Gefangen in der Schreckenskammer
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Gefangen in der Schreckenskammer Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, well sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld - oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert, Krankengeschichten gelesen und Tonbänder abgehört. Er kassiert unbarm
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe.

ISBN 3-8144-0144-1

© 1985 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 30 29 28 27 26 25 24 23 22 21 20 19 18 17 16 15 14 13

elperegrino@rocketmail.com v1.0 17.02.2014

Inhalt

1. Die Horror-Mönche

2. Schreckensnachricht

3. Leckereien aus der Mülltonne

4. Bilder vom Seelenzustand

5. Tickels Schweigepflicht

6. Ein seltsamer Einbruch

7. Gefangen

8. Fast ein Cowboy

9. Karls grausige Entdeckung

10. Mutter und Tochter

11. Das Geständnis

12. Die Brillantkette taucht auf

13. Dr. Hartholz wird erpreßt

14. Mief im SCHNECKENHAUS

15. Sein teuflischer Plan

16. Verschüttete Milch

17. Göttin des tödlichen Giftes

18. Die Sache mit Hansi

19. Angstforscher

20. Zeitlicher Fehler

21. Beim Gespensterhaus

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

1. Die Horror-Mönche

Im Hallenbad dampfte die Luft. Hier war Hochsommer, was die Hitze betraf, draußen Februar und damit eiskalter Winter. Der Abend breitete seine Dunkelheit über die Stadt, und im Wettkampfbecken — auf Bahn sechs — kraulte Gaby, genannt Pfote, die letzten Meter zum Startblock.

Sie schlug an. Christa Zehner, die Schwimmtrainerin, sah auf die Stoppuhr.

„Gute Zeit, Gaby. 12,50! Für heute reicht es. Raus aus dem Wasser! Soll ich dich nachher im Wagen mitnehmen?“

„Vielen Dank! Aber meine Mammi holt mich ab.“

Gaby stemmte sich über den Rand und streifte die Badekappe ab. Ihr Goldhaar fiel über die Schultern, und der Pony war ganz dunkel vor Nässe.

Zehn Minuten später hatte sie sich winterfest angezogen und die Haare gefönt. Badeanzug und Frotteetuch steckten in einem Beutel. Sie ging zum Eingang, nickte der Kassiererin zu und stellte sich wartend an die Glastür.

Ein Wetter! dachte sie. Nicht mal Oskar will Gassi gehen. Seit Tage nur Schneeregen, überall nur Matsch.

Sie spähte hinaus. Die Straße war wie ausgestorben.

In der Schwimmhalle tummelten sich nur noch wenige Leute. Aber draußen auf dem Parkplatz standen ein paar Dutzend Wagen. Er wurde auch von den Anliegern der Straße benutzt.

19.54 Uhr.

Tatsächlich! Heute hatte Frau Zehner das Training früher beendet. Klar! Auch eine Trainerin hat nicht jeden Tag gleich viel Lust. Aber Gabys Mutter, Frau Glockner, wollte erst um 20 Uhr hier sein.

Gaby pustete gegen ihren Pony. Er hob sich wie ein Vorhang aus Seide — war also trocken. Im übrigen hatte sie ihre blaue Wollmütze mit. Hier im Vorraum war es unerträglich, richtig stickig und heiß.

Sie klemmte ihren Beutel unter den Arm und ging hinaus. Feuchte Schneeflocken fielen. Der Himmel schien einen unerschöpflichen Vorrat zu haben. Gay stiefelte los, wollte zu dem Wartehäuschen der Bushaltestelle. Dort mußte ihre Mammi mit dem Wagen vorbeikommen.

Kastanienbäume — fünf insgesamt — trennten den Parkplatz von der Fahrbahn. Die nächste Laterne war vorn bei dem Wartehäuschen. Gaby blickte auf. Hinter dem dritten Baumstamm schien sich ein Schatten zu bewegen.

„Einbildung!“ dachte sie. Aber sie war erschrocken. Ihr wurde bewußt, daß sie sich mutterseelenallein in einer dunklen Ecke der Großstadt befand. Da kann alles passieren, doch nur selten was Gutes.

„Ich warte drin“, beschloß sie. „Egal, ob es stickig und heiß ist.“ Sie machte kehrt. Und erstarrte.

Eine Gestalt stand hinter ihr, hatte sich lautlos angepirscht. Wie aus dem Boden gewachsen, keine Armlänge entfernt. Ein Mann? Gabys Herz begann zu hämmern. Die Gestalt war viel größer als sie und in einen dunklen Umhang gehüllt.

Gaby machte einen Schritt nach rechts, um vorbeizugehen.

Auch die Gestalt bewegte sich zur Seite — vertrat ihr den Weg.

Die Laterne warf einen Lichtschein, wenig nur, aber er fiel auf das Gesicht des Unbekannten.

Gabys Atem stockte. Ihr Herz vergaß den nächsten Schlag. Was sie sah, war ein — Totenschädel.

„Mein Gott!“ stammelte sie. „Haben Sie mich erschreckt. Aber es ist ja noch Fasching. Viel Spaß beim Gespenster-Ball! Sie kriegen bestimmt den ersten Preis.“

Sie wich nach links aus, um nun endlich vorbeizukommen. Aber der Typ hinter der Totenkopfmaske bewies eine aufdringliche Art von Humor.

Wieder versperrte er ihr den Weg.

„Ich bin hier“, knarrte eine Grabesstimme, „um dich in mein Reich zu holen. In das Reich der Horror-Mönche.“

Ein Blitz der Erinnerung zuckte Gaby durchs Gehirn. Horror-Mönche...

Weiter konnte sie nicht denken. Sie schrie auf, als sie hinterrücks gepackt wurde. Ein Arm Umschlag sie, als wollte er sie zerbrechen. Ein stinkiger Lappen wurde auf ihr Gesicht gepreßt. Betäubender Geruch stieg durch die Nase ins Gehirn.

Sie strampelte, schlug um sich, versuchte zu beißen — und verlor das Bewußtsein.

„Gut gemacht, Umberto!“ raunzte der Totenschädel. „Halt ihr den Lappen weiter auf die Nase. Damit sie lange genug schläft.“

Umberto, ebenfalls in einen schwarzen Umhang gehüllt, hatte das Gesicht abgewandt, um nicht selbst das Betäubungsmittel einzuatmen. Er trug eine Frankenstein-Maske — häßlich wie ein Alptraum.

Weit vorn, am Anfang der Straße, bog der städtische Bus der Linie 26 ein.

„Schnell!“ zischte Umberto. „Nimm sie bei den Füßen, Severin.“ Das war der mit dem Totenschädel.

Umberto und Severin — so hießen sie nicht wirklich. Aber sie hielten sich streng an die Abmachung: Solange sie ihre Tätigkeit ausübten — wie sie es bezeichneten — nannten sie sich so und nicht anders.

Sie schleppten Gaby. Geduckt rannten sie durch die Baumreihe zum Parkplatz. Ihr Wagen stand ganz hinten. Severin ließ Gabys Beine los und öffnete den Kofferraum. Gemeinsam legten sie Gaby hinein — auf eine Decke. Der Deckel klappte zu. Beide zogen die Verkleidung aus.

Der Bus hielt nur kurz bei dem Wartehäuschen. Niemand wollte aussteigen, niemand zusteigen. Er fuhr weiter. Wieder war die Straße wie ausgestorben, als wäre sie nicht Teil dieser Großstadt, sondern läge am Ende der Welt.

„Hat gut geklappt“, flüsterte Umberto. „Hätte nicht gedacht, daß es heute schon hinhaut. Um so besser. Die Göre ist die erste. An ihr wird unsere Methode erprobt. Aber es geht weiter, Severin. Einfach toll! Fühle mich unheimlich gut. Bald wird die ganze Stadt vor uns zittern. Das ist Spitze, ist das Höchste.“

„Ist sogar noch höher!“ Severin lachte. Es klang, als klappere ein frierender Hai mit den Zähnen.

Sie stiegen ein und rollten vom Parkplatz.

*

Als Margot Glockner, Gabys Mutter, durch die Lindenmeyer-Straße fuhr, war anfangs alles in Ordnung. Zu beiden Seiten standen Häuserzeilen — wie immer. Das Kopfsteinpflaster buckelte sich — wie immer. Die sehr schmale Straße war in Windungen angelegt, verlief noch wie im Mittelalter. Kein Stadtplaner hatte sie geradegebogen.

Deshalb war die Lindenmeyer-Straße eine Einbahnstraße, und wegen der Windungen konnte man nicht vom Anfang bis zum Ende sehen.

Margot Glockner fuhr langsam. Es war noch nicht 20 Uhr. Die Scheibenwischer sorgten für Sicht. Wagen folgten ihr. Sie sah die Scheinwerfer im Rückspiegel. Und jetzt, als sie durch die letzte Biegung der Straße fuhr, sah sie den Unfall.

Um Himmels willen! Die Fahrbahn war verstopft, die Straße verkorkt wie ein Flaschenhals.

Margot Glockner fuhr noch langsamer, dann hielt sie an.

Ein Lastwagen hatte sich quergestellt. Sicherlich war er gerutscht auf dem seifigen Pflaster. Jedenfalls hatte er eine Straßenlaterne geknickt. Sie neigte sich über den Gehsteig zum nächsten Haus und hatte dort die Schaufensterscheibe einer Bäckerei zertrümmert. Das Heck des Lasters war einem parkenden Wagen sehr nahe gekommen. Seine Fahrertür dellte sich nach innen.

Die Polizei war schon da. Leute standen im Schneeregen. Es wurde geredet, gestikuliert, vermessen, ausgesagt.

Margot seufzte und schaltete den Motor aus. Sie saß fest. Konnte auch im Rückwärtsgang nicht entkommen, denn hinter ihr standen mindestens zwei Dutzend Fahrzeuge. Die letzten warteten noch hinter der Biegung. Die Fahrer wußten nicht, weshalb der Verkehr stockte, und deshalb nervten sie die Umwelt mit lautem Gehupe.

Gaby wartet natürlich, dachte sie. Wird annehmen, daß irgendwas mich aufhält.

Und wie alle Mütter bangte sie: Hoffentlich erkältet sie sich nicht. Wenn die Haare noch naß sind und Gaby vor der Tür wartet...

Schneller als erhofft, räumten Polizisten das Hindernis aus dem Weg. Der Laster war wieder fahrbereit. Der Lkw-Fahrer manövrierte wie wild und parkte das Ungetüm schließlich so weit links, daß die nachfolgenden Fahrzeuge — mit den rechten Reifen auf dem Bordstein — vorbeirollen konnten.

Um 20.14 Uhr hielt Margot Glockner vor dem Hallenbad.

Eben erloschen dort die Lichter.

Sie sprang aus dem Wagen. Schneeflocken setzten sich auf ihre blonden Locken. Sie lief die Treppe hinauf.

Die Kassiererin, eine korpulente (beleibte) Frau, trat ins Freie und schloß das Portal ab. Margot Glockner kannte sie.

„’n Abend, Frau Wachtleben. Ich will meine Tochter Gaby abholen. Haben Sie gesehen, wo sie steckt?“

„Gesehen habe ich sie, Frau Glockner.“ Frau Wachtleben klapperte mit dem Schlüsselbund und steckte ihn in ihre Handtasche. „Sie hat, wenn ich mich recht entsinne, erst an der Tür gewartet. Aber das ist schon eine Weile her. Dann ging sie raus. Das Training war heute früher zu Ende. Auch Frau Zehner ist schon lange weg.“

Margot bedankte sich. Sie spürte eine leichte Unruhe. Wo war Gaby? Mit dem Bus gefahren?

Niemals, dachte Margot. Sie weiß genau, daß ich komme. Aber... meine Verspätung! Vielleicht ist sie mir entgegengekommen. Was sie ja nicht soll — nicht in der Dunkelheit...

Sie stieg in den Wagen, fuhr über den Parkplatz und dort einmal im Kreis. Jeden Winkel — auch zwischen den Fahrzeugen — leuchteten die Scheinwerfer aus.

Nein, hier war sie nicht.

Langsam fuhr Margot die Straße entlang — in die Richtung, aus der sie jedesmal kam, wenn sie Gaby vom Hallenbad abholte.

Sie sah einen Penner, der in Papierkörben stöberte, einen alten Mann mit Gehstock, und zwei Jogger, die zum Stadtpark trabten. Keine Spur von Gaby.

Margots Unruhe wuchs.

War Gaby doch mit dem Bus gefahren? Dann mußte sie inzwischen zu Hause sein.

Als Margot in der hübschen Altstadtwohnung ankam, in der Glockners wohnten, brannten zwar in ihrem Geschäft - im Erdgeschoß — noch die Lichter, aber oben in der Wohnung waren alle Fenster dunkel.

Oskar, das vierbeinige Familienmitglied, schlief. Und Margots Ehemann, der Kommissar, würde heute nicht heimkommen. Er hatte Nachtdienst im Polizeipräsidium.

Vielleicht, dachte Margot, ist sie im Bad.

Aber ihr war schon ganz flau vor lauter Sorge.

Als sie die Wohnungstür aufschloß, umgab die Stille sie wie eine Bedrohung.

Oskar hatte in seinem Körbchen geschnarcht. Jetzt tappten vier Hundepfoten eilig heran. Der Cocker Spaniel fiepte freudig und sprang an seinem Frauchen hoch, was er eigentlich nicht durfte, aber sicherlich niemals lernen würde.

„Oskar!“ Sie tätschelte ihn. „War Gaby hier? Nein, du kannst mir nichts sagen. Leider nicht.“

Sie hatte Licht gemacht, sah ins Bad. Hing Gabys Schwimmanzug über der Wanne? Nein. Auch das Handtuch nicht.

Margot zögerte nur noch einen Moment, dann rief sie ihren Mann an.

Emil Glockner war in seinem Büro. Margot bemühte sich, ihre Aufregung zu unterdrücken, während sie erzählte.

„Es ist richtig, Schatz, daß du mich verständigst“, sagte er. „Bestimmt klärt es sich als harmlos auf. Unser Liebling ist bei einer Freundin, oder die Jungs haben sie abgeholt. Oder irgendwas Sensationelles ist ihr so auf den Geist geschlagen, daß sie deinen Abholdienst vergessen hat. Jedenfalls... also, ruf du bei ihren Klassenkameradinnen an. Und bei den Mädchen aus dem Schwimmclub. Ich übernehme Tim, Karl und Klößchen.“

Um Margot nicht zusätzlich zu beunruhigen, ließ er unerwähnt, daß er sofort sämtliche Streifenwagen in der Stadt anweisen würde, nach Gaby Ausschau zu halten.

2. Schreckensnachricht

In der Internatsschule, weit draußen vor der Stadt, bereitete man sich auf die Nacht vor.

Es war zwar noch nicht mal halb neun, aber für die jüngeren Schüler bedeutete das: Der Tag ist zu Ende. Und wehe, irgendwer liest noch heimlich im Bett!

Im ADLERNEST zeigte das Zimmerthermometer 29 Grad. Klößchen hatte die Heizung voll aufgedreht. Seit dem Abendessen lag er auf dem Bett, weil er keine bequemere Haltung kannte. Er futterte Schokolade, starrte zur Zimmerdecke und bewegte ab und zu die große Zehe, die linke.

Tim kam herein. Er hatte in der Turnhalle trainiert, dann geduscht, war jetzt im Bademantel und rubbelte sich die dunklen Locken mit dem Handtuch. Die Dusche — kalt, natürlich — hatte ihn enorm erfrischt. Auf Nachtruhe stand ihm überhaupt nicht der Sinn.

Hitze wallte ihm entgegen.

„Mensch, Willi! Was ist denn hier los? Wir wohnen im Adlernest, nicht im Backofen. Willst du Speck abschmelzen statt ihn wegzutrainieren? Oder mußt du tiefgefrorene Schokolade auftauen?“

„Gefrorene Schokolade? Um Gottes willen!“ Klößchen wurde blaß. „Das wäre ja Sünde!“

„Weshalb ist es dann so heiß hier?“

„Ich bevorzuge Gemütlichkeit. Dabei kann ich besser nachdenken.“

„Deine Gedanken werden anbrennen“, meinte Tim und regulierte (in Ordnung bringen) die Heizung. „Woran denkst du?“

„An ein Mädchen.“

„Aha!“

„Gar nicht aha! Ich umkreise sie mit meinen Gedanken, weil sie mir leid tut. Daß sie außerdem hübsch ist, dafür kann ich nichts.“

Tim stieg in seinen Pyjama und hängte den Bademantel an die Tür.

„Du meinst Natascha Senf?“

Klößchen nickte. „Sie ist psychologisch völlig von der Rolle, und...“

„Du meinst, sie ist psychisch von der Rolle. Psychisch heißt seelisch — betrifft also den inneren Menschen. Psychologisch heißt seelenkundlich. Aber Natascha ist ja nicht als Seelenkundige eine taube Nuß, sondern ihr innerer Mensch hängt über dem Abgrund. Stimmt! Daß sie sich seit Tagen wie eine Fuhre Schwermut benimmt, ist mir aufgefallen. Sie lacht nicht mal mehr im Keller. Selbst als du neulich im Hallenbad beinahe die Badehose verloren hast, fand sie das gar nicht komisch.“

„Ich auch nicht. Das verdammte Gummiband war gerissen.“

„Weil du zuviel Schokolade im Bauch hast. Das hält kein Gummiband aus.“

„Wenn man nur wüßte“, Klößchen brach sich ein Stück Schokolade ab, „weshalb Natascha so seelengestört ist?“

„Ist doch völlig klar, Willi.“

„Du meinst, weil sie mit Nachnamen Senf heißt?“

„Nein. Mit dieser Albernheit lebt sie seit 14 Jahren, und früher war sie fröhlich. Aber jetzt sind ihre Eltern auseinandergegangen?“

„Zu dick geworden?“

„Willi, die Affenhitze hat sich wohl auf dein Gehirn gelegt? Nataschas Eltern haben sich getrennt. Erst nur getrennt — solange hat Natascha noch gehofft, sie könnten wieder zusammenfinden. Aber die sind anscheinend spinnefeind und wechseln kein Wort mehr miteinander. Deshalb wurde die Ehe vorige Woche geschieden. So was ist ein ziemlich endgültiger Bruch. Von Gaby, die Natascha am besten kennt, weiß ich, daß die kleine Senf ihre beiden Elternteile mag. Gleich gut, offenbar. Aber sie mußte sich entscheiden, bei wem sie leben will.“

Klößchen hob den Kopf. „Wußte ich gar nicht.“

„Eben.“

„Und bei wem lebt sie nun?“

„Bei der Mutter. Aber dem Mädchen fehlt der Vater. Sie darf ihn zwar besuchen. Aber das ist nicht dasselbe. Traurig, traurig für Natascha. Ich meine, sie braucht Hilfe, damit sie nicht völlig im Trübsinn versackt.“

„Hilfe“, nickte Klößchen, „ist immer gut. Ich bin dabei. Was tun wir?“

„Wir können ihr nicht helfen. Wir sind nett zu ihr — wie immer. Aber das reicht nicht. Sie braucht ärztliche Hilfe. Natürlich die eines Seelenarztes. Also eines Psychotherapeuten. Das ist ein Facharzt für Seelenheilkunde. Ist sozusagen schwerstes Kaliber. Zu ihm geht man erst, wenn alle andern Seelenstricke reißen. Bei Natascha genügt wahrscheinlich ein hauptberuflicher Psychologe, ein staatlich geprüfter Seelenkundler.“

„Du meinst Tickel?“

Ottmar Tickel. Brrrrr! Tim spürte Magensaft auf der Zunge, wenn er nur an ihn dachte. Er konnte den Mann nicht leiden. Tickel war Diplom-Psychologe, hatte eine gutgehende Praxis in der Stadt und außerdem einen Vertrag mit der Internatsschule. Er war hier als Schularzt für seelische Macken — für gestörtes Verhalten, Gemütskrankheit, Schwermut, krankhaftes Lügen und Kleptomanie (Stehltrieb). Nicht wenige Schüler wurden von den Erziehern und Paukern zu Tickel geschickt, um sich dort von der Seele zu reden, was sie bedrückte. Selbstverständlich fiel alles unter die ärztliche Schweigepflicht. Was Tickel von seinen Kunden erfuhr, gehörte nicht ausposaunt oder an die große Glocke gehängt.

„Nee, Willi. Zu Tickel würde ich niemanden schicken. Den halte ich nämlich für doppelbödig, für falsch. Und für hinterhältig. Wenn ich ein düsteres Geheimnis in meiner Seele verwahrte — dem würde ich’s nicht sagen.“

„Da stimme ich dir vollinhaltlich zu“, nickte Klößchen. „Er hat nicht nur eine Gesichtshaut wie Haferschleim — sondern bestimmt auch eine ganz dünnflüssige Seele. Wie Hafer, Wasser und Salz. Begreifst du, was die Schmählich an ihm findet?“

Auch Angelika Schmählich war Psychologin. Eine nette Person. Tickel verehrte sie heiß und lief sich die Hacken schief nach ihr. Das wußte fast jeder Schüler — auch, daß man die beiden neulich in einer Bar gesehen hatte. In einer Tanz-Bar.

Tim winkte ab. „Sie hat sich von ihm einladen lassen. Na, schön. Was besagt das? Daß Tickel ein Schleimi ist, wird sie schon merken. Jedenfalls sollten wir Natascha zu ihr schicken oder sie zu Natascha.“

Klößchen nickte. „Florian Immerregen sagte, vor Tickel müßte man sich in acht nehmen. Der wüßte über jeden Bescheid, und Wissen sei Macht.“

„Tickel weiß nicht über jeden Bescheid, sondern nur über seine Patienten. Die Kunden eines Psychologen werden zwar anders genannt, aber ich bleibe mal bei dem Wort, ja? Über die weiß er — das stimmt — wahrscheinlich fast alles. Weil sie mit ihm über ihre Schwierigkeiten sprechen. Über ihren unbegreiflichen Drang zu lügen, zu stehlen, Tiere zu quälen, an den Fußnägeln zu knabbern oder bei Vollmond auf dem Dach zu spazieren. Das alles weiß er. Das hat er notiert in den sogenannten Krankengeschichten — oder auf Tonbändern. Aber darüber darf er kein Wort verlieren. Sonst kann er seinen Beruf gleich an den Nagel hängen.“

„Macht hat er also. Aber er darf sie nicht anwenden. Ihm sitzt die Schweigepflicht im Genick. Er könnte, selbst wenn er wollte, niemanden öffentlich zur Schnecke machen — indem er seelische Macken verrät. Also hat er überhaupt keine Macht über seine Patienten.“

„Du hast es erfaßt“, meinte Tim.

Er hatte sich aufs Bett gelegt und griff nach einem Buch. Als er Seite 86/87 aufschlug, um weiterzulesen, öffnete sich die Tür.

Dr. Hartwig Hartholz spähte herein. Er hatte Dienst heute abend und würde ihn — wie alles andere auch — untadelig versehen. Untadelig — das war sein Lieblingswort. Er hielt sich daran, spielte sich nämlich auf, als wäre er der einzige Mensch ohne Fehler. Er konnte alles, wußte alles — notfalls besser, verzehrte sich in Ehrgeiz und gab nie eine Schwäche zu. Eher hätte er sich die Zunge abgebissen.

„Carsten und Sauerlich“, schnarrte er durch die Zähne, „wie hat sich der untadelige Internatsschüler zu verhalten — stets und ständig, nämlich 24 Stunden täglich?“

„Soll ich antworten?“ fragte Tim.

„Antworte!“

„Untadelig!“

„Richtig.“

Hartholz schob sich herein. Er war etwas klein geraten, streckte aber die Wirbelsäule auf volle Länge. Manchmal ging er auch auf Zehenspitzen. Sein Gesicht war wie Hartholz.

„Und was gehört dazu, Sauerlich?“

„Ordnung“, antwortete Klößchen — und dachte an den Stapel schmutziger Wäsche, der unter seinem Bett lag.

„Und?“

„Fleiß“, antwortete Klößchen — wobei ihm einfiel, daß er sich weder in Englisch noch in Geschichte für morgen vorbereitet hatte.

„Und? Du, Carsten!“

„Sie meinen sicherlich den Gehorsam“, sagte Tim. „Aber da kann man geteilter Meinung sein. Ich bevorzuge den anderen Teil der Meinung, Herr Doktor. Nicht Ihren.“

„Was heißt das?“

„Gehorsam ist was für Duckmäuser. Auch ein Schüler darf kritisch prüfen, was von ihm verlangt wird. Wenn die Anweisung dumm oder schädlich ist, muß er den Gehorsam verweigern. Nur so entwickelt sich der Schüler zur selbständigen Persönlichkeit. Diese Einstellung halte ich für untadelig.“

Hartholz wiegte den Kopf. Ihm war das zu bedenklich.

„In deinem Alter, Carsten, steht der Gehorsam im Vordergrund. Weil dir Erfahrung fehlt und du zu wenig Überblick hast. Zieh deinen Bademantel an. Da ist ein Anruf für dich. Ich habe ihn in die Besenkammer gelegt. Kommissar Glockner will dich sprechen.“

Und das sagt er jetzt erst, dieser Charakter-Fatzke! dachte Tim. Untadelig wie er ist, hat er’s wahrscheinlich vergessen, als er herkam. Hat nur sein beknacktes Abfragen im Kopf. Ordnung, Fleiß, Gehorsam. Dazu einen ordentlichen Haarschnitt und täglich saubere Socken. Dieser Abschuß-Pauker!

Das vernichtende Urteil kostete Tim keine drei Sekunden. Währenddessen stürzte er sich in Bademantel und Latschen, rannte Hartholz fast um, zischte auf den Flur und die Treppe hinunter — zur Besenkammer, der Telefonzelle für Schüler.

Der Apparat bimmelte.

Tim schloß die Tür hinter sich und riß den Hörer ans Ohr. „Ja, Herr Glockner?“

„Das hat aber lange gedauert, Tim.“

„Ist nicht meine Schuld. Ein Steißtrommler stand auf der Leitung — auf seiner eigenen.“

Glockners sonore (volltönende) Stimme klang anders als sonst. Tim kannte ihn zu genau, um’s nicht zu merken.

„Ich habe schon bei Karl nachgefragt“, sagte der Kommissar. „Bei ihm ist Gaby nicht. Auch bei keiner Klassenkameradin und bei keinem Mädchen aus dem Schwimmclub. Allmählich mache ich mir Sorgen. Meine Frau wollte Gaby um acht vom Hallenbad abholen, verspätete sich aber etwas. Gaby war nicht mehr da. Ist aber auch nicht nach Hause gekommen.“

Schmerzhaft zog sich Tims Magen zusammen.

„...nicht nach Hause gekommen?“

„Nein.“

Tims Hände wurden kalt. Er spürte seinen Herzschlag — ein Gefühl, das ihm sonst fremd war. Galt er doch als kaltblütig und nervenstark, unerschrocken und mutig bis zur Kühnheit. Er konnte fast alles verkraften. Nur nicht, wenn Gaby Gefahr drohte.

„Heh, Tim!“

„Ja, ich bin noch da. Ich überlege. Aber ich habe keine Ahnung, wo sie sein könnte. Heute nachmittag haben wir uns nicht getroffen. Weder Willi noch ich waren in der Stadt. Da muß was passiert sein, Herr Glockner, sonst hätte Gaby auf Ihre Frau gewartet. Gibt’s denn beim Hallenbad niemanden, der sie gesehen hat — nach dem Schwimmtraining?“

„Frau Wachtleben sah, wie Gaby hinausging.“

Hinter Tim wurde die Tür geöffnet.

„Beeil dich!“ sagte jemand. „Andere wollen auch mal dran.“

Tim drehte sich um.

Ausgerechnet der! Von Hasso Feindt hielt er nichts. Der gehörte zu den Großen, war in der 13. Klasse; ein hünenhafter 19jähriger mit gutgeschnittenem Gesicht, das aber von Pickeln übersät war. Er galt als hochnäsig. Mit Vorliebe piesackte er kleinere Mitschüler. Manche zitterten vor ihm. Tim packte die Klinke und zog die Tür zu. „Entschuldigung, Herr Glockner, ich wurde gestört.“

„Denk mal nach, Tim. Hat die TKKG-Bande zur Zeit mit irgendwem Streit?“

„Nö, eigentlich nicht. Es gibt zwar immer welche, mit denen man nicht auskommt. Aber... Moment! Da fällt mir was ein. Die Horror-Mönche!“

„Wer ist das?“

„Keine Ahnung. Ich weiß auch nicht, ob an der Sache was dran ist. Es war gestern. Wir kamen von der Rollerbahn. Als wir unsere Fahrräder holten, steckte an Gabys Lenker ein Zettel. Auf dem stand: Die Horror-Mönche beobachten dich. War mit Maschine geschrieben. Wir haben gelacht. Den Zettel hat Gaby weggeworfen. In... ja, in einen der Papierkörbe.“

Der Kommissar zog die Luft durch die Zähne. „Horror-Mönche? Noch nie gehört. Den Zettel brauchen wir. Aber wahrscheinlich hat man die Papierkörbe inzwischen geleert.“

„Vielleicht auch nicht. Ich sehe nach. In einer halben Stunde bin ich bei Ihnen. Sie sind im Präsidium?“

„Noch die ganze Nacht. Bis gleich, Tim.“

Der Kommissar legte auf.

Tim spürte einen Lufthauch im Nacken.

Hasso Feindt, der Kinderquäler, hatte wieder die Besenkammer geöffnet — aber nicht wegen der Belüftung.

Tim ließ den Hörer am Ohr.

Ohne sich umzudrehen, sagte er: „Nein, nein, ich habe Zeit. Bin nicht müde. Von mir aus können wir bis Mitternacht sülzen. Und wenn der Armleuchter hinter mir nicht gleich die Tür schließt, kriegt er eine auf den Rüssel, daß seine Zähne Samba tanzen. Wir...“

„Was soll das heißen, Carsten?“ rief Dr. Hartwig Hartholz. „Sprichst du so mit einer Respektsperson?“

Au Backe!

Tim legte auf und wandte sich um.

Der Blick des Paukers schien ihn zu vereisen.

Hasso Feindt stand ein paar Schritte entfernt und grinste hämisch. Er trug einen pflaumenblauen Steppmantel. Schneeflocken schmolzen auf seinen Pickeln. Sicherlich war er eben erst mit seinem Angeber-Auto aus der Stadt zurückgekommen.

„Verzeihung, Herr Doktor“, sagte Tim und mimte die Zerknirschung sozusagen untadelig. „Ich habe nicht Sie gemeint, sondern Feindt.“

„Das ist fast genauso schlimm. Du hast ihn bedroht.“

„Davon nehme ich nichts zurück.“

„Nennst du das untadeliges Verhalten?“

„Jedem, wie es ihm zukommt, Herr Doktor. Hasso Feindt will mit mir umspringen. Außerdem versucht er immer wieder, Willi zu drangsalieren (peinigen). Bitte, sagen Sie ihm, er soll das unterlassen. Ich warne ihn nicht noch mal.“ Hartholz sah Feindt an. Der lächelte schief.

„Die beiden leiden offenbar an Verfolgungswahn, Herr Doktor. Kein Wort ist wahr. Ich benehme mich immer untadelig — vor allem innerhalb unserer Schülergemeinschaft.“

„Das will ich hoffen“, nickte Hartholz — und wandte sich an Tim. „Jetzt marsch ins Bett!“

Tims Gedanken beschäftigten sich mit Wichtigerem.

Erst auf der Treppe fiel ihm ein, daß er den Pauker unterrichten mußte. Er lief zurück.

Feindt war in der Besenkammer und nuschelte in den Hörer. Es klang so undeutlich, als hätte er den Mantel über Kopf und Telefon gehängt.

Hartholz verschwand eben in der Herrentoilette.

Tim pochte an die Tür.

„Herr Doktor, nur damit Sie’s wissen. Ich muß sofort in die Stadt. Kommissar Glockner benötigt mich in einer wichtigen Angelegenheit. Gleichsam als Mitarbeiter, jawohl! Das ist unaufschiebbar und wichtiger als unsere untadelige Hausordnung. Morgen wird er sich mit Ihnen in Verbindung und Sie ins Bild setzen.“

„Wehe, das stimmt nicht!“ rief Hartholz durch die Klotür.

Tim jagte bereits die Treppe hinauf.

3. Leckereien aus der Mülltonne

Klößchen wäre gern mitgekommen. Aber das hätte Hartholz nicht gestattet. Um mit der Strickleiter zu türmen, bestand kein Anlaß.

Aufregung befiel Tims Freund. Er bekämpfte sie, wie immer, mit Schokolade.

„Diese Nacht“, murmelte er, „werde ich kein Auge Zutun. Das merke ich schon. Aber vielleicht hat Pfote sich nur verirrt, hat inzwischen ein Telefon gefunden und ruft jetzt zu Hause an.“

„Verirrt? Spinnst du? Wir leben zwar in einer Riesenstadt. Aber Gaby ist hier geboren. Sie könnte mit geschlossenen Augen vom Westfriedhof bis zur östlichen Stadtgrenze radeln.“

Tim schlüpfte in seine gefütterte Windjacke und zog den Reißverschluß bis unters Kinn.

„Aber das mit den Horror-Mönchen“, meinte Klößchen, „ist doch nicht ernst zu nehmen.“

„Weiß man’s?! Herr Glockner nimmt es ernst. Tschüs!“ Tim fetzte los. Unten, am Portal des Haupthauses, prallte er mit dem Vertrauensschüler Horst Obermeier zusammen.

Auch so einer, der ihm nicht schmeckte. Nicht riechen und nicht sehen konnte er den. Und nicht von ungefähr war Obermeier mit Feindt befreundet. Daß man den 18jährigen aus der 12. Klasse zum Vertrauensschüler gewählt hatte, konnte nur ein Versehen sein.

Obermeier schloß gerade die Tür ab.

