Fahren Sie von dort noch etwa eine halbe Meile weiter hoch und dann im rechten Winkel in die Bucht hinaus. Da liegt Butchs Reef, Sie können es nicht verfehlen, die Coles haben da Bojen für ihre Lobsterkäfige ausgelegt. Rund um das Riff tummeln sich viele Fische.«

»Toll, danke. Und was ist mit dem Wrack? Heute ist die See ja fast spiegelglatt, da ist das sicher auch ein ganz guter Ort.«

»Würde ich nicht empfehlen. Wir sind da schon zwei, drei Mal getaucht«, er warf Garry Grimmes einen kurzen Blick zu, »die Strömung ist dort sehr stark, Sie müssten Anker werfen. Leider liegen am Grund aber viele Wrackteile der Shanghai Queen herum, in denen sich der Anker hoffnungslos verkeilen könnte. Sie müssten ihn dann vermutlich kappen und würden ihn verlieren. Außerdem wird die Angelschnur durch die Strömung ständig abgetrieben und der Haken bleibt schnell mal an einem der vielen spitzen Felsen unter Wasser hängen.«

Diese Erklärung roch wie ein zwei Tage toter Fisch an der Sonne – ziemlich faul. Trotzdem nickte Daryl. »Werd’s mir merken.«

»Na dann, Petri Heil!«, sagte Noel Russo und folgte seiner Frau.

Daryl ließ die Fliegengittertür zufallen und trat zu Grimmes an den Verkaufstresen. »Ihrem verschlagenen Gesichtsausdruck entnehme ich, dass Sie den beiden auf den Zahn gefühlt haben.«

Der ehemalige Fischer grinste. »Ich habe sie gefragt, ob sie oft in der Nähe des Wracks tauchen und sie verneinten. Dann erwähnte ich, dass Sie sie gestern dort sahen und sich ziemlich sicher gewesen seien, dass sie etwas an einem Seil oder Kabel hinter dem Zodiac hergezogen hätten. Ich schwöre, das hat diesen Franzmann fast aus seinen Badelatschen gehauen. Erst schluckte er, dann räusperte er sich und schließlich sah er Hilfe suchend seine Frau an.«

»Lassen Sie mich raten: Und Mrs. Russo schenkte Ihnen ein Lächeln, das nicht von dieser Welt war und Ihren Argwohn auf der Stelle wie ein Buschfeuer verbrennen sollte.«

»Na hören Sie mal, Simmons«, spielte Grimmes den Entrüsteten, »Sie haben die Frau doch eben gesehen. Wer möchte da nicht im nächsten Leben als Trockentaucheranzug Marke DUI wiedergeboren werden?«

»Zugegeben, die Frau ist ein Hingucker. Dessen ist sie sich auch durchaus bewusst und weiß es auszunutzen.«

»Da haben Sie sicher recht. Jedenfalls, nach dem Argwohn vernichtenden Buschfeuer, wie Sie es so schön nannten, säte sie Vertrauen. Sie sagte, das sei lediglich ein Echolot gewesen. Sie würden es des Öfteren einsetzen, um die Beschaffenheit des Meeresbodens zu untersuchen und so die besten Tauchplätze für ihr Hobby aufzuspüren. Sie wissen ja, die beiden untersuchen und fotografieren seltene Muscheln und Krustentiere.«

»Aha«, sagte Daryl wenig überzeugt. Sein Wissen über die im seemännischen Bereich eingesetzten Technologien war ziemlich rudimentär. Er wusste zwar, dass Echolote in der Schifffahrt zur elektroakustischen Messung von Wassertiefen verwendet wurden, indem die zwischen der Aussendung eines Schallimpulses und der Ankunft der vom Meeresboden reflektierten Schallwellen verstrichene Zeit gemessen wurde, das war es aber auch schon. »Und Sie denken, das stimmt? Ich dachte immer, Echolote wären fest in einem Schiff montierte Geräte, die lediglich Angaben über die Wassertiefe liefern.«

»Da bestehen Unterschiede«, klärte ihn der ehemalige Fischer auf. »Es gibt diese verhältnismäßig einfachen Echolote, wie Sie es gerade beschrieben haben. Daneben existieren aber auch sogenannte Fischfinder, sie zeigen auf einem Farbbildschirm ein Profil des Meeresbodens. Boden, Bewuchs und Fischschwärme können so gut unterschieden werden. Echos von Fischen werden sogar besonders hervorgehoben, weshalb sie übrigens immer häufiger auch bei Anglern, Fischern und Jachtbesitzern Verwendung finden. Für die Vermessung von Hafenanlagen, Flussmündungen oder flachen Küsten werden dagegen Fächerlotsysteme eingesetzt. Aus ihnen lässt sich ein digitales Geländemodell berechnen, aus dem eine topografische Karte erstellt werden kann. Letzteres würde hier aber keinen Sinn machen.«

»Dann tippen Sie also auf einen Fischfinder?«

»Am ehesten. Obwohl, das Gerät hinter dem Boot herzuziehen, ist sicher nicht die effizienteste Variante. Man müsste ja wieder umkehren, wenn man eine ideale Stelle entdeckt hat. Andererseits, wenn die beiden ihr Hobby wirklich mit so viel Ehrgeiz betreiben …«

Daryl war noch immer nicht überzeugt. Denn eine Frage blieb. »Ich sah aber zwei Kabel. Was könnte das andere gewesen sein?«

Grimmes rümpfte die Nase. »Sie stellen vielleicht Fragen. Keinen blassen Schimmer. Vielleicht eine Angelleine?«

»Zu dick.«

»Dann bin ich überfragt.«

Daryl zuckte mit den Schultern. Noch mehr Interesse an den Aktivitäten der Russos zu zeigen, wäre auffällig. »Na, wie auch immer. Es ist ein Prachttag und ich will heute Fisch zum Abendessen.«

Robb saß auf einem Holzpoller am Anfang des Stegs. Als er Daryls Wagen hörte, stand er auf, um ihm beim Ausladen zu helfen.

»In der Kühltasche ist unser Lunch«, erklärte Daryl, »in der großen Kühlbox Eis für unseren hoffentlich stolzen Fang.«

»Die Box wird aber nicht reichen.« Robb feixte.

Daryl warf einen Blick zum Ende des Jettys. Dort lag die Untamable Lady, das Lobster-Boot der Fagg-Brüder. »Die sind heute aber spät dran«, meinte Daryl.

»Ich glaube, sie haben Maschinenprobleme«, sagte Robb. »Buddy Fagg führte sich vor ein paar Minuten wie ein Irrer auf und fuchtelte fluchend mit einem Schraubenschlüssel herum.«

»Hm«, brummte Daryl. »Und die Coles?«

»Die sind schon lange vor Sonnenaufgang rausgefahren.« Robb lachte. »Das machen sie immer so, wenn sie Hochseefische angeln wollen. Einmal haben nämlich Hines, Coltrane und Newman versucht, ihnen mit ihrer TROPHY 2359 zu folgen. Sie wollten rauskriegen, wo die Coles ihre oft beachtlichen Albacores, Amberjacks und Tunas fangen.« Er warf einen kurzen Blick zum Sportfischerboot der Männer aus Geraldton, das zwischen dem Strand und dem Jetty ankerte. »Ich wette, wenn die Schlafmützen bemerken, dass die Coles schon hinausgefahren sind, ärgern sie sich grün und blau.«

»Aha«, sagte Daryl und kletterte die Leiter zum Aluminiumboot hinunter. Nachdem sie alles in ihrem SEA JAY 4,2 ALLROUNDER verstaut hatten, kontrollierten sie die Bootsausrüstung auf Vollständigkeit. Dabei warf Daryl gelegentlich zwischen den hölzernen Stützpfählen des Jettys einen unauffälligen Blick auf die andere Seite des Stegs. Dort lag das Zodiac der Russos. Obwohl sie längst hätten abfahren können, taten sie so, als studierten sie die Seekarten. Dabei warfen sie abwechselnd prüfende Blicke zu ihnen herüber.

Interessant. Ihr wollt also wissen, ob ich den Rat, nach Osten zu fahren, befolge. Das würde er – zumindest für den Moment.

Daryl fuhr um das Jetty herum nach Osten. Dabei winkte er den Russos zu, die den Gruß erwiderten und nun selbst den Außenborder starteten. Sie schlugen den Weg nach Westen ein, aber das war für Daryl keine Überraschung.

»Wo fahren wir hin?«, fragte Robb.

Daryl erzählte ihm von Noel Russos Tipp.

»Ja, Butchs Reef, das kenne ich. War schon ein paar Mal mit Ingitja da. Ist nicht schlecht, da fängt man Dhufish, Spanglet Emperor und mit etwas Glück auch Baldachin Groper. Aber zu dieser Jahreszeit haben die Coles da ihre Rock-Lobsterkäfige ausgelegt …«

»… und dann mögen sie nicht, dass man dort fischt«, kombinierte Daryl.

»Jep. Der Kanal beim Wrack hingegen wäre heute ideal, weil man den Anker ziemlich nahe an der Shanghai Queen, aber außerhalb des Kanals setzen kann, wodurch man nicht abtreibt. Die Angel kann man dann locker in den Kanal auswerfen, wo ’ne Menge großer Fische patrouillieren.«

»Verstehe. Und weit genug von den Markierungsbojen der Faggs ist man auch, um keinen Ärger zu provozieren.«

»Genau. So eine Gelegenheit gibt’s nicht oft, wir sollten da hin.«

Daryl warf einen Blick über die Schulter. Die Russos waren außer Sicht. Er lächelte. »Das hatte ich auch vor.«

»Okay … Und warum fahren wir dann in die entgegengesetzte Richtung?«

»Weil wir erst einen kleinen Umweg machen müssen. Ich erzähl dir jetzt ein Geheimnis.«

Daryl berichtete Robb von seiner Beobachtung am Vortag und davon, dass er die Russos verdächtigte, irgendetwas Illegales im Schilde zu führen. Dass man ihn – und wie es aussah auch die Fagg-Brüder – vom Wrack der Shanghai Queen fernhalten wollte, schien eindeutig zu sein. Nun wollte er die Russos auf die gleiche Weise beobachten wie sie die Coles, als sich diese beim Wrack herumgetrieben hatten. Um das zu bewerkstelligen, mussten sie aber erst in einem großen Bogen in die Bucht hinausfahren, um sich dann von Nordwesten, mit der Sonne im Rücken, dem Wrack zu nähern. Damit konnten sie sich jedoch Zeit lassen. Im Moment stand die Sonne noch zu weit im Osten.

»Cool«, kommentierte Robb Daryls Geschichte. »Ist fast so, als wären wir Cops.«

Daryl lachte. Wenn du wüsstest …

»Allerdings könnte dein Plan auch schiefgehen«, fuhr Robb fort.

»Ich weiß, die Coles.« Da diese am Morgen ungesehen aus Shelly Beach ausgelaufen waren, war schwer zu sagen, wo sie sich im Moment befanden und auch, wann oder ob sie überhaupt beim Wrack auftauchen würden.

Den Russos kam der Motorschaden der Fagg-Brüder auf jeden Fall gelegen. Sie konnten am Wrack tauchen, ohne dass ihnen die Brüder in die Quere kamen. Blieb die Frage, was sie genau dort vorhatten und ob ein plötzliches Auftauchen der Coles für sie ein Problem darstellte. Wie auch immer: Wenn der Motorschaden an der Untamable Lady kein Zufall war, und davon ging Daryl aus, konnten eigentlich nur die Russos oder die Coles dafür verantwortlich sein.

Als sie ungefähr die Mitte der Treacherous Bay erreicht hatten, stellte Daryl den Motor ab und ließ das Boot treiben. »Ich schlage vor, wir vertreiben uns die Zeit mit angeln, bis die Sonne weit genug im Westen steht. Was meinst du, fangen wir hier draußen was?«

»Gut möglich«, antwortete Robb und war schon dabei, einen Köder und ein passendes Bleigewicht in seiner Köderbox zu suchen.

»Du scheinst ja genau zu wissen, was du fangen willst.«

»Na klar.« Robb zog ein ovales Bleigewicht einen halben Meter weit durch die Nylonleine, sorgte mit einem Knoten dafür, dass es nicht nach unten rutschen konnte und befestigte am Ende der Leine einen künstlichen, federartigen Köder. Dieser war zeigefingerlang, in der Hauptfarbe schwarz und am Bauch und Rücken sowie am Ende waren etwas längere rote, gelbe und blaue »Federn« eingearbeitet.

»Wow, und dieses wunderschöne Teil willst du den Fischen verfüttern?«, scherzte Daryl.

»Ist ein Christmas Tree Lure, hab ich selbst gemacht. Bonitos und Frigate Makrelen stehen da drauf – und ich auf sie.«

Daryl lachte. Er liebte Fälle wie diesen, bei denen sich Arbeit und Vergnügen verbinden ließ. Für ihn gehörte das zu einer Undercover-Ermittlung einfach dazu. Nur wenn man sich in das »Milieu« einfügte, in dem man ermittelte, die Menschen zu verstehen versuchte, mit denen man zu tun hatte und sich sowohl mit den positiven als auch den negativen Einflüssen auseinandersetzte, die auf sie wirkten, konnte man Fälle wie diesen lösen. Das benötigte allerdings viel Zeit und noch mehr Geduld. Für Daryl war das absolut kein Problem, für seinen Chief hingegen schon. Nur gut, dass Garratt dich jetzt nicht sehen kann, dachte er. Das Resultat wäre wohl ein Besuch Garratts infolge eines Herzinfarkts in der Notaufnahme des Royal Perth Hospitals gewesen.

Robb hatte seine Leine bereits an Backbord ausgeworfen, während Daryl noch immer nicht wusste, welchen Köder er benutzen sollte; einen zehn Zentimeter langen Kunststoff-Fisch oder doch besser einen Chrom-Lure.

»Ich würde es mal mit einem Chromy versuchen«, half ihm Robb.

Die Zeit verging, ohne dass Daryl es richtig realisierte. Manchmal war er mit seinen Gedanken beim Fall, meist aber kreisten sie um Michelle – und um Lauren. »Irgendwann findest du zurück ins Leben«, hatte ihm Ungjeeburra nach Michelles Tod gesagt. »Doch dafür musst du erst den Schmerz und die Trauer durchleben.« Anfangs hatte Daryl das seinem Freund auch geglaubt. Aber weder der Schmerz noch die Trauer waren vorbeigegangen. Erst, als Daryl bei einem Fall im Herzen Australiens allein und ohne entsprechende Ausrüstung durch die Wüste wanderte und dabei um ein Haar umgekommen war, wurde ihm bewusst, wie sehr er am Leben hing und dass er wieder einen anderen Menschen lieben wollte. Doch er war nicht sicher, ob er dazu wirklich schon bereit war.

»Wir fischen nicht zufällig hier, oder?«, fragte Robb, nachdem sie schweigend eine Zeit lang ihre Angeln ausgeworfen und wieder eingeholt hatten.

»Wie kommst du darauf?«, wollte Daryl wissen.

»Wir sind ungefähr in der Mitte der Treacherous Bay. Von hier aus überblickt man die ganze Bucht. Die Chance, ein anderes Boot auszumachen, das sich innerhalb der Bay bewegt, ist hier am größten.«

Einmal mehr staunte Daryl über Robbs Auffassungsgabe. »Ist nicht leicht, dir was vorzumachen.«

»Danke. Warum interessiert dich eigentlich so, was die Russos treiben?«

Nicht nur, dass er bei diesem Fall immer mehr zwischen die Fronten von Eingeborenen und Weißen geriet und sich seiner Gefühle Lauren gegenüber unsicher war, nun fühlte ihm auch noch Robb auf den Zahn. Er wollte den Jungen nicht belügen. Aber die ganze Wahrheit konnte er ihm auch nicht sagen. Zwar war er sicher, dass sein Geheimnis bei Robb gut aufgehoben wäre, aber es hätte für ihn eine zusätzliche Belastung bedeutet.

»Ich finde die Sache einfach spannend«, versuchte er, sich aus der Affäre zu ziehen. »Der Mord an Ron Fagg, das merkwürdige Verhalten der Coles, von dem du mir erzählt hast und das wir einmal sogar gemeinsam beobachtet haben. Und natürlich das ungewöhnliche Treiben der Russos … Das ist der Stoff, aus dem Kriminalgeschichten geschrieben werden.«

»Find ich auch. Hab mir schon die verrücktesten Gedanken dazu gemacht.«

»Zum Beispiel?«

Robb machte ein übertrieben ernstes Gesicht. »Okay, aber du darfst nicht lachen.«

»Du kannst mich kielholen, wenn ich’s tu.«

Robb musste kichern. »Also: Die Shanghai Queen war ja ein chinesischer Frachter, der schon ein paar Mal Salz oder Gips oben beim künstlichen Pier der Dampier Salt & Gypsum Limited geladen hatte, richtig?«

»Jep.«

»Was ist, wenn das Schiff dabei jeweils auch Drogen schmuggelte? Und wenn die jetzt da unten im Kanal liegen und die Russos oder die Coles – vielleicht sogar beide – davon wussten und sie bergen wollen? Ich weiß, sehr durchdacht ist die Geschichte nicht. Aber das mit dem Lobsterklau durch die Coles ist irgendwie auch nicht so ganz schlüssig.«

Das Kielholen blieb Daryl erspart. Er hatte sich schon ganz ähnliche Gedanken gemacht. Zugegeben, es war lange her, aber Larry Cole hatte in seiner Jugend Drogen aus Asien nach Australien zu schmuggeln versucht. Was, wenn er das noch immer tat? Der Pier der Dampier Salt & Gypsum Limited lag an der nördlichen Spitze der Treacherous Bay und grenzte somit an das Lobsterfanggebiet der Coles. Unauffälliger konnte ein Boot kaum in die Nähe des kleinen Verladehafens kommen. Außerdem befand sich an dem Kap nur ein Verladeterminal, jedoch keine Ortschaft. Kontrollen der Drogenfahndung hatten dort daher wohl eher Seltenheitswert.

Natürlich konnte es auch sein, dass die Coles tatsächlich nur die Fangkörbe der Fagg-Brüder plünderten und die Russos die Taucher waren, die für die Schmuggler die Drogen bergen sollten. Dann kamen sich die beiden Parteien einfach nur zufällig in die Quere.

Auf jeden Fall war Robbs Idee gar nicht so abwegig, zumal die Drogen nicht zwangsläufig im Schiffsinnern transportiert worden sein mussten. Zollbehörden kontrollierten regelmäßig Frachtschiffe. Dabei setzten sie auch Drogenspürhunde ein. Nicht verwunderlich, dass die Schmuggler daher immer wieder nach neuen Wegen suchten, ihre Ware zu befördern. Eine davon waren sogenannte Parasiten, wasserdichte Behälter, die beispielsweise mit Haftmagneten am Schiffsrumpf befestigt wurden. Diese konnten, wenn ein Schiff im Hafen lag, durch Taucher geborgen werden. Dabei musste nicht einmal der Kapitän oder ein Besatzungsmitglied über die Sache Bescheid wissen.

Natürlich konnte er das Robb nicht erzählen. Woher sollte ein Farmarbeiter so etwas schon wissen? »Dann müssten sie aber verdammt gut verpackt gewesen sein«, meinte er. »Und jemand müsste sie kurz vor der Havarie beschwert und ins Meer geworfen haben.«

»Nicht unmöglich, oder?«

»Nein, es …« In diesem Moment bog sich Daryls Angelrute bis zum Bootsrand durch. »Biss«, rief er und riss die Angel hoch. Er rollte so viel Leine auf, wie er konnte, und zog dann erneut die Rute hoch.

Auch Robb hatte nun einen Biss. Ihr Aluminiumboot schwankte vom Kampf mit ihrer Beute und dem abwechslungsweisen Einholen ihrer Leinen, doch Robb schaffte es problemlos, aufzustehen, um seinen hart kämpfenden Gegner näher an ihr SEA JAY ALLROUNDER heranzubringen.

»Brauchst du Hilfe?«, rief Daryl, als er hörte, dass Robbs Fisch bereits wie wild mit der Schwanzflosse an die Bootsseite schlug.

»Ja, wenn du gleichzeitig kurz beide Angeln halten würdest, kann ich ihn mit dem Bootshaken reinholen.«

Daryl tat sein Bestes. Gern hätte er zugeschaut wie Robb seinen Fang ins Boot hievte, aber er hatte buchstäblich alle Hände voll damit zu tun, Robbs Leine lange genug straff zu halten und gleichzeitig seine Beute nicht zu verlieren.

»Geschafft«, rief Robb und nahm ihm die Rute ab. Aus den Augenwinkeln sah Daryl, wie sich der Aborigine-Junge sofort mit einem ellbogenlangen Fischknüppel über seinen zappelnden Fang beugte, um ihn mit einem gezielten Schlag zu betäuben. »Ich würde ihn ja lieber durch Ike-Jime töten«, erklärte er und zog gleichzeitig ein großes Fischmesser aus der Scheide an seinem Gurt, »aber er ist zu kräftig und zappelt zu stark, da verfehle ich womöglich das Gehirn und er würde unnötig leiden.« Er setzte zum Kiemenschnitt an, durchtrennte die dortige Arterie, wodurch die Blutversorgung zum Herzen augenblicklich unterbrochen wurde. Die ganze Prozedur dauerte keine zwanzig Sekunden, dann lag der Fisch tot auf dem Deck.

Inzwischen hatte auch Daryl seinen Fang am Boot. Robb kam ihm mit dem Fischhaken zur Hilfe. Er setzte den Haken an der Kiemenöffnung an und hievte den Fisch mit einem kraftvollen Ruck ins Boot.

»Da haben wir ja Zwillinge erwischt«, sagte Daryl.

»Ja, gefleckte Bonitos, wir müssen in einen Schwarm geraten sein. Am besten wirfst du deine Angel gleich wieder aus, dann erwischt du bestimmt noch einen, ich erlöse inzwischen deinen Fang.«

Zehn Minuten später lagen fünf der wunderschön gezeichneten Fische in ihrem Boot, jeder an die fünfzig Zentimeter lang und bestimmt zwei Kilo schwer. Daryl hatte schon fast ein wenig Mitleid mit den Tieren. Nicht nur ihre silbergrau schillernde Farbe, die zum Rücken hin in ein leuchtend glänzendes Türkisblau mit schwarzem Tigermuster überging, beeindruckte ihn, auch ihr kraftvoller, torpedoförmiger Körper. Eben noch flitzten sie als flinke Jäger durch die Bucht, und nun waren sie selbst zur Beute geworden – so schnell konnte es gehen.

»Sie sind wunderschön«, sagte Daryl.

»Ja. Zum Glück gehören sie nicht zu den gefährdeten Arten. Noch nicht. Trotzdem bin ich froh, dass wir nicht mehr als fünf gefangen haben. Die müssen erst einmal verputzt werden.«

»Was das angeht, hätte ich eine Idee …« Daryl schlug vor, dass sie die Fische nach ihrer Rückkehr ins Kaldowinyeri-Camp brachten. Die Menschen dort würden sich sicher darüber freuen. Dies würde Robb die Gelegenheit geben, seinem Großvater zu begegnen und einen Kontakt zu den Menschen im Clan herstellen. Daryl hoffte, Robb damit ein wenig in die richtige Richtung zu stupsen.

Der Junge überlegte einen Moment, dann nickte er. »Bin dabei.«

Sie nahmen die Bonitos aus und verstauten sie in der Kühlbox, die nun, wie Robb prophezeit hatte, randvoll war. Nach dem Verzehr ihrer Sandwichs fuhren sie weiter. Als sie in einem Bogen der Küste wieder näher kamen, postierte sich Robb mit dem Fernglas am Bug des Bootes. Die Sonne stand noch nicht optimal, aber lange würde es nicht mehr dauern.

Daryl drosselte das Tempo. »Siehst du was?«

»Ja, das Zodiac liegt wie von dir vermutet in der Nähe der Shanghai Queen. Die Stander-Flagge ist gehisst, sie sind also am Tauchen.«

»Was von der Untamable Lady zu sehen?«

Robb schwenkte das Fernglas erst langsam nach links, dann nach rechts. »Nein. Der Schaden an der MILLMAN muss wohl nicht so schnell zu beheben gewesen sein.«

»Hm«, brummte Daryl. War das Zufall? Oder hatte tatsächlich jemand das Lobster-Boot der Fagg-Brüder sabotiert? »Okay«, entschied er. »Wir fahren näher ran. Mal schauen, ob wir etwas Interessantes sehen, wenn sie wieder auftauchen.«

Sie hatten in etwa die Position erreicht, von der aus die Russos die Coles beobachtet hatten. Daryl erinnerte sich, dass auch Larry Cole einen Taucheranzug getragen hatte. Irgendetwas war da unten im Kanal.

»Oh, jetzt bekommen wir doch noch Besuch«, rief Robb. Er gab Daryl das Fernglas.

Aus Westen näherte sich die Mary-Ann II, das Lobster-Boot der Coles. »Hast du nicht gesagt, die Coles hätten auf dieser Seite der Bucht keine Käfige ausgeworfen?«, fragte Daryl.

»Richtig. Aber wenn sie außerhalb der Bucht Thunfische gejagt haben, kann es schon sein, dass sie dabei nach Westen gefahren sind.«

Wenn die Besatzung der Mary-Ann II sie nicht schon entdeckt hatte, würde sie das jeden Moment tun. Daryl schlug deshalb vor, die Angeln auszuwerfen, um den Anschein zu erwecken, sie würden sich hier nur zufällig aufhalten.

Das 60’ MARKO Lobster-Boot änderte leicht den Kurs und steuerte auf sie zu. Als es noch knapp zwanzig Meter entfernt war, drosselte die Crew den Motor und die Mary-Ann II trieb bis fünf Meter längsseits.

»Ahoi«, rief Lindsay Cole von mittschiffs zu ihnen herüber. Neben ihr stand ihr Sohn Kirby. »Schon was gefangen?«

Daryl berichtete von ihrem Fang und öffnete als Beweis kurz die Kühlbox.

»Hier werden Sie aber nicht viel Glück haben.« Sie sah hinauf zur Brücke, wo sich ihr Mann lässig mit dem Ellbogen auf dem Aluminiumrahmen des offen stehenden Seitenfensters abstützte.

»Da hat die liebe Lindsay recht«, stimmte er seiner Frau zu. »Der Boden ist hier sandig, da fangen Sie nicht so leicht was.«

»Danke für den Tipp. Wir wollten eigentlich ohnehin noch zum Graben beim Wrack, so nahe kommt man ja nicht oft an die Stelle heran. Aber solange die Russos da tauchen, müssen wir den vorgeschriebenen Sicherheitsabstand einhalten.«

»Ja, weiß der Henker, warum die schon wieder hier tauchen. Na, wenn’s bei denen heute anstelle von Froschschenkeln Lobster zum Abendessen gibt, wissen wir Bescheid.«

»Sie glauben, die stehlen den Faggs die Lobster aus den Käfigen?«, spielte Daryl den Naiven.

Lindsay Cole zuckte mit den Schultern. Sie zog eine zerknitterte Packung Zigaretten aus der Brusttasche und schob sich einen verbogenen Glimmstängel zwischen die Lippen. »Wer weiß«, presste sie aus dem Mundwinkel hervor und schnippte ihr Feuerzeug an. Sie inhalierte tief, dann blies sie eine graue Rauchwolke aus. »Erst haben sie an verschiedenen Orten in der Bucht getaucht. Seit ein paar Wochen beschränken sie sich aber nur noch auf diesen Teil. Das ist schon ziemlich merkwürdig.«

»Müsste das denn Clint und Buddy nicht aufgefallen sein, wenn sie hier plötzlich viel weniger Lobster fangen als anderswo?«, fragte Daryl.

»Kommt drauf an, wie viele sie klauen. Ich meine, Sie haben ja gestern in der Bar selbst erzählt, dass Sie die Russos schon hier beim Tauchen beobachtet haben. Sie könnten die Tiere durchaus illegal an Restaurants in Geraldton verkaufen. Vor allem die von Asiaten geführten fragen nicht lange, wo die Tiere herkommen. Hauptsache, sie müssen nicht viel dafür bezahlen.«

»Das ist übrigens auch der Grund, warum wir hier sind«, schaltete sich jetzt Larry Cole wieder ein. »Über Funk hörten wir, dass die Faggs Probleme mit der Dieselpumpe haben. Da wollten wir für sie ein Auge auf ihre Bojen werfen.«

»Das nenne ich Kameradschaft unter Gleichgesinnten«, sagte Daryl und hoffte, dass man ihm das abkaufte.

»Na ja, wir sind natürlich in gewisser Weise Konkurrenten. Aber etwas Solidarität darf schon sein«, antwortete Lindsay. »Nicht zuletzt, da sie erst kürzlich ihren Bruder auf so tragische Weise verloren haben. Kommt hinzu, dass ihr Boot nicht mehr in bester Verfassung ist und dringend eine Generalüberholung brauchen würde. Aber solange das mit den Abos und den Landrechten nicht geklärt ist, investieren sie logischerweise, wie wir alle, keinen Cent in irgendwas.«

Rührende Geschichte, dachte Daryl und warf einen Blick zu Robb. Er war sicher, dass dieser der Unterhaltung aufmerksam folgte, auch wenn er nicht direkt zur Mary-Ann II hinübersah. Der Grund dafür war vermutlich Kirby Cole. Dieser stand reglos neben seiner Mutter und starrte sie aus seinen kalten Augen feindselig an. »Und was haben Sie jetzt vor?«, fragte Daryl. »Wollen Sie warten, bis sie auftauchen?«

»Zwanzig Minuten können wir noch investieren«, sagte Larry Cole, »dann müssen wir nach Shelly Beach zurück. Heute kommt der Händler aus Geraldton, um die Lobster in Garry Grimmes’ Kühlhaus abzuholen. Außerdem haben wir heute zwei ganz stattliche Weißflossen-Thunfische geangelt, für die bekommen wir ein nettes Sümmchen, wenn wir sie frisch verkaufen können. Ich gebe aber auf jeden Fall Clint und Buddy über Funk Bescheid, dass die Russos schon wieder hier tauchen. Wenn die dann nach Shelly Beach zurückkehren, werden Grimmes und ich sie kontrollieren.«

Daryl wog ab, ob er ebenfalls noch hierbleiben oder doch besser zurückfahren sollte. Er entschied sich für das Zweite. Er wollte nicht zu neugierig erscheinen.

»Nun, ich hoffe, dass Sie sich irren. Wir werden uns wohl besser auch auf den Rückweg machen. Für heute haben wir genug Fische gefangen.«

Er zog das Starterkabel des Yamaha Außenborders, tippte sich zum Gruß an die Baseballmütze und gab Gas.

»Ich dachte, du wolltest warten, bis die Russos auftauchen«, sagte Robb, kaum dass sie unterwegs waren.

»Hätte ich auch gern. Aber wären wir geblieben, hätte das so ausgesehen, als interessieren wir uns übermäßig für das, was die Russos so treiben.«

»Tun wir doch auch.«

»Schon, aber das muss ja nicht gleich jeder mitkriegen.«

Robb schwieg eine Weile. »Du traust den Coles nicht, stimmt’s?«

»Stimmt.«

»Glaubst du, sie könnten tatsächlich Drogendealer sein? Ich meine, die Russos tauchen vielleicht wirklich nur gern hier, weil sich der Kanal und die Shanghai Queen als interessante Tauchplätze erwiesen haben. Das würde auch erklären, warum die Coles über ihre Anwesenheit beim Wrack alles andere als begeistert sind.«

»Nun, es ist zumindest eine Theorie«, antwortete Daryl vage. Auf den ersten Blick schien sie etwas weit hergeholt. Nicht zuletzt, da es eine Reihe von Puzzleteilen gab, die nicht recht in dieses Bild passen wollten. Zum Beispiel die Frage, warum die Russos die Coles heimlich beobachtet hatten. Und warum sowohl Natalie als auch Noel Russo ihn davon abzuhalten versuchten, in der Nähe des Wracks zu angeln. Auch der Platz Koolkunas und seines Clans in diesem Puzzle war ihm noch immer ein Rätsel. Er spürte, dass sie irgendwie in all die Geschehnisse verwickelt waren, erkannte aber nicht wie. Es war, als suche er in den Weiten seines Verstandes wie in einem großen Ozean nach einer winzigen Insel. Er wusste, sie war da, aber er fand sie nicht. Noch nicht.

Wenn die Coles wirklich Drogen schmuggelten, war anzunehmen, dass Ron Fagg nicht nur davon gewusst hatte, sondern auch aktiv daran beteiligt gewesen war – schließlich hatte er auf dem Lobster-Boot der Coles gearbeitet. Dies ließ als seinen Mörder am ehesten die Coles oder seine eigenen Brüder infrage kommen. Ein Streit mit den Coles um die finanzielle Beteiligung war ein möglicher Grund, ebenso einer mit seinen Brüdern, sollten die von der Sache Wind bekommen haben. Wenn Clint und Buddy ihren Bruder getötet hatten, dann bot das auch eine Erklärung dafür, warum sich beide Seiten offenbar deckten. Keiner war daran interessiert, vom anderen ans Messer geliefert zu werden.

Daryl vertäute das Aluminiumboot und kletterte hinauf zu Robb auf das Jetty.

Der Junge nickte hinüber zur Untamable Lady. »Außer ihr und Grimmes’ SEA RAY ist kein einziges Boot mehr im Hafen«, sagte er. »Selbst die kleine STACER SEAHAWKE der Kellys ist draußen. Na ja, ist auch ganz schön heiß heute.«

Daryl nickte. »Clint und Buddy sind bestimmt nicht freiwillig noch hier.«

Buddy Fagg stand am Heck des MILLMAN Lobster-Bootes. Sein T-Shirt und seine abgeschnittenen Jeans waren schweißnass und ölverschmiert, ebenso wie sein Gesicht. Er wischte sich gerade die Hände an einem noch viel schmutzigeren Lappen ab, als er Daryl bemerkte.

»Sie scheinen ernste Probleme zu haben«, sagte Daryl. Er trat achtern an die Untamable Lady, während Robb mit ihrer Ausrüstung schon zum Landcruiser vorausging.

»Ja, verdammt«, knurrte Buddy wie ein gereizter Tasmanischer Teufel. »Der alte Caterpillar Dieselmotor ist nämlich nicht wegen eines Schwächeanfalls ausgefallen, sondern es wurde an ihm rumgeschraubt. Und das Loch in der Benzinleitung stammt bestimmt auch nicht von einer hungrigen Ratte.«

»Klingt nach Sabotage.«

»Das war Sabotage!« Er sah zu seinem Bruder hinauf, der auf dem oberen, gegen achtern offenen Steuerdeck stand. »Also, auf ein Neues!«

Clint nickte, drehte sich um und startete den Motor. Widerwillig erwachte der Caterpillar zu neuem Leben. Buddy kniff die Augen zusammen. Angespannt lauschte er dem kränklichen Stottern, Klopfen und Rasseln des Dieselmotors. Als dieses schließlich mit einem satten Aufheulen in ein kräftiges Brummen überging, riss er die Faust hoch. »Yes, mate!«

»Glückwunsch«, sagte Daryl. »Dann können Sie jetzt doch noch hinausfahren.«

»Ja. Aber leider werden wir den heutigen Lobsterfang nicht mehr dem Händler mitgeben können.«

Clint Fagg kam die Leiter heruntergeklettert und klopfte seinem Bruder auf die Schulter. »Wer hätte das gedacht, du bist ja doch für etwas zu gebrauchen.«

»Auf jeden Fall zu mehr als du. Und nun quatsch nicht weiter rum und hol die Leinen ein, damit wir endlich losfahren können.«

»Das übernehme ich für Sie«, sagte Daryl und trat sogleich an den Poller, an dem die Heckleine festgemacht war.

»Danke«, brummte Buddy und machte sich auf den Weg zum oberen Steuerdeck.

Sein Bruder zögerte. »Sagen Sie mal, Simmons, weshalb hängen Sie eigentlich mit diesem Abo-Jungen rum?«

»Weil er bereit war, mir gute Angelplätze zu zeigen.« Er setzte ein breites Grinsen auf. »Bei Ihnen hatte ich ja damit leider kein Glück.« Ohne eine Antwort abzuwarten, humpelte er zum Bug, löste die dortige Leine und warf sie an Deck der Untamable Lady. Er winkte den Fagg-Brüdern zum Abschied zu, hievte die vollgepackte Kühlbox auf die Schulter und machte sich auf den Weg zu seinem Wagen.

Robb lehnte an der Ladefläche des Landcruisers. Er sah nachdenklich aus.

»Hast du was?«, fragte Daryl.

»Nein, alles okay.«

Daryl wuchtete die Kühlbox auf die Ladefläche. »Die Beifahrertür klemmt. Verpass ihr unten rechts einen Tritt, dann lässt sie sich öffnen.«

Als Robb neben ihm saß, sah Daryl ihn von der Seite an. »Und jetzt raus mit der Sprache.«

Robb biss sich auf die Unterlippe. »Ist nicht wichtig.«

»Dann rate ich eben. Du fühlst dich unwohl in der Nähe weißer Menschen, insbesondere solchen wie den Coles oder den Fagg-Brüdern.«

Robb zögerte erst, dann nickte er. »Die behandeln mich, als wäre ich nur halb so viel wert wie sie. Ich muss ihnen nicht mal in die Augen sehen, ich höre es schon in ihren Stimmen. Für sie bin ich nichts weiter als ein unnützer schwarzer Krüppel.«

»Hab schon bemerkt, dass du dich abwendest und den Kopf senkst, wenn so jemand in deine Nähe kommt. Weißt du, mir ging das in meiner Jugend ebenso, nur dass es die Eingeborenen waren, neben denen ich mich minderwertig fühlte.«

Robb drehte langsam den Kopf zu Daryl und sah ihn an. »Und wie bist du damit umgegangen?«

»Ich hörte auf den Ratschlag meines Ziehvaters Ungjeeburra. Er sagte: ›Wenn du den Kopf stets nur gesenkt hältst, erkennst du zwar den Boden, aber du siehst nicht den Horizont.‹«

Auf Robbs Stirn bildeten sie zwei tiefe Falten. Er dachte kurz nach. »Damit wollte er sagen, zu erkennen, was um einen herum geschieht, ist nicht falsch. Aber man darf sich deshalb nicht zurückziehen, man muss auch vorwärts blicken. Nur so erkennt man die Zusammenhänge.«

Daryl nickte zufrieden. Wenn sie beispielsweise auf der Jagd waren oder ein plötzliches Problem lösen mussten, konnten Aborigines sehr knapp und direkt sein, in dem was sie sagten. Ging es aber um tief greifendere oder spirituelle Dinge, konnten sie auch sehr philosophisch, mitunter sogar poetisch werden. Sie dann zu verstehen, setzte gleichzeitig das psychische wie auch physische Wahrnehmungsvermögen eines Aborigines voraus.

Daryl hatte manchmal Tage damit verbracht, zu begreifen, was Ungjeeburra ihm sagen wollte – bis seine Denkweise irgendwann mehr der eines Eingeborenen glich. Bei Robb war das anders. Auch wenn Daryl sicher war, dass in den Adern des Jungen auch ein wenig weißes Blut floss, so war offensichtlich, dass in seiner Brust das Herz eines wahren Aborigines schlug.

»Du hast es verstanden. So wie sie dich sehen, bist du nicht. Das weißt du, also lass es dir nicht von ihnen einreden. Schau auf, stelle dich ihnen und du erkennst, warum sie so denken und fühlen. Die wirkliche Ursache dafür bist nämlich nicht du, du bekommst sie nur zu spüren.«

Robbs Gesicht hellte sich wieder auf. »Danke, so habe ich das noch nie betrachtet.« Er seufzte. »Ich wünschte, du könntest mein Ungjeeburra sein. Aber ich weiß, das geht nicht.«

»Und deshalb fahren wir jetzt ins Kaldowinyeri-Camp. Koolkuna ist bereit das Feuer zu löschen, das in dir brennt. Er kann dich alles lehren, dir alle Fragen beantworten, die dich quälen.«

Robb nickte. »Aber ich muss den ersten Schritt tun. Und ich muss ihm beweisen, dass ich es auch wirklich will. Mit allen Konsequenzen.«

Daryl startete den Motor. »Ja«, wiederholte er, »mit allen.«

Daryl hielt auf dem kleinen gerodeten Wendeplatz vor dem Eingeborenencamp. Neben Ingitjas altem HZJ45 standen zwei weitere Geländewagen. Der eine war Daryl schon bei seinem ersten Besuch im Camp aufgefallen. Es handelte sich um einen weißen Toyota Landcruiser VDJ78R, und er schien brandneu zu sein. Anders als für viele Weiße waren Autos für Aborigines nichts weiter als Gebrauchsgegenstände. Ein Sprung in der Windschutzscheibe, eine Beule hier, ein rostzerfressener Kotflügel da, das störte niemanden. Ein Fahrzeug brauchte für sie nicht teuer sein oder optisch gut aussehen, es musste lediglich seinen Zweck erfüllen. Insofern war ein 75.000 Dollar Geländewagen an diesem Ort schon ziemlich ungewöhnlich.

»Weißt du, wem der gehört?«, fragte Daryl, als sie ausgestiegen waren.

»Ja, Koolkuna. Er selbst kann zwar nicht Auto fahren, aber drei andere Männer im Camp.«

Interessant, dachte Daryl. Erst kaufte Koolkuna für Lauren und Naomi ein Stück Land in Shelly Beach, nun auch noch einen teuren Geländewagen, den er selbst nicht fahren konnte. Woher hatte er das Geld dafür?

Gemeinsam hievten sie die Kühlbox von der Ladefläche. Unter den neugierigen Blicken einer Gruppe Nhanta-Männer, die im Schatten unter einem offenen Blechunterstand saßen, trugen sie sie ins Camp.

Bei den drei Feuerstellen in der Mitte des Versammlungsplatzes blieben sie stehen und setzten die Box ab. Mit Genugtuung registrierte Daryl, dass Koolkuna unter den anwesenden Männern war. »Nervös?«, fragte er Robb.

»Na ja, bisher war ich erst einmal hier. Mit Ingitja. Wir brachten Vorräte ins Camp. Damals unterhielt sich Koolkuna über eine Stunde mit mir. Oder besser, ich mich mit ihm.«

»Er hat dich kaum etwas gefragt, wollte lieber, dass du ihm Fragen stellst«, folgerte Daryl.

Robb sah ihn erstaunt an. »Woher weißt du das?«

»Ungjeeburra machte es zu Beginn genauso. Später sagte er mir, ob ein Mensch klug sei oder nicht, erkenne man besser an seinen Fragen als an seinen Antworten.«

Koolkuna sprach ein paar Worte an die Adresse von Ingitja. Dessen Gesicht wurde noch finsterer als üblich. Widerwillig stand er auf und kam zu ihnen herüber.

»Koolkuna meint, ihr sollt zu uns rüber in den Schatten kommen.«

Daryl legte dem Aborigine-Jungen aufmunternd die Hand auf die Schulter. »Na dann komm, bringen wir unser Geschenk aus der Sonne.«

Sie stellten die Kühlbox in die Mitte der in einem Halbkreis auf der nackten Erde sitzenden Männer. Daryl konnte sich gut vorstellen, wie sich Robb gerade fühlte. Die ernsten, sie durchdringend musternden Blicke konnten selbst einen gestandenen Mann einschüchtern. Doch Robb stand erhobenen Hauptes und mit gestrafften Schultern da und wartete auf das, was auf ihn zukommen würde.

Daryl war stolz auf ihn. Und er war erleichtert. Kein Zweifel: Robb hatte sich entschlossen, seinen Weg zu gehen.

»Ihr habt etwas mitgebracht?«, brach Koolkuna das Schweigen.

»Wir waren angeln«, antwortete Daryl, »und Robb fand es eine gute Idee, unseren Fang mit euch zu teilen.« Dass die Idee eigentlich von ihm stammte, verschwieg er mit Absicht.

Die Blicke der Männer ruhten nun alle auf Robb. Ein paar nickten wohlwollend, andere taten ihre Zustimmung mit einem tiefen Brummen kund. Koolkuna jedoch blieb ohne jede Regung.

»Was habt ihr denn gefangen?«, fragte einer der Aborigines. Er war um die fünfunddreißig Jahre alt und hatte einige Kilos zu viel auf den Rippen. Die verdankte er, wie viele australische Ureinwohner, Fast Food, Alkohol und seinem bisherigen monotonen Leben am Rande der Gesellschaft – eine Kombination, die für die Gesundheit eines Aborigines doppelt schädlich war.

Anstelle einer Antwort öffnete Robb die randvolle Kühlbox. Während die Eingeborenen ihre Hälse reckten, trat Daryl unauffällig drei Schritte zurück.

»Aah, Bonitos«, sagte der füllige Eingeborene und schnalzte voller Vorfreude mit der Zunge.

»Wo habt ihr sie gefangen?«, wollte ein anderer wissen.

Daryl zog sich dezent weiter zurück. Sein Ziel hatte er erreicht. Robb war da, wo er hingehörte. Er war noch längst kein richtiger Nhanta, aber mit Koolkunas Hilfe würde er zu einem werden. Bis zu seiner Initiation mochte noch eine ganze Weile vergehen. Aber Daryl war sicher, dass er, so wie er selbst, jede Minute dieser Lernzeit genießen würde. Koolkuna würde nicht einfach nur seinen Wissensdurst stillen, er würde seinem Leben durch die Traumzeitgeschichte der Nhanta einen Sinn geben.

Mit einem Lächeln drehte sich Daryl um und ging zu seinem Landcruiser. Aus der Kühltasche auf der Ladefläche zog er eine Wasserflasche und trank ein paar Schlucke.

»Du gehst?«

Daryl drehte sich um. Koolkuna. Derselbe sehnige Körper, wie ihn Ungjeeburra besaß, dieselbe raue Haifischhaut, der gleiche wissende Blick, dachte er. »Du hast gesagt, dass ich jederzeit im Camp willkommen bin, und das weiß ich zu schätzen«, antwortete er. »Aber ich glaube, im Moment würde ich nur stören. Außerdem habe ich noch etwas zu erledigen. Ingitja kann ja den Jungen heute Abend bei seiner Mutter abliefern.«

Koolkuna lächelte. »Sicher. Und sonst?«

»Was meinst du?«

»Denkst du, du findest die Antworten, nach denen du suchst?«

Daryl lief es eiskalt den Rücken hinunter. Es war weniger Koolkunas Blick, als vielmehr sein Tonfall, der ihn beunruhigte. Ohne Zweifel ahnte er etwas. Nur was? Dass er nicht der war, für den er sich ausgab? Dass er sich für den Mord an Ron Fagg interessierte? Oder für das Geheimnis der Treacherous Bay? Koolkuna war niemand, der sich verhören oder mit geschickten Fragen aushorchen ließ. Es klang verrückt, aber Daryl musste erst die Antworten auf seine eigenen Fragen finden. Wenn er sie Koolkuna präsentierte, würde dieser ihm erzählen, was er darüber wusste. So waren sie eben, die Ungjeeburras und Koolkunas dieser Welt.

»Du kennst die Antwort«, sagte Daryl schließlich. »Ich denke, was du wirklich fragen wolltest, ist, wie ich mit dem, was ich herausfinden werde, umzugehen gedenke.« Er öffnete die Fahrzeugtür und stieg ein. »Nun, ich kann es dir nicht sagen. Noch nicht.«

Koolkuna nickte und trat vom Fahrzeug zurück. »Ich bin schon sehr gespannt auf unsere nächste Begegnung, Munkumbole. Und darauf, was du mir dann erzählen wirst.«

9

Daryl schlug den Weg Richtung Highway ein. Als sein Handy piepste und somit den Kontakt zu einem Funknetz bestätigte, fuhr er an den Straßenrand und stellte den Motor ab.

Auf dem Display blinkte es; eine SMS-Nachricht von seinem Chief. ›Habe Ihre Informationen‹, lautete die knappe Nachricht. Garratt hatte sich wie versprochen ins Zeug gelegt. Daryl wählte seine Nummer.

»Wann wird es in diesem verdammten Land endlich ein flächendeckendes Funknetz geben?«, begrüßte ihn der Chief in gewohnter Toplaune.

Hoffentlich nie, antwortete Daryl in Gedanken.

»Da hat man vor hundertfünfzig Jahren per Telegrafen noch mehr Orte erreicht als heute.«

»Freut mich, dass es Ihnen gut geht, Chief«, unterbrach Daryl Garratts Klagen. »Ich habe leider nicht viel Zeit und muss gleich wieder nach Shelly Beach zurück. Es kommt langsam Bewegung in den Fall. Also, erzählen Sie doch bitte, was Sie herausgefunden haben.«

»Na schön«, knurrte Garratt. »Zu Garry Grimmes gibt es Folgendes zu sagen. Sein Bild mit dem Titel Crater Lake Tasmania von diesem Ken Duncan, ist mit nahezu hundertprozentiger Sicherheit echt. Es wurde vor fünf Monaten mit Grimmes’ Kreditkarte bezahlt, kostete schlappe viertausendsechshundertdreißig Dollar. Das andere Bild, Sydney-irgendwas, wurde von einer Galerie in Perth erworben und ungefähr zur selben Zeit an einen Kunden verkauft, der es jedoch bar bezahlt hat. Es könnte also ebenfalls von Grimmes erstanden worden sein. Ich habe natürlich gleich noch seine Bankkonten überprüfen lassen. Der Typ hat weniger Geld auf der Seite, als ich Knöpfe am Hemd.«

»Interessant«, sagte Daryl. Da klagte Grimmes offen darüber, dass er nur knapp über die Runden kam, kaufte sich aber zwei Bilder, die er sich eigentlich gar nicht leisten konnte, und hing sie statt zu Hause in seiner verrauchten illegalen Bar auf. »Was ist mit Doug Newmans Alibi?«

»Da gibt es leider nichts Neues. Ich habe die Kollegen in Geraldton gebeten, nochmals Newmans Nachbarn zu befragen. Aber wie schon im Untersuchungsbericht vermerkt, sind sich seine beiden Nachbarn nur sicher, dass während des Zeitfensters, in dem Ron Fagg ermordet wurde, jeweils am Abend Licht bei den Newmans brannte. Gesehen haben sie aber niemanden.«

Daryls Hoffnung, Doug Newmans Alibi ließe sich doch noch durch einen anderen Zeugen als seinen Sohn Timmy bestätigen, hatte sich nicht erfüllt. Somit blieb der Hobbyfischer auf seiner Liste der Verdächtigen. Der einmalige Streit mit Ron Fagg eine Woche vor dessen Ermordung war vielleicht kein besonders starkes Mordmotiv, aber Daryl hatte ja erlebt, wie aggressiv Newman werden konnte, wenn er getrunken hatte.

