Author: Daniel H. Wilson; Markus Bennemann
Date: 2014-02-25T23:00:00+00:00
Keywords: Science Fiction; Dystopien; Fantasy & Science Fiction
Description: … Überlegenheit käuflich wäre? Mittels eines Implantats, das die geistigen und körperlichen Fähigkeiten immens steigert? Was, wenn sich diese Technologie nicht jeder leisten könnte? Daniel H. Wilson zeichnet ein erschreckend realistisches Zukunftsszenario – seit "Gattaca" hat niemand mehr die schöne neue Welt so treffend entlarvt. **
Publisher: Droemer Knaur

Daniel H. Wilson

Das Implantat

Roman

Aus dem Amerikanischen von Markus Bennemann

Knaur e-books

Über dieses Buch

Ein neuartiges, teures Gehirnimplantat macht einige Menschen körperlich und geistig überlegen. Doch schnell baut sich Widerstand gegen die wenigen Privilegierten auf. Owen, dessen Implantat angeblich nur seine Epilepsie kontrollieren sollte, findet sich plötzlich zwischen den Fronten wieder. Als der Protest zu eskalieren droht, beginnt für Owen ein Kampf um Leben und Tod …

Inhaltsübersicht

Widmung

Gebrauchsanweisung

I

- Urteilsbegründung
- 1. Kapitel
- BBC News
- 2. Kapitel
- The Pittsburgh Post-Gazette
- 3. Kapitel

- US-Bundesbezirksgericht für den westlichen Bezirk Pennsylvanias

- 4. Kapitel
- CNN.com
- 5. Kapitel

II

- The Washington Post
- 6. Kapitel
- Historisches Dokument
- 7. Kapitel
- The Pittsburgh Post-Gazette
- 8. Kapitel
- Flugblatt
- 9. Kapitel
- Rückruf
- 10. Kapitel
- The Wall Street Journal
- 11. Kapitel
- Geheimdokument
- 12. Kapitel
- The Arizona Republic
- 13. Kapitel
- The New York Times
- 14. Kapitel
- The New York Times
- 15. Kapitel
- The Oklahoman
- 16. Kapitel

III

- The Oklahoman
- 17. Kapitel
- Chicago Tribune
- 18. Kapitel
- Houston Chronicle
- 19. Kapitel
- Büro des Pressesprechers
- 20. Kapitel
- Verfügung des Präsidenten 14902
- 21. Kapitel
- Ausnahmeverwaltung
- 22. Kapitel
- Associated Press
- 23. Kapitel
- Historisches Dokument
- 24. Kapitel
- BBC News
- 25. Kapitel
- The Pittsburgh Post-Gazette
- Epilog

Danksagung

Über den Autor

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Für Genieve Wilson

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General Biologics™

Neuronaler Autofokus MK-4®

Gebrauchsanweisung (USA)

Das Gehirnimplantat Neuronaler Autofokus MK-4®

Das Gehirnimplantat Neuronaler Autofokus MK-4® dient sowohl der Übertragung elektrischer Impulse an bestimmte Hirnbereiche als auch dem Empfang der elektrischen Hirnaktivität.

Das Implantat besteht aus einem an der Hirnoberfläche angebrachten Elektrodenträger (A), einem unter der Haut plazierten Prozessor (B), einem mit Körperenergie gespeisten Kondensator (C) sowie einer oberhalb des Ohrs (in der Nähe des Schläfenlappens) austretenden Wartungsschnittstelle (D).

Der Neuronale Autofokus MK-4® soll Ihnen in erster Linie dabei helfen, sich besser auf geistige und körperliche Tätigkeiten zu konzentrieren. Zu diesem Zweck reagiert das Implantat auf Hirnwellen, die auf einen Zustand mangelnder Aufmerksamkeit hindeuten, und wandelt sie mittels gezielter Stimulation des Gehirns in Betawellen um (die einen Zustand erhöhter Konzentration erzeugen).

Benutzer, die damit ein aus medizinischen Gründen getragenes Exoskelett, eine automatische Prothese oder ein mikroelektronisches Netzhautimplantat steuern wollen, können das Gerät auch als Brain-Computer-Interface (BCI) verwenden.

In den ersten Monaten seiner Verwendung wird der Neuronale Autofokus MK-4® ein präzises Modell Ihrer Hirnfunktionen erstellen. Ihre eigenen neuronalen Schaltkreise passen sich der Tätigkeit des Geräts an, was zu einer Stärkung jener Nervenbahnen führt, die für Konzentrations- und Koordinationsfähigkeit zuständig sind. Dieser gegenseitige Verstärkungsprozess wird sich während der gesamten Lebensdauer des Implantats fortsetzen. Bitte nehmen Sie zur Kenntnis, dass die dadurch verursachten Veränderungen nicht mehr rückgängig zu machen sind und auch dann bestehen bleiben, wenn das Gerät nicht länger verwendet wird.

Um Infektionen oder sogar eine mögliche Abstoßung des Implantats zu verhindern, denken Sie bitte daran, es einmal im Monat über den Wartungsausgang mit Bio-Gel© zu behandeln. Das von uns patentierte Bio-Gel© verringert auch das Risiko neuronaler Narbenbildung, durch die andernfalls die Leistungsfähigkeit der Elektroden beeinträchtigt werden kann.

Unseren Glückwunsch! Bei richtiger Pflege wird der Neuronale Autofokus MK-4® Ihnen über Jahre hinweg helfen, ein besseres Leben zu führen!

Hinweis: Wie jeder operative Eingriff ist auch das Einpflanzen neuronaler Implantate mit gewissen Risiken verbunden. Bitte fragen Sie Ihren Arzt zu möglichen Gegenanzeigen und Gefahren. Durch Viren oder Bakterien verursachte Infektionen können lebensbedrohlich sein. Kommt es zu Symptomen wie Nackensteife, Verwirrtheit, Fieber, lokaler Rötung, Ausfluss, Schwellungen oder Krampfanfällen, kontaktieren Sie bitte umgehend Ihren Hausarzt.

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I

Wir können uns verändern.

Denkt nur an die Möglichkeiten.

Carl Sagan

Urteilsbegründung

Oberster Gerichtshof der Vereinigten Staaten

Nr. 09–1153

SAMANTHA BLEX gegen den BILDUNGSAUSSCHUSS

ZUR BESTÄTIGUNG DES IM BERUFUNGSGERICHT DES NEUNTEN BEZIRKS GEFÄLLTEN URTEILS

Die Urteilsbegründung wurde durch den Obersten Richter Anfuso vorgetragen.

Die vom Gericht zu entscheidende Frage lautete in diesem Fall, ob die Benutzer von Gehirnimplantaten (wie zum Beispiel den Neuronalen-Autofokus®-Geräten) ein vom 14. Zusatzartikel der Verfassung garantiertes Recht auf Bildung genießen. Der beklagte Bildungsausschuss vertrat die Meinung, dass Schüler mit Implantaten gegenüber Schülern und Lehrern, die keine Implantate tragen, einen unfairen Vorteil besitzen, welcher der fairen Vermittlung von Bildung im Wege steht.

Im Urteil zu den Fällen Brown gegen den Schulausschuss, 347 U.S. 483[1], wurde festgelegt, dass öffentliche Einrichtungen keinen Schüler aufgrund feststehender körperlicher Merkmale diskriminieren dürfen. Wir sind jedoch der Auffassung, dass der Gebrauch von Gehirnimplantaten einen freiwilligen chirurgischen Eingriff darstellt und mit solchen Implantaten ausgestattete Bürger daher nicht unter den Schutz des 14. Zusatzartikels fallen.

Deshalb entscheiden wir, dass Bürger mit Implantaten keine gesellschaftliche Gruppe bilden, die in besonderem Maße vor Diskriminierung geschützt werden muss.

Beschlossen und verkündet.

1

Der erste Schritt

Ich stehe auf dem steilen Schieferdach der Allderdice Highschool, halte mich mit einer Hand am glitschigen Metall einer schmiedeeisernen Dachverzierung fest und strecke die andere zu dem Mädchen vor mir aus.

»Nicht«, sage ich. »Bitte tu’s nicht.«

Meine Finger zittern. Die Schwingungen der Angst und der Panik, die in der Luft liegen, scheinen sich auf sie zu übertragen. Am Ende des Daches wartet etwas auf mich, das bereits vor Jahren außer Kontrolle geraten ist. Nur sollte ich nicht etwas sagen. Sollte sie unter gar keinen Umständen als Sache bezeichnen.

Jemand, meine ich natürlich.

Schuld an allem ist nur diese verdammte Technik. Man kann ihr nicht entrinnen. Wann immer man mit Menschen zu tun hat, kommt man automatisch damit in Berührung. Ausgeklügelte kleine Apparate. Listige Strategien. Wir sind die geborenen Werkzeugmacher; und wenn man auch an sonst nichts glaubt, sollte man sich das besser eingestehen. Es liegt einfach in unserer Natur.

Unsere Werkzeuge machen uns stark.

Und genau diese Werkzeuge haben dafür gesorgt, dass dieses Mädchen hier am Rand des Daches steht. Als ich gehört habe, um wen es sich handelt, habe ich alle Warnungen in den Wind geschlagen und bin sofort zu ihr hinaufgeklettert. Was ich ihr angetan habe, kann ich auch damit nicht wiedergutmachen, aber ich kann’s ja wenigstens versuchen.

Samantha ist erst fünfzehn. Der Wind weht durch ihr braunes Haar und treibt die Tränen über ihr ausdrucksloses Gesicht. Sie steht unmittelbar an der Kante des bulligen, in der industriellen Blütezeit Pittsburghs gebauten Schulgebäudes, sechs Stockwerke über dem Boden. Ein paar Sonnenstrahlen brechen durch den grauen Nachmittagshimmel, doch der Regen hat nicht aufgehört und bringt die dunklen Schindeln um uns herum zum Glänzen.

Ich kann immer noch nicht glauben, dass sie wirklich springen will. Nicht nach allem, was sie durchgemacht hat.

Werkzeuge baut man doch eigentlich, um Probleme zu lösen, oder? Aber – und darüber habe ich viel nachgedacht – es sind vielmehr unsere Grenzen, die uns ausmachen. Dicke rote Linien, die man nicht überschreiten darf: die Grenzen des Menschenmöglichen. In letzter Zeit sind diese Grenzen allerdings so oft überschritten worden, dass sie kaum noch zu erkennen sind.

Deshalb verlieren wir alle langsam die Orientierung.

Vor ziemlich genau acht Jahren hat ein kleines Mädchen namens Samantha eine Woche lang in der Schule gefehlt. Auf den Fotos, die immer am Anfang der Fernsehberichte gezeigt wurden, konnte man sehen, dass Sam ein bisschen schielte. Sie trug eine lilafarbene Brille und lächelte viel. Niedlich war sie. Eine niedliche, sabbernde Drittklässlerin mit Dauergrinsen im Gesicht und ewig schmutzigen Fingern, mit denen sie sich gerne Bauklötze in den Mund steckte.

Deshalb waren viele Eltern der anderen Kinder erschrocken, als Samantha eine Woche später wieder in die Schule kam. Oder vielleicht sollte ich besser »entsetzt« sagen. So entsetzt, dass einige nicht bereit waren, sich mit der neuen Situation abzufinden.

Als sie in ihre Klasse zurückkehrte, schielte Sam nämlich nicht mehr. Auch steckte sie sich keine Bauklötze mehr in den Mund. Tatsächlich machte Samantha Blex ziemlich schnell deutlich, dass es ab sofort eine neue Klassenbeste gab. Bei ein paar hastig durchgeführten Tests stellte sich heraus, dass ihr Intelligenzquotient höher war als bei neunundneunzig Prozent der restlichen Probanden, die im Stadtgebiet solche Tests absolviert hatten.

In der einen Woche, in der es weg gewesen war, hatte das Mädchen eine Menge erlebt.

In einem Interview sagte Samanthas Klassenlehrer mit zittriger Stimme, er sei sich nicht sicher, ob die kleine Sam nach ihrem Besuch beim Arzt und dem Einsetzen des Neuronalen Autofokus wirklich noch dieselbe sei. Das Zitat ging bestimmt hundertmal über den Äther. Später tat mir leid, was ich da zu den Reportern gesagt hatte. Ich hätte es besser wissen müssen.

So fing alles an. Die süße kleine Sam kam zurück in meine Klasse, und als sie mich ansah, war da ein neuartiges Funkeln in ihren Augen – sie strahlte plötzlich eine ganz andere Art von Energie aus.

Wo kam dieses Funkeln her? Ganz einfach. Ein Stück leitfähiges Metall von der Größe einer Aspirin-Tablette, ein sogenannter Amp, war dem Mädchen in den präfrontalen Hirnlappen eingesetzt worden. Ein metallener Mini-Tintenfisch, durch den in präzise getimten Abständen elektrische Reize pulsierten, welche Sams Hirnwellenfrequenz behutsam in Richtung Zustand Beta eins verschoben. Volle Konzentration, vierundzwanzig Stunden am Tag. Der Eingriff steigerte beziehungsweise amplifizierte die Intelligenz des Kindes und brachte sie auf ein ungeahntes Niveau, ließ dabei allerdings das nicht allzu helle, sanftmütige, zum Sabbern neigende kleine Mädchen, das ich kannte, irgendwo in den Niederungen zurück.

Von außen war nicht mehr zu sehen als eine kleine dunkle Plastikbuchse an der Schläfe, die auch als Leberfleck hätte durchgehen können. Die Wartungsschnittstelle.

Sah genau aus wie meine.

»Ich weiß, was du durchmachst, Sam«, rufe ich jetzt der schlaksigen Teenagerin zu, die vor mir auf dem Dach steht. »Ich weiß, wie es ist, wenn man von allen angestarrt wird und die anderen heimlich über einen tuscheln. Aber wir schaffen das schon, wir beide.«

Wie bei vielen Menschen ist meine Hardware nicht in Ordnung. Ist schon lange so. Epilepsie. Mein Arzt meint, in meinem Kopf herrsche ein ähnliches Durcheinander wie damals nach dem Turmbau zu Babel, und ich glaube ihm. Klar glaube ich ihm. Mein Arzt ist schließlich mein Vater.

Aber hinter der kleinen Buchse an meiner Schläfe verbirgt sich keineswegs ein so abgefahrener Wunderkasten wie der von General Biologics in die Welt gesetzte Neuronale Autofokus. Bei mir sitzt da nur ein einfacher Stimulator, der zur Behandlung von Epilepsie entwickelt wurde und der verhindern soll, dass ich an meiner Zunge ersticke. Bildlich gesprochen natürlich. Mein Dad hat mich schon früh darüber aufgeklärt, dass das mit der Zunge nicht wirklich passieren kann.

Trotzdem ist es nicht so, als könnte ich das Implantat ebenso gut wieder ausschalten. Und das ist die Krux an der Sache. All diese Werkzeuge, die wir so sehr lieben, haben sich in unseren Körpern festgesetzt wie Parasiten. Jetzt stecken sie in unseren Hirnen, unseren Gelenken, unseren Organen. Hocken hinter unseren Augäpfeln und hausen in unseren Nebenhöhlen. Machen uns schlauer, stärker – und immer mehr von ihnen abhängig.

»Sie haben keine Ahnung, was ich durchmache«, erwidert Sam. »Sie sind aus medizinischen Gründen so, nicht freiwillig. Sie haben nicht den Hauch einer Ahnung.«

Irgendwann hat ein Arzt in seinem keimfreien Untersuchungszimmer verkündet, Sam habe ein Problem. Sie hatte Schwierigkeiten, sich zu konzentrieren, das war eigentlich alles. Allerdings gab es eine Lösung für dieses Problem – und ihre Eltern entschieden sich, davon Gebrauch zu machen. Sie hatten ein bisschen Geld, wollten das Beste für ihre Tochter und waren bereit, das Risiko einzugehen. Viele andere Eltern hätten an ihrer Stelle vermutlich das Gleiche getan.

»Du bist nicht freiwillig so, Sam.«

»Wem sagen Sie das«, murmelt sie, den Blick auf den Boden tief unter ihren Füßen gerichtet.

Ich war damals zweiundzwanzig und unterrichtete in meinem ersten Jahr als Lehrer. Länger als ein Jahr habe ich es allerdings mit all den runden Gesichtern und ihren flinken Augen nicht ausgehalten, dann bin ich an die Highschool geflüchtet. Aber in dem Jahr war ich da und konnte zusehen, wie alles seinen Anfang nahm. Jetzt klammere ich mich an den Dachfirst und bewege mich vorsichtig vom Fenster weg – nur um möglicherweise Zeuge zu werden, wie alles endet.

»Lassen Sie das, Mr. Gray«, warnt Samantha mich. Sie klingt leicht genervt, als hätte sie mich dabei erwischt, wie ich etwas Unziemliches tue. »Kommen Sie ja nicht näher.«

Trotzdem krieche ich auf dem Dachfirst weiter vorwärts, einer neunundzwanzigjährigen Schildkröte gleich, die zitternd und ängstlich über einen rutschigen Baumstamm balanciert. Die Innenseite meiner Hose und meine Hemdbrust sind von den glitschigen Schindeln durchnässt, und auch von oben prasselt der Regen auf mich ein. Bitte, bitte, bitte, denke ich. Bitte lass mich nicht abrutschen und mit meinem nassen Hosenlatz, den albernen Bleistiften in meiner Hemdtasche und meinen moosbeschmierten Akademikerhänden vom Dach schlittern. Das verdammte Ding bietet ungefähr genauso viel Halt wie eine Wasserrutsche, aber zurück kann ich nicht, also ignoriere ich Sams genervte Warnung und arbeite mich weiter voran.

Sie gibt ihren Protest auf und wartet einfach, bis ich es zu ihr geschafft habe.

Es war der Pure Human Citizen’s Council – der »Bürgerrat für reine Menschen« –, der die Schulen des Landes dazu brachte, Kinder mit Implantaten vom Unterricht auszuschließen. Die Organisation war der Meinung, die kleine Minderheit modifizierter Kinder nehme der großen Mehrheit nicht-modifizierter Kinder wertvolle Ressourcen weg. Das stimmte, und auch an der Allderdice Highschool schloss man sich dieser Auffassung an, doch Samanthas Eltern wollten nicht klein beigeben und zogen mit ihrer Tochter bis vor den Obersten Gerichtshof. Hier sollte sie als Musterfall für eine Entwicklung dienen, die viele für unausweichlich hielten.

Die Anwälte entschieden sich für Sam, weil sie außer dem Neuronalen Autofokus keinerlei Prothesen oder sonstige technische Lebenshilfen verwendete. Das Gerät in ihrer Schläfe war weder mit einem Netzhautimplantat noch mit einem künstlichen Arm oder Ähnlichem verbunden. Sie war bloß ein ganz normales hübsches kleines Mädchen – von dem einen künstlichen Makel in ihrem Kopf abgesehen, der sich so unübersehbar in den Ergebnissen ihrer Intelligenztests niederschlug.

Schließlich fällt ein Schatten über mein Gesicht. Ich sehe einen knielangen Rock, der klatschend im Wind flattert. Samantha steht mit in die Hüfte gestemmten Händen und resigniertem Gesichtsausdruck vor mir.

Mir geht auf, dass sie nur noch nicht gesprungen ist, weil sie sich Sorgen um meine Sicherheit macht. Erleichtert gebe ich irgendetwas zwischen einem Stöhnen und einem Wimmern von mir. Auch sie hört es und schüttelt daraufhin verächtlich den Kopf.

»Mein Gott, sind Sie ein Feigling«, sagt sie. Wie die Galionsfigur eines Schiffes steht sie über mir und blickt finster auf mich herab. Zu tough, um aus Holz sein, eher aus Metall. Na ja, an gewissen Stellen wenigstens.

»Ich springe«, erklärt sie nüchtern. »Glauben Sie mir, wenn Sie an meiner Stelle wären, dann hätten Sie das schon vor Jahren getan.«

»Nein, Samantha, tu das …«

»Ach, halten Sie den Mund«, stößt sie ungeduldig hervor. »Sie wissen doch einen Dreck. Ich bin schlauer als Sie, vergessen Sie das nicht. Sie konnten mir damals nichts beibringen, warum wollen Sie mir also jetzt noch auf die Nerven gehen? Halten Sie einfach den Mund. Ich springe, und dagegen können Sie nichts tun. Der Aufprall wird dafür sorgen, dass ich sofort tot bin. Der Fall wird ungefähr zwei Sekunden dauern.«

Sofort muss ich wieder daran denken, wie sie damals mit ihrer lilafarbenen Kinderbrille aussah. Wie ein Trugbild legt sich die Erinnerung über das Gesicht der Teenagerin vor mir. Der Unterschied zwischen der alten und der neuen Samantha ist einfach zu groß für mich gewesen. In der Woche, in der sie fort war, muss irgendetwas kaputtgegangen sein. Ein Stück von ihr hat die Verwandlung wohl nicht mitmachen können.

»Der Rasen ist vom Regen ein bisschen aufgeweicht, aber sterben werde ich trotzdem«, fährt Samantha fort. »Aus dieser Höhe ist das eine sichere Sache. Auf dem Weg nach unten wird sich meine Fallgeschwindigkeit auf etwa vierzig Meilen pro Stunde beschleunigen. Ich bin trotzdem froh, dass ich auf Rasen aufkomme. Dann besteht eine echte Chance, dass mir nicht die Eingeweide aus sämtlichen Körperöffnungen spritzen.«

Als Antwort kann ich nur benommen blinzeln. Ihre Worte sind wie eine steinharte Wand, an der mein pädagogischer Idealismus zerplatzt wie eine Seifenblase. Bisher hatte ich das Glück, hauptsächlich brave und gelehrige Kinder unterrichten zu dürfen, trotzdem weiß ich natürlich, dass sie nach Verlassen meines Klassenraums nicht unbedingt so brav bleiben. Dass sie dann so reden wie Samantha jetzt, ist mir jedoch nicht in den Sinn gekommen. Davon ist in meinen Stunden nie etwas zu erkennen gewesen. Da wagte sich diese Art zu reden zwischen Büchern und Tischen nicht hervor, wurde von irgendetwas zurückgehalten. Von der Angst vor dem Nachsitzen wahrscheinlich.

Große Angst vor dem Nachsitzen scheint Samantha allerdings nicht mehr zu haben.

»Und glauben Sie bloß nicht, die Buchse an Ihrer Schläfe mache Sie zu irgendetwas anderem als einem ganz normalen Spasti, Mr. Gray. Entschuldigen Sie, ich meine natürlich, zu jemandem mit autosomal-dominanter Frontalhirnepilepsie. Ja, wir wissen es alle.«

Sie tippt mit dem Finger auf den kleinen Plastik-Leberfleck, den sie an der rechten Schläfe hat, und ein vom nassen Dach zurückgeworfener Sonnenstrahl bringt kurz ihre braunen Augen zum Leuchten.

»Das hingegen, was ich hier habe, Mr. Gray, das ist echt der Knaller. Soll ich Ihnen was sagen? Nachdem man mir das Ding eingesetzt hatte, habe ich mich richtig darauf gefreut, wieder in die Klasse zurückzukommen. Damals hatte ich vieles noch nicht begriffen.«

»Du darfst nicht auf die anderen Kinder hören«, entgegne ich. »Sie sind nur neidisch.«

»Die Kinder?«, fragt sie. »Sie glauben, das ist wie in dieser Kurzgeschichte über den Hausmeister, dessen Intelligenzquotient künstlich erhöht wird? Dass die dumme kleine Samantha aufgewacht ist und kapiert hat, wie gemein die anderen Kinder immer zu ihr waren? Über andere Kinder habe ich mir seit der dritten Klasse keine Gedanken mehr gemacht, Mr. Gray. Mir geht es um den Rest der Welt. Allderdice ist ein Mikrokosmos. Und die Welt da draußen hasst uns. Um den ehrenwerten Richter Anfuso zu zitieren: ›Die Existenz einer Schicht von Bürgern mit künstlich gesteigerten Fähigkeiten gefährdet den Zusammenhalt der Gesellschaft.‹ Hier gibt es keinen Platz für mich. Und woanders auch nicht.«

»Das meinen die Leute heute. Aber was werden sie morgen sagen? Was ist mit der Free Body Liberty Group? Wir wissen doch noch gar nicht, wie das alles ausgehen wird«, flehe ich.

»Die Welt hat sich verändert, Mr. Gray. Die Leute haben im Grunde bloß auf die offizielle Erlaubnis gewartet, uns endlich hassen zu dürfen. Jetzt werden sie es auch tun. Und es gibt viel zu viele von ihnen und zu wenige von uns. Das war alles schon mal da, und es wird genauso enden. Mit Arbeitslagern und Massengräbern.« Sie wirft mir einen mitleidigen Blick zu. »Sie sind längst ein toter Mann. Wie armselig eigentlich, dass Sie es nicht mal wissen.«

Irgendwie finde ich den Mut, mich in die Hocke zu erheben. Erneut strecke ich zitternd die Hand aus, spüre den warmen Regen, der darauf niedergeht.

»Bitte, Samantha«, sage ich.

»Sie hatten recht«, erwidert sie.

»Womit?«, frage ich.

»Mit dem, was Sie diesen Reportern erzählt haben. Sie haben gesagt, Sie hätten mich nicht wiedererkannt, als ich zurückgekommen bin. Es stimmt. Ich bin nicht mehr dieselbe.«

»Tu das nicht. Wir werden uns gegen die anderen zur Wehr setzen. Ich verspreche es dir, Sam.«

»Sam gibt es nicht mehr. Ich bin jemand anders. Jemand, der nie hätte existieren dürfen.«

Laut schreiend richte ich mich auf und vergesse meine Angst. Kurz sehe ich noch Sams tränenüberströmtes Gesicht hinter meinen ausgestreckten Fingern. Dann macht sie mit weit aufgerissenen Augen einen Schritt nach hinten.

Vor acht Jahren hat ein kleines Mädchen namens Samantha Blex eine Woche lang in der Schule gefehlt. Als sie zurückkam, hat sie die Welt verändert. Und heute Morgen hat sie sie verlassen.

BBC News

USA & Kanada

Washington: Sprengstoffanschlag auf Pure Human Citizen’s Council

Drei Tote und elf Verletzte bei heftiger Explosion in einem Gebäude der US-Hauptstadt

Laut CNN gab es noch keine Verhaftungen. Auch habe sich noch keine Gruppierung zu dem Anschlag bekannt.

In den Berichten der lokalen Fernsehsender war ein halb eingestürztes zweistöckiges Bürogebäude zu sehen, von dem eine große Rauchwolke aufstieg. Noch während die Feuerwehr die durch die Explosion verursachten Brände bekämpfte, wurde die vor dem Gebäude verlaufende Straße zum Zwecke polizeilicher Untersuchungen abgesperrt.

Dem Radiosender NPR zufolge sind auch alle Zufahrtsstraßen zur Innenstadt gesperrt worden, gleichzeitig wird das Gebiet wegen möglicher weiterer Anschläge weiträumig evakuiert. Die Überlebenden des Anschlags, die zum Teil schwere Verletzungen davongetragen haben, werden laut einem Sprecher des Krankenhauses im Washington Hospital Center behandelt.

In einem Telefongespräch mit einem Washingtoner Fernsehsender erklärte Eric Vale, stellvertretender Leiter der örtlichen Polizei, bei dem Anschlag seien keine Vorstandsmitglieder des Pure Human Citizen’s Council verletzt worden. Auch Joseph Vaughn, dem Vorsitzenden des PHCC, sei nichts passiert. Wie Mr. Vale sagte, befindet sich die Untersuchung des Attentats in vollem Gange. »Ich möchte die Menschen bitten, auf niemanden mit dem Finger zu zeigen, bevor nicht alle Fakten auf dem Tisch sind. Unsere Experten sind vor Ort und lassen keinen Stein auf dem anderen, um Hinweise auf die Täter zu finden.«

Die Namen der Todesopfer wurden bisher noch nicht bekanntgegeben.

2

Keine heulenden Sirenen, kein Blaulicht

Bumm.

Ich sehe nicht, wie Samantha auf den Boden aufschlägt. Aber ich höre das Geräusch, das ihr Körper dabei macht. Der dumpfe Laut hallt in meinem Kopf wie ein Echo, während ich zurück zum Fenster krieche, finstere Blicke von den zu spät gekommenen Polizisten zugeworfen bekomme und im Gang von meinen Schülern mit Fragen überschüttet werde. Ich kann kaum sprechen, klar antworten noch weniger. Direktor Stratton mustert mich kurz und sagt mir dann, ich solle den Rest des Tages freinehmen.

Also laufe ich zügig und ziellos durch die Innenstadt. Mein vager Plan lautet, irgendwann bei der Praxis meines Vaters zu landen. Der Regen hat nachgelassen, und auf den glänzenden Straßen suche ich verzweifelt nach etwas, woran ich mich festhalten kann. Nach irgendeinem Anblick oder Gedanken, der halbwegs Sinn ergibt. Doch ich finde nichts.

Die Stadt Pittsburgh steckt mitten in einer tiefgreifenden politischen Umwälzung. Wie der Rest der Nation auch. Das Urteil des Obersten Gerichtshofs kam für etwa eine halbe Million Menschen wie ein Schlag ins Gesicht. Jeder, der einen Amp im Kopf trägt, ist heute morgen aufgestanden und hat sich gefragt, was die neue Zeit wohl bringen mag, die da gerade angebrochen ist.

Ich glaube, ich weiß ungefähr, worum es bei der Sache geht.

Gesetzlich erlaubte Diskriminierung. Ungefähr hunderttausend Amp-tragende Kids werden nach dem Urteil von ihren Lehrern nach Hause geschickt. Knapp eine halbe Million Amp-tragende Erwachsene fragen sich, ob sie immer noch einen Job haben. Und ein paar hundert Millionen normale Menschen begrüßen die Entscheidung oder feiern sie sogar.

Sirenen heulen auf, und eine Kolonne von dunklen Geländewagen rast mit wackelnden Antennen die mit Schlaglöchern übersäte Straße entlang. Kurz darauf kommt mir ein dicker Mann mittleren Alters entgegen, der barfuß mit seinem künstlichen Bein aus Plastik und Metall an mir vorbeirennt. Erst setzt sein echter Fuß auf dem Bürgersteig auf, dann sein unechter.

Klatsch, klirr. Klatsch, klirr. Klatsch, klirr.

Ich bleibe stehen und sehe dem Mann hinterher, bis er verschwunden ist. Der Schock, den ich bei der Sache heute Morgen abgekriegt habe, scheint allmählich etwas zu verblassen. Dafür spüre ich ein schmerzhaftes Gemisch aus Wut und Trauer, das mir immer wieder sauer in die Kehle steigt.

Irgendwo in der Nähe erschallen die skandierenden Rufe einer Demo.

»Pure Pride!«, rufen die Leute. »Stolz, ein reiner Mensch zu sein!«

Der Pure Human Citizen’s Council feiert das Urteil. Die Organisation hat sich im Laufe der letzten zehn Jahre gebildet – wie eine natürliche Abwehrreaktion auf einen Amp, den der Körper nicht verträgt. Erst war der PHCC nur ein gemeinnütziger Verein mit religiösem Hintergrund. »Der Körper ist ein Heiligtum, pfuscht nicht an der Schöpfung herum« – so in dem Stil. Dann fand der Klub jedoch plötzlich im ganzen Land begeisterte Unterstützer. Familien aus der Mittelschicht, die Angst um die Zukunftschancen ihrer Kinder hatten. Gewerkschaften, die die Arbeitsplätze ihrer Mitglieder bedroht sahen. Und Politiker, die eine publicityträchtige Kampagne witterten, auf die sie aufspringen konnten.

»Pure Pride! Pure Pride!«

Ich folge den Rufen bis zur Cathedral of Learning, dem hochhausartigen Hauptgebäude der Universität von Pittsburgh, die aus dem grünen Campusgelände aufragt wie ein neogotisches Märchenschloss. Vor dem Eingang steht eine hastig errichtete Bühne mit einem massiv wirkenden Podium in der Mitte. Praktisch jedes Gesicht, in das ich sehe, trägt ein aufgekratztes, siegestrunkenes Lächeln. Kaum eine Meile von hier spritzt jemand gerade den Rasen einer Highschool ab, um das darüber verteilte Blut zu entfernen.

Überall, wohin ich schaue, sehe ich blanke Schläfen.

Ich laufe in den Park hinüber, verstecke mich halb hinter einem Baum und sehe ein Mädchen mit kurzem Rock und einer Sonnenbrille auf dem Kopf, deren Bügel extra so geschwungen sind, dass jeder ihre glatten, buchsenlosen Schläfen erkennen kann. Frisuren, Sonnenbrillen, Kopfbedeckungen – alle so designt, dass ein wichtiges Stück Haut garantiert sichtbar bleibt. Zum Beweis, dass man noch ein Mensch ist.

Ich kann mich nicht genau erinnern, wann es mit dieser Mode losging. Vor einem Jahr? Vor zwei? Vielleicht, als die Leute anfingen, Läden von Amp-Trägern zu boykottieren. Oder als der erste Behindertensportler einen olympischen Rekord brach. Es war ein allmählicher Erosionsprozess. Die Anlässe waren nie so bedeutend, dass man sich wirklich darüber aufregen musste. Außerdem geht mich das alles ja eigentlich sowieso nichts an. Schließlich habe ich keinen Amp wie Samantha.

Das neuronale Implantat in meinem Kopf ist bloß dazu da, Anfälle zu verhindern. Das ist alles. Harmloser geht’s nicht. Keine amplifizierte Intelligenz, keine künstlichen Erinnerungen, keine automatischen Körperdiagnosen – nur ein ganz gewöhnliches, aus medizinischen Gründen eingesetztes Implantat. Für sich selbst gesehen natürlich auch ein tolle Erfindung, deren Glanz durch den allgemeinen Gebrauch jedoch recht schnell verblasst ist.

Ich bin ein normaler Typ. Ich war auch ein normales Kind. So normal wie alle anderen. Jedenfalls lautete in all den Jahren so meine Antwort, wenn mir jemand unangenehme Fragen stellte. Eine Litanei, die ich so oft wiederholt habe, dass ich schließlich selbst dran glaubte. Bis heute Morgen.

Jetzt beginnt mir zu dämmern, dass ich mich verhalten habe wie jemand, der mitten in einem Wirbelsturm steht, ohne es wahrhaben zu wollen. Ich habe mir eingeredet, alles sei in Ordnung, selbst als schon Autos und Hausdächer an mir vorbeizufliegen begannen und die ganze Welt vom Wind in Trümmer gelegt zu werden drohte.

Wenn ich mit dem Finger darüberfahre, fühlt sich die kleine Buchse an meiner Schläfe an wie ein zu groß geratener Pickel. Ich trage die Haare so, dass sie die Buchse verdecken, auch wenn ich damit natürlich niemandem etwas vormachen kann. Auch nicht den drei gutgekleideten Typen mit Funkstöpseln im Ohr, die sich durch die Menge bewegen. Niemand trägt seine Haare so, wenn es nicht einen guten Grund dafür gibt. Wenn er nicht etwas zu verbergen hat.

Irgendeine Schwäche. Irgendeine Fehlbildung.

Meinen ersten Anfall hatte ich mit dreizehn. Damals hing ich öfter mit ein paar älteren Leuten von meiner Schule herum. Wir schlichen uns vom Schulgelände, um irgendwo einen Burger zu futtern, und ich fuhr auf der Ladefläche eines echten handgesteuerten Pick-up-Trucks mit. Was Teenager eben so machen. Ich weiß noch, wie ich aufgestanden bin, um den Fahrtwind auf dem Gesicht zu spüren. Wie meine Haare mir gegen die Stirn peitschten. Der alte Klapperkasten hatte ganz schön Speed drauf.

Und dann war da diese Bodenwelle.

Ich habe den Aufprall nicht gespürt. Nur kalte unsichtbare Finger, die mir über den Nacken strichen. Ich sah Bäume vorbeiflitzen. Rollte über den Asphalt und blieb reglos liegen wie eine Marionette, der man die Fäden durchgeschnitten hatte. Es roch nach Gras und verbranntem Gummi, nachdem meine Turnschuhe über den Straßenbelag geschrammt waren. Dann fingen meine Arme und Beine an zu zucken. Aus meiner Kehle kam ein seltsames Stöhnen. Ich kann mich an den verwirrten, ängstlichen und schuldbewussten Ausdruck in den Augen meiner Freunde erinnern, als sie sich über mich beugten.

Auch als ich aus dem Krankenhaus wiederkam, sahen sie mich mit demselben Ausdruck an. Ich trug jetzt einen Amp. Mein eigener Dad, Dr. Gray, hatte mir das Ding eingesetzt. Er hat immer darauf bestanden, dass er alles genau richtig gemacht habe. Ich wurde durch den Eingriff weder schlauer noch konnte ich mich schneller bewegen. Hatte immer noch alle Finger und Zehen. Ließ einfach nur die Anfälle und das Hirntrauma hinter mir.

Ich dachte, ich sei derselbe geblieben wie vor dem Unfall. Dachte, ich könnte so tun, als sei nichts weiter passiert.

Doch die Wartungsbuchse eines Implantats, das aus medizinischen Gründen eingesetzt wird, sieht genauso aus wie bei jemandem, der einen Neuronalen Autofokus im Kopf trägt. Man kann sich einreden, was man will: Die Blicke der Leute sind dieselben. Die Technik ist in deinen Körper eingedrungen und hat dich irgendwie verunreinigt. Außenseiter, sagen die Augen, die in meine Richtung sehen. Du gehörst hier nicht hin.

Als jetzt plötzlich Applaus ertönt, zucke ich zusammen.

»Ich fühle mich außerordentlich geehrt, den ehrenwerten Vorsitzenden und Gründer des Pure Human Citizen’s Council vorstellen zu dürfen, der direkt hier in Pittsburgh seinen Sitz hat … unseren allseits beliebten Senator Joseph Vaughn«, verkündet eine Frau mit näselnder Stimme vom Podium. Die Menge applaudiert begeistert.

Vaughn. Selbsternannter Wächter der menschlichen Rasse. Der von der Bevölkerung Pennsylvanias bereits in seine zweite Amtszeit gewählte Senator und Medienprofi gibt zwar vor, keine Volksverhetzung zu betreiben, bezeichnet den Konflikt zwischen Amp-Trägern und »reinen Menschen« aber trotzdem als Krieg. Ist offiziell gegen Gewalt, aber hält Selbstverteidigung für legitim, wenn die eigene Lebensweise bedroht ist. Behauptet, es nur auf extremistische Amp-Träger abgesehen zu haben, sagt aber gleichzeitig, dass unter Amp-Trägern Extremismus praktisch eine Mainstream-Haltung sei.

Vaughn ist der Mann, der dafür verantwortlich ist, dass Samanthas Fall bis vor den Obersten Gerichtshof gepusht wurde.

Vaughns strahlendes Lächeln lässt die Menge förmlich dahinschmelzen. Überall schüttelt der Politiker Hände und sieht seinem jeweiligen Gegenüber kurz in die Augen. Wohin er auch schaut, wird sein Lächeln von begeisterten Anhängern erwidert. Während ich beobachte, wie er sich durch die Menge bewegt, muss ich unwillkürlich an ein sich ausbreitendes Feuer denken.

Als der Chef des PHCC schließlich mit einem schwungvollen Hopser auf die Bühne springt, ist die Menge schon ganz aus dem Häuschen. Schilder werden in die Höhe gereckt: Pure Pride! Gleiche Chancen für alle! Menschen zuerst!

»Der Oberste Gerichtshof des Landes hat gesprochen … ein Hoch auf den ersten Tag der Zukunft der Vereinigten Staaten!«, ruft Vaughn und hebt dabei zum frenetischen Applaus der Menge kämpferisch die Faust.

Ein Schatten fällt auf mich, und auf einmal habe ich einen roten Schlips vor der Nase. Er ist um den Hals eines großen, freundlich aussehenden Mannes gebunden. Sein Anzug ist blitzsauber und frisch gestärkt, doch wie mir auffällt, hat er ziemlich schmutzige Fingernägel. Zwischen Daumen und Zeigefinger trägt er eine winzige Tätowierung auf der Hand: EM.

Ich runzle die Stirn, und er legt beiläufig die Hände zusammen, um die Tätowierung zu verdecken.

»Wollen Sie nicht lieber weitergehen?«, fragt der Security-Mann und lächelt mich dabei an, als sei er der Vater meines besten Freundes.

Nein, schon gut, denke ich. Ich glaube, ich bleibe lieber hier und sehe mir auch noch den Rest der Veranstaltung an. Seine Feinde sollte man ja möglichst gut kennen.

Also lächle ich zurück, setze mich aber gleichzeitig im Schneidersitz ins Gras. Er zieht genervt die Luft ein und brabbelt etwas in seinen Kragen. Dann setzt er wieder sein breites Lächeln auf, geht um mich herum und stellt sich hinter mich. Ich spüre, wie er mir die Hand auf den Kopf legt. Mit seinen fleischigen Fingern trommelt er mir kurz auf den Kopf.

»Ist in Ordnung«, sagt er. »Sei nur schön brav, kleiner Amp.«

Ich stütze das Kinn in die Hand und höre dem Senator zu.

»Heute hat das Oberste Gericht bestätigt, was wir alle längst wussten: In diesem Land müssen die gleichen Chancen für alle gelten!«, brüllt er. Wieder applaudiert die Menge begeistert.

»Doch auch wenn dieses Urteil zu unseren Gunsten ausgefallen ist«, fährt Vaughn fort, »ist der Kampf noch nicht zu Ende. Erst heute Morgen wurde ein Bombenanschlag auf unser Büro in Washington verübt. Ich weiß, dass wir alle für unsere Brüder und Schwestern beten, die bei dem feigen Attentat ermordet wurden, und wir werden nicht ruhen, bis die Schuldigen bestraft worden sind!«

Die Luft knistert vor Energie. Hier und da stößt jemand einen Ruf des Beifalls aus.

»Und Schuldige gibt es reichlich. In diesem Moment sind Ärzte, die an dieser Universität studiert haben, damit beschäftigt, noch mehr Menschen in Amps zu verwandeln. Vom Staat geförderten Forschern genügt es nicht mehr, Krankheiten zu heilen, sie wollen mehr – und stehlen so normalen Menschen ihre Menschlichkeit. Unseren Soldaten. Unseren Eltern. Unseren Kindern.«

Vaughn machte eine kurze Pause, um seine Worte wirken zu lassen.

»Als das staatliche Uplift-Programm eingeführt wurde, hat man uns versprochen, dank der Implantate könnten benachteiligte Kinder und Jugendliche wie mit einem Zauberstab geheilt werden«, fuhr der Senator dann fort. »Uns wurde versprochen, sie könnten schneller rennen, besser sehen, klarer denken. Der Nachwuchs ganzer Gemeinden wurde von den Ärzten praktisch über Nacht in eine Generation von Amp-Trägern verwandelt.«

Von einer Entwicklung über Nacht zu sprechen war übertrieben. Die Veränderungen hatten ganz langsam um sich gegriffen, wie Schimmel, der sich über ein Stück Brot ausbreitet. Erst wurden nur Behinderungen und ernste gesundheitliche Probleme behandelt, bald ging man allerdings dazu über, mit der neuen Technologie auch gegen andere Formen der Benachteiligung vorzugehen.

Mit Kindern fing es an. Blinde Kinder, verkrüppelte Kinder, Kinder mit extrem niedrigen Intelligenzquotienten. Kinder, die so stark unter ADS litten, dass sie nicht mal lange genug stillsitzen konnten, um sich den Arsch abzuwischen.

Ich kann mich erinnern, wie diese Kinder nach der Schule von einem röchelnden Bus abgeholt wurden, auf dem groß UPLIFT-PROGRAMM stand. Auf den Fenstern war mit Folie die Silhouette eines kleinen Jungen aufgeklebt, der voller Hoffnung die Hand zum Himmel streckte. Für Diagnose und Behandlung reichte ein einziger Nachmittag. Am nächsten Morgen kamen die Kinder mit einer Plastikbuchse an der Schläfe und einem beängstigend stark verbesserten Durchblick in die Schule zurück.

Vom Schicksal benachteiligte Kinder hatten plötzlich ein ganz anderes Leben vor sich. Bis eines Tages eins von ihnen jemanden so hart mit dem Football traf, dass ein paar Rippen zu Bruch gingen. Ein Debattierwettbewerb unter Highschool-Schülern wurde abgeblasen, als die Mitglieder der Jury merkten, dass zwei Drittel der Teilnehmer Amps trugen. Die neue Generation von Kindern, die da entstand, war so schlau, schnell und stark, dass einem normalen Menschen angst und bange werden konnte.

»Aber was, wenn man das alles gar nicht will?«, fragt Vaughn in die Menge. »Was, wenn einem die Risiken zu hoch sind, die Folgen zu schwerwiegend, oder wenn man mit der Erkenntnis einfach zufrieden ist, dass das eigene Kind in Gottes Augen perfekt ist – so, wie es alle Kinder sind? Was glauben Sie, wie lange Sie sich dieser parasitenartigen Technologie entziehen können? Erst bekommt das eine Kind ein Upgrade und wechselt zur Amp-Schule, dann das nächste, dann noch eins. Bald wird Ihr eigenes Kind das einzige normale Kind sein, das übrig ist. Es kommt nicht mehr mit. Und selbst wenn in Ihrer Stadt oder Gemeinde niemand seine Kinder upgradet: Woanders ist man da nicht so zimperlich. Wer nicht an einem hippen Ort wie New York oder Los Angeles lebt, kann zusehen, wie seine gesamte Stadt nicht mehr hinterherkommt. Und wie soll man seine Kinder dann noch schützen?«

Vaughns Stimme bebt vor Emotionen. Er wischt sich sogar ein paar Krokodilstränen aus den Augen. Sehr überzeugend.

»Die Amps werden gemeinsame Sache machen. Sie werden sich zusammenschließen. Und wenn wir sie nicht sofort stoppen, werden sich die Amp-Gemeinden ausbreiten wie ein Krebsgeschwür, welches das Herz dieser großartigen Nation zerfrisst.«

Wieder legt der Senator eine kurze rhetorische Pause ein.

»Wir stehen an einem Abgrund, Freunde. Wenn wir noch einen Schritt vorwärts machen, wird die Welt nie wieder dieselbe sein. Es gibt bereits knapp fünfhunderttausend Menschen in diesem Land, die Amps tragen. Breitet sich das Tragen solcher Implantate weiter aus, wird sich die Entwicklung dieser Technologie noch beschleunigen und uns in kürzester Zeit in eine Zukunft katapultieren, die nicht mehr zu beherrschen ist. Dann wird unsere Gesellschaft – für die unsere Vorväter so hart gekämpft haben – von ihrer Geschichte abgeschnitten und aus dem natürlichen Lauf der menschlichen Zivilisation, der Tausende von Jahre zurückreicht, mit einem Schlag herausgerissen. Und das dürfen wir nicht zulassen.«

Mit nüchterner Miene lässt Vaughn seinen Blick über die Menge schweifen. Dann senkt er ihn auf seine Notizen und wartet, bis der Beifall verebbt ist.

»Was können wir tun? Wie können wir die Zerstörung unserer Nation, unserer Gesellschaft und der Zukunft unserer Kinder verhindern? Nun, ich werde Ihnen sagen, wie. Wir müssen die Amps separieren und regulieren. Und wir müssen die gefährliche Technologie vernichten, die aus Menschen Maschinen macht. Wir stehen hier als die letzte Generation rein menschlicher Bürger. Daher dürfen wir nicht mehr nur an uns selbst denken, sondern müssen als Kollektiv handeln. Statt bloß für uns selbst müssen wir für unsere Nation kämpfen. Und wir müssen gewinnen. Denn wenn wir verlieren, meine Damen und Herren, wird es mit der Welt der Menschen – mit unserer Welt – zu Ende sein.«

Der tosende Applaus scheint zu beweisen, dass Samantha recht mit dem hatte, was sie heute Morgen zu mir gesagt hat. Ab heute ist alles anders. Besonders beängstigend daran ist, dass Sam klüger war als ich. Ihre Augen waren am Schluss weit offen – waren schon lange offen, während ich sie mit aller Kraft geschlossen gehalten habe. Sie hat das hier kommen sehen und sich entschieden, einen Schritt zur Seite zu machen. Zog es vor, dass ihr toter Körper auf eine Bahre verfrachtet und in den Krankenwagen geschoben wurde, der schon mit abgestelltem Motor auf dem Parkplatz wartete.

Keine heulenden Sirenen, kein Blaulicht.

Nach dem frenetischen Schlussapplaus zieht der Demonstrationszug weiter. Singend marschieren die Menschen mit ihren lächelnden Gesichtern und makellosen Schläfen aus dem Park und in Richtung Innenstadt, wo der nächste Halt der Protestkundgebung liegt. Zurück bleiben zertretener Rasen, zerknitterte Flyer und kleine Sternenbanner.

Der Müll von Patrioten.

Ich bleibe im feuchten Gras sitzen und lasse noch eine Viertelstunde die betäubende Stille auf mich wirken. Bald hat auch der letzte Zuschauer den Rasen vor dem Universitätseingang geräumt. Selbst mein freundlicher Leibwächter mit dem seltsamen kleinen Tattoo auf der Hand ist davonspaziert. Jetzt steht da nur noch die Bühne, von der das Podium aufragt wie ein Grabstein.

Neugierig steige ich auf die brusthohe Plattform und stelle mich ans Podium. Während ich den Blick über das im Schatten des Universitätsgebäudes liegende Grün schweifen lasse, versuche ich, das Gefühl der Macht nachzuempfinden, das Vaughn in sich spürte, als er hier gestanden hat.

Doch ich spüre kein Gefühl der Macht, sondern nur eins der Leere.

Es ist nur ein paar Minuten her, da hat mein Feind hiergestanden und Menschen wie mir den Krieg erklärt. Er scheint eine sehr genaue Vorstellung davon zu haben, wie die Welt aussehen sollte. Und jetzt, mit der Unterstützung der Nation im Rücken, werden er und seine Anhänger es wohl kaum bei reinen Worten belassen.

Auf dem Podium liegt noch ein einzelnes Blatt Papier. Wohl die letzte, leere Seite der Rede, die der Senator gehalten hat. Ich lege die Hand darauf, damit der Wind sie nicht fortweht.

Der Briefkopf trägt ein offiziell aussehendes Siegel mit dem Bild eines kleinen Mädchens in der Mitte, das mit seinen blanken Schläfen fröhlich den Betrachter anlächelt. Um das reliefartige Porträt windet sich ein Banner mit den Worten Pure Human Citizen’s Council, und auch unmittelbar unter dem Gesicht des Kindes ist ein Wort eingestanzt. Elysium lese ich und sehe, dass der erste und der letzte Buchstabe des Wortes jeweils größer gedruckt ist, was mir irgendwie vertraut vorkommt.

Natürlich, ich habe gerade erst ein Tattoo gesehen, das aus diesen zwei Buchstaben bestand: EM.

The Pittsburgh Post-Gazette

Bundesagenten beschlagnahmen Forschungsausrüstungen

*** Eilmeldung ***

PITTSBURGH – Die Implantatträger des Landes mussten heute Morgen einen weiteren Rückschlag hinnehmen, als das FBI damit beauftragt wurde, in Pittsburgh wie auch im Rest des Landes die Forschungsausrüstung und wissenschaftlichen Dokumente staatlich finanzierter Labors zu beschlagnahmen.

Die Beschlagnahmungen sind Teil einer laufenden Untersuchung zu Ethikfragen, die durch die Ankündigung der Regierung, Bürger mit Implantaten nicht als besonders gegen Diskriminierung geschützte Gruppe einzustufen, neue Dringlichkeit erhalten hat. In der Folge hat der Bundesforschungsausschuss sämtliche staatlich geförderten Forschungsprojekte, die mit neuronalen Implantaten in Zusammenhang stehen, mit einem Moratorium belegt und angekündigt, mit staatlichen Geldern finanziertes Forschungsgerät einzuziehen.

Das FBI geht davon aus, dass die erste Reihe von Beschlagnahmungen reibungslos verlaufen wird. Bereits seit vergangenem Juli erhalten nur noch solche Forschungsprojekte staatliche Förderung, die der Heilung ernsthafter neurologischer Erkrankungen wie refraktärer Epilepsie oder Parkinson dienen.

»Normalerweise planen wir die Dinge lieber etwas genauer, aber unsere Anweisung lautet, umgehend zur Tat zu schreiten«, sagte Tanner Blanton, Leiter des im Pittsburgher Viertel South Side gelegenen FBI-Büros. »Eine strafrechtliche Ermittlung wurde bisher nicht eingeleitet, doch eine genaue Untersuchung des beschlagnahmten Materials wird zeigen, ob die öffentlichen Mittel in Übereinstimmung mit den vorgegebenen Richtlinien verwendet wurden oder nicht.«

3

Ein kleines Extra

Auf irgendeiner Ebene meines Bewusstseins hatte ich den weißen Lieferwagen bestimmt bemerkt, der vor der Praxis meines Vaters stand. Aber was er zu bedeuten hatte, geht mir erst ungefähr eine halbe Stunde später auf – unmittelbar nach der Explosion.

Ich stehe vor der Praxis meines Vaters in der Sonne. Die Praxis ist ein Ableger der zwei Blocks entfernt liegenden Medizinischen Fakultät der Universität von Pittsburgh, wo der Neuronale Autofokus erfunden wurde. Vaughns Rede ist vorbei, aber ich kann immer noch die begeisterten Rufe seiner Anhänger hören, die sich nicht weit von hier vor dem Eingang des Fakultätsgebäudes versammelt haben.

Mein Vater öffnet die Tür. Ich setze an, um ihm von den Geschehnissen des Morgens zu erzählen, komme aber nicht dazu. Sofort packt er mich, nimmt mich in die Arme und drückt mich fest an sich.

»Ich habe es in den Nachrichten gesehen, Owen. Tut mir leid«, sagt er.

Dann sieht er sich auf seltsame Weise auf der Straße um. Schließlich zieht er mich ins Wartezimmer und schließt die Tür ab. Ich blicke ihn verwirrt an, woraufhin er etwas sagt, das mir den kalten Schweiß auf die Stirn treibt: »Die Polizei sucht nach dir. Du sollst nur ein paar Fragen beantworten. Aber es gibt gewisse Dinge, die du wissen musst.«

Wir laufen an den vertrauten Fotos vorbei, auf denen die glücklichen Patienten meines Vaters abgebildet sind: ein Kleinkind, das seiner Mutter eine aus Kohlefaser gefertigte Armprothese um den Hals legt, Zehn- und Zwölfjährige mit Wartungsbuchsen in bunten Farben, die sie sich aus dem dicken Ordner ausgesucht haben, den mein Vater extra dafür bereithält, und ein älterer Mann in khakifarbenen Shorts, der in stolzer Haltung auf dem skelettartigen Grundgerüst aus Metall steht, das seinen rechten Fuß und Unterschenkel ersetzt.

Körper und Geist lassen sich nicht trennen. In den letzten zehn Jahren konnte man bei jedem Upgrade immer auch einen Neuronalen Autofokus dazuwählen – egal, ob man nun eine einfache Prothese, ein medizinisch indiziertes Exoskelett oder ein Netzhautimplantat erhalten sollte. Das Gerät verbessert die Kommunikation zwischen Geist und Körper. Möbelt einen ein bisschen auf, heißt es. Jedes Gesicht an der Wand hat dieses unterschwellige Funkeln in den Augen, das auf eine gesteigerte Intelligenz hinweist. Übertaktete Hirne und glänzende neue Glieder.

Mein Dad führt mich durch das leere Wartezimmer und über einen nach Desinfektionsmittel riechenden Gang zu den Hinterräumen.

Fast überall ist das Licht aus. An einem Fenster ist die Scheibe kaputt. Auf dem Boden liegen Papiere verstreut, auf denen schmutzige Stiefelabdrücke prangen.

»Hier gab es heute Morgen eine Razzia«, erklärt mein Vater. »Die Behörden haben alles beschlagnahmt.«

»Wegen der Gerichtsentscheidung?«

Er nickt. »Ein Forschungsmoratorium. Vaughn macht mit seinen Kundgebungen alle verrückt.«

Mein Vater legt den Kopf schief und horcht in die gespenstische Stille hinein, die auf dem Gang herrscht. Dann öffnet er die Tür zu seinem kleinen Büro. Eine billige Jalousie klappert, als die Tür aufschwingt. Mein Vater zwängt sich in seinen quietschenden Bürostuhl. Wo sein Computer stand, zeichnet sich nur noch ein blankes Rechteck auf dem Schreibtisch ab. Auch die Aktenordner, die in den Regalen standen, sind nicht mehr da.

Ich setze mich ihm gegenüber.

Als Kind habe ich immer mit meinen Spielzeugautos unter diesem Schreibtisch gespielt. Nach dem Tod meiner Mutter habe ich hier unzählige Stunden verbracht, sobald die Schule aus war. Im Schein dieser Leuchtstoffröhren bin ich aufgewachsen, doch jetzt wirkt das Büro verwüstet und fremd.

»Was passiert hier?«, frage ich.

Mein Vater schüttelt nur den Kopf. »Ich muss dir so viel erzählen und habe viel zu lange gewartet. Es tut mir leid.«

»Es tut dir leid?«

Er räuspert sich, wendet den Blick ab und blinzelt unsicher. Mir fällt auf, wie viel älter er plötzlich aussieht.

»Was tut dir leid?«, will ich wissen.

»Du musst verstehen, wie enthusiastisch wir waren, als wir damals mit dieser Forschung angefangen haben, Owen. So viel Gutes schien sich damit tun zu lassen. Plötzlich konnten wir Krankheiten heilen, Menschen ein besseres Leben ermöglichen. Aber als du dann diesen Unfall hattest …« Er holt tief Luft. »Es tut mir leid, dass ich es dir nie gesagt habe.«

»Was hast du mir nie gesagt?«, frage ich mit hohler Stimme.

Dunkel ahne ich die Antwort bereits. Wieder erinnere ich mich daran, wie ich in diesen Räumen gespielt, meine Hausaufgaben erledigt und manchmal sogar hier geschlafen habe, wenn mein Vater länger arbeitete. Und ab und zu, sobald die Schwestern Feierabend gemacht hatten und die Vordertür verschlossen war, rief mein Vater mich in den Operationssaal, um sich mein Implantat anzusehen. Er wolle sichergehen, dass ich keine Anfälle mehr haben würde, sagte er. Während ich das Anatomie-Poster an der Wand anstarrte, legte er Mundschutz und Augenlupe an. Als er das letzte Mal an meinem Implantat herumgebastelt hatte, ging ich noch zur Highschool und war ungefähr so alt wie Samantha. So alt, wie sie ab jetzt immer sein wird.

Stirnlappen. Schläfenlappen. Motorcortex. Sensorischer Cortex.

»Du bist ein Amp«, sagt er.

Mein Vater beobachtet, wie ich die Worte aufnehme, und fleht mit den Augen um Vergebung. Aber diese neue Wahrheit schockiert mich viel zu sehr, als dass ich sie einfach so schlucken könnte. Ich habe das Gefühl, der Boden wankt unter meinem Stuhl.

»Ich bin kein medizinischer Fall?«, frage ich.

Die Lippen meines Vaters zucken unkontrolliert, und mir wird klar, dass er den Tränen nahe ist. »Du warst so schwer verletzt, Owen«, erwidert er leise. »Mein lieber Junge. Bei dem Sturz von dem Truck wurdest du viel schwerer verletzt, als du ahnst. Schwerer, als ich je habe durchscheinen lassen.«

»Aber du hast gesagt, du hättest mir einen simplen Hirnstimulator eingesetzt. Dass ich nicht wie die Kinder bin, die sich so einer Operation freiwillig unterziehen. Dass ich kein Amp bin.« Ich murmle die Worte wie ein Beschwörung. Wie ein Gebet. »Du hast mir gesagt, ich sei normal.«

»Um die Verletzung zu heilen, habe ich schlichtweg jedes Mittel benutzt, das mir zur Verfügung stand, bitte versteh das. Du musstest nichts davon wissen. So ein Stigma ist schrecklich für Kinder. Du hast die Leute doch gehört, die da draußen demonstrieren. Ich wollte, dass du normal aufwächst.«

»Also hast du mich angelogen.«

»Erst wenn du mal eigene Kinder hast, wirst du begreifen können, wie sehr ich dich liebe«, entgegnet er tonlos.

»Bin ich überhaupt Epileptiker?«

»Ja, das bist du. Aber die Hardware, die ich dir eingesetzt habe, ist etwas Besonderes. Sie tut viel mehr, als bloß Anfälle zu verhindern. Die Verletzungen an deinem Gehirn waren … enorm. Das musste das Implantat während des Heilungsprozesses ausgleichen. Es ist ein Teil von dir geworden, Owen.«

Da ist noch etwas anderes. Etwas noch Schlimmeres. Das erkenne ich an dem schuldbewussten Zucken, das durch die Schultern meines Vaters fährt. »Aber ein Neuronaler Autofokus ist dazu gar nicht in der Lage«, werfe ich ein.

Er sieht mir in die Augen und antwortet, ohne zu zögern. »Ich habe dir ein kleines Extra eingebaut.«

Ich presse meine Handballen so fest gegen meine Augen, dass ich bunte Flecken sehe. Mein ganzes Leben lang bin ich mit einem Kopf voller Lügen herumgelaufen. Dieses Ding, das mir mein Vater ins Hirn gepflanzt hat, hält nicht nur meine Epilepsie in Schach. Es beschleunigt auch mein Denken, schärft meinen Intellekt, schmuggelt sich in jeden Gedanken, den ich habe.

In jeden Gedanken, den ich jemals hatte.

Für einen kurzen Moment beneide ich Samantha Blex. Wenigstens hat sie sich immer so gesehen, wie sie war. Hat mein Vater mit dem Implantat, das er mir in meinen jungen Schädel gesetzt hat, den Menschen, der ich in Wahrheit bin oder hätte sein können, nicht ausgelöscht?

»Alles ist so schnell außer Kontrolle geraten«, fährt mein Vater fort. »Wie aus dem Nichts ist plötzlich Joe Vaughn mit seinem komischen Bürgerrat aufgetaucht. Man darf nie unterschätzen, wie viel Angst die Menschen vor dem Neuen haben.«

»Ich muss nachdenken«, sage ich.

»Du hast keine Zeit zum Nachdenken«, erwidert er. »Die Behörden haben jetzt meine Unterlagen. Gewisse Dinge ließen sich nicht verschleiern. Die Anforderung von Bauteilen, die Benutzung des Labors. Sobald sie herausfinden, was ich getan habe, werden sie mich festnehmen. Und danach werden sie zu dir kommen. Wegen dem, was du da in deinem Kopf hast. Wahrscheinlich sind sie schon auf dem Weg.«

Ich berühre die Buchse an meiner Schläfe und stupse wie zwanghaft mit meiner Fingerspitze dagegen. »Was hast du mit mir gemacht?«

»Die Hardware, die ich dir eingesetzt habe, war gestohlen«, erklärt er. »Zu jener Zeit blieb mir keine andere Wahl. Keins der üblichen Geräte wäre stark genug gewesen, um den Schaden auszugleichen.«

»Das ist doch Wahnsinn …«

»Du musst sofort gehen. Zum Seiteneingang hinaus. Die Polizei sucht wegen des Todes deiner Schülerin nach dir. Lass dich auf keinen Fall auf ein Gespräch mit den Beamten ein. Versuch, dein Bankkonto aufzulösen.«

Er beginnt, hastig Notizen auf einen Zettel zu schreiben. »Hör mir gut zu, Owen. Pack deine Sachen und geh nach Westen, an einen Ort namens Eden. Das ist eine Wohnwagensiedlung im Osten Oklahomas«, sagt er und reicht mir den Zettel.

Ich stehe auf und öffne die Tür. »Eine Wohnwagensiedlung?«, frage ich.

»In Eden hat alles angefangen: Dort wurde das Uplift-Programm aus der Taufe gehoben. Wir haben die Siedlung als Versuchsort für den Autofokus ausgewählt, weil sie abseits auf dem Land liegt. Die Menschen dort litten Not. Es war der perfekte Platz für unser Experiment. Jetzt ist die Siedlung zu einer Art Enklave geworden. Voll mit Leuten von deiner Sorte, Owen.«

Mein verwirrter Gesichtsausdruck lässt ihn kurz innehalten. Von meiner Sorte?

»Du musst nach einem Mann namens Jim Howard suchen«, fügt er hinzu. »Das ist ein alter Kollege von mir. Er wird dir mit allem helfen. Es gibt viel, das du über dich lernen musst.«

»Dad?«, frage ich. »Dad, wieso kommst du nicht mit mir? Ich kann dich nicht …«

»Geh!«, befiehlt er mir so ungeduldig, dass ich automatisch einen Schritt in den Gang mache. »Such nach Jim Howard. Und verrate mir nicht, wie du dorthin kommen willst. Ich werde jede Minute abgeholt. Dann kann ich wenigstens ein bisschen Verwirrung stiften und dir einen kleinen Vorsprung verschaffen. Das ist deine einzige Chance.«

Plötzlich wirkt meiner Vater hinter dem Schreibtisch klein, alt und schwach. Wie jemand, den ich nie getroffen habe. Nie hätte treffen wollen.

»Ich habe alles aufs Spiel gesetzt, um dir ein neues Leben zu schenken«, sagt er. »Schmeiß es nicht weg.«

Obwohl ich weiß, dass es nicht fair ist und ich die Worte nie mehr zurücknehmen kann, sage ich sie trotzdem. So ist das eben manchmal. »Du hast mir kein neues Leben geschenkt«, sage ich. »Du hast mir mein altes Leben gestohlen.«

Mein Vater schweigt nur kurz, doch mir kommt es vor wie eine Ewigkeit. Als er schließlich spricht, sind aus seiner Stimme keinerlei Gefühle herauszuhören. »Du musst dir im Klaren darüber sein, dass du ohne den Amp gestorben wärst, Owen. Er ist ein Teil von dir, aber er braucht dein Einverständnis. Ich habe dir ein kleines Extra eingebaut. Wenn es so weit ist, musst du damit einverstanden sein, den Amp zu aktivieren.«

»Wenn was so weit ist? Wovon sprichst du?«

»Wenn es so weit ist, Gutes zu tun, Owen«, antwortet er und erhebt sich von seinem Stuhl. Ohne den Blick von mir abzuwenden, drückt er langsam die Tür zu. »Es tut mir leid, dass ich gewartet habe, bis es zu spät war. Geh zu Jim. Der alte Mann ist der Einzige, der dir jetzt helfen kann.«

Klick.

Die Tür fällt ins Schloss, und außer den fernen Rufen der Demonstranten ist auf dem Gang nichts mehr zu hören. Ich befolge den Rat meines Vaters, schleppe mich mit tauben Beinen zum Seiteneingang und durchquere die angrenzenden Büros, bis ich auf die schmale Gasse komme, die neben dem Gebäude verläuft. Verwirrt fahre ich mit den Fingern über die rauhe Backsteinwand und starre gedankenverloren vor mich hin. Nachdem ich ein paar Meter durch die vertraute Gasse gelaufen bin, bekomme ich ein komisches Gefühl im Bauch. Aus irgendeinem Grund bleibe ich stehen und blicke zum Himmel auf.

Einen Block weiter explodiert eine Bombe.

Ein tiefes Dröhnen umfängt mich, und die Druckwelle ist so stark, dass ich auf die Knie geworfen werde. Dunkler Rauch dringt aus der Straße hinter mir. Die Explosion hat das halbe Gebäude zerstört, in dem sich die Praxis meines Vaters befindet. Ein großer Brocken Beton dreht sich immer noch wie ein Kreisel auf dem Asphalt.

Es dauert seine Zeit, bis meine Beine mir wieder gehorchen.

Der hohe Ton in meinem Ohr vermischt sich bereits mit Sirenengeheul. Löschzüge, Krankenwagen, Polizeiautos. Ungelenk wie ein Zombie stolpere ich auf den Rauch zu. Die Außenhaut des Gebäudes steht in Flammen. Dazwischen liegt alles in Schutt und Asche. Der Parkplatz ist leergefegt. Wo der weiße Lieferwagen stand, prangt ein großer Krater im Boden.

Langsam dämmert mir, dass mein Vater die Explosion auf keinen Fall überlebt haben kann.

Von seinem Büro ist bloß noch ein grauer Berg aus qualmendem Geröll übrig. Nichts ist mehr zu erkennen, nur verbogene Eisenstreben, Beton und Asche. Auch als mein Gesicht vor Hitze zu verglühen scheint und ich am Rauch fast ersticke, gehe ich weiter.

Ich bleibe erst stehen, als ich die kreisenden blauen und roten Lichter sehe.

Auf keinen Fall, hat mein Vater gesagt. Während ich die Trümmer betrachte, steigen mir Tränen in die Augen. Noch immer versuche ich, irgendwo ein Lebenszeichen auszumachen. Blaulicht pulsiert durch die Rauchschwaden, Sirenengeheul hallt über das Trümmerfeld. Durch den Qualm sehe ich die nahenden Umrisse einer Polizistin.

»He, Sie!«, ruft sie.

Ich drehe mich um und stolpere davon. Ignoriere ihre Rufe und verschwinde hinter der nächsten Ecke. Mit tränenden Augen renne ich durch die Gasse – blindlings und keuchend. Bloß weg von dem Krach, dem Chaos, den Toten.

US-Bundesbezirksgericht für den westlichen Bezirk Pennsylvanias

Abteilung Pittsburgh

DER BUNDESSTAAT PENNSYLVANIA, vertreten durch den Generalbundesanwalt Sam Pondi et al.:

Der Kläger

JOHN SIZEMORE
gegen
die Beklagte

TAMMY ROGERS

BEWILLIGUNG EINES URTEILS IM ABGEKÜRZTEN VERFAHREN

In dem vorgebrachten Fall wird entschieden, dass Personen mit künstlich erhöhter Intelligenz nicht geschäftsfähig sind.

Es ist seit langem gängige Praxis, dass Personen mit verminderter Zurechnungsfähigkeit (z.B. Kinder und geistig Behinderte) von Rechts wegen nicht geschäftsfähig sind. In ähnlicher Weise kann unserer Auffassung nach Personen mit künstlich erhöhter Intelligenz eine erhöhte Zurechnungsfähigkeit zugesprochen werden, was zwangsläufig zu einer ungleichen Chancenverteilung führt.

Wie die vorgelegten Beweise gezeigt haben, kann es dazu kommen, dass jene mit erhöhter Intelligenz diese ungleiche Chancenverteilung zum Nachteil jener mit geringerer »natürlicher« Intelligenz ausnutzen, also den sogenannten »gemeinen Mann« übervorteilen. Mit anderen Worten: Personen mit künstlich erhöhter Intelligenz machen andere implizit zu Menschen mit verminderter Zurechnungsfähigkeit.

Um dem wachsenden Ungleichgewicht zwischen diesen zwei Formen der Intelligenz entgegenzuwirken und wieder einen Zustand der Chancengleichheit herzustellen, legen wir hiermit fest, dass Personen mit künstlich erhöhter Intelligenz von Rechts wegen nicht geschäftsfähig sind.

Infolgedessen erklären wir den Vertrag, der zwischen John Sizemore und Tammy Rogers abgeschlossen wurde, für null und nichtig.

4

Die Regeln

Der Toaster verfehlt meinen Kopf um kaum einen halben Meter und zerspringt auf dem Bürgersteig in tausend Teile. Ich blicke verdutzt darauf nieder, bis mich gleich darauf ein hölzerner Serviettenring an der Schulter trifft.

Ich sehe gerade noch einen dürren Unterarm im Fenster meiner im zweiten Stock gelegenen Wohnung verschwinden. Charles, mein Vermieter, wirft meine Habseligkeiten in hohem Bogen auf die Straße. Gleich neben dem Bürgersteig steht auch schon ein wackliger Stapel hastig gepackter Kartons auf dem Rasen. Etwas weiter hinten laden ein Sofa und ein Sessel zum Sitzen im Freien ein.

»Charles!«, rufe ich. »Was zum Teufel machst du da?«

Er streckt sein ausgemergeltes Gesicht zum Fenster heraus und starrt mich keuchend an. Ich sehe, wie er schluckt und sein Adamsapfel kurz nach oben zuckt. Brabbelnd wirft er eine Handvoll Besteck in meine Richtung und verschwindet dann wieder nach drinnen.

Eben will ich die Haustür aufdrücken, da wird sie schon von innen aufgestoßen. Charles, der dünne Kerl, springt mir mit seinen ganzen sechzig Kilo entgegen. Er wirft krachend die Tür zu und schließt sie dann ab.

Das Schloss funkelt förmlich in der Sonne, so neu ist es.

»Ich bin nicht verpflichtet, mit dir zu reden«, sagt er im abgehackten Dialekt des gebürtigen Pittsburghers.

»Wie bitte?«

»Tritt zurück. Auf den Bürgersteig. Du begehst Hausfriedensbruch.«

Charles kommt mit wütend zusammengekniffenen Augen auf mich zu. Verwirrt hebe ich die Hände und mache einen Schritt rückwärts. »Charles, ich habe keine Ahnung, was hier vor sich geht. Was ist denn los, Mann?«

»Dachtest, du wärst ein ganz Schlauer. Aber wer zuletzt lacht, lacht am besten. Eins zu null für die Yinzer[2], Arschloch.«

Charles versetzt einem der Kartons einen Tritt, und meine Lehrbücher aus der Collegezeit verteilen sich über den nassen Rasen. Ich bücke mich, um sie wieder in den feuchten Karton zu räumen. Ein junger Typ kommt vorbei und fängt an, mit neugierigem Blick meine Küchensachen zu begutachten.

»He«, sage ich. »Das ist kein Flohmarkt.«

Der Typ kümmert sich nicht um mich und wirft stattdessen Charles einen Blick zu.

»Das heißt verschwinde«, füge ich hinzu.

Charles tippt sich an die Schläfe. »Beachte ihn gar nicht«, meint er zu dem Kerl.

Keine Reaktion. Weder Mitgefühl noch Wut. Der Typ steht einfach da und sieht mich misstrauisch an, wie einen Verrückten, auf den man zufällig an der Bushaltestelle stößt.

Mir wird klar, dass sich etwas Grundlegendes verändert hat. Das bisschen Empathie, das die Gesellschaft bisher zusammengehalten hat, ist spröde und brüchig geworden. Der Typ, der da vor meinem Zeug steht – er erkennt zwar, dass ich wie ein Mensch aussehe, aber dass ich ein Mensch bin, erkennt er nicht.

Mit seinem roten Gesicht und den hervortretenden Adern am Hals wirkt Charles aufgeplustert wie ein Kampfhahn. Er ist so voll mit Adrenalin, dass beim Sprechen seine Hände zittern. »Joe Vaughn hat uns im Fernsehen oft genug gewarnt, dass wir uns vor Leuten wie euch in Acht nehmen müssen«, erklärt er. »Ihr nehmt uns die Jobs weg, macht die Schulen kaputt und jagt Häuser in die Luft.«

»Du kannst mich nicht einfach rausschmeißen. Wir haben einen Mietvertrag.«

»Nein, nicht mehr. Laut bundesstaatlichem Gesetz habt ihr Amps gar nicht das Recht, mit normalen Menschen Verträge abzuschließen. Genauso wenig wie ich einen Vertrag mit einem Behinderten abschließen darf, darfst du einen mit mir abschließen. Weil du zu schlau bist.«

»Das Gesetz wird angefochten, Charles. Es ist noch nicht amtlich.«

»Nach Meinung des höchsten Gerichts in diesem Land schon. Der Oberste Gerichtshof der Vereinigten Staaten hat entschieden, dass ihr nicht unter besonderem Schutz steht. Klingt für mich ziemlich amtlich.«

Gesetz. Amtlich. Ich habe das Gefühl, Dominosteinen beim Fallen zuzusehen. Nicht geschäftsfähig? Das bedeutet kein Mietvertrag, kein Arbeitsvertrag, keine Heiratsurkunde. Kein Leben.

Weitere Leute sind stehen geblieben, um zu gaffen. Ein Pärchen. Ein älterer Mann. Die meisten sind einfach neugierig. Andere beäugen interessiert meinen Kram.

Charles ballt die Hände zu Fäusten und lässt die Arme an den Seiten herabhängen. Durch zusammengebissene Zähne presst er hervor: »Verschwinde jetzt endlich.«

Ich beuge mich über einen der Kartons und krame darin herum, bis ich einen alte Sporttasche finde. »Verdammt, gib mir ’ne Minute …«

Einige der Leute machen sich tatsächlich über meinen Besitz her. Andere beobachten mich mit unbeteiligten Mienen. Die Diebe gehen mit meinen Sachen davon, ohne mich anzusehen. Ein alter Mann, der eine meiner Lampen in der Hand hält, steigt so beiläufig über meine Hand, als sei es ein Riss im Bürgersteig.

»Ich rufe die Polizei«, warnt Charles mich.

Schnell packe ich weitere Sachen in die Tasche. Einige Klamotten, Schuhe, eine Packung Müsliriegel. Irgendwelche Haushaltgeräte werde ich wohl nicht mehr brauchen, Möbel ebenso wenig. Das Laptop hat bereits jemand mitgehen lassen.

Während die Anzahl meiner restlichen Einrichtungsgegenstände immer weiter schrumpft, sehen die Schaulustigen zu, ohne mich wirklich wahrzunehmen. Ihre Gesichter sind vollkommen ausdruckslos. Warum ist das so? Haben sie Mitleid mit mir? Oder haben sie Angst? Kann es sein, dass sie wirklich gar nichts bei alldem fühlen?

