Date: 2013-09-01T22:00:00+00:00
Keywords: kinder
Description: Freddie ist anders als andere Ferkel. Er ist kleiner und schmächtiger, und irgendetwas scheint mit seinen Vorderbeinchen nicht zu stimmen. Einen Mickerling nennen sie ihn, der nicht lange durchhalten wird. Aber da haben sich alle geschnitten. Denn Freddie strotzt vor Lebensfreude und besitzt noch dazu ein ganz außergewöhnliches Talent. Er kann nämlich schwimmen wie ein Fisch im Wasser! Und als er auch noch die ganze Schweinefamilie bei Hochwasser rettet, da ist Freddie ein Held.
Publisher: dtv

Dick King-Smith

Freddie, der Held

Aus dem Englischen von
Anneliese Ohly

Mit Bildern von
Peter Schössow

Deutscher Taschenbuch Verlag

2013 Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte der deutschen Ausgabe:

© Deutscher Taschenbuch Verlag 2013

Eine erste deutsche Ausgabe erschien 1981 im Verlag Sauerländer unter dem Titel ›Der Willi ist kein Mickerling‹

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,

KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
eBook ISBN 978-3-423-41874-4 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-64003-9

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website www.dtv.de/ebooks

Weggenommen

»O nein!«, jammerte Frau Gerstengern. »O nein!«

»Was ist los, meine Liebe?«, rief Frau Toffelschling von nebenan.

»Ist eins tot?«

»Das nicht!«, sagte Frau Gerstengern. »Jedenfalls bis jetzt noch nicht.«

Frau Gerstengern war eine Gloucester-Old-Spots-Zuchtsau, ein hängeohriges weißes Schwein mit schwarzen Flecken. Sie sah aus, als hätte ein Riese seinen Farbpinsel über ihr geputzt. In der Nacht hatte sie acht Kinder zur Welt gebracht. Sieben waren fast gleich groß, rund und kräftig und jetzt schon plumpsatt voll Milch. Das achte Kind aber, das sie gerade betrachtete, war ein armseliges, spindeldürres Geschöpf, halb so groß wie die andern und mit einem Kopf, der gar nicht zu seinem hageren Körperchen passen wollte, so groß war er. Es sah ziemlich hoffnungslos drein.

Es war so kümmerlich, so mickrig! Ein Ferkel, das aus irgendeinem Grund viel kleiner und schwächer war als seine Geschwister. In den verschiedenen Gegenden heißen solche Ferkel Krüppel, Winzling oder Ausschuss. Hier werden sie Mickerling genannt.

Im Schweinekoben nebenan raschelte und scharrte es, und ein Kopf erschien über der Mauer – Frau Toffelschling.

»Ach, meine Liebste«, sagte sie. »Ach, meine liebste Frau Gerstengern, es tut mir ja so leid für Sie! Vielleicht ist es ja nur ein wenig klein geraten – oder?«

»Nein«, sagte Frau Gerstengern, »es ist ein echter Mickerling.«

Fast jede der Sauen in den neun Koben dieses Stalls hatte während ihres mütterlichen Daseins hin und wieder einmal einen Mickerling im Wurf gehabt. Das war keine Schande. Niemand tuschelte darüber, denn es konnte ja keine etwas dafür. Man bedauerte die Mutter, allen tat sie leid. Denn jede Sau hatte den Ehrgeiz, lauter gesunde, hübsch gewachsene Junge zu werfen und aufzuziehen. So wurde an diesem Morgen, als die Neuigkeit sich im Stall herumgesprochen hatte, überall viel und besorgt gegrunzt, Augen wurden gerollt und Hängeohren geschüttelt.

»Der Diener wird auch nicht begeistert sein«, sagten sie zueinander. Sie hielten den Schweinezüchter für ihren Diener, weil er doch offenbar nichts anderes tat, als sie zu bedienen. Er fütterte sie, gab ihnen Wasser zu trinken, säuberte ihre Ställe und brachte ihnen frische Streu. Wenn die Zeit der Landwirtschaftsausstellungen nahte, war es seine Aufgabe, die Sauen, die daran teilnehmen sollten, zu bürsten und einzuölen, damit ihre plumpe Schönheit so recht zur Geltung kam.

Sie nannten ihn ›Schweinemann‹, wenn sie von ihm sprachen und auch, wenn sie ihn anredeten. (Natürlich verstand er sie nicht.) ›Schweinemann‹, sagten sie, wie ein stolzer, freier Römer wohl ›Sklave‹ gesagt hätte. Schweinemann würde nicht erfreut sein über Frau Gerstengerns Mickerling. Denn Mickerlinge – wenn sie überhaupt am Leben bleiben – wachsen sehr, sehr langsam und machen mehr Verdruss, als sie wert sind.

Frau Gerstengerns Nachbarin auf der anderen Seite hieß Frau Süffel. Sie lehnte sich über die Mauer zum nächsten Koben und beschwatzte die Angelegenheit mit der Dame dort, Frau Rübenschnitz.

»Das ist nicht nur ein Mickerling, Frau Rübenschnitz«, sagte sie traurig. »Soviel ich von dem armen kleinen Wesen habe sehen können, ist es obendrein noch missgestaltet.«

»Missgestaltet, Frau Süffel?«, fragte Frau Rübenschnitz erschrocken. »Was heißt das? Was in aller Welt meinen Sie damit?«

»Na ja, seine Vorderbeine sind nicht richtig.«

»Nicht richtig?«

»Na ja, sie sind nach innen gedreht und schauen nicht aus wie Schweinefüße, eher wie Hundepfoten.«

Frau Toffelschling hatte dieses zusätzliche Unglück auch schon bemerkt. Sie erzählte der Nachbarin Maisschmatz davon. Überall tauchten nun die Köpfe der Sauen auf. Mit den Vorderbeinen ruhten sie bequem auf den Mauern und besprachen die Lage. Nur aus dem Koben Nummer  5 in der Mitte der Reihe erhob sich kein Haupt. Frau Gerstengern stand noch immer da und betrachtete traurig ihr missgestaltetes Kind, während seine sieben Geschwister gierig um ihre Füße quiekten und um Milch bettelten. Also legte sie sich hin. In dem allgemeinen Gedrängel, das dabei entstand, wurde der Mickerling umgestoßen. Einen Augenblick lang lag er hilflos auf dem Rücken im Stroh und paddelte mit seinen sonderbaren Füßchen in der Luft. Als er sich wieder aufgerappelt hatte und auch versuchte zu trinken, wurde er dauernd von den anderen weggeschubst und bekam fast gar nichts.

Von Frau Trogschlecker im Koben Nummer 1 bis zu Frau Schlapperich in Nummer 9 waren alle Sauen von einer Sache überzeugt: Der Schweinemann würde niemals erlauben, dass dieses Ferkel dablieb. »Der Schweinemann wird’s wegnehmen.«

»Da gibt’s gar keinen Zweifel!«

»Klar – mit solchen Füßen!«

»Armer kleiner Wurm!«

»Schweinemann wird’s wegnehmen, das steht fest!«

Die Sauen wussten nie so recht, was geschah, wenn ein Ferkel ein Mickerling war oder schwer verletzt, weil die Mutter es getreten oder beim Hinlegen erdrückt hatte.

Sie wussten nur, dass der Diener kam und so einen Unglückswurm entfernte. Sie sagten einfach: »Es wird weggenommen.« Sie ahnten nichts von der Hartholzkeule, die Schweinemann in der Futterscheune aufbewahrte, und dass er damit den Schwachen und Verletzten einen schnellen, gnädigen Tod gab.

Es dauerte nicht lange, und klappernde Eimer in der Ferne und gute Gerüche, die der Wind herantrug, sagten ihnen, dass der Diener mit dem Frühstück unterwegs war. Da ging das bedrückte, besorgte Grunzen in ein lautes, ungeduldiges Gekreische über. Und vor Freude und Aufregung darüber vergaßen sie den Mickerling.

»Trödel doch nicht so, Schweinemann!«, schrien die Sauen.

»Beweg dich, du faules Stück!«

»Glatt verhungern kann man hier!«

»Der ist zu langsam, um eine Erkältung zu erwischen!«

Frau Trogschlecker in Nummer 1, die immer zuerst gefüttert wurde, schnappte mit den Kiefern, dass es sich wie Händeklatschen anhörte, und aus ihrem Maul flossen dicke Speicheltropfen.

Als der Schweinemann alle gefüttert hatte und auch Frau Schlapperich in Nummer 9 den Kopf tief im Trog stecken hatte, kehrte er zu Frau Gerstengern zurück. Zwar hatte er schon früher am Morgen flüchtig festgestellt, dass die Geburt beendet und anscheinend alles in Ordnung war, aber er hatte den Wurf noch nicht genauer geprüft. Jetzt entdeckte er den Mickerling selbstverständlich sofort, und ohne zu zögern, hob er ihn sanft auf und ließ ihn schnell in der tiefen Tasche seines alten Kittels verschwinden. Die Sau war mit ihrem Frühstück beschäftigt und bemerkte es nicht. Wenn er ein gesundes Ferkel herausnahm, um es zu untersuchen, hielt er ihm das Maul zu, damit sein Gequietsche nicht die Mutter aufschreckte. Aber dieses da, so dachte er, hatte nicht einmal Kraft genug für einen Pieps.

In der Futterscheune schaute er es genauer an. Er war ein sehr erfahrener Schweinezüchter, aber in all den Jahren hatte er noch niemals ein Ferkel mit solchen Füßen gesehen. Die Spitzen der winzigen Hufe waren nach innen gedreht, sodass die Form des Fußes nicht scharf, sondern abgerundet war. Frau Süffel hatte recht: Diese Füße sahen aus wie die Pfoten von einem kleinen Hund.

Nun sind aber Gloucester-Old-Spots eine sehr seltene Schweinerasse, und gelegentlich gab der Schweinemann der Versuchung nach, einem Mickerling das Leben zu schenken. Das heißt, wenn es ein weibliches Tier war. So eine kleine Sau konnte, wenn auch sehr langsam, heranwachsen und eines Tages Ferkel haben. Doch mit mickrigen männlichen Ferkeln machte er kurzen Prozess.

Das da war aber nicht nur männlich und mickrig, es hatte auch noch diese schaurigen Füße. An einem rostigen Nagel hing die Hartholzkeule, und der Schweinemann griff danach.

Nicht »es«, sondern »er«

Es mag seltsam klingen, aber es ist so: Leute, die Schweine halten, scheinen sie oft richtig gerne zu mögen. Der Schweinemann war ein riesiger, fetter Kerl mit kurzen Beinen und einem dicken Bauch. Er hatte ein doppeltes Doppelkinn, eine platte Nase und kleine dunkle, glitzrige Augen. Er hatte enorm große Hände, und in einer dieser Pratzen hielt er nun den Mickerling wie einen Blumenstrauß. Das knochige, traurige Köpfchen und die sonderbaren Vorderfüße schauten oben aus seiner Faust heraus. Nun griff er anders zu und hielt das Geschöpf an den Hinterbeinen hoch, sodass es mit dem Kopf nach unten hing, und nahm die Keule mit festem Griff in die andere Hand. Im selben Augenblick hörte er ein Geräusch am anderen Ende der Scheune. Er drehte sich um und sah eine Ratte über einen seiner Futterkästen rennen. Wenn es etwas gab, was der Schweinemann hasste, dann waren das Ratten. Für ihn waren Ratten nutzlose, verschlagene Diebe, die sich verschworen hatten, von der Morgen- bis zur Abenddämmerung seinen geliebten Schweinen das Futter zu stehlen. Der Anblick einer Ratte genügte, um ihn alles andere vergessen zu lassen. Er ließ den Mickerling kopfunter auf den Boden fallen und stapfte, vor Wut grunzend, zum Futterkasten.

Das Erste, was das Ferkelchen sah, als es sich mühsam aufgerappelt hatte, war helles Sonnenlicht draußen vor der Türe. Es trottete darauf zu und purzelte die Zementtreppe hinunter in den Hof. Einmal draußen, hörte es in der Ferne die zufriedenen Geräusche satter Sauen und das Quieken von Ferkeln, die um einen Platz an der mütterlichen Milchbar kämpften. Und dahin wandte sich das Ferkel. Es war schwach und verwirrt und hungrig und unglücklich. Es wollte zurück zu seiner Mutter. Es war entschlossen, sie zu suchen, auch wenn das sein Leben kosten sollte.

Mühsam schleppte es sich auf seinen Hundepfötchen vorwärts. Schließlich erreichte es die Tür von Koben Nummer  1. Es hatte gerade noch Kraft für ein paar schwache Quiekser. Frau Trogschleckers Kopf erschien über der Tür.

»Meine Güte!«, rief sie laut. »Da ist der kleine Mickerling, den der Schweinemann weggenommen hat! Frau Gerstengern! Frau Gerstengern! Da ist Ihr Mickerling! Der kleine Freddie Hundepfötchen!«

War das ein Aufruhr! In allen Koben wälzten sich die Sauen schwerfällig auf die Beine. Sie schüttelten die Ferkel von sich ab, die in kreischender Verwirrung zur Seite purzelten. Bald ruhte auf jeder der Türen zum Gang ein Paar Schweinsfüße. Und über jedem Paar Füße hing ein großes, hängeohriges Gesicht und starrte auf das kleine Ding vor Frau Trogschleckers Koben. Den ganzen Wirrwarr übertönte das tiefe drängende Grunzen von Freddie Hundepfötchens Mutter in Nummer  5. Als Frau Gerstengern mit Frühstücken fertig war, hatte sie ihre Neugeborenen beschnüffelt. Sie konnte zwar nicht zählen, aber sie merkte doch, dass alle gleich fett und gleich groß waren. Daher wusste sie, dass der Schweinemann eines weggenommen hatte. Jetzt, wie durch ein Wunder, war es wieder aufgetaucht, nur ein Dutzend Schritte von daheim.

»Freddie!«, rief sie. »Freddie, komm her, mein Sohn! Gib jetzt nicht auf!«

Langsam rappelte sich der erschöpfte Kleine auf. Er wackelte vorbei an Frau Apfelbolz in Nummer 2, dann an Frau Rübenschnitz, dann an Frau Süffel, bis er zuletzt schwankend vor Müdigkeit vor der Tür von Nummer 5 anhielt.

»Mami«, sagte Freddie Hundepfötchen, »ich bin müde. Ich habe Hunger. Lass mich rein!«

Frau Gerstengern hätte ohne langes Nachdenken die Türe eingetreten, wenn sie das gekonnt hätte. Aber die Tür war dick und öffnete sich nur nach innen. Wie rasend wühlte sie ihre Schnauze unter die Türkante und versuchte, die Tür aus den Angeln zu heben – vergeblich. Aber zwischen der unteren Kante der Tür und dem Zementfußboden gab es einen Spalt. So eng war dieser Spalt, dass sie nicht einmal ihre Schnauze durchstecken konnte, und einem fetten Ferkel würde es nicht gelingen hinauszuschlüpfen. Aber vielleicht war der Spalt gerade weit genug, um ein sehr dünnes Ferkel hereinzulassen. Sie kratzte alles Stroh von der Öffnung und schnaubte so wild, als wollte sie versuchen, Freddie wie mit einem Staubsauger einzuschnaufen.

»Los! Mach schon, Kleines!«, schrie Frau Schlapperich in Nummer 9. Wie ein Echo waren Frau Schlürfer, Frau Maisschmatz und Frau Toffelschling zu hören und auch die Damen, an deren Türen Freddie schon vorbeigekommen war.

»Weiter! Vorwärts, Liebes!«, riefen sie laut. »Wir sind alle auf deiner Seite!«

Und mit dieser Unterstützung, gedrängt von seiner Mutter und getrieben von seiner eigenen Entschlossenheit, machte Freddie einen letzten, verzweifelten Versuch. Irgendwie quetschte er seinen Kopf unter die Türe, wühlte und scharrte mit seinen komischen Vorderbeinen und schob mit den dürren Hinterbeinen und war schließlich zu guter Letzt wieder daheim. Erschöpft lag er da, während seine Mutter ihn mit zärtlichem Grunzen von Kopf bis Fuß ableckte. Die ganze Reihe der Koben entlang erhob sich der Chor eines erleichterten Schnaubens, und Frau Süffel und Frau Toffelschling nahmen ihre Füße von den Türen und legten sie auf die Mauern zu Frau Gerstengern und riefen ihr Glückwünsche zu.

»Zum Abküssen!«, rief Frau Toffelschling. »Was ist es doch für ein tapferes kleines Schwein!«

Frau Gerstengern unterbrach sich im Lecken und schaute zu ihr auf. »Entschuldigen Sie, Frau Toffelschling«, sagte sie langsam und ernst. »Es ist kein ›Es‹. Er ist ein ›Er‹. Freddie.«

»Sie hat recht«, meinte Frau Süffel. »Und es ist nicht bloß ein ›Er‹. Ich glaube, er ist ein Held.«

Und nach einigen letzten guten Wünschen kehrten beide Damen zu ihren Pflichten zurück.

Als Freddie seinen Weg nach Hause geschafft hatte, war seine Mutter glücklicherweise nicht nur mit ihrem eigenen Frühstück fertig, auch seine Geschwister hatten ihres bekommen. Deshalb war es ihr jetzt möglich, die kleinen, satten Ferkel mit der Nase in den hinteren überdachten Teil des Kobens zu schieben und zu schubsen. Mit ihrem großen, gefleckten Rücken verrammelte sie den Ausgang und bot dem einen dünnen, müden, kleinen Schweinchen die ganze Länge ihrer Milchbar an.

Und wie er trank! Auf seinen Hundepfötchen krabbelte er an seiner Mutter entlang und trank und trank und trank. Seine Haut schien rosig zu werden, sein Bauch spannte sich wie eine Trommel, und seine trüben Augen fingen an zu glänzen. Als der Schweinemann zehn Minuten später über die Türe schaute, erkannte er sein Opfer kaum wieder.

Bei der Verfolgung der Ratte hatte er viele Kästen und Säcke hin- und hergeschoben. Das brachte noch mehr Ratten zum Vorschein. Und das wiederum brachte ihn zum Fluchen und Keuchen. Wild hatte er mit der Keule herumgeschlagen und dabei geschrien: »Potz!« und »Blitz!« und »Wolkenbruch!« Das Ende vom Lied war, dass er erhitzt und verschwitzt war, während die Ratten feixend in ihren Schlupflöchern saßen. Es war ziemlich viel Zeit dabei draufgegangen. Er suchte am Ende des Gangs in der Futterscheune herum, weil er erwartete, dass Freddie sich da irgendwo versteckt hätte. Dann suchte er im Hof, und endlich, weil er auch da keine Spur von ihm fand, ging er hinüber zu den Ställen. Nur für den Fall, dass der Mickerling durch irgendeinen Zufall doch den Heimweg gefunden hätte! Er lehnte sich über die Türe von Nummer  5 und schüttelte den Kopf, dass sein doppeltes Doppelkinn wabbelte. »Nicht zu glauben!«, sagte er zu sich selber und wischte sich das Gesicht mit einem rot getüpfelten Taschentuch ab. »Der kleine Bursche ist ganz schön zäh! Aber das ist egal. Er ist für niemand nix nutz, gar nix. Er muss weg!« Damit schob er den Riegel zurück.

Nun war es eine Sache, Frau Gerstengern unbemerkt ein Kind wegzunehmen, während sie mit dem Frühstück beschäftigt war. Sie beim Säugen dieses Heldenkindes zu stören, das war eine andere Sache. Und noch dazu: Sie wurde von einem unverschämten Diener gestört, der kein Recht hatte, ungebeten ihr Haus zu betreten, es sei denn zu Fütterungs- und Saubermachzeiten. Wo es doch klar war, dass er vorhatte, ihr das Baby noch einmal wegzunehmen!

Sie hievte sich mit einem so gewaltsamen Ruck auf die Beine, dass der überraschte Freddie weit zur Seite geschleudert wurde. Mit hin- und herschwingendem Kopf stürzte sie auf den Diener los. Dabei riss sie ihr Maul auf, knirschte mit den Zähnen, schnappte mit den Kiefern, blasiger Schaum troff über ihre Eckzähne. Dieses Kiefernschnappen und ihr rasendes Grunzen ergaben zusammen ein Geräusch, das sich für den Schweinemann anhörte wie: »Raus, raus, raus!« Und genau das war’s, was sie tatsächlich sagte.

Zur gleichen Zeit stemmten sich Frau Süffel und Frau Toffelschling an ihren Mauern hoch. Und auch sie schrien ärgerlich auf den Diener ein.

»Lass ihn in Ruhe, Schweinemann!«, tobten sie.

»Armer kleiner Bursche!«

»Vergreif dich doch an einem von deiner Größe, du Feigling!«

»Du dreckiger, fetter Mensch, du!«

Denn so wie wir »dreckig wie ein Schwein« oder »fett wie ein Schwein« sagen, drehen die Schweine diese Beleidigung um und zahlen sie uns heim. Die ganze Reihe entlang, von Frau Trogschlecker bis zu Frau Schlapperich, erhob sich das Gebrüll: »Du dreckiger, fetter Mensch! Lass ihn in Ruhe! Verschwinde! Hau ab!« Und neun Paar Kiefer schnappten, und neun Paar Augen glitzerten vor Wut.

Für einen Mann seines Umfangs war der Schweinemann wirklich bemerkenswert schnell draußen aus Nummer 5. Er wusste nur zu gut, welchen Schaden eine wütende Sau anrichten konnte. Und es war eine andere Art von Schweiß, Angstschweiß nämlich, den er sich jetzt von der Stirn wischte. »Potz!«, schrie er und »Blitz!« und »Donnerschlag!«

Er wartete, bis die wutdampfende Frau Gerstengern wieder von der Türkante heruntergestiegen war. Dann schob er den Riegel vor und trollte sich maulend. »Soll sie ihn doch behalten, diesen scheußlichen, kleinen Mickerling«, grummelte er. »Der wird sowieso bald sterben. Das erspart mir die Mühe. Verwünschte alte Säue!«

Und wie Männer das oft machen, wenn sie spüren, dass sie dem Weibervolk nicht gewachsen sind, wanderte er über den Hof, um die Gesellschaft eines anderen männlichen Wesens zu suchen – er besuchte den Gloucester-Old-Spots-Eber. Der Eber kam zur Tür und gab ihm den üblichen Befehl: »He, du, Schweinemann! Kratz mir den Buckel!« Und selbstverständlich gehorchte sein Diener. ›Er ist wirklich kein so übler Bursche‹, dachte der Eber. ›Tut, was man ihm sagt.‹ ›Guter alter Kerl‹, dachte der Schweinemann. »Das bist du doch, nicht wahr, alter Junge?«, sagte er. »Nicht wie die verwünschten alten Säue!«

Abgesehen davon, dass der eine gefleckt war und der andere nicht, sahen sie sich wirklich sehr ähnlich, wie sie dastanden und plauderten, ein jeder in seiner eigenen Sprache.

Ob Schweine fliegen könnten?

Die Zeit verging, und Freddie Hundepfötchen überlebte nicht nur, sondern er gedieh. Er nahm nicht so sichtlich zu wie seine Wurfgefährten, aber mit List und Behändigkeit sicherte er sich einen gerechten Anteil an der Milch seiner Mutter. So überredete er sie zum Beispiel, sich vor eine Ecke zu legen, in der er schon wartete. Oder er stieg auf die Kante des Futtertrogs, für einen Schluck Milch in einer Höhe, die die anderen nicht erreichen konnten, weil ihre glatten, spitzhufigen Vorderfüße ihnen nicht erlaubten, da oben herumzubalancieren.

Der Schweinemann hatte sich mit Freddies Überleben abgefunden. Wenn er an Frau Gerstengerns Blick und ihr drohendes Grunzen dachte, wollte er am liebsten überhaupt nichts mit dem Mickerling zu tun haben. Er redete sich ein, dass er dieses Geschöpf aus Freundlichkeit behalten hätte, als Maskottchen oder Glücksbringer. Frau Gerstengerns Nachbarinnen verbrachten viel Zeit damit, auf den Mauern zu lehnen und zu beobachten, was sich in Nummer 5 tat. Im Gegensatz zum Schweinemann, der das nur als Ausrede vorschob, hielten sie Freddie wirklich für einen Glücksbringer – wie übrigens alle anderen Mütter auch. Kein Ferkel war jemals zuvor »weggenommen worden« und dann zurückgekommen. Es schien etwas Märchenhaftes, Geheimnisvolles daran zu sein, auch an seinen Füßen. Im Augenblick sah es so aus, als wären sie für ihn eher von Vorteil als von Nachteil.

»Er ist zum Abküssen!«, sagte Frau Toffelschling eines Morgens, als sie Freddie bei seinem »König-auf-der-Zinne«-Trick auf dem Futtertrog beobachtet hatte. »Er ist wirklich ein aufgewecktes Kerlchen, nicht wahr, Frau Gerstengern?«

Frau Gerstengern grunzte nur, aber innerlich platzte sie fast vor Stolz. Sie hatte nie viel davon gehalten, eines ihrer vielen Kinder vorzuziehen, aber sie musste sich eingestehen: Dieses Kind war sehr … außergewöhnlich.

»Nichts für ungut«, sagte Frau Süffel, »täusche ich mich, oder haben seine Füßchen sich verändert?« Und tatsächlich, wenn auch die Hufe an Freddies Hinterfüßchen normal blieben, die wunderlich einwärts gedrehten hornigen Teile seiner Vorderfüße waren abgefallen. Jetzt hatten sie noch mehr Ähnlichkeit mit runden Hundepfoten, und anscheinend gab das Freddie mehr Standfestigkeit. Denn wenn der Wurf auf dem von Schweinemann sauber gewaschenen, glatten Zementboden der äußeren Einfriedung Fangen spielte, hielt Freddie sich am sichersten auf den Beinen. Seine stärkeren Geschwister rutschten oft aus und fielen um.

Frau Gerstengern war nahe daran, diese sehr persönliche Bemerkung über Freddies Füße übel zu nehmen, aber sie erkannte doch, dass sie nur freundlich gemeint war. Außerdem brannte sie darauf, die Meinung ihrer Nachbarinnen zu hören.

