Bei Hamburg leichter Niederschlag
Author: Heinz Knappe
Date: 1986-01-02T00:00:00+00:00
Description: Einem jungen Mann gelingt es, bis in ein Kernkraftwerk vorzudringen, wo er ungewollt eine Explosion auslöst. **
Publisher: Maier

Die Personen in der Reihenfolge ihres Auftretens

Elke Bruhns, 16, engagiert sich für eine menschenfreundliche Umwelt und für ihre Freunde.

Carsten, um die 60, Elkes Onkel und ein bißchen auch ihr Ersatzvater, arbeitet in der Objektschutzwarte des KKW (Kernkraftwerk) Barkum.

Hansi Wilms, 16, mehr Träumer als Held, löst unbeabsichtigt eine Katastrophe aus.

Frankie Fonck, ca. 25, Objektschutzmann. Würde gern mal auf „Terroristen“ schießen, statt immer nur auf Schießscheiben.

Heilmann, ca. 30, Kommunalpolitiker. Sein Ehrgeiz ist deutlich größer als seine Fähigkeiten.

Heidelinde Zimmer, die „Zimmerlinde“, Heilmanns Kollegin, die seinen Ehrgeiz auch nicht bremsen kann.

Dr. Hamacher, hochqualifizierter Wissenschaftler und fortschrittsgläubiger Kernphysiker.

Die Crew der La Paloma. Das Schiff sieht aus wie eine harmlose Motorjacht, mit vier jungen Leuten an Bord: Inger, Ulli, Marlies, Peter. Aber sie sind alle fünf nicht harmlos.

Rainer Mohl, ca. 25, Meß- und Regeltechniker, macht Nachtschicht in der Meßwarte des KKW Barkum.

Kramm und Krause an Bord von Elbe 18 sind eine Polizeistreife in Zivil.

Die Bewohner eines Friedensdorfs haben die besten Absichten — aber das KKW kommt ihnen zuvor.

Außerdem Bernie, ein Ornithologe, Politiker, Staatsschützer, Feuerwerker, Mütter, Friedensdorfbewohner und radioaktiver Dampf.

Heinz Knappe

Bei Hamburg leichter Niederschlag

Schutzumschlagentwurf: Werner A. Kilian, Eltville

CIP-Kurztitelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Knappe, Heinz:

Bei Hamburg leichter Niederschlag / Heinz Knappe. —

Baden-Baden: Signal-Verlag, 1982.

ISBN 3-7971-0222-4

Alle Rechte, auch die des auszugsweisen Nachdrucks, der photomechanischen Wiedergabe,
der Übersetzung und der Übertragung in Bildstreifen, vorbehalten.

© Signal-Verlag, Hans Frevert, Baden-Baden, 1982

Printed in Germany

Druck: Mittelbadischer Zeitungsverlag GmbH, Bühl

Buchbinderarbeiten: J. Spinner, Ottersweier

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR 15.07.2014

ZEIT: NULL MINUS 06.28.00

Carsten blickte mürrisch über die weite Fläche der Unterelbe. Sein Schlechtwetterbein schmerzte wieder, morgen würde es Sturm geben. Oder vielleicht schon heute nacht. Wahrscheinlich schon heute nacht. Er kniff die Augen gegen die Abendsonne zusammen und wurde noch mürrischer. Er hätte für seinen Garten Regen gebraucht. Aber es waren keine Niederschläge angesagt.

Das Mädchen neben ihm drehte sich, unberührt von seinem knurrigen Gehabe, eine Zigarette. Sie liebte ihn, seit sie denken konnte, und sie liebte ihn auch mit mürrischem Gesicht.

„Hast du mal Feuer für mich?“

„Nein.“

Er mochte ihre schwarzen selbstgedrehten Zigaretten nicht. Sie wußte es und steckte friedfertig die Zigarette in das Tabakpäckchen zurück. Es war nicht wichtig. Anderes war wichtiger.

Carsten ärgerte sich weiter. Der wolkenlose Himmel ärgerte ihn. Alles konnten sie machen, warum nicht Regen. Es hatte seit zwei Wochen nicht mehr geregnet.

Er war ungerecht.

Außerdem konnten sie Regen machen. Sie würden sogar mehr Regen machen, als er wollte, und es würde der entsetzlichste Regen sein, der je in dieser Gegend heruntergekommen war. Und er würde mitten drin stehen in diesem Regen, obwohl er auch hätte im Trockenen bleiben können. In seiner trockenen Objektschutzwarte im Kernkraftwerk Barkum.

In sechseinhalb Stunden würde er keinen Regen mehr wollen. Aber das wußte er jetzt noch nicht. Jetzt muffelte er noch; weil er ärgerlich war, weil sein amputiertes Bein schmerzte, und einfach so.

„Onkel Herbert...“

„Nein“, sagte er unwirsch. „Du erwartest doch nicht von mir, daß ich für solchen Schwachsinn Verständnis habe. Nicht mal dir zuliebe.“ Er wandte sich um und ging weiter.

Sie ließ ihn verärgert gehen. „Korrumpiert haben sie dich“, sagte sie gegen seinen Rücken, und sie sagte es, als habe sie dabei ausgespuckt. „Korrumpiert mit einem miesen, kleinen, schlechtbezahlten Job. Dafür dürfen sie jetzt machen, was sie wollen, und du wirst dich auf ihre Seite stellen. Erst kommt das Fressen, und dann kommt die Moral. Brecht hat das schon gesagt…“

Sie sah ihm nach, wie er wütend davonhinkte: alt und verbohrt und nicht mehr in diese Zeit passend mit seiner Untertanenmentalität. Jahrhundertwende war der doch noch, obrigkeitshörig, eine Domestikenseele aus der wilhelminischen Mottenkiste!

Sie drehte sich um und ging ebenso wütend wie er in die andere Richtung; sollte er doch verschimmeln in politischer Unmündigkeit, mit seiner Jawohlsagebereitschaft, seinem Hammelherdeninstinkt, der ihn unfähig machte, auch einmal von der vorgetrampelten Richtung abzuweichen, einen besseren Weg zu suchen, verkalkter alter Krüppel, der er war...

Und dann blieb sie stehen. Er war immer konsequent gewesen. Damals, als er sie aus Harms Siel gefischt hatte; als sie beide dabei fast ersoffen wären, weil sie beide kaum schwimmen konnten, sie noch nicht mit ihren sechs Jahren, und er nicht mehr mit seiner Beinprothese, und wie er ihr feierlich versprochen hatte, keinem davon zu erzählen, weil sie ja nicht am Siel spielen durfte und bestimmt furchtbare Haue deswegen bekommen hätte — sie drehte um und rannte hinter ihm her.

„Mensch, Onkel Herbert“, sagte sie, zu Zugeständnissen bereit, oder doch wenigstens zu einer Diskussion unter versöhnlichen Vorzeichen.

Aber Onkel Herbert teilte ihre Bereitschaft nicht und hinkte schneller.

Ein paar Schritte ging sie neben ihm, dann hakte sie sich bei ihm ein. Sie war knapp über sechzehn, sie war eine Frau, und seit einiger Zeit wußte sie damit umzugehen. Sie mußte nicht immer gleich mit allem herausrücken, was ihr so durch den Kopf ging, und so schwieg sie, paßte ihren Gang seinem Humpelschritt an und drückte seinen Arm an ihre Brust. Sie stellte ihre Meinung erst einmal zurück zugunsten einfühlsamer Fürsorge und achtete darauf, daß er mit seiner Prothese immer auf den glatteren Stellen des ausgewaschenen Deichweges ging. Er war ihr Lieblingsonkel, und er hatte immer auf ihrer Seite gestanden. Sie wollte, daß es so blieb.

Auch ein alter Mann ist ein Mann. Sie rannten hundert Meter in verbissenem Schweigen nebeneinander her, dann begann er auf ihre Gegenwart zu reagieren. Carsten wurde langsamer, und als er „Herrgottnochmal“ sagte und stehenblieb, lächelte sie. „Also was willst du denn noch.“

„Mit dir reden.“

„Dann mach erst das Ding da ab.“

„Nein.“

„Doch!“

„Nein!!“

Es war eine Grundsatzentscheidung. Sie starrten sich gegenseitig in die Augen, zwei Dickköpfe, einer von sechzehn und einer von sechzig; beide füreinander zu fast allem bereit, außer zum Nachgeben.

Das Ding war eine Plakette, knallgelb, herausfordernd, zwei fingerbreit über der Brustwarze an Elkes Blousontasche befestigt, der Form einer Butterblume nachempfunden und beschriftet:

KERNKRAFT? NEIN DANKE!

ZEIT: NULL MINUS 06.19.00

Hansi Wilms betrat sein Zimmer mit den energischen Schritten eines Mannes, der weiß, was er will. Und was er wollte, hing mit Elke zusammen.

Sie wohnten nebeneinander, hatten als Zweijährige schon zusammen im Sandkasten gespielt und waren mit sechs oder sieben fest entschlossen gewesen, dereinst zu heiraten. Er hatte immer geglaubt, dabei würde es auch bleiben, aber im Moment sah es gar nicht danach aus. Neuerdings zog Elke Bruhns nur noch mit diesen Anti-Atom-Mackern herum, redete krauses Zeug und tat, als gehörte er noch in den Kindergarten.

Aber das würde sich jetzt ändern.

Er zog seine Parka aus und warf sie schwungvoll aufs Bett; dabei war wieder dieses leise Klötern zu hören, das wie Glockengeläut in seinen Ohren klang und seinen Gang so beschwingt gemacht hatte. Fast getänzelt war er den Weg nach Hause, und bei jedem seiner Schritte hatte es leise geklötert. In Farbsprühdosen stecken Metallkugeln, die beim Schütteln den Umrühreffekt verstärken. Hansi hatte zwei Dosen Farbe gekauft.

Wenn das den Mädchen so imponierte: Mit einer Farbdose rumrennen und ATOM-NO auf die Straße nach Barkum-Süd sprühen, konnte er auch. Er konnte sogar noch mehr, und wenn die das gewußt hätten, dann hätten sie ihn nicht ausgelacht, als er bei ihnen mitmachen wollte.

Schon morgen würde Elke ihn nicht mehr übersehen, wenn sie sich auf der Straße begegneten. Hinter ihm herrennen würde sie wie vorhin hinter dem alten Carsten.

Alle Mädchen würden hinter ihm herrennen. Morgen würde er der Held des Tages sein, und den Helden liefen die Mädchen immer nach. Er legte sich aufs Bett und stellte es sich vor. Dann baute er die Szene aus und überlegte, wie er sich dabei verhalten sollte: kühl-distanziert, weil sie ihn bis jetzt auch nicht angesehen hatten? Oder sollte er sie einfach alle der Reihe nach vernaschen?

Es würde an Elke liegen. Wenn sie ihn darum bat, richtig bat, dann wollte er nur ihr gehören. Ihr allein.

Er sah auf seine beiden Lieblingsposter, die er am Fußende seines Bettes nebeneinander auf die Tapete geklebt hatte. Kumuluswolken, von oben und gegen die Sonne fotografiert. Und daneben das nackte braune Mädchen am Palmenstrand, erwartungsvoll über das Meer blickend.

Es würde an Elke liegen.

Er steckte eine Hand in die Hosentasche und begann, sachte ein bißchen zu spielen. Das Südseemädchen schaute noch ein Weilchen auf das Meer, dann wandte es den Kopf und sah ihn an, die Wolken veränderten ihre Formation, glitten an ihm vorbei, die Poster fingen an vor seinen Augen zu verschwimmen, näherten sich dem Zustand der Auflösung und flössen zusammen in seine Tagträume. Er flog, die Millionen Kilopond Schubkraft seines Düsenriesen mit der Mühelosigkeit des Könners beherrschend, fernen Ländern entgegen; die Stewardeß kam ins Cockpit und brachte ihm frischen Kaffee — nicht die Plörre für die Passagiere, sondern extra für ihn in der Pantry neu aufgebrüht; sie gab ihm die Tasse und versuchte dabei seine Hand zu streicheln, aber er nahm nur die Tasse und machte ein abweisendes Gesicht. Von ihr wollte er nichts weiter als frischen Kaffee, denn sein Herz weilte bereits bei der Geliebten, dem braunen Mädchen mit den sehnsüchtigen Augen und den glitzernden Wassertropfen auf der Samthaut. Er sah sie schon vor sich, graziös an eine Palme gelehnt auf ihn wartend.

Morgen würde Elke auf ihn warten. Morgen würde sie ihn nicht mehr übersehen, denn morgen würde er derjenige sein, nach dem sich alle umdrehten.

Was war das denn schon, mit Anti-Kernkraft-Transparenten herumzumarschieren oder sich irgendwo auf eine Straße zu setzen, bis man von der Polizei weggetragen wurde? Gar nichts war das.

Er würde ihr mal etwas vorführen, wovon ihre neuen Freunde nicht mal zu träumen wagten. Etwas, das noch keiner geschafft hatte; die Grünen nicht und die Bunten nicht und die Alternativgruppen nicht und die K-Gruppen nicht. Er würde es ihnen zeigen. Er würde es Elke zeigen, und er würde es denen zeigen, die ihn ausgelacht hatten, als er bei ihnen mitmachen wollte. Heute nacht würde er es ihnen zeigen. Mit zwei Farbdosen und mitten in diesem dusseligen Kernkraftwerk.

Die Farbdosen hatte er jetzt. Und wie man ins Werk kam, wußte er seit gestern.

ZEIT: NULL MINUS 06.15.00

Frankies Schritte auf dem Betonstreifen zwischen Reaktorbau und Turbinenhaus waren fast lautlos. Er ließ seinen Blick ruhig von links nach rechts und von rechts nach links wandern und marschierte dabei harmlos-pflichteifrig auf Kamera vierzehn zu. Sie steckte in einem wetterfesten Gehäuse und war nicht getarnt.

Als er noch etwa dreißig Meter von ihr entfernt war, wischte er sich flüchtig mit der linken Hand über das Kinn, nahm die Hand aber nicht wieder herunter, sondern berührte unauffällig das Mikrofon an seinem Revers. Ohne es einzuschalten, sagte er: „In fünf Sekunden Aktion“, und machte noch sechs, sieben Schritte, bis er in den toten Winkel von Kamera vierzehn kam und von Kamera sechzehn noch nicht erfaßt wurde. Dann trat er in Aktion.

Seine Spezialstiefel machten auch jetzt keinen Lärm. Es war nicht sein Auftrag, sich hier lärmend durchs Gelände zu bewegen. Mit Schutzschild in der Hand und Plastikvisier am Helm Präsenz zu demonstrieren, überließ er den Kameraden von der anderen Feldpostnummer. Frank Fonck, von Freunden Frankie oder auch Eff-Eff genannt, war von der lautlosen Truppe.

Er war eine einzige gleitende Bewegung, eine in sich geschlossene Aktion und nicht länger als einen Atemzug dauernd: Er riß die Neunmillimeter aus dem Holster, ging leicht in die Knie, umfaßte mit der Linken stützend das Handgelenk der Rechten, zielte, zog den Stecher zweimal durch, zielte von neuem, zog noch zweimal durch und ging mit federnden Schritten in das Blickfeld von Kamera sechzehn hinein. Dem Wachhabenden in der Objektschutzwarte wäre nichts aufgefallen, selbst wenn er Frankies ganzen Weg auf den Bildschirmen verfolgt hätte.

Natürlich hatte er nicht richtig geschossen. Er schoß nie richtig, es war nur „Schattenboxen“ gewesen. Er wollte einfach nur in Übung sein, wenn es einmal soweit war. Ein oder zwei Terroristen in — sagen wir mal zwanzig Meter Entfernung — hätte er jetzt erledigt gehabt. In zwei Sekunden und ehe die überhaupt hätten „piep“ sagen können.

Vom BKA in Wiesbaden kamen manchmal Warnungen durch, die der Einsatzleiter der Objektschutzgruppe dann an sie weitergab. Erhöhte Reisetätigkeit der als Kuriere bekannten Sympathisanten im norddeutschen Raum etwa, oder andere Indizien, die neue terroristische Aktivitäten erwarten ließen. Heute hatten sie wieder eine Warnung durchgegeben.

Frankie klopfte sich den Staub von der Jacke und schloß bei der Gelegenheit gleich die Pistolentasche. Von ihm aus konnten ruhig mal ein paar Terroristen innerhalb des Sicherungsbereiches auftauchen: Er hatte noch nie auf Menschen geschossen. Immer nur auf Schießscheiben.

ZEIT: NULL MINUS 05.43.00

Elke hängte ihre abgewetzte Anti-Plastik-Tasche an die Stuhllehne. Mit ihrem geflickten Trageband und der unleserlich gewordenen Beschriftung hatte sie eigentlich längst ausgedient, als Tragetasche wie als Wahrzeichen, aber sie mochte sie nicht wegwerfen. Sie war ein Erinnerungsstück.

Carsten sah auf den Anti-Plastik-Beutel und grinste. Sie hatte es zuerst nicht bemerkt, und dann war es zu spät mitzulächeln. Die Leinenbeutel waren einmal große Mode gewesen, alle Mädchen und sogar Jungen waren damit herumgelaufen. Protest war Mode gewesen. „Warum seid ihr nicht auch gegen Kronenkorken, Filterkippen und Glasscherben auf der Liegewiese im Freibad“, hatte er gespottet. „Silke hat sich da vorgestern zwei Zehen aufgeschnitten.“ Er konnte infam grinsen.

Damals hatte ihr sein Spott weh getan, und sie hatte drei Tage nicht mit ihm gesprochen. Heute empfand sie die Beutel schon selbst als naive Kinderei. Aber sie waren der erste Schritt auf dem Wege gewesen; der erste Versuch, ein noch vages Unbehagen auszudrücken, eine Alternative zur modernen Wegwerfgesellschaft zu suchen.

Anti-Plastik? Heute regte sich kein Mensch mehr über Plastiktüten auf. Es waren nicht Plastiktüten, die die Zukunft bedrohten. Die Bedrohung hieß Schneller Brüter Barkum-Süd. Zweitausendfünfhundert Megawatt, entworfen als das größte, modernste und sicherste Kernkraftwerk der Bundesrepublik.

Die schönste Atombombe, die die Bundesrepublik je bauen würde.

Wenn niemand da war, der es verhinderte. Wenn nicht sie alle es verhindern würden.

Barkum-Nord hatten sie ahnungslos hingenommen, hatten an Arbeitsplätze gedacht und nicht an Risiken.

Niemand hatte das Risiko erwähnt; gesprochen worden war immer nur von einem Kernkraftwerk ohne rauchende und die Umwelt verpestende Schlote, von Arbeit und Brot und von Aufwärtstrend und Zuwachsraten.

Wachstum, Wachstum über alles? Von den Jungen ließ sich damit keiner ködern.

„Soll ich uns Kaffee machen?“ Sie kannte sich in seinem Haushalt aus, sie machte ihm seit Jahren Kaffee, wenn sie ihn besuchte. Nein, seit einem Jahr; davor hatte sie ihm Kakao gemacht. Kaffee schmeckte ihr erst seit einem Jahr. Sie ging in die Küche und berührte im Vorbeigehen seinen Arm. Er hatte immer das mittrinken müssen, was sie zur Zeit gerade bevorzugte. Kakao, Cola, Kaffee. Und er hatte nie gemurrt.

„Ich hab’ dir Fotos mitgebracht“, sagte sie, als sie beim Kaffee saßen. „Einen Fotoband aus Japan. Neugeborene Kinder, die wie Lurche aussehen. Ohne Arme und Beine. Ohne Augen. Kinder, die nach der Atombombenexplosion in Hiroshima geboren wurden. Und Kinder der Fischer, die nach den amerikanischen Atombombenversuchen auf dem Bikini-Atoll in den radioaktiven Regen gekommen waren. Ich hab’ mir die Bilder angesehen, und ich habe dabei geweint, Onkel Herbert. Ich will, daß du sie dir auch ansiehst.“

Sie nahm ein abgegriffenes Buch aus ihrem Leinenbeutel und legte es ihm auf den Tisch. „Hier“, sagte sie. „Wenn du ein Mensch bist, wirst du auch weinen müssen. Und du bist ein Mensch.“

Carsten rührte das Buch nicht an. Er war weder blind noch weltfremd oder schwachköpfig, und er kannte auch solche Fotos. Länger als sie. Solche Fotos hatte er schon gesehen, als es Elke noch gar nicht gegeben hatte.

Er hätte sie auf den Schoß nehmen und streicheln mögen. So wie vor zehn Jahren, als er das noch unbedenklich tun konnte.

„Versteh mich doch, Onkel Herbert. Irgendwann werde ich Kinder haben. Und ich will gesunde Kinder haben. Nicht augenlose Lurche, nur weil ich neben einem Kernkraftwerk wohnen mußte und meine Erbmasse geschädigt ist. Schau dir die Fotos an. Die Kinder. Und stell dir die Mütter vor. Stell dir ihre Gefühle vor, die man ja nicht für ein Buch fotografieren kann.“

Auf den Schoß nehmen und streicheln.

„Das waren Bomben“, sagte er, „du sprichst von Bomben. Atombomben, Plutoniumbomben, Wasserstoffbomben. Denkst du, ich verteidige Bomben? Ich?“ Er klatschte mit der Hand an seine Beinprothese. „Aber Barkum ist keine Atombombe, Barkum ist ein Kernkraftwerk. Und ein Kraftwerk ist eine wirtschaftliche Notwendigkeit.“

„Eine Atombombe, die noch nicht gezündet wurde.“

„Na komm!“ Carsten wurde ungehalten. „Wir haben fünfzehntausend Verkehrstote im Jahr und fünfzigtausend werden zu Dauerkrüppeln gefahren. Kein Hahn kräht danach. Nur Kernkraftwerke sind gefährlich! Barkum-Nord steht jetzt länger als zwanzig Jahre, und was glaubst du, wie viele Tote und wie viele Krüppel es in den ganzen zwanzig Jahren bei uns gegeben hat?“ Er wurde sarkastisch: „Was glaubst du, wie viele zerstrahlte Atomarbeiter inzwischen als Atomstaubhäufchen bei uns in den Ecken herumliegen?“

„Und weil es zwanzig Jahre lang gutgegangen ist, muß gleich noch ein neues Kernkraftwerk daneben gebaut werden? Wenn es überhaupt gutgegangen ist: Noch weiß ich nicht, wie meine Kinder aussehen werden.“ Sie hatte seinem Sarkasmus nichts entgegenzusetzen, nur das Vertrauen, daß er sie irgendwann doch verstehen werde. Er hatte sie immer verstanden. Er hatte ihr immer zugehört.

„Barkum-Süd ist eine wirtschaftliche Überlegung. Das Gelände ist vorhanden, und die Überlandleitungen sind gelegt. Ein Teil der Einrichtungen von Barkum-Nord kann übernommen werden, und wenn der Reaktor Nord stillgelegt wird, steht er innerhalb des ohnehin überwachten Geländes. Die Planung von Barkum-Süd ist folgerichtig und die Kombination mit Barkum-Nord bedeutet eine Einsparung von einigen hundert Millionen Mark.“

Hatte er ihr früher tatsächlich zugehört, hatte er sie tatsächlich jemals verstanden?

„Wie schön du das gesagt hast! Ich sehe, du bist richtig glücklich mit deinem Kernkraftwerk!“ Sie war so enttäuscht von ihm, daß sie ihm weh tun wollte. „Haben sie dir mit der Objektschutzwarte einen so vollwertigen Ersatz für die Kommandobrücke gegeben?“

Carsten schüttete den letzten Rest Kaffee in seine Tasse und nahm ein Zuckerwürfel aus der Dose. „Du verwechselst das“, sagte er steif. „Ich wollte nie Deckoffizier werden. Ich war immer unten gewesen, im Maschinenraum. Die C-sechs wollte ich machen, Maschineningenieur. Mit der C-drei war ich gerade fertig, als es mir den Fuß abgerissen hat. Als mir eine Bombe den Fuß abgerissen hat.“

Er trank seinen Kaffee aus, ohne sie anzusehen. Daß er ein Krüppel war, bekam er öfter gesagt, und es kränkte ihn schon lange nicht mehr. Von ihr kränkte es. Ihr spürbarer Wunsch, ihn zu verletzen, war es, der weh tat.

„Früher hast du besseren Kaffee gekocht“, sagte er und schob die Tasse zurück.

Sie überging den Vorwurf. Sie wußte, daß er nicht den Kaffee meinte. Hartnäckig versuchte sie es noch einmal: „Du würdest dich also einem Proteststreik gegen Barkum-Süd nicht anschließen.“

„Nein. Kein vernünftiger Mensch sägt an dem Ast, auf dem er sitzt.“

ZEIT: NULL MINUS 05.32.00

Heilmanns Pechsträhne begann, als die Zimmerlinde „Ist Herr Heilmann noch da?“ in die Gegend rief und dann den Telefonhörer an die geräuschabsorbierende Masse ihres Busens drückte. Sie sah ihn fragend an, und er hätte nur nein zu sagen oder abzuwinken brauchen. Aber er sagte nicht nein, und er winkte nicht ab, er nahm das Gespräch an. Rein gewohnheitsmäßig. Heilmann war ein Senkrechtstarter, und das war er nicht zuletzt dank seiner Gewohnheit, niemals „Ich bin nicht da“, sondern immer „Ich bin gleich unterwegs“ zu sagen.

Jetzt war er unterwegs.

Körner hatte wieder mal eine Gallenkolik, und so mußte wieder mal Heilmann für ihn einspringen. Er sprang in letzter Zeit ziemlich oft für ihn ein, Körner hatte ziemlich oft Gallenkoliken. Zu oft. Immer wenn eine Sache unangenehm aussah. Oder schwierig. Vor einer Podiumsdiskussion mit Vertretern der Grünen hatte er allerdings noch nie gekniffen, das war neu.

Körner hatte seine Meriten, aber er war abgewirtschaftet, das ließ sich nicht mehr verheimlichen. Und keine Partei kann es sich leisten, Ballast mitzuschleppen. Auch einen Körner nicht. Er würde bald seinen Platz räumen müssen.

Der kommende Mann hieß Heilmann. Wenn er nicht silberne Löffel klaute oder sonst etwas Unverzeihliches verbrach. Die Zimmerlinde war schon zu ihm übergelaufen, und auf ihren Instinkt konnte man bauen.

„Erzähl mal“, sagte Heilmann, als sie aus dem Stadtverkehr heraus waren. „Du warst doch schon mal in diesem Kuhdorf. Mit Körner. Und du hast doch auch diesmal die Vorbereitung gemacht.“ Er trat das Gaspedal durch, ohne den Motor damit sonderlich anzuspornen.

Wenn Körner erst auf dem Altenteil saß, würde er sich einen anständigen Wagen kaufen. Bis dahin mußte er sich noch bescheiden. Bei der hierarchischen Parteistruktur war es nicht zweckmäßig, einen größeren Wagen zu fahren als Körner. Das hätte ihn unnötig herausgefordert. Und noch konnte Körner ihm allerhand Knüppel zwischen die Beine werfen.

„Warum zum Teufel kriegt er seine Gallenkoliken bloß immer so spät, daß man keine Zeit mehr hat, sich noch ein bißchen vorzubereiten.“

Er wartete, ob Zimmerlinde sich jetzt offen gegen Körner stellen, mit ihm zusammen ein bißchen über ihn herziehen würde. Aber sie reagierte vorsichtig. Sozusagen gemäßigt positiv. Noch war Körner nicht weg vom Fenster. Oder sie fürchtete den Geruch der Illoyalität, den des allzuschnellen Überläufers.

„Also?“

Heidelinde Zimmer entnahm ihrer umfangreichen Tasche einen Stenoblock. „Was brauchst du denn? Kurzprotokoll des letzten Hearings, oder soll ich ganz von vorne anfangen?“

„Am besten ganz von vorne. Alles, was du an Informationen hast, damit ich nachher in der Diskussion nicht verhungere. Vorgeschichte, ein paar zuverlässige Daten oder Zahlen, damit ich den Insider mimen kann, Fakten, Akteure. Vor allem die Akteure, damit ich weiß, mit wem ich es zu tun habe.“ Er sah auf die Uhr. „Kennst du den Weg noch? Wenn wir die Kneipe nicht auf Anhieb finden, bleibt mir nicht mal mehr Zeit, vorher noch pissen zu gehen.“

Er polierte an seinem Image, selbst vor ihr. Er war der Macher. Jung, dynamisch, nicht verzagen, Heilmann fragen. Heilmann klebt, leimt, kittet alles. Schnodderige Redensarten im Kollegenkreis gehörten zum Bild. Er war völlig unbeeindruckt davon, daß er ohne jede Vorbereitung in eine Podiumsdiskussion ging, vor der Körner gekniffen hatte. Die Zimmer würde hoffentlich dafür sorgen, daß das unter die Leute kam. Unter die richtigen Leute.

„Also jetzt schnell ein paar Stichworte, damit ich nicht ganz nackt auf der Bühne stehe. Den Rest schreibst du wieder auf Zettel und gibst sie mir später rauf.“

Das hatten sie schon einmal gemacht, und es hatte geklappt. Man konnte großartig mit ihr zusammen arbeiten, wenn sie mitzog.

„Okay — also: Barkum heißt der Ort, Barkum-Nord ist der alte Atommeiler, ein Leichtwassertyp, der störungsfrei seit über zwanzig Jahren…“

„Moment! Was ist denn ein Leichtwassertyp eigentlich? Oder was ist ein Leichtwassertyp im Unterschied zum Schwerwassertyp?“

„Keine Ahnung. Dieser Leichtwasserreaktor also soll wegen Überalterung stillgelegt und durch einen Neubau, auf demselben Gelände, aber zum Unterschied Barkum-Süd genannt, ersetzt werden, einen sogenannten Schnellen Brüter...“

„— was ein Schneller Brüter ist, weißt du natürlich auch nicht…“

„Natürlich nicht. Bin ich Frau Einstein?“

„Na denn Prost Mahlzeit! Das kann ein spannender Abend werden.“

„Glaubst du, daß du es nicht schaffst?“ Sie sah ihn neugierig an.

„Nicht schaffen? Ich?“ Er war so erstaunt, daß sie ihm glaubte. „Warum soll ich das denn nicht schaffen! Bloß weil du nicht den Unterschied zwischen einem Leichtwasserreaktor und einem Schnellen Brüter kennst?“

ZEIT: NULL MINUS 05.28.00

Hansi lungerte schon seit einer Viertelstunde hinter dem Bruhnschen Gemüsegarten herum. Er hätte es ganz gern gehabt, wenn Elke ihn zufällig gesehen hätte und herausgekommen wäre. Ihm war nun doch ein bißchen mulmig in der Magengegend, und es wäre einfach unheimlich gut gewesen, wenn er mit ihr ein bißchen über sein Vorhaben hätte reden können. Einfach nur so drüber reden.

Er wäre dann mit einem ganz anderen Gefühl in der Brust losgegangen. Wenn Elke hier in ihrem Zimmer säße und ihm die Daumen hielte, während er ganz allein und auf sich gestellt ATOM-NO auf den Reaktor sprühte, also das wäre doch ein ganz anderes Gefühl gewesen. So ein bißchen Sorge und vielleicht auch ein bißchen Bewunderung im voraus hätten ihm ganz gut getan. Schließlich tat er es ja nur für sie. Um ihretwillen.

Er tat ja überhaupt eine Menge Sachen ihretwegen. Die beiden Poster in seinem Zimmer zum Beispiel, die er gegen Antikernkraftplakate ausgewechselt hatte. Bloß für den Fall, daß sie mal so wie früher in sein Zimmer kommen würde. Dabei waren die Poster weitaus schöner gewesen als die Plakate: ein Düsenjäger, der direkt aus der Sonne kam, und dann so Sanddünen mit drei Kamelreitern am Horizont.

Es hätte ihm wirklich gutgetan, wenn er jetzt ein bißchen mit ihr hätte reden können.

Er nahm eine Handvoll Kies vom Gartenweg, lehnte sich über den Bruhnschen Zaun und warf ein erbsengroßes Steinchen nach dem Hund. Aber der Hund war immer noch der alte Tasso, und so kam nicht viel dabei heraus. Tasso kannte ihn zu gut, um sich darüber aufzuregen oder es gar als feindselige Handlung auszulegen. Er wedelte mit dem Schwanz.

Hansi warf weitere Steinchen, und endlich vollführte Tasso herumspringend und steinchensuchend ausreichend Getöse, um Elke ans Fenster zu locken. Er lächelte ihr zu und winkte mit dem Kopf; so wie früher immer, wenn sie herunterkommen sollte. Aber es war alles nicht mehr wie früher, und sie kam nicht herunter. Sie sah ihn zuerst an, als kennte sie ihn nicht, und als er noch einmal mit dem Kopf winkte, sah sie ihn an, als wüßte sie nicht, was das sollte. Dann blies sie die Backen auf und trat vom Fenster zurück.

Es war, als hätte sie „Klei-mi-am-Mors“ gesagt. Vielleicht hatte sie es sogar gesagt, und er hatte es bloß nicht hören können, weil das Fenster zu war. Er drehte sich um und ging davon, als ob nichts geschehen sei. Aber er hatte ein Gefühl, als hätte ihm jemand in den Magen getreten.

Er würde auf das Gelände des Kernkraftwerkes Barkum gehen, wie er es sich vorgenommen hatte, und er würde, wie er es sich vorgenommen hatte, seine Parolen auf die schönen weißgestrichenen Betonwände sprühen. Er würde es tun, ohne daß sie ihm die Daumen hielt. Und er würde es nicht für sie tun, sondern für sich selber. Einfach nur, weil er es wollte. Ihre neuen Freunde konnte er noch jederzeit in die Tasche stecken, wenn ihm danach war.

Morgen würde sie nicht mehr die Backen aufblasen, wenn er mit dem Kopf winkte, morgen würde sie gerannt kommen. Aber er würde morgen nicht winken. Und wenn sie von selbst gerannt kam, dann würde er es sein, der die Backen aufblies.

„Trag man weiter deine Plakate spazieren“, würde er sagen, „oder sprüh mit deinen neuen Freunden nachts Parolen an Bauzäune. Wenn ich einmal etwas zu sagen habe, dann gehe ich mit meiner Farbdose rein in den Saftladen und spritze ihnen meine Meinung direkt auf den Reaktor!“

Und dann würde er sie stehen lassen.

ZEIT: NULL MINUS 05.21.00

Der Skipper einer hochseetüchtigen Motorjacht hätte der La Paloma keinen zweiten Blick geschenkt, und ein richtiger Blauwassersegler hätte sie gar nicht erst angesehen. Die La Paloma war das, was Freizeitkapitäne der gehobenen Klasse naserümpfend als Kaffeekreuzer abzuqualifizieren pflegen: ein Kahn mit einer großen hochgebauten Kajüte, um darin mit Freunden zünftige Bordparties zu feiern, und einem kleinen Motor, um „das Schiff“ von einem Liegeplatz zum anderen verholen zu können.

Im Moment gab die La Paloma stilgerecht leise Musik von sich. Es waren die Klänge eines ziemlich holprig bedienten Schifferklaviers, und ab und zu war dazwischen auch so etwas wie Gesang zu hören. Zusammen mit der hübschen Blondine im Liegestuhl wirkte die Szene so kleinkariert idyllisch und harmlos, wie es beabsichtigt war.

Die La Paloma war keine Friedenstaube. Sie war eher das Gegenteil davon.

Die Musik kam von einem Tonband und war schon vor einer Woche aufgenommen worden. Und weil sie nicht die Besatzung erfreuen, sondern lediglich zur Tarnung dienen sollte, war der Lautsprecher zweckdienlich außenbords angebracht worden. Im Boot selbst hörte man die Musik nur als Hintergrundgeräusch wie das Strudeln des vorbeifließenden Wassers. Das anhaltende Knarren, wenn das Boot am Ankerseil zerrte, war störender. Sowohl für den Mann, der den Polizeifunk abhörte, wie für seinen Kollegen, der in einer zu kurzen und zu schmalen Koje bis zur Ablösung zu schlafen versuchte. Aber sie machten ja keinen Urlaub. Sie waren im Einsatz und arbeiteten rund um die Uhr.

Eine mit vier Personen überladene Jolle näherte sich, und die Blonde schlug eine Seite ihrer Modezeitschrift um. Hier in Ufernähe war die Strömung geringer als in der Flußmitte, und die meisten Sportbootschiffer nutzten das aus, um besser voranzukommen. Das Mädchen hielt sich bereit, je nach der Absicht der Leute freundlich zu lächeln, ein Scherzwort zurückzugeben, oder die Leute unhöflich abzuweisen. Zu diesem Zweck saß sie hier und las seit Stunden in derselben Zeitschrift. Auch sie arbeitete.

Zwei Paare saßen in der Jolle. Es war also nicht zu erwarten, daß da ein abenteuerhungriger Jüngling auf die Idee käme, das Schiff zu entern. Dennoch war Vorsicht geboten. Auch die La Paloma hatte zwei Paare an Bord, weil das am unverfänglichsten aussah.

Die La Paloma schwang wieder einmal herum und gierte nach der anderen Seite. Sie näherte sich bedenklich der Jolle, die nicht auswich, um nicht anluvend ihr letztes bißchen Fahrt zu verlieren. Die Blonde, die sich zur Zeit Inger nannte, blätterte angespannt in ihrem Heft. Es würde mindestens fünf Minuten dauern, bis das Boot wieder von der Jolle weg nach der anderen Seite schwang. Die La Paloma lag fest an einem überdimensionierten Stockanker, aber selbst der schwerste Anker hält nicht, wenn die Kette zu kurz ist. Zehn Meter Kette, um den Anker ruhig zu lassen, und dreißig Meter Nylonseil hatte Ullrich, ihr seemännisches Crewmitglied, für richtig befunden. Das Ergebnis war, daß das Boot in der Strömung gierte.

Es würde mindestens fünf Minuten dauern, bis die La Paloma wieder zurückschwang. Und es würde mindestens zehn Minuten dauern, bis die Jolle an ihnen vorbei war. Und während der ganzen Zeit spielte ein unsichtbarer Akkordeonspieler unentwegt Shanties und Seemannslieder und sang mal eine Zeile dazu und setzte dann wieder aus. — Wenn den Leuten in der Jolle dabei nichts auffiel, woran sie sich später erinnern würden...

