Date: 2014-03-14T23:00:00+00:00

Nana la Chatte
Die Blutrosenloge
Ein SM-Thriller

Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1
Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Epilog – Die Geschichte zur Geschichte

Zu guter Letzt

Hinweise auf „Nocturne Parisienne“

Impressum

Liebe Leserin, lieber Leser,
die Protagonisten und die Handlung der folgenden Geschichte sind von mir frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind reiner Zufall und nicht beabsichtigt. Anders verhält es sich mit den Orten der Handlung. Einige davon, wie die Kirche Saint Pierre de Thaon in der Normandie oder das im Epilog erwähnte Felsenkloster Saint Odile auf dem Ottilienberg im Elsass existieren wirklich. Das erotische Restaurant Chez Suzanne ist ein Fantasieprodukt. Als Vorbild für das Schloss des Comte de Séléstat diente mir Schloss Bürgeln, das „Kronjuwel“ meiner südbadischen Heimat mit seinem einmalig schönen Rosengarten.
Diese SM-Roman-Fantasie soll wie schon meine erste veröffentlichte Geschichte Nocturne Parisienne sinnliche und spannende Unterhaltung bieten – einzig und allein zu diesem Zweck habe ich sie geschrieben. Da die SM-Szenen teilweise schon einmal hart sind, rate ich jenen, die mit dem Sadomasochismus „nichts am Hut“ haben, vom Lesen ab. Allen anderen wünsche ich jede Menge erotischen Lesespaß und angenehmen Nervenkitzel.

Nana la Chatte
Im Februar 2014

Kapitel 1

Here is little Effies head, whose brains are made of gingerbread.
E. E. Cummings

Es war Wut und nichts als Wut, was er fühlte. Die Wut trieb ihn mit höllischer Kraft vorwärts. Er hörte erst auf zu rennen, als ihm der Atem ausging. Den ganzen Weg vom Haus Artemis bis zum Dorf hatte er im Lauf zurückgelegt. Jetzt stand er verschwitzt und keuchend unter einem Baum und schnappte nach Luft. Seine Lungen schmerzten und seine Beine drohten unter ihm nachzugeben.
Er schlang seine Arme um den Stamm und presste das Gesicht mit geschlossenen Augen gegen die Rinde. Als sein Herz wieder gleichmäßig schlug und sein Atem ruhig ging, drang ein Brausen wie von Orgelpfeifen in seine Ohren. Er dauerte eine Weile, bis er begriff, dass es der Baum war, der den Saft aus der Tiefe herauf pumpte. Ein Klang so gewaltig wie das Summen von Turbinen. Gleichmäßig und ruhig, aber vibrierend vor Energie. Er spürte, wie seine Wut in diesem Klang aufging, aufgesogen wurde und sich langsam auflöste.
Ein leichter Wind bewegte die Zweige, und er blinzelte durch das Spiel von Licht und Schatten nach der Sonne. Da unten lag das Dorf. Es war wie ein Spielzeug eingebettet in eine Hügellandschaft mit Wiesen und Feldern. Im Osten erhob sich der Schwarzwald, davor wie hingetupft Weinberge. Eine Bilderbuchlandschaft.
Langsam ging er weiter. Direkt vor ihm, vielleicht hundert Meter entfernt, sah er eine weiße Villa im Fin-de-siècle-Stil, mit Zwiebeltürmchen über den Erkern und bunten Ziegeln. Sie stand etwas abseits vom Dorf auf einer Anhöhe, mitten in einem großen Garten. Eine Hecke aus Brombeergestrüpp und Haselnusssträuchern grenzte das Grundstück ein. Er bemerkte ein Gattertor, das sich unter mächtigen Holunderdolden versteckte, dahinter eine Treppe aus grob gehauenen Steinplatten, die hinauf führte zur Villa. Oben ragte eine mächtige Birke hoch in den Himmel.
Das Ganze gefiel ihm und machte ihn neugierig. Also versuchte er, eine Stelle zu finden, um das Anwesen aus der Nähe zu betrachten. Er ging um den Garten herum und spähte über die Hecke. Das Grundstück war wirklich sehr groß. An seiner Rückseite befand sich eine steile Böschung; oberhalb zog sich ein Weinberg hin. Über einen Trampelpfad gelangte er hinauf und hatte einen großartigen Überblick.
Die Villa, die wie ein Schlösschen in einem Märchengarten wirkte, besaß auf der ihm zugewandten Südwestseite einen großen Balkon. Er sah einen Liegestuhl und einen kleinen runden Tisch mit einem aufgeschlagenen Buch und einer Lesebrille darauf, deren Gläser im Sonnenlicht funkelten wie kleine Spiegel. Aus dem Haus vernahm er Musik. Es war etwas Klassisches, das er nicht kannte, aber es gefiel ihm.
Der Garten wirkte gepflegt; er bemerkte Stangenbohnen und Tomatenstauden und eine Fülle von Blumen: Violette Lilien und dunkelrote Pfingstrosen, bunte Kapuzinerkresse und blaue Zinien. Und Rosen, Rosen in herrlichen Milch- und Blutfarben. Das Heitere dieses Ortes besänftigte ihn; seine Wut war verraucht, der Anlass schien jetzt lächerlich.
Warum hatte er sich überhaupt aufgeregt! Wegen so einer dummen Zicke, die selbst nicht wusste, was sie eigentlich wollte. Ja, er war scharf auf sie gewesen. Und ihr Widerstand hatte ihn eine Weile gereizt. Aber jetzt hatte die Sache sich ausgereizt. Man konnte alles auf die Spitze treiben. Im Grunde war sie bloß eine langweilige oder besser gelangweilte dumme Gans. Schwamm drüber.
Er reagierte mit dem sicheren Instinkt des Jägers, als er auf dem Balkon aus den Augenwinkeln eine Bewegung wahrnahm. Rasch, ohne ein Geräusch zu machen, suchte er Deckung unter den tief hängenden Ästen eines mächtigen Holunderbaums, fand eine Position in dem schützenden, wilden Dschungel aus Ästen, Blättern und duftenden Blütendolden, die es ihm erlaubte, das Bild dort unten im Blick zu behalten.
Er hielt den Atem an. Eine junge Frau war aus dem dunklen Rechteck der Tür zum Balkon heraus gekommen. Sie war atemberaubend gebaut und hatte langes, rötlichblondes Haar. Und sie hatte weiter nichts an als einen schwarzen Stringtanga. Sie schien ihn nicht bemerkt zu haben, denn sie ließ sich mit unbefangener Anmut bäuchlings auf der Liege nieder. Dann richtete sie sich noch einmal halb auf, um nach dem Buch und der Brille zu greifen. Aber anstatt zu lesen, legte sie beides nach kurzem Überlegen beiseite, schlang die Arme um den Kopf und setzte ihr Sonnenbad fort.
Er verhielt sich mucksmäuschenstill, hoffte auf eine laszive Bewegung, angeregt durch einen feuchten Tagtraum. Alles an dieser Frau war perfekt, vor allem aber hatte es ihm ihr wunderbarer Hintern angetan. Der Anblick ließ sein Glied im Nu hart werden. Er zog scharf die Luft ein - und erschrak im gleichen Augenblick. Die Musik hatte aufgehört und er konnte deutlich hören, wie die Liege ein wenig quietschte, als sie ihre Stellung leicht veränderte. Vorsichtig setzte er sich mit angezogenen Knien auf den moosigen Boden. Seinen Jeans würden ein paar Grasflecken nichts anhaben.
Unvermittelt begann die Frau, sich auf dem Liegestuhl zu räkeln und zu winden. Fasziniert beobachtete er, wie ihre rechte Hand langsam an ihrer Hüfte entlang zu ihrem herrlichen Po wanderte und dann mit sinnlichen Bewegungen begann, die festen Gesäßbacken zu streicheln. Instinktiv tastete sich seine Rechte zum Reißverschluss seiner Jeans und zog ihn sachte herunter.
Wie um ihn anzufeuern, verfiel die Frau nun in einen verführerischen Rhythmus, der allmählich schneller wurde. Schließlich riss sich mit einer heftigen Bewegung den Stringtanga herunter und presste die Beine fest zusammen, während ihre Hand tiefer wanderte und ihre Pussy berührte, die jetzt feucht und heiß sein musste. Sein Schwanz lag schwer und vor Erregung pulsierend in seiner Hand. Das geile Gefühl, das ihn vom Kopf bis zu den Zehen durchrieselte, war unglaublich intensiv. Er hatte seit Wochen keine Frau gehabt. Und ihm war klar, dass er gleich explodieren würde. Aber er wollte den Höhepunkt erst dann erreichen, wenn sie soweit war. Es machte ihn wild, wie sie da auf dem Bauch lag, so dass er ihren großartigen Hintern dabei im Blick hatte.
Jetzt hob die Fremde auf dem Balkon das Becken ein wenig an und ihre trägen Bewegungen wurden heftiger. Der emporgereckte nackte Po wand sich. Der Reiz dieses Anblicks war einfach nicht auszuhalten. Besser wäre nur noch gewesen, sie in dieser Stellung mit dem Gürtel durch zu fitzen und dann hart ranzunehmen. Er stellte sich das sausende Geräusch des durch die Luft sirrenden Lederriemens und das dünne, harte Klatschen vor, wenn die scharfe Lederzunge auf ihrem Po landete.
Sie wand sich jetzt in ekstatischen Zuckungen, als ob sie die Liebkosungen einer unsichtbaren Peitsche spürte, und er merkte, dass er seinen eigenen Orgasmus nicht mehr aufhalten konnte. Es war, als ob tausend mit elektrifizierter Lust geladene Nadelspitzen in sein Geschlecht eindrangen und von dort strahlenförmig auf seinen Solarplexus und das Herz vordrangen. Er konnte ein leises Stöhnen nicht unterdrücken. Fast im gleichen Moment kam es ihr so heftig, dass er ihr Keuchen hören konnte. Als es vorbei war, sank sie ermattet auf der Liege zusammen und rührte sich nicht mehr. Aber nach einer Weile legte sie sich wie ein schlafendes Kind auf die Seite und presste ihre rechte Hand auf ihre Muschi, als müsse sie diese schützen. So schien sie einzuschlafen.
Er verharrte noch eine Zeit lang im Gebüsch. Wie in Trance holte er sein Taschentuch hervor, rieb seinen Penis damit ab und schob ihn wieder ordentlich an seinen Platz. Er atmete tief durch. Dann machte er sich leise auf den Rückweg.

*

Sie lag ganz still und stellte sich schlafend. Durch die halb geschlossenen Lider sah sie ihn davon schleichen. Sie war sicher, dass er die kleine Show genossen hatte, die sie für ihn inszeniert hatte. Sie hatte ihn vom Fenster ihres Schlafzimmers aus dem oberen Stockwerk schon beobachtet, während er seinen Körper still gegen den Stamm der alten Linde presste. Das hatte ihre Neugier geweckt. Es war eine Meditation, die sie selbst oft ausführte, wenn sie nervös war und Ruhe in der Umarmung ihrer Birke suchte. Es war das erste Mal, dass sie einen anderen Menschen bei dieser gleichen Art von innerer Besinnung beobachtete, und da es ein Mann war, wurde sie besonders neugierig auf ihn. Als er den Weg herunter gekommen war, hatte sie ihn aufmerksam betrachtet.
Er gefiel ihr. Mit Genugtuung hatte sie festgestellt, dass er neugierig auf das Grundstück war. Er war nicht der erste. Viele Spaziergänger schlichen bewundernd um den Zaun und versuchten, einen Blick ins Innerste des Heiligtums zu erhaschen. Nur ganz selten war einer so gewitzt – oder so versessen - dass er den versteckten Weg hinauf zum Weinberg fand. Dieser sportliche, attraktive Mann hatte es geschafft. Er musste eine gute Orientierung haben und die Fantasie, spontanen Eingebungen zu folgen. Eigenschaften, die ihr imponierten.
Noch mehr beeindruckten sie seine schlanke, große Gestalt und seine katzenhaften Bewegungen. Sein blondes Haar war aus der Stirn gekämmt. Sie stellte sich vor, dass er ein arrogantes Gesicht hatte, blaue Augen und einen herrischen Mund.
Während er dort oben stand, hatte sie ihn hinter dem Fenster beobachtet und sich rasch ihre kleine Dramaturgie ausgedacht.Sie hatte jede Sekunde ihrer lustvollen Inszenierung genossen. Der Gedanke daran, dass es ihn erregte, hatte ihre Begierde angestachelt. Während sie sich zum Höhepunkt brachte, fantasierte sie, er würde sie hart und liebevoll zugleich auspeitschen und dann ohne Rücksicht und doch voller Genuss nehmen. Sie wünscht sich, dass er wiederkäme. Als Fremder in der Nacht, überraschend und überwältigend.
Den Rest des Nachmittages verbrachte sie damit, sich über diesen Fremden Gedanken zu machen. Wer war er und wo kam er her? Die Idee, dass er ein Kurgast sein könnte, kam ihr in den Sinn. Er war den Waldweg herunter gekommen. Dieser führte nach einigen Kilometern zu einem Sanatorium, das unter dem vornehmen Namen Haus Artemis geführt wurde. Ein Nobelsanatorium für Prominente. Sie wusste, dass viele der Patienten alkohol- und drogenabhängig waren. Der Gedanke gefiel ihr nicht.
Andererseits wirkte der Mann so fit und sportlich, dass er eigentlich kein Alkoholiker sein konnte und erst recht kein Junkie. Sie rief sich seine Erscheinung vor Augen. Etwas an ihm hatte sie irritiert. Aber es war untergegangen in der Anziehung, die sie elektrisierte.
Sie würde ihn mit größter Wahrscheinlichkeit nie wieder sehen, und dieser Gedanke verursachte ihr einen Stich. Sie hätte die Chance gehabt, eine zufällige Begegnung zu arrangieren. Sein augenscheinliches Interesse an dem Anwesen hätte den Stoff zu einem Gespräch geliefert. Aber das erotische Spielchen auf dem Balkon hatte mehr Spaß gemacht. Jedenfalls, so lange es dauerte. Jetzt bereut sie es fast ein bisschen, dass sie die Realität der Fantasie geopfert hatte.
Sie seufzte, während sie sich von der Liege erhob und zurück ins Haus ging. Sie legte eine CD mit Musik von Boismortier auf. Ballets de Village - heiteres Barock. Dann schlenderte sie wieder auf den Balkon hinaus, verstellte die Rückenlehne der Liege und griff nach dem Buch: Madame de Sevigny - Briefe. Heute Morgen hatte sie die Lektüre noch unterhaltsam gefunden; jetzt kamen die literarischen Ergüsse ihr langweilig vor. Sie bekam den Fremden nicht mehr aus ihrem Kopf. Sie blinzelte hinauf zu der Böschung, wo der Holunderbaum sich im Gegenlicht wie ein Scherenschnitt gegen den Himmel abhob. Vielleicht, dachte sie, gibt es ja eine zweite Chance.

*

Er ließ sich Zeit mit dem Heimweg und benutzte allerhand Umwege. Die landschaftlichen Reize waren an ihn verschwendet. Er dachte unausgesetzt an das kleine Erlebnis mit der schönen Unbekannten. Wer war sie? Das musste er unbedingt herausfinden. Denn in seinem Kopf setzte sich nach und nach ein Plan fest. Nun gut, kein richtiger Plan, eher eine Fantasie. Aber diese Fantasie war verlockend. Und er beschloss, sie noch heute Nacht in die Tat umzusetzen. Vielleicht war das Glück ihm hold.
Das Einholen der Informationen war ein Kinderspiel. Vom Hausmeister des Sanatoriums, der alles und jeden in der Gegend kannte, erfuhr er, was er wissen wollte: Dass das Anwesen einer jungen Schriftstellerin gehörte. Dass sie alleine lebte. Freundlich, aber darauf bedacht, nicht zu neugierig zu wirken, sog er alle zusätzlichen Informationen auf, die der Mann ungefragt heraus sprudelte: Wie sie hieß, was für Bücher sie schrieb, dass sie ziemlich erfolgreich war, wer ihre Verwandten waren, wann das Haus zum letzten Mal renoviert worden war, wer den Garten in Ordnung hielt und an welchen Wochentagen. Dass die Frau nicht übermäßig gesellig war, aber beliebt. Als er diese Nachrichtenquelle zur Genüge ausgequetscht hatte, brachte er das Gespräch auf ein anderes Thema. So, als würde ihn das alles nur mäßig interessieren.
Er nahm geduldig an den Pflichtübungen teil, die heute vor dem Abendessen vorgeschrieben waren. Zum Glück waren es harmlose sportliche Aktivitäten, deren Ausführung für ihn keinerlei Anstrengung bedeutete. Bewusst vermied er den Kontakt mit der Zicke, die ihm bis heute Mittag noch so begehrenswert erschienen war. Wenn sie annahm, dass er schmollte - umso besser. Beim Abendessen gesellte er sich zu der üblichen Männerrunde und gab dann vor, müde von seinem anstrengenden Ausflug zu sein. Er verkündete im Brustton der Überzeugung, dass er heute Nacht schlafen würde wie ein Bär.
Sein Zimmer befand sich im ersten Stock und ging auf den Park hinaus. Er wartete, bis es dunkel genug war. Nach 22 Uhr durften die Kurgäste das Sanatorium nicht mehr verlassen. Aber das kümmerte ihn wenig. Zweimal schon war er nachts heimlich aus dem Fenster gestiegen. Er wartete, bis es dunkel genug war und kletterte wie eine Katze an der stabilen Regenrinne hinunter. Er hatte dunkles Zeug angezogen und feste Turnschuhe aus schwarzem Segeltuch. Mit der Behutsamkeit des Jägers schlich er durch den nächtlichen Garten und verschwand dann in dem weitläufigen, offenen Park. Es war eine warme, sternklare Nacht, aber der Mond würde erst viel später aufgehen. Das kam seinen Absichten entgegen.
Als er den Park hinter sich gelassen hatte und auf den Waldweg kam, verfiel er in einen leichten Laufschritt und legte spielend die drei Kilometer bis zu der Linde zurück, wo er mittags ausgeruht hatte. Dort blieb er eine Weile stehen und dachte nach.
Sein Blick suchte die Villa. Sie hatte jetzt vollends den Anschein eines Zauberschlosses; ihr bleiches Weiß phosphoreszierte im Sternenlicht. In den Erkerfenstern leuchteten Buntglasmotive auf, hinter denen ein ungewisses Licht zu flackern schien. Vielleicht Kerzen? Sein scharfes Gehör vernahm selbst auf die Entfernung, dass wieder Musik im Haus lief. Ein sanfter Nachtwind trug die Töne wie Nebelschwaden in verschiedene Richtungen. Es raschelte leise in den Zweigen.
Er wollte zunächst noch einmal hinauf zu seinem Aussichtsposten von heute Mittag. Lautlos und unsichtbar wie ein Lux pirschte er sich an sein Ziel heran. Da lag das Haus in seinem Dornröschenschlaf. Aber Dornröschen schlief nicht. Dornröschen saß beim Licht einer flackernden Fackel auf dem Balkon und war in ein großes Buch vertieft. Er griff in die Tasche seiner Jägerjacke und holte sein Nachtfernglas heraus. Als er die Gläser scharf gestellt hatte, konnte er sie in ihrer ganzen bezaubernden Schönheit ins Auge fassen.
Da saß sie, seine entzückende Prinzessin. Ihr Blick konzentrierte sich auf das Buch auf ihrem Schoß. Sie hatte die Beine übereinander geschlagen und ihr rechter Fuß wippte auf und ab. An ihm steckte ein schwarzes Satinpantöffelchen mit einem zierlichen Absatz. Sie trug schwarze, samtig glänzende und hauteng anliegende Hosen und darüber ein weinrotes Spitzentop mit weitem Ausschnitt. Ihr Gesicht und das lockige Haar erinnerten ihn an eine Madonna von Botticelli. Er richtete seine Nachtgläser auf das Buch, das auf ihrem Schoß ruhte.
Ein harter, triumphierender Glanz stieg in seine Augen: Es war eine erotische Illustration, die sie aufgeschlagen hatte und mit unverhohlenem Vergnügen betrachtete: Eine Frau war mit emporgerecktem nacktem Hintern an ein Gestell gefesselt. Hinter ihr stand ein großer Mann, der mit entschlossenem Gesichtsausdruck eine Peitsche schwang. Auf dem Gesäß der Frau waren mehrere rote Striemen zu sehen. Ihre Beine waren weit gespreizt und man konnte die weichen Schamlippen erkennen. Er holte das Bild mit dem Zoom noch etwas näher heran, und nun konnte er sogar die Unterschrift lesen: „Ah, das tut ihr richtig gut“. Er richtete die Gläser wieder auf Dornröschens Gesicht. Ihr tat offenbar schon der Anblick dieser Szene gut. Bestimmt stellte sie sich gerade vor, sie wäre jetzt an der Stelle der gezüchtigten Schönen.
Er lächelte. Er würde heute Nacht Ihr Wunscherfüller sein. Wenn er sich vor einigen Minuten noch nicht im Klaren darüber gewesen war, was genau er eigentlich tun wollte - jetzt stand sein Plan endgültig fest. Ein risikoreicher Plan, wie er sich eingestand. Aber wie hieß es doch so treffend: No risk – no fun.
Schon heute Mittag hatte er ausgespäht, dass sich im Zaun, der das rückwärtige Grundstück eingrenzte, ein weiteres schmales Gattertor befand. Mit einem Strick völlig ungenügend gesichert - sehr unvorsichtig von der Besitzerin. Aber es war seine Eintrittskarte. Er steckte das Fernglas wieder ein und suchte sich im Schutz der Dunkelheit seinen Weg.
Er konnte sein Glück kaum fassen, als er den provisorischen Bretterverschlag nur angelehnt fand. Das Seil war kaum mehr als Dekoration. Es ließ sich mühelos wegziehen, kein Knoten sicherte den Halt. Vorsichtig versuchte er, in welcher Richtung es sich öffnen ließ. Sein Herz tat einen Sprung, als es völlig geräuschlos und leicht, als hätte es jemand erst kürzlich geölt, nach innen schwang. Er schaute hinauf zum Balkon. Die Fackel, die in einer Halterung an der Brüstung steckte, warf einen schwachen, flackernden Schein in den Garten. Durch die Gitterstäbe sah er, dass die in ihr Buch vertiefte Schöne gerade eine neue Seite aufschlug. Eine andere erotische Szene, in der sich ihre Fantasie ergehen konnte. Er grinste. Zweifellos war sie gut genug abgelenkt. Er überschritt die magische Pforte, zog das Holzgatter leise hinter sich zu und tauchte im Schatten eines großen Apfelbaumes unter.
Ins Haus zu gelangen war noch leichter. Die Hintertür, die sich direkt unter dem Balkon befand, stand sperrangelweit offen. Er gelangte in einen Flur und sah sich kurz um. Eine spärlich beleuchtete Treppe führte ins Obergeschoss. Seinen scharfen Augen entging kein Detail.
Das Haus war solide gebaut. Keine knarrenden Dielen, die ihn hätten verraten können. Langsam näherte er sich einer weit offen stehenden Doppeltür, die in einen großen Raum führte. Eine wunderschöne arabische Motivlampe spendete schwaches Licht. Durch diesen Raum, dessen antike Möblierung seine flüchtige Bewunderung erregte, gelangte er zum Balkon.
Sie sah ihn nicht kommen, sie hatte keine Chance. Denn mittlerweile lag sie auf dem Bauch, nackt, das verführerische Gesäß ihm zugewandt, mit leicht geöffneten Beinen. Das Buch lag vor ihr, aufgeschlagen bei einer weiteren erregenden Züchtigungsszene. Sie bewegte sich im Rhythmus der Musik: Sinnliche Violinen und Schlagwerk – ein angedeuteter, langsamer Fandango.
Er ließ sich die Zeit, sie zu betrachten. Er wollte sehen, wie weit sie gehen würde, aber er wollte sie keinesfalls bis zum Orgasmus kommen lassen. Als sie leicht zu stöhnen begann, handelte er blitzschnell. Mit einem einzigen Satz war er über ihr. Mit einer Hand packte er ihren linken Arm, während die andere sich über ihren Mund legte, der sich zu einem überraschten Schrei öffnen wollte.
Einen Augenblick war sie vor Schreck wie gelähmt. Dann begann sie zu kämpfen wie eine Wildkatze, aber das hatte er vorausgesehen. Seine Taktik war ebenso einfach wie wirkungsvoll. Während er seine Rechte auf ihren Mund presste und sie mit eisernem Griff am linken Handgelenk festhielt, drückte er ein Knie zwischen ihre Schenkel und flüsterte drohend: „Wehe, du gibst einen Laut von dir!“
Sein Blick fiel auf ihre Kleidung, die achtlos auf dem Boden gelandet waren, als sie sich auszogen hatte für eine weitere kleine Selbstbefriedigungsaktion. Ein winziger Tanga aus schwarzem Seidentüll lag zu oberst. Er ließ ihren Arm los, nahm den Slip in die Hand und hielt ihn ihr vor die Augen. Dann zischte er leise: „Ein Laut von dir, und ich stopfe dieses hübsche Ding in dein süßes kleines Schlampenmaul. Hast du verstanden?“
Sie nickte. Langsam löste er die Hand, ließ sie aber nur ein paar Zentimeter tiefer gleiten und streichelte sanft ihre Kehle. Sie atmete hastig ein und bewegte gleichzeitig den Po und die Schenkel so, dass sie sich leicht an seinem rechten Oberschenkel rieben. Sein Knie berührte ihre Möse und er spürte durch den festen Stoff der Hose ihre Hitze und Feuchtigkeit. Sie wollte den Kopf nach ihm wenden, aber er verwehrte es ihr mit einem leichten Schlag in den Nacken:
„Bleib so“, herrschte er sie an.
Er weidete sich an ihrer Überraschung und Befangenheit. Er hatte sie in einer Position überrascht, die es ihr schwer machte, sich zu verteidigen. Natürlich war sie körperlich sowieso nicht dazu in der Lage. Aber da er sie in flagranti bei ihrem Lieblingsspielchen erwischte hatte, war ihr auch die Möglichkeit eines moralischen Appells verwehrt. Und sie wusste es. Sie lag angespannt unter ihm wie eine Sehne, von der man im nächsten Moment einen Pfeil abschießen würde, aber sie machte keinerlei Anstalten mehr, sich zu wehren.
Sein Blick fiel wieder auf das Buch. Pikanterweise zeigte die aufgeschlagene Illustration eine Frau in einer ganz ähnlichen Situation. Er deutete auf die Szene und flüsterte in amüsiertem Tonfall:
„Na, das gefällt dir wohl, Herzchen.“ Ein schwach auflodernder Widerstand ließ ihren Körper ein wenig zucken, aber sie wagte nicht zu antworten und gab sofort jede kämpferische Haltung auf, als seine Hand besitzergreifend in ihrem Haar wühlte und es dann mit einer einzigen Bewegung aus dem Nacken strich.
Er hauchte die Andeutung eines Kusses auf ihr entblößtes Genick und packte erneut ihren linken Arm. Im nächsten Moment legten sich Handschellen um ihre beiden Handgelenke und fesselten sie an die Eisenstäbe des Balkons.
„Arsch hoch“ befahl er mit rauer Stimme, und sie gehorchte im gleichen Augenblick. Er schob ihr ein Kissen unter die Hüften. Dann befahl er ihr im gleichen kalten Tonfall, ihre Beine seitlich auf den Boden sinken zu lassen, so dass ihre Schenkel nun weit gespreizt waren. Er band sie an den Knöcheln mit Seidentüchern fest, die er in der Garderobe im unteren Flur gefunden hatte. Als er fertig war, betrachtete er sie voller Genugtuung.
„So, mein Engel“, sagte er in liebenswürdigem Ton, „nun werden wir deine Träume wahr werden lassen.“ Mit Vergnügen beobachtete er, wie sie eine Gänsehaut bekam und sich wand. Zwischen ihren Schenkeln wurde eine winzige Silberspur sichtbar, und sie versuchte vergeblich, dies vor ihm zu verbergen. Langsam zog er seinen Ledergürtel aus den Schlaufen seiner schwarzen Jeans. Er ließ das Leder aufreizend über ihre erhitze Möse gleiten und amüsierte sich über die wilden Zuckungen ihres Hinterns. Dann zog er den Gürtel gemächlich zwischen ihren Pobacken hindurch wieder aus der glühenden Liebesspalte heraus und ließ ihn einen Moment vor ihrem Gesicht baumeln, bevor er den langen Riemen wie in Zeitlupe durch seine Handfläche gleiten und dann pfeifend durch die Luft sausen ließ. Sie unterdrückte einen erschrockenen Schrei.
Er lachte leise. „Gefällt dir die Musik? Pass auf, wie gut du dich erst fühlen wirst, wenn ich das Ding auf deinem Arsch tanzen lasse.“ Bevor sie etwas sagen konnte, nahm er das Seidendessous und führte es zu ihrem Mund. Sie presste trotzig die Lippen aufeinander, er lachte nur. Schwungvoll holte er aus und ließ die provisorische Peitsche mit Schmackes auf ihrem Hintern landen. Ihr Mund öffnete sich zu einem protestierenden Schmerzensschrei, der aber von dem seidenen Knebel im gleichen Moment erstickt wurde.
„Als erstes wirst du lernen, dass Ungehorsam sofort von mir bestraft wird“, drohte er. „Und weil du den Mund nicht gleich aufgemacht hast, bekommst du statt dem einen vorgesehenen Dutzend jetzt die doppelte Anzahl. Glaub mir, Herzchen, auf diese Weise wirst du deine Lektion in Gehorsam ganz schnell lernen.“
Er machte seine Drohung wahr, allerdings ließ er nur wenige Hiebe so heftig ausfallen wie den ersten. Schließlich sollten sie beide ihren Spaß daran haben. Er kannte sich aus und wusste, wo der süße Punkt war, an dem der Schmerz sich in Lust verwandelte.
Nachdem das erste Dutzend niedergegangen war und sie in ein heftiges, unter dem Knebel ersticktes Schluchzen ausbrach, legte er eine kleine Pause ein und führte die rechte Hand, die den Gürtel führte, sanft in ihre preisgegebene Lustspalte. Sie tropfte geradezu, und bei seiner Berührung verwandelte sich ihr Schluchzen augenblicklich in ein lustvolles Stöhnen.
Wieder lachte er leise und flüsterte anzüglich: „Da soll einer sagen, dass die Peitsche euch Zicken nicht gut tut.“

Ihm kam eine nette Idee. Er beugte sich über sie und zischte:
„Nicht wahr, es tut dir sehr gut, Schätzchen?“ Zu seiner Befriedigung nickte sie heftig, wenn auch unter Tränen.
„Schön“, fuhr er fort, „dann will ich jetzt nach jedem Hieb von dir hören, wie gut es tut.“ Damit befreite er sie von dem Knebel.
„Hast du mich verstanden?“ flüsterte, und sie hauchte ein heiseres „Ja.“
„Sehr gut“, sagte er und ließ im nächsten Moment einen wohl gezielten Hieb genau an der Stelle landen, wo er wusste, dass es am besten tat. Sie keuchte scharf und stieß hervor: „Es tut mir gut.“ Zufrieden mit der Antwort streichelte er ihren heißen Hintern mit einer kühlenden Hand. Sie wand sich ekstatisch.
Dann stellte er eine abgefeimte Fangfrage: „Soll ich weitermachen?“ Sie musste den hinterhältigen Unterton herausgehört haben, denn sie antwortete ein wenig atemlos: „Klar.“
Inzwischen wölbte sich unter seiner Hose ein enormer Ständer, der ungeduldig nach Befreiung verlangte. Aber er gab seinem Verlangen noch nicht nach und versuchte stattdessen, sich wieder ein wenig herunter zu kühlen. Er wollte sich Zeit lassen, viel Zeit. Sie war es wert.
Er hatte schon lange nicht mehr so viel Spaß mit einer Frau gehabt, und das Beste war, dass auch sie ihr Vergnügen nicht verbergen konnte. Sie spielte das Spiel in jeder Weise mit. Und im Moment war er viel zu geil, um sich darüber zu wundern.

*

Sie hatte gewusst, dass er kommen würde. Den ganzen Nachmittag hatte sie in diesem sicheren Gefühl geschwelgt. Gegen Abend war sie zu einer kleinen Erkundigung aufgebrochen. Sie war zu der Stelle gegangen, wo er sich versteckt hatte, während sie auf dem Balkon mit sich selbst spielte. Merkwürdigerweise hatte er keine Spuren hinterlassen. Nicht einmal eine abgeknickte Blütendolde wies darauf hin, dass sich hier ein großer, kräftiger Mann verborgen gehalten hatte. Das war frappierend. Aber irgendetwas musste es geben, da war sie sicher.
Sie blieb eine Weile reglos stehen und nahm die Szene in sich auf. Das Parfum des Holunders hüllte sie ein. Mit der Zeit glaubte sie, neben dem süßen Duft der Blüten noch etwas anderes einzuatmen. Die Andeutung eines herben, männlichen Aromas. Sein Geschlecht. Sorgfältig suchte sie mit den Augen alles ab. Und dann entdeckte sie ihn: Den feuchten, sahnigen Fleck, den sein verspritztes Sperma auf dem moosigen Untergrund hinterlassen hatte. Sie tauchte den Zeigefinger hinein und schnupperte daran. Dann nahm sie ein weißes Spitzentaschentuch aus der Tasche ihrer Jeans und wischte einen Teil des Corpus Delicti sorgfältig damit ab. Sie hätte alles mitgenommen, aber sie wollte einen Teil davon dem Zauber des Holunderbaumes opfern. Das Spitzentuch steckte sie sorgfältig wieder in die Tasche. Zurück im Haus legte sie es als Votivgabe auf den Altar der Liebesgöttin.
Sie war erhört worden. Er war gekommen. Sie hatte seine Gegenwart gespürt, obwohl sie ihn zuerst nicht gesehen hatte. Doch sie hatte seinen Schatten im flackernden Schein der Fackel bemerkt, als er unter dem Apfelbaum verschwand. Und dann hatte sie blitzschnell die Bühne vorbereitet, die er vorfinden sollte.
Es war unheimlich, wie lautlos er sich bewegen konnte. Die Überraschung, als er plötzlich über ihr war, hatte sie nicht gespielt. Einen Augenblick hatte Angst sie gepackt, wirkliche, echte Angst. Was, wenn sie einem Psycho in die Hände gefallen war? Wenn er eine Art attraktiver Hannibal Lector wäre, ein Monster, das sie quälen und töten würde?
Als er sein Knie zwischen ihre Schenkel schob, zerstoben ihre Ängste. Die harte Berührung mit ihrer erregten Muschi versetzte sie in einem Taumel. Mach mit mir, was du willst, dachte sie.
Seine dunkle Stimme war ein Aphrodisiakum. Wie ein guter Schauspieler wusste er ihre Klangfarben richtig einzusetzen: Kälte und Wärme, Liebenswürdigkeit und Drohung, Spott und Zärtlichkeit. Gefährlich und doch Vertrauen erweckend.
Als er sie auszupeitschen begann, glaubte sie zu vergehen: Angst, Lust und Schmerz steigerten ihr Verlangen ins Unermessliche. Sie wäre nach den ersten Hieben gekommen, wenn ihre Beine nicht so weit gespreizt gewesen wären. Die kurze Berührung ihrer Muschi mit dem Leder hätte sie beinahe zum Explodieren gebracht, aber es dauerte nicht lange genug. Und ohne dass er es erwähnen musste, wusste sie, dass das zu ihrer Strafe dazu gehörte. Das demütigende Spiel, bei dem sie nach jedem empfangenen Streich mit dem Gürtel bekennen musste, dass es ihr gut tat, versetzte sie in eine geile Trance.
Das Raffinierteste daran war jedoch, dass er sie nicht vollständig ihrer Reverie überließ, sondern sie zwang, sich immer neue Variationen von „Es tut mir gut“ auszudenken. Wenn sie sich wiederholte, gab es einen saftigen Extrahieb. Ihr Hintern musste mittlerweile über und über mit glühend roten Striemen bedeckt sein. Mehrmals zielte er überraschend auf ihre Schenkel, wo es besonders fies schmerzte.
„Au! Es gut mir wirklich gut.“ Diesmal tat es so weh, dass sie aufschluchzte.
„Streng dich ein bisschen mehr an. Du überzeugst mich nicht.“
Sie fühlte Trotz in sich aufsteigen und gab Laute des Unwillens von sich. Es war eine Provokation. Doch statt der erwarteten Extrastrafe fühle sie, wie er sich zu ihr herabbeugte und seinen Mund ganz nahe an ihr Ohr brachte. Sein Atemhauch an dieser empfindlichen Stelle brachte ihre Säfte wie einen Bach mit süßer Milch zum Fließen.
„Komm, Schätzchen, das kannst du doch besser. Zeig es mir.“

Seine Stimme war voller Zärtlichkeit, doch sie hörte den gemeinen Unterton heraus. Atemlos flüsterte sie:
„Ja, mein Gebieter. Deine Strafe tut mir so gut.“
„Na also, es geht doch“, flüsterte er zufrieden.
Sie fühlte seinen Kuss hinter ihrem Ohr und auf ihrem Nacken und glaubte sich einer Ohnmacht nahe. Doch gleich darauf erinnerte ein erneuter Hieb sie daran, dass es noch nicht vorbei war.
„Ich … ich…“ sie rang nach Worten. Fand keine. „Ich halte es nicht mehr aus. Bitte bitte fick mich endlich“, brach es aus ihr heraus.
Er lachte. Es klang amüsiert und wohlwollend zugleich.
„Eigentlich sollte ich dich für diesen undisziplinierten Ausbruch hart bestrafen. Aber wir wollen es nicht gleich übertreiben. Für diesmal reicht es.“
Er löste die Fesseln an ihren Knöcheln und verwendete eines der Tücher dazu, ihr die Augen zu verbinden. Sie versteifte sich ein wenig, aber er flüsterte: „Keine Angst“ - und sie glaubte ihm. Dann öffnete er ihre Handschellen und nahm sie auf die Arme. Er trug sie ihn den großen Wohnraum, in dessen Mitte ein wundervoller Perserteppich ausgelegt war. Dort befahl er ihr, sich auf den Bauch zu legen, und sie gehorchte wortlos.
Er ließ sich immer noch Zeit, obwohl sein Schwanz dick angeschwollen war und sein ganzer Körper nun dringend nach Erlösung verlangte. Von einem mit dunkelrotem Leder bezogenen Sofa nahm er ein Seidenkissen und schob es ihr unter die Hüften. Dann streichelte er ihren Po, küsste ihre Striemen und murmelte immer wieder, wie schön sie sei.
Sie wand sich in Konvulsionen, während sie das Rascheln seiner Kleidung vernahm, als er sich auszog. Als er seinen Schwanz endlich an ihre Möse brachte, schrie sie auf. Er erlaubte ihr, sich fallen zu lassen, während sein Penis in süßer Folter über ihre Klitoris strich. Ihre Hände verkrallten sich in der Seide des Teppichs, und dann waren da plötzlich seine Hände und hielten sie fest. Sein starker Körper drückte sich gegen sie, und sein Schwanz drang langsam und genussvoll in sie ein.
Er war groß, viel größer, als sie es sich selbst in ihrer kühnsten Fantasie vorgestellt hatte. Ein gewaltiger Orgasmus überwältigte sie. Von der Klitoris drang er vor, explodierte in ihrem Unterleib und jagte Wellen ungezügelter Lust zu ihrem Herzen und ihrer Kehle.
Aber auch er konnte seinen Orgasmus nicht länger aufhalten. Sein Schwanz zuckte vor Lust in ihrer Möse, die ihn mit rhythmischen Muskelbewegungen umfing und festhielt. Ein Schrei wie von einem brünstigen Tier entrang sich seiner Kehle.
Ihre Körper pressten sich in diesem unglaublichen Höhepunkt aneinander, als wollten sie nie mehr loslassen. Dann setzte langsam, ganz langsam, die Entspannung ein. Sie keuchten und ihre Herzen schlugen einen wilden Trommelwirbel.
Keiner sagte ein Wort. Widerstrebend lösten sie sich voneinander, um sich dann in inniger Umarmung wieder aneinander zu schmiegen. Sie trug immer noch die Augenbinde. Er löste sie. Sie sahen sich an, die Gesichter so dicht beisammen, dass sie sich mit ihrem Atem gegenseitig streiften.
Sie sah, dass seine Augen tatsächlich blau waren. Und nun, aus der Nähe, glaubte sie, ihn wieder zu erkennen. Aber sie erinnerte sich nicht, woher. Aus dem Fernsehen, aus einer Zeitschrift? Egal. Sie sagte nichts. Sie wollte den Zauber dieses vollkommenen Fallenlassens jetzt nicht brechen.
Nach einer Weile begann sie damit, sich an ihm zu räkeln, und ihr Herz schlug sofort wieder schneller, als sie seine unmittelbare Reaktion bemerkte.
Er lächelte in sich hinein. Er hatte sie dort, wo er sie haben wollte. Inzwischen war ihm auch schon der Gedanke gekommen, dass sie vielleicht gar nicht so überrascht war von seinem Überfall, wie er zuerst angenommen hatte. Jetzt, nachdem er wieder ein wenig kühler denken konnte, fielen ihm ein paar Details ein, die auf eine Inszenierung hin deuteten. Weit davon entfernt, enttäuscht zu sein, erfüllte ihn das mit einer wilden Freude. Sie wollte ihn genau so wie er sie, hatte sogar fleißig darauf hin gearbeitet. Es würde wunderbar sein, ein ausgiebiges „Verhör“ mit ihr anzustellen. Aber jetzt nicht gleich. Er hatte noch ein anderes Spielchen im Sinn. Ein Spielchen, das Dornröschens Hintern unter Feuer setzen würde, aber diesmal auch von innen.
Inzwischen fühlte er sich durstig, und er überlegte, dass auch ihr ein kühler Drink nicht schaden könnte. Deshalb befahl er, indem er sich langsam von ihr löste und aufrichtete: „Los, hol uns was zu trinken.“
Er stand breitbeinig vor ihr, sie sah mit schwer zu deutendem Gesichtsausdruck zu ihm auf. Schließlich fragte sie mit einer Stimme, aus der er die vorgetäuschte Demut nur allzu gut heraushören konnte.
„Und was möchtest du trinken?“
„Bring uns gekühlten Champagner. Und einen Eiskübel dazu. Und beeil dich. Sonst mach ich dir Feuer unterm Arsch.“ Er machte dazu eine eindeutige Geste.
Sie richtete sich auf. An der Art, wie sie sich auf die Lippen biss, merkte er, dass sie wütend war. Großartig, genau das hatte er beabsichtigt. Sie war eigentlich keine richtige Devote, das hatte er schon erkannt. Aber gerade das gefiel ihm besonders gut. Eine widerspenstige Sklavin versprach tausendmal mehr Spaß als ein demütiges Opferlamm.
Mit strengem Gesichtsausdruck, aber innerlich amüsiert, beobachtete er, wie sie sich mit einer heftigen Bewegung vom Boden erhob und hinaus auf den Balkon ging, um ihre Pantöffelchen zu suchen. Sie brauchte dazu provozierend viel Zeit, fand er. Sehr schön. Das würde eine hübsche Strafe geben.
Er sagte kein Wort, als sie mit herausforderndem Blick und betont langsam an ihm vorbei durch die Tür zum Flur ging und im Haus verschwand. Die Küche, das hatte er bei seiner ersten hastigen Erkundung bemerkt, lag im Erdgeschoss. Er machte sich keinen Moment Sorgen, dass sie fliehen oder das Telefon benutzen könnte. Während sie den Champagner holte – er war sicher, dass sie welchen im Haus hatte – inspizierte er den Raum. Das schöne Ledersofa, so fand er, war genau die richtige Spielwiese für den nächsten Akt seines Planes. Es war riesig und erotisch anregend.
Er war gerade dabei, eine neue CD auszusuchen, als sie mit einem Tablett zurückkam. Darauf befanden sich ein Eiskühler mit einer Flasche Moet und zwei funkelnde Champagnerflöten. Sie hatte außerdem eine Flasche Evian und zwei hübsche Trinkbecher mitgebracht. Und ein wenig feines Salzgebäck.
Er nickte anerkennend. Kluge Sklavin! Mitten im Raum blieb sie mit dem Tablett stehen und sah ihn fragend an. Und wieder war diese Herausforderung in ihrer Miene, die er köstlich fand.
„Stell das Zeug da ab!“, befahl er und wies auf einen runden Tisch direkt neben der orientalischen Stehlampe. Sie gehorchte. Dann blieb sie neben dem Tisch stehen und ließ ihn nicht aus den Augen. Er legte die CD ein, die er ausgesucht hatte: Hours, eine Komposition von Philipp Glass. Sehr sinnlich, wie er fand. Es freute ihn, dass sie beide offensichtlich den gleichen musikalischen Geschmack hatten. Während die ersten sanften Klänge sich ausbreiteten, ging er rasch zu ihr hinüber.
„Auf die Knie!“ befahl er. Sie ging zögernd vor ihm in die Knie, behielt die Augen jedoch auf sein Gesicht gerichtet. Ohne sie seinerseits aus den Augen zu lassen, nahm er die Champagnerflasche aus dem Kühler, umfasste sie mit der weißen Serviette, die sie dazu gelegt hatte – sie hatte wirklich Stil, die Kleine – und öffnete sie rasch und professionell. Der Korken sprang mit einem sanften Plop aus dem Flaschenhals und er goss das perlende Getränk geschickt in eine der Flöten. Mit einem niederträchtigen Grinsen beobachtete er, dass sie ein wenig das Gesicht verzog. Sie hatte offensichtlich erwartet, dass er ihr auch einschenken würde.
Er nahm genüsslich einen Schluck ohne den Blick von ihr zu wenden, setzte das Glas wieder ab, und befahl ihr: „Blas mir einen.“
Jetzt trat ein Zug offensichtlichen Widerwillens in ihr schönes Gesicht. Genau, was er erwartet hatte.
Zornig fuhr sie ihn an: „Bekomme ich nichts zu trinken?“
Er lächelte kalt: „Erst wenn du gelernt hast, dich in Gegenwart deines Herrn und Gebieters manierlich zu benehmen, Sklavin!“
Sein Tonfall war schneidend gewesen und er merkte, wie sie bei dem Wort Sklavin zusammenzuckte.
Sie hockte trotzig vor ihm, offenbar nicht willens, seinem Befehl nachzukommen.
„Muss ich den Gürtel holen, meine Sklavin?“ fragte er leise und gefährlich.
Sie antwortete nicht. Aber das Wort „Gürtel“ brachte Bewegung in sie. Langsam kroch sie näher und nahm seinen Schwanz in Augenschein. Er stand auf Halbmast und wartete sichtlich darauf, von ihr in Fahrt gebracht zu werden. Sie näherte ihr Gesicht dem einladend vorstehenden Schwengel und nahm wieder diesen männlichen Geruch war, der sie heute Abend inmitten des Holunders auf sein Sperma aufmerksam gemacht hatte. Augenblicklich hob sich ihre Stimmung. Die Sache begann, ihr Spaß zu machen. Der Champagner konnte warten.
Bevor sie seinen Schwanz mit ihren Lippen berührte, umfasste sie seinen Hintern mit beiden Händen, als wolle sie sich einen Halt verschaffen. In Wirklichkeit gab es ihr einen lustvollen Kick, diesen strammen Apfelhintern unter ihren Händen zu haben, den Muskeln nachzuspüren und das feste Fleisch sanft zu massieren. Gleichzeitig berührte sie seinen Schwanz schmetterlingszart mit den Lippen.
Er machte eine leichte Bewegung und stützte sich mit den Händen an der Tischplatte ab. Sie blickte hoch und erkannte voller Genugtuung, dass das herrische Lächeln einem hingebungsvollen Ausdruck gewichen war. Sein Schwanz schwoll an. Sie befeuchtete ihre rechte Hand mit Spucke und zog sie langsam und liebkosend durch die Spalte seiner Hinterbacken, verweilte an seinem Anus, als wollte sie ihn kitzeln, bewegte sich dann aber weiter nach vorne zu seinem Skrotum und fuhr aufreizend daran entlang. Ein Stöhnen belehrte sie, dass sie auf der richtigen Spur war.
Dann nahm sie sein Ding in den Mund. Sie wusste, dass sie diesen großen, prächtigen Schwanz niemals würde ganz aufnehmen können, deshalb nahm sie wieder ihre Hand zu Hilfe. Sie stülpte ihre Lippen über die Zähne, um ihn nicht zu verletzen und begann dann damit, die Vorhaut in einem langsamen aber intensiven Rhythmus hin und zurück zu schieben. Nachdem sie das ein paar Mal gemacht hatte, umflatterte sie mit der Zunge kitzelnd seine Eichel und vor allem das Häutchen, das sich an der Unterseite befand.
Danach begann sie das Spiel mit der Hand an seinem Anus und den Zähnen entlang an seinem Penis wieder von vorne, aber sie ließ ihn nicht kommen. Er war kurz davor, seinerseits um Gnade zu betteln, aber diesen Triumph wollte er ihr nicht gönnen. Als sie jedoch zum vierten Mal mit dem Spielchen anhob, griff er mit einer Hand in ihr Haar, zerwühlte es aggressiv und herrschte schwer atmend auf sie herunter: „Lass mich endlich kommen, du Hexe.“
Sie blickte zu ihm auf, er sah auf sie herunter und erkannte den unverhohlenen Triumph in ihren Augen. Na warte, dachte er. Aber dann vergaß er alles andere in dem animalischen Orgasmus. Es spritzte nur so aus ihm heraus, und sie nahm seine Ladung auf in ihren Mund, schluckte alles hinunter als sei es Nektar und Ambrosia und leckte ihn zärtlich sauber, während sein Höhepunkt in wohltuenden kleinen Wellen abklang.
Sie hielt sein Glied noch eine Weile in ihrer warmen Mundhöhle geborgen, während es langsam wieder auf Normalgröße zurückging. Er atmete immer noch keuchend und schwer und sein Herz klopfte, als wolle es den Brustkasten sprengen.
„Komm her“, sagte er und griff nach ihr. Er zog sie in seine Arme und küsste sie lange und innig. Dann nahm er sein Champagnerglas, setzte es an ihre Lippen und ließ sie einen langen, gierigen Zug tun.
Die Klänge von Philipp Glass’ Hours erfüllten den Raum. Zu ihrem langsamen, sinnlichen Rhythmus tanzten sie aneinander geschmiegt und selbstvergessen durch den Raum, sich küssend, liebkosend und streichelnd.
Ein Geräusch ließ sie aus ihrer Trance auffahren. Es war die Fackel, die zischend am Balkongeländer erlosch. Von draußen drang kühle Nachtluft herein.
Er trug sie zum Sofa und bettete sie auf mehrere Seidenkissen. Dann ging er hinaus, hob ihre Kleidungsstücke auf, das Buch und die Brille und brachte sie hinein. Zuletzt schloss er die Balkontür.
Als er wieder zu ihr ging, brachte er den Champagner mit, schenkte ein und sie stießen an.
„Auf deinen schönen, großartigen Arsch“, sagte er grinsend. Sie verzog leicht das Gesicht, aber auch sie musste grinsen. Der Champagner tat gut. Sie naschten auch ein wenig von dem Gebäck.
„Lust auf ein weiteres Spielchen?“ fragte er, nachdem sie einige Zeit auf diese Weise vertändelt hatten. Sie nickte.
Er wollte sich erheben, doch sie zog ihn zurück und umarmte ihn schmeichlerisch. „Bitte“, sagte sie mit einem halb lächelnden, halb flehenden Ton, „nicht mehr den Gürtel.“ Dabei rieb sie sich den Po.
Er lachte. „Kein Gürtel mehr“, versprach er. „Es sei denn, du bittest mich darum“, setzte er mit einem wissenden Grinsen hinzu.
Augenblicklich fühlte sie Schmetterlinge im Bauch, war atemlos vor Lust und Angst. Was hatte er vor?

*

Seine Vorbereitungen sahen ganz harmlos aus. Der gefürchtete Gürtel lag irgendwo herum und schien nicht weiter benötigt zu werden. Stattdessen zog er aus seiner Jacke ein Päckchen hervor. Es war eine zusammengefaltete Obsttüte, wie sie verwundert und zunächst erleichtert feststellte. Als er den Inhalt auspackte, erkannte sie nicht gleich, was es war. Es sah aus wie daumendickes Stück von einer geschälten Kartoffel, aber es duftete angenehm frisch und fruchtig.
Er befahl ihr, sich wieder auf den Bauch zu legen, so dass ihr Gesäß dekorativ hochgereckt war. Das Blut in ihren Striemen pochte, doch die Haut prickelte erwartungsvoll. Er tauchte einen Finger in den kühlen Sekt und fuhr damit leicht über die heißen Spuren, die der Gürtel hinterlassen hatte. Sie stöhnte vor Wohlbehagen.
„Das tut wirklich gut, nicht wahr?“, meinte er mit einem kleinen Lachen in der Stimme.
„Ja“, flüsterte sie, heiser vor Erregung. Und errötete bei der Erinnerung an die Illustration aus dem Buch.
„Was ist das?“ Sie platzte nun fast vor Neugier, als sie den Kopf umwandte und sah, wie er das Fruchtstück in der Hand hielt und mit einem schwer zu deutenden Ausdruck auf sie herunter sah.
„Oh“, meinte er in beiläufigem Ton. „Etwas Nettes.“
Sie sah ihn fragend und ein wenig alarmiert an, und beim Anblick seines hinterhältigen Grinsens verspürte sie ein schwüles Gefühl in ihrer Muschi und eine leichte Kälte in ihrem Herzen.
Er sah den Kampf der verwirrenden Empfindungen, der sich auf ihrem Gesicht abzeichnete.
„Es ist ein Stück harmloser Ingwer.“
Zuerst begriff sie nicht. Dann fiel der Groschen. Figging!
„Ingwer?“ Ihre Stimme klang ein wenig schrill. „Willst du den etwa…“
Er vollendete ihren Satz: „Richtig, mein Engel. Der kommt in deinen Arsch.“
Er hatte ihre panische Fluchtbewegung vorhergesehen und sein eiserner Griff legte sich um einen ihrer Knöchel.
„Nicht doch, Herzchen“, flüsterte er mit fieser Zärtlichkeit, „du wirst doch vor etwas, was dir so gut tut, nicht fortlaufen wollen.“
Er zog sie am Bein zu sich heran wie ein Kätzchen und streichelte mit wohl berechneter Grausamkeit ihren Po.
„Mach die Beine auseinander!“
Da war er wieder, der eisige Kommandoton, der ihr sagte, dass das Spiel in vollem Gange war.
Langsam öffnete sich die Schere ihrer Beine und er arrangierte die Kissen neu unter ihrem Hintern, der nun wieder hübsch ordentlich hochragte.
Dann streichelte er ihre Möse und die empfindliche Haut zwischen ihrer Muschi und ihre Rosette. Er tauchte erneut einen Finger in das Sektglas und befummelte dann ihren Anus, als wolle er prüfen, ob die Öffnung groß genug sei für die geplante Einführung des Ingwers. Sie presste das Poloch zusammen, aber er lachte nur und drückte einen zärtlichen Kuss mitten darauf. Das löste Empfindungen in ihr aus, die sie total konfus machten. Sie fand es einerseits demütigend, dort auf diese Weise befingert und berührt zu werden, andererseits machte es sie auf eine neue und beunruhigend intensive Weise geil.
„Entspann dich“, sagte er mit ruhiger Stimme und begann, den Ingwer langsam einzuführen. Sie fing an zu zittern wie ein verängstigtes Tier.
„Bist du sicher, dass das nicht irgendwas verletzt?“, fragte sie mit kleiner Stimme.
„Ganz sicher“, antwortete er. Dann zögerte er ein wenig.
„Du hast doch keine Allergie gegen Ingwer?“
Sie überlegte kurz und meinte dann: „Nein, nicht dass ich wüsste.“
„Na dann“, meinte er, „rein damit!“ Und er schob den Ingwer mit einem entschlossenen Ruck in ihren Anus.
Es fühlte sich zunächst ganz kalt an, fast wie Eis, und sie sagte es ihm. Er lächelte, als wolle er sagen „Warts ab“, denn er wusste - das war nur der Anfang. Ihr würde rasch genug warm werden. Es dauerte ein paar Minuten, dann ging der Spaß los.
Verstört und empört wälzte sie sich herum. Es begann zu brennen, ein fieses, stetig sich steigerndes Brennen, das sie aufspringen und herumtanzen ließ. Er brach in schallendes Gelächter aus.
„Nimm das raus, nimm es raus“, schrie sie und ging mit erhobenen Fäusten auf ihn zu. Wut brannte in ihren Augen. Sie trommelte mit ihren kleinen Fäusten gegen seine Brust, sein Lachen hatte ihren Schmerz in einen Furor von Zorn und Demütigung verwandelt.
Er sah sie überrascht an. So eine heftige Reaktion hatte er nicht erwartet. Die Prinzessin war wirklich ein Glücksfall. Er packte sie in der Taille, zwang ihre Hände auf den Rücken und drückte sie an sich.
„Willst du dich wohl manierlich benehmen“, tadelte er.
Sie kämpfte mit ihm, was völlig sinnlos war, wie sie selbst wusste, aber das Brennen wurde immer unerträglicher.
„Je mehr du mit deinem Arsch herumwedelst, desto schlimmer wird es“, sagte er in begütigendem Ton. „Wenn du dich ruhig verhältst, wird es bestimmt besser sein.“
Sie hörte nicht auf ihn, sondern strampelte weiter herum, keilte mit den Beinen aus und versuchte schließlich sogar, nach ihm zu treten.
„Das reicht jetzt“, meinte er schließlich. Er nahm sie hoch und warf sie unsanft auf das Sofa. Sie sah eine Chance, hangelte sich über die Kissen und rannte in Richtung Tür davon. Kurz vor der Badezimmertür holte er sie ein. Sie versuchte erneut, nach ihm zu treten, und handelte sich eine schallende Ohrfeige ein.
Für einen Moment starrte sie ihn fassungslos an. Dann brach ihr Widerstand zusammen. Sie schluchzte unkontrolliert. Wieder nahm er sie nahm in die Arme, und diesmal wehrte sie sich nicht sondern weinte nur hemmungslos.
„Mach es raus. Ich halte es nicht aus. Wirklich nicht. Bitte.“
Er war hin und her gerissen. Sicher, die Wirkung des Figging war elektrisierend, besonders beim ersten Mal. Er wusste es aus eigener Erfahrung, schließlich hatte er es selbst ausprobiert.
„Nanana“, meinte er begütigend, „wenn es wirklich so schlimm ist, dann werden wir eben etwas dagegen unternehmen.“
„Ja, bitte“, flehte sie. Er zog sie zum Sofa zurück.
„Schön ruhig liegen“, sagte er, doch sein freches Grinsen beruhigte sie keineswegs. Sie folgte ihm mit den Augen, als er zu dem Kleiderbündel ging und den Gürtel daraus hervorzog. Jetzt begann sie, seine Andeutung zu verstehen, er würde den Gürtel nur gebrauchen, falls sie selbst darum bitten würde. Und sie war kurz davor, es zu tun. Hiebe mit dem Gürtel würden wenigstens ablenken von diesem grausamen Feuer in ihrem Hintern.
Langsam kam er zurück und ließ den Gürtel spielerisch über ihre Pobacken gleiten ließ.
„Aus Erfahrung weiß ich, dass dies eine ausgezeichnete Kontraindikation gegen das Figging ist“, erläuterte er spöttisch, während der Gürtel ihren Hintern kitzelte, was die widersprüchlichsten Empfindungen in ihr auslöste.
„Du hast also die Wahl zwischen Stillhalten und dem Tanz des Gürtels.“
Sie klammerte sich an die Kissen, presste ihr tränennasses Gesicht an die kühlende Seide. Versuchte, sich ganz still zu verhalten, doch ihr Körper zitterte. Dann fühlte sie, wie seine Hände sie streichelten. Sie hätte ihn umbringen können! Es war gemein. Sie schluchzte leise in sich hinein, hielt aber ganz still. Als er ihr mit liebenswürdiger Stimme befahl, die Beine weiter zu spreizen, gehorchte sie wortlos. Er streichelte ihre Muschi und ihre Rosette. Und plötzlich fühlte sie, wie sie nass wurde. Das Brennen hatte nicht aufgehört, im Gegenteil.
Aber ein anderer Drang machte sich plötzlich bemerkbar. Es war demütigend und beschämend. Aber sie konnte es nicht unterdrücken.
„Ich muss Pipi“, stieß sie trotzig hervor.
„Schön, dann gehen wir aufs Klo“, sagte er nur und half ihr auf. Er führte sie zum Bad, langsam, damit der Ingwer die empfindlichen Schleimhäute nicht noch mehr reizte. Sie setzte sich auf die Toilettenschüssel, aber es ging lange, bis sie endlich Pipi machen konnte. Als die damit fertig war, zog er sie sofort hoch, um ihr keine Gelegenheit zu geben, sich von dem Ingwer zu befreien.
Dann trug er sie auf seinen Armen ins Zimmer zurück. Sie hatte aufgehört, zu schluchzen, aber ihre Gefühle waren in Aufruhr. So sehr sie seine zärtlichen Grausamkeiten bisher genossen hatte, diesen garstigen Streich mit dem Ingwer konnte sie ihm nicht verzeihen. Sie war verletzt. Wie ein Embryo rollte sie sich auf dem Sofa zusammen.
Er ging zum CD-Player. Hours von Phillipp Glass war längst verklungen. Diesmal wählte er etwas von Jan Garbarek. Langsame, sinnliche Saxophonkantilenen, von unbestimmter Traurigkeit. Es beruhigte sie. Die Musik hüllte sie ein wie ein warmer Mantel.
Er legte sich schweigend neben sie und zog sie wieder in seine Arme. Noch immer sprachen sie nicht. Aber allmählich spürte sie, wie das höllische Brennen in ihrem Hintern einer berückenden Wärme wich. Ein Rausch nahm sie gefangen. Dann: Gierige Wollust! Die Welt löste sich auf in einer einzigen, geilen Forderung. So musste eine rollige Katze sich fühlen.
Sie wollte gevögelt werden, und wenn sie auf den Knien darum betteln musste. Sie wollte, dass dieser unverschämte Kerl, den sie eben noch mit den Fäusten angegriffen hatte, sie jetzt sofort fickte.
„Du!“
„Ja.“
„Vögel mich.“
„Nein!“
„Doch! Tu’ s! Bitte!“
„Schön, aber zuerst gibt’s den Arsch voll, für all die Frechheiten, die du dir in der letzten halben Stunde geleistet hast.“
„Jaja, bitte hau mir den Arsch voll und dann fick mich.“
Sie legte sich auffordernd mit hochgerecktem Po auf die Kissen, aber er befahl ihr kühl, sich auf den Teppich zu begeben und die Kätzchenstellung einzunehmen. Dabei musste sie die Beine weit spreizen, so dass er volle Einsicht hatte. Sie kam diesen mit strenger Stimme hervorgestoßenen Anweisungen ohne ein Wörtchen des Widerspruchs nach.
„Ein Dutzend“, verkündete er. „Du zählst mit.“
Er schlug mit dem Gürtel ein paar Mal leicht gegen seine nackten Beine, bevor er ihn durch die Luft zog und con brio auf ihrem Hinterteil landen ließ.
„Ah! Eins.“
„Na, wie tut es?“, fragte er sarkastisch.
„Es tut mir gut, mein Gebieter.“
„Es gefällt mir, wie du ‚mein Gebieter’ sagst.“
Der zweite Hieb pfiff auf ihren Po herunter.
„Autsch. Zwei.“ Sie zog scharf die Luft ein und fügte sofort hinzu:
„Es tut mir gut.“
Der dritte Hieb ließ sie vor Schmerz aufjapsen.
„Drei. Es tut mir gut.“
Nummer vier war nicht so hart, landete aber an einer Stelle, wo es besonders fies wehtat: Direkt unterhalb der Pobacken auf den Schenkeln.
„Vier. Es tut mir gut, mein Gebieter.“ Inzwischen liefen ihre Tränen, wie er es beabsichtigt hatte.
Fünf und sechs ließ er kurz aufeinander folgen und beide hinterließen Striemen, die nach kurzer Zeit aufschwollen gefährlich dunkelrot aussahen.
„Auuaaa“, heulte sie.
„Wieviel?“, fragte er kalt.
„Fünf und sechs“, stieß sie hervor.
Wieder hob er den Gürtel.
„Ich kann nicht mehr“, kam unter Rotz und Wasser hervor.
Er ließ den Gürtel sinken. Nichts musste übertrieben werden. Er hatte sie an die vorläufige Grenze des Schmerzes getrieben. Als Strafe. Jetzt würde er sie über eine neue Grenze der Lust führen.
Er ging in die Hocke, fasste ihr mit zwei Fingern unters Kinn und hob ihren Kopf.
„Schau! Mich! An!“
„Ja, mein Gebieter“, flüsterte sie.
„Ich werde dich jetzt ficken.“
„Ja, mein Gebieter.“
„Das restliche halbe Dutzend ist dir nicht geschenkt. Es wird nur ein andermal vollzogen. Okay?“
„Okay, mein Gebieter.“
„So. Dann werden wir beide jetzt mal wieder etwas Entspannendes tun.“
Er trug sie zurück zum Sofa und richtete das Liebesnest her. Ihr Hintern stand unter Strom. Schmerz und Lust vermischten sich zu nackter Gier. Sie wollte einen harten, guten Fick. Er legte sie auf den Bauch, tauchte seine Finger in den Sekt und strich ihr über ihren Hintern. Sie stöhnte vor Verlangen. Dann vögelte er sie. Sie hatte immer noch den Ingwer im Anus, der jetzt nicht mehr brannte, sondern ihre Lust befeuerte. Als er in sie eindrang, kam sie zum ersten Mal. Die Flutwelle dieses Orgasmus war noch nicht verebbt, als die nächste, noch höhere, sich aufbaute. Sein Schwanz war jetzt in ihr und sie fühlte, wie er sich durch die dünne Scheidewand an dem Ingwerstück in ihrem Po rieb. Es war ein Reiz, der sie fast in den Wahnsinn trieb. Der Orgasmus war so stark, dass sie das Bewusstsein zu verlieren glaubte.
Aber er zog sich aus ihr zurück und sie spürte, wie seine Finger sich in ihren Anus schoben. Sie ahnte, was er vorhatte und half nach. Der Ingwer glitt nach unten und gleich darauf zog er ihn heraus. Er hielt ihn ihr vor das Gesicht. Er sah total sauber aus und roch angenehm. Als hätte er sie innerlich gereinigt.
„Bin gleich wieder da.“ Er ging hinaus, war nach wenigen Minuten mit einer Flasche Niveamilch zurück. Er verteilte einige Spritzer der Lotion auf seiner Hand und dann auf seinem Schwanz und ihrem Anus.
„Schön locker“, sagte er, „sonst tut es weh.“
Sie versuchte, ihre Muskeln zu lockern und er schob seinen gewaltig geschwollenen Schwanz langsam in ihre Rosette. Sie maunzte wie ein Kätzchen. Es tat erst ein bisschen weh, aber dann fühlte es sich geil an. Er brauchte nicht lange, um in ihrem Hintern zu einem riesigen Orgasmus zu kommen. Im gleichen Moment merkte sie, dass es ihr zum dritten Mal kam. Ganz tief in ihr drin explodierte etwas. Ihr wurde schwarz vor Augen.
Als sie wieder zu sich kam, lag sie fest umschlossen in seinem Armen, fühlte sich wohlig und geborgen. Ihr Hinterteil pochte, aber der Schmerz war wie ein Freund geworden, hatte ihr eine neue, bisher unbekannte Lust beschert.
Sie sah auf den Mann, der ruhig atmend neben ihr lag. Er schlief nicht. Seine Augen waren geöffnet und auf einen Punkt irgendwo im Zimmer gerichtet. Er schien tief in Gedanken. Aber sie spürte den vertrauensvollen Druck seiner Hand.
„Alles okay mit dir, Baby?“
„Alles okay.“
Draußen war es noch dunkel. Aber es war schon die kalte Stunde vor der Dämmerung.
„Ich muss weg“, sagte er.
„Ich weiß“, antwortete sie. Und dann:
„Ich will, dass du wieder kommst.“
„In Ordnung.“
„Soll ich uns Frühstück machen?“
„Nein, das dauert zu lange. Ich muss zurück sein, bevor es richtig hell wird.“
„Ich fahre dich. Du bist im Haus Artemis, nicht wahr?“
Sie hatte es also erraten. Er nickte nur.
Als sie sich in ihren Wagen setzte, einen dunkelblauen Citroen BX mit altmodischer Hydraulik, verzog sie das Gesicht und sah ihn dabei mit einem schiefen Lächeln an. Er lächelte zurück und zuckte mit gutmütigem Spott die Achseln.
Sie fuhr ihn bis zum Eingang des Parks. Er würde sie anrufen, später. Sie sah ihm nach, wie er auf dem Waldpfad verschwand. Dann wendete sie den Wagen und fuhr zurück.

Kapitel 2

Die Welt hat Zähne, und sie kann jederzeit damit zubeißen.
Stephen King (Das Mädchen)

Alain de Séléstat erreichte sein Zimmer ohne Zwischenfall. Die Rückfront des Sanatoriums lag noch im Mondlicht, und im Park war alles still. Aber während er über den Balkon stieg, erhob sich in einem der Bäume eine erste Vogelstimme. Eine Lerche, dachte er. Er blieb kurz auf dem Balkon stehen und lauschte. Kein Laut war zu hören außer dem Vogelgezwitscher. Im Osten, über dem Schwarzwald, zeigte sich der erste bleiche Schimmer der Dämmerung.
Er ging in sein Zimmer, machte aber kein Licht an, sondern stieg aus seiner Kleidung und warf sich aufs Bett. Er hätte jetzt gerne eine heiße Dusche genommen, aber die Wasserleitung würde zu viel Lärm machen. Die Patienten, die sich meist langweilten, pflegten über die unbedeutendsten Belanglosigkeiten zu tratschen, und er hatte keine Lust, beim Frühstück an einem Ratespiel teilzunehmen, wer wohl heute Morgen kurz vor vier Uhr geduscht hatte und warum. Also blieb er ruhig liegen und ließ die unglaublichen Ereignisse der letzten Stunden Revue passieren.
Sie hatte also gewusst, wo er herkam. Oder einfach nur gut geraten. Aber das spielte keine Rolle. Was zählte, das war der Zauber dieser einzigartigen Nacht. Eine Glücksnacht.
Plötzlich fiel ihm ein, dass er eines seiner Spielzeuge bei ihr hatte liegen lassen: Die Handschellen. Er lächelte, während er sich daran erinnerte, wie sie vor ihm gelegen hatte. Nackt, der göttliche Hintern hochgereckt, die Beine weit auseinander, preisgegeben und gleichzeitig so bereit. Die faszinierende Ambivalenz zwischen Inszenierung und echtem Gefühl machte ihn immer noch fassungslos. Was für eine Frau!
Er wusste von seinem Informanten, dem Hausmeister, dass sie ein Studium abgeschlossen hatte, allerdings hatte er keine Ahnung, in welcher wissenschaftlichen Disziplin. Er tippte auf Germanistik und Geschichte, da sie Schriftstellerin war und offenbar historische Sachbücher schrieb. Er hatte ihr Arbeitszimmer nicht gesehen, aber er stellte sich vor, wie sie an ihrem Computer saß, inmitten von Büchern, Notizen und Zeitungsausschnitten, über einen Satz nachdachte und dann ihre schlanken, flinken Finger über die Tastatur gleiten ließ. Dann stellte sich vor, wie sie erotische Details aus der Biographie einer historischen Persönlichkeit recherchierte, dass sie dabei nackt war und feucht zwischen den Beinen
Er hatte einen Entschluss gefasst. Diese Frau musste ihm ganz gehören. Für immer. Sie waren von gleicher Art. Es war, als hätte er endlich, wie ein hartnäckiger Schatzsucher, ein einzigartiges, schwer zu findendes Juwel entdeckt. Mit ihr würde er all jene Fantasien wahr werden lassen, die unablässig aus der Dunkelheit seiner Lust aufstiegen. Sicher, er hatte kein Problem damit, Frauen zu finden, die seine Lust teilten. Er hatte schon viele besessen, seit der Comte der Lalanche ihn in die Blutrosen-Loge eingeführt hatte, und es hatte ihn befriedigt. Aber noch nie hatte er den Wunsch gehabt, eine Frau endgültig zu besitzen. Bis zu dieser Nacht.
Und deshalb musste er so schnell wie möglich weg aus diesem Sanatorium. Er hatte die Dinge zu lange treiben lassen. Jetzt musste er handeln.