»Ja, er macht sich. Und sie haben sich verändert«, sagte sie. »Um die Wahrheit zu sagen, meine Damen, ich bin mordsmäßig gespannt zu erfahren, was Sie denken. Sie mögen sagen, dass ich übergeschnappt bin, aber ich habe mich bei der Frage ertappt, ob er nicht irgendwie …« Sie zögerte und schaute sich um. Sie wollte sich vergewissern, dass Freddie nicht zuhörte. Aber der war nach drinnen gerannt und wälzte sich mit den andern in einer wilden Keilerei im Stroh. So fuhr sie fort: »… ob er nicht irgendwie außergewöhnlich ist.«

»Außergewöhnlich?«, fragte Frau Süffel.

»Nun ja, für einen bestimmten Zweck so geboren.«

»Zweck?«, sagte Frau Toffelschling.

»Was ich sagen möchte, ist dies«, sagte Frau Gerstengern. »Er ist weggenommen worden, nicht wahr?«

»So war es wohl«, sagten sie.

»Und doch kam er zurück?«

»Aber gewiss doch, sicher«, sagten sie.

»Also, das ist doch irgendwie etwas Außergewöhnliches, oder?«

Lange Hängeohren schlabberten gegen fette Gesichter, als die Damen lebhaft zustimmend nickten.

»Und seine Vorderfüße?«, sagte Frau Gerstengern.

»Sind anders«, sagte Frau Süffel.

»Sind seltsam«, sagte Frau Toffelschling.

»Außergewöhnlich?«, sagte Frau Gerstengern.

»Meinen Sie«, sagten ihre Nachbarinnen, »meinen Sie, außergewöhnliche Füße für einen bestimmten Zweck?«

Jetzt war es an Frau Gerstengern, mit dem Kopf zu nicken. Wieder gab es eine Pause, während sich die Nachbarinnen über ihren Kopf hinweg ein wenig besorgt anstarrten. Übereinstimmend fanden sie, dass dies nun doch ein wenig zu weit ginge. Frau Gerstengerns Sorge um ihren Mickerling verführte sie zu überschwänglichen Gedankenflügen. Außergewöhnliche Füße für einen bestimmten Zweck? Nein, nein, das war zu viel des Guten!

»Tja  … nein, meine Liebe, ich glaube nicht«, sagte Frau Toffelschling freundlich. »Ich meine, ich weiß, dass sie nicht so sind wie die von anderen Ferkeln, aber …«

»Was Frau Toffelschling meint, meine Liebe«, sagte Frau Süffel besänftigend, »ist, dass Sie sich nicht übermäßige Sorgen machen sollten wegen der Füße des kleinen Burschen. Ich meine, ich persönlich glaube nicht, dass sie eine Beeinträchtigung für ihn sind. Ganz im Gegenteil! Aber dass sie für einen bestimmten Zweck so gemacht sind, also, das ist ungefähr so wahrscheinlich wie …«

»… dass Schweine fliegen könnten«, schloss Frau Toffelschling.

Gerade als Frau Süffel zögerte, kam Freddie Hundepfötchen aus dem inneren Teil des Kobens heraus. Wie das bei Kindern oft so ist, wurde er von dem sicheren Gefühl hergezogen, dass die Erwachsenen über ihn sprachen. Aber alles, was er noch mitbekam, waren die drei letzten Worte von Frau Toffelschling. Seine Mutter und ihre Freundinnen verstummten in dem Augenblick, als sie ihn sahen. Da war er ganz sicher, dass er recht hatte: Sie hatten über ihn gesprochen.

»Guten Morgen, liebe Tante Süffel! Guten Morgen, liebe Tante Toffelschling!«, sagte er höflich. »Kann ich bitte Milch haben, Mami? Schnell, bevor die andern zurückkommen?«

Weil so ihre Unterhaltung ein plötzliches Ende fand, ließen sich die Nachbarinnen von ihren Mauern herunter, und Frau Gerstengern legte sich eilig hin, um ihren Liebling zufriedenzustellen.

Während er sich die Milch tüchtig munden ließ, dachte Freddie angestrengt nach … dass ›Schweine fliegen könnten‹, dachte er. ›Bestimmt haben sie über mich gesprochen. Also heißt das, ich könnte fliegen.‹ In diesem Augenblick kamen die andern Ferkel herausgestürzt. Sie balgten sich und schubsten und trampelten auf ihm herum. Aber er klammerte sich entschieden fest, bis er satt war. Dann kletterte er auf seine Mutter und legte sich auf ihren riesigen Leib wie auf ein Polster. Er betrachtete seine sonderbaren Füße. Die anderen neckten ihn schon deswegen, doch ihm war das egal. Er freute sich, überhaupt am Leben zu sein. Er schaute zum blauen Himmel auf. Flügelschwirrend flog ein Spatz über den Stall. Ein wenig höher zog ein Starenschwarm über den Hof. Noch höher oben schnitten die Haus- und Uferschwalben wunderschöne Kreise in die fliegenerfüllte Luft. Und über allen, so hoch, dass seine Kinderaugen sie kaum noch erkennen konnten, schossen die schwarzen, halbmondförmigen Mauersegler dahin, kreischend vor Freude über das Wunder des Fliegens.

›Ich  … könnte fliegen‹, dachte Freddie Hundepfötchen. Auf dem Leib seiner Mutter setzte er sich auf und schlug zur Übung mit den Vorderbeinen. Aber nichts geschah. ›Vielleicht ist es der Start, der so schwierig ist‹, dachte er. ›Vielleicht wird es leichter, wenn man erst einmal da oben ist.‹ Er schaute wieder zum Himmel auf und versuchte sich vorzustellen, wie er, auf die eine oder andere Weise mit den Beinen rudernd, mit flatternden Ohren und steif nach hinten gestrecktem Ringelschwänzchen sich da oben hinaufschwingen und gleiten und wieder herabstoßen würde.

›Vielleicht könnte ich anfangen zu fliegen, wenn ich irgendwo hoch hinaufkäme und dann runterspringen würde. Ich bin sicher, dass sie über mich gesprochen haben. Ich bin sicher, dass ich es könnte. Ihr werdet’s schon sehen, ob ich das nicht kann! Ich brauche nur eine kleine Chance!‹

Der Meister

Der Eber war selbstverständlich die wichtigste Person im Umkreis. Einerseits, weil er ein unglaublich wohlerzogener und vornehmer Gloucester-Old-Spots war, andererseits, weil er der Vater aller Kinder war, die in den Ställen geboren wurden. Sein richtiger Name war Champion Imperial Challenger III. von Ploughbarrow. Aber die Sauen nannten ihn alle nur ›Meister‹. Sein Stall lag der Reihe der neun Koben gegenüber und hatte ein überhängendes Vordach, um den Regen von seinem edlen Rücken fernzuhalten. Immer wenn Schweinemann, der sehr groß war, zu ihm hineinging, musste er sich bücken. Den Sauen gefiel es, dass der Diener sich immer tief vor dem Meister verbeugte.

Die Verbindung mit den Sauen hielt der Meister durch gelegentliche Gespräche über den Hof hinweg aufrecht, das heißt, wenn er Lust dazu hatte und der Wind nicht zu stark war. Dann richtete er sich an seiner Türe auf, streckte den Kopf unter dem Vordach heraus und rief in seiner derben, munteren Art laut zu ihnen hinüber. Manchmal redete er sie alle zusammen an. Dann kam eine jede, wenn sie nicht gerade ihre Babys säugte, respektvoll zur Vordertür. Ehrerbietig bewegten sie ihre Köpfe auf und ab. Manchmal wählte er nur eine von ihnen aus, etwa um sich nach dem letzten Wurf zu erkundigen.

Eines Morgens, einige Wochen nach der Geburt von Freddie Hundepfötchen, hörte man sein tiefes, hustendes Grunzen und das Rattern seiner Tür, als er seinen massigen Leib hinaufwuchtete.

»Es ist der Meister!«, sagten die Nachbarinnen zueinander. Und sie warteten, ehrfurchtsvoll schweigend.

Der Eber räusperte sich.

»Äh – hrrrm, Frau Gerstengern, auf ein Wort!«

»Hier bin ich, Meister«, sagte Frau Gerstengern. »Was wünschen Sie?«

»Die jüngsten Kinder, Liebste. Die Spatzen klatschen darüber, dass sie einen Wurf hatten?« Die Spatzen verbreiteten alle Neuigkeiten auf der Farm.

»J-ja, Meister.«

»Alles in Ordnung, hoffe ich! Gesund? Kräftig? Sprösslinge nach mir geraten? Was?« Es entstand eine kleine Pause, und ein Schauer der Anteilnahme lief die Koben entlang. Aber Frau Gerstengern war der Lage gewachsen.

»Es ist alles in Ordnung, ich danke Ihnen, Meister«, antwortete sie, und ihre Stimme zitterte fast gar nicht. »Ich danke Euer Ehren für die gütige Nachfrage.«

»Gut gemacht!«, sagte der Meister. »Prima Leistung das. Weiter so! Was?« Damit ließ er sich von seiner Türe herunter, während alle Damen die Köpfe senkten und mit einem pfeifenden Geräusch verschwanden, acht kleinen und einem großen Seufzer der Erleichterung.

Es war nicht so, dass der Meister nichts von Mickerlingen gewusst hätte. Er wusste nur zu gut Bescheid, denn eine Schwester in seinem eigenen Wurf war ein Mickerling gewesen. Niemals hatte er vergessen, wie er eines Morgens, als er noch ein Baby war, aufgewacht war und das arme, spindeldürre, kleine Ding kalt und leblos neben sich ausgestreckt fand. Deshalb fürchtete er, dass eines seiner eigenen Kinder als Mickerling geboren werden könnte. So stellte er immer die gleiche Frage: »Alle Sprösslinge nach mir geraten, was?« Und die Sauen enttäuschten ihn niemals. Niemals erfuhr er, dass gelegentlich ein Sprössling sehr klein geraten war und entweder starb oder weggenommen wurde. Und was die weiblichen Mickerlinge anging, die es in den Augen Schweinemanns wert waren, verschont zu werden, so kamen die dem Meister nie vor die Augen, ehe sie entwöhnt und auf dem Weg zu den Freigehegen waren. Hatten sie so lange überlebt, dann hatten sie schon ein wenig aufgeholt.

Sie waren dann nur die Kleinsten im Wurf, und das war ja nichts Schlimmes. Aber was, um alles auf der Welt, würde er zu Freddie Hundepfötchen sagen?

Frau Gerstengerns Nachbarinnen versuchten, sich diesem Thema auf taktvolle Weise zu nähern. Sie fingen mit einem Lob an.

»Wie lebhaft er ist!«, sagte Frau Toffelschling bewundernd. Freddie, der mit seinen Gedanken ganz beim Fliegen war, sprang vom Rücken seiner Mutter herunter, hinein in die Frühstücksreste auf dem Boden des Futtertrogs. »Sie sind sicher sehr stolz auf ihn, Frau Gerstengern!«

»Jede Mutter wäre stolz auf ihn«, sagte Frau Süffel. Und dann, plötzlich mutig, fügte sie tapfer hinzu: »Und jeder Vater auch.«

Es gab eine lange verlegene Pause. Den Nachbarinnen schien es, als würden die weißen Stellen auf Frau Gerstengerns Haut ein wenig rosa anlaufen und die schwarzen Flecken geringfügig schwärzer werden.

»Ich weiß wirklich nicht, was ich tun soll, meine Damen«, sagte sie endlich. »Früher oder später muss Freddie dem Meister unter die Augen treten. Der wird rasen!«

»Das wird eher früher als später geschehen, nicht wahr?«, sagte Frau Toffelschling. »In einer Woche oder so werden sie den Hof überqueren, nicht wahr?«

›Den Hof überqueren‹ bedeutete die Zeit nach der Entwöhnung, wenn die acht Wochen alten Ferkel ihre Mütter verließen und hinüberliefen zu den Koppeln auf beiden Seiten des Eberstalls. Später wurden die Jungschweine getrennt. Die Eber kamen in die Mastkoppeln, die jungen Sauen wurden in anderen Gehegen untergebracht, bis sie groß genug waren, um für die Zucht verkauft zu werden.

Obwohl Freddie gar nicht richtig zugehört hatte, pickte er, wie alle Kinder, die peinlichen Teile der Unterhaltung heraus. »Wer ist der Meister, Mami?«, fragte er.

»Der Meister ist dein Vater, Liebes, ein sehr vortrefflicher, vornehmer Herr.«

»Warum wird er rasen?«

»Oh – dein Vater ist ein sehr temperamentvoller Mann«, sagte Frau Süffel schnell. »Er wird ärgerlich mit dem Diener, wenn der seine Mahlzeiten zu spät bringt.«

»Gut. Und was bedeutet ›den Hof überqueren‹, liebe Tante Süffel?«

»Oh, das ist etwas, das du gern tun wirst, Freddie«, warf Frau Toffelschling beruhigend ein. »Da geht ihr Jungen alle in wunderschöne Ferien, und eure Mutter bekommt eine hübsche Ruhepause.«

Freudig erregt hüpften und rannten die anderen sieben Ferkel von Frau Gerstengern im Koben herum. »Wunderschöne Ferien! Wunderschöne Ferien!«, quiekten sie. Aber Freddie Hundepfötchen saß auf seinem mageren Hinterteil, und eine dicke Träne floss über die eine Hälfte seines Gesichts.

»Ich will bei meiner Mami bleiben«, sagte er. Und jetzt lief eine Träne über die andere Seite seines Gesichts.

In diesem Augenblick fasste Frau Gerstengern einen ganz festen Entschluss: Sie würde nicht zulassen, dass dieses arme, bescheidene, missgestaltete, zu magere Kind den Hof überquerte. Wie alle Schweinemütter hatte sie dem Diener immer ohne Protest erlaubt, die frisch entwöhnten Kinder wegzutreiben, nach zwei Monaten harter Arbeit sogar mit einem Seufzer der Erleichterung. Dieses Mal würde es anders sein, denn dieses Kind war anders. Das Herz tat ihr weh, als sie die zwei großen Tränen sah. Mochte der Diener die anderen sieben wegnehmen, ihren Freddie würde sie nicht hergeben. Sollte er’s nur versuchen!

Vierzehn Tage später versuchte er es. Er öffnete die Türe von Nummer 5. Er hielt ein Stück Wellblech wie einen Schild vor sich, scheuchte Frau Gerstengern in den inneren Teil des Kobens, und der Wurf rannte hinaus auf den Hof. Ein Grunzen und Rattern auf der anderen Seite des Hofes sagte jedermann, dass der Meister über seine Tür schaute, um seine Sprösslinge zu besichtigen, während sie den Hof überquerten. Als Schweinemann die Nummer 5 wieder abgeschlossen hatte, sprangen und hüpften draußen nur sieben fette Ferkel herum. Er schaute nach und sah den Mickerling verstohlen zwischen den Beinen seiner Mutter hervorlinsen. Schon wollte er die Tür noch einmal öffnen, als Frau Gerstengern augenblicklich nach vorne stürzte. Sie schnappte und schnaubte so grimmig wie ihre wilden Vorfahren draußen in den Wäldern.

»Dreckiger, fetter Mensch!«, brüllte sie. »Hau bloß ab!«

»Potz!«, schrie Schweinemann und »Blitz!« und »Donnerschlag!«

Aber er wich doch zurück und stapfte den anderen Ferkeln nach.

»Dann behalt doch das elende Ding!«, schrie er über die Schulter zurück. »Es wird nie für niemand nix nutz sein, für gar nix!«

Schweinemann umkreiste die anderen Ferkel. Er hatte aus Reisigbündeln eine keilförmige Gasse gemacht; durch die trieb er sie jetzt hinüber in eine der Koppeln und schloss sie ein. Mit seinem rot getüpfelten Taschentuch rieb er sich das Gesicht ab und ging hinüber zu Champion Imperial Challenger III. von Ploughbarrow, um sich mit ihm zu unterhalten.

»He du, Schweinemann, kratz mir den Buckel!«, sagte der Meister. Und wie gewöhnlich gehorchte der Diener. Sie hatten eine Unterredung miteinander, und es war ein Glück, dass sie in verschiedenen Sprachen redeten.

»Verdammt großartige Bande, diese Jungen da, Schweinemann«, sagte der Meister. »Wenn die ausgewachsen sind, werden sie so fett sein wie du. Würd mich jedenfalls nicht wundern.«

»Einen scheußlichen, kleinen Mickerling hast du da drüben, alter Bursche«, sagte der Schweinemann. »Diese übel gelaunte alte Sau hat ihn ins Herz geschlossen und will ihn behalten.«

Jetzt hatte Freddie ein schönes Leben! Die Mutter hatte noch reichlich Milch für ein einziges Ferkel, und die ganze Milchbar gehörte ihm, ihm ganz alleine.

Als er schließlich voll war bis zum Hals, schlief er an der Seite seiner Mutter ein. Er träumte, dass er und sie und sein Vater, der Meister, Fuß in Fuß durch einen warmen, milchigen Himmel flogen.

Ruhehafen

Gewöhnlich hatten die Sauen jedes Jahr zwei Mal einen Wurf Babys, im Frühling und im Herbst. So kam es, dass jede Mutter zwei Mal im Jahr, wenn die Ferkel entwöhnt waren, das genießen durfte, was Frau Toffelschling »eine hübsche Ruhepause« genannt hatte. Sobald ein frisch entwöhnter Wurf ›den Hof überquert‹ hatte, erwartete die Sau, dass der Diener ihre Türe öffnete. Dann ging’s durch ein Tor vorbei an den landwirtschaftlichen Gebäuden. Dieses Tor war der Einlass zu einer kleinen Wiese. Der Schweinemann, der überhaupt keine Fantasie hatte, nannte sie ›Schweinegrund‹. Die Damen aber sprachen immer vom »Ruhehafen«.

»Jetzt dauert es nicht mehr lange«, pflegte eine geplagte Mutter nach etwa sieben Wochen anstrengenden Säugens zu ihrer Nachbarin zu sagen, »bald gehe ich zum Ruhehafen!«

»Oh, das wird reizend für Sie sein, Liebste.«

»Wunderschön ist es da! Diese Ruhe!«

»Und die gute Luft! So erfrischend!«

»Aber denken Sie auch daran, dass ich die Kinderchen sehr vermissen werde. Das darf man nicht vergessen!«

»Nein, nein! Aber Sie müssen ja fort. Übrigens hat dann der faule Schweinemann Zeit, Ihr Haus gründlich sauber zu machen.«

Ruhehafen war ein kleines, dreieckiges Fleckchen Land an einem holprigen Bergabhang. Von der Spitze des Dreiecks, oben auf der Hügelkuppe, wurde es nach unten zu breiter, bis es am Fuße des Hügels von einem Fluss begrenzt wurde. Die beiden Seiten waren mit einem starken Drahtgeflecht eingezäunt. Der höher gelegene Teil der Wiese war über und über mit Ameisenhaufen gesprenkelt. Und mitten auf der Wiese stand eine große alte Eiche.

Am Morgen, nachdem Freddies Brüder und Schwestern den Koben verlassen hatten, kam der Schweinemann zu Nummer 5 und öffnete die Tür. Normalerweise schauten bei solchen Gelegenheiten nur ein oder zwei Köpfe über die Mauern, und nur ein oder zwei Zurufe waren zu hören. Etwa: »Alles Gute!« oder »Schöne Ferien!«

Diesmal aber war es anders, denn niemand konnte sich erinnern, dass jemals ein Ferkel mit nach ›Ruhehafen‹ gegangen wäre. Ganz zu schweigen von einem Mickerling. Als Freddie höflich »Auf Wiedersehen« zu Tante Süffel und Tante Toffelschling gesagt hatte, waren alle Köpfe oben. Alle wollten dieses sonderbare Baby sehen. Der Diener stapfte voraus. Majestätisch folgte ihm Frau Gerstengern. Und hinter ihr drein trottete Freddie. Viele herzliche Glückwünsche folgten ihnen – aber ganz leise, um den Meister nicht aufzuwecken. Für Freddie war alles neu und wunderbar. Sobald der Diener das Tor geschlossen hatte, rief das kleine Schweinchen: »O Mami, ist das nicht toll! Darf ich rumlaufen und mir alles anschauen?«

»Du darfst hingehen, wohin du nur willst, mein Liebes«, sagte seine Mutter. »Aber denke daran: Sei vorsichtig am Wasser unten am Ende der Wiese. Schweine können nicht schwimmen, weißt du.«

›Schweine könnten fliegen‹, dachte Freddie Hundepfötchen vergnügt, als er wegrannte über das Sommergras. ›Besonders, wenn sie etwas finden, das hoch genug ist zum Herunterspringen.‹

Voller Stolz beobachtete Frau Gerstengern ihren Liebling. Wie schnell er sich Ruhehafen eroberte! Er tollte hinunter zum Fluss und schaute neugierig auf das glitzernde, murmelnde Wasser; er stürmte durch kleine Schilfwälder und hartes, hohes Gras; er kratzte sich an dem rauen Stamm der Eiche und sprang die Ameisenhaufen hinauf und wieder hinunter, eher wie ein Lamm als wie ein Ferkel. Er mochte kleine Hundepfoten und magere lange Hinterbeine haben, aber er war schneller und lebhafter als irgendeines der vielen Dutzend wohlgenährten und kugelrunden Babys, die sie in ihrem langen Leben als Mutter gehabt hatte. Während sie ihm zuschaute, erreichte Freddie schließlich die oberste Spitze der keilförmigen Wiese und kletterte auf den allerhöchsten Ameisenhaufen. Er drehte sich um und sah, dass seine  Mutter  zu  ihm  hinaufschaute.  »Schau,  Mami!«, schrie er gellend – und sprang. Den kleinen Rüssel voraus, tauchte er hinein ins Gras, machte einen Purzelbaum und rollte – kopfüber, kopfunter – den steilen Abhang hinunter, bis er nach ein paar Metern am nächsten Ameisenhaufen wieder auf die Beine kam.

»Ja, mein Liebes, sehr gut!«, rief Frau Gerstengern zärtlich und ging hinüber zu der Eiche, um nach Eicheln zu suchen. Am Ende dieses ersten, aufregenden Tages tat Freddie so ziemlich alles weh. Überall, wo es nur ging, war er hinaufgeklettert und hinuntergesprungen, auf jede Böschung und Furche der holprigen Wiese, auf jeden Ameisenhaufen und auf zahllose Baumstümpfe von gefällten Ulmen. Irgendwie hatte er es sogar geschafft, auf die höchste Stelle eines dicken, toten Astes zu klettern, der auf dem Boden unter der alten Eiche lag. Und dann hüpfte er aus einer Höhe von etwa einem Meter herunter. Aber alle seine Bemühungen endeten mit einer Bauchlandung. Und nun, an diesem Augustabend, hatte er nicht nur überall blaue und braune Flecken, er war auch ein wenig verzagt.

Er und seine Mutter hatten gerade eine seichte Stelle am Flussufer verlassen, wo sie sich satt getrunken hatten. Nun standen sie zusammen in einiger Entfernung davon an einer anderen Stelle des Ufers. Es war ein sehr hoch gelegener Platz. Im Laufe der Jahre hatte die wirbelnde Strömung an dieser Biegung des Flusses das Ufer abgetragen. Hier standen sie etwa fünf Meter über dem Wasser, und hinter ihnen erhob sich, steil und mit kurzem Gras bewachsen, der Berghang von Ruhehafen.

›Mal angenommen, ich würde da oben anfangen und wirklich ganz schnell runterrennen‹, dachte Freddie. »Mami«, sagte er, »hast du gesagt, dass Schweine nicht schwimmen können?«

Wie alle Schweine war Frau Gerstengern in dem Glauben aufgezogen worden, dass ein Schwein bei dem Versuch zu schwimmen sich mit seinen scharfhufigen Vorderfüßen die Kehle aufschlitzen würde. Das erklärte sie ihrem Sohn. Sie war so angenehm voll von Eicheln und Wurzeln und Beeren und den Schweinenüssen, die der Diener gebracht hatte. Verträumt starrte sie auf das flimmernde Wasser hinunter, ohne darauf zu achten, was sie sagte.

»Aber ich habe doch keine …«, setzte Freddie an, dann ließ ihn irgendein warnendes Gefühl verstummen. »Was sagst du, mein Liebes?«, fragte Frau Gerstengern abwesend.

»Äh – errr – ich habe davon nichts gehört – früher«, sagte Freddie schnell. »Ich meine, ich habe das nicht gewusst.«

»Es gibt eine Menge Dinge, die du nicht weißt, Freddie«, sagte seine Mutter, wie das alle Mütter sagen.

›Aber es gibt etwas, das auch du nicht weißt‹, dachte Freddie bei sich. ›Nämlich wenn ich da ganz oben starten würde und wirklich ganz schnell runterrennen würde … Schweine könnten fliegen! Tante Toffelschling hat’s gesagt. Ich wünschte nur, ich könnte einen Fachmann um Rat fragen, bevor ich es versuche.‹

Freddie hatte viel darüber nachgedacht, wen er um Rat fragen könnte. Er hatte oft die Vögel gefragt, die um Nummer 5 herumhüpften. Aber die Spatzen antworteten nur unverschämt: »Tschiep, tschiep!« Und die Stare pfiffen ihm einfach nur frech ins Gesicht. Einmal hatte sich eine Krähe auf der Stallmauer niedergelassen. Aber als Antwort auf die forschenden Fragen des Ferkels krächzte sie nur: »Krah!«

Als er so mit seiner Mutter hoch über dem Fluss stand, hörte man plötzlich das Sausen von Schwingen, und über ihre Köpfe flog ein schwarz-weißer Vogel mit hellrotem Schnabel und Wangenflecken. Er hatte breite Schwimmhäute an den Füßen und scharfe Krallen am Ende der Zehen. Schnell mit den Flügeln schlagend, bremste er und fiel ein auf das Wasser. Ein Schauer von Wassertropfen stob auf, die im Sonnenlicht golden funkelten. Er schüttelte seine Schwanzfedern, schwamm schnell hierhin und dahin, trank, und dann duschte er, indem er mit den Flügeln plantschte.

