Der Name Gottes ist Barmherzigkeit: Ein Gespräch mit Andrea Tornielli
Date: 2016-01-12T00:00:00+00:00
Keywords: General; Religious; Philosophy; Religion
Description: In seinem ersten Buch als Papst formuliert Franziskus das Herzstück seines Pontifikats. Für alle Gläubigen, aber auch für nachdenkende Menschen ohne konfessionelle Bindung, erläutert er die zentrale Botschaft der Barmherzigkeit – in der ihm eigenen einfachen und direkten Sprache. Dabei gibt Franziskus persönliche und bislang unbekannte Einblicke in seine Erfahrungen als Priester und erläutert seine Motive für das außerordentliche Heilige Jahr der Barmherzigkeit. Diese ist nichts Geringeres als Ausdruck für die Liebe Gottes. Eine Offenbarung für alle, die auf der Suche nach dem Sinn des Lebens
Publisher: Kösel-Verlag
Rights: Copyright © 2016 Kösel-Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

ÜBER DAS BUCH

»Die Kirche ist nicht auf der Welt um zu verurteilen, sondern um den Weg zu bereiten für die ursprüngliche Liebe, die die Barmherzigkeit Gottes ist. Damit dies geschehen kann, müssen wir hinausgehen auf die Straße. Hinaus aus den Kirchen und Pfarrhäusern, um den Menschen dort zu begegnen, wo sie leben, wo sie leiden, wo sie hoffen.«

PAPST FRANZISKUS
kam am 17. Dezember 1936 in Buenos Aires zur Welt. Seit dem 13. März 2013 ist er Bischof von Rom und der 266. Papst der katholischen Kirche. Am 13. März 2015 hat er seinem Pontifikat eine entscheidende Wende gegeben, als er das Heilige Jahr der Barmherzigkeit verkündete, das am 20. November 2016 enden wird.

ANDREA TORNIELLI
ist Journalist und Vatikan-Spezialist. Er zählt zu den bekanntesten katholischen Autoren Italiens und arbeitet für La Stampa und verschiedene italienische und internationale Zeitschriften. Darüber hinaus ist er verantwortlich für die Webseite »Vatican Insider«.

Der Name Gottes ist Barmherzigkeit wird in 82 Ländern veröffentlicht.

PAPST FRANZISKUS

Ein Gespräch mit
ANDREA TORNIELLI

Übersetzt aus dem Italienischen
von Elisabeth Liebl

Kösel

INHALTSVERZEICHNIS

Mit den Augen von Franziskus
von Andrea Tornielli

I. Zeit der Barmherzigkeit

II. Das Geschenk der Beichte

III. Jeden möglichen Türspalt suchen

IV. Sünder wie Simon Petrus

V. Zu viel Barmherzigkeit?

VI. Hirten, nicht Gesetzeswächter

VII. Sünder ja, korrumpiert nein

VIII. Barmherzigkeit und Mitleid

IX. Das Heilige Jahr leben

Einigen, die von ihrer eigenen Gerechtigkeit überzeugt waren und die anderen verachteten, erzählte Jesus dieses Beispiel: »Zwei Männer gingen zum Tempel hinauf, um zu beten: der eine war ein Pharisäer, der andere ein Zöllner. Der Pharisäer stellte sich hin und sprach leise dieses Gebet: Gott, ich danke dir, dass ich nicht wie die anderen Menschen bin, die Räuber, Betrüger, Ehebrecher oder auch wie dieser Zöllner dort. Ich faste zweimal in der Woche und gebe dem Tempel den zehnten Teil meines ganzen Einkommens. Der Zöllner aber blieb ganz hinten stehen und wagte nicht einmal, seine Augen zum Himmel zu erheben, sondern schlug sich an die Brust und betete: Gott, sei mir Sünder gnädig! Ich sage euch: Dieser kehrte als Gerechter nach Hause zurück, der andere nicht. Denn wer sich selbst erhöht, wird erniedrigt, wer sich aber selbst erniedrigt, wird erhöht werden.«

Evangelium nach Lukas 18,9-14

MIT DEN AUGEN VON FRANZISKUS

Am Morgen des 17. März 2013 feierte Franziskus seine erste öffentliche Messe, nachdem er am Mittwoch zuvor zum Bischof von Rom gewählt worden war. Die Kirche Sant’Anna im Vatikan, die nur ein paar Schritte entfernt vom gleichnamigen Eingang zum kleinsten Staat der Welt liegt, dient den Menschen von Borgo Pio als Pfarrkirche. An jenem Morgen war sie brechend voll von Gläubigen. Auch ich war mit einem Freund dort. Franziskus hielt bei dieser Gelegenheit seine zweite Predigt als Papst. Und er sprach aus dem Stegreif: »Die Botschaft Jesu ist die Barmherzigkeit. Für mich, und das sage ich in aller Demut, ist dies die stärkste Botschaft des Herrn.«

Der Papst legte die Stelle aus dem Johannes-Evangelium aus, die von der Ehebrecherin spricht, der Frau, die die Schriftgelehrten und Pharisäer steinigen wollten, wie es das mosaische Gesetz vorsah. Jesus rettete ihr das Leben. Er wandte sich an die Umstehenden und sagte: »Wer von euch ohne Sünde ist, werfe als Erster einen Stein auf sie.« Daraufhin gingen alle fort. »Auch ich verurteile dich nicht. Geh und sündige von jetzt an nicht mehr« (Johannes 8,11).

Franziskus nahm diese Stelle auf. Er sprach von den Schriftgelehrten und den Pharisäern, die diese Frau vor den Nazarener geschleppt hatten, und er sagte: »Auch wir schlagen mitunter gern auf die anderen ein und verurteilen sie.« Der erste und einzige Schritt, der nötig wäre, um die Erfahrung der Barmherzigkeit zu machen, fügte der Papst hinzu, sei die Erkenntnis, dass wir selbst der Barmherzigkeit bedürfen. »Jesus ist unseretwegen gekommen, und zwar für den Moment, in dem wir erkennen, dass wir Sünder sind.« Dazu genügt es schon, wenn wir es nicht machen wie der Pharisäer, der vor dem Altar steht und Gott dankt, dass er nicht ist »wie all die anderen Menschen«. Wenn wir sind wie dieser Pharisäer, wenn wir uns für gerecht halten, »dann haben wir das Herz unseres Herrn nicht erkannt und werden das Glück der Barmherzigkeit nie erfahren!«, erklärte der neue Bischof von Rom. Wer die anderen von oben herab beurteilt, wer sich selbst vollkommen dünkt, wer meint, er sei gerecht, gut und total in Ordnung, der verspürt nicht das Bedürfnis nach Umarmung und Vergebung. Und dann gibt es da noch die Menschen, die dieses Bedürfnis zwar spüren, aber glauben, dass das von ihnen begangene Unrecht so groß ist, dass sie keine Vergebung erfahren können.

An dieser Stelle erzählte Franziskus von seinem Gespräch mit einem Mann, der zu ihm gesagt hatte, als sie über Barmherzigkeit redeten: »Oh, mein Vater. Wenn Sie mein Leben kennen würden, würden Sie nicht so mit mir sprechen! Ich habe wirklich ganz schön was angestellt.« Und Franziskus hatte ihm darauf geantwortet: »Umso besser! Wende dich an Jesus: Er liebt es, wenn du ihm solche Sachen erzählst! Die er dann vergisst. Er hat diese ganz spezielle Fähigkeit des Vergessens. Er vergisst, küsst dich, umarmt dich und sagt dir nur: ›Auch ich verurteile dich nicht. Geh und sündige von jetzt an nicht mehr!‹ Das ist der einzige Rat, den er dir gibt. Einen Monat später sind wir dann wieder so weit … Wir kehren zum Herrn zurück. Der Herr wird nie müde, uns zu verzeihen: nie! Wir sind es, denen es mit der Zeit beschwerlich wird, ihn um Vergebung zu bitten. Daher müssen wir um die Gnade bitten, dass wir nicht müde werden, um Vergebung zu bitten, denn er wird nie müde, uns zu verzeihen.«

Schon bei Franziskus’ erster Predigt vor den Gläubigen, die mich besonders berührt hat, wurde deutlich, wie sehr für ihn die Botschaft der Barmherzigkeit im Vordergrund stand, die die ersten Jahre seines Papsttums prägten. Und das in einfachen Worten, die das Antlitz einer Kirche zeichneten, die den Menschen ihre Gebrechlichkeit, ihre Verwundbarkeit nicht vorwirft, sondern sie mit der Arznei der Barmherzigkeit heilt.

Wir leben in einer Gesellschaft, die uns immer weniger anhält, uns unserer Verantwortung bewusst zu werden und sie anzunehmen: Tatsächlich sind es immer die anderen, die die Fehler machen. Unmoralisch sind immer nur die anderen. Sie tragen die Schuld, nicht wir. Und wir begegnen immer wieder einem rückwärts gewandten Klerikalismus, dessen einziges Ziel es ist, Grenzen zu setzen und das Leben der Menschen »zu regeln« durch Gebote und Verbote, die den ohnehin schon schwierigen Alltag weiter erschweren. In einer Haltung, die weit schneller bereit ist zu verurteilen als anzunehmen. Eine Haltung, die eher richtet, als sich voller Barmherzigkeit dem Unglück der Menschheit zuzuneigen. Die Botschaft der Barmherzigkeit – Herzstück dieser »ersten Enzyklika«, die nicht schriftlich niedergelegt wurde, sondern nur in der kurzen Predigt des neuen Papstes aufschien – entzog beiden Klischees zugleich die Grundlage.

Ein wenig mehr als ein Jahr danach kam Franziskus am 7. April 2014 bei der Frühmesse in der Kapelle des Hauses der Heiligen Martha neuerlich auf diese Stelle des Evangeliums zurück und gestand seinen Zuhörern, wie sehr ihn diese Zeilen rührten: »Gott verzeiht nicht mit Erlassen, sondern mit einer zärtlichen Berührung.« Denn mit seiner Barmherzigkeit »geht Jesus über das Gesetz hinaus. Er verzeiht, indem er sachte über die Wunden unserer Sünden streicht.«

»Die heutige Lesung aus der Schrift«, erklärte der Papst, »spricht von Ehebruch«, der zusammen mit dem Fluchen und der Anbetung fremder Götzen als »schwerwiegende Versündigung gegen das Gesetz des Mose gilt« und »mit dem Tod« durch Steinigung bestraft wird. Zu dem Abschnitt aus Kapitel 8 des Johannes-Evangeliums, den der Papst ausgewählt hatte, sagte er: »Wir begegnen dort Jesus, wie er unter den Menschen sitzt. Er war dort als Katechet tätig, er lehrte.« Dann näherten sich »die Schriftgelehrten und die Pharisäer, die eine Frau mit sich zerrten. Wir können uns vorstellen, dass ihre Hände vielleicht gefesselt waren. Sie stellten die Frau in die Mitte und klagten sie an, denn sie war eine Ehebrecherin!« Es handelte sich also um eine öffentliche Anklage. Im Evangelium heißt es, dass sie Jesus eine Frage stellten: »Mose hat uns im Gesetz vorgeschrieben, solche Frauen zu steinigen. Nun, was sagst du?« »Sie sagten das«, so Franziskus, »um Jesus auf die Probe zu stellen, damit sie ihn anklagen konnten.« Hätte Jesus nämlich gesagt: »Ja, steinigt sie!«, dann hätten sie zu den Leuten sagen können: »Da seht, euer Meister tut immer so gütig, aber schaut nur, was er mit dieser armen Frau gemacht hat.« Hätte Jesus hingegen gesagt: »Nein, man muss dieser armen Frau vergeben!«, dann hätten sie ihn angeklagt, das Gesetz zu brechen.

Ihr einziges Ziel, so Papst Franziskus, sei es also gewesen, Jesus »eine Falle zu stellen, um ihn zu prüfen«. »Die Frau selbst war ihnen völlig gleichgültig, wie die Ehebrecher überhaupt.« Vielleicht »waren einige von ihnen ja selbst Ehebrecher«. In diesem Moment aber sagte Jesus, der »mit der Frau allein bleiben und zu ihrem Herzen sprechen wollte«: ›Wer von euch ohne Sünde ist, der werfe als Erster einen Stein auf sie.‹ Und: ›Als sie seine Antwort gehört hatten, ging einer nach dem anderen fort.‹ Das Evangelium erzählt diese Szene nicht ohne eine gewisse Ironie, so Franziskus. »Alle gingen, zuerst die Ältesten: Wie man sieht, hatten sie auf der Bank des Himmels wohl einen ganzen Packen Schuldscheine angesammelt!« Dann aber kommt der Moment, in dem Jesus zum Beichtvater wird. Er bleibt »allein zurück mit der Frau«, die »noch in der Mitte stand«. Und der Papst fährt fort: »Jesus aber hatte sich hinabgebeugt und schrieb etwas in den Staub. Manche Gelehrte meinen, er habe die Sünden der Schriftgelehrten und Pharisäer hingeschrieben, doch das ist vielleicht nur eine Vermutung. Dann richtete er sich auf und sah die Frau an, die voller Scham war. Und er sagte zu ihr: ›Weib, wo sind sie? Hat dich keiner verurteilt?‹ Wir sind allein, du und ich. Du vor Gott. Ohne Kläger, ohne Gerede: Du und Gott.‹«

Die Frau – so bemerkte Franziskus bei dieser Predigt – behauptete nicht, die Anklage sei falsch. Sie verteidigte sich nicht, indem sie sagte: »Ich habe nie Ehebruch begangen.« Nein, »sie erkannte ihre Sünde an« und antwortete Jesus: »Keiner, Herr [hat mich verurteilt].« Und Jesus sagte zu ihr: »Auch ich verurteile dich nicht. Geh und sündige von jetzt an nicht mehr.« »Und so«, schloss Franziskus, »verzeiht Jesus. Doch in diesem Verzeihen liegt noch weit mehr, da Jesus als Beichtvater über das Gesetz hinausgeht.« Denn »das Gesetz schrieb vor, dass sie bestraft werden muss«. Außerdem sei Jesus schließlich rein gewesen und hätte durchaus den ersten Stein werfen können. Doch Christus »geht noch weiter. Er sagt nicht: ›Ehebruch ist keine Sünde‹, aber er verurteilt sie nicht nach dem Gesetz.« Eben dies ist »das Geheimnis von Jesu Barmherzigkeit«.

Jesus geht, »um Barmherzigkeit zu üben«, über das Gesetz hinaus, »das die Steinigung vorschrieb«. Ja, er sagt der Frau sogar, sie solle in Frieden gehen. »Die Barmherzigkeit«, erläuterte der Bischof von Rom in dieser morgendlichen Predigt, »ist schwer zu verstehen: Sie löscht die Sünden nicht aus«, denn die Sünden könnten nur durch »die Vergebung Gottes« ausgelöscht werden. Aber »die Barmherzigkeit ist die Art, in der Gott verzeiht«. Denn Jesus hätte auch sagen können: ›Ich vergebe dir, geh nun!‹ Wie er zu dem Lahmen sagte: ›Deine Sünden sind dir vergeben!‹ In dieser Situation aber »geht Jesus weiter, denn er rät der Frau, nicht mehr zu sündigen. Und hierin wird die barmherzige Haltung Jesu deutlich: Er verteidigt den Sünder gegen seine Feinde und bewahrt ihn vor der gerechten Strafe.«

Und das, hatte Franziskus hinzugefügt, »gilt auch für uns. Wer von uns hätte keine Strafe verdient! Die vermutlich auch gerecht wäre. Er aber vergibt!« Und wie? »Mit Barmherzigkeit, die die Sünde nicht auslöscht, denn das kann nur die Vergebung Gottes. Die Barmherzigkeit aber geht weiter.« Sie »ist wie der Himmel: Wir betrachten den Himmel mit all seinen Sternen, doch wenn am Morgen die Sonne aufgeht, sind die Sterne nicht mehr sichtbar. So ist die Barmherzigkeit Gottes: Das gewaltige Licht der Liebe, der Zärtlichkeit, denn Gott vergibt nicht mit einem Erlass, sondern mit einer zärtlichen Berührung.« Er tut es, indem er »über unsere Sündenwunden streicht, weil die Vergebung ihn betrifft, weil unser Heil ihn angeht«.