„Mach noch mal auf“, sagte Tim. „Ich muß weg.“

„Du mußt weg? Hört, hört! Peter Carsten, auch Tarzan geheißen, muß weg. Die Nacht bricht an, und da muß das junge Gemüse in den Nachtklub, wie?“

„Red nicht so blöd, Obermeier. Außerdem heißt mich niemand mehr Tarzan. Ich bin Tim. Klar? Mach jetzt auf. Mein Stadtgang ist bewilligt.“

„Bewilligt? Von wem?“

Obermeier war fast so groß wie Feindt, aber dürr. Von seinem runden Bauernschädel standen die Ohren ab. Beim Sport galt er als völlige Niete. Wenn über ihn gelacht wurde, konnte er fuchsteufelswild werden. Er vertrug nicht den kleinsten Witz auf seine Kosten. Am schlimmsten aber litt er unter seinen Mißerfolgen bei den Mädchen. Keine mochte ihn. Karl, der Computer, hatte Obermeiers Bemühungen aufgelistet — heimlich. 37 Mädchen hatte der Vertrauensschüler umworben, aber keine als Freundin erobert.

Klößchen vermutete, es liege an seinen schlechten Zähnen und daran, daß er immer schweißige Hände habe.

„Hartholz hat’s bewilligt. Los jetzt!“ sagte Tim.

„Hast du das schriftlich, Tarzan?“

„Ich heiße Tim.“ Er packte Obermeiers Handgelenk und riß ihm den Schlüssel weg.

Obermeier wollte sich wehren, unterließ es aber rechtzeitig. Es wäre nicht gut für ihn ausgegangen.

Tim schloß auf und stürmte hinaus.

„Brich dir den Hals, Tarzan Carsten!“ rief Obermeier.

Ein untadeliger Vertrauensschüler! dachte Tim. Himmel, haben wir hier Typen!

Er lief zum Fahrradkeller, wo Hausmeister Mandl soeben abschließen wollte. Tim erklärte ihm, daß er seinen rennmäßigen Drahtesel unbedingt brauche.

Mandl lachte und fragte, ob Tim seine Freundin Gaby besuchen wolle.

„Also, Gaby betrifft es“, sagte Tim ernst. „Insofern liegen Sie richtig. Gute Nacht!“

Er brauste los. Schaurig empfing ihn die Nacht. Ein schwarzer Himmel verbarg Sterne und Weltenraum. Seit Anbruch der Dunkelheit war es noch kälter geworden. Der Matsch auf der Fahrbahn wurde fester. Überfrierende Nässe hieß das im Wetterbericht, der zur Zeit vor allem die Autofahrer warnte.

Aber Tim hatte es noch schwerer. Bei seinem Höllentempo flutschten die dünnen Rennradreifen wie über Öl. Zweimal mußte er abspringen, sonst hätte er einen Sturz gebaut.

Die Schneedecke auf den Feldern bestand nur noch aus Löchern. Der schwarze Boden schimmerte durch. Nebel waberte, und viel Nässe fiel aus den Wolken.

Tim erreichte die Stadt, preschte durch menschenleere Straßen und kam schließlich zum Kardinal-Reifl-Platz, wo die Rollerbahn war und sechs Straßen abzweigten.

Er stieg ab. Diese Gegend gehörte zur Innenstadt und verödete nachts. Nur in der Eckkneipe drüben war noch Betrieb. Männerstimmen johlten, und eben torkelte ein Betrunkener ins Freie. Er umarmte eine Laterne und begann, in seinen Taschen zu wühlen. Vielleicht suchte er den Autoschlüssel.

Der Eingang zur Rollerbahn führte über einen Hof. Dort konnten die Tretmühlen parken, und an einer Mauer waren zwei oder drei Abfallkörbe angebracht.

Es gab kein Tor, nur einen Durchgang. Tim schob sein Rad. Hinter die Mauer reichte kein Laternenschein. Deshalb sah er für einen Moment nichts. Aber er hörte tappende Schritte.

Blech klapperte. Es klang, als werde der Deckel einer Mülltonne geöffnet.

Tim nahm seine kleine Taschenlampe aus der Satteltasche.

Die Schritte schlurften weiter.

Er knipste die Lampe an und richtete den Strahl in die Geräuschecke.

„Heh!“ knurrte eine Stimme.

Tim leuchtete einen großen Kerl an. Er trug einen Mantel, an dem sich die Motten sattgefressen hatten. Zotteliges Haar hing auf den Kragen, auf die Mantelaufschläge ein Vollbart. Im Gesicht glitzerten unruhige Augen.

Der Penner hatte eine Mülltonne untersucht. Entweder konnte er im Dunkeln sehen wie ein Steinkauz, oder er verließ sich nur auf seine Nase. Da er vermutlich nach Speiseresten suchte, konnte sie hilfreich sein.

„Was machen Sie da?“ fragte Tim.

„Nichts Verbotenes, Schutzmann. Aber neulich lag ein halber Hummer im Müll. Halbe Hamburger finde ich täglich. Eine Schande, was die Leute wegwerfen.“

Tim lehnte sein Rad an die Mauer und ging näher. Die Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt. Er fand sich ohne Lampe zurecht, hatte sie ausgeknipst.

„Heh!“ sagte der Penner. „Du bist gar kein Bulle.“

„Ich bin Tim.“

„Auch Kohldampf?“

„Nein. Ich suche was anderes.“

Unfaßlich! dachte er. In unserem Wohlstandsland gibt es Menschen, die sich aus der Mülltonne ernähren. Aber wer weiß das schon? Ein Penner leistet nichts, also zählt er auch nicht. Auf einen Herumtreiber kommt es nicht an. Ist der etwa kein Mensch?

„Ich bin Ede“, stellte sich der Penner vor. „Hast du Schnaps bei dir, Tim?“

„Ich trinke keinen Alkohol. Ich bin Sportler.“

„Du meine Güte!“ meinte Ede und beugte sich über einen der drei Abfallkörbe.

„Halt, den nicht!“

Tim trat neben ihn und ließ die Lampe aufleuchten. Wenn er sich richtig erinnerte, war das der Behälter, in den Gaby den Zettel geschnippt hatte.

Gott sei Dank! Er war voll bis obenhin, also vermutlich nicht geleert worden seit gestern. Jugendliche, die zur Rollerbahn kamen, holten sich gern was zu futtern aus der Imbißstation an der Ecke: Hamburger, Pommes, Curry-Wurst, Apfeltorte, Milchmix in Plastikbechern, Coke.

Pappteller und Tüten, Zeitungen und Flaschen füllten den Abfallkorb.

„Was suchste?“ fragte Ede.

„Einen winzigen Zettel. Ich glaube, er ist zusammengerollt auf Erbsengroße.“

Der Korb hing an einem Haken. Tim nahm ihn ab und trug ihn zur Straße. Ede schlurfte neben ihm her.

„Sind ‘ne Menge Fressalien drin. Ich rieche es. Die brauchste doch nicht?“

„Nein, die brauche ich nicht. Aber müssen Sie sich davon ernähren? Kriegen Sie nichts aus der Stadtküche — oder beim Obdachlosenheim?“

„Was die dort zusammenkochen — den Schlangenfraß zwinge ich nicht runter. Lieber esse ich hier. Das schmeckt. Die leckersten Sachen findest du im Bahnhofsmüll. Aber dort sind auch die meisten Kollegen. Alles Feinschmecker. Wer einen guten Platz hat, verteidigt ihn. Erst gestern hat mich Wanzen-Otto auf die Birne gehauen.“

Tim trug den Abfallkorb unter eine Laterne. Er breitete eine Zeitung auf dem Boden aus. Dann begann er, den Abfall zu durchsuchen. Stück für Stück. Ede half, suchte aber nicht nach dem Zettel, er hatte bereits zwei aufgeweichte Semmeln und ein halbes Kotelett gefunden.

Mir wird übel vom Anfassen, dachte Tim, und der Ede ißt, was hier gammelt.

Er fühlte sich beschämt, obwohl er nicht verantwortlich war für das Elend des Penners. Der schmatzte und schien gar nicht so unglücklich zu sein. Er hatte andere Maßstäbe.

Auf einem Pappteller schwamm ein Papierkügelchen in einem Ketchup-See.

War’s das?

Er reinigte es mit einem Papiertaschentuch und entfaltete das Kügelchen zum Zettel.

...Horror-Mönche...

„Was steht denn da drauf?“ fragte Ede mit vollem Mund.

„Das ist eine viel zu lange Geschichte. Und für Sie nicht wichtig.“

Tim fand zwei Mark in seinen Winterjeans und gab sie Ede.

„Heißen Dank!“ mümmelte der. „Dann komme ich ja doch noch zu meinem Bier.“

4. Bilder vom Seelenzustand

Im Polizeipräsidium eilte Tim die Treppe hinauf. Es war jetzt viel stiller als bei Tag. Nur die Nachtdienstler arbeiteten.

Wenn ich zum Kommissar ins Büro schneie, dachte er, müßte er dasitzen mit heiterer Miene, mit frohem Gesicht, lachend. Weil Gaby wieder da ist — und wir uns umsonst Löcher in die Seele geängstigt haben. Hoffentlich! Kann ja viel passiert sein, während ich unterwegs war.

Stimmen in Glockners Büro. Nanu, war das...? Er klopfte und trat ein. Karl, der Computer, saß im Besuchersessel, hatte seine Nickelbrille abgenommen und soeben am Ärmel poliert.

Von Heiterkeit und Frohsinn keine Spur.

„Da bist du ja, Tim“, sagte Kommissar Glockner. „Karl ist vor einer Minute gekommen. Ihm fiel was ein. Nämlich das mit dem Zettel der Horror-Mönche. Ich wollte gerade den Stand der Dinge erklären. Hast du ihn gefunden?“

Tim zog das Papiertaschentuch aus der Brusttasche. Der Zettel war eingewickelt.

Während Glockner ihn las, setzte Tim sich neben seinen Freund.

„Ich habe auch daran gedacht und war schon beim Abfallkorb.“

„Bis jetzt“, sagte Karl, „hat Gaby sich nicht gemeldet. Gerade als ich kam, rief Frau Glockner hier an. Nichts. Horror-Mönche! Was soll der Blödsinn? So heißen Mönchsorden nicht. Die heißen Augustiner, Benediktiner, Dominikaner, Franziskaner, Kapuziner, Jesuiten, Karmeliter, Kartäuser, Salvatorianer, Zisterzienser. Gibt noch andere Orden, weniger bekannte. Aber Horrorianer sind nicht darunter.“

„Du läßt keine Gelegenheit aus“, sagte Glockner, „um deine Kenntnisse anzubringen, Karl. Horror-Mönche — das ist selbstverständlich ein Phantasiename. Auf deutsch: Schreckensmönche oder Mönche des Grauens. Das sagt alles.“

„Vielleicht“, meinte Tim, „sind’s nur ein paar alberne Typen, die sich wichtigtun.“

Sorge überzog Glockners Gesicht. Seine Augen waren eingesunken. Er bemühte sich, ruhig zu bleiben. Aber wie sah es in ihm aus?

Ich brauche nur in mich reinzugucken, dachte Tim, und Karl ist vor Entsetzen noch bleicher als sonst. Willi kann nicht schlafen, und an Frau Glockner wage ich gar nicht zu denken. Himmel, Pfote, was ist mit dir? Wo bist du? Hat dich jemand gekidnappt? Überfallen? Oder bist du verunglückt — und liegst irgendwo mit Gehirnerschütterung und gebrochenem Schlüsselbein? Ich werde noch verrückt. Diese Nacht ist die Hölle.

.. Tim hat den Zettel gefunden, Kleinschmidt“, sagte Glockner ins Telefon. „Holen Sie ihn ab. Das Labor soll ihn sofort untersuchen. Selbstverständlich“, er hob die Stimme, „brauche ich die Ergebnisse umgehend.“

Er legte auf. Mit einer Pinzette schob er den Zettel in eine Klarsichthülle.

Kleinschmidt tanzte an und übernahm das Hinweis-Stück.

Der Kommissar strich sich übers Gesicht. „Eigentlich müßte ich euch nach Hause schicken...“

„Vergessen Sie’s!“ sagte Tim. „Was versprechen Sie sich von dem Zettel?“

„Vielleicht finden wir Fingerabdrücke. Vielleicht sind die in der Vorstrafenkartei. Ich muß davon ausgehen, daß Gaby irgendwem in die Hände gefallen ist. Also Kidnapping. Vielleicht will der Kidnapper mich damit treffen. Aus Rache. Typen, die mir die Pest an den Hals wünschen, gibt es genug. Befürchtet der Täter, ich könnte ahnen, wer dahintersteckt — obwohl mir niemand einfällt und lenkt deshalb von sich ab? Indem er seiner Tat den Hinweis mit den Horror-Mönchen voranschickt?“

„Eine heiße Überlegung“, meinte Tim. „Ob der Täter sich meldet? Dann wüßten wir, ob er Rache will oder Geld.“

Sie warteten. Der Kommissar ließ Kaffee aus der Kantine holen — auch für die Jungs. Amtlich war er zwar der leitende Kommissar für den Nachtdienst. Aber aufgrund der Situation hatte der Polizeipräsident ihn freigestellt. Kollegen übernahmen, was heute nacht anfiel. Kein Anruf, der nicht Gabys Verschwinden betraf, wurde zu ihm durchgestellt.

Während sie warteten, gingen sie alle Vielleicht-, Aber-, Möglicherweise-, Könnte-sein-, Vermutlich-Gedanken durch. Es führte zu nichts.

Der Kommissar ließ sich nochmals Kaffee kommen und für die Jungs zwei Tüten Milch.

Er rief in der Einsatzzentrale der Streifenwagen an. Nein, keine Meldung. Niemand hatte Gaby gesehen.

„Zwei Kollegen waren beim Hallenbad“, sagte er zu den Jungs. „Und anschließend bei Frau Wachtleben, der Kassiererin. Sie hat nur gesehen, wie Gaby kurz vor acht hinausging. Von da an verliert sich die Spur. Es gibt keine Zeugen. Keiner der Anwohner hat aus dem Fenster geschaut.“

Tim rührte in seinem Kaffee, der nur noch aus Milch bestand. „Sie meinen - falls Gaby entführt wurde, dann dort?“ Glockner nickte. „Das Gelände ist ideal. Dunkle Straße, dunkler Parkplatz, Häuser, die sich hinter Bäumen verstecken, Feierabend im Hallenbad. Da ist es leicht, ein Mädchen in den Wagen zu zerren und wegzupreschen.“

„Aber niemand hat’s gesehen“, sagte Karl mit dumpfer Stimme. „Wir können nur abwarten.“

Kleinschmidt hatte die Laborleute zur Eile getrieben und kam jetzt mit den Ergebnissen zurück. Es war nichts Weltbewegendes.

„Fingerabdrucke von vier Personen“, berichtete er. „Zwei wurden erkannt. Weil wir damals in der Entführungssache Bröselmann und Eulenhaupt die Fingerabdrucke der Kinder zum Vergleich nehmen mußten. Von der TKKG-Bande, meine ich. Gaby und Tim haben den Zettel angefaßt. Es sind ihre Fingerabdrucke. Die beiden andern stammen von Unbekannten — vermutlich von Männern. Sind nicht in der Vorstrafenkartei.“

„Was ist mit dem Papier?“ fragte Glockner.

„Ein ganz gewöhnliches Blatt. Gibt’s in jedem Schreibwarengeschäft. Die Schreibmaschine auch. Bei ihr handelt es sich um eine sogenannte Tippiflott, ein weitverbreitetes Fabrikat. Die benutzte Maschine hat allerdings ein Merkmal: Ihr O schlägt etwas oberhalb der Zeile an.“

„Also keine elektrische Maschine?“

„Nein, keine elektrische.“ Kleinschmidt zupfte an seiner Unterlippe. „Es dürfte schwer sein, sie zu finden. Mindestens 100 000mal wurde sie hier in der Stadt verkauft.“

Das war’s. Kleinschmidts Dackelgesicht zeigte teilnahmsvolle Betroffenheit. Als Junggeselle hatte er zwar keine Kinder. Aber er konnte sich vorstellen, was sein Vorgesetzter empfand.

„Wenn Sie mich brauchen, Kommissar…“, meinte er — und schob dann ab.

Glockner drehte seine Kaffeetasse zwischen den Fingern. „Euch werfe ich jetzt raus. Es bringt nichts, wenn ihr euch die Nacht um die Ohren schlagt.“

„Ob ich hier wach sitze oder im Bett wach liege“, sagte Tim, „wo ist da der Unterschied?“

„Dein Bett steht im Internat, deins, Karl, zu Hause. Dort gehört ihr nachts hin. Also ab mit euch! Ich verspreche, daß ich euch sofort verständige, wenn sich irgendwas tut.“

„Ob wir noch bei Ihrer Frau vorbeifahren?“ fragte Tim. Glockner schüttelte den Kopf. „Lieber nicht. Ihr könnt sie nicht trösten. Später schaue ich nach ihr.“

Als die beiden Freunde auf die Straße traten, war die Nacht noch schwärzer geworden. Wässerige Schneeflocken schwebten vom Himmel. Eine dünne Schneedecke überzog die Stadt.

Sie machten ihre Drahtesel los und fuhren ab. Der erste Teil des Weges führte beide in dieselbe Richtung.

„Ein Unfall scheidet aus“, sagte Tim. „Man hätte sie gefunden. Jetzt sind schon zwei Stunden vergangen.“

„Also ein Verbrechen“, folgerte Karl. „Eine Entführung. Der Kommissar hat recht.“

„Fingerabdrucke von zwei Unbekannten, Karl. Zwei Horror-Mönche machen noch keinen Mönchsorden. Wie beknackt muß man sein, um sich Horror-Mönch zu nennen? Heh? Da stecken doch zwei kaputte Typen dahinter, zwei Psycho-Bettlägerige oder Seelen-Sieche. Aber von anderem Zuschnitt als die arme Natascha, über die Willi und ich vorhin gesülzt haben. Weil wir sie der Schmählich ans Herz legen wollen. Zwecks Hilfe. Du, Karl, ich habe einen Flash (Erleuchtung).“

„Dann laß mal das Licht raus.“

„Wir kennen die Horror-Mönche nicht. Egal jetzt, ob es Rache-Kidnapper sind, die den Kommissar treffen wollen, oder Geldgeier — egal! Aber vielleicht können wir uns ein Bild verschaffen von ihrem inneren Typ, ihrem Seelenzustand, ihrer schwarzen Psyche.“

„Woher?“

„Von der Schmählich.“

Karl pfiff durch den linken Mundwinkel und nickte.

„Verstehe. Wenn wir was über den Charakter der Horror-Mönche wissen, hilft uns das vielleicht weiter. Aber...“ Er stockte.

„Aber was?“

„Die Schmählich ist Psychologin, keine Hellseherin.“

Tim wischte durch die Schnee-Regen-Luft und damit den Einwand beiseite. Wenn er auf ein Ziel losging, war er für Wenns und Abers taub auf beiden Ohren.

„Versuchen müssen wir’s, Karl. Es geht um Gaby.“

„Woraus soll Angelika Schmählich ersehen, um was für Typen es sich handelt?“

„Zum Henker! Wir haben doch eine Menge zu bieten. Sie kidnappen. Sie nennen sich Horror-Mönche. Sie schicken am Vortag einen Zettel. Das heißt, sie haben uns — und vor allem Pfote — tatsächlich beobachtet. Und sie lauern beim Hallenbad. Also, wenn ich Psychologe wäre, könnte ich einen seelischen Steckbrief hinlegen, daß keine Frage offen bleibt.“

„So sonnig“, seufzte Karl, „sehe ich das nicht. Aber vielleicht kann sie hexen, unsere Seelenkundlerin. Fahren wir zu ihr.“

Sie kannten die Adresse. Es war nicht weit zur Sigmund-Allee. Angelika Schmählich wohnte in einem Apartmenthaus. Der Hausmeister hieß Freud. Die Jungs klingelten ihn raus, als sich in Angelika Schmählichs Wohnung nichts rührte. Auch die Fenster waren dunkel.

„Klar“, meinte Freud. „Sie unterrichtet doch heute abend in der VHS (Volkshochschule). Zwei Kurse hintereinander. Über Selbstverwirklichung und Traumdeutung. Das dauert bis halb elf. Anschließend wird sie immer eingeladen — von den Kursteilnehmern. Sie gehen einen heben, damit sich das neue Wissen besser setzt. Vor Mitternacht kommt sie nicht zurück.“ Er strich über seinen Kinnbart. „Was sage ich! Oft wird’s zwei Uhr morgens.“

„So lange können wir nicht warten.“ Tim drehte sein Rennrad zur Fahrbahn. „Unser Problem brennt auf den Nägeln. Gute Nacht, Herr Freud. Und entschuldigen Sie die Störung.“

„Wenn der Fall so dringend ist“, rief er ihnen nach, versucht es erst mal bei der Bahnhofs-Apotheke. Die hat heute Nachtdienst und alle Beruhigungsmittel vorrätig.“

Karl lachte lustlos in seinen Anorakkragen, als sie wegfuhren.

„Beruhigungsmittel aus der Apotheke bei seelischer Bedrängnis! So stellt sich der Laie Psychologie vor.“

„Unbedarfter Typ, dieser Freud“, nickte Tim. „Schlimmer ist, daß wir jetzt unseren Seelensteckbrief nicht kriegen. Dabei könnte er nützen.“

„Es gibt doch noch mehr Psychologen. Angelika Schmählich ist nicht da. Also nehmen wir... Ach nein, ist Mist!“ Tim nickte. „Mir widerstrebt es auch, unseren... Ottmar Tickel einzuschalten. Aber für Gaby tun wir alles, nicht wahr? Außerdem ist er als unser Schulpsychologe zur Hilfe verpflichtet. Selbstverständlich weihen wir ihn nicht ein. Zumindest lassen wir Gabys Namen aus dem Spiel.“

„Dann mußt du aber cool bleiben. Sonst merkt er gleich, wer gemeint ist.“

5. Tickels Schweigepflicht

Am Rande der Innenstadt, wo die Büro- und Kaufhausgebäude in Wohnhäuser übergehen, hatte Tickel seine Privatwohnung.

Die Jungs standen vor einer ziemlich prächtigen Wohnwabe und spähten zum sechsten und obersten Stock hoch, wo Lampenschein auf eine Dachterrasse fiel.

„Entweder ist er zu Hause“, sagte Tim, „oder er hat Angst vor Einbrechern und läßt das Licht brennen, wenn er außerhäusig weilt. In der Eckkneipe, um die Volksseele zu studieren. Im Stadtpark, um sich gassi zu führen. Oder er guckt sich im Kino einen Western an, weil er gern ein Held wäre — was er aber niemandem zugibt.“

„Oder“, sagte Karl, „er sitzt in Angelika Schmählichs Kurs und schmachtet sie an.“

Sie klingelten.

Tim blieb mit dem Ohr nahe der Gegensprechanlage. Nach einer halben Minute vernahm er Tickels ölige Stimme. „Ja, bitte?“

„Herr Tickel, hier sind Peter Carsten und Karl Vierstein. Können wir Sie einen Moment sprechen?“

„Jetzt?“

Nein, morgen früh, du Knalltüte! dachte Tim, deshalb sind wir ja jetzt hier.

„Wenn es geht, sofort!“

„Ist denn was vorgefallen?“

„Wir haben ein Problem.“

Probleme — das war der Knochen, auf den Tickel sich stürzte. Wenn jemand Probleme hatte, seelische, menschliche, zwischenmenschliche — dann war das sein Bier. Er half, die Probleme zu lösen — auch wenn sie unlösbar waren — und schickte seine gesalzenen Rechnungen.

„Ich drücke auf den Summer“, sagte er. „Ihr müßt die Tür kräftig aufstoßen. Sie klemmt etwas.“

Als es summte, warf Tim sich gegen die Tür, als müsse er das Haus einreißen.

Vor dem Fahrstuhl auf der anderen Seite der Eingangshalle bremste er ab.

„So sehr klemmt sie nun auch wieder nicht“, meinte Karl. Er war noch draußen.

„Hätte es mir denken können. Tickel ist ‘ne schlappe Gurke. Was ihn anstrengt, machen wir mit links.“

Sie fuhren hinauf. Tickel hatte seine Wohnungstür angelehnt. Er saß in dem großen Wohnraum, der sehr elegant und in den Farbe Beige und Hellblau eingerichtet war. Die Fensterseite war von oben bis unten aus Glas. Eine Schiebetür führte auf die Dachterrasse, wo Gartenmöbel standen und leere Blumenkübel. Man konnte weit über die Stadt sehen und alle Kirchentürme zählen.

Tickel gab den beiden Jungs die Hand. Er kannte sie, hatte aber noch nicht mit ihnen zu tun gehabt. Er bot Platz an.

Karl versank in einem weichgepolsterten Sessel wie in einem Berg Kopfkissen. Tim setzte sich auf den afrikanischen Lederhocker und strich mit dem Blick über Flasche und Glas, die Tickel in seiner Reichweite aufgestellt hatte.

Likör? Tickels Worte rochen nach Mandeln.

Wer ihn von weitem sah, hätte ihn nicht für einen Schleimi gehalten, eher für einen satanischen Typ. Er hatte spitze Backenknochen, schräge Schlitzaugen und grüne Pupillen. Sein Lächeln war festgeleimt. Wahrscheinlich lächelte er auch auf Beerdigungen. Man sah das Lächeln nur aus der Nähe.

„Nun, womit kann ich euch so spät noch helfen?“

Er beugte sich vor, als wollte er zur Flasche greifen. Rechtzeitig fiel ihm ein, daß Jugendliche andere Vorbilder brauchen. Er verzichtete auf den Mandellikör. Viel Zeit würde er ohnehin nicht opfern.“

„Noch sind wir vergattert“, sagte Tim, „strengstes Stillschweigen zu bewahren. Weil sich erst rausstellen wird, ob ein Kapitalverbrechen dahintersteckt. Die Kripo hat uns also den Mund versiegelt. Sie haben Verständnis dafür, daß wir deshalb den Namen des Opfers nicht nennen.“

Tickel lächelte dünn. „Du mußt schon mehr sagen.“

„Heute abend ist ein Mädchen verschwunden. Möglicherweise wurde es entführt. Wir, die TKKG-Bande, kennen die Betroffene gut. Daher wissen wir, was sich vorher abgespielt hat. Und diese Vorgeschichte weist auf die Täter hin. Auf Unbekannte. Immerhin haben sie einiges von sich offenbart. Eine Verhaltensweise. Und jetzt sagen wir uns, daß Sie, Herr Tickel, damit vielleicht was anfangen können. Wenn Sie die Verhaltensweise deuten und eine charakterliche Skizze der Täter entwerfen, was enorm hilfreich wäre bei den Ermittlungen.“

Tickels Augen glitzerten. „Sehr interessant. Vielleicht kann ich helfen. Aber dazu brauche ich mehr Infos (Information = Auskunft).“

Tim nickte. „Vermutlich sind es Kidnapper. Zwei an der Zahl. Auf einen Zettel haben sie mit der Maschine geschrieben: Die Horror-Mönche beobachten dich. Der Zettel wurde dem Mädchen gestern ans Rad gesteckt. Mitten in der Stadt, wo sie ihren Drahtesel abgestellt hatte. Heute abend passierte es dann. Nach Anbruch der Dunkelheit — auf dem Nachhauseweg. Sie verschwand. Kein Lebenszeichen. Keine Zeugen. Kein Anruf bis jetzt. Vielleicht haben die Horror-Mönche nichts damit zu tun. Aber wenn doch... Wie würden Sie den Charakter, die Seelenlage der Täter beschreiben?“

Tickel starrte Tim an, dann Karl.

Dem reichten die gepolsterten Seitenteile des Sessels bis zu den Ohren.

Tickel griff nun doch zur Flasche und schenkte sich ein. Brauner Likör gluckerte ins Glas. Betäubender Duft schwebte über den Cocktailtisch.

„Ihr erwartet sehr viel von mir, Jungs. So einfach ist das nicht, das Material zu dürr. Wenn ich mich überhaupt äußere, erhebt das keinen Anspruch auf Richtigkeit. Wissenschaftlicher wäre es, wenn ich nichts dazu sage.“

Feigling! dachte Tim, dir geht’s nur um deinen Ruf. Aber wir sind für jeden klitzekleinen Hinweis dankbar.

„Solche Überlegungen brauchen Sie nicht anzustellen, Herr Tickel. Sie sollen kein Gutachten abgeben, für das man Sie später verantwortlich macht. Sagen Sie, wie Sie die Täter sehen — und die Kripo freut sich.“

„Kommt ihr in deren Auftrag? Natürlich nicht. Sonst hätte man mich vorgeladen. Die TKKG-Bande handelt aus eigenem Antrieb. Das ist ja bekannt. Im übrigen ist eure Überlegung gar nicht so dumm. Wenn das Äußere der Täter nicht bekannt ist, führt vielleicht das Psychogramm (charakterliche Beschreibung) auf die Spur. Aber ich kann nur wenig dazu beitragen.“

„Wenig ist besser als nichts.“

„Sie nennen sich Horror-Mönche. Also wollen Sie Angst und Schrecken verbreiten. Dahinter steckt — wenn es sich um Erwachsene handelt — eine kindische Geltungssucht. Sind die Täter jugendlich, muß man ihnen mangelnde Reife bescheinigen. Daß sie sich Mönche nennen, verrät möglicherweise eine Abneigung gegen Kirche und Religion. Sie tun sich wichtig — und sind sehr von sich überzeugt. Sonst hätten sie nicht schon gestern die Warnung losgelassen. Alles klingt ziemlich theatralisch. Wenn keine Entführung vorläge, wäre es ein dummer Streich — eine Posse.“

Karl hob sich etwas aus dem Sessel. „Theatralische Wichtigtuer, die ihre Geltungssucht befriedigen, indem sie Schrecken verbreiten. Sind solche Typen normal?“

„Dir ist sicherlich bekannt, Karl, daß man das Wort normal in der Psychologie anders... Aber ich weiß, was du meinst: Nein, normal sind die beiden nicht. Ihre Verhaltensweise ist erheblich gestört.“

„Sind sie gefährlich?“ fragte Karl.

„Das kann ich nicht beurteilen. Aber ich meine, eine Entführung beweist ein hohes Maß an krimineller Energie. Es sei denn, die Täter sind in eurem Alter. Dann müßte man die Entführung — wie ich schon sagte — als dummen Streich ansehen.“

Worum geht es den Tätern? dachte Tim, werden sie Gaby was antun? Himmel, ich könnte Amok laufen!

Er bemühte sich, locker zu bleiben. Tickel hatte nicht nach dem Opfer, dem Mädchen, gefragt. Vorläufig ging ihn das nichts an. Man mußte abwarten, was der Kommissar unternahm.

Aber wenn ich jetzt mit den Zähnen knirsche, in ohnmächtiger Wut, dachte Tim, weiß Tickel gleich, daß es Gaby ist.

Karl sank wieder in die Sesselpolster.

Tickel nippte am Likör.

Tim ordnete seine Gedanken.

„Bei allem Vorbehalt, den Sie anmelden“, sagte er, „nützen uns Ihre Ausführungen sehr. Zumindest den Charakter der Täter sehe ich deutlich vor mir. Wenn noch die Gesichter dazukämen, wäre die Sache gelaufen. Herr Tickel! Sie kennen doch fast jeden in der Stadt, der seelische Macken mit sich rumschleppt. Auf wen — besser noch: auf welche beiden trifft Ihre Beschreibung zu?“

Tickel seufzte, setzte sein Glas ab, strich sich über den Kurzhaarschnitt und schickte einen Verzweiflungsblick zur hohen Zimmerdecke. Sie lief spitzgiebelig zu und war holzgetäfelt. Sehr schick.

„Tim, wie stellst du dir das vor? Die Beschreibung paßt auf zu viele. Mindestens hundert Personen in meiner Kartei erfüllen die Voraussetzung. Trotzdem — nie würde ich denen ein Verbrechen zutrauen. Und benennen darf ich sie schon gar nicht. Mich bindet die Schweigepflicht. Nur weil ich von jemandem weiß, daß er aus Geltungssucht seinen Mitmenschen Schrecken einjagen möchte — deshalb kann ich ihn der Polizei nicht als möglichen Täter vorstellen.“

„Hm.“ Einerseits stimmte Tim zu, andererseits hätte er ihm gern die hundert Namen aus der Nase gezogen.

„Wenn ich an unsere Mitschüler in der Penne denke“, sagte er, „fallen mir mehr als hundert ein, auf die Ihre Beschreibung paßt. Wir werden die krassesten Typen im Auge behalten. Vielen Dank jedenfalls für Ihre Mitarbeit.“

Er stand auf.

Karl hatte Mühe, sich aus dem Sessel zu befreien.

Tickel lächelte jetzt strahlender als er dies vorher getan hatte. War er doch der Meinung, er habe wieder mal seine Klasse bewiesen.

In diesem Moment schrillte das Telefon.

6. Ein seltsamer Einbruch

Der Apparat stand neben einer Tiffany-Tischlampe (Tiffany = amerikanischer Innenarchitekt und Kunsthandwerker 1848-1933).

Tickel nahm den Hörer ab und meldete sich.

Tim und Karl hatten sich noch nicht verabschiedet. Wartend standen sie auf dem Orientteppich. Er war sicherlich kostbar.

Tim entsann sich. Tickel hatte, als sie hereinkamen, gleich ihre Schuhe beäugt.

Die, dachte Tim, hätten wir ausziehen müssen — wären sie dreckig gewesen.

„Was?“ schrie Tickel in den Hörer. „Was sagen Sie da, Argus?“

Die Jungs tauschten einen Blick. Tickels Lächeln war erloschen. Er erbleichte zwar nicht, aber der Schreck weitete seine Schlitzaugen.

„Um Gottes willen, Argus!“ flüsterte er. „Warten Sie. Ich komme. Nein, lassen Sie! Ich verständige die Polizei.“

Er legte auf. Für einen Moment erstarrte er in seiner Schreckenspose.

