Die hohe Kunst des Bankraubs
Author: Christopher Brookmyre
Date: 2013-08-14T22:00:00+00:00
Keywords: Detektivromane; Krimis & Thriller; Belletristik; Polizeiromane; Gegenwartsliteratur; Comics & Mangas; Detektivinnen
Description: Bankraub mit Beckett Straßenartisten entpuppen sich als gewiefte Ganoven, die in Wahrheit echte Künstler sind, und Brookmyre selbst zeigt sich als ein literarischer Trickbetrüger allererster Güte! Bei so einem Banküberfall möchte man auch mal dabei sein: Fünf Straßenakrobaten mit Clownsmaskenkapriolen von der Fußgängerzone bis in die Schalterhalle einer Glasgower Bank. Einer wirbelt im Salto über die Schutzabsperrung, alle haben plötzlich Waffen in der Hand, und ihr Anführer verkündet freundlich: »Herzlich willkommen, meine Damen und Herren, Sie nehmen teil an einem Banküberfall.« Doch die Räu
Publisher: eBook by Kiepenheuer&Witsch

Inhalt

Titel
Widmung
Motto
Prolog: Dienstleistungen

I All your bank are belong to me

- So much for the Afterglow
- Zeugenaussage: Andy Webster (19)
- Zeugenaussage: Michelle Jackson (26)
- Belagerungszustand
- Zwei Stämme

- Zeugenaussage: Angelique de Xavia (denk gar nicht erst dran)

- Der Gentleman-Räuber
- Als wieder alles schiefläuft
- Rückzugsstrategien (I)
- Rückzugsstrategien (II)

- Die Leier des Orpheus spielt Follow Follow und geht dann über zu …

- Eigentumsdelikte

II Für meinen nächsten Trick brauche ich einen Freiwilligen

- Der amerikanische Botschafter

- Fables of the Reconstruction

- Nur ein kleiner Drink / Nur ein bisschen schwanger

- Zwischenspiel: Der furchtloseste Reporter Schottlands (nein, nicht der)

- Sei mein Untergang

- Paris gegen Achilles

III The sacred Art of Leaving

- Gejagt
- It’s beginning to look a lot like …
- Alchemie
- Auf der Lauer
- Unter Druck
- Nichts in dieser Hand
- Indisch mischen
- Was zum Teufel hier eigentlich los ist
- Dein Ende
- Zugabe

Glossar
Buch
Autor
Impressum

Für Marisa

Inspiriert durch die Musik von Billy Franks und Art Alexakis.
Hört mal rein. Vielleicht wirkt’s bei euch ja auch.

Acht Songs von diesen großartigen Sängern
liegen dem Buchpaket von LuL.to bei.

*'**

www.LuL.to

Prolog: Dienstleistungen

Prolog:
Dienstleistungen

Wurde auf dieser oberflächlichen Globalkonzern-Tall-Skinny-Latte-Kiddy-Meal-mit-Spielzeug-United-Colors-of-Fuck-You-too-Plastikwelt irgendetwas so unterschätzt wie ein guter alter gekaufter Blowjob ohne Extras?

Der gehörte zu den letzten Transaktionen überhaupt, bei denen der Kunde noch genau das bekam, wofür er bezahlt hatte, nicht mehr und nicht weniger. Keine Verpackung, kein Marketing, kein aufgesetztes Lächeln, kein Empfangskomitee, kein Prestige-Versprechen; nichts als zuverlässiges, leidenschaftsloses Schwanzlutschen zum vorher vereinbarten Pauschalpreis.

Die ganzen verklemmten Arschlöcher, die sich groß aufspielten, weil sie angeblich noch nie dafür bezahlt hatten, wussten ja gar nicht, was sie verpassten. Sie verstanden die Natur der Transaktion einfach nicht. Dafür bezahlen war unter ihrer Würde, sie kamen sich dann nicht mehr wie richtige Männer vor. Was für ängstliche Loser das waren – schließlich beweist man doch auch in allen anderen Lebenslagen seinen Status dadurch, dass man jemanden für eine Dienstleistung bezahlt. Klar kann man selber tanken, selber sein Auto waschen und sich die Schuhe putzen; selber den Teig ausrollen und sich ’ne Pizza backen, verdammte Scheiße! Aber das will doch wohl keiner, der ein bisschen Kohle in der Tasche hat. Das alles machen müssen, weil man kein Geld in der Tasche hat – das ist würdelos; dann bist du kein richtiger Mann. Wenn man dafür bezahlt, heißt das nicht, dass man es anders nicht kriegt, sondern dass man sich die Komfortoption leisten kann, wie bei jeder anderen Dienstleistung auch.

Und überhaupt: »Noch nie dafür bezahlt.« Totale Selbstverarsche. Vielleicht nicht direkt, Arschloch, aber bezahlt hast du, das kannst du mir glauben. Jedes Mal, wenn sie dir den Reißverschluss aufmacht, egal ob Ehefrau, Geliebte oder One-Night-Stand, kann man nachverfolgen, wohin das Geld verschwindet, heimlicher als die Mehrwertsteuer und genauso unausweichlich. Und damit sind nicht nur Aufwendungen für Restaurantbesuche und Hotelzimmer gemeint. Hier geht’s auch um deinen Tausend-Dollar-Anzug, deine Fitnesscenter-Mitgliedskarte und den Lohn deines Friseurs. Selbst wenn du als Rockstar im Backstagebereich vom Hollywood Bowl sitzt: Sogar die Siebzehnjährige mit den Rehaugen und dem ehrfürchtigen Blick hat ihre Hintergedanken, und sie nimmt auf jeden Fall einen größeren Teil von dir mit als den, den sie gerade zwischen den Zähnen hat. Ob es jetzt eine Nase voll von deinem besten Schnee ist oder der Scheck, den sie kriegt, wenn sie an die Presse geht: Kostenlos ist der Blowjob nie im Leben.

Und dann gibt’s natürlich noch die, die sagen, sie finden’s nur geil, wenn die Frau wirklich auf sie steht; das sind wahrscheinlich dieselben verblendeten Spinner, die glauben, dass ihnen noch nie eine ’nen Orgasmus vorgetäuscht hat. Na klar. Als ob jede, die dir jemals einen geblasen hat, dich unwiderstehlich fand. Gibt’s wirklich so viele Weiber mit Bierbauch-und-Mundgeruch-Fetisch? Mal im Ernst. Selbst deine ach so vernarrte Frau muss dir ab und zu mal was vorspielen. Aber keine spielt’s dir so gut vor wie ’ne Nutte. Überhaupt kümmert’s doch nur Sensibelchen und selbstverliebte Schönlinge, ob die Schlampe was davon hat.

Diese Idioten verstehen einfach nicht, dass man genauso für ihr Desinteresse bezahlt wie für ihre Zuwendung. Der gelangweilte Gesichtsausdruck ist ein wesentlicher, ja entscheidender Bestandteil des käuflichen Blowjob-Erlebnisses. Es beleidigt doch wirklich deine Intelligenz, wenn du ihr glauben sollst, dass sie es toll findet – also verleiht es der Transaktion eine kostbare Ehrlichkeit, wenn sie offen zeigt, dass es ihr scheißegal ist. Kein verlogen-sentimentaler Schönen-Tag-noch-Quatsch. Blow-Job, okay? Nicht Blow-Hobby. Sie macht das nicht aus Spaß, sondern weil sie die Kohle braucht, die du ihr gibst, wenn du gekommen bist. Zwei Straßen weiter sieht die Burgerwenderin bei McDonalds für weniger Geld noch gelangweilter aus, aber dein Big Mac schmeckt nicht anders, wenn sie doch mal grinst.

Das ist reiner, ehrlicher, klassischer Präglobalisierungskapitalismus. Du brauchst ihre Dienste, sie braucht dein Geld und keiner tut so, als ginge es um irgendwas anderes. Kein Branding, kein Leitspruch, keine Kundenkarte. Du glaubst an No Logo? Dann lass dir professionell einen blasen.

Und gönn’ dir bei Gelegenheit unbedingt mal ’nen Dritte-Welt-Blowjob. Wenn das keine natürliche Wiedergutmachung für all die Scheiße war, die man hier in Mexiko mitmachte. Hier stank es überall nach Kloake, das Bier schmeckte wie verdünnte Pisse, und jede Fahrt zum Laden an der Ecke wurde zum Stockcar-Rennen –, aber verdammt noch mal, die Nutten hier waren wirklich mal was anderes.

Irgendwie war es beruhigend, dass es in dieser kulturkolonisierten und von Einkaufszentren überzogenen Welt noch Nutten gab, die sich nicht gleich jeden Cent in den Arm jagten, den man ihnen gab. Die wohnten aber leider fast alle in ökonomisch stark benachteiligten Gegenden. Was nicht hieß, dass es in einem mexikanischen Rotlichtviertel nicht vor Cracknutten und Junkies wimmelte; vor diesem erfolgreichsten Globalisierungsbeispiel war selbst das entlegenste Nest nicht sicher. Wahrscheinlich verkaufte schon mitten in der verdammten Sahara irgendein Drogenopfer seinen Arsch. Aber hier, südlich der Grenze, gab es eben Mädchen, die sich verkauften, weil sie von Geburt an keinen Cent hatten. Die hatten keine Drogen gebraucht, um auf der Straße zu landen. Das gab dem Ganzen etwas befriedigend Reines, Natürliches, und überhaupt war es geiler, wenn mal eine keine vernarbten Venen und Augen wie ein verpennter Panda hatte.

Hier unten gaben sie sich auch mehr Mühe, aber das lag vielleicht daran, dass er Amerikaner war und deshalb für gute Arbeit ein paar Dollar mehr lockermachte. Sie spielten keine falsche Begeisterung vor, sondern widmeten sich mit professioneller Hingabe ihrer Arbeit. Von wegen protestantische Arbeitsmoral. Die Mädels hier gaben jedes Mal ihr Bestes, und die waren alle erzkatholisch.

Aus all den Gründen konnte man diesem exquisiten Zeitvertreib kaum widerstehen, wenn man in so einem Dreckloch festsaß und nichts totzuschlagen hatte außer Zeit. Als er jünger und eifriger gewesen war, hätte er sich wohl disziplinierter verhalten. Manche Regeln hatte er sich selbst gesetzt, manche hatte er von erfahreneren Kollegen gelernt. Eine lautete: Gevögelt wird erst nach getaner Arbeit. Wenn man geil ist, bleibt man scharfsinnig, konzentriert und skrupellos. Blutrünstig. Aber mittlerweile war er selbst so erfahren, dass er wusste, wann man sich mal etwas gönnen durfte – oder sogar musste. Er hatte noch keine solide Spur zu seiner Zielperson, verdammt noch mal, und wozu sollte er hier blöd in Mexiko rumhängen, wenn er noch nicht mal mexikanische Nutten vögeln durfte?

Das prähistorische Rasseln des Telefons auf dem wackligen Nachttisch war bestimmt bis unten in der Lobby zu hören. Es war das beste Hotel der Stadt, was in einer Stadt wie Hermosillos aber nicht viel hieß. Klar gehörte es in dem Geschäft dazu, dass man sich möglichst anonym irgendwo einmietete, und die verflohten Absteigen hatten ihn nie weiter gestört, aber es gab auch Grenzen. Hier in der Gegend galt ein Hotel schon als extravagant, wenn es ein Telefon auf dem Zimmer gab, und darauf hatte er diesmal nicht verzichten können.

Außerdem gab es hier saubere Laken (die rochen zwar nach Billigwaschmittel, aber dass sie überhaupt nach Waschmittel rochen, war schon einen Stern über der Tür wert), ein eigenes Bad und einen Farbfernseher. Von dem hatte man aber nicht viel, wenn man nicht auf mexikanisches Wrestling oder Fußball stand, die alles außer zwei Kanäle füllten. Die anderen beiden: Home-Shopping auf Spanisch und, natürlich, MTV. Die nützlichste Annehmlichkeit hatte er selbst eingerichtet. Sie hieß Conchita – zumindest hatte sie sich so vorgestellt – und bisher war sie jeden Cent wert, was man von dem Zimmer nicht behaupten konnte, selbst nach Abzug des Diners-Club-Rabatts.

Das Mädchen erschrak bei dem Rasseln nicht so wie er, weil es bei ihr wohl keine fünf Jahre her war, dass sie so etwas gehört hatte. Sie richtete sich auf und krabbelte auf das Telefon zu. Nette Geste, aber als Sekretärin hatte er sie nicht angestellt.

»Was? Erwartest du etwa ’nen Anruf?«

»Pardon, Señor.«

Sie konnte zwar kein Englisch, aber sie hatte schon verstanden, was er wollte.

»Dann ist es wohl für mich, was? Und du kümmerst dich jetzt mal wieder um den rosa Hörer da unten, Süße. Keine Sorge, ich kann mich schon auf zwei Dinge gleichzeitig konzentrieren.«

Als Conchita sich wieder an die Arbeit gemacht hatte, nahm er ab und legte sich zurück aufs Kissen.

»Hey. Mit wem spreche ich?«

»Miguel.«

»Yo, Mickey! Was gibt’s?«

»Pack deine Sachen, Harry. Du bist da unten falsch.«

»Ich bin da …? Bullshit. Wer sagt das?«

»Ach komm, wie lange bist du schon da? ’Ne knappe Woche? Findest du Mexiko so toll, dass du noch weiter da rumhängen willst?«

»Naja, deine Mutter bläst verdammt gut, da bleib ich doch hier.«

»Meine Mutter ist in Texas geboren, Arschloch. Die war noch nie in Mexiko.«

»Genau. Wenigstens nicht mehr, seit sie dich in ’nem Tuch über den Rio Grande getragen hat.«

»Ist gut, Javier. Wir haben ’ne neue Spur. Vancouver.«

»’Ne neue Spur? Was soll das denn heißen? ’Ner Spur schnüffelt ’n Köter nach. Sag mir, dass du ’nen soliden Hinweis hast, oder hör auf, meine Zeit zu verschwenden.«

»Nunez ist gesehen worden, Mann.«

»Von wem?«

»Ist doch scheißegal. Jemand hat ihn gesehen, und Alessandro reicht das, also reicht’s auch, damit du dich ins Flugzeug setzt, okay?«

»Alessandro.« Harry spuckte den Namen aus und riss sich zusammen, damit er nicht lachte. Immerhin konnte Miguel ihn nicht grinsen sehen, aber er wusste es sicher auch so. Miguel hielt auch nicht mehr von dem Kleinen als er, aber in seiner Position musste er sich mit dieser Meinung etwas zurückhalten. Er schwieg ein paar Sekunden, damit Miguel die Pause als Einwilligung deuten konnte. Was natürlich nicht stimmte.

»Du bist an Bord von Flug …«

»Ich flieg nicht.«

»Harry, der …«

»Nunez ist in Hermosillos, Miguel, vertrau mir.«

»Vertrauen! Leck mich, Harry, wir brauchen Beweise. Wir haben eine Sichtung in Vancouver, und was hast du außer billigen Burritos und noch billigeren Blowjobs?«

»Hey, nur weil’s die hier günstig gibt, heißt das nicht, dass sie nicht erste Sahne sind.«

»Ich mein’s ernst, Mann. Wir brauchen hier Ergebnisse, und zwar schnell.«

»Klar, aber die kriegst du nun mal nicht, wenn du mich nach Vancouver schickst und der Kerl in Mexiko ist, oder?«

»Warum bist du dir da so sicher?«

»Mann, wie lange mach ich den Job schon?«

»Alessandro Estobal interessiert sich ’nen Scheiß für deine Instinkte, Harry. Du weißt doch, wie er ist.«

Naiv, ignorant und jähzornig.

»Hör zu, Mickey, Nunez ist da abgetaucht, wo er sich auskennt. Das macht jeder, wenn er Angst hat und sich nicht mehr sicher fühlt. Wenn du dir in die Hose scheißt und dich alle paar Meter umguckst – meinst du, dann hast du Bock auf ’ne Fahrt ins Blaue? Nie im Leben! Vancouver! Der kleine Wichser weiß doch nicht mal, wo Kanada liegt. Der ist noch nie weiter nach Norden als bis nach Barstow gekommen. Der geht doch nicht in ’ne fremde Stadt, wo er keinen kennt. Der will wohin, wo er sich auskennt, denn nur da fühlt er sich sicher. Zu Hause. Hermosillos. Weißt du noch, der Buchhalter vor ein paar Jahren? Der …«

»Klar. Der, der die Zahlen abgerundet und sich den Rest in seine private, kleine Rentenkasse abgezweigt hat.«

»Genau. Alle haben gemeint, er wär nach Liechtenstein abgehauen oder in die Schweiz oder nach Eurodisney, verdammt noch mal. Und wo hab ich ihn gefunden? Bei seiner Mom im Keller, zu Hause in Incest, Alabama.«

»Tja, der hier war aber nicht bei seiner Mom im Keller, und Alessandro wird ungeduldig. Er will, dass du dich langsam mal ins Flugzeug setzt.«

»Das wär nichts als Geld- und Zeitverschwendung, Mickey. Klar könnt ich nach Vancouver fliegen und da rumhängen, bis ich euch bewiesen hab, dass eure ›Spur‹ Dünnschiss ist, aber dabei würde ich regelmäßig mit meinen Kontakten hier in Mexiko reden. Danach müsste ich dann wieder ins Flugzeug steigen, zurück nach Hermosillos fliegen und noch mal ins gleiche Scheißhotel einchecken, in dem ich grad sitze. Scheiße, mir doch egal, ist bloß vielleicht ein bisschen teuer, nur um Alessandro die Vorzüge der Geduld näherzubringen.«

»Ja, genau, das sag ich ihm. Komm, Harry, gib mir irgendwas. Sag, dass du nur noch zwei Tage brauchst, dass du irgendeinen verdammten Plan am Laufen hast.«

»Klar habe ich … Oh, fick mich, Jesus, Baby, oah, ja. Puh.«

»Was?«

»Oh, Scheiße, sorry, Miguel. Bin grad gekommen.«

»Was? Du lässt dir einen blasen, während du mit mir telefonierst?«

»Kein Stress. Schöne Grüße von deiner Mom.«

»Mann, du Vollidiot, wenn du ihn ihr nicht gerade ins Ohr gesteckt hast, hört die doch jedes Wort mit.«

»Ganz ruhig, Mann. Die kann doch kein Englisch. Hab ich sie gleich als Erstes gefragt. Hier, hör zu.« Harry nahm den Hörer vom Ohr und sah Conchita an. »Babe, das war gerade umsonst, ja? Hatten wir doch gesagt, oder?«

»No hablo inglés, señor.«

Harry legte sich den Hörer wieder an den Kopf. »Ta-daa!«

»Und dass sie dich vielleicht verarscht, kannst du dir nicht vorstellen? Soll nämlich manchmal vorkommen, dass Nutten nicht immer ganz ehrlich sind.«

»Ach? Okay, sie kommt in der Hotelbar auf mich zu. Sie sucht ’nen Freier. Ich frag sie, ob sie Englisch kann. Sie weiß, dass ich Amerikaner bin und dass die gewünschte Antwort natürlich ›ja‹ lautet, wenn aus der Sache was werden soll, aber sie lügt und sagt Nein, weil ich ja eventuell irgendwelche Topsecret-Geheimnisse verraten könnte. Das glaubst du doch selber nicht. Wir sind hier in Hermosillos im heißen Sommer, Mickey, nicht in Berlin mitten im Kalten Krieg!«

»Ich sag Alessandro dann, dass du gerade keine Zeit für seinen Auftrag hast, weil du dir lieber den Schwanz lutschen lässt, ja?«

»Sag ihm, was du willst. Sag ihm, ich führ mich wie ein Arschloch auf, wenn’s dir das Leben leichter macht. Aber wenn ich den Job hier erledigt hab, könnt ihr mich alle mal.«

»Was? Du meinst, wenn du recht haben solltest, stellst du diesmal nicht so bescheiden und zurückhaltend dein Licht unter den Scheffel wie sonst immer?«

»Fick dich.«

»Wenn du kein braver Hund bist, gibt er den Job weiter.«

»Meinetwegen. Soll sich ein anderer in Kanada die Eier abfrieren. Hab nichts dagegen.«

»Da oben haben die auch Sommer, Harry.«

»Tja, dann ist wenigstens schönes Wetter zum Sightseeing, sonst gibt’s da nämlich nichts zu tun. Scheiße, ich besteh drauf, dass er den Job weitergibt, okay?«

»Alles klar.«

»Ich weiß auch nicht, was die ganze Hetze soll. Nunez wird noch lang genug tot sein. Oder meint Alessandro, sein Respektometer zählt jede Sekunde, die der Typ noch lebt, der ihn beschissen hat?«

»Alessandro ist jung. Die ganze Scheiße ist einem eben wichtig, wenn man sich noch allen beweisen muss.«

»Dummerweise meint er, dass er sich nur so allen beweisen kann. Wenn du mich fragst, konzentriert sich der Junge zu sehr auf Angst als Motivationshilfe. Meint er etwa, Nunez hat ihn reingelegt, weil er nicht genug Angst hatte? Nunez hat Alessandro reingelegt, weil er zu geizig war. Er ist ’ne ganz große Nummer, Kopf der Estobals. Nunez hatte die Hosen gestrichen voll. Schiss vor den Estobals, Schiss vor den Bullen. Der hat fieberhaft nach ’nem Ausweg gesucht und den ersten genommen, der sich angeboten hat. Aber wenn Alessandro ihn einigermaßen angemessen bezahlt hätte, hätte Nunez sich ein bisschen beruhigt. Alessandro muss mal kapieren, dass Leute zwar billig oder umsonst für einen arbeiten, wenn sie Schiss haben, dass das aber nicht ewig so läuft. Nur weil einer Angst vor dir hat, heißt das nicht, dass er dich nicht abzieht, sobald er die Gelegenheit dazu hat. Wenn einer aber weiß, dass du seine Brötchen bezahlst, dann kannst du ihm schon eher vertrauen.«

»Er hat noch ’ne Menge zu lernen. Aber wir können nur abwarten.«

Abwarten. Was genau, sprach Miguel nicht aus, aber sie rechneten beide nicht damit, dass der Junge wirklich irgendwann etwas lernte. Früher oder später würde Alessandro seinen eigenen Tod verantworten; auf dieser Einschätzung basierte die langfristige Strategie der weiseren Köpfe der Estobal-Organisation. Niemand hatte Lust auf einen Coup von innen – zumindest noch nicht. Das wäre zu schmutzig, das würde zu viel Blut kosten und den Hyänen deutlich zu verstehen geben, dass das große Tier krank war. In der Zwischenzeit waren also Leute wie Miguel und Harry mit der Aufgabe betraut, dafür zu sorgen, dass der Junge die Organisation nicht allzu sehr schädigte, bevor er zwangsläufig von seiner viel zu steilen Lernkurve fiel.

Alessandro war die einzige Schwäche des Alten gewesen, umso schlimmer, weil er nicht sein eigener Sohn war. Dann wäre er ihm so nah gewesen, dass er all seine Macken hätte sehen und ausbügeln können. Aber der Alte hatte keinen eigenen Sohn, und sein Neffe strahlte dafür umso heller als sein Goldjunge, sein Auserwählter. Der Junge bekam alles in den Arsch gesteckt, ohne dass er es sich verdient hatte. Deshalb kannte er den Wert seiner Macht, seiner Besitztümer nicht. Er verwechselte Angst mit Respekt, Gehorsam mit Loyalität und Egoismus mit Ehrgeiz.

Der Alte hatte noch jede Krise überlebt. Bis auf den Lungenkrebs, natürlich. Er hatte das Geheimnis des Überlebens gekannt: Man muss sich jeden Morgen nach dem Aufstehen fragen, was die Welt einem heute beibringen kann. Der Junge war der Ansicht, dass die Welt ihm einen Scheiß beibringen konnte. Das ist in dem Alter eben so, bloß legt sich diese Einstellung bei den Schlaueren irgendwann. Die Schlauen überleben. Natürliche Auslese nennt man das. Der Alte hatte seine Grenzen gekannt, was auch lebensnotwendig war. Ein großer Denker war er nämlich nicht. Gerissen und abgebrüht, klar, nur nicht besonders schlau, aber das wusste er, also konnte er seine Stärken ausspielen und seine Schwächen kaschieren. Alessandro hielt sich dummerweise für ein Genie, und das war seine größte Schwäche. Scheiße, er war so stolz darauf gewesen, wie er das mit Nunez eingefädelt hatte. Und was war daraus geworden?

»Hab doch gewusst, dass diese kleinen Kunstschwuchteln uns Stress machen«, sagte Harry nach einer langen Pause, mit der wohl beide ausgedrückt hatten, dass sie wussten, was Miguels letzte Bemerkung bedeutete. »Die sind hinterhältig und wirklich nicht dumm.«

»So schlau sind die nun auch wieder nicht.«

»Pass bloß auf. Die wissen, was sie tun. Oder ich versteh sie einfach nicht. Ich kapier einfach nicht, wie die denken, und das macht sie unberechenbar. Keiner von uns hat Nunez’ kleinen Trick vorhergesehen.«

»Nein. Sonst müssten wir jetzt gerade nicht miteinander reden.«

»Eben. Wir dürfen die Typen nicht unterschätzen, und jedem muss verdammt noch mal sonnenklar sein, dass wir denen nicht trauen können. Je schneller die Sache vorbei ist und wir die Kohle abschreiben, desto besser.«

»Hmm.«

»Was, hmm?«

»Das wird dir gar nicht gefallen.«

»Immer raus mit den schlechten Neuigkeiten. Ich hab gerade einen geblasen bekommen. Entspannter werd ich nicht mehr.«

»Ich sollte es dir eigentlich erst sagen, wenn du in Vancouver bist. Aber wenn du nicht fährst …«

»Darauf kannst du dich verlassen.«

»Neue Lage: Alessandro hat einen Plan, wie wir aus der Sache rauskommen. Nunez ist dran, dabei bleibt’s, aber damit ist die Sache nicht vorbei. Fünf Millionen schreibt man eben nicht einfach mal so ab.«

»Alessandro hat ’nen neuen Plan. Warum wird mir bloß gerade so schlecht?«

»Keine Angst, du musst die Suppe nicht auslöffeln. Das Ganze läuft in England – kannst du dir das vorstellen? In ’nem Kaff namens Glasgow.«

»Wer soll denn da drüben für uns ’n Ding drehen?«

»Innez.«

»Felipe Innez? Der ist doch noch nie aus East LA rausgekommen. Der würde doch in Las Vegas schon ’nen Kulturschock kriegen.«

»Nicht Felipe.«

»Wer denn dann …« Aber dann wurde ihm plötzlich klar, was ihm nicht gefallen würde.

Zal Innez.

»Ach, Scheiße. Nein. Nein.«

»Doch.«

»Der sitzt doch im Knast.«

»Wird in knapp drei Monaten freigelassen.«

»Ziemlich lange, bis wir wieder eingreifen können.«

»Die Ware läuft uns schon nicht weg. Die bleibt sicher hinter Schloss und Riegel. Alessandro ist vielleicht manchmal ein bisschen ungeduldig, aber er weiß, dass man bei so was Großem langfristig planen muss.«

»Der ist doch bescheuert.«

»Wer? Innez oder der Junge?«

»Der Junge. Wenn der noch mal mit Innez und seiner Freakshow zu tun haben will, ist er einfach nur bekloppt. Innez ist wahnsinnig. Das verrückteste Arschloch, mit dem wir uns dummerweise jemals eingelassen haben. Außerdem ist er schlau, hinterhältig, gerissen, völlig unberechenbar und absolut der Letzte, den man in diese beschissene Geschichte reinziehen würde, wenn man bis drei zählen kann. Der legt alles und jeden rein. Das liegt in seiner Natur, Mann, dafür lebt er.«

»Schade eigentlich. Mit der richtigen Erziehung hätte Innez seine Talente in eine strukturierte, erfolgreiche Gangsterkarriere einbringen können. Wahrscheinlich meint Alessandro deshalb, dass er der Einzige ist, der das Ding drehen kann.«

»Nee. Alessandro spielt sich nur so auf, weil er Komplexe kriegt, wenn er an Innez denkt. Innez ist zehnmal so schlau wie er, und der Junge kapiert das nicht mal und kann ihn einfach nicht in Ruhe lassen. Innez wird uns verarschen, darauf kannst du dich verlassen.«

»Keine Ahnung, Harry. Ich glaub, du überschätzt den Kerl ein bisschen. Der wurde doch jetzt drei Jahre lang im Block D in den Arsch gefickt. Ich würde sagen, im Knast hat er ein bisschen was über Respekt gelernt.«

»Klar wird er drinnen das eine oder andere gelernt haben. Das heißt, wenn er rauskommt, ist er alles, was er vorher war, nur zehnmal so hart.«

»Wir haben den im Griff, Harry. Der macht, was wir sagen, das kannst du mir glauben. Auch der Junge lernt mal aus seinen Fehlern.«

»Was habt ihr gegen ihn in der Hand?«

»Tja. Alles zu seiner Zeit. Aber zuallererst zeigen wir ihm, was mit dem Letzten passiert ist, der uns Ärger gemacht hat. Also mach hin und find das Arschloch. Und nimm ’nen Fotoapparat mit, so ’ne Polaroid.«

»Was soll ich denn …? Ach, Scheiße.«

»Genau. Und lass es schlimm aussehen. Das hat der Junge wörtlich gesagt.«

»Klar wird’s schlimm, Miguel. Dafür sorgt Alessandro schon.«

Hermosillos, dachte Harry, als er durch die nächtlichen Straßen der sogenannten Innenstadt fuhr. Mann, was für ein trostloses, hässliches Dreckloch. Schwerindustrie, harte Arbeit, niedriger Lohn und der Schweißgestank dumpfer Resignation. Für solche Orte war der Alkohol erfunden worden. Wenn man abends von der Arbeit kam, gab es nichts zu tun als saufen, vögeln oder prügeln, und das Erste ermutigte die Leute zu den anderen beiden. Scheiße, er hätte sich nicht gewundert, wenn der erste Heroindealer der Stadt mit offizieller Ehrenzeremonie begrüßt worden wäre.

Verzweifelt war die Stadt aber nicht. Er kannte verzweifelte Städte, und dort spuckten die Fabrikschornsteine nur noch Vögel aus. In gewisser Weise war es hier aber schlimmer. Verzweifelte taten alles, um aus ihrer Situation herauszukommen. Hier fanden sich alle mit der Scheiße ab, in der sie steckten. Arbeit, saufen, vögeln, prügeln, schlafen und wieder von vorne. Als wüssten alle, dass es schlimmer sein könnte, hätten aber auch keinen Antrieb, sich nach etwas Besserem umzuschauen.

Von hier kam Nunez. Mehr oder weniger. Geografisch zumindest. Wie die meisten dieser Künstlerschwuchteln, die immer so ein Tamtam um ihre »Wurzeln« machten, kam er aus besserem Hause. Denn selbst in einem grauen Schwerindustrie-Dreckloch wie Hermosillos gehören die Fabriken jemandem, und solches seelenknechtende Elend entsteht nicht, ohne dass jemand daran verdammt gutes Geld verdient. Nunez’ Vater gehörte das Stahlwerk, und hier war er aufgewachsen. Natürlich war die Familie nicht lange geblieben, als sie genug Geld hatte, um abzuhauen. Wer würde das schon tun? Heutzutage wohnten sie in Guadalajara, und Nunez senior flog nur ab und zu mal hierher, um in der Fabrik nach dem Rechten zu sehen, die nur noch eins von vielen Projekten im Norden des Landes war. Nunez junior hatte sein Atelier auf der Baja California, zwei Autostunden südlich von Tijuana.

Harry hatte aber gewusst, dass Nunez nicht zu Hause bei Mama abtauchen würde. Zu offensichtlich, auch wenn er sich von Papas Geld sicher etwas Schutz versprochen hätte. Hermosillos war so gut wie zu Hause. Hier kannte Nunez sich aus, wahrscheinlich besser als sonstwo auf der Welt; außerdem war die Stadt abgelegen, anonym und unauffällig. Wer würde ihn schon in diesem deprimierenden Betonlabyrinth suchen, hatte er sich bestimmt gedacht. Und wie wollte ihn überhaupt jemand finden, wenn er nur die Klappe hielt?

Tja, leider ist es so, dass die Leute Dinge sehen und hören, dass ihnen Dinge auffallen, ob man jetzt untergetaucht ist oder nicht. Und vielleicht kann man selbst die Klappe halten, aber man kann nicht alle anderen dazu bringen, schon gar nicht in einer Stadt, wo ein paar Dollar die Leute schnell gesprächig machen. Außerdem wurde es langsam Zeit. So sehr er sich über Alessandros Impulsivität ärgerte, wusste Harry doch, dass geduldig sein nicht unbedingt herumsitzen und in der Nase bohren hieß. Genauso wenig hieß jemandem Zeit lassen, bis er Ergebnisse vorweisen kann, sich von irgendeinem Arschloch an der Nase herumführen lassen. Und sein sogenannter Informant hatte schon eine Menge Zeit gehabt.

Harry parkte am Straßenrand und ging in die Bar, die für hiesige Verhältnisse richtig vornehm war und einen auf Nightclub machte. Das hieß aber auch nur, dass es eine briefmarkengroße Tanzfläche mit Sofas zu drei Seiten gab, ein billiges Soundsystem, das nichts als Ricky Martin und Gloria Estefan spielte, und dass der Laden erst zumachte, wenn der letzte Säufer ins Koma gefallen war. Hauptsächlich war der Status des Lokals aber daran zu erkennen, dass die Männer hier nicht alle Schlangenlederstiefel, hautenge Jeans und Cowboyhüte trugen. Ach ja, und daran, dass es hier Frauen gab, die vielleicht keine Nutten waren.

Martinez saß auf einem der Sofas und unterhielt sich mit zwei Mädchen, die wohl gerade trinken durften, aber noch so jung waren, dass sie sich von einem Loser wie ihm beeindrucken ließen. Der selbstverliebte kleine Spinner lebte wohl in einer Scarface-Fantasie und wollte sich einreden, er sei mehr als ein kleiner Gauner in einem noch kleineren Provinznest, der nicht mal kapierte, wenn eine Sache zu groß für ihn war. Er tat so, als würde er Harry nicht bemerken, als er hereinkam, was Harry überhaupt nicht gefiel.

Harry holte sich ein Bier und ging zu der Ratte an den Tisch. In dem Moment schaute Martinez »plötzlich« hoch und strahlte angestrengt die Lässigkeit aus, die er seit drei Minuten geübt hatte.

»Harry.« Er wies mit der offenen Hand auf den Hocker gegenüber und setzte sich nicht mal gerade hin. »Setz dich. Wie läuft’s?«

»Schick die Schlampen weg, Luis. Wir müssen reden.«

»Hey, redet man so etwa mit Damen? Entspann dich mal ein bisschen, vielleicht sind sie dann später auch nett zu dir, wenn du weißt, was ich meine.«

Die Mädchen waren zwar jung, aber sie verstanden die Situation viel besser als Martinez. Sie standen sofort auf, gingen an die Bar und ließen ihn mit seiner Geselligkeitsmasche alleine.

»Hör zu, du kleiner Wichser, ich bezahl dich, damit du mir Informationen beschaffst, nicht, damit du hier Cocktails schlürfst und an minderjährigen Muschis schnüffelst. Bald ist ’ne Woche rum, und ich hab ’nen Scheiß von dir gekriegt.«

Martinez gab sich weiterhin lässig, stellte aber das Kumpelgrinsen ab. »Du bezahlst mich dafür, dass ich Augen und Ohren offenhalte, Mann. Das hast du gesagt, und das mach ich.«

»Ach, tatsächlich? Und du hast die ganze Zeit nichts gesehen und nichts gehört? Willst du mir das sagen?«

Martinez rutschte ein Stück tiefer auf dem Sofa in eine noch lässigere (und respektlosere) Position und verzog die rechte Gesichtshälfte. Harry wusste nicht, ob das ein Grinsen sein sollte, aber er wusste, was es ihm mitteilen sollte. Die kleine Ratte hatte etwas, wollte aber noch nicht damit rausrücken.

»Das Geld fürs Horchen ist noch nicht das Geld fürs Erzählen, okay, Mann? Das Erste war eigentlich nur ein Vorschuss.« Er schlürfte an seinem Cocktail und ließ sich zurücksinken. »Die zweite Rate ist natürlich ein bisschen höher.«

Harry trank einen langen Schluck Bier und ließ den hinterhältigen Wichser nicht aus den Augen. Er wusste, dass er keine Wahl hatte.

»Wie viel?«, fragte er und stellte die Flasche wieder auf den Tisch.

»Zweitausend.«

Harry nickte. »Alles klar. Zweitausend Pesos, sollst du haben.«

»Dollar. Zweitausend US-Dollar.«

Harry lachte. »Genau. Du hast zu viele Gangsterfilme geguckt, Junge. Ich such hier nicht Jimmy Hoffa, verdammt noch mal. Zweitausend Dollar! Geh lieber mal arbeiten.«

»Über diesen Jimmy Hoffa weiß ich nichts. Aber ich weiß, dass du Nunez suchst, und das ist der Preis, Mann. Kein Problem, wenn wir nicht ins Geschäft kommen. Der Typ hat Feinde, vielleicht will ihn jemand anders und zahlt genug. Ich hab Zeit.«

Der arrogante, kleine Scheißer – der hätte das Ganze bestimmt am liebsten auf Video: Ich beim knallharten Verhandeln mit dem amerikanischen Gangster.

»Das glaubst du doch selber nicht, Luis. Dass ich deine Hilfe brauche, ist ein Geschenk des Himmels, okay? Deshalb ziehst du die Sache auch so in die Länge, du weißt nämlich, dass du wieder den Zuhälter für deine Schwester spielen kannst, wenn der Weihnachtsmann nicht mehr in der Stadt ist. Tausend kriegst du und bist damit überglücklich, okay?«

»Tausendfünfhundert.«

»Tausend, hab ich gesagt. Aber wenn du unbedingt handeln willst, geb ich dir noch das Versprechen dazu, dich nicht windelweich zu prügeln, okay? Das ist mein letztes Wort.«

»Tausendzweihundert.«

»Ist da schon das einberechnet, was ich dir gegeben hab, damit du blöd rumsitzt und mir nicht erzählst, was du sowieso schon weißt?«

Martinez setzte sich endlich gerade hin. »Meinetwegen, tausend.«

»Okay, mach das Maul auf. Zweihundert kriegst du jetzt und den Rest, wenn ich weiß, dass du mich nicht verarscht hast.«

»Nichts da, Mann. Alles vorher bar auf die Hand. Ich seh dich doch nie wieder, wenn du Nunez hast.«

»Ich hab nur zweihundert dabei.«

»Dann komm wieder, wenn du tausend hast.«

»Kurzfristig kann ich die dir nur in Pesos besorgen. Gibt’s hier irgendwo ’nen Geldautomaten?«

»Gegenüber vom Bahnhof«, sagte Martinez und lehnte sich zurück. »Ich erklär dir den Weg.«

»Leck mich! Ich hab keinen Bock mehr. Auf dich, auf diese Scheißstadt. Du kommst jetzt mit. Dann ist die Sache schneller vorbei.«

Martinez gab sich widerwillig und stand lustlos auf. Ja klar, als ob ihm nicht gerade einer abging, wenn er an das ganze Geld dachte. Harry marschierte zügig zur Tür und auch Martinez beeilte sich, als hätte er Angst, zurückgelassen zu werden. Als sie am Auto waren, verflog sein Eifer aber wieder.

»Nie im Leben steig ich da ein, Mann. Woher weiß ich, dass du mir nicht einfach ’ne Kugel in den Kopf jagst, statt mich zu bezahlen?«

Harry seufzte. »Ja, genau. Als ob du ’ne Kugel wert bist. Was soll ich denn mit dir anfangen, wenn du tot bist? Wenn ich dir ’ne Pistole an den Kopf setze, damit du redest, weißt du doch, dass ich nicht abdrücken kann, weil ich dann die ganze Scheiße mit irgend ’nem anderen Wichser noch mal durchgehen muss. Jetzt reiß dich endlich zusammen und steig ein.«

Harry setzte sich ans Steuer und sie fuhren zum Bahnhof. Er ließ Martinez im Auto sitzen, als er das Geld besorgte. Im Blickfeld seines Beifahrers bückte er sich und steckte sich die Scheine in die linke Socke. Er hatte den Motor laufen lassen und wollte nicht, dass Martinez mit dem Wagen durchbrannte, weil er meinte, dass irgendetwas faul war.

Als er wieder einstieg, sah Martinez ihn erwartungsvoll an, als würde er ihm das Geld sofort geben.

»Okay, dann mal los«, sagte Harry und gab Gas. Er wendete auf dem Bahnhofsvorplatz und bog dann an der Ampel rechts ab.

»Zur Bar geht’s da lang, Mann.«

»Klar, ich steck dir in aller Öffentlichkeit ein Bündel Scheine zu. Du bist nicht der einzige Spitzel in diesem Kaff, Luis.«

»Wo fahren wir hin?«

»Sag ich dir, wenn wir da sind. Bis dahin hältst du die Klappe, oder willst du mir jetzt schon verraten, wo Nunez ist?«

»Erst, wenn ich das Geld hab, Mann.«

»Hab ich’s mir doch gedacht.«

Harry fuhr still weiter, bis sie die Innenstadt verlassen hatten und sich im Industriegürtel jenseits der Straßenlaternen und Bürgersteige befanden.

»Hier sieht’s gut aus«, sagte Harry und hielt auf dem leeren Parkplatz vor einer Lagerhalle. Er schaltete das Innenraumlicht ein, bückte sich und zog das Geld aus seiner linken Socke.

Gleichzeitig zog er ein flaches Messer aus der rechten und versteckte es in der Hand.

Er legte das Geldbündel aufs Armaturenbrett und lehnte sich zurück. »Nimm.« Als Martinez sich vorlehnte und zugreifen wollte, rammte Harry ihm die Klinge in den Oberschenkel und presste ihm die linke Hand über den Mund. Martinez wand sich panisch, als Harry ihm die Klinge quer übers Bein zog.

»Jetzt hör mir mal zu, du kleiner Wichsfleck. Ich hab dir gerade die Oberschenkelarterie durchgeschnitten. So haben sich die alten Römer umgebracht, wusstest du das? Dauert so ungefähr ’ne halbe Stunde. Wir haben jetzt zwei Möglichkeiten. Entweder sagst du mir, wo Nunez ist, und ich fahr dich ins Krankenhaus, oder wir bleiben hier und ich guck dir beim Sterben zu. Was ist dir lieber?«

Harry nahm ihm die Hand vom Mund, ließ das Messer aber stecken. Er drehte die Klinge, und Martinez jaulte spitz auf, doch hier konnte ihn niemand hören.

»Die Zeit läuft, Luis.«

Martinez spuckte alles aus, so schnell ihn seine hyperventilierende Lunge ließ. Danach steckte Harry die Geldscheine wieder ein, zog das Messer heraus und öffnete die Beifahrertür.

»Raus.«

»Du hast gesagt, du fährst mich zum Krankenhaus, Mann.«

»Ruf dir ’nen Krankenwagen, Arschloch«, sagte Harry und trat ihn nach draußen. Er schlug die Tür wieder zu, wendete in einem Zug und hielt neben Martinez, der mittlerweile aufgestanden war und auf die Straße zuhumpelte. Harry ließ das Seitenfenster hinunter.

»Ich hoffe, du packst es, Luis. Wirklich. Wenn du überlebst, hast du hoffentlich gelernt, mit wem du dich lieber nicht anlegen solltest. Adios.«

Das »Haus« stand eine gute Viertelstunde außerhalb der Stadt in günstiger Fluchtlage nahe der Hauptstraße Richtung Süden. Nunez hatte wohl eher auf Unscheinbarkeit als auf Sicherheit gesetzt, denn es handelte sich um eine anonyme, heruntergekommene Fertigbaracke, die sicher nicht standhalten würde, wenn der Große Böse Wolf hustete und pustete. Harry war auf der schmalen Straße daran vorbeigefahren und hatte außer Sichtweite geparkt. Dann war er zu Fuß wieder so nah herangekommen, dass er das Haus gut im Blick hatte. Kein Licht an, kein Wunder. Man konnte sich kaum vorstellen, dass hier außer Ratten und Kakerlaken jemand lebte. Bloß auf der von der Straße abgewandten Seite verbarg sich etwas unter einer schwarzen Plane.

Harry nahm seine Sachen aus dem Kofferraum und verfluchte Alessandro für den Polaroid-Blödsinn. »Lass es schlimm aussehen.« Arschloch. Als hätten nicht alle schon genug Schiss, wenn man ihnen mit dem Tod drohte.

Er schlich auf dem staubigen Boden durch die verdorrten Büsche auf die Plane zu, die vom Mondlicht und gelegentlichen Scheinwerfern auf der Hauptstraße beleuchtet wurde. Außer den Motoren und Reifen auf Asphalt mehrere Hundert Meter entfernt war nichts zu hören. Harry zog seine schmale Taschenlampe aus dem Rucksack. Er griff unter die Plane und spürte kaltes Metall, ein Fahrzeug, höchstwahrscheinlich ein dunkelblauer 1999er Toyota-Geländewagen. Er duckte sich unter die Plane und schaltete die Taschenlampe an. Tatsächlich war es ein blauer Toyota, aber er ging noch auf Nummer sicher und sah sich die Nummernschilder an.

Treffer.

Er ging langsam um das Haus herum, setzte jeden Schritt vorsichtig auf die Bretter der Holzveranda und lehnte sich wieder zurück, sobald es knarzte. Die Tür sah so aus, als würde sie nicht mal einem stärkeren Pissstrahl standhalten, und einem Tritt schon gar nicht, aber er knackte lieber das Billigmotelschloss. Sollte Nunez aus irgendeinem Grund nicht hier sein, würde es die Überraschung verderben, wenn bei seiner Rückkehr die Tür fehlte.

Harry hockte sich hin, legte seine Pistole auf den Boden und zog eine winzige Ahle mit Plastikgriff aus der Tasche. Er schob sie mit der Rechten ins Schloss, während er mit der Linken den Aluminiumtürknauf fasste, der sich sofort löste, als die Tür ein paar Handbreit aufging. Harry griff hastig nach der Pistole und verlor vor Schreck fast das Gleichgewicht.

Drinnen bewegte sich nichts, und durch den schmalen Spalt war nur Dunkelheit zu sehen. Aber nicht alle seine Sinne gingen leer aus. Es war schwer zu sagen, ob er zuerst den Gestank oder das Summen der Fliegen bemerkte, aber den stärkeren Eindruck hinterließ zweifellos Ersterer.

»Scheiße.«

Harry konnte den Würgereflex gerade so unterdrücken. Das hatte er gelernt, weil er viel mit Leichen zu tun hatte, zwei von ihnen hatte er sogar wieder ausgraben und umbetten müssen, aber den Gestank hier hielt selbst er kaum aus, dabei war er noch gar nicht im Haus. Er zog ein Tuch aus dem Rucksack, mit dem er eigentlich Fingerabdrücke hatte entfernen wollen, und band es sich vor Mund und Nase wie bei einem Wildwest-Überfall. Dann nahm er wieder die Lampe in die Hand und stieß widerwillig mit dem Fuß die Tür auf.

Der Lichtstrahl erhellte nur winzige Flecken der Dunkelheit, als würde sich ein Punktrasterbild Zeile für Zeile aufbauen. Harry drehte sich um und leuchtete die Wand neben der Tür ab, bis er den Lichtschalter fand. Er funktionierte. Leider.

Die Baracke bestand aus einem Wohn-/Schlafzimmer mit Kochecke sowie einem abgeteilten Bad nach hinten raus. Außer dem Spülbecken, dem zweiflammigen Herd und der Arbeitsplatte in der »Küche« war das ausgeklappte Schlafsofa mit einzelnem Laken das einzige Möbelstück. Weiterhin sah Harry verstreute leere Suppendosen und Pizzakartons, einen Stoffbeutel mit Männerklamotten, ein Paar Herrenschuhe, eine halb leere Flasche Jose-Cuervo-Tequila, einen Hustler, eine braune Wildlederjacke, mehrere abgegriffene Taschenbücher und Nunez’ Kopf in einem Einmachglas.

Genau.

Da stand er am Ende des Betts auf einem Kissen wie der verdammte Hope-Diamant. Blutunterlaufen, voller Wunden, angeschwollen, verfärbt und untergetaucht, aber immer noch als Nunez erkennbar, der mit dem seltsamen Blick in die Ferne starrte, den Leichen immer nach ein paar Tagen unter Wasser annehmen.

Das ganze Zimmer war mit Blut bespritzt, als hätten sie einen Rasensprenger benutzt: die Wände, der Boden, der Müll, die Klamotten, alles. Als Einziges nicht gesprenkelt war das Laken auf dem ausgeklappten Bett. Es war nämlich völlig blutverschmiert.

Nein. Getränkt.

Zum Glück gab es dann doch nicht so viele Fliegen, wie es sich angehört hatte. Seine Fantasie war wohl mit ihm durchgegangen, obwohl er erwartet hätte, dass sein Gehirn das Geräusch dann abgeschwächt hätte, weil es die ganzen visuellen Eindrücke verarbeiten musste.

Harry ging vorsichtig auf das Bett zu, wollte das Laken dann aber doch nicht mit bloßen Händen anfassen. Er ging wieder nach draußen und zog sich ein Paar Latexhandschuhe aus dem Rucksack über. Die Spurensicherung machte ihm, ehrlich gesagt, weniger Sorgen als das getränkte Laken. Langsam ging er wieder hinein, atmete tief durch und zog es weg.

Sofort umwaberten ihn Milliarden Fliegen, die bei ihrem All-you-can-eat-Fressfest unter dem Laken gestört worden waren. Er schloss die Augen und schlug um sich, damit er wenigstens ein paar Tausend abwehrte. Er war schon stolz auf sich gewesen, dass er den Würgereiz hatte unterdrücken können, als er die Tür geöffnet hatte, aber dafür, dass er auch jetzt noch sein Abendessen unten behielt, verdiente er einen Pokal. Der Gestank wurde schlimmer, begleitet vom relativ harmlosen, aber nichtsdestoweniger widerwärtigen Gefühl, dass ihm mehrere Dutzend Insekten durch die Haare krabbelten.

Nach ein paar Sekunden Gefuchtel ließ der Luftangriff etwas nach, als sich die meisten der Fliegen wieder ans Buffet setzten, und Harry traute sich, die Augen aufzumachen.

»Ach du Scheiße.«

Es sah aus, als wäre der Rest von Nunez in den Mixer gesteckt worden. Das Bett war von oben bis unten voller fauliger Fleischmasse, aus der hier und da Knochen und Organe herausschauten. Am ehesten war noch die Lunge zu erkennen, von der größenbedingt nach dem Angriff des Fressgeschwaders Beelzebub noch am meisten übrig war. Ansonsten war kaum zu sagen, welcher der verschiedenen Klumpen im Fliegengewimmel mal was gewesen war, zumal anscheinend die Haut fehlte. Waren das auch die Fliegen gewesen, oder …? Scheiße, wer wollte das eigentlich wissen?

Harry hatte im Laufe seiner Karriere schon ein paar harte Sachen gesehen, aber das hier war etwas ganz anderes. Das sah nach richtiger Serienmörder-Psychoscheiße aus. Dann setzte reflexhaft die Routine ein: Harry tastete die Wildlederjacke ab, bis er Nunez’ Portemonnaie gefunden hatte. Die Kreditkarten und ein paar kleinere Scheine steckten noch drin, aber hinter dem Plastikfenster fehlte der Führerschein.

Standardprozedur, wenn man einen Mord nachweisen musste.

»Arschloch.«

Jemand war ihm zuvorgekommen. Um mehrere Tage.

»Lass es schlimm aussehen.«

Alessandro. Der hinterhältige, kleine Scheißer hatte den Auftrag von Anfang an weitergegeben. Vielleicht hatte er Harry deshalb nach Vancouver schicken wollen – weil er schon jemanden in Hermosillos hatte. Der Wichser!

Aber warum wusste dann keiner davon? Warum hatten sie ihn erst heute Nachmittag angerufen? Harry war zwar kein Pathologe, aber er hatte genug gesehen, um zu wissen, dass Nunez schon mindestens zwei Tage lang tot war. Was hatte Martinez noch gesagt? »Nunez hat Feinde.« Harry hatte angenommen, dass sich der Plural auf die Estobals bezog, aber vielleicht waren sie nicht die Einzigen, die Nunez verarscht hatte.

Scheiße.

Naja. Auf jeden Fall war der Job erledigt, und das war fürs Erste das Wichtigste. Er würde jetzt seine Polaroidbilder knipsen und dann endlich aus diesem Dreckloch abhauen. Er war ein bisschen ernüchtert. Das war das Problem mit dem freien Markt. Er wusste, dass er gut in seinem Job war – jeder mag doch das Gefühl, etwas Besonderes zu sein – aber so etwas wie das hier erinnerte ihn daran, dass er global gesehen eigentlich auch nur eine von vielen Nutten an einer verdammt langen Straße war.

I
All your bank are belong to me

Gib einem Menschen eine Maske,
dann sagt er die Wahrheit.

Oscar Wilde

So much for the Afterglow

Angelique schmeckte Schweiß auf der Zunge, als sie ihm die Handfläche an die Brust presste. Er war ihm von der Oberlippe getropft, ihr Mund war nur ein paar Zentimeter darunter, und sie teilten dieselbe heiße, verbrauchte Luft; vielleicht waren sie auch so nah beieinander, dass sie den Atem des anderen einsogen. Ihre Füße waren an den Knöcheln ineinander verhakt, die Sehnen strafften sich, als die beiden sich aneinanderdrückten. Angeliques Fersen und Schulterblätter bildeten vier schmale Plattformen, als sie sich aufbäumte und ihr gemeinsames Gewicht vom Boden hob. Einen Moment hielten sie inne, und ihre Blicke zuckten zwischen den Augen des anderen und ihren verschlungenen Körpern hin und her, als würden sie sich beide versichern, dass der andere verstand, was da zum ersten Mal zwischen ihnen passierte.

Sie ergab sich; hatte sich ergeben. Sie war verwundbar gewesen, das wusste sie, aber sie hatte sich trotzdem selbst dazu entschieden, sich zu so einem Zeitpunkt auf so etwas einzulassen. Sie war abgelenkt gewesen, geschwächt durch ihr langsam nachlassendes Selbstvertrauen. Und dann war es passiert: Endlich hatte er ihre Verteidigungslinien durchbrechen können, nachdem sie solche Versuche bisher immer mit Leichtigkeit abgewehrt hatte.

Auch er wusste es. Nach all ihrer gemeinsamen Zeit konnte er es genauso wenig übersehen haben, wie sie es hätte verbergen können. Sie streckte die freie Hand nach seinem Gesicht aus, aber er schob sie mit einer Leichtigkeit am Handgelenk weg, die diese halbherzige Geste aus Pflichtgefühl als solche enttarnte.

Stewart seufzte enttäuscht und zwang sie quasi zum Nachfragen.

Angeliques Körper erschlaffte, und sie spürte, wie auch seinen jede Energie verließ.

»Warum guckst du so?«, fragte sie und gab sich keine Mühe, ihren eigenen Ärger zu überspielen.

»Ich merk doch, dass du nicht richtig bei der Sache bist.«

»Wieso, nur weil du oben bist?«

»Du weißt schon, was ich meine.« Stewart verlagerte das Gewicht auf einen Ellenbogen und rollte von ihr runter. Er setzte sich auf und stützte sich mit der rechten Hand ab. »Wenn du mir nicht alles gibst, können wir’s doch gleich lassen.«

»Kränkt dich das zu sehr in deiner Mannesehre?«

»Nein, aber ich weiß, dass wir dann beide nur unsere Zeit verschwenden.«

Da hatte er wohl recht. Auch Angelique setzte sich auf und wischte sich die nassen Haare aus der Stirn. »Tut mir leid. Ich steh immer noch ein bisschen neben mir. Hatte eigentlich gehofft, dass mich das hier wieder auf Touren bringt. Dass ich den Kopf frei bekomme, wenn ich mich auf was rein Physisches konzentriere.«

»Kann ich verstehen. Das hab ich selbst ein paar Mal so gemacht, aber bei dir klappt’s wohl grad nicht. Mir kommt’s vor, als ob du zur Hälfte ganz woanders bist.«

»Ein ganz schöner Teufelskreis. Ich dachte, ich könnte hier mal die ganze Scheiße vergessen, aber mit mir ist hier nichts anzufangen, weil ich die ganze Scheiße nicht vergessen kann.«

»Am besten arbeitest du in der Situation mal in Ruhe an deiner Kata.«

»Wenn man schon nicht vögeln kann, kann man ja wenigstens wichsen, meinst du?«

Stewart lachte. »Vornehm ausgedrückt, wie immer, aber ja. Vielleicht ist es besser, wenn du dich nur auf Form und Bewegung konzentrierst, auf die Grundlagen; und du musst dir dabei nicht um jemand anderen Sorgen machen. Wenn du lange genug dranbleibst, kannst du dich immerhin verausgaben. Ich hab danach meistens ’nen klaren Kopf.«

»Danke. Aber ich glaub, ich lass es lieber. Heute ist mit mir nichts mehr anzufangen. Tut mir leid.«

»Man kann’s nicht erzwingen.«

»Und du? Bist du …«

»Ich geh noch ein bisschen an den Sandsack. Auch wenn du nur halb da warst, hast du meine Tritte abgewehrt, als hätte ich Beine aus Balsaholz.«

»Ich wehre nicht ab …«

»›Du lenkst nur um‹, ich weiß. Das hast du mir schon tausendmal gesagt, aber schneller bin ich davon auch nicht geworden.«

»Du hast mir immer noch nicht so ganz das Training verziehen, als du dir das Schlüsselbein gebrochen hast, oder?«

Stewart lächelte verlegen und legte instinktiv die Hand an den einst verletzten Knochen. »Mir hab ich nicht verziehen, dass ich wie ein Nashorn auf einen Kolibri losgegangen bin. Ich hab meine Lektion gelernt, aber die Theorie ist immer noch einfacher als die Praxis.«

Angelique hätte den ganzen Tag unter der Dusche bleiben können. Schlechtes Zeichen. Das war die Pufferzone zwischen den Geisteszuständen, die genauso dem Aufschieben wie dem Waschen diente. Hier konnte man sich Zeit lassen, die erhöhte Alarmbereitschaft herzustellen, die gleich gefragt sein würde, hier konnte man ein paar Minuten mal nicht daran denken. Manchmal wünschte sie sich, sie könnte in dieser Schutzstarre verharren, besonders in dem ersten Moment, wenn sie das warme Wasser angedreht hatte und es ihr durch die Haare und den Rücken hinunterlief.

Glücklich war sie dabei aber nie.

Selbst wenn sie sich etwas vorspielte – sich belog, alles abstritt – konnte sie sich hier nicht vor sich selbst verstecken, hier würde sie sich immer erwischen. Angelique war widerstandsfähiger als die meisten anderen Leute. Sie hatte eine starke Disziplin und nur geringe Reserven an Selbstmitleid. Sie konnte in der Öffentlichkeit ihre Rolle spielen und so viele Leute überzeugen, dass es ihr gut ging, bis sie es selbst fast glaubte. Wie ein Boulevard-Redakteur, der sich die Ergebnisse einer Telefonumfrage aus manipulativen Fragen ansah. Wenn die Dusche ihr wie ein Zufluchtsort vorkam, an dem sie auf unbestimmte Zeit bleiben wollte, konnte sie nur ein psychologisches Leiden diagnostizieren, das die medizinischen Fachzeitschriften »total kaputt« nannten.

Das gescheiterte Training des Morgens war ihr wie eine angemessene Therapie erschienen, die sie hatte ablenken sollen von … tja, und genau deshalb hatte es nicht geklappt. Sie wusste nicht, womit genau sich ihr Kopf die ganze Zeit beschäftigte, und das war bezeichnend für ihren aktuellen Zustand. Schon oft hatte ihr das Training im Dojo eine wunderbare Auszeit von ihren Sorgen verschafft, wenn sie sich nur aufs Physische konzentriert und alle weiteren Gedanken ausgeblendet hatte. Dann konnte sie sich ganz dem Kampf hingeben und an einen Ort jenseits von Schmerz und Erschöpfung gelangen, an dem nur der Wettstreit zwischen ihr und ihrem Gegner zählte. Stewart hatte recht: Wenn man sich verausgabt, bekommt man einen klaren Kopf; und noch viel wichtiger – manchmal reduzieren sich dabei alle Sorgen auf die grundlegenden Tatsachen, sodass man die eigentlichen Sachverhalte ohne die dunklen Schatten sieht, in die die Angst sie hüllt.

Das war auf heute Morgen aber alles nicht anwendbar. Sorge war nicht das Problem. Sorge bedeutete, dass man zumindest wusste, was los war, und dass einem die möglichen Auflösungen der Lage wichtig waren. Sorge war ein Anzeichen dafür, dass einem nicht alles scheißegal war.

In ihrem Zustand konnte sie von Glück reden, dass sie heil davongekommen war. Stewart und sie passten bei diesen Sparringskämpfen zwar auf, einander nicht zu verletzen. Die bloße Berührung einer bestimmten Stelle zählte als Treffer. Aber sie trauten es dem anderen zu, dass er gewisse Angriffe erfolgreich abwehrte (und verließen sich teils strategisch darauf), also konnte ein zwischenzeitlicher Konzentrationsverlust schmerzhafte Folgen haben. Stewart war ihr Judotrainer bei der Polizei gewesen, und im Laufe der Jahre hatten sie ihre Kampfsporterfahrung bei unzähligen Privatkämpfen aneinander gemessen. Die beiden Besessenen waren glücklich, ein Gegenstück gefunden zu haben, das auch nichts Besseres vorhatte. Bei ihren Sparringskämpfen bedienten sie sich einer unsystematischen Mischung verschiedener Disziplinen, was einerseits ein wertvolles Training ausmachte und andererseits die Chancen ein bisschen ausglich: Stewart hatte einen unüberwindlichen Vorsprung, wenn sie sich auf Judo beschränkten; Angelique hatte bei allem anderen die Oberhand.

Bis heute hatte sie noch nie verloren, auch wenn es über all die Treffen schon gelegentlich mal knapp geworden war. Aber nicht die Niederlage war bezeichnend für Angeliques Zustand, sondern wie leicht sie gekommen war, wie leicht sie sie zugelassen hatte.

Es würde vorübergehen. Sie würde es irgendwann mit einem Lächeln abtun, es auf ihren Biorhythmus schieben oder auf eine andere Lüge, die den echten Grund gerade gut verbergen konnte. Genauso sicher war aber auch, dass es wiederkehren würde, vielleicht noch schneller als zuvor, und dass die Spirale sich wieder ein kleines bisschen schneller drehen würde. Als sie sich zum ersten Mal so gefühlt hatte, hatte sie sich widerwillig eingestehen müssen, dass sie von Dubh Ardrain mehr davongetragen hatte als ein paar angeknackste Rippen. Und als das Gefühl wiedergekommen war, hatte sie noch widerwilliger zugeben müssen, dass sie es immer noch nicht überstanden hatte. Jetzt, beim dritten Mal, fragte sie sich, ob es jemals enden würde.

Dubh Ardrain: ihre Sternstunde – hieß es zumindest offiziell, wenn jemand nach der Rolle der Polizei bei der Abwendung der Katastrophe fragte. Sie hatte aber nicht den Eindruck, dass ihr Beitrag intern dieselbe bedingungslose Dankbarkeit ausgelöst hatte, die ihren Vorgesetzten vonseiten der Öffentlichkeit entgegenschlug. Die jahrelange Erfahrung mit der Polizeipolitik hatte sie von jedem naiven Idealismus in Bezug auf die Natur ihres Jobs befreit, aber ein ganz neues Maß an Zynismus hatte sich ihr tief in die Seele gebrannt, als sie für ihren Dienst in Dubh Ardrain einer offiziellen Belobigung nur so nahegekommen war wie: »Disziplinarmaßnahmen wären unangemessen«. Ach, jetzt übertreibt doch nicht so, Leute, ich werd schon ganz rot.

Bei den offiziellen Nachbesprechungen wurde einem das Gefühl gegeben, man habe bestenfalls das Mindeste gegeben und sei trotz seiner schlampigen, undisziplinierten Arbeitsweise gerade so einer Anklage wegen grober Fahrlässigkeit entgangen. Ja, natürlich mussten sie alle Ereignisse mit objektivem Abstand untersuchen und herausfinden, was genau vorgefallen war, aber musste man sie dazu komplett aus dem Gesamtzusammenhang reißen? Es hätte zu Tausenden von Toten kommen können, nein müssen, aber ihre Vorgesetzten redeten von Gebäudeschäden und Reparaturkosten. Sie hatte mithilfe eines einzelnen Zivilisten, eines gewissen Überraschungsmoments, der überheblichen Nachlässigkeit der Terroristen und einer Maxi-Portion Glück eine Tragödie verhindert. Dabei waren einige Dinge in die Luft gejagt worden. Teure Dinge. Dinge, die logistisch schwer zu bergen und wiederaufzubauen waren. Aber alles in allem ersetzbare Dinge. Materielle Dinge. Hat am 11. September 2001 irgendwer eine Träne über die Flugzeuge im Wert von mehreren Millionen Dollar vergossen? Flugzeuge haben keine Mütter, Ehemänner oder Kinder. Wasserkraftwerke auch nicht.

Dafür haben sie Besitzer, aber Angelique wollte sich nicht einreden, dass die finanziellen Folgen die Anzugträger ernsthaft interessierten, vor denen sie hinterher hatte geradestehen müssen. Selbst wenn durch ein Wunder jemand das Attentat auf das World Trade Center verhindert hätte, hätte er hinterher vor einer Front unverdienter Epauletten antreten und sich Fragen anhören müssen wie: »Warum haben Sie nicht …?« dies, und »Haben Sie denn gar nicht daran gedacht, dass …?« jenes.

Alle ihre Entscheidungen wurden minutiös rekonstruiert, die Alternativoptionen im kalten Licht des Retrospektoskops präsentiert und ihre Handlungen in einem Raum mit Klimaanlage, frischem Kaffee und Schokoladenkeksen evaluiert. Die Erwägungen ihrer Vorgesetzten wurden augenscheinlich nicht von Blei und Granatsplittern erschwert.

Vielleicht wäre das besser gewesen. In Dubh Ardrain hatte sie auf jeden Fall einen kühleren Kopf behalten als bei ihrem Tribunal. Angelique hatte sich mehrfach gerade noch zusammenreißen können, aber eine der vielen vorwurfsvollen Hypothesen brachte das Fass zwangsläufig zum Überlaufen.

»Auf der Tribüne ist jeder ein Jim Baxter, was?«, fluchte sie und sprang auf. »Unten auf dem Spielfeld sieht das Ganze schon anders aus. Vielleicht denken Sie mal daran, dass mir gerade die Kugeln um die Ohren geflogen sind, während Sie sich vielleicht ab und zu vor ’nem Golfball ducken mussten.«

»Bitte setzen Sie sich, DI de Xavia. Verstehen Sie uns nicht falsch, wir wollen Sie hier nicht unbedingt kritisieren, sondern vor allem ein präzises Bild der Geschehnisse zeichnen.«

Nicht unbedingt. Das war genug.

»Ach, fickt euch doch ins Knie!«

Ach ja, ihr eiskaltes Karrierekalkül: Man musste so eine Gelegenheit, die richtigen Leute zu beeindrucken, einfach beim Schopfe packen. Und was wäre da besser geeignet als ein Wutanfall? Der wurde ihr nachgesehen, musste sie zugeben. Ruhige Worte von weisen Köpfen, Abbitte bei alten Verbündeten, ein paar Zugeständnisse und der Ausbruch war vergessen. Vielleicht war es doch unfair, ihre Vorgesetzten der Undankbarkeit zu bezichtigen, wenn sie sich mit der Rettung von ein paar tausend Zivilistenleben genug Punkte verdient hatte, die obersten Zehntausend anzumotzen, ohne dafür rausgeworfen zu werden.

Disziplinarmaßnahmen wären unangemessen.

Ja, ihr mich auch.

Ihre direkten Kollegen waren natürlich voll des Lobes. Die, die selbst der Front am nächsten waren, verstanden am besten, was sie bewerkstelligt hatte, und sie hielten sich mit ihrer Unterstützung nicht zurück. Das ganze Schultergeklopfe und all die Solidaritätsbekundungen gaben ihr aber nur noch mehr das Gefühl, dass sie sie nötig hatte. Unterstützt wurde man, wenn der eigene Ruf auf dem Spiel stand. Es kam ihr immer weniger so vor, als könnte sie erzählen, was passiert war, und immer mehr, als müsste sie sich verteidigen.

Sie war nicht auf Bewunderung und Beifall aus. Das war nicht der Grund für ihre Unzufriedenheit. Sie hatte sich selbst für die Anonymität entschieden, als die Presse so kurz nach dem 11. September umso gieriger nach dem »Helden von Dubh Ardrain« suchte. Mehr denn je wollten die Leute glauben, dass der lange Arm des Gesetzes sie vor Terrorismus beschützen konnte; und der lange Arm des Gesetzes wollte auch mehr denn je, dass sie es glaubten. In einer Zeit kaum jemals da gewesener Verzweiflung und Panik brauchten sie nicht nur einen Helden, sondern einen Superhelden, und Angelique wusste am allerbesten, dass es so jemanden nicht gab. Glück und Zufall hatten sie den Black Spirit und seine Schergen bezwingen lassen, nichts weiter. Geheimdienstinformationen, Sicherheitsinfrastruktur, die Aufmerksamkeit der Bürger, der Scharfsinn jedes Einzelnen oder was auch immer die Leute sich einredeten, das über sie wache, hatten nichts damit zu tun. Ein einziger Zufall hatte den Unterschied gemacht, und ohne ihn hätte Großbritannien seinen eigenen Ground Zero gehabt. Es lag im Interesse der Polizei, das abzustreiten, aber Angelique wollte mit dieser Täuschungsaktion nichts zu tun haben.

Ihr Entschluss war auch von ihrem persönlichen Interesse an ihrer Privatsphäre motiviert und vor allem für ihren Beruf notwendig, wenn sie jemals wieder undercover arbeiten wollte. Ihr Name und Gesicht in allen Zeitungen würden ihr nicht nur diesen Weg verbauen, sondern sie sogar in die unausweichliche Rolle der Polizeisprecherin zwingen. Nachdem sie all die Jahre die Pläne ihrer Vorgesetzten vereitelt hatte, sie als sichtbar asiatisches und weibliches Aushängeschild abzustellen, würde sie den Teufel tun, sich gerade jetzt auf diese Rolle zu stürzen.

Nicht, dass ihr deshalb das Verhör erspart geblieben wäre. Wenn überhaupt hätten die sie dann umso mehr heruntergeputzt, damit sie den Schwindel ja nicht selbst glaubte, den sie der Öffentlichkeit über sie verkauften. Es waren eben intrigante, falsche, karrieregeile, machiavellistische, sture, konservative, hinterhältige, scheinheilige Drecksäcke; sie hatten alle Eigenschaften, die man brauchte, um ein hochrangiger Polizeientscheidungsträger zu werden und zu bleiben. Das war keine große Offenbarung. Warum regte sie sich dann so über die Reaktionen von Leuten auf, die sie so wenig respektierte?

Das hatte den gleichen Grund wie die Tatsache, dass sie sich nicht über die Glückwünsche ihrer Kollegen freuen konnte. Sie brauchte ihren Beifall genauso wenig wie die Befragungen. Sie brauchte jemanden, der verstand, was sie in Dubh Ardrain durchgemacht hatte, der verdammt noch mal kapierte, dass es nicht einfach nur ein etwas interessanterer Arbeitstag gewesen war. Die Epaulettenträger wollten Erklärungen für die Schadensrechnung über mehrere Millionen Pfund. Ihre Kollegen wollten Geschichten darüber hören, wie sie die Bösewichte fertiggemacht hatte, während die Bombe tickte. Niemand wollte von den nächtlichen Schweißausbrüchen hören, von der Übelkeit und Schlaflosigkeit und davon, wie sie in der Lebensmittelabteilung bei Marks & Spencer schluchzend zusammengebrochen war.

Am Anfang hatte sie sich problemlos einreden können, dass es ihr gut gehe. Sie hatte ja schließlich gewonnen: alle gerettet, die Bösen unschädlich gemacht, den Black Spirit enttarnt, und sie hatte dabei nur einen Schrotflintentreffer auf die kevlarbewehrte Brust einstecken müssen. Am nächsten Morgen hatte sie das Gefühl, sie könnte das alles noch mal machen, und zwar mit links; was dich nicht umbringt, macht dich härter und so.

Das war ein Sonntag. Am Dienstag war der 11. September. Was mit ihr passieren würde, stand da schon fest, beschleunigte sich nach den Ereignissen in New York und Washington aber deutlich.

Jetzt wusste sie, dass das Gefühl von Unverwundbarkeit hinterher nur an der posttraumatischen Euphorie lag: Man kommt sich besonders lebendig vor, weil man dem Tod so nahegekommen ist. Bei Angelique war in dieser Phase auch der Adrenalinspiegel so hoch geblieben wie bei der Konfrontation mit den Terroristen. Früher oder später mussten Adrenalin und Euphorie aber abklingen und mit ihnen deren physisch und psychisch analgetische Wirkung. Gegen Ersteres kann man Ibuprofen schlucken, Letzteres überwindet man nur mit kaltem Entzug.

Panik und Abscheu schüttelten sie wie einen Spatz im Sog einer 747, als sie schließlich spürte, was sie durchgemacht hatte. Ihr war, als würden ihre Sinne alles noch einmal erleben, was ihr Kopf vorher ausgeblendet hatte, damit sie es überstand. Jede Erinnerung brachte samt Geschmack und Geruch eine Welle unterdrückter Angst mit sich, die sie über sich branden lassen musste. Was sie zu dem Zeitpunkt für unabhängige Handlungen, Eindrücke, Folgerungen, Ziele, Strategien, Reaktionen und Reflexe gehalten hatte, verschmolz und verstärkte sich jetzt, die Angst und Panik jedes Augenblicks multiplizierte sich mit der letzten in diesem gewaltigen, schrecklichen Kontext, den sie vorher nicht hatte begreifen dürfen.

Und als wäre es nicht genug damit, dass die verspätete Einsicht über sie hereinbrach, welchem Schicksal sie da entgangen war, musste sie auch noch damit fertig werden, was sie selbst getan hatte. Die Szenen demonstrierten in krassen Rottönen, dass der menschliche Körper nicht darauf eingestellt war, mit hochbeschleunigten Festkörpern denselben Raum zu teilen. Der Tod war in vielen verschiedenen, meist blutigen, Formen gekommen und fast immer hatte sie ihn herbeigeführt.

Es gab wenige Menschen auf der Welt, um die weniger getrauert werden würde und die es mehr verdient hatten, als diese Terroristen, aber das änderte nichts an der Tatsache, dass sich in Angeliques Gedächtnis unauslöschbare Schreckensbilder von Tod und Leid eingebrannt hatten. Zwar hatte sie ein reines Gewissen, aber sie würde trotzdem für immer mit dem Wissen leben müssen, was ihre Hände (und Füße) getan hatten.

Naja, würden ihre Vorgesetzten und Kollegen sicher sagen, dafür gibt’s doch die Therapie, oder? Und in der Schmusepolizei von heute bekam man schon einen Termin, wenn man Zeuge eines besonders traumatischen Parkverstoßes geworden war. Die Türen der Tee-und-Mitgefühl-Arbeiter standen immer offen. Angelique wollte sich aber nicht zum Wohle der Polizei von der professionellen Fürsorglichkeit eines Fremden über ihre kleinen Gefühlsproblemchen hinweghelfen lassen. Sie wollte, dass die, mit denen und für die sie arbeitete, verstanden, dass sie mit ihren Taten in Ausübung ihrer Pflichten einen Preis gezahlt hatte, dass sie in Dubh Ardrain tatsächlich ihr Leben aufs Spiel gesetzt und gefährliche, Furcht einflößende, schmerzhafte, unerträgliche, schlicht und einfach schreckliche Dinge getan hatte. Ihre Kollegen wie auch die tattrigen, aufgeblasenen, alten Freimaurer-Vorgesetzten mussten das kapieren und nicht irgendein besserer Sozialarbeiter.

Sie musste aber zugeben, dass die mangelnde Empathie ihrer Kollegen wohl nicht unbedingt auf Gleichgültigkeit beruhte. Angelique musste jetzt ausbaden, dass sie jahrelang die Zähigkeit und Härte in Person gespielt hatte, weshalb jetzt einfach niemand damit rechnete, dass sie ein bisschen Mitgefühl vertragen könnte. Am Anfang war es eine notwendige Selbstverteidigungsstrategie gewesen. Sie war nämlich nicht von allen gleich akzeptiert worden; auch die, die nicht unbedingt Rassisten oder Sexisten waren, dachten beim Anblick einer schmalen Asiatin schnell »positive Diskriminierung« oder schlimmer, »Klotz am Bein«. Wenn man also im Allgemeinen als Nicht-Weißer oder als Frau doppelt so hart für die halbe Anerkennung arbeiten musste, musste sie in diesem Beruf viermal so hart wie alle anderen wirken und durfte sich nur ein Viertel so oft beschweren.

Nicht nur den Härten des Berufs musste sie diesen undurchdringlichen Schild entgegensetzen. Auch mit den Herabwürdigungen, Andeutungen und offenen Beleidigungen mancher Kollegen musste sie fertig werden. Dabei gab es zwei Kategorien: Die Ersten mussten angeblich unbedingt herausfinden, ob Angelique »Spaß verstand« (sie selbst hatte wohl die Konferenz verpasst, auf der diese Wichser als Beauftragte für Charakterevaluation gewählt worden waren) und sich verteidigen konnte, ohne gleich beleidigt zu sein. Zur Verleihung des Prüfsiegels »in Ordnung« durfte sie um ihren ethnischen Hintergrund »kein großes Drama« machen. Die Ironie, dass diese Männer genau das taten, blieb ihnen selbst natürlich verborgen, und Angelique versprach sich auch nicht viel davon, sie ihnen zu erklären. Das waren alles keine schlechten Menschen, sie waren nur oft etwas kindisch und kehrten ihre Unsicherheit allzu sehr nach außen. Bei manchen von ihnen hatte sie »sich ihren Respekt verdient«, andere hatten ihr ihre Masche abgekauft und betrachteten sie seither als »harte Sau«.

In die zweite Kategorie fielen die Leute, die ernsthaft etwas gegen sie hatten, die sie hassten und alles, wofür sie deren verbitterter Weltsicht nach stand. Diese Kollegen würden sie zwar nie respektieren, aber Angeliques hartes Auftreten gab ihnen immerhin zu verstehen, dass sie sie nicht verletzen konnten, so sehr sie es auch versuchten.

Das stimmte selbstverständlich nicht. Natürlich konnte man den Schutzschild durchdringen, denn ihr Image war nichts als ein Trugbild, eine Fassade. Eine Maske, die ihr dabei geholfen hatte, bei ihren Kollegen dazuzugehören, aber seit Dubh Ardrain trug sie sie eher, um zu überspielen, dass ihr diese Leute immer fremder wurden.

Sie wusste, was das hieß. Ein Gefühl der Fremdheit gegenüber Leuten, die das Ereignis nicht miterlebt hatten, war ein Lehrbuchsymptom der posttraumatischen Belastungsstörung und damit der Beweis, dass sie tatsächlich Therapie brauchte. Bloß war der einzige mögliche »Therapeut« Ray Ash. Nur er konnte sie wirklich verstehen und ihr mehr bieten als einstudierte Plattitüden, erlernte Empathie und freundliche Fragen – weil er dabei gewesen war. Sie waren zusammen durch die Tunnel und Räume geschlichen, teilweise knietief im Wasser, hatten sich gemeinsam vor Kugeln und Explosionen geduckt, Angst, Wut und Tod erlebt. Im Gegensatz zu Angelique hatte Rays Waffenausbildung vorher nur darin bestanden, dass er auf dem PC Quake gespielt hatte. Trotzdem kam er hinterher anscheinend besser mit der Sache klar, was ihn nur noch wertvoller als Trostspender machte.

Trost war aber keine Therapie. Zwar ging es ihr kurzfristig besser, wenn sie mit Ray sprach, doch wusste sie, dass das auf lange Sicht nicht unbedingt konstruktiv war. Besonders fair war es auch nicht. Angelique stand für das Schlimmste, was Ray und seiner Familie jemals passiert war, also durfte sie nicht vergessen, was sie mitbrachte, wenn sie ihn zu Hause besuchte. Und als Single konnte sie einen verheirateten Mann auch nicht unendlich oft auf einen Drink einladen.

Und das war der springende Punkt. Ray hatte sich gefangen, weil jemand zu Hause auf ihn wartete, als die letzten Kugeln geflogen waren und der Staub sich gelegt hatte. Das Ereignis hatte ihm knallhart und messerscharf gezeigt, was im Leben wirklich wichtig war. Wenn Ray jemals von den Schrecken, die er erlebt hatte, und den Dingen, die er getan hatte, heimgesucht wurde, brauchte er nur seine Frau und seine Kinder anzusehen, und alles wurde in die richtige Perspektive gerückt. Einerseits schätzte er alles, was er hatte, jetzt sicher umso mehr, weil er es fast verloren hätte, und andererseits füllte seine Familie die Gegenwart und Zukunft so wunderbar aus, dass er allen Grund hatte, Dubh Ardrain in der Vergangenheit zu lassen.

Und was wartete auf Angelique? Nur ein Job, der ihre Liebe nie erwidern würde, wie ihre Mutter einmal gesagt hatte. Im Moment fühlte sie sich von diesem vermeintlichen Liebhaber misshandelt, was umso schlimmer war, weil es ihr einziger war.

Sie hatte in der letzten Zeit, weiß Gott, eine Menge durchgemacht, aber gab es etwas Schlimmeres, als zugeben zu müssen, dass die eigene Mutter recht hatte? Ja, natürlich: Es ihr auch noch persönlich sagen zu müssen. Glücklicherweise war Angelique in ihrer Depression noch nicht in der Selbstverletzungsphase angekommen, also hatte sie dieser Erniedrigung noch widerstehen können.

Sie griff müde nach dem Shampoo und erledigte langsam das, weshalb sie sich eigentlich unter die Dusche gestellt hatte. Ach, ja. Wenigstens konnte sie ihre vernebelten Gedanken jetzt auf einen handfesten Grund lenken, warum sie heute nicht das Wasser abstellen wollte: dîner chez ses parents ce soir, die eine Sache, bei der sie fast Heimweh nach Dubh Ardrain bekam.

Der Job würde sie nie lieben, da konnte sie ihrer Mum jetzt recht geben. Sie würden sich aber weiter über deren Theorie streiten können, dass nichts anderes mehr wichtig wäre, wenn sie nur jemanden fand, der es tat. Bei ihrer Mum hörte es sich an, als würde Angelique sich einfach ohne guten Grund weigern, sich einen Geschirrspüler anzuschaffen: Man musste es einfach nur machen und war dann garantiert glücklich damit.

Just do it, wie es in den Kinderarbeits-Werbespots hieß. Wenn du es baust, wird er kommen; und Angeliques Erfahrung nach meistens zu früh.

»Ist immer noch keiner am Horizont zu sehen?«, lautete die Ich-will-mich-ja-nicht-einmischen-Floskel ihrer Mum, auf die sie immer ein mitleidiges Lächeln folgen ließ, denn die Antwort enttäuschte mit Sicherheit jedes Mal.

»Nicht ohne ein verdammt großes Fernrohr, Mum«, wollte sie dann antworten.

Eigentlich fand Angelique die Wortwahl ihrer Mutter sogar ganz passend. Wenn es auf dieser Welt wirklich den richtigen Mann für sie gab, würde sie ihn genau am Horizont erwarten, weil man diesen Ort nicht erreichen kann. Auch einen falschen Mann hatte es schon lange nicht mehr gegeben, und Angelique kam nur im Dojo in den Genuss engen Körperkontakts, der aber nie im Leben irgendwo hinführen würde. Stewart war rücksichtsvoll, freundlich, attraktiv, verdammt gut gebaut und betörend alleinstehend, bloß hatte Angelique keine Chance bei ihm, weil sie keinen Schwanz hatte.

Vielleicht sollte sie es mal mit einer Kontaktanzeige versuchen:

Verbitterte, desillusionierte, immer verschrobenere und hochgradig gewalttätige Workaholic-Sie sucht Ihn am Horizont, um alles andere zu vergessen. Muss NR sein, humorvoll, nachsichtig, was ungewöhnliche Arbeitszeiten angeht und darf keine Angst vor einer Frau haben, die mehr Kerben in der Dienstwaffe als im Bettpfosten hat. Antworten bitte an 110, Chiffre VR2FLT.

Das würde sie noch heute telefonisch beim Herald aufgeben, dann konnte sie ihrer Mutter wenigstens sagen, dass sie sich Mühe gab.

Ihr Bruder James hatte ihr auch etwas gegen ihre Melancholie empfohlen, die sie leider nicht hatte verbergen können, als seine Frau Michelle »zur Feier des Tages« am Abend vorher für sie gekocht hatte. Sein Gegenmittel hörte sich plausibler an als das ihrer Mum, aber auch er konnte ihr nicht genau sagen, wo sie es finden würde. »Du brauchst eben ein bisschen Spaß im Leben«, hatte er gesagt.

Gebt dem Mann ’ne Pfeife und ’nen Deerstalker-Hut. In seinem nächsten Fall würde er dann folgern, dass der leblose Körper im Strafraum der Rangers Bert Konterman war. James hatte sicher recht, aber nur weil etwas so himmelschreiend klar war wie die Notwendigkeit des Rauswurfs von Bibel-Bert, löste es nicht unbedingt auf einen Schlag alle Probleme. Andererseits war es – noch mal, wie der Rauswurf von Bibel-Bert – der erste Schritt in die richtige Richtung.

In der Ausführung hörten die Ähnlichkeiten aber auf. Big Eck musste nur aufhören, den nutzlosen Sack auf die Spielerliste zu setzen. Wie Angelique ein bisschen Spaß in ihr Leben bekommen würde, war nicht so einfach zu beantworten, schon gar nicht heute und in ihrem Zustand.

Stewart wartete auf sie, als sie aus der Umkleide kam. Er trug immer noch seinen Judoanzug und war wohl ziemlich ins Schwitzen gekommen, während sie unter der Dusche abgetaucht war. Das roch sie jetzt umso stärker, weil sie frisch gewaschen und mit Deo und Parfum eingesprüht war. Die Pheromone taten das ihre; das war wirklich nicht unangenehm, konnte aber instinktive Sehnsüchte wecken, die so bald nicht zu erfüllen waren. Er hielt einen Stift und ein paar gefaltete Blätter in der Hand.

»Hatte schon gedacht, du wärst da drinnen geschmolzen.«

»Die Böse Hexe des Westblocks.«

»Ich dachte, dein Platz ist im Govan.«

»Das hätte sich aber blöd angehört.«

»Stimmt.«

»Ist eben manchmal schwer, aus der Dusche rauszukommen.«

»Ja, aber doch nur, wenn man zu zweit drinnen ist.«

»Schlampe.«

Stewart lächelte, wirkte aber nicht besonders fröhlich. Angeliques persönliche Wolke regnete anscheinend jetzt auch auf ihre Umgebung hinab.

»Hör mal, ist bei dir alles in Ordnung?«, fragte er mit sanfter, ernster Stimme. »Du wirkst …«

»Fertig?«

»Mindestens. Sollen wir was essen gehen? Ein bisschen quatschen?«

»Danke, Stewart, aber ich geh heute lieber alleine, damit keine weiteren Unschuldigen in Mitleidenschaft gezogen werden. Was hast du denn da?«, fragte sie, bevor er wohlgemeinte, aber unnötig masochistische Widerworte geben konnte.

Stewart faltete die Papiere auf, blätterte kurz und legte eins nach oben.

»Das ist der jährliche Papierkram für den Verein. Kannst du bitte eben mal hier unterschreiben, wenn sich bei dir nichts geändert hat? Du bist doch nicht umgezogen oder so?«

»Nein.«

Er überflog das Formular und tippte mit dem Stift auf die einzelnen Felder. »Okay, Name, Adresse, Telefonnummer, Geburtsda… oh.«

Angelique seufzte, denn sie wusste nicht, was sie sagen sollte.

»Tja, das erklärt wohl so einiges«, sagte Stewart und lächelte gequält. »Heute dreißig geworden. Ich glaub, ich gratuliere dann mal lieber nicht.«

»Außer, du willst noch ’nen Schlüsselbeinbruch.«

Ja, okay, das erklärte wirklich so einiges, aber auch nicht alles. Die Perspektive spielte dabei eine große Rolle. Dreißig werden war für Angelique wie ein Tor beim Fußball kassieren – dafür gab es einfach keinen guten Zeitpunkt, aber gerade hatte sie das Gefühl, jeden Moment den Halbzeitpfiff zu hören. Sie glaubte nicht, dass diese zwei Ziffern auf einer Geburtstagskarte sie ihre Sterblichkeit ganz so deutlich hätten spüren lassen, wenn nicht kurz zuvor ihr Selbstbild derart stark erschüttert worden wäre. Vielleicht stimmte das aber gar nicht. Vielleicht fühlte man sich an seinem dreißigsten Geburtstag auch so, wenn man das Jahr davor auf einer Jacht in der Karibik verbracht hatte. Vielleicht war dieser Vorgang so unausweichlich wie das Alter selbst: Wenn man dreißig wurde, war man zu einer eiskalten Evaluation seiner eigenen Lebenslage gezwungen: Was hatte man bisher geschafft, was musste man noch schaffen? Auch ohne Dubh Ardrain hätte sie sich dieselben Fragen gestellt und nur dieselben verbitterten Antworten geben können.

Ganz sicher war aber, dass sie jetzt allein sein musste, und das ging ihrer Erfahrung nach nirgends besser als mitten unter 50 000 anderen Leuten. Das war gar nicht so dumm, wie es sich anhörte: Wenn man ohne Begleitung zum Fußball ging, fühlte man sich manchmal in der Menschenmenge so isoliert wie nirgendwo sonst. Und zwar nicht nur, wenn man zwei-null zurücklag. Auch nicht unbedingt deshalb, weil man das einzige braune Gesicht in einem Meer aus Weiß war (bis auf die zahllosen Aspekte, die nur darauf beruhten, dass man das einzige braune Gesicht in noch einem weiteren Meer aus Weiß war).

Selbst wenn – oder doch gerade, weil – sich 50 000 Leute um einen herum dasselbe ansahen, dasselbe spürten und sich dasselbe wünschten, fühlte man sich manchmal völlig isoliert. Denn egal, ob man zu 50 000 oder allein war, waren alle doch nur hilflose Beobachter, die ihre Gefühle von dem Ergebnis eines Wettstreits zwischen anderen abhängig machten. Vielleicht war es anders, wenn man mit seinen zehn besten Freunden da war (vielleicht aber auch überhaupt nicht), aber Angelique kam es vor, als wäre ihr Kontakt zu allen um sie herum eingefroren, bis gewisse Dinge sich geklärt hatten, und das konnte ein spannender Zweikampf oder auch ein ganzes Spiel sein.

Manchmal konnte sie sich im Spiel verlieren, manchmal verlor sie sich einfach so. Das Spiel musste kein Klassiker sein, auch ein langweiliges reichte oft aus, und sie driftete an einen völlig einsamen Ort, von dem aus sie auf das Stadion hinabschaute, auf die Spieler und sich selbst. Mal beschäftigten sich ihre Gedanken nur mit Spielzügen, Taktik, notwendigen Auswechslungen und ersehnten Kontern, mal leerte sich ihr Kopf vollständig, bis das Spielgeschehen sie wieder aufschreckte. Beim Abpfiff kam es ihr aber immer so vor, als würde ihr Gehirn neu starten: Anfangs wurden dann nur die wichtigsten Elemente wiederhergestellt, was ihr ein wertvolles Zeitfenster der Klarheit und Perspektive schenkte, bevor der ganze Alltagswust geladen wurde.

Sie war immer alleine zum Fußball gegangen. Schon bevor die Tyrannei der Dauerkarten alle Leute auseinandersetzte, die nicht mindestens neun Monate vorher die vollen zwanzig Heimspiele der Saison gebucht hatten. Angelique wurde durch diese Regelung allerdings nicht von irgendwelchen Freunden getrennt. In ihrem direkten Umfeld befanden sich zwar einige Nick- (und gelegentlich auch Umarm-)Bekanntschaften, aber sie wusste über diese Leute nichts außer ihrem Lieblingsverein und ihren Meinungen über einige der hoch bezahlten Trikotträger. Die, mit denen sie jeden zweiten Samstag (zumindest jeden zweiten Samstag, an dem sie nicht arbeiten musste) zusammensaß, wussten sonst nichts über sie, und die meisten von denen, die sie besser kannten, wussten nicht, was sie jeden zweiten Samstag machte.

Das lag daran, dass Angelique de Xavia Rangers-Fan war.

Nein, keine Angst.

Nicht so ein Rangers-Fan. Kein katholikenfeindlicher, rechter, BNP-wählender, antiirischer, monarchistischer, triumphalistischer, rüpelhafter, arroganter, ignoranter, Schärpe, Melone und Crimplene-Hose tragender, UVF-tätowierter, flötespielender, King-Billy-Porträt auf dem Kaminsims, erst-Fan-seit-Souness-angeheuert-wurde-schwört-aber-er-war-schon-Anfang-der-Achtziger-dabei, weg-wie-nix-wenn-sie-verlieren, kann-keinen-Spieler-außerhalb-der-Old-Firm-nennen, Union-Jack-schwenkender, schottlandhassender, hitlergrüßender Rohrbombenwerfer, der die Zahnpastatube von oben ausdrückt und im vollen Aufzug furzt.

Natürlich nicht.

Nicht so einer, der die schlimmsten Züge und Eigenschaften einzelner Personen in einer sehr großen Gruppe willkürlich allen Mitgliedern dieser Gruppe zuschreibt. Nein. So jemand wäre nämlich ein Fanatiker.

Nur sehr wenige von Angeliques Freunden und noch weniger von ihren Kollegen wussten, dass sie sich für Fußball interessierte, und schon gar nicht, dass sie ein Teddy Bear war. Als sie jünger war, hatte sie es sogar vor James verheimlicht, bis sie irgendwann nicht mehr konnte und ihm das selbstgerechte Celtic-Fan-Großmaul stopfte. Seltsamerweise verstanden sie sich seit dieser jugendlichen Enthüllung deutlich besser, außer natürlich an Tagen, an denen die beiden Teams gegeneinander spielten. Und sie musste sich seitdem den Spitznamen »Kampala Loyal« gefallen lassen.

Als Erwachsene konnte sie sich allerdings nur selten dazu durchringen, dieses Geheimnis zu verraten, wobei sie für verschiedene Personengruppen verschiedene Gründe hatte. Ihr Umfeld abseits vom Arbeitsplatz weihte sie nicht ein, weil sie einfach keine Lust auf die Hinweise, Erklärungen, Entschuldigungen, Korrekturen, auf das ganze ideologische Entlausungsprogramm hatte, das immer folgte, wenn man in dünkelhaft-liberaler, aufstrebend-intellektueller Gesellschaft zugab, dass man Rangers-Fan war. Am Arbeitsplatz mied sie generell das Thema Fußball, weil sie das billige Kameradschaftsgefühl hasste, das dann so schnell aufkam. Sie würde niemals etwas tun, was als krampfhafter Versuch ausgelegt werden könnte, bei den Jungs dazuzugehören. So wurde man schnell akzeptiert und gemocht: Selbst die Celtic-Fans unter ihren Kollegen würden sicher sagen, dass sie sie besser »verstanden«, wenn sie wüssten, dass sie Fußball mochte, und diese Vorstellung fand sie unerträglich. Wenn diesen Leuten alle ihre Stärken egal waren, sie dann aber plötzlich als »in Ordnung« gelten würde, weil sie den richtigen Verein bzw. überhaupt einen anfeuerte, dann konnte sie sehr gut auf deren Anerkennung verzichten.

Am Arbeitsplatz fiel es ihr also umso leichter, diesen Teil ihres Lebens zu verschweigen, weil sie das als moralische Notwendigkeit verstand. Aber genau dieses Moralverständnis erschwerte es ihr, in der Freizeit den Mund zu halten. Als Polizistin wusste Angelique nur zu gut über die Dinge Bescheid, zu denen manche der üblen Gestalten fähig waren, die sich als Anhänger des Rangers Football Club bezeichneten, und als Dauerkarteninhaberin hatte sie auch schon alle der weniger freundlichen Gesinnungen, Meinungen, Ansichten und Ideologien gehört, die an Spieltagen durchs Ibrox Stadion gegrölt wurden. Sie hatte hingenommen, dass in der öffentlichen Wahrnehmung nur die schlimmsten Bilder von Rangers-Fans haften blieben, so unfair und wenig repräsentativ das auch war (Aufnahmen von 50 000 braven Bears, die zum Spiel gingen, es schauten und dann wieder nach Hause gingen, machten eben kein spannendes Fernsehen aus, schon gar nicht, wenn es jede Woche passierte). Sie wusste, dass das wiederholte Absingen eines Songs darüber, dass man »up to our knees in Fenian blood« stand, kein geschickter PR-Schachzug war, wenn für die meisten Leute in diesem Erdteil das Wort »Fenian« ein abschätziger Ausdruck für Katholiken war und nicht, wie eine eingeweihte Minderheit es besser wusste, eine Anspielung auf New Yorker Politiker aus dem frühen zwanzigsten Jahrhundert und deren Anhänger. Sie wusste, dass die Flachköpfe, die bei Auswärtsspielen den rechten Arm waagerecht auf Schulterhöhe vor sich ausstreckten, sich nicht wundern durften, wenn Beobachter das für einen Nazi-Gruß hielten (und nicht für eine Solidaritätsgeste mit den Ulster Loyalisten; da gab es einen wichtigen Unterschied: Die einen waren brutale Rechte im Rassenwahn, die anderen waren Deutsche). Sie hatte hingenommen, dass sie mit der Enthüllung ihrer Anhängerschaft auch immer ein gewisses Maß an Beschwichtigungsarbeit leisten musste, was eben der Nachteil davon war, wenn man einen riesigen, reichen, berühmten und extrem erfolgreichen Verein anfeuerte (St-Mirren-Fans müssen sich z. B. selten für die rassistischen Beschimpfungen Ruud Gullits bei Feyenoords Besuch in der Love Street 1983 entschuldigen). Als fairer Mensch mit Prinzipien konnte sie all das hinnehmen, zumal sie wusste, dass die Leiden eines missverstandenen Fußballfans nicht unbedingt als Inspiration für ein Buch von Thomas Keneally reichen würden.