Auf diese Weise, schloss Papst Franziskus, handelt Jesus als Beichtvater. Er demütigt die ehebrechende Frau nicht. Er sagt nicht: ›Was hast du getan? Wann hast du es getan? Wie hast du es getan und mit wem?‹ Er sagt ihr ganz im Gegenteil: ›Gehe hin und sündige fortan nicht mehr.‹ Denn so groß ist die Barmherzigkeit Gottes, so groß ist die Barmherzigkeit Jesu: Sie vergibt, indem sie uns berührt.«

Das Heilige Jahr der Barmherzigkeit ist nur die logische Konsequenz aus dieser Botschaft, aus der zentralen Stellung, die sie in den Predigten des Papstes seit jeher einnahm. Am 13. März 2015, während ich der Predigt bei der Bußfeier im Petersdom lauschte, an deren Ende der Papst das Außerordentliche Heilige Jahr ausrufen sollte, dachte ich: »Es wäre schön, wenn ich ihm ein paar Fragen stellen könnte über Barmherzigkeit und Vergebung, darüber, welche Bedeutung diese Worte für ihn als Mensch und als Priester konkret haben.« Nicht, um ihm ein paar plakative Äußerungen zu entlocken, die sich vielleicht im Medienzirkus um die Familiensynode, der diese häufig auf einen Schlagabtausch zwischen gegnerischen »Mannschaften« reduziert, gut machen würden. Ohne Einzelfälle zu diskutieren. Mir schwebte da so eine Art Interview vor, in dessen Verlauf sich herauskristallisieren sollte, wie Franziskus diese Dinge sieht und empfindet. Ein Text, der Türen öffnet in einer Zeit wie der des Heiligen Jahres, in dessen Verlauf die Kirche auf besondere und bedeutsame Weise ihr Antlitz der Barmherzigkeit zeigen will.

Der Papst hat meinen Vorschlag angenommen. Dieses Buch ist Frucht eines Gespräches, das wir in seiner Unterkunft im Haus der Heiligen Martha im Vatikan begonnen haben, an einem stickig heißen Julitag 2015, nur wenige Tage nach der Rückkehr von seiner Reise nach Ecuador, Bolivien und Paraguay. Ich hatte ihm ganz kurz davor ein paar Stichpunkte zu den Themen und Fragen geschickt, die ich gerne ansprechen wollte. Und ich kam mit drei Aufnahmegeräten an. Franziskus erwartete mich, vor ihm auf dem Tisch lagen eine Bibelkonkordanz und Zitate der Kirchenväter. Auf den folgenden Seiten finden Sie den Inhalt unseres Gesprächs wiedergegeben.

Ich hoffe, mein Interviewpartner nimmt es mir nicht übel, wenn ich noch ein winziges Detail erzähle, das mir persönlich überaus bedeutsam schien. Wir hatten über die Schwierigkeit gesprochen, sich selbst als Sünder zu erkennen. In der ersten Abschrift des Gesprächs, die ich erstellt hatte, hatte Franziskus gesagt: »Die Arznei ist da, die Heilung ist da, wenn wir nur diesen kleinen Schritt auf Gott zugehen können.« Nachdem er den Text gelesen hatte, ließ er mich rufen und bat mich, Folgendes hinzuzufügen: »… oder wenn wir zumindest den Wunsch zeigen, auf ihn zuzugehen.« Diesen Teil des Satzes hatte ich ungeschickterweise weggelassen, als ich den Inhalt des Gesprächs zusammenfasste. In dieser Ergänzung, genauer gesagt, in dieser Richtigstellung, zeigt sich das ganze Herz des Hirten, der versucht, sich dem barmherzigen Herz Gottes anzuverwandeln und nichts unversucht zu lassen, um den Sünder zu erreichen. Es versäumt auch nicht die kleinste Gelegenheit, um vergeben zu können. Gott erwartet uns mit offenen Armen, es genügt, wenn wir nur einen kleinen Schritt auf ihn zugehen, wie der verlorene Sohn es tut. Bringen wir aber nicht einmal dazu die Kraft auf, weil wir schwach sind, dann reicht schon der bloße Wunsch. Auch dies ist ein hinreichender Anfang, denn dann kann die Gnade wirken und die Barmherzigkeit geschenkt werden. Das zumindest ist die Erfahrung einer Kirche, die sich nicht als Zollamt sieht, sondern als Weg zur Vergebung.

Etwas durchaus Ähnliches finden wir in einem Roman von Bruce Marshall: Keiner kommt zu kurz oder der Stundenlohn Gottes. Die Hauptfigur des Buches, Abbé Gaston, muss einem jungen deutschen Soldaten, den französische Partisanen zum Tode verurteilt haben, die Beichte abnehmen. Der Soldat beichtet seine Leidenschaft für die Frauen und seine zahllosen amourösen Abenteuer. Der Abbé erklärt ihm, dass er Reue empfinden muss, um Vergebung und Absolution zu erlangen. Und der junge Mann sagt: »Aber wie soll ich das bereuen? Ich fand es toll, und wenn ich könnte, würde ich es selbst jetzt noch tun.« In diesem Moment hat Abbé Gaston, der den jungen, vom Schicksal gezeichneten Mann lossprechen will, einen Geistesblitz und er fragt ihn: »Aber tut es dir denn leid, dass du es nicht bereuen kannst?« Und der junge Mann antwortet spontan: »Ja, es tut mir leid, dass ich nicht bereuen kann.« Und eben dieses Bedauern ist der winzige Hoffnungsschimmer, der dem barmherzigen Priester erlaubt, ihm die Absolution zu erteilen.

I
ZEIT
DER
BARMHERZIGKEIT

Heiliger Vater, können Sie uns sagen, wann in Ihnen der Wunsch entstanden ist, ein Heiliges Jahr der Barmherzigkeit auszurufen? Woher haben Sie die Inspiration genommen?

Da gibt es keinen bestimmten Punkt. Die Dinge kommen mir immer irgendwie von selbst. Es sind die Dinge des Herrn, die ich im Gebet hüte. Ich habe mir angewöhnt, nie der ersten Reaktion zu folgen, wenn mir eine Idee kommt oder mir jemand einen Vorschlag macht. Ich bleibe hier immer auf der Hut, denn gewöhnlich ist diese erste Reaktion falsch. Ich habe gelernt zu warten, mich dem Herrn anzuvertrauen, um seine Hilfe zu bitten, um klarer zu sehen und mich führen zu lassen.

Die zentrale Stellung der Barmherzigkeit, die für mich die wichtigste Botschaft Jesu ist, hat sich in meinem Leben als Seelsorger ganz allmählich herauskristallisiert, eigentlich als Konsequenz meiner Erfahrung als Beichtvater, aus den vielen positiven und schönen Geschichten, die ich dabei zu hören bekommen habe.

Schon im Juli 2013, wenige Monate nach dem Beginn Ihres Pontifikates, während der Rückreise aus Rio de Janeiro, wo man den Internationalen Weltjugendtag gefeiert hat, haben Sie gesagt, dass unsere Zeit die »Zeit der Barmherzigkeit« sei?

Ja, ich glaube, dass diese Zeit die Zeit der Barmherzigkeit ist. Die Kirche zeigt der verletzten Menschheit ihr mütterliches Antlitz, ihr Mama-Gesicht. Sie wartet nicht, bis die Verwundeten an ihre Tür klopfen, sondern geht hinaus auf die Straße, um sie zu suchen, aufzusammeln, zu umarmen, zu heilen und dafür zu sorgen, dass sie sich geliebt fühlen. Ich habe damals gesagt – und ich bin heute noch überzeugter davon –, dass dies ein kairós ist, ein günstiger Zeitpunkt. Unsere Epoche ist ein kairós für die Barmherzigkeit, eine dafür passende Zeit. Als Johannes XXIII. feierlich das 2.Vatikanische Konzil eröffnete, sagte er: »Heute aber möchte die Braut Christi lieber das Heilmittel der Barmherzigkeit anwenden als die Waffe der Strenge erheben.« In seinen Gedanken über den Tod offenbarte der selige Paul VI. die Grundlage seines geistigen Lebens in den Worten des heiligen Augustinus: Erbärmlichkeit (miseria) und Barmherzigkeit (misericordia). »Meine Erbärmlichkeit«, schrieb Paul VI. – »und Gottes Barmherzigkeit. Könnte ich dich doch wenigstens als den ehren, der du bist, dich wenigstens ehren können, wer du bist, den Gott unendlicher Güte, indem ich deine liebevolle Barmherzigkeit anrufe, annehme und feiere.« Der hl. Johannes Paul II. ist diesem Weg weiter gefolgt mit seiner Enzyklika Dives in misericordia (Über das göttliche Erbarmen), in der er unterstreicht, dass die Kirche ein authentisches Leben lebt, wenn sie das Erbarmen bekennt und verkündet, das am meisten überraschende Attribut des Schöpfers und des Erlösers, und wenn sie die Menschen zu den Quellen des Erbarmens führt. Darüber hinaus hat er den »Barmherzigkeitssonntag« eingeführt und der Gestalt der hl. Faustina Kowalska sowie den Worten des barmherzigen Jesus besondere Ehre erwiesen. Auch Papst Benedikt XVI. hat darüber gesprochen: »Die Barmherzigkeit ist in Wirklichkeit der Wesenskern der Botschaft des Evangeliums, sie ist der Name Gottes selbst, das Antlitz, mit dem er sich im Alten Bund und vollends in Jesus Christus offenbart hat, der menschgewordenen Schöpfer- und Erlöserliebe. Diese erbarmende Liebe erhellt auch das Antlitz der Kirche, und sie wird durch die Sakramente, insbesondere durch das Sakrament der Versöhnung, wie auch durch die gemeinschaftlichen und individuellen Werke der Nächstenliebe sichtbar.«

Doch in meinen persönlichen Erinnerungen gibt es auch zahlreiche andere Episoden. Zum Beispiel ist mir ein runder Tisch unter Theologen in Erinnerung, an dem ich teilgenommen habe, bevor ich hierherkam; das war noch in Buenos Aires: Es wurde darüber diskutiert, was der Papst tun könne, um den Menschen wieder näherzukommen trotz all der scheinbar unlösbaren Probleme jener Zeit. Einer der Theologen sagte: »Ein Heiliges Jahr der Vergebung ausrufen.« Das ist mir im Gedächtnis geblieben. Um jetzt also die Frage zu beantworten: Ich glaube, dass diese Entscheidung im Gebet gereift ist, im Nachdenken über die Lehren und das Zeugnis, das die Päpste vor mir abgelegt haben, im Bild der Kirche als Feldlazarett, wo vor allem die schlimmsten Wunden versorgt werden. Eine Kirche, die durch ihre Nähe und Zugänglichkeit das Herz der Menschen erwärmt.

Was ist für Sie Barmherzigkeit?

Etymologisch gesehen bedeutet »Barmherzigkeit«, das Herz für die Not zu öffnen. Und damit sind wir auch schon beim Herrn: Die Barmherzigkeit ist jene göttliche Haltung, die umarmt, das Sich-Schenken Gottes, der empfängt, der sich hinabbeugt zur Vergebung. Jesus hat gesagt, er sei nicht um der Gerechten willen gekommen, sondern um der Sünder willen. Er ist nicht wegen der Heiligen gekommen, denn die brauchen keinen Arzt, sondern wegen der Kranken. Daher kann man sagen, dass die Barmherzigkeit die Kennkarte unseres Gottes ist. Gott der Barmherzigkeit, barmherziger Gott. Mich hat die Geschichte Israels immer sehr berührt, wie sie in Kapitel 16 des Buches Ezechiel erzählt wird. Die Geschichte vergleicht Israel mit einem Mädchen, dessen Nabelschnur nicht durchgeschnitten wurde. Sie wurde im Blut liegen gelassen und ausgesetzt. Gott sieht sie in ihrem Blut zappeln, nimmt sie auf, macht sie sauber, salbt sie und kleidet sie. Sobald sie aber erwachsen ist, hüllt er sie in Seide und schmückt sie mit Juwelen. Sie jedoch hat sich auf ihre Schönheit verlassen und prostituiert sich, ohne sich bezahlen zu lassen. Sie ist es, die ihren Liebhabern Geld gibt. Gott aber vergisst ihren Bund nicht und erhöht sie über ihre älteren Schwestern, damit Israel sich erinnern und schämen möge (Ezechiel 16,63), weil ihre Sünden ihr vergeben sind.

Dies ist für mich eine der größten Offenbarungen: Du bist weiterhin das erwählte Volk, dir werden alle Sünden vergeben. Es geht darum: Die Barmherzigkeit ist eng verknüpft mit der göttlichen Treue. Der Herr ist treu, weil er sich selbst nicht verleugnen kann. Der hl. Paulus erklärt das im Zweiten Brief an Timotheus (2,13): »Wenn wir untreu sind, bleibt er doch treu, denn er kann sich selbst nicht verleugnen.« Du kannst Gott leugnen, du kannst gegen ihn sündigen, aber Gott kann sich nicht selbst verleugnen. Er bleibt treu.

Welche Stellung nimmt die Barmherzigkeit in Ihrem Herzen, Ihrem Leben und Ihrer persönlichen Geschichte ein? Können Sie sich erinnern, wann Sie als Kind zum ersten Mal Barmherzigkeit erfahren haben?

Ich sehe mein ganzes Leben vor dem Hintergrund des 16. Kapitels des Prophetenbuches Ezechiel. Ich lese diese Seiten und sage mir: Es ist, als wären sie für mich geschrieben worden. Der Prophet spricht von der Scham, und die Scham ist eine Gnade: Wenn jemand die Barmherzigkeit Gottes erfährt, schämt er sich seiner selbst, der eigenen Sünde. Es gibt einen sehr schönen Aufsatz über die Scham von einem großen Gelehrten der Spiritualität, Pater Gaston Fessard: La Dialectique des ›Exercises Spirituels‹ de S. Ignace de Loyola (Die Dialektik der ›Geistlichen Übungen‹ des hl. Ignatius von Loyola). Die Scham ist eine der Gnaden, die der heilige Ignatius im Bekenntnis der Sünden vor dem gekreuzigten Christus erbitten lässt. Der Text von Ezechiel lehrt uns, uns zu schämen. Er eröffnet den Weg zur Scham: Trotz unserer Geschichte von Not und Sünde bleibt Gott uns treu und erhöht uns. Genauso empfinde ich. Ich habe keine Erinnerungen an meine frühen Kindertage, an meine Zeit als Junge aber schon. Ich denke da zum Beispiel an Padre Carlos Duarte Ibarra, den Beichtvater in meiner Pfarrkirche, den ich am 21. September 1953 aufgesucht habe, an dem Tag, an dem die Kirche den Apostel und Evangelisten Matthäus feiert. Ich war damals 17 Jahre alt. Ich habe mich wirklich von der Barmherzigkeit Gottes angenommen gefühlt, als ich bei ihm beichtete. Dieser Priester stammte aus Corrientes, war aber nach Buenos Aires gekommen, um sich dort gegen Leukämie behandeln zu lassen. Er starb im Jahr darauf. Ich weiß noch, wie verlassen ich mich fühlte, als ich von der Beerdigung und der Trauerfeier nach Hause kam. An jenem Abend habe ich, versteckt in meinem Zimmer, unzählige Tränen vergossen. Warum? Weil ich einen Menschen verloren hatte, der mich die Barmherzigkeit Gottes spüren ließ, dieses »miserando atque eligendo«, das ich mir später zum episkopalen Wahlspruch erwählt habe – natürlich kannte ich diesen Ausdruck damals noch nicht. Ich habe ihn erst viel später in den Predigten von Beda Venerabilis gefunden, der über die Berufung des Matthäus schreibt: »Jesus sah einen Zöllner, und als er ihn liebevoll anblickte und erwählte, sagte er zu ihm: ›Folge mir!‹« So wird der lateinische Text des Beda Venerabilis an dieser Stelle gewöhnlich übersetzt. Ich persönlich übersetze das Gerund »miserando« gerne mit einem selbst erfundenen Gerund ins Italienische bzw. Spanische: »misericordiando«. Er gab ihm also Barmherzigkeit. »Barmherzigkeit schenkend und ihn erwählend« – so wird der Blick Jesu beschrieben, der anderen sein Erbarmen zuteilwerden lässt und sie dadurch mit sich nimmt.

