Fantasy Lovers: Zwei sexy Kurzromane in einem Band
Date: 2014-04-28T22:00:00+00:00
Keywords: Fantasy; Paranormal; Fantasy & Science Fiction; Urban; Belletristik; Märchen; Sagen & Legenden
Description: Kurzbeschreibung Seelenlos „Heute möchte ich euch ein Märchen von Ludwig Bechstein erzählen. Es heißt Seelenlos und handelt von einem bösen Menschenfresser, der nichts lieber verspeiste als junge Mädchen." Dariusz ist nach München gekommen, um einen Abtrünnigen seiner eigenen Art zu erlegen, der in der Welt der Menschen Unruhe stiftet. Doch stattdessen läuft Dariusz Gefahr, selbst erlegt zu werden – und zwar von der Frau, die er als seinen Lockvogel auserkoren hat. Hexensabbat Ob sie sich wehren würde, wenn er seinen Charme erst richtig aufdrehte und versuchte, sie zu verführen? Er betrachtete

Felicity La Forgia

„Fantasy Lovers“

(Zwei Kurzromane in einem Band)

Februar 2014

Copyright 2014 by Kim Henry GbR

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Stationsvænget 1

5853 Ørbæk

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Seelenlos

Dariusz mochte seine Beute jung und drall. So, wie die Kleine auf dem zerwühlten Bett vor ihm. Erschöpft und gesättigt döste sie in den Armen ihres Liebhabers. Die Grunzlaute, die der pickelige Jungspund, Typ Elektrotechnikstudent, im Schlaf von sich gab, nervten Dariusz. Doch das Mädchen, ja, das Mädchen war genau nach seinem Geschmack.

Er öffnete seinen Geist und tastete sich vorwärts. Nicht die geringste Barriere schirmte ihr Bewusstsein ab. Er tauchte ein, und nahm einen großen Schluck. Der Nachhall der Kopulation, der sie sich vor nicht einmal einer halben Stunde mit dem Jungen hingegeben hatte, schmeckte fahl. Nicht die Leidenschaft, die er erwartet hatte. Eher ein Abklatsch des wahren Genusses. Das, was sie ihm bot, war das Alben-Äquivalent von  Analog-Käse. Es sah aus wie Käse, roch wie Käse und schmeckte wie Pappe.

Unzufriedenheit regte sich in seiner Brust. Er war ausgehungert, der Weg aus der Hölle in die Welt war anstrengend gewesen. Schluss mit den Appetithäppchen, es war Zeit für den Hauptgang.

Als seine erste Imagination ihren Geist traf, rollte sie sich auf den Rücken. Leise stöhnend rieb sie die vollen, weißen Schenkel aneinander, wo der Samen des Jungen die schwarzen Löckchen immer noch feucht glänzen ließ. Sie drückte den Rücken durch, so dass die weiche Masse ihrer Brüste zur Seite floss. Unter dem Druck seiner Einflüsterungen zogen sich ihre Brustwarzen zusammen, wurden dunkler, als ihr Blut durch die Haut pulsierte. Ihr Geschmack explodierte auf Dariusz' Zunge, und er trank ihre Leidenschaft in vollen Zügen. Die Energie, die er ihr nahm, stärkte ihn.

Immer wilder pochte ihr Herz in der Brust. Ihre Hüften bewegten sich unter den Stößen, die nur in ihrem Traum existierten. Dariusz schmunzelte. Ja, das war etwas anderes  als das Gerammel eines Schulbuben. Der Traum tat ihr gut, und Dariusz schwelgte in der Süße ihrer Erregung. Ein Genuss, wie Honig, sättigend und süß. Aber immer noch ein bisschen langweilig.

Die Muskeln unter ihrem Bauchnabel zuckten, als ihr Höhepunkt nahte, kleine Schweißtropfen glänzten in ihren Brauen. Aber Dariusz hatte noch nicht genug. Ganz nah trat er an sie heran, beugte sich zu ihr hinunter. Selbst wenn sie die Augen jetzt öffnete, könnte sie ihn nicht sehen. Er selbst bestimmte, ob er gesehen werden wollte oder nicht, und gerade war ihm nicht danach. Umhüllt von dem Duft ihrer Erregung brachte er seinen Mund an ihr Ohr und die Hand zwischen ihre Schenkel. Die Hitze, die er dort fand, ließ ihn kalt. Hier ging es nicht um Sex, sondern um Nahrung, und seinem Mahl fehlte es noch immer an Würze. Seine Finger gruben sich in das Fleisch ihrer Schenkel, schoben sie auseinander und rückten so die Erlösung erneut in die Ferne.

„Noch nicht." Seine Worte ein Befehl an ihrem Ohr.

Unter schweren Lidern enthüllte sie ihm ihren glasigen Blick und schaute in seine Augen. Was sie sah, war ein Traum. Ihr Atem ging schwer und  sehnsuchtsvoll. „Erst, wenn ich es dir sage."

Ihre Hüfte hob sich von der Matratze, suchte nach dem Druck seiner Finger. Ihre Frustration war köstlich, vollmundig und erregend scharf. Besser, als das pappsüße Vergnügen erfüllter Lust.

„Bitte", flehte sie, und er sah, wie sie die Muskeln in ihrem Schoß anspannte, um wieder näher an den Höhepunkt zu kommen, den sie so sehr ersehnte. Beinahe gelang es ihr. Mit einem Ruck war er über ihr, drückte ihre Beine mit dem Oberschenkel auseinander und zwang ihr Gesicht in seine Richtung. Er wartete, bis ihr Herzschlag sich ein wenig beruhigt hatte.

„Ich hab dir nicht erlaubt zu kommen." Ein winziger Druck mit den Fingern der freien Hand auf das Zentrum ihrer Lust zeigte ihr, was er ihr versagte. Sie begann zu zittern, und Dariusz unterdrückte ein wohliges Stöhnen. Er hatte sich nicht getäuscht, ihr unerfülltes Verlangen war ein Festmahl.

„Was willst du von mir?"

Er enthüllte seine Zähne zu etwas, von dem er wusste, dass es aussah wie ein Raubtierlächeln.

„Bettle. Fleh meinen Namen." Natürlich wusste sie, wie er hieß.

„Oh Dariusz, bitte, ich ... Ich brauche ..."

Als Belohnung fuhr er mit den Fingerknöcheln durch die seidigen Falten. Sie stöhnte erleichtert auf, stürzte sich in den Fall, der schon auf sie zu warten schien. Am Scheitelpunkt der Lust zog er seine Finger zurück und stand auf.

„Das war gut Schätzchen." Schon halb auf dem Weg in die winzige Küche, die zu dem Apartment gehörte, zuckte er mit den Schultern. „Aber nicht gut genug."

Ernüchterung brach über ihrem erhitzen Körper zusammen wie ein eisiger Regenguss, und er nahm einen letzten tiefen Schluck ihrer aufgewühlten Lebenskraft. Ahhh, köstlich. Sie streckte die bebenden Arme nach ihm aus.

„Bitte Dariusz, geh nicht. Nicht so, bitte!"

Ohne sich noch einmal nach ihr umzudrehen, fuhr Dariusz sich mit der Hand über die Lippen. Er war zufrieden und gesättigt. Das perfekte Dessert schenkte ihm die Eifersucht des Jungen, dessen schlaftrunkene Stimme plötzlich durch das Zimmer hallte.

„Nach wem rufst du?"

Das Mädchen antwortete nicht.

„Wusste ich's doch, dass du's auch mit anderen treibst. Selbst im Schlaf schreist du nach ihnen. Das ist ja widerlich. Jeder im Semester weiß, ..."

Dariusz blendete das Gezeter des Pickelgesichts aus. Erbärmliche, kleine Kröte. Er richtete die Ärmelaufschläge seines Mantels und wollte eben durch den Fensterspalt in die Nacht verschwinden, als die aufgeschlagene Zeitung auf der Küchenablage seinen Blick fing.

Zwei neue Locked-in Fälle bestätigt.

Unerklärliche Krankheitsserie stellt Polizei und Ärzte vor Rätsel.

Wieder wurden zwei junge Frauen mit schwerem Locked-in Syndrome in die Neurologische Intensivstation des Universitätsklinikums Großhadern eingeliefert. Ein fachärztliches Gremium sucht weiterhin nach der Ursache der Krankheitsepidemie, die nun schon zwanzig Opfer gefordert hat. Experten vermuten einen bisher unerkannten Virus als Erreger für die schwere neurologische Störung. Das so genannte Locked-in-Syndrome bezeichnet einen Zustand, in dem ein Mensch zwar bei Bewusstsein, körperlich jedoch vollständig gelähmt und unfähig ist, sich sprachlich oder durch Bewegungen verständlich zu machen. Im Gegensatz zu bisher bekannten Locked- in Fällen ....

Weiter las er nicht. Das alles war Papperlapapp. Kein Virus. Ein Schraz war in München zu Gange, ganz ohne Frage. Sein üppiges Mahl stieß Dariusz auf. Nichts als Verachtung hatte er für die fehlgeleiteten Alben übrig, die einfach nicht wussten, wann sie aufhören mussten, und zu viel nahmen von der Lebensenergie ihrer Beute, so dass deren Kraft nicht mehr reichte für ein richtiges Leben. Er war keinen Tag zu früh gekommen. Wie es aussah, hatte der Schraz, der hier in München umging, seine Sucht schon lange nicht mehr unter Kontrolle. Es war nur eine Frage der Zeit, wann das Journalistenpack sich an seine Fersen heftete, und in seinem Kielwasser die Wissenschaftler.

Es war an der Zeit, dass sich Dariusz seiner Aufgabe stellte. Als erstes würde ihn sein Weg zu den Opfern des Schraz führen. Mit ein bisschen Glück hinge noch genug von der Signatur des Todgeweihten an den Frauen. Und schon bald wäre ein weiterer Abtrünniger Geschichte. Denn nun war er hier. Sein Name war Dariusz Krootz, Vollstrecker der Alben, Richter und Henker in einer Person. Er war gekommen, um den Schraz zu vernichten, und was sich der Sohn des Höllengroßfürsten Asmodeus vornahm, das brachte er zu Ende.

***

17:12 Uhr. Fiona blickte von der Armbanduhr auf und versuchte sich noch ein letztes Mal auf die Arbeit zu konzentrieren. Vor ihr stapelten sich Buchungsbelege, die ihr die Kollegin gerade auf den Schreibtisch geknallt hatte. Die müssen heute noch ins System, hatte sie gesagt. Aber es war bereits 17:12 Uhr, 17:14 mittlerweile, und wenn sie sich nicht beeilte, wäre die U-Bahn schon weg. Egal, was es mit diesen Buchungsbelegen auf sich hatte, Nina war wichtiger. Sie tippte mit der Maus auf das Start-Symbol am linken, unteren Bildschirmrand und fuhr den Computer herunter. Den giftigen Blick ihrer Kollegin versuchte sie zu ignorieren. Vergeblich.

„Schon fertig?"

Fionas Puls begann unter der verbalen Giftspritze zu rasen. Sie biss sich auf die Unterlippe, um der Versuchung, sich zu rechtfertigen, nicht nachzugeben. Und tat es doch.

„Ich mach das morgen früh.“

Die Andere verdrehte die Augen.

„Ich muss doch zu meiner Schwester ins Krankenhaus. Niemand sonst unterhält sich mit Nina.“

Die Züge ihrer Kollegin wurden weicher, und Fiona wurde mutiger.  „Weißt du, die Schwestern reden manchmal mit ihr, wenn sie sie waschen und so, aber die haben natürlich auch viel zu tun. Professor Wellinger will morgen noch einmal ein CT machen, um zu schauen, ob sie jetzt eine Veränderung im Hirn feststellen können, der ihren Zustand erklärt. Und wenn sie erst einmal die Ursache gefunden haben, dann können sie ihr bestimmt bald helfen."

Etwas anderes mischte sich jetzt noch in den Gesichtsausdruck der Anderen. Mitleid und … Freude? Großartig. Sie hatte es schon wieder getan, hatte Interesse erhofft, wo nur Sensationsgier war. Wer konnte schon von sich behaupten, einen Angehörigen von einem der Locked-in-Opfer aus den Schlagzeilen zu kennen? Noch einmal flackerte der Bildschirm auf, dann wurde er schwarz. Geschafft.

„Naja, auf jeden Fall muss ich jetzt gehen. Bis morgen."

Sie warf sich den Träger ihrer Handtasche über die Schulter und nahm die Treppe hinunter ins Foyer. Um auf den Koloss von Aufzug zu warten, fehlte ihr die Geduld. Die drei Stockwerke flogen an ihr vorbei. Im Hinauseilen winkte sie dem Pförtner in seinem Glaskabuff kurz zu und trat ins Freie.

Wie immer um diese Uhrzeit wand sich eine Autoschlange durch die Prinzregentenstraße und nahm dem Sommernachmittag mit Abgasen und einem Hupkonzert jegliche Idylle. Fiona hielt sich links und hastete Richtung U-Bahnstation. Natürlich war die Fußgängerampel rot, wie immer. Als endlich das grüne Männchen zu sehen war, eilte sie los. Vor dem Feinkost Käfer Stammhaus verjüngten die Auslagen des Ladens den Bürgersteig, und sie musste zur Seite springen, um einem Fahrradfahrer auszuweichen. Was zum Teufel machte der auf dem Bürgersteig? Ungeduldig hakte sie die Linke unter den Taschengurt und warf einen kurzen Blick auf die Uhr. Noch zwei Minuten. Das hieß Gas geben. Den Blick immer noch auf die Uhr gerichtet, verlängerte sie ihre Schritte. Und prallte gegen ein Hindernis. Heiße Flüssigkeit ergoss sich in ihren Ausschnitt.

„Autsch!"

„Passen Sie doch auf!"

Das Hindernis entpuppte sich als Käfer-Kunde, der sich einen Coffee-to-go gegönnt hatte. Nun, den konnte er jetzt vergessen. Die dunkle Brühe bahnte sich gerade eine brennende Spur zwischen ihre Brüste. Ganz toll. Kaffeeflecken auf ihrer roséfarbenen Bluse waren genau das, was sie brauchte. Entschuldigend suchte sie den Blick ihres Täufers. Die U-Bahn würde ohne sie abfahren.

Auf dem Weg nach oben registrierten ihre Augen den leichten Glanz seines Hemdes. Seide, ganz sicher. Kein anderer Stoff hatte diesen unvergleichlichen Schimmer. Weiche, schwarze Seide, die die Eleganz des Körpers darunter nicht verbarg, sondern betonte. Das Hemd schmiegte sich an lange, wohl definierte Muskeln. Als sie endlich bei seinen Augen angekommen war, traf sie der Schlag. Sie waren von einem solch durchdringenden Grau, wie sie es noch nie gesehen hatte. Wie frische Asche auf glühenden Kohlen.

Erst mit ein bisschen Verspätung fiel ihr ein, dass er wahrscheinlich auch was von dem Kaffee abbekommen hatte. Und tatsächlich, drei hässliche, feuchte Ränder zeichneten sich unterhalb des Kragens auf seinem Hemd ab. Ohne darüber nachzudenken, angelte sie in ihrer Tasche nach einem Tempo und begann über die Flecken zu reiben.

„Oh, das tut mir schrecklich leid. Wissen Sie, ich war in Eile. Meine U-Bahn. Nun, jetzt ist sie ohnehin weg, und ich muss am Hauptbahnhof auf den Anschlusszug warten. Diese Flecken, wenn sie nicht rausgehen, versuchen Sie es bloß nicht mit Salz. Salz zieht die Farbe aus der Seide und dann ist das Hemd ruiniert."

Der Mann griff nach ihrem Handgelenk und zog es von seiner Brust. „Lassen Sie das."

Fiona verschlug es die Sprache. Seine Stimme war dunkel und maskulin, mit einem kaum hörbaren, gutturalen Akzent. Lieber Himmel, das war wie Sex für die Ohren. Sie musste schlucken. Der Fremde nahm ihr das Taschentuch aus der Hand, zuckte mit den Schultern und ging an ihr vorbei.

„Halt, warten Sie."

Als er sich tatsächlich noch einmal umdrehte, waren die Worte verschwunden, die sie ihm hatte sagen wollen. Himmel, der Typ war eine Erscheinung. Groß, bestimmt über einsneunzig. Schlank und dunkel, wie ein Panther. Die schwarzen Locken lagen in einem präzisen Kurzhaarschnitt, betonten ebenso wie die scharfen Kanten seines Ziegenbärtchens das schmale Gesicht mit den ausgeprägten Wangenknochen und der geraden Nase. Und dann diese Augen. Sie waren schon unheimlich genug, wenn er sie nicht damit musterte, als sei sie ein überdimensionales Insekt. Jetzt, als sie langsam und prüfend über ihren Körper wanderten, waren sie gruselig und wunderschön zugleich. Unter seinem Blick begann sie zu schwitzen, ihre Finger wurden feucht und ein klein wenig zittrig. Um sich nicht zu verraten, steckte sie die Hände in die Hosentaschen. Was hatte sie noch einmal sagen wollen? Ach ja.

„Brauchen Sie meine Telefonnummer?"

Er legte den Kopf schief und zog eine Augenbraue in die Höhe, als machte er sich über sie lustig. Und da fiel ihr erst auf, was sie gesagt hatte. Sie spürte, wie sie knallrot anlief.

„So habe ich das nicht gemeint", platzte es aus ihr heraus.

Noch ein bisschen höher wanderte die Augenbraue, und dazu gesellte sich jetzt ein spöttisches Lächeln.

„Sondern? Wie dann?"

„Die Versicherung. Deshalb die Telefonnummer. Wegen der Versicherung, falls die Flecken nicht mehr raus gehen. Ich bin haftpflichtversichert."

Jetzt lächelte er richtig. Kein warmes Lächeln zwar, eher ein gnädiges, aber eines, das seine Augen erreichte.

„Das wird wohl kaum notwendig sein."

Im nächsten Moment war er in der Masse verschwunden.

***

Unsichtbar für das menschliche Auge, stand Dariusz vor dem Zimmer 1080 A der neurologischen Intensivstation des Klinikum Großhadern. Es war das Zimmer von Nina Finkenhagen. Begierig auf die Neuigkeiten, die ihre Aura ihm enthüllen würde, öffnete Dariusz seine Sinne. Nichts, nur der Geruch nach Desinfektionsmitteln, Krankheit und Siechtum drang zu ihm durch. Vielleicht war er schon zu spät. Sie war das erste Opfer des Abtrünnigen gewesen, und an ihr sollte seine Aura am besten zu spüren sein, fühlen konnte er aber nichts. Dariusz war nicht versessen darauf, näher an das Krankenlager zu treten. Auch nach Jahrhunderten irritierten ihn Tod und Vergängnis noch immer. Sie erinnerten ihn an seine menschliche Mutter und an das Leben, von dem er einmal gedacht hatte, dass es seines sei. Aber seine Mutter war tot, schon lange, und mit ihr war das letzte bisschen Menschlichkeit in ihm gestorben. Wann immer es ihm möglich war, machte er einen großen Bogen um diese Erinnerung, doch heute war es nicht möglich. Durch die geschlossene Tür betrat er das Zimmer und stockte.

Auf dem nierenförmigen Plastikstuhl an Nina Finkenhagens Bett saß eine zweite Frau. Eine Frau, die er kannte. Es war dieses wirre Persönchen, das ihn heute Nachmittag mit Kaffee begossen hatte. Ihre Tasche auf dem Schoß, lehnte sie sich zu der Patientin und hielt deren von Kanülen zerschundene Hand.

„Gleich kommt dieser Drache von Nachtschwester und erinnert mich wieder daran, dass die Besuchszeit schon lange zu Ende ist. Ich sollte gehen, bevor ich ihr wieder Grund zum Zetern gebe."

Keine noch so kleine Reaktion verriet, ob Ninas Bewusstsein noch in dem Körper auf dem Bett war. Die andere stand auf und legte die Tasche auf den Stuhl. Die Plastikschale wippte nach. Wie schon heute Nachmittag fiel ihm die ungewöhnliche Aura der Frau auf. Lebhaft und verletzlich zugleich. Er leckte sich über die Lippen. Wäre er nicht immer noch übersatt von dem gestrigen Mahl, würde er sie kosten. Hier und jetzt. Einen solchen Leckerbissen ließ er sich nur ungern entgehen. Mit einem Druck auf das Bedienpanel fuhr die Besucherin das Kopfteil von Ninas Bett nach unten. Als sie sich über die Patientin beugte, um sie auf die Seite zu lagern, fielen ihre hüftlangen Haare über die Schulter nach vorn und enthüllten einen zarten Rücken. Seltsam, vorhin auf der Straße war sie ihm größer vorgekommen, nicht so fragil. Aber trotz ihrer Zartheit packte sie beherzt zu. Mit geübten Griffen stopfte sie die Decke um Nina fest und stützte ihren Rücken mit einer Stoffrolle.

Statt wie angekündigt zu gehen, setzte sie sich nach getaner Arbeit erneut ans Bett. Dariusz musste schmunzeln. Sie sagte das eine und machte das andere. Ihr Mund schien ein Eigenleben zu haben, und es würde ihn nicht wundern, wenn dieser Mund sie schon öfter in Schwierigkeiten gebracht hätte. Mit einer zärtlichen Geste strich sie Nina die Haare aus dem Gesicht und stützte ihren Ellenbogen neben das Gesicht der Patientin.

„Ich will nicht gehen, Nina", vertraute sie der anderen an. „Die Wohnung ist so leer ohne dich." Ihre Aura intensivierte sich, bekam eine bittere Beinote, die die Süße ihrer Unschuld noch weiter betonte. Dariusz atmete tief ein. Nur ein bisschen schnuppern. Scheinbar wohnten die beiden Frauen zusammen, und wenn Nina früher auch nur annähernd so verführerisch gerochen hatte wie ihre Mitbewohnerin, wunderte es ihn nicht, dass der Schraz sich an ihr vergessen hatte. Ein Gedanke formte sich in seinem Kopf. Vielleicht gab es einen einfacheren Weg, den Abtrünnigen aus seinem Versteck zu locken, als mühsam Hinweise bei seinen Opfern zu sammeln.

„Weißt du, ohne meine große Schwester mach ich noch mehr Blödsinn als sonst. Ich vermisse dich so sehr, dass ich es dir nicht einmal übel nehmen würde, wenn du dich über meinen neusten Fehltritt lustig machst." Sie lachte ein bisschen. „Ehrlich, mit mir und den Männern, das wird nichts." In gespielter Resignation hob sie die Hände, kleine Fältchen bildeten sich auf ihrer Stirn. „Ich bin haftpflichtversichert, also bitte. Das ist fast so doof, wie  Ich habe Wassermelonen getragen, nur, dass in Dirty Dancing Baby ihren Johnny am Schluss doch bekommen hat."

Bei diesen Worten und dem sehnsuchtsvollen Ton darin nahm Dariusz‘ Plan konkrete Formen an. Das alles würde noch einfacher werden als gedacht. Das hübsche Mädchen wollte, dass der geheimnisvolle Held ein wenig mit ihr tanzte. Kein Problem. Dass es ihr letzter Tanz sein würde, musste sie nicht wissen. Er betrachtete ihren herzförmigen Kussmund, das runde Gesicht und die kleine Nase, die ein wenig zu vorwitzig nach oben spitzte. Er war nach München gekommen, um den Schraz zu eliminieren. Vergnügen stand nicht auf seiner Agenda. Aber an der Seite dieses niedlichen Lockvogels könnte er das Nützliche mit dem Angenehmen verbinden.

„Komm zurück, Nina, okay. Und dann verspreche ich dir auch, dass ich deinen Rat befolge und mir ein bisschen mehr Mühe gebe, mal raus zu kommen." Zum Abschied küsste sie ihre Schwester auf die Wange. „Bis morgen."

Sie war unwissend, süß und allein. Genau das, was die Abtrünnigen suchten, um ihre Sucht zu befriedigen. Nachdem er mit ihr gespielt hätte, wäre sie zudem erregt. Eine Einladung, die der Schraz mit Sicherheit nicht abschlagen würde.

***

Dariusz folgte ihr durch die Eingeweide des Krankenhauses, durch Gänge, eine große Treppe hinunter in das Foyer. Dort warf sie einen Blick auf die große Uhr in der Halle und beschleunigte ihre Schritte. Offensichtlich war sie wieder zu spät dran. Kurz vor der U-Bahn Haltestelle kramte sie in ihrer Handtasche. Als sie etwas daraus hervorzog, rutschte ein kleines Notizheft aus der Tasche und fiel zu Boden. Unterhalb der Rolltreppe hörte er das Rauschen der einfahrenden Bahn, und sie begann zu rennen. Die Druckwelle des Zuges wehten ihre Haare nach hinten. Wie die Äste einer Weide tanzten sie im Wind.

„Bitte zurückbleiben." Die Stimme vom Band tönte durch den Bahnhof, und dann war sie verschwunden. Zurückgeblieben war das  Notizheft. Ein abgegriffenes DIN A6 Heftchen in Regenbogenfarben auf den dreckigen Fliesen des U-Bahnhofs. Er bückte sich danach und blätterte ein wenig darin herum. Die Seiten waren beschrieben mit einer Reihe von Orts- und Datumsangaben. Einige waren bereits durchgestrichen, andere noch nicht. Der nächste Termin stand für den kommenden Samstag an.

Kinderbuchtage, 15:00 Uhr Herkulessaal, Gatseig. Garderobe 14:00 Uhr

Das Spiel konnte beginnen.

***

Im Foyer vor dem Herkulessaal wimmelte es am Samstagnachmittag vor gestresst dreinblickenden Müttern mit lärmenden Kindern. Unentwegt suchte Dariusz‘ Blick nach der Frau, derentwegen er gekommen war, aber nirgends konnte er sie entdecken. Nichts desto trotz sagte ihm seine Intuition, dass er richtig war. Alte Märchen – Neu entdeckt. Eine Reise mit der Märchenfee versprach das Plakat am Eingang.

Ding-Dong-Dong. Er war dem Gong dankbar, der den Beginn der Vorstellung ankündigte und die Bälger zum Ruhigsein zwang. Seine Platzkarte führte ihn zu einem Stuhl in der vorletzten Reihe. Kein Bühnenbild war aufgebaut, nur ein einzelner Thron stand in der Mitte der Bühne. Ein erneuter Gong, und die Lichter erloschen komplett. Die Bühnenscheinwerfer flackerten auf, Musik kam vom Band, und dann sah er sie. Sie tänzelte über die Bühne, umkreiste den Thron, bevor sie sich gekünstelt elegant darauf niederließ. Er musste an sich halten, um nicht laut aufzulachen. Sein Lockvögelchen - eine Märchenfee. Sie hatte rot geschminkte Wangen und aufgemalte Sommersprossen im Gesicht. Ihre Haare wurden von übergroßen Tufftuffs in zwei Rattenschwänzen gehalten, und ihre Füße steckten in pinkfarbenen Lackschuhen. Doch das lächerlichste an ihrem Kostüm waren das rosa Tüllröckchen und die glitzernden Flügel. Die Musik wurde ausgeblendet, und um ihn herum sperrten die Kinder in erwartungsvoller Ehrfurcht ihre Münder auf.

„Hallo, liebe Kinder!" Ihre Stimme klang ganz anders als sonst. Glockenhell und selbstsicher. Gemütlich lehnte er sich in seinem Sessel zurück. Na, dann wollen wir mal sehen. Er konnte sich noch genau an die Zeit erinnern, in der es keinen Fernseher gegeben hatte und keine Computerspiele. Geschichten vor dem Kamin waren das einzige gewesen, das ihnen die langen Winterabende verkürzt hatte, und niemand konnte schöner Märchen erzählen, als seine Mutter. Und obwohl dieser moderne Bau absolut nichts gemein hatte mit der Halle in dem kleinen Herrenhaus seiner menschlichen Familie, und die kleine Märchenfee auf der Bühne eine Fremde war und nicht das einzige Wesen, das ihm einmal das Gefühl gegeben hatte, etwas anderes zu sein als ein Werkzeug, loderte mit einem Mal ein warmes Feuer in seiner Brust.

„Heute möchte ich euch ein Märchen von Ludwig Bechstein erzählen. Es heißt Seelenlos und handelt von einem bösen Menschenfresser, der nichts lieber verspeiste als junge Mädchen."

Sie zog die Nase kraus und riss ihre Augen entsetzt auf, und einem jeden in diesem Saal war klar, dass dieser Seelenfresser ein ganz gemeiner Geselle war. Dabei war er unschuldig, wie Dariusz wusste. Ein böser Zauberer hatte seine Seele gestohlen und ihn zu dem Monster gemacht, das er war. Er kannte das Märchen, es war sein liebstes gewesen, als Kind. Immer wieder hatte er seine Mutter angebettelt, es ihm zu erzählen.

Ohhhs und Ahhhs begleiteten ihre Erzählung, als sie von dem tapferen Soldaten erzählte, der der gefangenen Königstochter zu Hilfe eilen wollte. Und so wie ihre Stimme den Raum füllte, so füllte ihre Aura seinen Geist. Es war erstaunlich, wie vielseitig ihre Lebensenergie war. Sie trug eine Schönheit in sich, die erst auf den zweiten Blick erkennbar wurde. Eine Schönheit, die sich darin äußerte, dass sie mit ihrer kranken Schwester sprach, ohne eine Antwort erwarten zu können, und Kinderaugen zum Leuchten brachte. Eigentlich war sie fast zu schade für den Schraz.

Aber nur eigentlich.

„... wenn er seine Seele nur wiederbekomme, so sagte Gottfried Seelenfresser, werde er die jungen Mädchen nicht mehr so fresslieb haben, sondern sie mit bescheidenen Augen ansehen." Das Blitzen in ihren Augen verriet, was sie von der Beteuerung des Ungeheuers hielt, und im Gegensatz zu Herrn Bechstein mit seiner romantischen Ader hatte sie Recht. Ein Monster blieb ein Monster.

Sie führte ihre Zuhörer durch die Höhen und Tiefen der Erzählung, bis endlich Seelenlos der artigste Kavalier und die Prinzessin die Braut des Soldaten wurde. Einen Moment herrschte absolute Stille im Saal, dann brach der Applaus los. Die Leute klatschten und pfiffen, trommelten mit den Füßen auf den Boden und jubelten. Er selbst klatschte nicht. Das Ende gefiel ihm nicht, er hatte es anders in Erinnerung. In der Version seiner Mutter hatte nicht der langweilige Soldat die Prinzessin bekommen, sondern das Monster.

***

„Kannst du mir hier unterschreiben, Märchenfee?"

Der Blondschopf war der letzte in einer langen Reihe von kleinen Unterschriftenjägern. Normalerweise mochte Fiona die Autogrammstunde nach der Vorstellung am liebsten. Wenn die Wangen der Kinder immer noch glühten von ihrer Geschichte und sie sie mit großen, bewundernden Augen anschauten. Aber heute saß ihr eine seltsame Unruhe im Nacken, als würde sie beobachtet werden. Noch ein letztes Mal ließ sie ihren Kuli über ein Programmheft fliegen und wartete einen Moment, bis auch die letzten Besucher das Foyer verlassen hatten. Endlich wieder umziehen. Sie raffte ihre Unterlagen zusammen und schob den Stuhl zurück. Wahrscheinlich fehlte ihr einfach eine Mütze Schlaf. Immer war sie in Hetze die letzten Wochen, nie konnte sie abschalten. Aber heute würde sie sich eine Auszeit gönnen. Sie würde die Balkontür weit aufreißen und es sich mit einer großen Kanne kalten Pfefferminztees auf der Couch bequem machen. Und dann würde sie in Kafkas Metamorphosen versinken. Die waren noch düsterer als ihre momentane Stimmung. Genau, das würde sie machen.

Zu den Garderoben musste sie die Treppe hinter den Aufzügen nehmen. Sie umrundete die Theke mit den Erfrischungen und wollte gerade in Richtung der Aufzüge verschwinden, als jemand sie von hinten ansprach.

„Bekomme ich auch ein Autogramm, Märchenfee?"

Vor Schreck ließ sie die übrigen Programmhefte fallen. Diese Stimme! Sie musste sich täuschen. Mit einem Ruck drehte sie sich um und erstarrte. Sie hatte sich nicht getäuscht. Lässig an die Säule gelehnt, die die Theke flankierte, stand der Mann, den sie vor ein paar Tagen auf dem Weg ins Krankenhaus angerempelt hatte.

„Was machen Sie hier?" Sie schnappte geräuschvoll nach Luft. Er sah noch besser aus als in ihrer Erinnerung. Heute trug er einen nachtschwarzen Anzug und ein weißes Hemd, das wie an seinen Körper gegossen saß. Panisch suchte sie darauf nach Kaffeeflecken. Dummkopf. Natürlich hatte er sich seit Mittwoch umgezogen. Von einer Sekunde auf die andere brach ihr der Schweiß aus. Auf die Art, die ihr schon bekannt war, hob er die Augenbraue und musterte sie belustigt. Plötzlich war sie sich überdeutlich bewusst, in was für einem Aufzug sie vor ihm stand. Himmel, sie trug ein rosa Tüllröckchen und grün-weiß geringelte Kniestrümpfe.

Ohne ein Wort zu sagen, griff er in die Innentasche seines Jacketts und holte ein Notizheft hervor. Nicht irgendein Notizheft. Ihr Notizheft, das sie bereits seit Tagen vermisste. Sie musste es verloren haben, als sie mit ihm zusammengestoßen war.

„Mein Terminplaner."

„Ich dachte, Sie wollten den wieder haben."

„Ähm, also danke." Ihre Stimme zitterte genauso wie ihre Finger. Verdammt, warum machte er sie nur so nervös? Bevor sie eine Antwort auf diese Frage gefunden hatte, war er schon dabei, wieder zu gehen.

„Halt, warten Sie!" Genau die gleichen Worte wie vor dem Käfer. Wunderbar, sie bewies sich als echte Wortakrobatin. Und wie vor dem Käfer, drehte er sich auf ihre Worte hin um.

„Sie hätten mir nachrufen können. Am Mittwoch. Warum sind Sie hierher gekommen?"

Sein Mundwinkel zuckte ein wenig nach oben, als ob er ein Lächeln unterdrückte, und in seinen Augen blitzte es kurz.

„Ich mag Märchen, kleine Fee."

Bei jedem anderen Mann, der sie so genannt hätte, hätte sie sich auf dem Absatz umgedreht und wäre davongelaufen. Sie mochte es nicht, wenn man sie damit aufzog, dass sie nicht besonders groß war. An keiner Stelle, bei der es bei einer Frau zählte. Schneewittchen, Schneewittchen, kein Arsch und keine Tittchen, hatten die Jungs ihr in der Schule nachgerufen und sie so gleich an zwei empfindlichen Stellen getroffen. Ihrer Vorliebe für Märchen und ihrer knabenhaften Figur. So, wie er es sagte, machte es ihr seltsamerweise nichts aus, sondern jagte einen Schauer über ihren Rücken.