»Okay, und was ist mit den Russos?«, wollte er wissen.

»Da halten Sie sich mal fest. Was ich über die beiden ausgegraben habe, ist fast so unglaublich, wie wenn die Fremantle Dockers die Meisterschaft gewinnen würden.«

Daryl hörte Papier rascheln, dann räusperte sich Garratt.

»Meiner Meinung nach hat die Polizei in Geraldton bei der Befragung der Russos ziemlich geschlampt. Die prüften, ob sie ein gültiges Visum haben und ob ein Tatmotiv vorliegt, wie zum Beispiel ein Streit mit Ron Fagg. Den Hintergrund der beiden haben sie aber kein bisschen durchleuchtet. Haben Sie schon mal was von der AWW, der Arqueonautas Worldwide SA gehört?«

Wie sollte er? Aber gut, wenn es Chief Garratt gern spannend machen wollte … »Nein, wer sind die?«

»Ein bekanntes marinearchäologisches Unternehmen mit Hauptsitz in Portugal.«

»So was wie eine Schatzsucherfirma?«

»Dachte ich erst auch. Aber nein, ihr Ziel ist die Rettung maritimen Weltkulturerbes. Mit einem erfahrenen Team aus Historikern, Meeresarchäologen, Forschungstauchern und Konservierungsexperten arbeiten sie an der wissenschaftlichen Erforschung, der Dokumentation und dem Schutz historischer Schiffswracks. Dazu gehört auch das Bergen, die Erhaltung und Restauration der dabei gefundenen kulturellen Schätze.«

»Klingt beeindruckend. Und wie finanzieren sie das?«

»Durch den Verkauf von repetitiven Ladungsgütern aus diesen Wracks und Einkünften des eigenen Modelabels.«

»Und die Russos arbeiten für dieses Unternehmen?«, versuchte Daryl, die Ausführungen seines Chiefs etwas zu beschleunigen.

»Arbeiteten trifft es eher. Man hat sich im gegenseitigen Einverständnis getrennt, so die offizielle Version. Gemunkelt wird, dass sie Gegenstände aus dem Bergungsanteil der Firma, die für den Verkauf auf dem internationalen Kunstmarkt vorgesehen waren, gestohlen und unter der Hand vertickt haben. Das ist allerdings über ein Jahr her. Danach waren sie viel unterwegs. Unter anderem reisten sie auch nach Australien, genauer, nach Perth. Etwa zu der Zeit, als die Shanghai Queen Schiffbruch erlitt, waren sie in Holland, wo sie sich einige Wochen aufhielten, ehe sie wieder nach Australien flogen. Was genau sie in Holland gemacht haben, versuche ich noch rauszukriegen.«

»Das ist in der Tat sehr interessant«, sagte Daryl. »Die beiden sind also keine einfachen Sporttaucher. Was war ihre Aufgabe bei der AWW?«

»Natalie Russo gehörte zum Restaurationsteam, Noel war Meeresarchäologe.«

»Hm«, brummte Daryl. »Das wirft ein völlig neues Licht auf die Aktivitäten der beiden.« Die Shanghai Queen war kein historisches Wrack, das stand fest. Also wonach tauchten die Russos? Und was hatten ihre vielen Reisen zu bedeuten? Die Drogenschmuggel-Theorie bekam neue Nahrung. Wenn die Russos Diebe waren, wie viel brauchte es dann, dass sie sich als Drogenschmuggler anheuern ließen? Einen Job bei einem seriösen marinearchäologischen Unternehmen wie der AWW fanden sie nach den über sie kursierenden Gerüchten wohl ebenso wenig wieder, wie bei einem unseriösen Schatzsucherunternehmen. Davon abgesehen, dass es vermutlich nicht sehr viele solcher Firmen gab. Mit Drogenschmuggel hingegen ließ sich für die Russos auf jeden Fall eine Menge Geld verdienen. Und wie es schien, ging es den Franzosen einzig ums Geld.

Durch Daryls Kopf spukte noch eine weitere Möglichkeit. Die war allerdings in vielerlei Hinsicht problematisch. Zum einen spielten die Eingeborenen darin eine entscheidende Rolle, und das machte Koolkuna und dessen Clan stark des Mordes verdächtig. Zum anderen würde sie Daryl moralisch vor ein ernstes Problem stellen.

»Hallo, sind Sie noch dran, Simmons?«

»Entschuldigen Sie, Sir. Ich hatte mir nur eben ein paar Gedanken gemacht.«

»Die Sie mir jetzt bestimmt gern mitteilen werden.«

»Würde ich liebend gern, Chief, aber wie gesagt, ich hab es ziemlich eilig.«

»Donnerwetter noch mal! Sie können mich doch nicht die ganze Zeit im Dunkeln tappen lassen, Simmons. Denken Sie etwa, mir schaut niemand auf die Finger?«

»Glauben Sie mir, wenn ich könnte, würde ich Ihnen genauere Informationen geben. Aber ich kann es nicht. Einerseits, weil mir noch eine Menge Puzzleteile fehlen, andererseits, wenn ich richtig liege, dieser Fall weitaus komplexer ist, als wir uns vorstellen können.«

»Warum müssen Sie eigentlich aus jedem Ihrer Fälle so ein Geheimnis machen?«

»Weil Sie gerade diese für mich aussuchen …?«

»Wirklich witzig, Simmons«, knurrte Garratt. »Wenn ich einem Comedian zuhören will, gehe ich in eine Vorstellung von Adam Hills.« Er seufzte. »Na gut, dann schwirren Sie jetzt eben ab. Aber ich warne Sie. In Zukunft lass ich Ihnen das nicht mehr durchgehen, verstanden?«

»Aber klar doch, Boss«, entgegnete Daryl und unterbrach grinsend die Verbindung.

Kurz vor Shelly Beach kreuzte Daryl den Kühllastwagen. Er drückte aufs Gaspedal, in der Hoffnung, Garry Grimmes und die Coles noch unten am Hafen zu erwischen – und so war es auch.

Lindsay und Larry Cole waren gerade damit beschäftigt, eines der Lobsterbecken zu reinigen, als Daryl den Lagerraum durch die offen stehende Wellblechtür betrat.

»Hallo«, sagte Daryl im Plauderton. »Bin eben dem Kühllaster begegnet. Der hatte es vielleicht eilig.«

Larry Cole sah Daryl mit einem zufriedenen Gesicht an. »Das will ich hoffen. Als er unsere Thunfische sah, leuchteten in seinen Augen die Dollarzeichen.«

»Dann nehm’ ich an, haben Sie heute, zusammen mit den Lobstern, ganz schön was verdient.«

»Und ob«, bestätigte Larry.

»Wie ich gesehen habe, ist das Zodiac der Russos noch nicht zurück«, lenkte Daryl das Gespräch auf das eigentliche Thema seines Besuchs.

»Ja, heute sind sie wirklich lange draußen. Ich hoffe nur, es gab keinen Ärger mit Clint und Buddy«, sagte Lindsay Cole, ohne von der Arbeit aufzuschauen.

»Sie meinen, dass die beiden zum Wrack gefahren sind und die Russos zur Rede gestellt haben?«

»Zur Rede stellen ginge ja noch. Nur leider sind die Fagg-Brüder mehr für ihr hitziges Temperament bekannt als für ihre kommunikative Seite.«

Larry Cole machte ein besorgtes Gesicht. »Lindsay hat recht. Wenn die Faggs, insbesondere Buddy, sauer sind und die Russos nicht gleich einlenken, könnte das in Handgreiflichkeiten oder Sachbeschädigung ausarten.«

Die Verbindungstür zum Kühlhaus wurde aufgestoßen und Garry Grimmes trat mit eingezogenem Hals zu ihnen in den Lagerraum.

»Brrr«, rief er und rieb sich die Hände. »Da drin ist jetzt alles … Oh, hallo Simmons! Habe gehört, Sie und der junge Robb Tomkins haben heute einen guten Fang gemacht.«

»Ja, nur habe ich nicht viel davon. Wir haben den Fang den Eingeborenen im Camp geschenkt.«

»Na toll«, meinte Lindsay Cole säuerlich. »Nicht genug, dass die Schwarzen uns von hier vertreiben wollen, jetzt werden sie auch noch durchgefüttert.«

»Lass mal gut sein, Lindsay«, versuchte ihr Mann, sie zu beruhigen. »Daryl hat es sicher nur gut gemeint. Ich finde sogar, dass uns das nur nutzen kann.«

»Ach nee! Und wie soll das gehen?«

Larry Cole sah hinüber zu Garry Grimmes.

»Oh, ich verstehe. Du findest, das ist mein Einsatz. Also, ich war ja heute bei unserem Anwalt in Geraldton und habe ihm von Ihrer Auseinandersetzung mit Ingitja erzählt. Er meinte, egal, mit was für einem sauber gebügelten Anzug ein Gegner vor Gericht erscheine, diese kleinen Dinge würden wie hässliche Kletten an ihm haften – und am Ende auch in der Erinnerung der Richter. Er bittet Sie deshalb, sich mit ihm in Verbindung zu setzen.«

Daryl hätte schreien können. Nun sollten also auch noch ein paar an die Eingeborenen verschenkte Fische gegen sie verwendet werden. Doch was blieb ihm anderes übrig, als mitzuspielen? Er hatte ohnehin eine brennende Frage an den Anwalt. Die würde ihm dieser aber bestimmt nicht ohne Gegenleistung beantworten. »Okay, geben Sie mir seine Telefonnummer und ich rufe ihn in den nächsten Tagen an.«

»Großartig«, sagte Grimmes. »Ich gebe sie Ihnen heute Abend. Sie kommen doch auf einen Drink vorbei, oder?«

Daryl zuckte mit den Schultern. »Na klar.«

10

Daryl saß draußen auf der Bank neben seinem Wohnwagen und blickte auf die Bucht.

Sein Abendessen fiel diesmal bescheiden aus. Eine Büchse John West Curry-Thunfisch auf schlabberigem Toastbrot, dazu eine kleine Büchse Rote Bete und eine Kirks Limonade, was in ihm die Erinnerung an die fünf Bonitos weckte. Sein am Morgen geäußerter Wunsch nach Fisch zum Abendessen war zwar in Erfüllung gegangen, allerdings anders als erhofft.

Seine Gedanken schweiften ins Aborigine-Camp und zu Robb ab.

Er war froh und erleichtert, dass er den Jungen dazu gebracht hatte, den für ihn so wichtigen ersten Schritt zu tun, auch wenn das bedeutete, dass er nun kaum mehr Zeit mit ihm beim Angeln verbringen würde. Leider bedeutete das auch nicht, dass er nun eine Sorge weniger hatte. Im Gegenteil.

Was sagte Lauren, wenn sie erfuhr, dass Daryl ihrem Sohn geraten hatte, sich gegen sie zu stellen? Daryls Gefühle für Lauren verwirrten ihn. Er wusste nicht, ob er drauf und dran war, sich in sie zu verlieben oder ob er das bereits getan hatte. Und er wusste auch nicht, wie er damit umgehen sollte. Er wollte Lauren nicht verletzen, aber Robbs Zukunft war ihm ebenso wichtig.

Fest stand, seit Michelles Tod hatte er nie mehr einem anderen Menschen gegenüber so empfunden. Das war für ihn und seine Arbeit bisher von Vorteil gewesen, das erkannte er jetzt. Denn mit den persönlichen Gefühlen kamen nun plötzlich auch Ablenkungen, Zweifel, Ängste und daraus resultierend, Fehler mit ins Spiel. Wie sollte er den Fall lösen, wenn sein Verstand nicht frei von all diesen Empfindungen war?

»Wo ist Robb?«

Daryl hob die Beine über die Bank und drehte sich um. Lauren. Sie sah ihn mit forschendem Blick an. Dabei glänzten ihre Augen wie zwei schwarze Perlen.

»Bei Ingitja, im Kaldowinyeri-Camp«, antwortete Daryl ruhig.

»Ich dachte, ihr wolltet mit dem Boot zum Angeln rausfahren.«

»Das sind wir auch …« Daryl erzählte von ihrem Tag. Er versuchte, dabei so sachlich wie möglich zu bleiben, hatte aber keine Ahnung, ob er damit richtiglag. Als er geendet hatte, wirkte Laurens Gesicht jedoch wie versteinert.

»Warum hast du das getan?«, fragte sie. »Ich habe dir doch gesagt, dass ich das nicht will. Dass es für Robb nicht gut ist.«

Daryl stand auf. Er trat auf sie zu, wollte sie in den Arm nehmen, doch Lauren wich mit Tränen in den Augen zurück.

»Auch wenn du mir das jetzt nicht glaubst, es tut mir leid«, sagte Daryl gequält. »Du behauptest, es sei nicht gut für Robb, Zeit mit Koolkuna zu verbringen. Aber weshalb, darüber schweigst du.«

»Ich habe es dir doch schon erklärt! Es ist …«

»Kompliziert«, schnitt er ihr das Wort ab, »ich weiß. Aber hast du dir schon einmal überlegt, wie es in Robb aussieht? Wie soll er verstehen, warum du ihm den Umgang mit seinem Großvater verbietest, wenn du es ihm nicht erklärst? Hat Robb nicht das Recht, es zu erfahren und danach selbst zu entscheiden?«

»Du … du verstehst das nicht! Du bist weiß. Ihr Weißen denkt immer, dass …«

»Sag das nicht, Lauren«, unterbrach er sie erneut. »Ich bin auf deiner Seite, ebenso wie auf der von Robb und der der Nhanta.«

»Das geht nicht! Du kannst nicht gleichzeitig auf der Seite von uns allen stehen. Koolkuna und sein Clan gehören nicht derselben Welt an wie ich und Robb, und sie denken und fühlen auch nicht gleich.«

»Du irrst dich, und ich denke, das weißt du auch. Du kannst deine Wurzeln nicht verleugnen, ebenso wenig Robb. Er hat das begriffen, du aber sträubst dich mit Händen und Füßen dagegen. Warum? Weil dir die Geschichte der Nhanta Angst macht?«

Das Entsetzen in Laurens Gesicht war Antwort genug. Sie wich ein paar Schritte zurück. Ihr Mund klappte langsam auf, dann schüttelte sie ungläubig den Kopf. »Du … kannst das nicht wissen … Das ist … ist nicht …« Lauren drehte sich um und rannte davon.

Daryl fühlte sich, als hätte man ihm einen Dolch ins Herz gestoßen. Er wollte Lauren folgen, um ihr zu sagen, dass alles nicht so schlimm war, wie sie dachte. Stattdessen blieb er aber nur wie angewurzelt stehen.

Er blickte ihr nach, sah, wie ihre Schwester Naomi ihr entgegenkam und sie festzuhalten versuchte. Lauren schüttelte weinend den Kopf, riss sich los und rannte weiter.

Naomi sah ihr kurz nach, dann schaute sie zu Daryl herüber. Einen Augenblick zögerte sie, doch dann kam sie auf ihn zu.

Als sie vor Daryl stand, blickte sie ihm in die Augen. Sie schien nicht wütend und auch nicht besorgt zu sein. Nur neugierig.

»Das wird keine kurze Erklärung«, sagte Daryl. »Und auch keine einfache. Einverstanden, wenn wir uns setzen …?«

Daryl erzählte von seinem Tag mit Robb und von Laurens Reaktion, als sie erfuhr, dass Daryl den Jungen bei seinem Großvater gelassen hatte. Er erklärte ihr, warum er das für richtig hielt, wie er sich in Robbs Alter gefühlt hatte und erzählte von Ungjeeburra, der ihm einen Weg aufgezeigt und somit seinem Leben einen Sinn gegeben hatte.

»Ich denke, jeder Mensch braucht einen Leitfaden im Leben, etwas, woran er sich orientieren kann«, kam er zum Schluss. »Die Welt ist für uns nur sinnvoll als Geschichte. Je weiter diese in die Vergangenheit reicht und je unbegrenzter sie die Zukunft – auch die nach unserem Leben – erklärt, umso erstrebenswerter erscheint uns ein Leben nach diesem Leitfaden. Ich denke, das ist wohl auch der Grund, warum so viele Leute an Gott glauben. Ich bin davon überzeugt, Koolkuna kann Robb helfen, seinen Platz in dieser Welt zu finden. Die Geschichte der Nhanta ist reich, ich glaube, sie ist sogar um einen interessanten Abschnitt reicher als die anderer Aborigine-Stämme.«

Naomi hatte Daryl die ganze Zeit schweigend und ohne eine Gefühlsregung zugehört. Jetzt, nachdem er fertig war, zeichnete sich ein feines Lächeln auf ihrem Gesicht ab.

»Ich dachte mir schon, dass Sie mir nicht alles über Ihre Kindheit gesagt hatten. Haben Sie Lauren davon erzählt?«

Daryl nickte.

»Sie beide sind sich nähergekommen, stimmt’s?«

»Ja. Aber das spielt jetzt keine Rolle.« Er verzog die Lippen zu einem schiefen Lächeln. »Ich fürchte, sobald sich Lauren etwas gefangen hat, wird sie mich auffordern, zu gehen.«

»Aber Sie wollen nicht gehen. Weshalb? Lauren mag ein Grund sein, aber sie ist nicht der einzige.« Naomis Blick wurde hart. »Wer sind Sie wirklich und was wissen Sie?«

Es ist sinnlos, weiter zu lügen, dachte Daryl. Nur der Hauch eines Zweifels und er konnte nicht nur seine Koffer packen, sondern auch die Aufklärung des Falles vergessen. »Versprechen Sie, dass es unter uns bleibt?«

»Das kann ich nicht, und das wissen Sie. Erzählen Sie mir, wer Sie sind, was Sie hier machen und was Sie über uns wissen, dann entscheide ich. Wenn Sie das nicht wollen, auch gut. Dann allerdings werde ich meine Schwester nicht davon abhalten, Sie von hier fortzuschicken.«

»Also gut«, gab Daryl schweren Herzens nach. »Ich bin von einer Sonderabteilung der Kriminalpolizei in Perth. Und ich wurde hierher geschickt, um den Mord an Ron Fagg aufzuklären.«

»Verstehe. Und den Mörder vermuten Sie natürlich unter den Eingeborenen.«

Der ironische Unterton in Naomis Stimme war Daryl nicht entgangen. Er steckte ihn mit einem Lächeln weg. »Es ist nicht die abwegigste Theorie, aber auch nicht die einzige. Sehen Sie, ein Mordfall ist nichts anderes als ein Puzzle. Manche bestehen aus wenigen Teilen und sind einfach zu lösen, andere stellen einen vor eine unmöglich scheinende Aufgabe. Der Mord an Ron Fagg ist so eine schwierige Aufgabe. Doch auch sie ist lösbar. Man benötigt dazu nur mehr Zeit und Geduld.«

Daryl streckte die Beine aus, faltete die Hände hinter dem Kopf, lehnte sich mit dem Rücken an die Tischkante und blickte in den Himmel. »Die Vorgehensweise ist allerdings immer dieselbe. Zunächst sucht man nach den Rändern, um dem Ganzen einen Rahmen zu geben. Danach muss man nur noch Stück für Stück die passenden Teile finden und sie am richtigen Ort einsetzen. Bis heute Morgen hatte ich nicht viel mehr als den Rahmen beisammen. Nun aber denke ich, habe ich einige wichtige Teile gefunden. Ich bin jetzt überzeugt, dass die Nhanta und der Mord an Ron Fagg in einem Zusammenhang stehen. Wenn Sie jedoch glauben, ich halte die Aborigines deshalb automatisch für Rons Mörder, irren Sie sich. Es kann ebenso gut jemand anderes gewesen sein. Offen gestanden hoffe ich das.«

»Wieso – wegen Lauren und Robb?«

Er drehte den Kopf und sah die Aborigine von der Seite an. »Nein, wegen aller Nhanta. Ich habe die Menschen im Kaldowinyeri-Camp beobachtet. Sie wirken glücklich auf mich. Koolkuna hat ihnen den Weg gezeigt, und sie scheinen fest entschlossen ihn gehen zu wollen, die Geschichte ihres Stammes, ihr Wissen und ihre Traditionen wieder aufleben zu lassen. Für mich besteht kein Zweifel, dies ist ihr Stammesland. Doch …«

»… sollten die Eingeborenen, oder auch nur einer von ihnen, für den Mord verantwortlich sein, werden Sie handeln«, fiel ihm Naomi ins Wort.

»Ja. Und ich denke, wir wissen beide, was das nach sich ziehen würde.«

Naomi stand auf. »Sie sollten mit Koolkuna sprechen. Sagen Sie ihm, wer Sie sind, was Sie wissen oder zu wissen glauben. Ich habe keine Ahnung, wie er reagieren wird. Und ich weiß auch nicht, ob einer der Eingeborenen der Mörder ist.« Sie kniff die Lippen zusammen. »Ja, ich weiß noch nicht einmal, ob Ingitja unschuldig ist. Aber vielleicht werden Sie anhand Koolkunas Reaktion erkennen, woran Sie sind.« Sie drehte sich um, ging ein paar Schritte und blieb wieder stehen. »Ich rede mit Lauren«, sagte sie über die Schulter hinweg.

»Werden Sie ihr sagen, wer ich bin?«

Naomi zögerte. »Ich weiß es nicht. Reden Sie mit Koolkuna.«

Daryl sah der Aborigine nach, wie sie in Richtung Laurens Haus ging. Er fühlte sich elend, zerrissen und voller Zweifel. Aber den Kopf hängen zu lassen, machte es nicht besser. Vielleicht hatte Ungjeeburra recht. Was ihm heute wie eine große Last erschien, erwies sich vielleicht schon morgen als Segen.

Er straffte die Schultern und stand auf. Diesmal hatte er kein Problem damit, in Grimmes’ verrauchte Höhle zu gehen. Zum einen gab es heute einiges, worüber der »harte Kern« von Shelly Beach zu tratschen hatte, zum anderen konnte er nach all der Aufregung ein paar Biere gut vertragen.

Daryl fuhr mit dem Wagen zum Hafen, weil er einer Begegnung mit Megan Keating aus dem Weg gehen wollte.

Als er ausstieg, blickte er zum Jetty hinüber, wo Clint und Buddy Fagg gerade das Deck der Untamable Lady schrubbten. Der letzte Schein der untergehenden Sonne glomm hinter dünnen Fetzen rosiggrauer Wolken hervor und ließ die beiden Männer und die kleine Pelikan-Armada, die erwartungsvoll um ihr Boot pflügte, wie Figuren in einem chinesischen Schattentheater wirken.

Bis auf das Zodiac der Russos ankerten alle Boote wieder im kleinen Hafen von Shelly Beach. Daryl konnte sich nicht erinnern, dass die beiden Franzosen seit seiner Ankunft schon einmal so spät in den Hafen zurückgekehrt waren. »Hoffentlich bedeutet das keinen Ärger«, brummte er.

Die Stimmung in der Bar war deutlich besser als in den vergangenen Tagen.

Larry Cole spendierte ihm zur Begrüßung gleich ein großes Bier und dazu ein Glas Bundaberg Rum. »Ist so Tradition hier, wenn man mehr als drei Thunfische fängt. Die andern haben’s schon hinter sich.«

Daryl versandte einen fragenden Blick an die Adresse von Garry Grimmes.

»Stimmt«, bestätigte dieser. »Ich nenne es das Thuna-Torpedo. Wenn Sie allerdings nicht die nächste Runde Bier übernehmen wollen, müssen Sie beides in einem Zug runterkippen.«

Daryl seufzte. »So was in der Art hatte ich schon befürchtet.« Er sammelte sich. In der rechten Hand hielt er das Glas, in der Linken die Bierflasche. Dann kippte er den Queensland-Rum in wenigen Schlucken hinunter. Noch während er das Glas abstellte, setzte er die Bierflasche an die Lippen. Als er sie geleert hatte und triumphierend in die Höhe stemmte, erhielt er Applaus.

»Pech für dich«, sagte Garry Grimmes an die Adresse von Larry Cole. »Die nächste Runde Bier geht somit auch auf deine Rechnung, denn Clint und Buddy entschärfen ein Torpedo bekanntlich mit links.«

Daryl gesellte sich gerade mit einem neuen Bier zu den Kellys und Coles an den Tisch, als die Fagg-Brüder von Grimmes eingelassen wurden. Die beiden erhielten ihren Willkommensdrink, den sie in Rekordzeit wegputzten.

»Ich möchte nur einmal erleben, dass sich einer von euch verschluckt«, knurrte Larry Cole und stand auf, um bei Grimmes die geschuldete Runde Bier zu holen.

Unterdessen machte Daryl Small Talk. Erst fragte er Ned und Rosanna Kelly nach ihrem Tag auf See, dann quer über den Tisch die drei Männer aus Geraldton. Sein Ziel war herauszubekommen, wo in der Bucht sie sich während des Tages aufgehalten hatten und ob vielleicht auch einer von ihnen in der Nähe des Wracks gewesen war. Auf Hines, Coltrane und Newman schien das nicht zuzutreffen, denn diese waren nach eigenen Aussagen erst aufs offene Meer hinausgefahren und dann in einem Bogen an der Ostküste entlang wieder nach Shelly Beach zurückgekehrt. Die Kellys erzählten, dass sie in einem Dreieckskurs erst ein Stück nach Westen, dann hinaus in die Bucht und anschließend wieder zurück in den Hafen gefahren waren. Doch so geschickt er seine Fragen auch stellte, bei den Kellys war er am Ende nicht sicher, ob sie die Wahrheit erzählt hatten.

Irgendwann driftete das Thema ab zu den Fängen des Tages, trieb vorbei am Wetter zum Motorschaden der Untamable Lady und strandete schließlich bei den Russos. Dass man sie für die Saboteure hielt, war keine Überraschung für Daryl.

»Merkwürdig, dass sie noch nicht zurück sind«, warf Daryl in die Runde.

»Ja, die sind sonst immer vor Sonnenuntergang zurück«, fing Garry Grimmes den Ball auf.

»Was ist mit euch beiden?«, wandte sich Burt Hines an Clint und Buddy. »Ihr seid als Letzte draußen gewesen. Habt ihr sie nicht gesehen?«

Buddy warf einen kurzen Blick zu seinem Bruder, dann wandte er sich zur Theke um.

»Na los, Clint, erzähl schon«, forderte ihn Doug Newman unter eifrigem Nicken seiner beiden Kumpel auf.

»Was soll ’n die Fragerei?«, blaffte Clint zurück. »Ihr klingt ja schon fast wie diese Bullen, die uns wegen Ron durch die Mangel gedreht haben.«

»Solange die Russos nicht so enden wie dein Bruder«, sagte Rosanna Kelly trocken.

»Okay, und was willst du damit sagen?«, zischte Clint. »Dass wir was mit dem Tod meines Bruders zu tun haben?«

Rosanna sah den Mann an der Theke einen Moment mit ihrem unheimlichen Röntgenblick an. »Habt ihr euch heute die Russos vorgeknöpft, ja oder nein?«

»Was geht dich das an?«, wich Clint aus.

»Ist eine einfache Frage«, mischte sich nun auch Lindsay Cole ein.

»Na schön, ja«, sagte Buddy, ehe sein Bruder antworten konnte. Er drehte sich ruckartig um. »Aber keine Angst, es geht ihnen gut.«

»Gut für jemanden, der von euch bedroht wurde oder gut für jemanden, den ihr verprügelt habt?«, fragte Larry Cole.

»Wir haben sie nicht angerührt, klar?«, verteidigte sich Buddy. »Na ja, vielleicht hätten wir sie ein wenig durchgeschüttelt, wenn wir sie gesehen hätten, aber das haben wir nicht, okay?«

»Sie waren also schon weg, als Sie Ihre Lobsterfallen beim Wrack erreichten?«, fragte Daryl.

»Nun, nicht direkt …«

»Was Buddy sagen will«, antwortete Clint anstelle seines Bruders, »die beiden waren immer noch am Tauchen, als wir dort ankamen. Wir haben unsere Körbe geleert und mit neuen Ködern versehen, aber als sie danach immer noch nicht hochgekommen waren, fuhren wir wieder los.«

»Und das soll’s gewesen sein?« Rosannas Blick bohrte sich nun wie ein Diamantbohrer in Buddys Augen.

»Na ja, vielleicht is’ wer mit dem Dingi zu ihrem Zodiac rübergefahren«, kapitulierte Buddy und sah auf den Boden. »Und vielleicht hat dieser Jemand nachgeschaut, ob sie ihren EPIRB-Notrufsender an Bord haben. Er könnte ihn aus Versehen eingesteckt haben. Kann auch sein, dass er noch kontrolliert hat, ob sie genug Benzin haben. Möglicherweise ist ihm dabei aus Versehen der Inhalt seiner Wasserflaschen in den Tank gekippt.«

Für einen Moment herrschte betroffene Stille. Dann brachen Doug Newman und seine Kumpane in schallendes Gelächter aus. Ihnen schloss sich das wie ein erkälteter Kakadu klingende Lachen Lindsay Coles an, gefolgt von dem schadenfrohen Kichern ihres Mannes.

Daryl setzte ein zurückhaltendes Lächeln auf, genauso wie die Kellys. Nur Garry Grimmes schien als Einziger die Angelegenheit nicht besonders lustig zu finden. Er runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf. »Soll das bedeuten, die sitzen mit lahmgelegtem Außenborder beim Wrack fest?«

»Na, so dämlich die Miniruder auszupacken, um nach Shelly Beach zu paddeln«, prustete Doug Newman heraus, »sind die Frog-Wogs sicher nicht.«

»Finde auch, dass es denen nicht schadet, wenn sie mal eine Nacht draußen bleiben müssen«, schloss sich Lindsay Cole an. »Die sind so was von eingebildet, vielleicht kommen sie ja dadurch mal von ihrem Eiffelturm runter.«

»Ihr wisst schon, dass das Wetter heute Nacht umschlägt?«, sagte Grimmes. »Wir bekommen gehörigen Wellengang.«

»Dann werden sie eben ein wenig frieren und durchgeschüttelt werden, na und?«, sagte Buddy Fagg trotzig. »Die haben ja einen guten Anker.«

»Und Taucheranzüge und Flossen, falls sie ins Wasser fallen«, scherzte Doug Newman.

»Wie witzig«, knurrte Grimmes. »Und wer schleppt die beiden dann morgen nach Shelly Beach ab?« Fast alle Augenpaare wanderten hinter die Theke zu Garry Grimmes. »O nein, das könnt ihr vergessen! Diese zwei Galgenvögel hier haben den Schlamassel angerichtet, sollen sie ihn auch wieder beseitigen.«

»Nun hab dich nicht so«, rief Larry Cole. »War ja nur eine kleine Lektion unserer zwei Lieblinge an die Adresse der Frog-Wogs.«

»Eine kleine Lektion«, schnaubte Grimmes. Er lehnte sich über den Tresen, bis sein Gesicht auf gleicher Höhe mit dem der Fagg-Brüder war. »Und was ist, wenn die Anzeige erstatten? Habt ihr zwei Superhirne euch das schon mal überlegt?«

»Garry hat nicht unrecht«, sagte Ned Kelly. »Ich finde, in letzter Zeit hatten wir schon genug Cops in Shelly Beach. Und wenn die Abos davon Wind bekommen, wird das womöglich noch gegen uns verwendet.«

Garry Grimmes schüttelte laut schnaufend den Kopf. »Na gut, ich schleppe die Russos morgen ab.« Sein Zeigefinger pendelte zwischen Clint und Buddy hin und her. »Aber ihr zwei bezahlt die Reparatur ihres Honda 4-Takters und mir die Miete für den Leihmotor, bis ihrer wieder funktioniert.«

»’mir aus …«, antwortete Buddy kleinlaut.

»Kein Grund Trübsal zu blasen, Jungs«, rief Doug Newman. »Vielleicht haben sie’s ja jetzt begriffen und brechen morgen ihre Zelte ab. Wie auch immer, ich finde den Streich klasse und darum spendiere ich euch beiden zur Aufmunterung eine Runde nach Wahl …«

Die Stimmung hob sich wieder und Garry Grimmes hatte alle Hände voll zu tun, jeden mit Bier und Hochprozentigem zu versorgen.

Obwohl ihm die tabakgeschwängerte Luft in den Augen brannte und die Wände des ehemaligen Kühlhauses langsam immer näher zu rücken schienen, blieb Daryl tapfer bis Grimmes die letzte Runde ausrief. Er verzichtete auf einen Abschlussdrink, denn er fühlte sich schon leicht beschwipst. Zeit für einen Abendspaziergang, entschied er.

Er verabschiedete sich, trat zu Grimmes an die Huon Pine-Theke und ließ sich die Telefonnummer des Anwalts geben.

»Wann rufen Sie ihn an?«, wollte Grimmes wissen.

»Morgen, spätestens übermorgen.«

Grimmes nickte. »Dann lass ich Sie mal raus.«

»Einen Moment noch«, sagte Daryl und wandte sich an die Fagg-Brüder. »Als Sie beim Zodiac waren, haben Sie da irgendwelche Geräte in ihrem Boot gesehen?«

Buddy drehte sich zu Daryl um. Er runzelte die Stirn. Dabei sah er aus, als wäre Nachdenken körperlich schmerzhaft. »Weiß nicht, kann schon sein. Uns hat eigentlich nur interessiert, ob sie unsere Lobster klauen.« Noch einmal setzte er sich den Qualen geistigen Denkens aus, dann hellte sich seine Miene plötzlich auf. »Ja, da war ein Aluminiumkoffer. Der war aber verschlossen. Und unter einer Plane lag ein gelbes torpedoförmiges Teil, sah wie eins dieser Schleppsonare aus.« Er sah zu seinem Bruder. »Da war doch noch was …«

»Stimmt«, bestätigte Clint. »Dieses ebenfalls gelbe Ding, das aussah wie ein Modell dieses amerikanischen Tarnkappenbombers.«

»Ja, das is’ es«, bestätigte Buddy. »Wieso fragen Sie?«

»Ach, nur so aus Neugier.« Daryl nickte Garry Grimmes zu und dieser schob sich hinter dem Tresen hervor, um Daryl nach draußen zu lassen.

»Sie hatten also recht«, sagte Grimmes, als sie an der frischen Luft waren, »die haben wirklich zwei Geräte eingesetzt.«

»Und was könnte dieses Tarnkappenbomberähnliche sein?«

Grimmes zuckte mit den Schultern. »Aber das krieg ich schon raus, wenn ich die Russos morgen entere.«

»Dann bin ich mal gespannt.« Daryl tat so, als wollte er gehen, drehte sich dann aber wieder um. »Ach, fast hätte ich es vergessen. Mir ist eingefallen, dass ich irgendwo gelesen habe, heutzutage ließe sich mit Genanalysen feststellen, aus welcher Gegend ein Mensch stammt. Damit könnte man doch herausfinden, ob Koolkuna wirklich einer der letzten echten Nhanta ist, wie er behauptet.«

»Überrascht mich jetzt, dass Sie schon davon gehört haben. Mir war das bis vor Kurzem unbekannt. Ich habe erst durch unseren Anwalt davon erfahren.«

»Dann hat er also schon die nötigen Schritte eingeleitet, um es zu überprüfen?«

»Sagen wir, er hat es versucht. Aber dieser Koolkuna weigert sich, eine Probe abzugeben, ebenso wie die anderen Eingeborenen.« Grimmes schnaubte verächtlich. »Aus religiösen Gründen, behaupten sie.«

Mit dem Anruf beim Anwalt brauchte sich Daryl jetzt nicht mehr zu beeilen. Die Frage, die er ihm hatte stellen wollen, war ihm soeben beantwortet worden.

»Gut für sie«, sagte Daryl mit Überzeugung. Er meinte damit allerdings nicht, wie Grimmes das sicher annahm, ihn und seine Mitstreiter, sondern die Nhanta. Natürlich lieferte die fehlende Einwilligung der Eingeborenen in einen solchen Test Nahrung für den Anwalt der Gegenpartei, aber für Koolkuna und seinen Clan war das zu diesem Zeitpunkt die einzig mögliche Lösung.

Bei seinem Landcruiser angekommen, lehnte sich Daryl an den Kotflügel. Die frische Luft tat ihm gut. Sie weckte seine Lebensgeister und vertrieb die Dunstschleier, die um seinen Verstand schwebten.

Ein ereignisreicher Tag lag hinter ihm. Ein Tag, an dem er gewisse Dinge in die richtigen Bahnen hatte lenken können, wohingegen andere aus dem Ruder liefen. Dieser Fall machte ihm wahrlich schwer zu schaffen. Er fühlte sich unter Druck gesetzt und in die Enge getrieben. Seine übliche Taktik des geduldigen Wartens und Beobachtens ging hier nicht länger auf. Und seine Gefühle für Lauren machten das Ganze auch nicht besser. Morgen musste er mit Koolkuna reden. Er hatte keine Ahnung, wie dieser auf seine Worte reagieren würde, aber eine andere Wahl blieb ihm nicht.

Er seufzte. Ein paar Stunden Schlaf würden ihm vermutlich guttun. Das Dumme war nur, er war noch nicht müde.

Daryl schaute zum Himmel. Es war Vollmond. Über ihm war es sternenklar und die Scheibe des Mondes schien ungewöhnlich hell und nahe zu sein. Blickte er jedoch nach Westen, waren da keine Sterne mehr zu sehen. Eine Wolkenwand wie ein zäher Ölteppich breitete sich am Horizont aus; der von Garry Grimmes vorausgesagte Wetterumschlag.

Ein Spaziergang zum Wrack, um nachzusehen, ob mit den Russos alles in Ordnung war und um seine Gedanken zu ordnen, schien ihm die ideale Lösung. Er holte den Rucksack aus dem Landcruiser, steckte die Taschenlampe in den Gurt und machte sich auf den Weg.

Das Licht des Mondes war so hell, dass er die Taschenlampe nur zweimal brauchte; zu Beginn, als er am Ende des Strandes die stufenförmigen Felsen hinauf auf die Klippen kletterte und kurz vor dem Wrack, als er die lange Schatten werfenden Pfannkuchenfelsen passierte, hinter denen die Shanghai Queen lag.

Von oben sah das Wrack aus, als wäre es von einem Filmregisseur dramatisch in Szene gesetzt worden. Während einige Teile des Frachters vom Mondlicht hell erleuchtet waren, lagen andere in bedrohlicher Dunkelheit.

Daryl hielt nach dem Zodiac der Russos Ausschau, konnte es aber nirgendwo entdecken. Vielleicht liegt es ja, von den beiden Wrackhälften verdeckt, auf der anderen Seite. Er stieg die sandige Flanke hinunter, ging um den ein paar Meter auf den Klippen liegenden Bugteil herum, zwischen den verbogenen Metallfetzen hindurch, bis zum abgerissenen Heckteil des Schiffes.

Daryl war erleichtert. Das Zodiac lag gut hundertfünfzig Meter vom Heckteil der Shanghai Queen entfernt. Er nahm seinen Rucksack ab, kramte das Fernglas heraus und versuchte, das Boot zu fokussieren. Natalie und Noel saßen, eine Decke um ihre Schultern geschlungen, dicht beisammen. Sie schienen zu frieren, sonst aber wohlauf zu sein. Daryl zog die Taschenlampe aus dem Gurt, knipste sie an und versuchte, mit Blinkzeichen auf sich aufmerksam zu machen.

Natalie bemerkte ihn als Erste. Sie stupste ihren Mann an und dieser hob eine starke Stablampe vom Bootsdeck auf. Noel blinkte ein SOS-Morsezeichen, das Daryl bestätigte. Nun hielt Natalie die Hände wie einen Trichter vors Gesicht. Sie rief etwas zu ihm herüber, doch der Wind zeriss die Worte zu unverständlichen Lautfetzen.

In der letzten Stunde hatte es deutlich aufgefrischt. Der Wind blies nun aus Südwesten, was bedeutete, dass Daryl erst gar nicht versuchen musste, sich mithilfe von Worten mit den Russos zu verständigen. Stattdessen informierte er sie per Morsezeichen, dass sie am nächsten Morgen abgeschleppt werden würden. Noel bestätigte und Daryl blinkte ein Out, um die »Unterhaltung« zu beenden.

Daryl war nun beruhigt. Auch wenn die Wellen durch die nahende Schlechtwetterfront im Laufe der Nacht höher werden würden, das Zodiac ankerte weit genug vom Wrack und den Klippen entfernt, um nicht im Sog und den Wirbeln der anbrandenden Wellen zu kentern.

Als er um den Heckteil der Shanghai Queen bog, leuchtete hinter einem der an Land liegenden Wrackteile ein Lichtblitz auf. Instinktiv ließ sich Daryl zu Boden fallen, gleichzeitig hörte er einen vom Rauschen der Wellen gedämpften Knall.

Ein Schuss!

Durch Daryls Körper jagte das Adrenalin. Er konnte es spüren, es fühlte sich heiß und stechend an. Sein Blick hetzte nach links, dann nach rechts. Du brauchst Deckung, schoss es ihm durch den Kopf. Knapp vier Meter rechts von ihm lagen zwei verbogene Stahlteile, aber ohne eine Waffe nutzte ihm das nichts. Du musst ins Wrack, das ist deine einzige Chance!

Daryl rollte nach links und sprang auf die Füße. Dort, wo er eben noch gelegen hatte, spritzten Gesteinssplitter auf. Keine Sekunde zu früh!

Geduckt hastete er Richtung Wrack. Als er kurz vor dem Einstieg das wie ein überdimensionaler Blumentopf geformte Wrackteil erreichte, prallte von diesem mit hellem Pfeifen eine weitere Kugel ab.

Daryl zog reflexartig den Kopf ein und sprang durch die herausgeschweißte Öffnung ins Innere der Shanghai Queen.

Hastig zog er die Taschenlampe aus dem Gurt. Als er sie anknipsen wollte, glitt sie ihm aus den zitternden Fingern und fiel auf den Boden.

»Verflucht«, schimpfte er und tastete nach ihr. Wertvolle Sekunden verstrichen, dann hielt er die Lampe wieder in der Hand. Noch ganz, zum Glück!

Als er den Lichtstrahl den Gang hinunterjagte, funkelten die Salzkristalle an den Wänden wie Millionen winziger Diamanten. Daryl humpelte los. Er musste ein Versteck finden, am besten in einer der Kabinen auf den oberen Decks.

Kurz bevor er die Metalltreppe erreichte, schaltete er die Lampe aus. So leicht sollte ihn sein Gegner nicht erwischen. Er griff gerade nach dem Treppengeländer, als ihn ein Lichtstrahl erfasste. Nur Zentimeter vor seiner Hand prallte die nächste Kugel in einem Funkenregen vom Geländer ab, streifte seine Taschenlampe und riss sie ihm aus den Fingern.

Daryl schwang sich herum und stolperte die steile Treppe hinauf. Wie bei Schweißarbeiten spritzten blaugelbrote Funken unter der Metalltreppe auf. Sieben Schüsse hatte er bisher gezählt. Die Pistole seines Verfolgers musste demnach ein großes Magazin fassen, so wie seine Dienstwaffe, die jetzt dummerweise nicht in seinem Rucksack, sondern in der Halterung unter dem Fahrersitz seines Landcruisers steckte.

Keuchend erreichte er das erste Oberdeck. Rechts befand sich die Treppe zum zweiten Oberdeck, links ein Gang, der quer durch die Mitte des Schiffs verlief. Wenn er sich recht erinnerte, gingen von ihm ein halbes Dutzend Räume ab, alle zum Heck hin und alle mit Schotts verriegelt. Da der abgerissene Heckteil der Shanghai Queen in einem 20° Winkel auf den Felsen lag – zwei Drittel an Land, ein Drittel im Wasser – befanden sich der Maschinenraum und die Räume zum Heck auf dem ersten Deck komplett unter Wasser. Er musste also noch weiter hinauf.

Seine Hände tasteten sich die rauen, salz- und rostverkrusteten Wände entlang. Immer wieder stolperte er, nicht nur, weil kaum irgendwo Licht in diesen Teil des Wracks drang, sondern auch, weil durch die Schieflage sein Gleichgewichtssinn nicht richtig funktionierte.

Unbeschadet erreichte er das zweite Oberdeck. Durch das Bullauge einer Tür, die auf ein Außendeck führte, drang etwas Licht in den Gang. Das erleichterte Daryl die Orientierung. Links befand sich, wie schon eine Etage tiefer, der Quergang durchs Schiff. Unmittelbar rechts von ihm führte in entgegengesetzter Richtung die schmale Stahltreppe weiter nach oben.

Bevor sich Daryl entscheiden konnte, wohin seine Flucht gehen sollte, traf ihn der grelle Lichtkegel der Taschenlampe seines Verfolgers. Daryl sprang in den Gang, gleichzeitig gab sein Gegner zwei Schüsse auf ihn ab. Die eine Kugel pfiff als Querschläger durch den Gang, die andere traf seinen Rucksack und schleuderte Daryl halb um die eigene Achse.

Er schlug mit der Stirn gegen die Stahlwand, stolperte auf die gegenüberliegende Seite des schmalen Gangs, wo er sich mit den Händen abstützte.

Benommen schüttelte er den Kopf. Nicht stehen bleiben, du musst weiter. Wie ein Betrunkener tastete er sich die kalten Stahlwände entlang, stolperte, rutschte und schlitterte vorwärts, getrieben vom unbändigen Willen zu überleben. Aus nicht zu eruierenden Löchern und Rissen im Schiffsrumpf fiel an einigen Stellen schwaches Licht in den Gang, doch bei Weitem nicht genug, um Hindernisse oder gar einen tödlichen Spalt im Boden zu erkennen. Trotzdem kämpfte sich Daryl weiter vor, er hatte keine andere Wahl.

Rechts von ihm materialisierte sich als schwarzes Loch die erste Kabine. Die nicht, sagte er sich. Jeder, der in Panik war, würde hier Zuflucht suchen. Sein Gegner dachte hoffentlich genauso. Aber auch wenn nicht, so war er doch gezwungen, jede der Kabinen zu untersuchen, wenn er ihn erwischen wollte.

Nimm die dritte oder vierte, damit gewinnst du Zeit. Vielleicht gab ihm das tatsächlich den nötigen Vorsprung, um ein gutes Versteck zu finden oder zumindest einen Gegenstand aufzutreiben, mit dem er sich verteidigen konnte.

Seine aufgeschürften Hände brannten wie Feuer, trotzdem tastete er sich weiter vor. Schott Nummer zwei. Noch nicht …

… Schott Nummer drei. Jetzt!, befahl ihm sein Unterbewusstsein. Er stieg über die Schwelle des halb offen stehenden Schotts in die Kabine. In diesem Moment erhellte ein Lichtstrahl den Gang. Das war knapp.

Sein Blick jagte durch den zu zwei Dritteln überfluteten Raum. Durch einen gut eineinhalb Meter hohen und mindestens doppelt so langen Riss auf Wasserhöhe ergossen sich abwechselnd schummriges Mondlicht und silbergrau schäumende Wellen in den schief liegenden Raum. Durch ein Loch in der linken oberen Ecke des Hecks drang zudem ein schmaler Lichtstreifen, der die feuchte Luft wie Rauchschwaden aussehen ließ.

Daryl erinnerte sich, dass sie während Robbs Führung durch das Wrack auch durch diesen Teil des Schiffs gekommen waren. Allerdings stand da das Wasser nicht annähernd so hoch. Doch zu der Zeit war, im Gegensatz zu jetzt, auch Ebbe gewesen.

Außer ein paar Rohren, die knapp unterhalb der Decke quer durch die Kabine und weiter durch die Wand verliefen sowie einigen Metallstreben, an denen einmal was auch immer befestigt gewesen war, war der Raum leer und bot ihm kein Versteck. Verdammt! Er wäre besser noch ein Deck höher gestiegen, aber für diese Erkenntnis war es jetzt zu spät.

Das Licht im Gang verschwand. Vermutlich kontrollierte sein Verfolger gerade Kabine Nummer eins. Daryl blieb keine Zeit. Er konnte die Situation nutzen und versuchen, bis zu Kabine vier zu kommen, wo seine Chance sich zu verstecken wahrscheinlich nicht besser stand. Eine andere Möglichkeit war, sich hinter dem Schott zu verbergen und sich in dem Moment auf seinen Gegner zu stürzen, in dem dieser den Raum betrat. Er entschied sich für Plan B. Es war ein erbärmlicher Plan, aber der einzige, der für ihn Sinn machte.

Um auf dem glitschigfeuchten Boden nicht auszurutschen und hinunter ins Wasser zu schlittern, hielt sich Daryl am angeschweißten Türgriff fest und zog sich hinter die Stahltür. Dabei bewegte sich das Schott leicht. Das gibt es doch nicht! Daryl konnte sein Glück kaum fassen. Bei seinem Rundgang mit Robb durchs Wrack war ihm aufgefallen, dass so gut wie alle Türen im Schiff bereits festgerostet waren. Dass sich ausgerechnet hier, wo die Gischt der hereindrückenden Wellen alles mit einer Salzkruste überzogen hatte, noch ein Schott bewegen ließ, war unglaublich. Vielleicht waren die Angeln kurz vor der Havarie frisch gefettet worden? Egal.

Er stemmte sich mit der Schulter gegen die Stahltür. Tatsächlich! Sie ließ sich bewegen, wenn auch nur ruckweise. Er schob mit aller Kraft, stöhnte dabei vor Anstrengung, aber schließlich schaffte er es, das Schott zu schließen. Als Nächstes versuchte er, den armlangen Stahlhebel hinunterzudrücken, mit dem das Schott verriegelt werden konnte.

Komm schon, du Mistding! Er zog, drückte und rüttelte an dem Hebel, doch dieser bewegte sich keinen Millimeter. Inzwischen war sein Gegner bestimmt schon in der zweiten Kabine. Wenn Daryl es schaffte, den Hebel hinunterzudrücken, hatte er eine Chance. Zwar befand sich auf der anderen Seite der Tür ein identischer Griff, doch für Daryl war es bedeutend einfacher ihn hinunterzudrücken, als für seinen Gegner ihn hochzuziehen. Blieb die Tür aber unverschlossen, hatte er wegen der Schieflage des Wracks und dem glitschigen Boden kaum eine Chance dagegenzuhalten.