„Nun spiel doch wenigstens mal ,La Paloma’, wenn euer Schiff schon so heißt!“ schlug einer aus dem Boot vor.

Inger klappte die Zeitschrift zu. Auf so etwas hatte sie die ganze Zeit gewartet. Der Vorschotmann hatte ein vergnügtes Gesicht und eine schwarzbehaarte Brust. Er war die Harmlosigkeit in Person, aber er hatte bereits den Namen ihres Bootes registriert, und ihr Gesicht würde er trotz der Sonnenbrille später beschreiben können. Sie lächelte ihn strahlend an.

„Daran übt er noch“, sagte sie mit ihrer rauchigen Stimme. „Bis jetzt kann er erst ,Auf der Reeperbahn nachts um halb eins’ und ,Unter der roten Laterne von Sankt Pauli’ spielen. Er kann keine Noten.“

Das Akkordeonspiel brach ab, und dann sagte einer, und es war deutlich die Stimme desjenigen, der vorher gesungen hatte: „Wenn du mich weiter schlechtmachst, dann komme ich rauf und versohl dir den Hintern!“

Inger hielt den Atem an und beobachtete die Gesichter der jungen Leute in der Jolle. Während bis jetzt Spiel und Gesang aus dem Lautsprecher am Heck gekommen waren, kam die Stimme jetzt unverwechselbar aus der Bugkajüte. Das mußte selbst einem Schwerhörigen auffallen.

Aber sie schienen es nicht zu merken. Dennoch war Inger nahe daran, ihre Fassung zu verlieren. Sie hätte Ullrich ohrfeigen können. Er war neu in der Gruppe und wollte sich mit dieser Einlage wohl von seiner tüchtigsten Seite zeigen. Sie hatten ihn nur wegen seiner Bootsführerscheine genommen. Er hatte alle Klassen.

Die merkten wirklich nichts! Inger klappte das Heft wieder auf und las weiter. Zentimeterweise schob sich die Jolle weiter stromaufwärts. Jeder vernünftige Mensch hätte auf die Flut gewartet, um die Elbe raufzufahren. Die hier quälten sich während der Ebbe damit ab. Sie waren nicht nur blind und taub, sie waren auch sonst nicht sehr helle.

Aus dem Bullauge der Kajüte kamen — diesmal original — Akkordeonklänge und Gesang. „Mich rief es an Bord, und es wehte ein frischer Wind...“ Ullrich war wirklich ganz brauchbar. Es war reine Nervosität gewesen, daß sie sich so über ihn geärgert hatte. Die Leute aus der Jolle lachten herüber; wahrscheinlich sang er zum Bullauge hinaus und schnitt Grimassen dabei.

In letzter Zeit stand es mit ihrer Verfassung wirklich nicht zum besten. Diese nervöse Gereiztheit bemerkte sie an sich, seit Peter mit Ullrichs Hilfe den Schornstein aufgebaut hatte. Den Schornstein.

Ihrem „Dampfer“ vier blinde Passagiere auf die Bordwand zu malen, hatte Spaß gemacht. Auch der große Mast mit richtigen Wanten, die die Funkantenne kaschierten und ihrem Schiff den richtigen Pfiff als „Seelenverkäufer“ Conradscher oder Travenscher Prägung gab, hatte Spaß gemacht, weil dieses ganze Beiwerk nach ihren Ideen und Entwürfen gefertigt worden war. Man konnte ja nicht völlig stillos einem alten Motorboot einen zweieinhalb Meter hohen Schornstein aufsetzen. Aber der Schornstein war das Wichtigste an der La Paloma. Nur seinetwegen hatten sie das Boot angeschafft.

Die Jolle zeigte endlich ihr Plattheck. Und keiner darin hatte etwas gemerkt.

ZEIT: NULL MINUS 05.08.00

„Die Grünen sind auch Menschen“, sollte Stoltenberg nach der letzten Landtagswahl gesagt haben, „und solange sie der SPD ausreichend Stimmen abziehen, um mir die Mehrheit zu erhalten, dulde ich in meinem Hause nicht, daß jemand grün sagt, wenn er unreif meint. Als einzige Ausnahme habe ich das Adjektiv grün für grüne Heringe zugelassen.“

Natürlich war das eine Verleumdung. Genauso wie die Behauptung, er esse die Gemüseerbsen mit der Pinzette.

Heilmann sah in die Reihen der Zuhörer, und er sah nichts Beunruhigendes. Grüne und nochmals Grüne, manche davon sehr grün, um das Adjektiv unreif zu vermeiden. Die hatten doch nicht etwa ganze Schulklassen eingeladen, nur um den Saal vollzukriegen? Er senkte den Blick auf den Stapel Zettel, den ihm die Zimmerlinde soeben noch nachgereicht hatte, und suchte nach „unserem verehrten Herrn Professor Doktor Wieland“. Der redete gerade.

„Den erkennst du gleich an seinem Heiligenschein“, hatte sie ihn beschrieben, und genauer konnte man ihn nicht charakterisieren. Hoffentlich unterbrach ihn keiner; er redete wunderschön, hörte sich selber gern zu, und er konnte den Abend ganz allein bestreiten, ohne Diskussion und ohne den Pfad seiner aneinandergereihten Umweltschutzgemeinplätze zu verlassen. Eine Seele von Mensch.

Da war der richtige Zettel. Gut lesbar; große saubere Schönschrift: Dr. Wieland. Bekannter Ornithologe, Ordentlicher Professor, seit zwanzig Jahren Umweltschützer, zahlreiche Publikationen zum Thema, schreibt z. Zt. an einem Buch über Nistgewohnheiten einheimischer Vogelarten.

Genau das war er. Heiligenschein. Rettet die Würmer: Angelt mit Teig!

„Nun komm mal langsam zum Thema, Opa“, sagte eine ungehaltene Stimme aus dem Publikum. „Das is ja unheimlich schade, wenn da irgend so ein kleiner Piepmatz nicht mehr in Ruhe seine Eierchen ausbrüten kann, aber uns geht es mehr um das, was die da oben für uns ausgebrütet haben, nämlich das mit dem Schnellen Brüter Barkum-Süd. Ob wir hier in Zukunft noch unser Gemüse aus dem Garten essen können, oder ob wir vorsichtshalber lieber Dosengemüse kaufen...“ Der Rest ging in Beifall unter.

Der verehrte Herr Professor sah nicht so aus, als ob er dieser Attacke gewachsen sei. Wahrscheinlich herrschte in Ornithologenkreisen kein so rauher Ton. Er machte ein gekränktes Gesicht, und sein Heiligenschein flackerte im Gegenwind. Wie gesagt, eine Seele von Mensch, aber wenn ihm die Grünen mehr als nur das Fahrgeld bezahlt hatten, war das eine Fehlinvestition gewesen.

Heilmann griff nach dem Mikrofon, um den Jungen am Mischpult auf den Kanalwechsel vorzubereiten. Die Anlage gehörte der ortsansässigen Dixieland Hot Five.

„Freunde!“

Er machte es ganz unkonventionell. Er machte es gern unkonventionell. Unorthodox. Einen mit dialektischem Materialismus geimpften und mit sämtlichen Spree- und Havelwassern (jeweils Ostseite) gewaschenen, sachlich unschlagbaren, kadergeschulten Diskussionsgegner hatte er einmal innerhalb einer Minute viermal mit „Golleeche“ angeredet, und innerhalb dieser Minute hatte er dreihundert grienende Zuhörer hinter sich gebracht. Den Rest hätte dann jeder Anfänger erledigen können.

„Freunde!“

Schön warten, bis es ruhiger wurde. Gegenanbrüllen wäre psychologisch falsch gewesen; die wollten doch hören, was er zu sagen hatte.

„Freunde! Ich hoffe, wir sind Freunde. Oder wir werden es sein, wenn ich nachher wieder nach Hause fahre. Nicht weil ich solche Angst um meinen guten Anzug habe — der ist schon drei Jahre alt —, sondern weil wir im Grunde ein gemeinsames Anliegen haben: Sicherheit!“ Kleine Pause machen, und dann noch mal und mit Nachdruck: „Sicherheit für uns alle!“

Fast nur Jugendliche im Saal, und bei denen kam er meistens ganz gut an. Zwei Unbedarfte bekicherten den guten Anzug, ein paar betont Kritische hatten ein zweifelndes „Pöh“ zum gemeinsamen Anliegen, aber sie schienen grundsätzlich bereit zuzuhören.

„Was nun die Eßbarkeit eures Gemüses angeht — und die Frage fand ich sehr gut —, dazu werden wir uns nachher mal von Doktor Hamacher als Experten für Nukleartechnologie erläutern lassen, welchen Einfluß ein in unmittelbarer Nähe liegender Atommeiler...“ Nicht zu hochgestochen reden bei den Jugendlichen und den paar Obstbauern im hinteren Teil des Saales. Und mal einen kleinen Witz mit einschieben.

Er kam vom atomaren Sicherheitsbereich mühelos zum sozialen Sicherheitsbedürfnis und vom erwähnten Gemüsegarten — ein Aufhänger ist so gut wie der andere — zu seiner kleinen Inderin. Er ging entsprechend dem Publikum sparsam um mit konzertierter Wachstumspotenz, progressiver Übergangsphase und notwendiger funktioneller Aktionskonzeption. Nicht weil sie es nicht verstanden hätten — kein Mensch konnte damit etwas anfangen —, sondern weil den Halbstarken hier der Respekt vor der Bildungssprache fehlte. Die hätten ihn ausgelacht.

„Wir alle wollen Sicherheit“, sagte er, „und das heißt nicht zuletzt auch soziale Sicherheit!“ Er sagte das, was er immer sagte, und überlegte dabei, wie er hinterher Doktor Hamacher noch zu einem Glas Cognac einladen konnte. Zwecks Manöverkritik oder so. Hamacher war eigentlich eine Querverbindung von Körner, aber es gab keinen Grund, Körners Verbindungen nicht jetzt schon zu pflegen.

„Und deshalb“, sagte er, „ist es zu wenig, nur ,Kernkraft — nein danke‘ zu sagen.“

Sie würden sicher hinterher alle zusammen noch einen trinken, er mußte nur aufpassen, daß er neben Hamacher zu sitzen kam. Und dann mußte er sich noch bei diesem zartbesaiteten Ornithologen entschuldigen, daß er einfach sein Referat unterbrochen hatte, und auch bei diesem mit Unfähigkeit geschlagenen Veranstaltungsleiter, daß er ohne seine Aufforderung das Wort ergriffen hatte.

„Und deshalb ist das zu wenig!“

Verdammt, das hatte er doch gerade eben schon mal gesagt, oder? Er sah in die zähe uniforme Jeans-und-Parka-Masse vor sich, die in homogener Aufmüpfigkeit auf ihren Stühlen lag. Wozu redete er sich eigentlich den Mund fusselig, die Gören waren vernünftigen Argumenten ohnehin nicht zugänglich und außerdem noch nicht mal wahlberechtigt.

„Keine neuen Kernkraftwerke und keine neuen Kohlekraftwerke und keine umweltverschmutzende Industrie und trotzdem Arbeit für alle — natürlich geht das. Wir kehren einfach zurück zu Torffeuer und Handwebstuhl. Und Oma hütet die Familienziege. Oder wir nehmen uns ein Beispiel an Indien. Sechshundertundfünfzig Millionen Inder schaffen es, mit weniger Energie auszukommen als acht Millionen Schweden. Es geht alles, wenn man nur will.

Fragt sich nur, ob wir wollen. Ob wir alle das wollen, oder ob wieder einige von uns dagegen sind.

Ich zum Beispiel, ich wäre dagegen. Ich muß da nämlich an eine Fernsehsendung denken, vor ein paar Tagen — einige von Ihnen werden sich erinnern. Da war zu sehen, wie ein Mädchen in Indien Streichhölzer in Handarbeit hergestellt hat. Die Hölzchen in die Schwefelmasse getaucht und getrocknet, die Schachtel gefaltet und geklebt, einschließlich Reibfläche — wenn die Kleine nicht so unglaublich flink und geschickt gearbeitet hätte, ich hätte es für eine gestellte Aufnahme gehalten. Aber diese Fingerfertigkeit kann ein siebenjähriges Mädchen nicht in ein paar Stunden erwerben: Das war eine echte Arbeiterin, die mit einem Monatslohn von vier Mark zum Unterhalt der Familie und zum Bruttosozialprodukt des Landes ihren Beitrag leistete. Und diese Art von ,Recht auf Arbeit’ gefällt mir überhaupt nicht.

Sollen unsere Kinder auch mit sieben oder acht Jahren Streichhölzer produzieren, anstatt in die Schule zu gehen? Oder wollen wir solche Arbeiten nicht lieber einer Maschine überlassen, die allerdings Energie braucht? Ich wäre für die Maschine. Nicht nur um unsere Renten zu sichern, wenn wir alt sind, oder das Bafög, solange wir jung sind, oder medizinische Versorgung, wenn wir krank sind, oder Unterstützung, wenn wir arbeitslos sind…“

Bei den Älteren, die weiter hinten im Saal saßen, entstand Unruhe, und so gab er ihnen schnell ein Bonbon: „Wofür hat denn die Generation unserer Eltern neunzehnhundertfünfundvierzig nach dem Krieg die Ärmel hochgekrempelt und geschuftet und aufgebaut? Nur damit wir jetzt alles wieder hinschmeißen, weil es uns zu gut geht? Weil wir uns nicht mehr daran erinnern können, wie es ist, wenn einem genau beim Essenkochen das Elektrizitätswerk den Strom abschaltet? Wenn...“ Weiter schaffte er es nicht; gerade als er beim Abendessen die Lichter ausgehen lassen wollte, kam die Tomate geflogen.

ZEIT: NULL MINUS 04.48.00

Der Architekt, der vor einem Vierteljahrhundert die Meßwarte für das Kernkraftwerk Barkum entworfen hatte, war schon vor Jahren einem zu schnellen Auto erlegen, und deshalb mochte es ihm gleichgültig sein, daß ihm noch heute mehrmals täglich die Pest an den Hals gewünscht wurde. Sein Werk jedenfalls war der Nachwelt erhalten geblieben: ein Raum, weißgekachelt wie ein Operationssaal und ebenso steril; und Augenflimmern erzeugend, wenn man darin acht Stunden lang die Leuchtmelder der Überwachungsorgane und der Rückmeldeanlage beobachten mußte.

Rainer Mohl saß am linken Ende des Schaltpultes vor der Anwahlsteuerplatte. Nicht daß er hier etwas zu tun gehabt hätte. Er hatte hier nichts zu tun. Weder hier noch anderswo; der Betrieb lief vollautomatisch. Barkum-Nord war nach amerikanischen Vorbildern als deutsche Versuchsanlage erstellt worden, und die am Bau beteiligten Konstrukteure hatten der Herausforderung nicht widerstehen können, alles noch ein bißchen perfekter zu machen als die Amerikaner. Das bedeutete Automation bis zum Exzeß.

Mohl sah zum vierzehnten Mal nach der Uhr; das einzige, was er selbst tun mußte. Nach dem heurigen Erkenntnisstand der Arbeitsmedizin und aufbauend auf die Erfahrungen von Werksärzten, Arbeitsphysiologen und Betriebspsychologen hätte man seinen Arbeitsplatz ganz anders eingerichtet. Nicht nur für das Auge angenehmer, sondern auch für die Seele. Man hätte ihm ein paar wichtig anmutende Beschäftigungen auferlegt, die zwar ein hemdenknopfgroßer Mikroprozessor nebenbei hätte miterledigen können, die ihn aber muntergehalten und ihm dazu noch das befriedigende Gefühl gegeben hätten, für sein Gehalt auch etwas zu tun. Das letztere hatte sich, Testergebnissen zufolge, sogar als außerordentlich wichtig herausgestellt. Vornehmlich bei älteren deutschen Arbeitnehmern. Mohl sah zum fünfzehnten Mal nach der Uhr. Er starrte die elektrische Wanduhr zehn Sekunden lang an und versetzte dann den Blick einen Meter nach rechts. Jetzt sah er zwei Uhren an der weißgekachelten Wand. Das war nichts Schlimmes: eine optische Spielerei, die man überall mit einem weißen Blatt Papier und einem Tintenklecks nachvollziehen .konnte. Beängstigend wurde es erst, wenn beide Uhren synchron gingen und er nicht mehr wußte, welches die richtige und welches die eingebildete war. Er konzentrierte sich auf die Sekundenzeiger. Der strichdünne Sekundenzeiger der linken Uhr bewegte sich kontinuierlich weiter, während die Uhr, die er anstarrte, gar keinen Sekundenzeiger hatte. Das war der entscheidende Unterschied: Die falsche Uhr hatte nie einen Sekundenzeiger. Er dachte über den Grund nach und bemühte sich, beim Denken nicht die Lippen zu bewegen. Wenn man erst damit anfing, war man auch bald bei den Selbstgesprächen.

Er hüstelte. Hüsteln war unverfänglich, ebenso wie Räuspern. Man erschrak nicht, wenn man sich beim Hüsteln ertappte, sondern dachte an eine Erkältung. Nur wenn man sich bei Selbstgesprächen ertappte, bekam man Angst.

Jetzt hing nur noch eine Uhr an der Wand. Er wechselte zufrieden die Blickrichtung und faßte den Blindschaltplan ins Auge. Den hatte er noch nie doppelt gesehen.

Sein Kollege Heidenreich übte auf Nachtschicht Steptanzen, um sich optischen Ausfallerscheinungen zu entziehen, Krummbacher begegnete Anzeichen von Halluzinationen durch das Absingen schweinischer Weihnachtslieder, oder er deklamierte Wirtinnenverse. Das alles schützte zwar nicht vor Schneeblindheit, aber es verstärkte die Lungentätigkeit und erhöhte so die Sauerstoffzufuhr zum Gehirn. Mohl war Nichttänzer und völlig unmusikalisch, und die drei Limericks, die er kannte, wären für eine ganze Nachtschicht ein allzu dürftiges Repertoire gewesen. Wenn er nichts mehr sah als grelles Weiß und nur noch den Wunsch spürte, die Augen davor zu verschließen, blieb ihm allein sein fahrbarer Arbeitssessel. Mit dem fuhr er dann Autorennen.

Er sah zum sechzehnten Mal nach der Uhr. Die Zeiger der großen Wanduhr bewegten sich deprimierend langsam, und je länger die Schicht sich dehnte, desto langsamer wurden die Uhrzeiger. Einen fast völligen Stillstand erreichten sie auf Nachtschicht in der Zeit zwischen drei und vier Uhr morgens. Dann half nur noch Autofahren, um die Zeiger wieder in Bewegung zu setzen. Ein Autorennen gegen die Uhr. Unabhängig von Albert Einstein, der ja nur Theoretiker gewesen war, hatte Mohl den engen Zusammenhang zwischen Zeit und dazu in Relation gesetzter Geschwindigkeit in praktischen Versuchen entdeckt und in Anwendung gebracht. Intuitiv und ohne Nobelpreisambitionen.

Nachts fuhr er am häufigsten, etwa doppelt so oft wie auf Frühschicht. Auf einer normalen Nachtschicht machte er annähernd die sechsundziebzig Runden des Grand Prix von Monaco; allerdings nicht den dreieinhalb Kilometer Stadt-Rundkurs, sondern nur die neun Meter von der Anwahlsteuerplatte bis zur Telefonkonsole und zurück. Auf dieser privaten Rennpiste war er unschlagbar und hätte auch Konkurrenten wie Andretti, Fittipaldi, Scheckter oder Reutemann nicht zu fürchten gehabt. Sie hätten von ihm in jeder Runde immer nur den Auspuff beziehungsweise die Rückenlehne gesehen.

Er sah zum siebzehnten Mal nach der Uhr, und danach reichte es ihm, und er gab dem Drang nach. Er hängte den rechten Fuß unter den Abschlußwulst und stemmte den linken gegen den Metallrand der Konsole, holte zweimal Schwung wie die Bobfahrer am Start vor dem Eiskanal, stieß sich ab und rollte, eine halbe Drehung um sich selbst vollführend, bis an das andere Ende des Schaltpultes. Er landete richtungsstabil und wie beabsichtigt in Griffnähe des Telefons, ohne abbremsen oder sonstwie korrigieren zu müssen; wendete, holte Schwung, und fuhr die gleiche Strecke ebenso präzise zum Ausgangspunkt zurück. Danach konnte er die Überwachungsgeräte wieder ansehen, ohne sich dazu zwingen zu müssen.

Noch zwei Stunden, dann würde er mal im Turbinenhaus anrufen. Die machten um zweiundzwanzig Uhr Schichtwechsel, und dann kam Petersen. Wenn alles seinen normalen Gang lief, konnte er mit dem per Telefon eine Partie Schach spielen.

ZEIT: NULL MINUS 04.18.00

Hansi hatte es sich so bequem wie möglich gemacht; unbequem würde er es noch lange genug haben während der Fahrt.

Er saß in Carstens VW-Käfer auf dem Rücksitz und beobachtete mit mäßiger Aufmerksamkeit das Küchenfenster, hinter dem ab und zu der Schatten des Alten auftauchte. Wie es aussah, packte der jetzt endlich seine Tasche, und so würde es denn wohl nicht mehr lange dauern, bis er herauskam und zur Arbeit fuhr.

Wahrscheinlich gab es nervöse Burschen, denen jetzt die Hände geflattert hätten. Er, Hansi, war ganz ruhig, und es war nur schade, daß Elke ihn hier nicht sehen konnte. Oder fühlen, wie ruhig seine Hand war.

Er legte die Füße lässig auf die Lehne des Vordersitzes. Wenn in der Küche das Licht ausging, hatte er noch genug Zeit, sich auf den Wagenboden zu legen.

Als er sich vor einer halben Stunde in den Wagen gesetzt hatte, hatte er noch sowas wie Erregung gespürt. So wie beim Fernsehkrimi, wenn es spannend wurde. Aber das war vor einer halben Stunde gewesen; inzwischen wartete er schon fast gelangweilt darauf, daß es weitergehen würde. Er hatte in Gedanken alles mehrmals durchgespielt, und es hatte immer geklappt. Jetzt brauchte nur noch der Alte ein bißchen voranzumachen.

In dem morschen Holzschuppen, den Carsten als Garage benutzte, war es duster genug, um ihn in seiner Parka fast unsichtbar zu machen. Wenn der Alte nicht gerade mit der Hand hinter den Sitzen herumfummelte, konnte er ihn nicht entdecken. Und wenn er ihn doch bemerkte, würde er eben ein bißchen herumschnauzen, aber mehr auch nicht. Vor ein paar Jahren hatte Hansi noch genau wie Elke „Onkel Herbert“ zu ihm gesagt.

Er schlug die Beine andersherum übereinander. Bis jetzt war alles wie geschmiert gegangen. Das einzige Problem war die Strumpfmaske gewesen.

Selbstverständlich würde er mit Strumpfmaske arbeiten. In solchen Fällen arbeitete man immer mit Strumpfmaske. Eine Schwierigkeit hatte sich nur ergeben, als er seine Mutter nach einem alten Nylonstrumpf gefragt hatte. Es gab keine Nylonstrümpfe mehr, die man sich einfach nur über das Gesicht zu ziehen brauchte. Es gab nur noch Strumpfhosen. Also hatte er sich aus einer alten Strumpfhose ein entsprechendes Stück herausschneiden müssen. Das saß aber nicht richtig. Es rollte sich an den abgeschnittenen Enden immer auf. Er war nicht sehr glücklich damit; es störte ihn, mit so einem Behelf arbeiten zu müssen.

Als Carsten um Viertel nach neun in seiner Küche endlich das Licht ausknipste, rutschte Hansi vom Sitz und legte sich auf den Boden. Die richtige Lage hatte er schon ausprobiert: halb auf den Knien und halb auf der Seite. Das war gar nicht so einfach, denn mitten durch den Wagen ging so ein dusseliger Kardantunnel, und den hatte er genau links im Magen. Dabei besaß ein Käfer überhaupt keine Kardanwelle.

Er machte sich so flach wie möglich und atmete ganz leise. Endlich ging es los.

Der Alte stieg wie vorausberechnet umständlich und schnaufend in den Wagen; er sah nicht hinter die Sitze, und er stellte nicht an den Kopfstützen herum, er stieg einfach nur ein. Wie im Film, wo die auch nie merkten, daß hinten im Wagen schon einer saß. Es lief alles ab wie geschmiert. Jetzt kam es nur noch darauf an, daß der Alte wegen seines lahmen Beins tatsächlich bis hinter den Zaun fahren durfte, auf den Ministerparkplatz.

Aber der alte Carsten war kein Spinner. Manchmal war er richtig in Ordnung. Elke hatte immer große Stücke auf ihn gehalten. Und wenn er erzählte, daß er mit seinem Wagen ins Werk fahren durfte, dann stimmte das.

Ob Elke ihm das übelnehmen würde, daß er sich ausgerechnet bei ihrem Onkel Herbert im Wagen versteckt hatte? Wahrscheinlich. Mit ihrem Onkel Herbert machte sie sich ja manchmal reinweg einen Fleck ins Hemd.

Am besten würde er gar keinem erzählen, wie er auf das Kraftwerksgelände gekommen war. Die sollten sich ruhig den Kopf zerbrechen. Der alte Carsten sollte seinetwegen keinen Ärger kriegen.

Er würde nicht mal Elke erzählen können, wie er das alles gemacht hatte. Er würde es überhaupt keinem erzählen. Mit einer einzigen Ausnahme: Wenn ihm eine Zeitung eine entsprechende Summe dafür bot. Zeitungen zahlten manchmal unheimlich viel Geld für solche sensationellen Enthüllungen. Es hieß doch, daß da keine Maus ungesehen durch den Zaun kommen könne. Mit seinem Bericht käme er ganz groß raus.

Das Geld würde er gebrauchen können. Die ließen hinterher bestimmt alles neu streichen und hängten ihm die Rechnung an.

Ob sie wohl ein Bild von ihm in der Zeitung bringen würden? Der Mann, der Barkum bezwang!

Er freute sich schon auf das dämliche Gesicht vom Pförtner, wenn er nach getaner Arbeit so auf ihn zugehen würde, so von der falschen Seite her zum Pförtnerhäuschen kommend; wenn er so ganz langsam seine Strumpfmaske herunterziehen und sagen würde: „Nun rufen Sie mal die Polizei, Opa, damit die mich verhaften. Ich hab’ eben den Reaktor frisch gestrichen!“

Der würde vielleicht kucken!

ZEIT: NULL MINUS 03.58.00

Frankie sah zum Parkplatz der Sicherheitszone A hinüber und beobachtete amüsiert die Einparkbemühungen des grünen VW-Käfers. Der würde das nie lernen, der alte Carsten. Aber pflichtbewußt versuchte er seinen Karren genau innerhalb der Markierung abzustellen, obwohl der Parkplatz um diese Zeit fast leer war.

Offiziell gab es den Parkplatz gar nicht, zumindest war er beim Bau des Kernkraftwerkes Barkum-Nord nicht eingeplant worden. Parkplätze innerhalb der Sicherheitszone A waren nicht vorgesehen. Aber dann hatte eine ziemlich hochgestellte Persönlichkeit einmal ziemlich weit laufen müssen und sich darüber ziemlich ungehalten geäußert. Seither gab es zwischen Reaktorbau und Nebenanlagengebäude 2 den sogenannten Ministerparkplatz.

Bis jetzt hatte noch kein Minister darauf geparkt, aber bei schlechtem Wetter war schon mal der eine oder andere der leitenden Herren durch die Kontrolle A bis auf den Ministerparkplatz gefahren. Es war weiter nichts dabei, Transportfahrzeuge fuhren tagsüber auch innerhalb der A-Zone herum, wenn auch mit Begleiter. Und mit der Zeit war eine Gewohnheit daraus geworden. Vormittags standen die Fahrzeuge schon Rad neben Rad auf dem Ministerparkplatz.

Frankie steckte sich eine Zigarette an. Das war hier der Vorteil gegenüber dem Kommiß; hier konnte man beim Streifendienst rauchen. Halboffiziell, so wie auch der alte Carsten halboffiziell innerhalb des Sicherheitsbereichs parkte. Richtig erlaubt war es nicht, und während der Morgenschicht rauchte Frankie zehn Zigaretten weniger.

Trotzdem wäre er lieber bei einem richtig zackigen Haufen gewesen, auch wenn der Dienst dort straffer war. GSG 9 zum Beispiel, das wäre sein Geschmack gewesen. Mogadischu. So in einer Dreißigsekundenaktion einen Haufen Terroristen umlegen und ein entführtes Flugzeug befreien, das wäre genau seine Richtung gewesen. Bloß, die hatten ihn nicht genommen.

Der alte Carsten hatte endlich seinen Wagen richtig stehen und stieg aus. Frankie schätzte die Entfernung: Zwischen fünfzig und sechzig Meter. Für einen Pistolenschuß viel zu weit. Und völlig deckungsloses Gelände. Man könnte höchstens, wenn der Gegner nur mit einer Pistole bewaffnet war, versuchen, der Bessere zu sein: Schnellstart und dann im Zickzackkurs auf ihn los, zwei, drei Schüsse im Laufen, natürlich ohne Aussicht zu treffen, einfach nur, um dem Gegner das Gesetz des Handelns zu diktieren, ihm keine Gelegenheit zu geben, in Ruhe zu zielen, und dann aus fünf Meter Entfernung den Rest des Magazins in ihn hineinjagen. Schulmäßig.

ZEIT: NULL MINUS 03.52.00

Hansi lag immer noch auf dem Wagenboden, ohne sich zu bewegen. Nachdem er so weit gekommen war, wollte er das Unternehmen nicht durch eine Unbesonnenheit gefährden. Draußen war es wahnsinnig hell; es sah aus, als würde der Wagen von einem Dutzend Scheinwerfer angestrahlt.

An der Einfahrt zum Kernkraftwerksgelände war er deswegen schon ins Schwitzen gekommen. Auf der Straße vor dem Pförtnerhaus war so viel Licht gewesen, daß er jeden Dreckfusel auf dem Bodenbelag vor seiner Nase sehen konnte. Da hätte einer nur einen Blick in den Wagen zu werfen brauchen, und er wäre geliefert gewesen. Aber das Glück war immer bei den Tüchtigen. Der alte Carsten hatte nur das Fenster heruntergekurbelt und „’n Abend, Jan!“ gesagt, als er vor dem Tor mit der Schleuse angehalten hatte, und danach war er auch schon gleich weitergefahren.

Wahrscheinlich kannten die sich schon seit Jahren, und da kontrollierten sie gar nicht mehr. Und wozu auch, in einem VW-Käfer konnte sich doch gar keiner heimlich verstecken, der hatte ja gar keinen Kofferraum dafür. Eben. Genau berechnet hatte er das vorher, und jetzt stand er auf diesem Ministerparkplatz.

Genau berechnet hatte er alles. Bloß daß es so verdammt hell hier war, das hatte er nicht einkalkuliert.

Draußen blieb alles ruhig. Hansi hob den Kopf so weit, daß er seine Strumpfmaske hochziehen konnte.

Mit der Strumpfmaske über dem Gesicht fühlte er sich besser als vorher. Fachgerechter. Das Licht rundum sah durch den Strumpf auch nicht mehr so hell aus. Er prüfte noch einmal den Sitz der Maske und ob sich nicht wieder die Ränder hochrollten. Dann holte er tief Luft und stieg aus dem Wagen.

Eine Menge Leute würden jetzt sonstwas dafür geben, wenn sie an seiner Stelle sein könnten. Oder wenn sie wenigstens wüßten, wie er das geschafft hatte. Dabei war es so einfach.

ZEIT: NULL MINUS 03.50.00

Der Wagen war unauffällig, die beiden jungen Männer darin waren unauffällig, und es fiel nicht einmal auf, daß sie so unauffällig waren. Sie waren die Einheit Elbe 18 und als Zivilstreife im Einsatz.

Kramm steckte sich eine Zigarette an und kurbelte danach gewohnheitsmäßig das Fenster herunter. Er war längere Zeit mit einem Nichtraucher Streife gefahren. „Was ist das“, fragte er, „fliegt in der Luft, hat zwei Beine und macht kra-kra.“

„Ach du lieber Gott“, sagte Krause, „dann erzähl’ mir schon lieber nochmal den Witz von dem Mädchen mit den drei Titten. Über den Raben mit dem Sack Bratkartoffeln auf dem Rücken habe ich das letzte Mal gelacht, als ich fünf war.“

„Na schön.“ Kramm war nicht gekränkt. „Dann — was ist das: Fliegt in der Luft, hat vier Räder und Kra-Kra an Bord.“

Krause überlegte. „Kramm und Krause bei einer Geländefahrt?“

„Nein. Elbe 18 nach einem Bedienungsfehler in Barkum-Nord auf dem Weg zur Milchstraße.“

„Du bist ja ein richtiger Defaitist!“

„Bitte keine Schweinigeleien während der Dienstzeit. Oder ist das was zum Essen?“

Die nächsten fünf Kilometer fuhren sie schweigend. Sie waren seit fast einem Monat ein Team, hatten ihren Vorrat an Witzen und Blödeleien längst erschöpft, und einer kannte die persönlichen Verhältnisse des anderen wie die des eigenen Bruders. Die dünnbesiedelte Gegend zwischen Barkum und Sutum mit ihren wenig befahrenen Straßen erforderte kaum jemals einen Einsatz, und sie hatten viel Zeit, miteinander zu reden.

Ein VW-Bus kam ihnen entgegen; alt wie Methusalem und von Künstlerhand bemalt, wahrscheinlich um die Roststellen zu verdecken. Es gab viele solcher Fahrzeuge hier in der Gegend, und ihr Vorhandensein war der Grund, weshalb Elbe 18 und noch einige von der gleichen Sorte hier herumkurvten. Barkum zog Protestler magisch an. Die ganze Gegend wimmelte von Andersgläubigen jedweder Provenienz.

„Ziemlicher Betrieb heute.“

„Ja.“

„Auffallend viel Betrieb, oder?“

Das war ihre Aufgabe. Die Augen offenhalten und auf Fahrzeuge achten, die nicht ins normale Straßenbild paßten.

„Weiß nicht, jetzt, wo du es sagst — kann sein.“

Sie schwiegen einen Moment, dann nahm Krause abrupt den Fuß vom Gas. „Transporter“, sagte er und hielt Ausschau nach einer Stelle zum Wenden.

„Was?“

„Transporter. Zwei Kleinbusse, ein Wagen mit Campinganhänger, und dann noch der Traktor mit dem Anhänger.“

„Das war ein Bauer.“

„Ja, aber was für einer.“ Er hatte eine Stelle gefunden, wo es eine Zufahrt zur Wiese gab, und wendete. „Alternativ-Schulte. Der Herbergsvater der Grünen Kolonie. Kannst du dich erinnern, was er geladen hatte?“

„Ich meine Holz. Bretter und Stangenholz. Bohnenstangen oder sowas Ähnliches. Meinst du, du holst den jetzt noch ein? Der ist doch längst weg. Wer weiß, wo der hinwollte.“

„Eben das interessiert mich ja, wo der um diese Zeit noch hinwollte mit dem Holz.“

Sie fuhren in flottem Tempo wieder zurück. Ohne die Beleuchtung einzuschalten, obwohl es längst Zeit dafür gewesen wäre. Kramm blödelte: „Paß auf, daß dich die Bullen nicht schnappen, wenn du jetzt noch ohne Licht fährst“, fand aber kein geneigtes Ohr. Krause starrte konzentriert nach vorne, um bei seinem überhöhten Tempo keinen Unfall zu bauen.

Alternativ-Schulte mit seiner Fuhre Holz war natürlich nicht mehr zu finden, und sie hatten auch nicht ernsthaft erwartet, ihn noch zu treffen. Merkwürdiger war schon, daß auch der buntbemalte VW-Bus wie vom Erdboden verschluckt war.

„Wo ist denn die verdammte alte Rostlaube geblieben!“ Krause bremste wieder ab, setzte hundert Meter zurück bis zum Sandweg zur alten Kiesgrube und dachte nach. „Ganz schön raffiniert, was?“

„Was denn?“

„Siehst du nichts?“

„Nein. Wo denn?“ Kramm versuchte, in der Ferne etwas zu erkennen.

„Hier vorne. Auf dem Weg.“

„Nee. Dümmer als die Polizei erlaubt. Ich sehe nichts, absolut nichts, ich — au weia!“

„Na endlich!“ Sie betrachteten beide den Weg, der nicht die geringste Spur einer Benutzung zeigte. Er war glatt und rein und offensichtlich seit langem nicht mehr befahren worden. Er war so glatt und rein, daß er nicht einmal die Spur zeigte, die sie heute nachmittag bei Dienstanfang hinterlassen hatten. Die Kiesgrube wurde täglich kontrolliert.

„Adlerauge bist du nicht!“

„Mann, es ist lange her, daß ich Spurensucher bei den Sioux war.“

Sie fuhren den Weg entlang, und schon nach dreißig Metern fanden sie wieder Reifenspuren. Sogar ziemlich viele. Hier lag auch der Strauch, der zum Verwischen der Spuren gedient hatte.

„Soll ich mal telefonieren?“

„Ach laß man; wir sehen uns das erst mal an. Wir wollen nicht die Pferde scheu machen, vielleicht hören die unseren Sprechfunk ab.“

Die Kiesgrube war im Laufe der Zeit zu einer flachen Mulde geworden. Vor fünfundzwanzig Jahren hatte man hier den für Barkum-Nord benötigten Kies und Sand abgefahren. Die Schotterstraße von der Grube bis zum Kraftwerk existierte noch. Vor ein paar Wochen hatte man hier Bodenuntersuchungen durchgeführt und das Gelände für Barkum-Süd vermessen. Ein Bauer war darauf gestoßen, als er Kies klauen wollte. Das ganze Gebiet gehörte dem Land.

„Ach du lieber Gott“, sagte Krause zum zweiten Mal innerhalb einer Viertelstunde. Er hatte das von seiner Mutter, die eine fromme Frau war.