„Wirklich? Also ich meine, hat Ihnen die Vorstellung gefallen? Die Veranstalter wollten eigentlich was von Grimm, aber ich hab mir gedacht, Bechstein wäre mal was anderes. Außerdem mag ich es, dass der Soldat die Prinzessin bekommt und nicht der hübsche Prinz."

„Ich finde, Gottfried Seelenfresser hätte sie verdient."

„Das Ungeheuer? Sie meinen, weil er seinen Fluch besiegt hat? Ich glaube nicht, dass das die Moral der Geschichte war, die Bechstein im Sinn hatte. Er wollte zeigen, dass man mit Loyalität und Klugheit weiter kommt ..."

„Nein", unterbrach er sie. „Gottfried sollte die Prinzessin haben, weil er der einzige ist, der nach seiner Natur handelt."

Seine Augen durchbohrten sie, und ihr Herz geriet ins Stolpern. Hunger lag in seinem Blick, als wäre er der seelenlose Mädchenfresser und sie die unschuldige Maid. Und trotzdem konnte sie nicht wegschauen. Auch nicht, als er sich bückte und die verstreuten Programmhefte aufhob, die ihr vorhin aus der Hand gerutscht waren. Mit einem auffordernden Nicken hielt er sie ihr entgegen, und erst da löste sie sich aus ihrer Starre und nahm sie zurück. Ihre Fingerspitzen berührten seine, und es fühlte sich an wie ein kleiner, elektrischer Schlag. Beinahe wären ihr die Hefte erneut aus den Händen geglitten, aber er hielt sie fest, strich dabei noch einmal mit dem Finger über die Innenseite ihres Handgelenks.

„Gehen Sie mit mir essen, kleine Fee?"

„Fiona." Sie musste blinzeln, weil er sie immer noch mit seinem Blick gefangen hielt. Dann erst fiel ihr auf, dass sie nicht einmal einen kompletten Satz gesagt hatte.

„Ich meine, ich heiße Fiona und ich muss mich erst umziehen. Ich habe immer noch das Kostüm an, und die Schminke muss auch runter." Glückwunsch, Fiona, du übertriffst dich mal wieder an geistreicher Konversation. Er antwortete ohne den geringsten Spott in der Stimme.

„Ich sehe, was Sie anhaben. Und ich möchte mit Ihnen essen gehen."

Wenn sie ihre Augen noch ein bisschen weiter aufgerissen hätte, wären sie ihr wahrscheinlich aus den Höhlen gesprungen. Er meinte es tatsächlich ernst. Er hatte ihr Notizheft behalten und war ihr nachgefahren, weil er sie wiedersehen wollte. Plötzlich hatte sie es sehr eilig.

Sie stapelte ihren Terminplaner auf die Programmhefte und hastete zu den Aufzügen. Kurz vor der Treppe drehte sie sich noch einmal um.

„Warten Sie hier. Bitte. Ich bin gleich wieder da. Umziehen und Schminke.“ Sie versuchte sich in einem Lächeln und gestikulierte, so gut es mit den Sachen in der Hand ging, zu ihrem Gesicht. „Ich würde sehr gern mit Ihnen essen gehen, wirklich. Also, warten Sie auf mich?"

Noch mehr als mit seinem Auftauchen nach ihrer Aufführung, erschreckte er sie jetzt mit seinem plötzlichen Lachen. Ein warmes, grollendes Lachen, das in groteskem Widerspruch stand zu seinem strengen, kantigen Gesicht und den durchdringenden Augen.

„Ja, Fiona. Ich warte auf Sie."

***

Und weg war sie. Dariusz starrte noch einen Moment auf die Stelle vor den Aufzügen, an der bis gerade eben noch ein niedlicher, kleiner Hintern unter Lagen von rosa Tüll gewackelt hatte. Fiona also. Ein schöner Name für eine mutige Märchenfee. Er musste ihr Respekt zollen für die Selbstverständlichkeit, mit der sie dieses Ungetüm an Stoffmassen ertragen hatte, selbst dann noch, als er ganz bewusst versucht hatte, sie zu verunsichern. Gehüllt in eine Wolke aus künstlichem Zitronenduft, rappelte ein Putzwagen an ihm vorbei. Hier oben gab es nichts mehr für ihn zu tun, also nahm er die Rolltreppe hinunter in die große Aula und musterte desinteressiert die Aufsteller. Die Kinderbuchtage lockten mit einer Reihe von Veranstaltungen rund um das Thema Buch. Autorenlesungen, lebende Bilderbücher, Schreibwerkstatt für Jugendliche. An den Kassen Besucherschlangen, die sich Tickets für die Philharmonie besorgten. Eine Kakophonie von aufgeregten Stimmen. Menschen, die sich austauschten über den großartigen Dirigenten, oder über die sensationelle Stimme, die sie erwarteten. Sie hielten sich für was Besseres, mit ihrem intellektuellem Gerede und den ernsten Gesichtern, und sie waren doch nichts anderes als Futter für die Kreaturen der Nacht.

Ein plötzliches Prickeln im Nacken ließ seinen Instinkt anspringen. Er war nicht mehr der einzige Jäger in dieser Halle. Dariusz schärfte seine Sinne und tastete in den Raum. Und richtig, es war die Aura eines anderen Nachtalben, die er wahrnahm. Dunkel, würzig ... und mit dem süßlichen Beigeschmack von faulendem Fleisch. Nicht er musste den Abtrünnigen suchen, der Feind hatte ihn gefunden. Noch bevor seine Augen den Schraz erkannten, hatten seine Sinne ihm alles Wichtige über ihn verraten. Dariusz tastete an seiner Seite nach der kleinen Klinge, die er immer bei sich trug. Hier würde sie ihm nicht helfen können. Nicht vor den Menschen, war die oberste Regel seiner Art. Mochten sie auch noch so dumm und hilflos sein, ihre iPhones und Fotohandys machten sie zu gefährlichen Gegnern. Mit wenigen großen Schritten war er bei dem Schraz. Im Schatten lehnte dieser an einer der Stellwände und musterte ihn mit durchdringenden Augen. Seine Sucht hatte sie noch heller werden lassen, als es bei den Nachtalben ohnehin der Fall war. Fast durchscheinend waren sie jetzt, mit so kleinen Pupillen, dass selbst er sie nicht erkennen konnte. Widerlich, abnorm und ekelhaft. Dariusz musste dagegen ankämpfen, sich die Hand vor Mund und Nase zu pressen, so intensiv biss ihn der Geruch von Verwesung in die Nase, als er dem Schraz jetzt direkt gegenüberstand. Höhnisch deutete der Schraz eine kleine Verbeugung an.

„Welche Freude, der Vollstrecker. Was verschafft mir die Ehre?"

„Bringen wir das draußen zu Ende."

Der Schraz verzog seine Nase in einer angewiderten Geste. Seine Haare hingen ihm ungekämmt ins Gesicht. Ob er hoffte, seine Augen so vor den Unwissenden zu verdecken, oder ob er schon so weit in seine Sucht abgerutscht war, dass es ihm egal war, wie andere ihn sahen?

„Aber nicht doch, Vollstrecker. Erst möchte ich ein bisschen mit deinem Lockvögelchen spielen." Er lehnte sich ein Stückchen vor und schnupperte geräuschvoll. „Süß, die Kleine. Du hast einen guten Geschmack."

Dariusz‘ Hände waren schneller als seine Gedanken. So geschwind, dass ein menschliches Auge seinen Bewegungen nicht hätte folgen können, packte er den Schraz am Kragen, zerrte ihn in die Höhe und stieß ihn gegen die nächstbeste Wand. Nase an Nase standen sie da, zitternd vor unterdrückter Aggression.

„Von ihr zu nehmen, wird das letzte sein, was du machst. Wir können uns den Umweg sparen." Mit seinem Körper hielt er den Schraz an Ort und Stelle, während er mit der freien Hand nach seiner Klinge tastete. Im selben Moment nahm er das leise Summen der Überwachungskamera wahr. Und richtig. Dort oben, unterhalb der Rolltreppe, glitzerte eine kleine, schwarze Linse im Deckenlicht. Ihm waren die Hände gebunden. Der Schraz lachte höhnisch.

„Angst vor den Menschen, Vollstrecker? Oder ist es Mitleid, das sich in dir regt? Ein Halbblut in den obersten Reihen der Armee, das konnte ja nicht gut enden."

Angewidert ließ Dariusz den Schraz los. Ob es der Ekel vor diesem Tier war oder vor sich selbst, konnte er nicht mehr sagen. Ja, der Schraz hatte Recht. Es widerte ihn an, dass mit Fionas Lebensenergie eine ganze Familie ausgelöscht werden würde. Dass sein Ehrenkodex und seine Loyalität gegenüber seiner Rasse ihn daran hinderten, diesen Kampf zu Ende zu bringen. Auf der Stelle. Aber er hatte seine Wahl getroffen, und er war nicht zu dem geworden, der er war, weil er seinem menschlichen Erbe nachgegeben hatte. Wenn der Schraz ihm keine andere Wahl ließ, würde er es zu Ende bringen. So, wie er geplant hatte.

Er ließ seine Hände auf die Schultern des Schraz fallen und drehte ihn herum, so dass dieser jetzt mit dem Gesicht zu den großen Glastüren schaute. Ganz nah brachte er seinen Mund an das Ohr des Abtrünnigen. Die zahllosen Ringe in dessen Ohrläppchen klingelten im Lufthauch seines Atems.

„Du wirst jetzt gehen." Mit seinen Daumen fand er den Schmerzpunkt an der Schädelbasis des Schraz und drückte zu. So fest, bis er ein leises Ächzen hörte. „Durch diese Tür." Sein Knie bohrte sich von hinten zwischen den Oberschenkeln gegen die Konjuwelen des Widerlings. „Und wenn wir uns das nächste Mal sehen, ist deine Zeit gekommen."

Er lockerte seinen Griff und stieß den Schraz in Richtung Ausgang. Der schüttelte den Kopf, griff mit seinen Händen das Revers seiner Lederjacke und ging los. Nach ein paar Schritten wandte er sich um.

„Dieser Kampf ist noch nicht zu Ende, Vollstrecker."

***

Zum wiederholten Male ließ Fiona ihren Blick auf Dariusz‘ Fingerknöchel fallen. Ganz weiß traten sie hervor, so fest umklammerte er das Lenkrad. Überhaupt war der Mann, seitdem sie aus der Garderobe im Gasteig gekommen war, ein anderer. Geschichte war seine lässige Eleganz. An ihre Stelle war eine Anspannung getreten, die sie nicht begriff. Immer wieder sah sie die Muskeln in seinen Oberschenkeln zucken, seine Lippen nur noch ein verkniffener Strich. Wenn sie doch wenigstens seine Augen sehen könnte. Doch die waren hinter einer dunklen Sonnenbrille versteckt, die wahrscheinlich mehr gekostet hatte, als sie im Laufe eines ganzen Jahres für Klamotten ausgab. Aber was wunderte sie sich? Sie saß in den blutroten Ledersitzen eines silbergrauen Aston Martin Cabrios. Da gehörte die Edelsonnenbrille genauso dazu wie sein maßgeschneiderter Anzug. Das einzige, was nicht so recht ins Bild passen wollte, war sie selbst. Nicht, dass sie irgendwie unordentlich aussah, oder so. Ganz im Gegenteil. Als sie sich in der Garderobe aus ihrem Kostüm geschält hatte, hatte sie ein kleines Dankgebet gen Himmel geschickt, dass sie sich heute Morgen für ihr Lieblingskleid entschieden hatte. Der weit schwingende Rock gab ihr das Gefühl schmeichelnder Weiblichkeit, und sie wusste, dass das tiefe, schimmernde Blau sich in ihren Augen widerspiegelte und ihren zarten Teint betonte. Das Kleid war nichts Besonderes, aber sie fühlte sich wohl darin, und gerade jetzt, mit diesem Traum von einem Mann, der mit einem Mal plötzlich alles andere als begeistert davon aussah, sich mit ihr verabredet zu haben, konnte sie diesen kleine Rückhalt gut gebrauchen.

„Und, haben Sie auch schon genaue Pläne, was Sie jetzt mit mir vorhaben?", versuchte sie das Schweigen zu brechen, das trotz Fahrtwind die Distanz zwischen ihnen verklebte.

Den Blick starr aus der Windschutzscheibe gerichtet antwortete er. „Wie wäre es mit einem Eiskaffee? Auf der Terrasse vom Tambosi bekommen wir bestimmt noch ein paar Sonnenstrahlen ab."

Fiona musste lachen. „Da bekommen Sie niemals einen Parkplatz und wir ganz sicher keinen Sonnenplatz mehr um diese Uhrzeit. Es sei denn, Sie haben schon vor Wochen reserviert."

„Das brauche ich nicht."

Wie ein Streicheln streifte seine Stimme über ihren Nacken. Wow, der Mann war von sich überzeugt. Nicht, dass sie daran gezweifelt hätte. Aber davon auszugehen, dass sie an einem späten Samstagnachmittag, bei strahlendem Sonnenschein, mitten auf dem Odeonsplatz einen Parkplatz finden würden, zeugte nicht nur von einem ausgeprägten Ego, sondern legte die Vermutung nahe, dass er sich für unbesiegbar hielt.

Wie immer staute sich der Verkehr an der Kreuzung hinter dem Landtag, und sie mussten sich hinter der roten Ampel einreihen. Fiona sah, wie die Frau im Auto neben ihnen Dariusz musterte und daraufhin die Augenbrauen in die Höhe zog und mit ihrer Zunge gekünstelt lasziv über ihre Unterlippe leckte. Dass der Mann eine Begleitung auf dem Beifahrersitz hatte, schien sie bei ihren Flirtversuchen überhaupt nicht zu stören. Doch statt die Tussi zu beachten, starrte Dariusz nur weiterhin ungerührt durch die Windschutzscheibe. Nein, an ihr lag seine Anspannung nicht. Und plötzlich überkam sie ein seltsames Gefühl von Wagemut.

„Okay, wie wär's mit einer Wette, Parkplatzjäger? Wenn Sie wirklich nicht nur einen Parkplatz direkt vor dem Café finden, sondern wir auch einen Sonnenplatz auf der Terrasse, dann dürfen Sie sich was wünschen."

Endlich wandte er seinen Blick und schaute sie an. Er zog die Augenbraue in die Höhe und nahm die Sonnenbrille ab. Diese grauen Augen, Wasser, das über Kiesel floss. Mit einem Mal hatte sie das Gefühl, einen Sonnenstich zu haben. In ihrem Kopf war nur noch Watte.

„Sie werden die Wette verlieren."

Kein Lächeln, das seine Worte abmilderte. Ihr Herz klopfte bis zum Hals und der Verkehr rollte an.

***

Die Sonne gleißte vom Himmel und spiegelte sich auf der silbergrauen Kühlerhaube des Aston Martin, der direkt vor dem Tambosi parkte. Dariusz zog für Fiona den Stuhl auf der Terrasse zurecht, damit sie leichter Platz nehmen konnte. Sie hielt sich eine Hand vor die Augen, um immer wieder kopfschüttelnd auf sein Auto zu schauen.

„Unglaublich, woher wussten Sie das? Was haben Sie gemacht? Haben Sie heimlich die Polizei bestochen, oder den Chauffeur von den Filmleuten, die da gerade gegangen sind? Kommen Sie, irgendwas wussten Sie doch schon vorher."

Keine Bestechung, eine kleine Imagination hatte ihnen sowohl den Parkplatz als auch den Tisch verschafft, aber das musste sie nicht wissen.

„Ich hab Ihnen gesagt, dass Sie Ihre Wette verlieren werden."

Die kleine Fee hatte spielen wollen und verloren. Eigentlich hatte er nicht vorgehabt, seine Fähigkeiten zu nutzen, aber ihr Angebot war zu reizvoll gewesen. Sie amüsierte ihn, und so ungewohnt dieses Gefühl war, so sehr genoss er es. Er fixierte sie mit den Augen und beobachtete, wie sich ihre Wangen daraufhin noch ein wenig mehr röteten. Eine Strähne ihres sandblonden Haares hatte sich aus dem Zopf gelöst und tanzte jetzt mit dem Wind um ihre Nase. So viel Leben war in ihr. Ihre Lebensenergie umflirrte sie wie eine Aureole von Licht, äußerte sich in den vielen kleinen Gesten, mit denen sie jedes Wort untermalte, das ihre Lippen verließ, und das waren nicht gerade wenige.

„Also gut, Sie dürfen Ihre Wette einlösen, aber der Wunsch muss schon realistisch sein, okay?"

„Schlafen Sie mit mir."

Waren ihre Wangen zuvor leicht gerötet gewesen, nahmen sie jetzt die Farbe einer überreifen Tomate an. Nur um einen Augenschlag später jede Farbe zu verlieren. Sie riss die Augen auf. In dem Blau tanzten goldene Sprenkel und verdammt, ja, er hatte die Wahrheit gesagt. Er wollte mit ihr schlafen. Normalerweise kannte er dieses Bedürfnis bei Menschenfrauen nicht. Zu viele Komplikationen für zu wenig Vergnügen. Aber bei Fiona war es anders. Sie wollte er. Er wollte sich in ihrer Energie baden, während sie für ihn auf dem Rücken lag, weit für ihn geöffnet, feucht glitzernd.

„Was?" Ihr empörtes Luftschnappen riss ihn aus den Gedanken. „Das geht nicht. Das können Sie nicht ernst meinen, Sie meinen doch nicht wirklich, dass Sie denken, dass das geht."

Bei dem wirren Wortschwall konnte er ein Lächeln nicht unterdrücken.

„Denken Sie manchmal auch nach, bevor Sie sprechen, Fiona?"

„Nein!"

Aus seinem Lächeln wurde ein Lachen, und bei allen Dämonen der Hölle, sie stimmte darin ein. Sie hatte ein rauchiges Lachen, viel tiefer als ihre Sprechstimme. Nina lachte nicht mehr, und nach dieser Nacht, wenn der Schraz mit ihr fertig war und er mit dem Schraz, dann würde auch Fiona nicht mehr lachen.

„Grüß Gott, was darf's denn sein?"

Er war der Bedienung dankbar, dass sie genau im richtigen Moment gekommen war.

„Ich nehme ..."

„Wir nehmen den Amor-Becher", unterbrach er sie. Die Bedienung sah Fiona fragend an, die runzelte zwar skeptisch die Stirn, nickte dann aber doch.

„Ja, und der Herr möchte außerdem noch einen Milchkaffe. Und ich auch."

Keinen Moment lang ließ sie ihn aus den Augen, als sie ihm seine Bevormundung zurückzahlte. Verdammt, die kleine Fee hörte einfach nicht auf, ihn zu überraschen. Sie zitterte unter seinem Blick, wankte, und ihr Herzschlag war so laut, dass er sich fragte, ob wirklich nur er ihn hören konnte, und doch gab sie nicht auf. Ja, er hatte das erste Scharmützel gewonnen, doch auf einmal war er sich gar nicht mehr so sicher, wer am Ende als Sieger das Schlachtfeld verlassen würde.

***

„Sie sind also Schauspielerin, Fiona?" Einen Augenblick lang ließ Dariusz den Löffel vor seinem Mund schweben, dann nahm er ihn in den Mund. Sie sah seine Zungenspitze aufblitzen. Rosa und feucht wie die heißen Himbeeren, die zusammen mit Schokoladensplittern das Eis ihres Amor-Bechers krönten. Obwohl sich die Augusthitze noch immer auf der Terrasse des Tambosi staute, rieselte Fiona ein Schauer über den Rücken. Der Mann war purer Sex, und nicht nur das, er flirtete mit ihr. Auf ziemlich offensichtliche, sehr schamlose Weise.

„Patentanwaltsfachangestellte", stellte sie richtig.

Ehrlich, warum konnte sie nicht einmal, nur ein einziges Mal in seiner Gegenwart einen vernünftigen Satz formulieren? Subjekt, Prädikat, Objekt. Das war nun wirklich kein Geheimnis, und trotzdem. Er brachte sie vollkommen aus dem Konzept. Vor allem jetzt, wo er den nächsten Löffel Eis direkt vor ihrem Mund schweben ließ und sie dabei ansah, als wäre es eigentlich sie, die er vernaschen wollte und nicht das Eis.

„Öffnen Sie den Mund für mich, Fiona."

Sie musste schlucken. Einmal, zweimal. Und dann tat sie, was er von ihr verlangte. Sie öffnete die Lippen, und der Löffel drang zwischen ihre Lippen. Kalt berührte das Metall ihre Zunge, und dann explodierte der Geschmack in ihrem Mund. Die Süße der Himbeeren, die herbe Note der Schokolade, das zarte Schmelzen des Vanilleeises, und alles garniert mit dem Blick aus diesen eisgrauen Augen. Während sie das Eis in ihrem Mund schmelzen ließ, sah sie, wie auch er sich über die Unterlippe leckte. Ein kleines Stöhnen kroch aus ihrer Kehle und ließ sich nicht mehr herunterschlucken. Das alles war einfach zu gut.

„Dann machen Sie das mit den Märchen nur, weil sie so gerne Glitzerflügel und rosa Tütüs tragen?"

Bevor sie antworten konnte, musste sie sich räuspern.

„Nein, quatsch. Ich habe Märchen schon immer geliebt. Sie sind so einfach, viel einfacher als das Leben, und zeigen uns, wie es gelingen kann, die richtige Entscheidung zu treffen. Zuerst habe ich auf Kindergeburtstagen angefangen und bei Schulfesten und so. Mittlerweile habe ich immer mehr Engagements. Aber es ist eben doch nur ein Wochenendnebenjob. Die Mieten in München sind teuer, und ich bin froh, dass ich mir so was dazu verdienen kann. Und besser als kellnern zu gehen ist es allemal. Nur jetzt, wo meine Schwester ..."

Sie stockte. Glückwunsch, Fiona. Das war nicht nur ein kompletter Satz gewesen, sondern mindestens vier. Den letzten Halbsatz hätte sie sich getrost sparen können. Völlig überflüssig, jetzt mit diesem Thema anzufangen, es sei denn, sie wollte sicher gehen, dass sich die Stimmung, die gerade mit den Asphaltfliesen auf dem Boden um die Wette glühte, schlagartig abkühlte. Und natürlich, da war sie schon, die unvermeidliche Nachfrage.

„Was ist mit Ihrer Schwester?"

Sie versuchte, ihre Stimme so fest wie möglich klingen zu lassen, als sie antwortete.

„Sie ist krank. Aber ich bin mir sicher, dass sie bald wieder gesund wird. Die Ärzte suchen noch nach der Ursache ihrer Krankheit, aber die Medizin heute ist ja schon so weit, sie werden bestimmt einen Weg finden, ihr zu helfen."

Ob er die Verzweiflung hörte, die sich in ihrem Magen zusammenkrampfte, sobald sie an Nina dachte? Wahrscheinlich schon, denn plötzlich legte sich ein Schatten über seine Augen. Zwischen den Augenbrauen bildete sich eine tiefe Falte. Super, klar, das war ja auch genau das richtige Thema für ein erstes Date. Seine Hand auf ihrer fühlte sich warm an, als er den Löffel zur Seite legte und über ihren Handrücken streichelte.

„Ihre Schwester kann froh sein, von jemandem wie Ihnen geliebt zu werden. Bald sind Sie wieder zusammen."

Unsichtbare Hände krallten sich um ihre Kehle und wollten sie nicht mehr freigeben, auch nicht, als er mit dem Finger über ihre Haut streichelte. Sanft, kaum wahrnehmbar. Er fühlte sich so gut an. Lebendig und präsent. Und in seinen Augen lag echtes Mitgefühl, nicht die heuchlerische Sensationsgier, die sie von anderen kannte, sobald sie von Nina erzählte. Zögernd erwiderte sie seinen Blick, suchte in seinem Gesicht nach Gleichgültigkeit oder Spott, und fand nur ... einen Klecks Schokoladensauce, genau in seinem Mundwinkel.

Nina würde nicht wollen, dass sie diesen Abend mit Trübsalblasen verbrachte. Heute ging es um das Leben, um Unvernunft und Leichtsinn, und wer, wenn nicht Dariusz, könnte besser geeignet dafür sein, das auch auszuleben. Er war ihr nie anders als ehrlich und interessiert begegnet. Wenn er über sie lachte, dann machte er es offen und nicht hinter ihrem Rücken mit verdrehten Augen, und wenn er ihr zuhörte, so wie jetzt, dann tat er es mit seinem ganzen Körper und voller Aufmerksamkeit. Ganz egal, wie wirr das, was sie sagte, auch war. Und mit einem Mal wusste sie, was sie tun wollte. Sie griff mit dem Daumen zwischen seine Finger und verschränkte ihre Hände. Ihre Augen wanderten zu seinem Mund, legten sich auf den kleinen Fleck Schokoladensauce. Bevor sie es sich anders überlegen konnte, lehnte sie sich über den Tisch und presste ihre Lippen auf seinen Mundwinkel. Wie von allein schoss ihre Zunge hervor und leckte ihn sauber. Das überraschte Zischen, mit dem er einatmete, entflammte ein kleines Feuerwerk hinter ihrem Bauchnabel. Einen Moment noch ließ sie ihre Lippen auf seinem Mund, schloss die Augen und atmete seinen Geruch. Er roch nach Mondlicht und Moschus und Mann. Es waren nur Sekunden vergangen, bevor sie wieder zurück auf ihren Stuhl rutschte. Und doch Zeit genug, um die Luft zwischen ihnen so intensiv zum Flirren zu bringen, dass sie jetzt fast greifbar war. Momente wurden zu Ewigkeiten, während sie auf eine Reaktion von ihm wartete. Zuerst reagierte er gar nicht. Mit einem lockeren Spruch hätte sie gerechnet, oder damit, dass er die Gelegenheit nutzte und sie tief küsste, hier vor allen Leuten. Stattdessen löste er nach einer Weile seine Hand von ihrer und führte sie zu seinem Mund. Als könnte er nicht glauben, was sie getan hatte, tastete er mit dem Zeigefinger über seine Lippen, leckte in seinen Mundwinkel, über seine Oberlippe, dann über die untere, als wollte er kein bisschen von ihrem Geschmack verschenken.

„Fiona ..." Mehr ein ungläubiges Stöhnen, als ihr Name.

Alle Zweifel versanken in der Tiefe seiner Stimme. Sie legte ihre Hand unter dem Tisch auf sein Knie, fühlte den weichen Stoff seine Hose und die Hitze der Haut darunter.

„Ich muss noch eine Wettschuld bei dir einlösen."

***

Feinperlend, wie erlesener Champagner, entfaltete sich Fionas Kuss auf Dariusz‘ Lippen. Zuerst süß, reifte er schon nach Sekunden zu vibrierender Vollmundigkeit. Ihr Kuss schmeckte nach Trockenblumen und Honig, Zitrusschalen und Aprikosen, Rauch und einer subtilen Note Hefe. Und er machte ihn trunken, schon nach einem einzigen Schluck. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal ein Bouquet gekostet hatte, das ihn derart in Verführung brachte. Hatte er so einen derartigen Geschmack jemals gekostet?

„Ich muss noch eine Wettschuld bei dir einlösen."

Ihre Stimme brannte mit der Berührung auf seinem Knie um die Wette. Ja! Sein Körper brüllte danach, aufzuspringen und über sie herzufallen. Sie an Ort und Stelle zu nehmen, mit allem, was er hatte. Und das Schlimme war, absolut nichts sprach dagegen, genau das zu tun. Was kümmerten ihn die Menschen umher? Sie waren nicht sein Problem, sondern ihres. Nichts und niemand konnte ihn daran hindern, sie zu nehmen und verletzlich zu machen, in eine dunkle Gasse zu zerren und darauf zu warten, dass der Schraz sich holte, was er selbst übrig ließ. Er presste die Lippen aufeinander, um sich vor ihrem Geschmack zu schützen.

„Zahlen, bitte." Fiona winkte der Bedienung. Dummes, kleines Kind.

Seine Hände zitterten vor unterdrückter Begierde, als er in der Innentasche seines Jacketts nach der Geldklammer griff. Ohne darauf zu achten, welche Farbe der Schein hatte, nahm er den erstbesten und legte ihn auf den Tisch.

„Stimmt so."

Das Gesicht der Bedienung ließ darauf schließen, dass es ein königliches Trinkgeld war, das sie sich gerade verdient hatte. Scheiß drauf. Er musste hier weg, schnell. Zum Teufel nochmal, er musste sich konzentrieren. Es lief doch alles genau nach Plan. Er kämpfte gegen das Bild an, das sich vor sein inneres Auge drängte, als ihre nackte Schulter beim Aufstehen seinen Arm berührte. Und scheiterte kläglich, weil sie ihre Hand in seine schob, während sie die wenigen Schritte bis zum Auto gingen. Himmel, ihre Haut war weich. Wie zart wäre sie erst an ihren geheimsten Stellen? Als Reaktion auf seine Gedanken schoss ihm das Blut in die Lenden. Er löste seine Finger aus ihrer Hand und schloss das Jackett mit einem Knopf. Sinnlos, die massive Erektion verstecken zu wollen, und mit seiner lächerlichen Geste hatte er Fionas Aufmerksamkeit nur genau auf die Stelle gelockt, die er hatte verbergen wollen. Sie zog wissend die Augenbrauen in die Höhe und grinste. Mit dem Hintern lehnte sie sich an die Beifahrertür und griff nach seinen Hüften, zog ihn zu sich.

„Zu dir, oder zu mir?" Ihr Atem schmeckte wie ihr Kuss.

„Ich fahre dich nach Hause." Seine Stimme hatte schon immer Ecken und Kanten gehabt. Was definitiv nicht half, war die Vorstellung von nackten Tatsachen, verbunden mit einem Festmahl. Ihre Finger wanderten unter seiner Jacke nach oben, verschränkten sich auf seinem Rücken. Um dem Blick aus ihren Augen zu entgehen, starrte er über ihre Schulter. Ein Pärchen flanierte Arm in Arm durch den lauen Sommerabend. Sie waren schön anzusehen, die beiden. Wie die Frau ihren Kopf an seine Schulter lehnte, ein Lächeln auf dem Gesicht, das dem von Fiona gar nicht so unähnlich war. Der Unterschied lag darin, dass diese beiden den Abend damit ausklingen lassen würden, sich zu lieben. Er hatte keine Liebe anzubieten, nur Illusionen. Die Art von Träumen, die jungen Frauen früher den direkten Weg in die Nervenheilanstalten geebnet hatten, oder in die Beichtstühle, wo sie um Vergebung für ihre unkeuschen Gedanken flehten.

Fiona lehnte sich noch weiter zu ihm, knabberte die Linie seines Kiefers entlang. „Hast du es dir anders überlegt?" Die Unsicherheit in ihrer Stimme war mehr, als er ertragen konnte.

„Niemals, kleine Fee." In seiner Hosentasche angelte er nach dem Autoschlüssel. Mit einem Biep-biep löste sich die Zentralverriegelung. Um ihren Körper herum griff er nach der Autotür und öffnete sie für sie. Ihr Kleid rutschte ihr beim Einsteigen über die Knie. Als sie seinen Blick bemerkte, biss sie sich auf die Unterlippe, nahm ihn mit ihren Augen gefangen, bevor sie den dünnen Chiffon zurück nach unten zog. Das war die Gelegenheit, ging es ihm durch den Kopf. Sie war nicht sein Lockvogel, sondern seine Prüfung. An ihr konnte er beweisen, welcher Teil seines Erbes gewonnen hatte, ob er mehr Mensch oder mehr Dämon war. Seelenlos, ein Seelenfresser wie Gottfried in dem Märchen, das sie beide verband. Mit dem Zeigefinger strich er über ihre Wange, die bereits glühte, und verschränkte seinen Blick mit dem ihren.

„Eine seltsame kleine Fee bist du, Fiona. Ich weiß einfach nicht, was ich mit dir anfangen soll."

Mit seinen scharfen Augen sah er, wie ihr Puls in der Vene am Hals sich beschleunigte. Sie blinzelte unter seinem Blick, hielt ihm noch einen Moment stand, dann schaute sie auf die Hand in ihrem Schoß, die immer noch den Stoff ihres Kleides umklammerte.

„Dann hör doch auf zu denken. Das mach ich auch. Ich will jetzt nicht denken. Heute überhaupt nicht mehr." Der letzte Halbsatz war nur ein Flüstern, und die Traurigkeit, die sich dahinter verbarg, brannte ihm auf der Zunge.

Es war spät geworden, und doch glitzerte nur ein einziger Stern am nachtblauen Himmel. Myriaden von Himmelskörpern gab es dort draußen, aber nur einer strahlte hell genug, damit auch er ihn sehen konnte. Seine Hände hatten aufgehört zu zittern, als er um das Heck des Cabrios ging, um sich auf den Fahrersitz zu quetschen. Was auch immer dieser Abend bringen mochte, zuerst einmal musste er Fiona nach Hause fahren.

***

Irgendwie war es süß, dass jetzt, wo es ernst wurde, die Fassade des unterkühlten Machos zu bröckeln begann.

„Kannst du vor meiner Haustür auch wieder deinen Parkplatzzauber wirken?"

Dariusz lächelte ein unergründliches Lächeln. „Wenn du willst."

Und wie sie wollte. Und nicht nur das. Sie wollte ihn küssen, diesmal richtig, und dabei ihre Hände in die kurzen Locken graben, um sie ordentlich durcheinanderzubringen. So, wie er sie durcheinanderbrachte, vom ersten Moment an, als sie ihn vor dem Käfer gesehen hatte. Zuerst war es nur seine unnahbare Ausstrahlung gewesen, die sie verwirrt hatte, doch langsam begann sie zu ahnen, dass mehr hinter diesem Mann steckte, der aussah wie das Model aus einer Parfumwerbung und eine Stimme hatte wie ein Rockstar. Nina wäre stolz auf sie. Das, was sie vorhatte, ließ sich an Leichtsinn kaum überbieten. Was wusste sie schon von Dariusz, außer, dass er blendend aussah und trotzdem nett genug gewesen war, ihr ihren Terminplaner persönlich nachzufahren. Viel über sich erzählt hatte er während ihres Eisessens nicht. Sie bogen hinter dem Ostbahnhof von der Orleansstraße ab und schlängelten sich durch das Haidhausener Straßenwirrwarr. Hier und da waren schon die ersten Nachtschwärmer unterwegs auf dem Weg in eine der Diskotheken im Kunstpark oder von einer Bar in die nächste. Haidhausen galt als Szeneviertel, und so gesehen hätte es wohl kaum ein Viertel in München gegeben, das weniger für sie geeignet wäre. Aber Nina und ihr hatten die hohen Stuckdecken der Wohnung gefallen und dass sie von hier aus alles mit den öffentlichen Verkehrsmitteln erreichen konnten. Außerdem konnten sie sich das Fitnessstudio sparen, wenn sie jeden Tag ihre Einkäufe in den fünften Stock schleppen mussten.

„Da ist es. Ich wohne in der Hausnummer 39."