Sie konnte aber nicht hinnehmen, dass dieselben Regeln, Werte und Annahmen bei den Pseudo-Paddy-Wichsern am anderen Ende der Stadt nicht galten, die sich bei der geringsten Gelegenheit lautstark zu ihrem Verein bekennen konnten, ohne dafür jegliche Ausgrenzung befürchten zu müssen. Die Fangemeinde bestand aus genauso vielen Kleinkriminellen, Großmäulern, Fanatikern und Extremisten, und der Verein hatte genauso viele Leichen im Keller, doch wurden die einzelnen Celtic-Fans in besseren Kreisen nicht persönlich für sie verantwortlich gemacht, wie es bei den Rangers der Fall war. Es wurde sogar eher als Zeichen linker Integrität gewertet, als Sympathie für den Außenseiter (wobei natürlich außer Acht gelassen wurde, dass Celtic in Schottland an einundvierzigster Stelle auf der Warteliste zum echten Außenseiter stand). Und wenn James jemandem eröffnete, dass er für Celtic war (meistens ca. drei Minuten nach dem Kennenlernen), fragte ihn nie jemand, ob er ein IRA-unterstützender, Provo-bejubelnder, protestantenhassender, terroristensympathisierender Möchtegern-Ire war, der vor Fergus McCann noch nie ein Fußballstadion betreten hatte, Lieder sang, die Kindermörder glorifizierten, der die dreißigjährige Vertuschung des Missbrauchsskandals im Celtic Boys Club guthieß und die Entscheidung mittrug, Jock Stein nicht in den Vorstand zu lassen, weil er kein Katholik war, und der am Ende eines Abends im Pub immer etwas »für die Jungs« in den Spendeneimer warf.

Wenn sie James diese Ungleichbehandlung darlegte, erklärte er ihre Lage immer damit, dass die Rangers eben der »Verein des Establishments« seien. Wenn man bedachte, dass die Hälfte des schottischen Kabinetts Dauerkarten für Parkhead hatte und dass heutzutage jeder Schauspieler, Rockstar und Komiker, überhaupt jeder Prominente welcher Art auch immer, gerne seine lebenslange Liebe für die »Bhoys« bekundete, wusste Angelique nicht so recht, wer dieses »Establishment« eigentlich sein sollte. Außer natürlich, die ganzen Kamelhaarmantelträger auf dem Club Deck waren Teil eines geheimnisvollen Zirkels, der im Verborgenen die Geschicke des Landes lenkte. Hmmm. Das würde zumindest erklären, warum die Säcke nie die vollen neunzig Minuten bleiben konnten.

So unfair und frustrierend sie das alles fand, musste sie doch zugeben, dass es irgendwie zu ihr passte, dass sie diese Sonderstellung des Rangers-Fans aus ihrer Jugend im Erwachsenenleben beibehalten hatte. Es war immer ihr kleines Geheimnis gewesen, wie ein Laster, das umso spannender ist, weil niemand davon weiß. Vielleicht auch nicht unbedingt ein Laster, weil es nichts Unmoralisches an sich hatte, sondern eher ein Akt der Subversion. Auf einer Schule voller Celtic-Fans war sie der einzige echte Rebell.

Angelique hatte beschlossen, dass sie Rangers-Fan war, als sie auf die St Mary’s Primary in Leeside ging, bevor sie wusste, was die Rangers eigentlich waren, und bevor sie sich auch nur die Bohne für Fußball interessierte. Sie wusste nur, dass die, die etwas gegen sie hatten, auch etwas gegen die Rangers hatten, und zwar größtenteils aus denselben Gründen. Sie waren die anderen, das Fremde, dem man eine geschlossene Front präsentierte, in Abgrenzung zu dem man sich definierte, das man hasste. Wenn also die Kinder, die immer gemein zu dem kleinen braunen Mädchen mit dem komischen Namen waren, diese »Rangers« so schrecklich fanden, dann war das kleine braune Mädchen mit dem komischen Namen wohl auf deren Seite. Als sie das beschlossen hatte, wollte Angelique herausfinden, wer ihre neuen Verbündeten eigentlich waren.

Sie trug diesen Entschluss aber nicht offen vor sich her, weil sie sowieso schon das offensichtlichste Ziel für Beschimpfungen aller kleinen Fieslinge war. Stattdessen wurde er für sie zu einer Form des heimlichen Widerstands, wie wenn sie den anderen unter der Jacke den Mittelfinger zeigte. Von da an hasste sie den Montag immer ein bisschen weniger, wenn sie am Samstagabend gehört hatte, dass die Rangers gewonnen hatten oder dass Celtic verloren hatte. Die Siege der Rangers waren ihre Siege, Celtics Niederlagen waren die Niederlagen jedes kleinen Scheißers, der sie jemals »Schokodrops« genannt hatte. Schon bald sah sie sich zuerst immer die letzten Seiten der Zeitung an und konnte sonntagnachmittags kaum abwarten, dass Glen Michael’s Cartoon Cavalcade vorbei war, damit endlich Scotsport anfing. Mit der Zeit wurde natürlich der Wunsch, ein Spiel im Stadion zu sehen, so groß wie unerreichbar.

Als sie aufs Sacred Heart kam, ging James schon lange mit seinen Kumpels zu den Celtic-Spielen, wodurch er sich Angeliques Meinung nach eine Vorzugsbehandlung durch die Schlägertypen der Schule erkauft hatte. Anscheinend glich es selbst die falsche Hautfarbe aus, wenn man ein Celtic-Fan war. Außerdem spielte ihr Bruder im Schulteam, weshalb er einen gewissen Sonderstatus genoss, auf den Angelique aber wirklich nicht scharf war, zumal ihr diese Option auch nicht offenstand. Denselben sporterzieherischen Prinzipien folgend, die Mädchen nur eine absolut freudlose Variante von Basketball ohne Rückbrett, Dribbeln oder Taktik erlaubten, durfte Angelique nur in die Hockeymannschaft, obwohl sie in jeder Pause mit den Jungs Fußball spielte und darin besser war als die meisten von ihnen. Das führte dazu, dass sie mehr Freunde als Freundinnen hatte, brachte ihr aber ansonsten keinen großen Respekt ein. Nur wurde sie sehr bald nicht mehr als letzter Spieler gewählt.

Als sie dann also auf der Secondary School war, gewährten ihre Eltern ihr dieselben Freiheiten wie James, was sicher nicht der Fall gewesen wäre, wenn sie gewusst hätten, dass Angelique auch dasselbe damit vorhatte wie er. James hatte lange um die Erlaubnis kämpfen müssen, ins Stadion nach Parkhead gehen zu dürfen, und er bekam sie nur, wenn er versprach, dass ein Vater, Onkel oder großer Bruder eines seiner Freunde dabei sein werde. Angelique wusste, dass sie die gleichen Chancen auf eine Erlaubnis hatte, alleine zu einem Rangers-Spiel zu gehen, wie Idi Amin auf eine Einladung zum Sonntagsessen, also musste sie ein bisschen improvisieren – oder lügen, wie man es auch nennen konnte. Als sie ihre Eltern daran erinnerte, dass James in ihrem Alter mit seinen Freunden zu einem Spiel bis nach Aberdeen hatte fahren dürfen, bekam die fast zwölfjährige Angelique die Genehmigung, mit ihren Freundinnen im viel näheren Paisley ins viel sicherere Kelburne Cinema zu gehen. Das mit dem Kino war gelogen, das mit den Freundinnen auch, aber nach Paisley fuhr sie wirklich und sah dort zum ersten Mal die Rangers in Aktion.

Sie waren erbärmlich. Drei-null Niederlage nach Toren von Scanlon, McDougall und Jarvie. Und das war nur der letzte Teil einer beschämenden Serie, die Sportreporter schon zu Witzen über ein bevorstehendes Relegationsspiel gegen Partick Thistle verführt hatte. Aber für Angelique, die auf der Tribüne an der Caledonia Street stand, hätten sie genauso gut gerade in Barcelona den Europapokal der Pokalsieger gewinnen können: Es war ihr Verein, und endlich konnte sie ihn im Stadion spielen sehen. Die Niederlage war nur noch ein Grund mehr, warum sie so bald wie möglich wiederkommen musste, was sie viele Jahre lang, immer allein und heimlich, tun würde.

Als Angelique an diesen kalten, dunklen Tag in Paisley zurückdachte, blieb sie kurz oben an der Treppe stehen und ließ den Blick über das Stadion schweifen, das sich stetig füllte, bevor sie an ihren Stammplatz ging. Sie dachte an das Mädchen, das sie damals war, und fragte sich, was es wohl von der Frau halten würde, die heute dreißig geworden war. Wäre es wohl beeindruckt von ihrer Karriere, von allem, was sie konnte und was sie erreicht hatte? Bestimmt: Die junge Angelique hatte immer Leute bewundert, die es den Schlägern, den Fiesen und den Kleinkriminellen zeigten. Wäre sie wohl enttäuscht, dass sie immer noch allein lebte und keinen muskulösen Beau an ihrer Seite hatte? Vielleicht ein bisschen, aber sie hatte eigentlich nie so sehr davon geträumt, sich erobern zu lassen. Wäre sie der Meinung gewesen, dass Ersteres gewisse Zugeständnisse bei Letzterem wert war? Zweifellos. Aber was wusste ein starrsinniger, zwölfjähriger Wildfang schon von Desillusionierung? In dem Alter war sie noch voller trotziger Niederlagenlust und fühlte sich nur noch stärker, wenn sie ihr eigenes Blut schmeckte. Das dumme, kleine Huhn hatte sich für ein Drei-Null-Schützenfest bei St Mirren begeistern können, verdammt noch mal.

Das war doch armselig, dachte sie, als sie zu ihrem Platz hinunterging, genau die Art sinnloser, sentimentaler Nabelschau, die sie bis vor Kurzem niemandem hätte durchgehen lassen. Wie war es so weit gekommen? Sie malte sich wehmütig aus, was sie ihrem jüngeren Ich gern sagen würde. Absolutes Versagerverhalten. Vielleicht wäre es konstruktiver, wenn sie sich überlegte, was ihr jüngeres Ich ihr wohl sagen könnte, so schrill, neunmalklug und direkt das auch wäre.

»Stell dich nicht so an. Du hast Probleme – ich muss hier zugucken, wie wir an der Love Street fertiggemacht werden, Graeme Souness taucht erst in drei Jahren auf, und Cammy Fraser ist aufgestellt, aber beschwer ich mich? Jetzt reiß dich mal zusammen, Mädchen!«

Das waren noch Zeiten. Nicht unbedingt Zustände, die bei jedem Nostalgie auslösen würden, weder das Team noch der Trophäenschrank konnten beeindrucken, aber bei jeder Beziehung hat man die wärmsten Erinnerungen an den Anfang. Das war vielleicht auch das Gute an den jüngsten Enttäuschungen des Vereins: Gerade jetzt kurz vor Saisonende, als Celtic auf den Titel zusteuerte, erinnerte Angelique sich immer wieder an ihre ersten Rangers-Spiele. Oft saß sie in der letzten Zeit eine Viertelstunde vor Schluss bei ein, zwei Toren Rückstand nur mit den treuesten Fans im halb leeren Stadion, die wie früher eher hoffnungs- als erwartungsvoll zuschauten.

Heute hatte Angelique aber unter all dem Trübsinn noch ein einzelnes, matt glimmendes Fünkchen Optimismus gefunden. Sie spielten gegen Aberdeen, verdammt noch mal, und als die das letzte Mal hier gewannen, hätte Fred West noch ein komplettes Team beim Familienduell aufstellen können. Vielleicht war es auch gar kein Optimismus, sondern die pure Verzweiflung. Sie war wirklich am Ende, wenn sie ein Fußballspiel brauchte, um sich aufzuheitern, aber heute würde sie auch ein Eins-zu-Null in der Nachspielzeit nach dreiundneunzig Minuten Mist feiern. Sie brauchte einfach irgendeine winzige Kleinigkeit, die mal so lief, wie sie es wollte.

Die Mannschaften liefen aufs Feld, und der Anblick der blauen Trikots füllte das Stadion sofort mit dem Klang tausender Stimmen. Angelique stand auf und trug dazu bei. Sie spürte es hoffnungsvoll kribbeln, die Angst und Erwartung versetzten sie zurück zu dem ersten Spiel in Paisley. Genau das brauchte sie jetzt. Zumindest konnte sie sich die nächsten beiden Stunden an einen Ort zurückziehen, an dem die ganze andere Scheiße nichts zählte.

Die Mannschaften wechselten die Seiten und nahmen ihre Positionen ein. Die Torhüter traten gegen die Pfosten und warfen ihre Ersatzhandschuhe ins Netz. Der Schiedsrichter sah auf die Uhr und pfiff an. Barry Ferguson passte auf Shota Arveladze, und Angeliques Notfallpager piepste, bevor der Ball auch nur den Mittelkreis verlassen hatte.

Zeugenaussage:
Andy Webster (19)

Weihnachten war dieses Jahr früher gekommen.

Naja, genau genommen waren es noch drei Wochen, aber auf jeden Fall war Weihnachten nicht abgesagt. Halleluja. Jauchzet und frohlocket. Noch drei Wochen, noch drei Samstage, und dazu die am besten besuchten des Jahres, einer wichtiger als der andere für die Wirtschaft der Einkaufsstraße. Drei weitere saftige Tage, die nicht mehr von einer Zerstörung wortwörtlich biblischen Ausmaßes bedroht wurden. Der Weihnachtsmann konnte schon mal die Rentiere einspannen.

Die Senkung des Zinssatzes im November war vom Einzelhandel im Vorfeld der umsatzstärksten Jahreszeit positiv aufgenommen worden, und den Experten nach würde die gesamte Branche davon profitieren. Andys Geschäft zeichnete sich durch eine gewisse Nähe zum Einzelhandel aus, doch rechnete er weder mit einem bedeutenden Trickle-down-Effekt dieser Entwicklung noch fürchtete er nennenswerte negative Auswirkungen. Ganz allgemein teilte er nicht die Aufregung der Stimmen aus dem Kernsektor. Was sollten ihn die Zinssätze angehen? Er hatte keinerlei Kreditbedarf und zum Glück kaum laufende Kosten. Dafür war sein Geschäft anderen Variablen ausgesetzt, um die sich der Rest des Einzelhandels keine Gedanken machen musste. M&S zerbrach sich zwar den Kopf über das Konsumklima und über die eigene Marke auf einem Markt, der sich rasant entwickelte, lief aber nicht Gefahr, von der Polizei verscheucht zu werden. The Gap wurde zwar von den Globalisierungsgegnern ideologisch hinterfragt und war der unberechenbaren Flüchtigkeit der Jugendmode ausgesetzt, die jederzeit beschließen konnte, dass Röhren jetzt die neuen Baggies waren, dafür waren dem Laden sicher noch nie von pubertierenden Schlägern mit Kappa-Pullis und Cutter-Messern die Tageseinnahmen abgezogen worden. Und den ganzen November über hatte der Rest des Einzelhandels auf die Bank of England angestoßen und in Erwartung saftiger Vorweihnachtsumsätze die Kassen geölt, aber dem Rest des Einzelhandels wurde auch nicht von einem unermüdlichen amerikanischen Bibelfreak mit Mikro und Batterieverstärker der Auftritt versaut.

Andy spielte auf der Buchanan Street nicht weit von der Ecke Gordon Street, um sich ein bisschen Biergeld zu verdienen und damit er seine Studienkredite noch von seinem späteren Gehalt statt von seiner Rente abbezahlen würde. Er stand an den meisten Samstagen dort und an ein paar Nachmittagen unter der Woche, je nachdem, wie seine Vorlesungen lagen, wie viele Essays noch anstanden und ob der Nordwind Regen vor sich herpeitschte oder nur seine linke Hand am Griffbrett festfrieren ließ. Er hatte ein paar Stellen zwischen der Argyle Street und der Gordon Street ausprobiert und sich letztlich ein Stück nördlich Letzterer niedergelassen, wo zugegebenermaßen nicht mehr ganz so viel los war wie tiefer in der Fußgängerzone, dafür war aber auch die Gefahr geringer, dass die Polizei ihn verscheuchte, weil er den Fluss der Massen zu sehr störte.

Er stand mit dem Rücken zum verwitterten Sandsteingebäude einer ehemaligen Bank, das jetzt eine Handy-»Boutique« beherbergte, weil er sich überlegt hatte, dass Mobiltelefonverkäufer sich hoffentlich nicht trauen würden, jemandem wegen ungebetener Beschallung Ärger zu machen. Bisher war die Rechnung aufgegangen, aber sicher trugen auch der massive Stein und die moderne Doppelverglasung dazu bei. Als besonders gut hatte sich der Standort auch erwiesen, weil er fast direkt gegenüber des nach seinem Architekten benannten McLennan Building lag, eines pseudogriechischen Prunkbaus aus der Zeit Queen Victorias, der aber hauptsächlich für das Finanzinstitut bekannt war, das ihn in Auftrag gegeben und seitdem dort seinen Hauptsitz hatte. Andy wusste nicht, wie er den Laden heutzutage nennen sollte – die Bank der schottisch-presbyterianischen Entbehrung war mit der kargen Northern Building Society fusioniert, und er wusste nicht, in welche Kategorie der resultierende Riese fiel – für ihn war aber auch viel wichtiger, dass er nun auch samstagvormittags aufhatte und eine noch größere Laufkundschaft lockte, als die Geldautomaten allein es vermocht hatten.

Dummerweise zogen Geldautomaten überall auf der Welt immer auch Obdachlosenzeitungsverkäufer an, deren Nähe jeden Straßenmusiker in den Ruin treiben konnte. Andy hatte nichts gegen die armen Schweine, aber Geschäft war Geschäft, und es war nun mal so, dass man sein etwaiges Wechselgeld nach einer Konsumorgie auf dem Rückweg zum Parkhaus lieber dem echten, ausgewiesenen Obdachlosen zusteckt als dem Pseudohippie-Studenten, der sich ja immerhin noch die Zwölfsaitige leisten konnte, auf der er No Surprises herunterklampft. Andy stand zum Glück zwanzig, dreißig Meter von der Bank entfernt, weit genug außerhalb des Einflussbereichs des nächsten Zeitungsverkäufers; also konnte er auf das Geld der Leute hoffen, die jenen noch nicht erreicht hatten, oder von den verspäteten Schuldgefühlen derer profitieren, die eigentlich eine Zeitung hatten kaufen wollen, es sich dann aber doch anders überlegt hatten und schnell weitergegangen waren.

In der Mikroökonomie der Straßenmusik gab es also nur wenige Konstanten. Man konnte nie so recht vorhersagen, wie sich all die chaotischen Variablen auf einen auswirkten und was der Flügelschlag des Schmetterlings am Amazonas von der Argyle Street zu ihm heraufwehen würde: Vielleicht würde das halbe Prozent gesenkter Zinsen den Weg in seinen Gitarrenkoffer finden; oder vielleicht würde der eine Typ, der zufällig auf Green Day stand, ein bisschen mehr in Unterwäsche für seine Frau investieren und nur noch ein paar Pence übrig haben, wenn er Andy Time of Your Life singen hörte. Alles war offen. Manchmal gönnte er sich eine Auszeit vom Standardrepertoire und trällerte etwas, was nicht unbedingt jeder kannte, was natürlich oft den Geldfluss versiegen ließ, außer, jemand kam zufällig vorbei, der ganz besonders begeistert war, dass ein Straßenmusiker so eine obskure Perle spielte. Bei Closer to Fine von den Indigo Girls ließ sich dieses Phänomen relativ häufig beobachten, obwohl es einmal auch zu einem unschönen Zwischenfall gekommen war, als ihn eine besonders humorlose Passantin bezichtigte, er wolle andeuten, sie sei lesbisch, weil er den Song gerade angestimmt hatte, als sie vorbeigekommen war.

Doch ein Zufallsfaktor hatte ihm nichts als Ärger gebracht und den Fußgängerverkehr um seinen Standort herum stärker beschleunigt als jeder kotzverschmierte Alki mit Buckfast-Flasche (und der würde immerhin irgendwann einpennen oder gelangweilt abziehen). Seit drei Wochen diente nämlich die Stelle auf halbem Weg zwischen Handyladen und Bank diesem schwafelnden Jesus-Junkie mit Rauschebart als Open-Air-Kanzel. Er war jeden Samstagmorgen da gewesen und unter der Woche auch ein paarmal und hatte endlos in sein Mikrofon palavert und mit einer Bibel gewedelt. Wie bei allen Freiluftmissionaren in den Fußgängerzonen der Welt hatte das den Effekt, dass in einem weiten Umkreis, der leider auch Andys Platz einschloss, alle Leute vorbeihasteten und jegliche Sinneseindrücke abblockten. Okay, der Typ packte meistens gegen zwölf seine Sachen, aber da hatte er Andy schon die halben Tageseinnahmen versaut.

Er war zwar kein Hölle-und-Fegefeuer-Wüterich mit wirrem Blick, aber er war breit genug gebaut, dass Andy ihn lieber nicht bitten wollte, sich zu verpissen. Er stand einfach nur da und faselte pausenlos vor sich hin. Andy hatte ihn den Nicht-allzu-Manic-Street-Preacher getauft. Der Kerl hielt echt stundenlang durch, und obwohl er mitten in der Fußgängerzone stand, würde die Polizei ihn bestimmt nicht verjagen. Es gab wohl ein ungeschriebenes Gesetz, das jegliches asoziale Verhalten entschuldigte, sofern der Täter in Jesus lebte. In der Realität lebte der NAMSP zumindest nicht. Er machte einfach den Mund auf und ließ es fließen. Es interessierte ihn anscheinend auch gar nicht, ob jemand zuhörte, er quasselte einfach und starrte ins Leere. Er stand mit dem Gesicht Richtung Bank, schaute aber sicher in eine andere Dimension. Andy blendete ihn aus, so gut es ging, aber selbst beim Singen und Spielen schnappte er einzelne Sprachfetzen auf und fragte sich, ob das, was er verpasst hatte, den Rest irgendwie in einen Kontext mit dem Planeten Erde setzen konnte.

Unterhosen als Metapher für Jesu Liebe, Scheiße noch mal. »Jesus und deine Unterhose: Beide nimmst du als alltäglich hin, doch was würdest du ohne sie tun? Sie helfen dir im Verborgenen und fallen dir erst auf, wenn sie fehlen, solltest du darüber nicht öfter einmal nachdenken? Über die Behaglichkeit und Sicherheit, die Unterstützung und Wärme, die dir so selbstverständlich vorkommen, weil sie dir immer klaglos und bedingungslos zur Seite stehen? Solltest du nicht hin und wieder danke sagen?«

Andy hatte sich kurz überlegt, ob das Ganze nur eine Riesenverarsche war, aber dann war ihm eingefallen, dass diese Typen jede einzelne Sekunde ihres Lebens in absolut hundertprozentig zertifiziert ironiefreier Ernsthaftigkeit verbrachten. Außerdem hörte es sich in diesem frommen, übertrieben herzlichen und affektiert demütigen Ton genauso an wie jeder andere nichtssagende Sermon. Die Parabel der Heiligen Unterhose war auch nicht weniger ergreifend als der Dünnschiss, der jeden Morgen bei Radio Scotlands »Thought of the Day« gesendet wurde. Gestern hatte dort Reverend Misery O’Dreich das alljährliche Gejammer über die Kommerzialisierung und den »wahren Geist« von Weihnachten abgeliefert. Andy war kurz davor gewesen, da anzurufen und dem Pfarrer zu erklären, dass hierzulande winterliche Zeitvertreibe wie Geschenkeaustausch, Fressorgien und Massenbesäufnisse inklusive anschließendem Sex mit denkbar unpassenden Partnern eine weit längere Tradition hatten als das Christentum. Er hätte wahrscheinlich sogar vorhergesagt, dass die Archäologen eines Tages in der Gegend der Salisbury Plains eine Truhe voller Menschenärsche auf Pergament finden werden, die an einer Sonnenwendfeier gezeichnet worden waren, die dreitausend Jahre vor der Erfindung des Fotokopierers stattgefunden hatte.

Da Andys eigene Kommerzialisierung der Vorweihnachtszeit bisher verdammt enttäuschend ausgefallen war, hatte er dem Pfarrer nicht zustimmen können. In Anbetracht seiner Einnahmen der vergangenen drei Samstage würden ein paar Fotokopien seines eigenen Arschs wohl als Geschenke für Freunde und Familie ausreichen müssen.

Doch siehe, es begab sich zu dieser Zeit etwas Wunderbares. Er hatte den Großteil des Samstagmorgens abgeschrieben, erst gegen halb zwölf seinen Platz eingenommen und akzeptiert, dass er wohl am Abend nicht früher Schluss machen und sich das letzte Heimspiel des Jahres im Brockville Park ansehen konnte. Er kreuzte die West Nile Street und sah vor sich: überhaupt nichts! Eine weite Leere, wo sonst immer der NAMSP gestanden hatte, die manche Leute immer noch umgingen, als würde sie ihr Unterbewusstsein davor warnen. Andy wurde von einer spontanen Adventseuphorie gepackt, und er kaufte sich eine blinkende Weihnachtsmannmütze bei dem schmierigen Typen, der den Rest des Jahres Feuerzeuge vertickte, nahm seinen Platz ein und sang aus voller Kehle die eine Slade-Nummer, zu der er sich eigentlich niemals hatte herablassen wollen.

Er schrammelte etwas leiser auf die Bridge zu, damit er für die letzte Strophe schön laut werden konnte, als ihn eine Lautsprecherstimme zusammenzucken ließ. Zu seiner großen Erleichterung stellte er aber sogleich fest, dass er die Stimme kannte und sie weder live noch amerikanisch war. Es war das gesprochene Intro der Extended Album Version von One Step Beyond. Dummerweise war es jetzt schon dröhnend laut, bevor die Musik überhaupt angefangen hatte.

Vor Andy drehten sich alle Köpfe gleichzeitig Richtung Royal Exchange Square, als der unverkennbare Saxofon-Riff des Madness-Instrumentalhits schlechthin erklang. Mit ein bisschen Glück war es bloß ein Werbewagen, der eine Bar, ein Weihnachtstheater oder einen Ausverkauf ankündigte. Da er wusste, dass er fürs Erste unsichtbar geworden war, steckte er sein Plektrum ein und stellte sich auf den Gitarrenkoffer, um über die Köpfe der anderen sehen zu können, die alle stehen geblieben waren und die Hälse reckten. Es war kein Wagen und keine Werbung, außer vielleicht für Antihalluzinogene.

Sie waren zu fünft – alles Männer, nahm er an, war sich aber nicht hundertprozentig sicher – und marschierten in der Tanzkette auf ihn zu, die alle aus den Madness-Videos kannten und deren Andenken später von der berüchtigt unglücklichen Musical-Einlage in Der Frühstücksclub auf ewig beschmutzt worden war. Es war eine ruckelige Stampfpolonaise, deren Teilnehmer die fast verzahnten Knie, Fäuste und Ellenbogen synchron vor und zurück bewegten. Diese Koordination allein hätte schon gereicht, um an einem Samstagmorgen in Glasgow alle Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, aber auch sonst waren sie nicht zu übersehen. Alle fünf waren identisch als Clown geschminkt: unmenschlich grünes Gesicht, blaue Kreuze über den weinenden Augen und ein breites, fröhlich böses Grinsen von einem Ohr zum anderen. Sie trugen alle rote Lockenperücken und weite, bunte Overalls mit einem breiten gelben T über den Schultern und den Rumpf hinab mit grünen und blauen Streifen zu beiden Seiten.

Der in der Mitte hatte einen Ghettoblaster geschultert und drei der anderen hatten knallgelbe Rucksäcke auf, was die Choreografie noch beeindruckender machte. Der Vorderste musste wohl nichts tragen, weil er über einen halben Meter kleiner war als die anderen. Ein weiterer Grund für seine Unbepacktheit wurde bald klar: Als sie die Buchanan Street entlangtanzten, wurde er von seinem Hintermann in die Luft geschleudert und nach einem Salto vom Letzten aufgefangen. Als er dort wieder auf den Boden gesetzt wurde, drehte sich die ganze Gruppe um hundertachtzig Grad, sodass der Kleine wieder führte.

Diese Einlage wiederholten sie noch zweimal, während sie vor der Bank auf- und abmarschierten und die Leute einen großen Kreis um sie bildeten, von dem Andy aber ausgeschlossen war. Also sammelte er das bisschen Kleingeld ein, das die ersten beiden Strophen eingebracht hatten, und ging hinüber, um sich die hoffentlich kurze Darbietung anzusehen.

»Ist bestimmt Werbung für McDonalds«, sagte eine Stimme aus der Menge, was Andy bezweifelte. Die Haare, die Overalls und die Schminke passten nicht, und der Manager der Evil Global Marketing Corp, der vorschlug, Ronald McDonald solle Tränen auf den Wangen haben, würde sicher bald seinen Hut nehmen dürfen. Der Kultentertainer, als der sie sich verkleidet hatten, war zwar für seine Schminke bekannt, ein Clown war er aber bestimmt nicht. Jetzt konnte Andy sehen, dass sie nicht bloß gleich geschminkt waren, sondern sogar das gleiche Gesicht hatten. Die roten Locken gehörten wohl zu einer ganzen Latexmaske. Das kam ihm wie eine ziemlich teure Aufmachung für Straßenkünstler vor, was ein finanzielles Motiv eigentlich ausschloss.

Der Song erreichte sein hallendes, bebendes Ende, und die fünf Tänzer kamen langsam zum Stehen wie eine bremsende Dampflokomotive. Die Zuschauer spendeten herzlichen Applaus, und mehrere bekundeten, es sei »viel besser als die Scheißroboterpantomimen, die man sonst auf der Argyle Street sieht«. Andy klatschte mit, als er verstand, dass die Truppe keinen Hut rumgehen ließ.

Ein paar der Zuschauer gingen weiter, aber viele blieben erwartungsvoll stehen. Dem Gesetz der Fußgängerneugier folgend kamen viele Neue dazu, die zwar noch nichts gesehen oder gehört hatten, aber wissen wollten, warum alle anderen bei der Scheißkälte plötzlich stehen geblieben waren. Verdammt noch mal, dachte Andy, die machten nicht mal was, und trotzdem zogen sie mehr Leute an als er in einem Monat.

Seit dem Ende des Songs standen die fünf stocksteif da. Das waren erst höchstens zwanzig Sekunden, aber wegen der Ungewissheit und Spannung wirkte es viel länger. Dann bewegte der in der Mitte einen Finger, und wieder schallte Musik aus dem Ghettoblaster: ein tiefer, schnell pulsierender Bass-Synthesizer.

»Ach nee, jetzt machen die doch noch diese Roboterscheiße.«

Andy wusste es besser. Er lächelte, als er den Track erkannte: Faith Healer. Eine rhythmische Ska-Einlage stand jetzt nicht mehr an, aber es blieb spannend, denn er wusste nicht, was sie vorhatten. Leise setzte die Gitarre ein, und die fünf setzten sich wieder in Bewegung, als hätten sich die elektrischen Impulse aus dem Gerät auf sie übertragen. Wie eine altmodische Stop-Motion-Animation ruckelten sie vorwärts und beschrieben einen weiten Kreis um die Zuschauer herum. Als sie wieder am Startpunkt angelangt waren, bogen sie auf die breite Eingangstreppe der Bank zu, und die Menge teilte sich vor ihnen.

»Ist vielleicht ’n Protest oder so.«

»Klar. Die Bank unterstützt bestimmt irgendwo ’ne Regierung, die Clowns unterdrückt, was? Glaubst du doch selber nicht.«

»Nee, die wollen sagen, die Leute von der Bank sind selber Clowns, oder so.«

»Ach, Quatsch. Gleich lassen die ’nen Hut rumgehen, wirst schon sehen.«

Bisher deutete zum Glück nichts darauf hin. Die fünf schlängelten sich zuckend die Stufen hinauf auf die Glasflügeltür zu, vor der sich der Kleine hinkniete. Die nächsten beiden stiegen über ihn hinweg, und jeder öffnete zu einem Crescendo des Songs einen Flügel. Die letzten beiden stiegen über den Kleinen und gingen in die Bank, wonach der plötzlich wieder aufrecht und mit dem Gesicht zum Publikum stand. Er verbeugte sich mit weit ausholender Geste, ging rückwärts ins Gebäude, und die ersten beiden schlossen vor ihm die Tür: der Vorhang war gefallen.

Die Menschenmenge draußen fühlte sich betrogen, die Enttäuschung war deutlich zu spüren. Es war, als wären die Außerirdischen endlich gelandet, hätten mit dem Arsch gewackelt und wären dann sofort wieder mit dem Mutterschiff abgehauen, bevor sie jemand hatte fragen können, wie es Elvis gehe und ob der eine Schuss von Peter van Vossen schon im Pferdekopfnebel angekommen sei. Die Stimmung hielt aber nicht lange an, weil plötzlich allen wieder einfiel, dass sie noch die Teemaschine für Tante Senga besorgen mussten, und sie straffen Schrittes weitergingen, als wären sie nie stehen geblieben.

Andy war über die fehlende Auflösung zwar ein bisschen enttäuscht, aber hauptsächlich freute er sich, dass der Bann gebrochen war. Er kehrte an seinen Platz zurück und ließ sich dazu inspirieren, da weiterzumachen, wo die fünf aufgehört hatten. Fröhlich schlug er die energisch-schnellen Akkorde von Boston Tea Party an und störte sich nicht weiter daran, dass alle, die den Song wahrscheinlich wiedererkennen würden, gerade in der Bank verschwunden waren.

Zeugenaussage:
Michelle Jackson (26)

Michelle tat hinter dem PC im bedauerlicherweise offen angelegten Kundeninformationsbereich beschäftigt und war entschlossen, selbst dann nicht zu den Kunden hinüberzuschauen, wenn die sich ausziehen und beieinander Kriegsbemalung auftragen würden. Mit ungespielt angestrengtem Blick tat sie so, als würde sie eine Seite voller sinnloser Zahlen studieren, während sie das Ergebnis einer Internetsuche in einem minimierten Fenster abwartete. Sie recherchierte gerade Mittel gegen Kater, danach war das britische Arbeitsrecht dran (sie wollte wissen, ob sie am Samstagmorgen nach der Filialweihnachtsfeier wirklich zur Arbeit gezwungen werden durfte), dann die Menschenrechte der EU (ob man am Samstag überhaupt zur Arbeit gezwungen werden durfte) und schließlich die Website von Exit (weil sie sich würde umbringen müssen, falls ein gewisser Zwischenfall auf der Party bekannt wurde).

Samstagmorgen, verdammt noch mal – das war doch nicht in Ordnung. Wen interessierte schon, wann man unter der Woche nach Hause kam; wer konnte schon etwas mit einem Dienstagnachmittag anfangen? Ihr ging’s auch nicht um irgendwelche religiösen Traditionen – in diesem Teil der Welt war Samstag der Ruhetag, vor allem wenn man am Freitagabend davor ernsthaft gesoffen hatte. Ihre Gewerkschaft war mit den Tücken der Fusion überfordert gewesen und hatte sich in diesem Punkt übers Ohr hauen lassen. Die Leute von der Baugesellschaft hatten sowieso schon samstagvormittags gearbeitet, was dem neuen Leitungskollektiv einen gehörigen Verhandlungsvorteil gab, aber natürlich war das Hauptargument in den Verhandlungen die Garantie gewesen, dass es dann zu keinen »betriebsbedingten Kündigungen« kommen würde. Die Schweine wussten, dass sich samstagmorgens arbeiten deutlich besser anhörte als gar nicht mehr arbeiten, aber gerade kam ihr der Gedanke an Arbeitslosigkeit eigentlich ganz reizvoll vor.

Sie hatte nur noch eine gute Viertelstunde bis Feierabend, aber dieses So-nah-und-doch-so-fern-Gefühl war die pure Folter. Eigentlich ein Wunder, dass sie überhaupt schon drei Stunden durchgehalten hatte, aber jetzt konnte sie wirklich nicht mehr. Ihr war, als hätte ihr jemand von innen den Schädel abgeschmirgelt und dann drei Viertel der Flüssigkeit abgesaugt, die normalerweise dafür sorgte, dass ihr Gehirn nicht dauernd gegen die Wände wummerte. Schon bei winzigen Bewegungen kniff sie unwillkürlich die Augen zu, weil ihr grelle Blitze von hinter den Lidern aus durch den Kopf zuckten, und auch wenn sie mittlerweile nichts mehr im Magen hatte, was sie noch hätte kotzen können, war der nächste Würgeanfall nur eine Pommestütenduftwolke entfernt. Das war allerdings nur die chemische Seite ihrer Übelkeit, die sie normalerweise mithilfe von Brause, Ibuprofen und gut acht Stunden Mädchenfilmen auf ihrem Schlafzimmerfernseher überstehen würde. Michelles Leiden war aber viel, viel schlimmer. Ein Kater, der einen wirklich umhaute, der alle physischen Symptome verstärkte, deren Linderung aber gleichzeitig irrelevant machte – der nämlich nicht nur auf maßlosem Trinken beruhte, sondern auch auf etwas, was man dabei gesagt oder getan hatte.

Genau.

So ein Kater: eine ausgesprochen brutale Symbiose von Vergiftungserscheinungen und Reue, bei der sich der physische Schmerz und die emotionale Angeschlagenheit multiplizierten. Schuldgefühle mal Kopfschmerzen, Übelkeit mal Scham. Doch selbst in dieser stygischen Schicht des individuellen Leids gab es noch eine obere und eine untere Ebene. Selbst wenn einem der Geruch der eigenen Kotze in die Nase stieg, während man ganz besonders leise am Bad vorbeischlich, wusste man oft doch selbst, dass man sich in diesem geschwächten Zustand einfach viel zu viele Sorgen über das eigene Verhalten und die eigenen Aussagen machte, die doch von den anderen Säufern kaum einer mitbekommen hatte, und an die sich erst recht keiner mehr erinnerte. Diese Katerzustände klammerten sich noch an die unterste Sprosse. Darunter – weit, weit darunter, von wo man kaum noch die Leiter ausmachen konnte – befanden sich die, bei denen einem jedes Bewusstsein zum Feind wurde; bei denen in kurzen Momenten ohne Schmerz und Übelkeit die Schrecken der Nacht doch nur die Gedanken vergifteten und jede Perspektive zerstörten.

Das Wort Reue wurde der Sache nicht gerecht. Reue spürte man, wenn das eigene Haus abgebrannt war oder wenn man Stalingrad nicht hatte einnehmen können. Es bedurfte einer Neuschöpfung, wenn man sich mit Baileys die Kante gegeben und es dem neuen Finanzberater mit der Hand gemacht hatte – nein, Michelle, die ganze Wahrheit: Wenn du ihn auch nur einmal mit den Lippen berührt hast, hast du ihm nach den gnadenlosen Gesetzen von Klatsch und Tratsch … – einen geblasen, in einem zugigen Hoteltreppenhaus.

Warum, warum, warum, warum, warum, warum, warum …

Es ging ihr beschissen, und sie fühlte sich einsam, und es war einfach unmenschlich, dass sie in diesem Zustand mit anderen Menschen interagieren musste – womöglich sogar mit Kunden. Sie brauchte jetzt ein zurückgezogenes Genesungswochenende, bevor sie wieder Leuten in die Augen sehen konnte, erst recht ihren Kollegen, ganz zu schweigen von ihm, Grant Kelly. Dieser ultimative Schrecken war ihr bisher glücklicherweise erspart geblieben, aber auch nur, weil er den ganzen Morgen Beratungsgespräche gehabt hatte und sie sich immer hinter dem Schreibtisch versteckt hatte, wenn er seinen nächsten Kunden aus dem Schaltersaal abgeholt hatte.

Er war nach der Fusion von einer nahen Filiale der Great Northern dazugekommen, die wegrationalisiert worden war. Sie hatten in den drei Monaten, seit er dabei war, nicht viel miteinander gesprochen, also wusste sie eigentlich nur, dass er recht freundlich wirkte, wenn auch etwas übertrieben selbstbewusst, womit er wohl seine Unsicherheit überspielen wollte. Er sah schon besser aus als die meisten anderen männlichen Kollegen, aber ihre Kolleginnen übertrieben es mit ihrer Bewunderung ein bisschen. Sie konnte aber nicht abstreiten, dass dieses Interesse ihn auch auf sie recht attraktiv wirken ließ, als sie nach dem Essen während der Neunziger-Retro-Disco plötzlich nebeneinandersaßen.

Wie die meisten anderen Probleme im Büro lag das, was folgte, hauptsächlich an der Fusion. Nach der Ungewissheit, Unentschlossenheit, den Umwälzungen und dem allgemeinen Chaos war die Planung der Weihnachtsfeier so weit verschoben worden, dass sie nur noch einen Termin für den ersten Freitag im Dezember bekamen, und zu diesem Zeitpunkt war weder ihr Kopf noch ihr Körper auf die Feiertagsvöllerei eingestellt.

Sie hatte sich bei dem betrunkenen Flirt immer weiter aus dem Fenster gelehnt, sodass daraus ein Wettstreit wurde und sie einfach keinen Rückzieher mehr machen konnte. Seine Aufmerksamkeit schmeichelte ihr wohl, aber sie wollte ihm unbedingt auch Kontra geben. Er hatte eine große Klappe, also hielt sie dagegen, sein Charme und Selbstbewusstsein machten ihn attraktiv, spornten sie aber auch an, ihm Paroli zu bieten. Nach zwei Wodkas, sechs Gläsern Wein und Gott weiß wie viel von dem süßlichen irischen Alkoholschleim war ihr das ganz logisch vorgekommen. Sie hatte erwartet, dass sich seine unsichere Seite zeigen würde, dass er merken würde, dass er sich zu viel zugetraut hatte. Dabei hatte sie leider vergessen, dass Männer so etwas selten merken und schon gar nicht zugeben. Ihr alkoholgeflutetes Gehirn wollte ihr weismachen, sie sei Madame Verteille. Schade bloß, dass Laclos keine Tipps gegeben hatte, wie man Spermaflecken aus schwarzem Lycra herausbekommt.

Oh nein, oh nein, oh nein, oh nein.

Sie würde so enden wie das arme Mädchen in London, deren »Deins war lecker«-Sperma-schluck-E-Mail von ihrem Freund im Internet verbreitet worden war; die Kommunikationstechnologie des 21. Jahrhunderts machte aus dem Planeten weniger ein globales Dorf als vielmehr eine globale Schulklasse voller jungfräulich kichernder Jungs und scheinheilig hinterhältiger Mädchen.

Ihr Karma zahlte ihr jetzt wohl auf brutale, kranke Weise heim, wie sie Alasdair Young auf dem Abschlussball vor zehn Jahren behandelt hatte. Sie hätte mit ihm tanzen, knutschen und ihn irgendwann heiraten sollen. Dann wäre sie jetzt zwar dem Selbstmord nah vor Langeweile, gefangen in einer lieblosen Ehe mit mindestens drei Kindern und einer engen Doppelhaushälfte in Bishopbriggs – aber immerhin hätte sie dann auch nicht Grant Kelly auf der Feuertreppe des Central Hotels einen runtergeholt.

Michelle schaute vorsichtig auf, aber die Sanduhr auf dem Bildschirm wollte sich einfach nicht in einen Mauszeiger zurückverwandeln, und ihre Kopfschmerzen ließen nicht zu, dass sie sich mit den Statistiken beschäftigte. Die Leute in der Schlange konzentrierten sich alle auf die Kollegen an den Schaltern, und es war wohl auch für sie am besten, dass sie nicht zu ihr herüberschauten. Ihr Geisteszustand schwankte hin und her zwischen sentimentaler Anhänglichkeit und geifernder Menschenfeindlichkeit. Sollte ihr wirklich ein Kunde eine Frage stellen, standen die Wettquoten 3/1, dass sie die korrekte Antwort gab, 11/4, dass sie in Tränen ausbrach und 7/2, dass sie ihn an der Kehle packte und brüllte: »Okay, okay, ich geb’s zu, ich hab dem Finanzberater einen runtergeholt, du DUMMES ARSCHLOOOCH!«

Die Kunden sahen großartig aus: In der Schlange vor ihr stellte ein Grüppchen unabsichtlich die Evolution des Menschen in Rangers-Blau nach. »We are the people«, war deren Motto – dann wollte Michelle aber nicht dazugehören. Dahinter standen mehrere Frauen, die als logistische Unterstützung ihre gelangweilten Männer zum Shoppen mitgeschleift hatten. Diese Gruppe trennte die Rangers-Fans glücklicherweise, wenn auch höchst provisorisch, von zwei weiteren anthropologischen Anomalien in grünlicheren Tönen. Diese beiden trugen die Garngad-Winterkollektion, die dem alten Gesetz der regionalen Idiotenmode folgte: je kälter, desto weniger Klamotten. In den letzten Tagen näherte sich das Quecksilber immer weiter der Null-Grad-Marke, also kam für den stilbewussten Jungkatholiken nichts infrage außer einem hauchdünnen, billig nachgemachten Celtic-Trikot. Die Rangers-Fans weiter vorne hatten sich immerhin wärmer angezogen, aber auch die würden wohl nicht bald die Modeseiten der Paris Match zieren.

Alle wirkten ruhig und zurückhaltend, aber vielleicht filterte Michelles angeschlagenes Gehirn auch alle Sinneswahrnehmungen so, dass nur das durchkam, was ihr Unbehagen und ihre Paranoia verstärkte. Denn während die Leute in der Bank anscheinend nur alle halblaut vor sich hin murmelten, drang die unfassbar nervige Saxofonmusik von draußen durch die Doppelverglasung direkt in ihren schmerzenden Schädel.

Das verdammte Straßenmusikerpack! Die Pest wünschte sie denen an den Hals. Rücksichtslose Schweine! Hatten die denn noch nie gesoffen?

Der Saxofonradau hörte schließlich auf, wurde aber deprimierenderweise beklatscht, wodurch sich der Täter doch nur zu weiteren Schandtaten anfeuern lassen würde. Klar wie Kotze fing die Musik wieder an, irgendein anderer kakofoner Lärm, der dazu auch noch lauter wurde. Immer lauter.

Jetzt klatschten die Idioten auch noch im Rhythmus mit und verstärkten ihre Qual, während die Musik nicht nur lauter wurde, sondern auch näher kam. Sie wandte sich wieder dem Bildschirm zu und wollte das Suchfenster maximieren. Der Computer hatte sich anscheinend aus Mitleid aufgehängt.

»Mann, was woll’n die Clowns denn hier?«, fragte einer der Rangers-Fans laut genug, dass nicht nur sein Kumpel an seinem geistreichen Scherz teilhaben konnte. »Hö-hö-hö. Verstehse?«

Michelle wollte wissen, wovon er redete, und sah auf. Das Saxofongeplärre war schon das Letzte, was sie gerade hatte hören wollen, vielleicht bis auf ein Fünftklässlerblockflötenkonzert, aber diesen optischen Angriff, dieses grelle Farbengewirr, das ihren Sehnerv malträtierte, musste sie einfach persönlich nehmen. Und als wären die Farben nicht schon verstörend genug, flickflackte und purzelbaumte einer der Clowns auch noch kaleidoskopisch durch die Gegend.

So entschlossen sie in die Bank marschiert waren und so professionell ihre Choreografie wirkte, handelte es sich wohl nicht nur um Straßenkünstler, was wohl auch hieß, dass sie sich nicht so bald wieder verpissen würden. Michelle als leitende Kundenbetreuerin war aber nicht über irgendwelche Werbeaktionen in Kenntnis gesetzt worden, und hätte sie lange genug stehen und einem von ihnen in die Augen sehen können, hätte sie sicher eine Erklärung gefordert.

Sie konnte gerade so Fraser, dem Wachmann, einen Blick zuwerfen, damit er eingriff, aber ein paar der Idioten in der Schlange klatschten auf die Ermutigung der Clowns hin schon fleißig mit, und Fraser schaute bloß mit blödem Grinsen zu. Schließlich bemerkte er doch ihren bösen Blick und ging auf den Clown mit dem Ghettoblaster zu, der das natürlich vorhergesehen hatte. Er drückte Fraser das Gerät in die Hand, der es treudoof annahm.

»Nur zwei Minuten«, erklärte der Clown ihm selbstbewusst, »ist für Children in Need. Danke.«

Aber natürlich. Jeglicher asozialer Irrsinn ließ sich rechtfertigen, wenn er für einen guten Zweck war. Wenn Hitler »als Zeichen gegen Spina bifida« in Polen einmarschiert wäre, hätte keiner etwas dagegen gehabt, wie es mal jemand ausgedrückt hatte. Children in Need und Comic Relief waren die beiden Wohltätigkeitsorganisationen, von denen Michelle am wenigsten hielt, was natürlich nichts mit irgendwelchen moralischen Bedenken zu tun hatte. Es lag vielmehr daran, dass sich an jedem ihrer bisherigen Arbeitsplätze die armseligsten, griesgrämigsten rechten Drecksäcke, die sich unaufhörlich über Sozialhilfebetrüger, Asylanten und alleinerziehende Schmarotzermütter beschwerten, als Großzügigkeit in Person aufspielten, weil sie sich einen Freitagnachmittag im Jahr in ein Hühnerkostüm zwängten und aufdringlich ihre Kollegen nervten, sie mögen doch bitte »’nen Groschen in den Eimer werfen«.

Die Show war also nicht mehr aufzuhalten. Einer der Clowns war ein Liliputaner (Michelle fiel die aktuell politisch korrekte Bezeichnung nicht ein, aber in ihrem Zustand musste alles außer »Giftzwerg« als zuvorkommend höflich gelten), der mit kunstvollen Saltos zwischen zwei anderen in der Truppe hin- und herflog und immer wieder mit dem Fuß in ihren verschränkten Händen landete. Die meisten Kunden waren bedauerlicherweise begeistert. Jetzt klatschten sie nicht nur jeden zweiten Takt, sondern hoben auf die Anweisung einer der Clowns immer die Hände in die Höhe, wenn der Song bei der Zeile »Can I put my hands on you?« ankam. Einige andere Kunden waren natürlich erstarrt aus Angst vor jedem direkten Kontakt und hofften offensichtlich, ohne Abgabe eines Verlegenheitsgroschens davonzukommen.

Michelles Kollegen grinsten selbstgefällig durch das kugel-, spendeneimer-, verlegenheits- und menschenkontaktsichere Glas, das sie vor den ungewaschenen Mengen schützte. Diese teure, robuste Schutzwand war mit dem neuen Sicherheitssystem eingebaut worden. Die Leitung hatte nicht die Bedenken der Mitarbeiter an vorderster Front darüber geteilt, dass der Aufbau gut anderthalb Meter unter der Decke aufhörte. »Darüber müssen Sie sich nur Sorgen machen, wenn hier Männer mit Strumpfmasken und Trampolin reinkommen«, hatte der Direktor den Einwand abgetan.

Diese Erinnerung war ihr gekommen, als der Kleine auf seinen Assistenten zugerannt war, der ihn sich dann rückwärts über den Kopf schleuderte, sodass er oben auf den Schaltern landete, wo er sich theatralisch verbeugte. Selbst die eben noch stocksteifen Kunden applaudierten und rissen mit den anderen die Hände in die Luft, als die entsprechende Songzeile wiederkehrte. Katerbedingt misstrauisch ließ sie sich nicht so von dem Schauspiel einlullen wie die anderen Zuschauer und sah, was das Spektakel überspielte: Sie hatten kein Trampolin gebraucht, aber dort stand ein Mann auf der Sicherheitsbarriere. Keine Strumpfmaske weit und breit, aber doch standen da fünf Vermummte in der Bank. Zwar hatte keiner eine Waffe gezogen, aber die Kunden hatten trotzdem schon die Hände oben.

Unwillkürlich sprach sie diese Erkenntnis laut aus.

»Das ist ein Überfall.«

Der Clown, der Michelle am nächsten stand, tippte sich mit einem Finger im Gummihandschuh an die Nase, um ihr zu bedeuten, dass sie richtig geraten hatte. Dann hob er dramatisch beide Hände und brüllte: »Alakazammy, stairheid rammy!«

Darauf sprang der Kleine nach hinten von der Schalterwand, und alle Augen starrten ihn an. Als seine Füße auf dem Tisch aufkamen, hatte er schon eine Maschinenpistole unter seinem Overall hervorgezogen und richtete sie auf die Schalterangestellten. Wie alle auf der anderen Seite des Sicherheitsglases schaute Michelle sich um und sah, dass auch auf sie vier Waffen zeigten. Einer der Clowns stand mit dem Rücken vor der Eingangstür und hielt den Wachmann in Schach. Er drehte die Lautstärke des Ghettoblasters leiser, aber bezeichnenderweise nicht aus. Die restlichen Mitglieder der Truppe hielten Augenkontakt mit so vielen Mitarbeitern und Kunden wie möglich und legten sich den freien Zeigefinger auf die Lippen. Es hatte sowieso nur ein paar halblaute Schreckensschreie und ein »oh Gott« gegeben, aber das ruhige, bestimmte Vorgehen der Räuber sorgte schnell für beinahe absolute Stille.

»Wie die junge Dame hier ganz richtig bemerkt hat«, verkündete der Clown bei Michelle, der wohl der Anführer war, »ist das hier ein Überfall. Wenn also Ihre Hände bereits oben sind, lassen Sie sie bitte einen Augenblick dort, und die von Ihnen, bei denen das noch nicht der Fall ist, bitten wir um Verzeihung für diese zeitweilige Einschränkung Ihres Rechts auf freie Meinungsäußerung – also hoch damit, wie alle anderen auch.«

Die Kollegen an den Schaltern hatten das schon sofort getan, als sie die Waffe des Kleinen gesehen hatten, aber Michelle wusste nicht, ob einer von ihnen noch geistesgegenwärtig den Alarmknopf gedrückt hatte. Den gab es unter jeder Kasse; wenn er gedrückt wurde, setzte sich ein automatischer Notruf ab und verschiedene automatische Sicherheitsmaßnahmen wurden getroffen, ein Alarm ertönte aber nicht, da der die Räuber warnen würde.

Der Mann sprach mit selbstsicherer, aber nicht lauter Stimme in einem seltsam scherzhaften Ton, der vermittelte, dass es keinen Grund zur Feindseligkeit gab. Er hatte einen amerikanischen Akzent mit verwirrendem Glasgower Einschlag, als wäre er von hier und versuchte einen auf Ami zu machen wie die Moderatoren von Radio Clyde.

»Danke«, setzte er fort, als er keinen Einspruch hörte. »Vielen Dank. Wir freuen uns über Ihre Kooperation, und ich bin mir sicher, dass wir einen angenehmen Nachmittag miteinander verbringen werden. Bevor wir loslegen, müssen wir aber noch einige Vorbereitungen treffen. Wenn Sie sich jetzt also bitte alle auf den Boden knien würden. Sehr schön. Und wenn die Kollegen hinter den Schaltern jetzt bitte zu uns nach vorne kommen würden, wäre das toll.«

Michelle stand mit wackligen Beinen auf; von der Höhenveränderung wurde ihr schwummrig. Sie ließ sich auf die Knie sinken, hatte kurz das Gefühl, ohnmächtig zu werden, blieb aber enttäuschenderweise bei Bewusstsein, was vielleicht daran lag, dass ihr alles Blut aus den Armen in den Kopf gelaufen war.

»Und jetzt dürfen Sie die Hände auf dem Kopf ablegen«, bot der Anführer an, der wohl ein paar angestrengte Gesichter gesehen hatte. »Sie sollen ja nicht wie ein Pfingstlerchor aussehen, und ich persönlich kann es gar nicht haben, wenn mir der Arm einschläft.«

Während die anderen Mitarbeiter durch die codegesicherte Tür nach vorne eskortiert wurden, wurden Fraser die Schlüssel abgenommen, der immer noch stand und mit beiden Armen den Ghettoblaster hielt. Auch er musste sich jetzt hinknien und das Gerät vorsichtig auf den Boden stellen, dann wurden ihm mit weißem Kabelbinder die Hände hinter dem Rücken gefesselt. Danach schaltete der Clown einen Track weiter, und die sanften Klänge von Bachs Suite Nr. 3 erklangen. Michelles Kollegen nahmen ihre Plätze auf den kalten Fliesen ein. Jetzt, wo die Geiseln unter Kontrolle waren, nahmen die Räuber ihre Stoffrucksäcke ab und legten sie vor den Hauptschalter.

»Sitzen wir bequem?«, fragte der Chefclown. »Dann fange ich an. Zuerst lassen Sie mich Ihnen ihre Bankräuber für heute Nachmittag vorstellen. Mein Name ist Mr Jarry und meine Kollegen sind Mr Dalí hier, daneben Mr Chagall, hinter dem Schalter haben wir Mr Ionesco, der Ihnen eben seine großartigen akrobatischen Fähigkeiten gezeigt hat, und schließlich steht da vorne an der Tür Mr Athena.«

Jeder der Männer nickte oder winkte, als er genannt wurde. Michelle fühlte sich an diese schrecklichen Treffen am Anfang von Pauschalreisen erinnert, bei denen sich die Mitarbeiter gekünstelt freundlich vorstellen und die Urlauber dann streng ermahnen, ja nicht mit der einheimischen Kultur in Kontakt zu treten. Sie ging fast davon aus, dass Jarrys nächster Satz lauten würde: »Und sollten Sie irgendwelche Fragen haben, worüber auch immer, kommen Sie einfach auf uns zu.« Das blieb zwar aus, aber die entsprechende Atmosphäre blieb bestehen.

»Leider gibt es nur eine begrenzte Anzahl an Plätzen für unsere Vorstellung heute, und weiterhin gelten einige Einlassbeschränkungen«, erklärte er und ging auf eine Frau mit feuchten Augen aber entschlossenem Gesichtsausdruck zu, die schützend ein Baby hielt, das glücklicherweise schlief. »Leider ist unser Programm für Kinder nicht geeignet, meine Dame, wenn Sie also hier herüberkommen würden, dann lässt Mr Athena Sie in ein paar Minuten nach draußen. Tut mir leid«, sagte er leise und half ihr auf. Die Frau sah sich ungläubig um und warf den anderen Geiseln verlegene Blicke zu.

Dann streckte »Jarry« auch zwei älteren Damen nacheinander den Unterarm entgegen. »Bei allem Respekt für das Alter vermute ich doch, dass unsere Vorstellung nicht unbedingt nach Ihrem Geschmack sein wird. Sie dürfen natürlich auch bleiben, wenn Sie anderer Meinung sind.«

»Nee, Junge, wir wollen lieber mal los, bevor die Bank auf der Gordon Street zumacht«, erwiderte die eine nüchtern.

»So ein höflicher junger Mann«, hörte Michelle die andere noch sagen, als die beiden Richtung Tür gingen.

»So, hat jemand von Ihnen Asthma oder ein Herzleiden?«, fragte Jarry den Rest der Versammelten. Fast jeder im Raum hob die Hand, was ihn laut auflachen ließ. »Ich bin Brian und meine Frau auch. Okay, versuchen wir es noch mal: Hat jemand von Ihnen Asthma oder ein Herzleiden und kann es beweisen?«

Diesmal hoben sich nur vier Hände, eine davon gehörte der notorisch leichtsinnigen Arlene Fleck, die ihren Inhalator eigentlich nur brauchte, wenn sie ihre letzte Fahrlässigkeit erklären sollte. Zwei weitere Asthma-Sprays und ein Pillenfläschchen wurden hochgehalten, Letzteres von einem der zwangsrekrutierten Ehemänner. Seine freudige Erleichterung wurde aber ein wenig gedämpft, als sich herausstellte, dass seine Frau mit ihm gehen durfte.

»Sind das alle?«, fragte Jarry.

Michelle schaute die ewig schüchterne Caroline Reilly an. Ihre Mutterinstinkte gegenüber ihrem ungeborenen Kind waren wohl noch nicht ausgeprägt genug, um ihre stete Sorge zu überwinden, sie könnte irgendwem Umstände machen. Michelle nickte ihr still zu, damit sie sich meldete, aber die arme Frau wirkte wie gelähmt. Caroline würde sicher auch alle Schmerzen der Geburt im Stillen durchleiden, weil der Anästhesist sicher auch Wichtigeres vorhatte. Michelle hob die Hand. »Diese Frau ist im fünften Monat schwanger«, sagte sie mit einer schrecklich krächzenden Stimme, die bezeugte, dass sie bisher den ganzen Morgen jedes Gespräch vermieden hatte.

»Und leider haben wir eine Regel, dass Schwangere bei unserer Achterbahn nicht mitfahren dürfen«, erklärte Jarry.

Michelle half Caroline auf, die die Aufforderung anscheinend genauso nötig hatte wie die körperliche Unterstützung. Als Jarry Caroline an den anderen knienden Kollegen vorbeiführte, drehte er sich kurz zu Michelle um. »Für die Verkaterten gilt diese Ausnahme allerdings nicht.«

»Bloß keine Vorzugsbehandlung«, murmelte sie und kniete sich wieder hin.

Jarry nickte »Athena« zu, dem Clown an der Eingangstür, der die Glücklichen darauf nach draußen ließ und hinter ihnen die Tür abschloss. Auf dasselbe stumme Kommando hängten sich »Dalí« und »Chagall« die Waffen über die Schulter und fesselten die zitternden Hände der restlichen Geiseln. Jarry ging auf und ab und beaufsichtigte seine Kumpanen. Sein Lächeln war natürlich nur aufs Latex gemalt, doch seiner Stimme nach zu urteilen grinste er auch unter der Maske. Von seinem Gesicht sah Michelle nur die Augen, aber die funkelten vor Spaß über seinen Streich oder vielleicht vor fröhlichem, blankem Wahnsinn.

»Vielen Dank, meine Damen und Herren, Sie sind wirklich hinreißend. Wir möchten Sie an dieser Stelle noch einmal darauf hinweisen, dass wir nicht vorhaben, einem von Ihnen etwas anzutun, und dass Sie persönlich keinen finanziellen Schaden wegen der heutigen Geschehnisse zu befürchten haben. Es gibt also keinen Grund, spontan den Helden zu spielen. Selbst wenn Sie es schaffen sollten, uns fünf zu überwältigen, was natürlich höchst unwahrscheinlich ist, würde die Bank Ihnen nur widerwillig einen symbolischen, unangemessenen Betrag zugestehen, den Sie teuer bezahlen würden, weil Sie in den folgenden Wochen immer und immer wieder von der rechten Presse heimgesucht würden, die aus Ihnen ihren neuen Helden machen will. Oder ihre neue Heldin«, fügte er hinzu, um der überproportional weiblichen Angestelltenschaft Rechnung zu tragen. »Was ist schlimmer: Eine kurze Geiselnahme durch uns freundliche Bankräuber oder eine endlose Belagerung durch schmierige Journalisten der Regenbogenpresse? Stellen Sie sich das mal vor.«

Entweder verflog bei Michelle gerade der erste Schrecken, oder sie hatte sich im Laufe des Morgens einfach daran gewöhnt, dass sich ihr alle paar Minuten der Magen umdrehte. Das anfängliche schwindelerregende Gefühl, von so einem unerwartet dramatischen Ereignis überrollt zu werden, wich einer pragmatischeren Einschätzung dieser zwar überaus seltsamen, aber doch andauernden und realen Situation. Eine Stimme in ihrem Kopf beschwichtigte sie, dass das Ganze immerhin die Fehltritte des letzten Abends in die richtige Perspektive setzte, aber als das Wort Regenbogenpresse fiel, erinnerte sie sich wieder daran, dass es bei so etwas nun mal keine Perspektive gab. Jetzt würde es am Montagmorgen eben zwei große Geschichten geben, von denen alle redeten.

Vielleicht hatte sie ja auch Glück, und sie brachten sie um; oder noch besser: sie brachten Grant um, bevor er es weitererzählen konnte. Bei dem Gedanken fiel Michelle plötzlich auf, dass Grant nicht da war. Unwillkürlich drehte sie sich nach seinem Büro um, was Jarry sofort merkte. Der Clownanführer folgte ihrem Blick zu der Tür, die jetzt natürlich umso auffälliger wirkte, da sie geschlossen war. Michelle schaute schnell zu Boden und war zu gleichen Teilen böse auf sich, weil sie Grant verraten hatte und weil sie den leichtfertigen Wunsch davor zugelassen hatte. Sie hatte zwar nichts davon groß auf ein Flipchart geschrieben, der Effekt war aber derselbe.

»Machen Sie sich keine Vorwürfe«, sagte Jarry. »Es ist wirklich besser, wenn wir alle hier vorne unter Kontrolle haben, als wenn es später eine böse Überraschung gibt, die womöglich zu einem Unfall führt. Mr Chagall?«

Chagall fesselte noch eine Geisel zu Ende und ging dann zielstrebig, aber ohne Hast auf Grants Büro zu. Michelle wollte ihre Schuldgefühle über den versehentlichen Verrat mit der Hoffnung besänftigen, dass Grant so sicher noch Zeit gehabt habe, den Alarm auszulösen, was aber irrelevant wurde, als sie verstand, dass die Räuber nicht nur schnell die Kassen plündern und wieder abhauen wollten. Sie hatten gerade mehrere Geiseln einfach zur Vordertür hinausspazieren lassen, also war ihnen an der Geheimhaltung der Sache sichtlich wenig gelegen. Was auch immer sie vorhatten, sie stellten sich auf einen längeren Aufenthalt ein.

Es überraschte sie ein wenig, als Chagall die Klinke drückte und die Tür behutsam aufstieß, anstatt sie aufzutreten. Zu viele Actionfilme. Niemand musste einen auf aggressiv machen, wenn er vier Kollegen mit Maschinenpistolen dabeihatte. Er verschwand kurz aus ihrem Blickfeld, kehrte aber bald allein zurück.

»Gähnende Leere«, meldete Chagall. Diesmal hörte sich der Akzent nach einem Amerikaner an, der als englischer Schnösel durchgehen wollte oder andersherum. »Aber unser Nachzügler hat bestimmt nicht vor, einen auf Bruce Willis zu machen. Im Mülleimer liegt eine FHM-Verpackung, aber die dazugehörige FHM ist nirgends zu finden.«

Jarry wandte sich wieder Michelle zu. »Wie viele fehlen noch?«, fragte er. Erst in dem Moment fiel ihr ein, dass sie sich nicht erinnern konnte, ob Grants letzter Kunde schon gegangen war.

»Einer«, erwiderte sie.

»Mr Ionesco«, rief Jarry. »Wie weit sind Sie mit dem Mitarbeiterbereich?«

»Gleich fertig.«

»Könnten Sie bitte die Herrentoiletten priorisieren?«

»Alles klar.«

Nach ein paar Minuten trat eine leichenblasse Gestalt, gefolgt von dem bewaffneten Kleinen, durch den Sicherheitsdurchgang, aber es war nicht Grant. Glücklicherweise trug der erschrockene Kunde Anzug und Krawatte, also wussten die Räuber nicht, dass ihnen noch ein Mitarbeiter fehlte. Michelle glaubte nicht, dass Grant die Gelegenheit nutzen würde, um »Bruce Willis zu spielen«, wie Chagall es ausgedrückt hatte, aber immerhin würde ihr so der Blickkontakt mit ihm erspart bleiben.

In der Zwischenzeit hatte sich der Rest der Clown-Crew an die Arbeit gemacht. Athena hielt Wache, was eigentlich nur hieß, dass er mit dem Finger lang am Abzug die zusammengetriebenen Geiseln im Auge behielt, während seine Kollegen anderswo ans Werk gingen.

Chagall und Dalí hatten einen Rucksack zur Eingangstür getragen und eine Rolle Abklebeband und zwei Dosen Sprühfarbe herausgeholt. Einer von ihnen klebte hüfthoch in die Mitte jeder der beiden Glasflügeltüren einen 15-cm-Streifen und sprühte sie dann von oben bis unten weiß an. Sein Kollege verdunkelte nach demselben Prinzip die Fenster. Danach machte der größere, breitere Chagall für Dalí eine Räuberleiter, damit der jede der fünf Sicherheitskameras des Ladens einsprühen konnte. Die Räuber wussten wohl, dass die Geräte nicht nur auf Band aufzeichneten, sondern ihr Signal auch direkt nach außen weitergeben konnten.

Jarry ging hinter die Schalter und räumte systematisch alles Geld aus den Kassen, ohne für Unordnung zu sorgen. Die Kunden sahen ihn nicht, aber er hielt sein Wort: Sie selbst hatten keine finanziellen Verluste zu befürchten, weil er alle Einzahlungsbelege an ihrem Platz ließ, sodass die Bank ihnen ihr Geld gutschreiben musste, auch wenn es in der Zwischenzeit gestohlen worden war.

Der Kleine, Ionesco, war nirgends zu sehen. Vielleicht durchwühlte er die Schränke im Erdgeschoss hinter den Schaltern, aber wahrscheinlich machte er sich eher unten zu schaffen und versuchte, Zugang zum Keller zu erlangen. Oben gab es noch weitere, großzügigere Büroräume mit Blick auf die Schalterhalle durch ein verglastes Zwischengeschoss, aber die waren samstags geschlossen (die lieben Vorgesetzten mussten sich natürlich nicht am Wochenende verkatert zur Arbeit schleppen), und Michelle hatte nicht gesehen, dass Athena die Schlüssel weitergegeben hätte. Da oben gab es sowieso nichts Wertvolles, außer vielleicht die schöneren Mitarbeiterklos. Im Keller dagegen befand sich der Tresorraum mit dem Hauptsafe und den zweihundert Schließfächern der Filiale. Falls jemand den Alarm ausgelöst hatte, waren die Türen dorthin bereits verriegelt.

Ein paar Minuten später kam Jarry mit nichts als seiner Waffe durch die Sicherheitstür. Seine Beute hatte er wohl hinten im Büro abgestellt, damit sie sich noch weiter vermehrte.

»Mr Dalí«, rief er, »wie ist die Aussicht?«

Dalí zog einen der Klebestreifen von der Tür ab, hockte sich hin und spähte durch den Spalt.

»Bisher nur Streifenpolizisten«, antwortete er. Noch eine Stimme mit amerikanischem Akzent. Diese ließ außerdem vermuten, dass das Gesicht unter der Maske schwarz war. »Vier … nein, Moment, fünf Ordnungshüter bei der Beschäftigungstherapie. Sperren den Bereich ab, weil sie nicht wissen, wie sie sich sonst nützlich machen können, bevor der Chef kommt. Ein Streifenwagen, keine Armed Response Unit. Ist ja noch früh.« Dalí rollte den Klebestreifen zurück über den Spalt und stand wieder auf.

»Die kommen schon noch schnell genug«, erwiderte Jarry. »Wenn Sie hier unten alles erledigt haben, können Sie sich jetzt fertig machen.«

»Alles klar.«

Dalí ging zügig zu den Schaltern und prüfte den Inhalt eines weiteren Rucksacks auf dem Boden, während Jarry sich an die Geiseln wandte.

»Für unseren nächsten Trick benötigen wir einige Freiwillige aus dem Publikum. Als Erstes hätten wir gerne Herrn Thomas Peat, der meinen Informationen nach heute die Funktion des Duty Managers innehat.«

Tom musste sich gar nicht erst melden, denn der sommersprossige Kopf wurde ihm sofort so rot, dass gleich klar war, wer sich genug beim Chef eingeschleimt und deshalb diesen eigentlich wenig begehrten Job aufgedrückt bekommen hatte.

»Nur nicht so schüchtern«, bat Jarry und half ihm auf. »Ich bringe Sie ja nur ungern in Verlegenheit, aber eins von diesen frechen Kindern hat Ihre automatischen Alarmsysteme ausgelöst, und Sie müssten uns eben dabei helfen, den Tresorraum zu öffnen.«

»D-das kann ich nicht«, stammelte Tom wohl zum ersten Mal diese Worte in diesem Gebäude. Er war die Verkörperung der Werbeslogan-Firmenphilosophie: Of course we can help. »Ich will Ihnen ja helfen, ich weigere mich nicht«, fügte er schnell hinzu, vielleicht aus Angst, vielleicht aus Gewohnheit. »Aber wenn das Sicherheitssystem aktiviert ist, kann ich es nicht vor Ort abschalten. Da kann ich mein Passwort eingeben, sooft ich will, da passiert nichts, wegen dem …«

»Remote Authorisation Delayed Double-Key System«, unterbrach Jarry ihn, »1998 von Berkley Security Solutions für die Pacific Western Bank entwickelt. Der Safe verriegelt sich automatisch und öffnet sich erst wieder, wenn zusätzlich zum Duty Manager auch ein Mitarbeiter im Hauptsitz sein Passwort eingibt, und auch dann erst nach sechs Stunden Wartezeit.«

»Richtig«, fügte Tom kleinlaut hinzu.

Jarry fuhr fort, als würde er aus der Bedienungsanleitung vorlesen: »Den Mitarbeitern wird erklärt, das System diene ihrem Schutz im Falle einer Geiselnahme, da jegliche erzwungene Information oder Kooperation nutzlos ist.«

Die Zeile kam Michelle noch von der Präsentation bekannt vor. Wie alle anderen hatte sie damals nicht so richtig zugehört, weil ja nie einer damit rechnet, das System in Aktion zu sehen. Deshalb hatte sich auch keiner große Gedanken über etwaige Sicherheitslücken gemacht, die die Experten übersehen haben könnten. Und wie es aussah würde Jarry ihnen jeden Moment so eine Lücke erklären.

»Ich überbringe Ihnen nur sehr ungern diese schlechte Nachricht, Thomas, aber das Remote Authorisation Delayed Double Key System soll vor allem das Geld schützen, weshalb es auch von so vielen Banken auf der ganzen Welt eingesetzt wird. Es soll Zeit schinden, während sich draußen die Bullen aufbauen, damit die Räuber den Traum vom großen Geld aufgeben und lieber um einen Hubschrauber in ein Land ohne Auslieferungsabkommen verhandeln. Im Falle einer Geiselnahme hindert das System die Mitarbeiter daran, eigenmächtig ihre unbedeutenden, kleinen Leben mit ihren Passwörtern und PIN-Nummern freizukaufen, schützt sie aber keineswegs vor den Räubern, sollten diese die Geiseln eine nach der anderen erschießen wollen, wenn der Hauptsitz sein Passwort nicht beisteuert, um den Safe zu öffnen.«

In genau dem Moment stand Dalí auf und hielt das Furcht einflößendste, komplizierteste Gewehr in den Händen, das Michelle jemals gesehen hatte. Die identischen, kompakten Waffen der anderen Räuber wirkten dagegen poplig und unecht. Das von Dalí hatte zwei Läufe übereinander, auf dem oberen eine Zielvorrichtung und ums untere einen Pumpgun-Griff, und all das ragte aus einem eindrucksvollen Stahlgehäuse hervor. Am beunruhigendsten war aber die bewegliche Schulterstütze, die im Moment noch nach vorne eingeklappt war, und in deren vier runden Aussparungen graue Zylinder steckten. Michelle wusste über Gewehre eigentlich nur, dass sie peng machten, aber aus all den Macho-Filmen, in die sie mitgeschleift worden war, hatte sie gelernt, dass aus diesem etwas Größeres herauskommen würde als nur eine Kugel.

»Aber keine Angst«, beschwichtigte Jarry im gleichen verrückt-freundlichen Ton wie vorher, »wir wollen hier wirklich niemanden bedrohen. Thomas müsste uns nur eben ins Netzwerk lassen.«

Belagerungszustand

Andy schaute sich belustigt die Polizeipanik an. Dick und Doof, die beiden großkotzigen Straßenbullen, die sonst immer alle so von oben herab behandelten, stolperten hilflos umher, als es endlich mal etwas Anspruchsvolleres zu tun gab als die alltägliche Schikanierung unschuldiger Straßenmusiker. Der Anblick tat unheimlich gut.

Als einige Leute, die auf die Bank zugesteuert waren, zurück die Buchanan Street hinunterliefen, wurde Andy klar, dass hier etwas nicht in Ordnung war. Er verstand nicht, was sie riefen, weil er gerade seinen spontanen Vambo-Tribut mit seiner wie erwartet aufsehenerregenden Interpretation von Ain’t Nothing Like a Gang Bang fortsetzte, aber alle, an denen sie vorbeiliefen, blieben sofort stehen; bis auf die natürlich, die in die entgegengesetzte Richtung rannten, um sich gute Gafferplätze zu sichern. Geschickt schloss er seinen Gitarrenkoffer mit dem Fuß und stieg drauf, ohne einen Akkord auszulassen, aber als er in die Bank schaute, machte seine Stimme nicht mehr mit. Entweder hatten die falschen Zal Cleminsons die Kunden zu einer Tanzchoreografie animieren können, oder sie raubten den Laden gerade aus. Ein metallisches Aufblitzen auf Hüfthöhe ließ Letzteres vermuten.

Nach zwei Minuten kam der wohlbekannte zweiköpfige Straßenmusikerschreck in Blau von der Argyle Street herangestapft. Überraschenderweise hatten in der Zwischenzeit ein paar Leute die Bank verlassen dürfen. Dick und Doof redeten beim Laufen gehetzt auf ihre Funkgeräte ein. Es sah aus, als wollten sie große Eile ausstrahlen, ohne aber wirklich allzu schnell zu laufen, damit sie bloß nicht die Ersten am Tatort waren.

Sie hatten Pech. Nachdem die beiden sich die Lage von den Personen hatten beschreiben lassen, die das Gebäude verlassen hatten, mussten sie (Andy hoffte, nur zeitweilig) eine Situation unter Kontrolle halten, auf die sie sichtlich schlecht vorbereitet waren. Heillos überfordert wandten sie das Allheilmittel jedes Straßenpolizisten an: Passanten anbrüllen. Das war nicht unbedingt konstruktiv, sollte aber vor allem den Eindruck vermitteln, sie wüssten, was sie taten. Sie wedelten auch kräftig mit den Armen, was wohl die Leute von der Bank wegscheuchen sollte, aber ebenso gut ein Flugversuch hätte sein können, denn aus beidem wurde nichts. Zwei Bullen, eine Straßeneinmündung in einer breiten Fußgängerzone und ein paar Hundert hoch motivierte Weihnachtseinkäufer, hauptsächlich aus Glasgow: Es war genau so, wie es sich anhört.

Andy witterte seine Chance, spielte weiter und sang Police and Thieves, ging über in My Daddy Was A Bank Robber und beschloss sein Clash-Räubermedley mit I Fought The Law. Er nahm gut zehn Pfund ein, bevor Dick und Doof sich auf ihre wahren Talente besannen und ihn schnaufend anherrschten, gefälligst die Schnauze zu halten. Bevor sie ihn allerdings – ob per Anordnung oder Gewalt – des Platzes verweisen konnten, traf lautstark Verstärkung ein, und die beiden mussten den Fortschritt ihrer Armwedelei einem Vorgesetzten melden.

Zwei Mannschafts- und vier Streifenwagen fuhren auf, jeweils einer von beiden Enden der Gordon Street, und der Rest drängte sich von der West Regent Street aus durch die Menschenmengen der Fußgängerzone. Außerdem strömten aus allen Ecken Polizisten zu Fuß herbei.

Aus einem der Streifenwagen stieg ein kleiner Kerl mittleren Alters mit schlecht überkämmter Glatze und einem anthrazitfarbenen Mantel, der größer war als er selbst. Der Stoff war steif wie ein Schildkrötenpanzer und würde sicher auch aus eigener Kraft stehen bleiben, wenn der Mann sich herauspellen und weggehen würde. Da keiner der anderen Polizisten ihn auslachte, handelte es sich wohl um den Chef. Er berief eine kurze Besprechung ein, bei der er steif hierhin und dorthin zeigte, aber Andy konnte nicht sehen, ob aus den langen Ärmeln tatsächlich Fingerspitzen herausschauten. Die anderen Polizisten nickten, kehrten zu ihren Wagen zurück und machten sich an eine effektivere Abriegelung der Umgebung. Die Wagen wurden quer auf die drei Straßen gestellt und die Lücken zu beiden Seiten mit rot-weißen Plastikabsperrungen aus einem der Mannschaftswagen geschlossen. Dick, Doof und ihre erweiterte Verwandtschaft bezogen um diese Barrikaden ihre Posten und konnten dort ihre Stärken voll ausspielen: streng gucken und Leute verjagen. Die Absperrungen hatten allerdings den gewohnt paradoxen Effekt, dass die Leute sich angezogen fühlten, weil sie unbedingt wissen wollten, wovon sie ausgeschlossen wurden. Zu allen drei Seiten des mittlerweile geräumten Straßenabschnitts vor der Bank bildeten sich Mengen von Schaulustigen wie kurz vor dem finalen Putt zum Sieg beim örtlichen Golfturnier.

Andy wurde auf die Gordon Street zurückgedrängt und stellte sich in eine alte Eingangsnische, wo er aus einem leicht erhöhten Blickwinkel das Geschehen im Auge behalten konnte und auch den nötigen Platz hatte, um seinen musikalischen Kommentar fortzusetzen. Die Polizei hatte ja jetzt Besseres zu tun und würde ihn sicher nicht mehr zensieren.

Der Mantel stand nicht weit von Andy neben einem Streifenwagen, der ihn von der Menschenmenge trennte. Er sprach mit ein paar Kollegen in Zivil, aber man konnte sehen, dass sie eigentlich nur auf etwas warteten.

Dieses Etwas kam nach zehn Minuten in Form zweier weiterer Einsatzwagen an, die sich mit Sirenen ihren Weg durch die Schaulustigen die Gordon Street entlang bahnten. Aus jedem Wagen stiegen vier Männer mit schusssicheren Westen und Maschinenpistolen. Ihnen wurde der Weg ganz von allein freigemacht, als sie auf den Mantel zugingen.

Mehr Worte und ausgestreckte Finger und ein paar gerunzelte Stirnen, als die bewaffneten Kollegen merkten, dass sie nicht in die Bank sehen konnten, weil die Fenster verdunkelt waren. Trotzdem postierten sich bald jeweils zwei von ihnen an den beiden Sperren auf der Buchanan Street. Sie hockten sich ab und zielten auf den Bankeingang, was die Schaulustigen weit stärker beeindruckte als jede Aufforderung durch Dick und Doof. Als die Menge sah, was da auf die Bank gerichtet wurde, fragte sie sich wohl auch, was zurück nach draußen zeigen könnte, und ging geschlossen ein paar Schritte zurück.

Die Männer der zweiten Gruppe blieben in der Nähe des Mantels und warteten anscheinend auf detaillierte taktische Anweisungen oder hatten vielleicht genauso wenig zu tun wie alle anderen, bevor sie nicht wussten, was eigentlich genau los war. Einer von ihnen schaute an den Häusern in der Umgebung hinauf, aber Andy glaubte nicht, dass die schweren Mantelärmel ihres Chefs ihn so hoch zeigen lassen würden, selbst wenn er seine Untergebenen dort oben postieren wollte. Dann stieg aus einem der Einsatzwagen ein Zivilpolizist und hielt sein Handy in die Höhe – ein wichtiger Anruf für den Mantel. Die bewaffneten Polizisten drehten sich gespannt um, und plötzlich verschlang eine weiße Wolke die ganze Gruppe.

Andy hörte es ein paarmal dumpf knallen, und kurz nacheinander tauchten noch mehrere dieser Wolken auf. Die ersten beiden waren Volltreffer auf zwei der abgehockten Bewaffneten, die anderen vier landeten um die übrigen beiden herum, sodass jeder Ausweichversuch zwecklos war. Sie konnten gerade noch ihre Waffen in Richtung Bankdach heben, als auch sie von waberndem Staub umhüllt wurden, aus dem sie kurz darauf mit den Händen vor den Augen hervorzappelten. Andys Reflexe waren langsamer, und er sah nur noch eine Gestalt auf dem Dach verschwinden, bevor der Wind ihm einen leichten Hauch der Wolke entgegenblies. Er schloss die Augen und drückte sich in seine Nische, weshalb er kaum etwas abbekam.

Auf der anderen Seite der Absperrung hatte man nicht so großes Glück. Der Mantel hatte sich wohl rechtzeitig abgewandt oder wie eine Schildkröte in den Panzer zurückgezogen, denn er war weit weniger bestäubt als seine Untergebenen. Die Bewaffneten waren allerdings von oben bis unten weiß und hatten das Pulver dick in den Haaren und im Gesicht. Das Zeug zeigte seine Wirkung schnell und deutlich. Die armen Schweine waren komplett außer Gefecht, sie hätten ebenso gut gefangengenommen worden sein können. Sie husteten, rieben sich die triefenden Augen, rubbelten und schlugen sich überall, aber vor allem kratzten sie sich. Es sah aus, als wären Millionen von Flöhen über sie hergefallen: Jeder der Gepanzerten kratzte sich wie wahnsinnig an jeder freiliegenden Hautstelle und verrenkte sich, um die Hände unter die Klamotten zu bekommen, wohin sich das Zeug ausgebreitet hatte. Einer von ihnen hatte sein Gewehr auf den Boden geworfen und riss sich an Ort und Stelle die Schutzkleidung vom Leib, wobei ihm seine verschonten Kollegen nur halbherzig (und sichtlich widerwillig) halfen.

Bald kratzten sich auch einige der Schaulustigen, aber weit weniger heftig und so vereinzelt, dass es sich wohl nur um eine psychosomatische Reaktion handelte. Dafür rückten alle noch ein Stück weiter von den Sperren ab. Dick und Doof stand diese Rückzugsmöglichkeit allerdings nicht offen, sodass auch sie zu Andys Freude noch eine leichte Dosis Pulver abbekamen.

Zwei Stämme

Michelles Folgerung, dass die Räuber sich auf einen langen Tag einrichteten, stellte sich als arscheinschläfernd richtig heraus. Nach all der anfänglichen Spannung, Verwirrung, Angst und Aufregung passierte jetzt erst einmal lange Zeit gar nichts. Gelegentlich war nur von draußen der Polizeilautsprecher zu hören, der aber hartnäckig ignoriert wurde. Hier drinnen wurde aus Angst Langeweile, aus Verwirrung Frustration; die Aufregung war schon lange verflogen, aber die Anspannung geblieben.

Das letzte große Ereignis war Dalís Abstecher »nach oben« gewesen. Michelle hatte an die Büros im zweiten Stock gedacht, aber wie sich herausstellte, hatte der Räuber das Dach gemeint. Chagall hielt durch seine Gucklöcher hindurch Ausschau und hatte die Ankunft der Armed Response Unit gemeldet. Diese hatten sich wie ihre Kollegen zuvor lautstark mit Sirenen angekündigt. Nach einigen Rufen, Schreien und einem allgemeinen Anschwellen des Geräuschpegels draußen verkündete der Späher-Clown fröhlich, dass die bewaffneten Polizisten alle »außer Gefecht« seien, was Michelle als einen der zahllosen amerikanischen Euphemismen fürs Töten deutete. Ihre Mitgeiseln teilten ihre Sorge und wurden merklich unruhig, als sie ihre eigene Lage neu einschätzten, aber Chagall versicherte ihnen, dass es »nicht so ist, wie Sie glauben«, führte das aber ärgerlicherweise nicht weiter aus.

Seitdem waren die Geiseln mit ihren Sorgen, oder im Fall von Michelle, mit ihrer Qual, allein gelassen worden. Ihr Kater hatte in den anfänglichen Wirren des Überfalls zunächst nachgelassen, aber jetzt konnte sich ihr Kopf wieder darauf konzentrieren, wie dreckig es ihr ging und wie lange die letzte Schmerztablette schon her war. Ihre Sorgen wegen Grant Kelly hatten sich aber ein bisschen gewandelt. Jetzt machte sie sich keine Gedanken mehr darüber, dass er weitererzählen würde, was am letzten Abend passiert war, sondern darüber, dass er sich oder sie alle in tödliche Gefahr bringen würde, wenn er eine »böse Überraschung« herbeiführte, wie Jarry es ausgedrückt hatte.

Von solchen Ängsten verschont, tauten manche der Geiseln langsam auf und besannen sich darauf, was ihnen eigentlich am Wichtigsten war.

»Ey Alter, was wird ’n das hier eigentlich?«, fragte einer der Rangers-Fans Athena, der es ignorierte und weiterging. »Ihr nehmt euch hier schon ’n bißchen was raus. Wie lange wollt ihr uns denn hierbehalten?«

»So lange wie nötig«, erwiderte Athena trocken. Der kurze Satz reichte Michelle nicht, um seinen Akzent genau einzuordnen, hörte sich aber auch wieder amerikanisch an.

»Wir müssten nämlich eigentlich gerade im Stadion sein, okay?«, beharrte der Sprecher des Grüppchens. »Ich frag ja nur, Alter: Meinste, wir schaffen’s zur zweiten Halbzeit?«

»Da müssten Sie Mr Ionesco fragen«, antwortete Athena gereizt. »Aber ich hoff, ihr habt schon mal Sportscene im Videorekorder einprogrammiert, okay?« Diesmal war der Akzent genau zu erkennen: schlecht imitiertes Amerikanisch mit starkem Glasgower Einschlag.

Außerdem war deutlich zu merken, dass Athenas Meinung nach nicht alles ganz nach Plan lief, was Michelle ohnehin schon befürchtet hatte. Tom Peat war nach wenigen Minuten von seinem erschütternden Verrat zurückgekehrt, und seitdem war von Jarry und Ionesco nichts mehr zu sehen, was vermuten ließ, dass der Safe sich nicht von ihrer charmanten Selbstsicherheit allein öffnen ließ. Vielleicht zeigte sie erste Symptome vom Stockholm Syndrom, aber sie hoffte unwillkürlich auf einen baldigen Erfolg der Räuber, der ja auch eine baldige Freilassung der Geiseln bedeuten müsste. Der Umkehrschluss ließ es ihr kalt den Rücken hinunterlaufen. Wenn man schon ausgeraubt wurde, dann lieber von selbstsicheren, kompetenten, gelassenen Kriminellen als von nervösen, unruhigen Verzweifelten, aber Erstere konnten schnell zu Letzteren werden, wenn ihr Plan nicht klappte.

Doch nicht alle ertrugen die steigende Spannung im Stillen.

»Könnt ihr nicht mal ’n gutes Wort einlegen, damit die uns rauslassen?«, wandte sich der Sprecher der Rangers-Fans an die Antarktisexpedition in den Farben des Erzrivalen.

»Was?« Der Mann im Celtic-Trikot war sichtlich fassungslos, dass der andere es wagte, ihn anzusprechen.

»Naja, die Typen hier sind doch wohl welche von euch, oder? Sind nun mal die meisten Verbrecher in Schottland Katholen. Hab mir gedacht, ihr habt bestimmt ’nen besseren Draht zu denen.«

»Klar. Und protestantische Kriminelle gibt’s nicht, was?«

»Nee, das sag ich doch gar nicht, ich mein doch nur so von der Statistik her. Der Anteil der Papstfans unter den Knastis ist bei uns nun mal extrem hoch.«

»Und das hat nicht eventuell was damit zu tun, dass die engstirnigen Protestantenschweine nie ’nen Katholiken einstellen würden, wenn er ’nen Job sucht?«

»Ha, was ’n Scherzkeks«, wandte sich der Rangers-Sprecher an seine Kumpel. »Der meint es gibt Katholen, die ’nen Job suchen. Warum soll so einer denn arbeiten, wenn er sich von dem Land durchfüttern lassen kann, das er hasst? Weißte, was wirklich ironisch ist? Dass wir britischen Steuerzahler im Endeffekt die Dauerkarten für ’nen Fußballverein subventionieren, der den Terrorismus gegen unser Land unterstützt.«

»Wir sind ein irischer Fußballverein, der nur zufällig in einer schottischen Liga spielt. Und was für den einen ’n Terrorist ist, ist für den anderen ’n Freiheitskämpfer. Und überhaupt: Wir ham uns nicht hundert Jahre geweigert, ’nen Katholiken einzukaufen. Und fang jetzt bloß nicht mit Don Kitchenbrand an – den habt ihr bloß genommen, weil ihr keine Ahnung hattet, dass er ’n Katholik war.«

»Ich hör mir hier doch keine Moralpredigt von ’nem Fan von ’nem Verein an, der dreißig Jahre lang systematischen Kindesmissbrauch vertuscht hat …«

Und so weiter.

Bei einer gewissen Sorte von Old-Firm-Fans saß der Hass auf »die anderen« so tief, dass er jedes Interesse am Fußball in den Hintergrund drängte und auch die Wahrnehmung der eigenen Umgebung stark einschränkte. Manche von denen würden sicher auch noch einen Streit anzetteln, wenn hinter ihnen eine Atombombe hochging. Bewaffnete Räuber waren da wirklich nur eine Kleinigkeit.

»Wenigstens mussten wir nicht den Europapokal im Besenschrank annehmen, weil unsere Fans draußen alles kurz und klein geschlagen haben. Ihr seid die Einzigen in ganz Europa, die für die eigene Titelverteidigung gesperrt wurden.«

»Das sagt gerade einer von den Münzwerfern, den ›besten Fans der Welt‹, die dem Schiri nach ’ner Niederlage die Fenster einschmeißen und ihn vermöbeln, wenn er gegen sie entscheidet.«

Athena ging während des Streits weiter auf und ab, ignorierte die Rivalen aber weit weniger überzeugend als sie ihn.

»… und ihr habt über hundert Jahre keinen Protestanten im Vorstand haben wollen. Nicht mal Jock Stein durfte rein – der beste Trainer, den ihr je hattet. Naja, sauer war er deswegen aber wohl nicht, sonst hätte er ausgespuckt, was er über Jim Torbett und den Celtic-Boys-Club-Skandal wusste.«

Michelle hatte keine Ahnung, wovon die beiden redeten, aber der letzte Satz hatte wohl das Fass zum Überlaufen gebracht. Der Celtic-Fan stand auf und trat nach dem Rangers-Sprecher, der aber selbst flinker hochfuhr, als man es ihm bei seiner Masse zugetraut hätte, und dessen Vergeltungsstiefel nur knapp den Kopf der noch knienden Kathy Claremont verfehlte. Bevor aber die Kameraden zu beiden Seiten mitmischen konnten, ging Athena dazwischen und rammte dem Rangers-Sprecher den Kolben seines Gewehrs ins Gesicht. Er brach zusammen und Blut strömte ihm aus der Nase. Sein dünn bekleideter Gegner witterte seine Chance und sprang auf ihn zu, blieb aber vor Schreck zitternd stehen, als er plötzlich das andere Ende von Athenas Waffe vor sich hatte. Er wollte noch zurückweichen, aber Athena griff schnell um und stieß ihm den Kolben in die Magengrube.

»Mister Athena!«, rief eine laute Stimme. Als Michelle den Kopf drehte, stand Jarry mit der eigenen Waffe auf dem Rücken vor der Sicherheitstür. Athena trat einen Schritt zur Seite, und Jarry ging zwischen den Geiseln hindurch auf ihn zu. »Können Sie mir sagen, wo unsere Ersatzgeiseln sind?«, fragte Jarry so laut, dass es alle hören konnten.

»Was für Ersatzgeiseln?«

»Genau. Also machen Sie die, die wir haben, bitte nicht kaputt.«

»Die haben …«

»Ich weiß. Aber bitte die Ruhe bewahren. Machen Sie mal eben fünf Minuten Pause.«

»Jawohl«, erwiderte Athena bissig.

Jarry beugte sich zur Old-Firm-Abordnung hinab, die ihre Verwundeten versorgte. »Tut mir leid. Was soll man da sagen? Diese verdammten Partick-Thistle-Fans!«

Der Rangers-Sprecher sah mit Taschentuch unter der Nase auf. »Umso besser, dass der sich eingemischt hat. Sonst hätte ich’s dem Celtic-Schwein aber gezeigt!«

»Aber bitte versuchen Sie nicht noch mal, uns das zu beweisen, ja? Sonst müssen wir Ihnen auch noch die Füße fesseln.«

Jarry richtete sich wieder auf. »Auch bei allen anderen möchte ich mich ganz herzlich entschuldigen. Wir müssen Sie leider noch eine Weile hier festhalten, während Mr Ionesco der Sicherheitsanlage zärtlich zuflüstert, damit sie den Safe freigibt. Sie hat ihm erst schöne Augen gemacht, gibt jetzt aber doch wieder die Unnahbare.«

»Wie lange?«, fragte Athena mürrisch.

»Frei nach Oscar Wilde, Mr Athena: Großes Verbrechen und große Liebe brauchen Zeit. Aber, Mr Chagall, vielleicht könnten Sie unseren Gästen die Wartezeit etwas verkürzen?«

»Ach, ich glaube wirklich nicht, dass die Herrschaften das wünschen, Mr Jarry«, erwiderte Chagall betont verlegen. »Ich möchte mich meinem Publikum wirklich nicht aufzwingen.«

»Sie sind zu bescheiden, Mr C. Bezaubern Sie uns, ich bitte Sie.«

»Ach, na gut. Aber wenn ich Sie langweile, meine Damen und Herren, heben Sie einfach kurz die Hand.«

Zeugenaussage:
Angelique de Xavia
(denk gar nicht erst dran)

Wie versprochen wartete außerhalb der Haupttribüne ein blauer Rover auf sie. Der Wagen war auch nicht schwer zu erkennen, weil er als einziger nicht sofort von den Verkehrspolizisten verjagt worden war. Bei dem Anblick verwelkte und starb ein weiterer winziger Teil von ihr, zum einen, weil sie wusste, wo die Fahrt hingehen würde, aber hauptsächlich, weil jetzt feststand, dass doch alle wussten, wo sie ihre freien Samstage verbrachte. Der Wagen war schon zum Ibrox Stadion geschickt worden, bevor sie sie überhaupt angerufen hatten; wahrscheinlich hatten sie bis Punkt drei gewartet, damit sie sich nicht durch die Menschenmengen draußen kämpfen musste.

Drinnen war es schon schlimm genug gewesen.

»Ach komm, du musst ihnen schon ’ne Chance geben. So schlimm kann’s doch noch gar nicht sein«, hatte ihr ein Fan nachgerufen, als sie sich keine zwei Minuten nach Anstoß den Weg Richtung Ausgang bahnte.

»Schnell los, sonst ist die U-Bahn so voll«, scherzte ein anderer.