Mit dem Mut der Verzweiflung hängte sich Daryl mit seinem ganzen Gewicht an den Hebel. »Verdammt, beweg dich«, rief er laut. Ein kurzer Ruck, dann noch einer. Tatsächlich, er hatte es geschafft! Doch zum Ausruhen blieb ihm keine Zeit.

Sein Verfolger versuchte bereits, das Schott zu öffnen, aber Daryl hielt dagegen. Er hätte nicht sagen können, wie lange sie miteinander rangen. Ihm kam es vor wie eine Ewigkeit, aber vermutlich waren es nur ein, zwei Minuten. Schließlich gab sein Widersacher auf. Zumindest hoffte er das. Daryl blieb weiterhin wachsam und lehnte sich mit seinem ganzen Gewicht auf den Hebel. Seine Arme und Schultern schmerzten vor Anstrengung, aber das war allemal besser, als eine Kugel in den Kopf verpasst zu bekommen.

Fünf Minuten vergingen. Zehn, fünfzehn … Daryl hatte Mühe seine Konzentration aufrechtzuerhalten. Plötzlich machte sich wieder jemand am Griff zu schaffen. Daryl hielt dagegen, doch der erwartete Versuch das Schott zu öffnen, blieb aus.

Welle um Welle brandete gegen das Wrack. Die stählernen Wände stöhnten und ächzten unheilvoll. Das Zittern, das dabei durch das Schiffswrack ging, brachte auch die schützende Mauer, die Daryls Adrenalinspiegel gegen seine Klaustrophobie errichtet hatte, langsam zum Einstürzen.

»Du schaffst das«, versuchte er, sich Mut zu machen. »Hier drin erwischt dich der Kerl nicht. Dieser Raum ist nicht dein Feind, er beschützt dich.« Doch so sehr er sich auch bemühte, die Angst quetschte seine Brust und seinen Verstand wie eine Stahlpresse langsam zusammen.

Das Wasser stieg unaufhörlich und durch den Riss auf Wasserhöhe drang kaum noch Licht. Der Raum war erfüllt von einem Nebel aus feuchter Luft, der alle Konturen verwischte. Einzig das Loch links oben in der Schiffswand sorgte dafür, dass er noch etwas erkennen konnte.

Während Daryl versuchte, seine Atmung und seine Angst in den Griff zu bekommen, verfiel er in eine Art Lethargie und verlor allmählich jedes Zeitgefühl.

Erst, als ihn eine Welle traf und beinahe von den Beinen riss, wurde er sich wieder seiner bedrohlichen Lage bewusst. Vollmond. Heute würde die Flut ihren Höchststand erreichen. Die Wellen wirbelten in wilden Strudeln durcheinander, das Wasser schien zu kochen und es preschte immer weiter hoch. Doch noch war der höchste Tidenstand nicht erreicht.

Du hast dich geirrt. Du bist hier nicht länger sicher. Die Flut wird noch mindestens um einen Meter steigen. Und wenn es so weit war, würden ihn die Wellen wie einen nassen Strohsack unter Wasser ziehen und ihn zwischen den scharfen, rostigen Stahlwänden zerfetzen.

Er musste hier raus. Egal, ob hinter der Tür noch immer jemand auf ihn lauerte. Er atmete tief durch, dann versuchte er, den Hebel hochzureißen. Nichts. Daryl probierte es erneut, wieder und wieder, aber der Hebel gab einfach nicht nach.

Die Erkenntnis, dass sein Gegner das Schott offenbar von außen blockiert hatte, traf ihn wie ein Hammerschlag. Daryl drehte sich um. Er zog den Rucksack aus, ließ ihn fallen und hörte, wie er ins Wasser rollte. Dann presste er seinen Rücken an die rostzerfressene Schiffswand.

Mit unheimlichem Pfeifen und Dröhnen schossen die Wellen weiter durch die aufgerissene Stahlwand in das Wrack und schnappten wie blutgierige Haie nach seinen Füßen. Ein paar Minuten noch, dann würden sie ihn verschlingen.

Daryl schloss die Augen. Er wollte die Welle nicht sehen, die ihn in den Tod riss. Lieber wollte er in seinen letzten Minuten an etwas Schönes denken. An die glückliche Zeit mit Michelle. An Ungjeeburra und an sein Zuhause, die rote Wüste Zentralaustraliens.

11

Daryls Gedanken waren in einer weit entfernten, friedlichen Welt.

Stahlblauer Himmel, rostroter Sand, goldgelbe Spinifex Grasnester, eine Gruppe roter Riesenkängurus, die im Schatten einer Wüsteneiche dösten, das Summen der Fliegen, der herbtrockene Geruch eisenhaltiger Erde, der vom warmen Wüstenwind herangetragen wurde – das alles empfingen seine Sinne so klar und deutlich, als würde er es real erleben.

Zwar spürte er, wie immer wieder etwas Kaltes gegen seine Beine schlug, sich an seiner Hose festzuklammern versuchte und ihn mit sich fortreißen wollte, aber irgendwie schien das nichts mehr mit ihm zu tun zu haben.

»Munkumbole«, hörte er jemanden seinen Eingeborenennamen rufen.

Er drehte sich um. Doch da war niemand. Vielleicht hinter der roten Düne da vorn?

»Hier bin ich, Munkumbole.«

Er kannte die Stimme. Ungjeeburra? Nein.

»Öffne die Augen und gib mir deine Hand.«

Langsam begriff Daryl, dass die Stimme aus einer anderen Welt kam. Aus einer kalten, nassen und düsteren Welt, in der sein Leben nur noch an einem seidenen Faden hing, und in die er nicht zurückkehren wollte.

»Du musst in diese Welt zurückkommen, hörst du, Munkumbole? Hier findet dich dein Wallaby-Totem nicht.«

Plötzlich spürte Daryl, dass er am ganzen Körper zitterte. Vor Kälte und … vor Angst. »Wenn du Angst hast«, erinnerte er sich an eine von Ungjeburras Weisheiten, »bedeutet das nicht, dass du feige bist, denn sowohl der Ängstliche wie auch der Mutige handeln aus einer Notwendigkeit heraus. Der Unterschied liegt darin, dass der Ängstliche seiner Furcht nachgibt, während der Mutige sie besiegt.«

Daryl riss die Augen auf. Er sah eine dunkelgraue Welle auf sich zustürzen, presste sich instinktiv noch fester an die Wand, wartete, bis sie ihn packte, wie eine wütende Bestie an ihm hochsprang und danach fauchend wieder von ihm abließ. Dann drehte er den Kopf.

In der halb geöffneten Tür stand Koolkuna und streckte ihm die Hand entgegen. Daryl ergriff sie. Mit dem linken Fuß tastete er sich ein kleines Stück die Wand entlang, doch der Boden war so glitschig wie Schmierseife.

»Nach der nächsten Welle zieh ich dich rüber, okay?«, rief ihm der Aborigine zu.

Daryl nickte – und schon schickte die aufgewühlte See ihren nächsten Krieger. Diesmal prallte die Welle mit solcher Wucht gegen die Wand, dass sie bis über Daryls Kopf hinausschoss. Sie riss ihn von den Füßen und zog ihn mit sich. Sein Gesicht geriet unter Wasser. Er strampelte mit den Beinen, versuchte, auf dem schleimigen Boden Halt zu finden, rutschte aber sofort wieder aus. Seine Schulter schmerzte, wie wenn er sie ausgekugelt hätte, doch weder er noch Koolkuna ließen los.

Plötzlich war sein Kopf wieder über Wasser und er schnappte nach Luft. Daryl schaffte es, auf die Knie zu kommen, gleichzeitig zog ihn der Aborigine näher an das Schott. Die nächste Welle in seinem Rücken war bereits zu hören. Doch bevor sie ihn erfasste, packte Koolkunas andere Hand seine Schulter. Der Eingeborene zog ihn auf die Füße, Sekunden später bekam Daryl den Riegel der Tür zu fassen und zog sich endgültig in Sicherheit.

Koolkuna half Daryl in den Gang. Dabei trat er auf eine rostige Eisenkette auf dem Boden.

»Komm, leg deinen Arm um meine Schulter«, sagte der Aborigine. Er stützte Daryl seinerseits, indem er ihn unter dem Arm packte und Daryls Hand auf seiner Schulter festhielt.

»Die … Kette …«, stammelte Daryl benommen.

»Der Hebel war damit am Griff darunter festgebunden«, antwortete Koolkuna knapp.

Hinter ihnen schlugen die Wellen gegen das Schott, ließen es mit dumpfem Ton gegen den Rahmen prallen und rissen es beim Zurückweichen wieder auf.

»Ich habe es doch gesehen«, sagte Daryl mit heiserer Stimme. »Warum hat mein Verstand meine Augen einfach ignoriert?«

»Du warst auf der Flucht und in Panik«, versuchte Koolkuna, ihn zu beruhigen. Obwohl Daryl scheinbar wirr daherredete, schien der Aborigine genau zu wissen, was er meinte.

»Aber ich habe doch gelernt mit allen Sinnen zu sehen«, haderte Daryl weiter mit sich. »Die Streifen an der Schiffswand, die Salzschichten … Ich habe sie auf der Flucht auf das zweite Oberdeck gesehen. Warum bin ich nicht ein Deck höher gestiegen?«

»Weil durch Hast Fehler entstehen. Aber manchmal bleibt uns einfach nicht die Zeit, um die richtige Entscheidung zu treffen. Du hast überlebt, das ist alles, was zählt.«

Nachdem sie aus dem Wrack geklettert waren, führte Koolkuna Daryl ein Stück von den Klippen weg. Sie setzten sich auf den Boden.

»Besser?«, fragte der Aborigine.

Daryl nickte. »Danke.« Er zitterte noch immer, doch jetzt nur noch vor Kälte. Er blickte hinüber zum Wrack und weiter auf die Bucht hinaus zu der Stelle, an der das Zodiac der Russos geankert hatte. Doch das Boot war verschwunden. Hatten die Franzosen den Außenborder wieder zum Laufen gebracht? Es musste fast so sein. Sie hatten bestimmt nicht den Anker gelichtet und waren davongerudert. Die Flut und der nun doch recht starke Wellengang hätten sie sonst unweigerlich gegen die Klippen getrieben.

»Weißt du, wer dich töten wollte?«, riss ihn Koolkuna aus seinen Gedanken.

»Nein. Und er ist wohl auch schon über alle Berge. Andernfalls hätte er bestimmt nicht zugelassen, dass du mich rettest.« Er sah Koolkuna fest in die Augen. »Wie kommt es überhaupt, dass du hier bist?«

Der alte Aborigine lächelte. »Muss ich dir das wirklich erklären?«

Eigentlich nicht, dachte Daryl. »Das ist Nhanta-Land, dein Stammesland und das deiner Ahnen. Wenn hier etwas geschieht, was für dein Volk von Bedeutung ist, dann spürst du das.« Für jeden anderen Weißen hätte diese Erklärung mit Sicherheit verrückt geklungen. Aber die ahnten nicht mal, was Daryl über die Urinstinkte der Aborigines wusste.

»Gut, das hätten wir geklärt. Und nun komm, lass uns ins Camp gehen, uns am Feuer wärmen und deine Wunden versorgen.«

Daryl blickte auf seine aufgeschürften Hände, seine aufgerissenen Jeans und die blutigen Knie. Erst jetzt spürte er, dass sie höllisch brannten.

Sie stiegen die Düne hinunter ins Eingeborenenlager. Daryl stützte sich inzwischen wieder auf Koolkuna. Der Marsch über die hohe Sanddüne, hinter der das Camp lag, hatte ihn sehr angestrengt. Außerdem schmerzte seine alte Beinverletzung. Kälte und Feuchtigkeit waren Gift für sein Bein.

Im Lager saßen Männer, Frauen und Kinder in Gruppen um die drei im Zentrum liegenden Feuerstellen. Als sie Koolkuna und Daryl bemerkten, sprangen vier Männer auf und liefen ihnen entgegen. Auch in die Gruppe der Frauen kam Bewegung. Eine alte, weißhaarige Nhanta mit kugelrundem Gesicht reckte den Hals in ihre Richtung. Daryl hatte das Gefühl, als spüre er ihren Blick wie wärmende Sonnenstrahlen auf seiner Haut. Er kannte dieses Gefühl aus seiner Jugend. Unter seinem Stamm, den Pintubi, hatte es einige alte Frauen gegeben, die diese Gabe besaßen. Sie sahen in andere Menschen hinein. Sie empfingen – so unglaublich das klang – wie es ihrem Gegenüber ging, ja sogar, was ihm fehlte.

Die Männer hatten sie erreicht und stützten sie. Erst jetzt bemerkte Daryl, dass auch Koolkuna am Ende seiner Kräfte war. Sein Blick wanderte wieder hinüber zur alten Aborigine. Die hatte Daryl offenbar fertig »durchleuchtet«, denn jetzt gab sie mit lauter, energischer Stimme Anweisungen. Zwei Frauen und ein junges Mädchen sprangen auf und rannten zu den Hütten.

Daryl und Koolkuna wurden an die Feuerstelle der Männer geführt. Inzwischen waren auch die restlichen Eingeborenen aufgestanden. Aus ihrem aufgeregten Gemurmel erhob sich die Stimme eines groß gewachsenen Eingeborenen mit breiter Stirn und einer langen Narbe auf der Wange. Er wies einen jungen Burschen an, Wasser zu holen. Dann wandte er sich an Koolkuna. »Was ist geschehen?«

Der alte Aborigine schüttelte den Kopf. »Nicht jetzt, Junnearupy. Dieser Mann ist verletzt und braucht unsere Hilfe.«

»Ingitja hat gesagt, dieser Kupa sei …«

»Ingitja trägt seinen Namen zu Recht«, fiel ihm Koolkuna ins Wort. »Sein Herz ist ein kalter Ort, in dem außer für die Nhanta kein Platz ist.«

Daryl war schon aufgefallen, dass Ingitja nicht im Camp war. Er nahm an, dass er Robb nach Hause gebracht hatte.

Der Eingeborene mit der Narbe nickte ernst. »Wenn du ihm vertraust, tun wir das auch.« Unter dem zustimmenden Gemurmel seiner Stammesbrüder hob er das Kängurufell, auf dem er gesessen hatte, vom Boden auf und legte es zwischen Daryl und das Feuer.

Auch vor Koolkuna wurde ein Fell ausgebreitet. Er wischte sich die Fußsohlen seiner nackten Füße an den nassen Hosenbeinen ab und trat auf das Fell. Dann zog er alle seine Kleider aus. Unterdessen hatte das Mädchen zwei Decken gebracht. Junnearupy nahm sie entgegen und legte Koolkuna eine davon um die Schultern.

Daryl zögerte. Nicht weil er Hemmungen hatte, sich vor den Eingeborenen nackt auszuziehen, sondern weil er nicht wusste, wie sie reagieren würden, wenn sie seine Stammesnarben, vor allem aber seine Beinverletzung sahen. Die durchnässten Kleider konnte er aber auch nicht anbehalten. Er atmete tief ein. Vielleicht war es für ihn jetzt im wahrsten Sinne des Wortes Zeit, die Hosen herunterzulassen.

Als Daryl sein T-Shirt über den Kopf streifte, trat eine gespenstische Stille ein. Die Blicke der Eingeborenen klebten förmlich auf seiner Brust, auch die der einige Meter entfernt sitzenden Frauen.

Längst nicht in jedem Aborigine-Stamm gehörten Körpernarben zur Initiation. Dies bedeutete aber nicht, dass die Eingeborenen diese nicht sofort als solche erkannten. Daryls Pintubi-Zeichen waren zudem besonders auffällig. Sie waren fünf Millimeter dick und schlängelten sich als wellenförmige Wundmale vom Brustbein bis zum Bauch, wo sie sich zu einem Kreis zusammenschlossen.

Das war die verwirrende Überraschung, dachte Daryl. Jetzt kommt die beängstigende.

Als er die Hose auszog, klopfte sein Herz wie wild. Es war noch nicht sehr lange her, da hatte er, um einen Mordfall lösen zu können, bewusst ein Eingeborenen-Gesetz gebrochen. Dafür hatte man ihm nach Stammesregel einen Speer durch den Oberschenkel geschleudert. Daryl hatte das in Kauf genommen, nicht zuletzt, weil er dadurch wiederum seinen eigenen Stamm beschützen konnte. Womit er nicht gerechnet hatte, waren die daraus resultierenden medizinischen Komplikationen, die letztendlich dazu geführt hatten, dass er für den Rest seines Lebens humpeln würde.

Ein leises Raunen ging durch die Reihen der Eingeborenen. In ihren Gesichtern las Daryl die verschiedensten Empfindungen. Verwirrung, Angst, Neugier, Unglaube – aber erstaunlicherweise keinen Hass.

Der Einzige, der von alldem völlig unbeeindruckt schien, war Koolkuna. Er setzte sich auf sein Kängurufell. Erst blickte er zu den Frauen hinüber, dann sah er zu seinen Stammesbrüdern auf. »Was ist? Ihr tut ja alle so, als hättet ihr noch nie einen weißen Pintubi gesehen.«

Das Gemurmel verstummte. Einen Augenblick herrschte betretene Stille, dann brach die weißhaarige Aborigine mit dem Röntgenblick in schallendes Gelächter aus. Nun begriffen auch die anderen Eingeborenen, wie Koolkunas Bemerkung gemeint gewesen war, und begannen entweder zu kichern, laut zu lachen oder sich amüsiert gegenseitig in die Seite zu stupsen.

Für den Moment hatte Koolkuna die Situation beruhigt. Doch die Frage, wie es kam, dass ein Weißer die Stammesnarben eines Eingeborenenstammes trug und ob man ihm aufgrund seiner Bestrafung trauen konnte, waren damit nicht vom Tisch.

Junnearupy legte ihm die zweite Decke um die Schultern und Daryl setzte sich auf das Kängurufell. Ohne dass es einer Aufforderung bedurfte, sammelten die drei Jungen, die Daryl bei seinem ersten Besuch im Lager beim Bumerangwerfen beobachtet hatte, seine Kleider ein, um sie am Feuer zu trocknen.

Daryl trank dankbar aus der Wasserflasche, die man für ihn geholt hatte. Die Kälte, die wie ein schmerzhaftes Gift in seinen Knochen steckte, wich nun langsam der wohligen Wärme des Feuers.

Nacheinander setzten sich auch die anderen Aborigines wieder auf ihre Plätze. Sie studierten ihn, versuchten, sich ein Bild von ihm zu machen, doch Daryl wusste, dass es ihnen nicht gelingen würde.

Die rundgesichtige Aborigine stand auf und kam gemächlich zu ihnen herüber. Ihr folgten die beiden Frauen, die sie kurz zuvor in die Hütte geschickt hatte.

»Das ist Mailidup. Das bedeutet so viel wie gute, scharfe Augen«, erklärte Koolkuna. »Sie ist unsere Medizinfrau.«

Mailidup kicherte. »In meinem vorherigen Leben habe ich beim Aboriginal Health Service in Geraldton gearbeitet. Ich bin nichts weiter als eine Hilfskrankenschwester.«

»Aber eine mit dem alten Heilwissen der Nhanta«, sagte Koolkuna.

Mailidup ließ sich von ihren »Assistentinnen« zwei Glasdosen geben. Dann forderte sie Daryl auf, seine Verletzungen zu zeigen. Erst bestrich sie die Wunden mit einem gelblichen, scharf brennenden Saft, dann mit einer übel riechenden braunen Paste. Buschmedizin. Hochwirksam, aber mitunter auch ziemlich gewöhnungsbedürftig. Darauf legte sie sterile Gaze und befestigte diese mit Heftpflaster. Daryl blickte etwas enttäuscht auf seine Verbände.

»Ich sagte ja, ich war Krankenschwester.« Mailidup setzte ein breites Lächeln auf, was ihrem runden Gesicht das Aussehen eines großen Smileys verlieh. »Manche weiße Erfindungen wie Wundpflaster sind eben ganz praktisch. Morgen kannst du die Verbände wieder abnehmen. Deine Hände werden dann fast wie neu sein.« Sie nickte ihren Helferinnen zu und die drei gingen zu ihrem Lagerplatz zurück.

»Junnearupy kann dich nach Hause fahren, wenn du willst«, sagte Koolkuna. Er schob ein langes Holzstück ins Feuer nach. »Deine Entscheidung.«

Daryl blickte in die Flammen. Wie sollte er auf den Mordanschlag reagieren? Er hatte noch keine Zeit gehabt, um sich darüber Gedanken zu machen. Er wusste nur, dass seine nächsten Schritte wohlüberlegt sein mussten. Kehrte er jetzt nach Shelly Beach und in seinen Wohnwagen zurück, würde er wohl kein Auge zumachen. Außerdem bestand die Möglichkeit, dass das sein Attentäter mitbekam und es gleich noch einmal versuchte.

Inzwischen war er überzeugt, dass keiner der Eingeborenen – Ingitja einmal ausgeklammert, aber der war ja nicht hier – etwas mit dem Anschlag auf ihn zu tun hatte. Somit war er derzeit im Kaldowinyeri-Camp am sichersten aufgehoben.

Im Moment schwirrten seine Gedanken noch wie ein aufgeschreckter Bienenschwarm in seinem Kopf herum. Er musste sich erst einmal völlig beruhigen. Das erreichte er am besten mit Schlaf. Danach konnte er wieder Entscheidungen treffen. »Wenn ihr es mir erlaubt«, sagte er schließlich, »würde ich heute gern hier am Feuer schlafen.«

12

Geweckt von fröhlichem Kinderlachen öffnete Daryl die Augen. Auf seiner Nasenspitze saß eine Fliege. Er gähnte, der Plagegeist flog surrend weg und Daryl setzte sich auf.

Es war ein kühler grauer Morgen, der Himmel sah aus wie schmutziger Kalk. Das Feuer war längst verloschen, doch die Steine, mit denen die Eingeborenen den Boden ausgelegt hatten, strahlten immer noch Wärme ab. Daryl sah sich um. Außer einer Gruppe Kinder, die auf Plastiksäcken kreischend die Düne hinunterrodelten sowie drei Frauen – eine davon war Mailidup –, die im Schneidersitz neben einer der Hütten saßen, palaverten und mit Mahlsteinen hantierten, schien das Lager verlassen.

Daryl streckte sich genüsslich, dann entfernte er die Verbände von seinen Händen und Knien. Mailidup hatte recht behalten. Keine Entzündungen, keine offenen Stellen mehr. Gern hätte er gewusst, aus was die Buschmedizin gemacht worden war, mit der sie ihn behandelt hatte. Aber solche Dinge vertraute man nur den dafür Auserwählten an. Das war auch gut so. Pharmaunternehmen stürzten sich heutzutage auf solches Wissen und plünderten ohne Rücksicht die dazu nötigen Ressourcen.

Er stand auf. Nackt ging er die paar Schritte bis zu den drei ineinandergesteckten Zweigen, an denen seine Kleider zum Trocknen aufgehängt worden waren. Jemand kicherte leise. Es war die Jüngste der drei Aborigines, eine schlanke, vielleicht zwanzigjährige Frau mit kurzem, krausem Haar. Sie sah verstohlen zu ihm herüber. Daryl schmunzelte. Ein nackter Weißer war für sie natürlich ein seltener Anblick.

Seine Kleider fühlten sich speckig und immer noch leicht feucht an, was am Salzwasser lag. Außerdem rochen sie wie frisch aus der Räucherei. Doch das störte ihn nicht. Rauch war das Chanel No.5 der Wüste. »Frisch« angezogen, ging er zu den Frauen hinüber.

»Guten Morgen, Munkumbole«, begrüßte ihn Mailidup. »Wie geht es deinen Verletzungen?«

»Gut, wie du es versprochen hast.« Sein Eingeborenenname hatte also schon die Runde gemacht. Das war ein gutes Zeichen, wie er fand.

»Hast du Hunger?«

Hatte er.

Die junge Aborigine stand auf und ging in die Hütte.

»Wie es scheint, hätte ich heute Nacht von einem Rudel Dingos aufgefressen werden können, ohne es mitzubekommen«, meinte Daryl.

Mailidup und die ebenso rundliche Aborigine neben ihr kicherten vergnügt. »Ja, es war schon lustig, wie du wie ein totes Känguru dalagst, während alle anderen aufstanden, etwas aßen, besprachen, was heute zu tun ist und danach das Camp verließen«, sagte Mailidup. »Allerdings hatte Koolkuna auch allen gesagt, dass sie leise sein sollen.«

»Tut mir leid, dass ich euch Umstände mache.«

»Schon in Ordnung. Koolkuna hat uns erzählt, was du gestern durchmachen musstest.«

»Wo ist er eigentlich?«

Mailidup nickte in Richtung Düne. »Drüben, am Strand. Er sagte, ich soll dich zu ihm schicken, wenn du aufgestanden bist. Ihr hättet viel zu bereden.«

Daryl nickte. Warum hatte er nur das Gefühl, dass ihm Koolkuna immer einen Schritt voraus war?

Die junge Aborigine kehrte zurück. Sie sah Daryl mit ihren großen dunkelbraunen Augen frech an und streckte ihm ein Sandwich entgegen. »Außen weiß und innen dunkelbraun.«

Daryl musste lachen. »Meinst du jetzt mich oder das Sandwich?«

»Euch beide«, antwortete die junge Frau, ohne zu zögern.

»Pass auf, Munkumbole«, rief die rundliche Eingeborene vergnügt, »Maja ist noch auf der Suche nach dem passenden Mann.«

Daryl wusste, wie gern Aborigine-Frauen scherzten und lachten, deshalb nahm er die ganze Situation auch nicht allzu ernst. Im Gegenteil. Die Ungezwungenheit, mit der ihm die drei Frauen begegneten, freute ihn und nahm ihm gleichzeitig eine große Last von den Schultern. Er wusste nicht, wie Koolkuna es fertiggebracht hatte, aber offenbar vertrauten ihm die Nhanta, obwohl er das Gesetz eines anderen Stammes gebrochen hatte.

Daryl bedankte sich und wandte sich zum Gehen.

»Munkumbole?«

Er drehte sich um. Da war er wieder, Mailidups scharfer, klarer Blick.

»Ich weiß, du wirst dem Volk der Nhanta nicht schaden. Aber womöglich dir selbst. Also sei vorsichtig.«

Daryl lächelte. »Danke. Ich werde es versuchen.«

Der Marsch über die Düne hinunter zum Meer tat seinem Bein erstaunlicherweise gut, die Muskeln lockerten sich und die Schmerzen wurden erträglich. Daryl blickte über den kilometerlangen Strand und das aufgewühlte achatgraue Meer, über dem sich die Wolken bleischwer Richtung Küste schoben. Er hatte so eine Ahnung, wo er Koolkuna finden würde. Der alte Aborigine saß im Schneidersitz neben dem Muschelschalen-Abfallberg seiner Vorfahren, den Daryl bei seinem ersten Marsch zum Camp entdeckt hatte und blickte über den Ozean. Bis auf ein rotes Stirnband aus geflochtenen Känguruhaaren, das die Verbindung zu seinen Ahnen symbolisierte, war er nackt. Daryl näherte sich ihm in einem Bogen von Westen, sodass dieser ihn sehen konnte. Als der Aborigine ihn bemerkte, forderte er ihn mit einem Nicken auf, sich neben ihn zu setzen.

»Wie hast du geträumt, Munkumbole?«, fragte ihn der Nhanta und blickte wieder über den Ozean.

Daryl freute sich über diese eingeborenen-typische Begrüßung. »Wie der Wüstenwind am Abend, ruhig und friedlich. Dank eurem Schutz.«

Koolkuna nickte. »Du bist zwar kein Nhanta, aber doch ein Aborigine-Bruder.«

»Das ist ein großes Kompliment, danke. Nicht viele Eingeborene würden so etwas sagen.«

Koolkuna drehte den Kopf. »Nicht viele Aborigines sind wie die Nhanta.«

»Ich weiß.«

»Was weißt du?«

Daryl hatte sich entschieden, komplett ehrlich zu Koolkuna zu sein. Ob ihm das half, wusste er nicht. Aber schaden konnte es ihm auch nicht. Es sei denn, Ingitja war Ron Faggs Mörder. »Ich bin Polizist und eigentlich hierhergeschickt worden, um den Mord an Ron Fagg aufzuklären«, sagte er geradeheraus. »Dann habe ich Robb, Lauren, Naomi und Ingitja kennengelernt und begriffen, dass der Mord irgendwie mit eurem Volk in Zusammenhang steht, was meine Ermittlungen sehr schwierig macht.«

»Wegen Robb und Lauren.«

»Ja. Und wegen euch allen. Ich habe dich und deine Leute beobachtet. Ich weiß, dass dies euer Stammesland ist. Aber wenn jemand von euch ein Mörder ist …«

»Dann kannst du nicht anders, als ihn der Strafe der Weißen zuzuführen. Weißt du, Munkumbole, dein Problem ist, dass in deiner Brust zwei Herzen schlagen und du dir darüber im Klaren bist, dass sich das Gesetz der Weißen nicht mit dem der Aborigines vereinbaren lässt. Zwar suchst du nach Kompromissen, aber die sind schwer zu finden und mitunter gefährlich. Das, Munkumbole, wird dich eines Tages in große Not führen.«

»Schon möglich. Aber ich habe keine andere Wahl.«

»Doch, die hast du. Und willst du nicht daran zerbrechen, wirst du dich eines Tages für eine Seite entscheiden müssen.«

»Du meinst, so wie die weißen Menschen, die die Nhanta einst bei sich aufnahmen?«

Koolkunas Blick wanderte zurück auf das Meer. »Ja.«

»Ich weiß, als Uneingeweihter habe ich nicht das Recht darüber zu sprechen. Aber wenn ich diesen Fall lösen will, muss ich wissen, ob ich mit meinen Vermutungen richtigliege.«

»Und wenn einer der unseren der Mörder ist, was wirst du dann tun? Wieder diese Gratwanderung zwischen Wahrheit und Lüge, zwischen schwarzem und weißem Gesetz vollführen, der du schon deine Speerstrafe verdankst?«

Daryl legte die Hand auf sein Bein. Er ertastete die Narbe durch den Stoff seiner Hose und strich langsam mit den Fingern darüber. Er war nicht sonderlich überrascht, dass Koolkuna ihn so einschätzte. Auch in der Begabung, andere Menschen richtig zu beurteilen, unterschied er sich nicht von Ungjeeburra. »Wenn es nicht anders geht …«

»Das ist es, was ich meinte. Du kannst nicht jeden Berg auf seinem Grat überqueren. Irgendwann wirst du stolpern und dann könnte dein Sturz tödlich sein.«

Koolkuna schloss die Augen. Sie befanden sich hier an einem Ort seiner Ahnen und Daryl war sicher, dass der alte Nhanta nun mit ihnen in geistigen Kontakt treten wollte, weshalb er auch das rote Stirnband trug.

Die Minuten verstrichen, doch Daryl blieb geduldig. Schließlich öffnete Koolkuna die Augen wieder und sah ihn an. »Also gut. Was willst du wissen?«

»Das Volk der Nhanta hatte lange vor der Kolonialisierung Australiens durch die Engländer Kontakt mit Weißen. Es waren Holländer, und sie erlitten Schiffbruch an dieser Küste. Ihr habt sie gerettet und bei euch aufgenommen, und eure beiden Rassen haben sich vermischt, richtig?«

Koolkuna nickte.

»Von dieser Begegnung gibt es längst keine Spuren mehr, zumindest keine, die die Nhanta den Weißen zeigen würden. Aber manchmal, da treten ihre Gene aus dem Schatten der Vergangenheit und manifestieren sich in euren Kindern. Robbs schmale Nase, seine hellen bernsteinfarbenen Augen. Ich habe bei Lauren ein Foto von Robbs Vater gesehen; er war kein Mischling. Und auch du und deine verstorbene Frau, also Laurens und Naomis Mutter, sind reinrassige Eingeborene. Trotzdem weisen auch Naomi und Lauren dezente Merkmale von Weißen auf. Im Camp sind mir zudem zwei weitere Eingeborene mit solchen untypischen äußerlichen Eigenschaften aufgefallen. Das mag ein Resultat der Durchmischung mit Weißen in den vergangenen hundert oder hundertfünfzig Jahren sein. Aber ich denke, bei dir und deinen Ahnen liegt diese Durchmischung noch weiter zurück. Das ist der Grund, warum du und letztendlich auch die anderen aus deinem Clan einen Gentest verweigern. Nicht aus religiösen Gründen, wie ihr vorgegeben habt, sondern weil dabei womöglich eine genetische Verwandtschaft mit diesen holländischen Seefahrern festgestellt werden könnte.« Daryl machte eine kurze Pause. Er sah Koolkuna an, um festzustellen, ob er auf der richtigen Spur war. Er war es. »Doch das ist erst die halbe Wahrheit. Du erinnerst dich sicher an unsere erste Begegnung. Ich fragte dich nach deinem Totem und deiner Traumzeitgeschichte, aber du bist mir ausgewichen. Zuvor erzählte mir Robb schon, dass er mehrmals seine Mutter, Naomi und auch Ingitja nach der Geschichte der Nhanta gefragt hat, aber immer von allen abgewimmelt wurde. Und als ich Lauren fragte, warum sie Robb verbietet, mit dir Zeit zu verbringen, sagte sie mir, das könne und dürfe sie mir nicht sagen. Da begann ich, mich allmählich zu fragen, ob diese Dinge vielleicht alle zusammenhängen. Ob es ein Stammesgeheimnis gibt, das die Nhanta um jeden Preis bewahren wollen. Eines, das größer ist, als es die Bestätigung eines Kontaktes mit schiffbrüchigen Holländern wäre. Immerhin wird darüber in Fachkreisen schon lange spekuliert.«

Daryl hätte noch einige Argumente aufführen können, die für seine Vermutung gesprochen hätten, doch er fand, dass es nun an der Zeit war, Koolkuna reden zu lassen.

»Außer mir, Ingitja und einer Handvoll anderer«, sagte Koolkuna, ohne zu zögern, »gibt es niemanden mehr, der die Sprache der Nhanta spricht. Ingitja meint, dies sei ein Segen. Denn verschwindet unsere Sprache, verstummen auch die Stimmen derer, die sagen, unsere Sprache unterscheide sich aufgrund des Kontakts mit Holländern so von der anderer Aborigine-Stämme. Vielleicht sind die Besonderheiten unserer Sprache wirklich ein Resultat dieses Kontakts, ich weiß es nicht. Aber auch wenn das so ist, sollte unsere Sprache deshalb sterben? Für uns sind die Weißen, die damals in unseren Stamm aufgenommen wurden, ein Teil von uns und unserer Traumzeitgeschichte geworden. Du, Munkumbole, kannst das sicher verstehen. Aber die anderen Weißen?« Koolkuna schüttelte den Kopf. »Nein. Sie würden sich darum reißen, über uns zu schreiben, uns studieren, wie eine neu entdeckte Tierart.«

»Und das würde die Wahrung eures noch größeren Geheimnisses gefährden«, hakte Daryl nach.

»Wieso glaubst du, dass es eins gibt?«

»Du wolltest Lauren, Naomi und Robb in deiner Nähe haben. Das ging nur, indem du ihnen das Land für den Caravan Park gekauft hast, andernfalls wären sie wohl nie hierhergezogen. Dann hast du einen fünfundsiebzigtausend Dollar teuren Landcruiser für deinen Clan gekauft und obendrein bezahlst du zwei bekannte und teure Anwälte, die dafür sorgen sollen, dass die Treacherous Bay wieder offiziell zu eurem Stammesland wird. Woher, frage ich dich, hast du das Geld dafür?«

Koolkuna antwortete nicht. Stattdessen schloss er einmal mehr die Augen. Minutenlang saß er nur da, starr und mit seinen Gedanken in eine ferne Welt entrückt. Dann begann er murmelnd, Zwiesprache mit seinen Ahnen zu halten. Nach einigen Minuten seufzte er, seine Lider flackerten, als würde er aus einer Art Trance erwachen, und er öffnete die Augen.

»Ihr Name war Ridderschap van Holland«, begann er, Daryl in das große Geheimnis der Nhanta einzuweihen, »und sie war ein Segelschiff der Niederländischen Ostindien-Kompanie …«

Am 11. Juli 1693 verließ die Ridderschap van Holland, ein fünfzig Meter langer, fünfhundertzwanzig Tonnen schwerer und mit zweiundsiebzig Kanonen bewaffneter voll getakelter Ostindienfahrer Wielingen in Holland. Geladen hatte sie Versorgungsgüter, Kisten mit Silber- und Goldmünzen und andere wertvolle Handelsfracht für Batavia, dem damaligen Handelszentrum der VOC, der Vereenigde Oostindische Compagnie in Asien. Am 9. Januar 1694 erreichte die Ridderschap van Holland das Kap der Guten Hoffnung und am 5. Februar segelte sie weiter. Seit diesem Tag galt sie als verschollen.

Natürlich gab es Spekulationen über das Schicksal des Ostindienfahrers. Eine besagte, dass das Schiff, als es das Kap umrundete, in einen Sturm geriet, seine Masten verlor und von Abraham Samuel, einem in diesen Gewässern operierenden Piraten, gekapert wurde. Das Ganze hatte nur einen Haken: Offiziell erreichte Samuel das Gebiet erst drei Jahre später.

Eine weitere Theorie besagte, dass die Ridderschap van Holland, wie schon die berühmte Batavia, an einem Riff der Houtman-Abrolhos-Inseln zerschellte. Gestützt wurde diese Theorie von Überlebenden der Zeewijk, eines anderen Schiffs der Niederländischen Ostindien-Kompanie, das 1727 am Half Moon Reef, rund sechzig Kilometer vor der westaustralischen Küste im Gebiet der Pelsaert-Inseln, einer Inselgruppe im Süden des Houtman-Abrolhos-Archipels, Schiffbruch erlitt. Nachdem es wie bei der Batavia unter den zweihundertacht Überlebenden zu scheußlichen Gewalttaten und Mord kam, bauten sie binnen vier Monaten aus Wrackteilen und Treibgut, das sie auf den umliegenden Inseln fanden, ein Boot, mit dem schließlich zweiundachtzig Überlebende zehn Monate später ihren ursprünglichen Zielhafen Batavia erreichten. Bei ihrer Ankunft berichteten sie von Fundstücken wie Flaschen, Krügen und Messern eines holländischen Schiffs, die sie auf den Inseln fanden. Auch Lord John Stokes, Kapitän der HMS Beagle, die 1840 bei der Inselgruppe ankerte, beschrieb diese Artefakte. Im frühen 20. Jahrhundert wurden diese aber durch den Guano-Abbau unwiderruflich zerstört, sodass eine Identifizierung heute nicht mehr möglich ist.

»So weit die offizielle Geschichte«, sagte Koolkuna und machte eine Pause. »Doch die damals gefundenen Gegenstände stammten nicht von der Ridderschap van Holland, sondern von der Aagtekerke, einem anderen spurlos verschwundenen Schiff der Niederländischen Ostindien-Kompanie. Denn die Ridderschap van Holland sank hier in der Treacherous Bay.«

»Und zwar genau an der Stelle, an der auch die Shanghai Queen unterging«, warf Daryl ein.

»Richtig. Die besonderen Strömungsverhältnisse in der Bucht sind dafür verantwortlich.«

»Robb erzählte mir davon. Die Shanghai Queen erlitt im Zyklon einen Ruderschaden und wurde von der Strömung und dem Sturm an dieser bestimmten Stelle auf die Klippen geworfen. Ich nehme an, bei der Ridderschap van Holland war es ähnlich?«

»Ja. Sie geriet draußen auf See in einen Sturm, verlor alle Masten und wurde in die Bucht getrieben. Als das Schlimmste vorbei war, versuchte die Besatzung, das Schiff mit den Beibooten ins Schlepptau zu nehmen, um es von der Felsküste wegzubringen. Dabei gerieten sie in die starke Strömung. Daraufhin beging der Kapitän, Jacob Pietersz, einen verhängnisvollen Fehler. Anstelle von Nahrungsmitteln, Werkzeug und anderen überlebenswichtigen Dingen, ließ er zunächst die Kisten mit den Gold- und Silbermünzen in die Boote schaffen und hier, an diesem Strand, an Land bringen. In der Zwischenzeit kam jedoch wieder Wind auf, außerdem setzte die Flut ein. Viel schneller, als Pietersz das erwartet hatte, trieb die Ridderschap van Holland auf die Klippen zu – und zerschellte an ihnen. Als die Beiboote zurückkehrten, konnten sie nur noch eine Handvoll ihrer Kameraden aus der aufgewühlten See retten, wobei eins der Boote ebenfalls an den Klippen zerschellte. Am Ende überlebten von den dreihundert Mann Besatzung und zwei Passagieren gerade einmal fünfunddreißig.«

»Und deine Vorfahren wurden Zeuge dieses Dramas?«, fragte Daryl, den Koolkunas Bericht völlig in seinen Bann gezogen hatte.

»Das wurden sie. Schon einige Male hatten sie von weißen Wolken gezogene Flöße am Horizont gesehen, aber diesmal war alles anders. Zunächst beobachteten meine Ahnen diese seltsamen hellhäutigen Wesen nur. Doch als die Sandmenschen, wie sie sie wegen ihrer weißen Haut nannten, nicht mehr genug Wasser hatten und die zehn Männer, die Waffen trugen, die anderen zu töten begannen, griffen sie ein. Im darauffolgenden Kampf starben auch drei meiner Ahnen. Neunzehn der wehrlosen Sandmenschen konnten die Nhanta retten. Sie halfen ihnen, so gut es ging, zu überleben. Doch dann wurde es Zeit für ihre alljährliche Wanderung landeinwärts. Neun Sandmenschen entschieden, mit ihnen zu gehen, die anderen blieben zurück. Sie wollten ein kleines Wolkenfloß bauen, um damit an ihr ursprüngliches Ziel weiterzureisen. Als die Nhanta drei Monde später zurückkehrten, waren die Männer verschwunden. Ihren Schatz hatten sie in einer Höhle am Ende der Dünen versteckt, die ihnen die Nhanta gezeigt hatten. Sie hinterließen für ihre Gefährten eine Nachricht, in der stand, dass sie Hilfe schicken würden, sobald sie Batavia erreicht hätten.«

»Aber diese Hilfe kam nie«, sagte Daryl.

Koolkuna nickte. »Einer der neun Zurückgebliebenen starb an einer unbekannten Krankheit, die anderen acht lernten unsere Sprache, die Nhanta Teile der ihren. Die Sandmenschen integrierten sich in den Clan, jeder hatte seinen Platz. Sie heirateten Nhanta-Frauen und sorgten mit für das Überleben der Sippe.«

»Und alle blieben bei deinem Volk, bis sie starben?«

»Alle. Nur einmal, es war neunzehn Jahre nach ihrem Schiffbruch, hörten sie von den Malkana, dem Aborigine-Volk, das nördlich von hier lebte, dass ein anderes Wolkenschiff an den steilen Klippen zerschellt sei. Drei von ihnen marschierten los, um nach Überlebenden dieses Schiffs zu suchen. Doch wie sich herausstellte, waren diese während einer gewalttätigen Auseinandersetzung mit den Malkana getötet worden.«

»Diese Leute waren doch nicht etwa Überlebende der Zuytdorp?«, fragte Daryl aufgeregt.

»Doch. Nach den Spekulationen, Forschungen und dem öffentlichen Interesse an der Zuytdorp verstehst du sicher, warum wir unsere Geschichte geheim halten wollen.«

Daryl nickte. »Zumal nur ein Teil des Schatzes der Ridderschap van Holland mit ihr unterging. Unvorstellbar, welche hohen Wellen das in der Öffentlichkeit schlagen würde.«

»Richtig. Die Regierung würde zudem alles beschlagnahmen, was die Sandmenschen damals in unserer Höhle versteckten. Man würde uns als Diebe beschimpfen und vor Gericht hätten wir keine Chance mehr, unser Stammesland zurückzuerhalten, auch wenn wir im Recht sind. Denn schließlich war, ist und wird dies für alle Zeiten Nhanta-Land sein.«

Daryl verstand Koolkuna nur zu gut. Weshalb sollten die Nachfahren der weißen »Besetzer«, die sich erst vor knapp zweihundertdreißig Jahren auf diesem Kontinent niederließen, mehr Rechte haben als das Volk der Nhanta, das schon seit Tausenden von Jahren hier lebte? Die Nhanta hatten die Überlebenden der Ridderschap van Holland bei sich aufgenommen und diese waren ein Teil ihrer Traumzeitgeschichte geworden. Es war ihre Geschichte, nicht die der Weißen. Etwas leuchtete Daryl aber nicht ganz ein. »Das Geld, mit dem du unter anderem die Anwälte bezahlst, stammt aus dem Verkauf von Wertgegenständen der Ridderschap van Holland. Brichst du damit nicht ein Tabu?«

»Nein. Anfangs taten die Sandmenschen so, als wären diese Dinge wertvoller als Wasser oder ein voller Bauch. Doch mit den Jahren begriffen sie, dass sie in der Welt, in der sie nun lebten, überhaupt keinen Wert hatten. Natürlich erzählten sie meinem Volk von ihrer Heimat und wie gierig die Weißen dort auf das waren, was sie in der Höhle versteckt hatten. Sie sagten, irgendwann käme der Tag, an dem die Weißen dieses Land in Besitz nähmen und dass es zu viele sein würden, um sie aufzuhalten. Wenn es irgendwann so weit ist, hatten sie gesagt, dann tauscht etwas von diesen Dingen gegen das Recht, euer Stammesland behalten zu dürfen. Eins dürft ihr aber nie tun: Ihnen erzählen, von wo ihr diese Dinge habt und wo ihr sie versteckt.«

Daryl war tief betroffen. Die Überlebenden der Ridderschap van Holland hatten es gut gemeint. Doch auch sie hatten nicht vorhersehen können, mit welcher Wucht und Brutalität dereinst die weiße Invasion über die Aborigines hereinbrechen würde. Die Nhanta waren von ihr buchstäblich überrollt worden. Und danach … Nun, da waren nur noch ein paar wenige vertriebene und ihrer Wurzeln beraubte Splittergruppen der Nhanta übrig geblieben. »Doch in deinem Clan hat die Traumzeitgeschichte überlebt. Und nun willst du sie an Robb weitergeben, denn in ihm spiegelt sich nicht nur dieser Abschnitt in eurer Geschichte, sie lebt in ihm.«

Koolkuna nickte. »Die Ahnen hatten recht. Unser Geheimnis ist bei dir sicher.«

»Ja. Dennoch gibt es noch eine Frage, die ich dir stellen muss. Wem hast du die Dinge aus dem Schatz der Nhanta verkauft?«

Überwältigt von den Dingen, die er eben erfahren hatte, kehrte Daryl zu Fuß nach Shelly Beach zurück. Es gab nun mehrere Personen, mit denen er dringend sprechen musste.

Als er die stufenförmigen Felsen am Strandende von Shelly Beach erreichte, stockte ihm der Atem. Unten beim Jetty stand ein Holden Astra Turbodiesel der Highway Patrol neben seinem alten Landcruiser. Zwei Polizisten unterhielten sich auf dem Steg mit Garry Grimmes und den Kellys. Die Lobster-Boote der Coles und der Fagg-Brüder waren bereits auf See und das Zodiac der Russos ankerte nicht wie erhofft an seinem Platz.

Daryl glaubte nicht, dass die Polizei wegen ihm hier war. Wahrscheinlich hatte noch gar niemand bemerkt, dass er die Nacht nicht in seinem Wohnwagen verbracht hatte. Und dass sein Wagen immer noch unten beim Jetty stand, hatte bestimmt auch niemanden beunruhigt. Er konnte, um den Alkoholnebel etwas zu vertreiben, am Vorabend ja zu Fuß nach Hause gegangen sein.

Er kletterte die Felsen hinunter und humpelte zum Jetty. Als ihn Rosanna Kelly bemerkte, sagte sie etwas zu den Polizisten, worauf sich einer in seine Richtung drehte und ihn heranwinkte.

»Das hat mir gerade noch gefehlt«, presste Daryl zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

»Mein Gott, wie sehen Sie denn aus?«, rief Rosanna, als Daryl näher kam.

Nun wandte sich ihm auch der zweite Polizist zu. Die beiden Cops hätten unterschiedlicher nicht sein können. Der eine stand im Rang eines Constables und sah wie ein milchgesichtiger Frischling aus der Polizeischule aus, der andere trug die Abzeichen eines Senior Sergeanten und wäre glatt als Double für George Clooney durchgegangen.

»Sind Sie okay, Sir?«, fragte der Senior Sergeant. Er sah Daryl mit dieser typischen Mischung aus beruflichem Interesse, Neugier, Distanz und Misstrauen an, die einem als Zivilisten immer das Gefühl gab, etwas ausgefressen zu haben, auch wenn das gar nicht der Fall war.

»Für jemanden, auf den man erst geschossen und ihn dann in einem Schiffswrack eingesperrt hat, wo er beinahe ertrunken wäre, hätte ihn nicht buchstäblich in letzter Sekunde ein Aborigine gerettet, geht’s mir prächtig.«

»Sie scherzen«, sagte Garry Grimmes ungläubig.

»Ich wünschte, es wäre so.«

»Moment mal«, ging der Senior Sergeant dazwischen. »Man hat versucht, Sie umzubringen?«

»Hab ich irgendwie so empfunden, ja«, antwortete Daryl trocken.

»Wo und wann genau war das? Und haben Sie den Schützen gesehen?«, fragte der Senior Sergeant mit gezücktem Notizblock und einsatzbereitem Kugelschreiber.

Daryl berichtete in wenigen Worten, warum er in der vergangenen Nacht einen Spaziergang zum Wrack gemacht hatte und was ihm dort widerfahren war. Dabei beobachtete er Garry Grimmes und die Kellys aus den Augenwinkeln, ohne jedoch eine verdächtige Reaktion festzustellen.