*

Beim Frühstück sah er die Zicke wieder. Er grüßte und lächelte freundlich. Sie sah ein bisschen überrascht aus, aber sie winkte ihm kurz zu und lächelte ebenfalls.
Trotz der durchwachten Nacht fühlte er sich nicht müde. Deshalb brach er sofort nach dem Frühstück auf. Es wurde nicht gern gesehen, wenn Patienten sich isolierten. Das Pflegepersonal ermunterte laufend zu irgendwelchen gemeinsamen Aktivitäten. Durch seine häufigen einsamen Spaziergänge hatte er sich bereits den Ruf eines Einzelgängers erworben, und er ahnte, dass dies einer der Gründe war, warum Professor Glasstetter seine Entlassung aus dem Sanatorium immer wieder hinaus zögerte.
Aber er hatte sich seine Strategie bereits zurechtgelegt. Noch am Frühstückstisch hatte er mit drei anderen Patienten aus der Männerrunde, einem Weingutsbesitzer aus dem Rheinland, einem Zahnarzt aus Berlin und einem Banker aus der Frankfurter Gegend, für den frühen Abend ein Tennismatch vereinbart. Für einen Sonntag reichte das an gutem Willen und Teamgeist. Und er würde dafür sorgen, dass es nicht allzu lange dauerte. Denn danach hatte er andere Pläne.
Er ging ein Stück durch den Wald, bog dann auf einen schmalen Pfad ab und suchte seinen Lieblingsplatz auf: Eine kleine Lichtung, wo Waldmeister, Farne und andere wilde Pflanzen wuchsen. In der Mitte stand – wie ein Hexenring – ein Kreis aus Fliegenpilzen. Am Rande lag ein alter, wahrscheinlich von den Holzfällern aufgegebener Baumstamm.
Er setzte sich auf den mächtigen Stamm und blieb eine Weile regungslos sitzen. Hier konnte er in Ruhe nachdenken und sich die nächsten Schritte überlegen. Er würde ihr alles erzählen – nein, nicht alles. Vorläufig nur das, was sie wissen musste. Den Rest nach und nach. Es machte keinen Sinn, etwas Neues auf einem Treibsand von Lügen und Ausreden aufzubauen. Außerdem hatte er – verdammt noch mal – keinen Grund, sich hinter Ausreden zu verstecken. Aber die Ereignisse der letzten Wochen hatten ihn gelehrt, dass das Schicksal jederzeit seine Krallen ausfahren und die Zähne blecken konnte. Er lachte kurz auf.
Am anderen Ende der Lichtung war eine Ricke mit einem Kitz aufgetaucht. Beide hoben bei dem überraschenden Geräusch die Köpfe, ästen dann aber friedlich weiter. Ein Kuckuck begann zu rufen. Er macht sich wieder auf den Weg. Als er die Villa im Blick hatte, holte er sein Handy heraus.

*

Gina hatte einige wenige Stunden tief geschlafen. Als sie wach wurde, fiel die Sonne durch die rosa Brokatgardinen ins Fenster und tauchte das Schlafzimmer in einen rosigen Schein. Sie räkelte sich wohlig. Nach einer Weile stand sie auf. Sie wimmerte, weil ihr Po wie versengt reagierte, als sie sich leicht an der Bettkante stieß. Sie ging für eine kurze, erfrischende Dusche ins Bad.
Wie ihr Hintern brannte! Sie riskierte einen Blick in den Badezimmerspiegel. Ihre Pobacken sahen ganz schön mitgenommen aus. Trotzdem - der Anblick gefiel ihr und sie wurde sogar wieder ein bisschen geil. Sie wünschte, Alain wäre schon hier. Wann würde er anrufen?
Sie ging in die Küche und warf einen Blick auf die gemütlich tickende Wanduhr: Es war acht Uhr. Sie brühte sich eine Kanne Tee auf.
Es stimmte also, er wohnte im Haus Artemis. Sie hoffte, dass er ihr später den Grund für seinen Aufenthalt dort sagen würde. Ihre lange Tätigkeit als Journalistin hatte sie gelehrt, dass es wenig brachte, einen Menschen mit Fragen zu bombardieren, wenn es um sehr persönliche Dinge ging. Und es widerstrebte ihr, ihn auszufragen. Andererseits war es nicht platte Neugier, die ihr zu schaffen machte. Ein siebter Sinn sagte ihr, dass irgendetwas nicht war, wie es sein sollte. Alkohol und Drogen? Nie im Leben. Ob es etwas mit seinem Sadomasochismus zu tun hatte? Nutzlos, sich mit Grübeleien zu plagen.
Sie hatten sich vor ein paar Stunden in wortlosem Einverständnis getrennt. Aber für Gina stand fest: Sie wollte diesen Mann. Egal, wie seine Vergangenheit aussah. Welches auch immer die Gründe für seinen Aufenthalt im Haus Artemis waren. Jeder wusste, dass dieses Haus ein privates Nobelsanatorium für Reiche und Prominente war, Normalsterbliche kamen dort gar nicht erst hin. Aber sie konnte Alain nicht einordnen. Sie konnte ihn nur fragen und darauf bauen, dass seine Antworten ehrlich sein würden.
Nach dem Frühstück begab sie sich an den nächtlichen „Tatort“. Sie riss die Balkontür auf und die frische Morgenluft strömte herein. Neben der Liege funkelten die Handschellen in der Sonne. Sie hob sie auf. Es waren massive Dinger, die echt aussahen. Nachdenklich wog sie sie in der Hand. Sie waren nicht besonders schwer, wirkten aber irgendwie bedrohlich. Sie erschauerte leicht, als sie daran dachte, wie er sie damit gefesselt hatte.
Sie nahm die Handschellen mit hinein und legte sie auf dem Intarsientisch ab. Dann räumte sie die Überreste des nächtlichen Gelages weg und ging wieder hinaus auf den sonnigen Balkon.
Sie hatte das Buch mit den erotischen Illustrationen mit nach draußen gebracht. Sie schlug es kurz auf, beschloss dann aber, sich jetzt nicht mit den aufreizenden Bildern zu beschäftigen. Dieser Mann war so schon aufregend genug.
Sie war nervös. Was, wenn er nicht anrief? Vielleicht hatte er das nur so dahin gesagt. Vielleicht war er verheiratet. Ein so attraktiver Mann musste zumindest eine Freundin haben. Vielleicht auch mehr als eine. Sie schob ein großes Stopp-Schild vor das Gedankenkarussell. Schluss damit.
Um sich abzulenken, ging Gina hinunter in den Garten. Sie liebte ihre Blumen, vor allem die Rosen. Längere Zeit verweilte sie vor einem großen Strauch. Die zartgelben Blüten verströmten einen betörenden Duft und Gina atmete tief ein. Einzigartige Glorie Dei! Rosen schienen ihr das ideale Symbol für ihre frische Liebe zu Alain: Duftende, wunderschöne Blüten und Dornen, an denen man sich sehr weh tun konnte. In einem Beet gleich daneben wuchs Lavendel. Sie hatte einige Setzlinge von einer Studienreise in die Provence mitgebracht. Sie bückte sich, pflückte eine der blauen, ährenartigen Blüten und zerrieb sie zwischen den Fingern. Sofort entwickelten die ätherischen Öle einen intensiven Parfumgeruch, der sich nun mit dem Rosenduft vermischte. Rosen und Lavendel. Verlangen und Unbeschwertheit. Sie lächelte traumverloren.

*

Das Klingeln ihres Mobiltelefons riss sie aus ihren Tagträumen. Etwas atemlos meldete sie sich.
„Gina Boland.“
„Hallo, ich bin’s, Alain. Wie geht’s dir?“
Sie hörte das Lächeln in seiner Stimme und entspannte sich unwillkürlich.
„Mir geht’s gut, Alain. Und dir?“ Sie betonte seinen Namen auf besondere Weise.
„Auch gut. Was treibst du gerade?“
„Ich bin im Garten. Kannst du vorbeikommen?“
„Ich bin praktisch schon unterwegs. Bin gleich bei dir.“
Ihr Herz tat einen Sprung. Einen Moment stand sie da wie verzaubert. Alain. Wie gut der Name zu ihm passte. Kühl, dominant. Und er war auf dem Weg zu ihr.
Sie eilte ins Haus zurück, zog ein Kleid an. Im Bad fuhr sie langsam mit ihrer rechten Hand, die noch nach Lavendel duftete, an ihrem Körper entlang, schlug das Kleid hoch und legte den Zeigefinger in ihre Pussy. Den Duft verteilte sie hinter ihren Ohren und neben der Halsgrube, wo der Puls schlug. Sie lächelte ihrem Spiegelbild zu. Französisches Parfum. Sie schloss die Augen.
Zwei Arme schlangen sich von hinten um ihren Leib. Überrascht riss sie die Augen auf. Sie sah im Spiegel Alain, der sich über sie beugte. Wieder war es ihm gelungen, sich lautlos wie ein Lux anzuschleichen. Wie lange hatte er sie schon beobachtet?
Sein Mund wühlte sich in ihr Haar. Sie warf sich an ihn. Fühlte seine warmen Lippen. Eine Umarmung, dann übergangslos der Liebesakt. Erotische Choreographie. Das Sofa. Er fickte sie erst hart und schnell, dann langsam und lustvoll. Ihr wunder Po scheuerte gegen das Leder, machte ihre Wollust noch drängender, geiler. Im Orgasmus stieß sie einen spitzen Schrei aus, und es klingelte in ihren Ohren. Sie konnte nichts mehr kontrollieren. Er auch nicht.

*

Später saßen sie bei einem Champagnerfrühstück in der Küche. Sie hatte Brötchen aufgebacken. Neben Butter und Honig standen Räucherlachs und Schinkenaufschnitt auf dem Tisch. Sie schlemmten hemmungslos.
„Das ist was anderes als das Krankenhausfrühstück im Artemis“ meinte er und biss herzhaft in ein Brötchen, das dick mit frischer Butter und wacholdergeräuchtertem Schinken belegt war.
„Mmmhm.“ Sie wartete, dass er weiter sprach, aber er schwieg.
„Wie kommt es eigentlich, dass du dich so lautlos bewegen kannst?“ Das war etwas, was sie wirklich interessierte. Er sah überrascht auf
„Tja.“ Er zögerte etwas mit der Antwort. „Ich bin Jäger.“ Er sagte es, als ob damit alles erklärt sei.
Verblüfft und neugierig starrte sie ihn an.
„Jäger?“
„Außerdem mache in Biathlon.“
„Biathlon. Das ist der Sport, bei dem man Ski läuft und mit Gewehren schießt, nicht wahr?“
Er lachte aus vollem Hals bei dieser Beschreibung.
„Es ist ein bisschen komplizierter, aber vom Prinzip her hast du Recht.“
„Und … hast du auch einen Beruf?“
Er zuckte die Schultern, als sei Beruf etwas Nebensächliches.
„Ich bin Unternehmer. Schon mal was von Sport Séléstat gehört?“
Es fiel ihr wie Schuppen von den Augen. Alain de Séléstat. Olympiasieger. Natürlich. Goldmedaille im Biathlon. War damals ein Riesenwirbel in der Presse. Allerdings schon eine Weile her.
„Na, was möchtest du noch wissen?“
„Alles. Weibliche Neugier.“
Er lachte nicht.
„Du meinst zum Beispiel, warum ich in diesem Sanatorium bin?“
„Ja. Aber du musst es mir jetzt nicht erzählen, wenn dir nicht danach ist.“
„Lass uns einen Spaziergang machen.“

*

Sie suchten einen schattigen Waldweg auf, um der sengenden Sonne zu entgehen, und er führte sie zu der kleinen Lichtung. Es war ein Ort, der Gina gefiel. Aber sie war zu angespannt, um sich dem Zauber hinzugeben. Nur mühsam konnte sie ihre Ungeduld zügeln. Sie setzten sich auf den Baumstamm.
Dann begann er, zu erzählen. Von seiner Familie, von dem Schloss seiner Vorfahren in der Nähe von Straßburg, wo er aufgewachsen war, von seinem frühen Interesse an Geschichte und alten Waffen, seiner Liebe zur Jagd. Und von seiner dunklen Lust, dem Sadomasochismus.
„Das war eigentlich schon immer so“, führte er aus. „Schon als Junge habe ich gerne den Mädchen den Hintern versohlt.“
„Hast du deshalb nie Schwierigkeiten gekriegt?“
„Nur einmal“, meinte und grinste schief. „Als die Tante meiner Schulfreundin uns dabei erwischt hat, wie ich ihr in der Waschküche den Arsch mit einer Haselrute bearbeitet habe.“
Versonnen dachte er an dieses hochnotpeinliche Erlebnis zurück, und dass sein Ständer die gesalzene Strafpredigt der empörten Tante mühelos überdauert hatte.
„Und was habt ihr dann gemacht?“
„Wir haben der Tante erklärt, dass wir Lehrer und Schulmädchen gespielt hätten.“
Gina kicherte. „Und das hat sie euch geglaubt?“
„Keine Ahnung.“
„Na, die Lust ist euch dann aber sicher vergangen.“
„Von wegen. Wir waren das nächste Mal bloß vorsichtiger.“
„Und wie ist es dann weitergegangen?“
„Während meines Sport- und Jurastudiums in Paris hatte ich eine Freundin, mit der ich gelegentlich kleine Spiele machte. Wir waren sehr verliebt. Aber die Sache ging dann doch auseinander.“
Sie fragte nicht, warum und wartete auf die Fortsetzung seiner Geschichte.
„Olympia war für mich mehr oder weniger ein einziges rauschendes Fest. Ich war in der Hinsicht nie besonders ehrgeizig. Der Erfolg ist mir einfach so zugeflogen.“
„So wie die Frauen?“, meinte sie ein wenig anzüglich.
Er grinste. „So ungefähr. Du weißt ja, wie das ist. Erfolg wirkt auf manche Menschen wie eine Droge. Aber ich will dich nicht mit Geschichten von Olympiagroupies langweilen.“
Es langweilte sie nicht, im Gegenteil, sie hätte liebend gerne noch mehr darüber gehört. Aber das sagte sie lieber nicht.
„Und wie findest du willige Frauen, wenn du nicht gerade in fremde Häuser einbrichst?“, fragte sie stattdessen.
„Dafür haben wir die Loge“, kam die lakonische Antwort.
Ginas Gesicht war ein einziges Fragezeichen, und Alain erzählte.
„Eines Tages hat ein Freund mich mitgenommen in das Club-Haus der Loge. Er tat sehr geheimnisvoll. Als wir dort ankamen, wurden wir von einer Frau empfangen, die nichts am Leib trug als ein ledernes Halsband und Stöckelschuhe. Als sie vorausging und uns an die Bar führte, sah ich, dass ihr Hintern gezeichnet war von Striemen. Ich kam mir zuerst merkwürdig und befangen vor, als sie mich fragte, womit sie mir dienen könne. Es war offensichtlich, dass sie damit ihre sexuellen Dienste meinte. Ich zögerte zuerst, aber dann klärte mein Freund mich darüber auf, dass ich frei über diese Frau verfügen könne. Sie sei eine Sexsklavin. Ich wusste nicht recht, ob man sich über mich lustig machen wollte, aber dann dachte ich an die Striemen auf ihrem Hintern und die Situation begann mich anzumachen. Also verlangte ich von ihr, dass sie meinen Schwanz lutschen sollte, was sie auch bereitwillig tat.“
Er machte eine kleine Pause und fuhr dann fort.
„Später lernte ich den Gastgeber kennen, den Comte de Lalanche. Es stellte sich heraus, dass er ebenfalls ein begeisterter Jäger und Langläufer ist und wir freundeten uns an. Er führte mich dann nach und nach in die Regeln der Loge ein.“
„Was ist das dann denn für eine Loge?“ Gina war mehr als neugierig.
„Es ist eine geheime Loge. Sie heißt die Blutrosen-Loge. Der Name hat etwas damit zu tun, dass Rosen und Blut für uns Symbole des Sadomasochismus sind. Das Blut deshalb, weil man sich an den Dornen blutige Verletzungen holen kann, wenn man nicht vorsichtig ist.“
Er sah den erschrockenen Ausdruck auf ihrem Gesicht und fügte sofort hinzu:
„Das heißt jetzt aber nicht, dass wir ein Haufen blutrünstiger Vampire oder Krimineller oder so etwas sind.“
Sie lachte über diese Bemerkung. Und erinnerte sich an ihre eigenen Überlegungen zu den Rosen, die sie vorher noch im Garten gehabt hatte. Alain fuhr fort:
„Blut und Rosen – das sind für uns auch Symbole für die Hingabe der Frauen an uns Männer.“
Sie nickte. Diese Symbolik gefiel ihr. Er erinnerte sie an das Mittelalter. Eine Zeit, in welcher der betörende Duft der Rosen und die Miasmen des Blutes immer gleichzeitig gegenwärtig waren. Sie dachte auch an die riesigen Rosettenfenster der gotischen Kathedralen, an den Blutzoll, den diese mächtigen Bauwerke gefordert hatten. Und daran, dass der Legende nach in jener Zeit ein Mädchen lebend in eine solche Basilika eingemauert wurde, als Opfer an Götter, die viel älter waren als der christlich-mosaische Jahwe. Glaube und Aberglaube. Gewalt und Zärtlichkeit. Blut und Rosen. Eine Zeit der Widersprüche und Kontraste.
Alain machte wieder eine Pause.
„Ich fürchte, was jetzt kommt wird dir nicht gefallen.“
Gina hatte ein bisschen alarmiert drein gesehen, als das Wort „Sexsklavin“ gefallen war. Doch die Überlegungen zur Blutrosen-Loge hatten sie kurzfristig abgelenkt. Jetzt unterbrach sie ihre mystischen Gedankengänge und griff das Thema wieder auf.
„War diese Sexsklavin eine Professionelle?“, wollte sie wissen.
„Nein, sie war genau das: Eine Sexsklavin.“
„Du willst mir doch jetzt nicht weismachen, dass ihr in eurer Loge eine Art Sklavenhaltung betreibt?“
„Doch, so könnte man es nennen. Obwohl es etwas speziell ist.“
Gina blieb der Atem weg. Die Geschichte nahm eine Wendung, die sie nicht mochte, doch gleichzeitig erregte allein der Gedanke an diese Loge sie ungeheuer.
„Sprich weiter“, forderte sie ihn auf. „Erzähl mir mehr von der Loge.“
Alain fuhr mit seinem Bericht fort, wobei er seine Worte mit Bedacht wählte, als bewege er sich in einem Minenfeld.

„Wir sind ungefähr ein Dutzend Männer. Lalanche ist so eine Art Präsident. Es gibt natürlich keine Statuten oder so etwas, nur ungeschriebene Spielregeln. Wir treffen uns regelmäßig. Alles streng privat.“
„Und die Sexsklavinnen?“, fragte Gina ungeduldig.
„Dafür sorgt André. So heißt Lalanche mit Vornamen. Er verfährt dabei immer nach dem gleichen Prinzip. Er besitzt ein großes Bankunternehmen mit vielen Zweigstellen im In- und Ausland, die er regelmäßig besucht. Ich weiß nicht, wie er es genau anstellt. Aber wenn er irgendwo eine attraktive Mitarbeiterin findet, von der er denkt, sie wäre eine Kandidatin für den Club, dann recherchiert er und sucht den wunden Punkt. Meistens findet er etwas. Er hat so eine Art siebten Sinn. Manchmal sind es kleinere Unterschlagungen, die den Frauen zum Verhängnis werden. Oder er weist ihnen Unregelmäßigkeiten mit dem Datenschutz oder irgendeinen schwerwiegenden Fehler im Kreditgeschäft nach. Ein Banker, der nicht korrekt handelt, steht mit einem Fuß immer im Gefängnis. Das nutzt André aus, um die Frauen willfährig zu machen. Er stellt sie vor die Alternative: Entweder eine Anzeige mit allen unangenehmen Folgen wie Prozess, öffentlicher Skandal und womöglich Gefängnisstrafe. Oder fristlose Kündigung. Dann ist es mit der Karriere vorbei. Oder eben als Alternativstrafe eine Zeit als Sexsklavin in der Loge. Meistens einigt er sich mit ihnen auf einen Monat.“
Gina hatte seinen Worten mit wachsender Erregung gelauscht. Jetzt konnte sie sich nicht mehr bremsen. Es brach förmlich aus ihr hervor.
„Aber das ist doch nicht möglich. Ich meine, das ist doch ungesetzlich. Bestimmt ist er schon einmal von einer der Frauen angezeigt worden. Ich kann mir wirklich nicht vorstellen, dass alle das freiwillig mitmachen.“ In ihrer Stimme schwang Empörung mit.
Alain lachte, es klang sarkastisch.
„Mein süßes Kätzchen“, sagte er und streichelte ihren Poansatz, so dass ihre Haut unter dem dünnen Kleid zu prickeln begann, „du hast keine Ahnung. André hat mir versichert, dass er noch nie gezwungen war, seine Drohung wahr zu machen. Und ich glaube ihm. Einmal hat eine Frau, der er mit fristloser Kündigung gedroht hat, von alleine gekündigt. Angezeigt hat sie ihn aber nicht.“
„Du willst mir erzählen, alle diese Frauen machen das freiwillig mit?“
„Was wäre DIR lieber? Eine Gefängnisstrafe, die das Ende von Karriere, gutem Ruf und Wohlstand bedeutet, oder einen Monat lang Sklavin sein?“ Er sah sie anzüglich von der Seite an, und diesmal war sein Blick irgendwie hart. „Zum Beispiel meine Sklavin“, fügte hinzu, jedes seiner Worte betonend.
Gina musste mehrmals schlucken, bevor sie zu einer Antwort fähig war.
„Das ist doch etwas ganz anderes. Mit dir. Jedenfalls ... ich finde das, was ihr da macht, einfach abscheulich.“
Alain musste über ihr entrüstetes Gesicht lachen, obwohl ihm selbst nicht ganz wohl war bei dieser Erzählung.
„Ganz so schlimm ist es auch nicht“, beschwichtigte er. „Schließlich kommt bei uns nicht jeder rein. Genau wie beim Rotary-Club“, setzte er grinsend hinzu.
Gina brach spontan in eine Art hysterisches Gelächter aus. Sie wusste, dass es unpassend war, aber der Vergleich dieser garstigen Sadomaso-Loge mit den Rotariern war so abwegig, dass sie es auf absurde Weise komisch fand. Sie sagte es ihm. Er schüttelte den Kopf, musste aber über ihre Entrüstung lächeln.
„Ich sage dir doch, wir sind keine so schlimmen Finger, wie du vielleicht denkst. Im Grunde geht es doch darum, dass alle ihren Spaß haben. Die Frauen ebenso wie wir. Und das haben wir auch meistens. Übrigens sind drei von uns mit ihren Sklavinnen inzwischen verheiratet, und zwar sehr glücklich. Und dann gibt es auch noch Frauen, die aus eigenem Wunsch zu uns kommen. Und wie gesagt. André hat einen Blick für die richtigen Kandidatinnen.“
„Immer?“, fragte Gina ungläubig.
„Fast immer“, sagte er mit einem schiefen Lächeln. „Einmal ist sein Plan nämlich gründlich danebengegangen.“
„Na, das wundert mich gar nicht…“ Gina war außer sich. Dann stockte sie mitten im Satz.
„Hat es etwas damit zu tun, dass du hier im Haus Artemis bist?“

„Es ist eine dumme Geschichte. Vielleicht ist es auch eine schlimme Geschichte. Das wird sich noch zeigen.“
„Alain, bitte spann mich nicht so auf die Folter. Was ist passiert?“
Er spannte die Muskeln an und warf den Kopf zurück. Dann schloss er die Augen, als müsse er mühsam in Erinnerungen kramen. In Wirklichkeit überlegt er nicht, was er erzählen sollte, sondern wie er es erzählen sollte.
„Vor ein paar Wochen brachte André ein Mädchen mit in die Clubräume der Loge. Diese junge Frau führte sich ziemlich widerborstig auf. Anfangs machte uns das Spaß, weil sie uns damit immer wieder einen Grund für eine Bestrafung lieferte. Und davon machten wir ausgiebigen Gebrauch. Eigentlich ist das nichts Ungewöhnliches, im Gegenteil, es ist oft so, dass die Frauen am Anfang einigen Widerstand leisten. Aber das gibt sich dann immer mit der Zeit.
Du musst jetzt auch nicht denken, dass wir die Mädchen wochenlang in Ketten schmachten lassen und dauernd auspeitschen. Die meiste Zeit sitzen wir zusammen und haben einfach eine gute Zeit. Wir ficken, oder wir unterhalten uns über Kunst, Musik und Literatur, oder wir gehen aus, in ein Restaurant oder ein Theater oder ins Kino, oder auch ein Konzert. Und ob du es glaubst oder nicht. Wir lachen auch viel gemeinsam. Ich sagte dir ja schon: André hat einen Blick für masochistische und devote Frauen.“
Er fügte hinzu: „Manchmal muss eine Sklavin ihre Unterwerfung an einem öffentlichen Ort demonstrieren. Aber nie irgendwo, wo jemand sie kennt. Wir lassen sie zum Beispiel nackt im Auto auf der Autobahn mitfahren, so dass die Brummifahrer ihre Freude daran haben. Oder wir lassen sie auf einer nächtlichen Landstraße für kurze Zeit aussteigen zum Ficken.“
"Gibt das denn nie Ärger?“, fragte Gina konsterniert. „Wenn ihr erwischt werdet, ist das doch Erregung öffentlichen Ärgernisses, wie es so schön heißt.“
Alain lachte wieder.
„Soweit lassen wir es nicht kommen. Das sind meistens Blitzaktionen. Einmal habe ich einem Mädchen am Rande einer Autobahnbrücke den blanken Hintern versohlt. Ein Autofahrer hat deshalb extra gewendet und ist noch mal langsam zurückgefahren, um zu gaffen. Da waren wir schon beim Ficken. Wir haben uns auf der Rückfahrt halb tot gelacht.“
„Na, das scheint mir ja ein munteres Sodom und Gomorra zu sein in eurer Loge“, bemerkte Gina spitz. Es sollte konsterniert klingen, aber in Wahrheit verspürte sie einen Stich der Eifersucht, als sie sich die Szene vorstellte. Nicht, weil es nicht beim Hinternversohlen geblieben war, sondern weil er gemeinsam mit dieser Frau gelacht hatte.
„Ja“, erwiderte Alain, „aber in dem Fall, von dem ich dir jetzt erzähle, lief es leider nicht so. Isabelle, so hieß das Mädchen, wurde immer widerspenstiger und André war schließlich richtig wütend auf sie. Er war kurz davor, sie einfach raus zu werfen. Aber das wollten wir anderen nicht. Wir waren auch besorgt, dass sie in ihrer Rage irgendetwas Dummes anstellen könnte. Zur Presse gehen zum Beispiel oder zu einem Anwalt. Deshalb nahmen wir sie noch mal in die Kur, und zwar auf die wirklich harte Tour.“
„Was heißt das?“
Er zögerte einen Moment. Dann sagte er:
„Scharfe Schläge. Fesselung in unbequemen Haltungen. Arschficken mit mehreren Typen hintereinander und ohne besondere Rücksicht…“
Als er ihren versteinerten Blick bemerkte, zuckte er die Achseln und meinte bloß:
„Du wolltest es wissen. Und es war nicht so scheußlich, wie es sich jetzt vielleicht anhört. Wir wissen, wie weit wir gehen können und würden nie die Gesundheit einer Frau gefährden.“ Er machte eine kleine Pause, bevor er weiter sprach. „Sie gab dann auch wirklich klein bei, aber wir wurden nie Freunde. Ich fand das wirklich schade. Ich hatte bis zum Schluss gehofft, dass es noch irgendwie zu einem versöhnlichen Schluss kommen würde. Wir haben ihr in den letzten Tagen goldene Brücken gebaut. Aber sie hatte sich in ihr Schneckenhaus zurückgezogen und so war die Situation verfahren. Bevor sie ging, gab sie uns viele bittere Worte. Es war … eigentlich für alle frustrierend.“
Da Gina zu dieser Schilderung beharrlich schwieg, setzte er hinzu:
„Unser Ziel ist es nicht, die Frauen unglücklich zu machen. Ganz im Gegenteil. Wir wollen ihnen zeigen, wie man die dunkle Seite der Lust entdecken und sie dann für sich ausleben kann.“
„Tu was du willst!“, murmelte Gina mit einem Anflug von Zynismus.
„Wie meinst du das?“, fragte er ein wenig besorgt, weil er den Ton und den Sinn ihrer Worte nicht zu deuten vermochte.
„ Aleister Crowley. Der schwarze Magier. Tu was du willst.“
„Ach, jetzt verstehe ich, was du meinst. Ja, Aleister Crowley war darin genial.“
„Er war ein Arschloch“, konterte Gina.
„Schon, aber ein geniales Arschloch.“
Sie musste über seine Antwort lachen.
„Da hast du schon Recht. Aber jedenfalls hat der magische Leitspruch noch einen zweiten Teil, und den übersehen Crowley und manche Leute geflissentlich“, erwiderte sie mit gezielter Spitzfindigkeit.
„Welchen denn?“
„Tu was du willst und schade niemand. So muss es richtig heißen“, trumpfte sie auf und übersah mit Fleiß das spöttische Funkeln in seinen Augen.
Dann fuhr sie fort: „Erzähl mir, was weiter mit dieser Frau geschah.“
„Ich wünschte, ich könnte dir von einem Happy End berichten“, fuhr er fort. „Denn einer von uns hatte sich mittlerweile ernsthaft in Isabelle verliebt. Er hat ihr das auch gesagt. Er wollte, dass sie nach ihrer Zeit als Sklavin mit ihm zusammen leben sollte. Nun, sie hat abgelehnt. Und weißt du, was ich schlimm daran finde?“
Gina schüttelte den Kopf, obwohl die Frage rein rhetorischen Charakter hatte.
„Sie wies ihn nicht zurück, weil sie ihn nicht mochte oder von ihm abgestoßen war. Ich bin fest davon überzeugt, dass sie sich auch in ihn vergafft hatte und die Chemie zwischen den beiden gestimmt hat. Und sie hat vor Lust nur so gequietscht, wenn er sie verhauen und gevögelt hat. Sie hat ihn abblitzen lassen, um ihn zu verletzen und sich so zu rächen. Sie wartete nur auf den Moment, in welchem er sich durch seine Liebeserklärung verletzlich zeigte, um es ihm heimzuzahlen.“
Gina runzelte die Stirn. Sie konnte das Verhalten dieser Isabelle zumindest teilweise nachempfinden. Aber sich so um sein eigenes Glück zu bringen? War das nicht töricht?
Alain schwieg kurz, bevor er mit seiner Geschichte fortfuhr.
„Am letzten Abend, sozusagen als krönender Abschluss ihrer Sklavinnenzeit, wurde Isabelle auf einem Fest versteigert. Lucien, der sich in sie verliebt hatte, hätte sie eigentlich ersteigern sollen, aber er schmollte nun seinerseits wegen ihrer abweisenden Antwort. Was auch nicht sehr gescheit von ihm war. Schließlich war es André selbst, der sie ersteigerte.“
„Wie, ersteigerte?“, wollte Gina wissen. „Für Geld oder was?“
„Klar für Geld“, antwortete Alain. „Das machen wir immer so. Das Geld erhält die Sklavin dann als Abschiedsgeschenk. Natürlich weiß sie das vorher nicht. Und glaub mir - da kommen keine Peanuts zusammen. André hat für Isabelle zehntausend Euro hingelegt.“
Sie schaute so verblüfft und ungläubig drein, dass er trotz allem lachen musste.
„Alain, bist du sicher, dass du das nicht gerade alles erfindest?“
„Ganz sicher.“
„So. Und was geschah dann mit Isabelle?“, bohrte Gina weiter.
„André hatte gar keine Lust, sie zu vögeln. Er verschenkte sie an Lucien. Er meinte es gut. Mit beiden. Aber trotzdem war’s keine glückliche Idee. Nachdem Lucien sie gefickt hatte, offenbar nicht sehr zartfühlend, gerieten die beiden in Streit und er ohrfeigte sie. Sie weinte. Dann ging sie. Er ging ihr nach. Wir anderen schüttelten bloß die Köpfe über die beiden. Nach einer Weile kam Lucien alleine wieder zurück. Er war ziemlich blass und ich glaube, er hatte geheult. Er teilte uns nur mit, dass Isabelle mit einem Taxi weg gefahren sei. Dann hat er sich maßlos betrunken.“
„Das ist eine traurige Geschichte“, meinte Gina bedrückt.
„Ja, aber es kommt leider noch schlimmer. Am anderen Tag erfuhren wir, dass sie verschwunden war.“
„Wie, verschwunden?“
„Sie ist einfach verschwunden.“
„Vielleicht hatte sie einfach von allem die Nase voll!“, vermutete Gina. „Vielleicht ist sie für ein paar Wochen weggefahren, zu einer Freundin oder so.“
„Möglich“, entgegnete er. „Aber dann wäre sie ja wohl nach Hause gegangen und hätte ein paar Sachen gepackt. Außerdem…“
Er machte eine lange Pause. Dann fuhr er fort, und seine Stimme hatte etwas schrecklich Ruhiges: „Drei Tage später fand man in Straßburg, unter einer Kanalbrücke, eine nackte Frauenleiche. Der Mörder hat die Frau fürchterlich zugerichtet. Von ihrem Gesicht war nichts mehr übrig. Er hat ihr die Hände abgehackt und die Zunge raus geschnitten. Ihr Körper war mit zahllosen Messerstichen und Brandwunden, die von Zigaretten stammten, übersät. Er muss sie stundenlang gefoltert haben, bevor er ihr endlich den Gnadenstoß gegeben hat. Die Beschreibung der ermordeten Frau passte genau auf Isabelle.“

Kapitel 3

… ich möchte dir den unwiderleglichen Beweis für meine Existenz am liebsten mit einem derben Stock auf den Rücken bleuen
Aus den Schriften des Marquis de Sade

Gina starrte Alain sprachlos an, in ihren Augen spiegelte sich namenloses Entsetzen. Sie brachte kein Wort hervor. Als sie die Sprache wieder gefunden hatte, flüsterte sie:
„Alain, das ist ….grauenhaft.“
In seine eigenen Gedanken versunken schwieg er. All die peinigenden Ereignisse der letzten Wochen, die unangenehmen Gedanken und Vorstellungen, das endlose Grübeln – was wäre gewesen, wenn - ballten sich in seinem Gehirn zu einem dunklen, schmerzhaften Klumpen zusammen. Da Gina kein weiteres Wort über die Lippen brachte, setzte er schließlich wieder zum Sprechen an.
„Du kannst dir nicht vorstellen, wie das auf uns gewirkt hat. Ich habe es als erster erfahren, aus der Zeitung, weil ich an dem Tag schon um vier Uhr auf den Beinen war. André und ich wollten eigentlich zur Jagd. Stattdessen sind wir dann wie die Verrückten nach Straßburg gerast, zu Lucien. Der schlief natürlich noch, er hatte am Abend zuvor wieder getrunken, und wir konnten ihn kaum wach bekommen. Ich glaube, so mies habe ich mich im Leben noch nicht gefühlt, wie in dem Moment, als wir ihm das beibringen mussten. Der war so fertig, dass er gar nicht mehr wusste, was er tat. Machte sich Vorwürfe, fluchte und heulte abwechselnd.“
Alain streichelte Ginas Hand, die sie unbewusst in seinen Arm gekrallt hatte.
„Natürlich haben wir sofort geglaubt, dass es sich bei der Frau um Isabelle handelte.“
„Ja und?“, Gina schrie beinahe. „War sie’s etwa nicht?“
Alain schüttelte den Kopf.
„Während André zur Polizei ging, bin ich bei Lucien geblieben. Den konnten wir in seinem Zustand nicht allein lassen. Das war ein fürchterlicher Vormittag, das kann ich dir sagen. Wir warteten auf Andrés Anruf. Ich habe zwei oder drei von den anderen angerufen. Wir haben eine Telefonkette organisiert. Die meisten hatten bereits im Quotidien Alsacien davon gelesen oder es in den Nachrichten gehört und ihre Schlüsse gezogen. Gegen Mittag hat endlich André angerufen. Wir haben schon Angst gehabt, man hätte ihn verhaftet, weil es so lange gedauert hat. Wir erwarteten, dass jeden Moment die Polizei auftauchen und uns ebenfalls abführen würde. Sie haben ihn nach allen Regeln der Kunst in die Mangel genommen. Sie haben ihn in die Gerichtsmedizin gebracht, damit er die Frau identifiziert. Es war nicht Isabelle.“
Mit einem Stoßseufzer der Erleichterung stieß Gina den Atem aus. Doch dann runzelte sie die Stirn.
„Alain, wenn es nicht Isabelle war – wer war die Frau? Und was ist mit Isabelle? Und warum… warum erzählst du mir all das?“
Alain schien nicht auf das einzugehen, was sie sagte. Er sprach weiter.
„Die Kripo bildete eine Soko, um den Mörder zu finden. Es war klar, dass wir nun da voll drin steckten, obwohl es sich bei der Toten nicht um Isabelle handelte. Die blieb aber nach wie vor verschwunden, und die Polizei ermittelte jetzt auch in dieser Richtung. Und uns, die Loge, nahmen sie besonders auf Korn. André hatte nichts von den wahren Spielregeln der Loge erzählt. Kein Wort von Sexsklavinnen oder dergleichen. Er hatte denen lediglich gesagt, wir seien ein Sadomaso-Club, in dem sich gleich gesinnte Männer und Frauen treffen. Was ja letzten Endes auch zutrifft. Aber die Staatsanwaltschaft interessierte sich natürlich brennend für alles. Die gingen von der Vermutung aus, dass es letztlich einer von uns gewesen sein könnte. Und Isabelle blieb verschwunden.“
Gina sah ihn verblüfft an. „Du meinst, sie ist immer noch verschwunden?“
„Ja. Sie ist bisher nicht wieder aufgetaucht.“
„Wie lange ist das denn jetzt alles her?“
Alain rechnete kurz nach.
„Zwölf Wochen. Wir haben natürlich selbst Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, um sie zu finden. Immer an der Polizei vorbei, die uns misstrauisch beobachtete. Aber lass mich’ s der Reihe mach erzählen. Da Isabelle nun als vermisst galt, brachten die Zeitungen ein Portraitfoto von ihr. Es wurden auch Flugblätter verteilt. Ein Kellner aus dem Duc de Lorraine, unserem Lieblingsrestaurant in der Nähe von Straßburg, gab bei der Kripo an, dass Isabelle zwei Wochen vor ihrem Verschwinden mit einem Mitglied unseres Clubs an einem seiner Tische zu Abend gegessen habe. Und obwohl der Tisch versteckt in einer Nische stand, hatte der Mann mitbekommen, dass Isabelle im Laufe des Abends unter den Tisch gekrochen war und ihrem Begleiter einen Blowjob gemacht hatte. Es war natürlich nicht erste Mal, dass so etwas vorgefallen war. Aber das Personal vom Duc de Lorraine ist verschwiegen, wir geben da immer großzügige Trinkgelder. Doch diesmal ging es um Mordverdacht und deshalb meldete sich dieser Kellner bei der Polizei. Vielleicht auch einfach nur, um sich wichtig zu machen oder um eine Belohnung zu kassieren.“
Alain seufzte, bevor er weiter sprach:
„Nun, der Mann, der mit Isabelle in diesem Restaurant war, war ich.“ Er schwieg, um diese Information auf Gina einwirken zu lassen. Sie starrte vor sich hin und murmelte:

„Die Polizei kam zu dir.“
Er nickte.
„Sie kamen zu mir aufs Schloss und befragten mich. Ich wollte nach wie vor so wenig wie möglich von der Loge und unserem heimlichen Treiben preisgeben. Wenn da alles raus gekommen wäre, hätten sie mich und wahrscheinlich auch die anderen verhaftet. Ich merkte, dass ich im Moment ihr Hauptverdächtiger war. Sie sind fest davon ausgegangen, dass es zwischen dem Mord an der Frau und Isabelles Verschwinden eine Verbindung gab.“
Gina nickte. „Klingt logisch“, meinte sie. „Erzähl weiter.“
„Sie merkten, dass ich ausweichende Antworten gab. Trotzdem nahmen sie mich nicht mit. Dann erhielt ich eine Aufforderung, aufs Polizeipräsidium zu kommen. Dort verhörten sie mich stundenlang. Ich rechnete nicht damit, dass sie mich gehen lassen würden. Aber sie hatten nicht genug, um mich festzuhalten. Ich beriet mich mit André und wir schalteten einen auf solche Sachen spezialisierten Anwalt ein. Wir wollten auf jeden Fall Lucien da raushalten, wenn es ging. Inzwischen hatte eine Boulevardzeitung von der Sache Wind bekommen und sie nahmen mich ein paar Tage lang aufs Korn. Das war unangenehm und lästig. Nun, viel konnten sie mir nicht anhaben. Außer dass mein Name eben im Zusammenhang mit dem Mordfall und der Sadomaso-Szene genannt wurde. Es war sozusagen ein Zwangsouting. Aber da ich sowieso aus meiner Neigung nie ein großartiges Geheimnis gemacht habe, war mir das eigentlich egal.“
„Du hast mir immer noch nicht erzählt, wer die Tote war“, sagte Gina plötzlich. „Habt ihr sie gekannt?“
„Nein“, erklärte Alain. „Sie war eine Studentin aus Paris, eine Rucksackreisende. Deshalb hat die Polizei ein paar Tage gebraucht, um ihre Identität festzustellen. Niemand von uns hat sie gekannt. Und obwohl sie jeden einzelnen durchleuchtet und unser gesamtes Leben, unsere Bekanntschaften und Termine akribisch kontrolliert haben, konnten sie keine konkrete Verbindung herstellen. Inzwischen verfolgen sie wohl auch noch andere Spuren. Der Mörder ist jedenfalls noch nicht gefunden. Und da sie keine DNA von ihm haben, wird es mit jedem Tag unwahrscheinlicher, dass er noch gefasst wird. Es ist auch nicht der erste ungelöste Mord in der Region.“
Gina nickte. Sie erinnerte sich. Da gab es eine Blutspur zwischen Basel und Straßburg, eine Serie ungelöster Fälle, die sich auf mehrere Jahre verteilten.
„Jedenfalls ließen sie uns nach ein paar Wochen in Ruhe“, berichtete Alain weiter. „Ich dachte schon, dass ich endlich da raus wäre. Aber dann“, fuhr er mit einem sarkastischen Lachen fort, „holte mich der Ruhm von Olympia ein. Eine Frau meldete sich, die behauptete, ich hätte sie zu erniedrigenden Handlungen gezwungen. Sie hatte einen Winkeladvokaten engagiert und wollte Geld aus der Sache rausschlagen. Das Ganze wäre leicht vom Tisch zu wischen gewesen. Die Frau hatte nichts mit der Loge zu tun. Von unseren Sklavinnen hielten alle dicht. Keine hatte ein Interesse daran, an die Öffentlichkeit gezerrt zu werden. Außerdem gehören sie zu uns. Korpsgeist.“
Es klang wie eine Beschwörung, als könne er sich an diesem Korpsgeist festhalten. Gina unterbrach ihn nicht.
.„Ich hatte diese Schlampe ganz vergessen. Es war nicht mehr gewesen als ein One-Night-Stand, und sie hatte mich gebeten, sie zu fesseln. Mehr war gar nicht gewesen. Aber sie sah nun ihre Chance gekommen. Sie sagte, sie wäre zu dem Zeitpunkt, als es passierte, noch nicht volljährig gewesen. Das war allerdings lächerlich, denn sie ist mittlerweile sechsundzwanzig, und die Sache ist höchstens vier Jahre her.“
Wieder stoppte Alain seine Erzählung. Seine lieblosen Worte über die „Schlampe“ kamen ihm selbst brutal vor, und ihm ging auf, dass Gina das vielleicht anders sehen könnte. Aber es war aus dem Bauch gekommen und ihm nun einfach heraus gerutscht. Als er merkte, dass Gina ihm weiter mit fast angehaltenem Atem zuhörte, fuhr er fort:
„Wir einigten uns schließlich in einem Zivilprozess und ich zahlte ihr eine große Summe, damit sie den Mund hielt. Aber ich schlitterte nur deshalb ganz knapp an einem Strafprozess vorbei, weil ich mich freiwillig damit einverstanden erklärte, mich einer Psychotherapie zu unterziehen. Mein guter Ruf in der Öffentlichkeit und wahrscheinlich auch mein Renommee als Olympiasieger waren Pluspunkte für mich. So kam ich noch mal mit einem blauen Auge davon. Es gelang mir, für die Therapie ein deutsches Sanatorium zu finden, denn hier ist der Fall nicht durch die Presse gegangen und ich habe Ruhe vor den Journalisten. Seit acht Wochen bin ich jetzt im Haus Artemis. Ich muss diese verdammte Therapie hinter mich bringen. Aber ich habe keine Schuldgefühle wegen meiner Neigung. Ich war allerdings nach all dem, was passiert war, ziemlich genervt.“
Er schwieg erneut einige Moment lange und fuhr dann fort:
„Einmal hier, habe ich mich dann auch mit dem Ganzen abgefunden und mir gedacht, es ist vielleicht gut, wenn ich eine Weile abtauche. Ich habe die Dinge einfach laufen lassen. Aber jetzt wird es Zeit, dass ich diese Sache zu Ende bringe.“

*

Sie schwiegen beide eine lange Zeit. Alain hatte seinen Kopf müde an ihre Schulter gelegt. Er fühlte sich ausgelaugt wie nach einem Hindernislauf. Er konnte nicht recht einschätzen, wie Gina all das aufgenommen hatte. Aber jetzt war es heraus, und er fühlte sich erleichtert, fast als hätte er eine Beichte abgelegt.
„Habt ihr inzwischen irgendetwas von Isabelle gehört?“, fragte Gina schließlich.
Er schüttelte den Kopf. „Dazu komme ich gleich. Ich wünschte, sie hätten den Kretin, der die junge Frau aus Paris umgebracht hat. Sie wollte in Straßburg am Münster baugeschichtliche Studien betreiben. Für ihre Diplomarbeit.“
Er klang traurig. Und zugleich wütend. Und dann packte er auch noch den letzten Teil seiner Geschichte aus:
„Um ehrlich zu sein, nicht nur die Polizei ist auf den Gedanken gekommen, der Mörder der Studentin könnte auch etwas mit dem Verschwinden von Isabelle zu tun haben. André und ich ziehen diese Möglichkeit auch in Erwägung. Wir wissen nämlich etwas, was nicht einmal die Polizei weiß. Nur André und ich und René wissen davon. René Dillattier ist unser Arzt. Er ist bei jeder längeren Session in den Clubräumen der Loge dabei. Und er ist sozusagen eine Art Vertrauensarzt für unsere Mädchen.“
Trotz der schrecklichen Erzählung lächelte Gina, als Alain nun von „Mädchen“ sprach. Es klang irgendwie liebevoller als Sexsklavinnen. Das Thema war für sie noch nicht durch, aber das Schicksal von Isabelle machte ihr weit mehr zu schaffen. Und sie wartete mit einem Gefühl dunkler Ahnung auf Alains weitere Enthüllungen.
Er fuhr fort: „Wir haben auf eigene Faust Nachforschungen wegen Isabelle angestellt. Dazu musst du wissen, dass Isabelle Künstlerin ist, Malerin. Außer einer verrückten alten Tante hat sie anscheinend keine Angehörigen mehr. Sie stammt aus Joinville in der Champagne, das ist im Haute-Marne-Gebiet. Dort hat sie ein Atelier. André sagt, sie macht ganz gute Sachen. Und Lucien war ganz begeistert von ihren Arbeiten.“
„Ach, sie war keine Mitarbeiterin in seiner Bank?“
„Nein, er hat sie bei einer Vernissage dort kennen gelernt. Sie hatte bei einer seiner Bankfilialen einen Kredit aufgenommen, den sie nicht zurückbezahlen konnte. Der Deal war: Ein paar Wochen Sklavin sein – und dafür musste sie das Geld nicht zurückzahlen.“
Gina dachte, dass das eigentlich kein schlechtes Geschäft war. Aber warum war Isabelle dann so „widerspenstig“ gewesen? Bevor sie dazu ihre Gedanken äußern konnte, nahm Alain den Faden wieder auf.
Als hätte er ihre Gedanken gelesen, sagte er: „Isabelle ist … nun, sie ist merkwürdig. Irgendwie – völlig unberechenbar.“
Er runzelte die Stirn, als würde er einem Gedanken nachhängen. Dann erzählte er weiter.
„Vor zwei Wochen hat André mich besucht. Wir hatten eigentlich vereinbart: Keine Besuche, keine Anrufe. Aber als er mir den Grund erklärte, verstand ich: Jemand hat André – an die Adresse seiner Bank in Straßburg – Isabelles blutigen Slip geschickt.“
„Ihr Höschen?“, rief Gina ungläubig. Sie überlegte, wie viele überraschende Wendungen dieser Bericht noch nehmen würde.
„In einem Postumschlag. Es war eindeutig ihr Slip, er gehörte zu der Ausstattung, die André ihr besorgt hat. Ein himmelblauer Satinslip, ouvert, wie man das nennt. Sie hat ihn an dem letzten Abend auch angehabt.“
„Ihr müsst das der Polizei sagen“, meinte Gina ohne Überzeugung.
„Nein“, erwiderte Alain düster. „Das behalten wir für uns. Wenigstens vorläufig. René hat das Höschen forensisch untersucht. Es ist Isabelles Blut. Er konnte das feststellen, weil er sie schon einmal gründlich untersucht hat. Das Blut war alt und eingetrocknet.“
„Himmel, Alain. Das ist doch vielleicht ein wichtiges Beweisstück.“
„Ein Beweis dafür, dass wir doch in die Sache verwickelt sind?“ Seine Stimme klang bitter, als er diese Frage in den Raum stellte.
Er hatte mit André lange darüber diskutiert, was zu tun sei. Schließlich hatten sie beschlossen, keinem Menschen etwas davon zu sagen. Vor allem nicht Lucien, der immer noch auf ein Wunder hoffte.
Ihm war kaum bewusst, dass er auch Gina das mit dem blutigen Höschen nicht hatte erzählen wollen. Aber nun war es geschehen. Er zögerte, bevor er weiter sprach.
“Es ist … André und ich haben überlegt, ob nicht Isabelle selbst die Absenderin sein könnte. Passen würde so etwas zu ihr. Es ist nur eine Möglichkeit, eine vage Hoffnung, dass sie vielleicht doch noch am Leben ist. Andererseits - es könnte vom Mörder sein, der dann zweimal zugeschlagen hätte.“
„Und.. was wollt ihr jetzt tun?“
Er überlegte eine Weile. Dann sagte er:
„Ich weiß es noch nicht genau. Herausfinden, was wirklich mit Isabelle ist. Aber einen Schritt nach dem anderen. Heute Morgen, kurz bevor ich dich angerufen habe, habe ich mit André telefoniert. Ich werde abreisen, auch wenn Glasstetter – das ist der Leiter des Sanatoriums - nicht einverstanden ist. Hindern kann er mich nicht. Höchstens einen negativen Bericht schreiben. Aber das Risiko gehe ich ein.“
Als er von Abreisen sprach, wurde Gina kalt ums Herz.
„Du willst fort“, stellt sie nur leise fest.
„Ja. Und ich wollte dich bitten, mit mir zu kommen. Ich muss mich mit André besprechen, wir müssen irgendetwas unternehmen. Aber ich will nicht ohne dich abreisen. Ich möchte dich bei mir haben.“
Es war inzwischen Mittag geworden, die Sonne hatte die Wipfel der hohen Bäume erreicht und einzelne Strahlen tanzten auf der Lichtung. Kein Laut war zu hören, nicht einmal Vogelgezwitscher. Aus weiter Ferne drangen die unablässigen, zu einem tiefen Brummen und Brodeln verschwimmenden Geräusche der Verkehrsstraßen zu ihnen durch. Aber all das nahmen sie gar nicht wahr. Ginas bedrückte Empfindungen wurden überdeckt von einem Glücksgefühl: Er wollte sie bei sich haben. Sie wusste nicht, wie sie ihm in diesem Moment antworten sollte. Stattdessen drückte sie stumm seine Hand. Spürte den warmen, festen Gegendruck.
„Weißt du“, meinte sie schließlich, „wenn ich nicht diese Nacht mit dir erlebt hätte, dann würde ich glauben, du hast das alles erfunden. Aber ich glaube dir. Ich bin froh, dass du mir das alles erzählt hast. Ich glaube nämlich, ich habe mich in dich verliebt.“
Mit einem solchen Bekenntnis ausgerechnet zum jetzigen Zeitpunkt hatte er nicht gerechnet. Seine Erzählung musste sie schockiert und erschreckt haben. Aber sie hatte nicht einen Augenblick so etwas wie Angst gezeigt – Angst vor ihm. Und das war seine größte Befürchtung gewesen.
Er umarmte sie und sie schmiegte sich an ihn, zuerst wie ein Kind. Dann wie ein wollüstiges Kätzchen. Sie küssten sich, dann wurde ihre Umarmung lasziv und ging schließlich in ein Präludium zu einem heftigen Fick über. Er zog sie nackt aus. Dann setzte er sich rittlings auf den Stamm und zog sie auf seine Knie.
Für Gina war es unglaublich geil, so im Freien mit ihm zu vögeln. Dass er außer seinem heruntergezogenen Reißverschluss vollständig angezogen und sie völlig nackt war, steigerte ihr Erregung. Sie dachte an die Sexsklavinnen.
„Hast du ihr oft die Peitsche gegeben, dieser Isabelle“, hauchte sie atemlos.
„Ja, und weißt du auch warum?“, zischte er mit gepresstem Atem.
„Warum?“
„Weil sie es verdient hatte. Und weil sie es brauchte, genau wie du. Und weil ich Lust dazu hatte“, flüsterte er mit rauer Stimme. „Und weil es ihr verdammt gut getan hat. Genau wie dir, nicht wahr?“
„Ja, mit hat es sehr gut getan.“ Gina wand sich, sie merkte, wie ein Orgasmus sich vorbereitete.
„Macht es dich geil, an die Sexsklavinnen zu denken?“ flüsterte er, während er ihren Hintern knetete.
„Ja, mein Gebieter.“ Sie war ohne darüber nachzudenken in die Rolle der Sklavin geschlüpft, als ob es ganz natürlich wäre.
„Ich werde dir auch wieder die Peitsche geben. Macht die Vorfreude dich geil?“
„Jaaaa, es macht mich geil.“
„Das ist gut. Aaaahhh…“
Er presste seine Hände gegen ihren Po, dass die Striemen wie Feuer aufglühten und gab ihr den Rhythmus vor, mit dem er sie seinen Schwanz reiten ließ. Auch er spürte, dass er nicht mehr weit von einem heißen, scharfen Höhepunkt entfernt war. Der geile Dialog über die Peitsche hatte ihre Lust im wahrsten Sinne des Wortes aufgepeitscht. Als sie kam, rieb Gina ihre Möse wie verrückt an seinem Schwanz, so dass ihm Hören und Sehen verging, und er kam mit einem Laut, der an das wütende, aber tief befriedigte Knurren eines Raubtieres erinnerte.
Sie änderten ihre Position nicht, sondern verharrten eng umschlungen, während ihre Erregung nach und nach abklang. Die Mittagshitze war zu einem schwülen Flimmern geworden, das auch auf die schattige Lichtung übergriff, und ihre Körper hatten sich mit einer Schicht von feinem Schweiß überzogen. Für eine lange Zeit hatten sie keine Lust, sich aus ihrer Umarmung zu lösen.

*

Alain drehte das hochstielige Weißweinglas mit dem orangefarbenen, kühlen Getränk zwischen seinen Fingern.
„Was ist das denn?“
„Mein Spezialmix für heiße Tage“, antwortete Gina mit einem Sphinxlächeln.
Sie saßen wieder auf dem Balkon der Villa im Garten, ein mächtiger Sonnenschirm spendete Schatten. Sie hatten geduscht, wieder gevögelt, mussten hinterher nochmals unter die Dusche wegen der Hitze, und jetzt servierte Gina kühle Drinks. Zwischen ihnen bestand die stillschweigende Übereinkunft, für den Rest des Tages nicht mehr über die düsteren, blutigen Ereignisse zu reden. Auf ihrem kleinen, verliebten Schiff hatten sie inmitten des drohenden Sturms, dessen fernes Grollen immer noch in der Luft lag, alle Segel aufgezogen. Hart am Wind dahin treibend, waren ihre Sinne beflügelt von Lust und Betörung. Ein paar Drinks, ein paar gute Ficks – das war alles, was sie für den Rest des Tages von der Welt für sich beanspruchten.
Er hob die Brauen und sah sie fragend an.
„Nun sag schon, was ist drin?“
Sie antwortete mit einem Gesichtsausdruck wie jemand, der ein Staatsgeheimnis lüftet:
„Riesling aufgefüllt mit Bitter Orange.“ Auf sein zweifelndes Stirnrunzeln hin meinte sie: „Probier’ s ruhig mal. Es schmeckt köstlich.“
Er nippte, musste ihr Recht geben und tat dann einen tiefen Zug.
„Stimmt“, gab er zu. „Wäre ich nie drauf gekommen. Jeder anständige Winzer würde dich dafür zum Scheiterhaufen verurteilen.“
Sie lachte hellauf.
„Ob du mir’ s glaubst oder nicht: Den Geheimtipp habe ich von einem der erfolgreichsten Winzer in der ganzen Region.“
„Du willst mich aufziehen.“
„Von ihm habe ich auch das Rezept, Portwein und Sekt zu mischen.“
„Den Knaben möchte ich mal sehen.“
„Der Knabe ist fast siebzig Jahre alt. Er war eigentlich Wissenschaftler und wollte sich im Alter noch einen Traum erfüllen. Deshalb hat er sich ein heruntergewirtschaftetes Weingut gekauft und eine Menge Geld da rein gesteckt. Jetzt läuft der Betrieb wieder wie geschmiert.“
„Wo ist das?“
„Hier im Dorf.“
Alain schlürfte weiter an dem Drink, der wirklich herrlich erfrischend schmeckte.
„Wenn du mir was vorgeflunkert hast, dann setzt es was, mein Mädchen.“
Sie schmollte.
„Ich hab dir nichts vorgeflunkert. Du kannst ihn gerne selbst fragen. Ich stelle dich ihm vor.“
„Er würde DAS öffentlich zugeben?“
„Er ist stolz auf seine unkonventionellen Ideen.“
„Na ja, ich muss sagen, es schmeckt tatsächlich gut.“
„Klar schmeckt es gut. Allerdings ist es nur gut gekühlt genießbar.“
„Hast du mit diesem Weingutsbesitzer viel Kontakt?“
„Mit ihm und seiner Frau“, antwortete sie listig, denn sie hatte den hinterhältigen Ton in seiner Frage wohl erkannt. Er war klar, dass er wieder einen Grund für eine Strafaktion suchte. Es erregte sie. Aber sie wollte nicht so schnell klein bei geben und sie wusste jetzt, dass er es genoss, wenn sie ihm Widerstand leistete.
Alain lächelte. Es amüsierte ihn, dass sie ihn durchschaut hatte. Er würde das Spiel später wieder aufgreifen. Jetzt wollte er aus ihrem eigenen Mund mehr über sie erfahren.
„Du hast ein mächtig schönes Haus“, meinte er. „Wohnst du schon immer hier?“
„Nein, ich habe es erst vor zwei Jahren gekauft. Vorher habe ich in Freiburg gewohnt, in einem Appartement. In Freiburg bin ich auch aufs Gymnasium gegangen und habe studiert.“
„Was genau?“
„Geschichte und Volkskunde.“
„Ich habe gehört, dass du Schriftstellerin bist.“
„Freie Autorin und Journalistin. So steht es auf meiner Visitenkarte. Autorin klingt nicht so hochtrabend wie Schriftstellerin, finde ich. Was ich schreibe, ist keine große Literatur.“
„Sondern?“
„Historische Berichte und Sachartikel über Volkskunde. Und dann halt noch dies und das, ich nehme auch Auftragsarbeiten an.“
„Und davon kannst du dir das alles hier leisten?“
Sie errötete. Schüttelte den Kopf.
„Es gibt da noch eine andere Art von Sachen, die ich schreibe. Und damit verdiente ich das meiste Geld.“
Er hob die Brauen.
„Ach… und was sind das für … andere Sachen?“
„Erotische Geschichten. Natürlich unter einem Pseudonym.“
Dieses Bekenntnis und ihr verlegenes Lächeln zauberten ein sardonisches Grinsen auf sein Gesicht.
„Du bist ja ein ganz ausgekochtes, geiles Früchtchen“, meinte er. „Hast du dir die Geschichte mit uns beiden auch ausgedacht?“
Sie strahlte ihn nur an und hob viel sagend die Schultern.
„Erzähl mal von der Geschichte, die du gerade schreibst, forderte er sie auf.“
„Also“, meinte sie, immer noch ein wenig schamhaft, „das ist so eine Art Mischung zwischen historischem Krimi und sadomasochistischer Liebesgeschichte. Es geht um die Affäre zwischen dem Herzog Henri de Guise und Marguerite de Valois.“
„Wie bist du denn darauf gekommen?“
„Begonnen hat es damit, dass ich eine Reportage über Melanchthon und die Reformation geschrieben habe. Dabei stieß ich natürlich über Calvin auf die Hugenotten und die französischen Religionskriege. Ich hätte das vielleicht nicht weiter verfolgt, aber damals kam gerade der Film „La Reine Margot“ heraus, mit Isabelle Adjani als Margot und Miguel Bosè als Henri de Guise. Ich fand, dass zwischen Adjani und Bosè die Chemie viel prickelnder war als zwischen ihr und diesem anderen Typen, der die männliche Hauptrolle spielte. Chéreau hat Regie geführt.“
Sie zuckte die Achseln, bevor sie weiter sprach:
„Jedenfalls fand ich diese Liebesaffäre total erregend und habe dann ein wenig eigene Recherchen betrieben. Das war so spannend und aufregend, dass mit der Zeit eine richtige Dokumentation entstand. Die habe ich dann auch in einer historischen Zeitschrift veröffentlicht. Und dann kam mir die Idee, dass ich daraus eine spannende erotische Geschichte machen könnte.“
„Ist La Reine Margot nicht nach dem gleichnamigen Roman von Dumas gedreht worden?“, fragte er.
„Stimmt“, bestätigte sie. „Mit dem genauen Gang der Geschichte hatte dies natürlich nicht viel zu tun. Aber der Film ist spitze. All die blutigen Szenen und angedeuteten sexuellen Grausamkeiten. Und die Szene von Margots Hochzeitsnacht fand ich einfach geil.“
Alain betrachtete sie aufmerksam. Sie hatte sich in Hitze geredet, ihre Wangen waren sanft gerötet und ihre Augen glänzten. Er kannte den Film von Chéreau. Und er erinnerte gut an die Szene, von der sie sprach. Margot hatte Guise in ihrer Hochzeitsnacht in ihr Schlafzimmer bestellt, um ihrem verhassten Mann, dem König von Navarra, Hörner aufzusetzen. Dieser hatte versprochen, sie in Ruhe zu lassen. Aber dann tauchte er plötzlich doch auf. Guise musste sich verstecken, bis sie Navarra wieder losgeworden war. Das machte ihn wütend und ungerecht gegen die Geliebte.
Einer spontanen Eingebung folgend, packte Alain Gina am Arm und sah sie so grimmig an, dass sie erschrak.
„Komm her, Margot“, herrschte er sie an. „Du hast mich angelogen. Dein Mann…“
Sie ging sofort auf das Spiel ein.
„Es war ausgemacht, dass er nicht kommt“, erwiderte sie furchtsam. „Ich konnte doch nicht wissen…“
„Du hast mich angelogen.“ Er packte sie noch härter, presste sie gegen seine Brust und sah mit finsterem Blick auf sie herab.
„Hör zu“, flehte sie, „ich liebe nur dich. Ich habe ihn doch wieder weggeschickt. Du hast es ja selbst gehört.“
„Du hast mich gedemütigt, Margot. Ich musste die ganze Zeit in dieser schmutzigen Kammer verbringen und eurem ehelichen Beisammensein lauschen.“
„Aber ich habe doch nicht mit ihm gefickt.“
„Gefickt! Hast du diese Gossenausdrücke von ihm? Redet man in Navarra so über die Liebe? Na gut, meine Schöne. Wenn er dich nicht gefickt hat, dann werde ich das jetzt tun. Ich werde dich so gründlich durchficken, dass es für ein paar Wochen reicht. Aber vorher werde ich dich bestrafen. Zieh dich aus und knie dich vor mich hin. Aber hurtig!“
Gina zitterte bei seinen Worten vor Erregung. Mit fahrigen Fingern entledigte sie sich ihres dünnen Kleids. Sie trug nichts darunter und er sah verächtlich auf sie herab.
„Metze“, knurrte er. „Hast du dein Unterzeug etwa bei deinem Hochzeitsaufzug verloren? Aber das passt mir eigentlich ganz gut. Hiebe auf den Blanken sind wesentlich wirkungsvoller! Los, runter auf den Boden mit dir, und den Arsch hoch.“
„Du tust mir Unrecht, mein Geliebter“, presste sie stolz hervor, „aber weil ich dich liebe werde ich dir gehorchen.“
Betont würdevoll nahm sie die entsprechende Position ein.
„Ist es so recht, mein Geliebter?“
„Höher“, herrschte er sie an.

Sie streckte den Po noch ein wenig weiter hoch.
„So ist es gut“, sagte er mit trügerisch schmeichelnder Stimme.
Sie hörte, wie er an seiner Gürtelschnalle nestelte und kurz darauf pfiff der Riemen aufmunternd durch die Luft. Er spielte das gemeine Spielchen, den Gürtel einfach durch die Luft pfeifen und sie im Ungewissen zu lassen, wann der erste Hieb sie treffen würde.
Er kam mit Verve auf ihren Po heruntergesaust und hinterließ auf ihren wunden Gesäßbacken eine frische rote Strieme.
Sie schrie auf.
„Au, das tut gemein weh!“
„Da soll es auch.“
„Hör sofort auf damit!“
„Nein, davon gibt’s noch mehr!“
Wieder sauste der Gürtel durch die Luft und landete mit einem scharfen Klatschen auf ihrem strammen Po.
„Auaa!“ Sie stampfte wütend mit ihrem Knie auf den Boden. „Bist du verrückt? Willst du, dass mein Mann, der König von Navarra, mich so misshandelt vorfindet.“
Klatsch! Klatsch! Klatsch!
Sie weinte vor Schmerz und Zorn.
„Was glaubst du, was er tun wird, wenn er mein kleines Liebesandenken auf deinem Hintern vorfindet?“, höhnte er, den Gürtel schwingend.
„Er wird mir das Leben zur Hölle machen, mich in meinen Gemächern einsperren oder mich sogar bei meinem Bruder, dem König von Frankreich und bei meiner Mutter verraten. Willst du das?“
Er beugte sich über ihren noch immer stramm hochgereckten Po und küsste zärtlich die brennenden Striemen. Wie ein Glissando fuhr seine Zungen über ihre geschundene Haut und löste die süßen Säfte aus, die ihre Wollust verrieten. Sie stöhnte, als er mit der Zunge blitzartig ihre Möse kitzelte, sie aber sofort wieder zurückzog. Sein Mund schwebte gleich darauf wieder über ihrem Hintern, als würde er eine besonders leckere Stelle suchen. Und dann biss er herzhaft zu.
„Autsch! Du Satan hast mich gebissen.“
Er lachte schallend und warf sich auf den Boden.
Sie sprang auf.
„Du hast mich gebissen!“, wiederholte sie fassungslos, während er sich lachend auf dem Boden wälzte.
Gina wurde ganz ruhig und sah ihm eine Weile zu. Dann packte sie wie der Blitz den Gürtel, den er achtlos auf den Boden geworfen hatte und ließ ihn mit aller Kraft auf seinem nur mit der dünnen Jeans bekleideten Hintern landen.
Zufrieden sah sie, wie er aufjapste, nicht weil der Schmerz eben unerträglich gewesen wäre, sondern weil der Hieb so überraschend erfolgte.
Mit einem Satz war er auf den Beinen.
„Na warte, das wirst du mir büßen, Margot.“
Sie lachte und flüchtete ins Haus, wohl wissend, dass sie nicht weit kommen würde. Immerhin schaffte sie es bis ins Badezimmer wo sie im Spiegel ihren Hintern begutachtete. Der Biss war eigentlich kein richtiger Biss gewesen, stellte sie fest. Eher ein festes Zwicken. Trotzdem hatte er einen dunklen Fleck hinterlassen, der sicher grün und blau werden würde.
Mit gespielter Wut funkelte sie ihn an, als er lässig und grinsend im Türrahmen auftauchte und auffordernd mit dem Gürtel winkte.
„Ich hab’s satt“, trotzte sie ihm. „Ich will jetzt endlich gut behandelt und gevögelt werden!“
Er lachte und warf den Gürtel weg.
„Genau“, sagte er und nahm sie immer noch lachend in die Arme. Seine Hände glitten hinunter zu ihrem Po und streichelten ihn mit lasziven Bewegungen.
„Du hast mich gebissen“, beschwerte sie sich, aber ihre Stimme war zärtlich und ergeben.
„Hmmm. Wie Guise seine Margot. Ich dachte, das weißt du.“
Sie schnaubte.
„Das ist eine der abgefeimten Lügen, die Heinrich Mann sich für seinen Roman Henri Quatre ausgedacht hat. Er hat Guise total unkorrekt dargestellt.“
„Das war nur ein Roman“, konterte er. Und fügte mit einem anzüglichen Lächeln hinzu: „Ich finde diesen Biss in den Arsch sehr erotisch.“
Sie sah zu ihm auf und lächelte.
„Mm. Eigentlich hast du Recht.“
„Ich denke, wir sollten das noch ein wenig üben. Dann kannst du in deiner Geschichte die Szene wenigstens realistisch beschreiben.“
Sie legte beide Hände schützend auf die Hinterbacken.
„Alain de Séléstat“, sagte die würdevoll, „mein Po ist für den Rest des Tages für weitere Attacken tabu. Mit Ausnahme natürlich von zärtlichen Küssen, Streicheln…“
Er ließ sie nicht ausreden, sondern nahm sie auf die Arme und trug sie zum Ledersofa, ihrem Liebesnest. Sie liebten sich zärtlich und ließen sich alle Zeit der Welt dafür, so, als ob die Stunden in Zeitlupe ablaufen würden.