Ich hoffe, ähnliche Szenen spielen sich nicht gerade überall im Land ab. Menschen, die wie ich schnell noch ein paar Habseligkeiten zusammenklauben müssen. Ganze Familien vielleicht sogar, die die kümmerlichen Überreste ihres Lebens einsammeln. Wenn das der Fall ist, macht es keinen großen Unterschied, was diese Geier hier um mich herum denken oder fühlen. Ob ich in ihren Augen nun ein Über- oder Untermensch bin, Gott oder Tier, das ist dann ganz egal.

Ich bin kein vollwertiger Bürger mehr. Für den Umgang mit mir gibt es keine festen Regeln.

Als die Tasche voll ist, suche ich das Weite. Lasse Charles mit seinen geballten Fäusten und dem hässlichen Grinsen im Gesicht auf dem Bürgersteig stehen. Ich dränge mich an den Gaffern vorbei und gehe meines Weges.

Es ist alles auf kleinen Stückchen Papier niedergeschrieben. Du sollst nicht. Du sollst. Die Regeln stehen da, damit wir sie im Kopf behalten und befolgen können. Wenn die Regeln offensichtlich wären, müssten wir sie nicht aufschreiben.

Mit den Fingern kämme ich mir die Haare so, dass sie die Buchse an meiner Schläfe verdecken, betrete die Bank, bei der ich mein Konto habe, und stelle mich in die Warteschlange. Die starrenden Blicke der Leute brennen sich mir förmlich in die Haut. An der Wand steht ein Sicherheitsmann, hat die Daumen seiner fleischigen Hände in seinen Gürtel geklemmt und beobachtet mich aufmerksam. Ich konzentriere mich auf meinen Atem. Die Frau am Schalter ist ein bisschen misstrauisch, lässt mich aber trotzdem mein gesamtes Geld abheben. Sie stopft die 1800 Dollar in einen Umschlag und gibt ihn mir.

Während ich die Bank verlasse, muss ich mich zwingen, nicht zu rennen. Einfach ganz ruhig weitergehen. Und weiter nachdenken.

In einem überklimatisierten Schnellrestaurant hole ich mein Handy hervor und rufe bei meiner Schule an. Die Sekretärin erzählt mir, dass sämtliche Amps – Entschuldigung, sämtliche Implantatträger – ab sofort unbezahlten Urlaub haben. Außerdem habe die Polizei noch mal angerufen, um mit mir zu sprechen.

»He, du, zeig uns doch mal deine Schläfe«, ruft ein pummeliger Typ, der mit seinem Kumpel ein paar Tische weiter sitzt. Beide tragen weiße Overalls, haben Malermützen auf den Köpfen und halten halb gegessene Burger in ihren mit Farbspritzern bedeckten Händen.

Ich beachte den Mann nicht und drücke die Auflegetaste. Dann rufe ich meine Freunde an, einen nach dem anderen. Keiner von ihnen hebt ab. Haben wohl alle viel zu tun heute Morgen.

»Was ist? Hast du mich nicht gehört, Kumpel?«, fragt der Maler.

Es sind die Joseph Vaughns dieser Welt, die gewöhnlichen Menschen die Erlaubnis gegeben haben, sich so zu verhalten. Die bei ihren Fernsehauftritten die Leute so oft angestachelt haben, bis dieser Wahnsinn zu etwas ganz Normalem geworden ist. Der Typ in den Arbeitsklamotten da drüben ist mit Sicherheit kein Monster, hat wahrscheinlich Frau und Kinder, und …

»Hey!«, ruft er.

Mit quietschenden Sohlen kommt der Kassierer herübergelaufen. Er legt mir die Hand auf die Schulter. »Wir wollen keinen Ärger. Es ist besser, wenn Sie gehen«, sagt er leise.

»Ich gehe, wenn ich Lust dazu habe«, erwidere ich.

»Zeig mal deine Schläfe, Kumpel«, fordert der Maler mich wieder auf.

Ich tue so, als wäre ich mit meinem Handy beschäftigt. Das alles war seit Jahren vorauszusehen, doch obwohl ich sozusagen einen Platz in der ersten Reihe hatte, habe ich die Augen davor verschlossen. Samantha zog von einem Gericht zum nächsten, auf der Suche nach irgendeiner Form der Existenzberechtigung, aber je schlimmer sich die Sache entwickelte, umso mehr tat ich so, als ginge mich das alles nichts an. Nun, jetzt geht es mich etwas an.

»Bist du ein verdammter Amp oder was?«, fragt der Maler mit lauter Stimme.

Der Kassierer stemmt die Hand in die Hüfte und weist mit dem Kopf Richtung Tür.

Ich stehe auf und gehe.

Mein Freund Dwayne lebt nur ein paar Minuten von hier. Wir kennen uns schon lange, und ich weiß, dass er sich gut in die Lage anderer hineinversetzen kann. Also schultere ich meine Tasche und laufe in seine Richtung. Autos rasen vorbei und wirbeln leere Getränketüten und Schokoriegelverpackungen über die Straße. Als ich schließlich Dwaynes mit Spielzeug übersäten Vorgarten erreiche und an seine Tür klopfe, ist mein T-Shirt mit Schweiß durchtränkt.

»Ich habe dich im Fernsehen gesehen, Owen«, begrüßt er mich. »Das mit deinem Dad tut mir leid.«

Ich kann nur mit Mühe meine Tränen unterdrücken.

»Hast du wirklich dieses Mädchen umgebracht?«, erkundigt er sich und tritt dabei halb hinter die Tür.

»Wie bitte?«

»In den Nachrichten haben sie gesagt, du wirst von der Polizei gesucht. Die haben Fotos von dir und ein paar anderen Typen gezeigt. Soldaten oder Terroristen oder so.«

»Sie war eine Schülerin …«

»Das haben sie auch in den Nachrichten gesagt. Dass sie eine frühere Schülerin von dir war. Was lief da zwischen euch beiden, Mann? Das ist eine verdammt ernste Sache.«

Ich weiß nicht mal ansatzweise, was ich darauf erwidern soll. »Kann ich bei dir ein paar Nächte unterkommen? Mein Vater … Ich weiß nicht, wo ich sonst hin soll.«

»Ich weiß nicht. Ich glaube, du versuchst es lieber woanders, Mann. Warte, bis ein bisschen Gras über die Sache gewachsen ist.«

»Nur bis morgen.«

Dwayne kommt hinter der Tür hervor und versperrt den Eingang. »Owen, Alter, ich muss an Monica und die Kinder denken«, flüstert er eindringlich. »Dein Gesicht ist laufend in den Nachrichten zu sehen. Ich kann dich hier nicht reinlassen.«

»Wie lange kennen wir uns schon, Dwayne?«

Er schweigt eine Sekunde, antwortet dann: »Nein.«

»Was?«

»Nein. Tut mir leid, Owen. Du musst bei jemand anders unterkommen.«

Dwayne bleibt mit entschlossener Miene in der Tür stehen. Ich habe das seltsame Gefühl, dass er mich nur auf den Arm nehmen will und gleich in Gelächter ausbricht und mich reinbittet.

»Es ist ein Missverständnis. Eine Verwechslung«, erkläre ich und mache einen Schritt vorwärts. »Ich bin immer noch derselbe.«

Dwayne rührt sich nicht vom Fleck, sondern sieht mich nur mit einem unnachgiebigen Ausdruck in den Augen an. Dann kommt er noch ein Stück weiter hinter der Tür hervor, so dass ich den alten Baseballschläger sehen kann, den er in der Hand hält. Der Schläger steht sonst in dem Schirmständer bei der Garderobe.

»Es ist wegen meiner Familie. Alles geht drunter und drüber – was soll ich da tun?«, will er wissen.

Darauf habe ich keine Antwort. Bisher standen die Regeln gut lesbar auf Papier geschrieben. Aber ein Richter hat sie in tausend Stücke zerrissen. Die Regeln existieren nicht mehr. Jetzt ist nur noch der mit Grasflecken übersäte Baseballschläger übrig, den Dwayne in der Hand hält.

»Tut mir leid«, sagt er.

Ich drehe mich um und laufe eilig die Stufen der Veranda hinab.

»Was soll ich denn machen?«, ruft Dwayne mir nach. »Ich kann doch auch nichts dagegen tun, Owen.«

CNN.com

Live-Blog: Ehemalige Mitglieder der Echo-Squad-Eliteeinheit möglicherweise für Bombenattentat verantwortlich, ein Verdächtiger getötet

Nachrichtenchronik:

[gepostet um 8.12 Uhr ET] Ein Bombenattentat hat Washingtons Innenstadt erschüttert. Ziel des Anschlags waren offenbar die Geschäftsräume des Pure Human Citizen’s Council. Laut Angaben der örtlichen Krankenhäuser wurden drei Menschen getötet und elf weitere schwer verletzt. Bisher gab es keine Verhaftungen. Auch hat sich noch niemand zu dem Anschlag bekannt.

[Update von 18.06 Uhr ET] Laut einem Sprecher der Washingtoner Polizei glauben die Behörden, dass eine separatistische Amp-Gruppe namens Astra für den Anschlag verantwortlich ist. Was die Polizei zu dieser Annahme veranlasst, wollte der Sprecher nicht näher erläutern. »Unsere Nation wird von einer Minderheit radikaler Amps angegriffen, genau wie ich immer vorausgesagt habe«, erklärte Senator Joseph Vaughn, Vorsitzender des PHCC, in einer Stellungnahme.

[Update von 19.32 Uhr ET] In der Nähe des durch den Anschlag zerstörten Gebäudes wurde ein Verdächtiger von der Polizei erschossen. Laut Zeugenaussagen kam es zu panikartigen Szenen, als die Beamten einen Schaulustigen ansprechen wollten, der sich verdächtig verhielt. »Der Typ bewegte sich seltsam«, sagte ein Zeuge, der anonym bleiben wollte. »Irgendwie zu schnell.«

[Update von 21.42 Uhr ET] Der Verdächtige, der am Schauplatz des Attentats getötet wurde, konnte als Lawrence Krambule identifiziert werden. Krambule war früher Mitglied des berüchtigten Echo Squad. Die aus insgesamt zwölf Elitesoldaten bestehende Einheit wurde vor zehn Jahren aufgelöst, nachdem bekannt geworden war, dass den Mitgliedern illegal und mit ihrer Einwilligung geheime, für militärische Zwecke gebaute Gehirnimplantate eingesetzt worden waren.

5

Rasendes Metall

Per Anhalter nach Westen. Ich sage mir, dass es keine Schande ist, wegzurennen. Man darf ruhig aus Angst flüchten, solange die Flucht ein Ziel hat. Ich habe einen Apparat im Kopf, der meinen Vater das Leben gekostet hat, und nur ein Mensch kann mir sagen, worum es sich dabei handelt: ein Fremder namens Jim, der in einer verdammten Wohnwagensiedlung lebt.

Ich hätte wissen müssen, dass dieser Tag irgendwann kommen würde.

Beinah unmerklich ist der Druck Monat für Monat gestiegen. Gerichtsurteile. Proteste. Schließlich wurde die unterschwellige Spannung, die zwischen Amp-Trägern und normalen Menschen herrschte, praktisch unerträglich. Ich habe es daran gemerkt, wie die Leute woandershin schauten oder aber zu starren anfingen, wenn irgendwo ein Amp auftauchte. Wie mittags in der Schulkantine jeder seinen Körper leicht anders ausrichtete, sobald sich ein Amp-tragender Schüler an den Tisch setzte. Schließlich wurde der Druck so enorm, dass ich am liebsten vor Anspannung laut geschrien oder mich in eine Ecke verkrochen und versteckt hätte.

Und dann, bumm. Alles fliegt mir um die Ohren. Es reißt mir den Boden unter den Füßen weg.

Mit jeder Sekunde entferne ich mich weiter von den Trümmern meines Lebens. Von dem Job, den man mir mehr oder weniger offen gekündigt hat, von der Wohnung, aus der ich rausgeschmissen wurde, und von den Freunden, die sich gegen mich gewendet haben. Das Leben, das ich vor vierundzwanzig Stunden hinter mir gelassen habe, war da bereits das Leben eines Geistes.

Dröhnend laute Rapmusik erfüllt die Kabine des Sattelschleppers, die Bässe sind voll aufgedreht. Es riecht nach Fast Food, Handcreme und Schweiß. Aus den Belüftungsöffnungen strömt kalte, geruchslose Luft in diese kleine Oase des Lebens, die am Kopf von zehn Tonnen heißem Metall über die Straße rast.

Das autonome Fahrzeug ähnelt stark einem jener altmodischen Trucks, die man aus Filmen kennt. Hat vielleicht ein paar mehr Bildschirme. Es gibt ein Lenkrad, ein Gas- und ein Bremspedal. Cortez, der Fahrer, sitzt mit über den Bauch gelegten Armen auf seinem Platz und lässt seine fleischigen Hände sanft auf den erhobenen Touchpads ruhen, die in das Lenkrad integriert sind. Seine winzigen rosa Fingernägel bewegen sich träge hin und her, während das Lenkrad selbsttätig den Kurs hält.

Während wir fahren, muss ich an das Gerät in meinem Schädel denken. Mein Dad hat gesagt, es sei etwas Besonderes. Ein kleines Extra. Ich lehne den Kopf gegen die kalte Scheibe und lasse das Vibrieren der Reifen durch meinen Kopf summen. Ich glaube, den Fremdkörper aus schwarzem Plastik förmlich spüren zu können, der da meine grauen Zellen mit sanften elektrischen Impulsen bearbeitet.

Schwisch. Schwisch. Schwisch.

Wie eine tickende Uhr, eine Zeitbombe, die mir ins Hirn gepflanzt wurde. Wie lang wird es noch dauern, bis sie hochgeht? Wenn der Biokondensator versagt, geht dem Implantat der Saft aus, und ich käme in den Genuss eines schnellen Todes – zack, Licht aus. Gerät die Uhr aber nur aus dem Rhythmus, leitet das Implantat die falschen Signale an mein Hirn weiter, und das Sterben dauert länger. Und auch wenn Temperatur oder Stromleistung zu stark schwanken oder wenn mein Biogel ausgeht oder schlecht wird, habe ich eine gute Chance zu sterben. Und jetzt mal ehrlich: Was macht es für einen Unterschied, ob es schnell oder langsam geht?

Der Amp und ich sind nicht mehr zu trennen. Unser Schicksal ist auf groteske Weise verflochten – wie bei einem Baum, der durch einen Maschendrahtzaun gewachsen ist. Ob ich will oder nicht, der Amp ist ein Teil von mir.

Ich habe mir wohl an die Schläfe gefasst und abwesend mit den Fingern über die Plastikbuchse gestrichen, die dort sitzt, denn Cortez dreht mir plötzlich seinen mächtigen Kopf zu. Während sein drei Zentner schwerer Körper in seinem Sitz bebt wie Schokoladenpudding, bedenkt er mich mit einem langen Blick.

Mist. Wie dumm kann man sein? Ich rutsche tiefer in den gepolsterten Sitz und lege wie beiläufig die Hand an die getönte Scheibe. Draußen ist der Highway in grelles Sonnenlicht getaucht, das den Horizont zum Flimmern bringt wie eine Fata Morgana. Große Wolkenschatten ziehen über die grünen Hügel. Nur in der Ferne ist das Glitzern weiterer Fahrzeuge zu erkennen.

Ich kann mich nicht erinnern, jemals einen so weiten Blick gehabt zu haben.

»Du kommst aus dem Osten, hm?«, fragt Cortez.

»Genau.«

»Dann viel Glück.«

»Warum?«

»Weil die Hinterwäldler hier draußen es nicht gern haben, wenn jemand schlauer ist als die anderen«, erwidert Cortez und tippt sich an die Schläfe. »Die Leute von Pure Pride erzählen ihnen ständig, dass ihr ihnen irgendwann die Jobs wegnehmen werdet, weißt du? Haben wahrscheinlich auch gar nicht so unrecht.«

Der auf dem Armaturenbrett angebrachte Bildschirm gibt ein kurzes Zwitschern von sich und springt flimmernd an.

Die laute Musik wird automatisch leiser, und ein quäkender Alarmton erklingt. Eine undeutliche, näselnde Stimme sagt: »Achtung, die Polizei hat einen Fahndungsaufruf herausgegeben. Alle Fahrer von Covenant-Transportfahrzeugen sind angewiesen, die Augen nach folgenden Personen offen zu halten. Bitte nehmen Sie zur Kenntnis, dass es sich um ehemalige Angehörige des Militärs handelt, von denen auch unbewaffnet eine beträchtliche Gefahr ausgehen kann. Sollten Sie eine der Personen sehen, kontaktieren Sie bitte sofort Ihren regionalen Koordinator. Unternehmen Sie nichts, bevor Sie die Angaben überprüft haben.«

Ein körniges Video läuft ab. Erst erscheinen die Worte Echo-Squad-Verschwörer gesucht. Dann werden nacheinander mehrere Gesichter eingeblendet. Alle wirken jung, aggressiv – und seltsam ähnlich. Während der militärischen Ausbildung aufgenommene Ausweisfotos. Unter jedem steht ein Name. Valentine. Crosby. Stilman. Daley. Gray.

Ach du Scheiße! Das Gesicht, das gerade eingeblendet wurde, ist meins.

Das Foto stammt von der Website der Allderdice Highschool. Es unterscheidet sich deutlich von den anderen. Das darauf abgebildete Gesicht wirkt viel weicher. Es starrt mich und Cortez eine Sekunde lang an, bevor es verschwindet.

Cortez schnaubt verächtlich und atmet durch seine großen Nasenlöcher aus. »Wusste ich doch, dass ich dich von irgendwoher kenne. Hab dich im Fernsehen gesehen, Partner.«

Das muss ein Irrtum sein. Was zum Teufel mache ich in diesem Fahndungsaufruf? Wie kommt es, dass ich mit diesen Verbrechern in einen Topf geworfen werde? Ich schaue starr geradeaus und spüre, wie Panik in mir aufsteigt. »Was werden Sie tun?«, frage ich.

»Dich bei der Polizei abliefern, Mann. Ich bin für diesen Truck verantwortlich. Wenn hier drin irgendwas schiefgeht, krieg ich die Schuld. Mir gefällt diese Arbeit. Ich will sie nicht verlieren.«

»Hören Sie zu, die verwechseln mich mit jemandem. Sie können doch sehen, dass ich nicht zum Militär gehöre. Lassen Sie mich einfach irgendwo raus«, sage ich mit vor Angst tonlos gewordener Stimme. Gegen meinen Willen starre ich auf eine Taste am Lenkrad. Damit kann man die Freisprechanlage einschalten. Cortez muss bloß den Finger rühren, und schon wandere ich ins Gefängnis oder muss mit noch Schlimmerem rechnen.

»Ich verrate niemandem, dass Sie mich mitgenommen haben«, füge ich hinzu. »Keiner wird es je erfahren.«

»Tut mir leid«, antwortet er. »Die Firma weiß bereits, dass jemand mitfährt. Der Truck ist komplett verdrahtet.«

Das stimmt. Nimmt der große Mann neben mir für mehr als ein paar Sekunden die Hände vom Lenkrad, fährt der Laster automatisch an die Seite und schaltet den Motor aus. Das ist so, seit vor ein paar Jahren bei einem autonomen Tankwagen ein Sensor nicht richtig funktioniert hat und das fahrerlose Fahrzeug von der Straße abgekommen und in ein Bürogebäude gerast ist. Wäre alles nicht so schlimm gewesen, wenn das Ding nicht bis oben hin mit Benzin gefüllt gewesen wäre. Die Transportfirma überlebte die Klagewelle nicht, die auf den Unfall folgte, und musste Konkurs anmelden. Und dem Rest der Industrie ging auf, dass sie sich in Zukunft gegen solche Fälle schützen musste. Es musste jemand ans Steuer gesetzt werden, dem im Zweifelsfall der Schwarze Peter zugewiesen werden kann.

Mit anderen Worten, ein menschlicher Fahrer.

»Wieso stellst du dich nicht?«, will Cortez wissen. »Du siehst aus wie ein Lehrer oder so was. Warum willst du vor den Cops weglaufen?«

Ja, vielleicht wäre es wirklich klug, meine Flucht aufzugeben und so vielleicht den Schaden zu begrenzen. Schließlich habe ich Samantha Blex ja nicht vom Dach gestoßen. Ich stelle mich den Behörden und erkläre ihnen alles. Ist doch eigentlich die vernünftigste Lösung. Doch mir will nicht die Angst aus dem Kopf gehen, die in der Stimme meines Vaters mitschwang. Auch in seinem Gesicht stand blanke Panik geschrieben – und die war ziemlich ansteckend.

Ich wende mich zu Cortez um.

»Du glaubst, Amps nehmen dir den Job weg?«, frage ich. »Na, da kann ich dich beruhigen. Selbst wenn ich wollte, könnte ich diesen Truck nicht fahren. Und nach dem heutigen Tag kann dir sowieso kein Amp mehr deinen Job streitig machen.«

»Wieso nicht?«

»Weil keiner von uns bei einem Unfall die Schuld auf sich nehmen könnte. Gesetzlich gesehen, meine ich. Von Rechts wegen existiere ich überhaupt nicht. Da würde deine Firma besser fahren, wenn sie einen Dreijährigen ans Steuer ließe.«

Cortez schnaubt erneut und blickt aus seinen tiefen Augenhöhlen auf die eintönige, vor Hitze flimmernde Straße hinaus. Ich kann seine Miene nicht deuten. Aber nachdem Diskriminierung nun legal ist, greift sie ziemlich schnell um sich, das habe ich ja schon mitgekriegt. Wenn dieser Typ dafür sorgt, dass ich wieder in Pittsburgh lande, ist alles aus.

»Das ist abgefuckt«, meint er nach einer Weile. »Die sagen, du seist nicht mal ein Mensch?«

»Genau das sagen sie. Im Grunde kann ich gar nicht verhaftet werden. Ich habe ja keine Rechte. Die Cops können mit mir machen, was sie wollen. Und das werden sie auch.«

Wieder erklingt der Alarmton. Aus dem Armaturenbrett dringt eine blecherne Stimme: »Cortez, bitte kommen. Cortez, bitte kommen.«

Cortez hebt die Brauen und drückt schnell auf eine Taste neben dem Lenkrad. »Hier Cortez.«

»Cort. Hier ist Jason. Es geht um diesen Fahndungsaufruf. Der Flottenscan zeigt an, dass in Nashville jemand zu dir eingestiegen ist. Kannst du das bestätigen?«

Mit gerunzelter Stirn sieht Cortez zu mir. »Mhm.«

»Okay, dann schalt doch bitte mal die Kabinenkamera für mich ein.«

Cortez blinzelt, als wäre er gerade erst aufgewacht. Er nimmt eine Hand vom Lenkrad und kratzt sich an seinem struppigen Bart. Auf dem Armaturenbrett beginnt eine Lampe zu blinken, und praktisch unbewusst bewegt sich seine speckige Hand zurück ans Steuer.

»Jason … hier sitzt mein Vetter neben mir«, erklärt Cortez. »Ich nehme ihn mit nach Tulsa, damit er seine Mom besuchen kann.«

»Das ist nett von dir, Cortez. Jetzt schalt die Kamera ein.«

»Nee«, sagt Cortez.

»Verdammt, Cort. Bist du wieder bekifft oder was?«

»So ’n Quatsch, Mann. Kannst ja die Kabinenluft checken.«

»Dann mach die Kamera an.«

»Komm ich an deinen Arbeitsplatz und starre dir mitten ins Gesicht?«

»Lass mich endlich meine Arbeit tun, Cortez. Ich habe keine Zeit für diesen Schwachsinn. Wenn du die Kamera nicht anschaltest, übernehme ich die Steuerung und lass dich von der Polizei kontrollieren. Also, was ist jetzt?«

»Das ist doch alles Mist, Mann. Schon mal was von Privatsphäre gehört, Jason?« Kaum hat Cortez geantwortet, blinkt das ganze Armaturenbrett rot. Die Türverriegelung springt zu, und der Truck verliert plötzlich an Tempo.

»Der will mich wohl verarschen«, murmelt Cortez und beugt sich übers Lenkrad. Er wirft mir einen Blick zu, zuckt mit den Achseln und schüttelt den Kopf. Die Reifen knirschen bereits auf dem Schotter am Straßenrand. Ich bekomme ein flaues Gefühl im Bauch.

»Ähm, halt, Mann«, spreche ich ins Armaturenbrett. Ich gebe mir Mühe, so zu klingen, als könnte ich Cortez’ Vetter sein. »Cortez hat ’ne rasierte Birne, okay? Sieht echt eklig aus. Sein Schädel glänzt wie ’ne frisch polierte Bowlingkugel, und Schnitte hat er auch überall. Er hat gesagt, er würde eher seinen Job verlieren, als sich so der Kamera zu präsentieren.«

Leises Lachen dringt aus dem Armaturenbrett. »Was?«, fragt die Stimme. »Im Ernst?«

Cortez lächelt und zwinkert mir zu. »Ein Friseur aus Nashville ist dran schuld«, sagt er. »Hat mich so zugerichtet, dass ich alles abrasieren musste. Lach nur, aber meine Fresse wirst du erst mal eine Weile nicht mehr zu Gesicht bekommen.«

Das Gelächter verebbt nach und nach. Dann kommt lange gar nichts. Nur das Rauschen der Funkverbindung ist zu hören.

»Das ist also dein Vetter?«, fragt die Stimme.

»So ist es«, antwortet Cortez.

»Klingt wie ein Weißer.«

»Was hast du gesagt? O Mann, wir beide sind fertig miteinander«, entgegnet Cortez. »Ein für alle Mal fertig miteinander.« Und damit drückt er auf eine Taste und beendet die Verbindung.

Der Truck kriecht langsam den Straßenrand entlang, bis er schließlich ganz zum Stehen kommt. Die Luft aus der Klimaanlage fühlt sich auf einmal an wie ein eisiger Wind, und ich sehe nichts mehr vor mir außer dem hektischen Blinken des Armaturenbretts. Bestimmt eine halbe Minute lang herrscht betretenes Schweigen in der Kabine.

»Wenn die Cops kommen, sage ich, du hättest mich als Geisel genommen«, flüstert Cortez.

»Das ist nur fair«, erwidere ich.

Das Armaturenbrett flackert kurz auf und erlischt dann vollständig.

Gleich darauf springen die Lichter wieder an, und das Armaturenbrett sieht aus wie immer. Rumpelnd startet der Motor. In Cortez’ bärtigem Gesicht erstrahlt ein breites Grinsen. Ich atme tief durch und lasse mich in den Sitz sinken. Gerade noch mal davongekommen.

Cortez lenkt den Truck zurück auf den Highway. Ungefähr zehn Minuten lang rollen wir schweigend gen Westen, bevor er wieder einen Laut von sich gibt.

»Was die Leute über euch Amps sagen«, meint er, »das kenne ich alles schon. Wenn sie dich nicht als Affen bezeichnen, dann bezeichnen sie dich als Übermenschen.«

»Das heißt … Sie verpfeifen mich nicht?«, frage ich.

»Nein, keine Angst«, sagt Cortez, ohne die Augen von der Straße abzuwenden. Plötzlich erscheint wieder ein breites Grinsen auf seinem Gesicht, und er boxt mir spielerisch gegen die Schulter. »Natürlich ist dir klar«, fährt er fort, »dass ich mir jetzt den Schädel kahl scheren muss, oder?«

Nach acht Stunden Fahrt halten wir an einer Tankstelle bei Sallisaw in Oklahoma. Ich hole meine Tasche aus dem Rückraum und beuge mich über die Mittelkonsole, um Cortez zum Abschied die Hand zu schütteln. Als sich die hermetisch versiegelte Tür öffnet, fällt ein dünner Streifen Abendlicht auf das Gesicht des massigen Fahrers.

»Von hier hast du’s nicht mehr weit«, sagt er. »Da drüben ist ein Motel. Dort solltest du keine Schwierigkeiten bekommen: Der Besitzer ist nämlich blind.«

Sein amüsiertes Lachen wird vom lauten Bass und dem vor Obszönitäten strotzenden Sprechgesang übertönt. Ich danke Cortez und steige aus seinem rollenden Bau. Weiche vorsichtig dem automatischen Tankschlauch aus, der mit seinem Kreis aus hellen Lichtpunkten nach dem Tankdeckel sucht. Nicht mal um Benzin nachzufüllen, muss Cortez den Truck verlassen.

Sündenbock zu spielen ist ein Fulltime-Job.

Auf dem Weg zum Motel höre ich ein leises Läuten, das anzeigt, dass der Tankstutzen sein Ziel gefunden hat. Ich tue so, als würde ich mich an der Stirn kratzen, damit mein Gesicht nicht von dem Laserscan erfasst wird, der von zwei unauffälligen Erhebungen auf der Haube des Trucks ausgeht und die Umgebung mit den Angaben des GPS vergleicht. Selbst hier draußen im Nirgendwo wimmelt die Welt von Kameras.

Nur ein weiteres Glied in der großen Lieferkette, die sich menschliche Zivilisation nennt.

Früher wurden Lastwagen, Flugzeuge und Schiffe von Menschen gesteuert. Von außen betrachtet scheint sich nichts verändert zu haben, doch im Innern herrscht stetiger Wandel, läuft immer schon das nächste Upgrade. Und die Rolle der Technik wird ständig neu verhandelt.

Während der große Sattelschlepper mit aufheulendem Motor die Tankstelle verlässt, halte ich weiter den Kopf gebeugt und frage mich, was passieren würde, wenn wir die Uhr zehn Jahre zurückdrehen würden. Die Computer wären ein bisschen langsamer, nehme ich an. Die Fabriken würden nicht ganz so viel produzieren, und auch die landwirtschaftlichen Betriebe hätten einen etwas geringeren Output. Hört sich nicht nach einer dramatischen Veränderung an, doch mit jedem neuen Fortschritt geraten wir tiefer in die Abhängigkeit.

Millionen von Menschen würden sterben. Denn steht uns die neueste Technologie erst einmal zur Verfügung, können wir nicht mehr ohne sie.

Schwisch, schwisch, schwisch macht das Implantat in meinem Kopf. Stumm und unergründlich tut es seine Arbeit, ohne dass ich den blassesten Schimmer habe, was es da drin eigentlich genau treibt. Trotzdem: Wie eine Uhr, die langsam abläuft, klingt es nicht mehr für mich. Eher wie ein Herzschlag. Regelmäßig und verlässlich.

Wenigstens hoffe ich das.

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II

Ich habe

Die alten Götter gehen sehen

Und die neuen Götter kommen.

Tag für Tag

Und Jahr für Jahr

Werden Götzenbilder gestürzt

Und Götzenbilder errichtet.

Heute

Knie ich vor dem Hammer.

Carl Sandburg (1914)

The Washington Post

Ermittlungen gegen Veteranen des aufgelösten Echo Squad

FORT COLLINS – Heute Morgen hat ein Sprecher der US-Armee bestätigt, dass gegen Mitglieder des ehemaligen Echo Squad, das komplett aus Amp-tragenden Soldaten mit neuartigen neuronalen Implantaten bestand, wegen des Verdachts der Beteiligung an terroristischen Straftaten ermittelt wird. Vier bundesweite Haftbefehle wurden herausgegeben, auch wenn laut Akten die Eliteeinheit ursprünglich insgesamt zwölf Mitglieder zählte.

Das Echo Squad wurde bereits vor zehn Jahren aufgelöst, nachdem das Bekanntwerden seiner Existenz einen landesweiten Skandal ausgelöst hatte. Die Dokumente, welche die Existenz der geheimen Eliteeinheit belegten, wurden seinerzeit von einem Online-Verbund aus Hackern namens Archos ins Internet gestellt und zum gleichen Zeitpunkt von drei renommierten Zeitungen veröffentlicht.

Ein Armee-Sprecher sagte: »Aus Gründen der nationalen Sicherheit können wir keinen Kommentar abgeben. Diese Männer sind wandelnde Waffen. Menschenleben stehen auf dem Spiel.«

Leitende Stellen der Armee sind in die Kritik geraten, weil die Soldaten nach Auflösung der Einheit nicht überwacht wurden. Joseph Vaughn, Senator von Pennsylvania und Vorsitzender des Pure Human Citizen’s Council, spricht von einem unverständlichen Vorgehen. »Wie kann die Armee unehrenhaft entlassenen Veteranen mit militärischen Implantaten einfach so erlauben, wieder in die Gesellschaft zurückzukehren? Diese Mitglieder unserer Streitkräfte haben freiwillig an einem illegalen und unmoralischen militärischen Programm teilgenommen. Deshalb hätte ein elektronisches Überwachungssystem eingerichtet werden müssen, bevor man diese Tiere wieder auf die Öffentlichkeit loslässt«, sagte er.

6

Eden

Jim Howard lebt in einer Wohnwagensiedlung namens Eden im Osten Oklahomas. Vom Motel ist es ein Fußmarsch von ungefähr vier Meilen. Da ich sowieso nicht schlafen kann, mache ich mich bei Anbruch der Dämmerung auf den Weg. Bei meiner Ankunft sind meine Beine klitschnass vom Tau des kniehohen Grases, das neben der Straße wächst. Die Sonne ist gerade erst dabei, sich widerwillig vom Horizont zu lösen, und spendet noch wenig Wärme.

Begleitet vom munteren Gesang der Vögel, gehe ich die stetig wachsende Liste von Fragen in meinem Kopf durch.

Der schmutzig weiße Wohnwagen steht am Rande der Siedlung. Sie ist ungefähr so groß wie zwei Footballfelder und von einem Zaun umgeben. Die Wagen stehen in unordentlichen Reihen, an denen ein gewundener Schotterweg entlangführt. Überall liegen herabgefallene Zweige und vertrocknete Früchte der großen Pekannussbäume herum, die zwischen den Wagen aufragen. Jims Zuhause ist auf Betonblöcke aufgebockt, und unter dem erhöhten Boden des alten Kastens sprießt das Unkraut. Vor der Tür erhebt sich eine wacklige Holzveranda mit den Überresten eines antiken Whirlpools in der Mitte, der einst von einer Girlande mit nun in Fetzen hängenden Papierlampions beleuchtet wurde.

Die mit Schimmel und angetrockneten Insektenleichen verkrustete Lampe, die über der Tür hängt, flimmert müde im Morgengrauen. Als ich die Stufen zur Veranda erklimme, höre ich ein leises Knarren über mir.

Sofort gehe ich einige Meter zurück, bis ich aufs Dach sehen kann.

Dort steht eine dunkle, dürre und verwachsen wirkende Gestalt, die eine seltsame Haltung eingenommen hat. Ein Mann. Mit vor dem Körper angewinkelten Armen macht er einen übertrieben langsamen Schritt nach vorne und verharrt einen Moment in dieser Stellung, als wäre er zu Stein erstarrt. Erneut knarrt das Dach, als er mit abgespreizten Fingern herumschwingt und eine weitere seiner eigenartigen Tai-Chi-Posen einnimmt. Schließlich richtet er sich auf und wendet sich mir zu.

»Tag auch, Junge«, sagt er mit fester Stimme.

»Jim?«, frage ich.

Ein langes Schweigen. Wenn die Sache nicht klappt und Jim mich wieder fortschickt … Na ja, auf dem Weg hierher habe ich eine Straßenüberführung gesehen. Dann wird die wohl mein neues Dach über dem Kopf.

»Owen«, sagt der alte Mann. »Dein Vater hat mir erzählt, dass du vielleicht kommen würdest.«

»Ist er …?« Meine Stimme bricht, und ich verstumme, bevor ich die Frage beenden kann.

Jim schüttelt mit zusammengekniffenem Mund den Kopf.

»Woher kennen Sie ihn?«, erkundige ich mich.

»Wir waren vor langer Zeit mal Kollegen. Guter Mann.«

»Aha«, ist alles, was ich herausbringe.

»Ich bin gerade auf dem Weg zur Arbeit. Kannst gerne mitkommen, wenn du willst. Darfst nur keine Angst davor haben, ein bisschen angeschrien zu werden.«

»Pure Trash – reiner Abschaum«, sagt der alte Mann ärgerlich. »So sollte ihr Slogan heißen. Nicht Pure Pride. Joe Vaughn kann mir meinen krummen alten Buckel runterrutschen.«

Mit dem Schirm seiner Baseballkappe, unter der Büschel weißer Haare hervorgucken, weist Jim auf die Gruppe junger Männer, die uns von der anderen Straßenseite aus beobachten. Die Arme vor der Brust verschränkt, die Köpfe schief gelegt, stehen sie auf den Heckstoßstangen ihrer Pick-up-Trucks und sehen mit feindseligen Mienen zu, wie wir vorbeigehen. Einer der Demonstranten spuckt auf den Boden.

Der alte Mann nimmt seine Kappe ab und wirft sie mir zu. »Setz die auf und rede mit niemandem. Hier draußen sollte eigentlich keiner nach dir suchen, aber wir gehen lieber auf Nummer sicher.«

Auf dem Weg über die Straße habe ich Schwierigkeiten, mit dem gekrümmten alten Mann mitzuhalten. Mehr als ein Stück Toast habe ich zum Frühstück nicht runtergekriegt, und viel geschlafen habe ich auch nicht. Der Seesack aus olivgrünem Tuch, den er über der Schulter trägt, sieht ziemlich schwer aus, trotzdem humpelt Jim so schnell und ausdauernd durch die trockene Morgenhitze wie ein altes Kamel.

Jim hat ein ausgeprägtes Kinn, hohe Wangenknochen und wettergegerbte Haut. Auf der Fahrt hierher hat er mir erzählt, dass er Vollblutindianer vom Stamm der Cherokee ist, aber weiße Haare bekommen hat, als er ein paar schwierige Zeiten durchmachen musste. Ich habe nicht die Courage, ihn zu fragen, wie diese schwierigen Zeiten aussahen. Allerdings vermute ich, sie hatten mit einem Krieg zu tun.

»Da ist wieder der Typ mit den grauen Haaren!«, ruft einer der Demonstranten, als wir den orangefarbenen Baustellenzaun erreichen. »Verzieh dich, du Amp-tragender Streikbrecher!«

Jim blickt nicht mal hinüber, sondern führt mich einfach auf die Baustelle.

»Wer sind die?«, frage ich.

»Arbeiter, die wir ersetzt haben. Zu hundert Prozent Mensch. Und jung. Aber ich sag dir was: Jeder hat das Recht, seine Brötchen zu verdienen. Nur weil man jung ist, bedeutet das meiner Meinung nach noch überhaupt nichts.«

Praktisch die gesamte Baustelle wird von einem halb fertigen fünfstöckigen Gebäude ausgefüllt. Die aufgehende Sonne wirft gleißende Lichtstrahlen durch das offene Stahlskelett. Es ragt über einem noch nicht ganz ausgebauten zweiten Untergeschoss auf, das tief unten im dunklen Schatten liegt. Jim erklärt mir, dass daraus eine bis auf den letzten Quadratmeter vollgeparkte Tiefgarage für selbstfahrende Autos wird, in der nicht mal Licht verlegt werden muss, weil die Dinger das nicht brauchen.

Es ist noch früh. Hoch über unseren Köpfen hängt ein verkrusteter Zementmischer an der Kette des Baustellenkrans, in dem die Arbeiter ihre Werkzeugkästen untergebracht haben, damit man sie nicht stehlen kann. Hier und da laufen ältere Männer mit Kaffeebechern in den Händen herum. Kaum einer der Arbeiter ist unter fünfundsechzig. Jeder hat eine Wartungsbuchse an der Schläfe, auch Jim. Wenn die alten Burschen aneinander vorbeikommen, nicken sie nur knapp. Manchmal hebt auch einer halbherzig die Hand zur Begrüßung. Lächeln tut keiner.

»Sie reden nicht viel, oder?«, frage ich Jim.

Er schüttelt den Kopf.

»Mein Dad hat mich zu Ihnen geschickt. Er meinte, Sie könnten mir sagen, was ich hier soll.«

Jim sieht zu mir herüber und mustert mich kurz. Kaut nachdenklich auf der Innenseite seiner Wange herum. Schließlich zuckt er mit den Achseln. »Vielleicht«, erwidert er. »Aber ich vermute, eher nicht. Wie dem auch sei, ich muss jetzt arbeiten.«

Der alte Mann lässt sich auf ein Knie sinken und schnürt seinen Seesack auf. Mit routinierten Handgriffen rollt er das ausgeblichene Tuch herunter, bis ein Wirrwarr aus staubigen Metallröhren zum Vorschein kommt. Die dünnen, mit Dellen und Kratzern übersäten Röhren haben die Farbe von hellem Gold: Sie sind aus einer Titanlegierung gefertigt.

Auf einer Röhre ist ein ID-Code eingestanzt, der an eine Fahrgestellnummer erinnert.

»Mein beweglicher Untersatz«, erklärt Jim. »Besser als ein Rollstuhl und tausendmal besser als einer dieser bescheuerten Scooter, mit denen Zivilisten durch die Gegend fahren müssen. Semper fi, Junge. Semper verdammt noch mal fidelis.«

Jim zieht das Gestell aus Röhren aus dem Seesack und schüttelt es aus wie ein schmutziges T-Shirt. Die Röhren klappen sich aus, und plötzlich hat Jim eine Art Metallskelett in der Hand, dessen Arme und Beine von einem rucksackähnlichen Rumpf ausgehen. Ohne innezuhalten, setzt Jim einen seiner Stiefel auf eine der fußförmigen Plastiksohlen, in denen die dünnen Metallbeine enden. Er steigt auch mit dem anderen Fuß ein und zieht sich dann den rucksackähnlichen Teil über. Die skelettartigen Arme hängen noch mit offenen Gurten schlaff an den Seiten herab.

»Sie sind Kriegsveteran?«, frage ich und berühre ehrfurchtsvoll eins der herabhängenden Metallhandgelenke. Jim nickt. Knapp oberhalb des Handgelenks baumeln mattfarbene Greifer, auf denen helle Kratzer glänzen. Ich hebe den leblosen Arm an und entdecke ein darunter eingeklapptes Werkzeugset: Schraubenzieher, Feilen, sogar eine automatische Säge.

Die Greifer packen mich am Handgelenk, und ich mache einen Satz nach hinten. Erschrocken winde ich meinen Arm aus dem Griff der kalten Klaue und schüttle sie von mir wie eine Spinne. Jim gibt ein heiseres Kichern von sich. Während das Metallskelett seine Arme wieder brav anlegt, tippt der alte Mann an die Buchse an seiner Schläfe.

»Ganz ruhig, Junge. Das Exoskelett ist mit meinem Amp verbunden. Selbst jemand, der keine Arme und Beine mehr hat, könnte es steuern. Allein mit der Kraft seines Geistes. Als Veteran muss man nur behaupten, man habe Arthritis, und das Veteranenministerium verpasst einem schneller so ein Ding, als man danke sagen kann.«

Er legt die Arme in die dafür vorgesehenen Stangen des Anzugs und zieht die Gurte fest. »So finden wir leichter Arbeit«, sagt er.

Jim muss beinah achtzig sein. Er erzählt, aus dem Militär sei er schon vor vierzig Jahren ausgeschieden, aus dem offiziellen Arbeitsleben vor zehn. Jetzt steht er in einem vom Staat gesponserten Exoskelett vor mir, das eigentlich für medizinische Zwecke gedacht ist, und macht sich für einen weiteren Tag harter körperlicher Arbeit bereit. Und das ist auch der Grund, warum all die jungen Männer an der Straße stehen und jeden, der zur Baustelle will, so böse ansehen.

Die alten Knacker nehmen ihnen die Arbeit weg.

Jim spricht den Bauleiter wegen mir an. Die Pure-Pride-Anhänger draußen weigern sich, zusammen mit den alten Männern auf derselben Baustelle zu arbeiten, deswegen herrscht dort Not am Mann – oder besser gesagt Not am Amp. Einen Arbeiter mehr könnten sie immer gebrauchen, meint Jim.

Auf der Baustelle schlüpfen gerade ungefähr ein Dutzend weitere Rentner in ihre metallisch glänzenden Anzüge – und gewinnen von einer Sekunde zur nächsten die wunderbare Kraft der Jugend zurück. Andere laufen auf vollautomatischen Prothesen umher oder greifen mit biegsamen Kohlefaserarmen nach ihrem Werkzeug. Alle strahlen jene strenge, roboterhafte Arbeitseinstellung aus, die irgendwie immer der vorhergehenden Generation zu eigen zu sein scheint. Und gegenüber dem Baustellentor wächst derweil die Wut.

Während der nächsten Stunden arbeite ich an der Erweiterung des Baugerüsts mit, damit die in die Jahre gekommenen Kletteraffen klirrende Betongitter einsetzen können. Die Sonne hat sich endgültig vom Horizont gelöst und brennt unbarmherzig auf uns nieder. Jim klärt mich darüber auf, dass ich weniger als den Mindestlohn für die Arbeit bekomme, doch das wenigstens in bar. Wichtiger als das Geld ist mir aber sowieso, etwas zu tun zu haben, das mich ein bisschen von allem ablenkt.

»Die Dinge ändern sich immer schneller«, ruft Jim mir zu, während er Stahlstreben einpasst. Von jenseits des Zauns dringen weiterhin ab und zu Beschimpfungen zu uns auf die Baustelle herüber. »Und Veränderungen machen den Menschen Angst. Machen sie gefährlich.«

»Aber warum sind Sie dann hier?«, frage ich ihn. »Sie bekommen doch Rente, oder?«

Jim lacht trocken. »Du bist noch jung. Du weißt nicht, wie es ist, alt zu werden. Aber du hast recht: Wegen des Geldes mache ich das hier nicht.«

»Dann sollten Sie vielleicht darüber nachdenken, sich lieber ein Hobby zu suchen.«

Jim macht mit seinem Metallanzug einen plötzlichen Satz und kommt mit solcher Wucht neben mir auf, dass ich erschrocken zusammenzucke. Er streckt mir seine schwielige Handfläche hin. Die Motoren des Exoskeletts schnurren leise, während die Greifer eingezogen werden.

»Ich bin jetzt Bauarbeiter. Was wäre ich ohne einen Job? Ohne ein Werkzeug in meiner Hand?«, fragt Jim.

Ich stelle mir vor, wie Jim einsam mit einer Flasche Schnaps in seinem Wohnwagen sitzt und eine weitere sinnlose Patience legt. Die Luft ist abgestanden und muffig, in einer Ecke flüstert leise der Fernseher vor sich hin. Der alte Mann muss das Gefühl haben, durch das Exoskelett eine zweite Chance zu bekommen. Die Chance, wieder jung zu sein.

»Und wenn das Werkzeug in einem steckt?«, gebe ich zurück. »Was ist man dann?«

Jim schlüpft mit einem Arm aus dem Exoskelett und wischt sich den Schweiß von der Stirn. Ohne hinsehen zu müssen, steckt er den Arm wieder zurück in den Anzug. Er spricht langsam und betont. »Auch in dem Fall ist es bloß ein Werkzeug«, antwortet er. »Letztendlich ist es immer der Mensch, der die Entscheidungen trifft, nicht die Maschine.«

»Wieso bin ich hier, Jim?«

Jim streckt die Hand nach einer Stahlstange aus. Mit den gebogenen Greifern hebt er die wippende Stange vom Stapel, als wäre sie aus Styropor. Er hält inne und betrachtet den geriffelten Stahl, als sähe er ihn zum ersten Mal – als wäre jede seiner Bewegungen ein kleines Wunder.

»Diese Stange wiegt bestimmt mehr als ich selbst«, sagt er. »Trotzdem kann ich sie einfach so hochheben. Diese Maschinen verleihen uns sehr viel Kraft.« Während Jim die Stange einsetzt, fährt er fort: »Ich nehme mal an, dein Vater hat dich zu mir geschickt, weil er hoffte, ich könnte dir sagen, was du da im Kopf hast und was du damit anfangen sollst. Das Problem ist: Ich weiß es nicht wirklich.«

Ich lasse die Schultern sinken.

»Aber eine Ahnung habe ich zumindest«, fügt Jim hinzu. »Und soweit ich sagen kann, gibt es nur zwei Möglichkeiten. Entweder du bist hier, damit Eden dir Schutz bietet … oder du bist hier, damit du Eden beschützt.«

Von der anderen Straßenseite dringt ein schriller Pfiff herüber.

Hinter dem Zaun fangen die Demonstranten an, zu skandieren. Mit tiefen Stimmen und aus so voller Kehle, dass die Worte nur verzerrt herauskommen, wiederholen sie: »Pure Pride! Pure Pride! Pure Pride!«

Ich stelle mir vor, wie die Männer draußen auf den Stoßstangen ihrer Trucks stehen, und erinnere mich, wie Samantha vor meinen Augen in den Tod gesprungen ist. Die Dinge geraten immer mehr außer Kontrolle. Irgendwer hat die Zügel losgelassen, und jetzt schleifen sie hüpfend über den Boden.

Jim hebt einen staubigen Vorschlaghammer vom Boden auf.

»Wie sollte ich euch schützen?«, frage ich ungläubig.

Einen Moment lang starrt Jim mich an, hebt dann den Blick zu der Buchse an meiner Schläfe. »Du wärst wahrscheinlich überrascht, wozu du fähig bist.«

Der alte Mann steht über den Vorschlaghammer gebeugt. An seiner Nasenspitze hängt ein Schweißtropfen, doch er stört sich nicht daran. »Wir haben große Probleme. Und nicht nur hier«, meint er. »Überall. Frontlinien werden gezogen. Überall im Land flüchten Amps mit ihren Familien zurück in die Uplift-Siedlungen, aus denen sie stammen. Normale Menschen hingegen ziehen von dort weg.«

»Was wird Ihrer Meinung nach passieren?«

»Wenn wir nicht schnell eine Lösung finden – irgendeinen Weg, um Vaughn und seine Anhänger zu stoppen –, dann gibt es nur eins, was passieren kann: Es wird Krieg geben.«

In dem Augenblick fängt jemand jenseits des Zauns an zu schreien.

Die panischen Schreie mischen sich mit eigenartigem Gelächter. Die Art von Gelächter, die mit Humor nichts zu tun hat. Je näher ich komme, umso lauter wird es.

Durch die orangefarbenen Plastikmaschen des Zauns sehe ich den lachenden Mann in der Mitte der Straße stehen.

Es handelt sich um einen Cowboy, der staubige schwarze Jeans und Stiefel trägt. Seine schlaksigen Arme und seine schmale Brust sind komplett mit Tätowierungen bedeckt. Krähen. Dutzende Krähen mit schlagenden Flügeln und kreischenden Schnäbeln prangen auf seinem nackten Oberkörper. Und auf die Mitte der Brust ist ein roter Stern tätowiert.

Ein anderer Typ, einer der Demonstranten – und zwar ein ziemlich großer –, stolpert gerade von dem Cowboy weg, hält seine rechte Hand mit der linken umklammert und starrt mit weit aufgerissenen Augen darauf hinab. Dieser Anblick ist es, was ihn so zum Schreien bringt. Der größte Teil der Finger zeigt nämlich in die falsche Richtung.

Der Cowboy hebt seinen Hut auf und stemmt lachend einen Arm auf den Oberschenkel. Er richtet sich auf und holt tief Luft, bricht dann aber sofort wieder in gackerndes Gelächter aus. Während er sich vornüberbeugt, fallen braune Strähnen in sein Gesicht – doch vorher entdecke ich noch die kleine Buchse an seiner Schläfe.

Der lachende Cowboy ist ein Amp.

»Hey, da bist du mir echt zu nahe gekommen, Mann«, sagt er. »Malen nach Zahlen, Amigo. War nicht gerade schwer zu durchschauen, was du vorhattest.«

Ein Gedanke bildet sich halb in meinem Kopf. Der Mann sieht irgendwie vertraut aus. Ich schaue zu Jim hinüber, doch der wendet sich ab. Schüttelt sein graues Haupt und kehrt zu seiner Arbeit zurück.

»Wer ist das?«, rufe ich ihm hinterher.

Jim bleibt nicht stehen. »Lyle Crosby«, sagt er. »Ist hier in der Gegend aufgewachsen. War eine Weile weg, aber jetzt ist er anscheinend wieder da.«

Ein paar der Demonstranten führen den Typen mit den gebrochenen Fingern von der Straße. Die anderen werfen Lyle finstere Blicke zu, doch niemand wagt sich an ihn heran.

Ich nehme die Hand vom Zaun und folge Jim. Der alte Mann hebt seinen Vorschlaghammer auf und macht sich daran, ein falsch gegossenes Stück Beton zu zertrümmern. Zwischen den Hieben frage ich ihn aus.

»Wieso rufen die nicht die Polizei?«

»Fünfzig Prozent der Typen sind nicht mal amerikanische Staatsangehörige. Sondern einfach nur Menschen.«

»Und wieso machen sie nicht Kleinholz aus dem Kerl?«

»Zu gefährlich«, antwortet Jim.

»Warum?«

Jim hält inne und zeigt mit dem Vorschlaghammer auf die Straße, als wäre er so leicht wie ein Bleistift. Die Röhren seines Exo-Arms glänzen in der Sonne, und der Hammer steht so ruhig in der Luft wie ein Stahlträger. »Weil sie ja bereits gesehen haben, was passiert, wenn man ihm zu nahe kommt. Sie wissen, dass mit ihm nicht zu spaßen ist. Dass er das Kommando über eine ganze Gang Amp-tragender Kids hat. Was sie nicht wissen …«, Jim senkt die Stimme, »… ist, dass Lyle Soldat ist. Oder mal war, besser gesagt.«

Jetzt erinnere ich mich. Die Gesichter, die in dem Sattelschlepper auf dem Bildschirm eingeblendet wurden. Crosby. Auf dem Bild sah er jünger aus und trug die Haare kürzer. Aber er ist es.

»Echo Squad«, sage ich.

»Das war ein Experiment. Doch jemand hat geplaudert, und als die Presse dahinterkam, wurde die Einheit aufgelöst. Lyle war der Kommandant.«

»Er kam mir gleich bekannt vor. Unsere Fotos wurden zusammen bei einem Fahndungsaufruf eingeblendet. Sie haben mich mit den anderen zusammengesteckt, als sei ich Teil der Einheit.«

»Klar haben sie das«, meint Jim. »Weil du das technisch gesehen ja auch bist.«

Schwisch, schwisch, schwisch macht das Implantat in meinem Schädel. Meine Sicht verschwimmt, und ich muss mich auf Jims Unterarm stützen. Kurz sinkt der Arm ab, aber dann steht er fest und waagerecht in der Luft wie ein Metallgeländer.

»Was haben Sie gesagt?«, krächze ich verwirrt.

Jim fährt fort: »Vor fünfzehn Jahren hat dein Vater mich mitten in der Nacht angerufen. Hat geheult wie ein Schlosshund. So hatte ich ihn noch nie erlebt. Er hat gesagt, du hättest eine schwere Kopfverletzung. Dann hat er mich um einen großen Gefallen gebeten, und ich habe ihm geholfen. Hat mir Angst eingejagt, wie sehr er dich liebt.«

Auf der Straße nehmen die Demonstranten ihre Protestrufe wieder auf.

»Was …?«, beginne ich, doch meine Gedanken bewegen sich zu schnell. Mein Mund kommt nicht mit. Ich atme scharf durch die Nase ein, beruhige mich und versuche es noch mal.

»Was zum Teufel habe ich da im Kopf, Jim?«, frage ich.

Jim kneift die Augen gegen das blendende Sonnenlicht zusammen und sieht mich an. »Es ist ein Amp der Zenith-Klasse. Ein Prototyp. Offiziell wurden insgesamt zwölf davon eingesetzt. Bei einem Team von handverlesenen Soldaten. Als die Presse das später herausfand, taufte man die Einheit Echo Squad. Wie sich herausstellte, war die ganze Sache illegal. Die Einheit wurde aufgelöst, und die in Ungnade gefallenen Soldaten verschwanden von der Bildfläche. Kam alles in den Nachrichten.«

Er senkt die Stimme zu einem Flüstern, das die Sonne zum Gefrieren zu bringen scheint, und fügt hinzu: »Was nie in den Nachrichten kam, war Folgendes: Im Geheimen wurde ein weiterer Zenith angefertigt. Ich habe ihn selbst gebaut und den verschlüsselten Militärkram draufkopiert, damit er auch funktionieren würde. Dann habe ich ihn in einen Umschlag gesteckt und deinem Vater geschickt. Er hat dich zu Nummer dreizehn gemacht. So konnte er dir das Leben retten, aber wie alles im Leben hatte auch das seinen Preis. Du trägst eine Waffe in dir, Owen. Eine Waffe, die nie aktiviert wurde. Wenn die Regierung die Praxis deines Vaters durchsucht hat, weiß sie inzwischen vermutlich davon.«

Das müde Gesicht in Falten gelegt, betrachtet der spindeldürre alte Mann mich aufmerksam. Die Sonne hat ihn ausgetrocknet und gegerbt wie ein Stück Leder, doch in seinen Augen funkelt immer noch der wache Geist eines Wissenschaftlers.

»Deswegen frage ich mich auch, ob ich dich beschützen soll oder du mich«, sagt er.

Ich lasse seinen Arm los.

»Sie sind biomedizinischer Ingenieur. Wieso zum Teufel arbeiten Sie hier auf dieser Baustelle?«, frage ich.

»Früher habe ich meinen Lebensunterhalt damit verdient, neuronale Implantate zu entwerfen. War in einer staatlichen Forschungsabteilung angestellt. Habe mich um den Grundaufbau gekümmert. Irgendwann war mir jedoch nicht mehr klar, ob der Autofokus etwas Gutes oder etwas Schlechtes ist, und da habe ich gekündigt. Sicher bin ich mir da immer noch nicht. Deshalb werde ich wohl weiter Steine klopfen, bis ich es herausgefunden habe.«

»Und was ist mit mir?«

»Du bist ein Zenith. Wie Lyle. Entweder sie finden dich oder sie finden dich nicht.«

[HISTORISCHES DOKUMENT]

H.R. 1429

Der einhundertzwanzigste Kongress
der

Vereinigten Staaten von Amerika

Gesetz

Zur Autorisierung des Uplift-Programms, mit dem benachteiligten Schülern technische Hilfe geleistet werden soll, damit sich ihre schulischen Leistungen verbessern.

Hiermit wird vom im Kongress zusammengekommenen Senat und Repräsentantenhaus der Vereinigten Staaten von Amerika gesetzlich verfügt,

ABSCHNITT 1. KURZTITEL

(a) KURZTITEL. – Dieses Gesetz darf unter dem Namen »Uplift-Gesetz zur Verbesserung schulischer Leistungen« zitiert werden.

ABSCHNITT 2. ERKLÄRUNG ZU SINN UND ZWECK

Es ist der Zweck dieses Programms, durch Förderung ihrer kognitiven, körperlichen und emotionalen Entwicklung die schulischen Leistungen ökonomisch benachteiligter Kinder zu verbessern,

(1) indem benachteiligten Kindern und ihren Familien medizinisch-technische Errungenschaften wie der Neuronale Autofokus® zugänglich gemacht werden, wenn die Implantierung solcher medizinischer Geräte aufgrund ärztlicher Untersuchungen ratsam erscheint.

[Historisches Dokument]

7

Der Zauberwürfel

Es ist ein seltsames Geräusch. Intensiv und verstohlen. Und es folgt einem Muster. Es verfolgt mich bis in den Schlaf, sickert in meine Träume.

Schnick, schnick, schnick.

Sonntagmorgen. Wieder wache ich in dem winzigen zweiten Schlafzimmer auf, das zu Jims Wohnwagen gehört. Heute wird nicht gearbeitet, und darüber bin ich verdammt froh. Ich bin am Ende. Unter der alten Häkeldecke, die Jim mir gegeben hat, fühlen sich meine Arme und Beine stocksteif an. Zum ersten Mal im Leben habe ich schmutzige Schwielen an den Händen. Mir tut alles weh, und ich bin dankbar für die Schmerzen, denn sie halten mich davon ab, ständig an Pittsburgh zu denken. An die Menschen, die ich dort verloren habe.

Ich bin erst seit ein paar Tagen in Eden, und zu viel mehr als zum Arbeiten, Schlafen und ein paar fruchtlosen Versuchen, Jim zum Sprechen zu bringen, scheine ich nicht gekommen zu sein. Gestern hat mir der alte Mann einen gefälschten Führerschein in die Hand gedrückt und mir im Wohnzimmer die Haare kurz geschnitten. Hat mir gesagt, ich sollte besser für mich bleiben. Die Stadt meiden und es auf keinen Fall dazu kommen lassen, dass sein Kennzeichen überprüft wird.

Schnickschnickschnick.

Ich zwinge mich, die Augen zu öffnen, und stoße einen erschrockenen Schrei aus. Hinter dem mit einem Fliegengitter abgedeckten Fenster neben meinem Bett steht etwas. Irgendein graugesichtiges Monster. Nicht größer als ein Kind. Es beobachtet mich.

Es ist ein kleiner Junge. Hat sich anscheinend auf den Rand des alten Whirlpools draußen gestellt. Vor seinem kleinen Schmerbauch hält er ein buntes Objekt in den Händen und fummelt und dreht in rasender Geschwindigkeit daran herum. Er spielt mit einem Rubik’s Cube – einem Zauberwürfel.

Er lächelt mich an und presst die Stirn ans Fenster. Kleine scharfe Zähne blitzen in seinem Mund auf. Mit den Händen dreht er weiter an dem Würfel.

Irgendwas stimmt mit dem kleinen Jungen nicht. Seine Ohren sitzen zu niedrig und sind kaum mehr als zwei fleischige Klumpen. Auch seine kleinen, schlammfarbenen Augen stehen zu weit auseinander. Zwischen seiner Oberlippe und seiner ferkelartigen Himmelfahrtsnase wirkt die Haut unnatürlich glatt. Ein klassischer Fall von fetalem Alkoholsyndrom, daran lassen die verzerrten Gesichtszüge des Jungen keinen Zweifel.

Und er ist ein Amp. Wie ich trägt er an der Schläfe eine Wartungsbuchse. Auch verrät ein nur eben so zu erkennender rechteckiger Umriss im Weiß des linken Auges, dass ihm dort ein Netzhautimplantat eingesetzt wurde. Jetzt sitzt dort ein winziger Chip, der die Welt ständig nach Daten abtastet und sie an den Neuronalen Autofokus weiterleitet, der sich hinter der Schläfe des Jungen verbirgt.

Der Knabe hat ’ne Menge Hardware im Körper, doch sein Lächeln ist echt. Es gehört zu einem kleinen Jungen und nicht zu einem Monster. Doch was genau in seinem mit der gelblichen Wartungsbuchse versehenen Kopf vorgeht, lässt sich sowieso nicht sagen. Heutzutage ist es praktisch unmöglich, vom Gesicht eines Menschen auf seinen Geist zu schließen.

»Hallo«, sagte der Junge mit lauter, klarer Stimme. »Ich bin Nick. Du bist Owen.«

»Wenn du das sagst«, erwidere ich, während ich mir den Schlaf aus den Augen reibe.

»Ich bin ein Freund von Jim. Komm, steh auf. Ich will dir Eden zeigen.«

Laut Nick ist Eden eine Insel. Und sie wird von Haien umkreist. Von richtig großen, fiesen Menschenfressern.

Während wir durch die Wohnwagensiedlung laufen, weicht mir der Junge nicht von der Seite. Ich habe das Gefühl, selbst wenn ich wollte, könnte ich ihn nicht abschütteln. Eden ist zu klein und Nicks Persönlichkeit zu raumgreifend. Er schildert mir seine Theorie. Oder besser gesagt: seine vielen Theorien. In den zehn Jahren, die er ungefähr schon auf der Welt sein muss, hat der kleine Kerl sich jede Menge Gedanken gemacht, und er ist alles andere als abgeneigt, sie mir mitzuteilen.

Nick bewegt sich wie ein junges Hündchen. Seine kleinen braunen Hände sind immer in Bewegung. Manchmal macht er damit langsame, bedächtig wirkende Gesten. Manchmal zappelt er so hektisch damit rum, dass man ihnen kaum folgen kann.

Er schafft den Zauberwürfel in unter dreißig Sekunden.

»Ich benutze hauptsächlich die Fridrich-Methode«, erklärt Nick, während er mich durch die Siedlung führt. »Nur was für Fortgeschrittene. Wenn ich die richtigen Fingertricks benutze, kriege ich vier Drehungen auf einmal hin. Mehr als zehn Drehungen in der Sekunde. Um so schnell sein zu können, muss man den Würfel natürlich gut schmieren.«

Nick bricht in hysterisches Kichern aus. Ansonsten herrscht Stille in der immer mehr von der Morgensonne aufgeheizten Siedlung.

»Eden«, erklärt er und schiebt dabei die Zunge zwischen seinen praktisch nichtexistenten Lippen hervor, »Eden ist ganz auf sich selbst gestellt hier draußen. Ich sage nicht, dass du dich nicht ins Gebiet der Haie hinauswagen kannst. Aber dann geh besser nicht allein. Du brauchst jemanden, der dir die ganze Zeit Rückendeckung gibt. Und denk immer daran: Nachts sind Haie am gefährlichsten. Nachts gehen sie auf die Jagd. Deshalb solltest du immer vor Anbruch der Dunkelheit wieder zu Hause sein.«

»Laufen zufällig gerade viele Hai-Dokus im Fernsehen?«, frage ich.

»Ja, doch das ändert nichts an den Tatsachen«, antwortet er. »Wegen der Haie bleiben wir Amps alle brav auf unserer Insel. Denn hier sind wir sicher, richtig? Aber Eden ist nicht die einzige Insel. Es gibt noch mehr. Andere Orte, wo die Armen am Uplift-Programm teilnehmen durften. Und dann sind da noch die Veteranen. Und die Leute in Pittsburgh, mit denen die ersten Versuche gemacht wurden. Jede Menge Versuchskaninchen mit allem möglichen verrückten Kram im Kopf.«

Ist es das, was wir sind? Ein Volk von Versuchskaninchen? Unfreiwillige Teilnehmer eines nie endenden sozialen Experiments, an denen eine neue Technologie nach der anderen ausprobiert wird?

Nick zeigt auf eine Reihe heruntergekommener Wohnwagen. »Da hinten ist mein Haus. Earl. Miranda. Jim.« Der Junge bleibt vor einem dunkel angestrichenen Wagen am Ende der Reihe stehen. Er ist mit einem bedrohlich wirkenden roten Stern besprayt, von dem kleine Rinnsale getrockneter Farbe hinablaufen. »Lyle und seine Jungs wohnen in solchen Kästen hier.«

Der lachende Cowboy und seine Gang. Ich versuche, gelassen zu wirken.

»Was hältst du von Lyle?«, erkundige ich mich, während ich den halb zerfallenen, mit Graffiti bedeckten Anhänger betrachte.

Nick kratzt sich an einem seiner deformierten Ohren. »Ziemlich übler Typ, würde ich sagen. Find ich gut. Hab aber trotzdem ’ne Heidenangst vor ihm.«

Ich hebe eine Braue. »Das gibst du einfach so zu?«

Nick führt mich zum Rand der Wohnwagensiedlung. »Oh, ich hab vor vielen Dingen Angst. Nicht vorm Dunkeln oder Monstern oder so was. Ich habe nur vor Dingen Angst, die es auch wert sind. Vor Wirbelstürmen. Vor diesen Pure-Pride-Idioten. Und vor Lyle und seinen Freunden. Vor Lyle ganz besonders. Manchmal ist es, als könnte er einen gar nicht sehen. Als hätte er Haiaugen.«

»Ich habe gehört, er wird von der Polizei gesucht.«

»Das ist kein großes Geheimnis. Aber Lyle ist nicht leicht zu erwischen. Ist jemand in einer Uniform oder einem Anzug im Anmarsch, löst er sich in Luft auf. Dann dürfen wir uns mit den Typen rumärgern.«

Nick kickt etwas Schotter beiseite und wendet die Augen ab.

»Gefällt es dir hier?«, will ich wissen.

»Schon. Kann ja sowieso nicht weg.«

»Was ist mit der Schule?«

»Meine Mom unterrichtet uns in unserem Haus. Nur wenige Kinder besuchen die Schule in der Stadt. Inzwischen ist es so, dass man schon Ärger riskiert, wenn man bloß eine Mütze über dem Ausgang trägt. Wenn diese Otto Normalärsche einen erwischen, kann es sein, dass sie einen ordentlich vermöbeln und wieder heimschicken.«

»Otto Normalärsche?«, frage ich.

»Sie nennen uns Amps. Wir nennen sie Otto Normalärsche.«

Nick führt mich weiter über das Gelände und erklärt mir immer mal wieder etwas zu einem bestimmten Wohnwagen, Auto oder versteckten Pfad durchs Unkraut. Ich bin zwar noch ziemlich müde, aber diesem hyperaktiven kleinen Kerl zu folgen macht mir irgendwie Spaß.

Der alte Holzzaun, von dem Eden einst umgeben war, ist von Unkraut überwachsen und an vielen Stellen eingefallen. Durch die Lücken ist der solide wirkende Maschendrahtzaun zu erkennen, der sich jetzt um die Siedlung zieht. Er sieht so neu aus, als wäre er gestern erst aufgestellt worden.

Als der Junge mich den Zaun betrachten sieht, setzt er eine ernste Miene auf.

»Es ist gefährlich, sich zu weit von dem Zaun zu entfernen. In den Häusern hinter dem Feld wohnen keine netten Menschen. Nachts sitzen sie da draußen, trinken Bier und richten ihre Scheinwerfer auf uns. Halten sich für so was wie die Nachbarschaftspolizei.«

»Wie lange geht das schon so?«, frage ich.

»Ach, schon lange. Früher haben sie es allerdings nur ab und zu gemacht. Inzwischen halten sie jede Nacht Wache. Im Fernsehen hat Senator Vaughn seinen Anhängern gesagt, sie sollten uns ständig im Auge behalten. Und seit so viele neue Amps hierherkommen, ist es schlimmer geworden. Irgendwann sind sie rübergekommen und haben einfach den Zaun aufgestellt, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu fragen. Viele Leute hier sind wütend geworden, aber gemacht hat keiner was.«

Gemeinsam betrachten wir stumm den glänzenden neuen Zaun, der so gar nicht zum Rest von Eden passen will. Ein Grashüpfer flattert durch die Luft und landet auf Nicks Arm. Er wischt ihn weg – und der Bann ist gebrochen.

»Hör zu«, meint er, »ich möchte mich nicht in deine Angelegenheiten mischen oder so. Aber ich hab dir jetzt alles über Eden erzählt, also musst du mir auch alles über dich erzählen. Zum Beispiel, was du hier machst. Das ist nur fair.«

Nick streckt sein spitzes Kinn vor und blickt neugierig und fordernd zu mir auf. Hauptsächlich fordernd.

»Es gibt sonst keinen Ort, wo ich hingehen kann«, erwidere ich. »Mir geht es genauso wie den anderen. Die Lage ist ziemlich kompliziert da draußen. Doch zum Glück gibt es hier in Eden viele Menschen, die aufgrund des Uplift-Programms genauso sind wie wir.«

»Du meinst die Wohlfahrts-Knubbel hier?« Nick zeigt auf die gelbliche Buchse an seiner Schläfe. »Erst kommen sie und verpassen jedem so ein Ding, und dann werden sie sauer, weil wir sie haben. Ziemlich bescheuert.«

»Da gebe ich dir recht.«

Kurz steht Nick nur still da und beobachtet die niedrigen Häuser, die sich in der Ferne hinter dem braunen Gras abzeichnen. Es könnte sich genauso gut um die Küste eines anderen Kontinents handeln.

»Das ist also alles?«, fragt er. »Du willst dich hier verstecken wie alle anderen?«

»Ja, das ist alles«, antworte ich und frage mich, ob das stimmt.

»Glaub ich dir nicht«, gibt er zurück.

»Ach nein?«

»Nein. Ich habe das Gefühl, du bist hier, um etwas zu tun.«

Ich erwidere nichts. Ehrlich gesagt verblüfft es mich etwas, wie überzeugt der Junge das von sich gibt. Er fängt wieder an, mit schnellen, geschickten Bewegungen an seinem Zauberwürfel herumzudrehen. Schon trägt jede Seite eine durchgängige Farbe, und er lächelt stolz. Danach bringt er den Würfel wieder in Unordnung.

»Wünschst du dir je, du wärst ein normales Kind? Ein Otto Normalarsch?«, will ich wissen.

Nick schnaubt verächtlich. »Bevor ich das Netzhautimplantat bekommen habe, konnte ich kaum was sehen. Und ohne den Autofokus konnte ich auch kaum denken. Und du fragst mich, ob ich wieder blöde sein will? Nein danke. Lieber bin ich seltsam und weiß, dass ich’s bin, als ein Dummkopf zu sein.«

Es ist schwer, nicht das Gefühl zu haben, mit einem Erwachsenen zu reden.

»Und was ist mit dir?«, fragt Nick.

»Mit mir?«

»Ja, wärst du lieber ein Otto Normalarsch?«

»Es würde das Leben jedenfalls sehr viel leichter machen.«

Nick hält inne und sieht mich mit gerunzelter Stirn an. »Würde es das?«, fragt er.

The Pittsburgh Post-Gazette

General Biologics schließt Labors in den USA

PITTSBURGH – Wie die Firma General Biologics, Hersteller des beliebten Autofokus®-Gehirnimplantats, heute mitgeteilt hat, wird sie sowohl ihren Hauptsitz in Pittsburgh als auch all ihre sonstigen Büros und Produktionsstätten in den USA schließen.

Ein Firmensprecher sagte, das jüngst gefällte Urteil des Obersten Gerichtshofs mache eine Weiterarbeit in den USA unmöglich. »Die Entscheidungen, die in jüngster Zeit von den hiesigen Gerichten gefällt worden sind, haben für eine extrem feindselige Atmosphäre gesorgt – unter der nicht nur unsere Kunden zu leiden haben, sondern auch unsere Mitarbeiter und ihre Familien.«

Vor einigen Wochen wurde Dr. David Gray, ein für General Biologics tätiger Forschungsmediziner, bei einem Bombenanschlag auf ein Labor der Firma in Pittsburgh getötet. Trotz erhöhter Sicherheitsmaßnahmen fühlen sich auch die Mitarbeiter anderer Labors und Produktionsstätten der Firma bedroht.

Der Sprecher sagte weiter, die Firma werde wahrscheinlich den Hauptteil ihrer stationären Behandlung und Produktion nach Europa verlegen. Wohin genau, wurde noch nicht näher erläutert. Ungefähr fünfhundert Mitarbeiter der Firma, viele davon hochqualifizierte Fabrikarbeiter, haben das Angebot erhalten, mit an den neuen Arbeitsort zu ziehen. Wie viele der Einladung folgen werden, ist jedoch unklar.

Die derzeitige Produktionsreihe soll in den kommenden Monaten nach und nach auslaufen. Hiesige Patienten, die ein Gerät der Firma tragen, können nur noch mit einer Notfallversorgung rechnen.

8

Nachtleben

Wenn die Nacht über Eden hereinbricht, werden vor den dicht an dicht stehenden Wohnwagen Duftkerzen und alte Papierlaternen angezündet, und hier und da huschen Kinder mit Taschenlampen vorbei und malen unruhige Lichtstreifen in die Dunkelheit.

Den Hintern auf einem rostigen Klappstuhl gebettet, sitze ich mit Jim auf seiner schummrigen Veranda. Er reicht mir eine kalte Dose Bier, und wir sehen zu, wie das nächtliche Treiben der Siedlung immer mehr in Schatten getaucht wird. Er schweigt beharrlich, und inzwischen habe ich mich daran gewöhnt.

Jim hatte recht: Es werden Frontlinien gezogen. Wie jetzt im Dunkeln gut zu erkennen ist, steht ungefähr jeder dritte Wagen leer. Blanke Schläfen gibt es in Eden so gut wie nicht mehr. Alle »rein menschlichen« Bewohner haben ihre Siebensachen gepackt und sind aus der Siedlung verschwunden. Ihren Platz haben gehetzt wirkende Amp-Familien aus der Umgebung eingenommen. Sie mieten die leer gewordenen Wohnwagen. Überall auf dem Parkplatz sind ihre glänzenden neuen Autos zu sehen. Neuankömmlinge aus allen Himmelsrichtungen sammeln sich hier, die oft nicht mehr gemeinsam haben als das kleine Stück Metall in ihrem Hirn.

Sie sind nicht hier, weil sie in Eden sicher sind – oder auch nur willkommen. Sie sind hier, weil sie nirgendwohin anders können. Weil es sonst keinen Ort gibt, an dem sie eine Unterkunft mieten, ihre Kinder zur Schule schicken und vielleicht sogar Arbeit finden können. Sie haben keine andere Möglichkeit. In gewisser Weise rennen wir gerade alle um unser Leben. Einen Platz zu finden, an dem man halbwegs in Ruhe gelassen wird, ist da schon sehr viel wert.

Und selbst das ist uns nicht vergönnt.

Es erschreckt mich, wie schnell ich mich an das Scheinwerferlicht gewöhne, das ständig über die Wohnwagen der Siedlung geschwenkt wird. Manchmal sind auch Schüsse und johlendes Gelächter von der anderen Seite des Zauns zu hören.

Die hiesigen Amps scheint das nicht zu stören. Uns gegenüber hat ein Typ mit freiem Oberkörper das fleckige Rechteck aus Beton, auf dem einst ein weiterer Wohnwagen stand, zu seiner Freiluftwerkstatt gemacht. Er hat einen Campingstrahler an einem Ast befestigt, und darunter dient ihm eine von zwei Böcken gestützte Tür als Werkbank, um die überall Werkzeuge und leere Bierflaschen auf dem Beton verteilt sind. Ohne sich darum zu kümmern, was jenseits des Zauns vor sich geht, schraubt der Mann an den Knien eines aus Plastik gefertigten Exoskeletts herum, das wie eine Leiche auf der Tür aufgebahrt ist.