Dariusz nickte und drosselte das Tempo des Wagens, bis sie nur noch in Schrittgeschwindigkeit durch die Straße krochen. Und tatsächlich, wieder ging genau in dem Moment, als sie ankamen, ein Paar zu einem geparkten Wagen und machte Anstalten aufzubrechen. Fiona musste lachen.

„Bist du einfach ein Glückskind, oder hast du irgendein Geheimnis, das du mir nicht verraten willst?"

Statt in ihr Lachen einzufallen, sah sie die Muskeln in seinem Kiefer arbeiten, und tiefe Furchen gruben sich in seine Stirn.

„Keines, das du wissen möchtest."

Ohne noch einmal nachjustieren zu müssen, passte Dariusz den Aston in die Parklücke ein. Als sie die Hand nach dem Türgriff ausstreckte, stoppte er sie, indem er ihr Handgelenk ergriff.

„Nein, lass mich den Gentleman spielen."

Die kleine Berührung reichte. Ihre Haut begann zu kribbeln, so sehr, dass sie dachte, es bis in ihre Haarspitzen fühlen zu können. Es gab keinen Grund für ihre Unsicherheit. Um sich ein wenig zu sammeln, nahm sie einen tiefen Atemzug, kostete die laue Sommerluft und die freudige Erwartung. Er war einfach nur nervös, genau wie sie. Sie lehnte sich in dem Ledersitz zurück und wartete, bis er um das Heck des Wagens getreten war, um ihr zu öffnen. Keinen Zentimeter wich er zurück, als sie ausstieg. So nah stand er jetzt, dass sie die Wärme seines Körpers auf ihrer Haut fühlte. Sie musste den Blick heben, um ihn in die Augen schauen zu können. Er war so groß, so präsent. Ihr Herz kam ins Stolpern, und nicht nur wegen dem, was sie gleich machen würden. Es war die Art, wie er sie ansah, während er mit der Hand in ihr Haar griff und ihren Kopf in den Nacken zwang. Er beugte sich zu ihr herunter, bis sein Mund nur noch um die Breite eines Haars von ihren Lippen entfernt war.

„Ich will dich, kleine Fee." Mit der freien Hand griff er um ihre Taille, ließ seine Finger langsam nach oben wandern, so lange, bis Fiona durch den dünnen Stoff ihres Kleides seinen Daumen an ihrer Brust fühlen konnte. Ihr Magen krampfte sich um ein Hornissennest. „Ich will dich, im Stehen gegen eine Wand gepresst, so heftig, dass du schreist, weil ich mehr bin, als du aufnehmen kannst." Sein Daumen tastete sich nach vorne, fuhr über die Spitze ihrer Brust, die sich längst aufgerichtet hatte. „Ich will, dass du nackt und offen vor mir liegst und ich dir dabei zusehen kann, wie du kommst." Sein Kopf wanderte ein wenig zur Seite. Sein Atem perlte über die empfindliche Haut unter ihrem Ohrläppchen. Es war ihr peinlich, aber sie konnte ein Wimmern nicht mehr unterdrücken, schon gar nicht, als er weiterredete. „Und wenn du kommst, sollst du meinen Namen rufen, immer und immer wieder." Seine zweite Hand wanderte von ihrem Nacken über ihren Rücken, presste sie an sich, dorthin, wo sie nur allzu deutlich spüren konnte, dass jedes seiner Worte der Wahrheit entsprach und er mehr als bereit dazu war, ihnen Taten folgen zu lassen. „Ja, Fiona, ich sage die Wahrheit. Das alles will ich von dir und noch viel mehr. Ich bin keiner deiner kleinen Verehrer, und wenn du jetzt diese Tür für mich öffnest, werde ich mir nehmen, was ich will. Also", er biss sie in den Hals. Nicht fest, aber doch fest genug, dass es ein bisschen weh tat. Der Schmerz wurde zu glutheißem Verlangen, als er erst über die Stelle pustete und dann anfing, leicht daran zu saugen. „Überlege gut, ob du diese Tür wirklich für mich öffnen möchtest."

Bei seinen letzten Worten wurden ihre Knie weich. Nicht im übertragenen Sinne, sondern sehr wörtlich. Ihr Atmen kam so flach und aufgeregt, dass ihr schwarz vor Augen wurde. Sie musste sich an seine Schultern klammern, um nicht umzukippen. Als sie sich wieder halbwegs gesammelt hatte, suchte sie seine Hand in ihrem Rücken und schaute ihm dabei tief in die Augen. Hatte sie Angst? Ja, irgendwie schon, aber noch viel mehr brannte ein Hunger in ihr, den sie nicht einmal im Stillen benennen konnte. Er brachte eine Saite in ihr zum Schwingen, von der sie nicht einmal geahnt hatte, dass sie existierte. Sie fühlte sich verwegen und hungrig, leichtköpfig und mutig. Und auch wenn sie es morgen vielleicht bereuen würde, diese Nacht gehörte ihr und ihm.

***

Sie schafften es bis zum zweiten Treppenabsatz, dann sprengte Dariusz die Fesseln seiner Selbstbeherrschung. Er holte sie von hinten ein, drückte sie mit seinem ganzen Körper an die Wand neben der Wohnungstür von Frau Millner. Fordernd drängte sich seine Erektion in ihre Pofalte. Fiona keuchte auf. Er fühlte sich gut an. Groß und stark und selbstbewusst. Mit einem Knurren auf den Lippen griff er ihre Handgelenke und hielt sie mit der Rechten über ihrem Kopf fest. Keinen Millimeter konnte sie sich bewegen. Eingekeilt zwischen seinem Körper und der Wand, war sie seiner Lust ausgeliefert, und was ihr eigentlich Furcht einjagen sollte, erregte sie. Sie lieferte sich ihm aus, ganz und gar. Keine Gedanken mehr, keine Zweifel. Nur noch ein Stöhnen, als Dariusz eine Hand von ihren Handgelenken löste und sie unter den Chiffon ihres Kleides schob. Mit dem Oberschenkel spreizte er ihre Beine, und nur einen Augenblick später fühlte sie seine Finger unter dem Saum ihres Höschens. Gütiger Gott, ja, er traf genau die richtige Stelle. Ohne weitere Vorwarnung explodierte ihr Schoß. Der Orgasmus ließ sie atemlos zurück. Wie durch Watte hörte sie das leise Ratschen eines Reißverschlusses und das grollende Lachen von Dariusz.

„Das reicht mir nicht, kleine Fee."

Sie drückte ihre Wange an die Raufasertapete, spürte jeden kleinen Hubbel sengend heiß auf ihrer Haut. Erst als das wilde Pochen in ihrem Schoß nachließ, wurde ihr wieder bewusst, wo sie waren. Jeden Moment könnte sich die Tür öffnen, und Frau Millner würde ihre neugierige Nase in den Flur stecken, um zu sehen, wer hier herumpolterte.

„Bitte, Dariusz, meine Nachbarn." Sie selbst war darüber erstaunt, wie schwach ihre Stimme klang.

„Ich hab dich gewarnt." Oh, wie tief seine Stimme klang. Mehr wie das Knurren eines Raubtiers. Sie fühlte ihn an ihrem Eingang, heiß und pochend. Gleich würde er zustoßen und sie würde schreien, genau so, wie er es angekündigt hatte. Erregung und Angst mischten sich zu einem Strudel aus Emotion. Jetzt, wenn sie nicht jetzt in genau diesem Moment aufhören würden, wäre ihr Frau Millner egal. Sie und all die anderen Leute, die jeden Moment in dem Treppenhaus auftauchen könnten. Sie stemmte sich nach hinten, an Dariusz Brust. Durch ihre Bewegung rutschte er ein Stückchen weiter in sie.

„Bitte", jammerte sie erneut, wissend, dass es allein seine Entscheidung war, was jetzt passierte.

Dariusz reagierte. In einer einzigen Bewegung trat er einen Schritt zurück und drehte sie um. Fiona keuchte, so leer fühlte sie sich mit einem Mal. Doch sie hätte sich keine Sorgen machen müssen. Mit einem Arm griff er sie um die Taille und hob sie hoch. Ihre Hände fanden wie von allein den Weg um seine Schultern. Sie klammerte sich an ihm fest, um es ihm leichter zu machen. Seine andere Hand zerrte ihr Knie in die Höhe. In der nächsten Sekunde war er in ihr. Heiß und brennend und ja, wirklich beinahe mehr, als sie aufnehmen konnte. Er trank den Schrei von ihren Lippen.

„Welches Stockwerk?"

„Ganz oben."

Er trug sie, als wöge sie nicht mehr als eine Puppe, und bei jeder Stufe drängte er sich weiter in sie. Vor ihrer Wohnungstür gab es einen Moment hektischen Gefummels, als sie in ihrer Tasche nach dem Schlüssel suchte, er dabei aber nicht einen Moment aufhörte, sie immer wieder an seiner Erektion auf und ab gleiten zu lassen. Sie drehte und wand sich, verfehlte zweimal das Schlüsselloch. Dann war es geschafft. Die Tür stand offen, und mit einem großen Schritt trug Dariusz sie über die Schwelle. Ein Tritt mit seinem Fuß, und die Tür fiel krachend zurück ins Schloss. Endlich allein.

Um ihm zu zeigen, dass sie jetzt bereit für ihn war, spannte sie die Muskeln um ihn herum an. Er entlohnte sie mit einem Stöhnen. Doch statt endlich ungehemmt und wild mit dem weiterzumachen, was er so verheißungsvoll im Treppenhaus begonnen hatte, hob er sie nur ein letztes Mal hoch, zog sich aus ihr zurück und stellte sie zurück auf den Boden. Glitzernd von der seidigen Reaktion ihres Körpers ragte sein Schwanz aus dem geöffneten Reißverschluss seiner Hose. Sie gab einen protestierenden Laut von sich. Ganz tief aus ihrer Kehle kam er. Wieder lachte Dariusz sein männliches Lachen, schüttelte dabei ein wenig den Kopf.

„Zeig mir dein Zimmer."

„Dariusz ..."

Eine Wohnungsführung? Im Treppenhaus hatte er sie an Ort und Stelle überrollt, und jetzt das? Sie streckte die Arme nach ihm aus, lud ihn erneut ein in ihren Körper. Doch statt ihrer Einladung zu folgen, zuckte er nur mit den Schultern und griff nach unten, um seine Hose zu richten. Noch während er den Reißverschluss wieder nach oben zog, drängte er an ihr vorbei, als wollte er tatsächlich die Wohnung verlassen.

„Nein, warte." Sie griff ihn am Arm und zog ihn den Flur entlang zu ihrem Schlafzimmer. Ihr war klar, dass er mit ihr spielte, doch zwischen ihrem rasenden Herzen und dem Verlangen, ihn wieder in sich zu spüren, hatte sie seinem Spiel nichts entgegenzusetzen.

Sie öffnete die Tür zu ihrem Zimmer. Grünliches Licht von den Straßenlaternen tauchte ihren Mädchentraum mit den weißen Möbeln und der Rosenbettwäsche in surreales Licht. Plötzlich unsicher, machte sie eine vage Geste in den Raum.

„Also, das ist es."

Dariusz lehnte mit verschränkten Armen und überkreuzten Beinen an der Tür und lächelte.

„Zieh dich aus Fiona. Ich möchte, dass du nackt bist für mich."

Wären seine Augen nicht gewesen, sie hätte niemals den Mut besessen, zu tun, was er von ihr verlangte, so lässig sah er aus, wie er dort an der Tür lehnte. Aber seine Augen verrieten ihn. Sie glühten in der fahlen Dunkelheit. So sehr, dass es fast so aussah, als ginge das Licht im Zimmer von ihnen aus. Sie griff in ihrem Rücken nach dem Reißverschluss ihres Kleides, und es brauchte nicht viel, bis der leichte Stoff zu Boden fiel. Die kühle Altbauluft im Zimmer streifte ihre erhitzte Haut, und sofort richteten sich ihre Nippel auf. Dariusz knurrte.

„Den Rest auch."

Mit fiebrigem Blick bereiste er ihren nackten Körper. Slip und BH fielen. Das Wissen, von ihm beobachtet zu werden, erregte sie mehr als die Trommelschläge in Ravels Bolero. Dem Rhythmus, bei dem es ihr jedes Mal im Nacken prickelte, wenn sie ihn hörte. Und so war es auch nicht mehr erschreckend, als er mit einem Kopfnicken auf den tiefen Ohrenbackensessel deutete, den sie von ihrer Großtante geerbt hatte.

„Dorthin."

Die Intimität der Situation hatte fast etwas Erschreckendes. Doch es machte ihr nichts mehr aus, zu sehr gefangen war sie von seiner wissenden Art und der Leichtigkeit, mit der er ihren Körper zum Singen brachte. Kaum hatte ihr Rücken die Lehne berührt, kam auch schon sein nächster Befehl.

„Ich will, dass du die Beine über die Armlehnen legst. Zeig dich mir, Fiona. Ich will dich sehen, ganz."

Mehr musste er nicht sagen. Seine Augen und wie er sich über die Lippen leckte sprachen Bände. Diesmal war es an ihr, wissend zu lächeln und den Kopf nach hinten fallen zu lassen. Halb schloss sie die Augen, stellte sich vor, es wären seine Hände, die eine heiße Spur auf ihrem Körper hinterließen. Wie von allein fanden ihre Finger ihre Brustwarze, streichelten, kniffen. Mit der anderen Hand strich sie ihren Bauch hinab, dorthin, von wo sie wusste, dass er es sich von ihr wünschte. Es war Kapitulation und Aufforderung zugleich. Noch besser als ihre Berührung fühlte sich das Wissen an, dass es ihr gelungen war, seine lässige Fassade zum Einsturz zu bringen. Die Röte auf seinen Wangen und der raue Takt, in dem sein Atem ging, verrieten es ihr. Sie verschränkte ihren Blick mit dem seinen und tauchte ein in ihre geheimste Stelle. Und in diesem Moment war es mit seinem Schauspiel vorbei.

***

Was für ein Narr er doch gewesen war. Hatte er wirklich gedacht, solange er das Kommando führte, könnte er die Kontrolle behalten? Fionas Anblick war zu viel für ihn. Wie hingegossen lag sie auf dem Sessel, streichelte sich, mehr für ihn als für sich selbst. Der Duft ihrer Erregung mischte sich mit der prickelnden Energie ihrer Lebenskraft. Er leckte sich über die Lippen, um ihren Geschmack zu kosten. Nur ein wenig. Wie schon bei dem Kuss im Tambosi explodierte ihr Bouquet auf seiner Zunge. Nicht einmal einen Wimpernschlag später war er vor ihr auf den Knien, leckte und schluckte und streichelte. Gleichzeitig riss er sich das Jackett von den Schultern. Die Knöpfe seines Hemdes hatten seiner Gier nichts entgegenzusetzen. Und dann gab es nur noch Haut auf Haut, Schweiß und Stöhnen und Lust. Er sah, wie sich ihr Schoß verkrampfte von dem nahenden Höhepunkt. Noch nicht, er wollte mehr, brauchte mehr. Auch beim zweiten Mal gehorchte sein Reißverschluss sofort. Er zerrte sie von dem Sessel, platzierte sie auf seinen Lenden und dann ... oh ja. Sie küsste das Keuchen von seinen Lippen. Himmel, sie war so süß.

„Was machst du mit mir, Fiona?" In ihren grünen Augen suchte er Halt. Doch sie hielt die Lieder geschlossen, schenkte sich ihm ganz, ohne Reue, ohne Vorbehalte. Er zog sie näher an sich, drückte sie auf seinen Schwanz, presste sich ihr entgegen. Noch tiefer, noch näher. Er wollte ihr nicht weh tun und konnte doch nichts dagegen tun. Ihr Schoß schloss sich um ihn, eng, wie eine Faust, krampfte und zuckte. Wie Lava schoss ihm sein eigener Höhepunkt durch das Rückgrat. Mehr, er brauchte mehr. Mehr von ihr, mehr Zucken, mehr Küssen, mehr Fiona. Glühend heiß verströmte er sich, so heftig, dass er Sternchen sah. Er schnappte nach Luft, und da passierte es. Seine eigene Lust vermischte sich mit ihrer, und ihr Geschmack rann seine Kehle hinunter. Seine Sinne öffneten sich, und er konnte nicht anders als schlucken. Während sie keuchte, trank er. Tiefe Züge ihrer Lebensenergie brachten seine Sinne zum Tanzen. Sie war das Beste, was er je gekostet hatte. Er vergrub sein Gesicht an ihrer Halsbeuge, und der Duft ihrer Haare stachelte seinen Durst weiter an. Die Welt existierte nicht mehr, nur noch sie, die enge Wärme ihres Inneren und die kraftvolle Existenz, die sie ihm zwar nicht gab, von der er aber doch nahm.

„Bitte, Dariusz, mir wird ... mir wird schwindelig."

Wie durch einen Schleier nahm er ihre Worte wahr und auch, dass sie schlaff wurde in seiner Umklammerung. Doch er konnte nicht aufhören, noch nicht.

So sanft es ging, während er sich nährte, bettete er sie auf den Boden, bedeckte ihren Körper mit dem seinen. Sie stemmte sich gegen ihn, versuchte ihn von ihrer Brust zu drücken. Doch ihr Versuch war kraftlos, halbherzig. Was hatte sie ihm schon entgegenzusetzen?

„Noch nicht, wehr' dich nicht. Nur noch ein bisschen."

Sie wimmerte, und er trank. Schluck um Schluck nahm er von ihrer Kraft. Noch ein Schluck, sagte er sich, nur noch einer. Ein letzter, ein allerletzter. Ein Keuchen von ihr, dann sackte sie kraftlos in sich zusammen, und die Verbindung war unterbrochen.

Dariusz rollte sich von ihr herunter und zog sie in seine Arme. Sie war exquisit gewesen, besser, als er es sich in seinen kühnsten Träumen hätte vorstellen können. Sein Atem ging immer noch schwer von ihrer Vereinigung und all der Kraft, die er sich genommen hatte. Seine kleine Fee. Er küsste ihre Schläfe, ließ sich von den feinen Härchen über ihrem Ohr an der Nase kitzeln und atmete zufrieden ein. Langsam beruhigte sich sein Puls. Sie rührte sich nicht, auch nicht, als er sich auf dem Unterarm aufrichtete, um ihr in die Augen zu sehen.

„Ist dir kalt? Soll ich eine Decke holen?"

Was er sah, war der gläserne Blick einer Puppe. Starre Augen, blicklos zur Decke gerichtet. Fiona war nicht mehr in diesem Zimmer, zumindest nicht mehr in diesem Körper, der sich so richtig anfühlte an seinem. Er hatte sie vertrieben.

***

Dariusz legte eine Decke über Fionas Hülle und ging ins Bad. Er sollte sich großartig fühlen. Ihre Energie vibrierte durch seine Adern, pur und kraftvoll. Er hatte zu viel genommen, aber nicht so viel, dass es die Reinheit ihres Geschmacks verdorben hätte. Es war nicht schwer, die richtige Tür zu finden. Erstens war die Wohnung nicht allzu groß, und zweitens war er schon in genug Altbauwohnungen gewesen, um zu wissen, dass sie fast alle dem gleichen Bauplan folgten. Das Badezimmer war ein langer Schlauch mit weißer Decke und dunkelblauen Fliesen. Weiße Handtücher mit Satinbordüre an den Stangen, geblümte Gardinen vor den Fenstern und ein mannshoher Spiegel in einem barock anmutenden Silberrahmen gegenüber dem Waschbecken ließen darauf schließen, dass hier zwei Frauen lebten. Gelebt hatten, korrigierte er sich. Nina war nicht mehr hier zu Hause, aber Fiona würde zurückkehren. Mit ein bisschen Glück. Dariusz drehte den Hahn am Waschbecken auf und schob den Wärmeregler ganz nach links. In seinen hohlen Händen schöpfte er eiskaltes Wasser und spritze es sich ins Gesicht, fuhr durch seine Haare, in den Nacken. Er griff nach einem der Handtücher und legte es sich um den Hals, bevor er sich umdrehte. Aus dem Spiegel blickte ihm das Paradebeispiel eines Nachtalben in den besten Jahren entgegen. Scharfe Kanten und definierte Muskeln unter prall gefüllter Haut. Das Haar wirr von ihren Händen, sein Schwanz und seine Lippen immer noch rosig und ein bisschen geschwollen von dem, was er mit Fiona gemacht hatte. Auf seiner Haut lag ein goldener Schimmer. Ihretwegen sah er so aus. Gesund, wohl genährt, befriedigt und zufrieden. Blind griff er den nächstbesten Gegenstand vom Waschbecken und schmetterte ihn in den Spiegel. Sein Spiegelbild zerbarst in tausend Splitter.

„Widerliches Arschloch!" Er wollte brüllen. Heraus kam ein Laut, irgendwo zwischen Schrei und Stöhnen.

Aus Fionas Schlafzimmer hörte er ein Ächzen. Ohne sich weiter um die Scherben zu kümmern, ging er zurück zu ihr. Sie hatte sich unter der Decke bewegt, ihre Lippen zitterten ein wenig. Immer noch war sie weit entfernt, aber um sie herum lag wieder der leichte Schimmer ihrer Aura. Fahl und kraftlos zwar, doch zumindest existent. Sie würde wieder gesund werden, SIE WÜRDE WIEDER GESUND WERDEN!

Mitsamt der Decke hob er sie auf und trug sie zum Bett. Wenigstens ihr Körper sollte es bequem haben. Er bettete ihren Kopf auf das Kissen, strich ihr die Haare aus dem Gesicht. So blass war sie, die gebräunte Haut seiner Hand wirkte auf dem Weiß ihrer Wange wie ein Schmutzfleck. Was brauchten Menschen, um wieder zu Kräften zu kommen? Zucker, Salz, Elektrolyte? Er hatte keine Ahnung. In der Küche durchwühlte er die Schränke auf der Suche nach Inspiration. Im Kühlschrank fand er eine Armee Joghurts und eine angebrochene Packung Putenbrustaufschnitt. Nicht gerade etwas, das ihm weiterhalf. Weiter ging die Suche in den Hängeschränken. Müsli, Unmengen nicht zusammenpassendes Geschirr, Gewürze. Auf dem kleinen Küchentisch eine Schale mit Äpfeln, Bananen und einer Ananas. Er wollte die Suche schon aufgeben, als sein Blick auf eine Schachtel auf dem Regalbrett oberhalb des Küchentischs fiel. Revital Energie Trinkkur stand dort in silbernen Glitzerlettern auf magentafarbenem Untergrund. Er streckte sich nach der Schachtel und las die Beschriftung auf der Rückseite.

Revital Energie Trinkkur enthält alle wichtigen Mikronährstoffe zur Unterstützung des Energiestoffwechsels. Bei regelmäßiger Anwendung hilft der Nährstoffkomplex bei chronischen Erschöpfungszuständen, Burn-Out-Syndrom und stressbedingten Erkrankungen mit metabolischer Störung.

Na, wenn das nicht mal ein Wink des Schicksals war. Er schlug den Deckel zurück. In der Packung befanden sich alle zwölf kleinen Plastikfläschchen in den dafür vorgesehenen Stanzen. Bisher hatte Fiona dieses Zauberzeug wohl noch nie gebraucht. Warum auch, sie pulsierte geradezu vor Lebenskraft und Energie. Das war, natürlich, bevor sie den Fehler gemacht hatte, einen Alben in ihre Wohnung einzuladen. Und in ihren Körper. Idiot! Er löste eines der Fläschchen aus der Packung, drehte den Stöpsel ab und schnupperte. Ihm kam intensiver Eiweißgeruch entgegen, vermischt mit Zitronensäure und künstlichen Süßungsmitteln. Ziemlich ekelhaft, aber wenn's half.

Zurück in Fionas Schlafzimmer setzte er sich auf die Bettkante und schob einen Arm unter ihre Schultern. Sie wimmerte bei seiner Berührung.

„Trink das, Fiona." Er setzte das Fläschchen an ihre Lippen und kippte es. Die milchweiße Flüssigkeit rann ihre Mundwinkel hinunter bevor sie von ihrem Kinn tropfte. Prima, ganz toll. Als Krankenschwester machte er sich fast genauso gut wie als Liebhaber. Er versuchte es erneut und immer wieder, bis das Fläschchen fast leer und die Bettdecke über ihrer Brust durchnässt war. Getrunken hatte sie nichts. Er stellte den Flakon auf den Nachttisch und zerrte an seinen Haaren. Seine Klamotten lagen immer noch auf dem Boden, wo er sie sich vom Leib gerissen hatte. Mit fahrigen Bewegungen zog er sich wieder an, ließ das Hemd zwangsweise offen und legte das Jackett über den Bettpfosten. Wieder fiel sein Blick auf Fiona. Sie hatte sich in den letzten Minuten keinen Deut bewegt.

„Tu das nicht, okay. Tu mir das nicht an. Ich erkläre dir alles, kleine Fee, versprochen, aber tu mir das nicht an. Bitte." Jetzt winselte er schon wie ein liebeskranker Mensch. Gut, dass ihn niemand sah oder hörte. Doch noch während er den Gedanken zu Ende brachte, wurde ihm bewusst, dass es ihm egal war, ob er belauscht wurde.

Die Minuten in Fionas Zimmer zerrannen zu Stunden. Er sollte aufbrechen und sich auf die Suche nach dem Schraz machen. Dazu war er nach München gekommen. Vor dem Fenster ging der Mond unter. Von dem Stern an seiner Seite, den er vor dem Tambosi beobachtet hatte, war schon lange nichts mehr zu sehen. Langsam dämmerte der Tag, und Fiona rührte sich noch immer nicht. Mehr aus Gewohnheit denn aus echtem Interesse öffnete er seine Sinne und suchte nach der Signatur des Schraz. Für ihn müsste es so aussehen, als wäre alles nach Plan gelaufen. Nun ja, fast alles. Denn ursprünglich hatte er vorgehabt, mehr für den Abtrünnigen übrig zu lassen. Schließlich sollte es sich für ihn lohnen, Fiona aufzusuchen. Er wollte sich schon wieder zurückziehen, als er das Prickeln im Nacken fühlte. Seine Nasenflügel blähten sich. Ja, ganz eindeutig, das war die faulige Süße des Abtrünnigen, den er nach der Märchenstunde getroffen hatte. Der Schraz war gekommen, um mit ihm um seine Beute zu ringen. Und in genau diesem Augenblick kam Fiona wieder zu sich.

***

Fiona tauchte nicht langsam aus der Bewusstlosigkeit, sondern mit einem Schlag. Als hätte jemand den Schalter zu ihrer Wahrnehmung umgelegt, lüftete sich der Schleier vor ihren Augen, und ihre Umgebung nahm wieder konkrete Formen an. Sie fühlte die weiche Matratze unter ihrem Körper und die klamme Bettdecke auf der Brust. Wie war sie ins Bett gekommen? Vor dem Fenster die Silhouette eines Männerrückens, das Hemd zerknautscht und schrumpelig. Dariusz.

„Dariusz." Das Wort kam rau aus ihrer Kehle und schmerzhaft, als hätte sie stundenlang mit offenem Mund geschlafen. Aber sie hatte nicht geschlafen. Soviel wusste sie. Das, was passiert war, war etwas gänzlich anderes, böses. Die Erinnerung brach über ihr zusammen. Der rauschhafte Sex, Dariusz‘ Gesicht ganz nah an ihrem, dieser Nebel, der von ihm ausgegangen war und sie verschlungen hatte, während er ... ja, während er was genau gemacht hatte?

Er ballte die Hände zu Fäusten, bevor er sich zu ihr umdrehte. Sein Gesicht war eine unnahbare Maske, die Wangenknochen scharfe Kanten auf dem Marmor seiner Haut. Im Licht des anbrechenden Tages konnte sie sehen, wie seine Pupillen sich ein wenig weiteten, als er sie ansah. Ein mattes Lächeln huschte über sein Gesicht.

„Fiona, da bist du wieder."

Im einen Moment hatte er noch am Fenster gestanden, im nächsten war er neben ihr. Reflexartig zuckte sie vor ihm zurück. Lieber Gott, war ihr noch nie aufgefallen, wie unnatürlich dieses helle Grau seiner Augen war? Kein Mensch hatte so eine Augenfarbe. Hatte sie sie wirklich jemals als schön empfunden? Jetzt kamen sie ihr nur noch schrecklich vor, abnorm, grausam, wie das, was zwischen ihnen passiert war. Sie begann zu zittern, und der Hauch von Wärme, den sie gerade noch in seinen Augen vermutet hatte, erlosch komplett.

„Hör auf zu zittern. Du musst keine Angst vor mir haben. Normalerweise", seine Mundwinkel zuckten verächtlich, „habe ich mich besser unter Kontrolle."

Angst? Laut, wie eine ganze Formation Düsenjets, rauschte das Blut in ihren Ohren. Sie hatte keine Angst, sie war panisch, vollkommen hysterisch, durchgeknallt. In ihrem Kopf gingen mehrere Fehlzündungen gleichzeitig los. Das hier war nicht real, konnte nicht wahr sein.

„Geh weg!" Ihre Stimme überschlug sich, kreischte, wie eine Gabel auf billigem Porzellan.

Im nächsten Moment war er neben ihr auf dem Bett, löste ihre Fäuste von der Bettdecke und nahm sie in die Hand.

„Verdammt Fiona, lass mich dir wenigstens erklären. Ich hab keine Zeit, verstehst du? Ich würde dir das alles gerne schonender beibringen, Stück für Stück, aber mir rennt die Zeit davon."

Da er sie festhielt, war ihre einzige Rückzugsmöglichkeit, den Kopf zu drehen.

„Was erklären?", presste sie zwischen zusammengepressten Lippen hervor. „Dass du mich ausgeknockt hast? Weißt du, was das Schlimme ist? Das wäre noch nicht mal nötig gewesen. Ich hab doch sowieso alles gemacht, was du wolltest."

Super, jetzt kamen ihr auch noch die Tränen. Von Angst über Wut zu Verzweiflung in weniger als fünf Sekunden.

Dariusz ließ sie los, als hätte er sich an ihr verbrannt, und fing an, wie ein gehetztes Tier im Zimmer auf und ab zu pirschen. Vollkommen unpassenderweise fiel ihr auf, dass er sein Hemd nicht geschlossen hatte und dass die Haut darunter immer noch genauso verführerisch aussah wie letzte Nacht.

„So war es nicht. Ich hab dich nicht mehr angerührt, nachdem ..."

„Nachdem was? Was, Dariusz? Was hast du mit mir gemacht?"

Wahrscheinlich war es unklug, ihn so zu reizen. Er war gefährlich, das hatte er bereits bewiesen, und sie war schutzlos und schwach und ... immer noch nackt unter der Decke. Er konnte mit ihr machen, was er wollte. Aber die Vernunft ging verloren, irgendwo auf dem Weg zwischen ihrem Hirn und ihrem Mund. Sie fühlte sich so benutzt, so hintergangen und verzweifelt, dass es einfach nicht mehr möglich war, die Worte zu kontrollieren, die über ihre Lippen kamen. Und tatsächlich riefen ihre Worte eine Reaktion bei Dariusz hervor. Sein Gesicht zuckte von ihr weg, als hätte sie ihn geschlagen, seine Nasenflügel blähten sich, und er begann fast unmerklich zu zittern. Aber er griff sie nicht an, und einen Moment später war der Anfall vorbei. Er blieb stehen und musterte sie mit undeutbarem Blick. Seine Stimme war ruhig und deutlich, als er antwortete.

„Nachdem ich von dir genommen habe, was du hast und ich brauche. Ich habe dich gewarnt. Fiona. Ich bin kein normaler Mann."

Seine Ruhe war fast noch beängstigender, als wenn er auf sie losgegangen wäre. Eine eiserne Hand legte sich um ihr Herz, als die Erkenntnis dämmerte. Das konnte, das durfte nicht wahr sein. Und trotzdem wusste sie, ganz tief in ihrem Inneren, dass es stimmte.

„Du ... bist kein Mensch."

„Nein."

Noch nie war ihr so kalt gewesen. Eine Kälte, die nichts mit der Raumtemperatur zu tun hatte, sondern sie von innen auffraß, nahm von ihren Gliedern Besitz. Wieder zitterte sie, diesmal noch schlimmer als zuvor. Schluchzer bahnten sich den Weg aus ihrer Kehle, nahmen ihr die Luft zum Atmen.

Durch den Tränenschleier konnte sie sehen, wie Dariusz die Hand nach ihr ausstreckte, auf halbem Weg zu ihrer Wange aber inne hielt.

„Zum Teufel, ich hab dir doch gesagt, dass du keine Angst vor mir haben musst." Nun kam er doch zu ihr, griff ihr Kinn und zwang sie, ihn anzuschauen. „Vor mir nicht, Fiona. Aber es gibt andere wie mich. Andere, für die du jetzt mit meiner Signatur auf deiner Haut nur umso reizvoller bist. Sie zu jagen bin ich gekommen, und genau das muss ich jetzt auch tun."

Zu viel. Sie begriff nicht ein einziges Wort von dem, was er sagte, und doch verstand sie alles. Deshalb bin ich gekommen.

„Oh mein Gott. Oh lieber Gott, das war Absicht, oder? Du ... du hast das alles geplant."

Er antwortete nicht, sein Schweigen reichte. Sein Schweigen und die Art, wie er ihr Gesicht los ließ und die Arme vor der Brust verschränkte.

„Ich muss gehen."

„Dann hau doch ab!" Kleine Speicheltröpfchen stoben ihm ins Gesicht, so unkontrolliert brüllte sie ihn an.

„Fiona..."

„Geh! Hau ab! Geh doch endlich und komm nie wieder. Ich will lieber tot sein, als dir jemals wieder ins Gesicht schauen zu müssen."

Und als er nicht reagierte, noch einmal: „Hau! Endlich! Ab!"

Es gab ein Flimmern in der Luft, einen kleinen Wirbel, ein Knistern, und er war verschwunden. Alles, was von ihm übrig blieb, war sein Jackett über Fionas Bettpfosten.

***

Dariusz kannte sich mit Verletzungen aus. Ein unvermeidlicher Nebeneffekt seines Amtes. Ein Nebeneffekt seines Erbes als Sohn eines der Höllenfürsten war es, dass sie niemals länger als ein paar Sekunden brauchten, um zu heilen. Doch jetzt, als er in der immer noch menschenleeren Straße vor Fionas Haus Aufstellung nahm, um dem Schraz entgegenzutreten, beschlich ihn die Ahnung, dass es diesmal anders sein würde. Natürlich, Haut und Knochen würden heilen, egal, was dieser Kampf auch bringen mochte. Mehr Sorgen machte er sich um die Stelle hinter seinem Brustkorb, die plötzlich so unheimlich schmerzte.

