Date: 2015-12-26T23:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Horror
Description: Sein Herz blieb beinahe stehen vor Angst. Dann erstarrte er. Etwas hatte seinen Fuß berührt. Bevor er sich entschließen konnte weiter zu kriechen, wurde er nach unten gedrückt, während sich etwas an seinem Rücken entlang arbeitete. Etwas Fleischiges, Warmes und Feuchtes. Er schrie, als sich dieses Ding an seinem Kopf vorbei schlängelte und er die Spitze aus widerlich dunkelgrünem Fleisch sehen konnte. Er schrie wie er noch nie geschrien hatte, bis sich diese Spitze in seinen Mund schob. Innerlich schrie er weiter, als er etwas gegen seinen Hosenboden drücken spürte. Als er hörte, wie der Stoff

Clyde York

Eine Sammlung grausiger Horror-Geschichten

Copyright 2015. Alle Rechte vorbehalten.

Die Tiefkühltruhe

Die Luft ist kalt und trocken. Der Himmel verschmiert von einem undurchdringlich monotonen Grau. Unerbitterlich wie eine Decke aus Beton verdeckt es was sonst blau und strahlend ist. Die Fassaden der Häuser wirken vor diesem Hintergrund blass und öde. Jeder Backstein gleicht dem anderen, jede Dachpfanne ist nur eine sterile Kopie derer die neben ihr liegt. Die Fenster sind nur dunkle Rahmen, hinter denen sich nichts abzuspielen scheint. Und alle starren sie mit leeren, versprechungslosen Blicken in die Peripherie.
Mit ziellosen Schritten läuft er durch die Gasse der Starrenden. Zu beiden Seiten türmen sich die Häuser empor, blicken auf ihn hinab und doch durch ihn hindurch. Er hat den Kragen seiner Jacke hochgezogen, dennoch reicht sie ihm nur bis knapp über den Mund. Die Hände hat er in den Hosentaschen vergraben. Seine Schritte werden mal schneller, weil er sich in die heizungswarme Idylle sehnt, die hinter einer dieser vielen Türen auf ihn warten könnte. Dann werden sie wieder langsamer, weil die Sehnsucht ihm nicht genug Kraft geben kann um die müden Knochen noch weiter voran zu peitschen. Zu zweischneidig ist sie, diese Sehnsucht. Treibt ihn an und zerrt ihn aus. Genauso gnadenlos wie das Grau am Himmel.
Der Wind schneidet mit gezielten Schnitten durch die Kälte, schiebt sie in gnadenlosen Stößen voran, die auf der dünnen Haut in seinem Gesicht brennen. Leise keucht er Flüche in den Kragen seiner Jacke, die warme Luft seiner Wut verfliegt und erfriert jedoch genauso schnell wie sie aus ihm herausgeprescht kommen. Im Gehen zieht er ein Handy aus seiner Hosentasche und wirft einen Blick auf die Uhrzeit.
Dann bleibt er stehen. Nur einen Moment. Verwundert verharrt sein Blick auf einem Lichtspiel, dass in einem der Fensterrahmen steht. Hinter dem dicken Glas glimmen vier Lämpchen, aufgereiht stehen sie nebeneinander, brav und artig in Reih und Glied. Ihr Licht schimmert warm durch die graue Kälte.

„Junger Mann?“
Erschrocken wirbelt er herum. Die Stimme war krächzig und verbarg die Gebrechlichkeit der Kehle der sie entsprang nur höchst bedürftig. In einem Türrahmen steht eine alte Frau, drei Stufen unter ihr ein Kasten mit vollen Wasserflaschen.
„Junger Mann, können Sie mir helfen?“
„Ähm...“ Unentschlossen steht er vor ihr, ihr wartender Blick bohrt sich in ihn hinein. Zu direkt, zu unentwegt, er kann gar nicht ausweichen.
„Ich schaffe doch diese Stufen hier nicht mehr...“ Die Alte stützt sich auf einen Stock, ihre Körperhaltung ist leicht gebeugt. Ihre Augen stechen erst durch zwei Brillengläser, dann durch die Luft und direkt in seinen Kopf.
„Ähm ja, Ja natürlich.“ Mit drei großen Schritten steht er vor dem Wasserkasten. Die Alte nickt zufrieden und murmelt etwas vor sich hin, während sie sich umdreht und im Haus verschwindet. Ihre gekrümmte Gestalt wird von der Dunkelheit verschlungen, nur eine weitere Sekunde und sie ist eins mit ihr geworden. Unschlüssig steht er vor dem Kasten. Die Glasflaschen scheinen in der Kälte zu zittern. Luftbläschen sprudeln in der klaren Flüssigkeit. Er seufzt. Geht in die Knie, greift den Kasten mit beiden Händen, hievt ihn hoch, nimmt jede Stufe einzeln und macht einen Schritt hinein in die hungrige Dunkelheit.
Im Flur ist es warm. Es riecht nach altem Mensch und Putzmitteln. Irritiert sieht er sich um. Er hatte gedacht, es würde nach alten Keksen und dem Parfüm alter Frauen duften, doch viel mehr liegt hier nur die Ahnung von abgestandenem Schweiß und die beißende Erinnerung an aggressive Putzmittel in der Luft.
Abwartend bleibt er im Flur stehen. Hinter ihm dringt die Kälte in das Haus. Wie eine Horde Flüchtlinge dringt sie ein, überstürzt, stolpernd, viel zu hastig, in seinen Rücken polternd. Er ertappt sich dabei, wie er sich für einen Moment wünscht er könnte die Tür einfach zu schlagen und sich einen Moment in der Wärme des Hauses ausruhen. Das seine steifgefrorenen Finger wieder auftauen. Das dieses Prickeln in der Haut zurückkehrt und ihn daran erinnert, dass er noch nicht erfroren ist.
„Ich stelle den Kasten...“
„Machen Sie die Tür ruhig zu.“ Sie unterbricht ihn, als hätte sie nicht gehört, dass er etwas hatte sagen wollen. Er wundert sich, dreht sich zur Tür und wirft einen Blick hinaus in das Grau. Er streckt den Fuß aus, hebelt ihn hinter die Tür und gibt ihr einen sanften Schubs, so dass sie langsam zufällt. Mit einem hauchenden „Klick“ fällt sie ins Schloss. Und die Wärme umarmt ihn von allen Seiten.
An den Wänden hängen keine Bilder. Auf dem Boden liegen keine Teppiche. Da ist ein Türrahmen und daneben steht ein kleiner Tisch. Und darauf: Kein Telefon. Unsicher macht er zwei Schritte voran, den Kasten immer noch in den Händen.
„Oh vielen Dank.“ Die Alte erscheint plötzlich am Ende des Flures. Sie lächelt, so dass sich ihre faltigen, schlaffen Lippen ein wenig straffen. Doch Kontur bringt das nicht mehr in dieses alte, verfallene Gesicht. Es erschrickt ihn, wie sehr die Zeit an einem Menschenkörper nagt. Sie saugt ihn aus, Zelle für Zelle, bis all das Fleisch und die Haut nur noch schlaff und labberig an den porösen Knochen hängen. Die Haare; nur noch dünne, strohige Fäden. Nur ihre Augen funkeln noch mit einer Energie, die er ihr irgendwie nicht zuzutrauen vermag. Ihr Blick fixiert ihn, nagelt ihn an den Boden. Zentimeter für Zentimeter scheint sie ihn zu begutachten. Und sie steht einfach nur da, am Ende des Flures und sagt nichts mehr. Nur ihr Blick, ihr wandernder, suchender Blick.
Es ist ihm unangenehm, er räuspert sich, pendelt einen Schritt vor und zwei zurück. Die Alte scheint wie aus einer Trance gerissen, sie zeigt die Zähne beim Auflächeln und breitet die Hand aus. Sie zeigt auf eine offen stehende Tür in der Mitte des Flures.
„Wären Sie denn so nett und würden mir den Kasten in den Keller tragen?“
„Ähm...“ Er will sagen, dass er keine Zeit hat. Das er eigentlich schnell weiter muss. Das sie ihre Vorräte doch lieber in der Küche lagern sollte. Aber dann denkt er, dass es verdammt noch einmal Weihnachten ist. Und wenn schon das Grau der Welt und die Rastlosigkeit des Alltags ihm keine Besinnlichkeit schenken wollen, dann kann er doch wenigstens dieses alte, schwache Herz ein wenig erwärmen. Er hat nie verstanden, was diese Weihnachtszeit bedeuten soll. Man hat ihn mit Geschenken abgefertigt, Jahr für Jahr, hat ihn unter einen glitzernden und leuchtenden Weihnachtsbaum gesetzt, ihn mit Keksen vollgestopft und die Ohren mit Kinderchören bedröhnt. Aber nie hat er verstanden, wieso das alles. Und als er endlich geglaubt hatte zu verstehen, warum das ganze Theater und wozu die ganzen Lichter und Gedichte, da war er zu alt. Da hatte ihn die Welt schon so fest im Griff, dass er nicht einfach mal eben so einen Moment inne halten konnte. Denn die Welt dreht sich immer weiter und du dich mit ihr mit, wenn sie dich erst einmal gepackt hat. Also trägt er der alten Frau den Kasten mit Wasserflaschen in den Keller. Vielleicht weil ihr Haus so schön warm ist, vielleicht weil er glaubt, dass dies seine Sekunde ist um durchzuatmen.
„Ich mach Ihnen Licht, einen Moment...“ murmelt die tatterige Alte und humpelt ihm entgegen.
„Nein nein , schon gut, ich habs schon...“, sagt er und betätigt mit dem Ellbogen den Lichtschalter, um alles bemüht der alten Dame keine unnötigen Umstände zu bereiten. Sie lächelt nur, dass ihre schlaffen, faltigen Wangen sich für einen Moment zu verdorrten Apfelbäcken zusammenrunden. Er lächelt vage zurück.

Die Stufen sind nicht gefliest. Der Abgang ist eng. Die Lampe an der Decke über ihm scheint gerade so bis zum Ende der Treppe.
„Passen Sie auf, unten ist kein Teppich. Der Lichtschalter ist links.“, sagt sie, während er schon auf der Hälfte der Treppe ist. Sie macht einen Knick. Zu seinen Füßen wogt die Dunkelheit, leckt an seinen Schuhspitzen und will immer mehr von ihm.
„Stellen Sie den Kasten einfach in den Vorratsraum.“
„Ja...“, ruft er gedankenverloren die Treppe hoch. Sein Fokus liegt darauf diesen elendigen Lichtschalter zu finden, damit er nicht in durch die schwarze Finsternis stolpern muss.
„Sind Sie schon unten?“
„Ja.“
Licht geht an. Verwundert schaut er nach oben an die Decke über ihm. Eine Neonröhre wirft ihr steriles, freudloses Licht in den Flur. Die Wände sind glatt und kahl. Er kann keinen Lichtschalter finden. An einem Ende des Flures eine Tür, auf halber Strecke eine weitere. Sie steht offen. Er sieht Regale. Mit großen Schritten betritt er den Raum, stellt den Kasten ab und will sich umdrehen und schnell wieder verschwinden. Er hat dieses Gefühl im Nacken, dass ihn zur Flucht antreibt. Wie ein Kaninchen, dass immer glaubt ein Fuchs wäre in der Nähe ohne auch nur ein Anzeichen dafür zu sehen. Es ist ein Instinkt. Und weil er sich sicher ist, dass er kein Kaninchen ist, lacht er lautlos darüber, schüttelt den Kopf über sein kindisches Verhalten. Aus dem Alter ist er jetzt raus. Er weiß, dass es...
Als er sich aufrichtet sieht er eine Tiefkühltruhe am anderen Ende des Raumes, umringt von den leeren Regalen die sich an die Wände drücken. Und an dem weißen Plastikgriff der Truhe klebt etwas rotes. Die Farbe hat sich einmal vom Griff über die Seite verschmiert.
Es ist totenstill. Er macht einen Schritt zurück. Ein Kieselstein knirscht unter seiner Schuhsohle. Er dreht sich hastig auf dem Absatz um, sieht noch eine weitere Tür am anderen Ende der Vorratskammer, dann hört er das laute Zuknallen der Kellertür. Und im selben Moment erlischt das Licht. Und er versinkt in Dunkelheit.

Sofort ist sein Körper stocksteif. Sein Atem geht flach, sein Herz hämmert von ihnen gegen seine Rippen. Das Prickeln, dass er sich auf die Haut gewünscht hat, ist nun ein Brennen. Flächenbrand.
Panisch tastet er mit den Händen seine Hosentaschen ab. Er fühlt seinen Schlüsselbund. Und das Handy. Hastig zerrt er es hervor, drückt auf den Tasten herum, bis ein Lichtkegel erscheint und sich durch die Schwärze fräst.
Ein Rauschen dringt durch die Stille. Ein Knistern, ein Quietschen, wie als würde eine sehr alte Radioanlage in Betrieb genommen. Der Lichtkegel fährt die Wände auf und ab, panisch auf der Suche nach der Quelle des Geräusches. Entsetzt bleibt er auf einem Lautsprecher hängen, der in der oberen Ecke des Raumes hängt.
„Lennart.“ Es ist die Stimme der Alten, die da durch den Lautsprecher dringt. Nur das diesmal das Gebrechliche fehlt und ersetzt wurde, durch eine eisige Kälte.
„Lennart, es ist soweit.“
Er versteht nicht was geschieht. Fassungslos starrt er den Lautsprecher an.
„Weihnachten ist da.“
Das Rauschen erstirbt. Im gleichen Moment hört er ein Türschloss aufschnappen. Seine Atmung erstickt. Das Herz bleibt stehen, schockgefroren. Ein Knarren. Es ist die Tür am anderen Ende des Raumes. Der Lichtkegel schwenkt durch die Dunkelheit. Und bleibt auf dem Holz der Tür hängen. Eine Hand schiebt sich durch den Türschlitz. Abgebissene Fingernägel, verschorfte Narben, fast unmenschlich spitze Finger.

Das Entsetzen packt ihn mit eisigen Klauen. Sein Körper erbebt. Und doch reagiert er blitzschnell. Sofort drückt er das Licht an seinem Handy aus. Mit zwei geräuschlosen Schritten erreicht er die rechte Wand, lautlos sinkt er zu Boden. Seine Augen sind weit aufgerissen, auch wenn sie nur Dunkelheit in sich aufsaugen können. Das Knarren der Tür wird lauter. Sie wird mit Schwung aufgestoßen. Ein schwerer Schritt wird in den Raum gesetzt. Ihm wird schlecht vor Panik, sein Magen krampft sich zusammen, seine Glieder scheinen explodieren zu wollen. Ein weiterer Schritt, er spürt ein Zittern im Boden. Oder ist das nur sein Körper?
Weitere Schritte. Dazu ein schleifendes Geräusch. Es schreit in seinen Ohren. Scharfes Metall, dass über den steinartigen Betonboden gezerrt wird. Er weiß nicht was geschieht, aber er weiß, dass er jetzt das Kaninchen ist. Durch seine Arterien schießt Adrenalin, pumpt ihn voll, füllt seine Gehirnwindungen. Es ist, als hätte jemand den Sender umgeschaltet. Auf Programm Sieben. Das Überlebensprogramm.
Lautlos versucht er sich zu bewegen, an der Wand entlang, in die Richtung aus der die Schritte kamen. Wenn sie an ihm vorbeiziehen, kann er fliehen. Auf allen Vieren kriecht er voran. Seine Hände berühren den kühlen Boden, scheinen daran kleben zu bleiben. Die Schritte nähern sich, das schleifende Geräusch folgt. Er kann nicht weiter voran, er kann seinen Körper nicht mehr kontrollieren. Er ist einfach festgefroren, vor Angst gelähmt. Das Herz schlägt ihm bis in die Kehle hinein, so heftig, dass das Pulsieren ihm die Luftröhre zudrückt. Die Schritte ziehen an ihm vorbei, er spürt sie tiefer in den Raum gehen, auf die rotverschmierte Tiefkühltruhe zu.
Dann ist es einen Moment lang still.
Das Licht geht an.
Panisch kauert er auf dem Boden, drückt sich fest gegen die Wand, umklammert mit beiden Händen das Handy. Stiert fassungslos das an, was da in der Mitte des Raumes steht. Ein riesiger Mensch, breite Schultern, dicke Waden, bei jedem Atemzug hebt und senkt sich der ganze Körper. Die Haare sind lang und schwarz, verfilzt und borstig. Er trägt Lumpen, eine zerrissene Hose, schwere Arbeiterstiefel. Und in der Hand hält er eine lange verrostete Säge wie ein Schwert. Der Kopf ist der Truhe zugewandt, er sieht nur den Hinterkopf. Jetzt schwenkt der Blick des monströsen Mannes nach links und rechts. Als suche er etwas. Als suche er... Ihn!
Der Kopf bleibt stehen. Und zwischen den strähnigen, schwarzen Haaren erscheint ein Profil. Die Nasenspitze fehlt, der Mund ist eine einzige Narbe, die Haut spröde, als blättre sie ab. Ein eisblaues weit aufgerissenes Auge hat ihn erfasst.

Panisch springt er auf, mit einem Satz springt er in Richtung der Tür aus der das Ungeheuer gerade gekommen war. In seinem Rücken hört er ein animalisches Aufschreien, schrillend hoch und brüllend tief zu gleich. Die rostige Klinge surrt durch die Luft, er kann spüren wie sie die Molekühle zerteilt. Er stolpert in den Raum hinein, greift dabei nach der Tür und zieht sie hinter sich mit einem lauten Knall zu. Er legt das Türschloss um. Macht einen Schritt zurück und starrt die Tür an. Blut pumpt sich mit rasender Geschwindigkeit durch jede seiner Adern. Er spürt es an seinen Schläfen vorbeirauschen. Immer mehr Adrenalin in sein Gehirn. Das Herz pumpt wie eine wahnsinnige Fabrik. Seine Lungen gieren nun nach Sauerstoff, hastig pumpen sie Luft in seinen Körper und wieder hinaus. Alles funktioniert wie automatisch, und doch fühlt er sich machtlos über seine Knochen und Glieder. Die Angst hat sie einfach gelähmt. Sie mit Zement zugegossen.
Ein knatternder Schlag gegen die Tür reißt ihn aus seiner Paralyse. Heftig donnert es gegen die Bretter.
Er wirbelt herum. Seine Augen suchen den Ausgang. Er sieht flache, leere Wände. Eins, zwei, drei. In der vierten klafft die Tür, die sich beim nächsten Schlag schon fast aus den Angeln biegt.
„Nein!“, haucht er fassungslos. Die Wände sind kahl und leer. Eine Gummizelle aus Beton. „Nein, das kann nicht sein. Nein!“ Er rennt zur anderen Seite des kleinen viereckigen Raumes, tastet die Wände ab, schlägt mit der flachen Hand dagegen. Es gibt keinen Ausweg.
„Nein!“
Das Licht geht aus. Er beginnt zu zittern. Das Rauschen dringt zurück in die schwarze Stille.
„Lennart?“
Es folgt Musik. Swing. Eine weiche Männerstimme. Weihnachtsglocken. Englische Wörter die dem Sänger auf der Zunge schmelzen und aus den Lautsprechern tropfen. Bilder von Rentieren und roten Mänteln folgen ihnen. Erfüllen den blanken Raum. Und untermalen die wuchtigen Schläge gegen die Tür.
In blinder Panik drückt er die Taschenlampe seines Handys an, leuchtet auf die Tür. Er kann sehen, wie beim nächsten Schlag die Metallangeln nachgeben. Beinah wären sie ausgehoben worden. Und wieder donnert es mit voller Wucht gegen das Holz. In dessen Innern kann er den Metalldübel splittern hören, der die Tür verschlossen halten soll. Seine zitternden Finger fummeln den Schlüsselbund aus seiner anderen Hosentasche hervor. Er umklammert den größten Schlüssel, packt ihn in die Faust, wie eine Waffe. Dann stellt er sich neben die Tür. Atmet ein; aus. Ein; aus. Taschenlampe aus.

Das Holz zerberstet. Die Angeln verbiegen sich. Ein weiterer Ruck. Scheppernd fliegt die Tür zu Boden. Die Musik erstirbt, das Rauschen verebbt. Ein rasselndes, schweres Atmen erfüllt nun den Raum. Singt durch die Dunkelheit. Begleitet von einem beißendem Geruch nach Mensch. Haut und Fleisch, Dreck und Schweiß. Ein Zähneknirschen dringt in die Schwärze.
Dann surrt wieder die Klinge durch die Luft. Durch die Finsternis, direkt neben die Tür. Sie prallt klirrend gegen die Betonwand.

Er hockt auf den Knien darunter, spürt das rostige Metall das nur ein paar Zentimeter über seinem Kopf auf die Wand geschlagen ist. Mit zusammengebissenen Zähnen springt er hoch, die Faust voran, in der der lange Schlüssel steckt. Er rammt ihn mit Wucht in den Arm des Ungetüms. Das zackige Metall zerreißt die Hautschicht, dann bohrt es sich in das weiche Fleisch. Sofort schießt ihm warmes Blut entgegen, ergießt sich über sein Gesicht. Er dreht das Metall im Fleisch. Ein ungestümer Schrei dringt aus der Kehle des Ungetüms.
Ihn trifft eine Faust, er wird gegen die Wand zurückgeschleudert, er lässt den Schlüssel los.
Hastig springt er auf, durch den Türrahmen, aus der Vorratskammer, greift nach der Tür und wirft sie zu. Dreht das Türschloss. Drückt sofort das Licht der Taschenlampe an. Gedämpft hört er das Schreien. Dann den Schlüsselbund, der klirrend zu Boden fällt. Die schweren Schritte setzen sich wieder in Bewegung. Und schon donnert ein Schlag gegen die Tür.
„Scheiße...“ flucht er.
Auf der anderen Seite schreit das Ungetüm wutzerfressen und aus voller Kehle.
Er dreht sich um, lässt den Leuchtkegel schnell umherwandern, findet den Treppenabsatz und rennt los. Nur ein paar Stufen und er hat die Tür erreicht. Er drückt die Klinke herunter. Verschlossen. Er trommelt mit den Fäusten dagegen.
„Lass mich raus!“
Er schlägt mit voller Wucht dagegen, doch diese Tür ist nicht aus Holz. Es ist Stahl. Verzweifelt fängt er an dagegen zu treten. Er presst sich mit dem Rücken an die Wand und hebt das eine Bein um damit gegen die Tür zu pressen.
„Verdammt!“, schreit er verzweifelt. „Nein!“ Immer und immer wieder tritt er dagegen, doch die Tür regt sich nicht einmal einen Zentimeter. „Lass mich raus du altes Miststück!“, schreit er aus voller Kehle, dass es ihm auf den Stimmbändern brennt. Und immer wieder tritt er dagegen, holt aus, tritt, holt aus, tritt, holt aus, tritt, holt aus. Tritt.
Verzweiflung übermannt seine Panik. Seine Kehle verkrampft sich, er schluchzt nach Luft um nicht zu ersticken. Er spürt das warme Blut auf seinem Gesicht kleben, fühlt die Knochen in seinen Beinen die nicht mehr gegen das erbarmungslose Metall antreten können. Er sieht den kühlen, nüchternen Lichtkegel seiner Taschenlampe. Und hört das barbarische Schreien des menschlichen Ungetüms aus der Vorratskammer.
„Scheiße!“
Er rennt die Stufen wieder hinab. Vorbei an der Tür, deren Angeln schon verbogen sind. Einen Raum gibt es noch. Er wirft die Tür auf, schlägt sie hinter sich zu, dreht das Schloss. Sofort sucht er mit dem Leuchtkegel den Raum ab. In der rechten Ecke steht eine verkommene Küchenzeile. Eingetrocknetes, dunkles Zeug klebt an den Herdplatten, an den Schranktüren, überall. Ein Topf steht auf der Küchenzeile, daraus ragt etwas längliches, weißes. Schnell wendet er den Lichtstrahl ab. In der anderen Ecke steht ein Tisch. Er sucht die Wände ab. Nichts. Blanke Betonwände. Keine Türen, keine Fenster.
„Nein, nein, nein...“
Wahnsinn vermischt sich mit seiner Panik. Er weiß, dass es aussichtslos ist. Es gibt keinen Ausweg. Ein Lachen entrinnt seiner Kehle. Ein fassungsloses, wahnsinniges Auflachen.
„Scheiße...“, flucht er, Tränen in den Augen, das verzweifelte Lachen noch in der Kehle steckend. „Verdammte Scheiße...“ Er fährt sich durch die Haare. Geht in die Knie. Schluchzt auf, fühlt eine Träne aus seinem Auge fallen. Seine Finger krallen sich noch fester um das Handy. Hinter sich hört er die Tür zerbersten.
Er springt auf, reißt die Schubladen an der Küchenzeile auf, hektisch flackert das Licht und findet doch nur leere Schubladen. Die Hängeschränke: Leer. Er hört die Schritte näher kommen. Die rostige Klinge schleift über den Boden. Spielt ihre verstörter Weihnachtsmusik und schreit sie durch den kahlen Keller.
„Fuck!“
Er macht einen Satz zurück, befindet sich nun am anderen Ende des Raumes, gegenüber der Tür, neben dem Tisch. Sein Blick ist auf die Tür gerichtet. Der Lichtkegel ebenfalls. Gleich wird er beginnen die Tür einzuschlagen. Was dann...?
Und in diesem Moment dreht sich das Türschloss. Unschuldig klickt es durch die Dunkelheit. Sein Atem stockt. Der Blutkreislauf bleibt für einen Moment stehen.
Die Tür schwingt auf.
Die Taschenlampe leuchtet direkt in das Gesicht des Ungetüms. Es ist menschlich. Keine Frage. Aber was ist von diesem Menschen übrig geblieben. Sein Gesicht sieht aus, als hätte jemand die eine Hälfte weggefetzt. Die Augen stechen zwischen verkrusteten Wunden und Hautlappen hervor. Fixieren ihn. Die vernarbten Finger umklammern den Griff der rostigen Säge.
„Warte!“
Keiner der Beiden bewegt sich.
„Warte! Verstehst du nicht? Du... du bist Lennart, richtig?“
Er schweigt. Nur das keuchende Atmen fungiert als Antwort, dass er zuhört. Der Brustkorb hebt und senkt sich.
„Du... du willst hier doch auch raus, oder? Sie... diese Frau... sie hält dich gefangen. Verstehst du? Du... willst doch auch sehen was da draußen ist, oder?“
Der Brustkorb hebt und senkt sich. Die Augen bohren sich in seinen Kopf. Millimeter für Millimeter.
„Das ist nicht richtig. Du gehörst nicht hier her. Sie hält dich in ihrem Keller, wie.. wie... wie ein Tier. Du bist ein Mensch! R-richtig?“
Er hält den Lichtstrahl genau auf das Gesicht, auch wenn der Anblick ihn verstört. Eine schwarze Haarsträhne flattert vor der Fratze, als er Luft durch die Nase ausschnaubt.
„Wir können zusammen arbeiten. Zusammen können wir von hier fliehen. Dann bist du... frei. Das willst du doch auch, oder? Frei sein?“
Er schlägt mit der Säge auf den Boden ein.
Er schreckt zusammen. „Ja... Ja! Ja, das willst du. Und zusammen... verstehst du, wenn wir zusammen arbeiten, dann können wir von hier verschwinden!“
Einen Moment lang hallen die Versprechungen in dem Kellerraum wieder. Dann verzerrt sich die Narbe, die den Mund in diesem entstellten Gesicht ersetzt, zu einem grauenhaften Lächeln. Spitze, abgebrochene Zähne kommen zum Vorschein. Die Augen verengen sich. Schmerz liegt darin. Und dann folgt ein Lachen, geboren aus Verzweiflung und Wahnsinn, dem Unausweichlichen und dem Unerträglichen.
Er hebt die Rostklinge.
Er schaltet die Taschenlampe aus.

In der Dunkelheit surrt die Klinge umher. Sie trifft auf den Boden auf. Es scheppert laut. Sie prallt gegen die Wand. Beton bröselt herab. Er schreit auf, wirbelt die Klinge ziellos durch die Finsternis. Das brüllende Geräusch aus seiner Kehle vereint sein Leid und seine Wut. Seinen Hunger und seinen Schmerz. Dann trifft ihn ein harter Schlag mit etwas metallenem gegen den Kopf. Er taumelt zurück. Es hallt in seinem Kopf. Er spürt einen erneuten Schlag. Dann folgt ein Schwall aus breiiger Flüssigkeit. Sie spült sich in die Wunden in seinem Gesicht, dringt in seine Mundhöhle vor, fließt seinen Rachen hinunter. Er stolpert und fällt zu Boden.

Er lässt den Topf fallen. Das Ungetüm ist zu Boden gestrauchelt, die rote teilweise geronnene Flüssigkeit klebt an seinen Händen. Er hört ihn husten und nach Luft ringen. Schnell rennt er aus dem Raum, zurück in die Vorratskammer. Der Lichtkegel fährt suchend über die Regale hinweg. Alle leer. Die Truhe. Er atmet zweimal tief ein, dann nimmt er das Handy zwischen die Zähne, so dass er weiter auf die Truhe leuchten kann, packt den verschmierten Griff mit seinen klebrigen Händen und drückt den Deckel offen.
Entsetzt reißt er die Augen auf. In der Truhe liegen unzählige Körperteile. Beine, Arme, Hände. Ein undurchdringbares Gewühl aus Extremitäten. Bluttriefend. Definitiv nicht eingefroren. Bevor die Welle aus bestialischem Gestank ihn erreichen kann, seine Kehle mit schauderhaften Krallen umschließen kann, lässt er den Deckel wieder zu fallen.
Aus dem Nebenraum hört er ersticktes Husten. Er sieht seine Hände an. Sie sind rot. Blutrot.

Er sieht eines der Regale an. Wenn er eine Latte herausbricht, kann er ihn damit erschlagen. Entschlossen setzt er einen Schritt voran und greift nach dem Regal, als sein Fuß gegen etwas prallt. Er hört etwas klirren. Zitterndes Glas. Als er auf den Boden leuchtet, sieht er noch einige Luftbläschen in den Wasserflaschen aufsteigen.

Er beugt sich vor, hustet den Schleim aus seinen Lungen wieder heraus. Spuckt die zähe Flüssigkeit auf den Boden. Dann richtet er sich auf. Seine Hand tastet in der Dunkelheit nach der rostigen Säge. Er findet sie, stemmt sich damit auf die Beine und läuft los. Ein Klirren ertönt aus der Kammer.

Er kauert auf dem Boden. Das Licht ist wieder erloschen. In seinen zitternden, rotverschmierten Händen hält er eine halb zerbrochene Wasserflasche. Er hört die Schritte. Er spürt ihre Vibrationen im Boden. Er schließt die Augen. Der Moment naht.
Er grunzt, als er um die Ecke biegen will. Die Klinge entschlossen in der Hand.
Er holt aus, sticht wahllos in die Dunkelheit und spürt sofort, wie sich das spitze Glas in weiches Fleisch rammt.
Sofort schreit er auf. Haltlos vor Schmerz. Er geht in die Knie.
Er richtet sich auf, während er zu Boden geht. Erhebt die Waffe und lässt die gnadenlosen Glasspitzen hinab in die Dunkelheit fahren. Er trifft den Nacken. Als er hört, wie die Rostklinge zu Boden fällt, löst sich sein Griff um den Flaschenhals. Er hört ihn erstickt nach Luft ringen, Blut quillt seinen Hals hoch, seine Finger kratzen verzweifelt über den Boden, sein Körper erbebt und zittert.
Seien Finger schließen sich um den kühlen Griff der Säge. Sie ist schwer, aber sie fühlt sich gut an in seinem Griff. Sie fühlt sich richtig an. Die richtige Waffe. Er hebt sie hoch, über seinen Kopf. Sein Gesicht findet keinen Ausdruck. Nur das Blut das daran klebt gibt ihm eine Form in der schwarzen Finsternis. Dann lässt er die Klinge herabfahren. Der Rost fräst sich durch das Fleisch. Er presst fester. Reißt sie wieder hoch. Lässt sie wieder herabfahren. Bis sie auf Knochen trifft. Er beginnt zu sägen.

„Lass mich raus!“ Seine Stimme ist tonlos „Es ist vorbei.“ Er pocht gegen die Tür. Das schwere Metall ist kühl. Seine Hand noch warm von dem Blut, in das sie getränkt wurde. „Mach auf du Miststück!“ Er packt die Säge und schlägt damit gegen die Tür.
Langsam rinnt das rote Blut von seinen Fingern, tropft stetig hinab auf die Stufen.
„Lass mich raus!“
Es knistert in den Lautsprechern. Ein Rauschen. Dann ihre Stimme.
„Aber nein, mein Junge.“
„MACH...“, er tritt gegen die Tür „...AUF!“
Monotones Rauschen.
„Er ist tot! Verstehst du? Er ist weg. Tot. Willst du seinen Kopf sehen?“
„Das macht nichts.“
„Das macht nichts?!“, schreit er, dreht dabei den Kopf, weil er nicht weiß ob er gegen eine Tür oder einen Lautsprecher anschreien soll. „Lennart ist tot.“
„Das macht nichts.“, wiederholt sie.
Verzweifelt senkt er den Kopf, lehnt damit an der kühlen Metalltür. „Lass mich raus...“, murmelt er, (mehr) zu sich selbst, als zu irgendwem anders.
„DU bist jetzt Lennart.“
„Was...?“
Ein spitzes Auflachen. „Aber verstehst du denn nicht?“, fragt der Lautsprecher mit widerlich süßlicher Stimme, die wie eine Parodie auf seinen Dialog mit dem Unwesen klingt.
„Mach die SCHEIß Tür auf!“
„Lennart hat es fünf Jahre hier ausgehalten. Lass uns sehen, wie lange du es machst.“
„Was soll das....?“
„Weißt du, auch Lennart hat sich am Anfang gewehrt. Das haben sie alle. Er hat sich mit den Anderen verbündet. Sie wollten gemeinsam ausbrechen, fliehen, all dieses Unsinn... aber weißt du? Irgendwann wurde es ihm klar... irgendwann wusste er wie die Sache hier laufen würde. Irgendwann braucht der Mensch etwas zu essen, weißt du? Und Lennart erkannte schnell, was der Hunger aus ihm machen würde.“
Er sieht mit leerem Blick durch die Dunkelheit.
„Ich gebe euch allen eine faire Chance.“
„...lass mich raus...“
„Aber letztendlich....“

Das Licht geht an. Er hebt erschrocken die Hand vor die Augen. Es sticht kurz in seinen Pupillen.
„...seid ihr alle wie er.“
Die Weihnachtsmusik ertönt wieder. Sanft schwingt sie über die Stufen hinweg, vibriert im Rost der Säge, schmiegt sich in seine Ohren und kreischt über die Realität hinweg.
„Du bist jetzt Lennart.“, tönt die alte Stimme darüber.
Er sieht an sich herunter. Die rostige Säge wie ein Schwert in der Hand. Seine Kleidung ist blutverschmiert. Genauso seine Hände, Teile des Gesichts. Sein Blick ist leer. Als die Musik verstummt und das Licht erlischt, als totale Dunkelheit zurückkehrt, ertönt ein einziges, einsames Geräusch: Sein Magen knurrt.

Jeffrey D. tut weh!

Es war der 22. Juli 1991 in Milwaukee, der grössten Stadt im amerikanischen Bundesstaat Wisconsin, als man dem sogenannten «Milwaukee Monster» endlich auf die Schliche kam. Der damals 31-jährige Jeffrey Dahmer lud den jungen Tracy Edwards zu sich nach Hause ein, unter dem Vorwand, Nacktfotos von ihm zu machen und ihm dafür etwas Geld zu geben. Edwards sollte sein 18. Opfer werden.

Die Morde liefen fast immer nach demselben Muster ab. Dahmer lockte seine Opfer in seine Wohnung, Apartment 213 in den Oxford Apartments in der Westside von Milwaukee, und bot ihnen ein mit Drogen gemischtes Getränk an. Sobald sie bewusstlos waren, ermordete er sie und verging sich an ihnen.

Um sie danach zu entsorgen, zerstückelte er die Leichen und entsorgte sie entweder in Abfallsäcken oder spülte sie die Toilette hinunter, nachdem er sie mit Säure zu Matsch zersetzt hatte.

Fand er an seinen Opfern besonderen Gefallen, wie beispielsweise an Ernest Miller oder Konerak Sinthasomphone, kochte er ihr Fleisch, ass es und bewahrte ihre Schädel und Penisse auf. Den Schädel von Raymond Smith bemalte er sogar mit Farbe und schmückte mit dessen Knochen seine Wohnung.

Durch den Verzehr seiner Opfer wollte Dahmer sie verinnerlichen, gestand er später.

In jenem Sommer 1991 kam Dahmer auf die Idee, seine Männer in Zombies zu verwandeln – unterwürfige und ewig jung bleibende Sexobjekte. Er bohrte kleine Löcher in die Schädel seiner noch lebenden Opfer und injizierte mit Spritzen Chlorwasserstoffsäure oder kochendes Wasser in die Frontallappen ihres Gehirns, um sie so zu willenlosen Geschöpfen zu machen.

Seine Opfer starben meist auf der Stelle, doch Dahmer behauptete in einem späteren Interview, dass einige davon mit beschränkten motorischen Funktionen für wenige Tage überlebt hätten.

Tracy Edwards ahnte von all dem nichts, als er am 22. Juli die Wohnung von Jeffrey Dahmer betrat. Da er keinen harten Alkohol trank, schlug er den Cuba Libre aus, den ihm Dahmer angeboten hatte, was ihm wohl das Leben rettete. Da es Dahmer misslang, Edwards in Handschellen zu legen, bedrohte er ihn mit einem Metzgermesser und führte ihn ins Schlafzimmer.

Dort sah Edwards Fotos von zerfleischten Körpern an der Wand und bemerkte den üblen Geruch, der von einer blauen Regentonne in der Ecke zu kommen schien. Als Dahmer einen Moment abgelenkt war, schlug ihn Edwards zu Boden und floh aus der Wohnung. Die Handschellen baumelten noch von seinen Handgelenken, als er auf der Strasse ein Polizeiauto anhielt.

Die Geschichte von Jeffrey Dahmer liest sich wie das Drehbuch zu «Das Schweigen der Lämmer». Entsprechend tief sass der Schock in der Bevölkerung im ländlichen Wisconsin, und auch die Medien berichteten ausgiebig über Dahmers Gerichtsverfahren.

Wie konnte ein Mensch zu solchen Taten fähig sein? Und vor allem: Warum ist es Dahmer gelungen, über eine so lange Zeit unbemerkt zu morden?

Anders als die meisten Serienmörder wuchs Dahmer in einem behüteten und wohlhabenden Haushalt auf. 1960 kam er als erstes Kind von Lionel und Joyce Dahmer in West Allis, Wisconsin, zur Welt. Jeffrey war ein aufgeweckter, neugieriger kleiner Junge und spielte gerne mit anderen Kindern.

Nachdem sein Vater, ein Chemiker, sein Doktorat abgeschlossen hatte, zog die Sippe von Wisconsin in den US-Bundesstaat Ohio in ein Haus auf einem grossen Waldstück. Sein Vater bemerkte, dass der achtjährige Jeffrey scheu wurde und allmählich begann, sich zurückzuziehen. Man vermutet, dass der kleine Jeffrey zu dieser Zeit von einem Nachbarn sexuell missbraucht worden war, obwohl dies nie belegt werden konnte.

Mit gemeinsamen Aktivitäten wie Gartenarbeit oder der Schafzucht versuchte Lionel Dahmer, seinen Sohn für seine Umwelt zu begeistern. Als nichts wirklich zu nützen schien, schenkten ihm seine Eltern ein Krokodil und liessen Jeffrey den Namen seines neugeborenen Bruders auswählen. Er nannte seinen Bruder David.

Alles wurde schlimmer, als Jeffreys Mutter wegen Angstzuständen hospitalisiert werden musste. Von da an bröckelte die Ehe seiner Eltern und sie begannen, ohne Rücksicht vor ihren Söhnen zu streiten. Als Jugendlicher wurde Dahmer noch scheuer und zog sich in seiner Freizeit in den Wald zurück, wo er überfahrene Tiere sezierte, die er auf den Strassen eingesammelt hatte.

In der Schule machte er sich freiwillig zum Pausenclown und wurde dafür gehänselt. Er begann zu trinken und wurde zum Alkoholiker, bevor er die High School abgeschlossen hatte. Seine Eltern liessen sich scheiden, und sein Vater zog in ein nahe gelegenes Motel. Kurz darauf zog auch seine Mutter aus und nahm Jeffreys Bruder mit.

Jeffrey blieb wochenlang unbemerkt allein zu Hause. Es war in dieser Zeit, dass er seinen ersten Mord beging.

Im Juni 1978 nahm der 18-jährige Dahmer einen jungen Mann namens Stephen Hicks per Anhalter mit. Mit der Absicht, mit ihm Geschlechtsverkehr zu haben, lud ihn Dahmer in sein leeres Elternhaus auf ein paar Flaschen Bier ein.

Stephen Hicks nahm die Einladung an. Nachdem die beiden ein paar Bier getrunken hatten und Dahmer erste Avancen gemacht hatte, stand Hicks auf und wollte gehen. Dahmer griff nach einer fünf Kilo schweren Hantel und schlug ihn nieder. Darauf erwürgte er den bewusstlosen Hicks.

«Ich wollte nicht, dass er geht», war Dahmers Begründung nach seiner Festnahme im Jahr 1991. Trotz des Alkoholeinflusses war sich Dahmer bewusst, dass er einen Mord begangen hatte. Mit der Übung, die er sich beim Sezieren der Tieren angeeignet hatte, zerschnitt er die Leiche und stopfte sie in Abfallsäcke. Auf dem Weg zur Mülldeponie überfuhr er mit seinem Auto mehrmals die Mittellinie und wurde darauf von einem Streifenwagen angehalten. Die Polizisten fragten Dahmer, was er zu später Stunde noch vorhabe und was sich in den Abfallsäcken befände.

Ohne zu zögern erwiderte er, er könne aufgrund der Trennung seiner Eltern nicht schlafen und würde einige Dinge entsorgen, um sich abzulenken. Ohne einen Blick in die Abfallsäcke zu werfen, stellten ihm die Polizisten eine Busse aus und liessen ihn fahren.

Voller Schuldgefühle kehrte Dahmer nach Hause zurück und versteckte die Knochen von Stephen Hicks unter dem Haus. Zwei Wochen später zerschmetterte er die übrigen Leichenteile mit einem Vorschlaghammer und verstreute die Überreste im Wald.

Wenige Wochen später schaute sein Vater beim Haus vorbei und stellte überrascht fest, dass seine Ex-Frau mit ihrem jüngsten Sohn ausgezogen war. Er zog wieder ein und schickte Dahmer aufs College. Gequält von Schuldgefühlen flüchtete sich Dahmer immer mehr in den Alkohol und flog noch in seinem ersten Semester von der Universität.

Dahmers Vater liess ihn in die Armee einrücken. Obwohl sich Dahmer im Dienst wohl fühlte und aus sich herauskam, wurde er auch dort aufgrund seiner Alkoholsucht suspendiert. Dahmer zog zu seiner Grossmutter nach Milwaukee und schaffte es, vom Alkohol loszukommen. Er begleitete sie regelmässig zur Kirche und fand einen Job in einer Schokoladenfabrik. Es gelang ihm, während mehreren Jahren enthaltsam zu leben und seine Anziehung zu Männern zu unterdrücken.

Das fromme Leben währte aber nicht ewig. Dahmer begann wieder, Schwulenbars zu frequentieren und kam dort aufgrund seines attraktiven Aussehens auch gut an. 1987, neun Jahre nach seinem ersten Mord, checkte Dahmer mit dem 24-jährigen Steven Tuomi in ein Hotel ein. Dahmer, der selbst unter starkem Alkoholeinfluss stand, mischte seinem Partner starke Drogen in ein Getränk, sodass dieser bewusstlos wurde.

Als Dahmer am nächsten Morgen aufwachte, war Tuomi tot. Dahmer konnte sich nicht mehr daran erinnern, dass er ihn zu Tode gewürgt hatte. Er packte die Leiche in einen grossen Koffer und brachte sie in den Keller des Hauses seiner Grossmutter, wo er sie zerstückelte.

Der Mord an Steven Tuomi liess Dahmers Gewissen endgültig verstummen, und sein Verlangen nach leblosen Männerkörpern gewann die Oberhand. Das Erstaunliche ist gemäss Berichten von Psychologen, dass Dahmer den Akt des Tötens verschmähte und sich jedes Mal mit Alkohol abfüllen musste, um ein Opfer umbringen zu können.

Dahmer fand Gefallen an der totalen Unterwürfigkeit eines Mannes und nicht am einvernehmlichen Akt des Geschlechtsverkehrs. Oft verging sich Dahmer tagelang an derselben Leiche, bis diese sich zu zersetzen begann. Als Dahmer noch bei seiner Grossmutter wohnte, stahl er eine männliche Schaufensterpuppe aus einem Kleidergeschäft und masturbierte neben ihr.

Experten gehen davon aus, dass der Ursprung seiner mörderischen Fantasien in seiner Jugend liegt, als Dahmer zurückgezogen im Wald Tiere sezierte und dabei seine homosexuellen Gefühle als widernatürliche Neigungen unterdrücken musste. Seine Grossmutter, befremdet über die Schaufensterpuppe und die üblen Gerüche, die aus dem Keller drangen, warf ihn im Sommer 1988 schliesslich aus dem Haus, und Dahmer zog in die Westside von Milwaukee.

Nur einen Tag später wurde er verhaftet, weil er einen 13-jährigen begrabscht hatte. Er wurde zu einem Jahr Gefängnis und zu fünf Jahren Bewährung verurteilt. Als Dahmer ein Jahr später herauskam, mietete er schliesslich das Apartment 213 in den Oxford Apartments. Dahmer hatte eine Vorliebe für muskulöse schwarze und asiatische Männer – Minderheiten, die in den ärmlichen Gebieten in der Westside von Milwaukee nicht schwer zu treffen waren.

Dahmer konnte seinen Drang zum Töten immer weniger unter Kontrolle halten, und die Abstände zwischen den einzelnen Morden wurden immer kleiner. Bis Ende 1990 sollte er noch vier Morde begehen.

Im Mai 1991 wäre dem 14-jährigen Konerak Sinthasomphone beinahe die Flucht aus Dahmers Wohnung gelungen. Dahmer war kurz nach draussen gegangen, um mehr Alkohol zu kaufen, als Sinthasomphone zu sich kam. Benebelt von den Drogen, die Dahmer ihm verabreicht hatte, torkelte er nackt auf die Strasse. Blut tropfte von seinen Schürfwunden am ganzen Körper und aus seinem Rektum. Zwei Nachbarinnen riefen den Notruf und alarmierten die Polizei.

Auf dem Rückweg vom Spirituosenladen traf Dahmer auf Sinthasomphone und die soeben eingetroffenen Polizisten. Der Jugendliche sprach kein Englisch und stand immer noch unter dem Einfluss der starken Drogen. Dahmer erzählte den Polizisten, dass Sinthasomphone sein Liebhaber sei und schlicht und einfach zu viel getrunken habe. Er führte die Polizisten zurück in seine Wohnung und zeigte ihnen die Polaroidaufnahmen, die er zuvor von Sinthasomphone gemacht hatte, als Beweis ihrer Beziehung.

Die Polizisten kauften Dahmer die Geschichte ab und glaubten, dass Sinthasomphone volljährig sei. Sie liessen ihn in Dahmers Wohnung zurück. Auf dem Weg zurück zum Revier witzelten die Beamten über den Funk: «Nackter, betrunkener Asiate seinem nüchternen Liebhaber retourniert.»

Dahmer gab in einem späteren Interview zu, dass er, nur wenige Minuten nachdem die Polizisten gegangen waren, Sinthasomphone den Hals umgedreht und mit dem leblosen Körper Sex gehabt habe. Die drei Polizisten, die Sinthasomphone in Dahmers Wohnung zurückgelassen hatten, wurden vom Dienst suspendiert, als die Geschichte publik wurde.

Jeffrey Dahmer hatte die Polizei zweimal belogen und vor ihren Augen Morde vertuscht. Ein drittes Mal sollte es ihm nicht gelingen. Als die Polizeibeamten am 22. Juli 1991 in der Tür des Apartments 213 standen – hinter ihnen Tracy Edwards, mit baumelnden Handschellen am Handgelenk – konnte ihnen Dahmer keine Lügen mehr auftischen.

Edwards wies die Polizisten auf das Schlafzimmer hin, wo der eine Polizeibeamte die blaue Regentonne und die Bilder entdeckte, während der andere im Kühlschrank einen menschlichen Kopf fand. Dahmer wurde auf der Stelle festgenommen.

Als sie Wohnung von Dahmer räumten, kamen weitere grausige Funde ans Licht: Sieben Schädel, mumifizierte Hände und Penisse in einem Kochtopf, ein Herz im Gefrierfach und Pläne für den Bau eines Männeraltars. Die blaue Regentonne war mit Säure und sich zersetzenden Oberkörpern gefüllt.

Jeffrey Dahmer wurde vom Gericht für zurechnungsfähig erklärt und des Mordes von 15 Menschen für schuldig befunden. Er wurde zu 15 lebenslangen Haftstrafen von insgesamt 957 Jahren Gefängnis verurteilt. Am 28. November 1994 wurde Dahmer, zusammen mit Jesse Anderson, einem anderen Gefängnisinsassen, beim Putzen des Fitnessraums im Gefängnis von Mitinsasse Christopher Scarver mit einer Metallstange attackiert. Dahmer verstarb auf dem Weg ins Krankenhaus.

Dahmer fasziniert die Welt seit über zwanzig Jahren. Mehrere Comicbücher, eine Novelle, drei Spielfilme sowie unzählige Episoden in verschiedenen Doku-Reihen drehen sich um seine Lebensgeschichte und seine grausamen Morde.
Einige Heavy-Metal-Bands liessen sich ebenfalls von ihm inspirieren. Nach dreijährigen Dreharbeiten wurde im März dieses Jahres der Dokumentarfilm «Jeff» veröffentlicht. Neben fiktionalisierten Szenen enthält der Film Interviews mit dem zuständigen Gerichtsmediziner und Polizeidetektiv sowie der Nachbarin von Dahmer. Die wie ein Spielfilm inszenierte Dokumentation wurde von Kritikern gelobt und gewann den «Grand Jury Award 2012» beim Milwaukee Filmfestival.

Brandwohnung

Um 4:30 morgens ist mein Zimmer auf einmal in kreischendes blaues Licht getaucht. Es wird Sturm geklingelt. Meine Neugierde zwingt mich an die Jalousien, die ich ein fingerbreit auseinander drücke um heimlich hindurchzulinsen. Vor meinem Fenster haben sich ein Polizeiwagen und zwei Feuerwehrautos versammelt, zur nächtlichen Gefahrenabwehr. Ich setze mich auf die Fensterbank und starre weiter. Während der Polizeiwagen und das erste Feuerwehrauto von dannen schleichen, bringt sich Feuerwehrauto 2 direkt vor meinem Fenster in Position. Phallusartig wird der Kranarm ausgefahren und zielsicher zum Balkon 2 Etagen über mir navigiert. Im Krankorb zwei überwichtige Feuerwehrmänner mit schwerem Gerät in Form von allerlei Hämmern und andere Zerstörungsobjekten. Einen Moment später wird das äußerst hellhörige Haus von Hammerschlägen auf Metall erschüttert, direkt danach Klirren Fensterscheiben. Es fliegen Glasscherben auf den Asphalt und es klingt wie ein Elefant im Porzellanladen, der gerade die komplette Auslage zertrümmert hat. Alle paar Minuten stapfen und trampeln diverse Feuerwehrleute durchs Treppenhaus, wie eine Herde Elefanten, dessen Anführer sich zuvor am Porzellan zuschaffen gemacht hat. Es folgt Gepolter, Geklirre, Gehämmer. Meine Neugierde ist gerade durch die Decke gegangen und wirre apokalyptische Vorahnungen lassen mich in Panik verfallen. Brennt das ganze Haus ab? Muss ich in zerlöcherter Jogginghose, ausgeleiertem viel zu großem T-Shirt mit Senfflecken ohne Tittenbeklemmer darunter, mit Socken die nur noch aus dem dünnen Grundgitter bestehen und deren flauschige Flocken schon längst kollektiven Massenselbstmord begangen haben aus dem Haus? In eine schweißgetränkte Turnhalle, auf zerschlissen Turnmatten, die ich mir mit meinen Nachbarn teilen muss, bei denen ich aufgrund von stetigem Ein- und Ausziehen aus den Wohnungen es längst aufgegeben habe, mir deren Namen und Gesichter zu merken.

Ich stampfe also klamottentechnisch endlos downgegraded in den Hausflur um zu erfahren was Tango ist. Das übernahm gerade mein Nachbar von nebenan: Ich glaube er heißt Heinz. Herbert oder Hans. 65 Jahre alt, von denen er knapp 90% in einer leidenschaftlichen Beziehung mit filterlosen Zigaretten und billigem Fusel gelebt hatte, diese Liebe allerdings nun beenden wollte, doch das Tetrapak Sangria lächelte ihn bei Penny einfach immer so verführerisch an. »Sachma, Feuerwehr-Heini, wat is’n dat hier für n Getöse? Lauter ging es wohl nicht?!« Einsatzleiter Harmsen poltert die 3 Treppen, die er gerade in einem Schritt genommen hat wieder runter und bau sich in voller Uniform mit Helm vor Hein/Hans/Herbert auf. »Da ging ein Feueralarm los, niemand hat die Tür zur potenziell brennenden Wohnung geöffnet und so haben wir uns Zugang verschafft!« Hans/Herbert/Heinz »Von sowat wie ‘ner Tür hab ihr noch nix gehört? Die könnte selbst ick mit mein Arthritis eintreten!« Harmsen wendet sich kopfschüttelnd ab und trottet schnaufend die Treppen erneut empor.

Eine ganze halbe Stunde vergeht, bis sich die Männer in Orange wieder fachgerecht in ihr Fahrzeug quetschen, den Kranarm einfahren und von dannen ziehen. Gebrannt hat es also anscheinend nicht. Nichtmal ein bisschen. Die Balkontür im 3. Stock ist eingeschlagen und verzogen, wie ich beim neugierigen Gang vor die Haustür Sherlock-Holmes-artig erblicke. Ich ziehe mir die dicke Strickjacke etwas enger um den Körper und tapse bibbernd zurück in den Hausflur, in dem sich Hans/Herbert/Heinz mit Zigarette und Flasche Billig-Wodka in seiner Tür postiert hat und laute Schimpftiraden auf die Polizei, die Feuerwehr und das ganze System der Verbrechensbekämpfung vom Stapel lässt. Schnell schleiche ich mich zurück in meine muckelig warme Wohnung, entledige mich meiner kurz vor dem Tode stehenden Socken und mummele mich wieder ins Bett.

Warum man nur statt die Wohnungstür einzutreten, so einen Zirkus veranstalten muss ist mir immer noch ein Rätsel. Auch warum die Nachbarn aus der »potenziellen Brandwohnung« immer noch nicht wiedergekehrt sind erschließt sich mir nicht so ganz.

Schlaflosigkeit

Wer auch immer mir diesen Biorhythmus eingepflanzt hat, gehört verklagt. Dank nächtlichem Fernsehgegucke, stundenlangen Bildbearbeitungsmarathons und einem kleinen Wicht namens Schlaflosigkeit ist meine innere Uhr derartig verstellt, sodass ich erst nachmittags, frühstens gegen 16 Uhr aus den Federn komme. Das auch nicht wirklich mit Elan, sondern träge wie eine alte, schwache Frau, die nur schlecht als Recht ihre Knochen aufsammelt um ins Badezimmer zu trotten und ihre brachial zerstörte Visage betrachtet. Die Augenschatten hängen bis an die Knie, die Mundwinkel hebe ich mit ächzenden Muskeln und bröckeligen Gräten missmutig von den dreckigen Kacheln der Nasszelle auf, um sie mir mit einer christlichen Ladung Pattex wieder halbwegs passabel ins Gesicht zu kleben. Mein Kopf dröhnt, als würde meine Schädeldecke gerade lustig Ping Pong mit meinem Hirn spielen, ein Schwall Hitze breitet sich auf meiner Stirn aus und durchflutet meine Körperzellen mit einem tauben, hohlen Nichts, das sich ausbreitet wie eine Lawine in den Alpen. “Das muss endlich aufhören…”, sage ich mir täglich, doch geändert hat sich nichts, bis vorgestern. Ich beschloss, einfach wach zu bleiben. Was könne mir mein geschundener, kaputter Körper, mit 22 Lenzen auf dem Buckel, schon großartig antun? Kopf-, Rücken- und Knieschmerzen hatte ich de facto eh, egal was ich tat. Also blieb ich wach, ohne große Anstrengung.