*

Professor Dr. Helmut Glasstetter lehnte sich in seinem hellbeigen Ledersessel zurück und sah seinen Patienten mit schläfrigen Augen an. Sein Gesichtsausdruck hatte etwas von einer dösenden Schildkröte. In seinem Sprechzimmer war es angenehm kühl, dank einer gut funktionierenden Klimaanlage. Ein Luxus, den die Zimmer der Patienten derzeit noch nicht aufzuweisen hatten. Aber das sollte sich bald ändern, denn er hatte eine umfassende Modernisierung und Renovierung des gesamten Sanatoriums geplant, und der Aufsichtsrat hatte erst vergangene Woche seine Zustimmung gegeben.
Das Sprechzimmer war schlicht aber nicht spartanisch eingerichtet. Keine Couch für die Patienten. Glasstetter war kein Freudianer. Er hing mehr den Theorien von Carl Gustav Jung an und vor allem setzte er auf die Transaktionsanalyse.
Es gab zwei bequeme Ledersessel, einen für den Therapeuten, einen für den Patienten. An drei Wänden hingen Aquarelle, die Motive aus der Region zeigten: Einen Weinberg mit einer Schutzhütte, die Ansicht eines Dorfes mit einem gedrungenen Kirchturm, wie er für die Gegend typisch war, ein Landschaftsbild, das den Schwarzwald von der Rheinebene aus gesehen darstellte, mit der sanften Hügel- und Rebenlandschaft im Vordergrund. Dann gab es noch einen kleinen Schreibtisch, auf dem neben einem Schreibset aus Leder einige Fachbücher standen. Durch das einzige, aber große Westfenster fiel das späte Nachmittagslicht ein, gefiltert durch halb geschlossene Jalousien.
Alain de Séléstat saß in legerer Haltung im Sessel Glasstetter gegenüber. Er trug eine sandfarbene Hose und ein hellblaues Hemd aus feiner Baumwolle mit kurzen Ärmeln. Alain wirkte leicht gelangweilt, aber das täuschte genauso wie der schläfrige Ausdruck in Glasstetters Augen. Was die beiden miteinander austrugen, war ein Duell. Alain hatte dem Professor an diesem vorgerückten Nachmittag die Pistole auf die Brust gesetzt. Der wollte sich aber nicht unter Druck setzen lassen und Alain erkannte, dass er einen Fehler gemacht hatte.
„Sie wollen mir also plausibel machen, dass Ihnen diese Therapie nichts weiter bringt und Sie deshalb das Sanatorium verlassen wollen“, sagte Glasstetter nach längerem Schweigen.
„Ich sagte nicht, dass die Therapie mir nichts gebracht hat“, erwiderte Alain und zwang sich dazu, ruhig und sachlich zu bleiben. „Aber ich denke wir sind an einen Punkt gekommen, wo es aus meiner Sicht nicht mehr um eine Therapie geht.“
„Wie meinen Sie das?“
„Ich meine, Sie verlangen jetzt von mir, dass ich etwas aufgebe, was zu meinen Überzeugungen gehört. Dadurch fühle ich mich manipuliert. Meine Neigungen sind schließlich nicht kriminell.“
„Diese Frau, mit der Sie Bondage-Sex hatten, warum glauben Sie, dass sie Sie nicht angezeigt, sondern sich mit einem Zivilprozess zufrieden gegeben hat?“
Diese Frage war neu und Alain sah den Professor überrascht an. Glasstetter pflegte seine Fragen, die immer auf das gleiche hinauszulaufen schienen, in immer neue Variationen zu kleiden. Ob er im Elternhaus körperlich gezüchtigt worden sei, ob er Gewalt erregend fand, ob er sich zu ganz jungen Mädchen hingezogen fühle. Worauf wollte der Professor jetzt hinaus? Alain beschloss, den Stier bei den Hörnern zu packen.
„Das kann ich Ihnen genau sagen“, antwortete er gereizt. „Weil Sie auf das Geld scharf war. Weil sie in der Zeitung gelesen hatte, dass ich angeblich in diesen Mordfall verwickelt war, und da beschloss sie, die Kuh zu melken, solange die Milch noch frisch war.“
Über dieses plakative sprachliche Bild musste Glasstetter schmunzeln.
„Und Sie glauben, dass das der einzige Grund war.“
„Ja. Oder glauben Sie im Ernst daran, dass diese Dame plötzlich einen Anfall von Traumatisierung bekommen hat, just in dem Moment als sie beim Morgenkaffee die Tageszeitung aufschlägt und darin einen Bericht über einen Mann findet, mit dem sie vor sage und schreibe vier Jahren ein einziges Mal gefickt hat?“
„Traumatisierung äußert sich nicht in Anfällen“, meinte Glasstetter beschwichtigend und überging kommentarlos das provozierende F-Wort.
„Mag sein, aber kriminelle Energie äußert sich in Anfällen, und zwar von Geldgier. War die Dame etwa bei einem Psychiater wegen ihres angeblich traumatischen Erlebnisses? Nein, sie war bei einem Winkeladvokaten, der sie dahingehend beraten hat, wie sie ihre Story am besten verkaufen kann.“
„Warum haben Sie sie gefesselt?“
„Weil die das gewollt hat. Das habe ich schon mehrfach gesagt.“
„Ja, aber Sie haben meine jetzige Frage missverstanden. Ich meine, was steckt hinter ihrem persönlichen Wunsch, eine Frau zu fesseln.“
Alain zuckte lässig die Schultern.
„Ich bin ein dominanter Typ“, erklärte er ruhig. „Sowohl sexuell als auch sonst. In der Sadomaso-Szene nennen wir das Top oder Dom. Aber das wissen Sie ja. Und es macht mir beim Sex eben Spaß, eine Frau zu fesseln und zu schlagen. Viele Frauen lieben das. Man muss den entsprechenden Partner finden. Deshalb tragen viele Sadomasochisten auch Erkennungszeichen wie den Ring mit dem Symbol der Triskele.“
„Besitzen Sie so einen Ring?“, wollte Glasstetter wissen.
„Natürlich“, antwortete Alain wie aus der Pistole geschossen. „Wenn man den Ring an einem Menschen sieht, weiß man wo man dran ist. Meistens jedenfalls.“
„Auch ob der andere devot oder dominant ist?“
Alain lächelte.
„Dominante tragen ihn links, Devote an der rechten Hand.“
„Aber diese Frau trug keinen solchen Ring.“
„Nein“, gab Alain zu. „Sie war auch keine Devote oder eine Masochistin. Sie sagte mir, sie könne sich besser fallen lassen, wenn ich sie fesseln würde.“
„War es … ein befriedigender Akt?“
Alain blickte Glasstetter direkt ins Gesicht, als er antwortete:
„Es hat uns beiden verdammt viel Spaß gemacht. Mir einmal und ihr sogar zweimal.“
„Sie ist zweimal zum Orgasmus gekommen?“
„Ja, einmal als ich sie gevögelt habe, und das zweite Mal, als sie die hunderttausend abkassiert hat.“
Glasstetter konnte nicht umhin, angesichts dieser schlagfertigen, sarkastischen Antwort laut zu lachen.
„Gut, Monsieur de Séléstat. Ich denke, Sie haben genug gebüßt für den Fehler, einmal mit der falschen Frau geschlafen zu haben. Ich persönlich stimme Ihrer Einschätzung zu, dass die Dame auf das Geld aus war. Sie können Ihre Sachen packen.“
Alain sah ihn fast ungläubig an. Mit so einer schnellen Entscheidung hatte er nicht gerechnet.
„Dann sind Sie endlich davon überzeugt, dass ich kein Verbrecher bin“, sagte mit einem Anflug von Galgenhumor.
„Ich habe Sie nie für einen Verbrecher gehalten. Wir wissen beide, dass Sie hier waren, um einen Strafprozess zu vermeiden. Ich konnte Ihnen nicht eher erlauben, abzureisen. Es gibt da Vorschriften. Ihre Unterlagen unterliegen selbstverständlich dem Datenschutz. Ich meine, alles was Ihr Persönlichkeitsprofil betrifft. Sie selbst können das natürlich jederzeit einsehen.“
Alain gab einen Stoßseufzer von sich.
„Ich glaube nicht, dass ich im Moment Lust dazu habe. Aber ich
danke Ihnen.“
Beide Männer erhoben sich und Glasstetter begleitete seinen Patienten zur Tür.
„Noch eines, Monsieur le Comte.“
„Ja?“
„Ich hoffe, dass Ihre sportliche Art, nachts das Sanatorium zu verlassen, bei den anderen Patienten nicht Schule macht.“
Alain war wie vom Donner gerührt und Glasstetter amüsierte sich über seinen frappierten Gesichtsausdruck.
„Wer hat…?“
„Ich, Monsieur le Comte. Ich bin zufällig auch Jäger.“

*

Gina lief aufgeregt im Zimmer umher. Sie befand sich in Hochstimmung. Alain hatte ihr gerade von seinem Gespräch mit Glasstetter erzählt. Sie wollte alles ganz genau wissen und fragte ihm ein Loch in den Bauch, bis er sich schließlich lachend beschwerte.
„Und jetzt bist du frei!“
„Ja, endlich frei. Dieses Haus Artemis mag vornehm und teuer sein, aber es ist ein öder alter Kasten und die meisten Insassen sind gaga. Ich bin froh, wenn ich da raus bin. Meine Sachen sind schon gepackt. Morgen früh fahren wir.“
Er bat sie nicht mehr darum, er ordnete an. Sie ließ es sich entzückt gefallen.
Sie hatten am späten Vormittag ein opulentes Frühstück in der Küche genossen, mit Kaffee, Rührei, Schinken, Käse und frischem Baguette, das Alain im Dorf besorgt hatte. Er hatte am frühen Morgen seinen Wagen eingelöst, der während der Dauer seines Aufenthaltes in der Tiefgarage des Sanatoriums geparkt gewesen war, einen schwarzen Jaguar. Als er so bei Gina vorfuhr, war sie ganz aus dem Häuschen geraten. Sie fand, dass er toll aussah in dem schnittigen Sportwagen mit dem offenen Verdeck. Sein blondes Haar wehte im Fahrtwind und er trug eine Sonnenbrille. Jetzt, wo er die Einkasernierung hinter sich hatte, wirkte er noch dominanter, selbstbewusster und stärker. Seit er ihr sein Geheimnis preisgegeben hatte, war seine erotische Anziehung auf sie geradezu überwältigend. Sein dominantes Charisma hatte etwas Archaisches, und sie fühlte sich von unbändigem Stolz erfüllt, dass dies ihr Geliebter, ihr Gebieter war. Sie konnte gut nachfühlen, dass die Sexsklavinnen in seinem Club sich ihm mit Vergnügen unterworfen hatten.
Aber dann dachte sie plötzlich wieder an Isabelle, und das versetzte ihrer Freude einen Dämpfer. Sie hatten nicht mehr von Isabelle gesprochen, seit sie am vergangenen Nachmittag die Waldlichtung verlassen hatten.
Er bemerkte ihren Stimmungsumschwung und fragte: „Na, was ist los mit dir?“
Gina seufzte. „Ach, nichts. Ich musste nur plötzlich an Isabelle denken.“
„Morgen werden wir mehr erfahren. André hat am Telefon angedeutet, dass es etwas Neues gibt.“
An der Art, wie er grinste, las sie ab, dass die Neuigkeiten nicht schlecht sein konnten.
„Weißt du was Genaues?“, fragt sie.
„Wir reden am Telefon nicht offen darüber.“
Sie vermutete, dass er mehr wusste, als er sagen wollte, insistierte aber nicht weiter.
„Ich will morgen um sechs Uhr losfahren“, wechselte er das Thema. „Heute Abend gehen wir essen, ich führe dich aus. Wir gehen in ein hübsches kleines Lokal im Elsass drüben.“
„Fein“, freute sie sich.
„Und vorher gibt’s noch mal den Arsch voll. Du hast noch was gut, schon vergessen?“
„Du hast aber ein boshaftes Gedächtnis! Und warum gerade jetzt?“ Es klang aufmüpfig.
Seine Lippen kräuselten sich zu einem fiesen Lächeln.
„Damit du so richtig was davon hast“, erwiderte er liebenswürdig.
Sie überlegte einen Moment lang, ob sie es riskieren sollte, ihm die Zunge herauszustrecken. Aber als sie das gefährliche Funkeln in seinen Augen sah, dachte sie, es sei besser, das jetzt bleiben zu lassen. Dieser Mann konnte Gedanken lesen.

Kapitel 4

… ist nicht in jeder Liebeshandlung, jeder Hingabe, jeder Besitzergreifung etwas von einer Gewalttat enthalten?
Carl Zuckmaier (Die Fastnachtsbeichte)

Am Abend waren mehrere Gewitter niedergegangen. Der nasse Asphalt rauschte unter ihnen und überdeckte das leise, geschmeidige Brummen des 400-PS-Motors. Sie waren auf dem Weg hinüber ins Elsaß.
Alain hatte seine Drohung nicht wahr gemacht, und ihren Hintern, der wirklich so aussah und sich auch so anfühlte, als bedürfe er einer kleinen Erholungspause, in Ruhe gelassen. Stattdessen hatte er ihre heftig geröteten und gestriemten Pobacken mit einer Heilsalbe eingerieben und dazu nur beiläufig bemerkt:
„In ein paar Tagen sieht der wieder aus wie neu“, wobei er das Wörtchen „der“ mit einem kleinen Klaps unterstrich, der ihr einem quiekenden Aufschrei entfahren ließ.
Die Salbe tat rasch ihre wohltuende Wirkung, trotzdem rutschte Gina während der Fahrt unruhig auf dem tiefen, lederbezogenen Sitz hin und her. Als er ihr einen spöttischen Seitenblick zuwarf, biss sie sich auf die Lippen. Bis zu der Nacht mit Alain hatte sie sich Schläge nur in der Fantasie vorgestellt. Kein Mann hatte sie bisher geschlagen, und sie hatte sich nie getraut, einen darum zu bitten. Einmal hatte sie während einer kurzen Affäre ein paar Fesselspiele ausprobiert. Das war nicht übel gewesen. Aber Alain war ihr erster Liebhaber, der wirklich zur Peitsche griff. Die Heftigkeit der Schmerzen hatte sie überrascht. Vor allem die Nachwirkungen, die Spuren und das unablässige Glühen hatte sie sich nicht vorstellen können. Es war alles ziemlich verwirrend. Verwirrend und wunderbar. Und unberechenbar.
Eines hatte sie immerhin schon gelernt: Er hatte es in seiner Macht, ob sie den Schmerz erotisieren konnte oder nicht. Das war ein wenig beängstigend – aber zugleich faszinierend. Sie fühlte sich dadurch noch stärker ausgeliefert, doch es stärkte im selben Moment auch ihr Vertrauen in ihn. Er hatte die Dinge ihm Griff. Sie dachte wieder an die Sexsklavinnen. Und ertappte sich bei dem Gedanken, dass sie neugierig auf die anderen Männer dieser Loge war, besonders auf den Obersadisten André de Lalanche, den sie sich als üblen Kotzbrocken vorstellte.
„So nachdenklich?“
Alains Stimme riss sie aus ihren grüblerischen Überlegungen. Sie sah ihn von der Seite an. Sein Gesicht war auf die Straße und den Verkehr gerichtet. Sie passierten soeben den ehemaligen Grenzübergang bei Neuenburg-Chalampé und überquerten die Brücken über den Rhein und den Rheinseitenkanal.
„Mhmm“, macht sie. Dann, nach einer kleinen Pause: „Weißt du, ich habe keine Erfahrung mit … damit eben. Es war immer nur in meiner Fantasie, wo sich alles abgespielt hat. Es wirklich zu machen ist neu für mich.“
Er sah mit einem kurzen Blick zu ihr hinüber, und die Wärme in diesem Blick, das Strahlen in diesen Augen, die die Farbe von Eiswasser hatten, die aber manchmal in einem tiefen, höllischen Blau funkelten, löste ein tiefes Glücksgefühl in ihr aus. Endorphinüberschwemmung, dachte sie und lächelte.
Statt direkt zu antworten, nahm Alain seine rechte Hand vom Lenkrad, strich ihr Kleid hoch und begann, ihren linken Schenkel zu streicheln. Dabei sagte er:
„Ich weiß. Das macht aber gar nichts. Es wird geil sein, dich in alles einzuführen, dir alles zu zeigen. Ich werde viel Spaß damit haben.“
Er lachte glucksend, als er ihren indignierten Gesichtsausdruck sah.
„Und du auch“, fügte er hinzu.

*

Sie fuhren mittlerweile auf der linksrheinischen Landstraße in Richtung Colmar, und in einem der verschlafenen Dörfer bog Alain in ein Seitensträßchen ab und fuhr auf einen Parkplatz, der sich vor einem imposanten alten Fachwerkhaus befand. Gina konnte nirgends einen Hinweis auf ein Restaurant entdecken. Aber Alain sagte:
„Wir sind da.“
Chez Suzanne war kein Restaurant wie alle anderen. Es verdankte seine Gründung vor drei Jahren der Blutrosen-Loge. Die Eigentümerin, eine „aus unserem Ehrenharem“, wie Alain und seine Freunde die ehemaligen Sklavinnen mit durchaus ernst gemeintem Respekt nannten, war eine Frau um die vierzig, eine echte Rothaarige mit einem blassen Teint, katzengrünen Augen und kaum bemerkbaren Sommersprossen. Ihre auf attraktive Weise füllige Figur brachte sie durch maßgeschneiderte, teure Korsagen und Highheels mit Stiletto-Absätzen äußerst vorteilhaft zur Geltung. Sie stammte ursprünglich aus der Franche Comté, hatte aber lange Zeit ein altes Traditionshotel im Elsaß geleitet. Suzanne war jeder Zoll eine Grande Dame, wie Gina bewundernd feststellte, als sie und Alain in dem behaglichen kleinen Empfangsraum von ihr begrüßt wurden.
Suzanne hatte, ähnlich wie Isabelle, ein Darlehen bei Andrés Bank aufgenommen und Schwierigkeiten mit der Rückzahlung bekommen. Anders als Isabelle hatte sie jedoch Andrés Angebot – ein paar Wochen Sklavin gegen das Geld – dankbar angenommen. Dafür gab es zwei gute Gründe, wobei die finanzielle Seite für die pragmatisch denkende Suzanne nur ein rechnerischer Aspekt war. Sie nahm nämlich das Angebot auch als eine Chance wahr, etwas für sie Wichtiges zu lernen. Suzanne wollte in Erfahrung bringen, was es wirklich bedeutete, selbst Sklavin zu sein, um sich in die Freuden und Leiden ihrer eigenen Zofen und Sklaven besser einfühlen zu können. Suzanne war nämlich eine geborene Domina, eine Königin, und als solche hatte sie ihren Dienst als Sklavin mit der loyalen Beflissenheit absolviert, mit der etwa ein Mann, der sich zum General berufen fühlt, gehorsam und diszipliniert seinen Dienst als gemeiner Soldat hinter sich bringt.
Mit André de Lalanche hatte sie sich auf Anhieb prächtig verstanden, und gemeinsam mit ihm hatte sie auch die Geschäftsidee für das Chez Suzanne ins Leben gerufen. Ein Privatrestaurant, in dem man nur nach Voranmeldung und mit Referenz als Gast aufgenommen wurde. Natürlich hatte Lalanche das mittlerweile erfolgreiche kleine Unternehmen kräftig mitfinanziert.
Eine Karte existiert nicht. Die Speisen, die Suzanne von ihrem Maître de Cuisine aus tagesfrischen Zutaten zubereiten ließ, waren aphrodisische Kompositionen, dazu bestimmt, die Sinne der Gäste auf erotische Genüsse ganz anderer Art einzustimmen. Es gab keine allgemeine Gaststube, nur intime Räume für kleine Gesellschaften, einzelne Paare und einen etwas größeren, elegant ausgestatteten Salon ganz besondere Anlässe.
Suzanne begrüßte Alain mit drei französischen Küsschen und bezog auch Gina, der sie wohlwollende Blicken zuwarf, in diese quasi familiäre Herzlichkeit mit ein. Dann begleitete sie die beiden in das obere Stockwerk und in einen Raum, bei dessen Anblick Gina ein entzücktes „Oh“ von sich gab.
Es war eine rustikal-galant eingerichtete kleine Gaststube mit einem hellen Dielenboden und dunklen Deckenbalken. Die Wände waren rau verputzt. Das mit Butzenscheiben versehene einzige Fenster umrahmten Vorhänge aus schwerem Leinen mit einem Muster von Bauernrosen, das sich in den gerafften Gardinen wiederholte, hinter denen sich in einem Alkoven ein großes französisches Bett verbarg. Eine Decke aus weißem Linon und Spitzen war über das pikante Lager geworfen.
An der gegenüber liegenden Wand hing in einem dunklen, schweren Holzrahmen ein großformatiges Ölgemälde, auf dem eine nicht eben alltägliche ländliche Szene dargestellt war. Eine dralle Magd beugte sich über einen Zuber, ihr Rock war bis zur Taille gerafft und ihr strammer Hintern einem Mann in herrschaftlicher Aufmachung auffordernd dargeboten. Der Mann hantierte schwungvoll mit einer Birkenrute, und die hellen Hinterbacken des Mädchens wiesen schon ein dichtes Muster von Striemen auf. Neben dem Zuber standen in einem Kübel weitere Weiden- und Birkenruten bereit, offenbar gut eingeweicht, um den vollen Grad ihrer Wirkung zu gewährleisten.
Das Mädchen und der Mann auf dem Bild machten verschmitzte, wollüstig verzogene Gesichter, so als hätten sie sich aus einer ehrbaren Gesellschaft weggestohlen, um hier ungestört ihrem speziellen Vergnügen nachzugehen.
Suzanne bemerkte Ginas Blick, der auf dem anzüglichen Gemälde haften geblieben war.
„Es heißt: Die vergnügliche Strafe“, erklärte sie und lächelte wissend, als Gina ganz gegen ihren Willen tief errötete.
In der Mitte des Raumes stand ein runder Tisch, gedeckt für zwei Personen. Nichts fehlte: Eine bodenlange Leinentischdecke, darauf Champagnerflöten, hochstielige Weingläser und kleine Kelche für Mineralwasser hübsch arrangiert. Die Stoffservietten zu komplizierten Fächern gefaltet. Die Gedecke bestanden aus silbernem Besteck und weißen Porzellantellern mit geschwungenem Goldrand. Weiße Kerzen brannten in einem silbernen Kandelaber und ein Bukett aus Rosen befand sich in der Mitte des Arrangements. Daneben stand ein Kühler aus schwerem Silber, in welchem eine Flasche Champagner lag. Das Etikett stach Gina in die Augen: Dom Pérignon.
Suzanne lächelte ihr Katzenlächeln und forderte ihre Gäste auf, es sich bequem zu machen. Sie wandte sich an Alain mit der Frage, ob er noch einen besonderen Wunsch habe, und als er verneinend den Kopf schüttelte, zog sie sich diskret zurück.
Gina war so aufgeregt, dass sie plötzlich überhaupt keinen Hunger mehr verspürte. Alain, der sie nicht aus den Augen ließ, nahm den Champagner aus dem Eiskübel, öffnete die Flasche mit einem sicheren Griff und goss die sprudelnde Flüssigkeit in die beiden Champagnerflöten.
Wortlos tranken sie einander zu, sich immerzu ansehend, und als sie die Gläser abstellten, zog Alain Gina an sich. Er küsste sie besitzergreifend und fordernd, beinahe brutal. Seine Zunge behandelte ihren Mund wie früher am Tag sein Penis ihre Vagina. Es schien unglaublich, aber die Wirkung übertrug sich direkt auf das physische Lustzentrum zwischen ihren Beinen. Das Bild von Alain, wie er dem Mädchen auf der Brücke den Hintern versohlte, regte ihre hitzige Fantasie während dieses Kusses an. Und sie wünschte sich, dass er so etwas auch mit ihr tun würde.
Sie trug ein leichtes seidenes Sommerkleid, dessen Clou darin bestand, dass es auf der Rückseite durchgeknöpft war. Langsam begann er, die Knöpfe einen nach dem anderen zu öffnen. Beunruhigt, aber auch heiß gemacht durch diese Intimität und den berauschenden Zungenkuss, kicherte sie ein bisschen und protestierte halbherzig. Er achtete gar nicht darauf.
Dann passierten zwei Dinge gleichzeitig. Mit einem Griff löste Alain das Kleid von ihrem Körper und warf es auf das Bett im Alkoven. Im selben Moment ging nach einem leichten Anklopfen die Tür auf, und ein tadellos gekleideter Ober betrat den Raum mit einem Tablett, auf dem sich zwei winzige Porzellanschalen und ein Körbchen mit dick geschnittenen Parisienne-Baguette-Scheiben befanden.
Gina gab einen ersticken Schrei von sich – sie war bis auf ihre Pumps splitternackt. Aber Alain hielt sie erbarmungslos fest, so dass sie dem Ober ihre misshandelte Kehrseite zuwenden musste. Sie wäre vor Scham am liebsten im Boden versunken. Jetzt begriff sie, warum Alain darauf bestanden hatte, dass sie heute Abend unter ihrem Kleid weder Höschen noch Bustier tragen sollte.
Während Alain boshaft und amüsiert drein sah, blieb die Miene des gut aussehenden jungen Obers unbewegt, als er auf professionelle Art die Speisen servierte und höflich Bon appétit wünschte. Er warf Alain einen kurzen, fragenden Blick zu. Dieser nickte nur, womit er dem Ober offenbar bedeutete, er sei vorläufig entlassen, denn der zog sich mit einer knappen Verbeugung zurück und schloss die Tür hinter sich.
Gina war vor Überraschung und Verwirrung sprachlos, und als die Worte sich langsam auf ihre Zunge drängten, hielt sie sie zurück, denn sie verspürte einen warnenden Impuls. Sie fühlte eine Art Auflehnung, aber im gleichen Augenblick war ihr klar, dass Alain sie herausforderte, sie auf eine Probe stellte. Wenn sie jetzt ihrem Wunsch nachgab, Widerspruch gegen diese Behandlung einzulegen, machte sie sich allzu berechenbar, und das wollte sie nicht. Außerdem: Hatte sie nicht insgeheim mit so etwas gerechnet? Es sogar gewünscht? Oh doch, das hatte sie. Und hatte sie sich nicht gerade noch vorgestellt, wie er ihr auf einer öffentlichen Brücke den nackten Hintern bearbeitete? Plötzlich kam etwas von dem jähen Glücksgefühl zurück, das sie zuvor auf der Fahrt empfunden hatte. Sie lächelte.
Und da sie diese einzigartige Stimmung bewahren wollte, sagte sie nichts, sondern nahm beide Champagnerflöten vom Tisch, reichte Alain eine davon und hob ihm ihre entgegen. Dabei atmete sie unwillkürlich tief durch.
Fasziniert hatte er das Kontrastspiel der Gefühls- und Stimmungsschwankungen auf ihrem Gesicht beobachtet. Es gefiel ihm sehr, dass sie die Oberhand über ihre Ängste und widersprüchlichen Gefühle behalten hatte.
„Lassen wir uns das Amuse gueule schmecken“, meinte er, und sein heiserer Tonfall verriet seine eigene Erregung.
Der Inhalt der Schälchen erwies sich als winzige Portionen eines mit Crème fraiche angemachten Salates aus Flusskrebs- und Süßkrabbenfleisch, unter welches saftige Stückchen von Aprikosen gemischt waren. Es schmeckte köstlich. Sie teilten sich dazu eines der Baguetteschnittchen. Dabei saßen sie sich wie ein sittsames Liebespaar gegenüber, Gina mit dem Rücken zur Tür. Das war keine Sitzanordnung, die ihr behagte, aber allmählich begriff sie, dass dies keine Nachlässigkeit des Personals war, sondern von Alain bewusst so angeordnet. Es war klar, dass er sie in Verlegenheit bringen wollte. Was würde als nächstes geschehen? Sie sah an dem Funkeln seiner Augen, dass eine weitere Herausforderung unmittelbar bevorstand. Und sie täuschte sich nicht.
Er lehnte sich lässig zurück und befahl ihr in nahezu gelangweiltem Ton: „Steh auf!“
Sie sah ihn verwundert an, dann erhob sie sich langsam, fast feierlich.
Mit dem Kopf deutete er in Richtung Fenster.
„Dort hinüber.“
Sie machte einen kleinen Bogen um den Tisch herum, zögerte einen Augenblick, als sie an ihm vorbei ging und trat dann gehorsam zum Fenster. Dort blieb sie stehen und sah ihn erwartungsvoll an.
„Anders herum!“, ordnete er an.
Sie schluckte, dann drehte sie sich zum Fenster.
„Alain…“
„Still!“
Sie schwieg folgsam, kam sich aber ein wenig lächerlich vor. Außerdem störte es sie, dass sie ihren gezeichneten nackten Hintern so darbieten musste, dass jemand, der ins Zimmer kam, ihn sofort bemerken würde.
Und da hörte sie auch schon, dass angeklopft wurde, und wie Alain mit einem energischen „Entrez!“ zum Eintreten aufforderte.
Die Person, die hereinkam – Gina vermutete, dass es wieder der Ober war – räumte das benutzte Geschirr ab, wie sie an den Geräuschen zu erkennen vermochte. Es kostete sie beinahe übermenschliche Überwindung, sich nicht umzudrehen, aber sie schaffte es, ihre brennende Neugier im Zaum zu halten. Nicht zuletzt, weil sie sich mit Sicherheit ausmalte, dass Alain sie für einen solch demonstrativen Ungehorsam bestimmt empfindlich bestrafen würde. Und so einfältig wollte sie nicht in die Falle tappen.
Minutenlang geschah nichts, und die Stille wurde nur unterbrochen von kleinen Geräuschen, die Alain verursachte, wenn er sich auf seinem Stuhl bewegte oder ab zu und einen Schluck Champagner trank.
Dann klopfte es wieder.
Jetzt wurde offenbar ein weiterer Gang aufgetragen, denn ein angenehmer Duft nach Rinderbouillon breitete sich aus. Gina hörte, wie die Suppentassen auf die Unterlage gestellt wurden, und dann, wie Alain der Bedienung etwas für sie nicht Verständliches zuflüsterte. Erneutes Umhergehen und Geräusche von Geschirr, die begleitet wurden von einem respektvollen:
„Sehr wohl, Monsieur.“
Aha, es war also wieder der Ober. Ginas Hintern fühlte sich nackter an, als sie das je für möglich gehalten hätte.
Sie trat nun ungeduldig von einem Fuß auf den anderen. Langsam machte das Ganze keinen Spaß mehr. Endlich wurde die Tür wieder geschlossen. Der Ober war gegangen.
Nach einem quälend langen Augenblick hörte sie Alains Stimme:
„Du kannst dich jetzt umdrehen.“
Der Tonfall, in dem er das sagte, hatte etwas seltsam Angespanntes, Neugieriges, und noch während sie ein wenig zögernd seiner Aufforderung nachkam, wusste sie bereits, dass eine unangenehme Überraschung auf sie wartete.
Es war tatsächlich eine klare Fleischbrühe, die der Ober da herein getragen hatte. Ihr Blick fiel zuerst auf Alain, der mit einem wirklich abscheulichen Grinsen auf seinem Stuhl saß, den er etwas zur Seite geschoben hatte, um sie besser beobachten zu können, und dann auf die Suppentasse, die dampfend auf seiner Seite des Tisches abgestellt worden war.
Und dann entdeckte sie den kleinen Napf, der neben seinem Stuhl auf dem Boden stand, und in dem sich ihre Suppe befand.
NEIN, dachte sie. Das kann er nicht von mir verlangen.
„Na, kein Hunger?“, fragte er mit vor Hohn triefender Stimme.
„Nein“, hätte sie am liebsten geschrien. Stattdessen presste sie die Lippen aufeinander. Das Gefühl der Auflehnung war jetzt ganz stark.
„Na komm schon, mein Kätzchen“, schmeichelte er mit verstellter Freundlichkeit. „Sei ein braves Kätzchen. Schau, was dein Herr und Gebieter dir Feines hingestellt hat.“
„Katzen haben keinen Gebieter.“
Sie spie es geradezu heraus und hätte sich gleich darauf am liebsten die Zunge abgebissen.
Mit einem Schritt war er bei ihr.
„Meinst du?“, fragte er mit herablassender Anzüglichkeit. „Wetten, dass doch?“
Und aus dem Nichts hielt er plötzlich ein breites Lederhalsband mit einer Leine in den Händen, das er, ehe sie es sich versah und auch nur einen protestierenden Muckser von sich geben konnte, an ihrem Hals festmachte.
„Zumindest DIESES niedliche Kätzchen wird heute Nacht seinem Gebieter gehorchen“, fuhr er im gleichen Tonfall fort, indem er sie an der Leine unerbittlich auf den Boden niederzwang, allerdings sorgsam darauf achtend, dass sie nicht stürzte.
Gina starrte auf den Napf, der sich nun direkt vor ihrem Gesicht befand. Es war ein ausgesprochen hübscher Napf, aus rosa Porzellan, nicht aus Plastik oder Aluminium, und auf dem hohen Rand war ein hübsches getigertes Kätzchen mit einer großen Masche um den Hals aufgemalt.
Die Suppe in dem Napf duftete verführerisch, und unwillkürlich schnupperte Gina daran, völlig unbewusst der Tatsache, dass sie nun wirklich wie ein Kätzchen wirkte. Alain betrachtete die Szene erheitert – neugierig, wie sie sich weiterhin verhalten würde. Bisher war er mit seinem Experiment hoch zufrieden.
Gina verspürte Hunger, doch sie konnte sich nicht dazu entschließen, diese Demütigung anzunehmen.
„Ich mach’s nicht“, verkündete sie halsstarrig.
Sie erwartete, dass es Hiebe setzen würde.
Stattdessen beugte sich Alain zu ihr hinunter und flüsterte ihr mit aufreizender Freundlichkeit ins Ohr:
„Für bockige Kätzchen, die ihren Napf nicht leer essen wollen, habe ich eine sehr wirkungsvolle Erziehungsmethode. Wenn du dein Leckermäulchen nicht sofort in diesen Napf steckst, dann darfst du für den Rest des Abends zusehen, wie ich genüsslich all die Köstlichkeiten esse, die noch aufgetragen werden. Und zwar mit einem festen, strammen Knebel im reizenden Schmollschnäuzchen. Na, haben wir uns verstanden?“
Es war eine abscheuliche Gemeinheit. Sie konnte nicht verhindern, dass ihre Augen sich mit zornigen Tränen füllten und gab einen aufgebrachten Schluchzer von sich. Langsam beugte sie sich über den Napf. Tränen liefen ihr über das Gesicht – und nun begann auch noch ihre Nase zu laufen.
Sie wünschte sich weit weg. Neben dem Napf sah sie Alains glänzend polierte Schuhe, die dunklen Socken und dunkelblauen Hosenbeine, und dann begann er, ungeduldig mit dem rechten Fuß zu wippen.
Die Komik der Situation wurde ihr plötzlich bewusst, und ein merkwürdiger Lachreiz quälte sie. Doch der Humor blieb ihr wie etwas Bitteres in der Kehle stecken, wie ein Klumpen, den sie gerne ausgespuckt hätte, aber nicht konnte. Sie hatte sich so auf dieses Essen gefreut. Und jetzt sollte ein Hindernis-Parcours daraus werden. Das war einfach unfair. Andererseits - wenn sie sich jetzt weigerte, ihm zu gehorchen, war der Abend verdorben. Sie gab sich einen Ruck.
Vorsichtig brachte sie ihren Mund an die Suppe, die nicht mehr heiß war, aber noch angenehm warm. Dann begann sie, mit der Zunge und den Lippen die Bouillon zu schlürfen. Es war nicht einfach, und sie kam sich elend und tollpatschig vor. Ihre Nase geriet ebenfalls in die Suppe, und sie versuchte vergeblich, mit der Zunge das Kinn und die Mundpartie sauber zu lecken. Doch so sehr sie sich auch bemühte, diesen Dressurakt mit Anmut zu bestehen, sie konnte nicht verhindern, dass sie sich voll schlabberte.
Mit einem Mal erklang von irgendwoher im Raum eine Musik. Eine kätzchenhafte, verspielte Musik von süßen, bezaubernden Violinen. Sie erkannte die Melodie sofort: Es war ein Satz aus dem Zweiten Streichsextett von Johannes Brahms.
Bei diesen Klängen konnte sie nicht anders. Der Lachreiz wurde übermächtig ihre Tränen lösten sich in Gelächter auf, sie verschluckte sich und bekam einen Hustenanfall.
Im nächsten Moment lag sie lachend und weinend in Alains Armen und er wischte ihr mit einem großen weißen Taschentuch den Mund ab. Gleich darauf schwenkte er sie im Takt der Musik herum. Sie lachten jetzt beide.
„Komm her, du kleines störrisches Kätzchen!“
Er setzte sie auf seinen Schoß und begann, seine noch unberührte Suppe auszulöffeln, wobei er ihr immer wieder einen Löffel zukommen ließ, wofür sie sich dann mit einem artigen „Miau“ bedankte.
Die Musik spielte noch, als wieder angeklopft wurde, worauf ein wunderschönes Mädchen in perfekter Zofentracht erschien, lächelte, knickste und die Suppentasse und den Napf abräumte. Als sie sich umdrehte und den Raum wieder verließ, schnappte Gina nach Luft. Die Zofe trug ein eng anliegendes kurzes Miederkleid, dessen Rock den Po total aussparte. Dieser war wohlgeformt, nackt, und mit frischen Striemen übersät.
Als die Zofe wieder gegangen war, meinte Gina:
„Das ist ja ein einmaliges Lokal. Tagt ihr hier auch mit eurer Loge?“
„Klar, Chez Suzanne ist maßgeschneidert für uns. Einige von uns kommen fast jede Woche her. Die Loge macht hier immer ihre Knecht-Ruprecht-Feier. Er schmunzelte und fügte hinzu:
„Es gefällt dir, nicht wahr?“
Sie schnitt ein Gesicht und versuchte sich vorzustellen, wie es bei einer solchen Knecht-Ruprecht-Feier zuging. Nachdenklich meinte sie:
„Es gefällt mir schon. Ich weiß bloß noch nicht, ob die Überraschungen mir gefallen.“
„Hauptsache sie gefallen mir“, erwiderte er süffisant.
Sie hatte keine Lust, jetzt mit ihm zu streiten. Mit Sicherheit kamen noch weitere Überraschungen auf sie zu, und für diese wollte sie ihre Energie aufsparen.
Sie überlegte. Als nächstes musste der Hauptgang kommen. Auch der Höhepunkt der Überraschungen?
Er wusste natürlich, dass sie aufgewühlt, durcheinander und auch gespannt vor Erwartung war. Die Kätzchennummer war reizend gewesen. Die nächste Szene, die er vorbereitet hatte, stellte allerdings eine ganz andere Herausforderung dar, und er freute sich schon auf den bevorstehenden Genuss.
Es klopfte, und ohne eine Aufforderung abzuwarten trat Suzanne ein. Sie lächelte zuerst Alain, dann Gina an, und dieser wurde es sofort mulmig. Dass Suzanne höchstpersönlich kam, konnte nur bedeuten, dass etwas besonders Unbehagliches geplant war.
„Es ist alles vorbereitet“, kündigte die Domina mit ihrer dunklen Altstimme an. „Emile und Violaine stehen im Salle blanche bereit.“
„Dann wollen wir sie doch nicht warten lassen“, erwiderte Alain und half Gina mit einer mokanten Reverenz auf die Beine. Und dann zog er sie einfach an der Katzenleine hinter sich her. Sie folgte mit wackligen Knien und verspürte eine steigende Erregung, die sich als vibrierendes Ziehen zwischen ihren Beinen bemerkbar machte. Dies wurde verstärkt durch einen plötzlichen Drang, Pipi zu machen, aber sie getraute sich nicht, etwas zu sagen.
Suzanne führte sie über eine Treppe in das nächste Stockwerk. Am Ende des Flurs stand eine Doppeltür offen, und aus dem Raum dahinter drang strahlend helles Licht. Ginas Unbehagen steigerte sich, als sie merkte, um was für einen Raum es sich handelte. Er war weiß gekachelt, an der Decke waren Neonröhren angebracht, deren greller Schein sie unwillkürlich die Augen zukneifen ließ, und in der Mitte des Raumes stand ein riesiger Tisch aus blitzendem Chrom.
Gina konnte nicht sagen, ob es tatsächlich kühl war in diesem Raum, oder ob dieser Eindruck nur ein gefühlter war und durch die Kälte der Einrichtung hervorgerufen wurde. Aber sie fror plötzlich. Der Pipidrang zwischen ihren Beinen wurde noch stärker. Sie fühlte sich unbehaglich. Dies hier gefiel ihr ganz und gar nicht. Sie hatte schon von Kliniksex gelesen, und sie fand, dass dieser eine der abstoßenden Varianten des Sadomasochismus darstellte. Und vor allem war es etwas, das ihr Angst einflösste.
Kaum hatten sie den Raum betreten, da traten ein Mann und eine Frau hinter einem Plastikvorhang hervor. Sie trugen Fetischkleidung aus Lack oder Latex, das konnte Gina nicht genau sagen, auch damit kannte sie sich überhaupt nicht aus. Die Frau war in eine unglaublich enge weiße Korsage aus diesem glänzenden Material eingeschnürt. Sie trug eine komplette Kopfmaske, die nur schmale Schlitze für Augen, Mund und Nasenlöcher freiließ. Ihre bis zur Mitte der Schenkel reichenden, hochhackigen Stulpenstiefel schienen aus dem gleichen Material zu sein wie die Korsage. Durch die Spalte ihrer Beine war so stramm, dass es unangenehm sein musste, ein Keuschheitsgürtel gezogen.
Der Mann war ähnlich exzentrisch gekleidet, nur, dass das Lackzeug, das er trug, schwarz war. Er war gut gebaut, muskulös und braun gebrannt. Doch sein Gesicht konnte sie ebenso wenig sehen wie das der Frau, denn auch er trug eine schwarze Kopfmaske von gleicher Art, die bei ihm durch die Farbe wie eine Skimaske wirkte und ihm etwas Verwegenes, Gangsterhaftes gab. Sein Oberkörper war nackt, bis auf breite, nietenbesetzt Stulpenbänder an den Armen. Statt einer Hose trug er Chaps, und Gina bemerkte trotz ihrer Furcht, dass er einen knackigen Hintern hatte. Sein Schwanz war gebändigt in einem komplizierten Keuschheitsgürtel, der ebenfalls so eng saß, dass man hätte meinen können, er würde ihn in der Mitte entzwei spalten.
Die beiden stellten sich links und rechts von dem seltsamen Tisch auf und standen dann still und bewegungslos wie Statuen, was die ganze Situation noch beängstigender machte.
Plötzlich fühlte Gina, wie Alain ganz leicht ihren Hintern streichelte, fast wie absichtslos, aber es jagte ihr sofort eine Gänsehaut über die blanken Backen, und sie hörte, wie er einen Laut der Befriedigung von sich gab. Im nächsten Moment fuhr diese Hand im Herrengriff zwischen ihre Beine, und sie konnte nicht verhehlen, dass sich dort jetzt eine verräterische Nässe gebildet hatte.
Dann gab Alain den beiden neben dem Tisch ein Zeichen, woraufhin der Mann, der Emile hieß, sich wortlos rücklings auf den Tisch legte.
Auf das hin ergriff Alain Gina beim Arm und deutete ihr an, dass er sie auf den Tisch heben wollte.
„Alain, ich muss…“
„Gleich“, sagte, und lächelte merkwürdig dabei, „gleich.“
Im nächsten Augenblick hockte sie unbeholfen auf dem Tisch, darum bemüht, nicht auf den Mann zu treten.
„Alain, ich muss wirklich…“
Alain sah sie nur neugierig an. Da wandte sie sich hilfesuchend an Suzanne. Schließlich war sie eine Frau und würde ihre Not verstehen.„Suzanne, ich muss dringend auf die Toilette.“
Suzanne lächelte liebenswürdig, dann sagte sie: „Aber Gina. Wir haben dich doch auf die Toilette gebracht.“
„Waaas?“ Gina war fassungslos. Und dann, endlich, begriff sie. Der Mann unter ihr hatte erwartungsvoll seinen Mund unter dem Schlitz geöffnet. Da sollte sie hineinpinkeln.
Das bringe ich nicht fertig, dachte Gina. Das ist ja der perverseste Wahnsinn.
Aber dann wurde der Drang übermächtig. Es war unerträglich, sie wollte es einfach hinter sich haben, laufen lassen. Aber … es ging nicht. Es tat weh, es brannte und der Drang schien ihre Blase fast zum Platzen zu bringen, aber es kam kein Tropfen.
„Es geht nicht“, schrie sie verzweifelt. „Lasst mich hier runter.“
Alain sah, dass sie in Panik geriet. Schon war er neben ihr. Seine Hand streichelte ihre blanke Möse, die Innenseite ihrer Schenkel, er murmelte beruhigende Worte, die sie in ihrer Aufregung nicht verstand.
Und dann ließ der Druck nach und die Erlösung war herrlich. Ein hellgoldener Strahl schoss heraus und ergoss sich in den Mund und über die Maske des Mannes, und sie hörte, wie er gierig schluckte.
Dann half Alain ihr von dem Tisch herunter. Die weiße Zofe, Violaine, kniete sich sofort vor sie hin und leckte ihr mit der Zunge die Möse, die noch tropfnass war, sauber. Es war ein eigenartiges Gefühl, von einer Frau mit dem Mund dort berührt zu werden. Aber bevor Gina beginnen konnte, es auszukosten, war es schon vorbei.
Emile, der immer noch auf dem Tisch lag, erhielt von Suzanne die Anweisung, sich umzudrehen. Er gehorchte im gleichen Atemzug. Suzanne verkündete:
„Emile hat heute seinen Dienst nicht ordentlich versehen und muss bestraft werden. Er wird drei Tage lang nur Natursekt zu trinken bekommen und außerdem täglich fünfundzwanzig Hiebe mit der Reitpeitsche erhalten. Violaine, du wirst die erste Bestrafung vornehmen.“
Violaine ließ sich das nicht zweimal sagen. Gina glaubte, durch die Schlitze in der Maske in ihren Augen ein boshaftes Aufblitzen zu erkennen. Sie ließ sich von Alain auf den Tisch helfen, stellte sich zwischen Emiles gespreizte Beine und begann, mit grimmigem Ernst seinen Hintern zu peitschen, dass es nur so pfiff und knallte. Zuerst zog er nur die Luft hastig ein, dann hörte man sein unterdrücktes Stöhnen und schließlich, gegen Ende der schaurigen Züchtigung, Schmerzenslaute, die einen Stein hätten erweichen können. Nicht aber Violaine. Sie stand über ihm wie eine Rachegöttin, die ein heiliges Werk ausführt, und Gina fragte sich, ob die Frau einen besonderen Hass auf Männer hatte. Sie hätte diese Szene lieber nicht mit angesehen, obwohl sie sich eingestand, dass es auch etwas Erregendes hatte. Sie fragte sich, was Emile wohl verbrochen hatte, um eine solch grausame Strafe zu verdienen.
Endlich war es vorbei, und Gina beobachtete mitleidig, wie der junge Mann vom Tisch herunter kroch. Er konnte sich offensichtlich kaum auf den Beinen halten. Trotzdem nahm er auf einen Wink von Suzanne hin wieder seine ursprüngliche Position neben dem Tisch ein, und Violaine stellte sich genauso auf der anderen Seite auf.
Hoffentlich ist dies bald vorbei, dachte Gina. Sie sehnte sich zurück nach der romantischen Gaststube. Doch ihre Prüfung war noch nicht zu Ende.
Alain hatte Gina während Emiles Bestrafung nicht aus den Augen gelassen. Ihm war nicht entgangen, dass sie bei jedem Hieb ganz leicht zusammengezuckt war und wohl am liebsten hinaus gerannt wäre oder eingegriffen hätte; aber doch schien sie von diesem Schauspiel wie gebannt und konnte die Augen nicht davon abwenden. Er fand, dass sie nun genau in der richtigen Stimmung war für die letzte Prüfung, die ihr heute noch bevorstand. Er tauschte einen kurzen Blick mit Suzanne, die verständnissinnig nickte.
Daraufhin schnippte Alain mit den Fingern, und sogleich löste sich Violaine aus ihrer erstarrten Pose, ging zu dem Vorhang und zog ihn zurück.
Dahinter befand sich ein großer Nebenraum, weiß gefliest, mit einer Bade- und einer Duschwanne, einer Toilette, einem Bidet und einem Männerpissoir.
Gina musste sich nicht lange fragen, was als nächstes kommen würde. Sie ahnte es, bevor Alain mit besonderer Betonung und spottlustigem Unterton zu ihr sagte:
„Bevor wir zum nächsten Gang kommen, werde ich dir einen ganz besonderen Apéritif kredenzen, mein Kätzchen.“
Im nächsten Moment fassten Alain und Emile sie links und rechts und führten sie zu der Duschwanne. Violaine zog ihr die Riemchenpumps aus, dann wurde sie von den Männern gezwungen, in der Dusche zu knien.
Zum ersten Mal verspürte Gina einen starken Fluchtimpuls. Ihr war klar, dass sie keine Chance hätte, wenn sie sich wehrte und die anderen sie festhalten würden. Aber würde Alain sie wirklich zu dem zwingen, was er vorhatte, wenn er sah, dass es zuviel war, dass es sie ekelte, dass sie einfach nicht wollte?
Sie wehrte sich nicht wirklich, aber ihr Körper versteifte und verkrampfte sich, und ihr Gesicht nahm einen gequälten Ausdruck an, wie bei jemand, der eine unangenehme Wurzelbehandlung beim Zahnarzt vor sich hat.
Alain legte seine Hände an den Gürtel und betrachtete sie. Sie hatte sich nieder gekauert und sah elend und unglücklich aus. Er fasste einen Entschluss.
„Steh auf“, sagte er sanft.
Sie hob ruckartig den Kopf, und ein Staccato widersprüchlicher Empfingen spiegelte sich in ihrem Gesicht: Hoffnung, Angst, flehentliche Bitte. Sie beeilte sich aufzustehen, und er half ihr aus der Duschwanne.
Die anderen hatten stumm zugeschaut, aber jetzt nahm Suzanne sie in die Arme. Alain verließ das Zimmer, gefolgt von Emile, und Gina erschrak. Aber Suzanne beruhigte sie:
„Er wird gleich wieder da sein.“
Violaine half ihr in der Zwischenzeit, ihre Pumps wieder anzuziehen.
Es dauerte tatsächlich kaum drei und vier Minuten, bis die Männer wieder zurückkehrten. Emile trug ein Tablett mit drei Champagnerschalen und einer neuen Flasche Dom Pérignon. Alain nahm eine der Schalen und überreichte sie Gina mit einem durchdringenden Blick. Die anderen beiden waren für Suzanne und ihn.
Gina wusste sofort, dass sich in ihrer Schale eine andere Art von „Champagner“ befand. Das Glas fühlte sich warm an und die Flüssigkeit darin ebenfalls.
Das erwartungsvolle Glitzern in den Augen der beiden anderen, als sie ihre Gläser erhoben und auf sie zutraten, hatte fast etwas Dämonisches.
Gina hätte Alain am liebsten das Zeug ins Gesicht geschüttet. Er war nicht richtig von ihm, sie vor dieser perversen Gruppe zu einer solch demütigenden Geste zu zwingen. Sie sah auf die Champagnerschale und fühlte einen Würgereiz in der Kehle.
Nein, ich will mich jetzt nicht übergeben, dachte sie. Irgendwie werde ich es schaffen, das hier hinunter zu schlucken
Alain hatte es ihr erspart, sich in der Duschwanne von ihm anpinkeln lassen zu müssen. Sie wusste nicht genau, wie das funktionieren konnte, einem Mann als Toilette zu dienen, aber sie wusste, dass sie diesen Akt der Demütigung nicht mit Anstand überstanden hätte. Sie war ihm für diese nachsichtige Geste dankbar. Wenn sie sich jetzt weigerte, aus dieser Schale zu trinken, dann würde sie ihn vor den anderen blamieren. Das wäre schlimmer als … dieses Zeug zu trinken.
Sie hob ihre Schale zu einer erwidernden Geste, dann nippte sie vorsichtig am Inhalt. Zu ihrem Erstaunen schmeckte es überhaupt nicht widerlich. Es schmeckte ganz ähnlich wie richtiger Champagner und prickelte auch so. Dann kam ihr die Erleuchtung. Alain, ganz fürsorglicher Gebieter, hatte seinem Natursekt einen kräftigen Schuss Dom Pérignon hinzugefügt. Hastig nahm sie noch einen Schluck. Dann trank sie die Schale mit einem Zug leer.
„Piano piano, mein Kätzchen“, frotzelte er, „nicht dass du mir noch einen Schwips kriegst.“
Sie funkelte ihn an, bot ihm die Stirn: „Ich möchte noch einen Schluck Champagner!“
Er schenkte ihr noch einen winzigen Schluck ein, dann stießen sie miteinander an.
„Santé. Auf das, was wir lieben!“

*

Der Rest des Abends verlief für Gina ohne weitere "unbehagliche" Überraschungen und in zärtlicher Stimmung. Alain lobte sie, während sie wieder hinunter gingen, und sie fühlte sich glücklich und voller Ergebung.
Der Ober und die Zofe trugen das Hauptgericht auf: Putenbrust- und Rinderfilet mit jungen Kartoffeln und Sommergemüse. Dazu tranken sie einen spritzigen Elsässer Edelzwicker.
Während sie auf den Nachtisch warteten, brachte Alain ihr eine kniende Haltung bei, die er „ziemlich geil“ nannte. Sie musste dabei mit gespreizten Schenkeln niederknien, die Hände auf die Oberschenkel gelegt und den Oberkörper in aufrechter, stolzer Haltung. Besonderen Wert legte er darauf, dass ihre Pussy dabei frei zugänglich war. Sie dachte flüchtig an jenes Kapitel in der Geschichte der O, wo Sir Stephen O anweist, niemals die Beine übereinander zu schlagen, und ihr auch sagt, er würde sie, wenn sie ihm nicht gehorchte, streng bestrafen. Doch Alain belehrte sie:
„Das ist eine der vielen effektvollen Sklavinnenhaltungen, wie sie in den Gor-Romanen von Professor John Norman beschrieben sind.“
Ach ja, richtig. Der perverse Professor. Sie hatte in ihrer Bibliothek – allerdings versteckt in der zweiten Reihe hinter anderen Büchern – eine ganze Reihe abgegriffener Taschenbücher aus dieser Reihe. Es waren bestimmt nicht die Bücher, die sie stolz Besuchern gezeigt hätte. Aber davon verriet sie Alain nichts.
„An was denkst du gerade?“ Dieser inquisitorische, Gedanken lesende Blick!
Sie sah ihn unschuldig an.
„Äh… an nichts.“
Er zog die Brauen hoch.
„Muss ich ein Verhör mit dir anstellen?“
Alles, nur das nicht.
„Nun, ich dachte gerade daran, dass ich einige von diesen Gor-Romanen habe. Glaube ich.“
„Glaubst du?“
„Ach weißt du, ich habe sie schon seit einer Ewigkeit nicht mehr gelesen. Müssen irgendwo herumstehen…“
„Eine bemerkenswert Lektüre. Für eine Sklavin äußerst lehrreich.“
Gina öffnete ihren Mund, um von ihm einen Löffel von dem köstlichen Himbeersorbet zu erhalten, das inzwischen herein gebracht worden war.
„Ja, mein Gebieter“, erwiderte sie dann mit scheinheilig niedergeschlagenen Augen.
„Welche Romane besitzt du denn von Norman?“
Er war offenbar nicht gewillt, locker zu lassen.
„Ich hab’s vergessen“, stammelte Gina, alarmiert durch den schneidenden Ton.
Alain stand auf und öffnete seine Hose.
„Ich hoffe, du hast nicht vergessen, wie eine Sklavin ihren Herrn zu erfreuen hat.“
Nein, dass hatte sie nicht vergessen, und sie bewies es ihm hingebungsvoll. Als sie seinen Saft abgeleckt hatte, sagte er:
„So, ich hoffe, dein Nachtisch hat dir geschmeckt.“ Und löffelte auch ihre Portion Himbeersorbet mit ungerührter Miene aus.

*

Später, als sie auf dem Bett lagen, schnurrte sie in seinen Armen wie ein Kätzchen. Er hatte sie nach dem Blowjob mit der Zunge verwöhnt, sie hatten noch etwas Champagner getrunken, und sie fühlte sich wie im Himmel.
Aber als die hübsche Zofe wieder hereinkam, um das Geschirr abzuräumen, fiel Ginas Blick auf den malträtierten Po des Mädchens und die Ereignisse im Salle Blanche fielen ihr wieder ein.
„Sag mal“, flüsterte sie, „was hat Emile eigentlich getan, dass Violaine ihn so unbarmherzig ausgepeitscht hat?“
Alain verzog das Gesicht.
„Oh“, meinte er, „das ist so eine herzzerreißende Geschichte.“
„Erzähl schon, bitte“, forderte sie ungeduldig.
„Emile und Violaine machen beide bei Suzanne eine Art Lehre. Und Lehrjahre sind keine Herrenjahre. Jedenfalls – vor einiger Zeit hat Violaine einen Gast beleidigt – manchmal geht ihr Temperament mit ihr durch. Suzanne ordnete an, dass Emile ihre Strafe bestimmen darf.“
„Und?“
„Tja. Violaine hatte prächtiges langes schwarzes Haar. Und Emile hat sich als Strafe ausgedacht, dass es kurz geschnitten werden soll. Es gab eine Art Drama. Sie mussten Violaine fesseln und knebeln und dann hat Emile ihr die Haare streichholzkurz abgeschnitten.“
Ginas Mitleid für Emile sank in weniger als einer Sekunde unter den Nullpunkt.
„Das war eine Gemeinheit. Er hatte kein Recht, Violaine so zu verschandeln.“
„Ich weiß nicht. Ich glaube, er ist ziemlich in sie verknallt. Ich denke, ihm gefallen einfach kurze Haare bei Frauen besser. Und Violaine sieht alles andere als verschandelt aus.“
„Hm.“ Die Geschichte hatte Gina aufgebracht. Alain merkte es und streichelte beruhigend ihren Po.
„Jetzt nimmt sie natürlich die Gelegenheit wahr, sich zu rächen. Aber nimm das nicht so tragisch, Kätzchen. Was sich liebt, das neckt sich, nicht wahr? Es wird vermutlich bald eine sehr geile Versöhnung geben.“
Sie kuschelte sich wortlos an ihn.
„Fahren wir nach Hause?“, fragte sie nach einiger Zeit.
„Nein, wir schlafen hier. Morgen früh holen wir bei dir das Gepäck und dann geht es nach Séléstat.“
Er verriet ihr nichts von dem, was Lalanche ihm am frühen Abend am Telefon gesagt hatte. Dass Isabelle mit großer Sicherheit noch lebte. Aber dass sie sich wahrscheinlich in den Händen eines grausamen und verrückten Verbrechers befand.

Kapitel 5

Am Rande des Märchens strickt die Nacht sich Rosen.
(Hans Arp)

Es regnete wieder, als sie am nächsten Morgen losfuhren. Gina war aufgeregt, versuchte aber, es sich nicht allzu sehr anmerken zu lassen. Sie dachte an die verwirrenden Ereignisse der vergangenen Nacht: An das Kätzchenspiel mit dem Napf, an Violaines böse Abrechnung mit Emile, an Alains Natursekt, der gar nicht so übel geschmeckt hatte. Und daran, was sie auf dem Schloss erwarteten mochte. Er hatte angedeutet, dass sie seine Logen-Freunde kennen lernen sollte. Würde er sie ihnen auch „zur Verfügung stellen“? Gina fand diesen Ausdruck grässlich, aber die Vorstellung rief neben einer ungewissen Angst eine Art banger Erregung bei ihr hervor.
Sie war neugierig, vor allen Dingen auf André, den Sklavenhalter. Und ihre Gedanken schweiften immer wieder zu der unglücklichen Sklavin Isabelle. Was war das für eine Frau? Was genau hatten sie ihr angetan? Warum hatte sie so drastisch reagiert, wo sie sich doch ganz freiwillig – und nicht zu ihrem Nachteil – auf das Spiel eingelassen hatte. Gina vermutete, dass es etwas mit diesem Lucien zu tun hatte. Wenn Alain Recht hatte, und sie war in den Mann verliebt, dann hatten die Schläge und Demütigungen aus der Liebe vielleicht Hass entstehen lassen. Sie dachte an Alains Schilderung der „harten Tour“, der man das Mädchen unterworfen hatte, um ihren Widerstand zu brechen. Vielleicht hatte diese Brutalität in Isabelle etwas gebrochen. So endgültig, dass sie bereit war, einen Akt der Selbstzerstörung zu begehen? Würde eine starke Frau – und das war Isabelle doch anscheinend – so weit gehen? Sie dachte an das blutige Höschen in Andrés Post. Würde eine verletzte Frau so handeln, um sich zu rächen? So viele Fragen, die nicht zu beantworten waren!
Gina wünschte sehnlich, dass Isabelle gefunden würde und sich mit Lucien aussöhnte. War es, weil sie in ihrer Verliebtheit die Welt durch eine rosarote Brille betrachtete? La vie en rose? Sie beobachtete Alain heimlich von der Seite. Er steuerte den Wagen schweigend über die Autobahn, war voll auf das Fahren konzentriert, wie es schien. Sie flogen nur so dahin durch den prasselnden Regen. Alain. Er war ihr in der kurzen Zeit so vertraut geworden, dass sie ohne weiteres ihr Leben in seine Hand gegeben hätte. Unter dem Mantel seiner Dominanz fühlte sie sich geborgen - er war hart, aber weich gefüttert. Und es gefiel ihr, dominiert zu werden, obwohl es sie auch beunruhigte. Sie dachte daran, wie kühl und unbewegt er plötzlich sein konnte. Aber er war auch wachsam, mutete ihr – bisher - nichts zu, was ihre momentane Bereitschaft überstieg. Gestern Abend hatte er Rücksicht und Unnachgiebigkeit bewiesen. Und immer genau im richtigen Moment.
Er besaß eine gefährliche Schattenpersönlichkeit, und sie kannte dieses dunkle Alter Ego noch nicht annähernd gut genug, um ihn richtig einzuschätzen. Würde das jemals der Fall sein? Und wäre dies nicht eine Entzauberung? Aber als er mit Bewunderung von den Sklavinnen gesprochen hatte, die jetzt mit seinen Freunden glücklich zusammen lebten und von Luciens unglücklicher Liebe zu Isabelle, da hatte sie eine Ahnung von der Gewalt der Vision bekommen, welche in seiner Schattenwelt herrschte. Und wie stand es um sie selbst, um ihren Schatten?
Einmal hielten sie kurz an einer Autobahnraststätte. Sie musste Pipi. Und nach dem, was letzte Nacht passiert war, machte es sie verlegen. Sie kam sich töricht vor.
Als sie wieder eingestiegen war, befahl er ihr plötzlich, sich auf dem Sitz umzudrehen, was ein wenig mühsam war, und dann zog er ihr den Rock hoch und das Höschen herunter. Sie hielt den Atem an.
„Alain, wenn uns jemand…“
„Scht. Keine Angst.“ Er öffnete eine kleine Kühlbox unterhalb der Armatur und holte eine Salbe heraus. Zuerst streichelte er ihren Hintern, der sich unter seinen Händen heiß anfühlte. Dann verteilte er etwas von der Salbe auf seinen Handflächen und massierte es zärtlich in ihre Pobacken ein.
Gina verschwendete keinen Gedanken mehr an mögliche Zuschauer. Sie genoss in vollen Zügen die wohltuende Kühle auf ihrem Hintern und das zärtliche Liebkosen seiner Hand. Obwohl sie keinen Muckser von sich gegeben hatte, hatte er gewusst, dass ihr Po noch wund war und vom langen Sitzen wehtat. Sie nahm seine Hand, die sie gestreichelt hatte, und küsste sie lange und zärtlich, und er ließ es sich gefallen. Sie sprachen nicht. Auch dann nicht, als sie weiterfuhren.
Für die Fahrt zum Schloss Séléstat benötigten sie trotz des schnellen Jaguars gute drei Stunden, da Alain hinter Colmar auf kleine Landstraßen auswich, um ihr die einzigartige Landschaft und den Mont Saint Odile mit seiner Felsenkrone zu zeigen. Es hatte aufgehört zu regnen und alles sah wie frisch gewaschen aus: Der aufgerissene blaue Himmel, die noch feuchte Straße, die Blumen und die Sommerlandschaft, aus welcher der Duft von frisch gemähtem Gras aufstieg. Irgendwann tauchte von weitem Straßburg auf, und sie sahen den Turm des Münsters aus der Stadt empor ragen wie eine Spindel. Hinter einem der verschlafenen Winzerdörfer, die sie entlang der Elsässischen Weinstraße passierten, bog Alain ab auf einen schmalen Weg. Reben und Obstbäume säumten die steile Anfahrt. Und dann sah sie das Schloss.
Es war wie im Märchen. Ein anmutiger Barockbau erhob sich auf der Anhöhe, die Fassade wie aus Zuckerguss, mit einer großartig gestalteten Auffahrt, die durch ein verschnörkeltes, eisernes Tor mit einem mächtigen Wappen versperrt wurde. Als sie langsam darauf zufuhren, schwangen die Torflügel wie von Zauberhand auf. Erst im Nachhinein ging Gina auf, dass der Wagen eine eingebaute Fernbedienung besaß.
Eine geschwungene Freitreppe führte auf beiden Seiten zum Portal, über dem in Farben gemalt das gleiche Wappen leuchtete: Unter einer blutroten Rose reckte sich drohend ein in Rot und Gold gewirktes Fabeltier, ein aufrecht stehender geflügelter Löwe mit Greifsklauen und Flügeln und kämpferisch aufgerissenem Maul. Eine Klaue umfasste ein Schwert. Im blauen Hintergrund leuchteten goldene Sterne. Und über allem schwebte eine goldene Krone. Eine archaische Aura von Blut und Gewalt und von erkämpfter Macht ging von dem Bild aus.
Direkt vor der Freitreppe brachte Alain den Jaguar zum Halten.
„Wir sind da.“ Er lächelte sie an. „Willkommen auf meinem Schloss.“
Gina war sich sicher: Wenn ich jetzt die Augen schließe und wieder öffne, werde ich feststellen, das das alles nur ein Traum war.
Aber es war kein Traum. Er war ausgestiegen, um die Wagentür zu öffnen und ihr beim Aussteigen behilflich zu sein. Der perfekte Kavalier. Aber sie wusste, dass es auch eine Demonstration seiner Macht war. Ihr Hintern brannte noch von den Schlägen seines Gürtels, während er sie in der Öffentlichkeit behandelte wie eine Prinzessin. Darin steckte eine gehörige Portion Ironie, und sie musste sich eingestehen, dass das erotische Element in diesem Kontrast ungeheuer reizvoll war.
Sie blickte Alain in die Augen und entdeckte darin die vertrauten Funksignale seiner virulenten Widersprüchlichkeit: Dominanz, Fürsorglichkeit und eine verborgene Grausamkeit, die wahrscheinlich nur durch den Umstand gebändigt wurde, dass er sie nach selbst festgelegten Spielregeln ausleben konnte. Als er sie die Treppe hinaufführte, wusste sie nicht, ob sie nun Gast oder Kriegsbeute oder beides war.
Noch während sie hinaufgingen, wurde das Portal geöffnet, und ein Mann und eine Frau in dunkler Dienstkleidung kamen heraus. Beide waren mittleren Alters und wirkten irgendwie streng. Aber sie schienen erfreut über die Rückkehr ihres Dienstherrn.
Alain stellte die beiden als seine Haushälterin, Madame Durtand und seinen Majordomus Jean vor.
„Wir haben alles nach Ihren Wünschen vorbereitet, Comte“, verkündete der Mann, der trotz eines gewissen vierschrötigen Aussehens eine kultivierte Stimme besaß, und die Haushälterin beeilte sich hinzuzufügen:
„Sobald Sie es wünschen, können wir Ihnen eine Mahlzeit servieren, Monsieur.“
„In einer Stunde im kleinen Salon“, ordnete Alain ohne weiteres an. „Bitte eine einfache Mahlzeit.“
„Ja, Monsieur. Ich kann Rinderfilet und Sommergemüse zubereiten.“
Alain nickte zustimmend, ohne Gina um ihre Meinung zu fragen. Er sah sie dabei jedoch auf diese gewisse Art an, und da wusste sie, dass dies wieder ein Test war. Sie setzte ein Lächeln auf und signalisierte ihm, dass er durchschaut war.
Während er zurück lächelte, sagte er:
„Und servieren Sie uns dazu bitte einen Markgräfler Weißburgunder.“
Gina schmunzelte. Innerlich dachte sie „Du Mistkerl“, aber sie war entzückt.
Alains Privaträume waren in einer kongenialen Mischung aus Gemütlichkeit, wertvollen Antiquitäten und eigenwilligem Geschmack eingerichtet. Mittelpunkt war ein riesiger Wohnbereich im englischen Landhausstil mit einem offenen Kamin. Das Arbeitszimmer war zweigeschossig angelegt wie eine alte Klosterbibliothek. Schränke voller Bücher, einige davon offensichtlich bibliophil und sehr wertvoll, standen überall an den Wänden und auf der Galerie. Dazwischen hingen kleine Kupferstiche mit Jagdszenen und galanten Szenarien. Von der Bibliothek abgetrennt befand sich der eigentliche Arbeitsbereich mit Schreibtisch, Notebook und großem Flachbildschirm. An der Wand gegenüber dem Schreibtisch hing ein einziges Gemälde, ein heiteres Jagdbild im Stil von Corot. Sie betrachtete es näher und ihr Blick fiel auf die Signatur. Ein war ein Corot.
Das enorme Schlafzimmer war ganz in Grau- und Blautönen gehalten und enthielt neben einer massigen Holztruhe nur ein riesiges Bett aus dunklem Eichenholz, das von vier massiven, vom Boden bis zur Decke reichenden Pfosten eingerahmt war. Die rau verputzten hohen Wände und das kahle Ambiente gaben dem Raum etwas Mittelalterliches und Maskulines. Dieser Eindruck wurde verstärkte durch ein Spitzbogenfenster mit bleigefassten Scheiben in verschiedenen Blau- und Grauschattierungen. Neben dem Schlafzimmer gab es ein Ankleidezimmer mit begehbarem Schrank mit einer komplett verspiegelten Wand. Koffer und Reisetaschen standen schon zum Auspacken bereit.
Das Badezimmer hatte gigantische Ausmaße. Hier war alles Schwarz, Crème und Gold. Eine Riesenbadewanne mit Whirlpool war in den Boden eingelassen. Das Wasser sprudelte aus dem Maul eines goldenen Löwen. Auch hier war eine Wand komplett verspiegelt.
Alain führte sie kurz durch den gesamten Wohnbereich. „Komm, wir nehmen ein Bad“, sagte er, und jetzt war seine Stimme sanft und sogar ein wenig besorgt. Er hatte gemerkt, dass diese fürstliche Umgebung ihr zwar imponierte, sie aber auch einschüchterte. Sie benötigte ein bisschen Auflockerung.
Er ließ das Bad ein und sie streiften ihre Kleider ab und versanken in der Wohltat des warmen Wassers. Später musste sie sich auf den Massagetisch aus schwarzem Marmor legen und er massierte wieder etwas von der Salbe in ihren wunden Po ein. Sofort begann sie, wollüstig zu maunzen. Die Salbe kühlte, aber seine Massage war gerade fest genug, dass es ein bisschen schmerzte. Genau die richtige Mischung, um sie in Erregung zu versetzen. Aber statt sie zu nehmen, meinte er mit einem kühlen Blick auf ihren sich windenden Hintern, sie müssten sich anziehen, es sei Zeit zum Essen.
Seufzend kam sie auch dieser Anweisung nach, obwohl sie ihn am liebsten an sich gezogen hätte, vor ihm niedergekniet wäre und seinen Schwanz in ihren Mund genommen hätte. Der sah durchaus nicht abgeneigt aus, aber sein Herr hatte seine Entscheidung schon getroffen.
Als sie ins Ankleidezimmer kamen, waren die Koffer und Reisetaschen verschwunden. Alain wies auf den begehbaren Schrank, sie öffnete ihn und fand darin fein säuberlich geordnet ihre Kleider, Wäsche und Schuhe. Sie wählte ein ärmelloses Etuikleid aus dunkelblauer Seide, doch als sie einen hauchdünnen Slip anziehen wollte, schüttelte er den Kopf. Kein Höschen! Sie fand, dass dies zu einer Schlossherrin passte, die nach außen hochnobel aussah, in ihrem Inneren jedoch über eine Klaviatur unsäglicher Frivolität verfügte.
Alain zog sich eine Sommerhose aus Leinen an und dazu ein blaues Hemd mit kurzen Ärmeln. Beides saß fantastisch wie alles, was sie bisher an ihm gesehen hatte, und sie begriff, dass die Sachen maßgeschneidert waren. Unter dem Stoff deutete sich das Spiel seiner kräftigen Muskeln an, und sie fand, dass er umwerfend aussah. Immer wieder frappierte sie der Gegensatz von nahezu archaischer Männlichkeit und kultivierter Erscheinung.
„Das Schloss zeig ich dir später. Es besitzt einen öffentlich zugänglichen Flügel, den wir als Museum und für Konzerte nutzen. Wir haben hier eine wertvolle Sammlung mit Tasteninstrumenten aus dem Barock und dem Rokoko. Und einen Bildersaal mit Gemälden aus dem 17. bis 19. Jahrhundert. Das wird dich sicher interessieren. Hier im Südostflügel befinden sich meine Privaträume. Wenn du im Salon auf den Balkon gehst, hast du eine herrliche Aussicht. Im Nordflügel sind die Küche und die Personalräume. Das muss dir im Moment als Information genügen. Aber bevor wir essen, möchte ich dir noch etwas zeigen.“
Er führte sie wieder hinaus und über die Freitreppe in einen dem Südostflügel angefügten Garten. Gina stockte der Atem. Es war der schönste Rosengarten, den sie je zu Gesicht bekommen hatte. Er war im französischen Stil angelegt, mit einem rechteckigen Feld, das von kleinen amourösen Skulpturen gesäumt war. Darin blühten altenglische Rosen in allen Farben. Rundherum verlief ein mit roten Kletterrosen überwachsener Wandelgang, dahinter erhoben sich zwei Terrassen, die zu einem weiteren, verborgenen Garten führten. Gina holte tief Luft.
„Das ist traumhaft schön“, flüsterte sie wie benommen. „Das ganze Schloss, alles ist traumhaft schön. Alain, es ist wie im Märchen. Ich komme mir vor wie mitten in einem Traum und habe Angst davor, aufzuwachen.“
Er sah sie aufmerksam an.
„Es ist gut, dass es dir gefällt. Es ist kein Traum. Ich will, dass du zu mir hierher ziehst.“
Gina musste schlucken. Hierher ziehen. Er hatte es bereits angedeutet. Sie sollte schon einmal wissen, wie es war, Schlossherrin zu sein, hatte er gesagt. Das war großartig, aber offenbar erwartete Alain von ihr, dass sie sich sofort entschied. Sie schloss die Augen, was sie immer tat, wenn sie ihre Gedanken ordnete.
Plötzlich griff er nach ihrer linken Hand und führte sie zu einer Rosenranke, die vor ihnen auf den schmalen Wandelgang fiel. Dann umschloss er ihre Hand und drückte sie um die dornige Ranke zusammen. Es geschah so schnell, dass Gina auf den rasenden Schmerz nicht vorbereitet war und. Sie krümmte sich und schrie auf. Und immer noch drückte er zu. Die Tränen schossen wie ein Sturzbuch über ihr Gesicht.
Dann ließ er ihre Hand los und sie presste sie sofort gegen ihren Mund. Tiefe Schluchzer kamen aus ihrer Kehle. Ihr linker Daumen blutete stark. Ein großer Dorn hatte sich in die empfindliche Innenseite gebohrt und einen tiefen Schnitt in die Haut gerissen. Der Schmerz war furchtbar. Sie fühlte ihn nicht nur in ihrem Daumen, sondern in ihrem ganzen Leib, so, als würde sich das gesamte Nervensystem dagegen auflehnen.
Sie sah Alain fassungslos an. Durch die Tränen nahm sie sein Gesicht nur verschwommen wahr, und immer noch rumorte der Schmerz in ihren Nerven. Sie brachte keinen Ton heraus.
Er sagte nichts, tat nichts, sah sie nur an. Dann fasste er erneut nach ihrer Hand, die sie immer noch, verwundet und blutend, an ihren Mund gedrückt hielt, das Blut leckend und saugend, damit es aufhörte zu fließen. Sie schlug mit der anderen Hand nach ihm und wollte weglaufen, doch er hielt sie fest. Zog sie an sich. Nahm die Hand mit dem verletzten Daumen und führte sie an seinen eigenen Mund.
Gina keuchte. Sie versuchte erneut, sich loszureißen, aber er hielt sie fest, sehr fest, doch gleichzeitig sanft.
„Wenn du die Rosen willst“, sagte er nach einem langen Schweigen ruhig, „dann musst du auch die Dornen haben – und das Blut.“
Sie schüttelte heftig den Kopf, immer noch unfähig, etwas zu sagen. Er küsste ihren blutenden Daumen und dann ihren Mund sanft und zärtlich. Doch sie konnte den Tränenfluss nicht aufhalten, kämpfte immer noch mit der Überraschung, dem Schock, dem Schmerz, der nur ganz langsam nachließ.
Unvermittelt ließ er sie los, nahm die Rosenranke und brach eine große Blüte ab. Sie sah, wie ein Zucken durch sein Gesicht ging. Er hielt die Rose einen Moment lang in seiner Hand und sie merkte, dass diese blutete. Dann steckte er die Rose in ihren Ausschnitt. Der Duft stieg betörend süß in ihre Nase. Sie drückte das Kinn gegen die Kehle und starrte auf die Blüte. Sie sah unschuldig und schön aus, aber an dem weißen Spitzenkragen ihres Kleides bemerkte sie einen winzigen Blutfleck. Sie hob den Kopf.
Alain griff behutsam nach ihrer verletzten Hand und legte sie in die seine. Auch seine Wunde blutete. Er drückte ihre Hand ganz leicht, es war trotzdem schmerzhaft und sie verzog das Gesicht. Sie war immer noch in einem Aufruhr der Gefühle.
Wieder zog er sie eng an sich. Er küsste ihr Haar.
„Ich liebe dich, Gina“, sagte er ruhig.
Sie hielt sich an ihm fest. Ihr Schluchzen ebbte allmählich ab.
„Das hat sehr wehgetan, Alain.“
Er nickte, holte ein Taschenbuch aus seiner Hose und wischte ihr die Tränen vom Gesicht. Dann band er das Taschentuch um ihren Daumen und wickelte den Rest um seine verletzte Hand, so dass sie aneinander gefesselt waren.
„Ja“, sagte er einfach, „ich weiß, es hat wehgetan.“
Dann lächelte er sie merkwürdig an und sagte: „Komm, wir gehen essen.“

*

Während der nächsten paar Tage geschah nichts wirklich Aufregendes. Alain telefonierte viel, mehrfach mit André. Isabelle wurde von ihm nur ein paar Mal erwähnt. Er meinte, viel Neues gäbe es nicht, aber immer mehr kleine Anzeichen dafür, dass Isabelle am Leben sei. André sei in Paris und gehe einer Spur nach.
Alain kümmerte sich um seine Geschäfte und war viel unterwegs. Er fuhr nach Straßburg, nach Colmar, nach Reims und einmal sogar nach Lyon. Gelegentlich nahm er sie mit, und in einer Boutique in Reims und kaufte ihr einige Kleider, die er aussuchte.
Gina hatte unterdessen ein kleines Arbeitszimmer erhalten und vertiefte sich in ihre eigene Arbeit. Sie schrieb an einer neuen Geschichte, daneben führte sie ihr Tagebuch. An das Leben im Schloss gewöhnte sie sich nur langsam, aber sie empfand es als angenehm, sich nicht um den Haushalt, um Kochen und Einkaufen kümmern zu müssen. Inzwischen hatte sie mit ihrem Gärtner telefoniert und mit der Zugehfrau aus dem Dorf, die sich darum kümmerten, dass in ihrer Villa alles in Ordnung gehalten wurden.
Täglich betrachtete sie ihren Hintern im Spiegel. Dank der Salbe – und der Tatsache, dass Alain sie seit ihrer Abreise nicht mehr geschlagen hatte – war er nach kurzer Zeit rosig und striemenfrei. Einmal ertappte Alain sie so vor der Spiegelwand im Ankleidezimmer. Und er bemerkte mokant:
„Gegen diese aristokratische Blässe werden wir demnächst etwas unternehmen.“
Sie zweifelte nicht daran, dass ihm etwas einfallen würde.
Die Sache im Rosengarten ging ihr nach. Sie hatten nicht mehr davon gesprochen. Die Blutung hatte bald aufgehört, aber wenn sie den Daumen krümmte, schmerzte es noch tagelang. Alain hatte sich an den Dornen zwei Finger der rechten Hand aufgerissen.
Rosen und Dornen, welch ein Klischee, dachte Gina. Sie kam zu dem Schluss, dass die Alten Recht hatten, wenn sie die Rose mit dem Tod und dem Schmerz in Verbindung brachten. Und sie dachte darüber nach, warum die Geheimgesellschaft, zu der diese Männer sich zusammengeschlossen hatten, sich Blutrosen-Loge nannte. Das klang nach dunklem Mittelalter, nach düsteren Mysterien und nach Feme, Magie und Aberglauben.