Lieber wäre ich tot, als noch einmal in dein Gesicht schauen zu müssen. Die Worte zischten wie Peitschenhiebe durch sein Hirn. Sie war nicht mehr als eine unscheinbare Sterbliche. Ein Nichts, unfähig, ihm etwas anzuhaben. Und doch war ihr etwas gelungen, das er niemals für möglich gehalten hätte. Sie hielt ihn in der Hand. Und hatte ihn zerquetscht. Der Geruch nach Fäulnis verstärkte sich, und seine Wut fand endlich ein Ventil. Wenn er doch nur mehr Zeit gehabt hätte ...

Der Schraz lehnte an einer Straßenlaterne, die Beine überkreuzt, die Arme vor der Brust verschränkt.

„Nicht mehr viel übrig von deinem Lockvögelchen. Das lohnt ja kaum für einen Besuch.“

In scheinbarer Ruhe ging Dariusz zu dem Aston und ließ den Kofferraum aufspringen. Eingewickelt in ein geöltes Tuch, wartete dort sein Schwert auf ihn. Keine Menschenseele auf der Straße, keine Überwachungskamera an den Häuserwänden. Alles war perfekt. Fast alles. Er nahm das Schwert an sich und drehte sich zu dem Schraz.

„Machen wir es kurz."

Der Schraz wollte spielen. An der Stelle, an der er eben noch gelehnt hatte, war im nächsten Augenblick nur noch ein Energienebel zu sehen. Resigniert holte Dariusz kurz Luft und sprang in den Nebel. Er öffnete seine Sinne und zwang den Schraz, wieder Gestalt anzunehmen. Noch bevor Dariusz sein Schwert zum Schlag heben konnte, wand sich der Schraz aus seinem Griff. Dariusz rotierte, griff nach dem Arm des Abtrünnigen. Sie wechselten Platz und Form. Flirrende Energie und wirbelnde Körper. Seine Finger gruben sich in Fleisch, rissen Sehnen und Muskeln von den Knochen. Es roch nach Blut und Verwesung. Im nächsten Moment bohrte sich Dariusz‘ Klinge in den Kehlkopf seines Kontrahenten. Der war kein würdiger Gegner für ihn, nicht, so lange seine Fähigkeiten als Vollstrecker ihn schützten.

„Ich, Dariusz Krootz, Vollstrecker der Alben, rechtmäßiger Sohn des Höllenfürsten Asmodeus, Prinz des siebten Fürstentums, Erdenwandler und Regent über ..."

„Das darfst du nicht tun." Die Stimme des Schraz klang rau und röchelnd, was mit großer Wahrscheinlichkeit an dem Loch in seiner Brust lag. Bei allen Teufeln, wollte der Kerl etwa verhandeln? Er hatte zwanzig menschliche Frauen auf dem Gewissen. Eine von ihnen Fionas Schwester. Fiona, Fee. So süß, so köstlich, so stark. Und so verloren für ihn.

„Was willst du dagegen unternehmen?" Er bohrte seine Schwertspitze noch ein wenig tiefer in die Haut des Abtrünnigen. Schwarzes Blut quoll unter dem  Schnitt hervor. Der Schraz lachte.

„Das alles wegen einer kleinen Menschenfrau, Vollstrecker? Ausgerechnet du brichst die Regeln wegen eines Menschen?" Er spuckte das letzte Wort aus, als wäre es ein Schimpfwort. Allein für den abschätzigen Ton in seiner Stimme verdiente er den Tod. Trotzdem hatte er Recht. Dariusz hatte ihn nicht auf frischer Tat ertappt. Seinen Kopf durfte er ihm nicht nehmen. Aber es gab auch andere Wege, um sicher zu gehen, dass es bei den zwanzig Opfern bleiben würde.

Statt das Schwert weiter in den Hals des Abtrünnigen zu stoßen, vollführte er einen Schwenk mit dem Arm und rammte die Klinge weit in die Eingeweide seines Gegners. Der Körper des Schraz klappte nach vorn wie ein gut geöltes Klappmesser.

„Das wirst du bereuen. Für mich ... ist sie ... gut genug."

Ein Wunder, dass der Kerl immer noch sprechen konnte. Wenn man denn das Gestammel, das er von sich gab, als Worte durchgehen lassen wollte. Die Botschaft kam trotzdem an. Bevor er die Klinge wieder entfernte, drehte er sie. Der Schraz ächzte.

„Mach dir keine Mühe. Sie will mich ohnehin nicht mehr sehen, was dir unschwer entgangen sein dürfte."

An den Hosenbeinen des Schraz fand Dariusz noch eine Stelle Stoff, die relativ unbesudelt war. Er wischte sein Schwert daran ab und ging zurück zu seinem Wagen. Zuhause würde er die Klinge richtig reinigen müssen. Zu Hause ... Wie von selbst schnellte sein Blick zu dem Fenster im fünften Stock. Fiona hatte das Licht angeschaltet. Goldfließend strömte es aus dem Fenster. Warm und einladend. Aber nicht für ihn. Hau endlich ab. Kurz kämpfte er gegen den Impuls, zu ihr zurück zu gehen, erneut zu versuchen, sich ihr zu erklären. Hey, kleine Fee, der Schraz ist vernichtet, jetzt will nur noch ich von dir naschen, also mach dir keine Sorgen. Hatte er wirklich auch nur einen Moment gedacht, dass es eine Zukunft für sie zu zweit gäbe? Für einen kurzen Moment schloss er die Augen, dann schleuderte er den Kofferraumdeckel nach unten. Das Heck des Wagens wippte von dem heftigen Schlag. Dieser Schraz war Geschichte, zumindest würde er es bei diesen Verletzungen bald sein. Aber es gab andere, die auf ihn warteten. Noch mehr Aufgaben, noch mehr Wesen, die nach dem Vollstrecker schrien. Nach Dariusz Krootz, dem Höllenprinzen ohne Seele, ohne Herz.

***

„Der Großfürst erwartet dich, Vollstrecker." Der niedere Lustdämon beugte sein Haupt vor Dariusz und wies ihn mit einer Handbewegung an, ihm zu folgen. Dariusz hatte keine Lust auf diese Familienzusammenkunft. Aber wenn der Großfürst der zweiten Dämonarchie rief, dann musste der Vollstrecker folgen, ganz egal, wie der Sohn sich dabei fühlte. Sie durchschritten den langen, weiß getünchten Gang, der das Audienzzimmer von dem Herrschaftssaal trennte. Deckenhohe Spitzbogenfenster ließen das diffuse Licht von draußen in das Gebäude strömen. Vor den Fenstern verhüllte dichter Nebel die Umrisse der Landschaft. Weiß, wie die Wände des Palastes, weiß, wie die Bäume und Erde der Hölle, weiß, wie die Seelen derer, die hier gefangen waren. Weiß war keine Farbe, sondern die Abwesenheit einer jeden. Dariusz hatte sich schon oft gefragt, warum die Menschen davon ausgingen, dass es in der Hölle dunkel sei. Dunkelheit bedeutete Existenz. Nur etwas, das existierte, konnte Schatten werfen. Im Fürstentum seines Vaters existierte nichts außer dem Willen des Regenten. Wie auf einen mentalen Befehl öffnete sich das große Kalksteinportal vor Dariusz, und er betrat den Prunksaal von Großfürst Asmodeus. Lautlos schlossen sich die Türen hinter ihm. Sein Vater saß in all seiner Glorie auf einem Thron aus gebleichten Knochen. Niemand würde sie als Vater und Sohn erkennen, gab Asmodeus doch dem Auge den Anschein, nichts weiter als ein junger, fescher Mann zu sein. Dunkle Haare, ebenmäßige Züge, schwarze Lederhose und ein schwarzes Rüschenhemd. Brüder wäre wohl eher das, für was ein Außenstehender sie halten würde. Zwischen all dem Weiß stach die Aufmachung des Höllenfürsten beinah schon schmerzlich ins Auge. Mit jedem Schritt, den sich Dariusz Asmodeus näherte, wuchs der Wunsch, sich vor dem Großfürsten auf den Boden zu werfen. Sein Vater und seine Spielchen. Aber Dariusz blieb standhaft. Einzig die Augen niederzuschlagen, das vermochte er nicht zu verhindern.

„Du hast mich gerufen, Großfürst."

„Dein Schwert."

Dariusz löste die Waffe von seinem Gürtel und reichte sie mit dem Heft voran an den Regenten. Im nächsten Moment fraß sich die Klinge brennend in seine Brust.

„Die Strafe für dein Versagen, Vollstrecker."

„Ich freue mich auch, dich zu sehen, Vater." Wenigstens auf seinen Sarkasmus konnte er sich verlassen. Auch wenn in seiner Brust pure Agonie tobte. Als hätte er nichts gesagt, fuhr Asmodeus mit seiner Standpauke fort.

„Der Schraz, der in München wütete, ist noch immer am Leben."

Daher also wehte der Wind. Dariusz schwieg. Was sollte er auch erwidern? Sein Vater hatte Recht. Dariusz hatte die Chance gehabt, den Schraz auf frischer Tat zu ertappen. Und er hatte sie verstreichen lassen, um Fiona zu schützen. Ein kleines Menschenmädchen, weniger wert als die geringste Seele in Asmodeus‘ Diensten. Asmodeus drehte die Klinge, bevor er sie mit einem Ruck zurückzog. Dariusz‘ Keuchen ging unter in dem schmatzenden Geräusch, das das Schwert von sich gab, als es erneut durch Sehnen und Muskeln schnitt. Er biss die Zähne zusammen. Nur keine Schwäche zeigen. Vor allem nicht die eine. Die, die ihn verletzlich machte und seine kleine Fee zu einem lebenden Tod verurteilen würde.

„Auf die Knie."

Er suchte den Blick des Höllenfürsten. „Nein."

In den Augen seines Vaters glühte kalter Zorn. Niemand wagte es, Asmodeus zu widersprechen.

„Du willst dich meinem Befehl verweigern?"

Warm rann das Blut aus der Schwertwunde Dariusz‘ Bauch hinab. Er fühlte, wie sich eine kleine Lache in seinem Bauchnabel bildete. Mit beiden Händen packte er sein Hemd an der Knopfleiste und riss es entzwei.

„Du willst mich strafen? Bitteschön. Tu, was du für angebracht hältst. Aber ich werde nicht mein Knie vor dir beugen."

Obwohl seine Lippen zitterten, klang seine Stimme klar und deutlich. Er hatte keine Angst. Nicht, solange sein Vater nur mit seinen Fehltritten beschäftigt war.

Asmodeus erhob sich von seinem Thron und ging auf Dariusz zu. Er war eine eindrucksvolle Erscheinung. Noch ein paar Zentimeter größer als Dariusz selbst, mit breiten Schultern und Oberarmen, die kräftiger waren als die Oberschenkel der meisten Sterblichen. In seinen Augen war weder die Iris noch eine Pupille zu erkennen. Sie waren von durchdringendem Weiß, genau wie der Rest der Hölle. Dariusz hielt seinem Blick stand.

„Ich befehle dir, zurück zu gehen und mit dieser Sterblichen zu Ende zu bringen, was du begonnen hast."

Mittlerweile war der Blutstrom bis in seine Schuhe vorgedrungen und hüllte seine Zehen in eine unangenehm warme Nässe. Das Loch in seiner Brust brannte, aber er schwankte nicht. „Niemals."

Die Augen des Großfürsten weiteten sich. Er hatte es tatsächlich vollbracht. Seine Weigerung hatte Asmodeus für einen Moment die Sprache verschlagen. Hatte er es zu weit getrieben? Fionas Gesicht tauchte vor seinem inneren Auge auf, und wie sie blicklos in die Ferne gestarrt hatte, nachdem er sich von ihr genährt hatte. Nein, seine Weigerung, Fiona für den Schraz zu opfern, war kein Fehler.

Der Schlag seines Vaters traf ihn unvorbereitet. Es war keine körperliche Pein, die ihn aufschreien ließ. Die Dämonensinne des Großfürsten öffneten sich, und heraus brach die Essenz seiner teuflischen Macht. Einer eisigen Wolke gleich fraß sich der Hungernebel seines Vaters in das Loch in seiner Brust. Die Qual war so umfassend, dass seine Sinne schwanden. Ganz weit entfernt klang das höhnische Lachen seines Vaters.

„Menschensohn ... eines Vollstreckers nicht mehr würdig ..."

Asmodeus trank und trank. Sein Lachen trommelte in Dariusz‘ Ohren, hinter seinen Schläfen, in seinem Geist. Er fühlte, wie seine Lebenskraft ihn verließ. In dicken Schwaden entströmte ihm seine Energie. Heller und heller wurde das Weiß um ihn her. Gleißend, verzehrend, zerstörend. Jemand schrie. Was? Erst im zweiten Moment erkannte er seine eigene Stimme. Die Kälte breitete sich in seinem Körper aus. Seine Brust brannte unter dem frostigen Odem, bis das Feuer auch seine Glieder erfasste, seine Muskeln und Knochen. Mit letzter Kraft kämpfte er darum, aufrecht stehen zu bleiben, aber seine Beine trugen ihn nicht mehr länger. Der Boden stürzte ihm entgegen, und er konnte nicht einmal seine Arme ausstrecken, um den Fall abzufangen. Er zitterte und bebte, und mit einem Mal war der Schmerz vorbei.

Sein Atem riss Kerben in die Stille nach der Qual. Er wollte aufstehen und sich seinem Vater entgegenstellen, aber er konnte sich nicht rühren. Wie über einen Haufen Unrat stieg Asmodeus über ihn hinweg. Die Schritte entfernten sich, dann das Schlagen des Portals. Er war allein. Allein mit seiner nutzlosen Hülle. Sein widerspenstiger Geist nicht mehr als Futter für einen seelenlosen Dämonen. So also fühlte es sich an, wenn seinesgleichen sich nährte.

Irgendetwas Heißes rann seine Wangen hinab. Er wollte es wegwischen, aber nicht einmal zu dazu war er in der Lage. Ich hab es nicht gewusst. Oh kleine Fee, das hab ich doch nicht gewusst.

***

Fiona drehte das Wasser der Dusche ab. Der warme Dampf hing noch immer in der Luft und umschmeichelte ihren Körper. Sie schloss die Augen und inhalierte tief. Vier Tage war sie krankgeschrieben gewesen. Erschöpfungszustände, hatte der Arzt auf den Abschnitt der Krankmeldung geschrieben, den sie an die Krankenkasse schicken musste. Aber was hätte sie ihm auch sagen sollen? Dass ihr One Night Stand sich als Seelenfresser entpuppt hatte? Trotz der warmen Luft schauderte sie. Das Leben ging weiter. Sie schob den Duschvorhang zurück und griff sich ein Handtuch. Gerade wollte sie aus der Wanne steigen, da schellte die Türglocke. Wer um alles in Welt wollte um diese Zeit etwas von ihr? Im Hausflur war kein Aushang gewesen, dass der Stromableser käme, oder der Kaminkehrer. Wahrscheinlich erlaubte sich nur irgendwer einen Klingelstreich. Erneut klingelte es. Zweimal hintereinander. Sie ließ das Handtuch fallen und schlüpfte in ihren Bademantel.

„Moment, ich komme gleich."

Bevor sie die Tür öffnete, versicherte sie sich, dass ihr Bademantel nicht zu viel ihrer Haut enthüllte.

„Was gibt es ..." Mitten im Satz verschlug es ihr die Sprache. Vor ihrer Tür standen zwei Möbelpacker mit einem riesigen, in graues Papier gehüllten Ungetüm.

„Fiona Finkenhagen?", fragte der Möbelpacker mit der dreckiggelben Baseballkappe auf dem Kopf. Verwirrt nickte sie.

„Wir haben hier eine Lieferung für Sie."

„Das ... kann nicht sein. Ich habe nichts bestellt."

Der andere, ein o-beiniger Typ mit südländischem Aussehen und Dreitagebart, zückte sein Klemmbrett und hielt es ihr unter die Nase.

„Doch, sehen Sie. Hier steht Ihr Name. Fiona Finkenhagen, Pariser Straße 39."

„Wo soll das Ding denn nun hin?", unterbrach ihn der andere.

Tja, gute Frage. Sie wusste ja noch nicht einmal, was sich hinter dem ganzen Papier verbarg.

„Hören Sie, ich glaube wirklich, dass hier ein Fehler vorliegt. Ich weiß nicht, woher Sie meine Adresse haben, oder meinen Namen, aber ich bin mir ganz sicher, dass ich nichts bestellt habe. Und ich muss jetzt wirklich zur Arbeit, wenn Sie mich also entschuldigen."

Sie wollte die Tür schon wieder schließen, da hielt Italo-Man sie auf.

„Das ist kein Fehler, ganz sicher nicht. Schauen Sie doch selbst auf den Lieferschein. Hier", er wedelte mit dem Klemmbrett.

Die Lettern auf dem Durchschlag ließen keinen Zweifel. Lieferadresse, Name, alles stimmte. Der Spiegel war bereits bezahlt und frei Haus auf ihren Namen bestellt worden. Mit einer Eillieferung. Moment mal, Spiegel? Plötzlich begann ihr Herz zu rasen. Nur ein Mensch ... Nein Moment, das musste sie anders formulieren. Nur ein Wesen außer ihr selbst konnte von ihrem zerstörten Badezimmerspiegel wissen.

„Ins Bad." Ihre Stimme klang tonlos, resigniert. Was sollte das? Dachte Dariusz, ein neuer Badezimmerspiegel könnte alles Unheil richten, das er hinterlassen hatte? Ganz sicher. Ohne die Möbelpacker weiter zu beachten, ging sie in ihr Schlafzimmer und zog sich an. Sollten sie doch mit dem Monstrum machen, was sie wollten. Sie hatte nicht vor, es weiter zu beachten. Und das galt für das Ungetüm aus Glas ebenso, wie für das aus Fleisch und Blut. Ihn aktiv zu vergessen, damit hatte sie die letzten Tage verbracht, und ein blöder Spiegel würde sie davon bestimmt nicht abbringen.

***

Ihr Kissen roch nach Dariusz. Sie hatte den Überzug gewechselt, genau wie den von der Bettdecke und das Spannbettlaken. Und trotzdem krallte sich auch nach Tagen sein Duft darin fest. Fiona richtete sich auf und zerknüllte das Kissen am Kopfende des Bettes. Die Leuchtziffern des Weckers auf ihrem Nachttisch zeigten 23:30 Uhr. Sie müsste schlafen, morgen wartete ein weiterer Bürotag auf sie. Sie drehte sich auf den Bauch und schloss die Augen. Ihre Blase protestierte. Sie musste pieseln. Aber im Bad glotzte der vermaledeite Spiegel von der Wand. Keine Chance. Sie würde diesem Ding nicht in die Augen sehen. Und noch weniger würde sie an Dariusz denken, oder an den Ausdruck in seinen Augen, als er sie gebeten hatte, sich ihr erklären zu dürfen. Sollte er doch in die Hölle fahren, oder wo auch immer er hin gehörte. Sie würde nicht an ihn denken. Nicht an ihn, nicht an den Spiegel, nicht an seine Küsse, oder den Klang in seiner Stimme, wenn er sie kleine Fee nannte. Sie würde nicht ... ach verdammt, wem machte sie hier eigentlich was vor? An Schlaf war nicht zu denken. Den Blick streng auf ihre Zehen gerichtet, gab sie dem Drängen ihrer Blase nach. Nachdem sie im Bad erledigt hatte, was es zu erledigen gab, schlüpfte sie in Jeans und Sweatshirt. Sie hatte Nina die letzten Tage sträflich vernachlässigt, und da sie das Nicht-an-Dariusz-Denken ohnehin wach hielt, konnte sie die Zeit ebenso mit ihrer Schwester verbringen. Wenn sie sich beeilte, würde sie am Odeonsplatz sogar noch die letzte U-Bahn nach Großhadern erwischen.

Um 00:35 fuhr die U-Bahnlinie 6 im Bahnhof am Klinikum ein. Der Bahnsteig lag menschenleer in der Nacht. So oft war sie in den letzten eineinhalb Monaten den Weg von der Haltestelle zur Neurologischen Intensivstation gegangen, dass ihre Füße wie von allein den Weg fanden. Die Gummisohlen ihrer Sneaker quietschten auf dem Linoleum in den Fluren des Krankenhauses. Überall war das Licht gedämmt, sie hörte kaum Stimmen. Der Koloss lag im Schlaf.

Auf Ninas Station angekommen, nickte sie der Nachtschwester im Schwesternstützpunkt zu. Sie schien sie kaum zu bemerken. Ninas Zimmer war das letzte in einem langen Flur. Die Hände in der Bauchtasche ihres Sweatshirts vergraben, drückte sie mit der Schulter die Schwingtür auf. Innerlich rüstete sie sich für das, was sie gleich sehen würde. Auch nach Wochen war der erste Blick auf ihre hilflose, erstarrte Schwester in dem Intensivbett noch immer ein Schock. Einmal atmete sie tief durch, dann trat sie ein. Es war, als liefe sie gegen eine unsichtbare Wand.

Vor ihr eröffnete sich die Szene eines Albtraums. Nina lag reglos auf dem Bett, über sie gebeugt Dariusz. Mit seinen Händen umschloss er Ninas Wangen, sein Gesicht nur Zentimeter von ihrem. Fast wirkten sie wie zwei Liebende. Aber nur fast. Denn da war dieser flirrende Nebel, der ihre Münder verband, und die leisen Schmatzgeräusche, die von einem der beiden ausgingen. Das Geräusch der Tür musste Dariusz aufgeschreckt haben, denn einen Moment lang ließ er von Nina ab und schaute sie an. Mit einem derart schmerzverzerrten Gesicht, dass ihr das Herz stockte. Der Augenblick der Starre verging, und wo eben noch Fassungslosigkeit regierte, explodierte jetzt Wut. Wie von Sinnen stürzte sie sich auf Dariusz, warf sich mit ihrem ganzen Gewicht gegen ihn. Weg. Dieses Monster musste weg von Nina.

„Nimm deine dreckigen Finger von meiner Schwester!"

Mit Fäusten hämmerte sie auf seine Brust, kratzte, schlug, kreischte. Dariusz griff nach ihren Handgelenken, versuchte, sie von ihm zu trennen.

„Fiona ..."

„Hör auf! Wie kannst du nur?"

Mit aller Kraft wand sie sich in seinem Griff, ihre Haare flogen ihr ins Gesicht, nahmen ihr die Sicht, kratzten auf ihren Wangen.

„Bitte, hör mir …"

„Neeeein!" Sie wollte ihn nicht anhören, brüllte so laut, bis sie seine Worte übertönte. Irgendwann musste sie Luft schnappen. In den Moment der Stille tönte Ninas Ächzen und das Rascheln der Bettdecke.

„Fiona?"

Nur ein einziges Wort, und doch traf es sie in der Tiefe ihrer Seele. Gott, wie lange hatte sie Ninas Stimme nicht mehr gehört. Und jetzt das. Ausgerechnet jetzt. Tränen schossen ihr in die Augen, überdeutlich fühlte sie Dariusz‘ Finger um ihre Handgelenke. Ihr wurde schwindlig.

„Fiona, es ist nicht so ..."

„Wie ... wo ....?"

Gleichzeitig nutzten Nina und Dariusz ihre Schwäche, sprachen in das Vakuum, das Ninas Aufwachen in ihrem Hirn hinterlassen hatte. Wie im Traum beobachtete sie, wie ihre Schwester sich im Zimmer umsah. Ninas Blick fiel auf den Überwachungsmonitor, die Nadel in ihrem Handgelenk und dann auf Dariusz.

„Du ... du hast mir geholfen. Du hast mir etwas gegeben und dann ... wie ...wie kann das sein?"

Dariusz wich Ninas Blick aus, schaute auf den Boden, dann auf sie. Als würde er sich schämen. Das alles ergab keinen Sinn, am wenigsten das, was Nina gerade gesagt hatte. Mit einem Ruck löste sie ihre Hände aus Dariusz‘ Umklammerung, und er ließ sie frei. Sie stürzte an Ninas Bett, nahm ihre Schwester in die Arme, vergrub ihr Gesicht in Ninas Halsbeuge.

„Oh Gott, Nina", schluchzte sie. „Du ... mach dir keine Sorgen. Es ist vorbei, er kann dir nichts mehr tun. Ich bin da, ich bin doch da."

Mit zittrigen Fingern griff Nina ihr in den Nacken, zog ein wenig an ihren Haaren, damit sie sie anschaute.

„Er hat mir nichts getan ... er hat … Ich weiß nicht, er hat", fragend glitt ihr Blick wieder zu Dariusz, „er hat mich zurück geholt."

Nina war wirr. Sie verwechselte Dinge. Kein Wunder nach der langen Krankheit. Aber sie selbst hatte gesehen, was zwischen den beiden vorgefallen war. Sie konnte er nicht täuschen. Oder irrte sie sich? Hatte sie alles falsch verstanden? Sie blinzelte. Einmal, zweimal. Dann suchte sie Dariusz‘ Blick. In seinen Augen lag Kummer. Und Unsicherheit. Ein Ausdruck, der so wenig zu ihm passte, wie Prinzessin Lilifee zu einem Stirb Langsam-Film. Schließlich war es diese Diskrepanz, die sie dazu brachte, etwas zu ihm zu sagen. „Sprich."

Wie in Zeitlupe leckte sich Dariusz über die Lippen, schloss die Augen, öffnete sie wieder. Sie sah, wie er um Worte rang, und es fühlte sich verdammt gut an. Eine kleine Rache für das, was er ihr angetan hatte. Seine Nasenflügel blähten sich, seine Augen zuckten zur Seite. Weg - und wieder zurück zu ihr. Und dann schrie er: „Schnell! Beide unters Bett!"

Im nächsten Wimpernschlag brach die Hölle los. Dariusz wartete nicht darauf, dass sie seiner Aufforderung nachkam. Irgendwie gelang es ihm, sie und Nina gleichzeitig zu packen und unter das Bett zu werfen. In einer geschmeidigen Bewegung drehte er sich um. Zwischen seinen Beinen tauchte direkt hinter Dariusz eine zweite Gestalt aus dem Nichts auf. Nina wimmerte. Ihre Infusionsnadel war von der heftigen Bewegung aus dem Handgelenk gerutscht. Ein stetiges Rinnsal Blut rann aus dem Einstichloch. Das hektische Piepsen des Überwachungsmonitors wurde übertönt von einem tiefen, männlichen Lachen. Nicht dem von Dariusz.

„Was willst du jetzt tun, Menschensohn? Ohne deine Vollstreckerkräfte wirst du sie nicht mehr schützen können."

„Für dich reicht es allemal."

Kaum hatten seine Worte die Lippen verlassen, stürzte sich Dariusz auf den Fremden. Die Luft flirrte, und alles ging so schnell, dass Fiona kaum etwas erkannte. Sie sah, wie sich die Finger des Eindringlings zu Klauen formten, wie er in Dariusz‘ Fleisch hieb. Aber auch Dariusz war schnell. Er drehte und wendete sich. Mit dem Fuß trat er dem Angreifer die Beine weg. Das Piepsen des Alarms wurde zu einem frenetischen Pfeifen, doch immer noch kam keine Schwester angerannt.

Der Kampf tobte weiter. Der Angreifer fiel, landete mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden. Plötzlich das Blitzen einer Klinge. Dariusz keuchte. Auch er lag jetzt auf dem Boden. Die beiden kugelten über das Linoleum, hinterließen schwarze Striemen auf dem polierten PVC. Immer wieder verschwand einer der beiden Körper. Es gab weiteres Gerangel, Keuchen, den metallischen Geruch von Blut. Das nächste, was sie deutlich erkennen konnte, war, wie Dariusz unter dem Fremden zum Liegen kam. Ein Messer an seiner Kehle.

„Das war's. Was für ein unwürdiges Ende für den legendärsten Albenprinzen aller Zeiten." Der Andere nickte in Richtung des Bettes, dorthin, wo Fiona eng an Nina geklammert auf dem Boden kauerte. „War sie es wert? Das alles aufzugeben? Du hättest mich haben können, und schau nur, wo du jetzt bist. Es war so verdammt leicht."

Das Licht der Notbeleuchtung blitzte auf der Klinge, als er das Messer hob. Fiona hielt die Luft an, wollte die Augen schließen, konnte aber doch nichts anderes tun, als auf Dariusz zu starren. Ohne jedes Zittern blickte er dem Tod entgegen. Bevor die Klinge auf ihn herab rasen konnte, änderte sich erneut etwas. Aus Dariusz‘ Mund strömte ein Nebel, ähnlich dem, der ihn vorhin mit Nina verbunden hatte, und legte sich um den Angreifer. Die Luft in dem kleinen Zimmer erzitterte, es gab ein Knistern, und Dariusz war verschwunden. Mitten aus dem Griff des anderen. Im nächsten Moment tauchte er auf dessen Rücken wieder auf. Er hob die Rechte, die Krallen gespreizt, die Zähne gebleckt. Schweißtropfen schimmerten auf seiner Stirn, seine Brust hob und senkte sich schwer. In einer einzigen Bewegung fuhr er mit den Krallen in den Hals des Angreifers, durchtrennte Sehnen und Muskeln und Haut. Fiona wollte schreien, aber der Laut blieb ihr in der Kehle stecken, während der Kopf des Fremden durchs Zimmer flog. Erneut ein Flirren, ein Blitzen, grelles Licht, schmerzhaft und kreischend in den Augen. Sie presste sich die Fäuste in die Augen, konnte nicht mehr länger hinsehen. Atemzüge vergingen, und als Fiona die Augen wieder aufschlug, war der Angreifer verschwunden. Nur ein Brandfleck auf dem Boden erinnerte an die Stelle, an der Dariusz ihn enthauptet hatte.

Die Zeit stand still. Überlaut dröhnte Dariusz‘ Keuchen in die Ruhe nach dem Sturm, das leise Rauschen der Klimaanlage, das Surren des Überwachungsmonitors, der seine Bemühungen, eine der Schwestern zu alarmieren, aufgegeben hatte. Was um alles in der Welt war hier geschehen? Fionas Herz pochte so laut, dass sie dachte, selbst die Schwestern im Stützpunkt müssten es noch hören. Nina war die Erste, die sich fasste. Auf allen Vieren krabbelte sie unter dem Bett hervor und auf Dariusz zu. Er lag auf der Seite, die Beine an den Körper gezogen. Die Seide seines Hemdes war zerrissen, an seinem Hals hatte er blutige Kratzer. Nina kniete sich neben ihn auf den Boden, wischte ihm mit dem Ärmel ihres Krankhaushemdes den Schweiß von der Stirn. Nichts deutete darauf hin, dass noch vor wenigen Minuten sie die Patientin gewesen war.

„Können wir ... sollen wir einen Arzt für dich rufen? Oder ...", sie machte eine kleine Pause, blickte auf den Brandfleck auf dem Boden, dann zurück auf Dariusz, „oder wäre das unklug?"

Statt zu antworten, hob Dariusz eine Hand, streckte sie in Richtung des Bettes aus, unter dem sie noch immer kauerte.

"Fee ..." Seine Stimme brach, klang so kraftlos, wie die eines alten Mannes.

Nina folgte seiner Geste mit den Augen und lächelte. Sie tätschelte ihm die Schulter, und das Lächeln wurde zu einem Grinsen. „Ach so. Ich versteh' schon."

Die nur allzu vertraute Geste ihrer Schwester brach den Bann. So schnell sie konnte, wand auch sie sich aus ihrem Versteck.

„Nina, nein! Fass ihn nicht an, er ist gefährlich."

Nina war so perplex, dass sie tatsächlich von Dariusz abließ. Aus großen Augen schaute sie von einem zum anderen.

„Was soll das heißen?"

Dariusz ignorierte Ninas Frage. Stattdessen richtete er sich auf, ging mit wackligen Beinen auf sie zu. Himmel, er sah schwach aus. Schwach und unsicher. Vor ihr blieb er stehen. Fiona begann wieder zu zittern. Klar, sie hatte Angst vor ihm, allen Grund, so zu fühlen. Eine leise Stimme in ihrem Inneren höhnte, dass es ganz sicher nicht Angst war, die ihre Haut zum Prickeln brachte und ihren Magen dazu, die Kehle hinauf zu wandern. Dariusz straffte die Schultern, reckte sein Kinn in die Höhe, und ein vager Abglanz seiner alten Erhabenheit kehrte in seine Haltung zurück.

„Ich hab dir den Spiegel ersetzt."

„Ich weiß."

Aus dem Augenwinkel sah sie, wie Nina sich, so gut es ging, in einer Zimmerecke unsichtbar machte. Herrgott, eineinhalb Monate lang war sie ihrer Schwester hier zur Seite gestanden. Konnte Nina jetzt, wo sie sie einmal brauchte, nicht im richtigen Moment einschreiten? Eine Hoffnung, die so vergeblich war wie der Versuch, die Sonne davon abzuhalten, auch am morgigen Tag wieder aufzugehen. Wahrscheinlich genoss Nina das Spektakel sogar.

Unsicher erwiderte sie Dariusz‘ suchenden Blick, rüstete sich innerlich für das Gefühl von Vertrautheit, das in ihr dabei aufstieg. Dariusz runzelte die Stirn, nur ein kleines bisschen, dann schüttelte er den Kopf.

"Es ist zu viel kaputt gegangen." Keine Frage. Sie hätte nicht nicken brauchen, tat es aber doch.

Als Reaktion auf ihr Nicken lächelte er. Auf eine Weise, die den Schwung seiner Lippen kaum veränderte, seine Augen dafür umso mehr. Beinah war er jetzt wieder der eindrucksvolle Mann, den sie das erste Mal vor dem Käfer gesehen hatte. Wären da nicht all die Wunden. Einmal kurz senkte er den Kopf, dann ging er zu Nina und bot ihr die Hand zum Gruß.

„Passen Sie gut auf sie auf. Sie ... niemand sollte allein sein."

So gut es ging, schloss er die Lederjacke über dem zerfetzten Hemd, dann ging er aus dem Zimmer. Nina starrte ihm nach, sie selbst starrte auf den Boden. Tränen brannten in ihren Augen, aber sie blinzelte sie weg. Sie hatte das Richtige getan.

„Sag mal, spinnst du?" Ninas Stimme hieb auf sie ein wie ein Schlag. Irritiert hob sie den Kopf, doch Nina ließ ihr keine Zeit zum Antworten. „Ich fass' es nicht, Fiona! Ich hab keine Ahnung, was da zwischen euch vorgefallen ist, aber hast du nicht gehört, was dieser andere Kerl gesagt hat? Er hat sich selbst in Gefahr gebracht, um uns – oder wahrscheinlich sollte ich besser sagen dich - zu schützen. Er hat mir unheimlich Gutes getan, indem er mich zurück in meinen Körper geholt hat, und irgendwie werde ich das Gefühl nicht los, dass auch das mit dir zu tun hat. Und wie dankst du dem Kerl? Indem du ihn weg schickst, einfach so?"

Von hinten fiel das Licht der Notbeleuchtung auf Ninas Haar, schimmerte wie ein Heiligenschein um ihren Kopf. In ihrem weißen Krankenhaushemd und mit den wirren Haaren sah Nina aus wie ein Racheengel. Wunderschön, gerecht, surreal.