Um 6 Uhr morgens überkam mich dann die unbändige Langeweile. Penetriert von Call-In-Quizshows und völlig platten, bis zum Erbrechen vermainstreamter Comedy, grübelte ich was um diese Uhrzeit wohl normale Menschen machten, die nicht arbeiteten, aber wach waren… Ich schnappte mir meine dickste Jacke, eine volle Schachtel Zigarette und zog los. Ich ging spazieren, diesmal nicht nächtlich, wie sonst, wenn die fiesen Kreaturen aus ihren Löchern krochen, sondern in aller Herrgottesfrühe, wenn die miesen Wichte schon längst auf dem Rückzug waren. Das Viertel war unbändig ruhig. Eine handvoll Autos wurstelten sich sachte durch den Schnee, ein Mann ging mit seinem Hund spazieren, die Kneipe an der Ecke wurde so leise wie möglich mit neuem Alk versorgt, um die Nachbarn mit morgentlichem Geklirre auch ja nicht zu wecken, denn die waren sehr empfindlich, was das anging. Völlig Stille. Nichtmal ein Vogelpiepsen. Nichts. Ich stapfte langsam am Hafen entlang. Das Wasser lag totenstill wie ein Teppich aus jungfräulichem Eis zu meinen Füßen. Das war mir ehrlich gesagt alles viel zu ruhig. Viel zu nett. Es gab nichts zu beobachten. Denn da war ja so gut wie niemand und die Menschen die meinen Weg kreuzten waren maulig. Grummelig und unterkühlt. Sie huschten schnell, fast panisch die Straßen entlang um schnell an ihre gewünschte Destination zu gelangen. Es war nun bereits 7:00. Ich schlenderte die Reeperbahn entlang, so nichtssagend hatte ich sie noch nie ausgesehen. Der Berufsverkehrt ging gerade langsam los, während der Berufsverkehr der Nutten langsam abebbte. Die meisten Geschäfte hatten natürlich zu. Blöd. Wenn es nach mir ginge, hätten alle Geschäfte dieser Welt, vom Schnellimbiss bis zum Kino die Auflage gefälligst 24 Stunden geöffnet zu haben und das ganze dann 7 Tage in der Woche. Ich schlich weiter. Ich sah Menschen die ich noch nie gesehen hatte. Wenn man sich immer um etwa dieselbe Uhrzeit an bestimmten Orten aufhält, sieht man zwangsläufig immer einen Haufen Menschen, die einem bekannt vorkommen. In ihren perfekt geplanten Zeitrahmen, bleibt kein Platz für Spontaneinkäufe oder eine Terminverschiebung, denn man könnte ja die Lieblingstelenovela im TV verpassen, oder das schreiende Balg muss in 20 Minuten vom Kindergarten abgeholt werden, und nicht in 40, denn dann ist es noch quengeliger und will abends dann nicht in Bett, sondern viel lieber das lustige “Ich zerreisse Papas Nerven mit bloßen Händen”-Spielchen spielen. Man kennte seine Pappenheimer. Manchmal grüßen sie sogar, in einem Schwall Nettigkeit, um einen dann sofort wieder zu vergessen…

Jetzt war das anders. Ich kam mir vor wie in einer fremden Stadt. Fremde Abläufe, fremde Gestalten, alles um mich herum schien fremd, und fühlte sich so garnicht wie die Stadt an, in der ich nun schon fast 3 Jahre wohnte. Ich schnappte also nach dem letzten bekannten Strohhalm den ich erblickte, in Form meines Lieblingssupermarktes, und beschloss, nun mal was ganz Neues zu probieren: Einkaufen, um 7 Uhr morgens. Was ein Traum. Völlig menschenleerer Supermarkt, die Regale platzten fast vor Überfüllung, die Kassen gähnten vor Leere und die Kassiererinnen drehten Däumchen, in der Hoffnung eine einsame, unschuldige Seele würde sich zu dieser Uhrzeit hierher verirren und einkaufen. Ich belud mich von oben bis unten mit schwedischen Süßigkeiten die es gerade, zu meiner völligen Entzückung, im Angebot gab und stapfte zur Kasse. So einfach. Keine Warterei. Keine nach Bier und Korn müffelnden Obdachlosen die quer über das Laufband kotzten, keine Mütter mit 6 befüllten Einkaufswagen, die mehr schlecht als Recht zu allem Überfluss auch noch 4 schreiende Gören dabei hatten und diese in völliger Verzweiflung hin und her balancierten und zurecht wiesen. Nichts. Nur die Kassierein und ich, die normalerweise die unmenschlichste Laune der Welt mit sich umher trägt, nichtmal “Hallo” sagt, oder einen auch nur anguckt. Sie Sagte Hallo, und schaute mich dabei sogar an. Ich gehe ab jetzt immer morgens um 7 einkaufen, das habe ich mir geschworen…

Drecksviertel

Ich mache mich auf zu einem nächtlichen Rundgang durch das Drecksviertel von Hamburg: St. Pauli. Dreck, Abschaum & Rebellion liegen mir mehr als hochpolierte Edelapartments gefüllt von seelenlosen Neureichen, die ihren way of life damit vergeuden neue Quellen zu finden, in die sie ihr Geld pulvern können. Ich habe das Spazierengehen für mich entdeckt. Klingt komisch, ist aber so. Vor allem in der Dunkelheit. In der Dunkelheit sieht man meist mehr als bei Tageslicht. Zu später Stund’ kriechen die finstersten Kreaturen aus ihren Löchern hervor. Dann passieren die Dinge über die bei Tag nur getuschelt wird. Bei Nacht zeigt eine Stadt ihr wahres Gesicht.

Das käufliche Fleisch in Form von spindeldürren, in Miniröcken gekleideten, weiblichen Individuen hat sich bereits an der sagenumwobenen Straße postiert und wartet auf Kundschaft. Hier und dort wird nüchtern & unspektakulär über Preise verhandelt, dem ärmsten Mann die letzten Cents für ein schnelles Blasvergnügen aus der Tasche gebettelt. Manchmal streifen belanglose, surreale Flirtversuche meine vom kalten Nordwind gefrorenen Ohren, rot & bibbernd hängen sie teilnahmslos neben meinem Gesicht, würden sich am liebsten ins Innere kauern, um solch schamlose Intimitätsattacken nicht mit anhören zu müssen. »Komm schon Schatz, ein halbes Stündchen.«, keucht die kettenrauchende, Mitvierzigerin in platinblondem Haar und Fischnetzstrümpfen, nippend an einer Flasche billigem Fusel. Dem sichtlich peinlich berührten Mann bleibt nichts anderes übrig als ihre Tätschelein und zügellosen Annäherungen über sich ergehen zu lassen. Seine Augen können nicht von ihr lassen, wie bei einem Autounfall, man kann einfach nicht aufhören zu starren. Man sieht ihm geradezu an, dass das was da in weiblicher Form bei ihm zu Hause wartet, wahrscheinlich nie wieder im Leben noch zu einer solchen Annäherung bereit wäre. Man hat sich auseinander gelebt. Jeden Tag. Stück für Stück. und nun von einer, unästhetischen Frau, die im Straßenlaternenlicht halbwegs passabel aussieht, plump von der Seite förmlich mit Worten begattet zu werden, ist der größte sexuelle Anschlag mit dem er in den nächsten 20 Jahren rechnen kann. Nach kurzem Nachdenken, nickt er scheu. Die platinblonde Rapunzel, greift nach seiner Hand, fast zärtlich, führt sie ihn hinter die metallene Mauer, die das Schauspiel von lästigen Zuschauern bewahren soll.

Ich kehre der Straße voll käuflichem Sex den Rücken zu. Genug gestarrt. Je näher ich dem Hafen komme, umso tiefer und durchdringender wird der salzhaltige Wind der mir in die Nüstern kriecht, sich tief in meinem Kopf vergräbt, und meinen Gedanken lüstern ins Gewissen redet. Wasser, je tiefer desto besser, hatte schon immer eine magische Anziehungskraft auf mich ausgeübt. So dunkel wie sich dieser Teppich aus kollosalem Nass nun durch die Nacht schob. Das leichte Plätschern, die Ruhe. Ein einsamer Seemann, bewahrt sein kleines Boot neben mir gerade davor das Weite zu suchen. »Steife Brise heut’ Nacht, Fräulein«, schnalzt er mir entgegen, während er seine halb durchnässte Zigarette ins schwarze Wasser spuckt. Ich nicke, wende meinen Blick aber gleich wieder ab. Zu tiefsinnigen Konversationen mit einem alten Kapitän, der noch das Playboy Poster von Marilyn Monroe in seinem Kämmerchen stolz an die Wand gepinnt hat, bin ich im Moment nicht fähig. Ich beobachte aus dem Augenwinkel weiter sein Tun. Mit einer unfassbaren Präzision knotet und zurrt er. Ich wette er hat sein ganzes Leben auf der See verbracht. Schön. Mach ich auch. Bald. Irgendwann. Hoffentlich…

Betonklotz

Keinen Zentimeter konnte ich meine Füße bewegen. Nichtmal die Zehen. Nichts. Keinen einzigen Millimeter. Die kalte Härte die sie umspielte hatte etwas bedrückendes. Ich verlor mehr und mehr jegliches Gefühl in meinen unteren Extremitäten. Wild mit den Armen rudernd versuchte ich das Gleichgewicht zu halten. Ich hätte nicht umfallen können, dazu hielt mich der Betonklotz viel zu fest in seinen Fängen. Wäre ich vorne über gefallen hätte ich mir beide Beine gebrochen, aber das hätte mich auch nicht sonderlich weiter gebracht. Die Sonne stand tief und strahlte mir geradwegs ins Gesicht, ich wurde geblendet wann immer ich versuchte meine Augen ganz zu öffnen. So verharrten meine müden Lider lieber in halboffener Position, was auf die Dauer allerdings schon mehr als anstrengend geworden war. Wie der Beton an meinen Füßen, waren sie schwer und unbeweglich. Ich konnte nicht sagen wie lange ich hier nun schon so verharrte. Ohne jegliche Zivilisation um einen herum, unbeweglich, in der sengenden Hitze verliert man jegliches Zeitgefühl. Die Geier kreisten schon um meinen Kopf. Sie wartete geradezu hämisch keifend darauf, dass ich das Zeitliche segnete, und sie endlich mal wieder frisches Fleisch zum Mittagessen bekamen. Der Schweiß rann mir in Bächen von der Stirn. Ich war durstig, so durstig wie noch nie. In völliger Panik begann ich den Schweiß von meinen Armen zu lecken, um endlich das trockene Gefühl, dass sich in meinem Mund wie ein ungebetener Gast ausbreitet, loszuwerden. Der salzige Geschmack der sich nun um meinen Gaumen schlung, war nicht sonderlich delikat, aber besser als nichts.

Meine Knie begannen wund zu scheuern. Immer noch versuchte ich den Beton um meine Füße irgendwie durch Bewegung zu lösen, dabei schubberte die wabbelige Fleischmasse um meine Kniegelenke an den rauen Kanten des Zements und fühlte sich immer mehr an wie totes, blutiges Gewebe, dass nicht mehr wirklich zu mir gehören zu schien. Ich beobachtete das seichte Platschen des Wasser, das unaufhörlich gegen den Steg schwappte. Die alten Dielen knarrten schauerlich vor sich hin. Ich begann mir Gedanken zu machen, ob der Steg vielleicht schon vor meinem offiziellen Ableben, durch Stoß ins Meer, ein jähes Ende finden würde und einfach unter mit zusammen brechen würde. Wie ein alter Mann, dessen Knochen plötzlich nicht mehr mitmachen. Schwer, und wuchtig bricht er wie eine Ansammlung wackligen Gerölls in sich zusammen. In das Knarren des morschen Holzes mischte sich ein übles Knirschen, das seicht von einer Art Stöhnen umspielt wurde. Unten im Wasser knallte ein kleines Ruderboot unaufhörlich immer wieder im Takt der Wellen gegen die stützenden Balken. Das rhytmische Rumpeln machte mich wahnsinnig, und vernebelte mir langsam aber sicher meinen geschundenen Geist. Wie ein Hypnotiseur der das Hirn durch das stumpfe Zählen immer mehr in einen matschigen Brei verwandelte.

Ich war wohl einen Moment lang ohnmächtig. Erinnern konnte ich mich nicht. Ich wurde je her aus dem Zustand völligem Abwesendsein gerissen, als ich plötzlich schwere, starke Schritte auf dem alten Steg vernahm. Unaufhörlich polterten sie mir hinter meinem Rücken entgegen. In das dumpfe Stampfen mischten sich geschundene Worte, ein Schlüsselrasseln und noch ein weiteres Paar schneller Schritte, die sich mir immer weiter näherten. Mein Herz randalierte wild in meiner Brust. Würde ich sie überhaupt mal zu Gesicht bekommen? Oder stießen sie mich einfach gleich in das tobende Meer? Ich versuchte noch einmal panisch den Zement an meinen Füßen irgendwie zu lockern, doch da war es schon zu spät. Die Schritte verstummten hinter mir. Ich spürte wie mich zwei starke Hände mit voller Wucht nach vorne schubsten. Mit dem Gesicht zuerst landete ich in dem kalten Wasser, das sich alsbald den Weg in alle möglichen Öffnungen meines Kopfes suchte und mir schneller als erwartet das Bewusstsein raubten. Das wars dann wohl…

Versuchung

Die undefinierbare Ansammlung von Tönen plärrte geradezu aus dem alten Grammophon. Die Töne hallten durch das gesamte Monstrum aus Stahl und Glas und sammelte sich dann in der weitläufigen Halle in der sie wie ein Strudel mehrmals im Kreis wirbelten, um dann weiter durch die zahlreichen Glastüren im Gebäude vorwärts zu poltern und auf dem Weg immer mehr an Wucht und Energie zu verlieren. Das Grammophon wirkte in diesem minimalistischen, bis aufs letzte durchgestylte Haus, reichlich deplatziert. Die Älte und der bronzene Rost der sich über das alte Gerät zogen, bildeten einen völligen Kontrast zum Rest des Gebäudes; wie ein Antikörper. Die schwerelos wirkenden Wände strahlten eine unangenehme Kühle aus. Eine Sterilität die einem von jeder Oberfläche entgegen strömte, die sich wie ein Schwall in dem ganzen Klotz ausbreitete und sich schwer und kalt über die ganze Umgebung legte. Von außen sah das ganze sehr imposant aus. Ein gläserner Kasten, mit monströsen Ausmaßen, komplett lichtdurchflutet und von allen Seiten angestrahlt. Er wirkte leicht, zerbrechlich, transparent und fast nicht existent. Es schien als würden ihn nur die schweren Stahlträger auf dem Boden halten, die die einzelnen Glasscheiben verbanden. Umringt von einer weitläufigen, kargen Rasenfläche, die umsäumt war von dunklen Tannen, leuchtete das Gebäude geradezu aus dem Dunkel. Ein surreales Etwas das sich nicht so recht in das Umfeld einpassen wollte. Im Inneren herrschte der Minimalismus über die gläsernen Wände. Einrichtung war kaum vorhanden. Nur endlose Flure, hunderte von Türen, nicht enden wollende Treppen die sich in den Himmel bohrten, alles aus Glas, eine transparente Festung die ein Eigenleben hatte. Die Technik war der Hauptbewohner dieses Gebäudes. Sie zog sich durch alle Wände, alle Böden, alle Türen und Treppen, die Fassade und das Dach. Man fühlte sich beobachtet. Doch konnte man den Beobachter nicht ausmachen. Er war da, aber nicht existent. Man fühlte ihn, man sah ihn aber nicht.

Vorsichtig und leise schlich Richard vorwärts. Alle Wände waren transparent, so war es ihm mehr oder minder unmöglich sich zu verstecken. er schaute sich immer wieder um. Hier musste irgendjemand sein. Er wusste es, er fühlte es. Er folgte erst einmal dem Klang der Musik. Dort musste jemand sein, schließlich musste jemand die Musik angeschaltet haben. Die Musik war komisch. Es wirkte als würde der Songschnipsel viel zu schnell und zu allem Überfluss auch noch rückwärts abgespielt werden. Eine Mischung aus Trompeten, Geigen und Cellos die sich geradezu anschrien, in einem temperamentvollen, unaufhaltsamen Anti-Rhythmus. Es schien als würde sich eine 30 sekündige Sequenz immer wieder wiederholen. Dazwischen hörte man ein leises Knacken und die Sequenz ging wieder von vorne los. Es trieb einen in den Wahnsinn. Man wollte schreien, diesen Kampf der Instrumente stoppen, oder wenigstens einfach dem Grammophon die Gurgel abdrehen. Richard schlich weiter. An riesigen Wänden vorbei, eine monströse Treppe empor, immer den Tönen hinterher. Er hatte das Gefühl sein Atem würde ohrenbetäubend laut durch den gläsernen Kasten donnern. Man hörte wirklich nichts. Fast nichts. Nur sein hektisches Atmen und dann und wann ein leises Quietschen, das von Richards dicken Gummisohlen auf dem glatten Boden verursacht wurde. Diese geballte Ansammlung von tonnenweise Glas wirkte einschüchternd. Richards hatte immer mehr das Gefühl die Wände würden näher kommen und ihn irgendwann
erdrücken, also versuchte er immer in Bewegung zu bleiben und nie zu lange irgendwo stehen zu bleiben. Bedacht schlich er weiter. Die Geräuschquelle konnte nicht mehr weit sein. Er konnte sie immer deutlicher und klarer hören. Vor sich erspähte er eine Gabelung. Er konzentrierte sich auf sein Gehör und bog kurzerhand rechts ab. Der Flur der sich nun vor ihm erstreckte führte geradewegs auf einen großen Torbogen zu der in einem großen Zimmer mündete, dessen Wände nicht aus Glas waren. Dies schien das einzige Zimmer dieser Art in diesem Glaskasten zu sein. Die Wände waren aus purem Silber. Man konnte sich in ihnen, wie in einem Spiegel betrachten. Richard war sich sicher die Geräuschquelle in diesem Zimmer zu finden. Sein Gang beschleunigte sich und sein Herz begann zu rasen, je näher er dem Torbogen kam desto härter pochte es in seiner Brust.

Er war fast an der Tür angekommen als er ein eletronisches Geräusch vernahm, gefolgt von einem kurzen Knacken und einem Stampfen. Aus dem nichts erschienen zwei große Männer in schwarzen Uniformen mit Gasmasken die ihre Gesichter verhüllten, die ihm die Sicht und somit den Zutritt zum Torbogen versperrten. Sie bauten sich wie Berge vor dem Zimmer auf und verfielen dann in völlige Starre. Sie wirkten wie Maschinen. Stark und unbezwingbar. Richard erschrak und wich erstmal einen Schritt zurück. Er stand einen Moment einfach nur da. Beobachtete, überlegte was er nun tun sollte. Nach einem Augenblick trat er wieder die Flucht nach vorne an. Er konnte nicht umkehren, dafür war er einfach zu neugierig. Vorsichtig pirschte er sich an die schwarzen Kolosse heran. Sie bewegten sich nicht einmal einen Hauch. Wie angewurzelt standen sie da. Und starrten ins nichts. Das dachte sich Richard zumindest, denn ihre Augen konnte er nicht sehen. Jetzt war er nicht einmal mehr zwei Meter von ihnen entfernt und sie machten keine Andeutungen ihn an seinem Vorhaben in das Zimmer zu gehen zu hindern. Also bahnte er sich weiter seinen Weg. Er stand nun direkt vor ihnen. Von den synthetischen Soldaten ging keinerlei Wärme aus. Sie waren kalt und metallisch. Sie atmeten nicht. Sollte er ihnen befehlen beiseite zu treten? Oder sollte er sie einfach umrennen? Er machte einen weiteren beherzten Schritt nach vorn. Wie von Geisterhand setzten sich die beiden Soldaten in Bewegung und machten Richard platz. Sie mussten eine Art Bewegungsmelder implantiert haben. Nun stand Richard nichts und niemand mehr im weg. Sein Herz schlug vor Nervosität wie wild von innen gegen seine Brust. Vorsichtig blickte er in den Raum. Ein riesiges blechernes Grammophon stand in mitten des Raumes und verströmte diese grässliche Geräuschkulisse. Er trat einen Schritt näher. Plötzlich verstummte das Grammophon. Die dunklen Soldaten nahmen unter lautem Gestampfe ihren alten Platz ein. Bewegungslos, versperrten sie die Tür. Richard atmete immer schneller. Panisch schaute er sich um. Drehte sich immer wieder im Kreis und ließ seinen Blick über die silbernen Wände schweifen. Er erblickte hunderte von Männern. Doch es war niemand in dem Zimmer. Es waren nur seine Spiegelungen in den polierten Wandflächen. Ein Kettenrasseln erfüllte nun den Raum, ein Knacken unter der Decke ließ Richard zusammen fahren. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er an die Decke. In völligem Schock schien sein Herz fast stehen zu bleiben. So etwas hatte er noch nie gesehen…

Moles Hure

Mole war schlecht drauf und stieß darum härter zu als gewöhnlich. Percys gesamter Körper war verkrampft, während er seine Hände in die Matratze krallte und sein Gesicht in das Kissen drückte, um einen Schrei zu unterdrücken. Einige sagen, sie denken sich weg, zu ihren Familien oder in schöne Erinnerungen, wenn es passiert. Percy Woznyk dachte nur daran, wie er Mole im Schlaf aufschlitzen würde. Draußen, in der echten Welt, würde dieser verdammte Nigger nur in irgendeinem Keller Kohle schaufeln und abends mit gesenktem Kopf zu seiner Niggerfrau und seinen Niggerkindern nach Hause gehen. Und er würde ihn, Percy, mit Sir ansprechen! Das Problem war: Hier gab es jede Menge Nigger, und wenn er Mole auch nur ein Haar krümmte, würden sie wie hungrige Wölfe über ihn herfallen. Lieber war er nur Moles Hure, als die des halben Blocks.
Moles Bewegungen wurden ruckartiger, und nach ein paar letzten, besonders starken Stößen sackte er schließlich auf Percys Rücken zusammen. Percy löste die Verkrampfung seines Körpers. Alles schmerzte und sein Arschloch war das Epizentrum.
„Das tat gut“, stöhnte Mole und zog seinen Schwanz heraus. Percy dachte an eine Wurst in einem zu engen Darm.
Darm, wie witzig.
„Es geht doch nichts über den Arsch eines Kindermörders“, sagte Mole mit unangenehm zärtlicher Stimme und streichelte Percy über die Wange.
Ich habe meinen Sohn nicht ermordet! Er hatte seinen Sohn geliebt. Über alles. Seine Frau dagegen hatte es verdient. Sie hatte ihn betrogen. Sie hatte mit ihren Freundinnen über ihn gelästert. Sie hatte keinen Hehl daraus gemacht, dass sie ihn nur wegen seines guten Jobs geheiratet hatte. Percy drückte sich hoch und setzte sich auf die Bettkante.
„Mistkerl!“, murmelte er.
„Wie war das?“, fragte Mole mit übertriebener Lehrerstimme.
„Nichts, Sir“, antwortete Percy lauter.
Mole stand jetzt direkt vor ihm, in seiner ganzen schwabbeligen, verschwitzten Pracht, und hielt ihm seinen Elefantenpimmel direkt vor die Nase. Feucht. Stinkend.
„Saubermachen“, befahl Mole.
„Ja, Sir“, sagte Percy und machte sich an die Arbeit.

Für diese Woche war Percy in der Wäscherei eingeteilt - leider auch an dem Tag, an dem Johnny Cash seinen Auftritt hatte, aber Aufseher Wilson hatte versprochen, dass sie das Konzert über die Lautsprecher mithören dürften.
„Woznyk!“, schallte es plötzlich.
Scheiße, was jetzt? dachte Percy und ging zu Wilson, den er mit einem respektvollen „Sir?“ grüßte.
Wilson kontrollierte irgendeine Liste auf einem Klemmbrett, während er zu Percy sagte: „Wir brauchen noch vier Stühle für das Konzert. Du gehst mit Aufseher Thompson in den Keller und holst sie, kapiert?“
„Ja, Sir“, antwortete Percy unbewusst in militärischem Ton und folgte Thompson zum Keller. Nach einem Abstieg in die Katakomben von San Quentin mussten sie ein paar Minuten, Stunden für Percy, durch die engen Gänge gehen, bis sie den Lagerraum erreichten. Percy hasste es dort unten. Es war feucht, es war dunkel und überall lauerten Ratten und anderes Ungeziefer. Die Gänge schienen unendlich weiter zu gehen und das schwache Licht der nackten Glühbirnen, die von der Decke hingen, ließ die dunklen Winkel noch dunkler erscheinen, anstatt den Raum mit schützendem Licht zu erfüllen. All dies erinnerte ihn zu sehr an den Krieg.
„Stapel vier von den Stühlen und dann nichts wie raus hier“, sagte Thompson, dem es hier unten ebenfalls nicht zu gefallen schien. Percy hatte schon drei Stühle gestapelt und wollte grade nach einem vierten greifen, als etwas sein Ohr streichelte. Ein warmer Lufthauch. Feucht. Zärtlich. Die verheißungsvolle Zunge einer geübten Hure.
„Was zum ...“
Er ging auf die Wand zu und schob einigen Ramsch beiseite, um zu sehen, woher dieser Luftzug gekommen war. Er spürte ein Kribbeln in der Brust. Aufregung. Nervosität. Er musste jetzt ganz ruhig bleiben. Ein Loch! Ein Loch. Ein verdammtes Loch in der verdammten Wand, unter dem verdammten Tisch, und er spürte einen verdammten Luftzug. Das konnte nur eines bedeuten …
„Gibts ein Problem?“, durchschnitt Thompsons Stimme scharf die Luft.
„Nein, nichts, Sir. Nur eine richtig fette Ratte“, sagte Percy schnell und schnappte sich den erstbesten Stuhl, bevor der Aufseher nachschauen kam, was da war.
Als sie den Raum verließen, streifte ein letzter Hauch Percys Ohr. Er flüsterte zum Abschied.

Dieses Mal dachte er nicht daran, wie er Mole umbringen würde. Er dachte an das Loch. Wohin es führen würde. Der Lufthauch bedeutete, dass es irgendwo hinführen musste. Im schlimmsten Fall würde er irgendwo innerhalb von San Quentin rauskommen. Im besten Fall würde er irgendwo außerhalb von San Quentin rauskommen. Dann war da noch das Flüstern. Er hatte es gehört. Es hatte ihn eingeladen.
„Komm wieder!“, hatte es in sein Ohr gehaucht.
„Komm wieder!“
Er schreckte hoch und stieß mit dem Hinterkopf gegen etwas, das mit einem Knacken nachgab. Er hatte es gehört. Hier! In dieser Zelle!
„Du Arschloch!“, stöhnte Mole. „Dafür bist du dran!“
Mole rutschte von ihm herunter und stellte sich neben das Bett, so dass Percy ihn sehen konnte. Blut lief aus Moles Nase.
„Du kleiner weißer Wichser hast mir die Nase gebrochen!“
Percy schluckte. Er hörte die anderen Gefangenen rufen:
„Mach ihn fertig!“
„Schlag ihm die Fresse ein!“
„Prügel die Scheiße aus ihm heraus!“
Und genau das geschah. Als Mole schließlich seine riesigen Hände um Percys Hals legte und zudrückte, verlor er endlich das Bewusstsein.

Als er aufwachte schaute er in das Gesicht seiner toten Frau. Er atmete scharf ein, wollte schreien, doch er brachte nur ein Röcheln zustande.
"Sie sind also endlich wach?", sagte sie gelangweilt.
"Die Betäubung klingt in ein paar Stunden ab."
Dann bemerkte er die weiße Schürze. Eine Krankenschwester? Natürlich. Und schon auf den zweiten Blick sah sie seiner Frau nur noch ähnlich. Er hätte sie hübsch gefunden, wenn ihr Gesichtsausdruck nicht ihre totale Gleichgültigkeit offenbart hätte. Während sie an seinem Tropf herumfummelte, fasste Percy einen Entschluss: Er würde in das Loch gehen.
Wenn er darin verreckte: Was solls.
Wenn er auf der Flucht erschossen wurde: Gut.
Wenn er es nach draußen schaffte: Besser.
Auf keinen Fall würde er sich eine weitere Nacht von Mole ficken lassen. Was auch immer dort unten passierte, er würde es schaffen. Korea, eine beschissene Ehe, der Knast - nach alldem hatte er es verdient, als freier Mann zu sterben.
Zufrieden mit sich und seiner Entscheidung lächelte er. Die Krankenschwester trat an den Rand seines Blickfeldes, und als sie ihm einen Moment später wieder vor die Augen trat, war sie seine Frau. Sie schaute ihn auf diese teils herablassende, teils wohlwollende Art an, die er immer gehasst hatte.
"Wusstest du, dass diese fünfundvierziger Patronen echt stark sind?", sagte sie mit dieser gespielten Freundlichkeit, mit der sie immer mit den Nachbarn auf Grillparties geschwatzt hatte, nur um später über sie zu lästern.
"Die gehen durch alles durch", fuhr sie fort. "Holz, Ziegel, Ehefrauen - und wenn dahinter noch ein Kind steht ..."
Sie seufzte wehleidig.
Lass mich einfach in Ruhe.
Er schloss die Augen und dachte an das Loch. Es flüsterte ihm Zärtlichkeiten ins Ohr, und er lauschte begierig.

Die Arbeit in der Wäscherei ging diesmal langsamer von statten, weil die Mannschaft Johnny Cash lauschte. Er spielte grade I Walk the Line, und die Gefangenen im Saal jubelten vor Begeisterung. In der Wäscherei pfiffen ein paar Gefangene mit, sangen leise vor sich hin oder wippten mit dem Kopf. Die Wachen ermahnten sie nur halbherzig, weil auch sie lieber bei dem Konzert gewesen wären.
„Jetzt oder nie“, murmelte Percy und ging auf Aufseher Thompson zu, auf dessen jungenhaftem Gesicht sich sofort Misstrauen und Wachsamkeit zeigten.
„Was ist los, Woznyk?“, fragte dieser argwöhnisch, die Hand an der Waffe.
„Ich glaube, ich habe im Keller das Foto von meiner Tochter verloren, Sir.“
„Und was soll ich da tun?“, fragte der Aufseher, dessen Ton verriet, dass er es bereits wusste.
„Ich hatte gehofft, Sie könnten mit mir noch einmal runtergehen, damit ich es suchen kann.“
„Sehe ich aus wie dein Nigger, Woznyk?“, fragte Thompson ärgerlich.
„Nein, Sir. Ich ...“
„Ich mach das schon“, sagte plötzlich einer der anderen Aufseher im Raum, ein kleiner Mann in den Sechzigern. Wie war doch gleich sein Name, BelFleur, LaFleur?
„Ein junger Kerl wie Sie versteht das noch nicht. Außerdem will ich weg von dieser Musik. Wenn es nach mir ginge, dann würden wir diesen Cash gleich hier behalten!“ Dann, zu Percy: „Gehen wir!“
„Danke, Sir“, sagte Percy mit einem dankbaren Lächeln im Gesicht und einem Gefühl der Erleichterung im Bauch. Er besaß kein Foto seiner Tochter. Sie war immer auf der Seite ihrer Mutter gewesen, hatte ihn nicht einmal besucht und war auf dem College eine von diesen Baumknutscherinnen geworden, die sich wahrscheinlich in diesem Augenblick von einem langhaarigen Muttersöhchen vögeln ließ, während sie einen Joint nach dem anderen rauchte.
Im Keller ging der Aufseher hinter Percy, um sich von ihm führen zu lassen. Percy vermutete, dass der Alte die ganze Zeit seine Hand auf der Waffe hatte.
„Hier ist es, Sir.“
„Okay, du hast zwei Minuten.“
Percy ging in den Abstellraum und tat als würde er suchen, blickte dabei aber immer wieder verstohlen zu der Stelle an der sich das Loch befand.
„Ja, hier bin ich“, flüsterte er zärtlich zurück.
Inzwischen verkündete Johnny Cash, dass er seine Gedanken zu San Quentin in einem Lied verarbeitet habe.
„Na, das wird bestimmt witzig“, sagte Percy.
„Was?“ fragte der Aufseher.
„Na das Lied. Johnny Cash. Klingt vielversprechend.“
„Du hast gute Ohren, Junge. Ich hör kein bisschen hier unten.“
Auch egal, dachte Percy.
Unter dem Tisch, vor dem Loch, stand ein rostiger Eimer, welcher mit Bauschutt gefüllt war. Oben auf lag ein abgebrochener Ziegelstein.
Noch kannst du zurück. Du musst nur sagen, dass du das Bild nicht gefunden hast.
„Nein, du willst hier her“, hauchte etwas in sein Ohr. Das Gefühl ließ ihn augenblicklich hart werden.
„Sir, das sollten sie sich ansehen!“, rief Percy zu BelFleur (oder LaFleur, oder was auch immer).
„Ok, tritt zurück, Junge!“, befahl der Aufseher, ging zu dem Tisch hinüber und ging in die Hocke.
„Aber hier ist doch gar ...“
Als der Ziegel den Hinterkopf des Aufsehers traf, ertönte ein Knacken als wäre jemand auf einen trockenen Zweig getreten, bevor er wie eine mit Sand gefüllte Puppe umfiel.
„So viel zum Umkehren“, sagte Percy grinsend und wandte sich zu dem Loch. Oben stimmte Johnny Cash sein Lied an. Hier unten nahm Percy die Taschenlampe aus der Hand des Aufsehers und leuchtete in das Loch. Das Ende des Tunnels konnte er nicht sehen. Der Querschnitt war ein perfekter Kreis, der Durchmesser grade groß genug zum Kriechen und die Wände waren gerillt, so als wäre jemand mit einem riesigen Bohrer zu Gange gewesen. Percy fragte sich, wer es gegraben hatte und warum, doch das süße Flüstern aus dem Loch verdrängte diese Fragen wieder. Er atmete noch einmal tief durch, dann kroch er hinein.
San Quentin, you've been livin' hell to me.
Jubel. Percy lächelte.
Genau, Johnny, so ist es.
Kriechen. Kein Ende in Sicht. Weiterkriechen.
I've seen 'em come and go and I've seen them die,
And long ago I stopped askin' why.
„Ich auch, man. Ich auch.“
San Quentin, I hate ev'ry inch of you.
Frenetischer Jubel von den Gefangenen.
Plötzlich spürte er wieder diesen feuchten (geilen) Hauch, doch diesmal schien er aus der anderen Richtung zu kommen.
Von hinten?
Und warum konnte er das Konzert noch immer hören als wäre er dort oben? Wieder der Hauch, doch diesmal war er anders. Auch wurde es immer wärmer. Dieser Geruch …
Er kroch schneller.
San Quentin, what good do you think you do?
Do you think that I'll be different when you're through?
Jubel dort oben, Nervosität hier unten. Angst hatte Percy noch nicht, aber er war kurz davor, welche zu bekommen. Er spürte es jetzt öfter, der Geruch wurde stärker, und es kam noch immer aus der falschen Richtung.
„Nein, nein, nein, das ist alles falsch!“, rief Percy ängstlich, als er versuchte, sich umzudrehen, er sich stattdessen aber nur den Kopf stieß und die Hände aufschürfte.
Die Enge. Die feuchten Wände. Warum war ihm das vorher nicht aufgefallen? Und dieser Geruch …
Der Strahl der Taschenlampe streifte seine Hand. Was er sah, ließ seinen Verstand eine Vollbremsung machen. Sie war alt und seine Fingernägel waren lang.
You bend my heart and mind and you warp my soul,
Your stone walls turn my blood a little cold.
„Was zum ...“ jammerte er, und nun fiel ihm auf, dass seine Stimme ebenfalls alt und brüchig klang. Er quetsche seinen Arm an seinem plötzlich sehr gebrechlich wirkenden Körper entlang, um seinen Kopf betasten zu können. Er spürte tiefe Falten in seinem Gesicht. Er spürte lange fettige Haare auf seinem Kopf. Er zog sich eine Strähne in sein Blickfeld, um festzustellen, dass sie von hellem Grau war.
„Nein, nein, nein!“
Percy Woznyk, may you rot and burn in hell.
Das Publikum war nicht mehr zu halten. Percy schmerzten die Ohren von lautem Jubel. Sein Herz blieb beinahe stehen vor Angst. Dann erstarrte er. Etwas hatte seinen Fuß berührt. Bevor er sich entschließen konnte weiter zu kriechen, wurde er nach unten gedrückt, während sich etwas an seinem Rücken entlang arbeitete. Etwas Fleischiges, Warmes und Feuchtes. Er schrie, als sich dieses Ding an seinem Kopf vorbei schlängelte und er die Spitze aus widerlich dunkelgrünem Fleisch sehen konnte. Er schrie wie er noch nie geschrien hatte, bis sich diese Spitze in seinen Mund schob. Innerlich schrie er weiter, als er etwas gegen seinen Hosenboden drücken spürte. Als er hörte, wie der Stoff seiner Hose riss. Als etwas in seinen Arsch eindrang und nicht aufhörte und immer dicker wurde, (Oh Gott, nein, bitte nicht!) und er schließlich den Geruch erkannte, den Geruch von Moles Schwanz. Dann bewegte es sich in ihm und er schmeckte den bekannten Geschmack und mit jedem Stoß bewegte er sich vorwärts, tiefer in das Loch, dessen Ende er jetzt sehen konnte, und nur schemenhaft das, was dort wartete und flüsterte (Kein Gott) und flüsterte (Saubermachen).
San Quentin, you are livin' hell to me.
Ohrenbetäubender Jubel. Johnny Cash bedankte sich.
Das Publikum war einfach spitze.

Hangover

Wieder einmal liege ich besoffen auf meiner Couch, und alles dreht sich.
Die Couch steht in meiner Praxis. Am Haus hängt ein Schild, auf dem steht:
Peter Raben. Diplom-Psychologe, Psychotherapeut. Termine nach Vereinbarung. Und die Telefonnummer.

Ich bin Peter Raben, 47 und völlig im Arsch. Ich habe das Saufen angefangen; nicht, weil ich die Probleme meiner Patienten nicht hätte ausblenden können, wenn ich zuhause war, ich war sehr stabil (sonst hätte ich diesen Beruf nicht gewählt). Und erfolgreich. Ich hatte eine Frau, zwei Kinder, einen Hund und ein Haus.
Ich denke, das ist schon eine reife Leistung. Alles war völlig in Ordnung, könnte man meinen.

Dann traf ich Kay.

Kay rief mich vor 3 Monaten an, fragte nach einem Termin für ein Vorgespräch.
\"Wie sind Sie denn auf meine Praxis aufmerksam geworden?\" Meine übliche erste Frage. \"Ich habe einfach in den Gelben Seiten gesucht.\" kam die Antwort. \"Weswegen meinen Sie denn, eine Therapie zu brauchen, bitte nicht falsch verstehen, ich möchte mir natürlich ein Bild machen.\"
\"Kein Problem, ich habe sehr oft das Gefühl, mich unbedingt in die Angelegenheiten anderer Personen einmischen zu müssen ... Darüber möchte ich reden.\"
Das weckte mein Interesse; natürlich hatte ich auch ähnliche Patienten, Querulanten und Choleriker, Stalker, aber irgendwie hatten seine Stimme, sein Tonfall, etwas, nennen wir es mal Außergewöhnliches.
\"Sind Sie krankenversichert?\", eine wichtige Frage. \"Nein, ich habe gewisse finanzielle Mittel. Ich zahle bar.\" SEHR ungewöhnlich, aber OK.

Wir vereinbarten also einen Termin in 2 Wochen.

Das Tagesgeschäft lief wie üblich, Patientin Renate hatte wiedereinmal Stress mit ihrem Freund und bekam die üblichen Schreikrämpfe, Patient Dieter hatte sich lange beherrscht, dann aber wieder seinen 5-jährigen Sohn geschlagen, Patientin Roswitha wurde wegen ihrer Flatterhaftigkeit von ihrem Mann verprügelt. Patient Olaf hatte sich eine Glatze rasiert und versuchte mir zu erklären, es wären keine Menschen im Dritten Reich vergast worden ...
Und so weiter.

Dann der Termin mit Kay, dem ich schon seit dem Morgen entgegenfieberte. Meine Frau sah mir die leichte Hektik an, ich erklärte es wie immer mit \"Schwierige Patienten heute!\" \"Davon hast Du offensichtlich zu viele!\" Scheiße, wieder dieselbe Leier! \"Immerhin können wir uns dadurch all dies hier\", ich machte eine umfassende Geste mit dem Arm, \"leisten!\" Sie schwieg und setzte sich ins
Wohnzimmer vor den Fernseher. Guckte \"Morgenmagazin\" oder Verkaufssender. Ich trank meinen Kaffee aus, stinksauer. \"Kinder, wir müssen los!\", rief ich. Ich musste unsere Kinder immer zum Kindergarten fahren. Wir hatten zwar zwei Autos, aber diese Frau war als Mutter völlig überfordert.
Einkaufen, das bekam sie noch hin. Kochen? Musste ich machen, damit es nicht nur Pizza oder Mikrowellengerichte gab. Haushaltsarbeiten? Fragen Sie besser nicht!

Nachdem ich die Kinder abgesetzt hatte, fuhr ich zu meiner Praxis.

Pünktlich klingelte es. Wenige Minuten später stand Kay im Raum:

Ich sah einen hochgewachsenen, asketisch gebauten Mann in mittleren Jahren vor mir, mit mittellangen schwarzen Haaren und sehr dunklen Augen. Seine Erscheinung war sehr gepflegt, allerdings war seine gesamte Kleidung schwarz. Er hatte einen großen Aktenkoffer dabei.

Er gab mir die Hand und stellte sich erstmals mit seinem vollständigem Namen vor: Kay Reel. \"Ich habe englische Wurzeln.\"

Wir setzten uns.

Ich begann: \"Erzählen Sie doch mal geradeheraus von sich!\"
\"Das ist nicht so einfach\", antwortete er \"ich weiß nicht, wo ich anfangen soll ...\"
Das hörte ich beim ersten Mal von allen Neupatienten, aber da gibt es ein einfaches Rezept:
\"Welchen Beruf üben Sie aus?\"
\"Oh, ich bin Buchhalter.\"
\"Sind Sie mit Ihrem Job zufrieden?\"
Seine Antwort kam sofort: \"Sehr zufrieden!\" Ich schwieg eine Weile, denn meistens fangen die Patienten dann an, weiter zu reden. Kay nicht. Also musste ich ein wenig weitergehen: \"Sind Sie verheiratet?\"
\"Nein.\"
\"Feste Freundin?\"
\"Nein.\"
\"Festen Freund?\" Diese Frage löste bei den meisten männlichen Patienten große Bestürzung und Empörung aus, aber das war ja auch gewollt, um den Knoten zu lösen ... Ruhig antwortete Kay \"Nein.\" und schwieg.

Das reichte mir jetzt: \"Herr Reel, Sie müssen schon ein wenig auf mich zugehen, damit wir eine Kommunikation zustande bekommen! Reden Sie mit mir! Ansonsten können wir dies beenden!\"

Erstmals sah ich eine Reaktion: Seine Mundwinkel verzogen sich zu einem leichten Lächeln.
\"Warum fragen Sie mich nicht einfach nach meinem Problem?\" Worte! Ein Satz! Erleichtert ging ich auf seine Frage ein: \"Bitte erzählen Sie!\" Das war nicht nach Lehrbuch, aber das war mir jetzt auch egal. Der Mann hatte irgendetwas Faszinierendes.

Er begann: \"Ich mische mich in die Angelegenheiten anderer Menschen ein, wenn ich der Meinung bin, sie hätten in ihrem Umfeld Probleme, die sie aber nicht wahrhaben wollen.\"
Ich hörte zu.
\"Also greife ich ein.\"
Das war natürlich ein Hammer. Vorsichtig fragte ich weiter: \"Wie greifen Sie ein?\"
\"Ich entferne die Probleme!\"
\"Wie?\"
\"Ich besuche die Menschen.\"
\"Und?\"
\"Und spreche mit Ihnen über die Probleme, damit sie eine Lösung finden.\"
Ein Soziopath war er jedenfalls nicht, mehr ein Hobbypsychiater, dachte ich. \"Wie läuft das denn ab? Haben Sie ein Beispiel?\"

Ruhig antwortete er:
\"Ich hatte mal den Fall, dass ein sehr erfolgreicher Mann, er war in seinem Beruf erfolgreich, hatte eine Frau, Kinder, Haus plötzlich mit einer Alkoholfahne zur Arbeit erschien. Ich habe mich mit ihm verabredet.\"

\"Warum hat er denn einem Treffen zugestimmt?\", fragte ich leicht irritiert.
\"Oh, ich gab mich als Kunde aus“, antwortete Kay.
\"Soll ich weiter erzählen?\"
\"Unbedingt, ich glaube, wir machen schon bei unserem ersten Gespräch Fortschritte!\"
Ehrlich, ich wollte unbedingt mehr erfahren.
Ich dachte allerdings an den Schluck Whiskey, den ich mir in meinem Kaffee heute früh genehmigt hatte.

Kay sprach weiter:
\"Ich wusste, dass er fremdgeht. Mit einer Frau aus einer Arztpraxis, jung, gut gebaut, agil.
Jeden zweiten Tag in der Woche haben sie sich in einem billigen Motel getroffen.

Der Sex war fantastisch.

Natürlich bemerkte seine Frau, dass er sie nicht mehr so leidenschaftlich liebte, wenn sie denn mal zusammen waren. Was immer seltener vorkam. Und weder er noch sie zum Höhepunkt kamen.\"

Ich bekam leichte Schweißausbrüche ...

\"Möchten Sie mehr erfahren?\"

Ich nickte fassungslos. Wer ist dieser Kerl!

\"Er empfand seine gesamte Familie mittlerweile als reine Belastung und fing erst wenig, dann heftiger heimlich an zu trinken.
Beruflich ging es dann auch bergab: Viele bemerkten seine Fahne und sagten ihre nächsten Termine ab. Das Einkommen war da natürlich auch geringer, aber es musste ja alles bezahlt werden: Hypothek auf das Haus, Kindergarten, Büromiete ...\"

Mit einem Lächeln erzählte Kay weiter, während mir der Schweiß mittlerweile den Rücken bis zum Hintern hinunterlief.

\"Außerdem verlangte seine Geliebte, ihr Name war Domenica, dass er sich von seiner Frau trennen sollte. Das war natürlich unmöglich. Er versuchte, ihr zu erklären, dass das sein und ihr Ruin wäre. Nutzlos. Domenica sagte: ´Entweder sie oder ich!´

Also beschloss er, Domenica zu töten. Der Plan reifte in seinem Kopf: Er würde sich wieder mit Domenica treffen, diesmal in ihrer Wohnung. Er würde sein Auto drei Straßen weiter abstellen, sich mit Kapuzenjacke unkenntlich machen, Handschuhe tragen, sie erwürgen, erstechen, da war er sich noch nicht sicher. Ein dummer Plan für einen intelligenten Menschen.\"

Mir wurde schlecht.

\"Aber es gab ja noch eine andere Möglichkeit.\"

Ich unterbrach ihn: \"Hören sie auf!\"
Ich wollte vom Stuhl aufspringen, und auf ihn losgehen, meine Faust in sein verfluchtes, lächelndes Gesicht schlagen. Ich konnte es nicht. Es war, als hätte mir jemand Superkleber auf meinen Stuhl geschmiert.

Kays Lächeln wurde breiter: \"Er könnte ja auch seine Frau und Kinder auslöschen, es als Tat eines Einbrechers darstellen, um dann mit Domenica mit dem noch vorhandenen Geld in ein Land ohne Auslieferungsvereinbarung zu fliehen. Aber auch das wäre ...\"

Ich krächzte: \"Hör auf! Arschloch!!\", während ich weiter ergebnislos am Stuhl rüttelte.

Unbeeindruckt öffnete Kay seinen Koffer. Nahm ein dickes Buch heraus. Legte es auf den Tisch, der uns trennte. Er schlug es auf, dann erhob er sich langsam und bedächtig, es hatte fast etwas rituelles an sich.

Entsetzt sah ich, wie seine Augen blutrot wurden.
Wie seine Alltagskleidung sich zu einem Gewand in dem tiefsten Schwarz, das ich jemals gesehen hatte, veränderte.
Wie sich schwarze Flügel an seinem Rücken entfalteten.
Er war jetzt mehr als 2 Meter groß. Seine Haut war kalkweiß.
Der Zeigefinger seiner linken Hand deutete auf mich, mit donnernder Stimme sprach er:

\"WELCHE NAMEN SOLL ICH STREICHEN?\"

Ich machte mir in die Hose, wie paralysiert sah ich auf das Wesen, das vorher ein normaler Mann gewesen war.
\"Wer bist Du?\", hauchte ich, gerade noch fähig, mich zu artikulieren.

\"ICH BIN AZRAEL. ICH SCHREIBE DIE NAMEN DER LEBENDEN UND STREICHE DIE DER TOTEN.
ENTSCHEIDE ÜBER IHR UND DEIN SCHICKSAL!\"

Ich schwieg, ich konnte nicht mehr sprechen, ich saß festgezurrt in meinen eigenen Ausscheidungen, den Blick auf diesen, diesen, diesen Engel gerichtet.

Auf dessen Gesicht ein grauenvolles Lächeln erschien:

\"DU BIST NOCH NICHT BEREIT, DEINE ENTSCHEIDUNG ZU TREFFEN.\"

Er klappte das Buch zu. Verwandelte sich wieder in den Menschen, der sich mir vorgestellt hatte. Er verstaute das Buch wieder in dem Koffer \"Ich werde sehen, wenn du bereit bist!\" Ging.
Sabbernd fiel ich vom Stuhl, der mich endlich nicht mehr fesselte, und wurde ohnmächtig.

2 Wochen später.

Ich habe weder meine Familie noch meine Geliebte umgebracht.
Ich trinke exzessiv.
Meine Frau hat die Scheidung eingereicht, das alleinige Sorgerecht für unsere Kinder beantragt.
Domenica will mich nicht mehr sehen.
Meine Patienten laufen mir weg.
Ich wohne in meiner Praxis, die mir zum Monatsende gekündigt wurde.

Jetzt bin ich bereit. Ich habe meine Entscheidung getroffen:

Jetzt kann Azrael einen Namen streichen.

Meinen.

Aus meinen aufgeschnittenen Pulsadern fließt mein Leben aus mir heraus.

Pizza

Eines Vormittags zieht Frank aus der Mülltonne eine Pizza, an der nichts fehlt und die gut riecht. Sie steckt sogar noch in der Papphülle der Pizzeria, aus der sie kommt. Deren Name steht in großen Lettern auf der Schachtel: „ARCIMBOLDO“, und darunter, etwas kleiner, die Jahreszahl 1593.

Frank verschwendet nur wenig Gedanken daran, wer wohl eine ganze Pizza samt Schachtel wegwirft. Den Namen „Arcimboldo“ glaubt er schon einmal gehört zu haben, es fällt ihm aber nicht mehr ein, wer das gewesen sein soll. Und kein Wunder, denn Frank hat Hunger, so riesig, dass die Sparflamme seiner Gedächtnisleistung beinahe völlig erlischt. Bevor er von der Pizza abbeißt, schaut er sie jedoch an.

Am Rand entlang sind zwölf schwarze Oliven gleichmäßig verteilt, vier davon mit dünnen Tomatenscheiben unterlegt.

Aus der Mitte heraus laufen zwei rote Paprikastreifen zu den Oliven hin, der eine etwas länger und schmaler, der andere kurz und dick. Wie eine Uhr sieht sie aus, diese Pizza.

Frank wird etwas unruhig, mehrmals bewegt er die Pizza zu seinem Mund und lässt die Arme unentschlossen wieder sinken, bevor er endlich davon abbeißt. Gleich darauf wird er vom untrüglichen Gefühl überfallen, dass mit dieser Pizza irgendetwas nicht stimmt. Misstrauisch verlangsamt er sein hastiges Kauen und versucht, sich auf ihren Geschmack zu konzentrieren. So seltsam und fremd ist er, unmöglich, ihn zu definieren. Schlecht schmeckt die Pizza nicht, nein, das ist es nicht, sie schmeckt sogar hervorragend, aber sie ist auf eine furchterregende Art köstlich, so übermäßig, wie es Speisen nicht eigen ist, wie etwas, das so kostbar und unersetzlich ist, dass es niemals gegessen werden darf. Frank glaubt, diesen übernatürlichen Genuss nicht mit seinen Geschmacksrezeptoren wahrzunehmen. Auch nicht mit seinen Riechzellen. Er spürt ihn durch seinen ganzen Körper rasen und entschwinden, mit einem ihm bisher unbekannten Sinnesorgan, das er gar nicht haben kann. Schnell verschluckt er das abgebissene Pizzastück in der Hoffnung, dass er sich dadurch von diesem schaurigen Gefühl befreien würde. Auf einmal hat er keinen Appetit mehr. Trotzdem nimmt er die Pizza mit, denn zu essen hat er sonst nichts.

Zu Hause lässt er die Schachtel auf dem Küchentisch liegen. Es wird bald Mittag und Frank überlegt unwillig, ob er nicht doch weiter von der Pizza essen sollte. Zum Glück fällt ihm aber ein, dass mittags an diesem Wochentag eine karitative Organisation auf dem Gelände hinter dem Großmarkt Lebensmittel an Bedürftige verteilt. Dort wird er etwas Anständiges zu essen bekommen. Er zieht schnell seine schmutzige Jacke wieder an und eilt da hin.

Als der Hungrige am großen Parkplatz ankommt, sieht er nur einen ehrenamtlichen Helfer, der leere Kisten in den Transporter mit dem Logo der karitativen Organisation einräumt.

„Bekommt man heute keine Lebensmittel hier?“, fragt Frank ihn beunruhigt.
„Doch, es war eine Menge da, aber es kamen sehr viele Menschen und alles ging in einer halben Stunde weg. Sie sind leider zu spät gekommen, seien Sie am besten bei der nächsten Ausgabe bereits kurz vor 12 hier“, antwortet ihm der Mann mitleidig.
„Aber es ist erst zwölf!“, protestiert Frank.

Der gütige Herr schaut auf seine Uhr: „Es ist kurz nach 13 Uhr. Sie müssen sich mit der Zeit vertan haben. Es tut mir sehr Leid. Haben Sie nichts mehr zu essen?“

Frank nickt. Der Helfer geht zur Fahrerkabine und holt einen kleinen Rucksack. „Ich habe es nicht geschafft, meine Brotzeit aufzuessen, weil es so viel zu tun gab. Hier ist noch ein halbes belegtes Brötchen, nehmen Sie es.“

Frank bedankt sich und verschwindet schnell, denn er schämt sich, weil er gelogen hat. Eigentlich hat er noch eine fast ganze Pizza in seiner Wohnung. Verwirrt und übel gelaunt trottet er wieder nach Hause. Als er die Tür aufsperrt, sieht er, dass die Wanduhr inzwischen Viertel vor zwei zeigt. Offensichtlich hat er sich tatsächlich mit der Uhrzeit getäuscht, anders kann es gar nicht gewesen sein.

Seine Stimmung hellt sich ein wenig auf, als er sich an seine bevorstehende Verabredung erinnert. Endlich hat der Arbeitslose eine Frau kennen gelernt, die bereit war, sich mit ihm zu treffen. Die meisten wollen so einen Loser wie ihn nicht. Leider hat er kein Geld, um sie zum Essen auszuführen, wie es sich gehört, nicht mal einen Kaffee kann er ihr spendieren. Deshalb wird er sie am Nachmittag im Stadtpark treffen und mit ihr am Fluss spazieren gehen. Dort ist es im Frühling besonders schön. Hoffentlich wird sie sich nicht langweilen. Frank nimmt eine Dusche. Sein Magen knurrt. Die halbe Semmel war wohl zu wenig. Zögernd blickt er zum Küchentisch. Beharrlich und sich ihrer Allmächtigkeit bewusst beobachtet ihn die unheimliche Pizza mit ihren vielen Olivenaugen. Ihm wird unwohl bei dem Gedanken, wieder davon zu essen, aber er kann sich doch nicht mit solchen verräterischen Körpergeräuschen bei seinem lang ersehnten Rendezvous blamieren. Tapfer beißt er noch einmal in den Pizzarand. Und wieder überkommt ihn das gleiche merkwürdige Gefühl. Angsterfüllt klappt er den Schachteldeckel wieder zu und nimmt seine Jacke vom Türhaken herunter, sieht dann aber wie schmutzig sie ist und hängt sie sogleich wieder auf.

Ohne Mahlzeit und warme Kleidung geht Frank zum Treffen. Der Frühlingstag ist noch etwas kühl und nachdem er eine ganze Weile am verabredeten Ort im Park herum gestanden ist, beginnt er zu frieren. Er trägt keine Uhr und kann nicht nachsehen, meint aber, dass er bestimmt schon seit einer halben Stunde auf seine Herzensdame wartet. Der Versetzte holt aus seiner Jeanstasche den zerknüllten Zettel mit ihrer Nummer. Wie soll er sie aber anrufen, sein Handy ist in der Jackentasche und die Jacke hat er daheim gelassen. Und selbst wenn er es dabei gehabt hätte, hätte er nur nachsehen können, ob sie sich gemeldet hat. Selbst hätte er damit nicht telefonieren können, denn sein Guthaben war schon längst aufgebraucht. Der enttäuschte Mann bittet die Passanten, ihm zu erlauben, seine neue Freundin von ihren Handys anzurufen.

„Verpiss dich!“ oder „Kauf dir selber ein Handy, du Penner!“ bekommt er zu hören. Endlich hat ein etwa gleichaltriger Mann Mitleid und leiht ihm kurz sein Mobiltelefon.