„Einbrecher“, murmelte er dann. „Sie waren in meiner Praxis. Haben alles durchwühlt. Der Wachmann Argus hat’s eben entdeckt. Er macht nachts die Runde durch das Bürohaus, wo ich meine Praxis habe. Ich muß los.“

„Erst die Polizei benachrichtigen“, sagte Tim. „Lohnt es sich denn, in Ihre Praxis einzubrechen?“

„Wie?“ Tickels Blick irrte umher.

„Wer einbricht, stiehlt. Kann man in Ihrer Praxis was stehlen? Heben Sie dort Geld auf oder Wertgegenstände?“

„Du hast recht. Der Einbruch ist idiotisch. Außer den Möbeln gibt es dort nichts... o weh!“

Er stockte. Seine Zähne gruben sich in die Unterlippe.

Jetzt ist ihm was eingefallen, dachte Tim.

„Die Brillantkette!“ Tickel stöhnte. „Hoffentlich haben sie die nicht gefunden. Verdammt! Warum habe ich sie dortgelassen?! Sie lag im Schreibtischfach. 12 000 Mark wären futsch, wenn... Ich wollte die Kette verschenken.“

„Da besteht wenig Hoffnung“, meinte Karl. „Im Schreibtisch sehen Einbrecher immer zuerst nach.“

Tickel gab sich einen Ruck und eilte zur Tür.

Wieder vergaß er die Polizei.

„Wenn Sie gestatten“, sagte Tim, „rufe ich Kommissar Glockner an. Er wird jemanden zum Tatort schicken. Wie ist die Adresse?“

„Adler-Straße elf, dritter Stock. Sag ihm, ich komme sofort. Ziehe mich nur rasch an.“

Offenbar hielt er es für unschicklich, in Jeans und Pullover am Tatort aufzukreuzen. Er rannte ins Schlafzimmer. Tim blinzelte seinem Freund zu und griff zum Telefon. Nichts hatte sich zum Guten gewendet. Das merkte er an der Art, wie Gabys Vater sich meldete. Selbstverständlich hatte er seine Stimme in der Gewalt. Aber Tim kannte ihn zu gut, um den Unterschied nicht zu merken.

„Ich bin’s, Herr Glockner. Bin mit Karl bei dem Psychologen Tickel. Kennen Sie, ja? Wir haben keine Einzelheiten verraten, nur gesagt, daß ein Mädchen entführt wurde — vermutlich — und sogenannte Horror-Mönche die Täter sind. Wollten ein Psychogramm dieser Typen. Das haben wir jetzt auch. Aber es paßt leider auf zuviele Seelen-Beknackte. Eben, wir wollten gerade ‘ne Mücke machen, wird Tickel von dem Wachmann angerufen, der in Adler-Straße elf nachts das Bürohaus kontrolliert, wo Tickels Praxis ist. Einbruch. Und Tickel hatte eine 12 000-Mark-Brillantkette im Schreibtisch. Erfährt jetzt hin. Wir fahren natürlich mit. Wir hoffen immer noch, daß er irgendwelche Gemüts-Fuzzies auf der Liste hat, denen die Horror-Mönch-Masche zuzutrauen ist. Aber er darf und will die Namen nicht rauslassen. Wegen seiner Schweigepflicht. Wenn ihn die Verwirrung so richtig in den Clinch (Umklammerung) nimmt, denken wir uns, entschlüpft ihm vielleicht doch eine Info.“

Glockner atmete tief. „Du bist unmöglich, Tim. Aber leider - du und deine Freunde, ihr lagt schon so oft richtig, daß ich euch keine Handschellen und Maulkörbe verpassen will. Ich komme selbst. Ich sehe mir Tickel an.“

„Guuuuut!“ Tim legte auf.

Es war nicht zu fassen. Tickel hatte sich in Schale geschmissen. Er trug einen dunkelblauen Zweireiher mit Nadelstreifen, weißes Hemd, Krawatte und schwarze Halbschuhe. Eben kämpfte er sich in den zweiten Ärmel eines Kamelhaarmantels. Offenbar war das seine Ausgeh-Uniform.

„Kommissar Glockner kommt selbst“, sagte Tim. „Ich habe gleich im Präsidium angerufen, weil ich von Gaby weiß, daß er Nachtdienst hat. Wir schließen uns Ihnen an, wenn es recht ist. Ihren Wagen können Sie in der Garage lassen. Ich nehme Sie mit aufs Rad.“

„Vielen Dank. Aber ich sitze lieber im Wagen als auf dem oberen Rahmenrohr deiner Tretmühle.“ Er knöpfte den Mantel zu. „Nicht, daß ich kein Zutrauen zu dir hätte. Nur vertrage ich die Zugluft nicht.“

„Wenn es so ist, können wir unsere Stahlrosse in Ihren Kofferraum legen. Und im Wagen mitfahren.“

„Hm. Ja.“

Seine Begeisterung wehte die Jungs nicht gerade um. Sie wußten, wie er sein Auto liebte. Es war das einzige in der Stadt, das bei Regenwetter nicht raus durfte. Und immer blitzsauber war. Zwei schmutzige Tretmühlen im keimfreien Kofferraum unterzubringen, mußte ihm eine Zumutung sein.

Karl grinste. Affenschlau von Tim, dachte er. Erst verpflichtet er Tickel mit dem Angebot — jetzt kann der nicht nein sagen.

Nach kurzer Fahrt in Tickels cremefarbenem Coupé hielten sie vor dem Bürohaus Adler-Straße elf, einem neueren Gebäude aus Glas und Stahl und vorgefertigten Betonteilen.

Argus, der Wachmann, stand am Eingang, ein ältlicher Mann, dem seine Uniform nicht paßte. Sicherlich ein Rentner, der sich ein Zubrot verdiente. Seine Miene spiegelte Schuldgefühle. Vielleicht hielt er es für seine Pflicht, jeden Einbruch zu verhindern.

Das zwölfstöckige Gebäude war mit Firmen vollgestopft. Nachtarbeit gab’s nirgends.

„So ein Unglück, Herr Tickel. Ich bin außer mir.“ Argus zerrte an seinem Lederkoppel. „Irgendwer hat vergessen, die Hoftür abzuschließen. Diesen Weg haben die Einbrecher genommen. Nur ihre Tür wurde aufgestemmt. Also, so was!“

Tickel stieß Mandelluft über die Zähne, um sich zu lockern.

„Ist mein Schreibtisch aufgebrochen?“

„Ich glaube, ja.“

Als sie ins Haus gehen wollten, hielt Glockners Dienstwagen vor dem Eingang. Der Kommissar und ein uniformierter Polizist stiegen aus.

Tim fing Glockners Blick auf und merkte auch, wie der Kommissar Tickel taxierte (einschätzen). Der Psychologe zappelte von einem Fuß auf den andern. Seine Lockerheit hatte sich in Krampf verwandelt. Tickel war nervös.

Irgendwie, dachte Tim, verhält er sich merkwürdig. Aber Psychologen haben manchmal sicherlich schlimmere Macken als ihre Patienten. Wie so mancher Zahnarzt, der nur noch Karies (Zahnfäule) im Mund hat.

Alle gingen dann in den dritten Stock hinauf.

Die Eingangstür zu Tickels Praxis war aufgebrochen, aber nur das Schloß beschädigt. Wahrscheinlich hatten die Täter ein Stemmeisen benutzt.

Tickel schlurfte voran. In den beiden Räumen, aus denen die Praxis bestand, brannte Licht. Die Einrichtung war elegant: eine Mischung aus Büro und Hotelbar.

Tickel stürzte sich gleich auf den Schreibtisch. Sämtliche Schubläden waren herausgerissen. Den Inhalt — vornehmlich Bücher, Akten und Schriftstücke — hatten die Einbrecher umhergestreut.

„Sie ist weg“, sagte Tickel. Seine Stimme klang dumpf. Er meinte die Brillantkette.

Glockner ließ sich ihr Aussehen beschreiben und fragte, wo er sie gekauft habe.

„Der Juwelier“, sagte er, „besitzt sicherlich ein Foto des Schmuckstücks. Das erleichtert unsere Ermittlungen. Wann haben Sie die Kette gekauft, Herr Tickel?“

„Das war... ja, warten Sie! Am... doch, am Montag vor einer Woche.“

„Lange her.“ Glockner hob die Brauen. „Und während dieser Zeit lag sie hier im Schreibtisch?“

Der Psychologe nickte. „Ich wollte sie verschenken. Aber die Gelegenheit dazu hat sich noch nicht ergeben.“

„Wer wußte, daß sich die Kette hier befindet?“

„Niemand — außer mir.“

„Sind Sie sicher?“

Tickel dachte nach. „Absolut sicher.“

„Dann ist es wohl Zufall, daß die Kette gestohlen wurde. Sonderbar! Weshalb hat man hier eingebrochen? Bitte, sehen Sie sich um. Vermissen Sie noch was?“

Tickel gehorchte. Mit dem reinsten Schafsgesicht glotzte er seine Einrichtung an.

An der Längswand standen zwei Karteischränke. Die Schubfächer waren mit Etiketten versehen: Buchstaben in alphabetischer Folge.

„Auf den ersten Blick, Herr Kommissar, vermisse ich nichts. Es scheint alles da zu sein.“

Glockner deutete auf die Karteischränke. „Was enthalten die?“

„Nichts Wertvolles. Nur die Krankengeschichten. Tonband-Protokolle der Sitzungen. Lediglich für mich und die Ratsuchenden ist das von Bedeutung.“

Er zog das C-D-Fach auf und sah hinein.

„Eins“, sagte Tim, „springt mir buchstäblich ins Gesicht. Den Gedanken muß ich loswerden. Zig Firmen, Herr Glockner, sind hier im Haus. Bei vielen liegt sicherlich etwas Geld rum. Die Portokasse vielleicht, oder wenigstens Briefmarken in großer Menge. Aber der oder die Einbrecher hat oder haben es auf diese Psycho-Werkstatt abgesehen. Wo keine Portokasse rumsteht und niemand wissen konnte vom Brillantschatz im Schreibtisch. Wo ist das Motiv? Ich glaube, dort!“

Sein muskulöser Arm wies auf die Karteischränke. Glockner lächelte. Offenbar liefen seine Gedanken auf der gleichen Schiene.

Tickel erweiterte seine Schlitzaugen auf doppelte Größe. „Wie meinst du das, Tim?“

„Den Einbrecher müssen wir unter Ihren Patienten suchen!“

„Waaaaas?“

„Dem Gedanken pflichte ich bei“, sagte Glockner. „Was Ihre Kartei enthält, ist sicherlich nicht für Augen und Ohren Dritter bestimmt?“

„Auf keinen Fall.“

„Ihre Ratsuchenden — nennen wir sie Patienten — offenbaren Ihnen Geheimnisse, deren Bekanntwerden äußerst peinlich für den Betreffenden wäre.“

„Äh, das stimmt“, nickte Tickel.

„Es sind auch Fälle dabei, die den Staatsanwalt interessieren?“

„Äh, also... ich... äh... bin kein Jurist. Natürlich ordne ich ein, was man mir sagt. Bei einem Fall schwerer Kriminalität... würde ich mich von meiner Schweigepflicht entbinden. Und... ja, die Polizei verständigen.“

Glockners Miene blieb undurchdringlich. Wie die Jungs wußten, war das sein Gesichtsausdruck, wenn er jemanden beim Lügen ertappte.

„Ich will Ihnen nichts, Herr Tickel. Ich stelle nur fest, daß die Kartei Zündstoff enthält.“ Er sah Tim an. „Was hast du dir gedacht?“

„Einem der Patienten ist die Reue hochgekommen. Weil er hier über seinen inneren Schweinehund geplaudert hat. Vielleicht hat er sich in einer schwachen Minute herbemüht und Ihnen, Herr Tickel, den ganzen Schutt seiner Seele offenbart . Vielleicht stand er sogar unter Alkohol, was ja — wie ich hörte — leichtsinnig macht. Derart leichtsinnig, daß man mit nüchternen Sinnen die Alkoholtaten bitter bereut. So ein Patient, denke ich, war hier und hat den Beweis — Niederschrift oder Protokoll — seiner Gemütsmangel beseitigt. Er hat sich aus Ihrer Kartei ausradiert. Jawohl! Sehen Sie mal nach! Einer fehlt bestimmt. Der ist der Einbrecher.“ Argus grunzte erstaunt. Soviel Scharfsinn begegnete ihm sonst nicht während seiner nächtlichen Patrouillen.

Karl stieß seinen Freund an. „Klasse! Zum richtigen Spürsinn gehört auch psychologisches Einfühlungsvermögen. Haste voll drauf.“

Tickel stöhnte. „Ich brauche mindestens zwei Tage, um alles durchzusehen. Der Täter wird doch kein Dummkopf sein und sich mit Stumpf und Stiel ausradieren. Damit fiele er ja auf, als hätte er seine Visitenkarte zurückgelassen. Nein! Wenn deine Überlegung zutrifft, Tim, dann hat er nur Teile seiner Krankengeschichte gestohlen. Protokolle, die ihm besonders peinlich sind. Aber“, er schüttelte den Kopf, „vorstellen kann ich mir das nicht. Es wäre ja ein Mißtrauensbeweis gegen mich.“

„Bitte, sehen Sie die Kartei trotzdem durch“, meinte Glockner. Dann wandte er sich an den Wachmann. „Vielen Dank, Herr Argus. Wir benötigen Sie nicht mehr.“

Der Oldie verstand und putzte die Platte.

7. Gefangen

Jetzt, dachte Tim, sind wir unter uns. Gleich wird Herr Glockner das Thema wechseln. Daß wir Tickel gelöchert haben, war ja mit Nullergebnis. Mal sehen, ob er knieweich wird, wenn eine Autorität (hier: Obrigkeit) Auskunft verlangt.

Tickel war bekümmert. Er schob einen Daumen zwischen die Zähne. Beinahe hätte er am Nagel gekaut. Aber ein Psychologe tut das nicht. Es hätte ausgesehen wie seelischer Zusammenbruch. Dessen wurde er sich bewußt. Sofort steckte er die Hand in die Tasche.

„Tim sagte mir am Telefon“, hob Glockner an, „weshalb die Jungs zu Ihnen gekommen sind. Ich leite die Ermittlungen in der Sache.“

Er machte eine Pause, ließ die Worte wirken und beobachtete Tickel. Auch die Jungs beobachteten ihn. Der Psychologe lächelte wie immer: unverbindlich, nichtssagend. Mit ernstem Gesicht hätte er mehr Freundlichkeit ausgedrückt.

Das Grinsen maskiert ihn, überlegte Tim. Und wer sich maskiert, will was verbergen. Also doch, du Seelen-Orthopäde (Orthopäde = Facharzt für die Mißbildungen der Knochen und Glieder)! Würdest du deinen eigenen Gemütsmüll abladen, wäre ein Karteischrank gefüllt.

„Aha!“ sagte Tickel.

„Das hier hat Sie natürlich abgelenkt. Aber jetzt denken Sie bitte nochmal darüber nach, was die Jungs Sie gefragt haben. Kennen Sie jemanden, der in die Kutte der Horror-Mönche paßt?“

„Ich sagte es den Jungs schon. Das Psychogramm läßt sich auf zuviele meiner... äh... Patienten übertragen. Wichtigtuerei, Geltungssucht. Mit der krankhaften Vorstellung, Schrecken zu verbreiten.“

Damit ließ Glockner sich nicht abspeisen. „Mag sein, daß viele Ihrer Patienten was davon im Verhalten haben. Mehr oder weniger. Wer hat’s am meisten?“

Tickel wich seinem Blick aus.

Er weiß einen! schoß es Tim durch den Kopf. Er denkt an einen bestimmten. Aber er ziert sich, der Seelenschuster.

„Herr Tickel!“ Glockner brauchte die Stimme nicht zu heben. Die Schärfe lag im Ton. „Ein Mädchen ist verschwunden. Wahrscheinlich liegt ein Verbrechen des Menschenraubes vor. Sie sind verpflichtet, unsere Ermittlungen zu unterstützen.“

Ein gequälter Ausdruck überzog das Psychologen-Gesicht. Sollte, konnte, durfte er den Namen preisgeben? Er mußte. Aber er tat, als würde es ihm leichter fallen, sich einen Finger abzuhacken.

„Also“, druckste er, „Sie müssen mir garantieren, daß ich aus dem Spiel bliebe. Der Mann darf nichts erfahren.“

„Das verspreche ich Ihnen“, nickte Glockner. „Auch die Jungs werden kein Wort darüber verlieren.“

„Hm. Er heißt Theo Lambster, ist 38, ledig, von Beruf Filmvorführer. Er kommt mit sich selbst nicht zurecht, zeigt erhebliche Verhaltensstörungen. Von seinem Job fühlt er sich nicht ausgelastet. Er träumt von den Leinwandhelden. Westernhelden sind seine Vorbilder. Aber nicht die Guten, sondern die Revolvermänner, die — zumindest im Film — Angst und Schrecken verbreiten. Solchen kindischen Träumen hängt er nach. Und es wurde immer schlimmer mit ihm. Das hat er gemerkt. Deshalb ist er zu mir gekommen. Ich versuche, ihm zu helfen. Einen kleinen Fortschritt hat er gemacht. Früher wollte er der erbarmungslose Revolvermann sein, der rechts und links eine Waffe trägt — und beidhändig die Cowboys erschießt. Jetzt träumt er nur noch von dem Revolvermann mit einem Colt. Ich bewerte das günstig.“

Mann! dachte Tim. Das haut den stärksten Düsenjäger aus der Bahn. Bei Theo ist aber mindestens ein Rad ab. Vielleicht hat der immer nur Laschen (Ohrfeigen) eingesteckt, und jetzt wehrt sich sein Inneres. Aber wenn er auf Schnellschießer macht, ist er noch kein Horror-Mönch.

Der Kommissar sprach das aus. „Wir suchen Horror-Mönche, Herr Tickel, keinen Revolvermann.“

„Ich weiß. Sie müssen das so sehen: Geltungsbedürfnis-übersteigertes — und der Wunsch, Angst und Schrecken zu verbreiten, sind die Wurzel. Daraus kann jede Pflanze entstehen. Mal angenommen, Theo Lambster wäre der Täter. Dann müßte er ja blöde sein, wenn er auf den Zettel schriebe: Django, der schnellste Colt von Colorado, beobachtet dich. Er muß damit rechnen, daß es im Zuge der Ermittlungen veröffentlicht wird. In der Presse. Und dann hätte er sich verraten. Aber Lambster ist schlau. Seinen bösen Seelentrieb kann er auch als Horror-Mönch befriedigen.“

Tickel knipste wieder sein Lächeln an, diesmal zaghafter. „Aber ich möchte betonen — in diesem Kreis hier — , daß ich Lambster nicht für den Täter halte. Er hat Schwierigkeiten mit sich selbst, aber... na ja...“

„Seine Adresse!“ sagte Glockner.

Tickel öffnete das L-Fach und suchte sie heraus.

„Wo arbeitet er?“

„Meistens in den Capitol-Lichtspielen.“

Tim stieß einen Pfiff aus. „Das ist in der Papageiengarten-Straße. Von dort bis zum Hallenbad sind’s keine fünf Minuten. Zu Fuß.“

Glockner sah auf die Uhr. „Die Abendvorstellung dürfte vorbei sein. Aber vielleicht läuft eine Spätvorstellung.“

*

Was war geschehen?

Gaby erwachte ganz langsam. Eben hatte sie noch geträumt — von häßlichen, fratzenhaften Gestalten. Jetzt fanden ihre Sinne in die Wirklichkeit zurück. Aber ihre Gedanken gehorchten nicht, sondern gerieten durcheinander.

Sie fror. Wo war sie? Sie spürte, daß sie auf einem Bett lag. Aber es war nicht ihr Bett. Ein Berg Decken drückte sie. Rauher Stoff. Die Decken rochen nach Keller und Feuchtigkeit.

In dieser Sekunde kam die Erinnerung zurück. Alles fiel ihr ein, und der Schreck versteifte sie vom blonden Scheitel bis zur Ferse.

Der Horror-Mönch... und der andere hinter ihr... der Überfall... das stinkende Tuch, das er ihr auf Mund und Nase gedrückt hatte...

Angst legte sich wie ein Reif um ihre Brust. Aber sie öffnete die Augen.

Finsternis. Vollkommene Schwärze umgab sie. Als hätte es nie Licht gegeben. Sie hielt den Atem an, lauschte. In der Stille hörte sie nur ihren Herzschlag. Als sie sich etwas bewegte, knarrten Stahlfedern unter ihr. Auch die Matratze roch nach Schimmel. Lag sie auf einem Feldbett?

Der Raum, in dem man sie eingesperrt hatte, war kalt. Sie ahnte die Wände um sich herum. Gab es ein Fenster?

Sie wandte den Kopf nach beiden Seiten. Nichts. Sie schien allein zu sein in ihrem Verlies.

Sie schob die Decken beiseite und richtete sich auf. Das Bett knarzte jämmerlich. Sie war vollständig angekleidet. Sogar Stiefel und Mütze hatten sie ihr gelassen.

„Hallo!“ flüsterte sie. „Ist hier jemand?“

Sie erschrak vor ihrer eigenen Stimme. Nackte Steinwände verstärkten den Klang. Aus jeder Ecke schien ein Echo zu antworten. Aber es war nur ihr Blut, das in den Ohren rauschte.

Wahnsinn! dachte sie. Horror-Mönche! Sie haben mich betäubt, entführt, hierher gebracht. Weshalb?

Sie erhob sich. Ihr war übel. Ein bitterer Geschmack lag im Mund. Sicherlich eine Folge des Betäubungsmittels.

Sie streckte die Hand aus, tappte los, setzte Fuß vor Fuß, spürte Steinboden unter den Stiefeln und hatte schreckliche Angst.

Ihre Finger griffen in zarten Stoff, wie es schien. Er zerriß sofort, blieb an ihrer Haut haften und knisterte leise.

Ein Spinnennetz! Ein riesiges Spinnennetz! Sie zuckte zurück. Rasch streifte sie die Fäden ab. War die Spinne noch da? Saß die jetzt etwa auf ihrer Steppjacke?

Sie schüttelte die Arme. Schauder überliefen sie.

Wie lange, dachte sie, bin ich schon hier? Wird nach mir gesucht? Bestimmt. Mammi wollte mich abholen. Aber ich war nicht mehr da. Wahrscheinlich suchen inzwischen alle nach mir: Mammi, Pappi, jeder Polizist und vor allem meine TKKG-Freunde.

Mit ausgestreckten Händen begann sie, ihr Verlies zu untersuchen. Sie tastete sich an den Steinwänden entlang. Es war nur ein kleiner Raum: fünf Mädchenschritte lang und ebenso breit. Er enthielt nichts außer dem Feldbett.

Sie fand die Tür, drückte auf die Klinke und zog mit aller Kraft. Vergebens. Sie pochte dagegen. Es war Stahlblech. Da half kein Rütteln und kein Treten. Aussichtslos.

Gab es wirklich kein Fenster?

Wieder tastete sie sich in die Runde, wobei sie die Ecke mit dem Spinnennetz ausließ. Diesmal streckte sie die Arme nach oben. Neben dem Spinnennetz — nur einen Schritt weiter — fühlte sie die Mauerkante. Sie griff hinauf und berührte Gitterstäbe.

Das Fenster befand sich über Kopfhöhe und war nicht groß.

Wieso drang kein Licht herein? Draußen war Nacht, sicherlich. Aber auch die dunkelste Nacht konnte nicht so finster sein wie dieses Verlies.

Sie griff durch das Gitter und berührte — Holz. Aha! Das Fenster war mit Brettern vernagelt.

Sie reckte sich hoch. Mit der Faust stieß sie dagegen. Das schmerzte an den Knöcheln, und der dumpfe Klang verriet, daß die Bretter sehr dick waren. Als sie umhertastete, riß sie sich einen Holzsplitter in die Haut. Sie fühlte einen Spalt und zwängte die Fingerspitzen hinein. Dabei brach sie sich den Nagel am Zeigefinger ab.

Auch das noch! Seit Monaten trug sie die Nägel etwas länger als früher. Nicht affig lang, aber doch so, daß Tim, Karl und Klößchen nicht mithalten konnten. Jungs brauchen ja auch Hände zum Zupacken. Vor allem Tim. Jedenfalls kostete die Nagelpflege viel Mühe — mit farblosem Lack.

Jetzt, dachte sie, habe ich neun gepflegte Krallen — und die zehnte sieht unmöglich aus. Wenn ich wenigstens dem Horror-Mönch das Gesicht zerkratzt hätte! Durch seine blöde Maske!

Sie setzte sich aufs Bett. Sie hatte keine Ahnung, wie spät es war. Zum Schwimmtraining nahm sie ihre Armbanduhr niemals mit. Außerdem hätte sie ihr nichts genützt in der Dunkelheit.

Fröstelnd kroch sie unter die Decken. Sie hatte Hunger, sogar Durst. Aber das ließ sich aushalten. Schlimm war die Ungewißheit. Was hatten diese komischen Typen mit ihr vor?

Eine Lösegelderpressung?

Himmel, dachte sie, da haben sie sich das falsche Opfer gesucht. Oder bilden die sich ein, ein Kommissar sei ein Krösus (reicher Mann)? Und was Mammi in ihrem Lebensmittelgeschäft verdient, ist noch weniger der Rede wert.

Wie kam sie hier raus?

Ein Fenster ist da, überlegte sie. Also bin ich nicht zehn Stockwerke unter der Erde, sondern höchstens in einem Kellerraum, dessen Fenster ins Freie weist. So! Die Bretter mögen dick sein. Aber meine Stimme paßt durch. So! Also schreie ich. Irgendwer wird mich schon hören.

Sie tappte zum Fenster, holte tief Luft und legte den Kopf zurück.

„Haaaaalllooooo! „

Nein, dachte sie, ganz falsch!

„Hiiiiilllfeeeee!“

Sie schrie mit aller Kraft. Zwischen den nackten Wänden tönte es besonders laut. Fast hätte sie sich die Ohren zugehalten. Nach dem dritten Hilferuf mußte sie husten.

Dann lauschte sie hinaus. Aber nichts änderte sich an der Weltraumstille. In was für einem Haus befand sich dieser Keller? Wo stand es? Sie hörte kein Auto, keine Schritte, keine Stimmen, keinen Großstadtlärm — und mag er auch noch so abgeflaut sein zur nächtlichen Stunde. Stand das Haus außerhalb der Stadt und ganz einsam?

Sie schrie noch zweimal.

Als sie sich abwandte, um zum Bett zurückzukehren, hörte sie die Schläge einer Kirchturmuhr — in weiter, weiter Ferne.

Wieder hielt sie den Atem an. Sie zählte die Schläge.

... acht... neun... zehn...

Also war es zehn Uhr abends. Vor zwei Stunden hatten die beiden sie betäubt.

Und dann, dachte Gaby, sind sie viele Kilometer gefahren. Bis hierher! Bis in die einsamste Einsamkeit. Ich kann schreien, soviel ich will — niemand wird mich hören.

8. Fast ein Cowboy

Es war noch kälter geworden, als die drei auf die Straße traten. Tim sah in beide Richtungen. Niemand ging spazieren oder gassi mit seinem Hund. Die Beleuchtung in den Schaufenstern brannte vergeblich.

„Ist Ihr Kofferraum offen, Herr Glockner?“

„Nein. Weshalb fragst du?“

Karl grinste. Er ahnte, was Tim meinte. Die Tretmühlen wollte der Anführer der TKKG-Bande umladen — von einem Kofferraum in den andern. Auch Gabys Vater hatte das erraten. Aber er stellte sich ahnungslos und hob die Brauen, als er dann den Grund erfuhr.

„Ich nehme nicht an, daß ich euch nach Hause fahren soll. Also wollt ihr mich begleiten. Ich meine, es wird Zeit für euch, nun endlich an der Matratze zu horchen.“

„Tun Sie uns das nicht an!“ protestierte (Einspruch erheben) Tim. „Es wäre ein Tiefschlag für unsere Nerven.“

„Unvorstellbar“, nickte Karl. „Vielleicht ist Theo Lambster eine heiße Spur. Wir können uns doch nicht in der Schlafkoje einrollen, Herr Glockner, während über Gabys Schicksal die Ungewißheit schwebt.“

„Also gut“, seufzte Glockner. „Aber haltet euch zurück. Bei aller Tüchtigkeit, die ihr mal wieder an den Tag legt — als meine Kollegen kann ich euch beim besten Willen nicht ausgeben. Wir haben zwar Personalmangel, aber euren Jahrgang nehmen wir trotzdem noch nicht.“

Nachdem die Drahtesel den Kofferraum gewechselt hatten, rollte Glockners BMW in die Papageiengarten-Straße, wo Eisnebel die Leuchtreklame des Kinos verhüllte. Frostige Schwaden hingen auch über den Gärten, und die Luft roch verdächtig nach Smog.

Entlang der Straße parkten Fahrzeuge, vor dem CAPITOL zwei Dutzend Feuerstühle. Der Eingang war offen. An der Kasse saß niemand mehr. Die Anfangszeiten? Um 22.30 Uhr hatte die Spätvorstellung begonnen. Ein blutiger Western wurde gezeigt. Auf den Aushangfotos fanden Gemetzel statt.

Noch während sich die drei umsahen, kam eine Platzanweiserin aus dem Saal.

Glockner wies sich aus. „Ich will zu Herrn Lambster. Hat er Dienst?“

Sie bestätigte das und zeigte die Treppe, die zu dem Vorführraum hinaufführte. Die Jungs folgten Glockner. Hinter einer Tür mit der Aufschrift „Zutritt verboten“ summten Maschinen, Motoren knackten, wurden aber von anderen Geräuschen übertönt — den Geräuschen des Films: Schüssen, Hufklappern und Todesschreien.

Glockner ging hinein. Die Jungs blieben auf der Schwelle stehen.

An der Längswand standen die Vorführmaschinen, die sogenannte Links- und die Rechtsmaschine, daneben ein Projektor (Bildwerfer) für Werbediapositive: alles übermannshohe Geräte. Kabinenfenster, die niedrig waren, wiesen in den Saal. Von hier aus projizierten (übertragen) die Maschinen den Film an die Leinwand. Tim sah einen Schaltkasten, den Saalbeleuchtungsregler, darunter den Gleichrichter für die Projektionslampen.

An der Rückwand stand ein Umrolltisch zum Umspulen der Filme. Ein großer, teigiger Typ beugte sich über einen Topf mit Filmkitt.

Die Geräusche im Raum übertönten das Öffnen der Tür. Lambster hatte den Kommissar noch nicht bemerkt. Der Möchte-gern-Revolverheld steckte in derben Jeans. Über den Cowboygürtel hing ziemlich viel Bauch. An den Füßen hatte er hochhackige Cowboystiefel. Das Holzfällerhemd war schwarz-weiß-kariert.

Ich verstehe nicht, dachte Tim, weshalb er keinen Cowboyhut trägt und keinen umgeschnallten Colt. So ist das doch nur ‘ne halbe Sache. Ob der mit dem Fahrrad zur Arbeit kommt — oder auf einem feurigen Hengst? Ein Spinner! Aber gerade die können gefährlich sein, wenn sie besonders falsch ticken.

Lambster hatte Fettwülste im Gesicht und ein schwaches Kinn. Er mochte 40 Jahre alt sein.

Der Film legte gerade eine Pause zwischen zwei Blutbädern ein. Sanfte Musik begleitete die Bilder von einer Prärie-Landschaft.

Der Kommissar räusperte sich in die Stille.

Lambster wirbelte herum. Und tatsächlich — seine rechte Hand fuhr zur Hüfte. Aber dort hing kein Revolver, zum Glück.

„Heh!“ rief er. Seine Stimme klang hoch, fast schrill.

Keine Ähnlichkeit mit John Wayne — stellte Tim fest — oder dessen Nachfolgern.

„Kriminalpolizei!“ sagte Glockner und zeigte seine Dienstmarke. „Erlaubt es Ihre Arbeit, Herr Lambster, jetzt und hier ein paar Fragen zu beantworten? Oder geht das erst, wenn Sie fertig sind?“

Schau einer an! dachte Tim — und ließ keinen Blick von dem teigigen Gesicht.

Lambsters Miene veränderte sich. Tat sich vor ihm ein Abgrund auf? Er wurde bleich wie entrahmte Milch. Entsetzen weitete ihm die Augen, und sein Mund zitterte.

Tim stieß Karl an. Der nickte unmerklich. Und dachte das gleiche.

Weshalb fiel der Filmvorführer fast in Ohnmacht? Wenn das nicht das leibhaftige schlechte Gewissen war! Daß plötzlich ein Kripo-Kommissar vor ihm stand, erschreckte ihn fürchterlich. Also hatte er irgendwas auf dem Kerbholz.

Vielleicht ein Dieb? überlegte Tim. Nachdenklich betrachtete er die Uhr an Lambsters Handgelenk. Gold! Garantiert! Sogar mit Diamanten war das Zifferblatt besetzt. Eine echte ,Rollie’ aus der obersten Preisschublade. Verdiente ein Filmvorführer so klotzig?

Inzwischen hatte Lambster zwar nicht die Fassung, aber wenigstens die Sprache wiedergefunden.

„Was? Fragen? Worum geht’s denn? Ich meine... Also, ich weiß gar nicht, was Sie wollen. Aber bitte... Fragen Sie! Wenn es Sie nicht stört, daß ich die Rollen auswechsle und die Maschinen überprüfe.“

Er wischte sich über die Stirn. Sie glänzte feucht. Glockner nickte. Er deutete auf die Jungs und erklärte: „Die beiden sind Zeugen in der Sache, in der ich ermittle. Mit den Fragen an Sie haben sie nichts zu tun.“

Lambster glotzte sie an. Seine Augen lagen tief in den Höhlen. Dunkle Ringe darunter gaben ihm ein erschöpftes Aussehen.