Kramm hatte einen weniger feinen Wortschatz mitbekommen und sagte nur: „Scheiße.“

In der alten Kiesgrube stand ein komplettes Dorf. Mit einem Dorfplatz in der Mitte und Hütten und Zelten darum herum; mit geschäftigen Dorfbewohnern, die klopften und sägten und hämmerten, Bretter und Stangenholz schleppten. Ungefähr solche Bretter und Stangen, wie Alternativ-Schulte auf dem Anhänger gehabt hatte.

„Wink mal ein bißchen mit der Kelle, damit die nicht hinterher sagen können, sie hätten uns nicht als Polizisten erkannt.“

Sie fuhren an das Dorf heran und erregten bei einem Dutzend Leuten mit ihrer Polizeikelle mäßige Aufmerksamkeit. Ein gutes Hundert werkelte weiter wie bisher.

Krause stieg aus, bestaunte eine Rot-Kreuz-Fahne an einem „Haus“ und sah einer jungen Frau zu, die mit acht Kindern spielte. Augenscheinlich die Leiterin des Städtischen Kindergartens. „Mann-o-meter!“ sagte er bewundernd.

Ein junger Wikinger schlenderte heran und sah so aus, als sei er jemand. Die zerrissene Hose tat dem keinen Abbruch.

„Polizei“, sagte Krause vorschriftsmäßig. „Zivilstreife.“ Er zog seinen Ausweis heraus und trat auf ihn zu. „Guten Abend.“

„Guten Abend.“

Sie standen sich gegenüber und waren sich auf eine merkwürdige Art ähnlich. Vielleicht ließ ihre demonstrative Selbstsicherheit sie ähnlich erscheinen; vielleicht hatten sie sogar die gleiche Weltanschauung und standen nur durch Zufall in verschiedenen Lagern.

„Wildes Zelten und Kampieren ist auf diesem Gelände verboten“, sagte Krause höflich. Er hielt sich strikt an seine Anweisungen: Nicht provozieren, nicht provozieren lassen. Nichts so hochspielen, daß es das Interesse irgendwelcher Journalisten erregen könnte. „Sie werden leider Ihre Zelte wieder abbrechen und das Gelände verlassen müssen.“

„Das wäre aber schade“, sagte der Wikinger bedauernd. „Wir hatten uns das so schön gedacht.“ Er hielt sich strikt an die gefaßten Beschlüsse: Nicht provozieren, nicht provozieren lassen. Den friedlichen Charakter des Dorfes betonen und Konfrontationen meiden, bis das Friedensdorf steht und die Journalisten da sind. „Warum ist das denn verboten? Wir stören doch hier niemanden. Wir sind ganz leise.“

Er übertrieb seine arglose Freundlichkeit fast bis zur Beflissenheit, und Krause bemühte sich, es ihm gleichzutun. Sie waren beide unheimlich friedlich und verständigungsbereit. Der Wikinger wollte bei der gewaltsamen Vertreibung aus dem Friedensdorf unbedingt ein Fernsehteam dabei haben und mußte Zeit schinden. Krause war Beamter und mußte bei Entscheidungen ab einer bestimmten Größenordnung die Zustimmung seiner Vorgesetzten einholen. Sonst war er plötzlich Beamter a. D. und konnte sich von seiner Frau ernähren lassen.

„Es geht leider trotzdem nicht“, sagte er im Tone tiefsten Bedauerns. „Es verstößt gegen Gesetz und Ordnung. Wie gesagt — wildes Zelten und Kampieren...“

„Oh, wir wollten hier nicht übernachten, nur ein paar Vorbereitungen treffen, für die Veranschaulichung alternativen Lebens bei einem friedlichen Treffen mit einheimischen Bürgern...“

Krause schüttelte bekümmert den Kopf. „Auch das geht leider nicht. Öffentliche Veranstaltungen unter freiem Himmel müssen angemeldet werden. Die Genehmigung dazu muß mindestens achtundvierzig Stunden vorher vom zuständigen Polizeipräsidenten erteilt worden sein; es dürfen nur die bei der Anmeldung angegebenen Orte und Straßen benutzt werden; das Aufstellen von Buden und Ständen ist beim Stadtbauamt anzumelden und nur nach Genehmigung erlaubt; bei der Verwendung von Lautsprechern muß beim Straßenverkehrsamt eine Genehmigung eingeholt werden...“ Er lächelte mitfühlend und ließ es mit dieser Aufzählung genug sein. Vor gemeinschaftlichem Forstwiderstand und Landfriedensbruch zu warnen, war noch nicht die Zeit gekommen.

„Tja.“

„Ja.“

„Dann wollen wir Sie jetzt beim Abbau Ihrer Zelte nicht weiter stören“, sagte Krause. „Wir kommen dann nachher noch mal vorbei.“

Sie verabschiedeten sich respektvoll-freundlich voneinander, und nur die Freundlichkeit war geheuchelt. Keiner machte sich irgendwelche Illusionen.

„Mann, ich dachte schon, gleich küßt ihr euch auch noch“, sagte Kramm, als sie wieder im Wagen saßen.

„Was denkst du denn von mir“, flötete Krause geziert. „Einen Mann mit Vollbart küssen — ts ts. Wo ich doch einen so empfindlichen Teint habe.“

Sie fuhren zur Straße zurück, um nicht mit einem dummen Gesicht zusehen zu müssen, wie ihre Auflagen ignoriert wurden. Kurz vor Erreichen der Teerstraße kam ihnen ein Konvoi von drei vollbesetzten Wagen entgegen, eskortiert und eingewiesen von einem Mopedfahrer. Ein weiterer Mopedfahrer vom Dienst war abgestiegen und verwischte mit dem Strauch die Reifenspuren.

„Putz unsere Spur auch gleich weg“, brüllte Krause, als sie ihn passierten, und der Junge hob bestätigend die Hand und rannte mit dem Strauch hinter ihnen her, bis zur Straße. Die Dorfbewohner schienen ausnahmslos aus freundlichen und hilfsbereiten Menschen zu bestehen.

Sie erreichten die Straße, und Krause fuhr die Funkantenne aus. „So“, sagte er, „nun wollen wir unserem Hauptkommissar Lüttjohann mal eine Freude bereiten.“

ZEIT: NULL MINUS: 03.41.00

Heilmann sah zum Versammlungsleiter und wartete, daß der nun die Versammlung schließen oder zumindest unterbrechen würde. Dann hätte er sich mit Anstand von der Bühne entfernen können. Aber ihr Gastgeber dachte gar nicht daran zu schließen, sondern eilte statt dessen seinen Ordnern zu Hilfe, um die Ruhe wiederherzustellen. Eine völlig verfehlte Reaktion. Was stellte der sich denn vor! Hatte der noch nie eine Störung durch professionelle Krawallmacher miterlebt?

Heilmann beobachtete besorgt die Entwicklung. Er hatte den Grund der Unruhe vorhin falsch gedeutet. Nicht seine Rede hatte Mißfallen erregt, sondern die Ankunft einiger in Leder gehüllter Gestalten hatte bei den Älteren hinten im Saal die Beunruhigung ausgelöst.

Heilmann fühlte sich ebenfalls beunruhigt. Mit ein paar halbstarken Schreihälsen konnten die Ordner fertig werden, aber bei Rockern war das etwas anderes. Und es wurden immer noch mehr. Der Saaleingang war schon von ihnen blockiert, da sah man nur noch schwarze Lederjacken und Sturzhelme.

Körner hatte gewußt, warum er schnell eine Gallenkolik bekommen hatte. Er war schon einmal hier gewesen, und wahrscheinlich war das hier der übliche Ablauf eines Hearings.

Hinten an der Tür brüllte jemand: „Wo bleibt denn der Korb mit den Tomaten“, und der Junge neben der Bühne, der die Verstärkeranlage bediente, begann sein Mischpult abzubauen. Der war hier zu Hause und ahnte, was gleich kommen würde. Heilmann wurde nervös. Noch waren die Mikrofone angeschlossen, noch hätte der Versammlungsleiter die Veranstaltung schließen können. Aber er war hinten im Saal eingeklemmt, zwischen Leder rechts und Leder links und Rocker vorn und Rocker hinten. Diese Flasche.

Total unfähig, der Mann. Ließ sich einfach abdrängen. Er war jetzt weder in der Lage, die Polizei zu rufen, noch die Versammlung zu schließen und so das Hausrecht an den Gastwirt zurückzugeben, damit der die Polizei rufen konnte. Völlig unfähig, der Mann. Paragraph sechs bis elf des Versammlungsgesetzes sollte man auswendig können, wenn man so eine Veranstaltung aufzog.

Heilmann blies ins Mikrofon. Noch war es angeschlossen. Wenn er jetzt einfach die Versammlung auflöste — er konnte ja hinterher sagen, dieser Herr Sowieso von den Grünen habe ihm vorhin vorübergehend die Leitung übertragen, als er die Bühne verließ...

Nein. Die Jungens da hinten, die den Versammlungsleiter so perfekt eingekeilt hatten, die wußten wahrscheinlich genau, was sie taten. Die hatten ihn planmäßig lahmgelegt, und die wußten auch, daß er die Leitung nicht einem anderen übertragen hatte. Das mußte nämlich, wie die Eröffnung oder Schließung, deutlich für jedermann geschehen.

Er konnte nichts machen. Niemand hatte gehört, daß die Versammlungsleitung an ihn abgegeben worden war. Er hatte hier nichts zu sagen. Und er würde sich hüten, unbefugt einzugreifen. Die würden ihm hinterher womöglich die Verantwortung aufhalsen für alles, was hier in die Binsen ging.

Wenn er bloß eine andere akzeptable Möglichkeit fände, von der Bühne zu verschwinden. Er blies noch einmal ins Mikrofon. Es war immer noch angeschlossen.

Warum nahm der Junge denn nicht endlich den Saft raus, damit sie die Bühne räumen konnten, ohne sich zu blamieren. Daß er vor einem toten Mikrofon sitzen blieb, während unten die Rocker tobten, würde hoffentlich keiner von ihm erwarten.

Er sah nach rechts und links: Die ganze Podiumsrunde saß wie angenagelt. Er konnte unmöglich einfach abhauen. Die Zimmerlinde blieb auch eisern sitzen. Sie reckte den Hals, um von den Vorgängen am anderen Ende des Saales etwas mitzubekommen, aber sie saß unerschütterlich fest auf ihrem breiten Hintern. Und solange sie blieb oder die Versammlung nicht geschlossen wurde, konnte er unmöglich seinen Platz verlassen.

Unmöglich? Was heißt das denn, unmöglich!

Er beugte sich weit nach links. „Herr Doktor Wieland“, sagte er höflich-respektvoll und rückte ihm das Mikrofon zurecht, „ich glaube, es wäre das Beste, wenn Sie als Senior unserer Runde jetzt die Veranstaltung kurz unterbrechen würden, bis wieder Ruhe eingetreten ist. Mir als Jüngstem steht das schlecht an, sonst würde ich selbst…“

Sollte der sich später mit den anderen herumstreiten, wer denn nun zum Zeitpunkt des Krawalls das Hausrecht und die Verantwortung gehabt hatte. Und wer für den entstandenen Schaden geradestehen mußte.

Er wartete, aber entweder hatte ihn der alte Knacker in dem Radau nicht gehört, oder er war doch noch nicht so senil, wie er aussah.

„Herr Doktor Wieland“, brüllte er, und bei der Lautstärke schaffte er es nicht mehr, auch noch Ehrerbietung mitklingen zu lassen. Aber das war ihm nun schon egal; wenn er ihn nicht mit Ehrerbietung übertölpeln konnte, würde er ihm halt das Mikrofon zwischen die Zähne klemmen. „Herr Doktor Wieland, ich glaube, es wäre das Beste, wenn Sie als Senior unserer Runde jetzt...“

Er sah in das Gesicht Wielands, auf seine zitternde Unterlippe, und gab auf. Der war nicht mehr in der Verfassung, eine Veranstaltung aufzulösen; nicht mal wenn man ihm das Mikrofon mit Gewalt in den Mund steckte. Das sah aus wie ein Kaninchen vor einer Schlange. Wie ein sehr kleines Kaninchen vor einer sehr großen Schlange.

Der Junge von der Dixieland Hot Five hatte jetzt sein Mischpult abgebaut und öffnete eine kleine Tür neben der Bühne, vollbepackt mit Elektronik. Heilmann überlegte nicht lange; er griff sich die beiden Mikrofone vom Tisch, riß die Stöpsel aus der Verlängerung und war bereit, die wertvollen Geräte in Sicherheit bringen zu helfen. Schon im Abgehen, fielen ihm noch Zimmerlinde und sein Image ein, und er brüllte ihr zu: „Putz die Platte, Heidi, gleich wird es hier laut werden. Ich geh’ schon vor. Wenn du mich nachher suchen solltest — ich bin auf der Damentoilette hinter der Klosettschüssel zu finden.“ Er grinste ihr zu, hob die beiden Mikrofone mit den Tischständern hoch und folgte dem Jungen.

Es wurde auch höchste Zeit. Die Tür neben der Bühne hatte auf der anderen Seite einen Riegel, und den wollte der Junge gerade vorschieben, als Heilmann sich hineindrängte. Um keine Verlegenheit aufkommen zu lassen, überspielte er die Verwunderung des Jungen mit einem Wortgeplätscher der Hilfsbereitschaft.

„Hier“, sagte er, „die hatten Sie noch vergessen. Ich dachte, ich bringe sie Ihnen; da draußen gehen sie womöglich noch kaputt. Und die sind doch sicher teuer, nehme ich an...“

„Dankeschön!“ Der Junge nahm ihm verwirrt die Mikrofone ab. „Ehrlich, das finde ich prima, daß Sie daran gedacht haben. Die sind tatsächlich sehr teuer, das sind nämlich Spezialmikrofone. Die haben wir erst vor drei Wochen gekauft, vorher hatten wir uns nur...“

Während der Junge ausführlich die unterschiedlichen Mikrofontypen und ihre Qualitäten für Sprache und Musik erklärte, lauschte Heilmann zum Saal hin. Es hörte sich nicht so an, als ob er bald wieder zurückgehen konnte. Ganz im Gegenteil. Der Krach, der durch die dünne Tür kam, wurde nicht leiser, sondern lauter.

„Dann braucht man für Sprache also gar kein teures Mikrofon?“ animierte er den Jungen weiterzureden. Er sah sich in dem langen, schmalen Raum um; eine Abstellkammer für Requisiten, und wenn irgendein Verein eine Aufführung machte, traten wohl von hier aus die Künstler auf. Hoffentlich kannte keiner von den Rockern diese Kammer.

„Und seit wann machen Sie Musik?“ Schön am Reden halten den Jungen und dabei ein interessiertes Gesicht machen. Hoffentlich kam bald die Polizei. Hoffentlich hatte die überhaupt schon jemand gerufen. „Jazz ist ja jetzt wieder im Kommen.“

„Ach na ja, Dixieland hat es immer gegeben, der ist einfach nicht totzukriegen. Deshalb nennen wir uns ja auch Dixieland Hot Five. In Wirklichkeit spielen wir einen astreinen Cansas City Stomp; aber wer kann sich da schon was drunter vorstellen. Es ist besser, man sagt Dixieland dazu, Dixieland kennt jeder. Na, und ebenso ist es mit ,Hot Five‘. Louis Armstrong und seine Hot Five — von Satchmo haben sie alle schon gehört, und auch von der Hot Five. Das ist schon Jazzgeschichte. Obwohl die damals natürlich New Orleans gespielt haben und nicht Dixieland.

Dixieland ist krisenfest, verstehen Sie, und da profitieren wir alle ein bißchen davon. Sogar Combos, die eigentlich einen klassischen New Orleans spielen, nennen sich Dixieland Band. Unsere echten Fans, die wissen natürlich, daß wir Kei-Cie spielen. Aber manche mögen auch einfach nur Washboard und kommen deswegen.“

Der Junge hörte auf zu reden und horchte nun ebenfalls zur Tür hin.

„Hört sich ja schlimm an“, sagte Heilmann. „Hoffentlich machen die nicht Ihre Lautsprecher kaputt.“

„Och, die sind an der Decke aufgehängt. Da kommen sie nicht dran, höchstens wenn sie mit Biergläsern danach werfen. Oder mit Steinen. Aber das glaube ich nicht. Das sind die Hamburger, die kommen nur stören. Die machen nichts kaputt; die achten darauf, daß ihnen die Polizei nichts kann. Die Black Angels und die Red Devils, die machen das bloß so aus Jux. Schlimm wird es, wenn sich die anderen dazwischenmischen oder hinterherkommen.“

„Wer sind denn die anderen?“

Heilmann bereute seine Ungeschicklichkeit schon, bevor er die Frage ganz ausgesprochen hatte. Der Junge wurde sofort stumm wie ein sizilianischer Gastarbeiter, den man etwas über die Mafia fragt. Er hätte nicht so mit der Tür ins Haus fallen dürfen.

Schade. Wäre nicht schlecht gewesen, wenn er der Zimmer nachher etwas über die Black Angels und die Red Devils hätte erzählen können und vor allem über die anderen. Die Zimmerlinde war ein abgebrühtes altes Schlachtroß und hatte kaum Verständnis für einen, der sich schnell absetzte, wenn es nach Krawall aussah. Aber mal für ein paar Minuten nach hinten gehen, um aus dem Jungen Informationen herauszukitzeln, das hätte vielleicht sogar ihren Beifall gefunden. Sein Pech, daß der sich mit den Rockern solidarisierte, wenn er danach ausgefragt wurde.

Er mußte das Gespräch in Gang halten; er durfte nicht hier herumstehen und den Eindruck erwecken, als habe er Angst, wieder in den Saal zurückzugehen. Zu dumm, daß er nie Zeit gehabt hatte, sich mal mit Musik zu beschäftigen. Es wäre jetzt sehr nützlich gewesen. Wenn er an Musik dachte, fielen ihm nur die Oberkrainer und die Egerländer ein, und damit würde er bei einem Jazzmusiker wohl kaum auf Sympathie stoßen.

„Hat Louis Armstrong nicht vor kurzem auf einer Tournee in Hamburg gespielt?“

Der Junge sah ihn nachdenklich an. „Nein“, sagte er schließlich, „das kann ich mir nicht gut vorstellen. Um jetzt noch auf Tournee zu gehen, dazu ist er nun doch schon zu lange tot.“

ZEIT: NULL MINUS 03.26.00

„Tomaten sind keine Argumente“, sagte Elke zornig. „Und Motorradketten gehören nicht in eine politische Auseinandersetzung. Meint ihr denn, wir werden glaubwürdiger, wenn wir uns mit Rockern und Schlägern zusammentun?“ Sie war bitter enttäuscht und machte kein Hehl daraus.

Die beiden anderen versuchten sie zu beruhigen. Sie waren auch nicht zufrieden mit dem Verlauf des Hearings, aber sie nahmen das alles nicht so ernst wie Elke.

„Die hatten doch gar keine Tomaten dabei, die haben doch nur so getan. Und du hast ja gesehen, wie es gewirkt hat: Du brauchst nur nach dem Korb mit den Tomaten zu schreien, und sofort ducken sich alle. Die hatten weder Tomaten noch Schlagketten bei sich; die wissen doch, daß zwei Minuten nach ihnen die Bullen aufkreuzen.“

„Trotzdem, ich finde das nicht gut.“

„Ich auch nicht. Aber was willst du machen. Komm, laß uns noch auf ein Bier zu Lüders gehen.“ Chris legte ihr eine Hand auf die Schulter, aber sie schüttelte sie ab.

„Na komm schon.“

„Nein. Ich muß nach Hause, braves kleines Mädchen sein und früh ins Bett gehen. Ich habe mir in Mathe die zweite Fünf eingefangen, und meine Mutter ist stocksauer auf mich.“

„Komm. Halbe Stunde. Ein Bier.“

Ein verspäteter Black Angel röhrte auf seiner Kawasaki an ihnen vorbei, dicht gefolgt von einer BMW mit POLIZEI-Beschriftung.

„Bei Lüders ist es ruhiger.“

„Bei mir im Bett auch.“ Aber sie ging doch mit. Eine halbe Stunde konnte sie sich noch erlauben.

Zu Lüders gingen sie sonst selten. Es war eine öde kleine Pinte, und es gab nur Flaschenbier. Mutter Lüders mit ihrer groben Art zog auch nicht gerade Kundschaft an. Aber heute schien es allen als Ausweichquartier brauchbar, und nach und nach kam die ganze Clique dort an. Die Flüchtlinge und die Enttäuschten und die Erbosten.

„Scheiße, Mensch, was soll das denn! Hacki sitzt da mit einer Tasche voll Unterlagen und wartet nur darauf, daß er irgendwo einhaken kann. Aber nein, da kommen diese Idioten und verpfuschen alles. Wo bleibt denn der Korb mit den Tomaten! Bald kriegen wir keinen anständigen Menschen mehr in eine Versammlung. Und was meint ihr wohl, was morgen in der Zeitung steht! Die uns helfen? Scheiße! Bis jetzt haben die uns nur geschadet.“

„Ja denkst du denn, du erreichst etwas, wenn du mit einem freundlichen Gesicht in der Ecke stehst und mit einem Transparent wedelst? Solange du dich so verhältst, daß sie dich ignorieren können, solange werden sie dich ignorieren. Aber schlag eine Hundertschaft Polizei in die Flucht und steck ihre Mannschaftswagen in Brand, dann kommt die Presse, dann kommt das Fernsehen, und am nächsten Abend bist du in jedem Wohnzimmer. Dann ignoriert dich keiner mehr!“

„Was willst du denn, willst du Unheil verhindern, indem du Barkum-Süd verhinderst, oder willst du einen Privatkrieg führen?“

Jemand stieß in blindem Eifer Elkes Cola um, und sie schrie ihn an. Es wurde laut. Chris versuchte zu beschwichtigen. „Seid doch was leiser! Mutter Lüders ist zwar schwerhörig, aber so schwerhörig nun auch wieder nicht. Die schmeißt uns gleich raus.“ Er meinte es gut; es hörte ihm nur keiner zu.

„Das wollen die doch nur, daß sie uns mit Rockern und K-Gruppen in einen Topf werfen können. Wenn sie dann im Fernsehen zeigen, wie sie uns mit Wasserwerfern wegspritzen und uns mit Polizeiknüppeln auf die Köpfe hauen, dann sagen die Leute noch ,Bravo‘ dazu.“

„Da kommt Berni.“

Berni stellte durch bloßes Erscheinen die Ruhe her, um die Chris sich vergeblich bemüht hatte. Aber er sagte nichts, er griente nur in ihre erwartungsvollen Gesichter, und da fielen sie über ihn her.

„Was war denn los? Ich denke, du wolltest den Herren von der Partei ein hübsches kleines Echo unterlegen mit deiner Anlage. Aber der mit seiner kleinen Inderin war ganz gut zu verstehen. Hast du kalte Füße gekriegt?“

„Kommt, nun laßt ihn doch in Ruhe erzählen.“

„Warum ist dir der eine denn ins Kabuff nachgeschlichen? Wollte er dir einen unsittlichen Antrag machen, oder hatte er nur was gegen Tomatenmark?“

„Wollte er dich in die Partei aufnehmen?“

„Also nun laßt mich auch mal!“ Berni tat endlich den Mund auf. „Das war ein richtig netter Mensch, der mir da nachgestiegen ist, der wollte mir nur die Mikrofone bringen, die ich nicht mehr geschafft hatte mitzuschleppen. Na ja, vielleicht wollte er auch den Black Angels nicht zu nahe kommen, die waren ihm wohl etwas unheimlich. Hauptsächlich ging es ihm aber um die Mikrofone. Die wollte er in Sicherheit bringen. Und dann wollte er mit mir ein bißchen über Jazz plaudern.“

Er sah sich auf dem Tisch um. „Hat keiner einen Schluck Bier für mich?“

Sie schoben ihm eine halbvolle Flasche hin und warteten auf den Gag. Wenn Berni so redete, kam immer ein Gag hinterher. Besonders wenn er die ganze Zeit grinste wie ein Honigkuchenpferd.

„Der war also vor den Black Angels stiften gegangen?“

„Nicht doch. Ich sag’ doch, daß er mit mir über Jazz plaudern wollte. Muß ein richtiger Jazzfan gewesen sein, er war unheimlich beschlagen auf dem Gebiet. Hat mich gefragt, ob nicht Louis Armstrong vor kurzem auf Tournee in Hamburg gespielt hätte.“ Er nahm einen Schluck aus der Flasche. „Tja, und da habe ich gesagt, daß ich mir das nicht recht vorstellen kann, weil er doch schon etwas zu lange tot ist, um noch auf Tournee zu gehen.“

Er trank in langsamen Schlucken den Rest aus der Flasche und wartete auf ihr Lachen, aber es blieb aus.

Die begriffen gar nicht, wie grotesk diese Frage gewesen war, wie komisch dieser Pinsel mit seinem geheuchelten Interesse für Jazz gewirkt hatte. Wetten, daß von denen hier am Tisch nicht einer wußte, wie alt Satchmo heute schon gewesen wäre.

Er fischte ein Markstück aus der Hosentasche und legte es auf den Tisch. Für die halbe Flasche Bier. Diese Torfköppe maßen Musik nach Phonstärken, genau wie die Rocker, und von solchen wollte er kein Bier spendiert haben. Nicht mal ein halbes.

„Und der dir nachgestiegen ist — was für einer war das denn nun, und was wollte er wirklich von dir?“

„Was weiß ich. Meinst du, die stellen sich vor: Müller, Verfassungsschutz oder Meyer, Vierzehntes Kommissariat? Ich nehme an, der hatte einfach nur Schiß in der Hose und wollte sich bei mir unterstellen. Die Black Angels haben ja auch wieder angegeben wie eine Lore Affen.“

„Und warum hast du ihm vorher bei seinem Gequatsche auf der Bühne nicht so ein hübsches kleines Echo unterlegt, wie du es versprochen hattest? Hattest du auch Schiß in der Hose?“

Es war nun schon das zweite Mal innerhalb fünf Minuten, daß ihm Feigheit unterstellt wurde, und das regte ihn so auf, daß er versehentlich in sein hausgebräuchliches Missingsch verfiel. „Echo? Bestand kein Anlaß für. Bestand auch keine Verpflichtung zu. Der Macker...“

Er sah in ein feixendes Gesicht, bezog das Feixen auf seine Sprache und wurde sauer. Zu Hause sprachen sie eben so. Und auf der Arbeit. Aber jeder Heini, der auf eine Oberschule ging, bildete sich ein, er könnte auf einen ehemaligen Hauptschüler herabblicken. Auf einen, der zu Hause missingsch sprach und ihm mit seiner Arbeit die Schule finanzierte.

„Wir woll’n mal was klarstellen, du Schietbüdel, und gleich ein für allemal. Ich hab’ euch zuliebe meine Anlage zur Verfügung gestellt, weil ihr mir was vorgejammert habt, und weil sonst das ganze Hearing geplatzt wäre. Und ich habe gesagt, wenn mir von einem das Gesicht nicht gefällt, dann spiele ich mal ein bißchen mit meiner Elektronik. Aber versprochen habe ich gar nichts. Klar? Und wenn ich gewußt hätte, daß eure Rockerfreunde auch eingeladen sind, dann wäre meine Anlage zu Hause geblieben. Und ich auch. Dann hättet ihr mir von wegen Aushelfen mal an der Hose riechen können. Ich Idiot schleppe für fünfzehntausend Mark Elektronik an, die mir nicht mal allein gehört, bloß um euch zu helfen, und dafür muß ich mir hinterher noch eure dusseligen Bemerkungen anhören. Ihr geht mir auf den Geist; ihr mit euren dämlichen Bemerkungen und mit eurem geschwollenen Anti-Atom-Gequatsche!“

Sie sahen ihn betroffen an. „Mensch, was ist denn plötzlich mit dir los?“

„Nichts“, sagte Berni, „nichts weiter, als daß mir gerade etwas eingefallen ist, was ihr nicht zu kapieren scheint: Das Geld für meinen Anteil an der Verstärkeranlage, die ihr für die Anti-Atom-Veranstaltung unbedingt gebraucht habt, habe ich als Elektriker auf Barkum-Nord verdient. In einem Atomkraftwerk. Aber über so Kleinigkeiten seid ihr erhaben. Gar nicht drum kümmern, Hauptsache, ihr kriegt eine Anlage. Und auch nicht drum kümmern, ob sie nicht vielleicht in dutt gehauen wird, wenn die Hamburger kommen. Aber Proteststreik soll ich machen. Meint ihr, ich kann mein Geld beim Streiken verdienen?“

Die Stimmung schlug um, die ohnehin schmale Gemeinsamkeit hatte einen Sprung bekommen. Sie sahen ihn an, als sei ihm plötzlich ein zweiter Kopf gewachsen.

„Du enttäuschst mich“, sagte Elke. „Du redest wie mein Onkel. Nur mit einem Unterschied: Bei ihm kann ich es verstehen. Er hat nur noch anderthalb Beine, und er ist alt. Er glaubt, wenn das Kraftwerk stillgelegt wird, dann bekommt er nie mehr Arbeit. Und das Wort Streik braucht man ihm gegenüber gar nicht zu erwähnen. Ich glaube, er hat noch nie in seinem Leben gestreikt.“

„Vernünftiger Mann, dein Onkel.“ Berni legte sich nun vollends quer. Was er sagte, war gar nicht seine Meinung; er machte nur seinem Unmut Luft. Er mochte die Art nicht, wie sie ihm seine Anlage abgeschwatzt hatten. Vor allem aber mochte er ihre Überheblichkeit nicht und das Gefühl, daß sie sich nur mit ihm abgaben, wenn sie ihn brauchten. „Warum streikt ihr denn nicht selber? Warum sollen das denn andere für euch tun. Für euch wäre es doch am leichtesten. Ihr habt keinen Lohnausfall und ihr riskiert dabei nicht euren Arbeitsplatz.“

„Weil es gerade auf euch ankommt. Gerade die Belegschaft von Barkum-Nord muß sich dem Protest anschließen und sagen: ,Wir haben ein Kernkraftwerk gehabt und wir haben es lebend überstanden; das alte wird jetzt stillgelegt, und ein neues wollen wir nicht mehr!‘ Gerade wenn die das sagen, die dadurch ihren Arbeitsplatz verlieren würden, bekommt es Gewicht. — Und du als Elektriker, du bekommst doch überall neue Arbeit. Elektriker werden immer gebraucht.“

Berni stand auf. „Wir wollen keine Kernkraftwerke“, trompetete er, „was wir brauchen, ist Elektrizität!“

Er schlug sich dreimal an die Brust und setzte sich wieder hin. „So ungefähr?“

„Das war billig“, sagte Elke. „Ganz billig.“

Sie beugte sich vor: „Ein ganzes Volk hat Angst um seine Zukunft, aber ihr redet von Arbeitsplatz und Lohnfortzahlung. Hier waren Delegationen von Kernkraftgegnern aus ganz Europa; junge Leute, die Arbeit und Studium im Stich gelassen haben, um hier gemeinsam zu protestieren, gegen noch mehr und noch mehr und noch mehr Kernkraftwerke um uns herum, gegen potentielle Atombomben und erbanlagenschädigende Strahlenherde dort, wo eigentlich die Naherholungsgebiete für die Großstädter sein sollten. Wir artikulieren die Angst eines ganzen Volkes um seine Zukunft und um die Zukunft seiner Kinder, den Wunsch nach Umkehr, solange noch Zeit ist, und ihr seht nichts weiter als euren lächerlichen Arbeitsplatz, eure Stereoanlage und die Urlaubsreise nach Mallorca! Und dann verleumdet ihr uns noch und beschuldigt uns der Sabotage gegen unsere Wirtschaft. Vielleicht behauptest du auch noch, wir seien Agenten des Ostblocks?“

Berni grinste verlegen. So hatte er es wirklich nicht gemeint. Aber Elke war einfach nicht zu bremsen. Sie mußte sich Luft machen und alles heraussagen, was bei dem Hearing heute abend nicht zur Sprache gekommen war. Er schwieg und wartete auf die nächste Gelegenheit, sich einen halbwegs friedlichen Abgang zu verschaffen.

ZEIT: NULL MINUS 03.20.00

Hansi drückte leise die Autotür hinter sich zu und sah sich um. Er befand sich tatsächlich mitten im Kraftwerksgelände. Außer Carstens Wagen standen nur noch zwei andere Autos auf dem Platz. Es war überall sehr hell, die Gebäude waren riesig, und vor allem waren sie sehr weit weg. Bis zum Reaktorbau waren es mindestens dreihundert Meter. Und die beiden Kühltürme waren noch viel weiter weg.

Er hatte keine Angst, zum Reaktor zu gehen. Es war mehr so ein Gefühl des Unbehagens, das ihn beschlich. Es war, als sollte er ganz allein quer über einen Fußballplatz gehen, während die Flutlichtanlage schon eingeschaltet war und die Zuschauer auf ihren Plätzen saßen und ihn anstarrten. So ein Gefühl war es.

Er tastete nach den Sprühdosen; sie steckten in den Taschen seiner Parka. Er kontrollierte den Sitz seiner Strumpfmaske; er war einwandfrei. Es gab nichts, was ihn abhielt, nun einfach loszumarschieren, hin zum Reaktor, die Farbdosen herauszuholen und seinen Text auf die Betonwand zu sprühen; ATOM NO zu schreiben und ein Held zu sein.

Wenn er mit Elke über sein Vorhaben gesprochen hätte, wäre es jetzt einfacher gewesen. Dann hätte er, ohne zu überlegen, zum Reaktor hingehen müssen; schon einfach deswegen, damit sie ihn morgen nicht auslachen konnte. Davor hatte er immer Angst gehabt: sich lächerlich zu machen, ausgelacht zu werden. Er war oft ausgelacht worden. Zu oft.

Es hatte keinen Zweck, noch länger zu zögern. Er dachte noch einmal ganz fest an Elke, und wie sie ihn morgen bewundern würde für das, was er gleich tun würde. Dann ging er los.

Er schlug nicht die gerade Richtung zum Reaktor ein, er machte einen kleinen Umweg. Etwas geduckt ging er an den beiden anderen Autos vorbei. Wie die Soldaten, die er in den Nachrichtensendungen des Fernsehens gesehen hatte, wollte er vorgehen und jede Deckung ausnutzen. Er wechselte vom VW zum Opel und vom Opel zum Ford, und als er die Deckung des Ford verließ, sah er das Zelt.

Ohne zu überlegen, lief er darauf zu. Solche Zelte kannte er. Kanalarbeiter hatten solche Zelte und auch Elektriker, wenn sie an den unterirdischen Leitungen arbeiteten. Als Kinder hatten sie oft in solchen Zelten gespielt, abends, wenn die Monteure weg waren. Einmal hatte er sich dafür eine Tracht Prügel eingefangen.

Das Zelt war nicht mal zugebunden. Er schlüpfte unter die Plane, und sah sich vorsichtig um. Der Einstieg war nur halb abgedeckt. Er versuchte hinunterzusehen, aber das Zelt schirmte die Werksbeleuchtung so weit ab, daß er nur die ersten beiden Eisensprossen der eingemauerten Leiter erkennen konnte. Um bessere Sicht zu haben, nahm er seine Strumpfmaske ab.

Das Zelt gab ihm ein Gefühl der Sicherheit, so wie eine Höhle in einer feindlichen Umwelt. Eine Zigarette wäre jetzt das Richtige. Er überlegte. Er hatte nur zwei Zigaretten mitgenommen. Eine davon wollte er beim Pförtner rauchen, während sie auf das Eintreffen der Polizei warteten, und eine bei der polizeilichen Vernehmung. So ganz lässig. Er holte das zerdrückte Päckchen aus der Hosentasche und zündete sich eine Zigarette an. Den Rauch paffte er in die Luft, ohne zu inhalieren.

Ursprünglich hatte er gleich zur Lufthansa gehen wollen, Flugkapitän werden und Elke heiraten. Aber die verlangten Abitur, und er hatte nur Hauptschulabschluß. Jetzt wartete er auf seine Chance bei der Luftwaffe. Dafür hatte er auch eine Lehrstelle bei einem Schuhmacher ausgeschlagen. Sobald er alt genug war, wollte er sich bei der Luftwaffe anmelden und sich gleich für längere Zeit verpflichten. Wenn er da gut war, bildeten die ihn zum Piloten aus, und mit dem Pilotenschein konnte er dann später bei der Lufthansa oder bei einer anderen Fluggesellschaft als Kapitän anfangen. Und dann konnte er Elke heiraten. Sorge macht ihm nur, daß er dazu noch paar Zentimeter wachsen mußte.

Er drückte die Kippe aus und sah noch einmal am Kanaldeckel vorbei in den Schacht. Seine Augen hatten sich inzwischen an das Dämmerlicht gewöhnt, und so konnte er nun bis auf den Boden des Schachtes blicken. Es ging ungefähr drei Meter tief hinunter, und unten zweigte ein Gang ab.

Hansi verglich die Richtung, die der Gang nahm, mit der, in der das Reaktorgebäude stand. Die Richtung stimmte. Mann! Wenn er durch diesen Gang bis zum Reaktor gehen könnte, das wäre ja Spitze. Unheimlich stark wäre das. Er erinnerte sich an einen Film, wie da Gangster durch die Kanalisation bis in einen Banktresor gegangen waren und dort in aller Ruhe das Geld eingesackt hatten.

Er versuchte, den Kanaldeckel beiseitezuschieben. Aber das war kein gewöhnlicher Kanaldeckel. Er war unheimlich schwer. Gußeisen, viel schwerer noch als Beton.

Er setzte sich hin, stemmte die Füße gegen den Deckel und hielt sich mit den Fingern an der Schachteinfassung fest. Er krallte sich fest und drückte und schob, und nach einiger Anstrengung hatte er den Deckel so weit beiseitegeschoben, daß er sich hindurchzwängen konnte.

Vor ein paar Stunden hatte sich Berni fast ebenso sehr angestrengt, den Deckel wenigstens zu drei Vierteln über den Einstieg zu schieben. Ihn ganz in die Einfassung fallen zu lassen, wie es Vorschrift gewesen wäre, hatte er sich gespart. Dann hätte er nämlich morgen extra eine Hebevorrichtung aus dem Magazin holen müssen, um den Deckel wieder herauszukriegen. Bei der Arbeit gab sich Berni wesentlich großzügiger als bei seiner Musik.