Ein blinkender roter Punkt hüpft vorbei. Ein Teenager mit einem alten Ghettoblaster auf der Schulter, der mit dem tragbaren Abspielgerät in der Tasche seines Kapuzenpullis verbunden ist. In die Buchse an seiner Schläfe hat der Jugendliche ein rotes Lämpchen eingesetzt, das im Rhythmus der Musik pulsiert. Ist er stolz darauf, ein Amp zu sein, oder ist er sich einfach nicht bewusst, dass die Buchse von vielen Menschen als Stigma betrachtet wird? Wie die Antwort darauf auch lauten mag: Auf diese Weise ist das Implantat jedenfalls nicht zu übersehen.

All die flüchtigen Geräusche der Siedlung – die leise geführten Gespräche, die lachenden Kinder, das gelegentliche Kreischen eines Druckluftwerkzeugs, ja sogar das gedämpfte Wummern irgendwelcher Bässe – verbinden sich zu einem vertrauten Klangteppich. Menschliches Treiben. Irgendwie beruhigend. Auf seine eigene Weise ist Eden eine funktionierende kleine Gemeinschaft. Die Leute hier sind an den äußersten Rand der Gesellschaft gedrängt worden und klammern sich verzweifelt aneinander, um nicht den Verstand zu verlieren, aber so viel bekommen sie noch hin.

Fast normale Menschen, die fast normale Leben führen.

»Ich habe es satt, die ganze Zeit von dir angeschwiegen zu werden, Jim«, sage ich. »Wieso werde ich gesucht? Worum handelt es sich bei diesem Zenith?«

»Psst, sprich das Wort nicht so laut aus«, erwidert Jim. »Es gibt nur eine Handvoll Leute auf der Welt, die wissen, was es bedeutet. Wenn du klug wärst, wärst du froh, nicht zu ihnen zu gehören.«

Jim sieht sich argwöhnisch um. Mit gesenkter Stimme fährt er fort: »Es ist ein Implantat wie jedes andere auch. Wird keinen Superhelden aus dir machen. Hilft nur deinem Gehirn zu verarbeiten, was um dich herum so geschieht.«

»Ich muss mehr wissen als das, Jim. Viel mehr.«

»Ich will nicht, dass dir was passiert. Ich habe schon genug Schaden angerichtet. Schau dich bloß mal um«, meint Jim. »Und ich dachte, ich tue diesen Leuten einen Gefallen.«

Eden mag gerade ruhig wirken, dennoch ist die Spannung in jeder Bewegung und jedem Geräusch zu spüren. Die Illusion von Normalität kann jeden Moment zerplatzen wie eine Seifenblase.

»Mein Vater hat gesagt, du würdest mir alles erklären. Es war das Letzte, was er gesagt hat.«

Der alte Mann trinkt einen Schluck Bier und schweigt einen Augenblick lang. Schließlich nimmt er einen weiteren Schluck und beginnt dann endlich zu erzählen.

»Ich habe nur die Hardware für die Amps gebaut. Programmiert wurden sie von der Army und installiert von deinem Vater. Alle dreizehn. Das war schon die gesamte Reihe, aber ich weiß trotzdem nicht alles darüber. Vor der Aktivierung müsste das Gerät funktionieren wie ein ganz normaler Autofokus. Lenkt deinen Geist in die richtige Richtung und so. Doch in dem Ding steckt auch Wissen. Ich nehme mal an, es handelt sich um militärische Kenntnisse und Fähigkeiten. Doch ich weiß es nicht genau – den Teil habe ich nicht programmiert. Ich weiß nur, dass der Amp das Ruder übernimmt, wenn du ihn einschaltest. Volle Beschleunigung. Keine Zeit zum Nachdenken. Wenn du ein guter Mensch bist, wirst du dann gute Dinge tun. Wenn nicht, dann nicht.«

»Er übernimmt die Kontrolle?«

»Ja, aber du bleibst natürlich du selbst. Allerdings gehorcht der Zenith nicht dem, was hier oben passiert«, erklärt Jim und deutet auf meine Stirn. »Er gehorcht dem, was hier unten vor sich geht.« Er tippt mir im Bereich des Herzens auf die Brust. »Er hilft dir, deine wahren Wünsche zu erfüllen.«

Über diesen Punkt denke ich kurz nach. »Wie schalte ich ihn an?«, frage ich.

»Es gibt einen einprogrammierten Auslösemechanismus. Wird wahrscheinlich durch eine bestimmte Geste oder eine bestimmte Wortfolge aktiviert. Genau kann dir das nur Lyle sagen.«

Jim kippt den letzten Schluck Bier aus seiner Dose herunter, lässt sie fallen und öffnet mit geübter Geste sofort die nächste. Dann hüllt er sich wieder in Schweigen.

In dem Moment stößt etwas von unten gegen die Bohlen der Veranda. Jim schüttelt genervt den Kopf und stampft mit dem Fuß mehrmals laut auf das durchhängende Holz. Die Tritte hallen durch die Dunkelheit wie Paukenschläge.

»Komm sofort hier rauf, Nicky!«, ruft er. »Du kleine Prärieratte.«

Schmutzig und voller Blätter kriecht Nick unter der Veranda hervor. Über seinen niedrig sitzenden Ohren stehen seine staubigen Haare in alle Richtungen ab, und er hat ein breites Grinsen im Gesicht. »Wusste ich’s doch«, murmelt er. »Ich wusste doch, dass er hier ist, um etwas zu tun.«

»Verdammt, Nicky«, sagt Jim. »Wo ist deine Mutter?«

»Auf dem Weg. Ich werde ihr sagen, dass du sie sehen willst. Bis später … Zenith.« Nick kichert und geht davon.

»Himmel«, flucht Jim.

»Ich werde mit ihm reden«, sage ich, aber Jim sieht bereits woandershin. Eine Frau kommt mit langsamen, entspannten Schritten auf die Veranda zu. Sie strahlt so viel Ernsthaftigkeit und Schwere aus, dass sich sogar das Licht in ihre Richtung zu bewegen scheint.

Als sie aus dem Schatten tritt, kann ich zuerst nur ihre blassen Lippen sehen. Dann wischt sie sich ihre dunkelblonden Haare aus dem Gesicht und richtet ihre leuchtenden mandelförmigen Augen auf mich. Das Schimmern aus all den zerknitterten Papierlaternen, die über der Veranda hängen, spiegelt sich in ihren Augen und scheint ungeahnte Möglichkeiten zu eröffnen.

Ihre Schläfe ist blank. Sie ist nicht mal ein Amp.

Hastig stelle ich mein Bier auf den Boden und öffne den Mund. Bereit, sofort irgendwas zu tun oder zu sagen. Doch was genau ich tun oder sagen möchte, will mir ums Verrecken nicht einfallen.

»Hallo, Lucy«, begrüßt Jim sie. »Nick war vor dir hier.«

»Ist er doch meistens«, erwidert Lucy. »Hab euch Jungs was zum Essen mitgebracht.«

Sie reicht Nick zwei bereits aufgewärmte Mikrowellengerichte. Jim dankt ihr mit einem knappen Nicken.

»Das hier ist Owen«, stellt er mich vor. »Er ist der Sohn eines Freundes von mir. Die übliche Geschichte. War Lehrer, wie du. Mathe oder so.«

»Hi«, sagt sie und streckt die Hand aus. »Ich bin Lucy.«

Ich schüttle Lucys Hand und muss mich förmlich dazu zwingen, sie wieder loszulassen. Sie blickt vom Fuß der Veranda zu mir herauf, und ich kann an nichts anderes denken als daran, wie hübsch sie ist. Nach einer Sekunde merke ich, dass ich noch nichts geantwortet habe. Sie grinst – weil sie das amüsant findet, wie ich hoffe.

Ihr Lächeln geht mir lange nicht mehr aus dem Kopf. Habe es mir in dem Moment wohl ziemlich genau eingeprägt.

»D-danke«, sage ich. »Das wäre nicht nötig gewesen.«

»Das ist das mindeste, was ich tun kann. Jemand muss schließlich dafür sorgen, dass der alte Einsiedler ab und zu mal was in den Magen kriegt.« Sie senkt die Stimme und beugt sich zu Jim hinüber. »Planst du noch einen Ausflug?«

»Morgen früh geht’s los«, antwortet er. »Werde wohl ungefähr eine Woche lang weg sein. Mache Besuche in Locust Grove, Lost City und Tenkiller.«

»Wohin gehst du?«, frage ich verwirrt.

Lucy richtet sich auf, verschränkt die Arme vor der Brust und hebt die Brauen. »Er weiß gar nicht, was du machst?«

Jim nimmt noch einen Schluck Bier. Blickt in die Siedlung hinaus.

»Er ist unser Arzt«, erklärt Lucy. »Schon seit zehn Jahren. Der einzige Fachmann für Implantate im ganzen Osten Oklahomas. Er kümmert sich um die kleineren Gemeinden. Ohne ihn wären dort viele Menschen ganz schön aufgeschmissen. Besonders im Moment.«

»Wieso hast du mir das nicht erzählt?«, frage ich Jim.

»Ist nicht so wichtig«, gibt der alte Mann zurück.

Lucy schüttelt den Kopf. Sie wirft mir einen Blick zu, der mir zu verstehen gibt, dass es sehr wohl wichtig ist.

Jim ist hier draußen, um Wiedergutmachung zu leisten. Um den Leuten zu helfen und damit für seine Sünden zu büßen – ob es nun wirklich Sünden waren oder nicht. Er hat die Zeniths gebaut und es dem Militär überlassen, wozu es sie verwendet. Was mag in den Dingern drinstecken, das so schlimm ist, dass er deswegen sein altes Leben aufgegeben hat und hier zu der allerersten Uplift-Siedlung im abgelegenen Sequoyah County herausgekommen ist?

Ein Lichtstrahl erfasst Lucys Gesicht.

Wir drehen uns alle gleichzeitig um. Sehen die Autoscheinwerfer. Hören Sirenengeheul in der Ferne.

Und so kommen sämtliche abendlichen Aktivitäten in Eden von einer Sekunde zur nächsten zum Erliegen. Die Menschen kehren hastig in ihre Wohnwagen zurück, fühlen sich im Freien nicht mehr sicher. Besonders jetzt, da es dunkel ist.

Drüben vom Parkplatz ist ein lautes Knirschen zu hören. Erinnert mich an einen Schlitten, der über vereisten Schnee hüpft. Reifen quietschen. Ein Auto scheint außer Kontrolle zu geraten. Das holpernde, dunkle Gebilde kommt gerade so am Rand von Eden zum Stehen.

Ich höre eine Tür aufspringen. Zugehen höre ich sie jedoch nicht wieder.

Die Sirenen werden lauter.

»Wir sollten reingehen«, meint Jim. Er ist schon aufgestanden, hat den Klappstuhl in der einen Hand und den Rest des Sixpacks in der anderen.

Ich bewege mich nicht. Ich beobachte, wie die Bewohner der Siedlung reagieren. Eltern scheuchen ihre Kinder in die Wohnwagen. Ein paar der Erwachsenen bleiben jedoch draußen. Stehen aufrecht und mit grimmigen Mienen auf ihren Veranden und warten ab, was kommt.

Die Sirenen haben uns inzwischen erreicht. Schon werden sie abgeschaltet. Auf dem Parkplatz drehen sich rote und blaue Lichter.

»Geh rein, Owen«, fordert Jim mich auf. »Wenn die Cops deinen Führerschein durch den Computer laufen lassen, bist du geliefert.«

Lucy betrachtet mich verwirrt.

In dem Moment kommt ein Jugendlicher zwischen zwei Wohnwagen hervorgeschossen und stolpert keuchend auf die Hauptdurchfahrt. Er kann sich gerade noch so mit einer Hand vom Boden abstützen und rennt weiter. Hastig steuert er auf den nächstbesten Wohnwagen zu.

Auf unseren.

Jim macht einen Schritt auf die Tür zu. Doch es ist zu spät.

»Danke«, keucht der Junge, drängt sich an mir vorbei und stürmt in den Wagen. Mir fällt der dunkelgelbe Knopf an seiner Schläfe auf. Wie jeder hier hat er einen vom Staat gesponserten Neuronalen Autofokus im Kopf. Wie sagte Nick: Wohlfahrts-Knubbel. Macht aus einem durchschnittlichen Kind ein Genie und aus einem dummen Kind ein durchschnittliches. Die meisten wurden dummen Kindern eingesetzt.

»Verdammt«, flucht Jim.

Der Junge hinterlässt den Geruch von Schweiß, Gras und Benzin auf der Veranda. Er knallt die Tür hinter sich zu. Verdutzt bleiben Jim und ich im schummrigen Licht der Papierlaternen zurück.

»Bis zum nächsten Mal«, sagt Lucy. Der Stoff ihres Kleides spannt, als sie davongeht. »Willkommen in Eden!«, ruft sie mir über die Schulter zu und schenkt mir zum Abschied noch mal ein Lächeln.

Einen kurzen, verschwommenen Augenblick lang ist alles still. Die Leute stehen vor ihren Wohnwagen wie Schauspieler, die auf ihr Stichwort warten. Der Typ mit freiem Oberkörper hat sein mit Öl verschmiertes Exoskelett angelegt. Wie ein Sprinter beim Aufwärmen balanciert er auf einem Fuß und zieht den anderen mit der Hand ans Gesäß.

Ich drehe mich zu Jim um. »Was tun wir?«

»Nichts«, antwortet Jim.

»Nichts?«

Jim schaut mit zusammengekniffenen Augen in die Ferne. Überall gehen auf den Veranden die Lichter aus. In Eden wird es dunkel.

»Ich muss mich verstecken«, flüstere ich.

»Wart ab«, sagt Jim und hält mich hinten an meinem Hemd fest. »Wenn du jetzt wegrennst, werden sie dich verfolgen. Und wenn sie dich mit dem Ding erwischen, das du da im Kopf hast, wird Joe Vaughn das als Beweis dafür darstellen, dass Siedlungen wie diese als Verstecke für Amps mit militärischer Ausrüstung dienen.«

Meine Haltung wird wieder etwas lockerer, und Jim lässt mein Hemd los.

Einige Sekunden später kommt ein Cop zwischen zwei Wohnwagen hervor. Ein großer, kräftiger Kerl, der bestimmt zweimal so viel wiegt wie der Junge, dem er auf den Fersen ist. Er hat eine Art Rüstung aus irgendeinem leichten schwarzen Material an. Unter dem linken Auge trägt er ein münzgroßes, grün leuchtendes Okular, das über einen Bügel mit seinem Earset verbunden ist.

Ohne den Kopf zu bewegen, flüstert Jim mir zu: »Bleib mit dem Gesicht im Schatten und sieh ihn auf gar keinen Fall an.«

Der Cop beachtet uns nicht und scannt die Umgebung. Wie ein Hai auf Beutezug schwenkt er den Kopf hin und her und tastet den Boden nach Fußabdrücken ab, die noch warm sind. An der Stelle, an der der Junge fast gestürzt wäre, hält der Polizist eine Weile inne. Danach folgt er mit dem Blick zuerst den Spuren, die Lucy hinterlassen hat. Als er sie in einiger Entfernung ruhig davongehen sieht, widmet er sich jedoch wieder der Suche nach unserem heimlichen Hausgast.

Er kommt näher und näher. Zu unserem Wohnwagen. Zu unseren Stufen.

Der Cop bleibt stehen und schiebt das Nachtsichtgerät beiseite. Mustert mich, als wäre ich ein lebloses Möbelstück. Vielleicht versucht er einzuschätzen, wie schwer ich zu heben wäre. Mit beiläufiger Geste berührt er das Funkgerät, das an der Schulter seiner Schutzweste befestigt ist, und versichert sich, dass es noch da ist.

»Aus dem Weg«, grunzt er, während er mit mechanisch wirkenden Schritten die Treppe heraufkommt. Ich höre winzige Motoren surren und bemerke, dass ein Bein-Exoskelett zu der Rüstung gehört. Nichts Aufwendiges, nur eine kleine Geh- und Spurthilfe.

Ich weiche nicht schnell genug aus und werde von dem Cop grob angerempelt. Mit seiner Rüstung und dem dazugehörigen Akku bringt der Kerl so viele Kilos auf die Waage, dass ich ins Straucheln gerate und erst am Geländer der Veranda mein Gleichgewicht wiederfinde. Der Cop tritt die Tür ein.

»Sie dürfen da nicht rein!«, protestiert Jim.

»Ich kann machen, was ich will«, antwortet der Polizist ungerührt und verschwindet im Wohnwagen.

Er hat recht. Wir leben in einer Art gesetzlichen Grauzone. Es könnte sein, dass der Typ nicht mal Probleme kriegen würde, wenn er uns einfach auf die Straße zerren und nacheinander erschießen würde.

Ohne uns anzusehen, bleiben Jim und ich draußen auf der Veranda, während der Kerl im Innern wütet. Man hört Glas zerspringen, und durch die dünnen Wände dringt gedämpftes Geschrei zu uns. Einen Augenblick später kommt der Cop heraus. Er ist nicht mal außer Atem und bewegt sich gemächlich und ohne Hast, wie ein Roboter. Er hat den Jungen am Rücken seines Hemdes gepackt und schleift ihn nach draußen wie einen Müllsack.

Mit einer beiläufigen Bewegung schubst er seinen Gefangenen von der Veranda. Der Junge stolpert die Stufen hinunter, versucht, auf den Beinen zu bleiben, landet jedoch mit seinen aufgeschürften Knien im Staub. Mit leise surrenden Elektromotoren steigt der Cop zu ihm hinab.

Niemand in der Wohnwagensiedlung sagt ein Wort. Alle sehen einfach nur zu.

Der Junge beweist erstaunlichen Mumm und springt auf die Füße. Er will abhauen, doch der Cop ist direkt hinter ihm und bekommt ihn an den Haaren zu packen. Mit einem heftigen Ruck zerrt er den Jugendlichen nach hinten, der auf dem Punkt herumgewirbelt wird und mit seinen blutigen Händen rudert, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Mit einer Hand streift er aus Versehen das Gesicht des Polizisten.

Ein betroffenes Murmeln läuft durch die Menge der Umstehenden.

Der Cop hält inne und bekommt einen harten Ausdruck um den Mund. »Das war ein Fehler«, sagt er leise.

Er stößt den Jungen zu Boden. Dann tritt er ihm mit dem Fuß seines Bein-Exos zwischen die Schulterblätter. Ein heiseres Grunzen ertönt, als es dem Jungen die Luft aus der Lunge drückt. Japsend versucht er, zu Atem zu kommen.

»Du bist verhaftet«, sagt der Cop.

Eine vertraute Wut steigt in mir auf, und ich mache einen Schritt vorwärts. Doch Jim berührt mich am Arm und schüttelt den Kopf. Unauffällig weist er mit dem Kinn in die Dunkelheit.

Als ich sehe, was er meint, kriege ich plötzlich ein seltsames Gefühl im Bauch. Es ist, als würde ich ins Bodenlose fallen.

Ein Schwarm bunter Glühwürmchen scheint auf uns zuzufliegen. Ich brauche einen Moment, um zu erkennen, dass jeder leuchtende Punkt zu einer Schläfe gehört. Die Punkte leuchten in Blau, Gelb und Rot. Manche der aufgemotzten Wartungsbuchsen wechseln auch die Farbe. Eine Gruppe junger Amps kommt dort anmarschiert und baut sich um den Polizisten herum auf. Es ist ein ziemlich bunter Haufen. Ein paar der Typen tragen schlabbrige Kapuzenpullis und Baseballkappen, andere Jeans und Cowboystiefel. Die Gesichter werden von ungepflegten Bärten geziert, und in den glasigen Augen spiegeln sich die bunt leuchtenden Schläfen der anderen Jugendlichen. Es sind die Amp-tragenden Halbstarken, die immer vor Lyles Wohnwagen und den drei oder vier benachbarten Mobilheimen herumlungern. Seine Gang.

Der Polizist nimmt den Fuß von dem Jungen, zieht sich das Funkgerät von der Schulter und spricht mit abgewendetem Kopf leise hinein. Der Junge krümmt sich auf dem Boden zusammen und schnappt weiter verzweifelt nach Luft.

»King eins null drei. Alles stopp. Ich bin in der nordwestlichen Ecke von Eden. Brauche ein paar Wagen.«

Rauschen.

Trotz der Dunkelheit sieht man, wie die Augen des Polizisten sich weiten. Zwischen den leuchtenden Punkten hat sich eine Lücke aufgetan, aus der eine dunkle Gestalt hervortritt.

»King eins null drei. Hört mich jemand?«

»Was ist los, Kumpel?«, fragt eine rauhe Stimme.

Die dunkle Gestalt ist niemand anders als Lyle Crosby.

»Halten Sie Abstand, Sir«, erwidert der Cop und drückt mehrmals hektisch auf den Sprechknopf des Funkgeräts. »Alle Mann zurückbleiben.«

Grinsend nähert Lyle sich ihm. »Stimmt was nicht mit deinem Walkie-Talkie?«

Der Cop will das Funkgerät wieder an seiner Schulter befestigen, doch es fällt herunter und baumelt an dem Spiralkabel in der Luft wie an einer schwarzen Nabelschnur. Immer noch dringt nichts als Rauschen aus dem kleinen Kasten.

»Ich meine es ernst, Sir. Sonst verpasse ich Ihnen eine Kugel. Da zögere ich keine Sekunde.« Der Polizist öffnet das Halfter an seinem Gürtel und legt drohend die Hand an den Griff seiner Pistole. »Das ist meine letzte Warnung. Treten Sie alle einen Schritt zurück.«

Ein ruhiger, unheimlicher Ausdruck huscht über Lyles Gesicht. Wut, die rauswill. Er setzt zu sprechen an, doch da wird sein Unterarm von einer blassen Hand gepackt. Lucy. Der Cowboy dreht leicht den Kopf, während sie ihm etwas ins Ohr flüstert. Dann schüttelt er ihre Finger sanft ab.

»Meinetwegen«, sagt er. »Ist schon gut, Lucy.«

Lyle legt den Kopf schief und schließt die Augen. Ein verträumtes Lächeln breitet sich auf seinem Gesicht aus. Mit nach oben gewendeten Handflächen hebt er die Arme. Der Cop zieht seine Waffe und zielt damit auf Lyles Brust.

»Auf die Knie«, befiehlt der Polizist ihm.

»Psst«, erwidert Lyle. »Sonst kann ich nichts verstehen.«

Der Cop schaut verwirrt in die Gesichter der anderen Gangmitglieder. »Tickt der nicht richtig?«

»Rauschen«, sagt Lyle. »Ich höre nichts als Rauschen.«

Mit geschlossenen Augen macht Lyle einen weiteren Schritt vorwärts. Der Cop weicht nicht zurück. Lyle presst die Brust gegen die Waffe. Die Mündung wirft Falten auf seinem Hemd und drückt sich in seine Brustmuskulatur.

»Da kommt keine Verstärkung«, meint Lyle und öffnet die Augen wieder. »Dein Funk ist gestört. Kannst du nicht das Rauschen hören?«

»Schluss mit dem Quatsch«, sagt der Cop. »Auf den Boden! Und zwar sofort!«

Der Polizist will Lyle an der Schulter packen, doch der weicht geschickt aus. Plötzlich ist sein Gesicht nur noch einen Zentimeter von dem des Polizeibeamten entfernt.

Er spricht leise und schnell: »Zweihundert Millisekunden. So lange braucht dein Gehirn, um deinem Finger zu befehlen, den Abzug zu drücken. Reaktionszeit. Der zentrale Grundsatz der Chronometrie, verdammt noch mal. Wenn an deiner Glock immer noch das serienmäßige Abzugsgewicht eingestellt ist, brauchst du ziemlich genau hundertzehn Millisekunden, um den Abzug zu betätigen. Dann trifft der Schlagbolzen aufs Zündhütchen, und es kommt zu einer chemischen Reaktion. Wenn die Explosion da ist, muss die Patrone noch die gut zehn Zentimeter zurücklegen, die der Lauf lang ist. Der ganze Prozess dauert ungefähr eineinhalb Sekunden. Shit, Mann, das ist eine halbe Ewigkeit!«

Der Junge liegt immer noch auf dem Boden und beobachtet das Ganze aus der Froschperspektive. Er hat vor Staunen den Mund geöffnet und ist nach wie vor nicht wieder ganz bei Atem.

»Weißt du, warum ich das alles weiß?«, fragt Lyle.

»Weil du ein verdammter Freak bist«, antwortet der Cop.

Unmerklich sind auch die anderen Mitglieder von Lyles Gang näher gerückt. Man kann ihre Wut förmlich spüren. Mit raschen Bewegungen zündet sich einer der Halbstarken eine E-Zigarette an, ein anderer schnipst gerade eine leere Nikotinkartusche auf den Boden.

»Na, na, an deiner Stelle wäre ich etwas freundlicher. Schließlich stehst du hier allein auf weiter Flur. Und deine Beine funktionieren auch nicht mehr.«

Überrascht reißt der Cop die Augen auf. Vor Anstrengung grunzend müht er sich ab, als er ein Bein heben will. Nichts passiert. Die Motoren in seinem Bein-Exo rühren sich plötzlich nicht mehr. Er schlägt sich mit der flachen Hand auf den Oberschenkel, dann mit der Faust. Versucht mit einem Ruck, die Beine zu bewegen, verliert dabei jedoch das Gleichgewicht. Die Waffe glänzt dunkel in seiner Hand, während er mit den Armen rudert.

Bevor der Cop umkippt, springen die Beine auf einmal wieder an, so dass er sich mit knapper Not fangen kann. Mit hochrotem Gesicht wirft er halb wütende, halb beschämte Blicke um sich. Die Waffe hält er mit beiden Händen an die Brust gepresst.

»Ich frag noch einmal«, sagt Lyle. »Weißt du, warum ich das alles weiß?«

»Ich habe keine Ahnung«, stammelt der Cop. »Warum? Warum weißt du das alles?«

»Weil ich deinen Kugeln ausweichen kann, mein lieber Freund und Helfer.«

Lyle lügt nicht.

Unwillkürlich frage ich mich, was sich da hinter meiner Schläfe verbirgt. Und wenn Lyle der Einzige ist, der es mir sagen kann, will ich es dann wirklich wissen? Vielleicht sollte ich das Ding lieber für den Rest meines Lebens weiterschlummern lassen.

Der Polizist blickt auf seine um den Griff der Waffe geschlungenen Hände hinab. »Du bist doch verrückt«, sagt er.

Der Cowboy betrachtet ihn ungerührt. »Du kannst hier rumwüten, als würde alles dir gehören, Freund und Helfer. Du hast alle Macht der Welt. Aber meine Macht solltest du auch anerkennen.«

Der Cop hört ihm gar nicht mehr zu. Mit seinen leicht abgehackten Schritten, die jetzt irgendwie albern wirken, marschiert er davon. Man kann sehen, dass es ihn Mühe kostet, nicht zu rennen. Vielleicht kommt er in ein paar Minuten mit Verstärkung zurück. Vielleicht aber auch nicht.

Ich will mich gerade umdrehen und reingehen, da fällt mir der Junge auf, den der Cop verprügelt auf. Mit leuchtenden Augen blickt er zu Lyle auf. Es ist nicht schwer zu erkennen, dass der Cowboy einen neuen Bewunderer gewonnen hat.

Es dauert einen Moment, bis mir einfällt, woran mich der Gesichtsausdruck des Jungen erinnert. An die Blicke der Menge, die Senator Vaughn bei seiner Rede vor dem Unigebäude in Pittsburgh zugehört hat. An dem Tag, als meine Welt in sich zusammengefallen ist wie ein Kartenhaus.

Lyle dreht sich einfach um und geht davon. Ignoriert den Jungen ebenso wie alle restlichen Anwesenden und verschwindet wieder in dem Geschwader aus leuchtenden Punkten. Im Gesicht hat er immer noch einen leicht träumerischen Ausdruck. Hinter ihm erkenne ich Lucy. Mit beunruhigter Miene beobachtet sie mich dabei, wie ich Lyle beobachte.

»Bei ihr musst du vorsichtig sein«, sagt Jim.

»Bei Lucy? Warum?«, frage ich. »Ohne dir zu nahe treten zu wollen, aber sie ist der netteste Mensch, den ich bisher hier getroffen habe.«

Auf mich wirkt sie wie der normalste und ausgeglichenste Einwohner, den die Siedlung zu bieten hat. Bringt einem alten Mann Essen. Hat dem Cop wahrscheinlich das Leben gerettet. Handelt menschlich.

»Du hältst sie für einen guten Menschen, weil du selbst ein guter Mensch bist«, meint Jim.

»Willst du behaupten, sie ist keiner?«

»Ich weiß es nicht. Aber das ist auf jeden Fall eine Frage, die du dir stellen solltest. Himmel, am Ende hängt sogar dein Leben davon ab«, sagt Jim. Er holt das halbe Sixpack hinter seinem Rücken hervor und bietet mir ein Bier an. »Ihr Name ist Lucy Crosby, Junge. Lyle ist ihr Zwillingsbruder.«

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Was wir tun Die FBLG setzt sich für soziale Gerechtigkeit ein, indem sie die verfassungsmäßigen Rechte von Menschen mit Implantaten verteidigt und sich für ein nationales Klima der gegenseitigen Verständigung und der Chancengleichheit starkmacht.

Wie gehen wir vor Um die politische Macht der implantattragenden Basis auszubauen, zeigen wir Freiwilligen (sowohl solchen, die Implantate tragen, besonders aber auch jenen ohne), wie sie in ihrer Nachbarschaft aktiv werden, Demos organisieren und Anhänger gewinnen können. Zusätzlich organisieren wir regionale Kampagnen zur Förderung einer Implantatträger-freundlichen Gesetzgebung und zur Abwehr diskriminierender politischer Aktivitäten. Auch gegen gezielte Desinformation setzen wir uns ein und zeigen der Bevölkerung stattdessen die positiven Auswirkungen der Implantationstechnologie auf.

Was du tun kannst Menschen, die aufgrund von Krankheiten, Geburtsfehlern oder Verletzungen in ihren geistigen oder körperlichen Fähigkeiten beeinträchtigt sind, haben das Recht, sich heilen zu lassen, ohne deswegen diskriminiert zu werden.

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9

Auf der anderen Seite des Zauns

Und?«, fragt Nick. »Weißt du schon, wie du ihn anschalten kannst, deinen Zenith?«

Das letzte Wort flüstert der Junge geheimnistuerisch, was ihm offensichtlich einen Heidenspaß bereitet.

Ich sitze auf Jims Veranda und messe mit einer alten Digitaluhr, wie schnell Nick seinen Zauberwürfel löst. Die Bewegungen seiner Finger verschwimmen förmlich vor meinen Augen, so schnell drückt und dreht er an dem ausgeblichenen Spielzeug herum.

Anscheinend hat sich der lachende Cowboy nach seinem Auftritt mit dem Polizisten aus dem Staub gemacht. Das war schlau, denn am nächsten Tag sind ein paar Sheriffs mit Sonnenbrillen, Bärten und dicken Bizepsen in der Siedlung aufgetaucht. Sie haben sich den Flüchtigen geholt, den der andere Cop am Abend zuvor zurückgelassen hatte, und bei der Gelegenheit gleich auch noch ein paar andere Bewohner der Siedlung verhaftet. Haben sie alle mit finsteren Mienen aus ihren Wohnwagen gezerrt und nur darauf gewartet, dass jemand Protest dagegen anmeldet.

Selbst in mein neues, chaotisches Leben hat sich inzwischen ein fester Tagesrhythmus eingeschlichen. Um zwei habe ich in der Regel Feierabend und verlasse die Baustelle. Zieh mir meine Baseballkappe ins Gesicht und dränge mich zwischen den Pure-Pride-Anhängern und manchmal Gegendemonstranten von der Free Body Liberty Group durch. Laufe die zwei Meilen nach Hause und achte auch dabei darauf, dass kein Autofahrer mich zu genau zu sehen bekommt. Erreiche Eden und zähle leise die neuen Familien von Amp-Trägern durch, die dorthin gefunden haben.

Nick hat sich ebenfalls ziemlich schnell an meinen Tagesrhythmus gewöhnt. In letzter Zeit versteckt er sich immer in dem alten Whirlpool, wenn ich nach Hause komme. Schon auf den Verandastufen kann ich ihn kichern hören. Wie ein verrückt gewordener Springteufel schießt er jeden Tag aufs Neue aus dem Ding hervor, um mir einen Schreck einzujagen.

Und jeden Tag tue ich ihm den Gefallen und gebe vor, mich tatsächlich zu erschrecken.

»Eins ist sicher«, sagt Nick, während er den Würfel betrachtet und sich in seinem Stuhl zurücklehnt, »superschlau bist du schon mal nicht.«

»Danke.«

»Na ja, tut mir leid. Der Autofokus macht einen schlauen Menschen noch schlauer, aber einen Dummkopf in ein Genie verwandeln kann er nicht. Höchstens, wenn jemand bloß dumm gewirkt hat, aber einfach abgelenkt war und dann plötzlich superschlau wird. Fertig.«

Er hält den Würfel hoch, der auf jeder Seite wieder eine durchgängige Farbe hat.

»Zweiundzwanzig Sekunden«, sage ich und setze die Stoppuhr wieder zurück. »Na, so furchtbar clever scheinst du auch nicht gerade zu sein.«

»Mist, hab ja auch nur ein Wohlfahrts-Gerät abgekriegt.«

Er zuckt enttäuscht mit den Achseln und wirft mir den Würfel zu. Mit abwesenden Bewegungen bringe ich einmal mehr die Farben durcheinander. Nick beobachtet aufmerksam meine Hände. Vermutlich merkt er sich die Züge, um sie gleich schneller wieder rückgängig machen zu können – der listige kleine Bursche.

»Ich glaube, der ganze Soldatenkram funktioniert so, dass der Amp automatisch auf irgendwas reagiert«, fährt er fort. »So, wie wenn man sich an der Herdplatte verbrennt und automatisch die Hand wegzieht, weißt du. Ich meine, man zieht die Hand ja nicht bewusst weg. Irgendein anderer Teil des Hirns ist dafür zuständig. Der Teil, der einen auch davor schützt, vom Bus überfahren zu werden und so. So ähnlich muss auch dein Amp funktionieren – allerdings kann er eben mehr, als deine Hand im richtigen Moment wegzuziehen oder dich zum Blinzeln zu bringen oder so was.«

Toll, denke ich. Ich habe ein fremdes Gehirn im Schädel, das über meinen Kopf hinweg Entscheidungen für mich treffen kann. Klingt wunderbar.

»Er lässt dich Karatetritte machen und mit der Pistole schießen und …«

»Über Häuser springen«, werfe ich ein.

»Durch ihn kannst du Kugeln ausweichen«, sagt Nick nüchtern.

»Lehrer«, entgegne ich und tippe mir mit dem Zeigefinger auf die Brust. »Erinnerst du dich?«

»Tja, den Amp-Gegnern dort draußen hinter dem Zaun ist es egal, was du früher gemacht hast.«

Ich werfe ihm den Würfel wieder zu und drücke auf den winzigen silbernen Knopf der Digitaluhr, der mir jedes Mal fast wie ein Dorn in den Finger sticht. Nicks Hände bewegen sich schon, bevor er den Würfel überhaupt fängt. Sein Mund auch.

»Und wir werden nicht erfahren, was es mit dem Zenith auf sich hat, bis wir ihn einschalten.«

»Auf gar keinen Fall, Nick«, antworte ich.

Der Junge fällt fast von seinem Stuhl. Selbst seinen Würfel vergisst er vorübergehend. »Bist du denn gar nicht neugierig?«, fragt er empört.

Neugierig? Ein bisschen. Ängstlich? Starr vor Angst.

»Es ist kompliziert«, sage ich. »Es ist eine Waffe.«

»Dein Dad hat dir das Ding eingesetzt, oder?«

Mit ausdrucksloser Miene betrachte ich Nick aufmerksam. »Ja, hat er.«

»Er hätte doch nichts getan, was dir schaden könnte. Er hat dich schließlich geliebt. Er wollte bestimmt, dass du ihn benutzt.«

»Nur im Notfall«, erwidere ich. Was hat mein Vater zu mir in seinem Labor gesagt? Er braucht dein Einverständnis. Waren das die letzten Worte, die er an mich gerichtet hat? Ich kann mich nicht genau erinnern. Wenn ich an jenen Morgen zurückdenke, ist es, als wollte ich Glasscherben sortieren, die mir bei jeder Berührung in die Haut schneiden.

Nick springt auf und breitet die Arme aus. »Was zum Teufel, glaubst du, was hier los ist?«

Mit seinen kleinen Äuglein sieht mich der Junge eindringlich an und kommt langsam auf mich zu. Seine Stimme wird mit jedem Schritt lauter. »Wir sind auf dieser Insel hier gestrandet. Ganz allein und umzingelt von blutrünstigen Haien. Uns gehen das Wasser und die Nahrung aus. Die Lage wird immer verzweifelter. Irgendwas muss geschehen. Ich sag’s dir, Mann. Unsere Lage hier ist ernst. Sehr, sehr ernst, Owen.«

Er ist so erregt, dass er kaum noch Luft bekommt.

»Außerdem«, fügt er atemlos hinzu, »weiß jeder, der schon mal einen Zauberwürfel in der Hand hatte, dass man immer ein paar Züge im Voraus planen muss. Jeder Zug, den man macht, ist Teil einer größeren Serie von Zügen. Ob man es weiß oder nicht. Man muss vorbereitet sein.«

Der Junge hat recht. Wenn der Notfall erst mal da ist, werde ich keine Zeit haben, das alles herauszufinden. Es gibt viel, was du über dich lernen musst.

Ich lege den Kopf schief und sehe Nick an. »Wie sieht dein Plan aus?«

Nick schmunzelt und springt von der Veranda. »Folge mir«, fordert er mich auf.

Wir laufen zwischen den Wohnwagen hindurch auf die Felder zu. Auf dem Weg erwische ich mich dabei, wie ich einen heimlichen Blick in den kleinen Garten werfe, den Lucy hinter ihrem Wohnwagen hat – vielleicht hängt sie ja gerade Wäsche auf.

Nickt erwischt mich dabei und kapiert sofort. »Willst du dich mit ihr verabreden?«, fragt er.

Ich zucke mit den Achseln. Während wir an seinem Vorgarten vorbeigehen, plappert Nick auf seine sachliche Art vor sich hin. Lucy, sagt er, sei wie gemacht für einen Typen wie mich. Sie sei hübsch und schlau. Hätte mit Lyle vielleicht nicht gerade den nettesten Bruder. Aber dafür, das dürfe man nicht vergessen, sei sie selbst unheimlich nett.

Nick spricht das Wort »nett« mit großem Ernst, ja fast mit Ehrfurcht aus. Ich frage mich, wie viele nette Menschen er in seinem Leben schon kennengelernt hat.

»Wie kommt es, dass du bei ihr wohnst?«, erkundige ich mich.

Nick läuft weiter, als hätte ich ihm eine ganz normale Frage gestellt. Der flache Ton seiner Stimme verrät mir jedoch, dass dem nicht so ist. »Meine Eltern waren Otto Normalos«, sagt er. »Sie mochten es hier nicht. Und mich mochten sie auch nicht so richtig, glaube ich. Als sie weg waren, hat mich Lucy jedenfalls bei sich aufgenommen.«

Ich gehe langsamer und folge dem Jungen zum Zaun. Gebe ihm ein bisschen Raum. Schließlich dreht er sich um und stellt sich vor mich hin, als wollten wir uns einen Baseball zuwerfen.

»Um wieder aufs Wesentliche zurückzukommen: Du hast da dieses Hirnimplantat«, erklärt er. »Der Schalter muss sich in deinem Kopf befinden.« Er tippt sich an die Schläfe. »Kannst du ihn spüren, wenn du dich darauf konzentrierst?«

Ich runzle die Stirn.

Nick zuckt mit den Achseln und fährt fort: »Weil ich zum Beispiel manchmal spüren kann, wie dieses Wohlfahrts-Ding mich … irgendwie vorwärtspusht. Wie wenn man in einem Bach steht und spürt, wie das Wasser gegen die Beine fließt, weißt du?«

Ja, ich weiß, wovon er spricht. Weiß es ganz genau. Bisher habe ich mir immer Mühe gegeben, dieses Gefühl so gut wie möglich zu ignorieren. Mir nicht bewusst zu machen, dass ich einen Fremdkörper im Kopf habe, der jede Minute meines Lebens beeinflusst.

»Also gut«, sage ich. »Ich werde es versuchen.«

Nick hebt die Arme und jubelt stumm.

Ich schließe die Augen. Versuche, meine Gedanken wie Tentakel um das Stück Plastik zu winden, das sich in meinen Hirnzellen eingenistet hat. Fast kann ich fühlen, wie es bei jedem Herzschlag leicht erzittert. Schwisch, schwisch, schwisch.

Jetzt höre ich leises Rauschen, als würde ich mir eine Muschel ans Ohr halten.

Das Rauschen wird lauter, zerfällt in Muster und brandet gegen mein Bewusstsein. Sind da auch Worte? Das Implantat versucht, mit mir zu reden. Ja, ich nehme es immer deutlicher wahr. Ein Wort: Nick.

Ich öffne die Augen.

Nick hat noch das Lächeln von eben im Gesicht, als der Stein ihn trifft. Das kantige kleine Stück Beton lässt es jedoch schnell verschwinden. Auf seiner Stirn erscheint ein roter Kratzer, der sich rasch mit Blut füllt und dann wie ein zu dick aufgetragener Strich Farbe an seinem Gesicht herabrinnt.

Auf der anderen Seite des Zauns johlt ein blonder Junge. Insgesamt sind es drei oder vier Jungen, die sich dort im hohen, braunen Gras verstecken. Ich kann ihr hämisches Lachen hören.

Nick weint nicht. Drückt nur schweigend die Hand auf die Wunde und sieht mich mit seinem blutigen Gesicht traurig an. Auch seinen Zauberwürfel hat er nicht fallen gelassen.

Ich spüre, wie in mir die Wut hochkocht. Von meiner Konzentration ist nichts mehr übrig. Bevor ich weiß, was ich tue, laufe ich auf das braune Gras zu. Etwas ungelenk drücke ich den alten Holzzaun zu Boden und marschiere darüber hinweg.

Ich bin so vollgepumpt mit Adrenalin, dass ich praktisch in einer fließenden Bewegung den Maschendrahtzaun erklimme und auf der anderen Seite wieder hinunterspringe. Auf dem Feld liegen leere Bierdosen und Müll herum. Ein Campingstuhl mit zerrissener Sitzfläche steht im Gras, den sicherlich einer der Scheinwerfer-Typen hier zurückgelassen hat. Und drei männliche Jugendliche stehen auch da.

»Seid ihr nicht ganz dicht?«, höre ich mich rufen. »Hey!«

Die Teenager rennen nicht weg, wie ich es halb erwartet hatte. Stattdessen bauen sie sich um mich herum auf, als sei es das Selbstverständlichste der Welt. Plötzlich wirken sie ganz anders. Jeder Junge für sich allein mag noch halbwegs in Ordnung sein, aber zusammen werden sie zur Hydra: ein Monster, drei Köpfe.

»Warum habt ihr das getan?«, frage ich. »Was ist los mit euch?«

»Was ist los mit euch?«, äfft mich ein flachsblonder Junge mit hoher Stimme nach. »Was für ein Loser.«

Wieder lachen die Jungen.

»Amp-tragender Loser.«

Ich drehe mich um, um zu sehen, wer das gesagt hat. In dem Moment trifft mich ein Brocken Erde am Mund, schlägt mir die Lippe auf und explodiert zu Staub. Instinktiv schließe ich die Augen, doch sie sind schon voll mit Dreck. Halb blind beuge ich mich nach vorne und spüre, wie Tränen mein Gesicht herunterrollen.

»Was zum Teufel?«, stammle ich.

Das Lachen der Jungen bekommt eine bösartige Note.

»Volltreffer, Baby!«

Jemand schubst mich von hinten, so dass ich in dem hohen Gras ins Straucheln gerate und auf den Knien lande. Während ich mir die Augen wische, trifft mich ein weiterer Brocken Erde am Hinterkopf.

Meine Tränen verwandeln den Staub zu Schlamm.

»Jungs!«, bellt da plötzlich eine tiefe Stimme. Sofort verstummt das Lachen. Das Bombardement hört auf, und ich kriege endlich wenigstens eins meiner Augen sauber. Verschwommen sehe ich einen großen Kerl mit flusigem Bart vor mir. Mit einer Bierdose in der einen Hand und einem Gewehr in der anderen kommt er auf uns zumarschiert.

»Danke«, rufe ich, während ich mich aufrichte. »Diese Jungs sind vollkommen außer Kontrolle.«

»Halt’s Maul, Amp«, sagt der Mann.

Die Worte treffen mich wie eine Ohrfeige. Eine, die so kräftig ist, dass man sie erst später spürt.

»Hast Glück, dass ich dich nicht einfach abknalle. Lass gefälligst meine Jungs in Ruhe«, fügt der Mann hinzu und baut sich dicht vor mir auf.

»Ja, zeig’s ihm, Billy«, ruft der blonde Junge.

»Halt’s Maul«, befiehlt der Mann ihm.

»Tut mir leid, Billy«, antwortet der Junge.

Ich weiche zurück. Mit seinem Bier, seinem Gewehr und seinem sicherlich vorhandenen Frust wirkt der liebe Billy ein bisschen zu gefährlich. Schon die Kids sind nicht gerade freundlich, dieser Hinterwäldler jedoch scheint es todernst zu meinen. Trotz meines Rückzugs kommt er weiter auf mich zu und gerät immer mehr in Rage.

»Diese Jungs sind Bürger der Vereinigten Staaten von Amerika, Amp. Und du bist gar nichts. Hast du das kapiert?«

Billy stößt mir gegen die Brust. Dabei fällt mir auf, dass er auf der Hautfalte zwischen Daumen und Zeigefinger ein kleines Tattoo trägt. Zwei winzige Großbuchstaben: EM. Das gleiche Kürzel, das der Gorilla bei der Demo damals in Pittsburgh auf der Hand hatte.

Ich starre es kurz überrascht an.

In dem Moment bekomme ich einen Tritt in die Hüfte. Ich torkele zur Seite, und schon setzt es noch mehr Tritte. Wieder brechen meine Peiniger in höhnisches Gelächter aus, und erneut werde ich von einem Erdklumpen getroffen. Ich falle auf die Knie, versuche, mir den Dreck aus den Augen zu wischen und gleichzeitig die Tritte der weichsohligen Sneaker abzuwehren, die von allen Seiten auf mich einhageln.

»Also bleib mit deinem wertlosen Amp-Arsch gefälligst in deinem Rattenloch«, sagt Billy.

Ich falle auf den Bauch. Immer wenn ich die Augen gerade frei habe, bekomme ich einen weiteren Erdklumpen ins Gesicht. Verzweifelt stütze ich mich auf alle viere, während das Gelächter einmal mehr anschwillt.

Ich spüre etwas Feuchtes in meinem Nacken, und vor Schreck springe ich auf die Füße. Den Arm schützend vor die Augen gelegt, haste ich zurück Richtung Siedlung. Auch auf meiner Flucht treffen mich noch weitere Erdklumpen am Rücken.

»Und komm ja nicht wieder!«, ruft Billy mir hinterher.

Zum Glück folgen sie mir nicht auf die andere Seite des Zauns.

Nick ist weg. Wo er stand, glänzen dunkel ein paar Blutflecken auf dem Boden. Über meinem Kopf wiegen sich die Äste sanft im Wind.

»Nick?«, rufe ich.

Nichts, nur das an- und abschwellende Zirpen der Zikaden in den Bäumen.

Ich fasse mir in den Nacken und rieche an meinen Fingern. Pisse. Diese Jungs haben mich vollgepisst, während ich hilflos wie ein Kleinkind über den Boden gekrochen bin. Wie ein Amp-Loser. So haben sie mich genannt. Einen wertlosen Freak.

Ich wische mir die Hände an der Hose ab und erstarre dann plötzlich. Lucy ist hinter ihrem Wohnwagen hervorgekommen. Sie beobachtet mich. Sie hat Jeans an, und im hellen Licht des Morgens fallen mir zum ersten Mal die Sommersprossen auf, die die Haut unterhalb ihrer ernsten Augen sprenkeln. Das Licht lässt sie noch schöner aussehen.

»Nick ist in Ordnung«, sagt sie. »Ich habe die Wunde gesäubert und ein Pflaster draufgeklebt. Was ist mit dir? Brauchst du Hilfe?«

Was mit mir ist? Nun ja, ich würde vor Scham am liebsten auf der Stelle im Erdboden versinken. Ich bin voll mit langsam antrocknender Teenagerpisse.

Lucy macht einen Schritt auf mich zu, und ich zwinge mich zu einem Lächeln. Will so tun, als sei alles nur ein alberner Streich gewesen, der mir nicht viel ausmacht. Kein großes Ding. Aber die Wort bleiben mir im Halse stecken und wollen nicht herauskommen.

Erst jetzt steigt Wut in mir auf, und ich stemme die Hände in die Hüfte, um ihr Zittern zu verbergen. Wie gern würde ich jetzt Schädel zertrümmern, Augen aus ihren Höhlen reißen und – zur Hölle, ich weiß nicht – heulen. Stattdessen gebe ich den fadenscheinigen Versuch auf, das Ganze mit einem Lächeln abzutun, und wende Lucy den Rücken zu.

»Owen«, ruft sie und kommt näher. »Es ist okay.«

Das Mitleid in ihrer Stimme scheint sich mir in den Rücken zu bohren wie eine heiße Klinge.

»Es geht mir gut«, sage ich.

Sie legt die Hand auf meine Schulter, genau auf den warmen Urin, und in dem Moment weiß ich, dass ich sofort wegmuss. Ich versuche, mich loszumachen, doch Lucy hält mich fest.

»Owen …«

Verzweifelt zerre ich die Schulter weg. »Lass mich verdammt noch mal in Ruhe!«, schreie ich.

»Was hast du denn?«, fragt sie traurig, während sie sich die Hand an ihrem Kleid abwischt.

O Gott. Alles. Alles, nur nicht länger diese Scham ertragen müssen. So schnell ich kann, marschiere ich davon.

»Nichts«, rufe ich ihr über die Schulter hinweg zu. »Ich brauche keine Hilfe. Ich bin kein weiterer Streuner, den du bei dir aufnehmen kannst.« Sofort bereue ich, was ich gesagt habe. Ich fange an zu joggen, bis ich sie nicht mehr hören kann. Auf dem Weg zerre ich mir das mit Pisse durchtränkte Hemd über den Kopf, balle es zusammen und schmeiße es mit müder Geste ins Gras.

Als ich endlich Jims Wohnwagen erreiche, schlage ich die kaputte Tür hinter mir zu. Drehe das warme Wasser an, das in einem dünnen Strahl aus dem Hahn kommt, und fange es mit meinen schmutzverkrusteten Händen auf. Wasche mir Rotze und Tränen und Dreck aus dem Gesicht.

Im muffigen Tiefkühlfach finde ich eine halb gefüllte Eiswürfelform. Ich breche die Würfel heraus, wickele sie in ein Küchentuch und kühle damit meine geschwollene Lippe.

Wäre alles einfacher, wenn ich ein Otto Normalarsch wäre? Ja, das wäre es, verdammt noch mal. Dann würde ich nicht nach Pisse und Erniedrigung riechen. Dann könnte ich in meiner schönen Wohnung sitzen und all die armen Amps dort draußen bemitleiden, statt in dieser Wohnwagensiedlung misshandelt zu werden.

Langsam begreife ich, wie die neue Welt aussieht. Typen mit Scheinwerfern überwachen jede Nacht die Siedlung. Vor der Baustelle skandieren Demonstranten. Und ich muss mich hier verstecken und habe niemanden zum Reden. »Kopf runter, Fühler raus«, wie Jim sagt. Und jetzt werde ich auch noch von ein paar Teenagern aufgemischt. Genau vor den Augen des armen Nicky.

So viel dann auch zu Lucy Crosby. Das habe ich damit wohl gründlich vergeigt, nehme ich an.

Erneut öffne ich das Tiefkühlfach, langsamer diesmal. Ganz hinten liegt eine vereiste Flasche mit billigem Wodka. Drei viertel voll. Ich wende sie nachdenklich in den Händen hin und her.

Nick hat mir gesagt, ich sei hier in Eden, um etwas zu tun. Im Augenblick fällt mir da nichts Besonderes ein. Aber wenn ich wegen dieses verdammten Dings in meinem Kopf hier bin, dann bin ich bereit, mich der Sache zu stellen. Es anzuschalten und herauszufinden, was es damit auf sich hat – auf die eine oder andere Weise.

Ich will endlich wissen, was der Grund für das ganze Getue ist.

FDA U.S. Food and Drug Administration

Landesweiter Rückruf des Gehirnimplantats Neuronaler Autofokus MK-4®

Rückruf der Klasse 1 (begründete Gefahr schädlicher Folgen)

Auf Ersuchen der FDA und des US-Senats hat die Firma General Biologics vor kurzem einen dringenden Rückrufbrief an alle erfassten Benutzer eines medizinischen Gerätes geschickt. In dem Brief wurde die Sachlage erklärt, die betroffenen Produkte wurden genannt, und ihre Vertreiber wurden aufgefordert, den Vertrieb sofort zu stoppen sowie alle unbenutzten Produkte an General Biologics zurückzuschicken.

Vorgesehene Verwendung: Der Neuronale Autofokus® soll bei einer Reihe ernsthafter Erkrankungen helfen, die Gehirnfunktion zu verbessern. Zu diesen Erkrankungen gehören verschiedene Formen der Epilepsie, die Aufmerksamkeitsdefizit-/Hyperaktivitätsstörung, posttraumatische Belastungsstörungen sowie Zwangsstörungen.

Grund des Rückrufs: Es wird über Nebenwirkungen geklagt, die das Verhalten beeinflussen. Dabei kann es zu Stimmungsschwankungen, Depressionen oder manischen Episoden kommen. Die genauen Auswirkungen sind noch unklar. In manchen Fällen musste das Implantat per Noteingriff entfernt werden. Aufgrund des Trainingseffekts, den das Gerät auf die Nervenbahnen des Benutzers hat, können die Beschwerden jedoch auch nach der Entfernung fortbestehen.

Patienten, welche die betroffenen Implantate tragen, wird geraten, einen der staatlich beauftragten Ärzte zu konsultieren, die in Anhang A dieses Dokuments aufgeführt werden.

Die General Biologics Corporation rät allen Kunden, die Verwendung der betroffenen Produkte sofort einzustellen und unbenutzte Produkte zurückzusenden.

10

Ein Sturm zieht auf

Ich habe den größten Teil der Nacht damit verbracht, mich auf dem Linoleumboden des Wohnwagens hin und her zu wälzen wie ein Fisch auf dem Trockenen. Jetzt versuche ich, durch meine zusammengepressten Zähne Luft zu kriegen, und frage mich, ob ich mir eine neue Hirnverletzung zugezogen habe oder einfach nur dabei bin, verrückt zu werden.

In meinem benommenen Zustand kann ich mich grunzen und, nun ja, mit geschlossenem Mund quieken hören. Sollen wohl Hilferufe sein, hört sich aber eher nach einem winselnden Hund an, der von seinem Herrchen vor dem Supermarkt vergessen wurde. Mit dem kleinen Unterschied, dass ich mir das Ganze selbst angetan habe.

Der letzte Anfall ist vorüber. Was bedeutet, dass jeden Moment der nächste kommen muss. Wann hört das endlich auf? Jim spielt immer noch Arzt auf Reisen, und die einzigen Menschen, die ich in Eden kenne, halten mich mit Sicherheit für einen jämmerlichen Feigling. Vergangene Nacht habe ich mir Mut angetrunken und meinen Zenith angeschaltet. Hab versucht, mich selbst zu finden. Dabei habe ich allerdings bloß herausgefunden, was ich bin, wenn mein Implantat nicht funktioniert: ein spastischer Krüppel.

Und dazu habe ich auch noch einen Kater.

Am rechten Schienbein habe ich eine fiese, eiförmige Schwellung, die im Takt meines Herzens pulsiert. Ich habe sie mir geholt, als ich bei meinen Zuckungen mit dem Bein die fast leere Wodkaflasche erwischt habe, die daraufhin durchs ganze Zimmer geflogen und unter der Couch gelandet ist. Auch mein verkrampfter Kiefer und mein Nacken tun weh. Überhaupt schmerzt mein ganzer wundgezappelter Körper.

Jemand dreht am Türknauf herum.

Kurz bilde ich mir ein, es sei Lucy. Blond und geschmeidig schwebt sie durch die Tür, um nach mir zu sehen. Nur ist es dunkel draußen, und ihr Gesicht ist wie von schwarzem Rauch verhüllt. Sie schafft es nicht zu mir herein. Mit ihren schlanken Fingern kratzt sie am Türrahmen. Doch dann fällt sie wieder ganz in die Dunkelheit zurück und ist verschwunden.

Ich will nach ihr rufen, bringe jedoch nicht mehr als einen langen Sabberfaden zustande, der mir langsam aus dem Mundwinkel läuft. Mein Magen krampft sich zusammen, und ich rutsche mit der Wange über den Boden, durch meine eigene Spucke und über die schmutzigen Fußabdrücke auf dem Linoleum.

Erneut höre ich jemanden an der Tür.

Ich schaffe es, den Kopf so zu drehen, dass ich sehen kann, wie jemand mit aller Kraft an der gerade erst reparierten Holztür zerrt. Schließlich springt sie auf, und ich spüre einen kühlen Lufthauch auf dem Gesicht.

Eine dünne Gestalt tritt aus dem grellen Sonnenlicht hervor und steckt den Kopf zur Tür herein. In einer Hand hat sie eine zerbeulte Plastikflasche, in der brauner Tabaksaft schwappt. Die Gestalt spuckt in die Flasche und sucht mit den Augen das Innere des Wohnwagens ab.

»Howdy ho! Jim? Bist du da?«

Es ist Lyle Crosby. Der lachende Cowboy. Eigentlich der letzte Mensch, den ich sehen möchte. Aber in meiner Lage darf ich nicht wählerisch sein.

Schließlich entdeckt Lyle meine zusammengekrümmte Gestalt auf dem Boden des Wohnwagens. Zu meiner Überraschung verzieht sich sein Mund zu einem breiten Grinsen, das alle seine Zahnlücken freilegt, und er lacht laut auf.

»Verdammt, Kumpel. Spielst du hier drinnen an dir rum? Muss dir nicht peinlich sein. Die Hälfte der Teenager mit Amps im Kopf machen das irgendwann. Sich selbst ein bisschen besser kennenzulernen schadet ja nicht. Nun, manchmal natürlich schon.«

Lyle lacht ausgiebig über seinen eigenen Witz. Dann schlendert er durchs Zimmer und lässt seine schwarzen Haifischaugen in aller Ruhe über die holzgetäfelten Wände, den abgenutzten Fernsehsessel und die als Bücherregal dienenden Pressspanbretter gleiten, auf denen zerlesene Western und dicke, vergilbte Bücher über den Zweiten Weltkrieg stehen.

»Ich habe Jim schon immer gesagt, dass er eine Frau braucht. Schau dir das alles doch nur an. Mit einer Frau im Haus würde es hier anders aussehen.«

Lyle nimmt eine alte Ausgabe des Reader’s Digest vom Tisch und blättert gelangweilt darin herum. Kurze Zeit später wirft er das Heft zurück auf den Stapel, der daraufhin vom Tisch rutscht und klatschend neben meinem Gesicht niedergeht.

Angewidert betrachtet er das Geschmier aus Spucke und Schmutz um mich herum.

»Also gut. Wo sind deine Werkzeuge, Kumpel?«, will Lyle wissen.

Ich kann immer noch nicht mehr tun, als angestrengt durch zusammengebissene Zähne zu atmen.

»Was sagst du?«, fragt Lyle. Während er mich mustert, kaut er nachdenklich auf einem Klumpen Tabak herum. Erneut spuckt er einen braunen Spritzer in die durchsichtige Plastikflasche.

»Langsam fange ich an, mir Sorgen zu machen«, sagt er.

Mit der Spitze seines Stiefels dreht er mich vorsichtig auf den Rücken. Meine Arme sind übersät mit aufgescheuerten Stellen und blauen Flecken, doch das scheint ihn nicht zu interessieren. Er hält seine dunklen Augen starr auf das gerichtet, was ich immer noch in der linken Hand halte.

Plötzlich wird Lyle sehr ruhig. Ich kann den Ausdruck seiner schweißglänzenden Miene nicht deuten. Anteilnahme? Wut? Bedächtig spuckt er ein weiteres Mal in seine Flasche.

»Ist das dein Ernst?«, fragt er und blickt dabei demonstrativ auf das getrocknete Blut an meiner Schläfe. »Du hast tatsächlich einen verdammten Eiszerkleinerer benutzt? Himmel, Mann. Wolltest es wirklich wissen, hm? Hattest du vor, dich umzubringen?«

Eigentlich nicht.

Ich sehe mit flehender Miene zu ihm hinauf. Ja, sagt mein spuckeverschmiertes Gesicht. Ja, ich war sternhagelvoll und allein und wütend. Ich dachte, wenn ich den Zenith anschalte, könnte ich hier rausmarschieren und einen Typen namens Billy windelweich prügeln. Aber es hat nicht funktioniert, und ich hab’s verzockt. Ich habe keine Ahnung, was ich hier verdammt noch mal tue. Soll nicht wieder vorkommen, okay?

Beim nächsten Atemzug nehme ich ganz leichten Ozongeruch wahr. Mist. Mein letzter Anfall ist schon Jahre her, aber das Gefühl, das man immer kurz davor bekommt, vergisst man nie. Oft kann man sich in den Sekunden, die dem Anfall vorausgehen, nicht mehr von irgendeinem winzigen Detail in der Umgebung lösen. Und so, wie ich auf das Glitzern der Wodkaflasche unter der Couch starre, kündigt sich hier ein Grand mal, also ein besonders schlimmer Anfall, an.

»Ich verstehe«, meint Lyle. »Konntest es nicht mehr ertragen, hm?«

Wieder winsele ich wie ein geprügelter Hund, und ich kann spüren, wie sich ein Sturm in mir zusammenbraut, wie die dräuenden Wolken über mir sämtlichen Sauerstoff aus der Luft saugen. Ich blicke Lyle noch ängstlicher und verzweifelter an. Meine Augen sagen überdeutlich: Bitte hilf mir! Bitte, bitte, bitte, lass es nicht zu einem weiteren Anfall kommen.

»Die Leute hier in der Siedlung haben mir schon von dir erzählt. War eigentlich gespannt darauf, dich zu treffen. Natürlich wusste ich da noch nicht, dass du ein Feigling bist.«

Diesmal spuckt er den Tabaksaft nicht in die Flasche, sondern neben mich auf den Boden.

»Ja, das Leben ist hart, oder? Erst recht, wenn man ein Amp ist. Hältst es einfach nicht mehr aus, was? Schuftest dich für den Mindestlohn ab. Hast keine Frau. Niemand respektiert dich. Da nehme ich mal an, und das ist nur eine Vermutung, aber von der Beweislage her … Ich würde sagen, du hast genug. Letztlich bist du bei einem simplen logischen Schluss gelandet – nämlich, dass das Leben als Amp nicht lebenswert ist.«

Lyle beugt sich über mich und stellt die Flasche mit dem Tabaksaft neben mir ab. Dann packt er mich wie beiläufig an den Haaren. Er zerrt meinen Kopf vom Boden und gibt dabei ein erschöpftes Stöhnen von sich, als sei er Typen wie mich müde. Schließlich hebt er meinen Kopf so weit an, dass mein Gesicht knapp vor seinem ist.

»Weißt du was, Freundchen?«, fragt er.

Lyle betrachtet aufmerksam meine halb geschlossenen Augen. Sein Atem riecht nach Kautabak, und der Geruch vermischt sich mit dem beißenden Metallgeruch, der den nahen Sturm ankündigt. Schmutzige Falten zeichnen sich auf seinem mit dunklen Krähenschnäbeln und Federn tätowierten Hals ab. An seiner Schläfe kann ich gerade so die schattige Erhebung erkennen, unter der sein Gehirnimplantat liegt.

»Ich empfinde diesen Schluss als persönliche Beleidigung.«

Und mit diesen Worten versetzt er mir einen Fausthieb. Verpasst mir eine harte Rechte mitten ins Gesicht. Einer seiner Knöchel trifft mein Auge, und ich kann spüren, wie die Augenhöhle sich mit Blut füllt.

Ich knalle mit dem Kopf auf den Boden und gebe ein erbärmliches Wimmern von mir. Als ich die Augen wieder öffne, sehe ich den schmutzigen Fußboden vor mir, auf dem sich Dreck und Krümel mit meiner Spucke vermischt haben. Auch ein paar große, hellrote Blutstropfen kann ich sehen, in denen sich ganz klein eins der hellen Fenster spiegelt.

Jim hatte recht. Lyle ist verrückt. Doch der Schlag ist nichts im Vergleich zu dem elektrischen Koller, der gleich wie ein aufgeladener Wirbelsturm über mein Hirn hereinbrechen wird.

»Willst du sterben?«, fragt Lyle mit leiser Stimme.

Mir ist nicht klar, ob das als Frage oder Angebot gemeint ist.

Lyle sieht zur Tür. Zuerst denke ich, er will mich hier zurücklassen, aber mit einem Mal dreht er sich wieder um, und eine der harten Lederspitzen seiner Cowboystiefel trifft mich in den Bauch. Er tritt so hart zu, dass mein Körper einen kleinen Satz nach hinten macht. Nein, nein, nein. Ich schreie verzweifelt mit den Augen, aber wer soll es sehen? Schon zittern die ersten Anzeichen des Anfalls durch meine Arme und Beine.

»Kein Problem«, murmelt Lyle. Und erneut trifft mich der Stiefel, diesmal härter als vorher.

»Oder willst du vielleicht doch lieber leben?«, fragt Lyle. Er läuft um mich herum und tritt mir dabei systematisch gegen die Beine, die Arme, den Rücken. Meinen Kopf verschont er.

»Willst du leben?«

Aus meinem Mund kommt nur ein leises Zischen. Außer Schmerz habe ich nichts mehr in mir, komme mir vor wie eine leere, gewichtslose Hülle. So habe ich mich noch nie gefühlt. Ich versuche, so viel Luft wie möglich durch den schwarzen Schlund meiner Kehle einzusaugen und konzentriere mich danach allein darauf, irgendwie meine Zunge zu bewegen. Wieder kriege ich gerade mal einen leisen Hauch über die Lippen, aber irgendwie scheint Lyle mich zu verstehen.

»Ja.«

Er hört auf, mich zu treten. Ich höre ihn schwer atmen und einen ganzen Schwall Tabaksaft in seine Flasche spucken. Dann landet etwas klatschend neben meinem Kopf. Obwohl Tränen meine Sicht verschwimmen lassen, erkenne ich ein altes Lederetui, das etwa die Größe einer Brieftasche hat.

»Mehr brauchtest du nicht zu sagen, Bruder«, meint Lyle. »Mehr brauchtest du nicht zu sagen.«

Ich kann ihn kaum noch hören. Der Sturm ist da. Große graue Wolken stoßen aneinander und bedecken meinen Körper mit eiskalten Tropfen. Arme und Beine krümmen sich, und ich schreie durch zusammengebissene Zähne. Der Sturm scheint mich zu zerreißen wie eine auf dem Feld vergessene Strohpuppe.

Lyles Stiefel knarren leise, als er neben mir in die Hocke geht. Aber das spielt sich alles in einer anderen Welt ab. Jetzt könnte er mich zu Tode treten, und ich würde es nicht merken, denn schlimmere Schmerzen, als ich mir selbst gerade zufüge, kann er mir nicht bereiten.

Wie aus weiter Entfernung höre ich den lachenden Cowboy mit mir reden. Aber mein Gehirn funktioniert nicht mehr. Die Schallwellen hallen durch meinen Kopf, ohne zu Worten zu werden. Und dann gar nichts mehr.

Der Sturm legt sich. Die Strohhalme sinken sanft zu Boden. Und auf einmal sind die Strohhalme weg, und ich liege wieder auf dem Linoleum und habe Lyles nach Kuhfladen stinkende Stiefel vor der Nase. Ich kann sehen, wie Lyle über mir mit seinen tätowierten Armen präzise, ruckartige Bewegungen ausführt, von denen die kämpfenden Krähen jede einzelne mitmachen. Eine von ihnen trägt eine brennende Fackel in den Klauen.

Das kleine Lederetui liegt offen neben mir, und in seinem Innern erkenne ich eine Reihe filigraner Instrumente. Es sind alte Wartungsinstrumente für Implantate. Sie kommen mir vertraut vor, sind aber nicht so sauber wie sonst. Die sterilisierten Instrumente in der Praxis meines Vaters blitzten immer förmlich vor Sauberkeit.

Lyle dreht den Kopf und schaut mich mit einem schiefen Lächeln an. Kurz darauf beugt er sich über mich und inspiziert aufmerksam meine Wartungsschnittstelle. Dieser Blick in seinen Augen … Kommt ihm die Hardware etwa bekannt vor? Hat er den Zenith gesehen? Ihn wiedererkannt?

Mit flinken Bewegungen schaltet er mein Implantat wieder an. Während er arbeitet, flüstert er hastig auf mich ein: »Vielleicht habe ich dich doch falsch eingeschätzt, Kumpel. Es ist nicht leicht, diesen Maschinen zu vertrauen. Zu wissen, dass sie in einem stecken. Wurde schon die typische Panikattacke des neuen Jahrhunderts genannt. Panik, die sich im ältesten Teil des Hirns zusammenbraut, das dem Hirn der Reptilien gleicht und mehr als dreihundert Millionen Jahre alt ist. Älter als jede Sprache. Das Fremde in dir. Angst, die wie Platzangst ist. Bringt einen dazu, verzweifelt am Sargdeckel zu kratzen. Nur will man in dem Fall nicht raus – man will es aus sich raushaben.«

Ein Zittern geht von meiner Schläfe aus und setzt sich durch den gesamten Körper fort. Aus den Augenwinkeln sehe ich Lyle immer noch routiniert herumhantieren. Während er weiterredet, muss ich an Nick und seinen Würfel denken.

»Du musst verstehen, dass die Maschine ein Teil von dir ist. Verlierst du den Amp, verlierst du den Verstand. Das Gehirn ist die Summe seiner Teile. Im Stammhirn liegen die Überlebensinstinkte. Im limbischen System haben Liebe und Hass ihren Platz. Im Neocortex ist deine Phantasie zu Hause. Und dein Amp ist ein weiterer Teil deines Gehirns. Wozu er dient, liegt an dir.«

Ein letztes Mal dreht sich sein Handgelenk.

»Ein verdammter Eiszerkleinerer«, sagt er und schüttelt den Kopf. »Jeder Amp sollte seine eigenen Instrumente besitzen. Ärzte sind illegal. Alles klar, wie fühlt sich das jetzt an?«

»Besser«, flüstere ich.

Lyle packt mich mit stählernem Griff unter den Armen. Er schleift mich hinüber zum Sessel und lehnt meinen Rücken dagegen, damit ich aufrecht sitzen kann. Er verschwindet kurz, und als er zurückkommt, reicht er mir ein mit Wasser gefülltes Einweckglas und eine Papierserviette, in die er ein paar Eiswürfel gewickelt hat. Ich trinke einen Schluck Wasser und halte mir den improvisierten Eisbeutel ans Auge.

Ich blicke zu Lyle auf, um mich zu bedanken. Als ich seine ernste Miene bemerke, halte ich jedoch überrascht inne.

»Du hast einen Zenith wie ich«, stellt er fest. »Ich kann’s an der Wartungsschnittstelle sehen. Wie zum Teufel ist es dazu gekommen?«

Es war klar, dass er das Gerät erkennen würde, wenn er es aufmacht. Ich sage nichts.

»Okay, also erzähle ich zuerst«, sagt er. »Ich war zu klug für die Army. Deshalb bin ich zu den Special Forces gegangen. Hab mich freiwillig gemeldet, bei einer neuen Einheit namens Echo Squad mitzumachen. Von hundert Soldaten haben sie bloß einen genommen. Dann haben sie uns Meditationstraining gegeben und uns Atem- und Visualisierungstechniken beigebracht. Komischer Kram fürs Militär. Zwölf von uns haben es in die Zenith-Einheit geschafft. Und als sie uns eröffnet haben, dass wir unters Messer müssen, haben wir alle brav ›Sir, yes, Sir‹ gesagt.«

Lyle lacht und hört sich plötzlich viel echter und weniger durchgeknallt an. Ich habe das Gefühl, er sieht nicht mehr mich vor sich, sondern vergangene Zeiten. Alte Freunde und Kameraden.

»Ich und die anderen Jungs haben uns wie brave Soldaten verhalten, und sie haben eine neue Rasse aus uns gemacht«, fährt er mit finsterer Miene fort. »Zwölf sind wir gewesen. Brüder. Soweit ich weiß, sind nur noch vier von uns übrig. Die anderen haben sie aufgespürt und getötet.« Er hält kurz inne. »Also, lass mich dich noch mal fragen. Wo hast du diesen Zenith her?«

Behutsam stelle ich das Einweckglas ab. Trotz des sofort aufflammenden Schmerzes in meinem Brustkorb schaffe ich es, mit den Achseln zu zucken. »Mein Vater war Arzt und auf Implantate spezialisiert«, erkläre ich. »Als Teenager hatte ich einen schweren Unfall. Er hat ihn mir eingesetzt, um mich wieder in Ordnung zu bringen.«

Ich mache ein paar mühsame Atemzüge und füge hinzu: »Ich habe versucht, ihn einzuschalten.«

Lyle legt den Kopf schief und sieht mich irritiert an. »Du wolltest ihn einschalten?«, fragt er. »Mit einem Eiszerkleinerer? Was ist das denn für eine verrückte Idee?«

Dann versteht er. »Eine Sekunde. Man hat dir nicht mal erklärt, wie man das Ding benutzt? Du hast einen superschnellen Boliden mit Turbo im Schädel und noch nie den Motor angeworfen?«

Ich schüttle den Kopf.

Lyle unterdrückt seine Erregung. »Na, verdammt noch mal. Du hast aber auch wirklich Pech, Kumpel. Hast du mir eben zugehört? Jemand ist dabei, alle Leute, die einen Zenith haben, umzubringen. Jemand von der Regierung. Schaltet uns einen nach dem anderen aus. Wusstest du das?«

Ich nicke.

»Jim hat’s dir erzählt, hm?«, fragt Lyle. »Nun, er mag zwar die Hardware gebaut haben, aber im Grunde weiß er nichts darüber. Jedenfalls weiß er nicht so viel wie ich. Ich werde dir jetzt mal ein paar Sachen zeigen, die dich echt umhauen werden, Söhnchen. Ich werde dich aufwecken.«

Ich nehme noch einen Schluck Wasser und presse mir die Serviette ans Auge. Lyle ist aufgestanden und geht aufgeregt im Zimmer umher. Schließlich bleibt er stehen, blickt auf mich nieder und scheint sich daran zu erinnern, was gerade passiert ist.

»Hör zu. Mit dem Zenith lebt man sein Leben intensiver als andere Menschen. Man bekommt einen klareren Blick. Sieht mehr, hört mehr, versteht mehr.«

Lyle packt mich an den Schultern und nähert sein Gesicht meinem.

»Das ist etwas, was normale Menschen tief in sich spüren, und es macht ihnen eine Heidenangst. Ein Amp zu sein macht einen nicht weniger menschlich, Bruder. Im Gegenteil, es macht einen mehr zum Menschen.«

Er lehnt sich zurück und schaut mir eindringlich ins Gesicht, um zu sehen, ob ich auch verstanden habe.

»Der Amp macht dich menschlicher«, wiederholt er. »Vergiss das nicht.«

»Danke«, bekomme ich gerade so heraus.

Lyle nickt. Er steht auf und stopft sein Werkzeugetui zurück in den Bund seiner Jeans. Dann nimmt er seine Plastikflasche vom Boden.

»Kein Ding. Hast mir nur dein Leben zu verdanken, das ist alles.«

Lyle bleibt im Türrahmen stehen und wirkt kurz unentschlossen.

»Mach dich ein bisschen sauber«, sagt er nach einer Weile. »Ich werde dir zeigen, wozu man als Amp fähig ist.«

The Wall Street Journal

Kommentar

Schutz für eine bedrohte Spezies

Von Joseph Vaughn

Es spielt keine Rolle, welchem Wertesystem man anhängt: Neuronale Eingriffe dieser Art sind ganz eindeutig ein Verbrechen gegen die Menschlichkeit. Das meine ich sowohl im höchst allgemeinen wie auch im sehr spezifischen Sinne.

Ganz konkret stellen Eingriffe, welche unnatürliche Fähigkeiten verleihen (und damit jene Wesen namens Amps schaffen), ein Verbrechen gegen die Menschlichkeit im Sinne des Römischen Statuts des Internationalen Gerichtshofs dar. Das heißt, sie sind »Teil einer staatlichen Politik«, die »auf gravierende Weise gegen die menschliche Würde verstößt oder die schwerwiegende Erniedrigung oder Abwertung von einem oder mehreren Menschen zum Ziel hat«.

Diese Eingriffe zerstören den Kern dessen, was es bedeutet, ein Mensch zu sein. Sie sind schlimmer als jede Körperverletzung, schlimmer als jede Vergewaltigung, schlimmer als jede Folter – denn all diese widerwärtigen Verbrechen werden zwar an Menschen verübt, ändern jedoch nichts an deren Menschsein. Durch das Einpflanzen eines Implantats jedoch wird ein Mensch zum Amp. So wird nicht nur die menschliche Würde dieses Menschen zerstört, sondern auch seine Fähigkeit, diese überhaupt zu empfinden.