„Wo, Herr Lambster, waren Sie heute abend zwischen halb acht und halb neun?“

Der Mann zuckte zurück. „Ach, das ist ein Verhör?“

„Gewissermaßen.“

„Weshalb?“

„Ich untersuche ein Verbrechen. Am Tatort wurde ein Mann beobachtet. Dessen Beschreibung könnte auf Sie zutreffen.“

„Was?“ keuchte Lambster. „Dagegen wehre ich mich!“

„Regen Sie sich nicht auf! Noch besteht kein Grund dazu.“

„Wer... wer... hat mich angezeigt.“

„Niemand hat Sie angezeigt.“

„Aber jemand hat meinen Namen genannt!“

„Es liegt nur eine Beschreibung vor.“

„Von... von... Zeugen?“

„Von Zeugen!“

„Von denen, was?“ Ein dicker Zeigefinger wies auf Tim und seinen Freund.

„Nein, nicht von den Jungs. Es war ein anderer Zeuge. Herr Lambster, ich werde ungeduldig. Wenn Sie meinen, daß Sie meine Frage nicht beantworten können, ist das Ihre Sache. Dann werde ich Sie offiziell ins Präsidium vorladen.“

„Nein, nein! Nicht nötig. Ich bin nur... Mir... mir geht’s heute nicht so gut. Grippe, wissen Sie! Keine richtige Grippe, aber immerhin Halsweh. Was... für ein Verbrechen ist das?“

„Ein Mädchen wurde entführt.“

„Ein... Ach, so!“

Lambsters Gesicht erschlaffte. Er ließ Mund und Ohren hängen. Er wirkte erleichtert.

„Genügt Ihnen das nicht?“ fragte Glockner scharf. „Was haben Sie erwartet? Den dritten Weltkrieg?“

„Nein, nein. Nur...“

Er sprach nicht weiter. Es war auch schwer, sein Verhalten zu erklären.

„Soll ich meine Frage wiederholen“, sagte Glockner, „oder wissen Sie’s noch?“

„Zwischen halb acht und halb neun?“

„Ja.“

Lambster wandte sich ab, trat zum Umspultisch und tupfte mit einem Finger in den Filmkitt.

„Also, um halb neun begann die Abendvorstellung. Ab halb neun war ich hier.“

„Mich interessiert die Stunde davor!“

„Erst war ich zu Hause.“

„Allein?“

„Ich bin nicht verheiratet. Ich wohne allein.“

„Bis wann waren Sie zu Hause?“

„Ich glaube, um Viertel nach acht bin ich abgefahren. Fünf Minuten später war ich hier.“

„Sah jemand, wie Sie abfuhren?“

„Keine Ahnung. Es war dunkel, und ich wohne — wie gesagt - allein.“

„Aber Sie haben doch Nachbarn!“

„Um die kümmere ich mich nicht. Klar, da gibt’s Leute. Auf meinem Grundstück haben die nichts zu suchen. In meiner Villa schon gar nicht. Und wenn ich mit meinem Landrover losbrettere, sind die sowieso nur neidisch.“

„Grundstück, Villa, Landrover — das hört sich an, als seien Sie ein Millionär.“

Lambster nahm den Finger aus dem Filmkitt.

Jetzt! — dachte Tim — leckt er ihn ab.

Aber Lambster reinigte den Finger nicht mit der Zunge, sondern an einem Lappen.

„Ja“, sagte Lambster, „ich bin reich. Ich entstamme einer der besten Familien dieser Stadt. Mein Vater war Bauunternehmer und hat mir 26 Häuser hinterlassen. Da läppert sich ‘ne Menge Miete zusammen. Ich hätte es nicht nötig zu arbeiten. Aber schließlich will man ja ein nützlicher Bestandteil der Gesellschaft sein. Außerdem bin ich ein Filmfan. Mein Spezialgebiet sind Heimatfilme.“

Glockner wies auf Lambsters Stiefel und Gürtel.

„Ich hielt das für Western-Look (Look = Mode, Aussehen).“

„Klar. Ist es. Ich meine amerikanische Heimatfilme. Western.“

Der Kommissar verzog keine Miene. Was er dachte, war ihm nicht anzumerken.

„Herr Lambster, waren Sie zwischen halb acht und halb neun beim Hallenbad Neptun?“

Der Filmvorführer schüttelte den Kopf. „Ich wohne in der anderen Richtung. Beim Hallenbad komme ich nicht vorbei, wenn ich hierher fahre. Und nun sagen Sie endlich, welcher Zeuge hat mich beschrieben? Es muß jemanden geben, der mir verteufelt ähnlich sieht. Wie sind Sie denn überhaupt auf mich gekommen?“

„Es gibt viele Leute, die Sie hier ein und aus gehen sehen. Aber niemand beschuldigt sie. Also grollen Sie nicht. Zunächst wär’s das. Geben Sie mir bitte Ihre Adresse, falls ich nochmal auf Sie zurückkommen muß.“

Über einem Stuhl hing eine lammfellgefütterte Lederjacke — von der Art, wie Cowboys sie tragen, wenn sie über die verschneite Prärie reiten.

Lambster nahm seine Brieftasche heraus und suchte nach einer Visitenkarte. Vergebens. Er fand nur ein dickes Bündel Hunderter.

„Keul-Allee 100, Herr Kommissar. Telefon 6637281.“ Dann machte er sich an der Linksmaschine zu schaffen, und die drei zogen ab.

Erst auf der Straße sagte Glockner: „Daß er anfangs völlig durcheinander war, dürft ihr nicht überbewerten. Es kann ein Hinweis sein auf eine rabenschwarze Seele. Aber es gab auch schon völlig Unschuldige, die beim Anblick der Polizei gleich wie Espenlaub zitterten. Jedenfalls ist Lambster ein merkwürdiger Typ.“

„Und er hat kein Alibi“, stellte Karl fest.

„Aber ein schlechtes Gewissen“, meinte Tim. „Das laß ich mir nicht ausreden. Der sah sich ja schon in Handschellen. Sie werden ihn doch im Auge behalten, Herr Glockner?“

„Ganz bestimmt. Vielleicht war es ein Fehler, mit ihm zu reden. Wenn er was mit Gabys Verschwinden zu tun hat, ist er jetzt gewarnt.“

„Aber man kann ihn heimlich beschatten“, sagte Tim. „Genau. Damit er nicht in Panik gerät, rufe ich ihn morgen an. Daß wir eine heiße Spur hätten, sage ich ihm. Wie eine Entschuldigung fädele ich das ein. Dann wird es sich zeigen, ob er sich in seiner Villa verkriecht oder dorthin geht, wo er Gaby versteckt hat. Immer vorausgesetzt, er ist der Gesuchte.“

„Zur Keul-Allee“, sagte Tim, „kann man hinspucken. Mit dem Landrover zum Hallenbad, Gaby geschnappt, zurück, sie im Keller eingesperrt und mit Vollgas zum Kino. Dann konnte er immer noch rechtzeitig zur Abendvorstellung hier sein. Lassen Sie sein Haus durchsuchen?“

„Das geht leider nur mit richterlichem Durchsuchungsbefehl. Den — wie ihr wißt — erhalte auch ich nur, wenn wirkliche Verdachtsgründe vorliegen. Was haben wir in der Hand? Nicht mal eine Seifenblase. Nur einen Charakter, der — laut Tickels Auskunft — in den Täter passen könnte. Und die Tatsache, daß der Mann für die fragliche Zeit kein Alibi hat. Beides könnte auch zutreffen für mindestens 100 000 Menschen hier in der Stadt. Wenn ich Pech habe, lacht mich der Richter aus. Aber vielleicht habe ich Glück.“

Für einen Augenblick sah er die Jungs an.

Karl machte eine überraschte Bewegung.

Tim schluckte. Worte drängten sich auf seine Zunge. Aber er sprach sie nicht aus. Kein Gesichtsmuskel zuckte.

Karl hingegen konnte nicht soviel Gelassenheit Vortäuschen, sondern pflückte sich die Brille von der Nase und begann, die Gläser zu polieren.

„Tja, Herr Glockner“, sagte Tim, „dann werden wir unsere Stahlrosse nehmen und abzischen. Sie haben noch eine lange Nacht vor sich im Präsidium. Auch von uns wird keiner ein Auge zumachen. Aber ich bin ganz sicher, daß wir Gaby finden.“

Glockner drückte ihnen die Hand.

Sie nahmen ihre Räder und sahen ihm nach, wie er abfuhr.

Vor dem Kino standen ein Mann und eine Frau, eingehakt. Sie machten einen späten Abendspaziergang und sahen sich die Aushangfotos an.

Die Jungs warteten, bis das Paar außer Hörweite war.

„Tsssss...!“ machte Karl. „Spinne ich, oder liege ich richtig? Bin ich bekloppt, oder habe ich die richtige Erkenntnis drauf? Wie Herr Glockner uns ansah! Dieser Blick! Diese stumme Botschaft! Tim, das hieß doch eindeutig: Ich kann bei Lambster nicht nachsehen. Nicht Hausdurchsuchung anleiern, weil ich mangels Verdachts keinen richterlichen Wisch kriege. Aber ihr — ihr könnt! Selbst wenn man euch erwischt, kostet es nicht gleich die Rübe.“

„Du spinnst“, sagte Tim. „Bist du wirklich total bekloppt. Niemals würde uns der Kommissar dazu anstiften.“

„Nein?“

„Niemals.“

„Aber wo es doch um Gaby geht! Was wiegt da ein kleiner Einbruch? Wir zerstören und klauen nichts. Und...“

„Niemals würde er uns dazu anstiften“, fiel Tim ihm ins Wort. „Ist auch gar nicht nötig. Weil wir längst beschlossen haben, uns in Lambsters ererbter Villa umzusehen. Richtig?“

„Absolut richtig!“ Karl grinste breit. „Ich jedenfalls wußte sofort, daß ich das mache.“

„Ich wußte es in derselben Sekunde. Weißt du, worüber ich froh bin?“

„Nämlich?“

„Daß der Kommissar keine Gedanken lesen kann. Er ahnt nicht, was wir vorhaben. Nicht im Traum fällt ihm das ein. Sonst würde er uns die Aktion verbieten.“

„Das würde er“, nickte Karl. „Weil er sich eisern ans Gesetz hält. Und das verbietet Einbruch nun mal. Aber ich habe da was läuten gehört von der Verhältnismäßigkeit der Mittel. Das bedeutet, man muß abwägen. Man kann also einen kleinen Schaden in Kauf nehmen, um eine Katastrophe zu verhindern.“

„Der kleine Schaden“, bestätigte Tim, „ist die Fensterscheibe an der Rückseite der Lambertschen Villa. Die Katastrophe — das wäre, wenn Gaby was zustößt. Also los, Karl! Keul-Allee Nummer 100.“

9. Karls grausige Entdeckung

Es schneite nicht mehr. Eisiger Wind kam von vorn. Sie duckten die Köpfe über die Lenker und stemmten sich dagegen. In der Keul-Allee war kein Mensch zu sehen.

Sie radelten an großen Grundstücken vorbei, richtigen Herrensitzen mit Steingrotten und Marmor-Standbildern im Garten. Die Villen konnten sich was einbilden auf ihre Architekten — und umgekehrt.

So sah die eine Seite der Keul-Allee aus: links der Jungs.

Rechts lag der Mozart-Park, eine der schönsten Grünanlagen der Stadt. Im Zentrum des Parks gab es eine Musikmuschel. Im Sommer fanden hier Konzerte statt.

Tim äugte zu den Grundstücken hinüber.

Dort - Nr. 100!

Lampenlicht beschien den Steinpfeiler der Einfahrt. An ihm war das Schild angebracht.

„Karl, da ist es!“ Tim drosselte das Tempo. „Wir verstecken die Räder im Park. Und dort hinten, wo es dunkel ist, steigen wir über den Zaun.“

Ein Kiesweg — jetzt mit Eis und flockigem Schnee bedeckt — führte in den Mozart-Park.

Die Jungs schoben ihre Tretmühlen.

Zu beiden Seiten des Weges wucherten Büsche. Die nächste Laterne war fern.

Zwischen Hartriegel- und Hasel-Sträuchern entdeckte Tim eine Schneise. Er zwängte sich hinein, soweit es ging. Karl folgte ihm. Mit dem Kabelschloß ketteten sie die Räder aneinander.

„Kleinen Moment“, meinte Karl, als sie wieder auf dem Weg waren. „Als höflicher Mensch werde ich hier mal rasch austreten — und nicht Lamberts Toilette benutzen. Vielleicht wäre ihm das nicht recht.“

Tim wartete, während Karl hinter einem Busch verschwand.

Ringsum war Stille.

Plötzlich — keine Minute war vergangen — schrie Karl auf.

„O Mann! Tim, komm mal!“

Hinter einem dichtnadeligen Lebensbaum beugte sich Karl zu Boden.

„Mein Gott!“

Seine Stimme klang entsetzt.

Vor ihm lag — ein Hund. Er lag auf der Seite. Sein Körper hob sich vom Schnee ab. Die Läufe (Beine) hatte er von sich gestreckt. Auf das dunkle Fell setzten sich Schneeflocken, die von den Zweigen rieselten.

Tim ließ sich in die Hocke sinken und starrte auf das leblose Tier.

„Ich bin über ihn gestolpert“, sagte Karl. „Rührt sich nicht. Ich glaube, er ist tot.“

Tim zog die Hand zurück, mit der er das seidige Fell berührt hatte.

„Tot. Er fühlt sich schon ganz kalt an. Warte, ich hole meine Taschenlampe.“

Es war zu dunkel, um Einzelheiten zu erkennen.

Als dann der Lichtstrahl auf das Tier fiel, hielten beide den Atem an.

Es war ein junger Boxer, ein höchstens halbjähriger Rüde. Er hatte weiße Pfoten und einen weißen Fleck auf der Brust. Am hübschen Halsband hing die Steuermarke.

Fassungslos starrten die Jungs auf die Wunde. Sie befand sich in der Stirn des Boxers, fast genau in der Mitte. Blut war hervorgetreten, aber längst verkrustet. Die Wunde war nicht groß. Mit einer Fingerkuppe hätte Tim sie bedecken können.

„Das ist ein Einschuß“, sagte er rauh. „Jemand hat diesen schönen, jungen Hund erschossen. Er war sicherlich noch ganz tapsig. Karl, welcher Saukerl war das?“

„Jemand, der ein Gewehr hat.“

„Verstehst du das? Es ist unbegreiflich. Der Hund war viel zu jung, als daß er irgendwas hätte anrichten können. Selbst wenn er Spatzen gejagt hat.“

Karl schluckte den Kloß hinunter, der ihm in der Kehle saß.

„Er muß schon eine Weile hier liegen. Ob der Besitzer ihn umgebracht hat? Solche Dreckskerle gibt’s.“

„Der Besitzer war’s nicht. Der hätte die Steuermarke mitgenommen. Anhand der kann man feststellen, wem der Hund gehört.“

Tim bückte sich und nestelte die Marke vom Halsband. Er schob sie in die Tasche.

„Wahrscheinlich ist der Hund zu Hause ausgerissen“, meinte Karl. „Und hier war einer mit ‘ner Waffe. Peng! Den Schuß hat niemand gehört. Andererseits könnten Spaziergänger im Park gewesen sein. Aber die haben sich nichts dabei gedacht, nichts unternommen, wohl geglaubt, der Knall sei eine Fehlzündung. Was machen wir jetzt?“

„Erst sehen wir uns Lamberts Villa an. Wenn wir den Kommissar anrufen, erzählen wir ihm von dem Hund. Er kann dann veranlassen, daß er abgeholt wird — von einem Beauftragten des Tierschutzvereins. Oder wer da zuständig ist.“

„Es ist zum Heulen. Ob der Besitzer schon beim Tierschutzverein war? Sicherlich hofft er, jemand hätte den Hund eingefangen und dort abgegeben.“

Tim knirschte mit den Zähnen. Wenn ich den Meuchelmörder erwische, dachte er, kann er seine Knochen numerieren. Aber diese heimtückischen Typen erwischt man ja nie.

Er gab sich einen Ruck.

Schweigend trabten sie zurück. Sie überquerten die Straße. Am Zaun verharrten sie.

Straßauf, straßab war niemand zu sehen.

Im Nachbarhaus schlief man schon. Jedenfalls brannte kein Licht.

Sie schwangen sich über den Zaun.

Vielleicht, dachte Tim, ist Gaby hier. Vielleicht. Die Chance ist gering. Aber wir dürfen nichts unversucht lassen.

Im Garten wuchsen viele Sträucher. Hinter der Villa reckten sich Fichten in den Nachthimmel.

Die Jungs rannten geduckt. Leider hinterließen sie Fußspuren im unberührten Schnee.

An der Rückfront machten sie Halt. Die Villa hatte sicherlich zwölf Zimmer. Es gab zwei Obergeschosse. Kaminholz war an die Rückwand gestapelt.

Tim wartete, bis seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Dann entdeckte er das Kellerfenster. Es war nicht vergittert. Durch die Scheibe lief ein Sprung.

Er leuchtete hinein.

„Da pfeift ja der Wind durch, Karl. Die Scheibe muß sowieso erneuert werden.“

Er brauchte nur wenig dagegen zu drücken. Ein Stück der Scheibe fiel in den Raum.

Tim griff durch die Öffnung und wirbelte den Riegel auf.

Sie stiegen ein. Wieder ließ Tim seine Lampe aufblitzen. In dem Raum lagerte Gerümpel. Auf ausrangierten {ausgesonderten) Möbeln sammelte sich Staub.

„Hoffentlich“, meinte Karl, „ist die Tür nicht abgeschlossen.“

Sie hatten Glück, gelangten durch die Bohlentür in den Kellergang und horchten ins Haus. Stille. Leise ächzte irgendwo Holz. Plötzlich hörten sie ein seltsames Geräusch. Es kam vom Ende des Kellergangs. Pfiff da jemand? Jetzt ertönte Rumpeln hinter einer Tür.

Karl klapperte mit den Zähnen, aber nur kurz.

„Sind da etwa andere Einbrecher vor uns gekommen?“ wisperte er.

Sie schlichen den Gang hinunter, horchten an der Tür.

Jetzt erklangen Geräusche, als wären Heinzelmännchen damit beschäftigt, das Haus abzureißen. Über der Tür leuchtete eine rote Warnlampe.

„Wir Hohlköpfe!“ sagte Tim. „Das ist der Heizungsraum.“

Er öffnete die Tür. Ölgeruch schlug ihnen entgegen. Heizkessel und Brenner waren Ungetüme, sicherlich die ersten ihrer Art und jahrzehntealt. Altersschwäche verursachte die sonderbaren Geräusche.

„Auf dem neuesten Stand der Technik“, meinte Karl, „ist Lambster jedenfalls nicht. Sicherlich endet sein Traumzeitalter mit dem letzten Cowboy-Duell, und das war noch im vorigen Jahrhundert. Alles was später kam, lehnt er innerlich ab. Vielleicht finden wir im Parterre die Reste eines Lagerfeuers.“

Sie begannen, die Villa zu durchsuchen, sahen in jeden Raum, bedienten sich allerdings nur der Taschenlampe.

Von Gaby keine Spur. Jede Tür, die sie öffneten, vertiefte die Enttäuschung.

Offenbar hatte Karl den Filmvorführer richtig eingeschätzt. Seit mindestens 25 Jahren war hier nichts modernisiert worden. Die Mauern umschlossen zehn Räume. Alle waren vollgestopft mit alten Möbeln, Plüsch, schweren Vorhängen und dem Geruch von hundert Jahren. Vermutlich hatte Lambsters Großvater jedes Stück schon gekannt.

Im zweiten Obergeschoß glitt der Lichtstrahl über die Wände. Und die Jungs staunten.

Hier hatte Lambster seine Western-Sammlung untergebracht — museumhaft an den Wänden dekoriert (ausschmücken). Es gab Hüte, Gürtel, Sättel, Sporen, Zaumzeug, indianische Federhauben und Waffen, Waffen, Waffen: besonders alte Revolver und schwere Jagdbüchsen vorsintflutlicher Art.

„Die sehen aus“, meinte Tim, „als hätte man damit die Bisons abgeknallt. Ob Lambster berechtigt ist, diese Schießprügel zu sammeln? Einige sind ziemlich neu. Die funktionieren. Damit könnte man zum Beispiel auf einen jungen Hund schießen.“

Er trat zu einem aufgehängten Kleinkaliber-Gewehr und schnupperte an der Mündung.

„Riecht nach Pulverdampf, glaube ich. Wie lange nach dem letzten Schuß haftet dieser Duft an einem Meuchelpuffer, Karl?“

„Das ist einige der wenigen Fragen, die ich dir nicht beantworten kann.“

Sie suchten weiter. Aber Gaby war nicht im Haus.

Es wäre auch zu schön gewesen, dachte Tim. Trotzdem war die Haussuchung richtig. Wenn es um einen so hohen Einsatz geht — was sage ich! um den höchsten, darf nichts versäumt werden!

Sie stiegen die Treppe hinunter.

Tim spürte Karls Enttäuschung. Sein Freund schwieg vor sich hin und hielt den Kopf gesenkt.

Durchs Treppenfenster fiel Laternenlicht herein. Draußen knackten winterdürre Äste in der Kälte. Ein Windstoß heulte die Straße entlang. Neuschnee, der sich auf die Pfeiler des Zaunes gesetzt hatte, wurde mitgewirbelt.

„Eigentlich ein schönes Haus“, sagte Tim. „Lambster läßt es verkommen. Das Haus und sich auch. Teigig und aufgequollen, wie er ist. Dem täte Lauftraining gut. Statt dessen... Aber das interessiert mich nicht. Mich interessiert nur, ob er was mit Gabys Verschwinden zu tun hat. Das ist auch jetzt noch nicht auszuschließen. Denn er müßte ja blöd sein, wenn er ein wildfremdes Mädchen von der Straße wegraubt und hier im trauten Heim versteckt. Wer soviel Geld hat wie er, verfügt vielleicht über ein Gartenhaus, ein Landhaus, ein Bootshaus. Ob er alle 26 Häuser vermietet hat? Vielleicht steht eins leer, und Gaby ist dort, gefesselt und geknebelt.“

„Ja. Man muß ihn unbedingt beschatten. Was meinst du, hat er den Boxerwelpen erschossen?“

„Schon möglich. Vielleicht mit ‘nem Gewehr aus einem der Fenster im Dachgeschoß. Von dort kann er in den Park einsehen. Auch das kriegen wir raus. Aber das darf jetzt nicht im Vordergrund stehen, Karl. Erst geht’s um Gaby. Deshalb strampele ich noch nicht in die Penne zurück, sondern werde am Capitol lauern. Ich habe so eine Ahnung. Ich glaube, Lambster wird sich nach der Spätvorstellung keineswegs spornstreichs hierher begeben, sondern... Aber das werden wir sehen. Du bist dabei?“

„Da fragst du?“

In der Diele stand ein Telefon.

Tim griff zum Hörer.

„Den Kommissar?“ fragte Karl.

Tim nickte. „Der Ehrlichkeit halber legen wir irgendwo das Geld für ein Ortsgespräch hin. Von dem Cowboy-Typ lassen wir uns nichts schenken.“

Glockner meldete sich.

„Ich bin’s“, sagte Tim. „Sie werden sehr verärgert über uns sein, Herr Glockner. Aber Karl und ich hielten es für richtig, Lambsters Villa zu durchsuchen. Es wäre ja möglich gewesen, daß Gaby hier ist. Leider ist sie’s nicht. Sachschaden ist fast gar nicht entstanden. Wir haben nur eine kaputte Scheibe am Kellerfenster noch etwas kaputter gemacht. Jetzt kratzen wir die Kurve. Wie ich sehe, fängt’s wieder an zu schneien. Das deckt unsere Spur im Garten zu. Lambster wird gar nicht merken, daß wir hier waren.“

Glockner schwieg einen langen, langen Augenblick. „Seid vorsichtig“, sagte er dann. „Später ziehe ich euch die Ohren lang. Das hat Zeit.“

„Da wäre noch was.“

Tim berichtete von dem toten Hund und beschrieb die Stelle, wo der Kadaver lag. Er erwähnte Lambsters Waffensammlung und den Korditgeruch (Kordit — fadenförmiges Schießpulver) an dem KK-Gewehr, enthielt sich aber der Schlußfolgerung.

Glockner sagte, für die Beseitigung des Kadavers werde er sorgen.

„Sobald du mir die Steuermarke bringst, Tim, stellen wir den Besitzer fest. Übrigens: Lambster wird beschattet. Um das zu bewerkstelligen, brauche ich keine richterliche Erlaubnis. Das regeln wir innerhalb unserer Abteilung. Leider ist im Moment kein Kollege da, der ihn übernehmen kann. Aber ab der Frühschicht geht’s los.“

Beinahe hätte Tim seine und Karls Absicht verraten. Aber er wollte Gabys Vater nicht noch mal beunruhigen und unterließ es deshalb.

10. Mutter und Tochter

Sie hatten sich über den Zaun geschwungen. Schneeflocken fielen. Karl rutschte aus, als sie über die Straße liefen. In dem Moment hörte Tim die Stimme.

Ein Mädchen rief. Sie war irgendwo im Park.

„Karl, die Stimme kenne ich doch.“

„Klingt sehr nach Natascha. Aber um diese Zeit? Sie wohnt zwar hier in der Nähe, das weiß ich, trotzdem kann ich mir nicht vorstellen...“

„Pst! Hör mal!“

Die Stimme näherte sich.

„Bellooo!“ Pause. „Bellooooooo!“ Es klang lockend und ängstlich zugleich. „Wooo bist du? Belloooo...“

Tim fühlte einen Stich in der Brust.

Kein Zweifel! Die Stimme gehörte Natascha Senf, dem Mädchen, um das er und Klößchen sich schon Sorgen gemacht hatten — wegen Nataschas Schwermut, die seit der endgültigen Trennung ihrer Eltern bedrohliche Ausmaße annahm.

Sie rief nach ihrem Hund. Und man mußte kein Hellseher sein, um zu wissen, daß es ein Boxerwelpe war — gewesen war — , ein Welpe mit weißen Pfoten.

„O nein!“ stöhnte Karl. „Nicht das noch! So gemein benimmt sich kein Schicksal. Ich wußte nicht, daß sie einen Hund hat.“

„Also war Bello sein Name. Wir dürfen ihr nicht sagen, daß er tot ist. Das würde ihr seelisch den Rest geben. Ein junger Hund, der kann entlaufen — und irgendwem zugelaufen sein. Besser, sie glaubt daran, Karl.“

Sie sohlten sich den Weg entlang. Weit vor ihnen bewegte sich schwankend der Strahl einer Taschenlampe.

Sie hielten darauf zu und erkannten zwei Gestalten: eine Frau und ein Mädchen. Beide suchten offensichtlich, blieben häufig stehen und richteten den Strahl in die Büsche.

Während Tim und Karl nähergingen, machte Tim auf sich aufmerksam.

„Natascha, bist du’s?“

Die Klassenkameradin wurde von ihrer Mutter begleitet.

Die Jungs kannten sie noch nicht und wurden von Natascha vorgestellt.

Frau Senf hatte eine angenehme Stimme. Sehen konnten sie nichts von der Frau — wegen der Dunkelheit. Unter ihre Kapuze zu leuchten, wäre zu dreist gewesen.

Natascha war fast 14, ein graziles Mädchen mit dunklen Augen, braunem Haar und Stupsnase. Sie trug neuerdings Popperschnitt mit Kante und fast immer Ohrringe.

„Habt ihr Bello gesehen?“ fragte sie — und war offensichtlich den Tränen nahe. „Unseren Hund. Wir haben ihn erst zwei Monate. Um sieben bin ich hier mit ihm spazierengegangen. Er folgt schon ganz gut. Da habe ich ihn von der Leine gelassen, und dann war das mit dem Knall.“

„Womit?“ fragte Tim.

„Natascha hat sich bestimmt geirrt“, schaltete Frau Senf sich ein. „Ich kann nicht glauben, daß hier im Park jemand Schießübungen macht und beinahe meine Tochter trifft. Das wäre unfaßlich.“

Das Mädchen hob die Achseln in ihrem Steppmantel. „Ich weiß auch nicht. Aber es hat plötzlich geknallt. Ein scharfer Knall — wie ein Schuß. Und von dem Baum, neben dem ich stand, ist ein großes Stück Rinde abgesplittert. Es flog mir ins Gesicht. Am Stamm — vielleicht finde ich den Baum wieder - war eine helle Stelle. Unseren Bello hatte ich gerade von der Leine gelassen. Der Knall muß ihn erschreckt haben. Er ist weggerast wie ein Wilder. Es hat dann noch mal geknallt — drüben an der Straße. Aber das klang leiser, war wohl kein Schuß. Ich habe nach Bello gerufen und eine Stunde gesucht. Hier im Park und in den Straßen ringsum. Wer weiß, wohin er gelaufen ist! Ob er zurückfindet? Ihr versteht doch was von Hunden. Er ist erst fünf Monate alt.“

„Wie schnell sich ein Hund entwickelt“, sagte Karl vorsichtig, „hängt von der Rasse ab.“

„Unserer ist ein Boxer“, erklärte Frau Senf. „Er hat weiße Pfoten und ein weißes Zeichen an der Brust. Mach dir keine Sorgen“, wandte sie sich an ihre Tochter, „er hat die Hundemarke um. Jemand wird ihn einfangen und ins Tierheim bringen. Dann kriegen wir ihn zurück.“

„Aber wenn er überfahren wurde...“ Natascha konnte das Schluchzen nicht länger unterdrücken.

„Ohhhhh!“ meinte Tim. „Ich glaube, daß da eher eine andere Gefahr droht. Boxerrüden, junge, sind wahnsinnig beliebt zur Zeit. Hast du mal in den Zoo-Handlungen gesehen, Natascha, was für irre Preise da gefordert werden? Ich will ja kein Schreckgespenst an die Wand malen — aber ich kann mir vorstellen, wo Bello jetzt ist. Nämlich irgendwo in einem schönen Haus, auf einem dicken Fell am Kaminfeuer. Er liegt dort, knabbert an einem Kotelettknochen und wird allmählich müde — nach den Aufregungen des Abends. Und ein Hundeliebhaber, ein ganz fanatischer, und dessen Frau — vielleicht auch die Kinder — können sich nicht satt an ihm sehen. Sie haben ihn ins Herz geschlossen, sofort. Sie sind keine Diebe, keine schlechten Menschen. Aber der Familienrat hat entschieden, Bello zu behalten. Weil alle vernarrt in ihn sind. Daß er Bello heißt, wissen sie natürlich nicht. Sie nennen ihn Primus, Burle, Arco oder Schnuffl. Und sie überlegen, ob sie ihm vielleicht die Pfoten braun anmalen, damit er nicht erkannt wird vom bisherigen Besitzer und...“

„Hör auf!“ schrie Natascha ihn an. „Was fällt dir ein? Ich finde das nicht komisch. So gemein bist du doch sonst nicht. Warum machst du mir das Herz so schwer? Die Leute müssen mir Bello zurückgeben. Ich will ihn wiederhaben.“

„Entschuldige!“ sagte Tim leise. „Ich meine nur... Also, es ist besser, wenn man mit dem Schlimmsten rechnet. Was ich ausgemalt habe, ist nun mal das Schlimmste für dich.“

„Bello kommt zu mir zurück. Er hat nur den Weg noch nicht gefunden. Weil er so klein ist. Mit fünf Monaten ist er noch ein Hundebaby.“

„Morgen rufe ich im Tierheim an“, sagte Frau Senf. „Bestimmt hat ihn jemand hingebracht. Wenn nicht — dann geben wir in der Zeitung eine Anzeige auf. Aber jetzt, Natascha, müssen wir nach Hause. Hier im Park ist Bello bestimmt nicht.“

„Wenn ihr ihn zufällig seht, fangt ihr ihn ein, nicht wahr?“ wandte Natascha sich an die Jungs. „Ihr wißt ja jetzt, wie er aussieht.“

Sie nickten. Karls Mund war so trocken, daß er nicht antworten konnte.

Tim spürte, wie Frau Senf ihn trotz der Dunkelheit musterte. Hatte sie was gemerkt?

Mutter und Tochter verabschiedeten sich.

Keine hatte gefragt, weshalb die Jungs so spät unterwegs waren. Die Sorge um Bello ließ keinen anderen Gedanken zu.

Die Jungs gingen zurück und holten ihre Räder. „Schrecklich!“ murmelte Karl. „Arme Natascha!“

„Wir müssen ihr helfen. Ihre Mutter ist lieb. Aber wenn sich auf die Zeitungsanzeige niemand meldet, wird sie am Ende sein mit ihrer Weisheit. Damit wir nichts falsch machen — psychologisch — , schlage ich vor, daß wir uns nun wirklich an Angelika Schmählich wenden. Nicht an Tickel. Den sehe ich nach wie vor als Schleimi — obwohl sein Hinweis auf Lambster nicht unklug war.“

„Was meinst du: Ob der Schütze nicht ganz dicht ist unter der Frisur? Ist doch Wahnsinn, hier im Park rumzuballern. Es wird schon stimmen, was Natascha sagt. Beinahe hätte er sie getroffen.“

„Den armen Bello hat er getroffen. Und das wird er büßen!“

Sie schwangen sich auf die Räder und fuhren zum Capitol, wo sich die Spätvorstellung ihrem Ende näherte.

11. Das Geständnis

Die Maschinen verstummten. Im Vorführraum erlosch das Licht. Lambster schloß die Tür ab.

Käsige Blässe überzog sein Gesicht. Ein echter Cowboy hätte sich geschämt, so stubenhockerisch auszusehen.

Lambster bebte innerlich. Die Angst saß ihm im Genick und in allen Gliedern. Es war nicht nur die Angst vor dem Ungewissen, das auf ihn zukommen könnte, sondern auch eine ganz bestimmte Furcht. Er fürchtete sich vor sich selbst. Vor dem, was er tat. Es war Wahnsinn. Das wußte er. Trotzdem tat er immer wieder die irrsten Dinge. In seiner Seele schien ein böser Kobold zu sitzen. Der gab die Befehle, und Lambster gehorchte.