Hansi hielt die Schlamperei für einen außerordentlichen Glücksfall und war seinem unbekannten Helfer dankbar. Er stieg, jede Sprosse mit dem Fuß ertastend, in die Tiefe. Schon nach neun Stufen stand er auf dem Schachtboden und, ganz anders als im Krimi, völlig im Dunkeln. Die von Filmen her gewohnte indirekte Beleuchtung, selbst in Kanalisationsrohren oder stillgelegten Bergwerken, fehlte hier. Von oben kam gerade so viel Licht, um die Unterbrechung im Mauerwerk wahrzunehmen. Den Gang selbst konnte man nur ahnen. Er hätte eine Taschenlampe mitnehmen sollen.

Es dauerte einige Sekunden, bis ihm eine brauchbare Lösung einfiel. Es dauerte so lange, weil er sonst nie ein Feuerzeug bei sich hatte. Aber heute, mit der für die polizeiliche Vernehmung eingeplanten Zigarette, heute hatte er ein Feuerzeug in der Tasche. Ein Gasfeuerzeug; Einfachmodell, nicht nachfüllbarer Tank. Für achtundneunzig Pfennige im Kaufhaus zu erwerben. Es war noch fast voll.

Er hielt das Feuerzeug hoch über den Kopf und knipste es an. Aber seine hochgespannten Erwartungen wurden enttäuscht. Da war kein Gang, der zum Reaktorbau führte. Da war überhaupt kein Gang, sondern eine Zelle mit Blechspinden. Weiter nichts.

Der Schacht war gemauert und unten breiter als oben. Das war so üblich, damit man oben keinen so großen Deckel brauchte. Das Stückchen Gang bestand aus vorgefertigten Betonröhren. Es war eine sauber ausgebaute Höhle, und sie war hoch genug, daß er darin stehen konnte.

Das Feuerzeug wurde heiß, und er machte es einen Moment aus, um sich nicht die Finger zu verbrennen. Ein Kerzenstummel hätte genügt, um hier unten genügend Licht zu haben und eine gemütliche Wohnhöhle daraus zu machen. Aber wie hätte er denn ahnen können, daß er in der Anlage des Kernkraftwerkes Beleuchtungsprobleme zu lösen haben würde.

Er knipste das Feuerzeug wieder an. Der Schacht war ungefähr vier Meter lang. An der einen Seite standen drei Blechschränke auf dünnen Eisenbeinen. Unmengen von Kabeln führten von den vier Seiten des Schachtes zu den Schränken, auf denen Farbeimer standen, ein Kanister mit Verdünnung und eine mit Wasser gefüllte rostige Blechdose mit Pinseln drin. Und über der Kabelzuführung hing eine mit Farbe bekleckerte alte Arbeitsjacke.

Als er gegen eine der Schranktüren drückte, stellte er fest, daß nur eine der Schrauben, die man sonst nur mit einem Spezialschlüssel lösen konnte, flüchtig angedreht war. Hansi drückte gegen die Tür, damit keine Spannung mehr die Schraube blockiert, und drehte sie mit den Fingerspitzen los.

Hunderte von Kabeln liefen in dem Schrank zusammen. Wahrscheinlich Telefonleitungen oder sowas. Hansi hätte nur mal reinzufassen und ein paar Dutzend von den Kabeln herauszureißen brauchen, dann hätte hier im Werk kein Telefon mehr funktioniert. Er überlegte kurz, ließ es dann aber. Er wollte hier nichts kaputtmachen, er wollte ihnen nur sein ATOM NO auf den Reaktor sprühen, damit auch jeder wußte, daß er dagewesen war.

Daß er hier Farbe zum Anstreichen gefunden hatte, brachte ihn auf eine Idee. Er konnte einen von den Farbeimern nehmen und einen Pinsel und gleich hier mit seiner Arbeit beginnen.

Er versuchte, den vollen Fünfkiloeimer zu öffnen, aber dazu hätte er einen Schraubenzieher oder einen Spachtel haben müssen. Die Spitze vom Pinselstiel, mit der er es versuchte, brach ab, und sonst fand er nichts Geeignetes zum Aufmachen. Da griff er nach einer seiner Sprühdosen. Im Grunde war es ja egal, wo er seine Farbe aufsprühte. Die Hauptsache war der Beweis, daß er hier im Werk gewesen war; daß er an sämtlichen Kontrollen vorbei bis in ihr Kernkraftwerk vorgedrungen war.

Schön auf den frischgestrichenen Blechschrank draufspritzen. Oder nein, besser an die Wand. Sonst pinselte der Anstreicher da morgen einfach nochmal drüber, und dann merkte keiner was von der Aktion.

Er schüttelte die Farbdose noch einmal kräftig durch, dann hielt er mit der linken Hand das Feuerzeug hoch über seinen Kopf, damit er gut sehen konnte, und begann in Riesenbuchstaben ATOM NO zu schreiben. Nach jedem Buchstaben bewegte er sich einen halben Meter weiter nach rechts, und nach dem vierten Buchstaben war die Luft ausreichend mit Farbpartikelchen angereichert, um ein zündfähiges Gemisch zu ergeben. Die Explosion schlug ihm voll ins Gesicht und schleuderte ihn gegen den Schrank. Er hatte Glück und war sofort bewußtlos.

ZEIT: NULL MINUS 03.18.00

Das Auftauchen einer Polizeistreife war für den Wikinger keine Überraschung gewesen. Er hatte allerdings Uniformen erwartet und energisches Auftreten, rechtsstaatliche Machtdemonstration. Die höflichen Beamten in Zivil, die noch dazu so taten, als seien sie rein zufällig auf das Dorf gestoßen, irritierten ihn. Diese Begegnung paßte nicht in ihre strategische Planung.

Er suchte nach einer Erklärung. Wenn es zu einem Fehlschlag kam, wollte er wissen, warum. Wer von ihnen was übersehen hatte.

Nach ihren Berechnungen hätte es keine Pannen geben dürfen. Sie hatten, ihren Recherchen entsprechend, die tägliche Routineüberprüfung der Kiesgrube abgewartet und danach in fest eingeteilten Arbeitsgruppen mit den Bauarbeiten begonnen. So ging es am schnellsten. Der Grundriß des Dorfes stand fest und war schon zwei Tage vorher mit Steinhäufchen markiert worden. Bis zur nächsten turnusmäßigen Überprüfung hatten sie sich dreiundzwanzig Stunden Zeit ausgerechnet, und bis dahin sollte das Dorf stehen. Fix und fertig, mit Gemeinschaftsküche, Kinderspielplatz und einem Gästehaus voller Journalisten und Fotoreporter.

Aber schon anderthalb Stunden nach Baubeginn war es zum ersten unvorhergesehenen Zwischenfall gekommen.

Sie hatten gerade die ersten mit Bauklammern zusammengehaltenen Hausskelette stehen gehabt, da war zweimal ein Hubschrauber der Verkehrswacht über sie hinweggeflogen.

Sie hatten das umgehende Eintreffen diverser Streifenwagen erwartet und die harmlosesten Figuren an den Dorfeingang beordert: Kleinkinder mit Plastikspielzeug, eine Mutti mit Säugling; und vor allem Friedenslenchen, eine Oma mit etwas konfusem Sendungsbewußtsein und dem unantastbaren Image einer Mutter Theresa. Aber sie waren mit ihrem taktischen Gegenzug ins Feere gestoßen. Es gab keinen martinshornblasenden Aufmarsch von Polizeifahrzeugen, nur diese unscheinbare Zivilstreife.

Sie profitierten wieder einmal von der mangelhaften Koordination und vom Kompetenzenwirrwarr zwischen den verschiedenen Dienststellen und Behörden. In Gorleben war es genauso gewesen. Da hatte auch eine Behörde auf die andere gewartet, und inzwischen war aus der Bohrstelle 1004 das Dorf 1004 geworden. Mit allem, was dazugehört, vom frischgebohrten Dorfbrunnen bis zur Dorfkirche mit Gottesdienstordnung. Und als sie einige Tausend geworden waren, hatten sie die Republik Freies Wendland ausgerufen.

Er war dort gewesen, hatte eine Menge Erfahrungen erworben und einen Wendenpaß. Jens Peter Jensen, gebürtiger Friese und freier Wende. Er stammte aus einer aufmüpfigen Familie; einen seiner Urahnen hatte man aufs Rad geflochten, weil er „lewer dot as Slaw“ geschrien hatte, und sein Großvater war im Oldenburgischen Torfstecher gewesen. Kahlgeschoren und in gestreifter KZ-Kleidung.

„Jens?“

„Ja.“ Er ging auf die Gruppe zu, die am Freundschaftshaus werkelte. „Wo kneift es denn?“

„Wir brauchen Nägel. Große! Mindestens Dreizöller. Die kleinen Dinger hier, die Anderthalbzöller, die reichen doch kaum durchs Brett durch. Die pinnen wir rein, aber das hält gerade wie mit Spucke angeklebt.“

Jens sah sich die Sache an. „Ja. Hast recht, das hat gar keinen Zweck so.“ Er bemühte sich, keinen Ärger zu zeigen.

Er hatte gleich gewußt, daß zwanzig Kilo Nägel viel zu wenig waren. Wenn das Bauholz aus ungeschälten Stangen bestand und die Bretter nur aus Schalen und Schwarten, konnte man Nägel nicht durch Enthusiasmus ersetzen. Schon gar nicht, wenn die „Zimmerleute“ Junglehrer ohne Anstellung oder Soziologiestudentinnen waren. Wenn alles krumm und uneben war und nichts aufeinander paßte, halfen nur Nägel. Große, dicke, lange Nägel, und das in ausreichender Menge. Aber Nägel waren teuer, und er war im Sprecherrat überstimmt worden.

„Hört doch hier auf und helft noch woanders ein bißchen mit.“

„Ohne Nägel?“

„Ohne Nägel. Wo die Küche geplant ist, könnt ihr schon die Pfähle in den Boden schlagen. Tischplatten und Bretter für die Sitzbänke bringen morgen die anderen mit, und dazu hoffentlich auch ein paar Pakete Nägel. Und dann die Abortgrube, die liegt mir sehr am Herzen. Für den ersten Andrang morgen müssen wir schon ein paar Behelfsklosetts stehen haben, damit nicht alles wild in der Gegend herumscheißt.“

Das war eine seiner Hauptsorgen. Ihre friedlichen Absichten und die ordentlichen hygienischen Verhältnisse mußten sichtbar und fotografierbar sein. Was er beabsichtigte, war eine Demonstration der Friedfertigkeit und des guten Willens, multipliziert mit der Zahl derer, die noch vom Weitwinkelobjektiv erfaßt werden konnten.

Der Effekt und die Signalwirkung ihres Friedensdorfes stieg und fiel mit der Berichterstattung in den Medien. Das Anti-Atom-Dorf 1004 in Gorleben war von der Sympathie der Bevölkerung getragen worden. Es hatten nicht nur die paar Bewohner der umhegenden Ortschaften hinter ihnen gestanden, weil sie nicht auf einer Atommülldeponie wohnen wollten. Auf ihrem Spendenkonto Nr. 7035 waren für das Dorf und für ihre Sache Beiträge aus dem ganzen Bundesgebiet eingegangen.

Diesen Erfolg wollten sie hier wiederholen und, wenn möglich, noch übertreffen.

Er legte den Kopf in den Nacken und suchte am Himmel nach den Positionslichtern eines Hubschraubers, lauschte, ob das charakteristische Flappen von Rotorflügeln zu hören war. Ihre Zeitplanung war darauf aufgebaut gewesen, daß sie bis morgen, fünfzehn Uhr, unentdeckt bleiben würden und erst danach — und durch die übliche. behördliche Umständlichkeit verzögert — mit Gegenmaßnahmen zu rechnen hätten. Nach dem Auftauchen des Helikopters und der Zivilstreife war er nicht mehr sicher, daß ihre Strategie erfolgreich sein würde.

Noch vor vierundzwanzig Stunden hatte alles sehr viel einfacher ausgesehen. Er hatte sich auf die Freunde verlassen und auf die Erfahrungen von Gorleben, auf denen er aufbauen konnte. Mittlerweile hatte er einsehen müssen, daß sie hier in einer ganz anderen Situation waren. Was im Dorf 1004 in Ruhe hatte wachsen können, mußten sie hier im Akkordtempo hinstellen. Das ganze Dorf mußte buchstäblich über Nacht gebaut werden. Nicht nur die Reporter würden schneller kommen und parteilicher berichten, auch der herausgeforderte Staat würde diesmal schneller reagieren, um ein neues Anti-Atom-Dorf zu verhindern. Gorleben war allen noch in Erinnerung.

Der Erfolg ihrer Aktion hing allein davon ab, daß sie die Schnelleren waren. Es mußte ihnen gelingen, rechtzeitig über die Massenmedien die Zustimmung der Bevölkerung zu erringen und so den Druck der öffentlichen Meinung gegen die Maßnahmen der Exekutive zu setzen.

Einen Teil der Presse hatten sie auf ihrer Seite, und mehr oder weniger auch das Fernsehen. Noch gab es keine Zensur außer der Schere im Kopf des Reporters, und noch gab es keine Einschränkung der Berichterstattung außer der Selbsteinschränkung, die im mangelnden Sensationswert der Nachricht lag. Aber auch das machte ihm schon leichte Sorgen. Nach dem ergiebigen Gorleben waren sie hier mit ihrem Friedensdorf zweiter Aufguß.

Er sah noch einmal nach, wie weit die Kollegen mit der Scheißhausgrube waren. Hier war der Boden sandiger als in Gorleben. Die Ränder der Grube mußten abgestützt werden, damit sie nicht zusammenfielen. Die Hinweisschilder für Damen und Herren und Waschraum waren schon seit Tagen fertig. Je zehn Stück, damit auf Fotos immer mindestens eines zu sehen war.

Der gute Eindruck war wichtig. Die, sympathieerweckenden Fotos. Aber noch wichtiger war die Abortanlage selber. Ein Fotoreporter, der sich bei der Suche nach einem Blickwinkel in einen Scheißehaufen kniete, schoß keine sympathieerweckenden Fotos mehr. Der fand auch andere Motive.

Die Gruppe, die an der Abortanlage arbeitete, machte gerade Pause. Es war schon ziemlich dunkel. Jens hatte den Verdacht, daß noch mehr Arbeitsgruppen Pause machten.

„Ziemliche Schufterei, was?“ erkundigte er sich. „Geht auf die Knochen!“ Er mußte sich zusammennehmen, um keine Gereiztheit durchklingen zu lassen. Sie waren mit ihrer Arbeit weit hinter dem Zeitplan zurückgeblieben.

„Wir haben alle schon die Hände voll Blasen!“

Er glaubte ihnen die Blasen unbesehen und musterte die Grube. Für einen Tag würde sie ausreichen, und morgen früh kam ja Verstärkung. Dann mußte sich eben gleich eine andere Gruppe daranmachen, eine neue Grube auszuheben.

„Dann legt also die Bohlen drüber und stellt das Häuschen drauf.“

Er ging weiter zum Freundschaftshaus. Die Küche und das Freundschaftshaus waren wenigstens im Rohbau fertig. Das war wichtig, weil sie morgen gleich als erste funktionsfähig sein mußten.

Zwei Mädchen mit Kibbuzerfahrungen organisierten im Freundschaftshaus die gemeinschaftliche Kinderbetreuung. Das klappte bereits recht gut. Die Kinder machten einen zufriedenen Eindruck. Und da sie größtenteils aus Wohngemeinschaften kamen oder aus Alternativ-Schultes Wohnscheune, waren sie schon daran gewöhnt, ein Dutzend Geschwister und eine unbegrenzte Anzahl von Onkeln und Tanten zu besitzen.

Jens spürte nun endlich so etwas wie ein Gefühl der Befriedigung. Über den heutigen Tag, und überhaupt. Alles zusammengenommen, war die Aktion gar nicht so schlecht gelaufen, und jeder hatte seinen Teil dazu beigetragen.

Heute nacht würden sie schlafen wie die Murmeltiere. Auch wenn es ihnen nicht gelungen war, den Zeitplan in allen Phasen zu erfüllen, müde gearbeitet hatten sie sich alle. Wenn die Zivilstreife noch mal nachsehen kam, würde sie ein friedlich schlafendes Dorf vorfinden.

Er blickte sich um. Was er getan hatte, schien wohlgetan. Die Gruppe hatte ihn für heute zum Koordinator gewählt, und er hatte seine Sache doch ganz gut gemacht. Kleine Abstriche mußte man hinnehmen. Und die großen Probleme würden ohnehin erst morgen auf sie zukommen, wenn die tausend mobilisierten Freunde eintrafen und auch ein paar falsche Freunde dabei waren. Narren, Politrocker, Saboteure.

Von denen, die heute hier herumgewerkelt hatten, kannte er jeden persönlich, aber ab morgen mußten sie auf der Hut sein. Er dachte an die Brandstiftungen im Dorf 1004, mit denen ein Einsatz der Feuerwehr provoziert werden sollte, und an die verschiedenen anderen Diskriminierungsversuche, denen sie ausgesetzt gewesen waren.

Er setzte sich in der „Küche“ auf den Boden und steckte sich eine Zigarette an. Er setzte sich da hin, wo morgen die Gulaschkanone stehen sollte, und sah dorthin, wo sie morgen die Tische und Bänke aufstellen würden, und dann sah er nach oben, wo morgen die Dachpappe auf die Schalbretter genagelt werden sollte. Es war noch viel zu tun.

Aber seine Zufriedenheit überwog seine Sorgen. Durch alle Dächer im Dorf konnte man noch den Himmel sehen, und wenn es Regen gäbe, würden sie eine ziemlich feuchte Nacht erleben. Aber auch dem Problem konnten sie morgen mit ein paar Rollen Dachpappe beikommen, und heute nacht würde es nicht regnen.

Im Radio waren keine Niederschläge angesagt.

ZEIT: NULL MINUS 02.55.00

Seit der Explosion im Kabelschacht waren zwei Minuten vergangen. Hansi lag noch immer bewußtlos am Boden. Er roch nichts, spürte nichts, merkte nichts, und seine Zukunftsaussichten waren denkbar schlecht.

Die an der Kabelzuführung aufgehängte alte Arbeitsjacke hatte angefangen zu schwelen. Zunächst nur ein paar Stoffasern an einem ausgefransten Riß im Ärmel. Aber die Stelle vergrößerte sich allmählich, und ein dünner Rauchfaden wie von einer im Aschenbecher vergessenen Zigarette zog sich hoch bis an die gewölbte Decke. Man konnte es riechen; aber von den einhundertachtzehn elektronischen CO-Wächtern im Werk, die schon auf geringste Mengen Kohlenoxyd ansprachen, schlug keiner Alarm. Hier unten war kein CO-Wächter installiert worden. Auch keine Überwachungskamera und keine Sprinkleranlage.

Das hatte nichts mit einem Außerachtlassen der Sicherheitsauflagen zu tun. Alle neuralgischen Punkte im Werk waren dreifach gesichert. Wenn sich vor fünfundzwanzig Jahren das über derartig wichtige politische Bauvorhaben entscheidende Gremium nicht für eine Abänderung des ursprünglichen Entwurfs ausgesprochen hätte, dann wäre hier an dieser Stelle ungefähr der Keller des Nebenanlagengebäudes gewesen. Mit all seinen weitreichenden und jedes Risiko abdeckenden Schutzvorrichtungen. Aber das Nebengebäude eins stand jetzt um fünfzig Meter nach Nordosten versetzt und gab dadurch bereits von der Eingangsschleuse aus den Blick frei auf die wuchtige Silhouette des Reaktorbaues und der beiden ihn flankierenden Kühltürmen. Die für das Werk erforderlichen unterirdischen Verbindungen und Verkabelungen hatten sich auf dem Plan für die Kanalisation befunden, und der war erst berichtigt worden, als die Anschlüsse und Zuleitungen nicht paßten. Mit geringstmöglichem zusätzlichen Kostenaufwand.

Es roch jetzt in dem kleinen Kabelbunker intensiv nach verbranntem Horn und nach gebratenem Fleisch. Es roch nach Hansis Haaren und nach Hansis Gesicht.

ZEIT: NULL MINUS 02.38.00

Heilmann räkelte sich in einem von Doktor Hamachers schweren Ledersesseln, schwenkte einen Cognac von erlesener Klasse in einem handgeschliffenen Cognacschwenker von erlesener Schönheit und taxierte den Anschaffungswert der Bücherwand. Wenn man in Betracht zog, daß fast ein Viertel der Bücher teure Fachliteratur war, und dann noch heutige Preise zugrunde legte, dann standen da vor seiner Nase so zwischen fünfzig- und hunderttausend Mark zum Verstauben herum. Dieser Hamacher bezog entweder ein klotziges Gehalt, oder er war schon mit einem goldenen Löffel im Mund geboren worden.

Aber sein Wohnzimmer war gemütlich. Hanseatisch-gediegener Geschmack und unaufdringlicher Wohlstand. Qualität und Harmonie, wohin man auch sah. Stil! Sogar die gutbestückte Hausbar paßte zur Einrichtung, und wenn er mal auf puritanisch machen wollte, konnte er sie hinter einer Holzverkleidung verschwinden lassen.

Genauso würde er sich später auch einmal einrichten.

Geld mußte man haben. Oder eine so einflußreiche politische Stellung, daß das Geld von selbst kam. Über einen Beratervertrag zum Beispiel.

Körner saß schon in der richtigen Position, er war nur zu kleinkariert, um seine Möglichkeiten auszuschöpfen. Zu alt war er und zu pingelig.

Aber jeder, wie er kann. Noch zwei, drei Gallenkoliken im falschen Moment, dann würde ein anderer seinen Platz einnehmen.

Heilmann fühlte sich in Hochform und auf der Straße des Erfolges. Er hatte nicht nur die zahlreichen Klippen dieses Abends souverän gemeistert; auch dieses traute Beisammensein mit Hamacher, das er vor zwei Stunden noch glaubte mühsam arrangieren zu müssen, hatte sich dann ganz von selbst ergeben. Ganz ohne sein Dazutun. Niemand würde ihm vorwerfen können, er habe eigensüchtig nach Körners Verbindungen geangelt, bevor den der politische Rasen gedeckt hatte.

Er nippte wieder einmal an seinem Cognac; sparsam nur die Lippen anfeuchtend und das Aroma genießend. Er wollte nüchtern bleiben. Die Zimmerlinde saß auf einem der Barhocker, hatte schon das dritte oder vierte Glas intus und flirtete heftig mit Hamacher.

Sollten die sich an der Bar nur ordentlich amüsieren. Und wenn sie miteinander zu schlafen gedachten, sollte ihm das sehr recht sein. Hier zu übernachten, wäre zumindest ein Teilerfolg. Es würde die neugeknüpften Beziehungen zu Hamacher vertiefen. Ausreichenden Grund hierzubleiben boten ja seine durchstochenen Autoreifen. Ein Taxi bis Hamburg würde ein kleines Vermögen kosten.

Ob er das mal andeuten sollte, damit die schneller auf die richtige Lösung kamen? In die Bettgeschichten der Zimmerlinde eingeweiht zu sein, konnte nur Vorteile bringen. Derartige Gemeinsamkeiten festigten die kameradschaftliche Verbundenheit. Das galt auch für Hamacher. Für den sogar besonders.

Er kalkulierte kurz durch, ob dabei auch nichts ins Auge gehen konnte. Eigentlich nicht. Sie waren beide nicht verheiratet, würden ihn also später kaum als drohenden Mitwisser ansehen, dem sie sich in beschwipstem Zustand ausgeliefert hatten.

Man mußte sich da mit Takt bewegen. Ein peinliches Gefühl der Abhängigkeit von seiner Diskretion konnte eher versteckte Feindschaft erzeugen denn freundschaftliche Verbundenheit. Lektion eins der gehobenen Gebrauchspsychologie. Ein Fehler, der Anfängern gern unterlief.

Schmatzlaute von der Hausbar her unterbrachen seine Gedanken. Hamacher hatte von der Zimmerlinde gerade einen Bruderkuß bekommen.

„Bernhard!“

„Heidelinde!“

Und dann ein Gekicher, wie wenn zwei Teenager sich an einem Porno ergötzten.

„Bernhard!“

„Heidelinde!“

Einfach lächerlich. Geschmacklos. Hamacher mußte auf die Sechzig zugehen, und die Zimmerlinde war auch schon aus dem Schneider raus.

Lächerlich, ja, und geschmacklos; aber er hatte seine Chance verschlafen. Wenn er mit an der Bar gesessen hätte, wäre er jetzt auch mit Hamacher per du.

Er begann sich zu ärgern. Da hielt man sich taktvoll zurück, nuckelte stundenlang an einem einzigen Cognac herum, nur damit die beiden ungestört miteinander schäkern konnten, und nahm sich dabei selbst aus dem Rennen.

Und dann fiel ihm auch noch ein, wie er von Hamacher als „Körners junger Mann“ angesprochen worden war, als sie sich vor dem Hearing miteinander bekannt gemacht hatten. „Sie sind also Körners junger Mann...“ So wie „Sie sind also Körners Laufbursche“. Der Ärger kam ihm hoch.

Dieser Affe. Alte Pöseldorfer Familie! Da saßen sie dann wohl hier gar nicht im Wohnzimmer, sondern im Livingroom. Die in Pöseldorf hatten doch alle die Englische Krankheit. Die Anglomanie. Mit einem, der in Altona geboren war, durften deren Kinder nur spielen, wenn „Soeiner“ vorher durch die chemische Reinigung gegangen war.

Er trank seinen Cognac aus. Er war in Altona geboren. Er war da auch zur Schule gegangen.

Mit dem Glas in der Hand schlenderte er zur Bar. Er würde sich jetzt von diesem anglophilen Whisky-and-Soda-Affen noch einen Cognac einschenken lassen. Französischen!

„Kann ich noch einen kleinen haben, Herr Doktor Hamacher?“ Schön mit Betonung auf den Herrn Doktor.

„Sogar einen Dreistöckigen! Wir sind Ihnen ja ohnehin schon um ein paar Gläser voraus. Und den ,Herrn Doktor“ lassen wir wegfallen — zu viel Förmlichkeit mindert den Genuß am Whisky beziehungsweise am Cognac. Warum machen wir es uns nicht bequem: Ich heiße Bernhard.“

„Karl-Heinz.“

„Also dann, cheers!“

„Cheers, Bernhard! Und den Bruderkuß in direkter Aktion sparen wir uns, right? Erforderliche brüderliche Zärtlichkeiten nur indirekt und über geeignetere Kommunikationsmittel, okay?“

Hoffentlich war das nun genug der feinen englischen Art gewesen! Er küßte die Zimmerlinde flüchtig auf die Wange, sagte „Weiterleiten“ und zog sich wieder in seinen Sessel zurück. Es wäre ganz falsch gewesen, sich jetzt aufzudrängen. Damit hätte er sich nicht nur unbeliebt gemacht, sondern auch das sich entwickelnde Beischlafbedürfnis gehemmt. Und das wollte er doch nicht.

Er ließ wieder die goldbraune Flüssigkeit im Schwenker kreisen, genoß das Bouquet und trank nur tröpfchenweise.

Diesen Hamacher hätte er beinahe überschätzt. Dabei war er ganz leicht zu handhaben. Man brauchte nur einmal etwas übertrieben korrekt Herr Doktor Hamacher zu sagen, dann fiel dem nichts anderes mehr ein, als einem das Du anzubieten. Westentaschenengländer. Pöseldorfer Lackaffe.

ZEIT: NULL MINUS 02.29.00

Hansi atmete schnarchend durch den Mund; die Nase war zugeschwollen. Er war durch die brennenden Schmerzen im Gesicht zu sich gekommen, wenn auch nur halb, und stöhnte laut, damit jemand kommen und helfen sollte. Er wußte nicht, wo er war, und er wußte nicht, was man mit ihm gemacht hatte. Oder warum sein Gesicht so schrecklich weh tat. Er wußte gar nichts. Um ihn herum war alles dunkel; er lag irgendwo ganz allein, und niemand kümmerte sich um ihn.

Er versuchte zu rufen. Er war bestimmt schwer verletzt, und dann durfte man um Hilfe rufen, ohne sich lächerlich zu machen. Er mühte sich ab und quetschte zweimal einen leisen Hilferuf heraus, aber dann verließen ihn die Kräfte, und er wurde wieder ohnmächtig.

Seine Überlebenschancen reduzierten sich damit fast auf null. An der Arbeitsjacke schwelte nun schon der halbe Ärmel und schwängerte die Luft mit Kohlenoxyd, und der von der Explosion beschädigte Kanister Nitroverdünnung ließ tröpfchenweise Flüssigkeit auf die im Schrank zusammenlaufenden Kabel rinnen. Ein Teil davon verdunstete; der Rest begann zwischen den Kabelanschlüssen unerwünschte Verbindungen und Kurzschlüsse herzustellen.

Der Kabelbunker mit seinem engen Einstieg hatte fast keine Luftzirkulation, und so bestanden für ihn reale Aussichten zu ersticken. An Kohlenmonoxyd, Zyanwasserstoff oder Nitro. Eine weitere, wenn auch schwächere Aussicht bestand darin, daß die Nitrogase von der schwelenden Jacke gezündet und so eine weitere Detonation ausgelöst wurde. Und am unwahrscheinlichsten war, daß ein Kurzschluß in den Kabelverbindungen das Nitro in Brand setzte. Die Fernmeß- und Steuerkabel führten alle nur Schwachstrom. Aber so oder so — wenn er nicht bald aus dem Bunker herauskam, blieb ihm nur noch eine dieser Möglichkeiten, und jede davon war tödlich.

Es war schon spät. Spät am Tag, und spät für ihn. Von seinen Haaren und von seinem Gesicht war inzwischen kaum noch etwas zu riechen. In der Palette der Gerüche dominierte nun der Gestank der schwelenden Jacke, mit einer leichten Beimischung von scharfem sauberem Nitro. Die Kabelisolierung gab kaum etwas dazu, und Kohlenoxyd ist geruchlos.

ZEIT: NULL MINUS 02.28.00

Als Elke nach Hause kam, erwartete ihre Mutter sie bereits. Ihr Gesicht drückte aus, daß sie schon sehr lange wartete, und ihre Stimme hatte einen gereizten Klang. Den üblichen Klang.

„Spät, nicht?“ fand sie. „Oder hattest du keine Uhr mit?“

„Doch“, sagte Elke und wünschte sich, achtzehn zu sein und einfach hier ausziehen zu dürfen. „Ich war zum Hearing. Wegen Barkum-Süd. Es war wichtig.“

„Wichtig. Für deine Mathe-Aufgaben? Damit du in der Schule bessere Arbeiten schreibst und nicht jede Woche mit einer Fünf nach Hause kommst?“

Warum hatte sie keinen Vater, der sie jetzt in Schutz nahm? Der ihrer Mutter einmal sagte, daß es außer Mathe noch andere Dinge gab, die wichtig waren? Oder daß sie auch einmal die Einsen und Zweien bemerken sollte, die sie nach Hause brachte, anstatt nur auf diesen beiden Fünfen herumzureiten? Warum war ihre Mutter nicht ein ganz klein wenig wie Onkel Herbert? Sie waren doch Geschwister.

„Morgen ist Sonnabend, Mutti, morgen brauche ich nicht zur Schule.“

„Ach, und dann brauchst du dich nicht um Schularbeiten zu kümmern? Wofür lernst du denn, für die Schule oder für dich?“

Elke blieb stehen und wartete schweigend ab. Das beste war immer, die Mutter einfach reden zu lassen. Irgendwann gingen ihr die Worte aus, und wenn sie alles zweimal wiederholt hatte, hörte sie von selbst auf.

Hinter ihr klopfte es an die Küchentür, und dann kam Frau Wilms herein. „Ist die Elke jetzt da?“

Das war eine rein rhetorische Frage: Elke stand gut sichtbar mitten in der Küche, und außerdem hatte Frau Wilms hinter der Gardine aufgepaßt, um ihr Kommen nicht zu versäumen.

Elke sah von ihrer Mutter zu Hansis Mutter. Ihre Beziehungen waren nicht mehr so gutnachbarlich, daß sie sich dauernd gegenseitig besuchen kamen. Schon lange nicht mehr. Ungefähr seit dem Schulwechsel, als Elke aufs Gymnasium ging und Hansi auf die Hauptschule.

„Hast du den Hansi gesehen?“

„Ich? Nein.“

„Er ist nicht da, und sein Mofa steht im Stall.“

Elke zuckte die Schultern. „Keine Ahnung. Woher soll ich denn wissen, wo er ist?“

„Ich dachte nur. Er hat sich zwei Dosen Farbe gekauft, sagt der alte Hinrichsen. Solche Sprühdosen.“

Elke suchte immer noch nach einem Zusammenhang zwischen der Nörgelei ihrer Mutter und dem Auftauchen von Frau Wilms. Was die beiden sich wohl zusammengesponnen haben mochten, als sie den Abend verwarteten? „Farbe gekauft?“

„Na ja, ich dachte, du weißt was. Weil du doch dauernd bloß noch mit diesen Anti-Atom-Mackern herummachst!“

Sie sprach wie Hansi, nur gehässiger. Nein, Hansi sprach wie sie, nur nicht so gehässig. Anti-Atom-Macker. Wie sich das anhörte! Sie fühlte eine wilde Wut in sich aufsteigen, gegen Dummheit und Ignoranz, gegen Gehässigkeit und Intoleranz und Anmaßung. Selbst wenn Hansi sich Farbe gekauft hatte, es war doch von seinem Geld geschehen. Wenn er sein bißchen Taschengeld auf die Straße nach Barkum-Süd sprühen wollte, dann war das doch sein Privatvergnügen.

Sie setzte dazu an, Frau Wilms das möglichst höflich und trotzdem unmißverständlich und deutlich zu erklären, und ließ es dann bleiben. Sie wußte, daß ein wenig Hochmut in diesem Schweigen lag, aber sie konnte einfach nicht anders.

Die beiden Frauen sahen sie an, und so versuchte sie, ein möglichst neutrales Gesicht zu machen. Nicht trotzig und nicht gelangweilt. Neutral. Unsichtbares und unhörbares „Laßt mich doch in Ruhe“. Hansi ist nicht da, na und? Farbsprühdosen hat er sich gekauft, na und? Sein Mofa steht im Stall...

Sein Mofa steht im Stall. Bis zur Straße nach Barkum-Süd sind es ein paar Kilometer. Überallhin waren es ein paar Kilometer, wenn man sich mit seiner Farbe nicht gerade an unschuldigen Häuserwänden in der Nachbarschaft vergreifen wollte.

Sie begann fieberhaft zu überlegen. Sein Mofa steht im Stall, und Onkel Herbert fuhr auf Nachtschicht ins Werk. Gestern hatte er sich noch einmal nach dem Ministerparkplatz erkundigt, auf eine ganz komische Art, und heute hatte er sich Farbdosen gekauft. Und dann dazu dieses geheimnisvolle Winken, als er sie heute nachmittag ans Fenster hatte locken wollen, und sein wichtiges Getue. Seine andauernden Versuche, ihr mit irgendwelchen Albernheiten zu imponieren.

Konnte man sich in einem VW-Käfer verstecken? Wie lange war es her, daß sie zusammen in Onkel Herberts Wagen gespielt hatten. Er hatte ihn nie abgeschlossen, wenn er im Schuppen stand. Er schloß ihn jetzt bestimmt auch nicht ab.

Man konnte sich in einem VW-Käfer verstecken. Hansi hatte sich einmal hinter den Sitzen versteckt. Das war damals zur Zeit der ewigen Flugzeugentführungen gewesen. Der alte VW war bei ihren Spielen nie ein Auto, er hatte immer ein Flugzeug sein müssen. Damals hatte Hansi als Passagier der ersten Klasse das Flugzeug vor einer Entführung bewahrt. Zuerst hatte er sich hinter den Sitzen versteckt, und dann hatte er in einem wilden Handgemenge im Flugzeugcockpit die Entführer überwältigt und anschließend den Jumbo-Jet sicher gelandet.

Er hatte immer gespielt wie ein kleiner Junge, und vielleicht spielte er auch jetzt noch wie ein kleiner Junge. Wäre sie doch nur hinuntergegangen zu ihm! Er hätte ihr bestimmt erzählt, was er vorhatte, und sie hätte es ihm ausreden können, wenn es gefährlich war.

„Na, was ist?“

„Ich weiß nicht.“

Er war ihr in letzter Zeit ziemlich auf die Nerven gegangen mit seiner Anhänglichkeit. Aber das war kein Grund, nicht Angst um ihn zu haben. Sie hatten zehn Jahre lang zusammen gespielt.

„Ich gehe ihn suchen. Ich laufe zu Berni. Der hat uns mitgenommen und bringt noch Ute und Heiko weg. Wenn ich den noch auf der Straße erwische, hilft er mir bestimmt. Ich gehe Hansi suchen, mit Berni und im Auto.“

Sie rannte hinaus, um Berni noch abzufangen, bevor er den Wagen in der Garage hatte. Und als die Tür ins Schloß fiel, atmete sie auf, weil das peinliche Gespräch damit beendet war. Wenn Hansi irgendwelchen Unsinn gemacht hatte, dann war sie mit schuld.

ZEIT: NULL MINUS 02.05.00

Um diese Zeit traten im komplizierten Leitungsnetz der elektronischen Meß-, Melde- und Überwachungsgeräte die ersten Störungen auf.

Rainer Mohl machte gerade Frühstückspause, wenn man eine Zwischenmahlzeit kurz vor Mitternacht als Frühstück bezeichnen will. Obwohl für ihn sonst Essen nicht viel mehr als eine notwendige und dabei noch zeitraubende Angelegenheit war, bekam er auf Nachtschicht drei komplette Imbißpakete mit. Das hing damit zusammen, daß er mit einer sehr fürsorglichen und sehr liebevollen Frau verheiratet war.

Auf den anderen Schichten kam immer mal jemand, mit dem man ein bißchen reden konnte. Auf Nachtschicht kam niemand, der den eintönigen Dienst unterbrach. Deshalb bekam er von seiner Frau einen regelrechten Picknickkoffer mit kleinen Überraschungen und Leckereien eingepackt. Damit konnte er sich die Nachtschicht um einiges verkürzen. Besonders wenn er das zeitfüllende Zeremoniell einhielt.