*

„Manchmal machst du mir Angst.“
Sie saßen im Salon und warteten auf André, der sich zum Dinner angekündigt hatte. Nach ein paar heißen Tagen hatte an diesem Abend der Regen wieder eingesetzt, und es war merklich kühler geworden. Alain hatte deshalb angeordnet, dass ein Kaminfeuer angezündet würde. Die Scheite knackten nun im Feuer, dessen Flackern den Raum mit unruhigem Licht erfüllte. Er schenkte ihr ein fast unheimliches Lächeln, und es schien, dass sie keine Antwort erhalten würde. Doch dann sagte er:
„Du darfst nie Angst vor mir haben, Gina.“ Und mit einem maliziösen Ausdruck fügte er hinzu: „Vor den Sachen, die ich mit dir anstelle, schon.“
Sie verzog ein wenig das Gesicht bei dieser zweideutigen Antwort, hielt es aber für besser, nichts darauf zu erwidern.
Als Lalanches Ankunft gemeldet wurde, fühlte Gina ein Kribbeln auf ihrer Haut. Ob Alain merkte, wie sehr diese Zusammenkunft sie erregte? Sie dachte an den Abend im Chez Suzanne und ahnte, dass heute Nacht noch etwas viel Aufregenderes geschehen könnte.
Und sie starrte den Mann an, der mit einem breiten Lächeln auf sie zukam.
„Gina“, stellte Alain vor, „meine Sklavin.“
Sie schluckte. Sah von einem zum anderen. Fühlte sich verwirrt und ärgerte sich über sich selbst. Und wurde brandrot, als Alain ihr einen kräftigen Klaps auf den Hintern gab und die beiden Männer loslachten. Es gelang ihr, ihre Contenance zu wahren. Diese beiden Teufel sollten sie nicht so schnell in Verlegenheit bringen.
Sofort nach Lalanches Ankunft wurde ein mit allen Raffinessen zubereitetes Dinner aufgetragen. Die Tischunterhaltung führten die Männer. Sie sprachen beim Essen nicht über die Sache mit Isabelle, aber Gina wusste ja bereits, dass André deshalb in Paris gewesen war. Sie hatte Mühe, ihre Neugierde zu zügeln.
Sie hörte aufmerksam zu und beteiligte sich nur am Gespräch, wenn sie direkt angesprochen wurde, was die beiden als ganz normal zu betrachten schienen. Alain bezog sie mit Blicken und Gesten mit ein, schenkte ihr Wein nach und reichte ihr Fleisch und Gemüse. Er hatte Madame Durtand weggeschickt und legte selbst vor.
Gina hatte reichlich Zeit, den ominösen André de Lalanche zu beobachten. Der Kerl sah gut aus, das musste sie zugeben. Allerdings war er ein ganz anderer Typ als der für einen Franzosen sehr nordisch wirkende Alain. André de Lalanche war sportlich, groß und dunkelhaarig. Er hatte eine angedeutete Hakennase, grüne Augen, in denen goldene Punkte zu schwimmen schienen und einen Raubtiermund. Sie musste zugeben, dass er wirklich attraktiv aussah und versuchte sich vorzustellen, wie er auf die Mädchen wirkte, die er zum Sklavendienst aufforderte. Und sie kam zu der Auffassung, dass es den Sklavinnen nicht schwer fallen dürfte, sich in André de Lalanche zu verlieben und seinem leicht brutalen Charme zu verfallen. Und obwohl sie heftig in Alain verliebt war, ertappte sie sich dabei, wie sie sich vorstellte, von Lalanche gevögelt zu werden. Die Gedanken sind frei, rechtfertigte sie ihre kleine Fantasie. Jedenfalls – André de Lalanche war alles andere als der unsympathische Kotzbrocken, den sie sich vorgestellt hatte.
Er und Alain verstanden sich prächtig. Nach dem Essen gingen sie hinüber in den Salon. In der Nähe des Kamins waren Sessel und ein Sofa um einen orientalischen Messingtisch gruppiert. Alain holte einen Cognac, einen sehr alten Remy Martin, aus einer Vitrine und drei Schwenker. Die Männer zündeten Zigarren an. Da sie sich sehr leger benahmen, hatte Gina sich auf das Sofa gesetzt, die Schuhe ausgezogen und die Füße in ein gelbes Seidenkissen vergraben. Alain und André setzten sich ebenfalls.
„Jetzt erzähl uns, was du Neues von Isabelle weißt“, forderte Alain den Freund schließlich auf, und Gina tat es im Herzen wohl, dass er sie durch dieses „uns“ mit einbezog.
„Leider nicht viel“, erwiderte André bedächtig.
„Aber es gibt Lebenszeichen von ihr?“
„Tja, es scheint zumindest so. Wirkliche Beweise dafür gibt es nicht. Aber einige Anzeichen. Jemand ist sich sicher, dass man sie in Paris gesehen hat. Vor circa drei Wochen. Und unsere Freunde glauben, dass es eine Verbindung zwischen Isabelle und einem Typen gibt, über den in den Pariser Clubs der Loge unangenehme Gerüchte umgehen.“
„Wie kommen sie darauf?“
„Wegen der Sache mit dem Höschen.“
„Was ist das für ein Typ?“
„Ein Mediziner. Genau gesagt ein Pathologe. Betätigt sich auch als Kunstsammler. Auf diese Weise könnte er Isabelle kennen gelernt haben. Ob vor oder nach ihrem Aufenthalt bei uns weiß ich nicht. Es ist auch alles mehr oder weniger Spekulation. Der Typ heißt Pierre Lemeunier.“
Sie schwiegen eine Weile nachdenklich. Gina ließ ihren Blick von einem zum anderen wandern, sagte aber nichts. Sie fragte sich, warum André so geheimnisvoll von den Freunden in Paris sprach und keine Namen nannte. Immerhin – sie gehörten auch zu dieser geheimnisvollen Loge. Offenbar gab es verschiedene Clubs innerhalb des Geheimbundes.
Nach einer Weile fuhr Alain fort: „Was wisst ihr noch über diesen Pathologen?“
„Dass er ein paar Jahre das gerichtsmedizinische Institut in Le Havre geleitet hat. Aber dann hat er sich frühzeitig zur Ruhe gesetzt. Er scheint Geld zu haben. Viel Geld. Vielleicht eine Erbschaft.“
„Und was sind das für Gerüchte?“
„Er hat mehrere Mädchen misshandelt. Und zwar auf eine Art, die nichts mit Sadomasochismus zu tun hat. Aber in Gesellschaft soll er eine Art Don-Juan-Charme besitzen, der auf bestimmte Frauen unwiderstehlich wirkt. Zwei der betreffenden Frauen hatten sich seinetwegen von ihren Herren getrennt. Und diese Exherren fanden eines Tages blutige Dessous in ihrer Post.“
Alain stieß einen Pfiff aus und Gina hielt den Atem an. Sie konnte sich nicht mehr zurückhalten.
„Warum ist der Mann nicht verhaftet worden?“, brachte sie hervor.
Lalanche zuckte die Achseln.
„Wo kein Kläger, da kein Richter. Die Frauen waren froh, dass sie dem Kerl entkommen sind. Außerdem war er so raffiniert, sie erst dann wieder laufen zu lassen, als keine Spuren seiner kleinen Experimente mehr zu sehen waren.“
„Vor Gericht hätten sie kaum Chancen gehabt“, stellte Alain mit juristischem Sachverstand fest.
„Genau“, bestätigte Lalanche. „Es gab keine Zeugen. Dann das ganze Prozedere. Die Presse und alles. Das schreckte die Frauen ab.“
Nach einer Pause und einem Schluck Cognac fuhr er fort: „Lucien drängt darauf, dass wir jetzt erst einmal alles dran setzen, Isabelle aufzutreiben. Er hat wieder Hoffnung. Und setzt natürlich auf unsere Hilfe.“
Wieder schwiegen sie. Schließlich meinte Alain: „Fassen wir mal zusammen, was wir sicher wissen. Nach der letzten Nacht im Club setzt Isabelle sich in ein Taxi und fährt zum Bahnhof. Sie ist im Besitz von mehreren tausend Euro in bar.“
„Und verschwindet spurlos“, konstatierte Lalanche. „Die Polizei hat alle Zugverbindungen, alle Taxen, alle Busfahrer unter die Lupe genommen. Mit Null Erfolg.“
„Vielleicht ist sie bei einer Freundin untergetaucht“, warf Gina ein. „Sie könnte eine Freundin angerufen haben, um sich abholen lassen.“
Alain lächelte. „Typisch weiblicher Gedanke. Hat aber was für sich. Eine Freundin - das klingt gar nicht so unwahrscheinlich.“
André sah Gina scharf an.
„Der Gedanke ist mir noch gar nicht gekommen.“ Er verstummte und dachte nach. Plötzlich kam ihm eine Idee.
„Amélie“, sagte er. „Als Isabelle bei mir war, war Amélie ein paar Mal zu Besuch. Erinnerst du dich noch an sie?“
Alain nickte. Er erinnerte sich gut an Amélie. Hübsche Sklavin. Hatte Spaß gemacht, sie zu erziehen.
„Mit ihr schien sie sich gut zu verstehen. Und haben die beiden sich nicht schon von früher gekannt?
„Doch, eben. Amélie ist unser Joker.“ André war wie elektrisiert von der Idee.
„Hast du noch Kontakt zu ihr?“, wollte Alain wissen.
„Hm, eigentlich nur flüchtig“, meinte André. „Aber das ist kein Problem. Ich werde sie anrufen.“
Er zog ein Smartphone aus der Jackentasche und wählte eine gespeicherte Nummer. Als die Verbindung hergestellt war, stand er auf und entfernte sich ein paar Schritte. Er sprach leise, so dass Gina nicht alles verstehen konnte. Aber immerhin bekam sie mit, dass André ziemlich „überzeugend“ werden musste.
Mit einem schiefen Grinsen kam er zu ihnen zurück.
„Ich muss kurz weg. Ich hole die Kleine her. Am Telefon wollte sie nicht richtig raus mit der Sprache. Aber der Teufel soll mich holen, wenn die nicht was weiß.“
„Vielleicht ist Isabelle bei ihr?“, spekulierte Alain. „Soll ich mitkommen?“
„Keine schlechte Idee.“
Die beiden kamen natürlich nicht auf die Idee, Gina zu fragen, ob sie mitkommen wolle. Bevor sie losgingen, küsste Alain sie auf die Wange und sah sie schelmisch an.
„Kann ich dich hier zurücklassen, ohne dich anketten zu müssen?“
Sie zog ein Gesicht, hütete sich aber, etwas Freches zu sagen. Sie traute Alain durchaus zu, dass er sie vor seinem Freund übers Knie legte. Also beschloss sie, die Sache gelassen zu nehmen.
Sobald die beiden gegangen waren, legte sie eine Aufnahme von Schönbergs Verklärte Nacht in den CD-Player, kuschelte sich wieder auf das Sofa und lauschte mit geschlossenen Augen der Musik.

*

Sie fuhren in Andrés Mercedes über die engen, nächtlichen Landstraßen nach Straßburg. So spät herrschte nur noch wenig Verkehr und André legte ein rasantes Tempo vor.
„Was hast du denn genau aus Amélie rausbekommen?“, wollte Alain wissen.
„Eigentlich nichts. Aber sie hat so merkwürdig rumgedruckst. Das ist bei ihr ein typisches Zeichen, dass sie lügt. Wir müssen sie vielleicht ein wenig in die Zange nehmen.“
„Was weißt du noch so über sie?“
André lachte. „Sie ist eine echte Jüngerin von Sacher-Masoch. Unterwürfig und masochistisch. Ein Naturtalent. Genau wie ich es liebe.“
„Und wie ist sie zu ihren vier Wochen gekommen?“
André grinste, als er erzählte.
„Das war eine echte gute Tat von mir. Die Kleine war kurz davor, in die Drogenszene abzurutschen. Wir haben sie erwischt, als sie einen gefälschten Scheck einreichte, um an Geld zu kommen. Total idiotisch und dilettantisch. Inzwischen ist sie sauber.“
Er lachte. „Amélie war richtig traurig, als ihre Zeit um war. Sie hatte sich in mich verknallt. War eigentlich ganz nett. Ich habe auch immer wieder ein Auge auf sie, damit sie nicht noch mal in Versuchung kommt.“
„Was macht sie eigentlich?“, wollte Alain wissen.
„Sie ist Studentin. Kunstgeschichte. Muss sich ihr Studium selbst finanzieren. Das Versteigerungsgeld, das sie damals von uns bekommen hat, war ein Segen für sie. Eigentlich ist sie ganz in Ordnung. Du hast sie doch auch in der Kur gehabt und gefickt. Wie fandest du sie denn?“
„War ganz okay. Echt nett sogar.“
„Sie wohnt am Stadtrand“, bemerkte André. „Wir sind gleich da.“ Er hielt vor einer der typisch hässlichen Mietskasernen, die von Studenten und nordafrikanischen Zuwanderern bewohnt wurden.
Amélie wohnte im vierten Stock in einem winzigen Apartment.
Alles hatte Miniaturformat: Der Flur, das Wohnzimmer mit der Kochnische. Das Bad war kaum mehr als ein Verschlag mit einer Dusche und einer Toilette. Das winzige Boudoir erzählte von den Prinzessinnenträumen eines kleinen Mädchens: Rosa Satin, ein Spiegel mit Goldrahmen, ein falscher Perserteppich. Eine ganze Wand des Wohnzimmerchens wurde von einem Bücherregal eingenommen wurde, das bis zur Decke reichte. Darin standen Kunstbände, Künstlerbiographien, ein paar erotische Klassiker, darunter Laclos’ Gefährliche Liebschaften und eine Gesamtausgabe der Memoiren Casanovas. Alains Blick fiel auf einige Fotobände mit erotischer Kunst. Daneben auf engstem Raum ein Schreibtisch, auf dem Bücher und Manuskripte ausgebreitet waren. Ein ältlicher PC mit Röhrenbildschirm.
Amélie war eine zierliche Person mit honigblondem Haar und einem hübschen Gesicht. Sie hatte einen herzförmigen Mund und wunderschöne grüne Augen, die jetzt aber unsicher auf die beiden Besucher gerichtet waren. Ganz offenbar war ihr mulmig zumute. Sie kannte beide nur allzu gut. Ihre Freude darüber, André wieder zu sehen war mindestens genauso groß wie ihre Angst vor den unangenehmen Fragen, mit denen sie rechnete. Die beiden Männer wirkten übermächtig groß in ihrer Puppenstube und sie hatte keine Sitzgelegenheiten, die sie ihnen anbieten konnte.
„Wollt ihr einen Tee?“, fragte sie lahm.
„Ein andermal“, meinte André gedehnt und sah sie scharf an.
„Du weißt, warum wir da sind!“
Sie trat nervös von einem Fuß auf den anderen. Sie trug ein langes rotes Kleid und offenbar nichts darunter, dafür große Ohrringe aus Silber mit Granaten und Mondsteinen und einen auffallenden silbernen Ring an der Hand. André sah auf den Ring, dann in ihre Augen.
Amélie wand sich unter diesem Blick, der nichts Gutes verhieß, wie sie aus Erfahrung wusste. Dann sagte sie unvermittelt:
„André, ich weiß nicht, wo Isabelle jetzt ist, aber an dem Abend, ich meine an ihrem letzten Abend in der Loge oder … in der Nacht danach, hat sie mich angerufen.“
André dirigierte sie aufs Sofa und stieß sie mit dem Bauch nach unten auf die Decke.
„Nicht“, flehte sie, und ihre Hände griffen nach einem Kissen und pressten es fest an ans Gesicht.
Er schob ihr ohne weiteres das Kleid hoch, so dass ihr blanker Hintern frei lag.
„Gib mir das Kissen!“
Sie gehorchte schweigend.
„Arsch hoch!“
Sie hob die Hüften an und er schob ihr das Kissen unter.
„So, Amélie, jetzt werden wir uns mal vernünftig unterhalten.“
André zog aus den Schlaufen seiner Hose einen schmalen, schwarzen Ledergürtel und legte ihn direkt vor Amélies Gesicht. Dann begann er, ihr den Hintern zu massieren, mit einer falschen, genau berechneten Zärtlichkeit. Nach einer Minute legte er einen Finger prüfend an ihre Muschi.
„Du bist nass.“
„Ja.“
Er packte den Gürtel und zog ihn ihr kräftig über den Po, so dass sich sofort eine rote Strieme bildete. Sie stieß einen unterdrückten Schrei aus.
„Wie heißt das korrekt?“, fragte er mit gelangweilter Beiläufigkeit.
„Ja Monsieur le Comte.“
„Okay, und jetzt erzähl, was in dieser Nacht alles passiert ist. Und lass nichts aus. Wenn ich das Gefühl habe, du sagst mir nicht alles oder verschweigst die Wahrheit, werde ich dein Gedächtnis aufzufrischen wissen.“
Er ließ einen weiteren kräftigen Hieb auf ihr Gesäß folgen.
„Also los.“
Amélie zog scharf die Luft ein, dann erzählte sie in einem gehetzten Tonfall.
„Es war morgens um halb fünf, als bei mir das Telefon klingelte, und als ich dran ging, war es Isabelle. Sie hat geheult und schien total verzweifelt. Und sie fragte mich, ob ich sie mit meinem Auto an der Place Charles de Gaulle abholen könne. Ich bin sofort losgefahren. Es ist schon hell geworden und die ersten Leute waren zur Arbeit unterwegs. Sie stand da an dem großen Springbrunnen mit einem Köfferchen in der Hand. Sie hatte nur ein dünnes Fähnchen am Leib und schlotterte, denn es war kühl. Sie sah aus wie jemand, der sich gleich umbringen will.“
„Umbringen?!“, fragte André scharf.
„Ich meine, sie sah einfach total fertig aus. Ihr Gesicht war verheult, das Make up verschmiert und die Haare durcheinander. Sie hatte auch keine richtigen Schuhe an, nur so ein paar ganz hohe Dinger, in denen sie rumstolperte wie auf Eiern. Als sie mich gesehen hat, hat sie gleich wieder losgeheult.“
Amélie machte eine Pause und schielte über die Schulter nach André, der sie finster anstarrte.
„Und weiter“, sagte er barsch, schlug sie aber nicht.
„Ich hab gesagt, sie soll erst mal einsteigen. Dann hab ich sie mit heim genommen, also hier in die Wohnung, und hab ihr einen Tee gemacht. Ich hab zu ihr gesagt, sie soll sich erst mal duschen und ein wenig ausruhen, dann würden wir weiter sehen.“
„Was hat sie erzählt?“
„Bis dahin hatte sie noch gar nichts erzählt, aber ich konnte mir ja schon denken, was passiert war. Weil es doch ihre letzte Nacht war.“
André nickte, Amélie hatte eine ganz ähnliche letzte Nacht erlebt. Allerdings hatte sie sich nicht so blöd angestellt wie Isabelle. Er tauschte einen Blick mit Alain. Der hatte bisher bloß interessiert zugeschaut.
„Gehen wir zurück aufs Schloss“, meinte er zu André. „Wir können das Verhör dort fortsetzen.“
Amélie zuckte zusammen.
„Ich sage euch doch die Wahrheit“, stammelte sie. „Bitte, André…“
Er streichelte wieder ihren Arsch und gab ihr mit der Hand einen festen Klaps darauf, dass sie vor Schmerz und Überraschung aufschrie.
„Wir glauben dir, Amelie“, sagte er in einem Tonfall, der gleichwohl ausdrückte, dass dem nur bedingt so war. „Aber bei Alain hört uns niemand, wenn wir uns – sagen wir – etwas ausführlicher mit dir befassen müssen. Wir wollen doch kein Aufsehen erregen.“
Die beiden Männer lachten, als sie das angstvolle Gesicht des Mädchens sahen.
„Keine Angst, Amélie“, meinte Alain liebenswürdig, „dir passiert gar nichts, solange du uns die Wahrheit sagst. Außerdem möchte ich dir meine Sklavin vorstellen. Ich glaube, ihr werdet euch gut verstehen.“
Der Ton, in dem diese an der Oberfläche so netten Worte gesprochen wurden, jagte Amélie einen Schauer über die Haut. Dabei vermischten sich Lust und Angst zu einem unauflöslichen Gefühl. Sie war verwirrt und angespannt, und das plötzliche Wiedersehen mit André, in den sie immer noch verliebt war, wühlte sie auf. Sie wusste nicht, was genau er von ihr wollte. Aber sie wusste, dass sie ihm alles sagen würde, und dass sie ihm nichts entgegenzusetzen hatte.

*

Gina schaute ein wenig verlegen drein, als Alain und André mit der verängstigten Amélie zurückkehrten. Sie hatte es sich auf dem Sofa gemütlich gemacht und schließlich damit begonnen, in einem Buch zu lesen. Sie hatte neue Scheite auf das Kaminfeuer gelegt, als es auszugehen drohte.
Als die Männer mit Amélie hereinkamen, stand sie zur Begrüßung auf und wartete ab, was passieren würde. Sie musterte das Mädchen, das ihr auf Anhieb sympathisch war. Amélie schien ein wenig befangen und trat von einem Fuß auf den anderen, was sie immer tat, wenn sie unsicher war. Gina, die äußerlich einen ganz ruhigen Eindruck machte, merkte, dass die Männer sie und das Mädchen neugierig bei ihrer gegenseitigen Musterung beobachteten, beinahe so, als würden sie etwas Bestimmtes erwarten.
Noch etwas anderes fiel ihr sofort auf. Amélie war ganz offensichtlich in Lalanche verliebt. Die ängstliche Wachsamkeit, mit der sie immer wieder zu ihm hinsah, war untermischt mit unterwürfiger Verehrung. Er dagegen behandelte sie kalt, stieß sie herum und fuhr sie grob an. Das brachte Gina auf. Er ist doch ein Kotzbrocken, dachte sie.
Alain sah dem völlig gleichgültig zu. Er lehnte am Kamin, hatte sich einen Cognac eingeschenkt, und betrachtete die Szene, die sich gerade zwischen seinem Freund und dem Mädchen abspielte, als würde er einen Film ansehen.
André hatte Amélie auf das Sofa gestoßen, von dem Gina aufgestanden war. Dann zog er dem Mädchen, das zitterte und den Kopf an ein Kissen presste, das Kleid hoch und entblößte ihren Po. Gina zog scharf den Atem ein, als sie die dunkelroten Striemen erblickte, die Andrés Gürtel hinterlassen hatte. Sie warf Alain einen fragenden Blick zu und stellte erneut fest, dass er abwechselnd sie und die Szene auf dem Sofa neugierig beobachtete. Sie wollte auf ihn zugehen, aber ein unbestimmtes Gefühl von Wachsamkeit hielt sie auf ihrem Platz zwischen dem Kamin und dem Sofa fest.
Mit Abscheu verfolgte sie das „Verhör“, welches André nun mit dem Mädchen anstellte, und das immer wieder von pfeifenden Gürtelhieben und vom Schluchzen Amélies unterbrochen wurde.
„Du hast Isabelle also am nächsten Morgen nach Colmar zum Bahnhof gefahren?“
Klatsch! Klatsch.
„Auuuuaaa. Ja, es war vielleicht zehn oder so. Sie wollte weg, obwohl ich ihr angeboten habe, dass sie ruhig ein paar Tage bei mir bleiben kann.“
„Wo wollte sie hin?“
„Sie hat es mir nicht gesagt.“
Klatsch! Klatsch! Klatsch!
Amélie heulte gepeinigt auf, denn die letzten drei Gürtelhiebe waren mit erheblicher Kraft ausgeführt worden. Gina hielt den Atem an. Sie wusste nicht, wie lange sie das noch durchstehen würde, ohne vor Zorn auszurasten.
„Sie hat nichts gesagt, ich schwöre es.“
Wieder klatschte der Gürtel auf den bereits hochroten Po herunter, und Amélie schrie und heulte Rotz und Wasser.
Gina hielt es nicht mehr aus. Sie lief empört zu Alain, der immer noch gelassen am Kamin lehnte, und dessen Gesichtsausdruck beinahe gelangweilt wirkte.
„Alain, ich bitte dich, tu etwas!“
Er riss sich langsam von der Verhörszene los und sah sie mit einem seltsamen Lächeln an.
„Meinst du?“, sagte er, und seine Stimme war heiser vor Erregung.
Während sie ihn noch verständnislos anstarrte, zog er sie blitzschnell in die Arme. Erschrocken bemerkte sie den harten Ausdruck in seinen Augen. Und ehe sie es sich versah, hatte er ihr Kleid hochgerissen und sie zu einem Sessel geschleppt. Sie wehrte sich mehr instinktiv als mit wirklicher Absicht. Und natürlich hatte sie nicht die geringste Chance. Mit wenigen Griffen hatte Alain sie ausgezogen und bäuchlings über den Sessel gelegt, so dass ihr nackter Hintern stramm hochgereckt war.
Gina glaubte, vor Scham zu sterben, als sie ihn sagen hörte:
„Schau mal her André, Gina meint, ich solle etwas unternehmen. Was sagst du denn dazu?“
Beide Männer lachten. Und dann kam André de Lalanche, Amélie sich selbst überlassend, zu ihnen herüber.
„Hübscher Arsch“, meinte er anerkennend. „So was schreit geradezu nach dem Rohrstock.“
„Meine ich auch“, sagte Alain grinsend. „Halt sie mal fest.“
Gina fühlte, wie André de Lalanche sich über sie beugte und sie mit einem unbarmherzigen Griff niederhielt, während Alain sich entfernte, um den Rohrstock zu holen, wie sie richtig vermutete.
Währenddessen betastete André erst ihren Hintern und dann ihre Möse. Sie starb beinahe vor Scham, denn trotz ihres Zorns war sie geil und feucht geworden.
„Gute Reaktion“, lachte André. „Du bist schön nass. Ich werde Alain darum bitten, dich benutzen zu dürfen.“
„Bitte, bediene dich“, vernahm sie zu ihrem Entsetzen Alains amüsierte Stimme. „Aber vorher machen wir ihr den Arsch heiß.“
Gina wagte nicht, den Kopf zu heben. Sie schämte sich zu Tode. Warum tat Alain ihr das an? Er hatte mit keinem Wort gesagt, dass er sie diesem Mann überlassen würde. Sie fand es unfair.
Bevor sie sich weitere Gedanken darüber machen konnte, hörte sie ein unheilvolles Pfeifen und gleich darauf fühlte sie auf ihrem Hintern einen wahnsinnigen Schmerz. Sie brach in unkontrolliertes Geschrei aus.
„Nanana“, meinte André mit einem spöttischen Lacher. „Ich glaube, da tut noch ein bisschen Erziehung not.“
„Bestimmt“, erwiderte Alain. „Aber wir sind gerade erst am Anfang. Und der Rohrstock ist noch neu für sie.“
Ein weiterer Schlag traf sie, und sie glaubte, zu vergehen. Das war kein Schmerz, der Lust verursachte. Das war die reine Höllenpein. Und wieder plärrte und schluchzte sie.
„Aufhören! Aufhören!“ Und sie versuchte, sich frei zu strampeln.
Die Männer lachten nur.
„Weißt du was“, hörte sie Alain sagen. „Wir ziehen jetzt andere Saiten auf. Und im nächsten Augenblick fühlte sie, wie ein Ballknebel in ihren Mund geschoben wurde. Das Ding hinderte sie nicht nur am lauten Schreien, es fühlte sich auch unangenehm an. Aber das vergaß sie rasch, als die nächsten Hiebe ihren Hintern trafen. Alain ließ sie in kurzen Abständen aufeinander folgen. Präzise, scharf, einer immer dicht neben dem anderen, so dass nach einem Dutzend ihr Hintern ein Muster von zwölf tiefroten, rasch anschwellenden Striemen aufwies.
Nach dem sechsten Hieb wünschte sich Gina, das Bewusstsein zu verlieren. Sie betete zu Gott, sie ohnmächtig werden zu lassen. Aber sie wurde nicht erhört. Sie musste Schlag für Schlag den wilden, sengenden Schmerz fühlen. Der Stimme beraubt, von Andrés eisernem Schraubstockgriff niedergehalten, lag sie da wie eine hilflose Puppe.
Plötzlich merkte sie, dass ihre Nase verstopft war. Sie rang nach Luft, bekam keine. Speichel lief ihr seitlich aus dem Mund, verursacht von dem stramm sitzenden, harten Knebel.
Der wurde plötzlich gelöst und sie sog gierig die Luft ein. Ihr ganzer Körper wurde geschüttelt. Die Schläge hatten aufgehört. André ließ sie los.
Ihr erster Impuls war, aufzuspringen, eine Art Tanz aufzuführen und sich mit beiden Händen den Po zu reiben. Aber obwohl der Schmerz sie dazu trieb, tat sie es nicht. Irgendwo in ihrem Kopf meldete sich eine leise, aber deutliche Stimme: Tu ihnen den Gefallen nicht, sie warten genau darauf, um sich über dich lustig zu machen, wenn du es tust.
Sie wimmerte und rieb sich die schmerzenden Mundwinkel. Dann bedeckte sie die Augen mit den Händen, drehte sich zur Seite und krümmte ihren Körper zusammen wie ein Embryo. So blieb sie liegen, leise vor sich hinschluchzend.
Im Raum war es totenstill geworden. Die Männer, die eine Szene mit viel Geschrei und Herumgehopse erwartet hatten, sahen erstaunt auf die Frau hinunter. Dann sahen sie sich an, das Lachen war aus ihren Gesichtern gewischt. Ginas Haltung drückte völlige Ohnmacht und Scham aus, aber gleichzeitig eine verletzliche Würde.
Andrés Blick fiel auf Amélie, welche reglos, mit großen Augen auf dem Sofa saß. Sie hatte das unglaubliche Schauspiel stumm beobachtet. In ihren dunklen Pupillen spiegelten sich Angst und Erregung. Sie wusste, was als nächstes kommen würde.
Alain gestand sich ein, dass er Gina bewunderte. Gleichzeitig war er ein wenig enttäuscht, aber vor allem beunruhigt. Wenn sie aufgesprungen wäre und ihren Schmerz hinausgebrüllt und eine Szene gemacht hätte, wäre es ihm eigentlich lieber gewesen. Dieses introvertierte Sicheinigeln war ihm unheimlich.
Aber ihre Prüfung war noch nicht zu Ende, und er beabsichtigte nicht, den Vorgang abzubrechen. Er hatte sie André versprochen.
„Ich denke, es ist Zeit für ein paar nette Entspannungsübungen“, sagte dieser und das Lächeln kehrte wieder auf ihre Gesichter zurück.
„Ganz recht“, meinte Alain gedehnt. „Fick sie gut durch. Ich kümmere mich darum, dass es Amélie nicht langweilig wird.“
Gina, die sich zu sterben wünschte, fühlte, wie André sie aufhob und zum Sofa trug. Sie presste die Augen fest zusammen, daher hatte sie nicht mitbekommen, dass Alain die willenlose Amélie dort weggezogen hatte.
André legte Gina behutsam auf dem Sofa nieder und rollte sie auf den Bauch. Sie zuckte zusammen, als seine Hände zärtlich über ihre malträtierte Kehrseite strichen. Sie fühlte den „Herrengriff“, mit dem er prüfend in ihre Muschi fasste. Sie war noch von früher nass, empfand aber im Moment keinerlei Erregung mehr, nur noch sengenden, glühenden Schmerz. Dann fühlte sie, wie der Mann mit seiner Zunge sanft und überaus liebevoll ihren Po liebkoste, lange und ausdauernd, was eine seltsame Empfindung bei ihr auslöste. Dazwischen streichelte er ihre Schenkel und ihren Rücken, drückte wollüstige Küsse in ihren Nacken und flüsterte ihr ins Ohr, dass sie schön sei und tapfer und dass Alain sich glücklich schätzen durfte, so eine zauberhafte Sklavin sein eigen zu nennen. Empörung und Scham durchbrandeten sie, aber irgendwie fühlte sie sich auch seltsam berührt von diesen Geständnissen, die so ganz im Widerspruch standen zu der brutalen Prügelszene.
Langsam, ganz langsam, ließ der Schmerz etwas nach, oder vielmehr, er wurde überlagert von einer zwingenden Erregung. Sie war verzweifelt. Nein, das durfte nicht sein. Sie sollten nicht auch noch den Triumph haben, dass die Prügel sie geil gemacht hatten. Sie zwang sich, den Schmerz und die Erniedrigung festzuhalten, damit sie die Lust verdrängen sollten.
Aber bald merkte sie, dass sie etwas Unmögliches versuchte. Ihr Körper verlangte nach einem Recht, das älter war als das Gefühl der Erniedrigung und selbst der Scham und des Schmerzes. Sie spürte, wie Andrés harter, mächtiger Schwanz fordernd gegen ihre Möse gedrückt wurde. Noch immer kämpfte sie passiv gegen ihn an, indem sie versuchte, das Verlangen, das jetzt machtvoll in ihr anwuchs, zu unterdrücken.
Da gab er sie für einen Augenblick frei, und sie fühlte sich erleichtert und gleichzeitig enttäuscht. Aber dann…. spürte sie, wie ihre Pobacken auseinander gezogen wurden, nicht gewaltsam, aber fest und unwiderstehlich, und dann drückte André seinen Mund direkt auf ihre Rosette, und in diesem Moment wusste sie, dass sie den Kampf verloren hatte. Sie stöhnte laut, stöhnte vor Schmerz und Verlangen, und als er seinen Schwanz schließlich an ihre Möse führte, drängte sie sich ihm gehorsam entgegen.
Sie wusste, dass Alain zusah, sie hatte ihn unter ihren gesenkten Wimpern neben Amélie stehen sehen, und die beiden sahen nun fasziniert zu, wie André de Lalanche sie nach allen Regeln der Kunst durchvögelte.
Trotz wallte in ihr auf. Wenn Alain sie so zwang, sich einem anderen hinzugeben, dann geschah es ihm recht, wenn sie mit diesem Mann so vögelte, dass es genauso gut war wie mit ihm.
Sie dachte daran, wie sie Lalanche am frühen Abend eingeschätzt hatte: Attraktiv, erotisch, ein wenig brutal. Und dass sie sich vorgestellt hatte, er würde sie nehmen. Er besorgte es ihr gründlich. Ihr Hintern glühte und schmerzte und prickelte jetzt gleichzeitig vor Lust. Sie hörte den Mann über ihr heftiger stöhnen. Ja, komm, dachte sie. Komm, wie du noch nie gekommen bist.
Sie kamen beide zugleich: Eine gewaltige, heiß brennende, nicht aufzuhaltende Explosion. Ihre Körper klammerten sich aneinander, sie presste ihre Beine von unten an seine Schenkel und er drückte seine Wange an die ihre und bedeckte sie mit Küssen.
„Du bist wunderbar“, flüsterte er ihr zu, während die Orkanwelle ihres Orgasmus langsam verebbte. Sie sagte nichts, hatte die Augen wieder geschlossen.
Dann hörte sie Alain sagen: „Komm, Amélie, jetzt müssen wir uns mächtig anstrengen, um mit den beiden gleichzuziehen. Los ihr zwei, runter vom Sofa.“
André stand auf, schlüpfte wieder in seine Hose und zog die widerstrebende Gina hoch.
„Wir haben uns, glaube ich, ein Glas Champagner verdient“, meinte er lachend und zog sie zu der üppig bestückten Bar. Und während Alain und Amélie es auf dem Sofa trieben, schenkte André für sich und Gina Champagner ein und zog sie dann zu sich auf einen Sessel. Er platzierte sie bäuchlings über seinem Schoß, so dass sie das Sofa gut im Blick hatte, und strich ihr dann mit kühlen Fingern wohltuend über den heißen Hintern, immer und immer wieder, bis sie sich mit einem tiefen Seufzer entspannte.
Alain nahm galanterweise auf Amélies pochendes Hinterteil Rücksicht. Er hatte sie en face auf seinen Schoß gesetzt, so dass sie ihn reiten musste. Es war ein geiles Bild, das die beiden boten, und sie ließen sich alle Zeit der Welt.
Gina befand sich mittlerweile in einer merkwürdigen, tranceähnlichen Stimmung. Sie hatte ihr Glas Champagner rasch geleert und André hatte ihr sofort nachgeschenkt. Ihre Scham war verflogen, und der Schmerz hatte um ein Beträchtliches nachgelassen, seit André ihr glühendes Gesäß mit champagnerkühlen Händeln zart streichelte. Sie fühlte sich bei ihm geborgen, so merkwürdig ihr das auch schien. Seine Worte hallten noch in ihr nach: Schön, tapfer, ein Grund für Alain, stolz zu sein. Und während sie dem Liebesspiel auf dem Sofa zusah, merkte sie, dass ein heftiges Verlangen sie aufs Neue feucht werden ließ. Gleich darauf fühlte sie Andrés Hand zwischen ihren Beinen und hörte ihn leise lachen.
„Komm her, wir machen es auf dem Teppich.“
Und sie fielen übereinander her, gierig, wie zwei unersättliche Tiere. Diesmal lag Gina auf dem Rücken, und sie fühlte den Schmerz auf ihren Pobacken bloß noch als schiere Wollust. Es war ein rascher, erlösender Fick, und als sie sich von ihrem animalischen Orgasmus erholt hatten, entdeckten sie, dass Alain und Amélie, die inzwischen ihr löbliches Werk auf dem Sofa erfolgreich beendet hatten, ihnen interessiert zuschauten.

Kapitel 6

„Dochter jetz ist schon hie die Stund - Bleich wird werden din roter Mund - Din Lyb, din Angesicht, din Har und Brüst - Mus alles werden ein fuler Mist“
(Bildtext zu „Der Tod und das Mädchen“ - Berner Totentanz, 1517, Nikolaus Manuel, Basler Kunstmuseum)

Isabelle erwacht aus einem Alptraum und erstarrte.
Ein lang gezogenes, schauerliches Heulen durchbrach die Stille und Dunkelheit der Nacht. Sie horchte entsetzt. Was war das? Grabesstille herrschte wieder. Hatte sie das geträumt? Wurde sie wahnsinnig?
Da war es wieder. Ein langes, grässliches Jaulen, wie von einem Tier, das von einem tödlichen Geschoss getroffen war, aber nicht sogleich sterben konnte. Schmerz und unendliches Grauen schwangen in diesem Laut. Aber noch schrecklicher war etwas anderes: Es kam nicht von oben, wie all die anderen Geräusche, die sie bisher vernommen hatte. Es schien aus den Tiefen der Erde zu kommen, wie ein gespenstischer Ruf aus einer Gruft. Gab es unterhalb ihres Verlieses noch weitere Kerker, noch andere Schrecken?
Es war wieder still. Isabelle wartete lange auf den dritten Schrei. Er kam nicht. Sie schauderte vor Kälte und Grauen. Und dann wusste sie: Das war die Stille des Todes.

*

Als Gina am nächsten Morgen erwachte, fühlte sie als erstes den Schmerz. Als nächstes war da eine Stimme, deren Gift schlimmer war als der Schmerz: Was tue ich eigentlich hier? Warum mache ich das mit? Ihre Erinnerungen an den vergangenen Abend waren wirr. Sie hatte definitiv zuviel von dem Champagner getrunken. Die himmelstürmende Seligkeit, die sie nach den Schlägen mit dem Rohrstock und dem denkwürdigen Vögeln mit André in eine Art siebten Himmel getragen hatte, schien ihr im grauen Licht des Morgens, verkatert und mit pochendem Hinterteil, fremd und unbegreiflich. Sie liebte Alain, und sie hatte sich diesem anderen hingeben, weil er es so gewollt hatte. Sie hatte Lust dabei empfunden, aber auch das Erniedrigende darin gespürt. Und die Rohrstockschläge hatten höllisch weh getan. Das war kein liebevolles Spanking gewesen, sondern ein mit Rücksichtslosigkeit ausgeführter Züchtigungsakt. Und diese beiden Rohlinge hatten gelacht.
Alain hatte sie später unter einer Sturzwelle von Zärtlichkeiten und Liebesbeteuerungen begraben, aber sie war so müde gewesen, dass sie kaum noch zugehört hatte und einfach eingeschlafen war. Wie sie ins Bett gekommen war, wusste sie nicht.
„Bist du wach?“
Sie fuhr herum. Er lag dicht neben ihr und hatte den Kopf aufgestützt. Er hatte sie offenbar schon seit einer Weile beobachtet, und dieser Gedanke verursachte ihr Unbehagen. Seine Augen wirkten hellwach und forschend. Nein, nicht diesen Blick! Sie war nicht gewappnet für eine Erwiderung, geschweige denn für eine Auseinandersetzung.
„Ich muss aufs Klo“, sagte sie und glitt zum Bettrand. Als sie sich beim Aufstehen mit dem Hintern kurz auf der Bettkante abstützte, hörte sie alle Engel singen. Energisch unterdrückte sie die aufkommenden Tränen. Bloß jetzt nicht heulen! Sie konzentrierte sich darauf, stolz und aufrecht zu gehen, obwohl der Impuls, sich zu krümmen und die verletzte Haut mit den Händen zu berühren, übermächtig war. Sie schaffte es, aber es besserte ihre Stimmung nicht.
Auf der Toilette schloss sie die Tür ab. Als sie sich vorsichtig zum Pinkeln niederließ, entfuhr ihr trotz mühsamer Beherrschung ein Winseln. Danach ging sie langsam hinüber zum Badezimmer, vergewisserte sich, dass er nicht dort war. Aus der großen Spiegelwand sah ihr eine verkaterte Karikatur entgegen. Das Gesicht fleckig von der Heulerei nach den Schlägen, um die Augen herum war alles rot und verquollen, das Haar hing zerzaust um ihren Kopf, und sie hatte keine Kraft, es auszubürsten.
Sie verspürte einen brennenden Durst und trank zwei Zahnputzgläser mit Leitungswasser leer. Ihre geröteten Augen sahen sie aus dem Spiegel an wie die eines blöden Kaninchens. Als sie in der Spiegelwand ihren Hintern erblickte, verlor sie die Fassung. Sie sah aus wie eine billige Bordellhure aus dem 18. Jahrhundert nach einer erbarmungslosen Prügelstrafe im Zuchthaus. Sie erinnerte sich an eine Illustration… Nein, das war nicht geil. Purpurrote und blau-schwarze Striemen, dick und aufgeworfen, zogen sich quer über ihre Pobacken, zwei davon sahen aus, als würden sie gleich platzen. Sie fühlte sich erbärmlich.
Mit automatischen Bewegungen ließ sie kaltes Wasser in das Waschbecken einlaufen, bist es fast überlief. Dann nahm sie ein sauberes weißes Handtuch aus dem Regal, tauchte es ins Wasser, wrang es leicht aus und drückte es so behutsam wie möglich auf die zerschundene Haut. Das schmerzhafte Brennen ließ für einen winzigen Moment nach. Sie wollte das Handtuch erneut nehmen und in das Wasser eintauchen, da sah sie, dass der weiße Stoff stellenweise leicht gerötet war. Also doch. Er hatte sie blutig geschlagen. In diesem Zustand kam ein Bad nicht in Frage. Eigentlich kam überhaupt nichts in Frage, außer zurück ins Bett zu kriechen und auf dem Bauch liegend ihre Wunden zu lecken. Allein beim Gedanken an eine solche Demütigung bekam sie Krämpfe. Sie fragte sich, ob sie ihr nicht etwas in den Sekt getan hatten, gestern Abend. Ihre tolle Geilheit war in diesem Moment der Ernüchterung wie eine Szene, die in einem fremden Film abgelaufen war. In Wirklichkeit war dies ein Alptraum, und sie war gerade dabei, aufzuwachen. Trotz des Schmerzes, der sie rasend machte, brachte sie es fertig, das Handtuch erneut einzutauchen und dann langsam und unbeholfen ihren ganzen Körper abzureiben. Zum Schluss beugte sie sich über das Becken und spritzte sich Unmengen kalten Wassers ins Gesicht. Danach sah sie immer noch wie ein Zombie aus, aber ihr Kopf wurde nach und nach klarer.
Als Alain die Tür zum Badezimmer öffnete, hatte sie sich bereits in ein großes schwarzes Badetuch gewickelt und die Haare notdürftig gekämmt. Das weiße Handtuch schwamm im Waschbecken.
„Gina.“
Sie schüttelte stumm den Kopf. Dann, mit einer Stimme, die ihr selbst misstönend und abstoßend wehleidig vorkam:
„Ich will allein sein.“
Sie ging an ihm vorbei und er ließ sie gewähren. Sie schloss die Tür hinter sich und hörte gleich darauf am Rauschen des Wassers, dass er sich ein Bad einließ.
Sein Verhalten erleichterte und verletzte sie gleichzeitig. Was für eine Dummheit, dachte sie. Zögernd ging sie in das Ankleidezimmer, öffnete den begehbaren Kleiderschrank.
Fünf Minuten später humpelte sie die große Schlosstreppe hinunter. Sie trug Jeans, ein schwarzes Twinset und leichte Laufschuhe. Jeder Schritt tat höllisch weh. Sie musste verrückt sein, sich das hier anzutun. Aber es kam ihr besser vor, als Alain ins Gesicht sehen zu müssen.
Der Himmel war bewölkt, doch es regnete noch nicht. Nur ein steifer Wind verfing sich immer wieder in den Ästen der hohen Bäume, fuhr ihr übers Gesicht und durch das Haar und steigerte sich regelmäßig zu einer brausenden Böe.
Das große Tor mit dem blutrünstigen Wappen war verschlossen und ließ sich nicht öffnen. Sie wandte sich nach rechts, wo der Park leicht anstieg und suchte die kleine Pforte in der Mauer, die auf einen Waldpfad führte. Sie schaute zurück. Alles war ruhig, niemand war ihr gefolgt. Wieder wurde ihr diese widersprüchliche Empfindung von Erleichterung und gleichzeitiger Enttäuschung bewusst. Sie schüttelte trotzig den Kopf und schlüpfte durch den schmalen Einlass. Ein bestimmtes Ziel hatte sie nicht, sie wollte nur ungehindert ihren Tränen freien Lauf lassen. Es waren nicht nur die Schmerzen. Es war vor allem das Gefühl von Ohnmacht, Demütigung und Ratlosigkeit.
Plötzlich hatte sie eine Erleuchtung: So muss sich Isabelle gefühlt haben, als sie Lucien zum Teufel schickte, obwohl sie ihn liebte.
Oben im Ankleidezimmer hatte sie überlegt, ob sie nicht ihre Handtasche mit dem Geld und den Papieren nehmen und einfach abhauen sollte. Aber dazu hätte sie ein Taxi rufen müssen, das wäre nicht unbemerkt geblieben – und sie wusste noch nicht, ob sie das wirklich wollte. Sie war außerstande, jetzt endgültige Entscheidungen zu treffen. Den anderen in diesem Zustand gegenüber zu treten - unmöglich. Sie wollte weder Alain noch André in die Augen sehen und die Signale in ihren Blicken lesen. Sie wusste, sie würde es nicht ertragen, weder Mitleid noch Trost noch gutmütigen Spott – was immer es wäre.
Gina folgte dem Pfad, der leicht aber stetig bergan führte. Sie war mit Alain einmal hier spazieren gegangen und wusste, dass nach etwa einem Kilometer eine alte Burgruine in Sicht kommen würde. Es war ein hübscher, abgelegener Ort und jedenfalls ein vorläufiges Ziel. Als es zu regnen begann, ging sie schneller und mit gesenktem Kopf. Sie erreichte das Gemäuer, bevor der leichte Sommerschauer in einen heftigen Platzregen überging. Unter einem breiten Torbogen mit seinem düsteren Schatten fand sie Schutz. Der Schmerz brannte jetzt wütend und jeder Schritt wurde zur Qual, denn der harte Jeansstoff rieb sich an den geschwollenen und offenen Stellen.
Sie lehnte sich mit dem oberen Teil des Rückens gegen die kühlen Steine. So stand sie lange, mit geschlossenen Augen. Sie versuchte, an gar nichts zu denken und ihr Gehirn den Bildern zu überlassen, die wie eine trübe Flut über sie hereinbrachen. Bilder von Alain, vermischt mit grausamen Illustrationen von Quälereien, die ihr jetzt nicht mehr erregend, sondern abstoßend vorkamen. Wie sinnlos sich all das aufdrängte.
Der Regen machte ein monotones, sanftes Geräusch. Es klang kühl und beruhigend, und die Luft roch jetzt ein wenig modrig. Gina blickte hinüber in den offenen Innenbereich der Burg. Gras, Farne und Waldsträucher wuchsen dort wild und üppig, dazwischen wucherten die dornigen Ranken von wilden Brombeeren. Sie dachte an die Dornen im Rosengarten und blickte auf ihre Hand. Die Verletzung war verheilt, aber in ihrer Erinnerung lebte der grelle Schmerz sofort wieder auf.
Dicht an der Nordwand der verfallenden aber immer noch mächtigen Innenmauer wuchs ein mächtiger Holunderbaum. Sie bahnte sich einen Weg dorthin, und der Duft der weißen Blüten, vermischt mit dem morastigen Miasma des nassen Erdbodens, hüllte sie ein. Unter ihren Füßen raschelte das nasse Laub, braun und glitschig und duftend von süßer Feuchtigkeit. Sie ließ sich auf den Boden gleiten, zog zuerst die Schuhe aus, dann die Jeans und das Twinset. Dann legte sie sich in das nasse Laub, und es fühlte sich kühl und lindernd an unter ihrem malträtierten Hintern. Das Top und das Jäckchen breitete sie über ihrem Schoß und den Brüsten aus. Sie hoffte, dass niemand jetzt hierher käme. Vielleicht konnte sie einfach liegen blieben so lange sie wollte.
Eine Weile lag sie mit geschlossenen Augen, nur den Gerüchen und Geräuschen hingegeben. Wie viel Zeit vergangen war, seit sie das Schloss verlassen hatte, wusste sie nicht. Als etwas Helles die Dunkelheit unter ihren Lidern mit rotem Licht durchbrach, öffnete sie blinzelnd die Augen. Es war die Sonne. Die Wolkendecke war aufgerissen, der Regen hatte aufgehört. Schräg über ihr, an der schroffen Mauer, nahm sie eine Bewegung war. Ein Eichhörnchen. Es kletterte an den Steinen empor, aber seine Bewegungen waren schwerfällig wie die eines kranken oder behinderten Wesens. Und dann sah Gina, dass das kleine Tier eine Blutspur auf dem Mauerwerk hinterließ. Es war verletzt, vielleicht schwer.
Oh nein, dachte Gina. Armes Ding. Und sie hatte keine Möglichkeit, zu helfen. Während sie sich halb aufrichtete, erklomm das Eichhörnchen mit letzter Kraft die geborstene Mauerkrone. Ein paar Steine lösten sich, und das Tier, vom Aufstieg gänzlich verausgabt, verlor das Gleichgewicht, rutschte ab und fiel. In diesem Moment krachte ein Schuss. Das Eichhörnchen, im Fallen getroffen, überschlug sich in der Luft und purzelte zu Boden. Kaum einen Meter von Gina entfernt traf es auf. Der Kopf war fast abgerissen, und das tote Tier zuckte nicht einmal mehr. Gina presste die Hände vor den Mund, um den Schrei zu unterdrücken, der sich mit Verspätung Bahn brach.
Ein Schatten fiel auf sie.

*

Isabelle fuhr hoch und war mit einem Schlag wach. Sie horchte. Da war wieder ein Geräusch gewesen. Kein Schrei, sondern etwas anderes, etwas Mechanisches.
Durch das kleine, vergitterte Fenster irgendwo dort oben drang ein Schimmer von Licht ein. Mondlicht. Nackt kroch sie über die Matratze und tastete nach den Streichhölzern. Die Ketten, die mit starken Eisenmanschetten an ihren Hand- und Fußgelenken angebracht waren, klirrten. Die Schnitte an ihren Wangen, auf ihrem Rücken und an den Beinen brannten. Aber das war jetzt unwichtig. Er hatte ihr ein Päckchen Streichhölzer und eine Kerze dagelassen. Da war das Päckchen! Mit zitternden, vor Kälte steifen Fingern versuchte sie, ein Streichholz anzuzünden. Gott sei Dank, es flammte auf. Aber wo war die Kerze? Sie musste hier sein, irgendwo neben der Matratze. Bevor sie eingeschlafen war, hatte die Kerze noch neben den Streichhölzern gelegen.
Isabelle spürte, wie die Panik langsam vom Bauch bis zu ihrem Hals hinauf kroch. ER musste irgendwo hier sein. Er hatte ihr die Kerze weggenommen, das musste ein neues Spiel sein, welches er mit ihr trieb. Sie versuchte, das Streichholz hochzuhalten, aber die kleine Flamme wurde durch die heftige Bewegung und den Luftzug blau und winzig. Bevor sie endgültig verlosch, verbrannte sie ihr die Finger.
Isabelle erstarrte. Sie hatte wieder das Geräusch gehört, diesmal ganz deutlich. Es kam von hoch oben, ein dumpfes Rumsen. Sie rollte sich auf ihrer Matratze zusammen, ganz langsam, damit man die Ketten nicht hörte. Dann lag sie ganz still. Sie fühlte – er war irgendwo hier. Vielleicht nicht hier im Raum, aber er war da, oben im Gebäude. Und jetzt wusste sie auch, was sie geweckt hatte. Das Herannahen eines Motors und das Zuschlagen einer Autotür. Er war zurück.
Ihre Angst schlug über ihr zusammen. Seit ihr klar war, dass er sie töten würde, und vor allem wie er es tun würde, hatte die Angst sie verrückt gemacht. Er hatte ihr genau geschildert, wie er das andere Mädchen getötet hatte. Nein, nicht getötet, langsam abgeschlachtet. Sie wollte den Gedanken an abgetrennte Gliedmaßen und ausgestochene Augen verdrängen, aber je mehr sie sich Mühe gab, desto heftiger verfolgten sie die blutigen Bilder.
Am bittersten war die Einsicht, dass sie hier durch ihre eigene Schuld in der Falle hockte. Sie musste den Verstand verloren haben, als sie sich ihm anvertraut hatte, einem Fremden, den sie erst seit ein paar Stunden kannte. Sie hatte ihn in einer Galerie an der Place Vintimille kennen gelernt. Es war alles so schnell gegangen. Eine lockere Plauderei über erotische Kunst und Maltechniken, über alte Kathedralen in der Normandie, ein gemeinsames Mittagessen in einem kleinen Bistro in Saint Germain, der schwere Bordeaux, der ihr zu Kopf gestiegen war.
Sie hatte sich kopfüber in die Affäre mit ihm gestürzt. Um Lucien zu vergessen. Als ob das möglich gewesen wäre!
Irgendwie hatte er es fertig gebracht, dass sie ihm alles erzählte – ihre finanzielle Pleite, die Vereinbarung mit André, ihre Erlebnisse als Sklavin. Nur von Lucien hatte sie nichts erzählt.
Den Racheplan hatte er ausgeheckt. Warum hatte sie diesen Einflüsterungen so schnell nachgegeben? Nein, nicht nachgegeben, korrigierte sie sich. Begeistert zugestimmt hatte sie, als er ihr die Idee mit dem blutigen Dessous vortrug. Sie hatte bei einem Bummel über den Père Lachaise ihre Tage bekommen und keine Zeit mehr gehabt, rechtzeitig einen Tampon zu benutzen. Was für eine grandiose Idee und vor allem, welch teuflischer Streich, den Widerling André auf diese Weise in Verdacht zu bringen. Warum hatte ihr Gehirn ihr nicht gemeldet, dass das alles gequirlte Scheiße war, dass kein Liebhaber, der seinen Verstand beisammen hatte, ihr solche Vorschläge unterbreiten würde?
Wie dumm hatte sie sich doch in all den Wochen verhalten, nur weil die Behandlung in der Loge härter war, als sie es sich vorgestellt hatte. Na und?, dachte sie jetzt. War sie nicht immer hart im Nehmen gewesen? Schuld war Lucien, in den sie sich verliebt hatte, der zärtlich und grausam sein konnte, der ihren Widerstand und ihren Trotz angefacht hatte. Nein, korrigierte sie sich: Schuld war sie alleine, weil sie sich benommen hatte wie ein kleines Mädchen, das schmollt. Ihm hatte sie sich verweigert, und stattdessen einem Psychopathen bedenkenlos – und voll schwelender Rachsucht – ihr Vertrauen geschenkt. Idiotin, die sie war!
Und jetzt? Zu spät für reuige Gedanken. Niemand würde je auf die Idee kommen, dass der renommierte Arzt und Kunstfreund Dr. Pierre Lemeunier ein blutrünstiger Killer sein könnte. Er hatte als Mediziner und Wissenschaftler einen exzellenten Ruf, war in Gesellschaft charmant und humorvoll und auf eine honorige Art attraktiv. Genau der Mann, der eine von ihren Gefühlen überwältigte Frau zu trösten verstand, dachte Isabelle voll bitterer Ironie. Sie erinnerte sich, irgendwo gelesen zu haben, dass Psychopathen besonders einfühlsam sein konnten. Wie wahr!
Du hast Sehnsucht nach der Normandie? Dann lass uns zusammen dorthin fahren. Ich habe bei Caen ein Landhaus gekauft und dort habe ich auch mein Atelier. Ich möchte dich malen, Chérie.
Sie waren früh am Morgen in Paris aufgebrochen. Wann war das gewesen? Sie wusste es nicht mehr genau. Auf der Fahrt hatte er sie laufend zum Lachen gebracht. Warum war sie nicht misstrauisch geworden, weil er auf der Strecke nicht ein einziges Mal angehalten und ein Restaurant mit ihr aufgesucht hatte?
Ich habe uns belegte Brötchen eingepackt, Chérie. Und Champagner. Ich kann es kaum erwarten, dir mein Atelier zu zeigen und dich zu malen. Ich möchte ein ganz besonderes Bild von dir malen.
Von welcher Art dieses Bild sein würde, darüber hatte er sich in geheimnisvolles Schweigen gehüllt. Jetzt, nachdem sie das Gemälde erblickt hatte, das die andere Frau darstellte, wusste sie es. Jetzt, nachdem sie ihm dreimal Modell gestanden hatte – was für ein bitter ironischer Ausdruck für diese grauenhaften Sitzungen und ihren Blutzoll.
Sie hatten ein Picknick neben einer Landstraße gemacht. Er hatte an alles gedacht: Ein Picknickkorb mit Tellern, Besteck, Gläsern und hellblauen Stoffservietten, Brötchen mit Lachs und kaltem Braten, Champagner – alles so lieb, so reizend und idyllisch. Nach dem Essen hatte sie sich plötzlich entsetzlich müde gefühlt. Das letzte, was sie gesehen hatte, bevor sie das Bewusstsein verlor, waren seine Augen. Kalte, emotionslose Augen, die neugierig immer näher kamen.
Sie war aufgewacht von der Kälte, die ihre Glieder lähmte. Und fand sich nackt und in Ketten in einem Kellerverlies.
Das muss ein Scherz sein, hatte sie im ersten Moment gedacht. Oder ein Alptraum. Aber in Wahrheit wusste sie, dass es keines von beiden war. Sie war einem kriminellen Sadisten in die Falle gegangen, einem Verbrecher der schlimmsten Sorte. Und das nur, weil sie so verdammt dumm gewesen war.
Während sie still in der Dunkelheit lag und an all dies dachte, überlegte sie, wie viel Zeit sie wohl noch zu leben hatte. Wie lange war sie schon hier? Vier Tage? Eine Woche? Die Angst hatte ihr das Gefühl für die Zeit geraubt.
Sobald es hell wurde, würde er sie holen und hinauf in sein Atelier bringen. Er würde ihr gestatten, etwas Mineralwasser und Obst zu sich zu nehmen, vielleicht sogar einen Kaffee. Dann würde er erneut ihr Blut zum Fließen bringen. Drei lange, tiefe Cuttings zogen sich bereits über ihren Rücken, zwei über die Beine. Zwei leichtere Schnitte hatte er bei der ersten Sitzung an ihren Wangen ausgeführt. Sie waren inzwischen am Heilen, Schorf hatte sich gebildet. Wo würde er heute das Skalpell ansetzen?
Und dann würde er an dem Bild weitermalen. An dem Bild von ihr, das er mit ihrem eigenen Blut malte. Ihr wurde übel, wenn sie daran dachte - an das Blut, das er in einem Farbtopf sammelte. Ein süßlicher Verwesungsgeruch ging davon aus. Er hatte ihr stolz erklärt, wie er es mittels Mumie zu einer Farbe verrührte. Sie wusste, dass man in früherer Zeit Mumie zur Herstellung von Farben verwendet hatte, besonders im 17. und 18. aber auch noch im 19. Jahrhundert. Ein ebenso teurer wie seltener und makabrer Stoff. Sogar als Heilmittel und als Aphrodisiakum hatte man Mumia vera – Mumie von menschlichen Leichen - verwendet. Sie hatte während ihres Kunststudiums mit Interesse und einem gewissen abenteuerlichen Schauder von dieser Technik gelesen, war aber nie auf den Gedanken verfallen, jemand könnte allen Ernstes heute noch mit diesem skandalösen Stoff arbeiten. Sie hatte sich getäuscht. Allerdings glaubte sie nicht, dass man solches Material legal kaufen konnte. Er musste es entweder aus dunklen Quellen beziehen – oder selbst herstellen. Der Gedanke ließ sie frösteln. Sie wusste, dass er ein As auf dem Gebiet der forensischen Forschung war. Hatte er sich zurückgezogen, um diesem grausigen Steckenpferd zu huldigen? Frauen abzuschlachten um sie mit ihrem eigenen Blut in Gemälden zu verewigen?
Sie lag wach bis es dämmerte. Aber der Morgen brachte nur wenig Licht in das enge Verlies. Sie dachte an Lucien. Es war ein tröstlicher Gedanke. Sie hielt ihn fest. Bis sie Schritte auf der Treppe hörte.