›Fliegen und schwimmen‹, dachte Freddie, ›das ist zu viel!‹

»Was ist das für ein Vogel, Mami?«, fragte er. »So einen habe ich noch nie gesehen.«

»Es gibt viele Dinge, die du noch nie gesehen hast, Liebes«, sagte seine Mutter, wie Mütter immer sagen. »Das ist eine Ente.«

»Wo kommt sie her?«, fragte Freddie.

»Ach, ich glaube, der Schweinemann hält ein paar davon«, sagte Frau Gerstengern. »Wegen der Eier, glaube ich. Immerhin«, fuhr sie nachdenklich fort, »ich vermute, dass auch Diener essen müssen. Sollen sie nur Eier essen.«

»Kann ich mit der Ente sprechen, Mami?«, fragte Freddie eifrig. »Sie wird mir doch nichts tun, oder?«

»Sie wird dir nichts tun«, sagte seine Mutter. »Aber ich vermute, dass nicht viel dabei herauskommt. Enten sind dumme Dinger. Wahrscheinlich wird sie kein Wort von dem, was du sagst, verstehen.«

Aber als Freddie hinunterraste zu der seichten Stelle und nach der Ente rief, wandte sie sich augenblicklich um und schwamm mit einem freundlichen Ausdruck auf ihrem netten Gesicht auf ihn zu.

Felicitas

»Gu-ten-Mor-gen-En-te!«, sagte Freddie sehr langsam und sehr laut, wie man eben mit Ausländern spricht. »Darf-ich-dich-et-was-fra-gen?« Die Ente war schnell durch das seichte Wasser auf ihn zugewatschelt. Nun hüpfte sie auf den niedrigen Ast einer Weide, umklammerte ihn mit ihren Krallenfüßen, ordnete ihr Gefieder und betrachtete das Ferkel sehr aufmerksam mit hellen, klugen Augen.

»Frag, was immer du willst«, sagte sie mit einer weichen, freundlichen Stimme.

»Oh!«, sagte Freddie überrascht. »Mami hat gesagt, du würdest kein …« Verwirrt hielt er inne.

»… ich würde kein Wort verstehen von dem, was du sagst«, kicherte die Ente. »Nun ja, offensichtlich weiß deine Mutter nicht viel über Moschusenten.«

Freddie schluckte. »Bitte«, sagte er, »was ist eine Moschusente?«

»Wir sind eine Art, die auf Bäumen wohnt«, sagte die Ente. »Dafür haben wir die da«, und sie hob einen Fuß hoch, um die scharfen, gebogenen Krallen zu zeigen.

»Ursprünglich kommen wir aus Südamerika.«

Freddies Welt hatte sich enorm erweitert, seit er Nummer  5 verlassen hatte, aber sie war noch immer sehr klein. Er nahm an, Südamerika sei die nächste Wiese jenseits von Ruhehafen.

»Wie dem auch sei«, sagte die Ente, »was wolltest du mich fragen?«

Freddie holte tief Luft. Er schaute, ob seine Mutter noch oben auf dem steilen Ufer stand, aber sie war weggegangen.

»Glaubst du«, sagte er bedächtig, »dass Schweine fliegen könnten?«

Die Ente riss den Schnabel weit auf und klappte ihn hastig wieder zu. Dann öffnete und schloss sie ihn geschwind etwa ein Dutzend Mal hintereinander, es klang wie ›Quot-quot-quot‹.

»Nun, was meinst du?«, fragte Freddie.

»Ich denke, fast alles könnte geschehen«, sagte die Ente, »obwohl ich wirklich noch nie von einem fliegenden Schwein gehört habe. Wer hat dir denn diese Idee in den Kopf gesetzt?«

»Mein Tantchen«, sagte Freddie. »Eigentlich war sie ja nur unsere Nachbarin im Koben nebenan, aber ich sagte immer Tantchen zu ihr. Sie hat das gesagt. Und ich bin ziemlich sicher, dass sie alle über mich geredet haben.«

»Also bist du es, der … fliegen wird?«, sagte die Moschusente.

»Ich hoffe es!«

»Hast du es schon versucht?«

»O ja, ziemlich oft. Aber ich kann anscheinend nicht aufsteigen. Deshalb bin ich so froh über diesen Platz.«

Freddie fing an, seiner neuen Freundin zu erklären, wie er es sich vorstellte: den Start steil hügelabwärts, den Sprung von der Höhe des Steilufers und dann den herrlichen Gleitflug. »Meinst du, das kann ich?«, fragte Freddie Hundepfötchen. Nachdenklich betrachtete die Ente mit ihren hellen Augen dieses seltsame Geschöpf da, seinen großen Kopf, das zähe, schmale Körperchen und das magere Hinterteil. Sie schaute zu Boden und sah im Sand dreierlei: die Abdrücke ihrer Schwimmfüße, die tiefen Kerben von den Hufen der schweren Sau und die sehr sonderbare Spur von zwei winzigen Hufen und zwei Pfoten. Am liebsten hätte sie jetzt einen kleinen Vortrag darüber gehalten, was man zum Fliegen braucht. Aber angesichts der Entschlossenheit, die aus dem Gesicht des Ferkels leuchtete, gab sie das auf.

»Ich glaube, du wirst es auf jeden Fall versuchen«, sagte sie. Sie schaute auf den tiefen Tümpel, den die Strömung unter dem Steilufer ausgewaschen hatte, und fügte hinzu: »Jedenfalls ist das hier kein schlechter Platz für einen Versuch. Ich nehme an, dass du schwimmen kannst?«

Freddie wunderte sich.

»Aber Schweine können doch nicht schwimmen«, sagte er. »Ich hätte gedacht, das wüsstest du. Aber ich rede ja nicht vom Schwimmen, ich rede vom Fliegen.«

Die Ente hüpfte von ihrem Weidenast herunter und watschelte auf Freddie zu. Sie tat so, als wühle sie mit dem Schnabel im feuchten Sand, warf aber rasch einen Blick auf die Vorderfüße des Ferkels. ›Ich möchte zu gerne wissen, was dabei herauskommt‹, dachte sie. ›Sein hochfliegender Ehrgeiz wird baden gehen, das ist mal sicher. Aber es könnte etwas ganz Neuartiges dabei herauskommen.‹

»Weißt du was«, sagte sie, »ich würde zu gerne deinen – äh – Jungfernflug sehen. Hättest du was dagegen?«

»Überhaupt nicht«, erwiderte Freddie aufgeregt. »Das ist genau das, was ich mir immer gewünscht habe: einen Fachmann in der Nähe, der mir Tipps gibt. Es geht ja nicht nur um das Starten. Vielleicht brauche ich auch beim Landen Hilfe.«

Wieder machte die Ente leise ›Quot-quot-quot‹ mit dem Schnabel. »Ja«, sagte sie, »obwohl das Runterkommen wirklich das Leichteste dabei ist. Übrigens, was hält deine Mutter von alldem?«

»Ach, sie weiß nichts davon«, sagte Freddie. »Ich dachte, ich versuche es am besten ganz früh, wenn sie noch schläft. Wie wär’s denn mit morgen?«

»In Ordnung«, sagte die Ente. »Ich werde morgen früh bei Sonnenaufgang hier am Tümpel sein. Übrigens, wie heißt du denn?«

»Freddie Hundepfötchen«, sagte das Ferkel.

»Gut!«, sagte die Ente. Sie glitt aufs Wasser hinaus und fing an, flussaufwärts zu paddeln.

»Warte mal!«, rief Freddie ihr nach. »Wie willst du denn so früh hierher kommen? Musst du nicht warten, bis der Schweinemann dich herauslässt?«

Die Ente hörte auf zu paddeln und ließ sich von der Strömung zurücktreiben. »Schweinemann?«, fragte sie.

»Ja, der Diener«, sagte Freddie. »Du weißt doch, der fette, dreckige Mensch.«

»Ach so, du meinst den Entenmann«, sagte die Moschusente. »O nein, ich gehe nachts nie in den Stall wie die andern. Ich schlafe auf einem Baum.«

›Man könnte meinen‹, dachte sie, ›dass der Entenmann uns nur wegen der Eier hält. Aber ich habe früher einmal gesehen, wie er mit einem leeren Sack in den Stall hineinging, und als er herauskam, war der Sack voll und zappelte. Ich lasse es lieber nicht darauf ankommen!‹ Sie schwamm wieder weg. Sie war schon fast um die nächste Biegung des Flusses verschwunden, als Freddie merkte, dass er ihren Namen nicht wusste. Er rannte durch das seichte Wasser und galoppierte die Uferböschung entlang, bis er sie eingeholt hatte.

»Wie heißt du?«, schrie er hinunter.

»Felicitas«, rief die Ente.

»Das ist ein komischer Name!«, schrie Freddie. »Was bedeutet der?«

»Glück«, rief die Ente und paddelte über die Grenze von Ruhehafen hinaus und war nicht mehr zu sehen. ›Glück‹, dachte Freddie, als er sich zu seiner Mutter trollte, die unter der Eiche lag. ›Das Leben scheint voller Glück zu sein!‹ Er durfte hier leben, wo es so schön war, hatte eine so nette, neue Freundin gefunden, und morgen … Quiiiiiiek!

Frau Gerstengern fuhr aus ihrem Nickerchen hoch.

»Wo warst du, mein Kleiner?«, fragte sie. »Hast du mit der Ente gesprochen?« Sie grunzte belustigt.

»Ja, Mami«, sagte Freddie aufgeregt, »und sie ist sooo nett und …«, er holte tief Luft, »… sie ist eine Moschusente aus Südamerika.«

»Fantastisch!« sagte Frau Gerstengern. »Schön ist das.«

›Was hat er doch für eine Fantasie!‹ dachte sie zärtlich. ›Kaum sieht er eine alte Ente im Gehölz, schon denkt er sich ein ganzes Märchen über sie aus. Du liebe Güte!‹

»Du kommst jetzt her und ruhst dich ein bisschen aus!«, sagte sie. »Das war genug für heute! Morgen ist auch noch ein Tag!«

Als Freddie neben seiner Mutter lag und in der schützenden Wärme von Ruhehafen döste, während die Nachmittagsschatten allmählich länger wurden, dachte er: ›Morgen ist nicht einfach nur noch ein Tag!‹ Morgen war der Tag, auf den er sich seit Ewigkeiten vorbereitet hatte, ganze zwei Wochen schon. Morgen war der Tag, an dem er fliegen würde. Und Felicitas würde da sein, um ihm zu helfen. Sein Mund verzog sich zu einem Grinsen reiner Freude, und er schlief ein, tief und fest.

Huiii!

Früh am nächsten Morgen erwachte Felicitas auf ihrem Schlafsitz, dem dünnen Ast einer alten Erle, der sich über den Fluss reckte. Sie hatte sich diesen Platz ausgesucht, weil er vollkommen fuchssicher war. Und sie liebte die endlose Melodie des fließenden Wassers, das sie mit einem glucksenden Wiegenlied in den Schlaf sang und allmorgendlich mit seinem murmelnden Gesang weckte.

Sie streckte die Flügel aus, einen nach dem anderen, und spreizte sie, so weit es ging, sodass die großen Schwungfedern voneinander abstanden wie die weit gespreizten Finger einer menschlichen Hand. Dann fing sie an, über ihren neuen Freund Freddie Hundepfötchen nachzudenken. ›Er wird untergehen‹, dachte sie belustigt. Aber dann durchzuckte es sie, dass er womöglich unten bleiben könnte. Sie sprang von ihrem Ast und flog eilig flussabwärts nach Ruhehafen. Plötzlich hatte sie Angst, das Schweinchen könnte zu ungeduldig gewesen sein, um auf sie zu warten. Aber als sie den Wiesenhang erreicht hatte, sah sie, dass alles in Ordnung war.

Unter der Eiche lag ein gefleckter Fleischberg: die schlafende Frau Gerstengern. Und oben auf dem Hügel, tanzend vor Ungeduld, unverkennbar, eine kleine, gefleckte Gestalt, die mit den Vorderpfoten auf dem Boden scharrte wie ein junger Hund an einer unsichtbaren Leine.

»Hallo, Felicitas!«, schrie Freddie, als die Ente über seinen Kopf hinwegstrich. »Start in zwei Minuten, o. k.?«

Eindreiviertel Minuten später blitzten die ersten Sonnenstrahlen über den östlichen Hang von Ruhehafen, trafen die raue Rinde der Eiche und die glatten, weiß bewimperten, geschlossenen Augenlider von Frau Gerstengern. Sie schlug die Augen auf, streckte sich, hievte sich schwerfällig auf die Füße und schaute sich nach ihrem geliebten Jungen um. Kaum hatte sie ihn am höchsten Punkt von Ruhehafen erspäht, da sah sie entsetzt, wie er losrannte, wie der Wind den Hügel hinab, schneller, schneller und immer schneller, bis er endlich über das Hochufer hinaussauste und vor ihren Augen entschwand.

Felicitas war dicht unter dem Ufer in Stellung gegangen, genau unterhalb der Stelle, wo Freddie sich in die Luft erheben wollte. Sie wusste, dass der Schwung vom Bergabrennen ihn bis mitten über den Teich tragen würde, und mit nach oben gedrehtem Kopf wartete sie darauf, ihm zu Hilfe zu eilen.

Plötzlich zerriss ein qualvoller Aufschrei der entsetzten Beobachterin unter der Eiche die Morgenstille. Und im selben Augenblick schoss hoch über der Ente eine kleine gefleckte Gestalt weit über die Uferböschung hinaus und schien einen Herzschlag lang schwebend am klaren blauen Himmel zu hängen. Dann strampelte Freddie wie wahnsinnig, seine Ohren flatterten, sein lächerliches Schwänzchen wirbelte herum wie ein Schneebesen. Für den Bruchteil einer Sekunde genoss Freddie seinen Höhenflug. Dann zog ihn sein schwerer Kopf nach unten zum Teich. Ein entsetzter Quietscher entfuhr ihm, als das dunkle Wasser zu seiner Begrüßung hoch aufspritzte … und weg war er.

Als er wieder auftauchte, blickte er zum gegenüberliegenden Ufer und konnte die beruhigende Gestalt der Moschusente nicht entdecken, die mittlerweile ganz nahe zu ihm herangeschwommen war. Alles, was er sehen konnte, schien ein Ozean voll Wasser zu sein, von dem er schon eine ganze Menge geschluckt hatte.

Und kaum hatte er begriffen, dass Schweine doch nicht fliegen können, da überfiel ihn die grässliche Gewissheit, dass sie aber auch ganz bestimmt nicht schwimmen können. Das wusste er; das hatte seine Mami gesagt. Seine Mami, die er nie wiedersehen würde.

»Hiiiilfe!«, quiekte er. »Hiii …!« Und wieder ging er unter. Als er zum zweiten Mal an die Oberfläche kam, vernahm er zwei Stimmen. Die eine gehörte seiner Mutter, die nach einem donnernden Galopp von der Eiche zum Ufer hinunter nun bis zum Bauch im seichten Wasser stand.

»Rettet ihn! Rettet meinen Jungen!«, schrie Frau Gerstengern außer sich.

Die andere Stimme sprach ruhig in sein Ohr.

»Keine Angst!«, sagte die ruhige Stimme. »Wehr dich nicht! Zappel nicht! Sprich nicht! Lauf mir nach. Lauf einfach so, als wärst du auf dem Trockenen.« Und Felicitas schwamm voraus zum gegenüberliegenden Ufer, das inzwischen näher lag als das andere. Sie wackelte aufmunternd mit dem Schwanz und sah sich immer wieder nach dem Ferkel um.

Weil die Stimme der Ente so voll Zuversicht war, weil er trotz seiner Panik Verstand und Mut nicht verloren hatte und weil er sonst nichts tun konnte, gehorchte Freddie. Er biss die Zähne zusammen und hielt den Kopf hoch, trat mit den Hinterbeinen, paddelte wie verrückt mit seinen Hundepfötchen und versuchte sich mit aller Kraft vorzustellen, er galoppiere durchs Gras.

Zu seinem größten Erstaunen fing er an, sich im Wasser vorwärts zu bewegen, der Ente nach, zuerst langsam, dann schneller und, als er Schwung und Zuversicht gewonnen hatte, schließlich so schnell, dass er die Ente einholte, noch ehe sie das Ufer erreicht hatten. Beide gleichzeitig berührten sie den Grund einer kleinen, schilfbewachsenen Bucht.

Sie schauten einander an, und ihre Augen glänzten, die von Felicitas vor Belustigung und Freude, die von Freddie vor Erleichterung und Triumph, als er erkannte, dass er es geschafft hatte.

»Schweine können nicht fliegen«, sagte Freddie. Felicitas schüttelte den Kopf.

»Aber es gibt ein Schwein«, sagte Freddie leise, »das kann«, sagte er lauter, »SCHWIMMEN!«, brüllte Freddie mit seiner Quiekstimme aus vollem Hals. Dann schwamm er los, ganz alleine, hinüber zu seiner Mutter ans Ufer von Ruhehafen.

Frau Gerstengern hatte die ganze Zeit über nicht aufgehört, »Rettet meinen Jungen!« zu kreischen. Erst als er in Sicherheit zu sein schien, machte sie eine Pause. Jetzt war er wieder im tiefen Wasser, und wie zuvor fing sie an zu kreischen, bis zwei Stimmen an ihr Ohr drangen.

»Beruhigen Sie sich, gnädige Frau!«, sagte die Ente, die schnell über den Kopf des Schwimmers geflogen und neben ihr gelandet war. »Alles in Ordnung! Hören Sie doch!« Und als die Sau schwieg, hörte sie die andere Stimme, das Quieken ihres schnell näher kommenden Sohnes.

»Mami! Mami!«, ertönte das Geschrei über dem leisen Plätschern des Teiches. »Guck mal! Ich kann schwimmen! Es ist ganz leicht! Guck doch!« Mit offenem Maul starrte sie auf die kleine Gestalt, die näher und näher heranpaddelte und dabei eine kleine Bugwelle vor sich herschob.

Frau Gerstengern verstand immer noch nicht richtig, was eigentlich geschehen war, seit die Sonne sie aufgeweckt hatte. Sobald Freddie aus dem Wasser heraus war und sich wie ein Spaniel schüttelte, drehte sie sich um und trottete das Ufer hinauf. Dabei schimpfte sie vor sich hin wie alle Mütter, denen ihre Kinder einen schlimmen Schreck eingejagt haben.

»Leichtsinniger Bengel!«, sagte sie. »Ungezogener Junge! Komm schnell und lauf in der Sonne herum, sonst erkältest du dich noch. Ich habe dir doch gesagt, dass du nicht zum Wasser runtergehen sollst. Nie mehr gehst du dahin! Verstanden? Ich weiß nicht, was dein Vater sagen würde, wenn er es wüsste«, und so weiter und so weiter, bis sie sich umdrehte, weil sie keine Antwort bekam, und sah, dass sie nur zu sich selber geredet hatte.

Als sie oben war, schwammen unten zwei kleine Gestalten glücklich auf dem Teich herum. Eine war weiß mit schwarzen Flecken, und eine war weiß mit schwarzen Streifen. Und als Frau Gerstengern, etwas benommen von der Höhe, sie beobachtete, zeichneten sie eine Reihe von Mustern in den Teich. Erst führte die eine, dann die andere. Sie zogen Kreise und Achter, schwammen zickzack und kreuz und quer, bis sich die ganze Wasserfläche kräuselte und kleine Wellen gegen die Ufer schwappten.

Langsam dämmerte Frau Gerstengern die unglaubliche Wahrheit. Ihr armes, zu klein geratenes, missgestaltetes Kind schwamm. Es konnte wirklich schwimmen! Wunderschön schwimmen. Außergewöhnliche Füße für einen bestimmten Zweck, eh? Wenn nur die Nachbarinnen ihn jetzt sehen könnten.

»O Freddie, mein Liebes!«, rief sie hinunter. »Wie begabt du bist!«

›Wie glücklich ich bin‹, dachte Freddie, ›dass ich eine so liebevolle Mutter habe und dass ich in diesem schönen, glitzernden Zeug herumschwimmen kann und dass eine Freundin bei mir ist, deren Namen wirklich Glück bedeutet!‹ Und er paddelte vergnügt herum, während alle Fische vor Verwunderung die Münder zu einem vollkommen runden O aufrissen. Die Teichhühner im Schilf tuckerten vor Verblüffung. Der Fischreiher auf einer Weide weiter unten am Fluss kreischte seinen Zweifel hinaus. Ein leuchtender Eisvogel tat einen bewundernden Pfiff, und ein vorbeifliegender Grünspecht lachte hysterisch. Den Fluss entlang flog ein einsamer Schwan. Das Rauschen seiner großen Schwingen drückte genau die Überraschung aus, die alle empfanden. »Huiii«, machten die Schwingen, »huiii-uiii-uiii-uiii!«

Die Wahrheit kommt heraus

Die Neuigkeit verbreitete sich schnell, mit Luftpost natürlich. Der Specht rief sie seiner Frau in der Nisthöhle zu. Die Stare, die in den oberen Zweigen rasteten, hörten sie und redeten darüber mit atemlosen Pfiffen, als sie später im Brunnentrog auf dem Hof badeten. Spatzen, die auf dem Boden nach kleinen Körnern suchten, belauschten die Stare und erzählten es dann natürlich überall herum. Bis zum Mittag gab es nur ein einziges Geschöpf, das die Geschichte von dem schwimmenden Ferkel nicht kannte, und das war selbstverständlich der Schweinemann. Der war zu dumm, um die Sprache der Tiere zu verstehen. Sogar der Meister wusste davon, wie die Sauen bald herausfanden.

Frau Süffel und Frau Toffelschling unterhielten sich gerade über den leeren Auslauf von Koben Nummer 5 hinweg. Der Diener hatte den Koben gefegt und geschrubbt, und es roch stark nach Desinfektionsmitteln. Sie riefen sich eine Unterhaltung ins Gedächtnis zurück, die vor einigen Wochen stattgefunden hatte.

»Erinnern Sie sich noch daran, was Frau Gerstengern sagte?«, grunzte Frau Süffel.

»Aber freilich, Frau Süffel«, erwiderte Frau Toffelschling. »Ich erinnere mich sehr gut. ›Außergewöhnlich‹, sagte sie. ›Außergewöhnliche Füße‹, das hat sie gesagt. Und wissen Sie noch, was wir sagten?«

»Freilich, Frau Toffelschling«, antwortete Frau Süffel. »So sicher, wie ich weiß, dass ich Susi Süffel heiße. ›Außergewöhnliche Füße für einen bestimmten Zweck?‹, haben wir gefragt, und ob sie das wirklich so meine. ›Quatsch‹, haben wir gedacht.«

»Alles nur Einbildung!«, sagte Frau Toffelschling. Nachdenklich hielt sie inne. »Hat sich die Kehle nicht aufgeschlitzt, sehen Sie«, fuhr sie fort.

»Nicht mit solchen Füßen«, sagte Frau Süffel.

»Aber wir haben immer gesagt, dass er ein gescheiter kleiner Bursche ist.«

»Und mutig dazu!«

»Ich hab noch nie was von irgendeinem schwimmenden Schwein gehört.«

»Was wohl der Schweinemann sagen wird, wenn er’s rausfindet?« Es gab ein kurzes Schweigen, dann sagten sie entsetzt, wie aus einem Munde: »Was wird der Meister sagen, wenn er es herausfindet?«

Kaum waren diese Worte gefallen, da hörten sie das tiefe Grunzen und das Rattern der Türe auf der anderen Seite des Hofes. Frau Süffel und Frau Toffelschling glitten von den Mauern herunter und standen still mit gesenkten Köpfen und angehaltenem Atem in ihren Koben. Wenn sie Finger gehabt hätten, hätten sie sich bestimmt die Daumen gedrückt. Keine wollte beim Namen gerufen werden, wenn der Eber anfing, Fragen zu stellen. Aber wie sich herausstellte, gab es für keine ein Entrinnen.

»Meine Damen?«, bellte der Meister mit seiner lautesten Stimme.

»Auf ein Wort, wenn Sie so freundlich wären! Meine Entschuldigung, wenn ich eine von Ihnen mitten aus ihren Pflichten herausreiße. Aber ich erwarte Sie alle in einer Minute zum Appell.«

Bei diesen strengen Worten entstand ein gewaltiger Lärm, ein Gedrängel, geschäftiges Herumwuseln und Scharren, das sich mit dem Quieken der grausam gestörten Ferkel vermischte. Innerhalb von dreißig Sekunden legten sich acht Paar Schweinsfüße über acht Vordertüren, und darüber spähten acht dicke, ängstliche Gesichter hinüber zu ihrem Herrn und Meister.

Nur aus Nummer  5 schaute selbstverständlich kein Gesicht, und den nervösen Sauen schien es, als wäre der ärgerliche Blick des Meisters eher auf die leere Stelle als auf eine von ihnen gerichtet. Aber einen Augenblick später wechselte sein Blick hinüber zu Nummer 1. Dann schwang er langsam und bedächtig sein schweres Haupt und prüfte der Reihe nach jedes Gesicht, den ganzen Gang entlang bis hin zu Nummer 9.

Schließlich sprach er. »Es ist mir zu Ohren gekommen«, sagte er, »dass etwas sehr Seltsames vorgefallen ist, was?«

Niemand antwortete, und er fuhr fort. »Also, jetzt werde ich der Sache auf den Grund gehen, verdammt noch mal. Ich werde Sie alle der Reihe nach fragen. Und ich will keine Ausflüchte hören, was? Verstanden?«

»Ja, Meister«, antworteten acht verängstigte Stimmen im Chor. Der Meister richtete seinen Blick wieder gerade auf Nummer 1. »Frau Trogschlecker«, sagte er.

»Die verdammten Spatzen reden über ein schwimmendes Schwein. Was wissen Sie darüber?«

»Nicht sehr viel, Meister«, sagte Frau Trogschlecker unbehaglich.

»Es gehen da so Gerüchte.«

»Frau Apfelbolz?«

»Das ist doch wohl nicht möglich, Meister.«

»Frau Rübenschnitz?«

»Nun ja, Meister, vielleicht ist es ein Missverständnis.«

»Frau Süffel?«

Frau Süffel zögerte und warf einen nervösen Blick hinüber zu Frau Toffelschling.