Wenn Sie an Priester denken, die Sie gekannt oder die Sie inspiriert haben, wer fällt Ihnen da ein?

Da gibt es wirklich viele. Ich habe ja gerade von Padre Duarte gesprochen. Aber ich könnte auch Enrico Pozzoli zitieren, den Salesianer, der mich getauft und meine Eltern getraut hat. Er war Beichtvater. Der barmherzige Beichtvater: Alle gingen zu ihm, und er blieb nie nur in einem einzigen Ordenshaus der Salesianer. Ich habe viele solcher Beichtväter kennengelernt. Einen zum Beispiel, der jünger war als ich, ein Kapuzinerpater, der sein Priesteramt in Buenos Aires ausübte. Eines Tages kam er zu mir, weil er mit mir reden wollte. Er sagte mir: »Ich möchte dich um Hilfe bitten. Ich habe ständig so viele Leute vor dem Beichtstuhl, die unterschiedlichsten Menschen, einfache Leute und weniger einfache Leute, aber auch viele Priester … Ich vergebe häufig, und manchmal habe ich Skrupel, dass ich vielleicht zu viel vergeben könnte.« Wir redeten lange über die Barmherzigkeit, und ich habe ihn gefragt, was er denn tue, wenn er diese Skrupel verspüre. Er antwortete: »Ich gehe in unsere kleine Kapelle, stelle mich vor den Tabernakel und sage zu Jesus: ›Herr, vergib mir, weil ich zu viel vergeben habe. Aber schließlich warst es ja du, der mir dieses schlechte Beispiel gegeben hat!‹« Das werde ich nie vergessen. Wenn ein Priester die Barmherzigkeit auf diese Weise an sich selbst übt, dann kann er sie auch anderen schenken. Ich habe einmal eine Predigt von Albino Luciani gelesen, der damals noch Kardinal war. In der Predigt ging es um Pater Leopold Mandic, der von Paul VI. gerade seliggesprochen worden war. Er beschreibt darin etwas, das dem, was ich gerade erzählt habe, sehr nahekommt: »Wir alle sind Sünder«, schreibt Luciani bei dieser Gelegenheit. »Pater Leopold wusste dies sehr gut. Diese traurige Wirklichkeit müssen wir anerkennen. Niemand kann auf Dauer großen oder kleinen Fehlern entgehen. Aber wie sagte doch der hl. Franz von Sales: ›Wenn du einen Esel hast und er auf der Straße stürzt, was tust du dann? Dann prügelst du doch wohl nicht mit dem Stock auf ihn ein, den Armen, der ohnehin schon genug Leid erfährt. Du nimmst ihn vielmehr sachte am Halfter und sagst zu ihm: ›Komm, lass uns weitergehen. Wir setzen einfach unseren Weg fort und du passt ein wenig besser auf.‹ So funktioniert das System, und Pater Leopold hat es vollendet angewandt. Ein mir befreundeter Priester, der zu ihm zur Beichte ging, sagte ihm einmal: ›Pater, Sie sind zu großzügig. Ich komme gerne zu Ihnen zur Beichte, aber Sie sind einfach zu milde.‹ Und Pater Leopold antwortete: ›Aber mein Sohn, wer war es denn, der als Erster milde war? Es war unser Herr. Ich bin nicht für unsere Sünden gestorben, der Herr aber schon. Er, der so milde zu einem Räuber war, wie hätte er zu den anderen nicht milde sein sollen?‹« Das war die Predigt des damaligen Kardinals Luciani über Leopold Mandic, der später von Johannes Paul II. heiliggesprochen wurde.

Ich möchte noch einen weiteren Menschen erwähnen, der für mich wichtig war, nämlich Padre José Ramón Aristi, der zur Kongregation vom Heiligsten Sakrament gehörte und an den ich bei dem Treffen der Priester Roms schon einmal erinnert habe. Er starb 1996 mit über neunzig Jahren. Auch er war ein berühmter Beichtvater, zu dem viele Gläubige, auch Priester, zur Beichte gingen. Wenn er den Menschen die Beichte abnahm, gab er dem Bußfertigen seinen Rosenkranz, damit sie das winzige Kreuz in der Hand hielten. Dann nahm er es, um sie loszusprechen, und reichte es ihnen erneut, damit sie es küssten. Als er starb, war ich Weihbischof in Buenos Aires. Es war Karsamstag. Am nächsten Tag, Ostersonntag nach dem Mittagessen, ging ich zu ihm und stieg in die Krypta der Kirche hinunter. Als ich bemerkte, dass keine Blumen neben seinem Sarg standen, ging ich wieder, um einen Strauß zu besorgen. Dann stieg ich erneut in die Krypta hinunter und begann, die Blumen zu verteilen. Da sah ich den Rosenkranz, der um seine Hände gewunden war. Ich löste das kleine Kreuz ab, sah es an und bat: »Gib mir nur die Hälfte deiner Barmherzigkeit!« Seit diesem Tag trage ich das kleine Kreuz ständig mit mir, auf der Brust: Wenn ich einen bösen Gedanken über einen anderen Menschen hege, lege ich die Hand auf dieses Kreuz. Es tut mir gut. Das ist ein weiteres Beispiel für einen barmherzigen Priester, der den Leuten nahezukommen wusste, der ihre Wunden heilte, indem er ihnen die Barmherzigkeit Gottes zuteilwerden ließ.

Warum brauchen unsere Zeit und wir heutigen Menschen gerade Barmherzigkeit?

Weil die Menschheit verletzt ist, ja tiefe Wunden trägt. Sie weiß nicht, wie sie diese heilen soll, oder glaubt, dass das nicht möglich sei. Und dabei geht es nicht nur um soziale Krankheiten und Menschen, die von der Armut verwundet sind, von der sozialen Ausgrenzung, von den zahllosen Formen der Sklaverei im 3. Jahrtausend. Auch der Relativismus verwundet die Menschen: Alles scheint gleich, alles scheint dasselbe zu sein. Diese Menschheit braucht Barmherzigkeit. Pius XII. hat vor mehr als einem halben Jahrhundert gesagt, das Drama unserer Zeit sei, dass wir das Gefühl für die Sünde verloren hätten, das Bewusstsein der Sünde. Heute kommt noch ein weiteres Drama hinzu, nämlich dass wir unser Übel, unsere Sünde als unheilbar betrachten, als etwas, das weder geheilt noch vergeben werden kann. Es fehlt die konkrete Erfahrung der Barmherzigkeit. Die Verwundbarkeit unserer Zeit ist auch das: der mangelnde Glaube daran, dass es Erlösung gibt, eine Hand, die uns aufhebt, eine Umarmung, die uns rettet, uns vergibt, uns aufnimmt, uns mit unendlicher Liebe überschwemmt, geduldig und nachsichtig. Die uns wieder in die Spur setzt. Wir haben Barmherzigkeit bitter nötig. Wir müssen uns fragen, weshalb so viele Menschen, Männer wie Frauen, junge wie alte Leute aus jeder Schicht heute zu Magiern und Wahrsagern gehen. Kardinal Giacomo Biffi zitierte gerne den englischen Schriftsteller Gilbert Keith Chesterton: »Dass jemand nicht an Gott glaubt, heißt nicht, dass er gar nichts glaubt. Gewöhnlich glaubt er am Ende nämlich alles.« Ich habe einmal jemanden sagen hören: »Zu Lebzeiten meiner Großmutter genügte ein Beichtvater, heute laufen alle Leute zum Wahrsager.« Nun, man sucht das Heil, wo man nur kann.

Doch diese Erscheinungen, die Sie hier beschreiben, wie Wahrsager und Kartenleger, hat es doch in der Geschichte der Menschheit seit jeher gegeben?

Sicher, Kartenleger, Magier, Wahrsager hat es immer gegeben. Doch es gab früher nicht so viele Menschen, die bei ihnen ihr Heil, ja ihre spirituelle Heilung gesucht haben. Früher suchten die Menschen einfach nur jemanden, der ihnen zuhört. Der ihnen seine Zeit schenkte, um sich ihre Dramen und Schwierigkeiten anzuhören. Ich nenne dies das »Apostolat des Hörens«, und es ist wirklich wichtig. Außerordentlich wichtig. Daher möchte ich den Beichtvätern sagen: Redet, hört geduldig zu und vor allem: Sagt den Menschen, dass Gott sie liebt. Wenn dann ein Beichtvater tatsächlich keine Absolution erteilen kann, dann möge er den Menschen erklären, warum, und ihnen zumindest seinen Segen erteilen, auch wenn die sakramentale Absolution nicht möglich ist. Die Liebe Gottes ist auch für jene da, die nicht in der Lage sind, das Sakrament zu empfangen: Auch dieser Mann und diese Frau, dieser junge Mann, dieses Mädchen werden von Gott geliebt, von ihm gesucht. Sie brauchen diesen Segen. Seid nachsichtig mit diesen Menschen. Stoßt sie nicht von euch. Die Menschen leiden. Beichtvater zu sein ist eine große Verantwortung. Als Beichtvater hat man die verirrten Schafe vor sich, die Gott so liebt. Wenn man sie nicht die Liebe und Barmherzigkeit Gottes spüren lässt, gehen sie wieder weg und kommen vielleicht nie wieder. Also umarmt sie und seid barmherzig zu ihnen, auch wenn ihr die Absolution nicht erteilen könnt. Gebt ihnen zumindest euren Segen. Ich habe eine Nichte, die standesamtlich einen Mann geheiratet hat, noch bevor dieser die offizielle Annullierung seiner Ehe erreicht hatte. Sie wollten heiraten, sie liebten sich, sie wollten Kinder und hatten drei. Der Richter hatte dem Mann auch das Sorgerecht für die Kinder aus erster Ehe zugesprochen. Dieser Mann war sehr religiös, und so ging er jeden Sonntag zur Beichte. Er sagte seinem Beichtvater: »Ich weiß, dass Sie mir nicht die Absolution erteilen können, aber ich habe in diesen und jenen Dingen gesündigt, bitte erteilen Sie mir Ihren Segen.« Dies ist ein Mann, der religiös gebildet war.

II
DAS GESCHENK DER BEICHTE

Warum ist die Beichte so wichtig? Sie sind der erste Papst, der öffentlich gebeichtet hat bei den Bußgottesdiensten während der Fastenzeit im Petersdom … Wäre es denn im Grunde nicht ausreichend, zu bereuen und für sich Vergebung zu erbitten, also seine Sache einfach mit Gott abzumachen?

Jesus hat zu seinen Aposteln gesagt: »Wem ihr die Sünden vergebt, dem sind sie vergeben; wem ihr die Vergebung verweigert, dem ist sie verweigert« (Johannes 20,19 – 23). Die Apostel und ihre Nachfolger – die Bischöfe und Priester mit ihren Mitarbeitern – werden also zu Werkzeugen der Barmherzigkeit Gottes. Sie handeln in persona Christi, also stellvertretend für Christus. Das ist eine wunderschöne Sache. Und es hat eine tiefe Bedeutung, denn wir Menschen sind soziale Wesen. Wenn du mit deinem Bruder nicht über deine Fehler reden kannst, dann kannst du das auch nicht mit Gott, und dann beichtest du vor dem Spiegel, vor dir selbst. Wir sind soziale Geschöpfe, und die Vergebung hat eine soziale Dimension, denn auch die Menschheit, meine Brüder und Schwestern, wird durch meine Sünden verletzt. Vor einem Priester zu beichten heißt, dass ich mein Leben in die Hände und das Herz eines anderen Menschen lege, der in diesem Augenblick im Namen und im Auftrag Jesu handelt. Auf diese Weise können wir ganz konkret und authentisch bleiben: Wir sehen der Wirklichkeit ins Auge, wenn wir den anderen ansehen und nicht uns im Spiegel betrachten. Der hl. Ignatius hatte, bevor er sein Leben änderte und begriff, dass er ein Soldat Gottes war, in der Schlacht von Pamplona gekämpft. Er diente dem spanischen König, Karl V. als Soldat und kämpfte gegen das französische Heer. Er wurde schwer verwundet und glaubte zu sterben. Doch auf dem Schlachtfeld war in diesem Moment kein Priester zugegen. Daher rief er einen Kameraden herbei und beichtete ihm. Er sagte ihm all seine Sünden. Der Kamerad konnte ihn freilich nicht lossprechen, er war ja kein Priester, aber Ignatius empfand das Bedürfnis, vor einem anderen Menschen seine Beichte abzulegen, offenkundig als so stark, dass er so handelte, wie er es tat. Für uns ist das ein wunderbares Lehrstück. Es ist richtig, dass ich mit dem Herrn sprechen kann, ihn um Vergebung bitten, ihn anflehen. Und der Herr vergibt unmittelbar. Doch es ist auch wichtig, dass ich zum Beichten gehe, dass ich mich den Augen eines Priesters aussetze, der Jesus vertritt, mich vor unserer Mutter Kirche hinknie, die dazu aufgerufen ist, die Barmherzigkeit Gottes weiterzugeben. In dieser Geste steckt eine gewisse Objektivität, in meinem Niederknien vor dem Priester, der in diesem Moment das Bindeglied zu jener Gnade ist, die mich erreicht und heilt. Mich hat immer schon diese Geste in der Ostkirche gerührt, wenn der Beichtvater dem Beichtenden die Stola auf den Kopf legt und den Arm um die Schulter, als wolle er ihn an sich ziehen. Dies ist ein ganz plastischer Ausdruck des Empfangens und der Barmherzigkeit. Denn erinnern wir uns, dass wir ja nicht dort sind, um verurteilt zu werden. Natürlich wird in der Beichte ein Urteil gefällt, doch geht es dabei um etwas viel Größeres als dieses Urteil. Wir stehen vor einem Menschen, der in diesem Moment in persona Christi hier steht, um uns zu empfangen und zu vergeben. Das ist die leibhaftige Begegnung mit der Barmherzigkeit.