Als er mit seiner Geschichte fertig war, schnalzte der Senior Sergeant mit der Zunge und tauschte mit dem Frischling einen Blick. »Mein Kollege wird gleich die Kriminalpolizei in Geraldton informieren. Bis die hier ist, wird es aber noch etwas dauern. Ich muss Sie daher bitten, so lange hierzubleiben, Mr. …?«

Daryl nannte seinen vollen Namen und wo er im Moment wohnte. Dann wandte er sich Garry Grimmes zu. »Wo sind die Russos?«

»Keine Ahnung. Ich fuhr heute bei Sonnenaufgang zum Wrack, um sie abzuschleppen, aber da waren sie nicht. Auf der Fahrt zurück begegnete ich Clint und Buddy. Sie versprachen, über Funk die Coles zu informieren und sich gemeinsam mit ihnen auf die Suche zu machen. Zurück in Shelly Beach habe ich über Funk die Polizei benachrichtigt sowie Ned und Rosanna, die sich jetzt ebenfalls an der Suche beteiligen wollen.«

»Ich finde, das alles ist ganz schön unheimlich«, sagte Ned Kelly. »Ich meine, wer und warum sollte es jemand auf Sie abgesehen haben? Und dann das mit den Russos … Die hatten doch, soviel wir wissen, einen Motorschaden. Wie kamen sie mitten in der Nacht von dort weg und vor allem, wo sind sie jetzt?«

Daryl zuckte mit den Schultern. »Was mich angeht, so möchte ich jetzt einfach nur mal eine heiße Dusche nehmen.« Er sah den Senior Sergeanten an. »Sie wissen ja, wo Sie mich finden.«

Daryl ging zu seinem Wagen. Seinen Rucksack hatte er verloren, aber zum Glück steckten die Autoschlüssel in seiner Jeanstasche. Als er eingestiegen war, griff er unter den Sitz. Seine Dienstwaffe, die Glock Modell 22, steckte nicht mehr in ihrer Halterung. Toll. Da war er doch um ein Haar mit seiner eigenen Waffe erschossen worden …

Wem auch immer er auf die Füße getreten war, er hatte auch vor Daryls Wohnwagen nicht haltgemacht. Die Tür war zwar nicht aufgebrochen worden, doch den Kratzspuren nach zu urteilen, war in dem leicht zu knackenden Schloss einfach so lange mit einem spitzen Gegenstand herumgestochert worden, bis es aufsprang.

Drinnen sah auf den ersten Blick alles so aus, als wäre es an seinem Platz. Doch Daryl bemerkte schnell, dass sich jemand an seinen Sachen zu schaffen gemacht hatte. Etwas Verdächtiges konnte er aber nicht gefunden haben, dafür hatte Daryl gesorgt.

Nach einer langen, heißen Dusche kehrte er zu seinem Wohnwagen zurück, setzte sich draußen mit einer Tasse Tee auf die Bank und sah hinüber zum Wohnmobil der Russos. Er war sicher, dass es ebenfalls durchsucht worden war. Zu gern hätte er das überprüft. Doch wie ein Blick hinunter zum Jetty zeigte, stiegen die beiden Cops gerade in ihren Wagen. Ihr nächster Schritt war die Überprüfung und Sicherung des Wohnmobils der Russos.

Keine drei Minuten später hielt der Holden Astra hinter dem Wohnmobil. Der Frischling stieg aus und postierte sich neben der Tür. Kurz darauf kam der Senior Sergeant in Begleitung von Naomi den Weg herauf. Die Aborigine schaute zu ihm herüber und nickte, dann blieb sie mit den Polizisten vor dem Wohnmobil stehen. Daryl versuchte erst gar nicht, zu ihnen rüberzugehen. Er wusste, wie so was ablief; der jüngere Cop hätte ihn gleich wieder weggeschickt. Doch er bekam auch so genug mit.

Naomi war geholt worden, weil das Wohnmobil der Russos auf ihrem Boden stand und damit sie nicht später sagen konnte, die Polizei hätte ohne ihr Wissen und ihre Erlaubnis das Fahrzeug der Franzosen untersucht.

»Hier ist die Polizei«, sagte der Senior Sergeant laut und klopfte mehrmals an die Tür. »Jemand zu Hause?« Als er keine Antwort erhielt, zog er einen Kugelschreiber aus der Hemdtasche und zog damit am versenkten Türgriff.

Interessant, dachte Daryl, als die Tür aufsprang. Soweit er das mitbekommen hatte, schlossen die Russos ihr Fahrzeug immer ab.

Der Senior Sergeant stieg in das Wohnmobil, während der Frischling Naomi bat, ein paar Schritte zurückzutreten. Als der Polizist kurz darauf wieder herauskam, sah er seinen Partner an. »Niemand da.« Dann wandte er sich an Naomi. »Wissen Sie, ob die Russos etwas unordentlich waren?«

Die Aborigine schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung, ich war nie da drin.«

Der Senior Sergeant blickte zu Daryl herüber. »Wie steht’s mit Ihnen?«

Toll, ich darf mitspielen. »Ich war schon mal kurz drin«, sagte er gelangweilt. Natürlich war das eine Lüge, aber wenn man ihm schon eine Gelegenheit bot …

»Und?«

»Nun, kommt drauf an, was Sie unter etwas unordentlich verstehen.«

»Okay«, knurrte der Cop, »dann kommen Sie mal rüber und werfen Sie einen Blick hinein, aber bitte nichts anfassen.«

Daryl stieg die zwei Stufen zum Eingang hinauf und trat in den Wohnbereich. Man hatte das Fahrzeug durchsucht, da war er sicher. Zwar standen keine Schubladen offen und es lagen keine Papiere auf dem Boden verstreut, doch Daryl hatte schon oft Räume gesehen, die hektisch durchsucht worden waren und bei denen der Täter nachträglich wieder Ordnung zu schaffen versucht hatte. Wenn man einen Raum durchsuchen wollte, ohne dass das auffiel, sollte man systematisch und in kleinen Schritten vorgehen. Man musste sich die Lage jedes Gegenstandes merken, und zwar bevor man ihn bewegte, und ihn danach wieder genauso platzieren. Das war hier nicht der Fall.

»Sieht komplett anders aus«, sagte Daryl schließlich, »wie wenn jemand nach etwas gesucht hätte.«

»Okay«, antwortete der Senior Sergeant an seinen Kollegen gewandt. »Vorsichtshalber absperren.«

Daryl ging wieder nach draußen und trat neben Naomi. Sie sahen zu, wie der Frischling ein Polizeiabsperrband aus dem Fahrzeug holte, während sein Vorgesetzter hinters Lenkrad rutschte und das Funkgerät einstellte.

Daryl war beeindruckt. Der Senior Sergeant überließ nichts dem Zufall. Über den Mord an Ron Fagg wusste er bestimmt Bescheid, nun kam auch noch das Attentat auf Daryl und das Verschwinden der Russos dazu – das war wirklich etwas zu viel Aufregung für ein kleines Nest wie Shelly Beach.

»Woher haben Sie eigentlich die Schramme an der Stirn?«, fragte ihn Naomi.

Daryl sagte es ihr.

»O nein«, stöhnte sie leise, als er fertig erzählt hatte.

»Ingitja war letzte Nacht nicht zu Hause, richtig?«

»Er … hat Robb heimgebracht, aß etwas und ging wieder.« Sie sah ihn mit Tränen in den Augen an. »Es tut mir so entsetzlich leid. Er hatte versprochen, Sie in Ruhe zu lassen, und ich hatte ihm geglaubt. Aber jetzt … Ich liebe ihn, aber ich kann doch nicht zulassen, dass er Sie … umbringt. Sie müssen es der Polizei erzählen.«

»Nein. Erst will ich nochmals mit ihm reden. Ist er im Camp?«

»Ja. Aber das ist viel zu gefährlich. Was ist, wenn …«

Daryl legte unauffällig die Hand auf Naomis Arm. »Beruhigen Sie sich. Ich habe mit Koolkuna gesprochen. Er hat mich in alles eingeweiht. Und damit meine ich auch die Ridderschap van Holland.«

Die Aborigine starrte ihn ungläubig an.

»Ich weiß, es klingt verrückt, aber es ist so. Ich werde Ihnen und Lauren nachher alles erklären. Aber jetzt ist es wichtig, dass wir nicht weiter auffallen. Der Cop im Auto schaut nämlich schon ganz neugierig in den Rückspiegel.«

»Also gut«, sagte Naomi. »Ich gehe jetzt zu Lauren und warte da auf Sie.« Sie lief zum Senior Sergeanten hinüber. »Brauchen Sie mich noch?«

»Im Moment nicht. Und sonst weiß ich ja, wo wir Sie finden.«

Daryl wollte eben zu seinem Wohnwagen zurückkehren, als Garry Grimmes auf einem Quad angebraust kam. Er hielt neben dem Streifenwagen und stellte den knatternden Motor ab. »Eben haben mich die Coles angefunkt«, sagte er so laut, dass ihn auch Daryl verstehen konnte. »Sie haben das Zodiac gesichtet. Es ankert ein paar Seemeilen östlich von hier, beim Butchs Reef.«

»Und die Russos?«, wollte der Senior Sergeant wissen.

Grimmes zögerte. »Keine Spur von ihnen. Allerdings sagte Larry Cole, sie hätten drei große Haie bemerkt und ein Stück Neopren im Wasser treiben sehen.«

»Okay. Hängen Sie sich sofort wieder ans Funkgerät und sagen Sie den Coles, sie dürfen nichts im Boot der Russos anrühren. Wenn sie können, sollen sie den Neopren-Fetzen bergen. Falls andere Schiffe auftauchen, sollen sie die nicht in die Nähe lassen. Und sagen Sie den anderen Booten, die sich an der Suche beteiligt haben, sie sollen nach Shelly Beach zurückkehren. Ich fordere inzwischen die Water Police in Geraldton an. Dann komme ich nach, um den Coles weitere Anweisungen zu geben.«

Grimmes nickte, startete sein Gefährt und brauste wieder davon. Nachdem der Senior Sergeant die Neuigkeiten an die Zentrale weitergegeben hatte, fuhren er und sein Partner runter zum Hafen.

Daryl wartete, bis sie außer Sicht waren, dann ging er zu Laurens Haus, klopfte und wurde von Naomi eingelassen.

Lauren saß vornübergebeugt am Esstisch. Die Ellbogen hatte sie auf den Tisch gestützt, die Hände bedeckten ihren Mund. Sie sah verstört und traurig aus.

Als Daryl neben sie trat, sah sie auf. »Naomi hat mir erzählt, was passiert ist. Geht es dir gut?«

Daryl nickte. Sein Magen zog sich zusammen. »Lauren«, begann er ungelenk, »es tut mir leid. Aber ich konnte nicht anders handeln. Robb …«

»Robb hört nicht mehr auf mich«, unterbrach sie ihn. Sie sah ihn mit vorwurfsvollem Blick an. »Ich habe ihm Hausarrest gegeben, aber als ich heute Morgen in sein Zimmer ging, war er weg. Auf seinem Bett lag ein Zettel, darauf stand, dass er zu Koolkuna gegangen sei. Er müsse das, und davon würde ihn nichts und niemand abhalten.« Eine Träne rann über ihre Wange. »Ist es das, was du wolltest? Dass er sich gegen mich stellt, sich von mir abwendet?«

»Lauren …«

»Lass mich bitte ausreden.« Sie wischte sich mit dem Handrücken die Träne aus dem Gesicht. »Naomi sagte, dass unser Vater dich in das Geheimnis der Nhanta eingeweiht hat. Ich weiß nicht, warum er das tat und offen gesagt, ist es mir auch egal. Aber seit uns unsere Mutter davon erzählt hat, trage ich die Last dieses Wissens täglich mit mir herum. Ich will nicht, dass es Robb ebenso ergeht.«

»Das wird es nicht.«

»Woher willst du das so genau wissen?«

»Weil es mir ähnlich erging. Ich bin weiß und doch auch ein Pintubi, denn ich habe ihre Initiation durchlaufen. Und ich hüte mit der Geschichte der Nhanta jetzt schon zwei Eingeborenen-Geheimnisse, die sonst kein anderer Weißer kennt. Belastet mich das? Nein, im Gegenteil, es macht mich stolz. Und Robb wird es ganz bestimmt auch nicht als beschämend empfinden, dass unter seinen Vorfahren holländische Seefahrer waren, denn sie sind ein Teil der Traumzeitgeschichte der Nhanta. Auch deshalb wird es für ihn keine Last sein, das Geheimnis um die Ridderschap van Holland zu schützen.«

»Nur, wenn er es erst einmal kennt, gibt es kein Zurück mehr für ihn. Er kann dann nicht mehr frei wählen, in welcher Welt er leben will.«

Daryl trat neben Lauren und legte ihr sanft die Hand auf die Schulter. »Er hat sich längst entschieden.«

»Daryl hat recht«, sagte Naomi. »Dir und mir fehlt diese tiefe Verbundenheit zu unserem Clan. Unsere Mutter gab sich zwar Mühe, uns etwas von der Geschichte und dem Wissen der Nhanta weiterzugeben, aber wir haben kaum etwas davon angenommen. Wie auch, so entwurzelt und ohne Bezug zu unserem Land, wie wir waren. Vielleicht war es nicht fair von Mutter, dass sie uns, als sie wusste, sie würde sterben, in das Geheimnis unseres Clans einweihte. Doch heute bin ich sicher, dass sie uns damit nicht schaden wollte. Im Gegenteil.« Naomi setzte sich neben ihre Schwester und griff nach ihrer Hand. »Unsere Mutter wollte uns mit diesem Wissen nicht belasten, sie wollte, dass wir vorbereitet sind.«

»Vorbereitet auf was?«, fragte Lauren.

»Auf eine Situation wie diese. Wir sind hergezogen, weil Koolkuna uns hier ein Stück Land gekauft hat. Getan hat er das, weil er uns drei in seiner Nähe haben wollte und weil er glaubte, der Kontakt zu unserem ehemaligen Stammesland würde in uns ein Gefühl der Verbundenheit auslösen. Ich weiß nicht, wie das bei dir ist, Lauren, aber bei mir hat sich dadurch tatsächlich etwas verändert. Ich fühle anders als früher, und das Wissen um die Geschichte unseres Stammes verstärkt dieses Gefühl noch. Robb spürt diese Verbundenheit noch viel stärker. Er sucht nach seinen Wurzeln, nach seiner Identität. Die Ridderschap van Holland ist ein Teil davon. Nichts von alldem zu wissen würde bedeuten, dass Robb nie glücklich sein kann.«

Lauren schob die Hände über ihre Augen. »Bitte«, sagte sie leise, »ich möchte jetzt allein sein.«

Daryl brach fast das Herz, aber er ging, gefolgt von Naomi.

»Sie muss erst über alles nachdenken«, sagte er, als sie draußen waren. »Aber ich denke, was Sie zu ihr gesagt haben, wird ihr helfen.«

»Das hoffe ich. Für Lauren und für Robb.«

Sie gingen wortlos hinüber zu Naomis Haus. Die Aborigine legte die Hand auf den Türgriff, dann drehte sie sich nochmals um. Daryl ahnte, was sie ihn gleich fragen würde.

»Was werden Sie tun, wenn es wirklich Ingitja war, der auf Sie geschossen hat?«

»Ihm ausreden, es noch einmal zu versuchen.«

»Sie werden ihn nicht anzeigen?«

»Ich habe Koolkuna geschworen, das Geheimnis der Nhanta niemals zu verraten. Wenn ich Ingitja anzeige, müsste ich also irgendeine Geschichte erfinden, die glaubwürdig erklärt, warum er das tat. Letztendlich ist damit aber niemandem gedient.« Er lächelte. »Am allerwenigsten mir, denn Koolkuna hat mir mit dem Deutebein gedroht, sollte ich den Nhanta schaden.«

Daryl ging die Straße hinunter zu Megan Keatings Haus und klopfte an die Tür. Buster öffnete. Er hatte wohl einen seiner sauberen Freunde erwartet, denn er zuckte bei Daryls Anblick zusammen.

»Ist deine Mutter da?«, fragte Daryl.

»Meg«, rief Buster, ließ die Tür offen stehen und schlurfte zur Garderobe. »Der hinkende Typ ist da.«

Megan schoss wie ein aufgeschrecktes Huhn hinter der Werkbank ihres zum Künstleratelier umfunktionierten Wohnzimmers hervor. »Daryl, Darling, kommen Sie doch rein und … Oh, was ist denn mit Ihnen passiert? Sind Sie gestürzt?«

»Schön wär’s«, knurrte Daryl und trat in das heillose Durcheinander aus Möbeln, Kisten, Stühlen, Farbdosen, Werkzeug und gestapelten Driftholzteilen.

Buster schnappte sich seine Jacke. »Bin dann mal weg«, sagte er und schlüpfte an Daryl vorbei zur Tür.

»Einen Moment noch, Buster«, rief ihm Daryl hinterher. Er fand es an der Zeit, dem kleinen Hosenscheißer eine Lektion zu erteilen. »Unten am Hafen sind zwei Streifen-Cops und bald treffen auch noch welche von der Kriminalpolizei hier ein. Die kommen, weil letzte Nacht jemand beim Wrack auf mich geschossen hat.«

Buster blieb stehen. »Und was geht das mich an?«, antwortete er, ohne sich umzudrehen.

»Ich hoffe nichts. Allerdings werden sich die Cops von der Spurensicherung bestimmt fragen, was die merkwürdigen Botschaften im Wrack zu bedeuten haben und von wem sie stammen.«

»Weiß nich’, was Sie meinen«, antwortete Buster und zog gleichzeitig schuldbewusst den Kopf ein.

»Ich hatte euch aus dem Wrack kommen sehen, schon vergessen? Und die Farbe an den Schiffswänden war da noch nicht trocken. Also ich finde die Schmierereien als solche nicht weiter schlimm. Bei der Absicht, die dahintersteckte, schaut es allerdings anders aus. Nach dem, was mir dort letzte Nacht widerfahren ist, würde es mich nicht wundern, wenn die Polizei das als einen weiteren Mordversuch an mir betrachtet.«

»Schüsse, Kriminalpolizei, Wrack, Botschaften, Mordversuch?«, fasste Megan alles in Stichworte zusammen. »Buster, von was redet er da?«

Langsam drehte sich der Junge um. »Ehrlich Mann«, sagte er zu Daryl, »das war doch nur Spaß. Hat auch überhaupt nicht Ihnen gegolten.«

»Es ist egal, für wen ihr die Falle aufgestellt habt. Bei einem Sturz über den Stolperdraht hätte man in die Spalte fallen und umkommen können.«

»Es war dämlich, ich weiß. Die Idee stammte aber nicht von mir oder Timmy, sondern von Kirby.«

»Spaß, Falle, Stolperdraht, Spalte, Umkommen?«, führte Megan weiter ihr Kurzprotokoll. »Erklärt mir mal jemand, was hier los ist?«

»Erzähl das mal den Cops«, sagte Daryl an die Adresse des Jungen. »Ist bestimmt besser, als wenn sie’s selbst rausbekommen oder ich es ihnen erzähle.«

Buster nickte. Er machte ein Gesicht, als hätte man eben das Todesurteil über ihn verhängt. »Okay, ich geh zu Timmy, is’ vielleicht besser, wir sagen’s gemeinsam«, murmelte er kleinlaut.

»Moment«, rief Megan hinter ihrem Sohn her, »erst sagst du mir, was du angestellt hast!«

»Lassen Sie ihn«, meinte Daryl und gab der Tür einen Stoß, sodass sie ins Schloss fiel. Dann erklärte er ihr in aller Kürze, um was es ging.

»Na warte, da bekommt sein Vater aber was zu hören«, schimpfte Megan und ließ sich in ein farbverspritztes Ledersofa fallen.

Der Sinn dieser Äußerung entzog sich Daryls Verstand, aber das war egal. Schließlich war der eigentliche Grund seines Hierseins nicht Buster. Er sah sich um, entdeckte einen leeren Metalleimer, den er verkehrt herum als Hocker vor Megan stellte. »Es gibt etwas, worüber wir beide dringend sprechen müssen …«

Daryl konfrontierte Megan mit Koolkunas »Geständnis«, wonach er sich an sie gewandt hatte, um einige der Stücke aus dem Schatz der Ridderschap van Holland zu verkaufen. Er gab sich als Australian Government-Mitarbeiter aus, der für das Department of the Environment arbeitete und herauszufinden versuchte, woher die Gold- und Silbermünzen stammten, die in den letzten Monaten auf dem internationalen Kunstmarkt aufgetaucht waren. »Sie wissen schon, dass Sie sich damit unter dem Historic Shipwrecks Act aus dem Jahre 1976 strafbar gemacht haben?«

Megans rastlose Augen sprangen wieder wie wild in ihren Höhlen herum. »Du liebe Zeit, komme ich deswegen jetzt ins Gefängnis? Bitte, Daryl, sagen Sie mir, dass das nicht passiert. Was wird dann aus mir und meiner Kunst?«

Daryl machte absichtlich ein strenges Gesicht. »Das hätten Sie sich besser vorher überlegt. Aber vielleicht kann ich ein gutes Wort für Sie einlegen – sofern Sie meine Fragen offen und ehrlich beantworten.«

»Oh, das werde ich ganz bestimmt. Fragen Sie, bitte.«

Innerlich musste Daryl lächeln. Er hatte nicht vor, Megan Keating ans Messer zu liefern, ganz im Gegenteil. Er wollte sie lediglich einschüchtern, um ihr am Ende einen Vorschlag zu machen, den sie überglücklich annehmen würde.

»Koolkuna sagte, dass Sie beide sich während Ihrer Suche nach geeignetem Driftholz für Ihre Skulpturen kennengelernt haben.«

»Das ist richtig. Wir trafen uns hin und wieder am Strand, hinter dem das Camp liegt, und kamen so ins Gespräch. Ich sagte ihm, dass ich ein großer Bewunderer von Aborigine-Kunst sei, mich oft bei meinen Arbeiten von ihr inspirieren lasse. Irgendwann fragte er mich, ob ich auch Leute kennen würde, die am Kauf von alten oder antiken Kunst- respektive Wertgegenständen interessiert sein könnten, und das tat ich tatsächlich. Nun ja, so führte eins zum anderen.«

»Über Sie konnte Koolkuna unter der Hand einige Münzen und ein mit Rubinen besetztes Amulett verkaufen. Er hat Ihnen gesagt, dass sie schon seit vielen Generationen im Besitz seines Clans seien und von der weiter nördlich zerschellten Zuytdorp stammen.«

»Genau. Außerdem sagte er mir, warum er sie verkaufen wolle. Ehrlich gesagt fände ich es richtig, wenn sein Clan ihr ehemaliges Stammesland zurückbekäme. Der Historic Shipwrecks Act hat hier doch eigentlich keine Gültigkeit, denn Koolkunas Clan lebte bereits lange bevor die Engländer den Kontinent in Besitz nahmen an diesem Ort. Warum also sollte sein Stamm nicht das Recht haben, diese Dinge zu verkaufen?«

Daryl empfand ganz ähnlich. Er bedauerte nur, dass Koolkuna überhaupt zu einer solchen Maßnahme hatte greifen müssen. »Haben Sie mit sonst jemandem darüber gesprochen?«

»Nicht direkt.« Megans Gesicht war vor Aufregung rot gesprenkelt. Sie fächelte sich mit beiden Händen Luft zu. »Ich meine, ich wusste ja, dass das, was ich gemacht hatte, offiziell nicht legal …«

»Mit wem«, unterbrach Daryl sie energisch.

»Den Russos.« Megans Augen hüpften in ihren Höhlen wie Flummibälle. »Schon am zweiten Tag, nachdem sie hier angekommen waren, suchte mich Natalie auf. Erst unterhielten wir uns zwanglos über meine Skulpturen, dann lenkte sie das Gespräch auf Kunstschätze und schließlich auf die Münzen, die ich für Koolkuna verkauft habe. Ich sagte ihr, ich hätte keine Ahnung, wovon sie rede, doch sie ließ nicht locker. Sie sagte, was ich getan hätte, sei strafbar und sie würde mich anzeigen, wenn ich ihr nicht verrate, woher ich die Münzen hätte. Aber ich blieb standhaft, jawohl! Ich wusste, dass sie bluffte, die Gier stand ihr ins Gesicht geschrieben. Ich drehte den Spieß sogar um und sagte ihr, dass sie ziemlichen Ärger bekommen würde, wenn sie mich weiter belästige. Das wirkte.«

»Haben Sie Koolkuna davon erzählt?«

»Natürlich. Er meinte, ich solle mir keine Sorgen machen. Er werde die Russos im Auge behalten.«

Daryl bat sie noch um Namen und Adresse des Kunsthändlers, dann stand er auf und ging zur Tür. »Okay, Megan«, sagte er, als er nach draußen getreten war. »Ich habe eine Idee, wie ich Sie aus der Sache raushalten kann. Dafür müssen Sie mir aber versprechen, dass Sie niemandem von Ihrer, nennen wir es geschäftlichen, Beziehung zu Koolkuna oder diesem Gespräch mit mir erzählen, auch nicht der Polizei.«

»Natürlich, ich tue alles, was Sie wollen«, rief sie ihm erleichtert hinterher. »Sie sind ein Schatz, Daryl. Nein, ein wahrer Gentleman, ein Prinz, ein richtiger Go…«

Daryl ging hinunter zum Jetty. Er gesellte sich zu Garry Grimmes, der auf einem der Holzpoller am Anfang des Stegs saß und hinüber zum Polizeiwagen blickte, wo Buster Keating und Timmy Newman wie zwei geprügelte Hunde dem Senior Sergeanten Rede und Antwort standen.

»Was mag wohl das jetzt zu bedeuten haben?«, fragte Grimmes.

»Schätze, da legen gerade zwei Sünder die Beichte ab.«

Grimmes sah Daryl von der Seite an. »Ich muss Sie nicht nach Einzelheiten fragen, oder?«

Daryl grinste. »Nnnein.«

»Na gut, ich kann’s ja noch bei Doug Newman versuchen. Ein Freibier lockert ihm bestimmt die Zunge.«

»Was denken Sie über die Sache mit den Russos?«

»Wenn ich das wüsste. Ich frage mich schon die ganze Zeit, wie sie vom Wrack zum Butchs Reef kamen.«

»Ich weiß, was Sie meinen. Selbst wenn sie ihren Außenborder wieder flottbekommen hätten, wären sie bestimmt nicht bei Dunkelheit quer über die Bucht zum Riff gefahren.«

»Genau. Und da sie schon beim Wrack getaucht sind, hatten sie bestimmt kaum noch Luft in ihren Pressluftflaschen. Also warum sollten sie da hinfahren? Ehrlich gesagt, nachdem was die Coles erzählt haben, ahne ich Schlimmes.«

»Glauben Sie, sie wurden ermordet?«, spielte Daryl den Naiven.

»Weiß nicht. Gibt es denn sonst noch eine Erklärung?«

In diesem Augenblick tauchten auf dem Hügel über Shelly Beach zwei Polizeifahrzeuge auf, eines davon ein Van der Kriminaltechnik.

Als der Senior Sergeant die in rassigem Tempo die Straße herunterkommenden Wagen bemerkte, gab er Daryl und Garry Grimmes ein Zeichen herüberzukommen.

»… war sicher richtig von euch, es zu sagen«, hörte Daryl den Senior Sergeanten beim Näherkommen zu Buster und Timmy sagen. »Trotzdem muss ich noch mit euren Eltern reden.« Er sah kurz zu Daryl auf. »Okay, das war’s, Jungs, ihr könnt gehen.«

Buster und Timmy nickten, dann zogen sie wie zwei Pinguine im Schneesturm mit hängenden Köpfen davon.

Die Polizeifahrzeuge hielten neben dem Holden Astra Turbodiesel der Highway Patrol.

Vier Männer stiegen aus, einen von ihnen kannte Daryl …

Ein breiter, stiernackiger Mann mit rotem Haar und Bürstenschnitt kam mit großen Schritten auf ihn zu. Durch Daryl ging ein innerliches Stöhnen. Detective Inspector Pullman, der hat mir gerade noch gefehlt.

Er hatte Pullman kennengelernt, als er in Moonlight Bay, einem kleinen Fischerdorf in Südwestaustralien, getarnt als Freizeitangler einen Fall gelöst hatte. Pullman und er waren dabei nicht gerade Freunde geworden. Und Pullman hatte ihm gedroht. Er konnte sich noch sehr gut an seine letzten Worte erinnern. Ich schwöre Ihnen, eines Tages treffen wir uns wieder, und dann werden Sie den Kürzeren ziehen, darauf können Sie Gift nehmen.

Pullman setzte ein breites, fieses Lächeln auf. »Wen haben wir denn da? Wenn das nicht mein lieber Freund Detective Simmons ist! Na, sind wir mal wieder undercover unterwegs?«

Daryl spürte Garry Grimmes’ Blick wie einen Laserstrahl in seinem Nacken. Das war’s also mit deiner Anonymität.

Pullman war ein typischer Schreibtischtäter. Ihm fehlte die nötige Kreativität, Flexibilität und Fantasie, um knifflige Kriminalfälle zu lösen. Dienst machte er immer nur streng nach Vorschrift. Dabei behandelte er seine Untergebenen von oben herab, wohl aus Angst, einer von ihnen könnte ihm das Wasser reichen.

»Sagen Sie, Pullman, hat man Sie nach Ihrem Versagen in Moonlight Bay strafversetzt, oder haben Sie sich aus Scham ins achthundert Kilometer entfernte Geraldton versetzen lassen?«

Der Detective Inspector baute sich wie ein Sumoringer vor Daryl auf. »Immer noch der gleiche Klugscheißer, was?«

Als Senior Sergeant »Clooney« über Funk in Geraldton den Mordversuch an Daryl meldete, hatte er bestimmt seinen Namen genannt. Deshalb war Pullman auch hinter seinem Schreibtisch hervorgekrochen und persönlich hier aufgekreuzt. Er wollte die Gelegenheit nutzen, sich an Daryl für die Blamage in Moonlight Bay zu rächen. Deshalb hatte er ihn auch mit seinem Rang angesprochen. Er nahm wohl an, dass Daryl wie damals inkognito ermittelte und er ihm die Lösung des Falles vermasselte, wenn er ihn vor einem der Einwohner von Shelly Beach als Polizisten outete.

»Ich weiß, was Sie vorhaben, Pullman, aber es wird nicht funktionieren. Und bevor Sie jetzt im ganzen Ort herumposaunen, dass ich Polizist bin: Ja, ich ermittle verdeckt, und zwar im Mordfall Ron Fagg.«

»Das ist mein Fall«, sagte der Detective Inspector drohend. Er trat noch einen Schritt näher vor Daryl. »Sie funken mir nicht noch einmal dazwischen, kapiert?«

Daryl bat den Senior Sergeanten um Kugelschreiber und Notizbüchlein. »Sehen Sie, Pullman«, sagte er und schrieb eine Telefonnummer auf, »der Unterschied zwischen uns ist, ich löse Fälle, Sie komplizieren sie. Das ist auch der Grund, warum ich hierhergeschickt wurde – und zwar von oberster Stelle.« Er zuckte scheinbar gleichgültig mit den Schultern. »Sie können natürlich versuchen, mir weiter Steine in den Weg zu legen, aber ich garantiere Ihnen, am Ende sind Sie es, der über sie stolpert.« Er riss das Blatt aus dem Notizbüchlein, gab dieses dem Senior Sergeanten zurück und hielt den Zettel Pullman unter die Nase. »Rufen Sie diese Nummer an, wenn Sie mir nicht glauben. Wenn nötig, wird man Sie bis zu Police Commissioner O’Callaghan durchstellen.«

Ohne eine Antwort abzuwarten, drehte er sich um. »Auf ein Wort, Mr. Grimmes.«

Er nahm den ehemaligen Fischer am Arm und führte ihn ein paar Meter von den Polizeiwagen weg. »Vermutlich sind Sie jetzt überrascht und verärgert.«

»Beunruhigt haben Sie vergessen«, sagte Grimmes ernst.

»Ihr illegales Pub interessiert mich nicht, weshalb ich es auch mit keinem Wort in meinem Bericht erwähnen werde. Sofern …«

Grimmes winkte ab. »Schon kapiert. Ich werde dichthalten.« Er sah Daryl mit besorgtem Blick an. »Haben Sie denn schon einen Verdächtigen? Ich meine, ohne Grund hat man bestimmt nicht auf Sie geschossen, oder?«

Daryl lächelte. »Wohl kaum.« Er warf einen Blick hinüber zu Pullman, der sich in seinen Wagen gesetzt hatte und ins Funkgerät sprach. »Tut mir leid, aber ich muss jetzt erst mal diese Nervensäge loswerden. Setzen Sie sich bitte inzwischen ans Funkgerät, rufen Sie die Coles und sagen Sie ihnen, dass sie sobald die Water Police beim Butchs Reef eintrifft, nach Shelly Beach zurückfahren sollen.«

»Okay.« Grimmes setzte sich widerstrebend in Bewegung. Offenbar hätte er gern mitbekommen, wie es hier weiterging.

Daryl trat neben den Senior Sergeanten. »Wie heißen Sie? Und sagen Sie jetzt nicht, George Clooney.«

Der Senior Sergeant lächelte. »Glauben Sie, dann würde ich Dienst bei der Highway Patrol schieben?« Er streckte Daryl die Hand entgegen. »Lee Buchanan.«

»Ich finde, Sie haben was auf dem Kasten, Lee«, sagte Daryl.

»Danke, das hört man gern.«

»Wenn mich mein Gefühl nicht völlig täuscht, wird Detective Inspector Pullman gleich mit hochrotem Kopf aussteigen, mir ein paar nette Worte an den Kopf werfen und anschließend das Feld räumen. Ich wäre froh, wenn Sie hier warten bis alle Boote, die sich an der Suche beteiligt haben, nach Shelly Beach zurückgekehrt sind und die Leute einzeln befragen. Ich möchte wissen, wer sich wo aufgehalten hat, und zwar gestern zwischen neun Uhr abends und heute Morgen.«

»Wollen Sie die Befragungen denn nicht selbst leiten?«

»Nein. Wenn Grimmes dichthält, ist meine Tarnung noch nicht aufgeflogen. Also kann ich nicht dabei sein.«

»Okay, verstehe.«

Schnaubend und mit hochrotem Kopf stapfte Detective Inspector Pullman auf Daryl zu. »Typen wie Sie, Simmons, machen mich krank! Teamarbeit ist für Sie ein Fremdwort. Außerdem scheren Sie sich einen Dreck um korrekte Ermittlungsarbeit und bewegen sich stets am Rande der Legalität.« Er fuchtelte mit seinem Zeigefinger wie ein Degenfechter vor Daryls Nase herum. »Aber das sage ich Ihnen: Gesetz ist Gesetz. Irgendwann werden Sie einen Schritt zu weit gehen und ganz gewaltig auf die Schnauze fallen. Und dann bin ich es, der als Letzter lacht!«

Pullman machte kehrt und ging zum Wagen. Bevor er einstieg, wandte er sich an die drei Männer von der forensischen Kriminaltechnik. »Machen Sie, was er sagt. Aber beeilen Sie sich damit. Ich will nicht, dass Sie hier Wurzeln schlagen.« Dann stieg er ein, startete den Motor und brauste davon.

»Okay, nachdem nun wieder Ruhe eingekehrt ist«, sagte Daryl, »sollten wir uns alle an die Arbeit machen …«

Er bat den Leiter des Kriminaltechnik-Teams, das Wohnmobil der Russos genau unter die Lupe zu nehmen und nach Fingerabdrücken zu suchen. Letzteres sollten sie auch an der Tür seines Wohnwagens machen. Er glaubte zwar nicht, dass das etwas brachte, aber einen Versuch war es wert.

»Und was ist mit dem Ort, an dem man auf Sie geschossen hat?«, fragte der Chef des Forensik-Teams, ein glatzköpfiger Mann mit ungesunder gelber Hautfarbe.

»Nun, da kommen Sie leider nur mit einem Geländewagen oder über einen längeren Fußmarsch hin. Aber ich denke ohnehin nicht, dass es viel bringt. Die Wände im Wrack sind nass und von einer Salzschicht überzogen. Verwertbare Fingerabdrücke fänden Sie da kaum, wenn es überhaupt welche gibt.«

»Zumindest könnten wir nach den Kugeln suchen.«

»Wenn Sie Lust auf die berühmte Suche nach der Stecknadel im Heuhaufen haben, bitte. Aber ich würde dringend raten, erst in Geraldton ein Spezialteam zusammenzustellen, das Sie begleitet. Das Wrack ist wirklich extrem gefährlich.«

Natürlich war der eigentliche Grund, warum er die Kriminaltechniker, solange es ging, vom Wrack fernhalten wollte der, dass er fürchtete, sie könnten ein Projektil finden, das für eine Analyse verwertbar war. Wenn herauskam, dass die Schüsse aus Daryls Glock stammten – und das würde es, denn im Schusswaffenarchiv der Polizei waren auch alle Dienstwaffen registriert – bekam er mächtig Ärger. Dienstwaffen durfte man nämlich nicht, wie er das immer tat, einfach im Wagen liegen lassen.

»Okay«, sagte der Glatzköpfige. Er schien nicht allzu traurig, den Besuch beim Wrack noch etwas hinausschieben zu können.

Daryl begleitete die Männer zum Campingplatz, dann stieg er in seinen Landcruiser und fuhr ins Camp der Nhanta.

Ingitja saß mit einer kleinen Gruppe Eingeborener unter einem der offenen Zeltunterstände. Als er Daryl auf sich zukommen sah, stand er auf und kam ihm auf halbem Weg entgegen.

»Wir müssen reden«, sagte Daryl ohne Umschweife.

Der Aborigine sah mit düsterem Blick auf ihn herunter. »Koolkuna hat mich schon gefragt, und ich sage dir das Gleiche wie ihm. Nein, ich habe nicht auf dich geschossen. Weder besitze ich eine Handfeuerwaffe, noch wüsste ich, wo ich eine herbekommen könnte. Natürlich wirst du mir das nicht glauben. Aber das ist mir egal.«

Sagte Ingitja die Wahrheit? Er war nicht sicher. Die Mörder dieser Welt hatten nämlich eins gemeinsam; sie logen, um nicht erwischt zu werden.

»Eine Ahnung, wer es gewesen sein könnte?«

»Jedenfalls keiner von uns. Das reicht mir.«

»Was ist mit den Aktivitäten der Russos? Die müssen euch doch ziemlich beunruhigt haben.«

»Zunächst nicht. Erst, als sie begannen, sich auf den Kanal beim Wrack zu konzentrieren.«

»Und was wolltet ihr dagegen unternehmen?«

»Ich dachte daran, ihr Boot anzuzünden«, sagte der Nhanta geradeheraus, »außerdem wollte ich ihnen drohen, damit sie verschwinden. Aber Koolkuna fand, dass das zu viel Aufsehen erregen würde.«

Ingitjas plötzliche Offenheit war für Daryl keine Überraschung. Jetzt, da er von den Nhanta als weißer Aborigine angesehen wurde und alles über sie wusste, musste er jede Information über sie für sich behalten. Die Eingeborenengesetze ließen ihm da keinen Spielraum, selbst wenn Ingitja den Mord an Ron Fagg zugegeben hätte. Was den Anschlag auf sein eigenes Leben anging, sah es etwas anders aus. Hier durfte er aktiv werden, da dies ihn direkt betraf. Wenn Ingitja dafür verantwortlich war, durfte er ihn zur Verantwortung ziehen, allerdings nur nach Eingeborenengesetz und ohne dabei den Nhanta zu schaden. Da war sie also wieder, die Gratwanderung, von der Koolkuna gesprochen hatte.

»Weißt du, dass das Zodiac der Russos am Butchs Reef ankert, von den beiden Franzosen aber jede Spur fehlt?«, fragte er.

»Nein. Aber das spielt auch keine Rolle, denn weder ich noch einer der anderen Nhanta hat etwas damit zu tun.«

»Und wo warst du dann letzte Nacht?«

»In der heiligen Höhle unseres Clans. Ich habe mit den Ahnen gesprochen, um zu erfahren, wie ich mein Volk weiter beschützen kann …«

Der Wind zerriss den Nieselregen zu betongrauen Schwaden, die wie tausend Seidentücher vom Ozean her über das Festland schwebten. Daryl sah, dass bis auf die Mary Ann II der Coles wieder alle Boote im kleinen Hafen lagen. Er fuhr deshalb zu seinem Wohnwagen.

Das Team der Kriminaltechnik hatte seine Ausrüstung im Van verstaut und stieg gerade in den Wagen, als Daryl hinter dem Wohnwagen anhielt. Mit eingezogenem Kopf eilte er zum Teamleiter, der die Schiebetür an der Seite einrasten ließ. »Was gefunden?«, fragte er.

Der Glatzköpfige beeilte sich, zur Beifahrertür zu kommen, stieg ein und kurbelte das Fenster hinunter. Inzwischen war auch Senior Sergeant Buchanan aus seinem Wagen ausgestiegen und zu ihnen rübergekommen.

»Dutzendweise verschiedene Fingerabdrücke an Ihrer Tür, wesentlich weniger an der des Nissan Civilian«, sagte der forensische Kriminaltechniker. »Meine Erfahrung sagt mir, dass das Innere des Wohnmobils durchsucht wurde. Es wurde zwar danach aufgeräumt, aber nicht besonders sorgfältig. Der Knaller waren aber zwei große Geheimfächer, die wir im Boden und der Seitenverkleidung des Nissan fanden.«

»Und?«

»Das eine war leer, im anderen befand sich eine wasserdichte Kunststoffbox, zu zwei Dritteln mit Salzwasser gefüllt. Ich nehme sie mit ins Labor, vielleicht bekomme ich raus, was drin war.«

Daryl wusste es bereits, aber das würde er dem Kriminaltechniker nicht auf die Nase binden. »Okay. Wenn Sie Ihre Untersuchungen abgeschlossen haben, wäre ich froh, wenn Sie die Resultate so schnell wie möglich meinem Chief in Perth durchgeben könnten.«

Der Glatzköpfige zog die blassgelben Brauen hoch. »Und was ist mit Detective Inspector Pullman?«

»Den informieren Sie über die Ergebnisse, wie Sie das auch sonst tun würden. Er braucht nicht zu wissen, dass Sie sie auch nach Perth weitergegeben haben.« Der Glatzköpfige wollte etwas sagen, aber Daryl kam ihm zuvor. »Ich verspreche Ihnen, dass Sie deshalb keinen Ärger bekommen werden. Mein Chief genießt Rückendeckung von oberster Stelle.«

»Okay, versprochen.« Er kurbelte das Fenster hoch.

»Wie sieht’s aus«, wandte sich Daryl an Senior Sergeant Buchanan, »haben Sie und Ihr Partner Lust auf eine Tasse Tee?«

»Gern. Aber mein Kollege bleibt besser im Wagen am Funkgerät.«

Daryl stellte dem Polizisten eine Blechtasse mit dampfendem Wattleseed-Tee und eine Schale Arnott’s Chocolate Chip Cookies vor die Nase.

»Wüsste ich nicht, dass Sie ein Cop sind, würde ich sagen, Sie wollen mich bestechen.« Der Senior Sergeant lächelte. »Bei Chocolate Chip Cookies werde ich nämlich immer schwach.« Er langte gleich zweimal zu, lehnte sich in der Eckbank zurück und zog sein Notizbüchlein aus der Tasche. »Schie woll’n sischer wischen, wasch die Befragung der Bootsbeschatzungen ergeben hat«, sagte er mit halb vollem Mund. Sobald er heruntergeschluckt hatte, räusperte er sich. »Als Erste kehrte die TROPHY der Hobbyfischer aus Geraldton zurück. Ich habe sie einzeln befragt und alle sagten, dass sie in der fraglichen Zeit zu Hause waren, ebenso wie Timmy Newman. Er spielte mit Buster Keating am Laptop ein Computerspiel, gegen zehn Uhr ging dieser dann nach Hause. Hines, Coltrane und Newman genehmigten sich, wie sie es nannten, noch ein paar Ausknipser und so um halb elf gingen alle ins Bett. Ob danach noch einer von ihnen das Haus verließ, konnten sie nicht beschwören, hielten es aber für unwahrscheinlich.«

Zeitlich zu knapp für den Anschlag auf mich, dachte Daryl. Aber er hatte die drei inzwischen ohnehin von seiner Liste der Verdächtigen gestrichen.

Der Senior Sergeant blätterte um. »Die Kellys. Sie wollten sich anfangs nicht einzeln befragen lassen. Erst, als ich ihnen drohte, sie mit zur Dienststelle nach Geraldton zu nehmen, willigten sie ein. Sie befanden sich zu der Zeit ebenfalls zu Hause. Laut Rosanna Kelly legten sie sich fast Punkt neun schlafen. Ihre Aussagen decken sich, ohne abgesprochen zu klingen, aber das muss nichts heißen. Mrs. Kelly hat eine äußerst irritierende Art einen anzusehen …«

»Ich weiß«, unterbrach ihn Daryl. »Es fiel mir auch schwer, mich daran zu gewöhnen.«

»Garry Grimmes erzählte, dass er etwa bis halb zehn Uhr seinen Laden aufgeräumt und dann noch etwas gegessen habe. Irgendwann nach elf ging er ins Bett. Da er allein wohnt, kann er das natürlich nicht beweisen.« Wieder schlug Buchanan eine Seite um. »Die Fagg-Brüder sagten, dass sie zur fraglichen Zeit zu Hause gewesen seien. Erst hätten sie was gegessen, dann eine halbe Kiste Bier vernichtet und irgendwann seien sie schlafen gegangen. Eine genaue Zeitangabe dafür konnten sie nicht machen. Sowohl Clint als auch Buddy Fagg schienen mir während des Gesprächs reichlich nervös zu sein. Die Coles konnte ich noch nicht vernehmen. Das Schiff der Water Police trifft« – er sah kurz auf die Uhr – »so im Laufe der nächsten halben Stunde am Butchs Reef ein. Wenn Sie wollen, warte ich noch, bis die Coles nach Shelly Beach zurückgekehrt sind, und befrage sie.«

»Ich denke, das ist nicht nötig«, sagte Daryl. »Ich habe Ihre Hilfe schon lange genug in Anspruch genommen.« Die Aussage der Coles würde sich vermutlich ähnlich anhören wie die aller anderen und ihm somit leider ebenso wenig weiterhelfen.

Buchanan kratzte sich nachdenklich hinter dem Ohr.

»Ja, Senior Sergeant?«

»Vermutlich ist es ja unwichtig, aber nachdem ich Ihnen jetzt die Aussagen der Leute vorgelesen habe, kommt mir etwas merkwürdig vor.«

»Und das wäre?«

»Alle beginnen ihre Aussagen exakt zu dem Zeitpunkt, als sie nach Hause gekommen sind. Keine Minute früher. Wie wenn das, was sie zuvor getan hätten, geheim wäre.«

Daryl konnte nicht anders, er musste grinsen. »Gut beobachtet. Aber zerbrechen Sie sich darüber mal nicht den Kopf. Für den Fall ist es nicht von Bedeutung.«

Nachdem der Senior Sergeant ausgetrunken hatte, begleitete Daryl ihn zum Fahrzeug und bat ihn, über die Zentrale eine Verbindung mit Chief Garratt herzustellen. Da sein Handy zusammen mit seinem Rucksack im Wrack verloren gegangen war, hätte er sonst bis zum Roadhouse am North West Coastal Highway fahren müssen, um zu telefonieren.

Er berichtete Garratt von den Ereignissen der letzten vierundzwanzig Stunden, ohne jedoch auch nur ein Wort über das Geheimnis der Nhanta zu verlieren. Dann zählte er die Fragen auf, die er von seinem Chief überprüft haben wollte, ehe er dessen kleine Standpauke genoss, die seine Unvorsichtigkeit und Fahrlässigkeit zum Thema hatte.

»Und wie, zum Donnerwetter«, setzte Garratt zum Finale an, »soll ich dann bitte wieder mit Ihnen Kontakt aufnehmen?«

Daryl winkte den Senior Sergeanten heran, der mit seinem Kollegen draußen neben dem Wagen im Regen wartete. »Ich gebe Ihnen den Senior Sergeanten Buchanan, Chief. Er ist von der Highway Patrol und ein sehr fähiger Mann. Vielleicht können Sie es so drehen, dass Sie ihn informieren, wenn Sie was für mich haben. Wegen des Anschlags auf mich wird es nicht weiter auffallen, wenn er herkommt und mit mir spricht.«

Daryl war gerade im Begriff, sich mit einer Portion Spiegeleier mit Speck an den Tisch zu setzen, als jemand an seine Wohnwagentür klopfte.

»Ist offen«, rief er und drehte sich zur Tür.

Draußen vor dem Eingang stand Robb. Pitschnass und mit hängenden Schultern blickte er zu Daryl auf.

»Schön dich zu sehen, mein Freund«, sagte Daryl mit einem Lächeln. »Komm rein und setz dich. Hast du Hunger?«

Robb nickte, trat ein und rutschte auf die Sitzbank.

»Okay, dann hau rein.« Daryl schob den Teller über den Tisch.

»Und du?«, fragte Robb.

»Ich esse später was, kein Problem.« Daryl öffnete den kleinen Wandschrank, griff nach einer Decke und legte sie dem Aborigine-Jungen um die Schultern. Er spürte, dass Robb etwas auf dem Herzen hatte, doch er wollte ihn nicht drängen. Stattdessen schenkte er ihm ein Glas Orangensaft ein.