»Nun, Frau Süffel?«

»Es ist keines von meinen, Meister. Die sind alle hier bei mir, knochentrocken, wirklich alle.« Frau Süffel rang sich ein heftiges, unnatürliches Lachen ab.

»Das ist nicht zum Lachen, meine Liebe!«, sagte der Meister streng.

»Frau Toffelschling?«

»Schweine können nicht schwimmen, Meister. Das wissen wir doch alle«, sagte Frau Toffelschling mit angestrengter Stimme. »Jedenfalls nicht, wenn sie normal sind«, setzte sie gedankenlos hinzu.

»Normal? Normal?«, sagte der Meister laut. »Welches meiner Kinder war je anders als normal? Was? Eh?

Wovon reden Sie? Wovon redet sie, Frau Maisschmatz?«

»Ich weiß nicht, Meister.«

»Frau Schlürfer?«

»Ich kann’s Ihnen nicht sagen, Meister.«

»Frau Schlapperich?«

»Fragen Sie nicht mich, Meister.«

»Aber ich frage Sie!«, brüllte der Meister wütend. »Ich frage Sie alle, verdammt noch mal. Ich frage Sie alle, ausgenommen natürlich Frau Gerstengern«, und sein stierer Blick richtete sich auf Nummer 5. Niemand sagte irgendetwas.

»Nun hören Sie mal«, sagte der Meister. »Wenn von Ihnen, meine Damen, keine willens und in der Lage ist, mir etwas über diese Angelegenheit zu erzählen, dann kann ich daraus nur schließen, dass sie etwas mit Frau Gerstengern zu tun hat. Was?«

Noch immer sagte keine ein einziges Wort.

»Also, sie ist in Ruhehafen, nicht wahr?«, fragte der Meister. Acht Köpfe nickten. Dem Meister riss erneut der Geduldsfaden. »Sie wollen mir doch nicht weismachen, dass Frau Gerstengern im Fluss herumgeschwommen ist, eh? Was? Was?«

Acht Häupter schüttelten sich, und acht Gesichter verbissen sich mühsam das Lachen bei dieser Frage.

»Also, verdammt noch mal!«, tobte der Meister. »Mit meinen eigenen Augen habe ich gesehen, wie ihr letzter Wurf den Hof überquerte. Ist nur ein paar Tage her. Und eine verdammt prima Bande von Ferkeln war das! Jeder Vater wäre stolz auf sie. Und  …«, fügte er hinzu, »…  jede Mutter auch. Also, wenn sie nicht schwimmt und wenn sie keine Jungen bei sich hat, wer, in Sankt Antonius’ Namen, ist dann dieses schwimmende Schwein?«

Nun muss man wissen, dass Sankt Antonius der Schutzpatron der Schweinemänner ist. Als die Sauen den Meister so entsetzlich schimpfen hörten, wussten sie, dass sie dieser Sache nicht länger ausweichen konnten. Irgendwann musste es herauskommen, also besser jetzt gleich. Frau Trogschlecker, Frau Apfelbolz und Frau Rübenschnitz schauten sich um nach Frau Süffel; Frau Schlapperich, Frau Schlürfer und Frau Maisschmatz schauten Frau Toffelschling an.

»Nun?«, sagte der Meister.

»Also gut«, sagten Frau Süffel und Frau Toffelschling wie aus einem Munde. »Dieser letzte Wurf  … Frau Gerstengern  … sie hatte einen Mickerling.« Das letzte Wort war nur noch ein Wispern.

Es gab ein schreckliches Schweigen. Man hörte nur den Meister mit den Eckzähnen knirschen. Seine Augen konnten die Sauen nicht sehen, weil sie von den Hängeohren verdeckt waren, und darüber waren die Sauen froh.

Schließlich sprach er wieder. »Weiter!«, sagte er sehr leise. Frau Süffel schluckte: »Sehen Sie, Meister«, sagte sie, »gewöhnlich, wenn ein  … Mickerling geboren wird …«

»Gewöhnlich?«, unterbrach sie der Meister mit der gleichen leisen Stimme wie zuvor.

»Es passiert nicht sehr oft, natürlich«, warf Frau Toffelschling hastig ein. »Aber die meisten von uns hatten das eine oder andere Mal …«

»Ich verstehe«, sagte der Meister niedergeschlagen. »Und dann nimmt der Diener es weg.«

»Nimmt es weg?«

»Ja, die Mutter sieht’s nie wieder.«

»Aber das da kam zurück!«, rief Frau Toffelschling aufgeregt.

Und da konnten sich auch die andern nicht mehr zurückhalten, und mit einem Gesprudel von Stimmen mischten sie sich ein.

»Ich hab’s auch gesehn!«

»So ein mutiger, kleiner Schatz!«

»Unschlagbar!«

»Hat sich unter der Tür durchgequetscht!«

»Dann kam der Schweinemann noch mal!«

»Der dreckige, fette Mensch, der!«

»Wir haben ihm aber was erzählt!«

»Und später kam er noch mal!«

»Als die andern den Hof überquerten!«

»Sie hat’s ihm aber gegeben!«

Schließlich legte sich das Getöse, und es trat wieder Stille ein, diesmal von keinem Laut unterbrochen.

Nach einer Weile sprach der Meister. Es schien den Sauen, als klänge er alt und müde.

»Dieser … Mickerling, also«, sagte er langsam, »der ist drüben bei Frau Gerstengern in Ruhehafen, was?«

»Ja, Meister«, erwiderten sie alle.

»Dann muss er der Schwimmer sein?«

»Ja, Meister.«

»Ungewöhnlich. Sehr ungewöhnlich. Junge oder Mädchen?«

»Ein Junge, Meister.«

»Ein Junge, eh? Wie heißt er?«

»Freddie Hundepfötchen.«

»Freddie – was?«

»Hundepfötchen.«

»Weil er …?«

»Ja, Meister.«

»Das ist’s vermutlich, weshalb er …«

Acht Köpfe nickten, und neun Gehirne versuchten, sich die Szene am Fluss vorzustellen. »Ungewöhnlich«, sagte der Meister, »höchst ungewöhnlich, was?«

Seine natürliche Höflichkeit setzte sich wieder durch und mit seiner normalen, herzlichen Stimme sagte er: »Ich bin Ihnen sehr zu Dank verpflichtet, meine Damen. Kehren Sie nun zu Ihren Pflichten zurück, ja?«

Als aber die Sauen nicht mehr zu sehen waren, lag der Eber noch immer über seine Türe gelehnt. Er war so erschüttert wie wir alle, wenn wir ein paar ungeschminkte Wahrheiten über uns selber erfahren. Aber auf gewisse Weise fühlte er sich auch erleichtert, denn es ist besser, Tatsachen anzuerkennen, sogar bittere Tatsachen, als weiter so zu tun, als gäbe es sie nicht. Und wie der Meister dastand im späten Nachmittagssonnenschein, da regte sich auch schon ein Gefühl des Stolzes in ihm.

›Freddie Hundepfötchen, eh?‹, dachte er bei sich. »Weggenommen – aber hat sich nach Hause durchgeschlagen, was? Unschlagbar, nicht wahr, nicht? Und schwimmt! Schwimmt offenbar wie ein verdammter Fisch. Ungewöhnlich! Bei Sankt Antonius«, sagte der Meister zu sich selber, »ich möchte den kleinen Burschen gerne kennenlernen.«

Das Wettschwimmen

Freddie verbrachte fast den ganzen Tag im Wasser. Er kam nur für einen Schluck Milch heraus oder um ein paar Schweinenüsse zu fressen, die der Diener auf den Boden geschüttet hatte. Der Schweinemann bemerkte nichts. Wir sehen immer nur das, was wir erwarten, und der Schweinemann dachte nicht einmal im Traum daran, dass er der Sklave eines schwimmenden Schweines war.

Frau Gerstengern sah Felicitas schon wie eine Mischung von Kinderschwester, Tante, Lehrerin und Leibwache an. Sie stand am Ufer und beobachtete Lehrerin und Schüler mit einem einfältigen Lächeln auf dem großen, fetten Gesicht.

Felicitas konzentrierte sich zuerst auf Freddies Schwimmhaltung. Sie wollte, dass er tiefer im Wasser lag, aber er hatte Schwierigkeiten mit seiner Nase. Wie bei allen Schweinen befanden sich seine Nasenlöcher direkt vorne am flachen Ende seines Rüssels, und das Wasser lief einfach hinein.

»Warum läuft dir denn das Wasser nicht in die Nase?«, sprudelte Freddie nach vielen Versuchen und Fehlschlägen.

»Ach, wir haben so was wie ein Ventil in der Nase. Das können wir schließen, und nichts läuft hinein«, sagte die Ente. »Genauso wie du deine Augen zumachen kannst, wenn du etwas nicht sehen willst.«

Sie machte eine kleine Pause und dachte nach. »Vielleicht hast du auch so ein Ventil in der Nase?«, sagte sie.

»Versuch es doch mal, mein Kleiner!«, rief Frau Gerstengern. »Immerhin, meine Liebe«, wandte sie sich an Felicitas, »kann ich meinen Rüssel tief in einen Trog voller Schweinetrank stecken und futtern, ohne ihn heraushalten zu müssen.«

So versuchte es Freddie zuerst auf dem Trockenen. Angestrengt probierte er aus, wie er seine Nasenlöcher zusammenkneifen könnte, während Felicitas dabei in sie hineinguckte. Nach einer Weile glaubten sie, dass es funktioniere. Sie gingen ins Wasser, und siehe da – es ging!

Dann nahm sich Felicitas Freddies Schwimmbewegungen vor. Seine otterähnlichen Vorderfüße waren einfach ausgezeichnet für ihre Aufgabe geeignet. Er musste nur noch lernen, auszugreifen und durchzuziehen, anstatt zu paddeln. Seine Hinterbeine jedoch, die er bewegte, als liefe er auf trockenem Land, hatten nicht die nötige Antriebskraft.

Die Ente lehrte ihn eine andere Methode: Er streckte seine Hinterbeine steif und gerade nach hinten aus und schlug sie unter Wasser, so schnell er konnte, auf und ab, sodass sie kaum die Wasseroberfläche durchbrachen.

Am Ende des ersten Tages hatten sie dieses Ziel erreicht. Es war ein sehr langer Tag gewesen, und ein sehr müdes Schweinchen schmiegte sich jetzt in der Abenddämmerung an die warme Seite seiner Mutter. Als die Moschusente sich zum Schlafen auf ihrem Erlenast zurechtsetzte, hörte sie aus der nahenden Dunkelheit weiter oben im Tal einen spitzen, dünnen Schrei. »I-saak!«, so hörte es sich an. »I-saak!« ›Ich muss Freddie vor den Ottern warnen‹, dachte Felicitas schläfrig. ›Ich möchte nicht, dass er mit einem großen Fisch verwechselt wird.‹

In den nächsten paar Tagen arbeiteten sie schwer daran, Freddies Schwimmstil zu verbessern. Am Morgen des vierten Tages verließ Felicitas sehr früh ihren Erlenast und schwamm flussabwärts. Freddie übte schon im Teich. Sie versteckte sich hinter den Binsen und beobachtete ihn. Aber sie war nicht der einzige Zuschauer. Die Wasserratten steckten ihre derben Köpfe aus ihren Löchern in der Uferböschung. Teichhühner spähten aus dem Schilf. Der Eisvogel saß auf einer Wurzel über dem Fluss und vergaß vor lauter Neugier das Fischen. Ein Turmfalke hatte sich vom Mäusefangen freigenommen und schwebte hoch oben am Himmel, hingerissen von dem schwimmenden Ferkel.

›Er macht es gut‹, dachte Felicitas, als sie ihn tief und kerzengerade ausgestreckt durchs Wasser gleiten sah. Nur wenn er seine Nase zum Atemholen kurz nach oben streckte, waren seine Augen und die Wölbung seines Kopfes zu sehen. Seine Hinterbeine schlugen gleichmäßig auf und ab, und seine komischen Vorderbeine zog er kräftig durch. Sie verließ ihr Binsenversteck und schwamm auf den Teich hinaus.

»Hallo! Felicitas!«, rief Freddie. »Ich habe mich schon ein bisschen warm geschwommen. Du hast irgendwas von einer letzten Probe heute gesagt.«

»Ja«, sagte Felicitas. »Ich dachte, wir könnten ein Wettschwimmen machen. Ich meine, du bist im Wasser genauso gern wie eine Ente. Mal sehen, ob du eine besiegen kannst!«

»He, mal langsam!«, sagte Freddie. »Du bist eine tüchtige Schwimmerin, hast es dein ganzes Leben lang gemacht. Ich bin nur ein Anfänger. Du wirst mich mächtig schlagen.«

›Da bin ich mir gar nicht so sicher‹, dachte die Moschusente.

»Es ist ja nur zum Spaß«, sagte sie. »Nur um zu sehen, wie du dich machst über eine längere Strecke. Ich dachte, wir könnten am Ende des Teiches starten und stromaufwärts schwimmen bis zur Grenze von Ruhehafen. Die Strömung ist nicht allzu stark, weil wir lange keinen Regen hatten. Und es ist eine ziemlich gerade Strecke, im Ganzen etwa 180 Meter lang, würde ich denken. In Ordnung?«

»Ich bin dabei«, sagte Freddie. »Warte, ich hole Mami zum Zuschauen.«

»Gut«, sagte Felicitas. »Aber bringe sie nicht hierher. Frage sie, ob sie so freundlich wäre, zum Ziel zu gehen. Und dann bitte sie, am Ufer beim Zaun zu warten und für uns den Schiedsrichter zu spielen.«

Fünf Minuten später wiegten sich die Ente und das Ferkel Seite an Seite am unteren Ende des Teiches. In der Ferne konnten sie die dicke, gefleckte Gestalt von Frau Gerstengern zum Ufer hinunterkommen und dort warten sehen. Ein wenig weiter oben saß der Eisvogel auf seiner Wurzel. »Wir werden ihn als Startsignal benutzen«, sagte Felicitas. »Wenn er abfliegt, schwimmen wir los!«

Sie hefteten ihre Augen auf den leuchtenden, kleinen Vogel. Freddie stemmte seine Hinterbeine fest gegen das Ufer. Er war bereit für einen erstklassigen Abstoß. Vor Aufregung zitterte er vom Kopf bis zum Schwänzchen.

Plötzlich, wie ein farbiger, flammender Blitz, flitzte der Eisvogel stromaufwärts – und los ging’s. Eine Zeit lang waren beide gleich schnell. Felicitas, die sich mit ihren breiten Schwimmhäuten mit aller Kraft vorwärtsschob, fing schon an zu glauben, sie hätte dieses Wunderkind überschätzt. Sie sah zwar aus dem Augenwinkel, dass er eindrucksvoll schwamm und alles so machte, wie sie es ihn gelehrt hatte, glaubte aber, ihm überlegen zu sein. Einen Augenblick lang spielte sie mit dem Gedanken, ein wenig langsamer zu schwimmen und ihn gewinnen zu lassen, um sein Selbstvertrauen zu stärken. Da fing sie seinen Blick auf, und es war ihr, als hätte sie ein verschmitztes Zwinkern in seinen Augen gesehen.

Plötzlich, ungefähr auf halber Strecke, wechselte Freddie die Geschwindigkeit, und Felicitas merkte, dass er sie zum Narren gehalten hatte. Doppelt so tief wie vorher tauchte nun sein Körper ins Wasser. Doppelt so heftig wie zuvor zog er seine Otterfüße durch. Doppelt so schnell wie zuvor schlugen seine ausgestreckten Hinterbeine auf und ab. Und er schoss an ihr vorbei und überholte sie mit der Schnelligkeit eines Lachses. Sie konnte Frau Gerstengern hören, die sich so benahm, wie das ein unparteiischer Schiedsrichter gewiss niemals tun sollte: Mit lauten, stolzen Quieksern feuerte sie Freddie zu noch größeren Anstrengungen an, und als er die Ziellinie überquerte, fünfundvierzig Meter vor der Ente, sprang sie mit allen vier Beinen vor Freude in die Luft.

Als die Ente schließlich das Ziel erreicht hatte, war Freddie schon aus dem Fluss geklettert; er hatte sich geschüttelt und sich vom Schiedsrichter abschlecken lassen und seiner keuchenden Lehrmeisterin aufmunternd entgegengerufen.

›Er ist nicht einmal außer Atem‹, dachte Felicitas, als sie herauskletterte und zu Mutter und Sohn hinaufwatschelte. »Na, was sagen Sie nun dazu, Gnädigste?«, keuchte sie. »Sind Sie nicht stolz auf ihn?«

»Jede Mutter wäre stolz auf ihn«, sagte Frau Gerstengern. ›Und auch jeder Vater‹, dachte sie. ›Wenigstens hoffe ich das.‹

Isaak

Eine Meile stromaufwärts lag eine Mühle, in der das Gerstenmehl für die Schweine gemahlen wurde, und daneben war ein großer Weiher, dessen Wasserkraft das Mühlrad antrieb. Von diesem Weiher war der dünne, spitze Schrei gekommen, der Felicitas vor einigen Nächten beim Einschlafen ans Ohr gedrungen war. Das Tier, das diesen Schrei ausgestoßen hatte, war ein großes Ottermännchen. Es war bei bester Gesundheit und in der allerschlechtesten Laune. Der Grund für seinen Ärger war, dass es ihm nicht gelungen war, einen lange gehegten ehrgeizigen Plan auszuführen.

Der Mühlweiher war tief und dunkel. Eine dicke Schlammschicht und eine Million vermodernder Blätter, die Herbst für Herbst hineingefallen waren, bedeckten seinen Grund. Große Fische lebten darin: Schleien, Karpfen und Hechte. Von einem dieser Hechte ging die Ottersage, dass er ein wahres Monster sei. Ein Hecht, halb so lang wie ein Mensch, grimmig wie ein Wolf und zweimal so hinterlistig.

Auf seinen Reisen zwischen dem Meer und dem Hügelland hatte unser Otter immer wieder viel Zeit beim Mühlweiher verbracht, um dieses Monster aufzuspüren. Und in dieser besagten Nacht war er dem auch sehr nahe gekommen.

Als er im tiefsten und dunkelsten Winkel des dichtesten Gewirrs von Wasserpflanzen herumstöberte, hatte der Otter plötzlich unter sich eine bewegungslose, lang gestreckte Gestalt mit schmalen Wolfskiefern und kalten, harten Augen gesehen. Eine Gestalt, die länger war als er selber – und er maß von der Nasen- bis zur Schwanzspitze fast einen Meter.

Der Otter wirbelte herum, trieb sich mit allen vier Schwimmfüßen mächtig an und stürzte sich kopfüber nach unten. Aber so schnell er auch war, die lang gestreckte Gestalt war schneller, und zurück blieben ein wirbeliger Nebel verfaulter Blätter, eine Wolke von trübem Wasser und ein ärgerlicher Otter.

»I-saak!«, hatte der Otter voller Wut geschrien, als er sich, von oben bis unten mit morastigem Schleim bedeckt, über die schwarzen eichenen Schleusentore herauszog. »I-saak!«

Der Otter verbrachte mehrere Tage am Mühlweiher und vergnügte sich damit, mühelos Fische zu fangen, aber den Monsterhecht bekam er nicht wieder zu Gesicht. Dann, an dem Tag, an dem Freddie und Felicitas ihr Wettschwimmen hatten, beschloss er, flussabwärts weiterzuziehen. Er verspürte Lust auf einen Ausflug ans Meer und wollte zur Abwechslung nach dem langweiligen Fleisch der Fische im Weiher ein paar salzige Schollen und Krabben fressen.

Gegen Ende der Nacht ließ er sich hinuntertreiben, vorbei an den Landwirtschaftsgebäuden, hindurch unter der schlafenden Felicitas auf ihrem Erlenast und über die Ziellinie des Wettschwimmens hinaus, bis er zum Teich unter dem Hochufer kam. Manchmal schwamm er an der Oberfläche, manchmal zeigten nur Perlenschnüre von Luftblasen sein Vorwärtskommen an.

Plötzlich aber sah er etwas, das ihn nicht nur dazu veranlasste, seinen runden Katerkopf aus dem Wasser zu heben, sondern sogar an Land zu gehen und sich im Gras auf die Hinterbeine zu stellen. Er glotzte und schnüffelte und neigte seinen Kopf von einer Seite auf die andere, als könne er seinen Augen einfach nicht trauen. Was da im Teich vor ihm eifrig hin- und herschwamm und sich an jedem Ufer wie bei einem Wettkampf abschlug, war ein Schwein! Dem Augenschein nach war es kein sehr großes Schwein, nicht größer als der Otter ohne seinen Schwanz, aber es war zweifelsohne ein weißes Schwein mit schwarzen Flecken. Und zweifelsohne: Es schwamm!

Nun haben Otter einen ungeheuren, wenn auch verdrehten Sinn für Humor. Sie lieben Späße, besonders schlechte. Und ein Spaß, der diesem Otter besonderes Vergnügen machte, war, anderen plötzlich einen fürchterlichen Schreck einzujagen. Und wie jeder weiß, gelingt das immer dann, wenn man aus dem Nirgendwo erscheint, wenn der andere es am wenigsten erwartet. Und noch besser ist es, wenn man dabei gleichzeitig einen entsetzlichen Lärm macht. Ein breites Grinsen ging über das Gesicht des Otters. Er ließ sich auf die Vorderpfoten herunter, glitt ins Wasser und tauchte unter.

Freddie befand sich genau in der Mitte des Teiches. Er schwamm in der friedlichen Stille des Morgens, ohne sich um irgendetwas auf der Welt Sorgen zu machen. Da tauchte plötzlich neben ihm ein grinsendes, bärtiges Gesicht auf, öffnete ein breites Maul, zeigte zwei Reihen scharfer weißer Zähne und brüllte geradewegs in sein Ohr hinein: »I-saak!«

Freddie verspürte drei Arten von Gefühlen, und alle gleichzeitig: Schrecken wegen des plötzlichen Lärms, Angst wegen der Zähne und Ärger, weil er erschrocken war und Angst hatte. Aber schnell entschied er, dass er hauptsächlich ärgerlich war. Wassertretend sagte er mit schriller, atemloser Stimme: »Ich weiß nicht, wer Sie sind, aber das ist mein Teich, und Sie haben schlechte Manieren, einen so zu erschrecken, und ich sag’s meiner Mami und Felicitas, und die werden’s Ihnen schon zeigen, und überhaupt stinkt Ihr Atem nach Fisch!«

Nun machen Otter alle möglichen Geräusche. Wenn sie ärgerlich sind oder jemanden erschrecken wollen, schreien sie laut. Sie plappern und schwätzen. Und wenn sie spielen oder einander von Weitem rufen, pfeifen sie in wunderschönen Flötentönen. Aber wenn sie etwas wirklich sehr komisch finden, lachen sie ganz lautlos. Genau das war es, was dieses Geschöpf zu Freddies Erstaunen tat. Es riss sein Maul so weit auf, dass es aussah, als würde sich sein haariges Gesicht in zwei Teile spalten, schaukelte im Wasser vor und zurück und klatschte sich dabei mit den Schwimmhäuten auf den Bauch. Es lachte so sehr und schaukelte so wild herum, dass es schließlich unterging und ein paar Mund voll Wasser schluckte. Spuckend und fauchend kam der Otter wieder an die Oberfläche und beruhigte sich endlich so weit, dass er zu dem Ferkel sprechen konnte. »Tut mir leid, Schwein«, prustete er, noch immer mit breitem Grinsen. »Tut mir leid, wenn ich dich erschreckt habe.«

Inzwischen hatte Freddie wieder Atem geschöpft und sagte mit ruhiger Würde: »Ich bin nicht einfach nur ein Schwein, sondern ein Gloucester-Old-Spots-Zuchtschwein. Und mein Name ist Freddie Hundepfötchen, Sohn des Champion Imperial Challenger III. von Ploughbarrow.«

Während der Otter dieser Ansprache lauschte, klappte sein Maul wieder auf und wurde breiter und breiter. Aber ob das aus Erstaunen geschah oder ob es die Vorbereitung auf eine neue Runde lautlosen Gelächters war, das erfuhr Freddie nie, denn im selben Augenblick hörte man Flügelrauschen, und Felicitas landete wasserspritzend zwischen den beiden.

Sie war so beschäftigt gewesen mit Freddies Training, dass sie ganz vergessen hatte, das Thema »Otter« zu erwähnen. Das kam ihr voller Entsetzen zu Bewusstsein, als der Schrei des Otters sie aufweckte. Jetzt sah sie tapfer der Gefahr ins Auge. Sie war entschlossen, ihren kleinen Freund zu beschützen. Es gab eine kleine Pause, dann sprachen alle drei Tiere gleichzeitig. »Ist alles in Ordnung mit dir, Freddie?«, fragte Felicitas. »Wer ist denn der da im Wasser?«, sagte Freddie. Und: »Hallo, alte Ente!«, sagte der Otter.

Während die beiden Freunde rasch zum Ruhehafenufer schwammen, beantworteten sie einander ihre Fragen.

»Ja, mit mir ist alles in Ordnung«, sagte Freddie. »Warum fragst du?«

»Weil das ein Otter ist«, sagte Felicitas. »Er ist ein großer Jäger. Tötet alles und jedes, was schwimmt: Fische, Frösche, Aale, Entenküken. Ich habe zwar nie gehört, dass er Schweine anfällt, aber gewöhnlich schwimmen Schweine ja auch nicht. Am besten ist es, wenn du schön wegbleibst von ihm.«

»Na ja, er hat mir nichts getan«, sagte Freddie. »Ich glaube, er fand mich nur ziemlich komisch. Kann mir gar nicht denken, wieso.«

Während sie miteinander redeten, suchte der Otter den Teich ab. Sie konnten die Luftblasenschnüre aufsteigen sehen. Aber nach einem Augenblick tauchte er auf, glatt wie Öl, und kam heraus auf die Sandbank unter ihnen.