„Wie dreist bist du eigentlich?!?“ brüllt die Stimme auf der anderen Seite. „Du glaubst doch nicht wirklich, dass ich über eine Stunde auf dich warte, du Idiot!“
„Wieso über eine Stunde, ich war doch pünktlich und warte schon die ganze Zeit auf dich…“ rechtfertigt sich Frank.
„Ich lasse mich doch nicht für dumm verkaufen!“, zetert die verärgerte Frau.
Frank blickt daraufhin auf das Handydisplay, dort steht 18:34 Uhr. „Ich verstehe das nicht“, murmelt er, „ich war ganz bestimmt um fünf Uhr da, wie abgemacht.“
Sie schweigt dann eine Weile und scheint sich zu beruhigen, danach sagt sie aber: „Mit einem Typen, der nicht mal die Uhrzeit lesen kann, brauche ich mich überhaupt nicht zu treffen“ und legt auf.

Als Frank am nächsten Morgen aufwacht, redet er sich ein, dass es nur ein besserer Tag werden könne und er den Spuk vom Vortag am besten vergessen sollte. Was ihm Mut macht, ist das Vorstellungsgespräch, das er heute um 15 Uhr hat. Die Aussicht auf einen Job und darauf, wieder Geld zu verdienen, beruhigt ihn. Dann wird er sicher auch leichter neue Frauen kennen lernen und auf die von gestern pfeifen können. Bevor er zum Vorstellungstermin aufbricht, stopft er noch ein Paar Pizzastücke in den Mund, obwohl es ihm widerstrebt, denn er will nicht völlig ausgehungert dort erscheinen.

Der potenzielle Arbeitgeber empfängt ihn aber mit einem unzufriedenen Gesichtsausdruck und bedauert, er könne einen Bewerber, der bereits zum Vorstellungsgespräch eine Stunde zu spät komme, in seiner Firma nicht gebrauchen.

Frank rennt verzweifelt nach Hause, stürmt in die Küche und reißt den Deckel der Pizzaschachtel auf. Sie ist wirklich eine Uhr und muss etwas mit seinem Unglück zu tun haben, jedes Mal, nachdem er von ihr isst, passiert ihm ein Missgeschick, bei dem die Zeit verrückt spielt. Drei Oliven von ihr fehlen, stellt er fest, nur wo ist bei dieser von seinen Bissen deformierten Pizzauhr oben und unten? Wo beginnt ihr Zifferblatt? Wild geworden kreist er um den Küchentisch und jagt nach seinen eigenen entgleisenden Gedanken, bis er die richtige Position findet, aus der es erschreckend deutlich wird: der fatalen Pizzauhr fehlen jene Oliven, die stellvertretend für die Zahlen 3, 5 und 12 gestanden hatten. Um drei hatte er heute sein Vorstellungsgespräch und wollte gestern um zwölf zur Lebensmittelausgabe und um fünf zu seiner Verabredung. Waren jetzt die Stunden, die er gegessen hatte, etwa aus seinem Tag verschwunden? Zum Glück hatte er sonst nur Stücke zwischen den noch vorhandenen Oliven abgebissen.

Wenige Wochen später findet Frank einen Job bei einem Logistikunternehmen. Er muss Pakete nach Postleitzahlen sortieren und sie in die entsprechenden Container laden. Es ist eine Knochenarbeit, aber er ist froh, überhaupt eine Stelle gefunden zu haben. Zwar hat sich sein Leben dadurch finanziell verbessert, doch seitdem sein Tag nicht mehr aus 24 Stunden besteht, sondern nur aus 18, bekommt er zunehmend Schwierigkeiten.

Wenn er bei der Arbeit in die mittlere Schicht eingeteilt wird, die um 11 Uhr vormittags beginnt, schafft er es nicht, seine Aufgaben zu erledigen, egal wie er sich auch abmüht. Dauernd muss er den Wutausbrüchen seines Vorgesetzten ausweichen: „Wo warst du so lange, ich habe dich überall gesucht! Siehe nur, so viele Pakete, das Förderband ist verstopft!“. Von Tag zu Tag wird seine Lage immer kritischer und Frank muss zu Recht um seinen Job fürchten.

Er ist auch chronisch unausgeschlafen. Zwar verbringt er wie üblich scheinbar acht Stunden im Bett, tatsächlich sind es aber nur fünf, die der Zeitberaubte jede Nacht schlafen kann. Die fehlenden Stunden kann er aufgrund seines verkürzten Tages nicht mehr nachholen. Der harte Job tut noch ein Übriges dazu und Frank wird immer kraftloser.

Außerdem muss er die ganze Zeit höllisch aufpassen, dass er sich in den kritischen Stunden an einem sicheren Ort aufhält. Dass er zum Beispiel nicht Punkt 15 Uhr eine stark befahrene Straße überquert.

Belastend ist es auch, dass er noch mehr von seiner ohnehin knapp gewordenen Zeit verliert, wenn er zu den für ihn nicht mehr existierenden Stunden mit dem Bus oder mit der U-Bahn unterwegs ist. Dann kommt er ganz woanders an, oft sehr weit von der Haltestelle entfernt, an der er eigentlich aussteigen wollte und muss die Strecke wieder zurück fahren. Einmal musste er sogar mehrere Stunden im Tunnel nach der Endstation der U-Bahn ausharren, bis sein Zug wieder herausgefahren wurde. Und als wäre sein Leiden nicht schon groß genug gewesen, schimpfte ihn der U-Bahn-Fahrer noch, als er ihn im Fahrzeug entdeckte.

Überdies ist er gezwungen, seine Pizza akribisch zu bewachen, die immer noch erschreckend frisch aussieht und duftet, als wäre sie gerade gebacken. Immer wieder zählt er die übrig gebliebenen Oliven ab und will gar nicht daran denken, was wohl passieren würde, wenn noch mehr davon oder gar alle abgebissen würden. Natürlich machte er den Versuch, neu gekaufte Oliven auf die Pizza zu legen, da wo er noch Platz dafür auf ihrer Oberfläche fand, nur nutzte das leider nichts – im Gegensatz zu den bereits vorhandenen Oliven, verschimmelten und verdarben die neuen nach einigen Tagen, ohne einen Zeitwiedergewinn zu bewirken.

Eines Morgens vergisst Frank in seiner Übermüdung die Wohnungstür abzuschließen. Als er nach Hause kommt, entdeckt er in der Küche seinen Nachbarn, der die offene Tür wohl bemerkt hat und nach dem Rechten sehen wollte. Dieser schaut gerade neugierig in den Pizzakarton hinein, der immer gut sichtbar in der Küche steht und ist im Begriff, seinen Inhalt zu probieren. „Nein!“, kreischt Frank, stürmt durchs Zimmer und reißt ihm die Pizzaschachtel aus der Hand. Sein Gast schafft es nicht, davon zu kosten, aber einige Oliven kullern bei dem Gefecht auf den Küchenboden. Entsetzt sammelt Frank diese ein und bringt sie mit zitternden Fingern wieder an ihre ursprünglichen Plätze. Der verdutzte Nachbar bekommt nur Schluchzer und wirres Zeug zu hören und zieht es vor, sich zu verabschieden.

Frank kriecht verängstigt in sein Bett. Was ist jetzt, wenn es nicht funktioniert, die Oliven einfach wieder auf den Pizzarand zu legen, nachdem sie einmal heruntergefallen sind? Was wird passieren, wenn er ihre Plätze vertauscht hat? Der Elende wälzt sich die ganze Nacht hin und her, zum Spielball einer Horde böswilliger Alpträume geworden, die ihn zwischen den einzelnen Runden des Schreckens immer wieder wachrütteln. Am Ende der unruhigen Nacht bleibt es unklar, ob ihm nun noch weitere Stunden fehlen oder sonst sich etwas in seinem zerfressenen Tag- und Nachtrhythmus verschlechtert hat, denn er weiß nicht genau, wie lange er geschlafen und wie lange nur wach gelegen hat.

Im Laufe des Vormittages wächst Franks Panik ins Unermessliche. Unfähig die Ungewissheit weiter zu ertragen, packt er die Pizzaschachtel und rennt damit aus der Wohnung. In die Mülltonne wird er das Teufelswerk wieder versenken, aus der er es herausgeholt hat. Ja, genau das wird er tun, geschehe, was wolle! Er ist nicht mehr in der Lage, sie Tag und Nacht zu bewachen, so kann er nicht weiter leben. Noch ist es nicht zwölf, mit dem Bus schafft er es bestimmt, noch rechtzeitig zu jener Mülltonne im Schlachthofviertel zu gelangen. Er will diesen Unglücksfund keine Minute länger bei sich behalten.

Doch der Bus hat Verspätung. Es ist ein Julitag, die Sonnenstrahlen können Frank aber nicht aufwärmen – zitternd sitzt er an der Haltestelle mit dem Pizzakarton auf dem Schoss und drückt verzweifelt seine Kanten zusammen. Nachdem auch der nächste Bus nicht nach Fahrplan kommt, ertönt durch den Lautsprecher eine Durchsage, die Frank leider nicht verstehen kann, weil gerade in diesem Moment ein großer Lastwagen vorbei braust. Wütend schaut er dem lauten Fahrzeug nach, doch als dieses sich entfernt und die Sicht auf eine Litfaßsäule auf der gegenüberliegenden Kreuzungsecke freigibt, stockt ihm der Atem. „ARCIMBOLDO“ liest er auf dem Plakat dort!

Frank springt und rennt bei roter Ampel über die Straße. „Eine Ausstellung im Italienischen Kulturzentrum zum 410. Todestag von Arcimboldo“ verkündet der Werbeträger. Der Verzweifelte blickt zu den auf der Pizzaverpackung aufgedruckten Ziffern hinunter und schluckt – sie bilden das Todesjahr des Malers. Neben dem Text ist auch eine Reproduktion des Künstlers abgebildet, die Frank sehr merkwürdig erscheint. Von der Haltestelle aus hat er geglaubt, ein Menschengesicht darin zu sehen, aus nächster Nähe ist es aber nur eine Ansammlung von dicht neben- und übereinander geordneten Lebensmitteln. Arcimboldos Gemälde sind offensichtlich verrätselt. Er muss unbedingt zu dieser Ausstellung, vielleicht findet er dort die Lösung, wie man das Unheil stoppen kann.

Hektisch sucht er das Plakat nach der Anschrift des Italienischen Kulturzentrums ab. Ganz unten steht sie. Dieses Mal hat er ausnahmsweise Glück – es ist ganz in der Nähe, nur ein paar Straßen weiter. Die Pizzaschachtel fest umklammernd rennt der Verlorene abermals los.

„Sie dürfen mit der Pizza nicht in die Ausstellung“, bedauert die Dame an der Kasse. „Essen sie diese erst mal in Ruhe auf, dann lasse ich sie herein.“
„Nein!“, entgegnet der Besucher mit entsetzter Stimme.
„Sie können auch unsere Schließfächer benutzen. Sie sind im Raum dort links vom Ausgang.“

Unverzüglich folgt Frank der Anweisung und sucht den beschriebenen Raum auf. Dort hält sich in diesem Moment sonst niemand auf, das ist gut, denkt der erschöpfte Mann, und in einem Kästchen eingesperrt ist seine Pizza sicher, wenn das Zeitloch sich öffnet. Er muss nur ganz schnell eine passende Münze für das Schließfach finden, denn es ist gleich soweit. Hastig stellt er die Pizzaschachtel auf den Boden ab, um sein Geldbeutel zu durchsuchen. Er will die Münze in den Schlitz am Türchen einstecken, in der Hektik rutscht sie ihm aber zwischen den Fingern und rollt auf den Boden. Frank kniet sich neben die Pizza hin und greift nach dem Geldstück, doch bevor er es erreichen kann, wird die zwölfte Stunde des Tages vollendet und seine Bewegung abgeschnitten. Als er sie wieder zu Ende ausführen kann, greift seine Hand ins Leere – keine Münze und keine Pizza liegen mehr auf dem Boden. Verloren schaut er sich um, aber er kann nichts finden.

Kornfeld

Die Mittagssonne brannte unerbittlich auf seiner Haut. Schweiß rann ihm in Strömen über den Körper. Sein Hemd hatte er ausgezogen und zusammengeknotet. Er würde es noch brauchen. Nie zuvor ist ihm etwas schwerer gefallen, als das, was jetzt vor ihm lag. Aber es musste sein. Er musste es tun. Keiner konnte ihm diese Bürde abnehmen. Jeder würde ihn verstehen, nur er verstand es noch nicht. Er hatte alles um sich herum aus- geblendet und konzentrierte sich auf den Weg, der vor ihm lag. Eine breite Schneise. Mitten in der Natur. Unendlich lang. Zögerlich setzte er sich in Gang und vorsichtig einen Fuss vor den anderen. Langsam, sehr langsam. Der Boden knisterte unter seinen Schritten. Er wollte, durfte nichts übersehen. Schon nach wenigen Metern hielt er inne und schluckte. Als Kind hatte er mit den Zähnen geknirscht, was er mit einer Aufbißschiene besiegte. Jetzt war es das Einzigste, was er neben dem Pochen des Blutes in seinem Kopf von sich hören konnte. Die Anspannung drohte ihn zu zerreissen.
Er atmete tief ein, bückte sich und hob etwas vom Boden auf. Den Blick abgewandt packte er es hastig in das verknotete Hemd. Immer noch atmete er keuchend. Nach einer langen Pause ging er mit weichen Knien weiter und wusste nicht, wo er als nächstes ankommen würde. Ob er ankommen würde.
Wieder sah er ein Teil in der Sonne glänzen. Mit einem verzweifeltem Versuch, das Denken abzuschalten und nur noch zu funktionieren, legte er das Fundstück zu dem anderen. Seine Hand zitterte und das Hemd fiel zu Boden. Ihm wurde schwarz vor Augen. Zähne knirschten. Reiß Dich zusammen.
Als er das Hemd aufhob, wog es gefühlt wie Blei, obwohl es nicht annährend gefüllt war. Noch nicht.
Die Sonne wandelte seinen Weg in ein gleißendes Inferno voller Licht, Hitze und Schmerzen. Abwesend trat er in etwas Weiches. Ein Schlag durchfuhr seine Nervenbahnen vom Fuss bis in den Schädel und drohte, ihn in eine Ohnmacht zu reissen.
Nein. Ich schaff das. Ich bin nicht stark, aber ich schaff das. Ich schulde mir nichts, aber ich schaff das.
Er hob den Fuss und sah nach unten. Was hatte er erwartet zu sehen? Was hatte er nur erwartet? Er begann leise in sich hineinzulachen. Ein verzweifeltes Lachen, das langsam anschwoll und die zirpende Umgebung zum Schweigen brachte. Er sah auf eine tote Ratte und lachte. Als sein Lachen zum Wimmern erstarb, war die Sonne über ihrem Zenit und die Schatten wurden langsam länger. Er hatte nicht mehr viel Zeit. Trotzdem ging er den Weg, der noch vor ihm lag, wie im Delirium. Wieder und wieder fand er etwas, dass Stück für Stück das Hemd füllte und ihn von seinem Verstand entfernte.
Plötzlich war Stille da. Er suchte nach dem Klang des Lebens, aber er hörte nichts. Er wollte einen Schritt machen, was unmöglich war. Er wollte schreien, doch alles war gelähmt. Stille. Er konnte nur sehen. Etwas Blaues. Etwas Blaues, dass er kannte, gut kannte. Nein, das konnte er nicht. Er würde es jetzt und hier beenden. Und sich selbst nie wieder in die Augen sehen können. Keinen Frieden finden. Stillstand. Stille. Für immer.
Zitternd krampften sich seine Hände in das feuchte Hemd. Sein Körper schien ihm nicht mehr zu gehorchen. Fast löste sich sein Geist von dieser schwachen, schwitzenden Masse. Er sah durch seinen Schädel hindurch auf etwas Blaues. Schatten glitten darüber. Ein Schrei holte ihn zurück. Sein Schrei. Hoch über ihm kreisten messerscharfe Blicke und Krallen. Nein. Nicht jetzt. Nicht hier.
Keuchend, knirschend kam er dem Blau näher. Er brauchte beide Hände, um es in das Hemd zu bekommen. Sein Atem kollabierte und er suchte japsend Halt. Das Bündel an sich gepresst stürzte er vorn über. Er fiel weich und Übelkeit entriss ihm das Bewußtsein.
Er wusste nicht, was ihn wieder zurückbrachte. Aber was auch immer es war, es gestattete ihm für einen kurzen Moment das, was er sich zu jedem Zeitpunkt seines Handelns herbeigesehnt hatte. Er funktionierte. Sein Verstand schwieg und er funktionierte. Mechanisch griff er sich das Hemd und pflückte auf dem Weg zum Abschluß seiner Qualen alles vom Boden, was er noch in seinem Dämmerzustand erfassen konnte. Erschöpft stützte er sich gegen das kalte Metall, dass das Ende der Schneise markierte. Im Schatten der riesigen Maschine lauschte er dem Rauschen des Weizens, das mit dem seiner Venen gleichklang. Wie oft hatte er das Schneidwerk seines Mähdreschers durch diese goldene Einsamkeit gelenkt? Wie oft ...? Wie oft hatte er seinem Sohn gesagt, er solle während der Erntezeit nicht im Kornfeld spielen ...

Heftige Schauder

Ich umklammere sie. Streiche ihr das blonde Haar aus dem Gesicht. Lege ihr den Mund aufs Ohr. Meine Lippen wandern über ihre Ohrmuschel, eine kurze, sanfte Berührung. Ich schmecke mein eigenes Blut, weil ich mir vor Aufregung auf die Unterlippe gebissen habe.

Ich schlucke das angesammelte Blut runter. »Sei ganz ruhig. Alles ist bestens.« Ich flüstere. Ich drücke ihr das Kinn mit der Hand nach oben. Halte ihr mit der anderen ein Teppichmesser an den Kehlkopf.
»Wenn du ruhig bleibst, dann geschieht dir nichts. Versprochen. Verstanden?« Ich spüre, wie sie heftig zu nicken versucht, doch durch den Druck auf ihr Kinn ruckt ihr Kopf nur kurz. Ihr Atem ist flach und stoßweise. Ich kann ihren Angstschweiß riechen, die heftigen Schauder, die ihren Körper schütteln, am eigenen Leib spüren.
»So ist gut. Wenn du einfach nur mitmachst, dann ist es Ruck-zuck vorbei. Versuch' einfach keine Mätzchen zu machen, Süße.« Ein Schlucken, wie ein elektrischer Schlag, der durch die Klinge des Teppichmessers über meinen Arm weitergeleitet wird.

Ich lasse von ihrem Kinn ab und dann die Hand über ihren Körper wandern. Langsam. Spüre, wie wild ihr Herz schlägt, den Widerstand, den sie leistet.
Ihre festen Titten, die Konturen ihres Büstenhalters. Öffne dann, in einer fließenden Bewegung, den Reißverschluss ihrer Jeans. Ein Keuchen entringt sich ihrer Kehle, ein leises Wimmern.
Die einzelnen Metallzähne reiben über meine Finger bis zum Handrücken hoch. Der glatte Stoff ihres Höschens, die Wölbung des Venushügels. Darunter – ganz fein – die Schambehaarung. Ich versuche mir die Farbe des Höschens vorstellen. Als erstes kommt mir Rot in den Sinn. Roter Samt mit schwarzem Spitzensaum. Ich lasse zwei Finger zwischen ihre Schenkel gleiten, sie verkrampft sich, drückt sie fester aneinander. Anstatt die Beine mit Gewalt auseinander zu pressen, verharre ich nur.
»Na, na, na. So nicht, meine Süße. Wie waren uns doch einig, nech?!« Sie jammert und widerstrebend lockert sie etwas ihre Beine, sodass ich meine Finger weiter gleiten lassen kann. Der Knopf ihrer Jeans gibt nach, ploppt auf. Und in der Stille – zwischen dem Knirschen meiner Zähne und ihren Atemstößen – klingt das Klappern des Metallknopfes auf dem Linoleumboden ungewöhnlich laut. Diffuses Licht dringt durch ein Küchenfenster herein, hebt die Umrisse übereinandergestapelter Töpfe und Pfannen und der Küchenarmaturen geisterhaft hervor, wie in einer vagen Erinnerung oder einem surrealen Albtraum.

Ich stoße zwei Finger – nur durch den samtenen Stoff ihres Höschens getrennt – in ihre Fotze rein. Ein Keuchen, ein gestammeltes Flehen. Sie jammert und zittert, und für einen Moment habe ich das Gefühl, dass ihre Beine nachzugeben drohen, doch sie kann sich gerade noch so aufrecht halten. Die Klinge überträgt das hektische Zucken ihres Kehlkopfes und dabei schabt die Haut hörbar unter der scharfen Schneide.
Ich drücke meine Erektion gegen sie und spüre die verführerische Wölbung ihres Hinterns.
»Bitte...«, ihre Stimme ist nur ein kehliges Krächzen.
»Bitte, bitte, ich flehe sie an, töten sie mich nicht...ich tu auch alles, nur...«, der Rest geht in heftigem Schlucken unter.
»Wenn du tust, was ich sage, geschieht dir nichts.«, ich nehme meine Hand aus ihrer Jeans, gehe einen Schritt von ihr weg. Ich halte ihr das Messer von der Seite an die Halsschlagader.
»Los, zieh deine Hose aus! Aber schön langsam, ich möchte was zu sehen bekommen. Und keine Tricks, sonst stirbst du hier in der Scheißküche!«
»Ich... bitte... tun sie mir nicht weh.«, heftige Schluchzer verwandeln die Worte in unartikulierte Laute.
»Ausziehen, sag ich!«, ich drücke ihr die Klinge an die pochende Stelle an ihrem Hals. Sie zieht sich ungeschickt die Jeans runter und entblößt ihren Arsch, der rote Samt-Tanga ist dabei leicht verrutscht. Ihre Haut hat die Farbe von Elfenbein und fühlt sich unglaublich glatt an, als ich drüber streiche. Ein makelloses Stück Fleisch. Fühle, wie sich meine Erregung ins Unermessliche steigert.

»Mach ja keine Mätzchen oder ich schlitz' dich auf, verstanden?« Sie nickt heftig, steht da wie erstarrt mit tränennassem Gesicht, das zu einer Grimasse aus Schrecken und Pein verzerrt ist. Ich gehe in die Knie, betrachte ihren Arsch, den Tanga, der zwischen ihren Backen verläuft. Mit der Klinge durchtrenne ich den Saum – sie zuckt zusammen – und dann hängen die Enden auch schon schlaff herab. Mit dem Zeigefinger gleite ich zwischen ihre Arschbacken, spüre die einzelnen Härchen, das Verkrampfen ihrer Muskeln, den Schweiß, der sich zwischen ihren Schenkeln angesammelt und sich mit ihrem Saft vermischt hat. Sie fängt an zu wimmern. Ich führe ihr brutal zwei Finger in die Möse ein, sie ist feucht und eng und immer wieder wird ihr Körper von heftigen Schaudern geschüttelt, so als wäre sie mit einer Hochspannungsleitung in Berührung gekommen. Sie windet sich und jammert und fleht mich an, aufzuhören, während ich die Finger in ihr bewege. Oh ja, sie möchte es so, sie alle möchten es so. Und die Klinge des Messers gleitet währenddessen über ihren Hüftknochen und dann füge ich ihr einen Schnitt zu, nicht sehr tief, aber sofort sammelt sich Blut in der Wunde. Und gleich daneben setze ich nochmal an und diesmal übe mehr Druck aus. Die Wunde klafft auf wie ein obszöner, verlangender rot bemalter Mund, und ein dünnes Rinnsal Blut läuft über ihren Oberschenkel. Ich führe die Klinge in dieses öbzöne, blutende Lächeln ein, möchte es noch mehr verletzen, noch mehr Schmerzen zufügen.
Ein erstickter Schrei wird jäh durch lautes Jammern abgelöst.
»Das gefällt dir, was, Süße! Ja, ich merk doch, wie es dir gefällt, du kleine Schlampe! Ich weiß doch, dass ihr kleinen Schlampen es mögt, wenn man es euch so richtig besorgt! Ja, ja! Ihr seid doch alle gleich. Macht einen auf schüchternes Häschen und in Wirklichkeit wollt ihr es so richtig besorgt bekommen, stimmt's? Habe ich recht?!«, brülle ich sie an und sie zuckt, wie vom Schlag getroffen, zusammen. Ich bewege das Messer ein wenig in der Wunde und sofort schreit sie laut auf. Dann ziehe ich es mit einem Ruck heraus. Immer mehr Blut läuft über ihre Haut.

»Schatz, Schatz, ist alles in Ordnung? Ich habe Stimmen gehört.«, die Stimme eines Mannes, durch die Tür zur Küche gedämpft, sie klingt besorgt. Ich fahre erschrocken herum und mit einem Mal ist alle Erregung wie weggeblasen - ich erstarre. Mein Atem geht schwer.
»Du, Schatz, ich hatte gar nicht mitbe...Ach...so«, die Stimme bricht jäh ab. Sein Gesicht ist im ersten Moment aschfahl, sein Mund ein erstauntes O, dann schnauft er hörbar, senkt anschließend seinen Kopf. Ich stehe da und kann mich nicht rühren und für einen Moment schauen wir uns einfach nur an.
Dieser Moment dauert vielleicht nur wenige Sekunden, doch sie kommen mir wie eine Ewigkeit vor.
Im nächsten Moment entspannen sich die Gesichtszüge meines Mannes wieder und er wirkt völlig resigniert, fast schon traurig, so wie die letzten beiden Male auch. Er hat seine Hände zu Fäuste geballt und starrt einfach nur vor sich auf den Boden, wagt es nicht, mich anzusehen. Ich komme mir schäbig vor und ich werde von einer heftigen Traurigkeit gepackt. Ich spüre, dass er etwas sagen möchte, dass er seine Trauer zu bekämfen sucht.

Er trägt seinen blau-weiß karierten Schlafanzug, sein dunkles volles Haar ist zerwühlt. Ich schaue auf das Teppichmesser in meiner Hand, auf die Jeans zu meinen Füßen und dann wieder zu meinem Mann. Seine Züge sind angespannt und sein Blick klagend.

Ich möchte etwas sagen, aber ich kann nicht, stattdessen lege ich das Messer auf die Arbeitsfläche, während mir weitere Tränen über die Wangen laufen. »Schatz, kommst du, nachdem du die Wunden versorgt hast, bitte wieder ins Bett? Es ist schon sehr spät.«, seine Stimme klingt fremd und fern.

Wieder sagt mir sein Gesicht, und die Art, wie er da steht, dass ich dringend Hilfe nötig habe. Und dass er diesen nächtlichen Terror nicht mehr lange mitmacht, sollte ich mich weiterhin weigern, mir professionellen Rat einzuholen.
»Warte, ich hole dir etwas, damit du dir die Wunden verbinden kannst. Ich bin gleich wieder zurück.«, er dreht sich um.
Ich steige aus Jeans und Tanga, klaube die Sachen zusammen, drücke beides in Trauer an mich und wiege es in den Armen wie einen Säugling. Die Wunde an meiner Hüfte pocht, als schlüge dort ein zweites Herz. Er hat die Küche wieder verlassen, ohne ein weiteres Wort, ohne mich in den Arm zu nehmen, ohne mich zu Trösten, mir Zuneigung zu schenken, so wie früher, so wie beim ersten Mal, als dieser Fremde unser Leben zur Hölle machte. Für einige Zeit stehe ich einfach nur da und weine, weil mir plötzlich klar wird, dass es nie wieder wie beim ersten Mal sein würde. Ich warte, bis er wieder zurückkommt.

Meine Türe

Ich hasse diese kalten, düsteren Wintertage. Es stürmt und schneit. Alles geht drunter und drüber. Die Schneeflocken tänzeln nicht schön friedlich vom Himmel hinab auf den Boden, nein, sie werden regelrecht zu Boden geschleudert. Es ist, als wären sie von einer höheren Macht regiert und gesteuert. Sie flitzen in der Finsternis als riesiger Schwarm weisser Pünktchen, alle in dieselbe Richtung, bis sie schliesslich irgendwo dagegen klatschen und haften bleiben.

Die immer stärker blutende Verletzung an meinem Unterarm brennt. Der Schmerz fliesst beständig durch meinen gesamten Körper. Nur im Herzen, da macht er halt. Da fühlt er sich am schlimmsten an. Ich kann diese unerträglichen Schmerzen nicht mehr lange aushalten. Deshalb sollte ich mich beeilen. Meine Schritte sind sehr konstant und entschlossen, wenn auch etwas niedergeschlagen, ausgelaugt und müde.

Ich schaue in die Dunkelheit. Es ist weit und breit kein Licht zu sehen. Und ein Blick auf die flackernde Taschenlampe in meiner Hand verrät mir, dass auch diese bald den Geist aufgeben wird. Dann werde ich auch die wenigen Schneeflocken, die ich momentan noch im Lichtkegel meiner Lampe erkennen kann, nicht mehr zu Boden stürzen sehen können. Diese Erkenntnis veranlasst mich, mich noch stärker um die Regelmässigkeit und Kontinuität meiner Schritte zu sorgen, damit ich möglichst schnell von diesen höllischen Qualen erlöst werde.

Ich bemühe mich immer schön vorwärts zu laufen, nicht vom Weg abzukommen und vor allem nie stehen zu bleiben, oder gar rückwärts zu laufen. Denn ich habe Angst vor dem Zurück. Das will ich nicht mehr. Nur deshalb bin ich schliesslich auch in diesen teuflischen, katastrophalen Schneesturm geraten. Der Wind fegt mir um die Ohren, es fällt mir schwierig die Orientierung nicht zu verlieren. Hinzu kommt noch mein prall gefüllter Rucksack. Er wiegt viel zu viel für mein junges Gemüt. Ich kann kaum noch laufen unter diesem immensen Gewicht. „Alles wird gut. Das Ende dieses Weges naht.“, versuche ich mich zu beruhigen. Und ich reisse mich zusammen, meinen Tränenfluss zu drosseln, da jede Träne nur wenige Zentimeter meine Wangen hinunterrutschen kann, bevor sie auf Grund dieser eisigen Kälte, mit einem penetranten Stich in meine Backe als letzter Aufschrei, gefriert.

Knapp hinter mir sind die Spuren meines Vorbeiziehens noch deutlich erkennbar. Doch schon wenige Meter weiter zurück verblassen die Abdrücke meiner Schuhe zu ovalen Löchern, ohne jegliche Profilabdrücke, im tiefen Neuschnee. Und noch ein paar Meter weiter entfernt von mir, ist nicht einmal mehr zu erkennen, dass dies ursprünglich Schuhabdrücke waren. Dasselbe bedauerliche Phänomen ist auch bei der hauchfeinen Blutspur, die ich hinterlasse, auszumachen. Ein Bluttropfen nach dem anderen fällt als warme, dunkelrote Perle in den samtweichen Schnee und zerplatzt. Sie breitet sich auf dessen Oberfläche etwas aus und nimmt dabei die unterschiedlichsten Formen an. Doch sobald sie vollständig ausgekühlt ist, behält sie ihre derzeitige Form, und es zerplatzt auch schon die nächste dunkelrote Perle neben ihr. Und auch diese hinterlässt wieder einen Punkt im Schnee. Kein Punkt gleicht dem anderen. Alle sind ganz unterschiedlich. Und doch kommen sie nur als Ganzes, als Einheit zum Vorschein. Sie kreieren einen zarten dunkelroten Faden, der den Fussspuren folgt und sogar, so scheint es, gehorcht. Denn dort wo die Fussspuren zu ovalen Löchern werden, wird der dunkelrote Faden zu einem hellroten Streifen. Und wo die ovalen Löcher unkenntlich werden, wird es auch der hellrote Streifen.

Und plötzlich ist sie vor mir, meine Rettung. Ich wusste doch, dass mein Notfallplan, den ich mir für genau solche Notfälle wie jetzt und hier ausgeklügelt habe, nicht schief gehen konnte. Und tatsächlich, ich habe es bis zu meinem Notausgang geschafft. Da liegt der Verbandskasten, in mitten dieses Sturmes der ein riesiges Chaos veranstaltet und stets noch stärker und bedrohlicher wird. Es grenzt an ein Wunder, dass ich die Verbandsrolle in meinem Zustand, der sich mittlerweile zu einem regelrechten Dahinvegetieren entwickelt hat, auspacken und in die unverletzte Hand nehmen kann. Ich bin völlig erschöpft, komplett ausgelaugt. Meine Umgebung fängt an sich langsam zu drehen. Mir wird schwindlig und ich habe das Gefühl den Boden unter den Füssen zu verlieren. In der Hoffnung mich wieder zu fassen, versuche ich tief ein- und auszuatmen. Ein Schauer durchfährt mich und innert wenigen Augenblicken fühlen sich meine Arme und Beine ganz schwerelos an. Ich atme, das eine Ende des Verbandes noch immer in der gesunden Hand, ein letztes Mal ein und stosse beim Ausatmen das ganze Gewicht meines Kopfes aus meinem Körper. Er sinkt schlagartig zu Boden, meine Augen verdrehen sich in ganz unterschiedliche Richtungen, und ein Gefühl, das mir vortäuscht schweben zu können, überwältigt mich. Was für ein wunderschönes Gefühl.

Ich öffne langsam meine Augen. Meine Wunden sind noch immer gut sichtbar, doch sie schmerzen überhaupt nicht mehr. In meiner gesunden Hand, ein Messer. Mein Rucksack ist weg, bemerke ich. Sicherlich fühle ich mich nur deshalb so leicht und unbeschwert. Ich lächle der warmen Sonne entgegen. Endlich scheint die Sonne wieder. Der kalte, düstere Winter ist nun endgültig vorbei, der herrlich warme Frühling hat begonnen. Ich spüre, wie die unsichtbaren Sonnenstrahlen auf meine Haut treffen und mich angenehm lustig kitzeln. Es riecht nach duftenden Blumen und frischem Wasser. Das kommt sicher vom kleinen Bächlein, das man sanft rauschen hört. Das Rauschen wird auf einmal immer lauter und lauter. Es klingt bereits schon richtig bedrohlich, da merke ich erst, dass dies nicht das Rauschen des Baches ist, sondern das Geräusch eines Automotors. Schlagartig bin ich hellwach. Das Polizeiauto rast mit viel zu hoher Geschwindigkeit durch dieses Wohnquartier. Ich schaue ihm nach, und als es in eine Seitenstrasse abbiegt, erstarre ich. Das ist doch die Zufahrt zum Wohnungskomplex, in welchem auch ich ein Studio bewohne. Es muss etwas Schreckliches geschehen sein. Sämtliche Nachbarn schauen neugierig, aber auch mit einem gewissen Entsetzten in ihren Blicken, von ihren Balkonen in die Richtung meiner Wohnadresse. Manche sind sogar draussen auf der Strasse um das Geschehnis besser verfolgen zu können. Endlich löse ich mich aus meiner Starre und renne so schnell mich meine Füsse tragen können zu der mir so vertrauten Hauseinfahrt. Es stehen zwei Polizeiautos und ein Krankenwagen vor dem Hauseingang. Meine Vermieterin spricht gerade, wild mit ihren Händen gestikulierend, mit einem uniformierten Polizisten, während zwei weitere Polizisten einen Sarg aus einer der Wohnungen tragen. Jetzt erst bemerke ich den schwarzen Leichenwagen hinter der grossen Hecke vor dem Hauseingang. Und ein Schauer durchläuft mich, als mein Blick auf die Wohnungstür fällt, durch welche der Sarg hinausgetragen wurde; meine Wohnungstür.

Clean

Es roch schon den ganzen Tag nach Putzmittel. Dessen stechender Geruch hing über allem - kroch durch jede auch noch so kleine Ritze in diesem Haus. Alkalischer Gestank, wohin man auch ging. Viele Leute mochten das gar nicht bemerkt haben, waren die meisten der hiesigen Anwohner doch zumeist tagsüber gar nicht anwesend; von den paar Säufern und tablettensüchtigen Hausfrauen einmal abgesehen, welche zumeist in irgendeiner Ecke ihrer Wohnung dahinvegetierten und Selbstgespräche führten. Aber von denen gab es genau genommen 3. Drei von diesem Gesindel - das allein ist eine Unerhörtheit! Früher war das einmal ein gutes Haus!
Solche Asseln wie dieser Pete im Erdgeschoß zum Beispiel! Der stank selbst meist ärger nach Alkohol, als das Zeug, das er sich den ganzen Tag in den Rachen schüttete, wie hätte der was riechen sollen? Und da war da noch Julius. Ach, Julius. Diese arme bemitleidenswerte Kreatur, der hätte ja dringend einen Erlöser gebraucht - mir wird schon ganz warm ums Herz, wenn ich an ihn denke. So ein scheußliches Schicksal...
Nunja, Julius war im Grunde genommen trotzdem nichts weiter als ein stinkender Messi, Alkoholiker; arbeitslos - und seine Frau war er auch schon los. Aber das wirklich unverschuldet, falls man das so sagen kann. Trotzdem aus meiner Sicht eigentlich ein dreckiges Schwein. Bei dem kam halt einfach nichts aus der Wohnung raus. Alles, also wirklich alles, was er dort hineinbrachte, blieb auch da drin. Selbst der Müll - und so roch es dort drin auch, Gott bewahre! Also da hätten wir jetzt schon 2, die bestimmt keinen Wind von diesem Gestank abbekommen haben. Somit bleibt noch die dritte Person dieser schon angesprochenen Kategorie von Leuten, dieser untersten Kaste. So auch diese Dörthe Obermeier, dieser dämliche Trampel. Ich weiß auch nicht, aber so wie die sich benommen hat, hat die sich nicht nur Antidepressiva oder so was eingeworfen. Die nahm bestimmt auch noch Kokain. Konnte keine Sekunde ruhig stehen und mal die Klappe halten. Und sie war ständig am Putzen. Im Stiegenhaus, echt fast immer sah man die irgendwas putzen. Küchenfenster, Stiegengeländer, ihren Balkon, ihr Scheißhaus...
Und sie quatschte einfach alle immer an und nervte die Leute mit ihrem dämlichen Gewäsch - ohne Sinn und Versand...
Tja! Also was wollte ich sagen? Ich hab keine Ahnung was das alles soll? Aber nein, da waren ja keine anderen möglichen Zeugen dieses abartigen Puzmittelterrors und damit wären alle Genannten aus dem Spiel! Ja genau alle, zumindest bis auf mich. Mache ich mich jetzt verdächtig? Wohl eher nicht oder? Nunja, aber warum erzähle ich Ihnen das eigentlich? Aja, wegen dieses wirklich außergewöhnlichen "Duftes" der die Luft meiner gesamten Wohnung schwängerte. Was mich unweigerlich zu dem Gedanken führte, dass es ja schon ohne Säge, schon seltsam genug war. Denken Sie das jetzt nicht auch? Ohne Säge? Es ist ja doch verdammt seltsam, dass es in einem gesamten 120 Parteien-Wohnhaus, in jedem auch noch so abgelegenen Winkel, auf diese von mir beschriebene Art nach Putzmittel roch. Na also! Jetzt hab ich Sie doch auf meiner Seite, dass freut mich aber! Jetzt interessiert es Sie hoffentlich auch, was ich dann getan habe! Hoffe ich zumindest! Aja, das wollen Sie schon die ganze Zeit wissen? Ich verstehe! Na gut, also: Als mir schließlich schlagartig klar wurde, dass sich dieser Sache wohl keiner annehmen würde, außer mir, holte ich kurzerhand meine Bezinmotorsäge aus dem Schrank - ich muss dazu sagen, ich bin ein Waldarbeiter im Ruhestand - und stürmte aus der Wohnung. Drehte mich nach links, hechtete den Flur hinunter und klingelte bei Pete. Die Tür ging auf.
Danach drehte ich mich nach rechts - rannte die Stiege einige Stockwerke hinauf, drückte meinen rechten Zeigefinger auf die Glocke, unter welcher der Name Obermeier stand. Kurz darauf, stand die Tür offen.
Zuletzt trieb es mich noch ein letztes Stockwerk hinauf - Julius...
Als ich wieder in meiner Wohnung war und absolut sicher war, dass von denen keiner etwas wusste, öffnete ich das Fenster, setzte mich hinüber und atmete entspannt durch und was es auch war, ich freute mich über eine wohlverdiente Brise dieser herrlichen frischen Luft, Herr Inspektor. Aja, hab ich schon erwähnt, dass es überall nach Putzmittel gerochen hat - aber sauber wars nirgends in diesem scheiß Block - überall asoziale Schmarotzer. Sehen Sie, da gab es diese paar Studenten gleich eine Tür weiter. Immer machten die nichts als Krach, am Tag und in der Nacht. Das war kaum noch zum Aushalten! So habe ich mir gedacht, ich werfe mal die Motorsäge an. Ja genau - ich habe sie erschreckt. Also, dass war so: Ich habe meine alte Motorsäge aus dem Schrank geholt, wissen Sie - ich bin pensonierter Waldarbeiter.
Ach, dass wussten Sie schon...

Spitze des Eisbergs

Als dieses verendete Rind unweit eines Waldstückes gefunden wurde, konnte noch keiner ahnen, welche Tragweite dieses Geschehen haben würde.
Nicht nur der Fundort des Tieres war rätselhaft. Viel mehr waren es vor allem die Todesumstände, die viele Fragen aufwarfen.
Die Zunge fehlte fast vollständig. Aus einem Loch im Rücken waren einige Organe entnommen, und die Haut wies vor allem im Bereich des Halses unzählige Brandmale auf. Doch das seltsamste war das komplette Fehlen des Blutes. Die Veterinäre bestätigten die Tatsache, dass das Blut nicht durch simples Abpumpen entnommen werden konnte. Schon die Entnahme von nur 35% würde zum völligen Kolabieren der Blutgefäße führen.

Der Bauernhof, zu dem das Tier eindeutig zugeordnet werden konnte, lag nur wenige Kilometer vom Hügel entfernt. Der Landwirt hatte noch der Polizei versichert, dass er seine Rinder nie soweit vom Grundstück weglaufen ließ. Da er viele Wiederkäuer besaß, war ihm das plötzliche Verschwinden zunächst nicht aufgefallen.
Niemand hätte erwartet, dass dieser gutherzige und verantwortungsbewusste Bauer einige Tage später ein Blutbad anrichten würde.
Eine Nachbarin hatte die Schreie gehört und war zum Hof gelaufen. Als sie in einem der Ställe den grausigen Fund gemacht hatte, rannte sie völlig verwirrt zurück zu ihrem Haus. Sie verriegelte schwer keuchend die Tür und versuchte wieder zu sich zu kommen. Dann griff sie zum Telefon.

Der Landwirt ergab sich widerstandslos. Er kauerte neben der Leiche seiner Frau, die mit aufgeschlitzter Kehle auf dem Stroh lag. Auch ihre Bauchdecke war geöffnet worden.
Der Bauer befolgte die dringlichen Anweisungen der Beamten. Seine blutgetränkten Hände streckte er auf den Boden und presste sein Gesicht in eine der Blutpfützen. Tränen schossen ihm in die Augen.
Noch Jahre nach seiner Verhaftung und etlichen Vernehmungen, gab er kein einziges Wort mehr von sich. Es war fast so, als ob ihn seine Seele verlassen hätte.
Obwohl nichts darauf hindeutete, dass der Landwirt auch etwas mit dem Tod seines Tieres zu tun hatte, wurden die beiden Vorfälle in Zusammenhang gebracht. Von fehlenden Indizien wollte man nichts wissen.

Das Geschehen war fast in Vergessenheit geraten, als das nächste Opfer entdeckt wurde.
Der Informatiker befand sich noch in seinem angemieteten Büro, als er aus dem Leben gerissen wurde. Er war in einem der Stühle zusammengesackt. Auch hier waren keine Blutspuren zu entdecken. Anstelle des Blutes waren seine Gefäße mit einfacher Luft gefüllt. Sein Kopf war nach hinten auf die Lehne gekippt. Nach einer genaueren Obduktion schrieb ein Gerichtsmediziner:
>> Der Schädel ist völlig entleert. Vermutlich ist das graue Nervengewebe aus den Nasenöffnungen abgesaugt worden. Es lassen sich aber keine Schäden an den Knochenwänden feststellen. Die Häufigkeit der Brandmale ist über der gesamten Haut in etwa gleichmäßig verteilt. Der Mund ist völlig ausgetrocknet. Tiefe Risse teilen die Oberfläche der Zunge, deren Ursprung unklar ist. Außer dem Erbgut des Opfers konnten keine weiteren DNA-Spuren festgestellt werden.<<
Als in den Zeitungen darüber berichtet wurde, stieg die Verunsicherung bei den Einwohnern der Stadt. Viele Hinweise von vermeintlichen Zeugen führten in dunkle Sackgassen.
Doch was versteckte sich hinter der Finsternis?

Auch die nächsten Opfer warfen viel mehr Fragen auf, als sie beantworten konnten. Die Präzision der Schnitte an den Körpern ließ auf einen Täter schließen, der die Anatomie sehr gut kannte. Aber auch der beste Chirurg würde seine Spuren hinterlassen.

Nach den Erlebnissen einer jungen Familie, die in einem der Vororte wohnte, fand das Grauen schließlich ein Ende.
Sie waren zu einem Picknick an einem der zahlreichen Seen aufgebrochen, die durch ihre Idylle die Schönheit dieser Gegend unterstrichen.
Die Mutter war gerade mit dem Zubereiten der Brote beschäftigt, als sie ihren Sohn laut schreien hörte:
>>Verschwinde…verschwinde…verschwinde!<<
Augenblicklich wurde ihr klar, dass die Stimme des Jungen eine ungewöhnlich hohe Tonlage hatte. Sie sprang sofort auf und lief ins Gebüsch, wo sich ihr Kind verschanzt hatte, weil es mit den Eltern Verstecken spielen wollte. Als sie bei ihm ankam, starrte er immer noch mit großen Augen in den Wald. Doch sie konnte nichts Außergewöhnliches feststellen. Natürlich wollte sie wissen, was er denn da gesehen hatte.
>>Ich glaube es hat noch keinen Namen<<, flüsterte er und schüttelte einfach nur den Kopf.

Dann sahen sie einen seltsamen Silberschweif, der weit entfernt und lautlos den Horizont berührte. Er trug die Wahrheit in die unendliche Dunkelheit. Ein kleiner Sprung zwischen den Dimensionen, die für unser Auge für immer verborgen bleiben, wie unsichtbare Wirklichkeiten, geschaffen von einem Geist, der die Grenzen unserer Vorstellungskraft einfach hinwegfegt, als seien sie dünne Streichhölzer.
Diese Berichte könnten uns darauf hinweisen, dass wir nur auf der Spitze eines riesigen Eisbergs leben.

Lehrjahre sind keine Herrenjahre

Rudolf hatte die Lehre gerade beendet. Es war für ihn klar: „Hier bleibst du nicht!“

Mit seinem Lehrherrn verstand er sich schon lange nicht mehr. Schutzlos war ich diesem verdammten Kerl, drei volle Jahre lang, ausgeliefert. Wenn ihm was nicht passte, bekam er einen Tritt in den Allerwertesten, dass ihm Hören und Sehen verging.

Morgens um fünf mußten die Öfen angeheizt werden und wehe, die Backbleche waren nicht Tipp-Topp. Der Meister fuhr mit einem blütenweißen Läppchen darüber. Blieb es weiß, war alles in Butter, wurde das Tüchlein jedoch durch das geringste Fleckchen seiner Reinheit beraubt, schrie der Meister so fürchterlich, dass er um sein Hörvermögen bangte.
Sein donnerndes „Verflixt und zugenäht, kannst Du nicht sorgfältiger arbeiten?!“ wird Rudolf bis zu meinem Lebensende in den Ohren hängen bleiben. Apropos Lebensende.

Er ist von Geburt an herzkrank und beinahe hätte sein letztes Stündlein geschlagen, als er tatsächlich die Stelle wechselte. Er bewarb sich in einem Krankenhaus in einer Kleinstadt und wurde zu seiner Freude als frisch gebackener Bäckergeselle ohne weiteres eingestellt. Hier war die Arbeit seiner Meinung nach kalkulierbarer, mit weniger Hetze verbunden und er hoffte, man würde ihn besser behandeln.

So begann er gleich am nächsten Ersten mit seiner neuen Arbeit.
Der etwa fünfzigjährige Meister, ein stattlicher Mann mit sanften braunen Augen, wirkte gütig und väterlich auf ihn. Er schien von ruhiger, ausgeglichener Natur zu sein. Kein lautes Wort kam über seine Lippen. Er gab leise Anweisungen. Das war Rudolf nicht gewohnt. Er schien es gut angetroffen zu haben. Eine leise Freude keimte in ihm auf.
„Unser Mehlvorrat geht zur Neige, fahr doch bitte mit dem Aufzug in den Keller,“ bat er den Neuling. Er drückte ihm einen Schlüssel mit einem langen Bart in die Hand. Ein altmodisches Ding, erstaunlich blank, was Rudolf wunderte. Es wirkte wie neu im Gegensatz zu dem uralten Klinikgebäude.
„Wenn du vom Aufzug aus geradeaus gehst, liegt ein Gang von etwa zwanzig Metern Länge vor dir. Die letzte Tür auf der rechten Seite führt zu unserem Vorratskeller. Dort bewahren wir unser Mehl auf.“
Der Meister betrachtete seinen Gesellen wohlwollend von oben bis unten. „Scheinst kräftig zu sein,“ sagte er anerkennend und dem so Gelobten schwoll vor Stolz die Brust.
„Klar Chef“ und „gern“, sagte er und sah dem Gütigen voll ins Gesicht. Er wusste nicht, ob er sich täuschte. Es war ihm, als zwinkere der Mann mit einem Auge den beiden anderen Gesellen zu.
Er maß dem aber keine allzu große Bedeutung zu, klopfte sich das Mehl aus der Jacke und begab sich zu dem Lastenaufzug. Die Pause tat ihm gut und auch die Kühle im Flur. Wo gebacken wird ist es logischerweise immer recht warm.
Der Aufzug kam. Zwei Etagen fuhr das Ding erst mit ihm nach oben, dann ging es in Windeseile in den Keller. Seine Augen mussten sich erst an die Funzeln gewöhnen, die den Gang notdürftig beleuchteten.
Der Schlüssel verhedderte sich im Futter seiner karierten Bäckerhose. Er zerrte daran, wurde nervös. Keller verursachten ihm schon immer Unbehagen. Wie oft war er zu Hause dort eingesperrt worden.
„Reine Erziehungsmaßnahme,“ sagte sein Vater immer. Er wurde „erzogen“, weil er gewisse Speisen einfach nicht runter kriegte, bisweilen schlechte Schulnoten mit nach Hause brachte, oder sich mit anderen Jungen geprügelt hatte, wobei man ihm permanent die Schuld gab.
„Bist ein unverträglicher Geselle,“ hörte er seinen Vater noch heute sagen. Wie froh war der Mensch, als er ihn als Bäckerlehrling mit Kost und Logis untergebracht hatte. Sein Betteln:
„Lasst mich bitte bei euch bleiben,“ half nichts. Widerstand hatte keinen Zweck. Er musste mich fügen. Vater bestimmte: „Basta!“ und Mutter gab nach. So war das immer bei ihnen. Auf Unterstützung konnte er von keiner Seite rechnen.
Aber vor kurzem hatte er sein Leben selbst in die Hand genommen. Er mietete ein kleines möbliertes Zimmer mit Radio und Fernsehen. Ganz für sich allein. Drei Jahre lang hatte er einen winzigen Raum mit zwei Lehrlingen teilen müssen. Jetzt machte das Nachhausekommen wieder Spaß. Wenn es nur schon so weit wäre.
Er schaute im Halbdunkel des Kellerflures auf seine Armbanduhr. Erst zehn. Seit vier Uhr stand er auf den Beinen. Um zwölf war Feierabend. Nur noch zwei Stündchen. Die Vorfreude erhellte für einen Augenblick lang sein Gemüt.
Es roch muffig in dem Gang. Er riss noch einmal an dem Schlüssel und zerfetzte dabei das Futter der Hosentasche. Egal.
Ihm wurde beim Durchschreiten des dumpfen Gewölbes immer mulmiger. Er erreichte die letzte Tür auf der rechten Seite. Ihm fiel eine Filmszene ein, in der ein Mann von einem Verrückten im Halbdunkel eines Kellergewölbes, diesem nicht unähnlich, niedergestochen worden war. Sein Puls fing an zu jagen. Ihm wurde schwindelig, sein Darm blähte sich auf.
Er schob den Schlüssel ins Schloss. Warum ging das verdammte Ding nicht auf. Ihm ging die Luft aus. Ein diffuses Gefühl, als beobachte ihn jemand, machte ihm zu schaffen. Sein Mund wurde trocken. Er wagte nicht, sich umzudrehen, tat es dann doch, erschrak zutiefst.
„Jetzt bibberst du schon vor deinem eigenen Schatten!“ dachte er.
Sein Herzschlag verlangsamte sich gefährlich. „Bong, bong, bong“ vernahm er durch das Rauschen in seinen Ohren. Endlich, wie geschmiert, drehte sich der Schlüssel im Schloss. In dem dunklen Raum, suchte er nach einem Schalter. Das aufflackernde Licht blendete ihn. Schemenhaft sah er etwas Weißes vor sich und griff zu. Grob, wie ein Sack fühlte sich der Stoff nicht an, eher wie ein Bettlaken. Mit dem Öffnen der Tür war schon so viel Zeit vertan. Mit einem Ruck warf der sich den Mehlsack über die Schulter. Er war knochenhart wie ein prall gefüllter Sack Zement. Er fing an zu rutschen. Mit der Linken hielt er den Zipfel und mit seiner Rechten griff er zu, um ein Hinabrutschen zu verhindern. Beim Zupacken erschrak er fast zu Tode.
Das, was er umklammert hielt, war ein menschlicher Arm! Eiskalt und brettartig fühlte er sich an. Wie ein Blitz kam ihm die Erkenntnis:
„Du bist im Leichenkeller!“
Er warf den „Sack“ im hohen Bogen auf die Stellage zurück. Links und rechts standen Bahren, auf denen eingehüllte Körper lagen.
Er erschauerte, fühlte, wie seine Beine ihm den Dienst versagten. Er konnte keinen einzigen Schritt mehr tun, weder vorwärts noch rückwärts. Der Boden unter ihm schien sich wellenartig auf und ab zu bewegen. Noch niemals in seinem achtzehnjährigen Leben war er einem Toten begegnet. Ein erneuter Schwindel überfiel ihn heftig. Ihm schlotterten die Knie.
„Nur raus hier!“ Kalter Schweiß trat auf seine Stirn. Das Blut gefror in seinen Adern. Dennoch war ihm heiß. „Nur nicht tot umfallen, nicht in dieser Umgebung,“ war sein einziger Gedanke. Er gab seinen Beinen den Befehl, zu laufen. Irgendwie befand er sich wieder auf dem Gang.
„Lieber Gott, lass den Aufzug noch da sein,“ betete er und hetzte auf das kleine Lämpchen am Ende des nicht enden wollenden Ganges zu.
Mit allerletzter Kraft stieg er ein, schlug die Tür mit Karacho zu. Er begann zu zittern, traktierte den Aufzugknopf, schrie: „Nun mach schon!“ Ihm wurde schwarz vor Augen.
„Nur nicht ohnmächtig werden!“ Er kauerte sich auf den Boden, hielt den Kopf nach unten gebeugt. Seine Sehkraft kam langsam wieder. Mit einem Ruck setzte sich der Fahrstuhl in Bewegung.
In der Backstube empfing ihn schallendes Gelächter. „Na, wo bleibt das Mehl?“, fragte dieser gemeine Kerl, den er so falsch eingeschätzt hatte.
Er schaute ihn nur verächtlich an. Danach packte er seine Siebensachen zusammen und begab sich stehenden Fußes zum Lohnbüro, wo er seine Papiere in Empfang nahm.

Unter dem Gefrierpunkt

Es ist verdammt kalt draußen. Die Temperaturen sind weit unter dem Gefrierpunkt. Selbst wenn man sich ganz dick anzieht, dampft man am ganzen Körper und sieht, wie die Luft einem langsam die Wärme aus den Gliedmaßen zieht. Alles sieht gleich aus. Die Straße, die Felder, die Wiesen und die Bäume. Alle sind sie mit Schnee bedeckt und haben alle die gleiche hellgraue Farbe. Es sieht langweilig und gleichzeitig auch wunderschön aus. Von Leben gibt es hier keine Anzeichen. Kein Auto, kein Reh und auch kein Vogel geben sich zu erkennen oder machen auch nur das leiseste Geräusch. Die Straße führt ewig geradeaus. Geradeaus in das Nichts. Es ist eine klare Nacht. Man kann die Sterne sehen, aber sie bleiben doch unerreichbar. Plötzlich huscht eine Sternschnuppe vorbei, und sie wünscht sich, endlich Zuhause anzukommen.