Und dadurch wird der Rest der Gesellschaft vor ein Dilemma gestellt. Nur auf diejenigen, die der menschlichen Spezies angehören, können auch die Menschenrechte angewendet werden. Per Definition sind Amps jedoch Wesen, welchen die Menschenrechte nicht zustehen. Es sind Wesen, die außerhalb jeglicher Wertesysteme agieren und damit das moralische Fundament auszuhöhlen drohen, auf dem unsere Zivilisation aufgebaut ist.

11

Tiere und Götter

O Mann, jetzt schau dir nur diesen Kerl an«, sagt Lyle und macht eine Geste mit dem stramm zusammengerollten Programm in seiner Faust. »Der ist doch unbezahlbar. Er ist der Grund, warum wir nicht in der ersten Reihe sitzen.«

Wir befinden uns nicht weit von Eden, in einer vollbesetzten Lagerhalle, die zu einem Stadion umfunktioniert wurde. Wir sitzen auf dicht an dicht stehenden Klappstühlen, die um einen mit Maschendraht eingezäunten Boxring aufgereiht sind. Nicht weit von uns marschiert das bullige menschliche Ding, von dem Lyle redet, im Licht der Scheinwerfer auf den Ring zu. Sein Gang ist langsam und schwerfällig, sein mächtiger Rücken glänzt durch den Zigarettendunst, und bei jedem Schritt kann man das beeindruckende Spiel seiner Muskeln beobachten. Den Kopf hält das Monster bereits gesenkt, die Augen sind fest auf seinen Gegner gerichtet – die Schreie und Anfeuerungsrufe der vielen Sterblichen, die gekommen sind, um den Kampf zu sehen und Wetten darauf abzuschließen, beachtet es gar nicht.

Doch wer oder was tritt da eigentlich gegeneinander an? Menschen sind es nicht, ganz bestimmt auch keine Götter. Vielmehr Titanen.

Außer Lyle sind noch drei weitere Männer dabei. Die zwei namens Stilman und Daley sitzen nebeneinander und sehen immer mal wieder heimlich zu mir herüber, wenn sie denken, ich merke es nicht. Der dritte Mann, Valentine, hat den ganzen Abend noch kein Wort gesagt. Mit seinem sommersprossigen Gesicht sitzt er einfach still und wachsam da. Jeder dieser Typen ist so stämmig und muskulös, wie Lyle langgliedrig und dünn ist. Inmitten der aufgeregten Menge wirken sie mit ihrer ruhigen Art wie Mönche.

Mir ist nicht klar, ob die Kerle Lyles Freunde oder Leibwächter oder beides sind.

Die Menge besteht hauptsächlich aus unveränderten Menschen, doch hier und da ist auch eine leicht erhabene Schläfenbuchse zu sehen, zu der manchmal noch eine im Licht der Scheinwerfer glänzende Prothese gehört. Alle Zuschauer haben irgendwie etwas leicht Verstohlenes, Schuldbewusstes an sich. Ich habe das Gefühl, dass die Veranstaltung nicht allzu legal ist.

»Sind wir hier sicher?«, frage ich Lyle und denke daran, wie knapp ich auf dem Weg nach Eden einer Festnahme entronnen bin.

Der Cowboy lacht und wirft den anderen Männern wissende Blicke zu. »Entspann dich«, erwidert er. »Mir täte jeder Cop leid, der versucht, die Show zu stoppen.«

Aus scheppernden Lautsprechern, die irgendwo hoch oben unter dem Hallendach hängen, dringt die Stimme des Ansagers, der laut einen Namen grölt. Klingt wie »Brain«. Im Ring öffnet der Titan den Mund und gibt dröhnendes Kampfgeschrei von sich. Er brüllt so laut, dass ich es in der Brust spüren kann. Lyles Freunde betrachten den Mann mit ungerührten, abschätzenden Blicken.

»Was ist mit dem Typen passiert?«, will ich von Lyle wissen. Die Menge ist so laut, dass ich schreien muss.

Lyle wölbt die Hand vor dem Mund und schreit zurück: »Mit Brain? Er war einer der ersten Sportler, die sich Amps zu diagnostischen Zwecken haben einsetzen lassen. Wollte sein Training verbessern. Wurde deswegen aus der Football-Liga ausgeschlossen. Der Typ kann Sachen wie Blutdruck, Puls und Schweißfluss nicht nur sehen, sondern auch steuern. Und er kann sein Schmerzempfinden abschalten.«

Lyle tippt sich an seine eigene Schläfenbuchse. »Ziemlich schlau!«, ruft er.

Wenn ich mir ansehe, was auf der anderen Seite des Rings auf »Brain« wartet, bin ich mir da nicht so sicher. Beim Anblick dieses schiefgegangenen Laborexperiments würde selbst Dr. Frankenstein sich seinen weißen Kittel vollmachen. Der andere Kämpfer ist hochgewachsen und mager und befindet sich in ständiger Bewegung. So unablässig hüpft er im Ring auf und ab, dass man ihn nur mit Mühe richtig erkennen kann.

Sein Name leuchtet mir sofort ein, als der Ansager ihn verkündet.

Blade – die Klinge. Der Amp ist über zwei Meter groß, wirkt anmutig und elegant und hat auf dem gesamten Körper geometrische Formen eintätowiert. Er steht auf insektenhaften Kohlefaserbeinen, deren Kniegelenke nach hinten zeigen, und auch an seinen Armen zeichnen sich unzählige biomechanische Implantate ab, die mit seinen Muskeln und Gelenken verbunden sind. Beim Schattenboxen fliegen seine mit Klingen versehenen Fäuste so schnell durch die Luft, dass das Auge ihnen kaum folgen kann.

Stilman flüstert Daley etwas zu, und dieser nickt nachdenklich. Valentine, der sich anscheinend ausgeschlossen fühlt, mustert die beiden argwöhnisch.

Ich frage mich, welcher Arzt einem Menschen so etwas antut. Neunundneunzig Prozent aller Amps sind ganz normale Leute, die zufällig ein Stück Plastik an der Schläfe haben. Sie sind Mütter, Väter, Kinder. Das hier hingegen ist etwas, das ich noch nie gesehen oder mir auch nur vorgestellt habe – ein Vorbote einer neuen Welt, bevölkert mit neuartigen Menschen, die kaum noch als solche auszumachen sind.

Ein Gong ertönt, und die zwei Monster gehen langsam aufeinander zu. Brain wirkt hoch konzentriert, als sei das Ganze eine lebensgroße Schachpartie. Der ehemalige Footballspieler macht einen Satz nach vorne, doch sein Gegner weicht ihm mit unglaublicher Wendigkeit aus. Ich habe keine Ahnung, wie dieser riesige rosafarbene Ochse das flinke Drahtbündel vor ihm jemals zwischen die Finger kriegen will.

Das nun sicher gleich folgende Gemetzel will ich nicht sehen und wende die Augen ab.

Menschen sind von dem fasziniert, vor dem sie sich am meisten fürchten. Aus ihren jeweils eigenen Gründen scheinen sowohl die Menschen als auch die Amps in der Menge zutiefst entsetzt über das zu sein, was sie sehen. Sie sind entsetzt … und erregt. Was dort im Ring vor sich geht, ist ekelhaft. Ich kann durch die Luft pfeifende, peitschenartige Hiebe hören und stumpfe, klatschende Schläge. Blade bleibt stumm, doch Brain gibt regelmäßig ein tiefes Ächzen von sich.

Ich blicke gerade in dem Moment auf, als es passiert.

Wie bei einer Falle mit Federmechanismus schnellt einer der rasiermesserscharfen Füße von Blade nach oben und durchtrennt den Brustmuskel seines Gegners. Während das Blut bis in die vordersten Reihen spritzt, schließt der dünnere Kämpfer einen Rückwärtssalto an den Tritt an. Ein kollektives Stöhnen geht durch die Menge, doch auch mit dem tiefen Schnitt in der Brust greift der ehemalige Profisportler weiter an.

Aus den Augenwinkeln sehe sich, wie Valentine Lyle unauffällig mit dem Ellbogen anstößt. Stilman und Daley schauen beunruhigt zu dem Cowboy hinüber, doch der signalisiert ihnen mit erhobenem Finger, zu warten.

Mit seinen großen rosa Pranken schafft Brain es, seinen Gegner gerade in dem Moment zu packen, als dieser nach seinem Sprung erst sein Gleichgewicht wiederfinden muss.

Das Blut fließt in wahren Sturzbächen an Brains durchtrainiertem Oberkörper hinab. Unvermittelt versiegt die rote Flut jedoch. Nun hält Brain seinen Kontrahenten an Ober- und Unterschenkel fest. Blade versucht verzweifelt, sich dem Griff zu entziehen, doch der Fleischberg hebt den Zwei-Meter-Mann mühelos in die Höhe.

Die enormen Muskeln in Brains Armen und seinem Nacken spannen sich an, und das Gesicht des Kämpfers verdunkelt sich vor Anstrengung.

Krack!

Blades mechanisches Kniegelenk zerspringt mit dem Geräusch eines explodierenden Motorkolbens. Die Zuschauer in der ersten Reihe bekommen Karbonsplitter ab und schreien überrascht auf, während weiter hinten die Menge begeistert grölt.

Lyle gibt mir einen leichten Stoß in die Rippen und tippt sich an die Schläfe, um mir zu zeigen, dass er recht behalten hat. Stilman und Daley haben sich wieder in sitzende Statuen verwandelt. Valentine wirkt unruhig. Doch Lyle macht es anscheinend Spaß, dabei zuzusehen, wie diese zwei Kämpfer sich gegenseitig umbringen. Diese armen Kerle, die sich eigentlich gar nicht so sehr von uns unterscheiden. Ich will wegsehen, schaffe es jedoch ebenfalls nicht, die Augen von dem erleuchteten Ring abzuwenden.

Der arme Teufel, der sich »Klinge« nennt, wird gerade von ziemlich üblen Zuckungen durchgeschüttelt. Das amputierte Stück Bein war mit seinem Implantat verdrahtet; und obwohl es sich nur um eine Prothese gehandelt hat, ist das zentrale Nervensystem des Kämpfers überzeugt, dass ihm gerade ein echtes Bein ausgerissen wurde. Schweißtropfen fliegen glänzend durchs Scheinwerferlicht, während der lange Kämpfer mit zusammengepressten Zähnen den Kopf hin und her wirft. Aus seiner heftig atmenden Brust dringen abgehackte, grunzende Schreie.

Doch sein Amp sorgt dafür, dass er bei Bewusstsein bleibt.

Brain betrachtet sein Opfer mit schiefgelegtem Kopf wie ein Hund einen zappelnden Käfer und bricht auch das andere Kniegelenk durch. Erneut ignoriert der Fleischberg die ausgelassen johlende Menge, als sei sie nicht einmal da. Plötzlich geht mir auf, dass sie für ihn wahrscheinlich wirklich nicht da ist. Wenn Lyles Schilderung stimmt, kann der ehemalige Sportler seine Wahrnehmung dimmen und so die Schreie, die wilden Gesten und die durch die Luft fliegenden Bierflaschen ausblenden. Brain ist ganz allein dort vorne und zwingt seinen alptraumhaften Gegner einsam in einer großen, dunstigen Halle nieder.

Mir fällt es immer schwerer, zu atmen. Das grausige Spektakel nähert sich langsam dem Ende, doch die Menge hat sich verwandelt. Mit Blut und Kohlefasersplittern getauft, sind wir zu einer einzigen, vielköpfigen Kreatur geworden, die geifernd und kreischend aus der Dunkelheit aufblickt.

Der Lärm der Menge erreicht die Dezibelstufe eines startenden Düsenjets. Brain ist bei seinen letzten Handgriffen angelangt. Während der Koloss den bebenden Körper seines Gegners in die Höhe hebt, geht mein Blick zum gleißenden Licht der Scheinwerfer hinauf. Lyle und ich haben uns gegenseitig die Arme um die Schultern gelegt und stehen für einen kurzen Moment wie Brüder auf unseren Klappstühlen, um uns dichter, nach Blut und verbrannten Kabeln riechender Zigarettenqualm. Die Scheinwerfer hinterlassen tanzende Lichtpunkte auf meiner Netzhaut, und in meinen Ohren tönen die Schreie der Zuschauer und die der Kämpfer. Und ja, auch meine eigenen Schreie.

Irgendwo weit vor mir glaube ich zu hören, wie eine Wirbelsäule entzweibricht.

Dann gleite ich ohne Vorwarnung vom Stuhl, lande auf den Knien und verteile mein Abendessen auf dem schmutzigen Betonboden.

Ich zucke zusammen, als Lyle mit einem Tritt den Nebenausgang öffnet. Sofort dringen wieder die Hitze und der Lärm aus der vollbesetzten Lagerhalle nach draußen, in der es immer noch zugeht wie in einem Tollhaus.

Lyle kommt zu mir herüber und mustert mich aufmerksam. Er hat einen Zahnstocher im Mundwinkel und ein fragendes Grinsen auf den Lippen. Leise wie Katzen treten auch seine drei Freunde zu uns heraus, sammeln sich um den Cowboy und lassen ihre Blicke durch die Dunkelheit schweifen.

Ich lehne an einem kleinen Wellblechschuppen, der vor der Lagerhalle steht, habe die Arme um den Körper geschlungen und versuche, mir nicht anmerken zu lassen, wie sehr ich zittere.

»Junge, Junge«, lacht Lyle. Er wartet ein paar Sekunden, aber ich habe nichts zu sagen. Oder zumindest weiß ich nicht, wie ich es sagen soll.

»Wenn du dich dadurch besser fühlst«, meint Lyle, »du bist nicht der Einzige, dem da drin das Essen hochgekommen ist.«

Ich wische mir über den Mund und spucke aus.

»Hab eine alte Frau gesehen, die einem Normalo direkt in den Nacken gekübelt hat«, fährt Lyle fort. »War ganz schön eklig.«

Ich muss gegen meinen Willen grinsen. »Ist der andere Typ, ähm, noch am Leben?«

»Sicher, Brain hat ihn nur ein bisschen durchgewalkt. Muss ja auch irgendwie sein Geld verdienen. Der große Kerl ist keineswegs ein hirnloser Fleischberg. Hat ein Hirn wie ein Delphin.«

Ich hebe die Brauen.

»Eine Hälfte schläft, während die andere wach ist. Deswegen ertrinken Delphine nachts nicht. Der alte Bursche kann gewisse Teile ein- und andere ausschalten. Für Zenith-Träger wie uns sind das natürlich bloß Basisfunktionen. Kinderkram. Er ist schlau, aber nicht so schlau wie wir.«

Lyle legt zwei Finger aneinander und beschreibt damit einen kleinen Kreis in der Luft.

»Ihr habt alle Zeniths«, stelle ich fest.

Plötzlich fällt es mir wie Schuppen von den Augen. Valentine. Stilman. Daley. In dem Durcheinander da drin habe ich die Namen nicht gleich erkannt. Sie sind weitere Mitglieder des Echo Squad, die in der Polizeidurchsage genannt wurden. Die alle gesucht werden, weil man sie wegen terroristischer Aktivitäten »befragen« möchte. Wie Lyle. Wie ich.

»Stilman ist für das Gebiet um Chicago zuständig«, erklärt Lyle. »Daley kümmert sich um Houston, Val um Detroit.«

Die Männer sehen kurz zu mir herüber und blicken dann wieder wachsam in die Dunkelheit hinaus. Ich frage mich, wonach sie wohl Ausschau halten. Wer oder was, glauben sie, könnte sich im grasigen Zwielicht an uns heranschleichen?

»Worum kümmern sie sich denn dort?«, frage ich.

Lyle zieht die Brauen hoch. Auf seinem Cowboyhut glänzen Bierspritzer im Mondlicht. »Um den Amp-Widerstand natürlich, Mann. Astra. Wir sind die einzige echte Gruppe im Land, die Amps einen gewissen Schutz bietet.«

Stilman holt eine elektrische Zigarette aus seiner Hemdtasche. Beißt den Aktivator ab und spuckt ihn auf den Boden. »In meinem Distrikt leben ungefähr dreißigtausend Zivilisten, die Amps tragen«, sagt er. »Wenn man die Familien mitzählt, sind es viermal so viele Leute. Amp-tragende Soldaten habe ich ungefähr tausend. Hundert, die was wert sind. In ganz Chicago.«

Angewidert verzieht Stilman das Gesicht.

»Das Uplift-Programm hat sich ursprünglich hauptsächlich auf kleine Kinder und Veteranen konzentriert«, fügt Lyle hinzu. »Ein paar der Kinder sind inzwischen alt genug, um zu kämpfen, aber die meisten sind es nicht. Die Leute sind nur dann bereit zu kämpfen, wenn es keinen anderen Ausweg mehr gibt. Deshalb sind wir immer auf der Suche nach weiteren Mitstreitern.«

Stilman nickt und zieht an seiner Zigarette.

Daley ergreift das Wort, ohne mich anzusehen. »In meinem Gebiet in Texas sind es sechzigtausend. Ist eine ländliche Gegend, wie hier. Das bedeutet einzelne, über das Gebiet verteilte Ansammlungen von ein paar hundert bis zu ein paar tausend Leuten. Schwer zu schützen. Meine Soldaten sind ständig auf Achse.«

Valentine, der ein bisschen größer und dünner ist als die anderen beiden, spricht mit leiser Stimme. »Ich habe hunderttausend Leute. Vermutlich vierzigtausend davon Amps. Sie leben alle in verlassenen Vororten von Detroit, wo sich niemand um sie kümmert. Sind einfach zu schützen. Das Schwierigste ist, sie davon abzuhalten, sich gegenseitig umzubringen.«

Diese Männer sind Generäle. Jetzt verstehe ich, was sie dort draußen in der Dunkelheit sehen: einen Krieg. Und ich befinde mich die ganze Zeit schon mittendrin, ohne die geringste Ahnung zu haben – wie eine Schildkröte, die über einen Highway kriecht.

»Was ist mit dir, Lyle?«, erkundige ich mich.

»Ich bin für das Gebiet um Oklahoma City zuständig, aber öfter mal unterwegs«, antwortet er, ohne das näher zu erläutern. »Zusammen mit diesem hier gibt es insgesamt vier Gebiete. Vor einiger Zeit haben wir ein fünftes Gebiet im Osten verloren, in der Nähe von Washington. Insgesamt kümmern wir uns um fast dreihunderttausend Amps, von denen die meisten in Gruppen an einzelnen Orten leben. Außerhalb unserer Gebiete leben noch mal ein paar hunderttausend. Aber in jedem Gebiet gibt es einen Anführer. Einen Zenith-Träger.«

»Weiß Lucy davon?«

Lyle legt den Kopf schief und sieht mich an. »Was soll denn diese Frage jetzt?«

Ich zucke mit den Achseln.

»Hast du dich in meine Schwester verguckt, Gray?«, fragt er mich grinsend. Da ich nicht antworte, redet er weiter. »Lucy ist ein braves Mädchen. Himmel, sie hat diesen Jungen bei sich aufgenommen, nachdem seine Normalo-Eltern abgehauen sind, und bekommt noch nicht mal Geld dafür. Aber über diese Sache hier weiß sie nicht viel. Und wir sagen ihr auch nichts. Schlechte Menschen sind hinter uns her. Je weniger sie weiß, umso besser für sie, verstehst du?«

»Deswegen bist du also ständig unterwegs«, sage ich.

Lyle zuckt mit den Achseln.

»Ich will’s ihnen ja nicht zu leicht machen. Und ich habe meine Tricks. Erinnerst du dich an den Cop, dessen Beine plötzlich nicht mehr funktioniert haben?« Lyle hebt sein Hemd an und zeigt mir ein flaches Stück aus schwarzem Plastik, das im Bund seiner Jeans steckt. »Das Ding sendet schwache elektromagnetische Impulse aus. Die Autofokus-Geräte haben besonders widerstandsfähige Schaltkreise, deswegen macht ihnen elektromagnetische Strahlung nichts aus. Aber diese Bein-Exos, die von den Cops getragen werden, sind Billigware. Ihre Funkgeräte legt der Apparat ebenfalls lahm. Natürlich ist es manchmal egal, wie widerstandsfähig ein Schaltkreis ist. Bei einer Atomexplosion zum Beispiel wird so viel elektromagnetische Strahlung frei, dass wir mit unseren kleinen Elektrohelfern im Kopf noch älter aussehen als sowieso.«

Daley lacht. Stilman nimmt einen weiteren Zug von seiner E-Zigarette. Stumm rollt der Rauch aus seinen Nasenlöchern und wabert durch seinen krausen Bart. Val blinzelt nur.

»Die wahre Frage lautet«, sagt Lyle langsam, »warum du hier bist.«

Alle vier Männer richten die Augen auf mich. Das vertraute Funkeln sengender Intelligenz ist in ihren Blicken zu erkennen. Und plötzlich auch eine gewisse Härte. Das hier ist ein Test. Er kommt so unerwartet, dass sich die Lügen in meinem Kopf verflüchtigen, noch bevor ich sie aussprechen kann. Also sage ich die Wahrheit.

»Als es Probleme gab, hat mein Dad mir gesagt, ich solle hierherkommen. Hat gemeint, Jim sei ein Mann, dem ich trauen kann. Aber das ist nicht der wirkliche Grund, warum ich hier bin. Eine meiner Schülerinnen, ein Amp, ist vor meinen Augen in den Tod gesprungen. Ihr Name war Samantha. Sie war ein Genie, und die Behörden behaupten, ich hätte sie geschubst.«

Lyle pickt sich mit seinem Zahnstocher in den Zähnen herum. Stilman stemmt lässig die Knöchel in die Hüfte, gerade oberhalb der Stelle, an der sich die längliche Form eines Taschenmessers durch den blauen Jeansstoff abzeichnet.

»Aber kurz vor ihrem Tod hat Samantha mir noch etwas mitgeteilt«, erzähle ich weiter. »Sie hat gesagt, für uns gäbe es keinen Platz auf der Welt. Dass wir Amps hier nicht hingehören. Und das glaube ich nicht.«

Die drei Generäle scheinen durch mich hindurchzublicken. Ihre vor der Brust verschränkten Arme heben und senken sich gleichmäßig im ruhigen Takt ihres Atems. Sie warten darauf, dass Lyle sich dazu äußert.

Ohne darüber nachzudenken, mache ich einen Schritt rückwärts.

Beinah unmerklich nickt Stilman Lyle zu. Daley schüttelt den Kopf und schnipst seine E-Zigarette auf den Boden. Daumen hoch, Daumen runter.

Mit weit aufgerissenen Augen wende ich mich Valentine zu. Er beobachtet mich mit der Konzentration eines Schachspielers, geht sämtliche möglichen Züge durch. Schließlich nickt er knapp und starrt dann wieder in die Dunkelheit.

»Gut genug«, sagt Lyle, woraufhin die Männer sich entspannen.

Wenn ich mich nicht irre, hat Valentine mir soeben das Leben gerettet. Erleichtert atme ich aus.

Der Cowboy lehnt sich gegen die Lagerhalle und zieht ein Knie an. Er nimmt seinen Hut ab und fährt sich mit dem Unterarm über die schweißnasse Stirn. Wischt sich die Haare aus dem Gesicht.

»Dieses Mädchen war schlau«, meint er. »Und sie hatte recht. Die Welt, die wir kennen, hat aufgehört zu existieren, und niemand hat uns Bescheid gesagt. Die Welt, in die wir gehören, gibt es noch nicht, weil wir sie noch nicht erschaffen haben. Mit dir zusammen gab es ursprünglich mal dreizehn Zenith-Träger, Gray, aber weil die Regierung Angst vor dieser neuen Welt hat, sind jetzt nur noch fünf übrig. Doch was sie nicht wissen, ist, dass sie uns nicht aufhalten können. Wir haben das Ende schon fast erreicht.«

»Wer macht Jagd auf die Zenith-Träger?«, frage ich.

Niemand antwortet. So gelassen und selbstsicher diese Ex-Soldaten sich auch geben: Was diesen Punkt angeht, tappen sie im Dunkeln. Sie wissen es nicht.

Mit der Spitze meines Schuhs male ich ein Symbol auf den staubigen Asphalt. Es sind die zwei Buchstaben, die ich sah, als Joe Vaughn seine Rede hielt. Und auf Billys Hand.

EM.

»Elysium«, sage ich.

Stilman und Daley scheinen das Symbol wiederzuerkennen.

»Wisst ihr, was es damit auf sich hat?«, frage ich.

»Wo hast du das gesehen?«, will Valentine wissen.

»Praktisch überall«, erwidere ich.

Die Männer blicken zu Lyle. Ein wortloses Gespräch scheint stattzufinden.

»Wir glauben, es handelt sich um eine Art Elite unter den Vaughn-Anhängern«, erklärt Daley. »Seine engeren Verbündeten. Wir sind schon im ganzen Land auf Leute gestoßen, die dazugehören. Bei den meisten handelt es sich um Polizisten oder Sicherheitsleute.«

»Soldaten«, sage ich, »die Jagd auf Zenith-Träger machen?«

»Möglicherweise«, gibt Valentine zurück. »Sicher wissen wir das nicht.«

Die Dunkelheit beginnt, mich nervös zu machen. Der warme Wind fährt raschelnd durchs Gras, und bei jeder auch nur im Ansatz verdächtigen Bewegung möchte ich am liebsten sofort die Beine in die Hand nehmen.

»Zeigt mir, wie ich meinen Zenith anschalte«, sage ich.

Lyle grinst die anderen triumphierend an. Ich habe es euch ja gesagt, steht ihm ins Gesicht geschrieben.

»Na, dann wollen wir mal.«

Er hält drei Finger der rechten Hand hoch und führt gleichzeitig Daumen und Zeigefinger zusammen. »Standardkonfiguration. Denk jetzt an das Gerät«, weist er mich an. »Spürst du dieses leichte Kribbeln im Kopf? Konzentrier dich darauf und mach dabei das hier.« Er senkt die drei Finger einen nach dem anderen auf den Daumen nieder. Drei, zwei, eins. Dann zieht er die Finger unter den Daumen und ballt die Faust.

»Ganz einfach«, meint er. »Denk an den Zenith und zähl dann mit der rechten Hand runter. Wenn du dir den Zenith nicht bildlich vorstellst, schaltet er sich nicht ein. Und wenn deine Hand nicht funktioniert, genügt es auch, dir nur vorzustellen, du würdest die Finger bewegen.«

»Wie bitte? Für den Fall, dass mir jemand den Arm abhackt oder wie?«, scherze ich.

»Genau«, antwortet Lyle. »Es gibt fünf Stufen. Du musst mit jeder innerlich einverstanden sein. Sobald du dich eine Stufe tiefer bewegt hast, steigst du das nächste Mal wieder bei dieser Stufe ein. Von da an immer.« Lyle mustert mich kurz. »Beim Militär warst du nie, oder?«

»Nein«, sage ich.

»Macht nichts. Der Zenith weiß alles. Er wird deinem Körper sagen, was er tun soll. Wie du in brenzligen Situationen am Leben bleibst. Wie du dich daraus befreist. Und wie du tötest, wenn du das zulässt.«

Das Wort hängt ein paar Sekunden in der Luft: töten.

»Wie kann ich ihn ausschalten?«, erkundige ich mich.

»Das ist der schwierige Teil«, erklärt Lyle. »Nach dem Abtauchen wieder aufzutauchen. Du musst dich konzentrieren. Auf dich selbst und deine Handlungen. Zwing den Amp, dir wieder die Kontrolle zu überlassen. Das ist nicht immer leicht, aber du wirst es schon hinkriegen.«

Lyle streckt mir die Hand hin.

Nach kurzem Zögern schüttle ich sie. Er zieht mich zu sich und klopft mir auf die Schulter. »Du hast diesen Zenith noch nie angeschaltet, also hast du keine Ahnung, wozu du fähig bist. Aber du wirst es herausfinden, Gray. Und dann wird sich ziemlich schnell zeigen, was für eine Art von Mann du bist.«

»Und was für eine Art bist du?«, will ich wissen. Valentine verkneift sich ein Lachen.

»Ich?«, fragt Lyle. »Ich bin der geheimnisvolle Typ. Der voller Überraschungen steckt. Oder hast du wirklich gedacht, ich hätte dich nur hergebracht, damit du zusehen kannst, wie diese Muskelprotze sich gegenseitig in Stücke reißen?« Er schaut zum Mond auf und kneift die Augen zusammen. »Komm«, sagt er. »Sollte langsam so weit sein.«

Nicht weit von dem Wellblechschuppen schließt sich ein kleines Nebengebäude an die Lagerhalle an, aus dem ein helles Rechteck auf den Beton geworfen wird. Lyles Zähne glänzen im Mondlicht. Er hebt den Zeigefinger an die Lippen, und wir schleichen uns leise an.

Vor der Tür streicht Lyle sein Hemd glatt und schiebt seinen Hut etwas nach hinten. Stilman, Daley und Valentine bauen sich mit dem Rücken zur Tür auf. Lyle nimmt den Zahnstocher aus dem Mund, wirft einen Blick darauf und steckt ihn wieder an seinen Platz. Dann läuft er ins Licht.

Ich folge ihm, bleibe jedoch überrascht stehen, als ich entdecke, was sich in dem kleinen Raum befindet.

Brain sitzt mit freiem Oberkörper auf einem Rollhocker. Von seiner schweißnassen Haut steigt Dampf auf. Er starrt mit ausdrucksloser Miene auf die rostigen Werkzeuge, die an der Wand hängen, während ein dürrer Arzt mit schmutzigem Kittel seinen durchteilten Brustmuskel wieder zusammennäht. Der Arzt geht nicht gerade zimperlich vor, doch sein Patient sitzt so still da wie eine Statue. Eine große, fleischige Statue.

Als Lyle hereinstolziert, richtet der Kämpfer seine in tiefen Höhlen liegenden grünen Augen auf uns.

»Einen schönen guten Abend«, begrüßt Lyle ihn. »Du kennst mich nicht, aber …«

»Ich kaufe nichts«, unterbricht Brain ihn. Seine tiefe rauhe Stimme dröhnt, als hätte man ein großes Tier vor sich. Einen Stier oder einen Elefanten.

»Das ist gut, denn ich bin nicht hier, um dir was zu verkaufen«, entgegnet Lyle.

»Und mich kann man auch nicht kaufen«, sagt Brain.

»Immer mit der Ruhe«, erwidert Lyle und streckt abwehrend die Hände vor.

Mit finsterer Miene erhebt Brain sich von seinem Hocker. Der Doktor macht einen ungeduldigen Schritt nach hinten, damit sein Patient Lyle schnell eine verpassen und er mit seiner Arbeit weitermachen kann. Lyle beobachtet den Berg von einem Mann aufmerksam und weicht gerade so weit zurück, dass Brain ihn nicht packen kann. Kurz wirkt es tatsächlich so, als habe Lyle Angst, doch dann scheint in seinem Kopf etwas einzurasten.

»Halt, halt, Partner. Ich will bloß reden«, meint Lyle. »War auch mal ein Son of Silence, genau wie du.«

Brain hält inne. »Welcher Verband?«

»Northside Dirty White Boys«, gibt Lyle zurück.

»Von der Mad-Dog-Gruppe?«, fragt Brain.

Lyle stockt. Dann nimmt er den Zahnstocher aus dem Mund und richtet ihn auf sein Gegenüber. »Von der Dragon-Gruppe, du verdammter Hinterwäldler«, sagt er.

Brain lässt sich zurück auf den Hocker sinken. Der Arzt nimmt seine Arbeit mit dem schwarzen Garn wieder auf, das so dick ist wie ein Schnürsenkel.

»Okay«, meint Brain. »Was willst du?«

»Männer wie wir gehören nicht auf die Straße. Dealen ist was für Tagelöhner. Und schau dich nur an. Die Cops erkennen dich doch auf eine Meile Entfernung. Du und ich, wir sind für Größeres geschaffen. Ich möchte dich einladen, bei einer anderen Bruderschaft mitzumachen. Eine Gruppe von Menschen, zu denen du einen echten Bezug hast.«

Lyle nimmt den Hut ab und wischt sich eine Strähne aus der Stirn, so dass seine Schläfenbuchse zum Vorschein kommt. Brain blickt mit seinen kleinen Augen zwischen Lyles Buchse und der an meiner Schläfe hin und her. Ich kann förmlich hören, was der Koloss denkt: Macht uns das wirklich zu Brüdern? Gibt es endlich jemanden, dem ich vertrauen kann?

Der Cowboy ist hier, um sich Verstärkung zu besorgen – die Art von Verstärkung, die es nur in Amp-Kreisen gibt. Und aus irgendeinem Grund wollte er, dass ich all das hier sehe. Wie weit die Amplifizierung menschlicher Eigenschaften führen kann.

»Du solltest mal raus zu uns nach Eden kommen«, schlägt Lyle vor. »Nur, um ein bisschen rumzuhängen. Dort kannst du ganz du selbst sein. Gibt keinen, der einen schief ansieht – du weißt schon.«

Unwillkürlich berührt Brain die Buchse an der Schläfe seines eigenen kahlen Schädels. Als der Kämpfer seinen mächtigen Arm hebt, fällt mir eine glatte, pfirsichfarbene Narbe auf der Rückseite auf. Verbrannte Haut. Eine Tätowierung, die entfernt wurde.

Ganz schwach ist noch der Umriss eines Drachenkopfes zu erkennen. Lyle muss das weggebrannte Gangzeichen vorhin beim Kampf gesehen haben, der clevere Hund.

Das ehemalige Tattoo verschwindet in einer Muskelfalte, als Brain seinen stahlträgerartigen Arm ausstreckt. Lyle schnipst seinen Hut in den Nacken und schüttelt mit seinen dünnen Fingern die dargebotene Pranke.

Plötzlich schließt der Riese die Faust und zerrt Lyle mit einem Ruck nach vorne. Mit gerunzelter Stirn betrachtet er den Unterarm des Cowboys. In enggestellten Großbuchstaben sind dort drei Worte eintätowiert: AD ASTRA CRUENTUS.

»Was bedeutet das?«, fragt Brain.

Lyle setzt sein undurchdringliches Lächeln auf. »Es bedeutet, wir fliegen gemeinsam zu den Sternen, getränkt mit dem Blut unserer Feinde.«

[GEHEIM]

Forschungslabor der US-Armee (ARL)

White Sands Missile Range, NM 88002–5513

Auswirkungen des Neuronalen Autofokus® der experimentellen Zenith-Klasse auf das Situationsbewusstsein in Kampfsituationen

ARL–TR–6445

Reaktionszeit (Auszug)

Die Zeitspanne mentaler Vorgänge im menschlichen Nervensystem zu verkürzen bringt ein weites Spektrum an Vorteilen, besonders bei der Erhöhung des Situationsbewusstseins. Vorausgegangene Studien veranschlagen die menschliche Reaktionszeit auf einen visuellen Reiz mit sechzig Millisekunden. Dieser Wert wird allgemein als feste Untergrenze für solche Reaktionen betrachtet.

Mit Hilfe von Gehirnimplantaten lässt sich komplexes reaktives Verhalten, an dem verschiedene Gehirnsysteme beteiligt sind (sowohl sensorische, kognitive als auch motorische Systeme), erheblich beschleunigen. Die Implantate sind für ihre Reaktionen nicht auf Input aus höheren Hirnregionen angewiesen, sondern können sensorische Reize eigenständig abfangen und verarbeiten. Die reaktiven Handlungen, welche von den Implantaten veranlasst werden, erfolgen daher mit der Geschwindigkeit von Reflexen.

Komplexe Verhaltensweisen, die Situationsbewusstsein, Ausweichmanöver oder sogar Kampfhandlungen beinhalten, können also unter die Kontrolle des Implantats gestellt werden. In der folgenden Studie zeigen wir, dass Versuchspersonen mit Implantaten in komplexen, realitätsnahen Situationen ihre Handlungen mit der Geschwindigkeit von Rückenmarksreflexen ausführen – im Schnitt ungefähr zweimal so schnell wie die unveränderten Versuchspersonen der Kontrollgruppe.

– Nicht zur allgemeinen Veröffentlichung bestimmt; begrenzte Verteilung. –

12

Dunkle Orte

Als ich am nächsten Morgen mit dem Rasieren fertig bin, betrachte ich mich im Spiegel und finde es seltsam, wie normal ich aussehe. Letzte Nacht habe ich gesehen, was Implantate mit Menschen machen können. Habe gesehen, zu was Menschen werden können, wenn sie die Technik in ihren Körper lassen.

Und zum ersten Mal verstehe ich, warum Vaughns Anhänger Angst haben: weil wir uns in unsere eigenen Werkzeuge verwandelt haben.

In der Ferne höre ich Jims stotternden Pick-up-Truck. Wie die meisten Leute hier hat er ein altes Auto, das man noch selbst fahren muss. Ein Modell, das sicherer ist und sich selbst steuert, kann er sich nicht leisten. Seine alte Karre macht einen Höllenlärm, als er draußen parkt.

Ich kann mich des Gedankens nicht erwehren, dass die Männer, die an solchen Kämpfen wie gestern teilnehmen, eine neue Art von Mensch darstellen, die es nie zuvor gegeben hat. Als sie in diesem Ring aufeinander losgegangen sind, der so hell erleuchtet war wie ein Operationssaal, sahen sie aus wie gerade erst geborene Kreaturen mit glänzender Haut und halb blinden Augen, die quäkend gegen das grelle Licht anblinzeln. Eine neue Rasse von Menschen, die Joseph Vaughn und seine Anhänger in Angst und Schrecken versetzt und so zu ihren geifernden Attacken veranlasst.

Die stoischen Generäle – Valentine, Daley und Stilman – sind gestern in ihre eigenen Städte zurückgekehrt. Von allen neuen Menschenarten, die es nun gibt, sollten Vaughn und seine Leute diese meiner Meinung nach am meisten fürchten: Zenith-Träger wie mich.

Und doch blickt mich ein ganz normal aussehender ehemaliger Lehrer aus dem Spiegel vor mir an.

Klopf, klopf, klopf.

Die dünne Badezimmertür erzittert.

»Was ist mit der Vordertür passiert?«, höre ich Jims gedämpfte Stimme fragen.

Mit einem Handtuch um die Hüfte trete ich auf den schummrigen Flur hinaus und grabe die Zehen in den abgewetzten Teppichboden. Jims faltiges Gesicht wirkt ernst und erschöpft. Er sieht aus, als hätte er seit Antritt seiner Reise nicht mehr geschlafen.

»Ich habe Lyle Crosby kennengelernt«, sage ich. »Ich darf mitmachen. Wenn ich möchte.«

»Er weiß, dass du einen Zenith trägst?«, fragt Jim.

»Ja, tut er. Deswegen interessiert er sich ja für mich«, erwidere ich. »Er stellt eine Armee auf.«

Jim reibt sich mit den Handballen die Augen. »Mhm.«

»Er behauptet, der Einzige zu sein, der die Amps beschützt«, erkläre ich.

Jim steht im Flur und atmet langsam und gleichmäßig. »Himmel, da mag er recht haben, aber ob er ihnen damit auch wirklich einen Gefallen tut, weiß ich nicht. So liefert er den Normalos einen Grund für ihren Krieg. Und dann werden all die verrückten Prophezeiungen, die dieser Vaughn macht, sich erfüllen.«

Jemand hämmert mit der Faust gegen die Vordertür. Wir beachten es beide nicht. Ich dränge mich an Jim vorbei in mein Schlafzimmer. Ziehe mir etwas an. Jim bleibt im Flur stehen, das Gesicht im Schatten.

»Beobachte ihn, Owen. Lern, so viel du kannst. Aber sei um Gottes willen vorsichtig«, meint er. »Der Rest der Welt wartet nur darauf, uns zu überrollen wie ein Tsunami. Nicht nur Eden. Alle Amps. Eine halbe Million unschuldiger Menschen.«

Das Hämmern hört nicht auf. Wieder und wieder erzittert die Fliegengittertür.

»Lyle will, dass ich das Gerät anschalte, Jim«, sage ich.

»Dann musst du jetzt alles wissen«, gibt Jim mit einem Seufzer zurück. »Nach der Aktivierung kommst du in einen Zustimmungsmodus. Ja oder nein. Entweder hörst du eine Stimme oder siehst die Antworten vor deinem geistigen Auge.«

Bumm, bumm, bumm.

»Aber was bewirkt es denn überhaupt?«, frage ich.

»Autonome Delegierung«, antwortet Jim. »Dein Körper agiert und reagiert schneller, als du denken kannst. Du handelst, ohne zu überlegen. Dein wahres Selbst übernimmt die Regie. Je tiefer du gehst, umso schwerer wird es, das Ganze wieder abzuschalten. Und wenn du dich erst einmal auf einen bestimmten Level hinabbegeben hast, steigst du von da an immer bei diesem Level ein. Kein Zurück. Das Ding kann dich an ziemlich dunkle Orte führen.«

Das Hämmern hört auf.

»Es wird mich in eine Waffe verwandeln«, sage ich mit plötzlich viel lauterer Stimme.

»Wenn du bloß deine Hände zu Fäusten ballst, verwandelst du dich schon in eine Waffe«, entgegnet Jim. »Dein Körper ist auch nur ein Werkzeug. Diese Technologie verändert nichts, sie verstärkt nur, was bereits da ist. Wie du deine Werkzeuge einsetzt, darüber entscheidest du selbst. Ob du damit Gutes oder Schlechtes tust.«

Vom Schlafzimmerfenster her ist ein Knarren zu hören, und als ich hinsehe, entdecke ich ein vertrautes Gesicht. »Owen«, ruft Nick mit seiner hohen Stimme. »Lyle hat mich geschickt. Komm, das musst du sehen!«

Nick schwingt seine kurzen Arme heftig, während er vorauseilt. Eigentlich ist er noch zu jung, um Teil von alledem zu sein. Nicht mehr als ein Baby, das verlassen auf den Bahngleisen liegt. Als wir uns außerhalb der Hörweite des Wohnwagens befinden, lege ich dem Jungen die Hand auf die Schulter. Bremse ihn etwas, damit wir reden können.

»Nick«, beginne ich, »hat Lucy irgendwas darüber gesagt, dass …?«

»Dass du sie angeschrien hast?«, fragt er.

Ich blinzle überrascht. Bin ich wirklich so laut geworden?

»Nein«, sagt Nick. »Aber du solltest dich bei ihr entschuldigen.«

»Ja, es tut mir leid. Und das werde ich ihr auch sagen. Aber was ich meinte, ist … ob sie was über Lyle gesagt hat. Wird hier etwas passieren? Etwas Großes?«

Nick zuckt mit den Achseln. »Wer weiß? Er sagt ihr ständig, sie solle sich eine Waffe besorgen. Aber der Typ ist merkwürdig. Frag ihn doch einfach selbst.«

Als wir uns Lyles kleiner Wohnwagengruppe nähern, sehe ich ungefähr ein Dutzend seiner Anhänger davor herumstehen. Sie schauen durch die staubigen Fenster eines halb zerfallenen Wohnwagens und versuchen, etwas zu erkennen. Ein paar der Halbstarken kenne ich, doch sie halten Abstand. Ich habe jetzt dieselbe Aura um mich wie Lyle – und die erzeugt Respekt in den Menschen. Und Angst.

»Das ist so krank, Mann«, keucht Nick.

»Geh nach Hause«, weise ich ihn an. »Ich erzähl dir später alles. Los, geh schon.«

Widerwillig zieht Nick sich zurück und drängt sich zwischen den Beinen der anderen hindurch. Diese bilden einen unordentlichen Kreis um mich. Ich klopfe an die wellige Vordertür. Sofort quietschen die Angeln, und sie öffnet sich einen Spaltbreit. Aus dem Spalt blickt mich ein Auge an.

»Mach, dass du hier reinkommst, Schlauschlumpf«, flüstert Lyle. Ich quetsche mich seitwärts durch die Tür, und Lyle drückt sie hinter mir wieder zu.

Als ich bemerke, was vor sich geht, bekomme ich ein ungutes Gefühl im Magen.

Im dunklen, muffig-feuchten Innenraum des Wohnwagens sind zwei Jugendliche zu erkennen. Sie sind mit reichlich Isolierband an alte Gartenstühle gefesselt. Zeigen keine Anzeichen von Widerstand. Und sie sehen nicht aus, als würden sie Implantate tragen. Sie sehen aus wie die Jungs auf der anderen Seite des Zaun damals, vielleicht sechzehn oder siebzehn Jahre alt.

Gott allein weiß, was Lyle hier treibt.

»Danke, dass Sie gekommen sind, Herr Doktor«, sagt Lyle. »Gleich können Sie diesen Burschen hier ihre Implantate einsetzen.«

Mir fällt die Kinnlade herunter.

Lyle legt den Arm um meine Schultern. »Um Ihre Instrumente müssen Sie sich keine Sorgen machen, Doc. Die bringt die Schwester gleich. Sollte jede Sekunde hier sein.«

Die zwei gefesselten Teenager beobachten mich mit einer seltsamen Mischung aus Furcht und Erwartung. Ich weiß, ich sollte diese kleinen Bastarde für das hassen, was sie mir angetan haben, aber sie sehen so jung und dumm auf ihren Stühlen aus. Zwei dumme Jungs, die gerade in ein Haifischbecken gefallen sind und es nicht mal wissen.

»Was?«, ist das Einzige, was ich herauskriege.

»Und, ach ja«, fährt Lyle fort, »bevor Sie mit dem Operieren anfangen, sollten wir auf Nummer sicher gehen und das Einverständnis dieser jungen Männer einholen. Richtig, Jungs?«

»J… ja, Sir«, erwidern die zwei zaghaft.

»Na gut. Wo wohnt ihr beiden denn?«

Der größere Junge antwortet: »Am anderen Ende des Feldes, Sir.«

»Und was genau macht ihr hier?«

»Wir wollen uns ein Implantat holen, Sir.«

»Ja, wir wollen implantiert werden«, pflichtet der andere ihm bei.

Lyle sieht lächelnd zu mir herüber. Während er die Jugendlichen weiter ausfragt, achtet er ganz genau darauf, wie ich auf ihre Worte reagiere. »Und warum wollt ihr das? Warum seid ihr beide so scharf darauf, implantiert zu werden?«

»Weil wir gehört haben, dass man dann allen möglichen coolen Kram kann. Kampftechniken und so.«

»Ja, und dass es einen schneller und schlauer und so macht«, bestätigt der andere.

»Und so«, wiederholt Lyle. »Wissen eure Eltern, dass ihr hier seid?«

Die Burschen sehen sich an. Versuchen, mit Blicken zu kommunizieren. Und scheitern. Der große Blonde verdreht die Augen, als der kleinere Junge zugibt: »Nein, Sir.«

»Ist schon in Ordnung. Uns ist das egal. Ihr seid schließlich junge Männer. Alt genug, um eure eigenen Entscheidungen zu treffen. Wenn ihr ein Implantat in die Birne eingepflanzt bekommen wollt, damit ihr schlauer und stärker und so werdet … nun, dann steht euch das frei.«

Die beiden lächeln einander vorsichtig an, während Lyle fortfährt: »Männer sind zum Kämpfen da. Denkt nur an den Zulukrieg. Afrika. 1879. Ein paar hundert britische Soldaten haben mit ihren Gatling-Maschinengewehren eine Horde von zweitausend feindlichen Soldaten niedergemäht. Auf britischer Seite gab es keinen einzigen Toten. Auf dem Schlachtfeld waren damals Götter zugange. Wenn wir mit euch fertig sind, werdet ihr genauso sein.«

»Wie die Briten?«, fragt der kleinere Jugendliche.

Lyle wirft den Kopf in den Nacken und lacht lauthals. Es erinnert mich daran, wie ich ihn zum ersten Mal gesehen habe, als er mit freiem Oberkörper auf der Straße stand und diesem Typen die Finger brach. Eine manische Energie baut sich in ihm auf, während er spricht. »Nein, du kleiner Depp. Wie die Maschinengewehre. Ihr werdet einen neuen Standard setzen. Menschen, die mit Hilfe unserer Technologie perfekt gemacht worden sind. Welche nur wenigen Auserwählten anvertraut wird. Nicht den Schafen, sondern jenen, die etwas Besseres sind. Jenen, die bereit sind, durch das Blut hindurch zu den Sternen zu gelangen.«

»Oh«, sagt der Jugendliche.

Die Teenager blicken sich unsicher an. Allmählich kriegen sie es mit der Angst zu tun. Lyle macht weiter. Meine Lehrerinstinkte regen sich, und ich frage mich, wie ich die beiden hier rausholen kann.

»Ich werde euch nicht anlügen und behaupten, die Prozedur sei nicht schmerzhaft, denn das ist sie. Wird ganz schön Blut fließen. Und gebohrt und gesägt wird auch reichlich. Wenn es vorbei ist, werdet ihr beide hier oben ein schönes Andenken haben.«

Lyle tippt auf die Buchse an seiner Schläfe.

»Dann wird jeder ganz genau wissen, was ihr seid. Nur werden sie nicht wissen, wozu ihr fähig seid. Zunächst wenigstens noch nicht.«

Der Kleinere der beiden fängt an, sich auf seinem Stuhl zu winden. Sein Atem geht schnell und flach. Er gibt ein jämmerliches Bild ab, und ich möchte nicht, dass Lyle die beiden weiter quält.

»Also, Jungs«, schalte ich mich ein, »jetzt dürfte euch klar sein, dass ihr das eigentlich gar nicht wollt. Warum geht ihr nicht einfach nach Hause und vergesst das Ganze?«

Ich werfe Lyle einen vorwurfsvollen Blick zu, knie mich neben den Stuhl des blonden Jungen und fange an, das Isolierband abzureißen.

»Also kommt, was ist los mit euch?«, fragt Lyle und breitet enttäuscht die Arme aus.

»Na ja«, quietscht der Kleinere. »Könntet ihr es so machen, dass …? Ich meine, es darf ja niemand wissen.«

»Wovon redest du? Spuck es aus, Junge«, fordert Lyle ihn auf.

Der Große platzt heraus: »Geht es auch ohne die Wartungsbuchse? An der Schläfe? Sonst kriegen’s unsere Eltern ja mit. Dann bekommen wir Ärger. Das versteht ihr doch, oder? Ich meine, wir wollen ja keine Amps werden.«

Plötzlich ist es, als hätte sich jemand bei einem hohen gesellschaftlichen Anlass einen schweren Benimmfehler geleistet. Hektisch zerre ich an dem Isolierband. Diese Jungs sind ziemlich unterbelichtet, und Lyle ist unberechenbar – das ist eine brandgefährliche Kombination.

Lyle lacht herb. »Amps, hm? Nein, das wollen wir natürlich nicht. Dass die heutige Jugend immer alles haben möchte, aber nichts dafür tun will. Unmöglich, nicht wahr, Doktor?«

»Wir wollen niemanden beleidigen, Sir«, sagt der Blonde.

»Tja, so geht das aber nun mal nicht, junger Freund«, meint Lyle. »Ohne Buchse kann das Implantat weder gewartet noch repariert werden. Dann müssten wir euch jedes Mal den Kopf aufschneiden, wenn ihr einen Wackelkontakt habt. Außerdem müsst ihr das Ding mit Biogel einschmieren. Sonst vernarbt euer Hirn innerlich, und alles geht kaputt. Aus die Maus.«

Jemand klopft so heftig an die dünne Tür, dass sämtliche Wände des modrigen Wohnwagens wackeln. Ich kann hören, wie das feuchte Holz splittert.

»Das muss die Schwester sein«, sagt Lyle.

Er tänzelt durch den Raum und reißt die Tür auf. Erst denke ich, es sei draußen plötzlich dunkel geworden. Schließlich erkenne ich, dass Brain mit seinem riesigen Körper in der Tür steht. Beide Jugendliche blinzeln ängstlich, während sie sich über die Ausmaße des enormen Menschen klarzuwerden versuchen, der da gerade zu Besuch kommt.

Der blonde Junge ist jetzt von seinen Fesseln befreit. Ich mache mit dem kleineren Jungen weiter. Durch das trübe Fenster sind neugierige Gesichter zu sehen.

Der Sperrholzboden knarrt bedenklich, als Brain in den Wohnwagen tritt. Der riesige Koloss gibt kein Wort von sich. Um mit dem Kopf nicht den Schimmel an der Decke zu berühren, beugt er sich etwas vor. Auf so engem Raum sind seine Atemgeräusche noch beeindruckender. Als sei man mit irgendeinem Urzeittier im selben Zimmer eingesperrt.

Der kleinere Junge beginnt, sich noch heftiger zu winden.

Lyle sieht mich an und schüttelt vorwurfsvoll den Kopf. »Willst wohl guter Cop, böser Cop spielen, hm?« Er hält drei Finger seiner rechten Hand in die Höhe und macht sich bereit, seinen Zenith zu aktivieren. Drei. Er lächelt mich an und senkt den ersten Finger auf den Daumen nieder. »Kannst du haben.«

Zwei.

»Nicht, Lyle«, sage ich. »Was soll das?«

Eins.

»Es tut uns leid«, stottert der jüngere Teenager und versucht verzweifelt, seine Hände zu befreien. »Es war seine Idee. Er hat mich dazu überredet, mitzukommen.«

Null.

Lyles Auge nehmen einen harten und gefühllosen Ausdruck an. Als hätte jemand die Kerze in einem Halloween-Kürbis ausgeblasen. Mit schlaffen Gesichtszügen spuckt er einen reißenden Strom von Worten hervor. »Habt ihr kleinen Normalos gedacht, ihr könntet einfach herkommen und bei uns mitmachen? Dass wir euch mit offenen Armen bei uns aufnehmen?«

Auf einmal ist Lyles Kopf nur wenige Zentimeter von dem des blonden Jungen entfernt. Ich habe ganz kurz geblinzelt, doch dieser winzige Moment hat Lyle offenbar genügt, um drei Schritte nach vorne zu machen. Wie von Sinnen zerre ich an dem Isolierband.

»Ihr könnt gar nicht zu uns gehören«, sagt Lyle. »Ihr habt nicht den Mumm dazu. Eure Herzen sind voller Angst. Ihr dämlichen Ärsche gehört hinter euren Zaun. Da könnt ihr mit eurem Scheinwerfer rumspielen, als wär’s euer Schwanz. Ist schon richtig von euch, Angst vorm Dunkeln zu haben. An eurer Stelle würde ich den Scheinwerfer immer schön anlassen. Weil dort draußen im Dunkeln etwas lauert. Etwas Gefährliches. Etwas nicht ganz Menschliches.«

Als Lyle lächelt, blitzen seine Eckzähne bedrohlich in seinem Mund auf. Wieder bemerke ich seinen stumpfen Blick. Er sieht aus, als würde er nur schauspielern oder der Szene unbeteiligt im Fernsehen zusehen.

Ich bin fertig. Beide Jugendliche sind jetzt ihre Fesseln los.

Der Kleinere schaut über meine Schulter hinweg zum Fenster. Ich folge seinem Blick und entdecke Nicks Gesicht. In einer Hand hat er seinen Zauberwürfel, mit der anderen hält er sich am Fensterbrett fest. Auf seiner Stirn klebt immer noch ein feuchtes Pflaster. Auch seine Miene verrät keinerlei Gefühle. Freut es ihn, dass die beiden ihr Fett wegbekommen? Ich kann es nicht sagen.

»Es reicht«, erkläre ich. »Komm, Lyle.«

Ich will Lyle an der Schulter packen, doch er ist nicht da. Plötzlich steht er wieder in der Mitte des Raums. Er bewegt sich so schnell, dass einem schwindlig wird.

Die Lippen des kleineren Jugendlichen fangen an zu zittern. »Das mit Billy tut mir leid«, wendet er sich an mich. »Er hat uns gesagt, wir sollen auf dem Feld Wache halten.«

Sein Freund versetzt ihm einen Stoß, und der Junge verstummt.

Erst jetzt fällt mir auf, was für eine gute Gelegenheit sich mir da gerade bietet.

»Billy?«, frage ich. »Er hat dieses Tattoo auf der Hand. Was bedeutet es?«

Keine Antwort.

»Raus damit«, fordere ich, »dann sorge ich dafür, dass das hier aufhört.«

Am Fenster drängen sich immer mehr Gesichter. Lyle tut so, als würde er sie nicht bemerken, doch ich weiß, dass er sich seiner Zuschauer bewusst ist. Für sie zieht er ja seine kleine Show hier ab.

Lyle atmet scharf durch die Nase ein, als würde er den Geruch der Angst genießen, der im Raum schwebt. »Ich bin es, der da draußen in der Dunkelheit lauert, Jungs. Ich und die Meinigen. Und wir sind keine Menschen. Nicht wie ihr. Wir sind etwas Besseres als Menschen. Etwas Besseres als ihr.« Lyle tippt sich an die Schläfe. »Ihr putzigen kleinen Angsthasen. Ich kann spüren, wie eure Herzchen flattern. Wenn ich sie zum Erstarren bringen will, muss ich nur dran denken.«

Der blonde Junge hat angefangen zu zittern. In dem Wohnwagen ist es schwül wie in einer Sauna, doch er hat die Arme um den Oberkörper geschlungen, und seine Ellbogen hüpfen auf und ab, als würde er auf der Ladefläche eines Pick-up-Trucks mitfahren.

Lyle ahmt mit der Rechten die Form einer Pistole nach. Er macht einen Schritt nach hinten, streckt den Arm aus und zielt mit seiner imaginären Waffe auf die Brust des blonden Jungen.

»Wofür steht das Symbol?«, frage ich. »Für Elysium? Was ist EM?«

Lyle scheint mich gar nicht wahrzunehmen. Was immer in seinem Kopf vorgeht: Ich bin nicht mehr Teil davon.

»Bereit zu sterben, Junge?«, fragt er. »Die Army hat mir diese Fähigkeit geschenkt. Sie hat mir das hier angetan. Hat mir mein Leben weggenommen und dafür gesorgt, dass ich nur noch zu einem gut bin: zum Töten.«

Der kleinere Junge fängt an zu weinen. Er hat die Augen geschlossen, die Arme hängen an den Seiten herab, obwohl sie nicht mehr gefesselt sind. Die über ihm aufragende Gestalt von Brain macht ihm wohl so viel Angst, dass er sich nicht zu bewegen wagt. »Es ist ein Geheimklub«, stammelt er. »Sie nennen ihn Elysium. Billy und die anderen veranstalten besondere Treffen und so. Nur wer so ein Tattoo hat, darf hin. Mehr weiß ich nicht.«

»Halt’s Maul«, ruft der größere Junge.

Mit halb gesenkten Lidern setzt Lyle dem größeren blonden Jungen die Finger auf die Brust. »Du wirst heute sterben«, sagt er.

Der blonde Junge gibt ein Wimmern von sich und zittert immer heftiger. »Bitte nicht«, murmelt er mit erstickter Stimme. »Bitte, bitte nicht.«

»Wer ist der Boss von diesem Geheimklub?«, will ich wissen.

»Vaughn«, flüstert der blonde Junge. »Billy kennt ihn. Vaughn ist der Chef. Das mit den Scheinwerfern machen wir, weil er es gesagt hat. Bitte.«

Lyle hebt kurz die Hand, senkt sie dann jedoch wieder und setzt sie dem Jungen erneut auf die Brust. Der atmet tief ein und hält die Luft an.

»Bumm!«, ruft Lyle und bricht in hyänenartiges Gelächter aus.

Der blonde Junge schreit erschrocken auf. Hört nicht auf zu schreien. Erstarrt am ganzen Körper und gleitet auf den feuchten Boden hinab. Krabbelt schreiend herum. Mit offenen, jedoch blinden Augen. Sein jüngerer Freund sackt in seinem Stuhl in sich zusammen und schluchzt ängstlich vor sich hin.

Das alles, während Lyles verrücktes Lachen immer noch den Raum erfüllt. Und unter dem teilnahmslosen Blick von Brain. Ruhig wie ein Fels steht der riesige Mann im Raum, während sich seine gewaltige Brust langsam hebt und senkt.

Ich will den blonden Jungen auf die Füße ziehen, doch er ist wie von Sinnen. Grunzt und kreischt wie ein verängstigtes Tier. Lyle beugt sich zu ihm hinab und verpasst ihm eine Ohrfeige. Der Junge hört jedoch nicht auf zu schreien, also holt Lyle noch einmal aus.

Ich packe Lyles Arm und halte ihn zurück. Muss meine gesamte Kraft dazu aufwenden. »Brain«, sage ich und klammere beide Arme um Lyles Oberkörper, um ihn festzuhalten. »Nimm sie und bring sie zurück hinter den Zaun. Tu ihnen nicht weh.«

Brain erwidert nichts und sieht Lyle an. Ich bin kein General wie die anderen Zenith-Träger Stilman, Daley oder Valentine. Doch der Cowboy stiert nur leer vor sich hin, also gehorcht mir der große Mann. Er packt die Jungs am Kragen und zerrt sie nach draußen. Zwei schlotternde Gestalten in bunten T-Shirts.

Ich lasse Lyle los, der daraufhin zu Boden fällt. Er rutscht zur Wand hinüber und lehnt sich mit dem Rücken dagegen. Danach legt er einen seiner Arme um die angezogenen Knie und versucht mit gerunzelter Stirn, sich aus seinem tranceartigen Zustand zu lösen. Ein kurzes Beben geht durch Arme und Beine, er verzieht das Gesicht und schüttelt den Kopf. Mein Atem beruhigt sich allmählich. Mir ist wieder nach Kotzen zumute, aber ich will verdammt sein, wenn mir das vor Lyle noch mal passiert.

»Was zum Teufel sollte das?«, frage ich ihn.

Lyle wischt sich mit dem Ärmel übers Gesicht. Steht auf und sieht zum Fenster hinaus. Er grinst, und seine dunklen Haifischaugen funkeln lebhaft im Tageslicht.

»Wenn du uns irgendwie von Nutzen sein sollst, musstest du das sehen«, sagt er. »Du musstest sehen, wie sehr sie das wollen, was wir haben.«

The Arizona Republic

Tausende protestieren gegen Anti-Amp-Politik

PHOENIX – An diesem Donnerstag kam es zu einer Großkundgebung vor dem Parlamentsgebäude in Phoenix, an der zahlreiche Ärzte, Bürgerrechtler und Mitarbeiter der technischen Industrie teilnahmen. Ihrer Meinung nach gehen die Führer des Landes mit ihrer gegen die Träger von Hirnimplantaten gerichteten Politik zu weit und beeinträchtigen das Recht eines jeden US-Bürgers, frei über seinen Körper zu bestimmen.

Laut Bundespolizei waren vor dem Parlamentsgebäude in Arizonas Hauptstadt zeitweise mehr als 8000 Menschen versammelt, so viele wie seit Jahren nicht mehr. Einige hundert Anhänger des Pure Human Citizen’s Council fanden sich ebenfalls vor dem Gebäude ein, was trotz der räumlichen Trennung durch die Polizei zu heftigen Anfeindungen zwischen beiden Gruppen führte.

Geschützt durch strenge Sicherheitsmaßnahmen, hielt Jared Cohen, Vorsitzender der Free Body Liberty Group, eine mitreißende Ansprache. Begleitet vom Jubel des größten Teils der Anwesenden sagte er, dass Amerika auf einem »Fundament der Freiheit« gebaut sei und dass diese Grundlage die freie Wahl einschließe, »mit welchen technischen Hilfsmitteln man seinen Körper versieht«.

Senator Joseph Vaughn, Vorsitzender des Pure Human Citizen’s Council, warf der FBLG vor, ihrerseits zu weit zu gehen, und warnte, dass eine unkontrollierte Fortentwicklung der Implantationstechnologie die Gesellschaft in ihren Grundfesten erschüttern könne. »Diese Leute sind dabei, der Menschheit den Krieg zu erklären«, sagte er. »Und diesen Krieg müssen wir gewinnen – wenn nicht zu unserem eigenen Wohl, so doch zu dem unserer Kinder und Kindeskinder.«

13

Keine Grenzen

Jim erhebt sich halb aus seinem quietschenden Liegesessel, dessen Armlehnen er mit seinen knochigen Ellbogen schon ganz blank gewetzt hat. Der Sessel hat etwas von einem räudigen, mit kahlen Stellen übersäten Hund, doch Jim sieht das vermutlich nicht einmal. Seine blauen Augen strahlen vor Begeisterung.

»Ich hab’s dir ja gesagt, Junge. Noch ist es nicht zu spät.«

Die Abendnachrichten bringen es gerade. Die Free Body Liberty Group protestiert vor dem Landtagsgebäude von Arizona. Hinter dem Nachrichtensprecher ist Justitia auf dem Dach des Gebäudes zu erkennen, die mit Waage und Schwert für Gerechtigkeit sorgt. Mit stolzen Mienen und lauten Stimmen bestehen die Demonstranten auf das Recht eines jeden amerikanischen Bürgers, mit seinem Körper anzustellen, was er verdammt noch mal will.

Vielleicht hatte Samantha doch unrecht.

Jim lächelt mich von der anderen Seite des Wohnzimmers fröhlich an. Dann wendet er seine volle Aufmerksamkeit wieder dem Fernseher zu. Von der Wand hinter ihm starrt der staubige Kopf eines Rehbocks auf uns herab. Das Haupt kämpferisch gesenkt und das Geweih in Stellung gebracht, scheint er mit seinen schwarzen Augen die Unendlichkeit herausfordern zu wollen.

»Es gibt eben auch noch anständige Menschen«, sinniert Jim mit Blick auf den Fernseher. »Ja, zeigt es diesem Vaughn, dem alten Arschloch.«

Auch ich lächle und versuche, mich zu freuen. Schließlich ist es das erste Mal, dass eine Gruppe »normaler« Menschen sich zusammentut, um öffentlich für die Belange der Amps bei der ganzen Sache einzutreten.

»So muss es laufen«, sagt Jim. »Die gewöhnlichen Leute müssen für Gerechtigkeit sorgen. Wir können sie nicht zwingen.«

Die Gutmenschen dort im Fernsehen setzen sich für die Rechte von Freunden und Bekannten ein. Die meisten Schläfen, die ich erkennen kann, sind blank und unberührt. Eine Minderheit, sicher, aber wenigstens meldet sie sich endlich zu Wort. Und das macht die Kundgebung zu etwas ganz anderem, als wenn Amps dort auf den Stufen des Parlamentsgebäudes ständen.

Jim hört es zuerst. Ein gedämpftes, zutiefst entsetztes Stöhnen dringt durchs Fenster. Ohne ein Wort zu sagen, springt Jim aus dem Sessel und eilt ins Schlafzimmer.

Ich bin ebenfalls bereits auf den Füßen, als die Tür auffliegt. Lucy stolpert mit Nick auf den Armen herein. Erschöpft legt sie ihn auf die Couch.

Blut läuft von seiner Schläfe herab.

»Was ist passiert?«, frage ich erschrocken.

»Die Typen hinterm Zaun«, erwidert Lucy. »Müssen ihn erwischt haben, als er übers Feld wollte.«

Wieder stöhnt Nick etwas, doch ich kann es nicht verstehen. Irgendetwas ist anders an ihm. Aber ich komme nicht drauf, was es ist …

Seine Wartungsbuchse ist nicht mehr da.

Man hat sie ihm aus der Schläfe gerissen. Um die Stelle herum ist die Haut wund und geschwollen. Er blutet.

Ich kann nicht glauben, dass er immer noch bei Bewusstsein ist.

Lucy schaut an mir vorbei, und ich sehe Jim im schwachen Licht des Flurs stehen. Unter einem seiner sehnigen Arme klemmt seine alte Arzttasche.

»Geh in die Küche und feuchte ein Tuch an, Owen«, weist Jim mich an.

Eilig kniet sich der alte Mann vor die Couch. Er blickt zu Lucy auf und setzt an, etwas zu sagen, hält dann aber mit zitternder Unterlippe inne. Er reißt sich zusammen und versucht es noch mal.

»Kann er noch sehen?«, fragt er Lucy.

Eigentlich ist es eine ganz einfache Frage. Doch nachdem er sie gestellt hat, muss der alte Mann schlucken. Er zwingt die Gefühle seine Kehle hinunter und in seinen Bauch. Dort kann die Verzweiflung langsam an ihm nagen, statt ihn sofort in einem Stück zu verschlingen.

»Ich weiß es nicht«, antwortet Lucy. »Er hat nach Hause gefunden. Aber sie haben sie ausgerissen.«

»Himmel«, meint Jim. »Ich bin mir nicht sicher, was wir ohne Buchse tun können.«

Ich reiche Jim ein nasses Küchentuch, und er säubert damit Nicks Schläfe. Wischt den Schmutz weg, unter dem noch mehr gerötete Haut zum Vorschein kommt. Blut und Dreck färben das Tuch dunkel. Trotzdem beginnt der Junge allmählich, sich zu regen. Er öffnet die Augen, die sich in einem fort nach hinten und wieder nach vorne verdrehen.

»Nick«, sagt Jim und wedelt mit der Hand vor dem Gesicht des Jungen herum. »Kannst du was sehen?«

Nick dreht den Kopf und blickt zu seiner Adoptivmutter auf. Sagen tut er nichts. Presst die Lippen zu einem schmalen Strich zusammen und schließt wieder die Augen, während erneut Tränen über seine Wangen rollen.

»Alles wird gut, mein Kleiner. Hab keine Angst«, murmelt Lucy, während sie ihn streichelt und sich mit der anderen Hand die Tränen aus dem Gesicht wischt.

»Du hältst dich super, Nick«, pflichte ich bei.

Behutsam wischt Jim dem Jungen ein paar nasse Strähnen aus dem verwirrten Gesicht. Auf der Stirn hat der Junge eine dicke Beule mit einem kleinen Schnitt in der Mitte. Man kann förmlich zusehen, wie sich die Beule dunkel färbt.

Lucy sieht Jim an. Am Ausdruck ihrer Lippen und der gerunzelten Stirn ist zu erkennen, dass sie ihn etwas fragen will. Doch sie spricht die Frage nicht aus.

»Wenn wir Glück haben, hat er nur eine Gehirnerschütterung«, sagt Jim. »Ich muss nachsehen, was von der Wartungsbuchse übrig ist, dann weiß ich mehr. Scheint fürs Erste okay zu sein. Das Implantat selbst ist immer noch da. Vielleicht hat sich die Buchse sauber vom Anschlussstück gelöst. Wenn die ganze Sache aber nicht so sauber abgelaufen ist, dann …«

Lucy sagt, was Jim nicht auszusprechen imstande ist. »Dann hat er vielleicht einen Hirnschaden«, ergänzt sie.

Auf dem Fernsehschirm ist ein dicker Typ zu sehen, der ein Schild in die Luft reckt und sich dabei die Seele aus dem Leib schreit. Sein Gesicht ist ganz rot. Andere Free-Body-Befürworter stehen um ihn herum und stimmen mit ebenso roten Gesichtern in die Rufe ein. Wie eine hängengebliebene Platte bellen sie immer wieder dieselben zwei Wörter heraus: »Keine Grenzen! Keine Grenzen!«

»Mach den Mist aus und bring mir eine Lampe«, faucht Jim.

Ich schalte den Fernseher aus. Die Vordertür steht noch offen, dahinter wartet die schwüle Nacht. Der Himmel ist sternenlos und bedeckt, im Gras zirpen die Grillen.

Auf der Couch liegt Nick mit weit aufgerissenen Augen und ängstlichem, traurigem Blick.

Jim ruft erneut nach Licht. Ich haste zum Küchentisch und schnappe mir eine billige Tischlampe, die dort auf einem Stapel alter Zeitungen steht. Dabei fallen ein paar alte Werbekulis und Autoschlüssel, zu denen es keine Autos mehr gibt, auf den Boden. Ich stöpsle die Lampe neben der Couch ein und halte sie so hoch, wie es mit ihrem kurzen Kabel möglich ist.

Jim zieht mit dem Daumen Nicks Lid zurück. Im schwachen Schein der Lampe verengt sich die Pupille des Jungen zu einem kleinen schwarzen Punkt. Auch der Umriss des Netzhautimplantats ist deutlich zu erkennen. Verglichen mit Nicks fleckig brauner Pupille wirkt die eckige Form unnatürlich und fehl am Platz.

»Wie heißt du, mein Junge?«, fragt Jim.

Langsam schärft sich Nicks Blick und richtet sich auf Jims Gesicht. Der alte Mann stützt zärtlich den Kopf des Jungen. Nick blinzelt ihn an. Bewegt mühsam die Lippen.

»Nick«, sagt er mit lallender Stimme. Wieder dreht er den Kopf zu Lucy um. »Mami?«, fragt er.

»Ich bin hier, mein Kleiner. Wo haben sie dir weh getan?«, will Lucy wissen.

Nick tippt sich mit der Faust an den Kopf. Es sieht seltsam aus, wie er dabei das Handgelenk und die Finger krümmt. Gar nicht gut.

Bestürzt verzieht Jim das Gesicht, versucht aber, sich nichts anmerken zu lassen. »Sonst nirgends?«

Nick schüttelt den Kopf. Lässt die Faust sinken.

»Wer war das?«

Nick blickt zu Lucy auf. Seine kleinen braunen Augen wirken größer als sonst, aber er antwortet nicht. Schließlich fangen seine Lippen an zu zittern. Doch wieder bekommt er kein Wort heraus. Dann schließt der Junge die Augen und schüttelt den Kopf. Tränen fallen auf die Sofakissen. Mit der Hand, die immer noch zur Faust geballt ist, wischt er sich über die Augen.

Wie ein Kleinkind.

Jim lässt sich auf die Fersen sinken. Lucy hält sich den Handrücken vor den Mund. Ich verliere die Konzentration und lasse unwillkürlich die Lampe sinken. Mit einem Mal bemerke ich, wie Lucy mich sanft am Rücken berührt. Ich greife hinter mich und nehme ihre Hand in meine. Wir sehen einander nicht an, spüren nur die Wärme unserer Finger.

Ich weiß nicht, ob Nicks Hirn geschädigt ist, aber einen guten Eindruck macht er nicht, und dabei ist er noch so jung. Ich versuche mir vorzustellen, was da passiert sein mag, schaffe es aber nicht. Irgendein Normalo hat offensichtlich versucht, ihm seinen Amp aus dem Kopf zu reißen.

Vielleicht hätte ich diese Normalo-Jungs doch nicht vor Lyle schützen sollen.

Jim hört auf, an Nicks Schläfe herumzudoktern, und richtet sich auf. In seiner Miene zeigt sich Erleichterung. »Sieht so aus, als sei die Buchse sauber herausgekommen. Das Implantat ist nicht beschädigt. Ich glaube, er wird sich wieder erholen. Aber bis wir eine Ersatzbuchse finden, sollte er im Bett bleiben«, meint Jim. »Er kann ruhig zu Hause bleiben. Das Krankenhaus bringt in dem Fall sowieso nichts.«

»Wer das auch getan hat«, sage ich. »Die sind jetzt dort draußen und lachen darüber.«

»Da kann man nichts machen«, erwidert Jim.

Er spricht mit erstickter Stimme, und plötzlich komme ich mir klein vor. Vor meinem geistigen Auge sehe ich den Wohnwagen aus großer Höhe. Ein winziger Kasten voll Wärme, aus dem gelbliches Licht auf das tote Gras fällt. Wie ein gesunkenes Wrack steht er hier, einsam und verlassen auf dem Meeresgrund.

Nick lässt die Faust auf seine Brust sinken. Als ich seine Finger ergreife, sieht er mich an und öffnet die Hand. Dabei fällt ein kleines, gelbes, elektronisches Etwas heraus.

Seine Wartungsbuchse.

»Gut gemacht, Nick«, flüstere ich. »Bist ein schlauer Bursche.«

Jim holt rasch eine Pinzette aus seiner Arzttasche. Damit nimmt er die Buchse auf und hält sie ins Licht.

»Kannst du sie wieder einsetzen?«, frage ich.

»Wir müssen sie erst sterilisieren. Aber hol erst mal den Fernseher rüber«, weist Jim mich an und erhebt sich ächzend.

»Warum?«

Jim hält das Implantat in die Höhe. »Wenn Nick uns nicht verraten kann, was passiert ist, nun, dann müssen wir es uns eben ansehen.«

In einer Senke, die nicht weit von hier ist, steht Nick mit blutigen Knien wieder auf. Er rennt, so schnell er kann. Wirft einen schnappschussartigen Blick über die Schulter. Er wird von einer Gruppe Männer verfolgt. Manche grinsen wie Halloween-Kürbisse, andere johlen ihm offenbar hinterher. Im Licht der Taschenlampen leuchten ihre Augen wie die von Raubtieren.

Wir sitzen im Wohnzimmer und sehen die Welt durch Nicks Augen. Das Netzhautimplantat, das Nick in einem seiner Augen trägt, hat alles aufgenommen. Es hat die Aufnahmen an Nicks Hirnimplantat weitergeleitet, das sie auf einer winzigen Festplatte gespeichert hat. Ungefähr zwanzig Minuten wurden gespeichert – bis zu dem Moment, an dem die Verbindung getrennt wurde. Über den Fernseher können wir sehen, was sich in dieser Zeit abgespielt hat.

Kein Ton. Nur ein stummes Gewaltvideo.

Nick stürzt erneut, landet auf seinem eigenen Schatten. Gräbt seine eingerissenen Fingernägel ins borstige Gras und zieht sich weiter. Ein Scheinwerfer ist auf seinen Rücken gerichtet. Vor ihm windet sich seine vorwärtsstürzende Silhouette durch die trockenen braunen Borsten.