»Ist kein Fisch da drin, Schwein«, sagte der Otter munter. »Und sagt mir nix dagegen, denn es ist keiner drin. Du musst sie alle verscheucht haben mit deinen Schwimmübungen. Wie kommt’s, dass das Schwein überhaupt schwimmt, Ente?«

»Ich hab’s ihm beigebracht«, sagte die Ente kurz angebunden. »Wie heißen Sie, wenn ich fragen darf?«

»Isaak«, sagte der Otter. »Und sagt mir nix dagegen, denn so heiße ich.«

Felicitas’ Augen fingen an zu glitzern. »Isaak?«, sagte sie. »Nach Isaak Walton?«

»Wer ist denn das, Ente?«, sagte der Otter.

»Oh, ein berühmter Fischer«, sagte die Ente und machte ihre Quot-quot-quot-Geräusche.

»Hab nie was von ihm gehört«, sagte der Otter. »Und ich kenne alle Otter hier herum. Und sagt mir nix dagegen, denn die kenne ich. Nein, meine Mutter nannte mich so, als ich noch ein Junges war. Wegen des Lärms, den ich mache, wenn ich ein bisschen schlechter Laune bin. Oder«, grinste er, »wenn ich jemandem einen fürchterlichen Schrecken einjage. Ist ein alberner Name. Meine Freunde nennen mich Ottl. Und sagt mir nix dagegen, denn das tun sie.«

Es war etwas sehr Liebenswertes an dem alten Otter, trotz seines schrecklichen Fischatems. Vielleicht war es seine Fröhlichkeit. Vielleicht war es seine wunderliche Sprache. Oder vielleicht war es die wachsende Gewissheit, dass er wirklich nicht ihr Feind war. Jedenfalls empfanden die beiden Freunde plötzlich Zuneigung für ihn.

»Es tut mir leid, dass ich so unhöflich zu Ihnen war, Herr Isaak«, sagte Freddie. »Aber Sie haben mir plötzlich einen fürchterlichen Schrecken eingejagt.«

»Ist schon gut, Schwein«, sagte der Otter. »So ein gutes Gelächter liebe ich über alles, und sagt mir nix dagegen, denn ich liebe es.« Er wandte sich an Felicitas. »Um noch mal auf seine Beschäftigung zurückzukommen«, und er nickte in Freddies Richtung, »ich meine sein Schwimmen. Soweit ich sehen konnte, ist er recht gut an der Oberfläche. Nie hätte ich erwartet, jemals ein Schwein schwimmen zu sehen, Ente, schon gar nicht so gut wie das da. Und sagt mir nix dagegen, denn das hab ich nicht.«

»Ja, er ist gut«, sagte Felicitas. »Aber er hat auch das Glück, dass er besonders gut dafür ausgerüstet ist«, und sie deutete mit ihrem Flügel auf Freddies Vorderfüße. »Lass mal sehen, Schwein!«, sagte der Otter. Nach einer eingehenden Prüfung setzte er sich mit einem langen, leisen Pfiff auf die Hinterbeine und betrachtete das Ferkel nachdenklich.

»Hör mal«, sagte er, »ich war auf dem Weg zum Meer, zur Abwechslung. Aber ich hab’s nicht so eilig. Ich glaube, du hast noch nicht viel unter Wasser gearbeitet, hab ich recht?«

»Nicht viel«, sagte Freddie, »nur das bisschen Tauchen unter der Oberfläche.«

»Es waren fast alles nur Übungen über Wasser«, sagte die Ente.

»Ich fürchte, tiefer unten bin ich nicht sehr gut.«

»Nein«, sagte der Otter, »aber ich!«

»Und sagt mir nix dagegen …«, warf Freddie schnell ein.

»… denn das bist du«, schloss die Ente. Und alle drei lachten, jeder auf seine Weise. Der Otter schaukelte sich lautlos, die Ente machte ›quot-quot-quot‹, und das Ferkel gab kleine Quiekser von sich.

»Im Ernst«, sagte der Otter, »ich könnte dich eine Menge lehren, wenn du das möchtest, Schwein. Du hast keine Schwimmflossen und auch keinen Schwanz, der der Rede wert wäre. Deshalb wirst du ein wenig langsam sein beim Wenden. Aber ich könnte dir viel beibringen über Atemkontrolle und wie man Strömungen ausnutzt, über Manövrierfähigkeit und allgemeine Wasserakrobatik. Im Handumdrehen hätten wir dich so weit, dass du einen großen Fisch fangen könntest.«

»Tja«, sagte Freddie etwas unschlüssig. »Ich hätte sehr gerne Unterricht bei Ihnen, Herr Isaak. Aber Fisch esse ich wirklich nicht.«

»Quatsch!«, sagte die Ente scharf. »Du meinst, dass du bis jetzt keinen Fisch gegessen hast. Denk doch nur, wenn der Herr so freundlich wäre, dich zu unterrichten! Außerdem sind Schweine Allesfresser!«

»Was bedeutet denn das, Ente?«, sagte der Otter.

»Das bedeutet, dass sie alles und jedes fressen können.«

»Sie ist klug, nicht wahr, Schwein?«, sagte der Otter. »Wohlgemerkt, es heißt, dass Fisch gut sei fürs Gehirn. Du könntest so klug werden wie sie. Obwohl es nicht so aussieht, als hätte es bei mir besonders gut angeschlagen.« Und wieder wackelte er hin und her in einem seiner lautlosen Lachanfälle.

So geschah es, dass Freddie einen zweiten Lehrer bekam und sofort anfing, eine Menge Neues zu lernen. Frau Gerstengern hatte das alles verschlafen. Als sie zum Bach hinunterkam für ihren Morgentrunk, sah sie, dass Freddie mehr unter als über Wasser war. Und wenn sein Kopf plötzlich auftauchte, war da oft ein rundes, bärtiges Gesicht neben seinem, und in sein vergnügtes Quieken mischten sich manchmal die wunderschönen flötenden Pfiffe des Fremden. Felicitas erklärte ihr alles, und weil Felicitas damit einverstanden war, war sie es auch.

Zusammen gingen sie hinauf zur höchsten Stelle des Hochufers und schauten hinunter. In dem klaren Wasser des Teiches sahen sie die wunderbare Unterwasserakrobatik des Otters: Wie er sich zu einem Dutzend verschiedener schöner, fließender Schleifen drehte und wand und schlängelte. Und dicht dahinter folgte ein Ferkel, das ihn nachahmte, so gut es konnte, und dabei schnelle Fortschritte machte.

Den ganzen Tag lang spielte Freddie mit seinem neuen Lehrer und lernte von ihm. Gelegentlich kam er ans Ufer, um zu sehen, ob seine alte Lehrerin mit ihm zufrieden war und sich nicht beunruhigte. Sie war zufrieden und gar nicht beunruhigt. Und seine Mutter strahlte mit ihrem gewöhnlichen, einfältigen, stolzen Lächeln.

Am Nachmittag zogen Schwimmer und Zuschauer ein wenig flussaufwärts, und der Otter fing eine große Forelle. In einer blitzschnellen, wirbeligen Aufwärtsbewegung, so schnell, dass das Auge nicht folgen konnte, griff er nach ihr. Er zog sie ans Ufer und bot Freddie den ersten Bissen an. »Von der Schulter. Das ist das süßeste Fleisch, Schwein.« Freddie war zu höflich, um abzulehnen, und später war er froh, dass er es nicht getan hatte, denn die Forelle schmeckte köstlich. Den leckersten Teil teilten sie unter sich auf, denn sie waren sehr hungrig von ihren Anstrengungen. Als sie zum Fluss zurückgegangen waren, fraß Frau Gerstengern den Rest: Kopf, Schwanz, Gräten, alles. Keine Schuppe blieb übrig.

Als das Licht zu schwinden begann, sagte der Otter, dass er nun gehen müsse.

»Bis morgen, Schwein!«, sagte er. »Du lernst schnell!«

»Oh, es hat mir Spaß gemacht«, sagte Freddie, »das Unterwassertraining und die Forelle und selbstverständlich, dass ich Sie kennengelernt habe. Vielen Dank, Herr Isaak!«

»Gute Nacht, Schwein«, sagte der Otter. »Aber ich hab’s dir schon mal gesagt, meine Freunde nennen mich Ottl, und sag mir nix dagegen, denn das tun sie.«

»Danke, Ottl«, sagte Freddie glücklich.

Die Flut

Am nächsten Morgen aber sah Freddie seinen neuen Freund nicht. Über Nacht hatte sich das Wetter, das auf dem Lande alles beeinflusst, vollkommen geändert. Es hatte lange nicht geregnet. Aber etwa eine Stunde nachdem der Otter flussabwärts geglitten war, öffnete sich der Himmel und ließ es regnen mit einer Großzügigkeit, als wolle er seinen Geiz wieder wettmachen. Keines der Tiere hatte je so etwas erlebt. Ohne Unterlass goss es die ganze Nacht hindurch in Strömen und hörte auch in den nächsten zwei Tagen nicht auf.

Die Sauen in ihren Ställen hielten sich im Innenraum auf und wagten sich nur zum Fressen hinaus in ihre vom Regen aufgeweichten Außengehege. Der Meister blieb natürlich trocken unter seinem Vordach, aber der Wasserstrom, der beständig vom höher gelegenen Gelände auf den Hof herunterlief, beunruhigte ihn. Er machte sich keine Sorgen um sich selber, aber er konnte nicht anders, als immerzu an den merkwürdigen Sohn denken, von dem er doch erst vor Kurzem gehört hatte. Er hoffte sehr, dass sein Leben nicht vorzeitig enden würde, denn er wusste, wie Jungens sind. Und der da war anscheinend besonders abenteuerlustig. ›Der Fluss wird stark angeschwollen sein‹, dachte der Meister. ›Ich hoffe, der kleine Bursche hat genug Grips und bleibt auf dem Trockenen!‹ Er sprach mit dem Diener darüber. Aber der Schweinemann, der in dem gelben Regenmantel und dem gelben Südwester noch merkwürdiger aussah als sonst, war natürlich zu dumm, um seinen Herrn zu verstehen.

In Nummer 1 und 2 standen Frau Trogschlecker und Frau Apfelbolz aufrecht an ihren Vordertüren und blickten ängstlich über den Hof. Ein Strom schnell fließenden Wassers bedeckte ihn, wie übrigens auch alle Ausläufe der Koben. Nur innen, wo jede Sau einen etwa 15 Zentimeter hohen Holzrost hatte, gab es noch einen trockenen Platz für sie und die Ferkel. Frau Trogschlecker sprach zuerst.

»Das gefällt mir gar nicht, Frau Apfelbolz«, sagte sie mit besorgter Stimme. »So einen Regen wie den da habe ich noch nie erlebt. Viel mehr darf ’s nicht werden, dann liegen die Jungen im Nassen.«

»Genau das habe ich eben zu Frau Rübenschnitz nebenan gesagt«, erwiderte Frau Apfelbolz. »Sie werden sich verkühlen und dann  …« Sie schauderte vor ihren eigenen Gedanken.

»Was kann unsereiner tun?«, fragte Frau Trogschlecker.

»Ich lass mich schlachten, wenn ich’s weiß«, beteuerte Frau Apfelbolz. »Wenn der Regen bloß aufhören würde!«

Aber der Regen hörte nicht auf, im Gegenteil. Noch während sie redeten, brach er heftiger herein, und die Damen zogen sich in ihre inneren Gemächer zurück. Der Schweinemann stand in der Tür seiner Futterscheune und schaute auf das Wasser hinunter, das fast schon die untere der beiden Zementstufen überflutete. Hinter sich hörte er das Pfeifen der Ratten zwischen den Futterkästen, und sein rotes Gesicht wurde noch röter beim Klang der Stimmen seiner Feinde. Aber gerade als er sich umdrehte, um nach der Hartholzkeule zu greifen und den Kampf zu eröffnen, kam ein dickes Rattenmännchen aus dem Dunkel der Scheune gerannt und jagte geradewegs über seine Gummistiefel zur Tür hinaus. Es fiel ins Wasser und schwamm sehr schnell fort, den Hof hinunter. Und während der Schweinemann es noch mit offenem Munde beobachtete, flitzte ein halbes Dutzend Ratten in allen Größen an ihm vorbei und ins Wasser – und weg waren sie. Da kam ihm etwas in den Sinn, was er vor langer Zeit, vielleicht in der Schule, gehört hatte. ›Ein sinkendes Schiff‹, dachte er. ›Ratten verlassen ein sinkendes Schiff.‹

Im gleichen Augenblick legte sich der westliche Wind für eine Weile, der von weit unten aus dem Tal, vom Meere her, mächtig geweht hatte. In der darauffolgenden Stille hörte der Schweinemann einen Ton aus der anderen Richtung, dem oberen, östlichen Ende des Tales. Aus einem Murren wurde ein Grollen, das zu einem mächtigen Dröhnen anwuchs. Angestrengt versuchten seine Augen den strömenden Regen zu durchdringen. Er starrte den Lauf des Flusses hinauf bis zu der Stelle, wo er sich zwei Felder weiter um einige Bäume wand.

Plötzlich sah er zu seinem Entsetzen, wie eine große braune Wasserwand um die Flussbiegung herangebraust kam. Blitzschnell wurde ihm klar, was geschehen sein musste. ›Die Schleusentore sind futsch‹, dachte der Schweinemann. ›Der Mühlweiher läuft aus!‹ Und ein einziges Mal in seinem langsamen, schwerfälligen Leben handelte er schnell.

Er griff nach einem Sack Schweinenüsse, sprang die Stufen der Futterscheune hinunter und watete hinüber zu den Ställen. Eine Tür nach der anderen riss er auf: die von Frau Trogschlecker, Apfelbolz, Rübenschnitz und Süffel. Die leere Nummer 5 ließ er aus. Dann weiter die Türen von Frau Toffelschling, Maisschmatz, Schlürfer und Schlapperich. Während die Sauen und ihre Jungen auf den Hof hinausliefen, stapfte er hinüber zu den Koppeln mit den Jung- und Mastschweinen, riss ein Tor nach dem anderen weit auf, bis einhundertfünfzig gefleckte Gestalten aller Größen in wilder Flucht durch die steigende Flut jagten. Erst als er die letzte aller Türen, die des Meisters, geöffnet hatte, erlaubte er sich einen kurzen, ängstlichen Blick über die Schulter. Die Wasserwand war schon über die Hälfte des letzten Feldes vor den Gebäuden geströmt. Sie näherte sich mit der Geschwindigkeit eines galoppierenden Pferdes.

Wie alle, die sich mit Schweinen auskennen, wusste der Schweinemann, dass von allen Tieren auf der Welt Schweine am wenigsten dazu taugen, angetrieben zu werden. So tat er das Einzige, was er tun konnte. Obwohl er durch seine Größe und die Gummistiefel behindert war und durch den langen gelben Regenmantel und den Sack mit den Schweinenüssen, rannte er, so schnell er nur konnte, zum Tor von Ruhehafen. Dabei schrie er aus vollem Halse den weltweiten Futterlockruf der Schweinehalter »Koomm-koomm-koomm-koomm-koomm-koomm-koomm!« mitten im Lärmen des wiederaufgekommenen Windes. Verzweifelt stampfte er hinauf zu dem hoch gelegenen Platz an der Spitze der kleinen dreieckigen Wiese.

Und hinter ihm erhoben sich zwei Wogen. Die eine war weiß und schwarz gefleckt, die andere braun. Eine quiekte vor Angst, die andere heulte drohend. Die eine Woge bewegte sich so schnell, wie ihr das überhaupt möglich war; aber ein Schwein kann nicht halb so schnell galoppieren wie ein Pferd. Die andere Woge kam näher und näher auf die erste zu. Als das letzte und langsamste Ferkel den ansteigenden Grund erreicht hatte, war der erste und schnellste Brecher der Flutwelle nicht mehr als eine Schweinelänge von seinem Ringelschwänzchen entfernt. Dann, vor dem steilen Hang, änderte das Wasser seine Richtung, überschwemmte die tiefer gelegenen Hänge, schmetterte die alte Eiche von dem Platz, auf dem sie seit über 300 Jahren gestanden hatte, und trug sie mit sich fort wie ein Streichholz. Meterhoch über Freddies Absprungplatz am Hochufer schwamm die Eiche. Sie rollte und drehte sich auf ihrem Weg hinunter zum windgepeitschten Meer und schlug im Todeskampf mit ihren alten Armen um sich.

Die Schweine aber waren in Sicherheit, nicht nur alle 151, sondern alle 153. Denn das Erste, was der Schweinemann sah, als sein hämmerndes Herz und seine berstenden Lungen sich etwas beruhigt hatten, war eine Gruppe von drei Tieren, die oben auf der höchsten Erhebung von Ruhehafen stand und hinunterstarrte auf die riesige Armee von Schweinen, die den Hang bedeckte. ›Alles in Ordnung mit der alten Sau aus Nummer 5‹, dachte er. ›Und mit dem scheußlichen Mickerling auch. Aber weiß der Himmel, was eine meiner Enten mit den beiden zu schaffen hat.‹

Überall um sie herum war Lärm, als sie sich keuchend und nach Luft schnappend an ihrem Zufluchtsort am Gipfel von Ruhehafen versammelten. Das tosende Geheul des Windes wetteiferte mit dem drohenden Brüllen des Flusses, der zu einem reißenden Strom geworden war. Auf die Wasser dieses Stromes peitschte der nicht enden wollende Regen. Einmal bildete sich Freddie ein, von ganz weit her aus der Flut ein erregtes, flötendes Pfeifen zu hören, so, als wäre da tatsächlich jemand hellauf begeistert über den Sturm. Aber plötzlich hörte man über all den anderen Geräuschen einen scharfen, knirschenden Ton. Auf dem Hügel wandten sich 155  Köpfe, und 310  Augen schauten hinunter auf das Zuhause, das sie zurückgelassen hatten. Sie sahen den Beginn der ersten Reise eines sehr seltsamen Schiffes.

Die Ratten hatten recht daran getan zu verschwinden, denn das knirschende Geräusch kündigte den Stapellauf der Futterscheune an, als die Flut sie aus ihrem Fundament hob. Sie segelte vorbei an den überschwemmten Ställen und schwamm über das Tor, das unter Wasser stand, hinaus in die Mitte der ungeheuren Weite des dunklen, schiebenden, wirbelnden Wassers, das sich vor den Beobachtern ausdehnte. Die Tür hing offen in den Angeln, so wie der Schweinemann sie verlassen hatte, als er weggerannt war, um die Schweine zu retten. Und als die Futterscheune sich in der Strömung langsam drehte, konnten sie drinnen die großen Futterkästen mit Graupen und Gerstenmehl und Maisflocken sehen, und die aufgehäuften Säcke voller Schweinenüsse. All das segelte schnell fort, um Nahrung zu werden für die Fische im Meer.

Eine andere Geschichte kam dem Schweinemann langsam in den Sinn; eine Geschichte aus fernen Tagen im Dorfschulzimmer. ›Schaut aus wie die Arche Noah‹, dachte er. ›Pech, dass wir nicht drin sind. Und alles, was ich für sie zum Fressen habe, ist ein halber Zentner Nüsse. Na, verdursten werden sie jedenfalls nicht.‹

Er ging hinauf zum höchsten Punkt von Ruhehafen und warf die Nüsse weit über die kleine, dreieckige Wiese, die trocken geblieben war, weil sie hoch lag.

In einer halben Minute war alles aufgefressen, und die Menge quiekte nach mehr, während ganz in der Ferne die Futterscheune flussabwärts segelte.

Der Schweinemann faltete den leeren Sack zusammen und setzte sich darauf. Bewegungslos saß er da, den Kopf in die Hände gestützt. Unter ihm drängelten sich grunzend die Schweine.

Wäre da irgendjemand auf irgendeinem der anderen Hügel gewesen, so hätte sich ihm ein sonderbarer Anblick geboten: Ganz oben der helle gelbe Fleck vom Regenmantel und dem Südwester des Mannes, darunter die gefleckte Schar, und dann die milchschokoladenbraune Flut, die, als das Tageslicht abnahm, dunkler wurde. Frau Gerstengern, Freddie und Felicitas standen noch immer beisammen.

»Armer, alter Entenmann«, sagte Felicitas. »Er sieht wirklich mitgenommen aus.«

»Entenmann?«, sagte Freddie abwesend. »Ach so, du meinst den Schweinemann. Ja, traurig sieht er aus. Trotzdem, er ist ein guter, treuer Diener, weißt du. Er hat seine Pflicht getan.«

Auch Felicitas hatte an die Geschichte von der Flut gedacht, als die Futterscheune vorbeigedriftet war. Aber weil sie gebildeter war als der Schweinemann, erinnerte sie sich an mehr. Sie fing an, ihr »Quot-quot-quot«-Geräusch zu machen. Freddie wusste sehr wohl, dass das ihre Art von Kichern war.

»Was ist so komisch?«, fragte Freddie.

»Ich habe an eine Geschichte gedacht«, sagte Felicitas. »Sie steht in einem Buch, das heißt ›Die Bibel‹. Über einen Mann namens Noah.«

»Warum?«, sagte Freddie. »Ist der Schweinemann wie Noah?«

»Nein«, kicherte Felicitas. »Eher wie einer seiner Söhne.«

»Und wie hieß der?«, fragte Freddie.

»Ham«, sagte Felicitas glücklich. »Ham-ham, so machen die Menschen, die gern viel essen!«

Auf der Suche nach Hilfe

Im frühen Licht des folgenden Morgens hatte sich die Szene sehr verändert. Die Flut stand nicht mehr so hoch, denn der Mühlweiher war jetzt leer gelaufen, und in der Nacht hatte es nicht geregnet. Das Wasser war so weit zurückgegangen, dass man das Loch sehen konnte, das dort klaffte, wo die alte Eiche gestanden hatte, aber die Strömung war noch immer sehr stark, und von den Rändern des Flussbettes war nichts zu sehen.

Noch etwas hatte sich verändert: die Farben. Im Licht der frühen Morgensonne zeigten sich die Hügelkuppen ringsherum in leuchtendem Grün. Aber was da von Ruhehafen zu sehen war, war schwärzlich-braun, und darauf schoben und drängelten sich schwärzlich-braune Geschöpfe. Es mochten Schweine sein, aber niemand hätte sie erkannt. Denn die Herde hatte auf der Suche nach etwas, nach irgendetwas Fressbarem, mit den Schnauzen überall herumgestöbert, jeden Quadratzentimeter Boden umgewühlt und sich vollkommen verdreckt.

Wie der Schweinemann gedacht hatte, gab es mit dem Trinken keine Probleme, weil Millionen und Abermillionen Liter Wasser an ihnen vorbeiflossen. Fressen war alles, woran sie dachten. Und das Erste, was sie getan hatten, war, jeden Grashalm abzugrasen und alle Sauerampferstängel und alle Nesseln, sogar alle Disteln. Jedes Blatt und jeden Trieb, den sie durch den Drahtzaun erreichen konnten, hatten sie abgerupft. Und wo eine Baumhecke nahe genug stand, hatten sie die Rinde abgekaut. Dann hatten sie auf der ganzen dreieckigen Wiese das Unterste nach oben gewühlt und die Wurzeln von jedem Grashalm, jedem Fleckchen Klee und jedem Unkraut aufgestöbert. Was immer unter ihre Nasen kam – es verschwand in ihren Rachen: Würmer, Schnecken, Käfer, sogar einige Feldmausfamilien mit Jungen und allem. Von all den Ameisenhaufen, die die oberen Hänge von Ruhehafen gesprenkelt hatten, war nur ein einziger übrig geblieben. Darauf saß, gelb vor schwärzlich braunem Hintergrund, mit gesenktem Kopf, gebeugten Schultern und vor Hunger knurrendem Magen: der Schweinemann.

Frau Gerstengern und Freddie waren genauso schwarz und dreckig wie die andern, denn auch sie hatten überall nach Nahrung gewühlt. Nur Felicitas war fleckenlos sauber. Keine der schwarzen und weißen Federn war zerzaust, denn sie war selbstverständlich hinausgeflogen über die Flut. Sie hatte gründlich gebadet und ihre Federn glatt gestrichen. Jetzt stand sie auf Frau Gerstengerns breitem Rücken, um der stoßenden, schiebenden, quiekenden und ungeheuren Menge von erdverkrusteten Schweinen aus dem Weg zu sein.

Ruhig, um nicht überhört zu werden, sprach sie in eines der großen Hängeohren.

»Schauen Sie, Gnädigste«, sagte sie, »wir müssen etwas tun. Sie wissen das so gut wie ich. Die Menge ist so hungrig, dass sie jetzt alles fressen. Da braucht jetzt nur jemand auf ein kleines Ferkel zu treten, dann werden sie es verschlingen. Und dann werden sie anfangen, einander aufzufressen. Ich habe doch recht, oder?«

Frau Gerstengern schauderte. Sie wusste, dass für jedes Schwein Fressen das Höchste war. Und wenn sie auch das Wort nicht kannte, so war ihr doch sehr wohl bewusst, dass Schweine Allesfresser sind, dass sie alles, was nur annähernd genießbar ist, fressen. Sie erinnerte sich an Geschichten, die ihre Mutter ihr über die Spültrankfütterung in alten Zeiten erzählt hatte. Da fielen Ratten und manchmal sogar Katzen in die Kessel und wurden mitgekocht. ›Die Schweine haben sie ganz beglückt gefressen‹, hatte ihre Mutter erzählt.

»Natürlich haben Sie recht, meine Liebe«, sagte sie ruhig. »Wir brauchen Hilfe. Wir müssen Nahrung bekommen. Aber wie? Es sieht nicht aus, als könnte der Diener schwimmen, sonst wäre er schon fort. Und, verzeihen Sie, dass ich es sage, es nützt nicht viel, wenn Sie gehen. Die Leute würden eine Moschusente nicht mit einer Schweineherde verbinden. Der Einzige, der überhaupt schwimmen kann, ist  …«, und sie hielt mit weit aufgerissenem Maul inne. »Oh nein!«, rief Frau Gerstengern dann. »Oh nein! Nicht er!«

»Es muss Ihr Freddie sein«, sagte Felicitas. »Wenn niemand geht und niemand kommt und euch hier findet, und wenn die Flut nicht sinkt, sagen wir eine Woche lang, dann wird hier die Hölle los sein.«

»Aber er könnte ertrinken!«, jammerte Frau Gerstengern.