*

„Ganz ruhig“, sagte Alain, aber er blickte unheilverkündend auf Gina herunter. „Es ist nur dein Gebieter, der seine entlaufene Sklavin wieder einfängt.“
Gina starrte zu ihm hoch. Sie hatte weder etwas von ihm gesehen noch gehört, bis der Schuss fiel. Nun stand er lässig vor ihr, in seiner ganzen arroganten Männlichkeit. Er trug Stiefel und grünes Jagdzeug, das sie bisher noch nie an ihm gesehen hatte, und über seiner Schulter, an einem Riemen, hing das Gewehr.
Gina fand ihre Sprache wieder.
„Ich bin nicht … entlaufen“, murmelte sie und versuchte, ihre Kleidungsstücke zusammenzuraffen. Jeans und Twinset waren hoffnungslos durchnässt und außerdem verschmutzt. Sie sah an sich herunter. Dunkle Blätter klebten an ihrem nackten Körper, und sie war über und über verdreckt. Gerne wäre sie aufgestanden, aber nackt und dreckig vor ihm zu stehen schien ihr keineswegs besser, als nackt und dreckig vor ihm auf dem Boden zu sitzen. Und er machte nicht die geringsten Anstalten, ihr aufzuhelfen. Sie versuchte ein Ablenkungsmanöver.
„Warum hast du … es erschossen?“, fragte sie mit einem Blick auf das tote Eichhörnchen.
„Es war verletzt. Angegriffen von einem Raubvogel. Wahrscheinlich heute Nacht, von einer Eule auf Beutefang.“
„Das arme Ding“, sagte sie leise.
Alain zuckte gleichmütig mit den Schultern.
„Es hat Glück gehabt, dass ich es erwischt habe. Es hatte ganz offensichtlich große Schmerzen und wäre im Laufe des Tages verendet. Oder von einem anderen Tier geschlagen worden. Einem Habicht oder einem Fuchs.“
„Ich habe auch Schmerzen“, brach es aus Gina heraus. Sogleich biss sie sich auf die Zunge, als sie das harte, boshafte Funkeln seiner Augen wahrnahm.
Plötzlich beugte Alain sich zu ihr herunter und packte sie fest im Genick.
„Aber so schlimm ist es noch nicht, dass ich dir den Gnadenschuss geben muss, oder?“ Seine Stimme triefte vor Hohn.
„Lass mich sofort los“, schrie sie.
„Von wegen. Du kommst jetzt mit nach Hause. Und zur Strafe für dein Fortlaufen“ – bei diesen Worten zauberte er das ihr bereits bekannte und verhasste Halsband und die Leine aus einer Tasche hervor – „läufst du den ganzen Weg nackt und barfuß und ich werde dir mit der Gerte Beine machen.“ Und mit erbarmungslosen Händen zog er das Halsband fest.
Und während sie ihn ungläubig und entsetzt anstarrte, fuhr er gnadenlos fort:„Und als Vorschuss erhältst du schon mal das hier.“
Im nächsten Augenblick hatte sie links und rechts eine Ohrfeige sitzen. Es waren keine schlimmen Ohrfeigen, eigentlich war es mehr eine Geste als eine Strafe. Aber trotzdem erbitterte sie seine scheinbare Gefühllosigkeit.
„Du Scheusal, du gemeines Ungeheuer.“
Sie heulte auf, als er sie am Arm packte und auf die Beine zog, wobei auch das Leder bedrohlich an ihrem Hals scheuerte.
„Du erwürgst mich!“, übertrieb sie.
„Solange du noch so schön rumkeifen kannst, geht es dir aber noch gut, oder?“
Durch den Schleier wilder Zornestränen sah sie sein Gesicht, aber als sie, alle Vorsicht vergessend, mit geballten Fäusten auf ihn losging, merkte sie, dass etwas nicht stimmte. Sie erstarrte mitten in der Bewegung. Er lachte. Der Saukerl lachte sie aus!
Sie starrte ihn fassungslos an. Im nächsten Augenblick lag sie in seinen Armen. Sie heulte drauf los, es schüttelte sie, aber jetzt waren es Tränen der Erleichterung. Er hielt sie fest, ganz fest, und sie presste sich an ihn, als wolle sie in ihn hinein schlüpfen. Nur langsam beruhigte sie sich, und der Tränenstrom versiegte in einem tiefen Schluchzer, der ihren ganzen Körper erbeben ließ.
Jetzt fühlte sie seine Hände, die zärtlich ihren verletzten Hintern streichelten. Dann stellte er sie vor sich hin und betrachtete sie.
„Hübsch siehst du aus“, meinte er, „das reinste Ferkel.“
Sie schniefte.
Er schnallte bei seinen Worten einen Rucksack ab, den sie erst jetzt bemerkte; er enthielt ein lose geschnittenes Tunikakleid, eine Wolljacke und Söckchen.
Er half ihr, mit dem nassen Twinset den Schmutz vom Körper zu reiben. Sie schlüpfte in die trockene Kleidung und suchte nach ihren Schuhen. Die waren zum Glück unter dem dichten Holundergeäst trocken geblieben. Dann kam aus einer Seitentasche des Rucksacks eine kleine Thermoskanne zum Vorschein, aus der köstlicher Kaffeeduft strömte, als er sie öffnete.
„Hast du gar nicht verdient“, brummte er, aber er schenkte ihr trotzdem ein und sie trank gierig aus dem abgeschraubten Deckel. Der Kaffee war süß und schwarz. Noch nie hatte ein Schluck Kaffee so ihr so köstlich geschmeckt.
„Danke“, sagte sie.
Er grinste.
„Die Strafe kommt schon noch“, drohte er, aber es hörte sich nicht sehr streng an.
Dann inspizierte er noch einmal ihren Hintern.
„Hmm“, machte er. „Da gehört erst mal tüchtig Salbe drauf. Aber die habe ich nicht mitgebracht. Geschieht dir ganz recht, wenn du noch ein wenig leiden musst.“
Sie wagte nicht, zu schmollen.
„Komm jetzt“, meinte er, „wir gehen zurück. Unterhalten können wir uns unterwegs.“
Gina zögerte, und als er sie fragend ansah, warf sie einen Blick auf das Eichhörnchen.
„Das“, meinte Alain, „überlassen wir dem hiesigen Fachpersonal. Schau mal!“
Er beugte sich mit ihr über das tote Tier. An seinen Überresten machten sich bereits mehrere Käfer zu schaffen, die alle ein seltsames orangefarbenes Kreuz auf ihrer schwarzen Flügeldecke trugen. Sie lockerten unter dem kleinen Leichnam den Boden auf.
„Was tun sie?“, fragte Gina neugierig.
„Sie graben unter ihm ein Loch und verscharren es in der Erde. Sie heißen nicht umsonst Totengräber.“
Gina konnte ihre Augen nicht von dem Schauspiel wenden.
„Fantastisch“, sagte sie. „Und das tun sie einfach so?“
„Nein, mein Engel. Nicht einfach so. Aus Eigennutz. Leider haben wir keine Zeit, um das abzuwarten, aber wenn das Eichhörnchen erst vergraben ist, dann könntest du sehen, wie diese kleinen friedlichen Kollegen sich in rücksichtslose Raufbolde verwandeln und kämpfen.“
„Und worum kämpfen sie?“
„Um das Recht, welches Weibchen seine Eier in dem Aas ablegen darf. Davon ernähren sich die Maden, bevor sie ausschlüpfen.“
Gina rümpfte die Nase. Sie fand es schade, dass ihre romantische Vorstellung von den Totengräberkäfern so prosaisch zerstört wurde. Aber gleichzeitig fühlte sie eine ungeheure Dankbarkeit gegenüber Alain. Er wusste so viele Dinge, von denen sie, die belesene Autorin, keine Ahnung hatte. Außerdem hatte er das unglückliche kleine Tier von seinen Leiden erlöst. Und – er hatte anscheinend wieder einmal genau gewusst, wo sie der Schuh drückte.
„Ich wollte nicht weglaufen – ich meine, nicht wirklich“, erklärte sie ihm, während sie Hand in Hand den Weg zurückgingen.
„Weiß ich doch“, erwiderte Alain. „Mir war auch klar, dass heute Morgen etwas in dir losgehen würde. Die kleine Überraschungssession gestern mit André hat dir zu schaffen gemacht. Eigentlich wollte ich gleich anschließend mit dir darüber reden, aber du warst ein wenig betrunken und sehr müde.“
„Ich habe mich heute Morgen richtig krank gefühlt“, gestand sie. „Und es war plötzlich alles so konfus. Ich meine, das gestern Nacht…“ Sie verstummte.
„Das gestern Nacht war eine wichtige Sache für mich und eine wichtige Erfahrung für dich“, sagte Alain. „Ich weiß, es ging für dich alles ein wenig schnell. Aber ich bin immer dafür, die Gelegenheiten beim Schopf zu ergreifen. Und gestern hat alles gepasst. Schau, André und ich sind wie Blutsbrüder. Und deshalb benutzen wir auch gegenseitig unsere Sklavinnen. Er ist übrigens begeistert von dir. Und ich bin sehr stolz auf dich.“
Bei diesen Worten umarmte er Gina und küsste sie zärtlich auf den Mund.
„Du warst wunderbar.“
„Gestern fand ich es auch wunderbar – außer dem Rohrstock. Das hat abscheulich wehgetan. Ich fühlte mich sehr verletzt und gedemütigt. Aber nachher war irgendwie alles anders. Nur, heute Morgen…“ Sie schwieg wieder, wusste nicht, wie sie ihre Gefühle in Worte fassen sollte.
Er lächelte sie voller Zuneigung an.
„Heute Morgen bist du aufgewacht, dein Arsch hat gebrannt, du warst stinksauer und beleidigt und das musste aus dir raus.“
„Ja“, stimmte sie zu, „das schöne Gefühl war einfach weg.“
Sie schwiegen beide eine Weile.
„Ich hätte dich heute beim Aufwachen in meine Arme ziehen können, dich auffangen und trösten“, fuhr Alain schließlich fort. „Aber ich habe es nicht getan, weil ich dir angesehen habe, dass da zuviel am Gären war und das musste raus. Tut mir leid, Gina. Man kann nicht alles sofort mit Zärtlichkeiten auffangen. Manches braucht seine Zeit, um sich Luft zu verschaffen. Und das wird immer wieder passieren. Allerdings immer seltener. Wir stehen erst am Anfang.“
Sie nickte. Sie würde über seine Worte nachdenken müssen, wusste, dass er Recht hatte. Aber etwas beschäftigte sie doch, und jetzt war der Augenblick da, um ihn damit zu konfrontieren.
„Ich habe beim … beim Ficken mit André Lust empfunden, obwohl ich es demütigend fand. Ist das denn für dich okay?“ Sie sah ihn aufmerksam von der Seite an.
„Magst du ihn?“, fragte er, statt ihr direkt zu antworten.
„Ich finde ihn nett, obwohl ich es abscheulich finde, wie er Amélie herumschubst. Das sieht doch ein Blinder mit dem Krückstock, dass sie total verliebt in ihn ist.“
Alain lachte.
„Du solltest Amélie nicht unterschätzen. Wenn André ein weicher Typ wäre, dann hätte sie sich nie in ihn verknallt. Sie ist hart im Nehmen und er liebt das. Er hat sie davor bewahrt, in die Drogenszene abzurutschen. Und ich glaube, er mag sie wirklich. Jedenfalls habe ich das Gefühl, er wacht wie ein Schießhund über sie. Aber um auf deine eigentliche Frage zurückzukommen: Es stört mich nicht, dass du bei André Lust empfunden hast. Ich habe übrigens wohl gemerkt, dass du ihn attraktiv findest.“ Die letzten Worte klangen ein wenig spöttisch und Gina wurde knallrot.
„Es stimmt“, gab sie zu. „Du und er… ihr seid wirklich wie eine Art Brüder. Ich meine von der Art her. Sind alle Männer in der Loge zu wie ihr?“
Er musterte sie mit einem viel sagenden Blick.
„Warte es ab“, spottete er, „du wirst noch einige kennenlernen.“
Dieses „kennenlernen“ betonte er auf eine Weise, die sie leicht beunruhigte. Sie wollte sich jetzt nicht vorstellen, dass er sie auch noch anderen „zur Verfügung stellte“. Aber sie war wirklich gespannt auf die übrigen Mitglieder. Ob sie so anziehend waren wie Alain und André?

*

André und Amélie waren beim Frühstück im Salon, als sie zurückkehrten. Die Tür zu ihrem Gästezimmer stand offen, und ein Blick auf das zerwühlte Bett und verschiedene herumliegende Spielzeuge zeigte, dass es in der Nacht dort noch hoch hergegangen war.
Gina verschwand erst einmal im Bad und wusch sich den Schmutz ab. Als sie ins Ankleidezimmer schlüpfen und sich etwas überziehen wollte, zog Alain sie lachend mit sich. Sie wehrte sich ein wenig, aber nicht im Ernst, und als sie sah, dass Amélie splitternackt neben André auf einem Kissen kniete, bemühte sie sich, ihre Verlegenheit zu vergessen. Neben Alains Stuhl lag ein zweites Kissen, und sie ließ sich wohlig seufzend darauf nieder und inspizierte mit kaum verhohlener Gier den Frühstückstisch. Sie hatte plötzlich einen Bärenhunger.
Im Übrigen schien es, als ob André und Amélie ihre Rollen vertauscht hätten. Amélie warf kleine Wurst- und Käsestückchen nach ihm, und er musste sie mit dem Mund auffangen. Wenn es ihm nicht gelang, schalt sie ihn lachend „Imbécile“ und „Grand Têtu“.
Wie sich herausstellte, hatte André sich mit ihr auf eine Wette eingelassen, und sie hatte gewonnen. Er schien indessen nicht unglücklich darüber und gefiel sich in der Buffo-Rolle.
Alain grinste breit, als er die Szene beobachtete. Er mochte Amélie und fand insgeheim, dass André einen Fehler machte, indem er das Mädchen – wenn auch vielleicht nur scheinbar - zurückwies. Amélie schien intelligent und hatte Niveau, und er hoffte, dass sie und Gina Freundinnen würden. Sklavinnen brauchten gleichgesinnte Freundinnen, die ihre kleine, bizarre Welt verstanden. Es war wichtig, dass diese Welt stabil war und über ein solides Netz an Beziehungen und Kontakten verfügte. Die Blutrosen-Loge war der ideale Rahmen für dieses die ganze Nation umspannende Netzwerk. Und jetzt stand dieses vor einer neuen Bewährungsprobe. Sie mussten Isabelle finden.
Nach dem Frühstück wurde Kriegsrat gehalten. Sie trugen alles an Informationen noch einmal zusammen, was sie hatten. Alain, der methodisches Vorgehen schätzte, hatte aus dem Arbeitszimmer ein Flipchart geholt und notierte die wichtigsten Punkte.
„Drei Personen sind im Spiel“, dozierte er und nahm einen Stift, mit dem er ein Dreieck aufmalte. „Wir haben Isabelle, die verschwunden ist. Wir haben eine tote, verstümmelte Studentin, deren Mörder auf freiem Fuß ist. Und wir haben drittens einen Verdächtigen. Also, womit fangen wir an?“
„Mit Isabelle“, erwiderte André. „Dass wir sie finden, ist das Allerwichtigste. Aber wo sollen wir mit der Suche anfangen? Sie ist in Straßburg verschwunden. In Paris wurde sie zuletzt gesehen. Außerdem wurde auch unser Verdächtiger in Paris gesehen.“
„Und wir haben ein Indiz. Das blutige Höschen.“
„Weiß man, wo dieser Lemeunier, dieser Pathologe, sich im Moment aufhält?“, fragte Amélie. Sie hatte André am Morgen so lange mit Fragen gelöchert, bis er ihr genervt die notwendigen Fakten über den neuesten Stand erzählt hatte.
„Keine Ahnung“, entgegnete er nun. „Unsere Freunde in Paris wissen lediglich, dass er früher das Gerichtsmedizinische Institut in Le Havre geleitet hat und eine Koryphäe auf seinem Fachgebiet sein soll.“
„Wie alt ist der Typ überhaupt?“, wollte Alain wissen, „und warum hat er in Le Havre aufgehört. Ist da etwas vorgefallen?“
„Davon war nicht die Rede“, antwortete André. „Nur von viel Geld und vorzeitigem Ruhestand. Vielleicht eine Erbschaft.“
„Hört mal“, warf Gina ein, „warum geben wir den Namen dieses Kerls nicht mal bei Google ein. Wenn er eine wissenschaftliche Koryphäe ist, finden wir bestimmt was über ihn.“
„Ja, aber das bringt uns mit Isabelle wahrscheinlich nicht weiter“, erwiderte Alain. „Außerdem hat man in Paris sicher auch schon ergoogelt, was zu finden war.“ Trotzdem ging er bereitwillig ins Arbeitszimmer und schaltete das Notebook ein. Die anderen folgten ihm. Kurze Zeit später hatten sie einige Links aussortiert. Der interessanteste war bei Wikipedia festgehalten und enthielt eine Art Kurzbiographie. Alain las vor:
Lemeunier, Pierre, geboren am 6. April 1955 in Caen, Normandie. Medizinstudium in Paris. Fachbereiche Chirurgie, Forensik und Pathologie. Promovierte über neue Verfahren der anatomischen Präparation durch Plastination. Innovationspreis der Societé Francaise de Pathologie für die Entwicklung einer neuen Technik bei der Konservierung von Organen und Vollplastinaten.
„Ein französischer von Hagens“, unterbrach sich Alain verblüfft. Dann las er weiter:
Von 1989 bis 1999 Leiter des Gerichtsmedizinischen Instituts von Le Havre. Nach nicht bestätigten Informationen im Besitz einer wertvollen Sammlung von Gemälden aus dem 17. und 18. Jahrhundert, die Porträts berühmter weiblicher Mitglieder des normannischen Hochadels sowie Abbildungen normannischer Burgen und Kathedralen darstellen und sich durch ein besonderes Kuriosum auszeichnen: Sie wurden angeblich mit Farben gemalt, die auf der Grundlage von Mumia vera aegyptica hergestellt wurden.
„Mumienfarbe“, erklärte die sachverständige Amélie, „und zwar solche, die aus menschlichen Mumien hergestellt wurde. Galt als besonders kostbar, angeblich magisch. Manche Leute haben das Zeug auch löffelweise gefressen, weil es die Potenz erhöhen sollte.“
Gina verzog das Gesicht.
„Das ist ja eklig“, meinte sie. „Aber bringt und das jetzt irgendwie weiter?“
Sie schwiegen ratlos. Das Puzzle schien viel versprechend, doch nichts passte wirklich zusammen. Ein blutiges Höschen, ein Pathologe im Vorruhestand mit einer makabren Vorliebe für Porträts, die mit Farben aus Leichenteilen gemalt waren, eine verstümmelte Frauenleiche, die aber nicht mumifiziert war. Und nach wie vor blieb das Hauptproblem die verschwundene Isabelle.
„Saint Pierre de Thaon“, sagte Amélie plötzlich, wie verträumt. Die andern sahen sie verwundert an.
Sie erklärte: „In der Nähe von Caen. Eine Kapelle, ziemlich abgelegen. Uralt, elftes Jahrhundert. Ein Lieblingsmotiv von Isabelle. Sie hat das Gemäuer mehrfach in Öl und Acryl gemalt und unzählige Skizzen davon gemacht. Federzeichnungen, Weichzeichnungen mit Rötelstift, sogar eine Collage mit Steinsplittern und Scherben aus einem zerbrochenen Buntglasfenster…“
Die anderen drei sahen sie immer noch fragend an.
„Caen“, wiederholte Amélie mit Betonung. „Alain hat doch eben vorgelesen, dass Lemeunier aus Caen stammt. Das ist doch eine Verbindung. Ich kann mir gut vorstellen, dass Isabelle in die Normandie gefahren ist, um zu malen. Vielleicht wollte sie auf diese Weise ihre Erlebnisse verarbeiten. Sie hatte bisher immer ein Malhype, wenn sie eine Krise bewältigen musste.“
„Aber sie ist in Paris gesehen worden“, wandte André ein.
Doch Gina hatte Feuer gefangen und führte nun ihre Gedanken aus:
„Und dort lernt sie Lemeunier kennen, vielleicht kennt sie ihn auch schon von früher, wer weiß. Von seinen sadistischen Vorlieben weiß sie bestimmt nichts, sonst hätte sie sich wahrscheinlich nicht mit ihm eingelassen. Die beiden entdecken ihre gemeinsame Vorliebe für normannische Kathedralen und…“
„Dieses Saint Pierre de Dingsda oder wie es heißt“, überlegte André, „das ist doch sicher eine Touristenattraktion? Da treten sich die Leute auf die Füße. Keine wirklich gute Location, um eine Session abzuhalten.“
„Touristen? Glaube ich nicht“, warf Amélie ein. „Jedenfalls nicht viele. Die Kapelle wird nicht mehr benutzt, ist anscheinend eine halbe Ruine oder man ist dabei sie zu renovieren, für Konzerte. Ich weiß nicht mehr genau. Aber Isabelle hat viel davon gesprochen. Sie war fasziniert von dem Ort.“
Alain blieb skeptisch: „Das ist eine ziemlich wilde Spekulation, nur auf der Grundlage eines blutigen Höschens. Außerdem können wir gar nicht sicher sein, ob dieser Lemeunier wirklich etwas mit der ermordeten Studentin zu tun hat und ob er Isabelle wirklich an den Kragen will. Dafür haben wir keinen Beweis, nicht mal ein Indiz.“
„Doch! Wir haben Isabelles Höschens“, hielt Gina dagegen. „Und nachdem dieser Lemeunier schon mehrfach blutige Höschen verschickt hat…“
„Ich hoffe nur, Isabelle ist nicht in Gefahr“, sagte Amélie und schüttelte den Kopf. „Sie müsste sich doch schon längst gemeldet haben, wenn es ihr gut ginge.“
„Je mehr ich darüber nachdenke, desto weniger glaube ich, dass das alles Zufälle sind“, sagte André mit Bestimmtheit. „Und ich werde das Gefühl nicht los, dass wir uns beeilen sollten, die Kleine zu finden.“
In diesem Moment ertönten aus Andrés Sakko, das über einem Sessel hing, die ersten Klänge der Marseillaise. Er holte das Handy heraus, klappte es auf und ging damit hinaus in den Salon. Es dauerte keine zwei Minuten, bis er wieder zurückkam.
„Das war Lucien. Er hat eine neue Information von unseren Freunden in Paris. Isabelle ist vor einer Woche mit einem Mann fortgefahren ist. Ratet mal, mit wem?“
Er wartete nicht auf eine Antwort.
„Lemeunier.“
„Und was machen wir jetzt?“ Amélie und Gina stellten die Frage fast gleichzeitig.
„Wir warten erst mal auf Lucien“, antwortete André. „Er ist bereits unterwegs hierher.“
Alain, der Skeptiker, grinste.
„Und ich weiß auch schon, wie wir uns die Zeit bis zu seiner Ankunft vertreiben.“ Er spuckte sich demonstrativ in die Hände.
Gina und Amélie warfen sich einen Blick zu. Dann rannten sie wie auf Kommando los, mit den Händen ihre Hinterteile schützend. Das Lachen der Männer verfolgte sie.

*

Das Blut bildete ein Rinnsal und lief über ihren angespannten Bauch. Warm und lebendig sprudelte es aus dem tiefen Schnitt an der Unterseite ihrer rechten Brust. Sie spürte das kalte Glas, mit dem er den kostbaren Saft auffing – seine Malfarbe. Er presste es fest unter den Wundrand. Isabelle wagte es nicht, sich zu bewegen. Die Wunde schmerzte, und immer weiter pulsierte das Blut, einem unbändigen Strom gleich, daraus hervor. Ihr wurde schlecht. Nein, sie durfte sich nicht übergeben. Sie durfte das wenige bisschen Essen nicht von sich geben, sie brauchte es, um bei Kräften zu bleiben. Sie musste an Dinge denken, die sie stark machten. Oder vielleicht wäre es besser, wenn sie jetzt sterben könnte, einfach wegdämmern, schmerzlos und träumend. Doch sie wusste: Das würde er nie erlauben.
Isabelle war auf einem Bauernhof aufgewachsen. Sie wusste, wie Blut aussah und roch. Sie hatte als kleines Kind von ihrer Großmutter gelernt, Hühnern den Kopf abzuschlagen, sie zu rupfen und auszunehmen – ohne Gummihandschuhe. Isabelle hatte keinen Abscheu vor Blut, gehörte nicht zu den Leuten, die beim Anblick einer offenen Wunde in Ohnmacht fielen. Sie war auch nicht wehleidig. Es war nicht das Blut und es war auch nicht der Schmerz, was ihr Übelkeit verursachte. Es war dieses abscheuliche Ritual und die Angst vor dem, was noch kommen würde, was ihr noch an Schmerzen bevorstand.
Allmählich hört die Wunde auf zu bluten. Der Druck des Glases gegen ihre Haut verschwand. Aber ein dünnes Bächlein lief vom Bauch hinunter in ihre Möse, die er heute früh als erstes frisch rasiert hatte. Sie hatte hysterisch geschrien, voller Furcht, er würde sein Skalpell dort ansetzen. Aber er hatte nur leise und böse gelacht.
„Nicht doch Chérie. Nicht da.“ Und dann hatte er geflüstert:

„Noch nicht.“
Wie immer hatte er sie während der „Operation“ nicht nur mit hoch gestreckten Armen gefesselt, sondern ihr auch die Augen verbunden. Als er genug Blut in seinem Glas aufgefangen hatte, platzierte er sie wieder auf dem Strafbock und fixierte sie. Ihre Füße ruhten auf winzigen, schmalen Holzkeilen, so dass sie sich nicht wirklich abstützen konnte. Die Arme waren in Schulterhöhe an einer Art Pranger festgemacht, der auch ihren Kopf und den Hals in einer festen, unverrückbaren Position hielt. Zum Glück war die Sitzkante nicht spitz, sondern abgerundet und mit Leder bezogen. Trotzdem war das Ausharren in dieser Haltung schon nach kurzer Zeit so gut wie unerträglich. Aber sie hielt an sich und jammerte nicht, denn sie wusste, dass ihr dann der Knebel drohte, und davor hatte sie ungeheure Angst. Zu ersticken – welche schaurige Vorstellung!
Sie versuchte sich abzulenken, während er seine grässlichen Malutensilien richtete. Wenn er gut vorankam, würde er sie in etwa zwei Stunden von ihrem Martyrium befreien. Die letzten beiden Male hatte er bis zum Mittag an seinem Gemälde von ihr gearbeitet. Sie hoffte, dass es auch heute nicht länger dauern würde.
Sie versuchte, einen Blick auf das Bild zu erhaschen, aber es war mit einem großen Stück schwarzen Tuches verhüllt, und bevor er mit der Arbeit begann, drehte er die Staffelei zu dem großen schrägen Dachfenster, so dass das Bild ihrem Blick entzogen war. Es war eine Leinwand, sie schätzte das Format auf einen Meter fünfzig Höhe und einen Meter Breite.
Sie fürchtete sich davor, das zu sehen, was er dort geschaffen hatte, und doch war sie neugierig. Sie wusste, es war der alte Drang, der einen die Augen nicht von dem Grässlichen abwenden lässt. Der Zwang, der Menschen früher zu den Scheiterhaufen und zu den Richtstätten der Guillotine getrieben hatte und heute die Autofahrer den Fuß vom Gaspedal nehmen ließ, um einen Blick auf die blutigen Opfer eines Verkehrsunfalls zu erhaschen. Sie selbst bildete keine Ausnahme. Vielleicht, überlegte sie, würde er es ihr im letzten Augenblick zeigen, wenn die Qual kurz vor dem Moment der tödlichen Erlösung am größten war. Um sich mit perverser Freude an der Bewunderung zu weiden, die er dann in ihrem brechenden Blick zu finden hoffte? Wie sollte sie wissen, wie dieser Psychopath tickte.
Nein, sie musste hoffen, dass er noch lange brauchen würde, um sein Werk fertig zu stellen – auch wenn das ein stundenlanges jämmerliches Ausharren auf dem Bock und noch mehr Stunden in Ketten in diesem abscheulichen Kellerloch für sie bedeutete. Besser als sterben, dachte sie. Aber die Schmerzen und Verspannungen wurden von Mal zu Mal schlimmer. Und der Blutverlust schwächte sie zusätzlich. Wenn sie wenigstens genug zu essen bekäme. Als die Übelkeit sich verzogen hatte, verspürte sie nagenden Hunger.
Die Möglichkeit einer Flucht schien aussichtslos. Sie wusste zwar nicht genau, wo sie sich befanden, aber das Gebäude musste ein uraltes Schloss oder Landgut sein, und wie viele normannische Herrensitze lag es wahrscheinlich abgeschieden von den Städten und Dörfern. Während all der Tage, die sie im Keller – oder war es der Boden eines Turmes? - zugebracht hatte, war nicht ein menschliches Geräusch zu vernehmen gewesen. Sie hatte auch kein Fahrzeug gehört, nicht einmal einen entfernten Traktor. Nur seinen Wagen hörte sie, wenn er kam und ging. Sie hätte nicht mehr zu sagen gewusst, was sie mehr in Angst versetzte.
Sie vermutete, dass sie sich irgendwo in der Nähe von Caen und von der alten Abtei-Kirche Saint Pierre de Thaon befanden. Die Kapelle wurde nicht mehr für Gottesdienste genutzt, und es konnte sein, dass die umfangreichen Renovierungsarbeiten, die man dort vor einem Jahr begonnen hatte, noch fortgesetzt wurden. Ob es stimmte, dass von der uralten Sakristei ein Geheimgang zu einem Turm führte? Nutzlose Überlegungen?
Ihre Augen schweiften durch das Atelier. Die Luft war stickig und der Geruch des Blutes wog schwer. Ich muss mich daran gewöhnen, dachte sie. Es ist mein Blut.
Der Raum besaß schräge Wände, sah aus wie ein riesiger verlassener Dachboden. Er war leer bis auf die Staffelei, einen großen Holztisch mit Malutensilien und den Strafbock.
Sie blickte scheu hinüber zu Lemeunier. Er ging völlig in seiner entsetzlichen Arbeit auf, mischte auf dem riesigen Tisch Farben und Tinkturen mit ihrem Blut und wer weiß mit was noch. Mumia, dachte sie. Vielleicht wird er meinen Körper anschließend mumifizieren und … Schluss. Sie zwang sich, ihre Gedanken auf etwas anderes zu richten. Der Schmerz, verursacht durch den Druck auf ihre Möse und das Schambein, half ihr dabei.
Sie versuchte ihre Stellung leicht zu verändern, den Druck zu verlagern, und sie konnte dabei ein kleines Stöhnen nicht unterdrücken. Sofort sah er mit glühenden Augen herüber. Und das war viel schlimmer, als wenn er sie mit diesen abwesenden Blicken bedachte, während er sie malte. Einen Augenblick machte er Anstalten, zu ihr herüber zu kommen, aber er tat es nicht, sondern arbeitete konzentriert weiter: Eine schmale, hohe Gestalt in einem grauen, fleckigen Kittel, unter dem Jeans hervorsahen und mit ekligen rötlichen-braunen Farbklecksen befleckte alte Wildlederschuhe. Sein silbergrauer Habichtkopf ruckte manchmal nach vorne, und dann verharrte er minutenlang mit dem Gesicht ganz nahe vor dem Gemälde. Dabei bewegte er die Lippen, so als würde er einen stummen Dialog mit dem Bild führen. Oder mit dem, was auf der Leinwand heranwuchs.
Es ist wie beim Bildnis des Dorian Gray, dachte Isabelle entsetzt, und sie fühlte wieder eine erneute Schwächewelle durch ihren Körper rieseln. Je blutiger und lebendiger das Bild wird, desto kraft- und lebloser werde ich.
Isabelle schloss die Augen. Sie spannte ihren ganzen Körper an, denn sie hatte herausgefunden, dass sie auf diese Weise ihr Gewicht, welches auf der Kante des Bocks lastete, verringerte. Vielleicht war es auch nur eine Einbildung, aber es funktionierte.
Lucien, dachte sie, Lucien, rette mich. Wenn du mich wirklich liebst, dann komm ganz schnell und hol mich hier weg.
Und sie sah tatsächlich Luciens Gesicht, wie eine Vision, so als sei es ganz dicht vor ihr. Seine grauen Augen, sein sinnlicher Mund, sein kantiges Kinn, das sich vorschob, wenn er in unnachgiebiger Laune war, oder auch dann, wenn er sich verletzt fühlte. Wie gerne wäre sie jetzt weich geworden in seinen Armen, hätte sich auffangen lassen, wie er es sich so sehr gewünscht hatte.
Jetzt, in dieser hoffnungslosen Situation, war sie ehrlich mit sich selbst. Sie liebte ihn, liebte seine grausamen Spiele ebenso wie seine Zärtlichkeiten, beide waren Endpunkte auf einer merkwürdigen Achse sexueller Gefühlspolarität. Sie dachte daran, wie ER sie auf den Strafbock in seinem Spielzimmer gesetzt und zornig mit der Gerte ihren Hintern traktiert hatte, weil sie sich weigerte … ja was eigentlich zu tun? Sie wusste es nicht mehr. Es war nicht wichtig. Wichtig war, dass sie beide von dem Spiel erregt geworden waren und hinterher auf dem harten Dielenboden regelrecht übereinander hergefallen waren. Es war ein gutes Ficken gewesen. Und es war eine so schöne Erinnerung. Isabelle spürte, wie sich selbst jetzt, im Angesicht eines wahrscheinlich blutigen und qualvollen Todes, diese Erinnerung als Feuchtigkeit zwischen ihren Schenkeln manifestierte. Lucien.
Etwas strich über ihre Wangen, ein Hauch. Sie öffnete die Augen und starrte entsetzt in Lemeuniers bleiches Gesicht mit den kalten Augen. Er lächelte sie an. In der einen Hand hielt er noch immer die Palette, in der anderen einen Pinsel, an dessen Spitze eine schmutzig-rote, zähe Flüssigkeit einen Tropfen bildete. Bevor der Tropfen auf den Fußboden fallen konnte, hob Lemeunier die Hand mit dem Pinsel und malte ihr etwas auf die Haut unterhalb der Kehle. Fünfmal setzte er den Pinsel an und wieder ab. Dann begutachtete er das, was er gemalt hatte, mit einer finsteren Grimasse und nickte grimmig.
„Geiles Luder“, sagte er. „Geiles Luder.“ Er legte den Pinsel auf die Palette und griff mit der freien Hand nach ihrem Kinn. Er zwang ihren Kopf nach hinten, bis sie vor Schmerz schrie.
„Das ist noch gar nichts“, sagte er dann und seine Augen glühten in einem kalten, grausamen Feuer
„Glaub mir, das ist noch gar nichts.“

Kapitel 7

„Nacht aus Schlüsselblumen und verwunschnem Klee, feuchte mir die Füße, dass ich leichter geh. Der Vampir im Rücken übt den Kinderschritt, und ich hör ihn atmen, wenn er kreuzweis tritt. Folgt er mir schon lange? Hab ich wen gekränkt? Was mich retten könnte ist noch nicht verschenkt…Ist das Mal gerissen in die Nackenhaut, öffnen sich die Türen grün und ohne Laut. Und die Wiesenschwelle glänzt von meinem Blut. Deck mir, Nacht, die Augen mit dem Narrenhut.“
Aus: Heimweg (Ingeborg Bachmann)

Lucien Nicolas Charrente raste in seinem Mercedes-Sportwagen trotz des strömenden Regens wie ein Gestörter über die schmale Landstraße. Sein Adrenalinpegel befand sich seit Tagen im roten Bereich, er hatte seit vierundzwanzig Stunden nichts mehr gegessen, sich nicht rasiert und nur kurz geduscht, als er einen halbstündigen Boxenstop zu Hause in Straßburg eingelegt hatte, um ein paar frische Sachen in seinen Reisekoffer zu werfen. Die Ringe unter seinen Augen würden bald so schwarz sein wie der Kaffee, der momentan sein Hauptnahrungsmittel und Lebenselixier bildete. Alle Autofahrer, die mit weniger als hundert Sachen vor ihm her schlichen, belegte er mit unflätigen Flüchen. Und er verwünschte sich selbst zum tausendsten Mal für sein unverzeihliches Zögern im entscheidenden Moment. Hätte er in dieser gottverdammten Nacht nach Isabelles Versteigerung einen klaren Kopf bewahrt und nicht einem verzagten Gefühl nachgegeben! Sie wie ein Steinzeitmensch in seine Höhle geschleppt, wo sie übereinander hergefallen wären… Hätte!
Während sein Kopf auf Autopilot schaltete, versuchte er, die unaufhörliche Bilderflut abzustellen, die sein Gehirn produzierte. Das Non-stop-Kopfkino rotierte. Wüste Visionen überfluteten seine innere Netzhaut und flossen ineinander wie in einem Kaleidoskop – oder einem Alptraum. Er sah Isabelle in ihrer aufregenden Nacktheit, gefesselt an ein Andreaskreuz in seinem Studio, ihrer Wut zum Trotz seiner Willkür ausgeliefert. Er sah sich selbst, mit nacktem, von tausend Schweißperlen überströmtem Oberkörper, wie er die Neunschwänzige auf ihr mürbes Fleisch niedersausen ließ. Wie er ihren kleinen Hass genossen hatte! Doch diese lustvolle Impression löste sich in einem anderen Bild auf. Isabelles nackte Haut bekam Risse, und plötzlich verwandelte sich ihr Torso in eine Tonskulptur, deren Form von feinen Sprüngen durchzogen war, so, als ob man sie zu lange im Brennofen gelassen hätte. Und er erschrak. Er hatte diese Skulptur in ihrem Atelier in Joinville gesehen, und er fragte sich, warum von ihren vielen Arbeiten sich gerade diese in seinem Kopf fest genistet hatte. Vielleicht, weil ein subtiler, nicht fassbarer Horror von ihr ausging. Als würde sich knapp unter der brüchigen Oberfläche etwas Ekliges und Grauenvolles verbergen, das die Künstlerin durch eine dünne Materialschicht dem Auge des Betrachters entzogen hatte, das aber jeden Augenblick zum Vorschein kommen würde.
Isabelles Arbeiten hatten ihn erstaunt, zum Teil entsetzt und dann auch wieder entzückt. Welche wilden und bacchantischen Mänadenfantasien offenbarten sich in diesen Werken! Einige der Materialbilder und Skulpturen waren von wirklich drastischer Art: Obszöne schwarze Plastiken und reliefartige Collagen mit aufgerissenen, blutigen Fotzen und enormen erigierten Schwänzen. Acrylgemälde mit grausamen Szenen, gemalt in expressionistischen Farben, unter denen ein aggressives Rot hervorstach. Es war nicht das Rot von Blut, es war greller, mit einem kalten Stich von Karmesin, der manchmal in ein mildes Rose Madder überging. Trotzdem erweckte es Assoziationen von Blut, von gewaltsam vergossenem, frischem Blut. Und Lucien hatte geglaubt, dass der Geruch von Holz, feuchtem Ton, Farben und Terpentin von einem vagen Miasma aus geronnenem Blut und Verwesung überlagert wurde.
Blut. Es zog sich wie ein roter Faden durch diese Alptraumgeschichte. Die ermordete Frau in Straßburg, verstümmelt und geschändet. Die blutigen Dessous, von denen André ihm erst vor drei Tagen und dann sehr zögerlich berichtet hatte, gerade so, als hätte der Freund Angst gehabt, ihn in Panik zu versetzen. Das hatte ihn erbittert. Er brauchte keine Schonung, was er brauchte, waren Leute, die ihm dabei halfen, die Frau wieder zu finden, die er liebte.
Gepackt von steigender Ungeduld war er schließlich selbst nach Paris gefahren, zu den Logenfreunden in der Hauptstadt. Ein Gefühl hatte ihm gesagt, dass die Details, die André zusammengetragen hatte, nur der Anfang eines Knäuels waren. Man musste vielleicht ein wenig stärker am Faden ziehen, um den Beginn der Spule zu fassen zu kriegen. Seine Hartnäckigkeit war belohnt worden.
Er hatte eine der Frauen aufgetrieben, mit denen dieser geheimnisvolle Pathologe es getrieben hatte. Die Geschichte, die sie zu erzählen hatte, ließ ihm noch jetzt die Haare zu Berge stehen. Eine Geschichte von Blut und Gewalt und nackter Angst. Todesangst, die noch in den unruhigen Augen der Frau flackerte, während sie erzählte hatte. Er hatte sich mit ihr in einer Bar im Quartier Latin getroffen, und Lucien hatte sich gewundert, dass das Cocktailglas, das sie mit starrem Griff umklammerte, nicht in Stücke gesprungen war unter dem Druck ihrer krampfenden Hand, deren Knöchel von der unbewussten Anstrengung spitz wie Hühnerknochen hervorstanden.
Aber das schlimmste war, dass sie ihn auf eine unheimliche Weise an Isabelle erinnerte. Der gleiche Typ, dunkelhaarig, ein wenig zerzaust, ein wenig lausbübisch, zierlich, was einen falschen Eindruck von Zerbrechlichkeit hervorrief. Das hatte seine Angst frisch angefacht. Der Mörder verfolgte einen bestimmten Opfertypus. Er hatte an die ermordete Studentin in Straßburg gedacht. Auch auf sie hatte diese Beschreibung gepasst. Doch dann hatte er sich wieder auf sein Gegenüber konzentriert.
Die Frau hatte zuerst nur Andeutungen von sich gegeben, von Cuttings und Skalpellen und unangenehmen Fesselungen. Nun, das war nichts Neues oder gar Aufregendes. Lucien kannte das. Für blood sports hatte er allerdings nichts übrig. Ein hübsch verstriemter Hintern durfte auch mal ein paar blutige Striemen aufweisen, das heilte wieder und war etwas anderes. Streifen in die Haut schneiden - das ergab für ihn keinen Kick. Im Gegenteil.
Auf sein Drängen hin hatte die Frau ihm ein paar Details verraten, aber – da war er sicher – nicht alles. Doch das wenige hatte ihm gereicht. Dieser Lemeunier musste eine Art Blutfetischist sein, ein Kerl, der es liebte, den Frauen langsam das Blut auszulassen. Diesen Ausdruck hatte sie tatsächlich verwendet. Das Blut auslassen. Wie bei einem Schwein, das abgestochen wurde.
Dann hatte sie ihm davon berichtet, dass Lemeunier ihr Blut in einer Phiole gesammelt und irgendetwas damit angestellt hatte. Etwas Nekrophiles, das er für seine Kunstgegenstände brauchte. Was das für ein Zeug war? Das konnte sie nicht genau sagen. Nur, dass es etwas mit Leichen zu tun hatte. Oder Mumien. Was für Kunstgegenstände? Das wusste sie nicht genau. Bilder oder Skulpturen. Sie hatte drei Sessions mit ihm überstanden, die er als Performance bezeichnete, danach war sie halb irre vor Angst aus seiner Wohnung geflohen. Sie war bei Freunden untergeschlüpft, damit er sie nicht finden konnte. Aber wenig später hatte er ein Höschen mit ihrem Blut an ihren Exliebhaber geschickt. Sie hatte immer noch Angst vor ihm.
Lucien hatte sich aus ihrer wirren Aneinanderreihung von blutigen Szenen und angsterfüllten Geständnissen kein klares Bild machen können. Waren das nun Fakten oder panische Fantasien? Er war das sichere Gefühl nicht losgeworden, dass es da noch etwas gab, was sie ihm nicht erzählt hatte. Aus Angst?
Die Begegnung hatte ihn enttäuscht und gleichzeitig seine eigenen Ängste geschürt. Aber dann, heute Morgen um sechs Uhr, hatte sie ihn überraschend im Hotel angerufen. Sie wüsste, dass Lemeunier mit Isabelle in die Normandie gefahren sei. Wann? Vor ein paar Tagen. Wohin genau? Das konnte sie ihm nicht sagen. Woher sie das wisse? Sie hatte seine Frage nicht beantwortet sondern aufgelegt. Trotzdem glaubte er jedes Wort. Sekunden später hatte das Mobiltelefon noch einmal geläutet und eine energische Männerstimme hatte sich gemeldet. Wie es sich herausstellte, war es der Exliebhaber der Frau, mit dem sie sich wieder ausgesöhnt hatte. Er bestätigte die Information und entschuldigte sich für „das dumme Verhalten“ seiner Geliebten. Sie sei von ihrem Erlebnis immer noch vollkommen durch den Wind. Bernard Hardenberg, so stellte der Mann sich vor, konnte ihm genauere Auskunft geben: Es sei genau fünf Tage her, dass Isabelle mit Lemeunier fortgefahren war.
Herrgott. Fünf Tage! Warum hatte die dumme Kuh ihm das nicht gestern schon erzählt. Lucien hatte sich bei Hardenberg bedankt. Daraufhin hatte der ihm noch seine eigene Mobilnummer gegeben – für alle Fälle.
Dann der Anruf bei André. Und wieder kam ein Stückchen mehr Struktur in die Karte dieses Rätsellabyrinths. André hatte von einer Kapelle in der Nähe von Caen gesprochen. Caen lag an der normannischen Küste. Bingo.
Er schaltete das Radio ein. Gleich mussten die Dreizehn-Uhr-Nachrichten kommen. Es interessierte ihn nicht wirklich, aber er hörte beim Fahren immer die Nachrichten und den anschließenden Straßenzustandsbericht mit den Informationen über die Blitzer, welche die Flics regelmäßig an verschiedenen Orten aufstellten. In der Politik gab es das Übliche. Im Irak hatte ein Selbstmordattentäter einen Bus mit fünfzehn Personen, darunter neun Kindern, in die Luft gesprengt. Das Gipfeltreffen im Brüssel verlief bis jetzt entspannt, der Konflikt zwischen der deutschen Bundeskanzlerin Merkel und dem russischen Präsidentin Putin schien beigelegt. Ein Hurricane näherte sich der Küste von Florida. Beim Sport hörte Lucien schon nicht mehr zu. Dann die Regionalnachrichten. Er wollte gerade die Offtaste drücken, als die Stimme des Sprechers ihn aus seinen abschweifenden Gedanken riss.
„… wurde in den frühen Morgenstunden die Leiche einer Frau gefunden. Nach ersten Angaben der Polizei konnte die Tote noch nicht identifiziert werden. Ihr Körper weist ähnliche Verstümmelungen auf wie die Leiche der Studentin, die man vor einigen Wochen nicht weit entfernt vom neuen Tatort auffand. Die Tote ist ungefähr fünfundzwanzig Jahre alt, ein Meter fünfundsechzig groß, schlank und hat kurzes schwarzes Haar und blaue Augen. Die Kripo Straßburg bittet um sachdienliche Hinweise unter der Telefonnummer…..“
Lucien wich in letzter Minute einem weißen Pick up Peugeot 504 aus, der ihm wild hupend entgegen kam. Er war auf die Gegenfahrbahn geraten und hätte beinahe einen Frontalzusammenstoß verursacht. Er machte eine Vollbremsung, hielt an und stieg aus, ließ wie in Trance die wüsten Beschimpfungen des Pick-up-Fahrers über sich ergehen, stammelt Entschuldigungen und etwas von Sekundenschlaf. Der andere beruhigte sich wieder, stieg in sein Fahrzeug und brauste davon.
Lucien setzte sich wieder in seinen Wagen. Automatisch griff er nach dem Handy, das in der Freisprechanlage steckte und wählte eine Nummer.

*

Alain betrachtete versonnen die Spuren auf Ginas Po. Sie lag auf dem Massageblock im Bad und maunzte wohlig, als er die Salbe auf ihrer mit Striemen überdeckten Haut verteilte und dann so zart wie möglich einmassierte. Eine Strieme, die etwas oberhalb der Sitzfläche verlief, war an einer Stelle aufgeplatzt. Er hatte sie mit einer stillenden Tinktur abgetupft und sie hatte die Luft angehalten, um einen Schmerzenslaut zu unterdrücken. Sie hatte sich vorgenommen, tapfer zu sein.
„Tut’s weh?“, fragte er in diesem abgefeimten Grinseton, den sie hasste und liebte.
„Gar nicht“, erwiderte sie renitent.
„Du bist schon wieder frech und aufmüpfig“, stellte er fest. „Ich hätte dich doch mit der Gerte nackt durch den Wald treiben sollen. Aber“, er erhob süffisant die Stimme, „das wird nachgeholt. Und du kannst dich jetzt schon darauf freuen.“
„Bäh.“ Sie streckte ihm frech die Zunge raus. Ein schmerzhafter aber nicht ganz ernst gemeinter Klaps war die Antwort.
„Ich wollte sagen äh, natürlich freue ich mich“, meinte sie scheinheilig.
„Kleines Luder. Los runter mit dir!“
Sie liebten sich und zerwühlten das frisch bezogene Bett. Genossen die Zärtlichkeit, fanden neue, hemmungslose Facetten der Lust. Danach lagen sie einfach nur da, und das einzige, womit sie sich berührten, waren ihre wie zum gemeinsamen Gebet in einander verflochtenen Hände.
„Nach dem Orgasmus ist jedes Tier ein bisschen traurig“, beantwortete Alain die unausgesprochene Frage in ihren Augen. „Irgendein Philosoph hat das zumindest behauptet.“
Er lächelte. Spürte die neu ausgelotete Tiefe des Vertrauens, die sich nach dem dramatischen Intermezzo dieses Morgens eingestellt hatte. Er hatte ihr erklärt, dass die Rohrstockaktion am vergangenen Abend keine Strafen dargestellt habe, sondern einen Test, vor dem er selbst ein wenig Angst gehabt hätte, den sie aber mit Bravour bestanden hätte. Er hätte die Gewissheit gebraucht, dass sie ihm nicht bei der ersten härteren Herausforderung alles vor die Füße werfe. Dass sie ihm weiterhin vertraue, auch wenn seine harte Seite zum Vorschein käme.
Gina hatte begriffen. Er führte sie nicht plan- und ziellos durch ein Szenario sinnloser Grausamkeiten, er wollte wissen, wie weit sie MIT ihm die dunklen Kammern seiner Erotik auskundschaften wollte. Sie wollte es, und das hatte sie ihm auch gesagt. Und nun war die Stille zwischen ihnen entspannt und voller Leichtigkeit. Als hätten sie ihr Bündnis besiegelt - mochte kommen, was da wolle. Das vertrieb jedoch nicht die dunklen Wolken der Bedrohung, die über Isabelle und Lucien schwebten, und damit auch über ihnen.
„Glaubst du, wir finden Isabelle?“, fragte sie unvermittelt. In das Verklingen der Lust hatte sich wieder der Gedanke an das gemeinsame Abenteuer geschoben.
„Ich hoffe, wir finden sie lebend“, erwiderte er, und sie fand, dass er besorgt wirkte. Aber sie sagte nichts. Sie zogen sich an und machten sich auf die Suche nach André und Amélie.

*

„Da ist was passiert“, prophezeite André. Er stand in der weit geöffneten Doppeltür, die vom so genannten Bildersaal in der Beletage des Schlosses auf den Schaubalkon führte und bemerkte Luciens Ankunft deshalb als erster. Lucien wirkte beim Aussteigen aus seinem weinroten Mercedes-Sportcoupé wie ein Gespenst. Er bewegte sich wie jemand, der mit einem Schlaganfall kämpft, als er durch den immer noch fallenden Regen, den er gar nicht zu bemerken schien, die Freitreppe hinauftorkelte.
Fünf Minuten später saßen sie zu fünft im Salon. Niemand rührte das von Jean aufgetragene Essen an. André hatte Lucien einen doppelten Cognac eingeflößt. Amélie machte sich nützlich, indem sie den anderen ebenfalls Cognac einschenkte. Sie standen alle mehr oder weniger unter Schock. Alain hatte im Fernsehen France 3 Alsace eingeschaltet, in der Hoffnung, sie würden Näheres über den neuen Mord erfahren. Aber zu ihrer Enttäuschung lief lediglich ein Bericht über ein regionales Radrennen.
„René will anrufen, sobald er etwas in Erfahrung gebracht hat“, beendete Lucien gerade seinen Bericht. „Ich habe gleich mit ihm telefoniert. Er kennt die Leute von der Gerichtsmedizin.“
„Gut“, meinte André, „dann können wir nur warten. Und hoffen, dass es nicht Isabelle ist. Was können wir sonst noch tun?“
„Lasst uns etwas essen“, forderte Alain die andern energisch auf. „Ich weiß, keiner hat jetzt so richtig Appetit. Aber essen müssen wir trotzdem etwas. Vor allen Dingen du, Nico. Du siehst aus, als würdest du dich von Aufputschmitteln ernähren.“
Lucien versuchte zu grinsen: „Von Kaffee. Und hör auf, mich Nico zu nennen!“
„In Ordnung“, erwiderte Alain und klopfte dem schwer geprüften jungen Mann auf die Schulter. „Ich werde dich stattdessen Père Noel nennen.“
„Kretin!“ Lucien boxte Alain spielerisch gegen die Brust und lachte nun tatsächlich, wenn auch etwas kläglich.
Gina, die den Witz nicht verstand, zupfte Alain am Ärmel und zog ihn ein wenig von der anderen fort, die sich langsam am gedeckten Tisch niederließen.
„Er heißt wirklich Lucien. Nicolas ist nur sein zweiter Vorname“, erklärte Alain. „Das mit dem Père Noel erzähl ich dir ein andermal. Hat etwas mit unserer Knecht-Ruprecht-Feier bei Suzanne zu tun.“
„Es ist nicht deshalb“, flüsterte Gina. „Ich meine… Alain, solltet ihr nicht jetzt endlich mit der Polizei reden? Denen sagen, was ihr wisst, über die blutigen Höschen und die Frauen in Paris und…“
„Psst, Prinzessin. Wir regeln das auf unsere Art. Du wirst schon sehen.“ Er grinste.„Vertrau mir.“
Sie zog ein Gesicht. Aber sie gab sich zufrieden. Vorläufig.

*

Isabelle kauerte sich in der Dunkelheit auf der Matratze zusammen. Sie fror erbärmlich. Ihre Bitte um eine Decke hatte er ignoriert. Sie fühlte sich schmutzig und ekelte sich vor sich selbst. Seit er sie in diesem Verlies hielt wie Tier, hatte sie sich nicht waschen können. Sie hatte ein wenig von dem knapp bemessenen Wasservorrat, den er ihr hier unten zugestand, abgezweigt, um wenigstens ihre Möse einmal am Tag zu waschen. Manchmal, meist nach den Malsitzungen, gestattete er ihr die Benutzung eines altmodischen Klos, das oben an das schauderhafte Atelier angeschlossen war. Doch außer der Klospülung gab es dort nur ein fleckiges, winziges Waschbecken in Form einer Muschel, und aus dem Hahn tröpfelte nur spärlich ein wenig kaltes Wasser. Das Klopapier war grau und kratzig. Sie hatte es unter den aufgedrehten Hahn gehalten und sich auf diese Weise notdürftig gesäubert. Sie dachte wehmütig an ihr kleines, aber feines Bad in ihrem Haus in Joinville, und an Luciens riesige Badewanne, in der man außer Baden noch ganz andere Sachen anstellen konnte.
Die Dunkelheit bedrückte sie. Sie konnte sich einfach nicht daran gewöhnen. Die Kerze hatte sie wieder gefunden. Sie war unter die Matratze gerutscht. Sie tastete, wie um sich zu vergewissern, mit der Hand danach. Sie war noch da, genauso wie die Streichholzschachtel. Das tröstete sie ein bisschen. Zur Not würde sie Licht machen können. Aber nicht jetzt, nicht ohne zwingenden Grund. Die Kerze war kostbar. Wenn sie heruntergebrannt sein würde – dann wäre sie der Dunkelheit ausgeliefert. Er würde ihr keine neue geben.
Es musste spät sein, bestimmt weit nach Mitternacht. Sie blickte hoch zu dem bleichen Fensterviereck. Wie viele Meter es wohl bis dort hinauf waren? Vier oder fünf? Hoch genug, um für sie unerreichbar zu sein.
Gestern Nachmittag, nachdem er sie von dem peinvollen Bock erlöst und in ihr Verlies zurückgebracht hatte, hatte sie damit begonnen, ihr Gefängnis genau zu untersuchen. Jedenfalls soweit das bisschen Bewegungsspielraum, welches die Ketten ihr ließen, es gestattete. Die Ketten waren circa drei Meter lang. Sie konnte damit den Kübel erreichen, der für ihre Notdurft bestimmt war, und den sie erst einmal oben auf dem Klo hatte ausleeren können. Ein Deckel verschloss das üble Gefäß, doch sie hatte dauernd den Uringeruch in der Nase. Dabei musste sie noch froh sein über diesen Luxus.
Dann gab es ihr Matratzenlager. Direkt neben dem Kopfende der Matratze stand ein umgedrehter hölzerner Kasten mit dem Wasserkrug und dem mittlerweile schmutzigen Glas. Sonst nichts. Nicht einmal ein Taschentuch. Sie fragte sich, was passieren würde, wenn sie ihre Tage bekam. In ein paar Tagen musste es soweit sein.
Die Matratze war blutbesudelt, ihr eigener Körper mit verkrustetem Blut bedeckt. Die frische Wunde unter der Brust nässte. Isabelle begann still zu weinen. Sie würde hier krepieren. Sie überlegte, ob es eine Möglichkeit gäbe, sich umzubringen, bevor er mit dem Abschlachten begann. Sie hatte von angeklagten Hexen gehört, die mit dem Schädel gegen die Mauern ihres Kerkers gerannt waren, um dem Scheiterhaufen zu entgehen.
Nein, dachte sie entschlossen, soweit ist es noch nicht. Es muss einen anderen Ausweg geben. Lucien suchte nach ihr, das wusste sie gewiss. Sie durfte jetzt nicht aufgeben. Vielleicht stand ihre Rettung kurz bevor. Sie rief sich in Erinnerung, was sie am Nachmittag entdeckt hatte. Da war die Tür zur Treppe, die hinauf ins Atelier führte, und die er immer sorgsam hinter sich abschloss. Obwohl sie in ihren Ketten ja gar nicht in der Lage war, die Tür auch nur zu erreichen. Aber dann hatte sie noch eine andere Tür entdeckt. Eine, die man nicht auf den ersten Blick sah, weil sie sich in der dunkelsten Ecke der Kammer befand. Eine schwere Tür mit einem uralten, verrosteten Schloss, das aussah, als wäre der riesige Schlüssel – denn ein Schlüssel musste es sein, was darin steckte – seit Jahrhunderten nicht umgedreht worden. Leider war auch diese Tür für sie unerreichbar.
‚Wenn sie nur diese Ketten loswerden könnte! Aber die eisernen, ungepolsterten Manschetten hatten schon ihre Hand- und Fußgelenke wund gescheuert. Aussichtslos.
Die Schmerzen wurden immer schlimmer, und der Ekel vor all dem Schmutz war überwältigend. Verzweiflung übermannte sie erneut. Sie war schwach, sie hatte Hunger, und das Blut dröhnte in ihren Ohren.
Angst überflutete sie in scharfen Wellen. Dieser Schrei gestern Nacht! Es war ein Todesschrei gewesen, dessen war sie ganz sicher. Wann würden diese alten Mauern von ihren Todesschreien widerhallen?

*

Das Haus sieht nachts noch schmalbrüstiger und schmuddeliger aus als am Tag. Mücken tanzen um die einzige Laterne. Der Kai ist gefährlich schmal. Die Marne wälzt ihre schwarzen, trägen Wassermassen mit unablässigem Glucksen und Murmeln unter der nahen Brücke hindurch. An den schweren Pfeilern schmatzt und gurgelt und leckt das Wasser. Dort, wo das trübe Licht sich in der öligen Flut spiegelt, lauern seltsame Schemen unter der Oberfläche.
Lucien drückt die Klinke der von Alter und Feuchtigkeit verzogenen Holztür nach unten. Sie öffnet sich lautlos nach innen, wie ein schwarzer Schlund.
Er kneift die Augen zusammen, damit sie sich an das Dunkel gewöhnen. Einen Lichtschalter gibt es nicht. Dann sieht er die Treppe mit den ausgetretenen Holzstufen, die steil nach oben führen. Langsam steigt er hinauf.
Ein rötlicher Lichtschimmer weist ihm den Weg. Und er weiß: Dort oben wartet Isabelle auf ihn. In ihrem Atelier. Jetzt weiß er auch wieder, warum er hierhergekommen ist. Sie will ihn malen. Aber warum mitten in der Nacht?
Jetzt ist er oben. Nur wenige Schritte sind es noch bis zu dem Atelier. Von dort kommt das rote Licht. Das Türloch ist schmal und niedrig. Dahinter der Raum: Riesig, düster und bevölkert von Schatten, die träge über den Boden und an den Wänden entlang schrubben. Das rote Licht pulsiert. Dann hört er ein Geräusch: Ein dumpfes Pochen wie von einer riesigen Pumpe. Er geht tiefer in den Raum hinein.
Warum hat sie alle Bilder abgedeckt? Etwas zieht ihn durch das Spalier von Stellwänden und Staffeleien. Auf jeder steht eine Leinwand, die mit einem Leichentuch verhüllt ist. Wieso mit einem Leichentuch? Das rote Licht pulsiert und das Pochen wird stärker.
Dann sieht er Isabelle. Sie steht ganz hinten im Atelier. Sie steht auf einem dunklen Podest und winkt ihm zu. Sie ist nackt. Ihr Körper scheint bedeckt von roten Striemen. Ihr Mund bewegt sich, als würde sie ihm etwas zurufen. Aber er kann sie nicht verstehen. Das infernalische Pochen wird immer lauter und heftiger. Und dann sieht er das riesige menschliche Herz. Es hängt von der Decke herab, hängt direkt über Isabelle, und es pumpt und zuckt, und Fontänen von Blut strömten auf sie nieder. Das Herz leuchtet. Sein Licht pulsiert im Rhythmus seiner dröhnenden Schläge.
Isabelle ist übergossen von Blut. Es läuft vor ihren Füßen zu einer ekligen Lache zusammen. Und nun kriecht es wie eine bösartige Schlange auf ihn zu. Unaufhaltsam und absichtsvoll.
Isabelle winkt. Das sind keine Striemen auf ihrem weißen Leib. Es sind Bäche von Blut, die aus dem Herzen hervorpulsen und an ihrem Körper herab rieseln. Plötzlich zeigen sich auf der besudelten Haut feine Risse, und auch aus ihnen beginnt Blut hervorzuströmen. Allmächtiger! Das ist gar nicht Isabelle! Es ist der Torso, er ist zum Leben erwacht.
Er will schreien. Doch seine Zunge ist am Gaumen festgenagelt. Isabelles Torso lächelt ihn an. Jetzt kann er sie hören.
„Komm“, sagt sie mit süßer, verführerischer Stimme, „komm an mein Herz.“
Und das Pochen des grässlichen Herzens wird zu einem grausigen Schrillen. Isabelles nackter Torso windet sich ekstatisch in dem schaurigen Rhythmus hin und her wie eine bleiche Schlange.
Jetzt schrillt und pocht der ganze Raum und alles bebt und dreht sich. Er erhält einen Schlag gegen die Schulter.

*

„Lucien. Aufwachen. Das Telefon.“
Er erwachte. Sein Mobiltelefon klingelte. Das war es gewesen, was er im Traum vernommen hatte. André hatte ihn an der Schulter gerüttelt und geweckt. Er lag auf der Couch in Alains Salon, wo er nach dem Essen eingeschlafen war.
Er schüttelte sich, als könne er mit dem Schlaf auch den Alptraum abschütteln. Dann griff er nach dem Handy.
„Ja.“
„Lucien? Bist du’s?“
„Ja, ich bin’s.“
„Du klingst komisch.“
„Entschuldige, René, ich bin gerade aufgewacht.“
„Ach so. Wo sind die andern?“
„Sind alle hier. Bei Alain. Ich habe nur ein Nickerchen gemacht. Erzähl schon! Nein warte, ich schalte auf Lautsprecher.“
Sie hatten sich dicht um ihn geschart wie eine Gruppe von Verschwörern, doch ihre Gesichter wirkten verstört. Renés ruhige Stimme kam aus dem Telefon, ein wenig schnarrend und verzerrt.
„Ich komme gerade aus der Pathologie. Die Frau ist identifiziert. Es ist nicht Isabelle.“
Die Spannung löste sich in einem allgemeinen Seufzer der Erleichterung auf. Luciens Herz machte einen kleinen, schmerzhaften Sprung.
„Wer ist sie?“ Das war André.

„Eine Kunststudentin aus Nancy. Unser Mörder hat es anscheinend auf junge Künstlerinnen abgesehen. Er hat sie übrigens noch übler zugerichtet als die andere. Die Augen sind ausgestochen. Und – haltet euch fest! – das Herz fehlt.“
„Wie – das Herz fehlt?“, fragte André konsterniert. Die anderen waren erstarrt. Lucien wurde kreidebleich.
„Herausgeschnitten. Oder vielmehr: Sauber heraus operiert. Und das ist noch nicht alles.“
Keiner fragte und René fuhr fort:
„In der Vagina, die ebenfalls schlimm zugerichtet ist, steckte ein zerknüllter Zettel. Total blutverschmiert. Aber die Zeichen darauf sind noch deutlich zu sehen.“
Was denn für Zeichen? Buchstaben?“
„Nein. Symbole. Fünf Herzen und darüber fünf Kronen.“
„Kronen?“
„Ja.“ René klang ungeduldig. „Kronen, wie sie Könige auf dem Kopf haben.“
„Und was soll das bedeuten?“ Es war immer noch André, der das Gespräch führte, während der Rest der Gruppe fassungslos lauschte.
„Woher soll ich das wissen? Da müsste man den Mörder fragen. Die haben jetzt einen Profiler darauf angesetzt. Und noch was.“
„Ja?“
„Die suchen jetzt wieder verstärkt nach Isabelle.“
Eine Weile war es still. Dann hörte man wieder René:
„Habt ihr schon einen Plan?“
„Ja“, meinte André entschlossen. „Und nicht nur einen Plan. Wir haben auch eine konkrete Spur.“
„Die wohin führt?“
„In die Normandie. Isabelle ist mit einem Kerl dorthin gefahren. Einem ehemaligen Pathologen namens Pierre Lemeunier. Und wir vermuten, dass er der Mörder ist.“ Er schwieg bedeutungsvoll.
„Der Name sagt mir was.“ René schien zu überlegen, führte aber den Gedanken nicht aus, sondern fuhr fort:
„Wenn ihr konkret was unternehmen wollt, dann bin ich dabei. Ich vermute, dass ihr mich brauchen könnt.“
„Gut, aber es muss schnell gehen, René. Ich fürchte, wir haben schon zuviel Zeit verplempert.“
„Ich nehme an, ihr wollt es auf unsere Art machen, ohne die Polizei.“
„Wie gehabt.“
„Sehr gut. Wir fahren also in die Normandie. Geht es etwas genauer?“
„Nach Caen.“
„Dann schlage ich vor, ihr setzt euch umgehend in einen Wagen und kommt nach Straßburg. Von hier aus nehmen wir die Autobahn. Wer übernimmt die Routenplanung?“
„Das machen wir.“
„Und macht euch mal Gedanken über das Rätsel, das unser Psychofreund uns hinterlassen hat. Herz und Krone. Wie romantisch! Ganz schön perfides Arschloch.“
„Gut. Mal sehen was uns noch einfällt. Wir packen ein paar Sachen zusammen und holen dich ab. Und bleib bei der Gerichtsmedizin am Ball.“
Sie legten auf.
André sah in die Runde. Alain hatte bereits Anweisungen zum Packen erteilt und meinte nur lakonisch:
„Jetzt wird es ernst.“

*

Gina war aufgeregt und zappelig und eine ganze Reihe von Fragen gingen ihr durch den Kopf, die sie Alain gerne sofort gestellt hätte. Aber Alain, der die Ruhe selbst war, vertröstete sie.
„Ich erzähl dir alles unterwegs.“
„Kommen wir alle mit, auch Amélie?“
„Ja“, antwortete er. „Alle werden gebraucht.“
Dann ging alles sehr schnell. Die Fahrt nach Straßburg, das Umsteigen in Andrés neunsitzigen schwarzen Peugeot Boxer Kombi, die nächtliche Fahr durch den Westen Frankreichs, nur unterbrochen von kurzen Pinkelpausen und einem längeren Stopp an einer Raststätte, wo sie eine warme Mahlzeit einnahmen und den Wagen auftankten. André und Alain wechselten sich mit dem Fahren ab, die Frauen saßen hinter ihnen, und in der letzten Reihe döste René und Lucien brütete vor sich hin. Gina versuchte ebenfalls, ein wenig zu schlafen, aber sie war zu aufgeregt. Es wurde nicht viel gesprochen. Die beiden Männer vorne unterhielten sich ab und zu leise, meistens über die Route.
Gina konnte Alains Gesicht im Rückspiegel sehen, und hin und wieder lächelte er ihr zu. Antworten auf ihre Fragen hatte sie noch nicht bekommen. Aber einiges reimte sie sich mittlerweile selbst zusammen.
Die Blutrosen-Loge war keineswegs eine zufällige Gemeinschaft von Sadomasochisten. Sie umfasste ein Netzwerk von Clubs, die über ganz Frankreich verteilt waren. In Paris gab es gleich mehrere Clubs, und dort saß vermutlich auch so eine Art Zentrale. Als Mitglied zugelassen wurde man vermutlich nur auf persönliche Empfehlung eines bereits integrierten Mitgliedes, das sich als vertrauenswürdig erwiesen hatte. Die Clubs veranstalteten Feten wie diese Knecht-Ruprecht-Feier im Chez Suzanne und organisierten offensichtlich auch kurzfristig private Unterkünfte. André hatte für sie in der Nähe von Caen Übernachtungen bei Logenfreunden arrangiert, das hatte sie mitbekommen.
„In einem hübschen, ruhigen Landhaus in der Nähe der Stadt“, hatte er gemeint. Aber es war wohl mehr als nur ein ruhiges Landhaus.
Dass die Freunde in Paris und Caen Betten für die Nacht, Informationen und Adressen für besondere Vergnügungen beschafften, war ihr klar. Aber da musste es noch etwas anderes geben, etwas, woraus die Männer ein Geheimnis machten. Gina hatte eine Ahnung, dass es etwas mit einer Art privaten „Bürgerwehr“ zu tun hatte, die in Funktion trat, wenn etwas passiert war. Sie wollten die Polizei nicht dabei haben, das war klar. Gina hätte gerne Amélie gefragt, aber sie wusste nicht, ob das erlaubt war. Sie wollte Alain nicht verärgern. Er hatte versprochen, ihr alles zu erklären. Und Alain machte keine leeren Versprechungen.
Als sie bei Fontenay eine Rast einlegten und er sie auf dem riesigen Parkplatz auf die Seite zog, dachte sie, es wäre soweit. Stattdessen deckte er ihren Rock auf und befahl ihr, sich an einem Verkehrsschild festzuhalten und den nackten Hintern hoch zu strecken. Sie gehorchte und wurde sofort erregt. Ihr Po schmerzte nicht schlecht von der Rohrstockbehandlung am Vorabend und das lange Sitzen während der Fahrt tat sein übriges. Schweigend massierte er eine neue Portion Salbe in ihr sich windendes Hinterteil ein. Er ließ sich Zeit, und sie hatte die erregende Vorstellung, jemand könne jetzt gerade hier vorbeikommen. Der Parkplatz war gut beleuchtet.
„Du bist ja schon wieder geil“, meinte er anzüglich.
„Ja, schon wieder, mein Gebieter“, antwortete sie demütig und er hob die Brauen angesichts dieser verdächtigen Sanftmut.
„Du weißt, dass du noch was gut hast!“
„Hmm. Ja. Aber …“
„Aber?“
„Nichts.“
Sie wackelte unruhig mit dem Hintern. Er griff an ihre Möse. Sie keuchte.
„Diesmal wird deine Strafe anders aussehen“, flüsterte er. Im nächsten Augenblick lag ihr Rock im Gras. Sie hatte nur noch ihr kurzes T-Shirt an und die Pumps.
„Alain, bitte.“
Er achtete nicht auf ihr Flehen und den ängstlichen Ausdruck in ihrem Gesicht. Stattdessen zog er eine Art Nietengürtel aus seiner Lederjacke und befestigte ihn um ihre Taille. Er zog ihn so eng, dass sie kaum noch atmen konnte. Dann befestigte er ein weiteres Lederband hinten an dem Gürtel, zog es zwischen ihren Beinen hindurch.
„Dreh dich um!“ Sie drehte sich um.
„Halt dich an der Stange fest. Schön gestreckt. So ist es gut.“
Das Lederband wurde so straff durch ihre Möse gezogen, dass sie glaubte, er wolle sie in zwei Teile spalten. Dann befestigte er das andere Ende an der Vorderseite des Gürtels. Sie war gefangen in einem Keuschheitsgürtel!
„So, das sieht hübsch aus und fühlt sich bestimmt auch so an, oder?“ Der Spott in seiner Stimme machte sie wütend.
„Es ist unbequem“, trotzte sie.
„Genau. Genau das soll es sein.“
Er streichelte genüsslich ihre Pobacken und dann ihre Brustwarzen, die sich sofort aufrichteten, und dann fuhr er als Gipfel der Aufreizung mit der feuchten Zunge über ihren Nacken. Sie gab einen kleinen frustrierten Schrei von sich. Aber alles half nichts. Er hob den Rock auf und ließ sie halbnackt vor sich herlaufen bis zum Wagen. Einige Leute, die gerade aus der Raststätte kamen, glotzten und lachten.
Gina wollte am liebsten im Erdboden versinken. Sie hasste Alain für das, was er jetzt mit ihr tat. Dann sah sie Amélie, die ebenfalls nackt bis zur Taille und mit einem ähnlichen Keuschheitsgürtel von dem lachenden André zum Auto geschleift wurde. Diese beiden Teufel hatten sich wieder abgesprochen!
Die Mädchen machten, dass sie in den Wagen kamen. Ginas Augen waren mit zornigen Tränen gefüllt, aber Amélie sah sie mit einem Verschwörerlächeln an und zuckte mit den Achseln, als wollte sie sagen: „Trag ’s mit Fassung“.
René und Lucien hatten der Vorstellung gleichmütig zugeschaut. Klar, sie waren an solche Szenen ja gewöhnt.
Als sie weiterfuhren, blickte Gina absichtlich nicht mehr in den Rückspiegel, obwohl sie aus den Augenwinkeln sehr wohl bemerkte, dass Alain immer wieder ihren Blick suchte.
Schließlich hielt sie es aber nicht mehr aus. Sie war wütend und fühlte sich ein wenig betrogen. Als sie sein lausbübisches Grinsen sah, streckte sie ihm in einem nutzlosen Wutanfall die Zunge heraus. Er lachte nur. Scheißkerl !
Sie beschloss, ihn zu ignorieren und suchte sich eine einigermaßen bequeme Position. Am liebsten hätte sie Amélie darum gebeten, den Platz mit ihr zu tauschen. Dann hätte sie nicht dauernd sein Gesicht im Spiegel sehen müssen. Aber wahrscheinlich hätte ihn das nur noch mehr amüsiert. Schließlich nahm sie ein kleines Kissen und schob es unter ihren Kopf, den sie gegen das Fenster lehnte. Sie machte die Augen zu und stellte sich schlafend. Und nach einiger Zeit döste sie am Rande eines Traumes vor sich hin. In diesem Traum holte sie ein Buch aus ihrer Bibliothek und suchte nach etwas. Es war etwas Wichtiges, denn es hatte etwas mit der Suche nach Isabelle zu tun. Sie blätterte eine Seite nach der anderen um. Im letzten Kapitel fand sie, was sie suchte. Leider wachte sie genau in diesem Moment auf. Die Traumbilder standen noch lebhaft vor ihren Augen, aber sie konnte sich nicht daran erinnern, was sie zum Schluss gefunden hatte.
Seufzend drehte sie sich auf die andere Seite. Ihr Blick fiel aus halb geschlossenen Lidern auf Amélie, die friedlich an das Rückpolster gelehnt vor hin schnorchelte.
Sie sah aus dem Fenster. Im Vorüberrauschen bemerkte sie ein großes, beleuchtetes Hinweisschild und darauf die Städtenamen Evreux und Rouen. Sie mussten den größten Teil der über sieben Hundert Kilometer langen Strecke schon hinter sich haben.
Gina rutschte unruhig hin und her. Der Keuschheitsgürtel schnitt in ihre Muschi ein – es war ein zunehmend unangenehmes Gefühl. Aber sie wusste, dass sie zumindest bis Caen durchhalten musste, was es nicht eben erträglicher machte. Sie beneidete Amélie um ihren Schlaf. Warum konnte sie nicht auch schlafen? Wieder wälzte sie sich herum. Sie musste ruhig werden, den Aufruhr niederkämpfen. Sie versuchte es mit einem Meditationsmantra. Es dauerte lange, doch langsam wurde ihr Atem ruhiger. Und schließlich fiel sie in einen tiefen Schlaf. So merkte sie überhaupt nicht, dass Alain vorsichtig mit der Hand nach hinten tastete und behutsam den engen Gürtel löste. Im Schlaf seufzte sie tief auf, ihr Körper entspannte sich, und sie schlummerte friedlich weiter.