„Er ... er hat mir weh getan." Mehr als ein Stammeln konnte sie zu ihrer Verteidigung nicht hervorbringen. Dazu war der Kloß in ihrer Kehle zu hartnäckig.

„Und Du? Menschenskind, hast du nicht gesehen, wie er gebettelt hat, als er die Hand nach dir ausgestreckt hat? Weißt du, Schwesterchen, ich hab diese Wunden gesehen, die er für dich eingesteckt hat, aber ich trau mich zu wetten, dass die, die du ihm verpasst hast, weitaus schmerzhafter sind."

„Ich ... ich ..." Weiter kam sie nicht.

***

Dariusz ging den Flur hinab zu den Aufzügen. Jeder Schritt war eine Qual, und das nicht, weil seine Verletzungen schmerzten. Fiona hatte richtig entschieden. Alles war, wie es sein sollte. Der Schraz war vernichtet, und Fiona und Nina waren wieder zusammen. Dort draußen wartete ein Leben auf sie beide. Ein Leben und vielleicht auch die Liebe. Statt zu den Aufzügen zu treten, ging er weiter geradeaus zu den Fenstern. Wenn es Tag wäre, könnte er am Horizont bis zu den Bergen sehen, bis in den Himmel. Irgendwo auf der Station ging eine Tür, polterten Schritte. Hoffentlich war seine Barriere intakt geblieben, und die Mädchen bekamen nicht allzu viele Probleme, die Unordnung in dem Zimmer zu erklären. Aber Ninas Wunderheilung würde schon dafür sorgen, dass die Weißkittel abgelenkt waren. Das Poltern kam näher. Fliegende Schritte auf poliertem Linoleum. Sein Herz machte einen Satz. Ein seltsames Gefühl brannte hinter seiner Brust, aber er wollte es nicht benennen. Hoffnung war ein gefährlicher Gegner.

„Dariusz!" Fionas Stimme riss Löcher in den Schutzwall, den er um sich errichtet hatte.

Mit einem Ruck drehte er sich um. Noch nie hatte er etwas Schöneres gesehen, als Fiona in diesem Augenblick. Sie hatte hektische Flecken auf den Wangen, ihr Haar hing ihr strähnig ins Gesicht, und ihr Sweatshirt schlackerte um ihre Schultern. Sie rannte auf ihn zu, schüttelte immer wieder den Kopf. Im Näherkommen sah er Tränen auf ihren Wangen glitzern. Ein sinnloses Gefühl von Zärtlichkeit überströmte ihn. Konnte es wirklich sein?

Sie warf sich ihm so heftig um den Hals, dass etwas in seinem Nacken knackte. Er schwankte zurück, vergrub die Nase in ihrem Haar und hielt sie fest. Sie roch nach Seife und Angst und Fiona. Ihre Tränen benetzten seinen Hals, rannen seine Haut hinab. Er war zittrig und schwach und hungrig und doch hatte er sich nie besser gefühlt.

„Warum?", schluchzte sie in seiner Umarmung. „Warum hast du das gemacht? Er ... er hätte dich töten können. Warum bist du zurück gekommen, warum hast du Nina geholfen? Warum?"

Sie weinte und weinte, und er hielt sie, verteilte kleine Küsse auf ihrem Haar. War es wirklich sie, die sich an ihm festhielt, oder war es nicht eher umgekehrt? Und da, in genau diesem Moment, verstand er. Liebe bedeutete nicht, für jemanden stark zu sein. Liebe bedeutete, Fehler zu machen und zu verzeihen, zu straucheln und zu fallen und doch wieder aufzustehen. Und wenn der Boden dafür zu sehr schwankte, dann bedeutete Liebe, sich gegenseitig zu halten. Als die Tränen versiegten und ihr Atem ruhiger wurde, strich er ihr die Haare hinters Ohr und legte den Kopf schräg, um sie anschauen zu können.

„Ich musste es tun", flüsterte er.

„Warum?" Ihre Augen hatten rote Ränder vom Weinen, aber um ihren Mund spielte ein kleines Lächeln.

„Du hältst mein Herz in Händen. Ohne dich wäre ich nicht nur seelen- sondern auch herzlos."

***

Drei Monate später

„Es war einmal ein Menschenfresser, der verspeiste nichts lieber als junge Mädchen, und er war so gewaltig und gefürchtet im Lande, dass niemand es wagte, ihn zu bekämpfen." Fiona hatte das Märchen in letzter Zeit so oft erzählt, dass die Worte kamen, ohne dass sie darüber nachdenken musste. Ihre kleinen Zuhörer hatten es sich auf der Wiese vor ihr bequem gemacht und horchten mit großen Augen. Sie feierten den Geburtstag einer ihrer Freundinnen, und ihr Auftritt war das Geschenk der Eltern des Geburtstagskindes. Nur einer ihrer Zuhörer hatte keine Schokoladenflecken auf dem Gesicht. Er stand am Rande des Gartens, an einen reich tragenden Apfelbaum gelehnt, die schlanken Finger um einen Becher Kaffee geschlungen, den die Gastgeberin ihm gereicht hatte, um die Wartezeit zu verkürzen.

Die kleinen Gäste halfen dem Soldaten mit aufgeregten Zwischenrufen, hinter das Geheimnis von Gottfried Seelenlos zu kommen, und vergaßen ihre Süßigkeiten, als die Prinzessin erfuhr, dass Gottfried nur das Opfer eines bösen Zauberers geworden war.

„Zu der Königstochter aber kam Seelenlos und brachte ihr treffliche Speisen und Getränke, denn, so müsst ihr wissen, der Zauberer hatte ihm seine Seele nehmen können, aber sein Herz war auf dem rechten Fleck."

Kurz schweifte ihr Blick zu Dariusz, und sie sah, wie er lächelte. Ein stilles, zufriedenes Lächeln, wie sie es nur selten bei ihm sah. Die Erzählung schritt fort und mit ihr die Aufregung der Kinder.

„Wird er die Prinzessin fressen?", fragte das kleine Geburtstagskind.

Fiona setzte ein ernstes Gesicht auf. „Vielleicht", antwortete sie, „wird er von ihr naschen, denn es ist seine Natur und auch er muss sich nähren." Die erschrockene Miene des Mädchens verriet, was sie von ihrer Antwort hielt. Deshalb strich sie ihm beschwichtigend über die Haare. „Aber hört, was weiter geschah."

Sie erzählte von den Abenteuern des Soldaten und seiner List mit den Tieren. Als sie zum Ende der Geschichte kam, leuchteten die Wangen der Kinder nicht nur rot, weil es außergewöhnlich heiß war, für einen Herbsttag, oder wegen der Spiele, die sie unterhalten hatten, bevor sie mit ihrer Erzählung begonnen hatte, sondern auch, weil sie es nicht mehr abwarten konnten, was mit all jenen geschah, von deren Schicksal sie in der letzten Stunde gehört hatten. Und so merkte es niemand, dass sie am Ende ein wenig schummelte.

„Jetzt nahm der Soldat das kleine goldene Trühelein aus seiner Tasche, welches mit einer Schraube verschlossen war, und gab es in Seelenlos' Hand. Dieser öffnete geschwind die Schraube, hielt die Öffnung an seinen Mund und sog mit Wohlgefühl die Seele in sich ein. Die Königstochter war nicht mehr wütend auf ihn, und Gottfried war nicht mehr seelenlos. Freudentränen rannen über sein Gesicht, und er umarmte die Prinzessin und küsste sie."

Seit jeher war die Seligkeit ihrer kleinen Zuhörer, wenn sie zum Ende einer Geschichte kam, ihr größter Lohn gewesen. Doch heute war es nicht der Blick all der kleinen Prinzessinnen und Ritter, den sie suchte, sondern der von Dariusz. Über all die Köpfe schaute sie hinweg, und selbst wenn er direkt vor ihr gestanden hätte, niemals hätte sie ihm näher sein können, als in diesem Moment.

„Und wenn sie nicht gestorben sind", beschloss sie ihre Erzählung, und ihr Herz machte einen Satz, als Dariusz ihr zuzwinkerte, „dann leben sie noch heute."

Hexensabbat

Es gab Tage, an denen man besser von vornherein im Bett geblieben wäre.
Und dann wieder gab es Tage, die völlig verregnet begannen und sich durch einen einzigen, clever platzierten Sonnenstrahl ins Gegenteil verwandelten.
Birke wünschte, sie könnte Wetter machen. Sie konnte einen Sonnenstrahl gut gebrauchen, denn das Gesicht von Sebastian war ein fleischgewordenes Gewitter.

Zehn Tage!“, fauchte er sie an. „Zehn Tage lang haben die mich da in der Zelle mit den gepolsterten Wänden festgehalten.“

„Was willst du, der Berkel hat dich doch für psychisch gesund erklärt. Mich übrigens auch.“ Sie nahm die Fläschchen mit dem Alraune-Likör einzeln aus dem Regal hinter der Theke und staubte sie umständlich ab. Er sollte verschwinden. Aber Verschwindenlassen war auffällig, und in der Öffentlichkeit ihres eigenen Ladens unterließ sie solche Spielchen, solange die Hoffnung auf einen besseren Weg noch nicht erlosch. Sie hatte zwar keine Angst vor Sebastian, aber an Tagen wie heute, wenn das Geschäft ohnehin schleppend lief, wurde jeder potentielle Kunde durch einen tobenden Ex-Polizisten im Eingangsbereich erst recht vertrieben.

„Sicher, aber meinen Job krieg ich mit dieser Episode im Rücken niemals wieder“, maulte er.

„Du bist ein guter Polizist, Sebastian.“

„Und zwar einer, der im Dienst davon gefaselt hat, von einer Hexe verfolgt worden zu sein.“

„Du bist vielleicht nicht der klügste Polizist ...“

„Halt den Mund! Das hab ich dir zu verdanken. Meine Karriere liegt in Scherben, weil du mich verhext hast. Alle gucken mich blöd an und grinsen über mich. Meinst du, das Getuschel kann ich auf ewig ignorieren?“

„Du warst nicht der erste, und wirst wahrscheinlich nicht der letzte gewesen sein, der bei mir hinter die Kulissen gucken durfte. Die anderen waren eben nur klug genug, den Mund zu halten und zu verschwinden. Du musstest ja das Maul aufreißen, und das ist nicht meine Schuld.“

Hinter Sebastian klingelte die Ladenbimmel. Birke seufzte. Wenn er nicht gleich verschwand, würde hier heute gar keiner mehr reinkommen. Der neue Kunde aber ließ sich von dem breiten Rücken, der halb den Zugang versperrte, nicht abschrecken, und schob seinen noch etwas breiteren Rücken in den Raum. Ein Mann, Anfang dreißig, schätzte sie, schulterlanges braunes Haar, Lederjacke, Bluejeans. Ein schmucker Kerl. Aber das war Sebastian ja auch. Nur hatte der sich an ihr die Hände verbrannt.

„Wenn du mich jetzt entschuldigen willst, Sebastian, ich habe zu tun.“

Der Kunde drehte kurz den Kopf weg von der Auslage mit den Silberketten, musterte erst Sebastian, dann Birke, wandte sich wieder den Anhängern zu.
„Ich werde dich irgendwann alleine erwischen“, knurrte Sebastian zwischen zusammengebissenen Zähnen.

„Und willst dich einer Tätlichkeit schuldig machen und dann wirklich eine Vorstrafe kassieren? Dann wärst du ja noch blöder, als ich dachte.“ Sie schloss das Glastürchen vor dem Likörschrank und drehte den Schlüssel herum.

Er machte zwei Schritte auf sie zu, aber sie wich nicht zurück. Vor Männern wie ihm brauchte sie sich nicht zu fürchten. Ihre Kräfte reichten zwar nicht für schweren Zauber, aber einen Kerl in die Flucht schlagen, das konnte sie ebenso gut, wie ihn einzuwickeln. Manchmal ließ sich ein bisschen Magie einfach nicht umgehen. Und hinterher hatte keiner den Mumm, darüber zu reden, dass er mit einer leibhaftigen Hexe aneinandergeraten war, in welchem Zusammenhang auch immer. Keiner außer Sebastian, aber bei dem war das weniger Mumm als vielmehr seine eigene Dummheit gewesen.

Er sprach laut genug, um seine Worte nicht nur an sie, sondern in all ihrer Hässlichkeit auch an den unbeteiligten Kunden am Silberregal zu richten. „Und übrigens, was ich dir schon lange sagen wollte: Du bist im Bett nicht besonders gut.“

Eine kleine Gemeinheit, die Art von Rache, wie sie ein Ex-Liebhaber übte, der sich an der Nase herumgeführt fühlte.  Birke hob eine Braue, konzentrierte sich, schickte ihm einen durchdringenden Blick. Im nächsten Augenblick stolperte er rücklings aus dem Laden, getroffen von einem Blitz, der so schmal und schnell war und so plötzlich wieder verschwand, dass man nicht sicher sein konnte, ihn gesehen zu haben. Die Glastür fiel klirrend ins Schloss.

Sie benetzte die Lippen mit der Zunge und wandte sich dem Kunden zu. „Tut mir leid. Ich hätte Ihnen gerne erspart, Zeuge dieser Auseinandersetzung zu werden.“ Sie setzte ihr gewinnendstes Lächeln auf.

Er richtete sich zu voller Größe auf. Das bedeutete, dass er sie um einen halben Kopf überragte, und aus der Nähe hatten seine dunklen Haare helle Spitzen, von der Sonne gebleicht. Wie in Honig getaucht. Und seine Augen waren … Sie schluckte. Wow.

Bernsteine. Seine Augen hatten die Farbe von Bernstein, wenn man ihn gegen die Sonne hielt, um das eingeschlossene Insekt näher zu betrachten. So etwas hatte sie nie zuvor gesehen.

„Nichts zu entschuldigen.“ Als er sprach, schliff er die Vokale zu Eiskristallen. Britischer Akzent, überlegte sie. Interessant. „Es war sehr … aufschlussreich.“ Und dann zwinkerte er.

Aber sicher doch. Und sie stellte sich vor, wie seine sonnengebräunten Finger auf der hellen Haut ihres Bauches aussehen würden, wenn er ihr das altmodische Leibchen vom Körper zog.

Sie rief sich zur Ordnung.

„Was kann ich für Sie tun? Suchen Sie etwas Bestimmtes?“

„Hexen“, sagte er unumwunden. „Echte Hexen.“

Sie zog die Stirn kraus. Anmache kannte sie. Zaghafte Neugier, wenn einer kam, der Dinge wissen wollte, an deren Existenz er nicht wirklich glaubte, kannte sie auch. Ihre Kunden kamen in den Laden, um sich einer Illusion hinzugeben. Viele kannten sie von ihren Auftritten als Zauberin bei Hochzeiten oder Kindergeburtstagen, und die Neugier trieb sie ins Geschäft. Neugier, um hinter die visuellen Tricks zu kommen, mit denen Zauberin Birke arbeitete. Die Vorstellung, dass das keine Tricks waren, lag diesen Menschen fern, und wenn sie zu den Unglücklichen gehörten, wie Sebastian, denen ein Blick hinter die Kulissen gewährt wurde – was meist völlig unabhängig von Birkes eigenen Absichten geschah, im Eifer des Gefechtes – dann hielten sie tunlichst den Mund und mieden fortan die Zauberin und ihren Laden. Keiner wollte für verrückt erklärt werden. Hexen gab es nicht.

Einer, der unumwunden und in aller Ernsthaftigkeit zugab, dass er auf der Suche nach echten Hexen sei, so einer war ihr noch nie untergekommen.

„Na, dann sage ich herzlich willkommen in Thale“, sagte sie und breitete die Arme aus. „Wir brüten hier echte Hexen.“

Er antwortete nicht, sondern langte in das Regal hinter den Silberkettchen und griff nach einer Flasche mit Badezusatz. „Fast Love“, las er das Etikett vor. „Ich nehme an, dass es funktioniert?“

„Sie nehmen richtig an“, bestätigte sie im Geschäftston, zugleich wies sie auf ein anderes Fläschchen. „Und das hier, das erhöht die Potenz und verlängert den Genuss.“

„Ah“, machte er und stellte die Flasche zurück. „Weil Fast Love es an Erfüllung mangeln lässt, länger ist besser.“ Sie sah, wie er sich auf die Lippen biss und wie seine Mundwinkel zuckten. „Vielleicht hätten Sie bei Ihrem Exfreund nicht den Badezusatz verwechseln sollen. Bei dem ging das ja wohl richtig in die Hose, und zwar nicht in der beabsichtigten Bedeutung des Wortes.“

Sie beobachtete, wie er mit spitzen Fingern ein Mojo-Beutelchen aus dem hölzernen Setzkasten fischte. Er hielt es ins Licht und drehte es, um es von allen Seiten zu betrachten.

„Das hängt man an den Innenspiegel im Auto“, half sie nach. „Es wehrt schädliche Einflüsse ab.“

„Und als nächstes sagen Sie mir, dass noch nie ein Autounfall registriert wurde, wo ein beteiligtes Auto ein solches Säckchen am Spiegel hatte.“

„Völlig richtig.“

„Vielleicht, weil kein Mensch, der halb bei Bewusstsein ist, sich so was da ranhängt“, vermutete er mit hämischem Grinsen. Zwar war sein Akzent nicht zu überhören, gleichzeitig aber sprach er ein fehlerfreies Deutsch, wie einer, der viele Jahre hier gelebt hatte und es vielleicht noch immer tat. „Kommen Sie, glauben Sie wirklich an diese Spielereien?“

Nein, tat sie nicht, sie kannte den Unterschied zwischen echter Zauberei und Kinderkram, und hier vorne im Verkaufsraum war der Kinderkram zu finden, mit dem sie ihre Kunden köderte und ihnen mehr Geld aus der Tasche zog, als das Zeug wert war. Von einigen wenigen Ausnahmen abgesehen, die sie strategisch und unauffällig verteilte, um den Laden trotz schwindender Kundenzahlen am Leben zu erhalten. Dass die Leute kamen und Geld hierließen, war nichts anderes als Zauberei. Das Gefühl, dass dieser eine allerdings mehr darüber wusste, ließ sich nicht abschütteln. Wer war der Kerl?

„Ich suche richtige Hexen“, wiederholte er, als habe er ihre Gedanken erraten. „Und ich weiß, dass Sie nicht flunkern, es gibt sie hier. Sind Sie eine ...“ Er schielte zur Ladentür und las ihren Namen von der spiegelverkehrten Schrift des Schildes, das außen an dem Glas angebracht war. „... Birke? Birchtree? Ein seltsamer Name. Woher haben Sie den? Nennt eine gewöhnliche Mutter ihre Tochter nach einem Baum? Und Blocksberg? Ist das  Ihr Künstlername? Weil Brocken die falschen Assoziationen weckt, Blocksberg aber immer die richtigen? Einerseits für die Gegend, in der Sie leben, und andererseits für das, was Sie sind?“ Er hob eine Braue und hielt endlich den Mund.

Ein schöner Mund, im Übrigen, stellte sie fest, während sie fieberhaft nach einer cleveren Antwort suchte. Scharf geschnittene und fein geschwungene Lippen, die zum Küssen einluden. Dunkler Bartschatten auf Wangen und Kinn, und wenn sie sich anstrengte, dann konnte sie unter ihren Handflächen schon das weiche Kratzen der Stoppeln spüren. Frischfleisch, jubelte es in ihr. Na warte, Bürschchen. Ich hab noch jeden geknackt, und du bist genau der Richtige heute. Der Richtige, um den schalen Geschmack aus dem Mund zu vertreiben, den Sebastians jämmerlicher Auftritt hinterlassen hat.

Sie konzentrierte sich. Eine clevere Antwort wollte ihr zwar nicht einfallen, rein rhetorisch war er ihr meilenweit überlegen, das musste sie sich eingestehen. Aber eine Einladung zum Essen sollte dennoch herauszuschlagen sein, wenn sie es richtig anstellte. Sie konnte zaubern. Da hielt so schnell keiner dagegen.

„Gehen Sie heute Abend mit mir essen?“, fragte er. Sie stutzte.

Sie hatte doch noch gar nicht angefangen, oder? Sie hatte das doch nur gedacht, aber noch nicht gehandelt. Sich nur  vorbereitet.

In seiner Hand lag das Fokus-Armband. Für Unbedarfte sah es aus wie ein etwas teurer angefertigtes Freundschaftsbändchen, Perlen aus Holz, Messing und Edelstahl zu einem verworrenen Muster geflochten. Dabei war es eines der unauffällig positionierten echten Artefakte, und zwar ein starkes. Wann hatte er das aus der Schachtel genommen? Sie starrte ihn an.

„Wer bist du?“, fragte sie und warf jedwede Förmlichkeit über Bord.

Er neigte sich zu ihr. Sandelholzduft streifte sie, ein bisschen das Leder seiner Jacke, ein bisschen Frühlingswind. „Mein Name ist Rafe. Ich bin ein Suchender“, flüsterte er. „Zeigst du mir, was du im Hinterzimmer deines Spielzeugladens aufbewahrst, kleine Hexe?“

In diesem Augenblick, eingehüllt von diesem Duft, hätte sie ihm noch ganz andere Dinge gezeigt.

„Komm mit.“

***

Rafe folgte der Frau mit dem spannenden Namen Birke an der Theke vorbei und durch den Vorhang aus Perlenschnüren ins Hinterzimmer. Dem kurzen Weg haftete eine schwer zu ignorierende erotische Note an, die er genoss. Überdeutlich hörte er das leise Klappern der Holzperlen des Vorhangs. Ob sie sich wehren würde, wenn er seinen Charme erst richtig aufdrehte und versuchte, sie zu verführen? Er betrachtete von hinten ihre Hüften, über denen sich der rostrote Rock bauschte, dieselbe Farbe wie ihr unglaubliches Haar. Rostrote Locken, wohin das Auge blickte. Spannend. Mehr als das. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Das braune Leibchen, eindeutig mit Fischbein verstärkt und mit dickem goldenem Garn genäht, um eine Illusion von Mittelalter und Hexenklischee zu erschaffen, lag so eng auf ihrer Haut, dass er beobachten konnte, wie sich bei jedem Schritt ihre Wirbelsäule bog. Dabei war sie nicht wirklich schlank. Sie war nicht mollig, das nicht, aber sie sah nicht aus wie eine, die sich die Köstlichkeiten des Lebens nicht gönnte. Das gefiel ihm. Sie gefiel ihm. Ausnehmend sogar. Perfekte Rundungen an all den richtigen Stellen. Er mochte Frauen, die das Leben genossen.

Hexen waren etwas, von dem es sich fernzuhalten galt. Für ihn. Aber es war ja niemand da, der ihn überwachte und ihm auf die Finger schlug, wenn er Regeln brach. Er war allein hier, und sie war harmlos, denn so sehr er sich auch anstrengte, er fand an ihr nicht den kalten elektrischen Hauch einer echten Hexe. Vielleicht dritte oder vierte Generation, eine Hexe als Vorfahrin, es kam vor. Sie waren selten, diese Mischlinge, sie hatten ein wenig Magie, doch sie konnten ihm nicht gefährlich werden. Aber er konnte seinen Spaß mit ihr haben, solange niemand da war, um es ihm zu verbieten.

Zu gern hätte er beide Hände in diesem unglaublichen Lockenschopf vergraben, gleich hier, hinter ihr stehend, hätte ihren Kopf in den Nacken gezogen und seine Lippen auf ihren Hals gepresst, um zu erfahren, wie sie schmeckte. Zu schade, dass sie ihn dafür mit Fug und Recht aus ihrem Laden werfen würde.

Während im Verkaufsraum Licht und Glas dominierten, damit der werten Kundschaft auch kein einziges Angebot entging, herrschte hier hinten dunkel gebeizte Eiche und geheimnisvolles Dämmerlicht. Wow. Tische mit Setzkästchen und Glasvitrinen, ein furchtbar altmodisches Bücherregal, und über allem hing der typische muffige Geruch alter, staubiger Artefakte.

Er ließ den Blick über die Buchrücken schweifen. „Bist du eine?“, fragte er wie beiläufig. Sie würde es ihm kaum eingestehen. Der seltsame Exfreund vorhin hatte darauf bestanden, dass sie eine Hexe war, aber Rafe erkannte mit einem einzigen Blick, wer von dieser Sache etwas verstand und wer nicht. Und der Exfreund hatte keine Ahnung, wovon er sprach.

„Eine was?“ Herausfordernd sah sie ihn an.

„Eine Hexe.“

„Was glaubst du denn?“

Prüfend betrachtete er die Inhalte der Vitrinenschränke, las ein paar Titel der Bücher im Regal, musterte dann sie, das rote Haar, die lebhaften smaragdgrünen Augen, den Aufzug in Leibchen und weit bauschendem Rock.

„Ich müsste ehrlich sagen, nein, ich glaube nicht, dass du echt bist. Du erfüllst so ziemlich jedes Klischee. Du wirkst wie eine verdammt schlechte Kostümierung, um die Touristen zu amüsieren und zu animieren, bei dir einzukaufen.“ Er hob eine Braue. „Nun?“

Ihre Lippen zuckten. Verdammt, er wollte sie küssen. Er riss sich zusammen.

„Hast du schon einmal etwas von Tarnung gehört?“, fragte sie. „Davon, dass man, wenn man im Unterricht schlafen will, in der ersten Reihe am besten aufgehoben ist, weil einen der Lehrer dort am wenigsten wahrnimmt? Davon, dass Leute selten bemerken, was sich direkt vor ihren Augen abspielt? Weil sie viel zu beschäftigt sind mit dem, was weiter hinten passiert?“

„Ah.“

Sie hielt seinem Blick noch zwei Sekunden lang stand, dann wandte sie sich ab und wischte mit einem schmuddeligen Lappen über eine gläserne Tischplatte. „Meine Mutter ist eine Hexe“, sagte sie.

„Tatsächlich?“

„Allerdings.“

„Dann bist du per Definition auch eine.“

„Ich wurde niemals initiiert.“

Die Initiierung. Dieses verfluchte Ritual, das ihn einen Bruder, zwei Schwestern und den Vater gekostet hatte. Er ging darauf nicht näher ein. Sie war nicht initiiert, und die jungen Hexen erfuhren erst bei dem Ritual selbst, was dazu gehörte. Und wenn sie sich dann an Walpurgis mit dem Teufel vermählten, dann waren sie ausgereift. Dass Birke sich dem Initiierungsritual nicht oder noch nicht unterzogen hatte, bedeutete, dass sie zwar Zauberkräfte hatte, die sich aber im Vergleich zu denen einer Hexe, die mit Haut und Haar dem Teufel gehörte, minimal ausnahmen. Sie konnte Gedanken beeinflussen und ein bisschen herumzaubern. Und einen Hexenladen besitzen, für das neugierige Menschenvolk. Aber ihn konnte sie nicht an der Nase herumführen, dazu reichte ihre Magie nicht aus. Prima. Es war ziemlich ungefährlich für ihn, mit ihr anzubandeln, konnte aber helfen, die eine oder andere Einsicht zu gewinnen. Wenn er sie erstmal aufs Kreuz gelegt hatte, gab es nichts, das sie ihm nicht sagen würde. In Augenblicken wie diesen gratulierte er sich zu seinen etwas unterentwickelten moralischen Standards, die es ihm erlaubten, ohne Reue ein Mädchen zu vögeln, von dem er überhaupt nichts wusste.

„Was weißt du von diesen Dingen?“, fragte sie.

„Interesse“, erwiderte er. „Ich habe in Hamburg und Göttingen studiert und bin dabei mit Mädchen zusammengetroffen, die sich als moderne Hexen verkauften. Sie waren natürlich nur Fakes, aber amüsant.“

„Und jetzt suchst du die echte Version.“

„Ich liebe es, mit dem Feuer zu spielen.“ Ob sie in der Lage sein würde, die ganze Wahrheit zu verarbeiten, wenn er ihr davon erzählte? „Ich hoffe, du empfindest die Frage nicht als unhöflich, kleine Hexe, aber wie alt bist du? Mir war so, als hätte ich gelesen, junge Hexen werden spätestens mit Anfang Zwanzig initiiert.“

Sie zuckte mit den Schultern. „Ich will das nicht.“

„Was nicht?“

„Hexe sein. Diese ganze Rumreiterei auf Kult und Tradition nervt mich. Ihre Tänze um das Lagerfeuer und die heidnischen Feste und diese ganze widerliche Ernsthaftigkeit. Hexen sind ein Relikt aus längst vergangener Zeit. Ich ...“

„Aber du hast einen Hexenladen.“

„Einen Spielzeugladen.“ Vielsagend hob sie die Brauen. „Ich muss ja auch von etwas leben, oder?“

„Und ist es nicht so, dass der Teufel abtrünnige Hexen zu sich beordert?“

„Ich bin ja nicht abtrünnig. Ich habe einen Hexenladen.“ Wieder zuckten ihre Mundwinkel, ein amüsiertes Grinsen. „Ich habe einen Hexenladen und lebe friedlich Mephisto zu Füßen. Das zählt nicht als abtrünnig, und weil ich ihm reine Seelen zuführe, junge Mädchen, die ich mit den harmlosen Elixieren aus kleinen Plastikflaschen so high mache, dass sie alles mit sich machen lassen, deswegen verzeiht er mir. Ich nütze ihm mehr als so manches initiierte alte garstige Hexenweib.“

„So wie deine Mutter?“

„Die habe ich seit zehn Jahren nicht mehr allein gesehen.“

„Allein?“

„Wir treffen uns einmal im Jahr an Walpurgis auf dem Hexenfelsen zum Sabbat. Aber da sind wir nicht alleine, und wir haben in zehn Jahren kaum mehr als zehn Worte gewechselt.“

„Und dein Vater?“

Sie hob die Schultern und verzog den Mund. „Sie hat ihn rausgeschmissen, vermute ich. Nur ein Samenspender.“ Sie wies auf ihre verrückte Lockenmähne. „Siehst du das? Muss ein Erbe meines Vaters sein, von meiner Mutter habe ich dieses Gewühl jedenfalls nicht. Kennst du eine einzige Hexe, die in einer glücklichen Beziehung lebt?“

„Ich kenne überhaupt keine Hexen“, sagte er, musterte sie nochmals von Kopf bis Fuß, dann fügte er hinzu: „Bis heute.“

„Und nun muss ich dir gratulieren, weil du kein Suchender mehr bist, sondern ein Findender. Du hast gefunden, wonach du gesucht hast.“

Er schüttelte langsam den Kopf, ging zum Bücherregal und zog einen besonders dicken Band heraus. „Hast du es gelesen?“

Er ließ sie nicht aus den Augen, als sie den Einband betrachtete und den Titel las. Es handelte sich um Mother Shiptons Prophecies. Er selbst hatte es gelesen. Oft. Er kannte es auswendig.

„Stell das zurück“, sagte sie, eine Note von Ärger und unterschwelliger Panik nahm Besitz von ihrer Stimme. „Es ist kostbar. Es ist fast dreihundert Jahre alt.“

„Das ist nicht ganz richtig. Es stammt aus dem Jahr 1641. Eine Erstausgabe. Wo hast du alle diese Schätze her?“ Er stellte das Buch vorsichtig zurück ins Regal.

„Und, hast du es gelesen?“

„Ich habe es versucht, aber aufgegeben. Ich habe weniger als die Hälfte verstanden.“

„Vom Inhalt?“

„Von der Sprache.“

„Richtig.“ Der Drang, diese leicht geschürzten sexy Lippen zu küssen, drohte übermächtig zu werden. Er musste all seine Willenskraft aufbringen, um nicht nachzugeben. „Geh mit mir essen“, bat er. „Wenn du willst, erzähle ich dir daraus. Heute Abend. Beim Dinner. Bitte?“

Halb erwartete er, dass sie ihn mit irgendeiner fadenscheinigen Ausrede abblitzen lassen würde. Ich gehe nie mit Männern aus, die ich nicht mal eine Stunde kenne. So etwas in der Art. Er hatte das schon oft gehört. Und es hatte ihm bisher nie viel ausgemacht. Aber heute war das anders. Er spürte, dass es sich heute, von ihr, wie ein Tritt in den Bauch anfühlen würde, wenn sie ihn abwies. Er wollte nicht, dass sie ihn abwies, Hexe oder nicht. Er zuckte innerlich zusammen, als ihm das klar wurde. So sehr, wie er skrupellos eine Frau für nur eine Nacht verführen konnte, so wenig pflegte es ihn zu kratzen, wenn sie sich nicht verführen ließ.

Sie seufzte leise. „Es gibt keine Nobelrestaurants in Thale.“

„Willst du in ein Nobelrestaurant?“

Ihr Mundwinkel zuckte. „Wenn ich schon zusage, dann will ich dich auch ordentlich schröpfen.“

Er musste grinsen. „Akzeptiert, das sehe ich ein. Dann fahren wir woanders hin. Schlag etwas vor.“

„Wir fahren? Wer fährt?“

„Ich bin nicht gut als blinder Hexenbesen-Passagier.“

Sie schlug nach ihm. Er fing ihre Hand auf, hielt sie fest, zog die Frau zu sich, zog sie gegen seinen Leib. Verflucht, sie war zu sexy, um wahr zu sein. Ihre Lippen waren ganz nah an seinen. „Hast du auch ein Auto, oder nur den Besen?“, raunte er.

„Gewöhnlich reite ich auf einem Ziegenbock. Mein Hintern ist zu breit für den Besen, das tut weh.“

„Verdammt“, entfuhr es ihm, weil ihre Worte ihn so aufheizten. Er strich mit der flachen Hand über ihren Rücken, verkrallte sich durch die Falten ihres Rockes in dem herrlichen Fleisch ihres Hinterns. Er brummte genüsslich und versenkte seine Zähne in der zarten Haut ihres Halses, direkt über dem Schlüsselbein. Ein Duft nach Pfefferminze haftete an ihr, nach Zitronenmelisse und Rosmarin, und nach edler, dunkler Schokolade. Ob sie überall so duftete? Und schmeckte? Sie wehrte ihn nicht ab. Im Gegenteil, sie schmiegte ihren üppigen Körper an seinen.

„Ich liebe Ziegenböcke“, knurrte er. „Du musst mir den mal zeigen. Aber zu zweit können wir darauf nicht reiten. Also musst du wohl bei mir mitfahren.“

Sie bog den Oberkörper zurück, bis sie ihm in die Augen sehen konnte, und dann waren da plötzlich ihre Lippen auf seinen, der Geschmack von Salz und Zitronen, prickelnd, ihre Lippen teilten sich, und er nahm die Herausforderung an. Sein Kopf schwirrte von dem Kuss, er packte fester zu, hielt sie an sich gepresst, und dann erklang mit ernüchterndem Schrillen die Ladenbimmel.