Was können Sie uns über Ihre Erfahrung als Beichtvater sagen? Ich frage das, weil diese Erfahrung Sie zutiefst geprägt zu haben scheint. In der ersten Messe, die Sie nach Ihrer Wahl mit dem Volk gefeiert haben, am 17. März 2013 in der Pfarrkirche Sant’Anna, haben Sie von einem Mann erzählt, der zu Ihnen sagte: »Oh Vater, ich habe wirklich ganz schön was angestellt …« Und Sie haben ihm geantwortet: »Wende dich an Jesus: Er verzeiht und vergisst alles.« In dieser Predigt haben Sie auch daran erinnert, dass Gott niemals müde wird zu vergeben. Kurz darauf, beim Angelus, haben Sie an eine andere Szene aus Ihrem Leben als Beichtvater erinnert, an die alte Frau, die bei der Beichte sagte: »Ohne die Barmherzigkeit Gottes würde die Welt nicht existieren.«

Ich kann mich noch gut an diese Situation erinnern, sie ist mir ganz lebendig im Gedächtnis geblieben. Ich sehe sie heute noch vor mir. Es war eine alte Dame, klein und zart, ganz in Schwarz gekleidet, wie man sie heute noch im Süden Italiens, in Galizien oder in Portugal sehen kann. Ich war erst seit Kurzem Weihbischof in Buenos Aires. Damals hielt man eine große Messe für die Kranken vor der Statue der Madonna von Fatima. Ich war dort, um den Gläubigen die Beichte abzunehmen. Gegen Ende der Messe stand ich auf, weil ich zu einer Taufe wegmusste. In diesem Augenblick kam die alte Dame voller Demut auf mich zu. Ich wandte mich an sie und sprach sie mit abuela an, was Großmutter heißt, wie das in Argentinien so üblich ist. »Großmutter, wollen Sie beichten?« »Ja«, hat sie geantwortet. Und ich, der ich gehen wollte: »Aber wenn Sie ohne Sünde sind …« Und prompt kam die Antwort: »Sünden haben wir alle.« »Aber vielleicht vergibt der Herr sie nicht alle …«, gab ich zurück. Und sie: »Der Herr vergibt alles.« »Woher wollen Sie das wissen?« »Wenn der Herr nicht alles vergäbe«, so lautete ihre Antwort, »würde die Welt gar nicht existieren.«

Ein schönes Beispiel für den Glauben der einfachen Leute, die vielleicht nicht Theologie studiert haben, aber trotzdem voller Weisheit stecken. Während dieses ersten Angelus habe ich gesagt, was ich zu der alten Dame sagte: »Sieht ganz so aus, als hätten Sie an der Gregorianischen Universität studiert.« Ich habe die Antwort ein wenig abgewandelt, um mich besser verständlich zu machen. In Wirklichkeit hatte ich gesagt: »Sieht ganz so aus, als hätten Sie bei Royo Marín studiert.« Dies war eine Anspielung auf den Dominikanerpater Antonio Royo Marín, der ein berühmtes moraltheologisches Werk geschrieben hat. Ich war zutiefst beeindruckt von den Worten dieser Frau: Ohne Barmherzigkeit, ohne die Vergebung Gottes, würde die Welt nicht existieren, sie könnte nicht existieren. Als Beichtvater habe ich, selbst wenn ich mich vor einer verschlossenen Tür fand, immer den einen Spalt gesucht, der mir erlauben würde, diese Tür zu öffnen und Vergebung zu schenken, Barmherzigkeit.

Sie haben einmal gesagt, dass der Beichtstuhl keine »Reinigung« ist. Was bedeutet das? Was wollten Sie damit sagen?

Das war ein Bild, um verständlich zu machen, welche Heuchelei dahintersteckt, wenn jemand glaubt, die Sünde sei nur ein Fleck, nur ein kleiner Fleck, und man müsse nur in die Reinigung gehen und alles wäre wieder wie vorher. Wie eine Jacke oder ein Kleid, das man säubert: Man steckt es in die Waschmaschine und Schluss. Aber die Sünde ist mehr als ein Fleck. Die Sünde ist eine Wunde. Sie muss versorgt und verarztet werden. Aus diesem Grund habe ich dieses Bild gebraucht: Ich wollte klarmachen, dass zur Beichte gehen nicht dasselbe ist wie ein Kleidungsstück in die Reinigung zu tragen.

Und jetzt noch ein zweites Beispiel. Was bedeutet es, dass der Beichtstuhl keine »Folterkammer« ist?

Diese Worte richten sich vor allem an die Priester und Beichtväter. Es geht dabei um die Tatsache, dass bei der Beichte mitunter die Neugier überhandnimmt, ja eine krankhafte Form annimmt. Ich habe einmal mit einer Frau gesprochen, die seit Jahren verheiratet war. Sie erzählte, sie gehe nicht mehr zur Beichte, seit ihr Beichtvater sie als dreizehn- oder vierzehnjähriges Mädchen gefragt habe, wo sie denn die Hände hinlege, wenn sie schlafe. Es gibt auch ein Übermaß an Neugier, vor allem in sexuellen Dingen. Zum Beispiel wenn man sich Einzelheiten schildern lässt, die zu wissen eigentlich nicht nötig ist. Es ist gut, dass der Mensch im Beichtstuhl sich seiner Sünde schämt: Die Scham ist eine Gnade, die wir erbitten sollten, etwas Gutes, Positives, weil sie uns demütig werden lässt. Aber im Dialog mit dem Beichtvater sollten wir uns gehört fühlen, nicht verhört. Dann sagt der Beichtvater, was er zu sagen hat, und erteilt behutsam Rat. Das habe ich gemeint, als ich sagte, der Beichtstuhl dürfe nicht zur Folterkammer werden.

War Jorge Maria Bergoglio ein strenger oder ein nachsichtiger Beichtvater?

Ich habe stets versucht, mir Zeit für die Beichte zu nehmen, auch als Bischof und Kardinal. Nun höre ich nicht mehr so häufig die Beichte, aber hin und wieder kommt es noch vor. Manchmal wünschte ich mir, ich könnte einfach in eine Kirche gehen und mich dort in den Beichtstuhl setzen. Aber zurück zur Frage: Ich habe, wenn ich die Beichte gehört habe, immer an mich selbst gedacht, an meine Sünden, an mein Bedürfnis nach Barmherzigkeit, und so habe ich versucht, häufig zu vergeben.

III
JEDEN
MÖGLICHEN TÜRSPALT SUCHEN

Was ist nötig, um Barmherzigkeit zu erlangen? Eine bestimmte innere Haltung?

Mir kommt da ein Satz in den Sinn: »Ich kann nicht mehr!« An einem bestimmten Punkt hat man das Bedürfnis, sich verstanden zu fühlen, auf dem Wege der Besserung und Heilung, ja der Vergebung. Man hat das Bedürfnis, wieder aufzustehen und seinen Weg wieder aufzunehmen. So steht es in den Psalmen: »Das Opfer, das Gott gefällt, ist ein zerknirschter Geist, ein zerbrochenes und zerschlagenes Herz wirst du, Gott, nicht verschmähen« (Psalm 51,19). Der hl. Augustinus schrieb: »Suche in deinem Herzen, was Gott wohlgefällt. Zerschmettere dein Herz. Du fürchtest, dass es in Splittern also untergeht? Doch von den Lippen des Psalmisten hören wir: ›Erschaffe mir, Gott, ein reines Herz‹ (Psalm 51,12). Das unreine Herz muss also zerstört werden, damit das reine erschaffen werden kann. Wenn wir sündigen, müssen wir Abscheu vor uns selbst fühlen, denn die Sünden missfallen Gott. Und wenn wir feststellen, dass wir nicht ohne Sünde sind, sollten wir wenigstens hierin versuchen, Gott gleich zu sein: im Missfallen dessen, was Gott missfällt.« Die Kirchenväter lehrten, dass dieses zerschmetterte Herz die Gabe ist, die Gott am meisten liebt. Es ist das Zeichen, dass wir uns unserer Sünde bewusst sind, des Bösen, das wir getan haben, unseres Elends, unseres Bedarfs an Vergebung und Barmherzigkeit.

Wie stellen wir es an, uns als Sünder zu erkennen? Was würden Sie jemandem sagen, der sich nicht so fühlt?

Ich würde ihm raten, um diese Gnade zu bitten. Ja, denn es ist eine Gnade, sich als Sünder zu erkennen. Eine Gnade, die uns geschenkt wird. Ohne die Gnade können wir höchstens sagen: Ich habe nun mal meine Grenzen, das sind meine Grenzen, das meine Fehler. Doch sich selbst als Sünder zu erkennen ist etwas anderes. Es heißt, dass wir uns vor Gott hinstellen, der unser Alles ist, und ihm uns vorstellen, unser Nichts. Unser Elend, unsere Sünden. Dies ist tatsächlich eine Gnade, die wir erbitten müssen.

Don Luigi Giussani hat dieses Beispiel zitiert, das er dem Roman »Keiner kommt zu kurz« von Bruce Marshall entnommen hat: Die Hauptfigur des Buches, Abbé Gaston, muss einem jungen deutschen Soldaten, den französische Partisanen zum Tode verurteilt haben, die Beichte abnehmen. Der Soldat beichtet seine Leidenschaft für die Frauen und seine zahllosen amourösen Abenteuer. Der Abbé erklärt ihm, dass er Reue empfinden muss, um Vergebung und Absolution zu erlangen. Und der junge Mann sagt: »Aber wie soll ich das bereuen? Ich fand es toll, und wenn ich könnte, würde ich es selbst jetzt noch tun.« In diesem Moment hat Abbé Gaston, der den jungen, vom Schicksal gezeichneten Mann lossprechen will, einen Geistesblitz und er fragt ihn: »Aber tut es dir denn leid, dass du nicht bereuen kannst?« Und der junge Mann antwortet spontan: »Ja, es tut mir leid, dass ich nicht bereuen kann.« Und dies ist der winzige Türspalt, der sich öffnet und die Absolution erlaubt …

Ja, das ist wahr. So ist es. Das ist ein schönes Beispiel für die Versuche, die Gott anstellt, um eine Bresche ins Herz des Menschen zu schlagen, um jenen Türspalt zu finden, durch den seine Gnade eindringen kann. Er will ja nicht, dass auch nur einer verloren geht. Seine Barmherzigkeit ist so viel größer als unsere Sünde, seine Arznei ist so viel stärker als die Krankheit, die er in uns heilen muss. Es gibt eine Praefatio zum ambrosianischen Ritus, in der es heißt: »Du hast dich über unsere Wunden gebeugt und hast uns geheilt. Du hast uns eine Arznei gegeben, die stärker ist als unsere Wunden, eine Barmherzigkeit, die größer ist als unsere Schuld. So dient selbst die Sünde aufgrund deiner unbesiegbaren Liebe uns zum Aufstieg zum göttlichen Leben.« Wenn ich an mein Leben und meine Erfahrung von jenem 21. September 1953 dachte, an dem Gott mir entgegenkam und mich mit Staunen erfüllte, habe ich immer gesagt, dass der Herr »nos primerea«, ein Ausdruck aus dem Straßenspanisch von Buenos Aires, der besagt, dass er uns vorauseilt, uns zuvorkommt. Ich glaube, dasselbe kann man auch von seiner göttlichen Barmherzigkeit sagen, die er uns schenkt, um unsere Wunden zu heilen: Sie kommt uns zuvor. Gott erwartet uns, er wartet darauf, dass wir diesen winzigen Türspalt öffnen, damit er in uns wirken kann mit seiner Vergebung, seiner Gnade. Nur wer sich berühren lässt, anrühren lässt von der Zärtlichkeit der Barmherzigkeit, kennt wahrhaft den Herrn. Daher habe ich wiederholt gesagt, dass der Ort, an dem die Begegnung mit der Gnade Jesu erfolgt, meine Sünde ist. Wenn man die Umarmung der Barmherzigkeit erlebt, wenn man sich umfangen lässt, sich anrühren: Erst dann kann das Leben sich ändern, weil wir versuchen, auf dieses gewaltige und unerwartete Geschenk zu antworten, das in den Augen der Menschen mitunter »ungerecht« wirkt, weil es so überreichlich fließt. Wir finden uns einem Gott gegenüber, der unsre Sünden kennt, unsere Betrügereien, unser Verleugnen, unsere Nichtigkeit. Und doch ist er da und erwartet uns, um sich uns ganz zu geben, um uns von Neuem aufzuhelfen. Wenn man an das Beispiel im Roman von Marshall denkt, so gehe ich von ähnlichen Voraussetzungen aus, die in dieselbe Richtung weisen. Da ist nicht nur der immer gültige Rechtsgrundsatz des »in dubio pro reo«, also das Prinzip, dass man im Zweifelsfall immer zugunsten der Person urteilt, über die das Urteil gefällt wird. Auch die Geste allein zählt schon. Allein die Tatsache, dass ein Mensch zum Beichten geht, zeigt schon einen Ansatz von Reue, auch wenn dieser nicht bewusst ist. Wenn dieser ursprüngliche Impuls nicht da wäre, wäre der Mensch nicht gekommen. Dass er da ist, kann schon Zeugnis für den Wunsch nach Veränderung sein. Das Wort ist wichtig, weil es die Geste explizit macht. Aber auch die Geste ist wichtig, und manchmal kann die bloße Anwesenheit eines unbeholfenen und demütigen Bußfertigen, der kaum ein Wort herausbringt, mehr wert sein als der Wortschwall eines anderen, der von seiner Reue nur redet.

IV
SÜNDER WIE
SIMON PETRUS

Sie haben sich mehrfach als »Sünder« bezeichnet. Als Sie in Palmasola in Bolivien während Ihrer Lateinamerika-Reise im Juli 2015 ein Gefängnis besuchten, haben Sie gesagt: »Vor euch steht ein Mann, dem seine vielen Sünden vergeben wurden …« Es ist beeindruckend, einen Papst so etwas von sich sagen zu hören.

Wirklich? Ich glaube nicht, dass das so selten ist bzw. war, auch nicht bei meinen Vorgängern. Ich habe in den Akten zur Seligsprechung von Paul VI. die Aussage eines seiner Sekretäre gelesen, dem gegenüber der Papst Worte gesagt hatte, wie sie sich später in seinen Gedanken über den Tod wiederfinden: »Für mich war es immer ein großes Geheimnis Gottes, dass ich mich hier in all meiner Armseligkeit befinde und gleichzeitig vor der Barmherzigkeit Gottes stehe. Ich bin nichts, ich bin erbärmlich. Gottvater aber liebt mich, er will mich retten, er will mich aus der Erbärmlichkeit herausholen, in der ich mich befinde, aber ich bin unfähig, dies aus eigener Kraft zu vollbringen. Also schickt er seinen Sohn, einen Sohn, der die Barmherzigkeit Gottes bringt, die in einen Akt der Liebe für mich verwandelt wurde … Doch dafür braucht es eine besondere Gnade, die Gnade einer Umkehr. Ich muss die Tat Gottvaters anerkennen, der seinen Sohn zu mir schickt. Sobald ich dies erkannt habe, wirkt Gott in mir durch seinen Sohn.« Das ist eine wunderbare Synthese der christlichen Botschaft. Wie die Predigt, mit der Albino Luciani sein Bischofsamt in Vittorio Veneto angetreten hat: Die Wahl, so sagte er, sei auf ihn gefallen, weil Gott manche Dinge eben nicht in Stein meißelt oder in Bronze gießt, sondern sie lieber nur in den Staub schreibt. Wäre die Schrift erhalten geblieben, so wüsste man, dass das Verdienst einzig und allein Gott zukomme. Er, der Bischof, der künftige Papst Johannes Paul I., bezeichnete sich also als »Staub«. Wenn ich darüber spreche, muss ich immer daran denken, was Petrus zu Jesus sagte, an dem Sonntag seiner Auferstehung, als er ihm allein gegenüberstand. Eine Begegnung, die sich beim Evangelisten Lukas (24,34) findet. Was hat Simon wohl dem Messias gesagt, der gerade eben aus dem Grab auferstanden war? Ob er ihm wohl gesagt hat, dass er sich als Sünder fühlt? Vermutlich hat er daran gedacht, wie er Jesus nur wenige Tage vorher verleugnet hatte, als er im Hof des Hohepriesters dreimal so tat, als kenne er ihn nicht. Möglicherweise hat er auch an seine bitteren Tränen gedacht, die er öffentlich vergoss. Wenn Petrus das getan hat, wenn die Evangelien uns seine Sünde erzählen, sein Leugnen, und wenn Jesus trotz alledem zu ihm sagt: »Weide meine Lämmer!« (Johannes 21,16), dann sollte es uns nicht verwundern, dass auch seine Nachfolger sich als »Sünder« beschreiben. Das ist nichts Neues. Der Papst ist ein Mensch, der die Barmherzigkeit Gottes braucht. Das habe ich ganz ernst gemeint, auch als ich mit den Häftlingen in Palmasola in Bolivien sprach, vor ihnen, den Männern und Frauen, die mir so warmherzig zugehört haben. Ich habe sie daran erinnert, dass auch der hl. Petrus und der hl. Paulus ins Gefängnis geworfen wurden. Ich habe eine besondere Beziehung zu den Menschen, die im Gefängnis sitzen und ihrer Freiheit beraubt sind. Ich habe mich ihnen immer sehr nahe gefühlt, gerade weil ich mir meines Standes als Sünder sehr bewusst bin. Immer wenn ich zu einem Besuch oder zu einer Feier die Schwelle einer Haftanstalt überschreite, kommt mir der Gedanke: Warum sie und nicht ich? Ich müsste hier sein, ich verdiente es, hier zu sein. Ihr Fall hätte mein Fall sein können. Ich fühle mich nicht besser als die Menschen, die ich vor mir habe. Und so sage ich mir und bete: Warum er und nicht ich? Ich weiß, dass manche das unmöglich finden, aber ich tröste mich mit Petrus: Auch er hat Jesus verleugnet und ist trotzdem erwählt worden.