*

Eine Wagentür schlug zu und Sekunden später brummte der Motor auf. Die Reifengeräusche verrieten ihr, dass der Fahrer auf einem kiesigen Untergrund ein Wendemanöver vollführte. Dann entfernte sich das Geräusch. Isabelle lauschte, bis nichts mehr zu hören war. Gott sei gelobt, er war fort. Sie richtete sich auf ihrer Matratze auf. Jede Bewegung tat weh. Nicht nur die Schnitte schmerzten, sondern auch die aufgescheuerten Gelenke.
Sie war entschlossen, den Schmerz zu ignorieren. Sie fühlte sich gestärkt. Heute Morgen hatte er ihr Kaffee und Obst in ihr Verlies gebracht. Eine Banane und drei Aprikosen. Und ein altbackenes Brötchen. Ein Festmahl! Gesagt hatte er nicht viel. Nur, dass er bis zum Abend ausbleiben würde und ihre Sitzung heute ausfiel. Er hatte das in einem ganz normalen, lockeren Ton gesagt, als würden sie zwanglos miteinander plaudern. Dann war er verschwunden, nicht ohne sorgfältig die Tür zu verriegeln.
Sie hatte es nicht gewagt, ihn nach dem entsetzlichen Schrei in jener Nacht zu fragen. Im Licht des folgenden Morgens hatte sie sich einbilden können, es sei vielleicht doch nur irgendein Tier gewesen.
Sie hatte das Brötchen in den Kaffee getunkt und bewusst langsam, Bissen für Bissen, gegessen. Danach hatte sie sich über das Obst hergemacht. Sie hatte zwei von den Aprikosen und die halbe Banane aufgegessen. Die andere Hälfte der Banane und die letzte Aprikose wollte sie sich für später aufheben. Sie deponierte beides neben der leeren Kaffeetasse auf dem Holzkasten neben ihrer Matratze.
Dann setzte sie die am vergangenen Tag begonnene Inspektion ihres Kerkers fort. Sie biss die Zähne zusammen, stand auf und schob die Matratze ein Stück weit in den Raum. Sie war unerwartet schwer. Aber der Boden darunter war wie leergefegt. Sie hatte gehofft, irgendetwas zu finden, womit sie die Schlösser an ihren Hand- und Fußschellen öffnen konnte. Sie war handwerklich geschickt. Wenn sie nur eine Art Draht oder Nagel oder dergleichen auftreiben würde, hätte sie sich im Nu befreit.
Dann kam ihr eine Idee. Die Matratze. Sie musste Sprungsfedern haben! Mit fiebrigen Händen begann sie, das Stück nach einem Riss oder einer dünnen Stelle abzusuchen, die sie mit den Händen weiter aufreißen könnte. Doch die Matratze erwies sich trotz ihres schäbigen Zustandes als äußerst stabil. Sie hätte irgendein Werkzeug gebraucht, um an das Inlet zu gelangen. Alle Anstrengungen nutzten nichts. Es gelang ihr nicht, den robusten Stoff aufzureißen. Sie versuchte es mit den Zähnen. Vergeblich. Danach hatte sie lediglich einen abscheulichen Geschmack im Mund.
Bei einem erneuten Versuch, die Matratze noch etwas weiter in den Raum zu schieben, stieß sie den Holzkasten um. Den Krug konnte sie gerade noch retten, bevor das kostbare Wasser auslief, die Banane fiel herunter. Aber die Aprikose kullerte in eine Ecke.
„Scheiße. Merde. Dreck.“
Die köstliche Frucht war dort, wo sie hingerollt war, nun für sie unerreichbar.
Isabelle verlor zum ersten Mal, seit sie hier gefangen war, völlig die Fassung. Sie trampelte mit den Füssen auf der Matratze herum und schlug mit den Fäusten gegen die Mauer, dass die Ketten rasselten und klirrten. Sie gab sich einem hemmungslosen Heulkrampf hin. Wie ein vor Dreck starrendes, elendes Gespenst tobte sie in ihrem Verlies. In maßloser Wut trat sie gegen den Holzkasten. Er überschlug sich und blieb mit dem Deckel nach oben liegen.
Ein abscheulicher Schmerz fuhr in ihren Fuß.
„Nein“, wimmerte sie. „Nein. Nein. Nein.“
Ihr rechter Fuß blutete aus einer tiefen Fleischwunde an der Außenseite.
Ich bin ein Unglückswurm, dachte sie.
Und dann sah sie es.
Ein Nagel ragte aus dem Holzkasten heraus. Ein schöner, wunderbarer Nagel. Er hatte sich in ihren Fuß gebohrt. Lieber, guter Nagel.
Sie kroch über den Boden zu der Holzkiste und zog sie vorsichtig zu sich heran, auf die Matratze. Dann rückte sie die Matratze so zurecht, dass das Licht aus dem kleinen Fenster dort oben auf das verschossene blaue Muster fiel. Sie klemmte sich die Holzkiste zwischen die Beine und hielt sie fest wie in einem Schraubstock. Mit dem Arm fuhr sie sich über das Gesicht, wischte Rotz und Tränen weg. Dann begann sie langsam, ganz langsam, als würde sie mit einem unendlich kostbaren Material arbeiten, den Nagel zu lockern. Sie ging dabei ruhig und bedachtsam vor. Immer wieder packte sie ihn mit zwei Fingern und zog ein bisschen daran hin und her. Nach einiger Zeit löste sich der Nagel aus dem Holz.
Da lag er in ihrer Hand, kostbar wie ein Diamant. Sie rieb ihn zwischen Zeigefinger und Daumen und murmelte etwas vor sich hin, als würde sie eine Beschwörung sprechen. Sie redete mit dem Nagel wie mit einem lebendigen Wesen. Der Nagel verstand sie. Sie lächelte. Mit einer Bewegung, als würde sie einen Ritualdolch durch die Luft ziehen, setzte sie den Nagel an dem Schloss an, mit dem ihr linkes Handgelenk an der Kette fixiert war. Zehn Minuten später war sie frei.
Sie war mit Schweiß bedeckt, der in schmutzigen Strömen über ihren Rücken, über ihre Brüste und ihren Bauch lief. Sie merkte es kaum. Ihr war ein wenig schwindelig. Sie taumelte. Dann fiel ihr Blick auf die Aprikose, die weg gerollt war. Langsam, ganz langsam, als hätte sie das aufrechte Gehen verlernt, ging sie zu der Frucht und hob sie auf. Zärtlich wischte sie den Schmutz von der goldenen und rosigen Samthaut. Die Aprikose sah aus wie ein süßer, geiler, kleiner Arsch.
Und während sie die Frucht in ihrer Hand betrachtete, ging etwas mit ihrem Körper vor. Ein Ziehen breitete sich aus. Es begann in ihrer Vagina und rieselte langsam durch ihren Leib. Sie presste die Beine zusammen und begann unkontrolliert zu zittern. Ein gewaltiger Orgasmus schüttelte sie.

Kapitel 8

Was ist schlimmer: Die Gefahr oder die Angst vor der Gefahr? Die Fischer wissen, dass die See gefährlich ist und der Sturm entsetzlich, aber sie haben niemals begreifen können, dass die Gefahren ein Grund wären, an Land zu bleiben und spazieren zu gehen.
(Vincent van Gogh)

Die Kirche war ein Bollwerk, versteckt hinter Bäumen und einer verfallenen Bruchsteinmauer. Aus der Entfernung wirkte sie schlicht. Sie bestand aus einem massigen Langhaus, in dessen Mitte sich der Glockenturm mit der gedrungenen Pyramidenkappe erhob. Die doppelfenstrigen Klangarkaden boten ein Zeugnis reinster Romanik: Unverschnörkelt, in frommer Bescheidenheit mehr der Erde als dem Himmel zugekehrt. Aber unter dem Kirchendach, über einer Galerie von Bogenarkaden, reckte eine dämonische Phalanx unbeschreiblich garstiger Köpfe ihre langen Hälse und starrte aus blinden, tausendjährigen Augen ins Leere.
Es war sehr still. Fast eine Art Grabesstille herrschte hier. Auch an diesem späten Samstagvormittag störte kein Tourist die Einsamkeit dieser gespenstischen Ruhe. Und selbst das Gezwitscher der Vögel verlor sich in der merkwürdigen Düsternis von Saint Pierre de Thaon.
Gina rief sich ins Gedächtnis, was sie über die Kirche wusste: Sie hatte im Mittelalter den mächtigen Baronen von Creuilly gehört und seit ihrem Bau im 12. Jahrhundert der nahe gelegenen Prieuré Saint-Gabriel-Brécy unterstanden. Gina fand, dass sie ausgesprochen unheilvoll wirkte.
Da hockte ein katzenähnliches Wesen am südlichen Zipfel des Turmdaches – eine Sphinx in Alarmbereitschaft. Auf einem Kapitell an der Südmauer entdeckte sie einen Zähne bleckenden, obszönen Affenkopf, der ihr höhnisch die Zunge herausgestreckte. Zwei Gesichter aus Stein – Mann und Frau – starrten drohend herunter. Sie ruhten auf Kinderschädeln mit weiten Augenlöchern. Welch groteske Tragödie mochte sich hinter den blinden Totenmasken verbergen?
Gina beobachtete die anderen. Selbst die Männer wirkten kleiner im Schatten dieser Mauern, deren eisiges Schweigen wie ein Unheil in der Luft lag.
Sie waren erst spät nachts auf dem Landsatz von Anne und Roger Bessière angekommen und hatten nur wenige Stunden geschlafen. Gina erinnerte sich an den Moment, als sie müde, verspannt und halbnackt aus dem Wagen gestiegen war. Sie dachte an die Nachtwolken, die vom Atlantik her über den Himmel stoben, an das Wetterleuchten, die Windstöße. Und an Alains verheißungsvolles Lächeln.
Sie konnte es nicht beschreiben, aber dieser Augenblick hatte ihr ein großartiges Gefühl gegeben. Und während der Nachtwind und Alains Hände über ihren Po fuhren, spulte ihr Kopfkino eine historische Laterna magica ab: Die Normandie. Hier hatte die Geschichte ihre Peitsche gegen die steilen Felsen geknallt und die Macht der Mächtigen erzittern lassen. Wilhelm der Eroberer hatte von dieser Küste aus seinen blutigen Feldzug gegen England unternommen. Der Hundertjährige Krieg zwischen den beiden Nationen hatte das Land mit dem Blut von Bauern, Rittern und Landsknechten gedüngt. Die habsburgische Spinne hatte vom Escorial aus ihre ränkevollen Netze nach diesem Land ausgeworfen, als im 16. Jahrhundert Katholiken und Hugenotten sich darin überboten, einander die Gurgel aufzuschlitzen. Das letzte Aufgebot in dieser unablässigen Folge von Blutbädern: D-Day - die Landung der Alliierten im Jahr 1944 bei Calais. Die Steilküste hatte ihnen allen ungerührt die Stirn geboten, und die Menschen taten es ihr gleich.
Sie waren sehr gut untergebracht. Das Landhaus der Bessières war auf Gäste eingestellt. Gina und Alain hatten ein winziges, sehr hübsches Apartment, von dem eine Tür direkt in den Garten führte. Es hieß Les Roses, und sie musste lächeln, wenn sie an das Rosenmuster dachte, das sich auf der Tapete, den Sesselbezügen, der Bettwäsche und sogar auf den Kacheln im Bad wiederholte. Aber es hatte ihr auch die Szene im Rosengarten von Schloss Séléstat wieder in Erinnerung gerufen, den plötzlichen und grimmigen Schmerz, Alains unberechenbare Grausamkeit.
Alain. Er hatte sie geliebt, bevor sie eingeschlafen waren. Und im Traum hatten sie weiter gevögelt. Sie war von einem heftigen Orgasmus aufgewacht, aber dann war sie noch einmal in einen unruhigen Halbschlaf gefallen, und ein aufwühlender Traum hatte sie gequält. Sie stand wieder in ihrer Bibliothek und suchte dieses Buch: Das Buch von den fünf Herzen und den fünf Kronen. Sie wusste genau, dass das Buch da sein musste. Aber sie konnte sich weder an den richtigen Titel erinnern noch daran, wo es stand. Dabei war es wichtig, sie brauchte dieses Buch ganz dringend um…
Tick. Tick. Tick. Die Zeit lief ab. Tick. Tick. Sie hatte keine Zeit mehr zum Suchen. Tick. Sie fuhr hoch. Wo war nur dieses Buch? Dann merkte sie, dass sie neben Alain in einem fremden Bett lag. Auf einem Nachtschränkchen stand Alains altmodischer kleiner Reisewecker und tickte leise. Der Traum verschwand.
Der Frühstücksraum präsentierte ein pittoreskes Sammelsurium von erotischen Kunstgegenständen und Reiseandenken aus aller Herren Länder. Porzellan- und Elfenbeinfigürchen, die sämtliche Positionen des Kamasutra vorführten. Seidene Fächer, detailfreudig mit schlüpfrigen Szenen bemalt. Tuschzeichnungen, die in entzückenden Variationen einen Samurai und seine Dame darstellten, wie sie genüsslich ihre sadomasochistischen Spielchen miteinander trieben. Vögelnde Pärchen, lustvoll fixiert in schweren Brieföffnern aus Bleiglas.
Auf dem Kaminsims thronte das reizvollste aller Spielzeuge: Ein Mann im Kostüm der Epoche des Marquis de Sade stand mit einer Peitsche in der Hand hinter einer Frau, die mit weit gespreizten Armen und Beinen an ein Gestell gefesselt war. Ihr Reifrock war über die Taille hochgeschoben, so dass ihr niedlicher nackter Po sich einladend hochreckte. Sie stand auf den Absätzen ihrer winzigen Seidenschühchen. Gina lehnte sich wohlig mit dem Rücken an Alain und betrachtete das kleine Kunstwerk neugierig. Er fuhr mit der Zunge über die empfindliche Stelle hinter ihrem rechten Ohr, dann versetzte er dem entzückenden Po des weiblichen Püppchens einen leichten Stups, der einen Mechanismus in Gang setzte. Sogleich holte das männliche Figürchen mit der Peitsche aus und versohlte der zierlichen Rokokodame den Hintern. Dazu ließ eine Spieluhr ein Menuett erklingen.
„Genial, nicht wahr?“, meinte Alain und grinste.
„Perfekt“, musste sie zugeben. Sie standen eine Weile da, versunken in die Betrachtung des wollüstigen Puppenspiels, und Alain klopfte im Takt auf Ginas Hinterteil. Sie errötete.
Neben dem Kamin war das Standbild eines faunisch grinsenden Priapos mit mächtig erigiertem Penis aufgestellt. Langsam löste Gina sich aus Alains Umarmung, ging zu der Statue und begann, den riesigen Schwanz des lüsternen Gottes zu streicheln. Dabei sah sie Alain herausfordernd an. Seine Augen wurden dunkel und blitzten dann in einem metallischen Glanz auf. Er machte eine herrische Geste mit dem Kopf und murmelte:„Wir sprechen noch darüber.“
Jetzt grinste sie.

*

Später, während der Fahrt nach Thaon, hatte Roger ihnen erzählt, dass all die geilen Souvenirs von Annes Vater stammten, der als Kapitän eines Luxusdampfers viele Jahre die Weltmeere bereist hatte und seine Frau bei jeder Heimkehr mit einem erotischen Mitbringsel zu überraschen pflegte. In diesem Haus gehörten ausgefallene sexuelle Neigungen zur Familientradition.
Beim Frühstück – Milchkaffee aus mächtigen Kacheln, Weißbrot und Marmelade in offenen Gläsern, eine große Schüssel mit Rührei – waren alle außer Roger und Lucien noch ein wenig verschlafen gewesen.
Die Kirche, erzählte Roger, war im Moment verschlossen. Die Restaurationsarbeiten, die vor zwei Jahren begonnen hatten, ruhten seit dem letzten Winter. Das Dach war bereits restauriert. Für den Rest mussten erst neue finanzielle Mittel aufgetrieben werden. Der zweite Abschnitt der Arbeiten sollte im kommenden Frühjahr aufgenommen werden – wenigstens war es zu hoffen.
„Das Schiff ist schon ausgekernt“, informierte er. „Oder so gut wie. Da steht noch allerhand Schutt herum und Zeug von den Archäologen, und ein neuer Boden muss ebenfalls erst verlegt werden. Zieht gescheite Schuhe an.“
Beim letzten Satz schaute er Gina und Amélie an, aber die zuckten nicht mit der Wimper.
„Und wie kommen wir in die Kirche rein?“, wollte Alain wissen.
„Da habt ihr Glück“, erwiderte Roger und grinste. „Ich bin Mitglied im Stadtrat von Thaon und im Bauausschuss der Stiftung für den Kirchenbau. Ich habe gestern Abend den Schlüssel besorgt.“
Er machte eine Pause.
„Allerdings…“, fuhr er dann fort, „ich weiß eigentlich immer noch nicht so recht, wonach ihr in dem Gemäuer suchen wollt. Glaubt ihr im Ernst, dass diese Isabelle sich dort versteckt hält?“
„Oder versteckt gehalten wird“, warf André ein. „Der Platz an sich wäre ideal. Weit und breit kein Haus in der Nähe, keine Touristen…“
„Ab und zu kommen schon welche, um die schöne romanische Architektur zu bewundern“, wandte Roger ein. „Aber solange man den Innenraum nicht besichtigen kann geht da nicht viel.“
„Dann lasst uns endlich aufbrechen“, drängte jetzt Lucien. „Dieses Rumsitzen macht mich noch verrückt.“
„Schon gut“, meinte André besänftigend, „aber eines möchte ich noch wissen: Gesetzt den Fall, wir sind auf der richtigen Spur, und Lemeunier hat sie hier irgendwo hin verschleppt. Dann muss der Kerl hier auch ein Domizil haben oder zumindest irgendeinen Schlupfwinkel. Wisst ihr etwas darüber?“
Roger zuckte verneinend mit den Schultern.
„Anne und ich haben uns umgehört. Kein Eintrag im Telefonbuch. Auch nichts im Adressbuch. Anne war gestern Nachmittag sogar noch auf dem Bürgermeisteramt in Caen und hat nachgeschaut, ob ein Lemeunier gemeldet ist. Nichts. Viel Zeit hatten wir natürlich nicht für eine gründliche Nachforschung. Aber während wir jetzt gleich hinaus fahren zur Kirche, wird Anne noch ein paar Freunde anrufen. Auch in Paris.“
Er schwieg.
Aha, dachte Gina. Die berühmten Logen-Freunde. Sie sah Alain fragend an, aber er machte ihr ein Zeichen, das sie still sein sollte.
Sie tranken die letzten Schlucke Kaffee.

*

Und nun standen sie vor dieser seltsamen Kirche mit ihren bizarren Skulpturen, und Gina blickte immer wieder hoch zu der sinistren Katzenfigur.
„Faszinierend, nicht wahr? Isabelle hat mindestens ein Dutzend Skizzen davon angefertigt.“
Lucien, der neben ihr stand, war ihrem Blick gefolgt.
„Sind das Wasserspeier? Was meinst du?“, frage sie.
„Nein, es ist Zierat. Siehst du diesen Schlangenkopf, der direkt aus dem Turmdach wächst?“
„Ja, sieht ganz schön gruselig aus.“
„Du solltest mal ihre Skizzen davon sehen…“
Sie schwiegen. Aber Gina dachte an Isabelle und fragte sich, ob sie noch lebte, und ihr war klar, dass auch Lucien unausgesetzt an nichts anderes dachte.
Das Portal war nicht sehr hoch, wirkte aber auf bedrückende Weise imposant. Ein Basrelief aus unregelmäßigen Zickzacklinien schmückte die obere Hälfte des Torbogens. Das Holz war schlicht und schmucklos.
„Vorsicht“, mahnte Roger, nachdem er das Tor nach innen aufgestoßen hatte.
„Es ist im Moment wirklich eine verlassene Baustelle. Passt auf, gleich hinter dem Tor müsst ihr über einen Graben. Es liegt ein Brett darauf.“
Im Gänsemarsch zogen sie ein. Sie rieben sich die Augen, um sich an das trübe Licht zu gewöhnen. Und dann starrten sie sprachlos auf das wilde Durcheinander, das sich ihren Augen bot. Das Innere von Saint Pierre de Thaon war eine einzige archäologische Baugrube. Man hatte den Boden abgetragen, und überall hatten die Bauleute Bretter ausgelegt, um über schlüpfrige Stellen und ausgehobene Gruben zu gelangen. Gefährliche Vertiefungen, große Steinquader, scheinbar unordentlich herum liegende elektrische Kabelrollen, machten das Durchqueren des Raumes zu einem Hindernisparcours. Überall Steinhaufen, Erdhaufen, wurmstichige Teile uralten Kirchengestühls, verwitterte Epitaphe, Staub und Schmutz. Geologische und archäologische Werkzeuge wie Spaten, Spatel und Sammelgefäße für Artefakte standen herum, gerade so, als hätten die Bauarbeiter und Altertumsforscher erst vor wenigen Minuten ihre Arbeit niederlegt und Feierabend gemacht.
Gina sah Alain fassungslos an.
„Meinst du wirklich, Isabelle ist HIER?“, flüsterte sie.
„Wir werden sehen“, erwiderte er, während er in ein geöffnetes Grab blickte, wo ein Skelett lag – bereits fein säuberlich zusammen gesetzt in der richtigen Anordnung der Gliedmaßen.
Er nahm sie bei der Hand.
„Komm! Vorsichtig, fall nicht. Roger hat gesagt, wir gehen zuerst einmal auf den Turm.“
„Ich habe Höhenangst“, wisperte sie, und gleich darauf fühlte sie seinen Arm auf ihrer Schulter. Sie sah, dass auch Amélie sich an André klammerte und musste lächeln. Es war ein gutes Gefühl, einen solchen Mann an der Seite zu haben. Einen Mann, dem man vertrauen konnte, der zuverlässig war. Einen, dem man zutraute, dass er allen Gefahren die Stirn bieten würde. Und sie dachte schmunzelnd: Manches romantische Klischee muss einfach sein.
Sie bahnten sich vorsichtig einen Weg bis zur Mitte des Kirchenschiffes, wo sich über ihnen der Turm erhob.
„Ich will sehen, dass ich den Hauptschalter finde“, verkündete Roger. „Dann haben wir Licht.
Kurz darauf flammten ein paar Scheinwerfer auf und ließen den Schmutz und die Unordnung in ihrer ganzen Pracht erstrahlen.
Aber als sie die düstere Vierung erreichten, mussten sie ihre mitgebrachten Taschenlampen einschalten, um sich zu orientieren. Sie leuchteten die grob behauenen Kragsteinwände ab.
„Der Zugang zur Treppe ist im Nordwestpfeiler“, rief Roger.
Er stieß eine niedrige Holztür auf, die gespenstisch quietschte. Schwaches Licht fiel von oben herein.
„Kommt“, rief er. „Sie ist nicht so baufällig wie sie aussieht.“
Sie erklommen eine bösartig knarrende Wendeltreppe mit ausgeleierten und teilweise losen Holzstufen, und Gina wurde es mulmig. Der Aufstieg kam ihr endlos vor, und die Treppe wackelte bedenklich, je höher sie kamen. Hätte Alain nicht während der ganzen Zeit ihre Hand gedrückt, wäre sie nicht einen Schritt weiter gegangen. Endlich erreichten sie eine Plattform und konnten nun durch die unverglasten Bogenfenster in alle Himmelsrichtungen hinaus blicken. Der Ausblick war reizvoll, reichte aber nicht über die Bäume hinaus.
„Tja“, meinte Roger, „hier endet leider die Treppe. Zum Glockengestühl führen bloß noch Leitern, und die sind baufällig. Weiter kommen wir nicht. Wir können nicht riskieren, dass sich einer von uns den Hals bricht.“
„Gibt es hier in der Nähe einen Turm?“, fragte Amélie unvermittelt.
Alle reckten die Köpfe, doch außer den friedlichen alten Bäumen und dem blauen Himmel darüber war nichts zu erblicken.
Roger sah das Mädchen überrascht an.
„Es hat früher einmal einen Turm gegeben, da drüben, wo jetzt die alte Mauer steht. Aber davon ist nur noch ein Fundament übrig. Er gehörte zu einer Meierei der Prieuré, wo die Bauern ihren Zehnten abliefern mussten.“
„Woher weißt du von dem Turm?“, fragte André und sah Amélie streng an.
„Isabelle hat mir einmal davon erzählt. Und dass von dieser Kirche ein unterirdischer Gang zu diesem Turm führen soll. Sie war von der Idee ganz begeistert. Ist aber wahrscheinlich nur eine Legende.“
„Keine Legende“, sagte Roger. „Diesen Gang gibt es wirklich, und im Mittelalter war er alles andere als geheim. Die Mönche benutzten ihn und später diente er als Beinhaus.“
„Huh“, gruselte sich Amélie.
Aber die Neuigkeit vom Geheimgang gab ihren Spekulationen neue Nahrung. Sie drängten Roger, sie zu dem unterirdischen Gang zu führen.
„Da müssen wir in die südliche Sakristei“, meinte er. „Von dort gibt es einen Zugang zu einer winzigen Krypta. Eigentlich ist es mehr ein Keller. Aber der Stollen ist mit Sicherheit verschüttet. Ich kann mich nicht daran entsinnen, dass je ein Mensch durch diesen Gang gegangen ist. Vielleicht steht inzwischen auch das Grundwasser darin.“
Sie sahen sich ein wenig ratlos an, aber Lucien war nicht mehr aufzuhalten.
„Wir schauen uns das an, los kommt.“
Sie stiegen schweigend wieder die gefährlich aussehende Treppe hinunter. Um die Sakristei zu erreichen, mussten sie das südliche Sanktuarium durchqueren. Der Seitenaltar, ein von Schimmel zerfressenes und von Würmern zernagtes gotisches Ungetüm, war von seinem ursprünglichen Platz weggerückt worden.
Der Durchgang war eng und niedrig. Eine weitere schmutzige Baugrube tat sich vor ihnen auf. In einer Ecke war Gerümpel aufgehäuft. Durch ein hoch gelegenes Bogenfenster kam nur sehr wenig Licht, aber als der kraftvolle Strahl ihrer Taschenlampen an den Wänden entlang streifte, entdeckten sie einen steinernen Bogen, hinter dem ausgetretene Steinstufen, feucht und glitschig, steil hinab ins Unbekannte führten.
Und am Ende dieser Stufen, verborgen im tiefen Schatten einer Wölbung, öffnete sich erneut ein Bogen. Dahinter, gut einen Meter zurückgesetzt, gewahrten sie ein uraltes Tor. Es war mit Spinnweben und Staubfahnen verhangen, und sie bemerkten, dass es keinen Griff hatte, nur ein Äonen altes, rostiges Schloss, in welchem kein Schlüssel steckte.
„Hier scheint wirklich seit Jahrhunderten keiner mehr durchgegangen zu sein“, meinte Lucien entmutigt.
Doch die scharfsichtige und aufmerksame Amélie schüttelte den Kopf.
„Der Schein trügt“, sagte sie. „Seht mal genau hin.“

Sie übernahm die Führung, sprang die Stufen hinunter, gefolgt von André mit der Taschenlampe im Anschlag.
„Die Tür öffnet sich nach innen“, rief Amélie. „Und unter dem Bogen ist es ganz sauber. Der ganze Spinnendreck hängt am äußeren Abschluss. Und die Spinnennetze sind zum Teil zerstört. Da!“, sagte sie und wies mit der Hand auf eine herunter hängende, zerrissene Spinnwebmasse. „Und hier dasselbe.“
Jetzt sahen es auch die anderen. Hier musste sich kürzlich jemand umgetan haben. Fragte sich nur, wer.
„Das ist vielleicht noch von den Restaurierungsarbeiten“, konstatierte Alain nüchtern.
„Oder von Isabelle“, warf jetzt Lucien hitzig ein. „Wenn sie hier war, hat sie sicher nach dem Geheimgang gesucht. Sie war wie besessen von diesem Ort.“
Oder es war Lemeunier, der hier war, dachte Gina, sprach den Gedanken aber nicht aus.
„Sehen wir es uns doch mal näher an!“ Roger übernahm wieder die Führung.
Die Spannung elektrisierte sie. Sie drängten sich hinter André zusammen, der das Tor, den Sandsteinbogen und zuletzt die ausgewetzte Steinplatte davor langsam ableuchtete. Das Holz musste uralt sein, der Holzwurm hatte es zerfressen und die Feuchtigkeit hatte es verzogen. Es roch nach Salpeter und Schimmel. Auf dem Bogengewölbe zeichneten sich schwache Fresken ab, vom Zahn der Zeit und vom gierigen Maul des Ammoniak teilweise zerstört. Doch sie konnten die Köpfe von Teufeln und die Zungen von Flammen erkennen. Ein Höllenszenario. Wie passend für diesen düsteren Ort, dachte Gina.
Als der Strahl der Lampe über die Steinplatte unter dem Torbogen huschte, kam ein dunkler, großer Fleck zum Vorschein. Er war feucht. René, der die Gruppe bisher schweigsam und manchmal kopfschüttelnd begleitet hatte, ging in die Hocke und starrte die winzige Pfütze durch seine starken Brillengläser an. Dann tauchte er einen Finger hinein und schnupperte. Alle hielten den Atem an.
René nickte ein paar Mal unglücklich mit dem Kopf, bevor er verkündete:
„Das ist Blut. Oder ich müsste mich sehr täuschen.“

*

Isabelle starrte auf die verschlossene Tür. Dahinter führte eine Treppe zum Atelier. Einen Moment lang dachte sie daran, ihr Glück erneut mit dem Nagel zu versuchen. Aber das Schloss war neu und auf der anderen Seite mit einem schweren Riegel gesichert. Sie würde ihre Zeit verschwenden.
Sie inspizierte die andere Tür. Wo sie wohl hinführte? Wahrscheinlich in einen Keller. Und wenn sie Glück hatte, dann führte aus diesem Keller ein Aufgang hinauf zum Haus. Zu dumm, dass sie keine Ahnung vom Grundriss hatte. Aber sie wusste jetzt mit Sicherheit, dass ihr Verlies sich tief unter der Erde befand. Das Fenster dort oben lag ebenerdig. Als ihr Peiniger heute Morgen weggefahren war, hatten die Reifen des Wagens einen Kieselstein weg gespritzt und er war in ihr Kerkerloch hinunter gefallen.
Einen Augenblick lang horchte sie furchtsam. Er hatte gesagt, dass er „den Tag über ausbleiben würde“ – aber konnte man bei einem Wahnsinnigen wissen, was er wirklich tun würde? Es konnte sein, dass er ihr eine Falle gestellt hatte, um ihre Folter zu verschlimmern. Vielleicht hatte er sich hier irgendwo versteckt oder beobachtete sie über eine verborgene Videokamera. Bei diesem Gedanken fühlte sie eine ungute Kälte in ihrem Magen.
Sie atmete tief durch. Dann machte sie sich entschlossen an die Ausführung ihrer Flucht. Zuerst untersuchte sie die Ketten, die an schweren Haken in der Mauer verankert waren. Wenn sie wenigstens eine davon frei bekäme, hätte sie eine Waffe, um sich notfalls zu verteidigen. Das Glück war ihr hold. Die zweite Kette, an der sie mit dem Nagel herum manipulierte, löste sich nach einigen Versuchen aus ihrer Verankerung. Sie hängte sich die Kette um den Hals wie einen Schal.
Dann wandte sie sich der Tür in der dunklen Nische zu. Und stellte erstaunt fest, dass sie überhaupt nicht abgeschlossen war. Sie ließ sich problemlos nach innen öffnen. Sie knarrte in den Angeln, was sich unheimlich anhörte. Dahinter herrschte ägyptische Finsternis. Aber das konnte Isabelle jetzt nicht mehr abschrecken.
Sie überlegte. Sie stellte alle Sachen, die sie mitnehmen wollte, auf den Holzkasten: Zuerst den Henkelkrug, der noch halb voll mit Wasser war. Sie würde es eine gute Weile ohne Essen aushalten, sie hatte eine Banane, ein Brötchen und drei Aprikosen im Bauch. Aber das wertvolle Wasser würde sie nicht hier zurücklassen. Den Nagel legte sie neben den Krug. Zum Schluss holte sie die Kerze und die Streichhölzer. Dann überlegte sie: Das ging ja gar nicht. Wie sollte sie das alles in den Händen tragen, die sie doch brauchte, um sich vorwärts zu arbeiten?
Natürlich, die Matratze! Sie nahm den Nagel und begann, den festen, blauen Stoff wütend damit zu bearbeiten. Im Nu hatte sie ein Loch hineingebohrt. Mit der Kraft der Verzweiflung riss sie an daran. Das Gewebe gab ein unwilliges „Ratsch“ von sich, als es nachgab. Isabelle riss ein großes Stück Tuch heraus und dann noch eines. Sie knüpfte aus den Stofffetzen einen Beutel. Dann riss sie noch einige Streifen aus dem Stoff, knüpfte sie zu einem Band zusammen und zog es durch den Henkel des Kruges. Das Band mit dem Krug hängte sie sich ebenfalls um den Hals. Den Beutel mit dem Nagel, der Kerze und den Streichhölzern behielt sie in einer Hand.
Tiefe Schwärze und eine muffige, nach tausendjährigem Moder riechende Luft kamen ihr aus dem Schacht hinter der Tür entgegen. Wie ein Nachtmahr sprang die Angst daraus hervor. Sie blieb stehen. Dann versuchte sie, trotz der Dunkelheit zu erkennen, was jenseits der Tür auf sie wartete. Sie glaubte, die schwachen Abrisse von Stufen zu sehen, die aufwärts führten. Wohin? Langsam ging sie durch das Tor, hinein in die Dunkelheit. Mit ihren schmerzenden, nackten Füßen ertastete sie sich den Weg durch eine dicke Staubschicht.
Dann drehte sie sich noch einmal um. Ihr Blick fiel auf den Schlüssel. Sie griff danach und versuchte, ihn aus dem Schloss herauszuziehen. Nach einigen Versuchen löste er sich mit einem schaurigen Kreischen. Sie steckte ihn von der anderen Seite in das Schloss. Wieder zögerte sie. Dann stemmte sie sich gegen das Holz, so dass die Tür fest in den steinernen Rahmen gedrückt wurde. Sie tastete nach dem Schlüssel und versuchte mit aller Kraft ihn umzudrehen. Es ging nicht. Sie begann trotz der Kälte zu schwitzen. Jetzt nur keine Panik! Sie holte tief Luft, bevor sie den Schlüssel erneut umzudrehen versuchte. Mit einem knarzenden, widerwilligen Geräusch drehte er sich im Schloss.
Sie würde ihren Verfolger nicht lange aufhalten, das wusste sie. Aber vielleicht verließ das Glück sie noch nicht. Vielleicht würde er erst nach Stunden ihre Flucht bemerken.
Einen langen Moment stand sie reglos am Anfang ihres Weges. Sie war umgeben von pechschwarzer Finsternis. Sie war nackt. Sie wusste nicht, welche Schrecken im Dunkeln auf sie warten mochten.
Die Kerze und die Streichhölzer! Die Kerze war nicht groß, eine normale Haushaltskerze, die schon zur Hälfte heruntergebrannt war. In der Schachtel befanden sich noch genau zehn Streichhölzer. Sie unterdrückte das Zittern ihrer Finger, angelte in dem provisorischen Beutel nach ihren Schätzen und riss ein Streichholz an.

*

Sie waren froh über das Tageslicht und den Wind auf ihren Gesichtern. Bei den beiden Steinsarkophagen, die vor der Südmauer aufgestellt waren, hielten sie Kriegsrat.
„Das Blut könnte natürlich von einem Tier stammen“, meinte René. Er hatte eine Probe genommen und auf einem kleinen Glasträger gesichert. „Aber Gewissheit bringt nur eine DNA-Analyse“, fuhr er fort, „und dazu habe ich weder die Ausrüstung noch die Zeit.“
Alain runzelte kritisch die Stirn. „An ein Tier kann ich nicht glauben. Diese Kirche mag alt sein, aber Schlupflöcher für jagende Tiere gibt es hier nicht. Außerdem hätten wir irgendetwas finden müssen. Federn, ausgerissenes Fell, Knochen…“
„Die einzig denkbare Möglichkeit wäre, dass ein Raubvogel mit seiner Beute durch ein Fenster im Glockenturm herein gekommen ist“, überlegte André laut. „Aber dass ein Vogel sich in die Krypta verirrt, also das übersteigt meine Fantasie.“
„Der Blutfleck kann vieles bedeuten“, warf René ein. „Aber Blut scheint der rote Faden zu sein, der durch diese ganze verworrene Geschichte führt.“
„Eher eine Zickzacklinie“, äußerte sich Alain. „Allmählich kommt es mir vor, als würde überhaupt nichts mehr zusammen passen.“
„Ich weiß, dass dieser Lemeunier Isabelle hat“, beharrte Lucien eigensinnig. „Ich weiß es einfach. Und er ist ein Mörder. Und wenn nicht irgendein Wunder passiert…“
Er machte eine verzweifelte und unwillige Geste.
Alain legte ihm die Hand auf die Schulter.
„Wir dürfen jetzt nicht die Nerven verlieren“, sagte er eindringlich.
Lucien nickte, fasste sich wieder.
„Gehen wir alles noch einmal durch“, forderte Alain. „Was haben wir?“
André zählte auf:
„Wir haben eine Kunststudentin aus Paris, die in Straßburg ermordet wird. Und verstümmelt. Der Mörder hackt ihr die Hände ab und foltert sie mit brennenden Zigaretten. Zweitens: Eine weitere Kunststudentin, diesmal aus Nancy, wird in Straßburg ermordet aufgefunden. Sie ist noch schlimmer verstümmelt als die erste und das Herz fehlt.
Drittens haben wir Lemeunier. Er verschickt blutige Höschen an die Exliebhaber seiner Opfer, er jagt den Frauen Angst ein und misshandelt sie, er nimmt ihnen Blut ab, das er irgendwie für Kunstgegenstände braucht.“
„Kann man mit Blut malen?“, fragte Gina.
Amélie antwortete.
„Mit frischem Blut sicher nicht. Man müsste es präparieren, irgendwie. Mit Mumienfarbe kann man malen…“
„Aber halt mal“, unterbrach Alain, „wird beim Vorgang der Mumifizierung nicht das Blut entfernt?“
„Man entfernt zuerst die inneren Organe und das Gehirn“, antwortete René. „Die alten Ägypter haben das Gehirn mit einem Haken aus der Nase gezogen. Dann wurde Weihrauch- oder Myrrhenöl durch den Anus eingeführt und die Leiche mehrere Wochen lang in hockender Stellung in ein Tongefäß gesteckt. Durch die Einwirkung der ätherischen Öle verflüssigen sich die Organe und laufen irgendwann einfach durch den Anus ab.“
„Pfui Teufel!“ Lucien verzog angewidertes das Gesicht. Aber René lachte.
„Bei hochgestellten Personen wie Königen und Pharaonen entfernte man die inneren Organe um konservierte sie in Kanopenkrügen. Vor allem das Herz…“
Das Herz! Alle dachten an das fehlende Herz der ermordeten Frau aus Nancy. Aber Roger fuhr mit seinem Vortrag fort:
„Erst wenn alle diese wochenlangen Vorbereitungen beendet waren, wurde die Leiche einbalsamiert. Das heißt, was noch übrig war, und das waren eigentlich nur noch Haut und Knochen. Die so präparierte Leiche wurde gewaschen und die Haut mit Weihrauchöl gegerbt. Dann umwickelte man den Körper mit aromatischen Binden.“
„Und das Blut?“, fragte Gina. „Was geschieht mit dem Blut?“
„Nun, das wurde ebenso wie der Darminhalt gewissermaßen ausgespritzt. Vermutlich mit Gerbsäure oder Arsenik. Jedenfalls macht man es noch im 19. Jahrhundert so.“
„Das ist aber ein langer und aufwendiger Vorgang“, wandte André ein. „So viel Zeit hat unser Mörder nicht.“
„Nein, er mumifiziert ja seine Opfer auch nicht“, meinte René. „Ich denke, er hat es auf das Blut abgesehen.“
„Für mich spricht alles dafür, dass es Lemeunier ist“, sagte Gina. „Er hat einen wissenschaftlichen Preis für seine Methoden zur Konservierung und Plastination von Leichen bekommen, erinnert ihr euch? Vielleicht hat er dabei – so als Nebenprodukt – auch eine Methode entdeckt, Blut zu Malfarbe zu verarbeiten.“
Dieser Gedanke schien einleuchtend.
„Und außerdem“, fuhr sie fort, „denkt an diese merkwürdige Gemäldesammlung. Vielleicht ist das mit der Blutmalerei ein Tick von ihm.“
„Irgendwie passt schon alles zusammen“, meinte Amélie. „Das Blut, das Herz, die Mumienfarbe, die Gemäldesammlung, die Kunststudentinnen, Lemeuniers abstoßenden Neigungen, Isabelle …“
„Er ist unser Mann“, beharrte Lucien, blieb aber diesmal ruhig.
Sie schwiegen eine Weile. Dann ergriff Alain erneut das Wort:„Es passt alles irgendwie, und irgendwie doch nicht.“
„Genau“, griff René den Gedanken auf. „Und wisst ihr warum?“
Sie sahen ihn an.
„Ein Psychopath, der mordet, geht immer nach dem gleichen Schema vor. Aber diese beiden Morde – und das Drumherum – passen nicht in ein Schema. Wenn man davon absieht, dass beide Leichen in Straßburg gefunden wurden. Aber das erste Opfer hatte abgehackte Hände und Brandwunden. Und das Gesicht wurde verstümmelt. Die zweite hatte ausgestochene Augen, das Herz fehlt und in der Vagina befand sich die ominöse Botschaft: Fünf Herzen, fünf Kronen. Ich habe heute Morgen noch einmal mit dem Kollegen aus der Pathologie in Straßburg telefoniert. Die Polizei ist sich nicht sicher, dass es ein und derselbe Mörder ist. Die gehen eher von einem Nachahmungstäter aus, der den ersten Mörder noch übertrumpfen möchte.“
Wieder schwiegen alle. „Oder…?“ Renés unvollendete Frage geisterte durch ihre Köpfe.
„Oder der Mörder treibt ein ganz anderes Spiel“, warf Alain ein. „Er findet Gefallen daran, mit jeder neuen Leiche etwas anderes anzustellen. Er treibt seinen Schabernack mit der Polizei. Er hinterlässt blutige Rätsel.“
Lucien war bleich geworden. Mit jeder neuen Leiche… War Isabelle ebenfalls schon eine ausgewaidete Leiche?
„Ich glaube, du bist auf der richtigen Spur, Alain“, äußerte sich René. „Das Rätsel mit den Kronen und den Herzen ist vielleicht der Schlüssel. Aber der Mörder weiß genau, dass die Polizei diesen Schlüssel nicht entschlüsseln kann.“
„Die Polizei nicht, aber wir.“
Alle sahen auf Gina.
„Ich glaube ich weiß die Lösung: Die Herzen der Könige.
Sie sahen sie verständnislos an.
„Es ist eine Geschichte“, erklärte sie. „Eine Geschichte von einem längst verstorbenen Schriftsteller. Sie handelt von einem verrückten alten Maler, der mit den Herzen der Könige von Frankreich Bilder malt.“
„Mit den Herzen der Könige von Frankreich?“
„Was für Bilder?“
„Bilder von den Königen natürlich“, antwortete Gina. „Der alte Maler in dieser Geschichte ist ein absoluter Antiroyalist. Er hasst die Könige und den ganzen Adel. Es ist eine Art Besessenheit, versteht ihr? Mit Mumienfarbe, die er aus den Herzen herstellt, malt er blasphemische Bilder.“
Wieder entstand eine längere Pause. Alle schauderten beim Gedanken an diese abartige Kunst.
„Aber, was haben die Herzen der Könige von Frankreich mit zwei ermordeten Kunststudentinnen zu tun?“
„Eigentlich nichts“, sagte Gina. „Aber dem Mörder macht es Spaß, kleine, makabre Rätsel zu hinterlassen. Zuerst die blutigen Höschen, mit denen er die Liebhaber der Frauen erschreckt. Jetzt den Zettel mit den Kronen und den Herzen, mit denen er der Polizei eine Nase dreht. Denn er will natürlich nicht, dass man ihn erwischt. Aber er will zeigen, wie gerissen er ist. Und mit seinem kleinen Rätsel hält er die Polizei auf Trab und führt sie gleichzeitig hinters Licht.“
„Es klingt unglaublich verworren“, meinte André, „aber es könnte stimmen. Dieser Kerl ist völlig durchgeknallt. Aber gleichzeitig hoch intelligent und gerissen.“
„Dissoziative Identitätsstörung“, sagte René.
„Bitte verschone uns mit Fachchinesisch“, brummte André genervt.
„Früher sagte man multiple Persönlichkeitsstörung“, erklärte René.
„Dr. Jekyll und Mr. Hyde?“, meinte Alain.
„Eher zwei Mr. Hydes, die aber durchaus voneinander wissen könnten. Es könnten auch mehr als zwei Mr. Hydes mit unterschiedlichen Vorlieben sein. Und sogar ein Dr. Jekyll kann noch irgendwo mitspielen.“
„Ums Himmels Willen René“, unterbrach ihn Lucien. „Sag uns lieber, wie wir diesem Ungeheuer endlich auf die Spur kommen. Wenn der Typ Isabelle auch nur ein Haar gekrümmt hat, dann meißle ich ihm eigenhändig ein neues Arschloch, bevor ich ihn die Hölle schicke.“
„Wir sind ihm auf der Spur. Und ich glaube, sogar ziemlich dicht“, antwortete René. Er klopfte auf den Steinsarkophag.
„Ich glaube, wenn wir den Schlüssel zu diesem Geheimgang da unten haben, dann haben wir auch den Schlüssel zu Lemeunier. Diese Blutlache ist kein Zufall. Blut ist seine Signatur.“
„Was ist mit dieser Meierei und dem Turm?“, wollte Amélie wissen.
„Das ist Privatbesitz und nicht öffentlich zugänglich“, meinte Roger. „Es gehörte lange Zeit der Prieuré. Aber vor ein paar Jahren wurde es wohl verkauft. Getan hat sich allerdings nichts. Keine Bauarbeiten, keine neuen Bewohner. Jedenfalls soweit ich weiß.“
„Wie weit entfernt von hier ist das denn genau?“
„Drei- oder vierhundert Meter.“
„Gut. Wir machen folgendes!“, kommandierte André.

*

Alain half Gina fürsorglich über die glitschigen Steine und Bretter. Sie kehrten allein zurück zu der winzigen Krypta. Sie wirkte noch trübsinniger und bedrohlicher als zuvor, denn der Himmel hatte sich wieder mit Wolken bedeckt, und die alte Kirche versank in einer noch dunkleren Düsternis.
Gina wäre nicht um ihr Leben alleine hier geblieben. Die Atmosphäre dieses alten Bauwerks bedrückte sie.
„Das ist hier alles irgendwie krank“, murmelte sie.
„Das kommt dir nur so vor, Prinzessin“, munterte Alain sie auf, obwohl er selbst nur zu deutlich dieses Unbehagen fühlte. „Es ist, weil hier alles so zerstört ist. Dreck und Unordnung sind in einer Kirche nun mal fehl am Platz. Wenn die Restaurierung erst mal abgeschlossen ist…“
„Ich weiß nicht.“ Gina schüttelte den Kopf. „Es ist nicht nur der Schutt. Oder die geöffneten Gräber. Da ist irgendwas Böses .. ach, ich kann es nicht erklären.“
„Die Kirche hat im Laufe der Jahrhunderte sicher viel Böses gesehen“, meinte Alain und fuhr mit seiner großen Stabtaschenlampe den spinnwebverhangenen Bogen ab, hinter dem die unbekannten Schrecken des unterirdischen Gewölbes lauerten. Als der Schein der Lampe den Blutfleck streifte, glänzte er feucht und unheimlich.
„Wie meinst du das?“, fragte Gina neugierig.
„Mal abgesehen von den kleinen Sünden lüsterner Pfaffen und geiler Nönnchen“, erwiderte er mit einem kleinen Lächeln, „denke ich, dass es hier sicher Ketzerverurteilungen, Hexenverbrennungen, flammende Predigten gegen die Hugenotten und die üblichen Plünderungen im Laufe der Revolution und der Säkularisierung gegeben hat.“
„Hexenverbrennungen.“ Gina schauderte. Von allen Gräueln der Inquisition war dies das Schlimmste. Lebendig zu verbrennen, bei vollem Bewusstsein. Entsetzlich.
Sie sah scheu zu der Stelle hinüber, wo der Blutfleck jetzt gnädig vom Dunkel verschluckt war.
Hoffentlich, dachte sie, müssen wir hier nicht allzu lange warten.
Sie hatten sich getrennt. Roger war mit dem Rest der Gruppe aufgebrochen, um herauszufinden, ob man irgendwie in die alte Meierei gelangen konnte. Ob es Anzeichen gab, dass jemand dort wohnte – oder gefangen gehalten wurde. Sie und Alain waren in Saint Pierre de Thaon geblieben, um für alle Fälle den Eingang des Geheimganges zu bewachen. Sie hatten noch nicht versucht, ihn zu öffnen.
„Wie bist du eigentlich auf die Herzen der Könige gekommen?“, wollte Alain wissen. Da sie sich nirgends hinsetzen konnten, hatte er sie dicht an sich gezogen und hielt sie fest in den Armen.
„Ich habe davon geträumt.“
Er zog eine Braue hoch.
„Doch, wirklich. Heute Nacht während der Fahrt und heute Morgen noch einmal. Im Traum habe ich immer ein Buch gesucht, aber entweder habe ich es nicht gefunden, oder ich habe nicht mehr gewusst wonach ich suche, nachdem ich es gefunden hatte. Aber ich wusste, dass es mit Isabelle zusammenhängt. Und dann träumte ich plötzlich, dass es das Buch von den Herzen und Kronen sei. Ich habe die Träume eigentlich gleich nach dem Aufwachen vergessen. Aber als René von der Mumifizierung und Einbalsamierung erzählte, hatte ich plötzlich ein Déjà vu. Und dann habe ich mich wieder an diese Geschichte von Hanns Heinz Ewers erinnert. Die Herzen der Könige. Es ist eine Kurzgeschichte und sie steht in einem Band mit unheimlichen Erzählungen bei mir zuhause in der Bibliothek.“
„Hexenträume“, neckte er. „Weiß du, dass man dich im Mittelalter für solche Träume verbrannt hätte?“
Sie schauderte.
„Sag so was nicht“, flehte sie. „Ich finde schon den Gedanken daran ganz schrecklich. Ich kenne die Geschichte der Hexenprozesse. Sie ist grässlich. Ich bin froh, dass ich heute lebe und nicht damals.“
„Es würde dich nicht reizen, eine Zeitreise ins Mittelalter zu machen?“
„Dich vielleicht?“
„Oh ja. Als Junge habe ich davon geträumt ein Ritter zu sein. Ein Ritter mit vielen schönen Mägden, denen ich den jeden Tag den Arsch versohle und…“
„Wenn ich eine Zeitreise ins Mittelalter machen würde, dann nur als Fürstin“, sagte Gina betont vornehm. „Nicht als Magd.“
„Und wenn ein Raubritter dich in sein Verlies verschleppte, was dann?“
„Immer noch besser, als von der Inquisition verschleppt zu werden“, entgegnete Gina, die den Gedanken an die Hexenverbrennungen nicht loswurde.
„Ich finde beides reizvoll“, ärgerte er sie.
Diese Bemerkung schrie nach Heimzahlung.
„Übrigens“, trumpfte sie auf, „ich hatte heute Nacht noch einen Traum.“
„Ja?“
„Ja. Aber den erzähle ich nicht.“
„Nein?“
Seine Augen funkelten sie an und sein Lächeln wurde maliziös. Und dann begann er langsam damit, ihre Bluse aufzuknöpfen. Sie kicherte, wollte abwehren. Nicht jetzt, nicht hier in dieser düsteren Krypta. Oder doch?
Er hielt mit einer Hand ihre Hände auf dem Rücken gefangen und streichelte mit der anderen ihre Titten. Erst sehr zärtlich, dann fest und immer fester, dann begann er, die zarten Brustwarzen umbarmherzig zu drücken und zu zwicken, bis sie schrie vor Schmerz.
„Au, das tut weh. Alain, bitte hör auf damit. Au.“
Er machte unbeirrt weiter, variierte das Spiel so, dass er ihre Titten mal zart massierte, mal herzhaft zwickte, und immer dann, wenn sie es nicht erwartete, bissen seine Nägel in ihre Brustwarzen.
„Ich will ein Geständnis hören“, sagte er.
„Scheißinquisition!“, rief Gina wütend. Er hatte sie soeben besonders fest in die linke Brustwarze gezwickt.
„Oh, wir sind also nicht nur eine renitente Lügnerin, sondern auch noch eine Hexe, die den Namen der Heiligen Inquisition beschimpft. Das hat Konsequenzen.“
Jetzt ließ er ihre Titten los und machte sich an ihren Jeans zu schaffen. Im Nu hatte er die Hose über die Schenkel bis zur Höhe ihrer Knie herunter gezogen. Sie trug darunter nur einen Stringtanga.
„Aha“, zischte der Inquisitor, „ich wusste doch, dass du eine schamlose Hexe bist.“
Der Stringtanga wurde weggefetzt und landete im Dreck.
„Nein“, protestierte sie. „Bin ich nicht. Ihr, mein Herrn, seid ein schamloser Inquisitor!“
„Aus dir spricht der Teufel, Hexe. Du bist ein lüsterner Sukkubus.“
Und er fuhr mit der Hand zwischen ihre Beine. Natürlich war sie längst feucht. Aber sie war auch aufgeregt und rebellisch und tollkühn. Das machte dieser Ort, dachte sie.
Sie presste die Schenkel zusammen und hielt seine Hand dort gefangen. Er versuchte nicht, sie ihr zu entziehen.
Stattdessen ließ er sie mit der anderen Hand los und sie musste sich rasch an ihm festhalten, wenn sie nicht fallen wollte.
Einen Augenblick lang passierte gar nichts. Dann flammte ein Feuerzeug in seiner Hand auf. Er führte es erst vor ihr Gesicht, und sie sah durch die Flamme sein gieriges Grinsen. Sie erschrak.
Er löste sich von ihr, und sie war verwirrt, taumelte, balancierte. Aber dann stellte er ein Bein auf die glitschige Treppe, die hinauf zur Kirche führte, und zog sie darüber, als wolle er ihr den Hintern verhauen.
Bloß nicht, dachte sie, ich habe noch genug vom Rohrstock. Aber sie wagte nicht den geringsten Protest.
Sie wartete darauf, dass der erste Schlag fiel. Stattdessen hörte sie, wie das Feuerzeug mit einem Klick wieder entfacht wurde. Und dann näherte die Flamme sich langsam ihrem Po. Sie fühlte die Hitze und dann den Schmerz. Sie schrie. Aber die Flamme war schon wieder ein Stückchen zurückgezogen worden.
„Hexen müssen brennen“, sagte Alain, ganz Inquisitor, mit unheimlicher Stimme. Und wieder spürte sie einen kurzen, bösen Kuss der Flamme.
„Alain. Bitte. Nicht. Ich sage alles.“
„Alles?“ Wieder spürte sie die Flamme, diesmal bedrohlich nahe an ihrer Muschi.
„Der Traum. Ich habe von dir geträumt.“
„Ach ja, du träumst von deinem Inquisitor?“
Alle Frechheit war ihr vergangen. Wieder kam das Feuerzeug näher.
„Ja. Nein.“ Sie verhaspelte sich. Die Flamme streifte die Spalte zwischen ihren Pobacken und zog sich wieder zurück.
„Also?“ Strenger, abweisender Ton.
„Ich habe geträumt, dass du mich fickst.“
Die Flamme kreiste über ihrem Hinterteil. Kam wieder näher.
„Nein“, schrie Gina verzweifelt und ein paar Tränen kullerten. „Mein armer Arsch.“
„Dein armer, armer Arsch“, äffte er sie nach. Das Feuerzeug ging aus und er stellt sie auf die Füße. Sie war hin und her gerissen zwischen Erregung, Empörung und einem Gefühl, das echter Angst sehr nahe kam.
„Frecher Hexenarsch“, sagte er. „Frecher, geiler Hexenarsch.“
Und mit diesen Worten öffnete er seine Hose und zwang sie, in die Knie zu gehen. Sie spürte den Schmutz und die Feuchtigkeit, und der Geruch von Moder stieg betäubend in ihre Nase. Dann war sein geschwollener Schwanz an ihrem Mund und sie atmete den vertrauten, wunderbaren Geruch. Und sie begann ihn mit Hingabe zu lecken und zu blasen und nach allen Regeln der Kunst zu bearbeiten. Und als er am Ziel war, behielt sie ihn trotzdem im Mund, saugte jedes Tröpfchen Sperma in sich hinein.
„Mein geliebter Inquisitor“, flüsterte sie, als er sie umarmte.
„Geile Hexe“, brummte er, aber es klang gar nicht mehr inquisitorisch, sondern wie eine liebevolle Neckerei.
Sie genoss die Umarmung. Sie war erregt, aber es fühlte sich gut an, diese Geilheit für später aufzuheben.
„Sagst du mir jetzt endlich, was es mit euren Freunden in Paris und so auf sich hat?“, fragte sie, nachdem sie ihre Knie mit einem Papiertaschentuch vom Dreck gesäubert und ihre Kleidung wieder in Ordnung gebracht hatte.
„Du hast das Wesentliche doch schon selbst erraten“, meinte er. „Wir haben ein Netzwerk von Freunden. Nicht nur in Paris, sondern verteilt über ganz Frankreich. Einer für alle, alle für einen. Das ist im Grunde das Prinzip der Blutrosen-Loge. Die einzelnen Logen-Clubs für sich sind völlig autark. Aber einige organisieren zu bestimmten Zeiten große Feste. Der Pariser Club ist das Zentrum der Loge. Dort laufen sozusagen die Fäden zusammen. Und wenn etwas passiert, was nicht sein darf, dann tritt das Femegericht zusammen.“
Gina sah ihn mit blanken Augen an.
„Hast du gerade gesagt: Femegericht?“
„Ja. Das Femegericht. Es besteht aus zwölf Leuten.“
„So wie beim Mord im Orientexpress?“
„Der Vergleich ist nicht unpassend.“
„Und wie muss man sich das vorstellen? Ich meine, ihr könnt doch nicht einfach hingehen und Leute verhaften und verurteilen.“
Alain lachte. „Nein. So geht das natürlich nicht. Wir arbeiten mit subtileren Methoden. Wir sorgen dafür, dass der Ehrenkodex eingehalten wird.“
„Ehrenkodex?“ Das war wieder ein neuer Begriff.
„Sicher. Es gibt Regeln, und die sind Ehrensache. Wer sie verletzt, wird zur Rechenschaft gezogen. Wenn zum Beispiel eine Sklavin schlimm misshandelt wird, ich meine jetzt wirklich misshandelt, oder von einem fragwürdigen Herrn um ihr Geld betrogen, dann knöpfen wir uns dem Mann vor.“
„Gehörst du auch zu den zwölf Leuten?“, fragte Gina neugierig.
„Ja, manchmal. Es sind nicht immer die gleichen Leute.“

„Sind es nur Männer?“
„Ja.“ Es klang selbstverständlich. Archaisch, aber irgendwie logisch und passend zur Philosophie dieser Logen-Herren.
„Kommt das oft vor?“, wollte sie wissen.
„Zum Glück nicht sehr oft. Es geht auch nur um wirklich schlimme Fälle.“
„Und was macht ihr dann mit diesen Männern, die ihr für schuldig befindet?“
Alain antwortete nicht gleich. Dann sagte er: „Nun, das kommt darauf an.“ Er schwieg. Und sie wusste, dass er jetzt nichts mehr preisgeben würde.
„Warum macht ihr das?“ Diese Frage zumindest sollte er ihr noch beantworten.
„Dafür gibt es eine Reihe von guten Gründen“, erwiderte Alain. „Ich will dir jetzt aber nur den wichtigsten verraten. Die Frauen, die bereit sind, Sklavinnen zu sein, sind“ – er schmunzelte – „eine besonders schützenswerte Art. Sie verdienen es, dass man sie vor Gewalttätern und Betrügern beschützt.“
Sie fühlte eine wohlige Wärme bei seinen Worten.
„Und kommt ihr nie mit dem Gesetz in Konflikt?“, wollte sie schließlich noch wissen.
„Dazu sind wir viel zu schlau.“ Er grinste.
Gina sprach es nicht laut aus, aber sie war begeistert von der Vorstellung eines Femegerichts, das Sklavinnen vor Übergriffen schützte und Gewalttäter abstrafte – wie auch immer. Die Frage, was die Männer mit Lemeunier vorhatten, wenn sie ihn zu fassen bekamen, wagte sie allerdings nicht zu stellen.
Sie schmiegte sich an ihn.
„Ich bin froh, wenn wir hier endlich rauskommen“, sagte sie nach einer Weile. „Dieser Ort ist garstig.“
Alain blickte auf die Leuchtziffern seiner Armbanduhr.
„Schon drei“, meinte er. „Es wird Zeit, dass die andern zurückkommen. Ich bin gespannt, was sie da drüben entdeckt haben.“
„Meinst du, wir kriegen diese Tür auf?“, fragte sie zweifelnd.
„Aufkriegen ist nicht das Problem“, erwiderte er. „Das Problem wird sein, was dahinter ist. Kein Mensch weiß, wie dieser Gang ausgebaut ist. Ob er nur abgestützt ist wie ein Stollen in einem Bergwerk, oder ob er ausgemauert ist. Vielleicht ist er sogar teilweise oder ganz verschüttet. Oder das Grundwasser steht darin. Wissen werden wir es erst, wenn wir hinein gehen.“
Er nahm wieder die Taschenlampe und leuchtete den Bogen ab. Wortlos gingen sie bis zur untersten Stufe. Alain richtete den Strahl der Lampe auf das Fresko an der Innenseite des Gewölbes. Sie spähten auf die kleinen Teufelsfiguren und die Flammen des Höllenfeuers. Entdeckten schaurige Einzelheiten: Menschliche Seelen, die mit aufgerissenen Mündern mitten im Feuer steckten. Eine Schlange, die in den Mund eines Sünders kroch. Eine Frau, die am Spieß eines drachenähnlichen Ungeheuers hing. Trotz der verblichenen Farben sah die Malerei auf schaurige Weise lebendig aus. Die Frau schrie. Sie schrie wirklich…
Alain versteifte sich neben ihr. Sie sahen sich an. Hatten sie wirklich einen Schrei gehört?
Da war es noch einmal. Aber diesmal war es kein Schrei, sondern ein schauriges Wehklagen, das langsam verhallte und plötzlich abgewürgt wurde. Und dann nichts mehr.
„Um Gottes Willen, was war das?“, flüsterte Gina.
Alain antwortete nicht. Er richtete die Taschenlampe auf das Tor. Der Schrei war aus dem Gewölbe gekommen. Er senkte die Lampe. Die Blutlache zu seinen Füßen glänzte, als sei sie größer geworden. Er runzelte die Stirn und bückte sich. Dann fuhr er zurück. Etwas Feuchtes fiel aus dem Höllenbogen herab und streifte sein Gesicht, bevor es sich am Boden mit der Lache vereinte. Es war ein frischer Blutstropfen.