„Cora, weißt du die Antwort?", fragte der Lehrer, doch sie starrte weiterhin auf das Papier. „Cora? Hörst du mich?" Immer noch keine Antwort. Ihre langen schwarzen Haare hingen vor ihrem Gesicht. „Mensch Cora, kritzelst du schon wieder in deinem Block herum?" Sie blickte auf. „Ich zeichne.", sagte sie mit kalter und leiser Stimme. Es klingelte. Cora packte ihren Block und ihr Mäppchen ein und wollte wie die Anderen den Klassenraum verlassen. „Entschuldigung Cora, hast du vielleicht kurz Zeit?", fragte ihr Lehrer sie plötzlich, als sie eigentlich schon fast draußen war. Cora mochte Herrn Stein nicht sonderlich. Seufzent drehte sie sich wieder um und lief vor an das Pult. „Cora, mir und ein paar Kollegen fällt in letzter Zeit immer wieder auf, dass du dem Unterricht nicht immer folgst und abwesend scheinst. Und, zumindest bei mir, spiegelt sich das auch schon in deinen Noten wider. Gibt es bei dir irgendwelche Probleme? Ich bin euer Vertrauenslehrer, du kannst es mir also ruhig erzählen wenn dich irgendetwas -" - „Es ist alles in Ordnung.", unterbrach Cora ihn. Er merkte, dass er so nichts aus ihr rausbekommen würde und ließ sie gehen. Cora ging ohne sich zu verabschieden und machte sich auf den Weg zu ihrem Platz. Während sie durch den Gang lief, starrten sie immer alle an. Cora war die Außenseiterin. Die Eine, die keiner mochte, keiner verstand und eigentlich niemand kannte. Sie ging das Treppenhaus hinauf und setzte sich auf die oberste Stufe. Hinter ihr war eine verschlossene Tür, die zum Dachgeschoss führte, welches aber nicht mehr genutzt wird. Sie packte ihren Block aus und begann wieder zu zeichnen. Sie liebte Animes und Mangas und zeichnete Charaktere, die ihr im Gedächtnis blieben. Manchmal ließ sie sie neue Abenteuer erleben oder führte Charaktere aus verschiedenen Geschichten zusammen. In ihrem Block waren neben ihren Zeichnungen fast keine Aufschriebe aus dem Unterricht. Sie hatte es bisher auch so geschafft, sie war eben einfach schlau, auch wenn ihr das egal war.

„Hey! Wie oft hab' ich dir schon gesagt, dass du da oben nicht hin darfst?", schrie sie plötzlich der Hausmeister an. Cora stand auf und setzte sich weiter unten hin, an den Anfang der Treppe. „Ja, da kannst du bleiben.", sagte er noch bevor er wieder ging. Sobald er außer Sichtweite war ging sie wieder hoch an ihren alten Platz. Der Hausmeister erwischte sie fast einmal wöchentlich, aber da sie kein Verbotsschild sah, ging sie jedesmal wieder hoch. Sie wollte nur die Diskussion mit ihm vermeiden. Eigentlich versucht sie jedem Gespräch und allen Menschen aus dem Weg zu gehen. Menschen waren ihr zu kompliziert.Sie mochte es einfach. So einfach wie Leben und Tod. Deshalb setzte sie sich auch jede Pause auf die oberste Stufe vor dem verschlossenen Zimmer. In dem Jahr, als sie in die fünfte Klasse dieser Schule kam, starb hier ein Schüler. Er stürzte von ganz oben, das ganze Treppenhaus hinunter und starb. Es konnte nicht geklärt werden, ob es ein Unfall oder Selbstmord war, nur Cora war sich sicher. Sie hatte alles beobachtet.

Dieser Tag veränderte Cora grundlegend. Sie brach den Kontakt zu ihren Freundinnen und eigentlich allen ab und wurde zur Einzelgängerin. Niemand wusste, dass sie damals Zeugin des Unglücks war, aber die Leute hatten trotzdem über die Jahre eine gewisse Angst vor ihr entwickelt. Sie erfanden völlig willkürliche Geschichten, mit denen sie versuchten, ihr Aussehen zu erklären. Zum Beispiel besagt eine Geschichte, dass einmal ein Feuer ihr Gesicht total entstellt hat und sie deshalb immer die Haare vor dem Gesicht trug. Und die schwarzen Klamotten trage sie, weil sie zu irgendeiner geheimen und satanistischen Untergrundorganisation gehört. Ihr Fingernägel seien nicht angemalt, sondern im Blut ihrer Opfer getränkt worden. Und die kurzen Röcke trug sie im Sommer immer, weil sie die Nutte des Teufels sei. Auch wenn das krass klingen mag, es machte Cora nichts aus. Warum? Sie wusste ja, dass es nicht so war. Sie machte sich über die Fantasie der anderen lustig und beneidete sie sogar manchmal, wenn sie mit einer neuen, verrückten Geschichte ankamen. Coras Geschichten waren nämlich nie so ausgefallen. Es ging meist nur um Liebe und Eifersucht. Ob sich dadurch vielleicht irgendwelche verdrängten Bedürfnisse offenbarten? Eher nicht. Sie war zufrieden mit dem alleine sein und das redete sie sich nicht nur ein. Es klingelte ein weiteres Mal und der Unterricht ging weiter.

In der Mittagspause setzte sie sich immer in den Stillarbeitsraum. Dort war sie fast immer ungestört beim Zeichnen. Sie aß nichts. Das tat sie eigentlich fast nie. Das sah man ihr auch an, denn sie war fast ungesund dünn. Und dazu noch diese blasse Haut. Es war irgendwie verständlich, dass sie auf viele einen gruseligen Eindruck machte. Das freute sie, denn es hielt die Leute davon ab, sie zu nerven. Manchmal, so wie heute, zeichnete Cora eine Fantasieperson. Es war ein junger Mann, vermutlich in ihrem Alter. Und während sie ihn zeichnete, dachte sie sich eine Geschichte dazu aus. Er überlebte diese Geschichte nicht, so wie die meisten von Cora‘s ausgedachten Personen. Denn der Tod faszinierte seit jenem Zwischenfall. Es machte ihr große Freude, über den Tod, dessen Folgen und so weiter, nachzudenken. Aber an so etwas wie Mord dachte sie nie. Zumindest nicht oft.

Als der Nachmittagsunterricht vorbei war, ging die Sonne schon fast unter. Allein stapfte sie durch den kalten Schnee, immer auf den Sonnenuntergang zu, nach Hause. Cora mochte den Schnee nicht. Er ließ alles so hell und freundlich wirken. Zuhause angekommen ging sie sofort in ihr Zimmer. Ihre Mutter war noch beim Arbeiten und ihr Vater hatte sie verlassen, nachdem er sie geschwängert hatte. Meistens schlief Cora schon wenn ihre Mutter von der Arbeit kam. Und morgens war sie schon aus dem Haus bevor Cora aufstand. Sie wusste gar nicht genau, was ihre Mutter überhaupt arbeitete, aber es intressierte sie auch nicht. Daheim kritzelte Cora meist nur etwas herum, nur kleine Ideen oder Einfälle brachte sie schnell zu Papier, um sie nicht zu vergessen. Daheim schaute sie eher ein paar Animeserien oder las ein paar Mangas. Dann hörte sie ein Auto herfahren und vor dem Haus parken. Sie schaltete den PC und das Licht aus und legte sich in ihr Bett. Es war gleich halb zehn Abends. Ihr Mutter schloss die Tür auf, zog die Schuhe aus, schloss wieder ab und ging zu Coras Zimmer. „Cora, bist du noch wach?", fragte sie wie jeden Abend. Aber Cora tat so als würde sie schlafen, wie jeden Abend. „Schlaf schön.", sagte sie dann noch bevor sie sich selber schlafen legte.
Dann dauerte es noch eine Stunde bis der schönste Teil von Coras Alltag begann. Sie zog eine Jacke und ihr Stiefel an und klettere aus dem Fenster in ihrem auf das Dach des Schuppens, der direkt darunter war. Natürlich ging das nicht ganz ohne Geräusche vorbei, aber für sie war es sicherer als die Haustüre zu nehmen. Dann lief sie zum Ende der Straße. Das Geräusch von ihren Schuhen, wenn sie den Schnee zusammen drückten, störte die Ruhe der Nacht. Noch ein Grund, warum sie den Schnee eigentlich nicht mochte. Aber er war kalt. Am Ende der Straße war der Friedhof der Stadt. Als sie dort ankam stand sie vor dem großen Tor. Nebenan war die kleine Tür, die eigentlich für Bescher gedacht war. Aber Cora öffnete immer das große, schwere Tor, durch das eigentlich nur die Toten getragen werden zu den Beisetzugen. Man sagt, durch dieses Tor geht man nur einmal, aber Cora war schon unzählige Male durchgegangen und auch wieder heraus. Sie drückte die verrostete Klinge herunter und drückte es auf. Es quietschte sehr laut und lang, als wäre es ewig nicht mehr benutzt wurden. Es wäre nicht verwunderlich gewesen, wäre jemand der Anwohner dadurch aufgewacht. Cora trat hindurch und schloss es wieder hinter sich. Dann lief sie ihre Runde, ein Mal um den ganzen Friedhof. Bei manchen Gräbern hielt sie an und las die Inschriften auf den Grabsteinen. „Sophie Weiß, *1.1.2001 † 9.1.2011. Gerade mal zehn Jahre wurde sie alt. Das war bestimmt ein Unfall. Nein, ich hab 'ne bessere Idee! Ein brutaler Kindermörder hat sie als Teil einer Mordserie umgebracht! Wobei, davon hätte man gehört. Also doch sowas wie ein Unfall oder eine Krankheit. Schade eigentlich.", dachte sich Cora bei einem der Kindergräber.

Nach ihrer Runde setzte sie sich auf eine Bank sie ziemlich zentral gelegen war. Sie schob den Schnee beiseite, wischte mit ihrem Ärmel die Nässe weg, und setzte sich dann auf die Holzbalken. Sie lehnte sich nach hinten, der Schnee auf ihrer Jacke war ihr egal. Sie spürte die Kälte, die in sie durch ihre Klamotten drang. Sie spürte die Wärme, wie sie langsam aus ihrem Körper gezogen wurde und einfach verschwand. Sie wusste, dass die Kälte bald schmerzen würde. Sie mochte den Winter und seinen Schnee nicht. Cora legte ihren Kopf in den Nacken und blickte nach oben. Sie hoffte die Sterne zu sehen, stattdesen flog ihr die erste, dicke Schneeflocke des Abends direkt auf die Stirn und schmolz dort. Der Tropfen floss an ihren Schlefe hinunter, an ihrem Ohr und an ihren langen, schwarzen Haaren vorbei. Dann spürte sie, wie er sich von ihr löste und in den Schnee hinter der Bank tropfte. „Schöne Scheiße.", dachtete sie sich, da sie eigentlich zum Sterne beobachten hier her kam. Also machte sie sich langsam auf den Weg nach Hause. Ihre Schritte hallten in der Dunkelheit nach, als sie von einem Lichtkegel einer Laterne zum Nächsten schlenderte.

„Guten Morgen, liebe Klasse. Wie ihr sehen könnt, haben wir hier einen Neuankömmling und...", sagte Herr Stein bevor Cora ihm schon nicht mehr zuhörte. Es intressierte sie nicht, dass sie jemand neuen in der Klasse hatten. Es war nur eine Person mehr, die ihr egal war. „Wobei,", dachte sie sich, „irgendwie hat der schon was." Irgendetwas schien ihr Intresse an ihm geweckt zu haben, doch sie wusste nicht was. Sie blickte von ihren Zeichnungen auf und schaute ihn sich nochmal an. Er hatte was, das ihr bekannt vorkam. „Ach was, das bilde ich mir nur ein.", dachte Cora dann aber schnell wieder. Der Lehrer redete weiter darüber, dass man ihn doch Willkommen heißen und nett zu ihm sein solle. „Also, mein Name ist Daniel -" Sie riss ihre Augen auf. Dieser Name, er löste etwas in ihr aus. Cora wusste nicht warum, aber plötzlich war ihre Stimmung total am Boden. Sie legte den Stift hin und blickte zum Fenster raus. Es schneite schon wieder und dabei war es noch so früh am Morgen. „Hätte das nicht bis heute Mittag warten können oder so? Hoffentlich ist es bis heute Abend vorbei." Aber dieser Neue... „Ist es in Ordnung für dich, wenn mich neben dich setzte?", fragte sie plötzlich eine ihr bis vor kurzem unbekannte Stimme. Der Neue wollte sich tatsächlich neben sie setzen? Cora, die anderen Schüler in der Klasse und selbst der Lehrer schauten ihn verdutzt an. Er sah eigentlich normal aus. Cora schaute wieder raus. Eigentlich war es ihr egal wo er saß. „Du scheinst keine Einwände zu haben.", sagte Daniel, stellte seine Tasche neben den Tisch und setzt sich auf den freien Stuhl neben Cora. „Gut, ähm, nachdem das also geklärt ist machen wir jetzt mit dem Unterricht weiter", sagte Herr Stein sichtlich verwundert. „Hi, ich bin Daniel.", flüsterte Cora's neuer Nebensitzer und streckte seine Hand zu ihr aus. Zumindest glaubte sie das im Augenwinkel zu sehen, denn sie ging nicht auch nur ein Bißchen darauf ein. Stumm nahm er seine Hand wieder zurück und begann dem Unterricht zu folgen. Cora verkniff es sich, ihren Block zu öffnen und ihm einen Blick auf ihre Werke zu gewähren. „Nur keine unnötige Aufmerksamkeit erregen. So wie sonst auch immer.", dachte sie. Doch warum um alles in der Welt hat er sich zu ihr gestzt? Das fragte sich vermutlich gerade die ganze Klasse. Es waren eigentlich noch genügen andere freie Plätze vorhanden, die vorallem nicht in der erste Reihe sind. Dort sitzen doch nichteinmal die Streber. Nein, dort haben ihren Platz nur die Schüler, die sonst keinen gefunden haben.

„Oh Cora, du meldest dich ja mal. Was gibt's denn? Weißt du dieses Mal die Antwort?", fragte der Lehrer als Cora sich meldete. „Kann ich auf‘s Klo?", sagte sie und hörte, wie ein paar Jungs in den hinteren Reihen kicherten. „Ja.", antwortete Herr Stein enttäuscht. Cora ging raus und sperrte sich in einer Kabine auf der Toilette ein. Sie fühlte sich Unwohl. Etwas stimmte nicht mit dem Neuen. „Hat der 'ne Wette verloren? Will er mich nur verarschen? Achwas. Ich bilde mir das nur ein. Er is sicher einfach nur nett oder so...", dachte sie noch, als sie schon auf dem Weg zurück ins Klassenzimmer war. Aber ungewöhnlich war es schon. Normalerweise hatte sie kein Problem damit, Tagträumen während des Unterrichts zu verfallen. Aber in den paar Minuten, in denen Daniel neben ihr saß, konnte sie fast keinen klaren Gedanken fassen. Cora öffnete die Tür zum Klassenzimmer und sofort sah sie ihn wieder, wie er sie anlächelte. Sie setzte einen genervten Blick auf und ging zurück zu ihrem Platz. Sofort holte sie ihren Block raus und begann zu zeichnen. „Oh, du zeichnest? Sieht gar nicht schlecht aus.", flüsterte Daniel ihr sofort zu. Cora lies sich nicht beirren. Sie versuchte, sich wie immer in ihren Bildern zu verlieren, sodass sie ihn garnicht mehr wahrnahm. In der großen Pause saß sie wieder an ihrem Platz. „Ob ihm das wohl gereicht hat? Lässt er mich jetzt in Ruhe? Irgendwie macht er mir Angst, aber das sollte doch eigentlich andersrum sein. Man, ich hoffe den bin ich los. Oh verdammt, da ist er ja!" Er wollte gerade die Stufen hinaufgehen, als er sie dort sitzen sah. Sie sahen sich vier, fünf Sekunden in die Augen bevor er sich umdrehte und sich etwas weiter unten hinsetzte.
„Wollte er etwa auch hier hin setzen? Weiß er denn nicht, was hier passiert ist? Naja, irgendjemand wird ihm das schon erzählen. Und sie werden aus ihm einen von ihnen machen. Dann hab ich auch meine Ruhe vor ihm. Ich meine, alle ignorieren mich, so wie ich es will, nur er scheint das noch nicht kapiert zu haben. Idiot.", dachte Cora und zeichnet an ihrem neuen Bild weiter. Daniel saß derweil am Ende der Treppe und aß sein Vesper. Als der Neue wurde er natürlich auch von vielen angestarrt, aber nicht mit so einem verachtenden und gleichzeitig ängstlichen Blick wie Cora ihn nur zu gut kannte. Aber auch er schaute hin und wieder hoch zu Cora. Sie war jetzt total vertieft in ihre Zeichnung und hatte ihn ganz ausgeblendet. Er hatte keine Angst vor ihr, nein, er wollte sie sogar näher kennenlernen. Deshalb setzte er sich auch in den anderen Fächern neben Cora, da der Platz neben ihr ja immer frei war. Doch sie blockte jeden Versuch ab. Sie reagierte nicht ein einziges Mal auf irgendeine Ansprache von ihm. „Hält der dann bald mal die Klappe? Merkt der nicht, dass ich nicht mit ihm reden will?", dachte sich Cora genervt. „Verdammt, so wird das nichts. Wie bring ich sie nur dazu sich zu öffnen?", dachte sich Daniel hingegen.

Die Tür quietschte als Daniel versuchte, sie eigentlich lautlos zu öffnen. Es war Mittagspause und er hatte Cora endlich im Stillarbeitsraum gefunden. Mitlerweile regnete es draußen sehr stark. Der Regen prasselte gegen die Fensterscheiben hinter Cora. Je mehr er sich auf das Geräusch des auftreffenden Regens konzentrierte, desto lauter wurde es. Nach kurzer Zeit war es fast schon ohrenbetäubend für ihn. Er hörte sonst nichts, auch keine anderen Schüler oder Lehrer. Nichteinmal seinen oder Cora's Atem. Nur das Prasseln und Plätschern des Regen. „Sie hat mich noch nicht einmal angesehen. Weiß sie, dass ich es bin, oder intressiert es sie einfach nicht? Es sieht ja nicht so aus, als würde sie hier oft Besuch bekommen. Ist ja irgendwie auch verständlich.", dachte sich Daniel. Der Himmel war ausnahmlos zugehangen mit dicken Regenwolken, die der Sonne keine Chance ließen, mit ihren Strahlen den Stillarbeitsraum zu erhellen. Daniel schaute sich kurz um und drückte dann den Lichtschalter, doch nichts passierte. Er drückte mehrmals darauf, aber es half nichts, der Raum blieb dunkel. „Der Schalter ist schon lange kaputt.", sagte Cora plötzlich. In dem Moment fing die Lampe über ihr an zu flackern. Doch davon ließ sie sich nicht beirren und zeichnete weiter. „Wieso wird er nicht repariert?", fragte Daniel sie. Aber er bekam keine Antwort. Es war schon ein wenig gruselig. Dieses Mädchen mit den schwarzen Haaren sitz da in der Ecke des Raumes, draußen regnet es stark und hier drinnen geht das Licht nicht und nur die Lampe über ihr flackerte hin und wieder. „Du zeichnest im Dunkeln? Geht das überhaupt?", fragte er als nächstes. „Oh man, ist der aufdringlich. Aber irgendwie...", dachte sich Cora und schob ihre aktuelle Zeichnung in seine Richtung. „Was zum...?" Daniel war sichtlich überrascht. Er schaute sie an, aber Cora blickte weiterhin nach unten auf ihren Block. Er näherte sich vorsichtig dem Tisch und nahm das Papier. „Wow, ", sagte er dann, nachdem er es kurz betrachtet hatte, „ das sieht echt verdammt gut aus! Und das hast du hier im Dunkeln gezeichnet?" Keine Antwort. „Was hab ich auch erwartet...", dachte er sich. „W-wieso hab ich das gerade gemacht? Was ist mit mir los? Ich kenne diesen Typ doch gar nicht! Aber er ist irgendwie ... anders. Das bild ich mir doch nur ein, oder?", dachte sich Cora. Dann streckte sie ihre Hand zu ihm aus um das Bild zurückfordern. „Oh, hier. D-danke fürs zeigen!", stotterte Daniel, „D-darf ich mich vielleicht zu dir setzten? Nur, falls das für dich in Ordnung ist. Ich meine, ich möchte nicht auf-" - „Ja.", antwortete Cora kurz und knapp.

Daniel lächelte zufrieden als er einen Stuhl hervorzog und sich darauf setzte. „Jetzt hab ich sie wohl geknackt.", dachte er sich. „Jetzt versteh ich gar nichts mehr. So kenn ich mich gar nicht. So bin ich doch gar nicht! Hab ich mich etwa...? Nein. Nein, das kann nicht sein!", dachte Cora. Plötzlich haute sie mit ihrer Faust auf den Tisch. Sie war sichtlich unzufrieden mit der Situation. „Wir haben gleich Sport.", sagte sie trocken und packte ihre Sachen ein und machte sich gleich auf den Weg aus dem Raum. „He-hey! Warte kurz, Cora!", rief Daniel ihr hinterher. Sie hielt an, drehte sich aber nicht um. „Können wir uns vielleicht heute nach der Schule treffen? Vielleicht hinter der Mensa?", fragte er. Sie nickte einmal und ging dann weiter.

„Ich muss ihn irgendwie los werden. Mit ihm stimmt etwas nicht. Wenn ich doch nur wüsste was! Er... er kommt mir so bekannt vor. Aber ich weiß nicht woher. Trotzdem muss er damals einen bleibenden Eindruck bei mir hinterlassen. Ob ich da irgendwas verdränge? Außerdem, was mach ich denn hier? Wieso treff ich mich jetzt auch noch mit ihm? So bin ich doch sonst gar nicht! Was hat er mit mir angestellt? Ich muss ihn los werden.", dachte Cora als sie langsam von der Sporthalle zum Hof hinter der Mensa lief. „Mensch, wo bleibt sie denn? Sie wird mich doch nicht versetzt haben? Ich dachte, ich hätte sie endlich kancken können. Sie muss kommen und das wird sie. Sie denkt sicher, ich halte sie für etwas Besonderes oder so. Naja, in gewisser Weise stimmt das ja auch, aber naja ... wir werden sehen, wie das alles klappt. Cora müsste jeden Moment hier sein. Man, langsam wirds irgendwie unheimlich hier allein im Dunkeln.", dachte Daniel, als er auf Cora wartete. Doch die lies auf sich warten. „Wieso kommt sie nicht? Was hat sie vor?", dachte er. Dann schaute er nach vorne auf das Schulgebäude. Es erfüllte ihn mit Angst. Im Dunkeln sehen selbst so normale Dinge wie dieSchule gruselig aus. Jetzt waren da unzählige schwarze Fenster, die ihn wie schwarze Augen anstarrten und keine Bewegung von ihm unbeobachtet liesen. Er versuchte, irgendetwas in ihnen zu entdecken, aber es war einfach zu finster. Sein Unwohlsein steigerte sich ins Unermessliche. „Wo bleibt Cora!" Was jetzt noch fehlte war ein Gesicht, irgendeine Fratze, die er plötzlich in einem Fenster sieht und die ihn anstarrt. Er senkte seinen Blick, vor ihm flog eine Mücke oder eine Fliege vorbei. Sie war sofort wieder weg, aber er wagte es nicht, seinen Blick wieder zu heben. Zu groß war die Angst, irgendetwas zu sehen, was lieber nicht gesehen werden sollte. „Warum geh' ich nicht einfach weg? Was hält mich davon ab diesen Platz zu verlassen? Cora kommt sowieso nicht mehr.", dachte Daniel. Aber er war starr vor Furcht. Furcht, für die es eigentlich keinen Grund gab. Furcht, die ihn von Kopf bis Fuß erfüllte. Plötzlich wurde ihm kalt im Nacken. Aus dem nichts heraus spürte er eine Eiseskälte. Er spürte einen Blick, einen furchteinflösender Blick. Aber hinter ihm waren nur Bäume und dann lange nichts. Der Blick wurde stärker, er fühlte, wie sich ihm etwas näherte, doch er konnte sich immer noch nicht bewegen. Er konnte nicht nach vorne in die Schule schauen und er konnte nicht nach hinten schauen und herausfinden, wer oder was ihn anstarrt. Seine Atmung wurde lauter, sein Herz schlug schneller. Er wollte seine Augen schließen, doch auch das funktionierte nicht. Seine Gedanken kreisten um alles, was ihm jetzt Angst machte, aber vielleicht gar nicht da war. „Ist das wegen Cora? Schafft sie es mir Angst zu machen ohne von mir gesehen zu werden? Stimmen die Gerüchte? Was ist nur los mit ihr?", dachte Daniel. Kein Muskel zuckte bei ihm. Jetzt spürte er die Präsenz von irgendjemanden hinter sich. „Ist sie das?", dachte Daniel. Er bildete sich auch ein, Schritte zu hören. Sie waren langsam und ganz leise. Er begann zu schwitzen. Ein kalter Windstoß umhüllte ihn und seine Haare begannen sich aufzustellen. Die Schritte waren jetzt fast da. Sein Herz raste wie wild. Dann hörte der Wind auf zu wehen, die Fliegen hörten auf um ihn herum zu surren und das Rascheln in den Bäumen und Blättern hörte auf. Sein Atem stoppte. Er spürte die kalte Luft in seinem Nacken, als würde sie ihn direkt anatmen.

„Hier bin ich.", flüsterte Cora. Daniel drehte sich vorsichtig um. „Du hast mir einen riesen Schrecken eingejagt! Aber zum Glück bist du endlich hier.", sagte er erleichtert. Sie schwieg und setzte sich, hielt aber genügend Abstand zu ihm. „Also, raus mit der Sprache. Wieso ignorierst du mich nicht so wie die anderen?", fragte sie ihn ganz offen. Sie war sichtlich nervös, aber gleichzeitig hoffte sie, dass ihr kleiner Auftritt eben ihn etwas eingeschüchtert hatte. „Ich, ähm, möchte dich halt kennenlernen bevor ich dich ignoriere?", antwortete Daniel, aber Cora hakte gleich nach: „Nein, im Ernst. Wer bist du wirklich und wieso machst du das? Wieso lässt du mich nicht einfach in Ruhe?" Er überlegte kurz, was er antworten sollte. „Oh man, was mach ich hier bloß? Das ist doch sinnlos.", dachte Cora in der Zwischenzeit. „I-i-ich weiß nicht was du meinst!", stotterte Daniel und steckte seine Hände in die Taschen seiner Jacke. „Du wusstest von dem Platz, wo ich immer in der Pause bin. Woher? Und weißt du dann auch was da pa-" Als sie plötzlich hörte, wie ein Tropfen von einem Baum neben ihnen auf den Boden fiel, wurde es ihr klar. „D-Du... du bist...! Nein. Nein! Wie soll das gehen?!", stammelte sie.

Da stand Daniel auf und sprach:“Schade, dass du es schon gemerkt hast. Ich dachte ich könnte mich noch länger mit dir unterhalten." Cora sprang auf und ging ein paar Meter von ihm weg. „Der Junge damals, der sich von dort oben runtergestürzt hat, d-das warst du!", schrie sie. Dann zog Daniel plötzlich die Hand aus seiner Tasche und zeigte ihr das riesige Küchenmesser, dass er dabei hatte. „Du warst Schuld an meinem Tod", sagte er mit ernster Stimme und gesenktem Kopf. „W-was? Was redest du da! Du bist selbst gesprungen!", rief sie ihm zu. „Denk scharf nach, meine Kleine, nur du und ich wissen wie es wirklich war. Deshalb hast du niemandem gesagt, dass du Zeuge warst und hast die Wahrheit lieber verdrängt.", sagte er.

Cora begann sich zu erinnern. Sie war plötzlich wieder in der fünften Klasse. Gerade hatte sie das Klassenzimmer verlassen, um auf die Toilette zu gehen. Als sie im Treppenhaus ankam hörte sie plötzlich etwas auf den Boden tropfen. Sie blickte nach oben und sah einen Jungen, der auf der anderen Seite des Geländers stand, eigentlich bereit zu springen. Aber er schien es sich im letzten Moment anders überlegt zu haben, denn er versuchte gerade, sich wieder umzudrehen um zurückklettern zu können. „Spring!", schrie Cora plötzlich. Es hallte durch das Treppenhaus und der Junge erschrak zu Tode und verlor den Halt. Als er an ihr vorbeiflog, sah sie sein Gesicht. Deshalb kam er ihr so bekannt, vor als er sich plötzlich in ihrer Klasse vorstellte. Dann hallte der Aufprall durch das ganze Gebäude und sie ging schnell zurück in ihre Klasse.

Cora sank mit ihren Knien auf den kalten und nassen Boden. „A-aber i-ich...!", stotterte vor sich hin. „Gerechtigkeit, Cora. Du hast mir mein Leben genommen, ich werde dir deins nehmen.", sagte Daniel und begann sich ihr langsam zu nähern. „Ich hätte sie gleich kalt machen sollen, dann wäre alles viel einfacher gewesen.", dachte er. Cora weinte jetzt. Sie hätte nie gewollt, dass es so endet. „Ich gebe nicht einfach so auf! Du kannst mich mal!", schrie sie und begann wegzurennen. „Du kannst nicht fliehen, Cora." - „Und ob, du...!", sie drehte sich um, doch dort war niemand mehr. „Wie ich bereits sagte...", er stand plötzlich vor ihr. Cora brauchte eine Sekunde um zu realisieren, was hier passierte. Dann schrie sie. Sie schrie wie nie zuvor. Der Schrei lähmte ihn kurz und sie rannte wieder weg. Bis nach Hause war es noch ein Stück, denn sie wohnte in einem kleinen Dorf außerhalb der Stadt. Aber sie meinte, wenn sie es dort hin schafft, sei sie sicher.

Die Luft war verdammt kalt. „Wieso hab ich ihn nicht ignoriert?" Die Temperaturen waren weit unter dem Gefrierpunkt. „Warum bin ich ihm nicht einfach aus dem Weg gegangen?" Selbst wenn man sich ganz dick anzog, dampfte man am ganzen Körper und sah, wie die Luft einem langsam die Wärme aus den Gliedmaßen entzog. Cora trug nur eine dünne Jacke und ihre Jeans. „Womit habe ich das verdient?" Alles sah gleich aus. Die Straße, die Felder, die Wiesen und die Bäume. Alle waren sie mit Schnee bedeckt und alle hatten die gleiche, hellgraue Farbe. „Ich will nicht sterben!" Es sieht langweilig und gleichzeitig auch wunderschön aus. Von Leben gab es hier keine Anzeichen. Kein Auto, kein Reh und auch kein Vogel gaben sich zu erkennen oder machten auch nur das leiseste Geräusch. Die Straße führte ewig geradeaus. Geradeaus in das Nichts. Doch sie wusste, die Richtung stimmte. Es war eine klare Nacht. Man konnte die Sterne sehen, aber sie blieben doch unerreichbar. Plötzlich huschte eine Sternschnuppe vorbei, und sie wünschte sich, endlich Zuhause anzukommen. Dann blieb Cora stehen. Sie konnte nicht mehr, sie war völlig außer Atem. „Es tut mir Leid! Hörst du, es tut mir Leid verdammt nochmal! Ich wollte das nicht! I-ich wollte es echt nicht... Bitte! Bitte lass mich einfach in Ruhe! Mach‘s einfach wie die Anderen!...", schrie sie verzweifelt in die Nacht, doch sie bekam keine Antwort. Dann blickte sie auf. Am Horizont sah sie endlich Lichter. Lichter, die Sicherheit für sie bedeuteten. Sie konnte ihr Zuhause schon sehen. Doch dann spürte sie diese kalte Luft, einen toten Atem in ihrem Nacken...

Hustenattacken

\"Zurückbleiben bitte!\" Rote Alarmleuchten und ein markerschütternder Sirenenton vermischen sich mit dem pneumatischen Zischen der Schiebetüren, die den gelblackierten Sarg schließen. Zwölf Minuten Verspätung bedeutet dichtes Gedrängel im Abteil. Mit einem kräftigen Ruck setzt sich der Zug in Bewegung und von den sechs Personen, die sich in meiner Intimdistanz befinden, hält es keiner für nötig, sich an einer Haltestange oder Griffschlaufe festzuhalten. Die plötzliche Bewegung im Boden lässt sie unkontrolliert wanken. Wir stoßen mit unseren durchgeschwitzten Körpern schmatzend gegeneinander. Feuchte Hände greifen nach Sicherheit und rutschen an meinem glänzenden Unterarm ab. \"Verzeihung\" entschuldigt man sich höflich. Ein fester Stand wäre mir lieber. Es sind die gleichen Gesichter wie jeden Tag und doch lernen sie nie, sich richtig festzuhalten.
Das Schwanken hört auf - endlich. Wir sind so dicht aneinander gedrängt, dass sich niemand traut geradeaus zu schauen. Bloß keinen Augenkontakt. Wir verrenken unsere Köpfe bis das Genick vor Spannung schmerzt. Jeder sucht sich sein leeres Stück Raum, in das er seinen Blick vergraben kann. Ich finde jedoch nur ölige Gesichter.
Einen Meter neben mir ist ein Fenster leicht angelehnt, weiter lassen sie sich nicht öffnen. Wie sadistisch. Um das Fenster recken die Fahrgäste die Hälse, wie Vogelküken einem Wurm entgegen, in der Hoffnung einen dünnen Hauch frischer Luft zu erhaschen. 25° draußen, hier mindestens 35° bei 120 Prozent Luftfeuchtigkeit. Bevor die Brise bei mir ankommt ist sie aufgeheizt und verbraucht. Keine Erfrischung in Sicht.
Ich nehme ein paar tiefe Atemzüge des dickflüssigen Dunstes, um meine aufkeimende Platzangst zu beruhigen. Irgendwo schellt ein iPhone. Ich sehe es nicht aber höre es an dem nervtötenden Xylophonklingelton. Keiner nimmt ab. Es klingelt weiter, bohrend wie ein tropfender Wasserhahn. Ein dickes Kind mit Schmollmund spielt Gameboy auf höchster Lautstärke. Fiepsende Kampfmusik mit elektronischen Explosionsgeräuschen auf \"Marimba\"-Handyklingelton, gepaart mit quietschenden Rädern, die über stumpfe Schienenlandschaft rauschen. Traumhafte Dissonanzen stechen in mein Trommelfell. Drei weitere tiefe Atemzüge später kann ich den Lärm fast ertragen und lenke mich mit meinem Umfeld ab. Die anderen sind eifrig damit beschäftigt, apathisch vor sich hin zu glotzen. Zu meiner rechten steht ein untersetzter Mann mit schwarzem Vollbart, in welchen er unverständliche Botschaften murmelt. \"Zack Zack\" kläfft er plötzlich, dann wieder unverständliches Brabbeln. \"Los Abmarsch! Alles sauber!\". Mit jedem Ausruf zuckt sein Körper wie bei einem Stromschlag zusammen. Ich frage mich, ob er gefährlich ist. Vielleicht schlägt er jeden Moment um sich oder schnappt nach mir. Ich würde gerne Abstand aufbauen, aber ich komme hier nicht weg.
\"Nächste Station: Hauptbahnhof\"
Die Durchsagen kommen meist auf halber Strecke, die grauenhafte Fahrt hat also Bergfest. Neben dem bärtigen Wahnsinnigen steht ein Koloss von Mensch mit einer Sommergrippe. Er muss knapp zwei Meter groß sein und sieht aus, als hätte er ein Bierfass verschluckt. Sein dichtes Fell quillt aus den Öffnungen des gelbstichigen Unterhemdes. Zwischen den Haarspiralen tanzen winzige Schweißtropfen, die wie Perlen im künstlichen Deckenlicht funkeln. Der Riese formt mit jedem tiefen Huster die Lippen zu einem langezogenen Abschussrohr für seinen verseuchten Auswurf. Ich möchte ihm entgegen schreien, dass er seine verdammte Hand vor den Mund nehmen soll, aber verkneife mir jedes Wort. Jetzt ist es ohnehin zu spät.
Ein feiner Nebel rast geräuschvoll aus seinem Mund in meine Richtung. Dank der Hohen Luftfeuchtigkeit sehe ich ihn durch das Abteil schweben und halte rechtzeitg die Luft an, um keine Bazillen von ihm einzuatmen. Die Wolke wabert weiter, setzt sich auf mir und meiner Kleidung ab. Im Fernsehen sagen sie, dass der Auswurf eines Niesers bis zu zwei Minuten in der Luft beibt. Also weiter Luft anhalten. Ich möchte lieber bewusstlos werden als die ekelhafte Spucke der Bazillenschleuder in mir zu haben.

Ich halte es nicht mehr aus, verdammte fehlende Selbstbeherrschung. Mit kleinen, flachen Atemzügen, gerade so viel wie nötig, gebe ich dem Drang meiner Lunge nach. Der nächste Hustenanfall lässt nicht auf sich warten und wieder hält er sich nicht die Hand vor den Mund. Du garstiger Sohn einer...
\"Potsblitz! Mach hin! Ja Ja!\"
Dem Irren scheint die Hustenarie nichts auszumachen. Ich versuche wieder den Atem anzuhalten, habe aber keine Reserven mehr in der Lunge. Ich atme unfreiwillig den Nebel ein. Ein anderer Teil setzt sich sichtbar auf meiner Haltestange fest. Wenn ich darüber nachdenke will ich gar nicht wissen, was sich alles nach einer Bahnfahrt an meiner Hand befindet. Ich sollte mir in Zukunft öfter die Hände desinfizieren.
\"Nicht rumtrödeln! Weg hier!\"
Der Irre spuckt wild beim Schreien. Das meiste landet in seinem verfilzten Bart, der mit Krümeln und Essensresten gespickt ist. Er stinkt wie eine Bahnhofstoilette.
Zwischen den Hustenattacken zieht der Riese lautstark seinen Rotz hoch. Nimm ein Taschentuch du ekelhafter Idiot. Mein Körper spannt sich vor Wut und Ekel an, was mich noch mehr schwitzen lässt. Die Hitze, die Geräusche, der Gestank, die Bazillen - sie alle bringen mich zur Weißglut. Ich balle die Hände zu Fäusten, mache mich bereit wie ein Berseker wild um mich zu schlagen, als die Bremsen wieder alles zum Wanken bringen. Der Zug fährt endlich in den Bahnhof ein.
Als sich die Türen öffnen kommt ein Schwall kühler Frischluft in den Waggon. Zwei steigen aus, drei steigen ein. Keine Besserung in Sicht. \"Zurückbleiben bitte\" Nur noch Sechzehn Stationen...

Inserat

Obwohl erst vor zwei Stunden aufgestanden, war er schon wieder müde und konnte nur mühsam das Gähnen unterdrücken.
Wahrscheinlich lag das am Zwielicht. Vor seinem Wohnzimmerfenster waberten Nebelschwaden und ließen nur wenig Helligkeit herein, so dass er nur mit Unterstützung der Leselampe die Buchstaben erkennen konnte. Ein typischer, garstiger Novembertag, um im Bett zu bleiben oder das Fenster zu öffnen, um...
Es stand heute auch nichts Aufregendes in der Zeitung, das seinen Kreislauf in Schwung bringen könnte. Kein Mord, keine Vergewaltigung, nicht mal eine Entführung! Dass in Bagdad wieder ein Selbstmord-Attentäter zweiundvierzig Menschen mit in den Tod gerissen hatte, wurde gestern Abend bereits in der Tagesschau berichtet. Der Beitrag kam zum Schluss vor dem Wetterbericht. Wären es hundert Tote gewesen, hätte der Bericht vielleicht die Chance gehabt, als Aufmacher gesendet zu werden!
Auch in der Zeitung erschien der Artikel erst auf Seite vier. Die Schlagzeile war: BECKER UND POCHER NOCH IMMER IM CLINCH
Eigentlich interessierte ihn diese Boulevard-Scheiße nicht, aber da das Blatt heute wenig zu bieten hatte, war der Artikel von ihm überflogen worden. Angeblich soll der eine dem andern die hochschwangere Freundin ausgespannt haben. Einen Vaterschaftstest sollen beide abgelehnt haben. Man munkelt, dass da noch ein dritter Mann im Spiel sein soll.
Heute gab es sogar fünf Seiten mit Todesanzeigen. Er hatte das Gefühl, dass im Herbst mehr gestorben wurde als zu anderen Jahreszeiten.
Bevor er sie durchsah, schenkte er sich wieder ein, es war schon sein drittes Glas Weinbrand.
Seit seine Frau vor zwei Jahren gestorben war, brauchte er ihn, wie andere Zigaretten.
Er hatte schon so manchen Namen ehemaliger Nachbarn, Arbeitskollegen oder Schulfreunden gefunden. So leid es ihm tat, freute er sich, dass er sie überlebt hatte, obwohl er sich sehr einsam fühlte.
Die Texte wiederholten sich; es kam ihm so vor, als würden nur die Namen ausgetauscht. 'WIR BETRAUERN DEN TOD UNSERER LIEBEN OMA, DIE MIT 92 JAHREN SANFT ENTSCHLIEF'
'MITTEN AUS DEM LEBEN GERISSEN WURDE UNSER LIEBER BRUDER IM 39 LEBENSJAHR' Einige waren mit Sprüchen versehen: 'TOT IST NUR DER, DER VERGESSEN WIRD! 'DER TOD IST ABWESENHEIT VOM LEBEN' Oder: 'WARUM? WIR HATTEN NOCH SO VIEL VOR!'
Plötzlich hatte er seinen Namen vor Augen. Er erschrak. Hatte der Alkohol seinen Geist vernebelt? Nein, da stand er schwarz auf weiß! Der Vorname mit 'th' und der Nachname, was selten vorkam wie bei ihm, mit 'r' und nachfolgendem 'z' in der Mitte. Er lachte hysterisch. Welch seltsame Namensgleichheit! Aber als er das Geburtsdatum wahrnahm, fing sein Herz an zu rasen. Bevor er weiter las, leerte er sein Glas und füllte es wieder auf. 'NACH EINEM ERFÜLLTEN LEBEN IST ER PLÖTZLICH UND UNERWARTET VON UNS GEGANGEN.DIE URNENBEISETZUNG ERFOLGTE BEREITS IM ENGSTEN FAMILIENKREIS.
HAMBURG, IM OKTOBER 2013 IM AUFTRAG DER HINTERBLIEBENEN:
KLAUS BLACKMONEY
Den kannte er nicht. Wer hat so einen seltsamen Namen? Ein englisch-klingender Nachname mit einem biederen, unmodernen Vornamen?
Er wischte sich über die Augen. Das konnte doch nicht wahr sein! Er kippte den Schnaps in einem Zug hinunter. Seine Ehe war kinderlos und nahe Verwandte hatte er nicht mehr!
Er las den Text ein zweites Mal. Jetzt fiel ihm auf, dass der Todestag identisch war mit dem Sterbetag seiner Frau: Es war der 8. Oktober.
Er griff zum Telefon und verlangte die Anzeigenabteilung der Zeitung. "Eigentlich dürfen wir Ihnen telefonisch keine Auskunft geben!" sagte eine weibliche Stimme. "In welchem Verhältnis stehen Sie zu dem Verblichenen? Wie ist Ihr Name?"
Er nannte ihn.
"Ach so, Sie sind verwandt mit dem Toten."
"Nein, ich bin es selbst!"
"Wie bitte? Das ist makaber! Sie sollten sich schämen! Damit macht man keine Scherze!" Und nach einem Luftholen: "Der Auftrag kam aus der Schweiz. Mehr darf und will ich Ihnen nicht sagen. Auf Wiederhören!"
Aus der Schweiz? Er schenkte sich noch nach, nippte aber nur, weil ihm plötzlich schwindlig wurde und die Buchstaben von der Anzeige, von der er nicht lassen konnte, vor seinen Augen verschwammen. Aus der Schweiz? wiederholte er. Da kannte er nur die Bank, die sein Nummernkonto verwaltete. Ihm wurde heiß, sein Herz klopfte wie ein Zweitakter. Wollte die an sein Geld? Ja, jetzt verstand er den Hinweis. Der Name war das Schlüsselwort! 'Black-money = Schwarzgeld. Und der Vorname war auch ein Zeichen: KLAUS = Klaus Zumwinkel, ein ehemaliger Vorstandsvorsitzender der Deutschen Post. Der hatte mehrere Millionen Schwarzgeld nicht versteuert. Dagegen war er ja nur ein kleiner Fisch! Aber jetzt kannten sie offenbar kein Pardon, wollten sogar die "Kleinen" schnappen. Als er vor fünf Jahren seine Lebensversicherung ausbezahlt bekommen hatte, buchte er für sich und seine Frau ein paar Urlaubstage in Zürich und hatten es dort gleich angelegt. Sie wollten sich, wenn es soweit war, eine altengerechte Wohnung kaufen. Nun war ja leider alles anders geworden.
Vielleicht war das jetzt die neueste Methode, weitere Banken zu retten und sogar unter strikter Geheimhaltung von den Europäischen Regierungen angeordnet?!
Herztod durch Schock - Getarnt als sozialverträgliches Ableben!
Klar, das wäre vollkommen risikolos für alle Beteiligten. Die wussten genau, niemand würde es wagen, wegen erfolgter Steuerhinterziehung auf Schwarzgeld oder Zinserträge irgendwo eine Strafanzeige zu stellen!
Obwohl er noch einen Rest im Glas hatte, schenkte er es bis zum Rand voll und stürzte den Fusel hinunter. "Die Politiker sind Gangster und die Bankmanager sind Bangster!" schimpfte er und schlug mit der Faust auf die Tischplatte. "Aber nicht mit mir! Da müsst ihr früher aufstehen!
Woher hatten die überhaupt seine Personalien? Nummernkonten sollten doch anonym sein! Musste er seine persönlichen Daten damals bei der Eröffnung angeben? Er konnte sich nicht erinnern. Aber er wollte der Sache sofort auf den Grund gehen, musste sofort den Vertrag einsehen. Er stand abrupt auf und taumelte zum Schreibtisch. Er fühlte sich auf einmal kotzübel.
Er versuchte die Schublade zu öffnen. Sie klemmte. Er zog mit beiden Händen. Sie gab nach und er fiel rückwärts, vorher mit dem Hinterkopf den Couchtisch treffend, zu Boden. Die Schublade lag auf seinem Bauch und herausgeschleuderte Akten und Papiere bedeckten seinen Körper. Bevor er das Bewusstsein verlor, murmelte er noch: "Totgesagte leben länger!"

Baby

1.) Etwa fünf Monate alt ...

Grauer Teint - ein hohler Blick, ähnlich dem eines blauäugigen Faultieres. Dazu noch – vom Saufen völlig aufgeschwemmtes Gesicht, umrahmt von einer fetttriefenden schwarzen Filzmatte als Bart und die Haare, schulterlang und von brüchiger Konsistenz. Das gefiel nicht bloß Hanno nicht. Abschätzig betrachtete er sich im Rückspiegel seines blauen Firmenvans.
Wie konnte es nur soweit kommen?
„Herr Smoley, ich verstehe ja, dass Sie zur Zeit zu wenig Schlaf bekommen! Aber Sie haben auch hier in der Firma Verantwortung zu tragen. Sie sind Finanzberater – kein Penner. Gehen Sie nach Hause und ...!“, hatte ihm sein Chef vor etwa zehn Minuten offenbart.
Ganz toll – jetzt musste er auch noch um seinen Arbeitsplatz fürchten.
Hanno griff in das Handschuhfach.
Der hatte ja überhaupt keine Ahnung. Hanno begann zu zittern. Der wusste nicht, was es bedeutete, Vater von Zwillingen zu sein. Von diesen ganz besonderen Zwillingen. Und Susie war schon wieder schwanger.
Hanno biss sich auf die Lippen und öffnete die Schapsflasche.
„Unsauber hat er gesagt! Für all das, sehe ich noch topfit aus!“
ER wusste aber sehr wohl, dass Herr Koch keine Spielchen spielte. Noch einmal so in der Firma aufzutauchen - das wäre nicht drinnen gewesen.
Hanno begann zu schwitzen, er nahm einen ausgiebigen Schluck.
"Phua!"
Aber alles nicht seine Schuld.
Und Susie? Verdammt, dachte sich Hanno.
„Never change a running system!“
Das hätte er sich früher überlegen sollen. Wie schön war doch das Leben. So schön, als sie noch zu zweit waren ...

Hanno hatte noch nicht einmal seinen Mantel ausgezogen, stürmte sie ihm aus dem Wohnzimmer entgegen. Hanno wunderte sich, Susie schaute freundlich drein.
„Du bist schon da?“
„Ja, ähm …!
Susie fiel ihm ins Wort:
„Das ist so toll!“
Hanno grübelte weiter darüber. Warum war sie plötzlich so freundlich? War doch sonst nie so.
„Ich freu mich so, Hanno!“
Er schluckte. Eigentlich wollte er ihr gerade erzählen, das sein Chef ihn mittlerweile für einen heruntergekommenen Penner hielt - eigentlich. Das sparte er sich aber besser für später auf. Wollte er doch nicht riskieren, das Lächeln aus Susies Gesicht zu wischen. Dieses seltene „Naturschauspiel“.
„Was? Warum?“, fragte er.
Er wusste, dass jetzt wieder etwas von den Kindern kommen würde. Hoffentlich nicht wieder was sehr Ungewöhnliches. Aber diese Hoffnung hatte Hanno schon beinahe aufgegeben. Wenn es um die Zwillinge ging, war mit allem zu rechnen. Mit allem …
Man mochte ihn darüber für verrückt erklären. Aber er war es nicht. Niemand konnte verstehen wie das war. Leonni hat ihm letzten Sonntag gesagt ...
Leonni hat ihm gesagt, dass sie ihn hasst.
Hanno musste sich sehr beherrschen, dass er nicht gleich zu weinen anfing.
Dann sah er, wie sich Susies Lippen bewegten. Er wollte es aber nicht wissen. Nichts mehr davon, wie toll doch seine Kinder waren. Wie außergewöhnlich hochbegabt. Es war ein Fluch und kein Segen ...
„Bitte nicht ...“, dachte er sich. Doch Susie sagte es. Locker und leicht – voller Euphorie. Hanno spürte, wie sie ihm damit eine Last auf die Schultern legte. Er konnte sich nicht freuen. ER konnte sich nicht ...
„Leon hat …! Leon hat gesagt: `Mami – ich hab dich lieb!`“
Seine Finger schlossen sich fest um den letzten noch geschlossenen Knopf seiner Jacke.
„Was? Leon auch!“, entfuhr es ihm abermals. Panik stieg in ihm hoch. Was?
„Leon hat ...“, wiederholte er ihre Worte.
„Ja …“, sagte sie mit leuchtenden Augen.
„ … lieb! Ist das nicht – wundervoll?“

2.) Etwa sieben Monate alt ...

Leonni war eindeutig die Aufgwecktere der Beiden, dachte sich Hanno. Kein Wunder, dass sie auch den Ton angab. So dirigierte sie Leon nach ihren Vorstellungen herum. Er gehorchte. Und sie war auch die Listigere, wenn man diese Eigenschaft überhaupt einem knapp sieben Monate altem Säugling, zusprechen konnte. Aber Hanno hatte schon erfahren müssen, dass man das – jawohl, dass man das in manchen Fällen durchaus machen konnte.
Bei den beiden Kindern auf jeden Fall. Verzweifelt versuchte er seine zitternden Finger zu beruhigen. Er nahm sich das Bier vom Tisch.
„Wie schaffst du das nur? Listiges kleines, hinterhältiges Mistvieh.“, dachte er sich und genehmigte sich einen kräftigen Schluck.
Susie blickte vom Boden zu ihm hoch und schüttelte den Kopf.
"Jetzt säufst du schon jeden Tag, Hanno!"
"Ja, Papa! Besser weg gehn!"; Leonni lächelte Susie an.
"Ja, mein Schatz! Soll der böse Papa doch besser weg gehen!", sagte sie.
Hanno nahm noch einen Schluck.
„Ich hasse diese Kinder!“, dachte es sich und erschrack über sich selbst. Sein Blick fiel auf die kahlköpfige Leonni. Dann wieder auf Susie. Ihr Gesicht wirkte eingefroren.
Leonni streckte ihm die Zunge entgegen. Hanno ersparte es sich was dazu zu sagen.
„Na los, du kleine Kuriosität. Sag schon, dass du Papa auch hasst! Los! Aber so, dass es auch die Mama hören kann. Nicht? Ach schade!“, spann Hanno seine Gedanken weiter.
„Damit der Trampel endlich kapiert, was los ist!“, Hanno zuckte zusammen.
"Oh Gott!"
Sein Magen verkrampfte sich.
„Warum nur? Warum nur haben wir kein beschissenes Kondom verwendet auf dem scheiß Teppich?“
Hanno hatte durchaus eine passende Antwort parat.
„Währende der Stillzeit – da konnte eine Frau doch nicht schwanger werden!“, dachte er und kam sich wie ein Idiot vor. Denn weit gefehlt. In seinem Kopf tobte ein Wirbelsturm. Gierig griff er nach dem Bier ...
„Vater werden ist nicht schwer ...“
„ … aber sein ...“
Denn das da, befand er, war doch der beste Beweis. Diese, diese …
Er rülpste.
„ … auf keinen Fall gewöhnlichen Kinder.“
Waren die überhaupt von ihm? Diese Frage schien ihm begründet. War es normal, was Leonni gerade getan hatte? Mit kaum sieben Monaten?
„Hanno, bringst du mir einmal die Feuchttücher?“, sagte Susie und bedachte ihn mit einem geringschätzigen Blick. Hanno wunderte sich nicht, dass Susie kein Wort darüber verlor. Sie sagte ja nie etwas. Höchstens wie stolz sie war. Das aber auch immer seltener. Die Zwillinge trieben einen Keil zwischen sie ...
„Sicher – warte, ich gehe schon!“, sagte Hanno. Und er war erleichtert. Jede Sekunde ohne die Kinder war wie Urlaub.
"Nur weg von diesen, diesen Mistdingern.", dachte er und erschrak erneut.
Verflucht, woher kam nur diese Aggression? Er erkannte sich bald selbst nicht mehr.
Seine Finger begannen schon wieder zu zittern. Das hatte bald einen pathologischen Stand erreicht, fand Hanno. Er nahm ich noch einen stärkenden Schluck Bier und ging mit langsamen Schritten ins Bad. In die Hocke vor dem Unterbau des Waschbeckens. Türe auf.
Hanno fragte sich, wie das nur möglich war. Fing er an verrückt zu werden? Für Susie war das alles ja scheinbar völlig normal. Die steckte überhaupt mit den Zwillingen unter einer Decke. Hanno zuckte zusammen. Decke? Ja, er war zwar noch nicht verrückt - aber ein klein wenig paranoid. Oder? War jedoch nicht verwunderlich, dachte er.
Seine Tochter hatte es ja gerade bewiesen. Endgültig bewiesen, dass die Zwillinge keine durchschnittlichen Kinder waren. Dann griff er sich die Packung Feuchttücher aus dem Kästchen.
„Wie hat sie das nur gemacht?“
Als Mahnung hörte er tapsende Kinderfüße hinter ihm. Hanno schreckte hoch.
„ ... einfach aufgestanden und gelaufen. Die ist …“
„Papa! Schneller – Bruder will nicht! Will nicht warten ...“, Leonni sah im direkt in die Augen. Ihre blauen Augen wirkten kühl - eisig, wissend ...
Das Grausen, das er empfand, war unermesslich. Leonni lächelte.
„Los. Papa! Papi? Kommen jetzt. Leon böse wird.“
Hanno wusste bald nicht mehr, ob er sich das alles einbildete oder nicht. Sein Verstand protestierte. Wie immer, wenn Leonni den Mund aufmachte. Das konnte doch gar nicht stimmen. Erst gestern hat er die Kleine von seinem Kollegen Michael gesehen. Kein Wort konnte die sprechen. Aber das Kind war schon fast zwei Jahre alt. Hanno hatte Angst …

Die Katze schrie. Unglaublich qualvoll – Hanno wurde wach. Er richtete sich auf. In seinem Mund schmeckte es nach abgestandenem Bier. Sein Schädel dröhnte.
„Moment mal – Mucki?“
Hanno spürte es sofort– etwas war nun ganz und gar nicht mehr in Ordung. Das lag nicht an seinem Kater – das lag an der Katze. Er sollte Recht behalten.
Vorsichtig stieg er vom Sofa, hielt inne und lauschte in die Dunkelheit. Angestrengt – es blieb still. Er setzte sich in Bewegung. Öffnete vorsichtigt die Wohnzimmertüre und trat raus in den Flur. Ganz leise. Auf Zehenspitzen. Und auf Höhe des Badezimmers hörte er was.
„Flüstern?“
Das kam eindeutig aus der Küche. Hanno schlich weiter.
„Pfch! Katzevieh! Pfch!“, hörte er es wispern.
Dann etwas lauter: „Nicht mehr! Nicht mehr – pfch!“
Hanno schlug das Herz bis zum Hals. Seine Finger drückten auf den Lichtschalter.
„Pfch!“
Es dauerte länger als nur ein paar Schrecksekunden. Bedeutend länger, bis Hanno diesen Anblick verkraften konnte. Sein Verstand musste das erst noch richtig weichkauen, bevor er es hinunterschlucken konnte. Blankes Entsetzen.
Was hatte er nur verbrochen? Was hatte er nur getan? Dass er so eine Brut verdient hatte? Entsetzt blickte er auf Leonnis Hand. Auf die mit dem Zwiebelmesser. Blut rann die Klinge hinunter ...
„Gott – was! Mucki?“
Hanno schnappte nach Luft.
„Oh Gott!“
Leonni sah zu ihm hoch. Ihre rosa Kleidchen waren blutverschmiert. Hanno glaubte den Verstand zu verlieren.
„Papa?“
Ein Stück Fell der Katze klebte auf Leonnis ansonsten kahlen Kopf! Leon stand ein paar Schritte vor seiner Schwester entfernt.
„Papa?“, fragte Leonni nochmal.
„Papa! Katzevieh nicht mehr >Pfch<! Leonni hat kaputt gemacht!“
Hanno erbrach sich - sein Verstand hatte sich gerade verschluckt.
„Oh nein, nein, nein ...“
Ein grauer Schleier drängte sich in sein Blickfeld und seine Beine wurden taub. Hanno verlor das Bewusstsein ...