Birke lachte, als sie sich aus seinen Armen befreite. „Kundschaft.“ Sie warf ihm einen Touristenprospekt hin. „Hotels. Such dir etwas aus. Die besten Restaurants findest du in den besten Hotels. Und unter fünf Sternen läuft nichts, das kann ich dir gleich sagen.“

Er leckte sich die Lippen, die nach ihrem Kuss schmeckten, und atmete tief durch, um wieder runterzukommen. Der alte Stuhl, auf den er sich sinken ließ, protestierte mit einem Knarren gegen sein Gewicht. Er schlug das Heftchen auf.

***

„Kommst du heute Abend zu mir?“

Birke betrachtete ihre Cousine, die auf dem Barhocker am Tresen saß und in einem Prospekt vom Hexengroßversand herumblätterte. Hin und wieder grinste sie oder kicherte verhalten.

„Warum sollte ich?“

„Nur schwatzen, über das, was ab morgen Abend anders sein wird.“

„Es muss ja nichts anders sein. Schließlich hat dein blödes Ritual auch nichts geändert, auf das du letzten Herbst so hibbelig warst. Du hängst immer noch die meiste Zeit in meinem Laden rum. Suchst du dir eigentlich auch irgendwann mal einen Job?“

„Hab ich nicht nötig. Mutter sagt, sie würde sich in Grund und Boden schämen, wenn ihre einzige Tochter sich die Hände schmutzig machen müsste.“

Birke hielt ihre Finger direkt unter Satines Nase. „Siehst du Dreck? Meine Fingernägel sind sauberer als deine.“ Sie wandte sich einer Kundin zu, die ein Fläschchen von dem Badezusatz bezahlen wollte, und unwillkürlich tauchte Rafes Gesicht vor ihrem inneren Auge auf. Sie schmunzelte, als sie den Preis für das völlig wirkungslose Gebräu in die Kasse tippte.

Mit einem oft geübten Augenaufschlag und einem „Viel Erfolg damit“, das sie jedem Kunden nachschickte, überreichte sie der leicht errötenden Frau die Plastiktüte mit dem Einkauf, ehe sie sich wieder Satine zuwandte und an ihrem Kaffee nippte.

Satine blätterte weiter. „Schau mal, das ist neu, das brauchst du auch.“

Birke warf einen Blick auf das Bild eines lebensgroßen Voodoo-Teddys und schnaubte. „Hier steht schon zuviel Zeug, das keiner will.“

„Ich würde den Teddy kaufen.“

„Dann unterschreib eine verbindliche Kaufzusage und ich bestelle den. Ich werde mir den nicht auf blauen Dunst in den Laden stellen, und dann will ihn keiner haben.“

Satine seufzte. „Okay, dann nicht. Also, kommst du heute Abend zu mir? Ich mach Sushi.“

„Ich hasse Sushi.“

„Ich liebe Sushi.“

„Ich weiß, und immer muss ich das Zeug futtern, wenn ich bei dir bin. Außerdem kann ich heute Abend nicht, ich bin schon verabredet.“

Satine riss die Augen auf. „Echt? Mit wem?“

„Keiner, den du kennst.“

„Ich kenn doch alle.“

„Er ist nicht von hier.“

„Du gehst mit einem Touristen aus?“

„Er ist süß. Groß und dunkelhaarig und trägt Designerklamotten und hat schöne Augen. Wird bestimmt ein toller Abend.“

„Wo geht ihr denn hin?“

„Hat er nicht gesagt.“

„Und woher kennst du ihn?“

„Er war im Laden.“

„Oh je, der Tourist, der die Hexe zu verführen versucht. Das alte Lied, der merkt ja nicht, dass du es bist, die ihn verführt, stimmt's?“

Birke legte die Ellenbogen auf den Verkaufstresen und stützte das Kinn auf die Handballen. „Das Seltsame ist, ich glaube nicht mal, dass ich ihn beeinflusst habe. Ich wollte, aber da war es irgendwie schon passiert, als ich noch versucht habe, die Konzentration zu sammeln. Das ging ganz von alleine.“

Satine schlug endlich das Heftchen zu und musterte sie prüfend. „Bist du verliebt?“

„Nein.“

„Aber er.“

„Meinst du?“

„Du wirst es wissen, wenn du siehst, wohin er dich ausführt. Himmel, ich wär gerne dabei.“

„Untersteh dich. Wenn ich spüre, dass du in der Nähe bist, gibt es Saures, das sag ich dir.“

„Würde ich nie wagen, Cousine.“ Satine zwinkerte. Und Birke wusste, dass sie ihr diesen Abend von ganzem Herzen gönnte. Sie waren zusammen aufgewachsen, waren zusammen durch dick und dünn gegangen und hatten sich gemeinsam geschworen, dass sie niemals irgendwelche Teufelsrituale über sich ergehen lassen würden. Doch dann hatte Satine plötzlich neue Töne geschwungen, und zur letzten Wintersonnenwende hatte sie sich doch initiieren lassen. Es war ein Bruch zwischen ihnen, der noch frisch war, und Birke fürchtete sich vor den Auswirkungen auf ihre Freundschaft. Sie waren wie Schwestern gewesen ihr Leben lang, und etwas war plötzlich anders geworden, wie eine kleine Wunde, wenn man sich beim Nähen in den Finger stach und sich zunächst nichts dabei dachte, aber tief drinnen begann eine Entzündung zu schwären und sich auszubreiten.

***

Komplimenten, die ihre Kleidung betrafen, stand Birke von jeher äußerst skeptisch gegenüber. Sie wusste, dass viele Männer befremdlich fanden, was sie trug, und dass sie ihr nur Komplimente machten, um sie ins Bett zu kriegen. Andere waren ehrlich begeistert, aber nur, weil sie etwas länger in der Illusion, eine Hexe aufgerissen zu haben, schwelgen wollten.

Rafe machte ihr kein Kompliment, als er sie vor dem Laden abholte. Ihre Wahl war auf eine zitronengelbe Corsage gefallen, die ihre Brüste hoch zusammenpresste und ein umwerfendes Decolleté formte, und dazu einen ihrer weit schwingenden knöchellangen Röcke, dieser hier in schmutzigem Hellbraun. Darunter ganz flache Sandalen, sie hasste es, größer auszusehen, als sie war. Geschlagene fünf Minuten lang hatte Rafe sie warten lassen – sie hatte nie zuvor in ihrem Leben warten müssen, aber ihr Ärger verflog, als er aus dem Auto stieg. Er sah aus wie aus dem Ei gepellt in dunkelblauen Jeans und einem blendend weißen, ganz offensichtlich gestärkten Hemd, er hob bei ihrem Anblick nur kurz eine Augenbraue und murmelte etwas davon, dann wenigstens die richtige Restaurantwahl getroffen zu haben.

Und was sollte das bedeuten? „Welches Restaurant?“, fragte sie.

„Überraschung.“ Er hielt die Beifahrertür des Range Rover Sport auf, ein blitzendes, blinkendes Fahrzeug mit gleichen Anteilen an blankpoliertem Chrom und schwarzem Stahl, die Scheiben dunkel getönt. Britische Kennzeichen, sie saß auf der Fahrerseite.

„Stört dich das nicht, auf der falschen Seite zu fahren?“, fragte sie, als er sich neben sie schob.

Er ließ den Motor an und lauschte einen Moment, ehe er einen Gang einlegte. „Schon lange nicht mehr.“ Trotz der gewaltigen Karosse war kaum ein Geräusch hier drinnen zu hören, die Sitze bequem, ein Fahren wie auf Schienen.

„Wohin fahren wir?“, fragte sie erneut, und er grinste.

„Ich hab gesagt, dass das eine Überraschung ist. Du brauchst nicht herumzustochern, ich werde es dir nicht sagen.“

Sie rechnete damit, dass er irgendwo in Quedlinburg fündig geworden sein mochte, wo es ein paar gute bis sehr gute Hotels gab. Aber er schlug stattdessen den Weg nach Blankenburg ein, und dann weiter auf die doppelspurige Umgehungsstraße, linker Hand die Harzberge, von bläulichem Dunkelgrün im Licht der Abendsonne. Getreidefelder zogen sich von der Straße zu den Ausläufern der Berge hinauf, hin und wieder ein Haus oder ein Dorf, dazwischen die letzten sichtbaren Sandsteinfelsen der Teufelsmauer. Sie versuchte sich vorzustellen, wie die Gegend auf ihn wirken musste, der nicht hier aufgewachsen war und den Anblick nicht kannte wie das Innere seiner Westentasche. Es gelang ihr nicht.

Er fuhr an der Ausfahrt für Wernigerode vorbei.

„Ich hatte nicht gedacht, dass wir eine Weltumsegelung machen werden, um etwas zu essen zu finden“, sagte sie.

„Tun wir ja auch nicht.“ Er setzte den Blinker, überholte einen Lastwagen und scherte dann scharf und nicht ungefährlich in die Ausfahrt nach Ilsenburg ein.

„Das kann nicht dein Ernst sein“, sagte sie.

„Was?“

„Die Forellen? Bist du wahnsinnig?“

„Du hast gesagt, fünf Sterne sind das Minimum. Fünf Sterne, bitteschön. Die Auswahl war ja jetzt nicht so bahnbrechend.“

„Das war ein Scherz, du Idiot!“

„Eine kleine Lektion.“ Er warf ihr einen Blick aus dem Augenwinkel zu. „Niemand nennt mich ungestraft einen Idioten.“

„Du bist aber einer. Du kennst mich kaum. Vielleicht tut es dir mitten in der Vorspeise schon leid, dass du da drin dein Geld meinetwegen verschwendest.“

„Du hast es zweimal gesagt.“ Sein Mundwinkel zuckte, aber er sah sie nicht an, konzentrierte sich offensichtlich auf den ausgeschilderten Weg zum Hotel. „Ich werde dich übers Knie legen müssen und dir Respekt beibringen. Später. Jetzt habe ich Hunger.“

Sie seufzte. Es war sinnlos, ihn davon abbringen zu wollen. Außerdem, ein Kerl, der ein solches Auto fuhr, der Designerjeans trug, dem tat das wahrscheinlich kein bisschen weh, sich ein Abendessen etwas kosten zu lassen. Sie sank in den Sitz zurück und schloss die Augen. Nun denn. Lass das Abenteuer beginnen.

***

Carpaccio von gebeiztem Wildlachs mit hausgebackenem Brot. Birke hatte sich keine Vorspeise bestellt, aber von dem, was auf Rafes Teller lag, landete trotzdem die Hälfte in ihrem Mund. Er schien ihre Proteste gar nicht zu hören, als er ihr ein ums andere Mal seine Gabel in den Mund schob und sich einmal fast den Hemdsärmel an der Kerze versengte. Das wiederholte sich beim Sorbet, wo erneut Rafe bestellt hatte und Birke fast alles alleine aufessen musste.

Seine Augen glitzerten im Kerzenlicht. Die Vorhänge im Restaurant waren zugezogen, um eine kuschlige, romantische Atmosphäre vorzugaukeln, die bei dem noch hellen Abend anders nicht möglich gewesen wäre. Nur an zwei weiteren Tischen saßen Pärchen, aber Birke hatte nicht den Eindruck, dass die auch nur halb so intensiv turtelten wie Rafe mit ihr.

Es schmeichelte ihr, wie er sich um sie bemühte. Ein Mann, der aussah wie er, der jede haben konnte, er hatte nur Augen für sie. Um sie ins Bett zu kriegen? Und wenn schon? Sie erinnerte sich an den Kuss und leckte sich unwillkürlich über die Lippen. Er schmeckte so gut. Sie erinnerte sich an das sanfte Schaben seines Bartschattens auf ihrer Wange. Hitze überflutete sie, und dankbar nahm sie einen weiteren Löffel von seinem Ananassorbet. Als sie aufschaute, ruhte sein Blick auf ihr. Dunkel. Verhangen. Und ganz und gar nicht undeutbar.

„Entschuldige mich für einen Augenblick“, sagte er und schob seinen Stuhl zurück. Sie sah ihm hinterher. Er bewegte sich wie ein Raubtier. Sichere, selbstbewusste Eleganz. Solche Kerle sollten verboten werden, dachte sie. Mit denen kann nur eine Frau richtig umgehen, die einen Waffenschein für sie besitzt. Und dann grinste sie in sich hinein. Ich besitze einen Waffenschein für solche und alle anderen. Ich werde ihn zähmen. Er hat mich mit Löffel und Gabel gefüttert, aber er, er wird mir direkt aus der Hand fressen.

Als er nach wenigen Minuten zurückkehrte und sie durchaus ahnte, wo er gewesen war und was er hatte tun müssen, da sandte sie Fühler aus. Zaghaft zuerst, sie konzentrierte sich, auf ihn, auf seinen Blick, auf die Art, wie er ging. Sie musste seine Aura finden und dann ganz zart durch den natürlichen Panzer, der die Aura eines jeden Menschen schützte, in ihn eindringen, und dann konnte sie ihn beeinflussen. Sie hatte das schon sehr oft gemacht.

War sie aus der Übung? Sie fand die Ränder nicht. Da war kein Schutzpanzer. Und keine Aura. Sie tastete schärfer, fuhr imaginäre Krallen aus, um zu ihm durchzudringen, und fand keinen Widerstand, weil da nichts war. So sehr sie sich konzentrierte, sie fand nicht den Weg hinein.

„Was tust du?“, fragte er, als er sich setzte. Er nickte dem Kellner knapp zu, das Zeichen, dass der den Hauptgang bringen konnte. „Du siehst gerade wahnsinnig angespannt aus.“

„Nichts. Ich habe etwas versucht.“

Das Lächeln steckte in seinen Augenwinkeln. „Versucht die kleine Hexe, mich zu beeinflussen?“

Sie schreckte ein wenig zurück und zog ihre Fühler wieder ein. „Was weißt du darüber?“

„Ich bin ein belesener Suchender“, erklärte er und nahm seine Serviette vom Tisch, damit der Kellner die Teller absetzen konnte. „Selbst noch nicht initiierte Hexen haben Magie genug, um Menschen ihren Willen aufzudrängen. Ist es nicht so? Hast du auf diese Weise die Kerle wie diesen etwas verwirrten Exfreund von dir gefügig gemacht? Der wusste doch gar nicht, wie ihm geschah. Der könnte einem beinahe leid tun.“

Sie weigerte sich, das Besteck aufzunehmen, und runzelte die Stirn. Er wusste zuviel. Definitiv. Und er hatte auf irgendeine Weise gelernt, seine Aura zu verstecken. Sie hatte gar nicht gewusst, dass das ging. „Und selbst wenn?“, fragte sie.

„Dann wundert es mich nicht, dass der so sauer auf dich war. Hey, sieh mich an!“ Er fing eines ihrer Handgelenke, zog ihre Hand zu seinem Mund und hauchte eine Reihe von Küssen auf ihre Fingerknöchel. „Streng dich nicht so an, Birke. Mit mir hast du das nicht nötig. Ich bin längst Wachs in deiner Hand.“

Und was auch immer an Halsstarrigkeit das Bewusstsein, dass er zuviel über ihre Art wusste, in ihr geweckt hatte – mit dieser Bemerkung schmolz alles dahin. Und mit dem Streicheln seiner Bartstoppeln auf ihrem Handrücken. Und mit dem Funkelblick unter unverschämt langen Wimpern. Die goldenen Punkte in seinen Augen waren sicherlich der schummrigen Atmosphäre im Raum und dem Kerzenlicht geschuldet. Es gab keine Menschen mit Gold in den Augen.

„Das Essen wird kalt“, stieß sie hervor.

„Allerdings. Lass es dir schmecken. Und wehe, etwas bleibt übrig auf deinem Teller. Das war teuer genug.“

„Das ist ja wohl kaum meine Schuld.“ Mühsam erreichten sie wieder die gelöste Stimmung, und Birke nahm sich vor, ihn nicht noch einmal so anzugreifen. Es würde ohnehin schiefgehen, das wusste sie nun.

***

„Mach deine Haare auf“, raunte er, als das Dessert vor ihnen stand. Der Kellner brachte Kaffee, doch das Einschenken übernahm Rafe selbst. „Wie trinkst du deinen Kaffee?“

„Schwarz.“

„Eine Frau nach meinem Geschmack.“ Er schob Milchkännchen und Zuckerschale beiseite und sah sie an. „Warum hast du die Haare überhaupt hochgesteckt?“

Sie machte keine Anstalten, seiner Aufforderung, den Knoten zu lösen, nachzukommen. Aufmerksam betrachtete er sie. Sie wehrte sich. Sie weigerte sich, so einfach die Waffen vor ihm zu strecken. Faszinierend. Sie wollte verführt werden mit jeder Faser ihres Körpers, und ihre Augen hingen an jedem Wort, das er sagte, und doch war da eine Barriere. Eine Frau, die es gewohnt war, das Zepter in der Hand zu halten und niemals die Kontrolle jemand anderem zu überlassen. Kein Wunder, dass sie versuchte, jeden Mann, auch ihn, mit Magie zu umweben. Kein Wunder, dass sie es war, die ihn zuerst geküsst hatte.

„Bitte“, fügte er leise hinzu.

„Ich mag es nicht, wenn die Haare im Essen hängen.“ Ein jämmerlicher Versuch.

„Das Essen ist ja gleich zu Ende. Schmeckt dir die Rotweinbirne?“

„Rafe, das ganze Menü war eine Augenweide und ein Fest für die Geschmacksnerven. Und du fragst immer noch?“

„Ich will, dass du beeindruckt bist.“

„Das bin ich.“

„Wie sehr?“

„Was meinst du?“

Er sah sie über den Rand der Kaffeetasse hinweg an. „Was wirst du tun, wenn ich dir gestehe, dass ich ein Doppelzimmer in diesem wunderschönen Hotel für uns gebucht habe?“

Mit überlautem Klappern fiel ihr Gäbelchen auf den Tellerrand. Nervös schaute sie sich um, aber die Leute an den anderen Tischen taten so, als hätten sie es nicht gehört.

„Wann?“, fragte sie.

„Wann ich das gebucht habe? Nein, nicht schon heute Nachmittag, als ich den Tisch reservierte. Ich spiele zwar gern mit dem Feuer, aber das wäre dann doch übertriebene Zuversicht gewesen. Vorhin, als ich dich kurz allein gelassen habe.“

„Ich dachte, da wärest du ...“ Sie brach ab, und eine entzückend zarte Röte überzog ihr Gesicht, zuerst auf den Wangenknochen, dann langsam verwandelte sich die Porzellanhaut komplett in eine halbreife Himbeere. Er konnte nicht anders, er lachte.

„Nein“, sagte er. „Ich bin ein erwachsener Mann, kein grünes Bürschchen. Ich hab mich unter Kontrolle, kleine Hexe. Da war ich vorne an der Rezeption und habe nach einem Zimmer gefragt.“ Er schob sich einen Löffel voll Zimteis in den Mund, ohne sie aus den Augen zu lassen. „Wenn du nicht willst, Birke, dann fahre ich dich nach Hause. Ich nehme an, du hast eine schwarze Katze zuhause sitzen, die auf ihr Abendessen wartet, richtig?“

„Nein. Ich habe meine buntgescheckte Katze gefüttert, bevor wir losgefahren sind.“ Kein Beben der Stimme, kein verschämter Augenaufschlag verriet, was in ihr vorging, und selbst aus ihrem Gesicht wich wieder das Blut. Sie verzehrte ihr Dessert, und das allein machte ihn plötzlich nervös. Versetzte sie ihn?

„Birke?“

„Isst du nicht?“, fragte sie kühl.

„Nicht, bevor du mir eine Antwort gegeben hast.“

Sie tupfte sich mit der Serviette den Mundwinkel ab und trank betont langsam ihren Kaffee aus. Dann endlich sah sie ihm in die Augen. „Ich bin nicht käuflich, Rafe“, sagte sie, die Stimme eiskalt.

Klar. Er war übers Ziel hinausgeschossen. Verdammt, hätte er damit nicht warten können? Sie vorher fragen können? Sie hätten gemeinsam an der Rezeption stehen können, Kribbeln im Bauch, ungeduldig auf den Zimmerschlüssel wartend, die Hände nicht voneinander lassen könnend.
Jetzt hockte er hier, den schweren Zimmerschlüssel längst in der Hosentasche, und sie meinte, er habe sie mit dem noblen Essen gekauft für eine Nacht. Er hatte es übertrieben. Er hatte zuviel vorausgesetzt. Er war zu schnell vorgegangen. Hatte sich die Finger verbrannt. Wieder einmal. Es verschlug ihm die Sprache. Still starrten sie einander an, und ihr Blick verriet nichts.

„In Ordnung“, sagte er endlich und wischte sich die Hände an seiner Serviette ab. „Tut mir leid. Ich wollte dich damit nicht überfallen. Und ich wollte auf keinen Fall den Eindruck erwecken, dass ich dich gekauft hätte. Tut mir leid. Ich bezahl das Essen und das Zimmer vorn an der Rezeption, dann bringe ich dich nach Hause. Gib mir fünf Minuten.“ Er stand auf.

„Rafe?“

„Tut mir leid“, wiederholte er und sah auf sie hinab.

„Ich kann das auch, Rafe“, sagte sie, sah zu ihm auf, ein Glitzern in den Augen. Er starrte sie an, und da platzte ihre Fassung, und sie lachte hell auf. „Ich hab dich an der Nase herumgeführt.“ Sie erhob sich ebenfalls, trat an ihn heran, schob ihre Daumen in die Gürtelschlaufen seiner Jeans und zog ihn zu sich. „Und ob ich will, du verrückter Kerl. Ich würde dich doch im Leben nicht versetzen. Nicht nach diesem Essen, nicht nach diesem Wein. Lass uns nach oben gehen, ja?“ Sie schob ein Knie zwischen seine Schenkel, und es schien ihr völlig gleichgültig zu sein, dass andere sie beobachteten. Er keuchte leise auf, als sie das Knie an seinem Bein bewegte. Sie streckte sich und erreichte mit der Zunge sein Ohrläppchen. „Nun lass uns endlich gehen, Suchender. Mal sehen, ob du findest, was du suchst.“

***

Jemand hatte das Stimmungslicht im Zimmer eingeschaltet und die reinweißen Decken über dem Himmelbett aufgeschlagen. Die schweren Samtvorhänge vor dem Fenster waren zugezogen. Ein niedriger runder Glastisch stand dort, und auf dem Tisch stand ein Eiskübel mit einer Flasche Champagner, daneben verströmten frische Erdbeeren in einer Schale aus geschliffenem Glas ihren Duft im Raum. Das Radio, eingebaut ins Kopfbrett des Bettes, lief.

„Sie sagten, das Zimmer hat eine Doppelbadewanne“, sagte Rafe. „Sowas habe ich noch nie gesehen, schauen wir uns das gute Stück doch mal an.“ Mit großer Geste klemmte er sich den Eiskübel samt Flasche unter den Arm und stieß die Tür zum Nebenraum auf.

Die Wanne war riesig. In die Zimmerdecke waren gefühlte dreihundertfünfzig winzige Spotlights eingelassen, die das Gefühl vermittelten, in einen Sternenhimmel zu starren. In einer Ecke des Raumes tönte aus einem halb versteckten Lautsprecher die gleiche Musik wie aus dem Radio.

„Nein“, entschied Rafe nach kurzem Nachdenken. „Das geht ja mal gar nicht.“ Er stellte den Eiskübel auf dem Wannenrand ab und spurtete zurück zum Bett, um das Radio auszuschalten. Birke schaute ihm hinterher, mild amüsiert.

„Wir machen unsere Musik heute selbst“, erklärte er, als er zurückkehrte. Ohne Zögern drehte er den Hahn auf und ließ Wasser in die Wanne laufen.

„Das ist … schräg“, bemerkte Birke.

Er schaute auf. „Was meinst du?“

„Ich hab noch nie mit einem Mann zusammen in einer Badewanne gesessen.“

„Dann wird es aber Zeit.“

„Und ich … kenne dich doch gar nicht.“

Er schmunzelte, trat ganz nahe an sie heran. „Das fällt dir aber sehr spät ein, kleine Hexe. Das ist die jämmerlichste Ausrede, die ich jemals gehört habe.“ Er griff nach der Spange, die ihr Haar am Hinterkopf zusammenhielt, und zog sie vorsichtig heraus. Sie spürte, wie die Locken über ihren Rücken herabstürzten. Rafe griff in ihren Nacken, zog sie zu sich, sie sah das goldene Gefunkel seiner Augen, ehe sie die Lider schloss und da nur noch sein Geschmack war. Seine weichen, festen Lippen, die nach Salz schmeckten und ein bisschen nach dem Rotwein, den sie zum Dinner getrunken hatten. Das sanfte Kratzen seiner Bartstoppeln auf ihrer Haut. Seine Arme, die sich um ihre Hüften schmiegten, so fest, so sicher. Sie grub ihre Finger in seine Schultern, und dann ging es ganz leicht.

Hinter ihr rauschte das Wasser in weichem Strahl in die Wanne. Ihre Finger zitterten ein wenig, als sie das Hemd von Rafes Schultern strich. Die Berührung der warmen, straffen Haut seiner Arme war wie ein Schock. Ein breites goldenes Band mit dunklen Gravuren glänzte an seinem rechten Oberarm, aber sie hatte keine Zeit, sich mit irgendwelchem Schmuck zu befassen. Sein Körper war viel spannender. Seine Brust war kaum behaart. Sie küsste die Mulde unter seinem Schlüsselbein, und er schmeckte so wunderbar, sie ließ ihren Mund weiterwandern, öffnete leicht die Lippen, leckte über seine Haut, Sandelholz und Vanille, frisch gewaschene Baumwolle, Zitrone. Ihre Finger bohrten sich in die Haut seiner Arme. Sein leises Aufkeuchen klang beinahe wie eine Belohnung für besonders gute Arbeit.

„Du bist so heiß“, flüsterte er. „Weißt du das? Ich krieg nicht genug davon, von dir angefasst zu werden. Ich will mich in dir verlieren. Will in dir sein und dich nie mehr verlassen müssen.“ Er senkte den Kopf, um ihre Lippen zu küssen. Und wenn seine Zeilen einstudiert waren, um eine Frau ins Bett zu kriegen, dann brachte er sie zumindest verdammt gut rüber und wusste, wie die Worte funktionierten. Wie eine Ertrinkende erwiderte sie den Kuss, hitzig, hungrig. Sie spürte seine Hände, die ihren Bauch hinauf strichen, die Enden der Schnüre fanden, die ihre Corsage vorne zusammenhielten, sie spürte, wie er die Finger unter die Bänder hakte und sie sanft aufzog. Der feste Stoff gab mit einem Ruck nach, und ihre Brüste fühlten sich frei an. Sie hörte Rafes unruhigen Atem, sein Aufstöhnen. Sie holte tief Luft. Was zählte, außer, dass er hier war, und sie mit ihm? Was zählte, außer, dass ihre Körper so heftig aufeinander reagierten? Was zählte, außer, dass sie ihn mehr wollte, als sie je einen Mann gewollt hatte?

Er lachte unter ihrem Kuss, kämpfte sich aus ihren Armen und bückte sich halb, um den Wasserhahn zu erreichen. „Ehe hier alles überläuft“, erklärte er, griff dann aber gleich wieder nach ihr und küsste sie, noch heftiger als zuvor. Er schob die Corsage vor ihrer Brust auseinander, legte seine Hände flach auf ihre Haut. Sie konnte nicht widerstehen, löste sich aus dem Kuss und sah an sich herab.

Seine sonnengebräunten Finger auf ihrer milchweißen Haut. Karamellsauce auf Vanilleeis. Sie stöhnte heftig auf unter dem Schauder, der sie überrollte. Es war der erotischste Anblick, der sich ihr jemals geboten hatte. „Rafe ...“, keuchte sie.

Er verschloss mit den Lippen ihren Mund, zerrte ungeduldig das Leibchen über ihre Schultern zurück, es fiel hinter ihr zu Boden. Das Haar lag schwer auf ihrem Rücken. Rafe verlor keine Zeit, ehe er sich ihrem Rock widmete, ohne lange Sucherei die kurze Knopfleiste fand, und wenig später rauschte eine Menge Stoff über ihre Füße und auf die weißen Fliesen des Badezimmers.

Sie hatte sich ein wenig davor gefürchtet, wie das wäre, wenn sie fast nackt vor ihm stünde, vor einem völlig Fremden, und dann in diese Wanne steigen sollte. Ein wenig. Dass es sie nervös machen würde. Noch nie war sie sich ihres Körpers und vor allem der Unzulänglichkeiten eben dieses Körpers bewusster gewesen, und gleichzeitig war ihr klar, dass er der erste war, bei dem das überhaupt nicht nötig gewesen wäre. Aber sie war nicht nervös. Keine Sekunde lang. Sie war viel zu erregt. Sie genoss seinen Blick, mit dem er sie von Kopf bis Fuß musterte. Er hakte die kleinen Finger unter den Saum ihres Höschens, überlegte es sich dann aber anders.

„Fair ist fair“, sagte er und stieg in Rekordgeschwindigkeit aus seiner Jeans. Er trug Boxershorts mit lila Fragezeichen darauf, ein so unerwarteter Anblick, dass ihr das Lachen in die Kehle stieg.

„Was?“ Gespielt verletzt sah er sie an. „Ich konnte doch nicht wissen, was für ein leichtes Spiel du sein würdest. Deshalb die Fragezeichen.“

„Du bist ein Engel, Raphael“, sagte sie, fasste nach seinem Gesicht und zeichnete mit einem Finger die Linie seiner Augenbrauen nach.

„Nicht ganz, aber es ist süß, dass du so denkst.“ Er streifte einen flüchtigen Kuss auf ihre Lippen, und dann schob er, ohne darüber nachzudenken, seine Shorts nach unten. „So, jetzt du, und dann ab ins Wasser, ehe es kalt wird“, sagte er.

Sie wusste nicht, wohin mit ihren Augen, sie stand wie angewurzelt. Dann waren da seine Lippen, auf ihren Brustspitzen, seine Zunge, die sie sanft umspielte, und sie musste nach seinen Schultern fassen, weil sie das Gefühl hatte, dass jemand den Boden unter ihren Füßen wegriss. Nichts konnte sie gegen das Zittern tun, das ihr in alle Glieder fuhr, das nichts mit Angst oder Nervosität zu tun hatte, sondern nur damit, dass sie an all die Stellen dachte, an denen sie diese Zunge spüren wollte. Sie bohrte ihre Nägel in sein Fleisch. Spürte seinen heißen Atem zwischen ihren Brüsten, als er langsam vor ihr auf die Knie sank, mit beiden Händen ihre Hüften umfasste, um sie zu stützen. Seine Zunge stieß weich in ihren Bauchnabel, und sie sackte nach vorn, stützte sich schwer mit den Händen auf seine Schultern, ihre Knie wie Wackelpudding. Sie starrte auf ihn, und er sah sie von unten herauf an, goldenes Funkeln in sonnenhellem Bernstein. Er konnte nicht echt sein. Im Leben nicht konnte er echt sein. Ihr Herz stolperte, als er, ohne ihren Blick aus den Augen zu verlieren, das Bündchen ihres Slips zwischen die Zähne nahm und sanft zu ziehen begann. Eine Hand ließ ihre Hüfte los, half, den Stoff über ihren Hintern und dann ihre Knie zu streifen.

Sein Atem schlug prickelnd heiß gegen ihre Mitte, als er sagte: „Kannst du noch? Sag mir, wenn du nicht mehr stehen kannst.“ Und dann seine Zunge, genau dort, genau an dem Punkt, wo sie sie am meisten ersehnte und am meisten fürchtete.
Merkte er das denn nicht? Hilflos starrte sie auf ihn hinab. Er lachte ein wenig, erhob sich, packte sie um die Schultern und unter den Knien und hob sie auf. Ein kleiner Schrei löste sich von ihren Lippen, aber dann ließ er sie vorsichtig ins Badewasser gleiten.

„Rutsch ein Stück vor“, raunte er. „Ich will hinter dir sitzen.“

In diesem Augenblick hätte sie alles für ihn getan. Das Wasser umschmeichelte ihren Körper, und dennoch war das wie ein Stempelabdruck, der sich nicht wegwischen ließ, das Gefühl seiner Zunge zwischen ihren Schenkeln. Sie wimmerte ein wenig, als er sich hinter ihr einnistete, die Beine um ihre Hüften legte, einen Arm um ihre Taille, und sie fest an seinen Körper zog. Überdeutlich spürte sie seine Erektion, die sich gegen ihren Rücken presste. Seine Lippen an ihrem Hals, dann seine Zunge. Fingerspitzen auf ihren Brüsten, so zart.

„Schade“, murmelte er ihr ins Ohr.

„Was?“ Ihre Stimme war kaum mehr als ein Hauchen.

„Dass wir nicht ein Fläschchen von deinem Badezusatz mitgenommen haben.“

Ihr Zwerchfell zuckte im Protest gegen das unterdrückte Kichern.

„Du kannst lachen“, flüsterte er. „Sex ist keine bierernste Angelegenheit, weißt du.“

Mit dir schon, dachte sie, ihr Atem stockte, als die Finger einer schweren Hand sich zwischen ihre Schenkel schoben, von erschütternder Zielstrebigkeit, sie öffneten, in sie eindrangen. Er massierte, nicht wirklich sanft, fordernd jetzt, und mit genau dem richtigen Druck. Ihr Wimmern wurde lauter.

„Du bist so heiß“, wiederholte er, was er schon so oft gesagt hatte. „So wahnsinnig sexy.“ Seine Zähne in ihrer Schulter, sie spürte, wie er die Haut durchdrang, ein wunderbarer kleiner Schmerz. Seine Finger zogen sich aus ihr zurück, griffen hart nach ihren Hüften, hoben sie ein wenig hoch. Sie hielt sich am Wannenrand fest und keuchte überrascht, und dann ließ er ihren Körper auf seinen zurück sinken und drang dabei hart und schwer in sie ein.

„Damned“, knurrte er, die Zähne noch immer in ihrer Schulter. „You're unbelievable, woman.“

Sie keuchte, rang nach Atem. Er hielt still unter ihr. Das war furchtbar unbequem, und zugleich unglaublich erotisch. Das Wasser machte ihren Körper glitschig, und seinen, und der einzige Halt, den sie fand, war die pulsierende Härte in ihr. Sie versuchte, sich zu konzentrieren, aber immer wieder drifteten ihre Gedanken weg, so, wie ihre nassen Hände vom Wannenrand abrutschten.

„Halt dich an mir fest“, keuchte er. Er fasste nach ihren Oberarmen und zog sie zurück, bis sie die Ellenbogen in seinen Brustkorb bohrte.

„Ich zerquetsch dich.“

„So schnell nicht.“ Das Lachen gluckste tief in seiner Kehle. „Ich will, dass du dich bewegst, Birke.“

Wie, um alles in der Welt, sollte sie sich bewegen, ohne von ihm abzurutschen und ihm ganz widerlich wehzutun?