Drei Minuten später hatte Robb restlos alles verputzt. »Danke.« Er sah zu Daryl auf. »Mom ist sicher sauer.«

»Ich denke eher, sie ist besorgt.«

»Das muss sie nicht. Ich bin gut aufgehoben bei Koolkuna und den anderen.«

»Das glaube ich dir. Die Sorgen deiner Mutter betreffen auch nicht deine Gesundheit.«

Robb sah ihn neugierig an. »Sondern?«

»Das sagt sie dir besser selbst.«

»Wenn ich jetzt zu ihr gehe, wird sie alles daran setzen, dass ich nicht mehr ins Camp zurückkann. Aber ich will wieder dorthin.«

»Gerade deshalb solltest du unbedingt mit ihr reden.«

Robb verzog den Mund. »Kannst du das nicht machen? Du verstehst doch, warum ich wieder dahin will. Auf dich hört sie vielleicht.«

»Ich habe schon mit ihr geredet und auch deine Tante Naomi. Tut mir leid, mein Freund, aber nun bist du dran. Sag ihr offen und ehrlich, was du empfindest. Und dann frag sie, was ihre Bedenken sind. Sie wird sie dir nicht im Detail nennen können, denn sie betreffen Dinge, die man dir erst nach deiner Initiation sagen wird, also hab Verständnis. Aber ich denke, wenn ihr ernsthaft miteinander redet und euch zuhört, werdet ihr einen Weg finden, der für beide akzeptabel ist.«

Robb runzelte die Stirn und überlegte. »Also gut«, sagte er schließlich, »ich versuch’s.« Er sah Daryl schuldbewusst an. »Tut mir leid. Dabei sollte ich doch viel eher fragen, wie es dir geht. Koolkuna hat mir erzählt, was dir letzte Nacht zugestoßen ist. Hast du einen Verdacht?«

»Sagen wir, ich mach Fortschritte.« Daryl erzählte noch, dass Buster Keating und Timmy Newman der Polizei ihren bösen Streich gestanden hatten, worauf sich Robbs Miene merklich aufhellte. »Ich denke, das wird den beiden eine Lehre sein und sie werden es sich in Zukunft zweimal überlegen, ob sie bei einer von Kirbys schlauen Ideen mitspielen.«

»Danke.« Robb zögerte. »Ich weiß, du hast gesagt, ich soll das Wrack in Zukunft besser nicht mehr betreten. Aber ich war heute nochmals drin. Ich kenne die Shanghai Queen vermutlich besser als jeder andere, deshalb wollte ich schauen, ob ich vielleicht einen Hinweis auf den Typen finde, der auf dich geschossen hat.« Er steckte die Hände in die Jeanstaschen und kramte vier Kugeln und sieben Patronenhülsen heraus.

»Wow, das ist ja unglaublich, danke.« Zum ersten Mal in seiner Karriere freute sich Daryl, dass jemand Beweismaterial von einem Tatort entfernt hatte. Damit gab es für das Team von der Spurensuche theoretisch noch fünf Projektile und zwei Hülsen zu finden, die aber vielleicht in Spalten oder Ritzen gefallen und somit unentdeckt geblieben waren. »Das war ganz schön mutig von dir.«

»Ach, kein Problem. Allerdings sollte man jetzt definitiv nicht mehr ins Wrack. Der Riss durch den Heckteil ist einen halben Meter breiter geworden. Ich glaube, es dauert nicht mehr lange und das Heck bricht auseinander und rutscht über die Klippen.«

Daryl nickte. Er fand, dass das eine sehr gute Nachricht war, die er heute Abend liebend gern in der Bar verbreiten würde.

Nachdem Robb seinen schweren Gang nach Hause angetreten hatte, suchte Daryl in seinem Kühlschrank vergeblich nach etwas Essbarem. Einmal mehr blieb ihm nichts anderes übrig, als eine Dose Thunfisch aufzumachen und den Inhalt zwischen zwei inzwischen halb vertrocknete Scheiben Toastbrot zu klemmen.

Während er widerwillig darauf herumkaute, ließ er die Geschehnisse der letzten vierundzwanzig Stunden Revue passieren.

Wenn er ehrlich war, saß ihm der Mordversuch immer noch ziemlich in den Knochen. Okay, es war nicht das erste Mal, dass man ihn umzubringen versucht hatte. Doch die Umstände und die Art und Weise waren es. Er war viel zu sorglos gewesen. Und er hatte sich immer wieder ablenken lassen. Einer der Gründe dafür war Lauren. Sie konnte nichts dafür. Es lag an ihm. Daran, dass er nach Michelles Tod so lange gebraucht hatte, bis er wieder etwas für einen anderen Menschen hatte empfinden können. Daran, dass diese Öffnung so plötzlich gekommen war – und wenn er ehrlich war, auch zu keinem besonders günstigen Zeitpunkt.

Und schon wieder lässt du dich ablenken, schimpfte er in Gedanken mit sich selbst. Die Fragen, die er sich eigentlich stellen sollte, waren, ob der Mord an Ron Fagg, das Wrack der Ridderschap van Holland, der Anschlag auf ihn und das Verschwinden der Russos zusammenhingen. Falls ja, wer dafür infrage kam und wieso, und wenn nicht, welcher Spur er folgen musste, um den Mord an Ron Fagg aufzuklären.

Beginnen wir mit Ingitja. Der Aborigine hatte den Mord an Ron bestritten und auch das Attentat auf Daryl. Dafür hatte er in ihrem heutigen Gespräch unumwunden zugegeben, in den Wohnwagen und das Wohnmobil der Russos eingebrochen zu sein. Bei Daryl war es die Vermutung gewesen, dass er nicht der war, für den er sich ausgab, womit er ja auch richtig gelegen hatte, bei den Franzosen lag es an ihren Aktivitäten. Wie Daryl hatte auch Ingitja beobachtet, wie die Russos Schleppleinen hinter ihrem Zodiac hergezogen hatten. Als sie vermehrt beim Wrack tauchten, fürchtete er, dass sie auf Überreste der Ridderschap van Holland gestoßen waren. Und auch damit hatte er recht behalten. Denn als er ihren Nissan Civilian durchsuchte, stieß er auf die Geheimfächer. Eines enthielt eine wasserdichte Kiste mit zwei Klumpen verkrusteter Silbermünzen, die wohl bis zu ihrer Restaurierung im Meerwasser hätten liegen bleiben sollen. In einem anderen stieß er auf eine der Münzen, die Koolkuna verkauft hatte, und einen Laptop. Er wusste nur, dass er alles mitnehmen und es in der Höhle am Ende des Dünenstrandes beim restlichen Schatz verstecken musste.

Wenn Ingitjas Geschichte stimmte, konnte er unmöglich in einer Nacht auf Daryl geschossen haben, ins Wohnmobil und den Wohnwagen eingebrochen sein, den langen Weg ans Ende der Bucht zur heiligen Höhle auf sich genommen und noch die Russos entführt haben. Das Problem war nur, dass er nicht wusste, ob Ingitja wirklich die Wahrheit sagte. Natürlich konnte er Koolkuna bitten, das zu überprüfen. Nur, der würde seinen Stammesbruder bestimmt nicht ans Messer liefern.

Das brachte ihn zu den Russos. Die Drogenschmuggel-Theorie konnte er, zumindest was sie betraf, ad acta legen. Chief Garratt hatte inzwischen herausgefunden, dass die beiden während ihres Aufenthalts in Holland alte Schiffsarchive durchstöbert hatten. Daryl war sicher, dass sie dabei auf die Ridderschap van Holland gestoßen waren. Woher aber wussten sie, wo sie nach dem Schiff suchen mussten? Es galt als verschollen und der vermutete Untergangsort lag rund sechzig Kilometer weiter draußen bei den Pelsaert-Inseln. Irgendwie mussten sie einen Hinweis erhalten haben, der sie zur Treacherous Bay führte. Die logischste Erklärung war der Händler, dem Megan Keating Koolkunas Münzen verkauft hatte. Natürlich konnte das Chief Garratt für ihn abklären. Doch dadurch geriet das Geheimnis der Nhanta noch mehr in Gefahr. Er entschloss sich, zu warten. Das Schicksal der Russos und der Mord an Ron Fagg ließen sich vielleicht auch ohne diese Antwort lösen.

Und wie sah es mit den drei Fischern aus Geraldton aus? Unwahrscheinlich, dachte er. Er hatte keine Anhaltspunkte, dass sie etwas von der Ridderschap van Holland wussten, und beim Wrack trieben sie sich auch nicht rum. Nicht einmal, dass Doug Newman aus Wut auf ihn geschossen hatte, machte Sinn. Gut, er konnte aggressiv werden, wenn er getrunken hatte. Das wusste Daryl spätestens, seit sie wegen Timmy aneinandergeraten waren. Aber dass er ihn deshalb gleich umbringen wollte, schien einfach zu weit hergeholt.

Nein, er war sich ziemlich sicher, dass der Anschlag auf ihn und das fast gleichzeitige Verschwinden der Russos kein Zufall war. Was, wenn jemand die Russos in dieser Nacht beseitigen wollte, aber gesehen hatte, dass Daryl Richtung Wrack ging? Er hätte ihm folgen und auf ihn schießen können. Der Haken war nur, dass die Zeitspanne, zwischen der man ihn im Wrack eingesperrt hatte und der, als er von Koolkuna gerettet worden war, nicht ausreichte, um nach Shelly Beach zu gehen, ein Boot zu nehmen, zurück zur Shanghai Queen zu fahren, die Russos zu überwältigen und ihr Zodiac ungesehen von dort wegzuschaffen. Dies ließ nur einen Schluss zu: An der ganzen Aktion mussten mindestens zwei Personen beteiligt gewesen sein.

Ned und Rosanna Kelly vielleicht? Die beiden waren, von ihrem neugierigen Verhalten einmal abgesehen, bisher eher unauffällig gewesen. Das bedeutete aber nicht, dass sie nichts mit dem Mord an Ron Fagg zu tun hatten. Vielleicht steckten sie mit jemandem unter einer Decke. Den Coles zum Beispiel, mit denen sie auch in der Bar meistens zusammensaßen.

Ja, die Coles und ihr psychopathischer Sohn Kirby … Nicht nur, dass Ron auf ihrem Boot gearbeitet hatte, sie tauchten auch in der Nähe des Wracks, obwohl sie da nichts zu suchen hatten. Vielleicht stahlen sie wirklich nur Lobster aus den Käfigen der Fagg-Brüder, vielleicht fanden sie dabei aber auch das Wrack der Ridderschap van Holland. Bei Larry Coles Vergangenheit passte allerdings auch die Drogenschmuggel-Theorie. Zwei Schiffe, beide mit einer wertvollen Ladung, durch spezielle Strömungsverhältnisse an genau derselben Stelle gesunken, das mochte auf den ersten Blick ein ziemlicher Zufall sein. Doch zwischen den beiden Katastrophen lagen über dreihundert Jahre. Zufall wäre da nur gewesen, dass die Russos gerade zu dem Zeitpunkt die Lage des Wracks entdeckt hatten, zu dem die Coles nach den verlorenen »Drogen-Parasiten« der Shanghai Queen suchten. Doch das war nur Spekulation.

Blieben noch Clint und Buddy Fagg. Verdächtig waren sie beide. Sie hatten wie jeder andere in Shelly Beach die Möglichkeit gehabt, Ron zu ermorden. Das Motiv konnte in ihrem Fall der Verdacht gewesen sein, ihr Bruder Ron plündere gemeinsam mit den Coles ihre Lobsterkäfige.

Eine Person hatte er fast vergessen: Garry Grimmes. Ein Motiv für den Mord an Ron Fagg erkannte er bei ihm nicht. Und wenn er doch in diesen undurchsichtigen Fall verwickelt war, konnte er keinesfalls allein gehandelt haben. Wenn er ehrlich war, waren der fast neue Lieferwagen und die beiden teuren Bilder von Ken Duncan, die in der illegalen Bar hingen, das einzig Verdächtige an ihm. Laut Chief Garratt hatte Grimmes nur wenig Geld auf seinem Konto. Warum kaufte er sich dann ausgerechnet zwei teure Bilder und hängte diese anstelle zu Hause lieber in der verrauchten Bar auf?

Daryl sah auf die Uhr. Es war Zeit, in die Bar zu gehen.

Grimmes ließ ihn nach dem Klingelzeichen ein und servierte ihm ohne lange nachzufragen sein Lieblingsbier.

Daryl war nicht der erste Schluckspecht des Abends, die Fagg-Brüder saßen bereits an ihrem üblichen Thekenplatz. Sie sahen Daryl mit finsteren Mienen an, sagten aber keinen Ton. Hatte Garry Grimmes vielleicht doch nicht den Mund gehalten? »Ist was?«, fragte er sie.

»Nö«, antwortete Buddy. Der Fischer wandte sich ab und starrte in das Flaschenregal hinter der Theke.

Anders sein Bruder Clint. Der rückte mit seinem Barhocker näher an Daryl heran. »Garry hat uns erzählt, was Ihnen letzte Nacht passiert ist.« Er schnalzte mit der Zunge. »Würde sagen, da waren Sie zur falschen Zeit am falschen Ort.«

»Kann man natürlich auch so sehen.«

»Was wollten Sie überhaupt zu der Uhrzeit dort?«

»Sehen, wie es den Russos geht.«

»Aah, daher weht der Wind! Dacht ich’s mir doch. Sie haben uns nicht geglaubt und wollten überprüfen, ob wir den Frog-Wogs wirklich nur den Motor sabotiert haben.«

»Mein lieber Clint«, sagte Daryl und schüttelte dabei langsam den Kopf, »man könnte wirklich meinen, Sie und Ihr Bruder hätten ein schlechtes Gewissen. Ja, ich wollte schauen, ob die Russos in Ordnung sind, aber nur wegen des Wetterumschlags. Als ich sah, dass sie sicher und weit genug vom Wrack weg ankerten, habe ich ihnen per Morsezeichen mitgeteilt, dass am Morgen Hilfe käme.«

»Klar, das sagen Sie jetzt. Aber wissen Sie was? Ich glaub Ihnen nicht.«

Daryl wusste nicht, wie viele Drinks Clint schon intus hatte, aber seiner lallenden Stimme nach zu urteilen, waren es schon einige gewesen. Er war nicht auf eine Konfrontation aus, aber aus seiner Zeit als Buschpolizist wusste er, dass man bei Typen wie Clint nicht den Schwanz einziehen und klein beigeben durfte. »Ist Ihr gutes Recht, Clint. Ebenso wie meins, die passenden Schlüsse daraus zu ziehen.«

Für den blonden Hünen schien diese Antwort einen Tick zu hoch zu sein, denn er runzelte die Stirn. Daryl tat derweil so, als wäre damit alles gesagt und wandte sich Garry Grimmes zu. »Gibt es was Neues von den Coles?«, fragte er ihn.

»Das Letzte, was ich hörte, war, dass die Water Police eingetroffen ist und sie sich auf dem Rückweg befanden.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. »Sie werden sicher bald hier sein. Bin gespannt, was …«

»He, Freundchen«, unterbrach Clint den Mann hinter dem Tresen und stupste Daryl mit dem Zeigefinger an, »jetzt kapier ich, was Sie eben gemeint haben. Sie glauben, einer von uns hat auf Sie geballert, richtig? Und den Bullen haben Sie das vermutlich auch gleich brühwarm erzählt.«

»Reg dich ab, Clint«, ging Grimmes dazwischen, »und unterbrich mich gefälligst nicht, wenn ich rede.«

Das war genau die Sprache, die Clint verstand. Er brummte Grimmes wie ein mies gelaunter Grizzly an, dann drehte er sich zu seinem Bruder um.

Bevor Grimmes das Gespräch weiterführen konnte, ertönte das bekannte Klingelzeichen.

Im Gänsemarsch traten Rosanna Kelly, ihr Mann und die drei Hobbyfischer aus Geraldton in den ehemaligen Kühlraum. Während sich die Kellys an ihren üblichen Platz setzten, warteten Hines, Coltrane und Newman neben Daryl an der Theke, bis sie ihre Drinks bekamen. Burt Hines legte Daryl freundschaftlich eine Hand auf die Schulter. »Ist das wirklich wahr? Man hat auf Sie geschossen?«

»Hat man«, sagte Daryl und begann, seine Geschichte zu erzählen. Als er geendet hatte, war für einen Moment nur das Surren des Deckenventilators zu hören.

»Mir reicht’s«, brach Jeff Coltrane das Schweigen. »Ich werde morgen nach Hause fahren.« Er sah seine beiden Kumpel an. »Ist mir egal, ob ihr mitkommt.«

Burt Hines fuhr sich mit der flachen Hand über die Halbglatze. »Da wir nur mit einem Fahrzeug hier sind und es mir ebenfalls langsam unheimlich wird, schließe ich mich an.« Er sah zu Garry Grimmes hinüber. »Sorry, Mate. Das mit Ron war schon heftig. Aber jetzt …« Er sah fragend zu Doug Newman. »Du kannst ja Bescheid geben, wenn wir dich abholen sollen. Oder du fährst einfach mit der TROPHY nach Geraldton, wenn du die Nase voll hast.«

»Ja, ja, verdrückt euch nur alle«, jammerte Grimmes. »Wundert euch aber nicht, falls der Laden dicht ist, wenn ihr das nächste Mal hier aufkreuzt.«

»Das wird er ohnehin, falls die Abos hier alles übernehmen«, sagte Newman.

»He, so weit ist es noch nicht, klar?«, meldete sich nun erstmals auch Buddy Fagg zu Wort. »Euch reichen Fuzzis ist das vielleicht egal, wenn ihr eure Schickimicki-Badewanne woanders ins Wasser lassen müsst, aber für uns geht es hier um die Existenz.«

»Das war jetzt wirklich nicht sehr taktvoll, Doug«, stimmte Grimmes Buddy zu. »Und schließlich verliert ihr dann auch euer Häuschen.«

»Immer noch besser, als umgebracht zu werden«, entgegnete Newman trocken. »Sind wir doch ehrlich. Rons Ermordung hat hier jeder irgendwie verdrängt. Wir alle taten so, als wäre nichts gewesen. Aber das ist nicht so. Burt und Jeff haben recht. Solange hier ein Irrer rumläuft, war’s das für mich.« Er wandte sich Daryl zu. »Und was Sie angeht, Simmons«, sagte er und streckte ihm die Hand entgegen, »danke, dass Sie Timmy die Chance gegeben haben, diese idiotische Sache selbst auszubaden. Das war echt nett von Ihnen.«

»Kein Problem.« Daryl sah zu, wie Newman sich zu seinen Kumpels setzte. Dabei streifte sein Blick den von Rosanna Kelly. Ihre Augen fixierten ihn. Das taten sie, seit sie und ihr Mann die Bar betreten hatten. Bisher hatten die beiden noch keinen Ton von sich gegeben. Er konnte nicht sagen, ob das etwas zu bedeuten hatte. Irgendwie hatte er aber das Gefühl, dass sie etwas wussten, damit aber absichtlich hinter dem Berg hielten.

Das Klingelzeichen. Die Coles waren da. Daryls Blick wanderte wie der aller anderer zur Tür.

»Bevor ihr jetzt alle durcheinanderfragt«, sagte Lindsay Cole, als sie eingetreten waren, »lasst Larry und mich erst mal ein Bier trinken. Danach erzählen wir euch, was da draußen los war …«

»Kirby hat das Zodiac als Erster entdeckt«, berichtete Lindsay, nachdem sie ihr Bier in wenigen Schlucken vernichtet hatte. »Wir näherten uns bis auf zweihundert Meter. Die Dünung betrug knapp einen Meter, doch das Zodiac schien sicher verankert. Aber da es auf- und abhüpfte, konnten wir nicht mit Sicherheit sagen, ob jemand auf dem Boden des Bootes lag. Da keine Stander-Flagge gehisst war, nahmen wir nicht an, dass sie am Tauchen waren und fuhren deshalb bis auf fünfzig Meter ran. Larry hielt die Position, und Kirby und ich fuhren mit dem Dingi rüber. Dabei entdeckte Kirby einen handtellergroßen Neopren-Fetzen. Erst dachte ich mir nichts dabei, aber als wir nur noch drei Meter vom Zodiac entfernt waren, tauchte zwischen uns und dem Boot der Russos ein Tigerhai auf. Für einen kurzen Moment schaute ein Teil seines Kopfes aus dem Wasser. Man konnte das starre, dunkle Auge sehen und das halb geöffnete Maul mit den scharfen Zähnen.« Lindsay schüttelte sich. »War ja nicht das erste Mal, dass ich einen Tigerhai sah, aber so nah und fast auf Augenhöhe mit einem zu sein, ist schon ziemlich Furcht einflößend.«

Grimmes brachte Lindsay Cole eine neue Büchse EMU Export an den Tisch. »Und das Zodiac war leer?«, fragte er.

»Keine Russos, keine Taucherflaschen, keine Flossen oder Taucherbrillen, nur eine durchnässte Decke und der übliche vorgeschriebene Sicherheitskram.«

»Und was weiter?«, fragte Burt Hines. Er sah aus wie jemand, der gerade Zeuge eines schrecklichen Unfalls geworden war und eigentlich lieber wegschauen wollte, es aber nicht fertigbrachte, weil er davon so fasziniert war.

»Wir fuhren zurück zur Mary-Anne II. Larry sagte uns, dass da noch mindestens zwei weitere Haie herumschwammen. Er kontaktierte Grimmes und der die Polizei. Dann sahen wir drei weitere Neopren-Teile und …« Sie brach ab und blickte zu ihrem Mann.

»… eines davon war orange-schwarz«, beendete Larry Cole den Satz für sie.

»So einen Nasstaucheranzug trug doch Natalie Russo«, sagte Doug Newman mehr als Feststellung denn als Frage.

»Ja«, bestätigte Garry Grimmes. »Was sagte die Water Police, als sie eintraf?«

»Sie kamen längsseits«, fuhr Larry Cole fort, »und einer sprang zu uns an Bord, um uns zu befragen. Dann fuhr das Police Boat bis etwa fünfzig Meter an das Zodiac ran. Drei Mann ließen ein Schlauchboot zu Wasser und zwei fuhren zum Zodiac. Dort ließen sie neben dem Boot eine Unterwasserkamera nach unten. Über das Funkgerät des Polizisten, der uns befragte, hörten wir, wie sich die Männer im Schlauchboot meldeten und sagten, dass sie nicht tauchen könnten, weil ein gutes Dutzend aufgeregter Haie da unten herumschwammen. Dann schickten sie uns zurück nach Shelly Beach und das war’s.«

Einen Augenblick herrschte betroffene Stille, dann stand Jeff Coltrane auf und wandte sich an seine Freunde. »Okay, ich geh jetzt packen. Kommt ihr mit?«

Hines und Newman nickten.

Als die drei Männer an der Theke vorbei zur Tür gingen, blickten sie zu den Fagg-Brüdern.

»Was ist?«, knurrte Buddy. »Glaubt ihr etwa, wir hätten die zwei den Haien zum Fraß vorgeworfen?«

»Dazu sag ich jetzt lieber nichts«, entgegnete Newman.

Buddy sprang von seinem Hocker. »He, nun mach mal halblang, ja? Jeder hier hätte in der Nacht zum Wrack fahren und sich die beiden Frog-Woks vorknöpfen können.« Er sah zu Daryl hinüber. »Selbst der da. Wer sagt uns denn, dass er die Geschichte mit dem Anschlag auf ihn nicht nur erfunden hat, um sich ein Alibi zu verschaffen?«

Verdammt scharfsinnig für einen Typen wie dich, Buddy, dachte Daryl. Wäre er selbst nicht das Opfer gewesen, hätte er diese Möglichkeit sicher auch in Betracht gezogen. »Sie können ja Koolkuna fragen, ob ich lüge«, antwortete er ruhig.

»Pah, den Abo haben Sie sicher bestochen!«

Daryl spürte, dass nun nicht nur die Blicke der drei Männer aus Geraldton auf ihn gerichtet waren. »Ich würde ja gern sagen, gehen wir zusammen zum Wrack und ich zeige Ihnen, wo ich eingesperrt wurde. Vielleicht fänden wir dabei sogar eine der Kugeln, die auf mich abgefeuert wurden.« Daryl machte eine kurze Pause und lächelte Buddy zu. »Aber das Risiko ist mir in jeder Hinsicht zu groß.«

»Mir reicht’s, dass uns hier jeder verdächtigt«, schaltete sich nun auch Clint Fagg wieder ein. »Sie, Simmons, mögen ja fein raus sein, wenn sich die Polizei das Wrack anschaut und Spuren findet, die Ihre Geschichte beweisen. Aber der Rest von euch is’ nicht weniger verdächtig als Buddy oder ich.«

Hines, Coltrane und Newman sah man an, dass sie nur noch eins wollten: schleunigst von hier weg.

»Na schön, Jungs, dann verlasst mal das sinkende Schiff«, sagte Grimmes in bitterem Ton. »Aber zuerst bezahlt ihr eure ausstehende Zeche.«

»Ich geh auch«, sagte Clint zu Buddy, als Grimmes die drei Freunde rauslassen wollte. Er rutschte vom Hocker und sein Bruder folgte ihm wortlos.

Nachdem Grimmes zurückgekehrt war, trat er hinter die Bar. »Ich spendiere die nächsten beiden Runden. Wenn ich schon pleitegehe, dann mit leeren Flaschen.«

»Sagen Sie, Daryl, wie sah die Person denn aus, die auf Sie geschossen hat?«, fragte Rosanna Kelly, während Grimmes die bestellten Drinks bereit machte. »Ist mir schon klar, Sie waren in Panik. Aber es war Vollmond, da müssen Sie doch was erkannt haben.«

Und ich dachte schon, du hättest deine Stimme verloren. »Leider nein. Die ersten Schüsse kamen so überraschend, dass ich nur noch einen Gedanken hatte – mich ins Wrack zu retten. Danach ging alles sehr schnell. Ich verlor meine Taschenlampe, und im Gegenlicht der Stablampe meines Verfolgers war es unmöglich, ihn auch nur andeutungsweise zu erkennen.«

»Da hatten Sie wirklich verdammtes Glück«, sagte Rosanna. »Ich war selbst nur ein einziges Mal im Wrack. Das war kurz nachdem die Shanghai Queen havarierte. Doch schon damals kam mir das Wrack wie eine Todesfalle vor.«

Danke für das Stichwort, Rosanna, dachte Daryl, das ist perfektes Timing. »Dann sollten Sie es jetzt mal sehen«, antwortete er ernst. »Der Riss durch den Heckteil ist in den letzten Tagen noch breiter geworden. Das ist auch der Grund, warum die Polizei das Wrack noch nicht unter die Lupe genommen hat.« Er machte eine effektvolle Pause. »Sie rechnen damit, dass das Heck beim nächsten Sturm erneut auseinanderbricht und im Kanal versinkt.«

Daryl suchte in den Blicken der Anwesenden nach einer verdächtigen Reaktion, doch er wurde enttäuscht.

»Ist vielleicht besser so«, sagte Rosanna. »Das Ding hat schon für genug Aufregung in Shelly Beach gesorgt.«

»Dafür haben wir aber auch eine Touristenattraktion weniger im Sommer«, brummte Grimmes. »Wie auch immer, jemand sollte es Clint und Buddy sagen, damit die ihre Lobsterfallen in der Nähe des Wracks bergen.«

»Ich übernehme das«, sagte Rosanna Kelly. »War ein anstrengender Tag und irgendwie ist mir heute nicht nach noch mehr Bier.« Sie stand auf und ihr Mann folgte ihrem Beispiel.

»Wem sagen Sie das«, meinte Daryl und stieß sich von der Theke ab.

Es hatte aufgehört zu regnen. Der Himmel war zwar immer noch leicht wolkenverhangen, doch der fette Mond schien mit seiner für Australien typischen Intensität.

Wie die Kellys war Daryl zu Fuß gekommen. Während sie gemeinsam die Straße hinauf zum Haus der Fagg-Brüder gingen, fragte Ned Kelly Daryl, ob er schon morgen aus Shelly Beach abreisen werde.

»Ich weiß noch nicht genau«, antwortete er vage.

»Nach allem, was Ihnen widerfahren ist, zögern Sie?«, bohrte Ned weiter.

»Ich habe meine Gründe.«

»Und die sind …?«

»… privat.«

Ned Kelly setzte ein gekünsteltes Lächeln auf. »Vielleicht stimmt es ja, was gewisse Leute denken und Sie sind nicht der, für den Sie sich ausgeben.«

Daryl sah ihn von der Seite an. »Jetzt wird’s spannend. Und wer bin ich dann?«

»Vielleicht jemand, der für die Eingeborenen-Anwälte spioniert?«

»Schon witzig. Erst beschuldigt mich Ingitja für Ihren Anwalt zu spionieren und nun behaupten Sie umgekehrt, ich würde für die Aborigines arbeiten.« Er zuckte mit den Schultern. »He, vielleicht bin ich ja ein Doppelagent.«

»Nein, ich denke, Sie arbeiten für keinen von denen«, sagte Rosanna trocken.

»Dafür verbringt er aber ziemlich viel Zeit mit den Eingeborenen«, widersprach Ned seiner Frau.

Rosanna sah Daryl an. »Sie müssen wissen, wir haben diesbezüglich eine Wette laufen.«

»Das wird ja immer schöner«, sagte Daryl düster. »Und welche Meinung vertreten Sie?«

»Ich schwanke zwischen Ihrer ursprünglichen Geschichte des Farmarbeiters – die Hände, Statur und Hautfarbe hätten Sie dazu – und einem … Ja, das ist es eben, ich bin mir noch nicht hundertprozentig sicher. Ich weiß nur, dass Sie was verheimlichen.«

»Und das schließen Sie aus …?«

»Sie sind ein geschickter Fragesteller, ein guter Zuhörer und ein hervorragender Beobachter. Sie haben es ohne Mühe geschafft, Kontakt und, wie ich glaube, das Vertrauen der Eingeborenen zu gewinnen. Na ja, sieht man mal von Ingitja ab, der Sie aber unterdessen auch zu akzeptieren scheint. Ich frage mich, ist das das normale Verhalten eines Farmarbeiters auf Auszeit? Dazu kommt, dass man versucht hat, Sie umzubringen. Ich wüsste gern, was Sie angestellt haben, um das zu provozieren.«

Inzwischen hatten sie das Haus der Fagg-Brüder erreicht. Daryl war darüber nicht traurig. Langsam wurde es wirklich eng für ihn in Shelly Beach. Er folgte den Kellys bis an die Tür der Brüder, weil er sehen wollte, wie sie auf die Nachricht reagierten.

Clint öffnete die Tür, als wollte er sie aus den Angeln reißen. Sie knallte gegen die Wand und von da gegen seine Schulter, doch das schien er nicht zu spüren. »Was ’n los?«, knurrte er. In der einen Hand hielt er eine Büchse VB, mit der anderen kratzte er sich im Schritt seiner löchrigen Trainingshose.

»Nachdem ihr gegangen seid, hat Daryl noch was erwähnt, was ihr wissen solltet«, sagte Rosanna unbeeindruckt von Clints Rüpelhaftigkeit. Sie blickte zu Daryl.

Okay, mein Einsatz, dachte er und sagte sein Sprüchlein auf.

Normalerweise glich Clints Mund einem dünnen waagerechten Strich. Nun knickte dieser an den Enden ein. »Hm, okay«, grunzte er. Dann flog die Tür ebenso unsanft zu, wie er sie geöffnet hatte.

»Ich übersetze das mal für Sie«, sagte Rosanna, als sie sich wieder auf den Weg machten. »Das Hm bedeutet, dass er über die Neuigkeit wenig erfreut ist und mit dem Okay wollte er sich bedanken.«

Daryl grinste. »Verständlicher hätte er sich nicht ausdrücken können.«

Das nächste Haus war das der Kellys. Sie verabschiedeten sich und Daryl schlug den Weg zum Campingplatz ein. Auf Höhe von Laurens Haus blieb er stehen. Im Wohnzimmer brannte Licht. Er überlegte, ob er bei ihr anklopfen sollte. Es tat ihm unsäglich leid, dass sie wegen ihm so litt. Doch er brachte es nicht fertig.

In seinem Wohnwagen stellte er den blechernen Teekessel gegenüber der Eingangstür auf den Rand der Anrichte und verband ihn mithilfe eines Bindfadens mit dem versenkten Türgriff – fertig war die Alarmanlage. Sollte heute Nacht jemand heimlich bei ihm einzusteigen versuchen, würde es mächtig scheppern.

Zu erschöpft, um noch einen klaren Gedanken fassen zu können, legte er sich auf die durchgelegene Matratze und schlief auf der Stelle ein.

13

Geweckt wurde Daryl durch ein lautes Konzert der gefiederten Punkband auf seinem Dach. Ohne Publikum schienen die Noisy Black Birds, wie er die Raben-Truppe inzwischen nannte, nicht mehr auftreten zu wollen. Da es draußen aber bereits dämmerte, ließ er sie gewähren und stand auf.

Er öffnete den Kühlschrank, doch der war so leer wie sein Magen. Also duschte er, stieg in seinen Wagen und fuhr runter zu Grimmes’ Laden, um sich da etwas so Ekliges wie Büchsenspaghetti zum Frühstück zu kaufen.

Wie er beim Vorbeifahren feststellte, waren die Fischerboote der Fagg-Brüder und der Coles bereits auf See, und auch die Kellys hatte es an diesem Morgen offenbar nach einem Angelausflug gelüstet. Nur bei der Bootsrampe war Betrieb. Die Männer aus Geraldton waren gerade dabei, ihr TROPHY 2395 auf den halb im Wasser stehenden Bootsanhänger zu manövrieren. Daryl hielt an, stieg aus und trat neben die Fahrerseite des Toyota Hilux.

»Hi«, sagte er zu Doug Newman, der hinter dem Steuer saß. Er lehnte sich lässig auf den Türrahmen des heruntergekurbelten Seitenfensters. »Sie machen also ernst.«

Newman nickte. »Für den Augenblick. Was ist mit Ihnen? Nachdem man Sie fast umgebracht hat, werden Sie doch bestimmt nicht hierbleiben.«

»Doch, werde ich. Erstens hat mich das stinksauer gemacht und zweitens verdammt neugierig. Ich will wissen, was hinter alldem steckt. Und ich will den Kerl erwischen, dem ich es zu verdanken habe, dass ich beinahe Fischfutter wurde.«

»Das könnten Sie immer noch werden.«

Daryl zuckte scheinbar gleichgültig mit den Schultern und stieß sich von der Tür ab. »Wir werden sehen. Machen Sie’s gut, Newman.«

Er winkte noch den beiden anderen Männern zu, dann fuhr er hinüber zu Grimmes’ Laden.

»Ah, Simmons, zu Ihnen wollte ich eben«, begrüßte ihn der ehemalige Fischer. Er neigte sich zur Seite, um an Daryl vorbeiblicken zu können. »Sind Sie allein oder kommt noch jemand nach?«, fragte er im Flüsterton.

»Sie können offen reden.«

»Okay. Also, ich habe mir ein paar Gedanken gemacht. Über die Russos und das, was Ihnen zugestoßen ist. Und dabei bin ich auf etwas Interessantes gestoßen.«

Daryl lächelte. »Nur zu, raus damit.«

»Keine Ahnung, was Ihre Ermittlungen bisher ergeben haben, aber ich glaube nicht, dass das Ganze ein Zufall war. Es müssen mindestens zwei Personen an der Sache beteiligt gewesen sein. Die eine sollte sich um die Russos kümmern, die andere Sie ausschalten, weil Sie nach den Franzosen sehen wollten und ihnen dadurch in die Quere gekommen waren. Infrage kämen da fast alle, die in der Bar waren, jedoch nicht die Abos, wie ich zugeben muss. Denn warum hätten die Sie dann nachträglich retten sollen? Nach dem, was Larry und Lindsay Cole erzählt haben, nehme ich mal an, dass die Russos tot sind. Die nächste Frage, die ich mir somit stellte, war, wer und warum man die beiden töten wollte.«

»Und, eine Idee?«

»Ja …«

Garry Grimmes gab die allseits beliebte Lobsterklau-Theorie zum Besten, untermauerte sie aber noch damit, dass die Fagg-Brüder in dieser Saison bisher wesentlich weniger Krustentiere gefangen hätten als in den vorangegangenen Jahren. Doch Daryl hatte diese Erklärung bereits ad acta gelegt. Wo hätten die Russos die gestohlenen Tiere denn verstecken sollen, bis sie sie verkauft oder selbst verzehrt hätten? Und was ebenfalls gegen diese Annahme sprach, warum waren sie immer zusammen getaucht? Die Gefahr beim Auftauchen erwischt zu werden, wäre ohne jemanden, der oben Wache hielt, zu groß gewesen. Aber Daryl hatte kein Interesse Grimmes seine Sicht der Dinge darzulegen. »Gut, und weiter?«, forderte er ihn stattdessen auf.

»Das legte für mich natürlich den Verdacht nahe, dass die Fagg-Brüder hinter allem stecken. Die beiden sind für ihr hitziges Temperament bekannt. Wenn sie die Russos in flagranti beim Lobsterklauen erwischt haben, könnten sie gut die Beherrschung verloren haben.«

»Und was für einen Grund hatten sie für den Mord an ihrem Bruder Ron? Sagen Sie jetzt nicht, er habe ebenfalls ihre Lobsterkäfige ausgeräumt.«

Grimmes runzelte die Stirn. »Zugegeben, die Frage stellt sich. Aber ich denke, der Grund könnte ein ganz normaler Streit zwischen den drei Fagg-Brüdern gewesen sein. Ron hatte hin und wieder Meinungsverschiedenheiten mit Clint und Buddy, besonders, wenn sie zu viel getrunken hatten, was nicht selten vorkam. Daher wohnte Ron auch allein und entschied sich vor einem Jahr, für die Coles zu arbeiten.«

»Entschuldigen Sie, wenn ich Sie unterbreche. Aber genau in die Richtung hatte die Polizei zuletzt ermittelt – erfolglos.«

»Das sieht nach dem, was ich heute Morgen entdeckt habe, jetzt aber vielleicht anders aus«, ließ er die Bombe endlich platzen. »Ich habe mir nämlich überlegt, welches Boot in der Nacht benutzt wurde, um zu den Russos rauszufahren. Die Lobster-Boote oder die TROPHY der drei Jungs aus Geraldton schienen mir wegen ihrer Größe nicht infrage zu kommen, das hätte jemandem auffallen können. Also standen nur Ingitjas Aluminiumboot, die STACER SEAHAWKE der Kellys und meine SEA RAY 180 Sport zur Auswahl. Also bin ich heute Morgen um fünf Uhr aufgestanden, um sie mir der Reihe nach anzusehen. Angefangen hab ich mit meiner SEA RAY, weil da der Starterschlüssel in einer mit Klettverschluss unter der Steuerkonsole befestigten Plastikbox liegt, wie alle wissen. Zunächst kontrollierte ich den Benzinstand und stellte fest, dass jemand mit dem Boot gefahren war. Dann durchsuchte ich das Boot …« – er griff in seine Hemdtasche und zog einen kleinen Plastikbeutel heraus – »und gefunden habe ich das hier. Eine Zigarettenkippe, Marke Winfield. Clint und Buddy sind die Einzigen in Shelly Beach, die die rauchen. Sie lag auf dem Boden, halb unter der Sitzbankhalterung. Nun ja, ich hätte wohl besser erst mit Ihnen darüber sprechen sollen, wegen der Spurensicherung und so weiter, das ist mir inzwischen auch klar geworden. Aber sie lag teilweise im Bilgenwasser, daher fand ich es besser, sie gleich mitzunehmen, ehe womöglich wichtige Spuren daran verloren gehen. Ich hoffe, ich bekomme jetzt deswegen keinen Ärger.«

Daryl nahm das Fundstück an sich. »Clever war es nicht. Aber vielleicht finden die Kriminaltechniker ja sonst noch was in der SEA RAY.«

Grimmes kratzte sich hinter dem Ohr. »Da ist noch was. Ich wäre Ihnen echt dankbar, wenn Sie niemandem verraten würden, von wem der Hinweis kam. Als Klatschmaul wäre ich erledigt. Vertrauen und Verschwiegenheit wird unter den Menschen hier nämlich verdammt großgeschrieben, auch wenn ich finde, bei Mord hört der Spaß auf.«

Der Rest des Tages verging für Daryl wie im Fluge.

Nach dem Besuch bei Grimmes fuhr er rauf zum Roadhouse am North West Coastal Highway, von wo er die Polizei in Geraldton anrief und sich mit dem Chef der Kriminaltechnik verbinden ließ. Er berichtete ihm von Grimmes’ Fund und dieser versprach, sofort zwei Leute loszuschicken, um die SEA RAY auf Spuren zu untersuchen. Im Gegenzug erfuhr er, dass zwei Männer der technischen Sondereinheit sowie ein Dreierteam der Spurensicherung zur Shanghai Queen unterwegs waren. Die Sondereinheit sollte zunächst klären, ob respektive wo das Wrack für die Tatortermittler ein Risiko darstellte. Daryl hielt das Ganze mehr denn je für Zeitverschwendung. Er wusste, wie es in dem Wrack aussah. Die Chance dort auf Spuren zu stoßen, die einen Hinweis auf Daryls Attentäter gaben, war gleich null. Und da sich Robb bereits als erfolgreicher Tatortermittler betätigt hatte, machte er sich auch keine Sorgen mehr, dass man dabei Kugeln und Hülsen fand, die man seiner Dienstwaffe zuordnen konnte. Wenn die Jungs allerdings auf den nicht alltäglichen Nervenkitzel standen, der von diesem Tatort ausging, sollten sie ihn haben.

Anschließend ließ er sich mit der Water Police verbinden und erkundigte sich nach der Lage am Butchs Reef. Er erfuhr, dass das Polizeiboot die Nacht beim Riff geankert hatte. Wegen der Haie, der bewegten See und der starken Kanalströmung bei Einsetzen der Ebbe hatten die Taucher am Vortag keinen Tauchgang gewagt, holten dies aber zurzeit gerade nach. Genaueres konnte man ihm in ein paar Stunden sagen.

Als Nächstes telefonierte er mit Senior Sergeant Buchanan und fragte ihn, ob er schon etwas von Chief Garratt gehört hatte, was dieser verneinte. Buchanan versprach aber, dass er noch im Laufe des späteren Nachmittags in Shelly Beach vorbeikommen würde, da er sich Kirby Cole und seine Eltern wegen der Sache mit dem Stolperdraht im Wrack vorknöpfen sowie das Abschleppen des Wohnmobils in den Fahrzeugpark der Polizei in Geraldton überwachen wollte.

Im Roadhouse-Shop kaufte Daryl ein paar Lebensmittel, dann fuhr er zurück nach Shelly Beach. Er hielt es nicht mehr aus, wollte mit Lauren sprechen, doch weder sie noch Robb waren zu Hause. Also klopfte er gegenüber an die Tür ihrer Schwester. Zu seiner Überraschung öffnete ihm Ingitja. Der Aborigine sagte ihm, dass Naomi mit ihrer Schwester und Robb ins Aborigine-Camp gefahren sei. Lauren wollte sich mit Koolkuna aussprechen und mit ihm über Robbs Zukunft reden. Daryl freute sich über diese Nachricht, sie nahm eine große Last von ihm. Er wünschte sich nichts mehr, als dass die beiden glücklich waren. Merkwürdig fand Daryl, dass Ingitja nicht mit ihnen gefahren war. Als er den Aborigine darauf ansprach, sah dieser ihn einen Augenblick wortlos an, dann ließ er die Tür vor seiner Nase ins Schloss fallen.

Daryl packte seine Angelausrüstung zusammen und machte sich über den Küstenpfad auf den Weg zum Wrack. Er wollte sehen, ob sich dort gerade etwas tat, sowie auf das Team der Kriminaltechnik warten.

Wie erwartet hatten Clint und Buddy die Fallen in der Nähe des Wracks bereits geborgen. Mit dem Fernglas konnte er ihr MILLMAN Lobster-Boot noch erkennen, es nahm Kurs auf die Westspitze der Bucht, wo sie die Fallen vermutlich neu platzierten. Sonst war alles ruhig beim Wrack. Ein mulmiges Gefühl hatte er aber trotzdem, als er runter zur Shanghai Queen stieg. Doch er versuchte sich zu beruhigen, indem er sich sagte, ein Anschlag am helllichten Tag sei doch eher unwahrscheinlich.

Er warf seine Angel dicht neben dem abgerissenen Heck aus. Nach drei an Felsen oder Wrackteilen verlorenen Köderhaken hatte er Glück und fing einen gut fünfundvierzig Zentimeter langen Silver Trevally und somit endlich wieder einmal ein anständiges Abendessen. Während er angelte, kreuzten die Kellys von Osten her den Küstenabschnitt, winkten ihm aus der Ferne zu und fuhren weiter.

Dann traf das Polizeiteam ein. Daryl redete kurz mit ihnen. Als die technische Sondereinheit ihre Besichtigung beendet hatte, machten sich die Kriminaltechniker ans Werk. Daryl angelte noch eine Weile und fing drei weitere Trevallys. Er sah dabei die Coles, die in einem weiten Bogen von der offenen See an die Küste beim Wrack steuerten, dann aber wieder Richtung Shelly Beach abdrehten.

Dass die Kriminaltechniker doch noch zwei Projektile fanden, überraschte ihn. Glücklicherweise waren sie aber für eine Analyse zu stark verformt. Weitere Spuren fanden die Männer wie erwartet nicht.

Gegen sechzehn Uhr dreißig traf er wieder in Shelly Beach ein. Er ging zu seinem Wohnwagen, schuppte seine Fische und wartete auf Senior Sergeant Buchanan.

Dieser traf gleichzeitig mit dem Abschleppwagen ein, der das Wohnmobil der Russos nach Geraldton bringen sollte.

»Silver Trevallys, lecker«, sagte der Senior Sergeant, als er zu Daryl an die Sitzbank trat.

»Ich gebe Ihnen gern was ab«, meinte Daryl. »Wie viele hungrige Mäuler haben Sie denn zu stopfen?«

»Mit meiner Jüngsten vier.«

»Dann packe ich Ihnen die drei Größten ein.«

Der Senior Sergeant schmunzelte. »Sie verstehen es wirklich, die Leute um den Finger zu wickeln.«

»Ich?«, rief Daryl und machte dabei ein Gesicht, als könnte er kein Wässerchen trüben.

»Genau das meinte ich. Lernt man das in der Polizeischule in Perth? Wenn ja, hat man uns hier wohl einiges vergessen beizubringen.«

»Senior Sergeant Buchanan, ich kann Ihnen gern einen Job in Perth besorgen, wenn Sie das wollen.«

»Das ist nett von Ihnen. Aber ehrlich gesagt, ist’s mir hier schon zu hektisch. Ich habe schon mit meiner Frau darüber gesprochen. Sie sagte, wenn ich mir einen Job als Buschpolizist vorstellen könne, solle ich einen suchen.«

Daryl grinste. »Eine kluge Frau haben Sie. Das ist der beste Polizeijob, den’s gibt, glauben Sie mir. Ich vermisse ihn fast täglich.« Er sah rüber zu den Männern des Abschleppdienstes. Diese waren gerade dabei das Wohnmobil mithilfe der Winde auf den Anhänger zu ziehen. »Haben Sie was Neues von der Water Police gehört?«, wechselte er das Thema.

»Allerdings. Sie konnten noch mehr Neopren-Teile bergen und sind sich jetzt sicher, dass sie von zwei verschiedenen Anzügen stammen. Außerdem haben die Taucher auf dem Grund einen Bleigürtel mit Neopren-Fetzen gefunden, an dem sich Haut- und Fleischteile befanden sowie« – er schluckte – »einen von Fischen und Krabben übel zugerichteten menschlichen Kopf, einen vermutlich weiblichen Unterschenkel und einen halben männlichen Torso. Des Weiteren zwei Pressluftflaschenkombinationen, eine Einzel- und eine Doppel-Zehnliterflasche.«

»Das passt. Andere technische Geräte haben sie nicht gefunden?«

»Nein.«

»Auch nicht im Boot?«

Buchanan schüttelte den Kopf. »Aber etwas anderes ist sehr interessant. Beide Pressluftflaschen waren nahezu leer, die Ventile geschlossen. Die beiden haben da bestimmt nicht getaucht. Haie und andere Fische haben zwar nicht viel von ihnen übrig gelassen, aber der Coroner meint, da die Leichenteile noch recht frisch und einige Begleitumstände bekannt seien, könne er vielleicht trotzdem ziemlich genau feststellen, wann und wie sie gestorben sind.«

»Hm«, brummte Daryl. Für die Beweisführung vor Gericht mochten das wichtige Details sein, ihn brachten sie nicht weiter. Den Zeitrahmen, in dem die Russos starben, kannte er bereits und auch wer Gelegenheit gehabt hatte, sie zu ermorden – und dass sie ermordet wurden, daran bestand für ihn kein Zweifel. »Hat sich mein Boss inzwischen gemeldet?«

»Ja.« Der Senior Sergeant blickte auf die Uhr. »Ich habe ihm gesagt, dass ich so gegen sechzehn Uhr fünfundvierzig bei Ihnen sein werde. Er müsste sich also bald melden.«

Als hätte es nur auf dieses Stichwort gewartet, erwachte das Funkgerät in Buchanans Wagen zum Leben.

Daryl rutschte auf den Sitz und meldete sich.

»Was, zum Donnerwetter, ist das eigentlich wieder für ein merkwürdiger Fall, Simmons?«, polterte Chief Inspector Garratt ohne Begrüßung drauflos. »Ich recherchiere hier für Sie, aber je mehr ich das tue, umso mehr frage ich mich, was das mit dem Mord an diesem Ron Fagg zu tun hat.«

»Erzählen Sie mir doch erst einmal, was Sie herausgefunden haben«, bat Daryl.

»Damit Sie mich dann wieder mit null Informationen Ihrerseits abwürgen?« Garratt schnaubte wie ein Walross. »Ach, was reg ich mich überhaupt auf? Sie lösen jetzt diesen Fall, und zwar dalli. Hier liegt nämlich schon der nächste auf dem Tisch, und der ist dringend.« Er räusperte sich. »Also, ich habe wie versprochen versucht, noch mehr über die Aktivitäten der Russos in Erfahrung zu bringen. Die Polizei in Holland erwies sich dabei als sehr hilfsbereit. Sie fand heraus, in was für Dokumenten die beiden in den holländischen Schiffsarchiven herumgestöbert haben. Offenbar interessierten sie sich vor allem für Schiffe der Niederländischen Ostindien-Kompanie, insbesondere für verloren gegangene und verschollene wie die berühmte Batavia und diese geheimnisvolle Zuytdorp, die weiter nördlich sank. Und nun frage ich Sie, Simmons, auf was zur Hölle sind die da gestoßen, dass man sie an die Fische verfüttert hat? Dass das Ganze kein Unfall war, steht übrigens inzwischen mit ziemlicher Sicherheit fest. Ich habe eben mit dem Coroner in Geraldton gesprochen. Die Russos waren schon tot, als sie ins Wasser geworfen wurden. Was verbindet sie also mit diesem ermordeten Fischer?«

Daryl hatte nicht vor, seinem Chief irgendetwas über die Ridderschap van Holland zu erzählen. Zumindest so lange nicht, bis er den Fall gelöst hatte. Und auch dann wollte er erst einmal überlegen, wie er die Nhanta und ihr Geheimnis am besten aus der Sache raushalten konnte. Leicht würde das bestimmt nicht werden. Aber noch war es nicht so weit.

»Ich habe da so eine Theorie«, sagte er vage.