Warum sind wir Sünder?

Weil da die Erbsünde ist. Die wir ganz konkret erfahren können. Unsere Menschlichkeit ist verwundet. Wir können das Gute vom Bösen unterscheiden, wir wissen, was das Böse ist, wir versuchen, den Weg des Guten zu gehen, aber häufig stolpern wir, weil wir schwach sind und uns für das Böse entscheiden. Das ist die Wirkung der Erbsünde, deren wir uns aufgrund der Offenbarung bewusst sind. Die Geschichte von der Sünde Adams und Evas, die Rebellion gegen Gott, von der wir im Buch Genesis lesen, bedient sich einer sehr bildhaften Sprache, um uns etwas mitzuteilen, das am Ursprung der Menschheitsgeschichte tatsächlich passiert ist.

Der Vater hat seinen Sohn Jesus geopfert. Dieser hat sich zu uns herabbegeben, hat sich foltern lassen, kreuzigen und töten, um uns von der Sünde zu erlösen, um diese Wunde zu heilen. Daher wird die Schuld unserer Vorväter im Exsultet, dem Osterlob, als »glückliche Schuld« gepriesen. Die Kirche stimmt dieses Lob bei der wichtigsten Feier im Jahreslauf an, nämlich in der Osternacht: eine »glückliche« Schuld, weil sie einer solchen Erlösung würdig war.

Welchen Rat würden Sie einem bußfertigen Gläubigen für die Beichte erteilen?

Dass er an die Wahrheit seines Lebens vor Gott denkt: daran, was er fühlt, was er denkt. Dass er den Blick voller Aufrichtigkeit auf sich selbst und seine Sünde richten möge. Und dass er sich als Sünder empfindet, dass er sich von Gott überraschen und erstaunen lässt. Damit er uns mit dem Geschenk seiner grenzenlosen Barmherzigkeit erfüllen kann, müssen wir unsere Bedürftigkeit fühlen, unsere Leere, unser Elend. Wir können nicht hochmütig sein. Dabei fällt mir etwas ein, was mir einmal ein mir bekannter Manager in Argentinien erzählt hat. Er hatte einen Kollegen, der stark ins christliche Leben involviert zu sein schien: Er betete regelmäßig den Rosenkranz, las Bücher geistigen Inhalts usw. Eines Tages aber gestand er ihm so nebenbei, als wäre das gar nichts, dass er eine Beziehung mit seiner Putzfrau hatte. Und er ließ durchblicken, dass er das für völlig normal hielt, weil – so sagte er – »solche Leute«, und damit meinte er Hausangestellte im Allgemeinen, ja »für so etwas« da sind. Mein Freund war entsetzt, weil sein Kollege ihm damit ja enthüllt hatte, dass er an die Existenz von »höheren« bzw. »niederen« menschlichen Wesen glaubte. Letztere waren dazu bestimmt, ausgebeutet und »benutzt« zu werden wie die Putzfrau. Dieses Beispiel hat mich tief bewegt: Trotz aller Einwände blieb der Mann nämlich bei seiner Idee und ließ sich kein bisschen davon abbringen. Er hielt sich sogar weiterhin für einen guten Christen, weil er ja betete, weil er täglich geistige Bücher las und am Sonntag zur Messe ging. Das ist ein klassischer Fall von Hochmut, also genau das Gegenteil von dem zerschmetterten Herz, von dem uns die Kirchenväter erzählen.

Und welche Ratschläge würden Sie einem Priester erteilen, der Sie fragt: »Wie stelle ich es an, ein guter Beichtvater zu werden?«

Ich glaube, auf diese Frage habe ich mit dem, was hier gesagt wurde, teilweise bereits geantwortet. Dass er an seine eigenen Sünden denken möge, dass er mit Milde zuhört, dass er den Herrn bitten möge, ihm ein mitfühlendes Herz zu schenken wie das Seine. Dass er nie den ersten Stein wirft, weil auch er ein Sünder ist, der der Vergebung bedarf. Und dass er versuchen möge, Gott in seiner Barmherzigkeit ähnlich zu werden. Das fällt mir spontan ein. Wir müssen mit Herz und Verstand das Gleichnis vom verlorenen Sohn begreifen, dem jüngeren Bruder, der seinen Teil des Erbes vom Vater erhielt, es aber verschwendete, indem er ein liederliches Leben führte. Und der am Ende, um überleben zu können, Schweine hüten musste. Er hat seinen Fehler eingesehen und ist nach Hause zurückgekehrt, um den Vater zu bitten, ihn wenigstens unter die Diener wieder aufzunehmen. Doch der Vater wartete auf ihn, er suchte jeden Tag mit seinen Augen den Horizont ab, und als er ihn sieht, geht er ihm entgegen und umarmt ihn, noch bevor der Sohn seine Sünden gestehen kann. Das ist die Liebe Gottes, das ist seine unendliche Barmherzigkeit. Wir sollten auch über die Haltung des älteren Sohnes nachdenken, der zu Hause geblieben war und dem Vater bei der Arbeit half, der sich immer gut benommen hatte. Als er das Wort ergreift, ist er im Grunde der Einzige, der die Wahrheit sagt: »So viele Jahre schon diene ich dir, und nie habe ich gegen deinen Willen gehandelt; mir aber hast du nie auch nur einen Ziegenbock geschenkt, damit ich mit meinen Freunden ein Fest feiern konnte. Kaum aber ist der hier gekommen, dein Sohn, der dein Vermögen mit Dirnen durchgebracht hat, da hast du für ihn das Mastkalb geschlachtet« (Lukas 15,29 – 30). Er sagt die Wahrheit, und doch schließt er sich gleichzeitig selbst aus.

V
ZU
VIEL
BARMHERZIGKEIT
?

Vor einigen Jahren hat ein Religionslehrer in einer norditalienischen Schule das Gleichnis vom verlorenen Sohn besprochen Die Hausaufgabe war, die Geschichte nachzuerzählen und ihr ein eigenes Ende zu geben. Der Großteil der Schüler hat sich für dieses Ende entschieden: Der Vater nimmt den verlorenen Sohn zwar wieder auf, doch er bestraft ihn hart und lässt ihn bei den Dienern leben. Damit er lernt, das Geld der Familie nicht durchzubringen …

Ja, das ist die ganz normale menschliche Reaktion. Die, die auch der ältere Sohn zeigt. Das ist nur menschlich. Doch die Barmherzigkeit Gottes ist eben göttlich.

Wie geht man mit der Haltung des älteren Sohnes um? Manchmal ist man doch, auch innerhalb der Kirche, versucht zu sagen: Zu viel Barmherzigkeit! Die Kirche muss die Sünde verurteilen …

Die Kirche verurteilt die Sünde, indem sie die Wahrheit sagt: Das ist eine Sünde. Aber gleichzeitig umarmt sie den Sünder, der sich als solcher erkennt, sie nähert sich ihm und spricht zu ihm von der unendlichen Barmherzigkeit Gottes. Jesus hat selbst jenen vergeben, die ihn ans Kreuz geschlagen und verhöhnt haben. Wir müssen zurück zum Evangelium. Dort ist nicht nur von Empfangen und Vergeben die Rede, sondern von einem »Fest« für den Sohn, der heimkehrt. Der Ausdruck der Barmherzigkeit ist eben die Freude des Feierns, die wir gerade im Lukas-Evangelium vollkommen ausgedrückt finden: »Ebenso wird im Himmel mehr Freude herrschen über einen einzigen Sünder, der umkehrt, als über neunundneunzig Gerechte, die es nicht nötig haben umzukehren« (Lukas 15,7). Dort steht nicht: Und wenn er rückfällig wird, wenn er wieder den falschen Weg einschlägt und sündigt, dann soll er sehen, was aus ihm wird! Nein, denn als Petrus einmal fragte, wie viele Male man denn vergeben müsse, sagt Jesus: »Nicht siebenmal, sondern siebenundsiebzigmal.« (Matthäus 18,22). Und das heißt: immer. Dem älteren Sohn des barmherzigen Vaters war es erlaubt, die Wahrheit zu sagen, genau zu sagen, was passiert ist, obwohl er dafür kein Verständnis hatte. Denn der andere Sohn hatte gar keine Gelegenheit, sich selbst anzuklagen: Der Vater hat ihn zum Verstummen gebracht und ihn umarmt. Eben weil die Sünde in der Welt ist, weil unsere menschliche Natur von der Erbsünde verletzt ist, kann Gott, der seinen Sohn für uns gegeben hat, sich nur als Barmherzigkeit zeigen. Gott ist ein fürsorglicher Vater, aufmerksam, immer bereit, einen Menschen zu empfangen, der auf ihn zugeht, ja der nur den Wunsch verspürt, einen Schritt auf sein Heim zuzutun. Er ist da und sucht den Horizont ab. Er erwartet uns, er wartet immer schon auf uns. Keine menschliche Sünde, wie gravierend sie auch immer sein mag, ist stärker als diese Barmherzigkeit, ist in der Lage, sie zu begrenzen. Albino Luciani war einige Jahre Bischof von Vittorio Veneto. Er hielt Exerzitien für Priester ab und sprach dabei auch über das Gleichnis vom verlorenen Sohn. Er sagte über den Vater: »Er wartet. Immer. Und es ist nie zu spät. Er ist so, das ist seine Natur … Er ist Vater. Ein Vater, der an der Türschwelle wartet. Der uns schon ausmacht, wenn wir noch weit entfernt sind. Dessen Herz sich erbarmt und der uns entgegengeht, uns um den Hals fällt und uns liebevoll küsst … Unsere Sünde wird gleichsam zum Juwel, das wir ihm schenken können, um ihm den Trost der Vergebung zu ermöglichen … Man wird selbst zum Herrn, wenn man Juwelen schenkt, und es ist keine Niederlage, sondern ein freudiger Sieg, wenn man Gott gewinnen lässt!«

Die Kirche folgt dem Herrn, und so ist sie aufgerufen, Barmherzigkeit zu üben gegenüber all jenen, die sich als Sünder erkennen, die Verantwortung für das begangene Übel übernehmen und sich als der Vergebung bedürftig empfinden. Die Kirche ist nicht in der Welt, um zu verurteilen, sondern um die Begegnung mit dieser ursprünglichen Liebe zu ermöglichen, die die Barmherzigkeit Gottes ist. Und ich sage immer wieder: Damit dies geschehen kann, ist es nötig hinauszugehen. Hinauszugehen aus den Kirchen und Pfarrhäusern, hinauszugehen und die Menschen dort zu suchen, wo sie leben, wo sie leiden, wo sie hoffen. Ein Feldlazarett, das ist das Bild, mit dem ich am liebsten diese »hinausgehende Kirche« beschreibe, denn es wird dort aufgeschlagen, wo Kämpfe stattfinden. Es ist kein fest gemauertes Haus, in dem alles vorhanden ist und wo man hingeht, um seine großen und kleinen Wunden versorgen zu lassen. Es ist eine mobile Einrichtung für die Erste Hilfe, die Notversorgung, die man braucht, damit die Kämpfenden nicht sterben. Dort wird Notfallmedizin betrieben. Man nimmt dort keine ausgefeilten Untersuchungen vor. Ich hoffe, dass das außerordentliche Heilige Jahr dieses Gesicht der Kirche stärker hervortreten lässt, einer Kirche, die ihr Innerstes wiederentdeckt, ihre mütterliche Barmherzigkeit. Die den zahllosen »Verwundeten« entgegenkommt, die ihr Gehör brauchen, ihr Verständnis, ihre Vergebung und Liebe.

VI
HIRTEN,
NICHT GESETZESWÄCHTER

Kann es Barmherzigkeit geben ohne die Anerkennung der eigenen Sündhaftigkeit?

Die Barmherzigkeit ist immer da, aber wenn du sie natürlich nicht empfangen willst … Wenn du dich nicht als Sünder erkennst, heißt das, dass du die Barmherzigkeit nicht haben willst, dass du nicht weißt, wie sehr du sie brauchst. Manchmal hast du Schwierigkeiten zu begreifen, was dir passiert ist. Manchmal bist du misstrauisch und glaubst nicht, dass du wieder aufstehen kannst. Oder du fühlst dich wohl mit deinen Wunden, den Wunden der Sünde. Du machst es wie die Hunde: Du leckst sie mit deiner Zunge, du reißt dir die Wunden wieder auf. Das ist eine hochgradig narzisstische Krankheit, die zu Verbitterung führt. Manchmal genießt man das eigene Leid, aber das ist ein krankhafter Genuss.

Wenn wir nicht von unserem eigenen Elend ausgehen, wenn wir verloren bleiben, wenn wir nicht daran glauben, dass uns vergeben werden kann, dann lecken wir uns die eigenen Wunden, die so offen bleiben und niemals heilen. Doch es gibt ein Heilmittel, es gibt die Heilung, wenn wir nur diesen kleinen Schritt auf Gott zutun oder zumindest den Wunsch entwickeln, dies zu tun. Es genügt ein winziger Türspalt. Es reicht schon, wenn wir unseren Zustand ernst nehmen. Es ist auch wichtig, in Erinnerung zu halten, sich zu erinnern, woher wir kommen, was wir sind, an unser Nichts. Und nicht zu glauben, dass wir alles selbst stemmen können.

Die hl. Teresa von Avila warnte ihre Schwestern vor Eitelkeit und Selbstgerechtigkeit. Wenn jemand zu ihr sagte: »Sie haben mir Unrecht getan«, dann antwortete sie: »Von üblen Rechtsansprüchen verschone uns Gott! […] Die kein Kreuz auf sich nehmen will, außer es wird ihr völlig zu Recht auferlegt, von der weiß ich nicht, wozu sie im Kloster ist.« Niemand von uns kann sich über Ungerechtigkeit beklagen, wenn er an all das Unrecht denkt, das er selbst vor Gott begangen hat. Wir dürfen nie die Erinnerung an unseren Ursprung vergessen, an den Schlamm, aus dem wir gezogen wurden. Das gilt vor allem für die Diener Gottes.

Was denken Sie von jemandem, der ständig dieselben Sünden beichtet?

Wenn Sie damit die beinahe automatische Wiederholung einer Formel meinen, würde ich sagen, dass der Beichtende nicht gut vorbereitet ist. Er ist nicht ausreichend in den Grundfragen des Glaubens unterwiesen worden, da er es nicht versteht, sein Gewissen zu befragen und viele Sünden, die er begeht, gar nicht als solche erkennt … Ich liebe die Beichte von Kindern, denn sie sind nie abstrakt. Sie sagen immer genau, was passiert ist. Das bringt einen schon zum Lächeln. Sie sind einfach: Sie sagen, was geschehen ist, und wissen, was sie dabei Schlechtes getan haben.

Wenn die Wiederholung zur Gewohnheit wird, ist das, als könne man in der Kenntnis seiner selbst und des Herrn nicht wachsen. Als könne man nicht anerkennen, gesündigt zu haben, Wunden zu haben, die der Heilung bedürfen. Die routinemäßige Beichte erinnert ein wenig an den Vergleich mit der Reinigung, den ich schon erwähnt habe. Es gibt so viele verwundete, auch seelisch verwundete Menschen, die dies nicht erkennen: Das würde ich jemandem sagen, der nach Vordruck beichtet …

Etwas anderes ist es, wenn jemand immer wieder in dieselbe Sünde verfällt und darunter leidet, sodass er es kaum noch schafft, sich wieder zu erheben. Es gibt so viele einfache Menschen, die ihre Rückfälle beichten. Das Entscheidende im Leben jedes Menschen, ob Mann oder Frau, ist nicht, auf dem Weg niemals ins Straucheln zu geraten. Das Wichtigste ist, wieder aufzustehen, nicht liegen zu bleiben und sich die Wunden zu lecken. Der Herr der Barmherzigkeit verzeiht mir immer, daher schenkt er mir immer die Möglichkeit, von Neuem zu beginnen. Er liebt mich für das, was ich bin. Er will mir beim Aufstehen helfen, er streckt mir seine Hand hin. Auch dies ist Aufgabe der Kirche: den Menschen klarzumachen, dass es keine Lage gibt, aus der man sich nicht mehr erheben kann. Dass wir immer von vorn anfangen können, solange wir leben, wenn wir nur Jesus erlauben, uns zu umarmen und zu vergeben.