Er breitete auf der Schreibplatte eine Zeitung vom Vortag aus und darüber eine große Papierserviette. Beides war unbedingt erforderlich: die Zeitung wegen der möglichen Fettflecke, und die Papierserviette, um die Zeitung zuzudecken. Er sollte die verschiedenen Leckerbissen ja nicht lieblos herunterschlingen, sondern richtig genießen.

Die Päckchen in seiner Aktentasche waren sorgfältig von eins bis drei numeriert, damit er die richtige Reihenfolge einhielt. Er nahm Nummer eins heraus, las die Mitteilung „Kaffeewasser“, holte den gemeinschaftlich genutzten elektrischen Kaffeetopf und stöpselte ihn ein. Danach erst öffnete er das Päckchen. Mohl war im Laufe der Jahre ein erfahrener Nachtschichtler geworden. Er wußte, wie subjektiv Zeitempfinden sein kann. Man kann sich eine Nachtschicht sehr lang machen. Man kann sich aber auch so verhalten, daß sie nicht viel länger dauert als die acht Stunden, die die Uhr anzeigt.

Als das Wasser kochte, brühte er sich seinen Kaffee auf. Er süßte seinen Kaffee, packte eine Frikadelle aus und ein Delikateßgürkchen, und gerade, als er den ersten Schluck Kaffee probieren wollte, ertönte der Summer. Er war als akustisches Warngerät parallel zur optischen Anzeige geschaltet. Es hörte sich ungefähr an wie ein Besetztzeichen im Telefon, nur etwas lauter.

Mohl blickte auf die Wand mit den endlosen Kolonnen von Anzeigegeräten, an der ein kleines Lämpchen wichtigtuerisch blinkte. Das Fernmanometer darüber meldete totalen Druckabfall in der Dampfleitung römisch zwei, und zwar zwischen Schieber drei und Schieber vier.

Mohl sah das Lämpchen an und schnaubte. Da sämtliche Schieber geöffnet, die Leitung also durchgängig war, und die Fernmanometer der übrigen Leitungsabschnitte normalen Druck meldeten, konnte das Blinken des Warnlämpchens nur ein Fehlalarm sein. Ein Spinner. Ein Leck in der Leitung hätte den Druck in sämtlichen Leitungsabschnitten sinken lassen, nicht nur in einem.

Wahrscheinlich hatte sich ein Kabelstecker gelöst. Er ignorierte das Blinken und packte noch ein winziges Döschen Fleischsalat aus. Den Spinner würde er nachher abschalten und eine Meldung ins Journal schreiben, damit morgen die Reparaturkolonne die Kabel überprüfte oder das defekte Manometer auswechselte.

Er nahm einen Bissen von der Frikadelle. Dieses verdammte Getröte vom Summer konnte einem richtig auf den Nerv gehen. Er nahm in Kauf, daß ihm der Kaffee kalt wurde, und stand auf, das Fernmanometer abzuschalten und den Summer zum Schweigen zu bringen.

Der Vorschrift entsprechend machte er zuerst die Eintragung ins Journal. Dann wollte er zum Blindschaltplan gehen, aber er kam gar nicht bis hin zur Dampfleitung römisch zwei und dem Spinner mit dem Totaldruckabfall, es riß ihn schon vorher fast von den Füßen. Am Blindschaltplan blinkten jetzt vier Warnlämpchen auf. Vier!

Er vergaß Frikadelle und Kaffee und raste zwischen den einzelnen Anzeigeblöcken hin und her. Der Summer machte mit seinem aufmerksamkeitheischenden Getröte keinen Unterschied zwischen einer einzigen Störung oder einem halben Dutzend, und so hatte er die anderen Warnlämpchen gar nicht mitgekriegt. Verdammte Sauerei, verdammte!

Die Störmeldungen waren ziemlich merkwürdig. Es war nicht etwa so, daß jetzt alle vier Abschnitte der Leitung römisch zwei Druckabfall gemeldet hätten. Das wäre schlimm, aber logisch gewesen. Die Störungen kamen vielmehr aus ganz verschiedenen und voneinander unabhängigen Bereichen. Es gab überhaupt keinen vernünftigen Zusammenhang.

Seine anfängliche Eile wich wieder normalem Nachtschichttempo. Sämtliche Störmeldungen waren genauso unwahrscheinlich wie die erste mit dem komischen Druckabfall. Ein paar Warnlämpchen spielten völlig grundlos verrückt, das war alles.

Auf alle Fälle wollte er aber mal im Turbinenhaus anrufen, ob da alles normal lief. Wahrscheinlich war das eine Alterserscheinung, daß es da zu diesen vier Fehlmeldungen zugleich kam. Wurde Zeit, daß sie mit dem Neubau anfingen. Einen Ausfall im Fernanzeigesystem gab es immer mal, eine oxidierte Kabelklemme oder einen Kabelbruch. Aber gleich vier auf einmal hatte er noch nicht erlebt.

Zum Telefonieren nahm er seinen Kaffee mit. Der war schon kalt geworden. Er trank einen Schluck, steckte den Finger in die Wählscheibe, und in diesem Moment begann es auch am Schaltpult zu blinken.

Obwohl er auch das für eine Fehlmeldung hielt, überlief es ihn doch eisig. Denn jetzt waren es nicht mehr Fernmanometer und -thermometer von Speiseleitungen für das Turbinenhaus, keine simplen Zwischenstationen, die auf dem Blindschaltplan gerade noch Erwähnung fanden; jetzt war es der Reaktorkomplex, von dem der Alarm kam.

Noch drohte keine unmittelbare Gefahr, aber er mußte jetzt schnell und richtig reagieren. Vor allem richtig.

Das Schaltpult hatte keine waagrechte Fläche, auf der er die Tasse abstellen konnte, und so ließ er sie achtlos zu Boden fallen. Er setzte auf seiner Prioritätenliste das Turbinenhaus ganz nach hinten und rief die Zentrale an. Das, was um diese Zeit die Zentrale war.

Auf Nachtschicht lohnte es sich nicht, die Zentrale besetzt zu halten, hatte die Betriebsleitung entschieden, und so machte das nachts einer von der Objektschutzwarte mit. Mohl wußte nicht, wie weit der mit der Aufgabenstellung der Zentrale vertraut war, ob er sich dort auskannte, ob er überhaupt... Es war reinweg zum Auswachsen: Ausgerechnet jetzt, wo es mal dringend war, mußte er sich auf einen Ersatzmann verlassen, der vielleicht nicht einmal in der Lage war... Und der kam auch noch nicht mal ans Telefon! Sowas von Schlafmützigkeit! Auch wenn er extra vom Monitorraum herüberkommen mußte, ein bißchen schneller konnte das doch gehen! Er scharrte mit dem Fuß die Scherben der Kaffeetasse auf ein Häufchen, warf ein Papiertaschentuch daneben und benutzte es als Feudel. Saß der denn auf seinen Ohren, dieser — dieser — oder war der vielleicht gerade auf dem Klo... Na endlich!

„Zentrale, Carsten am Apparat.“

„Na endlich! Hier ist Mohl, Meßwarte.“

Ihm fiel ein, daß Carsten der Alte mit dem Holzbein war, der wohl nicht so schnell von einem Raum in den anderen rennen konnte. Und daß er keine Panik verbreiten durfte.

„Entschuldige das ,Na endlich’, aber mir qualmt schon bald die Unterhose. Ich habe hier eine Störung in der Elektrik und bin ganz allein. Ich brauche unbedingt einen zweiten Mann; am besten den Heisterkamp. Ingenieur Heisterkamp. Besorg mir den her, ja? Und schnell; es ist eilig. Heisterkamp. Persönlich oder am Telefon. Kennst du dich in der Zentrale aus, ich meine mit der Rufanlage…“

„Ja.“

„Also dann

„Ja doch. Ingenieur Heisterkamp. Ich rufe ihn über Taschenpiepser ans Telefon und sage ihm, er soll dich anrufen. Dringend. Richtig so?“

„Ja, prima!“

Hatte ein bißchen spöttisch geklungen, dieses „Richtig so?“ von Carsten. Aber der wußte ja auch nicht, daß die Elektronik gerade eine Störung im Reaktorkühlsystem gemeldet hatte. Nicht unbedingt glaubwürdig nach so vielen Fehlmeldungen, aber schon der Verdacht allein reichte vollkommen.

Was sollte man nur davon halten? Die Anzeige meldete den Ausfall einer Hauptkühlmittelpumpe. Aber das war unmöglich, denn dann hätte die Sicherheitsautomatik schon umgeschaltet. Und die Temperaturen blieben konstant. Eine Verlangsamung des Kühlmittelflusses hätte sofort die Temperaturen in die Höhe getrieben.

Die Warnmeldungen vom Reaktorkomplex mußten also ebenfalls Fehlmeldungen sein, es konnte gar nicht anders sein. Die automatisch arbeitenden Sicherheitssysteme reagierten auf Störungen selbsttätig, schalteten um oder legten bei Gefahr den ganzen Reaktor still. Er konnte nicht wegen eines Defektes im Fernmeldenetz eigenmächtig den Reaktor abschalten. Das mußte Heisterkamp entscheiden.

Während er die Anzeigegeräte des Reaktorblocks im Auge behielt, überlegte er, ob es überhaupt einen Sinn hatte, bei anderen Betriebspunkten nach Störungen zu fragen. Wenn da irgend etwas aus dem Rahmen fiel, überhöhter oder veränderter Dampfdruck, dann hätten die schon bei ihm angerufen und nachgefragt. Die Störmeldungen erschienen ausschließlich hier bei ihm, und sie bedeuteten nichts weiter, als daß ein paar Kurzschlüsse im elektrischen Leitungsnetz waren.

Er hätte auch ohnehin nirgends anrufen können. Heisterkamp konnte so ziemlich an jedem Ort im Werk sein, er konnte direkt neben einem Telefon sitzen oder ein paar hundert Meter vom nächsten Apparat entfernt sein. Er konnte in dieser Sekunde anrufen oder erst in fünf Minuten. Aber wenn er anrief, dann durfte der Apparat nicht besetzt sein.

Die Temperaturen blieben konstant. Es war nichts weiter als ein kleiner Kurzschluß in einem Kabel. Er starrte weiter auf die Instrumente des Schaltpultes, eine Hand griffbereit am Telefon, damit er sofort abheben konnte. Obwohl er nicht wirklich an eine Störung glaubte, lief ihm ein Schweißtropfen langsam aus der linken Achselhöhle über die Rippen bis zum Gürtel hinunter, und er wischte sich den Schweiß von der Stirn, der sich dort immer wieder von neuem bildete. Die thermostatgesteuerte Raumtemperatur hatte sich während der letzten halben Stunde nicht um einen Deut erhöht, aber eine mögliche Störung im Reaktorkühlbereich bringt auch den abgebrühtesten Kernkraftwerker ins Schwitzen. Und so abgebrüht war er noch gar nicht.

Als das Telefon endlich klingelte, riß er den Hörer an das Ohr.

„Mohl, Meßwarte.“

„Heisterkamp.“

Mohl atmete auf. Ihm war, als hätte er Stunden gewartet. „Hier bei mir...“, begann er, und in diesem Moment erloschen vor seinen Augen zwei Reihen Kontrollampen, und zwei andere Reihen leuchteten auf; gleichzeitig damit begannen an den verschiedensten Stellen rote Leuchttafeln zu blinken.

Mohl stierte, ohne zu atmen, drei Sekunden lang die roten Leuchttafeln an, schloß krampfhaft die Augen und riß sie wieder auf. Voriges Jahr, als ihm gerade die Schichtleitung der Meßwarte übertragen worden war, hatte er das ein paarmal geträumt. Mit allen Einzelheiten. So wie jetzt.

Aber diesmal war es kein Alptraum, gezeugt von einer nicht ganz verkrafteten neuen Verantwortung. Diesmal war es Wirklichkeit. Der Reaktor leitete die Schnellabschaltung ein.

ZEIT: NULL MINUS 01.56.00

Frankie drückte die Taste an der Meldestelle elf herunter und wartete, bis die Blechstimme die Uhrzeit aufs Tonband gescheppert hatte. „Hier ist Fonck“, sagte er in die Sprechmuschel. „Ich bin jetzt am Meldepunkt elf.“

Er wartete auf die Bestätigung aus der Objektschutzwache, und dabei war ihm, als hätte er irgendwas gehört. Er drehte den Kopf und lauschte, und gerade als er wieder etwas zu hören glaubte, kam die Stimme von Carsten dazwischen. „Objektschutzwache, Carsten. Alles okay?“

„Alles okay!“

Er ließ die Taste los und ging weiter. Hatte er nun etwas gehört? Er entschied, daß er etwas gehört haben könnte. Mußte er nachher mal nachprüfen. Er hatte nämlich schon mal was gehört. Vor einer guten halben Stunde.

Es hatte sich angehört, als sei ein Auto gegen eine Mauer gefahren. Ein dumpfes Buff, und dann war es gewesen, als hätte da jemand geschrien. Hoch und schrill. Eine Frau oder ein Kind.

Aber hier fuhren keine Autos. Nicht auf Nachtschicht. Und Kinder liefen hier auch nicht herum und ließen sich anfahren. Ein Hörspiel im Rundfunk? Oder eine Sportreportage? Im Turbinenhaus hörten sie manchmal nachts Radio. Das war aber zu weit weg. Von einem Wagen auf dem Ministerparkplatz hätte es eher kommen können. Vielleicht hatte da einer vergessen, sein Autoradio abzustellen.

Am Ministerparkplatz kam er gleich vorbei, dann konnte er ja mal nachsehen. Er ging noch zum Meldepunkt zwölf und gab seine Alles-Okay-Meldung auf Band, und dann schlenderte er weiter zum Ministerparkplatz.

Dort kam ihm ein Geruch wie von angesengten Kleidern in die Nase. Er sah an sich herunter, ob er bei seiner letzten Zigarette nicht aufgepaßt und seinen Dienstanzug angesengt hatte. Das war ihm schon einmal mit einem dreißig Mark teuren Sporthemd passiert.

Von einem Autoradio war nichts mehr zu hören, dafür fiel ihm auf Anhieb das schief auf dem Gestänge hängende Reparaturzeit auf. Es hing allerdings auch wie ein überdimensionales Hinweiszeichen über dem vorschriftswidrig offenen Schacht. Er hörte auf, seine Kleider nach Brandlöchern abzusuchen und ging näher heran.

Als er dem alten Carsten beim Einparken zugesehen hatte, mußte das Zelt noch richtig auf dem Rahmen gehangen haben, sonst wäre ihm das aufgefallen. Ob der Kanaldeckel allerdings noch auf dem Loch gelegen hatte oder schon daneben, wußte er nicht. Das war da wohl noch vom Zelt verdeckt gewesen. Er überlegte.

Es hätte natürlich auch ein Windstoß sein können, der das Zelt so vom Rahmen geweht hatte. Es ging aber gar kein Wind, oder? Und außerdem war da noch diese beiseite geschobene Abdeckplatte. Merkwürdig war das schon. Denn ganz egal, wer hier heute morgen gearbeitet hatte, so ließ das doch keiner liegen. Auch nicht, wenn er ein Zelt darüber stehen hatte.

Terroristen! Er grinste. Aber durch die Kanalisation kam keiner ins Werk. Nicht ohne vorher ertränkt, gegrillt und in Streifen geschnitten worden zu sein und dabei mindestens ein Dutzend Alarme auszulösen. Er hatte noch vor fünf Minuten mit Carsten gesprochen, und wenn es den geringsten Verdacht aus dieser Richtung gäbe, dann hätte der was gesagt. Deshalb benutzten sie ja telefonische Meldestellen statt Stechuhren, damit man sich gegenseitig auf dem laufenden halten konnte.

Seine Umgebung scharf im Auge behaltend, ging er auf das Zelt zu. Daß er die Pistole dabei in die Hand nahm, war nicht nur Vorsicht; er spielte auch gern ein bißchen damit herum. Dreiviertel seines martialischen Gehabes war immer noch „Schattenboxen“. Wenn er einen ernsthaften Verdacht gehegt hätte, wäre er anders vorgegangen. Weisungsgemäß: Hätte erst einmal von der nächsten Meldestelle aus mit dem diensthabenden OS-Leiter gesprochen oder wenigstens mit Carsten, damit der die Sache am Monitor verfolgte.

Irgendein Armleuchter war zu faul gewesen, die Abdeckplatte wieder richtig über den Schacht zu legen, das war alles. Es kam niemand ins Werk, der hier nichts zu suchen hatte. Der Zaun war mit Kontaktfallen und Fotozellen gespickt, und es gab sogar große Übersichtskameras mit Restlichtverstärkern, die jede Bewegung auch noch auf dem unbeleuchteten Gelände außerhalb des Werkes wahrnahmen.

Die Abdeckplatte war weit genug beiseite geschoben, daß jemand in das Einstiegsloch treten und sich die Knochen brechen konnte. Sie war sogar weit genug beiseite geschoben, um einen schlanken Mann ganz durchzulassen. Auf jeden Fall hatte sich hier etwas verändert, seit Carsten seinen Wagen abgestellt hatte. Frankie beugte sich über den Schacht und leuchtete mit der Taschenlampe hinunter.

Zuerst sah er gar nichts. Doch der Geruch nach verbrannten Lumpen, der ihm vorhin schon aufgefallen war, wurde jetzt durchdringend. Dann sah er den Fuß.

Er brauchte zwei oder drei Sekunden, um es wirklich zu glauben. Ein Fuß, und er gehörte keinem von der Belegschaft, denn er trug keinen Arbeitsstiefel, sondern einen ganz und gar unvorschriftsmäßigen Jogging-Schuh. Kein Irrtum möglich.

Mann! Er entsicherte die Pistole und lud durch, warf mit einem Fußtritt das Zelt um und zog sich drei Schritte zurück, so daß er gleichzeitig den Einstieg und die Autos im Auge hatte. Dann schaltete er das Mikrofon an seinem Revers ein.

„Alarm“, sagte er mit möglichst ruhiger Stimme. „Hier ist Fonck. Neben dem Bauzeit auf dem Ministerparkplatz. Kannst du mich sehen?“ Er suchte nach dem Kopfhörer, um ihn ins Ohr zu stecken. „Dreh mal das Flutlicht voll auf und schick mir Verstärkung her. Hier in der Kanalisation liegt jemand. Keiner von der Belegschaft; er trägt keine Arbeitsstiefel, sondern Jogging-Schuhe. Er ist tot oder bewußtlos, und aus dem Schacht riecht es verbrannt.“

Die großen Flutlichtanlagen des Werkes flammten auf und leuchteten das ganze Gelände taghell aus. Der Kopfhörer in seinem Ohr quakelte neugierige Fragen.

Frankie atmete tief durch und konnte es immer noch nicht richtig fassen: Er hatte wahr und wahrhaftig einen Terroristen an Land gezogen. Mann!

ZEIT: NULL MINUS 01.48.00

Doktor Hamacher erzählte gerade die köstliche Geschichte von seinem Onkel Georg (aus der britischen Linie der Hamachers), der wegen außerordentlicher Verdienste Ehrenbürger der Stadt London geworden war und zu dessen Privilegien danach unter anderem das Recht gehörte, Schafe über die London Bridge zu treiben. Die Zimmerlinde hatte bereits einen so beschwingten Zustand erreicht, daß sie auch weniger komische Geschichten belacht hätte, und sogar Heilmann fand allmählich „seinen Freund Bernhard“ ganz nett. Die Stimmung war entspannt, trotz der britischen Familienlinie.

Das Telefon klingelte telefontypisch genau in die Pointe hinein. Hamacher ignorierte Heidelindes „Laß doch klingeln“, und eilte zum Apparat. Es war ein besonderes Telefon, und es veränderte auch Doktor Hamacher auf eine besondere Weise. Er verlor schlagartig seinen soeben noch demonstrierten altenglischen Landedelmanncharme und preßte nur noch den Hörer ans Ohr; und dann sagte er noch gar nicht mehr gentlemanlike „Ruhe, verdammt noch mal“, als die Zimmerlinde an der Stereoanlage herumzudrehen begann.

Heilmann, immer noch fast nüchtern, beobachtete mit wachsender Aufmerksamkeit diese plötzliche Veränderung. Irgend etwas Außergewöhnliches mußte geschehen sein. Er versuchte zu lauschen, bekam aber nicht viel mehr mit als ein gelegentliches „Ja“, oder „Weiter“, und dann: „Ich komme sofort hinüber ins Werk.“ Hamacher schien wieder stocknüchtern zu sein.

„Eine Störung im Kraftwerk“, sagte er, nachdem er den Hörer aufgehängt hatte. „Ich muß hinüber ins Werk. Wahrscheinlich spielen nur ein paar Anzeigeinstrumente verrückt, aber es könnte auch wirklich etwas mit dem Reaktor sein.“

„Mit dem Reaktor?“

„Kein Grund zur Beunruhigung. Alle Merkmale deuten auf einen Kurzschluß im Fernmeßsystem hin. Aber es läßt sich auch nicht völlig ausschließen, daß das Reaktorkühlsystem tatsächlich leichte Schwierigkeiten macht.“

„Und wie schlimm wäre das?“ Heilmann konnte sich nur wenig darunter vorstellen und beobachtete Hamachers Gesicht. Aber der blieb gelassen.

„Bis jetzt ist das Schlimmste daran der sogenannte stille Alarm, den ich gleich auslösen muß. Die Vorwarnung an das Technische Hilfswerk, wegen Bereitstellung von Strahlenmeßtrupps, Dekontaminationsstellen und so weiter, und die Benachrichtigung der örtlichen Katastrophenschutzleiter. Jetzt, so kurz vor der Wahl, könnte das Bekanntwerden einer möglichen Reaktorpanne ärgerliche Folgen haben. Aber es läßt sich leider nicht umgehen. Wenn die Situation im Werk Ausmaße in der Größenordnung eines meldepflichtigen Störfalles annehmen oder, noch schlimmer, gar eine Abschaltung erforderlich werden sollte, dann darf ich nicht ,die notwendigen Schritte zum Schutze der Bevölkerung“ versäumt haben. Eine zu spät durchgegebene Vorwarnung würde mich Kopf und Kragen kosten. Auch wenn tatsächlich für die Bevölkerung zu keiner Zeit auch nur das geringste Risiko bestand.“

Heilmann hatte, scheinbar aufmerksam zuhörend, hin und wieder mit dem Kopf genickt. In Wirklichkeit waren ihm ganz andere Gedanken durch den Kopf gegangen. Er versuchte abzuschätzen, wie sich diese Geschichte hier auf die Wahl auswirken könnte. Nachdem sie sich allen Kassandrarufen zum Trotz kompromißlos für den Bau weiterer Kernkraftwerke eingesetzt hatten, mußte die Auswirkung katastrophal sein.

Hamacher hatte sein Jackett angezogen und klopfte die Taschen ab, ob er alles bei sich hatte. „Tut mir entsetzlich leid für meinen alten Freund Körner, daß ich ihm das nicht ersparen kann, aber wir haben seit dem Störfall in Brunsbüttel strengere Auflagen bekommen.“

Heilmann nickte noch einmal verständnisvoll und mit ernster Miene; der Freund Körner, dem Hamacher das nicht ersparen konnte, hatte ihm gerade die letzten Hemmungen genommen. In seinem Kopf entwickelte sich eine Idee, und er setzte alles auf eine Karte.

„Da ist der Müller-Heimsoth-Alarmplan ja gerade noch rechtzeitig entwickelt worden!“

„Der was?“ Hamacher wollte gehen.

„Müller-Heimsoth-Plan. Habt ihr den noch nicht? Abgestufte Information. Nur die Einsatzleitung weiß Bescheid; die untergeordneten Dienste und die Helfer erfahren erst hinterher, ob es sich nur um eine Übung oder um eine echte Katastrophenwarnung gehandelt hat…“ Er tat entsetzt: „Du willst doch nicht sagen, daß ihr noch nach dem alten Plan — Menschenskind, Körner dreht mir den Hals um, wenn du für einen kleinen Kurzschluß die gesamte Presse aufscheuchst, während ich dabeisitze und Däumchen drehe. Das ist nicht nur ein gefundenes Fressen für die Grünen — das kostet uns glatt die Mehrheit! Da wird Körner..“

„Ich muß ins Werk, verdammt noch mal. Und ich weiß von keinem Müller-Heimsoth-Plan. Ich muß den Voralarm...“

„Laß mich das machen. Ich darf doch dein Telefon benutzen? Laß es uns nach dem Müller-Heimsoth-Alarmplan machen. Und wenn du nur einen Kurzschluß beseitigen mußtest, dann ist das ganze eben eine Übung gewesen. Die Einsatzleiter werden ja wohl den Mund halten können, die wissen doch auch, was auf dem Spiel steht.“ Heilmanns Stimme wurde auf echt anmutende Weise beschwörend; es ging um Wahlerfolg oder Niederlage, und es ging um seine große Chance.

Hamacher sah unschlüssig von Heilmann zur Zimmerlinde und wieder zu Heilmann. Die Entscheidung fiel ihm schwer, zwischen beruflicher Verantwortung und politischer Loyalität, zwischen der Befolgung der strengen Sicherheitsauflagen und der Verfolgung nicht ganz uneigennütziger persönlicher Interessen, Barkum-Süd betreffend. Wenn er nur ein klein wenig mehr Zeit gehabt hätte, um sich erst einmal ein Bild von der Störung machen zu können!

Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit spielten nur ein paar Instrumente verrückt, während der Reaktor selbst völlig normal seinen Dienst tat. Und ein paar aufgebauschte Meldungen über eine Störung konnten das Aus für Barkum-Süd bedeuten. Noch war die Baugenehmigung nicht erteilt.

„Also gut“, sagte er schließlich. „Meinetwegen. Aber ich verlasse mich auf euch!“ Er sah sie beide an, nahm sie beide in die Pflicht. „Bleibt hier im Haus, bis ich zurück bin. Und haltet für alle Fälle die Fenster und Türen geschlossen.“ Ein Rest Unbehagen blieb. Wenn Körner nicht gewesen wäre, dessen Einsatz er mehr oder weniger seinen Posten verdankte; wenn es nicht kurz vor der Wahl gewesen wäre, oder wenn wenigstens schon die Baugenehmigung für Barkum-Süd erteilt wäre... „Ich rufe euch gleich noch mal vom Werk aus an!“

Als er davonhastete, bereute er schon, ihnen nachgegeben zu haben — Körner oder nicht Körner. Er hatte noch nie etwas von einem Müller-Heimsoth-Plan gehört.

Die Zimmerlinde hielt an sich, bis sie die Haustür klappern hörte. Dann stellte sie die Stereoanlage ab. „Sag mal, was sollte das denn sein“, erkundigte sie sich drohend. „Müller-Heimsoth-Plan — spinnst du?“

Ihr Gesicht sah etwas gedunsen aus, aber sie war durchaus klar bei Verstand. Heilmann hütete sich, sie zu unterschätzen. „Reg dich wieder ab“, sagte er beruhigend. „Was sollte ich denn tun? Sollte ich mit zusehen, wie der uns mit seinem Kurzschluß die Wahl vermasselt? Laß Körner das entscheiden. Wenn Körner es auf seine Kappe nimmt, daß uns die Hälfte der Wechselwähler und Unentschiedenen abwandert, dann meinetwegen.“

Er sah, daß der Hinweis auf Körner sie beruhigte. Diese Kanaille stand keineswegs hinter ihm, sie stand immer noch hinter Körner. Na gut, nun wußte er wenigstens, woran er war.

„Vielleicht weiß Körner einen brauchbaren Ausweg.“ Er zog sich das Telefon heran. „Oder wie siehst du deine Zukunft, nachdem sich zwei Hundertschaften Reporter auf die mögliche Reaktorpanne gestürzt haben. Als Hausfrau und Mutter?“ Er ließ das „Wer nimmt dich denn noch!“ so lange unausgesprochen in der Luft hängen, bis er an ihrem Gesicht sah, daß sie die Beleidigung begriffen hatte. Die Wut darüber würde sie ein Weilchen ablenken.

Er nahm sein Notizbuch mit den Telefonnummern heraus. „Schau nach, ob alle Fenster geschlossen sind. Wenigstens was die Fenster und Türen angeht, wollen wir die Anweisungen unseres Freundes Hamacher befolgen.“

Die Zimmerlinde folgte erbost seiner Aufforderung, und er konnte anfangen zu telefonieren — anfangen, auf seine Weise zu telefonieren.

Er wählte Körners Nummer, und mit Vorwahl waren das ausreichend Ziffern, daß er die letzte davon unbemerkt weglassen konnte. Die Zimmerlinde horchte natürlich, und er war über sein schauspielerisches Talent selbst überrascht. Er spielte aus dem Stegreif ungefähr das herunter, was sie von ihm erwartete. Er redete wie ein gelernter Filmstar in den toten Hörer hinein, und wartete sogar lang genug die sogenannten „Erwiderungen“ ab. Am besten gelang ihm die Abschlußszene; die Besorgnis in seiner Stimme, als er sich noch einmal nach Körners Gesundheitszustand erkundigte.

„Schönen Gruß von Körner, und wir sollen die Stellung halten“, teilte er der Zimmerlinde nach dem Telefonat mit. Er war in Hochform. Er sah nach der Uhr. Morgen um diese Zeit würden ein paar Eingeweihte ihn bereits als den Retter der Partei feiern. Als den Mann, der ihnen die Wahl gewonnen hatte.

Wenn sich diese Störung hier als ein kleiner Kurzschluß im — wie hieß das? — in der Fernmeßleitung herausstellte, war es niemals nötig gewesen, einen Voralarm zu geben. Man mußte ja nicht wegen jeder durchgebrannten Glühbirne gleich den Katastrophenschutz alarmieren. Und Hamacher würde, schon um die eigene Haut zu retten, jederzeit beschwören, daß es ganz ohne Zweifel nur ein belangloser kleiner Kurzschluß hatte sein können. Falls daran überhaupt jemals Zweifel aufkommen sollten.

Wenn es doch mehr war und sich der Vorfall im Kraftwerk nicht unter den Teppich kehren ließ, dann war ohnehin alles im Eimer. Die Wahl, die Mehrheit, seine politische Karriere, alles.

Morgen um diese Zeit würden sie ihn entweder feiern oder steinigen. Aber sie würden ihn feiern. Ganz sicher.

Wie hatte Hamacher vorhin gesagt? Wahrscheinlich ist es nur ein Kurzschluß im Femmeßsystem. Oder hatte er gesagt, mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit? Wieviel war das, wahrscheinlich oder an Sicherheit grenzende Wahrscheinlichkeit — neunzig Prozent? Fünfundneunzig Prozent?

Neunzig Prozent Gewinnchancen, das war viel. Aber Körner hätte gekniffen. Körner hätte gejammert und sich die Haare gerauft und noch eine zweite Gallenkolik bekommen, aber er hätte nie das Herz gehabt, einfach den Voralarm zu blockieren und die Wahl zu gewinnen. Körner wäre nicht mal diese fünf oder zehn Prozent Risiko eingegangen. Körner hätte versagt.

Er begann, Strichmännchen auf ein Blatt Papier zu malen, und unterdrückte den Wunsch zu pfeifen.

Die Zimmerlinde würde er abservieren, sobald sich Körner „aus gesundheitlichen Gründen“ von der Parteiarbeit zurückgezogen hatte.

Müller-Heimsoth-Alarmplan. Das war gut gewesen. Erst hatte ihm Stolze-Schrey-Plan auf der Zunge gelegen. Aber dann hätte er auch gleich Gabelsberger sagen können, oder Deutsche Einheitskurzschrift.

Was hatte Hamacher eigentlich mit „Fenster und Türen schließen“ genau gemeint?

Die Zimmerlinde hatte sich wieder an die Bar gesetzt. Sie sah zu ihm herüber. Er durfte keine Verkrampfung zeigen, keine Nervosität, sonst kam sie noch auf böse Gedanken.

Sie war schon auf böse Gedanken gekommen. Seine höhnische Anspielung hatte sie nicht abgelenkt, sondern nur noch aufsässiger gemacht. „Nun?“ fragte sie aggressiv. Ihre Tränensäcke unter den Augen traten deutlich hervor, und ihr Doppelkinn bebte. „Nun?“

Heilmann hob die Schultern. „Körner macht das über seine privaten Kanäle. Als plötzlich angesetzte Nachtübung. Dauert natürlich alles viel länger auf diese Art, aber so heiß wird es ja wohl nicht sein. Es geht ja nur um die Absicherung für den Eventualfall.“

Sie sah ihn immer noch an, und in ihren Augen stand blankes Mißtrauen. Er hatte gespielt und auf Sieg gesetzt. Wenn er verlor, würde er ohnehin der Alleinschuldige sein. Aber wenn er nicht verlor, dann wollte er auch der alleinige Sieger sein.

„Körner wird gleich anrufen, wenn er alles geregelt hat.“ Er schob ihr das Telefon hin. „Kannst ihm ja sagen, daß es bei uns noch nichts Neues gibt. Und vergiß nicht zu fragen, was seine Galle macht, wenn er anruft. Du weißt ja, wie sehr er immer nach weiblichem Mitgefühl lechzt, wenn es bei ihm piekt.“

Er stand auf. „Ich versuche mal Kaffee zu kochen; ich glaube, den könnten wir brauchen.“

Sie ließ sich tatsächlich bluffen. Sie fragte nicht bei Körner zurück, sondern kam ihm nach in die Küche.

Er tätschelte ihr die Schulter. „Wir beide werden den Laden schon schmeißen, was, Heide?“ Er nahm die Hand wieder von ihrer Schulter.

„Wir beide — immer, Karl-Heinz!“

Sie lächelten sich zu und warteten auf den Anruf. Sie auf den Anruf von Körner, daß mit der plötzlich angesetzten Nachtübung der Katastrophenschutzstellen alles geklappt hatte, und er auf den Anruf von Hamacher, daß es tatsächlich nur ein belangloser kleiner Kurzschluß gewesen war, für den man keinen Voralarm hätte zu geben brauchen.

„Wir beide haben ja schon immer prima zusammengearbeitet.“

„Ja. Wir sind eigentlich ein richtiges Ideal-Team!“

ZEIT: NULL MINUS 00.52.00

Mohl war klatschnaß geschwitzt. Er hatte Angst. Weniger Angst um sich als um Sylvia und das Kind, das sie trug. Er selbst war hier in der Meßwarte halbwegs geschützt, wenn es nicht gerade zum Äußersten kam. Sylvia zu Hause nicht.

Sogar wenn es strahlensichere Schutzräume gegeben hätte, oder wenigstens Verhaltensregeln für einen KKW-Störfall, hätte er Angst um sie gehabt. Aber es gab nicht einmal das, es gab gar nichts. Vorsorgliche Maßnahmen, die einen Störfall auch nur als entfernte Möglichkeit in Betracht zogen, hätten bei der Bevölkerung nur unnötige Beunruhigung ausgelöst. Der allgemeine Ruf nach mehr Sicherheit war ja überhaupt erst laut geworden, nachdem ein paar grüne Störenfriede damit angefangen hatten.

Bis jetzt waren Störungen immer nur von den Grünen gekommen. Der Reaktor selbst hatte ruhig und friedlich seinen Dienst verrichtet. Bis heute. Bis vor ein paar Stunden.

Jetzt kam die Störung vom Reaktor.

Mohl sah abwechselnd auf die Uhr und auf die Anzeigeinstrumente der Fernüberwachung. Prüfte, wie lange Heisterkamp und Hamacher nun schon im Reaktorbau arbeiteten, und ob sich nicht endlich auf den Instrumenten ein Ergebnis abzeichnete. Er selbst war zum Nichtstun verurteilt, war nur noch unbeteiligter Zuschauer. Was zu tun war, würden Hamacher und Heisterkamp tun. Persönlich und direkt im Reaktorgebäude.

Sie waren schon vor einer ganzen Weile hinübergelaufen, um selbst und vor Ort nach dem Fehler zu suchen. Die Anzeigegeräte hier in der Meßwarte lieferten aber immer noch unverändert die gleichen völlig konfusen Daten. Anscheinend hatten sie den Fehler noch nicht gefunden.

Eine der vier Kühlmittelpumpen meldete Totalausfall, die Kontrollampe einer zweiten Pumpe flackerte, und der Computer kündigte weiter die Reaktorschnellabschaltung an. Aber er kündigte sie nur an, die Durchführung fand nicht statt. Das Einwerfen der Moderatoren, der neutronenabsorbierenden Stäbe zur Schnellabschaltung, unterblieb. Oder zumindest die Vollzugsmeldung.

Mohl atmete mit geöffnetem Mund. Das Melden einer Schnellabschaltung ohne nachfolgende Ausführung war ebenso unwahrscheinlich wie vorhin die gleichzeitige Störung an zwei voneinander unabhängigen Kühlmittelpumpen. Er glaubte den Instrumenten nicht. Er glaubte gar nichts mehr. Er fürchtete jetzt das Schlimmste.

Ein Computer ist ungeheuer schnell und präzise und zuverlässig; aber er ist auch ein Idiot. Er kann sich in seinen Schaltkreisen nicht vorstellen, daß ein kleiner Kurzschluß eine Falschmeldung hervorrufen könnte; er nimmt jede ankommende Meldung als unbezweifelbare Tatsache und wertet sie entsprechend aus. Er kann nicht denken, und von Hansi im Kabelbunker hatte er schon gar keine Ahnung. Der Computer war schuldlos; er tat das, wofür er konstruiert war, verarbeitete Daten und traf Entscheidungen. Wenn es falsche Daten und darum falsche Entscheidungen waren, konnte er nichts dafür. Mohl dagegen wußte, daß es Kurzschlüsse gibt. Und er wußte auch, wie ein Computer arbeitet, der das nicht weiß. Aber er war dem Computer ausgeliefert, und darum hatte er Angst.

An der Wand war ein plombierter Schalter, der alle Probleme gelöst hätte. Der Handschalter für eine Reaktorschnellabschaltung im Notfall. Rot angestrichen und unter Glas. Es hätte nur eine Handbewegung gekostet. Aber die Folgekosten wären in die Millionen gegangen.