»Kommst du zurück, wenn Big Eck verspricht, dass er Konterman nicht mehr aufstellt?«

Sie wollte etwas zurückrufen, zwinkern und grinsen oder antworten, dass sie sich nicht noch mal so eine beschissene 3-4-3 Aufstellung antun würde, aber sie brachte es einfach nicht übers Herz. Stattdessen hielt sie still den Kopf gesenkt, ging schnell die Treppe hinab, vorbei an den keuchenden Nachzüglern und einem Fast-Food-Fan, der sich noch eben mit Bluenose Burgern eindeckte, falls in den nächsten fünfundvierzig Minuten eine Hungersnot ausbrechen sollte.

Sie ging auf den Rover zu und winkte kurz dem Fahrer, der sich herüberlehnte und ihr die Beifahrertür öffnete. Sie erkannte ihn: Bailey, ein Neuer beim CID, jung, fleißig, respektvoll, einer, der es einem immer recht machen wollte. Vor ein paar Jahren und vor allem vor Dubh Ardrain hätte sie das erfrischend, ja, süß gefunden. Heutzutage sah sie nur einen weiteren karrieregeilen Arschkriecher, der über kurz oder lang ins Old-Boys-Network aufgenommen werden würde.

»Hi«, sagte sie nur und stieg ein.

»Guten Tag, Inspector.« Er lächelte. »Tut mir leid, dass ich Sie hier fortreißen muss. Ich wusste gar nicht, dass Sie …«

»Falsches Thema«, unterbrach sie ihn barsch. Kollege Sonnenschein verstand aber nicht so richtig, dass er gefälligst die Klappe halten sollte.

»Nein, nein, ich will mich doch gar nicht lustig machen. Ich bin doch selber …«

»… gerade erst der Uniform entwachsen und noch etwas unsicher in Schlips und Anzug. Also Klappe halten und fahren.«

»Ja, Ma’am«, murmelte er niedergeschlagen und schürzte die Lippen.

Mit Sirene rasten sie die Paisley Road West entlang Richtung Tradeston. Baileys verletzter Stolz und sein ungebrochener Drang, seine Vorgesetzten zu beeindrucken, befeuerten seinen fahrerischen Wagemut.

»Was ist da eigentlich los?«, fragte sie, weil das Telefongespräch kurz und wenig informativ gewesen war. »Warum wurde kein anderes Einsatzkommando angefordert? Ich bin für Bankraub nicht zuständig und hab heute frei. Wir haben in dieser Stadt doch wohl mehr als acht Leute bei der Armed Response Unit.«

»Sind auf dem Weg«, erwiderte Bailey. »Aber McMaster hat Sie persönlich angefordert.«

Angelique schnaufte und schüttelte mit einem verbitterten Grinsen den Kopf.

»Was?«, fragte Bailey.

»Nichts«, knurrte sie.

McMaster. Einer der allwissenden Wichser von ihrem Tribunal, der ihr die Hölle ganz besonders heiß gemacht hatte. Als »leichtsinnig« hatte er sie am liebsten ermahnt und dabei gebrüllt wie ein Arschloch im Schneesturm. Und auf seinem Steckenpferd »Verantwortung« war er mehrfach um den Saal geritten und hatte dabei über »Anordnungen« schwadroniert.

Jetzt hatte sie auch für ihn ein paar schöne Bezeichnungen: »Heuchler« zum Beispiel, ein »dummdreister«, um genau zu sein. Angelique wusste nicht, ob sie sich bestätigt fühlen oder noch wütender sein sollte, aber auf jeden Fall wusste sie jetzt, was sie schon immer geahnt hatte: Die wussten, dass sie sie verarschten, was sie wert war und was sie konnte, würden es aber niemals zugeben, wenn es nicht unbedingt nötig war.

McMaster hat Sie persönlich angefordert.

Leichtsinnig. Unverantwortlich. Impulsiv und eigenmächtig. Ach ja, und wenn’s hart auf hart kommt, wen rufst du dann?

Sie fuhren die Gordon Street entlang und wurden kurz vor der Kreuzung West Nile Street langsamer, wo ihnen eine Menschenmenge den Weg versperrte. Sie konnte weiter vorne die Dächer von Einsatzwagen sehen, aber im Auto würden sie nicht näher herankommen. Bailey wollte gerade wieder die Sirene einschalten, aber sie ließ ihn lieber anhalten. »Zu Fuß bin ich schneller.«

»Eins noch«, brach es aus ihm heraus, als wäre es die letzte Möglichkeit, sie auf ein Date einzuladen. »Ganz so oft haben wir ja nicht miteinander zu tun, also wollt ich nur eben sagen … was Sie, äh, in Dubh Ardrain getan haben … Sie sind echt ein ganzer Kerl. Ich weiß, dass es auch nichts ändert, aber ich wollt …« Er streckte ihr die Hand entgegen, brachte aber weiter nichts heraus.

Angelique drückte sie fest. »Wenn ich einer wäre, würde es mit meiner Karriere vielleicht endlich mal vorangehen. Aber danke.«

Sie schob sich ohne Eile durch die Menge und wusste nicht, was sie von der ganzen Sache halten sollte. Einerseits sollte sie sich freuen, dass der Idiot sich in der Not an sie hatte wenden müssen, andererseits war überhaupt nicht klar, was er mit ihr vorhatte. So, wie sie es verstand, ging es hier um eine bewaffnete Geiselnahme, und sie war bestimmt nicht wegen ihrer Fähigkeiten als Diplomatin oder Unterhändlerin »persönlich angefordert« worden.

Selbst in dem Gewusel und mit einem Megafon vor dem Gesicht war McMaster leicht an seinem albernen Riesenmantel zu erkennen. Er sah aus wie einer der Klischee-Gangster aus den Wacky-Races-Zeichentrickfilmen, obwohl sein Lieblingskleidungsstück heute ungewohnt scheckig aussah.

»Ich wiederhole«, schrie er durch die Flüstertüte, »wir haben das Gebäude umstellt.«

Oh Gott, hatte er das wirklich gerade gesagt?

»Sie haben keine Chance, aber wir sind bereit zu verhandeln, um die Sicherheit der Geiseln zu gewährleisten.«

Klar. Wir haben alle Karten in der Hand. Deshalb pfeifen wir auch unverantwortlich leichtsinnige Antiterror-Polizistinnen an ihrem freien Tag heran.

Angelique kam auf die Barriere zu, hinter der der innerste Zirkel versammelt war, und hielt ihren Dienstausweis hoch, weil der Kollege an der Sperre sicher wie so viele andere vor ihm finden würde, dass sie zu klein für eine Polizistin sei, und sie nicht durchlassen würde. Stattdessen drehte er sich sofort um, tippte McMaster an die Schulter und flüsterte ihm zu »DI de Xavia, Sir«, wie sie an seinen Lippen ablas. Die gesamte Gruppe wandte sich ihr zu, und jeder war schneller als der mantelvermummte Chef. Angelique erkannte die Gesichter: Dave Keogh, Graeme Hardie, Judith Newman, Bob Hogg. Die oberen Zehntausend. Geballte Erfahrung, Autorität, Intelligenz und Kompetenz umringt von einer Auswahl der härtesten Einsatzkräfte. Wofür sie also Angelique brauchten, erschloss sich ihr nicht sofort, aber sie befürchtete, dass der Jobtitel so ungefähr »Trottel« lauten könnte. Oder Sündenbock, mit dem Geschlecht nahmen die es da nicht so genau.

McMaster hatte stark gerötete, blutunterlaufene Augen. Auf den zweiten Blick sah sie auch bei einigen anderen ähnliche, wenn auch schwächere Symptome.

»Angelique«, sagte McMaster mit einem Nicken und, nee, war ihm da etwa ein Lächeln über die Lippen gehuscht? »Vielen Dank, dass Sie gekommen sind. Tut mir leid, dass ich Sie an Ihrem freien Tag anfordern musste.« Höflich war er auch noch! Und wie der einen Dummen brauchte! »Hoffentlich habe ich Sie nicht bei etwas Wichtigem gestört.«

»Nein, Sir«, versicherte sie pflichtbewusst, aber Bob Hogg pfiff schon die Melodie von Follow, follow, we will follow Rangers, womit er sich einen strengen Blick einhandelte, über den er nur lachte. »Also, wie ist die Lage?«

»In aller Kürze: Fünf mit Automatikwaffen ausgestattete Maskierte halten in der Bank eine ungesicherte Zahl von Geiseln fest, möglicherweise zwölf, vielleicht bis zu fünfzehn.«

»Ungesichert?«

»Wir stützen uns auf die Schätzungen von denen, die sie haben laufen lassen.«

»Sie haben Geiseln laufen lassen? Warum?«

»Die haben aussortiert«, meldete Hogg sich zu Wort. »Haben alte Damen, eine Mutter mit Kind, eine Schwangere, einen Kerl mit Herzproblemen und sogar ein paar Asthmatiker weggeschickt.«

»Soll das ein Überfall sein oder ein Aerobic-Kurs?«

»Das ist nicht einfach nur eine schiefgelaufene Blitzaktion«, fuhr McMaster fort. »Wir schätzen die Lage so ein, dass die Räuber sich auf längere Zeit dort einnisten und uns mit den Geiseln auf Distanz halten wollen.«

»Worauf warten sie denn? Was für Forderungen haben sie gestellt?«

Die Frage brachte McMaster sichtlich zum Kochen. Judith Newman antwortete für ihn.

»Gar keine. Sie reagieren nicht. Sind anscheinend an keinerlei Dialog interessiert.«

»Noch nicht«, fügte McMaster trotzig hinzu, als wollte er es sich selbst einreden.

»Sie haben alle Türen und Fenster und auch die Sicherheitskameras mit Farbe abgedunkelt.«

»Haben wir die Aufnahmen vom Anfang, als sie die Bank betreten haben?«

»Schon gesichtet«, erwiderte Judith. »Sie sind aber bereits maskiert angekommen.«

»Haben sich also vor dem Eingang was über den Kopf gezogen. Wie sieht’s mit den Außenaufnahmen aus?«

»Draußen waren sie auch schon maskiert.«

»Sie wollen mir doch wohl nicht erzählen, dass die an ’nem Samstag mit Strumpfmasken mitten über die Haupteinkaufsstraße spaziert sind und keiner was gemerkt hat?«

Jetzt sah McMaster aus, als könnte er mehrere kleine Kaninchen erwürgen und selbst damit nicht seine Anspannung ganz abreagieren.

»Sie waren als Clowns verkleidet, DI de Xavia«, erklärte er mit wutbebender Stimme. »Haben sich als Kleinkünstler getarnt, bevor sie die Bank betraten.«

»Die haben eine Tanzchoreografie zu einer alten Madness-Nummer zum Besten gegeben. Es gab laut Zeugenaussagen einen Riesenauflauf …«

»Ja, danke, Inspector Newman. Ich glaube, die Einzelheiten können wir uns sparen.«

»Natürlich, Sir.«

»Und was ist mit den ARU-Kräften passiert?«, fragte Angelique.

Bei der Frage rieb McMaster sich die Augen, und ein paar seiner Kollegen mussten gleich mitmachen.

»Wir wurden mit einem hautreizenden Stoff in Pulverform angegriffen. Der Schütze stand auf dem Dach«, erklärte McMaster.

»Schrotflinte mit Pulvergranaten, nehmen wir an«, fügte Hogg hinzu. »Eine SPAS oder LAW wahrscheinlich. Anständiges Gerät.«

»Unsere Leute von der Armed Response Unit wurden gezielt beschossen und haben das meiste abbekommen«, fuhr McMaster fort.

»Ein Juckpulver also?«, hakte Angelique nach und konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

»Tja, wenn man sich mit beiden Händen kratzen muss und vor Tränen nichts sieht, trifft man nicht mehr so gut, was?«

»Natürlich nicht, Sir.«

»Die armen Schweine wurden in die Royal Infirmary gebracht und liegen jetzt wohl im Salzbad. War ein fieses Zeug, das kann ich Ihnen sagen.«

»Humor haben unsere Räuber auf jeden Fall.«

»Tut mir leid, dass ich das nun wirklich nicht lustig finde, Detective Inspector.«

»Nein, ich meine, sie wollten damit etwas sagen. Sie haben die ARU-Leute mit Juckpulver beschossen. Den Kollegen von der Armed Response Unit wird doch immer vorgeworfen, es würde ihnen zu sehr im Abzugsfinger jucken. So wird das doch immer gesagt, oder? Vielleicht wollten die uns nur mitteilen, dass sie nicht auf eine Schießerei aus sind.«

»Wie schön, dass wir Sie als kompetente Semantikerin hier haben, DI de Xavia, denn viel mehr bekommen wir von denen da drinnen wohl nicht zu hören.«

»Sehr gern, Sir. Aber ich glaube nicht, dass Sie mich deshalb angefordert haben, oder?«

»Nein«, erwiderte er und drückte Hogg das Megafon in die Hand. »Kommen Sie mal mit.«

McMaster führte sie von der Sperre weg zurück zur West Nile Street.

»Sie sind hier wegen Grant Kelly«, sagte er.

»Und wer ist das?«

»Im Moment unser einziger Mann da drinnen.«

»Einer von uns?«

»Nein«, knurrte er. »Bankangestellter. Finanzberater, verdammt noch mal. Wir haben seinen Chef angerufen und den Namen überprüft.«

»Ich verstehe nicht.«

»Er war außer Sichtweite, als die Idioten die Bank überfallen haben. In den oberen Büros, wo samstags eigentlich keiner sein sollte. Auf jeden Fall hat er uns vom Handy aus angerufen und gesagt, er hat sich versteckt, und die Räuber wissen nicht, wo er ist. Deshalb musste ich seinen Namen überprüfen. Nicht, dass sich da irgendwer aus den Büros in der Umgebung ’nen Spaß macht.«

»Okay.«

»Er hat ab und zu einen Blick aufs Geschehen werfen können, weil einige der Büros Fenster auf die Schalterhalle haben. Natürlich pisst er sich vor Angst in die Hose, weshalb er seit dem ersten Anruf nur noch per SMS mit uns kommuniziert. Die Kollegin, die den Notruf angenommen hat, dachte erst, sie hat ’nen Perversen dran, der bei der Polizei anruft und schwer atmet, aber er hat natürlich geflüstert. Hat auf lautlos gestellt, damit wir ihm antworten können, ohne ihn zu verraten.«

McMaster bog in eine Gasse ein, die nördlich der Straßensperre an der West Regent Street zurück zur Buchanan Street führte. Als Angelique um die Ecke kam, sah sie einen großen schwarzen Transporter, der außer Sichtweite der Bank stand. Davor standen sechs unbestaubte ARU-Polizisten mit Kevlarwesten und diesmal auch Helmen mit Visier.

»Die SMS kommen hier an. In der letzten Zeit passiert nicht viel, aber ab und zu gibt er uns ein Zeichen, dass sie ihn noch nicht haben.«

»Und wozu brauchen Sie mich?«

McMaster öffnete die Hecktür des Wagens. Drinnen sah es aus, als kämen die Kollegen gerade von einer Razzia bei PC World, wo sie aus Verbraucherschutzgründen die gesamte Ware beschlagnahmt hatten, damit der Laden nicht mehr die Leichtgläubigen und Uninformierten ausnehmen konnte. Entlang beider Wände hingen Reihen von Monitoren, die von zwei Kolleginnen in Uniform überwacht und bedient wurden, die sicher Hunderte technikvernarrte männliche Kollegen hatten aus dem Weg räumen müssen, um an den Job zu kommen. Auf den meisten Bildschirmen liefen Livebilder der Überwachungskameras der Gegend, die per Joystick und Tastatur gesteuert wurden. Auf einem Regal an der linken Wand lagen unheilverheißend eine weitere Kevlarweste und ein raffiniertes Headset mit Videokamera, Kopfhörer und Mikrofon. Daneben befanden sich noch zwei kompakte Videokameras und zwei kleine Richtmikrofone mit Plastikständer.

»Lassen Sie mich raten. Einer von den Fernsehern macht Zicken, und Sie haben gehört, wie gut ich mit Schraubenzieher und Lötkolben umgehen kann.«

»Auf dem Dach der Bank gibt es eine Luke zu den Büros im zweiten Stock. So war auch deren Schütze da hochgekommen. Kelly zufolge war aber seitdem keiner mehr da oben, und er hält uns in der Hinsicht auf dem Laufenden.«

»Deshalb haben Sie keine ARU-Leute mehr vor der Bank postiert – damit die Räuber nicht noch mal aufs Dach gehen.«

»Genau. Die sollen glauben, wir warten einfach ab.«

»Tun wir doch auch.«

»Bisher ja.«

»Das gefällt mir nicht, Sir.«

»Ganz ruhig, de Xavia. Wir planen ja keinen leichtsinnigen Angriff.« Das verdammte Wort schon wieder. »Ich habe wirklich nicht vor, da reinzustürmen und ein Blutbad anzurichten. Aber im Moment sind wir absolut blind und taub, also müssen Sie unsere Augen und Ohren spielen.«

Sein Blick fiel auf das Headset und die restliche Spionageausrüstung. Angelique sah nach einer kurzen Pause wieder McMaster an.

»Warum ich?«, fragte sie in einem streitbaren Ton, dass sie ihm ebenso gut mit dem Finger auf die Brust hätte tippen können.

Er seufzte laut.

»Ist die Dachluke etwa so schmal, dass nur ich da durchpasse? Oder passt das Headset sonst keinem?«

»Was wollen Sie von mir hören, Angelique? Soll ich Sie anflehen? Soll ich Ihnen eine Weile das Ego massieren? Da drüben in der Bank sitzen Leute, denen gerade ganz andere Sachen wichtig sind. Denen müssen wir das Beste geben, was wir haben, und in diesem Fall sind Sie das. Das wissen Sie genauso gut wie ich. So, jetzt hab ich’s gesagt. Zufrieden?«

»Ein ›bitte‹ hätte mir auch gereicht.«

»Das gebe ich gerne dazu. Bitte.«

»Das Zauberwort öffnet jede Tür.«

McMaster trat kurz nach draußen, während die Kolleginnen an den Monitoren Angelique die Bedienung und die gewünschte Positionierung der Ausrüstung erklärten. Sie brauchten zwei Blickfelder, was hieß, dass die Kameras an beiden Enden der Büros mit Blick auf die Schalterhalle aufgestellt werden mussten. Die Richtmikrofone waren fernsteuerbar und ließen sich auf ihren Ständern drehen, um sie auf eine bestimmte Person auszurichten. Deshalb mussten sie auf einer erhöhten Fläche vor einem der mittleren Bürofenster aufgebaut werden.

Angelique zog die Schutzweste an, warf sich die gepolsterte Nylontasche mit dem Technikspielzeug über die linke Schulter und ging mit dem Headset in der Rechten nach draußen.

»Gerade kam wieder eine Nachricht von unserem Mann«, sagte McMaster. »Die Luft ist rein.«

»Ich brauche eine Waffe.«

»Wilson«, rief McMaster. Der Nächste der ARU-Leute zog sich den Gurt seiner MP5 über den Kopf.

»Nicht so etwas Sperriges. Da bleib ich doch überall hängen. Geben Sie mir eine Pistole und so viele Ersatzmagazine, wie Sie haben.«

Ein anderer Kollege trat vor und übergab ihr gehorsam seine Walther P990. »Da ist ein vierziger Kaliber im Magazin und keine neun Millimeter«, fing er an, »das heißt, es sind nur zwölf …«

Er wurde von einem bösen Blick weit höheren Kalibers ruhiggestellt.

»Officer de Xavia benötigt keine Waffen-Einweisung«, erklärte McMaster höflich.

Angelique warf das Magazin aus, prüfte den Schlitten, schlug das Magazin wieder hinein und lud die Waffe durch. Dann nahm sie die anderen Magazine und steckte sie in die Polstertasche.

»Fertig?«, fragte McMaster.

»Noch nicht. Ein zentraler Ausrüstungsgegenstand fehlt mir noch. Hat jemand ein Gummiband dabei?«

»Was?«

Die Einsatzkräfte sahen einander hilflos an, aber eine der beiden Frauen im Transporter gab ihr eine Handvoll aus einem Behälter an der Wand.

»Danke«, sagte Angelique und band sich mit einem davon einen Pferdeschwanz, bevor sie das Headset aufsetzte.

»Jetzt bin ich fertig.«

Der Gentleman-Räuber

Michelles Überlegungen hatten zwar ergeben, dass inkompetente Bankräuber sicher gefährlicher waren als kompetente, aber sie wusste überhaupt nicht, was von verrückten zu halten war. Das Attribut »verrückt« wurde im jüngeren Sprachgebrauch ähnlich inflationär und selten angemessen angewendet wie »Albtraum« und »ironisch«. »Du musst unbedingt meine Freundin Mandy kennenlernen, die ist total verrückt.« »Bei uns im Pub sind sie alle total verrückt, Mann!« »Du hättest echt zu Eileens Party kommen sollen, da war’s echt verrückt.« Den normalsten und langweiligsten Leuten wurde als Kompliment zu ihrer Persönlichkeit dieser Status zugestanden. Auslöser dafür war meistens eine unbedeutende Eigenart oder ein heiteres gemeinsames Erlebnis (bei dem in der Regel Alkohol im Spiel war). Alle waren »verrückt«. Freunde waren verrückt, Verwandte waren verrückt, Kollegen waren verrückt und Fernsehmoderatoren waren verrückt. Waren sie bloß alle nicht. Eigentlich sollte damit nur ausgedrückt werden, dass der Sprecher die Person zumindest einigermaßen interessant fand.

Die Leute, die gerade Michelles Bank ausraubten dagegen, waren wirklich absolut wahnsinnig.

Langsam aber sicher war sie mit jeder weiteren Entwicklung zu diesem Schluss gekommen, aber ganz sicher war sie sich in der letzten halben Stunde geworden. Während Ionesco sich immer noch am Safe zu schaffen machte, hatte Chagall die etwas unorthodoxe Aufgabe übernommen, die Geiseln zu unterhalten, wozu er im Dialog mit seinem »Publikum« berühmte Kunstwerke auf den weißgesprühten Fenstern nachmalte.

Als Erstes zeichnete er eine verzweifelte Gestalt auf einer Brücke, die Hände an den Kopf gehoben, mit zwei weiteren menschlichen Silhouetten im Hintergrund. Michelle erkannte das Bild, hatte aber nicht gewusst, dass es Der Schrei hieß, bevor Chagall diese Antwort von einem der Bankkunden bekam. Dann ergänzte er das Bild um einen riesigen Ghettoblaster, den eine der Figuren im Hintergrund über der Schulter trug, und bat um Ideen, was er wohl spielte. Die Wahl fiel auf den Vorschlag My Heart Will Go On, was für die Nachwelt neben ein paar aufsteigenden Noten verewigt wurde.

Danach zeichnete er auf einer der Flügeltüren einen an einem Baum zusammengesackten, von Pfeilen durchbohrten Mann mit einem seltsam heiteren Gesichtsausdruck. Derselbe Kunde, anscheinend ein Kunstkenner, erkannte es als Martyrium des heiligen Sebastian, und schon begann der Wettbewerb um die beste Sprechblase. »Daneben!«, fand die meiste Zustimmung, die mit mehr Gelächter geäußert wurde, als Michelle es sich bei einer Geiselnahme erwartet hätte.

Auf die zweite Flügeltür zeichnete er »mit einer herzlichen Entschuldigung an Van Eyck« eine hochschwangere Frau, die vor einem Mann in mittelalterlicher Kleidung stand. Diesmal kam es zu recht anzüglichen Sprechblasen-Vorschlägen. (»Ich lass die Mittelalter-Babes nie wieder mit Oasis auf Tour gehen«, wurde diesmal ausgewählt.)

Schließlich zauberte er auf das rechte Fenster noch ein Gemälde, das Michelle wiedererkannte: eine Gruppe Toter und Sterbender auf einem sturmumtosten Boot. Der Sprecher der Rangers-Fans nahm es als Beweis für seine zuvor ausgesprochene These. »Hab doch gesagt, das sind Katholen, verdammte Scheiße! Der malt doch das Albumcover von dieser irischen Terroristenband, den Pogues.« Oder auch das Floß der Medusa, wie ihn einer der tatsächlich katholischen Celtic Fans (und wohl eher Pogue-Liebhaber als Kunstliebhaber) aufklärte.

Michelle durfte leider nicht miterleben, wie Chagall das Bild verfremden wollte, weil Jarry mal wieder auftauchte und von einem Kunden angesprochen wurde, der »sich fast in die Hose schiss«, wie er sagte. Vielleicht war es ein Zeichen für das paradoxe Vertrauen, dass Jarry aufgebaut hatte, dass der Mann auf den Chef gewartet hatte, anstatt einfach einem der anderen Bescheid zu sagen.

Jarry fragte, wer sonst noch musste, und beauftragte Athena, sie in Zweiergruppen zur Toilette zu führen. Michelle war zwar immer noch völlig ausgetrocknet, behauptete aber das Gegenteil, damit sie sich die Beine vertreten konnte. Das durfte sie, aber anders, als sie es erwartet hatte.

Als sie an der Sicherheitstür waren, fragte Athena, der noch nicht durchgegangen war, die Geisel neben sich nach dem Code. Das war dummerweise Grant Kellys Kunde. Als der sich entschuldigte, weil er ihn nicht wusste, fragte Athena einfach den nächsten, aber Jarry wurde gleich hellhörig und schaute sofort Michelle an.

Wieder wurde sie knallrot. Sie wollte auf den Boden starren, traute sich aber nicht, weil sie Angst hatte, dass ihr das als Widerstand ausgelegt werden würde. Jarry kam auf sie zu und bedeutete ihr aufzustehen. Mit einem schlechten Gefühl im Magen, das jetzt nicht mehr vom Alkohol herrührte, mühte sie sich hoch.

»Sie bleiben ja ganz schön cool«, sagte er. »Wenn ich mich mal wo verstecke, hätte ich Sie auch gerne auf meiner Seite.«

Ein paar der anderen Clowns schauten neugierig herüber.

»Uns fehlt noch ein Mitarbeiter, Jungs. Aber keine Sorge.« Er schaute auf ihr Namensschild. »Michelle kann uns da sicher weiterhelfen, oder?«

Sie schwieg und konzentrierte sich darauf, nicht hinzufallen, denn gerade wurden alle ihre Knochen zu derselben wabernden Masse wie ihre Eingeweide.

Jarry folgte ihr durch die Sicherheitstür und bat sie, zur Treppe nach oben zu gehen. »Hier unten hat Ionesco schon alles abgesucht, und mal ehrlich, tolle Verstecke gibt’s hier nicht. Die Büros oben sind samstags abgeschlossen, aber einer hatte wohl einen Schlüssel, was? Wen suchen wir denn?«

Sie blieben vor der Tür stehen.

»Finanzberater«, murmelte sie.

»Ach, super. Dann kann er mir ja sagen, was ich mit dem ganzen Geld aus dem Safe machen soll. Aber eigentlich hätte ich gerne einen Namen. Hören Sie, Sie verraten jetzt niemanden mehr. Sie haben doch die ganze Zeit schon verdammt gut dichtgehalten.«

Um Verrat ging es Michelle eigentlich gar nicht so sehr. Sie zögerte nur deshalb, weil sie ganz froh war, dass sie Grant bisher noch nicht hatte in die Augen sehen müssen, von ihrer andauernden Verlegenheit ganz zu schweigen, die es ihr fast unmöglich machte, seinen Namen auszusprechen. Fast. Unglaublich, wie man plötzlich seine Prioritäten ändert, wenn man eine Maschinenpistole vor sich hat.

»Grant Kelly«, brachte sie gerade so heraus.

»Steht ihr einander nah oder so?«, fragte Jarry. Wieder wurde Michelle rot. »Geht mich aber eigentlich gar nichts an«, fügte er hinzu, was in gewisser Weise schlimmer war, als wenn er weiter nachgehakt hätte, denn dann hätte sie alles abstreiten können. »So, was meinen Sie, er zeigt seinem Kunden die Mitarbeitertoilette, wahrscheinlich nach Ende des Gesprächs, und verzieht sich dann nach oben, wo er eigentlich nicht sein sollte, der freche Bursche. Warum macht er das?«

»Besseres Klo«, erwiderte sie und zuckte mit den Schultern.

»Hört sich gut an. Chagall hat unten eine FHM-Verpackung gefunden, aber keine FHM . Und ihr hättet ja in einer Viertelstunde sowieso zugemacht, die schlägt man natürlich am besten da tot, wo einen keiner stört. Bewundernswert! Wer sagt eigentlich, Drückeberger zeigen keine Eigeninitiative?«

Jarry schloss die Tür auf, führte Michelle leise nach oben und blieb im Flur stehen.

»Rufen Sie ihn«, flüsterte er. »Und sagen Sie, dass Sie es sind.«

»Oh Gott«, krächzte sie unwillkürlich. Jarry wedelte mit der Maschinenpistole. Michelle schluckte, atmete tief durch und versuchte beim Sprechen nicht daran zu denken, was sie gerade gemacht hatte, als sie das letzte Mal mit ihm gesprochen hatte. »Grant, ich bin’s, Michelle.«

Jarry nickte und wedelte mit der Waffe. »Noch mal«, sollte das wohl heißen.

»Grant. Hörst du mich? Ich bin’s, Michelle. Wo bist du?«

Nichts als Stille. Sie schaute den Gang entlang. Die Türen zu beiden Seiten waren größtenteils angelehnt, und manche standen weit offen.

»Mr Kelly«, rief Jarry mit ernster Stimme. »Ich weiß, dass Sie Michelle und mich hören können. Sie haben zehn Sekunden, herauszukommen, bevor ich Michelles Gehirn hier über den Teppich spritzen lasse.«

Michelle fuhr vor Schreck herum und starrte Jarry an. Er schüttelte den Kopf und machte eine beschwichtigende Geste mit der Hand, fing aber trotzdem laut an zu zählen. Bei fünf zog er den Hebel an der Seite der Maschinenpistole. Das metallisch-schleifende Geräusch hallte bedrohlich von den Wänden des Flurs wider.

»Vier, drei, ach, und überlegen Sie sich mal, wen ich nach Michelle wohl als Nächstes umlege.«

Plötzlich waren die hastigen Worte »Okay, ich bin hier« aus Bob McEwans Büro zu hören, aus dem auch eine Hand vorsichtig winkte.

»Bleiben Sie da stehen«, befahl Jarry und bedeutete Michelle vorzugehen.

Lieber hätte sie noch eine zweite Gruppe bewaffneter Psychopathen gefunden. Stattdessen stand jetzt Grant vor ihr, der wohl gerade keine Gedanken an letzte Nacht verschwendete. Er zitterte am ganzen Leib, war kreidebleich und hatte Tränen in den Augen. Da er das Kabarett unten nicht miterlebt hatte, hatte ihm nur seine verängstigte Fantasie Gesellschaft geleistet.

Dachte Michelle zumindest. Aber Jarry merkte gleich, dass es anders war.

»Haben Sie da ein Handy in der Tasche, oder freuen Sie sich nur, Michelle zu sehen?«

»Oh Gott«, entfuhr es ihr und Grant gleichzeitig, aber aus sehr verschiedenen Gründen. Auf Jarrys Geste hin überreichte Grant ihm das Handy.

»Setzen Sie sich«, forderte Jarry ihn auf und nickte Michelle zu, damit sie es ihm gleichtat. Sie gingen in das Büro des Regional Assistant Manager, von wo aus man einen Blick über den Schaltersaal hatte. Das Floß der Medusa wurde gerade von der Lady of Shallot angegriffen, deren Boot mit einer Kanone ausgestattet war, die man normalerweise nicht auf dem Bild sah.

»Schöne Aussicht«, sagte Jarry. Er hielt das Handy hoch. »Wen haben Sie angerufen?«

»N-niemanden«, stammelte Grant. Michelle schnaufte und seufzte. Vielleicht würde ihr der letzte Abend nicht ganz so schlimm vorkommen, wenn er wenigstens ein bisschen stark und männlich rüberkommen würde.

»Na, Chance vertan«, tadelte Jarry. »Also ich hätte ja sofort die Bullen angerufen.« Er schaute auf das Display und drückte ein paar Tasten. »Ich hätte mich natürlich auch ziemlich leise verhalten, weil hier ja überall Bankräuber rumlaufen. Vielleicht hätte ich denen eine SMS geschickt.«

Grant schwieg.

»Guck mal einer an: 15:56 ›bin ok. räubr noch unten. kann losghn‹. Kann losgehen. Was mag das bloß heißen? Und kurz davor, 15:47 ›räubr malt auf fenster. 1 nicht z sehn‹. 15:39 ›bin ok‹. 15:29 ›bin ok‹. 15:22 ‹streit zw geiseln. räubr schlagen geiseln‹. 15:17 ›bin ok‹. Und so weiter und so fort.«

Jarry drückte sich mit dem Daumen durch Grants SMS-Liste. »Sie haben da ja einen richtigen Augenzeugenbericht abgegeben. Ihren Schreibstil find ich zwar nicht so toll, aber Sie standen ja auch unter Druck. Hey!«

Er drückte nicht weiter und starrte Grant an. In den Augen war seine Wut zu sehen, während das gemalte Gesicht freundlich blieb.

»Die schicken wen rein«, rief Grant. »Bitte lassen Sie mich leben! Ich sag Ihnen alles, was ich weiß, alles, was ich denen gesagt hab.«

Jarry wedelte mit dem Handy. »Alles, was Sie mir sagen könnten, steht auch hier. Ich weiß, dass die wen reinschicken. Deshalb bin ich aber nicht sauer.«

Grant wirkte jetzt nicht mehr nur hilflos und ängstlich, sondern auch noch verwirrt. Michelle überlegte sich, dass sie wohl nicht ganz so hart mit ihm sein sollte, weil sie ja selbst gerade genauso erbärmlich unterwürfig gewesen war, als sie Angst gehabt hatte, den Zorn des bewaffneten Räubers auf sich zu ziehen. Armer Kerl. Was er getan hatte, hatte einigen Mut erfordert.

»11:48 ›Donny, alte Socke! Was für ein Abend! Michelle J hat mir einen geblasen. Demnächst mehr.‹«

»Du Arschloch!«, schrie sie.

Grant senkte den Kopf, der langsam wieder Farbe bekam, hauptsächlich rot.

»Wer ist Donny?«, fragte Jarry.

»’N Kumpel«, murmelte Grant, der keinem von beiden in die Augen sehen konnte.

»Solche Dinge erzählt man als Gentleman nicht unbedingt seinen Kumpels oder sonst wem weiter. Ist Donnys Nummer gespeichert? Oh, ja.«

Jarry fing wieder an zu tippen, behielt dabei aber den Zeigefinger der freien Hand am Abzugsbügel.

»Tut mir leeiiid, tut mir schrecklich leid«, winselte Grant, als würde er jeden Moment in Tränen ausbrechen.

»Dafür ist es ein bisschen zu spät«, sagte Jarry. »Aber wir können versuchen, das Ganze wiedergutzumachen. Also los: ›Donny, alte Socke. Ha, hast du mir das geglaubt? Michelle J? Im Traum. G‹.«

Jarry steckte das Handy in die Tasche, nahm die Waffe in beide Hände, ging einen Schritt nach vorne und schob Grant den Lauf direkt unters Kinn. »So, wir machen jetzt mal etwas ab: Du hältst ab sofort das Geheimnis einer Dame geheim, und keiner findet heraus, dass du dir hier oben auf dem Klo mit ’ner Zeitschrift einen runtergeholt hast. Alles klar?«

Grant traten die Augen fast aus dem Kopf, als er sich fragte, ob er überhaupt noch Geheimnisse hatte. Er hätte Michelle sicher leidgetan, wenn sie ihn in dem Moment nicht mit jedem Molekül ihres Körpers gehasst hätte.

Er nickte, soweit der Lauf der Waffe es zuließ. »Ja, klar. Absolut. Keine Frage.«

»Gut. Wenn Sie nichts dagegen haben, muss ich mich jetzt auf meine Besucher vorbereiten, also erst mal nach unten mit Ihnen beiden.«

Jarry stieß Grant mit dem Gewehrlauf in den Rücken, damit er voranging. Er wimmerte und zuckte, als wäre es ein Elektroschockgerät gewesen.

Ja, leide, du Schwein, dachte Michelle.

Sie fühlte sich dem Geiselnehmer weitaus näher als ihrer Mitgeisel, aber das lag nicht am Stockholm Syndrom. Nur einer von beiden hatte sie wie eine Dame behandelt. Zugegebenermaßen konnte dahinter eine kranke Marotte stecken oder eine wahnsinnige Wut, die vom Zusammentreffen zufälliger Ereignisse ausgelöst worden war, aber das kam ihr gerade unwahrscheinlich vor. Andererseits würde sie auch nicht anfangen, über den Mann hinter der Maske zu fantasieren. Sie hatte ihre sexuelle Verzweiflungstat für dieses Jahr schon hinter sich, vielen Dank, und so wenig sie damit gerechnet hatte, würde vielleicht wirklich Gras über die Sache wachsen.

Als sie unten wieder in den Verwaltungsbereich kamen, starrte Ionesco fassungslos einen Computermonitor an. Jarry sah auf die Uhr.

»Wie läuft’s«, fragte er.

»Langsam«, erwiderte Ionesco.

»Langsam aber sicher?«

»So sicher, wie auf den Tag die Nacht folgt, aber was als Erstes kommt, kann ich nicht sagen.«

»Was ist denn los?«

»Ach, die verdammte 256-Bit-Verschlüsselung.«

»Ich dachte, du hast den Compiler mit 256-Bit getestet.«

»Der Compiler funktioniert ja auch. Bloß hab ich den auf ’nem 2,2 GHz Athlon geschrieben und ausprobiert.«

»Und was ist das hier?«

»Das Schnellste, was die hier haben ist ein Celeron 400.«

»Scheiße. Also … deine Prognose?«

»Ich hab alles getuned, so weit es geht … das Betriebssystem aufs Wesentliche reduziert. Ist jetzt schon besser, aber wie lange, kann ich nicht sagen. Im Moment kann ich nur abwarten.«

»Dann musst du ja auch nicht hier herumsitzen. Komm mit, ich brauch dich gleich vorne.«

»Alles klar.«

Die vier gingen in den Schaltersaal, wo die anderen Clowns sich sofort nach Jarry umdrehten. Ionesco legte Grant die Plastikfesseln an und ließ ihn auf dem Boden Platz nehmen. Michelle ging um die Gruppe herum und setzte sich so weit von Grant weg wie möglich.

»Meine Herren, wir müssen uns jetzt auf einige Neuigkeiten einstellen«, verkündete Jarry. »Erstens erwarten wir Besuch. Die Polizei schickt uns jemanden herein, der ein paar Wanzen legen soll. Wie putzig, aber sie müssen es nun mal versuchen. Wir haben allerdings noch ein paar Minuten Zeit. Ich habe sie gebeten, noch einen Moment zu warten.«

»Sie haben sie gebeten?«, fragte Dalí.

»Das erkläre ich später. Mr Chagall, wenn Sie keinen Platz mehr zum Malen haben, bereiten Sie bitte Plan B vor.«

»Oh, Mist«, sagte Dalí.

»Scheiße«, pflichtete Athena ihm in einem Tonfall bei, der noch einmal bewies, dass er ungefähr so amerikanisch war wie Fish and Chips.

»Nur für den Fall der Fälle. Mr Athena, Ihre Talente brauche ich oben. Dalí und Ionesco, die Geiseln sind in Ihren Händen.«

»Alles klar.«

»Gut.«

Plan B, dachte Michelle. Egal, was Jarry seinen Kumpanen erzählte, ihr Vorhaben war in Schwierigkeiten geraten. Genau so eine Entwicklung war am gefährlichsten, das wusste sie, aber aus irgendeinem Grund blieb sie ruhig, als würde sie das alles nicht betreffen. Seit Jarry die SMS geschickt hatte, hatte ihr Kater auch nachgelassen, und sie fragte sich, was für Transferarbeit ihr Gehirn davor den ganzen Morgen geleistet haben musste. Trotz Waffen, Belagerung und Wahnsinn hatte sie nicht vor Jarry und seinen Männern die größte Angst gehabt. Jetzt, wo die Ursache dafür erledigt war, hatte sie das Gefühl, mit allem fertig zu werden.

Natürlich war Dankbarkeit gegenüber einem bewaffneten Räuber alles andere als angebracht, aber sie wollte sie trotzdem ausdrücken; und außerdem würde es nicht schaden, wenn sie Grant daran erinnerte, wen sie auf ihrer Seite hatte.

»Mr Jarry«, rief sie, als er gerade durch die Sicherheitstür gehen wollte. Er kehrte um und hockte sich neben sie.

»Ich wollte nur sagen … danke. Ich verstehe es wirklich nicht, absolut nicht, aber … danke.«

»Hey. Bloß weil ich ein Bankräuber bin, bin ich noch lange nicht der Böse.«

Und damit ging er wieder.

Als wieder alles schiefläuft

»luft ist rein. räubr habn obn abgsucht – jetzt wiedr untn. räubr wartn auf etws? kann losgehn«.

Oh, wie sie SMS hasste. So viele kaltblütige Verbrechen gegen die Sprache hatte sie zum letzten Mal gesehen, als sie bei einer Ermittlung gegen einen Kinderporno-Ring schreckliche Stunden in IRC-Chats hatte verbringen müssen und sich nach einem Vokal gesehnt hatte. R43μb3r w4rt3n 4μf 3tw4s. Danke für den Tipp.

Von zwei ARU-Machos begleitet ging sie zügig durch das Einkaufszentrum am Princes Square. Beim Anblick der drei hechteten alle Besucher aus dem Weg. Bedrückenderweise zog sie die meiste Aufmerksamkeit auf sich, und nicht nur, weil sie eine Frau war. Alle drei trugen sie eine Kevlarweste, aber nur eine von ihnen hatte dazu hellblaue Phat-Pants an und eine Technikausrüstung am Kopf, mit der sie aussah wie ein frisch assimilierter Borg. Naja, immerhin unterschied sie sich so deutlich von den Mitgliedern ihrer Doppel-Y-Chromosom-Eskorte, die so taten, als würden sie sie beschützen, obwohl sie ihr in ein paar Minuten nur hinterherwinken und Glück wünschen würden, wenn sie alleine reinging.

Noch schlimmer als diese physische Begleitung war aber McMasters körperlose Stimme in ihrem Ohr. Jetzt wusste sie, wie sich Schizophrene fühlen mussten, obwohl sich bei denen die Stimme im Kopf wohl zumindest zeitweise ganz logisch anhörte. Wenn sie daran dachte, dass er hören konnte, was sie hörte, und sehen konnte, was sie sah, wurde ihr ganz anders. Es fehlte nur noch, dass er wusste, was sie dachte, aber so weit war die Technik zum Glück noch nicht, denn ihre Gedanken waren alles andere als vertrauenerweckend. Zum einen war sie immer noch skeptisch, ja fast schon paranoid, warum sie in diese Farce hineingezogen worden war. Die plausibelste Erklärung war nach wie vor, dass sie einen tollen Sündenbock abgeben würde, wenn die Sache in die Hose ging und ein Zivilist starb. »Ach ja, DI de Xavias Hang zu leichtsinnigem, impulsivem Verhalten. Sie hat sich immer schon allein durchschlagen wollen und die Anweisungen ihrer Vorgesetzten in den Wind geschlagen.« Lieber eine tollkühne Einzelkämpferin verantwortlich machen, als taktische Planungsfehler zugeben.

Vielleicht würde einen telepathischen Mithörer aber noch mehr erschrecken, dass sie sich ihrer Fähigkeiten im Moment überhaupt nicht mehr sicher war. Sie stellte nicht nur infrage, ob ihre bescheidene Leistung am Morgen eine angemessene Vorbereitung auf diesen Einsatz darstellte, sondern sie konnte sich auch nicht so recht auf diese unmittelbar bevorstehende Realität konzentrieren. Normalerweise müsste sie jetzt schon voll bei der Sache sein, aber gerade hatte ein lilafarbenes Top im Schaufenster bei Whistles ihren Blick (und den der Kamera) angezogen, und sie fragte sich, welche Hose sie wohl dazu anziehen würde.

Gerade wollte sie murmeln: »Ich bin zu alt für diese Scheiße«, als ihr einfiel, dass sie einen Zuhörer mehr hatte als sonst.

Mit der Hilfe eines Wachmanns gelangten sie aufs Dach des Einkaufszentrums, von wo sie sich zwei Stockwerke abseilen musste, um zur Bank zu kommen. Sie legte den Klettergurt an und schaute über die Kante, während ihre Kollegen die Abseilvorrichtung aufbauten und etwas Stabiles suchten, woran sie sie befestigen konnten.

Die Dachluke war nicht nur zu sehen, sie stand sogar offen, wohl damit es schnell ging, falls die Polizei noch mal blöd genug war, vorne ARU-Kräfte aufzufahren. Selbst jetzt, wo die Kollegen vorgewarnt waren, hätten sie keine große Zielfläche gehabt, wenn sie von oben beschossen wurden, und wenn sie es allzu offensiv angingen, würde es vielleicht nicht nur Juckpulver regnen. Bei dem Gedanken kehrte ein bisschen spät auch endlich ihr Konzentrationsvermögen zurück. Die SPAS oder LAW der Räuber verschoss nämlich nur nebenbei Granaten und war hauptsächlich eine vollautomatische Schrotflinte. Der Pumpmechanismus war nur für Spezialpatronen, die nicht vom Gasdruck ausgeworfen wurden. Normale Patronen konnte das Baby elf im Magazin und eine im Lauf halten und alle zwölf in ein paar Sekunden rausjagen. Angelique wusste, wie sich ein Schrotflintentreffer auf die Brust in einer Kevlarweste anfühlte, und das war noch der günstigste Fall.

Ihre knallharten Kollegen hatten die Abseilvorrichtung aufgebaut und nahmen Positionen mit Blick über das Dach der Bank ein, die MPs auf die Luke gerichtet. Angelique wollte fast fragen, auf was sie eigentlich schießen wollten, außer auf sie. Naja, wenn die beiden sich so nützlich vorkamen.

Auf McMasters Anweisung aus den Kopfhörern schickte sie eine vorbereitete SMS ab: »Komme jetzt in die Bank. Ist die Luft noch rein?«

Dreißig Sekunden vergingen, vielleicht eine Minute, lang genug, dass sie fürchtete/hoffte, der Kerl sei aufgeflogen, aber dann vibrierte das Handy doch leise in ihrer Hand.

»räubr wartn noch. luft ist rein.«

Sie steckte das Telefon in die Hosentasche und hakte sich ins Seil ein.

»Ich hab was gut bei euch«, erklärte sie McMaster und stieß sich von der Kante ab.

Sie landete sanft und fing den Aufprall mit den Knien ab, klinkte sich schnell aus dem Seil aus und lief mit gezogener Pistole zur Luke. Aus der Hocke konnte sie eine Wand des Raumes darunter sehen; Regale mit nachlässig eingeräumtem Bürobedarf. Die feinen Anzugträger hatten wohl nicht jedes Mal Stiefelabdrücke auf dem Schreibtisch haben wollen, wenn mal ein Arbeiter aufs Dach musste, also nutzten sie den Raum als Lager. Sie blieb mit dem Kopf noch ein Stück weit oberhalb der Deckenlinie und horchte. Der Wind trug die Stimmen aus der Menge von der Straße herauf, und als sie aufsah, konnte sie bis zur Central Station sehen, vor der die Taxis hielten, während Fußgänger die Renfield Street hoch und runter wuselten. Die Welt lief in solchen Situationen immer so unbekümmert weiter, weil sie nichts von der Angst und Gefahr ein paar Straßen weiter wusste.

Ein paar Handbreit von der Luke ragte ein Lüftungsrohr aus dem Dach. Angelique prüfte, ob es nicht heiß war, und klemmte sich mit der Kniekehle dahinter. Sie fasste die Walther mit beiden Händen, atmete tief durch und ließ den Oberkörper vorwärts in die Luke sinken. Sie spannte die Bauchmuskeln an und hielt still, als ihr Gesicht auf Höhe der Zimmerdecke war. Bevor sie tiefer ging, suchte sie den Raum aus dieser Position ab, soweit es ihr Gleichgewicht zuließ. Dann ließ sich sich weiter sinken, bis sie über Kopf hinter sich schauen konnte. Niemand zu sehen. Nichts als Regale, Schränke und ungenutzte Büromöbel: neue Schreibtische und Stühle in Luftpolsterfolie und ein paar andere, die den aktiven Dienst schon hinter sich hatten. Leider lehnte die Leiter außer Reichweite knapp zwei Meter entfernt an einer Wand, also konnte sie sich nur fallen lassen.

Dafür brauchte sie beide Hände frei, also musste sie sich die Pistole in den Hosenbund stecken. Das würde sie normalerweise niemandem empfehlen, aber bei der P990 konnte sie da mal eine Ausnahme machen. Die Walthers hatten drei unabhängige Schutzmechanismen, wenn man die Sicherung mitzählte, also war es so gut wie unmöglich, dass sich unbeabsichtigt ein Schuss löste; man musste fast jedes Mal eine Unterschrift abgeben, wenn man feuern wollte.

Angelique stieg wieder in die Luke und ließ sich mit langen Armen hängen. Ihre Füße waren immer noch einen guten Meter vom Boden entfernt, was an sich nicht weit war, aber doch etwas poltern würde, wenn sie aufkam. Ein Stück weit links neben ihr stand ein Schreibtisch, also griff sie um, drehte sich um neunzig Grad und schaukelte vor und zurück, bis sie genug Schwung hatte. Beim vierten Mal ließ sie los und landete etwas wacklig auf dem Tisch, der den Aufprall gut abfing.

Sie musste die Rückenlage bei ihrer Landung kompensieren, damit sie nicht nach hinten fiel und noch viel lauter (und schmerzhafter) landete, als sie es hatte vermeiden wollen. Das tat sie mit der klassisch eleganten Technik (die allerdings nicht von Nadia Comaneci propagiert worden war, soweit sie wusste), dass sie sich vorbeugte und mit den Armen wedelte wie ein besonders ungeschickter Fischreiher beim ersten Flugversuch. Sie behielt das Gleichgewicht, hatte aber dummerweise beide Arme nutzlos weit von sich gestreckt, als die beiden clownsgesichtigen Bankräuber aus den Schatten traten und mit ihren Maschinenpistolen auf sie zielten.

»Scheiße.«

Der Größere der beiden zog ihr behutsam die P990 aus dem Hosenbund und steckte sie sich in den eigenen, während McMaster ihr hilflos »oh, nein« ins Ohr murmelte.

»Das Headset auch, bitte, und die Tasche«, forderte der größere Clown, dessen amerikanischer Akzent mit den Berichten der entlassenen Geiseln übereinstimmte.

»Bedienen Sie sich«, sagte sie und übergab als Erstes bereitwillig das Headset.

»Waren die Geräte teuer?«, fragte er, als er das Headset mit Kamera und Mikrofon von der Hand baumeln ließ, während Angelique die Polstertasche auf den Schreibtisch legte.

»Hab mir die Quittung nie angeschaut.«

»Tja, auf jeden Fall meine herzliche Entschuldigung an den Steuerzahler«, sagte er, warf das Ganze auf den Boden und zerstampfte es mit dem Absatz. Dann nahm er die Tasche am Riemen und trat einen Schritt zurück.

»Mr Athena, wären Sie so nett und legten unserem neuen Gast die Partyarmbänder an?«

Angelique stieg langsam vom Tisch und drehte sich zu »Mr Athena« um, dessen brennende Wut trotz der Maske an den Augen zu erkennen war.

»Umdrehen«, befahl er barsch und erfüllte die Rolle des bösen Räubers mit einer Leidenschaft, die wahrscheinlich nicht auf der Stanislawski-Methode beruhte. Die Bestätigung bekam sie, als sie sich umdrehte, denn er verpasste ihr sofort einen Stoß mit dem Gewehrkolben und brüllte: »Auf die Knie, du Schlampe!« In der Wut wirkte sein falscher amerikanischer Akzent völlig unglaubwürdig. Hier schrie hundertprozentig ein Glasgower Gangster, was auch sein instinktiver Übergang zur Gewalt bewies, sobald er einen Polizisten sah.

Der Schlag hatte sie überrascht, war aber nicht besonders heftig, und sie ließ sich aus eigener Kraft auf die Knie sinken. Er drückte sie grob nach vorne, presste ihr ein Knie in den Rücken und fesselte sie mit einem Kabelbinder. Das Knie noch auf ihr, packte er sie an der Nase und zog ihr den Kopf am Pferdeschwanz hoch, sodass ihr Ohr näher an seinem Mund war. Bevor er aber sprechen konnte, räusperte sein Kollege sich laut.

»Mr Athena, nur eine kurze Frage … Äh, was zum Teufel machen Sie da?« Er sprach ruhig und leise, als würde es ihn bloß interessieren.

»Die Bullensau muss doch wissen, was Sache ist«, knurrte Athena.

»Ich nehme an, dass die Dame von der Polizei, wenn Sie die meinen, die Situation schon klar und deutlich verstanden hat, weil wir die Waffen haben und sie nicht. Die sind von Berufs wegen sehr aufmerksam, wissen Sie?«

»Die können auch ganz anders, ODER?«, erwiderte Athena und zerrte noch stärker an Angeliques Nasenlöchern. »Sie haben wohl vergessen, wie das läuft, Mr Jarry. Wenn Sie den Schweinen auch nur ein bisschen …«

»Vielleicht muss ich mich etwas klarer ausdrücken. Sie nehmen die Hände von der Dame, oder ich erschieße Sie hier und jetzt. Sie sind tot, und wir anderen bekommen alle einen größeren Anteil. Einverstanden?«

Athena nahm Angelique das Knie aus dem Rücken und zerrte sie an der Nase, bis sie wieder aufrecht kniete. »Das traust du dich nicht«, sagte er. »Und außerdem würd’s dir deinen schlauen Plan versauen.«

»Mr Athena, ich würde Sie ein Arschloch nennen, aber ohne Arschloch komme ich nicht aus. Ohne Sie dagegen …«

Athena starrte die Waffe an, die auf ihn gerichtet war, und ließ endlich Angeliques Nase los. Da er jetzt die Hände frei hatte, wartete er kurz ab, bis Jarry nicht mehr aufpasste, und zielte dann mit seiner eigenen Maschinenpistole auf ihn. Angelique erkannte das Modell nicht, aber es sah hochmodern aus. Auf die Distanz hätte aber auch eine Duellpistole aus dem achtzehnten Jahrhundert gereicht.

Sie konnte kaum hinsehen. Jarry musste nur wieder nach seiner Waffe greifen, und der Raum würde sich in einen riesigen Häcksler verwandeln. Jarry blieb aber gelassen.

»Mr Athena, wir sind gerade dabei, eine große Geldsumme zu stehlen. Könnten Sie sich bitte konzentrieren? Wenn wir das Geld haben, können Sie sich einen Psychiater leisten, der mit Ihnen an Ihren Ego-Problemen arbeiten kann.«

»Hände von der Waffe«, befahl Athena.

Jarry gehorchte mit einem Seufzen und ließ sie schlaff vom Schulterriemen hängen. Zu Angeliques großer Überraschung schaute Jarry dann zu ihr herunter, als würde da nur ein Strauß Blumen auf seine Brust zielen. »Tut mir schrecklich leid, Officer. Es liegt an der Quote: Zu jedem Banküberfall muss man immer auch ein Psychopathenschwein anheuern. Da versteht die Gewerkschaft keinen Spaß.«

»Genau, ich bin der dumme Psycho, und du bist das Genie. Aber wie wär’s, wenn ich dich umleg, es der Bullensau in die Schuhe schieb, sie auch umleg und ich dann ’nen größeren Anteil krieg? Daran hast du nicht gedacht, was, du Wichser?«

Jarry wandte sich wieder seinem Kollegen zu und hörte sich an wie ein geduldiger aber müder Vater. »Hör zu, ich dachte, ich hätte mich klar ausgedrückt, aber ich erkläre es auch gerne noch mal. Das hier ist meine Show, und du bist schlicht und einfach zu dumm, um dich mit mir anzulegen. Also warum legst du jetzt nicht einfach die Waffe weg, und wir machen mit der Arbeit weiter?«

Athena schaute von Jarry auf seine Waffe, dann auf Angelique und wieder zurück auf seinen Widersacher. »Mein Plan gefällt mir besser«, sagte er und drückte ab.

Angelique hechtete nach vorne und drehte sich zur Seite, damit sie auf der Schulter landete. Über ihr starrte Athena verständnislos seine Maschinenpistole an, bei der eine Fahne aus dem Lauf geschossen war. Darauf stand mit knallroten Groß- und blauen Kleinbuchstaben:

Asoziales

Tollwütiges

Hitzköpfiges

Einzelliges

Naives

Arschloch

»Scheiße! Was ist das?«, fragte er ungläubig.

»Der Beweis, dass Sie nicht nur berechenbar, sondern auch all das sind, was auf der Fahne steht.«

»Ich hab das Gewehr doch selber geladen.«

»Sie haben ein Gewehr geladen, aber nicht das hier. Und dank Ihnen ist die Dame von der Polizei nun auch in unser kleines Geheimnis eingeweiht.«

»Sind die Waffen alle Attrappen?«, fragte Angelique.

»Die hier nicht«, erwiderte Jarry und zog sich ihre P990 aus dem Hosenbund. »Also dann, weitermachen. Zu Ihrem Glück, Mr Athena, bin ich nicht nachtragend, wenn Sie also Ihren Arsch wieder nach unten bewegen und für den Rest des Tages ein braver, kleiner Psycho sein könnten, muss niemand erfahren, was hier gerade passiert ist.«

»Wie viel wissen die anderen?«, fragte er und drückte die Fahne gegen die Feder zurück in den Lauf.

»Was glauben Sie?«

»Wichserbande!«, grunzte er und ging.

»Ich komme gleich nach«, rief Jarry ihm hinterher. »Denken Sie an das Geld.«

»Welches Geld, verdammte Scheiße!«

Jarry wartete ab, bis Athena beleidigt den Flur entlanggestapft war, und half Angelique dann auf. Sie überlegte kurz, ob Sie ihm das Knie in die Eier rammen sollte, aber da ihre Hände immer noch hinter dem Rücken gefesselt waren und er die einzige sicher funktionsfähige Waffe hielt, wäre das nichts als eine dumme, und vielleicht sogar selbstmörderische, Geste geblieben.

»Sie haben auch noch eine Schrotflinte, die funktioniert«, erinnerte sie sich.

»Ja, richtig. Aber keine Munition. Wir haben nur diese Juckpulvergranaten dabei. Setzen Sie sich doch«, sagte er und deutete auf einen Drehstuhl in Luftpolsterfolie. Er lehnte sich gegen den Schreibtisch, auf dem sie gelandet war, und wühlte gemütlich in ihrer Schultertasche. »Noch mehr teures Technikspielzeug. Sie waren wohl nicht zu einem Kampfeinsatz unterwegs, nehme ich an.«

»Nein, nicht unbedingt.«

Er kam einen Schritt näher und musterte sie. »Wo haben Sie Ihren Dienstausweis?«, fragte er. Angelique hob einen Oberschenkel, um ihm die Klettverschluss-Tasche zu zeigen. Jarry zog den Ausweis heraus und las ihn aufmerksam.

»Cooler Name«, sagte er.

»Danke. Sie möchten mir Ihren wahrscheinlich nicht verraten?«

»Heute nicht.«

»Dann haben Sie mich in der Hand«, erwiderte sie und bereute es sofort. Oh ja, flirte mit ihm, Angelique, er liegt dir bestimmt gleich zu Füßen. Toller Plan.

»Das hätte ich wohl gerne«, sagte er so beiläufig, dass er sich irgendwie nicht wie ein Vollidiot anhörte. »Aber im Moment raube ich erst mal nur die Bank aus.«

»Autsch«, beendete sie den Flirt. »Also, worüber wollten Sie mit mir reden?«

»Äh«, stammelte er, als wäre er plötzlich verlegen oder als hätte er die Umstände ihres Treffens vergessen. »Ach ja. Über Verantwortung, würde ich sagen.«

Würde ich sagen?

»Ein Bankräuber will mir was über Verantwortung erzählen?«

»Ja. Wo Macht ist, ist auch Verantwortung. Und gerade haben Sie die Macht.«

»Sieht aus meiner Perspektive nicht gerade so aus.«

»Nein. Mit gerade meinte ich … Wir gehen gleich nach unten, wo, wie Sie jetzt wissen, sechzehn Leute von unbewaffneten Männern als Geiseln festgehalten werden. Wenn alles so weiterläuft, werden diese Geiseln keinen Schaden nehmen.«

»Wenn Ihr Kumpel Athena sie nicht wieder vermöbelt.«

»Wieder? Ach, das stand in der SMS, oder? Das war nicht so, wie es aussah. Naja, eigentlich doch, aber er ist bei einem Streit unter den Geiseln dazwischengegangen.«

»Die Geiseln haben sich geprügelt? Während um sie herum Männer mit Maschinenpistolen stehen? Na klar. Das soll ich glauben?«

»Tja … Ich kenne mich hier in der Gegend nicht so gut aus, also können Sie das sicher besser einschätzen. Ein paar von denen hatten blaue Klamotten an und ein paar andere grüne. Hört sich das glaubwürdig an?«

Angelique seufzte. »Ja, ziemlich«, gab sie zu.

»Auf jeden Fall ist die Situation unter Kontrolle, und die Leute da unten sind fürs Erste sicher, und um die geht’s Ihnen doch, oder? Oder haben Sie ein größeres Aktienpaket von der Royal Scottish/Great Northern Bank?«

»Soweit ich weiß nicht.«

»Also wäre es absolut unverantwortlich, wenn Sie den Leuten da unten sagen würden, dass die Waffen Attrappen sind, denn dann könnte die Situation außer Kontrolle geraten. Und dann passieren Unfälle.«

»Nur, wenn Sie die Walther abfeuern«, erinnerte sie ihn an seine eigene moralische Verpflichtung.

»Falls ich die Walther benutze, aber nicht nur dann. Ihre Freunde von der Armed Response Unit haben nicht den besten Ruf, was Ruhe und Besonnenheit im Eifer des Gefechts angeht. Ich hab gehört, die müssen nur ein Stuhlbein in einer Plastiktüte sehen und legen einen um. Und mir geht’s ehrlich gesagt auch nicht nur um das Leben der Geiseln.«

»Sehr menschenfreundlich für einen bewaffneten Räuber.«

»Bewaffnet bin ich erst seit fünf Minuten. Ein Räuber schon. Aber ich bin nicht der Böse.« Er lachte beim Sprechen, als würde er nicht erwarten, dass sie seiner Meinung war, und als würde ihn das nicht weiter stören.

»Warum lassen Sie mich dann nicht einfach hier oben?«, fragte sie, wäre aber von ihm enttäuscht gewesen, wenn er wirklich so dumm gewesen wäre.

»Klar, wenn Sie das lieber hätten. Aber ich müsste Sie dann sehr unangenehm fesseln, damit Sie nichts Unerwartetes tun. Fliehen zum Beispiel. Diese Kabelbinder reichen aus, wenn man bewaffnet ist und die Geiseln im Auge hat, aber mit der Zeit bekommt man sie durchgescheuert. Ich könnte Sie natürlich auch knebeln, aber das wäre eine Beleidigung Ihrer Professionalität.«

»Inwiefern?«

»Weil das hieße, ich würde Ihnen nicht zutrauen, dass Sie sich so verantwortungsvoll benehmen, wie wir es eben besprochen haben.« Wieder lachte er. Sanft, freundlich und völlig unpassend. »Und ich nehme an, dass die Polizei auch nur jemanden als Erstes reinschickt, der die Sicherheit der Geiseln nicht gefährdet.«

Jetzt lachte Angelique, allerdings spöttisch, fast verbittert. »Ja, deshalb haben die mich ausgesucht.«

»Bitte?«

»Das hat wahrscheinlich eher damit zu tun, dass … Ach, egal«, unterbrach sie sich und wollte nicht darüber nachdenken, was es für ihren Geisteszustand bedeutete, dass sie gerade fast einem Bankräuber mit Clownsmaske das Herz ausgeschüttet hatte. Was er gesagt hatte, erinnerte sie auch daran, dass sie sich entscheiden musste: Entweder hatten ihre Vorgesetzten sie eiskalt als potenziellen Sündenbock losgejagt, oder Jarry hatte recht, und es war noch ein Beweis, dass die Schweine wussten, dass sie in Dubh Ardrain alles andere als leichtsinnig gewesen war.

»Hat eher womit zu tun? Schätze ich Sie falsch ein? Wurden Sie etwa reingeschickt, weil Sie die härteste Sau von allen sind?«

Er machte sich über sie lustig. Nicht überheblich oder bösartig, aber der Drecksack fand sie witzig, was Angelique noch nie jemandem hatte durchgehen lassen.

»Wollten Sie nicht gerade eine Bank überfallen?«

»Ach, Mist, ja, Sie haben recht. Gehen wir nach unten. Dann können Sie sehen, worauf die Räubr und Geisln warten.«

Angelique rollte die Augen zur Decke. Das erklärte ihr zweiköpfiges Empfangskomitee; immerhin hatte sie sich nicht verraten, weil sie zu ungeschickt oder laut gewesen war. Jarry hatte die SMS abgeschickt; zumindest die letzten.

»Waren Sie das die ganze Zeit? Wollten Sie einen Polizisten als Geisel?«

»Wir haben den Kerl gefunden. Danach hätte ich Ihnen von der Aktion abraten können, aber ja, ich hab mir überlegt, dass ein Polizist in unserer Sammlung unten noch gefehlt hat.«

Jarry trat zur Seite und verneigte sich Richtung Tür, damit sie vorging. Angelique starrte ihn böse an, war aber lange nicht so wütend, wie sie es in so einer Situation eigentlich sein müsste.

»Und, wie läuft’s?«

»Was?«

»Der Überfall.«

»Ach. Comme ci, comme ça, würde ich sagen. Geiseln und Polizei haben wir schon abgehakt, die größere Bargeldabhebung dauert noch ein bisschen.«

»Mist.«

»Ja. Computerprobleme. Aber wir haben einen Plan B. Danke der Nachfrage.«

»Ich bin Polizistin, wir kümmern uns um unsere Mitmenschen. Dein Freund und Helfer, Sie wissen schon.«

»Ja, auf jeden Fall vielen Dank für die neun Millimeter Hilfe hier in meiner Hand.«

»Das ist ein vierziger Kaliber, um genau zu sein. Draußen gibt’s davon noch eine Menge mehr. Wir Briten werden nervös, wenn man mit Maschinenpistolen auf Zivilisten zielt. Wofür brauchen Sie eigentlich die ganzen Geiseln?«

»Naja, im Moment sind sie das Einzige, was Ihre Kollegen davon abhält, hier reinzustürmen und mit uns die Bonnie & Clyde-Nummer abzuziehen.«

»Die sind aber nicht nur Ihre menschlichen Schutzschilde, sondern auch Ihr Druckmittel. Wie lauten Ihre Forderungen?«

»Was haben Sie zu bieten?«

»Ich? Ich bin nicht zum Verhandeln hier.«

»Dann bringt’s ja auch nichts, wenn ich etwas von Ihnen fordere, oder?«

»Sehr lustig.«

»Goldene Regel des Bankraubs, Officer de Xavia: Man verhandelt erst, wenn man das Geld hat. Was bringt mir ein Hubschrauber in ein Land ohne Auslieferungsabkommen, wenn ich pleite bin?«

»Das wäre immer noch besser als eine Zelle, ein OP-Saal oder eine Leichenhalle.«

»Man verhandelt nicht, wenn man noch andere Optionen hat.«

»Sie haben so etwas wohl schon oft gemacht.«

»Meinen Sie?«

»Und welche Optionen haben Sie noch?«

Jarry überholte sie und öffnete ihr die Tür am Fuß der Treppe. Das kam ihr sehr höflich vor, bis sie daran dachte, dass sie die Tür mit den gefesselten Händen selbst nicht ohne Weiteres aufbekommen hätte.

»Bohren Sie doch nicht so nach«, sagte er, als er sie ins Büro hinter den Schaltern ließ. »Im Moment können Sie wirklich nicht viel tun, also stellen Sie sich doch einfach vor, Sie hätten heute frei.«

»Hatte ich auch, bevor ihr … Spinner aufgetaucht seid.« Sie hätte fast Clowns gesagt, brachte es dann aber doch nicht heraus.

»Tut mir leid. Wenn wir irgendetwas für sie tun können, außer natürlich unser Projekt hier abzusagen …«

»Sie wissen nicht zufällig, wie es bei den Rangers steht?«, erwiderte sie, was als höfliches »leck mich« gedacht war, weil er sicher nicht mal wusste, wer die waren.

»Moment«, sagte er und zog ein Handy aus dem Overall. Er drückte ein paar Tasten und schaute auf das LCD-Display. »Sechsundsechzigste Minute. Drei-null. Zwei durch Arveladze und ein Eigentor durch Guntveit. Okay?«

Angelique konnte es nicht fassen. Hatte der Spinner telepathische Fähigkeiten? Sie konnte das Display selbst nicht sehen, also hatte er sich das Ganze vielleicht bloß ausgedacht, aber woher hätte er dann die Namen gehabt und sogar gewusst, dass man Cato Guntveit ein Eigentor sehr gut zutrauen würde?

»Läuft hier heute eigentlich irgendetwas, worüber Sie nicht die volle Kontrolle haben?«

»Ja, das da«, sagte er und zeigte auf den Computermonitor auf einem Schreibtisch. Der blaue Fortschrittsbalken mitten im Bild hatte es noch nicht mal zur Hälfte geschafft.

»Was ist das?«

»Die Software, die uns den Safe öffnen soll. Wir hatten gehofft, diese milliardenschwere Konzernbank hätte vielleicht einen anständigen PC für uns hier stehen, auf dem wir den Hack laufen lassen können.«

»Wie rücksichtslos von denen.«

»Wahrscheinlich wollen sie nur ein bisschen Geld für ihre Kunden einsparen. Banken kümmern sich eben.«

»Vielleicht sparen sie jetzt ja mit diesen langsamen Computern sogar einen Riesenbatzen Geld.«

»Hey, ich hab die Clownsmaske auf. Ich reiß hier die Witze. Und wer zuletzt lacht … Die Software ist langsam, aber das heißt nicht, dass sie nicht funktioniert. Wir haben Zeit. Das kann ich Ihnen sogar beweisen.«

»Wie sieht Ihr Plan B denn aus?«

»Bohren Sie immer noch?«, fragte er und führte sie zu einer anderen Tür.

»Sie können mich ja knebeln«, erwiderte Angelique, obwohl sie weder wusste, warum sie das sagte, noch weshalb sie sich so sicher war, dass er das niemals tun würde. Etwas an ihrem Gespräch war einfach … entwaffnend. Und falsch; das sollte heißen, fehl am Platz, aber nicht schlecht. Es hätte ihr nicht gefallen dürfen. Sie hätte doch vor Wut kochen und ihn mit Verachtung strafen müssen, aber stattdessen war das Gespräch mit diesem Kerl die leichteste Aufgabe an einem ansonsten äußerst schwierigen Tag. Vielleicht setzte nur langsam die Resignation ein: Wie Jarry erklärt hatte, waren die Geiseln sicher, solange sie nichts unternahm. Vielleicht sagte ihr also ein weiserer, lange verborgener Teil ihres Bewusstseins, dass sie sich zurücklehnen sollte. Zumindest fürs Erste.

Erfahrungsgemäß würde sich ihre Einstellung dem Geiselnehmer gegenüber schon einpendeln, wenn sie die sechzehn verängstigten Geiseln sah.

Jarry öffnete die Tür und ging mit ihr leise in den hinteren Teil des Schaltersaals. Die Geiseln saßen mit dem Rücken zu ihnen auf Stühlen und Tischen und schauten Richtung Außenwand. Auf dem Boden standen zahlreiche Plastikbecher mit Wasser, und hier und da sah sie kleine Pfützen, wo etwas ausgekippt war. Auf die weißgesprühten Türen waren ausdrucksvolle Parodien von Kunstwerken mit Gags und respektlosen Kommentaren in Sprechblasen und Bildunterschriften gezeichnet. Vor der gefesselten Versammlung standen zwei der Räuber, darunter der kleinwüchsige, von dem die Zeugen berichtet hatten. Ein Dritter, mit Sicherheit Athena, stand abseits. Trotz der identischen Latexmasken war es nicht schwer, das von der Gewerkschaft vorgeschriebene »Psychopathenschwein« zu erkennen, weil man sich nicht vorstellen konnte, dass er bei dem mitmachen würde, was seine beiden Kollegen gerade veranstalteten. Sie sprachen laut miteinander, und was sie sagten, war so absurd und unpassend, dass es sich nur um einen einstudierten Dialog handeln konnte. Das Publikum hing ihnen aber an den Lippen.

»Was machen wir jetzt?«, fragte der Kleine.

»Warten.«

»Und dabei?«

»Wollen wir uns aufhängen?«

»Hätte nichts dagegen!«, rief eine der Geiseln, und ein paar andere kicherten.

»Da würden wir immerhin ’nen Ständer kriegen«, fuhr der Kleine zu großem Gelächter fort.

Angelique drehte sich zu Jarry um, der leise die Sicherheitstür schloss, um die Aufführung nicht zu stören. Angelique ließ sich auch von der Stimmung beeinflussen und flüsterte.

»Was ist hier los?«

»Ich hab doch gesagt, dass sie warten.«

»Worauf?«

»Sie sind die Polizistin, finden Sie es heraus.«

Angelique schaute eine Weile in stiller Verwunderung zu.

»Bin ich schwerer als du?«, fragte der Kleine seinen muskulös gebauten Kumpel.

»Gute Frage. Weiß nicht. Fifty-fifty, würde ich sagen.«

»Was sollen wir denn nun tun?«

»Gar nichts. Das ist sicherer.«

»Weise Worte«, erinnerte Jarry sie.

»Warten wir ab, was er uns sagt«, schlug der Kleine vor.

»Wer?«

»Godot«, flüsterte Angelique gleichzeitig mit dem Kleinen, als der Groschen endlich gefallen war. »Sie Riesenarschloch!«, zischte sie Jarry an, konnte sich ein Kichern aber nicht verkneifen.

Jarrys Schultern bebten, als auch er still lachte.

»Wollen Sie auf Unzurechnungsfähigkeit plädieren? Haben Sie gehört, dass es in der Klapse in Carstairs schöner ist als im Barlinnie Prison?«

Jarry öffnete wieder die Sicherheitstür und winkte sie hinein. Eine Frau aus dem ›Publikum‹ drehte sich um, weil sich hinter ihr etwas bewegt hatte. Sie schaute kurz Angelique an, konnte ihre Schutzweste und die Fesseln sehen und sich ihren Reim darauf machen, drehte sich aber gleich wieder um. Offensichtlich war das Theaterstück spannender. Da die Frau wohl beschlossen hatte, dass diese Störung kein Teil einer großangelegten Rettungsaktion war, hätte Angelique fast noch ein »Psst!« von ihr erwartet.

Doch nicht alle sahen bei dem Stück zu. Hinter den behelfsmäßigen Zuschauerrängen saß eine Gruppe von Männern auf dem Boden, die meisten in Rangers- oder Celtic-Farben. Sie sprachen leise miteinander, um die Aufführung nicht zu stören. Angelique bekam trotzdem in den Dialogpausen auf der ›Bühne‹ einige Sprachfetzen mit, aus denen sie schloss, dass sie ihre Rivalität zeitweilig hatten ruhen lassen und über eins sprachen, worüber sie sich einig waren: wie sehr sie diese Schafficker aus Aberdeen hassten.

Angelique blieb in der Tür stehen, weil sie sich nicht von dem Spektakel losreißen konnte. Ihr Bericht würde sich anhören, als hätte sie ihn auf Meskalin geschrieben.

Jarry wartete geduldig und hielt ihr weiter die Tür auf.

»Was steht denn unter dem Stacheligen, da vorne?«, fragte sie.

»Der Stachelige?«

»Ja. Sankt Sebastian.«

»Ach, der. ›Daneben.‹«

Auch nach jahrelangem Training und auf der Straße erlernter Berufsdisziplin konnte sie sich ein Grinsen nicht verkneifen.

»Ja, das fand ich auch gut«, stimmte er zu. »Ist aber gar nicht von Chagall – der Vorschlag kam aus dem Publikum.«

»Chagall?«

»Ja. Den haben Sie noch nicht gesehen. Er arbeitet gerade an Plan B.«

»Ich kann mir schon ungefähr vorstellen, wie er aussieht.«

Jarry lehnte sich an den Tisch mit dem schrecklich lahmen PC und bedeutete Angelique, Platz zu nehmen. Sie lehnte sich lieber auch gegen einen anderen Tisch, um ihm nicht den psychologischen Vorteil zuzugestehen, von oben herab mit ihr zu reden.

»Wer sind Wladimir und Estragon?«, fragte sie.

»Sie sind ja immer noch so neugierig. Ionesco und Dalí. Dalí ist der Größere. Sie kennen das Stück?«

»Ja, aber besser auf Französisch. Ihre Übersetzung nimmt sich einige Freiheiten.«

»Ach so, deshalb haben Sie es nicht gleich erkannt. Tut mir leid. Sie sprechen Französisch?«

»Französisch, Spanisch …« Angelique unterbrach sich mitten im Satz, als ein kleiner Rest Berufsernst ihren unerklärlich entspannten Gedankenfluss unterbrach. »Was ist hier eigentlich los?«, fragte sie. »Was soll das hier alles …« Sie wusste ja nicht mal, was für Fragen sie stellen sollte.

»Wahrscheinlich denken Sie sich gerade, dass das für Sie alles einfacher wäre, wenn wir da vorne ein bisschen auf Rambo machen würden, damit sich die Geiseln alle in die Hose pissen.«

»Zugegeben: Als bei uns in der Ausbildung die Gegenmaßnahmen bei situationistischen Geiselnahmen durchgenommen wurden, war ich wohl krank. Hätten Sie da ein paar Tipps für mich?«

»Bisher schlagen Sie sich ganz gut. Genau genommen würde ich aber nicht von Situationismus sprechen. Der ist nämlich immer ein Selbstzweck. Was wir tun, ist nur ein Mittel. Aber egal, ob Rambo oder Situationismus, Ihre Priorität bleibt dieselbe: die Sicherheit der Geiseln.«

»Ich frage mich nur, warum die Ihnen anscheinend auch so wichtig ist.«

»Hab ich doch schon gesagt: Ich bin hier nicht der Böse.«

»Ich will Ihnen ja nicht zu nahe treten, aber bei dem, was Sie hier machen, kommen Sie auch nicht unbedingt wie einer von den Guten rüber.«

»Wollen Sie etwa sagen, dass Sie diesem Gesicht nicht trauen?«

Angelique lächelte und wehrte sich auch nicht mehr dagegen. In Anbetracht der Ereignisse fühlte sie sich immer weniger motiviert, die »härteste Sau« der Polizei zu spielen, wie er es ausgedrückt hatte, was wohl ohnehin niemanden großartig beeindrucken würde. Außerdem wurde sie das Gefühl nicht los, dass er sie mochte, woran sie nicht unbedingt etwas ändern wollte. Dafür gab es drei Gründe, von denen aber nur zwei – Selbsterhaltung und berufliche Zweckmäßigkeit – in ihrer aktuellen Lage rational zu rechtfertigen waren. Der Dritte war der, dass Jarry zuvorkommender, respektvoller und aufmerksamer mit ihr umging, als es seit Langem jemand getan hatte. Das musste von ihr aus nicht so bald aufhören.

»Ich bin ja auch nicht der Gute«, fuhr er fort, als er Angeliques Lächeln sah. »Sie sind die Gute.«

»Danke.«

»Aber es hat sich als praktisch erwiesen, wenn ich den Netten spiele. Geiselpsychologie. Die wissen, dass ich der Chef bin, weil ich eine Waffe habe, also muss ich ihnen nicht jeden Augenblick zusätzlich Angst machen. Die Leute da vorne wissen, dass wir sie nicht einfach laufenlassen, wenn sie uns darum bitten, aber sie müssen sich auch keine Sorgen machen, dass wir sie jeden Moment umlegen. Also tun sie, was wir ihnen sagen, sitzen brav da und warten.«

»Auf Godot.«

»Langeweile ist ein zusätzlicher Stressfaktor. Man beschäftigt sich mit nichts als mit seiner Angst. Angst führt zu Verzweiflung. Also helfen wir ihnen, die Zeit totzuschlagen.«

»Die wäre auch so vergangen.«

»Touché. Sie kennen das Stück also wirklich.«

»Und was ist, wenn die Sie nicht mehr ernst nehmen?«

»Seh ich wie jemand aus, der ernst genommen werden will?«

»Ja. Solange Sie eine Waffe in der Hand haben, ist es egal, was Sie anhaben.«

»Richtig. Aber wenn Sie meinen, ob ich mir Sorgen mache, dass einer den Helden spielen will … Genau deshalb muss man eben nett sein. Man fordert die Leute quasi heraus, wenn man sie zu sehr bedroht und ihnen zu sehr zeigt, dass man Macht über sie ausübt. Am besten erstickt man da jede Feindseligkeit im Keim – man macht ihnen klar, dass man die Bank abzockt und nicht sie. Hey, wahrscheinlich zockt die Bank sie ja selber ab. Und plötzlich hat man die Leute auf seiner Seite.«

»Sie haben so etwas wohl schon oft gemacht.«

»Meinen Sie?«

»Nicht hier in der Gegend. Das hätten wir mitbekommen, sogar wir von der Polizei. Kann ich Ihnen eine weniger dumme Frage stellen?«

»Sie bohren ja immer noch. Brauchen Sie die Überstunden? Wenn Sie wollen, unterschreib ich Ihnen eine eidesstattliche Erklärung, dass Sie mich während der ganzen Dauer Ihres Aufenthalts gelöchert haben, da sparen wir uns beide eine Menge Arbeit.«

Das verstand Angelique als nein, fragte aber trotzdem: »Wie wollen Sie hier überhaupt rauskommen?«

»Reicher«, erwiderte er.

Sie warf den Kopf in gespielter Verzweiflung in den Nacken. Was brachte das schon? Wie die Geiseln vorne konnte sie sich eigentlich nur zurücklehnen und die Show genießen. Sie musste sich eingestehen, dass bohren nichts mehr brachte. Ach, Scheiße!

»Wie war das noch mit der Erklärung?«, fragte sie.

Jarry klatschte. »Sie lernt.«

»Endlich hab ich verstanden, warum Sie sagen, ich soll nicht weiter bohren. Da geht’s Ihnen gar nicht um Informationen, was?«

Jarry schüttelte den Kopf. »Nur ein gut gemeinter Rat.«

»Wären Sie bloß heute morgen schon da gewesen und hätten mir geraten, im Bett zu bleiben.«

Darauf folgte eine kurze Pause, in der beiden die ungewollte Doppeldeutigkeit von Angeliques Wunsch durch den Kopf ging.

»Es gäbe jetzt tausend falsche Reaktionen, Officer de Xavia, also lassen Sie mich nur kurz und aufrichtig sagen, dass ich genau dasselbe wünschte.«

Angelique merkte, wie sie wieder knallrot wurde, teils aus Verlegenheit wegen der tausend anderen möglichen Antworten, teils aus Wut auf sich selbst, weil sie sich wieder in so eine blöde Lage gebracht hatte. Jarry hatte auch so schon alle Karten in der Hand, ohne dass sie ihm solche Vorlagen zu arroganten Anzüglichkeiten gab. Dass er diese nicht ausnutzte, tat dabei nichts zur Sache. Die geballte emotionale Wirkung des ganzen Tages brach plötzlich über sie herein, und einen schrecklichen Augenblick lang war sie den Tränen nahe, die ihr keine andere Möglichkeit gelassen hätten, als sich in der Hoffnung auf ihn zu stürzen, dass er sie dann erschießen würde.

Reiß dich zusammen, Mädchen. Sie versteckte sich hinter einem weiteren Lächeln. »Ich kann nicht anders, ich bohre wohl immer noch nach.«

Jarry durchschaute Angeliques Maske, die einfach nicht mit seiner mithalten konnte. Seine blauen Augen sahen sie eine Weile mit durchdringendem, unergründlichem Blick an. Angelique wollte sich reflexhaft abwenden, kämpfte aber halb aus Trotz, halb aus Neugier dagegen an. Außer diesen Augen sah sie nichts von ihm, nur an ihnen würde sie ihn erkennen können, falls sich ihre Wege jemals wieder kreuzten, aber irgendwoher wusste sie, dass das ausreichen würde.

Der Moment zog sich in die Länge, die Stille wuchs, nur gedämpfter Beckett-Dialog drang durch die Tür.

»Ich hab das Gefühl, dass heute bisher nicht Ihr Tag war«, sagte er leiser.

»Da haben Sie recht«, erwiderte sie und schniefte etwas hoch, was sie vor dem höchsten Gericht des Landes als Schleim identifizieren würde.

»Wer weiß, vielleicht wird’s ja noch besser.«

»Da gibt’s ’ne Menge aufzuholen, das können Sie mir glauben.«

»Was denn?«

»Außer, dass ich an meinem freien Tag zur Arbeit zitiert werde, mich in ’nen Banküberfall abseilen muss, von situationistischen Räubern gefangen genommen werde, von Ihrem Quotenpsycho eins mit dem Gewehr übergebraten kriege und mich jetzt von ’nem Klugscheißer in Clownsmaske verarschen lassen muss, der meine Dienstwaffe in der Hand hat, meinen Sie?«

»Ja.« Er lachte. »Das ist doch Kleinkram. Was haben Sie noch auf Lager?«

Wenn du es unbedingt wissen willst.

»Ich bin heute dreißig geworden.«

»Scheiße. Das tut weh.«

»Meinen Sie immer noch, dass es noch besser wird?«

»Alles ist möglich.« Er holte wieder sein Handy hervor. »Ihr Team tut schon mal seinen Teil. Vier-null. Hughes, neunzigste Minute. So, jetzt sieht doch schon alles ganz anders aus, oder?«

»Ich muss heute zum Abendessen zu meinen Eltern.«

»Okay, dann gibt’s wohl wirklich eine Menge aufzuholen. Aber wenn Sie Glück haben, werden Sie dann vielleicht immer noch hier festgehalten.«

»Können Sie mir das versprechen?«

Bevor Jarry antworten konnte, kam ein weiterer Clown durch die Sicherheitstür am Ende des Raums neben den Mitarbeitertoiletten. Das war wohl der, den Jarry Chagall genannt hatte, der »an Plan B arbeitete«.

»Mr J«, sagte er in einer natürlich raumfüllenden, aber etwas atemlosen Stimme, als wäre er die Treppe hinaufgerannt.

»Mr Chagall. Darf ich Ihnen unseren Besuch Officer de Xavia vorstellen? Sie hat heute Geburtstag.«

»Hallo«, grüßte er sie verlegen. »Und alles Gute.«

Angelique warf Jarry einen bösen Blick zu, aber der sah Chagall an.

»Kann’s losgehen?«

»Tja, ja und nein«, erwiderte Chagall unruhig.

»Das heißt?«

»Losgehen wird’s auf jeden Fall, ich weiß nur nicht, ob wir so weit sind. Schau lieber mal.«

»Scheiße.«

Jarry sprang vom Tisch und bedeutete Angelique mit einem Nicken, es ihm gleichzutun. »Begleiten Sie mich doch«, bat er.

Sie folgten Chagall eilig durch die Tür und die Treppe hinunter in einen Kellerflur, an dessen näherem Ende sich der Eingang zum Safe befand. Die glänzende Stahltür sah aus, als könnte sie zu einer Luftschleuse gehören: Sie war zylinderförmig, stand vorne wie eine Blase vom Rahmen ab und wurde von zwei riesigen Scharnieren gehalten, deren jeweils vierarmiges Gestänge fast organisch ins Türblatt überging. Der Safe ließ sich mit einem riesigen Drehrad öffnen, das aussah, als bräuchte man dazu einen Servoantrieb, und in dessen Querstange eine LED-Anzeige eingelassen war, die im Moment neun Nullen zeigte.

Da Ionescos elektronische Safeknacker-Bemühungen von einem veralteten Prozessor ausgebremst worden waren, hatte Chagall an einer traditionelleren Methode gearbeitet. Um beide Scharniere war Plastiksprengstoff – eine Menge Plastiksprengstoff – geformt, und eine dritte, noch größere Ladung in Form eines Halbmonds verlief entlang der anderen Hälfte des Türspalts. Ein Netz aus Kabeln spannte sich vom oberen Scharnier aus über die Tür zu den anderen beiden Ladungen wie einer von Rapunzels Zöpfen.

Angelique war keine Expertin, aber der Aufbau sah hochprofessionell aus, und sie hatte keine Zweifel, dass er die Tür aufsprengen würde. Weniger sicher war sie sich, ob das Gebäude danach noch stehen würde.

»Sieht doch gut aus«, urteilte Jarry gelassen. »Wo ist das Problem?«

Chagall nickte auf ein Gerät am Boden, in das die Kabel liefen. Auch darauf gab es ein LED-Zifferndisplay. Doch anders als bei dem auf der Tür, passierte auf diesem etwas: Die Minuten, Sekunden und rasenden Zehntel zählten herunter. Weniger als acht Minuten.

»Der Timer steht standardmäßig auf zehn Minuten«, erklärte Chagall.

»Ich weiß«, erwiderte Jarry, jetzt etwas ungeduldig. Sie alle wussten, was kam, aber Chagall musste es trotzdem noch aussprechen, bevor sie darauf reagieren konnten.

»Ich wollte die Zeit einstellen und hab Reset gedrückt, aber stattdessen hat das Teil angefangen runterzuzählen.«

»Du hast den falschen Knopf gedrückt? Aber du musst doch noch mal bestätigen, wenn …«

»Nein«, unterbrach ihn Chagall. »Ich hab doch gesagt, ich hab Reset gedrückt, und das Scheißteil hat sich einfach selbstständig gemacht und ist losgelaufen.«

»Aber wir sind noch nicht so weit. Wir warten doch noch auf … Scheiße, Mann, das kann doch nicht wahr sein!« Mit Jarrys scheinbar unerschütterlicher Ruhe war es schnell vorbei. »Das Teil kann sich doch nicht selbst … Mann, wie oft hast du die Teile ausprobiert?«

»Tausendmal.«

»Ich hab’s ja selbst gesehen.«

»Das ist ja die Scheiße. Ich hab alles gemacht wie immer, aber das Gerät spinnt. Keine Ahnung, vielleicht sind die Schaltkreise feucht geworden bei dem ganzen Scheißregen in diesem Dreckskaff.«

Jarry schnaufte; man sah ihm die Anspannung am ganzen Körper an. »Hätten ’ne Fernbedienung nehmen sollen«, sagte er halblaut.

»Haben wir doch alles durchgespielt. Hier gibt’s zu viel Stein. Zu Hause sind die Banken bloß aus Stahlträgern und Gipskarton, aber das Gebäude hier ist gebaut wie ’ne Kathedrale. Nur deshalb können wir ja überhaupt versuchen, so einen Safe hochzujagen. Mit dem ganzen Sprengstoff würde man fast jedes andere Haus einebnen.«

»Woher wollen Sie wissen, dass das hier stehen bleibt?«, fragte Angelique.

»Kannst du die Ladung nicht mehr entschärfen? Den Scheißkasten einfach abklemmen?«, fragte Jarry. Beide ignorierten Angeliques Einwand.

»Ich könnte vielleicht versuchen, das Ganze mit ’nem Hilfsstromkreis zu umgehen.«

»Und dann?«

»Die Kiste spinnt ja sowieso schon, also keine Ahnung. Theoretisch würde man so den Timer aus dem Kreis rausnehmen, aber wenn wir Pech haben, löst das einfach direkt den Zünder aus.«

Jarry grunzte frustriert, und man sah, wie ihn die Wut durchfuhr. Es schien eigentlich schon vorüber, als er plötzlich sein falsches Gewehr mit beiden Händen packte und gegen die Wand schmetterte.

»All die Planung, die ganze Warterei, die Proben. Wir sind so nah dran, und jetzt geht das Ganze mit einem blöden Kurzschluss in die Hose.«

»Sorry, Alter. Aber wir müssen jetzt entscheiden, was wir machen.«

»Sekunde«, sagte Jarry und wandte sich von den beiden ab. »Ich muss nachdenken.«

Angelique schaute wieder auf den Timer, der jetzt weniger als sechs Minuten anzeigte.

»Sie haben keine Sekunde«, ermahnte sie ihn. »Sie haben oben sechzehn Geiseln sitzen, und ehrlich gesagt bin ich mir nicht so sicher, dass das Gebäude dem standhält, was Sie hier unten verkabelt haben.«

Jarry lehnte sich mit der Hand gegen die Wand, als könnte er sonst nicht mehr stehen. Er sah Angelique stumm an. Aus seinen Augen sprachen verständliche Angst und völlig deplazierte Unentschlossenheit.

»Wenn ich drüber nachdenke, bin ich mir eigentlich ziemlich sicher, dass das mit dem Hilfsstromkreis klappen müsste«, versicherte Chagall wenig überzeugend. »Ich probier’s aus.«

»Nein!«, widersprach Angelique und stellte sich zwischen Chagall und den Timer. »Das ist doch unberechenbar.« Sie wollte ruhig bleiben, aber sie schrie vor Wut. »Sie können nicht riskieren, dass die ganze Bude einstürzt.«

Jarry zog die P990 aus dem Hosenbund und zielte auf Angelique, damit sie Platz machte.

»Sie haben doch bisher noch kein Leben aufs Spiel gesetzt. Warum wollen Sie jetzt damit anfangen?«, flehte sie. »Sie sind doch nicht der Böse, schon vergessen?«

Jarry sah sie an, dann den Safe, Chagall und dann wieder sie.

»Sie haben recht«, gab er zu und nahm eine Zange aus Chagalls Werkzeugtasche. »Drehen Sie sich um.«

Angelique gehorchte. Jarry nahm die Pistole in die linke Hand und durchschnitt Angeliques Fessel mit der rechten.

»Danke«, sagte sie erleichtert. »Sie tun das Richtige.«

»Los.« Er legte ihr die Hand auf den Unterarm und führte sie wieder die Treppe hinauf. »Ich weiß ja nicht, warum Sie sich bedanken – jetzt schaffen Sie es zu Ihrer Mum zum Essen.«

»Wer leben will, muss leiden.«

Jarry blieb vor der Sicherheitstür zum Schaltersaal stehen und hielt die Walther in der rechten Hand nach oben. Er warf das Magazin in die linke aus und gab Angelique die leere Waffe.

»Alles Gute zum Geburtstag.«

»Das wäre doch nicht nötig gewesen.«

»Stimmt. Okay, wenn wir jetzt durch diese Tür gehen, ruf ich meine Leute zurück, und Sie führen die Geiseln nach draußen. Dalí macht Ihnen die Tür auf. Sorgen Sie nur dafür, dass niemand erschossen wird, okay?«

»Wird gemacht«, erwiderte sie und zog das Handy aus der Tasche, das McMaster ihr gegeben hatte. »Und was ist mit Ihnen?«

»Wenn die Geiseln draußen sind, lass ich Chagall sein Glück mit der Schaltung versuchen. Wenn’s klappt, haben wir wieder etwas zum Verhandeln. Zwar keine Geiseln, aber immerhin eine Bombe.«

»Und wenn’s nicht klappt?«

»Denken wir lieber nicht darüber nach, okay?«

»Meinetwegen.«

Er griff nach der Türklinke.

»Jarry?«, sagte Angelique.

Er hielt inne und drehte sich um. »Ja?«

»Passen Sie auf sich auf.«

»Sie auch, Officer de Xavia.«

Rückzugsstrategien (I)

Andy wollte so langsam die Zelte abbrechen. Es war dunkel geworden, und die Kälte hatte die Saiten ziemlich mitgenommen. Vor allem hatte sich der Auflauf aber mit der Zeit stark gelichtet, weil nichts mehr passiert war. Seit die Frau mit dem Pferdeschwanz sich von dem Gebäude daneben abgeseilt hatte und in der Bank verschwunden war, hatte es nichts mehr zu sehen gegeben. So eine Hausfassade war auch nicht interessanter, nur weil man wusste, dass sich dahinter Bankräuber versteckten. Da es sich aber um Glasgow handelte, staute sich der stete Passantenstrom an der Absperrung immer noch ein wenig, weil alle sich versichern wollten, dass es dort wirklich »nichts zu sehen gab«, wie die Polizisten behaupteten. Andy hatte also den Nachmittag über noch seine Laufkundschaft gehabt.

Sogar die Bullen – naja, einer der Bullen – hatten ihm zugegrinst, als er Neil Youngs Wunsch nach der Befreiung von »the powder and the finger« Ausdruck verlieh, aber nur die wenigsten von ihnen hatten sich über den Hinweis desselben Künstlers gefreut, dass es immer noch »crime in the city« gab.

Gerade hatte er die Verschlüsse seines Gitarrenkoffers zuschnappen lassen, da wurden die Bullen alle gleichzeitig wieder lebendig, als hätten sie neue Batterien bekommen. Funkgeräte wurden an Ohren gehalten, Arme ausgestreckt, Köpfe gedreht, und greifbare Spannung lag in der Luft. Selbstverständlich schlug sich diese bald darin nieder, dass Passanten angebrüllt wurden, sie sollten Platz machen. Diesmal kooperierte die Öffentlichkeit aber bereitwillig, denn das Wort »Bombe« motivierte sie weitaus effektiver als das Wort »bitte«.

Im Gehen sah Andy sich nach der Bank um. Die Flügeltür hatte sich geöffnet, und die Polizistin mit dem Pferdeschwanz führte Menschen die Treppe hinunter, die sich so sehr beeilten, wie ihre gefesselten Hände es zuließen. Dort wurden sie von anderen Bullen in Empfang genommen, die ihnen als Balancehilfe den Arm um die Schulter legten und mit ihnen eilig vom Gebäude wegliefen.

Die Polizisten, die die Passanten zurücktrieben, blieben an der Ecke zur West Nile Street stehen, aber wie Andy wollte eigentlich niemand in der Nähe bleiben. Bewaffnete Belagerungen waren eine Sache, aber explodierende Gebäude schaute man sich, wie Motorsport, doch lieber nur im Fernsehen an. Da gab es Wiederholungen in Zeitlupe, verschiedene Kameraeinstellungen, einen Kommentator und vor allem eine stark reduzierte Gefahr, von fliegenden, heißen Trümmern zerfetzt zu werden. Er ging Richtung Buchanan Street Underground Station, die sich hinter der West Regent Street befand, bis wo die Polizei die Fußgängerzone gesperrt hatte. Da war bestimmt alles voller Rangers-Fans auf dem Heimweg vom Spiel, aber da seine Bahn Richtung Stadion fuhr, war es auf seinem Gleis sicher recht ruhig.