Kapitel 9

“Do not go gentle into that good night - Rage, rage against the dying of the light”
(Dylan Thomas)

Zu fünft, im Gänsemarsch, näherten sie sich der ehemaligen Meierei der Prieuré, der Vieille Métairie, wie die Leute in der Umgebung von Thaon das abgelegene und verlassene Anwesen nannten. Diese Métairie, die Roger unzureichend als „Gemäuer“ beschrieben hatte, entpuppte sich als abweisende Trutzburg. Eine überraschend gut erhaltene, dicke Mauer von über zwei Metern Höhe umgrenzte das gedrungene Bauwerk, das eher einer mittelalterlichen Burg als einer Meierei glich. Ein hoher Sandsteinbogen wölbte sich über dem Eingang wie ein Scheunentor mit zwei gewaltigen Flügeln, und als die Freunde nahe genug heran gekommen waren, konnten sie sehen, dass das Tor mit einem nagelneuen elektronischen Schloss gesichert war.
Lucien marschierte stracks auf das Tor zu, aber André packte ihn an der Schulter und riss ihn zurück. Gerade noch rechtzeitig. Versteckt unter einem kleinen Vorsprung in der Mauer war über dem steinernen Bogen eine Videokamera installiert, die sich mit einem leisen Surren in Bewegung setzte. Ihr bedrohliches rotes Laserauge streifte den Umkreis der Einfahrt ab.
Sie hasteten seitlich in den toten Winkel. André stieß einen Pfiff aus.
„Das ist eine Festung“, stellte er lakonisch fest. Und zu Roger gewandt:
„Hattest du nicht gesagt, das Anwesen sei schon lange nicht mehr bewohnt?“
Doch Roger schüttelte nur den Kopf und schwieg. Es war offensichtlich, dass er genau so perplex und überrascht war wie die anderen.
„Lasst uns von hier verschwinden“, drängte Amélie, übermannt von einer beängstigenden Vorahnung. „Hier stehen wir wie auf dem Präsentierteller.“
Der schweigsame René, der seinen Ärztekoffer wie ein mit seiner rechten Hand verwachsenes, unverzichtbares Requisit bei sich trug, gab ein zustimmendes Brummen von sich.
Ohne weitere Diskussion liefen sie schweigend ein Stück an der rechts von der Métairie verlaufenden Mauer entlang, die nach etwa siebzig Metern in einen Maschendrahtzaun überging. Dieser grenzte an einen riesigen, völlig verwilderten und längst aufgegebenen Garten. Hohes, seit Jahren nicht gemähtes, vertrocknetes Heugras wucherte zwischen alten Obstbäumen und wilden Beerensträuchern, die einen großen Teil des Terrains erobert hatten. An manchen Stellen wuchs dickes Brombeergestrüpp in den Zaun hinein und machte ihn dort komplett unüberwindlich. Sie hätten Macheten gebraucht, um sich eine Bahn durch dieses Dickicht zu schlagen.
Ein schmaler, offenbar wenig begangener Pfad führte außen entlang bis zum südlichen Ende des riesigen Grundstücks. Dort verlief ein Bach in einem tiefen, von kräftigen Weiden bestandenen Graben und bildete die Grenze. Über den Bach führte ein schmaler, unter ihren Schritten ächzender Holzsteg. Sie liefen außen an dem Graben entlang, bis zu einer Stelle wo die Mauern der Métairie zwischen den Bäumen wieder sichtbar wurden.
„Wie groß ist das Grundstück?“, wollte André wissen.
„Vielleicht zehn Hektar“, schätze Roger. „Genau weiß ich es nicht.“
„Wenn wir da rein kommen sollen, dann müssen wir über den Bach“, sagte Lucien. „Wir können…“
Er brach mitten im Satz ab. Ein Geräusch ließ sie aufschrecken und reglos verharren. Drüben, an der Vorderseite des Anwesens, näherte sich ein Wagen. Er kam die kleine Straße hinauf gefahren, die direkt auf das Tor der Métairie zulief. Das Auto stoppte für wenige Sekunden, fuhr mit einem Aufbrummen wieder an und hielt gleich darauf endgültig. Der Motor verstummte.
„Der Hausherr ist zurück“, bemerkte André.
„Lemeunier“, murmelte Lucien düster. Niemand widersprach ihm.
Sie sahen sich an.
„Also, gehen wir rein?“

*

Zehn Minuten später standen sie im Garten, verborgen im Schutz der Bäume und hohen Gräser. Die Überwindung des Baches war ein Kinderspiel gewesen, und das Grundstück war auf dieser rückwärtigen Seite nicht weiter geschützt. Offenbar fürchtete der Eigentümer nicht, dass jemand von hier aus eindringen würde. Kurze Zeit später begriffen sie den Grund. Eine hohe Brandmauer ohne Fenster und Türen bildete die rückwärtige Front des Gebäudes. Es hatte wohl einmal Fenster gegeben, ihre Formen und Ausbuchtungen waren noch sichtbar. Doch sie waren alle vor langer Zeit schon zugemauert worden. Enttäuscht betrachteten sie das unüberwindbare Hindernis.
Sie berieten sich im Flüsterton und duckten sich dabei in den Schatten der Bäume und Sträucher. Sie fühlten sich unbehaglich. Und immer wieder lauschten sie. Einmal glaubten sie, das Schlagen einer Tür zu hören. Dann herrschte wieder Stille.
„Ich rufe jetzt erst einmal Alain an und sage ihm, wie weit wir sind“, meinte André leise und zog sein Handy hervor. Er sah auf seine Armbanduhr, während das Freizeichen erklang. Es war schon eine gute dreiviertel Stunde vergangen, seit sie bei der Kirche aufgebrochen waren. Fünf Eindringlinge auf scheinbar verlorenem Posten.
„Hallo Alain, hier André. Wir sind auf dem Grundstück und …. Was sagst du da?“
Mehrere Minuten hörte André nur zu, wobei seine Zähne sich immer wieder in seine Unterlippe bohrten.
Dann fuhr er in leiserem, aber eindringlichem Ton fort:

„Pass auf, Alain. Ihr müsst dort drüben alleine zurechtkommen. Wir versuchen jetzt, irgendwie in das Haus rein zu gelangen. Das ist die reinste Zwingburg hier. Wenn wir nicht heimlich reinkommen, klopfen wir an die Haustür und schauen, was passiert. Wir melden uns gleich noch mal. Wenn du das Tor zu diesem Stollen aufkriegst, ruf zurück.“
Er legte auf.
„Was ist los“, fragte Lucien alarmiert.
„ Frisches Blut und Schreie aus der Gruft“, erklärte André kurz. „Wir müssen uns beeilen. Von dieser Seite aus geht nichts. Los, wir gehen zum Vordereingang.“
„Schreie aus der Gruft? Blut?“ Lucien schrie ohne Rücksicht auf einen eventuellen Lauscher und packte André am Arm. Der machte sich ungeduldig frei.
„Ja, gerade eben. Das Blut sickert aus dem Torbogen über dem Eingang zu dem unterirdischen Gang. Und jemand hat geschrien. Alain will die Tür aufbrechen. Zu dumm, dass nur Gina bei ihm ist. Aber das lässt sich jetzt nicht ändern.“
„Alain schafft das schon alleine“, meinte Roger, „wichtig ist, dass wir jetzt hier ganz schnell reinkommen und den Kerl zu fassen kriegen, egal, wer es ist.“
„Die einzige Möglichkeit, rein zu kommen, ist der Vordereingang“, konstatierte René.
Ein Geräusch ließ sie alle herumfahren, und Amélie unterdrückte einen Schrei. Etwas war hinter ihnen zu Boden geplumpst.
Eine Katze!
Eine dicke schwarze Katze, die offenbar in einem der Bäume Vögel gejagt hatte, funkelte sie wütend an und rannte dann auf ein Gebüsch zu, das sich an die rückwärtige Mauer schmiegte.
„Miez miez“, lockte Amélie, die Katzen liebte.
André gab ihr einen scharfen Klaps auf den Po.
„Ich geb’ dir gleich miez miez“, zischte er. „Die Mieze, die wir suchen, ist deine Freundin Isabelle.“
Amélies Gesichtsausdruck wurde fast so wütend wie jener der Katze. Aber natürlich sah sie ein, dass er Recht hatte.
„Wir müssen uns entscheiden“, beharrte der Arzt. „Sollen wir wirklich am Tor läuten? Das scheint mir ein ziemliches Risiko zu sein.“
„Wahrscheinlich gibt es eine Gegensprechanlage“, gab Roger zu bedenken. „Aber ob wir da eine Antwort bekommen…“ Er ließ den Satz offen.
„Ich finde nicht, dass das eine gute Idee ist“, ließ Amélie sich vernehmen, ihre Stimme klang ein wenig trotzig. André sah sie ironisch an. Doch sie ließ sich nicht beirren.
„Überlegt doch mal. Wenn wir da läuten und nach Isabelle fragen, dann hört dieser Lemeunier doch die Nachtigall trapsen.“
„Ich habe nicht vor, ihn lange zu fragen“, erwiderte Lucien ungeduldig. „Wir brechen durch, hauen ihm eins in die Fresse – schließlich sind wir in der Überzahl - und dann werden wir ihn schon zum Reden bringen.“
„Und wenn er schneller ist? Und Isabelle irgendwas antut da drin, sobald er uns bemerkt?“
„Und was ist mit dem Schrei?“, warf René ein.
Sie schwiegen ratlos.
André wollte gerade etwas sagen, als Amélie nach seiner Hand fasste.
„Die Katze!“
„Was ist mit der blöden Katze?“, fuhr er sie an.
„Sie ist weg. Verschwunden. Eben war sie noch da.“
„Na und?“
„Irgendwo muss sie hin sein.“
Sie begriffen. Eilig liefen sie zu dem dichten Gebüsch. Und dann sahen sie es. Hinter dem großen Strauch befand sich ein Bretterverschlag und in dem Verschlag ein Katzenloch. Durch dieses war die schwarze Katze in das Anwesen hinein geschlüpft.
„Eine alte Stalltür“, flüsterte Lucien aufgeregt. „Hier hinten war vermutlich einmal der Misthaufen. Los, fasst mit an.“
Die vom Zahn der Zeit benagten, teilweise morschen Bretter leisteten den vier entschlossenen Männern nicht lange Widerstand. In kurzer Zeit war der Durchschlupf so groß, dass sie sich hindurch zwängen konnten. Der Erste war der umsichtige André, gefolgt von dem vor Ungeduld fast berstenden Lucien. Als nächste kam Amélie und hinter ihr folgten Roger und der Arzt mit seinem Koffer.
Der Raum hinter der Bretterwand war klein und dunkel und die Luft darin muffig. Von weit oben fiel etwas Licht durch einen schießschartenähnlichen Spalt in der Wand.
„Wir sind im alten Wirtschaftsteil“, flüsterte Roger. „Das ist sicher der Futtergang zum ehemaligen Stall.“
Sie tasteten sich vor. Eine Tür mit einem winzigen, sternförmigen Sehschlitz zeigte sich an der Wand auf der gegenüber liegenden Seite.
Lucien spähte hindurch. Er blickte auf einen riesigen Innenhof, um den sich das viereckige Gebäude drapierte. Alles wirkte verlassen. Aber im Hof stand eine schwarze Peugeot-Limousine. Sie stand etwas versteckt genau neben dem Fundament eines alten Turmes, das mit einem kleinen Dachreiter überbaut war. Die Turmruine bildete das Zentrum des düsteren Hofes. Die Steine, aus denen sie erbaut war, schienen wahrhaft uralt zu sein, älter jedenfalls und von anderer Art als das übrige Bauwerk. Und Lucien sah noch etwas. Ein winziges, vergittertes Fenster war zu ebener Erde in den Turm eingelassen.
„Sieht aus wie ein Verlies“, flüsterte er.
Hinter ihm drängten sich die anderen. Jeder wollte hinausspähen.
In diesem Moment gab Andrés Mobiltelefon eine ganz leise Melodie von sich. Er nahm sofort ab.
„Das Tor ist auf“, berichtet Alain am anderen Ende.
„Hervorragend“, meinte André. „Und wir sind drin.“

*

Die lichtlose Schwärze benahm ihr den Atem. Es war eiskalt und sie schlotterte. Die Kälte konnte sie ignorieren, wenn sie sich zusammenriss. Die Dunkelheit nicht. Sie musste sich auf ihre anderen Sinne verlassen: Ihr Gehör, auf dem die Stille lastete, das tastende Vorwärtsspüren ihrer Hände und Füße. Isabelle wusste, dass sie alle anderen Eindrücke ausschalten und sich völlig auf das Horchen und Tasten konzentrieren musste. Bewusst langsam, in Zeitlupe, führte sie jede einzelne Bewegung aus, jeden Schritt, jeden Griff. Der Radius des Kerzenlichts reichte nicht weit. Doch sie konnte erkennen, dass sich hinter den Stufen ein ziemlich breiter Gang auftat, dessen Wände solide gemauert schienen. Von den schroffen Steinen troff eine ungesunde, widerliche Feuchtigkeit. Der Boden unter ihren Füßen war kotig und nass, und jeder Schritt, mit dem sie einen Fuß auf die glitschige Erde setzte, war ihr zuwider. Vor ihr lag der Tunnel in endlosem Dunkel.
Sie befeuchtete ihre Finger mit Spucke, legte sie um den brennenden Docht und beobachtete, wie der Funke sekundenlang schwach nachglühte, nachdem er zischend verlosch.
Isabelle schloss die Augen. Es war die gleiche Finsternis, aber auf diese Weise, den Blick nach innen gerichtet, konnte sie sich besser konzentrieren. Und während sie ihren mühsamen Marsch begann und energisch ihren Ekel vor dem unterdrückte, was ihre Füße in dem eiskalten, nassen Matsch berühren mochten, horchte sie in das Dunkel hinein.
Zuerst hatte sie den Eindruck, dass die Stille ebenso undurchdringlich sei wie die Finsternis. Doch nach und nach drangen verschiedene Laute an ihre Ohren: Ein Ächzen wie von Gebälk, auf dem enormer Druck lastet. In unregelmäßigen Abständen ein weit entferntes, donnerndes Poltern, wie von einem riesigen Bagger, der die Erde aufreißt. Einmal näherte sich ein Rauschen und Brummen, dröhnte über ihren Kopf hinweg und verlor sich in der entgegengesetzten Richtung. Durch die Erschütterung lösten sich in der Decke unsichtbare Partikel und rieselten herab. Ein Auto, dachte sie. Der Gang musste unterhalb einer Straße verlaufen. Und nicht allzu tief. Aber dieses Geräusch wiederholte sich nicht. Also ein wenig befahrener Feldweg, überlegte sie. Oder die Zufahrt zu dem Gebäude, in welchem Lemeunier sie gefangen hielt. War er etwa schon zurück? Die Angst bohrte sich wie ein kalter Strahl in ihren Bauch.
Andere Geräusche waren näher und nicht weniger beunruhigend. Ein Rascheln und das Trippeln winziger Krallen über den Boden. Dann ein Quieken und Fiepsen. Ratten! Natürlich, in diesen Mauern musste es Tausende geben. Und sie hatte sie aufgescheucht. Sie verdrängte die aufkommende Panik und bemühte sich, nicht daran zu denken, dass ihre Füße völlig ungeschützt waren. Vielleicht, dachte sie ruhiger, sind es auch nur Mäuse.
Der Schmerz lenkte sie von ihrer Angst ab. Sie gab sich ihm hin, um den panischen Gedanken eine stärkere Kraft entgegenzusetzen. Ihr Nacken, um den sie das Band mit dem Wasserkrug und die Kette geschlungen hatte, war wundgescheuert vom rauen Holz des Prangers. Die tiefen Einschnitte in ihrem Rücken schwelten, und die Wunde unter ihrer Brust nässte und pochte. Auf ihren Wangen juckten die allmählich verkrustenden Schnitte, und sie wagte nicht, sich zu kratzen, aus Furcht, die Wunden könnten wieder aufreißen und zu bluten beginnen, oder sie könnte sie mit ihren schmutzigen Fingern infizieren. Und dann brach sich ein hässlicher Gedanke unerbittlich Bahn: Sie war vielleicht für immer entstellt und gezeichnet.
Während all das wie ein Wirbel gedanklicher Irrlichter durch ihren Kopf geisterte, ging sie beharrlich immer weiter. Ihr war klar, dass sie noch nicht weit gekommen war. Aber ihr Raum- und Zeitgefühl schien bedrohlich zu schwinden. Das durfte nicht sein. Sie rief sich zur Ordnung, überlegte. Sie musste an die zweihundert Schritte zurückgelegt haben. Kleine Schritte und sehr langsam. Mehr als eine halbe Stunde konnte nicht vergangen sein, seit sie aufgebrochen war.
Hin und wieder öffnete sie die Augen in der Hoffnung, von irgendwoher möge ein Lichtstrahl in diese Gruft eindringen. Doch es war stets die gleiche Finsternis, die sei umgab. Sie begann, ihre Schritte zu zählen. Sie schätzte, dass sie bis jetzt vielleicht hundert Meter geschafft hatte. Jeder Schritt ein halber Meter.
Isabelle klammerte sich an die Hoffnung, dass dieser unterirdische Gang sie zur Kirche Saint Pierre de Thaon führen würde. Es musste dieser legendäre Geheimgang sein, es MUSSTE. Lemeuniers Haus hatte sie sicher längst hinter sich gelassen. Sie hatte nirgends einen Aufgang entdeckt. Aber sie hatte auch nicht gewagt, die Kerze nochmals anzuzünden, um sich zu vergewissern. Ob das ein Fehler gewesen war? Nein, ihr Gefühl sagte ihr, dass es besser war, durch den Tunnel vorwärts zu fliehen.
Sie hatte etwa hundert weitere Schritte zurückgelegt, als sie eine Veränderung bemerkte. Als erstes spürte sie, dass der Boden unter ihren nackten Füßen angenehm glatt und trocken wurde, als sei er reingefegt. Das Zweite war ein leichter Lufthauch auf ihrer Haut.
Sie stand stockstill. Ihre Gedanken schlugen Purzelbäume. Ihre Ohren schienen sich zu strecken wie Antennen. Totenstille. Dann erneut dieses unheimliche Rascheln, diesmal ganz nahe bei ihren Füßen. Sie glaubte, eine leichte Berührung zu spüren, als etwas vorbei huschte. Dann hörte es sich an, als würde ein Gegenstand über den Boden geschleift, vermengt mit einem hohlen, geisterhaften Klappern.
Zitternd nestelte sie in ihrem improvisierten Beutel nach der Kerze und den Streichhölzern. Merde! Sie waren nicht mehr da! Sie musste sie verloren haben. Nein, da waren sie. Sie waren in eine Falte im Stoff gerutscht. Sie hörte ihr Herz hammerlaut schlagen, jeder Schlag begleitet von feinen, schmerzhaften Stichen. Dann ging das Pochen in ein Stottern über. Automatisch begann sie zu husten. Ein alter Trick, um ein aus dem Takt geratenes Herz zu überlisten. Dann atmete sie tief ein und aus. Ein und aus. Die Krise ging vorüber.
Isabelle riss das Streichholz an und schützte die Flamme mit der hohlen Hand vor dem Luftzug, der immer noch deutlich spürbar war. Der Docht fing Feuer und flammte auf.
Sie hielt die Kerze hoch. Obwohl ihr Schein nicht sehr hell war, mussten sich ihre Augen erst an das Licht gewöhnen. Einen Moment lang blinzelte sie wie ein blinder Maulwurf. Dann nahmen die Schemen Gestalt an. Links und rechts sah sie die Steinwände, doch schien ihr das Mauerwerk jetzt ordentlicher gefügt und die Steine waren glatt und regelmäßig behauen. Es war auch nichts mehr von der üblen Feuchtigkeit zu spüren, obwohl die Kälte durch den Luftzug noch schneidender geworden war. Sie blickte nach oben und erkannte, dass die Decke mit einer Art Dielenplafond gesichert war. Etwas weiter voraus war die linke Seite in der Mauer durchbrochen. Ein großes Eisentor schien sich dort zu befinden, dahinter schimmerte es hell im ungewissen Schein des Kerzenlichts.
Neugierig machte sie zwei oder drei Schritte nach vorne und stieß mit dem Fuß an einen harten, runden Gegenstand. Sie bückte sich, um zu sehen, was da mitten im Weg lag.
Ein grinsender Totenschädel starrte sie aus leeren Augenhöhlen an. Starr vor Grauen hob Isabelle den Blick und folgte mit den Augen einem kleinen dunklen Schatten, der genau in diesem Moment über ihre Zehen huschte. Sie fühlte etwas Pelziges. Klappernd rollte ein weiterer Gegenstand direkt vor ihre Füße. Ein Ellenknochen. Er war aus dem Gitter gefallen, das sie für ein Tor gehalten hatte. Und ein Tor war es auch. Ein Tor des Todes.
Es dauerte den Bruchteil einer Sekunde, ehe Isabelles Gehirn erfasste, was ihre Augen sahen. Dann fuhr der Impuls wie ein Stromstoß in ihre Kehle, und aus ihrem Mund kam ein Laut, ein von Angst und Verzweiflung entstellter Schrei, der an den Wänden widerhallte. Noch einmal schrie sie, diesmal in einer Art Wolfsheulen, voller Wut und Ohnmacht.
Doch noch während sie schrie, hörte sie eine strenge Stimme, die wütend „Aufhören!“ befahl. Es war ihr Verstand, der sich gegen das heimtückische Vorrücken des Wahnsinns wehrte. Sie drückte die Hand gegen den Mund. Der Schrei erstickte.
Isabelle kauerte sich auf den Boden. Ein Schüttelfrost warf sie hin und her, und sie versuchte vergeblich, die Arme um ihre Knie zu schlingen. Als es ihr endlich gelang, fühlte sie sich schwach wie noch nie zuvor in ihrem Leben.
Nach langen Minuten kam sie taumelnd auf die Füße. Ihre Hand stieß dabei an den Totenkopf. Sie gab ihm einen Tritt und er rollte widerwillig polternd davon. Hastig suchte sie mit den Fingern den Boden nach der heruntergefallenen Kerze und den Streichhölzern ab, fand glücklich beides und stopfte ihren Schatz zurück in den Beutel aus Stofffetzen. Dann sammelte sie sich. Langsam kehrten ihre Verstandeskräfte zurück. Sogleich schalt sie sich eine Närrin. Sie hatte gerade eine Panikattacke provoziert. Wegen ein paar alter Knochen.
Hinter dem Gitter, das war ihr jetzt klar, stapelten sich menschliche Gebeine. Einige waren von den Ratten in den Gang geschleppt worden. Ein uraltes Ossarium! Natürlich! Der aufgelassene Friedhof von Saint Pierre de Thaon! Man hatte die Gebeine aus den Gräbern geholt und hier in diesem unterirdischen Gang, in einer Grotte, untergebracht. Warum hatte sie nicht gleich daran gedacht?
Jetzt, da ihr Verstand wieder klar arbeitete, schüttelte Isabelle das Grauen ab und schöpfte neue Hoffnung. Sie hatte Recht behalten. Dies war der alte Geheimgang zwischen der Kirche und der Meierei. Also hatte Lemeunier sie in der Meierei gefangen gehalten. Und jetzt war ihr auch klar, wo ihr Verlies sich befand: Im Keller der alten Turmruine.
Sie rappelte sich auf und trank einen Schluck Wasser aus dem Krug. Dann hockte sie sich noch einmal hin, um Pipi zu machen. Es brannte unangenehm – sie bekam eine Blasenentzündung. Das hatte noch gefehlt.
Gerade wollte sie sich entschlossen auf den Weg machen, als sie das hörte, was sie die ganze Zeit über am meisten befürchtet hatte. Weit hinten, in der Richtung, aus der sie floh, war ein dumpfes Hämmern und Poltern zu vernehmen. Der Dämon hatte ihre Flucht entdeckt. Sie fasste nach der schweren Kette an ihrem Hals.
Sie schwor sich: „Du kriegst mich nicht, du blutrünstiges Arschloch!“

*

Der Schock saß ihr noch in den Gliedern, aber Gina versuchte, sich nichts anmerken zu lassen. Alains kaltblütige Reaktionen gaben ihr ein wenig von ihrer Ruhe zurück. Nachdem er entdeckt hatte, dass das Blut aus einem Riss an der Oberseite des Torbogens tropfte, hatte er sie rasch auf die Treppe zurückgezogen. Sie hatte sich an ihn gedrückt, während er mit André telefoniert hatte. Seine Hand hatte während der ganzen Zeit beruhigend ihren Rücken gestreichelt. Dann waren sie hinaufgestiegen in das Kirchenschiff, wo Alain nach kurzem Suchen in einem zurück gelassenen Werkzeugkasten fand, was er brauchte.
„Ich will versuchen, das Tor zu öffnen ohne es zu zerstören“, hatte er ihr erklärt, und sie hatte stumm genickt. Er hatte keinen Moment lang die Fassung verloren. Und sie war entschlossen, ihm so gut es ging eine Hilfe zu sein.
Tatsächlich brauchte Alain nur wenige Minuten, um das alte, verrostete Schloss mit einer Art provisorischem Dietrich zu knacken, während Gina die Taschenlampe hielt. Dabei stellte er fest, dass es von der anderen Seite her erst kürzlich geölt worden war. Also war hier jemand ein- und ausgegangen! Und das war noch keine Ewigkeit her.
Gina zwang sich dazu, nicht jeden Moment über die Schulter zu blicken. Als sie zurückgekommen waren, war die Blutquelle im Stein versiegt gewesen. Welches ungeheuerliche Geheimnis mochte dieses Tor bergen?
Da es von Alter und Feuchtigkeit verzogenen war, ließ es sich trotz des neu präparierten Schlosses nicht ohne weiteres öffnen. Alain musste sich mit seiner ganzen Kraft dagegen stemmen, bevor es sich mit einem schauerlichen Ächzen nach innen bewegte. Ein Schwall feuchter Luft kam ihnen entgegen, die aber nur ganz leicht muffig roch. Alain nahm Gina die Lampe aus der Hand und leuchtete in die Dunkelheit. Ein schmaler Gang wurde sichtbar, umgeben von fest gefügtem Mauerwerk. Der Boden schien glatt und gut begehbar. Er leuchtete den inneren Rahmen des Tores ab. Und stieß einen Laut der Überraschung aus. Im nächsten Moment flammte Licht auf. Es gab eine elektrische Beleuchtung in diesem uralten Geheimgang!
„Komm!“
Er ging voraus, und nach wenigen Schritten entdeckten sie eine links in das Mauerwerk eingelassene Treppe. Sie führte in einem engen Bogen aufwärts. Sie hasteten hinauf. Eine Tür aus Metall versperrte am Ende den Weg. Sie schien aus massivem Stahl zu sein und ziemlich neu.
Sie sahen sich an. Was immer sich hinter dieser Tür verbarg – es musste die Quelle des unheimlichen Blutrinnsals enthalten. Der Raum hinter dem Stahltor befand sich direkt über dem Torbogen, der in den geheimen Gang führte.
Ginas Mut sank immer mehr, ihr graute vor dem, was sie hinter der Tür finden mochten.
Isabelle, dachte sie, vielleicht liegt ihre blutige Leiche hinter dieser Tür. Aber ihre Vorstellungskraft war blockiert. Sie dachte an die blutigen Dessous, die der Mörder mit der Post verschickt hatte, an die Blutgalerie der normannischen Aristokratinnen, an Die Herzen der Könige, jene schaurige Erzählung, die den Pathologen zu seinem Rätselspiel mit der Polizei inspiriert hatte. Befand sich hinter dieser Stahltür das Labor, in welchem der dämonische Maler seine monströsen Farben aus Blut und Leichenteilen zubereitete?
Langsam drückte Alain die sich nach innen öffnende Tür auf. Sie war schwer und massiv wie das Gehäuse eines Panzerschranks.
Zuerst nahmen sie die kühle Luft war, einen leichten Zug, mit dem ein Konglomerat von Gerüchen in ihre Nasen stieg: Antiseptische und desinfizierende Essenzen, Eau de Javel und Jodtinktur und ein mit undefinierbaren Chemikalien gesättigter Strom von etwas Medizinischem, das sie an eine Rheumasalbe und an Hustenkräuter erinnerte. Gina glaubte auch, den angenehmen Geruch von Terpentin wahrzunehmen. Aber all diese Sauberkeit und Hygiene evozierenden Elemente konnten nicht den anderen Geruch übertünchen, der sich wie die Kopfnote eines Parfums unbeirrbar an die Oberfläche drängte: Das Miasma von Blut und Verwesung. Und dieser Geruch war wie etwas Lebendiges, wie eine Bedrohung, die unberechenbar und heimtückisch in der Finsternis lauerte.
Dann ertastete Alain einen weiteren Lichtschalter, und im gleichen Moment flammten an der Decke der vor ihnen liegenden Kammer zwei Neonröhren auf. Zunächst bläulich und ungewiss flackernd, dann mit einem plötzlichen Eklat blendend weißer Helligkeit. Alain betrat entschlossen den Raum und zog Gina wie ein widerstrebendes Kind hinter sich her.
Die Kammer war nicht groß, vielleicht fünfzehn Quadratmeter bei einer Höhe von mindestens dreieinhalb Metern, was einen schachtähnlichen Eindruck hervorrief. Sie musste einmal zur Sakristei gehört haben und dann aus unerfindlichen Gründen abgetrennt und zugemauert worden sein. Die Wände waren aus der gleichen Art von Steinen zusammen gefügt wie der Rest der Kirche. Den Boden bedeckten unregelmäßige, große Steinplatten, teils gesprungen, von tiefen Rissen durchzogen und von schmutziger, braunvioletter Farbe.
In der Mitte der Kammer stand wie ein seltsames Theaterrequisit eine altmodische Zinkbadewanne mit gedrechselten Füßen in der Form von Löwenklauen. An die der Tür gegenüberliegende Seite war ein riesiger Tisch aus funkelndem, sauber poliertem Metall geschoben. Unter diesem Tisch stand ein Blecheimer. Soweit sie es erkennen konnte, ebenfalls sauber und leer. Drei grüne OP-Kittel hingen an Garderobenhaken neben der Tür. Einer davon wies verräterische, dunkelbraune Flecken auf.
„Fass nichts an“, warnte Alain, während er sich umsah, als suche der nach etwas Bestimmtem. Nach wenigen Sekunden hatte er es gefunden: Einen eisernen Schrank, auf der anderen Seite der Tür. Er war abgeschlossen, doch Alain hatte keine Zweifel, was den Inhalt betraf: Operationsbesteck, Mullbinden, Tupfer, Plastikbeutel, Gesichtsschutz.
Wie auf ein Kommando traten sie beide an die Zinkwanne und schauten hinein. Gina hielt den Atem an.
„Voilà“, meinte Alain lapidar.
Die Wanne war die Quelle, aus der das Blut sickerte. Ihr Inhalt bot einen grässlichen Anblick, und der Gestank, der von der dunkelroten, bereits braun verfärbten und teilweise verdickten Flüssigkeit auf dem Boden der Wanne aufstieg, war jetzt so stark, dass er alle anderen Gerüche überdeckte. Das Blut, das an den fleckigen Spuren gemessen ein Drittel der Wanne gefüllt haben musste, war aus dem Abfluss gelaufen und hatte auf dem Boden eine Pfütze gebildet, die langsam versickerte.
„Das hat er nicht voraussehen können“, meinte Alain und wies auf die aufgeblähte, tote Ratte, die inmitten der Blutreste auf dem Boden der Wanne lag. Wahrscheinlich kam der pestilenzialische Gestank von dem verwesenden Tier. Es musste, angelockt vom verheißungsvollen Duft des Blutes, in die Wanne gerutscht und nicht mehr herausgekommen sein. Die Ratte war inmitten des Blutes verendet, ersoffen, hatte in ihrem Todeskampf aber den sorgsam angebrachten Stöpsel aus seinem Loch gerissen. Das Blut war langsam abgeflossen, hatte sich zuerst auf dem Boden gesammelt und war dann peu à peu versickert. Und ein Teil davon hatte seinen Weg bis zu dem Riss im Torbogen gefunden, der sich über dem Eingang des Geheimganges befand. Dort war es tropfenweise und in unregelmäßigen Abständen herausgesickert.
Kein Zweifel, sie hatten das Schlachthaus des Pathologen gefunden.
Gina war speiübel. Obwohl sie sich vor der Antwort fürchtete, stellte sie die Frage.
„Meinst du, er hat Isabelle hier umgebracht?“
Alain hatte im ersten Moment dasselbe gedacht. Doch jetzt schüttelte er den Kopf:
„Die Schlächterei hier hat schon vor einigen Tagen stattgefunden. Wenn unser Mann der Mörder von Straßburg ist, dann vermute ich, dass er hier sein letztes Opfer getötet hat. Die Kunststudentin aus Nancy.“
Er machte eine Pause.
„Hoffen wir zumindest, dass sie sein letztes Opfer war.“
Gina schüttelte sich, wie um die Übelkeit loszuwerden. Aber Alain fügte hinzu:
„Denk an den Schrei. Er kam von einer Frau.“
„Es hat sich furchtbar angehört“, flüsterte Gina.
„Ja, aber ich glaube nicht, dass es ein Todesschrei war. Es klang, als ob jemand einen furchtbaren Schrecken bekommen hätte.“
Er sah sich rasch noch einmal um.
„Komm“, sagte er dann. „Wir müssen in den Tunnel. Ich versuche André anzurufen.“
Im Tunnel hatte Alains Handy keinen Empfang, deshalb gingen sie wieder hinauf in das Kirchenschiff. André nahm schon nach dem ersten Freizeichen ab.
„Wie weit seid ihr?“
Alain schilderte kurz und knapp die Situation.
„Wir sind jetzt im Haus“, berichtete André. „Der Kerl ist verschwunden. Aber wir haben sein Atelier gefunden. Mit einem Gemälde, das Isabelle zeigt. Mit ihrem eigenen Blut gemalt. Unbeschreiblich.“
„Wo ist Isabelle? Und was ist mit Lemeunier?“
„Sie muss hier sein. Und er auch. Vermutlich hält er sie in dem alten Turm fest. Wir sind gerade auf dem Weg dahin. Vom Atelier führt eine Treppe direkt hinunter…“
„Ich bleibe dran. Wenn alle Berichte stimmen, dann müsst ihr dort unten die andere Tür zu diesem Gang finden.“
Noch bevor André seine Vermutung bestätigen konnte, hörte Alain durch den Apparat die aufgeregten Rufe der anderen. Er machte Gina ein Zeichen:
„Bingo. Die stehen jetzt auf der anderen Seite des Gangs.“
„Die Tür ist offen“, rief André wie aufgekratzt. „Und hier sieht es ganz so aus, als hätte ein Kampf stattgefunden. Kann noch nicht lange her sein. Wir müssen uns beeilen.“
„Frag Roger, wie lang dieser Gang sein könnte.“
Am anderen Ende wurden kurze Informationen ausgetaucht. Dann meldete sich André wieder.
„Ungefähr dreihundert Meter. Ist aber nur eine Spekulation. Falls, wie Roger vermutet, der Gang in schnurgerader Linie von der Kirche zum Turm führt. Wahrscheinlich verläuft er sogar direkt unterhalb der Straße, auf der wir her gekommen sind.“
Er schwieg kurz, dann sagte er:
„Wir gehen jetzt gemeinsam rein. Wir von hier aus, ihr von der anderen Seite. Habt ihr eure Taschenlampen griffbereit?“
„Du wirst es nicht glauben, aber hier ist eine elektrische Beleuchtung installiert. Zumindest im Eingangsbereich. Aber ich habe da schon eine Idee wegen dem Licht.“
Alain gab Gina Instruktionen.
Wenig später sagte er: „Wir gehen jetzt wieder nach unten und nehmen den Gang in Angriff. Empfang haben wir da unten nicht. Aber wenn alles gut läuft, treffen wir uns in der Mitte. Dann haben wir ihn in der Falle.
„Wenn alles gut läuft“, murmelte André, „haben wir Isabelle. Lebendig.“

*

Ohne auch nur einen Moment zu überlegen, stellte Isabelle den Krug auf den Boden und befestigte den Beutel mit der Kerze und den Streichhölzern an dem provisorischen Band aus den Fetzen der Matratze. Dann legte sie die Kette, ihre einzige Waffe, über das Band, um ihren Nacken zu schonen. Ohne das Gewicht des Kruges war die Belastung erträglich und weniger schmerzhaft. Und sie hatte die Hände frei.
Einer spontanen Eingebung folgend fasste sie in den Beutel und zündete die Kerze wieder an. Es hatte keinen Sinn, ihren Schatz aufzusparen, denn ihr war klar, dass es jetzt um ihr Leben ging. Sie musste die Kirche so schnell wie möglich erreichen. Wenn sie großes Glück hatte, würde sie die Tür am anderen Ende aufbekommen und es bis zum Schiff hinauf schaffen. Wenn sie ganz großes Glück hatte, waren ein paar Touristen da, und sie konnte um Hilfe rufen.
Sie hatte keine Vorstellung, wie schnell Lemeunier sie aufspüren würde – aber sie wusste, dass sie um jeden Preis schneller sein musste als er.
Sie hastete vorwärts. Das Ossarium würdigte sie keines weiteren Blickes. Die Geräusche hinter ihr waren verstummt und es herrschte wieder eine unheimliche, trügerische Stille. Der Raubvogel hatte die Fährte aufgenommen. Sie hörte ihn nicht, aber sie spürte, wie er sich näherte. Rasch und unerbittlich.
Sie hatte gerade das makabre Beinhaus hinter sich gelassen, als er da war. Ohne den geringsten Laut hatte er sich herangeschlichen, geführt vom Lichtschein ihrer Kerze. Die Warnung erreichte sie im Bruchteil einer Sekunde, aber sie reichte aus. Bevor er seine Hand auf ihre Schulter legen konnte, machte sie einen Satz nach vorne, riss sich die Kette vom Hals. Noch während sie sich nach ihm umdrehte, ließ sie schon ihre Waffe über dem Kopf kreisen wie eine verrückte Fahnenschwingerin.
Isabelle hatte ihn weder gehört noch eine Berührung gefühlt, aber ihr nackter, geschundener Körper hatte mit seinen geschärften Sinnen viel schneller reagiert als ihr Verstand. Die Bedrohung war wie eine rasche Hitzewelle unter ihre Haut gefahren, eine stumme Alarmsirene, ein Signal des Reptilienhirns. Sie verschwendete keine Zeit.
Sie konnte seine Gestalt nur als Schemen erkennen. Und das letzte, was sie sah, bevor die Kerzenflamme im rasenden Luftwirbel der kreisenden Kette verlosch, waren seine nackten Füße, die unter den schwarzen Hosenbeine sichtbar waren, und deren Zehen sich wie Klauen in den Boden zu bohren schienen.
Isabelle keuchte vor Anstrengung. Lange würde sie das nicht durchhalten, ihr Arm schmerzte bereits und ermüdete rasch. Und ihr Folterer sagte nichts, überhaupt nichts, und dieses unheimliche Schweigen war das Schrecklichste.
Plötzlich traf sie der starke Strahl eines Scheinwerfers. Geblendet wich sie einen Schritt zurück, stolperte, fing sich wieder, suchte Halt an der Mauer. Sie ließ die Hand mit der Kette sinken und hielt sich die andere schützend vor das Gesicht. Der Scheinwerfer bewegte sich, kam näher. Da wusste sie, dass es eine starke Taschenlampe war, die er auf sie gerichtet hatte, und dass er langsam auf sie zukam.
Jetzt gab er ein zischendes Geräusch von sich, ein Atmen oder Keuchen. Nein, es war ein heiseres, grässliches Lachen. Er war sich seiner Beute sicher. Für einen Moment glitt der Strahl der Lampe von ihr weg, tastete die Mauern ab und verweilte kurz auf dem Ossarium. Die Knochen schimmerten weißlich hinter dem Gitter.
Er stand im Schutz der Dunkelheit und weidete sich an ihrer Angst. Und dann begann er zu sprechen, und obwohl sie sein Gesicht nicht sehen konnte, wusste sie, dass er lächelte.
„Knochen“, flüsterte er. „Blut und Knochen. Das ist es, was von dir übrig bleiben wird. Dein Blut für das Bild, und deine Knochen für das Beinhaus.“
Er kam noch näher. Richtete den Strahl der Lampe wieder auf ihr Gesicht. Er spielte mit ihr.
Sie drängte sich noch dichter an die Wand, aber langsam, Zentimeter für Zentimeter, rückte sie wieder vor, näherte sich dem Gitter, das die Gebeine zurückhielt. Ihre Kette hielt sie an beiden Enden fest in der Hand.
„Du hast keine Chance“, gurgelte die Furcht erregende Stimme. „Du wirst bluten. Und dein Blut gehört mir.“
Der Strahl der Lampe kam noch näher.
Isabelle sammelte all ihre Kraft, dann holte sie zum Schlag aus. Sie riss die Kettenschlaufe hoch und ließ sie herabsausen. Sie wusste nicht, wo sie ihn getroffen hatte, aber sie hörte ihn hasserfüllt fauchen. Wieder holte sie aus.
Im gleichen Augenblick schoss der Strahl der Lampe vor und für den Bruchteil eines Moments sah sie die andere Hand, die ein Filettiermesser erhob. Sie ließ sich zu Boden fallen, und das Messer traf ins Leere. Aber sofort hatte der Lichtschein sie wieder erfasst.
„Wirklich eindrucksvoll“, höhnte seine Stimme jetzt. „Aber es wird dir nichts nutzen.“
Der Tritt traf sie so unvermutet und schmerzhaft, dass sie einen gepeinigten Schrei von sich gab. Er hatte nach ihren Rippen gezielt, aber die Nierengegend getroffen. Sie glaubte einen Moment, vor Schmerz keine Luft zu bekommen und krümmte sich auf dem Boden.
Als sie sein genüssliches Lachen hörte, kam der Hass in ihr hoch wie ein Brechreiz. Sie richtete sich mühsam auf und stützte den Oberkörper mit den Händen ab. Sah ihn auf sich zukommen wie einen enormen Schatten. Für einen Moment schloss sie die Augen, dann trat sie mit aller Kraft, deren sie noch fähig war, zu. Sie trat voll gegen das Eisengitter des Ossariums. Einmal, zweimal, und noch einmal. Ihr Fuß blutete, sie achtete nicht darauf. Hass und Angst betäubten jeden Schmerz.
Er hatte dem Ausbruch erstaunt zugesehen und war stehen geblieben. War sie etwa verrückt geworden? Als er ihre Absicht begriff, war es zu spät. Mit einem rostigen Kreischen löste sich das Gitter, das nur noch von einem altersschwachen Scharnier gehalten wurde, aus seiner Verankerung und krachte zu Boden. Er sprang mit einem Fluch zu Seite, aber schon ergoss sich eine Flut von Gebeinen rasselnd und polternd über den Gang. Die Knochen brachten Lemeunier zu Fall, und die Taschenlampe fiel ihm aus der Hand.
Auch Isabelle wurde von den kullernden Knochen getroffen, und sie hielt schützend die Hände vor das Gesicht. Sie wusste, dass sie nur wenig Zeit gewonnen hatte. Sie kroch auf allen Vieren unter den Knochen hervor. Ihr Fuß, mit dem sie das Gitter traktiert hatte, schmerzte scheußlich, und sie fühlte das feuchte, warme Blut, das aus den aufgeschürften Stellen floss. Wahrscheinlich hatte sie sich auch alle Zehen gebrochen. Aber sie biss die Zähne zusammen und hielt die Kette weiterhin fest mit der rechten Faust umklammert. Hinter sich hörte sie Lemeunier fluchen und poltern. Dann sah sie einen schwachen Lichtschein. Scheiße, er hatte die Lampe wieder gefunden.
Sie richtete sich unter Schmerzen auf. Hoffentlich hatte er wenigstens das Messer verloren. Wenn er danach suchte, konnte sie Zeit gewinnen.
Aber wieder war er schneller, als sie gehofft hatte. Bald schwankte der Lichtschein erneut über die Wände und erreichte sie. Sie packte ihre Kette fester, als sie ihn kommen sah. Diesmal würde sie nicht warten. Sie würde ihn angreifen und sich wehren bis zum letzten Atemzug. Wie eine urzeitliche Amazone, geschmückt mit Blut und Narben, schwang sie ihre Kettenwaffe und schrie ihm hasserfüllt entgegen:
„VA TE FAIRE FOUTRE!“
Er lachte. Er hatte sich nicht einmal verletzt. Das Messer blitzte rachsüchtig in seiner Hand. Aber ihre Kette traf seine schon zum tödlichen Stoß erhobene Stichwaffe im Flug. Sie fiel klirrend zu Boden. Jetzt lachte Isabelle. Doch bevor sie erneut zu einem Schlag mit der Kette ausholen konnte, traf ein brutaler Fausthieb sie ins Gesicht und schleuderte sie gegen die Mauer. Sie schwankte und fiel. Vor ihren Augen tanzten rote Funken.
„Ich werde ohnmächtig“, dachte sie. „Jetzt ist es aus.“
Er kam langsam auf sie zu, ein schwarzer Raubvogel mit einer langen, eisernen Klaue, die vor Schärfe und Blutdurst funkelte. Sie hob den Kopf, und jetzt sah deutlich sein Gesicht. Es war zu einer grinsenden, dämonischen Fratze verzogen. Er hatte gesiegt, und er wusste es. Isabelles Hand zuckte nach der Kette. Wenn sie sterben musste, dann im Kampf.
In diesem Moment hatte sie eine Vision. Hinter Lemeuniers drohend aufragender Raubvogelgestalt sah sie ein strahlendes Licht, das den Schein seiner Lampe überblendete. Ein Licht am Ende eines dunklen Tunnels, dachte sie, das ist der Tod. War es schon soweit?
Aber in dem Licht, das jetzt den gesamten Hintergrund des Tunnels ausfüllte, tauchten die dunklen Konturen eines Erzengels auf. Erstaunt dachte sie: Das ist ja nicht möglich! Der Engel reckte seine Flügel, oder waren es seine Arme, die er nun in einer seltsam starren Pose ausgestreckt hielt? Einen Moment lang stand er reglos. Dann flammte Mündungsfeuer aus seinen Händen.
Im gleichen Moment gab es eine ohrenbetäubende Detonation, die sich wie ein Echo fortsetzte. Lemeunier, wie von einer plötzlichen Levitationskraft ergriffen, drehte sich um seine eigene Achse, flog einige Meter durch die Luft und wurde mit solcher Wucht auf die im Gang verstreuten Knochen geschleudert, dass einige von ihnen zerbarsten und die Splitter in alle Richtungen spritzen. Dann blieb er reglos liegen, den Kopf zerschmettert von mehreren Geschossen.
Isabelle starrte auf die Erscheinung, die sich jetzt mit raschen Schritten näherte. Jemand rief ihren Namen. Luciens Stimme. Amélies Stimme. Ein ganzer Chor von Stimmen.
Dann vernahm sie auch von der anderen Seite des Gangs her Stimmen und Geräusche und versuchte, über die Schulter zu blicken. Auch hier war plötzlich alles in Licht getaucht. Sie glaubte, einen Mann und eine Frau zu sehen. Wieder wurde ihr Name gerufen.
Jetzt fühlte sie, wie Hände nach ihr griffen. Liebevolle, fürsorgliche Hände. Der Erzengel beugte sich über sie. Es war Lucien. Er küsste ihre Stirn. Bevor sie in Ohnmacht fiel, hörte sie, wie seine sanfte Stimme an ihrem Ohr flüsterte:
„Alles wird gut.“

Kapitel 10

Rechte Wange, linke Wange! Warum brennt ihr so vor Glut? Die linke vor Liebe, die rechte vor Wut. Doch nachts, wenn ich schlafe, wird alles gut.
(Aus dem Insel-Bilderbuch der Zaubersprüche)

Der Schauplatz erinnerte Gina an eine surrealistische Szene aus einem film noir, der in den Katakomben von Montparnasse gedreht sein konnte oder an einem ähnlich düsteren Ort irgendwo auf dieser Welt, in der es düsteren Orten nicht mangelte. Die Dunkelheit im Tunnel war unbarmherzig aufgerissen vom gleißenden Licht der starken Stablampen, die von allen Seiten ein obskures Bild ausleuchteten: Isabelle, nackt, blutig und verdreckt, bewusstlos am Boden. Über sie gebeugt: Lucien mit fiebrig glänzenden Augen und René, die Ruhe selbst. Im offenen Ärztekoffer glitzerten Ampullen, Spritzen und Fläschchen wie gewienerte Kristallzapfen. Hinter ihnen die infernalischen Knochen, die das Beinhaus in den Gang gespuckt hatte, als wäre dieser nicht auch so unheimlich genug gewesen. Und als makabre Krönung: Die unnatürlich verrenkte, stille Leiche des Pathologen, um dessen Kopf, oder besser gesagt, um das, was von seinem Kopf übrig geblieben war, sich eine Blutlache immer weiter ausbreitete und die bleichen Knochen auf gruselige Art zum Leben erweckte.
Merkwürdig, wie still es plötzlich war. Nach den Schüssen, deren Explosion in dem engen Schlauch so betäubend gewesen war, dass Gina zunächst befürchtet hatte, ihr Trommelfell sei geplatzt, nach dem aufgeregten Rufen und Rennen vor dem tödlichen Showdown – Schweigen und Stille, nur unterbrochen von Renés gemurmeltem Selbstgespräch und dem leisen Klirren der Instrumente, mit denen er hantierte. Gina sah, wie er eine Einwegspritze hochhob und die Nadel dann rasch und professionell in die linke Armbeuge der reglos am Boden liegend Isabelle einführte. Lucien hatte seine Jacke ausgezogen und als provisorische Decke unter den geschundenen Körper seiner Geliebten geschoben. Roger und Amélie gaben René mit ihren Stablampen Licht. Sie starrten auf die Bewusstlose hinunter.
André hatte sich zu Gina und Alain gesellt, die abwartend im Hintergrund standen. Hinter ihnen befand sich eine bis auf wenige Zentimeter abgerollte riesige Kabeltrommel. Die Verbindungsschnur einer Handlampe, die Gina wie eine Fackel hochhielt, steckte in einer der seitlichen Steckdosen. Die Trommel stammte aus dem Werkzeugfundus, den die Archäologen im Kirchenschiff von Saint Pierre de Thaon zurückgelassen hatten, ebenso die Lampe. Sie und Alain hatten das schwere Monstrum so schnell es ging hinunter in den Gang geschleppt, an einer Steckdose in Lemeuniers Schlächterkammer an den Strom angeschlossen und dann so schnell es ihnen möglich war den Tunnel entlang geschleift. Alain, der die Kabeltrommel schleppen musste, hatte mehrmals geflucht über die Last, aber zum Glück war das Ding mit jedem abgewickelten Meter Kabel leichter geworden. Gina hatte ein Stoßgebet nach dem anderem zum Himmel geschickt, dass das Kabel reichen möge. Erhört, dachte sie dankbar.
André zog eine Packung Gauloise hervor und die Männer begannen zu rauchen. Auch sie waren nervös.
In diesem Moment kam aus Isabelles Mund ein Stöhnen. Sie blinzelte geblendet, woraufhin Roger und Amélie hastig ihre Lampen woanders hin richteten. Lucien beugte sich noch tiefer über die nackte junge Frau.
„Isabelle“ flüsterte er. „Ich liebe dich.“
Ein Aufleuchten ihrer wunderschönen blauen Augen belohnte ihn.
Sie tastete nach seiner Hand, versuchte, sich aufzurichten.
„Vorsicht“, mahnte René. „Ganz langsam.“
Sie halfen ihr, eine sitzende Position einzunehmen und schoben die Jacke unter ihren Hintern.
„Ist er tot?“ Ihre Stimme kippte, sie war heiser und ihr Mund ausgedorrt.
„Er ist tot“, sagte Lucien.
„Ich will ihn sehen.“
Lucien und René sahen sich an. Der Arzt nickte. Mit Amélies Hilfe umwickelte er Isabelles Füße mit Verbandsmull, dann halfen sie ihr auf die Beine. Lucien hängte ihr die Jacke um die schmalen Schultern und stützte sie gemeinsam mit René, während sie sich vorsichtig umdrehte. Roger beleuchtete, was von Lemeunier übrig war. Im vollen Lichtstrahl sah die Leiche grässlich aus. Ein Teil des Gehirns klebte als undefinierbare Masse an der Mauer. Wo der Kopf gewesen war, befand sich ein wüster roter Klumpen. Und trotz der dunklen Jeans war im gleißenden Licht deutlich erkennbar, dass der Mörder im Augenblick des Todes seine Blase entleert hatte. Zusammen mit der riesigen Blutlache und den besudelten Gebeinen bildete das Ganze eine wahrhaft schaurige Kulisse.
Isabelle gab einen tiefen Seufzer von sich, wie jemand, dem ein schwerer Stein vom Herzen fällt. Und nun traten auch Alain und Gina näher heran. Als Gina Isabelles Gesicht sah, musste sie einen Aufschrei unterdrücken. Die Gerettete sah aus wie ein Gespenst aus einer Folterkammer: Die Wangen blutverkrustet, die Lippen trocken und verschorft, und eines der Augen war gerade dabei, blau anzulaufen und zuzuschwellen. Ihre schwarzen Haare bildeten ein völlig verfilztes Durcheinander. Luciens Jacke verdeckte gnädig Oberkörper und Hüften, aber der notdürftige Verband am rechten Fuß war bereits durchgeblutet. Was immer Isabelle durchgemacht hatte, es musste die Hölle gewesen sein.
Und jetzt, was würde jetzt geschehen?
Gina wusste, dass niemand die Polizei informieren würde. Mit aufgerissenen Augen und offenem Mund hatte sie gesehen, wie Alain eine Glock aus dem Ärmel gezaubert, auf Lemeunier angelegt und ohne mit der Wimper zu zucken abgedrückt hatte. Aber es waren drei Schüsse gewesen, die ganz kurz aufeinander erfolgt waren. Die anderen Schützen waren Lucien und André gewesen. Ein gemeinschaftlicher Mord an einem Mörder. Moralisch stimmte sie zu, und nachdem sie gesehen hatte, in was für einem Zustand sich Isabelle befand, stimmte sie doppelt zu. Aber die Polizei würde das ganz anders sehen.
Zu Ginas Überraschung übernahm nun der bisher so schweigsame René das Kommando.
„Lucien, André. Ihr tragt Isabelle hinauf in die Kirche. Roger, ich muss mit Anne sprechen, sobald wir oben sind und Empfang haben. Sie muss gleich ein paar Vorbereitungen treffen, wegen Isabelle. Amélie, du kommst auch mit. Du und Roger, ihr schaut nach, ob die Luft rein ist. Erst wenn wir sicher sind, dass sich draußen niemand herumtreibt, bringen wir Isabelle zum Wagen und dann sofort zu euch, Roger. Alain, Gina, ihr müsst leider noch hier bleiben und Wache schieben, bis Ablösung kommt. Wir dürfen kein Risiko eingehen. Sobald ich Isabelle vernünftig verarztet habe, kommen wir zurück. Wir müssen hier aufräumen.“
„Geht klar“, gab Alain zurück. Dann setzte er mit Galgenhumor hinzu: „Aber bringt uns wenigstens einen Cognac mit.“
Niemand lachte laut, aber auf ihren Gesichtern zeigte sich so etwas wie entspanntes Grinsen.
André und Lucien bildeten mit ihren Armen einen provisorischen Tragesitz, auf dem sie Isabelle in Richtung Kirche transportieren. Amélie ging mit der Taschenlampe voraus und René mit dem Arztkoffer bildete die Nachhut.
Gina sah zu, wie die kleine Prozession sich langsam im Dunkel des Tunnels verlor. Alain rauchte schweigend, während seine Augen neugierig auf ihr ruhten.
„Nun“, sagte er nach einer Weile, „bist du zufrieden mit dem Verlauf der Dinge?“
Sie sah ihn nachdenklich an.
„Wenn du das verdiente Ende von dem da meinst“ – sie deutete mit einem Frösteln in Richtung der Leiche – „dann bin ich sehr zufrieden. So ein Monster! Hoffentlich wird Isabelle sich wieder erholen. Sie sieht schlimm aus.“
„Na ja“, meinte er und nahm einen tiefen Zug von seiner Gauloise. „Einige Narben werden wohl bleiben. Sie hat ziemlich tiefe Cuttingverletzungen am Rücken und am Busen. Und das Schwein hat auch ihr Gesicht zerschnitten.“
„Wie kann ein Mensch nur zu einer solchen Bestie werden?“ Gina schüttelte fassungslos den Kopf.
Alain hob kurz die Schultern.
„Ein Psychopath. Ohne Zweifel. Krank jedenfalls und völlig durchgeknallt. Wahrscheinlich werden wir nie alles erfahren.“
Sie schwiegen.
„Meinst du, es dauert lange, bis sie zurückkommen?“
„Ist dir unheimlich?“
„Wenn du nicht hier wärst – ich allein wäre ich um keinen Preis der Welt hier geblieben.“
Alain lachte.
„Allein hätten wir dich sicher nicht hier unten gelassen.“
„Ich könnte jetzt wirklich einen Cognac vertragen“, murmelte Gina. „Obwohl etwas zu essen bestimmt vernünftiger wäre.“
„Wir können uns die Zeit auch auf andere Weise vertreiben“, flüsterte Alain. Er nahm ihr die Handlampe ab und schaltete sie aus. Es wurde mit einem Schlag stockdunkel, und Gina erschrak.
„Alain!“
Er sagte nichts. Sie sah nur noch den glühenden Funken seiner Zigarette. Dann flog dieser Funke wie ein kleiner Komet zu Boden und war verschwunden. Sie hörte, wie er die Kippe mit dem Schuh austrat.
„Zieh dich aus.“
„Alain…“
„Ausziehen!“ Der Ton seiner Stimme war plötzlich kalt und scharf.
Mit fiebrigen Fingern begann sie, ihre Kleider abzuschälen. Die Bluse, dann die Jeans. Er machte keine Anstalten, ihr zu helfen.
Um aus den Jeans zu kommen, musste sie die Schuhe ausziehen. Sie dachte an Isabelles nackte Füße. In der Dunkelheit hörte sie ihren eigenen Atem, der in aufgeregten Stößen ging.
Sie vertraute Alain, aber die Tatsache, dass er diesen Moment gewählt hatte, um sie wieder einmal mit einer ihr noch unbekannten Seite seines Verlangens zu konfrontieren, beunruhigte sie. Sie fühlte die Kälte des leichten Luftzuges auf ihrer Haut, und sie zitterte. Dann spürte sie seine Hände, die nach ihrem Hals griffen, den Nacken und die Kehle streichelten, und dann ganz sanft zudrückten. Sanft, aber unerbittlich. Sie bekam keine Luft mehr.
Sie zappelte, wollte ihn wegstoßen, aber hauptsächlich war sie panisch darum bemüht, Luft zu bekommen. Der Druck der Hände ließ kurz nach und sie schnappte wie ein Fisch auf dem Trockenen.
Er ließ sie einen gierigen Atemzug tun, dann verstärkte er den Druck seiner Hände um ihren Hals wieder. Jetzt glaubte sie, zu ertrinken. Eine Art Schallmauer legte sich um ihren Kopf, eine Empfindung wie unter Wasser oder nach einem zu schnellen Abstieg aus großer Höhe. Eine Art flimmernder Sternenhimmel tat sich plötzlich auf, und sie raste mit Lichtgeschwindigkeit durch einen schwarzen, von seltsamen Leuchtreflexen durchbrochenen Kosmos. Jetzt waren die Lichter, die an ihr vorbei glitten, rot. Dann begannen sie, zu verschwimmen. Bald würden sie ganz ausgehen, und dann würde nur noch Schwärze sein. Ihr Kopf wurde leicht, alles andere spürte sie gar nicht mehr.
Dann wurde sie zurückgeholt. Sie konnte plötzlich wieder Luft holen. Und während sie gierige Atemzüge tat, unfähig, auch nur einen Laut hervorzubringen, erstaunt, dass sie wieder Boden unter den Füßen hatte, spürte sie plötzlich eine warme Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen. Das bekannte Ziehen, die Spannung, die nur auf eine einzige Art Erlösung fand. Sie begann am ganzen Körper zu beben. Die Erregung war ungeheuer.
Alains Hand glitt an ihrer Seite hinunter, hinterließ eine prickelnde Spur auf ihrem Po und fand ihren Weg quälend langsam in ihre Möse. Der Orgasmus knickte ihr die Knie weg, und Alain fing sie auf. Einen Moment hielt sie sich an ihm fest. Dann glitt sie wie in Trance an ihm herunter. Als sie auf die Knie gerutscht war, öffnete er seine Hose und sie ertastete mit dem Mund seinen harten Schwanz. Er duftete nach Erregung und nach der herben Gewalt seiner Männlichkeit. Sie stülpte ihre Lippen über die Eichel, leckte mit der Zunge die glänzende, pralle Härte, nahm den animalischen Geschmack seiner Wollust mit allen Nerven auf.
Es dauerte nicht lange, bis er eine Fontäne in ihren Mund abspritzte. Und eine wilde Freude erfüllte sie plötzlich, als sie jeden Tropfen davon in gierigem Verlangen ableckte und schluckte.
Als er das Licht wieder einschaltete, hatte sie das Gefühl, aus der Tiefe eines Traumes aufzusteigen. Aber Alain lächelte, zog sie in seine Arme und küsste sie lange und zärtlich.

*

Es dauerte eine knappe Stunde, bis René, Roger, Amélie und André wieder auftauchten, und sie gingen zu einer kurzen Lagebesprechung hinauf in das Kirchenschiff. Durch die Bogenfenster sandte die späte Nachmittagssonne ihre letzten Strahlen und tauchte das makabre Tohuwabohu in ein weich gezeichnetes, diffuses Licht.
„Wie geht es Isabelle?“, fragte Gina als erstes.
Was René zu erzählen hatte, klang nicht übel:
„Sie ist in besserer Verfassung als ich zuerst angenommen hatte. Das Mädchen ist eine Kämpferin. Die Schnittwunden sind scheußlich, aber nicht wirklich gefährlich. Am rechten Fuß sind ein paar Zehen gebrochen, sie hat Schürfwunden und die Nägel sind abgesplittert. Überall am Körper hat sie Hämatome, aber soweit ich es ohne Ultraschall und Röntgenaufnahmen beurteilen kann keine inneren Verletzungen. Sie ist ein wenig unterkühlt und hat sich eine Blasenentzündung eingefangen. Ich habe ihr ein Antibiotikum gespritzt, das müsste rasch wirken. Ansonsten braucht sie Wärme, viel Ruhe und regelmäßige Mahlzeiten. Das Arschloch hat sie fast verhungern lassen.“
„Wo ist sie jetzt?“, bohrte Gina weiter.
„Sie liegt jetzt in einem schönen warmen Bett und Lucien wacht über sie wie ein Schießhund.“
Bei den letzten Worten lächelte René.
Sie hatten keinen Cognac mitgebracht, dafür heißen, süßen Schwarztee und belegte Brötchen.
Während Gina und Alain ausgehungert zugriffen, erklärte René, was zu tun war:
„Wir müssen die Leiche wegschaffen und auch sonst alles, was uns verraten könnte: Blutspuren, Fingerabdrücke, Kippen, Tempotaschentücher. Rein alles, woraus die Polizei eine DNA entnehmen könnte.“
Gina dachte einen Moment amüsiert daran, wie gut es war, dass sie Alains Ladung an Sperma so sauber weggeputzt hatte.
„Meinst du, die werden hier auftauchen und suchen?“, fragte André zweifelnd.
„Nur, wenn sie einen Hinweis bekommen“, antworte René. „Aber spätestens wenn das Restaurationsteam seine Arbeit wieder aufnimmt, ist es nur eine Frage von Tagen, bis sie in den Geheimgang vordringen werden. Dann werden sie natürlich auch den Turm und die Métairie auf den Kopf stellen. Und wenn sie irgendwo frische Blutspuren entdecken, geht der Zirkus los. Polizei. Das volle Programm.“
„Und du denkst, die erkennen in ein paar Wochen noch, dass die Blutspuren frisch sind?“
„Wenn sie auf das Ossarium stoßen, dann werden sie einen Anthropologen hinzu ziehen. Der findet das in null Komma nichts heraus. Deshalb müssen wir an dieser Stelle besonders gründlich arbeiten.“
„Wie lange kann man DNA-Spuren nachweisen?“, hakte Alain nach.
„In Blut- und Gewebeproben praktisch unbegrenzt. Außerdem in Nägeln, Knochen, Haaren und sogar in Wimpern. Deshalb müssen wir hier alles gründlich säubern und jedes Teil, das mit Blut in Berührung gekommen ist, desinfizieren. Das wird eine Heidenarbeit, wir können jetzt nur das Wichtigste erledigen. Also die Überreste von dem Dreckskerl wegschaffen, den Rest checken und einen Plan für morgen machen.“
Amélie runzelte die Stirn.
„Was ist mit Isabelle? Wie können wir verhindern, dass sie da hineingezogen wird? Die suchen doch noch nach ihr.“
„Stimmt“, erwiderte André, „aber wir haben schon einen Plan. Sie wird sich in den nächsten Tagen bei der Polizei in Straßburg melde und so tun, als wäre sie total erstaunt darüber, dass sie als vermisst gilt. Roger und Anne werden bestätigen, dass sie seit Wochen bei ihnen zu Gast ist, um sich von den Folgen eines bösen Sturzes zu erholen.“
„Glaubst du, das kaufen sie euch ab?“ Amélie war skeptisch.
Aber André zuckte nur mit den Schultern.
„Warum nicht? Wenn Isabelle wieder auftaucht, wird die Kripo diese Sache zu den Akten legen und nicht weiter verfolgen. Warum sollte sie auch.“
„Gehen wir los“, drängte René. „Wir müssen erst mal einen Überblick über das Schlachtfeld gewinnen.“ Er verteilte Plastikhandschuhe, Kittel und Kopfhauben.
Sie begannen mit der Inspektion der unheimlichen Schlachtkammer.
„Die elektrische Installation reicht leider nicht in den Tunnel hinein“, erklärte Alain. „Aber oben haben wir Flutlicht.“
Sie hielten den Atem an angesichts der Zinkwanne mit ihrem ekligen Inhalt. Der Rattenkadaver und das geronnene Blut stanken wie die Pest und selbst die Männer schüttelten sich angewidert.
„Hier lassen wir alles“, wie es ist, erklärte René.
Ihre nächste Station war das Zentrum des Tunnels mit dem Ossarium und der grässlichen Leiche. Auf Renés Anweisung räumten sie die Knochen beiseite, die nicht mit Lemeuniers Blut in Berührung gekommen waren. Die Männer packten den Leichnam in einen großen Plastiksack und dichteten die Öffnung mit Klebeband ab. Sie fanden das Messer des Pathologen und Isabelles Stoffbeutel samt Kerzenstummel und Streichholzschachtel. Als sie im Schein ihrer Taschenlampen weiter zogen, sahen sie nicht zurück. Aber Gina griff nach Alains Hand, als sie den Plastiksack mit seinem grausigen Inhalt passierten.
Im Turmverlies war es schon dunkel. In aller Eile sahen sie sich im Licht der Taschenlampen um. Die zerrissene Matratze mit den eingetrockneten Blutflecken weckte beklemmende Vorstellungen. Schnell sammelten sie die verräterischen Gegenstände ein: Die Reste des Essgeschirrs, Aprikosenkerne, abgebrannte Streichhölzer.
„Das ganze Zeug hier muss morgen weg“, murmelte René.
Sie stiegen die Wendeltreppe hinauf zum Atelier. In dem riesigen Raum herrschte noch das schwache Licht des dahin schwindenden Tages. Ihre Blicke schweiften über die schrägen Dachfenster und unverputzten Wänden. Die wenigen Gegenstände, die im Raum standen, wirkten bedrohlich und düster: Der Strafbock mit dem Joch des Prangers, der riesige Tisch mit den Malutensilien, und schließlich die Staffelei mit der Leinwand.
Wortlos drängten sie sich um das Gemälde und starrten auf das, was sie sahen. Das Bild zeigte Isabelle, lebensgroß, auf bedrückende Weise voller Leben. Ihr Körper, phosphoreszierend in gespenstischem Weiß und verzerrt in einer unnatürlichen Pose, schien vor einem schwarzen Loch von endloser, höllischer Tiefe zu schweben. Weder Strafbock noch Pranger waren sichtbar, die Schwärze hatte sie verschluckt. Nur die groben Eisenmanschetten an den schmalen Handgelenken zerschnitten das bleiche Fleisch und bildeten einen rohen Kontrast.
Über die weiße Haut zogen sich rote Schlieren, manche bereits getrocknet und abgedunkelt, andere hell und noch vor Feuchtigkeit glänzend. Ihre Blicke wanderten automatisch zu den grässlichen Malutensilien mit dem Bluttopf in der Mitte. Die grausige Gewissheit, dass diese rote Farbe Isabelles Blut war, hatte die dumpfe Realität eines Alptraums.
Das Bild war in einem primitiven Expressionismus gemalt, brachial und überzeugend. Der Maler hatte es darauf angelegt, den Betrachter zum Komplizen zu machen, zum mitwissenden Voyeur seiner sadistischen Vision. Es strahlte eine enorme Faszination aus, eine brutale Erotik, der man sich trotz ihrer abstoßenden Folterdramatik nicht zu entziehen vermochte. Isabelles Gesicht war in einer Grimasse gefroren, die ebenso höchste Ekstase wie auch unerträglichen Schmerz ausdrücken konnte.
In einer dunklen Ecke des Speichers entdeckten sie eine weitere Leinwand. Sie zeigte eine dunkelhaarige junge Frau, die an ein Andreaskreuz geschmiedet war. Das Gesicht stellte eine verbrühte Maske dar, in welcher der aufgerissene Mund eine einzige offene Wunde bildete. Der letzte Schrei, der aus diesem Mund gekommen war, hing immer noch als stummes Echo an den Wänden, endlos und ohrenbetäubend. Die Ähnlichkeit der Frau mit Isabelle sprang ins Auge. Doch sie hatte weniger Glück gehabt als die Gerettete. Ihr Körper lag jetzt vermutlich in einer Kühlkammer der Pathologie in Straßburg.
Gina erschrak fast zu Tode, als ein greller Blitz das Halbdunkel des Ateliers in blendendes Licht tauchte, und nur einen Moment später krachte ein Donnerschlag, unter dessen Wucht das Fundament des Hauses erzitterte. Ganz in der Nähe musste es eingeschlagen haben. Das Gewitter war so rasch herangekommen, dass sie nichts davon bemerkt hatten. Gleich darauf prasselten Hagelkörner auf die schrägen Dachfenster.
Hastig machten sie sich daran, auch die anderen Räume zu untersuchen. Sie fanden aber nur eine kleine Küche mit einem verrosteten Brotkasten und einem kleinen Kühlschrank, in dem sich nichts befand als eine halbvolle Flasche Mineralwasser.
Dann war da noch die winzige Toilette, deren muschelförmiges kleines Becken abstoßende Flecken aufwies. Alle anderen Räume waren leer.
„Irgendwo muss die Überwachungsanlage installiert sein“, sagte Alain.
Sie fanden sie in einem Nebenraum des großen Speicherateliers. Sie steckten die Videobänder ein und Alain machte sich mit den Funktionen der Elektronik vertraut.
Mehr gab es für den Moment nicht zu tun.
„Ich laufe hinüber zur Kirche und hole den Wagen“, erklärte Roger. „Wir laden die Leiche und Isabelles Bild unten im Hof ein. Das ist sicherer als bei der Kirche.“
Als er in den Hof fuhr, lag der Sack mit Lemeuniers Leiche schon bereit. Isabelles Bild, mit einer alten Decke verhüllt, packten sie oben auf die grausige Fracht. Dann fuhren sie langsam aus dem Hof. Alain blieb zurück und schloss den elektronisch gesicherten Eingang. Er ging durch den Tunnel zurück zur Kirche, wo sie mit dem Wagen auf ihn warteten. Sie schlossen das Portal ab und fuhren zurück zum Landhaus. Es war inzwischen Nacht, und sie fuhren mit abgeblendeten Scheinwerfern. Das Gewitter hatte sich genauso schnell verzogen, wie es gekommen war. Nur am Horizont, über dem Atlantik, funkelte noch das Wetterleuchten.

*

Noch auf den Armen der Männer war Isabelle eingeschlafen, und ein rosiger Schimmer legte sich auf ihr Bewusstsein. Zuerst war langsam der Schmerz weg gedämmert, und das Pochen ihrer Wunden wurde immer leiser, bis es nur noch ein behutsames Erinnern war. Ihre Blase hörte auf, zu brennen. Sie spürte, wie etwas Pipi auf die Arme der Männer tröpfelte. Es tat ihr leid, aber es war ihr nicht peinlich.
Die Medikamente entfalteten ihre volle Wirkung, noch bevor Lucien und André sie behutsam in das Auto betteten. Dann war da die wundervolle Wärme, die ihren ganzen Körper einhüllte. Sie befand sich in einem sorglosen Zustand zwischen Schlafen und Wachen. Wieder wurde sie getragen, und es gelang ihr, für einen kurzen Moment die Augen zu öffnen. Man trug sie in ein Haus, sie sah freundlich erleuchtete Fenster.
Die Wärme war das Beste. Sie kroch langsam aber machtvoll in ihren Körper und vertrieb die Frostgespenster, die sich dort breit gemacht hatten.
Sie konnte Luciens Nähe riechen. Seinen Schweiß, der wie ein sinnliches Parfum aus seinen Achselhöhlen strömte, frisch und getränkt mit der Aura der Gefahr. Seinen warmen Atem, der ihr Gesicht streifte, wenn er sich über sie beugte. Sie roch den Duft seines Geschlechts, als ihr Kopf müde gegen seine Hüfte fiel, während sie ins Haus getragen wurde. Dann fiel sie in eine angenehme Dunkelheit, die sanft war wie Samt und Seide.
Wie im Traum fühlte sie, dass man sie mit warmen, aromatisch getränkten Tüchern abrieb. Und dann war da das herrlich warme Wasser, das ihren ganzen Körper umschmeichelte und angenehm nach Kräutern duftete. Ihr Kopf wurde massiert. Sie lag in einem Badebassin, und starke, fürsorgliche Hände hielten sie sicher wie einen Säugling. Sauberkeit! Luxus! Freundliche Gesichter und liebevolle Worte.
Nach einer Weile wurde sie aus dem Wasser herausgehoben und mit weichen Tüchern abfrottierte. Ihr Gesicht wurde zart abgetupft. Man rieb ihre Wunden ein, und balsamischer Duft strömte durch den Raum, den sie nur durch einen Schleier der Erschöpfung wahrnahm. Etwas berührte sie am Arm und piekste. Eingebettet in eine weiche Wolke aus Traumfetzen und Lavendelduft schlief sie sein. Sicher. Geborgen. Lebendig.
Und noch im tiefsten Dunkel ihres Heilschlafes wusste sie, dass ihr Schutzengel bei ihr wachte: Lucien. Sie hielt seine Hand fest umklammert.
Lucien blieb an Isabelles Bett sitzen. Im Zimmer war es dunkel, nur ein schwaches Licht glühte unter einem rötlichen Lampenschirm. Nach einer Weile verrieten ihm ihre tiefen, regelmäßigen Atemzüge, dass sie fest eingeschlummert war.
Er betrachtete ihr Gesicht. Ihr Mund war leicht geöffnet, die Lippen mit einer Salbe bedeckt. Es bemerkte, dass die Mundwinkel, die im Schlaf hin und wieder leicht zuckten, eingerissen waren.
Sie litt unter einem Flüssigkeitsdefizit, welches neben der Kälte mit für die Blasenentzündung verantwortlich war. Sie hatten ihr mindestens einen Liter warmen Kräutertee eingeflößt, den sie nach und nach gierig geschluckt hatte, obwohl das Zeug, wie Lucien fand, wie bittere Medizin roch.
Die Schwellung am linken Auge war zurückgegangen, dank eines Hausrezeptes von Anne, das aus einem großen Stück mageren rohen Rindfleischs bestand. Isabelle hatte zwar das Gesicht verzogen, aber brav die Behandlung über sich ergehen lassen. Außerdem hatte sie eine halbe Hand voll Arnikakügelchen geschluckt. Darauf hatte Amélie bestanden, die auf diesen homöopathischen Kram schwor. Dennoch - das Veilchen würde man noch lange sehen. Dann blieb sein Blick an ihrem wirren Haarschopf hängen.
Es war unmöglich gewesen, die verstrubbelte, verfilzte Mähne mit einem Kamm in Ordnung zu bringen. Blut, Schweiß und Dreck hatten ganze Nester darin gebildet, die sich auch beim Waschen nicht gelöst hatten.
Sie sieht aus wie eine Amazone, dachte er. Eine Amazone, die nach einem wilden Kampf in voller Kriegsbemalung eingeschlafen ist.
Ihre Brust hob und senkte sich unter der leichten Baumwollsatindecke. Das weiße Nachthemd ließ die feine Haut zwischen Hals und Brustansatz frei. Zuerst hatte Lucien geglaubt, der Dreckskerl habe ihr dort ein Cutting eingeritzt. Doch dann hatte er zu seiner Erleichterung festgestellt, dass es nur in Blut aufgemalte Buchstaben waren: FOTZE. Obwohl er sie tausendmal selbst so genannt hatte, versetzte es ihn in Rage, dass dieses Schwein es gewagt hatte, sie so zu nennen und ihren Körper zu signieren. Es war das erste gewesen, was er abgewaschen hatte.
Die Stunden vergingen. Er kämpfte mit seiner Müdigkeit und gab sich Fantasien und Erinnerungen an jene chaotischen Wochen hin, als sie sich kennen gelernt hatten. Sie, ein wütendes, gefangenes Tier im Käfig, hatte ihn zu Gemeinheiten provoziert, und er hatte sich mit Lust provozieren lassen. Sein Wunsch, dieses erotische kleine Biest zu zähmen, war rasch zur Besessenheit geworden. Wenn sie für einen oder zwei Tage bei einem anderen war, dann hatte er keine ruhige Minute gehabt. Seine peinigende Eifersucht hing jedoch nicht damit zusammen, dass jene anderen sich ihres Körpers bemächtigten. Sie entsprang einer nagenden, peinlichen Angst: Einem von den anderen könnte es gelingen, sie handzahm zu machen. Ein anderer könnte es fertig bringen, ihr Wutschnauben in ein Lachen zu verwandeln.
Die Konsequenz, mit der sie sich verweigerte, hatte ihn zur Weißglut gebracht. Und verletzt.
Die Erkenntnis seiner schmerzhaften Bedürftigkeit hatte ihn getroffen wie ein Keulenschlag. Jetzt war er selbst das gefangene Tier gewesen. Abhängig von dieser Frau, die nur aus Launen bestand, und deren schönen, frechen Arsch er ohne Unterlass hätte versohlen können. Als ihm klar wurde, dass er bis zum Wahnsinn in sie verliebt war, und das ausgerechnet in dem Moment, da er sie freilassen musste, kam er sich vor wie ein Mensch, dem ein lebenswichtiges Organ ohne Betäubung entnommen werden sollte.
Er wusste nicht mehr, was für Dummheiten er gesagt und begangen hatte. Aber sie hatte seine Schwäche gewittert. Sie war wie eine verdammte Jägerin gewesen, bereit, das Gewehr zum tödlichen Schuss anzulegen.
Er musste eine abrupte Bewegung gemacht haben, denn sie erwachte. Einen Augenblick starrte sie ihn aus ihren großen Augen an, dann seufzte sie leise, wie beruhigt, und schlief wieder ein.
Sie umklammerte immer noch seine Hand, die jetzt auf dem Kopfkissen ruhte. Im Schlummer fiel ihr Kopf zur Seite und ihr Mund berührte seine Fingerspitzen. Gleich darauf spürte er, wie sie im Schlaf an seinem Daumen nuckelte, und er fühlte Tränen in sich aufsteigen.
Als Isabelle wieder aufwachte, fiel das Licht des grauen, verregneten Morgens in das Zimmer. Das erste, was sie fühlte, war Luciens Arm, der quer über ihrer Brust lag. Sein Oberkörper lag in einer verdrehten Haltung neben ihr auf dem Bett. Er schnorchelte unruhig. Sie bewegte sich, und der Schmerz rieselte langsam an ihr herunter und erinnerte sie daran, dass sie lebte. Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Sie hatte Durst.
Er bewegte den Kopf, und sein Haar kitzelte sie an der Nase. Mit einem unwilligen Stöhnen wurde sein verkrampfter Körper wach. Er fuhr hoch. Einen Moment musste er sich besinnen, wo er war. Dann wurde er mit einem Schlag hellwach. Er sah sie vor sich auf dem Bett liegen, bleich, mit einem feierlichen Gesichtsausdruck.
„Lucien“, flüsterte sie. „Halt mich fest!“
Er streifte die Schuhe von den Füßen, legte sich vorsichtig neben sie auf das riesige Bett, und sie umarmten sich. Zuerst wagte er es kaum, sie richtig anzufassen, dann zog er sie heftig an sich.
Als sie unbeholfen versuchte, sein Hemd aufzuknöpfen, zog er sich rasch aus. Dabei ließ er sie nicht aus den Augen. Sie trug ein weißes Nachthemd, das Anne ihr geliehen hatte. Es sah aus wie ein Büßerhemd aus, mit einem kleinen Spitzenbesatz, der den weiten Ausschnitt säumte. Mit ihrem zerzausten Kopf erinnerte sie ihn an eine Hexe, die nach tagelanger Folter zum Scheiterhaufen geführt werden soll. Der Gedanke machte ihn geil.
Sie bemerkte seine Erektion und ihr Gesicht bekam einen triumphierenden Ausdruck. Sein glühender Blick verriet ihr die grausame Natur seiner Fantasie.
Ohne Rücksicht auf ihre schmerzenden Wunden glitt sie aus dem Bett. Sie sank vor ihm in nieder, und noch bevor sie auf dem Boden war, hatte er reflexartig die Decke vom Bett gewischt, damit ihre Knie nicht auf die harten Dielen knallten und sie sich den verwundeten Fuß nicht anstoßen würde. Es war eine instinktive Geste der Ritterlichkeit. Doch dann fasste er fest in ihren zerwühlten Haarschopf und drückte ihr Gesicht an seinen Schwanz.
Das Hemd war über ihre Brüste gefallen und ihre Titten berührten seine Schenkel, während sein Schwanz sich in der offenen Höhle ihres Mundes versenkte. Das raffinierte Spiel ihrer Zähne war machte ihn verrückt. Eine alte Erinnerung streifte flüchtig seinen ekstatischen Furor. Beim allerersten Blasen hatte sie ihn hasserfüllt gebissen, nicht wirklich bösartig, aber so, dass es verflucht wehgetan hatte. Die Abreibung mit der Reitpeitsche, die dann gefolgt war, hatte es in sich gehabt. Sie hatte geschrien, ihn beschimpft und war vor Schmerz wie ein kleiner Derwisch herumgetanzt, was ihn wieder so amüsiert hatte, dass seine Wut rasch verflogen war. Und es hatte ihm einen Riesenspaß gemacht, ihr diese Demütigung immer wieder angedeihen zu lassen. Wenn sie es hasste, ihm einen zu blasen, dann genoss er es umso mehr.
Jetzt sah es beinahe so aus, als würde sie wieder von diesem Hass getrieben. Der gleiche wütende Eifer, der gleiche glühende Mund mit den kleinen Katzenzähnen, deren Härte nur von der weichen Seidenschicht ihrer Lippen gemildert wurde. In denen eine versteckte Drohung verborgen war: Sei vorsichtig, ich kann jederzeit zubeißen.
Und seine selbstgefällige Erwiderung: Wage es nicht!
Die Erlösung durch den gewaltigen Orgasmus machte ihn schwach. Er taumelte ein wenig und musste sich leicht auf ihre Schultern stützen. Es war unglaublich. Selbst in ihrer verwundeten Schwäche war Isabelle noch stark.
Er atmete tief durch, zog sie sanft hoch, küsste sie, streichelte ihren Körper durch das Hemd. Sie jaulte verhalten. Der verwundete Fuß! Mit seiner Hilfe humpelte sie zurück auf das Bett. Dann sah sie die Thermoskanne auf der Kommode.
„Meinst du, da ist noch Tee drin?“, fragte sie leise. Er reichte ihr eine Tasse und sie trank genussvoll.
Unter der Dusche lehnte sie sich an ihn. Er seifte sie vorsichtig ein, und sie sog mit einem Zischlaut die Luft ein, als etwas von dem Seifenschaum auf ihre Wunden kam und brannte. Aber es war kein unangenehmes Brennen. Und dann der wundervolle Strom des warmen Wassers, als er sie abduschte! Wasser. Sauberes warmes Wasser. Sie streifte sich das Haar aus dem Gesicht. Dann drehte sich um und reckte ihm ihren Po entgegen.
Er fand die kleine Narbe, die seine Reitpeitsche an jenem ersten Abend zurückgelassen hatte. Sie sah sauber aus, fast wie ein helles Tattoo, ein intimer Identstreifen auf ihrer Haut, dessen Bedeutung nur sie beide kannten.
Er fuhr mit einer Hand über die Narbe und sie zuckte unter der Berührung zusammen. Es war wie ein unendlich köstlicher Juckreiz. Er rubbelte fester über die helle Spur und sie begann die Pobacken zu rollen und auffordernde Lustlaute von sich zu geben. Er fasste mit einer Hand in ihre Möse. Sie war feucht und bereit.
Mit akrobatischer Geschicklichkeit bückte sie sich noch weiter hinunter, während ihre Hände an der soliden Seifenschale einen Halt fanden. Dann reckte sie ihren Hintern auffordernd und zugleich in vollendeter Demut hoch. Er brauchte keine weitere Aufforderung. Während er seinen Schwanz in ihr versenkte, murmelte er: „Ich möchte dich um dem Verstand ficken.“
Isabelle gab sich dem Rausch von Lust und Schmerz hin. In ihrer Fantasie war sie die Lieblingssklavin eines herrischen Sultans, die nach einer harten Züchtigung und Wochen der Verstoßung wieder voller Gnade aufgenommen und geliebt wird. Und sie wunderte sich nicht einmal darüber, dass sie diese früher so verhasste Fantasie plötzlich absolut geil fand.
Lucien wickelte sie in ein großes Badehandtuch und trug sie zurück zum Bett. Vorsichtig tastete er ihre Wunden ab. Die Cuttings auf dem Rücken waren noch nicht völlig geschlossen, aber sie sahen sauber aus. Der Schnitt unterhalb der Brust blutete leicht. Er schob ein Stück Mullverband unter die Titte. Der Verband am Fuß war durchgeblutet, und er erneuerte ihn.
„Gibt es einen Spiegel?“, fragte sie unvermittelt.
Lucien reichte ihr widerstrebend einen Handspiegel von der Kommode. Ihre Reaktion war absehbar. Sie starrte fassungslos auf ihr Spiegelbild. Dann begann sie zu weinen.
Er sagte nichts. Er fand, dass es viel schlimmer hätte sein können.
Er hielt sie fest, denn das Schluchzen schüttelte sie wie ein Krampf.
„Komm“. sagte er leise. „Das wird alles wieder. Du lebst.“
Es dauerte lange, bis sie sich beruhigte hatte. Ihre Hände klammerten sich so fest an seine Schultern, dass er sicher war, blaue Flecken zu bekommen.
Schließlich löste sie sich von ihm.
„Muss Pipi“, sagte sie mit einer ungewohnten Kinderstimme. Dann verschwand sie für lange Zeit im Bad.
Er zog sich an, öffnete das Fenster und genoss es, die frische Seeluft einzuatmen, die vom Atlantik herüber kam. Alles draußen troff vor Nässe. Er erinnerte sich daran, dass André gesagt hatte, schlechtes Wetter sei gut für ihr Vorhaben. Nicht so viele Leute unterwegs. Für heute war das große Aufräumen angesagt. Sie brauchten einen Kleinlaster oder Transit, den Roger früh am Morgen besorgen wollte. Es würde ein anstrengender Tag werden.
Er sah auf seine Uhr. Isabelle war schon seit einer Viertelstunde im Bad und gab keinen Mucks von sich.
Mit einem Satz sprang er zur Badezimmertür und riss sie auf. Das stand sie, mit dem Kamm in der Hand, und schluchzte lautlos in ein Handtuch. Zuerst verstand er nicht.
„Mein Haar“, brachte sie hervor.
„Oh“. Jetzt war ihm klar, warum sie so verzweifelt war. Anne hatte am Vorabend andeutungsweise versucht, mit einem Kann durch das verfilzte Haar zu dringen. Hoffnungslos.
Er versuchte sich vorzustellen, wie sie sich fühlen musste. Die schmerzhaften Wunden, die Aussicht auf unschöne Narben, der ganze Jammer ihrer Gefangenschaft, die Todesangst, der Wahnsinnsstress in diesem fürchterlichen Verlies, die Verfolgungsjagd im Geheimgang. Und jetzt war auch noch ihr Haar ruiniert, auf das sie so stolz war.
Er hatte sich während ihrer erzwungenen Sklavinnenzeit einmal einen Spaß daraus gemacht, ihr mit einem Kahlschnitt zu drohen.
„Dann bringe ich dich um“, hatte sie geschrien. So außer sich, dass er diese Aktion nie ernsthaft in Erwägung gezogen hatte, obwohl der Gedanke ihn absolut erregte. Er hatte ihr die Glatze als Strafe angedroht, aber in Wahrheit fand er Frauen mit kahlem Kopf aufregend und stark. Wenn es zu ihnen passte. Und zu Isabelles fein modelliertem Kopf würde es fantastisch passen. Außerdem sollte es ja nicht für immer sein. Und plötzlich hatte er eine geniale Eingebung.
„Hey“, flüsterte er ihr ins Ohr, „meine Süße. Ich habe eine Idee.“
Sie hörte ihm aufmerksam zu, und während er sich noch bemühte, ihr seine Idee in glühenden Farben zu schildern, merkte er, dass sie ihm in Gedanken schon um Längen voraus war.
René platzte in ihr trautes Beisammensein und führte eine kurze Untersuchung durch. Er schien zufrieden mit dem Befund und spritzte ihr noch einmal Antibiotika und ein Schmerzmittel.
„Und nicht schon wieder übermütig werden“, mahnte er. „Du brauchst ein paar Tage Bettruhe.“
Amélie schob einen Teewagen herein, der mit einem üppigen Frühstück beladen war. Impulsiv umarmte sie die Freundin, und beide Frauen brachen in Tränen aus.
Als sie wieder mit Lucien allein war, fasste Isabelle das Frühstück ins Auge. Die Tränen waren vergessen. Das Wasser lief ihr im Mund zusammen: Köstlich duftender Kaffee, Rührei mit Schinkenspeck, dazu frisches Baguette, Butter, Marmelade, Käse, Obst.
Lucien grinste, als er ihren gierigen Blick bemerkte.
„Dann wird der Herr mal seine ausgehungerte Sklavin füttern“, flüsterte er.