3.) Etwa siebeneinhalb Monate alt ...

Hanno wollte jetzt unbedingt ein Bier.
„Verdammt! Was soll ich jetzt nur tun! Koch wird mich feuern!“
Hanno stand auf.
„Susie! Ich weiß, dass ich es nur dir erzählt habe!“, dachte er.
„Du dumme Kuh! Scheiße!“
Hanno verlor langsam die Kontrolle. Die Beherrschung ...
Der Druck wurde allmählich zu groß. SEIN Verstand nahe daran zu zerbrechen. Er fing an, sich selbst Leid zu tun. Er war aber scheinbar der einzige. Denn selbst die werten Nachbarn schauten ihn komisch an. Wie einen Freak. Wie das größte Arschloch auf Erden. Und er glaubte es ja selbst schon bald.
"Das größte Arschloch auf Erden!"
Und würde er auf ewig im Höllenfeuer verbrennen - nicht auch nur irgendwer würde ihm eine Träne nachweinen.
Seine Finger verkrampften sich - man konnte sagen, standardmäßig. DAS, dachte er. Das hatte er auch bald nicht mehr unter Kontrolle ...
Das alles!
Hanno wäre am liebste gestorben - aus Scham.
Ja, dieser verfluchte Bericht in der Regionalzeitung. Klang haargenau so, wie er das Susie erzählt hatte! Einfach spitze! Hatte er nicht schon genug Probleme? So ein verdammt peinlicher Artikel. Klar, dass jetzt alle dachten, dass er einen Vollschaden hatte. Hanno ging in die Küche und holte sich ein Bier.
„Das ist ja nicht mehr zu Aushalten – so eine Scheiße ...“
Aber was, wenn er IHR die Wahrheit gesagt hätte? Dann hätten sie ihn vermutlich einsperren lassen. Und Susie hätte ihm auch, niemals geglaubt.
„Niemals!“
Hektisch öffnete er die Flasche.
"Hasste Susie ihn etwa? Sowas macht man doch nicht?"
Er lächelte. Es war ein bitteres Lächeln.
Angestrengt versuchte er zu eroieren, wann dieser ganze Wahnsinn angefangen hatte. Und egal wie viele Parameter er ins Spiel brachte. Letztlich blieben nur zwei Faktoren übrig ...
Aber Auch Susie wurde immer seltsamer. Das Ungewöhliche breitete sich aus. Leonni war. Sie war wohl der Katalysator ...
Hanno schloss die Augen. Er atmete durch.
"... der Katalysator!"
Er begann zu zittern und sah auf die Zeitung.
„Verdammt! Es wäre ein Wunder, wenn mich Koch nicht rauswerfen würde.“
>>Blutiges Ritual? Vater sagt, es war ein Unfall ...<<, stand da, in fetten Buchstaben.
Schlimmer konnte es nicht mehr werden, dachte er. Obwohl: Susie und die Kinder würden heute wieder nach Hause kommen ...

Susie trat mit ernster Miene aus dem Schlafzimmer und schloss vorsichtig die Türe. Sie wirkte älter als sonst. Hanno wusste nicht genau woran es lag. Doch irgendwie hatte Susie nichts Begehrenwertes mehr für ihn. Ihr Verhalten war untragbar geworden ...
Hanno lächelte kalt, als sie sich zu ihm auf das Sofa setzte. Und es war wirklich nichts mehr da, wunderte er sich. Kein zärtliches Gefühl oder Verlangen. Alles weg.
Susie strich sich eine blonde Strähne aus den Augen und fuhr sich über ihren Bauch. Hanno schaute auf die Seite. Er fühlte sich betrogen. Von ihr, vom Leben ...
„Hast du wieder getrunken?“, fragte sie. Hanno überdrehte die Augen.
„Das ist das Einzige was du wissen willst? Du warst mich nur einmal besuchen im Krankenhaus!“
„Krankenhaus? Du meinst wohl Nervenklinik!“
Hanno schluckte.
„Die Leute reden über dich! Weißt du, was meine Mutter gesagt hat? Das ist mir alles so peinlich ...“
Hanno seufzte und strich sich über den fettigen Bart.
„Will ich gar nicht wissen!“
„Sie hat gesagt, dass du total überfordert bist. Dass du irgendeine Show abziehst, damit ich dich rauswerfe und du gut dastehst! Sag mal ...“
Hanno drehte sich zu ihr. Seine Miene war finster. Glaubte Susie tatsächlich, dass das alles nur eine Show war. Das mit Mucki – glaubte sie, dass er seine liebe Katze tatsächlich selbst abgeschlachtet hatte? Damit sie ihn rauswerfen würde? Und dass er das alles über Leonni nur zum Spaß erzählte?
„Ist mir egal! Auch was in der Zeitung steht! Wie ist das überhaupt rausgekommen?“
Susie senkte den Blick.
„Ach! Na du!", log sie.
"Du hast es doch allen im Krankenhaus erzählt, als du erwacht bist! Von mir hat niemand was! Ich habe einfach nur gesagt, dass ich dich ohnmächtig in der Küche gefunden habe! Hanno.“
Susie zog ihre Schultern nach vorne. Hanno hasste sie dafür. Er würde sie immer hassen. Sie raubte ihm die letzte Kraft ...
„Was?“,sagte er.
„Ja! Kann ich auch nichts machen, wenn du so blöd bist!“
„Was?“
„Ja!“
Susie triumphierte. Hanno stand auf. Er hielt es kaum noch aus. Seine Hand ballte sich zur Faust.
„Na klar!“, fauchte er.
„Du bist ja eine tolle Frau! Zum Pferdestellen!“
„Wohl eher nicht!“, sagte Susie:„Dafür bist du mir zu unfähig!“
Hanno verließ den Raum. Er musste …
Er musste weg hier. Bevor noch ein Unglück geschah.

4.) Etwa zehn Monate alt ...

„Ganz normale Kinder?“
Es war Sonntag und Hanno beobachtet vom Sofa aus, wie Leon mit den Bauklötzen spielte. Leonni hing an Mamas Brust.
„Ganz normal?“
Mit Entsetzen betrachtete er die Zeichnung in seiner Hand. Die hatte Leon gemalt. Sie zeigte fünf Figuren. Woher konnte er nur wissen, dass ...
Auf der einen Seite der Zeichnung standen offenbar Susie, Leonni und Leon. Alle drei lächelten. Auf der anderen Seite er und ein kleines Baby. Der Gesichtsausdruck dieser Figuren wirkte traurig. Hanno schluckte. Eine unsägliche Müdigkeit breitete sich in ihm aus.
"Und das jetzt!"
Denn die letzten Wochen waren ja relativ ruhig gewesen. Klar, hatte sich am Verhältnis zu Susie nichts geändert. Natürlich auch nichts an seinen Gefühlen zu den Zwillingen. Aber, und das war unheimlich, hat es keinen weiteren Vorfall mehr gegeben. Ob es daran lag, dass er es vermied mit den Kindern alleine in einem Raum zu sein? Was nicht schwierig war – arbeitete er doch seit einiger Zeit immer so lange, dass die Zwillingen verlässlich nicht mehr wach waren, wenn er nachhause kam. Was zu einem Großteil diesem beschissenen Artikel zu verdanken war. Hart musste er daran arbeiten, dass sein Chef ihn nicht rauswarf. Niemand redete mehr mit ihm – in der Firma.
Hanno verzog das Gesicht.
„Nette Familie! Was für ein Glück ...“, sagte er. Susie ignorierte ihn.
Und falls es keine Arbeit gab, ging er eben noch kurz zu Britany. Nur um nicht diesen schäbigen Gefühlen ausgesetzt zu sein. Diesen abwertenden Gefühlen. Nur die Wochenenden, die waren hart. Wie heute zum Beispiel.
Hanno nahm sich das Bier. Egal. Fakt war, dass die Tests nach diesem Vorfall in Wien nicht ergeben hatten, dass Leonni und Leon hochbegabt waren.
„Alles ganz normal? Lediglich die motorische Entwicklung! Spitze ...“
Hanno sah argwöhnisch wie Leon den fünfzigsten Bauklotz übereinander schlichtete.
„Die motorische Entwicklung ...“
Dann nahm er einen ausgiebigen Schluck – Leon sah ihn an.
„Pfch!“
Hanno machte sich gar nicht die Mühe, Susie darauf aufmerksam zu machen. War ja nur ein simples >Pfch!“.< Keinesfalls eine Anspielung auf Mucki. Nein, keinesfalls.
Hanno stellte die Dose zurück auf den Tisch. Leon lächelte.
„Papa! Pfch ...“
Im Augenwinkel sah Hanno wie Leonni den Kopf zur Seite drehte.
„Papa! Katze kaputt gemacht ...“, ihre Augen funkelten dämonisch.
„Ja, Papa hat die Katze kaputt gemacht, mein Schatz!“, sagte Susie. Ihre Stimme klang zärtlich. So voller Liebe. Hanno war es, als müsste er ihr gleich eine reinhauen.
Aber ER beobachtete sie nur. Er ...
Er fühlte …
…sich dumpf …

5.) Etwa zwölfeinhalb Monate alt ...

ER fasste es noch immer nicht. Mit tränennassen Augen nahm er diesen unsäglichen Zettel. 2856 Euro. Sein letzter Gehaltszettel. Es schnürte ihm die Kehle zu. Was wohl Susie dazu sagen würde. Sein Chef hatte ihm heute gekündigt.
„Herr Smoley, als Mann, der die Firma nach außen hin vertritt, sind Sie untragbar geworden. Wissen Sie, die Hälfte Ihrer Klienten hat schon das Weite gesucht!“
„Aber ...“, hatte Hanno geantwortet.
„Nicht aber, Herr Smoley! Es tut mir Leid!“
Herr Koch hat ihn darauf ins Sekretariat gebeten, wo er seine Schlüssel abgeben musste.
„Bis Montag haben Sie Zeit, ihr Büro auszuräumen.“
„Klar, Herr Koch. Ich verstehe Sie!“
Doch Hanno hat in Wahrheit gar nichts mehr verstanden. Und er fühlte sich gerade so mies wie noch nie.
Dieser Zustand sollte sich auch nicht bessern, befürchtete er. Im Gegenteil. Bald würde alles – ja alles nur noch viel schlimmer werden.
Hanno drückte die Zigarette aus.
In drei Wochen würden die kleinen Bastarde Verstärkung erhalten. In drei Wochen. Hanno griff nach einer weiteren Zigarette. Verdammt! Wer zum Teufel, sollte das alles bezahlen?

6.) Etwa vierzehn Monate alt ...

Es war ein weiteres Mädchen. Hanno wurde es warm. Ein Mädchen – ein richtiges, ein normales Mädchen.
Mari. Dieser Name gefiel ihm.
„Mari!“, sagte er zu Susie.
„Ein schöner Name!“
Hanno bemerkte gar nicht, dass Susie inzwischen eingeschlafen war.
„Mari!“
„Papa?“
Hanno sah zu Leonni rüber. Hass war in ihren Augen. Purer Hass. Hanno blickte auf den Boden.
„Leonni Mari nicht lieb! Leonni Papa nicht lieb!“
Hanno tat so als würde er das nicht hören und bestaunte weiterhin dieses kleine Wesen vor ihm im Stubenwagen.
Ja, das Unglück war immer kleiner geworden in der letzten Zeit, fand er. Sogar Susie schien ihn wieder etwas zu mögen.
„A tu tu tu! A tu tu tu!“
Vor ein paar Wochen hätte er das selbst niemals für möglich gehalten. Aber jetzt war er froh über dieses Kind. Über Mari. Er liebte sie so. Er konnte sie lieben.
Zärtlich streichelte er seiner TOCHTER über das flauschige Haar.
Es war alles so schön. Ganz gleich, was auch passiert war. Hanno fühlte sich derzeit so ausgeglichen.
„A tu tu tu! A tu tu tut!“
Das Schlimmste war nicht eingetroffen. Mari war ein liebes, ein normales Kind.
„Na meine Süße!“
Gleichgültig was mit den Zwillingen war. Er hatte wieder einen Grund, zuversichtlich zu sein. Mit strahlenden Augen blickte er zu Susie auf dem Sofa.
So ein süßes Baby. Wie die Mama. Hanno lächelte und bemerkte gar nicht wie schizophren das alles eigentlich war. Sein Verhältnis zur Familie. Und tief in ihm drinnen, brodelte die Furcht. Gärte die Vergangenheit. Er bemerkte es nicht, aber seine Finger zitterten wieder …
„Mari, Mari, Mari ...“
Er blickte nochmal zu Susie.
„Ach, ist deine Mama nicht schön, mein Schatz?“
Es gab nun nichts mehr, was ihm diese Freude nehmen konnte, dachte er. Nicht einmal die Zwillinge.
Dann zog jemand an seinem Hosenbein. Er drehte sich um und blickte nach unten.
„Papa! Leonni hasst Mari! Leonni hasst Papa!“
Seine Hände verkrampften sich.
„Nicht einmal die Zwillinge ...“

7.) Etwa sechzehn Monate alt ...

Besserung braucht Zeit, dachte sich Hanno, während er das Stiegenhaus nach oben huschte. Ja, und es sah ganz danach aus, als würde jetzt wieder alles besser werden.
Denn das Vorstellungsgespräch heute war total gut gelaufen. Es war super, dass er bald wieder als Vermögensberater arbeiten würde können. Bei S&T Finanzberatung. Das war auch höchste Zeit. In einer anderen Stadt zwar, aber es machte ihm nichts aus. Die langen Anfahrtszeiten. Mari war jetzt neun Wochen alt. Alles verlief ruhig. Die Zwillinge beachtete er gar nicht mehr. Hanno lächelte. Und Susie! Er war gespannt was sie dazu sagen würde. Zu seinem neuen Job. Er konnte es kaum erwarten, es ihr zu erzählen. Ja, das ging jetzt wieder gut mit ihnen und er war schon länger nicht mehr bei Britany gewesen.
„Susie, Susie, Susie! Mari, Mari, Mari ...“, summte er vor sich hin.
Freudig steckte er den Schlüssel ins Schloß und öffnete die Türe.
„Hallo, mein Schatz! Bin wieder da!“
Doch Hanno erhielt keine Antwort.
„Hallo?“
Nichts. Kein Ton. Hanno wunderte sich. Wo waren die denn alle? Suchend wanderte sein Blick den Flur entlang. Das war aber seltsam, dachte er sich. Alle Türen geschlossen. Ungewöhnlich.
„Meine Allerliebsten? Ist euch was passiert?“
Hanno wurde etwas nervös. Die Zwillinge?
„Hallo!“, seine Finger begannen zu zittern. Die Haut seines Gesichtes wurde blass.
Noch immer nichts, dann entdeckte er einen Zettel auf dem Boden. Hanno ging hin und bückte sich.
„Was zum Teufel?“
Seine Finger verkrampften sich um das Blatt. Sein Atem beschleunigte sich. Es war die Zeichnung von Leon, Nur sah sie nun völlig anders aus.
„Susie! Mari?“
Hanno sprang auf, der Zettel fiel auf den Boden.
„Mari!“, brüllte er, während er noch einmal verzweifelt auf den Zettel starrte. Auf das blutrote Kind - auf Mari. Auf seine durchgeschnittene Kehle. Die anderen drei lächelten noch immer ...
„Nein!“
Sein Lebenswille schwand dramatisch. Hanno schluchzte - mit festem Blick auf dem Stück Papier. Er wusste es, er konnte es nur nicht glauben. Das Glück, es war …
Es war gestorben. Für immer weg. Er wusste es in dem Moment, als er sechs krakelige Buchstaben unter der Zeichnung entdeckte.
LEONNI.
Unter diesem Horrorbild.
Hanno rang nach Atemluft. Aber, dachte er. Aber, vielleicht war es nur ein Scherz, oder eine bösartige Drohung?
Ja, denn sowas konnte nicht sein! Das konnte kein vierzehn Monate altes Kind zu Stande gebracht haben. Sowas nicht. Seine Augen hefteten sich nochmal auf jedes Detail der Zeichnung. Sezierten jeden Millimeter.
„Wie sollte das denn gehen? Das können sie gar nicht! Das können sie gar nicht!“
Hanno stand auf. Das konnten sie nicht! Langsam ging er den Flur entlang und näherte sich der Wohnzimmertüre.
„Nein! Ein Scherz! Nur ein Scherz!“
Seine Hand drückte die Klinke nach unten.
„Wie denn?“
Hanno öffnete die Türe.
„Hallo Papa!“, sagten die Zwillinge im Duett.
Hanno erschrack. Er sah zu Susie. Sie strahlte ihn an. Ihr Gesicht war blutüberströmt. Hannos Knie gaben nach. ER spürte einen kalten Dorn in seinem Herzen.
Leon begann lauthals zu lachen.
„Papa?“, Leonni zeigte auf das rote etwas vor ihr auf dem Boden.
„Papa! Mari nicht mehr lieb! Leonni hat kaputt gemacht!“
Sein Verstand erbrach sich. Mit letzter Kraft starrte er auf das, was die Zwillinge von ihr übrig gelassen hatten. Dann erst hörte er ein Schluchzen. Er sah auf.
„Susie!“, hauchte ein letzter Teil in ihm. Der Rest seiner Seele. Susie sah ihm tief in die Augen. Ihr Mund zeichnete ein zaghaftes Lächeln in ihr Gesicht.
„Heul, Heul! Hanno – hahaha ...“
„Susie! Was – oh mein Gott! Susie?“, winselte Hanno.
„Papa?“, Leonni trat auf ihn zu.
„Wieso?!“
Susie zuckte mit den Achseln und nahm Leons Hand.
„Weil ich meine Kinder liebe!“
„Auch Mari war dein Kind!“, brüllte er sie an.
„Nein, Mari war dein Kind, Hanno! Nur deins ...“
Hanno schrie. Dann fasste ihm Leonni auf die Schulter.
Ihre blauen Augen strahlten.
„Papa?“, sagte sie mit engelhafter Stimme.
„Papa? Wird schlafen gehen?“
Leonni lächelte. Dann streckte sie ihm das Messer entgegen. Hanno blickte in Susies Augen. Einige Augenblicke war es still. Leonni wartete geduldig.
Susie überdrehte die Augen.
„Los doch! Tu es! Verpiss dich endlich aus unserem Leben!“, sagte Susie.
„Aber …!“, Hanno resignierte.
„Damit kommst du sowieso nicht klar, du Pfeife.“
Hanno stimmte ihr im Gedanken zu. Ja, damit würde er nicht klar kommen.
„Na los! Leonni wird nicht ewig warten!“
„Ja, Mama Recht haben.“, Leonni lächelte fröhlich.
Dann traf Hanno die einzige noch vertretbare Entscheidung.
„Ja!“, sagte Hanno: „Papa wird schlafen gehen!“
Zittrige Finger schlossen sich um die Klinge.
„Papa? Jetzt Leonni Papa lieb!“
„Ich weiß, mein Schatz! Ich weiß!“
Ein letztes Mal blickte er in Susies blaue Augen. Dann drückte er sich die Klinge in den Bauch. Alles wurde warm.
„Aja! Die Zeichnung ist von mir!“
Aus Hannos Mund schoß Blut.
„Das wär ja was? Wenn das die Kinder gemacht hätten ...“ , sagte sie.
Ein archaisches Gurgeln war das letzte Kommentar, zu dem er gerade noch fähig war ...

Das Tier

»Christian, du solltest dir dringend eine Auszeit nehmen!« Dieter Arsen schaute mich an und ich wollte den Ausdruck in seinem Gesicht nicht deuten.
Ich wusste selbst, dass ich überarbeitet war, aber was ging ihn das an? Die Tatsache, dass wir ab und zu unter Kollegen ein Bier zusammen tranken und beide aus Schwerin kamen, gab ihm noch lange nicht das Recht, Vaterstelle an mir zu vertreten.
»Stimmt etwas nicht mit meinem Lehrgang?« Ich wollte an ihm vorbei zu meinem Wagen, doch er hielt mich am Arm fest und schaute mir in die Augen.
»Nein, und das weißt du auch selbst. Ich meine es nur gut mit dir. Du bist völlig überarbeitet und wirkst ständig, als würde dich irgendetwas hetzen.«
Ein fünfzigjähriger Kahlkopf mit Hornbrille, der sich um mich sorgte. Wahrscheinlich wollte er nur meinen nächsten Lehrgang haben. Als selbständiger Dozent ist jeder Kollege ein Konkurrent und diese Konkurrenz tarnt sich mit den seltsamsten Methoden. Er fürchtete doch nur um seine Dozentenstelle, die er bald verlor, wenn ich meine Arbeit weiter so gut machte.
»Nein, alles ist gut. Ich werde mich am Wochenende ausschlafen. Mehr ist nicht!« Ich blickte demonstrativ auf seine Hand, mit der er mich festhielt.
Er nahm die Hand von meinem Arm, aber nur, um mir seine Visitenkarte zu reichen. »Ich bin das Wochenende zu Hause in Schwerin. Wenn du jemanden zum Reden brauchst, ruf mich an.«
Wortlos steckte ich die Karte in meine Hosentasche und ließ ihn im Gang stehen. Soweit kam es noch. Ich hatte alles im Griff.
Wer viel in der Nacht auf Deutschlands Autobahnen unterwegs ist, weiß, dass es nicht nur Geisterfahrer gibt. Dann, wenn die Scheinwerfer für lange Zeit einen Tunnel aus Licht in die Schwärze der Nacht graben und aus dem Radio sanftes Gedudel klingt, nimmt die Einsamkeit hinter dem Lenkrad seltsame, fast körperliche Formen an. Der Geisterfahrer sitzt dann nicht in dem entgegenkommenden Auto, sondern auf dem Beifahrersitz.
Während meiner Rückfahrt von Dortmund nach Schwerin führte ich eine angeregte Unterhaltung mit einem solchen Beifahrer. Tiefgründig, über Freud und Leid des Dozentenlebens und neidische Kollegen. Als ich in Bandenitz von der A24 abbog und das gelbe Licht der Straßenlaternen über den Platz neben mir huschte, sah ich nur Leere, wo mein Gesprächspartner hätte sitzen müssen.
Ich wusste, dass ich nervlich und körperlich an meinem Limit angekommen war und dringend einen Arzt brauchte. Aber welcher Psychologe würde verstehen, wie das Leben auf der Überholspur aussah, mit zu wenig Schlaf und dem verzweifelten Versuch, alles unter Kontrolle zu halten. Was es bedeutet, sich kopfüber auf jede Herausforderung zu stürzen und ein Leben wie im Cockpit eines Düsenjets zu führen. Gegen diese Droge ist Crack ein sanftes Beruhigungsmittel.
Der Rest der Donnerstagnacht bestand aus schlaflosem Herumwälzen in meinem Bett mit überreizten Nerven in einem Kopf, der nicht mehr abschalten wollte. Freitagvormittag erledigte ich die Büroarbeit und am Nachmittag packte ich einen kleinen Koffer. Kurz darauf warf ich ihn ins Auto und machte mich auf den Weg zum Meer. Kein Seelenklempner, sondern eine Wochenendauszeit an der Ostsee. Das passte noch in meinen aus allen Nähten platzenden Terminkalender. Siebzig Kilometer bis zur Küste. Einsamkeit, Natur und Meer würden mich wieder fit machen. Dachte ich und ich dachte falsch.

Bürgerende-Rethwisch ist ein kleiner Küstenort an der Ostsee, ziemlich genau in der Mitte zwischen Warnemünde und Heiligendamm liegend. Wenige Häuser, eine Verbindungsstraße, die am Deich entlang läuft, und ein Campingplatz. Wer nahe der Stadt Rostock, aber doch in Ruhe einen naturverbundenen Urlaub machen will, ist an diesem Platz immer gut aufgehoben.
Ich freute mich auf zwei ruhige Tage an der herbstlichen See, während ich die Küstenstraße entlang fuhr und die Sonne im Wasser der Ostsee untergehen sah. Ich parkte meinen Wagen auf einem öffentlichen Parkplatz und steckte fünf Minuten später den Bartschlüssel in die Tür meiner alten Fischerkate. Der Rost hatte in meiner monatelangen Abwesenheit die Chance genutzt, sich in das Eisen des Schlosses zu fressen und ich musste kräftig drücken, bis sich die Tür mit einem lauten Quietschen öffnete. Staub rieselte aus der niedrigen Decke auf meinen Anorak und auf ein großes Spinnennetz, das sich im Türrahmen spannte. Die Luft roch nach einer Mischung aus Moder, Fäulnis und Fisch und erinnerte mich daran, dass es höchste Zeit war, die Hütte zu renovieren.
Ich schmiss meinen Koffer auf den Tisch, riss die Fenster auf und warf noch einen Blick auf das Handydisplay, bevor ich es ausschaltete. Die Sturmwarnung für heute Nacht hätte ich nicht gebraucht, denn ich sah, wie die regenschweren Wolken am Himmel Fahrt aufnahmen.
Die ersten Böen bliesen mir ins Gesicht, als ich in Richtung Wasser lief. Die Herbsturlauber waren vor dem herannahenden Sturm geflohen und so gehörte mir der Strand allein. Der Wind stemmte sich mir entgegen, aber ich lachte ihn aus, während ich durch den Sand trabte und mit tiefen Atemzügen die salzige Meeresluft einsog. Mit ausgebreiteten Armen tobte ich die Dünen hinauf und hinunter wie ein Kind und schrie das Leben hinaus in den Wind.
Eine Stunde mochte vergangen sein, als ich meinen Anorak wieder an den Haken im Korridor meines Hauses hängte. Müde vom Lauf gegen den immer mehr zunehmenden Sturm und das Gesicht nass von Schweiß und den Spritzern der Brandung. Erschöpft, aber bis zum Bersten gefüllt mit Endorphinen.
Eine heiße Dusche und zwei Heringe mit Bratkartoffeln später saß ich in meinem mottenzerfressenen Sessel mit Melvilles’ »Moby Dick« auf den Knien. Der Wind draußen frischte immer mehr auf und ich machte mir Sorgen um das alte Haus. Schon vor Jahren hätte ich es dringend renovieren müssen und ich war mir nicht sicher, ob das verrottete Schilfdach diesen Herbst noch überstehen würde. An den alten Leitungsdrähten des Blitzableiters fraß der Rost und die letzten Gewitter mochte die Hütte nur überlebt haben, weil sie die Dünen nicht überragte.
Die hölzernen Läden vor den undichten Fenstern klapperten in ihren Verriegelungen gegen die Wand. So ähnlich musste es geklungen haben, wenn Kapitän Ahab mit seinem Holzbein über die Decksplanken der Pequod hinkte. »Klack, klack, …, klack, klack« Welches Monster mochte in dem Mann verborgen gewesen sein, dass ihn zwang, sein Leben und das der Besatzung der Jagd nach einem Pottwal zu opfern? Oder war Ahab wie ich gewesen? Jemand, der nicht mehr von seinem Lebensweg abspringen konnte, jemand, den seine eigenen Geister vorantrieben und dessen stumme Hilfeschreie niemand hörte? Während mir die Lider zufielen, versuchte ich mir vorzustellen, wie er wohl gewesen wäre, wenn er den Wal nicht gejagt hätte. Wenn er stärker gewesen wäre als seine Geister.

*

Das grelle Licht einer elektrischen Entladung stach wie Dolche durch meine geschlossenen Augenlider und riss mich aus dem Schlaf. Nur eine Sekunde später krachte der Donner und das Licht der Stehlampe neben meinem Sessel erlosch. Der Wind war zu einem ausgewachsenen Herbststurm geworden und die Gewalt, mit der er das Wasser der Ostsee gegen die Felsen am Strand schmetterte, spürte ich bis zu mir. Jeder Aufprall pflanzte sich als Vibration bis in die wurmstichigen Balken über mir fort. Staub und altes Schilf rieselten aus dem Gebälk und die hölzernen Fensterläden schlugen bei jeder Böe einen kakophonischen Takt an die Hauswand meiner Hütte.
Mit zitternden Händen tastete ich nach meinem Feuerzeug und einer Kerze umher. Als ich beides fand, flüchtete ich mich wieder in meinen Sessel, schlang mir die Decke um die Schultern und wartete zusammengekrümmt darauf, dass der Orkan weiterzog.
Die Finsternis der Mitternacht drückte gegen die undichten Butzenscheiben der Wohnstube und sickerte hinein, als wäre sie ein böser Geist. Die kleine Flamme auf dem Sideboard neben mir schuf eine winzige Insel aus schummriger Helligkeit. Jeder Luftzug ließ die Kerze flackern und erweckte dunkle Schatten an der Wand zum Leben. Der Sturm gewann immer mehr an Stärke und hämmerte jetzt Welle auf Welle gegen den Strand. Vor den Fenstern wütete die Natur mit der Gewalt eines zornigen Gottes. Furcht kroch mir den Rücken hinauf wie kalter Schleim.
Wo waren die Kraft und das Glücksgefühl, die mich am Strand dem Sturm trotzen ließen? Ich war nur noch ein Gefäß, bis zum Rand gefüllt mit Angst. Zusammengekrümmt saß ich in meiner Insel aus flackerndem Licht, während der Orkan an Türen und Fenstern rüttelte. Er kam, um mich zu holen.
Es ging zu Ende. Mein Lebensakku hatte unten am Strand noch einmal eine kurze Ladung erhalten, aber jetzt war es vorbei. Mein Unterbewusstsein kämpfte seit Wochen mit allem, was es hatte, gegen die schwarzen Wände der Depression. Tag für Tag rückten sie ein Stück näher. Ich stand vor der letzten Wand am Ende des Tunnels und meine Reise durch das Leben endete hier. Der Orkan draußen würde es mir abnehmen. Ein Dachsparren, der unter der Last brach oder eine Wand, die einstürzte. Ich könnte nach Hause gehen in die wohlige Wärme des Vergessens und würde nie mehr denken müssen. Was auch immer dort draußen oder in mir tobte, konnte mich haben, jetzt und hier.
So nicht!
Etwas stieg empor aus den finstersten Abgründen meiner Seele, zornig und mit gefletschten Zähnen. Jeden Anprall der Sturmböen an meine Hätte wiederholte es mit einem kraftvollen Schlag meines Herzens. Meine Verzweiflung hatte ein Monster geweckt und es fegte meine Angst hinweg, als sei sie ein Nichts.
Viele Jahrtausende alt, bäumte es sich auf gegen das Wüten der Krankheit in mir und gegen die Urgewalt draußen in der Dunkelheit. Jemand hatte auf den Startknopf des Golems gedrückt und er erwachte aus seinem Schlaf. Schweiß perlte auf meiner Stirn, aber er rührte nicht von der Angst und die Wärme meiner Muskeln kam nicht von einer Bewegung. Etwas gab Erinnerungen frei in mir auf Dinge, die so alt waren wie die Menschheit.
Achtlos rutschte die Decke von meinen Schultern, als ich mich mit der Geschmeidigkeit eines Tigers aus dem Sessel erhob. Der schleichende Gang, mit dem ich mich zum Fenster bewegte, war nicht meiner. Geduckt und sprungbereit schaute ich hinaus in das Chaos der Elemente und spürte keine Furcht. Die wirbelnde Schwärze da draußen war nicht mehr fremd und angsteinflößend, sondern nur noch kalt und vertraut. Was auch immer dort lauerte, ich war ihm schon einmal begegnet, vor tausenden Jahren - und hatte es besiegt.
Es waren nicht meine Gedanken, und ohne dass ich es wollte, flüsterte ich mit zitternden Lippen ein Wort: »Bruder.«
Die Antwort kam erwartet unerwartet.»Ich bin da und werde es immer sein.«
Diese Stimme hatte mich begleitet, mein Leben lang. »Warum?«, fragte ich und nicht weit entfernt schlug ein Blitz in den Boden.
»Du hast Angst vor dem Werwolf im nächtlichen Wald, obwohl du weißt, dass er nur in der Legende existiert. Die leuchtenden Augen im dunklen Keller erschrecken dich zu Tode, gleichwohl du sicher bist, dass es nur eine Katze ist. Du würdest in einer finsteren Nacht nicht über einen Friedhof wandern, weil du dich vor Untoten fürchtest. Ich bringe dein Herz zum Hämmern, pumpe Adrenalin in dein Blut und mache dich bereit zu töten. Du wirst dich fortpflanzen, deine Gene weitergeben und deine Art erhalten. Dafür wurde ich geschaffen.«
Kalt und emotionslos klingt das Echo der Worte in mir.
»Ich bin der, der dich überleben lässt, wo andere scheitern. Ich bin das Danaergeschenk der Natur an deine Rasse und die mächtigste Waffe, die je erfunden wurde.«
»Wer bist du?«, frage ich wieder und es weiß, dass ich seinen Namen will.
»Du kennst die Antwort. Ich bin dein dunkler Bruder. Ihr Menschen habt mir viele Namen gegeben, doch für euch bin ich nur die Legende einer finsteren Vergangenheit. Ich bin älter als deine Rasse, und wenn ein Kind gezeugt wird, werde auch ich wiedergeboren. Ich diene und beschütze das junge Leben in den ersten Jahren, wenn es noch nicht denken kann und hilflos ist. Wie auch dich. Doch je älter du wurdest, umso stärker habt ihr meine Ketten geschmiedet. Ihr habt mich in ein Verlies gesperrt, das so dunkel und finster ist, dass du nicht mehr hineinschauen willst.«
»Aber ich bin doch frei! Ich trage keine Ketten!« Wie einen Schrei denke ich diese Worte und ein spöttisches Flüstern ist die Antwort.
»Oh nein. Du selbst hast mich gebunden. Jede deiner Ketten trägt einen Namen, eingebrannt mit dem heiligen Feuer der Moral. Da gibt es die ›das tut man nicht‹- Kette, dann gibt es die ›was sollen deine Freunde denken‹- Kette und ganz eng um deinen Hals liegt die ›schäm dich‹- Kette.
Ihr beschreibt mich in Büchern, nennt mich ›Das Tier‹ oder ›Mr. Hyde‹. Schaust du in den Spiegel, erblickst du mich nicht mehr, denn du siehst nur noch das, was du sehen willst. Aber du irrst, denn ich bin noch immer da und warte auf meine Zeit.«
Hatte ich mich erkältet und jetzt Fieber? Ein gläserner Zentimeter bewahrte mein Gesicht vor dem Inferno der wütenden Naturgewalt draußen, doch nichts schützte mich vor dem Horror in meiner Seele. Aber warum hatte ich keine Angst mehr?
»Weil du mich brauchst. Befreie mich von meinen Ketten und ich gebe dir Macht und Lust, jenseits dessen, was du dir vorstellen kannst!« Ein lauter Donnerschlag ließ die Hütte erbeben.
Ich schrie gegen die Fensterscheibe: »Ich kann nicht!«
Orgiastische Lust peitsche durch meine Nervenbahnen.
»Doch, du kannst. Wenn du es willst. Lass mich frei und ich rette dich!«
Meine Widerstandskraft erlosch. Sah so mein persönlicher Wahnsinn aus? Eine Stimme im Kopf, die Wahrheiten erzählt, die ich nicht wissen will? Ich schloss die Augen und wusste, dass ich sie nie wieder öffnen würde.
Draußen wurde es still. Der Sturm hielt den Atem an wie ein sprungbereites Tier. Und dann stieg es empor, gnadenlos, unwiderstehlich, mächtig.
»Sieh mich an!«, donnerte der Befehl in meinem Kopf.
Irrationale Angst raubte mir den Atem und ich nässte mich ein vor Entsetzen. Ich jagte zur Haustür, riss sie auf und sprang mit einem riesigen Satz in den Rachen der Finsternis. Nur weg von hier! Gleißend hell raste ein Blitz in das Schilfdach meines Hauses und dem schmetternden Krachen folgte eine Sturmböe, die mich von den Füßen riss.
Das Dach fing sofort Feuer und Sekunden später fraßen die Flammen meine letzte Zuflucht. Fünfzig Meter schaffte ich noch, bevor ich zusammenbrach.
Es dauerte nicht lange, bis ich wieder zu mir kam. Passiert war mir nichts. Die Feuerwehr würde nur noch Asche und verkohlte Balken vorfinden, wenn sie eintraf. Ich zuckte die Schultern. Pech gehabt.
Der Sturm war weiter gezogen, und als der Tag graute, fand er mich auf einem Felsen am Wasser. Die Wellen rollten noch heftig an den Strand und nässten mir die Füße. Es störte mich nicht. Ein sanftes, rotes Glühen kündigte den neuen Tag an und die Vögel begannen zu zwitschern. Dann zeigte sich das erste Gleißen am Horizont, das Meer rötete sich und langsam, aber unaufhaltsam stieg der Feuerball hinter mir auf. Mit jeder Minute nahm die Kraft der Sonne zu, und als sie sich im Meer spiegelte und ihre Strahlen liebevoll meinen Rücken wärmten, wusste ich, was ich tun musste. Es war noch nicht zu spät für mich.

*

Ein vorwitziger Sonnenstrahl wollte mich wach kitzeln, aber ich kniff nur meine Augen zu. Ich hatte mir spätes Aufstehen verdient. Erst der Sturm am Meer und dann hatte ich auch noch geträumt, mein Haus sei abgebrannt. Ich sollte mir wirklich mehr Ruhe gönnen. Am besten ich, ich begann sofort damit und schlief noch zwei Stunden. Die Hütte hatte den Sturm überstanden und ich drehte mich beruhigt zur anderen Seite und zog die Decke höher. Es reichte, wenn ich heute Abend in Schwerin ankam. Von meinem Haus am Strand bis nach Hause fuhr ich mit dem Wagen eine Stunde. Ich würde bis Mittag im Bett bleiben und danach einen schönen Strandspaziergang machen, daran konnten mich auch die Schritte in der Stube nicht hindern.
Schritte? In meiner Hütte?
Entsetzt richtete ich mich auf - um sofort wieder zurückzusinken. Der Schmerz in meinem Gesicht war unbeschreiblich, aber nichts gegen die freundlichen Worte, die jetzt an mein Ohr drangen.
»Na, Christian, ein bisschen Geduld musst du schon haben. Es wird noch ein paar Tage dauern, bis die Brandwunden einigermaßen verheilt sind. Du hast unglaubliches Glück gehabt. Die Feuerwehr hat dich bewusstlos fünfzig Meter entfernt von der brennenden Fischerhütte gefunden. Keiner kann sich erklären, wie du da noch rechtzeitig herausgekommen bist.«
Ich hatte nur ein entsetztes Stöhnen. Dieter Arsen saß neben meinem Bett mit dem gleichen Ausdruck in seinem Gesicht wie vor zwei Tagen. Ich wusste jetzt, dass es Sorge war. »Wie kommst du hier her?«
Er schmunzelte. »Erinnerst du dich, wie du meine Visitenkarte eingesteckt hast? Ich wurde aus dem Krankenhaus angerufen.« Dieter Arsen schüttelte den Kopf. »Es ist wirklich unbegreiflich. Die Feuerwehrleute haben erzählt, dass es gewöhnlich nach einem Blitzeinschlag in so einer Hütte nur Sekunden dauert, bis alles in Flammen steht. Du musst einen Schutzengel gehabt haben.«
Einen Schutzengel? Eine Erinnerung drängte sich in mein bewusstes Ich. Wie in Zeitlupe sah ich mich grundlos aus dem sicheren Haus in die Dunkelheit springen. Der Blitz hatte erst danach eingeschlagen.
»Vertraust du mir jetzt, Bruder?«
Ich schaute Dieter an, aber der hatte nichts gesagt …

Das Skelett

Der Sonntag ist langweilig.
Pieter wohnt seit knapp einer Woche in diesem Haus südlich von London. Er hat es gemietet, weil er in der nahe gelegenen Stadt das Testat für ein Unternehmen erstellen muss.
Pieter ist Steuerberater für eine große Kanzlei in Amsterdam. Er verdient sein Geld mit Auftragsarbeiten bei externen Kunden der Kanzlei.
Der Verdienst ist gut, mehr noch, Pieter verdient einen Haufen Geld mit seinen Beratungen. Er kann sehr zufrieden sein mit seinem Einkommen.
Leider kommt Gabriele, seine Frau, an diesem Wochenende nicht zu ihm. Gabi ist Rechtsanwältin. Sie hat am kommenden Montag einen Termin, auf den sie sich noch vorbereiten will.
Pieter und Gabi sind Dinkies: double income – no kids. Das ist schön für die Haushaltskasse, aber schade für das Familienleben.
„Ein oder zwei Kinder würden unser Leben doch sehr bereichern“, denkt er. Na, mal sehen; sie sind ja noch jung, noch keine Dreißig.
Jedenfalls sitzt er jetzt in diesem Haus, an einem Sonntag, und ist er allein.
Den örtlichen Pub hat er gestern schon besucht. Zwei Bierchen haben ihren Weg gefunden. Dazu kam ein kleiner Plausch mit den Thekennachbarn - alles im grünen Bereich.

Aber jetzt hat er Langeweile.
Er hat sich einen Cognac eingeschenkt und betrachtet die Tür.
Diese Tür hat es ihm angetan. Schon am ersten Abend war er versucht, sie zu öffnen und dahinter zu schauen.
Ein unerklärliches Gefühl hat ihn davon abgehalten.
Er hat es nicht fertiggebracht; nicht am ersten Tag, und nicht an den folgenden.
Pieter hat die Durchgangstür von Wohnzimmer zum Flur, in dem sich diese ominöse Tür befindet, offen gelassen. Vom Esstisch aus betrachtet er minutenlang das Objekt seiner Neugier.
Er schenkt sich einen zweiten Cognac ein. Langsam lässt er das weiche Feuerwasser seine Kehle herunterfließen. Dann verschließt er die Flasche sorgfältig und stellt diese zurück auf die Anrichte.
Bedächtig, und sehr konzentriert, steht er nun auf und geht auf die Korridortür zu.
Die altmodisch erscheinende, geschwungene Klinke ist aus einem einfachen Material gefertigt. Er legt seine Hand auf den Türgriff. Leicht gibt dieser nach und öffnet einen Blick auf eine Holztreppe, die einen Gang hinunter führt. Dahinter ist es dunkel, stockduster.
Pieter erinnert sich an die Taschenlampe auf dem Sims im Wohnzimmer.
Mit der Lampe bewaffnet kehrt er zur Korridortür zurück.
Der Strahl zeigt ihm eine hölzerne Treppe, die etwa zehn Stufen abwärts führt.
Vorsichtig setzt Pieter einen Fuß vor den anderen und geht die Treppe hinab.
Das Holzgeländer fühlt sich fest an. Kein Wackeln könnte ihm Furcht einflößen.
Er betrachtet seine rechte Hand. Zu seiner Verwunderung stellt er fest, dass sich kein Staub daran befindet. Das Geländer ist sauber, beinahe schon rein, wie in einer Fernsehwerbesendung.
Pieter wundert sich kaum über diese Sauberkeit, und dieser Umstand wiederum verwundert ihn kurz. Er hält auf der dritten Stufe inne und überlegt.
Sein Kopf trifft die Entscheidung weiterzugehen. Oder trifft etwas anderes die Entscheidung? Er weiß es nicht. Er muss einfach weitergehen.
Nach einigen Schritten den Gang entlang fällt ihm auf der rechten Wand ein Holzkasten auf.
Warum nicht? Pieter greift entschlossen nach einem Riegel an der Vorderseite des Vierecks und öffnet den Verschlag. Dahinter erblickt er – sich.
Der Kasten bedeckt einen schönen, blankgeputzten Spiegel.
Interessiert betrachtet Pieter sich im Spiegel. Auf seinem Gesicht liegt ein seltsames, lächelndes Glühen. Ja, seine Augen glühen wie die Augen des Forschers im Film `Das Geheimnis der Mumie`, den er als Kind so gerne gesehen hat. Jetzt ist er der Forscher.
Er lächelt noch einmal, verstärkt, in den Spiegel hinein. Pieter, der Entdecker, hat einen geheimnisvollen Spiegel entdeckt.
Im Spiegelbild sieht er nun noch etwas. Auf der Gegenseite erblickt er einen weiteren Holzkasten.
Neugierig dreht er sich um und betrachtet das Objekt auf der Gegenseite. Dieser Kasten sieht aus wie ein Zwilling des anderen.
Ohne lange zu zögern öffnet er den zweiten Verschlag. Auch dahinter erscheint nun ein Spiegel.
Verblüfft blickt Pieter in das Gegenstück. Im Spiegelbild entdeckt er nun den ersten Spiegel. Dieser zeigt das Bild des zweiten Spiegels, dieser wieder das ersten, und so weiter.
Schließlich verjüngen sich die gegenseitigen Spiegelbilder in ein schwarzes Loch.
Ihm wird etwas schwindelig. Er stützt sich leicht gegen die Wand auf der linken Seite. Dabei schwingt eine Tür auf.
Er geht vorsichtig darauf zu. Dahinter erblickt er einen schmalen Korridor, der vollständig mit einer glitzernden Folie ausgelegt ist.
Die Neugier überwältigt die natürliche Vorsicht. Pieter betritt den Seitengang.
Dabei beginnt der Boden zu leuchten. Seine Fußspuren erscheinen in funkelnden Umrissen auf dem weichen Boden.
„Das sieht aus wie ein LED-Teppich“, denkt er sich.
Pieter hat im Internet einmal ein Video mit einem LED-Teppich gesehen. Die Aufnahme hat ihn wieder und wieder begeistert. Auf seinem Laptop zuhause hat er das Video unter Favoriten abgespeichert und bestimmt ein dutzend Mal angesehen.
Mutig tritt er einige Schritte weiter in den Korridor hinein. Der Boden sprüht bei jedem Schritt in tausend Regenbogenfarben. Pieter springt nun auf und ab wie ein Kind. Der Boden antwortet mit Kaskaden von Licht in unzähligen Variationen.
Plötzlich erfasst ihn wieder dieses seltsame Gefühl. Ein Gefühl, oder eine Idee, oder eine Ahnung ?
Wie von einer unheimlichen Macht angezogen, geht er weiter diesen sonderbaren Gang entlang.
Alles um ihn herum ist hell erleuchtet. Pieter schaltet die Taschenlampe aus.
Er schaut sich um.
Die Wände funkeln und blitzen wie tausend Kaleidoskope. Der Boden, sein LED-Teppich, strahlt in pulsieren Farben. Seine Fußabdrücke scheinen zu tanzen.
Und Pieter strahlt vor Glück.

Er hat auf einmal die Vorstellung, dass er sich im Urlaub auf Sylt befindet.
Und er sieht Gabriele neben sich im Strandkorb. Sylt – ihre Hochzeitsreise! Das ist es, das ist die Erinnerung.
Neugierig, oder getrieben – egal - jedenfalls strebt er immer weiter in diesen Gang hinein.
Bilder aus seiner Kindheit steigen in ihm auf. Sein erstes Fahrrad, ein feuerrotes Kinderrad mit hochgezogenem Lenker erscheint in seinem Kopf.
„Ich und mein Chopper-Rad – einfach goldig“, denkt er.
Jetzt sieht er vor sich das Spielwarengeschäft, zu dem ihn seine Großmutter immer im Kinderwagen geschoben hat. Der Kinderwagen! Er sitzt nun darin und betrachtet mit großen Augen die Eisenbahnanlage im Schaufenster des Spielwarengeschäfts.
Es ist kalt. Wieso wird ihm kalt?
Er liegt auf einer Waage, auf einer Babywaage. Er wurde gerade geboren, und die Hebamme hat ihn auf eine Waage gelegt. Kalt ist es auf der Waage.
Natürlich, im Mutterleib war es viel wärmer.
„Sie sollten die Babywaagen vorwärmen, damit die Kinder nach der Geburt nicht so frieren“, denkt er.
Wieder erscheint dieses seltsame Lächeln auf seinem Gesicht.
Noch einen Schritt weiter, immer weiter will er gehen.
Jemand küsst ihn. Wieso? Das ist nicht er, das ist seine Mutter. Seine Mutter wird als junge Frau von seinem Vater geküsst.
Ihm dämmert, dass er jetzt wie seine Mutter fühlt. Aber wieso wie seine Mutter, und nicht wie sein Vater? Pieter ist doch ein Mann. Er müsste eher wie sein Vater als wie seine Mutter empfinden.
Chromosomen. Sind die weiblichen Chromosomen stärker als die männlichen, sodass er jetzt als Frau empfindet?
Wie war das noch mit der Chromosomenanzahl: weibliche Gene haben zwei X-Chromosomen; Männer haben ein X- und ein Y-Chromosom. Kann das die Ursache sein, dass seine weiblichen Empfindungen stärker sind?
Pieter hat keine Zeit, darüber nachzudenken.

Der Gang endet plötzlich.
Er steht vor zwei Türen. Eine Tür hat eine goldene Klinke. Sofort will er diese Klinke herunterdrücken. Gold, Gold; was kann hinter dieser Tür denn anderes sein als …
Er zögert. Ihn erfasst jetzt eine tiefe Furcht.
Die Tür ist schwarz gefärbt. Dunkel, schwarz, unergründlich scheint sie ihn anzugrinsen. Ja, sie grinst.
Und die zweite Tür? Sie ist weiß gefärbt.
Natürlich, denkt er sich. Das musste ja so kommen. Schwarz und weiß.
Neugierig betrachte er die Türklinke der zweiten Tür.
Diese Klinke ist aus einem feinen Holz gefertigt. Er schaut sich das Material genauer an. Kirschholz.
Kirsche ist sein Lieblingsholz. Alle wichtigen Möbel in ihrem Heim, zuhause, sind aus Kirschholz hergestellt. Pieter liebt Kirchholz.
Sein Blick geht zurück zur Tür mit dem Goldgriff.
Er beginnt zu schwitzen. Er kann sich nicht entscheiden, welche Tür er öffnen soll.
Langsam tritt er wieder einen Schritt zurück. Sein linker Fuß tritt auf etwas Knirschendes.
Er schaut auf den Boden und erblickt ein Skelett. Seltsamerweise erfüllt ihn dieser Anblick nicht mit Furcht.
Pieter geht in die Hocke und schaut sich das Skelett genau an.
Das war einmal ein Mensch. Der Mensch muss sich auf den Boden gesetzt haben, bevor er starb. Das Skelett sitzt in einer Position wie ein Wesen, das sich vor dem Tod hingesetzt hat. Da ist nichts von einem Fallen, Gestossenwerden oder von sonstigem Fremdeinwirken zu erkennen. Da saß einer und hat auf das Ende gewartet.
Pieter setzt sich dem Skelett gegenüber. Noch einmal schaut er auf die beiden Türen.
Whiteheads Bifurkation, das ist sein letzter Gedanke.
Dann schließt er die Augen …

Hornets

Ich war gerade fertig mit der Uni und hatte das Diplom in Sportpsychologie in der Tasche, als ich den Job bekam. Es war ein Angebot, das meine Eltern unglaublich stolz machte und die anderen aus meinem Kurs grün vor Neid.

Ich sollte mit Ålkrokens neuer Hockeymannschaft und großen Helden, den „Ålkroken Hornets“ arbeiten. Der Verein war so etwas wie Schwedens Sportwunder. Die Hornets oder –Wespen- wie sie im Volksmund genannt wurden, spielten erst ein paar Jahre zusammen und hatten schon eine ganze Reihe von Siegen hinter sich. Der Werdegang dieser Mannschaft hatte praktisch die ganze Sportwelt Schwedens verblüfft. Vor fünf Jahren hatte ein ortsansässiger Geschäftsmann, Herbert Sjöström, bekannt gegeben, er wolle einen zweiten Eishockeyverein in der Stadt gründen und finanzieren. Damals sah niemand einen Sinn darin, noch einen weiteren Klub in einer Kleinstadt wie Ålkroken zu etablieren. Es gab schon einen Verein und der war außerdem bereits in der Schwedischen Premiumliga platziert. Hatte allerdings erhebliche ökonomische Probleme und große Schulden, balancierte längere Zeit am Rande des Konkurses und wurde in letzter Sekunde durch die Kommune gerettet.

Sjöströms Idee war äußert gewagt. Innerhalb von 7 Jahren würden die „Hornets“ die Eliteserie gewonnen haben, und Schwedens erfolgreichste Eishockeymannschaft sein, hatte er versprochen. Diese Behauptung war damals der Scherz des Jahres und ging durch die Medien, vom Frühstücksfernsehen bis hinein in die Sportseiten der Abendpresse. Doch den Journalisten und den Sachverständigen sollte bald der Hohn und das Gelächter im Hals stecken bleiben, zusammen mit dem ersten Brötchen am Morgen. Die junge Mannschaft flog von Sieg zu Sieg und landete mit rasender Geschwindigkeit in der Eliteserie. Mit ihrer gefürchteten Energie und ihrem unermüdlichen Kampfgeist schienen die „Hornets“ durch nichts und niemand zu bremsen. Konnte das mit rechten Dingen zugehen? Wie war das möglich?

Es war ein Nachmittag Ende September als ich in Ålkroken ankam. Aus der kurzen Stellenbeschreibung, die ich vom Trainer des Vereins erhalten hatte, ging nur hervor, dass es einen unmittelbaren Bedarf an einem Psychologen gab, da, der derzeitige seinen Posten wegen einer Reihe von Vorfällen, plötzlich und unangekündigt verlassen hatte. Ich vermutete hinter der vagen Andeutung das typische Beispiel eines Konflikts innerhalb einer noch jungen Organisation. Wenn ein Betrieb, ein Verein oder eine Organisation sehr schnell wachse, hatte ich von meinem Professor gelernt, geschehe es oft, dass kleine Meinungsverschiedenheiten zwischen den Mitgliedern auftreten und diese sich zu einem umfassenden Bürgerkrieg auswachsen würden. Das sei natürlich und werde innerhalb der Psychologie Kürbiskonflikt genannt.

Die Hornets kannte jeder. Aber über ihren Werdegang wusste ich ehrlich gesagt, nicht viel. Was ich wusste, hatte ich im Internet gegoogelt oder bei Wikipedia gefunden. Ich wusste, dass der Geschäftsmann Herbert Sjöström vor 10 Jahren eine Getränkefabrik hier in der Stadt errichtet hatte, mit Geld, das er in den USA bei einem geglückten Geschäft verdient hatte. Eines seiner Produkte, der Energiedrink „Sting Ray“ wurde ein großer Verkaufserfolg und machte Sjöström zum Multimillionär. Einen bedeutenden Teil seines Gewinnes hatte er in seinen Eishockeyklub und in die neue Arena -Ålkroken Hockey Stadion- gesteckt. Ein steuertechnischer Kniff, schnaubten die Zyniker. Einen großzügigen Beitrag für den Jugendsport bezeichnete es der städtische Finanzbeirat vor den versammelten Medien anlässlich der Stadioneröffnung. Sjöströms Geld war ein willkommener Zuschuss zur Stadtkasse war und sein Betrieb leistete einen bedutenden Beitrag zur senkung der Arbeitslosenzahlen.

Ich fuhr mit dem Zug nach Ålkroken. Ich hatte kein Auto. In Stockholm hatte ich keines gebraucht. Aber allmählich sollte ich einmal daran denken, mir eines zu kaufen. Ein kleines gebrauchtes wäre gut, dachte ich. Vielleicht ein VW oder Toyota Corolla oder so was. Der erste Lohn spukte mir schon im Kopf herum. Es war nicht wenig, was man mir angeboten hatte, fast ein kleines Vermögen für jemanden in meinem Alter. Ich hatte noch keine Zeit gehabt mich um eine Wohnung zu kümmern. Die Anstellung kam so plötzlich, dass ich es noch nicht auf die Reihe bekommen hatte. Auch sonst hatte ich noch keinen Plan für mein zukünftigen Leben. Der Klub hatte für mich ein Zimmer im -Ålkroken Stadthotel- gebucht. „Wir zahlen die Rechnung“, hatte der Trainer gesagt, als ich protestierte. „Check einfach aus, wenn du etwas Passendes gefunden hast und gib mir die Rechnung. So machen wir´s ok!“ Denen war wahrhaftig viel daran gelegen, dass ich schnellstens anfange. Das war zwar schmeichelhaft aber auch ganz schön stressig.