Schlotternd verließ er das Kino.

Es hatte geschneit. Jetzt sandte die Nacht bittere Kälte aus.

Lambsters Landrover parkte in der Nähe.

Mit bloßen Händen wischte er die Schneeschicht von der Windschutzscheibe. Dann mußte er den Eiskratzer benutzen. Im Wagen gurtete er sich an.

Nein! dachte er. Nicht nach Hause. Kein Auge könnte ich zumachen. Ich muß es Tickel sagen. Ich muß. Jetzt! Pfeif doch drauf, wie spät es ist. Ein Psychologe ist wie ein Arzt. Tag und Nacht muß er dasein. Außerdem ist er nicht schüchtern bei seinen Rechnungen.

Als er aus der Parkreihe ausscherte, rutschten die Räder weg. O weh! Glatteis. Nicht gestreut. Kein Salz. Das war ja lebensgefährlich. Sicherlich deshalb diese Leere in den Straßen.

Er fuhr vorsichtig und nur halb so schnell wie erlaubt.

Ständig glotzte er auf die Fahrbahn. Für den Rückspiegel hatte er kein Auge.

Tim und Karl konnten mühelos folgen. Sie rutschten zwar auch, aber eleganter.

Trotz der Kälte im Wagen schwitzte Lambsters Gesicht. Und er fühlte sich wie nach einem Fünf-Tage-Ritt durch Indianer-verseuchtes Gebiet.

Mitternacht war vorüber. Er fuhr nicht zu Tickels Praxis, sondern zur Privatwohnung. Er parkte schräg auf dem Bordstein und drückte dann einen frostkalten Daumen auf den vereisten Klingelknopf.

„Ja?“ schepperte die Psychologen-Stimme in der Gegensprechanlage.

„Hier ist Theo Lambster, Herr Tickel. Entschuldigen Sie die Störung zu dieser Zeit. Aber ich bin in seelischer Bedrängnis. Die Angst zermalmt mich. Kann ich bitte mit Ihnen reden?“

Tickels Antwort verzögerte sich etwas.

Sicherlich schmetterte er erst mal ein Glas an die Wand oder grub vor Wut die Zähne in den Teppich. Vielleicht tobte er innerlich wie ein feuerspeiender Vulkan. Aber solches Benehmen paßt so wenig zu einem Psychologen wie dreckige Hände zu einem Zahnarzt.

Deshalb klang Tickels Stimme wie in Haferschleim gekocht, als er erwiderte: „Selbstverständlich, lieber Lambster. Wenn ich da bin, bin ich da, kommen Sie hoch.“

Tickel empfing ihn an der Wohnungstür. Der Psychologe war unsicher. Mit seinem Lächeln versuchte er, sich zu maskieren — wie üblich.

Um Himmels willen! überlegte er. Was will Lambster jetzt? Ist dem etwa ein Kronleuchter aufgegangen? Hat ihn dieser Kommissar gleich in die Mangel genommen? Ahnt Lambster, daß der Hinweis von mir kommt?

Aber der reiche Filmvorführer zeigte keinerlei Feindseligkeit. Er war nur mal wieder seelisch auf Talfahrt. Seine verbrecherischen Triebe sorgten dabei für höllisches Tempo, und er wußte nicht, wie er bremsen sollte.

„Was zu trinken, Lambster?“

„Wenn Sie ein Glas Wasser hätten?“

„Wasser? Keinen Fruchtsaft?“

„Keinen Fruchtsaft! Wasser!“

Im Wilden Westen damals, dachte Tickel, haben sie auch nur Wasser gehabt gegen den Durst. Deshalb! Na, gut!

Lambster trank hastig, als hätte er Fieber, und ließ die Zunge ins Glas hängen.

„Herr Tickel“, flüsterte er dann, „ich weiß nicht, was ich tun soll. Es wird schlimmer mit mir. Ich kann es nicht mehr beherrschen. Heute abend hatte ich einen Anfall.“

Tickels Schlitzaugen wurden noch enger. „Einen Anfall?“

„Sie wissen doch“, nickte Lambster. „Diese Schießwut. Diesen Drang, anderen Angst zu machen. Ich könnte meine Mitmenschen auch mit Grimassen erschrecken, ihnen aufgespießte Spinnen mit der Post zusenden oder am Telefon Drohungen ausstoßen. Aber bei mir ist es schlimmer. Das Böse in mir befiehlt, auf Lebewesen zu schießen. Auf Tiere und... äh... hm... Bin ich wahnsinnig, Herr Tickel?“

„Keineswegs! Nur fehlgeleitet. Ich zeige Ihnen, wo es lang geht. Zwar werden wir noch lange miteinander zu tun haben. Aber eines Tages sind Sie gesund, frisch, fröhlich — ein freier Mensch. Was war denn nun heute abend?“ Lambster schloß die Augen. Aber auch hinter geschlossenen Lidern lauerten die entsetzlichen Bilder.

„Es war schon dunkel. So gegen sieben. Ich hatte meine Waffen geputzt. Oft, wissen Sie, stelle ich mir vor, mein Haus wäre ein Fort (militärische Befestigungsanlage) und von Rothäuten belagert. Die wollen meinen Skalp (Kopfhaut). Aber den werde ich so teuer wie möglich verkaufen. Das verstehen Sie, nicht wahr? Und das ist doch ein völlig normales Verhalten! Jedenfalls postierte ich mich vorhin im Obergeschoß am Dachfenster. Mein Kleinkaliber-Gewehr halte ich in den Händen. Jetzt können sie kommen, die verdammten Rothäute. Einen heißen Empfang, jawohl, werde ich ihnen bereiten.“

Dieser Idiot! dachte Tickel. In der Wüste sollte man ihn aussetzen. Aber selbst dort würde er Unfug anstellen.

„Wegen der Dunkelheit“, flüsterte Lambster, „habe ich das Zielfernrohr aufs Gewehr geschraubt. Ein Nachtglas. Damit kann man auch bei Nacht gut sehen.“

Tickel nickte. Sein Blick fiel auf das rotlederne Adreßbuch, das vor ihm auf dem Tisch lag: sein privates Telefonverzeichnis. Auch Lambsters Rufnummer stand drin.

„Immer stärker, Herr Tickel, spüre ich also den Drang zu schießen. Jawohl, ich weiß, daß ich’s tun muß. Mit dem Gewehr an der Backe spähe ich durchs Zielfernrohr. Ich suche den Park ab. Den Park vor meinem Grundstück. Aus meiner erhöhten Lage kann ich durch winterkahle Bäume in die Spazierwege einsehen. Aber der Park ist leer. Nein, nicht ganz. Dort... kommt eine... nein, keine Rothaut. Ich bin ja nicht blöd. Ich weiß, wo ich lebe. Den Bezug zur Wirklichkeit habe ich nicht verloren. Es ist ein Mädchen, das da kommt. Ein Mädchen mit seinem Hund. Aber es juckt mich in den Fingern, ihr die Mütze vom Kopf zu schießen.“ Tickel sah ihn an. Sein Lächeln war noch da. Aber es strahlte nicht mehr.

„Ich bin ein guter Schütze“, fuhr Lambster fort. „Ich könnte die Bommel von ihrer Mütze schießen. Und ich habe schon den Finger am Drücker. Aber ein Fehlschuß... würde sie das Leben kosten. Deshalb, ja, habe ich... aus kühler Überlegung und weil ich Verantwortung besitze... habe ich also ganz dicht an ihr vorbei geschossen. Snnniiirrrsch! In den Baum. Das Mädchen hat’s gemerkt und ist zusammengezuckt.“

„Lambster! Wenn das jemand beobachtet hat! In Teufelsküche bringen Sie sich.“

„Ich weiß.“

„Sie dürfen nicht auf Menschen schießen. Auch nicht dicht vorbei.“

„Ich weiß. Werden Sie mich anzeigen bei der Polizei?“

„Nein. Natürlich nicht.“

„Ich... äh... also, es kommt noch schlimmer.“

Tickel lehnte sich zurück und stellte die Füße ordentlich nebeneinander. Er mußte aufpassen, daß er entspannt blieb.

„Wie ich schon erwähnte: Das Mädchen hatte einen Hund. Gerade als ich schoß, ließ sie den Köter von der Leine. War so’n Boxer, glaube ich. Der sauste gleich los — ab in die Büsche. Und da... äh... wurde der Jäger in mir wach. Der Hund — das war jetzt ein Puma, ein Coyote, ein Wolf. Auf einer Lichtung hinter dichtem Gestrüpp hat er den Boden beschnüffelt. Ich zielte. Und... snnniiiirrrsch!... saß ihm die Kugel im Kopf. Ein erstklassiger Schuß. Buffalo-Bill (Westernheld) wäre stolz darauf gewesen.“

Tickel glotzte. „Eigentlich, Lambster, müßte ich mit Ihnen schimpfen.“

„Der Coyo... der Hund brach im Feuer zusammen. War sofort tot.“

„Das macht die Sache nicht besser. Zwar hat der Hund nicht gelitten. Aber es ist und bleibt eine schlimme Tat.“ Lambster senkte den Kopf und zog die Achseln hoch, als erwarte er eine Ohrfeige.

„Immer wieder frage ich mich, Herr Tickel, weshalb ich so bin? Weshalb will ich anderen Angst einjagen — heimlich? Weshalb will ich auf Menschen schießen? Weshalb schieße ich auf den Hund? Ich mag Hunde nicht besonders. Aber sie sind auch nicht meine Feinde. Wie die... äh... Rothäute. Und die Banden der Pferde- und Rinderdiebe.“

„Lambster! Wir leben in einer deutschen Großstadt. In der zweiten Hälfte des 20. Jahrhunderts. Der Wilde Westen ist vorbei. Den gibt es nur noch in Filmen und Büchern.“

„Weiß ich ja alles. Nur dieser Drang in mir weiß es nicht.“

„Lambster, Sie machen mir Sorgen. Als hätte ich nicht schon genug Sorgen. Vorhin, Sie fassen es nicht!, wurde in meine Praxis eingebrochen. Ja, tatsächlich! Eine kostbare Brillantkette lag im Schreibtisch. Ist weg! Und die hübsche Kollegin, der ich sie schenken wollte, kriegt nun nur einen Blumenstrauß. So knüppelt das Schicksal auf mich los. Und jetzt werden Sie noch zu einem bedrohlichen Fall.“

„Was so... soll ich denn machen?“

„Ich belaste mein Gewissen schwer, indem ich diesen Vorfall verschweige. Aber schließlich bin ich dazu da, Ihnen zu helfen. Nicht, um Sie anzuzeigen und der Justiz auszuliefern. Dennoch muß ich verhindern, daß sich dieser Vorfall wiederholt. Deshalb, Lambster, werden Sie mir morgen Ihren gesamten Munitions-Vorrat bringen. Jawohl! Keine Widerrede! Alles! Auch die letzte Patrone. Ihre Waffen dürfen Sie behalten. Dreimal wöchentlich werden wir unsere Therapie (Behandlung) fortsetzen. Sobald Sie seelisch gesund sind, gebe ich Ihnen die Munition zurück.“

Trübsinnig starrte Lambster in sein Wasserglas. „Ja“, murmelte er. „So machen wir’s. Großartige Idee, Herr Tickel. Sie sind wirklich ein Genie.“

12. Die Brillantkette taucht auf

Tim und Karl standen auf der anderen Seite der Straße in einem Hauseingang. Der Wind heulte um die Ecken. Drähte, Masten und Mauer klirrten in der Kälte.

Seit einer Weile äugten sie zu Tickels Dachterrasse hinauf. Sie war erhellt von dem Licht aus der Wohnung.

„Fehlanzeige“, meinte Tim. „Bei Tickel ist Gaby bestimmt nicht. Ich glaube, es bringt nichts, wenn wir hier festfrieren. Lambster dürfen wir aus den Augen verlieren — für den Rest der Nacht.“

„Was der wohl von Tickel will?“

„Tickel ist sein Psycho-Klempner.“

„Aber für eine Konsultation (Beratung) ist die Zeit etwas ungewöhnlich.“

„Vielleicht handelt es sich um einen Notfall.“

„Ich kann’s nicht begründen“, sagte Karl. „Trotzdem habe ich das Gefühl, daß wir bei Lambster auf der falschen Spur sind.“

Tim nickte, blies in seine Hände und rieb sie aneinander. „Mein Instinkt, Karl, hat vorhin schon abgewinkt. Aber zunächst mal mußte ich das übersehen. Nach dem Grundsatz: Auch der kleinste Verdacht genügt. An wem der geringste Hauch flattert — den nehmen wir uns vor. Nur nichts versäumen. Lieber zuviel tun. Instinkt und Gefühle können täuschen. Die haben ja die Weisheit auch nicht mit Löffeln gefressen — und sind keine Hellseher.“

„Brechen wir ab?“

„Brechen wir ab!“

Als sie ihre Räder nahmen, fragte Karl: „Und wohin stoßen wir jetzt? Heim?“

„Neiiin! Hast du Natascha vergessen? Angelika Schmählich wird doch jetzt zu Hause sein. Will nicht hoffen, daß sie mit ihrem VHS-Kurs bis ins Morgengrauen rumsumpft. Wir machen den kleinen Umweg zu ihr.“

„Sie wird sich freuen.“

„Will ich hoffen.“

In der Sigmund-Allee hatten sie Glück. Zwar hüllte sich das Apartmenthaus, in dem die Psychologin wohnte, in Finsternis. Aber in ihrer Wohnung brannte Licht.

Nachdem Tim geläutet hatte, öffnete sie oben ein Fenster.

„Hallo?“ rief Angelika und beugte sich hinaus. Ihr langes, dunkles Haar fiel nach vorn.

„Falls Sie mit einem Fuß schon im Bett sind“, sagte Tim, „kommen wir morgen wieder. Am besten um sechs Uhr früh — da paßt es uns gut. Sie könnten aber auch Ihren Morgenmantel anziehen und uns hereinlassen. Wir brauchen echt einen Rat.“

„Bist du’s, Tim?“

„Klar. Ach so, Entschuldigung! Wir stehen ja im Dunkeln. Karl ist auch hier.“

„Und ihr braucht echt einen Rat?“

„Einen psychologischen. Wir wollen nichts falsch machen. Sonst stehen wir dann vor einem seelischen Scherbenhaufen.“

„Kommt rein!“ seufzte sie und schloß das Fenster.

Sie stiefelten die Treppe hinauf.

Angelika war noch nicht bettfertig, sondern gerade erst heimgekommen. Sie trug ihre VHS-Kleidung: Pullover und Flanellhose. Hatte aber die Stiefel schon ausgezogen und lief in Strümpfen herum, weil sie ihre Hausschuhe nicht fand. Besonders ordentlich war sie nicht. Das merkte man auch ihrer Wohnung an.

Die Jungs wußten das längst, waren nämlich schon oft hier gewesen. Natürlich nicht als Patienten, sondern weil Angelikas breitgefächerte Interessen auch Gebiete betrafen, die der TKKG-Bande besonders am Herzen lagen. Tierschutz, zum Beispiel, der Kampf gegen die Drogen-Szene oder die Verfolgung von Ungerechtigkeiten.

So hatte die TKKG-Bande Angelika kennengelernt.

Sie war eine hübsche Frau, 28, schlank und temperamentvoll. Ihre Wimpern beeindruckten. Nur Gaby hatte längere.

„Nun?“

Sie schielte etwas, als sie die beiden musterte. Vermutlich hatte sie Wein getrunken.

„Stören wir auch ganz bestimmt nicht?“ fragte Karl.

„Selbstverständlich stört ihr. Wißt ihr, wie spät es ist?“

„Das ist jetzt völlig wurscht“, sagte Tim. „Es geht um Wichtigeres als um Ihre Nachtruhe, Fräulein Angelika, Verzeihung! Ich weiß. Wir sollen Sie nur Angelika nennen.“

„Setzt euch! Wo bricht die Welt zusammen?“

Auf dem Tisch stand eine Schüssel mit Salzmandeln.

Angelika deutete darauf.

Karl nahm eine Handvoll. Tim schüttelte den Kopf. Er entsann sich. Schon bei ihrem letzten Hiersein hatten die Mandeln unter Altersschwäche gelitten. Es waren noch dieselben.

„Sie kennen doch Natascha Senf“, begann er. „Im Sommer hatte Gaby sie mal mitgebracht. Jetzt machen wir uns Sorgen um sie. Bestimmt keine unnötigen. Und heute abend hat sich die Lage gräßlich verschlimmert, war noch nie so ernst.“

„Erzähl erst mal von ihren Familienverhältnissen“, meinte Karl, „dann von ihrem Gemütszustand und hernach vonBello.“

„Ist glasklar die richtige Reihenfolge“, nickte Tim und verfaßte einen Kurzbericht, in dem gleichwohl alles Wichtige enthalten war. Jedenfalls hatte Karl nichts hinzuzufügen.

Angelika hörte aufmerksam zu. Zwei- oder dreimal hielt sie sich die Hand vor den Mund. Offenbar hatte sie einen ziemlich schweren Wein getrunken, der jetzt schwer im Magen lag.

„Also, Jungs, was Nataschas Familiensituation betrifft, bietet sich keine Lösung aus dem Hut an. Ich muß versuchen, das mit ihr aufzuarbeiten. So was dauert. Aber daran darf ein Kind nicht zerbrechen — und mag es noch so empfindsam sein. Sie ist nicht die einzige mit diesem Problem. Leider häufen sich heutzutage die Scheidungen enorm.“

Sie entließ wieder einen Schluckauf in ihre zarte Faust und lehnte sich zurück.

„Das mit Bello ist schrecklich“, fuhr sie fort. „Ihr habt euch richtig verhalten. In diesem Fall ist eine Notlüge angebracht. Solange Natascha seelisch so labil (schwankend) ist, könnte sie die Wahrheit nicht verkraften. Bei deiner Geschichte von Bellos neuem Zuhause mußt du jetzt bleiben, Tim. Aber Frau Senf hat ein Recht, die Wahrheit zu erfahren. Und dann... das wäre mein Vorschlag... besorgt ihr einen neuen Hund für Natascha. Gaby hat doch einen heißen Draht zum Naturschutzverein. Vielleicht findet ihr einen jungen Boxer, der Bellos Stelle einnehmen kann.“ Tim schnippte mit den Fingern. „Das ist es! Das wird ihr helfen! Sie muß überzeugt sein, Bello geht’s gut - woanders. Und sie kriegt wieder einen Vierbeiner zum Knuddeln.“

„Wenn ich mich ansonsten um sie kümmern soll, müßte da noch was aus der Welt geräumt werden. Wie ihr wißt, ist Ottmar Tickel der Schulpsychologe. So ohne weiteres kann ich ihm Natascha nicht wegschnappen, obwohl...“

Sie stockte, lächelte amüsiert vor sich hin und begann dann zu kichern.

Es ist ganz bestimmt ein schwerer Wein gewesen, dachte Tim.

„Sie meinen“, stellte er fest, „übelnehmen würde er Ihnen den Patienten-Diebstahl nicht. Weil er in Sie verknallt ist.“

„Heh, woher wißt ihr das?“ staunte sie.

„Die ganze Schule weiß es.“

„Auch, daß er Sie neulich“, steuerte Karl bei, „in eine Bar eingeladen hat.“

Tim beobachtete sie. Angelika konnte ihre Heiterkeit nicht verbergen.

Ist total belustigt, dachte er. Macht sich über ihn lustig. Als Psychologin hat sie den Schleimi natürlich durchschaut - es sei denn, sie wäre betriebsblind wie so viele Fachleute. Aber das gerade ist sie nicht.

„So. Das wißt ihr also auch“, sagte sie. „Stimmt. Offenbar bin ich sein Typ.“

„Aber er ist nicht Ihr Typ?“ Tim grinste.

„Das geht dich nichts an, du frecher Kerl. Ottmar Tickel verehrt mich. Er würde mich auf Händen tragen. Das läßt er sich sogar was kosten. Ich habe ihm zwar keine Hoffnungen gemacht, aber heute wurde ich von ihm beschenkt. In einer Weise beschenkt... Nachmittags steckte ein kleines Päckchen in meinem Briefkasten. Er muß es dort selber reingesteckt haben. Ich dachte, ich sehe nicht recht, als ich die Kette auspacke. Natürlich nehme ich die nicht an. Die gebe ich ihm zurück. Alles Brillanten. Solche Klötze.“

Was sie mit den Fingern andeutete, waren eher Pflastersteine.

Aber darauf achteten die Jungs nicht.

Sie tauschten einen Blick.

Karl begann sofort, seine Brille zu polieren.

Tim schob sich die Worte im Mund zurecht.

„Eine Brillantkette, Angelika, hat er Ihnen verehrt? Toller Verehrer! Dürfen wir das Schmuckstück mal bewundern?“

Sie hatte das Etui mit der Kette beiseite gelegt.

Eine Weile suchte sie rund um den Fernsehapparat, dann im Bücherregal, schließlich in der Küche.

Der Triumphschrei kam schließlich aus dem Bad, wo sie die Kette offenbar anprobiert und dann auf die Gästehandtücher gelegt hatte.

Das Halsgeschmeide klirrte auf den Tisch. Winzige Diamanten verschossen ihr Feuer im Lampenlicht.

Sieht nicht aus wie 12 000 Mark, dachte Tim. Aber sie ist es! 100prozentig! Die Beschreibung stimmt. Drei Goldschnüre, die Herzform, die Anzahl der Steinchen, die geflochtene Verarbeitung... O Mann!

„O Mann!“ sagte Karl. „Das reißt mir echt die Hornhaut von der Ferse. So ein Lügner! Wahrscheinlich, Tim, macht er das, damit er von der Versicherung das Geld zurückkriegt. Ein feines Geschenk!“

„Und er scheint sich sehr sicher zu fühlen. Ist überzeugt, daß der Schwindel nie auffliegt.“

Angelika blickte von einem zum andern. „Für eine Rätselstunde ist es mir entschieden zu spät. Könntet ihr mich teilhaben lassen an eurer Erleuchtung.“

Sie sagten es ihr. Nachdem — fast — alles erzählt war, fügte Tim hinzu: „Wie erwähnt: Bei ihm sind wir gelandet, weil Sie nicht zu Hause waren. Wenn wir das Thema Natascha beendet haben, legen wir Ihnen ohnehin dieselben Fragen vor. Bezüglich der Horror-Mönche. Aber eins nach dem andern. Jetzt verblüfft es in der Tat, was der Tickel sich einfallen läßt.“

„Ich bin sprachlos“, sagte Angelika. „Hoffentlich klärt sich die Sache als Mißverständnis auf. Es wäre ja möglich, daß es zwei Ketten gibt.“

„Aber er hat uns diese beschrieben“, sagte Karl.

Tim überlegte. „Wie ich Tickel einschätze, findet er bestimmt einen Dreh, sich rauszureden. Dümmstenfalls beruft er sich auf Vergeßlichkeit — infolge des Einbruchschocks. Sei’s drum, wir sagen Kommissar Glockner Bescheid. Aber erst mal müssen wir hier aus der Welt räumen, was Sie, Angelika, daran hindern könnte, mit Natascha die seelischen Mack... Probleme aufzuarbeiten. Nun?“

„Richtig, Jungs. Damit meine ich: Ich kann mir Natascha nicht mit dem Lasso einfangen. Sie muß sich an mich wenden. Was sie wahrscheinlich nicht tut. Deshalb muß ich ihre Mutter ansprechen. Dazu ist es nötig, daß ich mich auf euch berufe. Ihr habt euch eingeschaltet. Wenn ich dann mit Frau Senf unter vier Augen rede, lasse ich auch die Wahrheit über Bello raus. Klar?“

„Geritzt!“ nickte Tim. „Den Nachfolger für Bello besorgen wir. Natascha wird in besten Händen sein. Und jetzt zum Knackpunkt! Wie gesagt: Diese geheimnisvollen Horror-Mönche haben gestern den Zettel ans Rad gesteckt. Und heute abend ist das Mädchen verschwunden. Wir...“

„Wer ist das Mädchen?“ unterbrach sie ihn.

Tim sah seinen Freund nur kurz an. Karl hatte keine Bedenken.

„Aber Sie müssen darüber schweigen“, sagte Tim. „Es ist... Gaby.“

Betroffenheit breitete sich über Angelikas Gesicht. „Mein Gott!“ flüsterte sie.

Solange ich wie ein Wilder Action mache, dachte Tim, ermittle, nach ihr suche, beschatte — solange kann ich wenigstens die Angst um Pfote beiseite schieben. Richtig schlimm wird es erst, wenn ich nachher im Bett liege und mich innerlich in Streifen schneide. Himmel, hätte ich sie nicht so gern, wäre wirklich alles leichter.

„Sie wissen, worauf wir hinauswollen“, sagte er: „Kennen Sie einen kriminellen Spinner, der möglicherweise hinter den Horror-Mönchen steckt. Einen Wichtigtuer, der seine Geltungssucht befriedigt, indem er Schrecken verbreitet?“

Angelika überlegte lange. Dann schüttelte sie den Kopf.

„Habt ihr schon mal daran gedacht, eure Mitschüler zu überprüfen?“

„Haben wir. Da wimmelt es nur so von geeigneten Typen. Die größten Wichtigtuer, die andern gern Angst machen, werden wir durchleuchten. Typen wie...“

Er sah Karl an.

„...den Vertrauensschüler Obermeier“, nickte Karl. „Oder seinen Freund Feindt, mit dem du dauernd Zoff hast.“

„Stimmt! Allerdings kann ich mir die nicht als Mönche vorstellen. Das ist nicht ihr Stil. Hasso Feindt — der wäre eher das Phantom aus der Disco.“

Angelika nahm nun selbst ein paar Salzmandeln, knabberte aber nur eine und ließ die andern in den Aschenbecher fallen.

„Über die Horror-Mönche werde ich noch mal nachdenken. So auf Anhieb fällt einem nicht alles ein. Was mache ich mit der Brillantkette? Soll ich warten, bis sich Kommissar Glockner bei mir meldet?“

„Sie sollen“, nickte Tim.

„Dann werde ich. Und euch schmeiße ich jetzt raus. Ich muß endlich in die Heia. Wir, nehme ich an, bleiben in Verbindung miteinander.“

13. Dr. Hartholz wird erpreßt

Sie trennten sich an der neuen Berufsschule. Karl fuhr nach Hause. Tim jagte stadtauswärts.

Die Nacht war schaurig. Die Temperatur sank. Wie mit Nadeln stach ihm die Kälte ins Gesicht.

Ein bißchen schlug ihm jetzt doch das Gewissen. Wie spät war es eigentlich? Die Nacht bald vorbei? Ihn rührte das nicht. Aber Dr. Hartholz würde anderer Meinung sein. Und ihn sicherlich mit Fragen löchern.

Er erreichte die Internatsschule und fuhr durchs Tor. Auf dem Hof brannten die Laternen. Aber die Gebäude hüllten sich in Dunkelheit. Alles schlief. Nur im Pauker-Silo, wo die Lehrer und Erzieher wohnten, war noch Licht hinter einigen Fenstern.

Der Fahrradkeller war abgeschlossen. Tim kettete seinen Drahtesel an den eisernen Handlauf eines Seitengeländers.

Am Haupthaus-Portal drückte er auf die Klinke. Hier war alles verrammelt.

Gebückt suchte er nach kleinen Steinen. Dann zielte er.

Kliiing... Der erste Stein traf das Fenster seiner Bude. Aber im ADLERNEST rührte sich nichts. Klößchen schlief fest — trotz der Sorge um Gaby.

Erst nach dem fünften Stein erschien sein Vollmondgesicht hinter der Scheibe. Er öffnete.

„Ich kann nicht rein“, sagte Tim.

„Wie? Ach so.“ Klößchen wisperte. „Soll ich die Strickleiter holen und runterlassen?“

„Neiiin! Ich bin doch offiziell unterwegs. Hartholz würde mich fragen, wie ich denn reingekommen bin — und vielleicht Verdacht schöpfen. Obermeier hat den Hausschlüssel. Geh ins Schneckenhaus und hol ihn.“

Die Bude SCHNECKENHAUS lag im ersten Stock, rückseitig, und wurde vom Vertrauensschüler Obermeier und dessen Freund Hasso Feindt bewohnt.

„Au Backe!“ meinte Klößchen. „Die pennen bestimmt. Hoffentlich wird Obermeier nicht unwirsch und läßt seinen Ärger an mir aus.“

„Wenn er das versucht, knote ich ihm seine eigenen Beine um den Hals. Sag ihm das!“

Klößchen zog sich vom Fenster zurück. Im ADLERNEST flammte Licht auf. Tim ging zum Portal und wartete. Unablässig kreisten seine Gedanken um Gaby. Was war mit ihr? Wo war sie? Wer hatte sie entführt? Weshalb?

Das Portal wurde aufgeschlossen.

Obermeier selbst hatte sich herbemüht. Er trug Hausschuhe mit flachgetretenem Fersenteil und einen Bademantel über dem Pyjama. Hatte Mitternachtsschlaf sein Gesicht aufgequollen? Er grinste hämisch. Und roch nach Bier.

„Schon zurück? So früh? War wohl nichts los in der Stadt?“

„Du warst schon mal witziger, Obermeier.“

„Deinetwegen schlägt sich sogar Dr. Hartholz die Nacht um die Ohren.“

„Was?“ Tim wollte an ihm vorbei, blieb aber stehen.

„Ja, mein Kleiner. Er erwartet dich.“

„Jetzt?“

„Du sollst, sobald du zurück bist, zu ihm kommen.“

„Mit Vergnügen. Aber was wird mit der Tür hier? Schließt du wieder ab? Soll Willi dich abermals wecken? Willst du hier warten? Oder gibst du mir den Schlüssel?“

„Dir geben? Damit du ihn verlierst, was? Oder du vergißt, die Tür abzuschließen.“

„Mach dir nicht in die Hose, Obermeier. Gut, dann wartest du eben.“

Tim drehte sich um und wollte zum Pauker-Silo stiefeln. Aber der Vertrauensschüler entschied sich nun anders. „Hier hast du den Schlüssel! Könnte dir so passen, daß ich deinetwegen überhaupt keinen Schlaf kriege.“

Tim übernahm den Schlüssel, der etwa so lang wie ein Kaffeelöffel war — regelrecht antiquarisch. Wie auch das Schloß und die ganze Tür.

Obermeier trollte sich. Tim schloß von außen ab und schlurfte zum Pauker-Silo hinüber, wo es nicht so streng zuging, sondern der Eingang auch nachts offen war.

Er stieg die Treppe hinauf und wußte, daß ihm nichts passieren konnte — nicht mit Kommissar Glockner als Rückendeckung.

Er klopfte an Dr. Hartholz’ Tür. Sie wurde aufgerissen. Empörung verdickte dem Studienrat die Schläfenadern.

„Carsten! Aha!“

Tim sagte nichts.

„Komm rein!“

Bei Hartholz herrschte Ordnung. Alles war untadelig.

Über seinem Schreibtisch hing ein Gemälde. Es zeigte einen Edelmann des frühen 17. Jahrhunderts — mit geradezu modernen Gesichtszügen, aber gewaltigem Rüschenkragen über seinem dunklen Gewand. Es war ein sehr schönes Gemälde — und unerschwinglich kostbar, nämlich ein echter ,Van Dyck’. (Anthonis van Dyck, flämischer Maler, 1599-1641).

Hartholz hatte diesen Kunstschatz von einem Erbonkel erhalten und stand seitdem vor einer Entscheidung, die er bislang nicht getroffen hatte: Sollte er das Gemälde veräußern — an einen privaten Sammler oder eine staatliche Galerie und mit dem Erlös seine Studienratsbezüge aufbessern? Oder war er als kultivierter Mensch moralisch verpflichtet, diesen Schatz zu bewahren und sich daran zu erfreuen?

Hartholz sah unglaublich lässig aus — für seine Verhältnisse — , trug nämlich anstelle des Jacketts einen Pullover, aber mit V-Ausschnitt. Und dort wölbte sich der untadelige Knoten einer dezenten Krawatte.

Er setzte sich an seinen Schreibtisch, auf dem eine große Tasse stand. Ein Teebeutel hing im heißen Wasser. Schwaden stiegen auf. Hartholz drehte seinen Sessel zu Tim.

„Tritt näher! Damit ich dir in die Augen sehen kann. Ich werde feststellen, ob du lügst.“

„Im allgemeinen lüge ich nicht, Herr Doktor. Nur im äußersten Notfall.“

„Aha! Und was ist ein äußerster Notfall?“

„Eine Situation, in der die Wahrheit wie Dummheit wäre.“

Er dachte an Natascha und Bello.

„Die Wahrheit, Carsten, kann niemals Dummheit sein, sondern ist immer die Nummer eins in der... äh...“

...Hitparade, dachte Tim, grinste aber nicht. Offenbar hatte Hartholz Radio gehört, leichte Musik, und war mit seinen Gedanken noch dort.

„Wo kommst du jetzt her?“

„Aus der Stadt. Von Kommissar Glockner. Er brauchte mich als wichtigen Zeugen. Aber ich bin nicht befugt, darüber zu sprechen. Der Fall ist nicht öffentlich.“

„Soll ich das glauben?“

Tim war verblüfft. „Sie brauchen nur zu fragen.“

„Ach! Ich weiß doch, wie du bei den Glockners ein- und ausgehst. Die verwöhnen dich wie den künftigen Schwiegersohn. Daß dich der Kommissar nicht hängen läßt, davon... äh...“

Er hielt inne. Ihm wurde bewußt, daß er bereits auf Glatteis war und schlitterte.

Tims Miene erstarrte. Wenn es um Gabys Vater ging, verstand er keinen Spaß. Was Hartholz andeutete, war ungeheuerlich.