Die Typen mit den Scheinwerfern haben Nick nach Einbruch der Dunkelheit auf dem Feld erwischt. Während des Tages können wir kommen und gehen, wie wir wollen – bis jetzt hat noch niemand versucht, eine Straßensperre oder etwas Ähnliches zu errichten. Nachts herrschen jedoch andere Regeln. Ein paar Kinder aus der Siedlung haben wohl Nicks Zauberwürfel über den Zaun geschmissen. Er ist ihn suchen gegangen, war aber vorsichtig. Dann hat er die Leute mit den Scheinwerfern gesehen und sie aus der Ferne beobachtet. Doch er ist ihnen zu nahe gekommen. Nach Einbruch der Dunkelheit war es auf dem Feld zu gefährlich für ihn.

Dort lauerten Haie. Haie, die auf Gartenstühlen sitzen. Billige Alu-Klappstühle mit geflochtenen Sitzpolstern, die schief im Gras stehen. Gewehre sind daran angelehnt. Überall liegen leere silberne Bierdosen herum wie tote Fische. Von oben wird alles in grelles Licht getaucht, während unten dunkle Schatten das braune Feld durchkämmen. Wirkt fast wie eine fingierte Mondlandung, die sich hier jede Nacht auf dem Feld abspielt.

Der elektrische Generator für die Scheinwerfer steht auf zwei Rädern und hat vorne eine schlammverkrustete Anhängerkupplung. War wohl mal traktorgrün, aber mittlerweile ist er rostig und rußgeschwärzt, hat in all den wachsamen Nächten zu viele Abgase abgekriegt. Auf dem Generator erhebt sich ein leicht schiefer, ungefähr vier Meter hoher Turm aus Aluminium, der mit vier hellen Scheinwerfern bestückt ist.

Nick war klug genug, im Dunkeln zu bleiben. Tastete sich behutsam vor. Hat die Schweinwerfer im Auge behalten und im Gras nach der vertrauten Würfelform seines Spielzeugs gesucht. Er blieb im Dunkeln, doch das genügte nicht.

Jemand richtet einen Handscheinwerfer auf ihn, und er erstarrt. Hält die Hand gegen das blendende Licht und kneift die Augen zusammen. Doch außer dem grellen Licht kann er nichts erkennen. Anscheinend sagt jemand etwas zu ihm, denn im nächsten Moment dreht er sich um und läuft davon. Will sich zurück in die Siedlung retten.

Er kommt nicht weit.

Der Schein von Taschenlampen tanzt übers Gras. Nick rennt jetzt. Seine Turnschuhe durchschneiden Licht und Dunkel. Ich kann nur noch sehen, wie er Richtung Eden blickt, dann verwackeln die Aufnahmen. In der Ferne sieht er den Wohnwagen, aus dem warmes Licht fällt. Sein Zuhause. Dann packt ihn jemand von hinten, und er beginnt, sich heftig zu winden. Ein haariger Unterarm legt sich um seine Brust, danach ist kaum noch etwas auszumachen. Ein verschwommenes Durcheinander aus Haaren, Staub und Lampenschein, über das sich schließlich noch Tränen legen.

Die Welt, in der wir hier leben, wird täglich kleiner.

Ich kann förmlich spüren, wie sich der Schraubstock immer weiter schließt. Diese Männer auf den Feldern. Und eine ganze Armee von ihnen jenseits der Felder. Eine Nation aus Normalos, die Arm in Arm auf uns zumarschiert und jeden Tag einen Schritt näher kommt. Wir und die anderen Uplift-Siedlungen werden immer enger eingekreist, verwandeln uns immer mehr in Ghettos.

Lucy drückt fest meine Hand, hält den Blick aber die ganze Zeit auf den Bildschirm gerichtet. Ich sehe die Muskeln in ihrem Kiefer arbeiten, aber ängstlich wirkt sie nicht. Eher traurig.

»Tiere«, murmelt sie. »Eine Horde wilder Tiere.«

»Wir müssen etwas tun«, sage ich. »Dort rausgehen.«

»Und dann?«, fragt Jim. »Sollen wir sie erschießen? Wir können nichts tun, außer abzuwarten. Der Junge kommt in Ordnung. Irgendwann wird sich alles wieder beruhigen.«

»Warum sollte es?«, gebe ich zurück.

»Weil die meisten Menschen gut sind«, erwidert Jim. »Nur nicht, wenn sie Angst haben.«

Ich schaue durch die offene Tür in Richtung Feld. Diese Typen mit den Scheinwerfern sind immer noch da draußen. Besaufen sich. Johlen und lachen. Schwenken ihre Scheinwerfer über unsere Wohnwagen. Nichts würde ich lieber tun, als dort rauszugehen und es ihnen heimzuzahlen. Inzwischen weiß ich ja, wie ich meinen Zenith aktiviere. Aber ich habe keine Ahnung, welche Fähigkeiten er mir verleiht.

»Die Arschlöcher, die das getan haben, wirken nicht, als hätten sie Angst«, meine ich.

»Doch, innerlich sind sie außer sich vor Angst. Sie warten bloß auf einen Grund, um losballern zu dürfen. Wenn wir jetzt da rausgehen, wird der Konflikt nicht dort draußen bleiben. Dann kommt er zu uns herein, hierher nach Eden. Wir dürfen uns zu nichts hinreißen lassen. Nick ist wieder in Sicherheit. Das ist der Preis, den wir zahlen müssen. Und der ist nicht zu hoch.«

»Wir sollten diesen Preis nicht zahlen müssen.«

Jim tritt gegen den Couchtisch. »Wir haben Glück, wenn wir ihn zahlen dürfen!«, ruft er. »Denn Joseph Vaughn wartet nur darauf. Er wartet nur darauf, Owen. Seine Anhänger würden nichts lieber tun, als noch heute Nacht hier reinzukommen und uns alle abzuknallen wie streunende Hunde. Wir sitzen auf einem Pulverfass, überall im Land. Willst du derjenige sein, der es hochgehen lässt?«

Ich blinzle verdutzt. Jims plötzlicher Ausbruch hat meiner Wut die Spitze genommen.

»Owen«, sagt Lucy leise, »wir haben größere Probleme.«

Eine sehnige Hand packt mich von hinten an der Schulter. Sanft werde ich von der Tür weggeschoben. Ein dünner Cowboy kommt in den Wohnwagen gestampft. Er riecht nach Benzin und Bier.

»Geht es meinem Neffen gut?«, fragt Lyle scheinbar teilnahmslos.

»Er wird wieder in Ordnung kommen«, antwortet Jim und stellt sich so hin, dass Lyle Nicks Schläfe nicht sehen kann.

Doch der Cowboy hat die Verletzung schon bemerkt. »Waren das die vom Feld?«

Jim schweigt. Lucy und ich sagen ebenfalls kein Wort.

»Kommst du mit, Gray?«

»Wir können nicht da rausgehen. Nicht heute Nacht.«

»Na gut«, sagt Lyle, macht kehrt und marschiert in die warme Dunkelheit hinaus. Lässt nur geisterhaften Benzingeruch im Raum zurück. Ist so schnell wieder verschwunden, dass man meinen könnte, er wäre gar nicht da gewesen.

Nur wissen wir natürlich alle, wohin er geht.

The New York Times

News-Blog

Polizei setzt Tränengas gegen Amp-freundliche Demonstranten ein

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Neuestes Update, 19.38 Uhr. In der Innenstadt von Phoenix haben Bereitschaftskräfte der Polizei Tränengas gegen Demonstranten eingesetzt, die sich weigerten, die Stufen des Landtagsgebäudes zu verlassen. Die mehrere tausend Teilnehmer zählende Demonstration hat sich daraufhin aufgelöst.

Die Polizei von Phoenix hat folgende Erklärung zu dem Einsatz herausgegeben:

»Unsere Beamten haben im Einklang mit gängigen Bestimmungen gehandelt und eine begrenzte Menge Tränengas eingesetzt, um eine kleine Fläche des Schauplatzes von gewaltbereiten Demonstranten zu befreien. Die Demonstranten haben die Beamten mit Gegenständen beworfen, darunter Steine, Feuerwerkskörper, Farbbeutel und Glasflaschen. Auch haben die Demonstranten öffentliches Eigentum auf dem Landtagsgelände zerstört.«

Neuestes Update, 22.43 Uhr. In Chicago haben mehrere hundert Polizeibeamte ähnlich hart gegen rund tausend Demonstranten durchgegriffen, die sich weigerten, das Gelände des Lincoln Park zu räumen. Laut Berichten der Chicago Tribune wurden mindestens zweihundert Aktivisten verhaftet, die mit der Free Body Liberty Group in Verbindung stehen. Bei der Räumung des Camps wurden geringe Mengen Tränengas eingesetzt.

»Die Stadt betrachtet die Redefreiheit als hohes Gut, das es unbedingt zu verteidigen gilt, doch unsere Verpflichtung gegenüber dem öffentlichen Wohl und der Sicherheit unserer Beamten muss immer Vorrang haben«, erklärte die Chicagoer Polizei in einer Stellungnahme.

14

Draußen auf dem Feld

Dreißig Sekunden später trabe ich keuchend die leere Hauptstraße von Eden hinab und kann nicht anders, als mir vorzustellen, wie gleich Lyles trauriges, wütendes Leben enden wird. Die Sache scheint so unausweichlich wie der Sonnenuntergang.

Der dünne Cowboy marschiert auf jenes trockene Feld hinaus und faselt dabei etwas von Krieg, neuen Welten und Vergeltung. Kriegt eine Ladung Schrot in den Bauch. Geht zu Boden und feuert wie wild mit seiner Pistole um sich, während seine Innereien aufs Gras platschen. Erwischt einen oder zwei der besoffenen Idioten, die umfallen wie nasse Säcke. Dann stürmen die restlichen Hinterwäldler die Siedlung und machen sie dem Erdboden gleich.

So klar kann ich die Szene vor mir sehen, dass sie mir vorkommt wie eine Erinnerung. Ich renne schneller den unbefestigten Weg entlang, an dunklen Wohnwagen und summenden Straßenlaternen vorbei.

Hinter dem Zaun kann ich bereits Rufe hören. Dünn und schrill kommen sie mit der lauen Brise herübergeweht. Lyle muss geradewegs auf das Feld hinausmarschiert sein. Er ist stinksauer und hat eine militärische Ausbildung, aber er ist allein, und die Wächter des Feldes haben Waffen.

Fünf Zenith-Träger sind übrig – und gleich wahrscheinlich nur noch vier.

Als ich zu Lucys Wohnwagen komme, muss ich mich an Schaulustigen vorbeidrängen. Sie stehen in kleinen Grüppchen zusammen und meiden das Licht der Veranda. Ein paar der Gesichter erkenne ich trotz der Dunkelheit wieder, doch es sind auch viele Neuankömmlinge dabei. Der Strom der mit Decken und Lebensmitteln bepackten Autos hat nicht nachgelassen. Jeden Tag kommt eine weitere Familie an, wird ein weiterer Wagen auf dem Parkplatz abgestellt, ein weiterer Hund an irgendeinem Baum festgebunden. Und jetzt sehen sie alle mit besorgten Mienen aufs Feld hinaus.

Ich weiß auch sofort, warum: Lyle ist ganz allein da draußen.

Jenseits des Zauns steht eine Gruppe von vielleicht zwei Dutzend Männern in einem unordentlichen Halbkreis um Lyle herum.

Zum Glück hat noch niemand von Lyles Astra-Soldaten mitbekommen, was vor sich geht. Sonst würde hier kein Kampf drohen, sondern ein Krieg.

Gewehre, Bierflaschen, geballte Fäuste. Die großen Scheinwerfer, die an dem Turm angebracht sind, tauchen Lyles mageren Körper in gleißendes Licht, und auch der ein oder andere Handscheinwerfer ist auf ihn gerichtet. In seinem schmutzigen Unterhemd und den staubigen Jeans sieht er aus wie ein abgerissener Berufsboxer, der sich schon vor dem Kampf geschlagen geben muss – K.o. durch Übermacht. Viel ist wirklich nicht dran an der dünnen Silhouette, die da so klar umrissen im Gegenlicht steht. Vor ihm fächern sich die dunklen Schatten auf wie ein Strauß wurfbereite Messer.

Noch hat der Kampf nicht begonnen, doch so, wie Lyle die Schultern hält, kann es nicht mehr lange dauern.

Ein rotierender Lichtreflex segelt an Lyles Kopf vorbei, aber er zuckt nicht mal zusammen. Eine leere Whiskeyflasche landet im Gras und rollt fast bis an den Zaun heran.

»Bereit zu sterben, Frankenstein?«, ruft jemand.

Ich steige über den eingefallenen Holzzaun, erklimme den glänzenden neuen Maschendrahtzaun und laufe aufs Feld hinaus. Das Atmen fällt mir nicht gerade leicht. Ich muss mich richtiggehend darauf konzentrieren, Luft in meine Lungen zu saugen. Und beim Ausatmen rutscht mir jedes Mal ein leiser, angespannter Fluch mit raus.

Scheiße. Scheiße. Scheiße.

Während ich das Feld überquere, richten sich ein paar der Scheinwerfer auf mich und werfen meinen Schatten hinter mir auf das Gras. Vom Licht geküsste Motten fliegen über meinem Kopf herum. Eine absurde Sekunde lang habe ich das Gefühl, ich bin wieder in der Kinderliga und trotte bei einem nächtlichen Baseballspiel aufs Feld hinaus. Aber wo ist dann mein Handschuh?

Plötzlich schießt jemand mit einem Gewehr in die Luft, und ich spüre, wie mir kalter Schweiß über den Nacken läuft.

»Da kommt deine Freundin, Cowboy«, ruft einer der Männer.

Gelächter.

Ich stelle mich dicht neben ihn, doch Lyle dreht sich nicht einmal um. Er summt unmelodisch vor sich hin und wiegt dazu sanft seinen Körper. Ich packe ihn an der Schulter und drehe ihn zu mir. Erleichtert bemerke ich, dass er keine Waffe in der Hand hält.

»So läuft das nicht«, zische ich.

Als ich Lyle jetzt direkt vor mir habe, bekomme ich den Eindruck, dass er mich überhaupt nicht wahrnimmt. Unter den halb geschlossenenen Lidern sind seine Augen stumpf und schwarz, wie zuvor bei der Konfrontation mit den beiden Jugendlichen. Sein Blick wirkt leblos wie der einer Puppe, sein Grinsen künstlich wie das eines Clowns.

Lyle hat sich in sein Inneres zurückgezogen. Er hat der Maschine die Kontrolle überlassen, damit sie sich der Sache annimmt. Jetzt weiß ich, dass wir mächtig in der Scheiße sitzen.

»Wo bist du, Lyle?«, flüstere ich. »Komm zurück.«

Die Männer kommen näher. Ihre Rufe werden lauter. Schon fliegt eine weitere Flasche durch die Luft.

Endlich kehrt Leben in Lyles Augen zurück, mit einem Flackern scheinen sie wieder anzuspringen. Ich kann erkennen, wie viel Anstrengung es ihn kostet, sich auf mein Gesicht zu konzentrieren. Das Lächeln wird zaghafter. Seine Augen glänzen feucht.

»Wir werden die Welt verändern«, flüstert er.

»Mach das nicht, Lyle«, sage ich.

»Ich bin voll drauf, Mann«, antwortet er. »Level fünf. Ist ultrageil.«

Ich halte Lyle an der Schulter gepackt und wende mich den Männern zu. Gebe mir Mühe zu lächeln, während ich versuche, ihn mit mir fortzuziehen. »Wir wollen keinen Ärger«, erkläre ich.

Lyle fängt wieder an zu summen und wirkt wie jemand, der gerade aus einem Irrenhaus ausgebrochen ist. Voller Genuss atmet er den lauen Abendwind ein. Eine Sekunde lang ist es auf dem Feld ganz und gar still. Nur das ferne Knattern des Generators ist zu hören.

Die Männer haben uns inzwischen komplett eingekreist, wie eine Horde wilder Hunde. Instinktiv haben sie uns umzingelt, ohne darüber nachdenken zu müssen. Jeder kennt genau seinen Platz – so läuft das wahrscheinlich schon seit der Grundschule ab.

»Er hat nur zu viel getrunken«, füge ich hinzu, während Lyle die Männer summend anlächelt. »Wir sind sofort wieder weg.«

Ein Typ in einem Flanellhemd tritt nach vorne, und vom plötzlichen Adrenalinschub bekomme ich ein taubes Gefühl in den Beinen. Das ist er. Der Typ, der zugesehen und gelacht hat, als diese Teenager mich malträtiert haben. Der mit dem Tattoo. Billy.

»Guten Abend, Freundchen«, sagt er. »Zu viel getrunken haben wir alle. Das ist keine Entschuldigung.«

Auf seinem unrasierten Gesicht erscheint ein künstliches Lächeln. Er hat eine schwarze Pumpgun in der Hand und stützt den Kolben lässig auf die Hüfte. Er hält die Waffe nicht mit zu Boden gerichtetem Lauf unter dem Arm eingeklemmt wie ein Jäger, sondern zielt damit selbstbewusst in den Himmel. Eher wie ein Bankräuber.

Ohne den Blick von uns abzuwenden, holt Billy eine rote Gewehrpatrone aus seiner Hosentasche. Schiebt sie in das Gewehr und rammt sie mit dem Daumen ganz rein. Holt eine weitere Patrone hervor. Und dann noch eine.

Schnick. Schnick. Schnick.

»Ich habe dir doch gesagt, du sollst dich nicht mehr hier draußen blicken lassen. Hab’s dir gesagt, und trotzdem bist du wieder hier. Diesmal kommst du nicht mit ein paar blauen Flecken davon, Amp«, sagt er.

Mir kommt es vor, als enthielte die Luft plötzlich kaum noch Sauerstoff. Billy hat den Hauptscheinwerfer direkt im Rücken, sein Gesicht liegt im Schatten. Seine langen gelben Zähen sind dennoch gut zu erkennen. Während er ruhig weiterredet, blitzen sie immer wieder in seinem dunklen Gesicht auf.

»Ihr müsst bleiben, wo ihr hingehört. Wir sind hier, um die Stadt zu schützen. Wir Männer sind das Einzige, das zwischen euch Bestien und unseren Frauen und Kindern steht.«

Ich kann mich nicht zurückhalten. »Ihr habt fast ein hilfloses Kind getötet.«

Wieder blitzen die gelben Zähne auf. »Er ist kein Kind«, gibt Billy zurück. »Er ist ein Amp. Da gibt es einen Unterschied. Außerdem wollten wir ihm nur helfen. Haben eine kleine Operation an ihm vorgenommen. Wollten ihm einen Gefallen tun und wieder ein menschliches Wesen aus ihm machen.«

»Der kleine Scheißer kann froh sein, dass wir ihm sein Roboterauge gelassen haben«, schaltet sich ein anderer ein und stößt dabei seinen Nebenmann mit dem Ellbogen an. Die Männer kichern.

»Ja, da hat er Glück gehabt«, erwidere ich. »So konnte sein Implantat alles aufnehmen. Wir haben euch alle auf Film. Und wir gehen damit direkt zur Polizei.«

Das Gelächter der Männer wird noch lauter.

»O Mann, das ist gut. Ich bin der Sheriff, du taube Nuss. Billy Hardaway steht dir zu Diensten. Wenn du also Beweismaterial hast, nun, dann würde ich vorschlagen, du schiebst es dir einfach in den Arsch.«

Wieder schallendes Gelächter.

Lyle lacht aus vollem Halse mit. Mit ausdrucksloser Miene und durchgestrecktem Rücken gibt er ein eigenartiges Gackern von sich. Es klingt mechanisch und rauh, und offenbar will er gar nicht mehr damit aufhören.

Die Männer scheinen von uns zurückzuweichen wie flackernde Schatten um ein Lagerfeuer.

»Ich kenne diesen Amp«, meint Billy und zeigt auf Lyle. »Ich kenne dich.«

Lyle gackert weiter, und mir fällt auf, dass er die Hände inzwischen zu Fäusten geballt hat.

»Nicht«, sage ich. »Lass es sein. Lass uns abhauen.«

Billy macht einen Schritt auf Lyle zu. Ich grabe die Finger tiefer in seine Schulter. Trotzdem kann ich spüren, wie das schwarze Loch sich auftut und anfängt, das Licht einzusaugen – zu tief und alt, um gestoppt zu werden.

»Du bist derjenige, der dort in der Siedlung kürzlich einen meiner Beamten bedroht hat. Wo hast du deine ganzen Kumpels gelassen, Freundchen? Jetzt, wo dir nur deine kleine Freundin da beisteht, bist du nicht mehr so mutig, hm?«

»Respekt«, murmelt Lyle.

»Was zum Teufel hast du gesagt?«, fragt Billy. Mit bohrendem Blick sieht er Lyle an. Er weicht ein Stück zurück und hält die Pumpgun aufrecht vor seine Brust. Eine Hand am Vorderschaft, die andere am Abzug. Der auf den Lauf montierte Suchscheinwerfer zeigt aufrecht in den Himmel.

»Respekt«, wiederholt Lyle, deutlicher diesmal. Und als er sich bewegt, wirkt er kaum noch wie ein Mensch. Der Cowboy duckt sich unter meiner Hand weg und stürzt vorwärts. Schnell und unerwartet wie eine Prärieschlange geht er zum Angriff über.

Lyle tritt Billy mit der Ferse seines Stiefels mitten in die Brust, und man kann deutlich das Schlüsselbein brechen hören. Ein Schuss löst sich, und die Ladung Schrot bläst einem dicklichen Typen, der nicht weit von Billy steht, den Hut vom Kopf.

»Scheiße«, ruft jemand mit seltsam hoher Stimme.

Billy fällt mit offenem Mund auf den Arsch. Neben ihm steckt sich der Typ, der eben noch einen Hut aufhatte, den Finger ins Ohr. Als er ihn wieder herausholt, klebt Blut daran.

»Verdammt, Billy«, jammert er.

Doch Lyle ist noch nicht fertig. Mit gezückten Fäusten springt er von einem Mann zum anderen, und jeder scheint im Handumdrehen von einem kleinen Schwarm tätowierter Krähen niedergehackt zu werden. Ich kann Lyle keuchen hören, schnell wie elektrischer Strom bewegt er sich durch das Heer seiner Gegner. Ein dumpfer Trommelwirbel aus Geraden, Rechten und Kombinationen trifft die Männer an Hals, Auge oder Schläfe.

Voll drauf.

Drei Männer liegen bereits am Boden, als ich merke, dass Billy wieder auf die Füße gekommen ist und mit seinem Gewehr auf mich zielt. Kurz schaue ich ihm in die Augen und sehe, dass er es ernst meint. Mit purer Blutlust im Blick zieht er die Oberlippe zurück, und ich werfe mich zu Boden. Mit ohrenbetäubendem Krachen explodiert der Schrot über meinen Kopf hinweg.

Ich versuche, auf allen vieren davonzukommen, doch die Lage ist aussichtslos. Schon kann ich hören, wie Billy den Vorderstock zurückzieht und eine weitere Patrone in den Lauf lädt. Im Licht des Suchscheinwerfers sehe ich meinen Schatten vor mir auf dem Gras. Drei Typen haben Lyle gepackt, und nach ihrem Geschrei und Gefluche zu urteilen, muss der Cowboy bereits darauf zurückgreifen, wild um sich zu beißen. Nicht mehr lange, dann wird sich ein Ladung kleiner Bleikugeln in meinen Rücken bohren. Trotzdem krabble ich so schnell vorwärts, wie es die lockere Erde unter mir zulässt.

Vor mir springen die anderen Männer hastig zur Seite, und ich kann förmlich spüren, wie Billy den Lauf auf mich richtet.

»Jetzt bist du tot«, sagt er, und für mich klingt das ziemlich überzeugend.

Erneut hechte ich im Moment des Schusses vorwärts, und mit einem Mal ist es, als hätte jemand die Lichter ausgeschossen. Plötzlich ist das Feld in Dunkelheit getaucht. Erde und Kiesel spritzen mir in den Nacken, und ich komme mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden auf. Kurz frage ich mich, ob ich tot bin. Dann höre ich das hohe Klingeln in meinen Ohren. Ziehe erstaunt Luft in meine Lunge. Ich lebe!

Jemand hat den Generator ausgeschaltet – das ist alles.

Die Lichtkegel von einem halben Dutzend Taschenlampen schwenken zu dem verstummten Apparat hinüber. Kurz ist ein blasses Gesicht zu erkennen, das hinter dem rostigen Kasten hervorschaut. Mit ihren hell aufblitzenden Augen sieht Lucy aus wie ein Reh, das erschrocken in die Scheinwerfer eines nahenden Autos blickt.

»Holt euch die Schlampe!«, ruft jemand.

Grelle Blitze zucken aus den Gewehren der Männer. Prasselnd schlägt der Schrot ins Gehäuse des Generators ein. Lucys Gesicht taucht zwischen zwei Blitzen ab.

Lucy.

Wie von selbst erhebe ich mich.

Mit gesenktem Kopf renne ich auf einen der Schützen zu. Die mittleren drei Finger meiner rechten Hand sind erhoben, meine Augen geschlossen. Ich stelle mir das Implantat in meinem Kopf vor, groß wie einen Zeppelin, der sich gerade von seinen Haltetauen losreißt. Zeit, herauszufinden, wozu ich fähig bin.

Drei. Zwei. Eins. Null.

Und der Amp spricht zu mir.

Erschrocken lausche ich der künstlichen Stimme in meinem Kopf: Level eins. Diagnosezugriff. Situationsbewusstsein für Kampfsituationen. Für Mission erforderliche Fitness. Bewegungs- und Überlebensfähigkeit. Sind Sie einverstanden? Sind Sie einverstanden?

Nachdem er all die Jahre stumm in meinem Kopf geschlummert hat, richtet der Amp zum ersten Mal das Wort an mich. Und mir kommt das kleine Plastikteil in meinem Schädel erschreckend lebendig vor. Die Stimme, die ich höre, klingt ganz natürlich, als sei sie ein Teil von mir.

Meine Augen sind jetzt geschlossen, und irgendwie gilt das auch für meine Ohren, meine Haut und meine Nasenlöcher. Ich befinde mich komplett in meinem Innern, im Dunkel meiner eigenen Gedanken. Und in diesem stillen Schoß existiert nichts außer jener Frage. Also antworte ich darauf.

Ja, sage ich. Ja, ich stimme zu. Sofort kann ich wieder etwas fühlen. Ich öffne die Augen.

Auf einmal bin ich in Hochstimmung. Als ich Luft durch die Nase einziehe, merke ich förmlich, wie mein Blut mit Sauerstoff gesättigt wird und mir neue Kraft in die Glieder schießt. Ich spüre den Wind auf der Haut und den Schweiß, der in der Luft verdampft. Die Grenze zwischen meinem Körper und der Außenwelt scheint sich gleich mit zu verflüchtigen.

Das Feld singt.

Ich sehe seltsame Lichtblitze. Helle Linien und Kreise, die keinen Sinn ergeben. Ich blinzle, um sie zu vertreiben. Alles wird schwarz, dann platzen überall so grelle weiße Lichtflecken auf, dass es fast nicht zu ertragen ist. Das Gewehrfeuer.

Zwischen den Blitzen sausen meine Fäuste anmutig durch die Luft, als würde das Schicksal selbst sie führen. Ich höre einen gurgelnden, erstickten Laut, als meine flache Hand die Kehle eines bärtigen Mannes trifft. Noch während er fällt, reiße ich ihm das Gewehr aus den Händen und schleudere es in die Dunkelheit. Wie ein Ufo fliegt es kreiselnd in die Nacht hinaus.

»Wo ist der Cowboy?«, ruft Billy. »Hört nicht auf zu schießen!«

Das Gras, die verschlungenen Wolken über mir, die aufgeregten Männer – ich nehme alles nur noch schemenhaft wahr. Unzählige Finger aus weißem Licht streichen über das Feld.

Ich reiße einem weiteren Mann das Gewehr aus den Händen und schleudere es fort.

Ein dunkler Fleck wankt vorbei. Lyle, der eine Übermacht von vier Männern mit sich zerrt. Er kann einen Arm befreien und zerschneidet damit die Luft wie mit einer Klinge. Noch mehr Schreie.

Ein weiteres Gewehr hustet seine Ladung in die Nacht hinaus. Einer der Männer schreit erschrocken auf. »Hab ich dich erwischt?«, fragt ein anderer. »Scheiße, Kumpel.«

Ein paar der dunklen Gestalten nehmen bereits die Beine in die Hand. Humpeln und taumeln in Richtung der Häuser, die auf der anderen Seite des Feldes stehen. »Scheiß drauf«, murmelt jemand.

»Hey, was soll das?«, ruft Billy und schwenkt den Suchscheinwerfer seines Gewehrs über die Deserteure. »Kommt gefälligst zurück, ihr Feiglinge.«

In dem Moment huscht Lyle an mir vorbei und baut sich hinter Billy auf. Bevor ich ihn aufhalten kann, versetzt er Billy einen brutalen Schlag in die Niere. Bringt sich in Position und haut mit voller Wucht zu.

Billys Knie knicken ein, und er sinkt ins Gras, hält sich den Rücken und versucht zu atmen. Neben ihm liegt seine Pumpgun, deren Suchscheinwerfer wie eine Gartenlampe die Halme anleuchtet.

Lyle steht mit hängenden Schultern über ihm wie ein bösartiger Schatten.

»Komm mit mir, Owen«, flüstert er und zeigt auf die stolpernd fliehenden Männer. »Komm mit mir in die Dunkelheit und lass uns jagen gehen. Voll drauf, Kumpel.«

In die Dunkelheit. Ich möchte mit. Der Zenith fühlt sich umwerfend an. Die ganze Welt scheint mir kribbelnd in Augen und Nase zu steigen, tanzt über meine Haut. Ich kann meinen Augen beim Sehen zuschauen. Glück. Wahnsinn. Ich falle in mich selbst hinein. Und während meine Gedanken zu dem Implantat zurückkehren, sehe ich ihre Silhouette auf mich zustolpern.

»Nicht«, sagt sie. »Komm zurück.«

Wie aus den Tiefen des Meeres steige ich zu ihr auf. Durchbreche die Oberfläche.

»Lucy«, keuche ich. Ich schwanke, und sie stützt mich. Umklammert mich verzweifelt, während ich ihr im dunklen Licht der Nacht sanft mit den Händen übers Gesicht streiche. Es geht ihr gut, sie ist okay. Sie weint nur ein bisschen. Gleich darauf schiebt sie mich weg und dreht sich zu Lyle um.

Der lachende Cowboy lässt sich neben Billy nieder und blickt zu uns auf. In seinen dunklen Augen spiegelt sich das glänzende Metall der Pumpgun. Keine Ahnung, wo er sich gerade befindet. Eine hochraffinierte Maschine fängt ab, was er von der Welt wahrnimmt, und trifft mit unerbittlicher Präzision jede Entscheidung für ihn.

Hustend rollt Billy sich auf den Rücken. Mit schmerzverzerrtem Gesicht hebt er den Kopf und fasst sich ans Schlüsselbein. »Dafür werdet ihr bezahlen«, faucht er. »Dafür werdet ihr Schweinehunde bezahlen. Wir wissen, was ihr vorhabt. Wir wissen über eure kleine Armee Bescheid.«

Lyle betrachtet Billy mit starrer Neugier.

»Glaubt ihr, wir sitzen zum Spaß hier draußen?«, meint Billy hustend. »Das ist mein Job. Wir kennen euch. Der PHCC kennt euch. Fragt euren kleinen Freund in Detroit. Wie heißt er noch? Valentine.«

Das lässt Lyle stutzen. Er runzelt die Stirn.

Ich packe Lyle am Hemd und ziehe ihn von Billy weg. Benommen stolpert der Cowboy übers Gras. Er ist immer noch nicht ganz von seinem Tauchgang zurückgekehrt. Sucht blinzelnd das Licht. Seine Fingerknöchel sind mit dunklen Schnitten übersät.

»Valentine?«, fragt er. »Was ist mit Valentine?«

In der Ferne ertönen Sirenen.

»Wir behalten den Burschen im Auge, und er redet gerne.« Billy lacht. »Wir haben eine ganze Akte über ihn. So ziemlich der schlauste Amp, den wir je gesehen haben, aber wir können ihn uns jederzeit holen. Jederzeit, Amp. Da kannst du drauf wetten.«

Lucy steht neben mir. Ich schiebe Lyle zu ihr hinüber.

»Bring ihn nach Hause«, sage ich. »Weg von hier. Okay?«

Sie packt eine von Lyles schlaffen Händen und zieht ihn mit sich fort. Ich strecke rasch den Arm aus und berühre sie an der Schulter.

»Danke«, füge ich hinzu.

Sie blinzelt mich traurig an. Wischt sich mit dem Unterarm über die Nase. »Du musst mir nicht danken«, erwidert sie. »Ich bin bloß wegen meines Bruders hergekommen. Du solltest eigentlich dafür sorgen, dass es nicht zu so was kommt. Du solltest eigentlich anders sein.«

»Lucy …«, beginne ich und breche ab.

Sie wendet sich ab. Verschwindet mit Lyle in der Dunkelheit. Lässt mich hier mit schamrotem Kopf auf dem verwüsteten Feld zurück.

»Na, hast wohl Ärger mit deiner Liebsten«, lacht Billy, der immer noch auf dem Boden liegt.

Ich gehe neben ihm in die Hocke.

»Nein, was ich habe, ist eine Frage«, gebe ich zurück. »Woher kennst du Joseph Vaughn?«

Der schwer atmende Mann grinst mich höhnisch an. Schüttelt den Kopf.

Ich packe seine rechte Hand und halte sie ihm vors Gesicht. Drücke so fest auf die Knöchel, dass er sie stöhnend öffnet. Zeige auf das Tattoo zwischen Zeigefinger und Daumen.

EM.

»Wofür steht Elysium?«, frage ich. »Habt du und Vaughn einen kleinen Klub?«

Zuerst sagt er nichts. Zusammen lauschen wir dem näher kommenden Sirenengeheul. Ich erhöhe den Druck meiner Finger, bis die Muskeln an meinem Unterarm hervortreten. Ein paar Sekunden hält er dem Schmerz stand, doch schließlich atmet er erschöpft aus und redet. Sagt mir einen letzten Satz, bevor ich abhauen muss.

»Das ist von meiner Familie«, antwortet er. »Ein Familienwappen. Und es dauert nicht mehr lange, du beschissener Amp, dann wird meine Familie deiner gehörig in den Arsch treten.«

The New York Times

US-Behörden warnen vor terroristischer Bedrohung

WASHINGTON – Das Ministerium für Innere Sicherheit hat eine landesweite Warnung herausgegeben, um auf die wachsende Bedrohung der Bevölkerungszentren durch terroristische Anschläge hinzuweisen.

Eine Sprecherin erklärte, dem Ministerium lägen glaubhafte Hinweise auf unmittelbar bevorstehende Anschläge vor und die Warnung sei als Vorsichtsmaßnahme gedacht. Zur genauen Art der Bedrohung und ihrer voraussichtlichen Dauer wollte die Sprecherin keine Angaben machen. Sie sagte, man habe die örtlichen Polizeikräfte über die genaueren Details informiert und sie angewiesen, ihre Sicherheitsmaßnahmen zu überprüfen.

»Wir wollen nur, dass die Bürger wachsam sind«, meinte die Sprecherin.

Ein Mitarbeiter der Polizei, der anonym bleiben will, sprach in einem Telefoninterview von einem vertraulichen Memorandum, das an die Dienststellen weitergeleitet worden sei. In dem Memorandum heiße es, die Bedrohung gehe von extremistischen Implantatträgern aus, die der terroristischen Astra-Organisation angehörten. Das Schreiben fordere die Beamten auf, »erhöhte Wachsamkeit walten zu lassen und jeden Implantatträger, der verdächtiges Verhalten zeigt, sofort in Haft zu nehmen«.

15

Feuerprobe

Der alte Mann steht wieder auf dem Dach des Wohnwagens und macht seine Übungen – genau über meinem Schlafzimmer. Bei jeder knarrenden Gewichtsverlagerung höre ich die Motoren seines Exoskeletts leise aufheulen.

Ich werde ihm noch fünf Minuten geben, dann klettere ich zu ihm hinauf, um mich zu verabschieden.

Mein Seesack liegt auf dem Bett, und oben gucken hastig hineingestopfte T-Shirts und Jeans heraus. Es ist mitten in der Nacht, aber nach dem, was gerade draußen auf dem Feld passiert ist, wird die Polizei nicht lange auf sich warten lassen.

Wollte ich mich nicht ursprünglich hier verstecken und so unauffällig wie möglich verhalten? Hat ja gut geklappt.

Als ich nach draußen gehe, laufen ein paar Typen mit leuchtenden Wartungsbuchsen vorbei, die auf dem Weg zu Lyles Wohnwagen sind. Davor hat sich bereits eine kleine Menge versammelt. Irgendwas ist im Busch.

Ich steige die Holzleiter hinauf, die an einem Ende von Jims Wohnwagen lehnt. Jim steht mit nackten Füßen und freiem Oberkörper in seinem Exoskelett auf dem Dach und führt bedächtig seine Tai-Chi-Bewegungen aus. Seine Haut glänzt im Schein der alten Natriumdampflampen. Ich sehe ihm ein paar Sekunden bei seinen Übungen zu. Wie präzise und bewusst er von einer Kampfstellung in die nächste übergeht, hat irgendwie eine beruhigende Wirkung auf mich. Welchen Stil der alten Kampfkunst er da auch praktizieren mag: Mit Hilfe seines Exoskeletts führt er die Posen mit Sicherheit perfekter aus als jeder chinesische Lehrmeister.

»Wie geht’s Nick?«, frage ich.

Jim nickt. »Ich habe die Buchse gesäubert und wieder mit dem Implantat verbunden. Dann habe ich mein ganzes restliches Biogel draufgeschmiert. Er wird sich wieder erholen.«

»Gut«, antworte ich. »Ich mache mich auf den Weg. Ich werde Lyle begleiten.«

Langsam richtet Jim sich aus seiner letzten Stellung auf und dreht sich zu mir um. »Wohin geht ihr?«

»Nach Detroit. Dort gibt es einen Zenith-Träger, der Hilfe braucht.«

Meine Familie wird deiner gehörig in den Arsch treten.

Jim nickt mir zu. Schweiß glänzt auf seiner Oberlippe.

»Wir hätten es langsamer angehen lassen sollen«, meint er. »Wir hätten den Autofokus nicht gleich so vielen Menschen einpflanzen dürfen. Das ging alles viel zu schnell.«

Jim denkt nicht darüber nach, was heute Nacht geschehen ist. Er denkt darüber nach, was vor Jahren geschehen ist. Und wofür er heute bezahlen muss.

»Du hast nichts Böses getan, Jim«, gebe ich zurück. »Du wolltest den Menschen helfen. Genau wie mein Vater.«

Gedankenverloren starrt Jim auf seine ausgestreckten Finger. Er wirkt nicht so, als würde er mir glauben.

»Hast du es unter Kontrolle?«, fragt er.

»Ich glaube schon«, erwidere ich.

»Körper und Geist«, sagt er. »Weißt du, was das Ergebnis ist, wenn Körper und Geist in Einklang stehen?«, fragt er. Jim nimmt seine Übungen wieder auf und beugt die Knie. Anmutig bewegt er die Hände durch die Luft. »Das Ergebnis ist Harmonie«, fährt er fort. »Denk immer daran. Ein Du gibt es nicht. Es gibt auch kein Es. Körper und Geist müssen ein gemeinsames Ziel haben.«

»Warum sagst du mir das?«

»Du begibst dich auf eine gefährliche Reise. Von jetzt an können deine Entscheidungen unsere Rettung, aber auch unser Verhängnis sein. Lyle und die anderen sind Soldaten. Sie kennen nur die Gewalt. Ich hoffe, du kannst ihre Sicht auf die Dinge ändern. Für ein bisschen mehr Gleichgewicht sorgen.«

»Ich werde es versuchen. Pass für mich auf Nick und Lucy auf.«

»Wie stets«, sagt er.

»Hab’s mir ziemlich mit ihr versaut, glaube ich.«

Jim antwortet nicht. Könnte allerdings sein, dass er den Kopf ganz leicht einzieht.

»Ich bleibe nicht lange weg«, füge ich hinzu.

»Ich werde hier sein«, erklärt er. »Und weiter Steine klopfen.«

Während ich vom Dach steige, höre ich seine Motoren surren. Einmal blicke ich noch kurz zu ihm auf, dann schiebt sich die Dachkante zwischen mich und seine hagere Gestalt.

Unten strömen weitere Pilger zu Lyles Wohnwagen. Die meisten schauen mich nicht direkt an, und trotzdem glaube ich, einen gewissen Ausdruck auf ihren Gesichtern erkennen zu können. Haben sie Mitleid mit mir? Oder ist es eher so, dass sie mich fürchten?

Unruhiges blaues Licht dringt durch die Fenster von Lucys Wohnwagen nach draußen. Ich stehe fünf Minuten lang zitternd auf der Veranda, bevor ich schließlich den Mut aufbringe, leise an die Tür zu klopfen.

In knapp einer Stunde geht die Sonne auf. Doch es gibt noch etwas, das ich tun muss, bevor ich gehe. Etwas, das ich bereits vor Tagen hätte tun sollen.

Lucy öffnet mir und lässt mich eintreten. Dick eingemummt in mehrere Decken auf einmal schläft Nick auf der Couch im Wohnzimmer. Der stumm geschaltete Fernseher taucht den Raum in stumpfes Blau. Das Flimmern tanzt in Lucys Wimpern. Sie ist das Beste, was ich während meiner kurzen Zeit hier in Eden gefunden habe. Sie hat mich behandelt, als würde ich zur Familie gehören. Hat dort draußen auf dem Feld mein Leben gerettet. Und ich habe mich nicht mal erkenntlich gezeigt.

Ich beginne ganz bescheiden.

»Es tut mir leid«, sage ich mit gesenkten Augen. »Ich habe die Dinge nicht unter Kontrolle, Lucy. Hatte ich nie. Ich habe versucht, Lyle aufzuhalten, doch es ist mir nicht gelungen. Und Nick konnte ich auch nicht beschützen. Ich habe dich angeschrien, weil ich mich nach der Tracht Prügel vor dir geschämt habe und mir wie ein Idiot vorkam. Du musst mir nicht vergeben, aber …«

In dem Moment fällt es mir auf.

Mein Hemd. Es liegt auf der Sofalehne. Es ist das Hemd, das ich an jenem Tag trug, als diese Halbstarken mich verprügelt und angepisst haben. Ich habe es ins nächstbeste Gebüsch geworfen und anschließend nicht mehr daran gedacht. Jetzt liegt es dort – gewaschen, gebügelt und ordentlich zusammengefaltet.

Lucy folgt meinem Blick.

»Ich wusste nicht genau, wie ich es dir zurückgeben soll«, meint sie.

Eine warme Brise weht durchs Fenster. Sie riecht nach Gras und auch ein bisschen nach Motorenöl. Zierlich und voller Sommersprossen steht Lucy vor mir, nur eine Armlänge entfernt im schwachen, flackernden Licht des Fernsehers. Ihre Mundwinkel zeigen nach unten, doch um die Augen hat sie jede Menge Lachfalten.

Trotz all dem Wahnsinn, der sich in den letzten Stunden zugetragen hat, lächle ich.

Nichts würde ich lieber tun, als Lucy Crosby jetzt zu küssen. Kaum kommt mir dieser Gedanke, fühle ich mich sofort wie ein Zehnjähriger, der auf dem Sprungturm steht. Der zitternd in den Abgrund blickt. Na los, trau dich, Junge.

»Ich gebe mir Mühe«, erkläre ich.

»Ich weiß.«

Es ist wahrscheinlich der falsche Moment. Dennoch mache ich einen Schritt vorwärts, lege die Arme um Lucy und küsse sie. Sie erwidert den Kuss. Mit aneinandergepressten Körpern stehen wir im Wohnzimmer, und für einen wunderbaren Augenblick sind alle Gedanken aus meinem Kopf verbannt.

Als ich mich schließlich von ihr löse, sehe ich ein Schimmern in ihren Augen.

»Lyle ist in seinem Wohnwagen«, sagt sie und fährt mit dem Finger über den Gurt des Seesacks, den ich über der Schulter trage. »Müsste eigentlich zum Aufbruch bereit sein.«

Ich will sie noch mal küssen, doch sie legt die Hand auf meine Brust.

»Die Polizei wird bald hier sein«, erklärt sie.

»Ja, richtig«, erwidere ich.

»Sei also vorsichtig«, gibt sie zurück.

»Kann ich dich was fragen?«

»Was?«

»Kann ich dich mal ausführen? Wenn ich wieder zurück bin?«

»Du weißt, dass ich einen Sohn habe.«

»Ja, und ich mag ihn.«

»Ich lebe in einer Wohnwagensiedlung, zusammen mit lauter Außenseitern.«

»Und du bist die Hübscheste von allen. Bei weitem.«

»Ich werde es mir überlegen«, sagt sie.

Und dann lächelt sie und gibt mir doch noch einen Kuss.

Ich bin zu den Wohnwagen am Rande von Eden unterwegs, und hinter mir laufen die letzten Nachzügler aus Lyles Armee. Aus dem ganzen Land müssen seine Soldaten angerückt sein. Wenn ich daran denke, bekomme ich einen trockenen Mund.

Der Sonnenaufgang steht kurz bevor. Zeit, aufzubrechen.

Je näher ich Lyles Wohnwagen komme, umso mehr sinkt mir der Mut, den ich eben noch gespürt habe. Die fünf oder sechs Mobilheime, die in einer abgelegenen Ecke der Siedlung stehen, bilden einen groben Kreis, in dessen Mitte ein großes Lagerfeuer brennt. Der harte Boden ist von alten Reifenabdrücken gefurcht.

Im Gegenlicht der Flammen zeichnen sich dunkle Gestalten vor dem Lagerfeuer ab, an deren Köpfen kleine bunte Lampen leuchten. Andere Amps sitzen auf den zwei vergammelten Sofas, die jemand in das Rund geschleift hat, und lauschen den scheppernden Rhythmen eines per Verlängerungskabel betriebenen Ghettoblasters.

Etwas Großes bewegt sich – als würde ein Wolkenkratzer sich im Wind wiegen. Es ist Brain. Der Hüne sitzt auf einem Baumstumpf und hält eine Literflasche Bier, die in seinen Händen aussieht wie eine winzige Ampulle.

Während ich am Rande der Menge stehe, steigen Zweifel in mir auf. Die Leute hier sind jünger und zäher als ich. Unberechenbar und wild. Irgendwie werde ich das seltsame Gefühl nicht los, durch ein Gehege im Zoo zu laufen, in das ich nicht hineingehöre.

Das hier ist Astra, und ich habe Angst davor.

Plötzlich schlägt mir jemand mit flacher Hand auf den Rücken. Der Schlag ist so hart und laut, dass ich einen Ausfallschritt mache und die Leute sich umdrehen. Lyle legt den Arm um meine Schultern.

»Gray«, verkündet er. »Auf dich habe ich gewartet.«

Lyles Gesicht liegt halb im Feuerschein. Wie ein dunkler Makel wirkt die kleine Buchse an seiner Schläfe. Die gleiche, die ich dort trage.

»Ich muss dir noch ein paar der Jungs vorstellen«, sagt Lyle. Während er mir die Namen der Männer nennt, kneift Lyle ein Auge zusammen und deutet auf jeden mit Zeige- und Mittelfinger wie mit dem Lauf einer Pistole. Schließlich gelangt er bei der hoch aufragenden Gestalt auf dem Baumstumpf an.

»Und Brain kennst du ja schon.« Lyle wölbt die Hand vor dem Mund und flüstert laut: »Versuch diesmal, nicht wieder alles vollzukübeln.«

Ein paar Leute lachen. Ich frage mich, wie viel sie über mich wissen.

»Lass uns aufbrechen«, flüstere ich und halte dabei den Kopf so, dass die anderen uns nicht hören können. »Die Cops werden auf der Suche nach uns hier alles auf den Kopf stellen. Wir müssen Valentine warnen. Hast du ihn schon angerufen?«

»Bringt nichts«, erwidert Lyle. »Sie überwachen ihn. Sobald er sich regt, schnappen sie ihn sich.«

»Sie werden ihn töten. Wir müssen ihn da rausholen.«

»Glaubst du, ich weiß das nicht?«, fragt Lyle und wendet mir den Rücken zu. Vor den hellen Flammen wirkt seine dunkle Gestalt noch schmaler als sonst. »Aber bevor wir gehen, musst du Mitglied bei Astra werden.«

»Okay.«

»Okay was? Du musst es sagen.«

»Ich will mitmachen, Lyle. Ich will bei Astra mitmachen.«

Lyle legt wieder den Arm um meine Schultern und spricht laut die anderen an. »Hey, Leute, das hier ist Gray. Ich verbürge mich für ihn.«

Lyle wendet sich an mich: »Aber um bei Astra mitzumachen oder wieder daraus auszuscheiden, gibt es nur einen Weg. Wir bereiten dir ein Willkommen mit unseren Fäusten. Wenn du stark genug bist, nehmen wir dich auf. Wenn nicht …«

Wieder lachen einige Leute trocken.

Ich mache einen Schritt rückwärts. Doch Lyle gräbt seine sehnigen Finger in meine Schulter. Hinter ihm erheben sich dunkle Gestalten. Sie schließen die Reihen, bis sie vor mir stehen wie eine schwarze Wand. In Kopfhöhe leuchten viele kleine bunte Punkte. Lyle zieht mich zu sich und flüstert mir ins Ohr: »Du weißt, welcher Teil von dir gerade zuhört, oder? Welcher Teil von dir deine Entscheidungen für dich trifft. Der kleine Mann, der in deinem Kopf am Steuer sitzt.«

Lyle drückt mir den Zeigefinger auf die Stirn.

»Ja«, sage ich unsicher.

»Das ist deine Befehlsfunktion. Sie plant alles für dich. Erledigt das abstrakte Denken. Entscheidet über deine Handlungen. Der Rest deines Körpers ist quasi auf Autopilot. Verdaut deine Nahrung. Schwitzt, blutet, hält dich im Gleichgewicht. Hilft dir, die Gesichter deiner Mitmenschen zu erkennen.«

»Okay.«

»Es gibt also Befehlsfunktion und Autopilot. Kommst du so weit mit?«

»Ja.«

»Mach mit der Hand die Auslösebewegung. Wenn du drin bist, nimm den kleinen Kerl in dir – die Befehlsfunktion – und schalte ihn auf Autopilot. Steig auf seine Schultern und richte dich auf. Lass dich durch die Level fallen, dann ist alles in Ordnung. Schaffst du das, Gray?«

»Ja.«

»Vorhin auf dem Feld hast du dich nicht schlecht geschlagen. Aber jetzt musst du tiefer gehen. Du musst alles einsetzen, was du hast, hörst du?«

»Warum?«, will ich wissen.

»Weil wir uns gleich mächtig anstrengen werden, dich totzuprügeln.«

»Was?«, frage ich erschrocken.

»Ad astra cruentus«, erwidert Lyle.

Die Umstehenden murmeln im Chor: »Zu den Sternen. In Blut getaucht.«

Er meint es ernst. Instinktiv richte ich drei Finger meiner rechten Hand auf. Wenn ich mich auf den Zenith konzentriere und kurz davor bin, den Auslösemechanismus zu betätigen, kitzelt es an einer Stelle in meinem Kopf. Als würde ich eine versteckte Taste drücken.

Drei, zwei, eins, null. Faust.

Ich habe den Eindruck, durch eine Falltür zu stürzen und in meinem eigenen Gehirn zu landen. Auf der Innenseite meiner Stirn laufen Sätze vorbei. Weißer Text auf schwarzem Hintergrund. Flüchtig wie Gedanken.

Level zwei. Nahkampf. Kyūsho-Jitsu-Kampftechnik. Vitalpunkte. Nervenpunkte. Abwehrstellungen. Sind Sie einverstanden? Sind Sie einverstanden?

Wie aus weiter Entfernung nehme ich wahr, dass mir Lyle einen Schlag ins Zwerchfell versetzt. Ich höre auf zu atmen. Ein roter Schleier legt sich über meinen Blick.

Ja, ja, ja.

Ich kann die Worte sehen. Dann werden sie durch meine eigenen Gedanken ersetzt. Die des kleinen Mannes, der in meinem Kopf am Steuer sitzt. Erschrocken lese ich meine eigenen Wahrnehmungen, als würden sie zu jemand anders gehören.

Die Worte sagen, dass jenseits dieses Raumes in meinem Kopf ein Lagerfeuer zwischen fünf Wohnwagen brennt. Ein schlaksiger Cowboy, dessen Körper mit Krähen-Tattoos bedeckt ist, will mir Schaden zufügen. Fremde mit bösen Absichten kreisen mich ein. Mein Körper ist in Gefahr. Die Hände gleichsam auf meine eigene Steuerung gelegt, warte ich in meinem kleinen Innenraum ab, bis die Außenwelt wieder angreift.

Und sie greift an.

Diesmal zielt Lyle auf mein Gesicht. Er schlägt einen blitzschnellen rechten Haken und streckt dabei den Ellbogen vor, um mich damit am Kinn zu erwischen, falls mich seine Faust verfehlt. Doch er trifft mit beidem nicht, nur ein leichter Luftzug berührt mein Gesicht, der sich kühl auf meiner Oberlippe anfühlt.

Ich zähle die Sehnen in Lyles Unterarm. Ich muss sie bloß ansehen, um zu wissen, welche Muskeln er einsetzen wird. Um das Ziel seiner tätowierten Arme vorauszusagen. Das Ziel der weiß hervortretenden Knöchel seiner Fäuste, die vor mir durch die Dunkelheit fliegen.

Lyle schlägt mehrere rasche Kombinationen, doch ich wiege mich wie eine Ähre im Wind und weiche seinen Hieben aus. Von meinem sicheren Platz im Innern schaue ich dem Ganzen zu wie einem Ballett.

Nach dreißig Sekunden gibt Lyle die sinnlose Attacke auf. Stützt die Hände auf die Knie, so dass ihm verschwitzte Strähnen ins Gesicht fallen.

Keuchend spuckt er auf den Boden. »Du lernst schnell, Gray. Verdammt.«

Ich bin mir vage bewusst, dass ich auf den Fußballen balanciere und die Arme leicht erhoben habe, um besser das Gleichgewicht halten zu können. Meine Hände sind nicht zu Fäusten geballt, die Finger entspannt. Auch mein Atem geht langsam und regelmäßig.

Im Geiste steige ich zur Oberfläche auf, um meinen Körper wieder an mich zu nehmen.

»Noch nicht«, flüstert Lyle. »Noch nicht.«

Er wischt sich die Haare aus der Stirn und dreht sich zu den anderen um. Im flackernden Gegenlicht ist es schwer, ihre Gesichter zu erkennen. Doch im Schein der bunten Lichtpunkte mache ich ein paar vor Ehrfurcht erstarrte Mienen aus – und mehr noch, auf denen sich grimmige Entschlossenheit widerspiegelt.

»Also gut, Leute. Lasst uns unseren Bruder mit den Fäusten willkommen heißen, so, wie wir einst willkommen geheißen wurden«, sagt Lyle. »Bleibt er am Leben, darf er in Zukunft Seite an Seite mit uns kämpfen.«

Die düsteren Gestalten kommen auf mich zu, doch an meinem Platz im Innern bin ich vor ihnen sicher. Unberührt tanze ich mit den Schatten, die das Feuer wirft, während um mich herum ihre dunklen Fäuste durch die Luft sausen.

The Oklahoman

Örtliche Schlägerei sorgt für nationale Empörung

NOWATA, Oklahoma – Bei einer Massenschlägerei auf einem Feld außerhalb der Eden-Wohnwagensiedlung in der Cottonwood Avenue bei Spiro wurden zweiundzwanzig Menschen verletzt, sieben davon schwer.

Laut einem der Opfer, Sheriff Billy Hardaway, ist eine mit Baseballschlägern, Messern und Stöcken bewaffnete Gruppe jugendlicher Implantatträger für die Schlägerei verantwortlich. Die Jugendlichen seien ohne Vorwarnung auf eine Versammlung männlicher Anwohner losgegangen, die mit einer Kerzenwache für die Rechte von Menschen eintreten wollten, die keine Implantate tragen.

»Nachdem sie von den Unruhen in der Siedlung gehört hatten, haben sich einige Bürger aus dem Ort auf dem Feld versammelt, um sicherzugehen, dass die Gewalt nicht auf die benachbarte Gemeinde übergreift«, erklärte Sheriff Hardaway und fügte hinzu, dass er selbst so schwere Verletzungen bei der Attacke erlitten habe, dass er sich im Krankenhaus behandeln lassen musste.

Die Sequoyah County Police befindet sich immer noch auf der Suche nach Verdächtigen und wird dabei von der Landespolizei unterstützt. Auch in bundesweit ausgestrahlten Nachrichtensendungen wird inzwischen von dem Überfall berichtet.

Senator Joseph Vaughn, Vorsitzender des Pure Human Citizen’s Council, hat die US-Regierung aufgefordert, »hart gegen diese Amp-tragenden Straftäter vorzugehen, damit sie die Gewalt nicht erneut aus der gesetzlosen Welt ihrer Ghettos heraustragen können«.

16

Versehrte Superhelden

Du hast noch nie bei Mr. Chicken gegessen? Verdammt, wie kann man ohne überhaupt leben?«, fragt Lyle mich.

Wir haben an einem Schnellrestaurant haltgemacht, nachdem wir Eden vor ein paar Stunden verlassen haben, und sitzen auf weißen Plastikstühlen, die mit der Zeit die Farbe von schmutziger Zuckerwatte angenommen haben. Das Gebäude schmiegt sich in die Kurve einer gewundenen Straße, die einen Hügel hinaufführt. Entlang der steilen Straße stehen überall halb verfallene Mobilheime auf ihren Stützen, die wie Treibgut wirken, das von einer Sintflut zurückgelassen wurde.

»Wie hast du es so lange überlebt, so eine Schrottkarre zu fahren?«

Lyles blauer Pick-up-Truck parkt nur drei Meter entfernt, der Motor tickt noch. Das ausgeblichene Armaturenbrett ist mit großen Rissen durchzogen, und aus den alten Sitzen gucken zum Teil rostige Metallfedern heraus. Die alte Klapperkiste weckt bei mir böse Erinnerungen an meine Highschool-Zeit. Und Lyle startet sie mit einem Schraubenzieher. Kein Scherz.

Mit einem Stück frittiertem Brot, von dem feine Honigfäden herabhängen, zeigt der Cowboy auf seinen Wagen. »Manchmal muss man einen Schritt rückwärts machen, bevor man weiter vorwärts gehen kann. Das mag eine Schrottkarre sein, aber der Staat hat noch nie seine Finger drangehabt.« Lyle beißt ab und spricht mit vollem Mund weiter. »Zum Glück für uns legt man hier in Oklahoma nicht allzu viel Wert auf Sicherheitsinspektionen.«

Ich stecke die Finger durch das rote Plastikgeflecht meines Hühnchenkorbs. Das Essen hier ist heiß, fettig – und überraschend gut.

»Hast du Valentine angerufen?«, erkundige ich mich.

»Ja«, antwortet Lyle. Er aktiviert eine E-Zigarette und lehnt sich in seinem Stuhl zurück. »Da er abgehört wird, konnte ich ihm natürlich nicht viel verraten. Habe ihm aber genug gesagt, damit er und seine Jungs erst mal nicht mehr rausgehen.«

»Hoffen wir, dass wir ihn erreichen, bevor Vaughns Leute es tun«, sage ich.

Lyle nickt träge und bläst Rauch aus seinen Nasenlöchern. Ein paar Minuten lang ist nur das hypnotische Zirpen der Zikaden zu hören. Es ist friedlich hier draußen. Wenn ab und zu ein Auto vorbeirauscht, scheint ein kühler Herbstwind über die Terrasse zu wehen.

»Was willst du in Wirklichkeit mit Astra erreichen?«, will ich von Lyle wissen.

Er schmeißt seine leere Zigarettenkartusche auf den Boden, auf dem schon unzählige andere in verschiedenen Stadien des Zerfalls verstreut sind. Er aktiviert eine neue.

»Dass sich was ändert, Mann«, erwidert er. »Sagt dir der Ausdruck scala naturae was?«

»Aristoteles. Die große Kette des Seins. Eine mittelalterliche Einteilung der Lebewesen. Bevor zwischen Wissenschaft und Religion unterschieden wurde.«

Lyle schüttelt lächelnd den Kopf und nimmt einen Zug.

»Ich bin halt Lehrer«, füge ich hinzu und zucke mit den Achseln.

»Dann kennst du auch die Reihenfolge«, sagt Lyle. »Pflanzen, Tiere, Menschen, Engel, dann Gott. Der Unterschied zwischen Menschen und Engeln besteht darin, dass Menschen an ihre Körper gefesselt sind. Deshalb empfinden sie Schmerzen, haben Hunger, haben Durst. Aber ich und du, wir müssen diese Empfindungen nicht haben. Körperdiagnostik gehört bereits zu Level eins. Wir können den menschlichen Zustand einfach abschalten. Also sind wir vielleicht den Engeln näher, meinst du nicht? Wesen des Geistes. Moralisch überlegen.«

Ich schiebe mein Essen beiseite. »Das Implantat verwandelt uns nicht in etwas Neues, Lyle. Es verstärkt nur unsere Fähigkeiten. Diejenigen, die schon da sind.«

Lyle erhebt sich und geht nachdenklich auf und ab. »Aber wenn man voll drauf ist, kommen die Entscheidungen von so weit unten … Himmel. Das Implantat lässt uns tiefer in unsere Seele eindringen. So tief drinnen sind wir zu allem fähig. Dann zählt richtig oder falsch nicht mehr.«

»Ein Freund von mir hat mal gesagt, dass man Gutes tut, wenn man gut ist. Wenn nicht, dann nicht.«

»Lass dir von Jim nichts erzählen, Owen. Jeder von uns hat einen Killer in sich.«

Ich sehe dem Cowboy einen Moment dabei zu, wie er auf und ab geht, und versuche abzuschätzen, wie ernst er es meint. »Wir sind Menschen, Lyle, keine Engel. Dem Zenith kannst du nicht die Schuld geben. Wenn überhaupt, bürdet er uns größere Verantwortung auf. Immerhin haben wir auch größere Handlungsmöglichkeiten.«

Rauchend blickt Lyle die Straße hinab. Ich achte nicht mehr auf die vorbeiflatternden Grashüpfer und auf die Slalom fahrenden Autos und spüre, wie mein Herz schneller schlägt. Wenn Lyle ernsthaft glaubt, dass er jenseits von Gut und Böse ist, habe ich ein echtes Problem.

Schließlich dreht Lyle sich um und klopft mir auf die Schulter. »Vielleicht hast du recht«, meint er und steuert auf die Seite des Restaurants zu. »Denn ich muss pissen, dass mir fast die Blase platzt, und das Problem haben Engel wohl nicht.«

Lyle und ich fahren ein paar hundert Meilen Richtung Nordwesten, dann biegt der Cowboy schweigend von der Bundesstraße ab. Dreißig Minuten später erreichen wir eine unbefestigte Straße, die von rostigem Stacheldraht gesäumt wird. Wir folgen ihr, bis wir zu einem Sattelschlepper kommen, der am Straßenrand steht.

Lyle steigt so hart in die Eisen, dass der Schotter aufspritzt. Als wir aussteigen, werden wir praktisch von der riesigen Staubwolke verschluckt, die wir die ganze Zeit hinter uns hergeschleppt haben. Im dichten Dunstschleier ragt der Sattelzug vor uns auf wie ein ruhender Dinosaurier.

»Boxenstopp«, sagt Lyle.

Wir müssen irgendwo in Missouri sein. St. Louis dürften wir noch nicht erreicht haben. Also haben wir erst ein Viertel des Weges nach Detroit hinter uns. »Wir haben keine Zeit«, gebe ich zu bedenken.

Es sind nur noch vier Generäle im ganzen Land übrig, die sich um den Schutz der Amps kümmern, und einer von ihnen könnte jede Sekunde in einen Hinterhalt geraten.

»Es ist es wert«, antwortet Lyle lakonisch.

Der hintere Teil des Sattelschleppers steht schief, die Räder sind tief in den roten Prärieboden eingesunken. Er hat wohl den einen oder anderen Regensturm mitgemacht, und jetzt steht er da wie ein Bulle, der sich am Stacheldraht jucken will. Hinter dem Zaun wiegt sich das braune Präriegras im Wind. War ein langer Tag, den wir da auf der Straße verbracht haben.

Bald versinkt die Sonne hinter dem Horizont, und die Klapperschlangen können nach Hause gehen.

Als wir uns weiter nähern, sehe ich, dass ein alter Generator hinter dem Sattelzug rattert. Daneben sitzt ein halbes Dutzend von Lyles Soldaten im Schatten des großen Fahrzeugs. Ein paar von ihnen teilen sich eine elektronische Zigarette, deren LED-Spitze bei jedem Zug schwach aufleuchtet. Sie grüßen Lyle mit knappem, militärisch anmutendem Nicken.

Lyle legt seine blutverkrustete Hand auf den Riegel, der die Ladetüren des Sattelzugs verschließt. Er lächelt mich schlau an und zieht dann mit einem heftigen Ruck an dem Verschluss.

Die Türen schwingen auf, und aus dem Innern kommt mir ein Schwall gekühlter Luft entgegen. Der Geruch von Desinfektionsmittel steigt mir in die Nase, und ich fühle mich mit einem Mal an die Praxis meines Dads erinnert. Blinzelnd versuche ich, mir darüber klar zu werden, was ich da vor mir sehe.

Sieht aus wie ein mobiler Operationssaal.

Ganz hinten im Laderaum steht ein Mann in OP-Klamotten und sieht uns mit großen Augen an. Mehrere durchsichtige Plastikvorhänge trennen uns von ihm, doch er wird von hellen Scheinwerfern angeleuchtet, die an der Decke hängen. Vor dem Mann sitzt jemand mit dem Gesicht nach unten auf einem mit Papier abgedeckten Massagestuhl.

Mit seinen Latexhandschuhen winkt uns der Mann ungeduldig ins Innere, damit nicht noch mehr von der kühlen Luft entweicht.

Lyle schubst mich sanft nach vorne, und ich steige auf die Anhängerkupplung und klettere in den Wagen. Lyle folgt mir, und zusammen stehen wir kurz darauf in der großen quadratischen Frachtluke.

»Macht wieder zu«, befiehlt der Mann, dessen Stimme durch die OP-Maske gedämpft wird.

Lyle schließt die Türen. Der Mann zieht eine Augenlupe über sein rechtes Augen und macht sich wieder an die Arbeit. In dem eisig kalten Laderaum bildet unser Atem kleine Wölkchen.

»Ich halte das für keine gute Idee«, sage ich.

»Es muss sein«, erwidert Lyle.

»Ich lass nicht an mir rumschnippeln.«

Lyle gibt einen Seufzer von sich. »Dort draußen leben jede Menge Amps, die von uns abhängig sind. In Eden und im ganzen Land.«

Ich muss an das Anatomie-Poster denken, das in der Praxis meines Vaters an der Wand hing. Stirnlappen. Schläfenlappen. Motorcortex. Sensorischer Cortex.

»Worüber reden wir hier?«, frage ich.

»Nur über ein paar sensorische Zusatzprogramme. Für Netzhaut und Innenohr. Augen und Ohren. Ambulanter Kram. Dauert gerade mal fünfzehn Minuten. Die Programme verbinden sich automatisch mit deinem Zenith, und ich biete dir die Operation umsonst an. Dabei ist sie normalerweise alles andere als umsonst – richtig, Norman?«

Als Antwort wedelt Norman bloß mit dem glänzenden kleinen Instrument in seiner Hand. Dann rammt er es seinem Patienten in den Kopf, den er mit der anderen Hand festhält. Ich höre ein pneumatisches Knacken und erschauere.

»Warum?«

»Weil du dann besser im Dunkeln sehen kannst. Und besser hören kannst als eine Feldmaus. Das ist nützlich. Aber der echte Vorteil liegt in den Verbindungen. Der Zenith bekommt zusätzlichen Input, den er verarbeiten kann. Von der Netzhaut. Vom Innenohr. Dann bist du in sensorischer Hinsicht voll vernetzt.«

»Und warum sollte ich das wollen?«

»Na, weil du so Eden besser beschützen kannst«, sagt er.

Er hat recht. Allein bei dem Gedanken an die Typen draußen auf dem Feld, die Nick so misshandelt haben, möchte ich sofort durch den Laderaum rennen und in den OP-Stuhl springen.

»Alle meine Generäle haben es machen lassen«, fährt Lyle mit erhobenen Brauen fort. »Tu du das Gleiche. Lerne, damit umzugehen, und anschließend musst du dich vor nichts mehr verstecken. Dann wird ein echt übler Bursche aus dir. Ein echter Astra.«

Ein General? Aber ich war bis jetzt doch nur auf Level zwei. Bin ich schon bereit, eine Armee anzuführen?

Ich ducke mich unter einem der durchsichtigen Vorhänge durch und sehe mir die Sache genauer an. Doch der Anblick der chirurgischen Instrumente macht mich nicht gerade mutiger. Rasiermesserscharfe Klingen und glänzende Injektionsnadeln.

»Entspann dich, Mann«, meint Lyle. »Sogar unser kleiner Nick hat sich die Programme einsetzen lassen. Sie sind so leicht zu installieren, dass der Typ hier es sogar im Laderaum eines Sattelzugs hinkriegt, der mitten im Nirgendwo steht.«

»Lass … lass mich kurz darüber nachdenken«, stammle ich.

»Glaubst du, Vaughn wird uns einfach so da reinmarschieren lassen, um Valentine zu warnen?«, fragt Lyle. »Wir brauchen jeden Vorteil, den wir kriegen können. Zum Nachdenken haben wir keine Zeit.«

Lyle weist mit dem Kinn auf den Patienten, einen Latino mit gelockten Haaren, der die Handgriffe des Operateurs mit weit geöffneten Augen über sich ergehen lässt. »Sieh uns doch nur an, uns Amps. Wir sind teuflisch schlaue Idioten. Superstarke Krüppel. Ein Haufen Versager mit jeder Menge Potenzial. Wir sind die versehrten Superhelden, die die Zukunft braucht, Gray. Es wird Zeit, dass du zu dir findest. Die neue Welt wird sich nicht von selbst errichten. Und die alte wird nicht kampflos abtreten wollen.«

»Hast du es auch machen lassen?«, will ich wissen.

Daraufhin beugt Lyle sich vor und zieht mit einem seiner fettigen Finger das untere Augenlid herab. Undeutlich ist ein kleines graues Rechteck im Weiß seines Auges zu erkennen. Man kann es kaum sehen.

»Hat beim Echo Squad zur Standardausrüstung gehört«, erklärt er.

»Du wirkst eigentlich gar nicht wie einer, der zum Militär gehen würde.«

Lyle schnaubt verächtlich. »Das hat in meiner Familie lange Tradition. Doch seit sie mir den Zenith eingesetzt haben, ist alles anders. Seither nehme ich die Dinge klarer wahr. Habe begriffen, dass ich jetzt eine neue Familie habe – eine, die mich dringend braucht.«

»Willst du damit sagen, es war im Grunde ein Glück für dich, dass das mit der geheimen Einheit rauskam und du aus der Armee geworfen wurdest?«

»Ja, ein echtes Glück«, gibt Lyle grinsend zurück. Doch sein Lächeln kommt mir nicht ganz echt vor. Es ist, als würden halb verdrängte Erinnerungen es leicht aus der Form ziehen. »Und du hast auch Glück. Nur ganz besonderen Leuten verhelfe ich zu dieser Art von Hardware. Leuten mit Potenzial. Du hast dich bei deiner Initiation wie ein echter Mann verhalten. Ich weiß, dass du auch mit diesen Upgrades umgehen kannst – und noch mit viel mehr. Ich bin stolz auf dich, Kumpel.«

Der nachdenkliche Zug verschwindet aus Lyles Lächeln.

Etwas stößt gegen mich, und ich sehe, dass es der Patient ist. Auf unsicheren Beinen stolpert er aus dem Operationsbereich. Lyle packt ihn an den Schultern und hilft ihm, sein Gleichgewicht zu finden. Danach nimmt er das Gesicht des Mannes in seine schmutzigen Hände und wendet es mir zu.

»Schau dir sein Netzhautimplantat an«, fordert er mich auf.

Ich blicke dem Typen in die Augen. Im rechten scheint ein kleines Rechteck zu schweben. Sieht aus wie ein winziger Schaltplan oder eine mikroskopisch kleine Tätowierung. Wie bei Nick bemerkt man es kaum.

»Danke Ihnen, Mr. Crosby«, sagt der Typ.

»Ad astra«, erwidert Lyle.

»Zu den Sternen.«

Jim hat gesagt, dass ich mir selbst vertrauen soll. Dass ich die Technologie in meinen Körper aufnehmen und darauf bauen soll, dass ich ein guter Mensch bin. Mal sehen, ob das ein weiser Rat war.

»Ich tu das nur, wenn wir uns auf die Suche nach den Leuten machen, die Zenith-Träger jagen«, erkläre ich. »Valentine zu helfen genügt nicht. Ob es sich um Vaughns Anhänger, Leute von der Regierung oder das Militär handelt – das ist mir egal. Wir müssen herausfinden, wer es ist, und der Sache ein Ende setzen.«

»Du wirst es herausfinden«, meint Lyle. »Das verspreche ich dir.«

Ich schiebe den letzten Plastikvorhang beiseite und betrete den OP-Bereich. Auf der anderen Seite des Vorhangs verschwimmt Lyle zu einer undeutlichen Gestalt.

»Du wirst gleich sehr viel klarer sehen, Gray«, sagt Lyle. »Du wirst Dinge sehen, die jenseits deiner Vorstellungskraft liegen.«

Ich hole tief Luft und lasse mich auf dem gepolsterten Stuhl nieder. Nicke dem Arzt zu. Dann rufe ich Lyle noch etwas zu. »Wie bezahlst du den Spaß?«

»Die Kosten werden übernommen«, antwortet er.

»Von wem?«

Lyle zögert kurz. Schließlich presst er sein verschwommenes Gesicht an den Vorhang und blickt mir direkt in die Augen.

»Vom Boss natürlich. Von wem sonst?«

[home]

III

My mind and body are still out of tune.

I hope they run into each other real soon.

Jim Morrison

The Oklahoman

Attacken verurteilt, Ermittlungen vorangetrieben

OKLAHOMA CITY – Vor dem Hintergrund eines von Gewalt und Unsicherheit geprägten öffentlichen Klimas ist heute ein spezieller Bundesausschuss zusammengekommen, der die gewaltsamen Konflikte zwischen Implantatträgern und normalen Bürgern untersuchen soll, die weiterhin das Land plagen.

Der stellvertretende US-Staatsanwalt Clarence Albad ist in seiner Anklage besonders auf den brutalen Übergriff auf eine Gruppe von Anhängern der Pure-Pride-Bewegung eingegangen, bei der in der vergangenen Woche im östlichen Oklahoma zwei Dutzend Menschen verletzt wurden. Ähnliche Vorfälle wurden aus größeren Städten im ganzen Land gemeldet. In Houston ist ein Haus abgebrannt, das vom örtlichen Ableger des Pure Human Citizen’s Council für seine Treffen genutzt wurde.

Über sein Büro in Pittsburgh hat Senator Joseph Vaughn verlauten lassen, dass der PHCC im gesamten Land weitere Protestkundgebungen plant. Sequoyah County, in dem sich die bisher schwersten Ausschreitungen ereigneten, ist für die Demonstranten zu einer Art Wallfahrtsort geworden. Der Gouverneur von Oklahoma hat mitteilen lassen, dass dreihundert Landespolizisten sowie fünfhundert Mitglieder der Nationalgarde für Einsätze in seinem Bundesstaat bereitgestellt wurden, um im Notfall die örtliche Polizei zu unterstützen.

17

Hier, um zu helfen

Ich blicke die verwitterte Backsteinfassade eines vierstöckigen Reihenhauses hinauf. In den Fugen zwischen den Steinen hat sich zottiges gelbes Moos ausgebreitet wie Zahnfäule. Das Dach ist teilweise eingestürzt, und bis auf eines sind sämtliche Fenster mit gewellten Spanplatten vernagelt. Jemand hat einen handgroßen roten Stern auf die Terrasse gesprüht, von dem unter den vielen Efeuranken aber nur noch die Spitzen zu erkennen sind.

Das Gebäude war mal sehr hübsch. Doch das ist lange her.

Beim Blinzeln spüre ich das Netzhautimplantat unter meinem Lid. Das Auge brennt immer noch ein bisschen, aber ansonsten fühle ich mich wie vorher. Laut Lyle dauert es eine Weile, bis der Zenith sich an die neuen Daten gewöhnt, die jetzt von den Implantaten in Netzhaut und Innenohr gesammelt werden. Von meinen neuen Augen und Ohren.

»Valentine hat das Sagen über das gesamte Gebiet um Detroit?«, frage ich Lyle. »Und trotzdem wohnt er in einer dieser Bruchbuden?«

Lyle kommt mit vorsichtigen Schritten über den Bürgersteig. Legt den Finger auf die Lippen. Zeigt auf das Haus.

Ich starre auf das einsame dunkle Fenster, und plötzlich läuft grelles weißes Licht wie eine Welle über die Fassade. Auch das schwarze Fenster hellt sich plötzlich zu einem grauen Rechteck auf, so dass ich ganz kurz etwas darin erkennen kann. Ich zucke erschrocken zusammen, und schon verblasst der blendende Schein wieder. Das Netzhautimplantat verfügt über eine Art automatische Belichtung, die ständig eingeschaltet ist. Ich schließe die Augen, um sowohl das überbelichtete Gebäude als auch etwas anderes nicht mehr sehen zu müssen.