Alles in allem war der Tag ziemlich erfolgreich verlaufen, und er hatte die Verluste, die ihm der irre Straßenprediger über die letzten Wochen verursacht hatte, fast schon wieder wettgemacht. Stressig war eigentlich nur gewesen, als eine Frau, die ihm einigermaßen bekannt vorkam, mit ausgestrecktem Arm drohte, sich ihren »Schadenersatz« aus seinen Einnahmen zu holen. Wie sie höchst aufgebracht erklärte, hatte sie ihn vor ein paar Wochen gefragt, wo sie eine Aufnahme einer melodischen, kleinen Nummer über eine gescheiterte Beziehung finden könne, die er gesungen hatte, weil der Song sie an eine persönliche Erfahrung erinnert und sogar ein bisschen gerührt habe. Schließlich kam heraus, dass sie, gelinde gesagt, enttäuscht war, als sie gehört hatte, mit welchen Worten Tom DeLonge in der Blink-182-Originalversion von What Went Wrong beklagte, was seine Ex mit seinem Leben angestellt hatte; und der andere Track über Sex mit Haustieren hatte ihr auch nicht besonders gefallen.

Rückzugsstrategien (II)

McMaster war in seinem Element: Endlich konnte er nach Herzenslust Leute herumscheuchen und musste sich nicht mehr vor Dutzenden von Kollegen und Hunderten Zivilisten von den Bankräubern verarschen lassen. Nicht einmal die Geiseln blieben von seiner großen ›Ich hab hier das Sagen‹-Show verschont, und er ließ sie in einer kurzerhand geräumten Bar in der Mitchell Lane festhalten.

Angeliques Gesuch, sie nach ihrer Tortur etwas nachsichtiger zu behandeln, wurde mit aller penisprothetischen Autorität abgeschmettert.

»Das sind keine Geiseln mehr, DI de Xavia, das sind jetzt Zeugen, und die werden gefälligst festgehalten, bis jeder Einzelne registriert ist.«

Hätte er sich noch ein bisschen mehr aufgeplustert, wäre er vielleicht endlich groß genug für seinen Mantel gewesen. Seine Selbstgefälligkeit hätte ihre Nerven auch an jedem anderen Tag strapaziert, aber so kurz nach der atemlosen Flucht aus der belagerten Bank, die nebenbei jeden Moment explodieren würde, konnte sie sie wirklich kaum ertragen.

»Ich überlasse nichts dem Zufall«, erklärte er. »Die Kerle bring ich zur Strecke. Wer so was in meiner Stadt abzieht, bezahlt dafür.«

Ja, klar. Seine Stadt. Seine Festnahme. Sie hatte nicht mitbekommen, dass McMaster in irgendwelche Gebäude geklettert und mit bewaffneten Räubern fertig geworden wäre. Schon die Andeutung, er hätte irgendetwas mit dem Ende der Geiselnahme zu tun, war mehr als peinlich. Vor der Sache mit dem defekten Timer hatte Jarry McMaster nicht mal eine Nebenrolle überlassen.

Sie schaute auf die Uhr. Keine drei Minuten mehr, wenn Chagalls Versuch nicht fruchtete. Sie war gerade erst aus der Bank gekommen, die ihr aber schon wie eine andere Welt vorkam; und wenn man mal vom Sprengstoff absah, eine deutlich angenehmere. Drinnen war sie jedenfalls in besserer Gesellschaft gewesen. Jarry und sein großangelegter Wahnsinn hatten immerhin ihre Erwartungen herausgefordert, was man von ihren lieben Kollegen in der letzten Zeit nicht sagen konnte. Sie musste sich sogar eingestehen, dass sie ein bisschen enttäuscht war, dass Jarrys Plan scheiterte. Sie hätte zu gern gewusst, wie er hatte fliehen wollen. Und während sie Jarrys Handeln nun wirklich nicht gutheißen konnte, wurde sie bei McMasters großspurigem Gelaber richtig sauer. »Zur Strecke bringen« wollte er Jarry. Wie ein Kolonialherr mit Tropenhelm, der einen gefangenen Löwen erschießt. Im fairen Kampf hatte McMaster keine Chance gehabt, bis sich ein dummer Zufall auf seine Seite schlug. Dass Jarry bei all seiner Raffinesse, Flexibilität und seinem Einfallsreichtum von so einem 08/15-Schreibtischtäter gefasst werden würde, war einfach nicht richtig. Er hatte so viele Fallstricke vorhergesehen und bei neuen Entwicklungen wie Angeliques Auftritt so spontan improvisiert, dass man kaum glauben wollte, er könnte wegen etwas so Trivialem wie einem feucht gewordenen Schaltkreis scheitern.

Kaum glauben wollte …

»Drecksack!«

»Was?«, fragte McMaster wütend.

Der Kerl hatte sich getraut, einen großangelegten Banküberfall mit falschen Waffen durchzuziehen, warum sollte er da mit echtem Sprengstoff hantieren?

»Das ist eine Finte«, sagte sie. »Der Sprengstoff ist ’ne Attrappe, verdammt noch mal! Genau wie die Gewehre. So kommt er davon, der hinterhältige Drecksack. Wir laufen alle vom Gebäude weg, und er verpisst sich.«

»Sie haben recht – warum sollten die sich mit Computern und Geiseln herumärgern, wenn sie doch einfach die Tür vom Safe sprengen könnten?«

Angelique zog die Walther. »Gibt mir mal jemand ein neues Magazin? Ich geh wieder rein.«

»Sie bleiben, wo Sie sind, de Xavia, und die Räuber auch. Ich habe an allen denkbaren Fluchtwegen bewaffnete Einsatzkräfte postiert. Meinten Sie etwa, ich hätte nicht damit gerechnet? Die schleichen sich schon nicht durch den Hintereingang oder über die Feuertreppe davon, das können Sie mir glauben. Clownsmasken und Juckpulver, was? Wollen wir mal sehen, wer hier zuletzt lacht.«

Und dann gingen die Sprengladungen hoch.

Der Knall war laut aber etwas gedämpft; eingekapselt, könnte man sagen. Kein Schutt flog umher, und der Boden vibrierte auch nicht stärker, als wenn eine U-Bahn unter der Straße hindurchfuhr. Angeliques erster Gedanke war, dass sie wohl mit der Annahme recht gehabt hatten, das alte Gebäude würde der Explosion standhalten. Als sie aber auf die Uhr sah und merkte, dass eigentlich noch eine Minute Zeit geblieben wäre, hoffte sie, dass Jarry unversehrt geblieben war. Und Chagall natürlich, der ja an der Schaltung hatte basteln wollen. Alle eigentlich, hoffentlich ging es ihnen allen gut.

McMaster trat hinter der Absperrung hervor und rief vier bewaffnete Einsatzkräfte herbei. »Jetzt gehen wir aufwischen«, sagte er.

»Darf ich mit, Sir, oder werd ich nur reingeschickt, wenn die Bösen bewaffnet sind?«

»Jetzt seien Sie doch nicht eingeschnappt, de Xavia. Ja, ich brauche Sie da drinnen. Und bringen Sie den Duty Manager mit, der muss für uns die Systeme zurücksetzen.«

Die bewaffneten Einsatzkräfte gingen in klassischer Zweier-Deckungsformation vor. Darüber musste Angelique den Kopf schütteln, womit sie sich einen mahnenden Blick von McMaster einhandelte.

»Die sind unbewaffnet, Sir, schon vergessen? Die Maschinenpistolen waren nur Attrappen.«

»Attrappen?«, fragte der Duty Manager, ein Waschlappen im Anzug namens Thomas Peat.

»Sie haben eine Waffenattrappe gesehen«, erinnerte McMaster sie. »Was mit den anderen ist, wissen wir nicht.«

»Die, die Jarry gegen die Wand geprügelt hat, taugt bestimmt auch nichts mehr.«

»Dann müssen Sie sich ja keine Sorgen machen.«

Nachdem sie das Gebäude gestürmt hatten, mussten die Einsatzkräfte an der Sicherheitstür auf Peat warten, bevor sie in den Mitarbeiterbereich vordringen konnten. Wie eine Horde Rambos an der Bushaltestelle. Als die Tür geöffnet war, teilten sie sich in zwei Gruppen auf: Eine lief die Treppe hinauf zum Bürobereich, die andere ging vorsichtiger die Treppe hinunter Richtung Safe. Angelique ignorierte McMasters Anweisung zu warten und folgte den beiden auf dem Weg nach unten zunächst, überholte sie dann aber auf der Treppe, weil sie das langsame, lautlose Voranschleichen nervte.

»Jarry?«, rief sie. »Chagall?«

Unten im Flur war die Beleuchtung ausgegangen, und der Rauch und Staub in der Luft schränkten die Sicht weiter ein. Mit dem schwachen Licht aus dem Treppenhaus konnte sie aber sehen, dass der Safe intakt und auch der Sprengstoff noch an Ort und Stelle war. Angelique blieb verblüfft stehen, und die beiden Einsatzkräfte schoben sich langsam an ihr vorbei. Das Licht ihrer Taschenlampen durchdrang die verqualmte Dunkelheit kaum. McMaster und Peat folgten ihnen. Die Neugier des Mantelträgers war ausnahmweise mal stärker gewesen als seine Vorsicht, aber weiter als bis zum Fuß der Treppe traute er sich trotzdem nicht vor.

»Die sind ja gar nicht detoniert«, stellte McMaster die Beobachtungsgabe zur Schau, die ihm die Karriereleiter hinaufgeholfen hatte.

Peat dagegen stellte etwas Wichtigeres fest: »Der Safe ist offen.«

»Was soll das heißen?«, fragte McMaster. »Die Tür ist doch zu.«

»Schauen Sie sich die LED-Anzeige an. Alles Nullen. Das heißt, er ist entriegelt. Der ist nur mit diesem Zeug zugeklebt. Normalerweise schwingt die Tür aus eigenem Gewicht auf, sobald die Riegel eingezogen sind.«

Peat griff nach der Masse an der Türkante, aber McMaster riss ihn zurück.

»Nicht anfassen. Das ist doch noch verkabelt.«

»Wenn es von der Explosion nicht gezündet wurde, dann werden wir’s ja wohl ein bisschen bewegen dürfen«, beschloss Angelique und riss die ›Sprengsätze‹ ab, bevor McMaster ihr noch nachdrücklicher zur Vorsicht raten konnte. Wie von Peat vorhergesagt schwang die Tür auf und gab den Blick auf einen völlig leeren Raum frei.

»Oh Gott«, sagte der Schlipsträger. »Die haben uns leergeräumt.«

»Wie viel?«

Peat schluckte. »So als Hausnummer: achthunderttausend.«

»Teure Gegend«, bemerkte Angelique.

McMaster wirkte, als würde er sich ganz in seinen Mantel zurückziehen.

»Sir?«, rief eine Stimme aus der Dunkelheit. »Kommen Sie mal hier rüber. Die haben ein Loch in die Wand gesprengt.«

McMaster drehte auf dem Absatz um und starrte den Flur entlang, wo aber nichts zu sehen war als ein schwaches Taschenlampenglimmen in der Staubwolke.

»Was ist dahinter?«

»Sieht wie ein Tunnel aus. Hier liegen Schienen.« Selbst durch den Rauch konnte Angelique sehen, wie McMasters Adamsapfel auf und ab hüpfte. »Auf der einen Seite ist schnell Schluss. Sieht wie ein Nebentunnel der U-Bahn aus. Ich bin mir nicht hundertprozentig sicher, aber ich würde sagen, er geht nach Norden.«

»Buchanan Street Station«, sagte Angelique.

»Oh, Scheiße«, stimmte der Mantel ihr zu.

McMaster bellte gehetzt Befehle in sein Funkgerät, als er eilig wieder durch den Schaltersaal auf die Straße watschelte. Ein Blick auf die Uhr verriet Angelique, dass all seine Bemühungen nutzlos sein würden, und zwar nicht nur, weil Jarrys Leute ein paar Minuten Vorsprung hatten.

Sie folgte ihm durch die Flügeltür und blieb oben an der Treppe stehen, von wo aus sie sich vergewissern konnte. Hinter den Absperrungen, ein paar Hundert Meter den Hügel hinauf, sprintete ein gutes Dutzend Polizisten auf den Eingang der Buchanan Street Underground Station zu, wo sie allerdings nie im Leben die Treppe hinunterkommen würden, weil ihnen gerade Hunderte von Rangers-Fans entgegenströmten.

Angelique drehte sich wieder zur Bank um, wo ihr der pfeilgespickte heilige Sebastian von der Innenseite der aufgesperrten Tür entgegenstarrte. Das einzelne Wort »daneben« wirkte passender als je zuvor.

»Du gerissener Hund«, sagte sie zu einem Mann, der nicht mehr da war und tatsächlich deutlich reicher aus der Bank herausgekommen war.

»De Xavia«, knurrte McMaster sie von der Straße aus an. »Bewegen Sie sich gefälligst! Was gucken Sie denn da?«

Eigentlich sah Angelique sich überhaupt nichts an. Sie hatte sich nur weggedreht, damit er ihr breites Grinsen nicht sehen konnte.

Die Leier des Orpheus spielt Follow
Follow und geht dann über zu …

»There’s not a team like the Glasgow Rangers, no not one and there never shall be one!«

Der rappelvolle U-Bahn-Wagen vibrierte schon vor der Abfahrt; der gegrölte Gesang und das Fußgestampfe sorgten für eine Energie, die der in der elektrifizierten Schiene in nichts nachstand. Zal stand neben der Tür und wusste, dass er wie der glücklichste Kerl zwischen lauter glücklichen Kerlen aussah. Sein eingemeißeltes Grinsen wäre für seine Tarnung natürlich kontraproduktiv gewesen, wenn die Rangers verloren hätten, aber er hatte gewusst, dass das unwahrscheinlich war, weil sie an diesem Tag gegen Aberdeen spielten.

Merkland dagegen wirkte auffällig sauer, stand aber zum Glück mit dem Gesicht zur Tür, sodass die anderen Fahrgäste ihn nicht sahen.

»Du musst zwar nicht unbedingt mitsingen«, zischte Zal ihm durch beide Hände ins Ohr, während um sie herum der Lärm weitertobte. »Aber wenn du nicht langsam mal grinst, fliegst du auf.«

»Was gibt’s denn zu grinsen, verdammte Scheiße?«

»Dein ›Team‹ hat gerade gewonnen. Vier-null. Freu dich. Oder spielst du den Puristen, der einfach nie zufrieden ist?«

»Ja, genau. Mein Team hat ja gerade nicht unbedingt gewonnen, was? Meinetwegen bin ich ein Purist, aber ich hab nach dem Spiel gerne meinen Bonus in der Hand, klar?«

»Das wär uns doch allen lieber gewesen. Wir müssen aber trotzdem professionell bleiben. Wir wussten alle, dass wir beim Abpfiff vom Feld müssen, ganz egal, wie es steht. Und wenn du dich nicht zu einem überlangen Interview beiseiteziehen lassen willst, dann spielst du jetzt endlich deine Rolle.«

Merkland grinste ihn kurz sarkastisch an, starrte dann wieder böse und senkte den Kopf, sodass seine wütende, enttäuschte Visage wenigstens nicht zu sehen war. Manche Leute waren einfach nicht zum Schauspieler geboren; vielleicht hätte er sonst auch die Show der vier Typen durchschaut, die ihn gerade verarschten. Von dem Moment an, als sie die Masken abgenommen hatten, bis zu ihrer Ankunft auf dem vollen U-Bahnsteig, hatten sie alle schwer enttäuscht getan, weil sie »mit leeren Händen« fliehen mussten, und Karl bitterböse Sprüche an den Kopf geworfen, weil seine Software »versagt hatte«. Jerome und Leo verdienten besonderes Lob, weil sicher selbst Laurence Olivier nicht so überzeugend den Trauerkloß hätte mimen können, wenn er vierhunderttausend Pfund auf dem Rücken gehabt hätte. Als sie dann aber in grellen Rangers-Farben in der Menge untergetaucht waren, war der Ausdruck ihrer wahren Gefühle die beste Tarnung gewesen.

Niemand hatte gemerkt, dass fünf weitere Blaunasen aus einer Tür am Ende des Bahnsteigs kamen, auf dem es sowieso vor Fans wimmelte, die aber alle in Richtung Treppe schauten und gingen. Auch dass sie in eine Bahn einstiegen, aus der viele andere auf dem Heimweg vom Stadion ausstiegen, fiel nicht weiter auf. Wenn es so voll war, mussten die, die an der Tür standen, sowieso immer kurz mit nach draußen, um die anderen durchzulassen, also sah man an jeder Haltestelle immer auch ein paar Rangers-Fans einsteigen.

Jerome, Leo und, am wichtigsten, das Geld waren in einen anderen Wagen gestiegen als Merkland, Zal und Karl, und sie alle würden an verschiedenen, vorher festgelegten Haltestellen aussteigen. Merkland würde als Erster in Cowcaddens gehen, also musste Zal seine bösen Blicke nur noch ein paar Minuten lang ertragen. Ertragen? Eigentlich eher genießen. Ein Arschloch wie den hätte Zal den ganzen Abend lang leiden sehen können. Das war der einzige Nachteil der Latexmasken gewesen: Er hätte zu gerne Merklands Gesicht gesehen, als der Idiot ihn hatte erschießen wollen. So lustig das sicher gewesen wäre, war es doch nichts gegen seine Reaktion, wenn er später die Nachrichten schauen und erfahren würde, dass insgesamt eine knappe Million Pfund am St George’s Cross und an der Kelvinbridge ausgestiegen waren.

Merkland hatte alleine in einen dritten Wagen steigen sollen, hatte sich aber wie erwartet an Zal gehängt und ihn nicht aus den Augen gelassen. Wenn es nicht so lächerlich gewesen wäre, hätte es glatt nerven können. Gibt es überhaupt etwas Erbärmlicheres als einen Möchtegern-Fiesling, der einfach nicht hinnehmen will, dass man sich nicht von ihm einschüchtern lässt?

»Du weißt, dass du nur noch am Leben bist, weil du uns nützlich bist, oder?«, knurrte Merkland. »Das musst du dir vor dem Hintergrund dieses beschissenen Riesenreinfalls mal durch den Kopf gehen lassen.«

»Ich meditier mal drüber, Alter. Aber Scheiße, Mann, wenn Nützlichkeit so furchtbar wichtig ist, dann hätte Darwin dich doch schon längst aussortieren müssen.«

Zal hörte Karl kichern, was hieß, dass er leiser sprechen musste.

»Ja, sehr lustig«, erwiderte Merkland. »Ich sag’s ja nur: Im Moment lassen wir dich noch. Aber wenn es so weit ist und du dran bist, dann meld ich mich als Erster.«

»Da hab ich dann ja Glück gehabt, was? Bei dir geht doch immer alles in die Hose.«

»Du glaubst doch wohl nicht, dass meine Pistole nächstes Mal wieder nicht geladen ist, oder?«

Zal ignorierte Merklands Versuch, bedrohlich zu starren, und sah sich fröhlich das Schild am Bahnsteig an, als die Bahn in Cowcaddens hielt. Es hatte mal eine Zeit gegeben, da hätten Typen wie Merkland ihm Angst einjagen können, aber das war drei Jahre, siebzig Nahtstiche und zwei Leichen her. Als die Tür sich öffnete, sah er Merkland noch einmal in die Augen.

»Und du glaubst doch wohl nicht, dass das einen Unterschied macht, oder? Und jetzt verpiss dich und lauf brav zurück zu Hannigan. Du musst hier raus.«

Zal sah ihm hinterher, wartete aber ab, bis die Bahn in die Dunkelheit des nächsten Tunnels gefahren war, bevor er Karl in die Seite stieß. Karl hatte eine Rangers-Schirmmütze tief ins Gesicht gezogen, damit er aussah wie ein kleiner Junge, der mit seinem Vater beim Spiel gewesen war. Er schaute nicht hoch, aber Zal wusste auch so, dass er grinste. Stattdessen streckte er die Handfläche aus, damit Zal einschlug. Sie feierten ihren Erfolg mit einem kurzen, herzlichen Händedruck.

Endlich konnte er ausatmen. Das Lied fing wieder an, diese unwiderstehliche Kraft erfüllte wieder die Luft, die lautstarken Stimmen übertönten dass Rumpeln der Räder und das gelegentliche metallische Aufkreischen. Zal ballte die Faust und sang mit, als ihn eine Welle der Begeisterung durchbrandete und eine Kettenreaktion auslöste. So konnte er die Begeisterung wunderbar herauslassen, und erst dann wurde er sich des Ausmaßes der Euphorie bewusst, die in ihm anschwoll.

»Follow we will, follow we will.«

Über fünf Stunden lang hatte er unter Adrenalin gestanden, und in dieser Zeit hatte sein Kopf unterschiedlichere und intensivere Emotionen verarbeitet, unterdrückt und kontrolliert, als andere es in fünf Monaten, vielleicht Jahren mussten. Was nicht hieß, dass er nicht jede verdammte Sekunde davon genossen hatte, aber wie ein siegreicher Fußballer konnte er sich erst nach dem Spiel von all diesen aufgeschobenen Gefühlen durchströmen lassen.

»Though the straits be broad or narrow …«

Die Erleichterung, die Euphorie und die Katharsis wären auch so irgendwann gekommen, aber als es mitten in diesem Lied geschah, wühlte es etwas auf, was viel tiefer gelegen hatte, und Zal sang mit Tränen in den Augen und einer warmen Wehmut im Lächeln.

»If they go to Dublin, we will follow on.«

Das Lied hatte ihm sein Vater immer vorgesungen, und zwar in der ursprünglichen Form und ohne den dämlichen Zusatz: »Dundee, Hamilton, even to the Vatican«. Zal hatte als Kind mitgesungen, bevor er überhaupt wusste, worum es ging, bevor er verstanden hatte, dass der Ort, den sein Vater so vermisste, nicht bloß ein anderes Städtchen in Nevada war. Ihm wurde jetzt klar, dass er das Lied, außer im Fernsehen, nie von jemand anderem gehört hatte, und als er es jetzt aus der Nähe erlebte und dazu noch in dem Akzent, den er nur von einem einzigen Menschen kannte, kam er sich plötzlich verwundbar und schrecklich einsam vor.

Vielleicht war das gar nicht so schlecht, denn er musste seine Feierlaune sowieso unter Kontrolle bekommen. Klar fiel er unter den Fans nicht großartig auf, aber ganz so überglücklich wie er waren die nun auch wieder nicht. Es war ja nur Aberdeen gewesen und nur vier-null.

Er sah Jerome und dann Leo im Strom der Fans auf dem Bahnsteig davontreiben, und dann mussten Karl und er in Hillhead raus. Sie schwiegen, damit niemand ihren Akzent bemerkte, Karl hielt immer noch den Kopf gesenkt und hatte die Mütze tief ins Gesicht gezogen. Auf der Byres Road war es dunkel, voll und nass. Der Regen hatte wohl gerade erst angefangen, denn die Fans in der U-Bahn waren alle trocken gewesen, und auf der Straße hatte niemand einen Schirm dabei. Die Leute drückten sich an den Hauswänden entlang, sprinteten von einem Vordach zum nächsten oder harrten zögerlich in Eingängen aus. Zal und Karl mussten nur dem Bürgersteig Richtung Great Western Road folgen. Schon an der Hillhead Library kam ihnen Leos Auto entgegen, grüßte sie in der regnerischen Dunkelheit mit der Lichthupe, blinkte und hielt.

Karl stieg hinten ein und nahm die Mütze ab, als er nicht mehr zu sehen war. Zal lehnte sich hinein. Keiner sagte etwas, aber sie alle lachten und drückten einander zu dritt die Hände.

Dann schlug Zal die Tür wieder zu und sah dem Wagen hinterher. Er hatte noch etwas Wichtiges in Glasgow zu erledigen, aber da Erwachsene unter eins zwanzig mit amerikanischem Akzent in der Stadt recht selten waren, musste Karl unsichtbar bleiben, bis er wieder gebraucht wurde. Sie fuhren nach Süden, nach Newcastle, wo sie für halb neun einen Tisch in einem Restaurant reserviert hatten. Außerdem hatten sie Taschen voller gefälschter, angeblich an diesem Nachmittag vor Ort ausgestellter Wettscheine von der Rennbahn in Gosforth. Gerade lud Karl sicher schon die Ergebnisse auf seinem Handy herunter, trug die endgültigen Quoten ein und warf die Scheine weg, die gewonnen hatten, weil die Buchmacher sich eher an Leute erinnerten, an die sie ausbezahlen mussten.

Jerome war auch in der Stadt geblieben, aber Zal war nicht nach feiern zumute, auch wenn es nur eine kleine, diskrete Angelegenheit geworden wäre. Er stellte sich kurz unter dem Vordach der Bücherei unter. Als der Regen ihm am Gesicht herunterlief und alle Welt geschäftig an ihm vorbeirauschte, kam es ihm vor, als hätte er den Nachmittag über nur im Kino gesessen: Jetzt war er wieder draußen in der kalten, nassen Realität und alles, was vorher passiert war, so dramatisch es auch gewesen sein mochte, war jetzt vorbei und als Erinnerung abgespeichert.

Er spürte immer noch das Kribbeln, konnte es aber nicht mehr so gut mit einzelnen Ereignissen verbinden, sondern nur noch mit dem Gesamteindruck, den der Tag hinterlassen hatte. Die Euphorie ließ langsam nach, genauso wie die Anspannung und die Angst. Mit der Zeit würden Zufriedenheit und Erleichterung an ihre Stelle treten und schließlich in Erschöpfung übergehen. Im Moment war da aber noch etwas anderes; etwas, was er gar nicht richtig bemerkt hatte, als er noch Dringenderes zu erledigen hatte. Es hatte ihn aber schon länger begleitet und sich hin und wieder zwischen den größeren aber zeitweiligen Überlegungen gezeigt.

Der Sache war nicht zu trauen. Sie war wie ein E-Mail-Anhang von einem unbekannten Absender: Er wusste nicht, wo sie herkam, was hieß, dass es schlimme Folgen haben konnte, wenn er sie nicht einfach ignorierte.

Es gab zahlreiche plausible Quellen und deren Kombinationen, die womöglich dieses Gefühl der Verwundbarkeit speisten, über das er nachgrübelte. Er erlitt gerade den unausweichlichen Crash, nachdem er fünf oder sechs Stunden unter Strom gestanden hatte. Außerdem musste er ja fast Panikattacken bekommen, wenn er daran dachte, dass er gerade eine knappe Million gestohlen hatte und jeder Bulle im Land nach ihm suchte. Dann hatte das Lied seine emotionalen Streubomben über ihm abgeworfen. Er vermisste seinen Vater, liebte ihn wieder und hasste sich, weil er ihn früher gehasst hatte, die ganze Scheiße. Dann noch diese Verbundenheit zwischen völlig Fremden, die er beim Gesang mit den Rangers-Fans gespürt hatte; verbunden durch etwas, was ihnen das Gefühl gab, dass sie zusammengehörten und ihnen die Welt gehörte.

Vielleicht lag es aber auch an nichts von alldem. Vielleicht hatte ihn auch einfach etwas kalt erwischt, während sein Kopf mit etwas anderem beschäftigt war. Er konnte sie einfach nicht vergessen. Während jeder andere Bestandteil des Überfalls verblasst war, als wäre das Ganze jemand anderem passiert, war sie ihm noch lebendig und greifbar vor Augen; es hatte ihn wirklich voll erwischt. Er wusste nicht wie, er wusste nicht warum, aber das wusste man doch nie. Klar, sie war bildschön. Okay, nach vier Jahren Entzug brauchte es nicht viel, um seine Aufmerksamkeit auf eine Frau zu lenken, aber in den letzten Wochen hatte keine seinen Blick so magnetisch angezogen, auch dann noch, als sie entwaffnet war. Zal hatte zwar keinen Kevlar-Fetisch oder Ähnliches, aber eine so grazile und hübsche Frau in voller Kampfausrüstung war schon eine Mordskombination.

Nichts von alldem wäre aber mehr als eine Wichsvorlage gewesen, wenn da nicht etwas in der Luft gelegen hätte. Er hatte den ganzen Nachmittag auf rational-analytischen Hochtouren laufen müssen, also hatte er sich doch nicht bloß eingebildet, dass sie sich ihm mehrmals fast geöffnet hatte. Sie war natürlich darauf trainiert, in solchen Situationen cool zu bleiben. Und auch wenn sie das Gegenteil behauptet hatte, war sie sicher eine geschickte Unterhändlerin. Das erklärte vielleicht schon, wie sie unter Bedingungen ein freundliches Gespräch bewerkstelligt hatten, unter denen man eigentlich nicht mal normale Höflichkeit erwarten würde. Aber Zal wusste, verdammt noch mal, wann er professionell abgefertigt wurde, und dazu gehörte nicht, dass sein Gegenüber die Tränen zurückschniefte und ihm anvertraute, dass sie heute dreißig geworden war und nicht so recht damit klarkam. Und das, während er ihr mit Clownsmaske und Pistole gegenüberstand!

Nein. Da war auf jeden Fall etwas gewesen. Sie hätte auch genügend Gründe gehabt, sauer auf ihn zu sein, wenn das Arschloch Merkland sie beim Fesseln nicht traktiert hätte. Nach der Sache hatte Zal sicher überraschend zivilisiert gewirkt, und zwar nicht nur im Vergleich zu Merkland, sondern auch zu ihren Erwartungen. Er hatte schon von vielen Arschlochbullen was abgekriegt, wie jeder andere auch, der mit unehrlicher Arbeit seine Brötchen verdiente, also konnte er gut verstehen, dass der Durchschnittspolizist nicht viele Weihnachtskarten aus dem Knast bekam. Eins verstand er aber ganz und gar nicht: Warum waren so viele Knastis einfach grundsätzlich sauer auf jeden einzelnen Bullen? Fühlten sie sich persönlich beleidigt, weil diese Leute es sich erlaubten, sie zu jagen? Sie waren nun mal Verbrecher, verdammt noch mal! Was erwarteten die denn? Verständnis? Mehr Toleranz für ihren alternativen Lebensstil, besonders für den Aspekt, der mit der unerlaubten Entfernung des Eigentums anderer Leute zu tun hatte?

Zal hatte kurz überlegt, ob er Merkland fesseln und de Xavia auf ihn loslassen sollte, aber das Schwein musste ja leider später noch laufen können, und ein blutverschmiertes Gesicht hätte sich nicht mehr so schön unter die der Fußballfans gemischt, außer vielleicht, wenn die Rangers gegen Celtic gespielt hätten.

Er glaubte auch nicht, dass sie das Angebot angenommen hätte. Egal, was sie gesagt hatte: Wenn die Bullen sie als Erste reinschickten, vertrauten sie darauf, dass sie sich nicht provozieren lassen würde. Wahrscheinlich hieß es auch, dass sie sich verteidigen konnte und Merkland auch ungefesselt hätte windelweich prügeln können. Als die Bedrohung durch die Gewehrattrappe vorbei war, hatte sie Merkland keines Blickes mehr gewürdigt. Ihr ging es nur um die Geiseln. Zal hatte Polizisten gesehen, die Opfer blutend auf dem Bürgersteig liegen ließen und lieber dem Räuber hinterherliefen, weil sie das Ganze als Krieg betrachteten, bei dem eingebuchtete Verbrecher wichtiger waren als Kollateralschäden. De Xavia gehörte nicht zu diesen Fanatikern, und anscheinend verstand sie sich auch nicht so gut mit ihren Kollegen. Sie nahm kein Blatt vor den Mund. Nein, das war ein blöder Ausdruck, mit dem allzu oft arrogante Großmäuler als Vorbilder dargestellt wurden. Das hatte wirklich überhaupt nichts mit ihr zu tun und wurde ihr nicht im Geringsten gerecht. Sie hatte Charakter.

Er mochte ihren Akzent, den Klang ihrer Stimme, besonders wenn sie sich beiläufig sarkastisch über etwas äußerte, ohne dabei jemals unhöflich zu klingen. Das war, das war …

Bescheuert. Total bescheuert. Nach dem, was er gerade getan hatte, sollte er sich der glücklichen Erschöpfung hingeben und sich überlegen, was das alles bedeutete oder so. Stattdessen stand er im Regen, stellte sich ihr Gesicht vor und fragte sich, wo sie wohl gerade war. Sie sichtete wohl Beweise, befragte Zeugen und bereitete auch sonst alles vor, um ihn bei den Eiern zu kriegen, da ging kein Weg dran vorbei.

Vergiss sie. Schlag dir das Mädchen aus dem Kopf, Mann.

Der Wind blies jetzt stärker und peitschte den schweren Regen unter die Vordächer und in die Eingänge, sodass niemand mehr geschützt war, der nicht hinter Stein oder Glas stand. Er hätte sich ein Taxi rufen können, aber er konnte sich die Aussage des Fahrers schon vorstellen: »Aye, ich hab da um die Zeit rum auf der Byres Road ’nen Typen mit Ami-Akzent eingesammelt. Kann mich noch gut dran erinnern, weil der ’nen Rangers-Schal umhatte, aber kaum wusste, was beim Spiel passiert war.«

Auf der anderen Straßenseite war eine Bushaltestelle. Jeder Bus zur anderen Seite der Great Western Road war okay, wenn er nur Kleingeld hatte. Er griff in die Hosentasche und wunderte sich, als seine Finger ein Stück Plastik berührten. Er zog es heraus: de Xavias Dienstausweis.

»Angelique«, flüsterte er und starrte ihr Bild an. Verrückte Gedanken gingen ihm durch den Kopf. Schon berechnete er Wahrscheinlichkeiten, Risiken, Eventualitäten und Tarnungen. Wenn er eine Bank um über eine Million Dollar erleichtern und mindestens fünfzig Bullen vor der Nase (okay, und knapp zehn Meter darunter) davonspazieren konnte, dann konnte er doch bestimmt auch irgendwie …

Ach, Blödsinn.

Nein, das war verrückt. Machbar, aber verrückt.

Machbar.

Nein.

Nein.

Nein.

Schluss jetzt. Aus, vorbei. Basta.

Gut. Zu viel stand auf dem Spiel, zu viel getane Arbeit, zu viel war noch zu tun. Das war nur eine gefährliche Ablenkung, und er war froh, dass er sie im Keim erstickt hatte, bevor es gefährlich werden konnte. Aber jetzt, wo er das beschlossen hatte – was konnte es schon schaden, wenn …

Eigentumsdelikte

Angelique schlich lautlos auf den Fußballen über den Flur und blieb mit angehaltenem Atem ein paar Meter vor dem Ziel stehen. Sie war nicht gesehen worden, sonst hätte schon ein Empfangskomitee auf sie gewartet. Ihr geschultes Auge hatte den Wachposten schon von Weitem erkannt, aber sie hatte sich im Verborgenen vorgearbeitet, sodass das Überraschungsmoment auf ihrer Seite war. Andererseits hatte sie das auf dem Dach der Bank auch geglaubt.

Sie konnte die Tür sehen, aber sie musste sich erst mental vorbereiten, bevor es losging. Eine düstere, lähmende Angst lag ihr dumpf und schwer im Magen wie ein schlechter Haggis. Was hatte sie hierher geführt?, fragte sie sich zum hundertsten Mal. Die Antwort war jedes Mal dieselbe kalte, unnachgiebige Wahrheit: die Pflicht. Darunter fielen endlose Entbehrungen und Opfer, die nie erklärt oder gerechtfertigt wurden, weil sie sich hinter diesem einen Wort versteckten.

Pflicht. Alles klar. Unter allen anderen Umständen würde das hier unter Selbstverletzung fallen, und dazu hatte sie sich nie bereit erklärt.

Aber scheiß drauf, was wollte sie denn jetzt noch machen? Umkehren? Das hörte sich in der Theorie wirklich verlockend an, aber sie wusste, dass die dann erforderlichen Erklärungen noch viel schlimmer werden würden. Jetzt gab es kein Zurück mehr, das musste sie einfach hinnehmen und sich lieber aufs Überleben konzentrieren.

Sie atmete tief durch, biss sich auf die Unterlippe und klingelte.

»Angelique, ma chérie, ma petite, alles Gute zum Geburtstag!«, rief ihre Mutter, und ihre laute Stimme hallte im Flur wider, als sie Angelique herzlich an sich drückte und sie daran erinnerte, warum sie »sich das immer wieder antat«. Hier gab es einen Menschen, der sie nie enttäuschen, sie nie als selbstverständlich betrachten würde. Natürlich würde sie spätestens in zehn Minuten verzweifelt nach Fluchtwegen suchen, aber das musste bei der eigenen Familie wohl so sein.

»Dad hat dein Auto gar nicht gesehen, wir haben dich doch erwartet. Komm rein, Geburtstagskind. Schön, dich mal wieder zu sehen.«

»Dich auch, Mum.«

Sie ging hinein und fragte sich, wie lange die Frage nach den Männern am Horizont wohl diesmal auf sich warten lassen würde. In der letzten Zeit lag der Durchschnittswert bei den fünf Minuten, in denen ihre Mum Tee aufbrühte, einen Teller Kekse anrichtete und ihre Tochter fast mit Gewalt auf das neue Sofa setzte. Da dieser Tag aber einen gewissen Meilenstein darstellte, wäre ein Rekord auf beiden Seiten der Skala denkbar: der schnellste Übergang zum wichtigsten Thema aus purer Verzweiflung oder der am längsten hinausgezögerte, um es später in aller Tiefe – und Breite – eruieren zu können.

Ihr Dad kam aus der Küche, umarmte sie und gab ihr einen Kuss. Das fühlte sich jetzt mit dreißig immer noch genauso an wie mit drei. Beruhigend, sicher, heimelig. Die Zehn-Minuten-Regel wurde aber auch davon nicht außer Kraft gesetzt.

»Hier steht was für dich«, sagte Mum, und Dad rollte mit einem nachsichtigen, aber auch etwas schelmischen Grinsen die Augen. »Das musst du dir unbedingt angucken.« Auch Mum lächelte verschwörerisch, als sie sie ungeduldig in Richtung Wohnzimmer führte. Für Angelique roch das nach einem Hinterhalt, und mit so etwas kannte sie sich aus.

Sie wollte sich auf ihren Stammplatz auf dem Sofa setzen, aber ihre Mutter zeigte auf den Kamin wie ein Kleinkind, das sich vor Aufregung fast in die Hose macht. Angelique bereitete sich auf den zweiten hinterhältigen Angriff an diesem Tag vor. Immerhin würde sie diesmal niemand an der Nase zerren.

Vor dem Kamin stand der kunstvollste, schönste Blumenstrauß, den Angelique sich außerhalb von Graham Nortons Garderobe vorstellen konnte.

»Die sind vorhin gebracht worden«, erklärte ihre Mutter, die sich kaum beherrschen konnte. »Ist auch eine kleine Karte dabei. Willst du sie gar nicht aufmachen?«

Ein klares Nein wäre zu verlockend gewesen, aber Angelique war genauso neugierig wie ihre Mutter. Wer sollte ihr denn Blumen schicken? Falls sie einen heimlichen Verehrer hatte, betrieb der schon Geheimnistuerei auf MI5-Niveau. Wahrscheinlich wollte sich einfach nur jemand vom Hauptquartier bei ihr bedanken, der sich darauf besonnen hatte, dass die lebendigen Geiseln wichtiger waren als die knappe Million, die die RSGN verloren hatte.

Sie bückte sich nach dem Umschlag im Inneren des Arrangements. Darauf stand einfach nur »Angelique«, kein Dienstgrad, kein Nachname. Das mit dem Dankesgruß wäre auch einfach zu abwegig gewesen. Sie zog den Umschlag behutsam heraus und riss ihn vorsichtig mit dem Daumennagel auf. Ihr Zeigefinger schob eine weiße Karte hervor. Angelique drehte sie um und sah nichts als die Worte »Happy Birthday« in verschnörkelter Handschrift. Und was für ein heimlicher Verehrer – so viel Anonymität grenzte an Verarschung.

»Von wem sind sie? Oder willst du uns das nicht verraten?«, fragte ihre Mutter gespielt zurückhaltend.

»Steht nicht dabei«, erwiderte Angelique. Sie wollte den Umschlag gerade zerknüllen, als sie noch etwas anderes, Kleineres aber Hartes darin spürte. »Moment.«

»Was denn?«

Angelique zog ihren laminierten Dienstausweis aus dem Umschlag.

»Ich glaub’s nicht«, sagte sie und steckte ihn schnell ein, bevor ihre Mutter sehen konnte, was es war.

»Was ist das denn? Von wem sind die Blumen denn jetzt? Weißt du das?«

»Absolut«, erwiderte Angelique und konnte sich ein verschlagenes Grinsen nicht verkneifen.

Mum spielte immer noch das aufgeregte kleine Mädchen und klatschte in die Hände. »Wusst ich’s doch! Du hast uns was verschwiegen. Wer ist er?«

»Kann ich nicht sagen«, erwiderte sie wahrheitsgemäß.

»Ach, komm, jetzt sag schon. Kennst du ihn von der Arbeit?«

»Äh, ja, schon.«

»Ein Anwalt? Hoffentlich nicht wieder ein Polizist.«

»Weder noch, er … hat aber beruflich mit uns zu tun.«

»Warum hast du denn nichts gesagt? Wann habt ihr euch denn kennengelernt? Wart ihr schon oft zusammen aus?«

»Nein. Nur einmal, ehrlich gesagt.«

»Muss aber gut gelaufen sein, was?«

»Mum, bitte.«

»Schau mal, Joseph, sie ist ja ganz schüchtern. Der sieht bestimmt gut aus. Ist er reich?«

»Er ist vor Kurzem zu Geld gekommen, ja.«

»Oh, ich hab’s gewusst. Erzähl, erzähl.«

»Da gibt’s nicht viel zu erzählen. Wir kennen uns ja kaum.«

»Aber ihr trefft euch doch bald wieder, oder?«

Angelique sah sich wieder den Strauß an und nickte.

»Dafür setze ich alle Hebel in Bewegung, das kannst du mir glauben.«

II
Für meinen nächsten Trick brauche ich einen Freiwilligen

Getäuscht werden ist genauso schön wie täuschen.
Edwin Sachs,
Sleight of Hand: A Practical Manual of Legerdemain

Der amerikanische Botschafter

Na toll.

Wieder ’ne andere Stadt, wieder ein anderes Hotel, aber Scheiße noch mal, danke, lieber Gott, auch wieder ein anderer Blowjob.

Ist das nicht das ultimative Allheilmittel? Jetlag? Kater? Kreuzschmerzen? Stress? Scheißegal, ein gekaufter Blowjob macht alles wieder gut. Das ist das Einzige, was wirklich absolut garantiert immer hilft, und deshalb haben Astra-Zeneca oder SmithKline Beecham es auch noch nicht patentiert, standardisiert und abgepackt. Die Pharmafirmen sind nun mal nicht an Heilung interessiert, wie soll man mit so was denn Geld verdienen? Die heilen dich, du verpisst dich und gibst dein Geld irgendwo anders aus. Die interessieren sich nur für Sachen, nach denen es dir ein bisschen besser geht, damit du immer wiederkommst und mehr davon kaufst. Deshalb gibt’s auch keine Werbespots, in denen Stars Blowjobs anpreisen. »Und hier ist Don Simpson, der Ihnen 1-800-SUCK-YOU vorstellen möchte …« oder »Hi, ich bin Hugh Grant, und immer, wenn ich nicht so richtig auf dem Damm bin, greife ich zu …« Mal im Ernst, wenn man so was gesehen hat, will man doch kein Ibuprofen mehr.

Andererseits ist die Frage, wo man seinen nächsten Blowjob herkriegt, auch ein Stressfaktor für sich. Und der ist wirklich nicht zu unterschätzen. Bevor ihm die Götter dieses kleine Geschenk in den Schoß geworfen hatten, hatte hier alles ziemlich trostlos ausgesehen.

Glasgow, verdammte Scheiße. Weiß doch kein Schwein, wo das überhaupt liegt. Bis vor ’nem halben Jahr hatte er noch nie davon gehört, und bis Samstagabend hätte er nie gedacht, dass er mal mehr darüber erfahren würde als den Namen. Aber das war, bevor Innez die Schotten verarscht hatte, die Schotten Alessandro angerufen hatten, Alessandro sich in die Hose geschissen und Miguel angerufen hatte und Miguel Harry ins Flugzeug gesetzt hatte, damit er alles regelte. Was gab’s denn überhaupt zu regeln? Mit der großen Sache hatte das doch gar nichts zu tun – und nicht mal Innez würde sich da mit ihnen anlegen. Aber ein paar Leute waren jetzt beleidigt, und alle waren deutlich misstrauischer geworden.

»Wir brauchen ’nen Botschafter«, hatte Miguel gesagt.

»Rico und Gomez fahren doch schon zur Übergabe rüber. Können die nicht einfach ein bisschen früher fliegen?«, hatte Harry protestiert.

»Rico und Gomez sind nichts als Kuriere, und so sehen sie auch aus. Wegen Innez glauben die Escoceses jetzt, wir wollen sie verarschen oder wir nehmen sie nicht ernst. Die beiden Vögel können wir denen nicht schicken. Da brauchen wir jemand Gewichtigen, der für Ruhe sorgt und denen zeigt, dass wir sie respektieren.«

»Ich soll also da rüberfahren und denen in den Arsch kriechen?«

»Nein, ganz im Gegenteil. Du fährst da rüber und zeigst denen, dass wir es ernst meinen. Du machst denen klar, dass wir uns von niemandem was bieten lassen.«

»Ich kann Innez nicht einfach den Arsch versohlen, weil er ein böser Junge war, Mickey. Schon gar nicht, bloß weil irgendeine dritte Partei beleidigt ist. Er weiß, dass wir ihm nur mit der einen Sache drohen können, solange wir ihn noch brauchen.«

»Das wissen wir alle, Harry. Du sollst denen klarmachen, dass wir uns keine Sorgen wegen Innez machen und dass sie es deshalb auch nicht müssen.«

»Geht das nicht per Telefon? Wenn wir denen jemanden in ’ner Blitzaktion rüberschicken, sieht’s doch gerade so aus, als ob wir uns Sorgen machen, würde ich sagen.«

»Sich cool geben ist nicht dasselbe wie den Eindruck erwecken, uns wär das alles scheißegal. Du sollst denen zeigen, dass wir sauer auf Innez sind, weil er sie verarscht hat, und außerdem sollst du vor Ort noch ein paar andere Sachen regeln. Du bist unser Botschafter, Harry.«

»Ja, hört sich nach ’ner verdammten Ehre an.«

»Ist es auch. Du wolltest doch bestimmt immer schon mal nach Europa, oder?«

»Schottland ist in Europa?«

»Klar. Was dachtest du denn?«

»Keine Ahnung. Hab mir noch nie Gedanken drüber gemacht.«

»Dann wird’s jetzt höchste Zeit. Du fliegst heute Abend um sechs Uhr dreißig ab LAX.«

»Na toll.«

Bei Mickey hatte es sich nach ’nem Job angehört, für den die Leute Schlange standen, weil es dabei nach Übersee ging. Europa, na toll. Meinte Mickey, Amerigo war damals losgesegelt, weil er es da verdammt noch mal so super fand? Nie im Leben. Das war zwar in der Ersten Welt, was wohl immerhin besser als die Dritte war, aber wenn man schon die Neue Welt hatte, was wollte man dann mit der Alten? Und Schottland? Was gab’s denn da überhaupt? Männer in Röcken? Das konnte er hier auch in West Hollywood oder meinetwegen San Fran haben. Gab’s in so einem Land überhaupt Fernsehen?

Und zack, jetzt war’s so weit. Gerade hatte er noch Pläne für ein paar Tage Vegas geschmiedet, wo er vielleicht auf die Play-Offs gewettet hätte, und jetzt hatte er kaum noch Zeit zu packen, bevor er den Samstagabendflug nach London nehmen musste und Sonntag zum Abendessen ins Glasgow Hilton eincheckte. Zumindest war es vor Ort Abend, keine Ahnung wie spät es in der Zivilisation war, auf deren Zeit sein Körper noch eingestellt war. Deshalb hatte er andauernd Hunger, und ihm wurde schlecht, sobald er etwas aß, außerdem war er todmüde, aber hellwach, sobald er die Augen schloss.

Das Hotel war zum Glück ein 08/15-Standard-Hilton: Dieselbe Scheiße wie jedes andere Hilton, in dem er jemals gewesen war, was ihn aber etwas beruhigte, wenn er weit weg von zu Hause die Orientierung verlor. Tatsächlich gab es Fernsehen, aber damit konnte er verdammt wenig anfangen. Zu Hause liefen die Play-Offs – die Play-Offs, verdammte Scheiße –, und hier bekam er sie auf keinem einzigen Kanal rein. Klick: Fußball. Klick: Fußball. Nichts als Fußball. Eine Enttäuschung, aber keine Überraschung. Das bewies nur seine Annahme, dass man umso weniger amerikanischen Sport zu sehen bekam, je weiter man sich aus der Zivilisation entfernte. Wenn die Einwanderungsbehörde die ganzen Illegalen in East LA aufspüren wollte, musste sie doch nur in die Wohnzimmerfenster schauen, wer Fußball laufen hatte. Wenn du in deiner neuen Wahlheimat nicht auffallen willst, dann guckst du gefälligst Football oder Baseball oder Basketball oder Eishockey. Fußball gucken fällt nur dann nicht auf, wenn du ein elfjähriges, weißes Mädchen aus ’ner Mittelschichtfamilie in La Jolla bist. Außerhalb der Vororte bedeutete Fußball eine fehlgeschlagene Amerikanisierung, und je weiter man sich von den USA entfernte, desto schlimmer wurde es. In Mexiko gab’s immerhin noch Wrestling, Scheiße noch mal, aber eigentlich war ja klar, dass man in Europa, sozusagen an der Quelle, überhaupt keinen Sport mehr aus der Neuen Welt fand. Da brauchst du auch nicht dreimal die Hacken zusammenzuschlagen, Dorothy. Toto und du kriegen keine Play-Offs zu sehen, egal, wie gelangweilt, einsam und schlaflos ihr seid.

Spätestens drei Stunden nach seiner Ankunft in diesem fremden Land war ihm also klar geworden, dass er die beruhigende Wirkung eines Blowjobs brauchte wie nie zuvor. Klar tat die gewohnte Umgebung des Hotelzimmers das ihre, aber solange Fellatio nicht auf der Room-Service-Karte stand, konnte das Hilton nicht allen Ansprüchen seiner Dienstreise genügen.

Dummerweise konnten das die örtlichen Dienstleisterinnen aber auch nicht, wie sich bei seiner kurzen nächtlichen Ausfahrt herausstellte. Nach ein paar diskreten Andeutungen wurde ihm die Gegend namens Blythswood empfohlen, die gar nicht weit weg war, aber als er die Fahrt verlangsamte und sich die Angebote ansah, wurde ihm plötzlich klar, dass er wohl nur geglaubt hatte, er würde unbedingt einen Blowjob brauchen. Oh Gott, was für ein Anblick. Eine Junkie-Nutte neben der anderen. Nie im Leben würde er so eine durch die Hotellobby führen oder womöglich an seinen Schwanz lassen. Er hatte LA so überstürzt verlassen, dass er sich gar nicht mehr informiert hatte, wogegen man sich impfen musste, wenn man nach Schottland fuhr, aber er glaubte nicht, dass es etwas dagegen gab, was man sich bei den Schlampen hier einfangen konnte. Pfui Teufel.

Stattdessen setzte er sich an die Hotelbar und versuchte es mit Selbstmedikation. Der Schlaf wollte immer noch nicht kommen, aber das örtliche Anästhetikum war verdammt lecker. Scotch, fand er heraus, wurde in Schottland hergestellt. Kaum zu glauben. Wer hätte das gedacht? Er hatte immer gemeint, das wäre eben eine der beiden Whiskysorten, die andere war Bourbon, und wenn ihn jemand gefragt hätte, hätte er gesagt, dass Bourbon südlich und Scotch nördlich der Mason-Dixon-Line hergestellt wurde. Da sieht man’s mal wieder: Reisen bildet, auch wenn’s manchmal ein paar graue Zellen ersäuft. Vor allem sein Gaumen durfte seinen Horizont erweitern: Es gab Dutzende verschiedene »Malts«, wie sie hier genannt wurden, und er nahm an einer kleinen Rundreise über die Highlands und Inseln mit Water-of-Life-Tours teil. Der Barkeeper erzählte ihm begeistert die Hintergründe jedes einzelnen Glases, das er ihm hinstellte, und Harry hörte ihm gerne zu, weil er dann endlich nicht mehr davon erzählen konnte, dass so ziemlich jede einzelne praktische Erfindung der Weltgeschichte aus Schottland komme.

Harry wachte um zwei Uhr nachmittags auf, und es ging ihm besser, als er nach all dem Whisky eigentlich erwartet hatte. Vielleicht war er einfach nur schrecklich erleichtert, weil er in der Jetlag-Phase überhaupt hatte schlafen können, in der man wirklich nicht mehr damit rechnet. Das hieß aber nicht, dass es ihm gut ging, bloß nicht mehr so schlecht wie zur gleichen Zeit am Tag davor, oder vielleicht doch genauso schlecht, aber aus anderen Gründen. Bei einem Kater wusste man, woran man war; man wusste, wie man damit umgehen musste, und was er mit einem machte.

Er ging duschen, rief dann Hannigan an und lud ihn zum Essen ins Hotel ein. Hannigan wollte aber nichts davon hören und bestand darauf, Harry in einem vornehmen Restaurant in der Stadt zu empfangen, wo man ihn kannte.

»Sie sind in meiner Stadt«, sagte er. »Lassen Sie mich Ihnen die Glasgower Gastfreundschaft zeigen.«

Das war eine nette Geste. Kein bisschen Konfrontation, verletzter Stolz oder Ungeduld. Ein subtiles Zeichen von Respekt. Kein großes Zurschaustellen seiner Macht, wie wenn er Harry zu sich ins Büro geladen hätte, wo seine Schläger ihre Muskeln spielen lassen hätten. Nein, nur sie beide beim Essen. Mittag für Hannigan und Frühstück für Harry. Er war sogar so taktvoll, bis nach der Mahlzeit zu warten, bevor er mit dem Geschäftlichen anfing. Solche Kleinigkeiten zeichneten einen echten Boss aus, und so etwas würde Alessandro nie kapieren. Geduld hieß zum Beispiel nicht, dass man sich an der Nase herumführen ließ, sondern dass man wusste, dass man am Ende bekommen würde, was man wollte, weil man es immer bekam. Wenn man einen Gast zuvorkommend behandelte, zeigte man, dass man wusste, was Respekt war. Und ohne dieses Wissen konnte man sich selbst auch niemals echten Respekt verdienen.

Der Mann war ein echter Macher. Das sah man daran, dass er den Blick fürs größere Ganze hatte; er wusste, dass es sich nicht lohnte, sich über Innez’ Provokation aufzuregen, wenn ein Deal dieser Größenordnung bevorstand. Miguel hatte recht gehabt: Hannigan hatte all das zwar auch allein verstanden, aber Harrys Besuch sendete genau die richtigen Signale.

»Vielen Dank, dass Sie diese Reise so kurzfristig auf sich genommen haben, Mr Arthur.« Hannigan hatte beim Small Talk nach dem Essen sehr höflich und klar mit ihm gesprochen, aber Harry merkte, dass er ihm zuliebe seinen Dialekt unterdrückte. Auch eine freundliche, aber unnötige Geste. Der Akzent hier war zwar durchaus seltsam, aber zu Hause sprachen die Leute manchmal schon völlig anders, wenn man nur in ein anderes County fuhr. Auf seinen zahlreichen Dienstreisen hatte Harry herausgefunden, dass man so ziemlich jeden Dialekt der englischen Sprache verstehen konnte, wenn man den Menschen ins Gesicht sah und wirklich zuhörte, was sie einem verdammt noch mal sagen wollten. Hier und da ging vielleicht mal eine Nuance verloren, aber die Hauptbotschaft war doch immer klar, und in dieser Branche kam es doch nur sehr selten auf Feinheiten an.

»Nennen Sie mich Harry.«

»Gern. Ich wollte wirklich nicht darauf bestehen, dass mir sofort jemand geschickt wird, wissen Sie? Bei uns ist ja keine Panik ausgebrochen, wir waren nur … besorgt und der Ansicht, dass wir Ihre Leute auf dem Laufenden halten sollten.«

»Sehr freundlich, Mr Hannigan.«

»Bud.«

»Was?«

»Sie können mich Bud nennen.«

»Ah, okay. Alles klar. Sorry, das hört sich bei uns zu Hause bloß ziemlich flapsig an, wissen Sie? Wie ›Kumpel‹.«

»Solange wir Geschäfte machen, bin ich auch Ihr Kumpel. Aber mich nennen einfach alle so.«

»Bud. Cool. Okay, wie viel hat er Ihnen abgeknöpft, Bud?«

Hannigan seufzte und schlürfte an seinem Espresso. Die Frage gefiel ihm nicht besonders, und Harry hätte sie zugegebenermaßen auch etwas besser formulieren können, wenn sein Gehirn nicht noch auf LA-Zeit gelaufen wäre.

»Der Betrag tut nichts zur Sache, und seien wir ehrlich, Innez hat ihn ja eigentlich nicht mir gestohlen. Im Vergleich mit unserer Hauptvereinbarung war es nun auch wirklich nicht viel Geld.«

»Achthunderttausend Pfund Sterling, hab ich gehört. Wie hoch war Ihr Anteil?«

»Zwanzig Prozent.«

»Kein Kleingeld, aber im großen Zusammenhang natürlich nicht bedeutend. Und, wie Sie schon sagten, zwanzig Prozent, die Ihnen nie gehört haben. Aber weh tut es doch.«

»Ein bisschen, ja. Die ganze Angelegenheit ist natürlich vor allem ein großes ›Leck mich!‹, was natürlich Auswirkungen auf unser Verhältnis zu Mr Innez hat, verstehen Sie? Als jemand in meiner Position, mit meinen Verantwortungen, wäre es höchst leichtsinnig, das Ganze nicht als klare Warnung davor zu verstehen, wozu dieser Mann fähig ist.«

»Diesmal spaziert Innez nicht einfach mit der Beute davon. Er kann sie nicht transportieren, also ist sie für ihn wertlos.«

»Das wäre uns aber nur ein schwacher Trost, wenn wir mit leeren Händen dastünden, weil er wieder sein eigenes Ding gedreht hat.«

»Bei der Sache kann er uns nicht verarschen. Alessandro lässt ihn erst in Ruhe, wenn das Ganze über die Bühne ist, und das ist Innez wichtiger als alles andere.«

»Ja, ich habe gehört, dass er unter großem Druck arbeitet. Ich weiß nicht, ob mir das so recht ist. Meiner Erfahrung nach sind Leute ohne Eigeninteresse am Ergebnis nicht die besten Mitarbeiter.«

Harry nickte. »Unter uns und der Zuckerschale hier, ich fühle mich dabei auch nicht so ganz wohl, aber wir können gerade nichts daran ändern.«

»Also kann es gut sein, dass er nach Möglichkeiten sucht, das Ganze zu sabotieren?«

»Innez? Darauf können Sie sich verlassen. Aber solange wir ein Druckmittel haben, tut er es nicht. Er kriegt zwar keinen Anteil, aber er hat ein starkes Interesse am Erfolg der Operation, und nur das zählt.«

»Sie vertrauen ihm also?«

»Nie im Leben! Aber ich würde sagen, wir können uns auf ihn verlassen. Er tut, was wir sagen.«

»Hmm. Er tut, was wir sagen. Das waren Alessandros Worte. Bitte vergeben Sie mir, wenn die Ereignisse vom Samstag mich da etwas skeptisch machen.«

»Nein, ich meine, diesmal tut er, was wir sagen.«

»Alessandro hatte den Eindruck erweckt, er hätte Innez unter Kontrolle.«

Harry musste fast loslachen und konnte sich zumindest ein Lächeln nicht verkneifen.

»Sie wussten es wohl schon vor den Ereignissen von Samstag besser«, stellte Hannigan fest.

»Alessandro ist … es gewohnt, Leute unter Kontrolle zu haben«, erwiderte Harry, der den Jungen nicht vor seinem Geschäftspartner schlechtreden wollte. »Er weiß, dass er Innez bei den Eiern hat, aber vielleicht hat er die Schwierigkeiten der Situation …«

»Er hat gesagt, er hat Innez an der Leine. Das waren seine Worte.«

Oh, Scheiße. Gelogen war das nicht mal. Alessandro, du dummes Arschloch.

»Er hat gesagt, Innez würde gehorchen und kooperieren und bis zum Ende der ganzen Operation effektiv unter meiner Kontrolle stehen.«

Harry seufzte. Er durfte Hannigan keine Scheiße mehr erzählen; damit hatte Alessandro es schon übertrieben.

»Okay, Bud, ganz offen unter uns: Alessandro kennt Innez nicht. Ich schon, so gut das geht, wenn man nicht zu seiner Freakshow gehört, also eigentlich auch nicht besonders gut. Alessandro hat Innez im Moment bei den Eiern, und er wird seine Arbeit machen. Da bin ich mir ganz sicher. Das heißt aber nicht, dass er dabei die ganze Zeit freundlich lächelt und uns die Ware mit ’ner großen Schleife überreicht. Mit dem Banküberfall hat er quasi sein Revier markiert und uns gezeigt, dass er seinen Stolz hat. Da wollte er uns sagen: ›Ja, ich bin hier und erledige den Auftrag, aber ich gehöre Alessandro nicht – er kann mich nicht verleihen wie ’nen Rasenmäher‹.«

»Sie meinen, er hat die Bank bloß für diese Botschaft überfallen?«

»Naja, ich nehme an, die achthunderttausend Pfund waren schon der Hauptgrund, aber, wie ich Innez kenne, war ihm die Botschaft durchaus wichtig.«

»Die hat er ja nun rübergebracht. Wie stehen die Chancen, dass ich meine zwanzig Prozent sehe?«

»Null. Nada. Er hat Sie über’s Ohr gehauen, um uns zu zeigen, dass wir ihm nichts anhaben können, solange wir ihn brauchen. Sie könnten ihn später deswegen jagen, aber ich gebe Ihnen keine guten Chancen, dass Sie ihn jemals wiedersehen. Und das Geld schon gar nicht. Seinen Abgang hat er sicher genauso präzise geplant wie den Coup. Aber meinetwegen versuchen Sie Ihr Glück.«

»Nach Samstag verzichte ich lieber.«

»Weise Entscheidung.«

»Wer ist er? Was ist seine Geschichte?«

Harry streckte die Arme mit den Handflächen nach oben aus: Kein gutes Thema. Er wusste aber selbst nicht, ob das ein Ratschlag oder eine Bitte war.

»Ich weiß nicht viel, und nichts von dem, was ich Ihnen sagen könnte, würde Sie beruhigen. Sagen wir einfach, dass ich wieder besser schlafen kann, wenn das hier vorbei ist, und wenn Innez hinterher untertauchen will, sind die zweihunderttausend gut angelegt, damit wir ihn nie wiedersehen.«

»Hört sich gut an. Wissen Sie, wo er jetzt ist?«

»Ich kann mich mit ihm in Verbindung setzen, ja. Wir haben vereinbart, dass er den Kontakt halten muss. Ich werde mich bald mal bei ihm melden. Soll ich ihm Grüße von Ihnen bestellen?«

»Klar«, antwortete Hannigan und erwiderte Harrys Grinsen.

Hannigan ließ die Rechnung verschwinden und begleitete Harry zu seinem Wagen. Harry sah sich nach Hannigans eigenem Auto um. Auf der anderen Straßenseite stand ein Mercedes mit einem Anzugträger hinter dem Steuer, der wohl auf ein Signal wartete.

»Wenn ich irgendetwas für Sie tun kann, während Sie in der Stadt sind, sagen Sie nur Bescheid«, sagte Hannigan, als Harry in seinen Mietwagen stieg. »Das meine ich ernst. Keine falsche Bescheidenheit. Essen, Getränke, Theater, Karten fürs Spiel.«

»Gerade erhole ich mich noch vom Flug, aber ich komme darauf zurück. Vielen Dank.«

Harry schloss die Tür und wollte gerade losfahren, als es ihm wieder einfiel. Er ließ das Fenster herunter, worauf Hannigan sich wieder umdrehte.

»Hören Sie, Sie wissen nicht zufällig, wo ich hier einen anständigen Blowjob kriegen könnte?«

Hannigan antwortete nicht und tat es als Witz ab. Er ging weiter, lachte, winkte mit der linken Hand ab und ließ Harry bei der Rückfahrt mit der Planung seines kargen, einsamen Abends zurück. Die Optionen lauteten: Fußball im Fernsehen, Saufen zur Vorlesung: »Schottische Erfindungen und Errungenschaften für Fortgeschrittene« oder die Aufgabe seiner Selbstachtung und Gesundheit, wenn er die Dienstleistungen einer der Zombienutten in Anspruch nahm. Dummerweise bargen die ersten beiden Möglichkeiten die Gefahr, aus purer Verzweiflung oder extremer Enthemmung in die dritte überzugehen. Die Schmach, eine scheintote Junkiehure an seinen Schwanz zu lassen, würde ihn nach einem Dutzend Gläsern Glenfickdich genauso wenig abschrecken wie das Genitalherpesrisiko nach zwei Stunden schottischem Fernsehen.

Aber, blas mir einer den Dudelsack, was stand da plötzlich für eine scharfe Ein-Meter-fünfzig-Maus in Schottenmuster-Minirock bei ihm vor der Zimmertür und kaute mit einem unwiderstehlich gelangweilten Lächeln Kaugummi? »Hiya, ich bin Morag«, sagte sie, musterte ihn, behielt ihre Bewertung aber ganz professionell für sich. »Mr Hannigan hat gesagt, ich soll Ihnen mal die echte schottische Gastfreundschaft zeigen.«

Heute nicht, danke.

Ja, klar.

»Komm doch rein, Morag. Ich trau meinen jetlagmüden Augen ja kaum.«

»Jetlag, was? Da weiß ich was dagegen.«

Oh, ja.

Fables of the Reconstruction

Bei ihrer Schicht am Montagmorgen fragte Angelique sich, ob sie achtundvierzig Stunden durchgeschlafen hatte, ohne es zu merken. Zwar schritten die Ermittlungen bei der Glasgower Polizei schon manchmal schnell voran, doch interne Veränderungen hatten meistens die Geschwindigkeit von Kontinentalplattenverschiebungen. Aber so einiges sah jetzt anders aus als noch am Sonntagnachmittag.

Sie hatte großzügigerweise gehen dürfen, als sie ihren Bericht abgegeben hatte, aber es war unklar geblieben, ob das eine Anerkennung ihrer Leistung vom Vortag darstellen sollte oder nur die günstigste Möglichkeit gewesen war, ihr den verlorenen freien Tag zurückzuerstatten. Auf jeden Fall war sie froh darüber gewesen, auch wenn sie den Abend nur allein in ihrer Wohnung verbrachte, »Supermarkt-Merlot schlürfte und diesen deprimierenden Mogwai-Mist hörte«, wie ihr Bruder James beim Abendessen am Samstagabend präzise vorhergesagt hatte.

Als sie ging, hatte McMaster seiner Wut gerade Luft gemacht, während seine Untergebenen vom CID den Lageraum vorbereiteten. Angelique hatte belustigt zuschauen können, weil ihre Zuständigkeit für den Fall geendet hatte, als sie aus der Bank gekommen war.

Am Montagmorgen sah es aus, als hätten die Kulissenmaler eine Nachtschicht eingelegt. Als sie auf der Treppe an McMasters Lageraum vorbeikam, war der bis auf die letzte Heftzwecke leergeräumt, während weiter hinten auf dem Flur immer noch fleißig gepackt und geschleppt wurde. Auf ihrem Schreibtisch wartete eine Nachricht auf sie, sie möge doch bitte »mal eben unten bei DCS Shaw reinschauen«. Ein kleiner Spaziergang die Treppe hinunter offenbarte ihr nicht nur den vollen Umfang der Umwälzung, sondern klärte auch, dass »mal eben unten reinschauen« nicht hieß, dass sie den nächsten Flug nach London nehmen sollte, wo Jock Shaw seit drei Jahren arbeitete.

Angelique traf Kollege Sonnenschein Bailey, als sie die ungewohnt enthusiastische Geschäftigkeit um das neue, größere Lagezentrum für den Fall bestaunte, und bekam von ihm die Zusammenfassung. McMaster war rausgeflogen bzw. »zeitweilig beurlaubt«, obwohl es Gerüchte gab, sein Mantel sei einfach ohne ihn zur Arbeit gekommen. Es hieß, weil er sich so vollständig von den Räubern hatte verarschen lassen, trauten seine Vorgesetzten ihm auch nicht zu, sie zu schnappen. Also war Jock Shaw, der einstmalige Spitzenstürmer, der sich mittlerweile zu Höherem berufen fühlte, wieder zurückgeliehen worden, um das Spiel in der zweiten Halbzeit zu retten.

Sie hatte noch nie mit Shaw zusammengearbeitet, aber schon viel von ihm gehört, seit er nach London gegangen war. Er wurde immer in den höchsten Tönen gelobt, wie es nur bei Leuten passierte, die nicht mehr da waren, um die Übertreibungen Lügen zu strafen. Er sei »ein echter Bulle von früher«, wie ihre männlichen Kollegen mit peinlicher Jungenehrfurcht berichteten. Das hörte sich für Angelique nach einem Schläger in Uniform an, der vom Gesetz nicht viel mehr hielt als die Verbrecher, die er einbuchtete, und der sich schamlos mit allerlei Klischees rechtfertigte à la »wir machen hier nun mal die Drecksarbeit« und »wo gehobelt wird, da fallen Zähne«. Wie sie wenige Minuten, nachdem sie ihn kennengelernt hatte, feststellte, hatten ihre Kollegen von einem Gutenachtgeschichte-Supercop geschwärmt, »der zu einer aussterbenden Art« gehörte, wie sie ihn sich wünschten, was aber nicht der Realität entsprach, in der Angelique ein gerissener, pragmatischer Räuberfänger gegenüberstand, der es nie im Leben so weit geschafft hätte, wenn auch nur ein Bruchteil der Geschichten über ihn wahr gewesen wäre.

Als Angelique sich ihm höflich vorstellte, beaufsichtigte er gerade die Anordnung einer Reihe vergrößerter Aufnahmen des Bankinneren an den Wänden des Lageraums. Shaw drehte sich um, begrüßte sie mit einem beunruhigend vielsagenden Lächeln und bat sie in sein Büro.

»Ich hab den Bericht über Dubh Ardrain gelesen«, erklärte er noch auf dem Flur. »Absoluter Bockmist. Die wollten nur vertuschen, dass Sie ihnen den Arsch gerettet haben. Haben alles so zusammengeschrieben, dass die Lage nur deshalb brenzlig wurde, weil Sie außer Rand und Band geraten seien, und nicht, weil die selber keine Ahnung hatten, was überhaupt los war. Verdammte Dreckschweine. Sie haben denen den Arsch gerettet, Detective, vergessen Sie das nie.«

Es würde schwer werden, ihn danach unsympathisch zu finden.

Wie sich herausstellte, hatte er sich nicht ohne Hintergedanken bei ihr vorstellen wollen, und bat sie freundlich um weitere Mithilfe bei dem Fall, wofür er sie schon von ihren Vorgesetzten hatte freistellen lassen. An einem anderen Tag wäre sie bestimmt an die Decke gegangen, weil sie dazu ihre eigenen Fälle vernachlässigen musste, aber im Augenblick war ihr wirklich nicht danach. Vielleicht hatten Merlot und Mogwai bei ihr eine existenzielle Teilnahmslosigkeit ausgelöst, oder vielleicht machte es auch keinen großen Unterschied, ob sie vom CID oder von ihrer Anti-Terror-Abteilung herumgescheucht wurde.

»Sie waren da, Sie haben mit dem Kerl gesprochen«, erklärte Shaw. »Deshalb würden Sie ihn natürlich nicht in einer Menschenmenge wiedererkennen, aber wahrscheinlich können Sie uns immerhin sagen, wenn wir den Falschen an der Angel haben. Ich würde Sie gerne bei unseren Besprechungen dabeihaben, damit Sie uns sagen können, wann sich eine Fährte vielversprechend anhört und wann nicht. Wär Ihnen das recht?«

»Klar.«

Man konnte einen Montagmorgen auch schlechter anfangen, und der Blickwinkel der »informellen Beraterin« war hochinteressant, zumal sie dabei auch aus der Nähe erlebte, wie Shaw arbeitete.

Angelique hatte keine genaue Statistik im Kopf, aber sie schätzte die Binsenweisheit, dass die meisten Morde in den ersten vierundzwanzig Stunden nach der Tat aufgeklärt werden. Danach sanken die Chancen exponentiell, und nach sieben Tagen fiel die Kurve am steilsten ab. In den Medien wurde das immer damit begründet, dass die »Spur kalt geworden war«, »die Beweiskette abgerissen war« oder ähnlich melodramatischer Quatsch. In Wirklichkeit lag das Abnehmen der Erfolgsquote mit der Zeit daran, dass die meisten Morde lachhaft berechenbar waren. Wenn innerhalb von vierundzwanzig Stunden noch niemand festgenommen worden war, dann hieß das, dass nicht einfach nur der Mann/Freund seine Frau/Freundin erstochen hatte oder der kaputte Alki seinem genauso kaputten Alki-Kumpel nach drei durchgesoffenen Tagen eine Flasche über die Rübe gezogen hatte. Wenn man in der Küche eine strangulierte Leiche fand, brauchte man Professor Bloom oder Oberst Günther von Gatow nicht in U-Haft zu stecken, wenn in besagter Küche auch zwei benutzte Spritzen, ein halbes Dutzend Teelichte, gut zwanzig zerknüllte Fetzen Alufolie und ein heulender Junkie lagen, der wirres Zeug darüber faselte, wie leid es ihm tue.

Bei einem Überfall folgten die Ermittlungschancen einer ähnlichen Kurve, was Shaw aber vor seinen Untergebenen nicht ansprach, so offen er Angelique gegenüber auch gewesen war. Sie konnte schnell verstehen, warum er so beliebt war und wie er seine Leute motivierte. Er gab alles – er war halb Rampensau, halb Trainer in der Umkleide und bezog alle Anwesenden ins Geschehen ein. Mal führte das zu sinnvollen Beiträgen, mal zu banalen, aber vor allem fühlten sich alle ernst genommen.

Wenn in dieser Phase alle verfügbaren Informationen zusammengetragen wurden, bekam man schnell den Eindruck, dass die Ermittlung richtig in Schwung kam, dass die Puzzleteile sich wunderbar ineinanderfügten. Aber aus ihrer Beobachterposition sah Angelique, dass ihre Kollegen eigentlich nur noch mal alles wiederholten oder bestätigten, was schon bekannt war, und wie jedes Kind weiß, bekommt man die Außenkanten beim Puzzle immer sehr schnell zusammen, hat dann aber immer noch keine Ahnung, wie das Bildinnere aussieht. Shaws Talent zeigte sich daran, wie gut er seine Schützlinge davon überzeugte, dass sie es trotzdem finden würden.

»Okay, wie Sie alle wissen, bin ich ziemlich kurzfristig hier hochgekommen und hatte noch keine Zeit, die über vierzig Zeugenaussagen durchzuarbeiten, so faszinierend die auch sicher alle sind. Also gehe ich den Tathergang durch, wie ich ihn bisher kenne, und Sie alle melden sich, wenn ich etwas vergesse.

Am Samstagvormittag um circa elf Uhr fünfundvierzig steigen fünf Männer mit Overalls und Clownsmasken in einer kleinen Seitenstraße der South Hanover Street aus einem Lieferwagen. Was wissen wir über den Wagen?«

»Absolute Schrottkiste, wurde vor vierzehn Tagen in Maryhill von einem Bauhof gestohlen, Sir«, kam die Antwort. »Der Besitzer ist untröstlich, dass der Wagen aufgefunden wurde, weil sich die Versicherung für ihn mehr gelohnt hätte als ein Verkauf oder die Verschrottung. Alle Fingerabdrücke innen und außen gehören dem Besitzer und seinen Mitarbeitern, was zu den Aussagen passt, nach denen die Täter alle Latexhandschuhe trugen.«

»Sie klauen also eine Rostlaube, die niemand bewacht oder später vermisst. Dass es kein zuverlässiges Fluchtfahrzeug ist, spielt keine Rolle, weil sie es nur für die Anfahrt brauchen. Dann spazieren sie zum Royal Exchange Square, ziehen dabei zwar einige Aufmerksamkeit auf sich, erregen aber kein Misstrauen, denn, mal ehrlich, es ist viel los an diesem Samstagmorgen, und wer etwas Böses vorhat, verkleidet sich nicht als Ronald McDonald. Zu allem Überfluss maximieren sie ihre Sichtbarkeit mit einem kleinen Abstecher auf die Buchanan Street, wo sie zur Musik aus einer tragbaren Stereoanlage tanzen und den Passanten … Was gibt’s?«, fragte Shaw, als er eine erhobene Hand sah.

»Ich wollt was wegen der Verkleidung sagen, Sir. Die sollte nicht Ronald McDonald darstellen. Ein Straßenmusiker hat ausgesagt, die waren aufgemacht wie ein gewisser Zal Clermiston. Er war sich ziemlich sicher und meinte, nicht nur die Masken, sondern auch die Farben der Overalls hätten gepasst. Clermiston war …«

»Ein Vorort von Edinburgh«, fiel Shaw ihm ins Wort. »Zal Cleminson war, wenn ich mich noch klar an die Siebziger erinnere, der Gitarrist der Sensational Alex Harvey Band aus unserer schönen Stadt. Er wurde mal als Mischung aus Jimmy Page und Marcel Marceau beschrieben. Seinerzeit wusste jeder, wie er aussah, und diese Typen wussten anscheinend, dass ihn auch heute noch eine Handvoll Leute wiedererkennen würden.«

»Verzeihung, Sir. Cleminson. Der Straßenmusiker hat auch gesagt, sie hatten einen Song von Alex Harvey auf ihrem Ghettoblaster laufen, als sie in die Bank marschiert sind.«

»Welchen?«

Der Kollege schaute in seine Notizen. »Faith Healer.«

»Höchst dramatisch. Ich war zwar ewig nicht mehr bei Tam Shepherd’s, aber ich glaube nicht, dass man im Scherzartikelladen ohne Weiteres fünf Zal-Cleminson-Latexmasken kriegt. Einer von Ihnen findet mir heraus, wo die herkommen: Waren es Auftragsarbeiten, wenn ja, wer hat sie in Auftrag gegeben?«

»Ja, Sir.«

»So, die Täter tanzen weiter in die Bank, wo alle, auch die Mitarbeiter, glauben, dass es sich um eine Werbeaktion handelt, bis plötzlich die Waffen gezogen und die Befehle ausgegeben werden. Sie haben alle amerikanische Akzente von verschiedener Glaubwürdigkeit. Eigentlich würde ich ja sagen, das sind welche aus der Gegend, die sich so tarnen wollen, allerdings hat noch nie einer unserer üblichen Verdächtigen den Eindruck erweckt, auch nur ansatzweise zu so etwas fähig zu sein. Wenn sie es wären, hätten sie es schon lange durchgezogen. Andererseits haben sie sich als Verkleidung einen Glasgower Rockgitarristen aus den Siebzigern ausgesucht, aber ich habe gerade keine Zeit, mir Gedanken zu machen, warum.«

Wieder hob sich eine Hand.

»Eine ähnliche Eigenheit, Sir: Mehreren Zeugen ist aufgefallen, dass der Anführer ›Jarry‹ den Überfall eingeleitet hat mit den Worten ›Alakazammy, stairheid rammy‹. Zwei Zeugen und mehrere Kollegen sagen, sie haben den Spruch schon mal irgendwo gehört, aber niemand kann sich erinnern, wo.«

Shaw nickte nachdenklich. »Kommt mir auch bekannt vor. Das mit dem Stairheid Rammy kennt natürlich jeder, der schon mal einen Streit im Mietshaus miterlebt hat, aber das Wort davor hört sich nach einem Zauberspruch an. ›Abrakadabra, Sesam, öffne dich!‹, und so weiter. Vielleicht einfach nur noch einer von den neunmalklugen Scherzen, die unsere Jungs so lustig finden, und höchstwahrscheinlich auch nur eine falsche Fährte. Und die würden sich schrecklich freuen, wenn sie wüssten, dass wir uns groß Gedanken darüber machen.«

Shaw ging auf eine der großen Innenaufnahmen der Bank zu.

»Bisher haben wir also eine Menge Show und Ablenkungsmanöver, aber ganz egal, wie sehr man die Leute überrascht, irgendwer haut doch auf den Alarmknopf und verriegelt den Safe. In dem Moment kann man sich eigentlich nur die vielleicht zweitausend Pfund aus den Kassen am Schalter schnappen und wieder in der Menschenmenge untertauchen, die einen ja für harmlos hält. Aber nein, an dieser Stelle heben unsere Räuber sich von der Konkurrenz ab. Sie haben es auf den Hauptgewinn abgesehen, und der braucht Zeit, also müssen sie sich verschanzen. Sie nehmen Geiseln, aber nicht jeden, der gerade vor Ort ist. Die sehr Jungen und sehr Alten, die Schwangeren und Gebrechlichen lassen sie frei und eliminieren dadurch Risikofaktoren wie einen Herzinfarkt oder Geburtswehen. Auch bei den verbleibenden Geiseln haben sie jetzt einen Stein im Brett, weil die wissen, dass sie nicht von gnadenlosen Psychopathen festgehalten werden. Überhaupt wirken die Räuber höflich, gelassen, ja respektvoll, mit einer Ausnahme, über die wir gleich sprechen werden.

Da sie mehrere Leute haben gehen lassen und der stille Alarm ausgelöst wurde, wissen sie, dass unsere Kollegen bald anrücken, also dunkeln sie alle Fenster mit Farbe ab, damit wir nicht sehen können, was los ist und erst recht nicht hineinschießen können, wenn die Armed Response Unit da ist. Als es so weit ist, setzen sie die ARU-Kräfte mit Mitteln außer Gefecht, die keine bleibenden Schäden hinterlassen. Damit sagen sie uns, dass sie nicht wollen, dass es zu Gewalt kommt, und dass wir ganz ruhig bleiben sollen.«

Shaw ging zu einem anderen Foto, das die improvisierte Bildergalerie auf den Türen und Fenstern der Bank zeigte.

»Drinnen behalten sie die Geiseln mit auf den ersten Blick … bescheuerten, aber praktisch genialen Mitteln unter Kontrolle. Sie malen Bilder, beziehen das Publikum ein und führen am Ende sogar noch ein verdammtes Theaterstück auf. Jede scheinbar wahnsinnige Entscheidung wird aber aus gutem Grund getroffen. In diesem Fall lösen sie die Spannung und damit die Wahrscheinlichkeit einer Verzweiflungstat einer der Geiseln auf, die jetzt keine Todesangst mehr haben, sondern sich bloß noch fragen, wie lange sie dort festsitzen werden. Doch das ist alles Teil der Täuschung. Sie lassen sich vom Duty Manager das Passwort eingeben und verraten allen ihren Plan: Sie wollen das Computersystem hacken, damit der Safe sich öffnet, aber das dauert eine Weile, also können wir es uns ja gemütlich machen. Sie wissen aber die ganze Zeit schon, dass sie um kurz nach fünf abhauen. Und warum, sagt uns Officer Ford.«

Ford grinste verlegen und wirkte glücklich, dass seine Computertalente ihn einen Augenblick lang in den Mittelpunkt des Geschehens befördert hatten. Als echtem Nerd merkte man ihm aber auch an, dass er sich nicht ganz wohl dabei fühlte, außerhalb von IRC vor mehr als drei Leuten zu sprechen.

»Weil sie das System in Wirklichkeit schon vierundzwanzig Stunden vorher gehackt hatten, Sir, und möglicherweise schon seit Tagen oder Wochen volle Fernzugriffsrechte hatten.«

Fast der gesamte Lageraum seufzte oder schüttelte ungläubig den Kopf.

»Sie hatten die volle Kontrolle über das lokale Intranet und haben alle Verbindungen nach außen ein paar Minuten vor dem Überfall gekappt«, erklärte Ford. »Eine Mitarbeiterin konnte sich noch daran erinnern, dass ihr Browser sich aufgehängt hat, kurz bevor die Männer in die Bank kamen.«

»Also hatten sie draußen noch irgendwo einen sechsten Mann?«

»Möglicherweise, aber die Subroutine kann auch ohne Weiteres automatisch mit einem Timer gestartet worden sein. Der Hauptgrund dafür war, dass dann niemand von der Bankzentrale auf das System zugreifen konnte, wenn sie benachrichtigt worden war.«

»Weil sie das Zwei-Code-System umgehen wollten.«

»Nein, Sir. Das mussten sie nicht mehr umgehen, weil alle Sicherheits-Subroutinen sowieso schon blockiert waren. Der automatische Anruf an die Polizei ging raus, aber das Kommando zur Verriegelung des Tresors nicht. Auf dem Monitor hätte es für die Mitarbeiter ausgesehen, als würde das System korrekt reagieren, aber in Wirklichkeit wusste der Computer nicht, dass der Alarmknopf gedrückt worden war. Die Verbindungen nach außen wurden gekappt, damit die Zentrale die Kontrolle über das System nicht zurückerlangen konnte. Die Räuber konnten den Safe öffnen, wann immer sie wollten.«

»Wann immer sie wollten«, wiederholte Shaw und wandte sich wieder an den ganzen Raum. »Und dennoch wollten sie das Ganze in die Länge ziehen und alle, so auch unsere DI de Xavia hier, glauben lassen, dass der Karren im Dreck steckte. Denn so erwartete keiner, dass sie einfach abhauen würden, bevor sie nicht hatten, was sie wollten, wenn nichts Unvorhergesehenes passierte. Das tut es natürlich: Es heißt, die Bombe könnte unkontrolliert zünden, und alle, auch die Polizei, rennen vom Gebäude weg, während die Räuber fliehen. Und als sich der Staub im wahrsten Sinne des Wortes gelegt hat, sind sie schon längst mit der U-Bahn abgehauen, wo wir sie nicht erreichen können, weil uns Massen von Rangers-Fans auf dem Heimweg vom Ibrox Stadion entgegenströmen.

Sie machen sich mit achthunderttausend Pfund davon und hinterlassen uns nichts als eine Riesenblamage. Keine Fingerabdrücke, keine Personenbeschreibungen (bis auf die unübersehbare Tatsache, dass einer von ihnen kleinwüchsig ist), dafür als zusätzlichen Scherz aber eine Stofftasche mit fünf Maschinenpistolen-Attrappen, damit wir auch ganz sicher verstehen, wie toll sie uns verarscht haben.«

Shaw hielt einen Augenblick inne, damit alle diese Kränkung ihrer Kollektivehre voll auskosten konnten, als wäre er Alex Ferguson, der die Wutreserven seiner Männer als Motivationsquelle anzapfte. Auch Angeliques eigene Entschlossenheit hätte sich verdoppeln müssen, doch irgendwie blieb ihr das alles relativ gleichgültig; vielleicht lag das an ihrem Status als ›informelle Beraterin‹.

»Also«, fuhr Shaw fort, »wer sind sie? Was wissen wir über sie? Wie waren noch mal die Namen, die sie verwendet haben?«

»Jarry, Athena, Chagall, Dalí und Ionesco, Sir.«

»Ich nehme mal nicht an, dass die in irgendeiner Datenbank bekannter Decknamen auftauchen – dazu sind unsere Räuber zu schlau – aber Mr Blue, Mr Pink und Mr Brown sind sie auch nicht, also was steckt dahinter?«

»Das sind Surrealisten und Absurdisten, Sir«, brachte Sonnenschein Bailey den unerwartetsten Beitrag des Morgens.

»Was?«

»Dalí und Chagall – beides surrealistische Maler. Jarry und Ionesco sind Autoren des absurden Theaters. Zwei der Räuber haben Warten auf Godot von Samuel Beckett aufgeführt, auch absurdes Theater, allerdings hat das Stück normalerweise mehr als zwei Rollen.«

»Sie haben Handpuppen benutzt«, erklärte jemand anders. »Also, jetzt keine richtigen Puppen. Die Geiseln haben gesagt, sie haben mit den Händen geredet.«

»Woher wissen Sie das alles?«, fragte Shaw Bailey mit einem skeptischen, fast mahnenden Blick.

»Kollege Internet, Sir. Der Polizist mit allen Antworten.«

Shaw wirkte erleichtert, dass die Glasgower Polizei nicht mittlerweile Theaterliebhaber einstellte. Auch Angelique war erleichtert: Bis gerade eben hatte sie allzu viele Vorurteile korrigieren müssen, also tat es gut, als sie einen der Gründe für Shaws Ruf als »echter Bulle von früher« sah.

»Okay, was ist mit Athena? Das ist der Schläger der Truppe. Mr Passt-nicht-dazu. Was hat Kollege Internet über ihn zu sagen?«

»Über sie, Sir. Griechische Göttin der Weisheit. Das heißt, unser Mann passt in vieler Hinsicht nicht dazu.«

»Weisheit. Über den wollten sie sich wohl ziemlich lustig machen.«

Angelique lachte, weil sie plötzlich kapiert hatte, wie der Name gemeint war. Vor Baileys Erklärung hatte sie eigentlich nur von Dalí gehört, aber jetzt verstand sie den Witz.

»Sie haben ihn nach Strich und Faden verarscht«, erklärte sie, als ihr Lachen Shaws Aufmerksamkeit auf sich zog. »Dalí und Chagall sind große Maler, Jarry und Ionesco große Schriftsteller, ja? Athena dagegen war doch diese Ladenkette, wo man die ganzen peinlichen Poster kaufen konnte, wie das von der Tennisspielerin, die sich am nackten Arsch kratzt.«

»Ja? Gab es die Läden denn auch in Amerika?«

»Keine Ahnung, aber die Räuber kennen sich ja auch mit anderen Aspekten unserer Popkultur ganz gut aus. Das wäre schon ein verdammt großer Zufall, wenn man bedenkt, was die offensichtlich von dem Kerl halten.«

»Und doch«, überlegte Shaw laut, »hat der Anführer ihn mit nach oben genommen, um Sie abzufangen. Vielleicht haben sie ihn als zuverlässigen Mann fürs Grobe gesehen.«

»Nein, Sir, um ihn wäre es einfach am wenigsten schade gewesen, wenn er dabei von der Polizei erschossen worden wäre.«

»Hört sich gut an.«

»Einer Zeugenaussage nach hatten sie ihn auch am Eingang postiert, bevor sie das Glas übersprüht haben«, meldete sich ein anderer Kollege zu Wort. »Wenn einer eine Kugel abbekommen musste, dann er.«

Shaw nickte nachdenklich. »Der Kerl ist wahrscheinlich unser bester Ansatzpunkt. Er passt nicht zu den anderen, und es ist eindeutig, dass die ihn weder mögen noch ihm vertrauen, aber warum ist er dann dabei? So etwas wie die anderen haben wir noch nie gesehen, aber er ist ein absoluter 08/15-Straßenkrimineller, wie ist er also da reingeraten? Weil er sich vor Ort auskennt? Die Verbindung zwischen ihm und den anderen ist ihr Schwachpunkt, wenn wir nur herausfinden können, worin sie besteht. Außerdem ist er für mich auch der, der hinterher am ehesten Mist baut, vielleicht auffällig sein Geld verprasst. Hören wir uns mal bei unseren Freunden auf der Straße um, mal sehen, ob jemand etwas gehört hat. Wenn wir Athena finden, verpfeift er die anderen garantiert.

Dann haben wir die Waffenattrappen – ich will wissen, wo die herkommen. Ironischerweise sind die heutzutage leichter zurückzuverfolgen als die echten, also ran da. Was ist mit dem Juckpulver? Woraus besteht es? Sind die Inhaltsstoffe frei verkäuflich oder könnte man sie zurückverfolgen? Dann muss noch jemand Kontakt zu Interpol herstellen, ob die Spinner schon mal woanders zugeschlagen haben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die genau dasselbe schon mal gemacht haben, sonst hätten wir es in den Nachrichten gesehen, aber ihr erster Coup war das bestimmt nicht.«

Die Kollegen schrieben eifrig mit und nickten entschlossen. Sie konnten es kaum erwarten, und dafür wäre Shaws Motivationsansprache nicht mal nötig gewesen. Angelique wusste, wann Polizisten sich für ihren Job begeisterten, und das hier brachte auf jeden Fall mehr Spaß als der ganze Alltagskram. Sie waren von den Räubern absolut deklassiert worden, also ging es hier um ihre Ehre, und da bisher keine Toten zu beklagen waren, war die Stimmung auch ziemlich locker.

Shaw klatschte in die Hände, um noch einmal die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. »Bevor Sie alle an die Arbeit gehen: Habe ich irgendetwas vergessen?«

»Ja, Sir. Da wäre noch die Kleinigkeit, dass Mr Jarry einer Polizistin nach einer seltsamen, fast flirthaften Zusammenkunft der Seelen während des Überfalls Blumen geschickt hat«, sagte Angelique nicht. Stattdessen beobachtete sie, wie die Besprechung sich auflöste und ging dann wieder nach oben. Das war ihr erster Verrat gegenüber der Polizei, so geringfügig er auch sein mochte. Sie hatte gewusst, dass er kommen würde, dass sie schweigen würde, aber erst jetzt, als sie die Gelegenheit zur Aussprache hatte verstreichen lassen, wurde ihr klar, was sie getan hatte. Im Vergleich mit den fragwürdigen Verhaltensweisen, die manche ihrer Kollegen sich gern schönredeten, war es wirklich nicht schlimm, aber sie spürte eine innere Zerrissenheit, als würde sie den Gewinn einer Wette einstreichen, bei der sie heimlich auf die Niederlage ihrer Mannschaft gesetzt hatte. Sie hatte zweifellos eine Grenze überschritten.

Aber dieser kleine Verrat würde ja keinen größeren nach sich ziehen. Wenn sie es zugegeben hätte, hätte ihr das große Schwierigkeiten gebracht, aber nicht viel zum Fall beigetragen. Sie hatte die Blumen natürlich selbst zurückverfolgt. Ein Via-Flora-Kurier hatte sie bei ihren Eltern abgegeben. Sie hatte die Filiale angerufen, wo man ihr erklärte, der Eilauftrag mit Lieferung innerhalb einer Stunde sei über die zentrale Website des Unternehmens eingegangen. Dann hatte sie sich mit der Via-Flora-Zentrale in Walsall in Verbindung gesetzt, weil sie die Kreditkarte überprüfen wollte, aber, wie sich herausstellte, war die Bestellung mit Internet-Credits bezahlt worden. Die konnte man mit Bargeld in jeder Post kaufen, und außerdem war das System x-fach geschützt, damit niemand online die Identität des Kunden annehmen konnte. Wenn sie herausfinden wollte, wem die Credits gehört hatten, mit denen der Strauß bezahlt worden war, würde sie weit mehr als einen Durchsuchungsbefehl brauchen, und selbst dann war es unwahrscheinlich, dass Jarry sich mit seinem echten Namen registriert hatte. Die Bestellung war mit einem (unvermeidlichen) Hotmail-Konto aufgegeben worden, das mit jarry@ anfing.

Hätte sie Shaw von den Blumen erzählt, hätte sich die Ermittlung sofort auf sie konzentriert, was den absoluten Verlust ihrer Privatsphäre bedeuten würde – Beschattung, abgehörtes Telefon und was nicht alles – ganz zu schweigen von den kindischen Anspielungen, die sie sich hätte gefallen lassen müssen. Nichts da!

Die Blumen standen jetzt in einem Glas auf dem Kaminsims und machten sich im Zimmer wirklich gut, lenkten sie aber mehr ab als ein voll aufgedrehter Fernseher. Mogwai und Merlot lösten bei ihr oft mal eine sonntagabendliche Sinnsuche aus, aber der Strauß hatte ihre Grübelei in eine seltsame, gefährliche Richtung gelenkt. Viele Fragen, wenige Antworten und nur ein Schluss: Sie behielt die Sache auch dann noch für sich, wenn die Blumen schon lange verwelkt und entsorgt waren. Niemand musste es erfahren, niemand würde es erfahren und niemand durfte es erfahren.

Als sie wieder oben war, fürchtete sie, dass daraus nichts werden würde – Shaw wartete an ihrem Schreibtisch auf sie. Sie erinnerte sich aber daran, dass auch die echten Bullen von früher keine Gedanken lesen konnten, blieb gelassen und wartete ab, was er von ihr wollte.

»Sir?«

»Dieser Athena«, sagte er. »Mich interessiert die Dynamik zwischen ihm und den anderen. Sie sind doch mit ihm aneinandergeraten, kurz bevor er den Dings erschießen wollte.«

»Jarry.«

»Genau. Was war da los? Was meinen Sie, wie Athena dazu passt?«

»Nicht besonders gut, viel mehr kann ich auch nicht sagen. Die Feindseligkeit zwischen den beiden saß tief. Ich hatte den Eindruck, dass Jarry ihn schon mal hatte runterputzen müssen, aber dass Athena nichts daraus gelernt hatte. Jarry hat Athena gesagt, er wäre schlicht und einfach zu dumm, um sich mit ihm anlegen zu können.«

»Kein Zweifel. Und doch nehmen sie ihn zum großen Überfall mit. Irgendetwas passt hier nicht zusammen. Sonst haben sie kein Detail dem Zufall überlassen, warum schleifen sie diesen Risikofaktor mit?«

»Vielleicht haben sie ihn präzise einkalkuliert, Sir. Als ich gerade im Gebäude war, dachte ich erst, die würden die Guter-Räuber/Böser-Räuber-Masche mit mir abziehen. Aber nein, je länger ich darüber nachdenke, desto sicherer bin ich mir, dass sie ihn benutzt haben.«

»Benutzt?«

»Haben die mich doch auch. Ich musste doch mit runter zum Tresor kommen und mir die angeblich unberechenbaren Sprengsätze ansehen. Wahrscheinlich war ich ursprünglich nicht eingeplant – eine Geisel hätte es auch getan – aber ich als Polizistin war natürlich noch viel besser.«

»Und wie haben sie Athena benutzt?«

»Das weiß ich nicht genau, aber ich glaube, sie haben sich einfach darauf verlassen, dass er er selbst ist. Jarry ist wirklich nicht dumm und hat Athena absolut durchschaut, also hätte er ihre kleine Meinungsverschiedenheit sicher entschärfen können – wenn er gewollt hätte. Er hat Athena provoziert, damit er die Waffe abfeuert – und die Fahne im Lauf beweist, dass sie über kurz oder lang damit gerechnet haben – und Jarry hat es vor einer Zeugin, aber außer Sichtweite der Geiseln geschehen lassen.«

»Was, wenn er unten geschossen hätte? Ein großes Risiko, oder?«

»Die Geiseln hätten nicht ahnen können, dass die anderen Waffen auch Attrappen waren, schon gar nicht, wenn Athena offensichtlich als Außenseiter hingestellt worden wäre. So konnte Jarry Athena aber am sichersten mitteilen, dass er ihn ausgespielt hatte.«

»Deshalb hat Jarry ihn mit nach oben genommen. Und natürlich als menschlichen Schutzschild, wie Sie schon sagten.«

»Hmm.« Angelique entdeckte jetzt erst eine weitere Verbindung.