„Wollen Sie damit ausdrücken, daß Kommissar Glockner wissentlich die Unwahrheit sagt, um mir zu helfen? Falls Sie das meinen, fühle ich mich verpflichtet, Herrn Glockner Bescheid zu geben, damit er sich rechtfertigen und mit Ihnen…“

„Nein, nein, nein!“ fuhr Hartholz dazwischen. „So habe ich das nicht gemeint. Kommissar Glockner ist untadelig — als Mensch wie als Beamter. Das höre ich überall. Ich meine nur, daß er nicht genau wissen kann, ob du... äh... vom Präsidium sofort hierher gefahren bist oder noch Umwege... Moment!“

Das Telefon hatte geklingelt — laut und aufdringlich. Jedenfalls wirkte es so in der Stille der Nacht.

Hartholz wandte sich zum Schreibtisch, wo der Apparat stand.

Tim war nur eine Armlänge entfernt. Der Pauker kehrte ihm den Rücken zu.

„Hartholz“, meldete er sich mit dem Hörer am Ohr.

„Noch auf?“ drang eine verzerrte Stimme aus dem Draht. „Hast wohl eine unruhige Nacht, wie?“

Tim verstand jedes Wort.

„Wer spricht dort?“ fragte Hartholz.

„Das möchtest du wissen. Nie wirst du’s erfahren. Aber ich habe erfahren, was mit dir los ist, Hartholz.“

„Ich verstehe nicht. Wer sind Sie?“

„Du bist jedenfalls nicht der untadelige Pauker, für den du dich ausgibst. Du hast dich maskiert. Deiner Umwelt spielst du was vor. Du meinst, deine Schüler müßten dich bewundern. Zum Totlachen, hahaha!“

„Was... wollen Sie?“ stotterte der Studienrat.

Tim hielt den Atem an. Hartholz schien zu vergessen, daß er hinter ihm stand.

Auf dem Genick des Studienrats zeigten sich Schweißperlen.

„Dich daran erinnern, wie du wirklich bist. Unter deiner Schale, die du trägst wie eine Schildkröte ihr Gehäuse. Und wie bist du wirklich, Hartholz? Total verkorkst. Du leidest an Klepper-am-Knie... nee, ist nicht das richtige Wort. Du weißt schon, was ich meine. Leidest an Stehlsucht. Jetzt hab’ ich’s. Kleptomanie. Jawohl. Ist es nicht so, daß du jede Woche in einem der hiesigen Kaufhäuser klaust? Immer Taschentücher und Herrensocken. Herrensocken und Taschentücher. Manchmal nur Herrensocken. Manchmal nur Taschentücher. Nichts anderes. Aber in welchen Mengen! Könntest bald einen Laden damit eröffnen. Wo läßt du das Zeug eigentlich? Kannst von Glück sagen, daß man dich noch nicht erwischt hast. Sonst wäre es aus mit dir und deiner Beamtenlaufbahn.“

Hartholz ächzte. Die Schweißperlen sickerten jetzt vom Nacken in den Kragen.

Mich tritt ein Dinosaurier! dachte Tim. Da scheint ja jedes Wort zu stimmen. Der Untadelige geht sitzend k. o. — und hat mich tatsächlich vergessen.

„Jetzt hast du Schiß?“ ließ sich der Anrufer wieder vernehmen. Offensichtlich Verstellte er die Stimme. Sie klang, als käme sie aus einer ungeöffneten Konservendose.

„Wer... wer...“, Hartholz konnte nur stammeln.

„Willst wissen, woher ich das alles weiß? Nun, von deinem Psychologen, diesem Tickel, bei dem du Nachhilfeunterricht nimmst, damit er dir deine Macken austreibt, verkorkster Heini. Ja, von ihm weiß ich das. Aber nicht von ihm selbst. Der würde sich hüten, der Psychosen-Qacksalber. Nein, ich weiß über dich Bescheid, weil ich in Tickels Praxis eingebrochen bin. Heute abend... äh, ich meine, gestern: vorhin. Ja, dort habe ich mir die Krankengeschichten vorgenommen und die Tonbänder. Besonders interessant ist das Material über dich, wie du ja weißt. Nun kenne ich dich von innen und von außen, Sockendieb.“

Hartholz schluckte. Das klang, als würden Nüsse geknackt.

„Ich... Wenn... Sie... Aber Sie...“

„Gib’s auf, Hartholz! Der Schreck entzieht dir die Worte. Aber dieser Schreck war erst der Vorschreck. Der Hauptschreck kommt jetzt. Nämlich: Wenn du nicht willst, daß ich die Wahrheit über Dr. Hartwig Hartholz in Umlauf bringe und alle Welt dich als psychisch beknackten Spinner erkennt — wenn du das nicht willst, wirst du mich bezahlen müssen. Verstehst du? Ich bin ein Erpresser.“

Der Studienrat atmete tief.

„Ich... verfüge nur über mein Gehalt.“

„Das kannst du vergessen. Ich will kein Trinkgeld. Ich will, was niemand auf der Welt besitzt. Außer dir. Ich will das Bild! Den Van Dyck! Den will ich! Den! Den gibst du mir — oder du bist blamiert auf Lebenszeit. Kapiert? Wohin du das Gemälde bringen wirst — und wann das sage ich dir noch. Mein nächster Anruf kommt bestimmt. Bis bald, Langfinger-Hartholz! Hahaha!“

Knacks! Die Verbindung wurde unterbrochen. Der Erpresser hatte aufgelegt.

Hartholz rührte sich nicht.

Tim war zum Denkmal erstarrt.

Mir schallern die Ohren, dachte er, und mein Geist will’s nicht fassen. So also ist das. Kolossal! Der Einbrecher hat sich Material angeeignet, und jetzt steigt er groß ein als Erpresser. Nur bei Hartholz? Bestimmt nicht. Da sind sicherlich noch dickere Fische in Tickels Kartei-Schrank. Wer mag das sein, der Erpresser? Woher weiß der, daß Hartholz einen Van Dyk hat und... Natürlich! Jeder weiß das. Die Tageszeitung hat neulich eine Serie gebracht: Gemäldesammler in unserer Stadt. Da war auch Hartholz dabei.

Tim hob einen Fuß. Kein Stoff durfte rascheln. Lautlos wich er drei, vier Schritte zurück.

„Ohhhhhh!“ stöhnte Hartholz. „Socken, Taschentücher! Socken, Taschentücher! Ihr seid mein Verder…“

„Herr Doktor!“ rief Tim. „Ist Ihnen nicht gut?“

Hartholz schnellte hoch, als zünde ein Raketentreibsatz in seinem Hosenboden.

„Was tust du hier?“ schrie er.

„Aber, Sie haben mich doch...“

„Ach so! Ja, ich weiß.“

Sein Gesicht schwitzte aus allen Poren.

Stiehlt Socken und Taschentücher, dachte Tim. Es gibt Schlimmeres. Immerhin ist er sich seiner Kleptomanie bewußt. Er will sich ändern und läßt sich deshalb von Tickel beratschlagen. Müßte ich Hartholz bemitleiden? Ein bißchen. Für ihn wäre es seelisch der Genickschuß, wenn Schüler und Kollegen erführen, wie seine Untadeligkeit hinter der Fassade aussieht.

Mit halb gesenktem Kopf schielte er Tim an.

„Das eben... äh... war eine... Bekannte von mir. Anfangs... äh... habe ich ihre Stimme nicht erkannt.“

Tim nickte, verzog keine Miene und wirkte gelangweilt. „Du... äh... hast hoffentlich nicht gelauscht.“

„Nein.“

„Hast nicht zugehört?“

„Nein.“

„Hast kein Wort verstanden?“

„Doch.“

„Waaaaas?“ schrie er.

„Was Sie sagten, habe ich natürlich verstanden. Mir schien, die Dame hat sie häufig unterbrochen.“

„Stimmt! Stimmt genau. Sie unterbricht jeden. Sie würde sogar den Bundeskanzler unterbrechen. Hahaha!“

Tim grinste pflichtschuldig. Gleich schnappt er über, dachte er. Streß laß nach!

„Also, was deinen Stadtgang betrifft, Carsten, bin ich ganz deiner Meinung, genehmige somit auch die ungewöhnliche Dauer und werde nicht Mißtrauen ausdrücken, indem ich bei Kommissar Glockner Auskunft einhole. Nein, darauf verzichte ich. Du kannst jetzt ins Bett gehen. Gute Nacht!“

„Gute Nacht, Herr Doktor!“

14. Mief im SCHNECKENHAUS

Tim überquerte den Schulhof. Trotz nächtlicher Stunde — sein Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Unfaßlich, was an diesem Abend geschehen war: Gaby verschwindet. Spurlos. Tickels Einbrecher leiert Erpressung an. Der beknackte Lambster erschießt — wahrscheinlich — den armen Bello. Tickel entpuppt sich — was die Brillantkette betrifft — als Versicherungsbetrüger. Und der untadelige Hartholz ist in Wahrheit ein tadelnswerter Sockendieb.

Man könnte meinen, dachte Tim, die Welt besteht nur noch aus Leicht- und Schwerverbrechern. Aber diese Meinung wäre falsch. Nicht die Zahl der Täter überwiegt, sondern die der Opfer. Und die Mehrheit der Mitmenschen hat fast nichts auf dem Kerbholz.

Vor dem Portal blieb er stehen. Er legte den Kopf in den Nacken und sah zum schwarzen Himmel hinauf.

Kein Mond. Kein Stern. Sie verhüllten sich. Offenbar wollten sie nichts wissen von den Gemeinheiten, die sich in dieser Nacht abspielten.

Es war spät, eine ungewöhnliche Zeit für einen knapp 14jährigen — mag er auch noch so kräftig, frühreif und clever sein. Tim spürte die Müdigkeit in allen Muskeln. Aber an Schlaf war nicht zu denken.

Er schloß das Portal hinter sich ab und taperte in den ersten Stock hoch, folgte dem Flur bis zur Rückseite und öffnete leise, nämlich rücksichtsvoll, die Tür vom SCHNECKENHAUS.

Aber dort brannten zwei Nachttischlampen. Zigarettenqualm füllte die Bude wie Wasser ein Aquarium.

Hasso Feindt lag im Bett. Er las in einer Zeitschrift. Der Teller auf seinem Nachttisch diente als Aschenbecher und war übersät mit Zigarettenstummeln.

Ärgerlich blickte er auf.

Obermeier saß auf dem Bett. Er hatte ein Bein angezogen 118 und schnitt sich die Fußnägel. Auch er rauchte. Außerdem trank er Bier — aus der Flasche.

„Heh!“ kläffte er. „Du verdammter Strolch! Hast du nicht gelernt, daß man anklopft?“

„Ich wollte rücksichtsvoll sein, du Salatgurke, und euren Schlaf nicht stören. Deshalb mein lautloses Eindringen. Den Schlüssel hätte ich dir in die Nase gesteckt. Damit du ihn morgen früh auch tatsächlich findest.“

„Hör dir den an!“ sagte Obermeier.

Feindt ließ seine Zeitschrift sinken. Der Zigarettenrauch verschleierte die Pickel auf seinem Gesicht.

„Horst!“ sagte er. „Ich kann diese Urwaldaffen nicht leiden. Sag ihm, er soll sich zum Teufel scheren.“

„Feindt!“ sagte Tim. „Das hat mich ins Herz getroffen. Du kannst mich nicht leiden? Jetzt rüttelt der Gram an mir. Wenn nachher Feuchtigkeit durch die Zimmerdecke dringt — dann sind das meine Tränen. Ich werde im Bett liegen und das Kopfkissen naß heulen. Hasso Feindt mag mich nicht. Huhuhuhu! Und der Obermeier-Horst ist auch nicht mein Freund. Huhuhuhu!“

Grinsend warf er dem Vertrauensschüler den Schlüssel auf den nackten Fuß, was mit einem Schmerzensschrei quittiert wurde.

Dann zog er sich aus dem SCHNECKENHAUS zurück. Aber der Zigarettenqualm war schon sechseinhalb Meter weit in den Flur gedrungen. Eine Pest!

Er stieg wieder die Treppe hinunter, begab sich in die Besenkammer und rief Kommissar Glockner an.

„Ich bin’s, Herr Glockner. Irgendein Lichtblick?“

„Leider nicht.“

Kummer wiegt Tonnen. Ein Gebirge schien auf Tim zu drücken. Gaby! Was war mit ihr?

„Inzwischen, Herr Glockner, haben Karl und ich wieder netzweise Neuigkeiten an Land gezogen. Zunächst mal, was Tickels Brillantkette betrifft...“

Er berichtete von ihrem Besuch bei Angelika. Auch davon, weshalb sie sich an die Psychologin gewandt hatten, also von Natascha und Bello.

„Ich meine, Herr Glockner, staubdick liegt der Verdacht auf Lambster. Der mit seinen Waffen. Mit seiner Wildwest-Macke. Er kann Bello erschossen haben, ohne das Haus zu verlassen. Übrigens sind wir ihm nach der Spätvorstellung gefolgt. Er war bei Tickel.“

Tim informierte mit Einzelheiten und knüpfte Mutmaßungen an.

„Ich werde Lambster überprüfen, Tim, vor allem feststellen, ob er berechtigt ist, schußfähige Waffen zu horten. Auf unerlaubten Waffenbesitz steht Strafe.“

„Wenn er Bello auf dem Gewissen hat, kriegt er von uns eine extra.“

„Eine Strafe?“

„Hm. Ja.“

„Tim, keine Selbstjustiz (gesetzlich nicht zulässige Vergeltung auf eigene Faust)! Du weißt, was ich meine.“

„Keine Selbstjustiz. Klar. Ich werde versuchen, meinen Wutanfall, den ich ganz bestimmt kriege, zu unterdrücken.“

„Tim!“

„Es geht noch weiter mit den Infos. Nämlich im Fall Tickel. Da...“

„...können wir ihn nur am Kragen packen, Tim, wenn er sich wegen des Schadens an seine Versicherung wendet. Vorausgesetzt, er ist gegen Diebstahl und Einbruch versichert. Andernfalls hat er uns lediglich eine falsche Information gegeben. Das ist kein Schwerverbrechen. Und er wird sich sowieso auf geistige Verwirrung berufen.“

„Sie warten also zunächst ab.“

„Richtig. Aber ich setze mich mit Angelika Schmählich in Verbindung.“

Tim wechselte den Hörer ans andere Ohr. Durch den Glaseinsatz der Besenkammertür sah er auf den Flur.

Nur die nächtliche Notbeleuchtung brannte.

In einigen Stunden würde es hier wieder von Schülern aller Altersgruppen wimmeln. Eng würde es zugehen wie in einer Ölsardinen-Konserve, laut wie in einer Disco, rücksichtslos wie im Fußballstadion. Nur mit eckigen Schultern und harten Ellbogen war dann ein Durchkommen. Und an diese ruppigen Spielregeln hielt sich fast jeder — denn zu 90 Prozent, ungefähr, bestand ja die Schule aus Jungs. Die Mädchen waren hoffnungslos in der Minderheit.

Und morgen... verflucht! ... morgen war Gaby nicht dabei.

„Tim! Bist du noch da?“

„Entschuldigung! Mir war eben der Faden gerissen. Dabei ist die neueste Entdeckung absolut der härteste Gummihammer. Echt! Denn jetzt wissen wir, was der Einbrecher in Tickels Praxis wollte.“

„Wie bitte?“

„Das ist kein Schamhafter, Herr Glockner, der seine eigenen Geständnisse aussortiert, sondern — Sie werden es nicht glauben! — ein Erpresser.“

Die Verblüffung verzögerte Glockners Frage. Dann: „Woher weißt du das?“

„Ich konnte eben ein Telefongespräch belauschen. Unabsichtlich.“

Er bemühte sich, möglichst wortgetreu zu wiederholen, was der Erpresser gesagt hatte.

„Dr. Hartholz ist am Boden zerstört. Wer hätte auch gedacht, welche Abgründe in ihm sind! In ihm, dem Untadeligen. Aber daß er die ausgerechnet mit Taschentüchern und Herrensocken füllen muß!“

„Da hat sich der Unbekannte was einfallen lassen“, murmelte Glockner. „Erpressung! Daraus kann eine Lawine werden. Vielleicht versucht er’s bei Dutzenden. Und die meisten, vielleicht alle, werden sich nicht an uns, die Polizei, wenden. Weil sie sich genieren. Weil sie befürchten, daß ihre Psycho-Macken bekannt werden. Du meinst, Dr. Hartholz gibt klein bei?“

„Bestimmt. Wahrscheinlich betrachtet er soeben seinen Van Dyck zum letztenmal. Dann wird er ihn einpacken, mit den Zähnen knirschen und schlottern. Jedenfalls wird er sich dem Erpresser nicht widersetzen.“

Glockner schien nachzudenken.

„Wenn sich die meisten Opfer so verhalten, erfahren wir nie, was läuft.“

„Dann wird die Dunkelziffer bei 99 oder gar 100 Prozent liegen“, meinte Tim. „Dann ist es sozusagen absolut finster.“

„Aber es gibt eine Quelle, aus der wir schöpfen können. Dadurch erfahren wir, was sich im Dunkeln tut.“

„Tickel?“

„Ja. Es liegt auf der Hand, daß sich die Erpreßten an ihn wenden. Daß sie nachfragen, ob bei ihm wirklich eingebrochen wurde. Also erfährt er, an wen sich der Erpresser wendet. Darüber muß er mich auf dem laufenden halten.“

„Mir fällt ein, Herr Glockner — vielleicht ist Lambster deshalb vorhin bei Tickel gewesen. Der Erpreßte ist schnell. Daß er sich den Hartholz vornimmt, braucht nicht sein erster Anruf zu sein. Lambster ist ja im Capitol während der Vorstellungen erreichbar.“

„Gute Idee, Tim. Ich werde mich erkundigen.“

15. Sein teuflischer Plan

Nach dem Gespräch mit Tim saß Kommissar Glockner eine Weile reglos am Schreibtisch.

Es war still im Polizei-Präsidium und still auf den Straßen. Die Winternacht hatte die Stadt fest im Griff. Wer zu dieser Stunde ohnehin schlief, schlief heute besonders fest. Selbst die Amüsierbetriebe schlossen früher als sonst. Nachtarbeiter, zum Beispiel Wachleute, bedauerten sich — so sie ins Freie mußten. Auch die Faschingsbälle zählten weniger Masken als sonst.

Glockners Blick fiel auf das gerahmte Foto, das auf seinem Schreibtisch stand.

Es zeigte Gaby und seine Frau. Beide lächelten und hatten die Köpfe einander zugeneigt. Trotz der Jahre, die zwischen ihnen lagen, ähnelten sie sich wie Schwestern.

Er preßte die Zähne aufeinander. Die Muskeln der Kiefer traten unter der Haut hervor. Für einen Moment schien die Angst um Gaby seinen Atem zu lähmen. Dann versuchte er, sich zu lockern und zum xtenmal die Gedanken zu prüfen, die seit Stunden seinen Kopf füllten. Er ging alle Möglichkeiten durch. Sie marterten ihn. Er fand nichts Greifbares. Nichts, wo man die Spur hätte aufnehmen können. Lambsters Beschattung, das wußte er instinktiv, würde nichts bringen. Sicherlich — der Typ war nicht ganz dicht. Alles sprach dafür, daß er den armen Bello auf dem Gewissen hatte. Aber die Kutte der Horror-Mönche paßte ihm nicht.

Langsam hob er die Hand. Seine Fingerspitzen berührten das Foto — so behutsam wie er Gaby manchmal über die Wange strich.

Dann griff er zum Telefon.

Es war lange nach Mitternacht. Aber er genierte sich nicht, Ottmar Tickel aus dem Bett zu schrecken.

Hatte der noch nicht geschlafen? Oder stand der Apparat auf seinem Nachttisch?

Schon nach dem zweiten Läuten hob der Psychologe ab und meldete sich mit hellwacher Stimme.

„Hier ist Glockner. Tut mir leid, daß ich stören muß. Aber es ist wichtig. Inzwischen hat sich nämlich herausgestellt, was der Einbrecher bei ihnen wollte.“

„Wie? Was? Ich... ich verstehe nicht.“ Tickel stotterte. „So... schnell haben Sie ihn gefunden?“

„Gefunden noch nicht. Aber wir werden ihn fassen. Dazu brauche ich Ihre Hilfe. Sie sehen gleich, weshalb. Es handelt sich um einen Erpresser. Er wollte offensichtlich ran an Ihre Krankengeschichten. Und das ist ihm gelungen. Jetzt hat er Material in der Hand. Er weiß Bescheid über Ihre Patienten. Zumindest über eine Auslese, die er getroffen hat. Vermutlich hat er nur lukrative (einträgliche) Opfer gewählt. Die können sich jetzt entscheiden. Entweder sie lassen sich erpressen, oder er sorgt dafür, daß ihre Komplexe, Zwänge, Triebe, Verhaltensstörungen — nennen wir’s mal: ihre Psycho-Macken — bekannt werden.“

„Neiiiiin!“ schrie Tickel.

Glockner fühlte das wie einen Nadelstich im Ohrgehäuse und hielt den Hörer etwas weiter weg.

„So ist es leider.“

„Das... das... Um Himmels willen! Herr Kommissar! Damit... In den Krankengeschichten steckt Dynamit.“

„Sie wollen damit sagen, etliche Ihrer Patienten werden peinlich berührt sein.“

„Es... kann sie zerstören. Die... die... wandern aus. Lassen sich niemals mehr blicken in dieser Stadt. Peinlich? Mancher könnte... an Selbstmord denken. Aus Scham.“

„Es scheint ja fürchterlich zu sein, was in Ihren Anamnesen (Krankengeschichten) schlummert.“

„Äh... manches.“

„Zum Beispiel?“

„Ach, wissen Sie! Es gibt da die Kaugummiklauer und Schwarzfahrer. Aber auch Brandstifter, die Alkoholiker, die Süchtigen, die Verklemmten. Manche haben Selbstmordversuche hinter sich und müssen erst wieder Freundschaft schließen mit dem Leben. Die Verklemmten denken sich manchmal die seltsamsten Sachen aus — und führen sie auch durch um seelisch auf ihre Kosten zu kommen.“

„Also tatsächlich Dynamit in der Fland eines Erpressers.“

„Wie ich sagte. Kommissar, woher wissen Sie denn, daß da Erpressung läuft? Hat sich ein Opfer an Sie gewandt?“

„Das nicht. Aber Tim hörte zufällig, wie der Erpresser telefonisch einem der Lehrer zusetzte. Sie wissen, wen ich meine?“

„Dr. Hartholz ist zur Zeit der einzige Pädagoge, der meinen Rat benötigt.“

„Ich weiß, Socken und Taschentücher. Hoffentlich läßt er das nun.“

„Ich habe ihn schon so weit, daß er nur noch die billigste Ware... äh... nimmt. Früher hat er immer die teuersten Socken gestohlen — von Größe 34 bis Größe 46. Die Taschentücher mußten aus Seide sein und mit Monogramm (Namenszeichen) verziert.“

„Na, fabelhaft.“

„Ich frage mich, Herr Glockner: Was will ein Erpresser bei Dr. Hartholz holen? Der Mann ist doch nicht reich.“

„Er besitzt eine wertvolles Gemälde. Einen echten Van Dyck. Den soll er hergeben.“

„Dann ist der Erpresser im näheren Bekanntenkreis zu suchen. Denn woher wüßte er sonst, daß...“

„Nein, nein. So einfach ist es leider nicht. Über Dr. Hartholz und sein Bild war ein Artikel in der Zeitung. Jeder in der Stadt und den umliegenden Landkreisen kann das gelesen haben. Und wir sind hier ein Ballungsgebiet mit — ich weiß nicht wieviel Millionen Menschen.“

„Leider haben Sie recht.“ Tickels Stimme schien in Aufregung und Sorge zu ersticken. „Es ist grausig, was da auf mich — auf meine Patienten zukommt.“

„Wie ich sagte, brauche ich Ihre Hilfe. Die Patienten werden sich, sobald sie erpreßt werden, an Sie wenden. Das muß ich dann umgehend von Ihnen erfahren. Wir stellen dem Kerl eine Falle. Das heißt, wir schnappen ihn, wenn er sich seine Beute abholen will. Aber dazu muß ich wissen: von wem, wie, wann und wo.“

„Verstehe. Gut.“ Tickel seufzte. „Aber... ich sehe da eine Schwierigkeit. Manche — nein, viele — werden mir untersagen, die Polizei zu verständigen. Wer seelisch so schwer befrachtet ist, daß er schon auf den Knien kriecht — also, der läßt sich lieber erpressen als daß er Ihnen ins Auge blickt.“

„Bieten Sie Ihre ganze Geschicklichkeit auf, um ihn oder sie vom Gegenteil zu überzeugen. Überreden Sie! Ich will ja gar nicht wissen, was da in dunkler Seelenecke nistet. Ich will nur den Erpresser fassen.“

Kleinlaut stimmte Tickel zu.

„Hand aufs Herz, Tickel! Wer hat sich bis jetzt bei Ihnen gemeldet?“

„Niemand.“

„Auch Hartholz nicht?“

„Auch der nicht.“

„Weshalb kam Lambster vorhin zu Ihnen?“

„Der... ach, ich wollte sowieso schon fragen, ob er der Horror-Mönch ist oder sein könnte. Als er kam, dachte ich, Sie hätten mich genannt und er würde mich jetzt zur Rechenschaft ziehen. Aber es ging nur darum, ihn ein bißchen aufzurichten. Er hatte ein seelisches Tief.“

„Im Mozart-Park, in Sichtweite seiner Villa, wurde ein toter Hund gefunden. Erschossen. Das war Lambster, ja?“ Die Leitung schien einzufrieren.

Tickel hatte die Sprache verloren.

Offenbar wurde es ihm unheimlich. Ist dieser Glockner allwissend — schien er zu überlegen.

„Darüber... also... Sie müssen das verstehen, Herr Kommissar! Ich... kann keine Auskunft geben.“

„Einen fremden Hund mir nichts, dir nichts zu erschießen — ist keine Kinderei, Herr Tickel! Außerdem wurde wahrscheinlich auf ein Mädchen geschossen, Herr Tickel! Ihr Theo Lambster scheint ein gemeingefährlicher Typ zu sein. Ihre ausweichende Antwort, Herr Tickel, ist mir Antwort genug. Im übrigen kann ich durch eine waffentechnische Untersuchung leicht feststellen lassen, ob der Hund an einer Kugel starb, die aus einem von Lambsters Gewehren stammt. Er hat doch Gewehre?“

„Ich glaube, ja.“

„Ich werde mich um ihn kümmern. Und von Ihnen höre ich, Tickel. Vergessen Sie das nicht!“

*

Tickel legte den Hörer auf, rannte ins Bad und schaufelte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Auf dem Rückweg trank er rasch zwei Gläschen Mandellikör. Er trat auf die Dachterrasse. Mit tiefen Atemzügen begann er, sein aufgewühltes Innenleben zu beruhigen.

Dieser Kommissar! Entsetzlich, wie schnell der schicksalsschwere Infos aus dem Ärmel holte!

Tickel glotzte über die Dächer der Stadt — jedenfalls über einige. Hier und da brannte noch Licht. Vereinzelte Schneeflocken, fest von der Kälte, sanken herab. Der Himmel war schwer und schwarz.

Tickel ging wieder hinein. Er schloß die gläserne Schiebetür. Fröstelnd schlang er die Arme um sich.

Er trank einen weiteren Likör, wollte noch einen, verzichtete aber. Nein, sein Kopf mußte klar bleiben! Jetzt kam es auf jede Überlegung an.

Nachdenklich leckte er das Glas aus.

Verdammt! Also ging ihm der Van Dyck durch die Lappen. Die Erpressung — das hatte er sich leichter vorgestellt. Aber noch war nicht aller Tage Abend. Der Kommissar schien an einen echten Einbrecher zu glauben. Wer würde auch auf die Idee verfallen, daß er, Tickel, ein angesehener Psychologe, in seine eigene Praxis einbrach — jedenfalls einen Einbruch vortäuschte, um hernach seine Patienten zu erpressen. Nur so war viel Geld zu holen. Seine Praxis ernährte ihn zwar. Aber er hatte mehr Schulden als Haare auf dem Kopf und mußte mindestens das große Los der Woche gewinnen, um sich zu konsolidieren (finanziell auf eine feste Grundlage stellen). Reiche Opfer waren unter seinen Patienten. Die wollte er schröpfen. Es mußte gelingen. Auch jetzt noch. Er hatte es in der Hand, den Kommissar mit Infos zu versorgen. Sollte der seine Falle aufbauen und auf den Erpresser lauern! Dort würde er bestimmt nicht erscheinen.

Anderen, dachte er, ziehe ich das Fell über die Ohren. Aber von denen erfährt Glockner nie.

Er überlegte. Als eins der ersten Opfer hatte er Lambster vorgesehen. Der war zwar als Spinner unberechenbar, aber überwiegend furchtsam. Vor allem — er besaß unglaublich viel Geld.

„Glockner will sich um ihn kümmern“, murmelte Tickel. „Ich muß ihm zuvorkommen. Je eher ich Lambster anzapfe, um so besser.“

Aus dem Bad holte er zwei Gummistücke, die er sich in den Mund schob. Zusätzlich legte er sein doppelt gefaltetes Taschentuch über die Sprechmuschel.

Schlief Lambster? Oder suchte er seine Patronen zusammen?

Tickel wählte. Es läutete viermal. Lambster hob ab.

„Ja? Hallo?“

Seine Stimme klang noch höher und schriller als sonst.

„Lambster?“

„Ja, hier Lambster.“

„Kannst wohl nicht schlafen, du Cowboy-Verschnitt.“

„Wer spricht dort?“

„Dein Erpresser, Lambster. Hier ist der Mann, dem du viel Geld geben wirst. Damit ich schweige. Denn ich weiß alles über dich.“

„Ich... verstehe nicht.“

„Du kennst doch den Psychologen Tickel. Kennst du gut, nicht wahr? In dessen Praxis bin ich eingebrochen. Es war sehr interessant, in den Krankengeschichten zu lesen. Besonders in deiner, Lambster.“

„Das... das haben Sie gemacht?“

„Die Bullen — damit meine ich nicht die Longhorn-Rinder, sondern die Polizei — würden sich die Hände reiben, wenn ich ihnen einen Tip gebe. Anonym (ohne meinen Namen), selbstverständlich. Dann hätten sie dich beim Wickel, Hundemörder. Deine Schießwut ist pathologisch (krankhaft). Wenn jemand Spaziergänger als Zielscheibe benutzt, hört bei den Bullen der Spaß auf. Sie werden dich in eine Heilanstalt bringen, Lambster. Verstehst du?“

Lambster wimmerte. „Nein, nein! Tun Sie das nicht. Sagen Sie niemandem was. Ich... ich schieße nie wieder.“

„Aber du hast auf das Mädchen geschossen. Dicht vorbei. Du hast es getan. Nur darum geht’s. Ich bin nicht dein Kindermädchen, du Waschlappen. Ich bin dein Erpresser. Hör auf zu flennen! Mein Schweigen kostet 100 000 Mark. Verstanden?“

„Ich... also, ja gut.“

„Du hast soviel Geld?“

„Och, noch viel m... fast. Nein! Bei weitem nicht. Aber ich kann’s mir borgen. Ich kann einen Kredit aufnehmen — bei meiner Bank.“

„Lüg mich nicht an. Ich habe mich über dich erkundigt. Du bist steinreich. Morgen, sobald die Bank öffnet, bist du dort und nimmst 100 000 Mark von deinem Konto. Mit dem Geld wartest du zu Hause. Um zwölf Uhr mittags rufe ich an. Dann erfährst du alles weitere.“

Er legte auf, nahm die Gummistücke aus dem Mund und gestattete sich einen weiteren Mandellikör.

16. Verschüttete Milch

Irgendwann — sehr spät in der Nacht — war Tim eingeschlafen. Er träumte Schreckliches. Alles drehte sich um Gaby. Unruhig wälzte er sich im Bett hin und her. j

Als er dann hochschreckte, war er sofort hellwach.

Dunkelheit hüllte das ADLERNEST ein. Die Luft war heiß und dumpf. Klößchen schnarchte.

Tim fühlte sich, als hätte er unter einer Dampfwalze gelegen. Er glitt aus dem Bett, tappte zum Fenster — ganze anderthalb Schritt — und schob den Vorhang beiseite. Schwer und dicht wie er war, ließ er kein Licht durch.

Draußen war immer noch Nacht. Aber sie wirkte etwas blasser. Im Schulhof brannten die Laternen, auch hinten in den Anlagen, eigentlich überall auf dem riesigen Schulgelände.

Drüben im Pauker-Silo waren nun endgültig die Lichter erloschen. Auch bei Hartholz.

Tim setzte sich auf die Bettkante und knipste die Nachttischlampe an.

Klößchen lag verkehrt herum im Bett. Er hatte sich den Rücken und den rechten Arm zugedeckt. Ein blauweiß-gestreiftes Pyjama-Bein hing über die Kante.

Hat auch unruhig geschlafen, dachte Tim und sah auf seine Uhr.

5.57 Uhr. Da fehlte nicht viel am Wecken.

Er nahm seinen Bademantel und schlurfte in den Waschsaal. Heiß-kalte Wechselduschen vertrieben die Müdigkeit.

Um 6.13 Uhr war er angezogen. Um 6.14 Uhr stand er in der Besenkammer und rief Kommissar Glockner an.

„Ich bin’s, Herr Glockner. Irgendwas Neues?“

„Nichts. Niemand hat Gaby gesehen. Alle Streifenwagen waren heute nacht unterwegs. Es hat nichts gebracht. Ich habe eben noch mal in allen Krankenhäusern nachgefragt.