»Ich glaube das nicht«, sagte Felicitas. »Obwohl ich zugeben muss, dass es möglich wäre. Aber gegen diese Möglichkeit steht die Wahrscheinlichkeit, dass er, wenn er dableibt  …«, sie sagte es sehr langsam und deutlich, »… aufgefressen wird.«

Es gab ein kurzes Schweigen zwischen den beiden, mitten in dem Rumoren der hungrigen Schweine.

»Nun gut«, sagte Frau Gerstengern schließlich. »Wenn er es tun will  … Gott schütze ihn!« Und sie blinzelte heftig mit ihren weißen Wimpern. »Aber Sie werden mit ihm gehen, meine Liebe, nicht wahr? Bitte!«

»Natürlich«, sagte Felicitas. »Machen Sie sich nicht zu große Sorgen, Gnädigste. Ich bin sicher, dass alles ein glückliches Ende findet. Wenn wir andere Diener wie den Entenmann – äh, Schweinemann treffen, ich meine, irgendwo flussabwärts, dann werden sie Freddies Flecken sehen und wissen, wo er herkommt. Immerhin, es gibt doch nur diese eine Herde Gloucester-Old-Spots in dieser Gegend, nicht wahr?«

»Soviel ich weiß, ja«, sagte Frau Gerstengern.

»Das ist gut«, sagte die Ente. »Dann werden sie wissen, dass da etwas nicht stimmt. Und irgendwie werden sie Futter herbeischaffen, mit dem Boot oder einem Hubschrauber.«

Die Sau hatte keinen Schimmer davon, was ein Hubschrauber ist, in Flugdingen kannte sie sich nicht aus, aber sie hatte sehr viel Vertrauen zu Felicitas. Laut rief sie nach ihrem Sohn.

Freddie kam angerannt, schwarz wie die Nacht und sehr hungrig. Die Milch seiner Mutter war versiegt, und seine stärkeren Geschwister hatten ihn von allem, was irgendwie nach Fressen aussah, weggestoßen und verdrängt. Aber seine Augen strahlten, und sein Mut war ungebrochen. Als man ihm den Plan erklärt hatte, war er ganz wild darauf zu gehen.

Felicitas flog zum Rand des Wassers hinunter, und Frau Gerstengern wälzte sich schwerfällig durch das Gedränge der Schweine und folgte ihr, Freddie dicht auf den Fersen.

»Macht Platz! Macht Platz!«, rief sie laut. Als die anderen Sauen ihre Stimme hörten, schoben sie sich nach vorne, um zu sehen, was los war.

Alle fragten gleichzeitig viele Fragen, da hörten sie scharfes Quieken von oben, und alle drehten sich um. Sie sahen, wie der Meister zu ihnen hinunterdonnerte. Weiß blitzten seine Hauer aus dem schlammbedeckten Gesicht. Links und rechts schleuderte er die Jung- und Mastschweine aus dem Weg.

»Was geht hier vor?«, fragte er mit tiefer Stimme, als er die Sauen erreicht hatte. »Frau Gerstengern, Liebste, was ist los? Was?«

»Das hier ist mein Sohn, Meister«, antwortete Frau Gerstengern stolz. »Er wird Hilfe holen. Er wird nach Hilfe schwimmen. Will jemand suchen, der uns Futter bringt.«

Die ihr am nächsten standen, hörten ihre Worte, und während die Nachricht sich verbreitete, verfiel die Herde in Schweigen. Alle Köpfe drehten sich, um zu lauschen.

»Ihr Sohn?«, sagte der Meister laut. »Ihr Sohn?«

»Unser Sohn, Meister«, sagte Frau Gerstengern nachgiebig. Sie spürte, wie ihre weißen Flecken erröteten, und war dankbar für den Schlamm, der dies versteckte. »Schon besser«, sagte der Meister, wandte sich zu dem kleinen Ferkel und schaute es neugierig an. ›Kleiner Knirps‹, dachte er. ›Er ist nicht viel größer als eine Ratte. Und diese Vorderbeine …‹

Er sprach jetzt leiser, sodass die Schweine am Rande des Gedränges die Köpfe hoben, um besser hören zu können. Der große Eber schaute auf den kleinen Mickerling zu seinen Füßen.

»Du bist also Freddie Hundepfötchen, was?«, sagte der Meister.

»Ja, mein Herr«, sagte Freddie höflich.

»Und du gehst Hilfe holen, ja, Junge?«

»Ja, mein Herr.«

»Strömung ist stark, du weißt? Wasser ist tief. Habe gehört, dass du, äh, ziemlich gut schwimmen kannst. Aber es wird verdammt gefährlich sein, nicht wahr? Was?«

»Ach, ich werd’s schon schaffen«, sagte Freddie. Und dann fügte er mutig hinzu: »Danke, Vater.« Der Eber räusperte sich, als hätte er einen Kloß im Hals.

»Also, viel Glück, mein Sohn!«, sagte er mit lauter, rauer Stimme.

»Beim heiligen Antonius, ich wünsche dir das Allerbeste!«

Und ringsherum echote die Menge der Schweine: »Viel Glück! Viel Glück!« Bei diesem Lärm erhob sich der Schweinemann von seinem Ameisenhaufen und stolperte hinunter, um herauszufinden, was das alles sollte.

Er kam gerade rechtzeitig, um Freddie zu den Sandbänken hinauswaten zu sehen. Die Schlammkruste auf seiner Haut weichte auf und wurde abgewaschen, als er an den Rand der Strömung kam. Bald schwamm er, nun wieder ein weißes Ferkel mit schwarzen Flecken. Dann war er in der Mitte des Flusses. Die Flut ergriff ihn mit voller Kraft und wirbelte ihn fort.

Aber alle Schweine konnten sehen, wie schön er schwamm, und die meisten konnten auch seinen Abschiedsruf hören. Und ein Schwein stand allein bauchtief im seichten Wasser. Ein paar große Tränen liefen auf beiden Seiten über Frau Gerstengerns fette Wangen und tropften in den Fluss. »Komm gesund wieder, mein Freddie«, sagte Frau Gerstengern zu sich selber.

In diesem Augenblick kam tief über die Köpfe der Herde hinweg Felicitas zurückgeflogen. Der Schweinemann hatte seine Mütze abgenommen, um sich, in äußerster Verwirrung angesichts des schwimmenden Ferkels, besser am Kopf kratzen zu können. Da tauchte Felicitas nach unten, bekam mit ihren Krallenfüßen die Mütze zu fassen und entriss sie ihm.

»Ich nehm’ sie mit«, schrie sie zu Frau Gerstengern hinunter, als sie umschwenkte, um Freddie zu folgen. »Vielleicht weiß jemand, wem das Ding gehört.« Dann flog sie mit dem baumelnden Südwester unter sich rasch weg, während der Schweinemann vor Wut tanzte.

»Donner!«, schrie er und »Blitz!« und »Wolkenbruch!« und schüttelte seine riesige Faust nach den beiden schnell verschwindenden Gestalten.

»Doofe, blöde Ente!«, schrie er. »Du und der scheußliche, kleine Mickerling, ihr seid ein feines Paar! Ihr seid für niemand nie nix nutz, keiner von euch! Überhaupt nix!«

Und als die Schweine zum obersten Teil von Ruhehafen rannten, erhaschten sie einen letzten flüchtigen Blick auf Freddie Hundepfötchen weit draußen auf der Flut. Felicitas konnten sie etwas länger sehen. Sie flog tief, gerade über dem Schwimmer. Dann sah man nichts mehr als eine große Wasserwüste.

Ein Mann auf einem Floß

Das wütende Herumhüpfen hatte Schweinemanns Gehirn aus der dösenden Hoffnungslosigkeit aufgeweckt, in die er verfallen war. Er fing an, darüber nachzudenken, was er in dieser Lage tun könnte. Wie schon früher der Ente, so kam jetzt auch ihm der Gedanke, dass es Verdruss geben würde, wenn die Schweine ungefüttert blieben. Er wusste, dass seine Futterscheune verloren war und dass viel Zeit vergehen könnte, bis Hilfe kam. Falls die überhaupt kam. Nach ausgiebigem Kopfkratzen kam ihm eine einfache Idee. Ruhehafen war immerhin nur die eine Seite des kleinen, kegelförmigen Hügels, auf dem sie ausgesetzt waren. Auf der Rückseite dieser Insel in der Flut müsste es Gras und Büsche und Bäume geben. Er musste nur den Drahtgitterzaun entfernen, der die Herde einsperrte. Dann würden sie in jedem Fall etwas finden, das sie über die Runden brächte.

Aber das zu tun, war ganz und gar nicht leicht, vor allem, weil es ein sehr starker Zaun war, straff gespannt und fest angenagelt an dicke Pfosten oder junge Bäume. Mit einer Drahtschere wäre die Arbeit in einigen Minuten erledigt gewesen. Aber natürlich hatte er keine bei sich. Als er da stand und auf den Zaun blickte, kam der Meister angestampft und stellte sich neben ihn. Sie unterhielten sich, jeder in seiner Sprache.

»Wenn du nur Verstand hättest, alter Bursche«, sagte der Schweinemann, »dann würdest du deinen großen Kopf unter das Gitter stecken und es hochheben.« »Wenn du auch nur ein ganz kleines bisschen Vernunft hättest, Schweinemann«, sagte der Meister, »dann würdest du den Ast dort als Hebel benutzen und damit das Drahtgitter hoch genug anheben, dass ich meinen Kopf drunterstecken könnte.«

»Wenn ich nur so etwas wie einen Hebel hätte«, sagte der Schweinemann, »dann wäre es vielleicht möglich, den Zaun unten ein wenig anzuheben. Dann würde dieser vertrottelte alte Eber vielleicht merken, worauf ich hinauswill.«

»Der Mann ist ein Narr!«, sagte der Meister.

»Oh, da ist ein Ast«, sagte der Schweinemann. »Damit könnte es gehen.«

»Ist der Bursche doch endlich drüber gestolpert«, sagte der Meister mit einem Seufzer. Der Schweinemann schob den Ast unter das Gitter, steckte das Ende fest in den Boden auf der anderen Seite und fing an, ihn nach oben zu wuchten. Mit großer Mühe schaffte er es, die unterste Drahtlitze ein paar Zentimeter anzuheben.

»Meine Damen!«, rief der Meister laut. »Bitte antreten zum Appell! Hopp-hopp!« Als die neun Sauen angaloppiert kamen, sagte er leiser: »Verteilen Sie sich bitte! Vier an meine linke Seite, fünf an meine rechte. Schnauzen nach unten! Alles wartet auf mein Kommando!« Und aus dem Mundwinkel knurrte er den Schweinemann an: »Los, Mann, pack mit an! Was?«

Beinahe als könnte er ihn verstehen, verdoppelte der Schweinemann seine Anstrengungen. Die Unterkante des Gitters hob sich um einen Bruchteil höher, der Eber bekam seinen Kopf darunter, dann die beiden Sauen neben ihm, dann alle andern. Schließlich steckten alle zehn Köpfe darunter, und zehn Leiber strafften sich. »Achtung! Fertig! Hebt!«, schrie der Meister. Und unter dem anrückenden Gewicht von mehr als 4000  Pfund Schwein barst der Gitterzaun wie ein mürbes Tennisnetz, und der Rest der Herde strömte hindurch. Rund um die Hügelkuppe liefen sie und schnappten wie toll nach dem frischen Gras. Der Schweinemann blieb alleine zurück.

Der Anblick seiner nun wieder fressenden Tiere erinnerte ihn schmerzlich daran, wie leer sein eigener Magen war. ›Wenn ich nur ein Boot hätte‹, dachte er und starrte mit seinen kleinen Schweinsäuglein angestrengt stromaufwärts, als könnten seine Wünsche eines herbeizaubern. Ein Boot sah er natürlich nicht, aber er sah etwas anderes. Das heißt, eigentlich waren es zwei Dinge. Sie waren etwa 30  Meter entfernt, halbwegs zwischen ihm und den überschwemmten Gebäuden. Er erkannte plötzlich, dass es die Spitzen der Torpfosten des Eingangs von Ruhehafen waren.

›Torpfosten‹, dachte er. ›Das Wasser muss ein wenig gefallen sein, konnte sie vorher nicht sehen. Torpfosten …‹, dachte er. ›Da ist ein Tor dazwischen. Tor …‹, dachte er. ›Aus Holz gemacht. Holz  …‹, dachte er, ›schwimmt. Schwimmt  …‹, dachte er, ›wie ein Boot. Na ja, halt wie ein Floß.‹

Er ging zum Rand des Wassers hinunter und fing an, auf die Torpfosten zuzuwaten. Die Strömung war stark, aber der Schweinemann war kräftig und kämpfte sich durch, während er tiefer und tiefer den Hang hinunterstieg. Schultertief stand er schließlich im Wasser zwischen den Pfosten. Er tastete unter dem Wasser, fand aber nichts. Einen Augenblick lang war er enttäuscht und ärgerlich. Er glaubte, die Flut hätte das Tor weggetragen. Dann erinnerte er sich daran, dass es ja offen gewesen war, als die Wasser zum ersten Mal darüber wegschlugen, der fliehenden Herde hart auf den Fersen. Also würde es jetzt wie eine Fahne vor dem Wind stromabwärts zeigen. Er suchte auf einer Seite und fand es.

Das war für den Schweinemann der Augenblick der Entscheidung. Wie Frau Gerstengern richtig vermutet hatte, konnte er nicht schwimmen. Schlimmer noch, er fürchtete das Wasser. Als Kind war er einmal auf einen Schulausflug zur Meeresküste mitgenommen worden. Aber nichts konnte ihn dazu bewegen, über die kleinen Wellen am Strand hinauszugehen. Was er nun machte, war für ihn eine große, tapfere Tat. Um das schwere Tor festzuhalten und aus den Angeln zu heben, musste er – bei dieser Tiefe! – den Kopf wirklich unter das gefürchtete Wasser stecken.

Und wenn er es frei bekam, würde es ihn tragen? Und wenn es ihn trug, wohin? Zu Nahrung, Obdach und Hilfe? Oder hinaus aufs endlose Meer? Verzweifelte Männer machen verzweifelte Sachen. Der Schweinemann stemmte seine Füße fest in den Grund, holte tief, tief Luft und griff fest zu.

Für einen ahnungslosen menschlichen Beobachter hätte die nun folgende Szene wie ein reines Lustspiel ausgesehen. Für den Schweinemann aber hätte sie leicht zur Tragödie werden können.

Es fing damit an, dass die Angeln des Tores auf den Angeldornen festgekeilt waren. Drei Mal musste er, zunehmend kurzatmiger, unter die Wasseroberfläche tauchen, ehe er mit äußerster Anstrengung das Tor aus den Angeln heben konnte. Und als es frei war, wurde es sofort von der Strömung weggezogen, sodass der Schweinemann gezwungen war, sich mit einem wilden Bauchklatscher darauf zu werfen, während es fortschwamm. Gerade eben erwischte er das hintere Ende, da stieg das Tor wie etwas Lebendiges vorne in die Höhe und drohte, ihn ins tiefe Wasser zu werfen. Keuchend und spuckend und von Panik erfasst, gelang es ihm irgendwie, weiter nach vorne zu kriechen, und die ganze Zeit erwartete er, dass es unter ihm wegtauchen würde.

Aber es trug ihn, obwohl es von dem Gewicht des schweren Mannes und seiner mit Wasser vollgesaugten Kleidung unter die Oberfläche gedrückt wurde. Für einen Beobachter hätte es ausgesehen, als triebe er bewegungslos auf der Flut wie ein leuchtend gelbes Nilpferd.

»Beim heiligen Antonius!«, entfuhr es dem Meister. »Das ist der verdammte Diener! Scheint direkt auf dem Wasser zu liegen. Höchst ungewöhnlich! Der Bursche kann nicht so dumm sein, wie ich dachte!«

Frau Gerstengern sah zu, wie die Strömung den Schweinemann beharrlich forttrug. ›Freddie‹, dachte sie, ›wo bist du, mein Lieber?‹

»Werde selber nachschauen«, sagte der Meister, als hätte er ihre Gedanken gelesen, »wenn der Wasserspiegel ein wenig gefallen ist. Dann kann ich die Hecken und Zäune sehen. Sollte ein Leichtes sein, sie umzuwerfen.«

»Zu zweit ist es leichter, Meister«, sagte Frau Gerstengern. Champion Imperial Challenger III. von Ploughbarrow schaute seine Frau voller Anerkennung und Zuneigung an. »Könnte mir keinen besseren Partner wünschen«, sagte er. »Versuche, dich nicht allzu sehr zu ängstigen um den kleinen Burschen. Wir werden ihn finden. Du wirst schon sehen!«

Auf dem Damm

Nicht lange nachdem Freddie und Felicitas dem Blick der beobachtenden Herde entschwunden waren, nahm der Lauf der Flut eine andere Richtung, und der Lauf ihres Glücks wandte sich zum Besseren. Etwa eine Meile hinter Ruhehafen hatte der alte Fluss den Fuß eines Ausläufers des Gebirges umrundet und war nach Südwesten in ein tiefes, steiles Tal dem Meere zu geflossen. Obwohl der Fluss nun zu einem Vielfachen seiner gewöhnlichen Breite angeschwollen war, war er an dieser Stelle doch schmaler als die weiten Wasserfluten, auf denen Freddie angefangen hatte zu schwimmen. Deshalb nahm an dieser Stelle auch die Geschwindigkeit der Strömung dramatisch zu, sodass Felicitas mit Höchstgeschwindigkeit fliegen musste, um nicht hinter dem Schwimmer zurückzubleiben.

Freddie war natürlich viel zu aufgeregt, um sich zu fürchten. »Wiiiiiii!«, jauchzte er, als das rasende Wasser ihn mit sich fortriss. Aber die Moschusente, die drei Meter über ihm flog, sah plötzlich Schwierigkeiten voraus.

Irgendetwas versperrte den Weg, etwas wie ein Damm, so schien es. Sie konnte nicht erkennen, woraus er gemacht war. Aber sie konnte sehen, wie die brausende Flut sich davor teilte, an beiden Seiten vorbeiwirbelte und in einem kochenden Strudel verschwand. Felicitas verstand etwas von Wasserfällen und den schrecklichen, in die Tiefe ziehenden Strömungen darunter. Augenblicklich erkannte sie die furchtbare Gefahr für Freddie, wenn er hinübergeschwemmt würde.

Sie flog, so schnell sie nur konnte, und stürzte sich dann tief hinunter zu dem Ferkel. Dabei hielt sie die Bänder des Südwesters fest in den Krallen, die Mütze hing herunter.

»Pack sie mit den Zähnen, Freddie!«, schrie sie. »Schnell! Frag nicht!« Und sobald sie sein Gewicht spürte, drehte sie sich und flog, mit all ihrer Kraft die Flügel schlagend, stromaufwärts. Sosehr sie sich auch plagte, sie fühlte, wie sie von der Strömung rückwärts gezogen wurde. Aber wenigstens verringerte sie Freddies halsbrecherische Geschwindigkeit.

Als ein hastiger Blick über die Schulter ihr zeigte, dass der richtige Moment gekommen war, wandte sie sich um und ließ sich auf einem Ast nieder, der aus dem Wasser herausragte. Während sie rückwärts darauf entlangging, zerrte sie, so fest sie konnte, und zog Freddie an Land wie ein Angler einen Fisch. Unter und hinter sich konnten sie das Donnern des Wasserfalls hören, aber sie waren auf dem Damm in Sicherheit.

Der gelbe Südwester, der seinen Zweck erfüllt hatte, glitt hinunter ins Wasser und machte sich auf eine Reise, die Hilfe bringen sollte. Denn weit unten am Strom erspähte ihn jemand und fischte ihn heraus. Auf der Innenseite konnte man gerade noch aus dem scheußlichen Gekrakel des Schweinemanns seinen Namen und seine Adresse entziffern.

»Mein Gott, hat das Ding ekelhaft geschmeckt!«, keuchte Freddie und runzelte die Nase. »Was war denn los, Felicitas?«

Felicitas schaute ihn an und machte: »Quot-quot-quot.«

»Ach, nichts«, sagte sie. »Ich dachte nur, wir könnten ein wenig verschnaufen. Schauen wir uns hier mal um.«

Es war merkwürdig, aber von Freddies fünf Sinnen war »Sehen« der letzte, der eine Botschaft an sein Gehirn schickte. Vielleicht lag es daran, dass er so atemlos war. Mit dem Tosen der Wasserfälle in den Ohren und dem sauren Geschmack der Ölhaut im Maul nahm er die nächste Sache mit seinen empfindlichen Vorderbeinen wahr: die raue Rinde des Astes, auf dem er stand. Sie fühlte sich sehr vertraut an, und ihm war, als würde er nicht nur diese Baumart, sondern diesen besonderen Baum von früher her kennen. Dann hob er plötzlich die Schnauze gegen den Wind: Es roch nach Futter! Und nicht nur nach Futter, sondern nach Schweinefutter. Und nicht einfach nach meilenweit entferntem Schweinefutter, sondern nach Schweinefutter in der Nähe, sehr nah! Hier, direkt in diesem Wirrwarr angeschwemmter Dinge mitten im Strom roch es nach Futter! Dann schließlich – und alles geschah in nur wenigen Sekunden – gebrauchte er seine Augen. Und was er da sah, regte ihn so auf, dass er von seinem Standplatz beinahe wieder ins Wasser gefallen wäre.

»Felicitas!«, schrie er. »Schau. Hinter dir.«

Dort, eingekeilt zwischen den Ästen, war die Futterscheune. Sie stand noch aufrecht, die Tür hing noch offen, und aus der Türe kamen die wunderbarsten Gerüche. Wie schiffbrüchige Matrosen, die zufällig auf einen Schatz stoßen, krabbelten sie wie besessen darauf zu.

Drinnen standen noch die großen Futterkästen mit Graupen, Gerstenmehl und Maisflocken. Die hölzernen Deckel waren fest zu und viel zu schwer, um von einer Ente oder einem Ferkel hochgehoben zu werden, aber das machte nichts, denn auf dem Fußboden war ein großer Stapel von Säcken mit Schweinenüssen. Als die Scheune hin- und hergeschleudert wurde von der Flut, waren vom Rand des Stapels einige Säcke heruntergefallen. Ein paar davon waren aufgeplatzt, sodass ein Teil des Bodens mit einem nahrhaften dunkelbraunen Teppich von Nüssen bedeckt war. Freddie machte sich darüber her. An manchen Stellen war dieser Teppich nass geworden, als das Wasser durch die Dielenbretter sickerte. Das ergab einen herrlichen Matsch, ein wundervolles Schweinenussmüsli, das Felicitas aufschlabbern konnte.

Felicitas hörte als Erste auf zu fressen, denn ihr Kropf war voll. Sie ging nach draußen an den Rand des Dammes, um zu trinken. Als sie ihren Durst gelöscht hatte, machte sie einen Rundflug, um sich die andere Seite des Hindernisses anzuschauen. Ganz wie sie es erwartet hatte, sah sie, dass der festgeklemmte Stamm einen gefährlichen Wasserfall verursachte, über den Freddie mit Sicherheit in einen schrecklichen Tod gestürzt wäre.

Als sie zur Futterscheune zurückkam, fraß er noch immer. Schließlich stakste er hinaus zum Wasser und trank lange. Dann kehrte er zurück und gab einen ungeheuren Rülpser von sich. Darauf folgte ein langer Seufzer der Zufriedenheit. Dann ließ er sich auf den Boden plumpsen und war schnell tief eingeschlafen. Sein kleiner, gefleckter Bauch, der wie ein Luftballon aussah, hob und senkte sich. ›Keine schlechte Idee!‹, dachte die Moschusente und schloss die Augen.

Etwa eine Stunde später wachte Freddie mit einem lauten Schrei auf: »Mami!« Eine Reihe verworrener Träume hatten sich in einen Albtraum verwandelt, der etwas mit seiner Babyzeit zu tun hatte.

Und wirklich, das Erste, was er klar erkennen konnte, war die Hartholzkeule, die noch immer an dem rostigen Nagel hing. Dann sah er von der Höhe einer Futterkiste das freundliche Gesicht seiner Freundin auf sich herunterschauen und erinnerte sich an alles, was geschehen war.

Draußen vor der Türe sah er einen dicken Ast in die Luft ragen. Und an dem Ast hingen vertraute, gezackte Blätter und dazwischen Eicheln.

»Es ist die Eiche, Felicitas, nicht wahr?«, sagte er. »Es ist die alte Eiche von Ruhehafen.«

»Ja«, sagte die Ente. »Sie hat sich an dieser engen Stelle verklemmt, vielleicht zwischen ein paar Felsen. Und dann hat sie alles aufgefangen, was den Fluss herunterkam. Glücklicherweise auch diese Scheune.«

»Du liebe Güte, ja«, sagte Freddie. »Was für ein Glück! Und was für ein Superfressen! Ich fühle mich wie neugeboren.«

»Du siehst auch so aus wie ein neugeborenes Schweinchen«, sagte Felicitas. »Deine Mutter würde dich nicht wiedererkennen.«

Freddies Stimmung wechselte augenblicklich. »Mami!«, rief er und sprang auf die Beine. »Oh, wie selbstsüchtig ich bin! Hier bin ich und benehme mich wie ein dummes Schwein und lasse es mir gut gehen, und Mami ist die ganze Zeit hungrig, vielleicht verhungert! Und meine Tanten! Und meine Geschwister! Und die andern alle! Was bin ich doch für ein egoistisches Schwein!«

»Sei nicht albern«, sagte Felicitas kurz. »Wenn wir schon das Glück hatten, all dieses Futter zu finden, dann durften wir auch davon essen, bis wir satt sind. Wir müssen unsere Kraft erhalten, weißt du. Es gibt noch schrecklich viel zu tun.«

»Ich vermute, dass du recht hast«, sagte Freddie und fühlte sich ein bisschen weniger elend. »Aber was können wir tun? Wir können das Futter nicht zu den anderen hinaufschaffen. Wir können es nicht tragen.«

»Ich weiß auch nicht«, sagte Felicitas. »Ehrlich, ich weiß es nicht. Aber ich habe so ein Gefühl, dass etwas auf uns zukommen wird.« Und sie fing an, sich zu putzen und ihr Gefieder zu ordnen, während Freddie sich auf seinen dicken Bauch legte und zur Türe hinausstarrte.