„Ich bin nicht aus Glas.“ Als hätte er ihre Gedanken gehört. „Und ich halt dich. Komm, Birke. Komm, beweg dich, tu das für mich, ja?“ Dann wieder seine Zähne in ihrer Haut. War er ein Vampir? Sein Mund musste längst voll sein von ihrem Blut. Aber Vampire hatten niemals bernsteingelbe Augen. Und außerdem waren Vampire nur eine Erfindung der Menschen. Die die Hexen ihnen eingegeben hatten. Jetzt ließ sich das Lachen nicht mehr verhindern. Sie spürte, wie ihre Bauchmuskeln verkrampften. Rafe stöhnte ungehemmt auf.

„Mach das nochmal, kleine Hexe. Lach nochmal. Verdammt, das fühlt sich so gut an.“

Wasser. Hitze. Sein Sandelholzduft, der sich mit dem Rosenölgeruch des hoteleigenen Badeschaums vermischte. Birkes Haut prickelte. Ihre Finger bohrten sich in seine Haut. Sie dachte noch daran, dass sie gerne seine Augen gesehen hätte, aber dann plötzlich lagen seine Finger auf ihrem empfindlichsten Punkt, und sie hatte keine Ahnung, wie die dahin gekommen waren, und jeder Gedanke versiegte, und er drückte, nicht zart, heftig, mit glitschigen Fingern, bis sie zersplitterte. Er nahm die Finger nicht weg, umschlang nur ihren Körper mit der freien Hand und hielt sie fest an sich gepresst. Sie zuckte gegen ihn, hörte das Grollen seines Atems. Dann seine Stimme leise an ihrem Ohr. „Weiter, Birke. Weiter. Komm weiter für mich, du kannst das. Du bist noch lange nicht am Ende. Ich will, dass du noch einmal für mich kommst.“

Funkensplitter umflogen sie. Ihre Haut fühlte sich an wie mit Glaswolle überzogen. Ihr Unterbauch zuckte so heftig, dass es schmerzte, und in rasenden Wellen breitete sich die Hitze von ihrem Bauch in jeden Winkel ihres Körpers aus. Sie presste den Hinterkopf gegen Rafes Schulter, biss die Zähne zusammen, hielt die Luft an.

„Lass gehen“, raunte er. „Lass dich gehen, hör auf zu denken. Ich halte dich fest.“

Ihr Körper zerfiel in tausend Scherben, und der heiße Wind, der sie umbrauste, und das kühlende Wasser fügten die Teilchen wieder zusammen. So, wie sie gewesen waren, und doch neu. Anders als vorher. Sie spürte, wie die Spannung sie verließ. Wie sie gegen ihn rutschte. Wie die Glaswolle sich in schweren, weichen Samt verwandelte. Er war noch immer in ihr, hart, wie ein Anker. Er biss sie nicht mehr, seine Zunge streichelte ihren Nacken. „So heiß“, flüsterte er. „So unglaublich sexy. Ich hab sehr lange auf eine Frau wie dich gewartet, weißt du.“

***

Vorsichtig trocknete er sie ab, begann an ihren Händen, die Zwischenräume zwischen ihren Fingern, dann die Arme hinauf, sehr langsam. Ein unbeschreiblicher Genuss, ihre Haut unter seinen Fingern zu fühlen, mit dem flauschigen Handtuch darüber zu streichen, zu sehen, wie sich Gänsehaut bildete, darüber zu atmen, ihr Wimmern zu hören. Das war das schönste Geräusch, das er jemals gehört hatte. Ihr leises Klagen, dieses Ringen um Fassung in dem Wissen, dass sie längst verloren war.

Verdammt, er durfte sich nicht in sie verlieben. Sex war etwas ganz anderes. Sex war Sex, das hatte mit Liebe nichts zu tun, nur damit, sich in ihr zu vergraben, in ihr zu verweilen, ihre Hitze zu kosten, ihre Stimme zu hören, wenn sie kam, und zu wissen, sie kam für ihn.

Aber etwas war anders. Er hatte das schon sehr lange nicht mehr getan, zugegeben, weil er begonnen hatte, sich mit dem Verführungen Hals über Kopf und ohne Erwartungen zu langweilen. Mit Birke hatte er schlafen wollen, weil er sie so schön fand, und weil ihn der Gedanke faszinierte, ihre Selbstkontrolle zu brechen, und vielleicht, ja, vielleicht eben weil er es schon so lange nicht mehr getan hatte.

Die Wucht, mit der sie in seinen Armen gekommen war, hatte etwas verschoben. Ein Teil seiner Wirklichkeit war aus den Angeln gerissen worden und hatte sich neu zusammengefügt. Der Geschmack von ein paar Tropfen Blut, das auf seiner Zunge prickelte und gleichzeitig ein Gefühl von Reue in ihm auslöste, aber er hatte nicht von ihr lassen können. Er hatte nicht kommen wollen, weil er nicht genug bekommen konnte von ihr. Er wollte das wieder und wieder tun. Wollte diese kleinen Wellen erfühlen, die ihren Orgasmus dicht unter der Haut in ihren Körper weitertrieben, das Rasen ihres Pulses, und das Wimmern, dieser herrliche Ton, mit dem sie kam.

Er war verflucht. Sein ganzes Wesen war darauf programmiert, eine Frau zu finden, mit der er all das immer wieder erlebte, die ihm die ultimative Erfüllung schenkte. Die es ihm unmöglich machte, eine andere auch nur in Erwägung zu ziehen. Seine Gene waren auf Reproduktion programmiert, auf die Fortpflanzung einer Spezies, die vom Aussterben bedroht war. Und auf eine Paarung, die für immer hielt.

Und sie? Sie war eine von denen, die seine Art an den Rand der Ausrottung gebracht hatten.

Sie war der Feind.

Eine Herausforderung, Birke Blocksberg, Hexe und Zauberin. Mehr hatte es nicht sein sollen. Was sie ihm gab, wie nachhaltig sie sich ihm schenkte, damit hatte er nicht gerechnet, das brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Er wollte mit dem Feuer spielen, und sie versteckte den Feuerlöscher vor ihm. Behutsam fuhr er mit dem Handtuch zwischen ihre bebenden Schenkel, der Duft ihrer Erregung stieg zu ihm auf, blähte seine Lungen, seine Hand mit dem Tuch zitterte.

Er küsste sie. Dort. Streichelte sie mit der Zunge. Hörte ihren Klagelaut, die unausgesprochenen Worte, dass sie mehr wollte, mehr, immer mehr. Und wenn sie erfuhr, wer und was er war, dann würde sie ihn hassen, und sie würde ihn für das, was er getan hatte und was er zu tun hierher gekommen war, an einen Pfahl in der Mitte eines Scheiterhaufens binden und die Flammen schüren.

Er würde brennen. Am nächsten Abend. Weil er gegen einen Feind stand, den er nicht besiegen konnte. Weil er nicht gewinnen konnte. Trotzdem war er hier. Um es zu Ende zu bringen, auch wenn es ein Ende war, das er nicht mehr erleben würde.

Er brachte sie ins Bett. Mit seinem Hemd und einer zusammengerollten Stoffserviette band er ihre Handgelenke am schmiedeeisernen Kopfende des Bettes an. Ihr Protest war schwach, ihre Neugier viel stärker. Er schob ihre Schenkel auseinander, hielt sie mit dem Gewicht seiner Schultern offen, und leckte sie. So schmeckte der Feind?

Er glitt über sie, seine Hüften an ihren, ihre harten Brustspitzen an seiner Brust. Er küsste sie, gab ihr ihren eigenen Geschmack zu trinken. Er nahm sie. Vergrub sein Gesicht an ihrer Haut. Trieb sie wieder hoch, noch höher, spürte, wie sich das Gewitter in ihr zusammenbraute, und spürte, wie es sich entlud. War der Feind so weich, so heiß, so sexy? Sie kam zweimal, und als er sich verströmte, fühlte es sich an, als würde sein Rückgrat auseinandergerissen. Er löste die weichen Knoten, mit denen er sie ans Bett gefesselt hatte. Sie legte die Hände auf seine Schultern. Sanft. Er hätte heulen können. Ihre Art verfolgte seine Art, tötete seine Art, trank das Blut seiner Art. Und hier lag er, Wachs in ihren Händen. Genoss ihre Sanftheit, ihre Weichheit, ihr Lächeln.

Er brauchte das Tier nicht zurückdrängen. Es hielt sich versteckt. Es kannte die Gefahr, und im Gegensatz zu ihm ignorierte es nicht, was Birke war.

„Ich liebe dich“, flüsterte sie und hauchte einen Kuss auf seine Wange.

„Nein“, murmelte er. „Das tust du nicht. Dazu kennst du mich nicht gut genug.“ Dazu weißt du zu wenig von mir, dachte er und sagte es nicht. „Guter Sex hat mit Liebe nichts zu tun.“

„Nicht?“ Sie streichelte seine Stirn.

„Nein. Aber der Kerl hatte Unrecht. Dein Exfreund, der von heute Nachmittag. Du bist fantastisch im Bett, meine kleine Hexe.“

Sie lächelte. Legte ihre Hände auf seine Wangen, ihre Fingerspitzen streichelten seine Ohren, spielten mit seinem Haar. „Du auch“, sagte sie.

Er ließ sich neben sie sinken, zog sie an sich. Ihr Körper passte perfekt gegen seinen, halb schmiegte sie sich auf ihn, ihr Kopf an seiner Schulter. Er legte einen Arm um sie, ihr schweres Haar strich über seine Hand. Er brummte zufrieden, welch ein Hochgefühl, mit dieser Frau hier so zu liegen.

„Es ist aber so“, sagte sie. „Auch wenn du es nicht hören willst.“

Will ich ja, dachte er. Wenn du wüsstest, wie sehr ich das will. Wenn ich es dir nur sagen könnte.

***

Dreimal liebten sie sich in dieser Nacht. Warm vom Schlaf, traumverhangen. Müde und hungrig zugleich. Zitternd, bebend. Sehr langsam.

***

„Ich muss den Laden aufmachen“, sagte Birke, als sie es am Morgen endlich schaffte, sich von ihm zu lösen und sich im Bett aufzusetzen. Es war heller Tag. Eine Amsel sang penetrant in der Kastanie direkt vor dem Fenster. Wie aus weiter Ferne hörte sie einen Lieferwagen, der an die Rückseite des Hotels heranfuhr.

„Wie spät ist es?“ Rafe rieb sich die Augen und gähnte unbefangen.

Sie schaute auf das Display ihres Handys. „Halb acht. Halb zehn öffne ich.“ Sie legte eine Hand auf seinen Brustkorb, fühlte sein Herz, das jetzt ganz ruhig schlug. Sie lehnte sich über ihn und küsste die Stelle unterhalb seiner Kehle, wo das Blut pulsierte.

„Lass das“, bat er. „Sonst kann ich mich nicht zusammenreißen und nehme ich dich noch einmal.“

Sie hob die Brauen. „Und das ist schlimm, weil?“

„Weil ich auch Hunger habe und mich auf das Frühstück freue und weil du schon drängelst, dass du in den Laden musst. Warum hast du kein Personal?“

Sie kicherte. „Klar. Personal. Mein Umsatz reicht nicht mal für mich, ich muss nachbessern durch Zaubershows.“

Er seufzte und setzte sich auf, schwang die langen Beine aus dem Bett, vollkommen unbefangen in seiner Nacktheit. Birke betrachtete ihn von Kopf bis Fuß, sein dichtes, schulterlanges Haar, die ungewöhnlichen Augen, die lange, leicht gebogene Nase, der schöne Mund, der so wunderbar küssen konnte. Seine Schultern waren breit und kräftig, die Brust überzogen von schlanken Muskelsträngen. Wieder fiel ihr der schwere goldene Reif auf, den er um den linken Oberarm trug. Der schien dort schon so lange zu sitzen, dass es aussah, als sei er in den Arm eingewachsen. Sie strich mit den Fingerspitzen über die glatt geschliffenen Gravuren, durch die das dunklere Gold aus dem Inneren des Reifs hindurchschimmerte. „Ein Zauberband“, sagte sie und lachte.

Er zuckte zusammen und schob ihre Hand beiseite. „Nicht, Birke.“

„Was bedeuten die Zeichen?“, hakte sie nach, ihre Neugier ebenso geweckt wie eine ganz kleine Spur von Misstrauen, irgendwo im Hinterkopf.

Er schüttelte den Kopf. „Nichts Wichtiges.“

„Warum trägst du ihn?“

„Gefällt er dir nicht?“, fragte er zurück und vermied ein wenig zu offensichtlich eine Antwort auf ihre Frage. Sie entschied, ihn nicht zu drängen.

„Er ist prächtig. Und echtes Gold. Der muss ein Vermögen wert sein.“

„Ich wusste nicht, dass Hexen Wert auf materielle Dinge legen.“

„Jeder Mensch, der in dieser Welt ein halbwegs komfortables Leben leben will, legt zwangsläufig Wert auf materielle Dinge.“

„Touché.“

Sie hatte das Gefühl, dass er sich von ihr zurückzog. Und das wollte sie nicht. Sie wollte die Leichtigkeit der Nacht wiederfinden. „Rafe?“

„Hm?“ Er zog sich das Hemd über den Kopf.

„Verschweigst du mir etwas?“

„Erzählst du mir denn alles?“

„Ich habe dir jede Frage beantwortet, die du mir gestellt hast, und ich weiß gar nichts von dir. Und ich habe das Gefühl, dass du mir nicht antworten wirst, wenn ich dir Fragen stelle.“

„Nein, wahrscheinlich nicht. Und das ist wahrscheinlich auch besser so.“

„Und deswegen wolltest du nicht hören, dass ich dich liebe, richtig?“ Es ist aber wahr, dachte sie verzweifelt. Wie könnte ich mich denn nicht in dich verlieben? Du bist perfekt. Für mich bist du perfekt, auch wenn ich überhaupt nichts von dir weiß.

„Du willst das nicht wissen, Birke.“ Sein Blick streifte sie, und es musste wohl so sein, dass sie völlig verloren und jämmerlich aussah, denn er lächelte reumütig und neigte sich zu ihr. „Ich bestell uns Frühstück ins Zimmer, okay? Und danach bringe ich dich in den Laden.“

Und dann?, lag es ihr auf der Zunge. Was geschieht dann? Wirst du aus meinem Leben so ansatzlos verschwinden, wie du in ihm aufgetaucht bist? Werde ich dich überhaupt jemals wiedersehen dürfen?

Sie wollte nicht glauben, dass das, was sie geteilt hatten, gar nichts bedeutete für ihn. Dass es nur eine Episode unter vielen gewesen sein sollte. Dass er sich von ihr lösen und sie verlassen und vergessen konnte, als gäbe es sie gar nicht.

Sie sah ihm zu, wie er nach dem Telefon griff, um an der Rezeption anzurufen. Noch während er darauf wartete, dass am anderen Ende jemand abnahm, sagte sie: „Ich dusche schnell.“

Er hob den Kopf und lächelte sie an, und dann musste er sich auf das Gespräch konzentrieren. Und sie konnte das Gefühl nicht abschütteln, dass in diesem Augenblick etwas zwischen ihnen zerschnitten wurde.

***

„Was wird sein?“, fragte sie. Ein halbes Brötchen hatte sie zu essen geschafft, und selbst Rafe rührte lustlos in seinem Müsli. Die Welt hatte sich verschoben, und nun war sie völlig aus den Angeln geraten, und sie waren beide nicht mutig genug, um das Werkzeug zu finden, mit dem sie die Welt vielleicht in die richtige Position zurückbefördern konnten.

„Es tut mir leid“, sagte er. „Ich kann nicht hier bleiben. Ich muss wieder nach Hause.“

„Heute noch? Weshalb bist du überhaupt hierher gekommen? Um eine Hexe zu vögeln?“ Sie hasste sich für die bitteren Worte. Sein Adamsapfel wippte, als er schwer schluckte, und er senkte die Augen.

„Nein“, sagte er.

„Warum dann? Du suchst Hexen, hast du gesagt. Aber nicht, warum. Und jetzt hast du mit mir geschlafen und du willst nicht, dass ich ...“

„Birke.“ In seine Augen trat ein gequälter Ausdruck. „Du wirst es nicht verstehen. Ich würde lieber nicht davon reden.“

„Wovon?“

„Ich bin nicht zufällig hier. Ich bin kein Tourist, der sich auf eurer Walpurgisnacht vergnügen will, bei Livemusik und Lasershow und diesem ganzen Unsinn. Ich habe eine Aufgabe.“

„Haben wir die nicht alle? Vielleicht ist es ja meine Aufgabe, bei dir zu sein. Oder bist du verheiratet? Warum willst du das nicht hören?“

„Ich bin nicht verheiratet. Und … ach verflucht, Birke, nach dieser Nacht mit dir ist es unwahrscheinlich, dass ich jemals heiraten könnte. Ich glaube nicht, dass eine andere mir auch nur einen Teil von dem geben könnte, was du mir heute Nacht gegeben hast. Und? Bist du nun zufrieden? Ist es das, was du hören wolltest?“ Mit verärgertem Schnauben schob er seine Müslischale zur Tischmitte.

„Wo liegt dann das Problem? Weil ich hier lebe, und du dort? Weil du nach Hause musst? So groß ist die Welt nicht, weißt du.“

„Nein, aber eine Menge unterschiedlicher Wesen haben Platz in ihr.“

„Wie meinst du das?“

„Ich werde heute Abend auf der Walpurgisfeier sein.“

„Das wird so ziemlich jeder, der gerade hier in der Gegend Urlaub macht. Deswegen kommen sie alle hierher.“

„Ich werde nicht auf der Feier für die Touristen sein. Sondern auf der richtigen. Auf der Hochzeit des Teufels mit seiner jüngsten Hexe.“

Sie verstand nicht. „Du willst … was hast du gesagt? Dort dürfen keine Männer hingehen. Du weißt nicht einmal, wo das ist. Du darfst nicht einmal wissen, dass es diese Feier gibt. Du solltest nicht … Das ist völlig absurd, was willst du da?“

„Wirst du dort sein?“

„Selbstverständlich, ich bin eine von ihnen.“

„Ich möchte nicht, dass du hingehst, Birke.“

Jetzt drehte er vollkommen durch. „Was? Was soll das? Warum nicht?“

„Weil es nicht schön sein wird, was da heute Nacht passiert.“

„Was hast du vor?“ Sie sprang auf.

„Setz dich wieder. Ich will es dir erklären. Das heißt nein, eigentlich will ich es dir nicht erklären, aber ich muss, damit du verstehst, was ich hier tue. Es gibt eine Hexe, eine ganz besondere Hexe, eine, die dem Teufel die Stirn bieten kann. Und wird, sobald er es zulässt. Und wenn er es zulässt, dann wird sie ihn entweder verschlingen, oder sie wird mit ihm zusammen die Welt in den Untergang befördern. Sie ist so stark wie er.“

„Es gibt keine solche Hexe.“

„Doch. Mother Shipton hat ihre Ankunft prophezeit.“

„Mother Shipton? Ursula Sontheil?“

„Also hast du das Buch doch gelesen.“

„Sie war die Tochter des Teufels, sie war eine Hexe. Sie hatte die Gabe, die Zukunft vorherzusagen. Und schon sehr viele ihrer Weissagungen wurden wahr.“

„Und eine davon war die Ankunft einer Schwester. Einer zweiten Teufelstochter, die er mit einer seiner Hexen zeugte.“

„Entschuldige?“ Ungläubig starrte sie ihn an. „Das kann nicht dein Ernst sein.“

„Du hast ihr Buch in deinem Regal im Hinterzimmer. Du musst das wissen.“

„Ich habe es nie ganz gelesen.“

„Vielleicht hättest du das tun sollen. Es gibt eine zweite Tochter des Teufels. Ihre Ankunft hat Mother Shipton für das späte zwanzigste Jahrhundert prophezeit, ohne genaue Angabe. Meine Art ist nicht gewillt, zu warten, bis sie sich zeigt.“

„Deine Art?“ Ihr wurde kalt. Sehr langsam stand sie auf. „Was bist du, Rafe?“

„Sie wird uns vernichten. Sie wird ein neues Hexengeschlecht gründen, und sie wird … meine Art wird es nicht mehr geben, wenn sie … wenn ihr freie Hand gelassen wird. Sie muss vernichtet werden, ehe sie ihre Kraft entfaltet.“ Er richtete den Blick zur Zimmerdecke und zitierte aus dem Gedächtnis. „Dem, dessen Blut sie entstammt, wird sie ebenbürtig sein. Mit dem, der sie erschafft als Geschöpf unbegrenzter Magie, wird sie ein neues Geschlecht gründen, ein Geschlecht, dem die Welt zu Füßen liegt.“

„Was bist du?“ Ihre Stimme wurde schrill.

Er sah zu ihr auf, der Blick aufgewühlt, unruhig, angstvoll wie ein schwer verwundetes Tier. „Komm heute Abend nicht, Birke, ich flehe dich an. Ich muss sie finden, diese Hexe, und wenn ich sie nicht vernichten kann, dann wird sie mich vernichten. Und das wird kein angenehmer Anblick sein. Für niemanden.“

Sie stürzte zum Telefon. Es war gut, kein Auto zu besitzen und in Situationen wie diesen die Nummer des nächsten Taxiunternehmens im Kopf zu haben. Sie brauchte jemanden, der sie abholte. Umgehend. Keinen einzigen Schritt würde sie mehr an der Seite eines Wesens tun, von dem sie nicht das Geringste wusste. Keinen Augenblick länger dieselbe Luft atmen wie er. Er war verrückt. Es gab keine Tochter des Teufels. Mephisto paarte sich nicht, er hatte viel zuviel Angst davor, seine Macht teilen zu müssen. Und mit einer Frucht, die er selbst gezeugt hatte, müsste er das. Jeder kannte die alten Geschichten. Und ja, es war Angst. Keiner kannte die Angst besser als der Teufel, der sie in die Herzen der Menschen pflanzte.

Mit zusammengesunkenen Schultern saß Rafe am Tisch und sah Birke nicht mehr an. „Es tut mir leid.“ Seine Stimme war kaum zu hören. „Ich hätte dir das vorher sagen müssen. Aber ich hab dich nicht vertreiben wollen. Ich hab mit dir zusammen sein wollen. Diese Nacht war es wert. Für mich. Für dich nicht auch?“

„Du bist durchgeknallt“, sagte sie und warf den Hörer zurück auf die Gabel. „Du weißt ja nicht, wovon du sprichst. Wie willst du diese Superhexe erkennen? Es gibt sie nicht. Du wirst also irgendeine aussuchen und ihr einen Pflock durchs Herz jagen, ja? Hexen sind leicht zu töten, wir sind nicht unsterblich. Du willst ein Massaker anrichten in der Hoffnung, die, die du suchst, ist dabei, nicht wahr?“

„Wenn ich muss.“

Sie packte ihre Tasche und ihr Handy und stürzte zur Tür.

„Birke!“

„Lass mich in Ruhe! Sprich mich nie mehr an!“

„Birke, du weißt nicht, was deine Art mit meiner Art getan hat. Du weißt nicht, wieviele von denen, die so geboren wurden wie ich, sterben mussten, weil die Hexen sie verfolgten. Du bist nicht initiiert, du kannst es nicht wissen. Sie sagen es dir erst, wenn du im Mittelpunkt des Rituals stehst, für das sie meine Art brauchen. Abschlachten.“

„Dann sag es mir!“, herrschte sie ihn an.

„Du wirst mich töten, wenn du es weißt.“

Eiseskälte im Bauch. Sie sah ihn noch einmal an, den schlanken, athletischen Körper, das schöne Gesicht, die bernsteinfarbenen Augen. „Lass mich in Ruhe, Rafe.“

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss.

***

Satine wartete an der Ladentür, als Birke aus dem Taxi stieg. Mit vorwurfsvollem Blick tippte die Cousine auf ihre Armbanduhr. „Du bist zehn Minuten zu spät. Es sind schon zwei Kunden wieder gegangen.“

„Die werden es verschmerzen, und wenn es so wichtig war, dann kommen sie auch wieder.“

„Wo kommst du her?“

„Maul mich nicht an, Satine, ich hatte eine … eine Nacht.“ Eine schwere Nacht wäre gelogen gewesen. Nie hatte sie eine leichtere Nacht erlebt. Nie eine schönere. Und nie war sie sicherer gewesen, dass etwas nicht stimmte dabei. Und nie war sie morgens so hart auf die Nase gefallen.

Sie schloss die Tür auf, zerrte den Aufsteller mit dem Hexenplakat auf den Gehweg hinaus und scheuchte ihre Cousine ins Geschäft. „Was willst du überhaupt hier? Müsstest du dich nicht vorbereiten?“

Satine winkte ab. „Ich bin mehr als bereit.“

„Dann solltest du dich vielleicht ausruhen, dir steht eine verdammt lange Nacht ins Haus.“ Tanzen um den Scheiterhaufen des Teufels, Beschwörungsformeln, giftige Schwefeldämpfe, Hexensalbe und widerliche Selbstgebrannte und Kräutertees. Hexenmacht auf die Probe gestellt. Vielleicht sollte sie tun, was Rafe verlangte, und nicht hingehen. Die Beltane-Feier laugte sie jedes Jahr aufs Neue bis auf die Knochen aus, und hinterher war sie tagelang zu nichts zu gebrauchen.
Satine erklomm den Barhocker am Tresen und ließ sich eine Kette aus Holzperlen durch die Finger gleiten. „Ich kann nicht mehr schlafen. Ich war schon heute früh halb sechs bei dir, aber du warst nicht zuhause. Wo warst du?“

„Hättest du mich halb sechs aus dem Bett geklingelt, dann hätte ich dich dermaßen zurechtgestutzt, dass du heute Nacht nirgendwo hingehst, meine Liebe.“

„Ich bin des Teufels Braut, und der nimmt mich auch mit Veilchen und aufgeplatzter Lippe. Aber du weichst meiner Frage aus, warum?“

Birke zählte das Wechselgeld in ihrer Kasse ab und nickte einem Pärchen zu, das den Laden betrat und sich schüchtern umsah. „Das geht dich nichts an“, zischte sie zu Satine.

„Dann hast du einen Freund“, stellte Satine fest, über jeden Zweifel erhaben.

„Und wenn es so wäre, ginge es dich dennoch nichts an.“

„Wie heißt er?“

„Welche Rolle spielt das?“

Die beiden Kunden kauften Faschingskopfbedeckungen, einen Schlapphut und ein Teufelsgeweih, und hielten sich nicht länger im Laden auf als unbedingt nötig.

„Wer?“, fragte Satine, als sie wieder alleine waren. „Mir kannst du es doch sagen.“

„Damit du es deiner Mutter weiterträgst und die trägt es meiner Mutter zu und heute Abend krieg ich einen Kelch an die Lippen oder einen Pflock ins Herz, weil sie die, die ich jetzt bin, nicht ertragen könnten.“

„So schlimm?“

„Hör auf!“

„Ich hab nichts mehr ausgeplaudert, seit wir siebzehn waren.“

„In der Tat, weil damals du diejenige warst, die beinahe im Feuer gelandet ist.“ Birke seufzte. „Satine … hat der Teufel eine Tochter?“

Satine lachte hell auf. „Wie bitte? Wen denn?“

„Das weiß ich nicht.“

„Wer erzählt denn sowas?“

„Ich hab da jemanden kennengelernt, und der behauptet das.“

„Lässt du dich neuerdings mit Jungs ein, die an die Existenz von Hexen und Teufeln glauben? Ich dachte, von solchen willst du nichts wissen?“

„Ich bin da in was reingeraten ...“

Noch einmal das helle, ansteckende Lachen. „In einen Spielkult. Wie niedlich. Haben die dich bei einer Zaubershow geködert und nun sollst du ihnen zeigen, wie man Mephisto beschwört?“

Birke seufzte erneut. „Ich hätte gar nicht davon anfangen sollen. War ja klar, dass du das lächerlich finden würdest.“

Satine setzte ihre beste verschwörerische Miene auf und lehnte sich über den Tresen. „Sag schon“, zischelte sie. „Was reden die noch über uns?“

„Gibt es ...“ Verdammt, wie sollte sie das sagen? Ohne völlig demenzkrank zu klingen? „Weißt du, ob es irgendein Wesen gibt, das der Hexen wegen fast ausgerottet wurde? Ich meine, hat das was mit der Initiierung zu tun? Du hast es doch erlebt. Gibt es da irgendwas ...“

„Darüber darf ich nicht reden, das weißt du.“

„Du löcherst mich ja auch.“

„In was für eine Sekte bist du denn da reingerutscht?“ Birke fiel auf, dass Satines Fröhlichkeit wie weggeblasen war. Die Cousine war merklich erblasst.

„Keine Sekte.“

„Sondern?“

„Das kann ich dir nicht sagen.“ Und warum, zur Hölle, war es ihr nicht egal, wenn sie Rafe in Schwierigkeiten brachte? Er hatte sie benutzt und belogen.
Aber das hatte er ja nicht. Er hatte ihr nur nicht die ganze Geschichte erzählt, und stattdessen hatte sie mit ihm eine Serie der ohrenrauschendsten, hautprickelndsten Orgasmen erlebt, die ihr das Gefühl gegeben hatten, zu fliegen, hoch über nervenkitzelndem Abgrund. Mit dem Feuer zu spielen und sich dabei nicht mal zu verbrennen.

„Dann kann ich dir auch nichts sagen.“ Satine verzog die Lippen zu einem süßen Schmollmündchen, aber ihre Blässe wich nicht. Sie wusste etwas. Und Rafe hatte recht gehabt. Etwas stimmte hier nicht.

„Du musst mir das sagen, Satine, sonst drehe ich durch.“

„Warum?“

„Ich hab mit jemandem geschlafen, mit dem ich möglicherweise nicht hätte schlafen dürfen.“

„Das tun wir ja nun alle mal.“

„Und der hat das gesagt. Mit dieser Spezies, die um der Hexen wegen ausgerottet wird.“

„Wie sieht der denn aus?“ Ein Beben trat in Satines Stimme.

„Ich werd ihn dir nicht beschreiben!“, fuhr Birke auf, und Angst erfasste sie. Nein, wenn Rafe Schwierigkeiten haben wollte, dann war er sehr gut in der Lage, sich selbst da reinzureiten. Dazu brauchte er ihre Geschwätzigkeit nicht.

Satine sah auf ihre Hände und begann, imaginären Dreck unter den Nägeln herauszupulen. Dabei waren ihre Nägel, wie der ganze Rest von ihr, makellos sauber, sie duftete nach Maiglöckchen, eine frisch gewaschene Braut. Satine freute sich darauf, dem Teufel als eine seiner Bräute zugeführt zu werden. Es war das Existenzziel einer jeden Hexe. Es verlieh ihr das Maximum an Magie, alle Zauberkraft, derer eine Hexe fähig war.

„Wenn eine von uns initiiert wird ...“ begann sie zögernd.

„Ja?“

„Sie brauchen Wandlerblut dazu.“

„Wandler?“

Satine nickte langsam. „Adlerwandler. Sie können die Gestalt wechseln zwischen der eines gewöhnlichen Menschen und der eines Adlers. Steinadler. Sie sind nicht unsterblich, sie haben dieselbe Lebensspanne wie ein Mensch. Und sie werden immer weniger, weil sie es vorziehen, als Adler zu leben, und ihr Lebensraum wird eingeschränkt. In Deutschland gibt es schon lange keine Wandler mehr. Mephisto hat seine Kontakte in Großbritannien, die ihm einen Wandler besorgen, wenn eine Initiierung ansteht.“

Birkes Ohren brausten, ihr wurde schwindlig. Großbritannien. Es passte.
Schleppend fuhr Satine fort. „Alles, was der Typ aus Manchester zu meiner Initiierung anliefern konnte, war ein kleines Mädchen, zehn oder elf Jahre alt.“ Jetzt liefen Tränen aus ihren Augen. „Ich hab das doch auch nicht gewusst, verstehst du? Ich wollte doch bloß eine Hexe sein, eine vollwertige Hexe, nicht mehr das halbe Kind, das sie herumschubsen konnten. Also habe ich nicht mit der Wimper gezuckt, als die das Kind unter Drogen setzten und zwangen, seine Gestalt zu wechseln. Es sieht wunderschön aus, wenn die Wandler das tun, du müsstest es sehen, sie haben gewaltige Schwingen, und für den Bruchteil einer Sekunde denkt man, man hat einen Engel vor sich. Und im Moment der Wandlung werden sie von Mephisto ausgeblutet. Sie sterben.“

„Und das Blut?“ Birkes Stimme war ein Flüstern.

Satine schüttelte den Kopf, niedergeschlagen, traurig. „Ich will nicht mehr dran denken. Ich will das doch vergessen, verstehst du? Es ist vorbei, ich bin eine Hexe, und ich bin die Braut des Teufels.“ Sie sprang auf, ihre Stimme schwoll zu einem Schreien. „Super, danke, Birke, jetzt werde ich den ganzen Abend den Blick von dem Kind vor mir haben! Wie soll ich denn da eine glückliche Braut sein?“

Birke schoss hinter ihrem Tresen hervor. „Wie kannst du überhaupt eine glückliche Braut sein wollen!“, schrie sie zurück. „Verdammt, Satine, deinetwegen ist ein Kind geopfert worden!“

„Unsere Art opfert seit Jahrtausenden!“

„Und nur weil es seit Jahrtausenden gemacht wurde, ist es richtig, oder was? Und was passiert, wenn es wirklich keine Wandler mehr gibt? Wenn wir uns also den Boden unserer Existenz unter uns selbst weggeschwemmt haben? Ich kann einfach nicht fassen, dass du das zugelassen hast!“

„Ich hatte keine Wahl ...“

„Oh doch, die hattest du. Du hättest darauf verzichten können, eine Hexe und eine glückliche Braut sein zu müssen, und das Mädchen wäre davongeflogen.“

„Sie haben noch nie einen Wandler entkommen lassen. Einmal gefangen, stecken sie den Wandler in den Zoo, um ihn dann für die nächste Initiierung zu verwenden, wenn die, für die er gefangen wurde, geplatzt ist. Es gibt Drogen, mit denen man die Wandlung erzwingen, und andere Drogen, mit denen man sie verhindern kann. Keiner kennt sich mit Drogen so gut aus wie unsere Art.“

„Das ist … widerlich“, stieß Birke hervor. „Menschen in einem Zoo einzusperren, um sie irgendwann zur Schlachtbank zu führen.“

„Sie sind keine Menschen, Birke. Sie sind Wandler. Und wenn der Kerl, mit dem du letzte Nacht geschlafen hast, bernsteingelbe Augen hatte, dann bist du in der Tat gevögelt worden und du solltest dich in Acht nehmen. Wie ich sagte, es gibt sie in Deutschland nicht mehr. Es muss einen Grund haben, dass er hier ist.“

Satine wartete keine Antwort ab. Sie zog mit Nachdruck die Ladentür hinter sich zu.