Eine verwachsene, menschenartige Gestalt steht im Fenster.

»Valentine hat das Sagen«, flüstert Lyle, während er mit den Fingerknöcheln knackt und die Bretter mustert, mit denen die Tür vernagelt ist. »Im Vergleich zu den anderen Vierteln ist das hier Beverly Hills. Im ganzen Südwesten Detroits gibt es Slums wie diese. Sonst können die Amps ja nirgends hin.«

Die halb verfallenen Häuserreihen befinden sich in der Mitte eines verlassenen Gewerbegebiets. Manche der Fenster sind leer und von einem spitzen Rußgiebel gekrönt. Wenigstens wurde der größte Teils des Unrats, der auf der Straße liegt, zu Haufen aufgeschichtet oder verbrannt. Wie große Kunstinstallationen sind die Haufen aus Plastik, Glasscherben und Altmetall über den Asphalt verteilt.

Ich folge Lyle weiter den Häuserblock hinab. Holzfäule und die beständige Arbeit der Elemente haben dafür gesorgt, dass die Veranda des Nachbarhauses sich wie eine Rutschbahn zu Boden neigt.

»Lass mich hier mal nachschauen«, meint Lyle.

»Bist du sicher, dass er uns erwartet?«, frage ich.

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich ihm Bescheid gegeben habe. Aber von zwölf Zenith-Trägern sind nur noch fünf übrig. Er wird wohl keinem mehr einfach so die Tür aufmachen. Selbst einem guten Freund wie mir nicht.«

»Wo sind Stilman und Daley?«, erkundige ich mich. Seit ihrer kleinen Abstimmung sind die anderen Generäle nicht mehr in Eden aufgetaucht. Haben wohl zu viel damit zu tun, die Amps des Landes zu beschützen, nehme ich an.

»Sie sind auch hier. Sehen an ein paar anderen Orten nach.«

Lyle schenkt mir ein nikotinverfärbtes Lächeln. Ich habe keine Zeit zu fragen, warum wir so vorsichtig sind, denn er ist bereits auf dem Weg zu dem Haus. Mit behutsamen Bewegungen steigt er die verfallenen Steintreppen hinauf. Als er sich vorbeugt, um durch ein gesprungenes Fenster zu schauen, sehe ich dunkles Metall unter seiner Jacke glänzen. Hinten in seinem Hosenbund steckt eine Waffe. Plötzlich breitet sich Taubheit in meinen Schultern aus – die ganze Sache fühlt sich nicht gut an.

Die ganze Gegend hier fühlt sich nicht gut an.

Gras und Bäume wirken verwachsen und tot. Die Luft ist so verschmutzt, dass man bei jedem Atemzug ein metallisches Brennen in der Kehle spürt. Über allem liegt eine rostfarbene Schmutzschicht: über dem Asphalt, den Bürgersteigen, den verlassenen Autos und Wohnwagen, die am Rand der leeren Straßen stehen. Unter dem bedeckten Himmel, an dem die tiefstehende Sonne nur als gleißender Fleck zu erkennen ist, fühlt sich die ganze Szenerie an, als gehörte sie zu einer anderen Welt, als befänden wir uns auf dem Mars.

Und ich kann fühlen, dass wir beobachtet werden.

Wie Geister tummeln sich überall in der Straße Familien auf den baufälligen Veranden. Auch in den Häusern halten sich Menschen auf und spähen durch die kaputten Fenster nach draußen. Ein Junge zeichnet auf seinem Rad träge Kringel in den roten Schmutz und sieht dabei immer wieder mit finsterer Miene zu uns herüber. In den gemeinschaftlichen Gärten hinter den Reihenhäusern bellen unsichtbare Hunde.

Anderer Ort, selbe Story. Die Familien gleichen denen in Eden. Normale Menschen, die zufällig ein Stück Technik unter der Haut tragen und deswegen nirgendwohin anders können. Im Laufe der Monate müssen sie aus den Vororten und ländlichen Gebieten an diesen Ort sowie Hunderte andere Orte geströmt sein, die so ähnlich sind. Amps ohne Jobs und ohne Verwandte, an die sie sich wenden können.

Lyle blickt mit über den Augen gewölbten Händen zu einem staubigen Fenster hinein und redet leise mit mir. »In einem dieser Häuser könnte er sich aufhalten. Ich weiß bloß nicht, in welchem. Ist ein Jahr her, dass ich das letzte Mal hier gewesen bin. Trotzdem sollten wir uns beeilen. Könnte sein, dass Vaughns Leute bereits hier sind.«

In der Ferne scheint mich eine eingestürzte Fabrik aus tausend kaputten Augen anzustarren. Wäre nicht schwer für Vaughns Männer, uns von dort mit einem Fernglas zu observieren. Oder durch das Zielfernrohr eines Gewehrs. Wieder sehe ich mich nervös auf der Straße um.

Mein Netzhautimplantat hebt bestimmte Details überdeutlich hervor. Legt gleichzeitig unauffällig die dazugehörigen Informationen über mein Sichtfeld. Der Gerät läuft ununterbrochen und leitet in einem fort visuelle Daten an mein Hirn weiter.

Ich zeige auf das Nachbarhaus mit dem eingefallenen Dach, vor dem wir eben schon gestanden haben. Mit der vernagelten Tür macht es einen verlassenen Eindruck, jedoch …

»Er ist in dem Haus dort«, erkläre ich.

»Woher weißt du das?«, fragt Lyle.

Ich zucke mit den Achseln und deute mit dem Kopf auf den verlaufenen roten Stern, der die Veranda ziert. Trotz der Ranken und der dicken Schmutzschicht ist er unverkennbar.

»Ad astra«, sage ich.

»Verdammt richtig«, erwidert Lyle. »Mit der Vordertür müssen wir uns erst gar nicht abmühen. Folge mir.«

Schnell und leise klettert Lyle auf das eingestürzte Verandadach des Nachbarhauses. Mit vorsichtigen Schritten erklimmt er den schräg aufsteigenden Dachfirst der aufgeschwemmten Holzkonstruktion. Ich folge ihm ebenso behutsam und lasse dabei meinen Amp noch ausgeschaltet.

Fürs Erste bin ich nur ein Mensch.

Als wir oben angekommen sind, springen wir vom gesplitterten Rand auf das Dach der benachbarten Veranda. Dieses wird von dunklen Stahlstreben gestützt und macht einen wesentlich solideren Eindruck. In der abweisenden Backsteinfassade des Hauses prangt das leere Fenster, das mir vorhin schon aufgefallen ist. Wie Reißzähne stehen spitze Glaszacken vom Rahmen ab.

Der Cowboy mustert das Fenster kurz. Dann holt er ein Stück Kreide aus der Hosentasche und malt ein weißes X daneben. Lässt die Kreide fallen und späht hinein.

»So wissen unsere Freunde, wo sie uns treffen sollen«, meint er.

»Vorsicht. Da ist was drin.«

Lyle zieht eine Braue hoch. »Du meinst jemand, richtig?«

Bevor ich antworten kann, duckt er sich unter den Glasscherben hindurch und schlüpft ins Dunkel. Einen Moment lang stehe ich allein auf dem alten Verandadach. Das düstere Rechteck vor mir wirkt auf mich wie der Eingang zu einem Spinnennest.

Wie sich herausstellt, liege ich damit gar nicht so falsch.

Ich höre einen abgehackten Schrei von drinnen. Rasch klettere ich ebenfalls ins Innere und schaffe es tatsächlich, mich nicht zu schneiden. Für eine Sekunde ist es so stockfinster, dass ich überhaupt nichts sehen kann. Neben mir klatscht ein Körper an die Wand. Ohnmächtig landet ein Mann in dem rötlichen Lichtschein, der von draußen hereinfällt. Ich mache einen Schritt zur Seite, um nicht mehr im Licht zu stehen, presse den Rücken an die Wand und warte, bis mein Netzhautimplantat sich auf die Verhältnisse einstellt.

Vom Flur aus höre ich, wie sich Lyles Schritte entfernen. Jetzt kann ich den Mann neben meinen Füßen besser erkennen. Auf dem schimmeligen, verwaschenen und mit Müll übersäten Teppichboden liegt ein junger Amp in einer Armeejacke. Erleichtert bemerke ich, dass sich seine Brust sanft hebt und senkt.

Weitere erstickte Schreie dringen aus dem Innern des Hauses. Knirschender Mörtel, ein Schrei. Lyle ist wohl vorausgeeilt. Vorsichtig spähe ich den engen Gang entlang, in dem die Tapete in großen Fetzen von der Decke hängt.

Ich will gerade auf den Flur hinaustreten, als ich es entdecke.

Mannsgroß und schwarz von Kopf bis Fuß kommt das Ding mit insektenartigen Sprüngen auf mich zugestürzt. Kurz habe ich das Gefühl, ein Alptraummonster meiner Kindheit suchte mich heim. Ich weiche zurück und richte instinktiv drei Finger auf. Drei. Das Ding rutscht weg, prallt von der Wand ab, hält aber weiter auf mich zu. Zwei. Ich kann seinen zischenden Atem hören. Eins. Schon kommt der Alptraum durch die Tür gesprungen.

Null.

Level drei. Taktische Manöver. Flucht. Aus geschlossenen Räumen entkommen. Flankieren. Improvisierte Waffen. Verarztung. Sind Sie einverstanden? Sind Sie einverstanden?

Ja, mein Gott, ja doch.

Das Ding sieht aus wie eine verwachsene Kinderpuppe – eine Furcht einflößende Vogelscheuche, die von ihrem Feld abgehauen ist. Im nächsten Moment liege ich schon rücklings auf dem mit zerbrochenem Glas und Unrat übersäten Boden. Mumienartige schwarze Finger versuchen, meinen Hals zu packen. Wie in kurzen Schnappschüssen leitet mein Augenimplantat die Bewegungen des Monsters an meinen Zenith weiter. Verzweifelt ringe ich mit den dünnen und zugleich unfassbar starken Armen meines Gegners, stemme die Knie gegen seine spinnenartigen Beine. Als ich mich auf dem Boden abstützen will, bohrt sich eine Glasscherbe tief in meine rechte Hand.

Eigentlich müsste das weh tun, tut es aber nicht.

Wie beiläufig bemerke ich, dass ich tatsächlich gegen eine Art menschliches Insekt kämpfe. Es besteht aus nicht viel mehr als einem Kopf und einem Oberkörper, an dem vier dünne Prothesen angebracht sind. Jedes der künstlichen Glieder ist mit schwarzen Müllbeuteln umwickelt, die mit Gummibändern festgezurrt wurden. Bei jeder Regung stehen die Bauch- und Brustmuskeln des Drahtmenschen hervor wie Käfer, die unter seiner Haut leben. Der spindeldürre Kerl ist stark wie ein Bär und dazu noch schneller als ich.

Aber wenigstens wiegt er nicht viel. So schaffe ich es schließlich, ihn von mir zu wuchten. Mit dem Rücken zur Wand kämpfe ich mich auf die Füße. Auch wenn ich nichts spüre, meine Hand sieht böse aus. Wie eine kleine Haifischflosse ragt ein dunkles Stück Glas aus dem Ballen.

Ich stürze auf die Tür zu, höre dann jedoch den Drahtmann hinter mir und drehe mich um. Erschreckend, wie schnell er auf seinen knorrigen Spinnenbeinen laufen kann.

Seine Prothesen sind zu stark. Wie mit Baseballschlägern schlägt er damit auf meine Unterarme ein, die dank des militärischen Implantats in meinem Kopf die Hiebe mit fast schon unheimlicher Geschwindigkeit abblocken. Und seine Körperproportionen stimmen nicht. Die Arme des Drahtmanns sind viel zu lang für seinen Oberkörper, was das physikalische Rechenprogramm meines Zeniths durcheinanderzubringen scheint. Mein Gegner macht eine Finte und schafft es, einen Arm um meinen Hals zu schlingen. Gleichzeitig rammt er mir sein Knie in den Bauch, so dass ich gegen die Mauer pralle.

Während ich verzweifelt nach Luft japse, umklammert der Drahtmann meine Brust und drückt zu. Auch sein Knie presst er immer noch auf meine Lunge. Ich schließe die Finger um die in Folie gewickelten Metallarme und wende all meine Kraft an, um sie von mir zu lösen. Doch trotz aller Anstrengung – ich komme nicht zum Atmen.

Das Ding nähert sich meinem Gesicht. Als es spricht, sehe ich, dass zwischen seinen eingefallenen Wangen nur nacktes lilafarbenes Zahnfleisch und eine wurmartige Zunge lauern. »So leicht kriegt ihr Valentine nicht, Zenith«, zischt es.

Ließe es mich Luft holen, könnte ich diesem Ding vielleicht erklären, dass wir auf derselben Seite stehen.

Level drei bedeutet, dass ich ziemlich tief abgetaucht bin. Ich spüre zwar die Scherbe in meiner Hand, doch der Schmerz hat reinen Informationscharakter. Ich zwinge mich, die Arme des Drahtmanns loszulassen. Er stößt mir das Knie ins Zwerchfell, so dass ich Sternchen sehe. Ich habe höchstes noch genug Sauerstoff, um ein oder zwei Sekunden bei Bewusstsein zu bleiben.

Also nutze ich sie besser.

Ich lasse die Rechte im Bogen durch die Luft sausen und schlitze dem Drahtmann mit der Scherbe in meiner Hand die Stirn auf. Das Glas gräbt sich dadurch tiefer in mein Fleisch, aber auch über den Augen meines Gegners öffnet sich ein langer Schnitt, aus dem sofort das Blut spritzt.

Ein tonnenschweres Gewicht scheint sich von meiner Brust zu heben. Hustend und würgend sinke ich auf die Knie. Der Drahtmann windet sich auf dem Boden und spuckt Flüche und Spuckefetzen in meine Richtung. Ich schaffe es, zum Flur zu stolpern und die verzogene alte Tür hinter mir zu schließen.

Ich stemme mich mit dem Rücken dagegen.

Als ich meine Wunde betrachte, laufen medizinische Angaben wie ein Ticker durch mein Sichtfeld. Ich nehme meinen Ärmel zwischen die Zähne und reiße mit der gesunden Linken einen Streifen Stoff ab. Danach ziehe ich die Scherbe aus der Hand, binde den Stofffetzen darum und mache einen Knoten hinein.

Ich empfinde weder Schmerz noch Eile. Da ist nur der Zenith.

Feinste Vibrationen des Bodens verraten mir, dass auch in einem anderen Raum gekämpft wird. Dank des Zeniths weiß ich quasi intuitiv, wo sich Lyle befindet. Ich haste durch baufällige Korridore und Treppenhäuser, in denen es eigentlich stockdunkel wäre, die jedoch mein Augenimplantat in gräuliches Licht taucht. Auf dem Weg sehe ich mehrere reglose Gestalten am Boden liegen.

Schließlich entdecke ich vor mir einen Lichtschein auf dem schimmeligen Boden. Ich reiße die Tür auf, und vor mir steht Lyle in einem großen Raum, der sich oben zum abendlichen Himmel öffnet. Die meisten Innenwände wurden abgerissen, und auch in der Decke prangt ein großes Loch. Das Parkett wirkt wie ausgewaschen, und in den Ecken liegen von Regen und Wind zusammengetriebene Müllklumpen. Mehrere Bäume ragen aus dem aufgebrochenen Parkett und streben ungelenk dem in Trümmer gerahmten Stück Himmel über ihnen zu.

An der gegenüberliegenden Seite des Raums erkenne ich Valentines hoch aufgeschossene, hagere Gestalt. Der General stützt sich mit seinen langen Händen an der Wand hinter ihm ab und atmet schwer. Seine grünen Augen sind weit geöffnet und sammeln mit starrem Blick Informationen. Er steht leicht nach vorne gebeugt, so dass sich seine Schlüsselbeine unter seinem olivgrünen T-Shirt abzeichnen. Seine offene Armeejacke wirkt irgendwie plötzlich ein wenig zu groß für ihn.

»Alles in Ordnung?«, fragt Lyle mich, ohne sich umzudrehen.

»Alles okay«, antworte ich. »Das hier läuft nicht nach Plan.«

»Wie kommst du darauf?«, gibt er zurück, während er langsam auf den in die Ecke getriebenen Amp zumarschiert.

»Hey, Nummer dreizehn«, ruft Valentine mir zu. Er versucht zu grinsen, doch es will ihm nicht recht gelingen. Sein Gesicht wendet sich wieder Lyle zu. »Wie viel weiß er?«

»So viel wie nötig«, erwidert Lyle und macht noch einen Schritt vorwärts.

»Wir sind hier, um dir zu helfen«, erkläre ich. »Du musst nicht vor uns wegrennen.«

Valentine gibt ein rauhes Lachen von sich. »Du weißt nicht genug, Junge«, meint er.

»Ich weiß, dass Elysium eine ganze Akte über dich hat. Du bist verraten worden. Wir sind hier, um dich zu warnen«, sage ich und gehe dabei ebenfalls weiter in den Raum hinein.

»Wirf mal einen Blick auf den Tisch da drüben, Nummer dreizehn«, sagt Valentine. »Dann unterhalten wir uns noch mal.«

Er senkt die Stirn und mustert Lyle. Mittlerweile hat er aufgehört, mit den Fingern nervös gegen die Wand zu trommeln. Ich schaue zwischen den zwei Soldaten hin und her. Mir fällt auf, wie reglos sie beide dastehen – wie zwei Revolverhelden kurz vor dem Ziehen ihrer Waffen.

»Lyle …?«, beginne ich.

Blitzschnell löst Valentine sich von der Mauer. Er legt den Daumen über den kleinen Finger und streckt die drei restlichen Finger aufrecht nach oben. Das grünliche Licht spielt auf seinen Unterarmen wie Sonnenschein auf seichtem Meeresboden. Seine Miene wirkt, als würde er gleich in Tränen ausbrechen.

»Nicht«, sagt Lyle.

Valentine krümmt die Finger und macht eine Faust. Drei, zwei, eins, null. Ein Zittern geht durch seinen Körper, als ob sich gerade ein Stromkreis geschlossen hätte. Lyle stürzt nach vorne, während Valentines Lippen sich stumm bewegen.

Ich weiß, was er sagt: Drei, zwei, eins. Ja, ja, ja.

Lyle holt aus und prallt mit dem Ellbogen so hart gegen die Wand, dass der Putz abfällt. Valentine hat in der letzten Sekunde allerdings einen Schritt zur Seite gemacht. Seine verschwitzten roten Haare kleben an seiner Stirn, und seine Augen haben einen vertrauten leeren Ausdruck angenommen. Ohne hinzusehen, tritt er das Fenster hinter sich ein.

»Mist«, murmelt Lyle, während Valentine eine gebückte Haltung einnimmt und sich auf dem Absatz umdreht. Geräuschlos verschwindet er durch das Fenster, ohne die scharfen Glasstücke, die noch im Rahmen stecken, auch nur zu berühren. Springt in den Abend hinaus wie ein Vampir.

Lyle schaut zum Tisch hinüber, dann zum Fenster und springt Valentine mit den gleichen flüssigen Bewegungen und dem gleichen toten Blick hinterher. Draußen höre ich die Feuerleiter gegen die Gebäudewand schlagen, als Lyle die Verfolgung aufnimmt.

Auf Vals rostigem Metallschreibtisch liegen verschiedene Papiere und geöffnete Ordner. Trotz des schlechten Lichts macht sich mein Augenimplantat bereits über die Worte her, bevor ich überhaupt daran denken kann, sie zu lesen. Missionsanalyse und -planung. Bekannte Namen treten aus dem Text hervor: Stilman, Daley, Valentine und Lyle Crosby. Auch mein Name. Und die Namen von Orten: Houston, Chicago, Detroit.

… werden parallel ausgeführte Angriffe auf die wesentlichen politischen Gegner nötig sein, um die regionale Lage weiter zu destabilisieren …

Die Worte beschreiben einen Schlachtplan.

… Operationen auf die Spitze treiben, um »kritischen Moment« herbeizuführen, der regionale Splittergruppen veranlasst, von sich aus örtliche Kräfte zu binden und so allgemeines Chaos auszulösen …

Bürgerkrieg.

… als Zenith ist Dir eine Bestimmung auferlegt, Valentine. Das Ausbleiben einer Antwort auf diesen Plan wird als stillschweigende Ablehnung der Verantwortung gewertet, die Du gegenüber Deiner Einheit, Deinen Leuten und Astra trägst. Die Reaktion darauf wird tödlich ausfallen …

Und ganz am Ende die Unterschrift: Lyle Crosby.

Der lachende Cowboy will Valentine gar nicht warnen; Lyle ist hier, um einen abtrünnigen Zenith-Träger zur Strecke zu bringen.

Ich brauche eine Weile, um mich auf die neue Situation einzustellen. Auf dem Dach tut Lyle sein Bestes, um einen unschuldigen Mann umzubringen, der sich geweigert hat, ihm in seinen neuen Krieg zu folgen.

Trotz meiner verletzten Hand steige ich durchs Fenster und auf die Feuerleiter. Einhändig kämpfe ich mich die Sprossen hinauf, während hinter mir die untergehende Sonne die Wolken in blutiges Licht taucht.

Als ich das Dach erreiche, kracht ein Schuss durch die Dämmerung. Das Flattern der Tauben wirkt wie ein Echo. Vorsichtig spähe ich über die Dachkante.

Im ersten Moment scheint das leicht geneigte Dach leer zu sein. Aus den eingestürzten Stellen quillt rosafarbener Dämmstoff, der aussieht wie wucherndes Fleisch. Dann erkenne ich an einem Ende zwei sich umarmende Gestalten. Lyle hält die Waffe in der rechten Hand. Den linken Arm hat er um Valentines Schultern gelegt. Er lässt ihn langsam auf das Dach nieder.

»Tut mir leid«, höre ich ihn murmeln. »Tut mir leid, Val.«

Valentine liegt auf der Seite. Mit vor Schmerz verzogenen Schultern schiebt er die rechte Hand unter die linke Achsel und legt den Unterarm über die Wunde in seiner Brust. Sein Atem geht unregelmäßig, und sein Hemd saugt sich immer mehr mit Blut voll. Lyle hockt mit gebeugtem Kopf neben dem Verletzten und wendet mir den Rücken zu.

Val öffnet seine grünen Augen und sieht mich. Verzieht den Mund zu einem blutverschmierten Lächeln. »Nummer dreizehn«, sagt er hustend. »Viel Glück.«

Lyle steht auf und dreht sich zu mir um. Reglos schaue ich zu ihm hinüber. Vom Dach aus kann er nur meinen über die Kante ragenden Kopf sehen.

»Du hast die Papiere gesehen«, stellt er fest. »Valentine stand mit den Leuten von Pure Pride in Kontakt. Er wollte sie warnen. Ich kann keinen abtrünnigen Zenith gebrauchen, Gray.«

Aus dem Zimmer unter mir dringen Geräusche.

»Ich bin hier nicht der Böse, verstehst du?«, fährt Lyle fort. »Und dieses Mädchen, das sich das Leben genommen hat … Samantha. Sie hatte recht, Gray. Hat keine sehr mutige Wahl getroffen, aber recht hatte sie. Die Welt wird uns nie akzeptieren. Hier gibt es keinen Platz für uns. Deswegen müssen wir für eine neue Welt kämpfen. Und das gilt besonders für Zenith-Träger.«

Auf dem Boden hinter Lyle hört Valentines Brust auf, sich zu heben.

»Stell es dir vor«, meint Lyle. »Koordinierte Attacken auf Normalo-Ziele, so getimt, dass sie für maximales Chaos sorgen. Guerilla-Taktik, Häuserkampf. Nicht nur wir Soldaten, sondern alle Amps gegen alle Normalos. Aus Plastik, Titan und Silikon werden wir ein neues Land formen. Bald bricht die Sache los, Gray, in einem Ausmaß, das du dir nicht vorstellen kannst.«

»Warum machst du das?«, frage ich.

»Um etwas zu ändern, Mann«, sagt er. »Um mir zu nehmen, was mir zusteht. Jedes Lebewesen kämpft, wenn sein Überleben bedroht ist. Und wenn die Menschen nicht kämpfen wollen, dann zwingen wir sie eben. Man sucht sich seine Revolution nicht aus. Man wird von der Revolution ausgesucht.«

Ich werfe einen Blick auf das große, ein Stockwerk tiefer liegende Fenster, aus dem ich gestiegen bin. Dahinter erkenne ich Stilman und Daley, die sich systematisch durch den Raum bewegen. Stilman trägt einen verbeulten Benzinkanister in der Hand.

»Vier von uns sind übrig«, erklärt Lyle. »Wie lautet deine Entscheidung?«

Er hebt die Waffe und richtet sie auf meinen Kopf.

»Kämpfen oder sterben«, ruft Lyle. »Stilman ist dabei. Daley auch. Der Rest ist tot. Bist du mein General oder nicht?«

Die blutroten Wolken spiegeln sich in Valentines offenen Augen. Schweiß glänzt immer noch auf seiner Stirn. Der Wind fährt durch seine roten Haare.

Lyle zieht den Schlagbolzen zurück. »Wenn ein unterdrücktes Volk sich erhebt, wundert sich niemand. Wir sind nicht die Aggressoren, Gray. Wir sind Freiheitskämpfer und reihen uns in die Tradition unserer Vorfahren ein, die für ihre Menschenrechte eingestanden sind. Sie wollen uns unsere Rechte vorenthalten? Dann nehmen wir sie uns. Wir nehmen uns alles, was wir wollen.«

Aus den Augenwinkeln kann ich die Motorhaube von Lyles Pick-up sehen, der nicht weit die Straße hinauf geparkt ist. Ich weiß, dass der Schraubenzieher, den man zum Anlassen benötigt, vor dem Beifahrersitz auf dem Boden liegt. Langsam lehne ich mich von der Leiter weg. Spüre den Wind über meinen Nacken streichen.

»Okay«, sage ich.

»Du wirst also kämpfen?«, fragt Lyle und senkt zögernd die Pistole.

»Ja«, antworte ich. »Ich werde kämpfen.«

Und dann lasse ich die Leiter los.

18

Schwindel

Nach zehn Stunden Fahrt fühlen sich meine Augen an wie rissige Porzellankugeln. Nicht einmal Lyle war schnell genug, um meine Flucht zu stoppen. Ich habe den Truck angelassen und aufs Gas getreten, bevor er auch nur einen Schuss abgeben konnte.

Seitdem fahre ich mit Höchstgeschwindigkeit zurück nach Eden. Ich muss unbedingt Jim finden.

Ein paar Blocks von Jims Baustelle entfernt hat plötzlich der Verkehr angefangen, sich zu stauen. Als ich die vielen Leute sah, die sich versammelt hatten, habe ich lieber eine Seitenstraße genommen und Lyles Pick-up in einem mit Sträuchern überwachsenen Graben abgestellt.

Jetzt ist der Truck endlich aus, aber in meinem Körper kann ich immer noch das Vibrieren der Straße spüren. Auch meine Hände scheinen das Lenkrad nicht loslassen zu wollen. Ich lege meinen Unterarm aufs Steuer und ruhe einen Moment meine schweißbedeckte Stirn darauf aus. Die Wunde an meiner Hand pocht im Rhythmus meines Herzens.

Denk nach.

Was ich im Radio gehört habe, klang verworren. Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Zeitlich aufeinander abgestimmte Bombenanschläge in mehreren Städten. Einstürzende Gebäude. Hunderte Tote, vielleicht Tausende. Astra bekennt sich zu den Angriffen, spricht von einem neuen Krieg, der nun begonnen habe. Lyle kommandiert Tausende Amp-tragender Kämpfer. Er hat eine ganze militärische Hierarchie aufgebaut. Für Kampftraining und Upgrades gesorgt. Er will eine neue Welt aufbauen, und ich bin zu spät gekommen, um ihn aufzuhalten.

Auf dem Parkplatz vor der Baustelle herrscht Chaos. Er quillt über von schreienden Demonstranten. Das sind nicht mehr nur die paar frustrierten Typen, die ihre Arbeit verloren haben. Von überall her sind wütende Pure-Pride-Anhänger hier zusammengekommen. Ich frage mich, was Lyle mit ihnen vorhat.

Das große Maschendrahttor ist verschlossen. Unmittelbar dahinter überragt eine vertraute Gestalt die Köpfe der anderen. Kein Zweifel: Es ist Brain, flankiert von Dutzenden von Männern, die zu Lyles Gang in Eden gehören. Sie haben hinter dem dünnen Maschendraht Stellung bezogen und beobachten mit herausforderndem Blick die Demonstranten. Provozieren sie mit ihren grinsenden Gesichtern und vor der Brust verschränkten Armen.

Lyle hat keinen Unsinn geredet.

Ich steige aus dem Truck. Klettere im hinteren Teil der Baustelle über den Zaun und passe auf, dass Brain mich nicht sieht. Auf der Baustelle arbeiten nur ungefähr halb so viele Leute wie sonst. Mit stur gesenkten Köpfen machen die alten Männer weiter ihre Arbeit, während draußen die wütende Menge immer größer wird.

Ich suche die Baustelle nach Jim ab, bis einer der Arbeiter nach oben zeigt.

Als ich vier Stockwerke höher von dem hölzernen Baugerüst steige, lädt der alte Mann gerade bündelweise Stahlstreben vom Kran ab und legt sie in langen Reihen aus, damit sie in den Beton gesenkt werden können. Trotz des Wahnsinns, der unten um sich greift, verrichtet er mit tuckernden Motoren und schweißtropfendem Kinn unbeirrt seine Arbeit. Seine Bewegungen wirken zugleich bedächtig und routiniert.

»Hey!«, rufe ich.

Jim dreht sich zu mir um und mustert mich schweigend. Er bemerkt den improvisierten Verband an meiner Hand. Seufzend legt er ein Bündel wippender Stahlstreben auf dem Boden ab.

»Lass mich das mal ansehen«, meint er.

Der Erste-Hilfe-Kasten wird im Erdgeschoss verwahrt. Jim signalisiert dem Kranführer, dass er fertig ist. Dann steigt er mit mir auf dem knarrenden Gerüst nach unten. Die Unterkellerung für die Tiefgarage befindet sich nach wie vor im Bau, und wenn ich die drei Stockwerke tiefe Grube betrachte, bekomme ich immer noch ein flaues Gefühl im Magen. Zwischen den kühlen Betonwänden im Innern des halb fertigen Baus öffnet Jim den rostigen Erste-Hilfe-Kasten und legt sich Desinfektionsmittel, Wattebäusche und Mullbinden zurecht.

Hier drinnen hört sich der Lärm der Menschen draußen wie fernes Verkehrsrauschen an, aus dem manchmal ein wütender Ausruf hervorsticht wie der Ton einer Hupe. Vor dem Gebäude stehen ein paar der alten Männer, rauchen Zigaretten und versuchen, sich ihre Nervosität nicht anmerken zu lassen.

»Habt ihr den anderen Zenith-Träger gerettet?«, fragt Jim.

»Wir … nein«, antworte ich.

»Jim …«, beginne ich dann, halte jedoch sofort wieder inne. Ich weiß nicht, wie ich es ihm beibringen soll, aber eine gute Methode gibt es da wohl nicht. Manchmal ist die ungeschminkte Wahrheit das Beste. »Lyle ist derjenige, der die Zenith-Träger umbringt. Astra ist nicht zu unserem Schutz da. Ist die Organisation auch nie gewesen. Lyle will eine Kettenreaktion auslösen …«

Als ich Jims Gesichtsausdruck sehe, verstumme ich.

»Es ist zu spät«, sage ich.

Jim war gerade dabei, mit einem der Wattebäusche meine Schnittwunde zu säubern. Jetzt hält er inne.

»Die Kacke ist am Dampfen«, sagt er. »Vaughns Anhänger haben die Bombenanschläge zum Anlass genommen, im gesamten Land über Viertel herzufallen, in denen Amps wohnen. Joe Vaughn selbst ist hierhergereist, um die Stimmung anzuheizen«, erklärt Jim, während er meine Hand hin- und herdreht, um sich die Wunde anzusehen. »Er hat sich vor dem alten Postamt aufgebaut, kaum eine Meile von hier, und wiegelt die Leute immer weiter auf. Ich weiß nicht, wie wir …«

Jims Worte werden vom ansteigenden Lärm der Demonstranten verschluckt. Der Maschendrahtzaun klirrt, als würde eine Affenhorde daran rütteln.

»Die sind gleich hier drin«, stelle ich fest und schaue mich vergeblich nach einem guten Fluchtweg um. »Wenn wir sofort abhauen, haben wir vielleicht eine Chance.«

»Ich wollte nicht, dass das passiert. Aber das bedeutet nicht, dass ich mich jetzt einfach so aus dem Staub machen kann.«

»Was sollen wir denn tun?«, frage ich.

Jim lässt meine Hand los, nachdem er sie sorgfältig verbunden hat. Lässt den Blick über die Baustelle schweifen, betrachtet die besorgten Gesichter seiner Kollegen. Mit grimmiger Miene wendet er sich schließlich wieder zu mir um. Am Unterarm seines Exoskeletts springt ein schmales Sägeblatt hervor.

»Wir kämpfen«, sagt er.

Seite an Seite stehen die alten Männer im unvollständigen Schatten des halb fertigen Gebäudes. Unter ihren glänzenden Exoskeletten schauen ihre schmutzigen Jeans und ausgewaschenen Flanellhemden hervor. Ihr faltigen Mienen sind finster. Sie haben ihre Klingen und elektrischen Sägen ausgefahren, die in der drückenden Hitze ein insektenartiges Summen von sich geben.

Jim und ich schließen uns ihnen an, als die Demonstranten gerade den Rest des Zauns niederreißen. Brüllend strömen sie auf die Baustelle und bewaffnen sich mit Brettern und Rohren. Lyles Männer leisten tapfer Gegenwehr. Sie kämpfen nicht auf die fahrige, roboterhafte Weise von Zenith-Trägern, sondern lassen auf altmodische Art ihre Fäuste sprechen. Schnelle Reflexe gepaart mit echter Wut.

Auch die Polizisten, die draußen bei der Menge standen, kommen mit rein. Ihre Schilder zu einer festen Wand geschlossen, marschieren sie mit ihren Bein-Exos über den am Boden liegenden Zaun hinweg. Ihre Waffen lassen sie vorerst noch stecken, haben dafür aber ihre Schlagstöcke gezückt. Wie römische Legionäre krachen sie in die Reihen der jugendlichen Amps mit ihren bunten Lämpchen am Kopf. Eine echte militärische Ausbildung haben Lyles Soldaten nicht genossen, doch sie sind flink wie Wiesel und weichen nach einem gelandeten Treffer dem brutalen Gegenschlag geschickt aus.

Den Polizisten folgen weitere Demonstranten, eine gesichtslose Masse aus erhobenen Fäusten und hochroten Köpfen. Wie von einer Flutwelle werden die alten Männer nach hinten gespült. Der Ansturm macht das Kämpfen schwierig.

Jim schüttelt mit schwingenden Armen einen pummeligen Typen mit einem Macho-Schnurrbart ab. Auch mich versucht einer der Demonstranten zu packen, und Jim erwischt ihn aus Versehen mit seiner elektrischen Säge am Unterarm. Erschrocken starrt der Mann auf den blutenden Schnitt, wird im nächsten Moment aber schon von der Menge beiseitegedrückt und stolpert mit an die Brust gedrücktem Arm davon.

Die Wand aus schwitzenden, schreienden Menschen rückt immer näher. Jim und ich weichen Seite an Seite nach hinten und drücken dabei die auf uns einstürmenden Angreifer von uns weg. Wir schlagen nur zu, wenn es gar nicht anders geht. Manchmal genügt es jedoch schon, wenn Jim mit seiner Säge droht, damit die Attackierenden den Mut verlieren.

Schließlich fliegen die ersten Steine. Demonstranten, die nicht mit auf die Baustelle gestürmt sind, werfen sie aus sicherer Distanz. Die Geschosse gehen auf Amps und Amp-Gegner gleichermaßen nieder und tragen so zur allgemeinen Verwirrung bei. Ein gezackter Betonbrocken rollt nah an Jims Bein vorbei, die davon abstehenden scharfen Drähte verfehlen nur um Millimeter seine Wade.

Wir weichen so lange zurück, bis es nicht mehr geht.

Schließlich stehen wir unter der ersten Etage des Baugerüsts, und unmittelbar hinter uns geht es in die mit rot-weißem Band abgesperrte Unterkellerung hinab. Vor uns kommt die rasende Menge immer näher. Normale Menschen, die vorübergehend den Verstand verloren haben und bei ihrer Raserei von Cops mit Bein-Exos und Brustpanzern unterstützt werden.

Schon stehe ich so nah an Jim, dass sich die scharfe Schulterkante seines Exoskeletts schmerzhaft in meinen Arm gräbt. Die Welt wird immer kleiner. Selbst mein Zenith kann mir jetzt nicht mehr helfen.

»Tut mir leid, Jim«, sage ich. »Ich weiß, ich war dazu da, Eden zu beschützen. Aber es sollte wohl nicht sein.«

»Alles, was ein Mann tun kann, ist kämpfen«, erwidert Jim. »Und du hast gekämpft.«

Ein Blitz.

Der Blitz ist so grell und intensiv, dass ich im ersten Moment glaube, ich hätte einen epileptischen Anfall. Ein hoher Ton gellt in meinen Ohren, und mein gesamter Schädel scheint zu vibrieren wie ein Kristallglas, mit dem gerade jemand angestoßen hat. Ich stütze mich an einem Betonpfeiler ab und kämpfe gegen das plötzliche Schwindelgefühl an, das mich erfasst hat.

Ich würge und übergebe mich gleich darauf.

Schreie. Trotz des Klingelns in meinen Ohren kann ich Schreie wahrnehmen. Mit verkrampften Schultern wende ich mich von dem Pfeiler ab. Hebe meinen tauben Unterarm und wische mir damit über den Mund.

»Jim?«, frage ich. Ich kann kaum meine eigene Stimme hören. Die Luft wirkt plötzlich bleischwer, zu dicht, um Schallwellen weiterzuleiten. Ich rieche Rauch.

Ich blinzle, damit der Staub aus meinen Augen verschwindet, und kann schließlich den Boden unter mir wieder halbwegs erkennen.

Eine gelbe Lache Erbrochenes ziert die schmutzige Spanplatte vor meinen Füßen. Ich sehe, wie sich ein kleiner Tropfen Blut von meinem Gesicht löst und zum Mittelpunkt der Erde hinabzufallen scheint. Klebrig und feucht kriecht etwas meine Wange hinab, zieht eine dünne Schneckenspur von meiner Schläfe hinunter zu meinem Kiefer.

»Jim?«

Ich drehe mich zu Jim um, doch da ist kein Jim. Das Baustellenband ist weg.

Mit einem Mal begreife ich, was das bedeutet. Unwillkürlich schnürt sich mir die Kehle zu. »Nein«, sage ich, kann das Wort jedoch nicht hören, sondern spüre nur das sanfte Vibrieren der Stimmbänder in meinem Hals.

Auf allen vieren krieche ich an die Kante der Kellergrube. Ein weiterer Tropfen Blut löst sich von meiner Schläfe und fällt in die Tiefe. Kurz sehe ich bloß einen stummen Wasserfall aus Staub in die Dunkelheit hinabschweben. Hinab, hinab, hinab. Dann sorgt mein Augenimplantat für eine bessere Belichtung, und ich erkenne Jim am Boden der Grube. Er ist zusammengekrümmt wie ein Fötus und streckt einen seiner Arme von sich, als würde er damit immer noch um Balance ringen. Sein Körper ist von Kopf bis Fuß mit weißem Staub bedeckt und wirkt wie ein antikes Steinrelief.

Ich entdecke kein Blut. Er sieht aus, als sei er dort unten ganz friedlich eingeschlafen.

Aus irgendeinem Grund muss ich an seinen Wohnwagen denken. Zwei Meilen von hier steht er leer und still da, nur das leise Ticken des Wasserboilers ist zu hören. Durch die Jalousien fällt Sonne herein und trocknet beharrlich die Seiten der alten Zeitschriften auf dem Couchtisch ein winziges bisschen weiter aus. Neben den Heften liegt eine unbeendete Patience. Nun wird sie für immer unbeendet bleiben.

Ich stehe auf, räuspere mich und schaue mich nach den Angreifern um, die eben noch wie von Sinnen auf uns eingestürmt sind.

Im Bereich des Eingangstors sprudelt eine dichte Rauchwolke lebhaft gen Himmel. Über meinem Kopf pendelt das letzte Bündel Stahlstreben, das der Kran auf den Bau hieven sollte, sanft im staubgeschwängerten Wind. Unter dem Dunst liegen überall alte Männer wie umgefallene Schaufensterpuppen auf dem Boden; ihre Exoskelette befinden sich noch genau in der Position, die sie unmittelbar vor der Detonation eingenommen hatten. Wie Mäuse, die in besonders komplizierte Fallen getappt sind, versuchen die alten Männer, sich in ihren eingefrorenen Apparaturen zu bewegen.

Manche Demonstranten kauern immer noch am Boden und halten sich schützend ihre Arme über den Kopf. Andere nutzen die Gelegenheit, um ein paar weitere Schläge und Tritte auszuteilen. Ihre Amp-tragenden Gegner pressen sich die Hände gegen die Schläfen und wanken wie benommen umher. Selbst die Cops mühen sich dabei ab, aus ihren Bein-Exos herauszukommen.

Eine Bombe. Die Pure-Pride-Leute haben offenbar eine Bombe hochgehen lassen, die einen elektromagnetischen Impuls aussendet. Der Impuls ist durch uns alle hindurchgegangen wie eine geisterhafte Schockwelle. Wo sie auf elektronische Schaltkreise getroffen ist, hat sie den Strom für einen Moment so in die Höhe schießen lassen, dass er Motoren zum Stoppen brachte und Implantate sich so erhitzten, dass die Haut verbrannte.

Ich will mir das Gesicht abwischen, verschmiere aber lediglich den Staub und das Blut auf meiner Wange. Meine Hände hören nicht auf zu zittern, doch ich bin noch am Leben. Was da auch hochgegangen sein mag, der Impuls war nicht stark genug. Beim nächsten Versuch werden sie jedoch bestimmt nicht mehr so schlampig sein.

Nur einer von uns steht nach wie vor aufrecht.

Lyle Crosby gleitet über den Parkplatz wie ein Geist und weicht dabei am Boden liegenden Körpern und nach ihm schlagenden Gegnern aus. Hinter ihm steigt die schmutzig graue Rauchwolke in die Höhe. Der lachende Cowboy schützt mit einer Hand seine Augen gegen den Staub und läuft mit raschen, selbstsicheren Schritten in meine Richtung. In der rechten Hand hat er eine Pistole. Die Explosion muss wohl seine Aufmerksamkeit erregt haben.

Dann sieht er mich.

Wankend versuche ich, den Zaun zu erreichen. Doch ich komme nicht weit, stolpere über meine eigenen Füße und schürfe mir beim Sturz die Hände auf. Verzweifelt krabbele ich auf allen vieren davon.

»Jim ist gestürzt«, sage ich. »Jim ist verletzt …«

Ängstlich auf dem Boden kauernd, drehe ich mich um und sehe Lyle vor mir stehen.

Drei, zwei …

Der Cowboy erwischt mich mit der Handkante am Hals, bevor ich die Auslösebewegung vollenden kann. Mit stockendem Atem und rasenden Kopfschmerzen lande ich bäuchlings im Dreck. Lyle schlendert gelassen an mir vorbei und beugt sich über den Rand der Kellergrube.

»Verdammt«, meint er.

Mit in die Hüfte gestemmten Händen lässt Lyle den Blick über die Baustelle schweifen.

»Ein elektromagnetischer Impuls, hm? Die Typen werden immer gerissener. Aber es hätte nicht so kommen müssen«, erklärt er. »Ich habe alles getan, was ich konnte. Hab dich mit Samthandschuhen angefasst. Aber du wolltest ja um keinen Preis kämpfen. Jetzt sieh dich an. Schau, was Jim passiert ist. Eden hatte nie eine Chance, Gray.«

»Lucy«, stoße ich mit erstickter Stimme hervor.

»Himmel. Die habe ich auf dich angesetzt. Wie blind kann man sein? An dem Abend, als ich den Cop aus der Siedlung geworfen habe, ist mir aufgefallen, wie verträumt du sie anstarrst. Ich wollte mehr über dich erfahren, und sie hat mir alles erzählt, was ich wissen musste. Dachte, ich könnte dich für meine Sache gewinnen, nachdem sie dir die Krallen gezogen hat. Aber Daley hatte recht: Du hast gar keine Krallen.«

Erinnerungen blitzen auf. Lucy, die vorbeikommt, um mit Jim zu sprechen, und sich dann auch mit mir unterhält. Wie sie in dem Wohnwagen meine Hand zärtlich drückt. Das urinbefleckte Hemd, das sauber und gebügelt auf der Lehne ihres Sofas liegt. Wie wir uns küssen.

»Was?«, frage ich.

Lyle läuft wie manisch vor mir auf und ab. »W-w-was?«, äfft er mich nach. »Warum ist sie wohl bei euch vorbeigekommen? Warum war sie wohl so nett zu dir? Wie hätte ich sonst herausfinden sollen, dass du einen Zenith in der Birne trägst? Hast du tatsächlich geglaubt, ich bin an dem Tag aus Zufall an eurem Wohnwagen aufgetaucht? Besonders aufgeweckt bist du wirklich nicht. Und das ist schade, Mann, denn du hattest echt Potenzial.«

Er drückt mit dem Finger so fest auf die Ausgangsbuchse an seiner Schläfe, dass die Kuppe sich weiß verfärbt.

»Wusstest du, dass ich aus über zweitausendzweihundert Army Rangern ausgewählt wurde, um beim Echo Squad mitmachen zu dürfen – also aus den gesamten drei Bataillonen? Und ich gehöre der Zenith-Klasse an, aber mein Gott, was du da im Kopf hast, ist noch nicht mal Militärausrüstung. Es ist besser als Militärausrüstung. So werden die Dinger nicht mehr gemacht, weil sie noch nie so gemacht wurden. Ich habe keine Ahnung, was dein Daddy sich dabei dachte, aber als er dir diesen Apparat eingesetzt hat, hat er es ernst gemeint.«

Ich habe dir ein kleines Extra eingebaut. So hat mein Vater es formuliert.

Ich bin ein Mittel zum Zweck. Ein Soldat in Lyles Phantasie-Armee. Mein Kehlkopf tut immer noch weh, aber wenigstens kann ich wieder atmen. Ich lehne mich an ein Stück Sperrholz. Lyle läuft weiter unruhig auf und ab.

»Du hast mich benutzt«, sage ich.

»Stimmt nicht. Ich habe versucht, dich zu benutzen.«

Ächzend will ich mich aufsetzen. Doch Lyle hebt eins seiner schlaksigen Beine und rammt mir seinen Stiefel in die Brust, so dass mir erneut die Luft wegbleibt.

»Bleib sitzen, du Held«, befiehlt er. »Ich habe keine Zeit für diesen Mist. Diese Leute hier glauben, das wäre schon ein Kampf gewesen, aber ich habe nicht mal richtig angefangen. Ich habe noch ein Ass im Ärmel – und zwar bereits seit zehn Jahren. Seit der Gründung der Pure-Pride-Bewegung. Warte, bis ich ihnen zeige, was in mir steckt, Gray. Dann werden sie wissen, was Krieg bedeutet.«

Dunkel glänzt die Waffe in seiner Hand. Vom Eingangstor her ist wütendes Geschrei zu hören. Lyle wirft einen Blick über seine Schulter und leckt sich die Lippen. Seine Brust hebt und senkt sich, als sei er eben einen Marathon gelaufen.

Ich bemühe mich, irgendwie unter seinem Stiefel wegzukommen. Winselnd im Schmutz liegend wie ein getretener Hund – so möchte ich nicht sterben.

Lyle hebt den Fuß und betrachtet mich mitleidig. »Keine Angst, Gray, ich werde dich nicht töten. Wir haben etwas Besseres mit dir vor.«

Er schlendert ein paar Meter davon, dreht sich dann noch mal um.

»Wenn sie dich festnehmen, leiste keinen Widerstand«, sagt er. »Versuch, etwas Würde zu zeigen, wenn das FBI dich für den Rest deines Lebens ins Gefängnis steckt. Immerhin bist du der Anführer von Astra.«

Houston Chronicle

Anschläge ziehen im ganzen Land Gewaltausbrüche nach sich

HOUSTON – Nach den durch Amps verübten Bombenanschlägen in Chicago, Houston und Detroit haben im ganzen Land Bürger ihrer Wut mit zum Teil heftigen Gewaltausbrüchen Luft gemacht.

Nach Schätzungen des FBI ist es seit den Anschlägen zu mehr als einhundertzwanzig gewaltsamen Übergriffen auf Menschen mit Implantaten gekommen.

Berichte über Belästigungen und Angriffe gehen aus sämtlichen Landesteilen ein, die meisten jedoch aus den Städten, die Ziel der Anschläge gewesen sind.

In Chicago hat ein Mann bei einem gegen Implantatträger gerichteten Amoklauf einen Amp-tragenden Bettler an einer Tankstelle erschossen. In Detroit wurde ein Molotowcocktail auf ein von der Free Body Liberty Group betriebenes Gemeindezentrum geworfen. Drei Menschen wurden verletzt, und das in der Innenstadt liegende Gebäude wurde schwer beschädigt. Zum möglicherweise schlimmsten Vorfall kam es jedoch in Houston, wo eine aufgebrachte Menge von fünfhundert Leuten sich vor dem Haus eines örtlichen Implantatträgers versammelte. Der Mann wurde so brutal zusammengeschlagen, dass er sich immer noch in kritischem Zustand befindet. Sein Haus wurde teilweise abgebrannt, bevor die Polizei die Menge auflösen konnte.

Bisher waren die Behörden nicht in der Lage, die Gewalt in den Griff zu bekommen. FBI-Direktor Greg Wright hat mehrmals gegenüber der Presse betont, dass gegen Implantatträger oder deren Familien gerichtete Akte der Selbstjustiz nicht toleriert würden.

19

Ein schmutziger Trick

Lyle marschiert mit gesenktem Kopf davon. Er hält die rechte Hand hoch und hat drei Finger aufgerichtet. Drei, dann zwei. Eins. Energisch ballt er die Faust.

Sofort wird der lachende Cowboy schneller. Rennt mit schwindelerregendem Tempo und vogelartigen Bewegungen über die staubbedeckte Baustelle. Im Zickzack an Demonstranten und Amps vorbei. Angetrieben vom eindringlichen Flüstern des Zeniths, der in seinem Kopf steckt.

Wir müssen eine neue Welt erschaffen, hat er gesagt. Deshalb weiß ich auch gleich, wohin er so eilt.

Eine Meile von hier veranstaltet der Pure Human Citizen’s Council eine Demo, bei der es von anständigen Normalo-Bürgern nur so wimmelt. Joseph Vaughn hat dafür gesorgt, dass bei der Veranstaltung Politiker, einsichtige Ärzte und andere seinen Zwecken dienliche Sprecher auftreten. Dort will der Cowboy seinen Kampf fortsetzen.

Während er im Slalom durch die Reihen verdutzter Pure-Pride-Anhänger läuft, gibt Lyle ein rauhes Lachen von sich. Gleichzeitig ruft er den anderen Amps Kommandos zu. Über den am Boden liegenden Exoskeletten der Baustellenarbeiter und den Bein-Exos der Polizisten steigt immer noch die große Rauchwolke auf. Mehrere Mitglieder von Lyles Gang springen auf und eilen ihm hustend hinterher. Als der Cowboy die Straße erreicht, kann ich hören, wie seine Absätze in unregelmäßigem Rhythmus und in viel zu langen Abständen auf dem Asphalt auftreffen. Dann verliert er sich mit seiner kleiner Gefolgschaft zwischen den Gebäuden des Industriegeländes, von dem die Baustelle umgeben ist.

Ich kämpfe mich auf die Füße und wanke ihm nach. Meine Beine fühlen sich an, als wären sie aus Beton, und meine Jeans sind mit Blutflecken bedeckt. Doch der Schmutz auf meinem Gesicht ist getrocknet und die Wirkung des elektromagnetischen Impulses, der uns alle außer Gefecht gesetzt hat, kaum noch zu spüren.

Ohne Hilfe bin ich zu langsam, um Lyle einzuholen.

Ich hole tief Luft und versuche, drei Finger aufzurichten. Doch meine verletzte Hand will mir nicht so recht gehorchen, also stelle ich mir die Bewegungen stattdessen bloß vor. Krümme meinen imaginären kleinen Finger und lege den Daumen darüber. Den mentalen Countdown runterzuzählen bereitet mir mittlerweile eine Art perverses Vergnügen. Ich versuche, selbstlose Gedanken zu denken, während ich ganz vorsichtig den Zenith aktiviere. Behutsam, so als würde ich in einer billigen Dusche an den glühend heißen Griffen drehen. Level drei und damit gut, Kumpel. Ich gehe nicht weiter runter, als ich muss.

Drei, zwei, eins, null. Und als ich die Augen öffne, zeigt der Zenith mir mehr.

Zum einen erkenne ich, dass ich ein ziemlich großes Problem habe. Es ist ein ganzes Stück über zwei Meter groß, wiegt so seine hundertfünfzig Kilo und steht mit ausgestreckten Händen vor mir. Vor der Öffnung im Zaun, durch die ich nach draußen muss.

Brain.

Der ruhig abwartende Gigant wirkt so fremd auf mich, wie ein Cro-Magnon-Mensch auf einen Neandertaler gewirkt haben muss. Ich weiß, dass es sich um einen Menschen handelt. Er hat jedoch diesen Diagnose-Amp benutzt, um sein Training zu verbessern und seinen Körper Tag für Tag ein Stückchen näher an seine Grenzen zu führen. Mit Hilfe reiner Willenskraft und präziser mentaler Kontrolle hat er sich zum Prototypen einer neuen Spezies gemacht.

Diese Gedanken schießen mir durch den Kopf, als Brain seine mächtigen Arme ausbreitet. Langsam schüttelt er seinen großen Kopf; die Sehnen an seinem Hals sind so dick wie mein Bizeps. Er ist nur ein Mensch, sage ich mir im Stillen. Und er hat keinen Zenith.

Egal, wie bizarr ein Körper aussieht: Er ist immer nur eine Verlängerung des Geistes. Und geistig bin ich Brain gegenüber klar im Vorteil.

»Lass mich durch, Brain. Du weißt, wozu ich fähig bin.«

Auf seinem Gesicht breitet sich ein rosafarbenes Lächeln aus. »Ja. Und ich weiß, wozu du nicht fähig bist«, erwidert er.

Seine verträumte Miene erinnert mich an seinen Kampf mit Blade. Laut Lyle hat Brain sich damals bewusst von allen anderen äußeren Wahrnehmungen abgeschirmt, war praktisch allein mit seinem Gegner in der verrauchten Halle. Also konzentriere auch ich mich jetzt ganz auf das Gesicht des Kolosses vor mir und versuche, die am Boden liegenden alten Männer um uns herum zu vergessen. Lasse die Umgebung einen neutralen Grauton annehmen, so dass mich nichts mehr ablenkt. Sogar meine Trauer um Jim verbanne ich aus meinen Gedanken.

Meine Sicht der Welt ist plötzlich wie geläutert.

Ich tue so, als wollte ich links an dem Hünen vorbei, um so auf der anderen Seite an ihm vorbeizukommen. Doch der ehemalige Footballspieler fällt nicht auf meine Finte herein. Mit stahlhartem Griff packt er mich hinten am Kragen und hebt mich in die Höhe. Mein Kragen schnürt mir erst die Luft ab und reißt schließlich ein, so dass ich hart auf allen vieren lande.

Kurz erblicke ich einen schwarzen Motorradstiefel und rolle mich zur Seite, da der Stiefel sicher gleich wieder niederfahren wird wie ein Presslufthammer. Ich schaffe es nur fast. Der Absatz zerquetscht die Fingerspitzen meiner linken Hand. Mir stockt der Atem vor Schmerz, der noch viel schlimmer ist als damals, als ich mir mal die Finger in einer Autotür eingeklemmt habe. Doch dann dränge ich auch diesen Schmerz beiseite. Meine Hand hinterlässt blutige Abdrücke, als ich sie unter dem Stiefel hervorziehe.

Ich ziehe mich an einem der baumstammartigen Beine meines Gegners hoch und klettere sofort weiter auf seinen Rücken. Das Ganze fühlt sich an, wie auf einen Elefanten zu steigen, und riecht auch so. Muskelberge bäumen sich unter mir auf, während Brain wütend nach mir schlägt.

Der erste Hieb landet wie ein Vorschlaghammer zwischen meinen Schulterblättern. Japsend nach Luft ringend, umklammere ich noch fester die mächtige Brust meines Kontrahenten. Seine Fäuste fühlen sich an wie mit Bleikugeln gefüllt Säcke. Ich greife nach oben und halte mich mit einer Hand an seiner Stirn fest. Schon landet er mit der nächsten Faust einen Treffer, und ich beginne, bunte Lichter zu sehen.

»Tut mir leid«, flüstere ich. Mit einer Hand packe ich ihn fest an der Stirn und ramme den Daumen der anderen direkt in seine Buchse. Ein schmutziger Trick. Unterste Schublade. Mit aller Kraft bohre ich den Daumen in das gedunsene Fleisch seiner Schläfe. Er dreht ruckartig den Kopf und will wieder nach mir schlagen. Doch irgendwas gibt nach. Die Spitze meines Daumens versinkt einen knappen Zentimeter. Der bereits erhobene Arm schwankt für einen Moment und sinkt zögernd nieder. Ich verringere den Druck.

Brain gibt ein lautes Husten von sich und hört sich dabei an wie ein altes Auto, das nicht anspringen will. Der Hüne stolpert und streckt die Arme aus, um sich zu fangen. Wie ein gesprengtes Gebäude sinkt er auf die Knie.

Ich rutsche von seinem Rücken herunter und sehe ihm rasch ins Gesicht. Selbst auf den Knien ist er noch so groß wie ich; sein Blick geht starr geradeaus. Es klingt wie Kanonendonner, als er nun ein Niesen von sich gibt.

»Brain?«, frage ich. »Bist du in Ordnung?«

Halbherzig versucht er, erneut nach mir zu schlagen, doch seine Sicht scheint noch verschwommen zu sein. Ich werte das als ein Ja und mache mich aus dem Staub. Schnell renne ich über die Straße, auf der unmittelbar danach vier Polizeiwagen in einer Kolonne vorbeirauschen.

Ich folge dem Geheul der Sirenen in Richtung Chaos.

In vollem Spurt haste ich an heruntergelassenen Rolltoren und beigefarbenen Lagergebäuden vorbei. Ich meine, irgendwo wahre Menschenmassen spüren zu können, doch die Straßen wirken seltsam verlassen. Leere Plastikflaschen und bunte Flyer werden über den Asphalt geweht. Geschlossene Türen und heruntergefahrene Garagentore überall. Dunkle Wolken und schwacher Brandgeruch.

Auf der nächsten Straße stehen mehrere hölzerne Straßensperren, von denen zwei am Boden liegen.

Die Rufe dringen an mein Ohr, noch bevor ich etwas erkennen kann. Sie klingen nach nackter Panik und ungezügelter Wut, auch mehrere Schüsse sind jetzt zu hören. Zwei Frauen und ein Mann eilen humpelnd an mir vorbei. Eine der Frauen drückt dem Mann ein blutgetränktes Hemd an den Kopf. Als sie die Buchse an meiner Schläfe sieht, zieht sie die anderen zur Seite.

Ich biege um die Ecke – mitten hinein ins Kampfgetümmel.

Ich komme zu spät. Viel zu spät. Sämtliche Mitglieder aus Lyles Gang sind hier, und sie greifen die Pure-Pride-Aktivisten mit allem an, was sie finden können: mit Stahlstangen von der Baustelle, Brettern, Steinen – oder einfach mit ihren Fäusten. Einige tragen auch Waffen oder halten geklaute Polizeischilder vor dem Körper. Die Amps strömen von den Seitenstraßen auf die Normalos ein und treiben sie auf der Kreuzung in die Enge. Manche Normalos können entkommen, doch andere haben weniger Glück.

Ich beobachte, wie ein übergewichtiger Amp einem Mann mit der Faust den Wangenknochen zertrümmert und sich gleich darauf auf einen anderen stürzt wie ein Catcher. Ein anderer Amp mit zerrissenem Hemd wird von vier Normalos festgehalten, kann sich jedoch befreien und macht sich daran, sie mit Fäusten und Ellbogen niederzumähen.

Auf dem Asphalt liegen Menschen mit dem Gesicht nach unten und bewegen sich nicht mehr.

Von einem brennenden Auto weht Rauch über eine Gruppe von Normalos, die unmittelbar vor der Bühne stehen und Rücken an Rücken versuchen, sich gegen ihre Angreifer zur Wehr zu setzen. Ihre Schilder liegen vergessen am Boden, zusammen mit mehreren niedergetrampelten Verletzten. Ihre selbstbemalten T-Shirts mit den wütenden Slogans haben die Demonstranten in Streifen gerissen und zu Verbänden umfunktioniert.

Zwischen den Menschen vor der Bühne sind auch schwarze Uniformen zu erkennen. Polizisten, die von ihren Kollegen getrennt wurden. Im Alleingang verteidigen sie die Demonstranten und sich selbst mit ihren Schlagstöcken, Tasern und Pistolen gegen die entfesselten Amps.

Und dann entdecke ich Lyle.

Nur ganz flüchtig sehe ich den Cowboy auf der Bühne stehen. Mit in die Hüften gestemmten Fäusten lässt er zufrieden den Blick über das Getümmel schweifen. Auch über mich geht sein Blick hinweg, doch er sieht mich nicht. Die Adern in seinem Hals treten hervor, als er sich umdreht und jemandem, der weiter hinten steht, etwas zuruft.

Dann springt Lyle vom hinteren Teil der Bühne herunter.

Ich werfe mich ins Gedränge und lasse mich von meinem Zenith durch die Menge leiten. Immer wieder prallen die Körper der Kämpfenden gegen mich, doch ich rolle mich von ihnen ab und ducke mich unter ihren Fäusten hindurch. Ich umgehe die kleine Front von Normalos und springe hastig die Treppe zur Bühne hinauf.

Ich recke den Kopf und erkenne Lyle, der durch eine schmale Gasse rennt, die von der Kreuzung wegführt.

Rasch springe ich von der Bühne und nehme die Verfolgung auf. Flache die Hände ab und lasse die Knie auf und ab pumpen wie die Kolben eines Motors. Hinter mir hallen mehrere Schüsse über die Kreuzung. Meine Lunge brennt wie Feuer, trotzdem beschleunige ich das Tempo. Der Cowboy ist so verdammt schnell und so viel steht auf dem Spiel, dass ich wie von selbst tiefer in mein Inneres vordringe.

Level drei bringt es einfach nicht mehr.

Level vier. Tragbare Waffensysteme. Handfeuerwaffen. Infanterie-Unterstützung. Unterstützung bei tödlicher natürlicher Bedrohung durch Feuer. Durchbrechen von Hindernissen. Sind Sie einverstanden? Sind Sie einverstanden?

Ja.

Ich konzentriere mich vollkommen auf das Geräusch von Lyles Schritten und schalte meine visuelle Wahrnehmung praktisch aus. Sofort schränkt sich mein Sichtfeld ein, obwohl ansonsten sämtliche Nervenfasern meines Körpers vor Leben bersten. Meine Bewegungen werden noch flüssiger und geschmeidiger. Rasch und geräuschlos gleite ich über den Asphalt wie ein Tsunami über das offene Meer.

Als ich Lyle endlich einhole, kann ich nur gerade so anhalten.

Der Cowboy lehnt in einer Sackgasse an einer schwarzen Limousine mit geöffneter Tür und redet mit einem Typen im Anzug. Lyle zuckt erschrocken zusammen, als er mich entdeckt, und in dem Moment erkenne ich, mit wem er da plaudert.

Mit Senator Joseph Vaughn. Der Vorsitzende des Pure Human Citizen’s Council ist größer, als er aus der Ferne wirkt – ein Athlet. Unter seinem teuren Anzug zeichnen sich deutlich seine Muskeln ab. Ziemlich zerzaust, doch in entspannter Haltung steht der Politiker neben dem Wagen. Er hat seinen Anzug durchgeschwitzt und seinen Schlips gelockert. Seine Wangen sind gerötet.

»Nein, Lyle«, sage ich. »Nein.«

Der lachende Cowboy grinst mich an und zuckt mit seinen tätowierten Schultern.

Lyle steht hier in dieser Seitenstraße und plaudert mit Vaughn, als wären sie beide alte Freunde. Eigentlich sollten sie erbitterte Feinde sein, doch sie sind es nicht, und was das bedeutet, lässt mir beinah die Beine wegsacken. Wer bezahlt für das alles?

Der Boss natürlich, Mann, wer denn sonst?

»Du arbeitest für Pure Pride?«, frage ich Lyle ungläubig. »Du hast das alles für die gemacht?«

Lyle löst sich mit einem Seufzer vom Wagen.

»Ist Brain noch am Leben?«, will er wissen.

Ich nicke.

»Danke«, erwidert er und dreht sich dann um. Seine Augen sind dunkel geworden und haben einen stumpfen Ausdruck angenommen. Mein Körper springt schon zur Seite, bevor ich überhaupt die Absicht dazu habe. Lyles blitzartig ausgeführte Schlagfolge geht ins Leere. Mit knirschenden Stiefeln fängt er sich nach seinem Ausfallschritt wieder. Erneut wendet er sich mir zu. Seine Augen sind halb geschlossen.

Jetzt stehe ich genau zwischen ihm und dem Senator.

Lyle lächelt mich mit leerem Blick an. Er hat sich vollkommen dem Implantat überlassen. Ist ganz tief abgetaucht und hat komplett auf Autopilot umgeschaltet.

»Voll drauf, Gray. Level fünf. Da sieht man die Welt plötzlich ganz anders.«

Lyle stürzt sich auf mich wie ein Raubtier. Wie etwas, das unsere Vorfahren im Schein eines Lagerfeuers an Höhlenwände gemalt haben. Mein Körper versucht, sich zu bewegen, versucht, mir das Leben zu retten, doch Vaughn hat von hinten meine Arme gepackt. Als ich überrascht den Kopf drehe, sieht er mir mit mitleidiger Miene ins Gesicht.

»Idiot«, sagt er.

Dann liege ich am Boden, und Lyle ist über mir. Verzweifelt will ich mich aufrappeln, schaffe es jedoch nur, mir ein paar brennende Schürfwunden zu holen. Der Cowboy ist zu schnell für mich, prügelt in raschen Schlagfolgen auf mich ein. Sein knochiger Ellbogen trifft mich so hart am Kinn, dass ich kurz den Mund nicht mehr richtig schließen kann.

Lyle sitzt rittlings auf meinem Bauch und trommelt auf mich ein wie eine Maschine. Mit ähnlicher maschinenartiger Präzision blocke ich sein Bombardement mit meinen bereits grün und blau geschlagenen Unterarmen ab.

»Wir hätten gemeinsam zu den Sternen fliegen können«, sagt er. »Du hättest mein Bruder sein können.«

Während mein Bewusstsein schwindet, sehe ich schnappschussartig sein hasserfülltes Gesicht vor mir.

»Stopp!«, ruft Vaughn. »Hör auf, Lyle!«

Der Senator könnte ebenso gut einen vorbeirasenden Zug anschreien. Lyle hört zwar tatsächlich auf, auf mich einzudreschen, drückt mir dafür aber mit den Daumen die Luftröhre ab. Meine Arme fühlen sich an wie aus Gummi. Ohne etwas dagegen tun zu können, ziehe ich mich ganz in den kleinen Raum in meinem Innern zurück. Meine Augen verdrehen sich, so dass ich plötzlich in meinen eigenen Schädel hineinblicke.

»… verdammt, du Tier …«

»… brauchen ihn …«

»… für unseren verdammten Plan …«

Stille.

Mit einem Mal kommt es mir so vor, als ob Ameisen über mein Gesicht krabbeln. Sie kitzeln mich mit ihren winzigen Beinchen, während sie kreuz und quer über meine Haut tippeln. Es ist das Blut, das in das Gewebe zurückkehrt. Erst blicke ich wie durch winzige Löcher, dann weitet sich meine Sicht, und ich kann wieder die über mir aufragenden Gebäude erkennen. Noch wanken und schwanken sie, als befände ich mich auf hoher See.

Ich liege auf dem Rücken und huste mir die Seele aus dem Leib. Weiße Spuckefetzen fliegen in hohem Bogen durchs Sonnenlicht. Der Asphalt fühlt sich kühl und schmutzig unter meinem Kopf an. Level vier ist fort, als wäre er nie da gewesen. Ich habe den Eindruck, als wäre ich mehrere Tage ohnmächtig gewesen, dabei waren es nur Sekunden.

Lyle sitzt zwei Meter von mir entfernt auf dem Boden und hat die Arme auf die Knie gelegt. Er pflückt einen Löwenzahn, der aus einem Riss im Boden wächst, dreht die Blume in seinen blutigen Fingern und betrachtet sie lächelnd. Als sei nichts passiert. Noch immer kann ich seinen eisernen Griff um meinen Hals spüren.

Vaughn hingegen verhält sich nicht so ruhig.

Der Politiker fährt herum und schreit den Cowboy an. Geht hinüber zum Wagen und stützt sich mit einem Arm auf die Haube, um wieder zu Atem zu kommen. Irgendwie dringen keine Geräusche mehr zu mir durch. Ich kann nichts außer dem trägen Schlag meines Herzens und dem rasselnden Atmen meiner Lunge hören.

»Wie konntest du das tun?«, frage ich Lyle krächzend.

Er wischt sich die Nase mit einer seiner geschwollenen Fäuste ab. Schnieft. »Was willst du von mir hören? Das ist alles Teil des Plans«, antwortet er. »Das Gleiche passiert im ganzen Land. In diesem Moment, heute. Du hättest dabei sein können. Aber für dich ist jetzt alles aus. Für mich ist das bloß der Anfang.«

»Warum?«, frage ich mit brechender Stimme.

Der Schmerz, den ich verspüre, steckt in der Frage wie ein schneidender Vorwurf. Lyle zuckt empfindlich zusammen, sagt jedoch nichts.

Vaughn kickt eine leere Dose über den Asphalt. »Sieh zu, dass sich dieser Amp hier langsam auf den Weg macht. Wir haben eine Menge Arbeit vor uns.«

Während er zu Vaughn spricht, blickt Lyle mir weiterhin in die Augen. »Wird gemacht, Boss«, erwidert er.

Der lachende Cowboy zerrt mich auf die Füße. Hustend versuche ich, mit meinem halb eingedrückten Kehlkopf zu schlucken. Über meinem Blick liegt immer noch ein gazeartiger Schleier. Lyle schubst mich unsanft aus der Gasse hinaus, und ich kann mich nur eben so auf den Beinen halten.

»Ihr lasst mich laufen?«, frage ich ungläubig.

Auch hier liegt stechender Brandgeruch in der Luft.

»In gewisser Weise«, gibt Lyle zurück und zuckt mit den Achseln. Anschließend steigt er in den Wagen und schlägt laut die Tür hinter sich zu.

»Riechst du das?«, meint Vaughn, der sich immer noch auf die Motorhaube stützt. Seine Stimme dringt wie aus weiter Ferne zu mir durch. »Mach dich lieber schnell auf den Weg nach Hause, mein Freund. Eden geht nämlich gerade in Flammen auf.«

Büro des Pressesprechers des Weißen Hauses, US-Kapitol, Washington, D.C.

Sehr geehrter Herr Vorsitzender, sehr geehrter Herr Vizepräsident und sehr geehrte Herren Abgeordnete,

ich trete heute vor den Kongress, um zu Ihnen und zu allen amerikanischen Bürgern in einem sehr kritischen Moment zu sprechen, in dem die Auswirkungen einer neuen Technologie den Bund zwischen uns und zwischen den Menschen im Allgemeinen zu zerreißen drohen und unsere Nation kurz davor ist, in einen Bürgerkrieg zu taumeln.

Gestern hat eine extremistische Vereinigung namens Astra, deren Mitglieder diese neue Technologie in ihren Körpern tragen, eine koordinierte Anschlagserie auf drei amerikanische Großstädte verübt.

Mit der gestrigen Attacke wurde unmittelbar das verfassungsmäßige Recht der amerikanischen Bürger in Frage gestellt, sich frei zu versammeln und frei ihre Meinung zu äußern. Dem Fanatismus der Angreifer sind viele unschuldige Menschen zum Opfer gefallen. Durch ihre Absage an den politischen Diskurs und die bewusste Inkaufnahme des Todes ihrer Mitbürger haben sich diese Extremisten von allem losgesagt außer reinem Machtstreben und damit auch ihre eigene Sache verraten.

Ich möchte heute Abend zu jenen Hunderttausenden von Implantatträgern sprechen, die friedlich sind und nichts gegen unseren Bund im Schilde führen. Wir respektieren Ihre Entscheidung, aus medizinischen Gründen der Einpflanzung eines Implantats zugestimmt zu haben. Wir wissen auch, dass es in den vergangenen Monaten zu starken Spannungen zwischen jenen Bürgern kam, die ein Implantat tragen, und jenen, die es nicht tun. Sowohl in den Gerichten und Kongresshallen des Landes als auch in seinen Kirchen und Wohnzimmern wurden erbitterte Diskussionen geführt. Wir bitten Sie, Geduld zu haben. Irgendwann wird sich wieder Friede einstellen.

Heute Abend müssen wir jedoch danach streben, jenen Bund zu erhalten, der vor mehr als eineinhalb Jahrhunderten aus den Schrecken eines verheerenden Bürgerkrieges hervorgegangen ist.

Als Oberkommandierender der Land- und Seestreitkräfte habe ich angeordnet, dass alle Maßnahmen ergriffen werden, die zur Verteidigung des amerikanischen Volkes gegen die Extremisten in seiner Mitte nötig sind. Wir werden jedes erdenkliche Mittel einsetzen, um diese Extremisten zu stellen, sie zu spalten und sie aus ihren sicheren Zuflüchten in die Arme des Gesetzes zu treiben. Ebenso werden wir jedoch auch nicht davor zurückschrecken, jedes nötige Mittel einzusetzen, das zum Schutz von unschuldigen Menschen mit Implantaten erforderlich ist.

Eine große Aufgabe steht uns bevor – nämlich das korrigierende Eingreifen in die menschliche Natur selbst. Das Fortbestehen unseres Bundes hängt davon ab, wie erfolgreich wir diese Aufgabe meistern.

Wir müssen die Verschmelzung des naturgegebenen Menschen mit der künstlichen Welt anstreben, die er erschaffen hat – mit der Technologie, die ihn retten oder zerstören kann, mit den neuen Fähigkeiten, die viel Gutes oder viel Böses anrichten können, und mit den technischen Geräten, die seine Seele nähren oder verhungern lassen können.

Wir müssen zu einer endgültigen Harmonie zwischen Körper und Maschine finden, zu einer gemeinsamen Ausgangsbasis, die es jedem Bürger erlaubt, zur Verbesserung unserer gesamten Zivilisation beizutragen.

Das ist die große Aufgabe, mit der wir heute Abend beginnen müssen.

20

Ein guter Mensch

Rauch steigt über Eden auf – dünne schwarze Bänder, die sich auf ihrem Weg in den Himmel ineinanderflechten. Ich schnappe röchelnd nach Luft: Kehle, Hals, Finger, alles ist mitgenommen und tut weh. All das künstliche, menschengemachte Zeug, das dort verbrennt, verbreitet einen beißenden chemischen Geruch in der Luft.

Man kann die krebserregenden Stoffe förmlich schmecken.

Jetzt hat der Krieg wirklich angefangen. Jim hat mir ja erzählt, dass er kommen würde. Sie warten nur darauf, dass wir ihnen einen Grund geben, hat er gesagt. Vielleicht hat mein Dad so etwas Ähnliches sogar bereits vor fünfzehn Jahren geahnt, als er mich nach meinem Unfall wiederherstellte und mir dabei ein kleines Extra einbaute. Tief in seinem Innern muss er gefürchtet haben, dass es eines Tages dazu kommen würde: das Neue gegen das Alte.

Sogar Samantha hat es vorausgesehen.

In meiner Phantasie habe ich mir das Ganze als heroische Schlacht vorgestellt. Kampfgetümmel, Mut und Heldenglanz. Stattdessen schleiche ich mich heimlich in eine brennende Wohnwagensiedlung, um einen seltsamen Jungen und eine Frau zu retten, die möglicherweise nur so getan hat, als würde sie mich mögen, um ihrem psychopathischen Bruder einen Gefallen zu tun.

Dort, wo die Bäume beginnen, halte ich einen Moment inne und beobachte den in der Sonne glänzenden Maschendrahtzaun, den Edens Bewohner nie wollten. Keine Bewegung ist zu sehen. Also sprinte ich über das schlammige Feld und blicke dabei aufmerksam nach rechts und links. Der Kampf mit der selbsternannten Bürgerwehr hat seine Spuren hinterlassen: zusammengeknüllte Hemden, die die Amps ihren Gegnern vom Leib gerissen haben; verbogene Klappstühle; und natürlich der rostige, von Kugeln durchlöcherte Generator, der umgekippt im Gras liegt wie ein einsamer Büffelkadaver.

Aber ansonsten habe ich freie Bahn.