Als ich aus dem Zug stieg, war es draußen schon dunkel obwohl es noch nicht mal abends 8 Uhr war. Das ist der Preis, den man bezahlt wenn man in diesen Breitengraden lebt, dachte ich. Kurt Lindström wartete auf dem Bahnsteig. Wir tauschten ein paar Höflichkeiten: „War die Reise angenehm, bequem mit dem Zug?“ Und „welch Wetter!“, während ich meine Reisetasche vom Waggon herunterhob. Lindström war ein Mann in den oberen Vierzigern. Ganz klar, er hatte einmal rabenschwarzes Haar, aber der Charme der grauen Schläfen hatte schon vor längerer Zeit den zerzausten Haarschopf aufgesucht. Er war drahtig wie ein Leichtathlet und hatte breite eckige Schultern. Sein Gesicht war hager und gekennzeichnet von tiefen Furchen rund um den Mund und Falten auf der Stirn. Ich erinnere mich noch, dass ich mich fragte, ob er früher einmal drogenabhängig gewesen war oder ob es das harte Sportsleben und der Stress waren, die ihre Spuren in seinem Gesicht hinterlassen hatten. Sein Kopf wurde von einer großen Nase und großen Ohren dominiert. Mir war das sympathisch. War das Sokrates, der gesagt hatte, dass ein vollendeter Kopf durch eine große Nase und große Ohren gekennzeichnet sei? Ich glaube ja. Um jedoch einen völlig angenehmen Eindruck zu hinterlassen stierten seine rotumränderten Augen zu sehr. Der Mann vermied zu zwinkern, während er mich ansah, dadurch ruhte sein Blick einen winzigen unangenehmen Moment zu lange auf mir. Er schien als wollte er gleich einschlafen oder in eine kurzzeitige Trance fallen. Entweder er war vollständig am Ende oder er litt an einer Form von Narkolepsie, dachte ich während wir die pflichtschuldigen Kommentare über den Herbst oder den kommenden Frost austauschten.

Als ich mich anschickte, mit der einen Hand meine Sporttasche aufzuheben und mit der anderen die Henkel der Reisetasche nahm, griff Lindström plötzlich nach meiner linken Schulter. Er Starrte in mein Gesicht, mit müden nervösen Augen: „Bist du bereit Achterbahn zu fahren?“ Ich fuhr instinktiv zurück, bevor ich meine Fassung wiederfand. Zögernd antwortete ich: “Jaahh.“ „Gut“, sagte er und lies gleichzeitig meine Schulter los, „das wirst du auch müssen.“ Das Hotel lag nicht weit vom Bahnhof. Kurt verabschiedete sich vor dem Eingang. „Ich muss meine Kinder abholen„, entschuldigte er sich. „Sie sind heute nach dem Kindergarten zur Großmutter. Ihre Mutter ist ein paar Tage in Mora. Eine Kommunalveranstaltung, die Gewerkschaft, du weißt.“ Er schüttelte meine Hand und wünschte mir gute Nacht. „Ich kann morgen Vormittag vorbeikommen und dich abholen wenn du willst. Wir können dann gemeinsam zur Arena fahren.“ „Gehrne, gute Idee” antwotete ich. Ich wünschte ihm auch gute Nacht und sagte: “Also, dann bis morgen.“ Der Trainer ging rasch fort, zum nahen Parkplatz. Plötzlich drehte er sich noch einmal um: “Du, es gibt ne ganz gute Bar da im Hotel, schau mal rein!“

Nachdem ich Ihn im Schatten hatte verschwinden sehen, nahm ich meine Taschen und betrat das Hotel. Der Mann an der Rezeption gab mir den Schlüssel und sagte, dass das Restaurant noch eine Stunde geöffnet habe. Ich dankte ihm und fuhr mit dem Aufzug in den 3. Stock. Mein Zimmer hatte die Nr. 320. Es war ein kleines Standardzimmer mit Einzelbett, TV und Bad. Ich zappte ein wenig durch die Kanäle und stellte fest, dass es nicht möglich war Pornos im Zimmer zu sehen. Draußen vor dem Fenster jagte die städtische Straßenbeleuchtung die herbstliche Dunkelheit fort und hängte goldgelbe Kugeln aus Licht in den feuchten Nebel. Ich ließ meine Taschen ungeöffnet und fuhr hinunter ins Restaurant. Wenn ich etwas zur Ruhe gekommen bin, werde ich mich nach einer kleinen Wohnung umsehen, dachte ich, während ich wartete, dass eine Kellnerin im leeren Raum erscheinen würde. Ich könnte am Wochenende auch zurück nach Stockholm fahren, Umzugskartons besorgen und sie schon mal zu meinen Eltern bringen. Wenn ich dann eine Wohnung hätte, könnten Papa und ich einen kleinen LKW mieten und alle meine Sachen nach Ålkroken bringen. Vielleicht könnte Mama auch mitkommen. Ich hörte Lachen aus der Küche. Die Müdigkeit machte meinen Körper schlaff und ich wurde schläfrig. Der harte Restaurantstuhl fühlte sich fast wie ein Sofa an. Ich stellte mir meine zukünftige Wohnung vor, fantasierte, wie ich sie streichen wollte und überlegte, ob es in Ålkroken Ikea gibt. Wahrscheinlich nicht.

Nach einer Weile tauchte eine Kellnerin aus der Küche auf. Sie sah verwundert aus, als sie mich bemerkte. „Ich dachte nicht, dass wir heute noch Gäste bekommen würden“, sagte sie entschuldigend und gab mir die Karte. Ich sah kurz hinein und bestellte einen Lachssalat und ein Bier. Sicherlich ist Lachssalat keine typische Spezialität aus der Gegend, aber es schien mir noch das Beste auf der Karte. Das Bier jedoch kam von der hiesigen Brauerei. Nach dem Essen wollte ich noch auf einen Sprung in die Bar. Sie war aber zu, wegen Renovierung. Auch gut, dachte ich, dann bin ich wenigstens frisch am ersten Tag meiner Arbeit. Ich kehrte in mein Zimmer zurück, packte halbherzig aus und machte mich fertig. Dann legte ich mich ins Bett unter die dünne, weiße Decke und versuchte zu schlafen. Draußen summte der Verkehr. Ein paar randalierende Jugendliche zogen vorbei und ihre Stimmen schickten ein Echo aus der Ferne, begleitet vom Geräusch einer an der Trottoirkante zersplitternden Flasche. Kurt Lindströms Blick verfolgte mich bis in die frühen Morgenstunden.

***

„Guten Morgen!” Lindström wirkte bedeutend frischer als am Tag zuvor, jedenfalls soweit ich mich erinnern konnte. Die Nacht hatte mir nicht viel Schlaf gewährt und der Frühstückskaffee im Hotel hatte mich auch nicht von meiner Müdigkeit befreit. „Wie hast du geschlafen?“ fragte er, während er in einen Kreisverkehr einschwenkte. „Fürchterlich“ antwortete ich aufrichtig. „Ich konnte fast gar nicht schlafen. Ich hatte ja auch noch keine Zeit mich zu akklimatisieren.“ „Akklimatisieren“ sagte Lindström, „Oh Mann, du bist mir ein Herzchen, akklimatisieren!“ „Apropos, was war eigentlich mit meinem Vorgänger, warum ist er gegangen?“ Lindström trat so plötzlich und abrupt die Bremse, dass sich das Auto querstellte und mit einem Ruck stehen blieb. Der Sicherheitsgurt schnitt tief in meine Schulter.

„Verdammter Idiot“, schnauzte der Trainer und drückte die Hupe, die ein langgezogenes, zorniges Tuut brüllte. Dann kurbelte er mit hastigen, ruckartigen Bewegungen das Seitenfenster herunter und hängte fast den halben Oberkörper hinaus: „Wie fährst du eigentlich, du verdammter Idiot?“ schrie er und fuchtelte mit der linken Hand nach einem Radfahrer, der erschrocken auf uns zu schlingerte und vor uns auf dem Zebrastreifen zum Stehen kam. Der Radfahrer erwiderte etwas, das ich nicht verstand und setzte sich wieder auf den Sattel. „Halt dich gefälligst von der Autospur fern“ bellte Lindström hinter dem Radfahrer her, der wackelnd um die Ecke bog und hinter einer Buchsbaumhecke verschwand. Lindström schickte ihm ein „verdammter Blödmann“, hinterher. Das Auto hinter uns tutete. „Soll dich der Teufel holen“, fluchte der Trainer, wandte sich halb zu dem Fahrer hinter uns und legte den ersten Gang ein. Mit einem Ruck bewegte sich das Auto vorwärts. Lindström streckte dem Fahrer seine Faust mit dem abstehenden Mittelfinger als Gruß entgegen und fuhr dann weiter.

„Diese Idioten, die nicht wissen wo die Radspur aufhört und die Autospur anfängt,“ entschuldigte er sich, wobei er mir einen kurzen Blick zuwarf. „Was hast du eben gesagt?“ „Ich, ja, also ich wollte nur“, sagte ich, sprach aber nicht weiter, weil Lindström plötzlich nach links abbog und auf einen großen Parkplatz fuhr. „So, da wären wir“, sagte er triumphierend. „Ålkrokens Hockey Stadion, was sagst du?“

Die Arena war großartig. Gar zu großartig für eine Stadt von der Größe Ålkrokens sollte man meinen. Aber Sjöström hatte mit der reinsten, größten Überzeugung auf die Skepsis der Journalisten geantwortet, dass Ålkroken eine Stadt sei, die die Zukunft noch vor sich habe. Wer weiß, in 20 Jahren könne man den versammelten Medien erklären, dass die Arena zu klein geworden sei, meinte er damals und fügte grinsend hinzu ob denn die Journalisten glaubten immer Recht zu haben? Wie auch immer, jedenfalls war das ein Riesenstadion mit Platz für 4000 Zuschauer und ein Gebäude, das die Anlagen der übrigen Vereine in den Schatten stellte. Eine Arena mit soviel Plätzen in einer Stadt von etwa 10 000 Einwohnern, kann mit guten Grund als unsinnig betrachtet werden. Aber Sjöström meinte, die Stadt hätte Potenzial jenseits aller Befürchtungen seitens der Kritiker.

Wir stiegen aus dem Auto und gingen Seite an Seite auf das blendend weiße, kubusförmige Gebäude zu. Ich beschloss, die Frage nach dem früheren Psychologen fallen zu lassen. Ich glaubte zu verstehen, dass das eine heiße Kartoffel war und fragte stattdessen nach dem Gebäude. „Das ist ein holländischer Architekt, der den Auftrag bekommen hat“, erklärte Kurt Lindström. „Frag mich nicht, wie er heißt, aber er ist weltberühmt bei den Fachleuten. Er entwarf schon Häuser in Dubai, New York, Moskau und so. Wolkenkratzer und solche Sachen und ein verdammt großes Ding in Peking. Ausgebucht bis über beide Ohren. Aber als Herbert, also Sjöström, anrief, lies er alles liegen und stehen und entwarf die Bude praktisch im Handumdrehen. Drei Jahre hat es gedauert, bis die Arena fertig war. Was mich betrifft, wäre ich ja schon mit einem weniger prunkvollen Kasten zufrieden gewesen, aber was soll´s! Hier geht’s rein.“

Lindström öffnete eine Stahltür mit einem großen, goldfarbenen C und hielt sie für mich auf. Ich ging vor ihm ins Gebäude und fand mich in einer breiten, hohen Halle, erhellt von entfernten Leuchtstoffröhren und deckenhohen Fenster. „Das ist die C-Halle“, erklärte Lindström. „Hier sind die Umkleidekabinen.“ Der Trainer zeigte auf eine Reihe Türen zur Linken. „Rechts ist der Eingang zu den Büros. Da ist auch dein Kabuff und dort drüben ist das Gym. Das kannst du auch benützen, wenn du willst. Aber nicht, wenn ich´s für die Jungs gebucht hab. Da ist eine Liste, da kannst du dich eintragen.“ Lindström zeigte auf eine Korktafel. „Dort ist die Sauna und der Whirlpool. Auch alles zu deiner Verfügung.“ Wir gingen weiter durch eine enorm große Tür am hinteren Ende. Auf der Tür stand: -Eishalle-Eingang-C- aufgemalt mit roten Buchstaben. „und hier haben wir das Heiligtum“, der Trainer öffnete eine kleine Türe gegenüber der großen.
Die Eishallte lag im blauweißen Licht von starken Scheinwerfern. Auf der riesigen Fläche drehte eine Maschine ihre Runden und polierte das Eis. Zwei Männer standen auf der Tribüne und sahen zu. Nach ihrer lebhaften Gestik zu urteilen, waren sie in eine heftige Diskussion verwickelt. Der eine war gekleidet in Anzug, Hemd und Krawatte. Das zurückgekämmte und blondierte Haar stülpte sich wie ein Helm über den Kopf. Der andere Mann war untersetzt und trug einen gestrickten, bunten Pullover. Er hatte einen zerzausten Schopf und seine Haare standen in alle Richtungen ab. Ich erkannte ihn wieder, von den Schwarzweiß Fotos aus der Zeitung. Es war Herbert Sjöström. „Fühl dich geehrt, wir haben feinen Besuch heute“, sagte Lindström. Sein Gesichtsausdruck war unmöglich zu deuten. „Der Besitzer der -Ålkroken Hornets- höchstpersönlich. Der andere ist unser Geschäftsführer.“ Der Trainer beschleunigte seine Schritte, ging quer übers Eis und verlies es durch eine kleine Pforte in der mit Plexiglas auf 3 Meter erhöhten Bande.

Wir kletterten die Tribünentreppe hoch bis wir den Rang erreichten, auf dem die beiden standen. Als wir uns näherten, hörten sie auf zu gestikulieren und wandten sich uns zu. Der dicke Sjöström trat einen Schritt auf uns zu und streckte uns beide Hände entgegen. Unter dem gestrickten Pulloverärmel glänzte eine goldene Uhr hervor. „Unser neuer psychologischer Beistand, richtig“, sagte er und streifte den Trainer mit einem kurzen Blick, während er meine Hand in einen harten, festen Griff nahm. „Schön, dass wir uns treffen. Ich bin Herbert. Der Boss, wie sie sagen.“ Er wandte sich halb gegen den anzuggekleideten Geschäftsführer und beschrieb mit seinem linken Arm einen Halbbogen. „Und hier haben wir Niklas Hansson, unseren Geschäftsführer und Finanzchef und mein ständiges schlechtes Gewissen.“

Hansson trat einen halben Schritt vor und gab mir seine perfekt manikürte rechte Hand. Er hatte vierkantige goldene Manschettenknöpfe an den frischgebügelten Hemdsärmeln. Auf dem saphierblauen Schlips steckte eine kleine goldfarbene Nadel, eine Mickey Mouse. Bestimmt das Geschenk eines Kindes. Er war sicherlich wie der Trainer Ende Vierzig. Aber im Vergleich sah er mindestens 20 Jahre jünger aus. “Hej, Niklas“, stellte er sich vor. „Wie gesagt, das schlechte Gewissen des Klubs. Leider muss ich auch schon weg, muss zu einem Meeting, aber vielleicht können wir später einen Kaffee zusammen trinken?“ Sein Blick schwebte über uns hinweg. „Prima, warum nicht! Ist noch früh am Tag“, sagte ich. Lindström bemerkte rasch, dass er nicht lange bleiben könne. Er müsse nur ein paar Papiere durchsehen, mir mein Büro zeigen und den Schlüssel geben. Er müsse bald wieder nach Hause. Auch kämme seine Frau mit dem 5 Uhr Zug und er müsse sie vom Bahnhof abholen. Sjöström seufzte, auch er müsse bald verschwinden, er hätte heute Abend noch eine wichtige Veranstaltung und müsse sich vorher noch umziehen. Er machte eine entschuldigende Geste, indem er seine Hände hob und die Handflächen zeigte. Vorher müsse er noch etwas zwischen die Zähne bekommen und sich ein bisschen um seine Frau kümmern. Er schielte zu mir und hielt seinen verstohlenen Kinderblick eine halbe Sekunde. Er sah aus, als wäre er dabei, seiner kleinen Schwester schmutzige Worte beizubringen. Der Lärm der Maschine stieg gleichmäßig lauter oder leiser werdend zu uns empor, je nachdem ob sie sich uns näherte oder sich von uns entfernte auf ihrer eisigen Bahn innerhalb der Balustrade. Der Geschäftsführer sagte noch ein paar Worte zu Sjöström aber sie ertranken im betäubenden Lärm der Poliermaschine und meine Ohren erreichte nicht mehr als ein schwaches Murmeln oder zusammenhanglose Wortfetzen wie Reklame…., Derby,… wichtig….Billet….Ende. Dann klopfte er mir auf die Schulter und sprach in meine Richtung. Ich konnte Worte wie Kaffeetrinken und später heraushören. Er nickte den beiden anderen zu und ging. Der Lärm der Maschine wurde schwächer. Sie entfernte sich und polierte am anderen Ende der Eisfläche. Der Trainer wünschte Sjöström ein schönes Wochenende. Ich schüttelte ihm die Hand und sagte etwas wie: „Ich wünsche ihnen einen schönen Abend und wir sehen uns sicher nächste Woche.“

Danach folgte ich Lindström durch die Halle und die beide Türen zurück in den Bürotrakt. „Du musst die kühle Stimmung entschuldigen“, sagte Lindström als er die Türe hinter uns schloss, „ich stehe zur Zeit auf keinem guten Fuß mit unserem Geschäftsführer. Es ist nichts persönliches, nur wegen eines Einkaufs sind wir uns nicht einig.“ Ich merkte, dass ich die Wahrheit im Moment nicht herausfinden konnte und beschloss, die Sache erst mal auf sich beruhen zu lassen. Lindström zeigte mir mein Büro. Es war ein kleiner Raum im ersten Stock. Schreibtisch, Stuhl uns Aktenschrank. Auf dem Tisch lag immer noch ein hoher Stapel Papieren meines Vorgängers. „Er verlies uns Hals über Kopf“, sagte Lindström. „Aber zum Teufel, so einen Saustall wie diesen hat wohl selten einmal einer hinterlassen. Na ja, ich kann sehen ob ich heute noch hier aufräumen kann, damit du am Montag das Büro übernehmen kannst. Du kannst hierbleiben wenn du willst. Die Alarmanlage schaltet um 8 Uhr am Abend ein, bis dahin musst du draußen sein. Nächste Woche bekommst du deine eigene ID-Karte damit du selbst den Alarm an der Eingangstür abschalten kannst.” Ich dankte ihm und sagte, dass ich gerne noch bleiben würde und mich noch in der Nachbarschaft meines Büros etwas umschauen wolle und warten ob Niklas Zeit für einen Kaffee haben würde.

Als der Trainer gegangen war, ging ich auf Entdeckungsreise. Ich machte einen Rundgang durch den Korridor. Vorbei am Wasserspender, den Toiletten und dem Kopierraum. Ich fischte eine Limo aus dem Kühlautomaten im Aufenthaltsraum und setzte meinen Gang bis zum hinteren Ende des Korridors fort. Nach einer Weile sah ich ein, dass es für heute nicht mehr viel zu entdecken gab und ging zurück in mein Büro. Da fiel mir ein, dass wir die ganzen Formalitäten noch gar nicht erledigt hatten. Ich hatte weder einen Arbeitsvertrag, noch eine Schweigepflichtserklärung unterschrieben. Sie hatten auch meine Bankdaten nicht. Ich war praktisch noch nicht angestellt. Ich setzte mich an den Schreibtisch und fing an die Papiere etwas zu ordnen. Es waren Rechnungen, Quittungen und Notizen. Ich beschloss, einen Karton zu suchen und das ganze darin zu verstauen.

Als ich mich vom Stuhl erhob, sah ich Niklas Hanson, der im Türrahmen stand und mich beobachtete. Wie lange stand er schon da? Warum hatte er nicht geklopft oder sich geräuspert oder sonst wie versucht meine Aufmerksamkeit zu erwecken? Er stand nur da, ganz still und stierte mich mit einem unergründlichen Blick an. „Was, wie? Du hier?“ stotterte ich hervor. Niklas Hanson ging schnell und ruckartig auf mich zu. Dabei stolperte er und riss den Stuhl um. „Zum Teufel,“ schrie er. Er beugte sich so schnell nach dem umgefallenen Stuhl, dass er mit dem Kopf an die Schreibtischkante stieß. „Zur Hölle, Satans Hölle, nein“, schrie er geradewegs in den Raum. Von der Stirne rann Blut. Ich schoss um den Stuhl uns brachte mich rückwärts vor dem zornigen gereizten Geschäftsführer in Sicherheit, bis ich mit dem Rücken an das Fenster stieß. Ich erkannte die geschniegelte Person nicht wieder, die ich eine Stunde vorher in der Eishalle getroffen hatte. Niklas hielt sich mit beiden Händen den Kopf und schwankte mit dem Oberkörper hin und her. „Entschuldigung, entschuldige mich, es war ungeschickt, nicht meine Absicht.“ Er ließ seinen Kopf los und suchte Halt an meiner Schulter. Sein Griff war so fest, dass ich befürchtete, er könnte sie zerquetschen. Er stierte mich dumpf an. „Hast du ein Problem mit mir, oder was?“ Speichel rann aus seinem Mund und landete als kleiner Tropfen in meinem Gesicht. „Selbst schuld, wenn du da rumstehst.“ Er stieß mich so hart zurück, dass ich mit mit dem Hinterkopf gegen das Fenster krachte. „Hast du verstanden“, sagte er mit zitternder Stimme, „schau selbst wie du klarkommst, ich hau ab.“

Bis ich Zeit hatte mich zu sammeln, war Niklas schon aus dem Zimmer gestürzt. Ich rannte in den Korridor, aber er war schon fort. Ich hörte schnelle Schritte die Treppe hinunter Richtung C-Halle eilen und das laute Zuschlagen der Tür. Dann war es vollkommen still. Einen Augenblick überlegte ich, ob ich jemanden anrufen sollte, den Wachdienst oder die Polizei, aber ich verwarf den Gedanken wieder. Niklas Hansons Betragen war indiskutabel und vollständig absurd ohne Frage, aber wirklich unbegreiflich fand ich allein diese besinnungslose und unprovozierte Gewalt gegen mich. Warum war er so erbost, was hatte ich ihm getan? Nichts soweit ich wusste. War da ein Muster in diesem wahnwitzigen Verhalten? Keine Ahnung! Ich stützte mich auf den Schreibtisch. Der Stuhl, den Niklas Hanson umgeworfen hatte, lag noch immer auf dem Boden, aber ich war nicht in der Lage, ihn aufzuheben. Schmerzen fingen an sich über meinen Hinterkopf auszubreiten. Draußen war es schon dunkel. Vereinzelte große Regentropfen klatschten schwer gegen die Scheiben. Bald könnte es stark regnen. Ich hätte mit dem Trainer heimfahren sollen. Jetzt war es zu spät. Wie sollte ich ins Hotel kommen, ohne Auto? Mist!! Ich befühlte meinen Kopf und massierte meine Schläfen ein wenig mit dem Handballen. Ich wollte nicht länger hier bleiben. Gerade als ich mich vom Schreibtisch aufrichtete, blieb mein Blick an einem kleinen Zettel mitten im übrigen Chaos auf der Tischplatte hängen. Auf den Zettel hatte jemand in großen, schwarzen Buchstaben -HAKAYUZA- geschrieben.

Ich hatte die Gelegenheit mit dem Hausmeister zurück ins Hotel zu fahren. Er schloss gerade sein Auto auf als ich auf den Parkplatz gelaufen kam. „Du hast Glück“, sagte der kleine, hagere Mann als wir uns ins Auto setzten. „Es schüttet wie aus Eimern, du hast Glück, dass ich noch da bin.“ Ich überlegte, ob ich ihm von meinem Zusammenstoß mit Niklas Hanson erzählen sollte, entschied mich aber, darauf zu verzichten. „Ich bin verwundert“, sagte der Hausmeister und kratzt sich an der Nasenspitze, während er aus dem Parkplatz fuhr. „Ich bin verwundert, dass du den Job hier angenommen hast. Nichts persönliches, wirklich, aber schon irgendwie ungewöhnlich, meine ich. Es geht ganz schön ruppig zu hier, manchmal.” „Jaah…ich denke, das hab ich schon gemerkt“, antwortete ich zögernd, „aber was ist hier eigentlich los? Hier liegen merkwürdige Dinge in der Luft.“ Der Hausmeister zog die Augenbrauen hoch „hat dir niemand was gesagt? OK, das erklärt einiges.“ Er streckte sich im Fahrersitz. „Was war passiert? Oder vielmehr, was war hier vielleicht auch unterblieben?“

Der Hausmeister fing an zu erzählen.

„Es hat vor ungefähr 3 Monaten angefangen. Ich war im Magazin, da hörte ich einen höllischen Radau draußen in der Halle. Es war eines unserer neuen Talente, Oskar Dahlgren, der schimpfte und schrie. Er behauptete, er wäre von einem unserer jungen Spieler des Mordversuchs bezichtigt worden und er könnte ihm den Schädel einschlagen. Kurre, also der Trainer, versuchte ihn zu beruhigen, prallte dabei aber selbst so hart gegen die Bande, dass sie ihm später im Krankenhaus am Kopf mit 5 Stichen nähen mussten. Robban, also ich meine dein Vorgänger, du kennst ihn nicht, versuchte auch mit allen Mitteln, wirklich, dem Spieler zu besänftigen, aber der Junge war so außer Rand und Band, dass es nicht funktionierte. Er brüllte, dass er jeden todschlagen würde, der versuchen sollte in seine Nähe zu kommen. Dann ging er schimpfend und polternd weg. Wir waren gezwungen ihn sofort zu sperren, unterließen es aber Anzeige gegen ihn zu erstatten. Sjöström wollte nicht, das wegen dieser Geschichte der gesamte Verein in Verruf käme. Auch war es ein junger Kerl am Anfang seiner Karriere und deshalb wollte Sjöström kein Aufhebens in der Lokalpresse. Was der Trainer über die Sache dachte, da hab ich keine Ahnung. Eine Woche später oder waren es zwei, trainierten ein paar Nachwuchsspieler Torschiessen in der großen Halle. Es musste irgendwas passiert sein, dass die Gefühle hochkochen lies. Ich weiß nicht was, letztendlich, wie auch immer endete das Ganze blutig. Bevor die Juniortrainer eingreifen konnten, hatten sich zwei der Spieler schon gegenseitig so zugerichtet, dass sie in die Klinik mussten. Und das ist noch nicht alles. Ein Spieler, Jonte Nilsson, also das war der, der Oskar Dahlgren des Mordversuchs bezichtigt hatte, hatte einem anderen Spieler den Hockeyschläger ins Gesicht geschlagen. Ich weiß nicht wie oft er zuschlug, aber der Junge hatte keinen Zahn mehr im Kiefer. Seine Nase war an drei Stellen gebrochen und musste mit Stahldraht geflickt werden. Sie mussten sein Gesicht schienen. Das Essen erbrach er. Ein paar Tage später bekam er eine Hirnblutung. Er lebt, stammelt aber nur wirres Zeug wenn er spricht und kann sich an nichts erinnern. Jonte wartet auf seine Verhandlung und sitzt im Oberlandesgericht. Ich hoffe, er bekommt mildernde Umstände, er ist noch so jung. Verdammte Zeit was? Drei Spieler weg, in zwei Wochen. Nicht mal mehr auf dem Eis ist man sicher. Da gibt’s nun Kamera und Videoüberwachung und all das Zeug. Werden da Drogen eingesetzt heutzutage? War der völlig zu? Was weiß ich. Kann man nicht mal mehr zum Briefkasten gehen ohne dass man niedergeschlagen wird. Von einem Skinhead, Ausländer oder Rowdy? Ist die Hemmschwelle so niedrig?“

Der Hausmeister rieb sich nachdenklich die Nasenspitze mit Daumen und Zeigefinger.

„Ja, und damit war immer noch nicht Schluss. Ein paar Tage später gerieten der Trainer und Robban aneinander und hatten einen riesenstreit. Das war nach einem Meeting im Aufenthaltsraum. Es waren nur ich, Kurre und Robban noch im Haus. Ich war gerade zum Pinkeln draußen. Dann wollte ich eigentlich nach Hause zu meiner Frau. Als ich wieder in den Korridor kam, stieß ich auf Robban. Er war außer sich. Er sagte, dass Kurt bloß aufpassen solle. Der Trainer kam seinerseits aus dem Aufenthaltsraum gestürzt. Er schien ganz wirr und boxte Robban so hart in den Rücken, dass dieser in die Garderobe rumste. Robban rappelte sich auf und versuchte nach dem Trainer zu greifen. Der aber erwischte ihn erneut und stieß in wieder zurück, dass er vor Schmerz aufschrie. Ich wusste nicht was ich tun sollte. Bevor ich eingreifen konnte, hatte Robban sich hochgerappelt und stürzte schluchzend davon. Seitdem habe ich nichts mehr von ihm gesehen. Seltsame Geschichte was? Kurre sagte keinen Mucks von der Sache. Es schien fast als ob es gar nicht stattgefunden hätte. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll. Sind alle verrückt geworden. Sjöström, der jeden Tag da gewesen ist und rumgeschnüffelt hat, lässt sich seither immer seltener blicken. Ich meine, er baut eine Arena mit Trainingsanlagen für weiß Gott wie viele Millionen, macht einen Mordszirkus um das Ganze, im Fernsehen, in der Zeitung und dann zieht er sich einfach zurück. Ich habe ihn, wenn’s hoch kommt, vielleicht 3-mal gesehen in den letzten Monaten. Ich weiß, dass er beschäftigt ist mit all seinen anderen Projekten. Aber das ist doch merkwürdig, oder? Und was noch merkwürdiger ist, du musst wissen, ich glaub er ist ein bisschen verrückt! Also, ich hörte ihn, das ist ein paar Tage her, also, er stand im Kopierraum und sprach mit sich selbst. Er war ziemlich wütend. Erst dachte ich, er telefoniert. Aber dann sah ich, dass er mit dem Kopierapparat redete. Spinnst du? Er war wütend und schimpfte mit dem Kopierer. Als er mich sah, verstummte er und glotzte in meine Richtung, so als ob ich es wäre auf den er wütend war. Ich ging vorbei ohne ein Wort. Welch ein Glück für ihn, dass nur ich es gewesen war und kein anderer. Das wäre wirklich peinlich für ihn gewesen.“

Die Worte des Hausmeisters verfolgten mich noch weit bis in den Abend. Das vage Bild eines verschwommenen, drohenden, zerrenden Unheils erstand vor meinem inneren Auge. Was hier vorging gehörte nicht zu den Themen, die im Kurs Sportpsychologie an der Uni behandelt wurden. Das war eher ein Fall für die Rechtspsychologie oder den psychologischen Fürsorgenotdienst. Als wir vor dem Hotel anhielten fragte ich den Hausmeister ob er das Wort -Hakayuza- kennen würde? Aber seinem fragenden Gesichtsausdruck nach zu urteilen, war es offensichtlich, dass er das Wort noch niemals zuvor gehört hatte. Ich dankte ihm fürs mitnehmen und während ich aus dem Auto kletterte, sagte er zu mir: „Du, ich mag den Job hier. Ich hatte niemals zuvor einen besseren. Der Lohn ist gut. Ich möchte keine Probleme. Weißt du was ich meine?“ Ich sagte, dass ich das verstehen würde und er antwortete: „Ich will mit nichts, aber auch gar nichts zu tun haben!“

Nachdem ich etwas gegessen hatte, setzte ich mich aufs Bett und nahm meinen Laptop auf die Knie. Das Hotel hatte Wifi und ich war neugieriger als Sherlock Holms und Auguste Dupin zusammen. Zuerst suchte ich nach Niklas Hanson. Ich fand 250 000 Treffer. Unter anderem einen Taucher, einen Golfspieler, einen Forscher der Uni Göteborg, die alle Niklas Hanson hießen. Aber als ich die Suche eingrenzte unter Berücksichtigung seines Berufes, Arbeitsplatzes und Heimatstadt fand ich ihn zum Schluss. Auf der Seite, Freunde suchen frühere Freunde, konnte ich ein wenig in seinem Leben stöbern. Niklas Hanson war 42 Jahre alt, jünger als ich geglaubt hatte. Nach seinem Fotoalbum zu urteilen liebte er es zu fischen, zu segeln und schnelle Motorbote zu fahren. Er schien ziemlich normal, vielleicht eine Spur zu prahlerisch. Er lebte das typische Leben der oberen Mittelschicht. Er war verheiratet und Vater zweier Kinder. Er hatte früher mal ein kleines Werbebüro und war Mitglied der BWLer. Nichts weiter, nichts, das auf einen Psycho hindeutete. Einen Psycho, der seine Kollegen angreift.

Mehr fand ich über unseren aller Chef, Herbert Sjöström. Die älteren Artikel waren hauptsächlich über seine Jugendzeit in Skövde, seine steile Karriere in den USA und über sein großes, persönliches Vermögen, das er im Unterschied zu anderen schwedischen Geschäftsleuten nicht in exotischen Steuerparadiesen zu verstecken suchte. Stattdessen hatte er in zwei große Projekte investiert. Zum einen in die Getränkefabrik Ålkroken Softdrinks, dessen alleiniger Inhaber er war und zum zweiten in den bereits erwähnten Hockeyklub. Sjöström hatte sich niemals in Konkurrenz mit Ålkrokens Brauerei begeben. Er war ausschließlich Limonadenhersteller. Auf seiner Erfolgsliste stand der koffeinhaltige Coladrink „Wasp“ der Sportdrink „Sting Ray“ und das geschmackvolle Wasser, das unter dem Namen „Hive“ vertrieben wurde. Sjöström war bei den Rotariern, in der philanthropischen Vereinigung „Schwedens Forscherfreunde“ und Mitglied im Golfklub der besser Bemittelten. Er hatte vom König eine Medaille für seinen Einsatz im Jugendsport bekommen und war sogar in dessen Jagdgesellschaft aufgenommen worden. Mit einem Wort, ein richtiger Ehrenmann.

Kurt Lindström, auch genannt Kurre oder nur, der Trainer, hatte eine lange Karriere im Sport hinter sich. Er hatte die Königsdisziplin für die Jugend arrangiert, Medaillen im Orientierungslauf und Weitsprung gewonnen und Generationen von Hockeyspielern trainiert. Außerdem lief er bei Vätternrundum, Stockholms Nattmara und Vasaloppet mit. Seine Sportinteressen oder Vorlieben schienen keine Grenzen zu haben. Der große Durchbruch allerdings war, als er Trainer bei den Hornets wurde. Von einem Tag auf den anderen hatte er den Sprung gemacht vom enthusiastischen, unbezahlten, Wochenende für Wochenende mit einem Pott kochendheißem Kaffee auf dem Eis stehenden, schwedischen Amateurtrainer zum Profi bei einem Verein, der auf dem Weg zur Spitze war. Feuereifer, Kämpfernatur und unermüdliche Energie waren einige der Attribute, die ich im Text über seine Person fand.

Über Oskar Dahlgren fand ich nicht viel. Er war ein junger Spieler, geboren und aufgewachsen in Örebro. Oskar hatte eine kurze Karriere in Västerås hinter sich als er von den Hornets weggekauft wurde. Auf dem Eis war er mit glühendem Ernst bei der Sache. Er hatte eine unglaubliche Trefferquote und die Zukunft vor sich. Aber, nachdem er vom Klub gesperrt worden war, war er gänzlich aus der ganzen Hockeywelt verschwunden. In einer kurzen Chronik im Ålkroken Tagblatt signiert von J. Walltin las ich: „Waren die Erwartungen an den jungen Spieler völlig überzogen und zu hoch angesetzt? Reichten seine Leistungen nicht um alle zufrieden zu stellen. Vielleicht war es so? In letzter Zeit glaubte ich eine neue Seite an dem jungen Talent zu sehen. Anstelle der ungestümen Energie, die das Markenzeichen der Spieler und des Klubs waren, sah ich einen müden, zersplitterten und unkonzentrierten Dahlgren. Einen Spieler, den ich nicht wiedererkennen konnte und wollte.“

Über Robert Johansson fand ich zu meiner Enttäuschung nichts. Wie es schien, hatte sich seine Person in Rauch aufgelöst, ebenso auch seine Identität im Cyberspace, falls er jemals so etwas hatte.

Am nächsten Tag ging ich nach dem Frühstück in die Stadt. Schon bevor ich nach Ålkroken gefahren war, hatte ich einen Stadtplan aus dem Internet kopiert. Ich faltete ihn zusammen und steckte ihn in meine Jackentasche. Es nieselte leicht. Die Temperatur war beträchtlich gesunken und das schöne Wetter, noch vor ein paar Wochen, war nur noch Erinnerung. Ich schlenderte Engelbrektsleden westwärts und folgte dann Sofiedalsgatan bis zum Ende. Nach einer Weile streifte ich frei herum ohne den Stadtplan zu benützen. Ich hatte ein Ziel und wusste ungefähr wie ich meinen Weg finden würde. Ich wollte zu Herbert Sjöströms Getränkefabrik.

Ålkroken ist eine kleine, uralte Stadt. Vom Anfang des 5. Jahrhunderts bis Mitte des 6. Jahrhunderts nach Christus stand hier eine alte Burg „Holmeborgen“. Die Ruine kann heute noch besichtigt werden. Sie liegt etwas außerhalb des heutigen Ålkroken. Die Stadt bekam ihre Privilegien im 13. Jahrhundert. Aber schon im 10. Jahrhundert ist Ålkroken als Siedlung erwähnt. Ursprünglich hieß die Stadt wahrscheinlich Alkrughi, was eine Zusammensetzung der alten schwedischen Wörter al = Å (kleiner Fluss) und krughi = krök (Biegung), Åkrök (Flussbiegung) ist. Der Name wurde 1286 latinisiert zu Alkrugae. Im Laufe der Zeit wurde durch mehrere Lautverschiebungen Ålkroken daraus. Also die Stadt, die an einer Biegung eines kleinen Flusses liegt der sich durch die Närkischen Wälder und Ackerlandschaften im Västmanland schlängelt und weiter östlich in den Mälaren mündet.

Der kalte Regen hatte aufgehört und der Himmel riss auf. Vor der strahlenden Sonne stand ein klarer, reiner Regenbogen und spannte sich von Ost nach West. Die eiskalte Herbstluft füllte meine Lungen und machte das Gehen leich. Trotzdem überfiel mich ein dchwermütigrd grfühl. Verszeilen eines Leonhard-Cohen-Songs, den ich schon lange nicht mehr gehört hatte, stiegen aus dem untersten Labyrinth meines Bewusstseins herauf und wiederholten sich hartnäckig immer und immer wieder:

„It´s four in the morning, the end of December. I´m writing You now just to see if You’re better. New York is cold, but I like where I´m living. There is music on Clinton Street all through the evening.”

Es duftete nach modernden Herbstblättern, feuchter Erde und Regenwürmern. Ich fand mich in einem größeren Industriegebiet wieder. In der Ferne brannte ein Haufen alter Äst und Zweige. Die schwache herüberziehende Rauchluft verdünnte sich in die Atmosphäre und rief in meiner Erinnerung einen lange zurückliegenden Nachmittag hervor, den ich bei meinen Großeltern in deren Sommerhäuschen auf Kummelnäs verbracht hatte. Ein Hund bellte einsam und verlassen. Ein Appell an seine Kumpels in der Nachbarschaft. Sein hohles Bellen hallte über die Gegend wider bis es schwächer wurde und in den langsam dämmernden Nachmittag verschwand. Noch war der Himmel zwischen den milchweißen Wolken klar blau, aber ich wusste, bald würde die Dämmerung einsetzen und das Himmelsgewölbe allmählich in glänzendes Gold tauchen. Ich pflückte einen knallroten Apfel, von einem Baum, der hinter einem halbverfallenen, rostigen Drahtzaun im Gestrüpp stand. Der Apfel war sauer aber frisch und saftig und machte mich hungrig. Vor mir sah ich ein gelbes Schild, das sich noch immer mit halbem Engagement am Zaun festhielt. Es erzählte, dass hier einmal die Fima Meka Tools AB stand. Aber das musste schon vor längerer Zeit gewesen sein. Nur noch das Schild und ein aufgegebenes, verrammeltes Fabrikgebäude petzten davon. Hier waren jetzt nur Disteln und das heruntergekommene Revier war jetzt die Domäne der Hundehaufen.

Sjöström war nicht der einzige Industrieelle der jetzt in der Stadt Wurzeln geschlagen hatte. Es gab Maschinenbauindustrie und und technische Werkstätten. Von Computertechnik über Metallkonstruktionen zu hydraulischen Apparaturen produzierten, arbeiteten und reparierten in der Stadt diverse Unternehmen. Aber Ålkroken war auch eine Stadt, die die Schließung großer Industriebetriebe hinnehmen musste. Das Ende von ABB:s und Volvo Aeros traf die Stadt hart und machte viele Leute arbeitslos. Nun waren SAAB, das Materialmagazin der Streitkräfte und Ålkroken Softdrinks die größten Arbeitgeber.

Weit hinten an seinem äußersten Ende traf der kleine Weg auf eine größere, belebtere, verkehrsreichere Straße. An dieser fand ich mein Ziel. Das Gebäude von Ålkroken Softdrinks türmte sich vor mir auf. Ein Tempel aus Aluminium und rostfreiem Stahl hinter einem doppelt 2m hohen Eisenzaun. Auf einer riesigen Zisterne am einen Ende des Gebäudes war ein knallrotes Rechteck gemalt. Auf dessen Fläche war mit gelben großen Buchstaben ein Text gedruckt: Ålkroken Softdrinks. Über den Lettern thronte ein gelbes, liegendes Sechseck, geschmückt mit einer stark stilisierten, schwarzgelben Wespe im Profil. Ich ging am Zaun entlang bis zum Haupteingang. Neben dem Tor stand eine große Aluminiumtafel. Darauf stand:

Ålkroken Softdrinks - Hauptbüro und Abfüllanlage
Bergslagen und Västmanland - Gegründet 1998

Die amerikanische Firma mit der Sjöström zusammengearbeitet hatte, hieß Strangewall. Durch Zufall war ich auf einen Artikel über dieses Unternehmen gestoßen. Während der Bahnfahrt irgendwo zwischen Södertälje und Nykvarn blätterte ich in einem jener Journale, die für gewöhnlich in den Zügen liegen. Ich hatte ja Sjöströms Biographie bei Wikipedia gelesen und deshalb wusste ich, dass der Artikel war über die Firma ging, in der Sjöströms Karriere begann. Laut des Artikels wurde Strangewall im Jahre 1980 in Santa Cruz, Kalifornien, gegründet. Das Unternehmen stellte Fruchtsäfte her und auch die art von Energieriegeln, die die Leute nach dem Sport futtern. In den 80ern und der ersten Hälfte der 90er wuchs das Unternehmen rasant schnell. Aber die Erfolgsgeschichte endetet abrupt, als man im Jahre 1996 in deren Apfelsaft E-Kolibakterien fand. Nach diesem Vorfall sanken die Verkaufszahlen um über 90 Prozent. Aber das Unternehmen überlebte die Krise und es kamen wieder bessere Zeiten. 2001 wurde es von einem internationalen Getränkeriesen für geschätzte 100 Mill. Dollar gekauft. Als Teilhaber der Firma verdiente Sjöström einen ganz schönen Batzen. Geld, das er in seine Projekte zu Hause in Schweden investieren konnte.

Nach einer Weile wurde es langweilig dazustehen und auf die Fabrik zu starren. Ich verstand auch nicht mehr ganz, was ich hier eigentlich wollte oder was ich geglaubt hatte, hier zu finden. Ich trug nur eine dünne Jacke und es fing schon an kühler zu werden. Ich wendete auf dem Absatz, dabei fiel mein Blick auf ein orange-schwarzes Ding auf dem Boden.

Das war schon sehr, sehr seltsam! Eine Wespe, viel, viel grösser als alle, die ich jemals zuvor gesehen hatte. Sie war maustot. Ich hob das Wesen vorsichtig auf. Mit Daumen und Zeigefinger fasste ich es an jeder Seite des starren Hinterkörpers, schreckensgelähmt als könnte es durch meine Körperwärme plötzlich wieder zum Leben erwachen und mich in die Hand stechen. Welch ein Untier! Der weitgeöffnete Kiefer war sicherlich einen halben Zentimeter breit. Die beiden Kieferhälften glichen einem liegenden Papageienschnabel. Vom Kopf bis zum hinteren Ende musste es bestimmt 5 cm lang sein. Wie es so auf meiner Handfläche lag erinnerte es an einen Skarabäus mit ausgebreiteten Flügeln. Von Flügelspitze zu Flügelspitze war es breiter als meine Hand.

Dass ich dieses Ding auf dem Boden vor dem Logo der Firma gefunden hatte überwältigte mich. Ich schaute abermals auf das Hexagon mit der stilisierten Hornisse. Wie verhielt sich das alles nur? Hornissen, Wespen, Schwarm? Das ich das nicht früher gesehen hatte. Was war das eigentlich mit Sjöströms Projekt, das mich so lockte? Ich ging nachdenklig in Richtung Hotel und trug das brandgelbe Monster vorsichtig wie einen kostbaren Schatz. Ich fühlte mich wie ein Archäologe der hoch im Himalaya das mystische Agharti gefunden hatte oder die ägyptische Unterwelt mit all ihren fantastischen Reichtümern. Das spöttelnde entflohene Muster empor wie eine langsam dämmernde Einsicht, eine Spinnwebe, die sich in der Morgensonne goldener Strahlen zu erkennen gibt. Ich musste sofort die Stadtbibliothek aufsuchen. Ich bat bei meiner Seele, dass sie samstags geöffnet hatte.

Ich rannte los in Richtung Stadtkern. Atemlos erreichte ich die Bibliothek und wäre fast in die Tür gefallen. Es war 13.56 Uhr, sie schloss um 14 Uhr. Ich kam heim ins Hotelzimmer, mit einem Leihausweis in der Tasche und einem Stapel Bücher unter dem Arm. Die Bibliothekarin, eine Frau Mitte 50, hatte die Gelegenheit ergriffen, neue Kundschaft zu werben und gleichzeitig fand sie offenbar eine Herausforderung darin mir zu helfen, alle Bücher über Entomologie zu finden, über die die Bibliothek verfügte. Es störte sie auch nicht im Geringsten, dass es bereits nach 14 Uhr war und Wochenende. Vielleicht kamen nicht viele Besucher und schon gar nicht an einem Samstag. Ich sah auf jeden Fall niemanden außer mir. Nur ein paar ältere Herren saßen in der Zeitschriftenabteilung und lasen Zeitung. Die Bücher landeten in einem Haufen auf meinem Bett. Mit der Entschlossenheit eines Kriminalreporters stürzte ich mich in die kriechende, wimmelnde Welt der Langbeinigen, welcher Linné den Namen Insecta gegeben hatte. In einem Buch mit dem Titel „Insekten und andere Gliederfüßler“ von Marcus Brock fand ich meine neuen Freundin. Die asiatische Riesenhornisse, Vespa Mandarinia.

Die asiatische Riesenhornisse, genannt auch Mandarinenwespe oder die tropische, asiatische Hornisse. Sie ist die größte aller Wespenarten in der Welt. Vespa Mandarinia hatte eine Flügelspannweite bis zu 7 cm und eine Körperlänge bis zu 5 cm. Das Gift der Hornisse, das das Zellgewebe auflöst, ist sehr stark und kann für Menschen tödlich sein. Die Königin ist das einzige Tier, das den Winter überlebt. Ins Nest, welches sie in ein Loch unter der Erde baut legt sie die Eier aus denen das Volk werden soll. Das Nest wird mit einem Brei aus gekautem Holz verschlossen. Es kann 1m im Durchmesser und größer werden und hat meist 9 Stockwerke. Die Eier (bis zu 400 am Tag) sind nach einer Woche ausgebrütet. Die Larven verpuppen sich 2 Wochen nachdem sie aus den Eiern geschlüpft sind. Die Wespen, die während des Frühlings ausgebrütet werden, sind ausschließlich Weibchen. Im Herbst wird die Königin schwächer und legt die Eier, die sich später zu Männchen und der neuen Königin entwickeln. Nach dem Schwärmen sucht die Königin Schutz und schläft bis zum Frühling. Die asiatische Riesenhornisse hat ein ausgeprägtes Verteidigungsverhalten. Fühlen sich die Wespen angegriffen, bilden sie einen Schwarm und attackieren jeden, der sich dem Nest nähert.

Während des Herbstes hungern sich die Arbeiterinnen zu Tode und lassen die schlafende Königin zurück im Nest. Die Wespen ernähren sich hauptsächlich von Insekten und kleineren Wespenarten. Mit ihren kräftigen Kiefern enthaupten sie ihre Beute oder zertrümmern deren Körperpanzer. Sie können auch größere Beute mit ihrem Gift töten. Die Beute füttern sie den Larven in Form eines gekauten Breis. Da die erwachsenen Individuen Protein nicht selbst lösen können, fressen sie einen nahrhaften Speichel, genannt VAAM, den die Larven produzieren. Einzelne Hornissen werden ausgesandt um nach Futter zu suchen. Werden die Späher fündig, locken sie die anderen mit Hilfe von Pheromonen. Die japanische Honigbiene hat eine Methode gefunden, wie sie ihre Kolonien vor den Attacken der Hornissen schützen kann. Sie kann sich mit ihrem eigenen zu schwachen Gift nicht verteidigen und hat eine andere Strategie entwickelt. Sie bettet den Späher in einen Schwarm von Bienen ein und erhöht mittels Körpervibration die Temperatur im Innern auf 47 Grad Celsius. Das ist absolut tödlich für die Hornisse.

Ich riss die Seite aus dem Buch, faltete sie zusammen und legte sie mit meiner neuen Freundin neben die Gideon Bibel in die Schublade des Nachtkästchens. Mein heimliches Schatzversteck.

In dieser Nacht träumte ich, ich irrte in einem Kellerlabyrinth umher, voll von Gerümpel und Kisten. Ich hatte meine Begleiter verloren und je mehr ich versuchte daraus zu fliehen, desto tiefer geriet ich hinein. Jemand in meiner Begleitung hatte gesagt, dass, wenn man sich länger in dem Kellergewölbe aufhielte, man einen Anfall von mörderischer Raserei erleiden könnte. Die, welche länger dort gewesen wären, wären mörderischer und unberechenbarer, als jene, die nur kurze Zeit da gewesen wären. Als ich in einen großen Raum am Ende eines langen Ganges kam, traf ich auf eine fremde Gesellschaft. Die musste sich auch in den Kellergängen verirrt haben. Waren die hier schon länger? Sie sahen normal aus, aber würden sie mich nicht doch umbringen, wenn ich mich nicht schnellstens davon machte? Sie kamen aus allen Löchern auf mich zu. Neben mir auf einer Holzkiste sah ich eine Axt und entschied schnell zu handeln.

Ich ergriff das Beil und trieb das scharfe Blatt in die Stirn am nächsten stehenden Person. Das Blut pulsierte aus der klaffenden Wunde während sie rückwärts umfiel. Ich stürmte in alle Richtungen hauend mitten durch die Menschen zu einer Tür am hinteren Ende des Raumes. Ich stürzte hindurch, verfolgt vom Geschrei des Schreckens im Raum hinter mir. Ehe mich jemand einholen konnte, verriegelte ich die Stahltür mit einem großen Schloss. Sicherheitshalber schob ich noch einen Archivschrank und einen Stuhl, den ich gefunden hatte, vor die Türe, damit sie keine Möglichkeit hatten sie zu öffnen. Nun konnten sie gut da drinnen bleiben. Nach genügend langer Zeit würden sie verrückt genug sein, sich gegenseitig umzubringen. Ich ging weiter durch den Gang durch welchen sie gekommen sein mussten und sah, dass er zu einer Treppe führte, nach oben! Oh, mein Gott! Nicht sie, ich war lange Zeit im Keller gewesen. Mein Magen rumorte als ich erwachte. Alles schmerzte, an und in mir. Ich wälzte mich aus dem Bett. Mir war zum kotzen.

Am Montag schlug die Bombe ein. Der Trainer, also Kurre, hatte seine Frau und seine Kinder abgeschlachtet. Am Samstag waren sie draußen auf dem Land bei Gottlunda und hatten Äpfel gepflückt. Danach machten sie den Wochenendeinkauf bei ICA und fuhren heim. Zuhause ging Kurre auf die Veranda und verstaute die Gartenmöbel. Die Sommer war definitiv zu Ende. Der Frost hatte schon begonnen morgens die Wiesen silbrig zu färben. Kurre hatte die Möbel in die geheizte Garage gestellt. Einer der Stühle hatte einen Riss. Das Holz arbeitete. Es war der schnelle Temperaturwechsel. Es quoll auf und trocknete wieder, dabei baute sich enorme Spannung auf. Das Holz sprang und riss auseinander. Das war ärgerlich. Dann hatte Kurre einen Hammer genommen, war ins Haus gegangen und hatte seine Familie erschlagen.

Die Nachbarn, Stefan und Gunilla Karlsson, hatten die Polizei gerufen. Sie hatten Lärm in Kurres Haus gehört. Sie dachten, eine Bande Jugendlicher hätten bei Lindströms eingebrochen. Karlssons wohnten nun schon 20 Jahre neben Lindströms und hatten ein „gutes Verhältnis“, wie Stefan sich ausdrückte. Kurre war Ende der 90er der Weitsprungtrainer von Mikaela, Stefans und Gunillas Tochter, bis sie ins Teenageralter kam. Nun studierte sie Physiotherapie an der Universität Örebro in Kopparberg und hatte mit dem Sport aufgehört. Diesen Sommer hatten Gunilla und Margit, Kurres Frau, zusammen einen Spanischkurs besucht. Sie hatten rumgealbert, ob sie nicht alle vier eine Reise nach Marbella nächstes Frühjahr machen sollten. Außerdem hatte Kurre, der ein talentierter Schreiner war, vor ungefähr fünf Jahren Stefan geholfen, den Dachboden auszubauen. Stefan war Tiefbauingenieur und nicht sehr geschickt im Verlegen von Fußboden und im sanieren von Dachstuhlen. Die Männer schienen beide Spaß an diesem gemeinsamen Projekt zu haben. Die Welt des Heimhandwerks hatte sie zusammengebracht in männliches Einvernehmen. Zumindest dachte das Stefan. Später aber hatte er bemerkt, dass Kurre auswich und es vermied zu grüßen wenn sie sich am Morgen in der Einfahrt trafen. Er machte einen gestressten, fast irritierten Eindruck. Margit jedoch war nett wie immer wenn sie sich manchmal im Konsum trafen, wo Stefan auf dem Nachhauseweg von der Arbeit einkaufte.

Margits Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit zerschlagen, als die Polizei sie fand. Sie lag in der offenen Waschhaustür, die in den hinteren Garten hinausgeht. Sie war wohl auf der Flucht vor Kurre gestolpert und hingefallen. Kurre musste sich wohl mit einem Knie auf Ihren Brustkorb gekniet haben und schätzungsweise 30 bis 40 Mal mit dem Hammer in ihr Gesicht geschlagen haben. Die Kinder fand man im Wohnzimmer. Lena war 8 und Mats 12. Mit Kurres guter Kondition und seinen starken, muskulösen Armen hatte es nicht viele Schläge gebraucht, die dünnen Kinderschädel einzuschlagen. Die Polizei hatte Lena in einer unnatürlich verdrehten Stellung in einer Ecke des Wohnzimmers gefunden. Der Position nach zu schließen hatte Kurre seine Tochter mit solcher Gewalt an die Wand geschleudert, dass ihr sofort das Rückgrat gebrochen war. Mats lag halb mit dem Gesicht nach unten über einem zersplitterten Glastisch. Der Rechtsmediziner hatte den Verdacht, dass er sofort nach dem ersten Schlag auf den Hinterkopf Tod war. Er hatte aber auch große Mengen Blut verloren. Etwas scharfes hatte die Halsschlagader aufgeschlitzt. Ein Glassplitter des Tisches. Auch das konnte die Todesursache sein. Die Polizei hatte Kurre fast sofort gefunden. Er saß mit dem Rücken an der hinteren Wand seines Hauses. Den blutigen Hammer hatte er neben sich auf den Rasen gelegt. Er sah ruhig aus, fast als ob er schlief. Er reagierte nicht, als sich die Polizisten näherten, und als sie mit ihm zum Auto gingen machte er einen abwesenden und verwunderten Eindruck. Beim Verhör konnte er nicht erklären, was ihn getrieben hatte, seine Familie zu ermorden. Der einzige Grund, den er angeben konnte, war, dass Mats vergessen hatte, sein Rad in die Garage zu stellen.

Eine Psychologin hatte ihn später als apathisch, anämisch und abgeschirmt von der Wirklichkeit beschrieben. Womöglich die Folge eines Traumas, vielleicht auch die Folge einer Schädigung des zentralen Nervensystems. Bei der letzten Möglichkeit hatte sie Erklärungsschwierigkeiten, kein Wunder, denkt man an die Umstände. „Aber“, sagte sie „es passiert manchmal, dass ein Täter einen Blackout oder ähnliches erleidet während er die Tat begeht aufgrund der außerordentlichen Gewalteruption.“ Vielleicht war es so, wer weiß?