*

Es war spät am Abend, als sie zurückkehrten. Es hatte den ganzen Tag über geregnet und sie waren keiner Menschenseele begegnet, weder vor der Kirche noch bei der Métairie. Systematisch hatten sie nach Renés Anweisungen sämtliche Spuren beseitigt, die sie hätten verraten können. Es war eine scheußliche Arbeit gewesen, die blutgetränkten Knochen in zwei Müllsäcke zu stopfen, den ursprünglichen Zustand des Ossariums wieder herzustellen und die zerfetzte Matratze aus dem Turmverlies zu schaffen.
Der mit Lemeuniers Blut kontaminierte Boden hatte ihnen die meiste Mühe bereitet. Fasziniert hatten sie zugesehen, wie René mittels einer Luminiszenztechnik Blutreste, die sie mit bloßen Augen nicht wahrnehmen konnten, in grün leuchtende Felder verwandelt hatte. Oder wie verräterische Fingerabdrücke nach dem Aufsprayen eines Ninhydrinnebels als gespenstische blaue Reliefs zu Tage traten. Das alles erforderte viele Stunden Zeit. Den Peugeot des Pathologen hatten sie kurz inspiziert und dort stehen gelassen, wo er war.
Als sie zum Landhaus zurückkehrten, hatte jeder nur noch den Wunsch, lange und gründlich zu duschen.
Isabelle hatte den ganzen Tag geschlafen und bestand nun darauf, am gemeinsamen Abendessen teilzunehmen, obwohl es schon sehr spät war. Anne lieh ihr ein langes, rosafarbenes Seidenkleid, das ihren blassen Teint rosig erscheinen ließ, und so humpelte sie an Luciens Arm ins Esszimmer. Die anderen hatten sich schon versammelt. Als das Paar eintrat, herrschte einen Moment feierliche Stille. Dann, wie auf Kommando, begannen alle zu applaudieren. Champagnerkorken knallten. Roger hatte zwei Flaschen Dom Pérignon geöffnet.
Alle waren in Hochstimmung. Sie hatten Isabelle gerettet, sie hatten einen unmenschlich grausamen Mörder der verdienten Strafe zugeführt und es war ihnen gelungen, die Polizei bis jetzt herauszuhalten. Das Netzwerk der Blutrosen-Loge hatte sich wieder einmal bewährt. Das Beste aber war, dass Lucien und Isabelle nun endgültig ein Paar waren. André brummte zwar so etwas wie „Etwas weniger Aufwand hätte auch gereicht“, aber Amélie brachte ihn mit einem tadelnden Blick zum Schweigen. Er war allerdings in nachsichtiger Laune, denn im Grunde hatte er das haarsträubende Abenteuer genossen, und dann musste er sich eingestehen, dass Amélie mit ihren Eingebungen wesentlich zum Gelingen ihrer Aktion beigetragen hatte. Sie war in den letzten Tagen erheblich in seiner Achtung gestiegen.
Nach dem Essen saßen sie gemütlich um den großen Kamin, in dem Roger ein Feuer angezündet hatte. Sie starrten in die Flammen und keiner schien Lust zu haben, das Gespräch zu eröffnen. Es war klar, dass viele unbeantwortete Fragen und Rätsel in der Luft lagen. Die Unterhaltung kam nur langsam in Gang, denn jeder hing seinen eigenen Gedanken nach und versuchte, für sich Licht in das Dunkel der Ereignisse zu bringen. Aber nach und nach lösten sich die Zungen und die düsteren Puzzleteile ergaben zusammengefügt ein erstaunliches klares Bild.
Sie wussten nun, dass Lemeunier die junge Kunststudentin aus Nancy bestialisch ermordet hatte, nachdem er sie mit ihrem eigenen Blut porträtiert hatte. Das grausige Gemälde mit dem Bildnis der hübschen jungen Frau hatten sie als Hinweis für die Polizei in Lemeuniers Atelier in der Métairie zurückgelassen.
Nach vollbrachter Tat war der Mörder mit der Leiche im Kofferraum seines Peugeot durch halb Frankreich gefahren und hatte sein Opfer dann in Straßburg in einer Parkanlage zurückgelassen. Was für eine Kaltblütigkeit!
Sie waren davon überzeugte, dass der Pathologe auch den anderen Mord auf dem Gewissen hatte: Die Studentin aus Paris, von der sie in ihrer ersten Panik geglaubt hatten, es handele sich um Isabelle. Auch diese junge Frau hatte Kunst studiert.
Lange rätselten sie über die Bedeutung der fünf Herzen und Kronen nach, jener geheimnisvollen Nachricht, die der Mörder auf so makabre Weise in der Vagina seines zweiten Opfers hinterlassen hatte. Sie kamen zu dem Ergebnis, dass die Anzahl der Symbole auf die Anzahl der Opfer hinweisen sollte. Das bedeutete, dass es entweder noch zwei weitere Opfer geben musste, oder dass Lemeunier noch zwei weitere Morde geplant hatte. Sie hofften, dass letzteres zutraf, denn in diesem Fall hatten sie zwei potentiellen Opfern das Leben gerettet.
Gina, die die Symbolik der Herzen und Kronen als erste erkannt hatte, schlug vor, der Kripo anonym einen Hinweis auf Lemeuniers legendäre Bildergalerie und Hanns Heinz Ewers’ Erzählung von den Herzen der Könige zuzuspielen. Zwar würden sie Lemeuniers Leiche nie finden. Sie war vor wenigen Stunden in aller Heimlichkeit in einer Müllverbrennungsanlage in der Nähe von Caen zu Asche verbrannt worden. Mitsamt den Knochen aus dem Ossarium, die mit Lemeuniers Hirn und Blut bespritzt waren. Ein weiteres Mitglied aus dem Netzwerk der Loge hatte das organisiert.
Auch das Rätsel um Lemeuniers Inbesitznahme der Métairie und seinen Zugang zum Geheimgang fand eine überraschende Lösung. Anne hatte herausgefunden, dass Lemeunier im vergangenen Jahr in das Restauratorenteam von Saint Pierre de Thaon einbezogen worden war. Man hatte ihn als anthropologischen Experten hinzugezogen, nachdem man unter dem aufgelassenen alten Fliesenboden der Kirche auf ein vormittelalterliches Gräberfeld gestoßen war. Die Information stammte von einer langjährigen Logen-Sklavin, die ebenfalls zu den Restauratoren gehörte und sich mit der Wiederherstellung des einzigen Buntglasfensters der Kirche befasste. Sie hatte Anne berichtet, dass Lemeunier unausgesetzt von „aufregenden Forschungsergebnissen“ geredet hatte, von einem unterirdischen Ossarium und von bahnbrechenden Hinweisen auf die Geschichte der Kirche, welche er im Turm der Métairie zu finden hoffte. Und dass er die Theorie vertreten hatte, dieser Turm sei noch viel älter als die Kirche und habe im frühen Mittelalter als Hexenturm und Stätte der ersten Inquisition gedient. Aufgrund dieser alles und nichts versprechenden Andeutungen, und weil er seine Arbeit ehrenamtlich angeboten hatte, hatte man Lemeunier im Großen und Ganzen freie Hand gewährt. Das Denkmalsamt, das für die Métairie zuständig war, hatte ihm erlaubt, dort ein Forschungslabor einzurichten. Unter der Voraussetzung, dass er am Gebäude keine Veränderungen vornahm.
Die Galerie mit den Frauengemälden, die angeblich mit Mumienfarbe gemalt waren, stellte ein weiteres Rätsel dar. Niemand hatte diese makabre Sammlung von Porträts adliger normannischer Damen je zu Gesicht bekommen. Es gab keine Pressefotos, keine Beschreibung, keinen Buchhinweis, keine Adresse. Nur jenen kurzen Eintrag auf einer Website der Societé Francaise de Pathologie, die Lemeunier im Zusammenhang mit dem Innovationspreis eine biographische Notiz widmete. Aber nirgends konnten sie einen Hinweis darauf finden, wo sich diese Sammlung befand. Auch der Verfasser des Textes blieb anonym, und sie vermuteten, dass vielleicht Lemeunier selbst ihn ins Internet gestellt hatte.
Vielleicht, spekulierte Roger, hatte Lemeunier mit seinem ererbten oder auf verbrecherische Weise beschafften Reichtum eines dieser alten Landschlösser gekauft, die für ein Butterbrot zu haben waren, weil ihre Renovierung Millionen verschlang. Und davon gab es entlang der normannischen Küste hunderte.
Sie mussten sich schließlich mit der Hoffnung abfinden, dass die Polizei, wenn sie einen entsprechenden Hinweis bekäme, das Rätsel um Lemeunier, seine Morde, sein Domizil und den Verbleib der Bilder lösen würde.
Blieb nur noch ein Geheimnis offen: Lemeunier selbst. Seine dissoziierte Persönlichkeit, die sich dieses obskure Dr.-Jekyl-und-Mr.-Hyde-Spiel ausgedacht hatte. Seine abstruse Vorgehensweise, die keinerlei System aufzuweisen schien. Welchen Plan hatte er verfolgt? Welche Bedeutung hatten die Bilder seiner Opfer für ihn gehabt? Hatte er die Galerie der Blutbilder als eine Tradition begriffen und sich selbst in der Rolle des Auserwählten gesehen, der sie diese Blutrituale fortführte? Hatten diese Porträts auf ihn wie eine Initialzündung gewirkt, oder hatten sie nur eine kranke Idee, die schon lange in ihm gegärt hatte, zur Reife gebracht?
René vertrat die Theorie, dass Lemeunier schon früher gemordet hatte, im Schutze seiner Position als Leiter eines gerichtsmedizinischen Instituts und seines hervorragenden Rufes.
„Ein Serienmörder“, dozierte er, „beginnt sein Werk zwischen dem fünfundzwanzigsten und dreißigsten Lebensjahr. Lemeunier ist Jahrgang 1955. Entweder schlägt er tatsächlich total aus der Reihe, oder er hat seine Killerlaufbahn schon sehr viel früher begonnen. Vielleicht gehen ein paar der ungeklärten Mordfälle in der Oberrheinregion auf sein Konto. Irgendwann hat sein Killerinstinkt dann eine esoterische Richtung eingeschlagen, und er hat damit angefangen, seine Morde als Kunstwerke zu begreifen. Gleichzeitig wurden seine Vertuschungsmethoden immer raffinierter. Die letzten Morde hat er hier in Thaon begangen und die Leichen dann nach Straßburg transportiert, um sich den Rücken vor der polizeilichen Verfolgung freizuhalten. Wenn alles nach seinem Plan gegangen wäre, dann hätte er sein gemütliches kleines Schlachthaus hier noch eine lange Weile benutzen können.“
„Tja, mit uns hat er eben nicht gerechnet“, meinte Alain mit einem fetten Grinsen. „Wir lassen unsere Sklavinnen nicht im Stich.“
Isabelle errötete, sie kam sich dumm vor und war gleichzeitig stolz. Sie hatten sie nicht gedrängt, über ihre Erlebnisse zu reden. Aber wenn sie daran dachte, was ihre Freunde alles angestellt hatten, um sie aus den Klauen des Killers zu retten, welche Risiken sie auf sich genommen hatten und noch nahmen, dann fühlte sie eine Dankbarkeit, die sie nicht in Worte fassen konnte. Aber sie wusste auch, dass das nicht nötig war. Sie gehörte jetzt dazu. Sie würde sich Lucien anvertrauen. Nicht heute, nicht morgen. Aber er war der erste, der ein Recht darauf hatte, alles zu erfahren. Und außerdem liebte sie ihn mehr denn je.

*

Das Gewölbe war festlich erleuchtet vom Schein der Kerzen und Fackeln. In einem riesigen, aus grobem Stein gemauerten offenen Kamin, brannte ein Feuer. Der Steinboden war mit dicken Teppichen ausgelegt, und zwei große seidene Wandteppiche mit erotischen Szenen verliehen dem düsteren Ort eine Art barbarischer Pracht. Aus dem Off drangen die Klänge eines klagenden Saxophons, die sich auf bizarre Weise mit einem gregorianischen Gesang vermischten.
In der Mitte des Raumes stand ein einzelner, schlichter Schemel. Daneben ein kleiner, schmuckloser Tisch, auf welchem ein vergoldeter Schuhkarton mit einer roten Schleife und ein Intarsienkästchen ruhten.
Die Flügel eines schweren Bogentors öffneten sich, und eine Prozession kam feierlich herein. Sie bestand aus fünf Männern und fünf Frauen. Die Männer waren in elegante schwarze Anzüge und helle Hemden gekleidet, mit Seidenkrawatten in einer jeweils anderen Farbe. Die Frauen waren nackt, doch sie trugen Stiletto-Pumps und ausgefallene Schmuckstücke am Hals sowie an den Handgelenken. Und Triskelen-Ringe an der rechten Hand. Im offenen Haar trug jede von ihnen eine Schleife, deren Farbe sie als Sklavin ihres Herrn auswies.
Das erste Paar war anders als die anderen. Die Frau ging barfuß und trug keinerlei Schmuck. In ihrem Haar, das ihr unordentlich ins Gesicht fiel, trug sie entsprechend der Krawatte ihres Herrn eine kleine weiße Schleife. Ihr Körper war mit roten Narben und blauen Malen übersät, auf ihren Wangen sah man zwei gerade verheilte Schnittwunden, und sie humpelte leicht. Es waren Lucien und Isabelle.
Lucien führte Isabelle zu dem Schemel. Sie ging vor ihm auf die Knie, behutsam ihre Füße schonend, von denen der eine mit feinem weißem Mulltuch verbunden war. Dann küsste sie seine Hände, und er bedeutete ihr mit einer Geste, sich auf den Schemel zu setzen. Sie gehorchte. Die anderen Paare bildeten einen Kreis um die beiden.
Nun traten die vier Frauen aus dem Zirkel einen Schritt vor. Jede hielt etwas auf den ausgestreckten Händen: Tücher, eine Schere, Rasierzeug, eine Schüssel mit Wasser, einen Flakon mit Kräutertinktur.
Die erste Frau trat auf Lucien zu und reichte ihm eine Schere. Lucien nahm sie, griff in Isabelles Haar und begann langsam damit, ihr Strähne für Strähne abzuschneiden. Die verfilzten schwarzen Haare fielen zu Boden. Über Isabelles Wangen liefen lautlose Tränen.
Nachdem die letzte Haarsträhne gefallen war, trat Lucien zurück, als wolle er sein Werk begutachten. Doch er blickte in die Augen seiner Sklavin, in denen immer noch Tränen glitzerten. Sie verharrten einen Moment, die Blicke ineinander verhakt.
Dann reichte Amélie Lucien das Rasierzeug. Er ging rasch und methodisch zu Werk, zog das altmodische Rasiermesser über den Lederriemen, verteilte den Rasierschaum auf Isabelles Stoppelschopf, und sie schloss die Augen. Mit unendlicher Behutsamkeit zog er das funkelnde Rasiermesser über ihren Kopf. Es machte jedes Mal ein leises, schabendes Geräusch, das nur unterbrochen wurde, wenn er dass Messer nach jedem Zug sorgfältig abspülte. Amélie assistierte ihm. Auch in ihren Augen glitzerte es verdächtig, als sie die einst so schöne Haarpracht ihrer Freundin fallen sah.
Als Lucien mit der Rasur fertig war, reichte Anne ihm ein Tuch, und er rubbelte sanft Isabelles nunmehr kahles Haupt trocken. Sie öffnete die Augen wieder, und ihre Lider flatterten nervös. Sie senkte den Kopf, und einer impulsiven Regung folgend beugte Lucien sich über seine Sklavin und drückte einen Kuss auf ihren bleichen Kopf.
Dann trat die fünfte Sklavin vor Lucien. Sie trug die Farbe von René. Ihr Name war Hélène, und sie war die Frau aus dem archäologischen Team, die das Glasfenster in Saint Pierre de Thaon restaurierte, und die Anne die Informationen über Lemeunier gegeben hatte. Natürlich gehörte auch sie zur Blutrosen-Loge.
Hélène, eine aparte Blondine mit schulterlangem Haar und einer knabenhaften Figur, reichte Lucien den Flakon mit der Kräutertinktur. Es verrieb etwas davon zwischen seinen Händen und massierte die Flüssigkeit in Isabelles Kopfhaut ein. Sie verzog das Gesicht und atmete hörbar aus. Es brannte höllisch, aber nur für einige Sekunden.
Nun gingen Gina und Amélie zu dem Tisch mit dem Karton und dem Kästchen. Gina öffnete den Schuhkarton und holte ein paar hochrote Lackschuhe mit beistiftdünnen hohen Absätzen heraus. Sie hob sie hoch, so dass alle sie sehen konnten. Einen Augenblick später knieten sie zu zweit vor Isabelle und zogen ihr dieses elegante und verruchte Schuhwerk an. Als Amélie den Schuh ganz langsam und vorsichtig über den verbundenen Fuß zog, zuckte Isabelle leicht zusammen, gab aber keinen Laut von sich. Dann öffnete Lucien das Intarsienkästchen. Er zog einen Ring und eine massive goldene Halskette daraus hervor. Der Ring trug das Symbol der Triskele, genau wie die Ringe der anderen Sklavinnen. Im schwarzen Dreikreis aus Onyx funkelten drei große Rubine. Er streifte den Ring über Isabelles rechten Ringfinger. Die Kette schloss sich anmutig um ihren Hals und wurde mit einem winzigen Schloss versperrt.
Jetzt drapierten die Frauen einen hochroten, hauchdünnen Seidenschleier um Isabelles Kopf. Er umhüllte ihr Haupt wie der Kopfschmuck einer Haremsdame und fiel weit und weich über ihre Schultern. Alain trat auf Lucien zu, lockerte die weiße Krawatte an seinem Hals und zog sie weg. Dann übergab er dem Freund eine rote Halsbinde, die dieser sich rasch und geschickt umband.
Lucien reichte seiner Sklavin die Hand, und sie erhob sich. Er stützte sie und küsste sie auf den Mund. Dann überreichte André ihm mit zeremonieller Geste eine elegante Martinet mit einem in rotes Leder gebundenen Griff. Lucien gab Isabelle damit drei Hiebe. Einen zog er über ihre Brüste, einen über ihren Po und einer traf zwischen ihre gespreizten Schenkel. Sie fuhr jedes Mal leicht zusammen, und als der Hieb ihre Möse traf, konnte sie einen kleinen Aufschrei nicht unterdrücken. Es waren keine harten Hiebe, und alle konnten sehen, dass Luciens Hand leicht zitterte, als er diese rituelle Züchtigung ausführte. Aber als er sich wieder über seine Sklavenbraut beugte, um sie erneut zu küssen, lächelte sie ihn verliebt an. Die anderen bildeten wiederum einen Kreis um das glückliche Paar und rituelle Küsse wurden ausgetauscht.
Während der gesamten Zeremonie war nicht ein Wort gesprochen worden. Nur die geheimnisvolle Musik hatte die feierliche Handlung begleitet.

Kapitel 11

Bericht aus dem Quotidien d’ Alsace vom 15. November 200..
Straßburger Frauenmorde aufgeklärt
Von unserem Korrespondenten Marc Muller
Die Morde an zwei Kunststudentinnen aus Paris und Nancy, die seit dem Frühjahr die Straßburger Kripo beschäftigt haben, sind aufgeklärt. Doch der mutmaßliche Mörder kann nicht mehr vor Gericht gestellt werden. Er ist verschwunden und mit hoher Wahrscheinlichkeit tot. Es handelt um den bekannten Gerichtsmediziner und Anthropologen Pierre Lemeunier. Lemeunier hatte lange Jahre das Gerichtsmedizinische Institut in Le Havre geleitet und war für seine Forschungen auf dem Gebiet der anatomischen Präparation mit dem Innovationspreis der Societé Francaise de Pathologie ausgezeichnet worden. Seit dem vergangenen Jahr hatte der mutmaßliche Täter bei den Restaurationsarbeiten an der alten Abteikirche Saint Pierre de Thaon/Normandie mitgewirkt. Zu der Kirche gehört ein unterirdischer Gang, der zu einem Festungsturm aus dem 10. Jahrhundert führt. Dorthin hat Lemeunier dem Polizeibericht zufolge seine Opfer verschleppt und im Zuge makabrer Rituale getötet. Danach hat er die Leichen der Frauen nach Straßburg gebracht. Die erste Leiche wurde im April dieses Jahres unter einer Kanalbrücke gefunden, die zweite Ende Juli in einem kleinen Park ganz in der Nähe vom ersten Fundort.
Durch einen anonymen Hinweis wurde die Kripo auf Lemeunier aufmerksam. Man hat in dem unteririschen Gang und in dem Turm sowohl Blutspuren von Lemeunier als auch von seinen Opfern gefunden. Außerdem fand die Polizei am Tatort ein von Lemeunier gemaltes Bild, das als Porträt des zweiten Opfers identifiziert wurde. Als die Polizeikräfte kurz darauf sein Landschloss bei Etretat an der normannischen Küste stürmten, wurde ein weiteres Porträt entdeckt, welches das erste Opfer, eine Kunststudentin aus Paris, darstellt. In diesem Zusammenhang kam ein makabres Detail ans Licht: Offenbar hat der Mörder seine Opfer mit ihrem eigenen Blut gemalt, bevor er sie tötete. Er verwendete dafür ein von ihm selbst entwickeltes neues Verfahren zur Herstellung von Mumienfarbe. Wie es dem mutmaßlichen Täter gelungen ist, seine Opfer nach Thaon zu locken, ist ungeklärt.
Ein interessantes Detail am Rande dieses geheimnisvollen Falles: Im Landschloss Lemeuniers wurde eine Sammlung mit wertvollen Gemälden gefunden. Es handelt sich um circa zwei Dutzend Porträts von Frauen aus dem normannischen Hochadel. Sie stammen von mehreren unbekannten Meistern des 17. und 18. Jahrhunderts und weisen eine obskure Besonderheit auf: Sie sind mit Mumienfarbe gemalt. Da kein Museum die Sammlung ankaufen wollte, hat ein privater Kunstsammler sie erworben. Die Sammlung befindet sich nun im Besitz des Comte de Séléstat. Sie ist nicht öffentlich zugänglich, kann jedoch zu wissenschaftlichen Zwecken eingesehen werden.

Epilog – Die Geschichte zur Geschichte

"Eine Landkarte ist nicht das Land"
(Alfred Korzybski)

Ich lernte Alain und Gina auf einer persönlichen Wallfahrt kennen, die ich im August 20… auf den Mont Saint Odile in den Vogesen unternahm. Die anrührende Ottilienlegende faszinierte mich schon seit langem, aber nie hatte ich es geschafft, den berühmten Heiligen Berg zu besuchen, obwohl er praktisch vor meiner Haustür liegt. An einem sonnigen Freitag, der das wohltuende Ende einer verregneten und kühlen Woche bildete, war es endlich soweit.
Ich fuhr bewusst erst am späten Nachmittag in Mulhouse los, denn ich wollte abends ankommen, wenn der große Ansturm der Pilger und Touristen sich schon verzogen hatte. Diese Entscheidung erwies sich als goldrichtig. Als ich nach zwei Stunden angenehmer Fahrt über die Elsässische Weinstraße von Séléstat, dem ehemaligen Schlettstadt, in Richtung Saint Dié zum Ottilienberg abbog und nach kurzer Zeit den eindrucksvollen Felsenkranz erreichte, bekam ich mühelos einen Parkplatz direkt unterhalb der Abtei für meinen Citroen BX. Auf dem Gang durch die klösterliche Anlage, über den Hof mit der mächtigen, geteilten Linde, zur Kirche und zur Grabkapelle, später dann zu den kleinen Kapellen mit dem byzantinischen Mosaik und dem Stein, der ausgewaschen war von den Tränen der Heiligen, hatte ich die sakrale Stätte fast für mich allein. Die wenigen Pilger, die jetzt unterwegs waren, verhielten sich ruhig und respektvoll angesichts der Kraftausstrahlung des Ortes. Die Touristen hatten das Feld bereits geräumt.
Ich trat den steilen, mit vielen Stufen versehenen Weg durch den Wald zur heilkräftigen Quelle erst an, als es bereits dunkelte. Die Schatten waren tief, aber ich empfand weder Furcht noch Bedrohung, als sei ich geschützt von höheren Mächten. Als ich mich der Quelle näherte, bemerkte ich von weitem, dass sich dort bereits zwei Menschen aufhielten, und als ich noch näher kam, erkannte ich einen Mann und eine Frau, deren Erscheinungsbild mich sogleich faszinierte. Die beiden glichen in überhaupt keiner Weise der Vorstellung, die ich mir von Pilgern machte, aber, so dachte ich mir, vielleicht hatte ich mehr Vorurteile in meinem Kopf gespeichert, als mir selber bewusst war.
Die beiden standen andächtig vor dem Gitter, hinter dem das Wasser aus der Quelle sickerte, und die junge Frau war gerade dabei, ein kleines Licht anzuzünden und hinter das Tor zu schieben, während er mit einem liebevollen Blick ihr Tun betrachtete. Sie war, um das Teelicht zu deponieren, nicht nur in die Hocke, sondern auf die Knie gegangen. Das war eigentlich nicht außergewöhnlich. Wie staunte ich aber, als sie seine Hand ergriff, welche er offensichtlich in der Absicht, ihr aufzuhelfen, ausgestreckt hatte, und sie küsste, mit einer Geste, die zugleich demütig und kühn auf mich wirkte, bevor sie sich auf seinen Arm stützte und sich aufrichtete. Einen Moment lang standen die beiden sich gegenüber und sahen sich in die Augen. Und dann führte er langsam ihre Hand, die er immer noch in der seinen hielt, zum Mund, und küsste sie lange und innig. Es war klar, dass das Paar seine Umwelt in diesem Augenblick völlig vergessen hatte.
Es war mir etwas peinlich, so unvermittelt in diese für mich recht seltsame Liebesszene hinein zu platzen, aber ich konnte mich nicht verbergen oder so tun, als hätte ich nichts gesehen. Also näherte ich mich langsam und versuchte, einen unbefangenen Eindruck zu machen. Ich dachte, dass die beiden sich allein gewähnt hatten und es ihnen nicht recht sei, dass ich sie beobachtet hatte. Aber wieder wurde ich überrascht. Als ich mich noch mehr näherte und sie mich schließlich bemerkten, waren sie keineswegs befangen oder verlegen, sondern lächelten mich liebenswürdig an und begrüßten mich mit einem herzlichen „Bonsoir“. Erleichtert erwiderte ich den Gruß.
Während ich meine Andacht vor der Quelle verrichtete, füllte ER eine kleine gläserne Flasche mit dem Wasser, das spärlich aus einer schmalen Röhre neben dem Gitter in ein kleines Brunnenbecken lief. Ich muss zugeben, meine Andacht war in diesem Moment nicht gerade besonders innig, denn meine Gedanken waren gefangen von diesem Paar.
Ich suchte nach einem Stichwort, um ein Gespräch zu beginnen, aber das war nicht nötig, denn der Mann sprach mich mit einer wohlklingenden Baritonstimme an.
„Sie sollten das nächste Mal eine Flasche aus klarem Glas verwenden, Madame. Wissen Sie, das hier ist ein Lichtwasser.“
Ich drehte mich nach ihm um, erfreut über die Gelegenheit, ihn ohne unhöflich zu sein in Augenschein nehmen zu können. Er war ein großer, schlanker und sportlicher Mann mit blondem Haar und einem gut geschnittenen Gesicht, in dem zwei dunkelblaue Augen funkelten. Trotz seiner Freundlichkeit bemerkte ich an ihm etwas Herrisches oder besser gesagt Herrenhaftes.
„Vielen Dank für den Hinweis“, erwiderte ich freundlich und sah ein wenig verlegen auf die dunkelgrüne Piccoloflasche in meiner Hand, die offenbar sein Missfallen erregt hatte. Dann ließ ich den Blick zu der Frau hinüber gleiten, die dicht bei ihm stand und ihn mit einem Blick ansah, in dem sich eine Mischung aus Verliebtheit, Bewunderung und …. Unterwerfung ausdrückte. Ja, Unterwerfung. Er hatte eine Macht über sie, die er offensichtlich genoss, und ich erkannte in der Art, wie er sie ansah, sowohl Liebe als auch Besitzerstolz.
„Kommen Sie öfter hierher?“, fragte ich, um die interessante Begegnung noch ein wenig zu verlängern.
„Wir wohnen für ein paar Tage im Gästehaus des Klosters und nehmen an den immerwährenden Gebeten teil“, antwortete er.
Ich versuchte, mein Erstaunen so gut wie möglich zu verbergen, aber er hatte es trotzdem bemerkt und ein spitzbübischer Ausdruck trat in sein Gesicht, der seinen Augen Wärme verlieh.
„Auch wenn wir nicht unbedingt wie Pilger aussehen“, fügte er mit einem lausbübischen Grinsen hinzu, und seine Begleiterin schmiegte sich lachend an ihn.
„Wer will schon aussehen wie ein Pilger“, warf ich schlagfertig ein, und wir lachten gemeinsam. Insgeheim stellte ich die Überlegung an, dass das Paar eigentlich überhaupt nicht fromm wirkte, sondern eher wie eine etwas bizarre erotische Einblendung in einem sakralen Bild.
Während wir so sprachen, konnte ich nicht umhin, die beiden von oben bis unten neugierig zu betrachten. Nein, wie fromme Pilger sahen sie wirklich nicht aus. Der Mann trug eine schwarze, perfekt sitzende Lederhose und ein schwarzes, kurzärmeliges T-Shirt von sehr guter Qualität. Dazu geschlossene schwarze Schuhe und Socken. Er trug an jeder Hand einen Ring. Der eine war ganz offensichtlich ein Siegelring, goldgefasst, mit einem blauen Stein, in den ein Siegel eingraviert war. Diesen Ring trug er an der rechten Hand. An der linken steckte ein auffälliger Symbolring, der drei konzentrische Kreise aufwies, welche mich an Yin und Yang erinnerten. Es war kein Ring mit Steinen, sondern die Symbole waren offenbar auf Gold legiert, und die Farben waren Schwarz und Rot. Die Anordnung folgte dem Muster eines keltischen Dreikreises. Der Mann bemerkte wohl meinen neugierigen Blick auf diesen Ring, aber er machte keinen Kommentar dazu. Auch seine Begleiterin hatte mein Interesse bemerkt, aber sie lächelte nur wissend. Und nun sah ich, dass auch sie einen solchen Ring trug, allerdings an der rechten Hand. Sie war eine zauberhaft schöne, schlanke Blondine mit sehr langem, lockigem Haar und grünblauen Augen. Ihr Gesicht besaß hohe Wangenknochen und einen schönen Mund, der beim Lachen blendend weiße Perlenzähne entblößte. Ihre Kleidung bestand aus einem schmalen schwarzen Etuikleid, über dem sie eine elegante rote Strickjacke trug. Rot waren auch ihre Schuhe, die für einen Spaziergang in diesem Gelände gewagt hohe Absätze aufwiesen. Dann fiel mein Blick auf ihre Handgelenke, und ich bemerkte blaue Flecken und leichte Abschürfungen.
Im selben Atemzug wurde mir klar, dass nicht nur ich die beiden beobachtete, sondern auch sie mich. Aber während ich mich leicht befangen fühlte, da ich dieses beunruhigende Paar immer weniger einzuschätzen vermochte, amüsierten sie sich offenbar in stillem Einvernehmen über mich.
„Ich glaube, ich muss langsam wieder umkehren“, sagte ich schließlich, um die Spannung auszuräumen, die ich empfand.
„Ich denke, wir gehen auch zurück“, meinte er, „wir haben ja offenbar den gleichen Weg.“
Schweigend machten wir uns auf zurück zur Klosteranlage, die beiden gingen voraus und ich mit einigem Abstand hinterher. Ich kam mir dabei leicht idiotisch vor, wie jemand, der von einem Geheimnis ausgeschlossen ist.
Da es sich aber einmal so ergab, beschloss ich, die zwei auch weiterhin zu beobachten, und da ihnen das augenscheinlich nicht im Geringsten unangenehm war, legte ich mir auch keine Zurückhaltung auf. Ich war neugierig, wie die Frau mit ihren Highheels den steilen Waldweg, der jetzt schon zum Teil in die Schatten des Abends getaucht war, bewältigen würde, ohne sich die Knöchel zu brechen. Und ich wurde leicht neidisch, als ich sah, dass sie sich völlig vertrauensvoll auf ihn stützte, und wie er sie bei Unebenheiten und schwierigen Stellen jedes Mal auf die Arme nahm und ein paar Schritte trug, und das mit einer Leichtigkeit, als sei sie eine Puppe. In diesen Momenten lachten die beiden manchmal leise und flüsterten vertraulich miteinander.
Als wir unterhalb des Felsenringes ankamen, sahen sie sich wieder nach mir um.
„Kommen Sie mit uns auf einen Spaziergang um den Ring? Ich denke, es ist noch hell genug“, sagte er. Es war mehr eine Feststellung als eine Frage und ich nickte, denn erstens wollte ich nicht unhöflich sein, und zweitens war ich immer noch neugierig. Mir fiel auf, dass SIE noch nicht ein einziges Wort gesagt hatte, und ich war wirklich gespannt, ob sie noch das Wort ergreifen würde.
Sie sprach dann wirklich, aber eigentlich nur zu ihm, wenn sie mich auch mit Blicken in die Unterhaltung einbezog. Sie fragte ihn nach dem Alter des Gesteins, nach den geologischen Fakten der Rheingrabenverschiebung, nach den Ursprüngen der Heidenmauer, und er beantwortete alle ihre Fragen ohne zu zögern. Er schien eine Menge über diese Dinge zu wissen, und ich lauschte voller Interesse seinen Ausführungen. Die junge Frau hing förmlich an seinen Lippen.
Als wir im Klosterhof ankamen, war es schon gegen neun Uhr abends. Ich überlegte gerade, ob man wohl um diese Zeit hier noch etwas zu essen bekommen würde. Bei meiner Ankunft hatte ich einen schönen Speisesaal gesehen und es hatte auch eine Karte ausgehangen. Ich bemerkte, dass das Pärchen wieder miteinander flüsterte, und offenbar unterbreitete sie ihm einen Vorschlag. Er nickte, lächelte sie an und wandte sich dann an mich.
„Haben Sie Lust, mit uns zu Abend zu essen? Sie würden uns eine große Freude machen, wenn Sie unsere Einladung annehmen.“
Ich war viel zu überrascht, um abzulehnen, und wenig später saßen wir zu dritt in dem schönen Saal. Unser Tisch stand nahe an einem Fenster, das sich nach Westen öffnete, und wir konnten noch die letzten Spuren eines in blutroten Farben verschwimmenden Sonnenuntergangs verfolgen.
Der Mann hatte uns zielbewusst an diesen Tisch geführt und mir und seiner Begleiterin die Plätze links und rechts zugewiesen. Er selbst ließ sich am Kopfende nieder. Es wunderte mich schon nicht mehr, als er eine Flasche Weißwein bestellte, ohne eine von uns beiden zu fragen, ob seine Wahl auch uns genehm sei. Ich hatte den Eindruck, dass der Ober ihn besonders respektvoll, wenn nicht gar devot bediente. Langsam begann ich, die Situation zu genießen und mich zu entspannen.
„Wir haben uns einander noch nicht vorgestellt“, sagte er, nachdem die Bestellung von Wein und Wasser erledigt war, an mich gewandt. „Ich bin Alain de Séléstat, und das ist meine Frau Gina.“
Ich nannte ihnen lächelnd meinen Namen.
So, das war also ein Teil der Lösung des Rätsels. Ich hatte den Comte de Séléstat und seine Frau vor mir. Irgendwo im Klosterprospekt hatte ich gelesen, dass der Comte ein großer Förderer der Abtei sei. Das erklärte natürlich auch sein umfangreiches Wissen.
Als der Wein kam, meinte Alain de Séléstat mit einem Lächeln:
„Diesen Wein müssen Sie kosten. Er ist ein Produkt aus unserem eigenen Weinberg.“
Das klang nicht etwa wie eine nachträgliche Entschuldigung für sein autoritäres Verhalten, aber das war auch nicht nötig. Mittlerweile machte es mir Spaß, das Spiel der beiden, das eine kaum zu übersehende erotische Note hatte, mitzuspielen. Und ich war entschlossen, mir dabei keine Blöße zu geben.
„Nun, was darf ich den Damen bestellen“, fragte der Comte, während er die Speisekarte studierte, die nur er erhalten hatte.
„Was schlagen Sie vor?“, erwiderte ich und sah auf die Comtesse, die ganz entspannt auf ihrem Stuhl saß.
„Tagliatelli mit Lachsstreifen in Weißweinsauce, dazu Brokkoli an einer Vinaigrette und vorweg eine hausgemachte Butterklößchensuppe.“
„Klingt fantastisch“, meinte ich, und Gina de Séléstat nickte zustimmend. Damit war das Thema erledigt.
Man brachte zum Wein ein wenig geröstetes Fladenbrot, um die Zeit, bis die Suppe kam, zu überbrücken, und jeder von uns nahm ein kleines Stückchen.
„Kennen Sie die Geschichte der Heiligen Ottilie?“
Die Comtesse besaß eine zauberhafte, warme Altstimme, nicht zu tief, aber dunkel und mit einem angenehmen Timbre.
„Nicht wirklich“, meinte ich mit einem entschuldigenden Lachen. „Ich weiß nur, dass sie von ihrem Vater verfolgt wurde, und dass sie schließlich dieses Kloster errichten ließ. Und natürlich dass sie sich auf ihrer Flucht vor ihm in der Nähe von Freiburg im Breisgau verborgen hielt, wo es auch eine Sankt-Ottilien-Quelle gibt, wie Sie sicher wissen.“
„Gina kann die Legende der Heiligen Ottilie ganz wundervoll erzählen. Und ich höre sie auch immer wieder gerne. Gina, erzähle unserem Gast die Geschichte!“
Es war eindeutig ein Befehl, wenn auch mit sanfter, fast zärtlicher Stimme erteilt. Aber die Comtesse lächelte ihren Mann nur verliebt an und sagte dann:
„Ich glaube, ich habe alle Bücher und Legenden gelesen, die es über die Heilige Ottilie gibt. Manches davon ist widersprüchlich, und natürlich ist nichts historisch belegt. Aber es gibt einen roten Faden.“
„Ich bin sehr gespannt“, erwiderte ich diplomatisch.
Dann begann sie, diese Geschichte zu erzählen, und ich vergaß meinen Hunger, die Wartezeit und alles andere um mich herum. Sie war eine fantastische Erzählerin, eine wahre Scheherezade, und mir fiel auf, dass der Comte sie jetzt nicht nur verliebt betrachtete, sondern mit wahrhafter Verehrung.
Sie berichtete von der Geburt der Heiligen, von der Enttäuschung des herrischen Vaters, der sich einen Sohn gewünscht hatte, von seinem grausamen Beschluss, das blind geborene, schwache Mädchen töten zu lassen. Von ihrer Rettung durch die Nonnen und ihre Taufe durch den Bischof von Augsburg, der in einer Vision den göttlichen Befehl erhalten hatte, diesen Akt der Weihe zu vollziehen.
An dieser spannenden Stelle der Erzählung wurde die Suppe gebracht und unsere bezaubernde Scheherezade hielt inne inder verstatteten Rede. Wir gaben der vorzüglichen Suppe die Ehre, die ihr gebührte. Ebenso dem Lachsgericht, das köstlich schmeckte. Wir ließen uns Zeit für das exzellente Essen, das nur von kurzen Bemerkungen unterbrochen wurde und in gelöster, nahezu familiärer Atmosphäre verlief. Denn obwohl wir uns erst seit kaum zwei Stunden kannten und so gut wie nichts voneinander wussten, war ein stilles Band zwischen uns geknüpft worden. Mir war nur noch nicht klar, auf was diese Verbindung hinauslief.
Nachdem das Geschirr abgetragen war, bestellte der Comte noch eine zweite Flasche Wein, und Gina fuhr mit der Erzählung fort.
„Der Bischof von Augsburg, dem eine göttliche Vision erschienen war, taufte die blinde Ottilie in ihrem neunten Lebensjahr, worauf sie das Augenlicht erlangte. Gemeint ist aber nicht nur das äußere Sehen, sondern auch das innere Licht, die Gottesschau. Als Ottilie zu einer schönen jungen Frau herangewachsen war, erhielt sie eines Tages Besuch von ihrem jüngeren Bruder. Dieser wollte die Familie wieder zusammenführen und brachte die Schwester auf das elterliche Schloss.“
Es folgte die Schilderung der dramatischen Begegnung zwischen Vater, Tochter und Bruder, in deren Verlauf der jähzornige Fürst seinen Sohn erschlug, eine Handlung, die ihn sofort mit tiefer Reue erfüllte.
„Nun fasste er den Plan, alles an der Tochter wieder gut zu machen, indem er diese mit einem reichen, mächtigen Mann verheiraten wollte“, fuhr die Comtesse fort. „Doch Ottilie hatte ihr Leben Gott geweiht und widersetzte sich einer Ehe. Da sie nun aber den Jähzorn des Vaters kannte, entzog sie sich seinen Plänen, indem sie flüchtete. Erst nach Arlesheim und dann nach Freiburg, wo die Häscher ihr so dicht auf der Spur waren, dass sie die Muttergottes um ein Wunder anflehte, um gerettet zu werden. Die Bitte wurde ihr gewährt, und sie fand tief im Wald eine Quelle, bei der sie eine Einsiedelei errichtete. Die Männer, die nach ihr ausgeschickt waren, konnten sie nicht finden. Nun sah auch der fürstliche Vater ein, dass seine Tochter etwas Besonderes war. Er verzichtete auf die Heiratspläne und versprach, für sie ein Kloster errichten zu lassen. Auch aus Reue über die Tötung seines Sohnes, die im Jähzorn geschehen war. Das Kloster wurde schließlich auf dem Ottilienberg errichtet, der schon bei den Kelten als Heiliger Berg galt. Das Ur-Kloster wurde auf der Felsenkrone erbaut, später, als viele Kranke und Sieche zu der Heiligen kamen, in der Hoffnung, von ihr geheilt zu werden, ließ Ottilie unten im Tal eine noch größere Klosteranlage mit einem Hospital errichten. Hier konnten die Kranken besser versorgt werden, und vor allem war Wasser leichter zugänglich als oben auf der Felsenkrone. Dieses Kloster im Tal ist heute aber gänzlich verschwunden.“
Die Comtesse machte eine kleine Pause und erzählte dann weiter: „In jeder freien Minute betete Odile für das Seelenheil ihres Vaters, der aus Zorn zum Mörder an seinem Sohn geworden war. Ihre Tränen flossen dabei so reichlich, dass der Stein, auf dem sie beim Beten demütig vor Gott kniete, mit der Zeit ganz ausgewaschen wurde. Er liegt unter einem eisernen Blumenkreuz in einer kleinen Kapelle und gilt als besonderer Kraftort.“
Das konnte ich bestätigen, denn ich hatte mich am frühen Abend in eben diese Kapelle begeben und war eine Weile auf dem Kreuz gestanden, um die Kraft des Steines auf mich einwirken zu lassen.
„Die Quelle, aus der wir heute Abend das Wasser geschöpft haben“, erzählte Gina de Séléstat weiter, „war nicht etwa von Anfang an vorhanden. Dazu gibt es ebenfalls eine Legende. Als nämlich Ottilie eines Tages einen kranken Menschen zum Kloster auf dem Berg begleitete, brach dieser unterhalb der der Anhöhe zusammen. Daraufhin schlug sie voller Gottvertrauen mit ihrem Wanderstab an den Felsen, und siehe da, es sprudelte Wasser daraus hervor. Mit diesem erfrischte sie den Kranken. Dieser fühlte sich sogleich besser und konnte weitergehen. Und war von dieser Stunde an gesund.“
„Sie sagten, das Wasser sei ein Lichtwasser“, warf ich ein, nachdem Gina nicht weiter sprach. „Was versteht man darunter?“
Der Comte übernahm die Antwort.
„Ein Lichtwasser lädt sich mit besonderer Kraft auf, wenn Sie es dem Sonnenlicht aussetzen. Zumindest“, fügte er mit einem schiefen Lächeln hinzu, „sagen dies die Legenden. Deshalb ist es auch wichtig, dass das Behältnis aus klarem Glas besteht, damit die Sonnenstrahlen ungehindert Einlass finden. Wenn Sie dann zum Beispiel einen Bergkristall in dieses Wasser legen und dem Sonnenlicht aussetzen, dann werden Sie erleben, dass das Wasser tatsächlich zu perlen beginnt wie Champagner und sich mit Lichtfunken auflädt.“
„Das ist ja interessant“, erwiderte ich ein wenig profan. „Und dieses Wasser besitzt dann besondere Kräfte?“
„Ja, es heißt, dass es gegen Krankheiten eingesetzt werden kann, wie das Wasser aus Lourdes, aber natürlich auch als geweihtes Wasser zu sakralen Zwecken.“
Ich hatte von solchen Wirkungen schon gehört, aber mich nie näher damit befasst. Mein Gesichtsausdruck muss meine Zweifel ausgedrückt haben, denn Alain de Séléstat meinte mit einer Art trockenem Understatement:
„Wir sind keine bigotten Frömmler. Aber meine Familie ist seit Jahrhunderten mit dem Kloster eng verbunden, und ich lege großen Wert auf Traditionen, sie sich bewährt haben. Und niemand wird leugnen, dass dies ein ganz besonderer Ort ist.“
Dem konnte ich nur vorbehaltlos zustimmen.
Wir schwiegen wieder eine Weile, nippten an unserem Wein und genossen das Beisammensein. Ich war gespannt, ob die beiden wünschten, die Bekanntschaft mit mir weiter zu vertiefen, oder ob dieses gemeinsame Abendessen nur einer Laune entsprungen war.
„Du hast heute Abend erzählt, dass der Bischof von Augsburg Ottilie getauft habe.“
Der Comte riss mich mit dieser Bemerkung zu seiner Frau aus meinen Gedanken. „Das war mir neu an deiner Erzählung.“
Die Comtesse nicht lebhaft. „Das ist ein neuer Baustein meiner Ottilienlegende“, erwiderte sie stolz. „Ich habe den Hinweis aus einem Buch, das ich erst kürzlich in dem kleinen Antiquariat in Straßburg aufgestöbert habe. Du erinnerst dich? Neben anderen Sagen aus dem Elsass ist auch die Ottiliengeschichte dort aufgeführt. Mit dem Hinweis auf den Bischof von Augsburg und seine Vision. Das war mir vorher auch nicht bekannt.“
„Wie alt ist das Buch?“, wollte der Comte wissen.
„Es wurde 1815 in Basel gedruckt. Es enthält übrigens ein paar sehr reizvolle Kupferstiche. Du solltest es dir einmal näher ansehen.“
Unvermittelt blickte der Comte auf seine Uhr. „Elf Uhr“, stellte er fest.
Ich erschrak. Ich hatte gar nicht bemerkt, wie viel Zeit vergangen war. Und der lange Rückweg nach Mulhouse lag noch vor mir.
„Oh“, sagte ich. „Ich fürchte, ich muss meinen Aufbruch ein wenig beschleunigen. Es war ganz reizend von Ihnen, mich zum Essen einzuladen. Und noch besser als das wirklich vorzügliche Essen hat mir unsere Unterhaltung gefallen. Sie haben das wundervoll erzählt, Comtesse, ich habe ganz die Zeit vergessen.“
„Seien wir doch nicht so förmlich“, meinte der Comte gutgelaunt. „Ich heiße Alain und meine Frau Gina.“
Ich stammelt meinen Vornamen und fand gar keine Worte angesichts dieser unverhofften und impulsiv bezeugten Vertraulichkeit.
„Ich hoffe, dass wir uns bald wieder sehen“, fügte ich ein wenig verlegen hinzu. „Jetzt muss ich leider los. Ich muss noch zurück nach Mulhouse.“
„Ich bitte Sie, heute ist doch Freitag. Sie arbeiten doch morgen sicher nicht?“, meinte Alain auf das hin.
„Ich bin Journalistin“, eröffnete ich ihm, „bei mir kommt es schon öfter vor, dass ich am Wochenende arbeite.“
„Freie Journalistin?“, wollte er wissen.
„Ja, freie Journalistin und Autorin.“
Daraufhin schauten beide mich mit neuem Interesse an.
„Tun Sie uns den Gefallen und seien Sie dieses Wochenende unser Gast“, hörte ich Alain zu meiner großen Überraschung sagen. „Wir bringen Sie in einem schönen Gästezimmer des Klosters unter. Sie werden alles vorfinden, was Sie benötigen.“
Ich habe von Berufs wegen immer eine „Bedarfsreisetasche“ in meinem Wagen, in der sich Wäsche, Kosmetik und etwas Garderobe befinden. Auch steckte in meiner großen Handtasche ein Buch, eine Biographie über Katharina von Medici, und ich hatte mir bei der Information am Klostereingang einen ausführlichen Klosterführer gekauft. Außerdem lag im Kofferraum mein Notebook, das ich immer mitnehme, um mit Internet, E-Mail und Textprogramm ausgerüstet zu sein.
Und so überlegte ich nicht lange und nahm die spontane Einladung an. Nicht, dass es mir viel ausgemacht hätte, in der Nacht die etwa zweihundert Kilometer zurückzufahren. Aber ich war neugierig, was die beiden für Pläne mit mir hatten. Denn irgendetwas hatten sie vor, das spürte ich. Und ich ahnte auch, dass es mit meiner Neugier zu tun hatte, die sie gespürt haben mussten. Meine Neugier angesichts der geheimnisvollen Art ihrer Beziehung.
Eine halbe Stunde später hatte ich mich bereits in meinem wirklich komfortablen Gästezimmer eingerichtet. Es war schlicht, aber elegant ausgestattet, an eine Klosterzelle erinnerten allenfalls das Kruzifix über dem Bett und die Bibel, die auf dem Nachttisch lag. Mein Bett hatte sogar einen roten Baldachin, und neben einem Schrank und einer hübschen Kommode besaß das Zimmer einen kleinen Sekretär, der zum Lesen und Schreiben einlud. Auf ihm stellte ich mein Notebook ab. Alle Möbel waren aus Kirschbaumholz. Gina hatte mich begleitet um zu sehen, ob alles in Ordnung war und ich gut untergebracht sei.
„Sie sind sicher auch müde“, meinte ich, um ein Gespräch in Gang zu bringen, denn wenn sie nicht erzählte, war die junge Frau schweigsam, obwohl sie keinen schüchternen Eindruck machte.
„Oh nein“, meinte sie. „Alain und ich gehen heute Nacht in die Kirche zum immerwährenden Gebet. Wir machen das einmal im Jahr, um unsere Verbundenheit mit dem Kloster auch öffentlich zu zeigen.“
„Wie viele Leute nehmen an diesem Gebet teil?“, wollte ich wissen.“
„Immer mindestens zwei. Man löst sich alle vier bis sechs Stunden ab. Wir werden von Mitternacht bis vier Uhr morgens das Gebet sprechen, dann kommen zwei Nonnen aus dem Kloster und beten weiter bis acht Uhr. Dann kommen, soviel ich weiß, zwei Pilger, die nachSantiago de Compostella unterwegs sind.“
Während sie dies berichtete, fiel mein Blick wieder auf ihre Handgelenke mit den kleinen Blessuren und auf den seltsamen Ring. Sie hatte es bemerkt und fragte:
„Kennen Sie die Bedeutung dieses Ringes?“
„Nun, ich dachte, es sei Ihr Ehering, Gina. Ich habe gesehen, dass Ihr Mann denselben Ring trägt.“
„Es ist auch ein Ehering, aber seine Bedeutung ist noch eine tiefere.“
„Was bedeutet er denn, wenn ich diese Frage stellen darf?“
„Er symbolisiert Herrschaft und Unterwerfung.“
Ich schwieg betroffen. Ihre Stimme hatte einen geheimnisvollen, sinnlichen Klang angenommen, als sie dies sagte, und ihr Gesichtsausdruck glich dem einer Sphinx.
„Soll das heißen, dass Herrschaft und Unterwerfung in Ihrer Ehe eine besondere Bedeutung spielen?“
Sie lachte hellauf.
„Das haben Sie sehr nett und sehr diplomatisch gesagt. Aber Sie haben vollkommen Recht. Herrschaft und Unterwerfung haben für Alain und mich eine besondere Bedeutung. Sie bilden die Grundpfeiler unserer Ehe.“
Ich sah sie lange an. Von ihr ging ein glückliches Strahlen aus, wie ich es noch nie bei einer Frau gesehen hatte, nicht einmal bei einer verliebten Braut.
„Wie lange sind Sie schon verheiratet, wenn ich das fragen darf?“
„Drei Jahre“, antwortete sie stolz. „Wir haben geheiratet, wenige Monate, nachdem wir uns kennen gelernt haben.“
„Sie sind sehr glücklich miteinander, nicht wahr?“
„Ja, wir sind sehr glücklich. Und das wird auch so bleiben.“
Sie sagte dies mit einer so felsenfesten Überzeugung, dass mir beinahe der Mund offen blieb.
„Wollen Sie unsere Geschichte hören?“, fragte sie lächelnd.
Wenn ich nicht bereits den ganzen Abend mit diesem geheimnisvollen Paar erlebt hätte, wäre ich aus allen Wolken gefallen. Aber so ergab dieses Angebot ein weiteres Mosaiksteinchen zur Lösung des Rätsels. Und ich WOLLTE die Geschichte hören.
„Wenn Sie mir Ihre Geschichte erzählen wollen, werde ich die aufmerksamste Zuhörerin sein. Ich glaube, sie ist sehr … ungewöhnlich.“
Wieder lachte Gina auf ihre angenehme Weise laut auf.
„Oh ja, das ist sie. Ungewöhnlich und spannend, das kann ich Ihnen versichern“
„Und wird Alain ... wird er nichts dagegen haben, wenn ich die Geschichte erfahre?“
Unvermittelt wurde sie ernst.
„Ich würde nie etwas tun, mit dem Alain nicht einverstanden ist.“ Wie sie das sagte, so ergeben und doch so stolz, wirkte sie wahrhaft wie eine Fürstin auf einem Renaissancegemälde von Fiorentino.
„Wir werden morgen etwas später frühstücken, so gegen neun Uhr. Sie werden uns doch Gesellschaft leisten, nicht wahr?“
„Aber mit Vergnügen. Wenn es Ihnen nicht zu früh ist, nach Ihrer Nachtwache.“
„Oh nein. Wir wollen etwas vom Tag haben.“
„Also dann bis morgen früh.“
„Bis morgen.“
In der Tür drehte sie sich noch einmal nach mir um und winkte mir zu. Und das herzliche Lächeln blieb auf ihrem Gesicht, und ich bin sicher, es war auch noch da, während sie den Weg zu ihrem Mann zurücklegte.

*

Am nächsten Tag, nach dem Frühstück, luden die beiden mich auf einen längeren Spaziergang entlang der so genannten Heidenmauer ein. Alain informierte uns über sämtliche Spekulationen, die über diesen zehn Kilometer langen archaischen Wall bestehen. Seine Entstehung liegt zur Verzweiflung der Archäologen bis heute in völligem Dunkel. So interessant dies war, mich plagte die Neugier, die Geschichte der beiden zu erfahren. Und die war in der Tat so einzigartig wie ein Märchen aus Tausendundeine Nacht.
Aus dem Wochenende wurde eine ganze Woche. Wir fassten rasch und gründlich Vertrauen zueinander und wurden Freunde. Ich fühlte eine ungeheure Anziehung, eine Gemeinsamkeit, und etwas aus meiner eigenen Fantasie, das ich mir selbst noch nie offen eingestanden hatte, offenbarte sich unvermittelt und überraschend als real und verheißungsvoll. Ich erfuhr die Geschichte, die als erotische Romanze begann und nach und nach in einen atemberaubenden Thriller mündete.
Beim Erzählen wechselten sie sich ab, und während die Geschichte immer spannender und erstaunlicher wurde, wurden wir immer vertrauter miteinander. Wir unternahmen während des Erzählens Spaziergänge, fuhren am Samstag und Sonntag nach Saint Dié und Straßburg zum Mittagessen und speisten abends im Kloster. An diesem ersten Wochenende saßen wir jeden Abend zusammen, bis sie um Mitternacht zu ihrer Vigilie in der Kirche aufbrachen. Am Montag luden sie mich ein auf das Schloss Séléstat, wo ich ihre Freunde kennen lernte.
Ich kann mich nicht mehr an alles erinnern, was wir in dieser Woche unternahmen, aber jedes einzelne Wort der Erzählung brannte sich in mein Gedächtnis. Ich bat die beiden um die Erlaubnis, die Geschichte aufschreiben zu dürfen. Und wurde ein weiteres Mal überrascht. Gina, so erfuhr ich, war vor ihrer selbst als Autorin tätig gewesen und hatte die Geschichte bereits aufgeschrieben. Jetzt schrieb sie nur noch erotische Geschichten für sich und ihren Mann.
Sie bot mir nun mit Alains Zustimmung an, als Lektorin zu fungieren und mit ihr gemeinsam die ganze Niederschrift noch einmal zu überarbeiten. Das taten wir auch in den folgenden Wochen.
Als wir damit fertig waren, gab Alain de Séléstat das Ganze bei einem kleinen, exklusiven Verlag in Paris in Druck, und es wurde in einer limitierten, ledergebundenen Auflage mit Goldschnitt und feinstem Papier herausgebracht. Auf den offenen Buchmarkt gelangte die Frucht unserer gemeinsamen Arbeit freilich nie. Sie war ausschließlich bestimmt für die Mitglieder der Blutrosen-Loge, jener geheimnisvollen Organisation, von deren Existenz nur die Eingeweihten wussten. Ich muss zugeben, dass ich stolz darauf war, nun auch dazu zu gehören.
Und das ist die Geschichte zur Geschichte vom ersten Abenteuer in Rahmen der Blutrosen-Loge.

Nana la Chatte

FIN

Zu guter Letzt

Liebe Leserin, lieber Leser,
als freie Autorin habe ich mich für den Weg des Self-Publishing entschieden, da mir dieser die größtmögliche Entscheidungsfreiheit bietet. Als Self-Publisherin habe ich allerdings nicht die „Schutzmacht“ eines Verlages mit seinen Marketinginstrumenten hinter mir. Doch der schöne Erfolg meiner ersten veröffentlichen SM-Fantasie, „Nocturne Parisienne“, hat mir bewiesen, dass es auch in Eigenregie geht. Deshalb an dieser Stelle ein herzliches Dankschön an alle, die meine Geschichten lesen und Spaß daran haben.

Mit „Die Blutrosen-Loge“ habe ich ein neues Roman-„Baby“ auf den Weg gebracht und hoffe, damit wieder vielen Freunden erotischer Storys ein paar Stunden sinnlicher und anregender Unterhaltung zu schenken. Über Kommentare, Anmerkungen, Lob sowie konstruktive Kritik freue ich mich immer. Wer mir persönlich schreiben möchte, kann dies an meine E-Mail-Adresse Nana.la.Chatte@web.de tun.

Ich habe bereits einen Plot für ein weiteres Abenteuer mit den Protagonisten der Blutrosen-Loge in petto, das spätestens im Herbst 2014 erscheinen wird. Für das Frühjahr 2014 steht meine nächste SM-Story schon in den Startlöchern. Lasst Euch überraschen 

Zu guter letzt möchte ich noch einen Dank aussprechen, an meine Freunde und meine Familie, die mich beim Schreiben unterstützt haben: Ganz besonders danke ich meiner Freundin und Lektorin Eloise sowie Stephan, Nicole und Andreas für die tolle Unterstützung und Ermutigung.

Nana la Chatte

Hinweise auf „Nocturne Parisienne“

Zum Inhalt:
Paris mit seinem faszinierenden Flair – Montmartre - Sacre Coeur - der verbotene Untergrund und andere geheimnisvolle Orte. Vor dem Hintergrund dieser Szenerie spielt die Handlung der SM-Fantasie Nocturne Parisienne. Journalistin Charlene will bei ihrem Besuch in der Seine-Metropole eigentlich im verbotenen Untergrund recherchieren. Doch bevor es dazu kommt, taucht wie aus dem Nichts ihr „Traummann“ auf: Der brutale und zugleich charismatische Russe Mikhail, der sie in seine faszinierende Welt von Dominanz und Unterwerfung entführt. Doch noch ein anderer attraktiver Mann bringt Charlenes Gefühle in Aufruhr: Der unberechenbare Filmstar Arvid, der sich in Paris gemeinsam mit seinem Freund Jean-Baptiste auf eine Filmrolle vorbereitet. Eine überraschende Entdeckung offenbart Charlene, dass sie hier auf äußerst raffinierte Weise hinters Licht geführt werden soll.

Leserstimmen:

„Zwischen Eiffelturm, Sacre Coeur und Pariser Untergrund erlebt die Protagonistin eine raffinierte Scharade der besonderen Art.
Liebevoll ausgearbeitete Milieu-und Atmosphäre-Studien, mit leichter Hand erzählt, stehen sprachlich in einem erstaunlichen, krassen Gegensatz zu einer extrem direkten Sprache wenn es "zur Sache" geht. Das ist zunächst etwas gewöhnungsbedürftig jedoch so stringent eingesetzt, dass die Vermutung nahe liegt, die Autorin habe dies sehr bewusst zum Stilmittel erhoben. Die Sexszenen sind etwas für das eher hart gesottene Publikum. Eine Herausforderung für den Schreibenden, birgt es doch die Gefahr, ins Pornografische zu rutschen. Diese Klippe umschifft die Autorin jedoch mit Bravour.
Bisweilen bleibt dem Leser kurz die Luft weg. Letztlich löst sich jedoch jedes Erschrecken in humorvolle Sequenzen und/oder lässt am Ende nie die nötige Empathie fehlen. Wunderhübsch sind die Spaziergänge durchs Quartier am Montmartre zu lesen.
Kurz: eine Nachtmusik zwischen leisen Tönen und Paukenschlägen, die lesenswert ist und ein paar aufregende Lesestunden beschert.“

„Ein Guide de Paris mit Sexappeal. Wunderschöne Beschreibungen der Stadt wechseln mit heftigen Sexszenen. Beides anscheinend von einer Wissenden erzählt. Das kleine Verwirrspiel hält die Spannung bis zum Schluss. Sollte Mann/man gelesen haben!“

„Eine SM-Erzählung, die mal anders ist als das meiste aus diesem Genre. Die teilweise deftigen und ungeschönt beschriebenen SM-Szenen stehen nicht für sich allein, sondern sind eingebunden in eine spannende und auch amüsante Story.
Man merkt, dass die Autorin ihre Schreibe" nicht erst seit gestern beherrscht. Der Schreibstil und flüssig und die Sprache sehr abwechslungsreich. Der ganze Plot ist logisch und gut aufgebaut, und auch wenn es eine Fantasie ist, wirken die handelnden Personen authentisch, ebenso wie die toll beschriebenen Schauplätze: Heftige Liebesspiele im Turm einer Kirche, in einem Wasserspeicher und im verbotenen Untergrund. Da wird das Buch dann wirklich zum Page-Turner! Auch die Montmartre-Szenen enthalten viel authentisches Ambiente. Wer Paris kennt und SM spannend findet, muss diese Roman-Fantasie einfach lesen. Nicht zuletzt gefällt mir, dass die teilweise doch ein wenig verstörenden Auftritte immer wieder durch einen trockenen Humor aufgelockert werden.“

Impressum

Texte: © by Nana la Chatte 79379 Müllheim E-Mail:nana.la.chatte@web.de
Bildmaterialien: © by Nana la Chatte 79379 Müllheim
Covermotiv: © by Nana la Chatte 79379 Müllheim
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