Und als er so hinausstarrte, kam wirklich etwas auf ihn zu.

Zuerst konnte Freddie nicht so recht ausmachen, was es war, denn die Sonne blendete ihn. Alles, was er sehen konnte, war ein gelblicher Klumpen. ›Vielleicht ein toter Baum‹, dachte er. Aber als es näher kam, sah er, dass es keine Pflanze, sondern ein Tier war und dass es nicht tot, sondern lebendig war. Es hatte ein stieres weißes Gesicht und weit offene, bebende Nüstern. Grinsend vor Angst zeigte es die Zähne, während es sich mit der Zunge nervös die dicken Lippen leckte. Sein Körper, das konnte Freddie jetzt sehen, war hellgelb, und es schien mühelos auf der Wasseroberfläche zu treiben.

»Felicitas!«, kreischte Freddie tödlich erschrocken. »Ein Monster! Ein Monster! Es kommt gerade auf uns zu! Felicitas watschelte zur Tür.

»Das will ich hoffen«, sagte sie. »Wir brauchen ihn. Es ist der Entenmann.«

Bett und Frühstück

Der Schweinemann lag tief im Wasser und nahm deshalb die Gefahr vor sich nicht wahr. Aber selbst wenn er etwas davon gewusst hätte, ist es zweifelhaft, ob er irgendetwas dagegen hätte tun können, so gelähmt war er vor Entsetzen. Seine einzige Sorge war, sich verbissen an dem Tor festzuklammern. Das war in der Tat seine Rettung, als die Strömung ihn ergriff und ihn auf die eine Seite des Dammes und über die Wasserfälle hinunterwirbelte. Hätte er da losgelassen, wäre er wahrscheinlich in dem Pfuhl darunter vom Sog unter Wasser gezogen worden und ertrunken.

Felicitas flog auf die andere Seite des Damms und sah den Mann und sein Floß unter der brodelnden Wasseroberfläche verschwinden. Aber dann richtete sich das schwere hölzerne Tor wieder auf. Sein Reiter hing immer noch daran, und wahre Sturzbäche flossen aus seinen aufgequollenen Kleidern. Felicitas dachte: ›Wenn er erst aus dem Teich da unten herausgeschwommen und wieder in der Mitte des Stromes ist, ist er weg. Nichts wird ihn mehr aufhalten von hier bis zum Meer!‹ Aber in diesem Augenblick zog eine launische Strömung das Floß wieder zurück zum Damm und zu einer Stelle, wo ein starker Ast der alten Eiche wirklich einladend aus dem Wasser ragte.

»Wenn er doch nur das Floß loslassen und nach dem Ast greifen würde!«, schrie die Moschusente über den Lärm des Wasserfalls zu Freddie hinüber, der oben stand und zuschaute. »Sonst ist er in einer Minute weg.«

Freddie hatte eine Eingebung. »Zerkratz seine Hände, Felicitas!«, brüllte er. »Flieg runter und zerkratz seine Hände, dann wird er schon loslassen!«

Das Ferkel schaute zu, wie die Ente hinunterflog, auf dem Rand des Tores landete und absichtlich ihre scharfen Krallen über des Schweinemanns Handrücken zog. Dann geschah alles auf einmal. Der Schweinemann verlor den Halt, und mit einem Schrei voller Schmerz und Wut grapschte er hastig nach dem Ast.

Das Tor schoss unter ihm hinweg, wurde wieder eingefangen von der Gewalt des Stromes und segelte unaufhaltsam fort. Die Ente flog zurück auf den Damm und ließ sich neben Freddie nieder.

Seite an Seite beobachteten die beiden Freunde ängstlich, wie der Schweinemann kämpfte, um sich, an dem Ast hangelnd, in Sicherheit zu bringen. Seine Kleider waren nass und schwer, die Stiefel voller Wasser, seine müden Glieder verkrampft, und sein ausgehungerter Körper fröstelte. Aber er war stark, und er war verzweifelt, und schließlich kroch er irgendwie auf den Damm.

Eine Weile lag er, nach Luft schnappend, im Gewirr der Äste. Als er sich endlich aufsetzte und sich umschaute, sah er die beiden Beobachter. Da kam wieder ein wenig Farbe in sein blasses Gesicht.

»Donner!«, schrie er und schüttelte seine blutigen Fäuste nach ihnen. »Blitz!« und »Wolkenbruch!«

Dann plötzlich erhob er sich taumelnd. Sein Mund, der noch von seinem letzen Schrei offen stand, klappte noch weiter auf. Seine Schweinsäuglein glitzerten. Dann stolperte und strauchelte er wie wahnsinnig blindlinks über das Durcheinander des Treibholzes auf die beiden Tiere zu. Eilig wichen die ›doofe, blöde Ente‹ und der ›scheußliche kleine Mickerling‹ vor ihm zurück. Aber bald erkannten sie den Grund für seine Aufregung. Der Schweinemann hatte die Rückwand der Futterscheune erkannt.

Mehr als alles andere quälte den Schweinemann der Hunger. Er war hungrig, rasend hungrig. Denn in den letzten dreißig Stunden, die vergangen waren, seit er angesichts der sich nahenden Flut diese Scheune verlassen hatte, hatte er fast nur an Essen gedacht. An Essen im Allgemeinen und an belegte Brote im Besonderen. Die hatte er in der Tasche seines alten Kittels gelassen, in derselben Tasche, in der einmal Freddie gesteckt hatte. Dieser Kittel hing an dem zweiten rostigen Nagel an der Wand, neben der Hartholzkeule. Schinkenbrote waren in der Tasche, sein Lieblingsessen. Der Speichel lief ihm übers doppelte Doppelkinn, während er sich zur Tür vorkämpfte.

Er kletterte in die Scheune hinein – und da war der Kittel. Mit der Hand fuhr er in die Tasche – und da waren die Brote! Er riss das Einwickelpapier ab und stopfte sie sich in den Mund. Bis Freddie und Felicitas genügend Mut gesammelt hatten, um zur Türe hineinzuspitzen, waren alle Brote verschwunden, denn es waren nur zwei. Sie waren nur für einen kleinen Vormittagsimbiss gedacht gewesen. Während sie ihn beobachteten, riss der Schweinemann einen Sack Schweinenüsse auf, nahm eine Handvoll heraus und fing an, sie zu kauen. Ein nachdenklicher Ausdruck erschien auf seinem Gesicht, dann so etwas wie ein Lächeln. Dann setzte er sich hin und fing an, sich selber zu mästen.

»Du meine Güte!«, sagte Freddie nach einer Weile. »Der muss doch nun bis obenhin voll sein! Was glaubst du, wird er als Nächstes tun?«

»Ich weiß nicht, was ich davon halten soll«, sagte Felicitas. »Zuerst kommt er den Fluss heruntergeschwommen wie eine Ente …«

»…  und dann benimmt er sich wie ein Schwein«, lachte Freddie. »Ungewöhnlicher Bursche das, eh? Was?« Er machte die Stimme seines Vaters sehr gut nach. Und die beiden kicherten im Chor mit kleinen Grunz- und Quot-quot-quot-Lauten.

Der Schweinemann hatte tatsächlich schon beschlossen, was er als Nächstes tun würde. In seinem ganzen Leben hatte er niemals einen tiefschürfenden Gedanken gehabt. Aber wenn ihm eine bestimmte, einfache Idee in den Sinn kam, führte er sie ohne viele Umwege aus.

Augenblicklich war sein Magen voll, aber der Rest seines Körpers war nass und kalt und müde. Deshalb gab ihm sein Gehirn drei Botschaften: ›Werde trocken! Werde warm! Geh schlafen!‹

Als Freddie und Felicitas die Köpfe wieder zur Türe hereinsteckten, sahen sie, wie der Schweinemann langsam zur Tat schritt. Zuerst zog er den gelben Regenmantel aus und hängte ihn an den dritten rostigen Nagel neben den alten Kittel und die Hartholzkeule. Dann öffnete er die drei großen Futterkisten und schaute nacheinander lange und ernsthaft in jede hinein. Dabei kratzte er sich wie irre am Kopf. Und beim letzten, dem Maisflockenkasten, zog er schließlich die Gummistiefel aus, leerte das Wasser auf den Boden und füllte sie feierlich bis zum Rand mit dem knusprigen gelben Zeug.

Als Nächstes ging er zum Graupenkasten. Er zog seine Hose aus, seinen Pullover, sein Hemd und seine Socken und begrub sie sorgfältig tief in dem braunen, sägemehlartigen Zeug.

Zuletzt ging er zu dem Kasten mit dem Gerstenmehl. Er war jetzt nur noch mit seinem enorm dicken, wolligen grauen Unterzeug bekleidet und bot einen wunderlichen Anblick. Mühsam und mit viel Gegrunze kletterte er in den Kasten und fing an, sich tief in das weiße, pulvrige Zeug hineinzuwühlen, wie ein riesiger Wurm, der sich in weichen Sand eingräbt. Als er bis zur Hüfte drinnen steckte, griff er nach oben, wo auf einem Brett ein Bündel alter Ausgaben der Zeitschrift Der Schweinezüchter lag. Die nahm er herunter und ringelte sich dann noch tiefer, bis zu den Schultern, in die Kiste. Er schob die Zeitschriften unter seinen Kopf, steckte die Arme unter die Gerstenmehldecke und lehnte sich mit einem Seufzer zurück. »Beim heiligen Antonius!«, sagte Freddie, als der Schweinemann die Augen zumachte. »Der Bursche legt sich tatsächlich schlafen, was? Was?« Und beide hatten wieder einen Kicheranfall.

Träume

»Das Wasser sinkt tatsächlich ein wenig, was? Was?«, sagte der Meister im gleichen Augenblick. »Werfen Sie einen Blick auf die jungen Mastschweine da drüben, Frau Gerstengern! Die weiden Gras, das vor wenigen Stunden noch unter Wasser stand.«

Die hungrige Herde hatte inzwischen alles aufgefressen, was ringsherum auf dem kleinen Hügel neben Ruhehafen gewachsen war. Jetzt sah der Hügel aus wie ein schwarzbrauner Buckel. Aber als die Flut allmählich zu sinken begann, erschien am Rand ein frischer grüner Streifen. Und so schnell wie er erschien, fraß ihn die Herde ab. Das Grünzeug erhielt sie am Leben. »Könnten wir jetzt nicht versuchen, stromabwärts zu kommen, Meister?«, sagte Frau Gerstengern. Ihr Bauch verlangte nach einer ausgiebigen Mahlzeit, und ihr Herz verlangte nach Freddie. Der Meister hörte den bittenden Ton in ihrer Stimme und nickte mit schwerem Kopf.

»Dauert nicht mehr lange, meine Liebste«, sagte er. »Kann mir uns beide nicht als Schwimmer vorstellen, nicht wahr, nicht? Deshalb können wir nur dort laufen, wo es nicht zu tief für uns ist. Aber man kann schon recht gut die Weiden sehen, die am Rand des Flusses stehen. Auch die Spitzen von einigen Zäunen.« Er dachte einen Augenblick nach. Dann ließ er seinen tiefen hustenden Grunzer hören und rief mit lauter Stimme: »Meine Damen! Hierher, bitte! Hopp-hopp!« Und als die acht anderen Sauen sich zu Frau Gerstengern gesellt hatten und alle in respektvollem Kreise um ihn herumstanden, hielt er ihnen folgende Ansprache:

»Hören Sie mir bitte aufmerksam zu, meine Damen! Möchte mich nicht wiederholen müssen! Also es sieht nicht danach aus, dass Hilfe kommt. Andererseits fällt das Wasser. Noch nicht genug, um die Jungen stromabwärts zu kriegen. Frau Gerstengern und ich werden ein wenig herumschlendern und sehen, was wir finden können.« Er machte eine Pause. Dann bellte er: »Irgendwelche Einwände?« Aber die Sauen bemerkten die Wildheit in seinem Blick und sagten nichts. »Also gut«, sagte der Meister. »Passen Sie auf die Herde auf. Und ein Letztes, meine Damen. Versuchen Sie nicht, uns zu folgen!« Und er watete los, brusttief im Wasser, mit Frau Gerstengern in seinem Kielwasser.

In der fernen Futterscheune waren alle eingeschlafen und träumten. Felicitas träumte ihren gewohnten einfachen, glücklichen Traum, ganz erfüllt von Frieden, warmem Sonnenlicht und tanzendem Wasser.

Des Schweinemanns Traum war etwas verzwickter und drehte sich, wie das auch seine Gedanken im wachen Zustand taten, um Essen. Im Traum sammelte er in seiner Scheune alles, was er zum Feuermachen brauchte: Streichhölzer, Papiersäcke und Schachteln; ein festes Stück Blech, das als Pfanne dienen sollte; die Flasche mit dem Pflanzenöl, mit dem er seine Schweine für die Ausstellungen auf Hochglanz zu polieren pflegte. Ein Traumgeruch von gebratenem Spanferkel stieg ihm in die Nase und ließ seine Nasenflügel erbeben. Seine weiß bewimperten Augenlider zuckten. Unruhig bewegte er sich in seinem Gerstenmehlkasten.

Freddie hatte einen Albtraum. Er lag nahe bei der Tür in einem See von Sonnenlicht, aber in seinem Traum war er zu Hause in Ruhehafen, vor der Flut. Er spielte »König-auf-der-Zinne« und hüpfte auf Mamis dickem Bauch. Da verschwand draußen vor der Futterscheune die wirkliche Sonne hinter einer Wolkenbank, und den See aus Sonnenlicht gab es nicht mehr. Auch in seinem Traum wurde der Tag grau. Seine Mami verschwand, und etwas Fürchterliches kam auf ihn zu, etwas Riesiges, Fettes, Weißes.

Der Schweinemann war so tief in das Gerstenmehl hineingerutscht, dass er schließlich etwas von dem mehligen Zeug direkt in seine Nase einschnarchte. Er wachte auf und rieb sich das Gesicht mit den mehligen Händen, sodass er nun vom Kopf bis zu den Zehen weiß war. Sein Gehirn empfing eine Botschaft: Ich habe Durst. Er wühlte sich aus dem Kasten.

Dann geschah alles gleichzeitig: Freddie wachte auf und winselte vor Entsetzen, als sein Albtraum Wirklichkeit wurde. Felicitas wachte auf, dachte, ihr Freund sei in Gefahr, und flog dem Schweinemann an den Kopf. Der Schweinemann erhob die Hände, um sie abzuwehren, stolperte, weil das Ferkel zwischen seinen Beinen durchflitzte, stieß sich die Zehen am Türstock, verfing sich mit dem Fuß in einem Ast draußen, fiel um wie ein großer Baum, plumpste ins Wasser und ging unter.

Während Freddie und Felicitas das alles noch entsetzt beobachteten, sahen sie am weit entfernten Ufer zwei dicke, gefleckte Gestalten auf den Pfuhl zugaloppieren, und in der Ferne hörten sie ein fremdes, knatterndes Geräusch.

Der Kopf des Schweinemanns tauchte wieder auf. »Hiiiilfe!«, schrie er. »Hiii …!«, und wieder ging er unter.

Der große, fremde Vogel

Zu Hause in Ruhehafen ging es aufwärts. Um genau zu sein, gingen die Blicke der Schweine nach oben, zu einem großen, fremden Vogel am Himmel.

Lange bevor sie ihn sehen konnten, hatten sie den Vogel gehört, denn er hatte eine laute, knatternde Stimme. Sie hoben die Köpfe und sahen ihn über den Hügeln im Osten erscheinen. Eine Weile hielt er sich über der Mühle und dem geborstenen Weiher, dann noch einmal über den Landwirtschaftsgebäuden, die schon fast frei von Wasser waren. Seine gläsernen Augen blinzelten im hellen Sonnenlicht, und seine Flügel wirbelten über ihm mit großer Geschwindigkeit.

Plötzlich sah er die Herde in Ruhehafen und schoss seitwärts auf die Schweine zu. Wie ein riesiger Falke schwebte er über dem kleinen Hügel. So tief hing er über ihnen, dass sie seinen schrecklichen Wind spüren konnten. Keines der Schweine hatte je zuvor einen Hubschrauber gesehen. In panischer Angst galoppierten sie herum. Aber der Vogel kam nicht tiefer. So drängten sie sich zu einem nervösen Knäuel zusammen und sahen, wie sich ein Loch in der Seite des Vogels auftat und ein brauner Gegenstand herausfiel.

Frau Schlapperich schlug Alarm. »Er legt Eier auf uns!« Aber noch ehe die Worte aus ihrem Mund waren, schlug der braune Gegenstand am Boden auf und zerplatzte. Ein vertrauter Geruch wehte um die Schnauzen der Herde und wurde von Minute zu Minute stärker, als noch drei, vier, acht Säcke Schweinenüsse aus dem Hubschrauber geworfen wurden. Dann drehte er ab und glitt fort, westwärts den Lauf des Flusses entlang.

Als der Hubschrauber den Damm erreichte, erblickten seine gläsernen Augen die allerseltsamste Szene. Wäre er wirklich ein Vogel gewesen, dann hätte er seinen Kindern die unglaublichste aller unglaublichen Geschichten erzählen können. Aber natürlich saßen drei Männer darin: der Pilot, der Beobachter und der Windenmann. In späteren Jahren, als sie selber Kinder hatten, die alt genug waren fürs Geschichtenerzählen, erzählten alle drei ihren glotzäugigen Familien die gleiche, unglaubliche Geschichte.

»Es war während der großen Überschwemmung im Sommer«, erzählten sie. »Da waren die Menschen und Tiere in diesem Teil des Landes von aller Versorgung mit Lebensmitteln abgeschnitten. Alarmiert durch die Entdeckung eines gelben Südwesters, waren wir zu einer abgeschnittenen Schweinefarm geschickt worden. Wir hatten eine Schweineherde entdeckt und Futter für sie abgeworfen. Dann – und ihr werdet es nie glauben«, sagte jeder der Männer, »kamen wir zu einer Stelle, wo ein riesiges Durcheinander von entwurzelten Bäumen und anderem Treibgut und einem Ding, das wie eine Scheune aussah, den Fluss aufgestaut und einen großen See gebildet hatte. Auf der einen Seite des Sees standen zwei dicke, gefleckte Schweine. Und über dem See flog eine schwarz-weiße Ente. In der Mitte des Sees war, soviel wir von ihm sehen konnten, ein großer, fetter Mann. Der strampelte wie wahnsinnig im Wasser herum. Hören konnten wir nichts, weil der Rotor solchen Lärm machte. Aber wir konnten seinen offenen Mund um Hilfe schreien sehen, ehe er wieder unterging.

»Dann – es ist wahr, ich schwöre es euch!«, sagte jeder, »tauchte ein kleines geflecktes Ferkel vom Damm in den See. Ein sehr komisches Ding mit einem viel zu großen Kopf und ulkigen Vorderbeinen. Es schwamm – ja, schwamm! – mit ungeheurer Geschwindigkeit über den See und schien etwas zu den beiden großen Schweinen zu sagen. Die wiederum senkten die Köpfe und stießen ein dickes Stück Holz ins Wasser. Es war ein Zaunpfahl. Das Ferkel richtete ihn so aus, dass das spitze Ende auf den Mann zeigte. – Ehrlich! – Dann schwamm es herum und presste seine Schnauze gegen das stumpfe Ende. – Großes Ehrenwort! – Die Ente landete auf der Spitze des Zaunpfahls und schlug wie irrsinnig mit den Flügeln – wirklich! –, und das Ferkel schwamm los wie der Teufel. Der Pfahl zischte über den See und erreichte den Mann, als der gerade dabei war, zum dritten Male unterzugehen. Und er schaffte es, griff nach dem Pfahl und hängte sich daran. Und so retteten die Ente und das erstaunliche Ferkel dem Mann das Leben. – Wer’s nicht glaubt, zahlt ’nen Taler! –«

»Aber ist das alles wirklich wahr, Papi?«, fragte jede Familie. »Selbstverständlich ist es wahr!«, sagte jeder Vater. Und selbstverständlich war es wahr.

Sobald der Schweinemann aufs Wasser aufgeschlagen war, wussten Freddie und Felicitas, dass sie versuchen mussten, ihn zu retten. Sie konnten den Diener nicht einfach ertrinken lassen. »Rufe Vater und Mami zu Hilfe!«, schrie Freddie gellend und tauchte in den See wie zu einem Wettschwimmen.

»Schnell!«, schrie Felicitas und flog hinüber zu den zwei großen Schweinen. »Schnell, sucht ein dickes Stück Holz und seht zu, dass ihr es ins Wasser kriegt!«

»Hier ist ein dicker, alter Pfahl«, keuchte Frau Gerstengern, und: »Was sagst du dazu, was?«, grunzte der Meister, als sie ihn aus dem Abfall am Ufer herauswühlten.

»Lasst los!«, quiekte Freddie. Und als der Pfahl ausgerichtet war und Felicitas auf dem spitzigen Ende Platz genommen hatte, kreischte er: »Volle Fahrt voraus!« Und ab ging’s.

Der See war kleiner geworden, die Strömung weniger stark und die Wasserfälle nicht mehr so gefährlich wie zuvor. Trotzdem, der Schweinemann war zwar vor dem Ertrinken gerettet, nicht aber davor, hinuntergeschwemmt und abgetrieben zu werden.

Dann geschah, zum größten Erstaunen der vier Tiere, das Wunder. Sie waren so beschäftigt gewesen, dass sie den schwebenden Hubschrauber gar nicht bemerkt hatten. Plötzlich fiel sein Schatten über sie. Sein Knattern dröhnte in ihren Ohren, und die Oberfläche des Sees kräuselte sich unter dem Luftstrom des Rotors und formte tausend winzige Weilchen, als der Pilot den Helikopter auf Baumhöhe hinuntersteuerte. Über die Bodenluke gebeugt, dirigierte der Beobachter den Windenmann, der sich, am Ende der Rettungsleine hängend, über dem Kopf des Schweinemanns herunterließ.

»Höher! Vor! Zurück! Runter! Halt!« Der Windenmann zog ein Seil unter den Armen des Schweinemanns durch und hob die Hand hoch zum Beobachter. Dann hob der große, fremde Vogel den großen, fetten Schweinemann hoch, so leicht, wie du eine Spinne an einem Faden hochheben würdest, und zog ihn zu sich herauf. Zuvorkommend legte er noch ein großes braunes Ei neben den Meister und seine Frau ans Ufer. Dann drehte er ab und flog fort. Die Oberfläche des Sees war wieder ruhig und glatt. Der lebensrettende Zaunpfahl war die Wasserfälle hinuntergerutscht. Die Borsten auf den Rücken der großen Schweine, die sich vor Anspannung gesträubt hatten, lagen wieder flach. Und Freddie, der von all der Aufregung und dem Entsetzen wie in einem Fieberanfall zitterte, bekam allmählich wieder Kontrolle über sich selbst. Jedes der Tiere reagierte auf verschiedene Weise.

»Er hat ihn aufgefressen!«, sagte Freddie mit Entsetzen. »Soll er«, sagte Frau Gerstengern mit Erleichterung, »solange du nur in Ordnung bist!«

»Beim heiligen Antonius! Was, zum Teufel, war das für ein Ding?«, sagte der Meister ärgerlich.

»Das war ein Hubschrauber«, sagte Felicitas belustigt. Dann gab es eine Pause, weil sich alle über die Schweinenüsse hermachten.

»Ungewöhnlich!«, mampfte der Meister mit vollem Mund.

»Verdammter Bursche! Hat kein Recht, einfach so wegzufliegen, dass ihr’s nur wisst! Denke, wir machen uns auf den Heimweg, wenn wir mit Fressen fertig sind. Würde dem Burschen gern mal meine Meinung sagen. Immerhin, gesagt, getan, du hast ihm das Leben gerettet, mein Sohn. Du und deine Freundin hier, was?«

»Ham mein Leben gerettet, ham mein Leben gerettet«, babbelte der Schweinemann, als er auf dem Boden in der knatternden Maschine lag. »Und zu denken, dass ich sie doof und blöd und scheußlich genannt habe! Und jetzt schaut, was sie für mich getan haben! Ich werd’s wiedergutmachen. Ich mach’s wieder gut. Ihr werdet’s schon sehen, ob ich das nicht tu.«

»Ja, ja, alter Junge«, sagte die Hubschrauberbesatzung beruhigend. »Entspannen Sie sich und machen Sie sich keine Sorgen. Wir werden Sie schnell im Krankenhaus haben.«

»Krankenhaus?!«, sagte der Schweinemann sehr laut und versuchte, auf seine nassen Beine zu kommen. »Ich will in kein Krankenhaus. Ihr bringt mich auf die Farm! Ich hab da was zu erledigen. Ich muss alles vorbereiten für sie, wenn sie heimkommen.«

Vermisst

Am Abend war die Herde angenehm vollgefressen und der Schweinemann wieder einmal rasend hungrig. Er stand neben dem Hubschrauber, der im Hof gelandet war, und starrte auf das Zementfundament, auf dem einmal die Futterscheune gestanden hatte. Er war geschockt, durchnässt, und sein Verstand arbeitete fast gar nicht mehr. All seine Gedanken kreisten ums Essen. ›Aber kein Schweinefleisch, nie wieder‹, dachte er leise bei sich selbst. ›Auch keine Ente. Auf keinen Fall. Nicht nach all dem, was sie für mich getan haben. Niemals nicht.‹

Und beinahe als könne er Gedanken lesen, sagte der Hubschrauberpilot: »Ich sage, Sie müssen ganz schön hungrig sein, alter Junge. Ich meine, wir hatten ein großartiges Frühstück mit Schinken und Eiern.« – Schweinemann schauderte – »Aber Sie haben wahrscheinlich seit Tagen nichts gegessen. Nehmen Sie meine Brote. Es ist Schweinefleisch aus der Büchse drauf.«

»Ich brächt’s nicht runter«, sagte der Schweinemann leise. Der Beobachter, der dachte, der Schweinemann hätte Hemmungen, seine Freigiebigkeit anzunehmen, sagte in freundlichem Ton: »Nun, ich kann Ihnen etwas Besseres anbieten als Büchsenfleisch. Nehmen Sie meine Brote. Es ist Entenpastete drauf.«

»Oh, ich könnte es nicht«, sagte der Schweinemann und fühlte sich noch elender.