Als ich am Montagmorgen in die Arbeit kam, war der Zirkus schon in vollem Gange. Die Medien hatten sich bereits auf dem Platz neben der Arena ausgebreitet. Sie waren offenbar auch eben erst angekommen und unvorbereitet, so gelang es mir an ihnen vorbeizukommen ohne dass mir jemand eine Frage gestellt hätte. Das wäre auch sinnlos gewesen. Ich war ja selbst ein einziges Fragezeichen. Einmal im Büro, stieß ich auf eine völlig entnervte Sekretärin. Sie hatte keine Ahnung wer ich war und wollte mich hinauswerfen, im Glauben, ich sei jemand unverschämt freches von der Presse. Als ich mich vorstellte, sagte sie aufgeregt, dass Sjöström mich sofort sprechen wolle. Sie ging mit mir in ein Büro auf dem gleichen Korridor auf dem auch meines lag. “Kurt Lindström Trainer“ stand auf einem kleinen Metallschild neben der Tür. Herbert Sjöström sah fertig aus. Er saß hinter einem Schreibtisch ähnlich voll mit Papieren wie meiner. Seine Haare, die schon beim ersten Mal als ich ihn sah in alle Richtungen standen, endeten jetzt in drei abstehenden Büscheln. Zwei vorn über der Stirn und einer am Hinterkopf. Er hatte ein offenes Hemd und eine etwas zu kleine braune Jacke an. Vor ihm stand ein Pokal. „Der TV-Puck“, sagte er auf meine nicht gestellte Frage. Ich glaubte erst nicht, dass er mein Eintreten bemerkt hatte. Er hob müde seine linke Hand von der Tischplatte und zeigte in die Dunkelheit hinter mir. Dort standen noch andere Pokale. „Alle Kurres!“

Ich wandte mich um und schaute. In der Ecke stand eine Glasvitrine auf vier Beinen. Der Schrank war voll mit Medaillen und Pokalen und einer großen Holzfigur, einen Hockeyspieler darstellend. Das Glas der Vorderseite war gebrochen und der Boden war mit Scherben und Splittern übersäht. „Du, du hast Psychologie studiert“, sagte Sjöström, mehr als Frage, denn als Feststellung, „kennst du Jung?“ Ich antwortete ihm, dass ich sicher Karl Gustav Jung kennen würde, wir hätten natürlich über ihn und seine Theorie gesprochen. Aber meine Richtung wäre mehr mentales Training als analytische Psychologie. Jungs Lehre läge sehr weit weg von meinem Gebiet. Sjöström schaute mich mit einem müden, fast abwesenden Ausdruck in den Augen an. Nach einer Weile sprach er weiter. Zögernd fragte er: “Glaubst du, dass wir...“ Er unterbrach sich.

Die Tür öffnete sich in meinem Rücken und die Sekretärin kam herein. „Herbert, da sind zwei von der Polizei, kannst du mit ihnen sprechen?“ Herbert schaute auf die Sekretärin und antwortete kraftlos: „Karin….kannst du nicht?.. OK! Sind sie draußen?“ Karin nickte und schickte einen ängstlichen Blick zur Tür, so als könnten die Polizisten plötzlich hereinstürmen und sie verhaften. „Sie stehen im Korridor“, flüsterte sie. Herbert strich sich mit der rechten Hand über den Schädel. Hinter seiner Hand erhoben sich die drei Hörner wieder und es sah wie eine verächtliche, trotzige Geste gegen den Hochmut seiner Hand aus. „Bitte sie herein.“ Herbert nickte in meine Richtung. „kannst du später wiederkommen, wenn die gegangen sind?“

Ich begleitete Karin hinaus und ging im Korridor an zwei uniformierten Polizisten vorbei. Einem Mann mit dunklen, kurzgeschnittenen Haaren und einer jungen Frau mit blonder Pagenfrisur. Karin führte die Polizisten steif in Kurres Büro und ich ging weiter in den Aufenthaltsraum. Ich nahm mir einen Drink aus dem Kühlschrank, setzte mich aufs Sofa und wartete. Jemand hatte die Sportseite von Närikes Allerlei aufgeschlagen auf dem Sofatisch liegenlassen. Dort war zu lesen: „Ålkroken Hornets im entscheidenden Derbymatch gegen IFK Ålkroken. Am Freitag findet endlich das große langerwartete Zusammentreffen zwischen den Ålkroken Hornets (besser bekannt als die \'Wespen\') und IFK Ålkroken statt. IFK ist der Verein, der vor ein paar Jahren gefährlich nahe am Abgrund des Ruins manövrierte und praktisch in letzter Minute mit Steuergeldern gerettet wurde. Spannend ist…“

Die Polizisten gingen eilig an der offenen Tür des Aufenthaltsraumes vorbei und warfen einen raschen Blick auf mich. Als ich in Kurts Büro zurückkam, hatte sich Herberts Befinden um 180 Grad gedreht. Weg war der verwirrte und deprimierte Industrielle. Stattdessen traf ich einen Herbert Sjöström voll von Eifer und beschissener Anmaßung. „Wir brauchen einen neuen Trainer“, sagte der Getränkefabrikant entschlossen. „Vergiss Kurre! Er bedeutet nichts für den Verein. Der Klub, das sind die Hornets und nicht Kurt Lindström. Er war nichts, nur ein alter, abgehalfterter Gestriger, der nichts bedeutet hat. Ich werde einen richtigen Trainer finden. Einen vom NHL oder der russischen Top-Liga. Nach einem Tag, schon morgen hab ich einen neuen Trainer, als Ersatz für Kurre. Der Raum hier soll sofort ausgemistet werden, dass der neue einziehen kann. Am Freitag ist das Derby gegen IFK. Verdammt, wir werden diese Aase vom Platz fegen!“ Herbert Sjöström erhob sich mit einem Ruck und schlug gleichzeitig mit der knochigen rechten Faust auf die Tischplatte, dass der Pokal, der darauf stand, umfiel. Seine Augen stierten hasserfüllt durch mich hindurch. Ich weiß nicht, was er hinter meinem Rücken gesehen hatte? Vielleicht war es Kurre? Vielleicht war es der gesamte IFK Ålkroken der aufgereiht dort im Dunkeln stand. Vollständig bekleidet mit Helmen, Schilden, Hand- und Schlittschuhen. Mit den Schlägern in den Händen, fertig zum Angriff? Vielleicht waren das seine inneren Dämonen? Ich weiß es nicht, aber von diesem Moment an wusste ich, auch Herbert Sjöström hatte den Boden unter den Füssen verloren.

Am Nachmittag hatten wir Krisensitzung in der Trainingshalle. Die ganze Mannschaft und eine Menge Leute, die ich nicht kannte und die ich auch niemals kennenlernen sollte, waren versammelt. Es war merkwürdig, dass ich die Spieler dann zum ersten Mal traf, nachdem deren Trainer seine Frau und seine Kinder erschlagen hatte. Es war unruhig, an der Grenze zur Aggressivität. Keine Trauer, kein Mitgefühl, das ich in meiner Naivität erwartet hatte, sondern Rachsucht. Rachsucht? Ja, tatsächlich! Das Thema ging schnell über von Kurt Lindström zu IFK Ålkroken. Es schien fast, als wäre Kurre niemals Trainer gewesen oder dass die Mannschaft überhaupt keinen Trainer bräuchte. Herbert fing an eine Hetzrede zu halten. Der IFK solle zerschlagen werden, mit allen zu Gebote stehenden Mitteln. Er wandte Begriffe an wie „deren Moral zerquetschen“, „zur Hölle mit denen“, „aufmischen“, „ein für alle Mal“. Seine Stimme grollte wie ein ankommendes Bombengeschwader über die halbdunkle Halle. Mir schienen diese drastischen Ausdrücke ziemlich deplatziert, angesichts von Kurres Amoklauf, aber die Spieler sogen jedes Wort gierig ein, als wären sie göttlicher Nektar. Es wurde stickig und roch nach dem Schweiß der rasenden, testosteronstrotzenden Männern. Die gereizte Masse johlte und schrie immer lauter. Die Atmosphäre war bedrückend, bedrängend und bedrohlich. Ich konnte nicht mehr länger bleiben. Ich lief vorbei an Spielern und Sprossenwänden dem Schild „Notausgang“ entgegen, das mit seinem vertrauensvollen Schein am anderen Ende des Raumes leuchtete. Auf meinem Weg hinaus glaubte ich mich von gehässigen Blicken verfolgt und als ich mich gegen die Tür warf, dass sie mit einem Knall aufsprang, glaubte ich meinen Namen zu hören. Die Halle erschien mir wie ein Tempel in dem böse Geister beschworen werden.

Meine Lungen bekamen fast einen Schock vom schnellen Temperaturwechsel. Drinnen der warme, männliche Körperdunst, draußen die eiskalte, klare Abendluft. Es roch nach Schnee obwohl der Herbst gerade erst begonnen hatte. Eine Bö fuhr in die Baumkronen und die aufgescheuchten Blätter raschelten leise. Die Büsche rund um die Arena bildeten eine bedrohliche Kulisse um meine erbärmliche Gestalt. Keine Journalisten belagerten mehr das Stadion. Sie hatten wohl neueren Sensationen nachzugehen. Ich ging schnell um die Ecke über den Parkplatz in Richtung Gehsteig und stolperte vor Schreck als unerwartet ein Schatten neben mir auftauchte. Ich unterdrückte einen Schrei und schützte meine Brust mit meinen gekreuzten Armen, so als wolle ich mein Herz daran hindern zu zerspringen und aus dem Brustkorb zu fallen.

Das Gesicht des Hausmeisters schälte sich aus der Dunkelheit. „Ah, du bist auch gegangen. Ich hab dich doch in der Halle gesehen!“ Ich murmelte, dass ich es eilig hätte und weg müsse. Der Hausmeister glaubte mir kein Wort. „Ich hatte auch keine Lust mehr zu bleiben“, sagte er und angelte den Autoschlüssel aus der Hosentasche. Er zeigte auf seinen roten Fiat. „Soll ich dich mitnehmen?“ Ich war wie benommen. Warum? Ich weiß es nicht, aber mir schien als sähe ich die Welt zum ersten Mal in ihrer wahren Gestalt. Die Welt, das waren nicht Bäume, Büsche, Erde und Wiesen. Die Welt, das war Fleisch, Blut und es waren die Schmerzensschreie der geschundenen Kreatur. Ich entfernte mich rückwärts, nur weg von dem kleinen Mann. „Nein, nein, ich muss in diese Richtung“, und zeigte in die Schwärze hinter dem grellen Scheinwerferlicht. Der Hausmeister schaute mir skeptisch nach. „Ich dachte, du hast es eilig und willst ins Hotel? Du kannst doch nicht den ganzen Weg zu Fuß gehen.“ Ich drehte mich so schnell um, dass ich fast hingefallen wäre und fing an zu laufen. Fort, fort, nur fort! „Ich muss gehen“, rief ich und lief im Zickzack durch die parkenden Autos. Nur weg von der Gefahr, die sich in meinem Rücken aufbaute. Das Letzte, das ich von ihm hörte, war ein schwaches, hohles Rufen: „Das ist der falsche Weg“ oder rief er: „Du bist auf dem falschen Weg!“

Ich weiß nicht, wie lange ich bei der Arena herumgeirrt war, irgendwann kam ich auf einen beleuchteten Joggingpfad. Als ich dem mit Sägespänen bestreuten Weg folgte, begann ich zu weinen. Ich weinte, ohne mich darum zu kümmern, dass mir der Rotz aus der Nase lief, oder, dass mich jemand hören könnte. Wer sollte mich hier im Wald hören? Ich kümmerte mich nicht darum, wohin mich der Pfad führte. Alles außerhalb der schmalen Lichtspur der Beleuchtung war dunkel. Plötzlich erloschen die elektrischen Lampen. Die Dunkelheit umgab mich wie eine schwarze Wand. Nirgends ein Schimmer. Auch in meinem Inneren war nur Schwärze. Mir war als ob jemand auch in meiner Seele das Licht ausgeknipst hätte. Jemand rannte auf mich zu. Ich hörte schnelle, federnde Schritte auf dem weichen Untergrund des Pfades. Ich schrie auf, ein gellender Schrei der Panik und Todesangst, langgezogen und unterbrochen von kurzen Atemzügen. Ich rannte in die Dunkelheit, fiel über etwas und fühlte einen Schmerz sich ausbreiten, vom Knie aufwärts durch den Schenkel. Mein Bein wurde feucht und warm und ich begriff, dass ich es an etwas scharfem aufgeschlagen hatte. Ich kroch aber weiter, durch Gebüsch, Gestrüpp und Reisig. Der weiche Rhythmus der schnellen Schritte wechselte über in Rascheln, als mein Verfolger vom Pfad abwich und mir in den Wald folgte. Ich hörte kurze, unregelmäßige Atemzüge. In einem verzweifelten Versuch davon zu kommen machte ich einen Sprung und schlug mit dem Kopf an etwas Hartes. Ein knirschendes Geräusch, gefolgt von einem Gefühl als fiele ich kopfüber in ein Loch. Das Letzte, das ich mitbekam bevor ich ohnmächtig wurde, war eine entfernte Männerstimme und eine Hand, die mich grob im Nacken packte.

Das klare Licht stach mir in die Augen und fühlte sich an, als wäre es ein Eispickel, der weiter wollte in mein Gehirn. Hatte ich geträumt, war der Alptraum Fantasie oder bin ich Tod und bin vielleicht im Himmel aufgewacht? Munterer Vogelgesang tönte wie Engelstrompeten über die Baumwipfel. Ich zwang meine Augenlider sich zu öffnen. Sie fühlten sich dick und geschwollen an. Nein, das konnte nicht der Himmel sein. Es war viel zu kalt. Ich fror und zitterte am ganzen Körper. Mein Kopf pochte und als ich mit der Handfläche über meine Haare strich, merkte ich, dass sie zu feuchten, klebrigen Büscheln zusammengeklumpt waren. Ich lag, oder lehnte in einer verdrehten Stellung unter einer hohen Kiefer. Mir gegenüber lag etwas, nein, nicht etwas, jemand. Ein Mann lag dort und schlief. Ich erkannte ihn wieder. Niklas Hansson, Geschäftsführer und Finanzchef. Seine Hose war halb bis zu den Knien heruntergelassen und entblößte seine bleichen Storchenbeine und den verschrumpelten Penis. Ich sah an meinem eigenen Körper hinunter. Meine Hose war ebenfalls niedergerissen. Da waren Stellen von schwarzem, geronnenem Blut. Mein Slip war mit solcher Gewalt aufgerissen worden, dass der Gummizug gerissen war. Nun hing er um meine bloßen Schenkel wie ein entzweigerissenes Segel.

Ein eiskaltes, dumpfes Gefühl von Gleichgültigkeit erfüllte mich, als ich begriff, was mir passiert sein musste. Ich sammelte alle meine Kräfte und drehte mich auf den Rücken. Ich schrie vor Schmerz. Es war ein reiner Willensakt, dass ich es schaffte, meinen Hintern vom Waldboden zu heben und meine kaputte Jeans hochzuziehen. Dann rappelte ich mich mit Hilfe des Baumes auf, der letzte Nacht, der schuldlose, stumme Gehilfe meines Vergewaltigers war. Übelkeit stieg in mir hoch. Ich stützte mich an den Stamm und erbrach. Mir war elend und ich zitterte vor Schmerz und Kälte aber ich war entschlossen. Niklas Hansson schlief immer noch und schnarchte leise. Er sah friedlich aus. Leise, wie als schlich ich durchs Schlafzimmer um ja nicht den eben eingeschlafenen Sprössling zu wecken, wankte ich vorsichtig an ihm vorbei. Ein Stück entfernt fand ich was ich suchte. Einen Stein, etwas größer als ein Tennisball. Er hatte die Form eines Würfels und scharfe, glatte Kanten. Er war perfekt. Wie als ob die Schicksalsgöttin ihn persönlich hierher geworfen hätte, damit ich ihn zwischen dem Blaubeerkraut finden sollte. Ich ging zurück zu dem ruhig schlafenden Mann und beendete sein Leben mit meiner eben gefundenen Waffe.

Der Geschäftsführer erwachte beim ersten Schlag. Er fing an wild um sich zu schlagen und zu schreien. Ich hatte mich aber schwer auf seinen Brustkorb gesetzt und mit jedem Schlag wurde sein Gefuchtel schwächer und seine Schreie leiser. Am Ende waren es kaum noch merkbare Muskelzuckungen und aus seiner Kehle kamen nur mehr schwache gurgelnde Laute. Nachdem ich mich sorgfältig und mit wiederholtem Schlag meiner Hand gegen seinen Kopf davon überzeugt hatte, das ich meine Tat vollbracht hatte, legte ich den Stein auf seine Brust und erhob mich. Der Sieg über meinen Überwältiger fühlte sich wie ein Brand in meiner Brust an. Ich ließ seinen toten Körper am Baum liegen und suchte den Weg zurück auf den Joggingpfad.

Es lag ein schwacher Nebel über dem Wald aber er konnte sich schnell lichten, denn die Sonnenstrahlen erwärmten schon die Morgenluft. Auf dem Weg zurück zur Arena traf ich eine Jogger und dessen Hund. Der Mann sah entsetzt auf meine blutige und zerschundene Gestalt und der Hund schnüffelte neugierig nach meinen Beinen. Ich ignorierte beide und ging einfach vorbei. Ich hatte ein Ziel.

Du kannst es Intuition nennen oder Eingebung, wie du willst. Aber ich fühlte es wirklich in mir, das Wespennest muss brennen! Verstehst du, warum ich gezwungen war das zu tun? Als ich sah, wie die Flammen zum Himmel schlugen und als ich den beißenden, stechenden Rauch in meiner Nase fühlte, da wusste ich, der ganze Spuk ist vorbei. Es ist vielleicht Ironie des Schicksals, dass ich mich vor ein paar Jahren entschlossen habe Psychologie zu studieren und jetzt hier gelandet bin um mit dir zu plaudern bis ans Ende aller Tage. Man kann auch sagen, der Kreis hat sich geschlossen. Du verstehst, dass ich eine große Genugtuung empfand, als ich den Artikel über Herbert Sjöströms Selbstmord las, in dem Zeitungsausschnitt, den sie so sorgfältig versuchen vor mir zu verstecken. Es stimmt, ich hatte Recht. Die Königin ist tot, Ihr Verein aufgelöst und das Unternehmen in tausend Stücke zerschlagen. Den Rest kann das Finanzamt auffegen.

Weißt du etwas über die Mantodea - die Gottesanbeterin? Nicht? Das ist eine Tötungsmaschine. Ich las das in einer dieser Wissenschaftszeitungen, die hier im Gemeinschaftsraum rumliegen. Die Weibchen sind die am meisten gefürchtesten Räuber in der Insektenwelt. Sie fressen im Prinzip alles. Eidechsen, Vögel, Mäuse, manchmal sogar den eigenen Partner. Im Prinzip alles. Aber es gibt ein Insekt, das frisst Gottesanbeterinnen. Eine noch schlimmere Mördermaschine. Ganz genau. Die asiatische Riesenhornisse „Vespa Mandarinia“. Die Wespen kauen den Kopf der Gottesanbeterin und machen einen Brei aus deren Gehirn. Den Brei kann die Wespe aber doch nicht verdauen, sondern sie füttern ihre Larven damit. Warum mich das so interessiert? Ja aber, verstehst du denn nicht? Die Wespe ernährt sich von einem Sekret, dass aus der Larve kommt. Und es ist dieses Sekret, VAAM, das sie so aggressiv macht. 30 Hornissen können eine Kolonie von 30.000 Honigbienen an einem Tag ausrotten.

Die Japaner haben gelernt VAAM herzustellen um die Leistung ihrer Sportler zu erhöhen ohne illegale Dopingpräparate zu verabreichen. Unter anderem testete man VAAM bei der erfolgreichen OS-Mannschaft in Sydney 2000. Das wusstest du nicht? Dann sag ich dir noch was! Manchmal, äußerst selten, passiert es, dass der Kampf zum Vorteil der Gottesanbeterin entschieden wird. Zuweilen, manchmal geht die Gottesanbeterin als Gewinnerin aus einem Kampf mit der Hornisse hervor. Na, was sagst du?

Das Messer in ihrer Hand

„Glaubst du, dass man als schlechter Mensch oder als guter Mensch geboren wird? Oder wird man immer als guter Mensch geboren und die anderen machen dich zu einem schlechten Menschen? Oder steckt in jedem guten Menschen auch ein schlechter Mensch?“, Sophia guckt mich fragend an. „Wer sind die anderen?“, frage ich sie. „Andere Menschen, Eltern, du und ich.“, stellt sie fest und schaut mich dabei nachdenklich an. „Ich glaube, ich wurde als guter Mensch geboren, bis sie mich zu dem machte was jetzt vor dir sitzt.“ Sophia wartet auf meine Antwort. Ihre Eisblauen Augen bohren sich in meine. Sie zwinkert nicht, bewegt sich nicht, starrt mich unbewegt an. In ihren Augen erkenne ich eine Kälte, die mich erschauern lässt. Ich bekomme eine Gänsehaut. „Kriege ich noch eine Antwort von dir Elias?“, sie guckt mich erwartungsvoll an. Ihre Augen verlieren ein bisschen was von der Kälte, die sie eben noch ausstrahlten. Vielleicht habe ich mir das auch nur eingebildet. Ich muss mich mehr zusammenreißen und objektiver bleiben.

„Du sollst mich doch nicht beim Vornamen nennen. Für dich bin ich immer noch Herr Winter.“, weise ich Sophia freundlich zurecht. „Du nennst mich doch auch beim Vornamen Elias.“ , entgegnet sie mit einer übertrieben freundlichen Stimme und lächelt mich an. Ich hatte sie noch nie lächeln gesehen. In diesen Moment sieht sie aus wie das kleine Mädchen das ihre Eltern mir beschrieben haben. Warmherzig und engelsgleich. Ich denke zurück an die Begegnung mit ihren Eltern. Ihre Mutter die unterbrochenen weinte. Ihr Vater der keine Emotionen zeigte und mir sachlich erklärte warum Sophia unschuldig ist. Er trug es vor als würde er aus einer Akte vorlesen. Er endete mit: „Sehen sie sich doch einmal dieses kleine Mädchen an. Sie ist noch ein Kind und hat mit all dies nichts zu tun.“

Ich schaue zu Sophia. Ich weiß nicht, was ich von ihr halten soll. Auf der einen Seite kommt sie eiskalt und unberechenbar rüber und dann ist sie wieder engelsgleich. Sie sieht auch aus wie Engel. Sophia ist zierlich, fast schon zerbrechlich. Ihr langes blondes Haar fällt ihr in einer Lockenpracht über ihre Schultern. Ihre Augen sind manchmal blau wie das Eis und manchmal blau wie der Himmel, an einen wunderschönen Sommertag. Für ihre 14 Jahre spricht sie oft wie eine Erwachsene. Aber vielleicht wird man auch schnell erwachsen wenn man etwas Schlimmes erlebt hat.

Ich setzte wieder meine professionelle Miene auf. „Sophia, erzähl doch mal bitte die Geschichte aus deiner Sicht.“ „Was für eine Geschichte? Das jemand gestorben ist, ist ja wohl keine Geschichte, sondern eine traurige Tatsache.“, fährt sie mich an. In ihren Augen steht die blanke Wut.

„ Erzähl mir davon Sophia“, ich ignoriere ihre Wut. Sie schaut mich an und schreit, „Was möchtest du denn hören? Ich habe meinen Bruder gefunden. Und er war Tod!“ Ihre Augen füllen sich mit Tränen, sie schaut mich hilfesuchend an. Sophias Wut war verrauscht. Jetzt tut sie mir leid, so wie sie jetzt da sitzt, zusammen gesunken und verzweifelt. Ja, das war nicht sehr feinfühlig von mir. Muss ich den immer mit der Tür ins Haus fallen? Ich habe ein schlechtes Gewissen.
„ Es tut mir leid Sophia. Ich muss es aber einfach aus deiner Sicht hören. Ich weiß das ist schwer.“ „ Ja es ist schwer.“, sagt sie traurig. „Würdest du es trotzdem probieren?“, frage ich. Sie nickt. „ Du musst wissen, ich liebe meinen großen Bruder. Aber manchmal hasste ich ihn auch. Ich habe deswegen oft ein schlechtes Gewissen. Wie kann man einen lieben und gleichzeitig hassen? Verstehst du das?“, Sophia schaut mich fragend an. „Manchmal sind Gefühle nicht einfach zu verstehen. Warum hast du ihn den manchmal gehasst?“ Jetzt schaue ich sie fragend an. „ Als ich geboren wurde, war Jonathan schon 12 Jahre alt. Meine Eltern wollten nur ihn haben, ihr Wunschkind. Ich hingegen war ein Unfall. Sie haben ihn schon immer mehr geliebt als mich.“ „Das glaube ich nicht.“, wende ich ein. Schließlich habe ich doch ihre Mutter weinen gesehen, als man Sophia mit aufs Revier nahm und ihre sagte, dass ein Psychologie sie befragen würde. „Ich weiß es aber und deswegen habe ich ihn manchmal gehasst. Aber ich liebte ihn auch und er mich. Und als ich ihn gestern Morgen in der Küche gefunden habe mit einem Messer im Bauch, tot da …..“. Sie fängt an zu stocken und die Tränen laufen ihr über das Gesicht. „ Wer hat ihm das nur angetan?“ Sie guckte mich verzweifelt an. Ich reiche ihr ein Taschentuch „Ich weiß es nicht Sophia. Genau das probieren wir alle ja gerade herauszufinden.“ „ Ihr glaubt, dass ich das gewesen bin, nicht wahr? Deswegen sitze ich jetzt auch bei dir.“, stellt sie bitter fest. „Wir befragen alle, nicht nur dich Sophia.“, versuche ich sie zu beruhigen. „Und was glaubst du Elias? Glaubst du, dass ich Jonathan getötet habe?“ Sie schaut mir in die Augen und wartet auf meine Antwort.

Ich muss schlucken und wende mich ab. Ja was glaube ich eigentlich? Ich weiß es nicht. Als ich den Auftrag bekam, klang er so einfach. Ich sehe meinen Chef vor mir wie er meinte: „Ich weiß Herr Winter, Sie haben gerade erst ihr Psychologie Studium abgeschlossen. Aber wenn Sie sich gut anstellen und einen Erfolg bei dem folgenden Fall aufweisen, werde ich Sie auch mit weiteren Fällen betreuen. Es ist ganz einfach. Befragen sie dieses Mädchen und finden sie heraus, ob sie ihren Bruder getötet hat. Auf der Tatwaffe, dem Messer, fand man nur ihre Fingerabdrücke.“ Und jetzt lag die Tatwaffe auf meinem Schreibtisch, eingehüllt in eine Plastiktüte. Der zuständige Kommissar meinte, wenn man Sophia mit der Tatwaffe konfrontiert, wird sie uns vieleicht die Wahrheit erzählen.

Ich schaue zu Sophia. „Ich weiß es nicht.“, sage ich ihr ehrlich. „ Hast du den deinen Bruder getötet?“ Sie guckt mich ernst an und antwortet nicht. „Sophia?“ Sie guckt durch mich hindurch, als wäre sie in eine Trance verfallen. Ich weiß nicht, wie ich darauf reagieren soll. Plötzlich springt sie von ihrem Stuhl auf, er fällt mit einem lauten Knall um. Ich starre sie erschrocken an. „Ich muss hier weg!“, schreit sie und schaut sich wild im Raum um. „Sophia bitte beruhige dich doch und setz dich wieder hin.“, versuche ich so beruhigend wie es geht auf sie einzureden. Doch es hilft nichts. Sie steigert sich immer mehr in ihre Wut und Verzweiflung hinein. Ihre Schreie werden immer lauter und aggressiver. Ihre Augen gleichen jetzt dem eines wilden Tieres. Sie schreit und faucht, hämmert mit den Fäusten gegen die Wand. Ich bekomme Panik. Auf so eine Situation bin ich nicht vorbereitet. Ich probiere Sophia festzuhalten doch sie schlägt wild um sich. Erschrocken weiche ich vor ihr zurück.

Die Tür wird aufgerissen. Einer von den Polizisten, der sie hergebracht hatte, rennt herein. Er erfasst die Situation sofort und hält Sophia fest. Ein weiterer Polizist kommt ihm zu Hilfe. Zusammen bringen sie die immer noch wild um sich schlagende Sophia raus. Als sie an mir vorbei kommt, wird sie ruhig und schaut mir in die Augen. Ich versinke in ihren blauen Augen und erkenne plötzlich eine bittere Wahrheit darin. In diesen Moment weiß ich, wer Jonathan getötet hat. Ich taumel und muss mich an der Wand festhalten. Alles dreht sich, die Galle kommt mir hoch. Ich atme tief ein und zwing mich die aufkeimende Übelkeit zu unterdrücken. Ich muss mich konzentrieren, muss noch einmal mit ihr reden. Ich muss es von ihr hören, die schreckliche Wahrheit. Ich renne zur Tür hinaus, den Polizisten hinterher.

„Warten sie!“, rufe ich. Die Polizisten bleiben stehen, drehen sich um und sehen mich fragend an. „Sie können sie nicht einfach wegbringen, ich muss erst noch einmal mit ihr sprechen.“ Die beiden Polizisten sehen mich an als wäre ich jetzt komplett verrückt. „Sind sie sicher?“ „Natürlich bin ich das. In so einer schwierigen Situation ist es für das Mädchen wichtig ihr Gespräch mit mir zu beenden.“, erkläre ich ernst. „Soll den einer von uns zur Sicherheit dabei bleiben?“, bietet einer der Polizisten mir an. „Nein danke. Ich komme schon zurecht. Ich bringe sie gleich rüber. Sie können ruhig gehen.“
„ Gut wir haben sowieso jetzt Feierabend.“ Die Polizisten wirken erleichtert und gehen.

Ich kehre mit Sophia in den Besprechungsraum zurück. Sie ist so ruhig, als wäre nie etwas geschehen. Sie stellt ihren Stuhl wieder hin, setzt sich hin und schaut mich abwartend an. „ Ich weiß jetzt wer Jonathan umgebracht hat.“, sage ich mit zittriger Stimme. Sophia seufzt und wirkt erleichtert. „Ich weiß, dass du es nicht gewesen bist Sophia.“ Sie lächelt mich an und nickt. „Ich wusste, dass du es herausfinden würdest, Elias.“ Sie lächelt mich selbstzufrieden an. „Wie ist ihr Name?“, frage ich sie. „Anna, sie heißt Anna. Und sie hasst dich Elias. Und ich weiß, was sie mit Menschen macht, die sie hasst.“ Eine Traurigkeit schwingt in ihrer Stimme mit. „Was macht sie mit ihnen?“, frage ich mit brüchiger Stimme. Die Antwort weiß ich eigentlich schon. Und ehrlich gesagt fürchte ich mich auch vor ihr.

„ Es tut mir leid Elias. Für einen Psychologen bist du echt in Ordnung. Aber sie hasst dich und jetzt da du die Wahrheit kennst, wird sie dafür sorgen dass du für immer schweigst.“ Ich erschauere und eine Welle von Panik überrollt mich. Sie erfasst mich und zieht mich in einen Strudel aus Angst. Ich fühle mich wie gelähmt, meine Gedanken ziehen sich wie eine Klebemasse durch meinen Kopf. Was soll ich machen? Laut schreien und hoffen das mir jemand zur Hilfe heilt? Ich schaue auf meine Uhr. Alle haben schon Feierabend und sind nach Hause gegangen. Ich bin, wie so oft, der Letzte. Ich starre auf das Messer, das immer noch auf meinen Schreibtisch liegt. Ich behaare auf meinen Gedanken, dass es nicht zum Schlimmsten kommen wird. Vielleicht übertreibe ich auch wieder. Ich probiere mich zu beruhigen.

„Willst du das den auch Sophia? Mich ähm umbringen“, frage ich sie. Es fällt mir schwer, diese Worte auszusprechen. Eine Träne rollt über ihr Gesicht und sie schaut mich offen an „ Nein ich will das nicht. Ich mag dich Elias. Aber Anna ist stärker als ich. Sie hat die Kontrolle über mich. Früher war sie nur eine kleine Stimme in meinem Kopf. Ich konnte sie einfach ignorieren. Doch dann wurde sie immer lauter und aggressiver. Sie wurde stärker und stärker. Zuerst konnte ich es noch verhindern, dass sie die Kontrolle übernimmt. Doch es wurde immer schwieriger. Irgendwann übernahm sie, wann immer sie es wollte, die Kontrolle und verbannte mich in eine kleine Ecke meines Kopfes. Meinst du ich bin verrückt?“ „ Nein du bist nicht verrückt, das ist eine Krankheit. Sie nennt sich Schizophrenie.“ erkläre ich ihr. Sophia wirkt erleichtert.

„Sophia, du musst probieren gegen sie anzukämpfen. Wenn du einmal die Oberhand behältst, wird sie immer weniger Macht über dich haben, bis sie ganz verschwindet.“ Sie lächelt mich an und blickt auf den Boden. Als sie mich wieder ansieht, sind ihre Augen eiskalt und sie grinst bösartig. Ich starre sie an „Anna?“, frage ich obwohl ich die Antwort schon weiß. Mir läuft es eiskalt den Rücken herunter.

„Ja ich bin Anna. Sophias böse Seite. Sie wurde als guter Mensch geboren und ich machte sie zu dem was sie jetzt ist.“. Sie grinst mich böse an „Und was ist Sophia jetzt? Ein unschuldiges Kind, das du gezwungen hast ihren Bruder zu töten.“ „ Sophia ist ich und ich bin sie. Sie ist das Gute und ich das Böse. Früher war sie stärker, doch jetzt bin ich stärker.“ Anna steht auf und kommt langsam auf mich zu. Ihr schönes Gesicht ist zu einer dämonischen Grimasse verzerrt. Alles was an Sophia engelsgleich war, ist verschwunden.

Ich bekomme Panik. Ich muss mich dazu zwingen mich zu bewegen, am besten Richtung Tür. Doch mein Körper gehorcht mir nicht mehr. Ich fühle mich vor Schreck wie gelähmt, versteinert. Einzig allein meine Stimme scheint mit noch zu gehorchen. Und das wird wohl meine einzige Chance sein. „Sophia!“, schreie ich. Meine Stimme überschlägt sich vor Angst. „Sophia! Ich weiß dass du noch da drinnen bist. Du darfst nicht zu lassen, dass sie wieder tötet!“ Anna lacht jetzt lautstark. Es war ein bösartiges, dämonisches Lachen. „Sophia ist weg! Und sie wird nicht wieder kommen, um dich zu retten!“ „ Sophia!“, schreie ich laut „ Du bist ein guter Mensch und selbst sie kann dich nicht zu einem schlechten Menschen machen. Ich weiß du bist stärker als sie, also kämpfe gegen sie an. Ich weiß du schaffst das.“ Ich lege jede Hoffnung, die ich verspüre, in meine Worte.

Anna lächelt mich an oder war es wieder Sophia? Ich schaue sie an. Ihr Gesicht ist auf einmal engelsgleich und das Bösartige ist verschwunden. Ich atme erleichtert auf. Das kann nicht mehr Anna sein. Sophia hat es geschafft. „ Ich wusste, dass du stärker bist als sie Sophia.“ Sie lächelt friedlich und kommt auf mich zu. Sie umarmt mich. Sie fühlt sich so warm an. Eine Träne tropft von ihrem Gesicht auf meine Jacke. „Es tut mir so leid Elias.“ Ihre Worte klingen so sanft. Ich lächele zufrieden. Wir haben es geschafft. Auf einmal spüre ich etwas Warmes was mir den Rücken herunter läuft. Wenig später fühle ich den Schmerz. Es ist ein Schmerz, den ich noch nie zuvor spürte. Als würde sich etwas in meinen Rücken hinein bohren und mich von Innen auseinanderreißen. Ich keuche vor Schmerzen und schreie auf. Ich schaue auf meinen Schreibtisch, das Messer ist verschwunden. Sophia ist ein Schritt zurück getreten und schaut mich traurig an. Das Messer in ihrer Hand ist blutrot. Langsam tropft rotes Blut von dem Messer auf dem Boden und bildet dort eine Pfütze. Sophia lächelt mich traurig an „Es tut mir leid Elias, sie ist stärker als ich.“ Sie dreht sich um und geht durch die Tür. Ich starre ihr hinterher und dann falle ich.

Waschanlage

Ja, was ist denn hier los?
Daniel schaut sich verwundert um. Kein Mensch ist vor der Waschstraße zu sehen, obwohl doch heute Samstagmorgen ist.
Normalerweise müsste er jetzt leise fluchend in einer Schlange stehen und verärgert warten.
Aber heute sind die Kunden einfach weg, wie weggewischt.
Daniel schiebt den Chip in den Automaten und fährt seinen Wagen in die Anlage.
Sorgfältig überprüft er die Fenster und Türen – alles dicht.
Mit einem lauten Ruck springt der Waschmotor an; die Halle füllt sich mit diesem ohrenbetäubenden, unangenehmen Heulen und Surren.
Daniel gähnt. Er ist müde, denn er ist heute Morgen erst gegen halb vier aus der Disco nach Hause gekommen.
Er reibt sich die Augen … und sieht vor sich eine lange Straße.
Sie sieht aus wie auf den Bildern von Arizona, diese Bilder mit den schnurgeraden Straßen, die durch eine endlos weite Landschaft führen.
Daniel liebt Arizona, oder überhaupt, das Reisen in Amerika.
Einmal, kurz nach dem Abitur, ist er mit zwei Freunden ein Stück der legendären Route 66 abgefahren, nämlich von Chicago über St. Louis bis nach Flagstaff.
Ach, wenn er doch einmal, nur einmal noch, drei Wochen durch die USA fahren könnte. Oder besser, vier Wochen, und die Taschen voller Geld haben – traversing USA, sein Traum.
Komisch, die Straße, die er gerade vor sich sieht, ist vollkommen sauber, wie gefegt sieht sie aus. Rechts und links erstrecken sich rotbraune Ebenen, soweit sein Auge reicht. Im Hintergrund erblickt er die Silhouetten von auffällig geformten, monumentalen Gesteinsformationen.
Und der Himmel, er erscheint nicht blau mit weißen Wölkchen, sondern gelblich - wie vor einem Sandsturm. Sepia-gelb sieht dieser Himmel aus, so wie die Bilder, die er in seinem Fotoprogramm am PC in dieser Form bearbeitet, um besondere Effekte zu erzielen.
Sepia, damit imitiert er gerne den Eindruck von Sandstürmen auf bestimmten Bildern.
Hinten am Horizont scheint nun wirklich ein Sandsturm aufzuziehen.
Wohin so schnell, das ist die Frage.
Ah, dort drüben erscheint nun eine Werbetafel am rechten Straßenrand.
Kronos` Restaurant heißt der willkommene Stopp.
Komischer Name, denkt Daniel.
Kronos, das ist doch dieser mythische Gott der Zeit, oder so. Hmm, griechische Mythologie … was sagt ihm das?
Was hat dieser Gott noch einmal angestellt? Alle griechischen Götter haben immer etwas mit den armen Menschen angestellt. Aber zu Kronos fällt Daniel so auf die Schnelle keine Geschichte ein.
Na egal, Hauptsache, er kann sich dort erst einmal etwas ausruhen und den Sturm abwarten.
Er parkt den Wagen direkt vor dem einstöckigen Gebäude. Seltsamerweise sind vor dem Restaurant zwei Halfterplätze angebracht. Also das sind diese Querbalken auf zwei Pfosten, an die man früher, zu Cowboyzeiten, die Halfter der Pferde festgebunden hat.
Daniel schmunzelt in sich hinein. Ein Restaurant mitten in der Einöde von Arizona mit zwei Hobbelblocks davor – Herz, was willst du mehr?
Daniel steigt aus. Er verschließt umsichtig die Fahrertür des kirschroten Ford Mustang. Ein Ford Mustang in kirschroter Lackierung mit schwarzen Lederschalensitzen, das ist sein Traumwagen. Und genau diesen Wagen fährt er gerade. Er überlegt kurz, wie er in diesen Wagen kommt, aber er bekommt seine Gedanken nicht zusammen.
„You make my dreams come true“, summt er leise vor sich in.
Dann betritt er das Restaurant.
Der Innenraum strahlt ein seltsames Zwielicht aus. Nicht etwa, dass es im Raum dunkel wäre, nein, es ist eher hell. Aber auch nicht blendend hell, sondern mehr durchscheinend, gelblich leuchtend.
Komisches Licht, denkt sich Daniel. Nun geht er vorsichtig weiter, in Richtung auf die Theke zu.
Langsam gewöhnen sich seine Augen an das Zwielicht. Twilight, das ist die Art Zwielicht, wie Daniel sie oft auf seinem Fotoprogramm zaubert – genau, der Twilight-Effekt.
Im Schankraum bemerkt Daniel zwei Personen.
Hinter der Theke blickt ihn eine blonde Frau mittleren Alters freundlich an. Kundschaft, mag sie denken. In dieser seltsamen Gegend ist bestimmt jeder Dollar sehr willkommen.
Nun schaut Daniel zu der zweiten Person.
Der Mann ist groß, überaus groß, stellt Daniel fest. Der Fremde ist mit einer blauen Arbeitshose bekleidet, deren Latz über die Schultern mit zwei kräftigen Bändern festgehalten wird. Die Hose endet dreiviertellang über den Waden und gibt den Blick frei auf ein Paar bemerkenswert blank geputzter Stiefel.
Daniel hat noch nie so sauber geputzte Stiefel gesehen wie an diesem Mann. Die Stiefelschäfte sind in einem haselnussbraunen Ton eingefärbt, und die gut sichtbaren Umrandungen sind mit doppelter Naht bestickt. Diese Naht wiederholt sich spiralförmig rund um den Schaft, in der Art kleiner Fraktale.
Und dann bemerkt er noch etwas Besonderes an diesen Stiefeln.
Er kann sich im Vorderteil der Stiefeln selbst sehen, verzerrt, aber erkennbar.
Daniel staunt. Die Stiefelspitzen sind so blank geputzt, ebenso die vorderen Schäfte, dass sie auf ihn tatsächlich wie ein kleiner Spiegel wirken.
Nun schaut er sich das Gesicht des Mannes genauer an. Es erscheint ihm grob, groß, kräftig. Der Mann hat ein Gesicht wie Thor oder wie man sich einen Titanen aus den alten Märchen vorstellt.
Rotblondes, kräftiges Haar perlt über die Stirn und die Ohren und ergießt sich in kräftigen Kaskaden auf die Schultern.
Die Augen. Daniel checkt diese in kurzen, knappen Blicken. Schwarz. Stechend? Nein, tief. Die Augen machen ihm Angst. Die Pupillen scheinen sich zu drehen, und zwar nach innen zu drehen, spiralig, konzentrisch.
Ach, Quatsch, denkt Daniel sich nun. Ich überdrehe im Moment meine Fantasie.
Er grüßt den Mann mit einem verbindlichen Lächeln und nimmt dann Platz auf einem der altmodischen Barhocker aus Holz.
„Was darf`s sein“, fragt die blonde Frau freundlich, aber knapp.
„Ich nehme eine Kaffee, schwarz bitte“.
Der Kaffee kommt. Daniel nippt daran und schaut sich im Lokal um.
Dieses sieht aus wie die Filmkulisse in einem Dean-Martin-Film aus den 50-er Jahren. Ein paar Tische sind in Reihe angeordnet, dazu die unvermeidlichen plastikbezogenen Bänke. Bierreklamen kleben verloren an den Wänden, ein paar Landschaftsbilder sollen Stimmung erzeugen. Es gibt allerdings kein Musicbox – summa summarum, also, das Interieur wirkt eher bescheiden auf ihn.
Der Mann nebenan schaut ihn die ganze Zeit über unverwandt an, er sagt aber keinen Ton.
Daniel wird es jetzt ungemütlich. Er möchte gehen.
Er greift in sein Portemonnaie und bemerkt, dass er nur einen Hundert-Euro Schein dabei hat. Er legt den Schein auf den Tresen und verlangt die Rechnung.
Die Thekenbedienung schaut sich den Schein an und sagt: „Es tut mir leid. Aber diesen Schein kann ich nicht annehmen. Wir akzeptieren nur Dollarnoten, und diese auch nur bis zu einem Wert von fünfzig Dollar.“
Jetzt hat Daniel ein Problem. Da meldet sich der Fremde.
„Lass mal gut sein, Rhea“, erklärt er bestimmt. „Ich erledige die Kleinigkeit schon“.
Mit diesen Worten schiebt er der Frau einen gefalteten Ein-Dollar Schein zu. Dabei lächelt er Daniel freundlich an.
„Sie reisen gern durch die USA, nicht wahr, Sir“, bemerkt er.
„Ja, sehr gern“, entgegnet dieser. „Aber woher wissen Sie das ? Sie kennen mich doch gar nicht.“
„Kommen Sie doch etwas näher zu mir. Ich zeige Ihnen etwas, das Sie garantiert noch niemals in Ihrem Leben gesehen haben,“ lockt der Fremde nun.
Dabei holt er aus seiner Hosentasche ein zusammengeknülltes Stück Folienpapier heraus.
Er entfaltet das Blatt auf dem Tresen und drückt unten rechts auf eine Stelle.
Sofort erscheint auf der Folie ein Bild des Restaurant, in dem sich die Akteure befinden.
„Nenne Sie mir ein Ziel“, schlägt der Fremde vor.
„Las Vegas; der Strip“, antwortet Daniel wie aus der Pistole geschossen.
„Bei Tag oder bei Nacht?“, fragt der Mann.
„Bei Nacht gefällt er mir besser“, antwortet Daniel.
Der Strip erscheint auf der Folie. Daniel sieht sich den Strip entlang fahren wie auf einem Youtube Video. Vom MGM Grand nordwärts bis zum Stratosphäre Casino. Dort wendet die Ansicht. Zurück geht es die andere Fahrbahnseite, am Mirage vorbei bis zum Hotel NewYorkNewYork.
Daniel sitzt da mit offenem Mund. Er erfasst das Gesehen nicht. Er greift zu der Folie, nimmt sie in die Hand, wendet sie nach allen Seiten. Aber er kann keine Bedienungselemente entdecken.
„Hawaii, Maui, bitte, bitte“, fleht er den Mann an.
Es erscheinen Palmen, das Meer, die Lahaina Main Street mit ihren süßen kleinen Shops. Jetzt ertönt sogar leichte Hawaii-Musik aus der Folie. Daniel fühlt, wie ein warmer Wind über sei Gesicht streicht.
„Was wollen Sie dafür haben?“, fragt er ungestüm. „Ich gebe Ihnen alles, was Sie wollen.“
„Putzen Sie mir die Stiefel“, befiehlt der Mann.
Daniel rutscht von seinem Hocker und wienert wie verrückt mit seinem rechten Hemdsärmel die Stiefelspitzen des Fremden.
„Mit Spucke wird das noch etwas“, erklärt der Mann.
Daniel spuckt und schrubbt wieder, was das Zeugs hält.
Fragend schaut er nun den Mann über ihm an. Dieser streckt die Zunge heraus. Daniel versteht. Ohne lange Pause leckt er die Stiefel blank.
„Sie haben gut gearbeitet“, bemerkt der Fremde nach einem prüfenden Blick auf seine Stiefelspitzen.
„Diese Folie steht ihnen ab sofort für immer zur Verfügung. Sie eröffnet Ihnen das Goldene Zeitalter Ihrer Wunscherfüllung. Dieses Zeitalter wird für Sie niemals enden. Sie werden also niemals sterben. Allerdings müssen Sie täglich zu mir kommen, um diese Traumreisen Ihres Glückes zu erleben“ …

Ein lautes Knallen weckt Daniel auf. Die Waschanlage hat gestoppt und die Plastik-Laschen haben ein letztes Mal an die Frontscheibe des Wagens geklatscht.
Während die Warmluftdüsen den Wagen abtrocknen, wischt Daniel sich ermattet über das Gesicht.
„Mein lieber Schwan, was kannst du für einen Mist träumen“, spricht er zu sich.
Dann fährt der Vorhang zur Seite. Vorsichtig lenkt er den Wagen aus der Waschanlage …
und sieht vor sich eine lange, schnurgerade Straße …

Zu nah

Nah, nahe, näher, was für schöne Worte! Man fühlt sich wohl beim Einatmen, „naaa ...“, das Ausatmen verursacht Gänsehaut, „ ... heee“, kräuselt ihre kleinen Löckchen. So nahe, so dicht liege ich, dass ihre blonden Nackenhärchen meine Nasenspitze kitzeln. Es ist so wunderschön, so erfüllend.

Nähe. Springfluten sind besonders stark, verheerend, wenn der Mond nah ist: Perigäum, Nähe und Zerstörung über so weite Entfernung. Der Mond ist bewundernswert, doch nur ich bin wirklich nah. Das ist es, was es ausmacht: Nähe ohne Berührung, Bruchteile von Millimetern entfernt von ihrer Haut, großflächig an ihrem nackten Rücken. Ihre Wirbelsäule, leicht zurückliegend, bildet einen schmalen Kanal, Abstand dort bereits ein Millimeter. Geruchskanal, „naaahhh ...“, meine Sinne erfassen Einzelmoleküle, Aromaten aufsteigend aus ihrer feuchten Scham, angesogen mit schwachem Luftzug, entlang dem Wirbelsäulenkanal zu meinen Rezeptoren, eingeatmet, innerlich verarbeitet, vermischt, langsam ausgeatmet, „ ...heee“.

Jetzt wird sie es bald selbst bemerken, diese warmen Moleküle ihrer Lust vereint mit denen meiner Sekrete und den anderen Sachen, die ich beigemischt habe. Mikroliter, inhaliert im Schlaf, homöopathische Wirkung in ihrem Traum. Augäpfel zucken. Er sagt mir, ich muss weg, bevor sie aufwacht. Balkon, das Fenster von außen schließen, sonst wird sie frieren, so kalt wie Mutter werden. Meine Mutter, um die ich mich jetzt kümmern werde. Ja, jetzt endlich ist sie gut zu mir!

Drei Tage, dann komme ich wieder, dann, wenn meine Moleküle in ihr längst verstoffwechselt sind und nur deren Erinnerungen durch ihr Blut zirkulieren, eine Erinnerung, die stärker sein wird, als jeder Anblick, jedes Wort. Nur dieser Duft reicht und sie wird für mich bereit sein.

Parkour, das ist unser Sport und wir sind die Besten. Schwarze, ganz dünne unzerreißbare Kleidung, Sturmhauben mit schmalem Sehschlitz. Waffen? Unsere einzige Waffe ist Schnelligkeit, wir sind unbesiegbar: Container, Mauern, Wände, Balkone, Fassaden, das sind unsere Arenen. Wir helfen uns gegenseitig. Pjotr hat nicht gesehen, dass es ein Glasdach war, ich kann ihn tragen, es tut nicht weh, wenn ich mit ihm auf der Schulter die Mauer ersteige, es tut überhaupt nicht weh ...

Nicht weh? „Nicht wehtun, Mami, bitte nicht schlagen“, die Flaschen hatte ich nicht gesehen, die vielen leeren Flaschen vor ihrem Bett. „Mami, ich werde auch immer ganz leise sein, ich werde da auch nie wieder drüber stolpern, ich verspreche es. Schlag mich bitte nicht, ich will doch nur bei dir liegen, ganz nah bei dir ...!“

Von Balkon zu Balkon, es ist wie Fliegen, vier hoch, drei nach rechts, dort steht die Balkontür offen und dort muss sie liegen. Beobachten, sondieren, Zielpersonen, es müssen immer die richtigen sein und er hilft mir dabei. Ohne ihn könnte ich das nicht. Jetzt kann ich das auch mit den Flaschen, ich sehe ihre Schatten, ich höre ihr Echo aus meinen Schritten heraus. Sie hat mich nicht gehört und war so schön warm, so weich ..., so wie Mutter früher immer gewesen ist.

Niemals eine aus dem Studio! Neben mir die hübsche Blondine, die immer bewundernd auf meine schweißbedeckten Muskeln starrt, wenn ich trainiere, niemals, er hat es mir verboten. Unerlaubte Nähe, zurückverfolgbar, „die nicht“, hat er mir zugeflüstert. Sie dürfen keinerlei Verbindung zu mir haben, auch nicht die auf Facebook. Selbst soll ich recherchieren, abends, wenn mich keiner sieht und ich ganz allein und still auf dem Dach sitzen kann.

Es ist eine Herausforderung, diese Reaktionen hervorrufen zu können: Manche stöhnen leidenschaftlich, es gibt auch oft Bewegungen, seitwärts, vor und zurück, die genieße ich dann. Mein Glied wächst dabei in sie hinein, ganz langsam und behutsam, genau ihrem Feuchtegrad entsprechend. Was sie träumen, kann ich fühlen, wie weit sie sind und wann sie kommen werden, kann ich riechen und komme dann mit ihnen zusammen, ohne dass sie aufwachen. Manche murmeln dabei sogar, Namen, Kosewörter, Unverständliches, ich kann sie beruhigen: „Schlaaafen, naaahh ..., ... heee, naaahh ..., ... heee.“ Das alles hat er mir beigebracht. Und noch viel mehr!

Schwierigkeitsgrad 7+ bewältige ich jetzt problemlos! Freeclimbing, zwei aus unserer Parkourgruppe sind auch dabei, wir sind die Besten. Man muss hauptsächlich die Finger trainieren und die Oberarme, hochziehen an der Mauer, wieder herunterlassen. Wiederholungen, mein Gewicht, es klappte besser mit fünf Kilogramm weniger. So muss ich es machen, weil er es mir sagt. Die Schwarzhaarige im Studio, hinter der würde ich gerne liegen. „Nein!“, aber ich darf zurücklächeln. Darf ich sie denn ansprechen, einladen, zu ihr gehen? „Nein“, sagt er, „geh jetzt wieder auf das Dach!“

Mama lallt, als sie mich schlägt. Der Mann beschimpft mich auch und zieht am Ohr. Ich muss wieder in den Schrank, kalt, abgeschlossen. Leise, muss noch viel besser werden, schneller, unsichtbar, ich kann das. Das Schrankschloss von innen zu öffnen dauerte nur eine Stunde, darf die Flaschen nicht berühren. Der Mann neben Mama darf auch nichts merken! Unter die Decke, ganz nah an sie heran, nicht berühren, sonst wacht sie auf. Wärme, nicht mehr alleine, ich kann das jetzt, ohne dass sie aufwachen.

Deshalb machen sie ihre Augen auch nicht auf, geschlossen haltend, Traum bewahrend. Ich bin in ihnen und sie atmen den Duft, den sie mögen, den sie immer gewollt haben: „Naaahh ..., ... heee!“. Er warnt mich immer rechtzeitig, wenn sie aufwachen. Bevor ihr Blick dann ungetrübt wird, bin ich schon wieder unten. An meinen Schatten werden sie sich eventuell noch erinnern und vielleicht sogar vor Verlangen seufzen, mehr nicht.

Pjotrs Bein ist endlich heil, er ist mein bester Freund, ich habe ihn gerettet. Es wäre schön, wenn er mich begleiten könnte: Publikum, Beifall, Bewunderung, ich bin ja immer nur allein, so wie damals bei Mutter und wie so oft in dem Schrank. Er sagt: „Nein!“ Aber er hat mir dafür gezeigt, wie ich mich um Mutter kümmern soll. Jetzt wird sie mich nie mehr schlagen.

Ihr Türschloss hat nur drei Minuten standgehalten und sie war so schön warm, heiß sogar, wollte mich. Er hat gesagt, ich darf und dann habe ich es getan. Immer gibt es ein letztes Mal. Schade! Aber er hat gesagt, dass sie danach argwöhnisch werden, mich schlagen könnten! Sie hat so gut gerochen. Jetzt bringe ich sie zu Mutter und zu den Anderen.

Eine Neue dauert immer mehrere Tage. Vollmond, klare Nächte, er sagt „nein“. Winter, früh dunkel, Wolken, da ist es immer sehr erfolgreich. Sehr erfolgreich ...? Sehr erfolgreich bin ich in meinem Beruf als IT-Berater. Man hört auf mich, wird nie enttäuscht. Probleme? Ich komme sogar nachts, am nächsten Morgen läuft bereits wieder alles. Die Kleine aus der Softwareabteilung darf ich auch nicht, sagt er, zu nahe, Gefahr! Hinter ihr, da habe ich schon gestanden, sah, wie sich ihre Nackenhaare kräuselten, wusste, dass sie es auch wollte, aber er hat mich weggezogen.

Beobachten liegt mir, ich sehe ihnen an, ob sie richtig sind, ob sie es wollen. Warm halten, meine neue Strategie, sie mir nicht ausgehen zu lassen. Nächte ohne Spaß, alles vorbei, vier bis sechs, das ist die richtige Zahl, begierig, mich zu empfangen. Vorbereitet sind sie bereits, haben den Duft schon eingeatmet, auch geträumt, jetzt warten sie auf mich in der Nacht.

Fassaden? Nur noch, wenn nötig! Schlösser, Sicherheitsbeschläge, alles kein Problem für jemanden, der schon als Fünfjähriger eine Schranktür im Dunkeln geöffnet hat. Hut und Mantel habe ich dann an. Besucher? Flurbegegnungen? Mein Gesicht abwendend, dadurch läuft jetzt alles viel einfacher.

Werde immer besser, kann nun nach Belieben kommen und gehen: Türen, Fenster, Balkone, Flure, sie alle gehorchen mir. Weil ich so gut bin, habe ich viel mehr Zeit, kann mir Mutter länger anschauen und alle Anderen auch.

Noch einmal über die Truhen streicheln, die modernen neuen, die mit Schutzfunktion gegen Gefrierbrand. Es sind so viele! Aber es muss sein, sie sollen nicht mehr aufeinanderliegen. Eine eigene herrliche Truhe für meine liebe Mutter, daneben Pjotr, dessen Bein nicht heilen wollte und um den ich mich jetzt auch kümmere. Pjotr mein bester Freund, der sie mir aussucht und der mir immer alles sagt!