»Quatschen Sie nicht dauernd in Rätseln. Raus damit!«

»Sie wissen, dass ich das nicht tun werde. Erst muss ich sicher sein. Aber wenn Sie das beruhigt, ich denke, dass ich den Fall innerhalb einer Woche gelöst habe.«

»Ich gebe Ihnen drei Tage«, knurrte Garratt. »Und jetzt hören Sie mich auflegen.«

»Gute Neuigkeiten?«, fragte der Senior Sergeant, als sich Daryl wieder zu ihm gesellte.

»Ich habe drei Tage, um den Fall abzuschließen.«

»Au Backe.«

»Halb so wild. Mit etwas Glück schaff ich’s in zweien.«

Nachdem der Abschleppwagen abgefahren war, verstaute der Senior Sergeant Daryls Fische in seiner Lunchkühlbox und fuhr runter zum Hafen.

Die Kellys und die Coles waren inzwischen wieder nach Shelly Beach zurückgekehrt, wie Daryl von seinem Sitzplatz aus sehen konnte. Zu gern wäre er dabei gewesen, wenn Senior Sergeant Buchanan Kirby Cole und seinen Eltern auf den Zahn fühlte, aber leider ging das nicht. Stattdessen warf er den Grill an, würzte seinen Fisch und bereitete sich die ersehnte warme Mahlzeit.

Kurz nach Sonnenuntergang machte er sich auf den Weg hinunter zur Bar. Ingitjas Landcruiser stand nicht an seinem üblichen Platz, was bedeutete, dass Naomi, Lauren und Robb noch immer im Kaldowinyeri-Camp waren. Daryl deutete das als ein gutes Zeichen.

Unten in Grimmes’ illegaler Spelunke lehnte er sich gegen die Theke und wartete auf sein Little Creatures Pale Ale.

»Da ist es ja, unser Tratschmaul«, hörte Daryl Lindsay hinter seinem Rücken sagen. Schon beim Betreten der Bar hatte er die feindseligen Blicke der Coles bemerkt.

Er trank erst einen großen Schluck, dann drehte er sich demonstrativ langsam um. »Meinen Sie mich?«, fragte er ruhig.

»Wen sonst?«, blaffte Larry Cole zurück. »Schon mal was von Solidarität gehört? Wie kommen Sie eigentlich darauf, unseren Sohn bei der Polizei anzupissen? Wenn Ihnen was nicht passt, hätten Sie uns das auch persönlich sagen können, ohne gleich wegen so ’ner Lappalie die Cops zu rufen.«

»Wäre Robb oder sonst jemand in Kirbys Falle getappt und dabei umgekommen, hätten Sie das immer noch als harmlosen Streich betrachtet?«

»Sie sind ja auch nicht darauf reingefallen, also bauschen Sie die Sache nicht so auf«, rief Lindsay.

Daryl fand das toll. Er hatte vorgehabt, heute Abend nochmals so richtig die Kohlen zu scheuern und Unruhe zu stiften, nun boten ihm die Coles noch eine zusätzliche Möglichkeit. »Übrigens habe nicht ich die Polizei darüber informiert, sondern Buster und Timmy. Ich ließ ihnen die Chance, das selbst auszubaden und sie nutzten sie. Soviel ich weiß, sprachen sie auch mit Ihrem Sohn, doch der kniff lieber.«

Larry Cole sprang auf und warf dabei seinen Stubby Cooler um. »Wollen Sie sagen, Kirby sei ein Feigling?«

Das ist ja das reinste Déjà-vu, dachte Daryl. Ging es nicht schon einmal mit Doug Newman an gleicher Stelle um dasselbe Thema? »Glauben Sie, was Sie wollen«, antwortete er mit einem provokativ gleichgültigen Schulterzucken, »ist mir so was von egal.«

»Ach ja?« Larry Cole wollte hinter dem Tisch hervorkommen, aber Lindsay hielt ihn am Handgelenk fest.

»Lass es, Larry. Der Typ rennt sonst nur zu den Cops.«

Larrys zu Fäusten geballte Hände öffneten und schlossen sich wie zwei Blasebälge. »Da hast du verdammt recht«, sagte er, ohne Daryl aus den Augen zu lassen. »Weißt du was? Seit er hier ist, herrscht nur noch Unruhe in Shelly Beach. Und da er nach den letzten Vorkommnissen offenbar noch immer nicht daran denkt abzureisen, bin ich jetzt auch sicher, dass er für die Abos spioniert.« Er warf einen Blick hinter die Theke zu Garry Grimmes. »Pass auf, dass er dir wegen der Bar nicht die Cops auf den Hals hetzt.«

»Ist nicht ganz ohne, was Larry sagt«, meldete sich nun auch Rosanna Kelly zu Wort. »Jeder normale Mensch würde nach dem, was Ihnen zugestoßen ist, das Weite suchen. Wieso Sie nicht?«

Eine passende Antwort brauchte sich Daryl nicht einmal auszudenken. »Weil ich rausbekommen will, wer dafür verantwortlich ist.« Er sah zwischen den Kellys und den Coles hin und her. »Denken Sie von mir, was Sie wollen, aber eins sage ich Ihnen: Wo ich herkomme, da wird nicht ungestraft auf einen geschossen.«

»Und wo wir herkommen, wird man nicht von ’nem weißen Abo-Freund bespitzelt«, sagte Larry Cole mit drohender Stimme. »Besser Sie packen Ihre Sachen und verschwinden, und zwar gleich morgen früh.«

Daryl nippte an seinem Bier. »Und wenn nicht? Wollen Sie dann wieder auf mich schießen?«

Entweder war Larry Cole ein besserer Lügner, als Daryl annahm oder sein empörter Gesichtsausdruck bewies, dass er nicht der Schütze gewesen war.

»Wie bitte? Sie beschuldigen mich? Das reicht! Wirf den Kerl raus, Garry, oder ich tu’s!«

»Nun beruhigt euch mal«, versuchte Grimmes zu schlichten. »Nach den Ereignissen der vergangenen Tage liegen die Nerven von uns allen blank. Simmons wollte dich bestimmt nicht beschuldigen, Larry.«

Lindsay zog ihren Mann zurück auf seinen Stuhl. »Er hat recht. Wir sollten uns besser fragen, wer von uns in Shelly Beach ein Mörder ist.« Sie machte eine kleine Pause, in der sie allen Anwesenden einen kurzen Blick zuwarf. »Ich meine, die Eingeborenen sind ja aus dem Schneider, sie haben Simmons gerettet.«

Ned Kelly, bisher der große Schweiger des Abends, stand auf und ging zur Theke, um sich eine neue Dose Bier zu holen. »Du tippst auf Clint und Buddy, nicht wahr?«

»Du etwa nicht?«

»Sie sind aufbrausend, rüpelhaft und unberechenbar, wenn sie zu viel getrunken haben. Schon möglich, dass sie ihren eigenen Bruder im Streit wegen irgendeiner Lappalie erschlagen haben. Aber warum der Anschlag auf Simmons?«

»Ist doch klar«, erwiderte Lindsay. »Weil sie rausbekamen, dass die Russos ihre Lobster geklaut haben. Sie wollten sie dafür bestrafen, und Simmons stand ihnen dabei im Weg.«

»Das ist eine Möglichkeit«, meinte Daryl.

»Gibt es denn noch eine andere?«, fragte Rosanna Kelly.

»O ja.« Daryl leerte sein Bier und gab Grimmes ein Zeichen, dass er gehen wollte.

»Halt«, rief Lindsay Cole, »Sie können hier nicht einfach Andeutungen machen und dann ohne eine Erklärung verschwinden.«

»Doch, kann ich.« Er folgte Grimmes zu Tür. »Die Zeit drängt. Aber nicht für mich.«

Kaum waren sie draußen, setzte Grimmes zu einer Frage an, doch Daryl schüttelte sogleich den Kopf. »Wie heißt es doch in den Kriminalfilmen immer so schön: Keine weiteren Fragen, bitte.«

Zurück bei seinem Wohnwagen setzte er sich draußen auf die Bank und sah hinunter zum Jetty. Der Mond leuchtete zwar nicht mehr so hell wie vor zwei Tagen, doch immer noch hell genug, um die Umrisse der Boote und des Jettys erkennen zu können.

Die Untamable Lady der Fagg-Brüder war noch nicht nach Shelly Beach zurückgekehrt, doch ein dunkelgrauer Umriss mit zwei blinkenden Positionslichtern, der sich langsam von Westen her näherte, deutete darauf hin, dass sie auf dem Heimweg waren.

Gern hätte Daryl die beiden Brüder bei seiner Show dabeigehabt. Wie hätten sie wohl reagiert? Der einhelligen Meinung nach steckten Clint und Buddy hinter allem. Auf den ersten Blick schien dieser Gedanke auch durch die eben in der Bar wieder geäußerten Argumente plausibel zu sein. Das Problem dabei war nur, dass die Russos noch gelebt hatten, als auf Daryl geschossen wurde. Dies schloss für ihn eine Affekthandlung der Fagg-Brüder aus, zumindest was den Anschlag auf ihn und die Russos betraf. Clint und Buddy hätten bestimmt nicht erst den Motor der Franzosen sabotiert und das in der Bar erzählt, um dann mitten in der Nacht nochmals heimlich zu ihnen rauszufahren, sie zu ermorden und beim Butchs Reef zu entsorgen. Nein, die beiden wären viel direkter vorgegangen. Sie hätten beim Wrack gewartet, bis die Franzosen auftauchen und sie sich dann vorgeknöpft. Da der Anschlag auf ihn und die Entführung der Russos aber geplant gewesen war, kamen Clint und Buddy dafür eher nicht infrage. Anders sah es beim Mord an ihrem Bruder Ron aus. Ihn konnten Clint und Buddy durchaus im Affekt getötet haben. Vielleicht hatte er es hier wirklich mit zwei unterschiedlichen Mordfällen zu tun, doch überzeugt war er nicht. Wegen Larry Coles Drogenvergangenheit und den Tauchgängen beim Wrack, standen die Coles ganz oben auf seiner Liste für den Anschlag auf ihn sowie den Morden an Natalie und Noel Russo. Möglich war allerdings auch, dass die Coles Clint und Buddy dazu angestiftet hatten, weil sie die Brüder wegen des Mordes an Ron in der Hand hatten.

Wie auch immer. Er hatte in der Bar für mächtigen Wirbel gesorgt, und die Reaktion darauf würde in den nächsten Tagen folgen. Dumm war nur, dass man seine Dienstwaffe gestohlen hatte, denn er war sicher, dass man ihn auf die eine oder andere Art loswerden wollte.

Er musste sich bewaffnen. Mit einem Messer und einer großen Portion Ausgeschlafenheit. Er installierte seine Alarmanlage, dann legte er sich schlafen.

Ein lautes, blechernes Scheppern riss Daryl aus seinen Träumen. Er warf die Bettdecke von sich, tastete gleichzeitig nach dem Tranchiermesser auf dem Nachttisch und schwang die Beine über die Bettkante. Zeit die 12V-Nachttischlampe anzuzünden, blieb ihm nicht – die Person, die in seinen Wohnwagen eingebrochen war, stand schon im kurzen Gang zum Schlafraum.

Daryl sprang auf die Beine. Das Adrenalin verbrannte jegliche nächtliche Benommenheit wie ein vom Sturm angefachtes Buschfeuer. Sein riesig wirkender Gegner hielt einen länglichen Gegenstand in der Hand, mit dem er zum Schlag ausholte. Daryl wich blitzschnell nach rechts aus und stieß dabei in der Enge des Raumes gegen die furnierte Sperrholzwand. Der Wohnwagen erzitterte, und der Schlag seines Widersachers ging ins Leere. Daryl stieß sich mit der Schulter von der Wand ab. Er versuchte, der Gestalt in den Arm zu stechen, doch diese machte überraschend flink einen Schritt zurück, gleichzeitig schwang sie ihren Schlagstock von unten nach oben und traf dabei sein Tranchiermesser mit solcher Wucht, dass es ihm aus der Hand gerissen wurde.

Daryl hatte keine Wahl. Er warf sich auf seinen Gegner, auch wenn das im Hinblick auf dessen Größe aussichtslos schien. Die Gestalt versuchte, ihr Schlagwerkzeug erneut hochzureißen, aber Daryl hatte sie bereits erreicht und rammte ihr das Knie zwischen die Beine. Unter dumpfem Stöhnen sackte sie nach vorn und riss Daryl im Fallen mit sich.

Während sie auf das Bett stürzten, versuchte Daryl, den Körper seines Widersachers wegzustoßen, um nicht sein ganzes Gewicht abzubekommen. Dies gelang ihm zwar nur teilweise, doch da sein Gegner vor Schmerz wie gelähmt war, konnte er sich schnell von ihm lösen. Er sprang auf die Füße und suchte im Halbdunkel nach einem Gegenstand, den er als Waffe benutzen konnte, gleichzeitig bemerkte er aus den Augenwinkeln, dass da noch eine zweite Person war. Einmal mehr versuchte er, seitlich auszuweichen, aber da war kein Platz. Er sah etwas Schwarzes auf sein Gesicht zuschießen, dann explodierte in seinem Kopf ein ohrenbetäubendes Feuerwerk, ehe die Welt zu einem schwarzen Loch schrumpfte …

14

Angst kroch ihm wie Sodbrennen die Kehle hoch.

Er konnte nichts sehen. Seine Hände waren gefesselt, ebenso seine Füße, und sein rechtes Auge tat ihm höllisch weh. Das gibt wohl ein nettes buntes Veilchen, schoss es ihm durch den Kopf, sollte jetzt aber vermutlich nicht deine größte Sorge sein.

Wo war er? Er versuchte, sich zu beruhigen, seine noch immer etwas benommenen Gedanken zu ordnen und sich, wie er das von Ungjeeburra gelernt hatte, auf die Sinne zu konzentrieren, die ihm in seiner derzeitigen Situation zur Verfügung standen.

Es roch … nach Dieselabgasen, Öl und Fisch. Er hörte … Motorengeräusch, Wellen und Gischt, das Kreischen einer Möwe. Er spürte … die schaukelnden Bewegungen eines Schiffes bei voller Fahrt, das regelmäßige Eintauchen in die Wellen, den Fahrtwind auf seiner Haut und feine, salzige Wassertropfen auf seinen Lippen.

Er versuchte, sich zu bewegen, aber seine auf den Rücken gebundenen Hände waren an ein Metallrohr gefesselt. Als er den Kopf hob, spürte er, dass sein Gesicht ein wenig wärmer wurde. Es war also bereits Tag, die Sonne schien und er befand sich auf dem offenen Deck eines Fischerbootes. Er wusste auch auf welchem. Er kannte das leicht unregelmäßige Geräusch des Caterpillar Dieselmotors.

Eine halbe Stunde war vergangen, so schätzte Daryl, dann verlangsamte sich die Fahrt. Schließlich schien das Boot nur noch die Position zu halten. Er hörte schwere Schritte, die sich ihm näherten. Seine Muskeln begannen sich vor Anspannung zu verkrampfen, doch dann wurde ihm klar, dass man sich nicht um ihn kümmern wollte. Er hörte einen dumpfen Ton, der von einem Gegenstand herrührte, der gegen die Bordwand schlug. Kurz darauf plumpste etwas auf den Bootsboden und eine elektrische Kurbelwinde nahm ihren Betrieb auf. Alles Geräusche, die er dem Einholen einer Markierungsboje und dem Anbordholen eines Lobsterkäfigs zuschrieb.

»He, Sie können mir jetzt ruhig die Augenbinde abnehmen«, rief er. »Ich weiß, dass ich an Bord der Untamable Lady bin.«

Für einen kurzen Moment war nur noch das Tuckern des Dieselmotors zu hören. Dann kamen die Schritte näher.

»Tut wohl noch immer ziemlich weh. Ihre Nüsse, Glocken oder wie auch immer Sie die nennen.«

»Woher wissen Sie …«

»… dass Sie derjenige sind, dem ich dahin trat, wo’s besonders wehtut? Ihr Schnaufen und Ihr schleppender, fast humpelnder Gang.«

Die Augenbinde wurde ihm vom Kopf gerissen. Daryl kniff die Augen zusammen und blinzelte ein paar Mal in die Sonne. »Hallo, Buddy.«

»Sie«, knurrte der Fischer und zeigte mit dem Finger auf ihn, »halten jetzt das Maul, bis wir Zeit haben, uns um Sie zu kümmern, verstanden?«

»Oder Sie binden mich los, ich helfe Ihnen bei der Arbeit und wir unterhalten uns danach wie zivilisierte Menschen.«

»Klappe!« Buddy spuckte einen schleimigen Klumpen aus, der wie eine nackte Auster über den glitschigen Metallboden schlitterte und über Bord glitt. Dann wankte er über das von Rost und Öl fleckige Deck zum Heck, bestückte die leere Falle mit stinkenden Ködern aus einem großen Plastikeimer und ließ sie über Bord gehen. Die Leine zischte raus, der Schwimmkörper platschte aufs Wasser, gefolgt von der Boje. Danach ging Buddy zum Vorderschiff und stieg hinauf zu seinem Bruder ins Steuerhaus.

In den folgenden drei Stunden wiederholte sich die ganze Prozedur immer wieder, bis sie gegen Mittag schließlich die weiter in die Bucht hinaus versetzten Fallen beim Wrack ansteuerten. Noch einmal wurden die Körbe geleert und wieder neu ausgebracht, dann ging Buddy zum Bug.

Er löste die Kettenbremse und stieß den Anker über Bord, die Kette glitt scheppernd aus dem Kasten und schoss hinter dem Anker in die Tiefe.

Clint setzte das Boot so weit zurück, bis sich die Kette gespannt und der Anker festgefahren hatte, dann stellte er den Motor ab.

Die Brüder kletterten zu Daryl auf das Deck, Clint mit einem Sandwich, das so dick war wie sein Oberarm, Buddy mit einer Büchse EMU Export. Clint zog sich eine schmutzige Plastikkiste heran und setzte sich, Buddy blieb stehen. Keiner der beiden sagte etwas, sie starrten ihn nur an.

»Welchem besonderen Anlass verdanke ich denn diesen netten Ausflug?«, fragte Daryl.

Clint brachte es tatsächlich fertig, sein Maul so weit zu öffnen, um ganz in das Sandwich beißen zu können. Aus seinen Mundwinkeln lief eine wie Gallensaft aussehende bräunlichgelbe Sauce auf sein vorstehendes Kinn, von wo sie auf das Schiffsdeck tropfte. Er kaute schmatzend, sah Daryl dabei aber weiterhin mit düsterem Blick an.

»Es wird Zeit«, sagte er, als er den Bissen endlich hinuntergeschluckt hatte, »dass Sie uns sagen, warum Sie wirklich in Shelly Beach sind.«

»Diese Geschichte also wieder.«

»Ja, genau diese Geschichte«, blaffte ihn Buddy an. »Sie hängen ständig mit den Abos rum, und Sie haben sich nicht bei unserem Anwalt in Geraldton gemeldet, obwohl Sie es Grimmes und uns versprochen haben. Das lässt nur einen Schluss zu. Sie arbeiten für die Abos und spionieren uns für die aus, geben Sie es zu!«

»Kann ich nicht, weil es nicht stimmt.«

»Bullshit! Sie wären um ein Haar umgelegt worden. Trotzdem sind Sie immer noch hier. Ja, ja, ich weiß schon, was Sie den andern in der Bar gesagt haben. Weil Sie denjenigen erwischen wollen, Stockman-Ehre und so ’n Scheiß. Aber das kauf ich Ihnen nicht ab.«

Wenn er aus dieser Sache heil rauskommen wollte, musste er den Spieß umdrehen, das war ihm klar. Er musste die beiden verunsichern und zum Grübeln bringen, nicht ihre Wut wie ein Feuer schüren. Daryl wandte sich Clint zu. Er hielt ihn für den Intelligenteren der beiden, was aber nicht viel zu bedeuten hatte. »Es ist doch so. Entweder stimme ich dem zu, was Sie für die Wahrheit halten, oder Sie werden mir nicht glauben, was wiederum dieses Gespräch ad absurdum führt. Wollen wir uns stattdessen nicht lieber den wichtigen Fragen widmen?«

Clint biss erneut in sein Sandwich. »Un’ die wä’n?«

»Zum Beispiel, wer für den Tod der Russos verantwortlich ist und warum sie sterben mussten. Oder wer mich umbringen wollte.«

»Wie komm’ Schie ’rauf, dasch unsch dasch interesschieren schollte? Wir hab’n mit alldem nisch’s schu tun.«

»Schon möglich. Die Cops sehen das aber bestimmt ganz anders.«

»Von was quatscht der da?«, fragte Buddy seinen Bruder.

Clint schluckte seinen Bissen hinunter. »Hab keinen Schimmer.«

»Sie haben mich in meinem Wohnwagen überfallen und entführt. War das wirklich Ihre Idee, oder haben Sie sich nach Diskussionen mit dem harten Kern von Shelly Beach dazu hinreißen lassen? Und wie war das mit der Sabotage an der Pumpe der Untamable Lady? Was machte Sie so sicher, dass die Russos dafür verantwortlich waren? Weil Sie von Anfang an diesen Verdacht hatten, oder weil die anderen das behauptet haben? Ist Ihnen eigentlich noch nicht aufgefallen, dass, egal ob es sich um den Einbruch in das Wohnmobil der Russos, deren Tod oder den Anschlag auf mich handelt, Sie für die Polizei immer am verdächtigsten erscheinen?«

Clints stahlblaue Augen leuchteten plötzlich wie zwei Gasflammen. »Was genau wollen Sie damit sagen?«

»Dass ich denke, man will Ihnen das alles in die Schuhe schieben. Das ist auch nicht besonders schwierig. Denn obwohl die Polizei Ihnen den Mord an Ihrem Bruder Ron nicht nachweisen konnte, hält sie Sie aufgrund Ihres Charakters immer noch für die wahrscheinlichsten Täter. Ich denke mal, dass es nur eine Frage der Zeit ist, bis die Cops Sie wegen Doppelmordes an den Russos festnehmen.«

Buddy war sichtlich beunruhigt. »Der quatscht doch nur Blech, oder, Clint? Und was meint er mit unserem Charakter?«

»Beruhig dich, Mann«, wandte sich Clint an seinen Bruder. Dann sah er wieder Daryl an. »Wer und vor allem warum sollte das jemand tun – uns reinlegen, meine ich.«

»Denken Sie scharf nach, dann kommen Sie vielleicht drauf.«

»Das ist keine richtige Antwort.«

»Aber die einzige, die ich Ihnen zu diesem Zeitpunkt geben kann. Ich weiß noch nicht, wer für den Tod der Russos oder den Anschlag auf mich verantwortlich ist. Sie sind es wohl eher nicht. Sonst läge ich vermutlich bereits hübsch verpackt und beschwert auf dem Grund der Treacherous Bay. Aber ich werde es herausfinden, sofern Sie mich lassen. Gut möglich, dass dabei auch was rauskommt, dass Sie beide entlastet.«

Clint stopfte sich den Rest des Sandwichs in den Mund und stand auf. Er kickte die Kunststoffkiste über das halbe Bootsdeck, drehte sich um und ging Richtung Steuerhaus.

»Was jetzt, das soll’s gewesen sein?«, rief ihm Buddy nach. »Wir wissen immer noch nicht, ob der Typ die Wahrheit sagt.« Er sah seinem Bruder verwirrt nach. »Clint?«

»Ich denke Ihr Bruder hat begriffen, dass Sie ganz andere Probleme haben, als die Frage, ob ich die Wahrheit sage.«

»Halten Sie bloß die Klappe! Ich trau Ihnen nicht. Und deshalb bleiben Sie auch gefesselt.«

»Schön. Nur, eine Lösung auf Dauer ist das auch nicht. Irgendwann müssen Sie sich entscheiden. Entweder Sie lassen mich frei, oder …« Er sprach absichtlich nicht weiter.

»Oder was?«

»Sie sorgen dafür, dass ich ende wie Ihr Bruder Ron.«

Buddys Glupschaugen fielen fast aus den Höhlen. Er schien schockiert und verängstigt zu sein. Doch da war noch etwas. Das grobe, kantige Gesicht mit den dicken Wülsten über den Augen wirkte plötzlich auf eine seltsame Weise verletzlich.

»Erwähnen Sie nie wieder den Namen meines Bruders«, sagte er mit rauer Stimme. »Haben Sie verstanden?«

Clint und Buddy kontrollierten noch drei weitere Fallen, bevor sie wieder Richtung Shelly Beach fuhren. Während der ganzen Fahrt sickerte Treibstoff aus dem nassen Auspuff und malte Regenbogenmuster aufs Wasser. Alle paar Minuten schalteten sich die Lenzpumpen ein und spien öliges Wasser aus. Als sie auf Höhe des Jettys waren, stieg Buddy runter zu Daryl aufs Deck.

»Clint meint, wir sollten Sie laufen lassen«, sagte er und zog ein Klappmesser aus dem Lederetui an seinem Gürtel. Erst schnitt er Daryls Fußfesseln durch, dann das Seil, mit dem er ans Rohr festgebunden worden war. »Er sagt, indem wir Sie gekidnappt haben, hätten wir alles nur noch schlimmer gemacht.«

»Da hat er nicht unrecht.«

Buddy zuckte mit den breiten Schultern. Er packte Daryl am Oberarm und zog ihn auf die Beine. »Und wenn schon. Kommt jetzt auch nicht mehr drauf an.« Buddy schob ihn bis zum Schanzkleid an der Steuerbordseite. »Ich hoffe, Sie können schwimmen.«

Ehe Daryl reagieren konnte, befreite Buddy seine Hände und stieß ihn über Bord.

Als Daryl an die Oberfläche kam, trat er erst einmal Wasser. Er konnte nicht glauben, dass Buddy ihn einfach gut dreihundert Meter vom Jetty entfernt ins Meer geworfen hatte. Entweder war dies die Vergeltung für den Tritt in seine Weichteile oder ihm war nun wirklich alles egal.

Die Untamable Lady hatte wieder kräftig Fahrt aufgenommen und steuerte nun nach Westen auf die offene See zu.

»Okay, Daryl, hier gibt es Haie, verdammt große Haie. Also sieh zu, dass du an Land kommst.«

Er zwang sich, ruhig und ohne zuckende Bewegungen zu schwimmen, denn er wusste, dass seine Muskelkontraktionen von Haien auch auf große Distanz noch wahrgenommen wurden. Schwamm er hektisch oder mit abgehackten Bewegungen, lockte sie das an wie ein verwundeter oder sterbender Fisch.

Wegen seines verletzten Beins konnte er nicht so kraftvoll kraulen wie früher, außerdem kam er durch die einseitigen Schwimmzüge laufend vom Kurs ab. Immer wieder musste er warten, bis ihn eine Welle hochhob, sodass er das Jetty sehen und die Richtung anpassen konnte. Aber auch die Strömung machte ihm zu schaffen. Sie trieb ihn zusätzlich nach Norden. »Ruhig bleiben, du schaffst es.« Doch mit jeder Minute, die verstrich, glaubte er weniger daran.

Als er ein weiteres Mal nach dem Jetty Ausschau hielt, sah er das Aluminiumboot von Naomi und Ingitja auf sich zusteuern. Ein paar Meter vor Daryl bremste es ab und trieb längsseits an ihn heran. Aus dem Boot streckte sich ihm eine große schwarze Hand entgegen.

Ingitja zog ihn in einem Ruck ins Aluminiumboot. Daryl lag auf dem Rücken und keuchte, als ob er gerade einen Marathon gelaufen wäre.

»Alles okay?«, fragte der Aborigine ernst.

»Ja. Und danke. Ich weiß nicht, ob ich’s allein geschafft hätte. Zum Glück warst du gerade beim Jetty.«

»Das war kein Glück.«

Daryl rappelte sich hoch und ließ sich auf die Sitzbank fallen. »Nein?«

»Ich habe dir kürzlich gesagt, dass ich in der heiligen Höhle der Nhanta war, um die Ahnen um Rat zu bitten.«

Daryl nickte.

»Wie schon Koolkuna sagten sie auch mir, dass wir dir vertrauen können. Sie teilten mir aber noch mehr mit. Ich müsse dich beschützen, meinten sie. ›Der Traumpfad des weißen Pintubi kreuzt den der Nhanta nicht zufällig‹. Ich wusste nicht, was diese Botschaft zu bedeuten hatte. Und offen gesagt wollte ich auch nicht an sie glauben. Doch sie verfolgte mich im Traum und so sprach ich mit Koolkuna. ›In Munkumboles Körper leben zwei Seelen‹, sagte er mir. ›Ihm mögen sie gleich stark erscheinen, aber das sind sie nicht. Eines Tages wird er das hoffentlich begreifen. Bis dahin werden sie sich immer wieder bekämpfen und ihm seine Entscheidungen schwer machen. Doch egal, wie heftig die beiden Seelen streiten, eins wird er immer versuchen: das Volk der Aborigines zu beschützen.‹« Ingitja blickte Daryl fest in die Augen. »Jetzt sag mir, ob er recht hat. Wirst du die Nhanta mit allen Mitteln beschützen?«

Daryl spürte, dass Ingitja seine Vorurteile und seinen Hass gegenüber Weißen zum Wohl seines Clans zurückzustellen versuchte. Das fiel ihm bestimmt nicht leicht. Für Daryl war es jedoch der endgültige Beweis, dass er Ingitja trauen konnte.

»Das versuche ich bereits«, sagte er. »Aber ich weiß nicht, wie gut mir das am Ende gelingen wird …«

15

Ingitja begleitete ihn auf dem Weg hinauf zum Campingplatz. Auf Höhe von Megan Keatings Haus blieben sie kurz stehen. Die Künstlerin war gerade dabei, zwei große Reisetaschen in ihrem Lieferwagen zu verstauen.

»Sie verreisen?«, rief ihr Daryl vom Zaun her zu.

»Nur für ein paar Tage«, sagte sie und kam zu ihnen herüber. »Ich … Mein Gott, was ist denn mit Ihnen passiert? Sie sind ja klitschnass! Und Ihr Auge …«

»Ein kleiner Bootsunfall, nicht weiter tragisch«, wiegelte Daryl ab. »Sie wollten eben sagen, weshalb Sie verreisen.«

»Ich? Ach so, ja. Also, ich habe Buster endlich dazu gebracht zu erzählen, was er angestellt hat. Nun ja, das hat mich so schockiert, dass ich ihm sagte, er könne nicht länger hierbleiben. Er versprüht ein schlechtes Karma, das ist Gift für meine Arbeit. Deshalb bringe ich ihn nach Perth zu seinem Vater und werde bei der Gelegenheit gleich noch meine Galeristin besuchen und ihr ein paar Arbeiten zeigen.«

»Dann mal viel Erfolg«, verabschiedete sich Daryl.

Während sich Ingitja draußen vor dem Wohnwagen auf die Bank setzte, schnappte sich Daryl ein Badetuch und frische Kleider, ging rüber zum Sanitärblock und nahm erst einmal eine heiße Dusche. Dabei dachte er über Clint und Buddy nach.

Die Idee ihn zu entführen, um ihn einzuschüchtern, auszufragen und letztendlich aus Shelly Beach zu vertreiben, war reichlich dämlich und wenig durchdacht gewesen. Dennoch glaubte er nun nicht mehr, dass die beiden Galgenvögel für die Schüsse auf ihn und die Ermordung der Russos verantwortlich waren. Clint und Buddy waren ohne Zweifel ungehobelte, leicht manipulierbare und zum Jähzorn neigende Menschen. Gut möglich, dass sie im Streit ihren Bruder erschlagen hatten. Vor allem Buddy schien diesbezüglich von Selbstvorwürfen, Angst und Schmerz geplagt zu werden. Aber die Russos …? Gut, Clint und Buddy waren auf die Franzosen sauer gewesen, jedoch nur, weil sie glaubten, diese würden durch ihre Aktivitäten beim Wrack ihre Lobsterkäfige beschädigen. Sie hatten ihnen dafür eine Lektion erteilt und damit war die Sache für sie erledigt gewesen. Erst wenn sie sich von den Russos ein weiteres Mal provoziert gefühlt hätten, hätten sie erneut gehandelt. Doch dazu kam es bekanntlich nicht, ergo schieden die Brüder zumindest für diese Morde aus.

Was seine Entführung betraf, so waren die beiden von anderen aufgestachelt worden. Und mit anderen meinte er in erster Linie Larry und Lindsay Cole.

Egal, ob er sich Gedanken über den Mord an Ron Fagg, dem an den Russos oder den Anschlag auf sich machte, ihre Namen tauchten dabei immer wieder auf. Er war inzwischen überzeugt, dass sie in alle diese Ereignisse verstrickt waren. Und doch … Irgendetwas hatte er übersehen.

Nachdem er angezogen war, kehrte er zum Wohnwagen zurück und setzte sich zu Ingitja.

»Was hast du nun vor?«, fragte ihn der Eingeborene. »Lässt du die Fagg-Brüder verhaften?«

»Nein. Ich glaube, dass man genau das will. Man will sie aus dem Weg haben, ebenso wie mich. Wieso? Weil die Zeit drängt. Der Heckteil der Shanghai Queen kann schon beim nächsten Sturm in den Kanal rutschen. Dann wird es noch gefährlicher und schwieriger, vielleicht sogar unmöglich, nach Überresten der Ridderschap van Holland zu suchen. Man wird also so schnell wie möglich weitersuchen wollen, dabei ist jemand wie ich, der sich regelmäßig beim Wrack rumtreibt, oder Clint und Buddy, die da täglich ihre Fallen kontrollieren, ziemlich lästig.«

»Mit »man« meinst du die Coles. Du glaubst also, sie wissen von der Ridderschap van Holland?«

»Ich fürchte, ja.«

Ingitja sah ihn mit finsterem Blick an. »Das ist nicht gut. Bei den Russos konnte ich das Unheil abwenden, indem ich alles aus ihrem Wohnmobil mitnahm, was auf das Wrack hinwies. Doch wenn die Coles das Wrack der Ridderschap entdeckt haben, haben wir ein ernstes Problem.«

»Du sagtest, dass du bei den Russos auch einen Laptop gefunden hast. Wo ist der?«

»In der heiligen Höhle.«

»Okay, kannst du ihn mir bringen?«

»Weshalb?«

»Weil die Russos ihn nicht versteckt hätten, wenn auf ihm nicht wichtige Informationen über die Ridderschap van Holland gespeichert wären.«

»Und was soll uns das bringen?«

Ingitja ging es einzig und allein um das Geheimnis der Nhanta. Der Mord an Ron Fagg und den Russos interessierte ihn nicht. Für Daryl waren jedoch beide Dinge untrennbar miteinander verbunden. Nur wenn er die Morde aufklärte, fand er vielleicht auch einen Weg, das Geheimnis der Nhanta zu wahren. Er musste also etwas tricksen, um die Kooperation des Aborigine zu erhalten.

»Weil es uns vielleicht Hinweise liefert, wer sonst noch alles über die Ridderschap van Holland Bescheid weiß«, sagte er ernst.

Ingitja zog die Brauen hoch. »Daran habe ich noch gar nicht gedacht. Gut, ich hole ihn.« Er stand auf. »Es ist ein langer Fußmarsch, ich werde erst so gegen neun Uhr abends zurück sein.«

Daryl machte sich eine Thermoskanne Tee und setzte sich draußen mit Stift und Zeichenblock auf die Bank.

Lauren, Robb und Naomi waren noch immer nicht nach Hause zurückgekehrt. Sie hatten die Nacht demnach im Kaldowinyeri-Camp verbracht. Einerseits freute das Daryl, es war ein deutliches Zeichen, dass sich Lauren nicht länger gegen ihren Vater auflehnte. Andererseits vermisste er sie, auch wenn er nicht glaubte, dass es für sie eine gemeinsame Zukunft gab.

»Du musst dich auf den Fall konzentrieren«, sagte er zu sich selbst. Er wusste, dass er etwas übersehen hatte. Etwas Wesentliches. Sein Gefühl sagte ihm, dass bald wieder etwas passieren würde, und wenn er nicht herausfand, was ihm entgangen war, konnte das womöglich verheerende Folgen haben. Er nahm Stift und Block zur Hand und begann seinen »Stammbaum eines Verbrechens«, wie er es nannte, aufzuzeichnen. Alle bekannten Fakten schrieb er in zeitlicher Reihenfolge untereinander auf den linken Seitenrand, seine Vermutungen notierte er auf den rechten. Dann fügte er die Namen der betroffenen Personen dazu. Zum Schluss notierte er alle offenen Fragen in der Mitte. Nun begann er, die Fragen mit den passenden Fakten und Vermutungen zu verbinden. Nach über zwei Stunden überzog ein Geflecht aus Linien das Blatt. Außer Daryl würde wohl niemand daraus schlau werden, doch ihm half diese Methode, die Fakten eines komplizierten Falles zu sortieren. Und tatsächlich sah er nun ein wenig klarer. Er hatte eine neue Theorie. Doch wie sollte er die beweisen?

Einen Moment lang überlegte Daryl, ob er bis zu Ingitjas Rückkehr ins Pub gehen sollte. Damit hätte er gezeigt, dass er sich nicht einschüchtern ließ. Das Problem war nur, wenn seine neue Theorie stimmte, ging er damit ein nicht kalkulierbares Risiko ein. Besser er wartete bis zum nächsten Tag und zeigte dann wieder Präsenz.

Er blickte auf. Die sinkende Sonne leuchtete blutorangenrot über dem Horizont, ein leichter Dunst hing in der Luft. Vom Landesinneren rollten dicke Wolken heran. Als ihre Schatten auf ihn fielen, fröstelte es Daryl. Es war, als ob er den Atem des Todes auf seiner Haut spürte. Dann fielen die ersten fetten Regentropfen mit metallischem Klimpern auf das Dach des Wohnwagens.

Um neun Uhr fünfzehn klopfte es an seiner Tür. Daryl sah erst aus dem Fenster, dann ließ er einen atemlosen, halb nackten und tropfnassen Ingitja ein.

Als Schutz vor dem Regen hatte der Aborigine Hose und T-Shirt um den Laptop gewickelt. »Wusste nicht, wie ich das Ding sonst hätte schützen können«, sagte er entschuldigend.

Daryl legte Ingitja seinen Schlafsack um die Schultern und drückte ihm eine Tasse dampfenden Waddles Seed-Tee in die Hand. »Hätte ich auch so gemacht.« Er warf einen Blick auf die Uhr. »Neun Uhr zwanzig. Wir haben also noch vierzig Minuten, bis sich der Stromgenerator abstellt.« Er schloss den Laptop an die Steckdose an und schaltete ihn ein. Der Akku war fast leer. Vermutlich würde er sich in den vierzig Minuten nicht vollständig aufladen, aber ihm dennoch etwas zusätzliche Zeit verschaffen. Und die brauchte er, denn der Zugang zu den Word-Dateien war passwortgeschützt.

»Was jetzt?«, fragte Ingitja, als ihm Daryl das Problem erklärt hatte.

»Menschen sind Gewohnheitstiere und wollen nicht lange über Aufgaben wie das Eingeben eines Passwortes nachdenken. Deshalb verwenden sie oftmals einfache Passwörter, zum Beispiel Zahlenkombinationen oder Eselsbrücken wie Geburtstage, Postleitzahlen, Telefonnummern, die Namen von Familienmitgliedern und so weiter.«

»Und wenn sie ein französisches Passwort verwendet haben?«, fragte Ingitja.

»Dann sind unsere Chancen noch kleiner, als sie ohnehin schon sind.« Daryl begann, einige der am häufigsten verwendeten Passwortkombinationen auf ein Blatt Papier zu schreiben und sie der Reihe nach auszuprobieren, wobei er auch die Möglichkeit der Großschreibung einzelner Buchstaben nicht außer Acht ließ.

Zwei Minuten vor zehn Uhr gab er schließlich auf. »Ich hatte wirklich gehofft, wir knacken das Ding selbst. Zwar erledigen die Jungs von der Abteilung für Computerkriminalität das vermutlich im Nu, aber wir wollen ja möglichst alle Informationen über die Ridderschap van Holland geheim halten.«

Daryl hob ruckartig den Kopf und sah Ingitja an.

Der Aborigine hatte offenbar gerade die gleiche Eingebung gehabt wie er. »Das könnte es sein«, rief er.

Das Licht ging aus. Daryl schaltete auf die Stromversorgung der 12-Volt-Bootsbatterie um, die während des Tages vom Generator geladen wurde. »Der Laptop-Akku zeigt halb voll an, wir haben also noch mindestens eine halbe Stunde Zeit.« Dann gab er ›Ridderschap van Holland‹ als Passwort ein. Ein leiser Glockenton ertönte, und der Zugang zu den Dateien wurde freigegeben.

Noel Russo hatte ein detailliertes Tagebuch in englischer Sprache über die Suche nach der Ridderschap van Holland geführt. Aus den ersten Einträgen ging hervor, dass er und seine Frau von der Vorstellung, einen der verschollenen Ostindienfahrer zu entdecken, geradezu besessen gewesen waren. Um ihre Suche zu finanzieren, hatten sie auch nicht davor zurückgeschreckt, ihren Arbeitgeber, die Arqueonautas Worldwide SA zu bestehlen.

Ihre Recherchen schränkten sie letztendlich auf drei Schiffe ein, die Ridderschap van Holland, die Fortuyn und die Aagtekerke.

Dass eines der Schiffe – oder vielleicht sogar alle drei – wie die Batavia oder die Zeewijk an einer der über hundertzwanzig Inseln und Riffe des Houtman-Abrolhos-Archipels zerschellte, war möglich. Doch da man seit der Lokalisierung der beiden Schiffe die Inselgruppe immer wieder nach weiteren Wracks abgesucht hatte, hielten die Russos das für unwahrscheinlich. Sie glaubten, dass die Schiffe, wie schon die Zuytdorp, an der Festlandküste untergegangen waren.

Der Zufall brachte sie schließlich auf die richtige Spur. In den Kreisen, in denen sie verkehrten, erfuhren sie von den angeblich aus dem Wrack der Zuytdorp stammenden unbekannten Gegenständen, die auf dem Schwarzmarkt angeboten wurden. Da sie selbst schon solche gestohlenen Artefakte aus alten Schiffswracks verkauft hatten, brauchten sie nur die entsprechenden Kanäle auszuloten und schon stießen sie auf den Antiquitätenhändler, der die Wertgegenstände aus dem Besitz der Nhanta im Namen von Megan Keating unter der Hand verkaufte. Sie suchten den Mann in Perth auf und dieser zeigte ihnen drei Münzen, die er noch nicht verkauft hatte. Das Prägedatum einer der Münzen lieferte den Russos schließlich den Beweis, dass sie nicht von der Zuytdorp, sondern von der Ridderschap van Holland stammten. Münzen mit genau diesem Datum wurden in den Inventarlisten der Niederländischen Ostindien-Kompanie nur für ein Schiff ausgewiesen: der Ridderschap van Holland.

Sie kauften dem Händler die Münze ab und schlugen ihm ein Geschäft vor. Wenn er ihnen verriet, von wem er die Münzen erhalten hatte, würden sie im Gegenzug alles, was sie fanden und nicht selbst behalten wollten, ihm verkaufen. Der Händler war einverstanden gewesen. Natalie hatte sich Megan Keating vorgeknöpft, jedoch nichts von ihr erfahren. Um kein weiteres Aufsehen zu erregen, hatten sie Megan schließlich in Ruhe gelassen. Doch da etwas weiter nördlich bereits die Zuytdorp gesunken war, hielten sie es für sehr gut möglich, dass einst die Ridderschap van Holland irgendwo an den Klippen der Treacherous Bay zerschellte.

Mit einem Niederfrequenz-Side-Scan-Schleppsonar, das alle auffälligen Vorsprünge unter Wasser ortete und einem Magnetometer, das auf Eisenreste reagierte, suchten sie wochenlang systematisch die Bucht ab – jedoch ohne Erfolg. Kurz davor aufzugeben, gingen sie noch einmal alle ihre Unterlagen durch und stießen auf den entscheidenden Hinweis.

Archäologen des Western Australian Maritime Museums waren bei den Untersuchungen des Wracks der Zeewijk, die im Jahre 1727 beim Half Moon Reef der Pelsaert-Inseln im Süden des Houtman-Abrolhos-Archipels zerschellte, auf einige Ungereimtheiten gestoßen. So wurden neun Anker und vierundvierzig Kanonen entdeckt, obwohl die Zeewijk angeblich nur sechs Anker und sechsunddreißig Kanonen an Bord hatte. Außerdem fanden die Archäologen an der Wrackstelle Münzen, doch die Überlebenden der Zeewijk hatten alle ihre »Schatzkisten« beim Untergang ihres Schiffes retten können und diese mitgenommen, als sie vier Monate später in einem selbst gezimmerten Boot nach Batavia segelten.

Eine weitere Unstimmigkeit war ein Elefantenstoßzahn, den ein Harpunenfischer vor beinahe fünfzig Jahren, keine dreihundert Meter von den Überresten der Zeewijk entfernt, entdeckt hatte. Laut Inventarliste der Niederländischen Ostindien-Kompanie hatte die Aagtekerke bei ihrem Zwischenstopp am Kap der Guten Hoffnung zweihundertvierzehn Elefantenstoßzähne geladen, die ein Jahr später verlorene Zeewijk aber keinen einzigen.

Zu Beginn ihrer Recherchen waren diese Informationen für die Russos zwar interessant gewesen, jedoch nicht von großer Bedeutung. Sie schienen lediglich zu belegen, dass auch die Aagtekerke ein Opfer der tückischen Gewässer rund um das Houtman-Abrolhos-Archipel geworden war. Doch dann dämmerte es ihnen.

Zwei in derselben Werft gebaute, baugleiche Schiffe der Niederländischen Ostindien-Kompanie sanken innerhalb eines Jahres nach einer Reise von mehreren tausend Seemeilen am selben Riff, ja exakt an derselben Stelle!

Konnte es sein, dass auch die Shanghai Queen genau an der Stelle Schiffbruch erlitt, an der vor über dreihundert Jahren schon die Ridderschap van Holland unterging? Natürlich hatten das Side-Scan-Sonar und der Magnetometer in der Nähe des Wracks Auffälligkeiten angezeigt, doch denen hatten die Russos verständlicherweise keine Beachtung geschenkt. Jetzt taten sie es. Sie tauchten beim Wrack und stießen tatsächlich auf die für immer verschollen geglaubte Ridderschap van Holland.

»Wirklich ein großer Zufall«, sagte Daryl und klappte den Laptop zu.

»Wie man’s nimmt«, meinte Ingitja. »Die ungewöhnlichen Strömungsverhältnisse in der Bucht haben bestimmt ihren Teil dazu beigetragen.«

Daryl nickte. »Nun, zumindest wissen wir jetzt, dass die Russos niemanden sonst in die Sache hineingezogen haben. Megan Keating habe ich einen Maulkorb verpasst. Zwar wird sie vermutlich einem richtigen Polizeiverhör so wenig standhalten wie ein Pappkarton einem Zyklon, aber viel Schaden kann sie nicht anrichten, denn sie glaubt ja, dass die Dinge, die sie für Koolkuna verkauft hat, von der Zuytdorp stammen. Das Gleiche gilt für den Händler in Perth.«

»Bleiben immer noch die Coles.«

»Erst mal schauen, ob die wirklich das Wrack der Ridderschap van Holland entdeckt haben.« Daryl erzählte von Larry Coles Vergangenheit, von der Drogen-Schmuggel-Theorie und von den Parasiten, die am Rumpf der Shanghai Queen hätten befestigt sein können. Er selbst war immer noch unschlüssig, ob an dieser Theorie was dran war. Doch in erster Linie ging es ihm jetzt darum, Ingitja zu beruhigen, damit dieser nichts Unüberlegtes tat.

»Dann müssen wir also nichts weiter tun, als die Coles im Auge zu behalten«, meinte der Aborigine.

»Ja. Sie müssen handeln, und zwar bald.«

»Nach dem, was letzte Nacht geschehen ist, schläfst du heute vielleicht besser bei Naomi und mir.« Zum ersten Mal zeichnete sich auf dem Gesicht des Aborigines so etwas wie ein Lächeln ab. »Oder bei Lauren und Robb, wenn dir das lieber ist. Die drei müssten inzwischen zurück sein.«

»Gute Idee. Ich hatte ohnehin gehofft, bald mit Lauren reden zu können.« Daryl packte den Laptop in eine Tasche, dann eilten sie durch den Regen.

Ingitjas Landcruiser stand in der Einfahrt und in beiden Häusern brannte Licht. Daryl verabschiedete sich von Ingitja, ging durch Laurens sandigen »Garten« und klopfte an die Tür. Sein Herz schlug schneller, er konnte es kaum erwarten, Lauren zu sehen. Als niemand auf sein Klopfen öffnete, versuchte er es noch einmal. In diesem Moment hörte er einen langen, markerschütternden Schrei aus dem gegenüberliegenden Haus.

Daryl riss den Kopf herum. Es war Ingitja, der da geschrien hatte. Daryl machte kehrt und humpelte los. Wieder schrie Ingitja und diesmal hörte Daryl die Wut und die Verzweiflung in seiner Stimme.

Daryl stürzte durch die offen stehende Eingangstür ins Wohnzimmer – und erstarrte.

Naomi lag ausgestreckt auf dem Rücken. Ingitja kniete vor ihr auf dem Holzfußboden, inmitten einer großen Blutlache. Mit zitternden Händen strich er über ihr blutbesudeltes Gesicht. Daryl erkannte sofort, dass die Aborigine tot war. Ihr war mit einem großen Wasserkrug aus Steingut der Schädel eingeschlagen worden.

Lauren! Was ist mit Lauren und Robb?, schoss es ihm durch den Kopf. Er machte kehrt und stürzte aus dem Haus, über die Straße und durch den Sandgarten. »Lauren«, rief er, noch ehe er das Haus erreicht hatte. Ohne einen Gedanken daran zu verschwenden, dass er sich damit selbst in Gefahr begeben könnte, stieß er die Tür auf und stolperte ins Wohnzimmer.

Daryl benötigte nur wenige Sekunden, um alle wichtigen Details wahrzunehmen. Den gedeckten Esstisch, die halb vollen Teller, das zerbrochene Wasserglas auf dem Fußboden, den umgestoßenen Stuhl neben dem Tisch. Keine Lauren, kein Robb, kein Blut.