Als ich Rektor am Collegio Massimo dei Gesuiti und Pfarrer in Argentinien war, kam eine Mutter mit kleinen Kindern zu mir, die von ihrem Mann verlassen worden war. Sie hatte keine feste Arbeit, sondern fand nur hin und wieder einen Job für ein paar Monate im Jahr. Wenn sie keine Arbeit fand, ging sie auf die Straße, um ihren Kindern etwas zu essen geben zu können. Sie war eine demütige Frau, ging regelmäßig in die Kirche, und daher versuchten wir, ihr über die Caritas zu helfen. Ich erinnere mich noch, dass sie eines Tages – es war um die Weihnachtszeit – mit den Kindern ins Collegio kam und mich sprechen wollte. Man rief mich, und ich habe sie empfangen. Sie war gekommen, um mir zu danken. Ich glaubte, es gehe ihr um das Lebensmittelpaket, das wir ihr über die Caritas hatten zukommen lassen. »Haben Sie es bekommen?«, fragte ich sie. Und sie: »Ja, ja, ich danke Ihnen auch dafür. Aber vor allem wollte ich mich bedanken, weil Sie nie aufgehört haben, mich respektvoll »Signora« zu nennen.« Das sind Erfahrungen, aus denen wir lernen können, wie wichtig es ist, die Menschen, die wir vor uns haben, mit Takt zu behandeln, um ihre Würde nicht zu verletzen. Die Tatsache, dass der Pfarrer, obwohl er ahnte, welche Art von Leben sie führte, wenn sie keine Arbeit hatte, sie weiterhin »Signora« nannte, war für sie genauso wichtig, ja vielleicht noch wichtiger als die konkrete Hilfestellung, die wir ihr zukommen ließen.

Darf ich Sie fragen, welche Erfahrungen Sie in der Beichte mit homosexuellen Menschen gemacht haben? Ihre Antwort auf eine entsprechende Frage bei der Pressekonferenz anlässlich Ihres Rückflugs von Rio de Janeiro lautete ja: »Wer bin ich, dass ich mir ein Urteil anmaße?« Sie hat viel Aufsehen erregt.

Bei dieser Gelegenheit habe ich damals gesagt: Wenn ein Mensch schwul oder lesbisch und guten Willens ist und den Herrn sucht, wer bin ich, ihn verurteilen zu wollen? Ich habe den Katechismus der katholischen Kirche zitiert, wo es heißt, man müsse solche Menschen mit Zartgefühl behandeln und dürfe sie nicht an den Rand drängen. Vor allem finde ich es richtig, von »homosexuellen Menschen« zu sprechen: Denn zuerst ist da der Mensch in seiner Ganzheit und Würde. Der Mensch wird ja nicht nur durch seine Sexualität definiert: Vergessen wir nicht, dass wir alle von Gott geliebte Geschöpfe sind, denen er seine unendliche Liebe zuteilwerden lässt. Mir wäre es lieber, dass homosexuelle Menschen auch zur Beichte kommen, dass sie dem Herrn nahe bleiben, dass man miteinander beten kann. Dann kann man ihnen zum Gebet raten, zum guten Willen. Man kann ihnen den Weg weisen und sie begleiten.

Können Wahrheit und Barmherzigkeit im Widerspruch stehen? Oder die Lehre und die Barmherzigkeit?

Ich antworte so: Die Barmherzigkeit ist wahr, sie ist das erste Attribut Gottes. Des Weiteren kann man theologische Überlegungen anstellen über die Lehre und die Barmherzigkeit, doch dürfen wir dabei nicht vergessen, dass die Barmherzigkeit die Lehre ist. Doch ich möchte darauf am liebsten sagen: Die Barmherzigkeit ist wahr.

Als Jesus der Ehebrecherin gegenübersteht und den Menschen, die sie steinigen wollen, wie das Gesetz des Mose es vorschreibt, hält er inne und schreibt etwas in den Sand (Johannes 7,53 – 8,11). Wir wissen nicht, was er geschrieben hat, denn das Evangelium sagt es nicht, doch alle Anwesenden, die bereit waren, ihren Stein zu werfen, lassen daraufhin die Steine fallen und gehen, einer nach dem anderen. Zurück bleibt nur die Frau, immer noch verängstigt, war sie doch dem Tod sehr nahe. Zu ihr sagt Jesus: »Auch ich verurteile dich nicht. Gehe hin und sündige fortan nicht mehr.« Wir wissen auch nicht, wie ihr Leben nach dieser Begegnung verlief, nach dem Eingreifen und den Worten Jesu. Doch wir wissen, dass ihr vergeben wurde. Wir wissen, dass Jesus sagte, man müsse siebenundsiebzigmal vergeben: Der entscheidende Punkt ist, zu den Quellen der Barmherzigkeit und der Gnade zurückzukehren.

Warum sprechen Sie in Ihren Erläuterungen zum Evangelium in den morgendlichen Predigten in Santa Marta so häufig von den »Gesetzeswächtern«? Für welche Haltung stehen diese?

Für eine Haltung, die wir im Evangelium immer wieder beschrieben sehen: Sie sind die führenden Gegner Jesu, die ihn im Namen der Lehre herausfordern. Dieser Haltung begegnen wir auch in der Kirchengeschichte immer wieder.

Während einer Versammlung der italienischen Bischöfe hat ein bischöflicher Bruder einen Ausdruck verwendet, der aus der Abhandlung De Abraham des hl. Ambrosius stammt: »Wo es darum geht, die Gnade auszudehnen, ist Christus anwesend. Wo es darum geht, das Gesetz anzuwenden, sind die Gesetzeswächter da, Christus aber fehlt.« Denken wir doch an die vielen Strömungen der Vergangenheit, in denen dieses Denken in anderer Gestalt auftrat: die Katharer oder die Pelagianer, die sich durch ihre Werke und ihre Willensanstrengung selbst zu rechtfertigen glaubten, eine Haltung, der bereits sehr klar in Paulus’ Brief an die Römer widersprochen wird. Denken wir an die Gnostiker mit ihrer weichgespülten Spiritualität, die nicht an die Menschwerdung Jesu glaubten. Johannes ist hier sehr klar: Wer leugnet, dass Jesus Fleisch angenommen hat, ist kein Christ. Ich denke immer wieder an die Geschichte von der Heilung des Leprakranken durch Jesus im Markus-Evangelium (1,40 – 45). Auch hier, wie an so vielen anderen Stellen des Evangeliums, sehen wir, dass Jesus nicht gleichgültig bleibt. Er hat Mitleid, er lässt sich vom Schmerz rühren und verwunden, von den Krankheiten und Bedürfnissen der Menschen, die er trifft. Das Gesetz des Mose legte fest, dass ein Leprakranker aus der Gemeinschaft ausgestoßen wird, dass er außerhalb der Siedlung leben muss (Levitikus 13,45 – 46), an verlassenen Orten, ausgegrenzt und für unrein erklärt. Zum Leid der Krankheit kam noch die Ausgrenzung, das Abgedrängtwerden an den Rand, in die Einsamkeit. Wir können versuchen uns vorzustellen, welche Bürde des Leidens und der Scham ein Leprakranker zu tragen hatte, der sich nicht nur als Opfer der Krankheit fühlen musste, sondern auch als schuldig und für seine Sünden bestraft. Das Gesetz, das den Leprakranken mitleidlos verstieß, hatte natürlich einen bestimmten Zweck: Die Ansteckung sollte vermieden werden. Man musste die Gesunden schützen.

Jesus aber verfährt nach einer ganz anderen Logik. Auf eigenes Risiko und eigene Gefahr geht er auf den Leprakranken zu, nimmt ihn wieder herein und heilt ihn. Und so eröffnet er uns einen neuen Horizont, den der Logik eines Gottes der Liebe, eines Gottes, der das Heil aller Menschen will. Jesus hat den Leprakranken berührt, er hat ihn wieder aufgenommen in die Gemeinschaft. Er hat die Situation nicht einfach am grünen Tisch studiert, er hat keine Experten zum Pro und Kontra befragt. Für ihn war alles, was zählte, ob er die Fernen erreichen und retten konnte, wie der Gute Hirte, der die Herde verlässt, um das verlorene Schaf zurückzuholen. Diese Logik, diese Haltung erregte damals ebenso Anstoß wie heute. Sie lässt all jene murren, die gewöhnt sind, alles einzig und allein nach Maßgabe ihrer Denkschemata zu regeln, ihrer ritualistischen Reinheit, statt sich von der Wirklichkeit überraschen zu lassen, von einer Liebe und einem Maßstab, die weit größer sind. Jesus heilt und integriert jene, die am Rande stehen, außerhalb der Stadt, außerhalb des Lagers. Und zeigt uns damit den Weg. An dieser Stelle des Evangeliums sehen wir uns mit zwei Formen des Denkens und Glaubens konfrontiert. Da ist auf der einen Seite die Angst, die Gerechten, die Geretteten, die Schafe im Pferch zu verlieren, die schon in Sicherheit sind. Und auf der anderen Seite der Wunsch, die Sünder zu retten, die Verlorenen, diejenigen, die außerhalb des Zauns stehen. Das eine ist die Logik der Gesetzeswächter, das andere die Logik Gottes, der annimmt, umarmt, das Schlechte in Gutes verwandelt, meine Sünde tilgt und wandelt, die aus Verurteilung Heil werden lässt. Jesus sucht den Kontakt mit dem Leprakranken, er berührt ihn. Auf diese Weise lehrt er uns, wie wir handeln sollen, welcher Logik wir folgen sollen, wenn wir mit Menschen zu tun haben, die körperlich und geistig leiden. Wir haben dieses Beispiel, dem wir folgen können, indem wir Vorurteile und fixe Ideen über Bord werfen. So wie die Apostel es taten zu Anbeginn der Kirche, als sie gegen den Widerstand jener ankämpfen mussten, die forderten, dass dem Buchstaben des Gesetzes Genüge getan wird, gerade auch vonseiten bekehrter Heiden.

Und was ist mit dem Risiko der »Ansteckung«, dem Risiko, sich die Krankheit zu holen?

Wir müssen in die Dunkelheit eintreten, in die Nacht, durch die so viele unserer Brüder und Schwestern gehen. Wir müssen fähig sein, mit ihnen in Kontakt zu treten, sie unsere Nähe spüren zu lassen, ohne uns von dieser Dunkelheit einhüllen und bestimmen zu lassen. Auf die Randexistenzen zugehen, auf die Sünder, heißt nicht, den Wölfen das Tor zur Herde zu öffnen. Es bedeutet, dass wir versuchen, alle zu erreichen, indem wir Zeugnis ablegen von der Barmherzigkeit, die wir zuerst selbst erlebt haben, ohne aber in Versuchung zu geraten, uns gerecht oder vollkommen zu fühlen. Je lebendiger das Bewusstsein unseres eigenen Elends ist, unserer eigenen Sünde, je mehr wir die Liebe und grenzenlose Barmherzigkeit Gottes an uns erfahren haben, desto eher sind wir in der Lage, den zahllosen »Verwundeten«, die uns auf unserem Weg entgegenkommen, mit einem Blick der Offenheit und Barmherzigkeit zu begegnen. Und die Haltung dessen zu vermeiden, der von der Höhe seiner Gewissheit herab andere be- und verurteilt, der die Splitter im Auge des anderen erkennt, aber den Balken im eigenen übersieht. Vergessen wir nie, dass unser Gott sich mehr über den einen Sünder freut, der zur Herde zurückkehrt, als über neunundneunzig Gerechte, die keine Umkehr nötig haben. Wenn jemand gerade zu entdecken beginnt, dass seine Seele krank ist, wenn der Heilige Geist – also die Gnade Gottes – wirkt und das Herz hintreibt zu der ersten Erkenntnis unserer Sünde, dann muss dieser Mensch offene Türen vorfinden, keine geschlossenen. Er muss Aufnahmebereitschaft finden, keine Verurteilung, kein Vorurteil und keine Strafe. Ihm muss geholfen werden, statt ihn zurückzustoßen oder an den Rand zu drängen. Manchmal besteht durchaus das Risiko, dass die Christen mit ihrer Psychologie der Gesetzestreue das Feuer löschen, das der Heilige Geist im Herzen eines Sünders entzündet hat, eines Menschen, der an der Schwelle steht, der gerade anfängt, wieder Sehnsucht nach Gott zu empfinden. Doch ich möchte auch noch auf ein anderes Merkmal der Gesetzeswächter hinweisen, das zeigt, wie viel Heuchelei manchmal in ihnen ist, eine formale Treue zum Gesetz, die letztlich nur tiefe Verletzungen verbirgt. Jesus findet für diese Menschen harte Worte, er nennt sie »Gräber, die außen weiß angestrichen sind«, also Menschen, die nur äußerlich glauben, innerlich aber, in ihrer tiefsten Seele sind sie … Heuchler. Menschen, die sich an den Buchstaben des Gesetzes klammern, aber die Liebe vernachlässigen, Menschen, die nur Türen zuschlagen und Grenzen ziehen können. Das 23. Kapitel des Matthäus-Evangeliums spricht hier eine klare Sprache. Dorthin sollten wir unseren Blick richten, wenn wir verstehen wollen, was Kirche ist und was sie niemals sein darf. Dort wird das Verhalten jener beschrieben, die schwere Bündel schnüren und sie ihren Mitmenschen aufbürden, selbst aber keinen Finger krumm machen würden. Menschen, die gerne an erster Stelle stehen, die gerne »Meister« genannt werden. Ursprung dieser Verhaltensweisen ist das fehlende Staunen im Angesicht des Heils, das dir geschenkt wird. Wenn jemand sich ein wenig sicherer fühlt, dann fängt er an, sich Fähigkeiten zuzuschreiben, die eigentlich nicht seine sind, sondern die des Herrn. Die Verwunderung wird jeden Tag ein bisschen weniger, und das ist der Grund für diesen Klerikalismus, für die Einstellung all jener, die sich rein fühlen. Dann wird das formale Einhalten der Regeln und unserer ganzen fixen Ideen immer wichtiger. Das Staunen nimmt ab. Wir glauben, alles alleine zu schaffen, die Helden in diesem Stück zu sein. Und wenn ein solcher Mensch ein Diener Gottes ist, dann glaubt er am Ende, ein ganz anderer zu sein als das Volk, ein Herr über die Lehre, ausgestattet mit Macht, und dem Wunder Gottes verschlossen. Dieses »Schwinden des Staunens« ist ein Ausdruck, mit dem ich sehr viel anfangen kann. Ich habe mich schon dabei überrascht, dass ich bestimmten, sehr rigiden Gläubigen gewünscht habe, sie möchten doch einmal straucheln, denn dann könnten sie sich als Sünder erkennen und Jesus wirklich begegnen. Da kommen mir die Worte des Gottesdieners Johannes Paul I. in den Sinn, der bei einer Mittwochsaudienz einmal sagte: »Der Herr liebt die Demut so sehr, dass er mitunter schwerwiegende Sünden erlaubt. Warum? Auf dass jene, die sie begangen haben, diese Sünden, nachdem sie diese bereut haben, demütig bleiben mögen. Man hat halt wenig Lust, sich für einen halben Engel zu halten, wenn man weiß, dass man gravierende Fehler begangen hat.« Und nur wenige Tage später erinnerte Papst Luciani an den hl. Franz von Sales, der von »unseren teuren Unvollkommenheiten« gesprochen hatte: »Gott verabscheut Verfehlungen, weil sie Verfehlungen sind. Andererseits aber liebt er sie in gewissem Sinne auch, weil sie ihm ermöglichen, seine Barmherzigkeit zu zeigen, und uns, demütig zu bleiben und zu verstehen und mit den Verfehlungen anderer Mitleid zu haben.«

Sie haben mehrfach Beispiele für eine Haltung des Ausschließens zitiert: Was ist es, was die Menschen von der Kirche fernhält?