»Was?«

»Mir wird gerade klar, dass es noch eine andere gute Erklärung gibt: Gleichzeitig sollte unten etwas geschehen, was Athena nicht sehen durfte.«

»Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel sollte das Geld gebunkert werden. Weder ich noch die Geiseln wussten, dass der Safe geöffnet worden war, warum sollte Athena es dann wissen? Keine Chance, dass der in den ganzen Plan eingeweiht war. Ich konnte sein Gesicht zwar nicht sehen, aber er war ernsthaft sauer, weil er glaubte, dass der Überfall schieflief. Das hat er mehrfach erwähnt, und ich halte es für unwahrscheinlich, dass er von den Fünfen das echte Schauspieltalent war.«

»Aber er hat Ihnen trotzdem eine glaubwürdige Show geliefert.«

»Ich auch. Ich hab die doch selbst angefleht, sie sollen die Geiseln laufen lassen und das Gebäude räumen, wie sie es von Anfang an geplant hatten. Die haben mich und alle anderen ausgespielt, warum dann nicht einen Volltrottel wie den?«

»Vor allem, wenn es ihnen zwanzig Prozent extra von der Beute einbringt. Scheiße, das war’s dann wohl mit dem Ansatz, dass er jetzt das große Geld verprasst, was?«

»Ja, aber wenn wir ihn trotzdem finden, hat er garantiert keine Skrupel, die anderen zu verraten.«

»Bloß weiß er wahrscheinlich einen Scheiß über die. Wenn sie wussten, dass sie ihn verarschen würden, dann haben sie sich von Anfang an gegen ihn geschützt.«

»Wenigstens wird er im Gegensatz zu uns ihre Gesichter kennen.«

Shaw seufzte müde und wirkte überhaupt nicht wie ein echter Superbulle von früher.

»Sicher«, gab er zu, »aber, unter uns, de Xavia, ich glaube, wir haben so gut wie keine Chance, die Kerle zu schnappen, ob wir nun wissen, wie sie aussehen oder nicht. Keine Fingerabdrücke, keine Beschreibungen, sicher auch ein paar raffinierte Alibis. Selbst wenn wir jemanden finden würden, bräuchten wir schon ein Geständnis, damit wir ihn einbuchten können.«

»Ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen, Sir, das hört sich nun wirklich nicht nach dem siegessicheren Tatendrang an, für den Sie Ihre Fans immer rühmen.«

Shaw grinste, und beide verstanden einander, ohne dass alle Einzelheiten ausgesprochen werden mussten.

»Ach, ich bin schon ein verdammt toller Hecht«, sagte er nach einer Weile, »aber man muss auch mal realistisch einschätzen, womit man es zu tun hat. Ich hab hier in der Gegend schon ein paar fiese Typen eingebuchtet, und in London natürlich auch. Aber wissen Sie, was die alle gemeinsam hatten?«

»Sie hatten alle ihre Mama lieb?«

»Sie waren alle verdammte Vollidioten. Seien wir mal ehrlich, man fängt keine Verbrecherkarriere an, wenn man ein bisschen was auf dem Kasten hat. Ich will hier ja nicht den großen Soziologen geben, aber wenn man die Fähigkeiten hat, sich mit ehrlicher Arbeit ein gutes Leben zu verdienen … Sie wissen, worauf ich hinauswill. Haben Sie die Sache letzten Monat in der Zeitung gelesen? Ein paar Vollidioten haben in Cambuslang einen Bulldozer von der Baustelle geklaut und wollten damit ’nen Geldautomaten aus der Wand rammen. Denen ist die halbe Bank auf den Schädel gestürzt, und die Rechte wurden ihnen im Krankenhaus verlesen. Damit haben wir es normalerweise zu tun: Trottel mit Strumpfhose über dem Kopf, die mit ’ner abgesägten Schrotflinte die Bausparkasse überfallen. Nicht mit so was wie hier. Der arme Drew McMaster ist bestimmt ’nen Monat lang außer Gefecht und muss sich die Gehirnwindungen entwirren lassen.«

»Warum wollen Sie es dann überhaupt versuchen?«

»Ich mag Herausforderungen.« Er grinste selbst über dieses abgedroschene Klischee. »Nee, das hat folgenden Grund: Vor ein paar Jahren gab’s in London das perfekte Verbrechen. Zwei Typen begehen einen Auftragsmord: keine Zeugen, keine Motive, keine Verbindung. Und jetzt der Clou: Sie vergraben die Leiche in einem frischen Grab auf dem Friedhof. Schleichen sich in der Nacht hin, die Erde ist noch locker, sie hieven den Sarg raus und legen die Leiche darunter, falls die Grabstelle irgendwann neu vergeben wird. Sarg und Erde zurück, und alles sieht wieder aus wie vorher. Kein Motiv, keine Leiche, kein Verbrechen. Schlau, was?«

»Und wie.«

»Und woher weiß ich das alles? Warum sitzen die beiden lebenslänglich in Parkhurst? Weil die Idee so schlau war, dass sie im Pub allen davon erzählen mussten. Unsere Räuber sind wahrscheinlich zu schlau für so was, aber wenn sie doch irgendwann Mist bauen, bin ich da.«

Angeliques Telefon klingelte, als sie Shaw hinterhersah. Wenn sie doch irgendwann Mist bauen. Wie sagte noch der weise Harry Hill? Damit würde ich nicht rechnen.

Sie nahm ab.

»De Xavia.«

»Hi.«

Danach schwieg er eine Weile, und auch Angelique sagte nichts. Selbst wenn sie gewollt hätte, hätte sie es wahrscheinlich nicht gekonnt. So etwas war noch nie passiert, sie wusste einfach nicht, wie sie reagieren sollte, dabei war sie sich todsicher, wen sie da gerade anschwieg. Kann man eine Stimme schon am »Hi« erkennen? Kann man da überhaupt schon einen Akzent einordnen? Entweder wusste irgendetwas in ihr instinktiv, wer dran war, oder der Wunsch war Vater des Gedankens, und beide Möglichkeiten ließen bedenkliche Schlüsse über ihre Verfassung zu.

»Sie wissen, wer ich bin?«, fragte er, da er die anhaltende Stille völlig falsch interpretierte.

»Mm-hmm«, erwiderte sie mit der plötzlichen, irrationalen Angst, jemand könnte mithören, der schon hätte telepathisch begabt und allwissend sein müssen, um aus dem Gesprächsfetzen irgendwelche Informationen zu ziehen.

»Okay«, sagte er, worauf eine weitere Pause folgte, in der ihn Angeliques Nervosität anscheinend ansteckte. Sie hörte ihn schlucken, und er fuhr weniger zögerlich, aber genauso unsicher fort. »Das hört sich jetzt sicher ein bisschen verschroben an, und ich weiß, dass ich in Anbetracht der Umstände wohl ziemlich verrückt wirke, aber …« Wieder seufzte und schluckte er. »Ich hab das Gefühl, und vielleicht drehe ich auch nur langsam durch, aber ich … ich hab das Gefühl, dass wir mal miteinander reden sollten. Nicht unbedingt über … naja, wenn Sie wissen, wovon ich rede, dann … wissen Sie es ja.«

»Und worüber wir nicht reden.«

»Genau. Oder, ich leg jetzt auf und lasse das Ganze.«

Bei der nächsten Pause lief die Uhr, ein Ultimatum: Mit jeder Sekunde stieg die Gefahr, dass das Gespräch abbrechen würde, und das wollte sie wirklich nicht. Wovon redete er? Angelique konnte es auch nicht besser ausdrücken, aber sie verstand ihn trotzdem; einigermaßen.

»Sie wissen sicher, dass ich jetzt von Berufs wegen alles tun und sagen muss, damit Sie am Apparat bleiben«, sagte sie, halb, weil sie Zeit schinden wollte, halb, weil sie laut nachdachte.

»Und dass ich Ihnen alles, was Sie sagen, dementsprechend auslegen kann, ja.«

»Woher wollen Sie wissen, dass ich es ernst meine, wenn ich zusage, wo Sie doch wissen, dass ich nicht absagen darf?«

»Weil Sie mich das sonst nicht fragen würden.«

Angelique sah sich paranoid im Büro um. Niemand achtete auf sie – warum auch? Und doch fühlte sie sich beobachtet wie ein Kind nach einem heimlichen Überfall auf die Keksdose.

»Alles klar, sagen wir, wir müssen wirklich miteinander reden. Was dann?«

»Dann treffen wir uns. Ich lade Sie auf ’nen Drink ein, und wir unterhalten uns.«

»Und ich vernachlässige grob fahrlässig meine Pflichten und verschweige meinen Kollegen dieses Treffen.«

»Das ist Ihre Sache, aber in diesem Augenblick bin ich nur eine Stimme am Telefon. Informieren Sie Ihre Kollegen etwa jedes Mal, wenn Sie mit irgendwem was trinken gehen?«

»Sie sind aber nicht einfach irgendwer, oder?«

»Wovor haben Sie denn Angst? Ich geh doch hier das Risiko ein.«

»Angst? Ich hab keine Angst.«

»Warum flüstern Sie dann?«

»Ich flüster doch gar nicht«, flüsterte sie noch leiser, als sie unwillkürlich sowieso schon geworden war.

Er lachte. »Und, was sagen Sie?«

»Moment, Sie wollen sich mit mir in ’nem Pub treffen, live und in Farbe. Woher wollen Sie wissen, dass nicht die Hälfte der Gäste aus Zivilpolizisten besteht, die Sie hochnehmen wollen?«

Diesmal lachte er lauter. »Das würde ich merken. Bullen brauchen keine Uniform, damit man blau sieht. Die Farbe lässt sich nicht abwaschen. Auch wenn sie manchmal etwas verblasst«, fügte er schelmisch hinzu.

»Falls ich mich darauf einlasse, dürfen Sie nie vergessen, was ich bin«, warnte sie ihn und wies seine Andeutung zurück, fürchtete aber gleichzeitig, dass sie eine zu große Sache daraus machte. »Sie haben keinen sinnvollen Grund, mir zu trauen, und da Sie mich schon einmal reingelegt haben, bin ich Ihnen was schuldig, schon vergessen?«

»Ich weiß genau, was auf dem Spiel steht. Aber im Moment hab ich eine ziemlich gute Hand. Wenn ich reinkomme und das Gefühl kriege, dass es eine Falle ist, geh ich einfach wieder. Bevor ich mich nicht vorgestellt habe, wissen Sie nicht, wie ich aussehe.«

»Aber danach gibt es kein Zurück mehr.«

»Das ist keine Verabredung mit dem Schicksal; wir trinken nur zusammen etwas. Danach können wir auch einfach so tun, als wäre es nie geschehen.«

»Nach dem Fußballspiel zurück in unsere Schützengräben kriechen?«

»Der Krieg ist vorbei. Ihr habt verloren.«

»Warum sind Sie dann noch hier?«

»Vielleicht gehört das zu den Dingen, über die wir nicht sprechen werden.«

»Vielleicht. Meinetwegen. Immerhin haben Sie nicht gesagt, dass ich der Grund bin.«

»Hätten Sie mir das abgekauft?«

»Sie haben mich schon mal reingelegt, Mann. Seitdem bin ich misstrauisch.«

»Heißt das, Sie kommen?«

Wie war das noch mit dem kleinen Verrat, der keinen größeren nach sich ziehen würde?

»Was haben wir zu verlieren?«

»Spontan fällt mir da ein … alles.«

Angelique lächelte, obwohl sie wusste, dass es nicht nur ein Scherz war.

»Hört sich gut an«, sagte sie.

Nur ein kleiner Drink /
Nur ein bisschen schwanger

Es war allerhöchste Zeit, dass er mit sich ins Gericht ging und bei grellem Licht, ohne zu blinzeln, in den Spiegel schaute. Punkt eins: Scheiße, Mann, was machst du da eigentlich? Oder er konnte einfach Karl in Newcastle anrufen und dem erzählen, was er vorhatte. Der würde ihm sofort wie Pinocchios Grille ins Gewissen reden, was mehr oder weniger denselben Effekt hätte.

»Läuft dir etwa alles zu glatt, und du musst die ganze Unternehmung riskieren, damit dir nicht langweilig wird?«, würde er fragen. Oder etwas Ähnliches. Vielleicht auch: »Wir haben ’nen Lavafluss vor uns, und du bist nur zufrieden, wenn wir den auf dem Hochseil überqueren!« Ja, das hörte sich eher nach ihm an.

»Du reitest uns womöglich alle rein, und das wegen einer Frau, die du überhaupt nicht kennst.«

Noch näher dran an Karl und der Wahrheit.

Scheiße, Mann, was machst du hier?

Er hatte nicht das Gefühl, dass er die anderen in Gefahr brachte. Zumindest noch nicht. Er war noch nicht in die Bar gegangen. Er hatte sie doch bloß angerufen. Selbst wenn sie sich gegen ihn wandte, hatten die Bullen immer noch keine Beweise, dass da wirklich sein Gesicht hinter der Maske gesteckt hatte. Wenn es vor Gericht ginge, was unwahrscheinlich war, würde er es als freier Mann verlassen, wie er auch einfach wieder aus der Bar spazieren konnte, wenn er Bedenken hatte.

Er hatte nichts getan, aus dem er nicht wieder rauskam – noch nichts. Doch was er vorhatte, war zweifellos riskant für ihn und damit unvermeidlich auch für seine Freunde. In diesem Moment war es noch nicht mehr als ein Interessenkonflikt, aber sobald er dieser Frau einen Drink hinstellte, wurde aus ihm ein Doppelagent. Selbst wenn alles ohne Folgen blieb, setzte er die Sicherheit seiner Freunde mit aufs Spiel, ohne sie gefragt zu haben, ohne dass sie es auch nur wussten, und das gefiel ihm einfach nicht.

Dabei war es unwichtig, wie sicher er sich war, dass er alles im Griff hatte, dass alles gut ausgehen würde. Er trug das Risiko nun mal nicht allein. Sie saßen alle im selben Boot – Karl, Leo und Jerome riskierten ihren Arsch für ihn, weil sie meinten, sie stünden in seiner Schuld.

Was sollte er machen – abstimmen? Außerdem war das nicht der einzige Grund, warum sie dabei waren. Sie alle standen noch bei jemand anderem in einer größeren Schuld, und Zal hatte absolut das Recht, auch für seine Freunde zu entscheiden, damit sie diese Schuld begleichen konnten.

Ganz ruhig. Er verriet hier niemanden. Das Ganze konnte nur schieflaufen, wenn er schlampig gearbeitet hatte, und das hatte ihm noch nie jemand vorwerfen können.

All die Gefühle, die elefantengroßen Mücken, die Orkane im Wasserglas, die waren das Problem. Hatten aber auch ihre Vorteile. Sie hatten einander nie nähergestanden und nie besser zusammengearbeitet, zumindest nicht seit New York. Das hier erwischte ihn aus allen möglichen Gründen aber noch viel brutaler. Die Zeit in New York hatten sie in einem adrenalinsüchtigen, hedonistischen Existenzialismus durchlebt, der ganz klar Symptom des Versuchs war, die berauschende Unverwundbarkeitsillusion ihrer Jugend fortzusetzen. Auch hier in Glasgow liefen sie auf Adrenalin, aber hier befeuerten sie damit nur ihren Motor und taten nichts einfach nur, weil sie es konnten. Hier gaben sie sich keinen Illusionen hin, schon gar nicht einer ihrer eigenen Unverwundbarkeit. Hier hatten sie, die Besiegten, Getrennten, Versprengten sich wieder versammelt – älter, stärker, schlauer und weiser, dankbar für ihre Freundschaft und eisern entschlossen wiedergutzumachen, was schiefgelaufen war.

Bei Zal selbst musste man zu diesem explosiven Gemisch noch den schwindelerregenden Effekt der Stadt zählen, die manchmal wirkte wie ein riesiger Freizeitpark aus Erinnerungen an seinen Vater.

Seit dessen Tod hatte Zal gewusst, dass er eines Tages hierherkommen würde, so wie er gewusst hatte, dass er seine Freunde wiedersehen würde und dass sie sich irgendwann mit Alessandro beschäftigen mussten. Ausgelöst von Cream-Ts glücklichem Karriereschritt hatte das Schicksal all das zusammenkommen lassen. In vieler Hinsicht verschaffte ihm das einen Vorteil, aber er hatte schon viel zu verarbeiten. Nach Folsom hätte er schon von ein paar Drinks mit seinen Freunden monatelang emotional zehren können. Stattdessen arbeiteten sie (soweit erfolgreich) am riskantesten Coup ihres Lebens, und das auch noch in diesem Nimmerland seiner Kindheit, wo er nach und nach einzelne Fragmente der Form fand, aus der der Mann entstanden war, der wiederum ihn geformt hatte, zum Guten wie zum Schlechten.

Er hatte den Wiedersehensdrink mit seinen Freunden bekommen; der verblasste allerdings neben den anderen großen Momenten seit seiner Bewährung. Wunderbar war zum Beispiel gewesen, als er Stunden nach seiner Entlassung die Bewährungsauflagen brach, indem er nicht nur den Bundesstaat, sondern gleich das Land und den Kontinent verließ.

Sie hatten alle am Glasgow Airport auf ihn gewartet. Es gab keine High-Fives, keine großen Gesten, sie lächelten nur selbstbewusst, weil sie alle ganz genau wussten, warum sie hier waren. Die anderen waren schon einen knappen Monat dort, als Zal aus dem Gefängnis dazukam, und hatten ausgespäht, nachgeforscht, bestätigt und vorbereitet. Wie Zal von seinem Dad gelernt hatte, musste schon alles an seinem Platz sein, bevor man die Bühne betritt.

Jeder von ihnen hatte ihn mal besucht, während er saß, aber da der Weg weit war, hatte nur Karl es mehrmals geschafft, weil er in Kalifornien wohnte. Jerome war nach der Entlassung wieder zu seiner Familie nach Vermont gezogen, und Leo war bei seiner Schwester in New York untergekommen. Die beiden hatte er seit über zwei Jahren nicht mehr gesehen.

Sie sahen alle verdammt gut aus, vielleicht lag das aber auch an ihm. Niemand macht sich durch Stahlstäbe oder Panzerglas gut, egal auf welcher Seite er sitzt. Karls letzter Besuch in Folsom war erst zwei Monate her, aber auch er sah anders aus, als sie jetzt alle die Luft der Freiheit atmeten. Er wusste nicht genau, was es war: kein greifbares Detail, sondern eher eine Aura, ein Gefühl, wie sie sich hielten, wie sie gingen und lachten. Keiner von ihnen wirkte mehr so gehetzt, reuevoll und gequält von der gemeinsamen Schuld.

Ihre Chance war gekommen. Ihnen allen war klar, was auf dem Spiel stand, und jeder war glücklich, dabei zu sein. Zal konnte aber nicht sagen, dass es wie früher war, denn sie wussten, dass die alte Zeit vorüber war, dass sie jetzt andere Menschen waren, aber das machte jede Sekunde nur noch kostbarer.

Leo und Jerome zickten einander immer noch so erbarmungslos an wie früher, aber es wirkte eher wie die bewusste Parodie der Feindseligkeit, die sie früher beide mit perverser Freude befeuert hatten; wie Spock und Pille in den Star-Trek-Filmen im Gegensatz zur alten Serie. Damals hatten ihre verbalen Schlagabtäusche immer gedroht, in gefährliche Regionen abzudriften, weil die beiden einfach keine Grenzen kannten. Jetzt bestand aber kein ernstes Eskalationsrisiko mehr, weil keiner sich von der Arbeit ablenken ließ. Außerdem kannten sie heutzutage die verwundbaren Stellen des anderen nur zu genau. Früher hatten sie sich spielerisch angegriffen wie Tigerjunge, weil sie noch nicht wussten, was echter Schmerz war.

Keiner, der nicht ihre gemeinsame Geschichte kannte, konnte sich vorstellen, dass die beiden Freunde waren. Als Beispiel folgt ein Abtausch der beiden, der auf Jeromes Einwand gegenüber Leos eher nebensächlicher Auswahl des Beckett-Stücks folgte, das sie den Geiseln vorspielen wollten:

»Jetzt reicht’s. Jetzt reicht’s, verdammte Scheiße. Heute Abend such ich mir ’ne Schlampe, die ihn hinten reinnimmt, dann zieh ich sie an wie ’ne verzogene weiße Privatschulschwulette mit Schlips und allem und nenn sie Jerome. Und wenn ich sie dann fick, in den Arsch, wie gesagt, dann kann ich sie ja mal fragen, was ihr so durch den hohlen, kleinen Schädel geht, und vielleicht versteh ich dann ansatzweise mal, wie es bei dir im Kopf aussieht.«

»Weißt du, Leo, je mehr ich gezwungen bin, es mit dir auszuhalten, desto glücklicher bin ich darüber, dass meine Vorfahren Sklavenhalter waren.«

Zal wusste nicht, ob einem Beobachter mit der Information geholfen wäre, dass der theatralisch weibische (aber ganz und gar heterosexuelle) Jerome dem Vermonter Landadel entstammte oder dass Leo schwul war. Zal selbst hatte vor langer Zeit den Versuch aufgegeben zu verstehen, was zwischen den beiden lief, und bestaunte das Spektakel lieber aus der Ferne.

So viele wunderbare Momente. Wenn er sich aber nur einen hätte heraussuchen dürfen, war der größte Genuss wohl der eine Vorfall während der ›Proben‹ für den Banküberfall gewesen.

Kurz nachdem Zal angekommen war, hatten sie sich bei Hannigan und seinen Leuten vorgestellt. Was für ein Verein! Zwar unterschieden sich die Stilvorstellungen der Gangster auf den verschiedenen Kontinenten, doch fand Zal es beruhigend, dass sie offensichtlich alle den Glauben teilten, dass Geschmack, Eleganz und sogar praktische Vorzüge nebensächlich waren, solange man größere Summen für Klamotten mit Label zahlte. Zal konnte sich vorstellen, dass diese Typen auch im Swimmingpool ihre Armanis anbehielten und davon überzeugt waren, dass sie toll aussahen.

Wie erwartet hatte Alessandro Hannigan den Eindruck vermittelt, Zal und seine Kollegen stünden ihm uneingeschränkt zur Verfügung, wenn er nicht gerade von ihnen verlangte, Schürzen überzustreifen und seinen versenkten Whirlpool zu putzen (ehrlich gesagt hatte Zal keine Ahnung, wie es bei Hannigan zu Hause aussah, aber es war einfach unvorstellbar, dass dieser Kerl keinen versenkten Whirlpool haben sollte). Zal wollte ihn in dem Glauben lassen und bestritt vehement den Inhalt der Vereinbarung und lehnte sich gegen Hannigans Kontrolle auf, denn wenn er an der Leine zerrte, zeigte er, dass es eine gab. Hätte er sich brav und gehorsam gegeben, wäre ihm das sicher als verschlagener Schachzug ausgelegt worden, und auch wenn dieser Kerl aussah wie ein Vollidiot, hätte er es nie auf seinen Thron geschafft, wenn er wirklich einer wäre.

Der Bankraub war nie Teil der Abmachung gewesen, und Alessandro hatte sie schon gar nicht deshalb hergeschickt, also sorgte Zal dafür, dass Hannigan von dem Vorhaben Wind bekam. Sonst hätte er die Sache in den Nachrichten gesehen, eins und eins zusammengezählt und gewusst, wer die einzigen vier Männer in der Stadt waren, die so etwas durchziehen konnten. Wenn sie ihn so an Bord holten, passte das umso besser zum Bild der erzwungenen Mitarbeit.

Zal erklärte sich ›widerwillig‹ einverstanden, als Hannigan darauf bestand, dass sie einen seiner Männer mit auf den Bankraub nahmen und dass er ein Fünftel der Beute bekam, weil er »sie in seinem Revier arbeiten ließ« (ja, klar). Der betreffende Barry Merkland würde ihnen während der Unternehmung keinen Schritt von der Seite weichen (hört mit dem Gekicher auf, da hinten), in den Plan integriert werden (ich mein’s ernst, ihr macht euch doch gleich in die Hose) und eine wichtige Rolle beim Bankraub selbst spielen (na toll, jetzt muss ich selber lachen).

Am witzigsten war eigentlich, dass Merkland glaubte, sie würden ihn verarschen, als sie ihm den Plan erklärten. Man konnte wohl davon ausgehen, dass er in seiner Freizeitgestaltung eher einen Bogen um die schönen Künste machte und auch noch nie auf die Idee gekommen war, dass ein Raub aus mehr bestehen konnte als einer Pistole und dem Satz »her mit der Kohle!«. Folglich strapazierten Zals Methoden bald seine Geduld. Seine Wut darüber, dass er Zals Anweisungen folgen musste, kochte von Tag zu Tag höher.

Karl nahm Wetten an, wann genau Merkland durchdrehen würde, und alle anderen hatten versprechen müssen, ihn nicht zu provozieren, weil sie gewinnen wollten. Jerome strich den Topf an dem Tag ein, als sie Merkland erklärten, dass er nicht nur eine, sondern zwei Synchrontanznummern einstudieren musste.

»Ihr wollt mich wohl verarschen«, fluchte er. »Nie im Leben mach ich die ganze Scheiße mit. Keine Chance, Mann. Das könnt ihr vergessen.«

»Soll uns recht sein«, erwiderte Zal. »Wir brauchen wirklich keinen Klotz am Bein, bloß rüstet Hannigan garantiert sofort einen Ersatz für dich aus, wenn der Versace-Laden morgen früh aufmacht.«

»Oder vielleicht beschließt er auch, dass wir die ganze Sache übernehmen und euch kleinen Wichsern mal zeigen, wie so was bei uns läuft.«

»Ach, das würde ich wirklich gerne sehen. Warum braucht ihr uns dann überhaupt, wenn ihr doch schon mit so brillantem Intellekt ausgestattet seid?«

»Ich zeig dir gleich, womit ich ausgestattet bin, wenn du nich aufpasst, Freundchen!«

»Bist du wirklich so dumm, dass du meinst, dein Hang zur Gewalt verschafft dir hier irgendeinen Vorteil? Wir wollen eine Bank überfallen, keine tattrige Oma.«

»Auf jeden Fall muss ich mir deswegen keinen Scheiß von ’ner Schwuchtel wie dir bieten lassen.«

»Tja, den Gedankengang versteh ich nicht so recht, denn du stehst ja hier vor mir und lässt dir jeden Scheiß von mir bieten, und zwar so lange, wie dein Boss es dir befiehlt.«

Das hätte man Zal vielleicht als Provokation auslegen können, wenn er die Wette nicht schon verloren gehabt hätte, da er für Merklands Wutausbruch auf den Tag davor gesetzt hatte, als sie ihm vom Juckpulver erzählt hatten.

»Ach ja?«, fragte Merkland, denn subtiler ging es bei ihm nicht, und eine handschriftliche Warnung, er würde Zal jetzt angreifen, war ihm wohl selbst ein bisschen zu eindeutig.

Was dann geschah, war für Zal kein reiner Genuss. Gut, natürlich gefiel es ihm schon ein bisschen, aber er bereute es gleichzeitig auch. Nicht wegen Merkland, sondern wegen der Art und Weise, wie er mit ihm fertig wurde und wie er das gelernt hatte. Den Mann, der ins Folsom Prison gegangen war, hätte ein abgebrühter Schlägertyp wie Merkland mit dem kleinen Finger umhauen können. Der Mann, der wieder herausgekommen war, hatte Merkland nach knapp sechs Sekunden blutig vor sich liegen. Trotzdem wusste Zal genau, welcher der beiden er lieber wäre, wenn er die Wahl hätte.

Das war aber noch nicht der schönste Moment. Der kam erst, als Merkland wieder aufstand und eine Pistole zog.

»Nein, halt, tu’s nicht!«, bat Zal.

»Tja, jetzt kommst du dir nicht mehr so schlau vor, was?«

»Ich hab mit Karl geredet, du Arschloch.«

Merkland hielt die Waffe weiter auf Zal gerichtet und drehte sich um neunzig Grad, bis er Karl sah. Der stand auf einer Kiste neben der Tür der Lagerhalle und hatte ein Messer in der rechten Hand.

»Und? Was will er damit?«

»Okay, Karl, zeig’s ihm.«

Einen Augenblick später hatte Leo die Pistole vom Boden aufgehoben, während Merkland winselte und sich die getroffene Hand mit der anderen hielt.

»Ach, stell dich nicht so an, das war doch nur der Griff. Nächstes Mal ist es die Klinge, dann hast du wirklich was zu jammern.«

»Ihr Schweine!«

»Ja, ja. Ein gut gemeinter Rat, Alter. Wir müssen alle zusammenarbeiten, daran können wir erst mal nichts ändern, also wär’s am einfachsten, wenn du akzeptierst, dass du schlicht und einfach zu dumm bist, um dich mit mir anlegen zu können. Und jetzt lass dir von Jerome ein Pflaster aufkleben und dann mach dich für deinen Auftritt fertig.«

»Dem kleb ich gar nichts auf«, beschwerte sich Jerome.

»Warum das denn nicht?«, fragte Leo. »Du bist doch der Experte im Arschloch-Befummeln.«

»Merkland hat auch Pech, dass deine Schwester nicht hier ist, Leo. Keine Ahnung, ob sie als Krankenschwester was taugt, aber er würde sich bestimmt freuen, wenn jemand hier wär, der sich noch schneller flachlegen lässt als er.«

Und so weiter.

Nicht jeder war so zuverlässig dumm wie Merkland, aber bisher hatte alles wie am Schnürchen geklappt, weil sie ziemlich genau eingeschätzt hatten, worauf sie sich bei verschiedenen Personen, Organisationen und Institutionen verlassen konnten. Sie konnten sich darauf verlassen, dass die Sicherheitsprotokolle einer Bank aus einem Überfall eine Belagerung machten; sie konnten sich darauf verlassen, dass die Bullen aus einer Belagerung einen Zirkus machten und sie konnten sich darauf verlassen, dass der ganze Zirkus wegrannte, wenn er glaubte, dass gleich eine Bombe hochging.

Angelique de Xavia dagegen war eine unbekannte und deshalb unberechenbare Größe. Zal hatte keine Ahnung, worauf er sich bei ihr verlassen konnte und worauf nicht, und das machte sein Vorhaben viel riskanter als die Tatsache, dass sie Polizistin war. Es war aber auch der Grund dafür, dass ihn all seine Willenskraft nicht von der Bar fernhalten konnte.

Angelique glaubte nicht, dass sie schon jemals so nervös gewesen war, nicht mal in Dubh Ardrain. Ein Zwei-Personen-Angriff auf ein Dutzend Terroristen, die in einer unterirdischen Festung gut dreißig Geiseln festhielten, hätte ihr eigentlich mehr Angst machen müssen als ein Gin Tonic in einem Pub in der Innenstadt, doch hatte sie bei Ersterem gewusst, womit sie es zu tun hatte. Dort hatte sie sich auch im Verborgenen vorarbeiten können und das Überraschungsmoment auf ihrer Seite gehabt. Hier war sie freiwillig in eine Situation spaziert, über die jemand anders die absolute Kontrolle hatte, und saß völlig ausgeliefert auf dem Präsentierteller.

Das war aber nicht der einzige Grund für das Herzklopfen, oder, Mädchen?

Ach, nerv nicht, ermahnte sie sich. Was sollte das denn für ein anderer Grund sein? Sie brauchte doch nun wirklich keinen. Sie hatte keine Deckung, keinen Schutz und keine Verstärkung, sie hatte sich aus einer Laune hier hinausgewagt, die sie vorhin noch viel leichter hatte rationalisieren können. Herrgott, sie wusste ja nicht mal, wie er aussah, sie stand ja nicht auf ihn oder so. Sie war bloß … neugierig, und das wäre in der Situation doch wohl jeder.

Neugierig, klar. Deshalb hatte sie ja auch dreimal das Outfit gewechselt, eine halbe Stunde mit dem Fön gekämpft und zum ersten Mal seit Ende der Neunziger wieder zum Make-up gegriffen, bevor sie es nach draußen geschafft hatte. Neugierig.

Oh Gott, was machte sie hier eigentlich?

Sie saß der Bar gegenüber in einer Nische in einem neueren Pub namens »The Institution«, den Jarry ausgesucht hatte. Sie war noch nie hier gewesen und hatte vor dem Anruf noch nie von dem Laden gehört. Wahrscheinlich hatte er ihn ausgewählt, weil er zentral gelegen und wie die meisten großen, modernen Pubs recht anonym war. Zwar gab es auch hier wiederkehrende Gäste, aber es war für niemanden die echte Stammkneipe, das Personal wechselte häufig und konnte sich nicht an viele Gesichter erinnern. Aber erst, als sie hier war, hatte sie verstanden, dass seine Wahl nicht nur auf taktischen Überlegungen basierte: Der Laden war eine umgebaute Bank.

Als Angelique an ihrem Drink nippte, war sie hin- und hergerissen zwischen dem Verlangen nach der enthemmenden Wirkung des Alkohols und der Angst, ihr Glas könnte zu schnell leer sein. Sie wirkte sicher jetzt schon erbärmlich genug, aber beim zweiten Drink noch alleine dasitzen signalisierte in Großbuchstaben »VERSETZT«. Das war wertvolle Selbstverarschungspsychologie: Bevor sie das Glas nicht leer hatte, brauchte sie nicht auf die Uhr zu schauen, denn so spät konnte er dann ja noch gar nicht dran sein.

Vielleicht war er ja schon da; das war nur einer der vielen unangenehmen Gedanken, mit denen sie fertig werden musste. Der Laden war von der Bar bis auf die Galerie recht gut besucht, und wie in jedem vollen Pub schweiften viele Augenpaare über die versammelten Gäste – auf der Suche nach Freunden, nach Liebe oder auch nur aus Langeweile. Auch sie hatte ein paar Blicke auf sich gezogen, vielleicht weil sie als Frau alleine hier war, vielleicht fiel es ihr aber auch nur stärker auf, weil ihr niemand gegenübersaß, der sie ablenkte. Auf jeden Fall fand sie all die Aufmerksamkeit nervenaufreibend, weil jedes männliche Augenpaar seins sein konnte, mit dem er die Situation bewertete oder womöglich sie selbst (»Oh nein, Kevlar steht dir wirklich viel besser«), bevor er beschloss, ob er nicht einfach wieder gehen sollte.

Das würde ihr immerhin die eine Hälfte ihrer Ängste nehmen. Die unerklärlichen Schuldgefühle dauerten immer noch an, als würde sie die Schule schwänzen. Das war doch verrückt. Sie hatte noch nichts getan, wofür sie sich schuldig fühlen müsste. Die magische Grenze war eigentlich weniger überschritten worden als dass sie sich an Angeliques Gürtel verhakt und gedehnt hatte. Wer sagte überhaupt, dass sie die Gelegenheit nicht doch noch nutzen würde, um ihn und seine Komplizen ihrer gerechten Strafe zuzuführen? Sie hatte nichts und niemanden verraten. Sie ging einer Spur nach, die nur ihr allein offenstand.

Ja, klar.

»Impulsiv und eigenmächtig«, oder wie war das noch? »Einzelkämpferin außerhalb der Befehlskette«? Nein, sie verriet niemanden, wenn sie sich genau so verhielt, wie es ihr Tribunal ihr fälschlicherweise vorgeworfen hatte.

Das konnte doch nur eine Katastrophe werden; unklar war nur das Ausmaß des Schadens. Andererseits wusste sie, dass sie hauptsächlich enttäuscht sein würde, wenn er nicht auftauchte. Und deshalb verdunstete ihr Gin Tonic wahrscheinlich, bevor sie ihn austrank.

Sie starrte ins Glas und spielte mit dem Plastikstäbchen und dem Gedanken, den Drink in einem Zug zu leeren und abzuhauen. Aber das würde sie ja doch nicht tun. Wenn der Drecksack nicht auftauchte, würde sie wohl hier sitzen, bis der Pub schloss.

Das hört sich jetzt sicher ein bisschen verschroben an …

Kein Witz.

Die Worte hatte sie einfach nicht aus dem Kopf bekommen, und zwar nicht nur wegen der nachfolgenden, oder weil sie ganz gut all das beschrieben, was sie seitdem getan und gedacht hatte. Da war noch etwas anderes: Sie kamen ihr allzu bekannt vor, sogar der Tonfall, in dem er sie ausgesprochen hatte. Sie nahm an, dass er wohl aus einem amerikanischen Film zitiert hatte, den sie schon dutzendmal gesehen hatte, auf den sie aber einfach nicht kam. Noch verwirrender war, dass sie dabei eine Frauenstimme im Ohr hatte. Irgendwann würde es ihr schon einfallen; allzu wichtig war es sicher nicht, aber bis sie es herausgefunden hatte, würde sie den Satz sicher nicht loswerden.

»Hi«, riss sie eine Stimme aus den Gedanken über ihren Drink und das Filmzitat, die ihr Meter weit weg vorkam. Als sie aufsah, stand jemand an ihrem Tisch. Er trug einen grauen Anzug mit gelockertem Schlips und hielt ein Pint, das er wohl gleich selbstsicher hier abstellen wollte. Er war aber noch nicht bereit. »Hören Sie, normalerweise nerve ich ja keine Frauen, die alleine hier sind«, sagte er. So ein vorsichtiger, rücksichtsvoller Ansatz konnte nur das Werk eines Wiederholungsanmachers sein. Der Spruch hörte sich eingeübt und abgedroschen an.

Angelique schaute ihm über die Schulter. Dort saßen drei weitere Anzugträger, die ihr erwartungsvoll entgegenstarrten und genau beobachteten, wie ihr Kumpel sich schlug. Sie würden ihn verbal unterstützen, wenn er gut ankam und ihn genauso bereitwillig fertigmachen, wenn er abgewiesen wurde. Es wäre verlockend gewesen, dem Kerl einen fiesen Spruch zu verpassen, aber diese Typen hatten ein dickes Fell, und der Chor hätte sich darüber allzu sehr gefreut.

»Und ich erniedrige normalerweise keine höflichen, aber ungebetenen Verehrer. Machen wir heute lieber beide keine Ausnahme, okay?«

»Man kann niemanden erschießen, nur weil er’s versucht, oder?«, sagte er mit dem, was er für ein jungenhaft freches Grinsen hielt.

»Die Männer der Operation Flavius waren da anderer Meinung«, erwiderte sie.

»Was?«

»Die SAS in Gibraltar. Setz dich ab, solange du kannst, Junge. Deine Freunde warten auf dich.«

Er hob die Hände, um scherzhaft seine Niederlage zu signalisieren und behielt für alle Beobachter den großmütigen Gesichtsausdruck bei, während seine Augen ganz klar »verreck, du Kampflesbe!« ausstrahlten. Er drehte auf dem Absatz um und ging zum ausgelassenen Gelächter seiner Freunde zurück an deren Tisch.

Angelique seufzte und betrachtete wieder den leeren Platz ihr gegenüber, trank ihr Glas aus und knallte es frustriert auf den Tisch. Ach, leck mich, warum tust du mir das an? Gleichzeitig wusste sie aber, dass sie noch nicht gehen konnte, auch wenn dieser Zwang langsam nachließ.

Sie starrte das leere Glas an, war fast bereit, auf die Uhr zu schauen, aber noch nicht ganz. Ein zweiter einsamer Drink hieß doch nicht unbedingt ›versetzt‹, oder? Jeder konnte mal zu spät kommen, und bevor sie nicht auf die Uhr gesehen hatte, wusste sie nicht mal, um wie viel. Alles unter einer halben Stunde war nur ein verpasster Bus, ein Stau oder etwas in der Art. Danach fielen die Chancen allerdings steil ab, dass er kommen würde.

Ach, Scheiße. Sie konnte sich doch nicht ewig verarschen. Sie zog den Ärmel hoch, schaute auf die Uhr und seufzte ungläubig. Es kam ihr vor, als wäre sie schon so lange hier, dass The Blue Nile womöglich ein neues Album herausgebracht hatte, doch die Zeiger standen auf viertel nach acht, was hieß, dass sie erst zwanzig Minuten hier war. Er war nur eine Viertelstunde zu spät, und wenn man für ihre Uhren einen Fehlerspielraum von fünf Minuten einberechnete, glaubte er vielleicht, dass er bloß zehn Minuten verspätet war. Kein Grund zur Sorge.

Selbstverarschung war toll. Selbstachtung? Dafür war der Gin da.

Sie wollte gerade aufstehen und an die Bar gehen, als sie ihn sah. Er stand nahe der Tür und ließ den Blick mit einer Lässigkeit über seine Umgebung schweifen, die der komplexen Analyse hinter seinen konzentrierten Augen sicher nicht gerecht wurde. Das war er, das musste er sein. Selbst wenn Angelique die mögliche Zerrwirkung ihres Wunschdenkens einkalkulierte, war sie sich sicher, dass das der Mann war, der sie Samstagnachmittag festgehalten hatte. Seine Haltung kam ihr gleich bekannt vor: Er wirkte völlig unbeeindruckt von allem, was um ihn herum geschah, dabei auf seltsam gelassene Art und Weise entschlossen. Man bekam den Eindruck, er würde auch mitten in einer Massenschlägerei so cool den Blick schweifen lassen und nur hin und wieder einen muskulösen Arm heben, um das eine oder andere Wurfgeschoss abzuwehren.

Er hatte schulterlange, wasserstoffblonde Haare und etwas von einem kalifornischen Surf-Punk, was nicht so ganz zu seinen blauen Chinos und dem frischen weißen Hemd unter dem wallenden Mantel passte – vielleicht ein Surf-Punk, der sich für ein Date herausgeputzt und gegen den Glasgower Winter warm angezogen hatte. Sie stellte ihn sich in Overall und mit Clownsmaske vor.

Eindeutig.

Nachdem er sie Samstag reingelegt hatte, wollte sie ihm jetzt zeigen, dass sie nicht dumm war. Sie wartete, bis er grob in ihre Richtung schaute und winkte kaum merklich. Eine winzige Welle lief über die Finger ihrer nur leicht angehobenen rechten Hand. Diszipliniert unterdrückte sie ein Lächeln, als er auf die Bewegung reagierte, sie anstarrte und wohl verstand, dass er sich verraten hatte.

Treffer.

Aus Höflichkeit sah sie dann wieder in eine andere Richtung, damit er sich unbeobachtet heranpirschen konnte. Oder vielleicht war sie noch nicht bereit, ihm richtig in die Augen zu sehen. Sie starrte in ihr leeres Glas, bis er sich ihr gegenüber gesetzt hatte, sah dann auf und wandte sich ihm endlich zu.

Zunächst schwieg er, was nach seinem Auftritt am Samstag und seinem Verhalten seitdem unerwartet war. Sie sahen einander ein paar Sekunden an, wobei Angelique einen kühlen, konzentrierten Gesichtsausdruck wahrte, der zwei Dinge verbergen sollte: Einerseits wurde ihr langsam klar, dass sie wohl nicht herausfinden würde, was hinter seinen Augen vorging, andererseits würde sie es trotzdem weiter versuchen. Er starrte sie durchdringend mit diesen beiden Brunnen voller tiefblauem Chaos an, die tausend Dinge ahnen ließen, aber keins verrieten, nicht mal, ob er gleich lächeln oder grimmig schauen würde.

»Sie sind spät dran«, sagte Angelique, die die Stille nicht mehr ertrug und ihn zumindest ein bisschen in die Defensive bringen wollte.

»Wir haben beide nichts zu trinken. Was darf’s sein?«

»Achthunderttausend Pfund und fünf Verhaftungen. Aber gerade würde mir auch ein Gin Tonic reichen.«

»Alles klar.«

Er drehte sich um und suchte den Pub jetzt weniger auf Unauffälligkeit bedacht ab. Auch Angelique tarnte ihr Grinsen nicht mehr.

»Was denn?«

»Sie sind hier in Glasgow. Da können Sie lange auf eine Bedienung warten.«

Er biss sich auf die Unterlippe, schloss die Augen, schüttelte kurz den Kopf und sah sie dann wieder mit ehrlich erheitertem Lächeln an.

»Ich hab alles im Griff. Bin gleich wieder da.«

Angelique merkte, dass sie über das ganze Gesicht grinste, als er an die Bar ging. Er kam mit ihrem Gin und etwas Dunklerem für sich zurück, stellte die Drinks ab und setzte sich wieder in die Nische.

»Fangen wir noch mal von vorne an«, sagte er und streckte die Hand aus.

»Ich bin Angelique.« Sie drückte sie. »Und Sie?«

»Sie können mich Zal nennen.«

»Der Gitarristenclown. Sehr schön. Verraten Sie mir nicht mal ihren echten Vornamen?«

»Das ist mein echter Vorname. Naja, eigentlich Sal, aber mit dem Z gefiel er mir besser, also bin ich dabeigeblieben.«

»Sal?«

»Nach Sal Mineo. Meine Mom war ein großer Fan von Denn sie wissen nicht, was sie tun.«

»Der Zal-Cleminson-Look am Samstag war also so etwas wie Ihre Visitenkarte, ja?«

Er trank einen Schluck Bier und schüttelte sanft den Kopf. Einen Augenblick dachte sie, er würde sie aufklären, aber dann verstand sie, dass er nicht antworten würde.

»War das ein Täuschungsmanöver?«, fragte er.

»Was?«

»Der absolute Verzicht auf Raffinesse. Soll ich denken, Sie können ja gar kein Mikro tragen, weil Sie dann ja mit den Fangfragen geschickter sein müssten?«

Sie hatte nicht damit gerechnet, dass er sich da Sorgen machte. Jetzt, wo er die Frage ausgesprochen hatte, konnte Angelique sie nicht ausräumen, außer vielleicht, wenn sie sich ausgezogen hätte, also spielte sie einfach mit.

»Welche Antwort würden Sie denn glauben?«, fragte sie mit kokettem Lächeln.

»Das ist gut«, erwiderte er und nickte. »Sehr gut.«

»Ich nehme mal an, dass Sie für dieses Gespräch einfach davon ausgehen müssen, dass ich verkabelt bin.«

»Mehr oder weniger. Nur dass ich nicht hier sitzen würde, wenn ich es wirklich glauben würde.«

»Und doch müssen Sie die Möglichkeit ernst nehmen. Mehr oder weniger.«

»Sagen wir einfach, ich würde es nicht als poetische Gerechtigkeit abtun, wenn mich mein Instinkt täuschen würde. Außerdem fände ich es ein bisschen unhöflich.«

»Unhöflich?«

»Sie haben mir doch gesagt, ich darf nie vergessen, was Sie sind. Damit haben Sie sicher nicht nur die Polizistin gemeint.«

»Was denn noch?«

»Dass ich große Probleme kriege, wenn ich jemals die Dinge aus den Augen verliere, die ich an Ihnen so anziehend fand.«

Bei dem Wort ›anziehend‹ bekam Angelique sofort Herzklopfen. In ihrem Kopf rauschte es kurz, und dann verschwand ihre Umgebung, bis nur noch sie beide in ihrer Nische saßen, kein Pub mehr, keine Bar und keine anderen Leute. Hätte er nicht ›interessant‹ sagen können? Oder ›faszinierend‹? ›Anziehend‹ hörte sich nach … all den Gründen an, aus denen dieses Treffen so gefährlich war, so unratsam und doch so unwiderstehlich. Weil sie jetzt sein Gesicht gesehen hatte, würde die Situation sicher nicht weniger kompliziert werden. Ein Teil von ihr – der große, feige Teil, der die verletzlicheren Teile beschützen wollte – hatte gehofft, er würde aussehen, als wäre er aus der Restekiste von Michael Jacksons Schönheitschirurg zusammengestoppelt worden. Rein äußerlich hätte sie an diesem Kerl nichts verändern wollen. Selbst die Haare waren okay, was sie wahrscheinlich bei niemand anderem wären. Und er fand sie ›anziehend‹. Jawohl, das hatte er zu Protokoll gegeben. Aber ganz egal, wie er aussah, sie durfte genauso wenig vergessen, was er war, wie andersherum.

»Sie sehen mich also als … Bedrohung«, interpretierte sie, um die Konnotationen zu ersticken, verfluchte sich aber gleichzeitig dafür. »Oder vielleicht als ebenbürtigen Gegner? Obwohl ich kaum glauben kann, dass Sie so eine hohe Meinung von mir haben, nachdem Sie mich so mühelos ausgetrickst haben.«

Er öffnete den Mund, schwieg aber und trank zunächst einen Schluck Bier. »Das war schlau«, erwiderte er. »Fast hätte ich Sie verteidigen wollen. Dann hätten Sie mich schnell über Dinge reden lassen, über die ich nicht reden kann.«

»Über welche Dinge können Sie denn reden? Wenn wir nicht bald welche finden, ist unser Treffen hier recht sinnlos, oder?«

»Das kommt darauf an, ob Sie sich für andere Dinge interessieren als für unseren Samstagnachmittag; und selbst wenn nicht, sind Sie sicher so schlau, dass Sie selbst wissen, dass dort nicht alle Antworten zu finden sind.«

Angelique hörte ihm genau zu und nippte an ihrem Glas. Dann setzte sie es ab und sah ihm in die Augen. Sein Blick war undurchschaubar aber verlockend; wie auch bei seinen ausweichenden, rätselhaften Worten, wollte sie umso mehr wissen, was er verbarg, je weniger er preisgab.

»Okay, versuchen wir’s mal hiermit: Warum sind wir hier? Warum haben Sie mich eingeladen?«

»Warum haben Sie angenommen?«

»Beantworten Sie jetzt alle meine Fragen mit Gegenfragen?«

»Ich habe in … den letzten Jahren viel Jeopardy geschaut. Aber ich glaube, wenn Sie meine Frage beantworten, haben Sie auch Ihre geklärt.«

Womit sie auch schon bei den Dingen waren, über die sie nicht reden wollte. Warum hatte er sie eingeladen? Warum hatte sie angenommen? Und wer von beiden war deshalb verrückter?

»Ich hatte nichts zu verlieren«, erwiderte sie, was nicht ganz wahr, aber plausibel war. »Und ich muss zugeben, dass ich schon fasziniert war. Wer wäre das nicht gewesen?«

»Von mir persönlich oder von den Umständen?«

»Das lässt sich für mich nicht trennen.«

»Das liegt wohl an Ihrem Job.«

»Ehrlich gesagt macht Ihr Job es mir schwer, den Mann von den Taten zu trennen.«

»Wenn ich Bankangestellter wäre, hätte ich also kein Date mit Ihnen bekommen?«

»Bankangestellter statt Bank…? Schwer zu sagen. Dann hätte ich immerhin vorher gewusst, wie Sie aussehen. Und überhaupt, was heißt hier Date? Ich müsste Ihnen nur eben Ihre Rechte verlesen, und schon wär’s ein offizielles Verhör.«

»Das sagt man doch nur so«, erklärte er und lächelte. »Aber es hat doch schon etwas von einem Date, oder? Junge trifft Mädchen, wir gehen zusammen etwas trinken, fragen uns ein bisschen aus und lernen uns kennen.«

»Junge nimmt Mädchen als Geisel, Junge trickst Mädchen nach Strich und Faden aus, während er die Bank ausraubt, lädt Mädchen später auf ’nen Drink ein, wo Junge aber mit gespaltener Zunge spricht und allen Fragen des Mädchens ausweicht. Bis auf Ihren Vornamen weiß ich jetzt genauso viel über Sie wie vor einer halben Stunde.«

»Dann fragen Sie mich doch mal was anderes!«

»Okay. Wo kommen Sie her? Wenn Ihr Akzent überhaupt echt ist.«

»Von überall und nirgendwo«, antwortete er und grinste über ihre Verzweiflung. »Ursprünglich aber aus Las Vegas.«

»Das passt doch. Ein Ort, an dem alles Künstliche Alltag geworden ist, und an dem jeder dem schnellen Geld hinterherjagt, das er nicht verdient hat.«

»Autsch. Zurück in die Messerschublade, Officer Sharp. Vielleicht sollte ich Ihrer Stadt auch ein paar brutale Verallgemeinerungen an den Kopf werfen.«

»Immer raus damit. Die meisten stimmen sowieso.«

»Nein, das wäre unhöflich. Schließlich bin ich hier zu Gast.«

»Aber Ihre Gastgeber ausrauben finden Sie nicht unhöflich?«

»Moral und Etikette sind nicht dasselbe.«

»Sie sind aber auch nicht ganz unabhängig voneinander.«

»Nicht immer, nein«, gab er zu. »Wenn man zum Beispiel eine Waffe auf einen unbewaffneten Bankkunden richtet, dann ist das weder freundlich noch moralisch vertretbar. Aber das heißt nicht, dass man sich in so einer Situation von jeder Form von Anstand verabschieden muss.«

»Anstand. Das bedeutet aber mehr als bloße Benimmregeln, oder?«

»Würde ich sagen.«

»Hört sich auch ein bisschen nach Moral an.«

»Die Grenzen sind da nicht so scharf umrissen, glaube ich.«

»Beim Gesetz schon.«

Er lachte. »Gesetz und Moral. Die beiden haben jetzt aber wirklich nichts miteinander zu tun.«

»Beide halten nicht viel davon, wenn man sich Sachen nimmt, die anderen Leuten gehören.«

»Theoretisch. Bloß ist vor dem Gesetz alles schwarz-weiß, während die Moral eher wie ein Graustufenspektrum aussieht.«

»Graustufenspektrum?« Angelique lachte. »Haben Sie sich das selbst ausgedacht?«

»Klar«, erwiderte er mit einem fast verlegenen Lächeln. »Das weiße Ende kennen wir. Aber wenn man eine alte Oma überfällt und ihr die Ersparnisse raubt, die sie zum Leben braucht, ist das nicht das Gleiche, wie wenn man eine riesige Finanzinstitution um ein paar Tausend erleichtert, die sie kaum vermisst.«

»Ein paar Hunderttausend. Und vermissen werden sie die, das können Sie mir glauben. Kleinvieh macht auch Mist. Diese Philosophie liegt jeder Bank zugrunde, egal ob groß oder klein.«

»Aber deswegen gehen die nicht pleite. Der Aktienkurs stürzt denen auch nicht ab, und eine feindliche Übernahme riskieren sie auch nicht.«

»Dazu kann ich nichts sagen. Aber ich bin mir sicher, dass am Ende die Kleinen den Schaden tragen. Die Bosse werden das bestimmt nicht aus ihrem Bonus bezahlen, was? Wenn also etwas fehlt, steigen eben die Gebühren oder ein paar Mitarbeiter werden vor die Tür gesetzt. Vielleicht bekommt die alte Oma, von der Sie gesprochen haben, jetzt weniger Zinsen auf ihr Sparbuch, vielleicht hat ihre Enkelin da gearbeitet und kann sich jetzt nicht mehr an der Miete beteiligen, weil sie arbeitslos ist.«

»Das ist eine anständige Portion Wahrheit, wenn auch mit ein bisschen viel Melodrama serviert.«

»Hab ich’s übertrieben?«

»Schon, aber ich hab ja mit der tattrigen Oma angefangen, also war das nur fair. Aber, was Sie da beschrieben haben … dieselbe Scheiße passiert doch auch, wenn der Versicherungsarm der Bank nach einer Überschwemmung auszahlen muss; meine Güte, die RSGN verliert genauso viel, wenn einer ihrer Börsenhändler beim Mittagessen ein Bier zu viel trinkt. Es gibt schlimmere Verbrechen als das vom Samstag. Schlimmere Diebstähle. Ich sag ja gar nicht, dass es richtig war, aber moralisch hab ich damit meinen Frieden geschlossen.«

»Moralischen Frieden geschlossen? Was soll das heißen?«

»Das heißt, dass ich mir deswegen nicht die Nächte um die Ohren schlage. Was nicht bedeutet, dass es mir gefällt. Verstehen Sie?«

»Ich glaube schon, aber stellen wir uns mal vor, dass nicht – was können Sie mir sagen, das sich nicht wie das Gewimmer von tausend anderen Verlierern anhört, die ihre Taten vor sich rechtfertigen wollen?«

»Es war nicht meine Schuld. Ich hatte eine schwere Kindheit, Sie wissen ja nicht, wie das ist. Die Gesellschaft hat mich dazu gezwungen. Oder wollen Sie noch was Besseres?«

»Glasgower sind ein schwieriges Publikum.«

»Berüchtigt. Auch auf die Gefahr hin, verfaulte Tomaten abzubekommen, bin ich überzeugt, dass gewisse Ereignisse einem diese klare, schwarz-weiße Perspektive verändern können. Und auch, wenn man noch weiß, wie es vorher aussah, und wenn man sich dorthin zurück auf die sichere, weiße Seite der Grenze wünscht … keine Ahnung. Wenn man sich seine Nische sucht, seine Überlebensstrategie, dann kann man sich so eine klare Unterteilung nicht mehr leisten.«

»Also surfen Sie auf dem Graustufenspektrum entlang?«

»Sie kaufen mir das noch nicht so recht ab, was? Das ist mir aber wichtig. Ich würde es Ihnen gerne in Ruhe erklären, und ich glaube auch, dass Sie mir zuhören würden.«

»Meinen Sie, ich würde als Polizistin zuhören oder als ich selbst?«

»Sie sind Polizistin. Ich glaube nicht, dass Sie ein anderes Ich haben, das ganz unabhängig davon ist.«

Angelique wollte seufzen. Er hatte recht, und das war schrecklich deprimierend: Sie konnte es nicht abschalten, sich nicht davon zurückziehen und auch keinen Teil von sich absperren. Deshalb gab es so viele Polizistenehen: Da hatte keiner von beiden Illusionen darüber, womit er den anderen teilte. Bisher hatte sie geglaubt, dass nur ein anderer Polizist das verstand. Dabei hatte sie vergessen, dass Verbrecher auch wussten, worum es ging.

»I am what I am, um es mit Gloria Gaynor zu sagen. Oder war es doch Popeye? Ich bin ganz Ohr«, erwiderte sie.

»Dummerweise kann ich Ihnen nicht nur ein bisschen erzählen, ohne gleich alles zu verraten, und das darf ich zu diesem Zeitpunkt nicht. Aber bitte glauben Sie mir, dass es bei dieser ganzen Sache nicht nur um einen Batzen Geld geht.«

Diese ganze Sache. Also war es noch nicht vorbei, und es lastete schwer auf ihm, was auch immer es war. Er wollte sich aussprechen, und aus irgendeinem Grund hielt er sie für die richtige Zuhörerin. Angelique war deswegen ein bisschen enttäuscht, ärgerte sich aber sofort über sich selbst.

»Wie sind wir eigentlich von Vegas hierhergekommen?«, brach er die lange Stille und gab ihr die Vorlage, das Thema zu wechseln.

»Das ist vielleicht ein angemesseneres Thema«, erwiderte sie und tat ihm vorläufig den Gefallen. »Ehrlich gesagt wusste ich auch gar nicht, dass überhaupt jemand wirklich aus Vegas kommt, außer vielleicht Andre Agassi. Ich dachte, da bleiben die Leute nur irgendwann hängen.«

»Spieler, die sich einen Job suchen, um die Schulden zu bezahlen und alte Schnulzensänger, die sonst nirgends mehr unterkommen? Oh ja, davon gibt’s genug. Aber Vegas ist die am schnellsten wachsende Stadt der USA. Da werden Leute geboren. Wie ich zum Beispiel.«

»Ihr Vater war Spieler und Ihre Mum Showgirl?«

»Ich würde mich ja beschweren, dass Sie sich über mich lustig machen, aber ganz so falsch liegen Sie nicht.«

»Ihre Mum war Spielerin und Ihr Dad Croupier?«

»Nein. Meine Mum war wirklich Showgirl. Später zumindest. Als mein Dad sie kennenlernte nur eine einfache Stripperin. Naja, ganz so einfach eigentlich nicht, aber auf jeden Fall Stripperin.«

»Das erklärt so einiges.«

»Was denn?«, fragte er. Er blieb ruhig, aber sie spürte, dass er eine bissige Schutzhaltung unterdrückte.

»Tut mir leid, ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten. Hab nur laut gedacht.«

»Jetzt haben Sie es aber gesagt. Was meinten Sie?«

»Dass Ihre Mutter Stripperin war, hat vielleicht etwas mit Ihrer Einstellung Frauen gegenüber zu tun. Genauer gesagt, mit Ihrem Umgang mit dem Verhalten anderer Männer Frauen gegenüber.«

»Sicher. Auch wenn ich zugeben muss, dass ich nicht weiß, wie Sie darauf gekommen sind.«

»Höchste Zeit, dass ich Ihnen auch mal etwas voraus habe. Ich würd’s Ihnen ja erzählen, aber leider kämen wir dann auf unser Tabuthema.«

»Sie können ja darüber reden. Ich kann mich nur nicht dazu äußern.«

»Okay. Ich hab alle Zeugenaussagen gelesen, und eine Geisel wollte kaum etwas Negatives über Sie sagen, obwohl Sie sie fünf Stunden lang festgehalten haben. Sie wollte überhaupt kaum etwas verraten, was gegen Sie verwendet werden könnte. Ich habe mich mit ihr getroffen und abseits des Protokolls mit ihr geredet. Wissen Sie schon, von wem ich rede?«

Er nickte.

»Sagen Sie bitte fürs Tonband ja oder nein.«

Er lächelte und trank noch einen Schluck Bier.

»Sie haben mich eben gefragt, warum ich Ihre Einladung angenommen habe. Einer der Gründe war das, was das Mädchen gesagt hat.«

»Das hört man gerne. Mein Vater hat sicher keine Preise für seine Verdienste als Ehemann gewonnen, aber er hat mir ein paar wichtige Werte vermittelt. Unter anderem, wie man Frauen behandelt. Theorie und Praxis sind natürlich zwei Paar Schuhe. Wenn man jemanden verlässt, hilft es auch nicht viel, dass man dabei höflich bleibt.«

»Womit wir wieder beim Unterschied zwischen Anstand und Etikette wären.«

»Hauptsache, das fällt für Sie nicht unter klischeehafte Erklärungen, warum man ein Verlierer geworden ist.«

»Ich hab von anderen Verlierern gesprochen und nie gesagt, dass Sie einer sind. Schon gar nicht, solange Sie ein Viertel von achthunderttausend Pfund in der Tasche haben.«

»Ich dachte, Sie und Ihre Kollegen jagen fünf Räuber.«

»Tun wir auch. Aber wir glauben, dass einer von Ihnen verzweifelt nach den anderen vieren sucht.«

»Hab ich schon gesagt, dass Sie gut sind? Ich nehm’s zurück. Sie sind sehr gut.«

Angelique konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Das Spielchen gefiel ihr, und es tat gut, auch mal einen Punkt zu gewinnen, auch wenn sie ihm wohl etwas über die Ermittlung verraten hatte, ohne selbst etwas Neues über die Räuber zu erfahren. Dafür wurde er gesprächig, was seine Familie anging, und das war auch schon mal ein Fortschritt.

»Ihre Mum war also Stripperin. Was hat Ihr Dad denn in Vegas gemacht?«

Er richtete die blauen Scheinwerfer wieder voll aufgeblendet auf sie. Wie bei einer guten Flasche Wein war der Eindruck schwer zu beschreiben: Sie konnte verschiedene Noten und Nuancen isolieren, wobei aber das Restrisiko bestehen blieb, dass sie sich das alles nur einbildete und folglich Blödsinn erzählte. Bei dem Jahrgang vor ihr spürte sie einen Hauch aufrichtiges Interesse, eine bisher verborgene Spur Verletzlichkeit und einen ordentlichen Schuss kalkuliertes Risiko.

»Sie sind Polizistin«, erwiderte er. »Das müssen Sie schon selbst herausfinden.«

»Geben Sie mir denn keinen Tipp?«

»Die Beweise liegen Ihnen schon alle vor, aber Sie haben nur einen Versuch, also lassen Sie sich Zeit.«

»Na gut. Ich werd dran knacken. Wer der Spieler der Familie ist, weiß ich aber schon.«

»Kein Witz.«

»Ich weiß aber nicht, was das Risiko rechtfertigt, das Sie hier heute Abend eingehen. Vielleicht das Spiel selbst? Es heißt, der echte Spieler bekommt seinen Nervenkitzel nicht vom möglichen Gewinn, sondern von der Gefahr des Verlusts. Ist das bei Ihnen so?«

»Der Nervenkitzel interessiert mich nicht. Früher vielleicht, aber … heutzutage weiß ich ganz genau, was mir wichtig ist. Sie meinten, Vegas sei die Welthauptstadt des Künstlichen, und wahrscheinlich haben Sie da recht, aber LA ist ziemlich nah dran. Sie haben auch gesagt, dass die Leute da dem schnellen Geld hinterherjagen, das sie nicht verdient haben. Auch das stimmt, aber Sie müssen verstehen, dass es in Vegas vor allem um die Unterhaltung geht. Da fahren die Leute hin, wenn sie sich amüsieren wollen: die bunten Lichter, die abgefahrene Show, die Automaten, die Blackjack-Tische. Wenn man bei den letzten beiden seinen Spaß haben will, setzt man nur, was man entbehren kann. Wenn man gewinnt, super; wenn man verliert, hatte man auch seinen Spaß. Aber man setzt nie etwas, was man wirklich braucht, denn egal, wie die Quoten stehen, das ist es nie wert.«

»Das bringt uns wieder zu meiner Frage zurück. Nach allem, was Sie gerade gesagt haben: Warum sitzen wir beide hier?«

Er trank sein Glas aus, stellte es abseits auf den Tisch, lehnte sich vor und sah sie so intensiv an, dass sie zurückgeschreckt wäre, wenn sein Blick nicht gleichzeitig etwas unheimlich Flehentliches gehabt hätte. Jetzt konnte sie ihm in den Hemdkragen schauen, wo die schwarzen Ranken eines Tattoos sich seine Brust hinaufschlängelten.

»Wollen Sie sich wirklich mit mir unterhalten? Und ich meine nicht diesen Katz-und-Maus-, Räuber-und-Gendarm-Quatsch. Nur Sie und ich, und wir erzählen uns, was wir uns zu erzählen haben und beschäftigen uns erst mit den Konsequenzen, wenn wir wissen, wo die Wahrheit uns hinführt.«

Ein unbedachtes ›Ja‹ würde hier nicht reichen. Angelique wusste nicht, was er meinte, aber sie wusste, dass es ihm absolut ernst war. Sie hatten ihr Spielchen gespielt, ob sie ein Mikro trug oder nicht, aber sie war sich sicher, dass er das gerade niemals gesagt hätte, wenn er auch nur eine Sekunde geglaubt hätte, dass sie sich nur beruflich für ihn interessierte.

»Ich weiß überhaupt nichts, bevor ich nicht alles weiß«, stellte sie fest.

»Da haben Sie recht.«

»Also, reden wir.«

»Nicht hier.«

»Wo dann?«

»Fragen wir lieber, wann.«

»Wann?«

»Wann können Sie sich mal zwei Tage freinehmen?«

»Nächsten Donnerstag und Freitag. Überstunden abbummeln. Ist das okay?«

»Donnerstagmorgen. Am Flughafen.«

»Damit Sie abhauen können, wenn Sie meinen, ich greif nach den Handschellen?«

»Damit wir auf neutralem Boden sind.«

»Was ist denn am Flughafen bitte neutral? Ist doch nur Paisley, da sind wir genauso zuständig.«

»Klar, aber in Paris nicht.«

Zwischenspiel:
Der furchtloseste Reporter Schottlands
(nein, nicht der)

Wollen Sie es im schönen, neuen Schottland zu etwas bringen? Ganz einfach. Stecken Sie Ihren Penis einem anderen Mann in den Allerwertesten, und Sie haben es, in der vulgären, modernen Ausdrucksweise, ›gepackt‹. Alternativ können Sie sich auch einen buschigen roten Schwanz wachsen lassen und sich Basil nennen. Füchse und Sodomiten haben es gut in der Postdevolutionsapokalypse. Würden Sie gern einen sechzehnjährigen Jüngling in den Arsch ficken? Ist uns recht. Wir wollen ja nicht Ihre Menschenrechte einschränken, während Sie einen verwirrten, verletzlichen Schuljungen schänden. Was war das? Sie möchten ein Kind adoptieren? Großartig. Niemand darf behaupten, dass Ihr Hang zur Analpenetration kaum Pubertierender da ein Hindernis darstellen sollte. Wir wissen doch, wie sehr Sie Kinder lieben. Deshalb haben wir auch alle juristischen Hürden entfernt, die Ihnen Ihre Propaganda in der Schule erschweren würden.

Bitte? Das Bildungssystem ist im Eimer? Die Standards rutschen schneller ab als das Spitzenhöschen einer alleinerziehenden Mutter, wenn die Miete fällig ist? Die Kriminalitätsrate steigt? Wir schwenken im Krieg gegen die Drogen die weiße Fahne? Ach bitte, nun machen Sie deswegen doch nicht so ein Theater! Wir leben nun mal in einer fürsorglichen, liberalen Gesellschaft, wussten Sie das noch nicht? Und wir haben auch die flauschigen, kleinen Füchslein so schrecklich lieb. Wir können einfach nicht dulden, dass man ihnen auch nur ein Haar auf ihrem süßen, kleinen, geifernden Raubtierkopf krümmt. Wir sind nämlich so fürsorglich. So fürsorglich, dass es wehtut. Bei all dem Leid in unserer kalten, bösen Gesellschaft blutet uns nämlich das Herz. Deshalb müssen wir die Rechte der Verbrecher schützen, denn wie sonst können wir ihnen den Seelenschmerz nehmen, der sie zu solchen schlimmen Taten zwingt. Deshalb müssen wir auch das Recht aller Homosexuellen verteidigen, einander die Hoden an eine Holzplanke zu nageln, wenn ihnen danach ist. Und wehe, Sie nennen sie dafür pervers, Sie engstirniger Fanatiker! Heutzutage ist nichts mehr pervers, wussten Sie das nicht? Pornografisch schon gar nicht. Das nennt man heute alles freie Entfaltung, müssen Sie wissen. Ob die sich nun in einem Arschfick in der öffentlichen Toilette oder in Hardcore-Sexvideos in einer staatlichen Kunstgalerie niederschlägt, denn all das zelebriert in den schillerndsten Farben die condition humaine.

Und diese freie Entfaltung dürfen wir in unserem neuen, liberalen, vorwärtsgewandten Schottland doch niemandem verbieten. Ach, außer natürlich den weißen, heterosexuellen Christen, denen die Unschuld unserer Jugend etwas bedeutet, und die ansatzweise wissen, was das Wort Moral einst bedeutete. Diese Leute sind der Abschaum unserer Gesellschaft und müssen um jeden Preis mundtot gemacht werden.

Walter Thorn machte sich keine Illusionen: Er war praktisch ein Gesetzloser. Er hatte sich zahlreicher Gedankenverbrechen schuldig gemacht und trotzte dem Wandel. Für seine Überzeugung wurde er von einem Regime verfolgt, das sich ohne jede Spur von Ironie ›Toleranz‹ und ›Offenheit‹ auf die Fahnen schrieb. Oh ja, wie tolerant wir sind, wir tolerieren bloß nicht jeden. Schläger, Junkies, Schnorrer, Päderasten, Mörder, Gotteslästerer, Pornografen und Perverse – all die tolerieren wir, aber irgendwo müssen wir eine Grenze ziehen, und ihr ›Dinosaurier‹ mit euren ›Wahnvorstellungen‹ steht auf der falschen Seite.

Um Gottes willen, seit wann sind denn Anstand, Moral und Werte Wahnvorstellungen? Schwer zu sagen. Vor langer Zeit begann es an den wichtigen Stellen langsam zu faulen und zu rotten, aber den offiziellen Stempel bekamen wir am 1. Mai 1997 aufgedrückt.

Seitdem stand er auf der Abschussliste der Gedankenpolizei. Die trieb zwar keine Leute zu Massenerschießungen in Fußballstadien zusammen (zumindest noch nicht), aber als bekannter Dissident war sein Verschwinden dennoch beschlossene Sache. Auch das geschah nicht mit einem plötzlichen Hämmern an der Tür mitten in der Nacht, sondern quälend langsam im Laufe der Zeit. Früher war er der oberste Redenschreiber für zwei verschiedene Schottland-Minister gewesen: für Howard Clark und den tragischen, missverstandenen Alastair Dalgliesh. Er war für seinen Witz, seine Klarheit und seine Leidenschaft gelobt und gefeiert worden; ob sie den Eifer ihrer Anhänger befeuert oder ihre Feinde in Angst und Schrecken versetzt haben wollten, er erzielte die gewünschte Wirkung. Walter Thorn war der Linken der schlimmste Dorn im Auge. Doch diese Feinde vergaßen nicht und würden nie vergeben. Sie konnten es sich einfach nicht leisten, dass so ein gefährlicher Subversiver mit der Waffe der Wahrheit frei herumlief.

Nach dem gadarenischen Massenselbstmord der britischen Wählerschaft ’97 fanden sich gleichgesinnte Veteranen in Widerstandsnestern zusammen. Er kehrte zu dem Beruf zurück, mit dem er sich seinen Namen gemacht hatte und schrieb auf das Angebot zweier Freunde Kolumnen für deren Zeitungen, wenn auch nur für die Regionalausgaben. (Heutzutage war ja alles regional, alles unterteilt, unterschieden und aufgegliedert, damit man ja nicht irgendeine einbeinige, walisischsprachige, pakistanische Lesbe erzürnte.) Also hatte er eine Weile zurückgeschlagen, all die Scheinheiligen bloßgestellt, all die Absurditäten verspottet und allgemein der stillen Mehrheit eine Fanfare gespielt und ihr versichert, dass sie mit ihrer Wut und Empörung nicht allein war. Doch der Widerstand wurde langsam niedergeschlagen, und in solchen Zeiten gibt es immer Verräter, Überläufer und Defätisten, die ihre Kameraden verkaufen, um sich selbst zu retten. Seine Kolumne wurde aus dem Sunday Tribune verbannt, als sein Chefredakteur nach dem Verkauf des Verlags schamlos seine Prinzipien verriet, um seinen Posten zu behalten. Der feige Verräter hätte nur noch ein rosafarbenes Kleidchen anziehen und sein Büro mit Judy-Garland-Postern dekorieren können, wenn er der schwulenfreundlichen Linie des neuen Besitzers noch gehorsamer hätte erscheinen wollen. Die Tribune-Zeitungen ›erfanden sich neu als Alternative der Mitte‹, was Marketing-Sprech dafür war, dass sie für den politisch korrekten Gaumen verwässert wurden und vom Dach die weiße Fahne schwenkten. Die weiße Fahne? Wahrscheinlich war sie eher rosa.

Bei der Post wurde er nicht ganz so einfach rausgeworfen. Bei dieser Zeitung hatte er in den Sechzigern als Reporter angefangen und später Kolumnen und Leitartikel geschrieben. All das hatte ihm dort hohes Ansehen verschafft, bis sein alter Freund Michael Dunn in Ruhestand ging und als Schottland-Redakteur von einer jungen Frau ersetzt wurde, die Walters lange Verbindung mit der Zeitung kurzsichtigerweise eher als Last betrachtete denn als Trumpf.

»So geht es mit der Rechten voran. Den Ton hat Iain Duncan Smith vorgegeben. Wir müssen zeigen, dass wir die Zukunft gestalten und uns nicht nur an die Vergangenheit klammern. Ab heute vermittelt diese Zeitung den Menschen, dass Konservative nicht altmodisch und immer nur anti sind. Deshalb ändern sich unsere zentralen Werte noch lange nicht, wir müssen sie nur als aktive Vorwärtsdenker vermitteln, und nicht als moralisierende Spielverderber.«

Moralisierende Spielverderber. Das hatte eine Redakteurin der Daily Post (wenn auch nur in einer Regionalredaktion) wirklich gesagt.

Sie besaß natürlich nicht die Unverfrorenheit, ihn einfach vor die Tür zu setzen (sie wusste nämlich, dass er immer noch einflussreiche Freunde hatte, die sich noch daran erinnerten, dass er schon Leitartikel geschrieben hatte, als sie noch die Bunty gelesen hatte). Stattdessen machte sie ihm das Leben schwer, weil sie hoffte, dass er sich dann selbst verabschieden würde. Zuerst verlor er seine Kolumne, dann wurde er aus dem Leitartikelteam entfernt und schließlich auch aus dem Ressort Politik, aber er wurde nicht entlassen, und er dachte nicht im Traum daran, zu kündigen und dem Weibsstück zu geben, was sie wollte. Sie teilte ihn sogar für die Leserbriefseite ein, was ihm wohl den Rest geben sollte, aber da hatte sie seine Professionalität unterschätzt, wie auch seine Gewissheit, dass er nur warten musste, bis sie über kurz oder lang wieder abgesetzt würde. Sie würde nur eine von vielen mittelmäßigen Größenwahnsinnigen sein, die er schon hatte scheitern sehen. Schließlich musste sie ihre Taktik ändern und verpasste ihm einen Auftrag, den er ihrer Meinung nach wohl sicher in feuerbarem Maße vermurksen würde.

»Sie haben sich Ihren Namen in der Branche gemacht, weil Sie ein Gespür für die Werte und Meinungen der stillen Mehrheit haben«, schmeichelte sie ihm allzu offensichtlich. »Heute mehr denn je müssen wir den Unterschied zwischen den Überzeugungen des Mannes auf der Straße und dem politisch korrekten Geschwafel zeigen, das ihm aufgezwungen wird.« Dieser Ansatz war genau nach seinem Geschmack, aber in Verbindung mit der Schmeichelei kam ihm das alles doch sehr wie eine Falle vor, schon bevor sie erklärte, was sie mit ihm vorhatte.

»Ich habe eine Undercover-Mission für Sie.«

»Was?«

»Haben Sie schon mal von FucK gehört?«, fragte sie.

»Bitte?«

»Familie und christliche Keuschheit. Das ist eine neue Interessengruppe, die mehr oder weniger aus der Asche von Families for Innocence und so weiter auferstanden ist.«

An Families for Innocence konnte er sich noch gut erinnern, denn er hatte die Gruppe als »Beginn einer Flutwelle« von normalen Menschen gelobt, die sich gegen den Dogmatismus der Regierung auflehnten. Sie war vor ein paar Jahren in die Schlagzeilen gekommen, als sie eine schottlandweite Mahnwache vor den Greencross-Drogerien organisiert hatte. Greencross hatte sich mit Holyrood verschworen und wollte in seinen größeren Filialen ›Beratungsstellen‹ für Jugendliche einrichten, denen natürlich zu möglichst viel Sex geraten werden würde, damit sie bei dem selbstlosen Sponsor des Programms Unmengen von Verhütungsmitteln kauften. Die Gruppe war nach einer großen Medienhysterie aufgelöst worden, als ein paar Greencross-Mitarbeiterinnen angeblich während der Mahnwachen angegriffen worden waren. Eine hatte sogar behauptet, ihr sei Säure ins Gesicht gespritzt worden. Das war zweifellos das Werk von Unruhestiftern gewesen, die die Gruppe infiltriert hatten und diskreditieren wollten. Doch in den Medien wollte das natürlich niemand durchschauen.

»Die treibende Kraft hinter FFI war Liam McGhee, der sich seitdem vielseitig engagiert. Zum Beispiel bei den Marie-Stopes-Protesten letztes Jahr und bei der großen Aufregung um Verbindungen mit Operation Rescue.«

»Ich weiß, wen Sie meinen.«

»Er hat auf jeden Fall vor ein paar Monaten FucK gegründet, und die Gruppe hat ein viel umfangreicheres Programm als vorher. Jetzt geht es ihnen nicht mehr nur um Abtreibung und Verhütung. Er sagt, sie wollen ›dem politischen Elfenbeinturm die moralische Realität nahebringen‹ oder so ähnlich. Bisher haben sie keinen großen Eindruck hinterlassen; viele hatten geglaubt, nach den Reaktionen auf die Gründung hätte McGhee gleich das Handtuch geworfen, aber wie es aussieht, hat er nur auf seinen großen Einsatz gewartet. Es heißt, die Gruppe plane mehrere Aktionen im großen Stil.«

»Und was hab ich damit zu tun?«

»Ich möchte, dass Sie da Mitglied werden. Engagieren Sie sich. Bleiben Sie am Ball und liefern Sie hinterher die exklusive Insider-Story. Genau so etwas brauchen wir doch – die Verbindung traditioneller Werte mit einer modernen Dynamik. Das zeigt, dass Konservative auch ein bisschen Rock ’n’ Roll, ein bisschen Action können. Dass man seinen moralischen Standpunkt auch mit anderen Mitteln vertreten kann als mit einem feurigen Leserbrief, bevor man zum Lawn Bowling geht. Hier ergreifen die Leute die Initiative. Das ist Leidenschaft, das ist sexy.«

Sexy. In der Tat. Das passte ja großartig zu ihm.

Walter dachte noch bis spät in die Nacht darüber nach und ging irgendwann nach unten, als sein Hin-und-Her-Gewälze seine Frau Mary selbst über die Lücke zwischen ihren Betten hinweg störte. Er saß bis kurz vor Sonnenaufgang im Büro und trank beim Grübeln fast eine ganze Flasche Gerstenwasser aus (es war eben eine von diesen Nächten).

Er war kurz davor, die ganze Sache hinzuschmeißen. So spät in seiner Karriere noch undercover arbeiten? Das war etwas für die jungen, eifrigen Greenhorns, die sich noch etwas beweisen mussten und auch nicht so recht Nein sagen konnten, wenn sie es in der Branche schaffen wollten. Walter Thorn musste niemandem mehr etwas beweisen, schon gar nicht so einer Eintagsfliege im Minirock, die nicht mal kapierte, dass sie bloß als Deko angestellt worden war, weil der Verlag sich in diesem traurigen Zeitalter der positiven Diskriminierung ›frauenfreundlich‹ zeigen wollte.

Wahrscheinlich erwartete sie, dass er sich weigerte, bevor er den Auftrag überhaupt verbocken konnte. Dann konnte sie ihn feuern, ohne dass ihr jemand einen Strick daraus drehen würde. Er sollte einfach sang- und klanglos verschwinden und Platz für die neue Generation machen, Gott steh uns bei! Wenn selbst das moralische Rückgrat der Daily Post einknickte, war das ein Zeichen düsterer Zeiten. Überhaupt brachen überall die journalistischen Standards ein. Man musste sich ja nur mal den Unfug ansehen, den sie alle über das Fiasko mit dem Bankraub auf der Buchanan Street geschrieben hatten:

»SURREAL LEERER SAFE – KUNSTRAUB MAL ANDERS«

»SAMSTAGSMALER – AVANTGARDE-RÄUBER SCHLAUER ALS DIE POLIZEI ERLAUBT«

»CLOWNS KLAUEN MILLION«

»SITUATIONSKOMIKER LASSEN TRESORINHALT VERSCHWINDEN – POLIZEI AUSGETRICKST«

Unfassbar. Die behandelten Verbrechen wie Unterhaltung und applaudierten diesen Gangstern geradezu, bloß weil deren Methoden ein bisschen extravaganter waren als die der üblichen Schrotflinten-Räuber. Das waren nicht nur Diebe, sondern Künstler-Diebe, wissen Sie, also ging das schon in Ordnung. Durfte dann jetzt auch jeder einen Schuljungen vergewaltigen, solange er nur einen falschen Picasso an die Tatortwand kritzelte? Die Frage stellte keiner von Walters sogenannten Branchenkollegen. Stattdessen ließen sie sich allesamt genauso von dem Gehampel der Räuber ablenken wie die Polizei vor Ort. Schlimmerweise hatten sie anscheinend auch alle keine Ahnung, worüber sie da schrieben. Von einer Seite zur nächsten konnten sie sich nicht entscheiden, ob es sich um Surrealisten, Absurdisten, Situationisten oder womöglich Dadaisten handelte, wenn doch glasklar war, dass sie es einfach nur mit Verbrechern zu tun hatten. Dadaisten! Der betreffende Schreiberling hatte das Wort nur eingestreut, weil er damit angeben wollte, dass er es kannte; dumm nur, dass er leider nicht wusste, was es bedeutete.

Auch die Einzelheiten der pseudokünstlerischen Darbietung widersprachen sich entsetzlich, wo sie nicht aufs Unglaubwürdigste übertrieben wiedergegeben waren. Je nach Zeitung hatten die Räuber im Laufe ihrer Missetat in Gänze Warten auf Godot, Hamlet oder Die Piraten von Penzance aufgeführt und die Wände mit Abbildern des halben Musée d’Orsay überzogen.

Unvorstellbar, was die Polizei sich gedacht hatte. Unter Thatcher wäre so etwas nicht passiert, das stand verdammt noch mal fest: Da hätten sie nicht draußen herumgelungert und bei jedem Schritt aufgepasst, bloß nicht die armen Räuberlein zu erschrecken. Damals hatte die Polizei sich noch darauf verlassen können, dass die Regierung hinter ihr stand. Die wären einfach reinmarschiert und hätten zackig aufgeräumt. Und hinterher hätte keiner wegen ein paar toten Verbrecherschweinen oder vielleicht ein, zwei Opfern unter den Geiseln groß Fragen gestellt. Damals hatten die Leute noch gewusst, dass die Schuld niemanden als die Verbrecher traf, auf gar keinen Fall die Gesetzeshüter. Aber diesmal hatte die Polizei sich beschämend überlisten lassen, während sie sich überlegte, wie sie die Räuber höflich zum Aufgeben überreden könnte, ohne ihre einklagbaren Menschenrechte einzuschränken. Das war doch neben dem verlorenen Geld das eigentlich Tragische an der Sache, was die Presse natürlich nicht merkte, weil sie den Räubern lieber zu ihrem Einfallsreichtum gratulierte.

Während dieser Überlegungen wurde Walter klar, dass er durchhalten musste, so schwer es auch werden würde, und wenn auch nur, um diesen Idioten zu zeigen, welche Standards diese Zeitung einmal gehabt hatte. Er würde sich nicht rausekeln lassen, um für weitere Trottel Platz zu machen, die früher nicht einen Vormittag überlebt hätten. Und als er das beschlossen hatte, erschien ihm der Auftrag immer reizvoller, je länger er darüber nachdachte. Wenn er ein dekorierter Veteran der alten Kampagnen war, dann stellte das hier wohl die neue Art des Widerstands dar. Die Linke hatte ihre Sechziger gehabt, ihren Aktivismus und Radikalismus, ihre ›Gegenkultur‹. Vielleicht war es ja jetzt Zeit für eine militante Rechte, denn was war konservativ sein heutzutage wenn nicht eine Gegenkultur?

Am Ende der Nacht war er sich sicher, dass er die richtige Entscheidung getroffen hatte, und am Ende der Woche erschien sie ihm geradezu genial.

Familie und christliche Keuschheit war, wie die Redakteurin ihm erklärt hatte, das jüngste Projekt von Liam McGhee, der ein leidenschaftlicher Moralaktivist geworden war, nachdem er während seiner Haftstrafe wegen schweren Raubes seinen Glauben wiederentdeckt hatte. McGhee war in ein Leben als Kleinkrimineller abgerutscht, nachdem er des Priesterseminars verwiesen worden war, weil er den silbernen Abendmahlskelch verkauft hatte. Er behauptete allerdings, er sei von einem schwulen Maristen-Bruder hereingelegt worden, der das Geld für Stricher ausgegeben habe. Als er das Licht gesehen und den Sünden seiner Vergangenheit entsagt hatte, wurde McGhee von brennendem religiösen Eifer erfüllt, den er zunächst in Anti-Abtreibungs-Aktivismus umsetzte, bevor er sein Themengebiet auf ein ganzes Spektrum von Moral- und Familienfragen erweiterte. In diesen ersten Tagen wurde er ein richtiger Medienstar und gab der Bewegung eine neue Stimme aus dem Volk, die sonst von der sterileren Präsentation und Methodik der Pfarrer und ihrer Sprecher dominiert wurde. Dann verblasste sein Stern nach den Greencross-Zwischenfällen bald wieder hinter den verlogenen Vorwürfen, seine Reden und seine aggressiven Taktiken hätten seine Anhänger zur Gewalt angestachelt.

Familie und christliche Keuschheit sollte ihn wieder ins Rampenlicht rücken und den Mächtigen beweisen, dass er genauso wenig weg war wie die Probleme, von denen er sprach. Unglücklicherweise zeigte die Reaktion auf die Gründungspressekonferenz, dass die Medien überhaupt nicht vorhatten, ihm eine zweite Chance zu geben. Es gab eine ganze Reihe wenig schmeichelhafter Reportagen, die ihn, in einem Fall sogar wörtlich, als »aufmerksamkeitsgeilen Kleinkriminellen« abtaten und ihm vorwarfen, er würde vor allem deshalb auf diese Moralkreuzzüge ziehen, weil er sich nicht der Schande seiner eigenen Vergangenheit stellen wolle.

Den Rest gegeben hatte ihm aber der Name. Er hatte ihn gewählt, weil er die Sorgen und Werte der Gruppe widerspiegelte. Der Ausdruck »christliche Keuschheit« insbesondere sollte die Aufmerksamkeit auf die Einstellung der Regierung zum Sexualkundeunterricht lenken, mit dem sie schon Grundschüler sexualisierten und wenn möglich gleich noch schwul machten. Bei der Gründungsveranstaltung waren kostenlose Autoaufkleber mit dem Aufdruck »F&CK« verteilt worden, während McGhee vor einem Banner mit demselben Motiv gesessen hatte. Das »&« hatten sie rot eingefärbt, damit es diesen ›I ♥ NY‹ Stickern ähnelte, die alle immer vom Urlaub aus Amerika mitbrachten. Unglücklicherweise hatte das liberale Pack, wie auch seine liebe Redakteurin, sich auf ein alternatives Akronym gestürzt und nannte die Gruppe fortan »FucK«.

McGhee hatte Walter anvertraut, diese Reaktion habe ihn geradezu in Depressionen gestürzt, und er habe mitnichten »auf seinen großen Einsatz gewartet«, sondern ernsthaft überlegt, die Gruppe aufzulösen und nach Amerika auszuwandern, wo es Leute gebe, die seine Bemühungen unterstützen – und ernsthaft schätzen – würden. Also passte es wohl, dass die Vereinigung ihren neuen Schwung einem Besucher von der anderen Seite des Atlantiks verdankte.

Er hieß Monty, kurz für Montague Masterton: ein großer, kräftiger Neuengländer mit breitem Akzent, der jeden Vokal in die Länge zog, aber erfrischenderweise auch jeden Konsonanten präzise aussprach. Er hatte sich McGhee zwei, drei Wochen zuvor bei der F&CK-Mahnwache wegen der angekündigten Ausstellung ›History of Allegory‹ vor der Dalriada Gallery vorgestellt. Sie kamen ins Gespräch, und, naja, wer sich schon mal ein paar Minuten mit Monty Masterton unterhalten hat, kann sich vorstellen, wie sich die Dinge entwickelten. Er brachte wirklich frischen Wind in die Bewegung, pustete die Spinnweben weg und erfrischte die ausgelaugten Köpfe und die zwiespältigen Gewissen. Ob er eine Rede hielt oder nur bei einem Kaffee mit einem diskutierte: Er gab einem das Gefühl, der Moralkrieg stelle nicht die apokalyptische Vernichtung dar, als die er manchmal erschien, sondern vielmehr einen neuen Anfang. Wir mussten nur den Mut zum Kampf haben.

»Eins muss ich euch sagen«, hatte er sich am Abend, an dem Walter ihn kennengelernt hatte, an den Saal gewandt. »Eine einfache Tatsache, die viele vergessen haben, weil unsere Feinde die Fakten verdrehen, die Themen vergiften und uns Angst vor uns selbst machen. Und diese Tatsache lautet: Schwuchteln hassen ist okay. Noch einmal: Schwuchteln hassen ist okay. Ganz einfach, oder? Und jetzt alle: Schwuchteln hassen ist okay. Und wisst ihr auch, warum? Weil GOTT Schwuchteln hasst. Das dürft ihr nie vergessen. Niemals. Wenn sie um Gleichberechtigung winseln oder sich über Diskriminierung beschweren, muss man das immer vor Augen haben. Du wirst diskriminiert, weil du eine Schwuchtel bist? Tja, das liegt vielleicht daran, dass du KEINE SCHWUCHTEL SEIN SOLLST. Gott will, dass du diskriminiert wirst – und der wird’s schon wissen. Du willst Gleichberechtigung? Ach, heul doch. Du hast keine Rechte – du bist eine Schwuchtel. Du hast auf all deine Rechte verzichtet, als du dich entschlossen hast, einem anderen Mann deinen Schwanz in den Arsch zu schieben. Alles klar? Gott hasst Schwuchteln, ihr hasst Schwuchteln, ich hasse Schwuchteln. Das ist okay. So soll es sein. Wie meine farbigen Brüder es ausdrücken würden: Keep it real.«

Das war doch ganz offensichtlich, wirkte aber wie eine große Enthüllung. Darin lag sein großes Talent: Er konnte den Leuten zeigen, wie klar und einfach alles war, wenn man all die Ablenkungen ausblendete, die einen verwirren sollten. In der Hinsicht erinnerte er Walter an sich selbst vor langer Zeit, als er die Wahrheit genauso kompromisslos von allem Blendwerk befreit hatte.

»Und glaubt ja nicht, dass mit Schwuchteln nur Homosexuelle gemeint sind. Alle Homosexuellen sind Schwuchteln, aber um eine Schwuchtel zu sein, muss man nicht unbedingt homosexuell sein. Die Fürsprecher, die Mitfühlenden, die Politiker, die ihnen bei ihrer Propaganda helfen, die Gutmenschen, die Drogen und Pornografie ins Klassenzimmer bringen wollen: Das sind alles Schwuchteln. Ich habe gesehen, wie sie vorgehen und welchen Schaden sie in meinem Heimatland angerichtet haben, und glaubt mir, ihr müsst jetzt handeln, bevor es zu spät ist.

Schwuchteln sind einfallsreich, Schwuchteln sind listig, Schwuchteln sind hinterhältig. Und am schlimmsten sind die Künstlerschwuchteln, das sind die heimtückischsten von allen. Sie bilden den Propagandaarm der Schwuchtel-Kriegsmaschinerie, jeder Einzelne von denen ist ein kleiner Schwuchtelgoebbels. Wenn ihr daran zweifelt, dann fragt euch doch mal, warum eure Steuern die Zurschaustellung pornografischen Materials an Orten finanzieren, die für unschuldige Kinder frei zugänglich sind. Vorsicht: Hier sind Schwuchteln am Werk. Ihr wisst alle schon, dass in der Dalriada Gallery bald Hardcore – Hardcore – Pornovideos als Teil einer sogenannten ›Installation‹ gezeigt werden. Aber wusstet ihr auch, dass das Museum über zwanzigtausend Pfund für die Statue eines Mannes ausgegeben hat, der sich selbst am besten Stück lutscht? So etwas könnte man sich gar nicht ausdenken. Die Schulen in dieser Stadt können sich kaum Bücher leisten, aber alles ist okay, weil die Kinder ja stattdessen ins Museum gehen und sich Schwulenpropaganda für zwanzigtausend Pfund ansehen können.«

Unfassbar, aber das war nicht übertrieben. Der kanadische Knallkopf, der das Dalriada Museum leitete, ein gewisser Thomas White, hatte es tatsächlich für angemessen gehalten, die genannte Summe für etwas auszugeben, was als bedeutendes Beispiel einer zeitgenössischen Allegorie gehandelt wurde. Die Statue trug den Namen West Coast (,) Man (das eingeklammerte Komma durfte niemals ausgelassen werden). Dieser vulgäre, grobe Versuch einer Sozialsatire in Form eines unnötig anstößigen Metallmonstrums zeigte einen grotesk verrenkten Mann, der sich selbst fellierte und sich gleichzeitig eine Line (angeblich echtes) Kokain vom Penisschaft schniefte. Seine Zunge schlängelte sich ihm allzu berechenbar aus dem Mund bis in den eigenen Anus, während er sich mit zwei seiner vier Hände Mobiltelefone an die Ohren hielt. Die anderen beiden zeigten wohl obszöne Gesten, doch Walter hatte sich beim Lesen der Beschreibung in der Zeitung keine weiteren Details antun wollen.

Es gab natürlich immer Leute, die sich daran störten, wenn öffentliche Gelder für die Künste ausgegeben wurden, und normalerweise gehörte Walter nicht dazu. Ohne diese Gelder wäre heutzutage zum Beispiel keine Oper mehr denkbar. Vor Kurzem hatte es einen schrecklichen Aufstand wegen der Kosten für das Sicherheitssystem der Wanderausstellung ›Schätze der Azteken‹ im Kelvingrove Museum gegeben, denn das Geld werde »in Schulen und Krankenhäusern usw. dringend gebraucht«, und da hatte er sich auf die Seite der Stadt geschlagen. Wenn man sich alte Gold- und Juwelenschätze im Wert von mehreren Millionen Pfund anschauen wollte, musste man eben investieren, damit das örtliche Pack es nicht klaute, einschmolz und verkaufte. Aber, Gott im Himmel, wer konnte schon diesen widerlichen Schund fördern wollen?

Jetzt war es natürlich zu spät: Das Geld war ausgegeben und die Hinweise von F&CK auf die Gefährdung der Kinder waren von den Medien größtenteils ignoriert worden. All das war aber geschehen, bevor Montague Masterton sich engagiert hatte.

»Familie und christliche Keuschheit ist eine öffentliche Stimme und ein öffentliches Gesicht für die Werte, die normale Menschen nicht mehr auszusprechen wagen, und in genau dieser Rolle wird die Vereinigung wirken. Doch wie ihr alle wisst, können Gesichter und Stimmen ignoriert werden. Aktionen aber nicht.