Ein kleiner Schalter, mit der Funktion einer Notbremse — Mohl nahm die Hand vom Mund und betrachtete seine Fingernägel. Er hatte wieder Nägel gekaut wie früher als Junge. Es gab auch noch etwas anderes, was er hätte tun können. Er hätte zum Beispiel, obwohl es strengstens verboten war, einen kleinen Eingriff am Fernüberwachungssystem vornehmen können: die Sicherheitsautomatik betrügen und den Spinner mit der defekten Hauptkühlmittelpumpe einfach abschalten. Dann hätte der Reaktor wahrscheinlich normal weitergearbeitet.

Heisterkamp hatte diesen Gedanken gehabt, den durch eine offensichtliche Falschmeldung ins Bockshorn gejagten Sicherheitscomputer mit einem nicht ganz legalen Kunstgriff wieder in sein seelisches Gleichgewicht zurückzuversetzen.

So etwas Ähnliches hatte vor ein paar Jahren mal einer in Brunsbüttel gemacht: das Reaktorschutzsystem betrogen. In bester Absicht und mit einem fatalen Ergebnis. Er hatte drei Stunden lang die Umgegend mit radioaktivem Dampf berieselt.

Doch, Heisterkamp hatte diesen Gedanken gehabt. Aber da war Hamacher schon in der Meßwarte gewesen, und einen solchen Eingriff ins Sicherheitssystem mußte, wenn er dabei war, Hamacher anordnen. Und verantworten.

Hamacher hatte entweder diese Möglichkeit nicht gesehen oder sie gar nicht in Erwägung gezogen. Er hatte nicht die laufend zunehmenden Fehlmeldungen aus allen Bereichen miterlebt und glaubte vielleicht an eine echte Störung bei den Kühlmittelpumpen. Zog sie zumindest in Betracht.

Oder er wollte kein zweites Brunsbüttel verursachen.

Mohl kaute schon wieder Fingernägel. Der Gedanke an den 4» Dampfaustritt in Brunsbüttel ging ihm wie ein Karussell im Kopf herum. Radioaktiver Niederschlag. Bei Schwangeren genügten schon fünf Rem über einen kurzen Zeitraum, um dem Embryo irreparable Schäden zuzufügen. Und Sylvia ging in den dritten Monat. Und sie schlief immer bei offenem Fenster. Und sie freute sich so auf ihr Kind.

Auf ein gesundes Kind.

Sein Fingernagel schmeckte jetzt nach Blut, und er steckte die Hand in die Tasche.

Wenn er sie wenigstens hätte warnen können. Aber es gab keine Telefonverbindung mehr nach draußen. Anschlüsse außerhalb des Werkes konnte man nur über die Zentrale erreichen, und diese Leitung war auf Anordnung von oben blockiert worden. Keine Gespräche mehr nach draußen. Keine Möglichkeit, Sylvia zu warnen.

Hamacher und Heisterkamp waren jetzt schon mehr als eine halbe Stunde beim Reaktor. Sie mußten längst festgestellt haben, ob da nur ein kleiner Kurzschluß in der Leitung war oder eine echte Störung vorlag; ob man einfach nur einen Spinner abzuschalten brauchte oder den ganzen Reaktor stilllegen mußte.

Oder hatten sie es schon festgestellt und vom Reaktorgebäude aus die Schnellabschaltung unterbrochen?

Warum riefen sie denn nicht wenigstens einmal kurz an?

Das Licht flackerte. Es hatte vorhin schon einmal geflackert, oder? Mohl rannte zu einer entfernteren Anzeigetafel. Tatsächlich, die drei Dieselmotoren der Notstromversorgung liefen, und das hieß, daß der Reaktor abgeschaltet haben mußte. Entgegen anderslautenden Anzeigen und fehlenden Vollzugsmeldungen.

Wenn der Reaktor sich abschaltete, bedeutete das auch das Ende seiner Stromproduktion für die Einspeisung in das allgemeine Stromnetz. Um danach trotzdem und in jedem Fall den noch notwendigen Betrieb im Werk aufrechterhalten zu können, löste eine Reaktorschnellabschaltung automatisch das Anlaufen der Notstromversorgung aus. Ohne Strom ging nichts
mehr, fiel alles aus; der Weiterbetrieb des Kühlmittelumlaufs
bis zur völligen Abkühlung des Reaktors genauso wie die elektrischen Türöffner der Strahlenschleusen oder die Treppenhausbeleuchtung.

Er sah die Wand mit den wild durcheinander blinkenden Lämpchen an. Die Notstromdiesel liefen. Keine Falschmeldung möglich. Der Reaktor hatte sich abgeschaltet.

Mußte er ja. Die mehrfach ausgelegten Sicherheitssysteme
konnten nicht alle auf einmal von Kurzschlüssen lahmgelegt werden. Der Reaktor hatte sich, genau wie einprogrammiert, bei einem echten oder scheinbaren Ausfall einer Kühlmittelpumpe abgeschaltet.

Schon wenn bei Reaktorvollast auch nur eine der Pumpen ihre Nenndrehzahl um fünfunddreißig Prozent unterschreitet, wird vom Reaktorschutzsystem die Schnellabschaltung ausgelöst. Das war jetzt der Fall gewesen, und nun würden die restlichen intakten Pumpen, von den Notstromerzeugern versorgt, den Kühlkreislauf bis zur völligen Herunterkühlung des Reaktors aufrechterhalten.

Die Warnlampen blinkten noch immer.

Das akustische Warngerät trötete noch immer.

Er ging zurück zum Schaltpult. Die angeblich defekte Kühlmittelpumpe gab noch immer Alarm, die Reaktortemperatur stieg noch immer.

Das war doch unmöglich!

Hatten Hamacher und Heisterkamp in dem Wirrwarr verschiedenster Kurzschlüsse noch nicht den entscheidenden Defekt finden können; hatten sie vielleicht Teilbereichs-Stromausfälle wie er hier in der Meßwarte und saßen in irgendeiner Strahlenschleuse oder in einem steckengebliebenen Fahrstuhl gefangen; hatten sie die falschen Sensoren ausgeschaltet, die falschen Kurzschlüsse überbrückt, hatten sie falsche Verbindungen hergestellt?

Er öffnete das Sichtfenster des Thermographen, um besser sehen zu können, sah sich die dünne Linie an, die der Schreibhebel auf dem Millimeterpapier hinterließ. Die Reaktortemperatur hatte sich kontinuierlich weiter erhöht.

Also kein Zweifel und keine Einbildung: Die Nadeln der vier Fernthermometer bewegten sich tatsächlich auf den roten Bereich zu. War der Reaktor gar nicht abgeschaltet?

Bei einem abgeschalteten Reaktor hätte eine einzige Pumpe ausgereicht, um ihn herunterzukühlen...

Kühlmitteldurchfluß! Fehlender Kühlmitteldurchfluß! Mohls Augen suchten die entsprechenden Anzeigegeräte, aber die Skalen zeigten nichts mehr an, die Sensoren waren tot. Er konnte nicht einmal mehr feststellen, warum die Reaktortemperatur noch immer anstieg — ob Hamacher oder Heisterkamp die Reaktorschnellabschaltung verhindert hatten, um ein paar Millionen Kosten einzusparen, oder ob durch einen Kurzschluß oder durch eine falsche Steuerkabelschaltung die Pumpen abgestellt waren, der Kühlmitteldurchfluß unterbrochen war.

Ohne Weiterlaufen der Kühlpumpen gab auch ein abgeschalteter Reaktor noch ausreichend Hitze ab, um eine Katastrophe auszulösen.

Die Temperaturen stiegen immer noch. Wenn Hamachers oder Heisterkamps Bemühungen nicht bald Ergebnisse zeigten, würden die Brennelemente irgendwann ihren Schmelzpunkt erreichen. Was dann kam, wußte er nicht, das hatte nicht zu seiner Ausbildung gehört.

Wahrscheinlich würden erst die Brennstäbe zu Klumpen schmelzen. Und dann würden sie die Kühlmittel verdampfen und in die Luft blasen, das ganze Reaktorgebäude in eine glühende Hölle verwandeln, sich durchfressen bis ins Grundwasser und jeden Tropfen Feuchtigkeit zu radioaktiven Regenwolken verdunsten, unaufhaltsam, unkontrollierbar, bis die Energie seiner zerschmolzenen Brennelemente verbraucht war, eine tödliche kleine Privatsonne, vor der es keinen Schutz gab...

Mohl begann das Blut von seinen Fingerspitzen zu lutschen.

ZEIT: NULL MINUS 00.49.00

Es ging auf Mitternacht zu, und die La Paloma lag dunkel und still auf dem Wasser. Das Tonband war abgeschaltet, es brannte nur noch das Ankerlicht. Das war ganz nach Vorschrift. Keines der hier ständig patrouillierenden Wasserschutzpolizeiboote sollte zu einer „Inspektion“ herausgefordert werden.

Obwohl längst Schlafenszeit war, schlief niemand an Bord, und es war auch nicht so dunkel im Boot, wie es von außen aussah. Peter hatte bei der Innenbeleuchtung alle Klarglasbirnen gegen rote Partylampen ausgewechselt und ihren Lichtschein zusätzlich noch mit Pappe und Klebeband gegen Bullaugen und Kajütausgang hin abgeschirmt. Es reichte annähernd aus, um sich nicht die Beine zu brechen, und mehr Licht brauchten sie nicht.

Oben, in dem schönen altmodischen Ruderhaus aus Mahagoni, saß Marlies auf Wache. Sie hatte einen dicken Sweater von Ulli an — nachts wurde es auf dem Wasser recht kühl — und teilte ihre Aufmerksamkeit gewissenhaft zwischen Backbord- und Steuerbordseite; starrte nach vorn und nach achtern, zur Flußmitte und zum Ufer. Sie hatte einer Sehprobe zufolge die besten „Nachtaugen“ der Crew.

„Zündet mir mal jemand eine Zigarette an?“ flüsterte sie nach unten, wo die anderen in der Bugkajüte saßen. Marlies war regelrecht nikotinsüchtig und hätte eher auf Essen als auf Zigaretten verzichtet. „Aber keine von den schwarzen Französischen, wenn’s möglich ist.“

Inger reagierte giftig. „Muß sie unbedingt eine Zigarette nach der anderen rauchen? Dabei sitzt sie direkt neben dem Schornstein. Kann sie sich nicht ein bißchen zusammenreißen? Sie wird uns mit ihrer andauernden Raucherei noch in die Luft jagen.“

Auf ihren Ausbruch folgten ein paar Sekunden peinliche Stille, dann räusperte sich Peter.

„Inger“, sagte er ruhig, „reiß lieber du dich ein bißchen zusammen. Du hast doch sonst so gute Nerven.“ Seine Stimme war fast freundlich, aber es schwang ein Unterton mit, der sie frösteln ließ. Sie hatte keine guten Nerven mehr; sie wußte es, und die anderen wußten es auch schon. Zumindest Peter.

„Es ist doch nur...“

„Ja“, sagte Peter. „Und nun steck Marlies eine Zigarette an. Wir fliegen nicht in die Luft, Inger. Wie oft soll ich dir das denn noch erklären. Du hast zu viele schwachsinnige Filmchen gesehen, in denen Dynamitpatronen schon explodierten, wenn man sie nur auf den Boden wirft. In Wirklichkeit gibt es so etwas nicht. In Wirklichkeit kannst du auf Dynamit unbedenklich Holz hacken, oder du kannst ein Streichholz dranhalten — es passiert überhaupt nichts. Und mit einer Handvoll Schießpulver kannst du ein Lagerfeuer anzünden, wenn das Holz zu feucht ist und nicht brennen will. Für Dynamit brauchst du eine plötzliche Hitze von dreihundert Grad, um es zu zünden, sonst brennt es nur ab. Einen vorschriftsmäßigen Zünder brauchst du. Knallquecksilber. Und für Schwarzpulver...“

„Was ist denn nun mit meiner Zigarette.“ Marlies steckte ungeduldig den Kopf in den Niedergang. „Oder soll ich mir selbst eine anstecken?“

„Ja doch, sofort“, sagte Inger. „Bleib du bloß oben und paß weiter auf.“

Der Gasanzünder aus der Kombüse hatte längst sein bißchen Batteriestrom verbraucht, und so mußte sie ein Feuerzeug benutzen. Sie kniff das rechte Auge zu und zündete die Zigarette hinter der Lamellentür an, nahm selbst zwei gierige Züge und reichte sie dann Marlies ins Ruderhaus hinauf. Peter beobachtete sie dabei. Kontrollierte sie. Mit dem rechten, nicht geblendeten Auge konnte sie es an seiner Kopfhaltung sehen.

Von ihrer einstigen Kaltblütigkeit war nicht mehr viel geblieben. Peter war von Anfang an der anerkannte Führer der Gruppe gewesen, und sie wußte, daß sie seinem fachlichen Wissen und Können vertrauen konnte. Aber ihre Nerven ließen sie einfach im Stich, wenn sie daran dachte, daß Marlies gerade neben fünf Kilogramm Sprengstoff saß und eine Zigarette rauchte...

Es war schlimm, wenn man sich auf seine Nerven nicht mehr verlassen konnte. Sehr schlimm für einen Profi. Und noch schlimmer für die Partner. Sie würden sie abservieren, wenn sie so weitermachte. Ein Zitterer konnte das ganze Unternehmen gefährden. Peter hatte schon gemerkt, wie es um sie stand. „Inger!“

„Ja?“ Wenigstens ihre Stimme hatte sie unter Kontrolle. Ihrer Stimme merkte man nichts an.

„Inger, das Dynamit kann in keinem Fall explodieren, weil vorgesehen ist, daß es auf gar keinen Fall explodieren soll! Es soll in einem Blindgänger gefunden werden. Es ist gegen Funkenflug und statische Energie isoliert in einem Feuerlöschkörper einzementiert, und der Zünder hat überhaupt keine Verbindung zur Zündanlage. Die Zündanlage mit Batterie und allem Drum und Dran habe ich selbst mit dem Schneidbrenner verschmort, damit man auch sehen kann, warum sie nicht explodiert ist. Und wenn du dich jetzt nicht sofort zusammenreißt, sondern uns weiter mit deiner Nervosität auf den Wecker fällst, dann explodiere ich, weil ich keine Lust habe, mit Blindgängern zusammenzuarbeiten. Hast du verstanden?“

Inger schluckte. „Ja“, sagte sie. Früher hatte sie ihn einmal gemocht, aber jetzt machte er ihr angst. Er wurde immer härter und zynischer. Fanatischer.

Sie ging zu Ullrich hinüber. Vor ihm hatte sie keine Angst, über ihn ärgerte sie sich nur manchmal, wenn er gar zu unverfroren und gar zu überheblich wurde.

Ulli hatte einen Kopfhörer schief auf dem Krauskopf und einen Schreibblock vor sich, auf dem er gelegentlich Notizen machte, Stichworte und Uhrzeiten vermerkte. Er winkte sie noch näher heran und deutete auf den Schreibblock; mit der anderen Hand hielt er den Kopfhörer ans Ohr gepreßt und lauschte konzentriert.

Inger tat ihm den Gefallen und beugte sich über den Block, obwohl sie schon ungefähr wußte, was nun kommen würde. Sie kannte Ulli. Aber nach Peters Eiseskälte würde sein Herumgealbere eine Erholung sein. „Was ist denn?“

Ulli legte ihr wie erwartet den Arm um die Hüfte und zog sie an sich. „Inger“, flüsterte er, „du hast doch keine Kinder. Möchtest du gern welche? Ich habe jetzt gerade Zeit...“

Viel Neues fiel ihm auch nicht ein. Inger wühlte eine Hand in seine Afro-Look-Frisur, und der Stein in ihrem Magen wurde etwas leichter. Ulli war nicht ihr Typ, aber er war wenigstens menschlich, und wenn sie sich nicht gerade über ihn ärgerte, konnte sie wenigstens über ihn lachen.

Sie lächelte traurig. Über ihn lachen können — war das schon genug? Wurde sie mit ihren sechsundzwanzig Jahren schon eine Matrone? Oder lernte sie nur Bescheidenheit bei dem Leben, das sie führte?

Peter ging kühl und unberührt zu Marlies ins Ruderhaus. Für ihn gab es nur die Aufgabe. „Wie sieht es aus, Mädchen? Alles normal?“

Um Mitternacht herum wollten sie die Aktion starten, und es ging auf Mitternacht zu.

„Nichts Auffälliges zu sehen, nichts allzu Unauffälliges, keine unbeleuchteten Boote?“

„Nichts. Ein Zollkreuzer ist hinter einem Panamesen her, und da bleibt er sicher dran, bis er ihn im Freihafen hat. Und unser Wasserschutz vom Dienst müßte in einer halben Stunde wieder flußabwärts vorbeikommen, wenn er seinen Törn beibehält.“

„Okay.“ Die Boote der Wasserschutzpolizei machten ihm keine Sorgen, die fuhren ihre Routinetour mit geschlossenen Augen und vollaufgedrehten Positionslaternen; weithin sichtbar und weitgehend ungefährlich. Die vom Zoll waren gefährlicher. Es gab Schiffe, die schmissen hier einfach ihre Schmuggelwaren über Bord, und ihre Kollegen von der gleichen Firma fuhren in Sportbooten hinterher und fischten sie auf. Es konnte leicht sein, daß die Zollfahnder sie für Zigarettenfischer hielten, die auf ihren Lieferanten warteten. Sie mußten eben beide austricksen, den Zoll und den Wasserschutz. „Dann halt weiter schön die Augen offen, Mädchen. Gleich geht’s los!“

Er ging nach unten. „Ulli? Wie sieht es bei dir aus, was sagt der Polizeifunk.“ Er ignorierte Inger, und er ignorierte Ullis Hand auf ihrer Hüfte, aber er mochte so etwas nicht. Nicht wenn sie im Einsatz waren.

„Alles ruhig“, antwortete Ulli. „Und alle reden Klartext. Man kriegt alles mit. Bis vor ‘ner halben Stunde ging es noch ziemlich hektisch zu, aber jetzt haben sie das Friedensdorf anscheinend eingekreist, sämtliche Zufahrtsstraßen abgeriegelt und warten nun auf Anweisungen von ganz oben. Die legen sich schlafen, glaube ich, so still ist es im Äther geworden. Zumindest richten sie sich auf eine ruhige Nacht ein.“

„Na, dann wird es Zeit, daß wir sie wieder munter machen.“ Peter ließ die Gelegenheit ungenutzt, sich mit einem effektvollen Tonfall in Szene zu setzen. Er hatte es nicht nötig. Er nahm eine Batterie und eine Rolle Kabel aus dem Schapp. Das eine Ende des Kabels drückte er Ulli in die Hand und ging, das Kabel abrollend, nach oben.

Er war nicht nervös. Er war nie nervös, er spürte nur ein angenehmes Prickeln im Nacken. Premierenfieber, gespannte Erwartung. Vorfreude auf den Sieg.

Der Schornstein war an Deck mit einem Scharnier befestigt. Er konnte, genau wie der Mast, für niedrige Brückendurchfahrten umgeklappt werden. Jetzt hatte er noch eine zusätzliche Mechanik bekommen, einen Wagenheber, mit dessen Hilfe man ihn nicht nur kippen, sondern in jedem beliebigen Neigungswinkel festhalten konnte. Der Wagenheber war nötig geworden, weil sich das Gewicht des Schornsteins verdreifacht hatte: Er war jetzt ein Raketensilo. Und da er auch gleichzeitig Abschußrampe war, mußte man auch mit ihm zielen können. Ein wenig zumindest, denn wenn die Rakete nicht gerade im Schornstein stecken blieb, war das Ziel kaum zu verfehlen. Sie sollte ja nicht die drei Meter dicke Stahlbetonwand der Reaktorkuppel treffen, sondern die Nerven der Politiker. Und die wurden von Fall zu Fall dünner.

Das Kernkraftwerk Barkum, unübersehbar und hell von Scheinwerfern angestrahlt, lag genau vor ihnen; und ein klein wenig links davon, etwa zwischen Werk und Kiesgrube, zwischen Kernkraftwerk und Kernkraftgegnern, sollte die Rakete niedergehen. Dort, wo sich die Staatsmacht konzentrierte, um ihre Einrichtungen vor Demonstranten zu schützen.

Hoffentlich jagte sie ein paar Staatsschützern die Angst in die Knochen. Das würde die anderen auf die Beine bringen; sie anstacheln, nicht nur den Staat zu schützen, sondern auch die Kameraden. Nicht nur einen Angriff auf das Werk sollten sie darin sehen, sondern einen Angriff auf sich persönlich. Persönliches Betroffensein ist immer gut.

Das Spiel mit den Emotionen begann. In zwei Stunden würden die Bullen im „Friedensdorf“ nicht nur jedes Brett und jeden Balken in den Boden stampfen, sondern auch jeglichen Friedenswillen der Friedensdorfbewohner. Die Pazifisten würden sich mit Hämmern und Brecheisen gegen die Polizisten verteidigen, und die diensthabenden Kindergartenmütter würden Benzin in die Babyflaschen füllen und sie als Molotowcocktails auf die Polizeiwagen werfen; und Presse und Fernsehen, durch den Polizeifunk längst informiert, würde filmen und fotografieren und berichten...

Er drehte die Kurbel des Wagenhebers, und der Schornstein neigte sich nach vorn. Er war verkehrt befestigt. Eigentlich hätte er sich nach hinten neigen müssen, aber dann hätte die Flamme des Raketentreibsatzes das ganze Ruderhaus angesengt. Für die neue Konstruktion hatten sie nur das Dach mit Asbestpappe benageln müssen, und hinter dem Schornstein hatten sie ein paar ebenfalls mit Asbest hinterlegte Blechtafeln als Flammenabweiser montiert.

Der Schornstein berührte die Holzlatte, die den berechneten Neigungswinkel markierte. Es waren knapp sechzig Grad. Peter steckte den Kopf in die durch das Kippen unter dem Schornstein entstandene Öffnung und tastete mit der Hand nach der Raketenhalterung. Da war noch alles in Ordnung. Sie hatten gute Arbeit geleistet. Er befestigte das Kabel für die elektrische Zündung des Treibsatzes mit Krokodilklemmen an den Kontakten, entfernte die Schutzkappen vom Raketenantrieb und stand auf. Es war soweit.

„Marlies?“

„Ja. Keine Veränderung, alles ruhig.“

„Dann geh unter Deck und schick Ulli rauf. Und ab jetzt geht alles schnell und präzise, wie wir es abgesprochen haben!“

Marlies flitzte den Niedergang hinunter, und Ulli kam herauf. Er legte, ohne zu fragen, das Ruder hart backbord — sie hatten es letzte Nacht geübt —, und Peter blickte über die am Ruderhaus angenagelten Latten wie über Kimme und Korn nach dem riesigen Kühlturm des Kraftwerkes.

Die La Paloma schwenkte langsam und lautlos ihren Bug nach backbord. Ihr Ruderblatt war mit Hilfe einer Blechplatte auf das Dreifache vergrößert worden, und das reichte aus, um sie fast quer zur Strömung stellen zu können. Das ging, ohne den Motor anzuwerfen.

Das Boot simulierte weiterhin Tiefschlaf, aber die Mannschaft war hellwach, und am wachsten war Peter.

„Noch ein bißchen mehr nach links, dann reicht es.“ Er machte sich nichts daraus, daß er links statt backbord gesagt hatte, sondern peilte weiter über seine Latte hinweg den Kühlturm an. „Ja, so ist es ausreichend, halt sie so!“ Er wartete noch eine halbe Minute, ob das Boot in dieser Position blieb, aber Ulli war als Skipper einsame Klasse; die La Paloma lag so ruhig, als wäre sie am Pier vertäut.

„Also — dann!“

Ulli legte das Ruder fest und verschwand im Niedergang zur Bugkajüte, Peter ging als letzter unter Deck. Während er Batterie und Kabel für die Zündung bereitmachte, schloß Ulli die Tür hinter ihm und verriegelte sie; es mußte jetzt alles schnell gehen, um der La Paloma keine Zeit zu lassen, ihre Position wieder zu verändern.

„Alles dicht!“

„Gut. Gesichter weg vom Bullauge! Achtung!“

Er hielt die blanken Drahtenden an die Batterie. Draußen knallte es, als ob man einen Schweißbrenner anzündete, nur etwas lauter. Dann ein Fauchen, schwächer werdend, sich entfernend... Sie stürzten zum Bullauge.

ZEIT: NULL MINUS 00.48.00

Körner saß verkrampft hinter dem Steuer seines Wagens und bemühte sich, wie ein Gesunder zu fahren. Sein Gesicht war grau vor Erschöpfung, und die Bartstoppeln ließen ihn noch einmal um zehn Jahre älter erscheinen. Er sah jetzt aus wie siebzig.

„Willst du nicht doch lieber mich fahren lassen“, erkundigte sich seine Frau. Sie saß, noch verkrampfter als er, neben ihm und paßte auf, daß er nicht beim Fahren einschlief. „Nicht nur daß du ins Bett gehörtest, statt in ein Auto! Mit so viel Medikamenten im Bauch sollte ein vernünftiger Mensch zumindest nicht mehr am Steuer sitzen! Halt doch an und laß uns die Plätze tauschen.“

„Nein“, sagte er eigensinnig. Die Ansicht, als Halbtoter immer noch besser fahren zu können als sie in Bestform, vertrat er allerdings nicht mehr. Er hätte vorhin fast die Abfahrt verpaßt, obwohl er danach Ausschau gehalten hatte. Was ihn davon abhielt, ihr und der Vernunft nachzugeben, war Psychologie. Wenn er sich jetzt wie ein handlungsunfähiger Schwerkranker transportieren ließ, dann würde er nachher auch so auftreten: schwerkrank und handlungsunfähig. Wenn es ihm nicht gelang, wenigstens einen Anschein von Autorität auszustrahlen, dann hätte er auch zu Hause und im Bett bleiben können.

„Da vorne scheint es einen Unfall gegeben zu haben. Fahr langsamer, damit wir nicht auch noch in sie hineinfahren!“

„Ich hab’s mit der Galle, nicht mit den Augen.“ Er ärgerte sich über ihre Bevormundung, und davon wurde er etwas munterer. Ein kleiner Streit wäre jetzt gar nicht schlecht, überlegte er, das würde ihn wachhalten. „Ich habe dich nicht als Fahrlehrer mitgenommen, sondern als Krankenschwester.“

Sie reagierte nicht darauf, sondern sah durch die Frontscheibe nach vorne.

„Als Fahrlehrerin wärst du mir auch zu schlecht!“

Das war nun schon eine echte Grobheit, aber sie ließ sich nicht provozieren, sie schnaubte nur ein wenig durch die Nase. Wenn man so viele Jahre miteinander verheiratet ist, dann weiß man, was wirklich hinter den Worten steckt. Sie war zum Aufpassen mitgekommen, damit er nicht am Steuer einschlief, und im Moment war er ziemlich munter. Streiten konnten sie immer noch, wenn er wieder einzuschlafen drohte.

Es war kein Unfall, es war eine Verkehrskontrolle. Der Streifenwagen stand quer und blockierte die Straße vor ein paar Personenwagen mit auswärtigen Kennzeichen. Blaulicht blinkte.

Die Situation sah gefährlich aus. Zwei Polizisten, einer im Wagen und mit dem Funkgerät beschäftigt, und der andere draußen, beide Hände an der Maschinenpistole. Ihnen gegenüber vier Autos, aus denen immer mehr junge Leute stiegen und eine teils mißmutige, teils drohende Haltung entnahmen. Sie sahen allesamt so aus, wie im Fernsehen Kernkraftgegner gezeigt wurden: in Jeans mit Parka, Männlein und Weiblein hauptsächlich an der Gesichtsbehaarung zu unterscheiden. Die beiden Polizisten wirkten nervös.

Körner stellte den Motor ab und versuchte eine brauchbare Taktik zu entwickeln. Er mußte in das Haus von Hamacher, und zwar schnell. Nur dort bekam er weitere Informationen von ihm, um die Lage zu überblicken. Um handeln zu können. Aber hier kam er nicht durch. Zumindest nicht so schnell. Es sei denn, er stieg aufs hohe Roß und gab der Sache einen offiziellen Anstrich: „Informieren Sie sich gefälligst bei Ihrer Einsatzleitung“ oder so ähnlich. Aber erstens lag ihm diese Art nicht, und zweitens wollte er nicht in aller Öffentlichkeit zugeben, daß beim Kernkraftwerk etwas nicht in Ordnung war.

„Bleib im Wagen“, sagte er zu seiner Frau und stieg aus. „Ich seh’ mal nach, was los ist.“

Sie nickte. Sie hätte auch gern gewußt, was denn eigentlich los war. Nicht dies hier — hier war nur die Straße versperrt. Was dieser merkwürdige Anruf zu bedeuten hatte, das hätte sie gern gewußt. Ein Anruf, der ihn aus dem Bett trieb, ihn in die Nacht hinausfahren ließ; und das alles mit einem Gesicht, das Fragen verbot. Ähnliches hatte sie schon seit Jahren nicht mehr erlebt. Sie machte sich mehr Sorgen, als sie zeigen durfte.

An der Nahtstelle zwischen Polizei und Autoinsassen wurde die Lage brisant. Der zweite Polizist stand jetzt neben der geöffneten Wagentür und hatte ebenfalls seine Heckler-und-Koch in die Hand genommen. Im Moment vermieden alle noch die offene Konfrontation. Aber es fehlte nur wenig, um aus den aufgestauten Aggressionen eine offene Straßenschlacht entstehen zu lassen.

Körner ging mit hochgeschlagenem Kragen, beide Hände in den Taschen seines Trenchcoats, auf die Menschenansammlung zu. Er fror erbärmlich, wahrscheinlich hatte er Fieber. Wenn er nicht bald bis zu Hamacher durchkam, würde er zusammenklappen. Hier, mitten auf der Straße.

Die Autos, an denen er vorbeikam, waren immer noch mit Menschen vollgestopft. Dabei waren schon acht oder zehn von ihnen ausgestiegen und standen jetzt im Halbkreis vor den Polizisten. Sie ließen niemanden vorbei, und so ging Körner um sie herum.

Bei Hamacher würde er sich erst mal eine Heizsonne besorgen und einen heißen Tee trinken. Er zog die Schultern hoch und stolperte durch einen halb zugewachsenen Straßengraben.

Gerade als er das Hindernis überwunden hatte und den einen Polizisten ansprechen wollte, fuhr es ihm wie Feuer in die Eingeweide: Es ging wieder los mit seiner Galle. Er riß die Hand aus der Manteltasche und wollte sie sich vor den Leib pressen, mehr instinktiv als wirklich schmerzlindernd, als ihm der Polizist die MP vor die Brust stieß und ihn mit einem O-Soto-Gari von den Füßen riß. Körner, krank und nicht auf Judo gefaßt, fiel um wie von der Axt gefällt.

„Keine Bewegung!“ brüllte der Beamte, der ihn umgeworfen hatte. „Und das gilt für alle!“ In seiner jungen energischen Stimme klang ein Unterton von Hysterie mit.

Körner lag still; dankbar für das Nachlassen des Schmerzes in seinem Innern — oder auch nur für seine Überlagerung durch den Schmerz an seiner Stirn, mit der er auf den Asphalt geschlagen war. Und dankbar dafür, nicht erschossen worden zu sein. Er hatte wirklich zu viele Medikamente geschluckt. Mit klarem Kopf wäre ihm das nicht passiert, da hätte er eine solche Reaktion vorausgesehen und sie vermeiden können.

„Was ist das denn für einer, wo kommt der denn her!“ Einer der Beamten leuchtete ihm mit einer Stablampe erst ins Gesicht und dann über seine Kleider. Das war ein Fortschritt, denn nach einer genaueren Besichtigung würde er ihn nicht mehr als Bedrohung empfinden. Weder sein Anzug noch sein Alter entsprachen dem Bild eines Demonstranten.

„Ist Ihnen etwas passiert?“

Körner verzichtete auf eine Antwort, er hegte nicht einmal Rachegelüste. Er war ärgerlich auf sich selbst, weil er Zeit vergeudet hatte. Mit Unterstützung des Polizisten richtete er sich auf in eine sitzende Stellung.

„Ich habe eine Gallenkolik und muß nach Hause“, sagte er mühsam. „Machen Sie bitte die Straße frei, damit meine Frau mit dem Wagen vorbei kann.“ Er horchte auf den Klang seiner Stimme, und es hörte sich nicht sehr beeindruckend an. Aber vielleicht war es sogar gut so; vielleicht kam er jammernd und stöhnend schneller durch als anmaßend und befehlend.

„Ja, Opa, so ist das Leben! Das hätt’ste nicht gedacht, daß sie dich auf deine alten Tage noch mal zusammenschlagen wie einen ganz gewöhnlichen Demonstranten, was?“

Ein großbusiges rundliches Mädchen hockte sich neben ihn auf den Boden und begann, mit einem Papiertaschentuch sein Gesicht abzutupfen. Sie hatte dicke behutsame Patschhände und die beruhigende Ausstrahlung einer Krankenschwester. „Leuchte mal“, sagte sie zu dem Streifenbeamten, und der, soeben noch geschmäht, leuchtete ihr mit seiner Dienstlampe.

Körner hielt still; er fühlte sich angenehm umsorgt und hatte Zeit, die Lage zu analysieren. Die Situation schien ihm jetzt entspannter als vorher. Zwischen die Fronten geraten, sorgte er für Ablenkung — oder gar für Gemeinsamkeit zwischen dem lampenhaltenden Polizisten und der nun hilfsbereiten ehemaligen Kontrahentin... Körners Gedanken begannen wegzuschwimmen, und er versuchte, sie wieder einzufangen. Ehemalige Kontrahentin. Heilmann. Er mußte schnellstens zu Hamacher und nach dem Rechten sehen. Nach Heilmann. Hoffentlich schaffte er das. Wo war denn Trude mit dem Wagen.

„Fieber hat er auch“, stellte das Mädchen fest. Sie hörte auf, seine Beule zu untersuchen, und legte ihm ihre Hand an die Stirn. „Der sollte in ärztliche Behandlung. Am besten in ein Krankenhaus.“

Körner bekämpfte das Verlangen, einfach stillzuhalten; sich noch zwei Minuten von der Dicken hätscheln zu lassen und danach in die Obhut eines Krankenhauses zu fliehen. Weg von der Straße, weg von der Verantwortung: Weg von Barkum.

Die letzten beiden Tabletten waren zu viel gewesen, die hätte er nicht mehr nehmen dürfen. Oder hatte er sich eine Gehirnerschütterung geholt, als er mit dem Kopf auf die Straße geprallt war? Er mußte sich zusammenreißen. Er schüttelte den Kopf wie ein angeschlagener Boxer.

Die Studie. Jetzt hatte er es wieder. Er rief sich Teile einer Studie ins Gedächtnis, die er einmal erstellt hatte. Erstellen wollte, damals, als er noch entschlossen war, gegen den Strom zu schwimmen, zwischen Parteiräson und Wählerauftrag seinem Gewissen zu folgen. Gegen den Erweiterungsbau Barkum-Süd zu plädieren.

Eine Fallout-Studie: Zwei Millionen Hamburger ohne brauchbaren Evakuierungsplan, weil zwei Millionen Menschen einfach nicht innerhalb weniger Stunden zu evakuieren sind, ohne sich, in Panik geraten, wenigstens zum Teil selbst umzubringen. Eine Masse Menschen in Furcht vor dem Unbekannten, sich die größten Verluste bei der Flucht selbst zufügend, oder ungeschützt im Freien dem radioaktiven Regen oder Aschefall ausgesetzt; ein Chaos von um Fluchtfahrzeuge kämpfenden Menschen, ineinander verkeilten Autos, unversorgten Kranken und unversorgbaren Verletzten, von verstopften Fluchtwegen und Angstselbstmorden und totgetrampelten Kindern...

„Ich muß zu Hamacher“, sagte Körner. Er schwitzte vor Angst und fror gleichzeitig im Grauen seiner Visionen. „Ich muß zu Doktor Hamacher. Bevor es zu spät ist.“

Die Studie damals, er hatte sie nicht fertiggestellt. Freunde hatten ihn vor einem parteischädigenden Verhalten gewarnt. Und seine Rücktrittsdrohung wäre eine stumpfe Waffe gewesen, damit hätte er ja nur den Weg freigemacht für die anderen. Für die Falschen.

„Also wohin wollen Sie denn nun“, fragte der Polizist. „Nach Hause, oder wohin sonst?“ Leute mit Werksausweis vom Kernkraftwerk und Anwohner durfte er selbstverständlich passieren lassen. Blockiert werden sollte nur der weitere Zufluß von Protestlern, Kernkraftgegnern, Umweltschützern und ähnlichen Aufrührern.

„Beides“, sagte Körner. Sein Kopf war jetzt wieder klar. „Nach Hause und zu Doktor Hamacher. Wir sind Nachbarn, und er ist mein Hausarzt.“

ZEIT: NULL MINUS 00.47.00

„Da war doch eben etwas, oder? Hast du nichts gesehen? Halt doch mal einen Moment an, Mensch!“

„Was ist denn?“ Der ohne Licht im Schrittempo auf dem Ödland herumkurvende Geländewagen kam zum Stehen. Vor einer Minute hatten sie der Zentrale noch „völlige Ruhe“ und „keine verdächtige Personen im Streifenbereich“ gemeldet. Aber in dieser Gegend sollte man mit solchen Meldungen wohl nicht so voreilig sein. Sie befanden sich genau zwischen dem Kernkraftwerksgelände und der alten Kiesgrube, in der sich ein paar hundert militante Demonstranten festgesetzt haben sollten.

„Was war denn, und wo?“ Der Fahrer ließ sich von seinem zappeligen Kollegen nicht aus der Ruhe bringen. Er nahm einen elektrischen Zigarettenanzünder aus der Kartentasche und steckte ihn in die Steckdose. Ein Anlaß für eine Zigarettenpause war ihm immer willkommen.

„Hier rechts war es, so hundert oder zweihundert Meter weit weg. Sah aus wie eine Sternschnuppe.“

„Wie eine — Mann, Jürgen!“

„Ja, ja, ist ja gut. Hast ja recht. Aber so sah es eben aus. Wie eine Sternschnuppe, die uns rechts überholen wollte. Oder meinetwegen auch wie eine Neujahrsrakete; nur daß sie eben nicht vom Boden aus in den Himmel jagte, sondern, sagen wir mal, vom Balkon im dritten Stock in den Vorgarten vom Nachbarhaus.“

„Hm.“ Es gab hier keine Balkons. Und Neujahr gefeiert hatten sie vor einem halben Jahr.