Er schnappte sich ein Messer aus dem Fleischmesserblock in der offenen Küche und ging zum kurzen Flur, von dem links und rechts jeweils zwei gegenüberliegende Zimmer abzweigten. Er wandte sich der ersten Tür links zu, sammelte sich und stieß sie auf. Robbs Zimmer. Unordentlich, niemand drin. Die Tür rechts. Ein Büro. Aufgeräumt, nicht durchwühlt, niemand da. Das dritte Zimmer rechts. Laurens Schlafzimmer. Unberührt, leer. Der letzte Raum links. Ein Badezimmer. Ebenfalls leer. Daryl atmete auf. Doch wo waren die beiden? In diesem Moment kam ihm wieder Ingitja in den Sinn. Der Aborigine lief Amok, wenn er ihn nicht stoppte. Er machte kehrt und humpelte so schnell er konnte aus dem Haus.

Ingitja trat eben auf die vom Regen aufgeweichte Straße. In der rechten Hand hielt er eine große Axt.

»Warte«, rief Daryl, doch der Aborigine reagierte nicht. Also eilte er hinter Ingitja her. Dabei warf er das Messer weg. Der Eingeborene war außer sich vor Schmerz und Zorn und konnte nicht mehr klar denken. Da reichte es schon, wenn Daryl plötzlich mit einem Messer vor ihm stand.

»Bleib verdammt noch mal stehen!«

»Die haben meine Naomi getötet«, schrie Ingitja, ohne sich umzudrehen, »dafür hacke ich sie in Stücke!«

»Du weißt doch gar nicht, wer das getan hat.« Inzwischen war Daryl dicht hinter dem Aborigine.

»Die Coles waren es, wer denn sonst?«

Mit beiden Händen packte Daryl Ingitjas rechten Arm und versuchte, ihm die Axt zu entreißen, doch er hatte keine Chance. Die Bärenkräfte des hünenhaften Aborigine waren nun denen eines angeschossenen und außer Kontrolle geratenen Grizzlys gewichen. Mühelos riss er den Arm hoch und befreite sich so von Daryls Umklammerung. Seine rechte Hand packte einmal mehr seine Kehle, stieß ihn von sich weg und stellte ihm gleichzeitig ein Bein.

Daryl fiel mit dem Hintern auf die matschige Erde. Bevor er sich wieder aufrichten konnte, stand der Aborigine über ihm. Die silberne Axtklinge schwebte nur Zentimeter über seinem Gesicht.

»Ich habe das Recht Vergeltung zu üben, Munkumbole, und das weißt du. Wenn dein weißes Gewissen mich dafür bestrafen will, bitte. Aber erst, wenn dem schwarzen Gesetz Genüge getan wurde.«

In diesem Moment erhellten Scheinwerfer den Weg zum Campingplatz. Ingitja schnellte herum, fasste die Axt an ihrem Ende und schwang sie wurfbereit seitlich hinter die Schultern.

Daryl rappelte sich hoch, griff aber nicht ein. Der Fahrer musste Ingitja trotz des Regens im Scheinwerferlicht sehen. Wenn er nicht vorhatte, sie zu überfahren, würde er frühzeitig anhalten, damit nicht ein Beil durch seine Windschutzscheibe flog.

Das Fahrzeug kam schlitternd fünf Meter vor ihnen zum Stehen. Die Fahrertür schwang auf und Garry Grimmes sprang aus seinem alten Holden Astra.

»Mann, nimm das Ding runter«, rief er und blieb mit halb erhobenen Händen stehen. Er sah zwischen Daryl und Ingitja hin und her. »Gott sei Dank seid ihr wohlauf.« Er schüttelte hilflos den Kopf. »Clint und Buddy … Die beiden sind komplett durchgedreht. Wie hätte ich denn wissen sollen, dass sie so reagieren würden? Am Ende bin ich noch schuld.«

»Nehmen Sie sich zusammen, Grimmes, und erzählen Sie der Reihe nach«, sagte Daryl mit energischer Stimme.

Grimmes zuckte zusammen. »Okay, ich versuch’s. Aber erst müssen wir uns um Clint und Buddy kümmern. Sie haben Lauren und Robb auf ihr Boot entführt und fahren gerade mit ihnen raus auf See.«

»Dann haben sie Naomi umgebracht«, sagte Ingitja hasserfüllt.

»Naomi ist … tot?«, rief Grimmes verstört. »Schnell, wir müssen uns beeilen.«

Daryl sprang auf den Beifahrersitz, Ingitja in den Fond des Holdens. Dann drückte Grimmes aufs Gas und der Wagen schlitterte die Straße hinunter.

»Ich habe auf dem Weg hierher kurz bei den Coles und den Kellys gestoppt und sie informiert«, begann Grimmes zu berichten. »Die Coles machen die Mary-Anne II bereit, die ist schneller als die Untamable Lady, mit ihr holen wir sie ein. Die Kellys fahren unterdessen zum Roadhouse hoch und alarmieren die Polizei.«

Aus den Augenwinkeln nahm Daryl wahr, dass im Haus der Kellys kein Licht brannte, im darauffolgenden, dem der Fagg-Brüder, jedoch schon. Offenbar hatten die beiden wieder einmal während einem ihrer Wutanfälle spontan gehandelt.

»Warum haben Sie die Polizei nicht per Funk benachrichtigt?«, fragte Daryl.

»Wollte ich ja, aber Buddy hat das Gerät zertrümmert. Das Ganze lief folgendermaßen ab. Als Clint und Buddy heute Abend in die Bar kamen, sagte ich ihnen wie schon zuvor den Kellys und den Coles, dass die Bar ab heute geschlossen sei, und zwar für immer. Natürlich fragten sie warum und ich erklärte ihnen, dass ich einfach keine Lust mehr hätte, alles keinen Sinn mehr mache und …« – sein Blick ging kurz zum Rückspiegel – »ich nicht warten wolle, bis die Eingeborenen hier alles übernähmen.«

»Clint begann, die Eingeborenen zu beschimpfen und sagte, dass sie an allem schuld seien, während Buddy schwor, dass er sich an ihnen rächen werde, allen voran an Ingitja. Ich versuchte, sie zu beruhigen, schenkte jedem einen Dreißigerkarton EMU Export und sagte ihnen, sie sollen nach Hause gehen, ihren Ärger runterspülen und morgen würden wir nochmals gemeinsam mit den Kellys und den Coles darüber reden.« Er schüttelte den Kopf. »Ich dachte, das würde sie beruhigen, aber offenbar tat es das nicht. Ich räumte noch etwas die Bar auf, und als ich rauskam, wurde ich Zeuge, wie Clint Lauren und Robb mit einer Pistole bedrohte und vor sich her zu ihrem Lobster-Boot trieb. Ich eilte zu ihnen, doch Buddy stellte sich mir in den Weg. In der Hand hielt er ein Stahlrohr. Ich fragte, was sie vorhätten, aber Buddy stieß mich nur weg und sagte, das ginge mich nichts an, und überhaupt, jetzt sei sowieso alles egal.« Wieder schüttelte er den Kopf. »Sie ließen einfach nicht mit sich reden. Also machte ich kehrt und eilte in den Store, um über Funk die Polizei zu rufen.«

Grimmes trat so abrupt auf die Bremse, dass der Holden auf dem nassen Boden ins Rutschen geriet und beinahe in einen der Poller am Anfang des Jettys prallte.

»Dass Buddy mir gefolgt war, bemerkte ich erst, als ich am Funkgerät stand«, fuhr Grimmes fort. »Er stieß mich beiseite und holte mit der Eisenstange aus. Ich glaubte schon, er würde mich erschlagen, doch zum Glück zertrümmerte er nur das Funkgerät. Dann machte er kehrt.«

Sie sprangen aus dem Fahrzeug und eilten das Jetty hinauf zur Mary-Anne II.

»Lös die Bugleine«, rief Grimmes Ingitja zu, »ich übernehme die am Heck.«

Daryl, der wegen seines Beins als Letzter beim Boot ankam, schwang sich über das Schanzkleid an Bord. Er sah hinauf zum Ruderhaus, konnte dort allerdings nur die dunkle Silhouette einer einzigen Person erkennen.

Die ganze Situation machte für ihn irgendwie keinen Sinn. Hatte er sich wirklich so geirrt, waren Clint und Buddy für all die Morde verantwortlich? Warum hatten sie ihn dann verschont? Und was war mit den Coles und seiner neuen Theorie, wonach diese nicht allein gehandelt hatten?

In diesem Augenblick sprang Ingitja, mit der Axt in der Hand, neben ihm auf das Deck. Er sah Daryl mit finsterer Miene an. »Wenn wir die Untamable Lady erreicht haben, komm mir nicht in die Quere. Ich will dich nicht verletzen, Munkumbole. Aber ich werde es, wenn du versuchst, mich aufzuhalten.«

»Er wird sich schon nicht einmischen«, rief Grimmes hinter ihrem Rücken. »Ich fürchte allerdings, dass du ohnehin keine Gelegenheit haben wirst, jemandem den Schädel zu spalten.«

Ingitja und Daryl drehten sich gleichzeitig um.

Drei Meter hinter ihnen stand Garry Grimmes, Daryls Glock im Anschlag. Langsam verzog er das Gesicht zu einer diabolischen Fratze und begann zu kichern.

Ingitja starrte den ehemaligen Fischer verstört an. Sein Verstand schien nicht zu begreifen, dass sie eben in eine Falle getappt waren. Anders Daryl. Für ihn schoben sich jetzt die letzten Puzzleteile wie durch Geisterhand an die richtigen Stellen.

»Da sind Sie mir aber ganz schön auf den Leim gegangen, was, Detective?« Grimmes lachte erneut. »Scheint so, als hätten sich die drei Jahre in meiner Jugend an der Western Australian Academy of Performing Arts in Perth doch noch ausgezahlt«, sagte er weiter, »auch wenn ich danach leider außer ein paar Nebenrollen in drittklassigen Theateraufführungen keine Engagements mehr erhielt.«

»Was Sie hier abzuziehen versuchen, wird nicht funktionieren«, versuchte sich Daryl, unbeeindruckt zu geben.

»Aber das hat es doch schon«, prustete Grimmes heraus, als befände er sich mitten in einer hervorragenden Comedyshow.

»Was ist hier los?«, fragte Ingitja.

»Merken Sie was, Simmons? Der Abo hat’s noch immer nicht gerafft.« Auf einen Schlag wurden Grimmes’ Gesichtszüge so hart und kalt wie Stahl. »Axt fallen lassen.«

Ingitja rührte sich nicht.

»Ich sag’s kein zweites Mal«, warnte ihn Grimmes.

»Mach, was er sagt«, forderte Daryl den Aborigine auf. »Er wird nicht zögern, dich zu erschießen.«

»Kannst ihm ruhig glauben, schwarzer Mann, er weiß, wovon er redet.«

»Können wir jetzt los?«, rief hinter ihnen Lindsay Cole ungeduldig vom Ruderhaus herunter.

Ingitja riss die Axt empor und stürzte auf Grimmes los, doch dieser hatte sich durch Lindsays Zwischenruf nicht ablenken lassen und schoss.

Ingitja wurde halb um die eigene Achse gewirbelt. Die Axt rutschte ihm aus den Händen und fiel mit dumpfem Ton auf das metallene Schiffsdeck, gleichzeitig sank der Aborigine auf die Knie.

Einen kurzen Moment griff sich Ingitja an die blutende Schulter, dann tastete er mit dem unverletzten Arm nach der Axt.

Grimmes richtete die Glock auf den Kopf des Aborigines.

»Nein«, schrie Daryl und versetzte der Axt einen Fußtritt. Die Waffe schlitterte fast zwei Meter über das Deck, prallte gegen das Schanzkleid und von dort einen halben Meter zurück.

Ohne zu zögern, kroch Ingitja auf sie zu. Daryl sah keinen anderen Ausweg. Er holte aus und versetzte dem Aborigine einen kräftigen Handkantenschlag ins Genick. Ingitja sackte zu Boden und blieb liegen.

»Nicht besonders helle, aber zäh, diese Abos«, sagte Grimmes grinsend. Er warf einen kurzen Blick hinauf zu Lindsay, die nach dem Schuss mit einer Schrotflinte auf der Laufbrücke erschienen war. »Ist alles unter Kontrolle, fahr jetzt los, wir haben wenig Zeit.«

Daryls Hände ballten sich zu Fäusten. Nun war er es, der sich kaum noch unter Kontrolle hatte.

»Aber, aber, Simmons. Sie wollen doch nicht den Helden spielen und mit Ihrer eigenen Waffe erschossen werden, oder?«

Daryl rechnete kurz nach. In seiner Glock hatte ein volles 19-Schuss-Magazin gesteckt. Neun Kugeln hatte Grimmes im Wrack auf ihn abgefeuert, eine auf Ingitja. Wenn die Russos ebenfalls mit seiner Waffe getötet worden waren, kamen mindestens zwei weitere Kugeln dazu. Also befanden sich noch maximal sieben im Magazin. Keine Chance, er musste auf eine günstige Gelegenheit warten.

»Was haben Sie mit uns vor?«, fragte Daryl.

»Das erfahren Sie noch früh genug.« Er warf einen kurzen Blick zum Himmel und verzog das Gesicht. »Ich habe keine Lust hier weiter im Regen zu stehen. Da in der Truhe neben Ihnen finden Sie Kabelbinder. Binden Sie Ingitjas Fuß- und Handgelenke mit jeweils zwei Stück zusammen … Okay, und nun Ihre eigenen Füße … Nun legen Sie sich auf den Bauch, Hände auf den Rücken und keine Dummheiten, verstanden?« Danach kletterte er hinauf zu Lindsay Cole ins Steuerhaus.

Daryl wand sich auf dem kalten, nassen Metallboden wie eine Schlange zu Ingitja. »Wach auf«, rief er gerade so laut, dass man ihn auf der Brücke nicht hören konnte. Doch der Eingeborene rührte sich nicht. Er robbte noch etwas näher und stieß ihn mit dem Kopf an. »Komm zu dir, Ingitja!« Nichts. »Die Nhanta sind in Gefahr!«, versuchte er, ins Unterbewusstsein des Aborigines zu gelangen. Und endlich, Ingitja öffnete stöhnend die Augen.

»Wie geht es dir?«, fragte Daryl, als er sah, wie der Aborigine zitterte. Er hoffte, dass dies nur an den durchnässten Kleidern, dem kalten Metallboden und dem Fahrtwind lag.

»Warum hast du mich aufgehalten?«, antwortete der Aborigine mit schmerzverzerrtem Gesicht. »Ich hätte ihn abgelenkt, sodass du ihn dir hättest schnappen können.«

»Dann wärst du jetzt tot.«

»Das wäre es wert gewesen.«

»Bullshit! Tot nützt du niemandem etwas. Denk an Naomi. Sie würde wollen, dass du lebst, dass du die Nhanta beschützt und Grimmes und seiner Bande das Handwerk legst.« Er wusste, dass die Erwähnung Naomis dem Aborigine einen Stich ins Herz versetzte. Aber indem er erneut seinen Zorn entfachte, sorgte er dafür, dass seine Benommenheit und seine Schmerzen in den Hintergrund traten. »Soweit ich das sehen kann, hast du einen Schulterdurchschuss. Die Wunde blutet zwar ziemlich, aber nicht so, wie wenn die Kugel eine Arterie erwischt hätte. Das ist gut.«

»Du sagtest eben, Grimmes’ Bande. Was meinst du damit?«, lenkte Ingitja von seiner Verletzung ab.

»Er und die Coles stecken unter einer Decke. Ich hätte es eigentlich schon längst erkennen müssen. Aber ich habe mich einfach zu oft ablenken lassen.«

»Und was jetzt?«

»Wir müssen uns befreien. Glaubst du, du schaffst es, dich auf die andere Seite zu drehen, damit ich deine Kabelbinder durchbeißen kann?«

Anstelle einer Antwort drehte sich Ingitja stöhnend zur Seite.

Daryl schob sich bis zu seinen Händen und begann, an den schwarzen Plastikteilen herumzunagen. Das erste Teil hatte er schon nach kurzer Zeit durch, nun machte er sich an das zweite.

»Sie sind lästiger als eine Buschfliege, Simmons«, hörte Daryl Garry Grimmes vom Ruderhaus hinunterrufen. Er achtete nicht darauf. Tritte auf der Metallleiter. Daryl kaute und zerrte verzweifelt an dem letzten Kabelbinder.

»Hören Sie auf damit«, rief Grimmes.

Sein Gegner war schon nahe, zu nahe. Daryl rollte sich herum. Er zog die Beine an, in der Hoffnung, Grimmes einen heftigen Tritt verpassen zu können, doch dieser sprang zur Seite und versetzte ihm seinerseits einen wütenden Fußtritt in die Nieren.

Der Schmerz jagte wie ein Feuersturm durch seinen Magen, verbrannte ihn im Bruchteil einer Sekunde, schoss als glühende Feuerwalze weiter seinen Hals hinauf und explodierte in seinem Kopf wie ein tausend Grad heißer Feuerball.

16

Kälte. Feuchter Algen-, Diesel- und Fischgeruch. Und eine Hand, die immer wieder zärtlich über sein Gesicht strich, das waren die ersten Eindrücke, die er wahrnahm, ehe er die Augen öffnete. Lauren! Ihr Gesicht war über ihm, sein Kopf lag auf ihrem Schoß. In ihren Augen standen Tränen der Erleichterung.

»Er kommt zu sich«, sagte sie und sah auf.

Daryl hob den Kopf. Er lag mit angewinkelten Beinen in einer Koje. Am Ende der Pritsche saß Ingitja. Mit dem Rücken lehnte er an der gebogenen Schiffswand. Eine Hand lag auf seinem T-Shirt, das wie ein Druckverband um seine verletzte Schulter gebunden war.

»Bist du okay?«, fragte Lauren.

Daryl sah zu ihr auf. »Geht schon. Und du?«

»Naomi …« Sie wischte sich eine Träne von der Wange.

»Ich weiß. Es tut mir so leid.«

Sie nickte. »Es ist ja nicht deine Schuld.«

Wenn Daryl dessen nur selbst so sicher gewesen wäre. »Wo ist Robb?«

»Hier«, rief der Aborigine-Junge.

Daryl richtete sich vorsichtig auf. Schmerzen fluteten durch seinen Körper und ihm wurde übel. Er drehte sich zur Seite und würgte ein wenig Gallensaft. Dabei sah er, dass der Bootsboden knietief unter Wasser stand. Er setzte sich vorsichtig auf, und Lauren half ihm dabei. Jetzt erst bemerkte er, dass sich in der gegenüberliegenden Koje zwei weitere Personen befanden. Lindsay Coles Gesicht war kreideblass. Sie saß gekrümmt auf der Pritsche und sah mit starrem Blick auf ihren Schoß, in dem der Kopf ihres Sohnes lag.

Kirbys T-Shirt war blutverschmiert. Sein Atem ging rasselnd und aus seinem Mund hing ein dünner Blutfaden.

Daryl stand vorsichtig auf. Kaltes Wasser umspülte seine Füße und Waden, drang durch den Stoff seiner Jeans und lief ihm in die Schuhe. Doch der Kälteschock hatte auch sein Gutes, denn er wirkte wie ein starkes Aufputschmittel und half ihm, wieder einen klaren Kopf zu bekommen.

Robb stand an der Kajütentür und stocherte mit einem rostigen Schraubenzieher zwischen der Verriegelung und dem Türrahmen herum.

Daryl sah sich um. Sie befanden sich in der kleinen, spitz zulaufenden Bugkabine. Der fensterlose Raum war vermutlich keine sechs Quadratmeter groß. Es gab zwei Kojen, die mit Metallfüßen am Boden verschraubt waren. Von den Aluminiumwänden blätterte die Farbe ab, die kunststoffbezogenen Matratzen waren fleckig und teilweise zerrissen. Dann fiel sein Blick auf Larry Cole. Der Fischer lag mit dem Gesicht nach unten im öligschwarzen Wasser.

»Was ist geschehen?«, fragte Daryl.

»Sie brachten uns zur Untamable Lady, die mitten in der Bucht vor Anker lag«, berichtete Ingitja. »Schon bevor wir längsseits gingen, sah ich, dass das Boot leicht Schlagseite hatte und tiefer lag als normalerweise. Als sie uns an Bord brachten, sah ich auch wieso.« Er schickte einen bösen Blick an die Adresse von Lindsay Cole. Doch diese schien ihn gar nicht wahrzunehmen. »Sie hatten die Lenzpumpen abgeschaltet und dafür die elektrische Schlauchpumpe angestellt, die die Fagg-Brüder normalerweise benutzen, um mit einem Schlauch das Deck abzuspritzen. Damit pumpten sie Meerwasser unter Deck. Dann brachten sie uns zu Lauren und Robb. Als die Coles, die dich nach unten getragen hatten, die Bugkajüte wieder verlassen wollten, richtete Grimmes die Pistole plötzlich auf sie. Larry Cole wurde wütend und fragte, was das soll. Grimmes grinste nur und sagte, die Pläne hätten sich soeben geändert. Da stürzten sich Larry Cole und Kirby auf Grimmes. Dieser schoss ohne Vorwarnung, traf Larry in den Kopf und Kirby in die Brust.«

Daryl blickte zu Kirby hinüber. »Sieht nicht gut aus.«

Ingitja nickte. »Ich glaube, der Junge wird sterben.«

»Hat Grimmes sonst noch was gesagt?«

»Nur, dass er uns eine schöne Reise zu den Fischen wünsche. Bevor er abhaute, schoss er noch mit Larry Coles Mossberg ein Dutzend Mal auf den Rumpf der Untamable Lady.«

»Wie schnell steigt das Wasser?«, wollte Daryl wissen. Dass er bereits zum zweiten Mal innerhalb weniger Tage in ein Schiff eingesperrt wurde und darin zu ertrinken drohte, versuchte er, so gut es ging, auszublenden.

»Vor schätzungsweise zwanzig Minuten war es noch halb so hoch«, rief Robb über die Schulter. Die Tapferkeit des Aborigine-Jungen beeindruckte Daryl.

»Die Tür scheint nicht besonders robust zu sein. Habt ihr schon versucht, euch gemeinsam dagegenzuwerfen?«

»Ja«, antwortete Ingitja. »Lauren und Robb haben es versucht. Aber es hat nicht funktioniert. Ich glaube, Grimmes hat sie von außen mit einer Stange oder so blockiert.«

»Vielleicht schaffen wir es ja mit Daryls Hilfe«, meinte Lauren. Sie sah verzweifelt und verängstigt aus, schien sich aber wegen Robb zusammenzunehmen.

»Erst will ich das Türschloss aus dem Holzrahmen herausbrechen«, verkündete Robb. »Dann geht’s vielleicht einfacher.«

Daryl schlurfte durch das dunkle Wasser wie durch eine ölige Brühe. »Gute Idee. Ich lös dich mal ab.« Robb reichte ihm den Schraubenzieher. Dabei sah Daryl, dass die Hände des Jungen bereits voller Blasen waren.«

Daryl stocherte weiter im Spalt herum, brach einen kleinen Holzsplitter nach dem anderen aus dem Rahmen.

Er konnte nicht sagen, wie viel Zeit vergangen war, allerdings krängte die Untamable Lady inzwischen schon mindestens zwanzig Grad nach Steuerbord, außerdem stand ihm das Wasser bereits bis fast zu den Hüften. »Okay, versuchen wir es. Der Riegel sitzt zwar immer noch ein paar Millimeter in der Vertiefung des Rahmens, aber ich denke, er wird herausbrechen. Sofern sie die Tür von außen nicht zu gut verstärkt haben.«

»Das werden wir gleich sehen«, sagte Ingitja und stieg mit schmerzverzerrtem Gesicht von der Pritsche.

Daryl schüttelte den Kopf. »Mit deiner Schulter ist das keine gute Idee. Ich versuche es erst zusammen mit Robb. Mehr als zwei Personen können sich ohnehin nicht gleichzeitig gegen die Tür werfen. Zu dumm, dass wir das wegen dem Wasser nicht mit Anlauf tun können.«

Dreimal probierten sie die Kajütentür aufzubrechen, dreimal zitterte sie leicht, ohne jedoch wirklich nachzugeben. Sie hielten sich die schmerzenden Schultern und versuchten, neue Kraft zu sammeln.

In diesem Moment bekam die Untamable Lady mit einem Ruck noch mehr Schlagseite. Robb und Daryl verloren den Halt, rutschten aus und tauchten kurz unter. Als Daryl den Kopf wieder aus dem Wasser streckte, sah er, dass Ingitja gegen die Steuerbordpritsche geworfen worden war und sich die Schulter hielt, während sich Lauren mit angstvoll aufgerissenen Augen am Bettrahmen festklammerte. Lindsay Cole war zusammen mit ihrem Sohn aus der Koje gerutscht. Sie umklammerte Kirbys Kopf und zog ihn über Wasser.

Daryl stapfte zu ihr, um ihr zu helfen, doch Lindsay schlug seitlich mit der Faust nach ihm. Kirbys Kopf kippte zur Seite. Seine Augen waren halb geöffnet, ihr Blick starr und glasig.

»Rühren Sie ihn nicht an«, schrie sie hysterisch. »Er ist tot, tot, tot, tot, tot …«, wimmerte sie mit immer leiser werdender Stimme.

In dieser Sekunde begann das Deckenlicht zu flackern.

»Nein, bitte nicht«, rief Lauren verzweifelt.

Dunkelheit. Plötzliche Stille. Das eindringende Salzwasser hatte offenbar den Dieselmotor erreicht, dieser hatte Wasser gezogen und mit ihm war auch der Stromgenerator ausgefallen. Daryl schloss die Augen. Auch wenn das völlig unnötig schien, ihm half es, die Wucht der plötzlich wie eine riesige Flutwelle auf ihn zustürzenden Angstattacke wenigstens ein wenig abzuschwächen. Es hilft niemandem, wenn du in Panik gerätst, versuchte er, sich zu beruhigen. »Seid ihr okay?«, rief er, als er sich ein wenig beruhigt hatte.

Robb und Ingitja bestätigten es ihm, von Lauren kam nur ein Schluchzen.

»Lauren? Alles okay bei dir?«, wiederholte er seine Frage.

»Wir werden … werden alle sterben.«

»Werden wir nicht«, sagte Daryl energisch und war überrascht, wie fest und doch ruhig seine Stimme klang. In ihm drin sah es allerdings anders aus. Das Wasser stieg nun immer schneller, und einen Ausweg aus ihrer misslichen Lage schien es nicht zu geben.

Er tastete in der Dunkelheit nach Robb, der irgendwo links von ihm stehen musste. »Bitte kümmere dich um deine Mutter«, sagte er leise, als er seine Schulter zu fassen bekam.

»Geht klar«, antwortete dieser und löste sich von Daryls Hand.

Wenn der Junge es schafft, die Fassung zu bewahren, schaffst du das auch, sagte sich Daryl. Und nun lass dir gefälligst was einfallen, wie wir hier rauskommen.

Wenn die Tür mit einer Eisenstange oder etwas Ähnlichem blockiert worden war, hatte man dieses Teil bestimmt unter dem Türgriff verkeilt. Aufbrechen ging also nicht, zumal das bereits über einen Meter hohe Wasser einen zusätzlichen Widerstand bildete. Die Tür selbst war allerdings nur eine etwa fünfzehn Millimeter dicke furnierte Schichtholzplatte und somit nicht besonders stabil, wie er festgestellt hatte. »Ich versuche mit dem Schraubenzieher über der Türklinke ein Loch in die Tür zu hacken«, sagte er laut. »Vielleicht schaffe ich es dann, hindurchzugreifen und den Keil darunter zu entfernen.«

Er zog den Schraubenzieher aus dem Gürtel und tastete nach dem Türgriff. Er brauchte wenigstens eine ungefähre Orientierung, wohin er in der Dunkelheit schlagen musste.

Er hielt den Schraubenzieher mit beiden Händen fest umklammert, versuchte, immer in der gleichen geraden Linie über dem Kopf auszuholen, um so möglichst dieselbe Stelle in der Kajütentür zu treffen. Zwischendurch tastete er den Bereich über der Klinke ab, um festzustellen, welche Fortschritte er machte.

Daryl arbeitete mit dem Mut der Verzweiflung. Seine Arme schmerzten und seine Hände brannten wie Feuer. Doch er durfte nicht aufgeben. Er fühlte sich schuldig, durch seine Interaktionen waren sie alle erst in diese Situation geraten.

Er wusste nicht, wie lange er schon auf die Tür eingeschlagen hatte, doch nun stand ihm das Wasser bereits bis über den Bauch. Du verdammtes Miststück, gib endlich nach!, schimpfte er innerlich. Wieder und wieder schlug er zu – und brach plötzlich durch die Tür.

»Ich hab’s geschafft«, rief er. »Nun muss ich nur noch das Loch so weit vergrößern, dass ich den Arm durchstrecken kann.«

»Beeil dich«, antwortete Ingitja. »Ich glaube, das Wasser steigt immer schneller.«

Daryl benutzte den Schraubenzieher nun wie einen Meißel. Da er nicht sah, wohin genau er stach, rutschte er immer wieder in das bereits vorhandene Loch und schürfte sich dabei an den aufstehenden Holzsplittern die Finger und Hände auf.

Ingitja hatte recht. Das Wasser stieg tatsächlich immer schneller. Es spritzte ihm bereits ins Gesicht, wenn er mit dem Schraubenzieher in die Holzplatte stach.

»Shit, das Loch ist immer noch zu klein«, rief Daryl. »Ich bekomm die Hand noch längst nicht durch.«

»Lass es mich versuchen«, schlug Robb vor.

»Okay.« Daryl wartete, bis der Aborigine-Junge bei ihm war, dann nahm er seine Hand und führte sie zum Loch.

»Und?«, rief Lauren hoffnungsvoll.

»Ich … glaube … ich schaffe … es«, antwortete Robb unter großer Anstrengung. »Ja, ich habe den Arm durchbekommen! Jetzt taste ich mich nach unten«, kommentierte er weiter, was er gerade tat. Aber da ist nichts. Halt … Doch, da, etwas Rundes, eine Eisenstange vielleicht? Sie ist unter der Türfalle festgeklemmt. Ich versuche, sie … wegzuziehen. Mist, sie sitzt verdammt fest. Ich versuch … Was ist das?«

»Was ist los?«, wollte Daryl wissen.

»Ich seh Licht durchs Schlüsselloch. Ich glaube, da draußen … Ahh«, schrie Robb plötzlich auf. »Mein Arm, jemand hält meinen Arm fest!«

»Bist du das, Robb?«, drang eine männliche Stimme mit dumpfem Ton durch die Tür.

»Ja, aber lassen Sie mich los, bitte.«

»Sind die anderen auch da drin?«

»Ja doch, Mom, Ingitja, Daryl …«

»Ned Kelly?«, rief Daryl. Er glaubte, die Stimme erkannt zu haben.

»Ja. Hör zu, Robb. Hier stehen ein paar böse Splitter hervor, also zieh den Arm ganz vorsichtig zurück, ich helfe dir dabei.«

Als der Junge den Arm wieder aus dem Loch gezogen hatte, drang ein dünner Lichtstrahl durch den Spalt in die Kajüte.

»Einen Moment, ich hab’s gleich«, rief Ned Kelly. »Okay, der Keil ist weg. Nun schieben Sie, ich ziehe.«

Es fühlte sich an, als versuchten sie, eine dreißig Zentimeter dicke Betonbunkertür aufzustoßen. Das Wasser stemmte sich mit aller Kraft gegen die Tür, als wollte es verhindern, dass sie gerettet wurden.

»Okay, das reicht«, rief Daryl. »Und nun kommt, raus hier!«

Daryl wartete, bis sich Lauren, Robb und Ingitja durch den Spalt gezwängt hatten. Dann drehte er sich um und watete im Halbdunkel zu Lindsay Cole, die immer noch auf dem Schiffsboden kniete und von der nur der Kopf aus dem Wasser ragte. »Kommen Sie, Lindsay, das Schiff kann jeden Moment sinken.« Er griff nach ihrem Oberarm und versuchte, sie auf die Beine zu ziehen, doch sie riss sich los.

»Rühren Sie mich nicht an! Kirby ist tot, tot, tot, tot …«

»Beeilen Sie sich«, rief Ned Kelly und leuchtete zu ihm in die Kajüte.

Für einen Augenblick fiel der Schein der Taschenlampe auf Lindsay Coles Gesicht. Daryl erschrak. Es war, als würde er in das Antlitz eines ganz anderen Menschen blicken, in das eines gebrochenen und psychisch zerstörten.

Daryl kämpfte mit sich. Lindsay war eine Verbrecherin, vielleicht sogar eine Mörderin, und der Tod erschien ihr in diesem Moment wohl wie eine Erlösung. Aber durfte er sie deswegen zurücklassen?

»Nun machen Sie endlich, Simmons, oder wollen Sie mit dem Kahn absaufen?«, drängte ihn Ned Kelly.

Daryl schlang Lindsay von hinten den Arm um den Hals, zog sie hoch und drückte so fest zu, dass sie keine Luft mehr bekam. Sie versuchte, seinen Arm wegzuziehen und als das nicht ging, begann sie, um sich zu schlagen. Aber Daryl ließ nicht locker und zerrte die wild strampelnde Frau mit sich. Als er die Tür erreichte, wurde ihr Körper plötzlich schlaff. Er zerrte sie durch den Spalt.

Lauren half Daryl, die bewusstlose Frau die schiefe Treppe hinauf zum Oberdeck zu tragen, während Ned Kelly mit der Taschenlampe den Weg beleuchtete.

Als sie oben ankamen, sah Daryl, dass die Wellen bereits an Steuerbord unter dem Schanzkleid auf das schief liegende Deck der Untamable Lady schwappten.

»Nichts wie runter von dem Kahn«, rief Ned Kelly. Er leuchtete zu seiner STACER SEAHAWKE, die mittschiffs an einer Klampe festgemacht war. Kaum saßen alle im Boot, löste Ned Kelly die Leine, startete den Motor, setzte gut fünfzehn Meter zurück und schaltete in den Leerlauf.

Es hatte aufgehört zu regnen. Zwischen den aufgerissenen Wolken fiel gelbliches Mondlicht auf das sinkende Lobster-Boot und verlieh ihm ein fast fluoreszierendes Leuchten. Wie gebannt starrten sie auf den sich immer weiter nach Steuerbord drehenden Rumpf. Als würde die Untamable Lady ein letztes Mal einen Blick auf die Welt über der Meeresoberfläche werfen wollen, verharrte sie für einige Sekunden. Dann drehte sie sich zur Seite, die Luft entwich aus ihr wie der letzte Atemzug eines Sterbenden und sie versank in den schwarzen Fluten.

»Danke, das war Rettung in letzter Minute«, sagte Daryl.

Ned Kelly nickte. »Ich hoffe nur, wir kommen jetzt nicht vom Regen in die Traufe …«

Ned Kelly nahm Kurs auf Shelly Beach. Daryl outete sich ihm gegenüber als Polizist, berichtete in Stichworten von Naomis Ermordung und drängte ihn dann, zu erzählen, wie es kam, dass er sie gerettet hatte.

»Wir hatten schon lange vermutet, dass mit Garry Grimmes und den Coles etwas nicht stimmt«, berichtete Ned. Er musste beinahe schreien, um den Motorenlärm zu übertönen. »Genau genommen, seit dem Tag, als Ron Fagg vermisst wurde. Die drei waren von da an auffallend oft zusammen, meist saßen sie noch lange, nachdem wir anderen gegangen waren, gemeinsam in der Bar.«

»Wie verhielten sie sich Ihnen und den Fagg-Brüdern gegenüber?«

»Zu uns waren sie irgendwie distanzierter als zuvor. Bei Clint und Buddy legten sie plötzlich eine gewisse Arroganz an den Tag.«

»Und dann tauchten die Russos auf.«

»Genau. Auch mit ihnen stimmte etwas nicht. Ich meine, Sporttaucher bleiben doch normalerweise nicht so lange an einem Ort wie Shelly Beach und meiden gleichzeitig auch noch jeden Kontakt mit den Einwohnern. Außerdem schienen Grimmes und die Coles alles andere als glücklich zu sein, dass die beiden hier waren. Dabei hätte Grimmes doch eigentlich froh sein sollen, da sie bei ihm einkauften, tankten und ihre Taucherflaschen auffüllten.«

»Und dann betrat ich die Bühne«, sagte Daryl mit grimmigem Lächeln. »Ich vermute mal, für Sie war ich eine weitere auffällige Person.«

»Ganz genau. Vor allem für Rosanna waren Sie für einen ehemaligen Farmarbeiter zu smart, zu neugierig und zu sehr an den Eingeborenen interessiert. Doch wie bei Grimmes, den Coles und den Russos hatten wir keine Idee, was Sie wirklich im Schilde führten. Also beobachteten wir Sie, wie wir das mit allen anderen auch taten.« Er zuckte mit den Schultern. »Na ja, dass Sie ein Polizist sein könnten, darauf sind wir allerdings nicht gekommen. Wie auch immer. Als Garry Grimmes uns heute Abend erklärte, er werde die Bar für immer schließen, klingelten bei uns die Alarmglocken. Wir gingen nach Hause, löschten das Licht und beobachteten, ob sich etwas tat. Um zehn Uhr gaben wir jedoch auf und gingen zu Bett. Um viertel vor elf glaubte Rosanna, die wegen dem aufs Wellblechdach prasselnden Regen nicht recht einschlafen konnte, dass die Lichter eines Fahrzeugs die Vorhänge unseres Schlafzimmerfensters gestreift hätten. Sie stand auf und sah, dass ein Wagen oben vor Ingitjas Haus stand.«

»Grimmes, der Ingitja und mich gerade in die Falle lockte«, warf Daryl ein.

»Rosanna weckte mich, und als Grimmes’ Holden wieder an unserem Haus vorbei und runter zum Hafen fuhr, schlichen wir gemeinsam bis zum Jetty. Wegen dem Regen und der Dunkelheit konnten wir jedoch nicht recht erkennen, was auf der Mary-Anne II vor sich ging. Als jedoch ein Schuss fiel, das Boot ablegte und ohne Positionslichter in die Bucht hinausfuhr, war klar, dass hier etwas ganz und gar nicht stimmte, zumal auch das Lobster-Boot der Fagg-Brüder nicht mehr an seinem Platz lag.«

»Sie mussten sich demnach schnell entscheiden.«

»O ja«, antwortete Ned Kelly heiser. »Ich entschied, der Mary-Anne II zu folgen, Rosanna sollte rauf zum Highway fahren und die Polizei verständigen.«

»Nehmen Sie es mir nicht übel, aber dafür haben Sie sich mit unserer Rettung verdammt viel Zeit gelassen«, sagte Daryl.

»Das Problem war, dass der Tank unserer STACER SEAHAWKE fast leer war. Ich musste also erst rauf zum Haus, zwei Reservekanister holen und sie auffüllen. Natürlich war die Mary-Anne II da längst außer Sicht, zumal sie ja ohne Positionslichter unterwegs war.«

»Verstehe. Dann grenzt es viel eher an ein Wunder, dass Sie uns fanden.«

»Nun, ich vertraute darauf, dass die Coles auf geradem Kurs hinaus in die Bucht fuhren und keine plötzliche Richtungsänderung vollführten. Trotzdem, eine kursgenaue Verfolgung war natürlich unmöglich. Deshalb fuhr ich einen engen Zickzackkurs, was den Suchradius erhöhte, jedoch viel Zeit kostete. Das alles hätte aber nichts gebracht, hätte ich nicht ein Yukon Nachtsichtgerät an Bord der SEAHAWKE. Damit entdeckte ich die Mary-Anne II rechtzeitig, als sie mir wieder entgegenkam. Ich wich ihr in einem großen Bogen nach Westen aus, dann suchte ich in der Richtung weiter, aus der sie gekommen war. Da ich nicht genau wusste, was die mit Ihnen angestellt hatten, fuhr ich nun sehr langsam. Es hätte ja sein können, dass die Sie über Bord geworfen hatten. Schließlich entdeckte ich die sinkende Untamable Lady. Da musste ich natürlich nicht mehr lange überlegen.«

»Grimmes sagte, dass er Clint und Buddy über seine Aufgabepläne informiert, ihnen je einen großen Karton Bier geschenkt und sie nach Hause geschickt habe«, erklärte Daryl. »So waren die beiden aus dem Weg, und die Coles konnten ungesehen die Untamable Lady stehlen. Kein Zweifel, die Fagg-Brüder sollten als Sündenböcke herhalten, und zwar gleich für sämtliche Morde. Grimmes hat das wirklich clever eingefädelt, indem er Clint und Buddy systematisch manipuliert und aufgestachelt hat. Was ich allerdings nicht recht begreife, ist, warum er uns in ihrem Lobster-Boot versenken wollte.«

»Ich denke, die Frage kann ich beantworten«, entgegnete Ned. »Clint und Buddy beklagten sich in den vergangenen Monaten oft darüber, dass die Untamable Lady in schlechtem Zustand sei, sie aber kein Geld hätten, die nötigen Reparaturen zu machen. ›Dann versichert doch den Rosthaufen und versenkt ihn, ihr braucht beispielsweise nur eine kaputte Zündkerze in die Bilgenpumpe einzubauen‹, hatte Grimmes gesagt. Er tat so, als sage er das im Spaß, aber ich war sicher, er meinte es ernst. Clint antwortete, daran hätten sie auch schon gedacht, nur für eine Versicherung fehle ihnen genauso das Geld, zumal sie ja erst ein paar Monate warten müssten, bevor sie die Untamable Lady versenken könnten. Ich bin mir ziemlich sicher, Grimmes hat ihnen das Geld für die Versicherung geliehen …«

»… und ihnen damit eine weitere Falle gestellt«, beendete Daryl Neds Gedankengang. »Damit würde sich der Kreis natürlich schließen.«

Die Umrisse des Jettys kamen in Sicht. Daryl bat Ned Kelly, die Geschwindigkeit zu drosseln und ihm das Nachtsichtgerät zu geben. Er wollte sichergehen, dass sie bei ihrer Ankunft keine böse Überraschung erwartete. »Sieht alles ruhig aus«, sagte er schließlich.

Ned Kelly steuerte die STACER SEAHAWKE am Jetty vorbei und ließ sie auf den Strand auflaufen. Während Lauren und Robb Ingitja aus dem Boot halfen, trugen Daryl und Ned die immer noch bewusstlose Lindsay an Land.

»Sagten Sie nicht, Ihre Frau sei rauf zum Highway gefahren?«, wandte sich Daryl an Ned, als sie die an Händen und Füßen gefesselte Lindsay Cole am Ufer abgelegt hatten.

»Ja. Wieso fragen Sie?«

Daryl nickte in Richtung Jetty. »Weil Ihr Wagen dort steht.«

Ned riss den Kopf herum. »Da stimmt was nicht. Sie hätte doch oben beim Roadhouse auf die Polizei warten sollen!« Er rannte los, und Daryl hinkte hinterher.

Rosanna saß vornübergebeugt am Steuer des Nissan Patrol. Als ihr Mann die Tür aufriss, schreckte sie hoch.

»Gott sei Dank, ich dachte schon, dir wäre etwas zugestoßen«, rief Ned erleichtert.

»Mir geht es gut«, antwortete Rosanna.

Daryl trat neben die Fahrertür und warf einen Blick auf Rosannas ans Lenkrad gefesselte Hände.

»Warum bist du hier, und überhaupt, wer hat dich gefesselt?«, rief Ned aufgeregt und suchte im Handschuhfach nach einem spitzen Gegenstand.

»Es tut mir leid«, wandte sie sich an ihren Mann, »ich weiß, wir hatten besprochen, dass ich unverzüglich zum Roadhouse fahre. Aber als du abgelegt hattest, dachte ich plötzlich, was ist, wenn Grimmes und die Coles zurückkommen und bemerken, dass die SEAHAWKE nicht mehr im Hafen liegt?«

»Und da entschieden Sie, es wäre besser, die Fagg-Brüder vorsichtshalber zu warnen«, kombinierte Daryl.

»Genau.« Sie sah Daryl überrascht an.

»Simmons ist von der Polizei«, klärte Ned sie auf. Er hatte einen Seitenschneider im Handschuhfach gefunden und durchtrennte damit die Fesseln seiner Frau.

»Oh, dann wird mir jetzt einiges klar«, sagte Rosanna. Sie rieb sich die steifen Handgelenke.

Daryl warf einen flüchtigen Blick zu Lauren, Robb und Ingitja, die nun ebenfalls zu ihnen gestoßen waren. »Bitte erzählen Sie weiter, Rosanna.«

»Ich hielt bei Clint und Buddy und berichtete ihnen, was geschehen war. Sie wollten mir nicht glauben, also sagte ich, sie sollten einsteigen und fuhr mit ihnen runter zum Jetty, damit sie sich mit eigenen Augen davon überzeugen konnten, dass die Untamable Lady und die Mary-Anne II nicht mehr im Hafen lagen.« Sie schüttelte den Kopf. »Betrunken, wie die beiden schon waren, hätte ich es eigentlich kommen sehen müssen.«

»Lassen Sie mich raten«, sagte Daryl. »Sie wurden wütend und beschlossen, lieber selbst auf die Rückkehr von Grimmes und seiner Komplizen zu warten.«

»Genauso war’s. Ich versuchte, sie noch zu überzeugen, dass sie wenigstens mich Hilfe holen lassen sollten, aber Sie haben ja gesehen, was deren Antwort war.«

»Was geschah, als Grimmes zurückkehrte?«

»Clint hatte sich mit einer Cayman Harpune in Ingitjas Aluminiumboot versteckt, Buddy lag mit seiner Schrotflinte hinter unserem Nissan auf der Lauer. Als Grimmes aufs Jetty sprang, um die Mary-Anne II festzumachen, überlegte ich, ob ich ihn warnen sollte, indem ich mit dem Kopf auf die Hupe drücke. Aber aus Angst vor einer Schießerei, bei der ich womöglich selbst verletzt oder gar getötet worden wäre, ließ ich es bleiben. Zum Glück überrumpelten sie Grimmes ohne Gegenwehr. Danach gingen sie mit ihm ins alte Kühlhaus. Bisher sind sie da noch nicht wieder rausgekommen.«

»Okay, dann …« Daryl verstummte. Oben am Hügel über Shelly Beach tauchten die Lichter eines Fahrzeuges auf, das mit hoher Geschwindigkeit die aufgeweichte Straße herunterkam. Der Wagen hatte das Jetty noch nicht erreicht, da erkannte Daryl bereits, dass es sich um Koolkunas Toyota Landcruiser handelte. Der Fahrer trat so abrupt auf die Bremse, dass sich der dreckverspritzte Geländewagen querstellte.

Die Fahrzeugtüren öffneten sich und zwei Personen entstiegen dem Wagen – Koolkuna und Junnearupy, der groß gewachsene Eingeborene mit der langen Narbe auf der Wange, den Daryl im Aborigine-Camp kennengelernt hatte. In seinen Händen hielt er eine alte, einschüssige Kippladebüchse.

»Wir sind so schnell gekommen, wie wir konnten«, sagte Koolkuna, »aber der Track bis zur Straße nach Shelly Beach war so schlammig, dass wir mehrmals stecken geblieben sind.«

Lauren und Robb eilten auf Koolkuna zu, und dieser schloss sie in die Arme.

»Na-om-i …«, stammelte Lauren unter Tränen.

»Ich weiß.« Der alte Eingeborene sah mit finsterem Blick zu Ingitja. »Wie geht es dir?«

»Der Schmerz in meiner Schulter ist nichts im Vergleich zu dem in meinem Herzen«, antwortete Ingitja.

»Wo ist ihr Mörder?«

»In dem Anbau da hinten«, sagte Ingitja.

Für Daryl war es keine Überraschung, dass Koolkuna bereits über den Tod seiner Tochter Bescheid wusste. Er hatte ihn mit dieser geistigen Verbundenheit »gefühlt«, die für australische Ureinwohner wie Koolkuna oder Ungjeeburra absolut normal war, Weißen jedoch fast übernatürlich erschien. Dass Ingitja und Koolkuna nun den Mann zur Rechenschaft ziehen wollten, der für Naomis Tod verantwortlich war, war ihm allerdings auch klar.

»Wenn ihr euch da mit Gewalt Eintritt verschaffen wollt, wird es ein Blutbad geben«, sagte Daryl zu den Aborigines. »Lasst mich das erledigen.«

»Und wie?«, fragte Koolkuna.

»Indem ich die Fagg-Brüder bitte, mich reinzulassen und sie zum Aufgeben überrede.«

»Das reicht aber nicht«, rief Ingitja. »Du willst, dass Grimmes und Lindsay Cole nach dem Gesetz der Weißen bestraft werden. Aber gerade du, Munkumbole, weißt, dass das in diesem Fall nicht ausreicht.«

Daryl war klar, worauf Ingitja anspielte – das Geheimnis der Nhanta.

Er wandte sich an Ned und Rosanna Kelly, die dicht neben ihn getreten waren und ihm damit offenbar den Rücken stärken wollten. »Bitte fahren Sie hoch zum Roadhouse und benachrichtigen Sie die Polizei.«

»Das kann Rosanna tun, ich bleibe bei Ihnen.«

Rosanna nickte. Sie wollte in den Nissan Patrol steigen, doch als sie sah, dass Junnearupy die Kippladebüchse hob, blieb sie stehen.

»Lass sie gehen«, sagte Koolkuna und drückte den Lauf nach unten.

Rosanna rutschte hinters Steuer, startete den Motor und brauste davon.

»Wie bereits gesagt«, wandte sich Daryl wieder an Koolkuna, »es gibt zwei Möglichkeiten. Die eine ist, ich geh da rein und rede mit Clint und Buddy. Die andere ist, ihr organisiert euch Äxte und versucht, die Türen zum Büro und zum ehemaligen Kühlraum einzuschlagen. Ich sage bewusst versucht, denn Clint und Buddy Fagg werden dabei vermutlich endgültig durchdrehen und euch erschießen. Die haben nämlich nicht nur eine Pistole, sondern auch eine Schrotflinte und eine Mossberg Pump-Action. Mit eurer einschüssigen Kippladebüchse werdet ihr da nicht viel ausrichten.«

»Es gibt noch eine dritte Möglichkeit«, sagte Ingitja. »Wir zünden den Schuppen an und warten, bis sie freiwillig rauskommen.«

»Du weißt, dass die Fagg-Brüder unschuldig sind. Willst du wirklich ihr Leben in Gefahr bringen, um Naomi zu rächen?«

»Munkumbole hat recht«, sagte Koolkuna. »Außerdem würde uns das vor Gericht nur schaden.«

»Warum willst dich jetzt plötzlich den Gesetzen der Weißen fügen?«, rief Ingitja verständnislos. »Du weißt doch, was das für die Zukunft der Nhanta bedeutet!«

»Geh, Munkumbole«, sagte Koolkuna, ohne auf Ingitjas Vorwürfe zu antworten, »und tu, was du tun musst.«

Daryl bat Ned Kelly sich um Lindsay Cole zu kümmern, dann humpelte er los.