Ich bin heute Abend auf der Suche nach Freiwilligen, die mit mir einen Aktionsarm gründen, eine Eliteeinheit, die den Schwuchteln und Scheinheiligen den Kampf ansagt. Dieser Arm wird den Namen Jugendschutz-Untergrund tragen. Wer ist dabei?«

Die Redakteurin konnte nicht geahnt haben, wie groß die Story war, selbst wenn sie ernsthaft an den Plänen der wiederauferstandenen Gruppe interessiert gewesen sein sollte. Montys Vorhaben war nicht nur kühner als jede Mahnwache, es war auch der Beweis, dass der Kampf um die öffentliche Meinung von nun an mit Guerilla-Taktiken ausgefochten werden würde. Und er, Walter Thorn, würde in den aktiven Dienst eintreten und von vorderster Front berichten.

Er hatte sich das Leben als Gesetzloser nicht ausgesucht, er war dazu gezwungen worden. Denn wenn das Gesetz selbst ungerecht ist, dann ist es die Pflicht der Gerechten, es zu brechen. Jetzt würden die Guten mal zeigen, dass sie auch anders konnten.

»Das kommt euch vielleicht gerade nicht wie die wichtigste Sache der Welt oder auch nur dieser Stadt vor«, fuhr Monty fort. »Und vielleicht geht davon auch nicht die größte Bedrohung aus. Aber irgendwo muss der Kampf nun mal beginnen, Leute, und die Propagandaabwehr spielt in jedem Krieg eine wichtige Rolle. Wir müssen denen zeigen, dass sie den Willen der Anständigen nicht mehr ignorieren und sich nicht mehr hinter den Barrikaden der Political Correctness verstecken können. F&CK-JU ist da, und die Sache wird heiß.«

Sei mein Untergang

»Langweilt Sie die Verbrecherjagd, de Xavia?«

Als Angelique aufsah, stand Shaw an ihrem Schreibtisch. In diesem Großraumbüro ohne Türen, an die man hätte klopfen können, wirkte die Bemerkung wie eine höfliche Ankündigung seiner Anwesenheit. Sie hatte aber gar nicht gegähnt, was normalerweise der Grund für so einen Kommentar war.

»Sir?«

»Hab gerade gehört, dass Sie sich verdrücken. Überstunden abbummeln ab Donnerstag.«

»Stimmt«, erwiderte sie ohne weitere Erklärung, um ihm klarzumachen, dass sie nicht darüber verhandeln würde. Angelique hatte sich in der Vergangenheit immer sehr kompromissbereit gezeigt, wenn es um ihre Freizeit ging. Sich selbst hatte sie das als Karriereinvestition verkauft, doch ihre Rendite ließ die Eurotunnel-Aktien wie Blue Chips aussehen, und sie hatte sich eingestehen müssen, dass ihre klaglose Flexibilität vielleicht doch nur darauf beruhte, dass sie ein armes Schwein ohne Privatleben war. Nichts würde sie daran hindern, mit dem mysteriösen Zal ins Flugzeug zu steigen, schon gar kein falsches Pflichtgefühl ihrer Arbeit gegenüber, die sie sowieso nirgends besser tun konnte als in genau diesem Flugzeug.

»Tja, das passt mir natürlich nicht so toll in den Kram, aber da Sie der Ermittlung ja nur informell angegliedert sind, will ich mich mal nicht so anstellen.«

»Und doch sind Sie hier«, warf Angelique ihm vor.

Shaw lachte. »Ja, ich bin hier. Ich hab mich nur gefragt, ob Ihre Pläne auch Ihre Einschätzung unserer Erfolgschancen widerspiegeln. Ich konnte mir einfach nicht vorstellen, dass jemand mit Ihrem Ruf es verpassen will, wenn das Ganze hier … interessant wird.«

»Es ist schon seit dem Überfall interessant, aber ich wette meine halbe Pension, dass Sie den Kerl nicht kriegen, bevor ich wieder da bin.«

»Sie verreisen?«

»Nach Paris. Sie können mich die ganze Zeit auf dem Handy erreichen, wenn Sie meine Meinung zu etwas hören wollen.«

»Paris also? Wie romantisch.«

Verdammte Polizisten, immer so neugierig. Jeder Small Talk konnte zum Verhör werden.

»Ja, mit ’nem Freund«, erwiderte sie. Und einem Feind, hätte man sagen können, aber hatte sie eigentlich gelogen?

»Ein bisschen Weihnachtsshopping, was? Schön. Ja, Ihre Handynummer hab ich ja schon, aber Sie werden sicher nicht viele Gedanken an die Ermittlung verschwenden, während Sie durchs schöne Paris ziehen.«

»Ich werd ihn schon nicht ganz vergessen.«

»Ihn? Und eben haben Sie auch von ›dem Kerl‹ gesprochen.«

Angelique fuhr der Schreck in die Glieder.

»Tut mir leid, ich hab ja nur mit dem einen gesprochen, also hab ich mich ziemlich auf ihn konzentriert, wissen Sie? Wenn ich an den Raub denke, denke ich immer erst an ihn, und …«

Sie redete wirres Zeug und wollte das Offensichtliche verschleiern. Zum Glück ahnte Shaw nichts.

»Ist ja gut. Ich wollte doch nicht andeuten, dass Sie auf ihn stehen oder so. Hab mich nur gefragt, ob Sie auch finden, dass wir uns auf Jarry konzentrieren sollten. Auf den Kopf der Bande, oder zumindest das Gehirn.«

Angelique erholte sich schnell wieder von dem Schock. »Er hat auf jeden Fall nicht als Einziger von denen etwas im Kopf, aber so eine perfekte Organisation gibt es in einer Demokratie nicht.«

»Ohne ein eingespieltes Team aber auch nicht. Da braucht es absolute Loyalität und volles Vertrauen in die Fähigkeiten der anderen. Aber der Mann mit dem Plan muss schon noch etwas Besonderes sein.«

»Für mich ist er nur ein Räuber, Sir.«

»Ich meinte ja auch für seine Männer.«

»Ah, selbstverständlich.«

»Sie setzen also Ihre halbe Pension, ja?«

»Tja, ich habe noch nie mit Ihnen zusammengearbeitet, Sir. Vielleicht darf ich doch nicht zu viel riskieren, falls Sie mich überraschen.«

»Was müsste ich denn dagegensetzen?«

Angelique verstand, was hinter den Spielchen lag.

»Sie haben etwas, oder? Raus damit.«

Shaw lächelte verschmitzt und zuckte die Schultern. »Vielleicht. Nichts Dramatisches, aber schauen Sie es sich mal an. Wenn Sie nicht gerade Koffer packen müssen.«

»Ach, dafür hab ich meine Diener, Sir. Irgendwie muss man das ganze Gehalt ja ausgeben, und der Südflügel ist dieses Jahr schon gestrichen worden.«

Shaw ging mit ihr nach unten in den Lageraum, wo er auf einem Schreibtisch einen Fernseher mit Videorekorder aufgebaut hatte. Damit der Bildschirm nicht spiegelte, waren die Jalousien geschlossen, was zu dieser Jahreszeit höchst optimistisch war. Shaw drückte auf die Fernbedienung, und die Schwarz-Weiß-Aufnahme einer Sicherheitskamera an der Buchanan Street fing an zu laufen. Schwärme von Leuten mit Einkaufstüten zuckten stakkatoartig von einem Bild zum nächsten.

»Ist das der Tag des Überfalls?«, fragte Angelique.

»Der Samstag davor«, antwortete Shaw. »Fällt Ihnen etwas auf?«

Sie starrte ein paar Sekunden. Nichts Bemerkenswertes oder Ungewöhnliches.

»Ausverkauf bei Gap?«

»Ja, ja. An einer Stelle scheißt auch ein Hund in die Ecke. Sonst noch was?«

»Tut mir leid, Sir. Sieht mir nach einem normalen Samstag auf der Buchanan Street aus.«

»Für jeden anderen auch, bis auf einen. Sehen Sie die Stelle da an der Wand? Leer. Wissen Sie auch, warum? Normalerweise steht da ein Straßenmusiker, der Typ, der uns den Tipp gegeben hat, dass die Clowns als Zal Cleminson verkleidet waren.«

»Wo ist er denn?«

»Da ist er gerade noch zu Hause, und zwar wegen dem hier.« Shaw zeigte auf einen Fleck nahe der Bildmitte, wo eine Gestalt mit Buch und Mikrofon in den Händen mitten auf dem Weg stand. »Ein Straßenprediger hat ihm den Platz versaut. Keiner konnte ihn singen hören bei dem ganzen Bibelgefasel. Und ganz nebenbei hatte dieses Gefasel einen amerikanischen Akzent.«

Angelique sah sich das winzige Bild des Freiluft-Predigers mitten auf dem Bildschirm genauer an. Auf die Entfernung waren kaum Details zu erkennen, und dass er mit dem Rücken zur Kamera stand, war auch nicht gerade hilfreich. Als er sich einmal drehte, konnte sie nur seinen buschigen, schwarzen Bart und die genauso buschigen, schwarzen Haare sehen. Das Größte auf dem Bild war aber das, was er vor sich hatte: die Royal Scottish/Great Northern Bank. Angelique schaute auf den Zeitstempel. »Samstagmorgen, 11:38.«

»Genau. Unserem Straßenmusiker zufolge ist der Kerl drei Wochen zuvor das erste Mal aufgetaucht und war dann jeden Samstagmorgen da.«

»Warum ist der Musiker nicht umgezogen?«

»Die sind sehr standorttreu. Außerdem wusste er, dass der Prediger nie über Mittag dablieb. Ist jede Woche gegen Viertel nach zwölf abgehauen.«

»Wenn die Bank zugemacht hatte. Der hat den Laden am helllichten Tag ausgespäht.«

»Die perfekte Tarnung. Niemand belästigt einen Mann, der für den lieben Gott unterwegs ist, und überhaupt beachtet ihn keiner. Da sieht man mal wieder, dass man diesen Bibelspinnern nicht trauen kann.«

»Ich würde die ja alle sofort verhaften, wenn ich dürfte.«

»Selbstverständlich ist er am Tag des Einbruchs nirgends zu sehen.«

»Zumindest nicht im gleichen Kostüm. Haben wir hiervon ein besseres Bild?«

»Die Aufnahmen haben eine beschissene Qualität, weil so Band gespart werden soll. Wir haben aber Vergrößerungen gemacht.«

Shaw holte einen Umschlag hervor und ließ daraus zwei Laser-Ausdrucke auf den Tisch gleiten. »Sie verstehen sicher, warum wir auf die Postergröße verzichtet haben. Die Haare sind wahrscheinlich eine Perücke, und auch der Bart wird lange weg sein, falls er überhaupt echt war. Aber die Augen sind hier ganz gut zu erkennen, und da Sie von ihm sowieso nur die kennen, sollten Sie hier mal schauen.«

Angelique sah sich die Bilder an. Das eine zeigte nur sein Profil, dessen Konturen aber von der starken Behaarung unkenntlich gemacht wurden. Auf dem anderen war auch kaum mehr zu erkennen. Zwar waren die Augen sichtbar, aber das Bild war körnig und verwaschen. Trotzdem war absolut eindeutig, wer darauf abgebildet war.

»Zal«, sagte sie.

»Zal?«

»Jarry, meine ich. Mit den ganzen Decknamen komme ich noch ganz durcheinander. Aber er ist es.«

»Sicher?«

»Naja, der Kleine ist es schon mal nicht, ein anderer war schwarz, also stehen die Chancen fifty-fifty, aber ich setze gerne die andere Hälfte meiner Pension, dass er es ist.«

»Fifty-fifty ist mehr als alle anderen Spuren, die wir bisher haben, also haben Sie die Hälfte Ihrer Pension schon mal sicher.«

»Warum?«

»Ach, das war sowieso alles nur Kleinkram. Fangen wir mit den Waffen an. Das waren keine Attrappen. Echt waren sie auch nicht, aber es waren eben keine Nachbildungen realer Modelle, zumindest keiner, die unsere Fachleute kennen. Absolute Originale und damit nicht zu verfolgen. Bei den Masken hatten wir auch kein Glück. Aber wenn diese Typen ihre eigenen falschen Waffen designen und herstellen können, waren die Halloween-Verkleidungen wohl auch keine große Herausforderung.«

»Erst recht nicht für Leute, die ein gewisses künstlerisches Talent schon unter Beweis gestellt haben.«

»Genau. Da hab ich aber einen Einwand. Alle sagen ja, das waren Künstler. Die Namen, die Kostüme und so weiter. Da bin ich mir nicht so sicher. Gerade bei diesem Jarry. Er ist auf jeden Fall eine Rampensau, und er kann schauspielern, wenn er muss, aber bei ihm ist das alles Teil einer größeren Sache, wenn Sie mich fragen. Die Gemälde, das Theaterstück und so weiter – alles Teil seiner Show. Bloß ist es keine Kunst-Performance und auch keine Theaterveranstaltung. Es ist eine Zaubershow. Die Ablenkungsmanöver, die Tricks, die Irreführungen. Das Spektakel, das die Blicke auf sich zieht, während die eigentliche Arbeit woanders geschieht. Eine Freiwillige aus dem Publikum, die unwissentlich bei der Täuschung hilft. Und als letzten Trick lässt er fünf Leute und eine knappe Million verschwinden. Alakazammy, stairheid rammy!«

»Ein Zauberer«, stimmte Angelique zu und schaute auf den Ausdruck.

Wie sein Vater vor ihm.

***

Manchmal muss man seinem Gewissen zuhören, auch wenn man weiß, dass man sowieso tut, was man von Anfang an vorhatte. Vielleicht, weil man hofft, dass es einem ausnahmsweise mal sagt, dass man das Richtige tut, oder vielleicht, damit man sich einreden kann, man hätte alle Argumente gegeneinander abgewägt, bevor man sich entschließt. Auf jeden Fall glaubte Zal nicht, dass er der Einzige war, der so etwas tat. Für die meisten anderen Leute war es aber eher ein interner Dialog als ein Beichtanruf bei einem zwanghaften Kleinwüchsigen mit übersteigertem Verantwortungsgefühl.

»Du änderst dich nie, Zal, oder? Nicht mit der Zeit, nicht nach dem Knast, nie.«

»Was soll das heißen? Ich nehm’s mal als Kompliment.«

»Du weißt genau, was das heißt, und du weißt auch, was davon ein Kompliment ist und was eine Warnung vor dir selbst.«

»Ich übernehme mich nicht, Karl. Du weißt, dass ich das hinkriege.«

»Ich weiß, was du kannst, Alter. Ich kenn dich länger als jeder andere, und hier gibt’s noch zwei andere, die auch genau wissen, zu was du fähig bist. Aber ich weiß nicht, ob wir alle das Gleiche unter ›es hinkriegen‹ verstehen. Die Frau ist Polizistin, eine Polizistin, die wir als Geisel genommen haben, und du weißt kaum mehr über sie als ihren Namen. Und trotz alledem schickst du ihr Blumen, lädst sie auf einen Drink ein und fliegst jetzt mit ihr nach Paris, verdammte Scheiße! Du hast doch keine Ahnung, worauf du dich da einlässt!«

»Ich weiß genau, ich weiß mit höchster Alarmbereitschaft, worauf ich mich einlasse. Allein die Tatsache, dass sie Polizistin ist, macht …«

»Zal, ich red doch gar nicht von ihr. Ich rede von dir. Bei dir laufen Sachen ab, mit denen du nicht umgehen kannst, Mann. Dass sie Polizistin ist, ist nicht deine einzige Sorge – das ist bloß die einzige, die du erkennst.«

»Wenn ich Folsom überlebt habe, überlebe ich auch so was, das kannst du mir glauben.«

»Überleben heißt nicht wachsen.«

»Unter den Narben wächst weiter frisches Gewebe, Karl. Ich muss sie an mich ranlassen, damit es klappt, und wenn nicht, können wir immer noch zurück zu Plan A. Ich hab immer einen Ausweg geplant, das weißt du.«

»Okay, ich nehm’s zurück. Du hast dich verändert, du weißt es bloß selber nicht, und das macht es so gefährlich. Du meinst, dass sie nur noch eine andere Frau ist, die du wieder verlassen kannst, wie der gute alte Zal ein Dutzend Frauen vor ihr verlassen hat.«

»Ich habe nie eine einfach so verlassen. Beziehungen gehen eben irgendwann in die Brüche, Karl. Nur weil wir beide praktisch verheiratet sind …«

»Quatsch. Du sagst doch selber, du hast immer einen Ausweg geplant. Eine Rückzugsstrategie, damit du nicht verletzt wirst. Du lässt jede sitzen. Du lässt jede sitzen, bevor sie dich sitzen lassen kann. Und die hier ist wohl das Größte für dich – eine, bei der du keine Wahl hast, als am Ende abzuhauen. Aber vielleicht wird das nicht so einfach, wie du meinst.«

»Was soll das? Du kennst sie doch überhaupt nicht, du hast sie ja kaum gesehen.«

»Wie gesagt, Zal, über sie rede ich ja auch gar nicht.«

Scheiße.

Okay, es gab noch einen Grund, warum er Karl gerne als Jimini Grille auf sich losließ. Mit ihm ließ sich nämlich höchst zuverlässig feststellen, wie legitim Zals Sorgen waren. Wenn Karl etwas nicht ansprach, konnte Zal es auf allgemeine, unspezifische Ängste schieben, auf Selbstzweifel, Hormone, seinen Biorhythmus, die Planetenkonstellationen, schlechte Burritos – den ganzen Alltagskram. Diesmal hatte Karl sich aber mit digital kalibrierter Laserpräzision auf genau das eingeschossen, worüber Zal sich selbst Gedanken machte.

Die Frau ist Polizistin. Du weißt kaum mehr über sie als ihren Namen. Und trotz alledem …

Und trotz alledem.

Karl machte sich keine Sorgen wegen Angelique de Xavias Beruf. Er machte sich Sorgen über das, was sie mit Zal anstellte, und damit war er nicht alleine. Manche Fehler muss man aber einfach machen, wird man einfach machen, egal, was einem sein Gewissen, seine Ängste oder jede Logik sagen.

Das ist einfach eine Tatsache der menschlichen Existenz. Durch die Jahrtausende menschlicher Zivilisation, über den Aufstieg und Fall der Weltreiche und während unseres stolpernden Werdegangs von den Bäumen herab und zu den Sternen hinauf hatten viele größere Männer als Zal über die Weisheit ihrer Pläne nachgedacht, um schließlich zu demselben Schluss zu kommen.

Und meistens ging es dabei um eine Frau, genau.

Paris gegen Achilles

Es war gegen Mittag an einem kalten, klaren Donnerstag im Dezember, und Detective Inspector Angelique de Xavia ging zügig durch Montmartre in Richtung Seine und versuchte, mit dem großen, athletischen, charmanten und wenig vertrauenswürdigen Amerikaner Schritt zu halten, der sie auf seine Kosten hierher geflogen hatte, oder eher auf Kosten der RSGN-Bank. Alle zuvor genannten Zweifel und Skrupel blieben bestehen, sie war seinen langfristigen Plänen gegenüber genauso skeptisch wie diesem ungewohnten Gefühl der Verletzlichkeit, aber eins stand fest: Hier war es auf jeden Fall schöner als bei der Arbeit.

Sie waren um sieben Uhr dreißig in Glasgow abgeflogen. Am Flughafen hatte Angelique viel auf den Boden geschaut, damit kein unnötiger Augenkontakt mit den Sicherheitsangestellten oder den Polizisten dort entstand, die sie hätten erkennen können.

Zal hatte im Abflugbereich auf sie gewartet und sie mit einem leicht überraschten (und durchaus nervösen) »Sie sind gekommen« begrüßt.

»Sie wissen wohl nicht so recht, ob Sie sich darüber freuen sollen. Kriegen Sie kalte Füße?«

»Ich bin aus Nevada und hier sind wir mitten im Glasgower Winter. Ich hab die ganze Zeit kalte Füße.«

Der Small Talk lief im Flugzeug und Taxi überraschend gut, als würden sie sich schon seit Jahren kennen, was vielleicht daran lag, dass sie sich beide sehr bemühten, ihre Ängste zu überspielen. Zumindest war das bei Angelique so, und sie wusste, dass ihr Reisepartner ein Meister der Täuschung war. Doch sie würden nicht sofort auf das zentrale Thema zu sprechen kommen, wie Zal ihr klargemacht hatte, als er ihren Fragen wie zuvor nicht nur ausgewichen war, sondern sie einfach ignoriert hatte.

Das Hotel glich keinem, das Angelique jemals gesehen oder sich vorgestellt hatte, was vielleicht nicht so gewesen wäre, wenn sie sich eher auf ihre Erwartungen an Zal statt an Paris konzentriert hätte. Das ganze Design basierte auf Quadern und Rechtecken, alles wirkte sehr schlicht und kompakt. Selbst der minimalistische Rezeptionstisch war eine neolithisch einfache Struktur aus einem horizontalen Block auf einem nur leicht schmaleren vertikalen.

»Das erste kubistische Hotel der Welt«, erklärte Zal ihr, als sie sich umsah. »Die geometrische Ästhetik setzt sich sogar in den Zimmern fort.«

»Sie waren also schon mal hier?«

»Nein, ich hab darüber gelesen. Im …« Er hielt inne.

»Knast?«, schlug Angelique vor.

»Ich wollte eigentlich den Namen der Zeitschrift sagen, aber ja, Sie haben recht. Sehr gut. Wie sind Sie darauf gekommen?«

»Naja, dass ein Bankräuber auch mal sitzt, ist nicht unbedingt abwegig, aber Sie haben neulich so gezögert, als Sie gesagt haben, Sie hätten ›in … den letzten Jahren viel Jeopardy geguckt‹.«

»Das rutscht einem wohl irgendwann mal raus. Wenn man da die letzten drei Jahre verbracht hat, handelt jedes Gespräch davon, wenn man nicht aufpasst.«

»Drei Jahre? Wofür?«

»Fürs Erwischtwerden. Wofür sonst?«

Angelique war erleichtert, dass sie nicht über die Zimmeraufteilung verhandeln musste, da die Rezeptionistin ihr eine eigene Keycard und ein eigenes Formular gab, als Zal den Reservierungscode nannte (und nicht seinen Nachnamen). Sie stellte ihre Reisetasche in ihrem streng geometrischen Doppelzimmer ab, zerknüllte die Bettdecke als Zeichen ihres ästhetischen Widerstands und traf sich dann wieder mit Zal in der Lobby, wo er ihr verriet, dass sie jetzt in den Louvre gehen würden.

Trotz der Kälte wollten sie beide nicht mit dem Taxi fahren. Sie waren ja schließlich in Paris, und es war ein normaler Werktag. Sogar Zals schneller Schritt wäre ihr banausenhaft vorgekommen, wenn ihr dabei nicht so schön warm geworden wäre, und als er sprach, wurde ihr der eigentliche Grund für das Tempo klar: Er konnte es einfach nicht erwarten.

»Diderot hatte gefordert, dass der Louvre auch für das Volk geöffnet wird und nicht nur für die Elite. Keine Ahnung, was er vom Bellagio halten würde, aber ich muss schon sagen, der Mann gefällt mir. Dieser Egalitarismus des Louvre ist für mich der Inbegriff der Beziehung zwischen Kunst und Gesellschaft.«

Er sprach sachkundig und eloquent über die Geschichte des größten Museums der Welt, aber seine ungezügelte Begeisterung und seine rastlose Erwartung ließen ihn wirken wie einen kleinen Jungen auf dem Weg nach Disneyland.

»Nach der Revolution zeigten sie Werke, die der Kirche enteignet worden waren. Das ist doch toll. Napoleon hat auf seinen Feldzügen noch einen Riesenbatzen dazugeholt, aber das meiste davon wurde nach dem Fall des Kaiserreichs gleich wieder zurückgeplündert.«

»Ein Riesenbatzen? Ist das der Kollektivbegriff für eine Ansammlung von Kunstschätzen?«

»Bei mir zu Hause schon. Und wussten Sie, dass der Richelieu-Flügel auf Anordnung von Mitterand erst Anfang der Neunziger von der Bürokratie zurückgeholt wurde? Damals befand sich da das Finanzministerium, und jetzt wird dort das wirklich Unschätzbare verwahrt.«

So ging es weiter, bis sie vor der Glaspyramide standen, wo Zal sich langsam im Kreis drehte und den Palast anschaute, der sie an drei Seiten umschloss.

»Okay, raus mit der Sprache«, sagte Angelique. »Sind wir heute nur zwei interessierte Touristen, oder spähen Sie das Objekt aus, … Hochwürden?«

Zal lachte verblüfft. Er hatte gerade auf die Frage antworten wollen, als ihn die Anrede am Ende kalt erwischte. »Jetzt wissen Sie wohl, dass ich nicht von Natur aus blond bin«, erwiderte er.

»Ja, genau, als hätte ich dafür den Bart sehen müssen.«

»Nein, ich kann Ihnen versichern, dass ich den Louvre nicht ausspähe. Die haben hier sechshundertfünfzig Wachleute, und außerdem ginge das gegen meine Prinzipien.«

»Kunstraub?«

»Was? Nein! Aber Kunst im öffentlichen Besitz ist mir heilig, und das hier ist der Tempel. Gehen wir.«

Sie folgte ihm die Rolltreppe hinab zur unterirdischen Eingangshalle, wo er für sie beide den Eintritt bezahlte und sie eine Flasche Wasser kaufte.

»Warum haben Sie mich denn dann hierher gebracht?«, fragte Angelique, wischte sich den Mund ab und nahm den Museumsplan, den er ihr entgegenhielt. Sie reichte ihm die Flasche, die er austrank und wegwarf, bevor er in Richtung Denon-Flügel losging.

»Wer braucht denn einen Grund, in den Louvre zu gehen?«

»Niemand. Zumindest niemand, der eine Seele hat. Aber ein Räuber braucht einen Grund, eine Polizistin hierher zu bringen, auch wenn sie an ihrem freien Tag noch nichts Besseres vorhatte.«

»Ganz einfach: Hier können wir reden.«

»Ich kann überall reden. Aber Kunst macht Sie geschwätzig, oder?«

»Sie lockert mir die Zunge schneller als der beste Wein«, erwiderte er, bevor er durch den Metalldetektor sprang. Er drehte sich um und verbeugte sich mit einem Lächeln. Jetzt verstand sie: Sie würde nicht durchkommen, wenn sie ein Mikrofon trug. Sie applaudierte ironisch und folgte ihm.

»Hatten Sie wirklich gedacht, ich würde Sie austricksen wollen?«

»Darüber müssen wir uns jetzt ja keine Sorgen mehr machen.«

»Aber, wenn Sie mir nicht vertraut haben …«

»Ich erweise Ihnen nur den nötigen Respekt, schon vergessen? Dass ich Sie durch den Detektor geschickt habe, heißt nicht, dass ich Ihnen vorher nicht vertraut habe. Und bloß weil wir jetzt auf der anderen Seite sind, heißt das genauso wenig, dass ich Ihnen jetzt vertraue. Wenn es mir nur darum gegangen wäre, ob Sie ein Mikro tragen, hätten wir uns auch im Flughafen unterhalten können. Kommen Sie, ich will Ihnen etwas zeigen.«

»Ja? Meinen Sie, hier gibt’s was zu sehen?«

»Ja, hab gehört, die haben hier so ein paar Bilder. Bestimmt nur Schrott.«

Zal warf ab und zu einen Blick auf seinen Plan und führte sie im Denon-Flügel in den Ehrfurcht gebietenden Saal mit den großformatigen französischen Gemälden. Die unermessliche Fülle an Reichtümern gab ihr das Gefühl, sie wäre Alice, und jemand hätte für ein paar Milliarden den langen Flur im Wunderland neu eingerichtet. Zal hatte eindeutig ein Ziel vor Augen, und sie wollte unbedingt an diesen Ort kommen, wo er endlich reden würde, aber trotzdem musste sie vor manchen dieser imposanten Meisterwerke stehen bleiben.

Auch ihr Begleiter hatte es nicht unbedingt eilig und wirkte manchmal wie verzaubert. So gebannt er auch war, stellte sich Angeliques spontane Bemerkung, Kunst mache ihn wohl gesprächig, als Volltreffer heraus. Er schwatzte teilweise ganz atemlos über David, Lorrain, Delacroix und andere. Als sie aber an Géricaults Floß der Medusa vorbeikamen, erlaubte er sich nur ein Grinsen.

Irgendwann wurden sie nicht mehr nur von den Ablenkungen an der Wand gebremst, sondern von einer Warteschlange hinter einem Absperrseil. Angelique erriet die Ursache für den Stau, war aber ein bisschen überrascht, als Zal ihr erklärte, dass die auch sein Ziel war.

»Die Mona Lisa?«

»La Gioconda«, bestätigte er, als sie ein paar Schritte zurückgetreten waren, um dem nächsten Grüppchen staunender Novizen ihren Moment am Altar zu ermöglichen. »Da starrt sie durch sechs Millimeter Panzerglas jedes Jahr fünf Millionen Leute an. Ganz in echt, alles dran: der Mund, die Nase, die Augen und Mordor da im Hintergrund. Der Name heißt ›die Heitere‹, aber das Lächeln ist eigentlich nicht so eindeutig, oder? Lockt das Geheimnis dieses seltsamen Lächelns jeden Tag Tausende von Leuten hierher?«

»Ich weiß nicht. Ich finde, sie sieht ein bisschen arrogant aus.«

»Sehen Sie den Weg da und die Brücke? Das sind die einzigen Zeichen menschlichen Einflusses in der Landschaft. Sie stehen für die menschlichen Grenzen, denn sie führen in ihre Blickrichtung – in eine jenseitige Traumwelt. Ist die Kontemplation dieser Botschaft der Grund für die hundert Meter Seil im Gang hinter uns?«

Angelique wusste nicht, worauf er hinauswollte, und fürchtete, dass er kunsttrunken einfach vor sich hin dozierte.

»Wer weiß?«, murmelte sie geduldig.

»Ich. Und die Antwort lautet nein. Die fünf Millionen Leute stehen jedes Jahr aus dem einfachen Grund an dieser Stelle, dass es das berühmteste Gemälde der Welt ist, weshalb man es einfach gesehen haben muss. Ganz egal, ob man sich eigentlich eher zu Landschaften, Schlachten, Heiligen oder sonst was hingezogen fühlt, man muss sich die Mona Lisa anschauen. Sie bleibt also das berühmteste und beliebteste Gemälde der Welt, nur weil sie das berühmteste und beliebteste Gemälde der Welt ist.«

»Heißt das, Sie finden sie scheiße?«

»Sie ist großartig, aber darum geht’s hier nicht.«

»Wo führt dieses Gespräch eigentlich hin?«

»Erst mal ins Café Richelieu, würde ich sagen.«

»Sie wollen’s wohl noch ein bisschen hinauszögern, was?«

»Keine Sorge, ich werd Ihnen schon alles erzählen, aber gerade brauche ich einen Stuhl und einen Espresso.«

»Kriegen Sie ja auch. Aber Sie können mit dem Reden ruhig schon mal anfangen.«

»Okay«, erwiderte er und ging zügig auf eine breite Treppe zu. »Mir geht’s hier um Werte. Wer sagt eigentlich, dass die Mona Lisa wichtiger ist als all die anderen Meisterwerke, die wir bisher gesehen haben? Niemand, oder?«

»Leonardos Mutter hätte dazu bestimmt eine Meinung.«

»Genau. Voreingenommenheit, Geschmack, persönliche Vorlieben. Aber aus welchem Grund ist die Arbeit von einem ’ne Million wert und die von ’nem anderen nicht die Leinwand und die Farbe?«

»Talent.«

»Absolut – in einer idealen Welt. Aber in unserer ist das nicht das einzige Kriterium. Wahrscheinlich hätte ich mich anders ausdrücken müssen: Warum kriegt der eine ’ne Million für sein Gemälde, und der nebenan bleibt auf den Materialkosten sitzen? Könnte einfach nur am Glück liegen, an den Verbindungen, an der richtigen Galerie, am richtigen Agenten, am richtigen Motiv zur richtigen Zeit. Wahrscheinlich ist es in London wie in New York – wenn der richtige Händler beschließt, dass du diesen Monat gerade das heißeste Ding bist, hast du ausgesorgt. Gestern hättest du fast aus dem Müllcontainer gefrühstückt, heute verkauft der Händler deine Sachen für sechsstellige Beträge an einen reichen Kunden, dem er erklären muss, was gut ist und was er mag. Plötzlich hast du hunderttausend mehr in der Tasche, als der Typ im Atelier nebenan, aber warum bist du die wert?«

»Warum ist ein Schauspieler zwanzig Millionen pro Film wert?«

»Weil er die wieder einspielt. In der Kunstbranche ist es aber so, dass niemand seine Popularität beweisen muss, um bezahlt zu werden. Man muss nicht vielen Leuten gefallen, sondern nur den richtigen. Klar läuft’s in Hollywood absolut willkürlich: ein hübsches Gesicht und ein paar Mal Glück gehabt, schon kriegst du ’ne Beteiligung für eine schauspielerische Leistung, die jeder beliebige Kollege genauso gut hinkriegen würde. Tom Cruise kriegt seine zwanzig Millionen für sein süßes Lächeln, und klar, er kann auch mal die Faust ballen, wenn’s sein muss, aber Tom Cruise kann dir auch sagen, leck mich, mein letzter Film hat am ersten Wochenende siebzig Millionen eingespielt.«

Sie waren am Café im Richelieu-Flügel angekommen und stellten sich an einer Schlange an, die auch nicht viel kürzer als die zur Joconde war.

»Erzählen Sie mir gleich, dass Sie ein unentdecktes Genie sind und auf Rache an der gleichgültigen Gesellschaft sinnen?«, fragte Angelique.

»Nein, ich bin nur unentdecktes Mittelmaß. Nicht mal das. Mittelmaß hört sich an, als wär ich auf halber Strecke zu echtem Talent. Ja, ich bin ein gescheiterter Künstler, aber ich bin richtiger- und verdienterweise unentdeckt geblieben. Das sind wir alle, außer Karl.«

»Alle vom Cleminson-Kollektiv, meinen Sie?«

»Vom Failed Artists Collective, um genau zu sein. So haben wir uns früher genannt.«

»Aber ein Künstler waren Sie schon.«

»Ich habe Kunst studiert, würde mich aber keinen Künstler nennen. Karl ist ein Künstler.«

»Welcher ist Karl?«

»The Failed Artist formerly known as Ionesco. Das ist der mit dem Talent.«

»Talent als Computercrack und Hacker?«

Zal lachte. »Oh, Mann, das würde ihn freuen. Ja, er kann ein bisschen programmieren, aber er würde sich keinen Hacker nennen, und Crack schon gar nicht.«

»Egal, wie Sie ihn nennen, wenn man das Sicherheitssystem einer Bank hacken will, muss man schon mehr können als ein bisschen programmieren.«

»Stimmt, aber nicht so viel mehr, als Sie glauben.«

»Würden Sie mir denn vielleicht verraten, wie er es gemacht hat?«

»Solange wir nicht Gefahr laufen, einen Tisch zu bekommen, gerne. Karl hat einfach einen Sub-Seven-Trojaner auf die Festplatte des Filialleiters losgelassen.«

»Noch mal für normale Menschen, bitte.«

»Einen Sub-Seven-Trojaner bzw. ein Trojanisches Pferd, also wäre eigentlich ein Sub-Seven-Grieche korrekter, wenn Sie Homer gelesen haben. So einer versteckt sich im System und kann dort alles Mögliche anstellen, Informationen zurückschicken oder auch die komplette Kontrolle an sein Herrchen weitergeben. Karl hat einen ziemlich einfachen benutzt. Der allein konnte ihm in diesem Fall aber nicht die volle Kontrolle geben, weil verschiedene Bereiche des Systems mit verschiedenen Passwörtern geschützt waren.«

»Wie hat er es dann geschafft?«

»Sein Trojaner hat alle Tastatureingaben aufgezeichnet, das ist eine absolute Standardfunktion dieser Viecher. So ist er an alle Passwörter des Filialleiters gekommen, bis er schließlich das ganze System in der Hand hatte.«

»Aber wie ist er denn überhaupt hineingekommen? Hatten die denn keine Virenscanner?«

»Man muss der Virensoftware immer nur eine kleine Veränderung voraus sein. Er hat den Trojaner auf eine Website geladen und dem Filialleiter einen Link dazu geschickt, und zwar in einer Mail, die aussah, als wäre sie von einem Kollegen bei der RSGN gekommen. Der Typ klickt auf den Link, und sein PC lädt sich als Erstes den Trojaner runter.«

»Was war sonst auf der Seite?«

»404. File not found.«

»Was, das arme Schwein hat nicht mal ein paar Pornobilder dafür gekriegt?«

»Karl meinte, seinem Browser-Cache nach zu urteilen brauchte er nicht noch mehr.«

»Wenn das also alles Kinderkram für ihn ist, worin besteht dann sein eigentliches Talent?«

»Irgendwo im Übergang zwischen Kunst und Code, zwischen Software und Materie. Seit er seinen ersten Commodore hatte, hat er immer unglaubliche Dinge mit Kunst-Programmen angestellt – 2D-, 3D-Animationen – aber er war immer unzufrieden, weil all das nur auf dem Monitor existieren konnte. Die Rechenleistung wuchs, die Software wurde komplexer, aber diese eine Tatsache änderte sich nie, zumindest nicht rechtzeitig. Wenn jemand mit der Malerei anfängt und ihm die zwei Dimensionen irgendwann nicht mehr reichen, dann kann er auf Skulpturen oder Installationen umsteigen. Karl konnte das nicht. Er konnte in drei Dimensionen arbeiten, die aber immer nur in zweien dargestellt wurden.«

»Und das macht ihn zum ›gescheiterten Künstler‹?«

»Ja, schon. Außerdem war die Szene damals Computer-Arbeit gegenüber sehr snobistisch eingestellt. Aber sein größtes Hindernis war seine eigene Frustration. Dieser Übergang faszinierte ihn, diese Barriere, die seine Werke einsperrte, wie er es sah. Er war seiner Zeit einfach voraus. Fünf Jahre später hätte er mit Hologrammprojektoren arbeiten können und so weiter, aber da war es schon zu spät.«

»Warum kann er so was heute denn nicht mehr machen?«

»In den letzten Jahren ist alles ein bisschen … kompliziert geworden. Außerdem verändert sich mit der Zeit der Antrieb, die Ambitionen und Begeisterungen verschieben sich. Aber dieser Übergang ist immer noch sein Steckenpferd. Er hat an einer Technologie gearbeitet, die mit Tausenden winziger längenverstellbarer Nadeln computergenerierte Gussformen herstellt. Dann kann man am Bildschirm ein Modell kreieren, das mit diesem Gerät dreidimensional – wenn nötig auch als Negativ – wiedergegeben wird, dann gießt man das Material drauf – Zement, Ton …«

»Oder Latex.«

»Genau. Latex funktioniert ziemlich gut. Wie Sie sich denken können, hat dieses Gerät ein Riesenpotenzial, aber die Entwicklung verschluckt Unmengen an Geld.«

»Hoffentlich findet er einen Investor. Und funktioniert das Gerät auch mit Metall, wenn ich fragen darf?«

Zal lachte. »Sie meinen die Waffen, oder? Nein. Vielleicht irgendwann mal.«

»Wo kommen die dann her?«

»Die sind handgemacht«, erwiderte er und grinste verschmitzt. »Nicht die beste Arbeit des Künstlers, aber sie haben ja ihren Dienst getan.«

»Die SPAS-12 war aber nicht selbst gemacht.«

»Die was?«

»Die Schrotflinte beziehungsweise der Granatwerfer.«

»Ach, das Teil. Ausgeliehen. Saubergewischt. Zurückgegeben. Vergessen Sie es.«

Endlich wurden sie an ihren Tisch geführt, wo der Anblick der Karte aus Zals Espresso ein Bier werden ließ, mit dem er sein Essen runterspülen wollte. Angelique hatte eigentlich nur ein Mineralwasser trinken wollen, aber die opulente Umgebung und die allgemeine Urlaubsatmosphäre überredeten sie auch zu einem Kronenbourg.

»Prost«, sagte Zal und hob das Glas. Angelique stieß an, wollte aber nicht, dass er das Thema aus den Augen verlor.

»Wenn Sie also Bildhauer sind, warum kennen Sie sich dann so gut mit Malerei aus?«

»Ich bin kein Bildhauer und auch kein Künstler, ich hab nur Kunst studiert.«

»Wo? In Vegas?«

»Machen Sie sich nur lustig. In LA.«

»Haben Sie da die anderen kennengelernt?«

»Nein, Karl kenne ich schon aus dem Sandkasten. Wir waren Nachbarn. Sein Vater hat im Circus Circus gearbeitet. Er war ein Messerwerfer und Akrobat und relativ ungern auch ein Clown.«

»Ungern?«

»Er wollte nicht als Witzfigur gesehen werden, nur weil er klein war. Es machte ihm ziemlich zu schaffen, dass ihn alle als Gag betrachteten, auch wenn er der beste Messerwerfer war, den sie je erlebt hatten. Und der war er garantiert. Als Kind fällt einem so was nicht so richtig auf, aber heute glaube ich, dass er mit seinem Job einfach nicht klarkam. Er hat Karl alles Mögliche beigebracht – jeder Sohn will seinem Vater nacheifern – aber er verbot Karl, in seine Fußstapfen zu treten.«

»Hat er denn seine Künstlerambitionen unterstützt?«

»Nein, auch nicht so richtig. Er wusste, dass Karl mit Zahlen und Computern umgehen konnte, also hätte er eine Karriere als Informatiker, Buchhalter oder so toll gefunden. Als Künstler – welcher Art auch immer – war ihm die Gefahr zu groß, dass Karl einfach nur als Gag gesehen würde. ›Ich will nicht, dass sie dich ausstellen‹, hat er immer gesagt. Der übliche Eltern-psycho-Bullshit: Schuldübertragung, man will dem Kind die eigenen Fehler ersparen, Sie wissen schon. Ironischerweise erfüllte sich sein Wunsch mehr oder weniger. Karl bekam keine Ausstellungen.«

»Und deshalb sind Sie sauer auf die Mona Lisa?«

»Hey, gegen die hab ich doch gar nichts. Scheiße, jeder kennt einen wie Karl, einen, der begabter ist als Dutzende, Tausende Erfolgreichere, der einfach nie genug Glück hatte. Ich kannte auch ein paar Begabte, die ihren Durchbruch geschafft haben. Karl und ich hatten auf der Kunsthochschule in LA einen Freund, einen Bildhauer, der es einfach draufhatte, und wir wussten, dass er sich einen Namen machen würde. Wahrscheinlich hat es auch nicht geschadet, dass er aus einer reichen Familie kam, aber man konnte sein Talent nicht abstreiten. Über erfolgreiche Genies regt man sich nicht auf, man regt sich bloß über die erfolgreichen Mittelmäßigen auf und über die Leute, die den Unterschied nicht sehen.«

»Bitte verzeihen Sie meine streng berufliche Sichtweise, aber mich würde doch zu sehr interessieren, wie Sie Ihre Wut bei kathartischen Banküberfällen abarbeiten.«

Zal genehmigte sich vor der Antwort noch eine Gabel Quiche, er wirkte unbeeindruckt von ihrer Direktheit, erweckte aber auch nicht den Eindruck, als wollte er ihr ausweichen. Seine derzeitige Offenheit war weit surrealer als jede der Methoden, mit denen er die RSGN ausgenommen hatte, und Angelique fragte sich, wo der Haken oder der Trick war. In ihren paranoideren Momenten musste sie daran denken, wie Kevin Spacey in Die üblichen Verdächtigen sein Lügengewebe spinnt.

»Nach dem College sind Karl und ich nach New York gezogen. Das war wohl die dümmste Entscheidung unseres Lebens. Damals hatte er sich noch nicht davon unterkriegen lassen, dass er sein Talent nie ganz zeigen konnte, und ich noch nicht verstanden, dass ich keins habe. Wir bewegten uns am Rande der dortigen Kunstszene wie Pluto sich am Rande des Sonnensystems bewegt. Zwei Typen aus Vegas würden nie Zugang zur zickigsten, elitärsten und verschworensten Szene der Welt bekommen, aber wir hielten durch. Gleichzeitig wurden unsere Kommilitonen in LA, wo wir Kontakte hatten und ein paar Leute kannten, als Kritiker und Kuratorassistenten angestellt oder machten zusammen Ausstellungen. Aber wir beide hatten beschlossen, dass wir es in New York versuchen mussten, und wir waren nun mal ziemliche Sturköpfe. Wir nahmen Jobs in Galerien an, die meiste Zeit einfachster Handlangerkram, einfach damit wir im Bilde blieben – Vorsicht: Wortwitz! –, denn wir dachten uns, irgendwann würden wir schon entdeckt werden. Und dabei haben wir Leo und Jerome kennengelernt.«

»Das heißt, Dalí und Chagall.«

»Genau, jetzt haben Sie die ganze Bande zusammen. Auch die beiden hatten sich an der Kunsthochschule kennengelernt und waren seitdem unzertrennlich. Ich würde ja sagen, dass sie sich einfach gut verstanden, aber wenn Sie jemals sehen, wie die beiden miteinander umgehen … egal. Auf jeden Fall haben wir uns gefunden. Auch die waren gescheiterte Künstler, die nicht so recht dazugehörten. Also haben wir unsere eigene Clique der Verstoßenen, Sonderlinge und Versager gegründet, um uns gegenseitig ein bisschen darüber hinwegzutrösten.«

Zal lächelte gedankenverloren und trank einen Schluck Bier.

»Da war so ein Typ, der sich Mercurio nannte, in Wirklichkeit aber Brant Hetherington the Third hieß oder so. Verzogenes Kind reicher Eltern. Jerome kannte ihn von der Prep School, aber so was hörte sich natürlich scheiße an, also erfand er sich als Mercurio neu. Jerome dagegen hätte sich nicht mal verstellen können, wenn er in ’nem Zeugenschutzprogramm gewesen wäre. Mercurio war auf jeden Fall völlig talentfrei, konnte aber eine Menge Geld für Klamotten und Partys auf den Kopf hauen, und er wusste, in welche Ärsche er kriechen musste. Und plötzlich stellt ein einflussreicher Händler seinen Schrott aus, und all diese überbezahlten Yuppie-Deppen reißen ihm die Bilder für über fünfzigtausend das Stück aus der Hand.«

Das ließ er wirken, während er seinen Teller leeraß.

»Dann beschlossen wir, dass wir diesen Leuten eine Lektion in Wertschätzung erteilen mussten«, fuhr er schließlich fort.

»Und wie sah die aus?«

»Wir haben uns die Namen und Adressen von allen geholt, die eins von Mercurios Gemälden gekauft hatten, und wir haben sie geklaut. Naja, ersetzt.«

»Wodurch?«

»Durch eine gerahmte Botschaft. Darauf stand – Moment, wie war’s noch genau – ›Wer es sich leisten kann, $ 50.000 für Scheiße auszugeben, kann es sich auch leisten, Scheiße im Wert von $ 50.000 zu verlieren. Mit freundlichen Grüßen, das Failed Artists Collective.‹ Das wollten wir noch klarstellen, bevor jemand auf unsere kleinlichen, durchschaubaren Motive hinwies.«

»Wie haben Sie die Bilder geklaut?«

»Wir haben den Tagesablauf der Besitzer ausgespäht und sind reingegangen, als nur die Haushaltshilfe da war. Sind einfach am helllichten Tag durch die Haustür gekommen, haben die Bilder von der Wand genommen und der Haushaltshilfe erklärt, wir wären von der Versicherung und müssten sie schätzen lassen. Den Ersatz haben wir dann später per Post geschickt. Wir waren an einem Tag bei allen vier Häusern, damit wir dieselbe Masche durchziehen konnten. Dafür braucht man nur ein paar Formulare, zwei Typen im Blaumann und einen freundlichen Herrn mit Anzug, der wegen seiner mexikanischen Mutter Spanisch spricht.«

»Das waren dann wohl Sie. Aber die hätten Sie doch hinterher identifizieren können.«

»Leo konnte schon lange vor Karls Gerät mit Latex und Schminke umgehen. Karl wäre natürlich trotzdem aufgefallen, also hat er den Fahrer gespielt.«

»Was haben Sie mit den Bildern gemacht?«

»Jerome wollte sie verbrennen, aber Karl und ich hatten da Skrupel. Selbst wenn es Scheiße war, war es die Arbeit von jemandem. Wir haben sie in einen Lagerraum in Newark gepackt. So weit ich weiß, sind sie da heute noch, mit ein paar anderen.«

»Sie haben das noch mal gemacht?«

»Es gab eine Menge überbewertete Scheiße und viele Idioten mit zu viel Geld.«

»Haben die seitdem nicht besser aufgepasst?«

»Klar, irgendwann schon, aber dann haben wir eben unsere Technik variiert. Die haben ihren Haushaltshilfen gesagt, dass niemand die Bilder mitnehmen durfte, egal wie seriös er aussah und was für Papiere er vorzeigte. Als Erstes haben wir dann behauptet, wir wären von der IRS und müssten die Gemälde konfiszieren, weil sie noch nicht versteuert wären. Die IRS jagt keiner zum Teufel, das können Sie mir glauben, schon gar keine illegale Immigrantin, die fünf Dollar die Stunde kriegt. Die Masche konnten wir natürlich auch nicht ewig benutzen, also haben wir die Leute später einfach abgelenkt: Ich hab in dem einen Zimmer mit der Haushaltshilfe geredet, während Leo und Jerome sich bedient haben. Wir waren ein Fotograf mit Assistenten, die die Wohnung für eine Zeitschrift ablichten sollten, solche Geschichten.«

»Tut mir leid, wenn ich wieder mit derselben Perspektive komme, aber was hat das NYPD da die ganze Zeit gemacht?«

»Sich um echte Verbrechen gekümmert, bei dem Leute zu Schaden kommen. Die Bullen hatten die gerahmte Botschaft nicht nötig. Die wussten, dass einer, der solche Summen für ein Gemälde ausgibt, und dann noch für so ein beschissenes, so bald keine Essensmarken braucht.«

»Naja, trotzdem: Geld regiert die Welt.«

»Ja, könnte man meinen. Aber Sie dürfen auch nicht vergessen, dass wir hier von New York reden, und dann auch noch von der Kunstszene – das sind die selbstverliebtesten, launischsten, imageverrücktesten Leute auf der Welt. Irgendwann war man cool, wenn man von uns beraubt worden war.«

»Das ist ’n Witz, oder?«

»Nein. Plötzlich bist du ein Niemand, wenn das FAC dich nicht ausgeräumt hat. Die wenigsten von denen haben überhaupt die Bullen gerufen. Ich hab eben gesagt, die haben die Haushaltshilfen vor uns gewarnt, aber ehrlich gesagt bin ich mir da gar nicht sicher. Viele von den Arschlöchern haben sicher darauf verzichtet, damit wir bloß nicht mit leeren Händen gehen mussten, falls wir vorbeikommen sollten. Ich hab sogar von einem bedauernswerten Idioten gehört, der sich einen Mercurio gekauft, ihn versteckt und dann eine unserer gerahmten Botschaften gefälscht hat.

Irgendwann wurde es dann kontraproduktiv, und wir haben aufgehört. Manche Leute haben nur deshalb Müll gekauft, weil sie hofften, wir würden ihn klauen. So haben wir Versager wie Mercurio nur noch reicher und berühmter gemacht.«

»Und sind dabei selbst leer ausgegangen.«

»Naja, wir haben uns damit einen gewissen Respekt verdient. Alle wussten, dass wir es waren, auch wenn es keiner beweisen konnte. Dann waren wir also eine Nanosekunde lang cool. Und ich habe endlich mein wahres künstlerisches Talent entdeckt.«

»Das vererbte Talent, Dinge verschwinden zu lassen«, sagte Angelique leise.

Zal nickte und lächelte über ihren Schluss, strahlte zugleich aber auch eine offene Traurigkeit aus, Reue, Sehnsucht.

»Wir haben uns eingeredet, die FAC sei eine Performance-Kunst-Truppe, was in diesem Kontext wohl auch stimmte, aber praktisch waren wir …« Er verstummte und wandte den Blick ab. Angelique hatte aber noch sehen können, dass er feuchte Augen bekommen hatte.

»Kommen Sie mit«, sagte er, stand auf und lachte, als wollte er den Augenblick verschwinden lassen. »Ich muss Ihnen ein Bild zeigen, das mir viel wichtiger ist als Fräulein Honigkuchen da hinten.«

Er schaute kurz auf den Plan und führte sie dann zum Zwischengeschoss-Eingang des Sully-Flügels. Hier folgten sie dem Weg um den riesigen alten Burggraben, wo noch die Grundmauern der mittelalterlichen Festung zu sehen waren, die vorher hier gestanden hatte.

»Ich hatte keine Ahnung, dass man das hier alles sehen kann«, sagte Angelique. »Unglaublich.«

»Ziemlich cool, ja. Bei uns in Vegas gibt’s aber bessere Schlösser – das Excalibur ist brandneu und hat jeden Schnickschnack, aber ganz schlecht haben die Franzosen es hier auch nicht gemacht.«

Angelique beobachtete ihn beim Gehen. Er konnte sich nicht hinter den Witzen verstecken – der Mann war total hin und weg, und aus seinen vormals zynischen, berechnenden Augen sprach eine ehrfürchtige Unschuld.

»Sie waren noch nie hier, oder?«, fragte sie, was sich nicht wie ein Scherz oder eine weitere tolle Detektivleistung anhören sollte.

Er schüttelte den Kopf. »Ich war überhaupt noch nie in Europa. Hab vor ein paar Wochen zum ersten Mal die USA verlassen. Sie haben mich schon wieder erwischt.«

»Sie wirken … überglücklich. Wurden Ihre Erwartungen erfüllt?«

»Und wie.«

»Sie wären auch so hergekommen, oder? Das hat gar nichts mit mir zu tun.«

»Ja zur ersten Hälfte, nein zur zweiten. Ich wollte schon immer mal herkommen, ein lang gehegter Traum von mir. Aber zu dem Traum gehörte auch immer eine Begleiterin. Erbärmlicher romantischer Teenager-Kitsch, aber er ist haften geblieben. Und als wir uns neulich unterhalten haben, hab ich mir gedacht, warum nicht?«

»Mir würden da ein paar gute Gründe einfallen.«

»Mir auch ein ganzer Batzen.«

»Zum Glück haben Sie die in den Wind geschossen.«

»Zum Glück Sie auch.«

Angelique hatte drauflos geredet, bevor sie sich hatte zensieren können, bereute es aber überraschenderweise hinterher nicht. Es kam ihr auch nicht so unbedacht vor, wie sie vielleicht befürchtet hätte, und albern wirkte es auch nicht, sondern einfach nur richtig, was eigentlich viel schlimmer war.

»Haben Sie Ihre Begleiterin in dieser Fantasie immer zur Mona Lisa geführt?«

»Als mir diese Fantasie zum ersten Mal kam, hab ich wahrscheinlich noch gar nicht gewusst, dass sie hier ist. Ich dachte damals, sie wäre im Vatikan, weil sie Italienerin ist.«

»Da Sie zum ersten Mal hier sind, ist es nach allem, was Sie gesagt haben, doch ziemlich ironisch, dass Sie zuerst zu ihr gegangen sind.«

»Ich bin zuerst in den Denon-Flügel gegangen. Wir haben ’ne Menge coole Scheiße gesehen, bevor wir bei Fräulein Honigkuchen waren.«

»›Coole Scheiße‹? Ist das auch so ein Fachausdruck?«

»Ich hab doch gesagt, ich hab Kunst studiert.«

»Und wo gehen wir jetzt hin?«

Er schaute auf den Plan. »Sully, deuxième étage, salon vingt-huit. Sind fast da.«

»Sprechen Sie Französisch?«

»Nee. Nur Spanisch und Amerikanisch. Und Sie?«

»Oui. Spanisch auch, und Niederländisch. Wenn ich noch Italienisch schaffe, hab ich alle großen Verbrechersprachen zusammen. Naja, bis auf Cockney.«

»Ein praktisches Talent – Sie können sich auf vier Sprachen anlügen lassen.«

»Genau. Und dann kommen Sie noch dazu, der einen auch ganz ohne Worte reinlegen kann. Das ist ein praktisches Talent.«

»Da bin ich nicht der Erste, wie Monsieur de la Tour bezeugen kann. Schauen Sie mal.«

Sie blieben vor einem Gemälde von vier Leuten um einen Tisch stehen. Zwei Männer und eine Frau spielen Karten, und eine weitere Frau schenkt stehend Wein ein.

»Der Falschspieler mit dem Karo-Ass«, sagte Zal. »Das hier find ich wirklich toll. Sehen Sie es sich mal in Ruhe an. Das arme Schwein da rechts wird an dem Tag schon zum zweiten Mal reingelegt. Beim ersten Mal hat ihm jemand den dämlichen Hut mit der Feder verkauft. Rob Lowe hier vorne links hat außer dem Karo-Ass auch das Pik-Ass im Kummerbund stecken, auf das der Gockel wahrscheinlich wartet. Und alle anderen sind eingeweiht: Die Frau wartet auf ein Zeichen von der Dienerin, die die Karten des Gockels im Blick hat; der meint wahrscheinlich, das Mädchen versteht nicht mal die Spielregeln.

Und jetzt kommt der Clou: Rob Lowe sieht gelangweilt aus, als würde ihn das Spiel nicht mehr interessieren. Das ist das geniale an dieser Masche, deshalb tappt der Rechte mit offenen Augen in sein Unheil. Sorgen macht man sich nur, wenn der Gegenspieler motiviert wirkt, nicht, wenn man glaubt, er wirft die Karten jeden Moment hin und setzt sich an die Bar. Die versteckte Karte ist reine Technik, wie Karl mit seinem Trojaner. Die große Kunst ist die Erschaffung dieser Illusion.«

»Wie, wenn man einer Dummen weismacht, man wäre ein ungeschickter Anfänger, der gleich die ganze Bank in die Luft jagt, weil die Sprengsätze verrückt spielen.«

»Man muss die Leute sehen lassen, was sie sehen wollen, und glauben lassen, was sie glauben wollen. Kennen Sie den Satz ›die Hand ist schneller als das Auge‹?«

»Dann hol mir ma schnell einen runter, wenn keiner guckt.«

»Bitte?«

»War bei uns früher so ein Spruch. Ja, ich kenne den Satz.«

»Totaler Quatsch. Das Licht hat eine Geschwindigkeit von dreihunderttausend Kilometern pro Sekunde, da hält keine Hand im Universum mit. Den Satz haben die Zauberer selbst für ihre finsteren Zwecke in die Welt gesetzt. Das Publikum lauert immer auf Bewegungen, die nie kommen, weshalb es nie merkt, was der Zauberer wirklich vorhat. Die Taschenspielertricks gehören auf jeden Fall dazu, aber am allerwichtigsten ist die Irreführung. Die Hand muss nicht schneller sein als das Auge, wenn das Auge an die falsche Stelle schaut. Alles, was der Zauberer macht, dient dazu, das Publikum in die Irre zu führen: wie er steht, wo er hinschaut, wo er hinzeigt und vor allem, was er sagt. Er tut nie das, was er sagt, und wenn er sagt, was er gleich tun wird, lügt er immer.«

»Dann bin ich ja gewarnt.«

»Man ist nie gewarnt, weil er wie ein Schachspieler immer mehrere Züge im Voraus plant. Wenn ich Ihnen das kurz demonstrieren darf.«

Zal zog ein Kartenspiel aus der Jackentasche und ließ die Karten geübt von einer Hand in die andere sprudeln, bevor er sie mischte und vor Angelique auffächerte. Einige andere Besucher reagierten mit neugierigen Blicken auf die Geräusche, darunter auch der Wachmann.

»So etwas ist normalerweise nur außerhalb der Pyramide erlaubt«, ermahnte Angelique ihn spielerisch.

»Dann ziehen Sie mal schnell eine Karte, damit wir es hinter uns haben.«

Angelique nahm eine und sah sie sich an. Die Karo-Sieben. Sie wollte sie gerade in den angebotenen Stapel zurückschieben, als sie es sich anders überlegte.

»Wie wär’s, wenn ich sie wieder reinschiebe und die Karten selbst mische?«

»Wovor haben Sie Angst? Dass ich die Karte mit einem Pass ganz oben oder unten einsortiere? Dass ich vielleicht indisch mische?«

»Vor allem zusammen. Her mit den Karten.«

Er seufzte und gab ihr den Stapel. Angelique schaute zum Wachmann hinüber, der ihr jetzt zulächelte. »Dem gefällt mein Stil«, sagte sie und blickte Zal in die Augen. Er schaute sich um, um zu sehen, wovon sie redete, und in dem Moment schob Angelique die Karte mitten in den Stapel und fing an zu mischen.

»So, dann finden Sie mal meine Karte, Mr Schachspieler.«

Zal nahm den Stapel entgegen, lachte leise und schüttelte den Kopf. »Kann ich nicht«, erwiderte er mit einem verlegenen Lächeln.

»Warum denn nicht?«, fragte sie und grinste stolz.

»Weil Rob Lowe sie hat«, erklärte er und ging weiter.

Sie schaute sich noch mal das Gemälde an. Der Falschspieler hatte nicht nur die beiden Asse hinter dem Rücken versteckt, sondern hielt auch die Karo-Sieben in der Rechten.

»Drecksack.«

Angelique folgte ihm in den Flur, wo er kichernd auf sie wartete.

»Okay, wie zum Teufel haben Sie das gemacht?«

»Die erste Regel bei jedem Trick: Sorg dafür, dass alles schon an seinem Platz ist, bevor du anfängst. Ich kenne das Gemälde gut und wusste genau, was die Spieler auf der Hand haben.«

»Und wie haben Sie mich dazu gebracht, die Karo-Sieben zu ziehen?«

»Branchengeheimnis. Das nennt man ›forcieren‹. Da gibt es viele Techniken mit demselben Ziel – das Gegenüber dazu bringen, die richtige Karte zu ziehen.«

»Und was, wenn das nicht klappt?«

»Da hat man immer einen Plan B. Oft gibt man den ursprünglichen Trick einfach auf und macht einen anderen, bei dem man nicht forcieren muss. Mein Dad konnte das aber immer gut umgehen. Der hat dann einfach eine zweite Person aus dem Publikum aufgerufen, der er eine Karte forcieren konnte, und dann eine dritte Person, die auswählen durfte, ›welche der beiden Karten er wegwerfen sollte‹. An dieser Stelle verkündete er immer feierlich, er habe damit bewiesen, dass er keine Karte forciert haben könne. Wenn der Dritte die richtige Karte auswählte, sagte er ›Diese Karte soll es sein? Gern.‹ Und wenn er die falsche aussuchte: ›Die Karte soll ich wegwerfen?‹«

»Und was hätten Sie gemacht, wenn ich mir die falsche Karte ausgesucht hätte?«

Zal fächerte den Stapel wieder auf, diesmal mit dem Blatt nach oben. Jede einzelne Karte zeigte die Karo-Sieben.

»Wie gesagt, muss alles schon an seinem Platz sein, bevor man anfängt.«

»Ich brauch frische Luft«, sagte Angelique. »Mir glüht der Kopf.«

»Der Skulpturenhof ist …«

»Ich glaube, der reicht mir nicht.«

Sie wusste, dass er den ganzen Tag durch den Louvre hätte spazieren können, bis sie ihn abends irgendwann hinauswarfen, also fand sie es sehr höflich von ihm, dass er ihr den Gefallen tat und mit ihr nach draußen ging, ohne sich zu beschweren. Sie gingen ein Stück an der Seine spazieren. Die kalte Luft erfrischte sie etwas, aber sie hatte immer noch das Gefühl, dass sich einige ihrer Gehirnwindungen verknotet hatten.

»Als ich mit den Geiseln aus der Bank gelaufen bin – das hatten Sie auch forciert, oder?«

»Die Prinzipien der Illusion bleiben dieselben, auch wenn man sie neu anwendet.«

»Prinzipien, die jeder Sohn eines Zauberers verinnerlicht.«

»Ja, ob er will oder nicht.«

»Sie wollten nicht in die Fußstapfen Ihres Vaters treten?«

»Nein, eigentlich nicht. Naja, als ich klein war, war er für mich der Größte, und ich fand’s toll, wenn er mir etwas beigebracht hat. Ich konnte indisch mischen, bevor ich lesen konnte. In dem Alter will jeder sein wie sein Vater. Das ändert sich, wenn sich der Vater in ein Arschloch verwandelt. Viele werden dann trotzdem so wie er, weil sie immer noch dem nacheifern, der er vorher war.«

»Womit hat er sich den Titel verdient?«

»Hat sich selbst verschwinden lassen. Passt gut, oder? Sein größter Auftritt, vor einem VIP-Publikum, das nur aus seiner Frau und seinem Sohn bestand. Plötzlich war er weg.«

»Alkohol?«

»Oh ja, bitte, wenn wir über das Thema reden.«

»Ich meinte …«

»Ich weiß. Ja, er hat gesoffen. Kam und ging, wie es ihm passte, und man wusste nie, in welchem Zustand er aufkreuzen würde. Wenn er weg war, hatte ich immer schreckliche Angst, er würde nie wiederkommen. Und wenn er doch mal da war, stritt er sich immer so viel mit meiner Mutter, dass ich wollte, dass er wieder ging. Der Wunsch erfüllte sich dann langfristig. Er wurde einmal zu oft gefeuert, und schließlich wollte ihn in Las Vegas keiner mehr anstellen, also musste er weiter weg nach Arbeit suchen. Hat gesagt, er schickt uns Geld, was aber nicht allzu oft vorkam. Noch seltener kam er persönlich vorbei, meistens, weil er pleite war.«

»Wie lange ging das so weiter?«

»Bis ich dreizehn war.«

»Was ist dann passiert? Lief’s auf Scheidung raus?«

Zal blieb stehen und schaute auf den Fluss hinaus. »Ein Betrunkener ist auf dem Las Vegas Boulevard in den Wagen meiner Mutter gerast. Sie hat es nicht überlebt.«

»Das tut mir leid.«

Er nickte, drehte sich dann wieder zu ihr um und sah sie mit jahrzehntealter Trauer in den Augen an. Neben ihrem Mitgefühl war Angelique auch seltsam dankbar, dass er ihr all das erzählt hatte. Manchmal hatte man den Eindruck, dass sich jemand einem öffnen wollte, der dann auf ähnlich schmerzhafte Themen zu sprechen kam, und sofort die Schotten dicht machte und einen plötzlich noch weiter wegstieß, als man ihm vorher gewesen war.

»Ich würde mich gerne setzen«, sagte er, und sie gingen zur nächsten Bank.

»Was ist danach aus Ihnen geworden?«

»Das war seltsam. Von einem Tag auf den anderen hat mein Vater sich zusammengerissen. Ein Augenblick der Erleuchtung, ein kleiner Schlag auf den Hinterkopf und so weiter. Hatte wohl plötzlich verstanden, was er aus dem Fenster geworfen hatte, als es zu spät war. Bei meiner Mom konnte er das alles nicht wiedergutmachen, also wollte er es bei mir versuchen; oder durch mich. Ich bin mit ihm mitgereist. Eine Zeit lang Reno, dann ein paar kleinere Casino-Städtchen, dann wieder weiter. Er wurde für alle möglichen Hotels gebucht. Ich musste jedes halbe Jahr die Schule wechseln. Wahrscheinlich hab ich deshalb immer so engen Kontakt zu Karl gehalten – er war mein einziger echter Freund, und vor allem der Einzige, vom dem ich immer wusste, dass ich ihn wiedersehen würde, weil wir immer mal wieder zurück nach Vegas kamen.

Mein Dad hat meistens abends gearbeitet, und ich hab oft hinter der Bühne ausgeholfen. Ich glaube, mein innerer Neunjähriger war immer noch stinksauer auf ihn, und ich beschloss, dass ich kein Zauberer werden wollte, aber ich hab trotzdem das ganze Handwerkszeug gelernt.«

»Wollte Ihr Vater, dass Sie nach ihm die weißen Handschuhe überstreifen?«

»Und wie! Den hätte nichts glücklicher gemacht, als wenn ich auf der Bühne den Zauberstab geschwungen hätte. Er wollte genau das Gegenteil von Karls Dad, und am Ende haben Karl und ich das Gleiche getan und beide unsere Väter unglücklich gemacht. Mein Dad meinte, ich hätte viel mehr Talent als er. Bessere Hände, bessere Technik, besseres Gespür für die Psychologie des Publikums. Aber ich hatte schon lange vorher beschlossen, dass ich ihm nicht folgen würde. Sobald ich mit der Highschool fertig war, war ich weg.«

»Hat er Ihnen Ärger gemacht?«

»Nee, er wusste, dass er das früher schon genug gemacht hatte. Er verheimlichte mir seine Wünsche nicht, aber er hat mich mit seinem Segen ziehen lassen. Mit seinem Geld auch, soviel er entbehren konnte. Er hat sich wirklich alle Mühe gegeben, als Mom nicht mehr da war. Ich glaube, er hätte alles gegeben, um sie zurückzubekommen.«

Zal schaute wieder weg, konnte aber nicht von seinem Schmerz ablenken.

»Er ist auch tot, oder?«, fragte Angelique.

Zal nickte und schaute auf die Seine, wo die Rundfahrtsschiffe auf dem Rückweg zur Île de la Cité gegen die starke Strömung ankämpften.

»Vor fast drei Jahren gestorben, während ich im Knast war. Ich hab mich nicht verabschieden können oder ihm verzeihen können, was viel wichtiger gewesen wäre.«

Sie nahm seine Hand. Er erwiderte den Druck, reagierte aber sonst nicht.

»Deshalb sind Sie nach Glasgow gekommen, oder? Damit Sie sich in seiner alten Heimat verabschieden und ihm vergeben können.«

Zal sah sie wieder an. »Wie haben Sie das herausgefunden?« Er wirkte weder überrascht noch vorwurfsvoll, sondern nur neugierig.

»Alakazammy, stairhead rammy. Das haben Sie in der Bank gesagt. Das war sein Abrakadabra, oder?«

»Nein. Er hat den Spruch zwar angewandt, aber nicht geprägt. Er kam von seinem Mentor, einer Größe der Glasgower Varietétheater.«

»Wer war das?«

»Tja, das ist eine ganz neue Geschichte. Vielleicht ein andermal. Ja, aber während ich saß, hab ich beschlossen, seine Heimat zu besuchen. Klar als Abschied, aber auch um die Gegend mal richtig kennenzulernen. Diese Geschichten über eine ferne Stadt, die ich noch nie gesehen habe, haben meine Kindheit geprägt. Das ist aber nicht der einzige Grund für meinen Besuch. Naja, ich wäre irgendwann trotzdem gekommen, aber …«

»Was?«

Er stand auf.

»Ich frier mir hier draußen langsam den Arsch ab. Wie ist es mit Ihnen?«

»Ich bin nicht aus Nevada.«

»Ich bin nur ein halber Glasgower. Ich muss mal nach drinnen. Darf ich Sie zum Abendessen einladen?«

»Ooh nein, tun Sie mir doch so was nicht an! Okay, okay, aber nur, wenn ich vorher noch mal ins Hotel kann. Meine Sonntagsklamotten anziehen.«

»Und Ihr Mikro.«

»Das auch.«

Angelique genoss das heiße Wasser, das über sie strömte, und ihre Umgebung noch viel mehr. Sie sah sich den quadratischen Duschkopf an und fragte sich, ob man in einer kubistischen Dusche sauberer wurde als in einer normalen. Egal, es fühlte sich gut an; ihr ging es gut. Sie dachte wieder an den Morgen des Überfalls, als ihr die Dusche wie ein Zufluchtsort vorgekommen war, den sie nie wieder hatte verlassen wollen. Auch in dieser gefiel es ihr, und Zal hatte gesagt, sie solle sich ruhig Zeit lassen. Sie würde ihn aber nicht lange warten lassen. Sie wollte unbedingt mehr erfahren und konnte nicht abstreiten, dass sie sich wieder auf seine Gesellschaft freute, vor allem wenn sie die beim Abendessen in Montmartre genießen konnte. Irgendwo fragte immer noch eine Stimme, ob sie denn wusste, was sie tat, aber die verhallte unbeachtet. In ihrem Gedächtnis und Gewissen war unter »das Richtige tun« der Kampf gegen Terroristen gespeichert. Wenn das hier falsch war, dann hoffte sie, dass all ihre Fehler sich so gut anfühlten.

Sie aßen nicht weit vom Hotel, da das Thermometer selbst unter Angeliques Toleranzschwelle gefallen war und ganz besonders unter die ihres Outfits. Auch Zal hatte beim Umziehen wohl eher darauf geachtet, dass er in einem beheizten Raum gut aussah, als dass er an einem Dezemberabend spazieren gehen würde.

Ein Kellner nahm ihnen am Tisch die Jacken ab, und Angelique sah, dass Zal ein kurzärmliges Hemd trug, was für sie normalerweise unter Modesünde fiel. Bei Armen wie diesen konnte sie aber wohl eine Ausnahme machen. Auch hier waren die Enden von Tattoos zu sehen, verschlungene, schwarze Ranken, die sich um seine Bizeps schlangen.

»Was für ein Muttermal«, sagte sie, als er sie beim Starren erwischte.

»Aus dem Gefängnis«, erklärte er. »Komischerweise hatte ich vorher nie daran gedacht, mir welche stechen zu lassen. Am Gruppenzwang lag es auch nicht, eher an der Langeweile. Irgendwann konnte ich es ziemlich gut.«

»Sie haben die selbst gemacht?«

»Manche. Nicht am Anfang, aber ich bin mit dem Typen ins Gespräch gekommen, der sie mir gestochen hat. Er hat gesehen, dass ich besser zeichnen konnte als er und dass meine Hand ruhig genug war, also haben wir eine Zeit lang zusammengearbeitet. Das hat etwas von … Schadenskontrolle. Man trägt seine seelischen Verletzungen offen auf sich. Man erinnert sich daran, dass man sich verändert hat, und die bleibende Tinte heißt, dass man nicht mehr zurückkann. Man hat seine Lektionen gelernt und die Sache überstanden.«

»Welches war das Erste?«

Er zog den rechten Ärmel hoch, wo vier Worte in einem Rahmen standen, der zu sehr nach Charles Rennie Mackintosh aussah, als dass es Zufall hätte sein können. Sie lauteten: »This too will pass.«

»Es heißt, William Wallace hat seine Männer nach einem Satz gefragt, der ihn aufheitert, wenn es ihm schlecht geht, und ihn zur Vorsicht aufruft, wenn es ihm gut geht. This too will pass – auch das geht vorbei. So etwas braucht man im Gefängnis. Gute Laune und Vorsicht, anders kann man nicht überleben.«

»Darf ich jetzt fragen, wofür Sie gesessen haben?«

»Das geht bis New York zurück. Ich habe Ihnen erzählt, dass wir eine Nanosekunde lang cool waren, ja? Tja, es war die falsche Nanosekunde.«

»Inwiefern?«

»Es gab da noch ein verzogenes Kind reicher Eltern, das sich schrecklich wichtig nahm, aber der Junge war anders als die anderen, die gegen ihre Eltern rebellieren, aber dann wieder mit ihnen Sommerurlaub in den Hamptons machen. Dieser Kerl war ein Vollidiot mit Kohle, ein Neureichenklischee auf zwei Beinen. Konnte mit Geld um sich werfen, hatte dabei aber keinerlei Klasse, Geschmack oder Talent. Neben dem sah Mercurio aus wie Francis Bacon. Der war einfach plötzlich da. Ich glaube auch gar nicht, dass er überhaupt von der Kunsthochschule kam – er hat wahrscheinlich einfach irgendwann beschlossen, dass er eine künstlerische Ader hat. Und er hatte vorher wohl immer alles in den Arsch geschoben bekommen, also erwartete er … Ehrlich gesagt weiß ich nicht, was er erwartete; ob er sich mit seinen Malen-nach-Zahlen-Sachen einen Namen machen wollte oder ob er einfach in der Kunstszene dazugehören und auf die richtigen Partys eingeladen werden wollte. Natürlich geschah keins von beiden. Im Gegensatz zu Mercurio wusste er nicht, wie er sein Geld ausgeben musste, um Eindruck zu machen, und er kroch schon gar nicht den richtigen Leuten oder überhaupt wem in den Arsch. Er erwartete eher, dass die Leute bei ihm Schlange standen.«

»Warum? Wer war er?«

»Er hieß Alessandro. Mehr wussten wir damals nicht. Wir haben ihn Sandy genannt. Er fand uns cool – wie gesagt, diese eine Nanosekunde – und wollte mit uns abhängen, dazugehören. Oder eigentlich wollte er, dass wir mit ihm abhängen, seine neuen Spielzeuge und Accessoires werden, was weiß ich. Vielleicht dachte er, dass er die richtigen Leute beeindrucken konnte, wenn er mit uns befreundet war. Auf jeden Fall haben wir ihm gesagt, er soll sich verpissen. Da wussten wir ja noch nicht, wer er war. Geändert hätte das wahrscheinlich nichts, aber vielleicht hätten wir dann etwas länger an der Wortwahl gefeilt.«

»Ein Gangster?«

»Der Neffe von Hector Estobal, dem Kopf eines großen Drogenkartells zu beiden Seiten der Grenze in Südkalifornien.«

»Scheiße.«

»Genau. Alessandro war Hectors Liebling, weil er keinen eigenen Sohn hatte. Also bekam er immer, was er wollte. Riesenego, keinerlei Fähigkeit zur Selbstkritik, hat wohl einfach beschlossen, dass er Künstler ist, weil er sich gerne hübsche Bilder anguckt. Also auf nach New York, wo er bestimmt auch alles in den Arsch geschoben kriegt, wie bisher immer. Ich war wohl einer der Ersten, von denen er jemals das Wort ›nein‹ hören musste. Und garantiert der Erste, der ihm gesagt hat, er soll sich ins Knie ficken.«

»Hat er Ihnen seine Leute vorbeigeschickt?«

»Er war noch ein Kind, neunzehn, vielleicht zwanzig Jahre alt. Er war zwar reich, aber er hatte an der Ostküste keine Leute. Das Kartell schon, aber die standen einem jugendlichen Heißsporn nicht zur persönlichen Verfügung. Als er nicht bekam, was er wollte, rannte er zurück nach LA, wo ihn alle wieder als großen Mann behandeln würden. Als sehr großen, wie sich herausstellte. Ein paar Jahre später starb der alte Estobal, und dreimal dürfen Sie raten, wer Kopf der Familie wurde.«

»Aber er war doch noch so jung.«

»Er war der Auserwählte. Hector hatte ihn nie durchschaut; er war absolut blind für seine Schwachpunkte gewesen. Bei denen ist Familie alles, da gibt es kein Leistungsprinzip. Plötzlich ist er der große Boss, und die Typen an der Ostküste unterstehen ihm persönlich.«

Der Wein wurde serviert. Zal überließ Angelique die Probe.

»Was hat er seine Männer machen lassen?«

»Was er uns hat machen lassen, ist viel wichtiger. Er kam nach New York und hat mich von zwei Typen zu sich bringen lassen. Ich hatte eine Lagerhalle und eine gefesselte Abreibung erwartet, aber stattdessen empfing er mich in einem vornehmen Restaurant. So konnte er mir seinen Status unter die Nase reiben, während ich ihm in den Klamotten gegenübersitze, in denen ich geschlafen hatte. Es war das Restaurant gegenüber vom Gigliotti Museum – das ist eine große öffentliche Galerie. Er zeigt mir zwei Gemälde auf Postkarten: einen Poussin und einen Lorrain. Die waren beide an das Gigliotti ausgeliehen, der Poussin von einem Filmmogul, der Lorrain von einem Museum in Frankreich.«

Zal trank einen Schluck, den er sichtlich wenig genoss, was aber nicht am Wein lag.

»Dann zeigt er mir ein Foto von meinem Vater. Er sagt, sie bringen ihn um, wenn ich und meine FAC-Kumpel nicht die beiden Bilder für ihn klauen. Ich will ihm erklären, dass das unmöglich ist, aber er sagt, das ist mein Problem. Dann hab ich es mit dem Ansatz versucht, dass die Bilder zwar eine Menge wert sind, er sie aber niemals verkaufen kann.«

»Weil jeder weiß, dass sie gestohlen sind.«

»Genau. Dann meint die Ratte, dass er sie auch gar nicht verkaufen will. Es geht ihm ums Image seiner Organisation. Wenn man in die Hauptverwaltung einer großen Firma kommt, haben die auch große Kunst in der Lobby stehen. Bei ihm soll es genauso werden: Die Leute kommen herein und sehen, dass er Sachen hat, die man eigentlich nicht kriegen kann, Werke, die man sich normalerweise nur im Museum ansehen kann. Jeder weiß, dass sie geklaut sind, aber da hängen sie bei ihm an der Wand. So wollte er es mir wenigstens erklären.«

»Sie sehen das anders?«

»Ich glaube nicht, dass er wirklich erwartet hat, dass wir es schaffen, egal für wie schlau er uns hielt. Ich glaube, er wollte mir nur zeigen, dass er mich in der Hand hatte. Er wollte mich einfach ein bisschen an der Leine herumreißen und uns vier zu etwas zwingen, was uns in den Knast oder auf den Friedhof bringt. Eindeutig war nur, dass er es ernst meinte. Als ich wieder nach Hause kam, erfuhr ich, dass Karl im Krankenhaus lag. Drei von Alessandros Männern hatten ihn ungefähr zur gleichen Zeit abgeholt wie mich. Ich hab ein Abendessen bekommen, Karl das Lagerhallenprogramm. Sie haben ihn zusammengeschlagen. Hätte fast ein Auge verloren. Die Ärzte haben es dann doch noch gerettet, aber es war ziemlich knapp. Die Dreckschweine.«

Zal verzog das Gesicht und spülte den Kloß im Hals mit einem weiteren Schluck Rotwein hinunter.

»Das sind ja verdammt harte Typen, wenn die sich an Karl vergreifen«, urteilte Angelique.

»So haben sie uns gezeigt, wie skrupellos sie sind. Auch dem Wehrlosesten wird keine Gnade gewährt, damit wir wissen, dass sie uns treffen können, wenn sie Leuten etwas antun, die uns nahestehen. Uns sollte klar werden, dass wir keine andere Wahl hatten. Dann hab ich Alessandro seinen Wunsch erfüllt.«

»Wie?«

»Ich habe einen Plan geschmiedet. Wir haben uns die Gebäudepläne besorgt, die nötige Ausrüstung angeschafft oder konstruiert, Tarnungen angefertigt, Software geschrieben, geprobt und trainiert, bis alle glaubten, dass es klappen würde, wir, Alessandro, alle.«

»Hat’s aber nicht.«

»Das werden wir nie wissen. Wie ich es sah, konnten wir uns den Erfolg nicht leisten. Wenn wir ihm die Gemälde beschafft hätten, hätte er uns nicht einfach gehen lassen. Dann hätte er bald etwas anderes haben wollen, und wir hätten nie unseren Frieden gehabt. Wir konnten uns auch nicht weigern, sonst hätten sie meinen Vater umgebracht, ohne mit der Wimper zu zucken. Also hab ich mir überlegt, wir müssen Mist bauen und uns schnappen lassen. So kriegt Alessandro seine Rache und will uns nicht mehr benutzen, weil wir ja nur Verlierer sind, und nicht die tollen Typen, für die er uns gehalten hatte.«

»Aber dann würden Sie ins Gefängnis kommen.«

»Da wären wir sowieso irgendwann gelandet. Wenn nicht bei dem Raub, dann bei der nächsten Sache, zu der er uns gezwungen hätte. So konnte ich immerhin kontrollieren, wie es geschah.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich hab niemandem etwas gesagt, und wir sind wie geplant vorgegangen. Ich hab den Lieferwagen gefahren, und die anderen saßen mit der Ausrüstung hinten. Aber als wir da waren, hab ich sie eingeschlossen und bin alleine ins Museum gegangen. Ich hatte mir überlegt, dass ich so den Schaden minimieren konnte. Wir wurden alle gefasst, aber ich wurde als Einziger auf frischer Tat beim Einbruch ertappt. Die anderen wurden nur für die Planung der Tat belangt. Ich hab drei bis fünf Jahre gekriegt, die anderen alle nicht über zwölf Monate.«

»Das nenn ich Freundschaft.«

»Wie Sie sich denken können, haben die anderen es erst mal anders gesehen, aber als die Anwälte ihnen alles erklärt hatten, haben sie mich verstanden.«

»Ich hab ja schon mal etwas von Ganovenehre gehört, aber das war … schon mehr als selbstlos.«

»Es wäre nur selbstlos gewesen, wenn ich eine Wahl gehabt hätte. Wie gesagt, irgendwann wäre ich sowieso in den Knast gewandert. Ich hab mir nur ausgesucht, wann, und ich hab eine Möglichkeit gefunden, bei der ich die anderen nicht mit reinreiße. Zumindest nicht ganz so tief.«

»Seien Sie doch nicht so streng mit sich. Sie haben alle drei und Ihren Vater vor Alessandro gerettet. Das ist schon mehr als ein bisschen Teamgeist.«

Zal sah von seinem kaum angerührten Vorspeisenteller auf. Er freute sich anscheinend über ihre Worte, konnte ihnen aber nicht zustimmen.

»Wen hab ich denn gerettet? Wir sind ja doch alle in den Knast gewandert. Manche länger als andere, aber auch an sechs Monaten hat man viel länger zu knacken, das können Sie mir glauben. Alessandro hat seine Rache bekommen. Wir haben seine Befehle ausgeführt, Mist gebaut und dafür gesessen.« Zal schaute einen Moment weg, als wollte er nach seinem Glas greifen, und sah dann doch wieder Angelique in die Augen. »Und dann hat er meinen Vater trotzdem umgebracht.«

Er zeigte keine Tränen, sondern nur eine ruhige, langsam brennende Wut.

»Oh Gott. Ich weiß gar nicht, was ich sagen soll.«

»Ich hatte ihn unterschätzt. Ich dachte, wenn wir uns als Verlierer zeigen, kooperieren und versagen, würde er meinen Vater vergessen. Da lag ich falsch.«

»Sie dürfen aber nicht glauben, dass das Ihre Schuld ist.«

»Tu ich auch nicht. Keine Sekunde lang. Die Schuld trägt einzig und allein Alessandro, das vergesse ich nicht, solange ich lebe. Er hat meinen Vater ermordet, er hat meinen Freunden das Leben versaut, und er hat alles zu verantworten, was mir im Knast passiert ist und was ich im Knast tun musste, um zu überleben, was nicht immer schön war. Aber ich bin schuld, dass ich meinem Dad nicht rechtzeitig gewisse Dinge gesagt habe.«

Wieder griff Angelique nach seiner Hand. »Sie sind nicht der Erste, der dachte, er hätte noch genug Zeit, um sich mit jemandem auszusprechen.«

»Ja, und wer sagt überhaupt, dass ich es getan hätte? Vielleicht kann man den ganzen Mist auch erst vergessen und das wirklich Wichtige erkennen, wenn es zu spät ist. Verdammt noch mal, ich hab sogar seinen Nachnamen abgelegt, so sehr hab ich ihn gehasst. Hab den von meiner Mom angenommen. Mehr oder weniger. Meine Mutter war Mexikanerin und hieß Innez, sie hat ihn aber auf Innes abgewandelt, damit er sich nicht mehr so spanisch anhört. Ich hab ihn zurückgeändert. Ich wollte mehr der Sohn meiner Mutter als meines Vaters sein; mehr Mexikaner als Schotte.«

»Innes hört sich eigentlich ziemlich schottisch an.«

Endlich lächelte Zal wieder. Er aß mit der rechten Hand eine Gabel Salat, damit er mit der linken ihre nicht loslassen musste.

»Das hat mein Dad auch gesagt, als er sie angebaggert hat.«

»Wann ist eigentlich aus Sal Zal geworden?«

»Als ich mit neun die Sensational Alex Harvey Band im Fernsehen gesehen habe. Ich hab mir ein paar Alben und Poster von denen gekauft. Wenn ich da schon gewusst hätte, dass die aus Glasgow waren, hätte das meine Begeisterung sicher gedämpft, aber als ich das herausfand, war es schon zu spät.«

»Können wir das noch mal durchgehen? Sie haben den Nachnamen Ihres Vaters abgelegt, den Ihrer Mutter angenommen, aber zurückgeändert und dann noch Ihren Vornamen umgewandelt. Haben Sie auch einen zweiten Vornamen, und wenn ja, ist der noch intakt?«

»Oh ja. Der ist geblieben. McMillan.«

»Nach dem Premierminister?«

»Ja, aber nicht nach dem, den Sie meinen.«

»Ich glaube nicht, dass ich den meine, von dem Sie glauben, dass ich ihn meine.«

»Sagen Sie das mal mit dem Mund voll Linguini. Welchen meinen Sie denn?«

»Den kleinen.«

»Ian. Richtig. Aber das hatte ich ja ganz vergessen – ich hatte Sie Samstag vom Spiel weggeholt, oder?«

»Es sei Ihnen vergeben. Ian McMillan war natürlich ein bisschen vor meiner Zeit, aber ich hab die Geschichten gehört.«

»Wie Jim Baxter am Ende des Pokalfinales ’63 für ihn den Ball erkämpft hat. Ja, ich hab sie alle gehört. Mit den Geschichten bin ich aufgewachsen. Ich weiß noch – das ist sogar eine meiner frühesten Erinnerungen –, wie mein Vater draußen eine Party geschmissen hat, als sie 1972 den Pokal der Pokalsieger gewonnen haben. Die Nachbarn hatten keine Ahnung, was los war, aber hey, es gab Bier und Barbecue. Er musste einen Buchmacher im Caesars Palace anrufen, um dem Spiel zu folgen; die nehmen da Wetten auf Sportereignisse auf der ganzen Welt an, also hatten sie Kontakte bei den Presseagenturen. Ich weiß noch, wie mein Dad den ganzen Nachmittag auf dem Teppich auf- und ablief und alle paar Minuten zum Telefon griff. Irgendwann sank er dann auf die Knie, stand wieder auf, rannte herum und nahm mich und meine Mom in den Arm. Zum Glück hat er erst ein paar Tage später von den Unruhen nach dem Spiel gehört. Das hat ihn schwer mitgenommen.«

»Alles hat zwei Seiten. Die spanische Polizei hat deutlich überreagiert.«

»Ist das Ihre Meinung als Polizistin oder als Rangers-Fan?«

»Meine Meinung als Polizistin«, versicherte Angelique mit einem Lächeln. »Die sind mit voller Härte gegen Leute vorgegangen, die nur feiern wollten, was dumm genug war, und außerdem hatte ihnen wohl keiner gesagt, dass Glasgower es sich nicht gefallen lassen, wenn Faschisten mit Schlagstöcken auf sie losgehen.«

»Die Bullen haben den Kürzeren gezogen?«

»Oh ja. Die Katalanen haben die Sache nicht als Unruhen in Erinnerung, sondern als den Tag, an dem Francos Polizei ordentlich aufs Maul bekam.«

»Trotzdem wär’s schöner, wenn man sich nur an das gewonnene Spiel erinnern würde.«

»Stimmt. Ich nehm mir die Sache immer gleich zu Herzen und stürze mich voll in die Diskussion. Ich hab schon zu oft mit meinem Bruder über solche Themen gestritten. Er ist Celtic-Fan und sieht seinen Verein als Ideal liberaler Tugend. Ja, klar. Sonst verstehen wir uns super, aber beim Fußball sind wir wie ein Mini-Ökosystem, das die Sinnlosigkeit der Old-Firm-Streitereien veranschaulicht – das ist wirklich eine ungesunde Rivalität. Jede Seite will immer die andere und deren Leistungen und Geschichte schlechtmachen, bis am Ende beide beschissen aussehen. Deshalb denken die meisten Leute auch traurigerweise erst mal nicht an Fußball, wenn man die Rangers oder Celtic erwähnt.«

»Ja, das hat mein Dad mir mal erklärt … naja, so richtig erklären kann es wohl niemand. Er hat mir davon erzählt. Er fand es eine Schande, dass Schottland nicht einfach stolz auf seine beiden großen Clubs sein kann, ohne dass es immer um diesen ganzen Mist gehen muss. Zugegeben musste er ziemlich gute Laune haben, damit er von zwei großen Clubs sprach, aber Sie verstehen schon, was ich meine.«

»Besser als die meisten. Sie reden mit einer Frau, die Anfang der Achtziger als katholisches Schulmädchen zum ersten Mal in den Ibrox Park gegangen ist.«

»Oh Gott, wie ist es denn dazu gekommen?«

»Der Hauptgrund war wohl Rassismus. Sagen wir mal, man hat mir in der Schule nicht so recht das Gefühl gegeben, dass ich dazugehöre, also hab ich mir gedacht, vielleicht gehöre ich zu den anderen Leuten, die meine Schulkameraden so hassen.«

»Und, hat das gestimmt?«

»Tja, da hat mich schon mal keiner Curryfotze genannt. Was nicht heißt, dass sie es auch nicht getan hätten, wenn ich auf der anderen Seite des Trennzauns gestanden hätte, aber endlich hatte ich das Gefühl, dass ich nicht nach meiner Hautfarbe beurteilt wurde, sondern nach der Farbe meines Schals. Ob ich wirklich dazugehöre, weiß ich bis heute nicht. Wenn wir nach einem Tor beim UEFA-Cup-Spiel Follow Follow singen, bekommen Sie eine andere Antwort von mir, als wenn ich an einem verregneten Samstag dasitze und mir das hunderttausendste Lied über Nordirland anhören muss. Und ja, der Verein hat viele Fans von da, bla, bla, bla, und die Celtic-Fans gehen auch gerne ins Stadion, um über die Hungersnot zu singen …

Gelernt hab ich von der ganzen Sache hauptsächlich, dass die Leute im Stadion das Zugehörigkeitsgefühl suchen. Jeder Fan will, dass der Verein allen anderen dasselbe bedeutet wie ihm. Ich sitze da und bin sauer, weil keiner über die Rangers selbst singt, während zwei Reihen hinter mir irgendein Idiot findet, dass man nur ein echter Fan ist, wenn man den ganzen gestrigen ideologischen und pseudoethnischen Blödsinn schluckt; und dabei kapiert er nicht, dass neben ihm noch einer sitzt, der ihn nicht als echten Fan akzeptiert, weil ihm sein gestriger Dünnschiss zu verwässert ist. Und rundherum sitzen Leute, denen die beiden schrecklich peinlich sind.«

»Aber jeder Einzelne weiß, dass er dazugehört, also scheiß auf jeden, der was dagegen hat.«

»Ganz genau. Das war eine wichtige Lebenslektion, wenn man in Renfrewshire mit der falschen Hautfarbe aufwächst.«

»Ach, ich finde, die Farbe steht Ihnen«, erwiderte Zal. »Die sollten Sie wirklich nicht ändern, na gut, außer vielleicht, wenn Sie eine Jacke finden, zu der wirklich nur blasse Haut passen würde.«

»Ach, danke. Wie finden Sie mich in lila?«, fragte sie und zeigte auf ihre Bluse.

»Toll. Aber nach Samstag werde ich Sie für immer in Schwarz vor Augen haben.«

»Meinen Sie, mir steht Kevlar?«

»Das wissen Sie doch selbst. Aber Sie sind wohl nicht mehr ganz so sicher, wie gut Sie zu blau passen.«

Angelique nickte. »Gut beobachtet.«

»Nee. Das haben Sie mir Samstag eigentlich selbst erklärt. Viel haben Sie ja nicht geredet, aber wenn, dann waren Sie ziemlich offen zu mir, also hatten Sie wohl so einiges auf der Seele.«

»Ich hatte ja auch Geburtstag, also wog es alles noch ein bisschen schwerer. Aber auch nicht so schwer, dass ich einfach jedem mein Herz ausgeschüttet hätte. Irgendwie fand ich es gefährlich leicht, mich mit Ihnen zu unterhalten.«

»So ging’s mir mit Ihnen auch. Deshalb musste ich auf Nummer sicher gehen. Aber ganz so leicht geht’s bei Ihnen heute wohl nicht. Bisher hab nur ich Ihnen eine Blase ans Ohr gequasselt.«

»Zwischen einer Polizistin und einem Räuber ist das auch die richtige Richtung.«

Zal drückte ihr sanft die Hand. »Ich bin nicht der Einzige, der sich aussprechen muss, Angelique.«

Er hatte recht. Also erzählte sie ihm beim restlichen Abendessen die ganze traurige Geschichte über den Black Spirit, Ray Ash, Dubh Ardrain und die Folgen.

Das tat ihr gut. Wie eine konzentrierte Dosis Therapie, die sie weder offiziell noch bei ihren Treffen mit Ray bekommen hatte. Zal war mehr als nur ein guter Zuhörer; er war ein Publikum, das die Heldin anfeuerte, an den richtigen Stellen schamlos Partei ergriff, aber wenn nötig auch einen objektiven Blick bot (oder so tat, als ob). Wenn er schockiert keuchte, war das für sie genauso erlösend, wie wenn er ihre Schrecken sichtlich nacherlebte und vor allem, dass er verstand, dass die Heldin nicht einfach glücklich bis ans Ende ihrer Tage lebte, nachdem sie alle Bösewichte umgelegt hatte.

»Und deshalb sitzen Sie jetzt mit einem gesuchten Verbrecher in Paris beim Abendessen.«

»Ja, aber lassen Sie mich eins klarstellen: Nur weil ich in Paris mit einem gesuchten Verbrecher zu Abend esse, heißt das noch lange nicht, dass ich einfach alles hinschmeiße. Die Lektion, die ich im Stadion gelernt habe, gilt noch immer. Ich verstelle mich nicht, um dazuzugehören, und ich buckle nicht vor irgendeinem Arschloch, das mir das Gefühl geben will, dass ich nicht dazugehöre.«

»Wir sind uns in vieler Hinsicht sehr ähnlich«, sagte Zal. »Die Frage, ob wir dazugehören oder nicht, spielt für uns keine Rolle mehr, weil wir wissen, dass wir es nicht müssen.«

»Ganz genau.«

Auf dem Rückweg zum Hotel hielten sie sich wieder an der Hand. Sie hatten sich nicht mal in die Augen gesehen; Angelique wusste auch nicht, wann es passiert war – als sie das Restaurant verlassen hatten? Draußen? Als sie über die erste Straße gelaufen waren? Keiner von beiden wollte groß darauf hinweisen, dass es passiert war, aber loslassen wollten sie auch beide nicht. Sie konnte sich nicht mehr daran erinnern, wann sie das letzte Mal Hand in Hand mit jemandem spazieren gegangen war. Ihre Beziehungen waren in den letzten Jahren schrecklich erwachsen gewesen (also langweilig, zweckmäßig und zum Scheitern verurteilt), und eine absurde Stimmung hatte geherrscht, dass man sich ja wohl nicht zu solchen jugendlichen Späßen und Zuneigungsäußerungen hinreißen lassen musste, bloß weil man miteinander schlief.