Sie ist nirgendwo.“

„Wie geht es Ihrer Frau?“

„Sie hat natürlich kein Auge zugetan. Hast du geschlafen?“

„Etwas. Bin eingepennt. Mitten im Grübeln.“

„Das ist völlig in Ordnung.“

„Ich wollte nicht einschlafen. Vielleicht wäre mir noch irgendeine Idee gekommen.“

„Tim, du hast gestern geackert für zehn. Du hast alles versucht und andere Steine ins Rollen gebracht. Wie so oft. Man sucht etwas, man weiß nicht, wo man suchen soll. Man gräbt aufs Geratewohl und fördert allerlei anderes zu Tage. Den Erpresser, Tickel, Lambster — nur was Gaby betrifft, sind wir keinen Schritt weiter. Sie wurde entführt. Davon bin ich jetzt endgültig überzeugt. Ich nehme an und hoffe, daß sich der Täter heute meldet. Ob Horror-Mönch oder was weiß ich...“

„Die Pauker werden mich fragen, was mit Gaby ist?“

„Du weißt es nicht. Gestern war sie noch gesund. Gib Karl und Willi entsprechenden Bescheid.“

„Können wir nach der Schule zu Ihnen kommen?“

„Aber natürlich. Ich bin dann zu Hause.“

Niemals war der Unterricht langsamer vergangen. Tim hätte aus der Haut fahren können. Zum erstenmal, soweit er sich erinnern konnte, verzichtete er auf jegliche Aufmerksamkeit. Und wäre seine Zukunft davon abhängig gewesen — er hätte keinen Funken Konzentration (innere Sammlung) aufgebracht.

Zum Frühstück hatte er keinen Bissen genommen, aber eine ganze Kanne Tee getrunken.

Bei Klößchen schlug Kummer nie auf den Magen. Er konnte auch unter Tränen und gramgebeugt fünf Nougat-Semmeln verschlingen. Aber was er an diesem Morgen in sich hineinstopfte, schien ihn nicht zu interessieren. Er tat’s nur aus Gewohnheit. Beim späteren Schoko-Verzehr blieb er sogar unter seinem üblichen Quantum (Menge).

Der Vormittag zog sich hin.

Tims Gereiztheit nahm zu.

Sein Magen begann zu knurren.

In der vorletzten Pause holte er sich ein Glas warme Milch aus der Küche.

Die Hauptköchin, die ihn sehr mochte, sah ihn an.

„Ist was mit dir? Du siehst regelrecht finster aus, Tim. Hast du heute schon gelacht?“

„Nein. Ich bin mit dem linken Fuß zuerst aufgestanden.“

„Vergiß es. Sei fröhlich! Du hast doch allen Grund. Ein Schüler wie du! Ein Sportler mit dem Ruf! Und der zuverlässigste Kämpfer gegen alle Ungerechtigkeiten. Außerdem hast du die hübscheste und netteste Freundin. Nun lach mal!“

Tim grinste sie an.

Aber so hätte auch ein Hai gegrinst, bevor er sich die Sardine schnappt.

Die Köchin schüttelte ratlos den Kopf und goß ihm ein zweites Glas Milch ein.

Mit dem in der Hand verließ er die Küche.

Im Flur passierte es.

Das Läuten, das die Pause beendete, hallte noch zwischen den Wänden.

Ach! dachte er. Trinke ich die Milch eben während der Mathestunde.

Schüler strömten in die Klassen zurück.

Wo Tim ging, nämlich nahe der Speisesaaltür, strömte niemand.

Auf dem Handteller balancierte er das Glas.

In dem Moment wurde er hinterrücks angerempelt — und zwar rüpelhaft wuchtig.

Kliiiiir — zerbarst das Glas auf dem Boden.

Milch breitete sich aus, als wäre eine Kuh mit undichtem Euter vorbeigelaufen.

„Aus dem Weg! Paß doch auf, du Esel!“

Obermeier, der Vertrauensschüler, schien sich für eine Respektsperson zu halten. Sogar sein hämisches Grinsen gestattete er sich. Dann flog es auseinander — etwa so wie das Glas.

Es war die fürchterlichste Ohrfeige, die der Typ jemals kassiert hatte.

Er taumelte gegen die Wand. Seine Gesichtszüge gerieten durcheinander.

Das hätte ihm genügen müssen.

Aber zu allem Unglück kicherten Mädchenstimmen.

Sie gehörten den beiden einzigen Mädchen in Obermeiers Klasse. Carola Funke und Julia Plischkomanz waren hübsch und begehrt.

Sowohl um die Gunst der einen wie auch der anderen hatte Obermeier gebuhlt, war aber abgeblitzt — weil man sein ekliges Wesen wirklich meilenweit riechen konnte.

Die beiden kamen aus der Damentoilette und hatten den interessanten Teil der Szene miterlebt.

Diese Blamage! Geohrfeigt von einem aus der Mittelstufe!

Tomatenrot färbte sich Obermeiers Kopf. Daran war die Wut sicherlich mit 55 Prozent beteiligt, die Scham mit 45.

Mit einem Kriegsschrei warf er sich auf Tim.

Was Wahnsinn war! Obermeier wußte, wen er angriff. Aber die Mädchen beobachteten. Er konnte nicht zurück.

Tim verzichtete auf harte Bandagen. Trotz seiner Stinklaune ließ er Milde obwalten, beschädigte den Vertrauensschüler nicht ernsthaft, sondern beförderte ihn in die Milchlache.

Es patschte. Ein Steißbein wimmerte. Obermeier saß und verbiß sich das Wimmern, während sich seine dunkelblauen Edeljeans mit Kuhsaft anreicherten.

Lachend entfernten sich die Mädchen.

Carola rief: „Das kommt davon, wenn man jemanden absichtlich anstößt. Immer höflich sein!“

Obermeier starrte zu Tim herauf. Der runde Bauernschädel war nicht mehr rot, sondern lila.

Verblüfft blickte Tim in die glitzernden Augen.

Mal langsam! So was von Haß war ihm noch nie begegnet.

Obermeiers Stimme schien nicht aus seinem Mund zu kommen. Sie zischte.

„Dasssss wirst du büßen! Büßßßßßen! Du... Nein, nicht du! Du nur indirekt! Büßen wird es...“

Er verstummte. Sein Blick wurde flach. Er stützte eine Hand in die Milch und stand auf. Langsam.

„Wenn du deine Wut an Willi ausläßt“, sagte Tim, „setze ich dich mit dem Hintern in Salzsäure. Du hast mich absichtlich gerempelt, du blasierte (überhebliche) Null. Den Dreck hier machst du weg. Und vergiß nicht, die Scherben aufzulesen.“

Er ging an ihm vorbei zu seiner 9b, aber er spürte Obermeiers Blick in seinem Rücken. Und wie!

Mit dem Blick, dachte er, macht er mir den ganzen Sweatshirt (Sportpullover) kaputt. Dieser Haß! Der tickt ja nicht richtig. Wer so tickt, muß zu Tickel. Da kann er seinen Gemütsmüll abladen, der Vertrauensschüler.

Die sechste Stunde endete. Endlich.

Tim stocherte im Essen herum und war der erste, der aufstand. Klößchen folgte ihm mit prallgefülltem Mund.

Sie holten ihre Drahtesel und fuhren zur Stadt. Auf dem Weg ins Altstadtviertel lasen sie Karl auf.

Frau Glockners Lebensmittelgeschäft war zwar geöffnet, aber nicht die Inhaberin bediente die Kunden, sondern eine Aushilfe.

Als die Jungs ihre Räder abstellten, sah Tim durch die Schaufensterscheibe. Die Aushilfe — das war Margot Glockners Freundin, eine nette junge Frau. Giesela Liebig hatte bis vor kurzem in einem Kaufhaus gearbeitet, aber im Zuge der Personaleinsparung ihren Job verloren. Margot beschäftigte sie, so oft es ging. Leider trug der winzige Laden keine ständige Angestellte. Gieselas Miene war ernst. Sie bemerkte Tim und hob winkend die Hand, lächelte aber nicht. Also wußte sie Bescheid.

Selbst Oskar hatte einen Teil seiner Fröhlichkeit eingebüßt. Er vermißte sein junges Frauchen, begrüßte aber die Jungs wie immer. Seinem besonderen Freund Tim wäre er fast auf die Schulter gesprungen.

Der Kommissar ließ sie ein. Sein Gesicht war grau.

Margot Glockner hatte gerötete Augen. Sie brachte kein Wort hervor, legte die Arme um die Jungs und begann zu weinen.

Klößchen schluckte immer wieder, obwohl er ausnahmsweise mal nichts im Mund hatte. Karl polierte seine beschlagene Brille. Tim meinte, seine Zähne würden abbrechen, so hart schlossen sich die Kiefer.

„Wir müssen“, sagte er blechern, „noch mal darüber nachdenken — darüber, ob es irgendwen gibt, der fähig ist, ein so entzückendes Mädchen wie Gaby zu hassen. Es ist eigentlich unmöglich. Aber...“

Er hielt inne. Seltsam! Haß? Das Wort löste Unruhe in ihm aus.

Woran erinnert mich das? überlegte er.

17. Göttin des tödlichen Giftes

Gaby war steifgefroren — trotz ihrer Winterkleidung. Sie hatte geweint und jetzt keine Tränen mehr.

Nichts in ihrem dunklen Verlies änderte sich. Aber viel Zeit war vergangen.

Erschöpfung hatte sie irgendwann übermannt. Sie war eingeschlafen. Jetzt erwachte sie zum xtenmal. Sie hatte Durst. Ein Königreich für einen Becher Tee! Den Hunger konnte sie aushalten. Aber ihr Magen rumpelte.

Unter dem Deckenberg wühlte sie sich hervor.

Sie rieb sich die Augen und entdeckte — den Lichtschimmer.

Tageslicht! Ohne Zweifel.

Zwischen den Brettern, mit denen das Gitterfenster vernagelt war, blieb ein Spalt. Nicht breiter als ein Messerrücken. Trotzdem!

Sie lief zum Fenster, ertastete das Gitter und zog sich etwas hinauf.

Schien draußen die Sonne?

Um das festzustellen, reichte der Spalt nicht.

Dann, dachte sie, hat man bis jetzt vergeblich nach mir gesucht. Während der ganzen Nacht! Arme Mami! Armer Papi! Bestimmt sind sie ganz geschafft vor Sorge.

Sie horchte hinaus. Was war jetzt zu hören?

Nichts. Stille. Dann... ein dumpfer Fall. Aber das war nur Schnee, der von benadelten Zweigen rutschte. Oder eine Dachlawine.

Sie wandte sich ab.

In dem Moment hörte sie den Wagen. Ein mittelkräftiger Motor schnaufte herum. Ja, hierher! Jetzt hielt der Wagen.

Der ihres Vaters war das nicht. Den Motor des BMW kannte sie genau. Auch die Maschinen der Streifenwagen klangen anders. Das wußte sie, obwohl sie sich für Autos kein bißchen interessierte.

Ihr Herz begann zu hämmern.

Wer kam da? Retter? Oder die Horror-Mönche?

Sie tastete sich zur Tür und legte das Ohr ans Stahlblech.

Geräusche waren im Haus — über ihr. Eine Tür wurde geöffnet. Angeln knarrten. Jetzt polterten Schritte. Sie kamen die Treppe herab. Kamen zur Tür.

Gaby wich zurück. Die Tür wurde aufgeschlossen. Auch sie knarrte, als sie sich langsam öffnete — in den Raum herein.

Das Licht einer altmodischen Stallaterne zuckte über die Wände.

Einer der Horror-Mönche hielt sie in Kopfhöhe. Der Kellergang hinter den beiden war dunkel.

Sie trugen Umhänge, knöchellang. Unter einer Kapuze grinste der Totenschädel. Der zweite versteckte sich hinter einer Frankenstein-Maske.

Gaby zitterte. Es waren Masken. Sie wußte es. Aber die Wirkung war grauenvoll.

Beide waren groß. Reglos standen sie auf der Schwelle. Horror-Masken starrten Gaby an. Es war wie in einem Gespensterfilm.

Ich muß was sagen, dachte sie fieberhaft. Damit sie nicht denken, daß ich das ernst nehme. Aber was?

„Ist immer noch Fasching?“ fragte sie mit piepsiger Stimme.

Sie erhielt keine Antwort. Beide kamen herein.

Frankenstein stieß die Tür hinter sich zu.

Der Totenschädel hängte die Laterne an einen Haken in der Wand.

Frankenstein trug eine Sporttasche, die weder zur Kostümierung noch zur Stallaterne paßte. Aber das nahmen sie in Kauf. In der Tasche klirrte Metall.

„Eine schwere Prüfung steht dir bevor, Gabriele Glockner.“ Frankensteins Stimme klang dumpf, war offensichtlich verstellt. „Das gehört zu unserem Ritual (festgelegte Ordnung). Wenn du die Prüfung nicht bestehst, kommst du hier nie wieder raus. Unsere Schreckenskammer wird dann dein Grab.“

„Das... das können Sie nicht tun“, rief sie. „Was wollen Sie denn von mir? Was habe ich Ihnen getan? Ihr Benehmen ist strafbar.“

„Strafbar? Daß ich nicht lache! Wir leben nach unseren eigenen Gesetzen. Nur die haben für uns Gültigkeit. Es sind schreckliche Gesetze. Alle hier in der Stadt werden sie spüren. Aber du bist die erste.“

„Auf die Ehre pfeife ich. Ich will raus. Machen Sie sich nicht unglücklich. Mein Vater ist Kriminalkommissar. Ihm können Sie beide nicht entgehen.“

Hohles Lachen antwortete ihr. Auch der Totenschädel amüsierte sich.

Frankenstein öffnete die Sporttasche. Vorsichtig griff er hinein.

Gaby erkannte nicht sofort, was er hervorholte. Dann sah sie, daß es sich um eine Plastikschachtel handelte. Sie war durchsichtig und etwa halb so groß wie ein Schuhkarton. Irgendwas Dunkles lag darin.

Mit ausgestreckten Händen kam Frankenstein auf sie zu.

Er trug Handschuhe.

Gaby bemerkte das nur am Rande. Ihr entsetzter Blick richtete sich auf die Vogelspinne, die in der Schachtel saß.

Sie war riesengroß, schwarz behaart, widerlich.

„Die Göttin des tödlichen Gifts.“ Frankenstein verneigte sich über der Schachtel. „Eine Vogelspinne. Sie ist deine erste Prüfungsaufgabe, Gabriele Glockner. Ich nehme den Deckel ab. Du wirst hineingreifen und die Spinne berühren. Mit den Fingerspitzen. Das genügt. Aber...“

„Nein!“ schrie Gaby. „Das mache ich nicht. Nie! Nie! Das kann ich nicht. Ich liebe Tiere. Hunde, Katzen, Igel, Pferde, Hamster, Kanaries, Meerschweinchen, Zierfische — alles. Aber keine Vogelspinne.“

„Du mußt!“

Sie wich zurück, bis ihre Kniekehlen ans Bett stießen.

Frankenstein folgte ihr. Jetzt nahm er den Deckel von der Schachtel. Langsam, sehr langsam streckte er den Arm aus.

Gleich, dachte Gaby, werde ich ohnmächtig. Aber dann falle ich aufs Bett.

Ihre Beine zitterten. Kälte kroch über ihre Haut.

„Bitte, nicht!“ hörte sie sich sagen. „Wenn ich die anfasse, bleibt mir das Herz stehen.“

Nur etwa 30 Zentimeter trennten ihr Gesicht von der Schachtel.

Sie bemühte sich, die Spinne nicht anzusehen. Bestimmt konnte die springen. Wenn die jetzt raussprang und ihr ins Gesicht...

Langsam zog Frankenstein die Hand zurück. Der Deckel verschloß die Schachtel.

„Umberto“, sagte er dumpf. „Sie hat die erste Aufgabe nicht bestanden. Aber wir haben ja noch mehr.“

„Ich bemerkte es, Severin!“ antwortete der Totenschädel.

„Ihr scheint unser Ritual nicht zu gefallen. Dabei war das nur der Anfang. Der wirkliche Schrecken kommt erst noch.“

Severin Frankenstein stellte die Schachtel neben seine Sporttasche. Dann starrten beide Gaby an.

Ihr schien, als funkelten böse Augen in den Sehschlitzen der Masken.

„Jetzt weiß ich’s“, sagte sie. „Ihr seid Sadisten (Sadist = jemand, der Freude daran hat, andere zu quälen). Ich bin euer Opfer. Ihr wollt mich quälen. Euer Verhalten ist krankhaft. Ihr tickt nicht richtig. Sie, Severin, sind genau so meschugge wie Umberto. Aber ich weiß einen Psychologen. Wenn ihr zu dem...“

„Halt die Klappe!“ schrie Severin.

Er machte eine hastige Bewegung und scharrte mit dem Fuß. Für einen Moment schien es, er wolle auf Gaby eindringen und sie schlagen.

„Laß sie doch quatschen!“ zischte Umberto. „Ein bißchen Wahres ist dran. Sie weiß nur nicht, die Hübsche, wie ein bißchen Sadismus (Freude an Quälereien) das Leben würzt. Sicherlich — andere rümpfen die Nase. Aber das sind nur die Schwächlinge. Wir, die Horror-Mönche, sind stark — sind die Stärksten. Allen werden wir’s noch zeigen. Aber heute bist du dran, Gabriele Glockner.“

O Gott! dachte sie. Ich hätte das nicht sagen dürfen. Jetzt sind sie aufgebracht. Diese Sadisten! Wem bin ich da in die Hände gefallen? Warum bin ausgerechnet ich das erste Opfer?

Diesmal beugte sich Umberto über die Sporttasche.

„Jetzt kommt die schönste Aufgabe“, erläuterte er, während er kramte. „Sie ist garniert (verziert) mit deiner Entscheidung, Gabriele Glockner. Du kannst nämlich wählen. Zwischen zwei Aufgaben. Bin gespannt, was dir lieber ist.“

In der linken Hand hielt er einen bulligen Revolver, in der rechten ein Brillenetui aus silbrigem Metall.

„Heroin“, er hob das Brillenetui, „oder Russisches Roulette. Du hast die Wahl? Aber erst sollst du wissen, wie sich das abspielt.“

Er machte eine Pause. Sein Blick labte sich an der Angst auf ihrem Gesicht.

„Es geht so: Hier im Brillenetui habe ich eine Injektionsspritze. Sie ist gefüllt mit erstklassigem Heroin, dem gefährlichsten Rauschgift. Wie du sicherlich weißt — eine einzige Spritze genügt, um einen Menschen süchtig zu machen. Manche schaffen es zwar, sich zu entwöhnen. Sie kommen runter von der Nadel. Andere gehen daran kaputt. Dieses Heroin werden wir dir in die Adern spritzen — falls du dich dafür entscheidest.“

Das... das gibt es nicht, dachte Gaby. Das... darf einfach nicht wahr sein.

„Oder“, fuhr Umberto fort, „du spielst Russisches Roulette. Das geht so: Die Walze dieses Revolvers enthält sechs Patronenkammern. Aber ich fülle nur eine, lade also nur mit einer Patrone. Dann drehe ich die Walze. Niemand von uns weiß nun, wo die Patrone ist — in welcher Position, denn man kann nicht hineinsehen. Wenn die Patrone unter dem Hammer liegt, geht der Schuß los. Wenn nicht — schlägt der Hammer ins Leere und macht nur Klick. Nachdem ich die Walze gedreht habe, halte ich die Mündung an den Kopf. Oder bevorzugst du einen Herzschuß? Dann drücke ich ab. Deine Chancen stehen fünf zu eins. Aber wenn du Pech hast...“

Grinste er hinter seiner Maske?

Seine Grabesstimme hatte bei den letzten Worten gegluckst.

„Ihr... seid nicht nur... Sadisten“, stammelte Gaby. „Ihr seid Mörder.“

„Vielleicht.“ Umberto streckte die Arme aus. „Entscheide dich! Heroin oder Revolver?“

„Ihr... ihr wollt mich umbringen.“ Gabys Mund zuckte. Nein, dachte sie. Ich will nicht heulen. Nicht vor denen!

„Vielleicht wollen wir das.“

Sie hatte den Kopf gesenkt. Ihr Blick fiel auf die Sporttasche.

Die Schachtel mit der Vogelspinne stand noch immer daneben. Aber... die Spinne war in eine Ecke gerutscht. Und auf den Rücken gekippt. So lag sie. Reglos. Tot.

Ja, die Spinne war tot!!!

Unbemerkt von den beiden hatte sich diese Panne vollzogen — als Severin mit dem Fuß scharrte. Er war an die Schachtel gestoßen und hatte die Spinne auf den Rücken gekippt.

Also war die erste Aufgabe eine harmlose Sache — keine angenehme zwar, aber absolut ungefährlich.

So ist das, schoß es Gaby durch den Kopf. Sie täuschen mich. Sie weiden sich an meiner Angst. Das ist es, was sie wollen. Hinter ihren Aufgaben steckt nichts. In der Spritze ist garantiert Traubenzucker und keine Spur Heroin, und die Patrone im Revolver wird so taub sein wie die berühmte Nuß. Aber ich soll zittern, um mein Leben betteln, sie anflehen. Dann fühlen sie sich groß — und als die Stärksten, diese verklemmten Typen.

Daß sie sich nur nicht verriet! Wenn die beiden merkten, daß sie durchschaut waren — wer weiß, was denen dann einfiel!

Sie begann, mit den Zähnen zu klappern.

Ein Schauspieler hätte es nicht besser gemacht.

„Das oder das?“

Umbertos Stimme klang ungeduldig.

Er hielt ihr seine Requisiten (Zubehör) hin.

„Lieber... den... den... Revolver“, stotterte sie. „Das... ist... wenigstens... ein schneller Tod.“

Er nickte, drehte sich um, ging zur Tasche.

Vor ihren Augen lud er den Revolver.

Die Patrone sah echt aus.

Sie ist unscharf, dachte Gaby. Sie muß unscharf sein. Lieber Gott, gib, daß ich mich nicht irre! Daß die beiden nicht noch behämmerter sind als ich glaube.

Umberto trat vor sie. Er hatte die Walze gedreht.

„Herz oder Schläfe?“

Heldenhaft deutete Gaby auf ihre Stirn. Etwas zu heftig zitterte sie dabei mit Hand und Zeigefinger. Fast hatte sie sich am Auge verletzt. Dann wühlte sie den Finger in ihren Goldpony.

Umberto drückte ihr die Mündung an den Kopf.

Sie spürte das Metall.

Und wenn die Patrone nun doch... scharf ist?

Sie schloß die Augen.

„Ich zähle bis drei“, sagte Umberto. „Dann drücke ich ab. Du kannst noch mal schnell an deine Eltern denken, Gabriele Glockner. An deinen Köter und deine blöden Freunde. Eins... zwei... und...“

18. Die Sache mit Hansi

Das Wohnzimmer der Familie Glockner hatte schon viele fröhliche Feste gesehen. Aber an diesem Freitag im Februar herrschte bedrücktes Schweigen, und ohnmächtige Sorge stand in allen Gesichtern.

Jeder dachte nach. Gab es wirklich keine Spur?

Oskar winselte leise und legte Margot Glockner den Kopf aufs Knie. Sie streichelte ihn, gedankenverloren. Für den verwöhnten Vierbeiner war das nicht genug Hinwendung.

Verstört lief er zu seinem Herrchen, dem Kommissar, wo er zwar einige Streicheleinheiten einheimste, aber noch nicht genug hatte. Seufzend legte er sich auf Tims Füße, wälzte sich herum und hielt alle Pfoten in die Höhe.

„Ich hab’s!“ brüllte Tim, bückte sich und kraulte Oskars Bauch. „Nicht die Lösung, aber es könnte eine Spur sein, eine verheißungsvolle! Zum Henker, Willi, Karl! Warum fällt uns das nicht früher ein?“

„Mir fällt auch jetzt noch nichts ein“, sagte Klößchen. Karl hob die Achseln, um auch seinen geistigen Leerlauf anzudeuten.

Emil und Margot Glockner zeigten gespannte Mienen. „Sie beide“, meinte Tim, „können nichts davon wissen. Aber bei mir stand was auf der psychischen Pipeline (Rohrleitung). Ich glaube nämlich, daß dort — zwischen Gehirn und Unterbewußtsein — die Erleuchtung gelauert hat. Aber sie brannte bis eben auf Sparflamme. Und der gedankliche Anstoß kam von dem Wort Haß. Das hat es ausgelöst. Haß ist das Stichwort.“

„Also“, sagte Karl, „bis jetzt gibst du Rätsel auf.“

„Erinnert euch doch! Es war am ersten oder zweiten Advent, jedenfalls vor Weihnachten. Als uns Angelika Schmählich eingeladen hatte...“

„Schokoladentorte!“ rief Klößchen. „Die gab’s. Entsinne mich genau. Mit Aprikosenfüllung.“

Tim warf ihm einen Blick zu, der wie eine Ohrfeige klatschte. „Es geht nicht um die Torte. Es geht um den Psycho-Fall, den uns Angelika schilderte. Hansi — so nannte sie denkleinen Jungen. In Wahrheit hieß er anders. Aber sie darf ja ihre Problem-Patienten nicht namentlich nennen.“

„Ich weiß von keinem Hansi“, sagte Klößchen.

„Aber ich!“ Computer-Karls Augen blitzten hinter der Nickelbrille. „Mann, Tim! Hast recht. Das spielt ja brandheiß hinein.“

Tim wandte sich an die Glockners.

„Hansi ist erst sieben, frisch eingeschult. Auf dem Nachhauseweg von der Schule kürzt er manchmal ab, was er eigentlich nicht darf. Er stiefelt dann über das total einsame Gelände hinter dem Thaldorfer Güter-Bahnhof. Dort hat er das grausige Erlebnis gehabt. Nämlich: Zwei junge Männer — so knapp an die Zwanzig — haben ihn gepackt und in ihren Wagen gezerrt. Ihm, Hansi, wurde gedroht, sie würden ihn schlachten. Sie haben ihm die Augen verbunden und sind mit ihm weggefahren — ziemlich weit, vermutlich hinaus aus der Stadt. Hansi wurde in einen dunklen Kellerraum geführt. Dort nahmen sie ihm die Augenbinde ab. Mindestens zwei Stunden lang wurde er dann seelisch gefoltert. Das heißt, sie machten ihm Angst. Gräßliches drohten sie ihm an. Im Nebenraum wäre ein kinderfressendes Ungeheuer. Dem werde er vorgeworfen. Aber vorher würde ihm eine Hexe alle Finger abschneiden. So in dem Stil ging es weiter. Der arme Hansi hat sich in die Hose gemacht und die letzte Träne vergossen. Als den Mistkerlen die Quälerei genügte, haben sie ihm wieder die Augen verbunden und ihn zum Güter-Bahnhof zurückgebracht. Zu Hause wurde Hansi bestraft. Seine Eltern glaubten nicht, was er erzählte, vermuteten vielmehr, er wäre im Zoo gewesen oder irgendwo strawanzt (sich herumtreiben). Aber der Junge war völlig verstört, hatte Alpträume und wurde täglich blasser. Sie brachten ihn zu Angelika Schmählich. Sie sollte feststellen, ob Hansi die Wahrheit sagte. Er log nicht. Zu dem Ergebnis kam sie. Von den beiden Peinigern lieferte er allerdings eine ziemlich ungenaue Beschreibung, was vielleicht daran liegt, daß sich seine Seele nicht erinnern will. Hansis Eltern hätten Strafanzeige erstattet — gegen Unbekannt. Aber dazu kam es nicht mehr, denn der Vater verunglückte schwer. Er verlor einen Unterschenkel. Die neuen Sorgen überschatteten Hansis seelische Verletzung. Anzeige ist wohl bis heute nicht erfolgt. Niemand ermittelt also gegen die beiden Quäler. Hansi mußte weiterhin psychologisch betreut werden, um den Schrecken abzubauen. Anfangs hatte sich Angelika um ihn gekümmert. Aber dann fuhr sie für einen Monat nach Wien — wegen beruflicher Weiterbildung. Tickel setzte Hansis Therapie (Behandlung) fort.“

Kommissar Glockner sah enttäuscht aus.

„Tja, Tim. Mag sein, daß da zwei bösartige Typen ihr Unwesen treiben. Gehört habe ich noch nichts davon. Aber der Junge ist sieben. Gaby wird 14. Ich sehe da keine Parallele (ähnlicher Tatbestand).“

Tim lächelte wie der Vorsitzende im Rat der Weisen. Aber es wirkte nicht überheblich.

„Diesmal ist es so, Herr Glockner: Karl, Willi und ich sehen den Wald vor lauter Bäumen nicht. Wir haben nämlich zwei Typen auf der Schule, denen der Haß in der Leber sitzt — oder in der Galle. Ich weiß nicht, wo dieses zerstörerische Gefühl sein Hauptquartier hat. Jedenfalls sind die Mistkerle bei uns dafür bekannt, daß sie ihre Stinklaune an jüngeren, also kleinen und schwächeren Schülern auslassen. Aber nicht nur das. Sie sind regelrechte Sadisten, hauen mit Schikane nur so um sich. Als Karl und ich darüber nachdachten, wer von der Penne als Horror-Mönch in Frage käme — streiften wir die beiden mit einem Gedanken. Ich war der Blödmann, der das dann wieder in die Kiste gepackt hat. Weil ich mir die beiden in Mönchskutte nicht vorstellen kann. Aber was heißt das schon!“

„Ich weiß, wen du meinst“, krähte Klößchen. „Hasso Feindt und Horst Obermeier.“

Tim nickte.

Karl wiegte den Kopf, hielt aber seine Bedenken zurück.

„Heute vormittag“, setzte Tim seine Überlegung fort, „hat sich Obermeier verraten.“

„Echt verraten?“ fragte Karl.

„Hat er. Mitten im Haß sind ihm verräterische Worte rausgerutscht. Aber ich war zu vernagelt. Ich dachte, er meint Willi. Nach der Keilerei, bei der Obermeier den kürzeren zog, hat er mich angezischt: Das wirst du büßen. Büßen!!! Nein, nicht du! Du nur indirekt. Büßen wird es... An der Stelle hat er die Zunge zwischen die Zähne genommen und den Namen verschluckt. Jetzt weiß ich, daß er nicht Willi gemeint hat, sondern Gaby.“

„Du magst die beiden nicht“, sagte Glockner. „Vielleicht bist du voreingenommen. Trotzdem — überprüfen müssen wir sie. Erst rede ich mal mit Angelika Schmählich. Vielleicht konnte Hansi seiner ungenauen Beschreibung später was Brauchbares hinzufügen.“

Er stand auf. Ein Hoffnungsschimmer lag auf seinem Gesicht.

„Mein Gott!“ Margot Glockner preßte die Hände zusammen.

Tim klatschte Oskar abschließend auf den Bauch und schnellte hoch.

„Wir kommen mit, nicht wahr?“

19. Angstforscher

Klick!

Der Druck der Revolvermündung wich von Gabys Stirn. Umberto lachte auf.

„Glück gehabt, was?“

Gaby öffnete die Augen. Ihr Mund war ausgetrocknet — und das nicht nur, weil sie Durst hatte.

Severin sagte: „Weil’s so schön war, Umberto, mach’s noch mal. Siehst du nicht, daß es der Hübschen Spaß macht! Sie hat ein Gesicht wie Milch und Blut. Das heißt — hähähäh — im Moment ist es mehr wie Milch.“

„Bitte!“ flüsterte Gaby. „Nicht noch mal! Ich... ich... ertrage das nicht.“

Umberto zögerte. Dann ließ er den Revolver sinken und trat zurück.

„Du hast Angst, nicht wahr? Sag, daß du Angst hast. Du hattest noch nie soviel Angst wie jetzt.“

„Was denkt ihr denn!“ schrie sie. „Natürlich habe ich Angst. Es ist mein Leben, mit dem ihr spielt.“

„Hörst du, Severin, sie hat Angst. Sie ist völlig kaputt vor Angst. Merkst du’s, Severin. Wenn die Menschen Angst haben, kann man mit ihnen machen, was man will. Versetz sie in Angst, und sie gehorchen dir.“

„Auf den Trichter sind schon viele gekommen, Umberto. Aber die meisten haben nicht den Mut, Angst zu verbreiten. So was ist uns vorbehalten. Wir kennen die Mittel und wenden sie an.“

Wahnsinnige sind das, dachte Gaby. Was brüten die aus in ihren verkorksten Gehirnkästen?

Umberto nahm die Tasche auf, legte den Revolver hinein und holte eine gefüllte Einkaufstüte heraus.

„Hier ist was zu essen und eine Flasche Cola. Mach’s dir gemütlich.“

„Wollt ihr mich hier lassen?“

„Was denn sonst?“

„Wenn ich hier noch länger bleibe, hole ich mir eine Lungenentzündung. Bitte, laßt mich gehen.“

Die Masken wandten sich einander zu. Offenbar tauschten sie auf diese Weise Blicke.

„Heute abend lassen wir dich frei“, sagte Severin. „Denn mehr Angst als jetzt können wir dir nicht verabreichen. Sonst bleibst du auf der Strecke. Technisch ist deine Freilassung nicht ganz einfach. Wir müssen warten, bis es dunkel ist. Zu unserer eigenen Sicherheit. Dann werden dir die Augen verbunden. Irgendwo in der Stadt setzen wir dich aus.“

Umberto nahm die Tasche, Severin die Laterne.

Sie schlossen Gaby ein, stiegen die Treppe hinauf und gelangten in das Erdgeschoß eines baufälligen Hauses.

Das Gebäude, eine ehemalige Villa, stand in einer Mulde, etwa 15 Kilometer von der Stadtgrenze entfernt. Das Gelände ringsum war häßlich. Stadtwärts lag das Industrieviertel mit seinen qualmenden Schloten.

Vor einem Jahrhundert hatte ein Fabrikant die Villa ,Marienburg’ erbaut. Nun stand sie schon lange leer. Sie verfiel. Niemand kümmerte sich darum. Einen Käufer für Gebäude und umliegendes Grundstück zu finden, war aussichtslos. Aus besonderem Grund.

In der Nähe hatte man — verborgen unter einer dünnen Erdschicht — Fässer mit hochgiftigen, industriellen Abfallprodukten gefunden. Ein Umweltskandal, der damals die Gemüter erregt hatte. Etliche Fässer waren ausgelaufen. Der Boden galt als verseucht.