„Rakete — bist du sicher?“

„Mensch, wenn ich sicher wäre, meinst du, ich würde dann noch so ruhig — nein, ich bin eben nicht sicher. Ich hab’ irgendwas aus dem Augenwinkel heraus gesehen, aber bis ich den Kopf gedreht hatte, war es schon weg.“

Sie zündeten sich ihre Zigaretten an und hielten die Hände vor die Glut, damit man es nicht so weit sehen konnte. Es war vollkommen still; es zirpte keine Grille und es quakelte kein Sprechfunk, und auch die Sternschnuppe gab kein Geräusch von sich. Die Rakete. Dafür, daß hier eben eine Rakete heruntergegangen sein sollte, also dafür war es einfach zu still!

Norbert, der Fahrer, blies auf den Zigarettenanzünder, damit er schneller abkühlte.

„Und, was jetzt?“

„Erst rauchen wir mal eine, und dann sehen wir nach. Mit dem Nachtsichtgerät — nein, ist Quatsch. Wenn das wirklich eine heruntergegangene Rakete war, dann steckt sie so tief im Dreck, daß man schon Meter für Meter mit’m Handscheinwerfer absuchen muß. Vielleicht sogar mit einem Minensuchgerät, wenn sie so richtig in den lockeren Sand reingefegt ist. Also machen wir Meldung, und dann sollen die einen Suchtrupp mit entsprechendem Gerät schicken.“

„Und wenn nun doch nichts war? Wenn ich mich geirrt habe?“

„Tja. Schietkram. Aber einfach weiterfahren, so als ob nichts gewesen ist — also ich weiß nicht.“

Sie pafften unschlüssig ein paar Züge aus ihren Zigaretten, dann machte Jürgen einen Kompromißvorschlag.

„Also ich geh’ jetzt einfach mal mit einem Handscheinwerfer los und schau’ mich ein bißchen um. Du kannst ja mit dem Wagen hinterherkommen. Wenn wir nach einer Viertelstunde noch nichts gefunden haben, fahren wir weiter. Dann ist da auch nichts gewesen. Aber ich möchte wetten, daß da was war.“

Jürgen nahm den schweren Handscheinwerfer aus der Halterung. „Fahr hinter mir her, aber ohne Licht, damit du mir nicht in die Augen leuchtest, wenn ich mich mal umdrehe.“

„Ja, ist gut.“ Norbert steckte seinen Zigarettenstummel in eine leere Coladose, die sie als Kippendeponie benutzten. Er war der Ruhigere der beiden, der Ausgleich zum nervösen Jürgen. Manchmal brachte er Jürgen mit seiner Bierruhe zur Raserei, und das machte ihm dann sogar noch Spaß.

„Soll ich noch jemandem was bestellen, einen letzten Gruß oder sowas, falls du im Dunkeln versehentlich auf die Rakete drauftrittst — nein? Na gut, war ja nur ‘ne Frage. Also dann zisch ab und suche deine Rakete. Sag Bescheid, wenn du sie gefunden hast, damit ich sie mir auch ansehen kann.“

Während Jürgen über das sturzackerähnliche Gelände auf die Stelle zustolperte, wo er den Kometenschweif bemerkt zu haben glaubte, machte es sich Norbert auf seinem Sitz bequem. Es war eine schöne laue Nacht, mit einem romantischen Halbmond am Himmel, und zu ihrer Vollkommenheit fehlte nur noch ein nettes Mädchen auf dem Nebensitz und eventuell ein bißchen Musik aus dem Autoradio, wenn man die richtige Sorte Musik hereinbekam. Aber in der Hauptsache fehlte das Mädchen. Auf die Musik hätte er notfalls verzichtet, er war kein Musikfan.

Dienstfrei hätte man haben müssen. Dienstfrei oder Urlaub.

Er sah dem hin- und herzuckenden Lichtstrahl von Jürgens Scheinwerfer nach und gähnte. Er glaubte nicht an eine Rakete. Nicht daß er etwas Derartiges für undenkbar gehalten hätte. Daß jemand etwas Ähnliches einmal versuchen könnte, daran glaubte er schon. Es gab genügend Verrückte, die sich oder anderen etwas beweisen wollten, und irgendwann würde schon einer auf eine solche Idee kommen. Nur daß gerade dies soeben der erste Raketenangriff auf ein Kernkraftwerk gewesen sein sollte, das konnte er sich nicht vorstellen. Das hatte er sich immer als einen gewaltigen Feuerzauber ausgemalt, wenn er schon einmal an so etwas gedacht hatte. In der Art etwa, wie ihn die Israelis im Irak veranstaltet haben mußten, als sie denen ihren Forschungsreaktor in Klump geschmissen hatten.

Ihm ging das alles zu unauffällig über die Bühne. Auch wenn dies hier nur eine einzige Rakete gewesen sein sollte, und noch dazu ein Blindgänger, dann hätte außer ihnen trotzdem noch mindestens ein Dutzend anderer Kollegen etwas gesehen haben müssen. Die ganze Gegend wimmelte seit zwei, drei Stunden geradezu von Polizei in Zivil und Polizei in Uniform und Grenzschutz und, und, und — und jeder von ihnen verfügte über Sprechfunk. Sollten die etwa alle gepennt haben? Bis jetzt hatte jedenfalls keiner etwas von einer Rakete gemeldet. Selbst wenn man in Betracht zog, daß wahrscheinlich fast alle ihre Scheinwerfer eingeschaltet hatten und auf die Straße blickten anstatt in den Himmel — irgendwer hätte etwas sehen müssen. Er fühlte in der Brusttasche nach dem Zigarettenpäckchen, wie dick es noch war, und entschied sich dann für einen Kaugummi. Er pellte ihn aus und faltete das Stanniolpapier ganz klein zusammen, damit er es zu den Kippen in die Coladose stecken konnte — und dann schmiß er umweltverschmutzend Kaugummi und Stanniolpapier aus dem Fenster und starrte nach vorn. Knapp hundert Meter von ihm entfernt begann Jürgen, wie wild seinen Handscheinwerfer zu schwenken, und wenn nicht alles täuschte, dann tanzte er dazu auch noch von einem Bein auf das andere.

„Das darf doch nicht wahr sein“, sagte Norbert und startete den Motor. „Sowas gibt es doch gar nicht.“ Er fuhr an, schaltete die Scheinwerfer ein, und nach wenigen Sekunden schon konnte er’ sich selbst überzeugen. Zwischen ein paar verfilzten Heidekrautbüscheln ragte tatsächlich etwas hervor, und es sah aus wie das Leitwerk einer Fliegerbombe. Stabilisierungsflossen. Eine Rakete, eine richtige Rakete!

Norbert stieg auf die Bremse, nahm den Gang heraus und zog die Handbremse an. „Mensch, Jürgen“, brüllte er, „geh bloß nicht so dicht ran an das Ding. Ich kann mich immer so schwer an einen neuen Kumpel gewöhnen!“ Und dann riß er das Mikrofon aus der Halterung und jagte die Sensationsmeldung in den Äther.

ZEIT: NULL MINUS 00.46.00

„Ich liege direkt auf einem Knubbel“, sagte Dörte in die Dunkelheit hinein, und begann dann, mit dem Schlafsack weiterrutschend, eine neue Lage zu suchen. Sie rutschte und suchte so lange, bis sie Körperkontakt mit Anne hatte, und als Anne nichts sagte und auch nicht wegrückte, atmete sie auf. Sie wurde häufig mißverstanden und weggejagt.

Das Gästehaus Nummer zwei, in dem sie zusammen mit fünf oder sechs weiteren Mädchen übernachtete, war genauso wenig fertiggeworden wie die anderen Hütten. Man konnte noch durch die Wände sehen, und man konnte noch durch das Dach sehen. Aber schon morgen würde es ein richtiges Haus sein, in dem auch jemand übernachten konnte, der mehr Komfort gewöhnt war als sie. Werner und Lydia zum Beispiel, Freunde aus der Selbsterfahrungsgruppe, in der sie einmal mitgearbeitet hatte.

Sie konzentrierte sich auf das Gefühl in ihrem Rücken, wo die beruhigende Wärme Annes langsam durch die dicken Schlafsäcke hindurch spürbar wurde. Mit Anne hätte sie gern zusammengelebt, genauso gern wie mit Werner und Lydia. Aber Werner und Lydia hatten sich einer Wohngemeinschaft angeschlossen, die aus Platzmangel niemanden mehr aufnehmen konnte, und Anne wäre gar nicht auf die Idee gekommen, sich mit jemandem zusammenzutun. Anne brauchte niemanden, Anne war sich selbst genug.

Von draußen kamen leise Geräusche, ganz schwach und aus größerer Entfernung. Eine Vielfalt von Tönen, wenn man ganz still lag und darauf achtete. Bekannte Laute, wie das Schnurren eines Automotors, und gänzlich unbekannte. Wenn sie nicht Anne ganz deutlich durch den Schlafsack hindurch gespürt hätte, vielleicht wären ihr die Geräusche unheimlich vorgekommen. Wenn sie hier gelegen hätte, nur mit den Atemzügen der anderen als Schutz gegen das Alleinsein, hätte sie sich vielleicht sogar gefürchtet.

Morgen würden Werner und Lydia herkommen, sie hatte sie eingeladen. Sie würden die ganze Wohngemeinschaft mitbringen und vielleicht noch weitere Freunde. So wie vor drei Wochen, als sie sie in Alternativ-Schuhes großer Wohnscheune besucht hatten.

Die Scheune vermißte sie jetzt schon. Die große, zuverlässige Gemeinschaft, in der immer jemand da war, an den man sich halten konnte. Einer, der sagte, was zu tun ist; wo man auch außerhalb der Einteilung in der Küche mithelfen konnte, oder mit ein paar anderen mitgehen zum Obstpflücken, oder einfach mit den Kindern spielen.

Dort hatte sie alle gekannt, aber morgen würden viele Neue ins Dorf kommen. Unbekannte. Unbekannte nur, nicht Fremde, denn es würden alles Freunde sein, auf die man einfach zugehen konnte mit den Worten: „Ich bin Dörte, und wie heißt du?“ Darum lebte sie in der Scheune und jetzt hier im Friedensdorf, weil hier alle Menschen Freunde waren. Wie bei der Gruppentherapie.

Die Geräusche, die man von draußen hören konnte, beunruhigten sie doch etwas. Es war zwar eine Nachtwache eingeteilt, genau wie in Schuhes Wohnscheune mit den vielen leicht brennbaren Holzverschlägen und den Kerzen und Spirituskochern darin, aber in der Scheune war die Feuerwache auch manchmal eingeschlafen.

Sie wußte nicht, was sie tun sollte. Jens hatte Nachtwachen eingeteilt, und er hatte für heute sicher ganz besonders zuverlässige Leute genommen. Aber wenn nun doch einer eingeschlafen war? Wenn die Geräusche etwas zu bedeuten hatten, und es wußte nur keiner, daß es sie überhaupt gab?

Es war schwierig. Sie genoß noch einmal ganz intensiv den Körperkontakt mit Anne, und dann rutschte sie vorsichtig etwas von ihr weg. Wenn sie ganz leise war, würde es überhaupt keiner merken, daß sie aufstand. Sie konnte sehr leise sein.

Außerhalb der Hütte war von den Geräuschen weniger zu hören als drinnen, aber das konnte auch Einbildung sein. So wie ein Zahn nicht mehr weh tut, wenn man erst beim Zahnarzt im Wartezimmer sitzt. Nachdem sie nun schon einmal aufgestanden war, konnte sie auch die Nachtwache besuchen. Sie brauchte sich ja nicht aufzuspielen, als ob sie sie kontrollieren wollte. Einfach nur so zu einem Plausch wollte sie kommen, weil sie nicht schlafen konnte.

Die beiden Jungens, die zur Brandwache eingeteilt waren, nahmen ihr Erscheinen ohne Verwunderung auf. Sie geisterte oft nachts herum, sie kannten das von der Scheune her.

„Hallo“, flüsterte sie.

„Hallo. Kannst du nicht schlafen?“

Dörte legte ihren zusammengerollten Schlafsack auf den Boden und setzte sich drauf. „Hört ihr das auch?“ Sie wies mit dem Kopf in eine unbestimmte Richtung. „Ich horche schon die ganze Zeit drauf. Es sind doch keine von uns, oder? Es kommen doch schon lange keine mehr ins Dorf.“

„Nein, es sind keine von uns. Es sind Bullen. Und es kommt auch keiner mehr ins Dorf. Die Bullen haben uns abgeriegelt. Aber alle werden sie nicht aufhalten können. Vor allem die Reporter nicht, die lassen sich nicht so einfach aufhalten.“

Er zog ein Tabakpäckchen aus der Tasche und begann eine Zigarette zu drehen. „Willst du auch eine?“

Sie nickte. Sie war keine richtige Raucherin, aber eine Zigarette in der Hand zu halten, ist manchmal tröstlich; besonders im Dunkeln, oder wenn man allein ist.

Sie nahm die nur gerollte Zigarette und leckte sie selbst an; nicht an der Gummierung, sondern an der Rückseite. Die Feuchtigkeit drang durch das Papier zum Klebstoff. Früher hatte sie Zigarettenspender oft damit verärgert, daß sie beim Anlecken die sorgfältig gerollte Form ruinierte.

„Danke.“

Er hatte gar nicht darauf geachtet, wie sie die Zigarette angeleckt hatte, sondern gab das Tabakpäckchen an seinen Kollegen weiter. Sie hatten heute, ganz ungewohnt, Doppelwache. Vier Ohren hören mehr als zwei, aber vielleicht sollten sie sich auch nur gegenseitig vom Eindösen abhalten. Irgendwelche Aktivitäten von seiten der Polizei erwarteten sie zwar erst nach Hellwerden, aber man konnte nie wissen.

„Hast du Angst? Wenn morgen die Bullen kommen?“

„Nein.“ Dörte lächelte. Sie hatte keine Angst. Nicht vor der Polizei, nicht vor Hunger und Durst und Regen und Schnee und Prügel und sonstwas. Sie hatte nur Angst davor, allein gelassen zu werden, und das würde morgen nicht der Fall sein. Eine ihrer wichtigsten Erinnerungen war, wie sie einmal mit fünf anderen zusammen von einem Wasserwerfer gegen eine Hauswand gespritzt worden war; wie sie sich aneinander festhielten, sich gegenseitig vor dem Wasserstrahl schützten; wie sie mit fünf anderen zusammen eins gewesen war.

„Wovor soll ich denn Angst haben?“

Wovor sollte sie denn Angst haben. Vor der Gemeinsamkeit? Davor, von den anderen beschützt zu werden?

Sie rauchten ihre Zigaretten zu Ende, dann standen die Jungens auf und machten eine Runde durchs Dorf. Dörte schloß sich ihnen an bis zum Kinderhaus, sie war noch nicht müde.

Die Kinder lagen auf dicken, selbstgefertigten Strohmatten. Die waren praktischer als Luftmatratzen. Auf den Strohmatten konnten die Kinder dicht nebeneinander liegen, ohne daß sie sich, wie bei einer Luftmatratze, gegenseitig wach schaukelten. Dörte stieg über die Mutter vom Dienst, die sich wie ein Wachhund mit ihrem Schlafsack quer hinter den Eingang gelegt hatte. Sie lauschte den schnellen kleinen Atemzügen der Kinder, und es war ein ungeheuer anheimelndes Geräusch. Es war so anheimelnd und friedlich und beruhigend, daß man die Geräusche rund um das Friedensdorf völlig vergaß; daß man dabei alles Beunruhigende überhaupt vergessen konnte.

Sie hockte sich nieder, genoß die Atemzüge der Kinder wie vorhin den körperlichen Kontakt mit Anne, und dann rollte sie leise ihren Schlafsack neben den Strohmatten aus. Sie legte sich hin, mitten zwischen die Kinder, streckte die Hand nach einem der schlafwarmen Körper aus und fühlte sich eingebettet in eine herrliche, große, freundliche Familie. Sie sah nach oben, zur Decke, wo wie bei fast allen Häusern noch das halbe Dach und die Dachpappe fehlte. Sie lag genau unter einem großen Loch und konnte den Himmel und die Sterne sehen. Es war fast noch schöner, als Rücken an Rücken mit Anne zu liegen.

ZEIT: NULL MINUS 00.45.00

„Na komm, fahr du“, sagte Körner endlich und gab der Vernunft und dem Gesicht seiner Frau nach. „Eher gibst du ja doch keine Ruhe.“

Er rutschte beiseite und ärgerte sich über den Nachsatz, weil er unfair war, denn so wie er sich fühlte, hätte er gar nicht mehr fahren können. Ein Mindestmaß an Fairneß ist man auch der eigenen Frau schuldig. Auch wenn man krank ist und wenn man sich in einer Notlage befindet.

Wenn man sich in einer Notlage befindet? Die ganze Gegend hier befand sich in einer Notlage, einschließlich der beiden Polizisten, die ihm so eifrig und tapfer den Weg zu ihrer eigenen Rettung versperrt hatten. Zur vielleicht notwendigen Alarmierung des Technischen Hilfswerks, der Strahlenmeßtrupps, des Katastrophenschutzes, um wenigstens ein paar der Planungslücken zu schließen und wenigstens in den Duscheinrichtungen der Freibäder ein paar provisorische Dekontaminationsstellen einzurichten für die äußerliche Entgiftung der in einen radioaktiven Niederschlag geratenen Bevölkerung...

Aber die mußten ja erst einmal wissen, daß es überhaupt einen radioaktiven Niederschlag gab, und daß sie — wo eigentlich? — schnellstens Jodtabletten holen sollten, zur sofortigen Einnahme, um die Schilddrüse durch ein Überangebot an unschädlichem Jod davon abzuhalten, hochgiftiges radioaktives Jod-131 aufzunehmen. Wofür sie sich natürlich erst einmal auf den Weg durch den radioaktiven Niederschlag zur Verteilungsstelle machen mußten. Und danach ins Freibad unter die Dusche zur Primitiv-Dekontamination, wo die Gammastrahlung abgespült und der Kanalisation und der Elbe übergeben würde. Und dann würden sie wieder durch den radioaktiven Niederschlag nach Hause gehen, die Jodtabletten für die Familie abliefern...

Falls die dann noch welche brauchte...

Irrsinn.

„Komm, fahr du.“ Ihm zitterten die Hände.

Er sah mit zu, wie sie beim Anfahren erst einmal den Motor abwürgte, weil sie wie immer zu wenig Gas gab und die Kupplung zu schnell kommen ließ, aber ihm war nicht mehr nach Triumph, und ihm war nicht mehr nach Streit. Ihm war elend. „Das ist mir gestern auch zweimal passiert“, sagte er. „Ich glaube, es ist die Startautomatik, ich muß sie mal nachsehen lassen.“

Sie antwortete nicht. Sie waren so lange verheiratet, daß sie auch wußte, wann er log und warum er log, und nun bekam sie Angst.

ZEIT: NULL MINUS 00.44.00

Die Rakete war, auf ihrem Feuerstrahl reitend, hinter dem Horizont verschwunden. So hätte man in einem Roman schreiben können. Tatsächlich hatte der Abschuß viel bescheidener ausgesehen: Die Rakete war, innerhalb von Sekundenbruchteilen auf Glühwürmchenformat schrumpfend, hinter dem Elbdeich verschwunden. Sie sahen ihr nach, und sie hatten alle, einschließlich Peter, mehr erwartet gehabt. Einen Stoß, oder wenigstens den Gluthauch ihres Treibsatzes, der spürbar das Schiff streifte...

Sie warteten stumm einige Sekunden darauf, daß doch noch irgend etwas geschehen würde: eine Reaktion des Schiffes auf den Abschuß, oder irgend etwas von Land her, von dort, wo die Rakete niedergegangen sein mußte; ein Zeichen, daß überhaupt etwas geschehen war, daß sie etwas erreicht hatten mit all der Mühe, die sie sich gemacht hatten, mit all dem Geld, das sie dafür ausgegeben hatten.

Ihre Enttäuschung mußte wohl deutlich spürbar gewesen sein, denn Peter fühlte sich herausgefordert. „Wir wollten nicht den Reaktor in die Luft jagen“, sagte er bissig, „wir wollten nur ein wenig in einem Wespennest herumstochern! Oder habt ihr das vergessen?“ Es waren seine eigenen Zweifel, die ihn empfindlich machten. Er hatte erheblichen Anteil an der Vorplanung gehabt, und ein Mißerfolg würde auf ihn zurückfallen. „Los jetzt, wir haben noch viel Arbeit vor uns!“

Inger streifte sich die Kopfhörer über und setzte sich auf die Backbordkoje. Sie löste jetzt Ulli ab, der für die Schwerarbeit eingeteilt war. Marlies machte weiter den Wachtposten an Deck.

Peter entriegelte die Tür des Niedergangs und ging ihr voraus nach oben.

„Paß auf, wenn du Metallteile anfaßt, Marlies. Verbrenn dir nicht die Hände.“

„Ja.“

Im Ruderhaus traten sie auf Glasscherben. Ein paar Fensterscheiben waren zu Bruch gegangen. Die Hitze hatte das gemacht oder die Druckwelle. Hoffentlich war kein Holz verschmort. Es roch nach verbrannter Farbe. Roch es auch nach verbranntem Holz? Er machte das Ruder los, damit das Boot nicht noch länger quer in der Strömung lag. So etwas fiel auf, und Auffälligkeiten mußten sie vermeiden.

„Nimm nachher die Glasscherben heraus, die noch im Rahmen stecken, und wirf sie ins Wasser. Aber paß auf, daß du dich dabei nicht schneidest.“

„Ja.“

Zusammen mit Ulli kroch er an Deck herum, besah sich den Schaden und suchte nach Schwelbränden; aber die kleinlich genaue Planung und die Vorsichtsmaßnahmen hatten sich gelohnt. Bis auf die zersprungenen Glasscheiben gab es keine unangenehmen Überraschungen. Sie hatten das Deck gut aufgeräumt gehabt, Sonnensegel, Tauwerk, Klappstühle und was sonst noch herumgelegen hatte, weggestaut. Das erwies sich nun sogar noch als ein weiterer Vorteil, sie hatten jetzt mehr Platz zum Arbeiten und konnten hinterher besser saubermachen.

Marlies hatte die größeren Glasscherben aufgesammelt und ins Wasser geworfen, die kleineren fegte sie mit einem Handfeger durch den Lattenrost, der bei Schlechtwetter im Ruderhaus für trockene Füße sorgen sollte. Der Rost stammte noch aus einer Zeit der seetüchtigen La Paloma, als noch nicht jedes bißchen Gischt oder Spritzwasser die Verglasung eindrücken konnte. Das war allerdings schon lange her. Die La Paloma hatte seit ihrer Jungfernfahrt viele Eigner gehabt, und manche von ihnen waren bei Umbauten und Reparaturen recht sparsam mit dem Geld umgegangen.

Marlies fand den Lattenrost zum erstenmal praktisch. Sie war eine Landratte und hätte für Fußböden sonst gut begehbares und pflegeleichtes Linoleum vorgezogen. Und noch lieber gewesen wäre ihr eine Wohnung in einem schönen, anonymen Hochhaus. Von Natur etwas kurzbeinig, trug sie üblicherweise sehr hohe Absätze; diese flachen „Bord“-Schuhe, die sie seit einigen Tagen tragen mußte, mißfielen ihr bereits gründlich. Sie würde froh sein, wenn ihre „Fahrenszeit“ vorbei war.

Nach einem Rundumblick, ihren Pflichten als Ausguck nachkommend, schaute sie nach Inger. Die saß immer noch wie angenagelt und hörte den Polizeifunk ab. „Noch immer nichts über unsere Rakete zu hören?“

Inger schüttelte den Kopf. „Nein. Es sieht fast so aus, als hätten sie sie gar nicht bemerkt.“ Sie nahm die Zigarettenschachtel vom Bord. „Willst du auch eine?“ Es sollte ein Friedensangebot sein, die vielleicht noch vorhandene Mißstimmung beseitigen. Sie steckte zwei Stück in den Mund, zündete sie an und brachte eine davon so weit zum Aufgang, wie die Kabel ihrer Kopfhörer reichten. „Oben ist auch alles ruhig?“

„Ja.“

Manchmal übertrieb Marlies ihre berühmte Einsilbigkeit etwas. Inger setzte sich wieder hin, lauschte auf die gelegentlichen Durchsagen, die alle nichts mit einer Rakete zu tun hatten. Bis jetzt war noch kein Wort davon durchgekommen. Nur die üblichen Anweisungen und Meldungen. Sie wußte nicht, ob sie enttäuscht sein sollte oder lieber froh darüber, daß die Rakete noch nicht entdeckt worden war. Eine sofortige Entdeckung hätte auch sofortige Nachforschungen nach sich gezogen. Es hätte vielleicht sogar bedeutet, daß jemand die Rakete im Flug gesehen hatte und daß man die Flugbahn zurückverfolgen würde. Und sie brauchten etwa anderthalb Stunden, um die La Paloma wieder in einen unverdächtigen Zustand zu versetzen, so daß sie einer nicht allzu genauen Untersuchung standhielt. Das hatte Peter ausgerechnet.

Peter hatte auch alles andere ausgerechnet. Die psychologische Wirkung zum Beispiel, wenn die Rakete gefunden wurde. Die Eskalation der Gewalt, die sie auslösen würde.

Und wenn Peter sich nun verrechnet hatte? Wenn sich der große, unübertreffliche Peter ganz schlicht verkalkuliert hatte?

Sie begann eine ganz leise, klammheimliche Freude zu empfinden. Wenn sich diese ganze, groß aufgezogene Aktion als ein Schlag ins Wasser herausstellen sollte, dann würde das nicht nur bedeuten, daß sie morgen abend ungefährdet mit den anderen Wochenendausflüglern nach Hamburg zurückfahren konnten. Es würde auch bedeuten, daß Peter der Große wieder etwas kleiner würde. Denn die Hamburger Parteifreunde hatten doch in ihr Unternehmen investiert, damit sie eine echte Konfrontation auslösten — nicht für ein Feuerwerk des Friedens. Sie würden enttäuscht sein. Sie würden Fragen stellen. Sie würden sehr ungehalten sein.

Peter hatte keine Ahnung von ihren Gefühlen. Er schuftete mit Ulli daran, genau nach Liste Punkt für Punkt klarschiff zu machen. Die immer noch Hitze ausströmenden Flammenabweiser hatten sie schon abgeschraubt und über Bord geworfen, jetzt kratzten sie vom ebenfalls noch heißen Schornstein die Farbe ab. Sie beeilten sich damit. Denn jede Minute Zeitgewinn konnte von Wichtigkeit sein, und außerdem ging die abgebrannte Farbe leichter zu entfernen, solange sie noch warm und weich war.

Jetzt mußte erst einmal das Dach des Ruderhauses gestrichen werden. Besser gesagt gerollt; mit einer Rolle ging es schneller und gleichmäßiger, vor allem im Dunkeln. Der auf Asbestpappe aufgebrachte Anstrich hatte Blasen geworfen, aber das hatten sie vorausgesehen. Farbe war genügend da. Und das Holz hatten sie vorsorglich geschützt. Hoffentlich war es ausreichend gewesen. Morgen früh, sobald es hell war, mußten sie noch einmal alles kontrollieren. Brandstellen und Rußflecken mußten beseitigt sein, wenn jemand sich das Boot ansah.

Peter fegte die Farbfetzen vom Schornstein und wischte mit der Hand nach, ob alles ab war. Es fühlte sich ziemlich glatt an, und allzu große Ansprüche an die Qualität stellten sie ja nicht. Tempo war wichtiger. Er öffnete einen Farbeimer.

„Da, schaut mal“, sagte Marlies aus dem Ruderhaus. „Dort, wo unsere Grußbotschaft heruntergegangen ist. Ziemlich viel Licht gibt es da plötzlich!“

Peter richtete sich auf und blickte zum Ufer hinüber. Man konnte nicht viel sehen. Die Stelle lag hinter dem Elbdeich. „Hat Inger nichts über Funk gehört?“

„Nein. Aber vielleicht geben sie solche Meldungen verschlüsselt durch, damit die Reporter keinen Wind davon bekommen.“

„Ja, wahrscheinlich.“ Peter nahm die Latte, die er vorhin zum Anpeilen seines Zieles benutzt hatte, und rührte damit die Farbe in seinem Eimer um. „Sag Inger, sie soll noch eine Viertelstunde lang abhören, und wenn bis dahin nichts Interessantes durchgekommen ist, dann soll sie uns helfen. Kann gut sein, daß sie alles, was für uns wissenswert wäre, verschlüsselt durchgeben. So blöd sind die Bullen auch nicht; die können sich ja denken, daß wir ihre Wellenlänge kennen und sie abhören. Sag Inger, sie soll damit anfangen, die Innenbeleuchtung wieder in Ordnung zu bringen. Die ganzen Pappendeckel abreißen, Birnen wieder auswechseln und so weiter. Und sie soll noch mal nachsehen, ob schon wieder Wasser in der Bilge ist.“

Die verbogene Schwanzwelle hatte die Sternbuchse so ausgeleiert, daß andauernd Wasser durch das Stevenrohr ins Boot kam. Ulli hatte das festgestellt, aber sonst kümmerte er sich nicht weiter darum. Peter schüttete Farbe in eine flache Schale und tauchte die Rolle ein. Alles überließen sie ihm. Das Denken, das Handeln...

„Willst du tatsächlich hier liegenbleiben? Ich würde mich wohler fühlen, wenn wir ein paar Kilometer weiterfahren könnten. Am besten gleich bis nach Hamburg.“

Peter lächelte verächtlich. „Nein“, sagte er. „Wenn unsere Rakete drei Nummern größer gewesen wäre und wenn wir soeben das Reaktorgebäude geknackt hätten, dann würde ich jetzt auch sagen, laßt uns ganz schnell weiterfahren, damit wir nicht selbst was von der Strahlung abbekommen. Aber wir haben ja nur ein bißchen in den Sand geschossen und ihre Nerven strapaziert, und da ist es das Beste, sich hinterher schön still und unauffällig zu verhalten. Wenn wir jetzt vor unserer eigenen Nervosität davonrennen, dann laufen wir ihnen mit unserem frischen Farbanstrich genau ins Netz. Aber morgen früh ist unsere Farbe trocken, und morgen abend ist sie hart. Und morgen abend fahren wir gemütlich und zusammen mit all den anderen Sonntagsseglern zurück nach Hause.“

Er streifte die Rolle ab, damit keine Farbe abtropfen konnte, und begann systematisch zu arbeiten. Aber Marlies schien noch nicht zufrieden.

„Morgen abend kann uns kein Mensch mehr beweisen, daß von diesem Boot eine Rakete abgeschossen wurde. Das einzige, was uns einen Strich durch die Rechnung machen könnte, wäre ein Regenschauer, der uns die Farbe von den Brandstellen abwäscht. Aber heute nacht gibt es keinen Regen, und morgen nacht haben wir alles glücklich überstanden. Bist du jetzt zufrieden?“

Marlies nickte endlich und drehte sich um. Aber das mit dem Regen war Peters erste Fehlberechnung, und er würde sie nicht überleben. Keiner von ihnen, denn der Wind stand ungünstig.

ZEIT: NULL MINUS 00.16.00

Der Hubschrauber war vorsichtig und in achtungsvoller Entfernung vom Objekt niedergegangen, eingewiesen von einem halben Dutzend lampenschwenkender Leute, die jetzt mit eingezogenen Köpfen unter den langsam auslaufenden Rotorblättern herumrannten. Sie gehörten verschiedenen Einheiten an und waren nach der Funkmeldung sofort an den Ort des Geschehens geeilt, um dort die notwendigen Maßnahmen zu treffen.

Das Objekt steckte, verbogen und eher kümmerlich als gefährlich aussehend, mit der Nase im Sand. Es wurde streng bewacht. Es war bis hierher geflogen, und das verlangte ihm einen gewissen Respekt ab. Wer einen derartigen Treibsatz hatte, der konnte auch einen entsprechenden Sprengsatz haben. Außerdem hatten die meisten noch gar keinen genaueren Blick darauf werfen können und dachten bei Rakete automatisch an Flugobjekte, wie sie im Zusammenhang mit SALT drei im Fernsehen genannt wurden, an Marschflugkörper, Pershing-2 oder SS-20. Der zur Zeit hier betriebene Aufwand war durchaus einer abgestürzten Mittelstreckenrakete mit drei Atomsprengköpfen angemessen.

Endlich öffnete sich die Tür des Hubschraubers. Die Rotorblätter waren zum Stillstand gekommen, und man wartete gespannt auf den, der sich da zeigen würde! Doch der nun folgende Auftritt wurde zu einer Enttäuschung. Was da umständlich herauskletterte, war kein kühner 007-Typ, der mal eben kam und die Atombombe entschärfte, sondern ein etwas steifbeiniger älterer Mann im Overall. Ihm folgte ein dicklicher junger Mann mit zwei Blechköfferchen. Sie sahen beide nicht aus wie Helden.

Das Objekt — oder die Stelle, wo es im Sand steckte — wurde von einigen Handscheinwerfern angestrahlt. Die eingeflogenen Feuerwerker enttäuschten diesmal ihr Publikum nicht wieder: Sie gingen ohne Respektbezeugung an das Ding heran und begutachteten es. Wenn ihr Aussehen soeben noch unter der allgemeinen Erwartung geblieben war, ihre nicht einmal gespielte Kaltblütigkeit übertraf diese wieder. Sie behandelten die Rakete ungefähr wie ein kaputtes Fahrrad.

Das Ding war für sie tatsächlich nichts Besonderes. Eine im Dreck verrottete Fünfhundertkilobombe aus dem Zweiten Weltkrieg, bei irgendwelchen Baggerarbeiten zutage gefördert, barg beim Entschärfen größere Probleme: gegen Ausbau gesicherte Zeitzünder etwa, die nach vier Jahrzehnten Rost und Oxydation fast unberechenbar geworden waren.

Diese Rakete hier war berechenbar. Ihr Aufschlagzünder hatte nicht funktioniert, und was immer sie darüber hinaus noch besitzen mochte, vom simplen chemischen Zeitzünder bis zum hochkomplizierten luftdruckempfindlichen und zwecks „verbesserter“ Breitenwirkung auf eine bestimmte Höhe einstellbaren H-Bomben-Zünder, es hatte alles versagt. Das Ding hier hatte eine mehr oder weniger weiche Landung hinter sich und kg seitdem mindestens schon eine Stunde hier herum. Es sprach nichts dafür, daß es ausgerechnet jetzt hochgehen sollte.

Nach einer knappen Minute hatten sie genug gesehen und gingen wieder zu ihrem Hubschrauber. Ihre Blechköfferchen hatten sie gar nicht benutzt und, zur Enttäuschung der mithörbereit darauf Wartenden, auch nicht ihre Walkie-Talkies. Ihr Mitteilungsbedürfnis war bei weitem nicht so groß wie vor einer Stunde das der beiden Jungen im Jeep.

Einer der Männer schraubte eine große Thermoskanne auf. Pappbecher wurden ausgeteilt. Sie tranken kochendheißen Kaffee.

„Na, wie sieht’s aus?“

Der Steifbeinige war sich mit seinem Kollegen einig. Sie kannten alle gängigen in- und ausländischen Raketenmodelle bis zur Größenordnung etwa von SAM-6, und dieses Ding hier sah keinem davon ähnlich. Ihr Urteil bot keinen Zweifeln Raum, sie waren Experten.

„Selbstgebaut, das Ding. Gar nicht mal so schlecht gemacht, aber einwandfrei selbstgebastelt.“

„Und — weiter?“ Der Einsatzleiter brauchte Fakten. Er war Major. Von ihm wurden Entscheidungen und ein Bericht erwartet. Die Entscheidungen sofort und der Bericht möglichst genau und umfassend. Am besten gleich mit einer Konstruktionszeichnung der Rakete und der genauen Anschrift des Absenders. „Wie groß ist das Ding, was ist drin, und kann es noch einen funktionierenden Zeitzünder haben?“

Wenn man nicht Major bleiben, sondern Oberstleutnant werden wollte, mußte man verantwortungsbewußt und entscheidungsfreudig sein. Und in jeder Lage größtmögliche Übersicht haben. Denn es mußten die richtigen Befehle sein, die man gab, und es mußten die richtigen Entscheidungen gewesen sein, die man getroffen hatte. Man mußte eine glückliche Hand bei der Wahl seiner Mitarbeiter haben und etwas von Menschenführung verstehen.

Er gab mit einer Kopfbewegung dem Sanitätsunteroffizier Anweisung, noch ein paar weitere Becher Kaffee einzuschenken. Eine solche Tätigkeit lag zwar außerhalb des Aufgabenbereichs eines Sanitätsunteroffiziers, aber Verletzte hatte er gegenwärtig nicht zu versorgen, und der Major wußte um die Vorteile einer guten Zusammenarbeit gerade mit Leuten, die ihm nicht direkt unterstanden.

„Was läßt sich denn jetzt schon über die Rakete sagen, so vom ersten Eindruck her?“

Der Steifbeinige besaß die größeren Erfahrungen — auch schlechte, seine Steifbeinigkeit war kein Rheuma —, und er gab die gewünschte Analyse, ohne sich zu sehr festzulegen.

„Genaueres kann man erst sagen, wenn sie demontiert ist. Feststofftreibsatz, das steht schon mal fest. Reichweite, je nach Qualität, zwischen ein und vier Kilometer. Das läßt sich bei diesen selbstgebauten Apparaten schlecht schätzen. Kommt ganz auf den Bastler an. Das gleiche gilt für die Zielgenauigkeit. Die würde ich aber ziemlich niedrig einschätzen. Der Zünder — da kann ein selbstgebauter Aufschlagzünder drin sein, der nicht funktioniert hat, oder ein Zeitzünder, der ebenfalls versagt hat. Läßt sich, ohne reinzusehen, überhaupt nicht sagen. Genauso ist es mit dem Sprengsatz. Das können fünf Pfund eigenhändig zusammengemischter Sprengstoff sein, der nur gerade fffttt macht, wenn er hochgeht, oder zehn Kilogramm Dynamit, aus einem Steinbruch geklaut. Das kann ich alles erst genau sagen, nachdem wir sie auseinandergenommen haben.“ Er war wirklich äußerst vorsichtig mit seiner Beurteilung, und sein Kollege hielt ganz den Mund. Sie waren erst vor kurzem auf eine vorschnelle Aussage festgenagelt worden.