***

Natürlich stand sein Wagen nicht mehr vor dem Hotel. Stunde um Stunde verbrachte Birke hinter dem Steuer des gemieteten Ford Ka und suchte auf allen Straßen und Feldwegen des Gebietes rund um den Hexentanzplatz. Er würde hier irgendwo sein. Er musste. Und sie musste ihn warnen. Denn sie hatte die Angst und die Entschlossenheit in Satines Augen gesehen, als diese den Laden verließ, und sie wusste, dass Satine ihrer Mutter von dem Auftauchen eines Wandlers berichten würde, und dass die Hexen sich wappneten. So, wie Satine reagiert hatte, schienen die Hexen seit Jahren nur darauf zu warten, dass die Wandler etwas versuchten. Dass sie eine Chance suchten, Rache zu üben.

Und war das nicht ihr Recht? Birke konnte einfach nicht das Bild aus ihrem Kopf vertreiben von dem kleinen, wahrscheinlich gefesselten Mädchen, das sich unter dem Einfluss von echter Hexensalbe in einen Vogel verwandelte und gleichzeitig zur Ader gelassen wurde. Ausblutete. Starb, alleingelassen, fern von ihrer Familie, umkreist von geifernden, bekifften Weibern und aufblickend zu Mephisto, der keine Gnade kannte.

Ich bin keine von ihnen. Ich bin keine von ihnen. Tränen stiegen ihr in die Augen. Rafe war ein Wandler. Und wenn er heute Nacht wirklich auf den Festplatz kam, dann würden sie jetzt auf ihn vorbereitet sein, weil sie, Birke, den Mund nicht gehalten hatte. Er würde für ihre Neugier bezahlen. Sie würden ihn dazu zwingen, sich in einen Adler zu verwandeln, er würde für die Dauer eines Wimpernschlags aussehen wie ein Engel, wenn seine Flügel sich auffalteten, und der Teufel würde ihm die Adern öffnen und sein Blut bis zum letzten Tropfen auffangen. Und die bernsteingoldenen Augen würden brechen und seine Hülle würden sie ins Feuer werfen und seine Federn würden brennen, und sie würde nie wieder erleben, was sie letzte Nacht erlebt hatte.

Sie prügelte auf das Lenkrad ein. Sie hatte keine Handynummer von ihm. Keine Ahnung, wo er sein konnte. Nichts. Nicht die kleinste Möglichkeit, ihn zu finden. Wieder fuhr sie hinauf zum Hexenfelsen, wo der Parkplatz sich mit den Autos von Touristen zu füllen begann, wo die Seilbahn unter der Last derer ächzte, die Rockkonzert und Lasershow sehen wollten. Das Lagerfeuer auf dem nachgebauten heidnischen Opferplatz, mit den Bronzefiguren einer Klischeehexe, eines Klischeeteufels mit Pferdehufen anstelle von Füßen und Zehen, und eines Gnoms – und Gnome gab es nicht – brannte bereits, Feuerwehrleute in Neonwesten umstanden es, bereit, entweder zu löschen oder die Flammen zu füttern, je nachdem, was gefordert wurde. Aber keine Spur von einem schwarzmetallicfarbenen Range Rover Sport mit britischem Kennzeichen.

Oder hatten sie ihn schon? Waren sie ausgeschwärmt, es gab ja genug von ihnen und sie fielen einem gewöhnlichen Menschen nicht auf? Hatte Tante Sibylla Saumagen gleich Satines Neuigkeiten an den Meister weitergetragen, und der hatte seine Antennen ausgestreckt? Hatten sie Rafe bereits gefangen?
Birke realisierte, dass sie keine Wahl hatte. Selbst wenn sie sich wünschte, Rafes Forderung nachzukommen und in dieser Nacht nicht auf den wahren Festplatz zu gehen – sie musste. Sie musste ihn wiederfinden. Sie musste irgendwas tun.
Ja, er war bestens in der Lage, sich selbst in Schwierigkeiten zu bringen. Und trotzdem hatte sie ihn nach Kräften dabei unterstützt.

Seine Lage war aussichtslos.

Sie ließ sich gehen, hielt den Wagen an, ließ die Stirn aufs Lenkrad sinken und weinte.

***

Vom Tageslicht war nicht viel mehr geblieben als ein dunkelblauer Streifen am Himmel in westlicher Richtung, dort, wo der Wald sich öffnete und den Blick freigab ins Tal.

Birke hatte den Ka auf dem großen Hauptparkplatz abgestellt und sich eine Weile zwischen den Touristen herumgetrieben,  und zwischen all den mehr oder weniger gelungenen Kostümierungen fiel sie in ihrer Hexenkluft überhaupt nicht auf. Schließlich machte sie sich auf einem kaum sichtbaren Trampelpfad durch den Wald oberhalb des Tierparkes auf den richtigen Weg. Bis jetzt hatte sie noch versucht, Rafe zu finden, aber keine Spur von ihm entdeckt. Nicht einmal jemanden gefunden, der sein Auto gesehen hatte, das man ja nun wirklich nicht als unauffällig bezeichnen konnte. Ihre große Hoffnung war, dass er doch das Weite gesucht hatte. Vielleicht hatte er sogar Wind bekommen von Birkes Verrat. Er würde nie mehr mit ihr reden, aber er würde leben, und darauf kam es an.

Die Lichtreflexe der Lasershow drüben auf der Touristenfeier zuckten über den Himmel. Der Wald schlang die Musik auf, nur ein dumpfes Poltern von Schlagzeug und Bassgitarre rumorte tief im Magen. Birke scheuchte ein Liebespärchen auf, das sich ins Unterholz geschlagen hatte und wild herumknutschte. Die beiden Turteltäubchen kicherten halb betrunken und Birke hoffte, dass sie sich nicht tiefer ins Gelände wagten.

Sie kannte diesen Weg. Einmal im Jahr ging sie ihn. Es war ihr Zugeständnis, in all den Jahren, in denen sie sich geweigert hatte, bei den albernen Ritualen mitzumachen und sich initiieren zu lassen. Der Meister hatte nicht darauf bestanden, dass sie eine der Seinen wurde, auf die Gegenleistung hin, dass sie an Walpurgis auf dem Hexentanzplatz erschien und ihm huldigte. Einmal im Jahr, ein geringes Opfer für ihre Freiheit. Und dennoch kannte sie jede Baumwurzel, die sich in den Weg legte, jeden Stein, der sich in ihre nackte Fußsohle grub. Sie schob einen schweren Ast beiseite, ihr Haar verfing sich in Knospen, die kurz vor dem Aufplatzen standen. In ihrem Magen saß ein Klumpen. Sie kam zu spät. Sie konnte Mephistos Opferfeuer bis hierher riechen, konnte es knistern hören durch die hauchdünne und unsichtbare Membran aus reiner Teufelsmagie, die das Treiben an diesem Ort für menschliche Ohren unhörbar machte.

Eine Frau kreischte. Ein hoher, pfeifender Ton. Die Flammen röhrten, als jemand trockene Äste nachlegte. Ein Chor aus ausschließlich weiblichen Stimmen intonierte das Opferlied. Birkes Magen krampfte sich zusammen. Ich kann da nicht hingehen. Sie haben angefangen, und die, die als letzte kam, geht gleich ins Feuer. Wenn ich mich jetzt zeige, wirft Er mich hinterher.

Ein Rauschen über ihr, hoch über den Baumwipfeln, lenkte ihren Blick nach oben. Gegen den dunkelblauen Abendhimmel hob sich ein tiefschwarzer Schatten ab, schwebte über die Bäume hinweg in langsamem Gleitflug. Ein Schrei, der Schrei eines Greifvogels. Birke blieb das Herz beinahe stehen. Sie durchbrach die Membran, drang in den Kreis aus Magie ein, blieb aber noch zwischen den Bäumen stehen, wo der flackernde Feuerschein sie nicht traf. Wo sie unsichtbar blieb, bis Mephisto sie wittern würde.

Und in der Gegenwart eines Wandlers war es kaum wahrscheinlich, dass der Teufel sich auf eine Abtrünnige konzentrieren konnte oder wollte.
Der Adler kreiste einmal um das Opferfeuer, die Hexen spritzten auseinander, keiften sich Dinge zu, die Birke nicht verstand. Der Adler landete direkt neben den Flammen, schrie noch einmal, faltete dann seine Flügel ein - und verwandelte sich.

Birke hielt sich an der gewaltigen Eiche fest, neben der sie stehengeblieben war, sie hatte das Gefühl, sich übergeben zu müssen. Er sah einfach wunderschön aus, wie er sich aus der hockenden Position aufrichtete, sein nackter Oberkörper glänzte im Flammenschein, der Ring an seinem Arm blitzte. Er trug dieselbe dunkelblaue Jeans wie am vergangenen Abend, seine Füße waren nackt, die Zehen gruben sich in den Sand des Opferplatzes. Das Haar fiel ihm in schweren, nassen Strähnen auf die Schultern, und in seinen Augen tanzte Licht.

Er hob den Arm, ohne irgendwas gesagt zu haben, und weißglühende Flammen schossen aus seiner Hand heraus. Er richtete den Flammenstrahl auf die Hexen am Rand des Opferplatzes, die nicht fliehen konnten, die gefangen waren in der Teufelskuppel. Keine initiierte Hexe, Eigentum Mephistos, konnte diesen Ort verlassen, solange der Teufel die Membran nicht öffnete. Kein Laut begleitete das, was Rafe tat, nur das Wimmern der getroffenen und zu Boden gehenden Frauen durchbohrte das Röhren des Opferfeuers. Mit einer Mischung aus Angst und Faszination beobachtete Birke ihn, und sie erkannte, dass es keine Waffe war, die er hielt. Die Flammen züngelten aus dem goldenen Reif, schlängelten sich rotglühend über die Muskelstränge und die glatte Haut seines Armes zu seiner Hand und lösten sich lautlos von seinen Fingerspitzen, um zwischen die Hexen zu fahren.

Des Teufels grollendes Lachen schnitt in die Szene. Birke konnte ihn nicht sehen, der Felsenthron stand mit der Rückenlehne zu ihr gewandt, und Mephisto dachte gar nicht daran, den Thron zu verlassen.

„Lass es gut sein, Wandler“, röhrte der Teufel. „Damit erreichst du nichts. Ich sitze hier.“

Rafe wandte sich um. Jetzt konnte Birke sein Gesicht sehen, eine Maske aus Entschlossenheit. Es war ihm egal, wenn er heute starb. Er hatte seinen Frieden mit seinem Leben gemacht, und er griff Mephisto und die Seinen an, damit nicht noch weitere seiner Art an diesen Ort verschleppt wurden, um einsam zu sterben. Hatte er das kleine Mädchen gekannt? Er richtete seine Hand auf den Thron, doch es war nicht der Teufel, auf den er zielte. Die Flammen rasten auf Satine zu, die zu Füßen des Thrones hockte, Feuer hüllte sie ein, sie schrie. Birke machte einen Schritt, um sie besser sehen zu können. Sie brannte nicht. Das Feuer aus dem Reif umspielte sie, leckte an ihr, aber es roch nicht einmal verbrannt. Ihre Schreie waren pure Angst vor dem, was da auf sie zuraste, auch wenn es sie nicht einmal berührte.

„Raphaels Ring verbrennt Luzifers Blut“, dröhnte der Teufel und erhob sich. Er war nackt. Als er sich halb seinen Hexen zuwandte, konnte Birke sehen, wie erregt er war. Das Spiel mit dem Feuer war Mephistos sexuelles Vorspiel. Aufheizen im wahrsten Sinne des Wortes. Ihr Leben lang hatte Birke das angewidert, wenn sie Zeuge dieser Rituale werden musste. „Hier stehe ich, Wandler. Ich weiß nicht, woher du den Ring hast, aber offenbar weißt du nicht, was du damit erreichen kannst.“

„Ich werde Euch nicht töten, Herr der Finsternis.“ Hass und Respekt färbten Rafes Stimme dunkel, gaben den geschliffenen Vokalen den Klang von Diamanten, die aneinander rieben. „Denn damit hätte ich nichts erreicht, das wissen wir beide.“

Mephisto lachte. „Du erreichst ohnehin nichts, denn die, die du suchst, kannst du nicht töten.“

„Raphaels Ring verbrennt Luzifers Blut“, echote Rafe, was der Teufel gesagt hatte. „Ich kann, und ich werde. Dafür bin ich gekommen.“

„Sie ist nicht hier, und selbst wenn sie es wäre, du kannst sie nicht töten. Nicht mit bloßer Hand, und auch nicht mit deinem verfluchten Ring. Das schwöre ich dir. Woher hast du ihn?“

„Mein Vater gab ihn mir.“

Wieder das hässliche Lachen, wie Steinschlag, der ins Tal polterte. „Dann bist du Raphael, in dem das Blut des Engels fließt. Der Erstgeborene. Ich wagte nicht zu hoffen, dass du dich hierher verfliegen könntest. Passt deine Sippe nicht auf dich auf?“

„Von meiner Sippe ist kaum noch jemand übrig, dank Euch. Auch meine Schwester trug das Blut des Engels in sich. Dass Ihr sie getötet habt, und zwei weitere Geschwister von mir, das besiegelt Euer Ende. Ich werde Euch töten. Ich habe es meinem Vater gelobt.“

Birke fühlte, wie ein gewaltiges Zittern über sie hinwegrollte und sie nach vorne auf die Knie warf. Ihr wurde übel. Seine Schwester. Das kleine Mädchen, das für Satine gestorben war, war Rafes Schwester gewesen.

„Worauf wartest du, Wandler?“ Der Teufel breitete die Arme aus. „Wirf deine Flammen und bring es zu Ende.“

„Nein. Nur Ihr wisst, wer die Frau ist, die ich suche. Ich kann Euch nicht töten, ehe Ihr preisgebt, wer und wo sie ist.“

„Du hast sie längst gefunden, Wandler. Weißt du das nicht? Sie hat ihr Netz um dich gesponnen, du zappelst darin. Und sie hat dich verraten, damit du mir in mein Netz auch noch reingerätst. Das Blut eines Erstgeborenen, um sie neu zu erschaffen. Meine Tochter ist noch viel teuflischer, als ich gehofft hatte. Sie wird mit Hilfe deines Blutes heute hier auferstehen, und sie wird die Stammmutter einer neuen Rasse werden.“

Birke kämpfte sich auf die Füße, gerade, als das Netz sich aus der siebenhundert Jahre alten Eiche löste, neben der Mephistos Thron in die Erde getrieben war. Mit fast lautlosem Zischen senkten sich die Maschen über Rafe. Er reagierte schnell, aber nicht schnell genug. Er rollte sich ab, als der Strick sich zusammenzog und ihm die Füße unter dem Leib wegriss. Er kämpfte, schlug um sich, warf Flammen aus dem Ring, aber die Flammen schlugen ins Leere. Feuer, das nichts verbrennen konnte, war nutzlos. Er brüllte. Wand sich, trat nach der ersten geifernden Hexe, die Hand an ihn legte. Birke krallte sich an den Baum, neben dem sie stand, kämpfte gegen den Drang, sich zu zeigen und einzuschreiten, ihm zu helfen und sich damit selbst in Schwierigkeiten zu bringen.

„Stellt ihn ruhig!“, dröhnte der Teufel. Von irgendwoher kam eine Kanüle und wurde ohne jede Vorsicht in Rafes Oberarm gerammt. Er bäumte sich auf, schoss im Netz herum, die Nadel der Spritze brach ab, blieb in seinem Arm stecken.

Übelkeit überrollte Birke. In aller Seelenruhe stieg der Teufel von seinem Thron herab und trat auf den sich im Netz windenden Mann zu. In der Linken einen Schlauch, in der Rechten eine mehrere Liter fassende gläserne Karaffe.

Kalt sah Mephisto auf sein Opfer herab. „Du bist der stärkste Wandler, den ich jemals in der Hand hatte. Raphaels Blut fließt in dir, und du bist der Erstgeborene deines Vaters, der Älteste. Dein Bruder und deine Schwestern waren stark. Sogar die Kleine, sieh dir an, was ihr Blut erschuf.“ Er winkte Satine zu sich, die ergeben auf den Knien heranrutschte und ihm den Huf küsste. „Sie ist schön, und sie hat Macht, und sie gehorcht nur mir. Deine Schwester hat das möglich gemacht.“ Er beugte sich weit vor, um seinen Mund an Rafes Ohr zu bringen. Rafe, dessen Bewegungen fahriger wurden, langsamer, betäubt. „Deine süße, kleine Schwester.“

In einem letzten verzweifelten Versuch bäumte Rafe sich auf. Birke vernahm das Flattern von sich langsam entfaltenden Flügeln, das Brüllen, das sich in das Kreischen eines Raubvogels verwandelte, dann sah sie die Federn, goldbraun, zuerst auf seiner Brust, dann die Flügel, zusammengedrückt im Netz. Das Netz sackte zusammen, weil seine Vogelgestalt kleiner war als sein menschlicher Körper, doch die wütend schlagenden Flügel blähten immer wieder die Maschen. Mephistos Hand mit dem Schlauch schoss hervor, und mit der drei Zoll langen Kralle an seinem Mittelfinger fuhr er Rafe in die Kehle und stieß in derselben fließenden, oft eingeübten Bewegung das eine Ende des Schlauches in die klaffende Wunde hinein.

Die Hexen zischten, zogen einen immer engeren Kreis um den Teufel und sein Opfer. Sie versperrten Birke den Blick auf Rafe, aber das satte Plätschern, mit dem sein Blut auf den Boden der Karaffe traf, trieb sie aus ihrem Versteck heraus. Nein, sie würde das nicht zulassen. Niemals. Er … sie würde … sie wusste nicht, was sie tun konnte, nur, dass sie nicht dabeisein wollte, wenn er ausblutete. Dass sie nicht wollte, dass er starb.

„Aufhören!“, schrie sie.

Es war alles eins. Das Aufkeuchen der Hexen, die zu ihr herumfuhren und sie anstarrten, als sei ein neuer Meister aufgetaucht, die auseinanderspritzten und den Blick auf Mephisto freigaben. Der Teufel, der geradezu erschrocken auf die Füße sprang, und Rafes Stöhnen, als der Schlauch aus seinem Hals herausglitt. Ihre Blicke trafen sich, seine Augen, das Bernsteingold, das trüb zu werden begann. Seine Flügel erlahmten, lösten sich wieder auf, wie durch Zauberhand. Er war real. Er war kein Mensch. Er war ein Wandler. Aber er war real. Die Vogelgestalt verwandelte sich zurück in den sich in Agonie windenden Körper eines gefangenen Mannes.

„Er hat tatsächlich Blut von ihr getrunken“, stellte Mephisto beinahe amüsiert fest. „Hast du das gewusst, verfluchter Wandler? Das einzige Gegenmittel gegen unsere Droge? Du hast das mit Absicht getan, ja? Sie hat ja nichts gemerkt, die kleine Birke … sie hat ja keine Ahnung gehabt, was du bist.“

Und dann ein neuer Ruf, ein verzweifelter, von der anderen Seite des Platzes, wo Heloisa angebunden an einem Pfahl stand. Die Letzte, die zu Opfernde, die still gehalten hatte seit Rafes Auftauchen, ganz offensichtlich in der Hoffnung, dass man sie vergessen würde, dass sie ungeschoren davonkäme. „Sie ist die Letzte!“, keifte Heloisa. „Sie kam nach mir auf den Berg! Sie ist die Letzte! Sie muss brennen! Brennen muss die Hexe! Verbrennt die Hexe, Meister!“

Ein Ruck ging durch Rafes Körper, er rollte sich herum, jetzt, wo Mephisto ihn nicht mehr eisern in der Hand hatte. Birkes Blick hing einen Augenblick zu lange an ihm, sie achtete nicht auf das, was um sie herum geschah, und im nächsten Moment wurde sie von zahllosen Händen ergriffen. Sie schrie auf, schlug um sich, aber es waren zuviele, sie konnte sich nicht wehren. Mephistos Grollen ging unter in dem aufbrandenden Keifen und Kreischen. Die Hexen zerrten ihr neues Opfer zum Feuer.

„Nehmt die Hände von ihr, ihr Treulosen!“, röhrte der Teufel. „Sie wird nicht geopfert. Sie ist nicht einmal initiiert!“

Die Stille währte nur einen Herzschlag lang. Ungläubig erkannte Birke die Stimme ihrer eigenen Mutter, die sich selbst zur Sprecherin des Hexenrates erkor. „Seit Jahrtausenden, Meister. Die Letzte ist das Opfer. Initiiert oder nicht. Die Letzte muss brennen.“

Flammen schossen aus den Augen des Teufels, und sie hüllten  Birkes Mutter ein. „Sie ist deine Tochter, Treulose!“

„Sie ist deine Tochter!“, warf die Blocksbergin zurück, ohne zu zögern. „Ihr Leben lang hast du sie geschont und hast andere dafür hergegeben. Sie ist dein Blut. Sie würdigt es nicht. Sie hat den Samen eines verfluchten Wandlers in sich, und niemand kann ermessen, welch ein Unheil uns daraus droht. Opfere sie, oder wir werden uns gegen dich verschwören. Wir brauchen keinen Meister mit dem Herzen eines Kätzchens.“

Das Keifen und Kreischen schwoll ab zu Gemurmel, und aus dem Gemurmel heraus hörte Birke Zustimmung. Wenn alle Hexen sich gegen Mephisto verbündeten, dann hatte er ein Problem, und er wusste das auch.

In ihren Ohren rauschte es. Ihre Hände und Füße fühlten sich taub an. Die Tochter des Teufels. Die Frau, die zu vernichten Rafe gekommen war. Das war sie selbst. Das hatte Mephisto gemeint, als er behauptete, dass Rafe sein Ziel nicht erreichen konnte. Rafe konnte nicht entschlossen sein, ausgerechnet sie zu verbrennen. Stattdessen hatte der Hexenrat, zu dem ihre eigene Mutter gehörte, den Wandler als Lockvogel benutzt, um die Hexe, die mit ihm unkeusch geworden war, ins Feuer zu bringen. Sie hatten Angst. Vor ihr. Birke.

Die Zeit dehnte sich. Dehnte sich mehr und mehr, und das Röhren des Feuers, das auf Nahrung wartete, war das einzige Geräusch. Birke hörte ihr Herz schlagen. Die Angst griff nach ihr. Und schlug zu, mit riesiger Keule, als der Teufel nickte.

„Übergebt sie den Flammen“, sagte er, leiser als sonst, wenn geopfert wurde, aber immer noch fest und unumstößlich.

Birke schrie. Sie kämpfte. Doch sie kam nicht gegen sie an, die Hände, die zerrten, Füße, die sich vor ihre Schienbeine schoben, um sie zu Fall zu bringen. Sie war wie gelähmt. Sie hörte Satine keifen und konnte es nicht glauben, der Verrat der Frau, mit der sie ihre Kindheit und ihr Heranwachsen geteilt hatte, war schlimmer als die Tatsache, dass es ihre eigene Mutter gewesen war, die sie an das Feuer verriet.

Ein Reißen zerschnitt das Getöse. Seile, die barsten, Knoten, die zersprangen unter unmenschlicher Kraft. Die Griffe an Birke ließen nach in ihrer Entschlossenheit. Birke spürte, wie wieder Luft in ihre Lungen strömte, wie sie auf die Knie stürzte, wie sie sich die Haut aufschürfte und wie die eigenen Tränen sie blind machten. Dann wurde es wieder lauter um sie herum, das Geschrei schwoll an, doch gleichzeitig ließ der Druck auf sie nach, als wären es weniger Hände, die sie in die Zange nahmen. Als würden einige der Frauen von ihr ablassen. Jemand spie ihr ins Gesicht, ein keckerndes Lachen. Ihr Haar klebte an ihrer Stirn und an den Wangen, und jemand riss daran, riss sie nach vorn, trieb ihr neue Tränen von Schmerz und Angst in die Augen.

Und dann eine Hand. Sonnengebräunte Finger schoben sich zwischen all die Feindseligkeit, packten ihr Handgelenk, zogen sie auf die Füße, als sei sie leicht wie ein Kind. Sie hob den Kopf.

Er blutete aus unzähligen Wunden, die die geifernden Weiber ihm mit Krallen und Zähnen zugefügt hatten, keine so schlimm wie der tiefe Schnitt in seiner Kehle, in dem der Blutschlauch gesteckt hatte. Seine Augen brannten, Bernstein und Gold und rotzüngelnde Flammen. Wie hatte er sich befreit? Sie dachte an das übernatürliche reißende Geräusch in ihrem Rücken. Er hatte es geschafft, das Netz zu sprengen, aus eigener Kraft. Deshalb der nachlassende Druck auf sie selbst, weil einige der Hexen sich stattdessen auf ihn gestürzt hatten, auf den Wandler, dessen Blut sie brauchten, den sie nicht entkommen lassen konnten.

„Vertrau mir.“

Das Getöse rings um sie war so gewaltig, dass sie ihn nicht hätte hören dürfen. Die Flammen waren jetzt so nah, dass sie die Hitze an ihrer Wange spürte. Noch immer schoben und zerrten unzählige Hände an ihr, und jetzt auch an ihm, sie hingen an seinen Armen und seinen Beinen und er sah aus, als hielte er sie für nicht viel mehr als lästige Insekten, die er abschütteln konnte, wenn er nur wollte. Sie sah die Flammen aus seinem Goldreif züngeln, aber er hielt sie im Zaum.

„Vertrau mir“, sagte er noch einmal, und hob die andere Hand, die nicht ihr Gelenk umklammerte. Er legte den Arm an seine Lippen und riss mit einem schnellen Biss sein eigenes Handgelenk auf. Blut spritzte in Birkes Gesicht, sie schrie auf, als Horror sie packte.

Dann hielt er ihr sein zerbissenes Handgelenk an die Lippen. „Trink“, sagte er.
Sie wollte sich viel lieber übergeben, aber als er sie zum dritten Mal bat, ihm zu vertrauen, schloss sie die Lippen um die tiefe Wunde und trank.

Ein Gefühl wie eine Explosion tobte durch ihren Körper. Mit einer einzigen, winzigen Armbewegung gelang es ihr, sieben Hexen von sich abzuschütteln. Die nächsten sieben ließen sie los, blankes Entsetzen in den Augen. Einen weiteren Pulk trat Rafe von ihr weg, ehe er diejenigen abschüttelte, die an ihm klebten wie Kletten.

Birke war frei. Bis auf Rafes Hand, die noch immer ihr Handgelenk umklammerte. Er zerrte sie vom Opferfeuer weg, hinüber zu den Bäumen, dort, wo sie nur spärlich standen und wo nach wenigen Metern der Abgrund lauerte, das Bodetal, dreihundert Meter tief. Birke ließ sich ziehen, bis sie aus dem Augenwinkel einen Blick auf den Teufel erhaschte.

Im selben Moment setzte Mephisto sich in Bewegung.

„Du nimmst sie mir nicht, Wandler!“, röhrte der Teufel, als er die Verfolgung aufnahm. Dann hing Satine an dessen Arm, wimmernd und jaulend, eine betrogene Braut.

„Renn!“, schrie Rafe in Birkes Ohr. „Lauf. Lauf immer weiter. Halt nicht an.“

„Der Abgrund ...“

„Du kannst fliegen, Birke.“

„Ich kann nicht fliegen!“ Panisch stemmte sie sich gegen seinen Griff, als sie verstand, was sein Plan war. Jetzt war sie das lästige Insekt. Er zog sie weiter, es gelang ihr nicht mal, ihn ins Straucheln zu bringen.

Und in ihrem Nacken das Schnaufen Mephistos und das Heulen von Satine.
Vor ihr der Abgrund.

Rafe verlor zuerst den Boden unter den Füßen. Birke starrte auf ihn. Wie in Zeitlupe.

Von seinen Lippen löste sich der Raubvogelschrei. Als er schon fiel, entfalteten sich die Flügel, wandelte er seine Gestalt, von einem wunderschönen Menschen zu einem prächtigen Adler. Birke blieb für Sekundenbruchteile an der Abbruchkante stehen, aber sie verlor das Gleichgewicht, weil Rafe nicht erlaubt hatte, dass sie langsamer wurde.

Ihr wurde schwarz vor Augen, als sie fiel. Ihr Herz hörte auf zu schlagen. Alles Blut wich aus ihrem Kopf. Sie fiel. Die Luft rauschte an ihren Ohren vorbei. Und dann fiel sie nicht mehr.

Flügel trugen sie. Der Abgrund, den sie in der Schwärze der Nacht nicht einmal hätte sehen dürfen, glitt davon. Das Dunkel vor ihren Augen verlor sich, sie sah Dinge, die sie nie zuvor gesehen hatte, tief unter sich, zwischen wiegenden Baumkronen, zwischen den neonfarbenen Strahlen der Laser, die die Menschenfeier beleuchteten. Ihr Herz nahm seine Arbeit wieder auf, und begann dann zu rasen, als sie begriff, dass die Flügel, die sie trugen, ihre eigenen Flügel waren. Dass der Schrei, der sich von ihren Lippen löste, der Schrei eines Steinadlers war. Dass es nicht einmal mehr Lippen waren, von denen sich der Schrei löste, sondern ein perfekt ausgebildeter Schnabel.

Von der anderen Seite der Schlucht her antwortete Rafe. Ein Triumphruf. Er drehte einen Kreis, schraubte sich höher in die Luft, und sie folgte ihm.

Dort, wo sie abgestürzt war, erklang ein Heulen und Wimmern, das nichts Menschliches mehr an sich hatte. Sie schaute zurück. Satine stand am Abgrund, beleuchtet von den Fackeln in den Händen der Hexen, die ihr und Mephisto nachgeeilt waren. Keine Spur vom Teufel. Und Birke begriff im gleichen Moment, dass Mephisto ihr nachgestürzt war. Um sie davon abzuhalten, dem Wandler in die Luft zu folgen. Um sie zurückzuholen. Und dass er gefallen war. In die Bode, das Rinnsal, das sich, eingezwängt ins Tal zwischen gewaltigen Felswänden, in ein einziges Tosen und Reißen verwandelte und nichts wieder hergab, das es einmal verschlang.

Mephisto. Dessen Blut durch ihre Adern strömte.

Zusammen mit dem Blut einer Hexe.

Und dem Blut eines Wandlers. Rafe schrie nach ihr. Sie antwortete. Flog ihm nach. Irgendwohin, und sie würde ihn irgendwann fragen, wohin.

***

„Beim Mephisto!“, fluchte Birke und drehte das Fläschchen mit der Hexensalbe in der Hand. Missmutig betrachtete sie das handgemalte Etikett, dessen Aufschrift zu verblassen begann. Es lag knapp zwei Monate zurück, seit sie bei Nacht und Nebel in ihren eigenen Laden eingestiegen war, um die letzten brauchbaren Artefakte und Elixiere herauszuholen. Was aus dem Laden geworden war, wusste sie nicht, und es war auch unwichtig geworden.

Rafe stand in der Tür zum Wintergarten, an den Rahmen gelehnt, und grinste sie an. „Ich kann dir das erklären, kleine Hexe, aber ich weiß nicht, ob es dir wirklich gefallen wird.“

„Es gefällt mir ganz und gar nicht.“ Seit drei Tagen versuchte sie erfolglos, die Wandlung auszulösen. An das Gefühl von warmer Seeluft unter den Flügeln, die wunderbaren Auftrieb verlieh und auf der sie stundenlang dahinsegeln konnte, ohne sich anzustrengen, hatte sie sich so schnell gewöhnt, dass es sie kribbelig machte, hier zu sitzen und nichts tun zu können. Nicht mal die verfluchte Hexensalbe half.

„Gewöhn dich lieber schnell wieder an deinen Körper. Unsere Frauen können sich nicht wandeln, wenn sie in anderen Umständen sind.“ Sein Grinsen wurde noch etwas breiter und selbstgefälliger.

Sie runzelte die Stirn und sah zu ihm auf. „Du hast gesagt, ich kann alles.“ Sie erinnerte sich daran, wie er sie in der Luft geliebt hatte. Bei Sonnenaufgang, als der letzte Schnee auf den Klippen des Quiraing rot geglüht hatte. Schwerelos.
War es in diesem Augenblick geschehen?

„Alles, was biologisch möglich ist.“ Er lachte, trat zu ihr und küsste sie auf die Nasenspitze. „Ich freu mich, du nicht?“

Sie überlegte ein bisschen, dann zuckte sie mit den Schultern. „Wenn das bedeutet, dass ich nicht lernen muss, Eier zu legen, werde ich es wohl aushalten.“ Sie drohte ihm mit ausgestrecktem Zeigefinger. „Ich sag dir eins, du mit dem dämlichen Grinsen im Gesicht, wenn du es wagen solltest, fliegen zu gehen, solange ich am Erdboden klebe, dann ...“

Er legte ihr seinen Zeigefinger auf die Lippen. „Mach ich nicht. Ohne dich macht fliegen nur halb so viel Spaß, Hexlein.“ Zweifellos dachte auch er an den rotglühenden Schnee auf den Klippen. Er setzte sich zu ihr, berührte ihr Gesicht mit den Fingerspitzen, strich die Linie ihrer Augenbrauen nach und dann ihre Lippen. „Wenn ich gewusst hätte, was Mother Shipton wirklich meinte, und wenn ich auch nur geahnt hätte, wer du bist, dann hätte ich dich einfach mit hierher nach Skye genommen und hätte uns dieses Theater auf eurem Hexenfelsen erspart.“

Ihre Fingerspitzen fanden die wulstig vernarbte Verletzung an seiner Kehle und streichelten darüber. „Es war knapp“, sagte sie.

„Ziemlich. Das hätten wir einfacher haben können.“

„Aber dann hätten wir nicht so viel Spaß gehabt. Und da auf dem Hexenfelsen würde immer noch Mephisto seine Orgien feiern. Besser so, wie es ist. Nur um deinen Armreif tut es mir leid. Der war schick.“

Er hob die Schultern. „Die Legende muss stimmen. Mephisto muss ja was zu bewachen haben da unten im Bodetal, so für die Ewigkeit und so.“

„Das war Ritter Bodo. Du bringst immer noch alles durcheinander. Und ich heiße nicht Brunhilde, und du bist auch kein Pferd.“

„Ja, aber ansonsten waren wir doch ziemlich nah dran, oder? Wenn wir doch sowieso in einigen Punkten danebenlagen, werde ich hoffentlich nicht in Stein verwandelt, wenn ich irgendwann mal da runtertauche, um mir den Reif wiederzuholen. Da ist nämlich Magie drin, weißt du. Echte Magie.“

„Was du nicht sagst.“ Sie küsste ihn.

Unter dem Pseudonym Felicity La Forgia erhältlich:

„Amber Rain“ (Sieben Verlag), als Taschenbuch (ISBN 3864433614) und in allen gängigen e-Book-Formaten

„Venezianische Nächte“ ab Frühjahr 2014 (Sieben Verlag) als Taschenbuch und e-Book

Unter dem Pseudonym Kim Henry erhältlich:

„Polarfieber“ (Sieben Verlag), als Taschenbuch (ISBN 3864432537) und in allen gängigen e-Book-Formaten

Zwei weitere Titel in Vorbereitung für das zweite Halbjahr 2014