Die Truhen sind so wunderschön, aber es sind noch so viele leer ...

Im Licht der Wüstensonne

„Weißes Mädchen, weißes Mädchen“, sagt der schwarze Mann mit den dunklen Augen und den langen Fingern. „Weißes Mädchen, du musst sterben. Es tut mir leid, es tut mir leid, dich trifft keine Schuld, aber deine Väter haben unser Land zerstört, sie haben uns beraubt, sie haben uns den Tod gebracht und doch am Leben gelassen. Jeden Tag sehen und fühlen wir den Tod, er ist mitten unter uns, er lacht und weint und isst und trinkt mit uns. Du musst büßen, kleines, weißes Mädchen, du musst büßen für deine Väter. Du musst sterben, damit Amoke und Atonga leben können.“

Heather weinte. Sie verstand nicht, was er meinte, aber sie hatte Angst, entsetzliche, lähmende Angst. Ich will nicht sterben, dachte sie. Dann schrie sie.

*

Bräunlichgelber, trockener, tönerner Sand. Im Sahel in einem Dürrejahr: Ein kleines Kind, allein auf weiter Flur, sitzt auf brüchiger Erde. Ein erbärmlicher, dicklicher Bauch. Aus diesem Bauch ragen vier knochige Gliedmaßen hervor, Beine und Arme, wie Streichhölzer. Der Kopf des afrikanischen Kindes ist auf das Kinn gesackt. Der Blick des Kindes zeugt von der Benommenheit, von der Schwäche, von dem nur Halbdasein des Verlassenen. Fliegen schwirren um die Augen des Kindes, laben sich an den mit gelbem Eiter vollgelaufenen Tränensäcken. Sandkörner, aufgewirbelt vom schwachen Wind, schleifen und feilen die lederne und faltige Haut des Kindes. Es spürt nichts. Es sitzt nur da, wie ein elend alter Greis, der schon alles gesehen hat und nur noch sterben will. Das Fehlen jeglicher Energie lockt die Aasgeier aus weiter Ferne herbei. Über dem Kind fliegen sie in konzentrischen Kreisen. Könige der Lüfte, die einen Knochen mit etwas Fleisch gefunden haben.
Knapp hundert Meter entfernt: Die Mutter. Ebenso übermannt von der Hitze, ebenso schwach und energielos versucht sie, sich an ihr Kind heranzutasten. Die Sonne, die Sonne. Anansi, der Gauner, auch „die Spinne“ genannt, hat sie erschaffen. Die Sonne, die Sonne. Weit und breit gibt es keine Bäume. Zumindest keine, die Schatten spenden könnten. Und an den Schatten, die die dürren Sträucher werfen, kann man nur die Zeit ablesen. Zeit, die hier quälend langsam verrinnt.
Der Stamm ist einen guten Kilometer entfernt. Die Männer des Stammes haben die Frau und ihr Kind aufgegeben. Sie hat ihren Mann verloren und damit ihr Recht auf Leben. Der Stamm der Mbnosa lebt seit Jahrhunderten nach diesen Regeln. Eine Frau, die nicht mehr jung und bedürftig ist, braucht einen Mann. Wenn sie keinen hat, dann darf sie nicht auf die Güte und Milde der Stammesgenossen hoffen. Sie kann sich, wenn sie Glück hat, bei einer anderen Familie als Sklavin verdingen. Aber das geschieht nur selten. In einer Welt, in der die Ressourcen knapp sind, ist der Sozialdarwinismus Naturgesetz. Die Starken überleben und pflanzen sich fort. Die Schwachen, die Anstand und Würde besitzen, opfern sich auf, entfernen sich vom Stamm und sterben in Einsamkeit. Es ist ihre Pflicht, dem Stamm das eigene Sterben nicht zuzumuten.
Die sengende Hitze lässt die Erde ringsum aufglänzen wie Wasser. Der trübe Blick der Mutter erkennt die Fata Morgana. Sie sitzt auf einer Insel, die keine ist.

*

„Heather“, sagt der Aufnahmeleiter, „kann diesen Pyjama nicht tragen. Die Streifen irritieren die Kamera!“.
Der Regisseur, John Sloan, überlegt nicht lange.
„Heather“, sagt er, „zieh den roten Pyjama an. Den bordeauxroten. Der passt besser.“
Heather, ein etwa zehnjähriges, blondes Mädchen, nickt eifrig und läuft direkt aus dem Bild. An den Lichtstrahlern, Arriflex-Kameras und Kabelträgern vorbei, läuft sie direkt vom Set in die Maske. Julie, die für die Requisite zuständig ist, läuft ihr hinterher. John Sloan nutzt die freie Zeit, um die anstehende Szene noch mal mit dem Aufnahmeleiter zu besprechen.
„Also“, sagt er, „Heather, aufgeschreckt durch ein Geräusch, fährt aus dem Schlaf hoch. Der Regen prasselt an die Fensterscheiben und sie sieht einen Blitz, der für einen Moment lang ihr Schlafzimmer erleuchtet. Sie beginnt zu zählen, um die Entfernung des Gewitters zu messen. Wenn sie bis sieben gezählt hat, lasst ihr den Donner ertönen. Dann, beim nächsten Blitz, sieht sie die Silhouette des Mannes vor ihrem Bett. Sie kann das blutverschmierte Gesicht ihres toten Vaters erkennen. Sie schreit. Panikartig greift sie zum Lichtschalter. Sie schaltet das Licht ein und findet sich alleine in ihrem Schlafzimmer wieder“.
„Sollen wir den Nachtfilter auf die Linse schrauben?“, fragt der Aufnahmeleiter.
„Nein“, erwidert Sloan. „Ich will diese künstlichen Effekte nicht. Heather soll sich in die Situation versetzen. Macht alles so dunkel wie irgend möglich, aber zeig mir einen Screenshot, bevor ihr anfangt zu drehen. Es soll wie eine normale Gewitternacht aussehen. Nein, scheiß auf den Screenshot, macht einfach!“.
Der Aufnahmeleiter nickt und leitet die entsprechenden Anweisungen an den Kameramann und die Tontechniker weiter. Das Licht am Set wird abgedunkelt, die Regenmaschine angestellt.
Kurze Zeit später kommt Heather, nun im roten Pyjama, aus der Maske zurück. Sie geht zurück an den Set und klettert ins Bett. Alles ist bereit für die Szene.
„Also“, bellt Sloan durch das zur Hand genommene Megaphon. „Alles auf seinen Platz. Los geht’s!“
Der Regieassistent stellt sich vor die Kamera. Er hält die Klappe vor die Linse.
„Gewitter im Schlafzimmer, die Erste“, sagt er und schlägt die Klappe zu.
„Uuuund Action“, ruft Sloan und lehnt sich entspannt in seinen Regiestuhl zurück. Er lehnt sich zurück in der Gewissheit, die für sein Filmprojekt am besten geeigneten Leute engagiert zu haben. Heather ist ein Goldesel, denkt er. Sie sieht süß aus, und doch strahlt sie etwas Dunkles, Geheimnisvolles aus. Die beste Besetzung für einen Horrorfilm.

*
Für einen Europäer, der das leidende afrikanische Volk nur aus dem Fernsehen kennt, ist es schwer vorstellbar, dass diese Angehörige des Mbnosa Stammes eine eigenständige Identität hat. Für ihn ist diese Frau nichts weiter als eine von tausenden und abertausenden Afrikanerinnen, die seelenlos vor sich hin vegetieren und das Bewusstsein eines verendenden Tieres haben. Gefühle und Erinnerungen kann man sich bei dieser Frau und ihrem Kind nicht vorstellen. Für den Europäer sind diese kranken Wesen nichts weiter als eine mit niederen Instinkten ausgestattete Spezies. Sie haben keine Kultur, keine Vergangenheit und erst recht keine Zukunft. Daher rührt auch die Gleichgültigkeit eines Europäers, wenn er im Fernsehen diese Bilder unter die Nase gerieben bekommt. Er empfindet mit diesen Menschen nicht mehr Mitleid als mit einer sterbenden Eintagsfliege.
Die Frau aber hat eine Identität. Sie hat dreißig Jahre unter ihresgleichen gelebt. Sie hat eine Erinnerung an ihre eigene Kindheit, an die Güte und Wärme ihrer Mutter, an schöne Tage und an schlechte Tage. Sie hat eine Erinnerung an ihren Mann, Adetokunbo, der für sie und ihr Kind gesorgt hat bis er an schlechtem Wasser starb, sie erinnert sich an Babafemi, den Medizinmann, der sich um sie kümmern würde, wenn er da wäre, und an Azinza, ihre Freundin.
Babafemi. Sie dachte an Babafemi. An den Tag, als die weißen Männer gekommen waren. Babafemi hatte sie stolz empfangen, er hatte seinen Stammestanz vorgeführt und ihnen im Festgewand den ganzen Stamm vorgestellt. Die weißen Männer hatten gelächelt, ein Kenshasi hatte alles übersetzt, was sie sagten. Sie wollten Babafemi mitnehmen, ihm ihre Welt zeigen. Babafemi war begeistert. Er wollte sofort mit ihnen mitgehen, doch da lachten die Männer. Sie müssten erst alles organisieren, sagten sie. Dann würden sie wiederkommen. Babafemi war enttäuscht. Er glaubte nicht daran, dass sie zurückkommen würden.
Dann war Adetokunbo gestorben. Babafemi war in ihre Hütte gekommen und hatte versucht zu helfen. Er hatte versucht, sie zu beruhigen. Vor der Hütte hatte er gesagt, dass er sich um sie kümmern würde, falls Adetokunbo sterben sollte.
Es war Nacht, als Adetokunbo starb. Er hatte die letzten Stunden schwer röchelnd auf dem Bett verbracht. Er hatte die Hand seines Kindes und die Hand seiner Frau ein letztes Mal schwach gedrückt und war dann veratmet. Die Frau weinte.
Am nächsten Morgen kamen die weißen Männer um Babafemi abzuholen. Babafemi zögerte einen Augenblick, aber dann ging er mit ihnen mit.
„Ich werde helfen“, sagte er ihr zum Abschied. „Ich werde dir und deinem Kind helfen“.

*
Heathers Eltern waren anfangs nicht begeistert von der Idee, ihre Tochter in einem Horrorfilm mitspielen zu lassen. Heather hatte bis dahin ein paar Werbeaufnahmen gemacht, in einem kurzen Werbefilm für Fruchtsaft mitgemacht und in einem kleinen Film eine kleine Rolle bekommen. Heathers Eltern waren über das zusätzliche Geld, das ihre Tochter dadurch verdiente, sehr erfreut, aber sie behaupteten stets, dass auch Heather diese Arbeit Spaß bereitete.
„Kann ich das Skript vorher sehen“, hatte Heathers Vater gefragt.
Sloan hatte diese Frage kommen sehen.
„Sehen sie, das Manuskript ist Eigentum der Produktionsfirma und wird streng geheim gehalten, damit die Zuschauer die Geschichte des Films nicht schon kennen, bevor sie ins Kino gehen. Lassen sie mich sagen, dass die einzelnen Szenen viel von ihrem Schrecken verlieren, wenn sie gedreht werden. Heather wird wissen, dass das viele Blut im Film Kunstblut ist, sie wird wissen, dass einzelne Szenen tricktechnisch nachbearbeitet werden, und aus diesem Grunde wird sie auch kein Trauma von dem Film davon tragen. Das kann ich Ihnen versichern“.
Heathers Eltern hatten sich nach diesem Gespräch für zwei Tage zur Beratung zurückgezogen. In diesen zwei Tagen hatte Sloan die Produktionsfirma beauftragt, das Honorar für Heather, sollte sie die Rolle annehmen, um vierzig Prozent aufzustocken und Heathers Eltern von dieser Aufstockung schnellstmöglich in Kenntnis zu setzen. Als dann zwei Tage später Heathers Eltern zusagten, konnte Sloan sich ein hämisches Grinsen nicht verkneifen. Money makes the world go round, the world go round, the world go round, pfiff er vergnügt vor sich hin.
Dann erfolgten die anstrengenden Vorbereitungen. Die verschiedenen Sets mussten im Studio gebaut werden, der Drehbuchautor setzte sich mit einer Gruppe Schriftsteller und Schauspieler zusammen und überarbeitete nochmals das Skript, und auch der Produzent diskutierte immer und immer wieder die Kostenplanung mit Sloan. Letztlich einigten sie sich auf sechzig Drehtage und ein Budget von zehn Millionen Dollar. In diesen Budgetplan war auch die Sache mit dem Medizinmann einkalkuliert. Sloan hatte lange dafür kämpfen müssen. Der Produzent hatte gemeint, man könnte doch irgendeinen Afroamerikaner aus L.A. als Medizinmann verkleiden.
„Nein!“, hatte Sloan insistiert, „Ich will einen echten Medizinmann.“

*
Die afrikanische Frau hieß Amoke. Sie war sehr schön und stolz gewesen. Die Männer des Dorfes hatten sich um sie gerissen. Aber sie hatte nur einen geliebt: Adetokunbo. Nur ihn befand sie für würdig. Er war groß und stark gewesen, ruhig und besonnen, tapfer und demütig.
Ihr Kind war der Beweis ihrer Liebe: Atonga. Ein süßes, kleines Mädchen.

Schuld an ihrem Unglück war der Fluss. Das Wasser darin war dreckig. Es hieß, die weißen Männer wären vor langer Zeit gekommen, sie hätten eine Mine gebaut, nicht weit vom Stamm, und den Dreck und den Schutt hätten sie in den Fluss gekippt. Die Tiere, die Giraffen, Löwen, Zebras, Antilopen und Elefanten hätten sie gejagt, einfach so, zum Spaß. Dann wären sie gegangen und hätten alles verlassen: die Mine, das Land, die Regierung.

Amoke kannte nicht viele Weiße. Manchmal kamen weiße Frauen und Männer in weißen Kitteln und weißen Autos vorbei und verteilten Lebensmittel oder gaben Spritzen, die sie vor Krankheit schützen sollten. Amoke weigerte sich. Sie traute den Weißen nicht. Auch Atonga durften sie nicht berühren. Adetokunbo war darüber sehr verärgert, weil er den Weißen glaubte. „Das sind nicht die Weißen von damals“, sagte er dann, „nicht alle Weißen sind böse.“
„Das nächste Mal“, vertröstete Amoke ihren Mann. Aber es gab kein nächstes Mal. Die Weißen kamen nicht zurück.

Dann tranken sie das Wasser aus dem Fluss und ihnen wurde schlecht. Adetokunbo bekam Durchfall, Amoke und Atonga auch. Amoke spürte einen Schmerz im Bauch, sie glaubte ein Dämon habe von ihr Besitz ergriffen und plage sie. Sie rief Babafemi, den Medizinmann.
„Babafemi, ein Fluch lastet auf uns. Vertreibe den Dämon!“
Babafemi nickte. Er ging weg und kam nach einer Stunde wieder. Er hielt ein Kraut in der Hand. Er bat Adetokunbo und Amoke sich mit dem Kind in einen Kreis zu setzen. In der Mitte des Kreises machte Babafemi ein Feuer. Er warf das Kraut in das Feuer und wehte mit einem großen Blatt den Rauch abwechselnd in die Gesichter von Adetokunbo, Amoke und Atonga. Dann warf er mitgebrachte, kleine Knochen in den Sand vor Adetokunbo.
„Deine Frau und dein Kind werden leben“, sagte Babafemi. „Du wirst sterben“.

Amoke weinte. Sie warf sich in den Sand und weinte.

*
„Also“, sagte Sloan, „Heather, das heißt Susan, besucht ihre Oma auf den Friedhof. Sie fährt mit dem Fahrrad ganz allein durch Deamont bis ans Ende der Stadt. Als sie ankommt, verfinstert sich der Himmel, es wird langsam Nacht. Ein starker Wind weht. Sie lässt das Fahrrad vor dem Friedhof liegen und läuft in den Friedhof. Aber sie kann das Grab ihrer Oma nicht finden. Sie wird panisch, fängt an zu rennen, ruft schließlich um Hilfe. Vor lauter Angst und Dunkelheit fällt sie in ein frisch ausgehobenes Grab. Sie schreit und schreit und dann…und dann greift eine Hand nach ihr und zieht sie aus dem Grab. Auftritt Mister Black.“
Mister Black. So nannten sie am Set den afrikanischen Medizinmann, den Sloan, dieser Sturkopf, extra für diese Szene hatte einfliegen lassen. Wie er wirklich hieß, wusste keiner. Es machte sich auch niemand die Mühe, ihn zu fragen. Er sprach kein Englisch und wenn man ihn ansprach, lächelte er. Gottseidank hatten sie ihm anhand des Storyboards erklären kann, was er zu tun hatte.
Es begann. Angespannte Stille herrschte im riesigen Aufnahmeraum C der Universal Studios. Eine komplette Friedhofslandschaft war angelegt worden, erbaut nach Plänen des New Orleans Cemetery, der als Horrorfriedhof schlechthin traurige Berühmtheit erlangt hatte.
John Sloan saß im Kamerakran, das Megaphon in der Hand, bereit Action zu rufen. Er wollte einen long take haben, zehn Minuten ohne Cut. Viele am Set hielten das für absoluten Wahnsinn, Sloan jedoch meinte, es würde Heather, bzw. Susan helfen, die Situation als authentisch zu empfinden. Sloan wollte, dass sie sich tatsächlich ein wenig gruselte, um das Entsetzen in ihren Augen einzufangen. Nach den ersten zwei Minuten würde sich der Kran von Heather entfernen, alles andere würden die drei auf dem Friedhof positionierten, ferngesteuerten Kameras einfangen. Die Crew musste bis auf wenige, unverzichtbare Leute das Studio verlassen, alle Verbliebenen sollten sich, so gut es eben ging, unsichtbar machen.

Action. Es ging los. Sloan folgte ihr mit seinem Kran, bis sie den Friedhof betreten hatte, dann befahl er dem Kranführer, sich in die Position zu begeben, von der aus er einen guten Überblick über das gesamte Set hatte. Durch das abgedunkelte Licht kam es ihm tatsächlich so vor, als sei es Nacht und als liefe Heather, d.h. Susan völlig allein über das Set. Mister Black sah Sloan nirgendwo. Nach gut fünf Minuten begann Heather zu laufen, immer schneller. Hoffentlich können die Kameras ihr folgen, dachte Sloan.
Heather, d.h. Susan, begann nun zu schreien, spitze, lange Schreie, die durch Mark und Bein gingen. Sloan sah Heather nun hinter einem künstlichen Baum verschwinden, er konnte nicht sehen, was passierte. Der letzte Schrei des Mädchens erstarb in einem fallenden Ton. Aha, dachte Sloan, jetzt ist sie in das Grab gefallen.

Stille. Nichts passierte.

Schier endlos erscheinende Sekunden lang geschah nichts. Dann sah Sloan aus der Entfernung die Silhouette des schwarzen Mannes. In gebückter Haltung schlich er über den Friedhof, angestrahlt vom fahlen Licht des künstlichen Mondes. Sein Körper warf einen langen Schatten. Schwarzer Nosferatu, dachte Sloan, und spürte, wie ihm ein Schauer über den Rücken lief.

*

Sie spürte den Tod in ihren Knochen. Das wenige Blut in ihren Adern war in der kochenden Hitze verdampft und mit jedem ihrer schwachen Atemzüge verpuffte das unsichtbar gewordene Lebenselixier in den Orkus der afrikanischen Wüste.
In einem letzten Kraftakt machte Amoke sich auf zu Atonga. In diesem einem Instinkt waren sich alle Frauen dieser Erde gleich: Dem einer Mutter.
Amoke kratzte mit ihren langen Fingernagel eine Spur in den ausgetrockneten Sand, schleppte sich mühsam die Anhöhe aus unfruchtbarem Boden hoch, hinter der sie ihr Kind wußte.
Atonga, Atonga, flüsterte sie.
Atonga, ich komme. Halt aus.
Sie kämpfte einen letzten Kampf, sie kämpfte für ein Bild, das sich in ihrem Kopf festgesetzt hatte. Sie sah sich, vereint mit ihrer Tochter, auf dem seelenlosem Sand, der dürren Erde, der sie doch so viele Jahre hatte abringen können, einen versöhnlichen Tod sterben. Sie würde in den Armen ihrer Tochter sterben, und ihr Leben würde in dem enden, das sie selbst gezeugt hatte.
Sie spürte das heiße Fieber in ihrem Körper, das sich über die Poren zu Schweiß verflüssigte und in den trockenen Sand tropfte.
Atme, sagte sie zu sich selbst. Atme. Du musst deine Tochter erreichen.

Der Fieberwahn begann mit Sternen vor den Augen. Bunte, mit einem lauten Krach einher gehende Bilder tauchten vor ihr auf, Namen, Gesichter, Hütten, Wege, Tiere, Götter und Monster bevölkerten ihren Geist wie Termiten. Genüsslich fraßen sie ihr den letzten Rest Verstand aus dem Hippocampus, aßen ihr Gehirn wie Aasgeier die Eingeweide einer verreckten Antilope.

Aber sie erreicht ihre Tochter.

In Europa sterben Menschen. In Afrika verenden sie.

*

Heller Aufruhr im Studio. Die Technik scheint komplett ausgefallen. Überall herrscht Dunkel. In das Dunkel hinein vernimmt Sloan den markerschütternden Schrei seiner kleinen Hauptdarstellerin.
„Licht, Licht“, schreit Sloan, aber es scheint, als befinde sich niemand im Studio.
„Fahren sie den Kran runter“, bellt Sloan den Wagenführer an, „fahren sie den gottverdammten Kranwagen runter!“
Es dauert eine Ewigkeit. Unten angekommen, springt Sloan aus dem Sitz, mittlerweile sind drei, vier weitere Crewmitglieder herbei gestürmt. Alle zusammen rennen sie auf das Set, in Richtung Schrei. Sloan erkennt, dass einer der Mitarbeiter einen Handscheinwerfer dabei hat, der Lichtkegel beleuchtet den vor ihnen liegenden falschen Friedhof. Wie durch einen Nebel erkennt Sloan im Laufen verschwommen die Schemen von Grabsteinen, Maulwurfshügeln und Christuskreuzen. Gemeinsam mit den drei Männern rennt er zu der Stelle an der er Heather zuletzt gesehen hat: das frisch ausgehobene Grab.

Der Schrei des Mädchens verstummt plötzlich.

An Grab angekommen, machen sie abrupt Halt. Der Mann mit dem Handscheinwerfer zögert einen kurzen Moment, Sloan sieht, wie er ihm einen Blick zuwirft, angsterfüllt und fragend schaut er ihn an. Sie machen einen weiteren Schritt zum Grab hin, dann richtet der Mann seinen Scheinwerfer zuerst auf ihn, dann in das Erdloch.

Als Sloans Augen sich an die Lichtverhältnisse gewöhnen, erkennt er den Körper des kleinen Mädchens. Sie liegt mit unnatürlich angewinkelten Beinen auf dem Boden des Erdlochs, die Arme weit von sich gestreckt. Das Gesicht ist von ihren blonden Haaren verdeckt, auf dem Schädel des Mädchens befindet sich jedoch eine recht üppige, kahle Stelle. Einige ausgerissene Haarsträhnen liegen neben ihrem Gesicht auf dem Boden, wo der Rest geblieben ist, kann Sloan nur ahnen. Der Mund des Mädchens ist blutverschmiert, als sie ihn öffnet, um etwas zu sagen, erkennt Sloan, das ihr drei Zähne fehlen. Ein Schneidezahn und zwei Zähne im Unterkiefer.

„Er hat mir weh getan“, sagt Heather.

*

Plötzlich erkennt Amoke Babafemi. Am Horizont der flirrenden Hitze erkennt sie ihn eindeutig am Gang. Es scheint, als entstiege er dem Wasser, das es nicht gibt, als kehrte er aus dem Boden selbst in ihre Welt zurück.
„Babafemi“, krächzt Amoke, und durch ihre vertrockneten Lippen rieselt der Klang dieses Namens wie Sand aus dem Mund.
„Babafemi, rette mich!“.
Noch ist ihr Verstand lebendig genug, um an der Echtheit dieser Erscheinung zu zweifeln. Ist es wirklich Babafemi? Oder eine Halluzination?
Was es auch sei, es kommt näher. Die schwarze Silhouette nimmt klare Konturen an, Farben werden sichtbar, Gegenstände und Kleidungsstücke.
Babafemi kommt auf sie zu. Er lächelt. In der rechten und in der linken Hand hält er etwas. Er reckt es in die Höhe, sein Gesicht triumphiert. Er kommt immer schneller auf sie zu, er ist schon ganz nah. Als er bei ihr angelangt ist, öffnet er seine Hände. In seiner rechten Hand hält er ein Büschel blonder Haare, lang und sauber, ihr Glanz golden im Schein der Wüstensonne. In der rechten Hand hat er drei kleine weiße Steinchen, mit leichten Blutspritzern befleckt.
Babafemi wirft sich vor ihr in den Sand.
„Ich bin gekommen, euch zu retten!“, sagt er.
Aber spricht er wirklich? Hört Amoke ihn wirklich? Sie will ihre Hand ausstrecken um ihn fühlen zu können, aber sie zieht sie zurück, bevor sie sie ausstreckt, aus Angst er könnte sich durch ihre Berührung in Luft auflösen.

Babafemi holt zwei knochentrockene Äste und Stroh aus seiner Tasche und legt sie vor sich auf den Boden. Er nimmt zwei Feuersteine und schlägt diese gegeneinander. Funken sprühen in den Sand, einige verfangen sich im trockenen Stroh und entzünden dieses. Unterdessen schaukelt Babafemi sich im Schneidersitz in einen okkulten Rhythmus und wiederholt summend eine Aneinanderreihung von Worten, die Amoke nicht versteht. Dann verbrennt er die blonden Haare im entflammten Feuer und fächelt Amoke und Atonga den Rauch zu.

„Atmet“, sagt er, „atmet tief ein“.

Amoke tut wie ihr geheißen. Dann nimmt Babafemi die kleinen, weißen Steinchen in die Hand und wirft sie immer und immer wieder vor sich in den Sand.

Babafemi verschwindet. Er löst sich auf. So schnell, dass Amoke glaubt, er wäre nie dagewesen.

*

Sloan musste sich im Krankenhaus vor Heathers Eltern rechtfertigen. Die Versuche einer Rechtfertigung scheiterten allerdings kläglich an der Tatsache, dass Heathers Zustand sich zusehends verschlechterte. Zu Beginn hatte Sloan geglaubt, es handle sich nur um ein Büschel ausgerissener Haare und zwei, drei verlorene Zähne. Im Kopf war er schon die Forderungen der Eltern nach Entschädigung durchgegangen, hatte überlegt, welche Summe er den Eltern, auch im Namen des Studios anbieten könne, und wie viel Geld er bereit war, den Eltern aus eigener Tasche zu bezahlen. Auch beschäftigte er sich mit der Frage, ob er den Rest des Films mit einem Double abdrehen könne und ob die Szene, die zu dem (wie er es nannte) ‚Unfall‘ geführt hatte, noch zu gebrauchen war.
„Wir kommen selbstverständlich für alle Arztkosten auf. Reha, plastische Chirurgie und Schmerzensgeld werden auch von uns übernommen. Ich habe mit dem Studio telefoniert, wir überweisen ihnen morgen provisorisch 100.000 Dollar!“
Sloan verkündete die Geldsumme wie der Moderator einer Quizshow den Hauptpreis, aber die Zahl verfehlte ihre Wirkung nicht. Heathers Eltern schauten zwar pikiert, und die Mutter erwiderte, dass es ihr hier nicht ums Geld ginge, aber ihr anschließender Protest fiel relativ verhalten aus.

Dies änderte sich allerdings mit der vorläufigen Diagnose des Arztes.
„Wir haben sie soweit stabilisieren können“, sagte dieser, „aber sie hat ungewöhnlich hohes Fieber und auf ihrem Rücken haben sich Bläschen gebildet. Wir können uns das nicht erklären!“
„Bläschen?“, fragte der Vater und schaute Sloan fragend und vorwurfsvoll an. „Ich verstehe nicht!“.
„Auf was für einem Boden hat sie gelegen?“, fragte der Arzt.
Sloan zuckte mit den Schultern.
„Humus, glaube ich“, sagte Sloan, „Ich kann mal ein paar Anrufe machen, wenn sie wollen.“
„Tun sie das“, sagte der Arzt. „Ich muss wieder. Ich halte sie auf dem Laufenden“.
Der Arzt lief zurück in den OP. Sloan, zwei seiner Mitarbeiter und Heathers Eltern setzten sich in den Warteraum.

Als der Arzt vierzig Minuten später zurück kam, verhieß sein verkniffenes Gesicht nichts Gutes. Seine Ansage wirkte dann hölzern und automatisiert.
„Heathers Zustand hat sich plötzlich dramatisch verschlechtert. Das Fieber war lebensbedrohend, die Flüssigkeitszufuhr zeigte keine Wirkung. Die Bläschen auf dem Rücken ließen auf eine allergische Reaktion schließen, die die Lunge in Mitleidenschaft zog. Die anschließende Intubation sowie Defibrillation führten leider zu keiner Besserung. Nach fünfzehn Minuten der Reanimation konnten wir nur noch den Tod feststellen. Es tut mir leid.“

*

Amoke sitzt neben ihrer Tochter. Sie holt tief Luft. Ihre Lunge füllt sich, ihr Brustkorb schwillt an wie lange nicht mehr, beim Ausatmen kann die Luft ungehindert ausströmen. Kein Röcheln, kein Rasseln, die Luftröhre fühlt sich an wie ein breiter Kanal ohne Dreck, alles fließt problemlos hindurch.
Amoke macht eine Faust. Sie fühlt Kraft in sich, Kraft genug, um eine Hand zu drücken, eine Frucht zu zerquetschen, einen Stein zu schleudern. Sie spürt und sieht die Anspannung in ihrem Unterarm, Blut fließt wie ein rauschender Sturzbach durch die dicker werdenden Venen.
Amoke steht auf. Die Beine wackeln erst ein wenig, die Knie schlottern, doch dann gelingt es Amoke, sie durchzudrücken. Sie richtet sich zu voller Größe auf, streckt den Kopf stolz in den schwachen Wind, ihr Blick streift wie der Blick einer stolzen Antilope über den Horizont.
Amoke bückt sich, hebt Atonga vom Boden auf. Sie drückt ihre Tochter eng an ihren Körper, hält ihren Kopf wie ein kostbares Gut.
„Atonga, Atonga“, sagt sie, „wir werden leben.“

Dann läuft sie ins Dorf zurück.

Marienberg

In einer finsteren Nacht, in der die Sterne und der Mond ihre Gesichter verhüllen,  treibt das Grauen sein Unwesen. In diesen Nächten legt sich eine unheimliche Stille über das Land.
Menschen und Tiere verkriechen sich, denn lautlos ist das Grauen plötzlich da,  legt sich um die Beine des Ahnungslosen, kriecht blitzschnell an ihnen empor umfasst den ganzen Körper und verschluckt ihn. Schmatzende schlürfende Geräusche unterbrechen die Stille, nach ein paar Minuten ist alles vorbei und die tiefe Stille tritt wieder ein. Das Grauen zieht weiter - zurück bleibt ein toter Körper mit hervor gequollenen Augen, einem weit wie zum Schrei aufgerissenem Mund  und das Gesicht in unbeschreiblichen Grauen verzerrt.
So sahen sie, die Opfer alle aus die sich das Grauen holte, daher hat es seinen Namen.
Marienberg so heißt der kleine Ort mit etwa 2000 Einwohner, das von diesem Fluch heimgesucht wird. An den wunderschönen alten Fachwerkhäuser sind alle Risse und Spalten abgedichtet, die Fenster und Türen hermetisch verriegelt. Auch die kleine alte Kirche sicherten sie so ab, denn nicht einmal vor ihr machte das Grauen halt, es holte sich den Pfarrer.
Gestern kam der neue Pfarrer, ein energischer junger Mann, mit dem Namen Emanuel Schmitt. Er hatte von den unheimlichen Geschehnissen gehört. Was ihm sofort auffällt ist, dass es in diesem Ort kein einziges Tier gibt. Auf seine Frage nach ihnen sagten ihm die Menschen, das Grauen hat sie sich alle geholt, im Dorf, im Wald in der ganzen Umgebung. Kopfschüttelnd fragt er, wer oder was ist das Grauen? Doch nur ein Schulterzucken ist die Antwort.
Nach einiger Überlegung trommelt er die Einwohner zusammen um sich zu beraten, denn so konnte es nicht weiter gehen. Keith ein junger Mann unterbreitet ihnen, den ganzen Ort hell zu erleuchten um endlich mal zu erkennen wer oder was das Grauen ist, denn nur so können wir Gegenmaßnahmen ergreifen. Morgen Nacht ist Neumond, also eine finstere Nacht. Wir haben für die Vorbereitung nur einen Tag Zeit. Wenn alles hell erleuchtet ist, binden wir auf dem Marktplatz eine Ziege als Köder an. Alle sind einverstanden.
So beginnen sie Haus für Haus mit starken Lichtstrahler zu bestücken, die sie sich in genügender Anzahl aus der Stadt besorgten. Gegen Abend des nächsten Tages sind sie fertig,
die Ziege wird noch angebunden, dann begeben sich die Menschen in ihre Häuser, denn jetzt heißt es warten. Da in dieser Nacht keiner allein sein wollte, sitzen Familien und Freunde beisammen. Das Pfarrhaus ist die Kommandozentrale, von hier aus wird die Lichtflut eingeschaltet.
Schweigend ihren Gedanken nachhängend sitzen hier vier junge Männer. Um 23 Uhr draußen ist es stockdunkel schaltet Keith das Licht an. Mit einem Schlag ist das Dorf taghell erleuchtet. Auf dem Marktplatz springt die Ziege unruhig hin und her. Und dann sehen sie es, ein glibberndes flaches Etwas das die ganze Straße in der Breite ein nimmt und eine Länge von etwa fünf Meter hat. Doch was ist das, es verändert sein Aussehen, wird zu einer Kugel die den Berg schnell hinunter rollt. Unten auf dem Marktplatz verändert es sich wieder, wird lang und dünn wie ein großer Finger, legt sich so um die Beine der Ziege umwickelt sie weiter und weiter bis sie vollkommen umschlungen ist. Schmatzende schlürfende Geräusche dringen den Zuschauer ans Ohr, nach zwei Minuten ist alles vorbei. Die Masse gleitet von der Ziege herunter, die tot zusammen bricht und setzt ihren Weg fort.
Unfassbar, was ist das nur schießt es dem Pfarrer durch den Kopf. Die jungen Männer schauen sich voller Entsetzen an, so etwas gruseliges hatten sie sich in ihren kühnsten Träumen nicht vorgestellt. Alle schauen sie dieser polypenartigen Horrorfigur wie gebannt nach, bis die Dunkelheit sie verschluckt.
In dieser Nacht waren ihnen die Hände gebunden, sie konnten nicht auf die Straße ohne sich in tödliche Gefahr zu begeben. Jedoch in der Helle des Morgens laufen sie zur Ziege, sie lag da wie alle Opfer. Der Pfarrer lässt sie in das Kühlhaus des Metzgers schaffen und ruft den zuständigen Veterinär herbei,
der sie sofort untersucht. Er konnte keine äußerlichen Verletzungen feststellen deshalb musste er sie obduzieren. Dabei stellte er fest, dass, das Gehirn fehlt. Dies teilt er der Polizei wie auch dem Pfarrer mit.
Daraufhin erließ das Gericht den richterlichen Befehl, zwei der 25 Leichen die dem Grauen zum Opfer fielen zu exhumieren. An Hand der Vorgeschichte konnte der Gerichtsmediziner sofort feststellen, dass den Opfern lebend das Gehirn durch die Nase ausgesaugt wurde. Ein grässlicher Tod, da musste selbst der abgebrühte Pathologe schlucken. Vorher sind wir sagte er, von einem Erstickungstod ausgegangen, da alle Anzeichen darauf hin wiesen. doch das hier ist so abgefeimt und bösartig, dass man sich die Leiden der Opfer nicht vorzustellen vermag.
Inzwischen hat sich der Pfarrer mit dem Spezialisten der Biologie Alfred Becker in Verbindung gesetzt, ihm die Sachlage erklärt mit der Bitte um Hilfe. Am späten Abend trifft der Biologe ein. Der Pfarrer begrüßt den alten Studienfreund. Auch Alfred freut sich Emanuel wieder zu sehen. Sie tauschen Erinnerungen ihrer Studienzeit aus. Doch dann werden die
Gesichter ernst, denn Emanuel erzählt haarklein was er hier erlebte und weshalb er den Freund so dringend um Hilfe bat. Wenn ich euch helfen soll, sagt Alfred brauche ich ein Stück der Masse dieses Wesens, damit ich es analysieren kann. Deshalb beschließen die Freunde am Morgen die nähere Umgebung abzusuchen.
Sie sind den ganzen Tag unterwegs, doch gefunden haben sie nichts. Am nächsten Morgen machen sie sich erneut auf die Suche. Und im etwas entfernten Tal des Feuers finden sie die erste Spur. Das niedergewalzte Gras in mindestens vier Meter breite und umgeknickte kleine Bäumchen. Sie folgten der zerstörerischen Spur.
Währenddessen fragte Alfred wieso heißt dieses Tal, das Tal des Feuers?  Am Ende des Tales gibt es einen kalten Vulkan. Vor etwa 150 Jahren erlosch er. Seine Lava lief durch dieses Tal. Heute erinnern nur noch der weiter entfernte Vulkankegel und die hier in der Nähe liegende Maare an diese Zeit antwortet Emanuel. Die üppige Vegetation dieses Tales lässt jedes Forscherherz höher schlagen sagt Alfred und dann standen sie vor einem Maar. Die Maare entstehen durch eine vulkanische Gasexplosion, zurück bleibt ein tiefer Krater, der sich fast immer mit Wasser füllt und so entsteht ein Kratersee. Aber es gibt auch trockene und dieses ist so eines.
Vorsichtig umrunden sie es und entdecken in dem rissigen Gestein, einen kleinen Fetzen. Nachdem sie ihn geborgen haben machen sich die Männer wieder auf den Heimweg. Mit diesem Maar haben die Männer auch das Nest des Untieres, in das es sich tagsüber zurück zieht, gefunden.
Im Pfarrhaus beginnt Alfred mit seinen Untersuchungen an dem gummiartigen Fetzen. Nach gut zwei Stunden sagt er zu Emanuel; das ist ein Einzeller, doch ich kann ihn nicht einordnen. Bisher habe ich so etwas noch nicht gesehen oder davon gehört. Ich glaube es stammt aus der prähistorischen Zeit. Uns kann nur ein Paläontologe, ein Einzellerforscher der Entwicklungs und Evolutionsbiologie helfen. Ich kenne nur einen, Mark Adams, der Beste auf diesem Gebiet. Alfred setzt  sich mit ihm in Verbindung und neugierig sagt Mark sein kommen zu. Zwei Tage später ist er da. Die Freunde  erzählen die Geschehnisse, als auch von der Entdeckung die Alfred machte. Fasziniert schaute er sich den Fund an und sagt, meiner Meinung nach ist das ein uralter noch nicht entdeckter Einzeller. Allerdings muss ich noch einige Analysen machen
um die Spezies in etwa eingrenzen zu können.
Und wieder ist es Nacht geworden. Eine jener berüchtigten Nächte mit ihrer unheimlichen Stille. Eine Stille die man fast greifen kann. Sie legt sich erdrückend auf die Gemüter der Menschen. Ängstlich sitzen sie wieder in ihren Häuser und harren der Dinge die noch geschehen werden. Die Neugier der beiden Forscher das Grauen zu sehen ist sehr groß. Deshalb wird wieder  eine Ziege auf dem Marktplatz angebunden. Um 23 Uhr schaltet Emanuel das Licht ein und nach etwa einer halben Stunde ungeduldigen Wartens, kommt es angekrochen. Seine Quallenartige und vielfach veränderliche Fortbewegungsart faszinierte die Forscher. Auch seine Art der
Beuteerlegung und der Nahrungsaufnahme. Dies alles war neu für die Forscher. Nachdem das Grauen, das weder Mensch noch ein richtiges Tier ist, in der Dunkelheit verschwunden ist, setzen sich die Männer zusammen und überlegen was zu tun ist, denn dieser Einzeller war eine evolutionäre Sensation, ein urzeitliches Lebewesen, das viele Thesen der Wissenschaft auf den Kopf stellt.
Die beiden Forscher wenden sich an ausländische Wissenschaftler um sich deren Meinung anzuhören. Innerhalb kürzester Zeit war der kleine Ort von Wissenschaftler, Reporter aus der ganzen Welt, sowie sensationslüsterne Menschen völlig überlaufen.
In dem großen Saal des Rathauses sitzen die Forscher zusammen und überlegen wie sie diesen für die Wissenschaft sensationellen Fund, dieser neuen unbekannten Spezies, habhaft werden können ohne es zu töten. Schließlich einigten sie sich auf einen luftdicht verschlossenen Container, den sie geöffnet mit einem Lockmittel darin auf den Marktplatz drapieren. Ist der Einzeller drinnen, wird die Tür automatisch mit einem Beamer verschlossen. Mit Feuereifer machen sie sich an die Arbeit und zwei Tage später steht der Container auf dem Marktplatz. Soweit war jetzt alles erledigt, nun heißt es warten bis zur nächsten dunklen Nacht. Drei Tage später ist es soweit. Der Tag ist trüb und Wolkenverhangen, so ist eine dunkle Nacht zu erwarten.
Den ganzen Tag über herrscht eine hektische Aufregung im Ort. Die vielen Besucher sind einfach nicht alle unterzubringen. Die Polizei und Einwohner appellieren an ihre Vernunft nach Hause zu fahren  und ihr Leben nicht aufs Spiel zu setzen. Doch viele beschließen im Auto zu bleiben, da sie sich die Sensation nicht entgehen lassen wollen.
Inzwischen ist es Abend geworden. Tief unten im Maar erwacht das Grauen. Langsam und leise gleitet es die Wände empor. Tentakelartig greifen Arme über den Rand der Öffnung und ziehen den Rest des Körpers nach. Draußen angekommen schaut es sich um - es hat Hunger. Der Duft von Leben umweht es. Dort unten im Dorf wartet sein Essen und so macht es sich ungeduldig auf den Weg. Kurz vor dem Dorf das hell erleuchtet ist verharrt es, nimmt die Eindrücke in sich auf und sortiert sie. Da stehen Autos, ein Container und Menschen laufen herum. Es schaut sich den Container genauer an und stellt fest, dass es eine Falle ist. Eine Falle für mich denkt es, doch ich werde ihnen die Gemeinheit heimzahlen, mich einfangen zu wollen, das werden sie büßen. Langsam setzt es sich in Bewegung, behält die Menschen im Auge. Noch hat mich niemand bemerkt, ich muss nur weiterhin ganz flach über den Boden gleiten, sagt es sich, je später sie  mich bemerken um so schneller kann ich meinen Hunger stillen.
Die Einheimischen haben sich mit ihren Gästen in die Häuser zurück gezogen.  Sie ziehen die Sicherheit vor. Reporter und Fotografen befinden sich, da sie sich nicht als ängstlich erweisen möchten noch auf den Straßen. Viele der Neugierigen sitzen in ihren Autos. Dann geht ein Aufschrei durch den Ort - das Grauen es ist gekommen. Fotografen reißen die Kameras hoch, Blitzlichter zucken, die Stimmen der Reporter überschlagen sich im Eifer der Meldungen und Beschreibungen. Langsam kriecht es immer näher, seine Ausmaße nehmen die ganze Breite der Straße ein. Die Menschen reißen die Augen auf, so etwas war noch nie da gewesen. Plötzlich schießt aus der wabbelnden Masse blitzschnell ein Tentakel hervor, legt sich um einen Fotografen zieht ihn zu sich heran, bedeckt ihn vollkommen, Sogleich dringt ein schreckliches Schlürfen und Schmatzen durch die eingetretene Stille. Das  Grauen sinkt zu Boden und der Fotograf bricht tot zusammen.  Schon gleitet es auf den Nächsten zu, die Menschen stoben schreiend auseinander und geraten immer mehr in Panik, Verletzte sinken oder stürzen zu Boden, einige versuchen weg zu kriechen, doch das Grauen holt sie sich. Es wird immer schneller und schneller, die Jagd nach menschlichen Gehirnen ist eröffnet. So holt es sich einen nach dem anderen bis kein Leben mehr auf der Straße ist. Dann wendet es sich den Autos zu.
Entsetzte Gesichter starren durch die Autoscheiben auf das gruselige Geschehen. Die Polizei schießt auf das Ungeheuer, doch von seiner gummiartigen Haut prallen die Kugeln ab. Blitzschnell wendet es sich den Polizisten zu, ein Tentakel schießt nach vorn, doch die Polizisten bringen sich mit zwei riesigen Sätze in die Sicherheit der Wache. Sie müssen dem Massaker machtlos zusehen. Überall wohin man blickt tote Menschen und noch immer hat es nicht genug.
Jetzt hat es das erste Auto erreicht schlängelt sich hoch und kriecht durch den Lüftungsschacht ins Innere. Da das ganze Auto auch von außen mit der Masse bedeckt ist, bleibt den Insassen jeder Fluchtweg abgeschnitten, sie werden alle getötet. Schon wendet es sich dem nächsten Auto zu. Die übrigen Fahrer ergreifen die Flucht. In dem wilden Durcheinander kracht und scheppert es an allen Ecken, doch das stört niemanden, denn sie alle haben nur den einen Gedanken - weg. - Weg von diesem Ort des Grauens und in wilder Flucht rasen sie davon.
Zwischenzeitlich schaut sich das Grauen um. Es sieht die vor Schreck und Angst verzerrten Gesichter der Menschen hinter den Fensterscheiben. In seinem blinden Blutrausch kriecht es die Wände der Häuser empor, doch es ist nicht der kleinste Riss oder Spalt zu finden, sogar die Kamine sind zugemauert. Es ist sinnlos denkt es an diese Beute komme ich heute nicht heran. Langsam gleitet es auf die Straße zurück. Sein Umfang ist enorm gewachsen, fast um das doppelte. Einige Minuten liegt es still und ausgebreitet wie ein Teppich. In der Mitte entsteht plötzlich Bewegung, eine runde Ausbuchtung ist zu sehen, aus der sich ein Kopf formt mit Augen und einem breiten Maul. Mit einem Ruck reißt es das Maul auf und stößt einen schaurigen triumphierenden Schrei aus, der unnatürlich laut von den Wänden der Häuser widerhallt. Den Menschen laufen eisige Schauer den Rücken herunter. Mancher junge Mensch hat seit dieser Nacht schlohweißes Haar. Niemand kann die Schrecken dieser Nacht so einfach weg stecken. Der Kopf des Ungeheuers dreht sich einige Male hin und her, als wollte es sich alles genau einprägen. Dann wendet es sich ab, gleitet die Straße entlang in die Dunkelheit zurück. So gesättigt war ich schon lange nicht mehr denkt es und fühlt sich so richtig wohlig müde. Jetzt ins Nest und mindestens eine Woche schlafen. Einmal noch verharrt es kurz, schaut zurück und denkt  -  ich komme wieder und ich lasse mir etwas einfallen wie ich in eure Häuser komme. Wiegt euch nur nicht zu sehr in Sicherheit. Bei all den Gehirnen heute wird doch wohl eines dabei sein, das mir durch seine Intelligenz nützlich ist, wir werden sehen. Dann wendet es sich um und setzt seinen Weg fort. Am Maar angekommen gleitet es die Wände hinab und legt sich zufrieden schlafen.
Im Dorf sitzen die Menschen still beisammen, dieses grauenhafte Ereignis hat sie sprachlos gemacht. Sie warten auf das Morgengrauen um sich das Ausmaß der furchtbaren Bluttat anzusehen.
Mit der ersten Dämmerung strömen sie auf die Straße. Der Marktplatz und die Straße waren mit Leichen übersät, es ist ein fürchterlicher Anblick. Die zwei Forscher und der Priester schauen erschüttert sich um, hier wütete ein fürchterliches Untier. Diese Nacht geht als Blutnacht in die Geschichte ein. Nach Rücksprache mit der Regierung sperrt die Polizei den ganzen Ort ab. Nach und nach treffen Vertreter der Regierung, der Bundeswehr und des  forensischen Labors ein.
Der Innenminister, der Verteidigungsminister, der Polizeichef und die Forscher überlegen und beraten wie dieses Ungeheuer zu vernichten ist.  Währenddessen  tragen die Soldaten die Leichen zusammen. Auf dem Marktplatz wurde ein großes Zelt aufgestellt, in dem die Toten untersucht werden, die Identität fest gestellt wird und schließlich eingesargt um sie in ihre Heimatorte zu überführen.
Die Politiker und die Wissenschaftler diskutieren noch immer. Der Verteidigungsminister schlägt vor Laserwaffen einzusetzen, doch die Wissenschaftler sind dagegen. Dieses Wesen ist ein Einzeller sagt Alfred, es ist gegen herkömmliche Waffen gefeit, auch mit Feuer ist nichts zu machen da es eine gummiartige Haut hat die nicht brennt. Es lebt tief unten in der Erde und liebt die Hitze. Mit dem Laser könnte man es verletzen, vielleicht auch töten. Ist es nur verletzt kann das für uns verheerende Folgen haben. Dieser Einzeller spaltet sich selbst und einer von dieser Größe kann sich hundertfach teilen. Dann hätten wir eine Invasion dieser unbekannten mordlüsternen Spezies. Dieses Risiko können wir nicht eingehen. Wir müssen eine andere Lösung finden. So überlegen sie weiter. Nach einiger Zeit sagte Mark aus einem Gedanken heraus - wir müssen Kälte anwenden, zum Beispiel Eis. Der Verteidigungsminister sagt: Wir haben Kanonen die mit Trockeneisbomben bestückt sind, die können wir verwenden. Außerdem können wir als erstes Schneekanonen einsetzen um es durch die Kälte erstarren zu lassen und es anschließend mit den Trockeneisbomben  vernichten. Dieser Vorschlag überzeugte auch die Wissenschaftler. Allerdings ließ Mark verhören, haben wir noch ein Problem, dieses Wesen ist schlau,
die Intelligenz der Gehirne scheint sich auf es zu übertragen und lässt es denken wie ein Mensch. Es wird somit nicht leicht sein ihm eine Falle zu stellen.
Entschlossen gehen sie zum Maar um sich die Örtlichkeit genau anzusehen. Da dieses Wesen nur Nachts in Erscheinung tritt, können sie sich am Tag frei bewegen. Am Maar angekommen, sehen sie die breite Spur, die das Wesen hinterlassen hat. Rechts, links auch hinter dem Maar wächst eine wilde vielfältige Vegetation. Bäume, Büsche, Kleingehölze, Blumen stehen dicht stellenweise verwachsen beieinander. Die Männer beschließen eine Fläche von 500 Meter im Umkreis völlig kahl zu roden. Nur hier direkt bei seinem Nest können sie ihm eine Falle stellen.
Am nächsten Morgen machen sich die Soldaten wie auch die Einheimischen ans Werk. Die Politiker reisen in die Hauptstadt zurück.  Die Kanonen mit sechs Kanoniere sind unterwegs. Innerhalb von zwei Tagen ist die ganze Arbeit erledigt. Major Hansen der den Einsatz leitet hat überall Flutlicht anbringen lassen. Heute sind die Kanonen angekommen und werden jetzt im Kreis aufgestellt. Der Major hat die Polizeistation als Kommandozentrale übernommen. Am Maar wurden Bewegungsmelder und Digitalkameras aufgestellt, die hier über die Computer in der Zentrale laufen.
Nun ist es schon die vierte Nacht und nichts geschieht. Der Major, die Forscher, der Bürgermeister wie auch der Pfarrer diskutieren wie das Wesen anzulocken ist. Es gibt nur ein Mittel sagt Alfred und das ist Gehirnmasse, doch wo sollen wir die herbekommen?  Vom Schlachthof erwidert Mark. Der nächste Schlachthof ist etwa 50 Kilometer von hier weg sagt der Bürgermeister. Er setzt sich mit dem Leiter des Schlachthofs in Verbindung, erklärte ihm die Situation und erhält die verbindliche Zusage, dass am nächsten Tag sieben frische warme  Rindergehirne bereit stehen. Der Bürgermeister fährt selbst hin und transportiert die bereit gestellten Gehirne in einer Wärmebox zurück.
Am Abend legen die Männer  die Gehirne aus, eines direkt am Maar, die Anderen zur Mitte des für die Kanonen gut erreichbaren Platzes, hin. Unterdessen beziehen die Kanoniere  ihre Stellung, auch der Major und fünfzehn Soldaten stehen bereit. Mit Schutzanzügen der Astronauten aus der Raumfahrt ausgerüstet, wirken sie befremdlich, wie Monster aus einer anderen Welt. Dennoch ist es ein Todeskommando und das ist allen Männer bewusst.
Nach zwei Stunden angespannten Wartens, hören sie ein schleifendes kratzendes Geräusch aus dem Krater. Und schon tasten sich drei polypenartige Arme über den Rand, die den massigen Körper hinterher ziehen. Dann ein schmatzendes schlürfendes Geräusch und weg ist das erste Gehirn. Langsam breitet es sich in seiner vollständigen Größe aus. Den Männer stockt der Atem, sie reißen die Augen auf, so etwas haben sie noch nie gesehen. Eine mindestens zehn Meter breite und ebenso lange Kreatur, das die Bösartigkeit regelrecht ausstrahlt. Schon ist es am zweiten Gehirn als es sich plötzlich aufrichtet und umher schaut. Nanu denkt es was sind denn das für Wesen, das muss ich mir genauer ansehen. Neugierig kommt es näher, tastet mit dem Tentakel über den Anzug des ihm am nächsten Stehenden. Was ist das denkt es, menschlicher Geruch und doch kein Mensch. Es kann diese Gestalt nicht einordnen. Also wendet es sich wieder der Nahrung zu, die ihm so freizügig angeboten wird. Der herrliche Duft macht es verrückt und stachelt die Gier so sehr an, dass sie überhand nimmt. Und schon verschlingt es das zweite und dritte Gehirn. Der Major schaut immer noch fassungslos auf die riesige Kreatur. Aus welcher Hölle ist dieses Ungeheuer entwischt fragt er sich. Dann schüttelt er seine Benommenheit ab und gibt mit lauter Stimme den Befehl die Schneekanonen in Gang zu setzen.
Durch die laute Stimme irritiert schaut das Grauen auf die Männer, sieht von den Schneekanonen diesen weißen, dicken Strahl auf  sich zukommen und weiß nicht was das ist, denn Schnee kennt es nicht. Den ganzen Winter hindurch schläft es in seinem warmen Nest und kommt erst im Frühling wieder nach oben. Und so trifft es die plötzliche Kälte ganz unvermutet, innerhalb von Sekunden ist es und der ganze Platz mit Schnee bedeckt. Voller Schreck bleibt es erstmals ganz ruhig liegen. Es spürt die Kälte auf seiner Haut. Überall liegt dieses Zeug, es kann weder vor noch zurück. Eine Falle schießt es ihm durch den Kopf, sammele deine Kräfte und wehr dich. Es bäumt sich auf und stößt ein schreckliches Gebrüll aus. In rasender Schnelligkeit bilden sich Tentakel ergreifen die Männer hinter den Kanonen, ziehen sie zu sich heran und drücken immer fester zu.  Die Männer schreien, Knochen brechen, dann schleudert es sie mit Wucht zu Boden. Sie hatten keine Chance diese Attacke zu überleben. Sofort übernehmen Soldaten ihre Stellung, damit der Beschuss nicht abreißt. Immer noch fürchterlich brüllend richtet sich das Grauen auf, wird immer größer und länger als wollte es in den Himmel flüchten. So steht es Minuten lang, wie ein riesiger mahnender Zeigefinger, dann kracht es so schwer zu Boden, dass die Erde erbebt.
Unsäglicher Schmerz durchzieht seinen Körper. Es kann sich nicht mehr bewegen, die Kälte das brennen des Eises ist kaum zu ertragen. Ich will nicht sterben denkt es und so sammelt
es seine letzten Kräfte und bäumt sich immer wieder auf. Doch es hat seinen größten Kampf schon verloren. Das Brüllen wird leiser und geht in ein Röcheln über, die Kälte lässt das Leben langsam entweichen. Noch einmal bäumt es sich auf, stößt einen Schrei aus und sinkt ermattet zu Boden.  Zuckende Bewegungen durchlaufen den Körper des riesigen Monsters, dann liegt es still, mit Brandblasen übersäht.
Eine Kreatur aus der Urzeit - mit  modernen Waffen zur Strecke gebracht. - Das Grauen ist tot!
Es ist vorbei sagt der Major und schaut mit bleichem Gesicht seine  Männer an. Der schreckliche Todeskampf der Kreatur und das Massaker an den Männern hat auch bei ihm seine Spuren hinterlassen. Das Grauen so denkt er, war schon der richtige Name für diese Bestie. Langsam gehen die Männer in den Ort zurück. Und am Maar verschwindet ein Handteller  großes schwammiges gummiartiges Etwas blitzschnell im Krater!

ENDE