Ich klettere über den klirrenden Maschendrahtzaun und lehne mich auf der anderen Seite keuchend dagegen. Mindestens einer der Wohnwagen brennt lichterloh. Ich weiß nicht mehr, wer dort wohnt. Aber der vergilbte Kasten steht wahrhaft in Flammen, an jeder Seite züngeln sie gierig die Verkleidung hinauf. Glühend heiße Böen voll winziger Aschefetzen steigen von dem Brand auf und schütteln die Äste der Pekannussbäume. Wie eine im Zeitraffer verdorrende Blume biegt sich das Plastik unter der Hitze und fällt in sich zusammen.

Auch der Anstrich der benachbarten Wohnwagen beginnt schon, schwarze Blasen zu werfen. Es herrscht nicht genug Abstand zwischen den Mobilheimen. Wenn das so weitergeht, steht bald die ganze Siedlung in Flammen.

Und Polizisten sind nirgendwo zu sehen. Auch keine Feuerwehrleute. Eigentlich scheint sich überhaupt niemand mehr hier aufzuhalten. Polizei und Feuerwehr haben wahrscheinlich genug mit den Krawallen zu tun. Und die Amps sind wohl alle weggelaufen.

Ich höre laute, johlende Rufe – wie von einem Cowboy. Angespannt greife ich mit den Fingern in den Maschendraht hinter mir und bleibe wie erstarrt stehen.

Drei Männer stapfen über eine Kreuzung zwischen den Wohnwagen. Der vorderste hat einen Benzinkanister in der Hand und seine Baseballkappe tief ins Gesicht gezogen. Seine zwei hohlbrüstigen Gefährten latschen ihm mit hängenden Schultern hinterher und halten ihre Gewehre hüfthoch im Anschlag. Die Gesichter der drei sind rot und glänzen vor Schweiß, als hätten sie alle einen Sonnenbrand. Doch schuld ist das Feuer. Die Männer sind den Flammen zu nahe gekommen, scheinen es aber kaum gemerkt zu haben. Als sie vorbeilaufen, kann ich das erregte Grinsen auf ihren Gesichtern erkennen.

Sie überqueren die Kreuzung und sind verschwunden. Auf der anderen Seite der Siedlung antwortet jemand mit dem gleichen cowboyartigen Ruf. Ich höre, wie Glas zerspringt, dann trunkenes Gelächter.

Lucys Wohnwagen ist dem um sich greifenden Feuer gefährlich nahe. Ich löse meine Finger vom Zaun. Versuche vom Gejohle der Brandstifter her abzuschätzen, wo sie sich befinden.

In geduckter Haltung schleiche ich den Hauptweg entlang. Rechts und links stehen überall die Türen der Wohnwagen offen. Auf dem Weg liegen Kleidungsstücke, Küchenwerkzeuge und Spielsachen verstreut. Sie wurden wohl bei dem Massenexodus zurückgelassen, der gerade stattgefunden hat.

Vielleicht haben auch Lucy und Nick Eden bereits verlassen. Dieser Angriff kommt schließlich nicht überraschend; er hat sich schon seit langem angekündigt.

Hinter mir nehme ich ein kratzendes Geräusch wahr und wirble so schnell herum, dass ich fast das Gleichgewicht verliere. Eigentlich habe ich erwartet, in die Mündung eines Gewehrs zu blicken. Stattdessen sehe ich, wie hinter dem Fenster eines Wohnwagens der Vorhang rasch wieder geschlossen wird. Anscheinend halten sich doch noch Leute in der Siedlung auf.

Amps, die sich vor den marodierenden Pure-Pride-Anhängern verstecken.

Ich laufe hinüber zu dem Wagen und klopfe leise an das Fenster. »Hier wird bald alles in Flammen stehen«, flüstere ich. »Seht lieber zu, dass ihr fortkommt.«

Keine Antwort.

Ich höre lautes Lachen. Als ich mich umdrehe, rollt das runde Zementbecken eines Vogelbades über die Kreuzung und kracht in die Veranda gegenüber. Ich schmiege mich an die Wand des Wohnwagens. Während die Stimmen lauter werden, zähle ich in meinem Kopf rückwärts. Stelle mir meine Finger bildlich vor. Kehre bereits wieder in mein Inneres zurück, dürste geradezu danach, den Zenith einmal mehr zu aktivieren.

Drei, zwei, eins, null. Level vier lässt die Welt hell und klar erscheinen wie an einem sonnigen Tag im Winter.

Zwei Männer kommen um die Ecke, die gerade noch über einen ihrer Witze lachen. Als sie mich sehen, bleiben sie stehen. Ich hebe die Hand und winke lässig dem finster dreinblickenden Typen mit dem Bart und dem Gewehr in der Hand zu. Seinen rechten Arm trägt er in einer Schlaufe – ein kleines Andenken an unsere letzte Begegnung.

Ja, Schlüsselbeine heilen langsam.

»Hallo, Billy«, begrüße ich ihn. »Lange nicht gesehen.«

Der Schuss reißt ein hässliches Loch in die Verkleidung des Wagens hinter mir, doch ich bin bereits in Bewegung. Mit gesenktem Kopf lasse ich den Zenith seine feinen Kontrollärmchen in meine Glieder strecken. Ich springe auf eine Veranda, bin im nächsten Moment schon darüber hinweg. Aufrecht und auf allen vieren, kletternd und hüpfend nehme ich Reißaus. Meine Umgebung gleitet mal blitzartig schnell, mal ganz langsam an mir vorbei, als würde sie von einem kaputten Projektor in die Welt geworfen.

Aus dem Wohnwagen, vor dem ich eben noch stand, dringen die Schreie einer Frau. Der Schuss ist also doch nicht ohne Wirkung geblieben. Hinter der dünnen Metallverkleidung und der schmalen Dämmung sind die Schrotkugeln wohl auf ein weiches Ziel getroffen.

Kehlige Rufe ertönen hinter mir und werden irgendwo vor mir mit weiterem Gejohle beantwortet. Schon bin ich auf Lucys Veranda und strecke die Hand nach der dünnen Tür aus.

Dann finde ich mich auf den Knien wieder.

Eine plötzliche Sonneneruption scheint vor meinen Augen aufzuschießen. Alles ist überbelichtet. Ich sehe Sterne, gleißend helle, tanzende Punkte. In der Ferne höre ich eine rumpelnde Explosion, die dunkel zwischen den Wohnwagen widerhallt.

Ich halte mir die Ohren zu und versuche blinzelnd, etwas zu erkennen. Zwei Wohnwagen weiter ist ein runder Propantank von der Größe einer Hundehütte explodiert. Blauviolette Flammen spuckend, rollt er immer noch über den Boden. Wie von einem Raketenschweif angetrieben, poltert er in wilden Purzelbäumen auf mich zu.

Ich stemme mich hoch und ergreife die Türklinke. Das Poltern kommt näher. Mit tauben Fingern versuche ich, die Klinke herunterzudrücken. Da scheint mit einem Mal ein sengend heißer Feuerball an meinem Rücken vorbeizuschießen, und ich stolpere mit letzter Kraft ins kühle Innere des Wohnwagens.

Bevor meine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnen können, werde ich grob am Hemd gepackt und von dünnen weißen Armen zu Boden geworfen. Ich pralle von der Wand ab und lande auf dem Bauch. Sofort stemmt mir jemand das Knie in den Rücken. Wie ein Trommelwirbel prasseln Hiebe auf meine Schultern nieder. Ich versuche, mich zu befreien.

»Hör auf, rumzuzappeln«, sagt eine vertraute Stimme. »Dein Hemd hat Feuer gefangen, um Himmels willen. Ich will nur die Flammen löschen.«

Ich drehe mich auf den Rücken und sehe Lucys Gesicht vor mir. Ihre Augen sind rot. Sie hat vor kurzem geweint, doch jetzt weint sie nicht mehr. Im Moment sieht sie traurig, ängstlich und erleichtert aus. Eigentlich würde ich am liebsten sofort auf sie los, sie über das ausfragen, was Lyle gesagt hat. Gleichzeitig würde ich sie gerne in die Arme schließen und sie auf die Wangen küssen. Und mich wie ein Fötus zusammenrollen und um Jims Tod trauern.

Ich tue nichts von alledem.

»Wo ist Nick?«, frage ich.

Der Junge kriecht hinter dem Sofa hervor. Legt mir die Arme um den Nacken. Umarmt mich ungelenk. Als er sich wieder von mir löst, fasse ich ihn an den Schultern und mustere ihn. Er hat rußgeränderte Nasenlöcher und Schweiß auf der Stirn, aber ansonsten geht’s ihm gut. Über seiner Schläfe klebt ein Pflaster.

»Die Haie sind da«, erklärt er schlicht.

»Ich weiß, Nicky«, antworte ich. »Du hattest recht.«

»Wir wollten auf Jim warten«, meint Lucy. »Dann sind wir nicht mehr weggekommen.«

Ich gebe mir Mühe, eine neutrale Miene aufzusetzen. Durch den Zenith legt sich ein leichtes Flimmern über alles, was ich sehe.

Bumm. Ein Schuss reißt ein Loch in die Vordertür. Er hört sich an wie der platzende Reifen eines Zwölftonners. Die Patrone zischt an meinem Gesicht vorbei und durchschlägt die gegenüberliegende Wand. Helles Tageslicht scheint durch die Löcher herein, hinter denen rasch vorbeiziehender Rauch zu erkennen ist.

»Die Tür brennt«, höre ich gedämpft Billy draußen sagen. »Geht auf die Rückseite. Da versuchen sie garantiert rauszukommen.«

Rauch dringt in den Wohnwagen. Der Propantank hat offenbar die Verkleidung in Brand gesteckt. Und Billy hat wahrscheinlich mit ein bisschen Benzin nachgeholfen.

Zum Nachdenken bleibt keine Zeit. Ich lege die Arme um Lucy und Nick und schiebe sie zum hinteren Flur des Wohnwagens. Eng aneinandergeschmiegt kriechen wir unter dem beißenden schwarzen Rauch hindurch, der sich schon unter der Decke sammelt.

Die Flammen fressen sich von außen in den Wohnwagen. Ihr vom Wind angefachtes Rauschen hat sich in ein gieriges Knistern und Knacken verwandelt. Trotz des Lärms kann ich draußen Billy hören.

»Und, Amp«, ruft er, »wohin willst du jetzt fliehen?«

Ein weiteres faustgroßes Loch explodiert in der Wand und bedeckt uns mit laminierten Splittern. Während Billy das Gewehr nachlädt, schiebe ich Lucy und Nick weiter, bis wir das Ende des Flurs erreicht haben. Wir kauern uns zusammen. Rechts von uns befindet sich die Tür zum Badezimmer. Links liegt die Hintertür, die nach draußen führt.

»Geht nicht nach draußen, bis ich es euch sage«, flüstere ich.

Ich muss nicht nach draußen sehen. Ich weiß, dass dort zwei Männer mit Gewehren stehen und darauf warten, dass Billy uns wie Karnickel aus dem Unterholz scheucht. Lucy will etwas erwidern, doch ich schüttle den Kopf. Ich lege ihre Hände auf Nicks schmutzige kleine Patschhändchen. Drücke sie und den Jungen sanft nach unten, bis sie flach auf dem Boden liegen. Hebe einen Finger: Wartet kurz hier.

Von draußen dringt ein Ruf zu uns herein: »Hast wohl gedacht, der gute alte Billy gibt sich einfach so geschlagen, was?«

Sanft öffne ich die hohle Tür zum Badezimmer. Billys Stimme ist klar und deutlich durch die mattierte Plastikscheibe zu hören. Auch um das Fenster herum quillt die mit einem albernen Schneeflockenmuster versehene Wandverkleidung bereits auf und verfärbt sich gelb in der Hitze. Der Boden ist mit billigen Plastikfliesen ausgelegt, zwischen denen in der Nähe der Dusche der Schimmel sprießt. Das Waschbecken ruht auf einem grauen Zementblock.

Vorsichtig ziehe ich den Zementblock hervor und hebe ihn vor meine Brust. Dann trete ich in die aus gelbem Formplastik gefertigte Duschkabine. Hole tief Luft und denke an nichts. Überlasse dem Zenith das Wort und höre gut zu, denn das hier ist wichtig.

Level vier. Die Baupläne von Waffen, Fluchtwege und militärische Räumungsstrategien durchfluten meinen Kopf, huschen sogar in den Augenwinkeln vorbei. Mein rechter Zeigefinger will sich immerzu um einen imaginären Abzug legen.

Ich habe nur einen Versuch frei und muss unbedingt wissen, wo mein Gegner steht.

»Hier sind Frauen und Kinder im Wohnwagen, Billy«, rufe ich ihm zu.

Fünfzehn Zentimeter von meinem Bauch entfernt zerstiebt die Wand des Badezimmers, und ein massives Stück Metall durchschlägt mit einem dumpfen Laut die Verkleidung. Praktisch im selben Moment drehe ich mich in die Richtung des Schusses und stoße mit aller Kraft den Zementblock wie einen steinernen Basketball durch das gesprungene Fenster. Er fliegt auf das Gewehr zu, auf die Stimme, die dazugehört, auf die Bedrohung.

Krack.

Auf einmal sind nur noch die Flammen zu hören. Mit lautem Krachen fällt schließlich die Decke über dem Wohnzimmer in sich zusammen. Gekrümmt huste ich in die Beuge meines Arms. Schwarzer Rauch strömt durch das kaputte Badezimmerfenster nach draußen, so dass ich dort nichts erkennen kann. Aus dem Flur starren zwei weit aufgerissene Augenpaare zu mir herauf.

»Los«, sage ich. »Jetzt oder nie.«

Mit zusammengekrampftem Zwerchfell und tränenden Augen lege ich die Hand flach auf die Hintertür. Dann schiebe ich sie einen Spaltbreit auf. Jeden Moment erwarte ich, dass der Kugelhagel losbricht. Doch es passiert nichts.

Hinter dem Wohnwagen ist niemand.

Wir schlüpfen aus der Tür und springen rasch die drei Stufen hinab, die zum kühlen Boden führen. So leise wie möglich husten wir in unsere hohlen Hände, um uns nicht zu verraten.

»Ach du Scheiße«, sagt jemand auf der anderen Seite des Wohnwagens. »Billy?«

Nick will neugierig den Kopf drehen, doch ich packe ihn bei den Schultern. Schiebe ihn vorwärts und sorge dafür, dass er in eine andere Richtung schaut. Hat man einmal etwas gesehen, kann man es nicht ungesehen machen.

Während Lucy und Nick sich mit raschen Schritten in Sicherheit bringen, lasse ich mich auf alle viere nieder.

Nur ganz kurz spähe ich unter dem brennenden Wohnwagen hindurch. Wie spielende Geister winden sich die Hitzeschatten unter dem Boden der in Flammen stehenden Behausung. Der Anblick tritt mir klar vor Augen wie ein Schnappschuss. Billy liegt mit seitlich ausgestreckten Armen und schwer gehendem Atem auf dem Boden. Sein Gewehr liegt unbeachtet einen Meter weiter. Neben seinem zertrümmerten Gesicht ragt der rußige Zementblock auf. Sieht so aus, als hätte Billy eine der Ecken des Blocks genau in den Mund bekommen. Als hätte er versucht, das schwere Ding zu schlucken. Seine blauen Augen sind vor Angst weit aufgerissen und blicken direkt durch mich hindurch. Doch er ist am Leben. Zwei Paar Stiefel stehen um ihn herum, gerade außerhalb der langsam größer werdenden Blutlache, die von seinem Kopf ausgeht.

»Scheiße, Mann«, sagt jemand. »Bringen wir ihn schnell ins Krankenhaus.«

Dann bin ich wieder auf den Füßen und spüre, wie meine Nackenhaare sich in der glühenden Hitze kringeln. Ich wische meine staubigen Hände an meinen Jeans ab und renne Lucy und Nick hinterher. Tue so, als hätte ich das eben nicht gesehen.

Lucy bemerkt offenbar den stumpfen Ausdruck meiner Augen. Sie packt mich. Zieht mich beiseite und stellt sich mit mir in den Schutz eines Wohnwagens.

»Komm wieder nach oben, Owen«, sagt sie. »Es ist vorbei.«

Sie massiert mir die Schultern und wiederholt in einem fort dieselben Worte. Kurz schließen sich meine Augen. Als ich sie wieder öffne, ist die Welt kleiner geworden. Ich fühle mich weniger lebendig, und mir fehlt die Gesellschaft des Zeniths, der mir ständig seine Geheimnisse ins Ohr flüstert. Ich bin zurück.

»Wie hast du das gemacht?«, frage ich.

»Übung«, erwidert sie und schiebt mich weiter.

Wir laufen zwischen den Wohnwagen umher und hämmern mit den Fäusten an Türen und Wände. Rufen Warnungen in leere Wagen hinein und manchmal auch in volle. Aus den rußgetrübten Fenstern schauen verängstigte Gesichter zu uns heraus.

Schließlich lassen wir die Siedlung hinter uns und rennen auf das Feld hinaus. Obwohl ich kaum noch kann, gönnt Lucy mir keine Pause. Nick lässt sich erschöpft von mir huckepack nehmen. Hastig steuern wir auf den Schutz der Bäume zu.

»Jim ist tot«, sage ich und schaffe es nicht, ihr dabei in die Augen zu sehen.

Lucy kommt ins Straucheln, so dass ich sie am Arm packen muss. Ihre Haare kleben in verschwitzten Strähnen an ihrer Stirn. Auch ihr Gesicht ist verschwitzt und rußverschmiert, doch sie trabt tapfer weiter.

»Und hinter allem steckt Lyle«, füge ich hinzu. »Astra will Krieg. Er hat mich laufen lassen, damit ich dich holen komme.«

Lucy hält inne. Sieht mich mit weit aufgerissenen, ehrlich blickenden Augen an. Sie ist nicht die Frau, für die ich sie gehalten habe, doch sie sieht genauso aus wie sie.

»Er hat dich laufen lassen?«, fragt sie.

»Das ist nicht gut«, sagt Nick leise.

»Da bin ich anderer Meinung«, kontere ich.

»Er meint, Lyle hätte dich nicht laufen lassen, wenn er nicht einen guten Grund dafür hätte«, erklärt Lucy.

»Ist es nicht egal …?«

Bevor ich den Satz beenden kann, hallt ein Schuss übers Feld.

Zwischen den Bäumen treten vier FBI-Agenten hervor, die kugelsichere Westen über ihren Anzügen tragen und Pistolen in den Händen halten.

»Einen schönen guten Abend, meine Damen und Herren. Sie, werter Herr, stehen hiermit unter Arrest, weil Sie Mitglied der terroristischen Vereinigung Astra sind. Auf die Knie!«

Das ist also das Ende. Ich könnte wieder meinen Zenith aktivieren und einen Fluchtversuch wagen. Aber da die Beamten bereits ihre Waffen gezückt haben, würde ich damit Nick und Lucy gefährden.

Also lassen Lucy und ich uns auf die Knie sinken und sehen uns dabei eindringlich in die Augen. Ich habe gedacht, diese Frau würde mich lieben, doch das tut sie nicht. Ich dachte, wir würden einander respektieren, und dabei hat Lyle sie bloß auf mich angesetzt. Seit er mir das verraten hat, werde ich von dem Gedanken an ihren Betrug zerfressen.

»Lyle war nicht immer so«, meint Lucy. »Der Amp ist schuld daran. Er war nicht gut genug dafür.«

Das ist vermutlich die letzte Minute, die ich mit Lucy verbringe, und eigentlich möchte ich sie nicht versauen, aber ich kann nicht anders. Die Wut steigt in mir auf und sucht sich ihren Weg nach draußen.

»Tu doch nicht so, als würde ich dir etwas bedeuten«, gebe ich zurück. »Ich weiß, dass Lyle dich zu mir geschickt hat. Um mich auszuhorchen.«

Lucy wendet den Blick nicht ab. Sie denkt nach. Blinzelt einmal. »Lyle hat mir gesagt, ich soll mit dir reden. Und ich bin zu Jim rübergegangen, weil ich Angst hatte, dass Lyle sonst mir oder Nick etwas tun würde. Aber ich mochte dich.«

Die vier Beamten sind mittlerweile bei uns. Zwei halten sich im Hintergrund, ihre Waffen stecken noch in den Halftern. Die zwei anderen gehen um uns herum und nähern sich uns von hinten.

»Und das soll ich glauben?«, frage ich.

Kaltes Metall legt sich um meine Handgelenke. Unsanft zerrt der FBI-Mann mich an den Handschellen auf die Füße.

»Weißt du, warum ich dich mochte?«, fragt Lucy.

Der andere Beamte hilft Lucy auf die Füße, legt ihr aber keine Handschellen an. Nick packt er am Handgelenk. Hält ihn fest, ohne zu grob zu ihm zu sein.

»Warum?«, will ich wissen.

»Weil du Nick gegen diese Teenager verteidigt hast. Du hast Eden verteidigt, bist für die Siedlung eingetreten. Es hat nicht geklappt, und jetzt geht Eden in Flammen auf, doch das ist egal. Du hast es versucht. Du bist … gut. Du bist ein guter Mensch.«

Ich versuche, ihre Worte nicht an mich herankommen zu lassen, und dennoch breiten sie sich warm in meinem Innern aus.

Lucy lächelt mich traurig an, und ich kann Lyle in ihren Zügen erkennen. Wie er ausgesehen haben könnte, wenn die Welt nicht so verrückt wäre. »Und weil ich dich irgendwie süß finde«, fährt sie fort.

»Du findest mich süß?«, frage ich.

»Irgendwie schon«, erwidert sie lächelnd.

»Als unser Date zählt das hier aber nicht«, rufe ich ihr zu, während der Beamte mich fortschubst. Er führt mich zu einem unauffälligen schwarzen Transporter. Drückt mich dagegen.

»Ich möchte im Auto mit den anderen fahren«, sage ich zu dem Mann.

»Du hast aber ein anderes Reiseziel, Kumpel.«

»Ach ja? Und das wäre?«, frage ich.

Der Mann hinter mir lacht. »Elysium.«

»Lucy?«, frage ich mit aufsteigender Panik in der Stimme.

»Mach dir wegen uns keine Sorgen«, sagt sie. »Mach dir lieber Sorgen wegen Lyle.«

Die Entfernung zwischen uns wächst. Der andere FBI-Agent führt auch sie und Nick zu einem Wagen. Die schwarzen Türen stehen bereits offen.

»Ich komme und finde euch«, sage ich und verdrehe verzweifelt den Kopf, um sie nicht aus dem Blickfeld zu verlieren.

»Owen!«, ruft Nick. »Owen, warte!« Der Junge versucht, sich aus dem Griff des Beamten zu winden, zieht und zerrt mit aller Kraft, kommt aber nicht los.

»Benutze es«, ruft er.

Der FBI-Mann hebt Nick hoch und klemmt ihn sich unter den Arm. Dann schiebt er ihn in den Wagen. Während ich selbst in den Transporter bugsiert werde, kann ich weiter die gedämpfte Stimme des Jungen hören: »Benutze alles, was du hast!«

Verfügung des Präsidenten
14902

Ermächtigung des Verteidigungsministers zur Errichtung von Sicherheitszonen

IN ANBETRACHT DER TATSACHE, dass zum erfolgreichen Schutz der Nation jede erdenkliche Sicherheitsmaßnahme gegen technologische Bedrohungen erforderlich ist, ob sie vom In- oder Ausland ausgehen, und die Existenz von Personen, die durch die Implantationstechnologie militärische Fähigkeiten gewonnen haben, sowohl eine Bedrohung für ihre Mitbürger als auch für sie selbst darstellt:

DAHER, AUS DEN OBEN GENANNTEN GRÜNDEN, ermächtige ich hiermit kraft der Befugnis, die ich laut Verfassung und Gesetzen der Vereinigten Staaten von Amerika innehabe, ebenso wie als oberster Befehlshaber der Land- und Seestreitkräfte, den Verteidigungsminister und all jene militärischen Befehlshaber, die er dafür heranzieht, »Sicherheitszonen« an solchen Orten und in solchem Ausmaß zu errichten, wie er oder der jeweilige militärische Befehlshaber es für richtig hält, von denen dann jedwede Person ausgeschlossen werden darf und in Bezug auf welche das Recht jedweder Person, sie zu betreten, sich darin aufzuhalten oder sie zu verlassen, den als nötig erachteten Restriktionen unterliegt.

Des Weiteren ermächtige ich hiermit den Verteidigungsminister und die genannten militärischen Befehlshaber, jedwede Maßnahme zu ergreifen, die geeignet erscheint, um die Einhaltung der für die Sicherheitszonen geltenden Restriktionen durchzusetzen, was den Einsatz von Bundesstreitkräften und anderen Bundesbehörden einschließt, welche dabei auch auf die Hilfe von bundesstaatlichen und örtlichen Behörden zurückgreifen dürfen.

21

Voll drauf

Ich schlafe tief und fest, als einer der Wärter seinen Schlagstock gegen die Zellentür donnert.

»Aufwachen habe ich gesagt, Kumpel«, ruft auf der anderen Seite der Tür eine tiefe Stimme.

»Wie kann der Typ überhaupt schlafen?«, fragt eine hohe, näselnde Stimme.

Die grellen Deckenlichter der Zelle werden nie ausgeschaltet. Das macht es für die meisten Menschen vermutlich schwierig, einzuschlafen. Für mich nicht. Vorhin habe ich einfach meinen Zenith angeschaltet und mein Netzhautimplantat dazu gebracht, meinen visuellen Cortex zu deaktivieren. So dunkel ist es sonst höchstens in den Tiefen eines unterirdischen Höhlensystems.

Das Einzige, was mich nach dem Ausblenden sämtlicher visueller Wahrnehmungen noch beim Einschlafen störte, war die verdammte Frage, die in meinem Kopf blinkt: Sind Sie einverstanden? Hartnäckig. Regelmäßig wie mein Herzschlag. Darauf aus, mich auf den nächsten Level hinabzuführen. Level fünf. Vollständige sensorische Vernetzung. Langfristige Einsatzplanung. Kommandieren und koordinieren. Verbesserte Mobilität und Überlebensfähigkeit. Sind Sie einverstanden? Sind Sie einverstanden?

Darauf aus, mich voll drauf zu bringen.

Die wahre Kraft liegt nicht in den Dingen selbst, sondern darin, wie sie miteinander verbunden sind, hat Lyle gesagt. Die einzelnen Teile sind alle vorhanden, und jetzt liegt es an mir, sie anzuschalten. Grünes Licht zu geben und sämtliche Implantate und neuronale Hilfen miteinander plaudern zu lassen. Eine ganz neue Welt eröffnet sich. Man glaubt es erst, wenn man es sieht, hat Lyle gesagt. Und dann ist der magere Cowboy in sein hyänenartiges Gelächter ausgebrochen. Hat den Kopf in den Nacken geworfen und losgewiehert, als hätte er gerade den besten Witz seines Lebens gemacht.

Man muss nur ja sagen. Doch ich weigere mich.

Bum, bum, bum, bum.

Die Schläge an der Tür reißen mich aus meiner Versunkenheit und versetzen mich in die Realität zurück.

Ich schalte meine Augen wieder an und sehe blinzelnd ins Licht.

»Los geht’s, Kumpel«, weist ein Wärter mich durch den Schlitz in der Zellentür an. »Steh auf, stell dich mit dem Rücken zur Tür und leg die Hände aneinander.«

Meine Knie sind so steif, dass mir das Aufstehen schwerfällt. Es ist bereits Wochen her, dass mir zwei schweigsame Beamte einen Sack über den Kopf gezogen haben und mich im Laderaum eines Transporters hierhergefahren haben. Ich weiß noch nicht einmal, wo dieses »Hier« ist. Seither stecke ich in dieser Zelle fest. Pisse in die Alu-Toilette. Esse, was man mir durch den Schlitz reicht. Bisher hat noch niemand mit mir geredet. Niemand hat auf meine Fragen reagiert. Ich bin hier vergessen worden.

Der Wärter hämmert noch lauter gegen die Zellentür.

»Na los, du Scheißer!«, schreit der andere Mann.

Einer der beiden greift durch den Schlitz und legt kaltes Stahl um meine Handgelenke. Ich stolpere nach vorne. Hinter mir schwingt lautlos die massive Stahltür auf. Ein Schwall frischer Luft trifft meinen Nacken, und ich ziehe instinktiv die Schultern ein.

»Umdrehen, Arschloch.«

Im Gang stehen ein großer und ein kleiner Wärter. Beide tragen schwarze Schutzwesten, Knieschützer und Helme. Nirgendwo ist eine Beschriftung oder ein Abzeichen zu erkennen. Der Große hält ein Polizeischild vor seine fassartige Brust.

Mein orangefarbener Häftlingsoverall hängt lose von meinem abgemagerten Körper herab. Während meiner Gefangenschaft habe ich kaum gegessen und auch nichts getan, um meinen Körper fit zu halten. Die blauen Flecken an meinem Körper haben sich nach und nach grün und dann gelb gefärbt. Sind geheilt.

Der kleinere Mann schiebt das Visier seines Helmes hoch, packt mich am Revers und zerrt mich auf den Gang hinaus. Gierig sauge ich die neuen Eindrücke in mich auf. Ich kann praktisch spüren, wie elektrische Impulse meine Nervenbahnen entlangschießen. Nach der langen Zeit der Entbehrung dürstet mein Hirn nach Daten.

Der Große legt eine seiner Pranken auf die Schulter des Kleinen. Hinter seinem Visier kann ich seine besorgt blickenden braunen Augen erkennen.

»Sei vorsichtig«, sagt er mit seiner tiefen Stimme. »Die haben uns sicher nicht umsonst vor dem Kerl gewarnt.«

»Guck dir seine Schläfe an«, sagt der Kleine. »Ist ’n ganz normaler Typ mit ’nem Autofokus. Ein beschissener Schlaumeier. Was soll er machen, mir mit seinem Hirn weh tun?«

Der Kleine grinst mich höhnisch an und schubst mich durch den Korridor. Der Große bleibt auf Abstand, versteckt sich praktisch hinter seinem Schild und behält die Finger auf dem Taser an seinem Gürtel.

»Lass ihn uns einfach sicher abliefern, okay?«, meint der Große.

Der Kleine gibt ein hohes Kichern von sich. Er stößt mich mit der Spitze seines Schlagstocks nach vorne und hält ebenfalls einen gewissen Abstand.

Laut meiner inneren Uhr ist es ein Uhr siebzehn in der Nacht.

»Wohin bringen Sie mich?«, frage ich.

Als Antwort gibt mir der Kleine mit seinem Schlagstock einen Klaps aufs Ohr. Tut höllisch weh. Ich spüre, wie Blut an meinem Kiefer herabrinnt.

So viel dazu.

In dem langen, niedrigen Flur komme ich mir vor wie in einem U-Boot, das unerkannt durch nächtliche Tiefen gleitet. Rechts und links reihen sich maulwurfgraue Stahltüren aneinander, von denen teilweise bereits die Farbe abblättert. Jede hat einen Durchreichschlitz in Hüfthöhe sowie ein kleines Fenster aus Sicherheitsglas in Augenhöhe.

Am Ende des Korridors erreichen wir eine schwere Stahltür. Der Kleine zerrt so brutal an meinen Handschellen, dass meine Handgelenke schmerzhaft gegeneinanderschlagen. Ich bleibe gehorsam stehen, lasse mir ansonsten jedoch nichts anmerken.

Der Kleine scheint zu der Sorte Wärter zu gehören, die sich gerne provozieren lassen.

Der Große geht an mir vorbei, um die Tür zu öffnen. Mir fällt auf, dass er nasse Fußabdrücke auf dem Boden hinterlässt. Offenbar regnet es draußen. Im selben Moment hallt fernes Donnergrollen gedämpft durch den Gang. Muss ein ganz schön heftiger Sturm sein, wenn er bis hier zu hören ist.

Der elektrische Türöffner gibt einen hohen Summton von sich. Auch dieses Geräusch hallt durch den Gang – so als würde es nach einem Weg nach draußen suchen. Doch es gibt keinen.

Meine Aussichten werden immer schlechter. Ich habe kein Ass mehr im Ärmel. Der kleinere Wärter, der eine Waffe am Gürtel trägt, läuft mit selbstbewusstem Schritt vor mir her. Der größere bleibt weiterhin misstrauisch auf Abstand. Der Gang führt zu einer offen stehenden Tür, aus der grelles Licht dringt.

Ein Verhörraum.

Es ist so weit. Alle Entscheidungen und Möglichkeiten meines Lebens lösen sich in Wohlgefallen auf und verschwinden im Nichts. Ich sehe nur noch einen Weg vor mir. Und der führt nicht dorthin, wohin ich möchte.

Trotz allem blinkt da noch immer diese gottverdammte Frage in meinem Kopf. Fleht mich praktisch an, endlich ja zu sagen. Man glaubt es erst, wenn man es sieht. Aber ich möchte nicht sehen, was Lyle mir zeigen wollte. Wenn man voll drauf ist, begibt man sich voll und ganz in die Hände der Maschine.

Ein Lyle ist genug.

Der Verhörraum ist eng und viereckig. Die Luft steht, wirkt so dicht und schwer wie Wasser. In der Mitte des Raumes befindet sich ein gedrungener Stahltisch, der am gefliesten Boden festgeschraubt ist. Auf jeder Seite des Tischs steht ein ebenfalls am Boden befestigter Hocker.

Auf einem der Hocker sitzt die vertraute Gestalt eines hochgewachsenen Mannes mit grauen Schläfen, der mich träge zu sich winkt. Heute sieht er genauso aus wie sonst immer im Fernsehen.

»Setz dich, Owen«, fordert Senator Joseph Vaughn mich auf.

Der größere Wärter schubst mich in den Raum, und ich lande auf dem Hocker. Der kleinere Wärter holt eine lange Kette hervor, fädelt sie durch meine Handschellen und macht sie an einer dicken Stahlöse in der Mitte des Tisches fest.

»Rühr dich nicht von der Stelle«, sagt der kleinere Wärter kichernd.

Vaughn nickt, und die beiden Wärter verlassen den Raum. Mit hermetischem Zischen schließt sich die schwere Tür. Ich räuspere mich und merke, dass die schmutzigen Wände jedes Geräusch schlucken. Mir ist, als würde der ferne Donner das ganze Gebäude zum Beben bringen. Bis in den Boden und von dort in meine Fußsohlen scheint das tiefe Grollen zu dringen.

Vaughn hält den Kopf schief und sieht mich mit seinem kantigen Gesicht aufmerksam an. Er blinzelt nicht. Während er mich beobachtet, kann ich förmlich spüren, wie ich Informationen preisgebe: durch meine Körpersprache, meinen Gesichtsausdruck, meinen Atemrhythmus – alles wird von dem perfekt erscheinenden Ausnahmemenschen vor mir sorgfältig absorbiert, kategorisiert und verarbeitet.

Ich frage mich, ob Vaughn meine Angst bemerkt.

Ist sie meinem mühsam unter Kontrolle gehaltenen Körper anzusehen? Verrät sich das Chaos in meinem Kopf durch das unbewusste Zittern meiner Finger? Der Mann, der mir gegenübersitzt, ist für seine stundenlangen Nonstop-Reden bekannt, doch in diesem Moment ist er stumm wie ein Stein. Mit seinen grünen Augen mustert er mich so ruhig und eindringlich, dass ich mir nichts mehr wünsche, als dass er endlich mal blinzeln würde.

»Du«, sagt er.

Ich.

»Du hast uns ganz schön überrascht.«

Ich sage nichts, trotzdem antwortet Vaughn auf die Frage, die sich in meinem Kopf bildet: Was haben Sie erwartet?

»Ich hatte erwartet, dass du gerissener vorgehen würdest. Lyle so offen vor den Kopf zu stoßen kann nicht leicht gewesen sein. Wahrscheinlich hatte ich gehofft, du wärst auf irgendeine Weise gefährlich. Aber das bist du offensichtlich nicht. Sieh dich an. Ein Schwächling.«

Er beugt sich vor, legt seine großen, manikürten Hände auf den Tisch und schaut mir in die Augen. Wolfsartig zieht er seine kirschroten Lippen über die geraden weißen Zähne zurück.

»Ein ängstlicher Schwächling.«

»Sagen Sie mir, wo ich bin«, verlange ich mit einer Stimme, die schon in meinem Kopf mickrig klingt, aber noch mickriger aus meinem Mund kommt.

Wenigstens blinzelt Vaughn endlich mal.

»Du bist in einem Bundesgefängnis in Pittsburgh. Ich möchte dir danken, dass du den weiten Weg hierher gemacht hast, damit wir uns unterhalten können. Vielleicht etwas bequemer für mich als für dich. Ich hätte dich ja bereits früher besucht, aber ich hatte alle Hände voll damit zu tun, mich um die Folgen von ein paar sehr unschönen extremistischen Anschlägen zu kümmern.«

Vaughn betrachtet mein Gesicht. »Deine Augen sind anders als die von Lyle. Klarer. Ehrlich, mir läuft es immer kalt den Rücken runter, wenn er seinen Amp benutzt.« Er lehnt sich wieder zurück und nimmt eine entspannte Haltung ein. »Lyle hat dich auf gefährliche Abwege geführt, Owen. Hat dich allein im Dunkeln sitzen lassen. Niemand weiß, wo du bist, niemand weiß auch nur, dass du verschwunden bist. Du gehörst ganz mir. Und alles, worum ich dich bitte, ist, dass du kooperierst.«

»Was wollen Sie?«

»Es geht nicht darum, was ich will. Es geht darum, was das Beste für dich und deine Nation ist. Für deine Mitmenschen.«

Das klingt nicht gut.

»Du wirst gestehen, dass du der Anführer von Astra bist. Dich dazu bekennen, dass du die zeitlich aufeinander abgestimmten Anschläge organisiert hast, durch die verschiedene Hochhäuser in Chicago, Houston und Detroit zerstört oder schwer beschädigt wurden. Zugeben, dass du die Amp-Einheiten ausgebildet hast, die nachts mit Hilfe besonders lichtempfindlicher Netzhautimplantate in die Hochhäuser eingedrungen sind. Du wirst die Verantwortung für den Tod von sechstausenddreihundertsiebenundvierzig amerikanischen Bürgern übernehmen.«

»Was? Das ist nicht wirklich passiert.«

Er wedelt mit seinen langen Fingern in der Luft herum, als wollte er die Bahn von Sternschnuppen nachzeichnen. »Ich habe seit Jahren davor gewarnt. Habe den Leuten gesagt, dass jemand wie du so etwas tun würde. Und jetzt wirst du dafür sorgen, dass ich der mächtigste Mann der USA werde.«

»Was zum Teufel haben Sie getan? Sie und Lyle haben sechstausend Menschen getötet?«, frage ich. Mir schießt so viel Adrenalin ins Blut, dass mir abwechselnd heiß und kalt wird.

»Ach, und du bist ein Engel oder wie?«, erwidert Vaughn.

Ich erinnere mich an Lyles kleinen Exkurs. Pflanzen, Tiere, Menschen, Engel, dann Gott.

»Nicht ganz«, sage ich.

Vaughn steht unvermittelt auf. »Du hast einem Mann das Gesicht mit einem Zementblock zertrümmert. Zufällig war er Teil meiner Außendienstorganisation und ein Freund von mir. Und er würde dich sehr gerne wiedersehen. Wenn du nicht kooperierst, wird er das auch.«

Armer Billy. Ernährt sich in irgendeinem Krankenhaus durch einen Strohhalm. Die Frage des Zeniths blinkt immer noch in einem Winkel meines Kopfes. Eine verschlossene Tür, hinter der etwas Dunkles lauert – gesichtslos, unbekannt, hungrig und bereit zum Sprung.

»Wieso hassen Sie uns so sehr?«

»Ich hasse euch nicht. Ich habe Mitleid mit euch. Ihr selbst merkt es nicht, aber ihr seid keine Menschen mehr. Weiß ein Wurm, dass er nur ein Wurm ist? Mir ist sogar klar, dass ihr nichts für das, was ihr seid, könnt. Davon darf ich aber nicht meine Entscheidungen beeinflussen lassen. Ich habe eine Verantwortung gegenüber den Kindern der Menschheit.«

»Sie haben Lyle bestochen, damit er Verbrechen begeht«, entgegne ich ruhig. »Mit getürkten Anschlägen Tausende von Menschen getötet. Werden Sie so Ihrer Verantwortung gerecht?«

»Ja, genau so. Dank unserer Opfer werden zukünftige Generationen ihre Menschlichkeit behalten dürfen. Sechstausend heute sind nichts im Vergleich zu den unzähligen Millionen, die noch geboren werden. Ohne mich wird eine ganze Generation von Kindern um ihre Chance gebracht, ihr Leben so zu leben, wie Gott es gewollt hat: als menschliche Wesen.«

Vaughn hält inne, um sich seine feucht gewordenen Augen mit einem weißen Stofftaschentuch abzuwischen. Kurz verzerrt irgendeine schreckliche Erinnerung seine Züge, wie ein lebendes Wesen, das verrückt vor Schmerzen ist. Dann gewinnt er seine Fassung wieder.

»Unglücklicherweise«, fährt er fort, »hast du diese Chance schon verloren. Andere jedoch nicht.«

»Ich gestehe gar nichts.«

Mit weit geöffneten, wachen Augen betrachtet Vaughn mich. Schließlich erhebt er sich von seinem Stuhl und lächelt mich schief an. »Eigentlich bin ich froh, dass du nicht einfach so mitspielst. Es gibt etwas, das ich dir unbedingt mitteilen muss. Du bist nicht der Einzige, den ich hierher habe bringen lassen. Die Dame mit den Sommersprossen ist eine echte Schönheit, findest du nicht? Und wie mir gesagt wird, hat ihr deformierter Sohn eine Menge Persönlichkeit.«

Ich kann spüren, wie sich mein Herz in meiner Brust ausdehnt. Über alles scheint sich eine kühle Taubheit zu legen.

»Dank meiner Bemühungen sind Lucy und der kleine Nicholas jetzt Bewohner der offiziellen Sicherheitszone von West-Pittsburgh. Und nun stell dir folgende Szene vor, Amp. Auf meinen Befehl hin dringt eins der pflichteifrigen Mitglieder von Elysium in die Sicherheitszone ein. Er zerrt Mutter und Sohn aus ihren Betten und in die Nacht hinaus, um sie zu befragen. Jenseits des Stacheldrahtzauns steckt er der Mutter den kalten Lauf seiner Pistole in den Mund. Dann drückt er ab, und das Gehirn der guten Frau verteilt sich von Kopf bis Fuß über ihren eigenen Sohn.«

Unwillkürlich zucke ich vor Schreck zusammen. Vaughn scheint sich an meinem Entsetzen zu laben.

»Oh, aber mach dir keine Sorgen«, fügt er hinzu. »Den Jungen erschießt er nicht. Stattdessen holt er eine Zange hervor und reißt dem Kleinen damit sein Implantat raus. Und diesmal meine ich das ganze Implantat. Zerrt es aus dem überentwickelten Hirn des Jungen und lässt ihn so zurück – als einen elternlosen, sabbernden Pflegefall. Nun, wie würde dir das gefallen?«

Ich spanne meine Muskeln an und fühle die Handschellen.

»Und für dich sieht es auch nicht gut aus. Die Beamten hier haben nicht viel übrig für Amps. Kann man ja verstehen, bei all den schrecklichen Anschlägen. Also spazierst du entweder mit mir hier raus und legst dein Geständnis ab, oder dich und deine kleine Familie erwartet ein ganz anderes Schicksal. Du siehst: Entweder machst du dich nützlich, oder du machst überhaupt nichts mehr.«

»Nein«, murmle ich, während mein Puls in meinen Ohren hämmert. »Nein.«

Dreißig Sekunden kriechen vorbei. Wie ein Schwarm Mücken summen meine Gedanken in meinem Kopf herum. Die Welt hat sich auf zwei Optionen reduziert. Ich kann entweder einem Massenmörder trauen oder sterben. Oder … diese Tür in meinem Kopf öffnen. Mich in denselben dunklen Wald hinauswagen, der schon Lyle verschluckt hat.

Vaughn schlendert zur Tür. Klopft dreimal.

»Statt über deine Gefangennahme werde ich die Öffentlichkeit wohl doch über deine Tötung in Kenntnis setzen müssen. Vielleicht ist das auch besser so. Ich habe den Verdacht, die Leute werden mich dafür noch mehr lieben als für ein Geständnis. Wer weiß, vielleicht kandidiere ich für die Präsidentschaft.«

Die Tür öffnet sich. Vaughn schlüpft hinaus und nickt dabei den Wärtern zu.

Nun stehen der Kleine und der Große wieder in der Tür. Der Kleine hat ein fieses Grinsen im Gesicht. Der Große wirkt stoisch und resigniert und massiv wie eine Eiche.

»Endstation, Kumpel«, sagt der Kleine.

Ich schließe die Augen. Im Dunkeln stolpere ich zurück zu dem Raum mit der Frage. Die Worte warten immer noch ungeduldig auf mich, unerbittlich und fremd.

Level fünf. Vollständige sensorische Vernetzung. Langfristige Einsatzplanung. Kommandieren und koordinieren. Verbesserte Mobilität und Überlebensfähigkeit. Sind Sie einverstanden? Sind Sie einverstanden?

Ja, antworte ich dem Monstrum. Ja, ja, ja. Hier hast du mein gottverdammtes Einverständnis. Hilf mir zu überleben, Technologie. Komm rein und mach’s dir gemütlich.

Etwas rastet ein.

Ich fühle mich nicht anders als vorher. Was ich dort in meinem Kopf auch aufgeweckt haben mag, es redet nicht mit mir. Ich stelle ihm eine sehr wichtige Frage: Wie bleibe ich am Leben? Wie kann ich aus dieser Situation lebendig herauskommen? Bitte.

Doch das Orakel spricht nicht.

Stattdessen malt es die Antwort wie eine Folge von Tanzschritten vor mir auf den Fußboden. Bläuliche Fußabdrücke treten leuchtend auf den Fliesen hervor und gehen flackernd verschiedene Konfigurationen durch. Dann erhebt sich eine kleine Gebirgskette aus orangeroten Bergen vom Boden – eine mattrote Flut, von der sich in grellem Orange die nassen Fußabdrücke des Wärters abheben. Ich habe ein Art topographische Karte vor mir, die mir die nassen Bereiche auf den Fliesen anzeigt. An den Bergen lässt sich ablesen, an welchen Stellen der Boden besonders rutschig ist.

Auch wenn ich blinzle, verschwindet das leuchtende Schaubild nicht. Es stammt von mir. Nur ich kann es sehen. Netzhaut, Innenohr, Nervenbahnen, Befehlsebene – alles ist miteinander vernetzt. Ich befehle mir selbst, was ich tun soll. Oder die Technologie befiehlt es mir. Wie ist das möglich?

Ach, schon gut. Mir ist egal, wie es funktioniert. Ich will bloß leben.

»Hast du Dreck in den Ohren?«, brüllt der Kleine.

Ich betrachte die große Metallöse, die in der Mitte des Tisches angebracht ist. Von dort läuft die Kette zu meinen Handschellen und zurück. Nun erscheint plötzlich ein bläulicher Kreis und zeigt an, wie viel Spielraum mir die Kette lässt.

Kann man wirklich jemandem mit seinem Hirn weh tun?

Ohne nachzudenken, befolge ich die Tanzschritte, die auf dem Boden eingeblendet werden. Ein schneller Schritt nach vorne. Der Kleine sieht mich überrascht an. Ich drehe mich langsam nach rechts. Ziehe meinen linken Fuß hinterher. Gebe dem kleineren Wärter Zeit, auf die Finte zu reagieren, gebe ihm Zeit, sich nach vorne zu lehnen und mit seinem Schlagstock auszuholen. In dem Moment trete ich mit meinem linken Fuß auf und springe um den Tisch herum. Die Springerstiefel meines Gegners quietschen laut, als er auf den nassen Fliesen ausrutscht und stürzt.

Noch während der Kleine fällt, strecke ich die Arme aus und führe den linken Ellbogen über seinen Kopf hinweg. Ich lande mit dem Hintern auf dem kalten Metalltisch und ziehe die Arme zum Kinn, so dass ich dem Kleinen mit der Kette die Kehle zudrücke.

»Urgh«, macht der Kleine und fuchtelt ohnmächtig mit seinem Schlagstock in der Luft herum.

»Zurück«, sage ich zu dem Großen. »Bleib auf Abstand, dann lasse ich ihn Luft holen.«

Der Schlagstock des Kleinen fällt zu Boden.

Der Große zögert und betrachtet neugierig das verzerrte Gesicht seines Kollegen. Ich atme schwer, doch der Kleine gibt kein Geräusch von sich. Er ist viel zu sehr damit beschäftigt, mit geschlossenen Augen rot anzulaufen. Die Sekunden kommen mir wie Minuten vor. Und auf meinen Gefangenen hier, dessen Kopf ich im Schwitzkasten habe, wirken sie mit Sicherheit wie Stunden.

»In Ordnung«, erwidert der Große und streckt beschwichtigend seine schwarz behandschuhten Hände aus. »Ganz ruhig, mein Freund.«

»Ich kann ihm jederzeit den Kehlkopf zerquetschen«, sage ich mit – wie ich hoffe – entschlossener Miene.

Dann lasse ich die Kette etwas locker. Nur gerade so, dass der Kleine kurz Luft holen kann.

»Mach meine Handschellen los«, weise ich ihn an.

Der Atem des kleineren Wärters hört sich an, als würden Kieselsteine durch einen Strohhalm gesaugt. Benommen tastet er nach seinem Schlüsselbund. Ich behalte die ganze Zeit die Kette um seinen Hals gewickelt – und den größeren Wärter fest im Blick.

Klick.

Meine Handschellen sind offen. Ich lasse die Kette los, die in Schlaufen auf den Tisch fällt. Eine halbe Sekunde lang passiert nichts. Dann zieht der Kleine den Kopf nach oben, und der Große stürzt nach vorne.

So schnell, dass mein Hirn es kaum registriert, erscheinen wieder die blauen Linien auf dem Boden. Leuchtende Leitplanken, die mir den Weg zum Überleben weisen. Immer schön den Schildern folgen, Gray, dann hast du vielleicht eine Chance.

Vom Brustkorb des Kleinen gehen zwei aus winzigen Pfeilen bestehende Vektorlinien aus. Während er mit dem Rücken zu mir vom Boden aufsteht, greife ich nach unten und löse rasch die Schnallen seiner Schutzweste. Anschließend zerre ich die Weste nach oben und knalle ihm das Rückenteil auf den Kopf. Während er unter dem Gewicht der schweren Keramikpanzerung nach vorne stolpert, reiße ich ihm die Handschellen vom Gürtel.

Der Große stürzt auf mich zu und schiebt dabei den Kleinen beiseite, so dass dieser auf dem Tisch landet. Wie ein wütendes Rhinozeros geht der schwere Kerl auf mich los. Er will seinen Schlagstock auf mich niedersausen lassen, doch ich fange den Hieb mit der aufgespannten Kette der Handschellen ab und winde dem Wärter den Stab aus der Hand. Auch dieser Stock landet scheppernd auf dem Boden. Als der Große mich daraufhin mit den Händen packen will, weiche ich ihm rechtzeitig aus und lasse eine der Handschellen um sein dargebotenes Handgelenk einrasten. Die andere Fessel befestige ich an einem der Munitionsringe an der Schutzweste des Kleinen.

Ich stürze aus dem Raum. Als die schwere Tür hinter mir ins Schloss fällt, verstummen die Flüche der zwei Wärter. Ein paar Sekunden lang bleibe ich auf dem Gang stehen, lausche meinem Atem und spüre, wie der Sturm die Wände des Gefängnisses zum Beben bringt. Ich habe das getan, was ich nie tun wollte.

Ich habe das Monstrum in meinem Kopf geweckt.

Jetzt flüstert es mir in Form von leuchtenden blauen Linien zu. Lässt funkelnde Wahrscheinlichkeitskurven aus Wand und Boden treten. Zeigt mir Baupläne von ähnlichen Gefängnissen und deren Schwachstellen. Fluchtwege und Ausgänge.

Ich hatte unrecht. Das Monstrum schweigt nicht. Es spricht durch meine Taten.

Wie sich herausstellt, ist das Monstrum der Meinung, dass man jemandem sehr wohl mit seinem Hirn weh tun kann. Tatsächlich kann man demjenigen ziemlich eins reinwürgen und gleichzeitig noch seine Ausrüstung klauen und aus einem als ausbruchssicher geltenden Gefängnis fliehen – vorausgesetzt, man ist sich über die physikalischen Voraussetzungen der Angelegenheit im Klaren.

Und das bin ich.

AUSNAHMEVERWALTUNG ZUR AUFRECHTERHALTUNG DER ZIVILEN ORDNUNG

* * *

Anweisungen für alle Personen mit Implantaten

die in folgendem Gebiet leben:

Allegheny County

Bis zum nächsten Dienstag, 12.00 Uhr, werden alle Personen, die Implantate tragen, aus dem oben genannten Gebiet evakuiert. Ab Donnerstag, 8.00 Uhr, darf niemand, der ein Implantat trägt, dieses Gebiet weiterhin betreten oder verlassen, ohne vorher eine Sondererlaubnis beim Kommandeur der Militärpolizei in der Civil Control Station einzuholen.

Bitte beachten Sie, dass die Civil Control Station über die nötige Ausrüstung verfügt, um der von der Evakuierung betroffenen Bevölkerung die folgenden Hilfeleistungen anzubieten:

1. Beratung und Anweisungen zum Ablauf der Evakuierung

2. Hilfe bei Verwaltung, Verkauf oder Aufbewahrung von persönlichem Eigentum, eingeschlossen Grundeigentum, Hausrat, Boote, Kraftfahrzeuge, Vieh usw.

3. Bereitstellung von vorübergehenden Unterkünften für Familiengruppen

4. Transport von Personen sowie einer begrenzten Menge von Kleidung und Gegenständen an den neuen Wohnort, wie unten genauer ausgeführt.

– Auszug aus General John D. Meyers Evakuierungsbefehl –

22

Unter der Brücke

Glaubst du, du bist was Besseres?«, stichelt der Obdachlose mit dem schmutzigen Gesicht. »Was trägt der werte Herr denn? Was macht ihn so besonders?«

Mein Magen krampft sich zusammen. Der quirlige kleine Kerl ist wie aus dem Nichts aufgetaucht. Als ich aus dem Bundesgefängnis draußen war, bin ich zu dem Highway hinuntergeklettert, der am Fluss entlangführt. Unter dem brodelnden Himmel bin ich die Böschung entlanggeschlichen, bis ich die Innenstadt hinter mir gelassen hatte. Habe Kleider von einer Wäscheleine gestohlen. Bin in ein Gebüsch gekrochen und habe mich dort zusammengekauert. Es erforderte eine halbe Stunde höchster Konzentration, von Level fünf wieder nach oben zu finden. Schließlich bin ich zwischen dem Müll und den Blättern eingeschlafen. Als ich wieder aufgewacht bin, habe ich gesehen, dass ich in Polish Hill gelandet bin, dem ehemaligen polnischen Viertel von Pittsburgh.

Überall hängen zerfledderte Umsiedlungsankündigungen an den Hauswänden. Während ich eingesperrt war, ist viel passiert. Das Leben unzähliger Menschen hat sich für immer verändert. Kaum zu glauben, dass dazu nicht mehr nötig war als eine schlichte Präsidentenverfügung.

An den meisten der engbrüstigen Reihenhäuser sind Türen und Fenster mit Sperrholz verrammelt. Zwischen den Gebäuden liegt jeweils nur ein schmaler, drei Stockwerke hoher Spalt. Aus einem dieser Zwischenräume muss der Obdachlose gekommen sein. Hatte sich wohl dort versteckt. Oder hat dort gelauert.

Die Amps, die hier gewohnt haben, wurden isoliert wie ein Virus: Man hat sie aus dem Herzen der Stadt geschnitten und in eine Petrischale geworfen, damit sie den Rest der Bevölkerung nicht anstecken. Der vorbeugende Eingriff hat dieses blutende Loch mitten im Viertel zurückgelassen. Ohne ihre Bewohner verlieren die Häuser und Wohnblocks ihren Sinn und fangen an zu verwahrlosen.

Der Obdachlose zeigt mit einem seiner schmutzigen Stummelfinger auf meine Schläfe und fährt mit seiner Tirade fort: »Ich habe gefragt, womit du ausgestattet bist, Kumpel? Was für ein fauler Zauber schlummert unter deiner Schädeldecke? Auf welcher Frequenz sendest du?«

Er kommt näher heran und zischt: »Bist du für mich oder gegen mich?«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen«, stammle ich und hebe abwehrend die Hände. Der quirlige, blauäugige Kerl macht einen kleinen Satz nach hinten.

Mir geht auf, dass der Obdachlose ein Amp ist. Wie eine bösartige Wucherung verunstaltet eine Buchse seine Schläfe. Plötzlich steht er wieder ganz nah vor mir und redet wie von Sinnen auf mich ein. Seine Augen sind zu hell – von einem so hellen, klaren Blau, dass sie sich überdeutlich vom Rest des schmutzigen Gesichts abheben.

»Für mich? Oder gegen mich?«, kreischt er. »Für mich oder gegen mich!«

Seine Stimme ist laut und schrill, und er bewegt sich zu schnell, aber er ist ein Amp. Wie ich. Also weiche ich ein Stück zurück und strecke die Hand aus. »Ich bin Owen«, sage ich.

Mit einem Mal breitet sich ein Grinsen auf dem Gesicht des Mannes aus. Er stürzt nach vorne und schüttelt die ausgestreckte Hand ausgiebig mit beiden Händen. Hat ihm anscheinend lange niemand mehr angeboten.

»Peregrine«, erwidert er. »Meine Name lautet Peregrine, mein Freund. Aus Rücksicht auf die Faulheit der Idioten und die Dreistigkeit der Toren, von welchen diese Stadt geplagt wird wie von pesttragenden Ratten, habe ich mir den einfacheren Spitznamen Perry zugelegt.«

»Okay«, gebe ich zurück und löse mich sanft aus seinem Griff.

Perry sieht mich eindringlich an und fängt wieder an, in schnellen Wortsalven auf mich einzureden. Er hat offenbar einen ausgeprägten Hang zur gestelzten Ausdrucksweise. »Du wirst bemerkt haben, dass ich eine Spur geschwätzig bin, und korrekterweise annehmen, dass das auf das medizinische Implantat zurückzuführen ist, das in meiner staubigen alten Hirnrinde steckt. Ich liebe den Geschmack von Worten, werter Herr. Jeder logos, der über meine Lippen kommt, schmeckt für mich wie eine süße Köstlichkeit. Und ich fürchte, ich habe ziemlich was übrig für Süßkram.«

Er lächelt mich mit seinen schlechten Zähnen an.

»Ein Gentleman wie du wird verstehen, dass meine Neugier von jenem unverkennbaren Mal geweckt wird, welches deine Schläfe schmückt und dich als Amp ausweist, wie man uns zu nennen pflegt. Und selbst auf die Gefahr hin, stur oder unverschämt zu wirken, würde ich doch gerne zu meiner vorherigen Frage zurückkehren und von dir erfahren, von welcher Art die Gerätschaft ist, welche in deinem Hirn eingebettet ist.«

»Du willst wissen, was ich für ein Implantat trage?«, frage ich.

»Eingebettet«, schnurrt er mit halb geschlossenen Augen. »Mmh, das Wort mag ich. Köst-lich.«

»Ähm, Perry?«

Er blinzelt ein paarmal rasch und öffnet dann wieder die Augen. »Ja, Sir?«

»Es ist gegen Epilepsie.«

»Ah, die Zuckungen. Ja, ein schlimmes Gebrechen. Aber du bist nicht allein, mein Freund. Die Regierung der Vereinigten Staaten hat viele meiner Freunde geheilt. Schizos, Alkis und Borderliner. Hat sogar meine eigene Neigung zum geistigen Wirrwarr des Autismus behoben – welche mit einer gehörigen Prise Paranoia gewürzt war. Ja, Gott sei Dank hat sich der Steuerzahler mit Hilfe der modernen Wissenschaft der Leiden jener angenommen, die unter der Brücke schlafen.«

Als er das Echo seiner eigenen Stimme hört, zuckt Perry leicht zusammen. »Wie sehr haben sie dich geheilt?«, will er wissen.

»Wie sehr?«

»Na ja, sie können einen nur ein bisschen oder ganz viel heilen, oder?«

Ich muss an meinen Vater und Jim denken. An das Gespräch, das sie nach meinem Unfall wahrscheinlich über mich geführt haben. Dann erinnere ich mich an die leuchtenden Tanzschritte auf dem Boden, mit deren Hilfe ich dem Wärter ausgewichen bin.

»Sie haben mich ganz viel geheilt.«

Er mustert mich kurz und zieht dann ein abgenutztes Lineal unter seinem schmutzigen Mantel hervor. Lässt es senkrecht über dem aufgesprungenen Bordstein baumeln.

»Leg die Finger darum, aber berühr es nicht«, weist er mich an. »Wenn ich loslasse, schließe schnell die Hand.«

»Okay.«

»Schafficker«, sagt Perry und lässt im gleichen Moment das Lineal los. Trotz des verbalen Ablenkungsmanövers schließt sich meine Hand augenblicklich.

Der kleine Mann packt mich am Handgelenk.

»Halt, beweg dich nicht. Bleib genau so.« Er beugt sich vor und betrachtet aufmerksam das Lineal. »Du hast es bei null komma sieben Zentimetern aufgefangen«, stellt er fest. »Die übliche Normfallbeschleunigung in Ansatz gebracht, hat deine Reaktionszeit also sieben Millisekunden betragen …«

Perry sieht mich an und reibt sich gierig die Hände.

»In der Tat, sie haben dich wirklich ganz viel geheilt.«

Perry wirft einen Blick auf meine Wartungsbuchse und schaut sich dann auf der leeren Straße um. »Ich zweifle nicht im Geringsten an deiner Aufrichtigkeit, junger Herr. Nur die Aufgewecktesten von uns halten sich noch unbehelligt in diesem Viertel auf. Die anderen sind längst zusammengetrieben und abtransportiert worden.«

»Abtransportiert?«

»In der Tat, Sir. Wie kann dir diese wichtige Tatsache entgangen sein …?«

»Ich war im Gefängnis.«

Perry wartet darauf, dass ich mich weiter dazu äußere. Was ich nicht tue.

»Das erklärt es natürlich«, meint er schließlich.

»Wohin werden die Amps gebracht?«

»Nun, unter die Brücke, Sir.«

»Unter welche Brücke?«

»Die Brücke ist der gesegnete Ort, an dem wir einst in Frieden lebten – bevor wir von der verbotenen Frucht probiert haben. Jene, die unter der Brücke wohnten, haben sich in alle Winde zerstreut, das ist wahr. Haben sich zu den Ufern der Normalität aufgemacht. Betört von der lockenden Aussicht auf bezahlte Arbeit.«

Perry setzt kurz eine verdrießliche Miene auf und fährt dann fort: »In letzter Zeit ist es jedoch zu einem großen Exodus aus der Welt der Mittelmäßigkeit gekommen. Auf Befehl der Regierung sind viele frühere Bewohner an ihren Ursprungsort zurückkehrt. Und nicht nur diese: Aus dem ganzen Land strömen sie in die zentrale Auffangstelle. Mit dem Zug, mit dem Flugzeug, zu Pferde. Die Amps, werter Herr, sind wieder unter die Brücke zurückgekommen.«

Lucy und Nick.

»Meinst du die Sicherheitszone von West-Pittsburgh?«, frage ich. »Kannst du mich dorthin führen, Perry?«

»Eine gute Idee, Sir«, antwortet er. Dann lächelt der kleine Mann mich mit einem erwartungsvollen Funkeln in den Augen an. »Du wirst dort auf recht eigentümliche Gestalten treffen. Manchen wurden nämlich Implantate eingesetzt, bevor die Technologie ganz ausgereift war. Diese aussätzigen Amps sind wild und bösartig. Um ehrlich zu sein, lebt man unter der Brücke ziemlich gefährlich, Sir.«

Während die Sonne untergeht, führt Perry mich die vergessenen Schleichwege des Viertels entlang, durch schmale Gassen und an schwitzenden Betonmauern vorbei. Über verwilderte Grundstücke, auf denen Gras und Müll unentwirrbar miteinander verwachsen sind. An endlosen, von Rost zerfressenen Gleisen vorbei.

Wir machen kurz auf dem Hinterhof eines großen Supermarkts halt. Mit routinierter Geste greift Perry in einen Müllcontainer und zieht ein Stück vertrocknetes Brot heraus. Dann setzt er seinen Vortrag fort.

»Wir können uns glücklich schätzen, Sir. Oh, ja. Wir können uns glücklich schätzen, in dieser Zeit des rasenden Fortschritts zu leben. In der die Menschen nicht nur danach streben können, dass sie gesund sind und es ihnen gutgeht, sondern danach, dass es ihnen noch besser als gutgeht. Wenn man darüber nachdenkt, Owen, nun, dann geht einem schnell auf, dass wir beide zu den technischen Wundern des modernen Zeitalters gehören.«

Schließlich erreichen wir die halb zerfallene Washington Crossing Bridge. In der Mischung aus Flüchtlingslager und Flohmarkt, die sich in ihrem Schatten befindet, tummeln sich mehrere hundert Menschen. Der fleckige Beton ist mit Decken, Schlafsäcken und zum Bersten gefüllten Plastiktüten übersät. Gedämpftes Murmeln geht von dem Lager aus, leere Plastikflaschen wehen klappernd über den Beton, und ab und zu rauscht oben ein Auto über die Brücke.

Perry legt mir den Arm um die Schultern und zeigt auf die seltsame Kolonie. »Willkommen unter der Brücke«, sagt er.

Da ich mich seit Wochen nicht rasiert habe, bedeckt ein zotteliger Vollbart meine Wangen, trotzdem halte ich den Kopf gesenkt. Ist mir zur Gewohnheit geworden. Ich bitte Perry, nicht so laut zu sein, und schaue mich um.

In Tarnanzüge gekleidete Männer der Nationalgarde haben einen Kreis um das Lager gebildet. Die Gesichter vom Visier ihrer glänzenden neuen Schutzhelme verdeckt, lassen sie stumm ihre Blicke schweifen. Vor der Brust haben sie schwarze Sturmgewehre hängen, an ihren Gürteln lange Schlagstöcke. Aufgereiht wie Statuen stehen sie da und sehen nicht durch uns hindurch, sondern an uns vorbei.

Auf der anderen Seite der Straße tummeln sich mehrere hundert Pure-Pride-Aktivisten und beobachten das Lager unter der Brücke.

Hinter der Brücke steht eine alte, bestimmt hundert Meter lange Lagerhalle auf einer weitläufigen, betonierten Fläche. Das Gebäude ist in weitem Umkreis mit Stacheldraht gesichert. Hinter dem Stacheldraht wimmelt es von Männern, Frauen und Kindern. Einige der Kinder haben mit vier Pappstücken ein rautenförmiges Baseballfeld markiert und machen das Beste aus ihrer Situation. Die schweren Türen des Lagerhauses stehen weit offen. Ein tausendköpfiger Strom von Menschen rückt Stück für Stück voran, um Einlass zu finden, gleichzeitig bewegt sich ein ebensolcher Strom wieder hinaus.

Das muss die Sicherheitszone sein. Und dort, wo ich stehe, befindet sich die Empfangsstelle. Die Amps kommen freiwillig hierher, um dem Zorn der Pure-Pride-Eiferer zu entgehen.

Die lange Warteschlange bietet ein Bild des Elends. Unter ihren Schlafsäcken, Rucksäcken und Kleidertüten fast zusammenbrechende Männer und Frauen, die erschöpft nach ihren Koffern und Trolleys greifen, wenn die Schlange sich mal wieder ein, zwei Schritte vorwärtsbewegt.

Die Familien werden an einem vor dem Eingangstor errichteten Wachhaus in Empfang genommen. Unmittelbar hinter Empfangsstelle und Zaun reiht sich eine bunte Mischung aus Sperrholzbuden aneinander. Hier kaufen die Neuankömmlinge Nahrungsmittel oder tauschen ihren Besitz gegen Erste-Hilfe-Beutel und Decken ein.

Auch auf dieser Seite des Zauns wird bereits heftig Handel getrieben. Dutzende Kinder laufen umher. Manche bleiben in der Nähe ihrer Eltern. Andere ziehen mit Stöcken bewaffnet und von streunenden Hunden begleitet in kleinen Gruppen durch die Gegend. Die meisten Kinder tragen saubere Kleidung und neu aussehende Schuhe. Und jetzt fällt mir auch auf, dass es sich bei den Hunden gar nicht um Streuner handelt. Ein Golden Retriever tapst an mir vorbei und schlägt mit seinem wedelnden Schwanz gegen meine Beine.

Während ich mich umsehe, tritt mein Begleiter nervös von einem Fuß auf den anderen.

»Wie lange geht das schon so, Perry?«, erkundige ich mich.

»Der Aufruf dazu ist vor etwa drei Wochen erfolgt. Nach dem Angriff. Vor etwas mehr als einer Woche sind dann die ersten Züge mit Amps hier angekommen.«

»Gibt es noch weitere Lager wie dieses?«

»Mindestens ein halbes Dutzend. Es heißt, im Central Park würden über zwanzigtausend Menschen hausen. Auch die Speedway-Arena in Daytona wurde komplett abgesperrt. Hier in dem Lager halten sich vermutlich nur so um die zehntausend Leute auf. Das hier vorne sind Nachzügler«, erklärt Perry. »Wollten sich nicht einpferchen lassen und haben auf die harte Tour gelernt, was das Beste für sie ist.«

»Wie lange werden die Leute hierbehalten?«, frage ich Perry.

»Na ja, so lange, wie sie draußen nicht sicher sind«, erwidert er und nickt zur Straße hinüber, wo die Pure-Pride-Eiferer sich aufhalten. »Und nun komm mit mir. Ich möchte dir jemanden vorstellen.«

Tief atme ich die muffige Luft ein und spüre in meiner Brust das Rumpeln des Verkehrs über mir. Links von mir steht ein Mann auf unsicheren Beinen pinkelnd an einer Wand und singt dabei fröhlich vor sich hin. Die Soldaten sehen ihm ungerührt zu. Der Stacheldraht glänzt im Licht der untergehenden Sonne.

Lyles Plan scheint nicht aufzugehen. Die Amps kämpfen nicht. Sie gehorchen.

»Komm jetzt«, weist Perry mich an. Verzweifelt blickt er zur Wachstation hinüber. Dann verfinstert sich seine Miene. Er schaut über meine rechte Schulter hinweg und spricht, ohne mich anzusehen. »Komm, werter Herr, wir wollen uns davonmachen«, sagt er. »Je schneller, umso besser.«

Perry zeigt mit dem Daumen hinter mich, und mir fällt dabei auf, dass seine Hände zittern. Als ich hinter mich sehe, entdecke ich eine seltsame Gestalt mit unförmigem Kopf und verwachsenem Oberkörper, die auf uns zukommt und sich auf schwarzen Stelzen fortzubewegen scheint. Ausgemergelte schwarze Arme stehen drohend von ihrem Oberkörper ab.

Es ist der Drahtmann. Die alptraumhafte Schreckensgestalt, die mich in Detroit fast umgebracht hätte.

Die Leute weichen vor dem sich mit wankendem Gang nähernden menschlichen Ding zurück. Ich sehe, wie ein Vater ohne zu zögern seinen Platz in der Schlange aufgibt, um seine zwei Kinder fortzuziehen.

Perry packt mich am Arm und versucht ebenfalls, mich fortzuzerren. »Lass uns aufbrechen«, flüstert er. »Das ist Mr. Cordwainer, und mit dem ist nicht gut Kirschen essen, Sir. Dieser Tatsache solltest du besser vollen Glauben schenken.«

Der Drahtmann dreht den Kopf in unsere Richtung. Ein rosafarbener Streifen läuft quer über seine Stirn, eine nur langsam heilende Schnittwunde. Ich blicke ihm in die Augen, und er erkennt mich sofort wieder. Perry stöhnt leise und bleibt stehen.

»Jetzt ist es zu spät«, murmelt er, während das Monstrum auf uns zuwankt. »Cordwainer ist schneller als eine Springspinne. Und wenn er einen erst verfolgt, wird alles nur noch schlimmer. Er steckt voller Zorn. Es heißt, er hat sich auf einem Skateboard fortbewegt, bevor Uncle Sam ihm neue Beine geschenkt hat. Aber das hat ihm nicht genügt, diesem merkwürdigen Menschen. Also hat er sich auch die Arme amputieren lassen.«

Der Drahtmann hält vor uns inne und verdreht seinen Körper, um mir sein ausgemergeltes Rosinengesicht zuzuwenden. »Guten Tag, Nummer dreizehn«, lispelt er mit seinem zahnlosen Mund. »Habe mir schon gedacht, dass du irgendwann hier auftauchst. Hab auf dich gewartet.«

»Cordwainer?«, frage ich.

Der Drahtmann sieht zu Perry hinüber. »Ja, so lautet mein Name«, erwidert er. »Wie ich sehe, hast du da eine interessante Bekanntschaft gemacht.«

»Ich, ähm, führe ihn als eine Art Anhang mit«, stammelt Perry. »Gebe meinem Gefährten und seinen persönlichen Details sicheres Geleit durch die dunklen Wälder …«

»Ich wusste das mit Lyle nicht«, falle ich Perry ins Wort und versuche dabei, mich ganz auf Cordwainers Gesicht zu konzentrieren und den schrecklichen Rest von ihm zu ignorieren. »Mir war nicht klar, was vor sich ging …«

Cordwainers Blick jedoch ist starr auf Perry gerichtet.

»Was hast du da in der Tasche, Perry?«, fragt er.

Perry zieht seinen Mantel enger zusammen.

»Wenn ich in der Lage dazu gewesen wäre, hätte ich Valentine gerettet«, füge ich hinzu.

Ich sehe mich verstohlen nach den Soldaten um, doch sie beachten uns nicht.

»Leer deine Taschen aus«, fordert Cordwainer Perry auf.

Perry sieht ihn mit weit aufgerissenen, erschrockenen Augen an.

»Du willst nicht?«, fragt Cordwainer. Dann lässt der Drahtmann blitzschnell einen seiner Spinnenarme vorschnellen und ergreift den Obdachlosen. Mit dem anderen Arm schlägt er seinem Opfer dreimal rasch hintereinander ins Gesicht, bis Perrys Wangenknochen ein Geräusch von sich gibt, als würde man eine Selleriestange durchbrechen. Cordwainer rammt seine Klauen in Perrys Taschen und reißt die Papiere heraus, die sich darin verbergen. Anschließend lässt er den jammernden Obdachlosen auf den Betonboden fallen.

Perry beginnt, davonzukriechen.

Reaktionszeit. Wird als die Zeitspanne definiert, die zwischen einem Reiz und der Reaktion auf diesen Reiz vergeht. Ich habe Perrys Lineal schneller gefangen, als eine Schlange sich beim Zubeißen bewegt. Das war schnell. Doch was jetzt folgt, ist schneller.

Ich balle die Linke zur Faust und lege mein ganzes Gewicht in einen kurzen linken Haken. Cordwainer ist bereits dabei, nach hinten auszuweichen, doch der Schlag trifft ihn genau in den Solarplexus, wo ein ganzes Bündel von Drähten in seinen Körper führt, um sich knapp unter der Haut mit den motorischen Nerven seiner Bauchmuskeln zu verbinden.

Cordwainers Beine knicken ein, als hätte jemand einen Schalter umgelegt. Er fällt nach vorne und schlingt dabei seine dünnen Arme um mich. »Hör auf«, zischt er, während er mit insektenartig zuckenden Beinen an mir hängt. »Hör auf und sieh dir die Papiere an.«

Neben meinen Füßen liegt ein zerknittertes Blatt, das sich leicht im sanften Luftzug wiegt, der von den über die Brücke fahrenden Autos zu uns herunterweht. Eine Schwarz-Weiß-Version meines eigenen Gesichts starrt mich von dem Blatt an, grobkörnig und unscharf, eine schlechte Fotokopie.

Wenn Sie diesen Mann sehen … steht auf dem Blatt.

Ich helfe Cordwainer wieder auf die Füße.

»Du bist schneller als beim letzten Mal«, meint er.

Mehrere Leute sehen zu uns herüber und schütteln tadelnd die Köpfe. Die Kinder tuscheln miteinander und ahmen den Kampf nach. Perry versucht immer noch, davonzukriechen.

»Er wollte dich zu ihnen führen«, erklärt Cordwainer und zeigt auf das Wachhaus am Ende der Warteschlange. »Auch da hängt dein Foto an der Wand. Noch zwanzig Meter weiter, dann hätten die Soldaten dich festgenommen. Wenn du dort reinwillst, musst du dich reinschleichen.«

»Was Valentine angeht …«

Cordwainer winkt ab. »Val ist fort. Trotzdem können diejenigen, die noch da sind, sich bemühen, den Frieden zu bewahren. Lyle hatte recht, als er sagte, eine neue Welt würde entstehen. Nur wird es nicht die sein, die er gerne hätte.«

»Ich danke dir«, sage ich.

»Sei vorsichtig«, ermahnt Cordwainer mich. »Die Normalos rotten sich zusammen, und sie sind wütend. Bald werden sie so wütend sein, dass sie zuschlagen. Und dann wird jeder hier sterben.«

Associated Press

Großdemo vor »Sicherheitszone« in Florida, während Aggressionen gegen Amp-Träger zunehmen

Von Dennis Jay

DAYTONA BEACH, FL (AP) – Während immer mehr Details über Astra – die extremistische Amp-Vereinigung, die verantwortlich für die Anschläge in Chicago, Detroit und Houston ist – bekannt werden, nehmen im gesamten Land die Übergriffe auf Implantatträger zu.