„Aber mehr als zehn Kilogramm Dynamit können nicht drin sein? Oder sagen wir: Nicht viel mehr als zehn Kilogramm?“

„Nee. Viel mehr bestimmt nicht.“

Sie sahen alle zum Kernkraftwerk hin, zu diesem weißen, heute nacht von sämtlichen Lampen und Scheinwerfern beleuchteten Betonriesen.

„Dann hätte sie also kaum viel Schaden anrichten können, selbst wenn sie bis zur Reaktorkuppel geflogen wäre?“

„Mit fünf Kilo Sprengstoff? Das ist für den Betonklotz da doch nicht mehr als ein Fliegenschiß! Um den auch nur anzukratzen, braucht es schon etwas mehr als so einen Silvesterknaller.“

Es klang überzeugt, und aus seiner Sicht hatte er ohne weiteres recht. Als Feuerwerker war er Sprengstoffexperte und rechnete in Kilogramm und TNT. Von psychologischer Kriegsführung und von der La Paloma wußte er nichts.

Der Major wußte einiges über psychologische Kriegsführung, aber nichts von der La Paloma, und er war schon auf dem falschen Wege. „Könnte die Rakete aus der alten Kiesgrube gekommen sein?“

„Kiesgrube?“

„Diese Richtung, anderthalb bis zwei Kilometer.“ Der Major besaß einen Wissensvorsprung vor den Feuerwerkern, er hatte während ihrer Objektuntersuchung bereits einige Informationen gesammelt. „Dort haben sich seit heute nachmittag ein paar hundert militante Kernkraftgegner eingenistet.“

„Der Entfernung nach — doch, sicher.“ Die vorgeschlagene Abschußbasis paßte zur geschätzten Leistungsfähigkeit der Rakete, und der Steifbeinige übernahm bereitwillig die schon vorgedachte Meinung. „Aus einer Grube in anderthalb Kilometer Entfernung abgefeuert — ja, das könnte hinkommen.“ Er probierte einen Schluck Kaffee.

„Und die Richtung? Stimmt die Lage der Rakete damit überein?“

„Die Richtung —“, er nahm noch einen Schluck und fand den noch bitterer; die konnten nicht mal anständigen Kaffee aufbrühen. „Nee. Die Richtung stimmt überhaupt nicht. So wie die Rakete liegt, müßte sie von dort etwa gekommen sein.“ Er zeigte die Richtung mit der Hand an, sah dabei, wie ein anderer Kaffeetrinker Dosenmilch in seinen Kaffee gab, und hielt ihm seinen Becher hin. Danach schmeckte der Kaffee wirklich gut, und er honorierte das mit einem Zugeständnis. „Mit diesem schwachsinnigen Leitwerk könnte die Rakete vor dem Absturz allerdings auch noch zwei Kreise und einen Looping geflogen sein und somit jede Lage einnehmen.“ Er verabscheute — berufsbedingt — jede Art von Dilettantismus beim Umgang mit Explosivstoffen und raketenbastelnde Laien besonders. Das klang bei ihm durch.

„Und kann so eine Rakete mit einem Pkw in die Kiesgrube transportiert worden sein?“

„Problemlos. Sie hat um die zweieinhalb Meter, würde ich sagen, und da genügt ein Kombi, bestimmt aber ein Kleintransporter. Auch vom Gewicht her.“ Er griente verächtlich: „Und die Gefahr, daß sie auf dem Transporter explodieren könnte, hat ja wohl nie bestanden.“

„Nun denn, meine Herren“, sagte der Major, „ich glaube zwar nicht, daß wir aus der Kiesgrube noch mehr in dieser Preislage zu erwarten haben, aber das sollte unsere Aufmerksamkeit nicht mindern. Was uns hier gerade angeboten wurde, übersteigt denn doch bei weitem das, was man noch als ,Dummejungenstreiche‘ und ,Dampfablassen’ tolerieren könnte. Oder?“

Er sah sich im Kreis um und fand allgemeine Zustimmung. Sie hatten allesamt die gleichen Feindbilder.

Die Männer zerknüllten ihre Pappbecher und traten sie in den Sand. Jetzt ging es nur noch darum: Abriegelung der Kiesgrube gegen Ausbruch der dort Eingekesselten; Abriegelung der Kiesgrube gegen Zuführung weiterer militanter Demonstranten und ihrer Sympathisanten; Heranführung und Bereitstellung mobiler Einsatzkommandos für die Räumung der Kiesgrube und zur Festnahme der Rädelsführer.

ZEIT: NULL MINUS 00.13.00

Hansi atmete jetzt nicht mehr. Er lag, ohne sich zu rühren, auf der Untersuchungsliege und sah sehr klein und tot aus. Ein Heildiener vom innerbetrieblichen Sanitätsdienst leistete die bei Herz- und Atemstillstand übliche Erste Hilfe, aber seine Betriebsamkeit und die in Jahren erworbene Perfektion täuschten eine Hoffnung auf Erfolg nur vor. Tatsächlich war es nur wenig mehr als eine Pflichtübung. Er schätzte Hansis Überlebenschancen nicht sehr hoch ein.

Die Sanitätsstation war bestens ausgestattet. Nichts, was gut und wichtig war, fehlte; sie war als Renommierstück für Besucher gedacht und jederzeit vorzeigbar. Tote konnte man allerdings auch in ihr nicht wieder zum Leben erwecken. Der Heildiener hatte Hansi eine Gummikappe über Mund und Nase gestülpt und gab laufend Sauerstoff; ab und zu drückte er rhythmisch auf seine linke Brustseite, um das Herz anzuregen. Er wartete; auf den Unfallarzt, die Polizei, auf irgendeinen Zuständigen, der über die weiteren Schritte entscheiden sollte.

Wenn er einen Betriebsangehörigen in diesem Zustand hier liegen gehabt hätte, wäre die Situation ganz anders gewesen. Dann hätte er unverzüglich einen Rettungshubschrauber angefordert. Wenn überhaupt noch Leben in Hansi war, dann hätten sie ihn vielleicht auf der Intensivstation einer Unfallklinik durchgebracht.

Er hätte vor allem einen sofortigen Blutaustausch gebraucht. Solange sein Blut noch mit Kohlenoxyd verseucht war, konnte man so viel Sauerstoff in ihn hineinpumpen, wie man wollte, das Blut nahm überhaupt keinen Sauerstoff mehr auf. Es war, wie wenn man mit einem Sieb Wasser schöpfen mußte.

Obwohl ihm die Überzeugung fehlte, arbeitete der Heildiener beharrlich weiter. Ein Mensch ist erst tot, wenn der Arzt das feststellt. Er gab Sauerstoff und machte Herzmassage, schob einen Neugierigen beiseite, der ihm bei seiner Arbeit allzu dicht auf den Leib rückte, und hatte dabei immerzu dieses armselige, wunde, verquollene Gesicht vor Augen. Er konnte es nicht zudecken, und er konnte auch nicht wegsehen. Er mußte es ertragen, und ihm durfte dabei nicht mal schlecht werden.

Hansis Augen waren zugeschwollen, seine Gesichtshaut hatte sich stellenweise abgelöst und gab nässendes rohes Fleisch frei. Die graue Kruste, zu der sein Haar verschmort war, bröckelte bei jeder Berührung ab und lagerte sich in Schmutzkrümeln auf dem weißen Papierlaken ab. Und als sei es damit noch nicht genug, stank er auch noch nach Exkrementen. Er hatte, wie es Bewußtlose oder Tote häufig tun, Blase und Darm entleert. Ehrfurcht vor der Majestät des Todes konnte man bei seinem Anblick kaum empfinden; überhaupt ging ihm alles Heroische ab, und wenn er sich selbst hätte sehen können, wäre er bitter enttäuscht gewesen.

Der Heildiener kontrollierte immer wieder Hansis Mund- und Rachenraum auf Blut oder Erbrochenes. Einem Toten konnte er zwar nicht mehr damit schaden, daß er ihm seinen Mageninhalt in die Lunge pumpte, aber der Pathologe würde die Spuren bei der Obduktion finden, und das machte einen sehr schlechten Eindruck. Nur Anfänger und Trottel pumpten jemandem erst den Magen auf und dann die herausgedrückte Kotze in die Lunge.

Die Sauerstoffflasche war fast leer, er mußte eine neue anschließen. Wie lange sollte er das hier eigentlich noch machen? Was sollte er überhaupt machen; er konnte ihn doch nicht bis zum jüngsten Tag künstlich beatmen!

Für einen verletzten Betriebsangehörigen hätte er innerhalb von zehn Minuten einen Rettungshubschrauber hier gehabt. Hörer abnehmen, Notruf raus, fertig. Aber für Terroristen hatte er keine Richtlinien. Für so einen Fall war die Polizei zuständig.

Er hatte hier keinerlei Entscheidungsfreiheit und kam sich reichlich dumm vor, nachdem ihm untersagt worden war, aus dem Werk hinaus zu telefonieren. Die Beschränkung seiner Kompetenzen ärgerte ihn. Was dachten die sich denn, er war doch kein dummer Junge. Beabsichtigten die vielleicht, den Zwischenfall geheimzuhalten? Oder wollten sie irgendwelche Pannen vertuschen?

Da saß er hier und pumpte Sauerstoff in den Burschen hinein, der ihm langsam unter den Händen starb, und die verhängten einfache eine Sperre für alle Gespräche nach draußen. Blockierten die Leitung, so daß man nicht mal selbst nach einem Rettungshubschrauber oder einem Notarztwagen telefonieren konnte.

Es war eine Zumutung, unter solchen Bedingungen zu arbeiten.

Aber wahrscheinlich wollten sie mit der Leitungssperre verhindern, daß die Presse vorzeitig etwas von dem Zwischenfall erfuhr. Eine bestimmte Sorte Presse. Sie wollten erst mal alles ins reine bringen und dann eine von Sensationen gereinigte Version als Bericht an die seriösen Medien geben. So sollte verhütet werden, daß gewisse Reporter wie die Aasgeier um das Werk herumlungerten und sich wilde Geschichten aus den Fingern saugten.

Sein Ärger über die Beschneidung seiner Befugnisse machte einer zunehmenden Solidarisierung mit dem Werk Platz. Er kannte diese Sorte Zeitungsmeldungen. Sie steigerten die Auflage, aber außer dem Verleger war keinem damit gedient. Am allerwenigsten denen, die hier im Werk Lohn und Brot hatten.

Mal ganz ehrlich — wenn so ein Terrorist bei einem Sabotageanschlag mit draufging, dann war er doch selbst schuld. Zum Beispiel dieser hier: Hatte er denn etwas im Werk zu suchen gehabt? Der hätte arbeiten gehen sollen wie jeder anständige Mensch, dann wäre er noch am Leben.

Wer weiß, was der alles schon auf dem Gewissen hatte. Wie viele Menschenleben. Hier hatte er doch auch nur Unheil anrichten wollen, das Werk in die Luft jagen oder dergleichen. Auch wenn das unmöglich war, die Absicht hatte er doch zumindest gehabt. Wozu sonst hatte er sich denn hier eingeschlichen?

Er fühlte ihm nach dem Puls an der Halsschlagader. Nichts. Vielleicht war es sogar das Beste für ihn. Wenn er sowieso nur noch lebenslänglich Knast vor sich hatte...

Carsten kam einmal kurz aus dem Monitorraum herüber und sah ihm zu.

„Immer noch ohne Besinnung?“

„Ja. Ist nichts mehr zu machen. Ich warte nur noch auf den Arzt, damit ich aufhören kann. Was ist denn nun eigentlich los? Ich meine im Werk. Laufen da noch mehr von der Sorte hier herum, und haben sie irgendwas angerichtet?“

„Weiß ich auch nicht“, antwortete Carsten. „Sie vermuten es wohl. Niemand soll hinausgehen, wahrscheinlich, damit nicht etwa ein Werksangehöriger mit einem Terroristen verwechselt wird. Und alle Räume werden kontrolliert. Keiner darf das Werk verlassen, auch nicht, wenn er Schicht hat.“

„Da werden sich einige aber gar nicht freuen.“

„Wieso denn, die Uhr läuft doch weiter. Das gibt ein paar Überstunden für Nichtstun. Leichtverdientes Geld.“

Carsten ging wieder in seinen Monitorraum. Sie saßen jetzt zu zweit vor den achtundzwanzig Bildschirmen. Das Werksgelände war bis in den letzten Winkel ausgeleuchtet. Aber nichts Außergewöhnliches war zu sehen.

„Rührt sich nichts. Draußen läuft von denen jedenfalls keiner mehr herum.“

„Vielleicht sitzen die anderen in irgendeinem Versteck und warten. Oder sie sind getürmt. Im Sicherheitsbereich B ist keiner, sonst hätten sie ihn schon gefunden.“

„Vielleicht war es nur einer.“

„Kann ich mir nicht vorstellen.“

Aus einem Lautsprecher kam ein Knacken und dann ein Räuspern. Uhlig leitete jede Durchsage mit einem Räuspern ein, er hatte eine chronische Bronchitis. Obwohl er längst Feierabend hatte, war er in die Zentrale gerufen worden.

„...bleibt es bei der bisherigen Anordnung: Niemand verläßt den ihm zugewiesenen Posten, und niemand begibt sich ins Freie; wiederhole: Keiner geht nach draußen. Zusätzlich: Es besteht die Möglichkeit eines Lecks im Kühlsystem, das heißt innerhalb des Reaktorgebäudes. Austretender Dampf könnte trotzdem ins Freie gelangen. Darum: Jodtabletten bereithalten. Anweisungen auf der Packung noch einmal durchlesen und bei entsprechender Durchsage unverzüglich einnehmen. Ich wiederhole...“

Keiner gab einen Ton von sich. Die Anweisung, nicht ins Freie zu gehen, sondern sich nur in geschlossenen Räumen aufzuhalten, hatte schon einen Verdacht genährt; jetzt hatten sie Gewißheit. Dieses Bürschchen da draußen auf der Bahre oder seine Genossen hatten es wahrhaftig geschafft, den Reaktor zu beschädigen.

Leck im Kühlkreislauf. Diese Schweine! Demnach war es ihnen also doch gelungen, bis in das Reaktorgebäude zu kommen. Dabei konnte in der Sicherheitszone B kein Unbefugter eine Abteilung betreten oder verlassen, ohne Alarm auszulösen.

Zwanzig Jahre lang war nie etwas Ungewöhnliches vorgekommen, zwanzig Jahre lang hatten die Sicherheitssysteme funktioniert, hatte der Reaktor seinen Dienst verrichtet, ohne einen Muckser zu tun. Zwanzig Jahre lang hatten sie sich darauf verlassen, daß es auch so weitergehen würde.

Carsten fühlte nach der Packung Jodtabletten in seiner Jackentasche. Nach Vorschrift einnehmen! Und dann? Wenn da ein mehr als nur stecknadelgroßes Loch im Kühlkreislauf war, dann blieb der Dampf nicht in der Reaktorkuppel, dann ging das ganze Zeug durch den Kamin. Und danach war Feierabend. Für sie hier im Werk und für die Leute, die in der Nähe des Werkes wohnten. Wobei „Nähe“ je nach Windrichtung eine Entfernung bis zu zwanzig oder dreißig Kilometer bedeuten konnte.

Die paar Jodtabletten waren gerade gut dafür, daß seine Schilddrüse ausreichend Jod gespeichert hatte, um kein giftiges Jod-131 mehr aufzunehmen. Aber was war mit Gammastrahlen, was war mit Kryptongas? Gegen Krypton-85 und Caesium-137 halfen keine Jodtabletten, und wenn hier ein paar tausend Rem auf sie zukamen, auch keine warmen Unterhosen!

Das war das sogenannte Restrisiko, das man mit Haltung zu tragen hatte. So wie die Aktentasche über dem Kopf, die einmal ernsthaft als Schutz bei einer Atombombenexplosion empfohlen worden war.

„Hast du mal eine Zigarette für mich?“

„Nanu, ich denke, du rauchst nicht mehr.“

„Ja. Um ein Jährchen länger zu leben. Aber ich weiß nicht, wie unsere Aussichten sind — ob da eine Zigarette mehr oder weniger jetzt noch einen Einfluß hat.“

Sie pafften gemeinsam und starrten gemeinsam auf die Wand voller Bildschirme und Leuchttafeln; beobachteten all die Fernüberwachungssysteme, die von elektronischen Kameras und Fotozellen und Kontaktalarmen gefüttert wurden — und doch von ein paar Terroristen unbemerkt überwunden worden waren.

„Ich möchte wirklich wissen, wie die ins Werk gekommen sind.“

„Ist mir wurscht. Wenn wir das hier überleben sollten, dann reißen sie uns vom Objektschutz sowieso den Arsch auf bis zum Stehkragen, ganz egal, wie die reingekommen sind. Mich regt nur auf, daß ich beim Einparken dem einen praktisch über dem Kopf herumgefahren bin und keine Ahnung davon hatte. Vielleicht saß da sogar noch die ganze Bande im Kabelkeller. Dann hätte ich nur den Wagen auf den Einstieg zu stellen brauchen, und wir hätten den ganzen Verein wie in der Mausefalle gehabt.“

„Sieh mal, da kommt einer. Haupttor, Eingangsschleuse.“

Sie sahen sich das auf dem Monitor an. Die paar Leute von der Vierundzwanziguhrschicht waren schon im Werk, und ein Nachzügler konnte es jetzt kaum mehr sein. Die Tore der Eingangsschleuse blieben auch geschlossen. Das Auto hielt vor der Pförtnerloge.

„Kann keiner aus dem Werk sein. Er schickt ihn wieder weg. Ob das schon einer von der Presse ist?“

„Der sollte man lieber machen, daß er wegkommt. Sonst kriegt er auch noch was von dem Segen mit.“

Der Fahrer des Wagens ließ sich anscheinend nicht so ohne weiteres abwimmeln. Der Pförtner redete hinter seinem Panzerglasfenster mit beiden Händen auf ihn ein. Der Monitor zeigte natürlich nur das Bild, hören konnten sie ihn nicht, und so sah er etwas komisch aus. Ungefähr wie Rumpelstilzchen. Immerhin setzte der Wagen aber doch wieder zurück und machte den Eingang frei.

„Keiner aus dem Werk. Sicher ein Reporter.“

Der Wagen setzte dreißig Meter zurück, und dort blieb er stehen. Genau am Schild. An der Stelle, wo öffentlicher Verkehrsweg und Privatstraße sich vereinigten, beziehungsweise einen Meter hinter dem Punkt, wo der Machtbereich des Pförtners aufhörte. Reporter sind hartnäckig. Aber der Teufel mochte wissen, woher die schon etwas erfahren hatten.

Als das Telefon klingelte, nahm Carsten den Hörer auf. Der Anruf kam aus dem Pförtnerhaus. Jan war so aufgebracht, daß er sofort lossprudelte.

„Hast du das gesehen?“

„Hier ist Carsten, Objektschutzwarte“, bremste Carsten ihn ab.

„Ja, was glaubst du denn, wen ich gerade angewählt habe! Hast du das gesehen, eben?“

„Natürlich.“

„Und — ist das deine Nichte gewesen?“

„Moment mal!“ Carsten stutzte. Er hatte keine Nichte, die einen älteren BMW fuhr. „Was ist mit Nichte? Ich kann von hier nicht sehen, wer im Wagen sitzt. Die Kamera ist so geschickt im Winkel zur Beleuchtung aufgestellt, daß fast immer die Frontscheibe spiegelt.“ Er sah im Monitor, wie sich Jan mit der flachen Hand an die Stirn schlug, und grinste. „Erzähl mal von vorne.“

„Also ich weiß nicht, was du so witzig findest. Ich soll hier alles verhindern, was uns Reporter auf den Hals hetzen könnte, und darf nicht mal die Kollegen rauslassen, die schon Feierabend haben, und du kriegst hier Verwandtenbesuch! — Also hör zu: In dem Auto, das du gerade wegen der Beleuchtung nicht sehen konntest, saß ein Mädchen. So ‘ne Blonde, und ganz hübsch. Sechzehn, siebzehn, sowas rum. Und sie heißt Elke Bruhns, sagt sie, und sie sucht nach ihrem Hansi. Sie will wissen, ob du ihn gesehen hast, und sie will mit dir sprechen, und sie geht nicht eher weg, als bis sie mit dir gesprochen hat. Ziemlich energisch, die Krabbe. Ich weiß nicht, wie ich sie wieder wegkriegen soll, denn von der Werkstraße sind sie ja runter.“

Carsten, der vor einer Minute noch gegrinst hatte, saß jetzt wie erstarrt in seinem Sessel. Ihm wurde fast schlecht, als er das alles zusammenfügte: Elke und Hansi und den Terroristen aus dem Kabelbunker.

Diese neunzig Pfund Terroristenleiche im Sanitätsraum, das war Hansi. Elkes früherer Spielgefährte. Und er selbst hatte ihn ahnungslos ins Werk geschmuggelt. Gott im Himmel!

„Was ist, bist du noch da?“

„Ja.“

„Also was ist dann? Kennst du die Kleine, und hast du eine Ahnung, wie ich sie wieder hier vor dem Tor wegkriege? Was ist mit diesem Hansi, was soll ich ihr sagen?“

Carsten suchte verzweifelt nach einer richtigen Antwort.

Elke würde sich nicht so einfach wegschicken lassen. Sie würde überhaupt nicht weggehen, sondern dableiben und warten, bis sie mit ihm sprechen konnte.

„Hol sie ans Telefon. Laß mich mit ihr reden.“

„Du bist verrückt. Wenn ich das mache, kann ich morgen stempeln gehen.“

„Mensch Jan, es ist wichtig!“

„Scheiße, mein Job ist auch wichtig. Ich habe ganz klare Instruktionen bekommen. Also ich sage ihr von dir, daß du auch nicht weißt, wo sich ihr Hansi herumtreibt, und daß sie mit ihrem Freund wieder nach Hause fahren soll.“

„Jan!“ Aber Jan hatte schon aufgehängt.

Sie würde nicht weggehen.

Alle Werksangehörigen saßen in geschlossenen Räumen, und die Klimaanlage würde sich abschalten, sobald ihre Sensoren auch nur ein Millirem Gammastrahlung zuviel feststellten, aber Elke würde ungeschützt da draußen sitzen und auf ihn warten. Sie hatte schon vorher ihre Vermutungen gehabt, und jetzt sah sie noch die Festbeleuchtung im Werk. Da konnte sie jetzt als sicher annehmen, daß Hansi im Werk war; daß er gejagt wurde, oder daß sie ihn schon hatten.

Er kannte sie, seit sie einen Tag alt war; er hatte ihr erstes noch zahnloses Lächeln gesehen und ihren ersten Liebeskummer mitbekommen; er kannte ihren Stolz und ihre Schwächen, und wie sie für das einstand, was ihr richtig schien. Er kannte sie zu gut, um nicht Angst um sie zu haben. Sie würde nicht weggehen, solange sie glaubte, für Hansi noch etwas tun zu können.

Sie war treu. Sie hatte als Kind zehn Jahre lang mit ihm gespielt, und wahrscheinlich hing sie an dem Kretin. Oder er tat ihr leid. Aber was immer auch, sie ging nicht weg. Sie blieb, und jeden Moment konnte der verdammte Reaktor seinen radioaktiven Dampf in die Luft blasen.

Herrgott im Himmel.

Für ihren Hansi konnte keiner mehr etwas tun. Für den kam alles zu spät. Aber für sie war es noch nicht zu spät.

Geh nach Hause, dachte er verzweifelt, lauf, renne, fahr weg mit dem Auto. Nach Hause, das sind zehn oder elf Kilometer. Vielleicht ist das weit genug weg. Und dann mach die Fenster zu. Laß kein Lüftchen von draußen in dein Zimmer. Lauf, fahr und mach schnell!

Aber das Auto fuhr nicht weg, es blieb stehen. Dreißig Meter vom Werkstor entfernt. Sechshundert Meter vom Reaktor.

Schon im Pförtnerhaus wäre sie sicher gewesen. Es hatte nicht nur Panzerglasscheiben, es war auch gegen Tränengas geschützt.

Im Auto hatten sie bestimmt die Fenster offen.

„Ich muß mal raus“, sagte er und stand auf. Sie fuhr nicht weg, ohne mit ihm gesprochen zu haben, also mußte er mit ihr sprechen. Es würde ihn seine Stellung kosten, wenn er das tat. Aber es würde sie noch viel mehr kosten, wenn er es nicht tat.

Im Hinausgehen nahm er Küsters Koppel und Dienstpistole vom Garderobenhaken. Küster würde deswegen eine Menge Ärger bekommen, aber darauf konnte er keine Rücksicht nehmen. Ohne Pistole würde es vielleicht nicht schnell genug gehen, und es konnte jeden Moment zu dem vorgewarnten Dampfaustritt kommen.

Sechshunderttausend Liter Kühlflüssigkeit, umgesetzt in radioaktiven Dampf.

Irgendwann werde ich einmal Kinder haben, Onkel Herbert, hatte sie gesagt.

Er ging langsam und mit seinem normalsten Alltagsgesicht den Flur entlang, vorbei an der Zentrale und den Sanitätsräumen. Hoffentlich hielt ihn keiner auf. Kein Fürsorglicher, der ihm den Weg nach draußen verstellten wollte, und kein Küster, der das Verschwinden seiner Pistole bemerkt hatte.

Erst hinter der Tür begann er zu rennen. Er rannte, so schnell er konnte, aber das war nicht sehr schnell. Mit einer Beinprothese kann man nicht schnell rennen.

Nach ein paar Schritten warf er das Koppel weg und steckte nur die Pistole in die Tasche. Noch ein paar Meter, dann konnte Küster ihn auf dem Monitor sehen, und vielleicht würde ihm die Pistolentasche auffallen. Innendienstler wie er besaßen keine Waffe; nur die Jungens von der Streife hatten welche.

Jetzt konnte Küster ihn schon auf dem Bildschirm beobachten. Wenn er bloß nicht beim Pförtner anrief, nachdem er das von ihm so eilig angestrebte Ziel geortet hatte. Aber solange er nicht das Verschwinden seiner Dienstpistole entdeckte, würde er wohl nichts unternehmen.

Hoffentlich kam er durch das Tor. Er kannte Jan seit zwanzig Jahren; aber das würde für den kein Grund sein, ihn durchzulassen. Wenn bloß Küster nicht inzwischen mit ihm telefoniert hatte. Denn dann würde Jan die Tür zum Pförtnerhaus nicht einen Spalt breit aufmachen. Dann wußte er, daß etwas nicht stimmte mit seinem Besuch.

Er schaffte die ersten fünfzig Meter, ohne die beim Rennen üblichen Schmerzen zu spüren. Dann wurde das Stechen im Beinstumpf stärker, die Prothese scheuerte, wo sie immer scheuerte, und er kam außer Atem. Er bemühte sich, nicht mit den Armen zu rudern. Wie sollte er es nur anstellen, gleichzeitig schnell und unauffällig zu laufen. Mit einer Prothese kann man nicht mal schnell gehen, ohne mit seinem Geschaukel sofort alle Blicke auf sich zu ziehen.

Diese verdammte Prothese war an allem schuld. Wenn er nicht diesen verdammten lahmen Flunken hätte, dann stünde sein Wagen wie jeder andere draußen auf dem Parkplatz. Dann hätte er niemanden unabsichtlich ins Werk schmuggeln können. Aber die Terroristen waren ja auch da! Oder war etwa der Hansi allein — aber der war doch nur bis zum Kabelkeller gekommen, woher kam dann das Leck im Kühlsystem... Ihm schwirrte der Kopf, und er ging langsamer. Der Schweiß lief ihm von der Stirn bis in die Augen, und sein Herz schlug bis rauf in den Hals. Wenn er so weitermachte, klappte er noch vor dem Pförtnerhaus zusammen. Er mußte wenigstens durchhalten, bis er Elke weggeschickt hatte. Elke mußte hier weg, mit dem Auto, und nicht nach Hause, sondern weit weg. Weit weg, noch ehe der Alarm hinausgegangen war und Tausende von Flüchtigen mit ihren Wagen die Straßen verstopften; bevor alle in Panik verfielen, rette sich, wer kann... Der Platz drehte sich um ihn, sein Kreislauf war schon seit langem nicht in Ordnung, und sein Herz machte Bocksprünge.

„Wo willst du denn hin!“

Die dröhnende Stimme war so hilfreich wie ein unverhoffter Guß kalten Wassers auf den Kopf. Er kam mit einem Schlag wieder zu sich. Er wußte wieder genau, was er tun mußte.

Die Stimme des Pförtners kam über Lautsprecher. Die Wechselsprechanlage verband ihn nur mit dem Eingangsbereich vor dem Tor draußen und mit der Schleuse. Um sich mit ihm verständigen zu können, würde Jan die Tür aufmachen. Hoffte Carsten zumindest. Er klopfte an seine Brusttasche und holte die Plastikschachtel mit den Jodtabletten heraus.

„Die Jodtabletten!“ Er formte die Worte nur mit den Lippen. „Neue Jodtabletten, die alten sind nicht mehr wirksam!“ Er war so erledigt, daß er nicht einmal richtig sprechen konnte. Aber das war auch nicht nötig. Durch die dicken Panzerglasscheiben hätte Jan seine Stimme auch nicht hören können, wenn er gebrüllt hätte.

Jetzt kam es drauf an. Wenn Küster angerufen hatte, standen seine Aussichten schlecht. Vor allem, wenn ihm schon das Verschwinden der Pistole aufgefallen war. Dann würde Jan sich hüten, die Tür aufzumachen. Er ging mit der Plastikschachtel in der Hand weiter, und allmählich bekam er auch wieder etwas mehr Luft.

Küster hatte allem Anschein nach nicht angerufen. Jan kam arglos an die Tür und machte sie auf.

Armer Jan. Auch er würde seinetwegen viel Ärger bekommen. „Was ist denn los, Mensch, ich denke, es soll keiner in der Gegend herumlaufen!“

„Neue Jodtabletten. Die alten sind wahrscheinlich nicht mehr wirksam.“ Noch fünf Meter, dann war er im Pförtnerhaus. „Hast du bei deiner Packung schon mal das Verfalldatum kontrolliert?“

„Die verfallen doch gar nicht, oder?“

Er war sich nicht sicher; aber er war auch nicht mißtrauisch, und dann war Carsten schon an ihm vorbei.

„Tut mir leid, Jan, aber ich muß mit meiner Nichte reden. Mach mir das Tor auf.“

„Du bist verrückt, Mensch. Du weißt ganz genau, daß ich das nicht darf. Geh wieder in deine Objektschutz...“

Carsten hatte die Pistole herausgeholt und lud sie durch. „Du hättest sie vorhin ans Telefon holen sollen, Jan, dann wäre sie jetzt schon zu Hause, und alles wäre erledigt gewesen. Laß mich jetzt raus, und mach schnell, es ist eilig.“

„Du bist verrückt. Ich nehme an, du weißt nicht, was du tust, denn…“

Carsten schoß in den Fußboden. Er war aus Beton, mit einer dünnen Kunststoffbeschichtung, und die Kugel spritzte als Querschläger im Raum herum.

Er war überrascht, wie leicht das Schießen gewesen war. Wie im Krieg. Und er hätte nur ein Stückchen höher zu halten brauchen, dann wäre Jan jetzt tot gewesen. Jan, den er seit über zwanzig Jahren kannte.

Jan war nicht wichtig. Nur Elke.

Ich habe dir Fotos mitgebracht, hatte sie gesagt, von Kindern, die nach der Atombombenexplosion in Hiroshima geboren wurden.

„Mach schnell, Jan!“

„Du bist wahnsinnig!“ Aber er machte schnell. Er öffnete mit einem Knopfdruck das Tor nach draußen, und dann öffnete er die Tür, die vom Pförtnerhaus in die Schleuse führte. „Dafür wirst du in Teufels Küche kommen. Und ich auch. Die werden uns...“

„Geh voraus! Damit du mir nicht das Tor wieder zumachen kannst, während ich dir den Rücken zudrehe.“

Armer Jan. Genau das war seine Absicht gewesen: ihn in der Schleuse einzusperren.

Carsten schoß noch einmal. „Zwei Schüsse, Jan“, sagte er beruhigend, „das wird wohl reichen. Keiner wird dir einen Vorwurf machen. Keiner wird dir ein böses Wort dafür sagen, daß du mich rausgelassen hast. Aber zwing mich nicht, noch ein drittes Mal zu schießen. Vielleicht schieße ich dann in deinen Kopf. Dann kannst du mir das Tor auch nicht hinterrücks wieder zumachen.“

Er stieß ihn mit der Pistole vor sich her. Bis zum Außentor. Kinder, die wie Lurche aussehen. Mach schnell, Jan. Mach schnell, oder ich leg dich um. Stell dir die Gefühle der Mütter vor, hatte sie gesagt. Ihre Gefühle, die man ja nicht fotografieren kann.

Am Außentor schubste er Jan beiseite und rannte los. Jetzt waren es nur noch dreißig Meter glatte freie Asphaltstraße.

Dreißig Meter sind für einen Sprinter drei Sekunden. Für Carsten waren es drei Ewigkeiten. Er hörte ein gewaltiges Brausen und fühlte Angst; das Brausen konnte aus dem Werk kommen, wo sechshundert Tonnen Kühlflüssigkeit als radioaktiver Dampf durch den Kamin jagten, es konnte aber auch das Blut sein, das in seinen Ohren brauste. Es war wie ein Ring, der seine Brust umschloß, und noch mehr Angst, und ein Schmerz war da, der nicht mehr zu ertragen war. Und dann fiel er hin.

Jan sah ihn stürzen, aber er rannte zum Pförtnerhaus. Küster sah auf dem Monitor, wie er stürzte, aber es interessierte ihn nicht; er hatte vor zwei Minuten auf Lautsprecheranweisung seine Jodtabletten geschluckt. Berni versuchte mit einer Hand das Seitenfenster hochzukurbeln und mit der anderen Elke festzuhalten. Das Fenster bekam er hoch, aber Elke konnte er nicht halten. Er riß hinter ihr die Tür zu, startete und raste wie ein Wilder davon, haarscharf an Elbe 18 vorbei in Richtung Bundesstraße. Weg vom Werk. Möglichst weit weg.

Elke lief auf Carsten zu, es waren nur noch ein paar Schritte. Sein rechtes Bein mit der Prothese lag unnatürlich abgewinkelt da, und sie wollte ihm helfen, wieder auf die Beine zu kommen. Es war kühl auf der nackten Erde, und außerdem fing es an zu regnen. Aber sie bekam ihn nicht hoch, und er wollte auch gar nicht aufstehen.

„Onkel Herbert“, sagte sie und sah in sein Gesicht. „Onkel Herbert...“

Es war nichts an seinem Bein oder mit der Prothese. Er war krank. Todkrank. So hatte sie sein Gesicht noch nie gesehen.

Der Polizeiwagen stand immer noch da, und wenn dieser sture Pförtner keinen Krankenwagen rief, dann würden es die Polizisten tun.

Sie setzte sich auf den Boden und nahm seinen Kopf auf den Schoß. Er wollte etwas sagen, konnte aber nicht, und so streichelte sie sein Gesicht. „Ist ja gut, Onkel Herbert“, sagte sie beruhigend. „Gleich kommt ein Krankenwagen.“ Sie beugte sich über sein zerquältes Gesicht, um es vor dem dichter werdenden Nieselregen zu schützen. „Ist ja gut. Ich bleibe bei dir, bis der Krankenwagen hier ist. Ein paar Minuten noch, Onkel Herbert…“

Kinder, die wie Lurche aussehen, Onkel Herbert. Carsten brachte sich fast um vor Anstrengung, sie zu warnen. Er hatte das Brausen in der Luft schon wieder vergessen und daß es für Warnungen längst zu spät war. Auch den als Nieselregen herunterkommenden Dampf spürte er nicht. Stell dir die Gefühle der Mütter vor, die man ja nicht fotografieren kann. Er würgte und flehte um eine Minute Sprechvermögen, oder daß sie ihn auch so verstehen könnte und weglaufen möge. Aber sie lief nicht weg, sie streichelte sein Gesicht. Schau dir die Fotos an, Onkel Herbert. Wenn du ein Mensch bist, wirst du auch weinen müssen. Und du bist ein Mensch.

Er weinte.

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Um diese Zeit setzten Hansis Gehirnströme aus und der klinische Tod trat ein. Er erfuhr es somit nicht mehr, aber er hatte tatsächlich alle um eine Nasenlänge geschlagen: die Grünen und die Bunten und die Alternativen, denn so viel Abschreckendes wie er hatte keiner von ihnen demonstriert. Nur seinem eigentlichen Ziel, Elkes Bewunderung zu erringen, war er keinen Schritt näher gekommen. Elke dachte überhaupt nicht an ihn. Sie sah nach oben, wo ein Windstoß den Dunstschleier aufriß und den Mond wieder durchließ, und zum Polizeiauto, ob von dort endlich Hilfe käme. Wohin der Wind die Regenwolken trieb, nach Hamburg oder aufs Meer hinaus, interessierte sie nicht. Sie wußte nicht, was das für ein Regen war, sie schützte weiter das Gesicht ihres Ersatzvaters vor einem Niederschlag, vor dem es keinen Schutz gab, und wartete auf Hilfe, die es ebenfalls nicht gab. Es war schon zu spät, sich zu schützen oder auf Hilfe zu warten. Es war schon NULL PLUS 00.00.01, und die Zeit tickte weiter.

Niemand weiß, wann oder wie es zum nächsten Reaktorstörfall kommen wird, oder ob er so verlaufen wird, wie der hier geschilderte.

„Bei Hamburg leichter Niederschlag“ ist als Science-fiction-Roman geschrieben, in der Hoffnung, daß es diesen Reaktorunfall nie geben wird.

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