Gerade in diesen Tagen habe ich eine E-Mail von einer Dame erhalten, die in einer Stadt in Argentinien lebt. Sie schreibt, sie hätte sich vor zwanzig Jahren an das Kirchengericht gewandt, um ihre Ehe annullieren zu lassen. Sie hatte dafür schwerwiegende und gute Gründe. Ein Priester hatte ihr gesagt, es gäbe dabei keine Probleme, da es sich um einen ganz klaren Fall handeln würde, was die Anerkennung der Gründe für die Annullierung betreffe. Doch bei der Begrüßung hatte er sie als Erstes gleich um 5000 Dollar gebeten. Sie hat sich darüber ziemlich aufgeregt und hat die Kirche verlassen. Ich habe sie angerufen und mit ihr geredet. Sie hat mir erzählt, dass sie zwei Töchter hat, die sich in ihrer Pfarrgemeinde sehr engagieren. Und dann hat sie mir noch von einem Fall erzählt, der in ihrer Stadt passiert ist: Ein Neugeborenes war nach nur wenigen Tagen in einer Klinik ohne Taufe gestorben. Und der Priester hat die Eltern mit dem Sarg des Kleinen nicht in die Kirche gelassen. Er wollte, dass sie an der Tür stehen bleiben, weil das Kind nicht getauft war. Daher dürfe es nicht über die Schwelle kommen. Wenn die Menschen sich mit solch einem schlechten Beispiel konfrontiert sehen, in dem Gier, fehlende Barmherzigkeit oder Sturheit dominieren, dann macht sie das wütend.

Im Apostolischen Schreiben Evangelii Gaudium haben Sie geschrieben: »Ein kleiner Schritt inmitten großer menschlicher Begrenzungen kann Gott wohlgefälliger sein als das äußerlich korrekte Leben dessen, der seine Tage verbringt, ohne auf nennenswerte Schwierigkeiten zu stoßen.« Was meinen Sie damit?

Das liegt doch eigentlich ganz klar auf der Hand. Das ist die katholische Lehre. Es gehört zum großen Gesetz der Kirche, das ein »et et« (sowohl – als auch) ist und nicht ein »aut aut« (entweder – oder). Für einige Menschen, die in schwierigen Umständen sind, die menschliche Dramen durchleben müssen, kann ein kleiner Schritt, eine winzige Wandlung in den AugenGottes viel wert sein. Ich erinnere mich noch gut an ein Mädchen, das ich einmal am Eingang einer Wallfahrtskirche getroffen habe. Sie war wunderschön und strahlte so richtig. Und sie sagte mir: »Ich bin so glücklich, Padre. Ich bin gekommen, um der Madonna für eine Gnade zu danken, die sie mir erwiesen hat.« Sie war die Älteste einer ganzen Reihe von Geschwistern, die keinen Vater mehr hatten. Um zu helfen, die Familie durchzubringen, ging das Mädchen auf die Straße: »In meinem Dorf gab es einfach keine andere Arbeit …« Sie erzählte mir, eines Tages sei ein Mann in das Bordell gekommen, in dem sie arbeitete. Er war aus beruflichen Gründen dort und lebte eigentlich in einer Großstadt. Die beiden mochten sich, und am Ende fragte er sie, ob sie nicht mit ihm kommen wolle. Das Mädchen hatte lange Zeit immer wieder zur Madonna gebetet, ob sie ihr nicht eine Arbeit verschaffen könne, die ihr erlauben würde, ihr Leben zu ändern. Sie war überglücklich, dass sie endlich aufhören konnte, das zu tun, was sie eben machte.

Ich stellte ihr zwei Fragen: Zuerst nach dem Alter des Mannes, den sie kennengelernt hatte. Ich wollte mich vergewissern, dass es nicht etwa ein alter Mann war, der sie nur weiter ausbeuten wollte. Aber sie sagte, er sei jung. Und dann fragte ich sie: »Und wird er dich heiraten?« Sie: »Ich möchte schon, aber ich habe noch nicht gewagt, ihn zu fragen, aus Angst, ihn abzuschrecken …« Sie war so unglaublich glücklich, diese Welt zu verlassen, in der sie gelebt hatte, um ihrer Familie zu helfen.

Ein anderes Beispiel für eine scheinbar kleine Geste, die in den Augen Gottes trotzdem groß ist, sind die Mütter und Ehefrauen, die sich jeden Samstag und Sonntag vor den Gefängnistoren anstellen, um ihren Söhnen oder Männern, die dort einsitzen, Essen und Geschenke zu bringen. Sie unterziehen sich der Demütigung der Leibesvisitation, weil sie ihre Söhne oder Ehemänner nicht verleugnen wollen. Obwohl sie Fehler gemacht haben, kommen sie sie besuchen. Dies ist eine Geste, die unbedeutend scheinen mag, in den Augen Gottes aber groß ist. Eine Geste der Barmherzigkeit, die sie ihren Lieben trotz der Fehler, die sie gemacht haben, erweisen.

VII
SÜNDER JA, KORRUMPIERT NEIN

In der Bulle, die das Heilige Jahr der Barmherzigkeit verkündet, schreiben Sie: »Wenn Gott bei der Gerechtigkeit stehen bliebe, dann wäre er nicht mehr Gott, sondern vielmehr wie die Menschen, die die Beachtung des Gesetzes einfordern. Die Gerechtigkeit alleine genügt nicht, und die Erfahrung lehrt uns, dass, wer nur an sie appelliert, Gefahr läuft, sie sogar zu zerstören.« Welche Beziehung besteht zwischen Barmherzigkeit und Gerechtigkeit?

Im Buch der Weisheit (12,18 – 19) lesen wir: »Weil du über Stärke verfügst, richtest du in Milde und behandelst uns mit großer Nachsicht; denn die Macht steht dir zur Verfügung, wann immer du willst. Durch solches Handeln hast du dein Volk gelehrt, dass der Gerechte menschenfreundlich sein muss, und hast deinen Kindern die Hoffnung geschenkt, dass du den Sündern die Umkehr gewährst.« Die Barmherzigkeit ist ein sehr wichtiges, ja unverzichtbares Element in den Beziehungen zwischen den Menschen, damit es Brüderlichkeit geben kann. Nur die Gerechtigkeit als Maßstab zu nehmen reicht nicht aus. Mit der Barmherzigkeit und der Vergebung geht Gott über die Gerechtigkeit hinaus, er nimmt sie auf und überwindet sie gleichzeitig in einem höheren Akt, in dem wir Liebe erfahren, die das Fundament wahrer Gerechtigkeit ist.

Hat die Barmherzigkeit denn auch einen Wert für die Öffentlichkeit? Welche Auswirkungen kann sie auf das Sozialleben haben?

Oh ja, und wie. Da müssen wir nur an das Piemont gegen Ende des 19. Jahrhunderts denken, an die Häuser der Barmherzigkeit, in denen Ausgeschlossene Aufnahme fanden, die Turiner Sozialheiligen, an Giuseppe Benedetto Cottolengo oder Don Bosco … Der hl. Giuseppe Cottolengo gründete ein Krankenhaus, in dem psychisch Kranke und behinderte Menschen gepflegt wurden. Don Cafasso folgte den Verurteilten auf den Galgen und umarmte sie dort, damit sie sich geliebt fühlten. Denken wir doch nur an die Werke der seligen Mutter Teresa von Kalkutta, die gegen jedes menschliche Kalkül ausgeführt wurden: sein Leben zu geben, um alten und kranken Menschen zu helfen, die Ärmsten der Armen zu unterstützen, damit sie würdig in einem sauberen Bett sterben konnten. Das kommt direkt von Gott. Das Christentum hat das Erbe der hebräischen Tradition angetreten, die Lehren der Propheten, die uns ans Herz legten, Witwen, Waisen und Fremde zu schützen. Barmherzigkeit und Vergebung sind auch in den Beziehungen zwischen den Staaten wichtig. Der hl. Johannes Paul II. hat in seiner Botschaft zum Weltfriedenstag 2002, also im Jahr nach den terroristischen Anschlägen auf die USA, verkündet, dass es keine Gerechtigkeit ohne Vergebung gibt und dass die Fähigkeit zu vergeben die Grundlage für jedes Streben nach einer gerechteren und solidarischeren Welt sei. Durch fehlende Vergebung und eine Rückkehr zum Gesetz des »Auge um Auge, Zahn um Zahn« laufen wir Gefahr, in eine endlose Spirale von Konflikten zu geraten.

Darf ich Sie fragen, wie man die irdische Gerechtigkeit und die Barmherzigkeit miteinander versöhnen kann, vor allem in Fällen, in denen ein Mensch sich schrecklicher Verbrechen schuldig gemacht hat?

Auch in der irdischen Gerechtigkeit, in den Rechtsnormen, macht sich ein neues Bewusstsein bemerkbar. Wir haben ja bereits das Prinzip »in dubio pro reo« (im Zweifel für den Angeklagten) erwähnt. In diesem Zusammenhang könnte man auch daran denken, wie sehr die Ablehnung der Todesstrafe weltweit gewachsen ist. Oder wie viel man heute tut, um ehemalige Strafgefangene wieder in die Gesellschaft einzugliedern, damit jene, die einen Fehler gemacht haben, wieder Arbeit finden, wenn sie für ihr Vergehen gebüßt haben. Damit man sie nicht mehr an den Rand der Gesellschaft abdrängt.

Ich verwende gern einen Kreuzstab aus Olivenholz, der in einem Projekt zur Wiedereingliederung von Strafgefangenen und Drogenabhängigen hergestellt wurde. Und ich weiß von verschiedenen Initiativen, die Inhaftierten Arbeit anbieten. Die göttliche Barmherzigkeit ist ansteckend für die Menschheit. Jesus war Gott, aber gleichzeitig auch Mensch. In seiner Person finden wir die menschliche Barmherzigkeit verkörpert. Mit Barmherzigkeit ist die Gerechtigkeit gerechter und verwirklicht sich so tatsächlich selbst. Das heißt nun nicht, dass man immer Nachsicht üben und die Gefängnistore öffnen kann auch für all jene, die sich schwerer Verbrechen schuldig gemacht haben. Es bedeutet vielmehr, dass wir jenen aufhelfen, die gestrauchelt sind. Das ist mitunter schwer umzusetzen, denn manchmal schließen wir jemanden lieber sein Leben lang weg, statt zu versuchen, ihn wieder einzugliedern, statt ihm zu helfen, in der Gesellschaft wieder Fuß zu fassen.

Gott vergibt alles. Er gibt allen eine neue Chance. Er schenkt seine Barmherzigkeit jedem, der darum bittet. Wir sind es, die nicht verzeihen können.

Während einer Predigt in Santa Marta sagten Sie einmal: »Sünder ja, korrumpiert nein!« Was ist der Unterschied zwischen Sünde und dem Korrumpiertsein durch die Sünde?

Korrumpiert zu sein heißt, dass die Sünde nicht als solche erkannt wird und uns deshalb nicht demütig macht. Sie wird vielmehr zum System erhoben, wird zur geistigen Gewohnheit, zur Lebensweise. Wir spüren nicht mehr, dass wir Vergebung und Barmherzigkeit nötig haben, sondern halten uns und unser Verhalten für gerechtfertigt. Jesus sagt zu seinen Jüngern: Selbst wenn ein Bruder dich siebenmal am Tag beleidigt und siebenmal zu dir kommt und von dir Verzeihung erbittet, dann vergib ihm. Der reuige Sünder, der schwach ist und immer wieder in die Sünde verfällt, findet jederzeit Vergebung, wenn er einsieht, dass er der Barmherzigkeit bedarf. Ist jemand aber von der Sünde korrumpiert, dann bereut er nicht. Er sündigt weiter und tut doch so, als wäre er christlich. Und dieses Doppelleben ist es, das Anstoß erregt.

Wer sich hat korrumpieren lassen, kennt keine Demut. Er glaubt nicht, dass er Hilfe braucht, er führt ein Doppelleben. 1991 habe ich diesem Thema einen langen Artikel gewidmet, der dann als kleines Buch erschienen ist: Corrupción y pecado (Korruption und Sünde). Wir dürfen den Tatbestand der Korrumpiertheit nicht einfach als eine weitere Sünde betrachten: Selbst wenn man diesen Zustand häufig mit der Sünde identifiziert, so hat man es in Wirklichkeit doch mit zwei verschiedenen Tatbeständen zu tun, auch wenn diese natürlich zusammenhängen. Die Sünde kann, vor allem wenn sie wiederholt wird, dazu führen, dass wir uns von ihr korrumpieren lassen. Doch dabei handelt es sich nicht um eine quantitative Veränderung, sondern um eine qualitative: Man bildet Gewohnheiten heraus, die unsere Fähigkeit zu lieben einschränken und zur Selbstgerechtigkeit führen. Ein von der Sünde korrumpierter Mensch hört auf, um Vergebung zu bitten, und glaubt am Ende sogar, dass er das nicht nötig hat. Von der Sünde korrumpiert wird man nicht von heute auf morgen. Es handelt sich vielmehr um einen langen Abstieg. Wir gleiten die schiefe Bahn hinunter, und das heißt nicht, dass wir einfach nur eine Sünde nach der anderen begehen. Man kann ein großer Sünder sein, sich aber trotzdem nicht von der Sünde korrumpieren lassen. Wenn wir den Blick auf das Evangelium richten, kommt uns an dieser Stelle Matthäus, der Zöllner, in den Sinn, die Samariterin und Nikodemus, aber auch der Räuber, der am Kreuz noch Reue zeigte: All diese Sünder bewahrten im Herzen etwas, das sie vor der Korruption durch die Sünde bewahrte. Sie waren offen für die Vergebung, ihr Herz spürte die eigene Schwäche, und eben dies war der Türspalt, durch den die Kraft Gottes Eingang in sie fand. Dadurch, dass der Sünder sich als solcher erkennt, gesteht er in gewisser Weise ein, dass das, woran er bisher gehangen hat, falsch war. Wer sich aber von der Sünde hat korrumpieren lassen, der verbirgt, was er für seinen Schatz hält und was ihn versklavt. Er maskiert sein Laster mit guter Erziehung und tut alles, um den Schein zu wahren.

Die Korruption hat – mehr noch als die Sünde – eine eindeutige gesellschaftliche Dimension, wie man tagtäglich in den Zeitungen liest …

Die Korruption ist keine einzelne Handlung, sondern ein Zustand persönlicher und sozialer Korrumpiertheit, an den man sich gewöhnt. Der Korrupte ist verschlossen. Er hat sich zufrieden eingenistet in seiner Selbstgerechtigkeit, sodass er sich von nichts und niemandem infrage stellen lässt. Seine Selbstachtung gründet auf betrügerischen Verhaltensweisen: Er verbringt sein Leben auf den Schnellstraßen des Opportunismus und opfert dafür seine Würde und die der anderen. Der Korrupte zeigt stets das Gesicht des »Ich war’s nicht!«. Meine Großmutter nannte dies das »Heiligenbildchen-Gesicht«. Der Korrupte kann sich maßlos darüber aufregen, dass man ihm sein Portemonnaie klaut. Er schimpft über die mangelnde Sicherheit auf den Straßen, gleichzeitig aber betrügt er den Staat um die ihm zustehenden Steuern und setzt alle drei Monate seine Angestellten vor die Tür, um ihnen nur ja keinen festen Arbeitsvertrag geben zu müssen. Oder er lässt die Leute gleich schwarzarbeiten. Vor seinen Freunden prahlt er dann mit seinen Tricks. Das ist der Typ, der am Sonntag regelmäßig zur Messe geht, aber kein Problem damit hat, seine Machtposition auszunutzen, um Schmiergelder einzustreichen. Die Korruption führt unweigerlich zum Verlust der Scham, der Hüterin von Wahrheit, Güte und Schönheit. Meist bemerkt der Korrupte seinen Zustand nicht einmal, ähnlich wie jemand, der starken Mundgeruch hat und diesen selbst gar nicht bemerkt. Und es ist nicht leicht für jemanden, der auf diese Weise korrumpiert ist, aus diesem Zustand herauszutreten, weil er keinerlei Skrupel verspürt. Meist rettet der Herr ihn durch eine schwere Prüfung, eine Situation, der er sich nicht entziehen kann. Solche Prüfungen brechen den äußeren Panzer, den er sich Schritt um Schritt zugelegt hat, auf, damit die Gnade Gottes eintreten kann.