Sie brauchte sich nicht von Überlegungen abzulenken, was es wohl bedeutete oder wohin es wohl führen würde. Der Moment war ihr genug.

Sie tranken an der Hotelbar einen nächtlichen Armagnac, der freundlich vom letzten anwesenden Mitarbeiter ausgeschenkt wurde, wenn er nicht gerade die Kaffeemaschine putzte oder am Empfangstisch Schreibkram erledigte.

Die Gläser waren natürlich kubistisch.

»Vor einer Woche um diese Uhrzeit hab ich mir bei einer Observation in Partick den Arsch abgefroren und darauf gewartet, dass irgend so ein Fälscher seinen Müll rausbringt. Wenn mir da einer gesagt hätte, wo ich jetzt gerade sein würde, hätte ich ihn für unerlaubten Drogenbesitz festgenommen. Mir kommt’s vor, als ob ich träumte.«

»Ich träume auf jeden Fall. Schon eine ganze Weile. Ich muss aber aufpassen – das war für meinen Dad der Anfang vom Ende.«

»Ja?«

»Er ist von Garnethill nach Vegas gekommen; von den Varietétheatern in die Fünf-Sterne-Casinos. Hat eine schöne mexikanische Stripperin kennengelernt und geheiratet, die zwanzig Jahre jünger war als er. Vom Regenwetter in die Wüstenhitze und dann auch noch an einen Ort, wo die Sechziger richtig abgingen. Es muss ihm vorgekommen sein, als wäre er in einen Film geraten. Seine Träume waren wahr geworden, keine Frage. Aber ich glaube, wenn man seine Träume lebt, kommt einem das Leben nie wie die Wirklichkeit vor, und er hat sich dort nie ganz zu Hause gefühlt. Egal wie gut er es hatte, er hat Glasgow immer vermisst und war einsam und isoliert. Deshalb hat er getrunken.«

»Warum ist er nach Vegas gegangen? Wurde er ›entdeckt‹ und hat ein Angebot gekriegt, das er nicht ablehnen konnte?«

»Das hat er mir nie erklärt. Nicht, dass ich nicht gefragt hätte – er wollte einfach nicht damit herausrücken. Ich glaube, es war eine schicksalshafte Kombination aus Problemen auf der einen Seite und einer Gelegenheit auf der anderen, aber die Einzelheiten habe ich nie herausbekommen. Ich kannte nur das Ergebnis: Einen Mann, der mit seinem neuen Leben nie so recht klarkam, womöglich weil es zu schön war, um wahr zu sein. Deshalb hat er mir so viel von dem Land erzählt, das er zurückgelassen hatte. Er wäre bestimmt unheimlich gerne irgendwann mal mit mir hierhergekommen. Komischerweise kommt mir Glasgow jetzt wie eine Traumwelt vor. Ich hab die Mythen meiner Kindheit live gesehen, und sie kommen mir unglaublicher vor als die ganze künstliche Stadt, in der ich aufgewachsen bin. Manchmal erscheint mir Glasgow wie ein Vergnügungspark oder eine Filmkulisse.«

»Glasgow als Disneyland. Hört sich für mich ziemlich unwahrscheinlich an, aber die Stadt würde dich bestimmt sofort fürs Fremdenverkehrsamt anheuern. Darfst bloß nicht zugeben, dass du kein Katholik bist.«

»Ich mein’s ernst. Mir kommt’s vor, als könnte ich dort alles machen, weil nichts echt ist. Meinst du, ich würde mich zu Hause trauen, eine Bank zu überfallen? Nie im Leben.«

»Du willst mir doch wohl nicht erzählen, dass das dein erstes Mal war.«

»Doch.«

»Das glaub ich nicht. Keine Chance. Ihr habt wie abgebrühte Profis gewirkt.«

»Sind wir auch, auf allen möglichen Gebieten. Und du weißt doch, dass mein echtes Talent die Täuschung ist.«

»Aber die Ausmaße, die Vorbereitung …«

»Hier und da haben wir ein bisschen dick aufgetragen, was? Aber das war alles nötig – die Gemälde, das Theaterstück –, um von der Geiselnahme abzulenken.«

»Ich glaube nicht, dass die Geiseln ihre Situation vergessen konnten, selbst wenn …«

»Nich die – wir.«

Angelique lachte, obwohl sie wusste, dass er keine Witze machte. Sie hoffte nur, dass sie McMasters Gesicht sehen konnte, wenn er jemals davon erfuhr.

»In der wirklichen Welt hätte ich so etwas Kühnes nie versucht. Aber in Glasgow hab ich das Gefühl, dass die normalen Regeln nicht gelten, und dazu gehört das Gesetz.«

»Vielleicht haben wir von der Polizei es auch nicht gut genug angewandt.«

»Ach, ihr seid bestimmt gar nicht mal so schlecht. Deshalb muss ich mich ja immer daran erinnern, dass es kein Traum ist.« Er ließ den Blick über das bizarre Design ihrer Umgebung schweifen und sah dann wieder Angelique an. »Aber dass ich mit dir hier bin, macht’s auch nicht einfacher«, sagte er leise.

Angelique schlüpfte aus ihren Schuhen und zog die Füße auf das Ledersofa hoch, auf dem sie saßen. Sie lehnte sich mit dem kubistischen Glas in beiden Händen in die Ecke und streckte ihm ein Bein entgegen. Er legte ihr eine Hand auf den Fuß und ließ sie dort: warm, menschlich und leicht elektrisierend.

»Das, was du bei deinem Anruf als Erstes gesagt hast … Das war ein Zitat, oder?«

»Das hört sich jetzt sicher ein bisschen verschroben an«, bestätigte er verlegen.

»Ich dachte erst, das wäre aus einem Film, und ich hatte den Satz von einer Frauenstimme im Kopf. Ich bin fast verrückt geworden, bis ich es endlich raushatte. Naja, drauf gekommen bin ich eigentlich nicht, ich hab nur zufällig das richtige Album aufgelegt. Das war Everclear, der Song Unemployed Boyfriend. Da hinterlässt das Mädchen ihrer Freundin am Anfang eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter.«

»Ja, tut mir leid, ich wollte mich gar nicht so rätselhaft ausdrücken. Ich wusste bloß nicht, was ich sagen sollte, und mein Unterbewusstsein hat den Satz einfach ausgespuckt. Ich hätte wirklich nicht gedacht, dass du das merkst.«

»Ich liebe den Song.«

»Ich auch. Und mein Unterbewusstsein anscheinend auch.«

»Ich bin zwar nicht die letzte große Romantikerin, aber mir gefällt die Vorstellung, dass ein Mann davon träumt, der Richtige zu sein, und von all den Dingen, die er für eine Frau tun will, und sich nicht bloß auf das konzentriert, was er von ihr will, oder sie auf einen Sockel stellt wie in den meisten anderen Songs.«

»Wovon redest du? Der Song handelt vom Traum einer Frau, dass sie zufällig den Richtigen trifft. Sie sitzt doch gelangweilt auf dem Arbeitsamt herum, verdammt noch mal, und dann kommt dieser Typ herein und findet, dass ihre blonden Strähnchen gut aussehen. Nie im Leben!«

Angelique trat ihn ein bisschen.

»Und wie das ein Männertraum ist. Er hat sie schon ein paarmal gesehen, er findet sie toll und überlegt sich, wie er sie glücklich machen würde.«

»Na klar«, erwiderte Zal, setzte sich auf und stellte sein Glas ab. »Er verspricht ihr, dass er freiwillig mit ihr Mädchenfilme gucken geht und redet davon, dass sie die Mutter seiner Kinder wird. Ganz bestimmt.«

»Tja, er sagt doch auch, dass er immer dafür sorgt, dass sie kommt«, entgegnete Angelique. »Wenn das keine Männerfantasie ist, dann weiß ich auch nicht.«

»Ha! Genau die Zeile ist doch der Beweis für meine Version. Er tut nicht nur alles für sie, er ist auch noch gut im Bett.«

Auch Angelique setzte sich auf, stellte ihr Glas ab und lachte über seinen gespielten Ernst. »Euer Ehren, Sie werden sicher verstehen, dass der Beweis für meine Theorie ist, wenn sie am Ende sagt, dass sie ihn wirklich ganz attraktiv findet und ihn tatsächlich anrufen will. Er kriegt, was er will: Der Traum wird wahr.«

»Blödsinn«, urteilte Zal und lachte. »Am Ende fragt sie ihre Freundin doch, ob das überhaupt wahr sein kann, und Art Alexis singt mit voller Lautstärke ›NOOO!‹ – das ist die Stimme der Realität. Das Ganze ist nur eine Fantasie, nur ein Traum.«

»Es war wohl für beide nur ein Traum«, erwiderte Angelique leise als Waffenstillstandsangebot.

Zal sah ihr in die Augen und nickte. »Wie das hier für uns beide«, sagte er. »Der Räuber und die Polizistin machen zusammen Urlaub von der Realität.« Der Humor hatte seine Stimme verlassen, die jetzt nach sanftem Bedauern klang. »Aber ein Urlaub muss enden. Wir müssen beide zurück dorthin, wo ich meinen Job tun muss und du deinen.«

»Aber jetzt noch nicht«, erwiderte Angelique.

Sie lehnte sich vor und küsste ihn, zunächst sanft und vorsichtig, dann tief, leidenschaftlich, entfesselt. »Noch nicht.«

Bis zu diesem Zeitpunkt hatte Angelique nicht gefunden, dass sie in ihrem Leben großes Glück beim Sex gehabt hatte, und wenn sie ehrlich war, trug sie die Schuld daran zum großen Teil selbst. Sie war allzu viele Beziehungen mit niedrigen Erwartungen angegangen (unvermeidlich, wenn die Männer auch Polizisten waren) oder mit einem Auge auf den Ausgang (unvermeidlich, wenn sie keine waren), und wenn es da draußen wirklich Leute gab, die in einer beschissenen Beziehung tollen Sex haben konnten, dann hatte sie noch nicht mit ihnen geschlafen. Die Leute sprachen immer von »physischer Kompatibilität«, als gäbe es da technische Hindernisse, die unpassende Paare nicht überwinden konnten, aber für sie hörte sich das nur an, als sollte damit vertuscht werden, dass andere, wichtigere Dinge fehlten. Angelique hatte unspektakulären Sex mit Männern gehabt, die sie sehr attraktiv fand, und die ihr versichert hatten, dass das auf Gegenseitigkeit beruhe – da war die physische Kompatibilität sicher kein Problem gewesen, aber gereicht hatte die noch lange nicht. Sie wollte ja nicht abstreiten, dass es eine reine, instinktive, physische Anziehungskraft gab, aber sexuelle Attraktivität war ein komplizierterer Prozess, der zum Großteil im Kopf stattfand. Zu gutem Sex brauchte es Hingabe, und damit meinte sie nicht nur guten Willen und Durchhaltevermögen. Hingabe bedeutete, dass jemand bereit war, loszulassen. Wenn man mit jemandem lange genug zusammen war, spielte das Vertrauen dabei eine große Rolle. Ansonsten musste man seine Hemmungen einfach fallen lassen.

Niemand, der bei Verstand war, würde Zal Innez vertrauen. Zum Glück hatte er ihr von Anfang an die Hemmungen genommen.

Sie hatte sich noch nie mit jemandem nackt so wohlgefühlt, sie war noch nie so entspannt mit dem Sex umgegangen; deshalb hatte sie auch keine Panik bekommen, sondern nur einen kleinen Schreck, als er sofort kam, als sie seinen Penis berührte.

»Oh Mann, tut mir leid«, sagte er entsetzt. »Ist lange her.«

»Macht nichts. Wir haben Zeit. Vielleicht keine drei Jahre, aber mindestens die ganze Nacht.«

»Ich brauch nur ein paar Minuten«, versicherte er.

»Keine Eile. Du kannst dir ja überlegen, wie du mir zwischendurch die Zeit vertreibst.«

Das tat er.

Da Angelique den Ruf als harte Powerfrau hatte, bestand eine wiederkehrende Enttäuschung an ihren bisherigen Liebhabern darin, dass sie alle Sex als Nahkampfdisziplin betrachteten. Vielleicht waren sie eingeschüchtert und meinten, sie müssten sich mit körperlichen Höchstleistungen beweisen, oder vielleicht dachten sie auch, weil Angelique viel auf Matten umherrollte, fände sie einen Ringkampf auf der Matratze bestimmt heiß. Auf jeden Fall gefiel ihr so etwas nicht, und diese Männer konnten lange nach einer suchen, die darauf stand. Wie jede andere Frau auf der Welt, von der Kinderkrankenschwester bis zur Alligatorfarmerin, wollte sie im Bett wie etwas Wertvolles behandelt werden.

Zals Hände waren unglaublich feinfühlig, die Berührungen seiner Finger waren sanft und kaum wahrzunehmen. Sie genoss diese behutsame Zärtlichkeit, bis sie sie nicht mehr aushielt.

Als er schließlich wieder kam, kamen auch die Tränen. Nicht mehr still, wie sie es den Tag über gesehen hatte, sondern in gewaltigem, reinigendem Schluchzen. Hinterher hielt er sie lange im Arm, ohne etwas zu sagen, streichelte sie nur hin und wieder und küsste ihr die Stirn. Auch Angelique wollte die Stille nicht brechen. Sie wusste, dass er sprechen würde, wenn er so weit war, was er schließlich auch tat.

»Nur wenn es einem so gut geht, kann man wirklich sehen, wie tief man vorher gesunken war.«

»Im Gefängnis?«

»Oh ja. All die Arschlöcher – Republikaner, bei euch heißen sie wohl Konservative …«

»Arschlöcher hört sich gut an.«

»…, die sagen, im Knast muss es härter sein – ich würde wirklich gerne mal hören, was die meinen, was denn noch härter werden soll, als es schon ist.«

»Die sind ziemlich einfallsreich. Hast du mal ’nen Leitartikel in der Daily Post gelesen?«

»Eine sogenannte Familienzeitung könnte das alles nicht mal drucken. All die Geschichten, die man hört, stimmen, und die meisten sind mir passiert. Ich war auf die Scheiße nicht vorbereitet, ich war kein Schläger. Ich war bloß Frischfleisch. Man wird da von Typen verprügelt … die kennen einen nicht und haben nicht mal was gegen einen, aber das Gesetz des Dschungels heißt, du bist Jäger oder Gejagter. Wenn du nicht irgendwen verprügelst, machst du dich angreifbar. Du musst wie ’ne richtig harte Nummer wirken oder wenigstens zeigen, dass es leichtere Opfer im Block gibt.

Mir ging’s richtig dreckig. Als ich das von meinem Dad erfahren hatte, hätte ich fast Schluss gemacht. Davor hat mich ein älterer Kerl namens Parnell bewahrt.«

»Warum? Wenn die Frage nicht zu zynisch ist.«

»Er hatte vor langer Zeit auch mal kurz davor gestanden. Er war fast sechzig, hatte viele Fehler gemacht, die er bereute. Er hat mir beigebracht, wie man überlebt. Hat mich körperlich und geistig trainieren lassen.«

»Geistig?«

»Ja. Dein Körper muss auf die Kämpfe vorbereitet sein, und dein Kopf auf die Psycho-Spielchen. Im Knast suchen immer alle nach deiner Schwäche, die sie ausnutzen können, auch wenn es dir gerade wie ein freundliches Gespräch vorkommt. Er hat mir auch Gewissensdisziplin beigebracht, das heißt …«

»Keine Sorge, das musst du mir nicht erklären.«

»Das war das Schwierigste, aber auch da bekam ich Hilfe. Aber nicht unbedingt so freundliche. Ich hab ja gesagt, ich bin tief …«

Zal schluckte und verzog das Gesicht, als wäre ihm bei der Erinnerung die Galle hochgekommen.

»Parnell hat dafür gesorgt, dass ich mich verteidigen kann, aber niemand kann da drinnen Schutzengel spielen. Jeder muss sich vor allem um sich selbst kümmern, und manche Kämpfe kann niemand anders für dich gewinnen.«

Wieder hielt er inne, was die düstersten Bereiche von Angeliques Vorstellungskraft befeuerte.

»Alles, was du dir jetzt wahrscheinlich vorstellst, stimmt«, sagte er. »Der Typ hieß Marsh, ganz harter Kerl, einflussreich, und er steckte mit Creedie, einer der Wachen unter einer Decke. Die beiden … hatten was miteinander laufen. Dienstagnachmittag, immer Dienstagnachmittag.«

»Gab’s einen Grund für …«

»Ja. Ich war nicht ihr einziges Spielzeug – die hatten quasi jeden Tag ’nen anderen. Creedie war für die Arbeitseinteilung in der Metallwerkstatt verantwortlich. So hat er sich abgesichert, falls jemals einer dumm genug war, Anschuldigungen zu erheben. Marsh und er konnten ihren Spaß haben, und wenn sie jemand verpfeifen wollte, konnte er alles abstreiten, weil er es schwarz auf weiß hatte, dass der Betroffene die ganze Zeit in der Werkstatt war. Auch andere Wachen waren eingeweiht. Sie haben sich zwar nicht selbst beteiligt, konnten sich aber darauf verlassen, dass Creedie sich bei anderen Maschen revanchieren würde.«

Zal schüttelte den Kopf. »Ich dachte, irgendwann würde ihnen langweilig werden, und sie würden sich ’nen Neuen suchen. Dabei hatte ich vergessen, dass im Knast alles Routine ist, und dass man viel zu schnell einfach alles hinnimmt. Also musste ich dafür sorgen, dass es aufhört.«

»Aber wie?«

»Ich hab sie beide umgebracht.«

Er starrte einen Augenblick ins Leere, als könnte er seine Worte selbst nicht glauben. An dieses Ereignis dachte er wohl weder gern noch oft zurück.

»Es war dieselbe Routine wie immer. Creedie brachte mich zu seinem Wäscheraum, und Marsh kam bald nach. Creedie ließ sich gerne einen blasen. Am Anfang setzte er mir dabei die Pistole an den Kopf, bis ich zuverlässig kooperierte. Dann hat das dumme Arschloch sie einfach im Holster stecken lassen.«

»Du hast ihn erschossen? Sind da nicht sofort die anderen Wachen gekommen?«

»Nein. Ich hab ihn mit seinem Schlagstock totgeprügelt. Als Marsh nachkam, hab ich den erschossen. Dann hab ich Creedie wieder seine Pistole in die Hand gelegt und bin schnell in die Werkstatt zurückgegangen, bevor die Wachen da waren. Und den Büchern nach war ich auch die ganze Zeit dort gewesen.«

»Aber die anderen Wachen …«

»Ich hab eine einigermaßen plausible Szene zurückgelassen, und niemand hatte großes Interesse an ernsthaften Nachforschungen. Vielleicht haben sie mich verdächtigt, aber sie konnten nichts sagen, ohne eine ganze Menge andere Scheiße zu verraten, von denen die Behörden nichts mitbekommen sollten.«

»Oh Gott.«

»So ist das im Knast: Jeder weiß alles, keiner sagt was. Dass ich Marsh und Creedie umgebracht hab, war unausgesprochenes Allgemeinwissen. Danach hatten nicht mehr viele Lust, sich mit mir anzulegen.«

»Was war mit Marshs Freunden?«

»Ja, da hab ich mir eine Weile Sorgen gemacht, aber Parnell hat es mir erklärt: Typen wie Marsh haben keine Freunde, sondern nur opportunistische Kriecher, die Fliegen auf der Scheiße. Wenn du ihnen den Scheißhaufen wegnimmst, suchen sie sich einfach einen neuen. Und genau das passierte auch.«

»Hatte Parnell schon lange gesessen?«

»Oh ja. Er war gerade zum vierten Mal im Knast.«

»Wofür?«

Zal grinste. »Rate mal.«

Jetzt wurde es ihr klar. »Er hat dir also nicht nur Lektionen übers Knastleben erteilt.«

»Nein. Ein Verbrechen kann jeder begehen, aber wenn man ein richtiger Verbrecher werden will, geht man am besten in den Knast. Da hat man monate- und jahrelang nichts Besseres zu tun, als sich darüber auszutauschen, was man getan hat, wie man’s getan hat, was man hätte anders machen sollen und was man macht, wenn man wieder draußen ist … Ich glaube, an keiner Uni der Welt widmen sich die Studenten ihrem Fach mit solcher Hingabe.«

»Und du hattest sogar Einzelunterricht.«

»Oh, Parnell kannte sich mit allem aus. Mit Sicherheitssystemen, Mitarbeiterverhaltensregeln, mit den Abläufen und Richtlinien der einzelnen Banken, mit den Anrückzeiten und Taktiken der Polizei, mit allem. Er wusste ein Dutzend Möglichkeiten, eine Geiselnahme zu vermeiden, weil er bei denen meistens geschnappt worden war. Wenn sie sich aber nicht vermeiden ließ, wusste er genau, wie man dafür sorgt, dass keiner den Kopf verliert.«

»Kannte er sich etwa auch mit surrealistischer Malerei und absurdem Theater aus?«

»Andere Anwendung, aber dasselbe Prinzip. Klar hatte Parnell ein paar Partytricks auf Lager, aber hauptsächlich ging’s ihm darum, dass man die Geiseln so höflich und mit so viel Achtung wie möglich behandelt.

Die wichtigste Lektion war aber die, dass man einen Raub immer rückwärts plant. Jeder Idiot mit ’ner Pistole kann in eine Bank marschieren und sich das Geld geben lassen. Ohne Handschellen und Schusswunden wieder rauskommen ist da schon schwieriger. Das ist das Erste, womit man sich bei der Planung beschäftigen muss. Wenn man nicht weiß, wie man wieder rauskommt, darf man nicht mal dran denken, reinzugehen. Bei der RSGN hab ich mir U-Bahn-Pläne angeschaut, Karten, die all das zeigen, wovon kaum einer weiß: alte Tunnel, die seit der Renovierung nicht mehr genutzt werden, Nebengleise, Zugangstunnel. Wir mussten vor allem ungesehen wieder herauskommen. Bevor ich die Pläne gesehen hab, wollte ich eigentlich eine Bank in Saint Rollox überfallen: Die steht neben einem Wohnblock in einer ehemaligen Whisky-Lagerhalle. Der Keller reicht weiter als die Außenwände des Gebäudes ins alte Fundament und stößt direkt an den Tresorraum. Hoffentlich schreibst du mit.«

»Woher hast du das alles?«

»Aus der Mitchell Library. Wenn du mich fragst, ist das eine riesige, ungenutzte Informationsquelle für Verbrecher.«

»Was ist mit dem Sprengstoff? Hat Parnell dir da auch Nachhilfe gegeben?«

»Nein, das ist Jeromes Spezialgebiet. Er hat zwar nicht mal ein Jahr gesessen, aber sein Zellengenosse hatte eine Abrissfirma. Er war wegen Betrugs drinnen, aber es hörte sich natürlich viel cooler an, wenn er die ganze Zeit über Sprengstoff sprach. Parnell hätte nicht mal ’nen Böller in die Hand genommen. Der mochte auch Pistolen nicht besonders, aber die waren leider manchmal nicht zu vermeiden.« Zal lächelte liebevoll. »Er wäre Samstag richtig stolz auf uns gewesen.«

»Ist er noch drinnen?«

Zal nickte mit ernstem Gesicht.

»Was denn?«, fragte Angelique.

Zal setzte sich auf und zog unter der Decke die Knie an.

»Wegen Parnell bin ich hier. Also, nicht hier in Paris …«

»In Glasgow. Warum?«

»Wegen Alessandro. Das dumme Arschloch. Die gleiche Scheiße noch mal. Er will wieder, dass ich etwas für ihn klaue, bloß ist es diesmal keine Frage, ob er wirklich will, dass ich es schaffe. Er will … es wirklich haben und meint, ich kann es besorgen.«

»Aber im Gigliotti …«

»… hab ich Mist gebaut, ja, aber Alessandro ist nicht dumm. Naja, eigentlich doch, aber selbst er hat wohl kapiert, dass ich absichtlich Mist gebaut hab – und deshalb hat er auch meinen Vater umgebracht. Damals wusste er nicht, dass er mich noch mal brauchen würde, aber jetzt ist es doch so weit, und er kann mir nur noch mit Parnell drohen. Naja, vielleicht gäbe es noch andere Leute, aber an ihn kommt er am einfachsten ran, und außerdem steh ich in Parnells Schuld.

Das Schwein hat mich im Knast besucht und mir alles erklärt. Diesmal darf nichts schieflaufen, egal ob absichtlich oder nicht. Keine Ausreden, keine Alternativen: Ich muss ihm die Ware bringen, oder Parnell stirbt, und zwar nicht durch eine schmerzlose Giftspritze.«

»Und was, wenn du es wirklich schaffst? Dann passiert doch genau das, was du beim ersten Mal vermeiden wolltest. Dann schickt er dich bald wieder los und lässt dich nie mehr in Ruhe.«

Zal schloss die Augen und schüttelte den Kopf. Als er sie wieder öffnete, sah er traurig und mitleidsvoll zugleich aus.

»Parnells erste Regel: Man plant den Abgang vor allem anderen. Wir liefern die Ware und verschwinden. Deshalb haben wir die RSGN überfallen – das ist unser Fluchtgeld. Alessandro kriegt, was er will, und sieht uns danach nie wieder.«

In Angeliques Brust zog sich etwas zusammen, als sie die harte Konsequenz daraus zog. »Und ich auch nicht.«

Er drückte ihr die rechte Hand.

»Außer, du schnappst mich.«

»Das ist nicht lustig. Jetzt, wo ich das weiß, wird es auch nicht einfacher, aber ich kann mich nicht eben mal aus der Ermittlung ausklinken.«

»Angelique, ich hab dir das alles nicht erzählt, damit du deinen Job verrätst. Ich wollte dir nur erklären, dass ich meinen machen muss.«

»Und dabei landest du vielleicht wieder im Gefängnis. Diesmal hast du es nicht mit dem gleichen Idioten zu tun, den du in der Bank so schön verarschen konntest. Der neue leitende Ermittler hat wirklich was auf dem Kasten, Zal. Er glaubt zwar, dass du schon über alle Berge bist, aber wenn du ihm eine Chance gibst, kriegt er dich, das kannst du mir glauben. Letztes Mal hast du uns kalt erwischt, aber jetzt sind wir auf alles gefasst.«

»Gefasst, ja. Bloß wisst ihr nicht was, nicht wo und auch nicht wann.«

»Und ab sofort setze ich alles daran, das rauszukriegen. Die möglichen Folgen machen mich ganz krank, aber ich kann mich auch nicht zurückhalten. Das ist mein Job, Zal, das bin ich.«

Zal strich ihr durch die Haare. »Anders könnte ich es mir auch nicht vorstellen.«

Angelique sah ihn an. Er lächelte wieder, und seine blauen Augen glänzten voller undurchschaubarer Entschlossenheit.

»Wenn wir wieder in Glasgow sind, geht das Spiel weiter, und ich wäre enttäuscht, wenn du nicht dein Bestes geben würdest, diese Fragen zu beantworten und mich zu schnappen. Aber, wenn ich dir jetzt wirklich mal ein Rätsel aufgeben darf: Woher weißt du, dass ich mich nicht genau darauf verlasse?«

III
The sacred Art of Leaving

I only had to be cut once to know how to bleed
I know why we tend to love most those who know
how to leave

Take my hand and let me tell you
All but my love will soon be gone
And the exit wound will be quick and clean
So the sacred art of leaving passes on.

Billy Franks

Gejagt

Schon Sekunden nachdem sie die Wache betreten hatte, hatte sie gemerkt, dass etwas nicht stimmte, und zwar mit ihr. Augenpaare wandten sich ab, Stimmen verstummten plötzlich, verstohlene Blicke wurden ausgetauscht. So war es oft, wenn man aus dem Urlaub zurückkam. Man fühlt sich schuldig und hat Angst, etwas verpasst zu haben, als man abgehauen war und seine Freizeit genossen hatte, während die anderen sich weiter hatten abrackern müssen. Normalerweise benötigte dieser Effekt mindestens eine Woche Abwesenheit und nicht nur zwei Tage, aber die Identität ihres Begleiters hatte den Prozess beschleunigt und ihre Paranoia verstärkt.

Andererseits durfte man auch nicht alle Wahrnehmungen als paranoid abtun, und gerade lagen mit Sicherheit Unheil und vielleicht sogar böser Wille in der Luft. In der nasskalten, ungesunden, schlecht belüfteten Atmosphäre der Wache verbreiteten sich Gerüchte wie Krankheiten. Wenn einer damit hereinkam, kannten es bald alle, und gerade hatte sie es nicht bloß mit dem stummen Unbehagen einer Gruppe von Kollegen zu tun, die die schlechten Nachrichten schon gehört hatten und wussten, dass man selbst sie als Letzter erfahren würde. Sie hatte sich nicht gerade ein Bein ausgerissen, um sich hier bei allen beliebt zu machen, also sah sie in manchen Gesichtern zweifellos selbstgefällige Genugtuung, als sie durch das enge, stickige Gebäude ging, vorbei an billigen Alu-und-Sperrholz-Trennwänden und offenen Bürotüren. Sie würde auf jeden Fall einen Anschiss bekommen, den sie noch nicht einschätzen konnte.

Als sie oben an ihren Schreibtisch kam, hatte sie dringend ein freundliches Gesicht nötig, oder zumindest jemanden, der Manns genug war, ihr zu sagen, was er dachte. Zum Glück traf auf McIntosh beides zu, dessen Gesicht zwar freundlich, aber nicht gerade glücklich aussah.

»Robertson will dich so bald wie möglich sprechen. Er wartet in seinem Büro.«

»Danke«, erwiderte Angelique und stellte ihre Tasche neben dem Tisch ab. »Dann geh ich wohl mal rüber.«

Sie war schon auf dem Weg zum Büro des DCI, als McIntosh sich noch mal meldete.

»Pass auf, er weiß, was du in Paris gemacht hast.«

Angeliques Frühstück wurde ihr im Magen zu Blei, und sie riss unwillkürlich die Augen auf. Sie überlegte hektisch, welche der vielen möglichen Fragen sie ihm stellen sollte, als sein Telefon klingelte und er danach griff wie nach einem Rettungsring in einem Meer aus Verlegenheit.

Zu Robertsons Tür waren es nur ein paar Meter, die ihr aber ewig lang vorkamen. Sie musste daran denken, wie sie einmal zum Direktor geschickt worden war, weil sie einer Rassistenschlampe eins mit dem Hockeyschläger übergebraten hatte, doch diesmal war sie sich nicht ganz so sicher, dass sie im Recht war.

Sie klopfte und ging hinein. Robertson stand mit dem Rücken zu ihr und sah aus dem Fenster. Die Pose musste einfach dramatisch arrangiert sein. Er neigte normalerweise nicht zur Wichtigtuerei, und ehrlich gesagt respektierte Angelique ihn absolut, aber wenn Vorgesetzte einen Rüffel erteilen mussten, mutierten sie schnell mal zum Großkotz.

»Setzen Sie sich, Detective Inspector.«

Angelique wäre lieber stehen geblieben, aber aufgrund der Umstände war ihr nicht unbedingt nach Trotz zumute.

»Ich muss schon sagen, ich bin sehr enttäuscht, dass wir dieses Gespräch führen müssen, auch wenn es vielleicht unausweichlich war. Die Zeichen waren deutlich zu sehen, und viele von uns müssten sich wohl an die eigene Nase fassen, wenn man bedenkt, wie Sie nach Dubh Ardrain behandelt wurden, aber all das spielt jetzt keine Rolle mehr, nicht wahr?«

»Sir?«

»Paris, DI de Xavia. Wenn Sie so freundlich wären, sich dazu zu bekennen, was Sie dort getan haben?«

Scheiße. Woher wusste er … woher konnte er wissen …?

Sie riss sich zusammen, die Verteidigungsreflexe griffen. Robertson war ein guter Chef, und sie behandelte ihn nicht gerne so, aber gerade war er ein Werkzeug der Männer von ihrem Tribunal, der Feinde, die sie in diese Situation gebracht hatten. Nie im Leben würde sie es denen einfach machen.

»Ich hatte frei, Sir. Das heißt, was ich getan habe, geht niemanden etwas an, und Sie haben kein Recht, mich danach zu fragen.«

»Sie streiten also nichts ab. Herrgott, Angelique, wie lange arbeiten wir schon zusammen? Wir beide wissen, was Sie hinter unser aller Rücken getan haben, also gibt es wirklich keinen Grund, mir etwas vorzuspielen.«

»Ich weiß wirklich nicht, wovon Sie reden, Sir«, stellte sie mit ausdrucksloser Miene fest.

»Es wäre doch ein unheimlicher Zufall, dass ich gestern einen Anruf von Gilles Dougnac aus Paris bekommen habe.«

Oh Gott. Die Welt ist klein, hieß es immer. Bloß, dass an jeder Ecke ein Polizist steht, wurde oft verschwiegen. Die Sache war bis zu Dougnac hinaufgegangen und dann zurück nach Glasgow gemeldet worden.

»Ich bedaure die Art und Weise, wie es passiert ist, zu sehr, aber das Ergebnis steht fest. Sie sind weg vom Fenster.«

»Sie entlassen mich, Sir?«

»Nein, ich entlasse Sie nicht, aber ich erwarte Ihre Kündigung sobald wie möglich.«

Das war’s also? Keine offizielle Ermittlung, kein Prozedere, nicht mal den Mut, die Sache beim Namen zu nennen und alles, was damit zusammenhing. Stattdessen drückten sie ihr den Revolver in die Hand, damit sie es selbst erledigte und allen eine Menge Papierkram, Verlegenheit und Ärger ersparte.

»Ich muss schon sagen, von Gilles bin ich auch ein bisschen enttäuscht«, fügte Robertson hinzu. »Mich musste er natürlich informieren, aber er hat sich genauso dumm gestellt wie Sie.«

»Wozu denn?«

»Verdammt noch mal, de Xavia, wie lange wollen Sie dieses Spielchen noch spielen?«

»So lange, bis Sie nicht mehr um den heißen Brei herumreden. Wir können uns doch wohl wie Erwachsene unterhalten.«

»Ich rede doch wohl nicht um den …« Robertson verstummte, atmete durch, schloss die Augen und öffnete sie wieder. »Wollen Sie damit sagen, Sie haben sich in Paris nicht mit Dougnac getroffen?«

»Ja, Sir. Also, nein, Sir. Das heißt … Ich war mit einem Freund da, und nein, ich habe mich nicht mit Gilles Dougnac getroffen. Was ist hier überhaupt los?«

»Scheiße. Jetzt seh ich ja wohl wie das letzte Arschloch aus.« Er setzte sich, seufzte schwer und lachte dann verlegen. »Ich muss mich wirklich bei Ihnen entschuldigen, aber Sie müssen schon zugeben, dass es sehr danach aussah.«

»Sir, bei allem Respekt, könnten Sie mir vielleicht endlich mal erklären, was hier los ist?«

Er nickte und riss sich zusammen.

»Dougnac baut ein europäisches Antiterrorzentrum auf. Geheimdienst, taktische Ressourcen, schnelle Eingreiftruppe, Terrorvorbeugung. Die Besten der Besten.« Robertson seufzte noch einmal und sah ihr in die Augen.

»Er will Sie.«

It’s beginning to look a lot like …

Schlechtes Zeichen: Harry hatte Lust auf einen Drink, dabei war es erst zehn Uhr morgens. Mit Jetlag konnte er sich nicht mehr herausreden, denn sein Schlaf- und Essensrhythmus hatte sich wieder ziemlich normalisiert; sein Trinkrhythmus dagegen war mit der Zeit immer chaotischer geworden. Er hatte auf der ganzen Welt noch nirgends einen Ort mit so vielen Bars gesehen, was normalerweise kein Problem dargestellt hätte, denn hey, welcher Loser säuft schon alleine? Aber in dieser Stadt konnte man gar nicht alleine saufen, denn sobald man sich irgendwo an die Bar setzt, wird man unaufgefordet von irgendeinem Arschloch zugequatscht; und auf einmal hat man seine Lebensgeschichte gehört und irgendwo zwischen der Herzoperation seiner Mutter und dem Celtic-Sieg beim europäischen Super Bowl von Neunzehnhundertleckmichundsechzig die Drinks nicht mehr mitgezählt.

So langsam gingen ihm die Gehirnzellen aus, und er wusste nicht, ob seine Leber es wieder zurück nach LA schaffen würde, wenn die ganze beschissene Geschichte hier vorbei war. Doch hier saß er, rührte gelangweilt mit dem Löffel in seinem Porridge herum, das immer kälter wurde, und fand, dass er wirklich einen Kurzen gebrauchen könnte, bevor sein ›Gast‹ auftauchte.

Auch sein Appetitsverlust verhieß nichts Gutes. Vor ein paar Tagen hatte er sich mal den hiesigen Bräuchen angepasst und es mit diesem Porridge-Zeugs probiert. Seitdem konnte er den Tag nicht mehr ohne anfangen. Der Zucker und die Sahne taten ihm auf lange Sicht sicher nicht gut, aber in dieser Stadt musste man sich von innen isolieren und außerdem eine Grundlage für die unausweichliche tägliche Alkoholflutwelle schaffen. An diesem Morgen war aber schon nach ein paar Löffeln Schluss, und der Grund dafür würde in ein paar Minuten zur Tür hereinkommen.

Innez.

Nichts machte Harry bei dieser Operation so nervös wie dieses verrückte Arschloch, was aber okay war, da Harry für seinen Auftrag auch nervös sein musste. Nervös hieß vorsichtig, nervös hieß angespannt, geistesgegenwärtig, wachsam. Aber es lag nicht nur an Harrys Nerven, dass er mit seinem Frühstück spielte wie ein schmollendes Kind.

Innez verunsicherte Harry auf vielen verschiedenen Ebenen. Die eine war die, dass er gar nicht vorsichtig, angespannt, geistesgegenwärtig und wachsam genug sein konnte. Wenn Innez beschloss, auf Parnell zu scheißen und sie lieber zu verarschen, dann würde Harry ihm nie im Leben das Wasser reichen können. Eine andere war die, dass Innez von den Leuten zu diesem Job gezwungen wurde, die er sicher am liebsten fertigmachen würde, weil sie nämlich seinen Vater umgebracht hatten. Die wichtigste Ebene war aber, dass Harry persönlich die Liquidierung ausgeführt hatte.

Wenn man beruflich Leute umbrachte, konnte man sich zwar nicht als besonders gewissenhaft bezeichnen, aber Harry wusste trotzdem noch, was richtig und was falsch war. In diesem Geschäft bekam man nur selten den Auftrag, eine unschuldige, tattrige Oma umzulegen oder einen Behinderten im Rollstuhl. Man legte Feinde um, Leute, die riskant lebten und sich im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte dazu entschlossen hatten.

Innez’ Vater umlegen war nicht richtig gewesen. Innez hatte sie nicht herausgefordert, und Alessandro hätte Innez nicht so überdeutlich erklären müssen, wer von ihnen die Hosen anhatte. Alessandro hätte viel, viel Wichtigeres zu tun gehabt, als irgendwelchen Künstlerschwuchteln eins auszuwischen, von denen keine Gefahr ausging. Riesenego, aber kein Charakter, das war das Problem bei dem Jungen.

Harry hatte sich gegen den Mord ausgesprochen, weil er ihn als Zeitverschwendung betrachtete und nicht wusste, was es brachte, wenn sie sich jemanden zum Feind machten, der ganz klar kapiert hatte, was Sache war. Der Kerl hatte genau gewusst, dass sie zu groß für ihn waren, und deshalb war er auch in den Knast gegangen, statt sich weiter mit Alessandro anzulegen. Aber wenn man jemandem die Angehörigen umlegt, schalten sich bei ihm Verstand und Angst ab – von da an kennt so jemand nur noch eine Lebensaufgabe: Rache um jeden Preis.

Alessandro hatte davon aber nichts hören wollen. Er hatte ein paar Spielsachen aus seinem Kinderwagen geworfen und herumgebrüllt über Respekt und so weiter. Harry hatte den Auftrag persönlich bekommen. Als Strafe und als Prüfung seiner Loyalität der neuen Führung gegenüber.

Er hatte bestanden.

Innez kam auf die Minute pünktlich ins Restaurant. Harry hatte ihn nicht mehr gesehen, seit er in den Knast gewandert war. Er wirkte härter, muskulöser, und er hatte sich die Haare blond färben lassen, wodurch er wie irgendein bescheuerter Rockstar aussah. Als er die Jacke auszog, waren am Hals und auf den Oberarmen Gefängnis-Tattoos zu sehen. Der Hauptunterschied war aber, dass er keine Angst mehr zeigte.

»Innez«, sagte Harry, bedeutete ihm, sich zu setzen, und bot ihm eine Speisekarte an.

»American Harry«, erwiderte er trocken.

American Harry. So zeigte Innez ihm, dass er heutzutage viel genauer über die Organisation Bescheid wusste, mit der er es zu tun hatte. So genau, dass er seinen Spitznamen und dessen Bedeutung kannte.

Er hieß eigentlich nicht Harry Arthur, sondern Javier Artero, und er musste sich eine Menge blöde Sprüche wegen seiner Überzeugung gefallen lassen, dass man Wurzeln am besten unter der Erde lässt. Er war als Amerikaner auf die Welt gekommen – was ging es die Tacofresser an, dass ihn sein ethnischer Hintergrund nicht weiter interessierte? Leute wie Miguel gingen ihm auf den Sack, die immer davon faselten, dass sie ihr kulturelles Erbe so faszinierte. Tja, wenn du es wirklich so toll findest, warum ziehst du dann nicht wieder auf die andere Seite der Grenze und gibst dein schönes Haus mit Swimmingpool auf, dein Mercedes-Cabrio und deine Dauerkarte für die Lakers? Harry lebte die Kultur seiner Heimat, und auf genau die fuhren all die Spinner genauso ab, ganz egal, wie viel Mariachi-Geplärre aus ihren japanischen CD-Playern kam.

»Wie geht’s? Die Stadt hier hat’s in sich, was?«, sagte Harry.

»Sie ist auf jeden Fall freundlicher als die Umgebung, an die ich mich in den letzten Jahren gewöhnen musste«, erwiderte Innez.

»Oh ja. Wirklich sehr freundlich. Gerade die Banken haben sich dir gegenüber ja richtig großzügig gezeigt.«

»Tja, meine Jobaussichten sind nun mal nicht mehr so großartig, seit ich Folsom im Lebenslauf stehen hab. Jimmy Hoffa hat immer Ex-Knastis eingestellt, aber den hab ich schon lange nicht mehr gesehen, also musste ich mir anderweitig mein Einkommen aufbessern.«

»Du bist doch wohl nicht immer noch sauer, bloß weil du drei Jahre in den Knast gewandert bist, oder?«, fragte Harry und versuchte, seine Nervosität mit kaltem Zynismus zu überspielen.

»Das Leben ist zu kurz, um sich wegen so was den Kopf zu zerbrechen. Von so einer Kleinigkeit lass ich mich genauso wenig runterziehen wie von der Tatsache, dass ihr Schweine meinen Vater umgebracht habt.«

Harry seufzte und trank einen Schluck Kaffee. Zum Glück war ihm diese Ist-mir-alles-scheißegal-Masche mittlerweile in Fleisch und Blut übergegangen. Paradoxerweise beruhigte ihn Innez’ Wut auch ein bisschen. Ein aggressiver Innez brachte ihn weniger aus der Ruhe, als wenn er mit einem sorgenfreien Lächeln hereinspaziert wäre.

»Hör zu, Mann«, sagte Harry. »Ich will gerade genauso wenig hier sein wie du, okay? Die Situation ist beschissen, und ich weiß echt nicht, ob die Sache das Risiko wert ist, aber wir wissen beide, dass unsere Meinung einen Scheiß zählt. Wie wär’s also, wenn wir uns den unnötigen Stress ersparen und die Sache zu unserer beider Zufriedenheit über die Bühne bringen?«

»Zu Alessandros Zufriedenheit.«

»Egal. Willst du ’nen Kaffee? Und du musst echt mal dieses Porridge-Zeugs probieren.«

»Ich hab schon gegessen. Du hast mich herbestellt. Jetzt lassen wir mal das Hin und Her und kommen zur Sache. Was willst du?«

»Ich will nur hören, ob alles nach Plan läuft.«

»Ja, so langsam sind wir so weit. Hattest du da Zweifel?«

»Naja, du hast eine Menge Leute ziemlich nervös gemacht, als du die Scheiße mit der Bank abgezogen hast. Wir mussten lange auf Mr Hannigan einreden, damit er keine Angst mehr hatte, dass er bei der großen Sache nicht auch verarscht wird. Deshalb bin ich hier: Ich musste verdammt noch mal ins Flugzeug steigen und hier rüberfliegen, um ein bisschen guten Willen zu zeigen.«

»Guten Willen? Tut mir leid, aber das hört sich aus deinem Mund ein bisschen komisch an. Wollt ihr Arschlöcher einander die Ehre erweisen? Und überhaupt hab ich Hannigan bestimmt nicht den Eindruck vermittelt, dass ich ihm zur Verfügung stehe.«

»Ich lass dir das mal durchgehen, weil ich weiß, dass du allen Grund zur Wut hast, aber übertreib’s nicht, okay? Du könntest den Job auch ohne dein linkes Ei erledigen, wenn du weißt, was ich meine.«

Innez starrte ihn trotzig an, schwieg aber, also wusste Harry, dass er ihn verstanden hatte.

»Steht das Datum fest?«

»Ja, hat sich nicht geändert.«

»Ziemlich lange Vorlaufzeit. Seit wann bist du jetzt schon hier?«

»Ich will auch nicht einen Schnapsladen um die Kasse und ’ne Flasche Mad Dog erleichtern. Bei so was muss man vorbereitet sein. Die Vorlaufzeit ist aber gar nicht das Wichtige – das Datum stand von Anfang an fest.«

»Heiligabend. Verdammte Scheiße, wegen euch kann ich Weihnachten hier in der Stadt feiern.«

»Das ist der beste Zeitpunkt. Das hab ich schon mit deinen Leuten besprochen.«

»Ja, ja. Mit meinen Leuten. Aber nicht mit dem, der über die verdammten Feiertage hier in Glasgow rumhängen muss.«

»Meinetwegen kannst du nach Hause fahren. Hannigan hat doch wohl mittlerweile Ruhe gegeben. Du hast deinen Teil getan. Für die Übergabe brauchen wir nur Alessandro.«

»Ja, ich … was? Alessandro? Ja, klar. Nee, Junge, dafür kommen Rico Dominguez und Paco Gomez rüber.«

Harry gefiel gar nicht, wie Innez den Kopf schüttelte. Das machte ihn nicht wütend, sondern, naja, nervös. Ihm wurde ein bisschen mulmig.

»Was?«

»Ich übergebe die Ware nur an Alessandro persönlich.«

»Ja, klar. Meinst du, Alessandro kommt an Weihnachten hier rüber, bloß weil du es willst?«

»Macht er, wenn er seine Ware will.«

»Nein. Du übergibst das Zeug an Rico und Paco, oder dein alter, barmherziger Knastbruder beendet seinen Gefängnisaufenthalt langsam aber verfrüht.«

»Ihr könnt ihn nur einmal umbringen. Und was bleibt euch dann? Ach nein, Moment, ich hab ja Mist gebaut, oder? Alessandro hat bestimmt ein Dutzend andere an der Hand, die das Zeug aus einem europäischen Museum rausholen können, was?«

»Wir würden schon wen finden. Bild dir ja nichts ein.«

»Ich bilde mir nichts ein. Alessandro schätzt eben meine Fähigkeiten, und wir beide wissen, dass das daran liegt, dass er sonst niemanden kennt, den er mit mir vergleichen kann. Nach der ganzen Scheiße zwischen uns hätte er sich nicht an mich gewandt, wenn er eine andere Möglichkeit hätte.«

Innez hatte recht, und der Drecksack wusste, dass Harry es auch wusste. Während der monatelangen Wartezeit hätten sie wahrscheinlich jemand anderen für den Job finden können, aber in Alessandros beschränktem Kopf sah es so aus: Museum hieß Innez.

»Warum muss Alessandro da sein? Hört sich für mich nach ’ner Falle an. Für ihn sicher auch.«

»Keine Falle. Ich will nur, dass es zwischen uns beiden zu Ende geht. Ich will ihm das Zeug persönlich in die Hand drücken und nicht irgendeinem Kurier. Wenn dann noch irgendetwas schiefläuft, weiß er, dass ich meine Arbeit getan und ihm ohne Tricks gegeben habe, was er wollte. Ich will nicht, dass Parnell stirbt, weil einer von euren Idioten Mist baut.«

»Darüber brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Wenn wir das Zeug haben, ist Parnell sicher. Egal, wem du es gibst.«

»Mir ist es aber nicht egal. Daran führt kein Weg vorbei. Alessandro hätte Parnell da nicht reinziehen dürfen. Wenn er mir einen Anteil gegeben hätte, hätte er jetzt Verhandlungsspielraum, aber wenn er außer Parnell nichts in der Hand hat und außer mir keine Option, läuft die Sache nach meinen Regeln.«

»Du willst ’nen Anteil? Ist das alles?«

»Nein. Von dem Stück Scheiße würde ich nicht einen Cent annehmen. Ich stell nur klar, in welche Lage Alessandro sich manövriert hat: Einen alten Mann im Knast umbringen wäre für Alessandro viel weniger wert als das, was ich ihm liefern kann. Besonders bei der derzeitigen Wirtschaftslage …«

»Scheiße, Mann, wovon redest du eigentlich?«

»Meinst du, eure Kommunikationskanäle aus Folsom fließen nur in eine Richtung? Die sind wie das Wall Street Journal des Verbrechens: Ob man will oder nicht, man hört jeden Tag, wessen Aktien steigen und mit wem es bergab geht. Und es ist kein Geheimnis, dass die SS Estobal unter Kapitän Alessandro kein glückliches Schiff ist. Hey, ist schon okay, verteidigt ihn doch nicht alle auf einmal! Ich sag’s ihm schon nicht.«

Innez grinste, da er erkannt hatte, dass Harry ihn nicht mal pro forma verteidigen würde.

»Alessandro ist jung und unerfahren«, sagte Harry. »Aber er ist der Kopf der Estobals, das darfst du nie vergessen. Unsere Organisation ist stark genug, um ein paar Kratzer zu überstehen, während der Junge lernt, wie der Hase läuft.«

»Blödsinn, Harry. Klar ist Alessandro der Kopf der Estobal-Organisation, aber die ist nicht allein auf der Welt. Andere Parteien beobachten euch aufmerksam. Einige machen sich Sorgen, und andere reiben sich schon die Hände. Er hat euch alle auf raue See manövriert, und der schnellste Weg in ruhigere Gewässer führt über Glasgow. Das weiß Alessandro genauso gut wie du. Und keine Frage, wenn das Schiff mit Mann und Maus untergeht, stell ich mich ans MG, nehm die Rettungsboote aufs Korn und lach mich kaputt, während ihr Schweine absauft. Aber wenn ich euch retten muss, damit mein Freund am Leben bleibt, dann ist es eben so. Ich weiß, was ich tun muss, du weißt, was du tun musst, und er weiß, was er tun muss.«

»Dann bleiben wir wohl alle über Weihnachten in Glasgow.«

»Dann frohes Neues.«

Alchemie

Angelique wartete allein im verglasten Foyer des Dalriada Museums und war sich nur einer Sache sicher: Niemand anders konnte ihre Fragen beantworten. Die letzten Tage waren lang und beunruhigend leer gewesen. Manchmal verblassten große Ereignisse schnell wieder oder wirkten wie ferne Träume, wenn man zurück im Alltag angekommen war. Der kurze Ausflug nach Paris hallte aber in ihren Gedanken, ihren Gefühlen und ihrem Körper greifbar nach. Wenn sie die Augen schloss, konnte sie immer noch seine Stimme hören, ihn vor der Mona Lisa stehen sehen und seine Hand in ihrer spüren.

Seitdem war ihr alles hohl vorgekommen. Sie machte sich keine falschen Hoffnungen: In Paris am Flughafen hatten sie klargestellt, dass sie nach der Landung in Glasgow wieder ihrer getrennten Wege gehen und ihre gegensätzliche Arbeit tun würden, aber dennoch wartete sie auf irgendetwas. Die Unsicherheit besuchte sie wie eine alte Schulfreundin – vertraut, unausweichlich und so willkommen wie ein Pfarrer bei der Pride Parade. Um sie zu vertreiben, hatte sie Nachforschungen angestellt, bei Interpol ein paar Gefallen eingefordert und war so an seine amerikanische Akte gekommen. Da stand alles drin: der gescheiterte Raub im Gigliotti, die Todesfälle von Prison Officer Creedie und dem Gefangenen Marsh in Folsom, Innez’ kürzliche Entlassung und die andauernde Haft eines gewissen Dexter Parnell. Zal Innez war zwar nicht unbedingt vertrauenswürdig, aber er hatte nicht gelogen.

Schließlich hatte das Warten ein Ende, und sie bekam den einen Anruf, den sie seit ihrer Rückkehr jedes Mal ersehnt hatte, wenn das Telefon klingelte. Er wollte sich mit ihr treffen und schlug das Dalriada Museum als öffentlichen und angemessenen Ort vor.

Das war jetzt drei Tage her, also hatte Dougnacs Angebot ihr wenigstens etwas anderes zum Nachdenken gegeben. Nichts vollendete das Gefühl von Verlorenheit und Einsamkeit so sehr wie die Möglichkeit, einfach abzuhauen und alles Vertraute zurückzulassen.

Sie stand mitten in der Eingangshalle unter der Marmorbüste von John Milton Horsburgh, die den Besucherstrom zu seiner umfangreichen Hinterlassenschaft zufrieden überwachte. Das öffentliche Museum wurde von der Stadt getragen, aber Horsburgh hatte einen bedeutenden Treuhandfonds eingerichtet, der die Ausstellung und den Unterhalt seiner Sammlung finanzierte, da er wohl nicht damit gerechnet hatte, dass der Staat jemals selbst für solche Kunstpaläste aufkommen würde. Deshalb kostete das Museum die Stadt weit weniger als vergleichbare Einrichtungen, was manche Leute natürlich nicht daran hinderte, über das Geld zu jammern, das doch noch dafür ausgegeben wurde. Sie hatte gelesen, dass die üblichen religiösen Schwachköpfe sich gerade über die Kosten der aktuellen Ausstellung History of Allegory das Maul zerrissen. Für die ganze Veranstaltung waren nur ein Werk in Auftrag gegeben und eins gekauft worden, der Rest bestand aus Leihgaben. Der Meinung der Bibelspinner nach war aber schon das Pfandgeld von einem Kasten Ginger Beer zu viel, wenn es um etwas ging, was sie ablehnten. Da das aber bei so ziemlich jedem nichtreligiösen Werk der Fall war, hatten diese Leute immer etwas zu tun.

John Milton Horsburgh. Das war mal einer, der sich nicht fragte, wo er hingehörte. In dem Song hieß es »Glasgow belongs to me«, was in Horsburghs Fall weitgehend zugetroffen hatte. Er war ein großer Reeder, der sein beträchtliches Vermögen mit ›Tabak- und Baumwollhandel‹ verdient hatte, wie es auf der offiziellen Plakette hieß, die vornehm die düstere südliche Spitze des damaligen Dreieckshandels zwischen Glasgow, Afrika und Nordamerika verschwieg.

Er wollte dieser Stadt in Erinnerung bleiben. Genau so hatte er es ausgedrückt. Nicht den Leuten, sondern der Stadt, die seine Seele in sich aufnehmen sollte. Er war aber kein Philanthrop, sonst hätte er sich ja auch dadurch unsterblich machen können, dass er den Armen ein paar Groschen hätte zukommen lassen. Stattdessen hatte er der Stadt seine Kunstwerke und sein Tafelsilber vermacht, damit sein Geschmack und seine Persönlichkeit ihr für immer seinen Stempel aufdrückten. Also hatten seine Testamentsvollstrecker nach einem guten Jahrhundert voller Rechtsstreitigkeiten schließlich das Dalriada Museum gebaut und der dankbaren Stadt gerade eben zu spät für die Empire Exhibition von 1938 eröffnet. Horsburghs Wünschen entsprechend gehörte das Museum der Stadt Glasgow, ob sie es wollte oder nicht.

Und was war mit Angelique? Gehörte sie nach Glasgow? Amin hatte ihre Eltern aus Uganda geworfen, als ihre Mutter mit ihr schwanger war, sie war hier geboren worden und hatte seitdem in der Gegend gewohnt. Sie war hier zur Schule gegangen und hatte bis auf ein paar Abordnungen immer hier gearbeitet. Sie hatte den Akzent, den Charakter und ihre Wohnung auf der South Side. Klar war sie hier zu Hause, aber ob sie hier hingehörte, war eine andere Frage.

Sie hatte eine Dauerkarte fürs Ibrox Stadium, aber gehörte sie dorthin? Hatte sie dort wirklich jemals hingehören wollen? Wurde sie von Orten angezogen, an denen sie sich isoliert, aber rebellisch fühlen konnte, was fast schon eine Überlebensstrategie geworden war? Isoliert, aber rebellisch: So war sie in der Glasgower Polizei, so war sie in der Schule gewesen und, mal ehrlich, so war sie im Stadion, egal wie leidenschaftlich sie dem Spiel folgte. Es war ein Ruhmesfeld, eine Kathedrale sportlicher Leistungen, aber auch befleckt von einer Geschichte der Ausgrenzung. Vielleicht hatte sie auf irgendeine verschrobene Weise genau das gesucht. Sie war zwar keine Katholikin mehr, aber da sie auf die Sacred-Heart-Schule gegangen war, würde sie für manche der Gehirnspender auf den Rängen um sie herum immer eine bleiben. Sie war eine Antimonarchistin in einer Horde, die God Save the Queen sang, eine Antiimperialistin im Rule-Britannia-Chor. Aber sie bestand darauf, dass die Rangers auch ihr Verein waren – isoliert, aber rebellisch.

›We are the people‹, lautete das Motto der Fans, ganz im Gegensatz zum offiziellen ›Aye Ready‹ des Vereins. Ihr möchtegern-linker, eigentlich-atheistischer-aber-katholiken-apologetischer Celtic-Fan von einem Bruder konnte sich über diese einfache Aussage schrecklich aufregen. Sie habe düstere Untertöne, argumentierte er oft, was sich nach einer auswendig gelernten Katholikenstellungnahme anhörte. Das Motto sei in Vorurteilen gegen irische Einwanderer verwurzelt und impliziere, dass die nicht zum Volk gehörten. Es sei auch das Motto der loyalistischen paramilitärischen Gruppen in Nordirland. Es habe Konnotationen rassistischen Gedankenguts. Außerdem sei es ein Anagramm von »Hitler hatte recht«, naja fast.

Angelique, die weit mehr Bears kannte als James, wusste es besser. Egal, wer das Motto für sich pachten wollte, es zitierte, gebrauchte oder missbrauchte – sein Ursprung war unschuldig, harmlos und absolut typisch für Glasgow. ›We are the people‹ hieß nichts weiter als das: Wir sind das Volk. Damit drückte man nur trotzig, oder im Dialekt ›gallus‹, aus, dass man zufrieden mit sich selbst war und alle anderen beglückwünschte, denen es auch so ging.

›Gallus‹. Das war das einzige Adjektiv, das richtig passte. Die Bedeutung, Anwendung und Etymologie dieses Wortes fassten Glasgow in sich zusammen. Es war am Tag geprägt worden, als der Dieb und Mörder Gentleman Jim aufgehängt wurde, der selbst am Galgen (gallows) noch grinste und große Töne spuckte.

»We are the people«, und das waren sie wirklich. Aber vor dem Hintergrund von Dougnacs Angebot wog die Frage umso schwerer: Gehörte Angelique dazu?

Sie wurde von einem gleitenden Geräusch aus ihren Überlegungen gerissen. Eine Spielkarte war ihr vor die Füße gefallen: die Karo-Sieben. Als sie sich umdrehte, stand Zal ein Stück hinter ihr.

»Howdy«, sagte er. Angelique wollte ihn drücken, beherrschte sich aber; dann überlegte sie es sich anders, weil es keinen Grund zur Zurückhaltung gab, umarmte und küsste ihn lang.

»Das heißt wohl, du willst mich nicht festnehmen.«

Als sie hineingegangen waren, führte Zal sie direkt in Richtung der History-of-Allegory-Ausstellung, und Angelique passte auf, von was er sie vielleicht gerade wegführte. Die Ausstellung war V-förmig angelegt, und zu jedem Werk waren Drucke oder Ausschnitte vergleichbarer zeitgenössischer Werke arrangiert. Zal erzählte nicht so viel wie im Louvre, was vielleicht daran lag, dass er sich mit dem hier Ausgestellten nicht so gut auskannte, aber er wirkte kaum weniger begeistert. Dass er sich nicht so gut auskannte, hieß aber nicht, dass er sich gar nicht auskannte. Er führte Angelique an eine Stelle ein Stück links von einer Reproduktion des Gemäldes Die Gesandten mit dem Hinweis, das Original befinde sich in der National Gallery in London. Aus dieser Zerrperspektive wurde die seltsame Form zu Füßen der namengebenden Herren (und Auftraggeber) zu einem Totenschädel, den Zal stolz als »berühmtestes Fuck-You der Kunstgeschichte« bezeichnete. Außerdem konnte er ihr erklären, dass man über die Hochzeit zu Kana, eine Leihgabe aus Toronto, die einem »unbekannten Meister« zugeschrieben wurde, sagte, sie sei möglicherweise eine Fälschung, die jemand in den günstigen Wirren nach Ende des Zweiten Weltkriegs auf den Markt geworfen habe.

Ob Zal viel darüber wusste oder nicht – die kontroverse Skulptur West Coast (,) Man an der schamlosen Spitze der Ausstellung benötigte keinen Kommentar. Angelique war selbst zu keiner eloquenteren Reaktion als einem Kicheranfall fähig, und sie würde sich mit jedem Kritiker anlegen, der behauptete, das Werk solle bei seinen Betrachtern irgendetwas anderes auslösen.

Auch Zal lachte. »Diese christlichen Demonstranten … Ich meine, wenn man nicht mal über ’ne Riesenstatue von ’nem Typen lachen kann, der sich mitten in der vornehmen Kunsthalle gemütlich einen bläst, worüber kann man dann überhaupt lachen?«

»Stimmt es, dass das echtes Kokain ist?«

»Ich wüsste, wie wir’s herausfinden könnten.«

»Mich wundert bloß, dass es noch da ist. In dieser Stadt müssen sie wahrscheinlich stündlich neues nachstreuen.«

Sie setzten ihre Runde zum nächsten Spießerköder fort, einer Installation namens Voyeur. Sie bestand aus einem großen Würfel, in dem man auf einer Bank Platz nehmen und sich ein Hardcore-Pornovideo auf einem Bildschirm ansehen konnte. Sie setzten sich ein paar Minuten hinein, kicherten über das Gezeigte, zuckten mit den Schultern und gingen wieder nach draußen.

»Wie fandest du es?«, fragte Zal.

»Rein ästhetisch? Wir waren besser.«

»Ja, die könnten wirklich was von uns lernen. Aber guck mal da.«

Angelique drehte sich wieder nach dem Würfel um. Alle vier Außenwände entpuppten sich als Projektor-Leinwände, auf denen jetzt sie beide zu sehen waren, wie sie sich das Video anschauten.

»Lustig, oder?«, sagte Zal.

»Ja, total. Würdest du das Zeug hier also auf der Lobesskala über der alten Mona einordnen? Oder kundschaftest du den Laden bloß aus?«

»Naja, eigentlich bin ich wegen dir hier, aber ich könnte genauso gut den Laden auskundschaften. Dummerweise weißt du nicht, ob ich es wirklich tue, oder ob ich bloß will, dass du das glaubst.«

»Richtig. Herzlichen Glückwunsch, ab sofort ist alles, was du sagst, absolut bedeutungslos. Aber ich schließe mal daraus, dass alles beim Alten bleibt. Du ziehst die Sache durch, was auch immer sie ist?«

»Du weißt, dass ich keine Wahl habe.«

»Du musst es tun, und dann musst du verschwinden.«

»Ich müsste auch so verschwinden, Angelique. Ich hab eine Bank um über eine Million Dollar erleichtert.«

»Nein. Da bist du ungeschoren davongekommen. Wir dürfen es nicht offiziell sagen, aber als Polizistin weiß ich, wann ein Fall tot ist.«

»Was ist denn mit deinem Superstar-Chef Shaw?«

»Er hat der Sache schon die letzte Ölung gegeben. Der Bank wird er etwas anderes erzählen, aber er weiß, dass du ihm keine Chance gibst.«

»Bis auf die Tatsache, dass eine seiner Ermittlerinnen genau weiß, wer es war.«

»Ich habe moralisch meinen Frieden damit geschlossen, dass ich das für mich behalte.«

»Weise Worte«, erwiderte Zal.

»Ich stehe aber noch mit der Vorstellung auf Kriegsfuß, dass ich dich nie wiedersehe oder, wenn doch, nur im Besuchsraum des Barlinnie Prison. Es muss doch irgendeinen Ausweg geben, irgendeine Möglichkeit, Parnell zu schützen. Er könnte doch in ein anderes Gefängnis verlegt werden, eine neue Identität bekommen, irgendetwas.«

»Wie denn? Du hast den US-Behörden keine Gegenleistung zu bieten, und ich auch nicht. Ich glaube nicht, dass so ein Programm zur Kriminalitätsprävention durch Belohnungen angenommen wird. Was sagst du deinem Chef? Komm, wir helfen diesem Kerl, damit er keinen Überfall begeht? Da hab ich aber eine bessere Idee, sagt er dann, wir sperren den Drecksack lieber für seinen letzten Überfall ein.«

»Aber Alessandros Erpressung ist doch auch ein Verbrechen, von dem die Behörden auf beiden Seiten des Atlantiks gerne hören würden.«

»Nicht ohne Beweise. Angelique, ich schau mir immer jede einzelne Möglichkeit an, jeden Ausweichplan, schon vergessen? Um diese Sache komme ich nicht herum.«

Er hielt inne, doch Angelique wusste, dass es ein ›aber‹ gab. Das sah sie in seinem Gesicht.

»Aber?«

»Eine andere Möglichkeit, mir Alessandro für immer vom Hals zu schaffen, gibt es.«

Als Angelique ausgeredet hatte, hatte Shaw anscheinend die Kontrolle über seinen Unterkiefer verloren. Hätte sie ihm auch nur ansatzweise ihre wahre Beziehung zu Zal Innez erklärt, hätte er wohl auch noch vergessen zu atmen. Gegen Ende fehlten ihm die Worte über das, was Angelique ihm erzählte. Seine unvermeidliche anfängliche Empörung hatte sie durch das Angebot abfedern können, er würde Bud Hannigan auf dem Silbertablett serviert bekommen. Damit hätte sie jeden Glasgower Polizisten an die Angel bekommen, aber für Shaw sah der Köder besonders lecker aus, weil er schon einmal beim Versuch gescheitert war, diesen aalglatten Drecksack festzunageln.

Hannigan hatte sich der Aufmerksamkeit der Polizei immer geschickt entzogen und sich von den Machenschaften distanziert, die in Wirklichkeit seine Villa in Drymen und den Wagen seiner jeweiligen Lebensabschnittsgefährtin finanzierten. Nach dem Tod seines letzten ernsthaften Rivalen Frank Morris, der einem ungeklärten Mord zum Opfer gefallen war, hatte er seine Position als Drogenbaron der Stadt gefestigt. Morris war tot in seinem Garten aufgefunden worden, mit einer Schusswunde im Auge, zu der aber sowohl die Austrittswunde als auch das Projektil fehlten. Noch geheimnisvoller war, dass der Mann, der angeblich für den Auftrag bezahlt worden war, kaum eine Woche später an einer Überdosis Heroin starb, was schon verdammtes Pech für jemanden war, der das Zeug eigentlich nie anrührte.

Shaw sammelte sich. Das dauerte eine Weile, aber schließlich war er so weit. Er seufzte, stand auf, ging hinter seinem Schreibtisch auf und ab, setzte sich wieder, seufzte noch einmal, stand wieder auf, fuhr sich mit beiden Händen durch die Haare, setzte zwei, drei Mal zum Sprechen an, nickte schließlich entschlossen und setzte sich wieder.

»Sie haben sich nicht unbedingt an alle Vorschriften gehalten, de Xavia, aber was hätte Ihnen das schon eingebracht?«

»Empirisch geschätzt sage ich mal: einen Scheiß.«

»In der Tat. Wir müssen alle mal auf unsere Instinkte vertrauen und uns durch ein paar moralische Grauzonen hangeln, doch Sie haben da wohl einen neuen Rekord aufgestellt. Aber schön, dass ich wenigstens mit dem Zauberer recht hatte. Dann war ich für diese Ermittlung immerhin nicht ganz nutzlos. Genau das dürfen wir auch nicht vergessen, und ohne Ihren Instinkt infrage zu stellen, dürfen wir doch nicht die Möglichkeit außer Acht lassen, dass er Ihnen wieder eine Karte forciert hat.«

»Sir?«

»Naja, er erzählt Ihnen diese herzzerreißende Geschichte, und Sie schlagen den Deal vor, nicht er, genau wie bei der Evakuierung der Bank. Er kriegt, was er will, aber er lässt Sie in dem Glauben, dass es Ihre Idee war, weshalb Sie nicht mehr so misstrauisch sind. Er sagt, okay, er kann uns Hannigan und diesen Estobal geben, aber leider erst nach dem Raub. Wenn ihr Polizisten also bitte mal kurz wegschauen würdet … Dann greift er sich, was er will, und verpisst sich, und wir haben weder Hannigan noch Estobal und Innez schon gar nicht. Verdammt noch mal, vielleicht gibt’s diesen Parnell nicht mal.«

»Doch. Hab ich überprüft.«

»Und selbst wenn, selbst wenn alles stimmt, auch sein Motiv, dann erledigt er den Auftrag für Estobal und rettet Parnell, und all das ist viel leichter, wenn wir wie die Idioten rumstehen und auf etwas anderes warten. Er kann kriegen, was er will, ohne uns etwas dafür zu geben.«

»Warum bietet er uns dann einen Deal an?«

»Nichts als Irreführung.«

»Ich will gar nicht so tun, als wüsste ich, was in dem Kerl vorgeht; davon würde ich ja doch nur verrückt werden. Aber eins weiß ich: Er will nicht, dass wir wegschauen. Er weiß, dass wir das nicht können.«

»Darauf kann er sich verdammt noch mal verlassen. Wenn der Kerl wieder etwas in meiner Stadt plant, dann setze ich Himmel und Erde in Bewegung, damit wir ihn diesmal kriegen. Und von Ihnen erwarte ich dasselbe, selbst wenn Sie eine gewisse Schwäche für ihn haben, wie ich vermute.«

»Ich werde alles geben, Sir. Ich kann gar nicht anders. Aber verzeihen Sie mir, wenn ich Sie jetzt mit einem kleinen Virus infizieren muss, den er mir in den Kopf gesetzt hat.«

»Bitte.«

»Ich hab ihm gesagt, Parnell oder nicht, wir haben keine Wahl, wir müssen alles tun, um ihn zu schnappen. Dann hat er mich gefragt, woher ich wissen will, dass er sich nicht genau darauf verlässt.«

Shaw seufzte wieder und atmete langgezogen und nachdenklich durch geschürzte Lippen aus wie ein Dampfkochtopf. »Ob ich Ihnen das verzeihen kann, weiß ich nicht, de Xavia. Wenn das mal kein Hirnfick ist.«

»Und genau deshalb glaube ich auch, dass er es mit dem Deal ernst meint.«

»Meinetwegen. Aber er fordert uns auch heraus, egal, was für Psychospiele er abzieht. Er ist ein schlauer Kerl, aber ganz dumm sind wir auch nicht, und diesmal kann er uns nicht mehr kalt erwischen.«

»Das hab ich ihm auch gesagt. Er meinte, wir sollen uns trotzdem schon mal warm anziehen.«

Shaw lächelte mit schmalen Lippen und entschlossenem Blick. »Alles klar. Jetzt hat er uns aber wirklich den Fehdehandschuh hingeworfen. Was hat er noch gesagt, was wir nicht wissen? Das Wo, das Was und das Wann. Wollen wir doch mal sehen, ob wir dämlichen Bullen nicht ein, zwei, drei Sachen rauskriegen.«

Shaw wirkte hoch motiviert, fast begeistert. Er hatte Blut geleckt, da konnte ein Polizist wie er kaum widerstehen, schon gar nicht, wenn er offen herausgefordert wurde. Diese Energie, diesen Enthusiasmus hatte sie selbst schon hundertmal gespürt, und ihr war etwas unwohl, weil sie sich diesmal nicht so recht mitreißen lassen konnte. Trotz Zals Selbstsicherheit (oder war die auch nur Show?) sorgte sie sich um ihn. Shaw würde Bud Hannigan liebend gern hochnehmen, aber der war gerade die sprichwörtliche Taube auf dem Dach, die ihn nicht von seiner unmittelbaren Aufgabe ablenken würde. Da war Shaw wohl gegen Zals Magie immun.

Dasselbe konnte Angelique nicht von sich behaupten. Bisher war es alles nur Theorie gewesen, aber der Anblick von Shaw, der die Fährte aufnahm, zeigte ihr, wie die harte Realität aussah. Es war ihr Job, Zal an seinem zu hindern, daran, dass er Alessandro besänftigte, also würde sie im Endeffekt dafür sorgen, dass Parnell starb. Doch all das hatte Zal gewusst und nur mit dem verunsichernden Leuchten in den Augen gefragt: »Woher willst du wissen, dass ich mich nicht genau darauf verlasse?« Vielleicht hatte er sie damit nicht nur verwirren wollen; vielleicht war das seine Absolution, die Befreiung von dieser Verantwortung, weil er wusste, dass es Dinge gab, um die er sie nicht bitten konnte. Andererseits wusste Zal auch genau, wie er einen dazu brachte, das zu tun, was er wollte, während man glaubte, man selbst sei auf die beste Lösung gekommen. Vielleicht waren seine Worte auf paradoxe Weise ehrlich gewesen und hatten ihr zu verstehen geben sollen, dass sie ihm und damit auch seinem Freund nur helfen konnte, wenn sie ihre Arbeit tat. Nur, wenn sie versuchte, ihn aufzuhalten, konnte sie das Richtige tun.

Sie atmete tief durch und griff in ihre Tasche. Dann begann sie für Zal, für Parnell, für Shaw mit dem, was sie am besten konnte.

»Fangen wir mit dem Wo an«, sagte sie und breitete eine Karte auf Shaws Schreibtisch aus.

»Was ist das?«

»Hab ich aus der Mitchell Library. Das ist ein Plan der alten und neuen U-Bahn-Tunnel mit einer Straßenkarte darüber. Innez meinte, er ist auf die RSGN gekommen, als er sich so einen Plan angeschaut hat. Da hab ich mir überlegt, ob er dabei nicht eigentlich gerade etwas anderes geplant hatte. Hier hat er sich heute mit mir getroffen.«

»Das Dalriada Museum. Kinning Park. Die Tunnel verlaufen fast darunter.«

»Dieser hier ist schon seit dreißig Jahren zugemauert, aber immer noch intakt und hat mögliche Ausgänge in der Nähe der Paisley Road West, der M77 und der M8.«

»So könnten sie innerhalb von Minuten aus der Stadt sein. Aber womit? Sie haben es doch selbst gesagt – Kunst ist vielleicht wertvoll, man kann sie aber nicht verkaufen. Vielleicht würde dieser Alessandro auf einen eigenen Rembrandt stehen, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass Hannigan sich für so etwas interessiert. Überhaupt weiß ich nicht, was Hannigan mit der ganzen Sache zu tun haben soll.«

»Wenn ich Sie da aufklären darf: Innez ist mit mir in die History-of-Allegory-Ausstellung in der South Hall gegangen.«

»Was hatte er denn da Ihrer Meinung nach im Auge?«

»Mir geht’s um das, was er mir nicht gezeigt hat. Wir waren nämlich nicht in der North Hall, wo sich die Dauerausstellung der Horsburgh-Sammlung befindet.«

»Auch alles nicht zu verkaufen.«

»Vielleicht doch. Oben auf der Galerieebene liegt der sogenannte Horsburgh-Schatz. Juwelen, Schmuck, Teller, Becher, Tabletts, Plastiken, Kelche und sogar eine ganz vulgäre Nachbildung des Flaggschiffs der Horsburgh-Flotte; vulgär, aber wie alles andere aus purem Gold.«

»Alakazammy, stairheid rammy.«

»Silber und Edelsteine sind natürlich auch dabei. Wieder alles identifizierbar und nicht zu verkaufen, sobald sie gestohlen gemeldet wurden, aber nicht, wenn sie eingeschmolzen sind. Dann ist das Ganze natürlich nur noch einen Bruchteil wert, ist aber auch nicht mehr nachzuverfolgen.«

»Und da kommt dann wohl Hannigan ins Spiel. Aber wenn das das Ziel ist, warum schlägt Hannigan dann nicht selbst zu? Auch wenn er vorher nicht daran gedacht haben sollte, könnte er jetzt, wo er Bescheid weiß, einfach loslegen.«

»Zum einen weiß Hannigan, dass er ein großer Fisch in einem kleinen Teich ist, der lieber keinen Krieg mit den Estobals vom Zaun brechen sollte. Der Hauptgrund dürfte aber sein, dass er es nicht kann, denn sonst hätten er oder einer seiner Glasgower Kollegen es schon versucht. Aber Alessandro kannte jemanden, der es kann. Ich nehme an, Alessandro hat das Ziel ausfindig gemacht und Hannigan einen Deal angeboten. Alessandro hatte den Plan und mit Innez auch die Mittel, aber selbst das eingeschmolzene Gold würde er nicht aus dem Land bekommen. Deshalb musste er sich vor Ort mit Hannigan arrangieren, der die Einschmelzung und den Verkauf organisieren würde.«

»Verkehrte Alchemie«, sagte Shaw sichtlich zufrieden. »Die wollen Gold zu Papier machen.«

»Also haben wir ein Wo und ein Was. Fehlt nur noch das Wann.«

»Das Wann ist nicht so wichtig, wenn man das Was und das Wo überwacht. Ich bringe meine Leute undercover beim Wachpersonal unter und postiere andere im Tunnel.«

»Unbefristet?«

»Sofort. Und unbefristet hört sich länger an, als es ist. Wir haben keine Woche mehr bis Weihnachten. Ich vermute, dass er zuschlägt, wenn alle anderen mit den Feierlichkeiten beschäftigt sind. Weihnachten, Heiligabend … Hogmanay würde auch passen. Hat da nicht mal jemand das Ashmolean Museum ausgeraubt?«

»In der Silvesternacht zum Jahr 2000, ja. Bei dem Feuerwerk hat niemand den Alarm gehört, wenn überhaupt noch jemand nüchtern genug war, um etwas zu unternehmen.«

»Tja, dieses Jahr bleiben wir an Weihnachten trocken. Und das ist es wert, um das Gesicht von dem Drecksack zu sehen, wenn er kapiert, dass wir schon auf ihn gewartet haben.«

»Hmmm«, machte Angelique.

»Was?«

»Das ist nicht mehr als eine Theorie, Sir. Wir sollten uns nicht darauf festlegen.«

»Absolut nicht. Aber lassen Sie sich von Innez nicht zu sehr verwirren, und tun Sie nicht alle Ihre guten Ideen ab, weil er sie vielleicht erwartet. Das sind ja nur Tricks und keine Zauberei. Er weiß nicht, was Sie denken, das will er Ihnen nur einreden.«

»Ich weiß, Sir. Aber ich muss Sie doch fragen … ob wir richtig liegen oder nicht …« Sie schüttelte den Kopf. »Egal. Falls wir ihn trotz – oder vielleicht auch gerade wegen – unseres vollen Einsatzes nicht aufhalten können …«

»Ich stehe zu meinem Wort, de Xavia. Wenn er uns die kleine Ratte Hannigan gibt, setze ich Himmel und Erde in Bewegung, damit dieser Parnell in Sicherheit kommt. Das wäre ein geringer Preis. Wir können beim Richter auch ein gutes Wort für Innez einlegen, weil er uns geholfen hat. Aber Straffreiheit für den Einbruch im Dalriada oder in der Bank kann er vergessen.«

»Von Straffreiheit hat er nichts gesagt, Sir. So etwas hatte er gar nicht auf dem Plan.«

»Das ist nobel von ihm. Er hat ja schon mal seine Freiheit für seine Freunde geopfert. Eine ehrbare, wenn auch unpraktische Angewohnheit.«

»Nein, Sir, ich glaube, er hat so etwas bewusst nicht eingeplant. Was auch immer er mit Hannigan und Alessandro vorhat, Innez glaubt nicht, dass er selbst gefasst wird.«

»Meine liebe Angelique«, erwiderte Shaw und grinste. »Sagen Sie mir einen Knastvogel, der damit jemals gerechnet hat.«

Auf der Lauer

»Neunzig Sekunden«, sagte Zal und hielt die Stoppuhr an. »Sechs langsamer als letztes Mal, aber immer noch großartig. Es geht sogar noch schneller, wenn dieses Arschloch Dominguez mit ’nem Schlagschrauber umgehen kann. Ich würde sagen, wir können so langsam in der Boxengasse anfangen.«

»Nee, Mann«, widersprach Leo, »Ferrari würde nie im Leben das ganze Zusatzgewicht zulassen.«

»So viel können deine Modifikationen doch gar nicht wiegen.«

»Von denen red ich doch gar nicht, Alter, ich meinte Jerome.«

»Schäm dich! Er kann sich doch nicht verteidigen, wenn er nicht da ist«, ermahnte Zal ihn.

»Meinst du etwa, der blöde Arsch hat Fair Play verdient?«

»Klar«, erwiderte Karl. »Wenn du nicht da bist, lässt er kein Wort über dich zu. Wenigstens kein gutes.«

»Mann, ich hätte echt keinen Bock auf euch, wenn ich nicht da bin«, bemerkte Leo.

»Okay, alles ist da, überprüft und an Ort und Stelle«, verkündete Zal. »Ich würde sagen, wir können loslegen. Dann wollen wir mal unseren Fahrgast einsammeln.«

»Wir können los«, bestätigte Leo, »sobald ich dem Präsidenten die Hand geschüttelt hab. Oder hier heißt er wohl Premierminister.«

»First Minister«, korrigierte Zal. »Sind aber alles dieselben Schweine.«

Leo ging zur Toilette.

»Was ist mit dem Mädchen?«, fragte Karl und schob einen frischen Akku in den Laptop.

»Der Deal steht fest. Das hab ich noch mal abgeklärt.«

»Davon rede ich nicht.«

Zal seufzte.

»Ich weiß, wovon du redest, Karl. Keine Sorge. Wir wussten beide, worauf wir uns einlassen, und wir wussten auch, dass es wieder aufhören musste. Wir haben einander nicht angelogen. Das ist, glaub ich, noch in keiner meiner Beziehungen vorgekommen. Aber wir wussten beide, was kommen würde.«

»Bloß weil du es weißt, wird’s nicht einfacher, wenn du gehst.«

»Gehen ist einfach, Karl. Seit ich Kind war, lasse ich regelmäßig alles hinter mir. Gehen ist nie das Problem. Das Schlimme ist die Sehnsucht.«

»Wie Neil Young einst sang: Tonight’s the night.«

Shaw ging angespannt vor dem Einsatzwagen auf und ab und rauchte eine Zigarette. Man sah förmlich, dass all die Energie ein Ventil brauchte. »Das sagt mir mein Polizisten-Instinkt.«

Sie warteten keine fünfhundert Meter vom Dalriada Museum entfernt auf dem Parkplatz eines alten Supermarkts. Sie hatten noch zwei Einsatzwagen dabei, einen für die bewaffneten Einsatzkräfte und einen mit sechs Streifenpolizisten. Alle warteten so gespannt, wie man es von Leuten erwarten konnte, die wussten, dass sie erst nach Hause durften, wenn die Sache gelaufen war oder wenn die Sonne aufging. Im Museum selbst befanden sich zwei bewaffnete Undercover-Polizisten sowie eine verstärkte Wachmannschaft, die aber dazu angehalten war, es mit der Wachsamkeit nicht zu übertreiben. Sie sollten bloß keinen Dieb überwältigen, der noch gar nicht versucht hatte, etwas zu klauen, oder bei irgendeiner Kleinigkeit überreagieren und so verraten, dass das Gebäude unter besonderer Überwachung stand.

»Verzeihung, Sir«, sagte Angelique, »aber darf ich Sie daran erinnern, dass Sie das gestern Abend auch schon gesagt haben? Inklusive Neil Young und allem?«

»Ja, und morgen Abend sag ich es wieder, Sie vorlaute Person. Das ist eins der Privilegien eines Vorgesetzten.«

»Jawohl, Sir.«

Am Abend zuvor hatte Shaw deutlich mehr Personal eingesetzt, nachdem sie von der Einwanderungsbehörde erfahren hatten, dass ein gewisser Alessandro Estobal in Begleitung zweier bekannter Mitarbeiter früher am Tag in Heathrow das Land betreten hatte. An dem Abend hatte der Boss sie natürlich auf einen Großeinsatz vorbereitet, aber fairerweise musste gesagt werden, dass er von Anfang an auf Heiligabend gesetzt hatte. Außerdem ging er davon aus, dass der Einbruch nach Schließung des Museums stattfinden würde, da er nicht glaubte, dass Zal noch einmal eine Geiselnahme riskieren wollte. Auch darauf waren sie zwar eingestellt, aber es wirkte eher unwahrscheinlich, dass er sich noch einmal in die Enge treiben lassen würde, zumal er wissen musste, dass so eine Überraschungsflucht kein zweites Mal klappen konnte. Ein nächtlicher Raubzug hatte auch den Vorteil, dass das Wachpersonal auf ein Minimum reduziert war, denn von den beiden bewaffneten Polizisten, die bis zur Ablösung am Morgen die Horsburgh-Juwelen bewachten, konnte er nichts wissen.

»Er braucht den Schutz der Dunkelheit«, hatte Shaw beobachtet. »In die Bank ist er zwar am helllichten Tag marschiert, weil die geöffnet sein musste, aber für seinen Abgang hat er bis nach Sonnenuntergang gewartet. Dummerweise für uns wird es zur Zeit schon gegen vier Uhr nachmittags dunkel.«

Sie konnten zwar nicht mit Sicherheit sagen, dass sie nichts übersehen hatten, und Shaw war auch nicht so arrogant, dass er glaubte, er könnte jede von Zals Bewegungen vorhersehen, aber er wollte ihn auf keinen Fall zweimal mit derselben Methode durchkommen lassen. Also hatten sie ein paar arme Schweine unter der Erde postiert und überwachten außerdem mehrere mögliche Ein- und Ausgänge des Tunnelsystems. Ein IT-Experte war angefordert worden, hatte eine neue, topmoderne Firewall installiert und überwachte das Computersystem des Museums auf mögliche Viren und Trojaner. Bisher war es sauber geblieben.

Angelique hoffte, dass Zals verwirrendste Bemerkung wirklich nur ihre Absolution hatte sein sollen. Sie hatte ihre Arbeit getan, wie sie es ihm gesagt hatte, und jetzt war das Netz ums Dalriada so eng gespannt wie ein Kamelarschloch im Sandsturm. Wie diese riesige Mausefalle Parnell helfen sollte, wusste sie wirklich nicht.

Unter Druck

Die ersten Schüsse waren noch nicht gefallen, und die Welt hatte noch nichts davon mitbekommen, aber der Kampf für die gute Sache war in vollem Gange. Für den uneingeweihten Beobachter hätte Walter Thorn vielleicht bloß ausgesehen wie ein Mann mittleren Alters, der in einem engen, übelriechenden Toilettenverschlag auf der Klobrille hockte, aber in Wirklichkeit war er ein speziell ausgebildeter Geheimagent in verdeckter Mission und wagte sich in die Höhle des unmoralischen Löwen.

Er griff wieder nach der Pistole und spürte ihr Gewicht. Sie fühlte sich gut an, wie sie sich jedes Mal beim Training gut angefühlt hatte, bis er aus der vorgegebenen Entfernung neun von zehn Mal ins Schwarze traf. Alles an der Aktion fühlte sich gut an, und er wünschte, er hätte sich schon vor Jahren bei so einer direkten Aktionsgruppe engagiert. Er würde zwar nicht sagen, dass er mit seiner bisherigen Tätigkeit seine Zeit verschwendet hätte – ganz im Gegenteil, er hatte eine wertvolle Rolle in der Bewegung gespielt – aber, seien wir ehrlich, in der Rolle hatte er nur von außen kommentieren können. Jetzt war er mitten im Geschehen.

Selbst Mary hatte bemerkt, dass er in den letzten Tagen viel beschwingter wirkte, und er konnte wohl sagen, dass er womöglich bald ihre Betten würde zusammenschieben müssen, wenn diese Energie und Lebenskraft fortdauerten.

Seine Uhr zeigte 08:24. Es war fast so weit. Er hatte angenommen, dass ihm die Wartezeit schwerfallen würde, dass Langeweile und etwaige Zweifel ihn mehr martern würden als ein möglicher Krampf. Das Gegenteil war eingetreten. Seine Entschlossenheit wuchs mit jeder Stunde nur, und auch seine erwartungsvolle Begeisterung nahm mit jeder Minute zu.

Er war unter der Elite der Elite, den drei Agenten, die bei der Mission wirklich Hand anlegen durften. Die weniger ranghohen (aber selbstverständlich ebenso wertvollen) Mitglieder von F&CK-JU hatten ihre Aufgabe erledigt und waren nun sicher zur ökumenischen Mahnwache gestoßen, wo sie mit dem Rest von F&CK für den Erfolg der Mission beteten. Eine gute Stunde vor Schließung hatten sie zu sechst das Museum betreten – Walter, Liam McGhee und Monty Masterton als aktive Einheit, der Rest zur logistischen Unterstützung. Walter und Liam trugen beide versteckte Pistolen, während die anderen Hämmer, Meißel und Bügelsägen hereingeschmuggelt und in den Spülkästen der Herrentoilette versteckt hatten. Beim Verlassen des Museums hatte jedes Mitglied des Logistikteams das Drehkreuz zweimal durchlaufen lassen, damit die Eintritts- und Ausgangszahlen übereinstimmten. Als das Museum zumachte, hatten die Agenten der aktiven Einheit ihre Positionen in den Toilettenkabinen bezogen, deren Türen sie nur anlehnten, um sich dann auf die Brille zu hocken, damit sie bei der kurzen Überprüfung der Räumlichkeiten nicht gefunden wurden.

Die Taktik war riskant, aber wie sich herausstellte, hatte Monty das Datum nicht nur wegen seiner Symbolik ausgewählt. An diesem Abend christlicher Wiedergeburt wollten die Museumsmitarbeiter nämlich so schnell wie möglich in den Pub kommen.

Zwanzig nervenaufreibende Minuten nach der letzten Durchsage kam der Augenblick der Wahrheit. Der Wachmann führte nur eine fahrlässig unzureichende Prüfung durch: Er betrat den Raum kaum und gab sich wohl damit zufrieden, dass alle fünf Kabinentüren einen Spalt offen standen und auch die Urinale frei waren. Er rief noch »hallo« und ging dann weiter, als er keine Antwort bekam.

Wie Monty ihnen versichert hatte, sollte so eine Kontrolle bloß sicherstellen, dass keine verträumten Besucher im Museum eingeschlossen wurden. Die anderen Sicherheitsvorkehrungen waren da schon wirkungsvoller, doch sie alle waren nur darauf ausgelegt, Diebe daran zu hindern, das Gebäude mit den sogenannten Kunstwerken zu verlassen. Gegen deren Zerstörung gab es keinen speziellen Schutz.

Die Stille der folgenden Stunden verlieh der Herrentoilette eine seltsam klösterliche Atmosphäre. Walter konnte seine Mitstreiter atmen hören, aber wie vereinbart sprach niemand. Doch jeder wusste, dass er nicht allein war. Gemeinsam waren sie stark.

Der Augenblick rückte näher, jetzt dauerte es keine Minute mehr. Walter hatte eine gewisse Angst vor diesem Moment erwartet, doch er zitterte und ihm war fast übel vor Anspannung, was nur Symptome einer unglaublichen Begeisterung waren, einer Energie, die bald ein Ventil brauchte, damit er nicht explodierte.

»Meine Herren, es ist so weit«, verkündete Monty schließlich fünfzehn Sekunden vor der Zeit auf ihren synchronisierten Uhren. »Das Urteil des HERRN steht bevor.«

»Amen«, erwiderten Walter und Liam unisono.

Für F&CK-JU hatte die Stunde geschlagen.

Jeder zog sich seine Halloween-Plastikmaske über, und sie verließen die Toilette. Im Flur war es dunkel, aber der Eingang des Ausstellungssaals lockte sie mit seinem Leuchten. Die Schwuchtelschund-Ausstellung, wie Monty sie nannte, befand sich in der neuen South Hall, die auf einer Seite eine Glasfront hatte, durch die die blassgrüne Außenbeleuchtung hereinschimmerte.

Walter hatte eine Pistole in den Händen, einen Hammer im Gürtel, einen Meißel in einer Socke und, wie er etwas verstört feststellte, eine Erektion in der Unterhose. Was soll’s, er wollte nicht weiter darauf achten. Vor ein paar Minuten war es ihm vorgekommen, als harrte jede Faser seines Körpers angespannt dieser Undercover-Aktion, und jetzt wusste er, dass das keine Übertreibung gewesen war.

»Nicht vergessen«, flüsterte Monty, »wenn wir durch den Eingang sind, zügig vorgehen und nicht die Bilder berühren.«

Sie waren den Ablauf schon tausendmal durchgegangen, aber Walter konnte Monty nicht vorhalten, dass er sie jetzt in der heißen Phase noch einmal daran erinnerte: Im Eifer des Gefechts verlor man leicht die Grundlagen aus den Augen, wenn man sich nur auf sein Ziel konzentrierte. Die Gemälde waren mit Drähten gesichert, die schon einen Alarm auslösen würden, wenn man den Rahmen auch nur antippte. Wie Monty aber erklärt hatte, benötigte die riesige Skulptur, die sie sich vorknöpfen würden, keine solche Sicherung, weil man schon einen wilden Stier bräuchte, um sie umzuwerfen, und einen Gabelstapler, um sie zu transportieren. Stattdessen wurde sie von einer Kamera überwacht; bzw. von einer Kamera gefilmt, die wiederum von einem Nachtwächter überwacht wurde, der lieber die Sportseite des Daily Record las.

Natürlich wurde das Signal der Kamera auch aufgezeichnet, und diese Aufnahmen konnten den Jungs in Blau trotz der Masken entscheidend weiterhelfen, weshalb Walter die Aufgabe hatte, die Linse mit seiner Luftpistole herauszuschießen. Dann konnten sie zu Phase zwei übergehen. Wenn das Bild schwarz wurde und er die darauf folgenden Geräusche hörte, würde der Nachtwächter angerannt kommen, aber für den hatte Liam seine Pistolenattrappe dabei. Keiner von ihnen wollte jemanden bedrohen – und der arme Kerl konnte ja nichts dafür, dass die Leute, für die er arbeitete, unbedingt Kindern Pornografie zeigen mussten – aber mit der falschen Pistole würden sie ihn viel einfacher vor ihrer Flucht in einen Schrank sperren können.

Monty und Liam bereiteten nah an den Wänden die Werkzeuge vor und warteten darauf, dass Walter den ersten Schuss in diesem heiligen Krieg abfeuerte, bevor sie hineingehen konnten. Walter zielte mit beiden Händen, atmete ein, kniff die Augen zusammen, lobte den HERRN und drückte ab.

Volltreffer.

Glas splitterte aus der Kamera und regnete herab. Bevor die erste Scherbe aber auf dem Boden aufgekommen war, fingen um sie herum die Alarmglocken an zu schrillen, während von draußen auch ein elektrisches Alarmsignal hereindrang.

»Du lieber Himmel.«

Walter schaute eine Weile ungläubig die Pistole in seinen Händen an, zu lange, denn seine Mitstreiter rannten schon in verschiedene Richtungen den Flur entlang. Zu beiden Enden des Saals senkten sich Metallgitter, die sie am Tatort des Verbrechens einsperren sollten, das sie noch gar nicht hatten begehen können.

Zu seiner Rechten rollte Liam gerade noch durch den Spalt hindurch, bevor das Gitter den Boden erreichte. Als er sich nach links umdrehte, war dort der Weg schon abgeriegelt und Monty nirgends zu sehen.

»Oh Gott.«

Zusätzlich zum Alarm hörte er jetzt auch noch Sirenen.

Er sah die Glasfront an und dann den Hammer in seinem Gürtel. Die Hoffnung verflog so schnell, wie sie gekommen war. Die Wand neigte sich leicht nach innen, und jede der großen Glasscheiben war mehr als daumendick. Selbst wenn er sie einschlagen könnte, würde er mit Glassplittern überschüttet werden. Und wenn die Polizei schon unterwegs war, würde er nicht davonlaufen können.

Dieser schlimme Gedanke brachte aber auch einen Hoffnungsschimmer mit sich. Niemand wusste, zu wie vielen sie waren, und womöglich würden Walters langsame Reflexe ihn ironischerweise retten. Wenn die Polizisten Liam und Monty fassten – und in Anbetracht der schnellen Reaktion war das sehr wahrscheinlich – würden sie sie möglicherweise für die einzigen Täter halten. Wenn die beiden merkten, dass Walter nicht gefangen worden war, würden sie ihn ebenso wenig verraten, wie er es an ihrer Stelle tun würde – die Agenten von F&CK-JU würden stark bleiben.