»Darf ich Sie einladen?«, sagte der Windenmann. »Aber es ist nichts Besonderes auf meinen Broten.«

»Was ist es denn?«, fragte der Schweinemann mit zitternder Stimme. »Käse«, sagte der Windenmann und sprang überrascht zurück. Mit einem entzückten Grunzen schnappte ihm der Schweinemann das Paket aus der Hand, riss das Papier ab und stopfte sich alles auf einmal in den Mund.

Schweigend sah die Besatzung zu, wie der Schweinemann mit seinen starken gelben Eckzähnen kaute und mampfte, während seine Nasenflügel bebten und seine kleinen Augen sich wie in Ekstase fest schlossen.

›Kein Wunder, dass er so fett ist wie ein Schwein‹, dachte der Pilot. ›Man sagt: gierig wie ein Schwein‹, dachte der Beobachter.

›Alle Wetter, wenn der nicht aussieht wie ein Schwein …‹, dachte der Windenmann, als der Schweinemann mit einem letzten, genießerischen Grunzlaut die Käsebrote aufgefressen hatte und sich mit der Zunge auf der Suche nach Krümeln über sein doppeltes Doppelkinn schleckte.

Und beinahe so, als würde er die Gedanken der Besatzung lesen, brüllte der Schweinemann plötzlich: »Schweine!«

»Was meinen Sie denn?«, rief die Mannschaft und sprang erschrocken zurück.

»Schweine! Meine Schweine da draußen!« Der Schweinemann gestikulierte hinüber zum Ruhehafen. »Sie müssen fast verhungert sein. Muss sie füttern. Muss irgendwie meine Futterscheune zurückholen.«

Sie erklärten ihm, dass sie Futter abgeworfen hätten, genug, dass es eine Weile reiche. Dann sagte der Pilot: »Dieses Hütten-Ding, das wir gesichtet haben, da, wo wir Sie aus dem Wasser gezogen haben, ist das Ihre Futterscheune?«

»Das ist sie«, sagte der Schweinemann.

»Wie ist sie denn dahin gekommen?«

»Geschwommen.«

»Gut«, sagte der Pilot. »Wie wär’s, wenn wir das Ding für Sie zurückziehen würden? Wenn es runtergeschwommen ist, könnte es doch auch wieder raufschwimmen. Da drunten nützt es Ihnen nichts!«

So ließen sie dem Schweinemann trockene Kleidung zurück, hoben ab und flogen stromabwärts. Auf ihrem Weg zum Damm kamen sie an einer schwarz-weißen Ente vorbei, die auf dem Weg zurück zur Farm war.

Felicitas landete auf ihrem Schlafast in der Erle und schaute sich um. In der Ferne konnte sie die Herde in Ruhehafen sehen. Die Schweine lagen anscheinend zufrieden im Sonnenschein. Weit dahinter konnte sie gerade noch die Gestalten vom Meister und Frau Gerstengern ausmachen, die heimwärts trotteten. In der Nähe war der Schweinemann schwer bei der Arbeit. Er wischte das letzte Wasser aus den Ställen und brachte trockenes Stroh aus der Scheune, von ganz oben, wo die Flut es nicht erreicht hatte. Der Schweinemann in marine-blauem Overall und Fliegerstiefeln – das war ein Bild! ›Alles kehrt zum normalen Zustand zurück‹, dachte sie. ›Ausgenommen die Futterscheune. Aber das wäre ein bisschen zu viel verlangt.‹

Aber es war nicht zu viel verlangt. Denn es dauerte nicht lange, da hörte sie die knatternde Stimme des großen, fremden Vogels. Und dort, unter und hinter ihm, am Ende eines langen Schleppseils, kam die Futterscheune majestätisch wie ein Segelschiff langsam den Strom herauf. Am Damm hatten sich der Beobachter und der Windenmann am Seil heruntergelassen, während der Pilot den Vogel in der Schwebe hielt. Sie hatten Seile um die Scheune herum und unter ihr durch gelegt und sie befestigt, ganz so, als würden sie ein Riesenpäckchen verschnüren. Jetzt, nahe bei Felicitas’ Erle, löste der Windenmann das Schleppseil und befestigte es oben auf dem Päckchen. Dann hob er die Hand. Ganz allmählich erhob sich die Futterscheune aus dem Fluss. Mit ächzenden Balken und hin- und herschwingender Türe segelte sie über die Farmgebäude und wurde sanft genau auf ihre Grundmauern heruntergelassen. Die Seile wurden gelöst und hinaufgezogen, und noch einmal landete die fliegende Maschine auf dem Hof.

»O.  K.?«, brüllte der Pilot zum Schweinemann hin. »Alles in Ordnung jetzt? Sind alle Ihre Schweine zurück?«

»Muss gerade mal nachschauen«, schrie der Schweinemann zurück und lief zum Ruhehafen hinüber. Fünf Minuten später kam er zurückgerannt. Sein großes Gesicht war bleich, und seine fetten Backen wabbelten.

»Mein Mickerling! Mein kleiner Mickerling!«, schrie er laut. »Er ist nicht heimgekommen!«

»Mickerling?«, rief der Pilot.

»Ja! Der, der mir das Leben gerettet hat!«, röhrte der Schweinemann, und ein paar Tränen quollen aus seinen Schweinsäuglein und liefen die Hügel und Täler seines Doppelkinns hinab.

»Ach, so heißt der?«, rief der Pilot. »Keine Bange, alter Junge! Wir fliegen schnell zurück und sehen nach, wo er geblieben ist. Wahrscheinlich schwimmt er heim.« Und noch einmal flogen sie flussabwärts.

Ein plötzlicher, fürchterlicher Schreck

Als der Meister und Frau Gerstengern sich vom Damm auf den Heimweg machten, hatten sie Freddie erlaubt vorauszulaufen. Sie glaubten nicht, dass ihm auf dem schnell trocknenden Ufer etwas zustoßen könnte. »Er ist schon ein großer Junge und vernünftig«, sagten sie zueinander.

Aber wie jeder abenteuerlustige Junge beschloss Freddie, nicht das zu tun, was man ihm gesagt hatte, sondern stattdessen etwas viel Aufregenderes.

»Sollen sie nur zu Fuß heimgehen«, sagte er laut, sobald sie außer Hörweite waren. »Ich bin ein schwimmendes Schwein, und ich werde heimschwimmen.«

Er versteckte sich, bis er die Futterscheune an sich vorbeisegeln sah und seine Eltern ihn überholt hatten und verschwanden. Dann schlüpfte er ins Wasser.

Die Strömung war noch ziemlich stark, aber er war zuversichtlich, dass er gegen sie anschwimmen könnte. Trotzdem dachte er, an einem ruhigeren Platz zu starten, in einer tiefen Bucht außerhalb der Hauptströmung. Er glitt vom Ufer, aber anstatt geradeaus zu kraulen wie beim Wettschwimmen, beschloss er zu planschen und zu spielen.

Er tauchte den Kopf unter – und starrte in ein Paar kalter, harter Augen, die hinter schmalen Kiefern saßen, gefolgt von einem lang gestreckten Körper.

Ehe er eine Bewegung machen konnte, gab es in der Tiefe unter ihm eine Explosion. Er spürte einen gewaltigen Schlag, der ihn fast aus dem Wasser hob, dann hatte der Hecht auch schon die Zähne in seinen Rüssel geschlagen.

In Todesangst zog Freddie mit all seiner Kraft nach hinten und schlug und drosch im Wasser herum, um sich freizukämpfen. Aber der Hecht war größer und stärker als er, und seine grausamen Zähne saßen fest in Freddies zarter Nase. Er bekam keine Luft. Nach und nach wurde er schwächer, und allmählich zog ihn der grausame Fisch tiefer. Seine Sinne verwirrten sich, und für den Bruchteil einer Sekunde tauchte blitzartig eine Reihe von Gesichtern vor seinem inneren Auge auf: seine Mami, sein Vater, seine freundlichen Tanten und das Gesicht des Dieners und das von Felicitas. Und ehe seine wirbelnden Sinne in ein tiefes schwarzes Nichts versanken, drang ein dünner, scharfer Schrei an sein Ohr.

»I-saak!«, glaubte er zu hören. »I-saak!«

Als Freddie wieder zu sich kam, war da immer noch ein Gesicht vor ihm. Aber diesmal war es ein wirkliches Gesicht, ein lebendiges Gesicht, ein rundes, bärtiges Gesicht, das ihn voll tiefer Besorgnis anschaute und mit besorgter Stimme sprach.

»Na?«, sagte die Stimme. »Es ist alles in Ordnung mit dir, nicht wahr? Ist alles in Ordnung mit dir? Nun sag mir nichts dagegen, denn es ist hoffentlich so.« Freddie schaute sich um und sah, dass er im Gras am Ufer lag, und Ottl der Otter saß neben ihm. Er würgte eine Menge Wasser heraus und schnappte nach Luft. »Ottl«, krächzte er. »Oh, Ottl, was ist passiert? Was war das? Au, meine Nase! Und hinten – mein Nacken!«

»Was passiert ist, Schwein?«, fragte Ottl. »Du warst ziemlich nahe daran, ertränkt und aufgefressen zu werden. Und sag nix dagegen, denn das warst du. Deine Nase tut dir weh, weil ein paar Dutzend rasiermesserscharfe Zähne darin gesteckt haben. Und dein Nacken tut dir weh, weil ich dich beim Kragen packen und herauszerren musste.«

»Aber was war das, Ottl? Was war das für ein grauenhafter Fisch?«

»Hecht«, sagte Ottl. »Das war ein Hecht, Schwein.«

»Er war so riesig«, sagte Freddie. »Ich hätte nie gedacht, dass sie so groß sind. Felicitas hat mich nie gewarnt.«

»Das wusste sie auch nicht, Schwein«, sagte Ottl. »Das ist überhaupt der größte. Er lebte im Mühlweiher und wurde von der Flut heruntergespült, als die Schleusentore brachen. Ich war versessen darauf, ihm zu begegnen. Und jetzt bin ich ihm begegnet. Dem hab ich’s gezeigt!« Und der Otter warf den Kopf zurück und schüttelte sich in lautlosem Gelächter.

Nicht »könnte«, sondern »kann«

Freddie war plumpsatt. Auch war er plötzlich sehr müde von all seinen anstrengenden Abenteuern, ganz besonders von dem Schrecken des letzten. Er ließ sich am Ufer niederplumpsen und rollte in eine flache Mulde. Da lag er nun auf dem Rücken und streckte alle vier Beine in die Luft. Augenblicklich fiel er in einen tiefen, tiefen Schlaf.

Da ertönte plötzlich ein klagender, miauender Ruf vom blauen Himmel oben. Ottl, der in den Büschen vor sich hin döste, schaute hinauf und sah einen einsamen Bussard mit weit ausgebreiteten Schwingen seine Kreise über dem schlafenden Ferkel ziehen. Er war vom Hochmoor heruntergekommen auf der Suche nach Kadavern von ertrunkenen Schafen.

Der große Bussard sank tiefer. Was er unter sich sah, schien ein totes Tier zu sein, mit einem aufgetriebenen Bauch wie eine Trommel. Seine Beine standen steif nach oben. Mehr noch, seine Nase war verkrustet von trockenem Blut.

Der Aasfresser bereitete sich zur Landung vor. Aber im gleichen Augenblick hörte er ein lautes Geräusch in der Ferne. Ein großer fremder Vogel mit blitzenden gläsernen Augen und Flügeln, die über seinem Körper wirbelten, kam knatternd stromabwärts. Mit einem Warnruf flüchtete der Bussard, und sogar der kühne Ottl glitt aus den Büschen ins Wasser. Nur sein Gesicht war noch zu sehen, als er dalag und lauerte. Der Hubschrauber blieb in der Luft stehen, und die Besatzung guckte nach unten.

»Da ist es!«, brüllte der Beobachter. »Aber so wie’s aussieht, ist es mausetot. Etwas hat den kleinen Kerl erwischt. Schaut nur das Blut auf seiner Schnauze!«

»Besser, wir holen ihn rauf«, sagte der Pilot.

»Der Tod eines Helden«, sagte der Windenmann.

Als sie so über dem noch immer breiten Fluss schwebten in ihrer blauen Maschine mit den stolzen Buchstaben der Königlichen Luftstreitkräfte, kam plötzlich allen drei Männern der gleiche Gedanke. Sie erinnerten sich an die Geschichte von Admiral Nelsons letzter Reise, wie sein Sarg von einem Segelschiff die Themse hinauf zum Marineministerium getragen wurde.

»Wisst ihr was«, sagte der Pilot, »wir können ihn nicht mit Pomp in einem Schiff zurückbringen. Aber wir könnten ihn nach Hause fliegen. Immerhin war er etwas ganz Einzigartiges: das einzige schwimmende Schwein. Lasst uns ihm die großartigste Rückkehr zu seinem letzten Ruheplatz bereiten, die nur möglich ist.«

»Am Ende des Rettungsseils, eh?«, sagte der Beobachter. »Sodass die trauernde Menge ihm ihren Respekt erweisen kann?«

»Genau so!«, sagte der Pilot. »Erinnert euch an die alte Redensart: ›Wenn Schweine fliegen könnten!‹« Und die drei jungen Männer grinsten sich an.

»Gut«, sagte der Windenmann, »lasst uns saubere Arbeit leisten. Ich werde runtergehen und ihm die Gurte anlegen. Ich kann das Geschirr richtig einstellen, und dann werde ich am Flussufer auf euch warten. Ihr könnt mich später wieder aufnehmen, wenn ihr ihn zu Hause abgeliefert habt.«

So wurde das Seil mit dem Windenmann hinuntergelassen. Er legte dem kleinen, gefleckten Körper das Geschirr an und dachte dabei, dass das Ferkel noch nicht lange tot sein konnte, weil es sich so warm anfühlte. Dann hob er die Hand, und der Hubschrauber stieg sanft in die Höhe und flog mit Freddie weg.

Bis zu diesem Moment – und nur der heilige Antonius weiß, wie das zuging – war Freddie nicht aus seinem Tiefschlaf erwacht. Weder die Rufe des Bussards noch das Rattern der Maschine und ihr Luftstrom hatten ihn aufgeweckt. Ja, selbst als ihm das Geschirr angelegt wurde, hatte er hartnäckig weitergeschlafen. Tatsächlich hatte er gerade angefangen, seinen alten Traum zu träumen: dass er mit seiner Mutter und seinem Vater durch einen warmen, milchigen Himmel flog. Da brachten ihn die sich zusammenziehenden Gurte und der Fahrtwind in die Wirklichkeit zurück. Er drehte sich im Geschirr, sodass seine Beinchen nach unten hingen. Unter sich sah er, schnell kleiner werdend, einen Mann am Ufer und einen Otter im Wasser zu sich hinaufstarren. Seine Ohren flatterten, und sein Schwänzchen wirbelte. Es war eine fürchterliche Überraschung, und er strampelte wie toll mit allen vier Beinen, und mit weit aufgerissenem Maul quiekte er vor Entsetzen. Die Beobachter, zwei im Hubschrauber und zwei auf der Erde, konnten davon natürlich nichts hören. Aber sie konnten sehen, dass der tapfere Held wirklich sehr lebendig war. Drei von ihnen grinsten erleichtert und vergnügt. Der vierte aber lachte so sehr und schaukelte so wild herum, dass er schließlich unterging und ein paar Mund voll Wasser schluckte.

Freddie aber, als er wieder ganz zu sich gekommen war und verstanden hatte, dass er von dem großen Vogel oben sicher gehalten wurde, hörte auf, sich zu fürchten, und fing an, sich umzuschauen. Als sie an Höhe gewannen, wurde der Fluss unter ihm zum Bach und der Bach zu einem Rinnsal, und große Bäume schrumpften zur Größe von Disteln zusammen. Tief unter ihm flogen die Schwalben und wussten nichts von dem Wunder, das da über ihnen geschah. Wieder riss Freddie seinen Mund auf. Aber jetzt hatte sein ungeheures Gequieke einen anderen Grund. Er quiekte vor Aufregung, voller Glück und Triumph.

»Schweine könnten fliegen!«, brüllte Freddie. Je mehr ihn der Flug entzückte, desto undeutlicher wurde seine Sprache. »Das hatse gesagt, Tante Topfschling, sie hat’s gewusst! Was heißt’n hier könnte, es kann! Es kann! Dieses Schwein hier fliegt! So schau doch, Tante, schaut alle her, ihr! Schau, Vater, schau, Mami! Wiiiiiiiiiiiiiiiii! Hier komm ich!«

Wieder daheim und trocken

Mittlerweile schauten auf der Farm wirklich alle, alle nach ihm aus. Der Meister hatte die Herde zum Hof hinuntergebracht und jeden Namen aufgerufen. Nun wussten sie, dass Freddie fehlte. Freddie, der sie irgendwie alle gerettet hatte, weil er Hilfe holen ging. Freddie, der den großen, knatternden Vogel gerufen hatte, der den Diener und die Futterscheune zurückgebracht hatte. Sie zweifelten nicht daran, dass Freddie es war, der die Wasserfluten sinken ließ. Vielleicht konnte er nicht nur darin schwimmen, sondern auch darauf gehen? Aber würde er das tun, und würden sie ihn jemals wiedersehen?

Beim Lärm des näher kommenden Hubschraubers hob sich jedes Haupt. Zuerst konnten sie nur die Maschine selbst ausmachen. Sie kam den Fluss entlanggeflogen und sah wie ein schwarzer Punkt im Auge der untergehenden Sonne aus. Als er aber näher herankam, konnten sie eine kleine Gestalt darunter erkennen, und sie wussten, dass sie noch ein Wunder erleben würden. War das ein Freudenausbruch! Wie da die Ferkel tanzten und die Jungschweine hüpften und die Mastschweine herumtollten!

»Ist er nicht zum Abknutschen!«, riefen die acht Tanten und schüttelten ihre Hängeohren. »Er ist doch der Allerklügste!«

»Oh, Meister«, rief Frau Gerstengern, »was geschieht da nur? Freddie kann doch bestimmt nicht wirklich fliegen, oder?«

Der große Eber sah erst sie an, dann hinauf zu diesem höchst ungewöhnlichen Sohn, der da über ihnen strampelte, wirbelte und flatterte.

»Beim heiligen Antonius!«, bellte der Meister. »Er macht etwas noch viel Besseres, meine Liebe. Irgendetwas muss mit dem verdammten Ding nicht in Ordnung sein, nicht wahr. Ich lasse mich schlachten, wenn es nicht so ist, aber der Junge schleppt es ab!«

Als die Maschine über den Gebäuden war, ließ der Pilot sie einige enge Kreise ziehen, sodass Freddie in immer größeren Kreisen herumgewirbelt wurde wie eine Kastanie an einer Schnur. Felicitas flog auf, um ihn zu begrüßen, aber er kreiste so schnell, dass sie nur sein aufgeregtes Quieken einfing, jedes Mal wenn er auf seiner großartigen Rundfahrt an ihr vorbeiflitzte.

Nun schwebte der Hubschrauber ruhig über dem Hof, direkt über dem Schweinemann, der in seinem neuen marineblauen Overall ängstlich unten wartete. Allmählich wurden Freddies Kreise enger, bis er zuletzt ruhig wie eine große Quaste dahing. Sanft, sehr sanft ließ der Pilot das Ferkel nach unten. Sanft, sehr sanft berührte das Ferkel den Boden. Sanft, sehr sanft kam der Schweinemann zu ihm und löste die Riemen des Geschirrs. Er musste sich dazu hinknien. Und natürlich war die Herde gehörig beeindruckt, dass der Diener zu guter Letzt Freddie ein solches Ausmaß von Respekt erwies.

»He, du, Schweinemann! Kratz meinen Rücken!«, sagte Freddie. Und selbstverständlich gehorchte der Diener. Über ihnen allen winkten der Pilot und der Beobachter letzte Lebewohlgrüße nach unten. Dann ratterten sie fort, in den Sonnenuntergang hinein, um den Windenmann aufzulesen und Kurs auf ihren Stützpunkt zu nehmen. Als sie stromabwärts flogen, stiegen im Wasser Luftblasenschnüre auf, und in den ersterbenden Lärm hinein zerschnitt ein scharfer, reiner Pfiff die Abendluft. Bei Felicitas’ Erle zog sich ein lang gestrecktes Geschöpf mit einem grinsenden, bärtigen Gesicht und einer Batterie scharfer weißer Zähne aus dem Wasser und gesellte sich zu den Schweinen.

Nun blickten alle auf Freddie, den heimgekehrten Abenteurer. Jeder sah seine blutige Nase – und nur einer kannte die Ursache dafür. Alle sahen seine seltsamen, hundeähnlichen Pfötchen, von denen bisher nur einige gewusst hatten. Aber alle sahen und wussten nun, dass da vor ihnen ein tapferer Held stand: Der einzige Mickerling, der je weggenommen worden und doch zurückgekehrt war, der sein Leben riskiert hatte auf dem reißenden Wasser, um nach Hilfe zu schwimmen. Und diese Hilfe war gekommen: kostbares Fressen aus der Luft. Dank Freddie waren sie alle daheim und trocken. Dann wandte sich die Herde ab und begab sich mit der vergnüglichen Aussicht auf das kommende gute Abendessen zufrieden zurück in die vertraute Behaglichkeit der Ställe und Gehege. Der Otter glitt in den Fluss zurück, und die Ente folgte ihm. Nur Frau Gerstengern und der Diener standen noch bei dem Helden. Der Schweinemann wischte sich mit der großen Hand über die Augen und schniefte ein bisschen.

»Donner!«, sagte er leise und »Blitz« und »Wolkenbruch!« Dann wandte auch er sich ab und ging fort, um das Abendessen herzurichten.

»Bist du glücklich, mein Kleines?«, fragte Frau Gerstengern liebevoll.

»O ja«, sagte Freddie. »Aber es gibt noch eine Sache, die ich vor dem Schlafengehen gern tun würde, Mami. Darf ich noch einen Schwumm machen?« »Selbstverständlich!«, sagte seine Mutter. Zusammen gingen sie durch Ruhehafen zu der alten Bucht unter dem Hochufer, wo das Wasser schon fast auf die frühere Höhe gefallen war. Wieder einmal saß der Eisvogel auf seinem Sitzplatz auf der Wurzel, leuchtend im letzten Licht der untergehenden Sonne. Die Teichhühner gurrten glücklich im Schilf. Im Teich warteten schon zwei Schwimmer.

»Kommst du rein, Freddie?«, rief Felicitas und spritzte und wirbelte einen Schauer goldener Tropfen auf. Er aber war schon weg, rannte hinauf zur Hügelkuppe, um sich fertig zu machen für den Start.

»Wie ist das mit Ihnen, Gnädigste?«, sagte die Ente neckend. »Möchten Sie’s nicht auch mal versuchen?«

»Potztausend, Ente«, sagte Ottl leise. »Das wäre ein Anblick! Und sag nix dagegen, denn das wäre es!« Und er riss sein Maul sehr weit auf und schaukelte sich vor und zurück.

Frau Gerstengern aber hörte gar nicht zu. Sie gab ein abwesendes Grunzen von sich und machte sich auf den Weg hinauf zur Wiese, dorthin, wo einmal die alte Eiche gestanden hatte. Ihre Augen waren auf ihren Sohn gerichtet.

Und jetzt drehte Freddie sich um und fing an, mit großer Geschwindigkeit den Hügel hinunterzurasen, schnell, schneller, bis er schließlich über das Hochufer des Flusses hinaussprang und für Frau Gerstengern nicht mehr zu sehen war. Was für kluge Dinge ihr geniales Kind in seinem bevorzugten Element anstellte, konnte sie nicht sehen. Aber sie konnte sein vergnügtes Quietschen hören und die Flötenpfiffe und die leisen Quot-quot-quot-Töne, wie er tauchte und planschte und mit seinen Freunden um die Wette schwamm.

Und sie konnte die Rufe der heimkehrenden Krähen hoch oben hören. Sie kreisten in der warmen Luft und staunten über die wunderbaren Fähigkeiten des ungewöhnlichen schwimmenden Schweines.

»Krah!«, schrien sie einander in fassungsloser Bewunderung zu. »Krah, krah, krah!«

Informationen zum Buch

Freddie ist anders als andere Ferkel. Schon nach seiner Geburt will der Schweinebauer kurzen Prozess mit ihm machen, weil Freddie kleiner und schmächtiger ist und noch dazu Vorderbeine hat, die wie Hundepfötchen aussehen. Einen Mickerling nennen sie ihn, der nicht lange durchhalten wird.

Aber da haben sich alle geschnitten. Denn Freddie strotzt vor Lebenslust und besitzt noch dazu ein ganz außergewöhnliches Talent. Er hat nämlich schwimmen gelernt wie ein Fisch im Wasser! Und als eine Flut die Schweinefamilie in Gefahr bringt, wird Freddie ein Held.

Informationen zum Autor

Dick King-Smith, geboren 1922 in Bristol, arbeitete als Farmer und als Lehrer an einer Dorfschule, bevor er sich ganz dem Schreiben widmete. Er gilt als einer der beliebtesten und erfolgreichsten Kinderbuchautoren Großbritanniens. Mit »Schwein gehabt, Knirps«, das unter dem Titel »Ein Schweinchen namens Babe« 1995 verfilmt wurde, gelang ihm ein Welterfolg. Dick King-Smith starb 2011 in Bath, England.

Table of Contents

- Weggenommen
- Nicht »es«, sondern »er«
- Ob Schweine fliegen könnten?
- Der Meister
- Ruhehafen
- Felicitas
- Huiii!
- Die Wahrheit kommt heraus
- Das Wettschwimmen
- Isaak
- Die Flut
- Auf der Suche nach Hilfe
- Ein Mann auf einem Floß
- Auf dem Damm
- Bett und Frühstück
- Träume
- Der große, fremde Vogel
- Vermisst
- Ein plötzlicher, fürchterlicher Schreck
- Nicht »könnte«, sondern »kann«
- Wieder daheim und trocken
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