Wir wollen daher noch einmal unterstreichen: »Sünder ja, korrumpiert nein!« Sünder, ja. Wie der Zöllner im Tempel, der nicht einmal den Mut hatte, die Augen zum Himmel zu heben. Sünder ja, wie Petrus, der dies plötzlich erkannte und sich fast die Augen ausweinte, weil er Jesus verleugnet hatte. Sünder, ja. Wie uns die Kirche zu Beginn jeder Messe sanft ins Gedächtnis ruft, wenn sie uns einlädt, uns an die Brust zu schlagen zum Zeichen dessen, dass wir der Rettung und der Barmherzigkeit bedürfen. In diesem Heiligen Jahr müssen wir auf ganz besondere Weise beten, damit Gott eine Bresche schlägt auch im Herzen der Korrupten und ihnen die Gnade der Scham erweist, die Gnade, sich als Sünder zu erkennen, die seine Vergebung brauchen.

Sie haben mehrfach gesagt: »Gott wird nie müde zu vergeben, wir sind es, die müde werden, Ihn darum zu bitten.« Warum wird Gott nie müde, uns zu vergeben?

Weil er Gott ist. Weil er die Barmherzigkeit ist. Und weil die Barmherzigkeit das erste Attribut Gottes ist. Sie ist der Name Gottes.

Es gibt keine Situation, aus der es keinen Ausweg gibt. Wir sind nicht dazu verdammt, im Treibsand unterzugehen, weil jede Bewegung uns immer tiefer versinken lässt. Jesus ist da, er streckt uns die Hand entgegen, ist bereit, uns zu ergreifen und uns aus dem Schlamm herauszuziehen, aus der Sünde, aus dem Abgrund des Bösen, in den wir gestürzt sind. Wir müssen uns nur unseres Zustandes bewusst werden, ehrlich sein zu uns selbst und uns nicht ständig die Wunden lecken. Wir müssen um die Gnade bitten, dass wir uns als Sünder erkennen können, als diejenigen, die für das, was wir getan haben, verantwortlich sind. Je mehr wir diese Bedürftigkeit erkennen, desto beschämter, desto demütiger werden wir – und desto eher werden wir von der Umarmung der Gnade überwältigt. Jesus wartet auf uns, er kommt uns zuvor. Er hält uns die Hand schon hin und hat Geduld mit uns. Gott ist treu.

Die Barmherzigkeit wird immer größer sein als jede Sünde. Niemand kann der Liebe des vergebenden Gottes Grenzen setzen. Wenn wir nur den Blick auf ihn richten, wenn wir den Blick erheben, weg von unserem Ich und unseren Wunden, wenn wir seiner Gnade nur einen winzigen Spalt offen lassen, dann wirkt Jesus auch mit unserer Sünde Wunder, mit dem, was wir sind, mit unserem Nichts, unserem Elend.

Ich denke dabei an das Wunder der Hochzeit von Kana (Johannes 2,1 – 12), an das erste Wunder, das seine Mutter ihm buchstäblich abnötigt. Jesus verwandelt Wasser in Wein, und zwar in den besten, einen richtig guten Wein. Das Wasser, das er verwendet, stammt aus den Tonkrügen, die für die rituelle Reinigung dienten, mit der man sich von den eigenen spirituellen Befleckungen befreite. Der Herr lässt den Wein nicht von irgendwoher kommen. Er nimmt das Wasser aus den Gefäßen, mit dem man sich vorher von der Sünde »reingewaschen« hat, das Wasser, das alle möglichen Unreinheiten enthält. Und er wirkt ein Wunder mit etwas, was uns unrein erscheint. Er verwandelt es und zeigt so, dass wahr ist, was Paulus im Brief an die Römer schreibt: »Wo die Sünde mächtig wurde, da ist die Gnade übergroß geworden« (Römer 5,20).

Auch die Kirchenväter sprechen von diesem Phänomen. Vor allem der hl. Ambrosius, der sagte: »Die Schuld nützt uns mehr, als sie schadet, gibt sie der göttlichen Barmherzigkeit doch Gelegenheit, uns zu erlösen« (De institutione virginis, 104). Und weiter: »Gott hat es vorgezogen, mehr Menschen zu haben, die er retten und denen er ihre Sünden vergeben konnte, als nur den einen Adam, der frei von Schuld bleibt« (De paradiso, 47).

Wie kann man Kindern Barmherzigkeit beibringen?

Indem man sie an die Geschichten des Evangeliums heranführt, an die Gleichnisse. Indem man mit ihnen ins Gespräch kommt. Vor allem aber, indem man sie Barmherzigkeit spüren lässt. Indem man ihnen zu verstehen gibt, dass man im Leben straucheln kann, dass aber das Entscheidende ist, danach wieder aufzustehen. Wenn ich von der Familie spreche, betone ich gerne, dass sie das Krankenhaus ist, das uns am nächsten liegt: Wenn jemand krank ist, wird er dort versorgt, solange es irgend geht. Die Familie ist die erste Schule der Kinder, die Zuflucht, an die die jungen Leute sich immer wenden können, und das beste Pflegeheim für alte Menschen. Hier möchte ich hinzufügen, dass die Familie auch die erste Schule der Barmherzigkeit ist, weil man dort geliebt wird und zu lieben lernt, weil man dort Vergebung findet und vergeben lernt.

Ich denke an den Blick einer Mutter, die sich abmüht, um dem drogenabhängigen Sohn etwas zu essen zu geben. Sie liebt ihn, auch wenn er Fehler macht.

VIII
BARMHERZIGKEIT UND
MITLEID

Welche unterscheidenden und verbindenden Punkte gibt es zwischen Barmherzigkeit und Mitleid?

Die Barmherzigkeit ist göttlich, sie hat mehr mit dem Urteil über unsere Sünde zu tun. Das Mitleid hat ein menschlicheres Gesicht. Es bedeutet, mit jemandem mitzuleiden, Anteil zu nehmen, dem Schmerz anderer Menschen gegenüber nicht gleichgültig zu bleiben. Mitleid ist, was Jesus empfand, als er die Massen sah, die ihm folgten. Er nahm die Apostel mit an einen einsamen Ort, schreibt Markus in seinem Evangelium. Die Menge sah, dass sie mit dem Boot wegfuhren, und schloss daraus, wo sie hinwollten. Und so waren die Leute vor ihnen da. Jesus stieg aus dem Boot: »Er hatte Mitleid mit ihnen, denn sie waren wie die Schafe, die keinen Hirten haben. Und er lehrte sie lange« (Markus 6,34).

Denken wir doch nur an die wunderschöne Geschichte der Auferweckung des Sohnes der Witwe in Naïn. Als Jesus in dieses Dorf in Galiläa kommt, lässt er sich von den Tränen der Frau rühren, die am Boden zerstört ist, weil ihr einziger Sohn gestorben ist. Und er sagt zu ihr: »Weine nicht!« Lukas schreibt dazu: »Als der Herr die Frau sah, hatte er Mitleid mit ihr« (Lukas 7,13). Der menschgewordene Gott lässt sich vom menschlichen Elend rühren, von unserer Bedürftigkeit, unserem Leid. Das griechische Wort, mit dem dieses Mitleid bezeichnet wird, lautet: σπλαγχνίξομαι (splanchnízomai) und wurde aus einem Begriff gebildet, der für Mutterleib steht, für Eingeweide. Es ist wie die Liebe eines Vaters und einer Mutter, die sich zutiefst um ihr Kind sorgen, eine Liebe ganz aus dem Bauch heraus. Gott liebt uns auf diese Weise mit Mitleid und Barmherzigkeit. Jesus blickt nicht von außen auf die Szene, ohne sich rühren zu lassen, so als würde er ein Foto schießen. Er lässt sich davon anrühren. Genau dieses Mitleid brauchen wir heute, um der Globalisierung der Gleichgültigkeit Einhalt zu gebieten. Eben diesen Blick brauchen wir, wenn wir vor einem armen Menschen stehen, einem ausgegrenzten Menschen, einem Sünder. Ein Mitleid, das sich aus dem Bewusstsein speist, dass wir ebenfalls Sünder sind.

Welche Ähnlichkeiten und welche Unterschiede gibt es zwischen der Barmherzigkeit Gottes und der der Menschen?

Diese Parallele lässt sich für jede Tugend und jedes der Attribute Gottes ziehen. Auf dem Weg der Heiligkeit zu wandeln heißt, in der Präsenz Gottes zu leben, untadelig zu sein, die andere Wange hinzuhalten – also seine unendliche Barmherzigkeit nachzuahmen: »Und wenn dich einer zwingen will, eine Meile mit ihm zu gehen, dann geh zwei mit ihm« (Matthäus 5,41). »Dem, der dir den Mantel wegnimmt, lass auch das Hemd« (Lukas 6,29). »Wer dich bittet, dem gib, und wer von dir borgen will, den weise nicht ab.« (Matthäus 5, 42) Und schließlich: »Liebt eure Feinde und betet für die, die euch verfolgen« (Matthäus 5,44). Das Evangelium ist voll von Beispielen, die uns helfen, den Überfluss der Barmherzigkeit zu begreifen, die die Logik Gottes ist.

Jesus schickt seine Jünger nicht als Statthalter der Macht oder Hüter des Gesetzes aus. Er sendet sie hinaus in die Welt, damit sie dort nach der Logik der Liebe und Selbstlosigkeit leben. Die christliche Verkündigung besteht darin, dass wir jenen helfen, die in Schwierigkeiten sind, dass wir die Ausgeschlossenen, an den Rand Gedrängten, die Sünder mit offenen Armen empfangen. In den Evangelien finden wir die Geschichte des Königs und der Hochzeit seines Sohnes (Matthäus 22,1 – 14, Lukas 14,15 – 24). In dieser Geschichte passiert es, dass zum Bankett nicht jene kommen, die eingeladen sind, also die guten Untertanen, die sich nichts vorzuwerfen haben. Die übersehen die Einladung, weil sie viel zu beschäftigt sind. Und so befiehlt der König seinen Dienern, hinaus auf die Straßen zu gehen, auf die Kreuzungen, und alle mitzubringen, die ihnen dort über den Weg laufen, ob gut oder böse, um sie zum Bankett zu laden.

IX
DAS
HEILIGE JAHR LEBEN

Welches sind die wichtigsten Erfahrungen, die ein Gläubiger im Heiligen Jahr der Barmherzigkeit machen sollte?

Sich für die Barmherzigkeit Gottes zu öffnen, sich selbst und das eigene Herz zu öffnen. Zu erlauben, dass Jesus ihm entgegenkommt, und sich voller Vertrauen auf die Beichte zu stützen. Und barmherzig zu den anderen Menschen zu sein.

Gelten die berühmten »Werke der Barmherzigkeit« unserer christlichen Tradition auch heute noch oder müsste man sie für das 3. Jahrtausend neu definieren?

Nein, sie gelten nach wie vor. Vielleicht muss man sie in dem ein oder anderen Fall neu »übersetzen«, doch sie sind die Grundlage für unsere Gewissensprüfung. Sie helfen uns, uns für die Barmherzigkeit Gottes zu öffnen und um die Gnade zu bitten, dass wir begreifen mögen, dass der Einzelne ohne Barmherzigkeit gar nichts tun kann. Dass du nichts vollbringen kannst und die »Welt nicht existiert«, wie mir die alte Dame sagte, die ich 1992 kennengelernt habe.

Dabei richten wir unseren Blick vor allem auf die sieben barmherzigen Werke des Leibes: den Hungernden zu essen geben; den Dürstenden zu trinken verschaffen; die Nackten kleiden; die Obdachlosen beherbergen; die Krankenbesuchen; die Strafgefangenen besuchen; die Toten begraben. Ich glaube, da gibt es nicht viel zu erklären. Und wenn wir unsere Lage, unsere Gesellschaft so ansehen, gibt es wohl mehr als genug Gelegenheiten, diese Werke zu verrichten. Was sollen wir tun, wenn ein Obdachloser auf der Straße vor unserem Haus lebt? Wenn ein Armer nichts zu essen hat? Wenn die Familie unseres Nachbarn es kaum bis zum Monatsende schafft, weil der Vater seine Arbeit verloren hat? Wie sollen wir uns verhalten, wenn wir mit Flüchtlingen zu tun haben, die schwierige Überfahrten überleben und an unseren Küsten landen? Was sollen wir tun, wenn wir alte Leute kennen, die niemanden mehr haben, die ganz alleine sind?

Wir haben empfangen, ohne etwas dafür zu tun, und so geben wir, ohne etwas dafür zu verlangen. In jedem Menschen, der ausgegrenzt wurde, sind wir aufgerufen, Jesus zu dienen, der am Kreuz gestorben ist. Wir erkennen den Herrn in jedem Menschen, der ausgeschlossen ist, der hungert und Durst hat, in jedem Menschen, der nackt ist oder eingesperrt, krank oder arbeitslos, verfolgt oder auf der Flucht. Dort finden wir unseren Gott, dort berühren wir direkt den Herrn. Jesus selbst hat uns das gesagt, als er uns erklärte, auf welcher Grundlage einst über uns gerichtet werden wird: »Was ihr für den geringsten meiner Brüder getan habt, das habt ihr mir getan« (Matthäus 25,31 – 46).

Und auf die leiblichen Werke der Barmherzigkeit folgen die geistigen Werke: den Zweifelnden raten; die Unwissenden belehren; die Sünder mahnen; die Betrübten trösten; Beleidigungen verzeihen; die schwierigen Menschen geduldig ertragen; für die Lebenden und die Toten zu Gott beten. Und wenn wir uns die ersten vier geistigen Werke der Barmherzigkeit ansehen: Haben sie nicht viel zu tun mit dem, was wir das »Apostolat des Hörens« genannt haben? Auf andere zugehen, ihnen zuhören können, Rat geben und ihnen durch unser Beispiel weiterhelfen. Am Empfang, den wir dem Ausgegrenzten bereiten, der körperlich verwundet ist, am Empfang, den wir für den Sünder bereit haben, der verwundet ist im Geiste, entscheidet sich unsere Glaubwürdigkeit als Christen. Vergessen wir nicht, was der hl. Johannes vom Kreuz sagte: »Am Abend des Lebens werden wir nach der Liebe gerichtet.«

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Copyright © 2016 Kösel-Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlag: Weiss Werkstatt, München,
nach dem Umschlag der Originalausgabe

Umschlagmotiv: Autograf des Titels von Papst Franziskus

ISBN 978-3-641-19518-2
V001
www.koesel.de

Titel der Originalausgabe: Il nome di Dio è Misericordia.
Una conversazione con Andrea Tornielli

© 2016 Libreria Editrice Vaticana, Città del Vaticano

© 2016 EDIZIONI PIEMME Spa, Milano
www.edizpiemme.it

Table of Contents

- Mit den Augen von Franziskus
- I Zeit der Barmherzigkeit
- II Das Geschenk der Beichte
- III Jeden möglichen Türspalt suchen
- IV Sünder wie Simon Petrus
- V Zu viel Barmherzigkeit
- VI Hirten, nicht Gesetzeswächter
- VII Sünder ja, korrumpiert nein
- VIII Barmherzigkeit und Mitleid
- IX Das heilige Jahr leben