Er schaute sich um. Der abscheuliche West Coast (,) Man stand neben einem riesigen Würfel an der Spitze des Saals, der in einem stumpfen Winkel endete und an dessen Wänden sich zu beiden Seiten Gemälde und Infokästen aneinanderreihten. Im Moment war Walter für das Überwachungssystem unsichtbar, weil er die Kamera für diesen Bereich ausgeschaltet hatte, und die beiden Zugänge verschlossen waren. Niemand konnte ihn sehen, und es war gut möglich, dass auch niemand wusste, dass er hier war. Wenn er sich also verstecken konnte, würde er vielleicht doch noch hier herauskommen. Dann hätte er außerdem eine Riesenstory, nur seine ›Quelle‹ müsste natürlich anonym bleiben.

Als er einen Schritt auf die Fenster zuging, sah er eine Doppeltür in der Wand neben dem Ausgang auf der anderen Seite. Er lief darauf zu, wagte kaum zu hoffen, doch sie war verschlossen, worauf ihn auch ein Aufkleber ›Zugang nur für Mitarbeiter‹ hinwies.

»Scheibenkleister.«

Aber was kümmerte ihn schon ein Aufkleber? Er war jetzt ein Mann der Tat mit Hammer und Meißel. Jetzt war es Zeit für Aktion.

Er zog sich den Meißel aus der Socke und sah sich nach dem Hammer um, den er auf dem Boden zurückgelassen hatte. Da merkte er, dass der große Würfel auf einer Seite einen Eingang hatte.

»Moment mal«, murmelte er. »Das sieht doch ganz gut aus.«

Walter spähte durch den Spalt. Drinnen hing auf der einen Seite ein abgeschalteter Fernseher an der Wand, und auf der anderen stand eine längliche Bank. Als er hineintrat, wurde der Innenraum plötzlich hell erleuchtet, was ihn als Versteck denkbar ungeeignet machte, bis Walter die weiße Abdeckung unter der Bank bemerkte, die sich unauffällig ins geometrische Design des Würfels einfügte. Jetzt bekam er wieder Herzklopfen. Er hockte sich hin und hebelte die Abdeckung mit dem Meißel auf. Dahinter lag eine kleine Nische mit Steckdosen, Kabeln und einem Koaxialverteiler.

Endlich ein Zufluchtsort.

Das war doch jetzt wirklich Geheimagentenarbeit. Geheime Kammern entdecken, spontan improvisieren und mit stählernen Nerven alles tun, um der Staatsgewalt zu entkommen. Aus Angst wurde wieder Aufregung, aus dem flauen Gefühl im Magen wieder eine Lebensenergie, die seinen Körper durchströmte. Seinen ganzen Körper.

Er kroch in die Kammer und zog die Abdeckung wieder an ihren Platz. Er passte gerade so hinein, was nicht dadurch vereinfacht wurde, dass ein verräterischer Körperteil gerade weit mehr Platz einnahm als normalerweise. Das fühlte sich aber nicht unbedingt unangenehm an und lenkte ihn ein wenig von den Unannehmlichkeiten ab.

Die Alarmglocken schrillten auch dann noch weiter, als die Sirenen draußen verstummt waren, aber plötzlich sprang er vor Schreck fast aus seinem Versteck, weil er aus nächster Nähe ein irritierendes Stöhnen hörte. Als er zusätzlich ein statisches Rauschen vernahm, verstand er, dass das Geräusch aus einem Lautsprecher im Würfel kommen musste. Er ließ sich aus der Nische rollen und sah, dass der Bildschirm nicht mehr schwarz war, sondern jetzt einen Mann und eine Frau zeigte, die sich nackt in den Armen lagen.

»Um Gottes willen.«

Zu allem Unglück hatte er sich ausgerechnet im Pornografie-Exponat versteckt. Instinktiv wollte er fliehen, aber er wusste, dass er keine Alternative hatte. Beim Hereinkommen hatte er das Licht und das Video ausgelöst. Da es aber vorher nicht eingeschaltet gewesen war, würde es wahrscheinlich nur für eine voreingestellte Zeitspanne laufen. Wenn er abwartete, würde der Würfel mit ein bisschen Glück wieder dunkel und verlassen aussehen, wenn die Wachleute oder die Polizei hereinkamen.

Er steckte kurz den Kopf nach draußen und vergewisserte sich, dass die Eingänge noch alle verschlossen waren. Die Zeit – und natürlich sein Verstand – waren auf seiner Seite. Dummerweise musste er sich jetzt entweder wieder in die Nische quetschen oder abwarten und diesen Schund ertragen, bis er aufhörte. Dann sollte es wohl so sein, dachte er. Er war erwachsen, das konnte ihm nichts anhaben, so geschmacklos es auch sein mochte. Er war stärker, und außerdem konnte er so das Werk seiner Feinde studieren. Dieser Schmutz hatte ja keine mystische Macht, vor der er sich fürchten müsste, Herrgott noch mal. Zähen Kämpfern wie ihm konnte so etwas nichts anhaben, aber deshalb war es noch lange nicht harmlos; man konnte diesen Schund nicht einfach jedem zeigen.

Wenn der sogenannte Künstler ihn hatte schockieren wollen, hatte er versagt. So schlimm war das hier wirklich nicht. Da hatte er auf Channel Four schon Schlimmeres gesehen. Eigentlich sollte der menschliche Körper keinen zivilisierten Erwachsenen erschrecken, was nicht änderte, dass es einfach falsch war, ihn auf diese Art und Weise herabzuwürdigen und zur Schau zu stellen. Mal im Ernst, wir wissen doch alle, wie die weibliche Brust aussieht, also brauchen wir doch nun wirklich nicht, Gott im Himmel, sie war wirklich sehr schön. Zugegeben, in der Kunst konnte die Ästhetik des weiblichen Akts auf eine lange Tradition zurückblicken, von den Aphrodite-Büsten über die Präraffaeliten mein Gott, sie … sie … genauer gesagt, er … mit seiner … um ihre harte Brustwarze … und sie … nein, das konnte doch nicht, sie konnte doch nicht, lieber Himmel, doch, sie … mit dem Mund.

Walter wurde ganz schwindlig, und die Alarmglocken wurden von einem Rauschen übertönt, als er Herzklopfen bekam, und sein, sein … schwoll und ihm die Hose eng wurde.

Ganz ruhig, um Gottes willen. Dieser pubertäre, vulgäre Unfug verwirrte ihn eben, wo er doch sowieso schon so aufgeregt, Allmächtiger, jetzt ging er ihr mit der Zunge an die, die … er leckte tatsächlich an ihrer, Jesus Christus, und ja, das gefiel ihr, das gefiel ihr wirklich, aber klar, das kleine Biest war ja auch …

Walters Hände machten sich scheinbar selbstständig, öffneten ihm den Hosenstall und nahmen den … den alten Kameraden in die Hand. Es musste sein, flüsterte ihm eine Stimme zu. Es war unerlässlich für den Erfolg der Mission. Er musste die Spannung abbauen, einen freien Kopf bekommen, dann würde er nicht mehr so abgelenkt sein. Keiner konnte ihn sehen, keiner würde es erfahren, und Maria, heilige Mutter Gottes, sie war wunderbar, sie konnte nicht genug bekommen, und es gefiel ihr, sie brauchte es, und, oh Gott, ja, in der Stellung auch, großer Gott, das war wirklich Kunst oh ja dreh sie um das will sie das liebt sie oh ja oh nein nicht aufhören zieh ihn nicht raus oh Gott er würde doch wohl nicht aber doch er oh ja gütiger Himmel er steckte ihn ihr wirklich in den aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa …

… alles auf den Bildschirm: kraftvoll, reich, endlos. »Unermesslich klare Strahlen der Liebe, heiß und ungeheuer.« Jetzt wusste er, wovon Walt Whitman geredet hatte.

Oh Jesus. Oh Gott. Oh. Oh.

Oh verdammter Mist.

Ihm war, als wäre er aus einer Hypnose erwacht und stünde nackt auf einer Bühne. Walter schaute auf seinen bereits schrumpfenden Penis hinab, dann auf den Boden und schließlich auf den triefenden Monitor.

»Heilige Mutter.«

Walter sprang nach vorn und wollte es mit der Hand wegwischen, verschmierte es aber nur auf dem Glas und hinterließ zahlreiche klebrige Fingerabdrücke.

»Scheiße.«

Er zog sich den Ärmel über die Faust und rubbelte mit dem Stoff über den Schirm, dass es quietschte. Damit hatte er etwas mehr Erfolg, denn sein Pullover saugte einen Großteil der Feuchtigkeit auf, doch jetzt war das ganze Glas von einem matten Film überzogen. Die Fingerabdrücke waren wohl weg, aber es würde doch auffallen, dass das Pornovideo jetzt stark weichgezeichnet lief. Er zog sich gerade den anderen Ärmel für einen zweiten Versuch herunter, als er es mechanisch rumpeln und elektrisch fiepsen hörte. Ein kalter Schreck fuhr ihm in die Glieder, als er verstand, dass das nur die Sicherheitstore sein konnten, die sich wieder öffneten.

»Oh Gott, bitte nicht.«

Eine knappe Sekunde später endete das Video, und der Innenraum des Würfels wurde wieder dunkel. Eindeutig ein Geschenk des Himmels: Gott erwies einem treuen Diener seine Gnade, der nur das Richtige hatte tun wollen. Walter verschwendete keine Zeit. Er kroch zurück in seine Nische und zog die Abdeckung davor. Die Botschaft war eindeutig: Gott hatte seinen Moment der Schwäche wie auch seinen Gesetzesbruch sofort verstanden und vergeben. Walter war vor seinen Feinden in Sicherheit. Der HERR kümmert sich um die Seinen.

Nichts in dieser Hand

»Bisher haben wir nur den einen, Sir«, kam die Stimme aus Shaws Funkgerät. »Er hatte eine Pistolenattrappe dabei, hat sie aber gleich fallen lassen, als er kapiert hat, dass wir echte haben. Wir glauben, dass es mehrere waren. Wir konnten nicht viel sehen.«

Shaw und Angelique fuhren als Letzte vor und hielten hinter zwei Einsatzwagen, deren Besatzung bereits im und ums Museum Stellung bezogen hatten. Einer der Diebe war schon von einem der Undercover-Polizisten gestellt worden, bevor die anderen angekommen waren. Das hatten sie über Funk gehört, als sie auf das Tor zum Museumspark zufuhren. Angelique war nicht so begeistert, wie sie es hätte sein müssen, und fühlte sich eher, als hätte Richard Gordon gerade ein Gegentor im Ibrox Stadium gemeldet. Die Aufregung und Freude der Stimme aus dem Gerät waren das Gegenteil dessen, was sie beim Zuhören spürte.

Sie gingen zügig auf den Eingang zu, wo ihnen ein uniformierter Kollege die Tür aufhielt.

»Was soll das heißen, Sie konnten nicht viel sehen?«, sagte Shaw ins Funkgerät. »Die Horsburgh Gallery sollte doch angestrahlt werden wie Blackpool. Was ist da schiefgelaufen?«

»Sie waren nicht in der Horsburgh-Sammlung, Sir. Sie waren in der South Hall. Hawkins hat drei auf den Monitoren gesehen, aber sie haben an der Ecke des Flurs die Kamera zerschossen. Davon wurde der Alarm ausgelöst.«

Shaw und Angelique sahen einander an und stellten beide stumm dieselbe Frage: Was wollten die in der South Hall?

»Ich bin jetzt am Eingang«, erklärte Shaw.

»Wir bringen ihn zu …«

»Nein, bleiben Sie, wo Sie sind. Ich komme rüber. Alle Einheiten: Wurden weitere Verdächtige gefasst?«

Shaw rollte in der langen Stille die Augen. Schließlich meldete sich Anderson, Hawkins’ Undercover-Partner.

»Sir, die Sicherheitstore wurden beim Alarm automatisch runtergelassen. Möglicherweise sind sie immer noch drinnen. Wir bekommen die Tore gerade noch nicht auf, aber der Wachmann sagt, er ist gleich so weit.«

»Okay. Und wenn er damit fertig ist, fragen Sie ihn, ob er freundlicherweise mal den Scheißalarm abstellen würde.«

»Ja, Sir.«

Shaw steuerte mit schnellen Schritten durch die Lobby auf die South Hall zu. Angelique folgte in einem kleinen Abstand, was aber nicht nur an seiner Eile lag, sondern vor allem daran, dass sie Zal einfach nicht in Handschellen sehen wollte.

Shaw bog zuerst um die Ecke in den Vorraum der South Hall mit dem Glasdach.

»Ist er das?«, hörte sie ihn fragen.

»Ja, Sir. Er sagt nichts. Willst wohl nicht, dass wir deinen Akzent hören, was?«, spottete Hawkins.

Als Angelique um die Ecke kam, sah sie Shaw vor einem Mann in Handschellen mit dem versteinerten Gesichtsausdruck des Serienfestgenommenen stehen. Gleich mit dem ersten kurzen Blick konnte sie ihre größte Sorge ausräumen: Es war nicht Zal. Als sie genauer hinsah, erkannte sie den Mann.

»Wenn er den Mund aufmacht, kommt kein Amerikanisch raus«, erklärte sie. »Das ist Liam McGhee, der Chef von FucK.«

»Wovon?«, fragte Shaw.

»Von Familie und christliche Keuschheit, Sir. Davon haben Sie in London wohl nichts mitgekriegt. War ein normaler Kleinkrimineller, bis er im Knast seinen Glauben entdeckt und eine christliche Lobbygruppe gegründet hat. Was machst du hier, Liam? Hast du etwa auf dem Weg nach Damaskus die Erleuchtung erfahren und widmest dich jetzt lieber wieder deiner Verbrecherkarriere?«

Er schwieg weiter, ignorierte sie demonstrativ und starrte ins Leere.

»Deine letzte Festnahme ist ’ne Zeit lang her, was, Liam? Das Recht zu schweigen gibt’s nämlich nicht mehr.«

»Hawkins, klären Sie ihn mal über seine Rechte auf«, befahl Shaw.

»Ja, Sir.«

»Das hier ist ein berechtigter Protest«, rief McGhee plötzlich. »Als Christen und Eltern ist es unsere Pflicht, uns gegen die Verschwendung öffentlicher Gelder für unmoralischen Schund einzusetzen. Wenn die Behörden unsere Kinder nicht vor Pornografie schützen, müssen wir es eben selbst tun.«

»Du hast bloß keine Kinder, Liam«, erinnerte Angelique ihn.

»Wir sind für alle Kinder verantwortlich.«

Weiter hinten im Flur setzten sich die Sicherheitstore langsam ratternd in Bewegung. Shaw und Angelique gingen sofort darauf zu. Angelique griff nach ihrem Funkgerät, weil sie nicht wusste, ob Shaw sich im Gebäude so gut auskannte wie sie.

»Die Tore an der South Hall öffnen sich. Wir kommen durch den Westeingang rein. Wir brauchen sofort jemanden am Osteingang.«

Shaw nickte und duckte sich durch den wachsenden Spalt.

»Kann mal jemand hier drinnen Licht anmachen?«, sagte er ins Funkgerät.

»Ja, Sir.«

Angelique folgte ihm in den Saal.

»Ein Protest gegen Pornografie?«, fragte er.

»Der übliche Quatsch, Sir. Ein bisschen dramatischer als Plakate und Parolen, aber die Hintergründe sind dieselben.«

»Die Hintergründe sind mir egal, bloß das verdammte Timing macht mich sauer. Die Arschlöcher haben uns die Überraschung versaut.« Er seufzte müde und sah aus, als würde er am liebsten mit der Faust ein Loch durchs nächste Bild schlagen. »Naja, schnappen wir eben die anderen, dann ist Ruhe. Hat einer von euch Pappnasen ’nen Verdächtigen gesehen?«

»Sir«, kam eine Antwort. »PC Keir hier, draußen. Hier hinten steht ’n Lieferwagen vor der Laderampe. Scheiße, nee, vergessen Sie’s. Der gehört der Stadt. Ist außerdem auf Ziegeln aufgebockt.«

»Großartig«, brummte Shaw. »Und halten Sie bloß die Augen auf, vielleicht finden Sie ja noch ein paar verwaiste Einkaufswagen.«

»Tut mit leid, Sir.«

»Idiot.«

Sie gingen zur Spitze des Saals, wo sie drei Kollegen trafen, die vom anderen Ende her gekommen waren und offensichtlich keinen Gefangenen dabeihatten.

»Das war doch bestimmt nicht der eine Spinner alleine.«

»Das glaub ich nicht, Sir«, versicherte Angelique. »Er hat ›wir‹ gesagt.«

»Tja, aber diese blöden Wichtigtuer sprechen gerne mal von sich im Plural.«

Anscheinend bemerkte Shaw jetzt erst die Statue, neben der sie stehen geblieben waren. Er starrte sie eine Weile ungläubig an und kicherte dann unwillkürlich in sich hinein. »Regen sich die Jesusfreaks deswegen so auf?«

»Sieht so aus. Der Große hier hat wohl ihr Anstandsgefühl verletzt.«

»Naja, aber als Pornografie würde ich den jetzt nicht bezeichnen.«

»Nein, die ist da …«

Angelique wollte ihn gerade auf den Voyeur-Würfel aufmerksam machen, als die Installation ihr selbst zuvorkam, und ein Bild auf die Außenwände projiziert wurde. Einen Augenblick später starrte auf allen vier Seiten ein Mann mit gehetztem Blick und gerötetem Gesicht in die Kamera.

Shaw schaute den Bildschirm mit schiefem Grinsen an.

»Ich bin zwar schon lange nicht mehr bei der Sitte, aber ich glaub, dafür steht in Soho keiner Schlange. Ah, jetzt geht’s los.«

Der Mann auf dem Bild zog seinen steifen Penis aus der Hose. Die fünf Polizisten sahen in erschrockener Stille zu, wie er wild zu masturbieren anfing, mit gequältem, verstörtem Gesicht an sich zerrte, bis er so kraftvoll ejakulierte, dass die Absonderung in einem Bogen auf die Kamera zuspritzte.

»Zum Glück ist das nicht in 3D, was?«, merkte einer der Kollegen an.

»Die Installation heißt Voyeur«, erklärte Angelique. »Drinnen läuft ein Pornovideo, aber der Witz ist, dass man gefilmt wird, während man drinnen …« Sie verstummte, als sie verstand, was das bedeutete.

»Was?«

»Er ist noch da drinnen.«

Shaw sah wieder den Würfel an. Der Wichser wischte mit dem Ärmel über den Bildschirm, dann kletterte er unter die Bank und zog eine weiße Abdeckung vor sich.

»Holt ihn da raus«, befahl Shaw.

»Den fass ich nicht an«, erwiderte Angelique.

Sekunden später wurde der zitternde Moralaktivist von zwei Kollegen aus dem Würfel geschleift.

»Anscheinend haben nicht nur Diebe klebrige Hände«, bemerkte Angelique.

»Das hier ist ein berecht … ich … als Mitglied der …«

»Hey, dich kenn ich doch«, sagte einer der Uniformträger. »Du hattest doch mal ’ne Kolumne in der Post, oder? Mit großem Foto, direkt neben dem Leitartikel.«

Noch bleicher hätte der Wichser nicht werden können, höchstens ultraviolett.

»Genau«, stimmte ein anderer zu. »Jetzt, wo du es sagst. Ich konnt ja nix damit anfangen, aber meine Frau … Thorn, oder? Höchstpersönlich!«

»Ich … hören Sie, es ist nicht so, wie … Okay. Ich bin Journalist. Undercover. Ich hab mich bei denen eingeschleust. Ich musste mitgehen, ich hatte keine Wahl.«

Er fing an zu weinen, wollte die Tränen mit dem Ärmel wegwischen und schmierte sich dabei Sperma ins Gesicht.

»Das war alles nicht meine Idee. Der Amerikaner hat das Ganze angezettelt.«

»Der Amerikaner?«, fragten Shaw und Angelique gleichzeitig.

»Ja. Masterton. Fragen Sie den, der ist der Anführer. Der hat auch …«

Aber sie hörten ihm nicht mehr zu.

»Warum kommt’s mir vor, als würde ich schon wieder auf der Buchanan Street in die falsche Richtung rennen?«, fragte Angelique.

Shaws Finger krallten sich wütend um sein Funkgerät.

»Haben wir noch wen? Einen Amerikaner?«

Stille.

»Mist. Macht jetzt vielleicht endlich mal einer den verdammten Alarm aus?«

»Sir?«, meldete sich schließlich eine Stimme.

»Ja. Was?«

»Uns wird ein Feuer, vielleicht eine Explosion, an einem Trafo-Häuschen an der Argyle Street auf der Höhe Dumbarton Road gemeldet. Nahe beim Kelvingrove Museum and Art Gallery.«

»Verdammte Scheiße noch mal! Aber wir … was soll’s denn da geben, was man verkaufen kann?«, fragte Angelique. »Außer den ausgestopften Tieren und dem großen Dalí?«

»Die Schätze der Azteken«, erklärte einer der Uniformträger. »Mein Kleiner kann’s kaum abwarten.«

»Die Ausstellung wird doch erst im Januar eröffnet«, erwiderte Shaw. »Ist im Moment noch in London. Die installieren hier gerade das Sicherheitssystem.«

»Ja, die hinken aber mit der Installation ein bisschen hinterher. In London haben die schon Ende Oktober geschlossen und hätten eigentlich Anfang dieses Monats hier aufmachen sollen.«

»Das Zeugs ist also schon da?«

»Ja, unten im Tresorraum.«

»Bitte sagen Sie mir, dass das nicht wahr ist«, flehte er Angelique an.

Den Gefallen konnte sie ihm nicht tun.

»Mexikanisches Gold. Mexikanische Gangster.«

»Und wir stehen hier am anderen Flussufer herum und kratzen uns am Arsch.«

Shaw rannte los und winkte die anderen hinter sich her.

»Alle Einheiten, hier spricht Shaw. Begeben Sie sich sofort zur Kelvingrove Art Gallery. Einbruch im Gange. Ich wiederhole, Einbruch im Gange.«

Er ließ den Sendeknopf los und wandte sich beim Laufen an Angelique. »Wer’s glaubt. Bis wir da sind, ist doch schon alles vorbei.«

Sie stiegen ins Auto, Shaw trat aufs Gas, und das Heck des Wagens brach auf dem Kiesweg kurz aus. Hinter ihnen füllten sich die Einsatzwagen, die Sirenen heulten und auch der Alarm des Dalriada plärrte unbeeindruckt weiter.

»Ich werd wohl langsam zu alt für diesen Blödsinn«, sagte er. »Sie haben noch gesagt, ich soll mich nicht vorschnell festlegen, aber ich war mir einfach so sicher.«

»Mit einem hatten Sie aber voll und ganz recht, Sir. Tonight’s the night.«

»Tja. Ein anderer Neil-Young-Song hätte besser gepasst: Why Do I Keep Fuckin’ Up.«

In der Enge des Lieferwagens behielt Zal sein Handy im Blick. Das einzige Licht kam vom LCD-Display und von Karls Laptop-Bildschirm. Er wartete auf eine SMS, und irgendwohin muss man eben schauen, wenn man mit vier anderen zusammengepfercht dasitzt und die Spannungen sich schon seit drei Stunden aufbauen. Nicht nur das Schweigen und das, was auf dem Spiel stand, verdarben die Atmosphäre. Keiner durfte etwas sagen, aber das war auch gar nicht nötig. Karl und Leo hatten schon mal nervös hinten in einem Lieferwagen gewartet, bevor Zal sie einschloss, als es eigentlich hatte losgehen sollen.

Dazu kam noch die unwillkommene Gegenwart ihres zugeteilten Helfers Dominguez. Von Anfang an hatte festgestanden, dass ein »Vertreter« der Estobals vom Zeitpunkt des Diebstahls bis zur Übergabe dabei sein würde, damit es nicht zu teuren Übergriffen auf die Ware kam. Alessandro hätte Zal nie unbeaufsichtigt an solche Werte herangelassen, auch wenn er Parnells Leben als Druckmittel hatte. Nachdem Hannigans Prügelknabe in der Bank reingelegt worden war, sah er sich in dieser Einschätzung zusätzlich bestätigt. Also hatten sie Rico Dominguez dabei, einen Cousin von Alessandro. Immerhin hatte er ihnen versichert, dass er mit einem Schlagschrauber umgehen konnte.

Die letzte Nachricht blinkte auf Zals Handy.

»Okay«, flüsterte er. »Grünes Licht von Jerome: Er ist in Position und einsatzbereit. Jetzt warten wir nur noch auf … da ist es ja schon. Die Bestätigung: Der Trafo ist außer Gefecht. In Kelvingrove sind die Lichter aus.«

»Dann besorgen wir Alessandro mal sein Weihnachtsgeschenk«, sagte Dominguez.

»Noch nicht ganz«, widersprach Zal. »Augenblick noch.«

Dominguez wollte protestieren, aber Zal hielt sich einen Finger an die Lippen. Ein paar Sekunden später hörten sie zusätzlich zu dem fortdauernden Alarm auch Sirenengeheul.

»Karl?«

Karl drehte den Laptop um und zeigte Zal den Bildschirm. Darauf war der Eingang des Museums zu sehen, aufgenommen von einer der drei Minikameras, die Zal dort hinterlassen hatte, bevor er sich mit Angelique getroffen hatte. Die Polizeifahrzeuge waren alle weg, und nur ein paar Bullen in Uniform liefen noch in der Lobby herum und diskutierten mit den Museumsmitarbeitern wie auch dem gerade angekommenen Kurator. Zufrieden gab Zal das Signal.

»Meine Herren, widmen wir uns unserer Kunst.«

Die vier stiegen schnell und leise aus. Jeder von ihnen trug einen Autoreifen und einen Schlagschrauber. Sie hockten sich an ihre Positionen um den Wagen herum und entfernten still die vier Ziegelstapel, die in Wirklichkeit kein Gewicht trugen, sondern nur die fest verschraubten hydraulischen Wagenheber tarnten. Diese gewichtigen Veränderungen hatte Leo eine Woche zuvor in einer Werkstatt in Newcastle montieren lassen, und sie konnten auf einen Schalterdruck hin innerhalb von Sekunden das Gewicht des Wagens tragen, um einen schnellen Reifenwechsel zu ermöglichen.

Sie waren kurz vor der Schließung an der Laderampe des Museums vorgefahren. Um die Uhrzeit waren ihnen auf der Straße durch den Park viele Autos entgegengekommen, sodass ihr Wagen nicht auffiel, zumal er die Lackierung des Glasgow City Council Parks and Recreation Department trug. Vor Ort überwachte Karls Laptop die Zuwege auf beiden Seiten, damit sie nicht überrascht wurden, während sie dafür sorgten, dass der Wagen fahrunfähig und unauffällig aussah.

Der Alarm übertönte die Geräusche ihrer boxengassenreifen Leistung, die die oberste Priorität hatte: Das Fluchtfahrzeug muss bereit sein, bevor man überhaupt an irgendetwas anderes denkt.

Die Museumsmitarbeiter oben fragten sich sicher immer noch, warum sie den Alarm nicht abgeschaltet bekamen. Sie wussten nicht, dass Jerome an einem Wartungsfeld im Keller an der Elektrik herumgepfuscht hatte. Im Moment reagierte das System auf eine Fehlfunktion, die es sicher auch auf der Kontrollkonsole anzeigte, die die Mitarbeiter aber ebenso sicher der zerstörten Kamera zuschrieben. Außerdem würde es als Teil dieses Fehlers gewertet werden, wenn sich in der South Hall die Sicherheitstore erneut senkten, aber selbst wenn nicht, würde dann niemand mehr hereinkommen – nicht die Wachleute, nicht die uniformierten Polizisten und auch nicht die beschämend schlecht getarnten Undercover-Bullen, die den Horsburgh-Schatz bewachten.

Der Wagen stand jetzt wieder auf vier Rädern, Leo setzte sich auf den Fahrersitz und Karl stieg wieder hinten ein, um weiter mit dem Laptop das Außengelände zu überwachen. Leo wendete und fuhr rückwärts hinunter an das elektrische Rolltor der Laderampe, das sich gerade langsam öffnete. Jerome duckte sich durch den Spalt und winkte die anderen hinein.

»Museumseinbrüche sind wirklich viel einfacher, wenn man ein vollständiges Mitarbeiterschlüsselbund hat«, sagte er und wedelte damit grinsend herum.

»Wo hast du das denn her?«, fragte Dominguez.

»Betriebsgeheimnis«, erwiderte Zal und warf Jerome einen strengen Blick zu. Jerome schluckte.

»Die Arbeit des HERRN ist vollbracht?«, fragte Zal, um das Thema zu wechseln.

»Oh ja, heute haben wir den ersten Schuss im Krieg für den Anstand abgefeuert. Hoffentlich gefällt’s den Arschlöchern im Knast genauso gut wie mir. Los geht’s, wir sind mit einem fetten, hässlichen Schwanzlutscher verabredet.« Er sah Dominguez an. »Ach ja, und vorher müssen wir noch eine Statue für ihn klauen.«

»Pendejo.«

»Leck mich.«

Jerome führte sie in den geräumigen Lastenaufzug, in dem er schon einen Hubwagen geparkt hatte, mit dem die Museumsmitarbeiter sonst schwere oder sperrige Objekte bewegten. In gut zwanzig Sekunden war der Aufzug oben an der South Hall. Jerome öffnete die Tür mit einem der farblich gekennzeichneten Schlüssel, und sie standen am östlichen Ende der History-of-Allegory-Ausstellung.

Jerome blieb am Aufzug stehen, während Zal und Dominguez in der Mitte des Saals Pepe Nunez’ West Coast (,) Man auf den Hubwagen luden. Zal kappte mit einer Drahtschere die elektrischen Haltekabel der Statue, worauf sich die Sicherheitstore schlossen und eine baldige Entdeckung ihrer Machenschaften verhinderten.

Indisch mischen

Sie waren schon halb durch den Clyde Tunnel. Angelique hielt sich am Türgriff fest, während Shaw immer wieder über die zwei durchgezogenen Linien zwischen den Spuren hin- und herwechselte. Die Sirene heulte, das Blaulicht blitzte, und Shaw beschleunigte den Wagen in seiner Eile fast auf Dianamordsgeschwindigkeit. Da wurde es ihr klar.

»Scheiße. Wir machen’s schon wieder.«

»Was?«

»Wir rasen schon wieder in die falsche Richtung. Drehen Sie um.«

»Ich kann hier nicht umdrehen, wir sind im Clyde Tunnel, verdammt noch mal.«

»Und in der falschen Röhre. Wir müssen zurück! Das ist ’ne doppelte Täuschung.«

»Hawkins und Anderson passen immer noch auf die Horsburgh-Sammlung auf. Ist nichts mit doppelter Täuschung. Und in Kelvingrove ist der Strom aus. Das können wir nicht ignorieren.«

»Ganz genau, Sir, weil wir nämlich unseren Job machen müssen – darauf verlässt er sich doch.«

»Ach, Scheiße, leck mich, Donnerwetter noch mal«, brüllte Shaw, was sie als Zustimmung auslegte.

»Da bin ich mir sicher. Lassen Sie die anderen in Kelvingrove nach dem Rechten sehen, ich würde mir lieber noch mal das Dalriada anschauen.«

Sobald sie den Tunnel verlassen hatten, schlug Shaw das Lenkrad ein und zog die Handbremse. Er glitt über den Mittelstreifen und raste wieder unter den Fluss. Angelique nahm das Funkgerät in die Hand und rief Hawkins, der ihre Sorge nicht teilte.

»Hier ist nichts los. Bloß der Alarm plärrt immer noch. Ach ja, und die Tore zur South Hall haben sich noch mal geschlossen, wie es aussieht. Wenn ich den Hauptschalter finden würde, hätte ich das ganze System schon abgestellt.«

Die South Hall. Genau dahin hatte Zal sie geführt.

»Gehen Sie sofort rein da!«

»Wo rein?«

»In die South Hall. Hebeln Sie die Tore auf oder schmeißen Sie ein Fenster ein, aber sehen Sie zu, dass Sie da reinkommen!«

»Ja, Ma’am.«

In weniger als zehn Minuten waren sie wieder am Dalriada Museum, und selbst auf dem schmalen Sträßchen durch den Park quälte Shaw den Motor noch.

»Fahren Sie gleich nach hinten«, bat Angelique ihn, als sie auf das Gebäude zukamen. Er bremste auf ein weniger Furcht einflößendes Tempo ab und bog an der Gabelung rechts ab, wo ein Schild nur befugte Fahrzeuge durchließ.

»Da«, sagte Angelique und zeigte auf die Laderampe auf der Rückseite des Museums.

»Was denn? Ich seh nichts.«

»Genau. PC Keir hat gesagt, hier stand ein aufgebockter Lieferwagen.«

Shaw starrte die gähnende Leere an.

»Wissen Sie, irgendwie bin ich froh, dass wir den Drecksack nicht kriegen«, sagte er.

»Warum?«

»Weil Ex-Bullen es im Knast nicht leicht haben, und da würde ich wohl landen, wenn ich ihm den Schädel einschlage.«

Als sie ein paar Meter weitergefahren waren, konnten sie in die South Hall schauen, wo eine unheilverheißende Versammlung von Museumsmitarbeitern und Polizisten zu sehen war. Sie griff wieder nach dem Funkgerät.

»Wir haben die Tore gerade erst aufbekommen«, meldete Hawkins kleinlaut.

»Und?«

»Die Statue, die große von dem Dings, äh, dem Typen, der sich selber am Schwanz lutscht … Die ist weg.«

Shaw schlug den Kopf aufs Lenkrad und untermalte das unaufhörliche Heulen des Alarms mit dem Quäken der Hupe. Nach ein paar Sekunden richtete er sich wieder auf und sah seine Beifahrerin an. Er sprach seltsam ruhig, als könnte er seine rasende Wut gerade einen Augenblick lang unterdrücken.

»Diese neue Entwicklung bringt einige Fragen mit sich, Officer de Xavia. Ich kann sie gar nicht alle aufzählen, aber die wichtigste dürfte wohl sein: WAS ZUM TEUFEL IST HIER EIGENTLICH LOS?«

Leo bog links ab, hielt auf dem Parkplatz hinter einem großen Möbelhaus und stellte den Motor ab. Ein Lieferwagen ähnlicher Größe, aber eines anderen Modells und einer anderen Farbe wartete schon. Zal stieg aus und zog sofort die Folie mit der Beschriftung vom Parcs and Recreation Department ab, worunter eine andere zum Vorschein kam: »FAC Courier Services – We Deliver«. Leo tat das Gleiche auf der Fahrerseite, und Zal öffnete die Hecktür.

Dominguez wirkte erwartungsgemäß beunruhigt, als er den zweiten Wagen sah.

»Hey, was soll die Scheiße? Das ist nicht der Treffpunkt. Was wollt ihr Wichser hier abziehen?«

»Nichts«, versicherte Zal ihm. »Aber … vielleicht bin ich ja zu misstrauisch, ich hab bloß das vage Gefühl, dass dein Boss etwas Unangenehmes mit mir vorhat, wenn er mich nicht mehr gebrauchen kann.«

»Ich weiß nur, dass er mit deinem Amigo Parnell was Unangenehmes vorhat, wenn du ihm nicht seine Ware lieferst.«

»Ach, die kriegt er schon. Aber ich bestimme, wie die Übergabe abläuft, nicht er.«

»Meinst du?«, fragte Dominguez, zog eine Pistole und trat einen Schritt zurück, damit er alle vier im Blick hatte. »Wir beide steigen jetzt schön wieder in den Wagen und fahren zum Treffpunkt, comprende?«

»Und wenn nicht? Du kriegst uns nicht alle vier, bevor wir dich kriegen.«

»Willst du’s ausprobieren? Steig jetzt wieder in den Scheißwagen!«

»Leck mich«, erwiderte Zal.

Dominguez drückte den Abzug, der hinten einrastete, was immer passierte, wenn die Patronen aus waren. Zal schlug ihm mit voller Wucht gegen die Kehle. Dominguez stürzte, hielt sich den Hals, und seine Waffe schlitterte über den Boden.

Zal hielt die Faust über ihn und ließ ihm eine Handvoll Patronen auf den Kopf regnen, die klimperten, als sie auf den Asphalt fielen. Solche Tricks funktionierten am besten mit Karten oder Münzen, aber für geübte Hände waren auch schwerere, sperrigere Gegenstände keine große Herausforderung. Kurz nachdem er das Arschloch abgeholt hatte, hatte er ihm die Pistole aus der Tasche gezogen und sie ihm leer wieder zugesteckt, während sie im Museum die Statue verluden.

»So, wie gesagt, bestimme ich, wie die Übergabe abläuft.«

»Ich lass … die Statue nicht aus den Augen«, krächzte Dominguez. »So war das ausgemacht.«

»Genau, und deshalb wartest du bis zur Übergabe brav bei ihr hinten im Lieferwagen. Du sollst mich nämlich nicht nur davon abhalten, dass ich daran herumspiele, du sollst mir das auch bezeugen. Mir geht’s nur um Parnell, okay? Und ich will Alessandro keinen Vorwand geben, ihn umzubringen.«

»Wo willst du hin?«, fragte Dominguez, als Zal auf den zweiten Lieferwagen zuging.

»Zum Treffpunkt. Wohin denn sonst?«

Keine zwanzig Minuten später war Zal da. Wie erwartet, befand sich an der Adresse keine Lagerhalle oder Garage, sondern eine Brache, auf der ein einzelnes Auto wartete. Zwei Männer stiegen aus, als er hielt. Der eine war Paco Gomez, einer von Alessandros Leibwächtern; der Zweite sah aus wie einer von Hannigans Bruderschaft des heiligen Versace. Sie postierten sich zu beiden Seiten von Zals Wagen und zogen die Waffen.

»Wo ist Alessandro?«, fragte Zal. »Das war ausgemacht. Ich übergebe ihm die Ware nur persönlich.«

»Du gibst uns alles, oder wir pusten dir das Hirn raus«, erwiderte Gomez.

»Steig aus und gib uns den Schlüssel«, grunzte der andere.

Zal stieg mit erhobenen Händen aus. »Wie ihr wollt. Aber vergesst bloß nicht euren Kumpel Dominguez.«

»Lass ihn raus«, forderte Gomez Versace auf und wandte sich dann wieder an Zal. »Und wehe, er stellt dir kein gutes Zeugnis aus.«

»Keine Sorge, ich erfülle meinen Teil der Abmachung.«

»Er ist nicht da«, verkündete Versace am Heck wütend. »Der Wagen ist leer, verdammte Scheiße.«

Gomez nickte und grinste sichtlich wenig überrascht.

»Alessandro hat schon gesagt, dass du gerne falsch spielst.«

»Wie gesagt, ich übergebe die Ware nur an Alessandro persönlich.« Zal zog sein Handy aus der Tasche. »Also warum steckt ihr jetzt nicht die Waffen ein, sagt mir, wo der echte Treffpunkt ist und steigt verdammt noch mal wieder in den Wagen. Dann ruf ich meinen Kumpel an, und der bringt Dominguez und die Statue dorthin.«

Gomez schüttelte den Kopf. »Du rufst jetzt deinen Kumpel an und steigst dann bei uns ins Auto. Alessandro will sich persönlich bei dir bedanken.«

»Das glaub ich gerne. Aber ich steig nicht bei euch ein. Ich hab gesagt, ich übergebe nur an Alessandro persönlich, und dabei bleibt’s. Keine Waffen, keine Gangster.«

Gomez hob die Pistole und zielte Zal zwischen die Augen.

»Du steigst jetzt ein und rufst an.«

»Wenn du abdrückst, siehst du die Statue nie wieder. Wenn ich nicht unversehrt zurückkomme, lassen meine Freunde die und Dominguez für immer verschwinden.«

»Deine Freunde, ja? Wie wär’s damit: Ich drück ab, und dann fahren wir deinen Kumpel Karl im Botanic Crescent sechs abholen, wo er die letzten vier Nächte geschlafen hat. Wir fahren mit ihm, ein paar Elektrowerkzeugen und ’nem Schweißbrenner an einen ruhigen Ort und foltern ihn ein paar Stunden. Dann, wenn er gerade noch sprechen kann, bieten wir ihm an, dass wir’s schnell machen, wenn er uns verrät, wo die Statue ist.

Du bist nicht der Einzige mit ’nem Plan, Arschloch. Ruf jetzt an.«

Was zum Teufel hier eigentlich los ist

Die Halle sah aus, als wäre sie für ein Massaker ausgerüstet worden oder für eine besonders blutige Folter. Praktisch jeder Quadratmeter Boden war mit Plastikplane ausgelegt, ein Schweißbrenner stand bereit und entlang der Wände hatten sich Schlägertypen postiert, die größtenteils bewaffnet waren. Die Männer aus Hannigans Entourage sahen aus, als wollten sie für einen Mafiafilm vorsprechen. Nichts als ein Haufen Amateure und Möchtegern-Gangster; bestimmt die härtesten Typen der Straße, bloß war die Straße verdammt kurz. Zu Hause gab es Tieflader, die größer waren als die Stadt hier. Sie standen breitbeinig herum und ließen die Muskeln spielen, teils, um ihr Revier zu markieren, teils, weil sie insgeheim wussten, dass sie nicht mit dem Besuch aus Übersee mithalten konnten. Und dass auf dem Boden zwei Koffer mit jeweils einer Million Pfund von ihrem Boss standen, spielte natürlich auch eine Rolle.

Hannigan war immerhin so schlau und aufmerksam, dass er kapierte, was der ganze Deal war: ein Geschenk des Himmels, ein glücklicher Zufall und nicht etwa ein Zeichen, dass er es auf die große Bühne geschafft hatte. Der Alte hätte Bud gemocht, da war Harry sich sicher. Hannigan war ein ehrgeiziger Pragmatiker. Er kannte die Grenzen der Situation und wusste, wie er die Möglichkeiten voll ausschöpfen konnte. Mit dem Deal konnte er seine Position festigen, sich einen Vorteil vor der Konkurrenz verschaffen, aber deshalb war er noch lange kein Global Player.

Und Alessandro? Was war der eigentlich? Ein Global Player garantiert nicht, auch wenn er sich gerade in Europa aufhielt. Die Estobals waren eine internationale Größe, keine Frage, aber Alessandro ähnelte eher Hannigans Schlägern und spielte bloß den großen Gangster. Das hatte Innez richtig eingeschätzt: Alessandro hatte vielleicht die Hand am Ruder und die Crew unter seinem Kommando, aber deshalb wusste er noch lange nicht, wie man das Boot steuert. Da stand er neben Hannigan, lächelte und tat, als hätte er so etwas schon tausendmal gemacht, war ja bloß ein Deal über ein paar Millionen. Auf den zweiten Blick hätte man seine abgekauten Fingernägel und die fiebrige Anspannung gesehen, als der Moment immer näher rückte, an dem der Karren endlich aus dem Mist gezogen werden würde, in den er ihn manövriert hatte.

In jedem Geschäft gab es magere Zeiten. Manche Leute glaubten, im organisierten Verbrechen würde es immer boomen, aber auch hier gab es Spitzen und Rezessionen wie in jedem anderen Sektor. Schon vor dem Tod des Alten war es für die Estobals schwieriger geworden, denn manche Faktoren konnte kein Chef kontrollieren, selbst wenn er sie vorausgesehen hatte. In solchen Zeiten brauchte man eine ruhige Hand am Ruder, einen Macher, der die Organisation durch die dunkle Nacht führt, damit sie unbeschadet den Sonnenaufgang erlebt. So jemand war Alessandro selbstverständlich nicht.

Ganz verblendet war der Alte aber nicht gewesen. Der Junge hatte auch wertvolle Eigenschaften, die sich mit der Zeit zeigen würden, wenn die Erfahrung und einige harte Lektionen seine wilden Instinkte etwas gezügelt hatten. Wäre Alessandro in einer besseren Phase der Organisation auf den Thron gestiegen, hätten seine Energie und Impulsivität womöglich eine bedeutende Expansion vorangetrieben; auf jeden Fall wären seine Fehler leichter abgefangen worden. Aber er war zu einer vergleichsweise kargen Zeit ans Ruder gekommen und hatte weder den Charakter, damit umzugehen, noch die Intelligenz, das überhaupt zu erkennen. Er glaubte, alles wäre eine riesige Party, seine Träume wären wahr geworden, also spielte er den großen Gangster, anstatt sich verantwortungsvoll der Realität des Jobs zu widmen.

Miguel stand ihm als Berater zur Seite, aber da die Entscheidungsgewalt allein bei Alessandro lag, konnte er auch nicht viel tun, vor allem, weil Alessandro sich oft gegen Miguels Rat wandte, um ihm zu zeigen, wer der Chef war.

Die Grenze wurde immer dichter abgeriegelt, und das Gesetz der natürlichen Auslese besagte, dass man sich anpassen musste oder aussterben würde. Die Versorgungsketten rissen ab, und die Infrastruktur musste neu aufgebaut werden. Einfach gesagt, war ihr Geschäft der Kokaintransport von Mexiko nach Kalifornien, und wenn sie dazu keine neuen Möglichkeiten fanden, waren sie Geschichte. Nördlich der Grenze schwanden ihre Vorräte, während sie sich im Süden anhäuften wie eine ausrangierte Währung.

Miguel hatte verschiedene Optionen ins Auge gefasst, aber auch die unausweichlichen Folgen jeder einzelnen geschildert. Die neuen Methoden würden zumindest zeitweilig eine langsamere, kleinschrittigere Versorgung bedeuten, was natürlich auch die Gewinne senken würde. Gleichzeitig mussten sie sich mit der Möglichkeit befassen, ihren Überschuss vielleicht stark reduziert südlich der Grenze abzustoßen, damit sie ihn nicht komplett bei einer Razzia der Polizei oder einem Überfall der Konkurrenz verloren, die über kurz oder lang Wind davon bekommen würden.

Alessandro hatte aber eine bessere Idee gehabt.

Er kannte in Mexiko einen Bildhauer, Pepe Nunez, der sich gerade einen großen Namen machte. Nunez arbeitete mit Metallen, auch mit Blei, das sich zum einen leicht formen lässt und zum anderen für Röntgenstrahlen völlig undurchdringlich ist. Alessandros genialer Einfall bestand darin, dass Nunez ihm ein trojanisches Pferd für seinen Kokainüberschuss bauen sollte: Nunez sollte es in eine hohle Bleistatue füllen, die dann von einem Galeristen in LA ›gekauft‹ werden würde. Das Zeug sollte luftdicht verschlossen sein, und die Statue würde mit dem Sandstrahlgebläse bearbeitet werden, um jegliche Spuren zu beseitigen. Alessandro bestand außerdem darauf, dass die Statue als Absicherung und doppelte Irreführung einen Kerl darstellen sollte, der eine Line Koks schniefte.

Nunez war schon bekannt, also wurde ein Journalist mit Fotograf zu ihm eingeladen, dessen Artikel über dieses kontroverse Werk noch vor dem Export in der LA Times abgedruckt wurde. Briefe wurden geschrieben, Beschwerden eingereicht, und trotz der aufgebrachten Proteste der liberalen Szene über diese Beschneidung seiner Kunst versicherte Nunez der Polizei, dass das echte Kokain der Installation vor dem Transport durch Babypuder ersetzt werden würde. Das hieß natürlich, dass es eine allgemein bekannte und dokumentierte Erklärung gab, falls die Hunde beim Zoll doch anschlügen. Natürlich können sie Kokainspuren riechen, das war ja Teil der Installation, aber jetzt ist es weg, und außerdem, Officer, sehen Sie denn nicht, dass es sich um Kunst handelt?

Ziemlich gerissen, bis auf die Tatsache, dass Alessandro Nunez mit dem Tod drohte, statt ihn zu bezahlen, und einem Verzweifelten kann man nicht trauen. Das tat Alessandro auch nicht: Er ließ Nunez nackt und unter ständiger Überwachung arbeiten, bis die Statue fertig war. Auch hinterher wurde sie rund um die Uhr von wechselnden Mitarbeitern kontrolliert. Dummerweise achteten die nur darauf, dass Nunez (oder sonst jemand) den Stoff in Ruhe ließ, und waren ansonsten nicht allzu misstrauisch.

Die hinterhältige Ratte kippte dem diensthabenden Idioten eines Abends etwas ins Bier und setzte ihn außer Gefecht. Als der arme Trottel aufwachte, waren Nunez und die verdammte Statue verschwunden. Sie hörten erst wieder davon, als sie in einem Museum in Schottland auftauchte, wo sie problemlos durch den Zoll gekommen war, weil die örtliche Presse den Artikel aus der LA Times gefunden hatte. Dass der Künstler selbst wie vom Erdboden verschluckt war, machte das Ganze nur noch geheimnisvoller.

Anstatt in LA in einer Galerie der Estobals stand die Statue jetzt verdammt noch mal in einem öffentlichen Museum in Glasgow mit vollem Sicherheitsprogramm wie bei der Mona Lisa. Alessandro hatte alles auf eine Karte gesetzt, und die war um die halbe Welt gesegelt und wurde jetzt vor Touristen ausgestellt.

In seiner Verzweiflung erinnerte Alessandro sich an den einzigen Typen, der das gute Stück seiner Meinung nach klauen konnte: Innez. Der war zwar auch der Letzte, den Alessandro anheuern wollte, aber er hatte keine Alternative. Und selbst mit Innez’ Hilfe stünde er hinterher bestenfalls mit Kokain im Wert von fünf Millionen Dollar da, das er aber wieder fünftausend Kilometer transportieren müsste, bevor er es verkaufen könnte. Also brauchte er einen Abnehmer vor Ort, der das Zeug nicht nur losschlagen konnte, sondern auch das nötige Kleingeld für die Vorkasse hatte. Bud Hannigan, bitte treten Sie vor.

Hannigans Operation basierte hauptsächlich auf Heroin, aber sein Netzwerk konnte auch alles andere unter die Leute bringen, was ihm in die Hände fiel. In der letzten Zeit war nur wenig Kokain dabei, weil ein Kartell seiner Konkurrenten ihm die Lieferanten abspenstig machte, um in der Stadt besser Fuß zu fassen. Alessandros Notlage bedeutete, dass Hannigan plötzlich einen Riesenvorrat zu einem Spottpreis kriegen konnte. So weit, so einfach. Aber, was er damit vorhatte, darauf wäre der Alte stolz gewesen: Hannigan wollte den lokalen Markt mit billigem Stoff überfluten, damit die Preise einbrachen, was den Gewinn seiner Konkurrenten abstürzen ließe und deren gesamte Operation destabilisieren würde.

Alle haben etwas davon. Hannigan bekommt reines Kokain im Wert von fünf Millionen Dollar für ein bisschen mehr als die Hälfte. Alessandro bringt seinen verbockten Plan doch noch zu Ende und verdient daran immer noch mehr, als Miguels vorsichtigere Ideen in derselben Zeit eingebracht hätten. Der Hase rennt dem Igel davon, und das stolze Schiff Estobal segelt weiter.

Aber nur, wenn Innez die Statue abliefert und sie nicht irgendwie alle verarscht, und deshalb ist Alessandro so nervös wie eine Scheißhausratte. Zwar hatten sie Parnell als Absicherung, aber selbst Alessandro kapierte, dass es eine Falle sein musste, wenn Innez auf seiner Anwesenheit bestand. Deshalb hatte der Junge endlich mal Miguel um Rat gefragt.

Miguel hatte die Reise mit einer dreifachen Begründung genehmigt: Erstens, eine Falle ist nur dann eine, wenn man sie nicht erwartet; zweitens, da sie auf Innez’ Fähigkeiten angewiesen waren, hatten sie keine andere Wahl; drittens, wenn Alessandro Weihnachten auf der falschen Seite des Atlantiks verbringen musste, lernte er dabei vielleicht die wichtige Lektion, dass man keine Deals abschließt, bei denen man sich von seinem Feind abhängig macht. Den dritten Grund teilte er natürlich nur Harry mit, als er sich mit ihm über Ausweichpläne für unvorhergesehene Ereignisse beriet.

Als Zal von Gomez und Versace in die Lagerhalle geführt wurde, stand West Coast (,) Man schon da. Zal hatte seine Freunde angerufen, die Dominguez den Autoschlüssel gegeben hatten und verschwunden waren. Sie hatten in der Nähe einen Wagen versteckt und waren jetzt wohl schon außerhalb der Stadt auf der Fahrt nach Manchester, von wo sie am nächsten Morgen abfliegen würden. Damit ihnen der Abschied nicht so schwerfiel, hatte er ihnen Gomez’ Idee mit den Elektrowerkzeugen verraten. Jetzt war keine Zeit für dumme Gesten: Sie hatten alle ihren Teil getan und konnten jetzt nicht mehr helfen.

Die Halle war voll mit Hannigans Arschlöchern, alle in der vorgeschriebenen Uniform, bis auf den Mann am Schweißbrenner, der einen Overall und eine Schutzmaske trug. Hannigan stand neben den beiden Koffern, die er für den Inhalt von West Coast (,) Man tauschen würde und beobachtete die Vorgänge interessiert. Auch American Harry war da und hielt sich unauffällig im Hintergrund.

Alessandro begrüßte Zal mit offenen Armen und einem breiten Grinsen.

»Señor Innez, wie schön, dass Sie es einrichten konnten. Vielen Dank für Ihren Einsatz. Sie haben hier einen wertvollen Beitrag geleistet. Ich schätze den Wert auf zwei Millionen Pfund.«

»Ich hab gesagt, ich übergebe die Statue nur dir allein.«

»Und hier bin ich – ich habe mein Wort gehalten.«

»Allein bist du aber nicht gerade, oder?«

»Nein, diesen Gefallen konnte ich dir leider nicht tun.« Alessandro packte Zal an den Haaren und riss ihm den Kopf brutal zurück. »Ich hatte so eine verrückte Ahnung, dass du mich verarschen willst. Oh ja, ich muss unbedingt hier rüberfliegen und mich unter vier Augen mit dir treffen.« Er ließ Zal los und trat einen Schritt zurück. »Meinst du, ich bin dumm?«

»Aber du bist gekommen. Und dass du dumm bist, weiß ich doch, Sandy.«

Alessandro schlug Zal mit der Faust ins Gesicht, und Gomez packte sofort von hinten seine Arme. Alessandro schlug noch ein paarmal zu, bevor seine Wut nachließ. Es tat weh, aber Zal hatte schon Schlimmeres erlebt. Der Kerl war schon immer ein Waschlappen gewesen. Im Knast würde er keinen Tag überleben, und zwar nicht nur, weil er zu schwach war, sondern weil er das nicht mal kapierte.

»Du bist der Dumme, wenn du meinst, du kannst mich verarschen. Was hattest du vor? Wolltest du mich erschießen, wenn wir alleine sind? Mich an die Bullen ausliefern?«

»Ich will niemanden verarschen«, erwiderte Zal. »Mich interessiert nur Parnell. Wenn ich’s nur auf dich abgesehen hätte, würde ich doch nicht hier rüberfliegen und mir die ganze Scheiße antun.«

Darüber dachte Alessandro nach. Man konnte das Getriebe förmlich rattern hören. Wahrscheinlich bewegte er beim Lesen auch die Lippen, wenn er überhaupt schon jemals etwas gelesen hatte.

»Du hast deinen Teil des Deals getan, ich tue meinen. Parnell passiert nichts. Mir geht’s nur ums Geschäft. Leider heißt das, dass du ihn trotzdem nie wiedersehen wirst. Die Plane liegt nicht nur für den Schnee aus. Wenn das Geschäft hier über die Bühne ist, fällt auch für dich der letzte Vorhang.«

»Willst du so ein wertvolles Werkzeug wirklich so leichtfertig wegwerfen?«

»Sobald wir den Stoff haben, bist du kein Werkzeug mehr, sondern ein Risiko. Ich kann dich und deinen hinterhältigen, kleinen Kopf doch nicht einfach laufen lassen. Das wäre dumm.« Er versetzte Zal eine Ohrfeige mit dem Handrücken, um das Argument zu unterstreichen. »Nein, ich übergebe dich an meinen ortsansässigen Mitarbeiter Mr Merkland hier vorne. Hab gehört, ihr kennt euch schon.«

Zal schaute nach rechts. Merkland winkte mit seiner Pistole und zog sich einen Finger über den Hals.

»Willst mir mit ’ner Pistole die Kehle durchschneiden. Viel schlauer bist du nicht geworden, was, Athena?«

»Ja, sehr lustig. Was hast du noch gesagt? Ach ja, ich wär einfach zu dumm, um mich mit dir anlegen zu können. Tja, in ein paar Sekunden pust ich dir das Hirn raus, dann bist du nicht mehr so schlau.«

Zal schaute wieder die Statue an. Der Mann mit dem Gasbrenner war dahinter verborgen, aber das hörbare Erlöschen der Flamme verkündete, dass er eine Platte freigeschnitten hatte. Merkland tippte auf die Uhr und grinste. Alessandro verschränkte bloß die Arme und wartete ab.

Der Kerl im Overall hustete und prustete, trat einen Schritt zurück, richtete sich auf, nahm die Maske ab und zeigte sein vor Ekel verzogenes Gesicht.

»Die ist voll Scheiße.«

Alessandro wirkte nervös und verwirrt. Dominguez stand ihm bei.

»Er meint Shit. Das sagen die hier so.«

»Gute Scheiße, ja?«, sagte Alessandro und lächelte Hannigan stolz zu. »Richtig gute Scheiße.«

»Nee, richtige Scheiße. Kacke, Mist, Dreck, Stuhlgang. Scheiße eben.«

Zur Veranschaulichung hielt er eine braune Hand hoch. Alessandro und Hannigan gingen beide nachschauen, und auch ihre Untergebenen schielten neugierig hinüber.

»Was zum …?«

»Oh Gott.«

»Leck mich.«

»Ich muss kotzen.«

»Das ist wirklich Scheiße«, bemerkte Hannigan vorwurfsvoll und legte sich eine Hand über Mund und Nase.

»Das kann nicht sein. Dominguez …«

»Ich hab die Statue keine Sekunde aus den Augen gelassen. Keiner hat sie angerührt.«

»Irgendwer muss sie aber angerührt haben, verdammt noch mal«, widersprach Hannigan. »So ’ne Riesenladung Koks lässt sich nicht einfach so wegzaubern.«

»Alakazammy, stairheid rammy«, sagte Zal leise.

Alessandro sprang fast über die Statue, als er auf Zal zurannte.

»Wo ist mein Koks, du dreckiger Schwanzlutscher?«, schrie er und drückte Zal eine Pistole ins Gesicht.

»Wie ich deinem Kumpel Paco draußen schon gesagt habe: Wenn du mich umbringst, findest du es nie heraus. Meine Freunde sind schon lange weg, und sowieso bin ich der Einzige, der weiß, wo es versteckt ist.«

»Dein Freund Parnell wird um Gnade winseln, du Wichser!«

»Nicht, wenn du deinen Stoff willst, Sandy. Der Deal ist immer noch auf dem Tisch, aber die Übergabe findet so statt, wie ich es will. Ich wusste doch, dass du mich umbringen würdest, sobald du die Ware hast. Ich will nur meinen Freund retten, dein Kokain interessiert mich nicht. Wie gesagt, ich übergebe es dir, und dir allein. Keine Waffen, keine Schläger, nur wir beide. Dann komme ich hinterher heil davon.«

»Dann los«, forderte Hannigan ernst.

»Siehst du?«, sagte Zal. »Mr Hannigan weiß, dass es hier nur ums Geschäft geht. Du legst jetzt deine Waffe weg, wir setzen uns in dein Auto, und ich zeig dir den Weg. Oder Mr Merkland verpasst mir eine Kugel für zwei Millionen Pfund. Wie du willst.«

Alessandro schaute die beiden Koffer an, die plötzlich viel unerreichbarer aussahen als noch vor zwei Minuten.

Dein Ende

Eine einzelne Gestalt verließ die Lagerhalle und ging unter den Straßenlaternen auf eins der Autos auf dem Parkplatz zu.

»Die hauen ab«, flüsterte Bob Hogg. »Wir müssen rein da, bevor es zu spät ist.«

»Schnauze«, zischte Shaw und hielt eine geballte Faust hoch, die den anderen bedeutete, dass sie warten sollten, und drohte, was passieren würde, wenn sich jemand der Anordnung widersetzte.

Die Gestalt blieb stehen und sah sich um. Vielleicht hatte sie etwas gehört. Alle hielten die Luft an, vor allem Hogg, der die Stille unterbrochen hatte. Der Mann ging weiter, stieg in einen blauen BMW und fuhr los, blieb aber nach hundert Metern stehen und schaltete das Licht aus.

»Was hat der denn vor?«, fragte Hogg ungeduldig.

»Gehen Sie doch runter und fragen ihn.«

»Würde ich ja gerne. Worauf warten wir eigentlich?«

»Das sag ich Ihnen, wenn ich es sehe.«

Sie lagen auf dem Bauch an einer Grasböschung mit Blick auf eine Lagerhalle in Port Dundas, keinen Kilometer von dem Snooker Club in St George’s Cross, aus dem Hannigan seine Organisation führte. In der Umgebung parkten unauffällig mehrere Einsatzwagen voller bewaffneter Einsatzkräfte in Kevlar-Westen, die auf Shaws Zeichen die Halle stürmen würden. Sie warteten darauf, dass Zal mit Alessandro das Gebäude verließ. Warum, wussten sie selbst noch nicht genau.

Angelique hatte im Dalriada Museum einen Anruf auf dem Handy bekommen, als Shaw gerade seine Wut mit einem der Hämmer von F&CK an den Exponaten auslassen wollte. Dann konnte sie ihm Hannigans Kopf als Alternative anbieten.

Der Anruf war von Karl gekommen, Zals ältestem Vertrauten, der ihr die Adresse der Lagerhalle gegeben hatte, in die die gestohlene Statue gebracht wurde. Dort würden sie Hannigan und seine Leute mit zwei Millionen Pfund in bar finden. In einer Zal-typischen Formulierung hatte Karl hinzugefügt: »Ihr habt nichts, bevor ihr nicht alles habt.« Sie durften erst stürmen, wenn Zal das Gebäude mit Alessandro verlassen hatte und an einen Ort gefahren war, den er erst bei seiner Ankunft preisgeben würde. »Wenn ihr vorher reingeht, könnt ihr Hannigan nur wegen Hehlerei belangen, und bei aller Liebe ist Pepe Nunez’ Statue keine zwei Millionen wert.«

Angelique glaubte nicht, dass Shaw sich in seiner derzeitigen Verfassung einfach so ohne weitere Überzeugungsarbeit oder sogar Therapie daran halten würde, aber er nickte einfach, als hätte er endlich eine grundlegende Wahrheit verstanden.

»Der will uns verarschen, Sir«, schätzte Anderson die Lage ein, aber Shaw sah die Sache anders.

»Wir machen genau, was Innez uns sagt«, erklärte er. »Er ist davongekommen. Er muss das nicht für uns machen, also macht er es für sich. Am Ende kriegen wir dafür Bud Hannigan, und nach unserer Leistung heute Abend ist das weit mehr, als wir verdienen.«

Stimmen drangen aus der Lagerhalle: Streit, wütendes Geschrei. Worte konnten sie nicht ausmachen, aber die Spannung war nicht zu überhören. Shaw und Angelique schauten einander beunruhigt an und dachten wohl dasselbe. Irgendetwas lief schrecklich falsch, und Zal steckte mittendrin. Sie wollte Shaw gerade bitten, doch schon das Kommando zu geben, als die Tür sich öffnete und Zal und Alessandro wie geplant herauskamen.

Sie stiegen in einen protzigen roten Mercedes-Sportwagen einer Autovermietung und fuhren los. Ein paar Sekunden später schaltete auch der blaue BMW wieder das Licht an und fuhr hinterher.

Shaw stand auf und nahm sein Funkgerät in die Hand. »Zugriff! Los, los, los!«

Die Einsatzwagen rauschten ohne Sirenen heran, doch die quietschenden Reifen und röhrenden Motoren reichten den geschulten Ohren in der Lagerhalle schon als Warnung. Die Polizeifahrzeuge parkten die Straßen und Bürgersteige zu, während bewaffnete Einsatzkräfte von drei Seiten das Gebäude stürmten.

Angelique, Shaw und Hogg liefen gerade die Böschung hinunter, als auf der Gebäuderückseite eine Ladeluke aufgestoßen wurde. Ein Mann rannte nach draußen auf den Betonweg am Fuß der Böschung und feuerte wild um sich. Sie warfen sich alle drei auf den Boden, aber während Shaw und Hogg liegen blieben, rollte Angelique sich gekonnt ab und feuerte halb kniend vier Schüsse aus ihrer Walther. Der Mann wurde gegen die Wand geworfen, und seine Waffe schlitterte ins Dunkel.

»Scheiße«, rief sie.

»Was?«, fragte Shaw. »Sie haben ihn doch getroffen.«

»Ja. Nur hab ich vor Kurzem erst ausgerechnet, dass ich schon mehr Kerben in der Dienstwaffe als im Bettpfosten hab. Letztens hatte ich den Gleichstand erzielt, aber jetzt lieg ich wieder einen zurück.«

»Mal sehen, ob der Krankenwagen nicht doch rechtzeitig kommt«, erwiderte Shaw. »Zum Glück hat diese Sorge nicht Ihre Reflexe ausgebremst.«

»Das war ziemlich langsam, Sir. Sie sollten mich mal nach ’ner langen Durststrecke sehen.«

Angelique half Shaw auf, während Hogg mit dem Funkgerät einen Krankenwagen rief. Mit ein bisschen Glück brauchten sie auch nur den einen, denn von drinnen waren keine Schüsse zu hören.

»Ich bleib bei dem hier«, bot Hogg an und hockte sich neben den Verletzten. »Sie lassen nach, Agent X. Nur drei Treffer: rechter Arm, Schulter, Bein. Der kommt durch.«

»Du Dreckschlampe«, keuchte der Verletzte. »Du bist tot, sag ich dir. Scheiß Bullensau!«

»Mr Athena! Wie schön, Ihre charmante Stimme mal wieder zu hören. Wir haben uns ja nicht mehr gesehen, seit Innez Sie in der Bank verarscht hat.«

»Der hier war der fünfte Mann?«, fragte Shaw. »Der Trottel?«

»Genau. So langsam passt alles zusammen, oder?«

»Darauf antworte ich erst, wenn wir wissen, wie es drinnen aussieht.«

Dort fanden sie eine Zusammenkunft der Crème de la Crème der Glasgower Unterwelt. Hannigan stand mit den Händen hinter dem Kopf neben einem halben Dutzend seiner Mitarbeiter sowie Alessandro Estobals beiden Reisebegleitern in derselben Pose. Um sie herum standen knapp zwanzig bewaffnete Polizisten und in der Mitte thronte der West Coast (,) Man, der anscheinend gerade ausgeweidet wurde.

»Kann ich Ihnen bei etwas behilflich sein, Officer?«, fragte Hannigan, als Shaw den Raum betrat. So war er: Er sprach grundsätzlich nur mit dem ranghöchsten Polizisten und strahlte dabei eine aalglatte Gelassenheit aus. Selbst mit den Händen hinter dem Kopf und einem ganzen Waffenarsenal, das auf ihn gerichtet war, tat er so, als hätten sie sich zu Tee und Scones getroffen. Andererseits war das auch der Grund gewesen, warum es trotz all der Waffen nicht zu einem Blutbad gekommen war. Hannigan gehörte zu dem Typ Verbrecher, der immer davon ausging, dass er ungeschoren davonkommen würde, weil das schon immer so gewesen war. Es bestand absolut kein Grund für eine Verzweiflungstat, solange es noch Anwälte gab, also hatte er seine Männer die Waffen niederlegen lassen, als er verstand, was los war. Natürlich hatten nicht alle auf ihn gehört, aber bis auf Athenas Wildwest-Nummer war die Polizei auf keinen Widerstand gestoßen.

Shaw ging im Bogen um die Statue auf Hannigan zu.

»Jetzt foltern wir also schon Statuen. Nichts als Zeitverschwendung, Bud. Der hier singt ja doch nicht. Wenigstens nicht, solange er den Schwanz im Maul hat.«

»Jock Shaw. Lange nicht gesehen. Was bringt Sie denn zurück in die Gegend?«

»Die Nostalgie. Hab mir gedacht, ich verhafte dich noch mal wie in alten Zeiten.«

»Wofür denn?«

»Ehrlich gesagt, bin ich mir da selbst noch nicht ganz sicher. Aber weißt du was, wir können ja erst mal mit Hehlerei anfangen und schauen, wo uns das hinführt.«

»Die beiden Koffer sind randvoll mit Geld, Sir«, meldete einer der Polizisten.

»Ja. Zwei Millionen, wenn ich richtig informiert bin. Das verwirrt mich aber ein bisschen, Bud. Ich hab nämlich in der Zeitung gelesen, dass das Museum die Statue für, wie viel war’s noch … zwanzig-dreißigtausend eingekauft hat.«

»So ist das eben mit der Kunst, Mr Shaw. Mal ist ein Bild nicht die Leinwand wert, am nächsten Tag geht’s bei Sotheby’s für drei Millionen weg.«

»Tja, ich weiß ja nicht so recht, wie dieses Werk hier an Wert gewinnen soll, wenn ihr es verstümmelt, zumal es anscheinend voller Mist ist. Außer natürlich, ihr habt etwas anderes erwartet. Drogen vielleicht. Was meinen Sie, DI de Xavia?«

»Drogen, Sir? Bud Hannigan? Und zwei ranghohe Mitglieder der Estobals? Neeee. Schon gar nicht für zwei Millionen. Dafür könnte man glatt für zwanzig Jahre ins Gefängnis kommen.«

»So lange, Angelique? Meine Güte!«

»Tja«, erwiderte Hannigan. »Zu schade, dass Sie nichts als einen großen Haufen Scheiße haben.«

»Wir sind da. Fahr ran«, sagte Zal, als der Mercedes auf die Gasse zukam. Für das Atelier hatten sie die Wand zwischen zwei Garagen herausgebrochen. Alessandro parkte den Wagen und schaute misstrauisch in den dunklen Weg.

»Wenn mir was passiert, geht’s Parnell schlecht«, drohte er.

»Ja, danke für die Erinnerung, Sandy. Das hatte ich schon fast vergessen. Komm, bringen wir’s hinter uns.«

Ihre Schritte waren auf dem Beton nur leise zu hören, als sie zügig zwischen den beiden Reihen von Garagentoren entlanggingen. Es hatte angefangen zu nieseln, und ein beißender Wind pfiff um die Ecken.

»Vielleicht gibt’s weiße Weihnachten«, bemerkte Zal. »Ich hab noch nie live Schnee gesehen.«

»Wenn’s keine weißen Weihnachten gibt, stirbst du wie das Arschloch Nunez. Hast du mal gesehen, was ein wahnsinniger Junkie macht, der seinen Stoff nicht kriegt? Multiplizier das mit tausend, dann hast du einen Estobal.«

Zal zog einen Schlüssel aus der Tasche, öffnete die Tür und bedeutete Alessandro einzutreten.

»Du zuerst«, befahl der. »Keine Tricks. Und mach das verdammte Licht an.«

Zal gehorchte. Alessandro folgte ihm in den schmalen Flur, der als Vorraum und Abstellkammer diente. Die Wände standen voller Regale mit den Materialien des Eigentümers. Zal öffnete die Tür ins Atelier und knipste auch dort das Licht an. Es war ein vollgestellter Raum, dessen grau verputzte Wände in tausend Farben besprenkelt waren. An anderen Stellen waren sie aber mit großen weißen Laken verhängt, weil der Künstler, der hier zeitweilig residierte, gern in einem ›neutralen Geistesraum‹ arbeitete. Die Umgebung hätte Alessandro verstörend bekannt vorkommen müssen, wie auch der Stil mehrerer unfertiger Arbeiten, die auf dem Boden standen. Der kleine Sandy übersah all das natürlich, weil das Werk in der Mitte des Raums seine volle Aufmerksamkeit auf sich zog: West Coast (,) Man, identisch und unversehrt.

»Scheiße, was ist hier los? Ich pack’s nicht.«

»Das Original, wie versprochen.«

»Ihr habt sie ausgetauscht. Dominguez, das Arschloch, hat nicht aufgepasst, und ihr habt sie ausgewechselt.«

»Nein, er hat genau auf die Statue aufgepasst, die wir geklaut haben. Aber das Original hat nie im Museum gestanden.«

»Aber wo, ich meine, wie … Scheiße, was ist hier los?«

»Weißt du, mein Vater hat mir beigebracht … erinnerst du dich noch an ihn? Der, den du hast umbringen lassen, nur um mir was zu beweisen. Ja? Naja, der hat mir mal erklärt, dass der Zuschauer nie weiß, wer eingeweiht ist und wie viele. Vielleicht sitzt nur einer mit im Publikum, oder vielleicht ist man selbst der Außenseiter, und alle anderen sind eingeweiht.«

»Ich hab keine Ahnung, wovon du faselst. Wie hast du die verdammten Statuen ausgetauscht? Und wo kommt die zweite her? Das ist ’ne perfekte Kopie, selbst die verdammte Signatur auf dem Arsch stimmt. Wie hast du das alles kopiert?«

»Hab ich nicht.«

»Nein, das war ich.«

Alessandro drehte sich nach der Gestalt um, die hinter einem der Laken hervortrat, und stand plötzlich Pepe Nunez gegenüber.

»Hola.«

»Chinga. Madre mia, Jesus.«

Alessandro schreckte vor Pepe zurück, als hätte der ihn geschlagen, stolperte über die Statue und fiel zu Boden.

»Pepe und ich kennen uns schon lange. Wir waren zusammen auf der Kunsthochschule. Das wusstest du wohl nicht. Karl war auch dabei und ein Typ namens Cream-T. Heute nennt er sich aber ganz vornehm Thomas White, immerhin ist er ja Kurator des Dalriada Museums.«

Alessandro rappelte sich auf. Sein Getriebe ratterte auf Hochtouren, aber er hatte noch nicht verstanden, was das alles bedeutete und welche direkten Auswirkungen es für ihn hatte. Vielleicht, wenn er einen Monat lang Zeit und einen Stapel Papier für seine Überlegungen gehabt hätte.

»Ja, toll, ihr Künstlerschwuchteln habt euch also lieb und seid total schlau. Ihr seid aber auch total tot, wenn mein Stoff nicht in der Statue ist.«

»Klar ist der da. Muss er ja auch, wenn die Bullen kommen und dich festnehmen.«

»Die Bullen? Blödsinn«, erwiderte er, doch er hatte sichtlich Angst.

»Blödsinn? Dann schau mal hier.« Zal hielt ihm sein Handy mit der vorbereiteten SMS hin, die er Angelique heimlich geschickt hatte, als sie das Atelier betreten hatten.

Alessandro wollte losrennen, aber Zal hielt ihn mit einem Schlag in die Magengrube auf, und er ging keuchend zu Boden.

»Gib mir mal ein Seil«, forderte Zal Pepe auf.

»Sehr gern.«

»Wir binden dich jetzt an der Statue fest, einen Schwanzlutscher an den anderen, und dann sperren die Bullen dich so lange weg, dass die Lakers auf den Mond umgezogen sind, wenn du wieder rauskommst.«

»Daraus wird nichts«, knurrte eine tiefe Stimme. Alle drei drehten sich zum Eingang des Vorraums um, wo American Harry mit gezogenem Revolver stand.

»Scheiße.«

»Nein.«

»Hände weg von Mr Estobal«, befahl er.

Alessandro stand wieder auf.

»Hey, Mr Nunez ist zurück von den Toten. Du siehst ja wieder viel besser aus.«

»Tja, ich hab mich eben erholt«, erwiderte Pepe.

»Wo zum Teufel warst du?«, wollte Alessandro wissen.

»Das hab ich von deinem Onkel Hector gelernt, Alessandro. Wenn einem etwas falsch vorkommt, dann ist es das meistens auch. Als ich gesehen hab, was aus der Statue kommt, bin ich abgetaucht. Wollt lieber von Weitem beobachten und schauen, was sich ergibt. Zum Glück.«

»Ja? Wenn du wirklich so schlau bist, warum lebt Nunez dann noch?«

»Ich hab dir berichtet, was ich gesehen hab. Dir die Bilder gezeigt. Hat wohl keiner von uns genau genug hingesehen. Wie hast du das gemacht?«, fragte er Pepe.

»Mit Ziegenfleisch.«

»Und den Kopf? Ach ja, du bist ja Bildhauer.«

»Genau. Ich arbeite nicht nur mit Metall.«

»Ja, ganz toll«, sagte Alessandro. »Jetzt legen wir die beiden Wichser mal um und schaffen die Ware hier raus.«

»Dafür ist es zu spät«, erklärte Harry. »Die Bullen sind auf dem Weg, und wir können die Statue nicht bewegen. Mr Innez hat uns verarscht, genau wie ich’s vorhergesagt habe. Naja, bist aber nicht ganz alleine dran schuld. War schon ein Riesenzufall, dass du dich mit deinem großen Plan an Nunez wendest, der dann auch noch ein Kumpel von Innez ist. Pech. Nichts zu machen.«

»Los, wir hauen ab«, sagte Alessadro. »Ich hab genug von dieser Scheißstadt. Und damit du’s weißt, Innez, noch bevor du kalt bist, hab ich den Anruf wegen Parnell gemacht. Und dann lass ich jeden Einzelnen von deinen Künstlerschwuchtelfreunden aufspüren und sie alle umlegen.«

Er spuckte Zal ins Gesicht und drehte sich zu Harry um.

»Mach schon.«

Harry hob den Revolver und spannte den Hahn. Zal sah ihm in die Augen.

»Na, wie willst du dich diesmal wegzaubern?«, spottete Alessandro.

»Nimm’s mir nicht übel, Junge«, sagte Harry. »Mir geht’s nur ums Geschäft.«

Harry schwenkte den Arm dreißig Grad zur Seite und schoss Alessandro mitten durch die Stirn. Auf der anderen Seite schlug die Kugel in die Statue ein, und aus dem Loch rieselte Kokain.

Harry zielte wieder auf Zal.

»Ich hab deinen Vater umgebracht, Junge. Ich wollte, dass du es von mir erfährst. Aber jetzt sind wir quitt. Okay?«

Zal schluckte, als ihn die Gefühle übermannten. Doch dann siegte der Überlebenstrieb.

»Okay.«

Harry wandte sich Pepe zu.

»Das war deine Idee, oder? Du hast Alessandro den Plan vorgeschlagen, aber er hat hinterher geglaubt, es wäre seiner gewesen.«

»Ich bin auf Alessandro zugegangen«, bestätigte Pepe. »Aber der Plan kam von Zal.«

»Du hast von Anfang an die Fäden gezogen?«

»Ja«, erwiderte Zal. »Wenn man drei Jahre lang nichts zu tun hat, als seine Rache zu planen, fällt einem eine Menge ein.«

»Tja, wie gesagt, wir sind quitt. Aber du musst verschwinden. Für immer. Du warst das, okay? Nicht ich. Du hast die Estobals verarscht, und als ich hier war, hattest du Alessandro schon umgelegt.«

»Ja, ich hab die Estobals verarscht. Aber erzähl mir nicht, dass du das hier aus ’ner Laune heraus gemacht hast. Ihr wollt mit mir einen internen Putsch vertuschen.«

»Du bist schlau, Innez. Zu schlau. Deshalb darfst du nie wieder zurück nach LA. Unsere Organisation braucht jetzt Stabilität. Alle wussten, dass Alessandro irgendwann seinen eigenen Tod verantworten würde. Wir haben ihm noch eine Chance gegeben, aber … Das Ganze ist einfacher für uns, wenn es ein Außenstehender war. Ich will nicht bereuen, dass ich dich hab leben lassen.«

»Was ist mit Parnell?«

»Von jetzt an ist Miguel der Chef. Der ist Geschäftsmann. Parnell geht ihn nichts an.«

»Okay.«

Zal ging zur Tür.

»Hey, Junge!«, rief Harry ihm hinterher.

»Ja?«

»Ist Hannigan festgenommen?«

»Ja.«

»Scheiße. Naja, hab ich mir schon gedacht, aber …«

»Was?«

»Du weißt nicht zufällig, wo man in dieser Stadt ’nen anständigen Blowjob kriegen kann?«

Zugabe

Angelique trat aus dem verrauchten, lauten Pub in die ruhige, regenfrische Nacht. Sie hatte nicht bleiben können. Alle hatten darauf bestanden und ihr einen Drink nach dem anderen ausgeben wollen, aber sie musste raus. Sie hatte gesagt, sie würde zur Toilette gehen, und war nicht mehr wiedergekommen.

Sie war einfach nicht so in Feierlaune gewesen wie die anderen und fühlte sich eher wie bei einer Totenwache. Sie hatten Hannigan geschnappt. Hipp, hipp, hurra! Zwei Millionen in bar und eine gestohlene Statue, dazu noch eine identische Kopie voller Kokain und mit einem einzelnen, blutigen Einschussloch. Kein Alessandro, aber ganz perfekt lief es eben nie, und niemand beschwerte sich. An diesem Abend, der sich hauptsächlich durch Fehlentscheidungen und geballte Unfähigkeit ausgezeichnet hatte, hatte ihnen doch noch jemand diesen Riesenerfolg in den Schoß fallen lassen, der jetzt für immer fort war.

Sie hatte von Anfang an gewusst, dass es so enden würde, aber erst, als sie die zweite Statue in der sonst leeren Garage gesehen hatte, hatte sie verstanden, dass es schon geendet hatte. Alles war vorbei, alles, und ihre Kollegen wollten, dass sie mit ihnen feierte.

Anders als nach Dubh Ardrain wurde sie von allen als Heldin gelobt, und von Shaw am lautstärksten. Das gab ihr aber nur umso mehr das Gefühl, dass sie rausmusste. Ihre Kollegen wollten ihr das Gefühl geben, dazuzugehören, aber nach all den Jahren der isolierten Rebellion bewiesen ihr genau diese Bemühungen, dass sie es eben nicht tat.

Weihnachten ist eine Zeit der Wunder, sagt man. Sie war nicht gläubig, aber als in gelbem Licht das unerwartete Wort ›TAXI‹ aus dem Dunkel erschien, nahm sie es gerne an. Sie stieg ein und lehnte sich zurück, als der Wagen wieder losfuhr. Es kam ihr wie eine Flucht vor. Sie starrte in die regnerische Nacht. Die Gebäude, Parks, Statuen und Denkmäler der Stadt waren ihr so vertraut wie ihr Spiegelbild und genauso unerreichbar fern wie die reflektierte Welt.

Sie musste eine Entscheidung treffen. Nein, das stimmte eigentlich nicht. Sie musste nur akzeptieren, dass die Entscheidung schon vor einiger Zeit getroffen worden war. Sie musste sie nur weiterleiten.

Das Taxi lieferte sie bei ihrer Wohnung ab. Als sie die Treppe hinaufging, hörte sie die Musik von mindestens vier Partys in der Nachbarschaft.

»Frohe Weihnachten.«

Sie war gerade auf ihrer Etage angekommen und schaute auf. Da saß Zal, nass und die Arme um die Knie geschlungen, auf ihrer Fußmatte und zitterte leicht.

»Ich dachte, du wärst weg.«

»Sollte ich auch sein. Meinen Flug hab ich auf jeden Fall verpasst. Ich musste dich noch einmal sehen, und wenn auch nur, um mich zu verabschieden.«

»Du weißt, dass ich dich jetzt festnehmen könnte?«

»Lass meinetwegen heute Abend mein Gethsemane werden, Angelique. Schon für den Kuss wäre es mir das wert.«

Sie küsste ihn nicht und nahm ihn auch nicht fest, sondern öffnete die Tür und ließ ihn herein. Sie setzten sich ins Wohnzimmer, wo Angelique ihnen beiden zum Aufwärmen einen Single Malt einschenkte.

»Alessandro ist tot, oder?«, fragte sie.

Zal nickte.

»Du hast ihn umgebracht? Ging’s bei der ganzen Sache darum? Rache?«

»Ich hab ihn nicht umgebracht. Das war American Harry.«

»Wer?«

»Einer der wichtigsten Mitarbeiter der Estobals. Es war ein interner Putsch. Aber du hast recht. Mir ging’s nur um die Rache.«

Während sie an ihrem Whisky nippten, erklärte Zal das Ganze von der ersten Idee bis zum Showdown.

»Ich hatte auch andere Pläne, andere Ansätze«, fuhr er fort. »Aber bei diesem hier passte alles zusammen. Wir wollten das Ganze erst in Kanada durchziehen, aber als Tom letztes Jahr seine neue Stelle antrat, haben wir das als Wink des Schicksals verstanden. Ich würde endlich nach Glasgow kommen.«

Thomas White würde nichts nachgewiesen werden können, warnte Zal, und da Nunez (neben den hübschen Waffenattrappen) bereits eine dritte Statue vorbereitet habe, würde das Museum keinen Ausstellungstag verpassen müssen. Die einzigen Verlierer waren die Gangster und die armen Trottel von F&CK, die White schon als geeignete Sündenböcke erkannt hatte, als sie zum ersten Mal vor der Galerie protestierten.

Das Ganze war eine riesige Illusion gewesen, bis ins letzte Detail durchgeplant und erst dann mit absoluter Präzision ausgeführt, als alle Bestandteile – und Akteure – an Ort und Stelle waren. Das hatte Angelique Sorgen bereitet, als sie in der Garage vor vollendete Tatsachen gestellt wurde.

»Alessandro hatte nicht sterben sollen, oder?«, fragte sie. »Mit ihm wolltest du bei den Behörden Schutz für Parnell aushandeln.«

»Genau wie vereinbart. Nicht, dass Parnell das unbedingt nötig gehabt hätte. Dexter ist mit größeren Fischen als Alessandro befreundet, aber ich wollte auf Nummer sicher gehen, also brauchte ich den Deal.«

»Bloß hättest du den Deal auf jeden Fall abgeschlossen, mit wem auch immer. Du hast mich dazu gebracht, ihn dir anzubieten, wie du mich dazu gebracht hast, die Bank zu räumen. Und wäre ich nicht da gewesen, hätte jemand anders die Rolle übernommen.«

Zal schwieg. Angelique traten die Tränen in die Augen. Sie wollte nicht, dass er sie weinen sah, aber sie wusste, dass sie es nicht vermeiden konnte. »Mehr war ich doch nicht. Nur eine Dumme, eine Freiwillige aus dem Publikum.«

»Das stimmt nicht.«

»Natürlich stimmt das. Du hast mit mir gespielt wie mit einer Marionette. Mit mir und mit allen anderen auch. Verdammt noch mal, du hast mich schon mal reingelegt, aber dabei bin ich wenigstens nicht mit dir im Bett gelandet.«

Jetzt waren die Tränen nicht mehr aufzuhalten und strömten ihr über das Gesicht. Zal kniete sich neben sie und wollte ihre Hand nehmen, aber sie wehrte sich.

»Lass mich in Ruhe.«

Er setzte sich wieder an seinen Platz.

»Geh bitte«, forderte sie ihn auf.

Zal stand auf.

»Hab ich dich angelogen?«, fragte er leise.

»Du hast mich getäuscht.«

»Hab ich dich ein einziges Mal angelogen? Hab ich dir ’nen Haufen Quatsch erzählt, damit du Dinge tust, die du nicht willst? Mir irgendeine verlogene Geschichte ausgedacht und dir etwas vorgespielt? Ich bin genau der, der vor dir steht, Angelique. Echt und unverdünnt. Dass ich dich in die Sache reingezogen hab, war die einzige Möglichkeit, dir nah zu sein. Und als ich dich in der Bank gesehen habe, wusste ich, dass ich deine Nähe brauche. Auch, wenn ich sie nur eine Weile haben kann.«

Angelique schaute ihn durch die Tränen an. Vielleicht zum ersten Mal sah sie ihm Schwäche an, ein unverhohlenes Flehen in seinen blauen Augen. Aber sonst hatte er ja nichts mehr in seiner Trickkiste. Sie stand auf, sie musste Stärke zeigen.

»Du warst also scharf auf ’ne Polizistin, und wolltest dich von der Kleinigkeit, dass sie dich einbuchten will, nicht abwimmeln lassen?«

»Ich war nicht einfach nur scharf auf dich. Mein Gott, das weißt du doch. Ich hab das alles genauso wenig geplant wie du. Besonders in den Kram gepasst hat mir die Sache ja auch nicht, aber sie ist trotzdem geschehen. Und was ist mit dir, Officer? Als ich dich angerufen hab, hast du dir da gedacht: ›Au ja, ich fang was mit ’nem Bankräuber an, das wird bestimmt eine stabile, langfristige Beziehung‹? Du wusstest, dass es nicht halten konnte – vielleicht fanden wir das beide so attraktiv.«

Angelique seufzte. Nichts tat so weh wie die Wahrheit. In der kurzen Zeitspanne, als sie ihm nicht geglaubt hatte, war alles einfacher gewesen.

»Vielleicht ja«, sagte sie leise. »Aber diese Anziehungskraft spielt doch nur ganz am Anfang eine Rolle. Was dann kommt, kann man nicht vorhersagen.«

»Ganz genau.«

Sie nahm seine Hände und sah ihm in die Augen.

»Bleib«, sagte sie.

»Kann ich nicht. Das weißt du. Ich muss verschwinden. Das ist mein Job.«

»Ich finde dich«, erwiderte sie. »Das ist mein Job. Egal, wo du hingehst, ich spür dich auf und krieg dich.«

»Darauf verlass ich mich. Aber verschwinden muss ich trotzdem.«

»Noch nicht.«

Angelique lag wach mit dem Kopf auf Zals schlafender Brust in der Dunkelheit. Der Partylärm hatte mit der Zeit nachgelassen, aber sie hörte auf der Straße noch Leute singen, die betrunken nach Hause schlingerten und stolperten. Sie musste an Andie MacDowell und Bill Murray in Und täglich grüßt das Murmeltier denken, die wach bleiben wollen, weil ihre magische gemeinsame Zeit mit dem Einschlafen endet. Sie wehrte sich aber nicht mehr, und die Augen fielen ihr langsam zu. Es würde bald vorbei sein. Aber noch nicht gleich.

Sie wurde von der Türklingel geweckt.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis sie verstanden hatte, was das Geräusch bedeutete, und dann noch etwas länger, bis ihr die angemessene Reaktion darauf einfiel. Sie stand verschlafen auf und schlurfte zur Schlafzimmertür, bis sie merkte, dass sie nackt war. Da erinnerte sie sich plötzlich an den letzten Abend, und die Realität kehrte mit voller Wucht zurück.

Als sie sich umdrehte, war ihr Bett leer, und sie nickte.

Sie zog sich hastig ein T-Shirt über, verkehrt herum, wie sich herausstellte, und als sie die Wohnungstür öffnete, fand sie draußen ein großes, rechteckiges Paket in Weihnachtspapier. Sie holte es herein, lief schnell ans Fenster und schaute auf die Straße hinunter. Dort stieg gerade ein Mann in sein Auto. Sie sah ihn nur kurz, war sich aber sicher, dass sie ihn am Abend davor im Dalriada Museum gesehen hatte: der kanadische Kurator Thomas White.

Da sie wusste, dass sie ohne Aufputschmittel nicht funktionierte, machte sie sich einen Kaffee und ging damit und mit dem Paket ins Schlafzimmer. Nach einer anständigen Dosis Koffein entfernte sie die rote und goldene Folie und lehnte den Inhalt des Pakets an den Kamin.

Es war ein Gemälde von ihr. Trotz der schmeichlerischen Freiheiten des Künstlers war sie gut zu erkennen. Sie hatte noch nie so schön ausgesehen – nicht mal ihre Mutter hätte das behaupten können (naja, vielleicht doch) – aber trotzdem war es ganz eindeutig sie.

Sie stand in einer Galerie vor einem Gemälde von Monet. Ihr Gesicht war im Profil zu sehen – sie schaute zur Seite, als würde sie auf jemanden warten. Über ihr befand sich ein Glasdach, das neben seiner allegorischen Bedeutung verriet, dass sie sich im Musée d’Orsay befand. In der Linken hielt sie eine Grußkarte, deren Aufschrift bei genauerer Betrachtung ›Bon Anniversaire‹ lautete.

Auf dem Bild trug sie eine Armbanduhr, die zwölf Uhr anzeigte.

Als sie bei einem Schluck Kaffee den Kopf in den Nacken legte, sah sie eine seltsam verzerrte Form unten links im Bild. Sie setzte die Tasse ab, stellte das Bild auf den Kaminsims und kniete sich ein Stück weit daneben auf den Boden.

Angelique lächelte und nickte, als die Form sich entzerrte. Es war die Karo-Sieben.

Sie griff zum Telefon und wählte eine Nummer. Es klingelte lange, aber sie wusste, dass sie auch am Weihnachtstag nicht geschlossen hatten. Sie wurde ein paarmal durchgestellt, bis sie sie schließlich an seine Privatnummer weiterleiteten, wo sich eine Frauenstimme meldete.

»Allô?«

»Bonjour«, sagte Angelique. »Je voudrais parler à Monsieur Dougnac, s’il vous plaît.«

***

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Glossar

Glossar

Old Firm Gemeinsamer Name für die beiden großen Glasgower Fußballvereine und Erzrivalen Rangers F. C. und Celtic F. C. Die Rivalität geht unter anderem darauf zurück, dass die Rangers traditionell der Verein der Protestanten und Celtic der Verein der Katholiken sind.

Glasgow Rangers Der Rangers F. C. spielt im Ibrox Stadium im Südwesten der Stadt. Die Vereinsfarbe ist blau. Spitznamen: Bears, Bluenoses, The People. Traditionell der Verein der Protestanten.

Celtic Glasgow Der Celtic F. C. spielt im Stadion Celtic Park im Stadtteil Parkhead im Osten der Stadt. Die Vereinsfarbe ist grün. Spitznamen der Fans: The Bhoys, The Hoops, The Celts. Traditionell der Verein der katholischen irischen Einwanderer.

Hogmanay Das schottische Neujahrsfest

Ian McMillan (*1931) Schottischer Fußballer, der 1958–1964 für die Glasgow Rangers spielte. Spitzname: The wee Prime Minister in Anlehnung an den damaligen Premierminister Harold Macmillan.

Charles Rennie Mackintosh (1868–1928) Schottischer Architekt, Designer und Maler. Einer der wichtigsten Vertreter der Art Nouveau in Großbritannien.

Jiminy Grille Die sprechende Grille aus dem Disney-Film Pinocchio, die dem Helden ins Gewissen redet.

Das Buch

Bankraub mit Beckett

Bei so einem Banküberfall möchte man auch mal dabei sein: Fünf Straßenakrobaten mit Clownsmasken tanzen von der Fußgängerzone bis in die Schalterhalle einer Glasgower Bank. Einer wirbelt im Salto über die Schutzabsperrung, alle haben plötzlich Waffen in der Hand, und ihr Anführer verkündet freundlich: »Herzlich Willkommen, meine Damen und Herren, Sie nehmen teil an einem Banküberfall.«

Doch die Räuber sind nicht nur Akrobaten, sie haben ihrem »Publikum« auch sonst einiges zu bieten: Die Geiseln werden mit einer Theatervorführung von Warten auf Godot bespaßt, während der Safe-Computer geknackt wird; und am Ende gibt es noch ein lustiges Kunstgemälde-Raten für alle.

Die Polizei draußen findet die Geiselnahme naturgemäß weniger amüsant. Officer Angelique de Xavia, Single, vom Chef gedisst, heute 30 geworden, hat eh schon einen schlechten Tag: Des Überfalls wegen verpasst sie gerade ein Spiel der Glasgow Rangers, und jetzt soll sie auch noch im Alleingang die Bank verwanzen. Doch dann trifft sie auf Zal, den Anführer der Bande – und schon vor der spektakulären Flucht der Safeknacker knistert es gewaltig zwischen den beiden. Der Gangster und die Polizistin lassen sich auf eine für beide riskante Affäre ein. Keiner kann dem anderen trauen, und sicher ist nur, dass der Bankraub erst der Auftakt für einen noch viel größeren Coup ist, ein täuschungstechnisches Großkunstwerk. Geniale Dialoge; irrwitzige Situationen; gefährliche Widersacher; die große Frage, was eigentlich Kunst ist und wer sie dafür hält, und zwei Helden, die so aufregend, clever und liebenswert sind, dass man am liebsten Flickflacks schlagen würde – Brookmyre erweist sich in diesem Buch als Großmeister der literarischen Illusion.

Der Autor

Christopher Brookmyre, geboren 1968 in Barrhead bei Glasgow, wurde bereits mit diversen Krimipreisen ausgezeichnet. Auf Deutsch ist von ihm Wer schlafende Hunde weckt bei Galiani Berlin erschienen. In Großbritannien stieg er zuletzt mit Bedlam in die Welt der Computerspiele ein, und landete direkt auf Platz 7 der Hardcover Fiction Bestseller-Liste.

1. Auflage 2013

Titel der Originalausgabe: The Sacred Art of Stealing
Copyright © Christopher Brookmyre 2011
All rights reserved
Aus dem Englischen von Hannes Meyer
Verlag Galiani Berlin
© 2013, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
eBook © 2013, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
Covergestaltung: Manja Hellpap und Lisa Neuhalfen, Berlin
Covermotiv: © Gettyimages
Autorenfoto: © Charlie Hopkinson
Lektorat: Florian Ringwald / Wolfgang Hörner
Fonteinbettung der Schrift DejaVu nach Richtline von Bitstream Vera

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eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-86971-077-8 (Buch)
ISBN: 978-3-462-30749-8 (eBook)

www.kiwi-verlag.de

Table of Contents

- Titel
- Menü
- Widmung
- Motto
- Prolog: Dienstleistungen

- I All your bank are belong to me

- So much for the Afterglow
- Zeugenaussage: Andy Webster (19)
- Zeugenaussage: Michelle Jackson (26)
- Belagerungszustand
- Zwei Stämme

- Zeugenaussage: Angelique de Xavia (denk gar nicht erst dran)

- Der Gentleman-Räuber
- Als wieder alles schiefläuft
- Rückzugsstrategien (I)
- Rückzugsstrategien (II)

- Die Leier des Orpheus spielt Follow Follow und geht dann über zu …

- Eigentumsdelikte

- II Für meinen nächsten Trick brauche ich einen Freiwilligen

- Der amerikanische Botschafter

- Fables of the Reconstruction

- Nur ein kleiner Drink / Nur ein bisschen schwanger

- Zwischenspiel: Der furchtloseste Reporter Schottlands (nein, nicht der)

- Sei mein Untergang

- Paris gegen Achilles

- III The sacred Art of Leaving

- Gejagt
- It’s beginning to look a lot like …
- Alchemie
- Auf der Lauer
- Unter Druck
- Nichts in dieser Hand
- Indisch mischen
- Was zum Teufel hier eigentlich los ist
- Dein Ende
- Zugabe

- Glossar
- Buch
- Autor
- Impressum