Er verwendete das übliche Klingelzeichen und wartete. Als nichts geschah, drückte er erneut auf die Klingel, ohne sie jedoch wieder loszulassen.

»Wer ist da?«, rief Clint Fagg.

»Daryl Simmons.«

»Simmons? Ich dachte … Grimmes sagte …«

»Dass ich tot sei, ich weiß. Das Problem ist, dass man Grimmes nichts von dem glauben sollte, was er erzählt.«

»Ach, nein? Aber Sie sagen natürlich immer die Wahrheit, Detective. Ja, Grimmes hat uns eben erzählt, wer Sie sind.«

»Öffnen Sie die Tür und lassen Sie mich rein.«

»Ich denk nicht dran! Wenn schon alles vorbei ist, dann verpass ich mir lieber selbst ’ne Kugel in den Kopf, als mich von einem Dutzend Bullen in Kampfmontur anschießen zu lassen, nur um am Ende im Knast zu landen.«

»Eigentlich hielt ich Sie immer für den Klügeren von Ihnen beiden. Aber im Moment hören Sie sich noch bescheuerter an als Ihr Bruder.«

»Ist Ihnen eigentlich klar, dass ich ein Gewehr auf die Tür gerichtet halte und bloß abzudrücken brauche?«

»Klar, aber ich versuch’s zu verdrängen.« Daryls Antwort schien Clint aus dem Konzept gebracht zu haben. »Was ist, hat es Ihnen die Sprache verschlagen, Clint?«

»Was zum Henker wollen Sie eigentlich?«

»Das sagte ich doch schon. Lassen Sie mich rein. Dann beweise ich Ihnen, dass für Sie noch längst nicht alles vorbei ist.«

Einen Moment lang geschah gar nichts. Dann öffnete sich die Tür quietschend einen Spaltbreit und der Lauf der Mossberg zielte auf Daryls Bauch. »Und Sie sind wirklich allein?«

»Ich schwöre es. Die Polizei ist zwar auf dem Weg hierher, aber bis sie da ist, wird es noch eine Weile dauern.«

Die Tür öffnete sich so weit, dass Daryl durch den Spalt hindurchschlüpfen konnte.

Clint schloss ab und schob den Riegel vor. »Okay, Sie kennen ja den Weg.«

Daryl betrat die Bar und blickte zu Garry Grimmes. Dieser saß drei Meter vor der Theke wie ein Angeklagter auf einem Stuhl, während Buddy mit Daryls Glock in der einen Hand und einer Flasche Bundaberg Rum in der anderen auf einem Barhocker thronte und ihn im Auge behielt.

Als Grimmes Daryl erblickte, verengten sich seine Augen und auf seiner Stirn bildeten sich eine Reihe schmaler Falten. Ohne Zweifel versuchte er, die Situation neu einzuschätzen und die Konsequenzen, die sich für ihn daraus ergaben.

Buddys Augen hingegen sahen aus, als würden sie gleich aus den Höhlen fallen. »Du hast uns doch erzählt, Simmons sei zusammen mit der Untamable Lady untergegangen.«

»Das war wirklich etwas voreilig von ihm«, sagte Daryl. Er ging zu einem der Tische, zog einen Stuhl heran, platzierte ihn, als würde er in den Zeugenstand treten, am Rand zwischen den beiden Männern und setzte sich rittlings darauf. »Aber wie ich schon Ihrem Bruder sagte, Sie sollten Grimmes besser gar nichts glauben.«

»Und wieso?«

»Weil er ein habgieriger und kaltblütiger Mörder ist und weil er und die Coles von Beginn an versucht haben, alle Schuld Ihnen beiden in die Schuhe zu schieben. Unsere Rettung haben wir Ned und Rosanna Kelly zu verdanken. Wären sie nicht gewesen und wäre es Grimmes gelungen, mich und die anderen in Ihrem Lobster-Boot zu versenken, was glauben Sie, wem man diese Morde – und alle anderen – angelastet hätte und wer dafür ins Gefängnis gewandert wäre?« Sein Blick wanderte zu Garry Grimmes. »Man kann Ihnen vielleicht nicht die Morde an den Russos und an Naomi Mulgarnup nachweisen, aber dass Sie kaltblütig Larry Cole und seinen Sohn erschossen haben und Lauren Tomkins, Robb, Ingitja, Lindsay Cole und mich mit der Untamable Lady versenken wollten, dafür gibt es ja nun Zeugen.«

»Ist das wahr?«, wollte Buddy wissen. Seine rechte Hand verkrampfte sich beunruhigend um den Griff von Daryls Glock.

»Alles Bullshit«, verteidigte sich Grimmes. »Er versucht uns doch nur gegeneinander auszuspielen, merkt ihr das denn nicht?« Er schüttelte den Kopf. »Ich hab’s euch doch schon erklärt. Larry Cole wusste, dass die Shanghai Queen Schmuggelware an Bord hatte. Die wollten wir bergen. Und dabei kamen uns die Russos, dieser neugierige Bulle hier und seine Abo-Freunde in die Quere. Also dachten wir, lassen wir sie mitsamt der Untamable Lady verschwinden, das löst unsere wie eure Probleme.«

»Du hast uns aber immer noch nicht gesagt, was das für Schmuggelware war«, hakte Buddy nach.

»Sie suchten nach verloren gegangenen Parasiten«, antwortete Daryl anstelle von Grimmes.

»Nach was?«, fragte Clint verständnislos.

»Mit Drogen gefüllte Behälter, die am Schiffsrumpf der Shanghai Queen befestigt gewesen waren«, klärte er die Brüder auf.

Grimmes sah Daryl überrascht an. »Woher wissen Sie das?«

Von wegen ins Blaue geschossen, dachte Daryl. Robb und er hatten mit ihrer Theorie vielmehr voll ins Schwarze getroffen. »War nicht allzu schwer das rauszubekommen«, gab er sich selbstsicher. »Da war einerseits Larrys Vergangenheit als Drogenschmuggler, der fast neue Range Rover Discovery der Coles und ihr gepflegtes Lobster-Boot. Auf der anderen Seite waren Sie und Ihre zwei teuren Originale von Ken Duncan, die Sie lieber in Ihrer Bar aufhängten als zu Hause, Ihr fast neuer Ford Transit und das Kühlhaus, das Sie vor nicht allzu langer Zeit bauen ließen. Woher kommt all das Geld, fragte ich mich. Ihre Bankkonten waren ja immer so gut wie leer. – Und, wie mach ich mich bis jetzt?«

»Kein Kommentar«, presste Grimmes hinter zusammengebissenen Zähnen hervor.

»Moment mal, ihr habt das schon öfters durchgezogen?« Clint schien es kaum glauben zu können.

»Ja, das haben sie«, antwortete Daryl anstelle von Grimmes. »Und dieser lukrative Nebenjob hätte vermutlich noch ein paar Jahre Bestand gehabt, wäre da nicht dieser Zyklon gewesen, der die Shanghai Queen dummerweise in Ihrem Lobsterfanggebiet havarieren ließ. Auf einmal wurde alles zum Problem. Die Russos begannen ausgerechnet an der Stelle zu tauchen, und Robb und ich trieben sich auch oft beim Wrack herum. Auch Sie beide waren plötzlich ein Ärgernis, weil Sie täglich Ihre Fallen beim Wrack kontrollierten. Deshalb beschlossen Grimmes und die Coles, die Russos umzubringen und das Ganze so aussehen zu lassen, als wären die lieben Fagg-Brüder dafür verantwortlich.«

»Du miese, kleine Ratte«, sprudelten die Worte wie ein Wasserfall aus Clints Mund, »du und die Coles hattet uns dazu angestiftet, den Frog-Woks eins auszuwischen! Lindsay und Larry haben erzählt, sie hätten die beiden dabei beobachtet, wie sie Lobster aus unseren Käfigen stahlen, aber das stimmte demnach gar nicht.« Er sah zu Daryl rüber. »Daher auch der Anschlag auf Sie. Dadurch, dass Sie an dem Abend zum Wrack gingen, um festzustellen, ob mit den Russos alles okay ist, haben Sie Grimmes’ Pläne durchkreuzt. Er war es, der Ihnen zur Shanghai Queen gefolgt ist und dort auf Sie geschossen hat. Zum einen, weil Sie hätten bezeugen können, dass die Russos noch gelebt haben, als wir in der Bar von unserer Sabotage an ihrem Motor erzählten, zum anderen, weil Sie womöglich mitbekommen hätten, dass es die Coles waren, die zu den Russos fuhren, sie umbrachten und beim Butchs Reef über Bord warfen.«

»Sehe ich exakt auch so«, stimmte Daryl zu.

»Du siehst das völlig falsch, Clint«, versuchte sich Grimmes zu verteidigen. »Alles, was ich getan habe, war doch auch zu eurem Schutz!«

»Wie der Mord an Ron?«, fragte Daryl trocken.

»Oh, damit liegen Sie jetzt aber komplett falsch!«, ereiferte sich Grimmes. »Na los, Buddy, erzähl ihm, wie das war.«

Buddy kniff die Lippen zusammen und senkte den Blick.

»Okay, dann erzähl ich es eben. Nach einem Wochenende in Geraldton kreuzte Ron hier mit einem aufgemotzten, bis ins kleinste Detail restaurierten 1977er Ford Falcon Panel Van auf. Das Ding hat ihn bestimmt an die zwanzig Riesen gekostet. Am Abend in der Bar stellten Clint und Buddy ihn zur Rede. Sie wollten wissen, woher er das Geld für den Wagen hatte und warum er ihnen stattdessen nicht was abgegeben hat, damit sie die nötigsten Reparaturen an der Untamable Lady machen konnten. Doch Ron sagte nur, dass sie das nichts angehe und er überdies keine Lust hätte, sein Geld in ein Fass ohne Boden wie die Untamable Lady zu stecken. Natürlich ließen das diese beiden Hitzköpfe nicht so einfach auf sich sitzen und …«

»Es reicht«, rief Clint, der neben Buddy an der Theke stand. Er nahm seinem Bruder die Rumflasche aus der Hand. »Das gilt auch für dich, Buddy.«

»Ach ja? Ich finde, dass ich allen Grund habe, mich zu besaufen.« Er wandte sich Daryl zu. »Grimmes hat recht, wir waren noch nicht fertig mit Ron. Na ja, vor allem ich nicht. Deshalb schlich ich in dieser Nacht in sein Haus und hab ihm eine Abreibung verpasst. Leider eine, von der er sich nicht mehr erholte.«

»Da sehen Sie’s, Sie Superdetective«, spottete Grimmes. »Wenn ich hinter Gitter wandere, gehen die beiden mit. Aber vielleicht gibt es ja noch eine Lösung.« Er wandte sich an Clint. »Hast du da draußen noch mehr Bullen gesehen?«

»Nein. Aber Simmons sagte, sie seien auf dem Weg.«

»Okay, dann lasst uns jetzt von hier abhauen. Wie ihr euch denken könnt, habe ich etwas Geld beiseitegeschafft. Ihr bekommt die Hälfte davon, damit könnt ihr untertauchen. Das ist immer noch besser, als in den Knast zu gehen.«

Buddy runzelte die Stirn. Die Mühlen seines Verstandes schienen im Schneckentempo zu mahlen. Schließlich nickte er. »Scheiße, ich glaube, er hat recht.«

Daryl blickte zu Clint. Er lächelte selbstsicher. »Sind Sie beide eigentlich nie auf die Idee gekommen, dass nach Buddy noch jemand anderes bei Ihrem Bruder war? Grimmes, Larry Cole oder alle beide, und dass …«

»Das ist doch kompletter Schwachsinn«, rief Grimmes. »Er …«

»Sei still und lass ihn ausreden«, fuhr ihm Clint über den Mund.

»Ron wurde laut Obduktionsbefund mit einem harten Gegenstand der Schädel eingeschlagen. Haben Sie, Buddy, ihn mit etwas anderem als Ihren Fäusten bearbeitet?«

»Nein, hab ich nicht.«

»Und wieso sind Sie nicht stutzig geworden, als bekannt wurde, dass dies die wahrscheinliche Todesursache war?«

»Weil ich dachte, das wäre passiert, als seine Leiche unter Wasser irgendwo gegengestoßen ist.«

»Wäre das der Fall gewesen, hätte der Coroner in seinem Bericht von einer Verletzung post mortem gesprochen. Hat er aber nicht.«

»Nicht?« Buddys Verstand schien wie ein alter Toaster knapp vor dem Kurzschluss zu stehen.

Anders Clint. Er schien zu begreifen, worauf Daryl hinauswollte. »Das würde bedeuten, Buddy hat Ron gar nicht getötet, und wir haben von der Polizei nichts zu befürchten. Na ja, bis auf den Mist, den wir gemacht haben, als wir Sie entführt und über Bord geworfen haben.« Er warf einen finsteren Blick an die Adresse von Grimmes. »Wozu uns ebenfalls Grimmes und die Coles angestiftet haben, wenn ich es mir recht überlege.«

»Das dachte ich mir schon. Übrigens hasse ich nichts mehr, als Untersuchungsberichte zu schreiben. Ob Sie mich kurzzeitig entführt und mir zu einem unfreiwilligen Bad in der Bucht verholfen haben, ist für den Fall irrelevant, daher lasse ich es mit Freuden weg.«

Clints grobschlächtiges Gesicht entspannte sich. »Dann scheint mir ja alles klar zu sein.«

»Nicht ganz«, sagte Buddy und rutschte von seinem Barhocker. Er richtete die Glock auf Grimmes. »Du mieses Stück Scheiße wolltest uns in den Knast wandern lassen. Dafür wirst du bezahlen!«

Grimmes streckte abwehrend die Hände aus. »Tu das nicht, Buddy, bitte! Ich gebe euch nicht nur die Hälfte des Geldes, ihr könnt alles haben.«

»Deine Kohle ist mir schnurzegal, Drecksack«, knurrte Buddy. »Du hast unseren Bruder umgebracht und versucht, es mir in die Schuhe zu schieben.«

Daryl wollte noch einen Augenblick zusehen, ehe er eingriff, denn er witterte Grimmes’ Geständnis, was den Mord an Ron Fagg betraf. Außerdem hatte er bemerkt, dass die Waffe immer noch gesichert war.

»So tun Sie doch was, Simmons! Sie können doch nicht einfach zusehen, wie er mich erschießt.«

Daryl zuckte mit den Schultern. »Mit mir wollten Sie das ja auch machen«, sagte er trocken.

»Aber Sie sind doch Polizist …!«

»Und Sie ein skrupelloser Mörder.«

Buddy trat bis auf einen knappen Meter vor Grimmes. »Da hörst du’s. Nicht mal den Detective interessiert’s, ob ich dich jetzt abknalle.«

»Bitte, Buddy, tu das nicht«, flehte Grimmes.

»Hast du meinen Bruder erschlagen, ja oder nein? Und lüg mich ja nicht an.«

Grimmes schien zu überlegen, ob er wirklich die Wahrheit sagen sollte. Doch Buddys entschlossene Miene riet ihm wohl, keine Spielchen mehr zu treiben. »Ja, ich war’s«, sagte er mit leiser Stimme. »Ich habe ihn mit dem Schürhaken aus seinem Wohnzimmerofen erschlagen.«

»Weshalb?«, wollte Buddy wissen.

Das Wrack der Ridderschap van Holland, schoss es Daryl durch den Kopf. Er musste verhindern, dass Clint und Buddy davon erfuhren. »Weil Ron zu gierig geworden war«, sagte Daryl, bevor Grimmes antworten konnte.

»Stimmt. Wir waren nämlich bei der Suche nach den Parasiten noch auf …«

»Und Naomi?«, ließ Daryl ihm keine Chance, das Wrack zu erwähnen. »Sie wurde ebenfalls erschlagen.«

»Das war so nicht geplant. Eigentlich wollten die Coles und ich uns erst Ingitja und Naomi, dann Lauren Tomkins und Robb schnappen. Mein Plan war, sie alle auf die Untamable Lady zu bringen und das Boot in der Bucht zu versenken. Es sollte so aussehen, als ob Clint und Buddy durchdrehten und die Eingeborenen aus Wut über diesen Landrechtsstreit umbrachten.«

»Und wie wolltest du den Verdacht auf mich und Clint lenken?«, fragte Buddy.

»Indem ich und die Coles Simmons von der Versicherung, die ihr für euer Lobster-Boot abgeschlossen habt, und von einem fiktiven Streit erzählt hätten, den ihr mit den Abos hattet.« Er schluckte leer. »Außerdem habe ich das Side-Scan-Schleppsonar und den Magnetometer der Russos in eurer Gerümpelkammer versteckt. Ich dachte, früher oder später durchsucht die Polizei ohnehin euer Haus, Simmons würde euch verhaften und ihr alle von hier verschwinden.«

»Doch Ingitja war nicht da«, lenkte Daryl das Gespräch wieder auf die Geschehnisse dieses Abends.

»Richtig. Auf meine Frage, wo er sei, sagte Naomi, oben bei Ihnen. Ich entschied, dass sich die Coles Lauren und Robb schnappen und sie zusammen mit Naomi auf die Untamable Lady bringen sollten. Unterdessen wollte ich auf Ingitja warten. Doch Naomi wehrte sich und versuchte, zu fliehen, weshalb ich sie mit diesem schweren Wasserkrug niederschlug. Lindsay drehte fast durch, aber Larry konnte sie schließlich beruhigen. Ich sagte, es gäbe nun kein Zurück mehr und wir müssten die Sache so gut es ginge durchziehen. Larry verstand das, und auch Lindsay raufte sich wieder zusammen. Wir entschieden, dass sie sich wie geplant Lauren und Robb schnappen und aufs Boot bringen sollten. Während Larry schon mal mit der Untamable Lady losfuhr, um alles vorzubereiten, wartete Lindsay auf der Mary-Anne II. Ich versteckte mich hinter Ingitjas Haus.«

»Nur wollten Sie Ingitja jetzt nicht mehr entführen, sondern umbringen«, warf Daryl ein.

»Das ist richtig. Ich wusste, wenn er die Leiche seiner Frau findet, flippt er völlig aus und tritt vermutlich jede Tür in Shelly Beach ein. Dabei wäre natürlich rausgekommen, dass Clint und Buddy in Wirklichkeit zu Hause waren, wo sie sich vollaufen ließen.«

»Doch Ingitja kam nicht allein, sondern mit mir die Straße runter.«

»Ja, leider.« Grimmes schüttelte den Kopf. »Einen Moment glaubte ich, das war’s, doch dann kam mir die rettende Idee. Während Sie in Laurens Haus und Ingitja in sein eigenes gingen, rannte ich runter zum Hafen und holte meinen Wagen. Den Rest kennen Sie ja.«

»Warum wollten Sie eigentlich plötzlich auch die Coles umbringen?«, verlangte Daryl zu wissen.

»Weil ich spürte, dass Lindsay Cole langsam die Nerven verlor. Ich wusste, dass Ihr Verschwinden zu einem Großaufmarsch der Polizei führen und man allen in Shelly Beach auf den Zahn fühlen würde. Bei Larry Cole hatte ich keine Bedenken, dass er das durchsteht. Bei Lindsay war ich mir aber gar nicht sicher. Und dann war da ja auch noch Kirby. Der Junge war ein echter Psychopath. Ich weiß nicht, was ihn und seine Mutter verband, aber ein normales Mutter-Sohn-Verhältnis war das nicht. Die beiden hätten alles füreinander getan, und wenn Lindsay eingebrochen wäre, hätte Kirby auf ihrer Seite gestanden. Natürlich hätte man nach der Untamable Lady gesucht, sie über kurz oder lang gefunden und Clint und Buddy verhaftet. Aber ich hatte Angst, dass Lindsay nicht so lange durchhält.«

»Das Ganze wird nun so oder so für ziemlichen Wirbel sorgen«, sagte Clint nachdenklich, »was bedeutet, dass die Abos wohl dieses Land zugesprochen bekommen.« Er schnaubte verächtlich. »Wegen dir haben wir alles verloren, unseren Bruder, unser Boot und unser Zuhause. Ich finde wirklich, dass du dafür bestraft werden solltest.«

Buddy streckte den Arm aus und drückte Grimmes die Mündung der Glock an die Stirn. »Ich würde sagen, wenn Simmons keine weiteren Fragen hat, bringen wir die Sache jetzt zu einem Ende. Gibt’s noch etwas, was du uns sagen möchtest, Garry?«

Grimmes schloss zitternd die Augen. »Bitte …«

Daryl sprang auf, um einzugreifen, doch Buddy schwenkte bereits den ausgestreckten Arm in seine Richtung. Daryl blieb stehen. Die Mündung der Waffe war nun auf seine Stirn gerichtet.

Buddys Gesicht verzog sich zu einem breiten Grinsen, dann ließ er die Glock los und der Griff der Waffe schwang an seinem im Abzugshebel steckenden Zeigefinger nach oben. »Sie haben doch nicht wirklich geglaubt, dass ich wegen Mordes an diesem Scheißkerl in den Knast wandern will, oder? Ich mag ja nicht der hellste Stern am Himmel sein, aber komplett bescheuert bin ich auch nicht. Ich wollte nur, dass er gesteht, mehr nicht.«

Erleichtert nahm Daryl die Glock an sich. »Reife Leistung, Buddy, das hätte ich nicht besser hingekriegt.«

»Nachdem Buddy nun seinen großen Auftritt hatte, wie geht’s weiter?«, fragte Clint trocken.

Daryl warf einen kurzen Blick zu Grimmes. Dieser saß zusammengesunken auf seinem Stuhl und starrte auf den Boden. Es schien, als hätte er aufgegeben. »Wir warten hier, bis die Polizei eintrifft. Sie und alle anderen werden nach einer ersten kurzen Befragung nach Geraldton fahren müssen, um Ihre Aussagen zu Protokoll zu geben.«

»Okay«, antwortete Clint düster. »Und was dann? Selbst wenn die Versicherung uns für den Verlust der Untamable Lady entschädigt, war’s das hier für uns. Die Abos werden den Ort übernehmen und wir müssen uns einen neuen Job suchen.«

»Immer noch besser als wegen Mordes in den Knast zu wandern«, meinte Buddy. »Und wer weiß, vielleicht tut uns ’n Tapetenwechsel ganz gut. Ich für meinen Teil wollte schon immer mal rüber nach Queensland …«

Die Polizei aus Geraldton war mit einem Großaufgebot angerückt. Vier Streifenwagen, ein ziviles Polizeifahrzeug, zwei Krankenwagen, zwei Fahrzeuge der Spurensicherung und der Leichenwagen des Coroners standen über halb Shelly Beach verteilt.

Detective Inspector Pullman war in seinem Element. Mit diensteifriger Miene verteilte er Anweisungen wie Strafzettel, was bei den Beamten, die genau wussten, was sie zu tun hatten, für verärgerte Blicke sorgte.

Daryl zog sich währenddessen dezent wieder in die Bar zurück, wo er sich einen Stuhl schnappte und sich dicht vor den mit Handschellen gefesselten Garry Grimmes setzte.

»Ich komme gleich zum Thema, denn uns bleibt nicht viel Zeit«, sagte er gerade so laut, dass ihn der junge Polizist, der an der Eingangstür Posten bezogen hatte, um Grimmes im Auge zu behalten, nicht verstehen konnte. »Ich weiß, dass Sie bei der Suche nach den Drogen-Parasiten auf ein Wrack gestoßen sind. Ich rate Ihnen dringend, das für sich zu behalten.«

Grimmes sah ihn einen Moment forschend an. »Wieso sollte ich? Etwa, weil Sie das Wrack selbst auf wertvolle Fracht untersuchen wollen?«

»Das ist Quatsch, und das wissen Sie. Zum einen, weil der Heckteil der Shanghai Queen vermutlich beim nächsten großen Sturm in den Kanal gerissen wird und das Wrack unter sich begräbt, zum anderen, weil es ziemlich schwierig werden dürfte, dort zu tauchen, wenn die Eingeborenen hier alles übernommen haben.«

»Schön. Und weswegen dann?«

»Weil man Sie sonst töten wird.«

»Und das soll ich Ihnen abkaufen? Glauben Sie wirklich, dass ich aufgrund Ihrer plumpen Drohung die Klappe halte?«

»Das war keine Drohung, sondern eine Warnung. Dieses alte Wrack ist den Eingeborenen heilig. Die Gründe dafür sind unwichtig. Wichtig für Sie ist nur eins. Die Eingeborenen werden alles daran setzen, dass alles so bleibt, wie es war.«

»Und wie, bitte schön, wollen die das anstellen? Einen der bösen Jungs im Gefängnis als Killer anwerben?«

»Die finden Mittel und Wege, das dürfen Sie mir glauben.«

Grimmes kicherte so laut, dass ihnen der Cop an der Tür einen neugierigen Blick zuwarf. »Wissen Sie, was ich eben gedacht habe?«, fuhr er leise fort. »Angenommen es stimmt, was Sie sagen, dann hätten wir die Russos gar nicht an die Haie verfüttern müssen, weil das die Eingeborenen erledigt hätten. Ja, die lieben Russos … Als Sie mir von den Geräten erzählten, die die beiden hinter ihrem Zodiac herschleppten, war mir natürlich schlagartig klar, dass auch sie hinter dem Wrack her waren. Und nicht nur das. So lange, wie die schon in Shelly Beach waren und systematisch danach suchten, war klar, dass es sich um ein besonderes Wrack handeln musste.« Grimmes war nun richtig redselig geworden. »Ron, der das Wrack entdeckte, als er und die Coles gerade nach dem letzten Drogen-Parasiten suchten, stieß zufällig auf drei lange, zigarrenförmige Gegenstände, die aber so überwuchert und verkrustet waren, dass er ihnen erst keine Beachtung schenkte. Doch dann entdeckte er einen großen Anker. Als er sich daraufhin die länglichen Objekte nochmals näher ansah, merkte er, dass es sich um altertümliche Kanonen handelte. Wir nahmen daher an, dass der Kahn ziemlich alt war, vielleicht sogar fast so alt wie die Zuytdorp, und womöglich wie sie kistenweise Gold und Silber an Bord hatte. Natürlich beschlossen wir, der Sache auf den Grund zu gehen. Das Problem war nur, dass zu der Zeit die Abwrackfirma gerade voll ihre Arbeit aufgenommen hatte. So blieb uns nichts anderes übrig, als zu warten. Die Coles und ich fanden das nicht weiter schlimm, schließlich lag das Wrack schon sehr lange da unten, da kam es auf ein paar Wochen auch nicht an.«

»Doch Ron wollte nicht warten und tauchte heimlich nach dem Wrack«, warf Daryl ein.

»Stimmt. Und die Coles beobachteten ihn dabei.« Grimmes schüttelte den Kopf. »Dieser geldgierige Bastard! Da hatte er eben seinen Anteil aus dem Drogenschmuggel-Deal kassiert und wollte trotzdem nicht warten, ja, er versuchte sogar, uns zu betrügen.«

»Ich verstehe, so jemandem kann man natürlich nicht mehr trauen«, sagte Daryl sarkastisch.

»Sie sagen es«, antwortete Grimmes, ohne begriffen zu haben, wie Daryl es gemeint hatte. »Der Streit mit seinen Brüdern in der Bar lieferte uns die Gelegenheit, uns Ron vorzuknöpfen und es danach so darzustellen, als wäre er an Buddys Schlägen gestorben. Wir sagten den beiden, dass wir den Mund halten und die Leiche ihres Bruders verschwinden lassen würden – damit hatten wir sie in der Hand.« Er kicherte wieder. »Und nun kommen Sie und sagen, dass dieses Wrack für die Abos heilig wäre und sie dafür morden würden. Das ist echt schwer zu glauben.«

»Besser, Sie tun es. Es ist zu Ihrem eigenen Schutz.«

Grimmes wiegte ein paar Mal den Kopf hin und her, dann lächelte er. »Wissen Sie was, Simmons, das werde ich nicht. Ich denke, ich werde ab jetzt kein Wort mehr sagen, bis ich mit meinem Anwalt geredet habe. Vielleicht lässt sich ja mit dieser Wrackgeschichte was für mich rausschlagen.«

In diesem Moment betrat Detective Inspector Pullman den Raum, und Daryl stand auf. »Wie Sie wollen. Ab jetzt kann ich Ihnen leider nicht mehr helfen.«

»Was zur Hölle treiben Sie da, Simmons?«, keifte Pullman wie ein bissiger Terrier.

»Ich habe Mr. Grimmes eben gebeten, mit uns zu kooperieren, aber er möchte lieber erst mit einem Anwalt reden«, sagte Daryl.

»Ist das wahr?«, fragte Pullman schroff.

»Hiermit setze ich Sie darüber in Kenntnis«, sagte Grimmes tonlos, »dass ich in der vergangenen Stunde unter Waffengewalt von Detective Simmons und den Fagg-Brüdern zu einer Reihe von Geständnissen gezwungen worden bin, die ich hiermit widerrufe. Außerdem verweigere ich ab jetzt jede weitere Aussage und verlange, meinen Anwalt zu sprechen.«

Pullman setzte ein triumphierendes Lächeln auf. »Gut gemacht, Simmons. Das zu hören, wird den Anwalt dieses Mannes sicher freuen. Ebenso den Staatsanwalt, der Sie dafür hoffentlich an die Wand nageln wird.« Er winkte den Polizisten an der Tür heran. »Nehmen Sie einen Stuhl und bringen Sie Mr. Grimmes in den Alkohollagerraum neben dem Tresen. Und dann holen Sie mir diese Fagg-Brüder zur Befragung rein.« Er sah Daryl mit zusammengekniffenen Augen an. Wollen doch mal sehen, was die zu der Sache zu sagen haben.«

Daryl lächelte freundlich. Er hatte den Fagg-Brüdern vorsorglich bereits eingetrichtert, dass sie Buddys kleine Showeinlage als von Grimmes erfunden abstreiten sollten und er sie dabei auf jeden Fall decken würde. »Kann es sein, dass Sie aus einem persönlichen Groll heraus einem mehrfachen Mörder mehr Glauben schenken als mir?«

»Mutmaßlichen Mörder, meinen Sie wohl«, korrigierte ihn der Detective Inspector.

»Sie müssen’s ja wissen, Pullman.« Daryl drehte sich grinsend um und ging.

Draußen auf dem Wendeplatz trat er zu Senior Sergeant Buchanan. Dieser lehnte am Kotflügel seines Holden Astra und blickte hinüber zu den Krankenwagen. In dem einen lag Lindsay Cole auf der Tragebahre festgeschnallt. Ihre Hände waren mit Handschellen an den Rahmen gebunden. Neben ihr saß einer der Sanitäter und zog eine Spritze auf. Vor dem Fahrzeug stand ein Polizist als Wache und beobachtete sie.

»Wie geht es ihr?«, fragte er den Senior Sergeanten.

»Sie wiederholt immer und immer wieder die gleichen Worte. Kirby ist tot, tot, tot, tot. Der Sani meint, sie hätte weniger einen Schock als eine schwere Psychose. Sie wäre vermutlich vorher schon psychisch angeschlagen gewesen und das hier hätte das Fass zum Überlaufen gebracht. Das ist auch der Grund, warum er sie für den Transport nach Geraldton vorsorglich ruhigstellt.« Der Senior Sergeant seufzte. »Und ich darf jetzt den Geleitschutz für den Krankenwagen spielen. Dabei wird Mrs. Cole frühestens in ein paar Stunden aufwachen.«

Daryl blickte hinüber zum zweiten Krankenwagen. Vor der geöffneten Doppeltür standen Koolkuna und Robb, drinnen auf der Tragbahre saß Ingitja und ließ sich von einer Sanitäterin die Schulter verarzten.

Der Senior Sergeant folgte Daryls Blick. »Der Bursche ist zäher als eine Kängurusehne. Er erklärte sich erst bereit, seine Wunde versorgen zu lassen, als ihm zugesichert wurde, dass er nicht ins Krankenhaus gebracht wird. Da bekomme ich doch gleich einen Vorgeschmack, was mich als Buschpolizist erwartet.«

Daryl drehte den Kopf. »Sie machen also ernst?«

»Dank Ihnen. Habe mich für den Posten in Cue beworben, und wie es ausschaut, krieg ich ihn.«

»Gratuliere, Senior Sergeant Buchanan. Dienst streng nach Vorschrift wird für Sie somit bald ein Fremdwort sein.«

»Kann’s kaum erwarten.«

Daryl warf einen Blick hinüber zu Lauren, die auf einem der weiß gestrichenen Baumstämme saß, die den Wendeplatz einfassten. Es war Zeit, dass er mit ihr sprach. Er verabschiedete sich vom Senior Sergeanten und wünschte ihm viel Glück, dann ging er zu Lauren hinüber, setzte sich neben sie und blinzelte in die warme Morgensonne. »Wie geht es dir?«, fragte er.

»Ich weiß nicht recht.« Sie sah ihn nicht an. »Im Moment fühle ich mich so leer. Naomi … Ich kann einfach nicht glauben, dass sie tot ist.«

»Ich weiß.« Er tastete nach ihrer Hand.

»Wie soll es ohne sie nur weitergehen? Und wie wird Ingitja damit fertigwerden?«

»Du hast Robb, und du hast Koolkuna. Außerdem habt ihr beide die Nhanta, die euch helfen werden, mit alldem hier zurechtzukommen. Naomi liebte euren Caravan Park. Ich denke, sie hätte sich gewünscht, dass du ihn weiterführst, egal ob Shelly Beach zur Aborigine Community wird. Und ich glaube auch, dass Koolkuna und Ingitja nicht dagegen sein werden. Ihr alle seid eine große Familie.«

»Ich weiß. Als ich mit Robb im Kaldowinyeri-Camp war und diese große Herzlichkeit und Akzeptanz der Menschen dort spürte, wurde mir bewusst, dass mich doch mehr mit den Nhanta verbindet, als ich geglaubt hatte. Ich habe lange mit Mailidup geredet und endlich verstanden, warum all diese Menschen Koolkuna gefolgt sind. Auch, dass du recht hattest, was Robb betrifft. Die Nhanta sind sein Volk, er hat das Recht, alles über seine Ahnen zu erfahren.«

»Es freut mich, dass du so denkst.«

»Trotzdem bin ich sehr traurig.« Endlich drehte sie den Kopf und blickte ihm in die Augen. »Ich habe mich in dich verliebt, Daryl. Und ich weiß, dass auch du Gefühle für mich hast. Aber ich spüre ebenso, dass du noch nicht so weit bist.«

Daryl wollte widersprechen, doch Lauren legte ihm ihre Hand auf die Lippen.

»Schon okay. Ich weiß, dass es so ist, denn ich habe dasselbe durchlebt. Nach der Zeit der Tränen, der tiefen Trauer und der inneren Leere, von der man denkt, sie würde nie vergehen, kommt die Erinnerung. Zunächst schmerzt sie, doch mit der Zeit gibt sie uns Trost, Kraft und Hoffnung. Das Schöne ist, sie ist unsterblich. Sie macht uns stets bewusst, wie es einmal war, wie es sein könnte und wie es sein sollte. Und irgendwann öffnet sich unser Herz dadurch wieder. Auch deins.«

Jetzt war es Daryl, der den Kopf senkte. Er blickte auf die feuchte Erde. Lauren hatte recht. Er war noch nicht so weit. Er steckte irgendwo zwischen diesen schmerzenden Erinnerungen und der Hoffnung, dass es irgendwann wieder so sein könnte, wie es einmal war. Restlos daran glauben konnte er jedoch noch nicht. Daran änderten auch seine Gefühle für Lauren nichts.

Und dann war da auch noch sein Job. Er liebte seine Arbeit, doch bei diesem Fall hatte er ungewöhnlich viele Dinge übersehen und einige Fehler begangen, die ihm sonst nicht unterlaufen wären. Einer davon war, dass er beinahe den Tod von Lauren und Robb verursacht hätte. Vielleicht hatte Lauren recht und er war irgendwann so weit. Doch nicht hier und heute.

»Munkumbole«, riss ihn Koolkuna aus seinen Gedanken.

Daryl sah zu ihm auf.

»Wir müssen reden.«

Daryl drückte ein letztes Mal Laurens Hand, dann stand er auf. »Es tut mir leid.« Er strich ihr sanft eine ihrer bläulich schimmernden schwarzen Locken aus dem Gesicht. »Ich wünschte, es wäre anders.«

Er folgte Koolkuna zu Junnearupy und Ingitja, die nun ein paar Meter abseits des Krankenwagens standen, während Robb zu seiner Mutter ging.

»Wie geht es dir?«, fragte Daryl Ingitja. Die Frage galt weniger seiner frisch verarzteten Schulter als seiner psychischen Verfassung.

»Ich bin ein Nhanta. Und ich werde diese Sache auch wie ein Nhanta durchstehen.«

»Hast du Grimmes gesagt, dass er schweigen muss?«, fragte Koolkuna Daryl.

»Ja«, antwortete dieser bedrückt. »Aber ich konnte ihn nicht überzeugen. Es tut mir leid.«

»Dann sei es so. Was ist mit der Frau?«

Daryl blickte zu Lindsay Coles Krankenwagen. Der Sanitäter hatte die Türen geschlossen und der Fahrer den Motor gestartet. »Sie wird in eine geschlossene psychiatrische Klinik gebracht. Schwer zu sagen, wann oder ob sie sich überhaupt wieder von alldem erholen wird. Und selbst wenn sie irgendwann die geschlossene Psychiatrie verlassen kann, ist da immer noch der Mord an den Russos, den sie zusammen mit ihrem Mann verübt hat. Um sie müsst ihr euch also keine Sorgen machen.«

In diesem Moment kamen Clint und Buddy Fagg mit verkniffenem Grinsen in Begleitung von Pullmans »Türsteher« um die Hausecke.

Während die Fagg-Brüder auf Daryl zukamen, blieb der Polizist in der Mitte des Wendeplatzes stehen. »Ned und Rosanna Kelly«, las er mit lauter Stimme von einem Zettel ab und blickte dann auf.

»Die sind kurz hoch zu ihrem Haus gefahren, um für uns alle Kaffee und Sandwiches zu machen«, rief der Cop, der bisher neben Lindsay Coles Krankenwagen Wache gestanden hatte.

»Okay«, brummte der junge Polizist in der Mitte des Platzes und blickte wieder auf seine Liste. »Dann Lauren und Robb Tomkins.«

»Entschuldigen Sie, Officer«, rief Ingitja dazwischen und hielt sich dabei die verletzte Schulter, »aber ist es vielleicht möglich, dass der Detective Inspector erst meine Aussage aufnimmt?«

Der Cop musterte Ingitja kurz, dann nickte er. »Okay, kommen Sie.«

Während Daryl Ingitja nachsah, traten Clint und Buddy neben ihn. »Dieser Pullman ist ja vielleicht ein aufgeblasener Kugelfisch«, sagte Clint. »Aber dem haben wir’s gezeigt. Er … Simmons? Hören Sie überhaupt zu?«

»Entschuldigung«, sagte Daryl und sah Clint an. Aus den Augenwinkeln sah er, wie sich Koolkuna und Junnearupy dezent zu Lauren und Robb davonschlichen.

»Is’ was nicht in Ordnung?«, fragte Buddy besorgt.

»Nein, alles okay«, antwortete Daryl. Doch das war es nicht. Vor diesem Moment hatte er sich immer gefürchtet. Wie oft war er schon auf dem schmalen Grat zwischen Wahrheit und Lüge, zwischen schwarzem und weißem Gesetz balanciert? Wie oft war er dabei schon ins Taumeln geraten, um im letzten Moment doch noch die Balance zu finden? Diesmal würde er das nicht schaffen. Und er würde damit leben müssen.

»Sie sehen aber nicht so aus«, meinte Clint ernst. »Ist was passiert, von dem wir wissen müssten?«

»Hilfe, wir brauchen hier Hilfe«, rief der junge Cop, der Ingitja zu Pullman in die Bar geleitet hatte. Er kam um die Hausecke gestolpert, gleichzeitig fummelte er am Verschluss seines Pistolenhalfters herum.

Daryl schloss kurz die Augen, dann humpelte er dem Mann entgegen. »Der Abo«, sagte der Beamte keuchend, »er hat Pullman reingelegt und als Geisel genommen!«

Inzwischen waren auch der Krankenwagen-Cop und ein Kollege, der in einem Streifenwagen gesessen und den Funkverkehr überwacht hatte, zu ihnen gestoßen.

»Er hat einen Schwächeanfall vorgetäuscht, Pullman die Waffe abgenommen und mir befohlen, den Raum zu ver…«

Ein Schuss, dann noch einer. Die Polizisten zuckten zusammen, nicht aber Daryl. Er hatte gewusst, was geschehen würde.

Pullman kam um die Ecke gestolpert, rutschte auf dem feuchten Boden aus und stürzte in eine große Schlammpfütze. Dreckbesudelt rappelte er sich wieder auf und starrte mit weit aufgerissenen Augen zu ihnen herüber. »Er hat … hat ihn … erschossen«, stammelte er. »Zum Glück konnte ich fliehen. Sonst hätte er mich … mich vermutlich auch …«

Inzwischen hatten sich die drei Cops gefasst, ihre Waffen gezogen und entsichert. »Bob, du gehst rechts ums Haus«, übernahm der Älteste von ihnen, ein schon ergrauter Mann mit kantigem Gesicht, das Kommando. »Du, Curtis, rufst über Funk das Streifenwagenteam, das oben bei den Kriminaltechnikern vor Ingitjas Haus die Stellung hält. Ich sichere die linke Seite des Gebäudes.«

»Geht kein Risiko ein, wenn er rauskommt«, rief Pullman. Er war wieder auf den Beinen und torkelte unsicher auf sie zu. »Schießt, wenn er euch bedroht.«

Daryl eilte mit dem grauhaarigen Cop an Pullman vorbei zur linken Gebäudeseite. Sie blickten vorsichtig um die Ecke. Die Tür zu Grimmes’ Büro stand offen. Auf der rechten Hausseite erschien der Kopf des anderen Cops.

»Ich gehe rein«, sagte Daryl bestimmt.

»Ist nicht Ihr Ernst, oder?«

»Auf mich wird er nicht schießen.«

Daryl humpelte los. »Ich bin’s«, rief er, als er die Tür erreichte. »Ich komme jetzt rein, okay?«

Daryl ging durch das kleine Büro, trat in die Bar und schloss die Tür hinter sich. Dann ging er zu Ingitja, der im Schneidersitz neben der Bar saß und sich die Pistole ans Kinn hielt.

»Der Gerechtigkeit ist Genüge getan«, sagte Daryl und setzte sich einen Meter vor dem Aborigine auf den Fußboden. »Du hast Naomis Tod nach eurem Gesetz gesühnt, und du hast dafür gesorgt, dass das Geheimnis der Nhanta gewahrt bleibt. Nun gib mir die Waffe und lass uns gehen.«

Ingitja schüttelte langsam den Kopf. »Ich gehe nicht wieder ins Gefängnis«, sagte er mit heiserer Stimme. »Eher sterbe ich. Die Welt hinter Gittern frisst einem die Seele auf.« Er presste Pullmans Waffe noch fester gegen das Kinn.

»Was du getan hast, musstest du tun. Deswegen sind nicht nur deine Stammesbrüder und -schwestern stolz auf dich, sondern auch deine Ahnen. Noch stolzer werden sie allerdings sein, wenn du zu deinem Volk zurückkehrst. Ich weiß, das Gefängnis ist für einen Eingeborenen schlimmer als die Hölle. Aber ich verspreche dir, dass ich alles in meiner Macht Stehende tun werde, um dir zu helfen. Koolkuna wird noch ein letztes Mal etwas von dem Schatz der Ridderschap van Holland verkaufen müssen, damit wir dir einen guten Anwalt besorgen können. Es wird trotz deiner Vorstrafe mildernde Umstände geben, denn du hast den Mann getötet, der deine Frau erschlagen hat und uns alle ermorden wollte.«

»Das bringt mir Naomi auch nicht zurück.«

»Das ist richtig. Aber nicht nur du hast sie verloren, auch Lauren, Koolkuna, ja, alle Nhanta, denn ihr seid eine große Familie. Willst du denn nicht erleben, wie das Volk der Nhanta sein Stammesland zurückerhält? Willst du nicht zusammen mit Koolkuna den Jungen lehren, was es bedeutet, zu eurem Volk zu gehören? Gib mir die Waffe, Ingitja, und lass uns nach draußen an die Sonne gehen. Blicke in die Gesichter deiner Freunde und dann schau über die Bucht und das Land der Nhanta. Lass dieses Bild deine Seele erfüllen, und die Welt hinter Gittern wird dir nichts anhaben können.«

Über Ingitjas Wangen rannen Tränen. Er senkte die Waffe und gab sie Daryl. »Danke, Munkumbole, dass du zu uns gehalten hast.«

Epilog

Daryl saß in Chief Inspector Garratts Büro und blickte wie üblich auf die Wand mit dem Sammelsurium von Auszeichnungen, Belobigungen und gerahmten Fotos, die den Chief mit Persönlichkeiten des öffentlichen und politischen Lebens zeigten. Er selbst konnte mit solchen Dingen nichts anfangen, und er war sich ziemlich sicher, dass es Garratt insgeheim gleich ging. Doch dem Chief lag viel daran, seine Untergebenen zu beeindrucken und klarzustellen, dass er seinen beruflichen Erfolg nicht nur seinem harten Führungsstil verdankte.

»Dieser Pullman gehört an den Südpol versetzt«, wetterte Garratt, als er sein Büro betrat. Er knallte die Tür wie üblich viel zu heftig zu, schiffte seinen massigen Körper wie einen schwerfälligen Öltanker um den Schreibtisch und setzte einmal mehr den Drehstuhl der Folter seines Gewichts aus. »Da lässt dieser unfähige Stümper zu, dass man ihm die Dienstwaffe abnimmt und damit den Haupttäter erschießt, und verlangt dann allen Ernstes noch, dass sich die Dienstaufsicht auf Sie stürzen soll.«

Daryl zog in gespielter Überraschung die Brauen hoch. »Ach, wirklich?« Er hatte riesengroßes Glück gehabt, dass mit seiner Waffe niemand getötet worden war und dies nun, nach Grimmes’ Tod, nicht mehr Gegenstand irgendwelcher Untersuchungen war.

»Ja, wirklich! Er behauptet, Sie hätten gewusst, dass dieser Ingitja den Mörder seiner Frau umbringen würde, ja, Sie hätten das sogar gutgeheißen.« Garratt sah Daryl mit durchdringendem Blick an. »Ist da was dran, Simmons? Und verscheißern Sie mich jetzt nicht.«

»Ich sollte diesen Fall lösen, das habe ich getan«, antwortete Daryl fast ein wenig trotzig.

Garratt lief puterrot an, und Daryl verschloss mental schon einmal seine Trommelfelle – doch dieses Mal blieb Chief Garratts Standpauke aus. Stattdessen nahm er eine Akte vom Tisch und wedelte sich damit Luft zu. »Ich weiß nicht, ob ich Ihnen das schon mal gesagt habe, Simmons, aber dieser Akt auf dem Drahtseil, den Sie da regelmäßig vollführen, könnte Ihnen eines Tages das Genick brechen. Also übertreiben Sie es nicht.« Er knallte die Akte auf den Tisch, dann schob er sie zu Daryl.

»Stecken Sie Ihre Nase da rein. Nicht, dass viel Brauchbares drinstehen würde. Außer, dass in einer ehemaligen Aborigine-Mission ein Kurdaitcha-Geist sein Unwesen treibt und Leute umbringt. Bisher dummerweise nur weiße …«

Über dieses Buch

Schon in meiner Jugend war ich fasziniert von alten Segelschiffen und Schiffswracks, verschlang Bücher wie Henry Charpentiers Reisetagebuch über Kapitän James Cooks letzte Fahrt oder große, bebilderte Bände über Unterwasserarchäologie und Schiffswracks.

Als ich dann während einer meiner Australienreisen von der Korean Star hörte, einem panamesischen Frachter, der während eines Zyklons in der Nähe des Cape Cuvier in Westaustralien an der rauen Felsenküste zerschellte, war natürlich klar, dass ich dieses Wrack sehen wollte. Die Nacht verbrachte ich auf den Klippen, mit Blick aus dem Dachzelt meines Landcruisers auf das Wrack, und als der neue Tag anbrach, war die Idee zu diesem Buch geboren.

Über die Schiffe der Niederländischen Ostindien-Kompanie

Alle in diesem Buch erwähnten Schiffe der Niederländischen Ostindien-Kompanie gab es wirklich, ihre faszinierenden Geschichten und ihre tragischen Schicksale (soweit bekannt), stützen sich auf die zum Erscheinen dieses Buches neuesten Forschungserkenntnisse.

Wer sich über dieses Buch hinaus für Schiffswracks oder Meeresarchäologie interessiert, hier zwei Tipps:

– das Western Australian Museum – Shipwreck Galleries (http://museum.wa.gov.au/museums/shipwrecks) in Fremantle/Perth. Ein spannendes Museum, in dem man unter anderem auch einiges über die im Buch erwähnten Schiffe Batavia, Zeewijk, Aagtekerke, Fortuyn und Ridderschap van Holland erfährt.

– die Arqueonautas Worldwide SA (http://homepage.aww.pt/aww/homepage.asp?Language=EN), ein marinearchäologisches Unternehmen, das sich der wissenschaftlichen Erforschung, der Dokumentation und dem Schutz historischer Schiffswracks verschrieben hat und deren eigenes Modelabel sich sehen lassen kann …

… und nein; ich bin weder an Letzterem beteiligt noch erhalte ich ein Werbegeschenk in Form von Badelatschen oder einem Baseball-Cap. Obwohl, wieso eigentlich nicht …?

Herzlichst, euer

Alex Winter