Deshalb wurde diese Gegend gemieden. Niemand kam her. Umberto und Severin konnten sicher sein, daß ihre Schreckenskammer unentdeckt blieb.

In der Veranda legten sie ihre Kostümierung ab: Umhänge, Masken, Handschuhe. Alles wurde in einen Koffer gepackt.

„Phantastisch!“ meinte Severin. „Ich fühle mich unheimlich gut. Habe mich noch nie so gut gefühlt wie jetzt als Angstforscher. Eines Tages wird das ein wissenschaftliches Fach. Mit echten Versuchen. Und zwar auf der Grundlage wie hier bei uns. Wissenschaft ist das. Und du Armleuchter gibst ihr recht!“

„Was?“ schnappte Umberto. „Wieso bin ich ein Armleuchter?“

„Sie nennt uns Sadisten. Du sagst, ein bißchen Wahres sei dran. Ein bißchen Sadismus sei die Würze des Lebens. Dagegen verwahre ich mich. Ich bin Angstforscher.“

„Mach dich nicht lächerlich!“ Umberto schloß den Koffer. „Dir schwillt doch die Brust, wenn sich deinetwegen jemand in die Hose macht. Ist das vielleicht Wissenschaft, heh? Und überhaupt: Warum haben wir uns denn gerade die Glockner gekascht, heh? Nicht wegen der Angstforschung. Sondern um ihr den Hochmut zu knicken. Damit sie die Nase nicht so hoch trägt. Und vor allem damit ihr Freund — der Mistkerl — in seinem Sweatshirt Fracksausen kriegt. Deshalb! Aus Wut und Rache haben wir sie malträtiert (gequält).“

Severin knurrte. „Bei mir spielt noch was anderes eine Rolle.“

„Aha?“

„Ich liebe das Prickeln der Gefahr.“

„Ich auch.“

„Aber nicht so wie ich.“

„Mindestens so. Wollen wir wieder darüber streiten?“

„Mit dir kann man nicht reden.“

„Heute abend nimmst du die Totenkopfmaske.“

„Weshalb?“

„Weil mir die Nasenlöcher nicht passen. Ich kriege kaum Luft darunter.“

„Von mir aus.“

Sie gingen ins Freie. Den Koffer nahmen sie mit.

Hinter dem Gebäude parkte ihr Wagen.

Das Gelände ringsum war schneebedeckt.

Einige Baumskelette standen noch auf dem verseuchten Boden. Aber sie standen nur, wuchsen nicht mehr und trugen auch im Sommer keine Blätter.

*

Tim saß neben Kommissar Glockner auf dem Beifahrersitz. Karl und Klößchen hingen im Fond.

Schneewolken trieben über der Stadt. Ab und zu blinzelte die Sonne durch. Ab und zu fielen Flocken.

In der Kannengießer-Straße zirpte das Sprechfunkgerät unter Glockners Armaturenbrett.

Er nahm den Hörer ans Ohr und meldete sich.

„Wollte nur mitteilen“, ließ sich die Stimme von Kriminal-Assistent Jansen vernehmen — deutlich für alle, „daß ich auf dem Posten bin. Ecke Mozart-Park. Theo Lambster hält sich im Garten auf. Und er benimmt sich seltsam.“

„Was meinen sie mit seltsam, Jansen?“

„Vielleicht schnappt er über. Er rennt auf und ab, scheint Selbstgespräche zu führen. Vielmehr: Er beschimpft jemanden, stößt Drohungen aus. Oder seine Hand fährt zur Hüfte und er reißt einen eingebildeten Colt aus der Halfter. Vermutlich ist er gerade in mörderische Duelle verwickelt. Der gehört in eine Gummizelle, Kommissar.“

„Beobachten Sie ihn weiter.“

„Jetzt kommt er zur Straße. Ich glaube, er will weg.“

„Zu Fuß?“

„Nein. Sein Landrover parkt am Rand.“

„Bleiben Sie dran. Aber er darf Sie nicht bemerken.“ Glockner bog in die Sigmund-Allee.

Sie hielten vor Angelikas Adresse und hätten nicht später kommen dürfen.

Eben verließ die nette Psychologin das Haus.

Sie trug einen weißen Ledermantel mit künstlichem Pelzkragen und hatte den dunklen Schopf zum Pferdeschwanz gebunden.

Von ihrer Schulter baumelte eine Tasche.

Tim sprang aus dem Wagen.

„Angelika! Ein Glück, daß wir Sie noch erwischen.“

„Hallo, Tim!“ lächelte sie. Dann bemerkte sie die andern und dehnte ihr Lächeln aus.

Sie beugte sich in den Wagen und streckte dem Kommissar die Hand entgegen.

„Tag, Herr Glockner. Ich will gerade zu Tickel. Und ihm — wie Sie mir sagten — die Kette zurückbringen.“

Glockner nickte. „Steigen Sie ein! Wir bringen Sie hin. Unterhalten können wir uns unterwegs.“

Angelika glitt auf den Beifahrersitz.

Tim quetschte sich zu seinen Freunden in den Fond.

„Ist es wegen der Brillantkette?“ fragte Angelika. „Ich hätte Sie sofort angerufen — wie wir vereinbart haben — und Ihnen geschildert, wie er reagiert.“

„Entweder er fällt aus allen Wolken“, Glockner blinkte und fädelte den BMW in den Verkehr ein, „oder er weiß genau, daß die Kette nicht gestohlen wurde. Und ist nur beleidigt, weil Sie das Geschenk nicht annehmen. Aber um die Kette, Angelika, geht es im Moment nicht. Sondern...“

Er sagte es und fügte an, was Tim geschlußfolgert hatte. „Deshalb, Angelika, unsere Frage: Hat ihr siebenjähriger Patient, der kleine Hansi, noch irgendwas über seine Peiniger gesagt?“

„Nein, nichts. Ich habe auch damals nicht mehr nachgebohrt. Und jetzt — also mit Gabys Verschwinden hätte ich die beiden Unbekannten nicht in Verbindung gebracht.“

„Wie hat Hansi — bleiben wir bei dem Namen — die beiden beschrieben?“

„Beide seien groß — und gut gekleidet gewesen. Etwa 20 Jahre alt. Aber aus dem Blickwinkel eines Siebenjährigen ist jeder, der mehr als zwölf Jahre zählt, mindestens 20. Das Auto war einmal rot, einmal braun. Einmal wußte er die Farbe nicht mehr. Gedrängt habe ich ihn, wie gesagt, nicht. Ich mußte das grausige Erlebnis mit ihm aufarbeiten. Die Frage nach den Tätern geriet zwangsläufig in den Hintergrund. Aber .

„Ja?“

„Den Kollegen Tickel schätze ich da anders ein.“

„Nämlich?“

„Er hat Hansi bestimmt gelöchert. Wie sahen die beiden aus? Was haben sie gesagt? Wie sich angeredet?“

„Wir werden es gleich hören“, meinte Glockner. „Wissen Sie, ob Tickel in seiner Praxis ist?“

„Ist er“, nickte sie. „Die Tür wurde heute vormittag repariert. Ich rief ihn eben an und sagte, daß ich vorbeikomme.“

In der Adler-Straße war Betrieb.

Aber Tim entdeckte Theo Lambsters Landrover sofort.

Der Wagen hielt vor dem Bürohaus, in dem Tickel seine Praxis hatte.

Der Filmvorführer hetzte zum Eingang.

„Heh!“ meinte Karl, der ihn jetzt ebenfalls entdeckt hatte.

Glockners Sprechfunkgerät zirpte.

„Kommissar“, tönte Jansen, „Lambster ist in die Adler-Straße gefahren und betritt soeben Haus Nummer elf, ein Bürohaus. Er wirkt aufgeregt.“

„Ich habe es gesehen“, erwiderte Glockner. „Werfen Sie einen Blick in den Rückspiegel, dann entdecken Sie uns!“

„Tatsächlich!“

Jansen fuhr unmittelbar vor ihnen — in einem unauffälligen VW. Winkend hob er die Hand.

Glockner sagte ihm, er solle in Sichtweite warten.

Sie fanden keinen Parkplatz.

Der Kommissar parkte schließlich auf dem Bordstein — an unerlaubter Stelle — und lehnte das Schild POLIZEI in die Windschutzscheibe.

„Wir begleiten Sie, Angelika. Aber wir bleiben im Flur und verhalten uns mäuschenstill, während Sie Tickel die Kette bringen. Zwar ist dieser Lambster jetzt bei ihm — den wir, wie Sie von den Jungs wissen, für Bellos Mörder halten. Ja, dieser Kerl — der da eben reinlief! Aber ich glaube nicht, daß Tickel Sie warten läßt. Allemal sind Sie ihm lieber als sein verdrehter Patient.“

Sie traten ins Haus.

Die Tür zu Tickets Praxis im dritten Stock war wieder heil — aber sie stand offen.

Der Vorraum — ein Wartezimmer — war mit bequemen Polstermöbeln ausgestattet. Auf dem Tisch lagen Journale.

Erstaunt hörten sie das Gebrüll.

Es kam aus dem hinteren Raum, dem Praxisraum, wo Tickel seine ratsuchenden Patienten seelisch auseinandernahm und dann wieder zusammensetzte.

Die Tür war geschlossen.

Aber Lambsters schrille Stimme entwickelte eine unvermutete Lautstärke.

Angelika zögerte. Fragend sah sie Glockner an.

Ohne ein Wort, aber mit ausgebreiteten Armen schob er alle in den Vorraum. Hinter sich schloß er lautlos die Tür.

20. Zeitlicher Fehler

Tickel grinste. Er hatte das Formular ausgefüllt, das für seine Versicherungs-Gesellschaft bestimmt war.

Der kurze Bericht enthielt Angaben über den Einbruch in seine Praxis. Als Verlust hatte er die Brillantkette aufgeführt. Wert 10 000 DM.

Somit, dachte er, kostet mich Angelikas Geschenk keinen Pfennig. Wozu bin ich versichert — gegen Einbruch, Diebstahl und überhaupt alles? Sollen die endlich mal zahlen!

Er hob den Kopf, als jemand ins Vorzimmer stürmte.

Krachend fiel die Eingangstür zu — sprang aber gleich wieder auf, wie er hörte. Irgendwas mit dem Schloß stimmte nicht. Schlampige Reparatur!

Lambster kam herein. Er hatte nicht geklopft. In seinem Teiggesicht stand ein Ausdruck, den Tickel nicht sofort deuten konnte.

Aha! dachte er. Er kommt spät, aber er kommt. Ausweinen will er sich, der Widerling. Weil’s da einen bösen Erpresser gibt, der ihm an den Geldbeutel geht.

Vorhin, Punkt 12 Uhr mittags, hatte er — wie vereinbart — den Filmvorführer abermals angerufen. Mit verstellter Stimme und drohendem Ton. Ob die 100 000 DM bereitstünden — hatte er sich vergewissert. Lambster hatte weinerlich bestätigt und Weisung erhalten, auf den nächsten Anruf zu warten.

Grätschbeinig baute sich Lambster vor dem Schreibtisch auf.

Nanu? Dieser tückische Blick! Der vorgereckte Kopf! Eine drohende Gebärde.

„Tag, mein lieber Lambster!“ lächelte Tickel. „Nehmen Sie doch Platz!“

Ein böses Grinsen überzog Lambsters Teiggesicht. Im nächsten Moment schwemmte ihm die Wut eine rote Woge unter die Haut.

„Ich bin nicht Ihr lieber Lambster!“ brüllte er. „Ich werde Sie umbringen, Sie verdammter Hund!“

Tickel erstarrte. „Wie bitte? Was ist los?“

Der Filmvorführer zog die Hand aus der Tasche. Ein riesenhafter Revolver wurde auf Tickel gerichtet.

„Erpresser!“ schrie Lambster. „Elender Erpresser! Scheinheiliger Lump! Aber ich habe Sie durchschaut.“

Tickels Herzschlag setzte aus. Das Lächeln fiel aus seinem Gesicht.

Um Himmels willen! Was habe ich falsch gemacht? Wieso kommt mir dieser Dummkopf auf die Schliche?

„Wie bitte? Was meinen Sie, Lambster? Ich verstehe kein Wort. Bitte, bleiben Sie ganz ruhig. Zusammen werden wir Ihr Problem bestimmt lösen. Erst legen Sie doch mal dieses scheußliche Ding weg!“

„Durchschaut!“ brüllte Lambster. „Durchschaut habe ich Sie! 100 000 Mark wollen Sie mir abknüpfen. Aber Sie sind gestolpert, Tickel. Verraten haben Sie sich. Ein Fehler ist Ihnen passiert. Hahahah! Der bricht Ihnen jetzt das Genick.“

„Was ist denn los? Ich verstehe immer noch nicht, wovon Sie reden. Wir...“

„Dann hören Sie mal zu, Sie falscher Hund! Gestern abend wurde in Ihre Praxis eingebrochen, nicht wahr? Sie haben es mir erzählt, als ich nachts bei Ihnen war. Sogar eine Brillantkette — wie schrecklich — wurde Ihnen geklaut. Tja, und ich erzählte Ihnen in meiner Not, was ich abends getan hatte. Meine Schießwut! Daß ich im Mozart-Park den Köter erschossen habe. Und wie ich das Mädchen erschreckte, indem ich mit einem Meisterschuß den Baum traf — dicht neben ihr. Das alles hörten Sie, brühwarm. Und dann, Tickel! Wie geht’s weiter? Heh?“

Der Psychologe schwieg. Kalter Schweiß trat ihm auf die Stirn.

„Kaum bin ich wieder zu Hause“, fuhr Lambster fort, „werde ich von dem Erpresser angerufen. Er sagt, der Kerl, daß er in Ihre Praxis eingebrochen ist und die Krankengeschichten gelesen hat. Tja, und womit setzt er mich unter Druck? Einen Hundemörder nennt er mich. Daß sich die Bullen freuen würden, wenn sie mich kriegen. Weil ich auf das Mädchen geschossen habe.“

Verflucht! Tickel konnte kaum atmen. Warum war ihm das passiert? Ein so grober Fehler!

„Jetzt begreifen Sie, wie?“ Lambster beugte sich vor. „Vom Hund und dem Mädchen steht kein Wort in meiner Krankengeschichte. Kann gar nicht! Denn Sie hatten es gerade erst erfahren, und der Einbruch war vorher. Muß ein verdammt schlauer Erpresser sein! Eine Art Hellseher, wie? Einer, der Dinge weiß, die noch gar nicht passiert sind. Nur Sie, Tickel, wußten vom Hund und vom Mädchen. In Ihrer Geldgier haben Sie die Logik versäumt. Und ich war so aufgeregt! Sonst hätte ich’s gleich gemerkt — heute nacht daß nur Sie der Erpresser sein können. Sie selbst sind in Ihre Praxis eingebrochen, um einen Unbekannten vorzutäuschen. Den Erpresser! Aber es ist kein verdammt schlauer Erpresser. Kein Hellseher! Es ist nur ein Dummkopf namens Tickel. Sicherlich bin ich nicht der einzige, den Sie ausnehmen wollen? Wieviele Ihrer Patienten haben Sie schon erpresst? Sie wissen ja soviel über sie. All die peinlichen Dinge! Die Psycho-Macken! Tolle Möglichkeiten zur Erpressung. Das haben Sie gedacht, wie? Und die Brillantkette, von der Sie sprachen? Haben Sie sich selber geklaut?“

Tickel zog sein Taschentuch und tupfte sich den Schweiß von der Stirn.

„Ich sehe, Lambster, daß meine Behandlung Erfolg hat. Ich bin begeistert von meiner Methode. Herrlich! Ich glaube, wir sind jetzt einen großen Schritt weiter. Sie haben recht. Ich habe den Erpresser gemimt. Aber doch nicht, um Ihnen tatsächlich 100 000 Mark abzuknöpfen? Nein! Niemals! Nein! Einen Schreck wollte ich Ihnen einjagen. Damit Sie nie wieder...“

Er stockte.

Die Tür zum Vorraum öffnete sich.

Kommissar Glockner trat ein. Ihm folgten Angelika Schmählich, Tim, Karl und Klößchen.

Lambster wirbelte herum.

Der Revolver aus seiner Waffensammlung war fast 100 Jahre alt. Ob man ihn noch gebrauchen konnte, war fraglich. Aber er sah gefährlich aus.

Von der Waffe hatte Glockner nichts geahnt. Er hätte es auch nicht für möglich gehalten, daß der Filmvorführer völlig ausrastet.

Es kam überraschend. Glockner blickte in die Mündung der Waffe. Sofort blieb er stehen.

„Keine Bewegung!“ brüllte Lambster. „Ich fühle mich bedroht. Alle bedrohen mich. Aber ich kann mich wehren.“

„Legen Sie die Waffe weg!“ sagte Glockner ruhig.

„Nein!“ Lambsters Gesicht verzerrte sich. „Sie haben gelauscht, wie? Sie haben alles gehört. Jetzt wissen Sie, daß ich den Hund erschossen habe. Und... Festnehmen wollen Sie mich. Aber ich werde mich verteidigen bis zum letzten Blutstropfen.“

Unmerklich schob sich Tim neben den Kommissar.

Lambsters Hand zitterte.

War seine Waffe geladen?

Dieser Mistkerl, dachte Tim. Also doch! Er hat Bello erschossen. Und Tickel ist der Erpresser. Man glaubt es nicht! Lambster hat völlig richtig erkannt, was da läuft. Eine neue Behandlungsmethode? Zum Lachen!

Lambster wich vor dem Kommissar zurück.

Noch zwei Schritte — und der Filmvorführer stieß gegen die Schreibtischkante.

Erschrocken blickte er sich um. In diesem Moment zeigte die Revolvermündung nicht mehr auf Glockner, sondern zum Fenster.

Sofort schnellte Tim vor. Seine Handkante schmetterte auf Lambsters Unterarm. Der Revolver polterte zu Boden. Lambster brüllte auf, Tim packte ihn. Der Kerl leistete Widerstand. Aber Tim setzte einen seiner besten Judogriffe an.

Lambster flog gegen den vorderen der beiden Karteischränke, krachte zu Boden und blieb liegen.

Die Erschütterung löste ein mittleres Erdbeben aus.

Fünf Schubfächer öffneten sich. Eins glitt aus den Schienen und fiel auf Lambster. Krankengeschichten flatterten, Tonbänder entrollten sich. Lambster wurde unter alldem begraben.

Es war das L-Fach.

Und auf Lambsters Gesicht gelandet war — seine eigene Krankengeschichte.

Jetzt ging’s Schlag auf Schlag.

Dem Filmvorführer wurden Handschellen angelegt. Glockner erklärte Tickel, daß er festgenommen sei. Der Psychologe brach zusammen. Zitternd hockte er hinter seinem Schreibtisch. Wie hypnotisiert starrte er auf die Brillantkette, die Angelika aus ihrer Tasche nahm.

Glockner entdeckte das ausgefüllte Formular für die Versicherung, das immer noch auf dem Schreibtisch lag.

„Das kommt also hinzu — zu Ihren Erpressungen, Tickel. Versuchter Versicherungsbetrug.“

Karl wurde auf die Straße geschickt, um Jansen zu holen.

Glockner rief im Präsidium an. Dann wandte er sich an den Psychologen.

„Sie hatten — oder haben noch — einen siebenjährigen Jungen in Behandlung, der Ihnen von Fräulein Schmählich geschickt wurde. Sie wissen, wen ich meine?“

Tickel nickte.

„Anfangs konnte der Kleine seine beiden Peiniger nicht hinreichend beschreiben — wie wir wissen. Ist das so geblieben?“

Tickels Hände krampften sich um die Schreibtischkante. Schon seit Minuten.

Wenn er sich nicht bald lockert, dachte Tim, bricht er die Kante ab. Himmel, ist der jetzt mies drauf! Logo! Er weiß, daß er sich ruiniert hat.

„Nein“, murmelte Tickel. „Meine... meine Behandlung... hatte Erfolg. Der... Junge ist psychisch wieder im Lot.“

„Und kann jetzt seine Peiniger genauer beschreiben?“ fragte Glockner.

„Ja.“

„Wie hat er sie beschrieben?“

Tickel furchte die Stirn. Er mußte nachdenken.

„Pickel!“ meinte er dann. „Ja, der eine habe das Gesicht voller Pickel und...“

„Hasso Feindt!“ rief Tim. „Der! Keiner auf der Schule hat soviele Pickel wie er. Ein Streuselkuchengesicht! Also liegen wir richtig. Wußte ich’s doch!“

„Au Backe!“ meinte Klößchen. „Sind wir also auf der richtigen Spur. Und wo Hasso Feindt ist, fehlt Obermeier nicht. Ich konnte die beiden noch nie leiden.“

„Wurde auch der andere beschrieben?“ fragte Glockner. Tickel nickte eifrig. Er begriff, wieviel von seiner Aussage abhing. Er bemühte sich, einen guten Eindruck zu machen. Vielleicht wurde ihm das angerechnet.

„Ja. Der Kleine machte das gut. Den zweiten hat er noch besser geschildert. Ein großer, aber sehr dürrer Bursche sei das gewesen — mit kugeligem Kopf. Mit einem Murmel-Kopf - so hat er gesagt. Und die Ohren so!“

Mit den Händen deutete er Segelohren an.

„Das ist Obermeier“, sagte Tim. „Exakt. Jetzt gibt’s keinen Zweifel mehr.“

21. Beim Gespensterhaus

Ein Streifenwagen traf ein.

Tickel und Lambster wurden ins Präsidium gebracht. Kriminal-Assistent Jansen besorgte das.

Angelika Schmählich nahm sich ein Taxi und fuhr zu Frau Senf, bei der sie sich telefonisch angemeldet hatte. Es war an der Zeit, sich um Natascha zu kümmern. Sie war heute nicht in der Schule gewesen, sondern hatte — ohne daß ihre Mutter davon wußte — überall nach Bello gesucht: im Tierheim, im Mozart-Park und auf den Straßen.

Glockner, Tim, Karl und Klößchen fuhren zum Internat.

Feindts Auto, ein rotes Coupé, stand nicht auf dem Parkplatz. Die Bude SCHNECKENHAUS war leer.

„Mir fällt ein“, sagte Tim: „Feindt hat eine Schreibmaschine. Herr Glockner, wie heißt das Fabrikat, auf dem die Horror-Mönche den Zettel geschrieben haben?“

„Tippiflott!“

Tim bückte sich vor Feindts Bett und zog einen Schreibmaschinenkoffer hervor. Die Maschine war drin.

„Eine Tippiflott!“ verkündete er triumphierend. „Und ich wette: Ihr O schlägt etwas oberhalb der Zeile an.“

Als sie das SCHNECKENHAUS verließen, lief ihnen Hartholz über den Weg.

Aber wie sah er aus! Bleich und hohlwangig. Hinter der Brille flackerte ein gehetzter Blick.

Glockner machte sich mit ihm bekannt.

„Ich muß die Schüler Feindt und Obermeier sprechen, Herr Doktor. In einer bestimmten Angelegenheit. Wissen Sie, wo ich die finden kann?“

„Tut mir leid. Die haben sich abgemeldet — fürs ganze Wochenende. Das heißt zwar nicht, daß sie nach Hause fahren. Aber als Volljährige können sie kommen und gehen, wann sie wollen. Ich weiß wirklich nicht, wo die beiden das Wochenende verbringen.“

Eine schlechte Nachricht! Tim hatte es geahnt.

Hartholz öffnete den Mund. Offensichtlich wollte er was fragen. Aber dann begriff er, daß er von Glockner keine Auskunft erhalten hätte. Jedenfalls nicht, was die Angelegenheit Feindt/Obermeier betraf.

„Übrigens, Herr Doktor“, sagte Tim rasch, „der Schulpsychologe Ottmar Tickel wurde vorhin festgenommen. Sie ahnen nicht, weshalb! Der hat bei sich selbst eingebrochen — in die eigene Praxis. Hat einen Unbekannten vorgetäuscht, der jetzt angeblich mit den Krankengeschichten die Patienten erpresst. Aber Tickel selbst ist der Erpresser. Gewesen, meine ich. Jetzt kann er kein Unheil mehr anrichten.“

Und Sie, fügte er in Gedanken hinzu, können Ihren Van Dyck behalten.

„Was?“ rief Hartholz. „Na, so eine Freu... Ist ja entsetzlich, meine ich. Schrecklich! Dieser Mensch!“

Farbe kehrte in sein blasses Gesicht zurück. Er fragte nach Einzelheiten. Dann eilte er hinüber in den Pauker-Silo — beschwingt. Zu seinem Van Dyck.

„Feindt und Obermeier entgehen uns nicht“, sagte Glockner. „Ich werde sofort die Fahndung ankurbeln.“

*

Der Nachmittag verging.

Tim, Karl und Klößchen durchstreiften die Stadt.

Sie wußten nicht, wo sie suchen sollten. Aber Untätigkeit wäre das schlimmste gewesen.

Also klapperten sie die Straßen ab und hielten Ausschau nach Hasso Feindts Auto, dem roten Coupé.

Kommissar Glockner hatte alle Hebel in Bewegung gesetzt. Aber bis jetzt blieb der Erfolg aus.

Es dunkelte früh. Der Mond ging auf. Es war nicht mehr so kalt wie gestern. Der Frühling deutete an, daß man demnächst mit ihm rechnen konnte.

Die drei Freunde suchten noch immer. Gegen 19 Uhr radelten sie durchs Industrie-Viertel, wo allmählich die Straßen verwaisten.

„Seht mal!“ rief Tim. „Das Mädchen da vorn. Irre ich mich, oder ist das Natascha?“

Die Jungs holten sie ein. Natascha wirkte trauriger denn je und hatte verweinte Augen.

„Ich suche Bello“, erklärte sie. „Überall suche ich ihn. Seit heute morgen. Irgendwo muß er doch sein.“

„Er hat neue Besitzer gefunden“, sagte Tim. „Bestimmt. Wie ich’s dir gestern sagte. Bello ist bei netten Leuten, ist gut aufgehoben und wird bei Ihnen bleiben. Ich meine, du solltest nicht mehr nach ihm suchen. Er ist noch so jung. In dem Alter gewöhnt er sich an ein neues Frauchen. Wenn ich du wäre, würde ich mir einen anderen Hund besorgen. Es gibt doch so viele armselige Vierbeiner im Tierheim, die sich sehnlichst einen Platz wünschen.“

Sie antwortete nicht.

Wenigstens springt sie mir nicht gleich ins Gesicht, dachte er. Das ist schon ein kleiner Schritt in die gewünschte Richtung.

„Wir suchen auch“, sagte Klößchen. „Aber nicht nach einem entlaufenen Hund, sondern nach einem Auto, einem roten Coupé. Genauer gesagt: nach Hasso Feindt und Horst Obermeier, die...“

„Eben sind sie hier vorbeigekommen“, wurde er von Natascha unterbrochen.

„Was?“ schrie Tim. „Hier? Eben? Und wohin sind sie gefahren?“

„Dorthin!“ Natascha wies stadtauswärts. „Aber deshalb brauchst du mich nicht so anzuschreien. War schon schlimm genug, wie die beiden gestritten haben. Der Wagen fuhr ganz langsam — sogar in Schlangenlinien. Sie haben sich nämlich geprügelt. Im Wagen geprügelt. Was da passieren kann! Aber es sind ja auch schreckliche Typen.“

„Freunde!“ sagte Tim. „Wir kennen die Richtung. Hinterher! Nichts wie hinterher! Einholen können wir sie nicht. Aber vielleicht kehren sie um und kommen uns entgegen.“

„Bitte, nehmt mich mit!“ rief Natascha. „Allein getrau ich mich nicht in diese einsame Gegend. Die Landstraße hinter dem Industrieviertel führt doch zu diesem Gespensterhaus, wo der Boden verseucht ist. Vielleicht hat sich Bello verlaufen und ist jetzt dort.“

Tim starrte sie an, dann seine Freunde.

„Mann!“ sagte er. „Das Gespensterhaus! Die verfallene Villa! Mir fällt’s wie Schuppen von den Augen. Ich war noch nie dort. Aber ich könnte mir denken... Jetzt aber los!“

*

Eine halbe Stunde später näherten sie sich der Villa. Die Großstadt lag in der Ferne. Ein bleicher Mond schien in die Senke, wo das alte Gemäuer einen mächtigen Schatten warf.

Hinter dem Haus parkte Feindts Wagen.

„Wartet hier!“ sagte Tim. „Ich pirsche voran.“

„Was wollt ihr denn von den beiden?“ fragte Natascha. „Karl, Willi — sagt es ihr. Ich glaube, Geheimhaltung ist nicht mehr nötig.“

Er fuhr weiter. Als er vor dem Haus war, bemerkte er das erleuchtete Fenster. Es war im Obergeschoß. Elektrisches Licht gab es hier seit langem nicht mehr. Offenbar brannte dort oben eine Laterne.

Im Fenster sah er die beiden — Feindt und Obermeier. Sie stritten. Deutlich hörte er ihre wütenden Stimmen.

„...und ich sage dir“, brüllte Feindt. „Wir müssen sie freilassen. Nicht aus Gnade und Barmherzigkeit. Sondern weil uns die Polypen sonst finden.“

„Und ich bin dafür, daß sie noch eine Nacht hier bleibt“, keifte Obermeier.

Feindts Antwort bestand darin, daß er drohend einen Knüppel hob. Aber er schlug nicht zu. Obermeier duckte sich und murrte nur noch.

Sie ist hier! dachte Tim. Gaby ist hier. Gefunden! Wir haben sie gefunden. Ich glaube, ich schnappe über. Endlich! Hoffentlich ist sie gesund. Feindt und Obermeier — also sie sind die Horror-Mönche.

Er stellte sein Rad ab und rannte zum Eingang.

Im Haus fand er sich zurecht. Mondlicht flutete durch die leeren Fensterhöhlen herein. Er pirschte die Treppe hinauf.

Das Licht der Laterne zeigte ihm den Weg. Feindt und Obermeier stritten noch immer. Aber Feindt schien sich durchzusetzen.

Jetzt hatte Tim die Tür erreicht. Er sah in einen leeren Raum. Die Laterne stand in einer Ecke. Feindt und Obermeier bedienten sich aus einem geöffneten Koffer. Sie kostümierten sich, hatten gräßliche Masken angelegt und hüllten sich soeben in kuttenartige Gewänder.

Tim trat ein.

„Hallo, Horror-Mönche“, sagte er. „Huch, seht ihr grausig aus. Gleich fange ich an zu zittern.“

Frankenstein wirbelte herum. Der Totenschädel erstarrte — aber nur für einen Moment. Dann bückte er sich nach dem Knüppel, der sich beim näheren Hinsehen als eine Zaunlatte mit rostigen Nägeln erwies.

Ohne ein Wort griffen sie Tim an.

Der Kampf währte nur kurz. Mit Frankenstein brauchte sich Tim nicht abzugeben. Der wurde — versehentlich — vom Totenschädel erledigt. Ein wuchtiger Hieb war Tim zugedacht. Er wich aus. Frankenstein, den die Latte seitlich am Kopf traf, schrie auf. Dann fiel er bewußtlos zu Boden. Unter der Frankenstein-Maske verbarg sich Horst Obermeier, wie sich später herausstellte.

Tims Auseinandersetzung mit Hasso Feindt wurde anderntags als ‚Selbstverteidigung in bedrohlicher Notwehrlage’ von Kommissar Glockner ins Protokoll aufgenommen.

Für Feindt schloß sich ein zweiwöchiger Aufenthalt im Krankenhaus an. Man stellte mehr Blutergüsse als Pickel an ihm fest.

Als Tim jetzt mit den beiden fertig war, rief er seine Freunde. Gemeinsam durchsuchten sie das Gemäuer.

Im Keller fanden sie Gabys Verlies. Der Schlüssel steckte außen. Klößchen hielt die Laterne, als Tim aufschloß.

Er öffnete die Tür. Das Licht fiel auf Gaby.

Sie stand vor dem Feldbett. Ihr Goldhaar war zerzaust, das Gesicht bleich. Dennoch erschien es Tim, als sei seine Freundin noch nie so schön gewesen.

Schluchzend fiel sie ihm in die Arme.

*

Tickel wurde mit Gefängnis bestraft. Lambster erhielt eine hohe Geldstrafe und wurde in eine Heilanstalt eingewiesen. Bei Feindt und Obermeier stellten die Sachverständigen keine geistigen Macken fest. Auf verminderte Zurechnungsfähigkeit konnten sie sich nicht berufen. Sie waren bösartig. Für ihren Hang, Schwache zu quälen und ihnen Angst einzujagen, gab es keine Entschuldigung. Entsprechend hoch fielen ihre Strafen aus. Selbstverständlich wurden sie von der Schule verwiesen.

Angelika befaßte sich mit Natascha, und das nette Mädchen wurde von Tag zu Tag fröhlicher. Über Bellos Schicksal hat sie nie etwas erfahren. Das war auch besser so. Bald tröstete sie sich mit einem neuen Hund, einem jungen Boxer namens Burschi. Den hatte die TKKG-Bande für Natascha besorgt — selbstverständlich aus dem Tierheim, wo noch viele andere Hund sind und auf einen Platz warten.

E N D E

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Büste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor finden sich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9 a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde, was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis
zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs- Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlich in „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden ausschalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Table of Contents

- 1. Die Horror-Mönche
- 2. Schreckensnachricht
- 3. Leckereien aus der Mülltonne
- 4. Bilder vom Seelenzustand
- 5. Tickels Schweigepflicht
- 6. Ein seltsamer Einbruch
- 7. Gefangen
- 8. Fast ein Cowboy
- 9. Karls grausige Entdeckung
- 10. Mutter und Tochter
- 11. Das Geständnis
- 12. Die Brillantkette taucht auf
- 13. Dr. Hartholz wird erpreßt
- 14. Mief im SCHNECKENHAUS
- 15. Sein teuflischer Plan
- 16. Verschüttete Milch
- 17. Göttin des tödlichen Giftes
- 18. Die Sache mit Hansi
- 19. Angstforscher
- 20. Zeitlicher Fehler
- 21. Beim Gespensterhaus