In Florida mussten gestern Abend Polizeikräfte aus Daytona sowie aus mehreren Nachbarlandkreisen eingesetzt werden, um etwa dreitausend Anhängern der Pure-Pride-Bewegung den Zugang zu der in der Daytona-Speedway-Arena errichteten Sicherheitszone zu verwehren. Die Demonstranten, von denen manche ganz offen Waffen am Gürtel trugen, wollten durch das Eingangstor der Sicherheitszone marschieren. Laut David Wilson, dem Leiter der örtlichen Polizei, wurden mehrere hundert Demonstranten festgenommen. Verletzte hat es bei dem Einsatz jedoch keine gegeben.

Laut den unter Bedingung der Anonymität gemachten Angaben eines Polizeioffiziellen aus Pittsburgh hat gleichzeitig das FBI entscheidende Fortschritte bei seiner Suche nach dem Kopf hinter den Anschlägen erzielt. Die Fortschritte seien durch Hinweise des Pure Human Citizen’s Council (PHCC) ermöglicht worden, einer gegen Implantatträger gerichteten Organisation, die bereits mehrfach selbst von den Extremisten attackiert wurde. Senator Joseph Vaughn, der Vorsitzende des PHCC, wird morgen Nachmittag eine Rede vor einer großen Menschenmenge in Pittsburgh halten. Da Vaughn nicht für einen Kommentar zu erreichen war, ist nicht klar, ob seine Rede in Zusammenhang mit den oben genannten Ermittlungsfortschritten steht.

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Potenzielle Ergebnisse

Seit die Sonne untergegangen ist, suchen die Männer auf den Wachtürmen die Umgebung etwa alle zwanzig Sekunden mit ihren Scheinwerfern ab. Reichlich Zeit. Man würde denken, die Wachleute wären vor allem damit beschäftigt, Amps davon abzuhalten, aus der Sicherheitszone zu fliehen. Stattdessen behalten sie die Pure-Pride-Aktivisten im Auge, die sich Zugang zu der Zone verschaffen wollen.

Ich hocke auf dem mit Sträuchern bedeckten Hang eines Hügels, von dem ich die Sicherheitszone überblicken kann. Zu weit weg vom Allegheny River, als dass die davon aufsteigende Brise meine schwitzende und von Moskitos zerstochene Haut kühlen könnte. Doch ich kann sehen, wie sich an den Nylonschnüren, die kreuz und quer in der Zone aufgespannt sind, die Wäsche sanft im Wind wiegt. Aus den dicken Mauern der schwach erleuchteten Lagerhalle weht das Gemurmel unzähliger Menschen über das abkühlende Betonareal. Das Geräusch fühlt sich für mich an wie ein warmer Hauch.

Irgendwo da drin sind Lucy und Nick, dafür hat mein lieber Freund Joseph Vaughn gesorgt.

Die Amps, die sich nicht in der Halle aufhalten, spazieren gemächlich auf dem riesigen Betonplatz umher. Sie kümmern sich nicht um die müden Blicke der Militärpolizei und unterhalten sich leise. Die Leute wirken seltsam ruhig und ernst, als hätten sie sich von Opfern in Richter verwandelt.

Auf der alten Allee, die hundert Meter weiter oben über den Hügel führt, stehen mehrere hundert Schaulustige zwischen den Bäumen. Oft sind es nur Jugendliche, die mit ihren Rädern hergekommen sind, um neugierig auf das Lager hinunterzuschauen. Andere Schaulustige jedoch sehen mit zusammengekniffenen Augen und üblen Absichten auf die Amps hinab. Ich frage mich, wie viele Pistolen dort oben leise geladen wurden und jetzt schussbereit in Jackentaschen und Hosenbünden stecken.

Ich kann nicht sagen, ob die Lagerhalle dort unten eher einem Gefängnis oder einer Festung gleicht.

Die Grenze des Lagers ist mit Stacheldraht gesichert, an den das umliegende Gestrüpp allerdings bis auf zwei Meter heranreicht. Hinter dem Stacheldraht ragen drei hastig errichtete Holztürme in die Höhe, die durch einen hohen Zaun miteinander verbunden sind. Ich kann die dunklen Silhouetten der Militärpolizisten erkennen, die auf den Türmen postiert sind. Ihre schmalen Gewehrläufe und das kurze Aufblitzen der Zielfernrohre, die dazugehören. Auch auf dem Boden gehen hier und da Militärpolizisten am Rand des Platzes langsam Patrouille.

Ich hole tief Luft und tue, was Lyle mir beigebracht hat. Konzentriere mich auf mein Ziel. Unverletzt an dem scharfen Stacheldraht vorbeizukommen. Nicht ins Visier der Wächter mit ihren Scheinwerfern und Gewehren zu geraten. Doch vor allem: niemandem weh zu tun. Lucy hat mir gesagt, ich sei ein guter Mensch. Jedes Mal, wenn ich den Zenith anschalte, besteht jedoch die Möglichkeit, dass ich mit Blut an den Händen wieder aus meiner Trance aufwache.

Drei, zwei, eins. Null.

Ich scheine nach hinten zu fallen, mitten in die Dunkelheit, die sich hinter meinen Lidern verbirgt. Ich überlasse dem Implantat die Kontrolle. Voll drauf.

Während überall um mich herum Daten und Muster aufleuchten, werde ich ganz ruhig.

Verborgene Pfade, winzige Objekte und alle möglichen anderen Angaben zu meiner Umwelt erstrahlen in buntem Licht. Netzhautimplantat, Innenohrhilfe und Autofokus verschmelzen in perfekter Harmonie. Die Temperaturunterschiede des Betons. Die Dichte der Stacheldrahtrollen. Sogar das Schweifen der Suchscheinwerfer wird aus der Zeit gelöst und als leuchtendes Muster dargestellt. Ich kann sehen, wohin der Scheinwerfer leuchtet. Ich kann sehen, wohin er leuchten wird.

Schon beginnen meine Beine, sich zu bewegen. Der matschige Hang gleitet unter mir hinweg. Dann höre ich den leisen Rhythmus meiner Schritte auf dem Beton. Mit ruckartigen Bewegungen kommt der kniehohe Stacheldraht näher. Man hat ihn offensichtlich hastig von einer Spule abgerollt und von der Ladefläche eines Lasters geworfen. Eine der scharfen Schlaufen hat sich verheddert und glatt gezogen; wie ein leuchtender Tunnel scheint die Stelle vor mir auf.

Unmittelbar nachdem der Strahl des Scheinwerfers ein Stück oberhalb meines Kopfes vorbeigeglitten ist, springe ich über die flache Stelle im Stacheldraht hinweg. Schlitternd lande ich auf dem mit Unkraut bewachsenen Beton auf der anderen Seite.

Sofort springe ich weiter auf den Maschendrahtzaun zu und klettere hinauf. Metall schneidet mir in die Finger, dann katapultiere ich mich über den Stacheldraht, der oben am Zaun angebracht ist. Kaum treffen meine Füße auf dem Boden auf, rolle ich mich bereits ab.

Fünf Sekunden später komme ich nach einem schnellen Spurt auf der Rückseite eines kleinen Schuppens an. Um möglichst leise zu sein, bin ich auf den Ballen gelaufen, worunter allerdings die Kontrolle gelitten hat. So renne ich mehr oder weniger mit vollem Tempo gegen den Schuppen und schmiege mich schließlich an die Wand, um zu verschnaufen. An meinen feuchten Handflächen kann ich deutlich das rauhe Holz spüren.

Okay, jetzt schalt ihn wieder aus, befehle ich mir selbst, und tatsächlich scheint es zu funktionieren. Hol dir die Kontrolle vom Amp zurück. Aus, aus, aus.

Die Leuchtschrift fängt gerade an, ein wenig zu verblassen, als ein junger Soldat um die Ecke des Schuppens gelaufen kommt. Erschrocken hebt er seine Taschenlampe und richtet den Strahl auf mein Gesicht. Ich kann förmlich spüren, wie die einzelnen Photonen von meiner Haut abprallen und in seine überrascht blickenden Augen zurückgeworfen werden.

Mit meinem zottigen Bart scheine ich ihn nicht täuschen zu können.

Ich denke nicht über meine Reaktion nach. Genau da liegt das Problem: Die Technologie handelt für mich, und reflexartig setzt sich die Außenwelt wieder in Gang. Der Schein der Lampe wird heller. Der junge Soldat gibt ein erstauntes Quäken von sich, als ich ihn mit dem Handballen am Kehlkopf erwische. Kurz sorgt die durch die Luft wirbelnde Taschenlampe für Verwirrung. Ich spüre, wie ich mich in einem sanften Bogen mit ihr drehe. Der Boden verwandelt sich in den Himmel und dann wieder in den Boden zurück.

Ich fange die Taschenlampe auf, gehe in die Hocke und lege sie leise auf dem Boden ab. Dann mache ich einen Satz.

Von hinten schlinge ich dem Soldaten den Arm um den Hals und drücke damit den ansteigenden, panischen Puls seiner Schlagader ab. Sein Hinterkopf wird gegen meine Wange gedrückt, und ich kann deutlich den Schweiß in seinen Haaren wahrnehmen. Auch sein Shampoo rieche ich und konzentriere mich mit aller Kraft darauf, meinen Arm zu stoppen. Doch es ist, als wollte ich den Blick auf etwas richten, das sich zu nah vor meinen Augen befindet: Er lässt sich nicht scharf stellen. Ich schaffe es einfach nicht, mich aus dem Loch zu ziehen, das sich in meinem Geist geöffnet hat. Mit zusammengebissenen Zähnen schreie ich mich selbst und meinen unnachgiebigen Arm an.

Der Soldat erschlafft wie eine Marionette, deren Schnüre durchtrennt wurden. Tief aus seiner Kehle dringt ein leises Stöhnen. Seine Miene wirkt fast heiter und entspannt, und ich weiß, dass er kurz davor ist, zu sterben. Jede weitere Zehntelsekunde ohne Sauerstoff bringt ihn dem Tod näher. Das Wissen um seine verzweifelte Lage lässt neues Adrenalin in mein Blut schießen. Mein Arm beginnt zu zittern. Mit einem erschöpften Grunzen bringe ich ihn dazu, sich endlich zu öffnen. Erst nur ein bisschen, dann etwas mehr.

Schließlich ist der Bann gebrochen, und der Zenith schaltet sich aus.

Ich lege den Soldaten sanft auf den Boden und ziehe ihn in den Schatten des Schuppens. Er ist unbewaffnet. Hat nur einen Schlagstock und ein Funkgerät bei sich. Die bunten Farben um mich herum verblassen nun vollständig, und die geistigen Vorlagen für Tod und Zerstörung ziehen sich in die Erde zurück.

Ich beuge mich über den Soldaten und fühle seinen Puls. Er geht langsam, ist aber vorhanden. Vermutlich wird der Mann in etwa zwanzig Minuten aufwachen und sich verwirrt umschauen. Und dann wird die Sicherheitszone in kürzester Zeit abgeriegelt.

Ich richte mich auf und gehe weiter.

In einer halben Stunde werden sie auf der Suche nach mir das gesamte Lager auf den Kopf stellen. Aber für den Moment bin ich noch ein Gefangener. Ein ganz normaler Amp wie jeder andere hier.

Ich laufe zügig durch die Lagerhalle und bemühe mich, keine Aufmerksamkeit zu erregen.

Hoch über mir wölbt sich das Dach der Halle, halb verschleiert vom Dunst der Campingkocher. Auf dem Boden haben überall Menschen ihre Lager aufgeschlagen, schlafen in Zelten, hastig gezimmerten Hütten oder wackligen Kartonbehausungen. Andere kochen oder sitzen auf Gartenstühlen und lesen. Die Erwachsenen wirken zu Tode gelangweilt. Die Kinder sind in ständiger Bewegung.

Die meisten Insassen sind Amps, jedoch nicht alle. Oft trägt auch nur ein Familienmitglied ein Implantat, und die anderen sind ihm in die Sicherheitszone gefolgt. Männer, die ihre Frauen nicht allein lassen wollen, und umgekehrt. Mütter und Väter, die durch die kleinsten und verletzlichsten Teile ihrer Familien in diese Situation gebracht wurden.

Ich betrete ein Labyrinth aus Vorhängen und an Schnüren aufgezogenen Planen. Doch wenn ich sie beiseiteschiebe, blicken mir fremde Gesichter entgegen. Fünfzehn Minuten sind bereits vergangen. Das Einzige, was für mich einer Familie nahekommt, befindet sich hier. Wenn ich die zwei nicht finde, bevor Vaughn es tut, weiß ich nicht, was passieren wird.

Und plötzlich höre ich ein vertrautes Kichern.

Schnell laufe ich zwischen den Feldbetten entlang und schlage eine alte, als Raumteiler dienende Armeedecke zurück. Dahinter sitzen die beiden Menschen, die ich am liebsten auf der Welt habe, in Schlafanzügen auf einem Feldbett und spielen Karten.

Nick und Lucy.

Kaum hat Nick mich mit seinen kleinen Schweinsäuglein entdeckt, springt er aufgeregt vom Bett. Schlingt die Arme um meinen Nacken und drückt mich, so fest er kann. Da Nick mit einem Mal als Gegengewicht fehlt, kippt Lucy mit dem Feldbett nach hinten. Ihre Karten fliegen durch die Luft wie Konfetti. Mit Nick im Arm stürze ich nach vorne und kann Lucy gerade noch so an der Hüfte packen. Wir landen alle zusammen auf einer Decke, unter der wir wie zur Erinnerung den harten Zementboden spüren.

Wie ausgehungert bedecke ich Lucys Gesicht mit zarten Küssen.

Nick äfft die Küsse nach, und ich benutze meinen freien Arm, um ihn wegzuschieben. Zwischen den Küssen versuche ich, alles zu erklären. Jede Sekunde könnte die Lagerhalle von Pure-Pride-Aktivisten gestürmt werden. Mir bleiben vielleicht zehn Minuten, um uns alle von hier fortzubringen. Bevor die Militärpolizei in die Halle einmarschiert, um jedes Bett nach dem Eindringling zu durchsuchen.

Lucy ergreift meine Arme und bringt mich dazu, mich auf einen alten Getränkekasten zu setzen. Nick blickt uns erwartungsvoll an.

»Wie bist du hier reingekommen?«, will er wissen.

Ich zögere, und in der schummrigen Beleuchtung mustern mich die beiden besorgt. Die Gespräche ihrer unzähligen Bewohner schwappen leise durch die Lagerhalle wie Wellen gegen ein Dock. Ich kann immer noch das leichte Kitzeln von dem Lichtstrahl spüren, den der Soldat auf mein Gesicht gerichtet hat.

»Ich habe den Zenith benutzt. Den ganzen Zenith.«

Lucy legt die Hand über den Mund.

Nick beugt sich mit leuchtenden Augen vor. »Und wie ist das?«, fragt er.

»Es ist … als wäre man ein Geist. Als würde man jemand anders zusehen. Alles folgt präzise einem Plan, den dir vorher niemand mitgeteilt hat.«

»Wie beim Schicksal«, überlegt Nick laut.

Schicksal. Ich denke darüber nach, wie es sich anfühlt, in den eigenen Kopf hineinzufallen. Die potenziellen Ergebnisse meines Handelns in leuchtenden Linien vor mir auf dem Boden zu sehen. Mit Geheimtinte gemalte Tanzschritte. Könnte ich in dem Moment versuchen, mich anders zu verhalten? Mir geht auf, dass ich es noch nicht probiert habe.

»Ich muss euch beide hier rausholen. Und zwar sofort.«

Nick und Lucy rühren sich nicht. Anscheinend ist ihnen der Ernst der Lage nicht bewusst, also fahre ich fort.

»Vaughn hat gewonnen«, erkläre ich. »Er hat Lyle benutzt, um solche Greuel in Gang zu setzen, dass daraus Orte wie dieser entstanden sind. Lager, in denen Amps von der restlichen Bevölkerung ferngehalten und überwacht werden können. Das FBI hat mich zu Vaughn gebracht, doch ich konnte fliehen. Vorher hat er allerdings damit gedroht, uns alle zu töten.«

Lucy runzelt die Stirn. »Lyle würde nicht zulassen, dass ihn jemand benutzt«, entgegnet sie.

»Das ist ja jetzt auch egal«, antworte ich. »Vaughn will uns tot sehen, und mir bleiben noch ungefähr drei Minuten, um uns hier rauszuholen.«

»Und dann?«, fragt Lucy.

»Dann fliehen wir. Bleiben am Leben.«

Lucy nimmt mein Gesicht in ihre Hände. Sie dreht meinen Kopf, und ich erkenne, dass Dutzende Amps sich um uns versammelt haben. Über aufgehängte Decken, Handtücher und Duschvorhänge hinweg spähen sie mit ernsten Gesichtern zu uns herein. Als sie hervortreten, bemerke ich, dass viele von ihnen improvisierte Waffen in den Händen halten: Stuhlbeine, Werkzeuge, Campingschaufeln. Hinter manchen stehen Kinder.

»Wir sitzen alle im selben Boot, Owen«, meint Lucy. »Da draußen gibt es kein anderes Leben. Wir können nirgendwohin. Allein sind wir nicht sicher. Hier drinnen kann wenigstens der eine auf den anderen aufpassen.«

»Aber ihr seid hier nicht sicher …«, wende ich ein.

»Jim hat sein Leben für diese Menschen geopfert.«

Eine Art elektrische Spannung scheint sich in der Lagerhalle auszubreiten. Mit gedämpften Stimmen flüstern sich die Leute hastig Anweisungen zu. Mit raschen, verstohlenen Bewegungen treiben Eltern ihre Kinder zusammen und verstauen ihre Wertsachen in Rucksäcken.

»Die Wärter kommen«, sagt Lucy. Sie drückt mir einen Rucksack in die Hand. Im Innern finde ich ein paar Müsliriegel, etwas Kleidung, einzelne Dollarscheine.

»Du musst gehen«, fügt Lucy hinzu. »Nick und ich können uns hier verstecken. Die anderen werden nicht zulassen, dass uns etwas passiert.«

»Wenn euch jemand wegführen will, um euch Fragen zu stellen, weigert ihr euch. Geht auf keinen Fall mit jemandem mit. Bleibt immer bei …« Ich halte inne. Ich kann ihrem Gesicht ansehen, wozu sie in der Lage ist. Wie stark sie ist. Schließlich werfe ich mir den Rucksack über und umarme Lucy rasch.

Dann nicke ich dem Jungen zu und berühre ihn sanft an der Schulter. »Ich werde dafür sorgen, dass alles wieder in Ordnung kommt, okay?«

»Vaughn?«, fragt Nick.

»Ich werde ihn daran hindern, euch weh zu tun. Ein für alle Mal.«

[HISTORISCHES DOKUMENT]

Artikel XIV

Alle Personen, die in den Vereinigten Staaten geboren wurden oder eingebürgert sind und ihrer Gesetzeshoheit unterstehen, sind Bürger der Vereinigten Staaten und des Einzelstaates, in dem sie ihren Wohnsitz haben. Keiner der Einzelstaaten darf Gesetze erlassen oder durchführen, die die Vorrechte oder Freiheiten von Bürgern der Vereinigten Staaten beschränken, und kein Staat darf irgendjemandem ohne ein ordentliches Gerichtsverfahren nach Recht und Gesetz Leben, Freiheit oder Eigentum nehmen oder irgendjemandem innerhalb seines Hoheitsbereiches den gleichen Schutz durch das Gesetz versagen.

[HISTORISCHES DOKUMENT]

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Simulationen

Auf Level fünf herrscht in der Stille ständige Bewegung. Besonders in der Stille. In den ruhigen Momenten, bevor man handelt, bekommt man unzählige Möglichkeiten geboten.

Ich erwische Vaughn vor dem Hauptquartier des PHCC, das sich in der Nähe der Universität von Pittsburgh befindet. Mein altes Viertel. An jeder Hauswand und jedem Telefonmast klebt die Ankündigung der Rede, die Vaughn heute Nachmittag halten wird. Von einem Taxi aus beobachte ich den Eingang des Gebäudes, bis der Senator endlich herauskommt. Vier Männer in grauen Anzügen geleiten ihn zu einem schwarzen Geländewagen.

Ich krame ein paar Scheine aus meinem Rucksack und gebe sie dem Taxifahrer. Als er sich zu mir umdreht, wende ich instinktiv den Kopf zur Seite, damit er meine Buchse nicht sieht. Wir reihen uns in den Verkehr ein und folgen Vaughn ein paar Meilen durch die Stadt. Schließlich fährt der Wagen an die Seite.

Die Männer in den grauen Anzügen lassen Vaughn vor dem Eingang zum Allegheny-Friedhof aussteigen. Die braune Sandsteinfassade des Eingangsbereichs wurde im neunzehnten Jahrhundert erbaut und ähnelt mit ihren Zinnen einer Burgmauer. Hinter dem Eingang liegen sanfte Hügel und von hohen Bäumen beschattete Wege, die an unzähligen Grabsteinen und alten Stelen vorbeiführen.

Senator Vaughn betritt den Friedhof allein.

Ich zahle für den Rest der Fahrt und spaziere ein Stück die Straße hinauf. Nach ungefähr zweihundert Metern klettere ich über die Friedhofsmauer. Danach laufe ich in die Richtung, in der Vaughn sich ungefähr aufhalten müsste.

Ich habe nachgedacht. Wenn Lyle die Waffe gewesen ist, dann war Vaughn derjenige, der den Abzug gedrückt hat. Selbst wenn Lyle nicht mehr wäre, würde Vaughn weitermachen. Er würde sich einfach jemand anders suchen, den er für seine Zwecke benutzen kann. Es gibt nur einen Weg, ihn aufzuhalten.

Drei, zwei, eins, null. Einmal mehr lasse ich mich auf Level fünf ein.

Während ich zwischen den Bäumen hindurchlaufe, werden verschiedene Angriffssimulationen vor mir abgespielt. Ich kann nichts dagegen tun. Mein Zenith hat sich in mein Netzhautimplantat eingeklinkt. Die beiden konspirieren und werfen leuchtende blaue Linien vor mir in die Landschaft. Die Linien überkreuzen sich, winden sich die gepflasterten Wege hinab und zeigen mir die besten Annäherungsrouten. Wenn die Zielperson dort entlangkommt, dann tue Folgendes. Nimmt er den anderen Weg, dann mach das hier.

Eine gewisse Auswahl bleibt mir überlassen, sicher, doch das Ergebnis ist immer dasselbe: töten, töten, töten.

Die Bäume werfen fleckige Schatten auf Vaughns Anzug, während er in etwa hundert Metern Entfernung einen Hügel überquert. Man kann es sich kaum vorstellen, aber dieser Mann hat praktisch im Alleingang eine nationale Krise ausgelöst. Hat dafür gesorgt, dass das ganze Land Angst vor Amps bekommt. Hat diese Angst genutzt, um die neue Technologie verbieten zu lassen und all jene aus der Gesellschaft auszuschließen, die sie in sich tragen.

Ich schließe die Augen, doch die blauen Linien sind weiterhin da – bilden sanft geschwungene Gaußsche Kurven, die sich über das blasse Abbild des Weges legen, den ich zuletzt betrachtet habe. Die künstliche, aus meinem Gedächtnis geborgte Szenerie wird auf die Innenseite meiner Lider projiziert und bewegt sich sogar mit, wenn ich den Kopf drehe.

Ja, Innenohr, Netzhaut, Autofokus: Alles ist wirklich gut miteinander vernetzt.

Mann, ich habe ’ne ganze Menge Plastik im Kopf. Mein Schädel ähnelt einem Hightech-Schrottplatz, auf dem alle ausgemusterten Geräte miteinander kommunizieren und zusammenarbeiten. Hunderte Subprozesse, die parallel ablaufen, um zu berechnen, was gerade passiert, schon passiert ist oder noch passieren wird.

Meine Zielperson bleibt in Bewegung: Senator Joseph Vaughn. Eins fünfundachtzig groß. Vierundvierzig Jahre alt. Grau melierte Schläfen. Die Augen einer Schlange. Durch und durch Mensch und verdammt stolz darauf.

In ein paar Stunden wird Vaughn seine Rede halten. Er wird sich auf den prunkvollen schmiedeeisernen Balkon des schlossartigen Universitätsgebäudes stellen. Mit seiner schwarzen Nickelbrille, seinen strahlend weißen Zähnen und seiner goldenen Anstecknadel in Form einer amerikanischen Flagge am Revers wird er vor die Kameras treten.

Wenn er spricht, wird er mich mit seinen Worten beerdigen. Sobald er meine Gefangennahme und die darauffolgende Flucht verkündet, gibt es für mich keinen Ausweg mehr. Keine Möglichkeit, meine Unschuld zu beweisen. Das Vergehen ist einfach zu gewaltig – um auf Einzelheiten einzugehen, bleibt da kein Raum.

Vaughn hält vor einem Grab inne. Verschränkt die Hände hinter dem Rücken und beugt sich leicht nach vorne. Der Grabstein ist aus weißem Marmor.

Ich ducke mich hinter einen Baum. Unter meinen Fingern kann ich jeden noch so kleinen Riss in der Rinde spüren. Jeder meiner Sinne ist hellwach, und sie alle haben nur ein Ziel: den armen Mann zu töten, der dort am Grab steht.

Etwas weiter hinten läuft einer der Männer in den grauen Anzügen vorbei. Doch er bleibt auf Abstand und läuft weiter, ohne sich Vaughn zu nähern.

Die Wahrscheinlichkeit ist hoch, dass ich in ungefähr sechzig Sekunden meine harte Faust in Vaughns weichen Wanst rammen werde, um ihm kurz darauf den Kehlkopf zu zertrümmern. Vom mathematischen Standpunkt aus gesehen gibt es unendlich viele Möglichkeiten, ihm mit bloßen Händen den Garaus zu machen. Nahkampf-Algorithmen laufen an meinen Augen vorbei und zeigen mir genau an, wo ich am besten stehen sollte. Wie ich mich am besten drehe. Welchen Wirbel es zu zertrümmern gilt und wie viel Kraft dazu nötig ist. Druckpunkte, die günstigsten Winkel zum Knochenbrechen.

Ganz und gar drauf.

Eigentlich möchte ich ihn auch für seine Taten bestrafen. Ich möchte ihm seine naturbelassenen Augen herausreißen und ihm seine naturbelassenen Arme und Beine brechen. Seine naturbelassenen Rippen eintreten, damit sie seine naturbelassenen Organe durchstechen. Bis Vaughn eine neue Definition dafür erfand, was es bedeutet, ein Mensch zu sein, waren Lyle, Samantha und ich keine Amps. Bis dahin waren auch wir Menschen.

Eines Tages werden wir wieder Menschen sein.

Die geisterhaften Bewegungen, die ich ausführen werde, jucken mir bereits in den Fingern. Jede Kombination aus Ansatz und Ergebnis wird auf ihre physikalischen Voraussetzungen, ihre Gleichungen und körperlichen Folgen reduziert. Eine ganze Armee aus zehn Zentimeter hohen blauen Lichtgestalten tummelt sich auf dem Rasen, sichtbar allein für meine vernetzten Blicke. Wie winzige Krieger treten die von meinen Implantaten erzeugten Projektionen aus dem Schatten hervor und probieren für mich verschiedene Kampfszenarien aus.

Einer der kleinen Golems biegt die Finger seines unwirklichen Gegners nach hinten, bis sie brechen. Schaudernd hoffe ich, dass dieses Szenario nicht Wirklichkeit wird. Selbst als virtuelles Lichtspiel sieht es verdammt schmerzhaft aus.

Bist das wirklich du, Owen?

Bin ich ein Mörder? Ich weiß es nicht. Eigentlich funktioniert mein Körper ja sowieso zum größten Teil ohne mein bewusstes Zutun: Er hält von selbst das Gleichgewicht, träumt vor sich hin und regeneriert sich, atmet, verdaut Nahrung und macht tausend andere kleine Dinge. Ich bin mir nicht sicher, wie viel Kontrolle ich noch über ihn habe. Hatte ich je besonders viel Kontrolle über ihn?

Ich schaue nach, ob ich irgendwo in der Umgebung welche von den Anzugträgern entdecke.

Niemand zu sehen. Vaughn ist allein. Er kniet vor dem Grabstein und wendet mir den Rücken zu, bietet die perfekte Angriffsfläche. Während ich mich langsam aufrichte, verblassen die kämpfenden Phantome um mich herum.

Jetzt schlage ich zu.

Ich renne so schnell, dass Bäume und Hügel zu einer grauen Masse verschwimmen. Wie von allein folgen meine Füße den blau leuchtenden Fußabdrücken, die aus dem feuchten Gras aufsteigen. Schon hole ich zum ersten Schlag aus.

Ich bin nur noch zwei Meter entfernt, als mein Blick auf den Grabstein fällt. Sofort macht sich mein Netzhautimplantat über die Informationen her. Der Grabstein hat die Form eines liegenden Engels, der mit gefalteten Flügeln selig vor sich hin schlummert. Darunter stehen drei Worte, die eine Art Explosion in meinem Kopf auslösen: Emma Camille Vaughn.

Diese ersten zwei Buchstaben: EM.

Ich kann gerade noch anhalten und komme unmittelbar hinter Vaughn zum Stehen. Mit allerletzter Kraft fange ich meinen eigenen Arm ab und falle dabei fast vornüber. Plötzlich ist es mucksmäuschenstill auf dem Friedhof. Nur das leise Rascheln der Blätter über uns und mein keuchender Atem sind noch zu hören.

Vaughn verharrt auf den Knien und dreht sich nicht um.

»Wenn du hier bist, um mich zu töten, nur zu«, sagt er.

Ich bin immer noch halb in Angriffsposition, doch jetzt richte ich mich auf. Das Blut rauscht in meinen Ohren.

Neben dem Grabstein liegt eine Blume. Eine frische gelbe Narzisse. Daneben liegt eine etwas ältere Blume von der gleichen Sorte im Gras, die aber auch immer noch gelb ist.

»Sie war erst sechs«, murmelt Vaughn, ohne die Augen vom Grab abzuwenden. »Sechs Jahre alt. Ich kann kaum beschreiben, wie klein und süß sie war. Meine Em.«

Elysium. Em. So hieß seine kleine Tochter.

Unter dem Namen des Kindes steht in kleinen Blockbuchstaben der schlichte Spruch: Schlaf gut, mein Kind, und träume schön. Mögen Engel an deinem Bette wachen.

»Elysium«, sage ich. »Der Himmel. Wohin Helden kommen, wenn sie sterben.«

»Meine engsten Vertrauten. Freunde, die wissen, warum ich kämpfe. Für wen ich kämpfe.«

Vaughn wischt sich mit der Hand über Augen und Wangen. Er spielt mir nichts vor. Hat mir nie etwas vorgespielt, wie ich jetzt feststelle.

»Wir haben das Implantat in einer Privatklinik einsetzen lassen«, erklärt er. »Es war meine Idee. Meine Frau wollte lieber noch warten. Sie meinte, die Technologie sei noch nicht ausgereift. Aber die Ärzte hatten mir gesagt, dass Emma mit dem Lernen Schwierigkeiten haben würde, und das passte mir nicht ins Konzept. Ich hatte die nötigen Verbindungen und das nötige Geld, und ich dachte, damit hätte ich auch die Lösung. Und ein paar Monate lang schien es auch so.«

Vaughn gibt einen schweren Seufzer von sich.

»Dann hat sie eine Infektion bekommen. Als sie anfing, sich zu erbrechen, dachten wir, sie hätte die Grippe. Wir sind mit ihr ins Krankenhaus, aber es war schon zu spät. Sie war noch so klein. So ein niedliches kleines Mädchen in ihrem Krankenhausbett.«

Vaughn lässt den Kopf sinken.

»Das gibt Ihnen nicht das Recht, einen Krieg anzufangen«, erwidere ich.

Vaughn dreht sich um und sieht mich zum ersten Mal an. Mit seinen sorgfältig manikürten Fingern wischt er sich einmal mehr die Tränen vom Gesicht. Eins seiner Knie ist schmutzig.

»Ich fange keinen Krieg an«, sagt er. »Das habe ich nicht vor.«

»Sie haben Lyle angeheuert, damit er die anderen Zenith-Träger ausschaltet.«

Verdutzt blinzelt Vaughn mich an und runzelt die Stirn. »Was ist ein Zenith?«, fragt er.

Der Politiker sieht so aus, als wüsste er es tatsächlich nicht. Vaughn hat keine Ahnung, was vor sich geht.

Ich weiche überrascht zurück und begreife endlich.

Jemand ist dabei, eine neue Welt zu erschaffen.

Der lachende Cowboy.

»Es ist Lyle«, sage ich. »Es war die ganze Zeit schon Lyle.«

Ich höre jemanden rufen. Aus den Augenwinkeln sehe ich einen Mann im grauen Anzug zwischen den Bäumen hervorkommen. Er rennt mit gezückter Waffe auf uns zu.

Ich habe noch ein Ass im Ärmel – und zwar bereits seit zehn Jahren. Seit der Gründung der Pure-Pride-Bewegung. Warte, bis ich ihnen zeige, was in mir steckt, Gray. Dann werden sie wissen, was Krieg bedeutet.

Vaughn ist das Ass.

»Er wird Sie töten, damit ein echter Krieg ausbricht«, flüstere ich eindringlich, während ich weiter zurückweiche. »Die Sicherheitszonen sind nicht sein wahres Ziel. Er wollte nur, dass die Amps mit dem Rücken zur Wand stehen. Damit sie kämpfen. Sagen Sie Ihre Rede ab. Sie müssen sich verstecken. Sie müssen sich in Sicherheit bringen.«

»Du liegst falsch«, gibt Vaughn zurück. »Ich bestimme darüber, was Lyle tut. Nicht umgekehrt.«

Und schon vernehme ich Schritte. Das schwere Keuchen eines ehemaligen Footballspielers, der auf seinen Gegner zurennt. Noch ist er zu weit weg, um einen Zenith-Träger wie mich zu erwischen, aber viel Zeit habe ich nicht mehr.

»Bitte«, sage ich zu Vaughn.

Dann bin ich wieder in Bewegung. Verschwinde zwischen den Bäumen.

BBC News

USA & Kanada

Fragen & Antworten: Das »Amp«-Problem in den USA

Der Präsident der Vereinigten Staaten hat den Ausnahmezustand ausgerufen und es als nötig erachtet, »Sicherheitszonen« errichten zu lassen, um die vielen Hunderttausend von amerikanischen Bürgern mit Implantaten vor gewaltsamen Ausschreitungen zu schützen.

In der EU ist die Verwendung solcher Implantate aus medizinischen oder auch aus persönlich motivierten Gründen gang und gäbe. Warum sorgen sie in den USA für so viel Aufruhr?

Was ist ein »Amp«?

Mit diesem meist als Schimpfwort gebrauchten Begriff wird sowohl ein neuronales Implantat als auch der Träger eines solchen Implantats bezeichnet.

Worüber streiten sich die Amerikaner?

Es gibt schon lange eine zum Teil sehr emotional geführte Debatte zwischen jenen, die sagen, die neue Technologie sei wichtig für den medizinischen Fortschritt, und jenen, die der Meinung sind, sie schaffe Nachteile für jene, die kein Implantat tragen. Wissenschaftler und Menschen mit Behinderungen führen ins Feld, dass sich mit Hilfe der Implantate Krankheiten heilen lassen, doch viele Wähler aus der Mittelschicht und religiöse Gruppierungen sind trotzdem gegen ihre Verwendung.

Wieso artet der Streit jetzt in Gewalt aus?

Die staatliche Förderung von Gehirnimplantaten wurde ausgesetzt, und für das am häufigsten verwendete Gerät hat die US-Bundesbehörde zur Überwachung von Nahrungs- und Arzneimitteln (Food and Drug Administration, kurz: FDA) eine Rückruf-Order ausgegeben. Des Weiteren wurde die Diskriminierung von Implantatträgern legalisiert. Darauf hat die Gegenseite mit gewaltsamen Anschlägen reagiert. Amerikanische Experten fürchten, dass diese Anschläge die Bürger zu einem noch heftiger ausfallenden Gegenschlag provozieren könnten.

25

Ein übler Bursche

Ich klettere die Rückseite der Cathedral of Learning hinauf und verschaffe mir so Zugang zu dem schlossartigen Universitätshochhaus. Die Vorderseite wird von der Polizei bewacht, außerdem tummeln sich dort bereits jede Menge Demonstranten. Da ich jedoch voll drauf bin, wimmelt die rußige Fassade nur so von virtuellen Griffmöglichkeiten, Reibungskoeffizienten und Kletterrouten. Meine Hände fühlen sich an wie Stahlklauen. Ich brauche nur drei Minuten, um die steile Gebäudewand zu erklimmen, weitere dreißig Sekunden, um mich durch eins der schmalen Bogenfenster zu zwängen.

Wenn mich jemand gesehen hat, macht das jetzt auch nichts mehr aus.

Potenzielle Beobachter gibt es reichlich. Der Lärm der tausendköpfigen Menge, die sich vor dem Gebäude versammelt hat, bringt die Wände praktisch zum Beben. Auf dem Rasen vor dem Eingang steht ein ganzes Heer von Pure-Pride-Anhängern. Sie blicken voller Erwartung zu den Holztüren hinauf, die oberhalb eines drei Stockwerke hohen Bogens gelegen sind und sich soeben geöffnet haben. Die Türen führen auf einen schmiedeeisernen Balkon, der gerade genug Platz für einen einzelnen Redner und einen großen Strauß Mikrophone bietet.

Eingerahmt von aufwendigen Fassadenornamenten, hat sich dort jetzt Senator Joseph Vaughn aufgebaut.

Ich haste durch die schummrigen Korridore und bete, dass Lyle mir nicht zuvorkommt. Vage wird mir bewusst, dass ich vollkommen außer Atem bin. Ich spurte keuchend enge Gänge hinab und folge den leuchtenden Linien zu dem Raum, von dem der Balkon abgeht.

Schließlich entdecke ich am Ende eines Flurs eine Tür, an die jemand ein weißes Blatt geklebt hat. Kein Zutritt steht auf dem Blatt.

Eine leichte Schwingung im Boden bringt mich dazu, anzuhalten und mich mit dem Rücken an die Wand zu drücken. Weiter vorne läuft ein Mann im grauen Anzug quer über den Gang. Mit angehaltenem Atem beobachte ich ihn, lasse meinen Blick durch den Schatten wandern.

Der Sicherheitsmann wirkt weder aufgeregt noch panisch. Lyle scheint noch nicht hier zu sein. Auch hat anscheinend bisher niemand gemeldet, dass ich die Fassade hinaufgeklettert bin. Mir bleibt also genug Zeit, um Vaughns Leben zu retten. Genug Zeit, um Lyle davon abzuhalten, einen Bürgerkrieg in Gang zu setzen.

Auf undeutliche Weise wird mir klar, dass ich die Geräusche, die ich verursache, sehen kann. Bei jedem Schritt, den ich auf die Tür zu mache, gleiten kleine Wellen über die Fliesen, als würde ich durch eine Pfütze laufen. Erst als ich die Füße noch leiser aufsetze, bleiben die Wellen aus.

Da dies die einzige Tür ist, die zu Vaughn führt, wird sie pausenlos überwacht. Na ja, fast pausenlos.

Der Anzugträger geht noch ein Stück weiter und dreht dann um. Für den Bruchteil einer Sekunde ist die Tür unbeobachtet. In großen Sätzen eile ich durch den Flur und behalte dabei die dicken Nackenmuskeln des Sicherheitsmanns im Auge. Gerade als sie sich anspannen und er den Kopf zu drehen beginnt, öffne ich die Tür einen Spaltbreit und schlüpfe hindurch. Wie die Lichtkegel zweier Scheinwerfer sehe ich den Blick des Anzugträgers durch den Korridor schweifen. Unmittelbar bevor die Lichtkegel die Tür erreichen, habe ich sie bereits hinter mir geschlossen.

Das Schloss rastet leise ein, und ich bin allein in dem leeren Raum.

Dann gehe ich in die Hocke und horche aufmerksam darauf, wie sich der Anzugträger auf der anderen Seite nähert. Auch seine Schritte verursachen Lichtwellen, die funkelnd unter dem Holz durchschwappen. Unmittelbar vor der Tür bleibt er stehen. Langsam dreht sich der Knauf – der Sicherheitsmann scheint prüfen zu wollen, ob die Tür richtig zu ist. Er dreht ihn bis zum Anschlag, hält kurz inne, lässt ihn zurückschnellen.

Danach geht er weiter.

Erst jetzt gestatte ich mir, wieder zu atmen. Der Raum ist mit weißem Marmor ausgelegt, an der Decke glänzen dunkle Schnitzereien. Die gegenüberliegende Wand wird von den großen Flügeltüren dominiert, die zu dem Balkon und zu Vaughn führen.

Ich komme zu spät. Er hat bereits mit seiner Rede begonnen.

Zwischen den Türen ist ein dünner Lichtstreifen zu erkennen. Auf der anderen Seite kann ich Vaughn reden hören. Es ist so weit: Vaughn steht dort draußen und setzt mich schachmatt. Wenn er behauptet, den Kopf hinter Astra identifiziert zu haben, kann ich nichts dagegen tun.

So, wie es sich anhört, ist er bereits am Ende seiner Rede angelangt.

»Ich stehe heute nicht vor euch, ich stehe Seite an Seite mit euch«, sagt Vaughn in gemessenem Ton. Seine lautsprecherverstärkte Stimme wird von den anderen Gebäuden zurückgeworfen. »Wir, die wir uns heute hier versammelt haben, geformt nach dem Abbild des Allmächtigen, widersetzen uns Seite an Seite den niederträchtigen Angriffen der Möchtegern-Märtyrer und Terroristen.

Seite an Seite stehe ich mit euch am Rand des Abgrunds. Und zusammen sind wir stärker als jeder Stahl, der je hier in Pittsburgh gegossen wurde. Und wenn wir auch von gewalttätigen Extremisten angegriffen werden, so lockern sich doch nicht unsere Reihen, und wir spüren keine Angst, denn wir wissen, dass wir für Amerika eintreten.

Und deswegen bitte ich euch hier an diesem Ort, der nur wenige Häuserblocks von den medizinischen Labors entfernt liegt, in denen diese gefährliche Bedrohung entstanden ist, und ebenfalls nur wenige Blocks von dem Ort entfernt, wo wir sie auslöschen werden – deswegen bitte ich euch einmal mehr, keine Vergeltung zu üben. Wir haben das Amp-Problem sicher unter Kontrolle. Durch Gewalt können die geschehenen Greuel nicht ungeschehen gemacht werden. Mit Hilfe von Gewalt lassen sich unsere Probleme nicht lösen. Und sie dient auch nicht dem Wohl unserer Kinder – sowohl jener, die bereits geboren sind, als auch jener, die noch geboren werden.«

Der Applaus wirkt zuerst etwas verhalten, wird dann jedoch immer lauter, bis hier oben der ganze Raum bebt wie bei einem Raketenstart. Als der Applaus verebbt, sind ein paar wütende Zwischenrufe zu hören. Doch insgesamt scheint das Publikum Vaughns Aufforderung zu akzeptieren.

»Danke schön«, sagt Vaughn. »Gott segne Amerika.«

Und damit öffnen sich die Türen.

Joseph Vaughn steht plötzlich direkt vor mir, zeichnet sich als tiefschwarze Silhouette gegen den hellgrauen Himmel über Pittsburgh ab. Hinter ihm breitet sich die applaudierende Menge aus wie eine lebendige Schärpe.

Bevor ich begreife, was vor sich geht, habe ich ihn schon am Hemd gepackt und zerre ihn herein. Schnell kicke ich die Flügeltüren zu, woraufhin der Lärm verstummt. Setze ihm den Unterarm an die Kehle und drücke ihn gegen die Wand, bevor er einen Pieps von sich geben kann.

»Wo ist Lyle?«, frage ich.

Er fletscht wütend die Zähne, und mir fällt auf, dass er sich auf die Lippe gebissen hat. An seinen großen Eckzähnen klebt Blut. »Weiß ich nicht, Mr. Gray«, antwortet er. »Lyle und ich sind fertig miteinander. Unsere Geschäfte sind abgeschlossen. Er hat seine Aufgabe erfüllt, und ich habe ihn großzügig dafür entlohnt.«

»Warum haben Sie mich nicht als Anführer von Astra beschuldigt?«

Listig beäugt Vaughn mich. »Weil du entkommen warst. Aber jetzt bist du ja wieder da. So ein Glück.«

Er schaut zur Tür hinüber, durch die jede Sekunde seine Sicherheitsleute kommen werden. Aber die Typen mit den Walkie-Talkies sind meine geringste Sorge. Schließlich sind es nur Menschen.

»Sie haben keine Ahnung, was gleich passieren wird«, flüstere ich.

Vaughn richtet sich mühsam an der Wand auf. Er legt die Hand auf meinen Unterarm, doch ich lasse ihn, wo er ist. »Ich würde vorschlagen, du nimmst deine verdammten Amp-Hände weg«, stößt er wütend hervor. »Glaubst du, deinen kleinen Freunden in den Lagern geht es schlecht? Hast du irgendeine Vorstellung, was die Leute da draußen tun würden, wenn mir etwas zustößt?«

Ich gebe ihm etwas mehr Raum, presse ihn aber weiterhin gegen die Wand. Beobachte aus nächster Nähe das Spiel seiner Miene.

»Das ist genau der Grund, aus dem Lyle Sie töten wird«, erkläre ich.

Vaughn schüttelt den Kopf.

»Lyle Crosby und ich haben den Pure Human Citizen’s Council gemeinsam aus dem Nichts aufgebaut«, meint er. »Die Idee zu der Pure-Pride-Bewegung hatten wir schon vor zehn Jahren, als wir uns in irgendeinem Keller unterhielten. Der Erfolg der Organisation basiert auf Angst, Gray. Angst wird durch Gewalt erzeugt. Um die Bewegung erfolgreich zu machen, war sowohl der Intellekt eines großen Mannes als auch die Brutalität eines Barbaren nötig. Jetzt lass mich los, oder ich schreie.«

Ich lasse sein Hemd los. Als ich spreche, hallt meine Stimme in meinen Ohren. »Sie glauben, Sie hätten Lyle benutzt, damit er seinen eigenen Leuten schadet«, sage ich. »Aber Sie sind derjenige, der benutzt wurde. Er wird nicht aufhören.«

Vaughn lacht mir ins Gesicht. Ich kann seinen heißen Atem spüren. Mit einem Ruck zerrt er meinen Arm von seiner Brust, und ich lasse es zu. Er wischt sich das Blut vom Mund, betrachtet es kurz und schüttelt den Kopf.

»Wir haben zehn Jahre lang zusammengearbeitet. Der Mann hasst sich selbst, so einfach ist das. Und daran lässt sich auch nichts ändern. Im Laufe der Jahre verändern sich durch das Implantat die Hirnmuster. Ein kleiner Schubser hier, ein kleiner Schubser dort. Selbst wenn Lyle in der Lage wäre, das Gerät zu entfernen und trotzdem weiter zu funktionieren … ein richtiger Mensch würde er trotzdem nicht werden. Das weiß er. Deswegen will er unbedingt vermeiden, dass andere das gleiche Schicksal erleiden. Und genau dafür habe ich ihm die Garantie gegeben.«

Vaughn zieht ein weißes Taschentuch aus seiner Brusttasche und tupft damit seine Lippe ab. »Wir haben der Forschung einen Riegel vorgeschoben und sämtliches Material beschlagnahmt. Kontrollieren die Ärzte. Die Amps, die es schon gibt, sind in Lagern zusammengepfercht und weggesperrt. Wir haben gewonnen. Es ist vorbei. Lyle Crosby hat mit Hilfe unseres Arrangements alles gekriegt, was er wollte.«

In dem Moment höre ich ein vertrautes Lachen hinter mir. Ich mache einen Schritt von Vaughn weg und drehe mich um. Meine durch Technik modifizierten Augen saugen das Licht auf.

Lyle.

Der dünne Cowboy lehnt schief in der Tür wie ein Schlachtmesser, das in einem Holzblock steckt. Er trägt schwarze Jeans und ein Rodeohemd mit Perlmuttknöpfen. Auf der Brust hat er Blutspritzer. Hinter ihm liegt einer der Sicherheitsmänner auf dem Boden. In der rechten Hand hält Lyle eine pechschwarze, halbautomatische Glock .45. Sein Finger ruht auf dem Abzug. Beiläufig hebt er die Waffe und kratzt sich mit dem Schlitten am Kopf. Der mit orangener Leuchtfarbe auf die Kimme gemalte Punkt, der bei schlechtem Licht als Zielhilfe dient, bewegt sich langsam auf und ab.

»Ich würde nicht behaupten, dass ich wirklich alles gekriegt habe, was ich wollte«, sagt er. Mit einer nachlässigen Bewegung streckt er den Arm aus. Drückt ohne das geringste Zögern den Abzug.

Drei, zwei, eins, los.

Als die Kugel den Lauf verlässt, bin ich bereits in Bewegung. Sengend legt sich der grelle Mündungsblitz über meine Netzhäute. Winzige Meteoriten aus Schießpulver treffen mich an Wangen und Stirn, als ich vorwärtsstürze.

Die Kugel geht vorbei. Ich war nicht das Ziel.

Aus der Drehung packe ich den Schlitten der Waffe. Die rotierende Blechhülse fliegt in hohem Bogen an meinem Kopf vorbei. Die Kugel selbst reißt drei Meter weiter gerade ein Loch in Vaughns teuren Anzug, bohrt sich durch seinen Brustmuskel, zertrümmert eine Rippe und ein Schlüsselbein und bedeckt die Wand hinter ihm mit Stücken seines Schulterblatts.

Noch während ich ihm die Waffe aus der Hand reiße, löst Lyle mit dem Daumen die Verriegelung, die das Magazin im Griff hält. Dann lässt er die Pistole los. Das von Patronen beschwerte Magazin fällt heraus.

Eine rote Wolke zerstiebt vor Vaughns Brust. Seine Knie geben nach, und er stolpert nach hinten. Seine Wange klatscht hörbar gegen die Wand. Mit einem feuchten Röcheln geht der schwere Mann zu Boden. Der Kopf des Vorsitzenden des PHCC und Senators in zweiter Amtszeit rührt sich nicht mehr.

Ich rolle mich mit der leeren Waffe in der Hand ab. Das ausgeworfene Magazin ist zu weit weg. Ich löse den Schlitten und schlage die Waffe gegen meine Handfläche, damit der Lauf herausschnellt. Während ich in der Hocke lande, verteilen sich die Einzelteile der Glock im Raum.

Vaughn hat das Gesicht in seiner Armbeuge vergraben und gibt heisere Schreie von sich.

»Ach, hör auf zu flennen«, sagt Lyle mit einem katzenhaften Grinsen.

»Du hast versprochen, ich könnte ihn den Behörden übergeben«, keucht Vaughn. »Du hast es versprochen.«

Lyle schnalzt tadelnd mit der Zunge. »Hör dich an. Du warst mal eine echte Bank. Als ich dich gefunden habe, Mensch, da hattest du noch Eier. Jetzt bist du nur noch ein trauriger, fetter, alter Normalo.«

Ich bin wieder auf den Beinen. Mit zur Abwehr bereiten Händen versuche ich, mich Vaughn zu nähern.

»Hilf mir«, bittet Vaughn den Cowboy.

»Er will, dass ich ihm helfe«, sagt Lyle zu mir und verdreht die Augen. Ohne den Blick ganz von mir abzuwenden, stellt er sich über den Senator und spuckt Worte auf den schwitzenden, blutenden Mann hinab.

»Du hattest nie die Fäden in der Hand, du Genie. Nachdem ich der Presse heimlich vom Echo Squad erzählt habe und so für seine Auflösung gesorgt habe, habe ich das ganze Land nach einem Typen wie dir abgesucht. Was deiner kleinen Tochter passiert ist, war so traurig. Ich habe dir die Idee mit dem PHCC eingeflüstert. Hab dir erzählt, was du hören wolltest. Aber, mein Gott, inzwischen müsstest du eigentlich dahintergekommen sein. Aber nein, du hast immer noch keine Ahnung. Ich habe dich bloß aufgebaut, um dich zu vernichten.«

»Nein«, erwidert Vaughn, der jetzt ganz offen weint. »Nein, wir haben doch zusammengearbeitet.«

»Ich habe dich zu mehr als einem Menschen gemacht. Ich habe dich zu einem Symbol gemacht. Du bist der menschlichste Mensch, den es gibt, Kumpel. Und gleich, wenn ich deinen schreienden Arsch über die Brüstung dort befördere und du vor den zehn Millionen Fanatikern, die wir geschaffen haben, zerplatzt wie eine Melone? O Mann. Dann wird ein echter Krieg ausbrechen.«

»Was ist mit den Amps?«, höre ich mich selbst fragen.

»Wir bringen sie in eine Lage, in der sie kämpfen oder sterben müssen. Wir zwingen sie, diese Apartheid zu überwinden.«

»Man wird sie umbringen.«

»Vielleicht. Aber du musst verstehen, Gray. So, wie die Welt jetzt ist, bin ich nicht mehr wert als ein räudiger Hund. Ein Werkzeug in den Händen eines anderen. Doch in der neuen Welt? Scheiße, da bin ich ein Kriegsherr. Der König der Barbaren. Kann nach Belieben meine Herrschaft über dieses Land errichten. Wer weiß, Mann, vielleicht sogar über die Welt.«

»Du wirst dafür sorgen, dass fünfhunderttausend Menschen abgeschlachtet werden, sonst nichts.«

»Ach, du enttäuschst mich. Du denkst in zu kleinen Maßstäben, Gray. Glaubst du, Europa wird einen Genozid zulassen? Der Rest der Welt hat ja keine Probleme mit Implantaten. In China werden sie sogar vom Staat ausgegeben, mein Gott. Diese Sache wird schnell globale Dimensionen annehmen. Und wir werden vorneweg reiten.«

»Hilfe«, ruft Vaughn und schafft es, ungefähr zehn Zentimeter auf die Tür zuzukriechen, bevor er erschöpft zusammensackt. Auf der verletzten Seite hat er den Arm eng an den Körper gezogen und hält ihn mit dem anderen Arm fest. Sein teures Sakko ist schon ganz aus der Form, und auf seinem Kopf fällt mir zum ersten Mal eine vor Schweiß glänzende kahle Stelle auf. Der Marmor ist mit Blut beschmiert.

Lyle sieht Vaughn amüsiert zu. »Hilfe? Hilfe gibt’s nicht. Deine toten Bodyguards liegen fein säuberlich aufgestapelt vor der Tür, Penner.«

Dann zwinkert er mir zu und fährt fort: »Erinnerst du dich an deine kleine Freundin Samantha? Sie und ich haben dieselbe Entwicklung vorausgesehen. Sie hat sich in die Hosen gemacht und ist vom Dach gesprungen. Ich hingegen habe den Stier bei den Hörnern gepackt. Wir leben nur einmal, Kumpel. Ein einziges Mal. Mehr kriegen wir nicht. Und ich habe vor, mein Zeichen zu setzen. Ich meine, sieh uns an.«

Lyle geht zu den Flügeltüren, zieht sie auf und blickt über die murmelnde Menge. Selbst von hier kann ich die geballte Hitze spüren, die von den vielen Menschen ausgeht. Lyle dreht sich um, steht wie Vaughn vorhin als dunkle Silhouette vor dem Himmel – und seine Augen leuchten so lebendig, wie ich es nie zuvor gesehen habe.

»Wer in der Welt der Menschen will über uns urteilen, wenn wir verglichen mit ihnen wie Engel sind?«, fragt der Cowboy.

Vom Boden aus beobachtet Vaughn seinen ehemaligen Verbündeten mit vor Angst geweiteten Augen. Der Senator ist blass. Sein rechter Arm zuckt unkontrolliert.

»Mit dem Autofokus sollte den Menschen geholfen werden«, sage ich. »Er wurde in der Absicht erfunden, Gutes zu tun.«

»Und wenn schon«, erwidert Lyle. Vaughn scheint er gar nicht mehr wahrzunehmen. »Ich bin jenseits von Gut und Böse. Und es ist noch nicht zu spät. Du solltest dich mir anschließen. Mit dem Ding, das du da in der Birne hast – Mensch, da könnten wir die Welt aus den Angeln heben. Ich weiß, dass du nicht das Zeug zum Mörder hast, aber das ist bei den besten Generälen immer so.«

Lyle streckt die Hand aus, damit ich einschlage. Doch ich lausche bereits meinem Zenith. Lasse mich von einem Level zum anderen fallen. Nehme den Express-Fahrstuhl zum Mittelpunkt der Erde.

Drei, zwei, eins. Drei, zwei, eins. Drei, zwei, eins.

»Tu das nicht«, meint Lyle lächelnd. Er streckt mir die Hand noch näher hin, doch ich bin nicht mehr da. »Wo willst du hin, Kumpel?«

Ich steige tiefer hinab, als ich je gewesen bin. Sinke rasch und stetig wie ein Stein durchs Wasser. Lyle weicht auf den Balkon zurück. Verwirrtes Gemurmel steigt von den Zuschauern auf, als sie den Cowboy sehen. Seine Miene ist düster, und er ist so gefährlich wie eine lebendige Hochspannungsleitung. Mein Magen verkrampft sich vor Angst, wenn ich nur daran denke, wie nah er mir ist.

Heiser und eindringlich flüstert er auf mich ein: »Töte ihn mit mir zusammen, Owen. Gemeinsam können wir eine neue Welt erschaffen. Ad astra cruentus. Zu den Sternen, Bruder, beide in Blut getaucht.«

Die Antwort steigt tief aus meinem Innern auf, und ich kann genau spüren, wie Stimmbänder und Zunge aus meinem Atem ein einzelnes Wort formen.

Niemals.

In meinem Kopf höre ich die Stimme meines Vaters. Während er zu mir spricht, schwindet mir die Sicht. Der vertraute Klang seiner Worte weckt tausend Erinnerungen und treibt mir Tränen in die Augen. Ich habe dir ein kleines Extra eingebaut, Owen. Level sechs. Kein Leiden mehr. Befehlsfunktion ausgelöscht. Eine Schleuse zu deiner Seele. Gedanken werden zu Taten. Ich liebe dich, mein Sohn. Ich vertraue dir. Tue Gutes. Bist du einverstanden? Bist du einverstanden?

Er hat mir eine Nachricht hinterlassen. Sie war schon die ganze Zeit da. Mein Vater.

Bist du einverstanden?

Es dauert nur den Bruchteil einer Sekunde, bis ich die Antwort weiß.

Ja.

Der Zenith erwacht.

Plötzlich scheint der Raum vor leuchtenden Musterbeispielen für Mord und Totschlag förmlich überzuquellen. Spinnwebenfeine, funkelnde Linien zeichnen den Schwungverlauf von durch die Luft fliegenden Fäusten und in den Körper gerammten Knien nach. Eng gerasterte Wahrscheinlichkeitskarten steigen aus dem Boden auf und zeigen winzige Unterschiede in seiner Beschaffenheit an, störende Lichtreflexe, mögliche Fluchtwege. Und jede leuchtende Wahrscheinlichkeitskurve und aus der Umgebung hervortretende Vektorlinie hat nur ein Ziel: Lyles verfinstertes Gesicht.

Jeder Level davor war bloß ein müder Abglanz dieses strahlenden Spektakels.

Ein paar Millisekunden lang bin ich zu überwältigt von dem, was mir meine Implantate da vor Augen führen, um mich zu bewegen. Ich wusste nicht, dass es auf der Welt so etwas Schönes gibt. Irgendwo anders bekommen meine wahren Augen gerade einen toten, leeren Blick angesichts dieser Pracht. Das Gleiche muss ein Gepard sehen, wenn er mit hundert Kilometern in der Stunde und gefletschten Zähnen auf sein Opfer zurast. Jeder Gegenstand erwacht zum Leben – bekommt einen flackernden Strahlenkranz aus Daten, die alle einem einzigen Zweck dienen: mir zu helfen, meinen Kampf mit Lyle Crosby zu überleben.

Um seine Muskeln aufzuwärmen, führt mein Körper ein paar reflexartige Finten und Ausfallschritte aus. Auch der dünne Cowboy geht zum Angriff über und ahnt meine ersten drei Täuschungsmanöver sicher voraus. Beim letzten jedoch verändere ich leicht Tempo und Stoßrichtung und kann ihn so auf dem falschen Bein erwischen.

Seine Hardware läuft mit Sicherheit gerade ziemlich heiß, aber nicht so heiß wie meine. Wie zwei aus nächster Nähe abgefeuerte Pistolenkugeln prallen wir aufeinander. Er stolpert nach hinten, und ich kann ihn gegen die Brüstung des Balkons drücken.

Vor Tausenden von Zuschauern.

»Wo bist du?«, flüstert Lyle.

Unsere Arme greifen ineinander und lösen sich wieder zu raschen Schlagfolgen. Attacken, Blocks und Konter wechseln einander so schnell ab wie Nervenblitze. So viele mögliche Armbewegungen leuchten um uns herum in der Luft, dass wir aussehen wie indische Gottheiten. Mit jedem brutalen Schlagabtausch verhaken wir uns enger ineinander. Als ich seinen Mittel- und seinen Ringfinger nach hinten knicke und sie beide unmittelbar über dem Handteller brechen, gibt Lyle ein so lautes Hyänenlachen von sich, dass die Sehnen an seinem Hals hervortreten.

Doch der Kampf ist bereits vorüber. Grauenvolle Zweckmäßigkeit. Eine gelöste Gleichung.

Unsere Arme sind so fest ineinander verkeilt, dass wir uns kaum bewegen können. Lyle wird mit der Seite gegen die Brüstung gedrückt. Hinter ihm blicken tausend gebannte Augenpaare zu uns auf. All die unendlich scheinenden Armkonfigurationen um uns herum haben sich auf diesen einen unentrinnbaren Haltegriff reduziert. Beinah sanft presse ich meinen Unterarm gegen Lyles Kehle. Er versucht, sich zu befreien, und dreht wild seinen verschwitzten Kopf hin und her. Eingeklemmt zwischen Eisen und Körper.

Wir wissen beide, dass seine Befreiungschancen gegen null gehen.

Lyles Augen glänzen wie nasser Asphalt. Der Sauerstoffmangel sorgt dafür, dass sein gebräuntes Gesicht immer roter und dunkler wird. Blinzelnd sieht er mich an und stößt mit einem Ächzen hervor: »Du bist kein Mörder.«

Mein Arm bleibt fest in Position, während seine Worte verhallen. Lyle wirkt verwirrt. Irgendwie verletzt, als hätte ich ihn beleidigt.

Heutzutage kann ein einzelner Mensch eine ganze Menge Unheil anrichten. Die Technologie macht so viel mehr aus jedem von uns. Dieser dünne Cowboy vor mir könnte den Tod von Millionen Menschen verursachen. Und alles, was ihn besonders macht, ist sein mächtiger Mumm, seine Wut, sein Siegeswille – und das brillante Stück Hochtechnologie, das in seinem Schädel steckt.

Ich frage mich, ob ich mich so sehr von ihm unterscheide. Und ich frage mich, ob das überhaupt etwas ausmacht.

»Wir haben alle einen Mörder in uns«, flüstere ich und verlagere mein Gewicht auf meinen Unterarm. Lyles Augen weiten sich, als ich ihm die Kehle eindrücke und so Blut- und Luftfluss zum Stoppen bringe. Ich meine, ein überraschtes Lächeln über seine Lippen huschen zu sehen, und er öffnet sie, als wollte er etwas sagen. Doch es kommen keine Worte heraus.

Lyles dunkle Augen schließen sich ein für alle Mal.

Lange betrachte ich sein regloses Gesicht, bevor ich schließlich seinen Körper zu Boden sinken lasse. Die Menschen in der Menge unter mir wirken verwirrt. Eine Frau schreit lauf auf. Und hinter mir bewegt sich etwas im Zimmer. Vaughn. Er hat es geschafft, sich auf seinen Ellbogen aufzustützen. Sein Gesicht glänzt vor Schweiß, und als er mich anlächelt, sehe ich, dass seine Zähne immer noch voller Blut sind.

»Sie werden dir nie glauben«, sagt er.

Ich höre Schreie im Gang, lauter werdende Schritte. Meine Haut kribbelt, und meine Sicht verschwimmt. Wankend stütze ich die Hände auf die Knie. Ich weiß nicht genau, warum, aber irgendwie habe ich das Gefühl, gerade meinen besten Freund getötet zu haben. Oder meinen Bruder. Vielleicht sogar mich selbst.

Kraftlos, doch mit einem Ausdruck des Triumphes im Gesicht lässt Vaughn sich wieder auf den Rücken sinken.

Als er allerdings sieht, wie ich meine zitternden Finger zu der Buchse an meiner Schläfe führe, vergeht ihm das Grinsen. Mein Netzhautimplantat hat die letzten zwanzig Minuten mitgeschnitten. Das weiß ich noch von damals, als Nick so übel mitgespielt wurde.

»Nein«, sagt Vaughn.

Ich hole tief Luft, packe die Buchse und schließe die Augen.

Dann reiße ich sie heraus.

The Pittsburgh Post-Gazette

Strafrechtliche Untersuchungen erschüttern »Pure Pride«-Organisation

PITTSBURGH – In den vergangenen Tagen hat der Pure Human Citizen’s Council (PHCC) einen beträchtlichen Teil des Rückhalts verloren, den er in der Bevölkerung besaß. Auch der einflussreiche AARP, die Amerikanische Vereinigung der Ruheständler, ist auf Abstand zu der Organisation gegangen.

Die Zustimmung zu der gegen Amp-Träger gerichteten Vereinigung ist auf ein historisches Tief gesunken, nachdem sich herausgestellt hat, dass wenigstens ein Teil der jüngeren Gewaltexzesse durch Söldnertruppen verursacht wurden, die der PHCC vermutlich selbst zu diesem Zweck angeheuert hat. Bürgerrechtsgruppen klagen schon seit langem darüber, dass die Äußerungen der Organisation an Volksverhetzung grenzen und der Diskriminierung Vorschub leisten. Jetzt behaupten manche Gruppen sogar, die Anschläge auf Houston, Detroit und Chicago seien von dem PHCC finanziert worden.

Dr. Sven Sorenson, Präsident des neunzig Millionen Mitglieder zählenden AARP, vermied es, sich sowohl zu diesen Behauptungen als auch zu der jüngst erfolgten Festnahme des Senators Joseph Vaughn zu äußern. »Die Mehrheit unserer Mitglieder ist sich einig, dass der Nutzen, der in medizinischer Hinsicht aus den Implantaten gezogen werden kann, die mit ihnen verbundenen Gefahren überwiegt«, erklärte er schlicht.

Unterdessen haben die Anführer mehrerer Bürgerrechtsgruppen die neuesten Entwicklungen zum Anlass genommen, um auch andere Organisationen, Verbände, kirchliche Vereinigungen und Firmen dazu aufzurufen, dem PHCC offiziell die Unterstützung zu entziehen und sich so solidarisch mit den Trägern von Implantaten zu zeigen, die, so einer der Vorsitzenden, »einfach nur ihr Leben zurückhaben wollen«.

Epilog

Wir leben alle auf Inseln. Das sagt jedenfalls Nick. Laut dem redefreudigen Jungen lebt jeder, ob Amp oder Normalo, auf irgendeiner Art von Insel. Wo es so viele Inseln gibt, gibt es natürlich jede Menge Haie. Aber auch unzählige Brücken, über die sich die Inseln miteinander verbinden lassen. Es sind die Verbindungen zwischen den Dingen, auf die es ankommt, meint Nick. Mehr als auf die Dinge selbst.

Nick hat einen neuen Rucksack, aber immer noch den gleichen alten Zauberwürfel. Wir laufen zusammen über das Feld, hinter dem der staatliche Fertigbau liegt, der als Schulgebäude dient. An meiner Hand geht der sonderbare Junge nicht mehr gerne, bleibt aber trotzdem meistens dicht in meiner Nähe.

Wir bauen Eden neu auf.

Die Zeit scheint hier im schwül-sommerlichen Oklahoma sehr langsam zu vergehen. Nachts schlafen wir auf Feldbetten in einem ebenfalls vom Staat errichteten Fertigbau, der sogar eine Klimaanlage hat. Ähnliche Häuschen stehen überall auf dem Feld vor der abgebrannten Wohnwagensiedlung, also genau an jenem Ort, von dem aus sie einst mit Scheinwerfern überwacht wurde. Jeden Tag werden weitere ausgebrannte Wohnwagen abtransportiert. Sie hinterlassen große schwarze Flecken, die an böse Zeiten erinnern.

Ich habe mit dem Gedanken gespielt, nach Pittsburgh zurückzugehen, aber die Menschen, die mir etwas bedeuten, sind hier. Menschen, die mich brauchen, und Menschen, die ich brauche. Menschen von meiner Sorte, wie mein Vater einst gesagt hat.

Letztendlich war es die Technologie, die uns gerettet hat.

Als schließlich der Krankenwagen eintraf, konnte Vaughn kaum noch sprechen. Trotzdem schaffte er es irgendwie, mich zu beschuldigen und zu behaupten, ich hätte ihn ermorden wollen. Ich habe ihm nicht widersprochen. Ohne meine Buchse war nicht mehr viel los mit mir, und ich lag mehr oder weniger komatös neben Lyles Leiche auf dem Boden.

Als ich wieder zu mir kam, trug ich Handschellen – die Polizei hatte mich offensichtlich verhaftet. Vaughn war auf die Intensivstation gebracht worden, und kurz sah es so aus, als würde Lyle seinen Willen bekommen. Die Menschen waren verängstigt und wütend und kurz davor, einen Bürgerkrieg vom Zaun zu brechen.

Doch Vaughn überlebte. Und mein kleines Ersatzgedächtnis überlebte ebenfalls.

Unter Polizeibewachung wartete ich im Krankenhaus, während die Behörden sich die Aufnahmen ansahen, die mein Netzhautimplantat gespeichert hatte, und auf diese Weise die Wahrheit über meinen angeblichen Mordversuch erfuhren. Der Audiomitschnitt, den das Implantat in meinem Innenohr angefertigt hatte, war zwar gar nicht so schlecht. Dennoch heuerte mein Anwalt zur Sicherheit jemanden an, der des Lippenlesens mächtig war. Die Staatsanwaltschaft machte das Gleiche.

Es kam jedoch nie zu einer Verhandlung.

Nachdem die Szenen nach außen gedrungen waren, änderte sich Vaughns Leben rasch. Wenn ich korrekt unterrichtet bin, wurde er noch im Krankenhaus verhaftet. Und da er jetzt als Kopf einer inländischen Terrororganisation galt, die überall im Land Aktionsgruppen unterhielt … Nun, der Richter war mit der Stellung einer Kaution nicht einverstanden.

Trotz allem wird er von manchen gefährlichen Querköpfen immer noch für einen Helden gehalten.

Nick rennt voraus und gesellt sich zu ein paar anderen Schulkindern. Seltsamerweise hat er inzwischen Freunde. Schlaue Freunde, die mit ihm mithalten können. Einige von ihnen haben ihre eigenen Zauberwürfel dabei. Nick hat keine Hemmungen, von seiner abenteuerlichen Flucht aus Eden zu erzählen. Er ist fast schon so etwas wie eine kleine Legende.

Ich schließe Nick und seinen Freunden die Tür auf. Folge ihnen ins Gebäude.

Drinnen sehen mich fünfunddreißig Augenpaare an. Fünfunddreißig Kinder mit Buchsen an den Schläfen, von denen manche mit Glitter oder farbigen Lämpchen verschönert wurden, während andere so gelassen wurden, wie sie sind. Die Klappstühle, auf denen die Kinder sitzen, wurden vom Staat gestellt und sind alle gleich; die drei großen Tische, um die sie gruppiert sind, passen allerdings kein bisschen zueinander. Das Alter der Kinder ist bunt gemischt, aber unterschiedliche Klassenstufen würden bei ihnen auch keinen Sinn ergeben. Wie schwierig der Stoff ist, den ich für sie aussuche, hängt davon ab, was für ein Implantat sie tragen und wie viel angeborene Intelligenz sie mitbringen. Ihr Alter spielt keine Rolle.

Ich breite meine Bücher auf dem alten Küchentisch vor mir aus und nehme Platz. Lucy sitzt bereits an dem Tisch, der neben meinem steht. Die kleinen Mädchen aus ihrer Klasse sind mit ihren Stühlen nah an sie herangerückt und hängen förmlich an ihren Lippen. Sie sind ganz wild darauf, etwas zu lernen. Lucy geht geduldig und liebevoll mit ihnen um und unterschätzt nie die Fähigkeiten, die in ihnen stecken.

Ich strecke den Arm aus und nehme Lucys Hand. Zärtlich drückt sie meine Finger, ihr Griff ist warm und fest. Nick sieht mich mit hochgezogenen Brauen an, doch ich schüttle nur den Kopf.

»Also gut«, setze ich an. »Heute werden wir uns mit dem Thema Staat und Regierung beschäftigen. Es gibt nicht genug Bücher, also bitte ich diejenigen unter euch mit getunten Netzhautimplantaten, die Seiten zu scannen und an euren Nachbarn weiterzuleiten.«

Die Menschheit braucht die Technik.

Sie ist die eine Sache, in der wir besser sind als jedes andere Tier. Wir kommunizieren, kooperieren und bauen Werkzeuge, um unsere Reichweite zu vergrößern. Jedes neue Werkzeug verändert uns. Diese Veränderungen führen manchmal dazu, dass Eltern ihre Kinder nicht wiedererkennen. Das Alte hat Angst vor dem Neuen, und dann kann es zum Krieg zwischen den beiden kommen.

Unsere Technologie macht uns stark. Doch sie macht uns auch gefährlich.

Bevor ihnen Implantate eingesetzt wurden, waren viele dieser Kinder ein bisschen trottelig. Ein bisschen schwer von Begriff. Jetzt sind sie schneller denkende, schlauere Versionen derjenigen Menschen, die sie vorher gewesen sind. Es ist beängstigend. Doch die Landschaft unseres Lebens verändert sich in Sprüngen. Wir können nicht einfach innehalten und einen Schritt zurückmachen. Das konnten wir noch nie.

Wir wussten es nur nicht.

Ich habe mal jemanden sagen hören, dass die Technologie einen guten Menschen besser macht und einen bösen Menschen schlechter. Damit bin ich einverstanden. Meiner Meinung nach sollten wir damit fortfahren, immer wieder neue Versionen von uns selbst zu bauen, das Unbekannte zu erforschen und weiter zu wachsen.

Uns wird es gutgehen. Anders, aber gut.

Denn die meisten Menschen sind schließlich gut. Richtig?

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Danksagung

Den vielen Menschen, die mir bei diesem Buch auf so vielfältige Weise geholfen haben, bin ich zu tiefem Dank verpflichtet.

Den Studenten und Lehrkörpern der Universität von Tulsa und der Carnegie Mellon University dafür, dass sie mich an ihrem Wissen und an ihrer Sachkenntnis teilhaben ließen (und dies weiterhin tun).

Ron Randall für ein paar großartige Illustrationen und eine schnelle Bearbeitung.

Meinen vielen Freunden und Experten, also Donnell Alexander, Ryan Anfuso, Mark Baumann, Ryan Blanton, Colby Boles, Paul Carpenter, Taylor Clark, Courtenay Hameister, Matt Holley, Jonathan Hurst, Brian Long, Philip Long, Brett Lundmark, Amalia Marino, Shelley McLendon, Alex Nydhal, Geoff Shaevitz, David Spencer, Cynthia Whitcomb, Timmy Williams und David Wilson. Falls ich jemanden vergessen haben sollte, entschuldige ich mich hiermit vielmals.

Meinen Eltern Dennis und Pam, die in allem stecken, was ich schreibe.

Besonderer Dank geht an meinen Lektor Jason Kaufman für seine Ratschläge und einen langen Spaziergang im Park. Und wie immer ein großes Dankeschön an meine Agentin Laurie Fox sowie an meinen Manager Justin Manask für ihre unermüdliche Begeisterung und Unterstützung.

Und schließlich: Meine immerwährende Liebe gilt Anna und Cora.

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Über den Autor

Daniel H. Wilson hat einen Doktortitel in Robotik und lebt und arbeitet in Portland (US-Bundesstaat Oregon). Im Droemer Verlag ist bereits der Roman Robocalypse (2011) von ihm erschienen.

Fußnoten

1

1954 gefälltes Urteil, das die Trennung von Schulen für farbige und weiße Schüler als verfassungswidrig erklärte (Anmerkung des Übersetzers).

2

Leute, die den für Pittsburgh typischen Dialekt sprechen (Anmerkung des Übersetzers).

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Über Daniel H. Wilson

Daniel H. Wilson wurde am 6. März 1978 in Tulsa, Oklahoma, geboren – oder vielleicht doch von Robotern unter die Menschen geschmuggelt: Schon als Kind versuchte er, seinen Computer zum Sprechen zu bringen, und verliebte sich in das Androidenmädchen einer Fernsehserie.

Nach der Highschool studierte Daniel H. Wilson Informatik, bevor er den Doktortitel für Robotik erwarb. Wilson lebt heute in Oregon in den USA.

Mehr über Daniel H. Wilson in seinem Blog: http://www.danielhwilson.blogspot.com/.

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Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2012
unter dem Titel »Amped« bei Doubleday, New York.

eBook-Ausgabe 2014

Knaur eBook

© 2012 Daniel H. Wilson

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2014 Droemer Paperback

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Michael Meyer

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: © FinePic®, München; © Will Staehle

ISBN 978-3-426-41764-5

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